Junto a Píndaro, Dante o Shakespeare, Hölderlin es uno de los grandes cantores de la humanidad. La insondable belleza de sus poemas alcanza una trascendencia que rebasa los límites del movimiento romántico en que se gestaron. El presente volumen, extraordinariamente traducido por Eduardo Gil Bera, reúne el corpus esencial de la poesía de juventud y madurez del poeta de Suabia, desde las grandes odas hasta las elegías y los himnos, incluido «El Archipiélago», uno de los grandes hitos de la poesía universal. Como recuerda Félix de Azúa en su iluminador prólogo, en estos poemas, a pesar de la oscuridad circundante, aúlla un inmenso sí a la vida.

Friedrich Hölderlin

Poemas

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Titivillus 09.11.2019

Título original: Gedichte

Friedrich Hölderlin, 2012

Traducción: Eduardo Gil Bera

Prólogo: Félix de Azúa

Editor digital: Titivillus

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¿DE QUÉ HABLAN LOS POETAS?

Aunque desde el bachillerato yo había leído la poesía con la certeza de que era una manera de escribir (una «literatura») distinta a todas y que no podía usarse con ella como con la prosa de las novelas, o la de las historias, o la de los libros de estudio (aunque tenía una imprecisa afinidad con los rezos), creo que mi primera noción concreta de la poesía en tanto que actividad soberana y sin relación con la experiencia inmediata (con el mundo de los sucesos, las actualidades y los objetos) fue cuando tropecé con Hölderlin.

Un acto puramente casual: lo compré porque era bilingüe y en aquella época trataba de aprender alemán. Se trataba de un volumen chiquito, de color verde y papel de mala calidad, editado en Argentina, y traducido por Norberto Silvetti Paz. Los poemas me impresionaron, pero más aún la convicción inmediata de que aquellos versos, aún siendo una traducción, tenían una fuerza superior a cualquier poeta vivo de los que yo leía entonces, Neruda, Aleixandre, Jiménez. ¿Cómo podía mantenerse lo poético de la poesía cuando todas y cada una de sus palabras había cambiado, la sintaxis era enteramente distinta y el mundo donde se había producido, la Alemania anterior a la existencia de Alemania, resultaba más exótico que el planeta Marte para un adolescente español del siglo XX?

Estas mismas preguntas se las hacía Marx, perplejo por el mantenido interés que las tragedias griegas despertaban en sus coetáneos. ¿Cómo podía alguien emocionarse, o cavilar sobre nuestro destino, a partir de las palabras que hace milenios concibió el extraño habitante de un lugar remoto poblado por gente que se alimentaba de queso de cabra, aceitunas negras e higos y cuya economía, por así llamarla, se sostenía con las incursiones pirata que emprendían durante el verano por el Egeo? ¿Cómo podía seguir siendo actual Sófocles?

Estaba mal planteado. No era actual sino atemporal, o mejor aún, ahistórico. La poesía es aquello que escapa de la historicidad, lo que no puede explicarse mediante un discurso histórico razonable y sin embargo mantiene su significado a través de la historia. Puede hacerse historia de la poesía, puede analizarse históricamente un poema, muchos poemas están atados a su momento histórico, pero lo poético de la poesía excede a la historia. Es irrelevante que Dante fuera un conservador toscano o que Hölderlin fuera un revolucionario suabo, que Eliot fuera un yankee monárquico o Rilke un checo imperialista, aunque estas informaciones ayudan a aproximarse a lo más inmediato del poema. Más allá de lo inmediato está lo profundo del poema, lo poético, es decir, la materia misma de la poesía, aquello de lo que trata.

En los años sesenta del siglo pasado hubo un fuerte movimiento de crítica literaria que quería tratar el poema como un mero objeto lingüístico. Desde luego un poema es un objeto lingüístico, pero el análisis formal de ese objeto apenas da resultados satisfactorios. No hay nada más triste que el célebre artículo de Jakobson sobre el poema Les chats de Baudelaire. La trivialidad de los resultados aportados por el formalismo, el estructuralismo o la descripción fonológica de los poemas, hace patente que el más sofisticado análisis lingüístico acaba por manifestar la misma perplejidad que yo tuve al constatar que la traducción de un poema antiguo podía ser más interesante que cualquier poema vivo en mi propia lengua.

Entonces, ¿de qué tratan los poemas?

Yo diría que la gran poesía es siempre un homenaje y que si el poema no es un canto, entonces no pertenece a la gran poesía. Debo aclarar desde este momento que hay una poesía pequeña perfectamente noble, «bien escrita», interesante y de gran valor. La poesía de García Lorca, la de Paul Verlaine, la de Browning, son sumamente agradables y pertenecen al mundo de la poesía pequeña, la cual subsiste como sombra y recordatorio de la gran poesía, la de Shakespeare, la de Rimbaud, la de Hölderlin. Los ejemplos pueden ser otros, los hay por decenas. Lo relevante es que la poesía pequeña no tendría interés si no existiera la grande, del mismo modo que los gatos son preciosos por sí mismos, pero sobre todo en tanto que descendientes domesticados del tigre. Tigres en miniatura que permiten admirar su apariencia grácil, flexible, su vida secreta, en la alcoba. Un tigre no cabe en una alcoba.

Los grandes no son solo los antes citados. Hay muchos poetas que poseen de un modo supremo el arte de la poesía y por una razón u otra no llegan a ser universales y atemporales. Sin embargo, también ellos son grandes y escriben cantos, homenajes que forman parte de la gran poesía. Algunos se ocultan: estoy pensando ahora en Philip Larkin, un poeta que se disfraza de funcionario, de cínico, de perverso, de ciudadano vulgar e incluso grosero, de sarcástico y ordinario. Sus poemas, sin embargo, cantan una y otra vez la desesperante fugacidad del esplendor y lo hace con una intensidad tan dolorosa que exige esa máscara de funcionario casposo e idiota para ocultar con dignidad el sufrimiento. En sus mejores poemas Larkin maldice y blasfema, se revuelve como herido de muerte porque las muchachas y los muchachos se vuelven viejos y estúpidos, porque las familias se convierten en una caricatura del núcleo originario de la especie (asunto también obsesivo en Rimbaud), y cuando el grito desgarrador de Larkin alcanza su más negra máscara de cinismo, de impostada elegancia británica, vemos marchitarse a los adolescentes como si asistiéramos a la destrucción de Héctor. A su manera negativa, Larkin canta nuestra fugacidad con la gran música barroca de Ronsard.

En otras ocasiones el poeta no alcanza la grandeza de Sófocles o de Hölderlin porque su obra es fragmentaria e incompleta. El poeta de Irlanda, W. B. Yeats, solo comenzó a crecer cuando dejó de ser el poeta de Irlanda y eso fue ya en su extrema vejez. La poesía de Yeats tiene una gran importancia para los irlandeses, pero solo los últimos poemas de Yeats son imprescindibles para todos los humanos. Cuando ya era anciano escribió un poema que nos da indicaciones sobre la materia poética y contesta de algún modo a la pregunta «¿de qué hablan los poetas?». El poema se llama Among school children y es un canto que comienza como un lamento irónico. Yeats es ya muy viejo y figura socialmente como El Poeta de Irlanda, de modo que el gobierno irlandés lo exhibe como una momia por los institutos y universidades. Yeats no se engaña. Sabe que «an aged man is but a paltry thing/a tattered coat upon a stick»[1]. Sin embargo se presta a ello. Las monjas le llevan a un aula de adolescentes y el viejo poeta pasea su mirada por entre aquellos aburridos colegiales. El lector se siente oprimido por el dolor y la banalidad de la muerte. De pronto Yeats ve unos ojos vivos que se han clavado en los suyos. El tiempo del poema gira violentamente y el anciano cree estar mirando los ojos de Maud Gonne, su amor juvenil. Recuerda entonces lo que esa palabra, «amor», oculta: la fuerza ignota e incomprensible que generación tras generación va llenando la tierra de seres vivos. Emocionado, desvía su mirada para evitar los ojos de la niña y entonces ve, a través del ventanal, un enorme castaño en flor. Los últimos versos del poema elevan la visión hasta lo esencialmente poético. El árbol crece y se lanza hacia el cielo impulsado por una potencia inextinguible, explota en el florecer y en el fructificar, danza a la luz del sol como un bailarín colosal. Y el último verso completa el canto: la música que baila el árbol es la potencia del bios, la música de la vida terrestre. Y cuando van juntos la energía vital y el ser vivo, enlazados por la gracia en esa danza extática, pregunta Yeats, How can we know the dancer from the dance?[2] Lo viviente y la música de la vida son una misma cosa. El castaño es la danza de la vida, nosotros somos música viviente.

Llaman los griegos bios a ese constante ayuntamiento de elementos dispersos: hidratos de carbono, agua, queratina, marfil, hierro, que cuando ya se encuentran ajustados o como imantados los unos con los otros, permiten que un humano se presente en el mundo y permanezca en pie a la luz de sol durante unos años. El bios mantiene en un equilibrio efímero al nuevo humano porque el mismo bios luego suelta al humano, lo olvida, y entonces el humano se disuelve de nuevo en sus elementos primarios, cae en la tierra y los carbonos van a los carbonos, el agua al agua, el cabello se entrega a sus hermanos minerales y el hierro de la sangre oxida la tierra. Otro humano saldrá de esa disolución. Uno tras otro. Y quien dice «un humano» dice un vegetal, un animal, un alga, un hongo, un liquen, cualquier formación que goce de la luz solar durante un tiempo breve o largo, no hay modo de saberlo. Todas son formaciones efímeras apiñadas por el campo magnético del bios.

Todo gran poema es un canto y un homenaje a la fuerza inasible y atemporal del bios que cada año renueva la vida de la tierra, pero también a la misma que cada año la adormece cuando llega el invierno, tema recurrente una y otra vez en los grandes monólogos de Shakespeare ordenados según una figuración de metáforas astrales. Por esta razón la poesía es ahistórica y nos llega desde la más remota antigüedad o desde los países más lejanos como si hubiera sido escrita por nuestro vecino. Todos nosotros somos el resultado de ese empuje oscuro que nos hace crecer, florecer, fructificar y dormir. Somos conciencia en tránsito. Las estaciones vienen y van (tema recurrente durante la locura de Hölderlin), las horas se suceden como aguas fluviales, los humanos acontecemos como los frutos del árbol, pero a diferencia de las ciruelas y los limones, los humanos dejamos noticia de nuestro paso bajo la luz del sol. Esa noticia puede ser la incisión que un cazador de la era glaciar grabó sobre un hueso de reno, los golpes de timbal que hacen temblar las acacias de la sabana africana, las catedrales góticas o un canto escrito en pentámetros yámbicos. Cuando entendemos esas señales, todos los muertos del mundo se unen a nosotros en un mismo canto.

Puede parecer que el canto y el homenaje en algún momento o lugar se hacen imposibles. Abrumados por la actualidad podemos dar en pensar que el canto y el homenaje hoy en día, por ejemplo, serían ridículos, incluso ofensivos. Eso creyó Th. W. Adorno cuando, agobiado por el espanto de millones de judíos asesinados por los alemanes, afirmó que escribir poesía después de Auschwitz era una indecencia. El aristocratismo de Adorno le había hecho olvidar sus propios escritos sobre Hölderlin, tan admirables. Y si Hölderlin pudo escribir tras las matanzas de la Revolución Francesa y las guerras napoleónicas, ¿por qué nosotros no? Estos tiempos no son peores que los que vivió Villon, ni nuestras ciudades son más infames que la estepa castellana del Cid. La poesía no depende de las condiciones materiales sino de la percepción y la lucidez con la que contemplemos nuestras relaciones con la vida de la tierra y nuestro lugar en un cosmos del que somos su única conciencia, su verbo, su logos. Un poeta torturado por un cuerpo contrahecho, recluido en una celda y apartado del mundo a causa de su inmensa desdicha, el gran Leopardi, no por eso dejó de cantar a las estrellas de la Osa Mayor cuyo fulgor orientó uno de los más grandes poemas de la lengua italiana.

Los tiempos de Hölderlin fueron tan espantosos como para acabar arrojándole a la locura. Sin embargo el canto era posible y la relación de Hölderlin con su hogar un asunto constante de su poesía. A veces ese hogar era la Germania, a veces el Rin, muchas veces Grecia, en un poema supremo fue Patmos, en innumerables ocasiones lo que canta es la imposibilidad de tener un hogar. También nosotros carecemos de hogar, como el Cid, como Hamlet, como Antígona, como Empédocles, como el anciano Yeats, como el bibliotecario Larkin, razón de más para que desesperadamente busquemos nuestro canto y aunque sea de forma sombría aullemos nuestro inmenso SÍ a la vida, incluso cuando, como Paul Celan, la destruimos.

Una palabra sobre la traducción. La poesía y la traducción de la poesía tienen un arreglo simbiótico similar al de los vegetales con el agua. La traducción mantiene lozana a la poesía. Si hubo unas escuelas lingüísticas que trataron de explicar (o domesticar) la poesía es porque esa materia, lo poético, que puede encarnarse en objetos visibles y audibles (quizás también en objetos táctiles, pero es terreno oscuro), tiene su materia más apropiada en el lenguaje porque el logos, para nosotros, es inseparable del bios. El lenguaje está vivo, se transforma, cambia con la misma velocidad con la que cambian los paisajes. Quienes hemos vivido una vida sabemos que ningún lugar es hoy como lo conocimos por primera vez, aunque las ciudades cambien más despacio que el corazón del hombre. Los cambios del lenguaje nos obligan a un esfuerzo suplementario cuando buscamos la música de Mio Cid o la de Shakespeare o la de Sófocles. Gracias a su atemporalidad no precisamos un conocimiento filológico e histórico desorbitado sobre el poema, pero sí algunas indicaciones sobre cuáles de nuestras palabras son las que más se aproximan a las antiguas. La poesía, por lo tanto, ha de ser constantemente traducida y la que está escrita en nuestra lengua debe renovarse una y otra vez. Algunos cantos medievales resucitan en Machado, son verdaderas traducciones. La poesía de Eliot nos devuelve el mundo de los barrocos ingleses, nos lo traduce. Pound concibió la insensata idea de traducir a los poetas chinos y japoneses. Hölderlin quería traducir a los griegos. No a los griegos históricos sino a los griegos que escribieron alucinados poemas y tragedias, unos griegos que en cierto modo eran un invento moderno. Hölderlin no se engañaba, su Grecia, como todos los hogares verdaderos, era un lugar que solo había existido en la palabra.

Las traducciones son como un concierto, una interpretación musical a cargo de un artista. Es cierto que Beethoven es uno, pero solo llegaremos hasta él sea de la mano de Furtwängler o de la de Harnoncourt, dos modos antagónicos de traducir a Beethoven. Y Bach puede tener la opalina luz pietista de Leonhardt o la abrumada desolación romántica de Richter, que tocaba a la luz de una vela. De modo que incluso los poemas escritos en nuestra lengua requieren traducción porque no es lo mismo leer el Mío Cid en el más aproximado manuscrito original (necesitaremos un aparato filológico imprescindible) que leerlo en la traducción de Pedro Salinas o en la de Menéndez Pidal. Y si alguien cree que la poesía de nuestros contemporáneos no requiere traducción, yo le invito a que lea a Claudio Rodríguez y compare luego lo que él ha oído en esos versos con lo que hemos entendido cualquiera de quienes le hemos escuchado con atención. Todos los lectores de poesía somos traductores de la poesía que leemos. Sin embargo, algunos traductores son mejores que otros y eso quiere decir, no solo que se aproximan con mayor exactitud filológica al texto, sino, sobre todo, que han sabido mantener la música del canto y el homenaje.

Hay muchas traducciones de Hölderlin al español. Por fortuna, ha sido un poeta muy escuchado. Cuando leemos una traducción de Hölderlin estamos oyendo la música del poema a través de una versión instrumental específica, a veces es una orquesta sinfónica como en las viejas ediciones de Díez del Corral, a veces es una orquesta mozartiana como en la reciente versión de Helena Cortés y Arturo Leyte. La de Gil Bera me parece música de cámara y más específicamente de inspiración schubertiana. Tiene una coloración crepuscular y muestra la mirada del viajero: es la traducción de un wanderer que lleva el libro de poemas en la mochila durante años.

El rostro del mundo poético adquiere siempre los rasgos del traductor. Como en el teatro, a veces Hamlet es gordo y a veces flaco, alto o bajo, viejo o joven, pero eso no importa si se da la unión entre el danzarín y la danza. Lo esencial es que esa música renueve en nosotros la experiencia profunda del tiempo, de nuestro paso por la tierra, de nuestra colaboración con el tiempo de la tierra. Que nos haga ser danzantes de una música que se funde con nuestra danza singular. Si tal cosa acontece, entonces habremos brillado a la luz del sol. Y con eso basta.

FÉLIX DE AZÚA

INTRODUCCIÓN

Toda traducción es un atrevimiento, pero trasladar la obra poética de Hölderlin exige además un desacato sin esperanza a la inercia conceptual que da sentido a la escritura. Por otra parte, en menos de un siglo se han publicado una treintena de versiones españolas de diverso formato y ambición: ¿por qué habría de ser necesaria hoy otra traducción?

Ungaretti dijo que la poesía no es traducible, porque el ritmo se crea en cada lengua conforme a la ligazón y encabalgamiento propios de sus palabras; tampoco es traducible la calidad específica de las sílabas, siendo la fonética la diferencia más patente entre dos lenguas; ni es traducible el contenido poético que se forma y anima en la intimidad más honda de una personalidad irreductiblemente única; y tampoco se pueden trasladar la forma y el estilo, justo ahí donde respira el autor profundo y vivo, que ya no estará ni podrá estar en la traducción. Entonces, ¿por qué se traduce poesía? ¿Por qué lo he hecho yo mismo? Simplemente, concluía Ungaretti, para hacer obras poéticas originales. La explicación del poeta alejandrino me parecía suficiente para cualquier caso, excepto para el de Hölderlin. Porque, por decirlo con mayúsculas terminantes, ya no se trataba de la poesía, sino del Poeta y la Poesía.

Hace poco más de diez años traduje al vasco algunos poemas de Hölderlin y, tras ese primer acercamiento, emprendí la traducción al castellano, por la gran insatisfacción y molestia que me producían las oscuridades gratuitas y efervescencias sobrevenidas que percibía en las versiones disponibles. Bajo la invocación de la complejidad de la poesía de Hölderlin, a menudo los traductores se han cargado de razón para usar una «generosidad» arbitraria que pretende dar más largueza poética a su versión. Esa conducta indica su falta de confianza en el poema y en el lector, con el agravante de que el traductor ejerce precisamente por poderes y, mientras hace su labor, es poeta y lector por delegación plenipotenciaria.

Mi propósito es ganar para la poesía de Hölderlin nuevos lectores mediante una nueva traducción, sin aparato crítico ni comentarios, pero de máxima transparencia y absoluta confianza en el poema y en el lector.

La vida de Hölderlin ya está muy bien contada en varias biografías, y en español disponemos de estudios altamente satisfactorios, como los publicados por Anacleto Ferrer, Felipe Martínez Marzoa o Jesús Munárriz, y de los brillantes ensayos hölderlinianos de Félix de Azúa. Aquí bastará repetir los datos elementales.

Friedrich Hölderlin nació en 1770 en Lauffen del Neckar. Descendiente de clérigos protestantes, cursó los estudios correspondientes a la carrera eclesiástica hasta 1793. Durante los años siguientes intentó ganarse la vida como preceptor particular y escritor independiente. En 1804 sucumbió a la esquizofrenia. Pasó el resto de su vida recluido, y murió en 1843.

El mayor poeta alemán –y uno de los divinos– compuso sus poemas en poco más de diez años, de 1793 a 1803, durante el tránsito de la juventud a la locura. Ese centenar escaso de composiciones representa la culminación de la tradición clásica alemana, y la más alta expresión de la glorificación romántica del poeta griego.

Hölderlin tuvo una relación intensa y entusiasta con los poetas clásicos grecolatinos, que fueron los guías de su periplo iniciático por las diversas estrofas poéticas empleadas hasta llegar al ritmo libre de los cantos finales. Tradujo a Horacio y Sófocles, y estudió muy particularmente a Píndaro y Homero. Desde su conocimiento y devoción por la poesía antigua griega, aportó al lenguaje poético alemán multitud de innovaciones métricas, sintácticas y morfológicas. Por ejemplo, el neologismo allausgleichend (nivelador de todas las cosas), que Hölderlin vincula al destino, se inspira en el griego μοίϊος, que significa lo mismo y está presente en once pasajes homéricos, referido a la guerra, la querella, la edad y la muerte. También en memoriación de los poetas griegos, emplea redundancias estudiadas –por ejemplo, «la luz en su júbilo jubilosa» en el poema «Ánimo»– que homenajean al celebérrimo μέγς μεγαλοστ («grande en tu grandeza») que se repite en seis pasajes homéricos. Su explicación etimológica del nombre griego del mar Negro como «hospitalario», en el poema «La migración», procede de Píndaro. Igual que son pindáricos los dos principales tipos métricos, asclepiadeico y alcaico, que Hölderlin introdujo en sus poemas mayores.

La relación que mantuvo con sus maestros contemporáneos fue menos satisfactoria. Los más favorables, como Schelling o Schiller, pasaron del patrocinio al extrañamiento y la compasión. Goethe, por su parte, le llamó «Hölterlein» y le aconsejó que mejor escribiera breves poemas sobre asuntos que tuvieran algún interés para la gente; eso fue el 22 de julio de 1797, fecha de fausta memoria en la literatura universal porque Hölderlin empezó a escribir largos poemas sobre asuntos que no interesaban a Goethe.

En cambio, halló comprensión y camaradería en maestros más alejados, como Kant. Cuando, en el poema «Rin», escribe «quien construyó los montes / y marcó la senda a los ríos», Hölderlin dirige un particular saludo al profesor de Königsberg, quien proponía la idea en su temprana Historia general de la naturaleza y teoría del cielo.

La presencia de la mitología germánica también es importante en el sustrato poético hölderliniano. La mar natal de «El mozo a los consejeros prudentes», y las aguas nostálgicas de «Germania», recuerdan la fe en la procedencia acuática del alma entre los antiguos germanos.

A partir de 1923, con la aparición de la edición de Hellingrath, Hölderlin fue universalmente reconocido como poeta maximus. Casi al mismo tiempo empezó el movimiento exegético que glosa su obra, de modo que hoy es uno de los autores con una bibliografía más copiosa, y muchas veces aparece incensado y comentado hasta lo inextricable, de modo que la pátina apologética producida por el humo de tantas velas encendidas por las filosofías de moda llega a ser opaca y oscurantista.

La locura de Hölderlin fue uno de los temas favoritos del siglo pasado en su aproximación a la personalidad y la obra del poeta. Según una explicación promovida en la década de 1920 y cuyo representante más conspicuo fue Pierre Bertaux, el germanista francés amigo de Joseph Roth, Hölderlin habría perdido la razón al recibir la noticia de la muerte de su amada Susette Gontard, quien, además, sería siempre la contrafigura de Diotima. Esta teoría simplista de ribetes románticos reinó en solitario hasta la aparición en la década de 1960 de las teorías negacionistas de la demencia, según las cuales la enfermedad de Hölderlin no sería más que su reacción radical y sublime a las circunstancias hostiles que la sociedad opresora oponía a su temperamento hipersensible.

Pero, a despecho de esas opiniones biencreyentes, la esquizofrenia –en griego, «escisión del alma»– es una enfermedad de existencia empírica que también puede afectar a los poetas. La diferencia consiste en que Hölderlin es un caso donde la palabra poética nos arroja una luz reveladora desde dentro de la escisión anímica. En el poema «Quirón» encontramos una clara alusión a su dolor insalvable: «Pero los días cambian, y si uno luego / los considera, en bueno y malo, es doloroso, / cuando uno es de doble configuración, / y no hay quien distinga lo mejor. / Pero ese es el aguijón del dios; de otro modo, / jamás podría uno amar la injusticia divina». Esa doble configuración, o doble diseño (zweigestalt), se refiere a la naturaleza del centauro Quirón. Pero es preciso saber que este es calificado en la Ilíada como δικαιτατος («el más justo»). La moral demediada, la razón bífida, el aguijón del dios, es el resultado desgarrador de la doble configuración que no distingue lo mejor y describe la íntima condición del poeta.

En su destino inocente y trágico, sin más poder que la poesía, Hölderlin vivió un exilio duplicado por su alma escindida y su vulnerabilidad extrema.

Pero hoy no solo es divino en sentido homérico, también ha alcanzado la gloria de la manera cándida y limpia que él mismo profetizó mientras celebraba la fiesta de la vida, y en cada generación renace la veneración que suscita su nombre. Porque a este poeta admirable caído en certezas visionarias y fervorosos abismos de dolor y soledad, a este hombre que vio a los dioses, le debemos la consumación de la poesía como arte que se propone satisfacer las más elevadas necesidades morales e intelectuales del ser humano mediante la palabra investida de todo su prestigio y poder.

EDUARDO GIL BERA

NOTA BIBLIOGRÁFICA

Este volumen presenta los poemas de Hölderlin de manera cronológica a lo largo de las dos épocas que caracterizan su obra, una primera de juventud, de 1793 a 1799, y la de madurez, de 1800 a 1803. Tras una muestra suficiente de la abundante producción juvenil, se incluyen todos los poemas completos y solo se han exceptuado los fragmentos no consolidados y los poemas de la locura.

El texto original alemán se ha establecido a partir de Sämtliche Werke, Große Stuttgarter Ausgabe 1943-1985, edición de F. Beißner, con A. Beck y U. Oelmann; de Sämtliche Werke, «Frankfurter Ausgabe», edición de D. E. Sattler y M. Knaupp, 1975-1984, y de Sämtliche Gedichte, edición de Detlev Lüders, 1989, con las siguientes preferencias más significativas:

– Primera versión de «Su curación» y «El viajero».

– Segunda versión de «Himno a la libertad», «Diotima» y «El paso de la vida».

– Las dos versiones de «Al dios sol» y «Puesta de sol», y de «Coraje de poeta» y «Cortedad».

– Tercera versión de «Mnemosine».

– Inclusión en «Germania» del hemistiquio 76b: «und den Abgrund trägt» («la que entraña el abismo»).

Principales ediciones alemanas de la obra de Hölderlin:

– Sämtliche Gedichte, edición de Detlev Lüders, 2 volúmenes, Wiesbaden, 1989.

– Sämtliche Werke, «Große Stuttgarter Ausgabe», edición de F. Beißner y otros, 8 volúmenes, Stuttgart, 1943-1985.

– Sämtliche Werke, «Frankfurter Ausgabe», edición de D.E. Sattler y M. Knaupp, Frankfurt, 1975-1984.

– Sämtliche Werke und Briefe, edición de M. Knaupp, 3 volúmenes, Munich/Viena, 1992/3 y Darmstadt, 1992/3.

– Sämtliche Werke, edición de P. Stapf, Berlín/Darms tadt, 1956.

– Sämtliche Werke und Briefe, edición de J. Schmidt, 3 volúmenes, Frankfurt/M, 1992-1994.

Las ediciones histórico-críticas de Friedrich Seebaß y Norbert v., Hellingrath (Munich y Leipzig, 1913-1923), y la de Franz Zinkernagel (Leipzig, 1914-1926), tienen hoy únicamente valor histórico.

Principales traducciones españolas de la poesía de Hölderlin:

– Poemas de Hölderlin, traducción de Luis Cernuda y Hans Gebser, Madrid, 1935.

– El Archipiélago, traducción de Luis Díez del Corral, Madrid, 1942.

– Doce poemas, traducción de José María Valverde, Madrid, 1949.

– Grandes elegías, traducción de Wera y Ludwig Zeller, Santiago de Chile, 1951.

– Poemas, traducción de Ernst-Edmund Keil y Jenaro Talens, Valencia, 1971.

– Poemas, traducción de José Miguel Mínguez, Barcelona, 1975.

– Obra completa en poesía, traducción de Federico Gorbea, Barcelona, 1977.

– Poemas de la locura, traducción de Txaro Santoro y José María Álvarez, Madrid, 1978.

– Las grandes elegías, traducción de Jenaro Talens, Madrid, 1980.

– Los himnos de Tubinga, traducción de Carlos Durán y Daniel Innerarity, Madrid, 1990.

– Fiesta de la paz, traducción de Rafael Gutiérrez Girardot, Bogotá, 1994.

– Odas, traducción de Txaro Santoro, Madrid, 1999.

– Antología poética, traducción de Federico Bermúdez-Cañete, Madrid, 2002.

– El Archipiélago, traducción de Helena Cortés, Madrid, 2011.

POEMAS DE JUVENTUD

(1793-1799)

COLÉRICO ANHELO

¡No lo sufriré más! Eternamente

a pasos infantiles, como un preso,

a pasos cortos, medidos de antemano,

caminar día a día, ¡no lo sufriré más!

¿Es el destino del hombre? ¿El mío? No lo sufriré.

Me atrae el laurel, el sosiego no me satisface.

Peligros engendran las fuerzas de los hombres,

penas inflaman el pecho de los jóvenes.

¿Qué soy para ti? ¿Qué soy, patria mía?

Un doliente enteco que su madre

mece en brazos pacientes,

con mirada desesperada.

Jamás me consoló la copa centelleante,

ni la mirada de la coqueta sonriente.

¿Ha de nublarme un duelo perpetuo?

¿Matarme sin cesar el colérico anhelo?

¡Qué más me da la mano cordial del amigo,

la dulce bienvenida del alba primaveral,

la sombra de los robles, o la viña en flor,

y a mí qué el aroma de los tilos!

¡Por el cruel Maná! Nunca disfrutaré de ti,

cáliz de la alegría, por más bello que destelles,

hasta que culmine un quehacer de hombres,

hasta que conquiste el primer laurel.

El juramento es grave, hace saltar lágrimas

de mis ojos, ¡y dichoso de mí, si lo corona el cumplimiento!

Entonces, comunión de los bienaventurados, también yo exultaré.

Entonces, oh Naturaleza, será delicia tu sonrisa.

►

HIMNO A LA LIBERTAD

A la dicha canté en las puertas del Orco,

y enseñé embriaguez a las sombras,

porque vi, escogido entre miles,

toda la divinidad de mi diosa.

Como el piloto su océano

que purpurea tras la noche lóbrega,

como los bienaventurados los campos Elíseos,

yo te admiro, amada maravilla.

Reverentes plegaron sus alas,

olvidados de su polvo, halcón y águila,

y obediente a la rienda diamantina,

marchaba ante la diosa un altivo par de leones.

Jóvenes torrentes impetuosos se detuvieron,

como mi corazón, mudos de temerosa delicia.

Hasta los Bóreas atrevidos se aplacaron,

y la tierra se hizo templo.

Ah, en premio a mi fiel homenaje,

la reina me tendió la diestra,

y penetrados de mágica energía,

pensamiento y corazón la aclamaron.

Lo que dijo la jueza de las coronas

resuena por siempre en mi alma,

eternamente en las regiones de la creación.

Escuchad, espíritus, lo que dijo la madre:

«Vacilando en las ondas del viejo caos,

feliz y desenfrenada como sacerdotisa de Baco,

engañada por el audaz deseo de la juventud,

me decía reina de la libertad.

Pero el conflicto de los elementos desatados

trajo la hora de la aniquilación.

Entonces apeló mi ley

a la alianza fraternal del infinito.

No mata mi ley tierna vida,

ni coraje audaz, ni alegría animada,

a todos se otorgó derecho al amor,

cada cual ejerce el dulce deber,

gozosa y altiva en su marcha imparada

recorre la titánica fuerza su vasta carrera,

de dulce urgencia de amor se acurruca

lo débil contra el gran mundo.

¿Puede un gigante castrar mi águila?

¿Detener un dios los rayos orgullosos?

¿Puede un decreto tiránico proscribir el mar?

¿Detener el curso de las estrellas?

Sin profanarse por ídolos que él mismo inventa,

inquebrantable en la lealtad a su alianza,

fiel a las leyes santas del amor,

libre vive el mundo su vida sagrada.

Satisfechas de su justa magnificencia,

nunca fulminan las espléndidas armas de Orión

a los fraternales Tindáridas,

hasta el león les saluda con amor.

Dichoso de su divino destino, que es regocijar,

Helios en dulce sosiego envía sonrisa

de joven vida y fastuoso florecer

a su amada esfera terrestre.

Sin profanarse por ídolos que él inventa,

inquebrantable en la lealtad a su alianza,

fiel a las leyes santas del amor,

libre vive el mundo su vida sagrada.

Uno, solo uno, ha caído,

está marcado con la deshonra infernal;

capaz de escoger la más bella vía,

se arrastra el hombre bajo el yugo abyecto.

Ay, era el más divino de los seres,

no te enojes con él, fiel Naturaleza,

aún lleva en sí la traza de la fuerza heroica,

maravillosa y espléndida para curarse.

Apresúrate, nueva hora de la creación,

sonríele, dulce edad de oro,

y que en la más bella e intacta alianza

te festeje la inmensidad».

Ahora, hermanos, ¿tardará la hora?

¡Hermanos! ¡Por los miles de quejosos,

por los descendientes que engendró la deshonra,

por las regias esperanzas,

por los bienes que colman el alma,

por la hereditaria fuerza divina,

hermanos, ay, por nuestro amor,

reyes de lo finito, despertad!

¡Dios de los tiempos! Bajo el calor sofocante

nos abanican refrescantes tus consuelos.

Tiernos rosados semblantes nos sonríen

en el camino espinoso y desierto.

Cuando ensombrece la gloria ancestral,

cuando se derrumba el último resto de libertad,

vierte mi corazón las amargas lágrimas de la separación

y se refugia en su más bello mundo.

Lo que el tiempo escogió como presa

florecerá de nuevo mañana;

de la destrucción nacerá la primavera,

de las olas surgió Urania;

cuando las estrellas descoloridas inclinan la cabeza,

resplandece Hiperión en su heroica carrera.

¡Pudríos, esclavos! Se alzan sonrientes

días libres sobre vuestras tumbas.

Hace mucho que la justicia se refugió

llorosa en los severos palacios de Minos,

mira cómo rebosante de ternura maternal

besa ahora al fiel hijo de la tierra.

Ay, ahora triunfan en los Elíseos

los manes de los divinos Catones,

innumerables ondean orgullosas banderas de juventud,

el tempo de la gloria premia a los ejércitos.

Del seno de los benevolentes dioses no llueve

más beneficio sobre el orgullo indolente,

los sagrados campos de Ceres prefieren

bendecir a la segadora morena;

más claro suena en las viñas ardientes,

más animado, el grito jubiloso de los vendimiadores.

Jamás profanado por el ala de la preocupación,

florece y sonríe lo que la dicha creó.

Desciende el amor del cielo,

medran el ánimo viril y la altas miras,

y tú, hija de la ingenuidad, dulce intimidad,

nos devuelves los días de los dioses.

¡Triunfa la fidelidad! Y caen salvadores de amigos,

majestuosos, como se desploman los cedros,

y los vengadores de la patria marchan

en triunfo hacia el mundo mejor.

Largo tiempo encerrados en su angosta morada,

descansen entonces mis restos en paz.

He probado el cáliz de la esperanza,

ya me conforté con la dulce aurora.

¡Ah, y allá en la lejanía serena

también me sonríe la meta sagrada de la libertad!

Allá, con vosotras, estrellas regias,

sonará más festiva mi música.

►

GRECIA

A Gotthold Stäudin

Ojalá te hubiera encontrado a la sombra de los plátanos,

donde fluyó el Iliso entre las flores,

donde los jóvenes ensoñaron con la fama,

donde Sócrates conquistó corazones,

donde Aspasia paseó entre mirtos,

donde el clamor de la alegría fraternal

reverberó sobre el ágora vibrante,

donde mi Platón creó paraísos,

donde sazonaron la primavera cantos solemnes,

donde los torrentes del entusiasmo

se precipitaron desde la sagrada montaña de Minerva,

en homenaje a la protectora,

donde en incontables dulces horas de poesía,

como un sueño de dioses, se consumió la vejez;

ojalá, amigo, te hubiera encontrado entonces,

como hace años mi corazón te halló.

¡Ay, de qué distinto modo te habría abrazado!

Me cantarías los héroes de Maratón,

y el más bello entusiasmo

brillaría en tu mirada embriagada,

sentimientos de victoria rejuvenecerían tu pecho,

y tu espíritu, ceñido de laurel,

no sentiría el lóbrego sofoco de la vida

que apenas mitiga un hálito de la alegría.

¿Se ha ofuscado tu estrella del amor?

¿Y la dulce luz rosada de la juventud?

Ay, con las horas áureas de la Hélade danzando en derredor,

no sentiste el flujo de los años;

eternos, como el fuego de las vestales, ardían

coraje y amor en cada corazón,

como el fruto de las Hespérides prosperaba

allá eternamente el dulce deseo de la juventud.

Ay, en aquellos días mejores,

no habría palpitado en vano, tan fraterno y generoso

tu corazón querido por un pueblo

al que lloramos de gratitud.

¡Aguarda, llega sin duda la hora

que separa del cepo lo divino!

¡Perece! En esta esfera terrestre,

noble espíritu, en vano buscas tu elemento.

Ática, la heroína, ha caído.

Allá donde reposan los viejos hijos de los dioses,

en la ruina de los marmóreos palacios,

ahora solo guarda el duelo la grulla solitaria;

sonriente desciende la primavera graciosa,

pero ya no se encuentra más con sus hermanos,

en el sagrado valle del Iliso,

dormitan bajo escombro y zarzas.

Me tira aquel país mejor,

añoro a Alceo y Anacreonte,

y preferiría dormir en angosta tumba,

junto a los santos en Maratón.

Ay, sea esta mi última lágrima

vertida por la sagrada Grecia.

Oh Parcas, haced sonar las tijeras

pues mi corazón pertenece a los muertos.

►

A HÉRCULES

Enterrado en el sueño de la infancia

yacía como el hierro en la mina;

¡Gracias, Hércules mío!, del niño

has hecho un hombre.

Estoy maduro para el trono,

irrumpen poderosos y grandes

hechos, como rayos del hijo de Cronos,

de las nubes de mi juventud.

Como el águila lleva a sus crías

en cuanto prende una chispa en sus ojos

por el éter dichoso

en osadas migraciones,

tú me levantas de la cuna,

de la mesa y casa maternas,

a las llamaradas de tus guerras,

oh sumo semidiós.

¿Creíste que tu carro de combate

resonaría en vano en mis oídos?

Cada trabajo que hiciste

exaltó mi alma.

Verdad es que el discípulo pagó;

dolorosamente quemaron tus rayos

mi pecho, oh luz orgullosa,

pero no lo consumieron.

Si, para las olas de tu destino,

supremas fuerzas divinas,

¡nadador valiente! te criaron,

¿qué me formó para la victoria?

¿Qué llamó al sin padre

sentado en la sala oscura,

a lo divino y lo grande,

para que osado te hiciera su modelo?

¿Qué me cogió y arrancó del encanto

de los juegos?

¿Qué indujo a las ramas del arbusto

a elevarse hacia la luz del éter?

No hubo amistosa mano de jardinero

interesada en la joven vida,

pero gracias al propio afán,

miré y crecí hacia el cielo.

Hijo de Cronos, a tu lado

comparezco, con sonrojo,

el Olimpo es conquista tuya,

¡ven y pártela conmigo!

Cierto es que nací mortal,

pero inmortalidad

se ha jurado mi alma,

y cumplirá lo mandado.

►

A LA NATURALEZA

Cuando aún jugaba en torno a tu velo,

pendía de ti como una flor,

de tu corazón sentía cada acento

abarcar mi tierno y trémulo corazón.

Cuando aún rico en fe y nostalgia,

como tú, me veía ante tu imagen,

aún hallaba un lugar para mis lágrimas

y un mundo para mi amor.

Cuando aún se volvía mi corazón hacia el sol,

como si él oyera su voz,

y llamaba hermanas a las estrellas,

y a la primavera, melodía de Dios,

cuando en la brisa que movía el bosque,

aún se agitaba tu espíritu, el de la alegría,

en la onda callada de mi corazón,

días de oro me envolvían.

Cuando en el valle donde la fuente me refrescaba

y el verde de los tiernos arbustos

ceñía la pared silenciosa de las rocas,

y asomaba el éter entre las ramas,

cuando allá, inundado de flores,

callado y ebrio bebía su aliento

y venía a mí, aureolada de luz y resplandor,

la nube áurea de lo excelso.

Cuando me alejaba sobre el páramo estéril

y desde el seno de sombríos barrancos

retumbaba el canto titánico de los torrentes

y la noche de las nubes me rodeaba,

cuando la tormenta con sus ondas tempestuosas

pasaba ante mí a través de las montañas

y me sobrevolaban las llamas celestiales,

me aparecías tú, ¡alma de la naturaleza!

Muchas veces, con lágrimas de ebriedad

amorosa, como tras dilatada errancia

anhelan los ríos el océano,

me perdía, bello mundo, en tu plenitud.

Ay, entonces me arrojaba, con todos los seres,

dichoso desde la soledad del tiempo,

como un peregrino vuelto al palacio paternal,

a los brazos de lo infinito.

Benditos seáis, sueños dorados de la infancia,

que me ocultasteis la miseria de la vida,

que abrigasteis la simiente del bien en el corazón,

lo que yo jamás alcanzaría, me lo regalasteis.

Oh Naturaleza, a la luz de tu hermosura,

sin pena ni coacción medraban

los regios frutos del amor

como las cosechas en Arcadia.

Está muerto ahora quien me crió y sació,

está muerto aquel mundo juvenil,

aquel pecho que un cielo colmó,

muerto y seco como un barbecho.

Ay, la primavera replica a mis penas,

como antes, un dulce canto de consuelo.

Pero ya pasó la mañana de mi vida,

marchita está la primavera de mi corazón.

Perpetua indigencia ha de pasar el más tierno amor,

lo que amamos es solo sombra,

cuando murieron los dorados sueños de la juventud,

murió para mí la naturaleza amiga.

No supiste en los días dichosos

qué lejos está tu patria,

pobre corazón, jamás la hallarás,

si no te basta soñar con ella.

►

EL MOZO A LOS CONSEJEROS PRUDENTES

¿Que me calme? ¿Que domeñe el amor

ardiente y feliz que ansía suprema belleza?

¿Que entone mi canto del cisne al borde de la tumba

donde os gusta enterrarnos vivos?

¡Olvidadme! Todopoderosamente arrastrado,

el fresco caudal impaciente de la vida

ha de revolverse sin pausa en su lecho angosto

hasta reposar en la mar natal.

La planta del vino desdeña los frescos valles,

el afortunado jardín de las Hespérides solo

produce sus dorados frutos bajo el rayo ardiente

que, como una saeta, penetra en el corazón de la tierra.

¿Qué vais a aplacar, cuando encadenado

al tiempo férreo me arde el alma?

A mí que solo los combates salvan, ¿a qué me arrebatáis,

flojos de vosotros, mi elemento abrasador?

La vida no está escogida para la muerte,

ni para el sueño el dios que nos inflama,

no ha nacido para el yugo el excelso

genio que viene del éter.

Desciende y se zambulle como si se bañara

en la corriente del siglo; y por un instante

la náyade arrebata al nadador,

pero él alza enseguida más clara su cabeza radiante.

Dejad ese gusto de rebajar lo grande,

y no vengáis hablando de vuestra felicidad.

No plantéis el cedro en vuestros tiestos,

no toméis el genio a sueldo,

ni tratéis de paralizar el corcel del sol,

dejad a las estrellas seguir su ruta,

y a mí no me aconsejéis que me conforme,

no me hagáis siervo de esclavos.

Y si no podéis soportar lo bello,

¡hacedle guerra abierta con fuerza y hechos!

Otrora se clavaba al visionario en la cruz,

ahora lo asesina el prudente y fino consejo.

¡Cuántos habéis sometido

al imperio de la necesidad! ¡Qué de veces habéis desviado

hacia vuestro banco de arena al timonel esperanzado

en audaz derrotero hacia el cálido Oriente!

Es inútil, en vano me retiene esta época ruin,

y es mi siglo mi castigo.

Aspiro al verde campo de la vida

y al cielo del entusiasmo.

Vosotros, oh muertos, enterrad vuestros muertos,

ponderad la labor humana y tomadme por loco,

con todo madura en mí, conforme al deseo de mi corazón,

la bella, la viva Naturaleza.

►

DIOTIMA

Largo tiempo muerto y en su hondura cerrado,

saluda mi corazón al bello mundo,

florecen y brotan sus ramas,

henchidas de nueva fuerza vital.

Oh, aún volveré a vivir,

igual que se abre al aire y la luz

la pujanza radiante de mis flores

desde la cáscara seca.

¡Cómo ha cambiado todo!

Cuanto odié y evité

armoniza ahora con benévolos acordes

la canción de mi vida.

Cada vez que suena la hora

me maravilla el recuerdo

de los días dorados de la niñez,

desde que hallé mi único bien.

Diotima, criatura feliz,

deliciosa, por quien mi espíritu,

curado del miedo de vivir,

se augura la juventud de los dioses.

¡Nuestro cielo perdurará!

Afines en lo insondable,

antes que nos viéramos,

se conocieron nuestras almas.

Cuando aún con sueños de niño,

tranquilo como el cielo azul,

me tumbaba en la tierra cálida

bajo los árboles del vergel,

y en vago deseo y belleza

empezaba mayo de mi corazón,

me susurró, como acentos de céfiro,

el espíritu de Diotima.

Ah, y cuando como un cuento

desapareció la belleza de mi vida,

cuando quedé fuera de la luz,

indigente como un ciego,

cuando la carga del tiempo me quebró,

y mi vida fría y pálida

añoraba dejarse caer

a las sombras del reino mudo,

entonces vinieron del ideal

como bajados del cielo, ánimo y fuerza,

y apareciste con tu resplandor,

¡imagen divina! en mi noche.

Por volverte a ver, boté otra vez

mi barca dormida

desde el puerto mudo

al océano azul.

Ahora te he encontrado

más bella de lo que soñé

en las horas solemnes del amor.

Sublime, buena, estás aquí.

¡Oh pobreza de la imaginación!

Esa solo la creas tú,

en eternas armonías,

¡naturaleza dichosa de perfección!

Como los bienaventurados allá arriba

donde se refugia la felicidad,

donde, liberada de la existencia,

florece la belleza inmutable

como entre el caos y la discordia

la melodiosa Urania,

persiste ella, puramente divina

en la ruina de los tiempos.

Entre mil homenajes

mi espíritu avergonzado y vencido

se esforzó por alcanzar

a quien excede sus mayores audacias.

Ardor solar y dulzura primaveral,

discordia y paz se alternan

ante la angélica imagen bella

en la hondura de mi pecho.

Incontables santas lágrimas del corazón

he vertido ante ella,

en todos los tonos de la vida

me hice uno con la dulzura.

Herido en lo más hondo del pecho,

le he suplicado tantas veces piedad,

cuando tan claro y santo

abría ante mí su propio cielo.

Cuando en opulento silencio,

cuando, con una mirada y sola palabra,

su serenidad y plenitud

me confía su genio,

cuando el dios que me entusiasma

amanece en su frente,

superado por la admiración,

airado le he reconocido que no soy nada.

Entonces su alma celestial me envuelve

en la dulzura del juego infantil,

y en su magia se sueltan

alegremente mis ligaduras,

atrás queda mi esfuerzo ruin,

desaparece la última traza de lucha,

y a plena vida divina

accede la naturaleza mortal.

Allá donde ningún poder terrenal,

ninguna advertencia divina nos separa,

donde somos uno y todo,

allá está ahora mi elemento,

donde olvidamos la necesidad y el tiempo

y del escaso provecho

nunca medimos el margen,

allá, allá digo que estoy.

Como la estrella de los Tindáridas,

que en brillante majestad,

feliz, como nosotros, recorre

su ruta allá en la altura de la noche,

y desciende clara y grande

de la elevada bóveda celeste

a las ondas marinas

donde el bello reposo le llama.

Oh entusiasmo, así hallamos

en ti bendita tumba;

de hondura nos deshacemos en tus olas,

silenciosamente exultantes,

hasta que oímos la llamada de la hora,

y despiertos con renovado orgullo,

volvemos como la estrella

a la breve noche de la vida.

►

A LA PRIMAVERA

Vi marchitas mis mejillas y caduca la fuerza de mis brazos,

¡corazón mío! Aún no envejeces. Igual que Diana a su amante,

la dicha, hija del cielo, te despierta del sueño.

Amanece conmigo hacia una nueva juventud ardiente

mi hermana, la dulce naturaleza, y mis amados

valles me sonríen, y mis más queridos bosques

llenos de joviales cantos de pájaros y brisas graciosas

me gritan de puro gusto cordiales saludos.

A ti que rejuveneces corazones y campos, santa primavera,

¡salve! Primogénita del tiempo, reparadora primavera,

primogénita en el seno del tiempo, poderosa,

¡salve a ti! rotas las cadenas, te entona el río cantos festivos

que hacen temblar la ribera. Nosotros los jóvenes, dando traspiés,

nos lanzamos allá donde el río te festeja, mostramos el ardiente pecho,

oh favorable, a tu aliento amoroso, y nos precipitamos

en la corriente y clamamos con ella, y te llamamos hermana.

¡Hermana! Cómo baila toda tu tierra

con infinito amor, y se alza hasta el éter sonriente

en incontable dicha, desde los valles elíseos,

y tú con la varita mágica te acercas, hija del cielo.

¿No vimos con qué amor saluda a su amante orgulloso

el día sagrado, cuando, arrogante tras vencer a las sombras,

arde sobre las montañas, y cuando tiernamente pudorosa

bajo el velo del aire argénteo, mira hacia arriba en dulce espera,

hasta que arde por él, y sus hijos serenos,

todos, flores y bosques, y sembrados, y viñas que verdeguean.

Ahora duerme, duerme con tus hijos serenos,

¡madre Tierra! Pues hace tiempo que Helios condujo

al establo sus corceles fogosos, y los benévolos héroes del cielo,

Perseo por ahí y Hércules por allá, pasan en callado

amor, y quedamente murmura el aliento de la noche

al acariciar tu alegre sembrado, y los lejanos arroyos cantores

sisean cantos de cuna.

►

LOS ROBLES

Voy desde las huertas a vuestro encuentro, hijos de los montes.

Desde las huertas, donde vive la naturaleza paciente y doméstica,

atenta y a su vez atendida, junto a los hombres aplicados.

Vosotros, en cambio, señoriales, os alzáis como un pueblo de titanes

en el mundo más sometido, y solo obedecéis a vosotros mismos,

y al cielo que os nutre y cría, y a la tierra que os engendró.

No fuisteis nunca, ninguno de vosotros, a la escuela de los hombres,

brotáis joviales y libres, prietos unos sobre otros,

desde raíces potentes, y como el águila su presa, estrecháis

con fuertes brazos el espacio donde vuestra copa soleada

se encara, serena y grande, con las nubes.

Sois cada cual un mundo, vivís como las estrellas del cielo,

cada cual un dios, juntos en libre alianza.

Si yo soportara la esclavitud, nunca envidiaría

este bosque, y con gusto me plegaría a la vida social.

Si el corazón no me atara más a la vida social,

el corazón que no se libra del amor, ¡qué a gusto me haría roble!

►

AL ÉTER

Ninguno de los dioses ni de los hombres me crió como tú,

leal y benévolo, oh padre éter; antes que la madre

me tomara en brazos y sus pechos me amamantasen,

me cogiste tiernamente para darme tu celeste bebida,

después de insuflar el sagrado aliento en mi pecho naciente.

No solo con alimento terrestre medran los seres,

pero tú a todos los nutres con tu néctar, oh padre.

Y se agolpa y fluye de tu eterna plenitud

el aire vivificante por todos los caños de la vida.

Por eso te aman, aspiran y desean

sin cesar en su alegre crecimiento.

¿No te buscan, oh celeste, las plantas con sus ojos?

¿No tiende hacia ti sus tímidos brazos la mata humilde?

Por hallarte, rompe la semilla presa su cáscara;

por bañarse en tu onda que da vida,

sacude el bosque la nieve como un ropaje molesto.

También los peces ascienden y aletean ansiosos

sobre la luciente piel del río, como si quisieran

saltar hacia ti desde la cuna; y a los nobles animales de la tierra

les salen alas cuando el poderoso anhelo

del amor secreto los impulsa y eleva hacia ti.

Con orgullo desdeña el suelo el caballo, y su cuello

tiende al cielo como acero curvado, apenas toca la arena su pezuña.

Como por gracia, roza el tallo herboso la pata del ciervo

y brinca, como un céfiro, por encima del arroyo que espumea monte abajo,

va, viene, y corretea, apenas visible entre las matas.

Pero los favoritos del éter, los pájaros felices,

viven y juegan graciosamente en el palacio eterno del padre.

Hay sitio para todos, a nadie se le traza el camino,

grandes y pequeños se mueven libres en su morada.

Chillan de alegría sobre mi cabeza, y también mi corazón

se maravilla y desea seguirles, como si la patria querida

me llamase desde lo alto; y por la cima de los Alpes

querría yo andar, y desde allá pedir al águila veloz,

como cuando depositó en brazos de Zeus a aquel niño dichoso,

que me lleve de la prisión al etéreo palacio.

Como locos vagamos, como el sarmiento errante,

roto el tutor con que crecía hacia el cielo,

nos propagamos por el suelo, indagamos y marchamos

por las zonas de la tierra, oh padre éter, en vano,

pues nos impulsa el deseo de emigrar a tus jardines.

Al flujo del mar nos lanzamos por saciarnos

en más libres extensiones, y la ola infinita baña

nuestra quilla, así se regocija el corazón en las fuerzas del dios marino.

Pero jamás es bastante, pues nos llama el océano más hondo

donde la más ligera ola se agita. ¡Quién pudiera

gobernar el barco errante hacia aquellas doradas costas!

Pero, mientras deseo elevarme a la lejanía nebulosa

donde ciñes con ola azulada orillas desconocidas,

desciendes siseando desde la florida copa del frutal,

padre éter, y tú mismo aplacas mi corazón anhelante,

y vivo otra vez dichoso con las flores de la tierra.

►

EL VIAJERO

Estuve solo y columbré las áridas planicies

de África. Llovía fuego del Olimpo.

Se alejaba furtiva la montaña flaca, como un esqueleto andante,

y me miró su alta cumbre, vacía, sola, descarnada.

¡Ay! De allá no manaba el bosque infinito, como una fuente saltarina

en el aire sonoro, fastuosa y espléndida hacia lo alto.

Ni los jóvenes gritaban su esperanza amorosa, alegría

del torrente que se precipita al valle virginal.

Ningún techo surgía amable de la floración de sus árboles amigos,

como la luna de sus queridas nubes plateadas.

Ningún rebaño pasó junto al pozo murmurante del mediodía

y no se le escapó al pastor el caballo fogoso.

Bajo la mata había un pájaro asustadizo sin voz

y se apuraba el coro de cigüeñas viajeras.

No te pedí agua en el desierto, oh naturaleza,

el agua me la llevaba el manso camello.

Canto de bosque, y figuras y colores de vida,

eso pedí, acostumbrado al bendito suelo patrio.

Quería libertad, y la naturaleza me respondió

broma y belleza, aunque casi daba espanto.

También visité el Polo, donde pululan y se atropellan

caóticos y aterradores los glaciares.

Muerta en la envoltura de nieve dormía la vida encadenada,

y el sueño de hierro expectaba la luz en vano.

¡Ay! Allá el cálido brazo del Olimpo no ceñía la tierra,

como Pigmalión estrechó a su amada.

No conmovía su pecho con la caricia del sol,

ni le hablaba tiernamente en lluvia y rocío.

¡Madre tierra! Te has quedado viuda, clamé,

mezquina y sin hijos vives en tu tiempo lento.

No engendrar y nada cuidar con solícito amor,

no verse en los hijos al envejecer, es la muerte.

Puede que un día te calienten los rayos del cielo,

y la caricia de su inspiración te saque del sueño ruin,

y rompas, como una semilla, tu cáscara de hierro,

y despunte afuera, temeroso, el mundo en ciernes.

Tu fuerza guardada llameará en primavera fastuosa,

estallarán las rosas y correrá el vino en el norte ingrato.

Pero la tierra calló ante mi augurio de alegría

y en vano fue dicha la palabra animosa.

Así he vuelto junto al Rin, a mi patria feliz,

aquí me orean, como antes, las tiernas brisas,

y templan mi corazón ansioso los árboles benévolos,

aquellos familiares que me acunaron en sus ramas.

Y el verde sagrado, testigo de la eternamente bella

vida del mundo, me refresca y devuelve a la mocedad.

Entretanto envejecí, el hielo del Polo blanqueó mi cabello

y bajo el fuego del Meridión cayeron mis rizos.

Pero, como Aurora a Titón, oh tierra patria, abrazas

en sonriente floración, como antes, cálida y jovial, a tu hijo.

¡Bendito país! No hay en ti colina que se recorte sin viña,

y llueve en otoño el fruto sobre la hierba crecida.

Las ardientes montañas bañan contentas los pies en el río,

guirnaldas de ramaje y musgo refrescan su cabeza soleada.

Y como niños que trepan a los hombros del abuelo venerable,

escalan la sombría montaña castillos y cabañas.

Tranquilo sale el ciervo del bosque a la dulce luz del día,

en lo alto del aire luminoso se cierne el halcón.

Mientras abajo en el valle, donde la flor se nutre de la fuente,

se extiende feliz la aldea por el prado.

Aquí reina el silencio, apenas susurra de lejos el laborioso molino,

y monte abajo chirría la rueda trabada.

Dulce repica la guadaña martilleada, y la voz del labrador

que guía el brabán marca los pasos al toro,

tierno suena el canto de la madre sentada en la hierba con su pequeño

que el sol de mayo acaricia con sueño bendito.

Al otro lado del lago, donde el olmo sombrea de verde

la vieja puerta del corral y florece el seto bravío de sauco,

me acoge la casa y la sombra secreta de la huerta

donde amorosamente me crió mi padre entre las plantas,

y alegre como una ardilla jugué en las ramas tentadoras

o hundí la frente soñadora en el heno oloroso.

Naturaleza patria, qué fiel me has aguardado,

solícita y tierna, como antes, acoges al fugitivo.

Aún maduran mis albérchigos, aún trepan complacientes

hasta mi ventana, como antes, los racimos deliciosos.

Aún rojean tentadores los dulces frutos del cerezo,

y las propias ramas vienen a la mano recogedora.

Seductor me atrae el sendero, como antes, hacia el interminable

emparrado del bosque, fuera del huerto, o abajo junto al arroyo,

donde antes, en el soto fresco, bajo el silencio del mediodía,

leí sobre la playa de Tahití o de Tianan.

Y me enrojeces el sendero, me calientas y regocijas

los ojos, como antes, sol de la patria, con tu luz.

Bebo el fuego y el espíritu de tu copa feliz,

tú no dejas que se adormile mi cabeza envejecida.

Oh, tú que despertaste mi pecho del sueño de la niñez,

y con dulce poder me llevaste más alto y más lejos,

¡mi más dulce sol! vuelvo a ti más fiel y sabio,

para reposar tranquilo y feliz bajo las flores.

►

LA BUENA FE

¡Bella vida!, yaces enferma y está mi corazón

agotado de llorar; ya despunta el miedo en mí.

Mas no puedo creer, con todo,

que mueras mientras ames.

►

SU CURACIÓN

Tu amiga, oh naturaleza, sufre y dormita,

¿y tú tardas, animadora de todo? ¿Es que no la curaréis,

poderosos aires del éter?

¿Tampoco vosotros, manantiales de la luz solar?

¿Es que no alegrarán todas las flores de la tierra,

ni los bellos frutos gozosos del bosque,

esta vida que vosotros mismos, dioses,

con amor engendrasteis?

Ay, que ya respira y suena el santo gusto de vivir

de nuevo en su voz seductora, como antes, y ya

brilla la mirada de tu favorita

dulcemente esperanzada, oh naturaleza.

►

ANTES Y AHORA

En mis días mozos, solía alegrarme por la mañana,

por la noche, lloraba; ahora, que soy más viejo,

empiezo desesperado mi día, pero

bendito y sereno es su final.

►

LA BREVEDAD

¿Por qué eres tan breve? ¿Ya no te gusta como antes

el canto? En cambio, de joven, cuando cantabas

en los días de la esperanza,

¡no dabas nunca con el final!

Mi canto es como mi suerte. ¿Te bañarías a gusto

en el rojo crepuscular? Ya se ha pasado, y la tierra está fría,

y el pájaro de la noche aletea

molesto ante tus ojos.

►

LO IMPERDONABLE

Si olvidáis a los amigos, si os reís del artista,

y al más profundo espíritu tenéis por bajo y vil,

Dios lo perdona; pero no estorbéis

nunca la paz de los amantes.

►

PLEGARIA

Bendito ser, qué de veces inquieté

tu divina calma dorada, y cuánto supiste

por mí del oculto

y hondo dolor de vivir.

¡Olvídalo y perdona! Me iré semejante

al nublado ante la luna apacible,

y quedarás resplandeciente en tu belleza,

de nuevo, ¡dulce luz!

►

EL PASO DE LA VIDA

También tú quisiste más grandeza, pero el amor

nos somete a todos y el dolor nos doblega aún más;

con todo, por algo regresa

nuestra curvatura allá donde empezó.

¡Y qué subir o bajar! ¿Acaso no sigue imperando

un derecho y una justicia en la noche sagrada,

donde la naturaleza muda medita los días que serán,

y en el Orco más tortuoso?

Eso lo supe por mí. Porque vosotros, los celestiales mantenedores de todo,

nunca me guiasteis, que yo sepa,

como los maestros mortales,

con solicitud por el sendero llano.

Pruebe todo el hombre, dicen los del cielo,

para que nutrido con vigor, sepa dar gracias por todo,

y asimile la libertad

de partir hacia donde quiera.

►

EL OCIO

Sestea despreocupado el corazón, y descansan los severos pensamientos,

me voy por el prado donde brota para mí la hierba de sus raíces,

fresca como el manantial, y los tiernos labios de las flores

se me abren, y calladas me inspiran con dulce aliento.

En las incontables ramas del bosque, como en candelas ardientes

relumbra ante mí la chispa de la vida y las flores rubicundas,

en la regata soleada chapotean los peces felices,

la golondrina revolotea alrededor del nido con sus crías locuelas,

se regocijan las mariposas y las abejas que vagan

por su deseo. Me yergo en el campo tranquilo

semejante a un olmo amoroso, y como viñas y sarmientos

se me enroscan los dulces juegos de la vida.

O bien alzo mis ojos al monte que corona

de nubes su cumbre y sacude al viento

los rizos sombríos, y cuando me lleva en sus hombros poderosos,

cuando el más tenue aire encanta todos mis sentidos

y el valle interminable, como una nube de colores,

queda a mis pies, entonces me convierto en águila y, liberado del suelo,

cambia de morada mi vida, como los nómadas, en el universo de la naturaleza.

Y ahora me devuelve el camino a la vida de los hombres.

Alborea a lo lejos la ciudad, como una armadura decrépita

forjada contra el poder del dios tonante y los hombres.

Se atisba majestuosa, y en torno reposan las aldeas

con sus tejados velados por el amable humo casero

ruborizado por el crepúsculo. Los huertos descansan

cuidadosamente cercados, y dormita el brabán en los campos deslindados.

Pero se alzan a la luz de la luna las columnas quebradas

y las puertas del templo que el temible golpeó, el secreto

espíritu de la inquietud que rabia y hierve

en el pecho de la tierra y los hombres, el indomado, el viejo conquistador

que descuartiza las ciudades como corderos, el que escaló

el Olimpo, el que se remueve en las montañas y arroja fuego,

el que desarraiga el bosque y atraviesa el océano,

y destroza los barcos, y con todo nunca te hace faltar

al orden eterno, ni borra una sílaba

de la tabla de tus leyes, el que también, oh naturaleza, es tu hijo,

nacido del mismo seno con el espíritu de la quietud.

Luego leí en casa, donde los árboles susurran en torno a la ventana

y el aire juega con la luz ante mí, un relato de vida humana

hasta el final feliz, oh vida,

vida del mundo, que está ahí como un bosque sagrado,

me dije, que coja el hacha quien te quiera arrasar,

yo vivo dichoso en ti.

►

LAS NACIONES CALLADAS SE ADORMECÍAN

Las naciones calladas se adormecían cuando

el destino veló por que no se durmieran

y llegó el implacable, el terrible hijo

de la naturaleza, el viejo espíritu de la inquietud.

Se agitó semejante al fuego que hierve

en el corazón de la tierra, y sacude como frutales en sazón

las antiguas ciudades, hiende las montañas

y se traga los robles y los peñascos.

Y los ejércitos se exaltaron como el mar hirviente,

y, como un dios marino, reinó e imperó

cierto gran espíritu sobre el tumulto en ebullición.

No poca sangre fogosa corrió en el campo de muerte,

y cada anhelo y fuerza humana

se exaltó en un monstruoso campo de batalla,

desde el Rin azul hasta el Tíber,

donde se revolvía en orden fiero

la incesante batalla de largos años.

En esta época, el destino poderoso

se trae un juego atrevido con los mortales todos.

Y otra vez tililan para ti frutos dorados

como claras estrellas benévolas en la noche fría

de los naranjales de Italia.

►

AQUILES

Espléndido hijo de los dioses, cuando privado de tu amada

fuiste a la orilla del mar y le lloraste al oleaje,

quejoso ansiaba ir tu corazón al abismo bendito,

al silencio, lejos del ruido de los barcos,

lejos y hondo bajo las olas, donde mora en gruta gozosa

la bella Tetis, la que te protegía, la diosa del mar.

Ella, poderosa diosa que tiernamente amamantó

al niño en la costa rocosa de su isla, era la madre

del joven y lo crió para héroe,

con la canción bravía de las olas y el baño vigorizante.

Y la madre acogió la queja del joven,

afligida ascendió del fondo del mar como una nubecilla,

aplacó con tiernas caricias los dolores de su querido,

y este oyó cómo ella cariñosa prometía ayudarle.

¡Vástago divino! si yo fuera como tú, podría confiar

a uno de los celestiales la queja por mi secreto padecer.

Pero no veré tal cosa, y habré de soportar la afrenta como si

no fuera nada para aquella que me recuerda entre lágrimas.

Pero, dioses benévolos, vosotros escucháis cada súplica humana,

y yo, oh bendita luz, te amo profunda y devotamente,

desde que vivo, y a ti tierra, y a tus fuentes y bosques,

y a ti padre éter, a quien mi corazón añora con deseo puro,

aplacad, oh benévolos, mi sufrimiento,

para que mi alma no enmudezca, ay, demasiado pronto,

para que viva y os dé gracias, sumas potencias celestiales,

con un canto piadoso en el día que huye,

gracias por el bien pasado, por la alegría de la juventud ida,

y acoged benignos al solitario.

►

CUANDO YO ERA NIÑO…

Cuando yo era niño

me solía salvar un dios

del griterío y la férula de los hombres,

jugaba yo entonces seguro y sereno

con las flores del bosque

y las brisas celestes

jugaban conmigo.

Igual que regocijas

el corazón de las plantas,

cuando alzan a ti

los tiernos brazos,

así colmabas mi corazón,

padre Helios, y como Endimión

era yo tu favorito,

sagrada Luna.

Oh dioses todos,

fieles amigos,

¡no sabéis cómo

os quiso mi alma!

Verdad es que aún no os invocaba

con nombres, y tampoco vosotros

me llamabais nunca como hacen los hombres

cuando se conocen.

Con todo, sabía de vosotros más

que nunca supe de los hombres,

entendía el silencio del éter,

y de los hombres jamás entendí palabra.

Me crió la melodía

del bosque susurrante,

y aprendí a querer

entre las flores.

Crecí en brazos de los dioses.

►

A LAS PARCAS

Concededme un solo verano, oh poderosas,

y un otoño para que maduren mis cantos,

para que después muera más dócil mi corazón,

saciado del dulce juego.

El alma privada en vida de su derecho divino

tampoco reposa abajo en el Orco,

pero si yo logro lo sagrado

que me importa, el poema,

bienvenida sea la quietud del mundo de las sombras,

estaré contento, aunque mi cítara

no baje allá conmigo. Habré vivido

una vez como los dioses, y más no necesito.

►

CANCIÓN DEL DESTINO DE HIPERIÓN

Camináis arriba en la luz,

sobre un suelo mullido, genios benditos,

brillantes brisas divinas

os rozan

como dedos de artista

las cuerdas sagradas.

Ajenos al destino, como el bebé

dormido, respiran los celestes;

púdicamente guardado

en humilde capullo

su espíritu

eternamente florece,

y sus ojos dichosos

miran con callada

claridad eterna.

Pero no se nos concedió

descansar en morada alguna,

los hombres sufrientes

desaparecen y caen

ciegamente de una

hora a otra,

como el agua que se precipita

de peña en peña

durante años a lo incierto.

►

A LOS JÓVENES POETAS

Queridos hermanos, acaso madure pronto nuestro arte,

cuando, semejante al adolescente, tras largo fermento,

alcance la serenidad de la belleza;

vosotros sed piadosos como eran los griegos.

Amad a los dioses y recordad con benevolencia a los mortales,

abominad de la embriaguez como del hielo, guardaos de adoctrinar y describir,

y si el maestro os atemoriza,

pedid consejo a la gran naturaleza.

►

A NUESTROS GRANDES POETAS

Las orillas del Ganges oyeron el triunfo

del dios de la alegría, cuando desde el Indus

llegó el joven Baco conquistador de todo

despertando de su sueño a las naciones con el vino sagrado.

Despertad, poetas, despertad de su sueño

a los que aún duermen, dadnos leyes,

dadnos vida, y triunfad, héroes, solo vosotros

tenéis derecho de conquista, como Baco.

►

LOS POETAS SANTURRONES

Fríos mojigatos, no habléis de los dioses.

Vosotros sois sensatos, no creéis en Helios,

ni en el tonante ni en el dios de los mares.

la tierra está muerta, ¿quién le dará las gracias?

Consolaos, dioses, aún embellecéis el canto,

aunque se esfumó el alma de vuestros nombres,

y si es precisa una palabra imponente,

se te invoca, oh madre naturaleza.

►

EL ESPÍRITU DE LA ÉPOCA

Demasiado tiempo has reinado sobre mi cabeza,

oh dios de la época, en tu nube oscura.

Hay demasiada violencia y desazón en torno,

y derrumbe y vacilación dondequiera que miro.

Muchas veces bajo la vista al suelo como un niño,

busco en la oquedad esconderme de ti,

¡cómo iba a dar, infeliz de mí, con un sitio

donde no estuvieras tú, que remueves todas las cosas!

Permite de una vez, padre, que te vea

cara a cara. ¿Acaso no fuiste tú, con tu rayo,

quien primero despertó el espíritu en mí?

¿Es que no me trajiste a la vida, oh padre?

Cierto es que brota de las viñas jóvenes nuestra fuerza sagrada,

y los mortales se encuentran, en el aire benigno,

cuando pasean silenciosos por el bosque,

a un dios que les ilustra; pero tú despiertas

más todopoderoso el alma clara de los jóvenes, y enseñas

artes prudentes a los mayores; el malo se hace peor

solo para acabar antes,

cuando tú, el removedor, le echas mano.

►

EL HOMBRE

Apenas despuntaban del agua, o tierra,

las cimas de tus jóvenes montañas, y exhalantes

de gozo despedían su perfume, cubiertas de perenne

verdor, en el gris desierto del océano,

las primeras adorables islas. Ya se complacía

la vista del dios del sol atisbando las recién nacidas

plantas, sus eternamente jóvenes

criaturas sonrientes, nacidas de ti,

cuando, en la más bella isla, donde sin cesar

el aire baña el bosque de tierna paz,

yacía bajo los racimos, nacido tras tibia noche

en la hora que asoma la alborada,

tu más hermoso hijo, madre tierra.

Ya levanta el niño sus ojos conocedores

hacia su padre Helios, se despierta, y elige,

por hallar tan dulce el grano, a la vid

como nodriza. Pronto se hace grande,

y los animales le temen, porque es muy distinto a ellos.

El hombre no se parece a ti, ni a su padre,

pues hay en él una atrevida mezcla

del alma eminente del padre, con tu gozo,

oh tierra, unido a tu aflicción inmemorial.

¡Él querría asemejarse a la madre de los dioses,

la naturaleza que todo lo abarca!

Ay, por eso su arrogancia lo arranca

de tu corazón, y tus dones son

en vano, como tus tiernas ligaduras;

¡el indomable busca algo mejor!

De la orilla de sus praderas perfumadas

ha de lanzarse el hombre al agua que no florece,

y aunque, semejantes a la noche estrellada, centelleen

los frutos dorados de su bosque, él excava

cuevas en las montañas, e indaga en la mina,

lejos de la clara luz de su padre,

también infiel al dios sol, pues

detesta la esclavitud y se burla de las penas.

Porque las aves del bosque respiran más libres,

pero el hombre alza su pecho con más señorío,

y quien prevé el futuro oscuro, también la muerte

ha de prever, y solo a ella teme.

Y porta armas contra todo lo que respira

con su orgullo siempre receloso; se consume

en querellas el hombre, y la flor tierna

de su paz no prospera mucho tiempo.

¿No es el más dichoso de todos los consortes vivientes?

Pero también más hondo y desgarrador

atrapa el destino que todo lo iguala

el pecho inflamable del fuerte.

►

LA MUERTE POR LA PATRIA

Tú llegas, oh batalla, y ya descienden los jóvenes

a oleadas desde sus colinas al valle

donde bullen insolentes los degolladores

seguros de su arte y sus brazos, pero aún más segura

se precipita sobre ellos el alma de los jóvenes,

pues los justos atacan y, como si fueran magos,

sus cantos patrióticos

paralizan las rodillas de los infames.

¡Hacedme sitio en las filas,

para que no perezca un día de muerte vil!

Me disgusta morir inútilmente, en cambio

me place caer en la colina del sacrificio

por la patria, y verter la sangre del corazón

por la patria, ¡y qué pronto será! Acudo

a vosotros, queridos, que me enseñasteis

a vivir y morir, ¡ahora bajo con vosotros!

¡Qué de veces ansié veros a la luz del día

héroes y poetas de la antigüedad!

Ahora acoged benévolos al extranjero

insignificante y reine aquí abajo la fraternidad.

Ya bajan heraldos de la victoria; ¡la batalla

es nuestra! Vive en lo alto, oh patria,

¡y no cuentes los muertos! Por ti,

oh amada, no ha caído ni uno de más.

►

BUONAPARTE

Los poetas son vasos sagrados

donde se custodia el vino de la vida,

el espíritu de los héroes.

Pero el espíritu de este joven,

el impetuoso, ¿no romperá

el vaso que lo quiera tener?

Déjelo intacto el poeta, como el espíritu de la naturaleza,

en materias así, el maestro es aprendiz.

Él no puede vivir ni quedar en el poema,

él vive y queda en el mundo.

►

EMPÉDOCLES

Buscas la vida, buscas, y he ahí que mana y relumbra

desde lo hondo de la tierra un fuego divino,

y tú, trémulo de deseo,

te tiras a las llamas del Etna.

Así fundía perlas en el vino la arrogancia

de la reina, ¡y allá cuidados! Pero tú,

oh poeta, ¡no tenías que haber sacrificado

tu riqueza en el cáliz efervescente!

Te venero como al poder de la tierra

que te llevó consigo, oh audaz sacrificado.

Y me precipitaría tras el héroe al abismo,

si no me retuviera el amor.

►

APLAUSO HUMANO

¿No está mi venturoso corazón lleno de una vida más bella

desde que amo? ¿Por qué me respetabais más

cuando era más petulante y brutal,

más verboso y vacío?

A la multitud le agrada lo que sirve en el mercado

y el siervo solo respeta a los violentos;

solo creen en lo divino

quienes lo son.

►

LOS VELEIDOSOS

Si me lamento, y oigo a lo lejos

cítaras y cantos, mi corazón enmudece enseguida;

también me transformo en cuanto

tú, vino purpúreo, me flechas brillante

bajo la sombra del bosque, donde el poderoso

sol del mediodía reluce para mí atenuado sobre el follaje,

ahí mismo me siento sereno, cuando,

airado por la grave ofensa,

he vagado por el campo. Se irritan demasiado a gusto

tus poetas, oh naturaleza, se afligen y lloran fácilmente

los afortunados; igual que niños

mimados por su madre,

son descontentadizos y llenos de caprichos despóticos.

En su apacible camino, lo más mínimo les desvía;

se separan de su vía,

y se obstinan contra ti.

Pero apenas los rozas amorosa,

se vuelven pacíficos y piadosos; y obedecen contentos.

Los llevas a rienda floja, oh guía,

adonde te place.

►

ADIÓS

Si muero con oprobio, si mi alma no se venga

de los impertinentes, si quedo vencido

por los enemigos del genio,

en una tumba vil,

olvídame, corazón bondadoso, no salves

tampoco mi nombre de la pérdida,

y luego sonrójate, tú que me fuiste

adicto, pero no antes.

¿Acaso no lo sé? ¡Ay, genio protector!

Lejos de tu lado, no tardarán todos los espíritus de la muerte

en pulsar las cuerdas

de mi corazón hasta romperlas.

Volveos blancos, cabellos de mi juventud

atrevida, mejor hoy que mañana,

… en este cruce solitario

donde el dolor

me postró de muerte.

►

DIOSES ANDUVIERON ANTES…

Dioses anduvieron antes entre los hombres, a semejanza tuya,

curando y entusiasmando: las musas soberanas, y el joven Apolo.

Y te veo como ellos, como si uno de los bienaventurados

me hubiera enviado a la vida. Yo voy, y la imagen de mi heroína

va conmigo, en todo cuanto sufro y creo con amor,

hasta la muerte. Pues eso aprendí y retuve de ella.

Vivamos pues, oh tú, con quien sufro, con quien

ferviente, y fiel, y leal, aspiro a un tiempo más bello.

¡Pero si ya vivimos! Y, si en años venideros,

cuando prevalezca de nuevo el genio, saben de nosotros dos,

dirán: amando crearon su mundo secreto,

solo conocido por los dioses, estos solitarios.

Pues la muchedumbre, solo ocupada con lo mortal,

se hundió en el Orco, mientras los fieles a su amor íntimo

y al espíritu divino hallaron el camino a los dioses,

vencido el destino con esperanza, paciencia y silencio.

►

SI AHORA OYERA A LOS AMONESTADORES…

Si ahora oyera a los amonestadores, se reirían de mí, y pensarían:

Antes se remitía a nuestro criterio, porque nos temía, este loco.

Y no me arrendarían la ganancia…

…

Cantad, temibles dioses del destino, cantadme

al oído sin cesar la canción del mal agüero.

Al cabo, soy vuestro, ya lo sé, pero antes quiero

ser mío y hacerme con la vida y la gloria.

►

AL DIOS SOL

¿Dónde paras? Ebria trasluce mi alma

de todas tus delicias; pues acabo de ver

cómo, cansado de su carrera,

el adorable vástago de los dioses

baña sus jóvenes rizos en las nubes de oro,

y ahora aún lo busca mi vista,

aunque ya se fue lejos, donde los pueblos piadosos

que todavía lo veneran.

¡Te amo, tierra! ¡Tú te condueles conmigo!

Y nuestro duelo se transforma, como las penas de los niños,

en sueño, y así como los vientos

revolotean y susurran en las cuerdas del harpa

hasta que el dedo del maestro libera el bello son,

así juegan a nuestro alrededor la niebla y el sueño,

hasta que el amado regrese y

prenda en nosotros vida y espíritu.

►

PUESTA DE SOL

¿Dónde paras? Ebria trasluce mi alma

de todas tus delicias; pues acabo de oír

cómo, rebosante de dorados sones,

el encantador vástago del sol

toca su canción de la tarde en la lira celestial;

bosques y colinas se hacían eco en derredor,

aunque ya se fue lejos, donde los pueblos piadosos

que todavía lo veneran.

►

POR LA MAÑANA

Brilla el césped de rocío, se apresura

más ágil la fuente despierta, inclina el abedul

su copa vacilante, y al hojear

susurra y centellea. Ya se estrían,

en torno a las nubes, rojizas llamas

precursoras que borbotean sin ruido

y cambiantes se agitan, más y más arriba,

como las olas en la orilla.

Ahora ven, oh ven, y no tengas demasiada prisa,

día dorado, en llegar a la cumbre del cielo,

pues mi vista vuela hacia ti, oh placentero,

más franca y confiada, mientras

brillas en tu joven belleza, y aún no

te has vuelto demasiado espléndido y orgulloso.

Por mí podrías correr, oh divino viajero,

si yo pudiera seguirte. Pero sonríes

del alegre temerario que quiera

igualarse contigo; así que mejor bendice

mi obra mortal y alumbra de nuevo hoy

oh benévolo, mi callado sendero.

►

FANTASÍA VESPERTINA

Humea el hogar del sobrio labrador

que se sienta plácido a la sombra de su cabaña,

ya suena hospitalaria para el viajero

la campana vespertina en la aldea apacible,

también ahora deben de volver los barcos al puerto,

en ciudades lejanas donde se diluye gozoso el bullicio

negociador del mercado y luce en el cobertizo tranquilo

la cena comunitaria para los amigos.

¿Adónde iré? Viven los mortales

de salario y trabajo, alternando esfuerzo y descanso

todo es gustoso, ¿por qué entonces jamás

se duerme en mi pecho la espina?

En el cielo de la atardecida florece una primavera

de rosas incontables y el mundo de oro

parece sereno. ¡Oh, llevadme allá

nubes de púrpura! ¡Así se deshagan,

en luz y aire, mi amor y mi pena!

Pero, como espantado de la súplica insensata, huye

el encanto, oscurece, y quedo solo,

bajo el cielo, como siempre.

¡Ven ahora tú, dulce sueño! Codicia demasiado

mi corazón. ¡Te irás de una vez, juventud

inquieta y soñadora!

La vejez viene luego apacible y serena.

►

EL MENO

Verdad es que algún país de la tierra de los vivientes

desearía ver, y a menudo se me lanza el corazón

más allá de las montañas, y mis deseos viajan

a ultramar, hacia las costas que me han

ponderado por encima de las conocidas;

pero ningún país lejano me es tan caro

como aquel donde los dioses duermen,

el país en duelo de los griegos.

Ay, cómo quisiera poner pie a tierra en la costa

del Sunion, y allá interrogar a tus columnas,

Olimpeion, antes que la tempestad del norte

te sepulte en los escombros de los templos atenienses

y sus estatuas de dioses. Pues hace mucho,

¡oh orgullo del mundo que ya no existe!

que te yergues solitario. Y vosotras, bellas

islas jonias, donde las brisas

marinas alientan frescas en las costas ardientes,

mientras madura la uva bajo el sol poderoso,

donde, ay, un dorado otoño transforma

en cantos la queja del pueblo indigente,

ahora que vuestros limonares

y granados repletos de frutos de púrpura,

y el dulce vino, y el tambor, y la cítara,

invitan a los afligidos a la danza laberíntica.

Quizá un día arribe a vosotras, oh islas,

un cantor apátrida, pues ha de vagar

de extranjero en extranjero,

y la tierra libre, oh dolor,

ha de servirle de patria, mientras viva,

y cuando muera. Pero yo nunca te olvidaré

por lejos que vaya, oh Meno hermoso,

ni a tus orillas afortunadas.

Qué acogedor me recibes, orgulloso de ti,

y alegras la vista del forastero,

tú me enseñas cantos que se deslizan

sin ruido, y vida silenciosa.

Qué sereno fluyes con las estrellas, dichoso de ti,

desde tu mañana hasta el atardecer,

hacia tu hermano el Rin; y luego,

con él, desciendes feliz al océano.

►

EL NECKAR

En tus valles despertó mi corazón

a la vida, tus ondas jugaban en torno,

y de todas las adorables colinas que te conocen,

oh viajero, ninguna me es desconocida.

En sus alturas disipó el aire del cielo

mis pesares por la servidumbre, y desde el valle,

semejante a la vida en el vaso de la alegría,

destella la onda de plata que azulea.

Se apresuraban hacia ti las fuentes de las montañas

y mi corazón con ellas, y tú nos llevabas

al sublime Rin sosegado, hacia sus ciudades

aguas abajo, y sus islas rientes.

Todavía encuentro bello el mundo y se me va la vista,

deseosa de las delicias terrestres,

al áureo Pactolo, a la costa

de Esmirna y al bosque de Ilion. También quisiera

arribar al Sunio, y preguntar al sendero mudo

por tus columnas, Olimpeion,

antes de que el viento tempestuoso y la edad

te sepulten en los escombros de los templos atenienses

y sus estatuas de dioses, también a ti.

Pues largo tiempo te yergues solo, orgullo del mundo

que ya no existe. Oh vosotras,

bellas islas de Jonia donde la brisa marina

refresca la orilla ardiente y susurra

en el bosque de laureles, cuando el sol calienta la cepa,

donde, ay, un dorado otoño transforma

en cantos la queja del pueblo indigente,

cuando madura su granado, y desde la verde tiniebla

destella el naranjo, y gotea la resina

del lentisco, y tambores y címbalos

invitan a la danza laberíntica.

Quizá un día me lleve a vosotras, oh islas,

mi dios custodio; pero tampoco ahí

se borrará del fiel recuerdo mi Neckar

con sus queridos prados y sauces.

►

HEIDELBERG

Hace tiempo que te amo, y quisiera darme el gusto

de llamarte madre, y obsequiarte una canción desmañada,

a ti, de las ciudades patrias

la más rústicamente hermosa que vi.

Como el pájaro del bosque sobrevuela las copas,

se cimbra sobre el río que centellea ante ti

el puente liviano y sólido

que retumba de coches y gente.

Como enviado por los dioses, un encantamiento me ató

al puente cuando lo cruzaba,

y entre los montes

vislumbré la lejanía cautivante,

y corría el joven río hacia la llanura,

triste y alegre, como aquel corazón, demasiado bello

para perecer amando,

que se arroja al raudal del tiempo.

Regalabas fuentes al fugitivo

y fresca sombra, y las orillas todas

le seguían con la vista, y oscilaba

en las ondas su imagen graciosa.

Mas la gigantesca fortaleza despachada por el destino

pendía severa sobre el valle, hasta los cimientos

desmembrada por la tormenta;

con todo, el sol eterno vertía

su luz rejuvenecedora sobre la decrépita

estampa titánica, y en torno verdegueaba

la hiedra vivaz, y risueños bosquetes

murmuraban de arriba abajo en la fortaleza.

Arbustos florecían la pendiente hasta el claro valle,

donde recostadas en la colina o asomadas a la ribera,

tus callejas joviales

se tienden entre jardines perfumados.

►

LOS DIOSES

Éter callado, siempre preservas la belleza

de mi alma en el dolor. Y se ennoblece

hasta la intrepidez bajo tus rayos,

oh Helios, mi pecho sublevado.

Dioses buenos, pobre quien no os conoce,

en su alma grosera nunca cesa la discordia,

el mundo es noche para él, y no le

florece la alegría ni el canto.

Solo vosotros, con vuestra eterna juventud, sustentáis

en los corazones que os aman el candor infantil,

y no dejáis nunca que el genio

se entristezca de pena y error.

►

A MI VENERABLE ABUELA, EN SU SEPTUAGÉSIMO SEGUNDO ANIVERSARIO

Has pasado mucho, madre querida, y ahora descansas

feliz, pronuncian con amor tu nombre deudos y forasteros,

también yo te venero bajo la plateada corona de la vejez,

rodeada de niños que maduran, crecen y florecen.

Tu alma tierna te ha procurado una larga vida

y la esperanza que te ha sostenido en el dolor.

Pues eres serena y piadosa, como la madre que alumbró

al mejor de los hombres, al amigo de nuestra tierra.

Ay, ya no saben cómo el supremo caminó entre el pueblo,

y casi está olvidado qué vida llevó.

Aunque unos pocos lo conocen y a menudo su imagen celeste

les aparece, y vuelve serena la más tormentosa época.

Perdonando a todos y sin ruido, pasó entre los pobres mortales

ese hombre único de espíritu divino.

A ninguno de los vivientes era ajena su alma

y soportaba en su pecho sufriente el dolor del mundo.

Intimó con la muerte y en nombre de los demás

regresó victorioso desde el dolor y la pena hasta su padre.

También tú lo conoces, madre querida, y sigues

al sublime con fe, paciencia y serenidad.

Mira, a mí mismo me han rejuvenecido las palabras infantiles

y, como antes, corren lágrimas de mis ojos.

Y otra vez pienso en los días idos hace mucho,

y la patria regocija de nuevo mi ánimo solitario,

y también la casa donde crecí bajo tus bendiciones

y donde, nutrido de amor, medró más deprisa aquel niño.

Ay, cuántas veces pensé que te alegrarías por mí,

cuando me veía en el futuro, activo en el ancho mundo.

No poco he intentado, y soñado, y se me estragó

el corazón en ello, pero vosotros lo sanaréis,

queridos míos, y quiero aprender a vivir mucho tiempo,

como tú, madre; pues la vejez es tranquila y piadosa.

Acudiré a ti, a que bendigas otra vez al nieto,

para que cumpla como hombre lo que te prometió de niño.

►

LOS QUE DUERMEN

He pasado un día efímero y crecido con los míos,

ya se han dormido uno tras otro, y me han dejado.

Pero vosotros durmientes veláis junto a mi corazón,

vuestra imagen fugitiva descansa en un alma afín.

Y vivís más vivos allá donde la dicha del espíritu divino

rejuvenece a envejecidos y muertos todos.

►

A LA PRINCESA AUGUSTE DE HOMBURG

28 de noviembre de 1799

Aún se demora benévolo el año en alejarse

de tu vista, y brilla con la dulzura de las Hespérides

el cielo invernal sobre tus

poéticos jardines siempre verdes.

Cuando recordé tu fiesta y medité

con qué podría corresponderte agradecido, aún

quedaban flores al borde del sendero que valdrían

para trenzarte una exuberante corona, oh noble.

Pero otra cosa más grande, espíritu sublime,

te ofrece este tiempo más solemne, pues retumba

en la falda del monte la tormenta y, mira, diáfanas

como las estrellas serenas, se desprenden

formas puras de la vasta desesperación.

Así lo vislumbro, porque el corazón nacido libre

oh princesa, no ha de seguir más tiempo

solo y abandonado a su suerte, sino que dignamente

se le unirá en el laurel el héroe,

el bellamente maduro y purificado. Y también nuestros

sabios lo merecen; ellos, ancestros primigenios,

observan serenos desde las cumbres de la vida.

Ínfimo se siente el bardo soñador,

semejante al niño junto a la cítara ociosa,

cuando lo incita la fortuna de los nobles,

y las acciones y gravedad de los poderosos.

Pero tu nombre da esplendor a mi canto, y tu fiesta,

querida Augusta, me es lícito celebrar. Mi oficio es

gloriar a los más elevados, para eso me dio

el lenguaje el dios, y puso gratitud en mi corazón.

Ojalá empiece también este día dichoso

mi tiempo, para que por fin

me florezca un canto en tus vergeles,

oh noble, que sea digno de ti.

►

A UNA PRINCESA DE DESSAU

Muchas veces envían los dioses desde sus moradas serenas

a sus favoritos, por poco tiempo, al extranjero,

para que, al recordar su noble imagen,

se regocije el corazón de los mortales.

Así vienes tú también desde los bosques de Luisium,

desde el sagrado umbral que ciñen los aires

sin ruido, y donde juegan en torno a tu techo

los pacíficos árboles familiares,

desde la dicha de tu templo, oh sacerdotisa,

a nosotros, cuando ya nos hace inclinar la cabeza

el nublado, y de tiempo atrás una tormenta divina

… nos ronda por la cabeza.

¡Qué apreciada eras, sacerdotisa, cuando

custodiabas en silencio el fuego divino!

Pero más lo eres hoy, cuando celebras los tiempos

entre los murientes que bendicen lo temporal.

Pues allá donde andan los puros, el espíritu

es más perceptible, y florecen más nítidas y claras

las formas confusas de la vida,

cuando las alumbra una luz segura.

Y como en la nube oscura florece

el hermoso arcoíris callado como signo

de un tiempo venidero y recuerdo

de los días benditos que fueron,

así lo hace tu vida, extranjera santa,

cuando contemplas el pasado sobre

las columnas arruinadas de Italia,

y anticipas el reverdecer en época tormentosa.

►

MI PROPIEDAD

Ahora se recoge el día de otoño en su plenitud,

se ha aclarado la uva y el bosque está rojo

de frutos, aunque algunas de las flores hechiceras

ya fueron a tierra en acción de gracias.

Y en todos los campos donde recorro

el callado sendero les ha madurado la cosecha

a quienes se conforman, y esa riqueza

les impone un afán ingente y devoto.

Desde el cielo sonríe a los ocupados

con sus árboles la dulce luz que desciende

y participa de su alegría, pues no solo

prosperó el fruto por la mano del hombre.

Y tú, oh dorado, ¿también luces para mí? ¿Y me soplas

tú también, brisa, como cuando bendecías

mi alegría, en aquel tiempo, y me andas errante,

como en torno a los bienaventurados, por el corazón?

Yo fui uno de ellos, pero, ay, igual que las rosas

caducó la vida feliz. Demasiado me lo recuerdan

las que aún me florecen,

las benevolentes estrellas.

Dichoso quien amando en paz una mujer piadosa

vive en su propio hogar de la patria celebrada,

al hombre seguro en tierra firme

más hermoso le luce el cielo.

Pues, como la planta que no arraiga en su suelo,

languidece el alma del mortal

que, en cuanto rompe el día,

vaga pobre por la sagrada tierra.

Demasiado fuerte, ay, tiráis de mí hacia arriba,

vosotras, alturas celestes. Truene o luzca el sol,

os siento devoradoras y cambiantes

en mi corazón, errantes fuerzas divinas.

Pero dejadme hoy que siga el sendero conocido

en paz hasta el bosque, cuyas copas adereza

de oro el follaje desfalleciente, y coronad también

mi frente, vosotros, recuerdos favorables.

Y, para que tenga mi corazón perecedero,

como los demás, una morada estable,

y mi alma desarraigada no anhele

irse más allá de la vida,

sé tú, poesía, mi asilo querido, sé

mi bienhechora, mi jardín que cuido

con solícito amor, donde vagando

entre las flores siempre jóvenes,

vivo en segura sencillez, mientras fuera

el poderoso tiempo tornadizo con todas sus olas

resuella a lo lejos, y el sol

más callado alienta mi labor.

Oh fuerzas del cielo que favorables bendecís

a cada mortal su propiedad,

bendecid la mía también y que las Parcas

no pongan fin demasiado pronto al sueño.

►

POEMAS DE MADUREZ

(1800-1803)

PALINODIA

¿A qué me trasluces, tierra, tu verde amable?

¿A qué me acaricias otra vez, brisa, como antes?

Resuella en todas las copas …

…

¿A qué despertáis mi alma? ¿A qué, oh bondadosos,

reanimáis mi pasado? Olvidadme

y dejad en paz las cenizas de mi

alegría, solo os burláis, marchaos

de aquí, dioses sin destino, y floreced

en vuestra juventud sobre los que envejecen.

Y si os gusta frecuentar a los mortales,

tenéis de sobra vírgenes en flor,

y héroes juveniles. Pues la mañana se recrea más bella

en las mejillas de los bienaventurados,

que en un mirar sombrío; y suenan más risueños

los cantos de quienes lo tienen fácil.

Ay, antes corría ligera la fuente del canto

desde mi pecho, cuando aún la dicha

del cielo brillaba en mis ojos

…

Perdón, perdón, oh dioses buenos

oh constantes, y parad un poco,

siquiera porque amáis las fuentes puras …

►

EN VERDAD CADA DÍA CAMBIO DE RUTA…

En verdad, cada día cambio de ruta,

voy al verde del bosque, y a la fuente,

hacia las peñas donde florecen las rosas,

miro el paisaje desde el cabezo, pero en parte alguna,

oh querida, te encuentro bajo el sol,

y se disipan en el aire mis palabras,

esas tan devotas que antes junto a ti

…

¡Qué lejos estás, rostro bendito!

y la melodía de tu vida se me pierde,

ya no la oigo, ¿y qué fue de vosotros,

cantos mágicos que aplacasteis

mi corazón con placidez celestial?

¡Cuánto hace de eso! ¡Cuánto! El joven

se ha hecho mayor, hasta la tierra, que

entonces me sonreía, ha cambiado.

¡Que te vaya bueno! Cada día se me separa

y vuelve a ti el alma, y te lloran

los ojos por ver más claro

dónde te demoras.

►

A LA ESPERANZA

Esperanza favorable, benefactora mía,

tú que no rehúyes la casa en duelo,

y reinas, oh noble, sirviendo gustosa entre

los mortales y los poderes del cielo,

¿dónde estás? Poco he vivido, pero ya alienta

fría mi tarde, y semejante a las sombras

me veo aquí, cuando ya sin canto

se duerme mi corazón estremecido en el pecho.

En el verde valle, allá donde cada día

corre la fresca fuente y mi tierno

azafrán silvestre se abre a la luz otoñal,

allá en el silencio, a ti, oh favorable,

te iré a buscar. O si no, a medianoche,

cuando reina la vida invisible en el bosque,

y centellean sobre mí las siempre felices

flores, las estrellas fijas.

Hija del éter, comparece pues

desde los jardines de tu padre, y si no puedes

venir como un espíritu terrestre,

espántame siquiera el corazón con otro.

►

VULCANO

Ven ahora querido espíritu del fuego

y envuelve en nubes y sueños de oro

la mente delicada de las mujeres, y protege

la calma en flor de las siempre benévolas.

Deja que el hombre se recree en sus ensueños y quehaceres

a la luz de las candelas y del día venidero,

mira que los enojos y penas odiosas

no le sean excesivos.

Ahora que el Bóreas siempre airado,

mi enemigo jurado, invade el país con el hielo

y canta luego, a la hora del sueño,

su terrible canción que se burla de los hombres,

y rompe los muros de nuestras ciudades, y las cercas

que levantamos con aplicación, y los bosques pacíficos,

y hasta en medio del canto interrumpe a mi alma,

ese malquistador de todas las cosas,

y en furia incesante sobre el manso río

descarga su nube negra, y el valle entero

entra en ebullición, y la roca cae

como hoja seca desde la colina rajada.

En verdad es el hombre más piadoso

que los demás vivientes; pero cuando afuera reina la ira,

él, nacido libre, se pertenece a sí mismo,

y bajo techo seguro, medita y reposa.

Y de los genios benévolos hay uno

que siempre vive con él y lo bendice,

y ya pueden rabiar todas las indómitas

fuerzas demoníacas, el amor ama.

►

EL PAÍS NATAL

Feliz regresa el navegante desde las islas lejanas

a su manso río, cuando se ha enriquecido;

también volvería yo a la patria, si hubiera

cosechado tantos bienes como males.

Orillas queridas que me criasteis,

¿aplacáis las penas del amor? Y vosotros,

bosques de mi juventud, ¿prometéis devolverme

aquella paz, si vuelvo?

Junto al fresco arroyo donde miraba el juego de las olas,

en la orilla del río donde veía deslizarse los barcos,

pronto estaré allá. Vosotras, montañas mías,

que me disteis cobijo, veneradas y firmes

fronteras de mi patria, que abrazáis amorosas

la casa de mi madre y mis queridos hermanos,

ahora os festejaré y me estrecharéis

¡amigas fieles! para que, como enfajado,

se me cure el corazón. Pero sé, bien que lo sé,

no sanaré tan fácil del mal de amor,

ninguna canción de cuna consoladora

de mortales me sale del alma.

Porque los dioses que nos conceden el fuego celeste,

también nos hacen donación del dolor sagrado;

quede ahí pues. Un hijo de la tierra

se ve que soy, para amar hecho, y para sufrir.

►

PONTE, SOL HERMOSO

Ponte, sol hermoso, que te han hecho

poco caso, no te han conocido, oh santo,

has salido sobre los atareados,

sin trabajo ni ruido.

Amable a mis ojos, oh luz, sales y te pones,

y mi vista te saluda, oh espléndida,

pues aprendí a venerar en silencio lo divino,

cuando Diotima me curó el entendimiento.

Mensajera de los dioses, cómo te escuchaba

a ti, Diotima, querida, a la luz dorada del día,

cómo se levantaban hacia ti estos ojos,

brillantes y agradecidos. Entonces corrían

más vivas las fuentes, amorosas

exhalaban para mí las flores de la oscura tierra,

y sonriente sobre las nubes plateadas

se inclinaba a bendecirnos el éter.

►

LOS AMANTES

¿Íbamos a separarnos? ¿Nos parecía bien y juicioso?

¿Por qué, cuando lo hicimos, nos horrorizó cual asesinato?

Ah, qué poco nos conocemos,

porque un dios reina en nosotros.

¿Traicionarlo a él, que nos creó a todos

la mente y la vida? ¿Al dios que anima

y protege nuestro amor?

De eso no soy capaz.

Pero el mundano entendimiento se figura otra falta,

ejerce otro férreo culto, y otro derecho,

y el uso, día a día,

nos engaña el alma.

Ya lo sabía: desde que el miedo, arraigado y grosero,

separó dioses y hombres,

es preciso, para expiarlo con sangre,

que perezca el corazón de los amantes.

Deja que calle, no me hagas encarar más

lo mortífero, para que al menos me vaya en paz

a la soledad,

¡y la despedida aún sea nuestra!

Tiéndeme tú misma la copa, para que beba

contigo suficiente santo veneno, y poción

del Leteo, para que todo,

odio y amor, se olvide.

Me voy, puede que de aquí a mucho,

Diotima, te vea. Pero entonces el deseo

se habrá desangrado, e iremos

semejantes a los bienaventurados, ajenos

uno al otro, rondados por la conversación

pensativa y morosa; pero ahora es aviso de olvidadizos

el lugar del adiós,

se caldea en nosotros un corazón,

te miro asombrado, oigo voces y dulces cantos

como del tiempo pasado, y también cítaras,

y liberado, hecho aire y llama,

se nos volatiliza el espíritu.

►

A EDUARD

A vosotros, viejos amigos de ahí arriba, constelación

inmortal, ¡héroes! os pregunto cómo es que

estoy tan sometido

a ese poderoso que me llama suyo.

No puedo ofrecer mucho, tengo poco

que perder, solo una querida felicidad,

una sola, como recuerdo

de días más ricos,

y si eso único, mi cítara,

me lo ordenase, me atrevería a ir donde él quisiera,

y seguiría con mi canto al amigo, incluso

hasta el final de los valientes.

«Con nubes», cantaría, «te abreva la tormenta,

a ti oscuro suelo, pero con sangre lo hace el hombre.

De ese modo calla y reposa quien en vano

inquirió por su igual arriba y abajo.

¿Dónde se ve de día la señal del amor, dónde

se explaya el corazón, dónde por fin descansa,

dónde se verifica lo que día y noche,

hace tantísimo, nos anuncia el sueño ardiente?

Aquí, queridos, aquí, donde caen las víctimas,

ya viene el cortejo solemne y brilla el acero,

humea la nube, ellos caen,

resuena en el aire, y la tierra lo glorifica.»

Si, cantando así, cayera, entonces véngame

¡Aquiles mío! Y exclama: «¡Vivió

leal hasta el fin!». La grave sentencia

que pronunciará mi enemigo y el juez de los muertos.

Verdad es que ahora mismo aún te tengo en paz,

te oculta el bosque severo, te cobija la montaña

maternal, como noble vástago,

en brazos seguros, y la sabiduría

te canta la vieja canción de cuna, y teje

en torno a la vista su oscuridad sagrada; pero mira,

arde en el nublado que truena a lo lejos

la llama precursora del dios del tiempo.

Su tempestad te agita las alas, te llama,

te lleva el señor de los héroes, oh llévame

tú contigo, y presenta al sonriente dios

la presa ligera.

►

CORAJE DE POETA

¿No estás emparentado con todos los vivientes,

y no te nutre la Parca para su servicio?

Entonces avanza inerme

por la vida y no temas nada.

Pase lo que pase, sea bendito para ti,

sé proclive a la alegría. ¿Qué podría

ofenderte, corazón, y qué te va a pasar

donde quiera que vayas?

Pues, desde que el canto se escapó de labios mortales

alentando paz, y confortaba nuestra música,

útil en la pena y la alegría, el corazón

de los hombres, nos encontrábamos

nosotros, los cantores del pueblo, gustosos entre los vivientes,

allá donde muchos se unen, contentos, favorables

y abiertos a todos; así se conduce

nuestro abuelo el dios del sol,

que concede el día alegre a pobres y ricos,

que en el tiempo fugitivo, a nosotros, los efímeros,

nos mantiene en pie como a niños

sujetos en andadores de oro,

lo espera y acoge, llegada la hora,

su oleada purpúrea, mira, y la noble luz

se va, precursora del cambio,

ecuánime, camino abajo.

¡Así perezca pues, llegada la hora

en que nada vulnera al espíritu su derecho, y muera

en lo más grave de la vida,

nuestra alegría, de bella muerte!

►

CORTEDAD

¿No conoces a los muchos vivientes?

¿No marcha tu pie sobre la verdad, como sobre alfombras?

Entonces, genio mío, entra

puro en la vida, y no te preocupes.

Pase lo que pase, que todo te venga bien,

inclina tu rima a la alegría. ¿Qué podría

ofenderte, corazón, y qué te va a pasar

donde quiera que vayas?

Desde que el canto igualó al hombre, un salvaje solitario,

con los celestes, y a estos indujo al recogimiento,

y a los coros principescos,

según los géneros, así también nosotros,

las lenguas del pueblo, anduvimos gustosos entre los vivientes

allá donde muchos se unen, contentos, favorables

y abiertos a todos; así se conduce

nuestro padre el dios del cielo,

que concede a pobres y ricos el día pensativo,

que donde se da la vuelta el tiempo, a nosotros, los durmientes,

nos mantiene en pie como a niños

sujetos en andadores de oro.

También nosotros somos buenos y diestros en algo,

cuando conseguimos con arte llevarnos a uno

de los celestiales. Hasta nosotros

traemos manos a propósito.

►

ÁNIMO

Eco del cielo, sagrado corazón, ¿por qué,

di, por qué, enmudeces entre los vivientes?

Oh libre, ¿es que duermes eternamente desterrado

por los impíos a la noche inferior?

¿Es que ya no vela como antes la luz del éter,

y no florece la vieja madre tierra?

¿Ya no ejercen el espíritu, ni el amor sonriente,

su derecho de acá para allá?

¡Solo faltas tú! Con todo, te invocan los celestes,

y te sopla, como en una campiña asolada,

el aliento moldeador y silencioso de la naturaleza

que todo lo despeja y anima.

Oh esperanza, pronto dejarán de cantar solos

los bosques la alabanza de la vida, pues llega la hora

de que el alma más bella se proclame de nuevo

desde bocas humanas,

entonces se formará el elemento

aliado con los mortales, y enriquecido

con la devota gratitud infantil,

se expandirá el pecho infinito de la tierra.

Y serán otra vez nuestros días como flores

donde se mira el sol del cielo

repartido en callada alternancia, y de nuevo

se verá la luz en su júbilo jubilosa,

y el que reina sin habla y desconocido

prepara el futuro, el dios, el espíritu,

se declarará un bello día de los próximos años,

en palabras humanas, como antes.

►

NATURALEZA Y ARTE, O SATURNO Y JÚPITER

Reinas en lo alto del día y florece

tu ley, sostienes la balanza, hijo de Saturno,

y repartes el destino, y te complaces

en la gloria de las inmortales artes soberanas.

Pero cantan los poetas que desterraste

al abismo a tu propio sagrado padre,

que gime en lo hondo

donde los indómitos están por tu justicia,

y el dios inocente de la edad de oro,

que fue hace mucho como tú, infatigable y grande,

aun cuando ya no dictaba mandamientos

y ningún mortal lo invocaba por su nombre.

Baja de ahí, o no te avergüences de ser agradecido,

y si quieres seguir, honra a tus mayores,

y alégrate por él, cuando el cantor lo nombre

antes que todos los dioses y hombres.

Pues, como de la nube tu rayo, así procede

de él cuanto tienes; mira que fue engendrado por él

lo que ordenas, y de la paz saturniana

se ha originado todo poder.

En mi corazón sentía y entreveía

la forma viva que creabas,

y me figuraba dormido de delicia

en su cuna al tiempo inquieto.

Entonces te conocí, hijo de Cronos, y escuché,

al maestro sabio, hijo del tiempo como nosotros,

que dicta leyes y proclama

lo que alberga el sagrado crepúsculo.

►

EL RETRATO DEL ABUELO

¡No se pierda aquel carácter!

Viejo padre, aún sigues mirando como antes,

cuando gustoso vivías entre los mortales,

solo que más tranquilo y,

como los santos, más sereno,

en la casa donde el niño te llama padre,

donde juega sonriente y trastea ante ti,

como los corderos en el campo,

sobre la alfombra verde que la madre

le concede para su juego. Manteniéndose aparte

ella lo mira amorosa, y admira su lenguaje

y joven entendimiento

y sus ojos ya florecientes.

Y su marido, tu hijo, le recuerda otra época,

la de las brisas de mayo, cuando él suspiraba por ella,

en los días de prometidos,

cuando el orgulloso aprende humildad.

Pero pronto cambió; como era más seguro

entre los suyos, es ahora más soberbio,

el doblemente amado,

y saca adelante su labor cotidiana.

¡Padre silencioso! También tú viviste y amaste así,

por eso habitas como un inmortal ahora,

entre los niños, y de ti muchas veces,

hombre sereno, se derrama

sobre la casa, como del éter callado, vida.

Y se multiplica y madura, cada año más noble,

en modesta felicidad,

lo que plantaste con esperanza.

Mira cómo te verdeguean los árboles que criaste

con amor, y abrazan la casa con su ramaje

lleno de dones agradecidos,

ya se entallan más firmes sus troncos,

y en la falda del cabezo donde les laboreaste

el soleado suelo, se inclinan y balancean

tus alegres viñas,

ebrias y cargadas de racimos purpúreos.

Pero abajo en casa, provisto por ti, reposa

el vino pasado por el lagar. Caro a tu hijo,

que reserva para la fiesta

el viejo fuego decantado.

Luego, en la cena, una vez se ha hablado,

entre bromas y veras, con los amigos,

mucho del pasado y el futuro,

y aún resuena el último canto,

levanta él la copa, mira tu retrato y dice:

Ahora te recordamos; ¡así sean y queden

honrados los buenos genios

de la casa, ahora y siempre!

Y te cantan claros los cristales,

y la madre, hoy por primera vez,

para que sepa que es fiesta,

también le da al niño de tu vino.

►

A LANDAUER

Alégrate, has escogido el buen lote,

te tocó un alma profunda y leal,

naciste para amigo del amigo,

y con la fiesta lo atestiguamos.

Y dichoso quien, como tú, conoce la calma

en su propia casa, y la paz, y el amor, y la plenitud;

hay vidas abigarradas, como de luz y noche,

tú vives en el dorado medio.

Luce en tu atrio bien construido el sol,

y allá en el somontano el sol te madura el vino,

y el dios previsor te provee, siempre oportuno,

de los bienes todos para dar y tomar.

Y tu hijo crece, con su madre, junto al esposo,

y como la dorada nube corona el bosque,

también vosotras lo rodeáis, sombras queridas,

difuntos que a su lado habitasteis.

¡Seguid con él! Que el nublado y el viento se arrastran

a menudo inquietos sobre el país y la casa,

pero el corazón descansa de todas las fatigas de la vida

en el sagrado recuerdo.

Y mira, de pura alegría hablamos de penas,

también regocija el canto serio, como el vino oscuro.

Se apaga el rumor de la fiesta, y cada cual retoma

mañana su ruta en la tierra escasa.

►

A UNA PROMETIDA

Las lágrimas del encuentro, y del encuentro,

el abrazo, y tus ojos cuando te besa,

eso querría profético cantarte,

y toda la gracia del amor mágico.

En verdad, joven alma, eres bella

también sola, pues se alegra de sí misma

y florece de su propio genio, y del querido

canto del corazón, la hija de las Musas.

Pero otra cosa es el presente sagrado,

cuando tu genio se reconozca en la mirada del reencontrado,

cuando camines a sus ojos serena,

otra vez envuelta en una nube de oro.

Entretanto, piensa que le luce el sol,

que le consuela y amonesta, cuando duerme en el campo,

la estrella del amor, y que al cabo el corazón

siempre se reserva días felices.

Y cuando esté ahí y las aladas horas del amor

vuelen más y más rápido,

y se aproxime tu boda y embriagadoras

luzcan ya las estrellas de la felicidad,

no, amantes, no os envidio,

inofensivos como la flor que vive de la luz,

así viven gustosos de una bella imagen,

soñando, dichosos y pobres, los poetas.

►

CANTADO BAJO LOS ALPES

Santa inocencia, tú, la más familiar a los hombres

y los dioses, y su favorita, lo mismo

en su casa, que fuera, descansando

al pie de los mayores, siempre estás

llena de sabiduría feliz. Porque el hombre

conoce diversos bienes, pero se asombra,

semejante al venado, ante el cielo; a ti, en cambio,

¡qué puro te parece todo!

Mira, la ruda bestia del campo te sirve

y se fía de ti, el bosque mudo te predica

sus máximas, como en los viejos tiempos,

los montes te enseñan

leyes sagradas, y cuanto nos ordena ser,

a nosotros los muy experimentados,

el gran padre, solo tú nos lo puedes

proclamar con claridad.

Estar así a solas con los celestiales,

mientras pasan la luz, el río, y el viento,

y el tiempo se apresura a su cita,

contemplarlos con mirada serena,

no conozco ni deseo mayor dicha,

hasta que, semejante al sauce llevado por la corriente,

suavemente acunado y dormido en las olas,

tenga que partir.

Pero gustoso queda en tierra quien incuba

lo divino en su pecho, y yo deseo

manifestarme y cantar, libre y en tanto se me permita,

en todos vuestros lenguajes celestes.

►

EL RÍO ENCADENADO

¿Qué haces durmiendo y soñando, jovencito, oculto en ti,

y demorado, paciente, en la orilla fría,

olvidado de tu origen, tú, hijo

del océano, el amigo de los titanes?

¿Es que no tienes noticia de los mensajes de amor,

aires alentadores de vida, que te manda el padre,

y no te alcanza la palabra que, clara desde lo alto,

te envía el dios que vela?

Pero ya le suena un canto en el pecho,

y mana como cuando aún jugaba

arriba en el seno de las rocas, y ahora se acuerda

el poderoso de su fuerza, y se apresura,

el irresoluto, se burla de las cadenas,

coge y rompe y tira colérico

los trozos jugando acá y allá

contra la orilla resonante y, a la voz

del hijo de los dioses, despiertan en derredor

las montañas, se agitan los bosques, oye el abismo

al heraldo lejano, y trémula despierta otra vez

la alegría en el seno de la tierra.

Llega la primavera; despunta el nuevo verde;

pero él marcha hacia lo inmortal,

pues no se le permite detenerse, salvo

allá donde lo recogen los brazos del padre.

►

EL CANTOR CIEGO

Ha cedido el dolor terrible de los ojos de Ares.

SÓFOCLES

¿Dónde estás, luz juvenil, que siempre

me despiertas a la hora del alba, dónde?

Atento está mi corazón, pero aún me sujeta

y retiene la noche en su sagrado encantamiento.

Antes espiaba gustoso el alba, antes te aguardaba

feliz en la colina, y nunca en vano.

Jamás me engañaron, oh favorable,

tus mensajeras, las brisas, pues siempre venías

bendiciéndolo todo en tu camino habitual,

comparecías en tu belleza, ¿dónde estás, luz?

Vela de nuevo mi corazón, pero aún me sujeta

y frena la noche interminable.

Antes me verdegueaba la enramada; relucían

para mí las flores como mis propios ojos;

no andaba lejos y me alumbraba

la faz de los míos; y allá arriba,

en torno a los bosques, veía batir

las alas del cielo, cuando era joven.

Ahora estoy sentado solo,

hora tras hora, y mi memoria

crea para su propio gozo las figuras

de amor y dolor de los días claros,

y aguzo el oído por si acaso de lejos

me viene un amigo salvador.

Luego, a mediodía, oigo muchas veces

la voz del tonante, cuando se acerca broncíneo,

y se estremece la casa, y retumba el suelo

bajo sus pies, y se hace eco la montaña.

Al salvador le oigo de noche, le oigo

liberador que mata y da vida,

y oigo al tonante apresurarse desde poniente

a oriente, y a su aire sonáis,

a su aire, cuerdas mías, con él vive

mi canto, y como la fuente sigue a la corriente,

allá donde él propone debo ir yo,

y seguir al seguro en su ruta errante.

¿Adónde, adónde? Te oigo acá y allá,

o magnífico, y resuenas por toda la tierra.

¿Dónde acabas? ¿Qué hay, qué hay

sobre las nubes y qué será de mí?

Día mío que estás sobre nubes que se desploman,

sé bienvenido, abro los ojos a ti.

Oh luz de juventud, oh dicha, tú la de siempre,

aunque te derramas más espiritual,

tú, manantial dorado del sagrado cáliz,

y tú, verde suelo, apacible cuna,

y tú, casa de mi padre, y vosotros queridos

que antes me acogisteis, acercaos,

venid, para que os alegréis,

todos vosotros, para que os bendiga el que ve.

Quitadme la vida y lo divino

del corazón, para que lo soporte.

►

QUIRÓN

¿Dónde estás, reflexiva, tú que siempre,

en tiempos, debías ir al lado, dónde estás, luz?

Mi corazón está pronto, pero, airado conmigo, me

frena todavía la noche estupefaciente,

si no, buscaría hierbas por los bosques, y acecharía

una blanda presa junto a la colina, y nunca en vano.

Ni una sola vez me engañaron tus

pájaros, que venías casi demasiado a punto,

atraída por mi potro o mi jardín,

vacilante, a causa del corazón, ¿dónde estás, luz?

Otra vez vela mi corazón, pero la poderosa

noche descorazonada tira incesante de mí.

Yo estaba sano, y la tierra me daba los primeros ramilletes

de azafrán, tomillo y trigo,

y bajo el frío de las estrellas aprendí,

pero solo lo nombrable. Y conmigo,

desencantando el campo salvaje y triste, se alojó

el semidiós, esclavo de Zeus: el hombre derecho.

Ahora estoy sentado solo y quieto,

hora tras hora, y mi memoria

crea figuras de tierra fresca y nubes de amor,

porque hay veneno entre nosotros;

y aguzo el oído por si acaso de lejos

me viene un amigo salvador.

Luego, a mediodía, oigo muchas veces

el carro del tonante, cuando se acerca el más conocido,

cuando la casa tiembla por él, y el suelo

se purifica, y mi tormento se hace eco.

Oigo luego al salvador de noche, le oigo

liberador que mata, y abajo, llena

de exuberante hierba, como en una aparición,

veo la tierra, un poderoso fuego.

Pero los días cambian, y si uno luego

los considera, en bueno y malo, es doloroso,

cuando uno es de doble configuración,

y no hay quien distinga lo mejor.

Pero ese es el aguijón del dios; de otro modo,

jamás podría uno amar la injusticia divina.

Pero la presencia del dios es innata,

y la tierra es diferente.

¡Día! ¡Día! Ahora por fin respiráis, ahora bebéis,

vosotros, sauces de mi arroyo, una escena iluminada,

y con pisadas derechas, como un soberano

con espuelas, a lo largo de tu

propia trazada, estrella errante del día, apareces

también tú, o tierra, apacible cuna, y tú

casa de mis padres, que inurbanos pasaron

en las nubes de bestias salvajes.

Ahora coge un caballo, ármate y empuña

tu lanza liviana, muchacho. No rompáis

la profecía, ni aguardéis en vano

hasta que suceda el retorno de Hércules.

►

MITAD DE LA VIDA

Con peras amarillas,

rebosante de rosas silvestres

se asoma la orilla al lago,

y vosotros, cisnes favorables,

ebrios de besos,

zambullís la cabeza

en la sobria agua bendita.

Pobre de mí, ¿dónde hallaré

flores cuando sea invierno, y

la luz del sol,

y las sombras de la tierra?

Las tapias figuran

sin habla y frías, rechinan

al viento las veletas.

►

RECUERDO

Sopla el noroeste,

mi viento favorito,

porque promete al navegante

espíritu fogoso y feliz travesía.

Pero ahora ve y saluda

al Garona hermoso

y los jardines de Burdeos,

donde pegante a la orilla abrupta

corre el sendero, y cae hondo

en la corriente el arroyo, mientras de lo alto

observa una noble pareja

de roble y álamo plateado.

Aún me acuerdo de eso,

y cómo inclina su ancha copa

el olmo sobre el molino,

mientras crece una higuera en el corral.

Los días de fiesta andan

las mujeres allá

sobre suelos de seda,

cuando marcea,

y se igualan noche y día,

y por senderos lentos,

pesadas de sueños dorados,

fluyen brisas acunadoras.

Pero que me pase alguno

el vaso fragante,

pleno de luz oscura,

para que yo descanse, pues dulce sería

dormir bajo las sombras.

No es bueno

estar sin alma de mortales

pensamientos, pero es bueno

conversar y decir

el parecer del corazón, oír mucho

de los días amorosos

y los hechos que pasaron.

Pero ¿dónde paran los amigos? ¿Bellarmino

y los compañeros? Algunos no se atreven

a remontar las fuentes,

pues la riqueza principia

en el mar. Ellos,

como pintores, reúnen

la belleza de la tierra y no rehúyen

la guerra alada, ni

vivir solos durante años, bajo

el mástil deshojado, donde no rielan en la noche

los días festivos de la ciudad,

ni la cítara y las danzas del país.

Pero ahora han embarcado

a la India los hombres,

ahí, en el espolón ventoso

al pie de las viñas, donde

desciende el Dordoña,

y junto al fastuoso

Garona amplio como un mar,

desemboca la corriente. Pero el mar

quita y da memoria,

y el amor también flecha los ojos con empeño,

pero lo que queda, lo fundan los poetas.

►

LÁGRIMAS

Amor celeste, tierno mío, si te olvidara yo,

si yo, oh destinadas,

ardientes, llenas de ceniza

y desierto, y asoladas hace tiempo,

queridas islas, ojos del mundo maravilloso,

vosotras solas me importáis,

vuestras orillas donde el amor idólatra

expía haber sido exclusivo de los celestiales,

porque con excesiva gratitud sirvieron

los santos y los héroes coléricos

a la belleza; y había muchos

árboles y ciudades en pie,

visibles como un hombre pensativo; ahora

están muertos los héroes, y las islas del amor,

casi desfiguradas. Así ha de salir

perdiendo en todas partes el necio amor.

Vosotras, lágrimas blandas, no me ceguéis

del todo, dejad, engañosas, ladronas,

que me sobreviva siquiera un recuerdo,

para que muera noblemente.

►

MNEMOSINE

Están los frutos maduros, pasados por el fuego,

cocidos y examinados en tierra, y es una ley

que todo se adentra, semejante a las serpientes,

profético, soñador, en

las colinas del cielo. Y mucho

es preciso retener,

como una carga de leña

al hombro. Pero los caminos

son malos. A desmano,

como caballos, van los elementos

cautivos y las viejas

leyes de la tierra. Y siempre

tiende un anhelo a lo desenfrenado. Pero hay

mucho que retener. Y es necesaria la lealtad.

Aunque no queremos mirar atrás,

ni adelante. Nos dejamos acunar, como

en una canoa vacilante en el lago.

¿Qué hay del amor? Vemos lucir el sol

en el suelo, y polvo seco,

y las sombras patrias de los bosques, y florece

apacible el humo en los tejados, junto a las viejas

coronas de las torres; los signos del día

son favorables, un celestial

ha herido el alma en la réplica.

Así como flores de mayo significan

lo magnánimo, donde quiera que sea,

resplandece la nieve

en el verde prado

de los Alpes, a medias, cuando, hablando de la cruz

puesta por los que fallecieron

en camino, pasa por la calle alta

un caminante colérico,

lejanamente parecido

al otro, pero ¿qué es esto?

Al pie de la higuera

se ha muerto mi Aquiles,

y Áyax yace

en las grutas del mar,

junto a los arroyos vecinos del Escamandro.

De un zumbido en las sienes, conforme

a las inflexibles costumbres

de Salamis, en el extranjero, ha

muerto el gran Áyax,

y Patroclo con la armadura del rey. Y murieron

muchos más. Pero junto al Citeron estaba

Eleutera, la ciudad de Mnemosine, a la que,

cuando dios se quitó el manto, la atardecida enseguida

le soltó los rizos. Los celestiales

se enojan cuando uno no se modera

preservando su alma, pero ha de hacerlo;

y pronto pasa su pena.

►

EDADES DE LA VIDA

Ciudades del Éufrates,

calles de Palmira,

bosques de columnas en la llanura del desierto,

¿qué es de vosotros?

Por haber sobrepasado

el límite de los que respiran,

la fumígena exhalación

y el fuego de los celestiales

os han arrebatado las coronas.

Pero heme ahora bajo las nubes (cada

una de las cuales tiene paz propia), bajo

robles bien ordenados, en

el brezal del corzo, y extraños

me parecen y muertos

los espíritus difuntos.

►

EL RINCÓN DE HAHRDT

El bosque se precipita cuesta abajo

y semejantes a capullos penden

replegadas las hojas bajo las que

nacen flores en un suelo

no falto de elocuencia.

Entonces ha pasado

Ulrich; muchas veces reflexiona, más allá del paso,

en el sitio restante,

un gran destino dispuesto.

►

CANTO DEL ALEMÁN

Oh sagrado corazón de las naciones, oh patria,

omnipaciente como la callada madre tierra,

y desconocida por todos, aunque los extranjeros

obtienen de tu profundidad lo mejor que tienen.

Cosechan los pensamientos y el espíritu tuyos,

les gusta vendimiar la uva, pero se te burlan,

viña arrastrada, que vagas

balanceante y sin poda por el suelo.

País del elevado genio severo,

país del amor, yo que soy tuyo

rabio llorando, porque siempre

reniegas neciamente de tu propia alma.

Pero algunas bellezas no me puedes ocultar,

bien de veces he oteado el verde adorable,

los vastos jardines desde lo alto

de tus aires en la clara montaña y te he visto.

Recorrí tus ríos, y te tenía presente

en tanto el ruiseñor piaba tímido

su canto en el sauce temblón, y quieta

en el suelo incierto velaba la ola.

Y en las orillas veía florecer las ciudades,

las nobles, donde callan en el taller la aplicación

y la ciencia, donde tu sol tibio

alumbra al artista para la seriedad.

¿Conoces a los hijos de Minerva? Temprano

escogieron al olivo como favorito, ¿los conoces?

aún vive y reina el alma reflexiva

ateniense callada entre los hombres,

aunque el piadoso jardín de Platón ya no

verdeguea junto al viejo río y el hombre necesitado

labra las cenizas heroicas, y temeroso

se lamenta en la columna el pájaro de la noche.

Oh bosque sagrado, oh Ática, ¿te hirió Él

también a ti con su rayo terrible tan pronto

y se apresuraron quienes te amaban,

liberadas las llamas, a remontarse al éter?

Pero, semejante a la primavera, va el genio

de país en país. ¿Y nosotros? ¿Hay uno siquiera

de nuestros jóvenes que no calle un

presentimiento, un enigma del corazón?

Agradeced a las mujeres alemanas que nos hayan

preservado el espíritu amable de las estatuas divinas

y que, cada día, la clara paz

favorable aplaque la perversa confusión.

¿Dónde hay ahora poetas a quienes Dios haya concedido,

como a nuestros mayores, ser jovial y piadoso,

y dónde hay sabios como los nuestros? ¡Aquellos

fríos y audaces, aquellos insobornables!

Sé invocada ahora en tu nobleza, patria mía,

con un nuevo nombre, cual fruto más maduro de la época,

tú, la última y primera de todas

las Musas, Urania, ¡salve!

Aún te demoras y callas, meditas una obra dichosa

que hable de ti, tramas una creación nueva,

la única, como tú misma, que nazca

del amor y sea buena, como tú.

¿Dónde está tu Delos, dónde tu Olimpia

para que todos nosotros nos recojamos en la fiesta suprema?

Pero ¿cómo adivinará tu hijo lo que

preparas hace tiempo, oh inmortal, a los tuyos?

►

A LOS ALEMANES

Nunca hagáis befa del niño, simple de él,

que se figura espléndido y gran cosa en su caballo de madera,

vosotros los buenos; también nosotros andamos

escasos de hechos y sobrados de ocurrencias.

¿Acaso nace, como el rayo de la nube,

inspirado y maduro el acto de la idea?

¿Sigue el fruto, como al oscuro follaje

del bosque, al escrito callado?

Y el silencio en la gente, ¿es ya la celebración

antes de la fiesta? ¿El temor que anuncia al dios?

Entonces llevadme amigos

a que expíe la infamia.

Demasiado hace que ando errante, cual profano,

por este taller en ciernes del espíritu creador,

lo que florece, eso sí lo veo,

de lo que trama, no me entero.

Y presentir es dulce, pero también un dolor,

ya son bastantes años que vivo en mortal

amor incomprensible,

en duda, siempre conmovido ante él,

ese que, siempre con ánimo amoroso,

a mi lado, sonriendo a lo mortal

donde titubeo, avanza la tarea constante

de hacer madurar la pura profundidad de la vida.

Creador, genio de nuestro pueblo,

alma de la patria, cuándo te revelarás del todo

para que me prosterne más abajo,

para que hasta la más contenida cuerda

mía enmudezca ante ti, para que avergonzado,

una flor de la noche ante ti, día celestial,

acabe con alegría,

cuando todas nuestras ciudades

por las que me condolí

se iluminen, y abran, y despierten, llenas de puro fuego,

y las montañas de la tierra

alemana sean montañas de las Musas,

como aquellos soberbios, Pindo, Helicón,

y Parnaso, y brille la libre, clara

y espiritual alegría en todo el horizonte

del cielo dorado de la patria.

En verdad es limitado nuestro tiempo de vida,

abarcamos y enumeramos nuestros años,

ahora, los años de los pueblos,

¿hubo ojos mortales para verlos?

Cuando tu alma se lanza anhelante más alla

de tu tiempo, no dejas tú de estar

afligido en la fría orilla

con los tuyos, y no los conoces.

Y los futuros también, los profetizados,

¿dónde, dónde los ves, para que te reconforte

una mano amiga,

y seas perceptible a un alma?

Hace mucho que calla tu pórtico,

pobre vidente, se van apagando tus ojos añorantes

y duermes debajo

sin nombre, y no llorado.

►

ROUSSEAU

Qué estrechamente limitada es nuestra jornada.

Estabas, y mirabas, y te admirabas, y ya cae la tarde.

Duerme ahora en la ilimitada lejanía donde

desfilan los años de los pueblos.

Y algunos ven por encima de su época,

un dios les señala la libertad, pero tú sigues anhelante

en la orilla, un disgusto para los tuyos,

una sombra, y ya no les amas,

y esos que evocas, los profetizados,

¿dónde están los nuevos, para que te reconfortes

en una mano amiga, por dónde vienen, para que

sea de una vez oído tu discurso solitario?

Pobre hombre, nada se oye en tu pórtico,

y semejante a los insepultos vagas

inquieto, y buscas reposo, y nadie

sabe indicarte el camino debido.

Estate contento, que el árbol se alza

del suelo patrio, pero bajan sus

queridos y jóvenes

brazos, y declina triste la cabeza.

Jamás abarca lo sobreabundante de la vida,

lo interminable que le rodea y trasluce,

pero que ahora vive en él,

calorífico y eficaz; el fruto viene de ahí.

¡Has vivido! También tu

cabeza se regocijó con el sol lejano,

y los rayos del tiempo más hermoso.

Sus mensajes dieron con tu corazón.

Has percibido y entendido la lengua de los extraños,

has captado su alma. Al añorante

le bastó la señal, y en señales consiste

de la antigüedad a esta parte la lengua de los dioses.

Y milagroso, como si el espíritu humano

desde el principio ya conociera todo inicio, efecto

y modo de la vida,

distingue a la primera lo consumado,

y el espíritu audaz vuela como el águila

ante la tormenta, augurando

a sus dioses venideros,

►

LA PAZ

Como si volvieran las aguas antiguas

convertidas en otra cólera más terrible

a purificar lo que hacía falta,

así hervía, y crecía, y oscilaba, de año en año

la inaudita batalla sin tregua, y sumergió

el país inquieto, y la tiniebla y el descolor

velaron en su amplitud la cabeza de los hombres.

Los ímpetus heroicos se alzaban como olas

y desaparecían; tú, oh vengadora, quitabas

trabajo a tus servidores y pronto

reducías a la calma a los contendientes.

Tú que implacable e invencible

alcanzas al cobarde y al tirano,

y estremeces en tu sacudida hasta

el último eslabón de su especie ruin,

tú que manejas el aguijón y el látigo

para frenar y enardecer, oh Némesis,

hasta los muertos castigas, que de otro modo

dormirían en paz los antiguos conquistadores

bajo los lauredales de italia,

y tampoco perdonas a los pastores ociosos,

¿es que no han expiado lo bastante

su sueño fastuoso los pueblos?

¿Quién empezó? ¿Quién trajo la maldición? No es

cosa de ayer ni de hoy, y quienes primero

rebasaron la medida, nuestros padres,

no lo sabían y los impulsaba su espíritu.

Hace ya demasiado que los mortales

se patean a gusto la cabeza y riñen por el mando,

temerosos del vecino, y no tiene bendición

en su propia tierra el hombre.

Y semejantes al caos soplan y vagan

los deseos de la generacion hirviente

en derredor, y la vida de los pobres se perpetúa

brutal, temerosa y fría.

Tú en cambio sigues serena la ruta segura,

a la luz, oh madre tierra. Se abre tu primavera

y te cruzan, oh rica en vida, los

tiempos crecientes, cambiantes de melodía.

Ven ahora, favorita de todas las sagradas Musas

y de los astros, rejuvenecedora

paz deseada, ven y devuélvenos

una morada en la vida, un corazón.

¡Inocente paz! Los niños vienen a ser más sensatos

que nosotros los mayores; la discordia no

altera la mente de los buenos, y sus ojos

permanecen claros y amistosos.

Y como el árbitro que mira sonriendo

con los demás espectadores la carrera de los jóvenes

donde los fogosos contendientes

arrean sus carros entre nubes polvorientas,

así sonríe el sol sobre nosotros

y la divina dicha jamás está sola,

pues eternamente habitan las estrellas

del éter, florecientes, sagradamente libres.

►

VOZ DEL PUEBLO

Tú serías la voz de Dios, así lo creía yo antes,

en mi devota juventud. ¡Y lo sigo diciendo!

También corren los ríos indiferentes

a nuestra sabiduría, y aun así,

¿quién no los ama? Y siempre conmueven

mi corazón cuando los oigo alejarse desvanecientes,

llenos de presentimientos, no de mi ruta,

sino del más infalible mar adonde corren.

Pues lo mortal, cuando avanza con ojos abiertos

en su propio camino, olvidado de sí

por cumplir el deseo de los dioses, demasiado gustoso

y dócil emprende el regreso a la totalidad

por la más breve ruta. Así se precipita

el río; él busca la calma. Pero al desgobernado

lo arrastra y atrae,

contra su voluntad, de roca en roca,

la maravillosa nostalgia del abismo.

Lo desatado tienta, y también los pueblos

contraen el deseo de morir, y ciudades

valerosas, una vez se emplearon

año tras año en proseguir su obra, han sido

alcanzadas por un final sagrado. Verdeguea la tierra,

y callada ante las estrellas,

semejante a orantes postrados en la arena,

voluntariamente rendida, yace ante

aquellas inimitables la arte larga; el propio

artista, el hombre, por honrar a las sublimes,

rompió su obra con su propia mano.

Pero no son ellas menos favorables a los hombres,

pues aman tanto como son amadas,

y frenan muchas veces, para que goce

más rato en la luz, el derrotero humano.

Y no solo los aguiluchos son botados del nido

por el padre para que no estén demasiado con él;

a nosotros también nos arrea para fuera

con justo aguijón el soberano.

Dichosos los idos en paz y caídos

antes de tiempo, también ellos,

sacrificados como las primicias de la

cosecha, han tenido su parte.

Junto al Janto se alzó la ciudad en la época griega,

ahora, en cambio, como otras mayores que yacen allá,

ha sido arrebatada a la sagrada

luz del día por un destino.

Pero no perecieron en batalla abierta,

ni por sus propias manos. Lo terrible

que allá sucedió, nos ha llegado

en la leyenda oriental.

Les irritó la bondad de Bruto. Pues,

extinguido el fuego, se ofreció

para ayudarles, si bien, como general en jefe,

había establecido el asedio ante sus puertas.

Mas ellos arrojaron de las murallas a los servidores

que les envió. Se avivó el fuego

y ellos se regocijaron, y Bruto

en cambio les tendió la mano.

Y ellos estaban fuera de sí. Surgieron

gritos y clamores. Hombres y mujeres

se arrojaron al fuego, niños se precipitaron

de los tejados o sobre la espada de los padres.

No es aconsejable porfiar con héroes. Pero

todo venía de muy atrás. También los padres,

cuando antes fueron atacados

y presionados por los enemigos persas,

dieron fuego a la ciudad y excavaron

la garganta del río para liberarse. Y las llamas

se llevaron volando hacia el sagrado éter

casas y templos, y a los hombres también.

Así lo oyeron de niños, y en verdad

son provechosas las leyendas, porque son

memoria de lo más sublime, pero también

hace falta uno para explicar lo sagrado.

►

QUEJAS DE MENÓN POR DIOTIMA

1

Cada día salgo y busco uno distinto,

hace mucho que he interrogado todos los senderos del país.

Visito las frescas colinas ahí arriba, las sombras todas,

y las fuentes, errante arriba y abajo, suplicante

el alma de reposo. Así huye al bosque la pieza herida,

a la oscuridad donde suele descansar segura a mediodía,

pero su verde refugio ya no conforta su corazón,

quejosa e insomne la lleva su aguijón a la deriva.

No ayuda el calor de la luz ni el fresco de la noche,

y en vano sumerge las heridas en las olas de la corriente.

Y así como la tierra le alcanza en balde su amable hierba

curativa, y ningún céfiro aplaca su sangre hirviente,

tampoco a mí vosotros queridos, según parece, ¿es que

nadie puede quitar de mi frente el penoso sueño?

2

También es inútil, dioses fúnebres, una vez

habéis cogido y sujetado al hombre vencido,

cuando, oh malvados, lo bajáis a la noche espantosa,

buscarlo, suplicar o airarse entonces con vosotros,

o bien morar con paciencia en el terrible destierro,

y escuchar con una sonrisa vuestra fría canción.

¡Ha de ser así, olvida tu salvación, y duerme sin chistar!

Pero te brota una voz esperanzada en mi pecho,

aún no has podido, alma mía, acostumbrarte

y sueñas en medio de tu sueño de hierro.

No guardo fiesta, pero desearía coronarme,

¿es que no estoy solo? Pero algo querido debe

aproximarse a mí de lejos, y he de sonreír y maravillarme

de cuán dichoso soy en medio del dolor.

3

¡Luz del amor, oh dorada, te apareces también a los muertos!

Imágenes del tiempo más claro, ¿me alumbráis en la noche?

Encantadores jardines, montes de rojo atardecer,

sed bienvenidos, y vosotros, callados senderos del bosque,

testigos de la dicha celeste, y vosotras, estrellas de elevadas miras

que tantas veces me concedisteis ojeadas de bendición,

vosotras, amorosas, bellas hijas del día de mayo,

calladas rosas, y lirios que tantas veces nombro,

verdad es que pasan las primaveras y un año urge al otro

cambiante y combativo, así ruge el tiempo pasando

sobre las cabezas mortales, pero no ante ojos bienaventurados,

y a los amantes se les obsequia otra vida,

pues todos ellos, los días y años de las estrellas, se fusionaron

a nuestro alrededor, Diotima, íntimos y eternos.

4

Pero nosotros pasamos por la tierra unidos como

cisnes que contentos se aman cuando reposan junto al lago

o, mecidos en las olas, contemplan el agua donde espejean

nubes plateadas, y el azul etéreo flota bajo los navegantes.

Y aunque amenazaba el norte, ese enemigo de amantes y

causante de quejas, y caía de las ramas el follaje,

y volaba en el viento la lluvia, sonreíamos tranquilos,

sentíamos al propio dios en conversación

familiar, en único canto del alma, en paz

con nosotros, cándidos y alegres, solos.

Pero ahora la casa está desierta, me quitaron

los ojos, y con ellos también yo me perdí.

Por eso voy errante, y como las sombras he de vivir,

y hace mucho que el resto me parece sin sentido.

5

Querría celebrar, ¿el qué? y cantar con otros,

pero en esta soledad me falta lo divino.

Es mi carencia, lo sé, por eso paraliza una maldición

mis deseos y me derrumba en cuanto emprendo,

y paso el día apático y mudo como los niños,

de mis ojos solo lágrimas escapan repetidamente frías,

y me entristecen las plantas del campo y el canto de los pájaros,

pues con su alegría también son mensajeros del cielo,

pero en mi pecho estremecido el sol alentador

trasluce frío y estéril, como destellos de la noche,

ay, vana y vacía, como paredes de prisión, pende

sobre mi cabeza la carga doblegante del cielo.

6

Qué distinta te conocí, juventud, ¿ya no te devolverán

las plegarias? ¿Ningún camino te trae de nuevo a mí?

También yo seré como los sin dios, que en otro tiempo

se sentaron en la mesa bendita regocijados,

pero, invitados delirantes que pronto se hartaron,

ahora enmudecen y duermen bajo

el canto del aire y la tierra fértil, hasta que el poder

de un milagro haga volver aquellos idos a pique,

y de nuevo caminen sobre el suelo que verdeguea.

Un aliento sagrado recorre divino la figura clara,

cuando la fiesta se anima y se agitan oleadas de amor,

y alimentada por el cielo fluye la corriente viva,

cuando resuena en lo hondo, y la noche franquea sus tesoros,

y de los torrentes se alza el brillo del oro enterrado.

7

Pero tú, que cuando me venía abajo en la encrucijada

me mostrabas consoladora una mayor belleza,

tú, que me enseñaste con quieto entusiasmo a ver

lo grande, y a cantar a los dioses con más alegría callando,

criatura divina, ¿te aparecerás y me confortarás como antes,

me impulsarás de nuevo a cosas más sublimes?

Mira, lloroso ante ti no puedo sino lamentarme

para vergüenza del alma, memorando un tiempo más noble.

Tanto y tanto tiempo te he buscado, en el desvarío,

habituado a ti, por los descoloridos caminos de la tierra,

¡alegre ángel tutelar! Pero fue en vano, y se escurrieron los años

desde que vimos soñadores las tardes iluminarse en derredor.

8

Solo a ti te mantiene tu luz, heroína, en la luz,

y tu paciencia te mantiene amorosa, oh benévola,

y nunca estás sola, hay bastantes compañeros de juego

donde tú floreces y descansas entre las rosas del año,

y el propio padre, mediante las musas de suavidad exhalante

te envía las tiernas canciones de cuna.

Sí, es ella, todavía es como si la viera, de la cabeza a los pies,

aproximarse silenciosa, como antes, a la ateniense.

Y como el rayo que desciende desde tu frente pensativa y clara,

benefactor y seguro hasta los mortales, oh espíritu amable,

así me das pruebas y dices que replique a quienes

no creen que la alegría es más inmortal

que penas y cóleras, y que una jornada de oro

aún no termina cuando muere el día.

9

Así también quiero agradeceros, oh celestiales, y por fin

alienta de un pecho más aliviado la plegaria del cantor.

Y como cuando estaba yo con ella en la colina soleada,

un dios me habla vivificador desde el interior del templo.

¡Pues yo también quiero vivir! ¡Ya verdeguea! ¡Desde los montes

plateados, como de la sagrada lira de Apolo, resuena la llamada!

¡Ven, fue como un sueño! Ya están curadas las alas

sangrantes, viven rejuvenecidas las esperanzas todas.

Descubrir lo grande es mucho, y queda mucho más; quien

tanto amó, va, tiene que ir, camino a los dioses.

Acompañadnos vosotras, horas inspiradas, jóvenes,

serias, quedaos vosotros, presentimientos santos, y vosotras,

oraciones devotas, y vosotros, entusiasmos, y todos vosotros,

genios buenos que gustáis vivir entre amantes;

quedaos con nosotros hasta que nos encontremos en el solar

común dispuesto para el descenso de todos los santos,

allá donde están las águilas, los astros, los mensajeros del padre,

las musas, allá de donde nos vienen héroes y amantes,

allá o también aquí, en la isla cuajada de rocío

donde estamos unidos en floración del mismo jardín,

donde son verdad los cantos y más largas las hermosas primaveras,

y empieza de nuevo un año de nuestras almas.

►

EL ARCHIPIÉLAGO

¿Vuelven las grullas a ti? ¿Ponen de nuevo

las naves rumbo a tus orillas? ¿Alientan las brisas

deseadas el plácido oleaje que te abraza, y el delfín

atraído del fondo solea su lomo a la nueva luz?

¿Florece Jonia? ¿Ya es tiempo? Porque siempre en primavera,

cuando el corazón se renueva en los vivientes, y despierta

el primer amor y el recuerdo de la edad dorada en los hombres,

vengo a ti y te saludo en tu silencio, oh anciano.

Aún vives, oh poderoso, y te recoges como antes

en la sombra de tus montes. ¡Todavía estrechas con juvenil

abrazo a tu querido país y a tus hijas, oh padre!

Ninguna de tus islas floridas se ha perdido aún.

Creta se mantiene, y Salamis verdeguea orlada de laureles;

ceñida de rayos floridos, Delos alza su cabeza inspirada

a la salida del sol; y Tenos y Quíos

tienen abasto de purpúreos frutos; fluye el licor

chipriota desde las colinas ebrias, y se precipitan los arroyos

plateados de Calauria en las viejas aguas paternas.

Todas viven aún, las madres de los héroes, las islas

florecientes de año en año, y aunque, al tiempo,

liberado del abismo el incendio de la noche, la tormenta inferior

atrapa una de las graciosas y la precipita mortal a tu seno,

¡tú divino! Tú perduras, y habrás visto unas cuantas albas

y atardecidas sobre tus profundidades sombrías.

También los celestiales, serenas potencias de lo alto

que llevan el claro día, el dulce sueño, y el presentimiento

de lo venidero a las cabezas de los hombres sensibles

desde la plenitud del poder, también ellos, viejos compañeros de juego,

viven contigo como antes, y muchas veces en la atardecida indecisa,

cuando llega de los montes de Asia la sagrada

luz lunar y las estrellas se acogen en tu oleaje,

resplandeces con celeste brillo y, conforme ellas varían,

cambian tus aguas, y resuena la melodía de los hermanos

en lo alto, su canto nocturno en tu corazón amante.

Cuando luego aparece la transfiguradora de todo, ella,

la luz del día, la hija de oriente, la prodigiosa,

entonces reinician todos los vivientes su sueño dorado

que cada mañana les compone la poetisa,

y a ti, dios entristecido, te envía un hechizo más alegre,

y su propia luz solícita no es tan hermosa

como la señal de amor, la corona que, como siempre,

pensando en ti, trenza en torno a tu cabello gris.

¿No te abraza el éter? ¿No regresan de él las nubes,

tus mensajeras, con el obsequio divino, el rayo

de lo alto, para ti? Después las envías sobre la tierra,

para que en la ardiente orilla los bosques ebrios de tormenta

rujan y se agiten contigo; para que, semejante al hijo pródigo

cuando lo llama el padre, el Meandro con los mil brazos

abandone su errancia y el Caistro se precipite gozoso

a ti desde la llanura, y el primogénito, el viejo

que largo tiempo se ocultó, tu majestuoso Nilo

cabalgando desde lo alto de montañas lejanas, como en eco de armas

venga triunfante y tienda deseoso sus brazos abiertos.

Con todo, te ves solo; en la noche callada oye

tu queja la roca, y muchas veces se te escapa

airado, más allá de los mortales, tu alado oleaje hacia el cielo.

Porque ya no viven contigo tus nobles favoritos,

los que te honraban y coronaban tus orillas

con bellos templos y ciudades; y, así como los héroes la corona,

los elementos sagrados buscan y echan en falta,

y necesitan siempre, para gloriarse, el corazón de los hombres sensibles.

Dime, ¿dónde está Atenas? ¿Se derrumbó en ceniza

tu ciudad preferida sobre las urnas de los maestros,

en la sagrada orilla, oh dios en duelo,

o existe todavía algún rastro de ella, de modo que el marino

la nombre y memore cuando pasa por delante?

¿No se alzaban antes ahí las columnas y relumbraban

desde la cubierta de la ciudadela las estatuas de los dioses?

¿No resonaba ahí la tumultuosa voz del pueblo

desde el ágora, y no bajaban raudas las calles

desde los portales acogedores a tu puerto próspero?

Mira, ahí largó amarras el comerciante de ideas que miraban lejos,

feliz porque también le soplaba el viento que da alas, y los dioses

lo amaban como al poeta, pues también él repartía

los dones de la tierra, e incorporaba lo apartado a lo próximo.

Se dirige a Chipre y luego a Tiro,

remontará hacia la Cólquida y bajará al antiguo Egipto,

a fin de adquirir púrpura, y vino, y grano, y tejidos,

para su propia ciudad, y a menudo las esperanzas

y las alas de la nave lo llevan más allá de las columnas

del valiente Hércules; entretanto conmueve

algo distinto en el muelle de la ciudad a un joven solitario

que se demora y acecha el oleaje, y gravemente intuye lo grande

cuando al pie del maestro que sacude la tierra

escucha sentado, y no en vano lo educó el dios marino.

Porque el enemigo del genio, el persa de vastos dominios,

desde años atrás censaba sus armas y esclavos cuantiosos,

burlándose del país griego y sus pocas islas

que parecían al soberano un juego, mientras su pueblo fervoroso,

armado de su genio divino, era para él como una visión.

Fácil emite la palabra y súbito, como cuando el llameante manantial

del hirviente etna, terriblemente desbordado en derredor,

sepulta ciudades y jardines florecientes bajo la ola purpúrea

hasta que el río ardiente se enfría en el mar sagrado,

marcha sobre Ecbatana, a una tras el rey,

su fastuoso tumulto, quemando y asolando ciudades.

Ay, y Atenas la espléndida cae; ya lo ven y vuelven

de la montaña, donde las bestias oyen sus gritos, viejos fugitivos

a sus casas y los templos humeantes,

pero la plegaria de los hijos ya no despierta

la ceniza sagrada, en el valle hay muerte, se deshace en el cielo

la nube del incendio, y a saquear tierra adentro,

azuzado por el crimen, se va el persa con el botín.

Pero en la costa de Salamina, ¡qué día en la costa de Salamina!,

están esperando el final las atenienses, las vírgenes

y las madres que mecen en brazos el hijo salvado,

y resuena en sus oídos la voz del dios marino desde la profundidad

anunciando la salvación, miran los dioses del cielo

pesando y juzgando lo de abajo, pues allá en la costa trémula

vacila desde el alba, como tormenta de lento desplazamiento

sobre aguas espumosas, la batalla, y llamea el mediodía

sobre la cabeza de los combatientes, que en su cólera no se dan cuenta.

Pero los hombres del pueblo, los descendientes de héroes, se conducen

ahora con ojos más vivos, los favoritos de los dioses piensan

en la suerte otorgada, ahora no frenan los hijos de Atenas

su genio despreciador de la muerte.

Pues como la fiera del desierto entre la sangre humeante

aún se alza, recuperada la más noble energía,

y espanta al cazador, regresa ahora el brillo de las armas

a la orden del soberano, terrible se recompone el alma

mortecina de los bárbaros en medio de su abatimiento.

Y empieza aún más airada la lucha, como un par de luchadores

se enganchan las naves, se tambalea en las olas el timón,

quiébrase el suelo bajo los combatientes, y se hunden marinos y naves.

Pero la mirada del rey se revuelve en el sueño engañoso cantado

por la canción del día, sonríe delirando con el desenlace,

amenaza, y suplica, y exulta, y envía cual relámpagos los mensajeros.

Pero lo hace en vano, ninguno de ellos regresa a él.

Mensajeros sangrantes, caídos del ejército, y naves reventadas

le arroja innumerables la vengadora, la ola tonante,

ante el trono donde se sienta en la costa trémula el desgraciado

contemplando la derrota, y arrastrado en la multitud fugitiva

se apresura, lo impulsa el dios que arrastra su escuadra perdida

bajo las olas, y destroza insultante su fasto altivo,

y por fin alcanza al débil en su armadura amenazante.

Vuelve enternecido al río que aguarda solitario

el pueblo ateniense y baja como una ola desde los montes

de la patria, en alegre confusión, la abigarrada multitud

al valle abandonado, ay, semejante a la madre envejecida

cuando, tras años, el hijo dado por perdido regresa

vivo a su seno, ya un mozo crecido,

pero su alma se ha marchitado en la pena, y la dicha

llega demasiado tarde a la cansada de esperar, y apenas

entiende lo que su querido hijo en agradecimiento dice,

así aparece a los que vuelven el suelo patrio.

Pues se preguntan en vano por sus vergeles los piadosos,

y a los vencedores no les recibe un portal amigo,

como antes recibió al caminante que regresaba

feliz de las islas y ascendió a la sagrada acrópolis de la madre Atenas

que le lucía desde lejos sobre su cabeza anhelante.

Pero pronto reconocen las calles vacías

y los jardines familiares en derredor y en el ágora,

donde las columnas del pórtico y las estatuas de los dioses

yacen caídas, se conmueve en el alma y celebra la lealtad

ahora el pueblo, y se estrechan manos de nuevo en alianza.

Pronto busca y ve el hombre el lugar de su casa

bajo el escombro; llora a su cuello, recordando

el dormitorio familiar, su mujer; preguntan los niños

por la mesa, donde se sentaron en graciosa fila

bajo la mirada de los padres, dioses sonrientes de la casa.

Pero el pueblo levanta tiendas, se reúnen de nuevo

los antiguos vecinos, y conforme a la cordial costumbre

se alinean las aireadas viviendas en torno a la colina.

Así viven ahora como los libres ancestros

que fiados de su fuerza y del día venidero,

como aves migratorias, se mudaron cantando de monte en monte,

príncipes del bosque y del río de amplio meandro.

Pero la madre tierra abraza como antes, otra vez,

a su noble pueblo y reposan dulcemente

bajo el santo cielo, como antes, cuando sopla la brisa

de la juventud sobre los durmientes y el Iliso les murmura

desde los plátanos, y anunciando el nuevo día

y animando a nuevas hazañas, la ola del dios marino resuena

y envía gozosos sueños a sus favoritos.

Ya medran y se abren las flores para la siega, doradas

sobre el campo pisoteado, esperanza de manos piadosas,

verdeguea el olivo, y en los prados de Colonos

pacen tranquilos, como antes, los caballos atenienses otra vez.

Pero en honor de la madre tierra y el dios de las olas,

ahora florece la ciudad, una creación espléndida, fundamentada

como la estrella, obra del genio, que se recrea en cautivarse

de modo que contiene en grandes figuras

que se hace él mismo la permanencia del eterno móvil.

Mira, el bosque sirve al obrero, de mármol y minerales

le provee con los otros montes el Pentélico,

pero la creación brota de sus manos dichosa y espléndida,

viva como él, y le florece como al sol.

Surgen fuentes y, dirigido en limpias acequias

por la colina, alcanza el manantial la pila brillante;

y alrededor brillan, como héroes festejando

en torno al mismo cáliz, las filas de casas, con la

pritanía en lo más alto, hay gimnasios abiertos,

se alzan templos de dioses, un audaz pensamiento sagrado

se acerca elevado a los inmortales, es el Olimpeion en el éter

sobre el bienaventurado bosque, y otros palacios de los celestiales.

Madre Atenas, también a ti te surge tu colina espléndida

más orgullosa sobre el duelo y os florece largo tiempo aún,

al dios de las olas y a ti, y te cantan tus favoritos

felizmente reunidos en el promontorio en acción de gracias.

¡Oh, los piadosos vástagos de la fortuna! ¿Andan lejos

por casa de sus padres, olvidados de los días fatales

ahí en la orilla del Leteo, y ningún deseo los traerá de nuevo?

¿Nunca más los verán mis ojos? ¡Ay, figuras semejantes a dioses!

¿Nunca os hallará quien os busque por los mil caminos

de la verde tierra? ¿Y aprendí vuestra lengua

y leyenda para que mi alma siempre en duelo

se me escape antes de tiempo adonde vosotras, sombras?

Pero deseo ir a vuestro lado, a donde aún crece vuestro bosque,

a donde el monte sagrado oculta su cabeza solitaria en nubes,

al Parnaso, y cuando centelleante a la sombra del roble

la fuente de Castalia me encuentre perdido,

quiero verter en el verde naciente el agua mezclada

con lágrimas de la copa perfumada de flores, para que,

oh durmientes todos, sea para vosotros una libación fúnebre.

Allá en el valle silencioso, junto al acantilado de Tempe,

deseo vivir con vosotros tantas veces, oh nombres espléndidos,

y llamaros por la noche, y cuando aparezcáis coléricos

porque el arado profana las tumbas, quiero aplacaros

con la voz del corazón, y con un piadoso canto, sombras santas,

hasta que el alma se habitúe del todo a vivir con vosotras.

El más iniciado os preguntará entonces algo, oh muertos,

también a vosotros, vivientes, supremas fuerzas del cielo,

cuando pasáis sobre el escombro con vuestros años

en la ruta segura, pues muchas veces me sobrecoge

el extravío bajo las estrellas, como brisas terribles, el corazón,

y acecho un consejo, pues hace mucho que no consuelan

al necesitado los bosques proféticos de Dodona,

está mudo el dios délfico, y los caminos quedan solos

y vacíos, allá donde antes, suavemente guiado por esperanzas

ascendía el hombre interrogante a la ciudad del oráculo fiable.

Pero ahí arriba aún hoy habla la luz a los hombres,

plena de hermosos augurios, y en la voz del gran tonante

exclama: ¿Pensáis en mí? Y la doliente ola del dios marino

resuena en eco: ¿No pensáis ya en mí como antes?

Pues los celestiales gustan reposar en corazones sensibles;

aún guían, como antes, a las energías entusiastas

y al hombre esforzado, y sobre las montañas de la patria

reposa y reina y vive ubicuo el éter,

para que un pueblo amoroso recogido en brazos del padre

sea humanamente dichoso, como antes, y un espíritu común a todos.

Pero, ay, nuestra especie vaga en la noche y vive,

como en el Orco, sin lo divino. Están solo fundidos

a sus propias intrigas, y cada cual se oye a sí mismo

en el taller que retumba, y los salvajes trabajan mucho

con poderoso brazo, sin pausa, pero siempre

estéril, como las Furias, queda el esfuerzo de los miserables.

Hasta que, despertada del sueño angustioso, el alma de los hombres

se incorpore, joven y dichosa, y el aliento bendito del amor,

de nuevo como antes en los hijos florecientes de Grecia

sople en una nueva era sobre frentes más libres

y el espíritu de la naturaleza que vaga a lo lejos aparezca

de nuevo cual dios que se demora callado en nubes doradas.

Ay, ¿aún tardas? Y aquellos vástagos de los dioses,

¿aún viven, oh día, en las profundidades de la tierra

solos, mientras una primavera siempre viva,

y no cantada, alborea sobre la cabeza de los durmientes?

Pero basta, que ya oigo a lo lejos el coro cantor

del día solemne sobre verdes montañas y el eco del bosque

donde se alza el joven pecho, y el alma del pueblo

se une callada en el canto más libre en honor del dios

poseedor de las alturas, aunque también los valles son santos,

pues donde el río alegre se apresura en juventud creciente

entre flores del campo, y donde madura en la llanura soleada

el noble grano y el fruto del bosque, ahí gustan coronarse

los piadosos en su fiesta, y sobre la colina de la ciudad brilla,

semejante a una morada humana, el celeste palacio de la dicha.

Pues toda vida se ha vuelto plena de propósito divino,

y consumada, como antes, apareces de nuevo a los niños

por todas partes, oh naturaleza, y, como de montañas que se

deshacen en fuentes fluye la bendición al alma naciente del pueblo.

Entonces, oh alegría de Atenas, hazañas de Esparta,

deliciosa primavera griega, cuando llegue nuestro

otoño, cuando maduréis, espíritus todos del mundo anterior,

volved y mirad, se acerca el cabo de año,

entonces la fiesta os sustentará también a vosotros, días pasados,

a Grecia mira el pueblo, y llorando agradecido

se enternece en el recuerdo del orgulloso día del triunfo.

Pero floreced entretanto, hasta que nuestros frutos vengan,

floreced, jardines de Jonia, y vosotros que verdegueáis encantadores

en las ruinas de Atenas ocultando el duelo al día contemplador,

y, vosotros laureles, coronad con eterno verdor las colinas

de vuestros muertos, allá en Maratón donde venciendo

murieron los muchachos, ay, allá en los campos Queroneos

de donde escaparon los últimos atenienses con sus armas en sangre

huyendo del día de la vergüenza, allá donde, aguas vagabundas,

de la montaña al valle de la batalla caéis en queja diaria, ¡cantad

allá la canción fatal de la cumbre del Oeta!

Pero tú, inmortal dios marino, aunque el canto de los griegos

ya no te festeja como antes, resuena desde tus tolas

en mi alma una vez más para que el espíritu

se agite sin miedo sobre las aguas semejante al nadador,

con la fresca felicidad de los fuertes, y entienda el lenguaje divino,

el cambio y el devenir, y cuando el tiempo torrencial

se apodere de mi cabeza, y la pobreza y el desvarío

entre los mortales estremezcan mi vida mortal,

déjame meditar en el silencio de tus profundidades.

►

VUELTA AL HOGAR

1

Allá en los Alpes aún es de noche clara, y la nube,

haciendo versos de alegría, cubre el valle que bosteza.

Brama de acá para allá y se precipita el burlón aire montaraz,

raudo entre los abetos baja un rayo que brilla y desaparece.

Lento se apresura y lucha el caos placenteramente estremecedor,

joven de figura, pero fuerte, celebra combate amoroso

entre las rocas, hierve y oscila en los límites eternos,

pues allá se alza más báquica la mañana,

y crece más interminable el año, y las sagradas horas,

y los días están ordenados y mezclados con más atrevimiento.

Pero el pájaro de la tormenta nota el tiempo, y entre

montes, arriba en el aire, se cierne y llama al día.

Ahora se despierta también la aldea y levanta la vista en el fondo,

sin temor, habituada a la altura entre las cumbres.

Ya se precipitan las viejas fuentes como relámpagos,

y debajo, presintiendo el crecimiento, el suelo exhala un vaho,

retumba el eco a la redonda, y el taller inmenso

mueve día y noche los brazos, dispensando dones.

2

Brillan entretanto las cumbres plateadas en lo alto,

ya está llena de rosas la nieve reluciente,

y aún más arriba vive, sobre la luz, el dios puro

y venturoso que se recrea con el juego de los sagrados rayos.

Vive solo y tranquilo, y su claro rostro resplandece,

el etéreo parece inclinado a dar vida,

y crear dicha, con nosotros, así, experto en mesura

y respiración, el dios envía tardío y moderado

una fortuna consolidada a las ciudades y casas, y dulce

lluvia de hinchadas nubes para temperar la tierra,

y a vosotras, brisas familiares y tiernas primaveras,

y con mano lenta conforta a los tristes,

cuando creador renueva los tiempos, y refresca y conmueve

los corazones callados de los hombres que envejecen,

y actúa en las profundidades que abre e ilumina

como gusta hacer, y ahora inicia nueva vida,

florece como antes la gracia y llega el espíritu del presente,

y un ánimo gozoso hincha de nuevo las alas.

3

Le hablé mucho, porque cuanto piensan o cantan

los poetas suele dirigirse a los ángeles y a él;

le supliqué mucho por la patria: no nos vaya a sorprender

repentino el espíritu no deseado;

también por vosotros, ocupados en la patria,

a quienes la santa gratitud sonriente trae a los fugitivos,

gente del país, por vosotros, mientras me acunaba el lago,

y el remero, plácidamente sentado, elogiaba la travesía.

A lo ancho de la superficie del lago corría un oleaje alegre

bajo las velas, y florece y luce ahora la ciudad

allá en la mañana, y viene el barco guiado aquí

desde los Alpes sombríos y reposa en el puerto.

Esta orilla es cálida y los amplios valles acogedores,

bellamente iluminados por senderos, me verdeguean brillantes.

Los jardines figuran expansivos, y empiezan a lucir las yemas,

y el canto de los pájaros invita al caminante.

Todo parece familiar, el saludo al pasar también

parece de amigos y cada rostro parece pariente.

4

Claro que es el solar natal, el suelo de la patria,

lo que buscas, y está cerca, ya te acoge.

Y por algo ¡bienaventurada Lindau! está parado, como un hijo

en tu puerta rodeada de oleaje susurrado, un viajero

que mira y busca un nombre cariñoso para ti, en un canto.

Esta es una de las puertas hospitalarias del país,

para adentrarse en la encantadora lejanía de muchas promesas,

allá donde los milagros existen, allá donde la divina fiera

del Rin abre su ruta arrojada bajando hacia la llanura

y extrae de las peñas el valle jubiloso,

más allá, a través del claro macizo, dirigirse a Como,

o hacia abajo, conforme declina el día, al mar abierto.

Pero aún más seductora me resultas, bendita puerta,

para ir al país donde conozco los caminos florecientes,

y visitar allá la tierra y hermosos valles del Neckar,

y los bosques, y el verde de los árboles sagrados donde

el roble gusta asociarse con mansos abedules y hayas,

y un pueblo en la montaña me retiene hospitalario.

5

Allá me reciben; y tú, oh voz de la ciudad, voz de la madre,

tú incides y remueves antiguas lecciones en mí.

Pero son ellos, el sol y la dicha, que todavía lucen,

oh queridos, casi más claros que antes en vuestros ojos.

¡Sí! ¡No ha cambiado! Todo medra y madura, pero nada

de cuanto aquí vive y ama deja atrás la fidelidad.

Pero lo mejor, el tesoro que está bajo el sagrado

arco de la paz, está reservado a jóvenes y viejos.

Digo insensateces. Es la alegría. Pero mañana y en lo venidero,

cuando salgamos y contemplemos el campo viviente

bajo los árboles en flor, en los días festivos de la primavera,

hablaré y esperaré mucho de todo esto con vosotros, queridos.

Mucho supe del padre supremo y largo tiempo

callé sobre él, que reanima al tiempo errante

arriba en las cumbres y reina sobre montañas,

que pronto nos concederá dones celestiales y proclamará

cantos más claros y enviará muchos buenos espíritus. Oh, no tardéis,

venid, vosotros los mantenedores, ángeles del año, y vosotros,

6

Ángeles del hogar, venid. Repártase lo celestial

por todas las arterias de la vida, alegrando todo a la vez.

¡Ennoblece! ¡Rejuvenece! Que nada de lo bueno para el hombre,

ni una hora del día sin los bienaventurados

y la dicha del reencuentro de los amantes,

se justifique conforme es debido.

Cuando bendecimos la mesa, ¿a quién podré nombrar?

Y cuando descansamos de la vida diaria, ¿a quién daré gracias?

¿Nombraré al Altísimo? Un dios no ama lo inconveniente,

para comprenderlo, nuestra alegría es casi demasiado menguada.

Debemos callar a menudo, faltan nombres sagrados,

¿palpitan los corazones y, con todo, se retienen las palabras?

Pero una cítara presta los sones a cada hora,

y quizá regocije a los celestiales que se acercan.

Ella preludia, y con eso casi aplaca

la preocupación que se deslizaba bajo la alegría.

Preocupaciones así ha de sufrir en su alma, quiera o no,

muchas veces un cantor; pero los demás, no.

►

SALIDA AL CAMPO

A Landauer

Ven afuera, amigo, cierto es que hoy apenas luce

aquí abajo y el cielo nos rodea estrechamente,

ni las montañas ni las copas del bosque destacan

como querríamos, y el aire reposa vacío de cantos.

Hoy está oscuro, dormitan calles y pasajes, y casi

me parece que es como en la edad de plomo.

Con todo, el deseo acierta, auténticos creyentes no desesperan

en una hora, y el día queda dedicado al placer.

Pues lo que ganamos del cielo no alegra menos

cuando primero niega y al final obsequia a los niños.

Siempre que tales palabras, y también pasos, y esfuerzos,

merezcan la pena, y lo placentero sea del todo verdadero.

Por eso espero que cuando empecemos

lo deseado, se liberará nuestra lengua,

y encontraremos las palabras, y exultará el corazón,

y de la frente embriagada nacerán más altos pensamientos,

la floración del cielo empezará a la vez que la nuestra,

y abierto a la mirada abierta estará lo luminoso.

Pues lo que deseamos no es formidable, sino que

pertenece a la vida, y parece conveniente y favorable a la vez.

También llegan siempre antes del verano al país

algunas de las golondrinas traedoras de bendiciones.

Hoy queremos subir con nuestros augurios a esta colina

para consagrar con buenos propósitos el suelo

donde el anfitrión entendido construye la casa a los huéspedes,

para que disfruten y contemplen la belleza y plenitud del país,

para que, como desea el corazón, se coronen pública y espiritualmente

las comidas, las danzas, los cantos, y el regocijo de Stuttgart.

Quiera la filantrópica luz de mayo expresar mejor cuanto

los invitados versátiles interpretarán por sí mismos,

o bien, como antes, si gusta a los demás, porque el uso es antiguo

y a menudo lo contemplan sonrientes los dioses sobre nosotros,

pronuncie el carpintero la fórmula desde el caballete del tejado,

nosotros, vaya bueno, ya hicimos lo nuestro.

Pero el lugar es bello cuando en los festivos de primavera

se despliega el valle, y aguas abajo con el Neckar

se mecen en el aire acunador, blancos de flores, incontables,

todos los árboles que verdeguean, como los prados y bosques,

mientras cubierta de nubecillas en el somontano, la viña

amanece, y medra, y se caldea bajo el aire soleado.

►

STUTTGART

1

Otra vez una felicidad vista. Curada la peligrosa sequía,

el rigor de la luz no socarra más las flores.

Ahora se abre otra sala, está sano el jardín,

y refrescado por la lluvia susurra el valle centelleante

coronado de vegetación, los arroyos se hinchan, y todas las alas

plegadas se aventuran de nuevo en el reino del canto.

Ahora el aire está lleno de seres alegres, y la ciudad y el bosque

rebosan de dichosos vástagos del cielo

que se reencuentran y vagan gustosos entre sí,

sin cuidado, y nada parece escaso ni excesivo.

Pues así lo dispone el corazón, y un espíritu divino

les envía la gracia garbosa de respirar.

Pero los viajeros también están bien guiados y tienen

guirnaldas y cantos, han aderezado el báculo sagrado

con racimos y follaje, y la sombra del abeto;

corre el júbilo de pueblo en pueblo, y de día en día,

y avanzan los montes como carros uncidos de animales

salvajes, y lleva su carga apresurado el camino.

2

Pero ¿tú crees que los dioses han abierto

las puertas y alegrado el camino para nada?

¿Y que en balde añaden a la abundancia del festín

vinos, fresas, miel y frutos en su bondad,

y obsequian la luz purpúrea para los cánticos festivos, y la fresca

y plácida noche para las más hondas conversaciones amistosas?

Si te detiene algo más serio, guárdalo para el invierno, y si quieres

casarte, ten paciencia, mayo favorece a los pretendientes.

Ahora toca otra cosa, ahora ven y celebra la vieja

costumbre del otoño que aún perdura noble entre nosotros.

Hoy es el día de la patria y cada cual arroja a la llama

ceremonial del sacrificio aquello que posee.

Por eso, susurrando en torno al cabello, nos corona el dios común

y el vino disuelve como las perlas el entendimiento.

Eso significa la mesa venerada, cuando nos sentamos

y cantamos en torno a ella, como las abejas alrededor del roble,

eso es el entrechocar de las copas, y por eso se someten al coro

las almas indómitas de los hombres enfrentados.

3

Ahora, para que por demasiado prudentes no se nos pase

esta época proclive, saldré al encuentro enseguida

hasta la frontera del país donde las aguas azules

del río bañan la isla y mi amado solar natal.

Ambas orillas y también la roca que se alza verde

de las olas, con jardines y casas, son sagradas para mí.

Allá nos encontraremos; oh luz bondadosa, donde uno

de tus rayos más sensibles por primera vez me tocó.

Allá empezó y empezará de nuevo la querida vida.

Pero ¿no veo la tumba del padre y ya te lloro?

Llora, detente, estrecha tu amigo, y escucha la palabra

que antes me curó con arte celestial las penas del amor.

Otra cosa se impone, tengo que nombrarle los héroes del país,

¡Barbarroja! también tú, buen Christoph, y tú,

Conradino, que caíste como los fuertes, la hiedra

verdeguea en la roca y el follaje báquico oculta la fortaleza,

pero el pasado, como el futuro, es sagrado para los poetas,

y en días de otoño purgamos las sombras.

4

Memorando a los héroes y el destino que levanta el corazón,

sin obra y ligeros, pero también piadosos y contemplados

por el éter, como los antiguos y felices poetas criados por los dioses,

remontamos alegremente campo arriba.

Hay gran medro en derredor. De aquellos montes más lejanos

proceden muchos de los jóvenes que descienden de la colina.

Desde allá corren fuentes y cien laboriosos arroyos

se precipitan día y noche, y labran el país.

Pero el maestro laborea el medio del país, hace los surcos

la corriente del Neckar, que hace bajar las bendiciones.

Y llegan con él los aires de Italia, envía el mar

sus nubes y soles magníficos a su vez.

Por eso crece casi por encima de nuestras cabezas la cosecha

opulenta, pues aquí en la llanura la riqueza se ha otorgado

con más largueza a los paisanos amigos, aunque nadie

en las montañas les envidia los jardines, las viñas,

o la hierba lozana, y el cereal, y los árboles incandescentes

que alineados al borde del camino sobrepasan a los viajeros.

5

Pero mientras miramos y pasamos por esa alegría poderosa,

se nos escapan el camino y el día, como a borrachos.

Pues coronada de sagrado follaje levanta ya la ciudad

ilustre su cabeza sacerdotal que brilla en lontananza.

Ella levanta y sostiene con magnificencia el tirso y el abeto

hasta las dichosas nubes purpúreas.

Sé favorable a nosotros, el huésped y el hijo, oh princesa de la patria,

bienaventurada Stuttgart, acoge por mí al forastero.

Siempre has apreciado el canto con flautas y arpas,

según creo, y la palabrería pueril de la canción, y el dulce

olvido de las penas con presencia de ánimo,

por eso regocijas con gusto el corazón de los cantores.

Mas vosotros, mayores, alegres, que en todo tiempo

vivís y reináis, reconocidos, o aún más poderosos

cuando obráis y creáis en la noche sagrada, y gobernáis solos,

y todopoderosos criáis un pueblo piadoso,

hasta que los jóvenes se acuerdan de los padres ahí arriba,

maduro y lúcido está ante vosotros el hombre juicioso.

6

Ángeles de la patria, vosotros ante quienes ceden la mirada

y las rodillas del hombre aislado por fuerte que sea,

para mantenerse ha de recurrir a los amigos y solicitar a quienes ama

para que conlleven a su lado toda la carga bienhechora,

gracias os doy, benefactores, por este y todos los demás

que son mi vida y mi bien entre los mortales.

Pero anochece, apresurémonos a celebrar la fiesta de otoño

todavía hoy, que el corazón rebosa, pero la vida es corta,

y para enumerar lo que el día celestial nos manda decir,

querido Schmid, nos bastamos nosotros dos.

Te traigo excelentes, y el fuego de la amistad se elevará,

y la palabra más valerosa se pronunciará más sagrada.

Mira, qué pura es, y los amables dones del dios

que compartimos solo existen entre quienes aman,

nada más. O venid, hacedlo real, pues estoy solo,

¿y nadie me quitará el sueño de la frente?

Venid y tended la mano, queridos, eso bastará,

pero el mayor placer lo reservamos a la posteridad.

►

PAN Y VINO

1

Reposa la ciudad a la redonda, se aquieta la calle iluminada,

y se alejan ruidosos los coches adornados de antorchas.

Se retiran a descansar los hombres saciados de las alegrías del día

y una cabeza reflexiva sopesa ganancias y pérdidas,

contenta y en casa. Vacío de racimos y flores,

y de manufacturas, el mercado laborioso descansa.

Pero suena la cítara desde jardines lejanos, acaso la pulse

allá un amante, o un hombre que está solo

memorando amigos lejanos y la juventud; y las fuentes

inagotables y frescas charlotean junto a los parterres fragantes.

Suenan lentas en el aire de entreluces campanas volteadas,

y recuerda la hora, anunciando el número, un vigilante.

También viene ahora un viento y agita las copas del bosque,

mira, la imagen en sombra de nuestra tierra, la luna,

también llega a escondidas. La entusiasta, la noche, viene

llena de estrellas y bastante poco preocupada por nosotros,

ahí brilla la asombrosa, la extraña entre los hombres,

por encima de las cimas montañeras, triste y suntuosa.

2

Es maravilloso el favor de la archisublime y nadie sabe

de dónde viene, ni qué le vendrá a uno de ella.

Ella mueve el mundo y el alma esperanzada de los hombres,

ni siquiera un sabio entiende lo que trama, pues así

lo quiere el dios superior que te quiere mucho, y por eso

prefieres, más que la noche, el día reflexivo.

Pero también a veces agradan las sombras a la vista clara

y un hombre leal intenta dormir antes de hora,

o bien se recrea en mirar la noche.

Es procedente dedicarle coronas y cantos

porque está consagrada a los errantes y los muertos,

aunque ella perdura eterna en el espíritu más libre.

Y, para que tengamos algún asidero en la zozobra

y en la tiniebla, también ella tiene que depararnos

el olvido y la sagrada embriaguez,

otorgarnos la palabra fluida, que sea despierta

como los amantes, y copas más llenas, y vida más valiente,

también memoria sagrada, para velar de noche.

3

Además, es inútil que ocultemos el corazón en el pecho, inútil

que retengamos aún el ímpetu, maestros y aprendices, pues

¿quién lo impedirá y quién podrá prohibirnos la alegría?

Un divino fuego nos impulsa día y noche

a ponernos en marcha. Así que ven a que contemplemos lo abierto,

a que busquemos lo propio donde quiera que esté.

Una cosa es fija: sea a mediodía, o llegue

hasta la medianoche, siempre existe una medida

común a todos, aunque hay para cada cual una propia,

y hacia ella van y vienen todos en tanto pueden.

¡Venga! Que una locura arrebatadora puede burlarse de la burla

cuando se apodera repentinamente de los cantores en la sagrada noche.

Ea, vayamos al Istmo, allá donde ruge el mar abierto,

junto al Parnaso, y la nieve brilla en torno a los acantilados délficos,

allá al país del Olimpo, en la cima del Citerón,

allá bajo los abetos, entre las viñas, de donde

se alzan el fragor de Tebas e Ísmeno en el país de Cadmo,

de allá viene, y señala el regreso, el dios que se acerca.

4

Bienaventurada Grecia, casa de todos los celestiales,

¿es entonces cierto lo que oímos en la juventud?

¡Sala de fiestas! El suelo es el mar, y las mesas, los montes,

¡en verdad construida antes de los tiempos para ritos únicos!

Pero ¿dónde están los tronos, dónde los templos y las copas

llenas de néctar, dónde el canto para goce de los dioses?

¿Donde brillan pues los oráculos que alcanzan la lejanía?

Delfos duerme, ¿dónde resuena el gran destino?

¿Dónde está el veloz? ¿Dónde rompe, lleno de fortuna omnipresente,

tronando desde el aire claro sobre los ojos?

¡Padre éter! Se llamaba y volaba de lengua en lengua

centuplicado, nadie soportaba la vida solo,

un don semejante regocija repartido e intercambiado con forasteros,

y se convierte en júbilo, y crece durmiendo la fuerza de la palabra,

¡padre sereno! Y se hace eco amplio el signo antiguo

heredado de los padres, eficaz y creador.

Así aparecen los celestiales, así desciende su luz

que conmueve lo hondo desde las sombras a los hombres.

5

A lo primero vienen inadvertidos, y las criaturas se rebelan

contra ellos, pues la fortuna aparece demasiado luminosa y cegadora,

y el hombre los teme, un semidiós apenas sabría

nombrar a quienes se le aproximan con dones.

Pero es grande el coraje venido de ellos, le llenan el corazón

con su alegría, y él apenas sabe usar el don,

crea, despilfarra y casi le parece sagrado lo profano

que toca con su mano que bendice, insensata y bondadosa.

Los celestiales lo toleran lo más posible, pero luego comparecen

en verdad, y los hombres se acostumbran a la felicidad

y a la luz, y a contemplar el rostro de los desvelados

a quienes de tiempo atrás llamaban uno y todo,

lleno el corazón callado de libre satisfacción,

por primera y sola vez cumplido todo deseo.

Así es el hombre; cuando tiene lo bueno delante, y un dios mismo

le proporciona sus dones, él no lo entiende ni lo ve.

Eso tuvo que padecerlo antes; ahora, en cambio, él nombra lo más querido,

ahora es cuando tienen que nacer, como flores, palabras para eso.

6

Y ahora piensa en honrar de veras a los dioses bienaventurados,

todo tiene que proclamar real y verdaderamente su alabanza.

Nada debe aparecer a la luz que no agrade a los de arriba,

no se admiten ante el éter tentativas vanas.

Así, para ser dignos en la presencia de los celestiales,

los pueblos se rigen en ordenanzas espléndidas,

y construyen hermosos templos y ciudades

sólidas y nobles, levantadas en las orillas de las aguas.

Pero ¿dónde están, dónde florecen las célebres, las coronas de la fiesta?

Tebas se marchitó, y Atenas. ¿No resuenan ya las armas

en Olimpia, ni los carros áureos en la carrera,

y ya no se decoran las naves de Corinto?

¿Por qué callan también los viejos teatros sagrados?

¿Por qué no se regocija la danza ceremonial?

¿Por qué ya no señala la frente del hombre un dios,

ni marca como antes al designado?

O bien venía él mismo, y tomaba la figura humana,

y culminaba y cerraba consolador la fiesta celestial.

7

Pero amigo, llegamos tarde. Cierto es que viven los dioses,

pero sobre nuestras cabezas, arriba, en otro mundo.

Allá actúan sin cesar y parecen cuidarse poco

de si vivimos, de tanto como nos cuidan ellos.

Pues no siempre puede contenerlos un recipiente frágil,

solo a veces soporta el hombre la divina plenitud.

Por eso la vida es soñar con ellos. Pero el error

ayuda, así como el dormir, la necesidad y la noche fortalecen,

mientras los héroes crecen lo bastante en sus cunas broncíneas,

iguales en coraje a los dioses, como solía ser.

Vendrán tronando, y entretanto muchas veces me parece

mejor dormir que estar así sin compañeros,

aguardando, y, mientras tanto, no sé qué hacer, ni decir

para qué sirven los poetas en tiempo de indigencia.

Pero tú dices que son como los sumos sacerdotes del dios del vino

que se trasladan de país en país durante la sagrada noche.

8

Cuando, hace cierto tiempo, que nos parece mucho,

ascendieron a lo alto todos los que hacen la vida feliz,

cuando el padre volvió su rostro de los hombres

y la tristeza empezó justamente sobre la tierra,

cuando por fin apareció un genio silencioso, celestialmente

consolador, que anunció el final del día y desapareció,

el coro celestial dejó, como señal de que aquel

había estado y de nuevo volvería, algunos dones

de los que podríamos gozar humanamente como antes,

pues para alegrarse con el espíritu era excesivo lo supremo

entre los hombres y aún faltan los fuertes para las más altas

alegrías, aunque todavía pervive en silencio alguna gratitud.

El pan es el fruto de la tierra y está bendecido por la luz,

y del dios tonante viene la alegría del vino.

Por eso nos hacen pensar en los celestiales que antes

estuvieron aquí y volverán en su tiempo,

por eso cantan ellos con seriedad, los poetas, al dios del vino,

y a ese antiguo dios no le suena en vano su alabanza.

9

Sí, tienen razón al decirlo, él reconcilia el día y la noche,

y hace salir y ponerse a los astros del cielo,

Siempre contento, como el follaje del abeto que siempre verdeguea

y que él ama, y como la corona de hiedra que escoge,

porque permanece y hace descender la traza de los dioses idos

hasta quienes viven sin ellos entre tinieblas.

Mira, nosotros somos lo que el antiguo canto

predijo de las criaturas de dios: el fruto de las Hespérides.

Se cumple maravillosa y exactamente en los hombres,

lo cree quien lo ha probado. Pero de tanto como acontece

nada nos afecta, pues somos cual sombras sin corazón,

hasta que el padre éter reconozca y pertenezca a todos.

Entretanto viene como portador de la antorcha

entre las sombras el hijo del más alto, el sirio.

Lo ven los sabios bienaventurados y se ilumina una sonrisa

del alma presa, ya se abren sus ojos a la luz.

Duerme y sueña más dulcemente el titán en brazos de la tierra,

hasta Cerbero el envidioso bebe y duerme.

►

COMO CUANDO UN DÍA DE FIESTA

Como cuando un día de fiesta, un labrador

sale a ver el campo por la mañana, luego de que

los relámpagos refrescantes cayeran sin cesar

de la noche ardiente, y aún retumba el trueno en la lejanía,

el río vuelve a su lecho,

y el suelo fresco verdeguea,

y la viña gotea de la lluvia

gozosa del cielo y se alzan brillantes

al sol tranquilo los árboles del soto:

Así se alzan, en tempero favorable,

esos que no educó solo un maestro, sino

la poderosa, la divinamente hermosa naturaleza

milagrosamente omnipresente en ligero abrazo.

Por eso, cuando ella parece dormir en épocas del año,

en el cielo, o entre las plantas, o los pueblos,

también se pone triste la cara de los poetas,

parece que están solos, pero siempre prevén.

Porque también ella duerme previendo.

Pero ahora es de día. Esperé y lo vi llegar.

Y lo que vi, lo sagrado me sea palabra.

La propia naturaleza, que es anterior a los tiempos,

y superior a los dioses de occidente y oriente,

ahora se ha despertado con estrépito armado,

y desde lo alto del éter al fondo del abismo,

conforme a la ley establecida, como antes, originada del sagrado caos,

vuelve a sentir el entusiasmo

la creadora de todo.

Y como un fuego brilla en la mirada del hombre

cuando trama algo elevado, así ha prendido

de nuevo un fuego en las almas de los poetas,

junto a los signos y hechos del mundo.

Y lo que antes pasó, pero apenas se sintió,

ahora sí que es evidente,

y se reconocen las fuerzas de los dioses,

las vivificadoras de todo, las que sonrientes

nos cultivaron los campos en forma de labradores.

¿Preguntas por ellas? En la canción anda su espíritu

cuando emana del sol diurno y la tierra tibia,

y en las tormentas que en el aire y otros sitios,

preparadas en la profundidad del tiempo,

y más claras y llenas de sentido para nosotros,

circulan entre cielo y tierra, y entre los pueblos.

Hay pensamientos del espíritu común

que terminan callados en el alma del poeta

para que súbitamente impactada, de tiempo atrás

conocedora de lo infinito, instigada por

la memoria, inflamada por el rayo sagrado,

le nazca el fruto del amor, la obra de dioses y hombres,

el poema, que da muestra de unos y otros.

Así cayó, según dicen los poetas, el rayo

del dios en casa de Semele, que deseaba verlo,

y la tocada divinamente parió

el fruto de la tormenta, el sagrado Baco.

Y por eso beben ahora los hijos de la tierra

el fuego celeste sin peligro.

Pero a nosotros poetas nos corresponde

permanecer descubiertos bajo la tormenta divina,

y tomar con las propias manos

el rayo del padre y entregar al pueblo,

velado en canto, el divino don.

Pues solo nosotros tenemos corazones puros,

como niños, y nuestras manos son inocentes,

el rayo del padre, el puro, no consume el corazón,

sino que, conmovido profundamente, compadeciendo

los sufrimientos del más fuerte, permanece

constante en las tormentas divinas precipitadas de lo alto.

Pero, ay de mí, si de

Ay de mí

Y si digo,

que me he acercado a ver los celestiales,

ellos mismos me arrojan entre los vivientes,

a los falsos sacerdotes, a la oscuridad, para que

cante la canción a los aplicados.

Allá

►

A LA TIERRA MADRE

Esto canto yo, en nombre de una asamblea abierta.

Así vibra, pulsada como de prueba

por manos alentadoras, una cuerda

al principio; pero enseguida inclina feliz

la cabeza sobre el harpa,

más serio, el maestro, y los sonidos

se le abren, y se vuelven alados,

de tantos que son, y suenan juntos bajo el toque

de quien los despierta, y rotunda se eleva, como del mar,

interminable en los aires, la nube de la armonía.

Pero será distinto

del son del harpa,

el canto,

el coro del pueblo.

Pues aunque tenga tantos signos,

y flautas en su poder, y relámpagos,

como ideas, el sagrado padre

estaría mudo

y no se reencontraría entre los vivientes,

si la comunidad no tuviera un corazón para el canto.

Con todo,

igual que nació la roca,

y se forjaron en el taller tenebroso

los fundamentos broncíneos de la tierra,

aún antes de que los arroyos corrieran desde los montes,

y bosques y ciudades florecieran junto a los ríos,

él ya había creado, tonante,

una ley pura,

y fundó puros sonidos.

Hom

No obstante, disculpa, oh poderoso,

al que canta solo, y danos cantos suficientes

hasta que se exprese, conforme

creemos, el secreto de nuestra alma.

Pues muchas veces oigo

los cantos de los antiguos sacerdotes

y también

preparo mi alma para pensar así.

Pero deambulan los hombres

por la sala de armas, mano sobre mano,

en ratos ociosos, y contemplan las armas

con suma gravedad, y uno cuenta

cómo los antepasados tensaban el arco,

seguros del blanco lejano,

y todos le creen,

pero ninguno osa probar.

Caen como un dios los brazos

de los hombres,

tampoco procede un traje ceremonial para uso diario.

Las columnas del templo se alzan

abandonadas en días de penuria,

acaso suene el eco del temporal del norte

en lo hondo de los pórticos,

y la lluvia los limpie,

y crezca el musgo, y vuelvan las golondrinas,

los días de primavera, pero permanece innombrado

el dios en el interior, y la copa de acción de gracias,

y los vasos del sacrificio, y todos los ornamentos sagrados

ocultos al enemigo, en la tierra encubridora.

Tello

¿Quién agradecerá, antes de recibir,

y contestará, antes de haber escuchado?

No se interrumpa su discurso tonante

mientras hable un superior.

Tiene mucho que decir, y otro derecho,

y hay uno que no termina en horas,

y los tiempos del creador son

como una montaña

cuyo alto oleaje de mar a mar

se extiende sobre la tierra,

los viajeros cuentan mucho de eso,

y la bestia salvaje se pierde en los abismos,

y la horda vaga por las cumbres,

pero en la sagrada sombra,

junto a la cuesta verde, vive

el pastor y contempla las cimas.

Así

►

EN LA FUENTE DEL DANUBIO

Porque, como cuando desde lo alto del órgano soberbiamente entonado,

en la nave sagrada,

puramente fluyendo de los tubos inagotables,

empieza por la mañana el preludio que despierta,

y en amplio derredor, de bóveda en bóveda,

mana la refrescante corriente melódica

y la casa se llena de entusiasmo

hasta sus frías sombras,

entonces se despierta y, ascendiendo

hacia el sol de la fiesta, responde

el coro de la comunidad. Así vino

a nosotros la palabra desde Oriente,

y en las rocas del Parnaso y la ladera del Citerón oigo,

oh Asia, tu eco, y se quiebra

junto al Capitolio, y de golpe bajando de los Alpes

viene una extranjera

a nosotros, la despertadora,

la voz formadora de hombres.

Entonces sobrecogió el asombro las almas

de todos los aludidos, y la noche

cubrió los ojos de los mejores.

Pues mucho puede el hombre,

y el oleaje, y las rocas, y el poder del fuego, también

supera con su arte,

y el de elevados pensamientos no teme

la espada, aunque el fuerte

sea derrotado por lo divino

y casi igualado a la bestia salvaje que,

arrastrada por la dulce juventud,

vaga sin cesar por el monte

y siente su propia fuerza

en el calor meridiano. Pero, cuando

declina en las brisas que juegan

la luz sagrada, y el espíritu jovial

incide en la tierra dichosa

con el rayo más fresco, entonces cede, no habituada

a lo más bello, y se duerme a medias,

antes de que salgan las estrellas. Como nosotros. Pues a algunos

se les apagó la luz de los ojos antes de que nos llegaran

los dones favorables divinamente enviados desde Jonia

y también desde Arabia, y nunca se regocijó

el alma de aquellos dormidos

con la preciosa enseñanza y los cantos graciosos.

Pero algunos velaron. Y a menudo andaban

contentos entre vosotros, ciudadanos de las hermosas ciudades,

en el campeonato donde el héroe invisible

se sentaba en secreto junto al poeta, veía los contendientes,

y elogiaba sonriente el elogiado a los niños de seria ociosidad.

Era y es un amor incesante,

y, aunque separados, pensamos

unos en otros; dichosos moradores

de Istmo, de Cefis y del Taigeto,

también pensamos en vosotros, valles del Cáucaso,

tan antiguos en vuestros paraísos,

y en tus patriarcas y profetas,

¡oh Asia, tus valientes, oh madre!

que sin miedo ante los signos del mundo,

y con el cielo y todo el destino sobre los hombros,

arraigados durante días en los montes,

supieron por primera vez

hablar a solas

con Dios. Descansan en paz. Pero aunque vosotros,

hay que decirlo,

vosotros, antiguos todos, no sepáis por qué,

nosotros, sagradamente necesitados, te llamamos

naturaleza, y te surge renovado,

como salido del baño, todo lo divinamente nacido.

Cierto es que casi andamos como huérfanos,

acaso sea como antes, salvo que no hay aquella solicitud;

con todo, los jóvenes que recuerdan la niñez

no son extraños en casa.

Viven el triple, igual que

los primeros soles del cielo.

Y no en vano se nos concedió

la lealtad en el alma.

No solo nos preserva a nosotros, sino también lo vuestro,

y con las reliquias, las armas de la palabra

que al separarnos, hijos del destino,

nos dejasteis a los menos hábiles,

vosotros, buenos espíritus, también estáis presentes;

muchas veces, cuando a uno lo envuelve la nube sagrada,

nos asombramos y no lo entendemos.

Pero vosotros sazonáis con néctar nuestro aliento,

y entonces nos regocijamos, o bien nos aflora

una idea que, si es muy amada por vosotros,

no descansa hasta que es vuestra.

Por eso, oh bondadosos, rodeadme dulcemente,

para que pueda quedarme, pues hay mucho por cantar,

pero ahora acaba, llorando de dicha,

como un cuento de amor,

mi canto, y así me ha ido,

con sonrojo y palidez,

desde el principio. Pero así va todo.

►

LA MIGRACIÓN

¡Dichosa Suabia, madre mía,

también tú, como la hermana más reluciente,

Lombardía, al otro lado,

atravesada por cien corrientes!

Y te sombrean árboles abundantes, florecientes de blanco y rosa,

y más apagados, adustos, plenos de follaje verde oscuro,

y también las montañas alpinas de Suiza,

vecinas tuyas, pues junto al hogar de casa

vives, y escuchas cómo fluye en el interior,

desde cálices de plata,

la fuente repartida

por manos puras, cuando tocado

el cristal de hielo

por los cálidos rayos, y derrumbada

por la luz de leve estímulo

la cima nevada, inunda la tierra

con el agua más pura. Por eso,

tu fidelidad es innata. Quien habita

junto al origen difícilmente deja el lugar.

Y tus criaturas, las ciudades,

junto al lago de lejano crepúsculo,

bajo los sauces del Neckar, a la orilla del Rin,

todas piensan que en ninguna parte

se viviría mejor.

¡Pero yo quiero ir al Cáucaso!

Pues he oído

hoy mismo en las brisas:

Los poetas son libres como las golondrinas.

También uno me confió,

en días de juventud,

que antaño

los antepasados de la raza alemana,

dulcemente arrastrados por las olas del Danubio,

se toparon, un día de verano, cuando

se busca la sombra,

con los hijos del sol,

a orillas del mar Negro,

y por algo se llama aquel mar

el hospitalario.

Pues, tras haberse visto,

aquellos se aproximaron, y luego también

se sentaron los nuestros curiosos bajo los olivos.

Pero al rozarse sus vestidos,

y cuando nadie podía entender

la lengua del otro, habría surgido

una querella, si no llega a descender

de las ramas la frescura,

que muchas veces abre en el rostro

de los enfrentados una sonrisa,

y por un momento se miraron en silencio,

y luego se tendieron las manos. Y pronto

intercambiaron las armas y todos

los objetos familiares,

intercambiaron la palabra también

y no en vano hacen votos los queridos padres

por sus hijos en el júbilo de la boda.

Pues de las sagradas uniones

nace una estirpe

más bella que todo

cuanto antes y después recibe nombre humano.

Pero ¿dónde vivís, queridos parientes,

para que renovemos la alianza

y memoremos los queridos antepasados?

Allá en las riberas, bajo los árboles

de Jonia, en la llanura del Caistro,

donde las grullas, alegría del éter,

se ven rodeadas de montes de lejano crepúsculo,

allá estuvisteis vosotros también, los más bellos;

o bien labrasteis las islas coronadas de vino

y resonantes de canto; mientras otros habitaron

junto al Taigeto, y la muy ponderata Himeto,

los últimos en florecer. Pero desde

la fuente del Parnaso hasta los áureos torrentes

del Tmolo resuena

un canto eterno; así susurraron

antes los bosques, y todas

las cítaras a un tiempo,

pulsadas por la dulzura celeste.

¡Oh país de Homero!

al pie del cerezo purpúreo,

o cuando enviado por ti a la viña

me verdeguean los jóvenes albérchigos,

y la golondrina viene de lejos y contando muchas cosas

construye su casa en mis paredes,

en los días de mayo, también bajo las estrellas,

me acuerdo, oh Jonia, de ti. Pero los hombres

aman el presente. Por eso

he venido a veros, islas, ¡y a vosotras,

desembocaduras de las corrientes, moradas de Tetis,

y a vosotros, bosques, y a vosotras, nubes del Ida!

Pero no pienso quedarme.

Es inhóspita y difícil de ganar

la madre callada de quien me fui.

Uno de sus hijos, el Rin,

quiso lanzarse a su cuello violentamente y, rechazado,

desapareció, nadie sabe dónde, en la lejanía.

Pero yo no querría irme así

de su lado, y solo por convidaros

he venido a vosotras, Gracias de Grecia,

hijas del cielo,

para que, si el trayecto no es excesivo,

¡vengáis a nosotros, oh favorables!

Cuando los aires alienten más dulces

y la mañana nos envíe amorosos dardos,

a nosotros, comedidos en exceso,

y florezcan nubes ligeras

sobre nuestros ojos tímidos,

entonces diremos: ¿cómo habéis venido

graciosas, donde los bárbaros?

Pero las servidoras del cielo

son maravillosas,

como todo lo divinamente originado.

Se convierten en sueño, si uno

las quiere rastrear, y castigan a quien

las quiere reducir a la fuerza.

Muchas veces sorprenden a quien

menos lo había pensado.

►

EL RIN

Estaba sentado en la hiedra oscura, junto al lindero

del bosque, cuando el mediodía de oro

descendió, visitante de la fuente,

por la escalera del macizo alpino,

que, según sé por antigua tradición,

es reputada como fortaleza de los celestiales

divinamente construida, pero donde

mucho de lo secretamente destinado

llega a conocimiento de los hombres.

De allá recibí insospechada noticia

de un destino, pues no bien

meditaba en la cálida sombra

sobre algo, cuando fantaseó

mi alma con italia

y la más lejana costa de Morea.

Ahora, en cambio, dentro de la montaña,

muy por debajo de las cimas plateadas

y del verde gozoso,

donde los bosques se estremecen por él,

y las cimas de las rocas atisban

unas sobre otras, durante días, allá

en el más frío abismo, escuché

al joven implorar

libertad, y lo oían quejarse

sus padres apiadados,

y cómo acusaba a la madre tierra,

y al tonante que lo engendró,

pero los mortales rehuían el lugar,

pues era tremenda la rabia del semidiós,

cuando se debatía sin luz,

en sus cadenas.

Era la voz del más noble de los ríos,

el Rin, nacido libre.

Y él esperaba otra cosa cuando allá arriba se separó

de sus hermanos, el Tesino y el Ródano,

y quiso marchar solo, y su alma regia

lo arrastraba impaciente hacia Asia.

Pero es insensato

desear ante el destino.

Aunque los más ciegos

son los hijos de los dioses. Pues el hombre conoce

dónde construir su casa, y el animal,

la suya, pero a aquellos

les falta saber dónde

dirigir su alma inexperta.

Lo puramente nacido es un enigma. Incluso

para el canto es apenas descifrable. Pues

así como empezaste, permanecerás,

por más que aprieten la necesidad

y la disciplina, lo que más puede

es el nacimiento,

y el rayo de luz que

incide en el recién nacido.

Pero ¿dónde hay uno

como el Rin, para seguir libre

toda su vida, y cumplir a solas

el deseo del corazón, desde

alturas tan favorables?

¿Y tan dichosamente nacido,

como aquel, de un sagrado seno?

Por eso, su palabra es un grito de júbilo.

No le gusta, como a los demás niños,

llorar en refajos.

Pues, cuando a lo primero las orillas

se deslizan y serpentean a su lado,

y ciñen ansiosas

al imprudente, deseando

arrastrarlo y protegerlo

en sus propias fauces, él desgarra

sonriente los meandros y se precipita

con el botín, y si en la prisa

uno mayor no lo reprime

y lo deja crecer, hendirá la tierra

como el rayo y los bosques huirán detrás

como encantados, hundiéndose con ellos los montes.

Pero un dios desea ahorrar a sus hijos

la vida apresurada y sonríe

cuando, desenfrenados pero retenidos

por los Alpes sagrados, se enojan con él

los ríos, como este, en la profundidad.

También en tales fraguas se forja

luego todo lo puro,

y es hermoso cómo,

luego de abandonar los montes,

paseante tranquilo por el país alemán,

se aplaca, y acalla su anhelo

con buenas obras, cuando el padre Rin

cultiva la tierra y sustenta sus amadas criaturas

en las ciudades que ha fundado.

Pero nunca jamás la olvidará;

pues antes perecerá la morada,

y la ley, y se volverá intemperie

el día de los hombres, que uno así

pueda olvidar la fuente,

y la pura voz de la juventud.

¿Quién corrompió primero

los lazos del amor

y de ellos hizo amarras?

Luego se burlaron los rebeldes

de su propio derecho

y del fuego celestial, y entonces,

despreciando el camino mortal,

escogieron lo temerario

y aspiraron a ser como los dioses.

Pero a los dioses les basta

su propia inmortalidad, y si algo

necesitan los celestiales,

son héroes y hombres,

y mortales en general. Pues como

los bienaventurados no sienten por sí,

otro debe sentir, si se puede

decir tal cosa, en nombre

de los dioses, como participante

al cual necesitan. Con todo, su decreto

es que, si uno quiere ser como ellos,

y no soporta la diferencia, ese iluso

destruirá su propia casa,

tratará al amigo como enemigo,

y enterrará a su padre e hijo

bajo los escombros.

Bienaventurado, pues, quien encontró

un destino bien satisfactorio,

donde el recuerdo

de viajes y penas eleva

su dulce rumor en orillas seguras,

para que pueda mirar gustoso

acá y allá, hasta los límites

que, al nacer, Dios

le señaló como morada.

Entonces reposa conforme y dichoso

pues todo lo que quiso,

lo celestial, rodea por sí,

sin coacción, al audaz

que ahora sonríe, mientras descansa.

Ahora pienso en los semidioses,

esos amados que debo conocer

porque su vida ha conmovido

con frecuencia mi pecho anhelante.

Pero a quien, como a ti, Rousseau,

se deparó un alma invencible,

de fuerte tenacidad,

y un sentido seguro,

y escuchar dulces dones,

y hablar de modo que, desde la plenitud sagrada,

como el dios del vino, dé a entender la lengua

de los más puros, insensata, divina y sin ley,

a los buenos, mientras, con todo derecho,

golpea con ceguera a los irreverentes,

esos siervos profanos, ¿cómo llamo a ese extranjero?

Los hijos de la tierra son, como la madre,

amantes de todo, así que también lo acogen

todo sin esfuerzo, dichosos ellos.

También por eso se sorprende

y espanta el hombre mortal

cuando piensa en el cielo

que, con brazos amantes,

cargó sobre los hombros,

y en el peso de la alegría.

Entonces le suele parecer lo mejor

estar casi del todo olvidado, allá

donde el rayo no quema,

en la sombra del bosque,

a la orilla del lago de Bieler, en la fresca verdura,

y despreocupadamente pobre en cantos,

semejante al principiante, aprender del ruiseñor.

Y es señorial levantarse entonces

del sueño sagrado, despertándose

del frescor del bosque, ya atardecido,

para ir al encuentro de la luz más suave,

cuando quien construyó los montes

y marcó la senda a los ríos,

después de guiar con sus aires,

sonriente, como si fuera una vela,

la vida ocupada y escasa en inspiración

de los hombres, también reposa,

y declina ahora el formador, el día,

hacia su alumna, la tierra de hoy,

encontrando más bien

que mal.

Entonces celebran esponsales hombres y dioses,

lo festejan todos los vivientes,

y por un momento

se cancela el destino.

Y los fugitivos buscan el abrigo,

y los valientes, el dulce sueño,

los amantes, en cambio,

son lo que fueron, están

en casa, donde las flores se alegran

de calor inofensivo, y el espíritu

susurra en torno a los árboles sombríos, pero los Irreconciliados

se han transformado y corren

a tenderse las manos,

antes de que la luz amiga

descienda y venga la noche.

Con todo, esto pasa

deprisa para algunos, otros

se mantienen más tiempo.

Los dioses eternos están

siempre llenos de vida, pero un hombre

puede conservar en la memoria

lo mejor hasta la muerte.

Y entonces experimenta lo supremo.

Solo que cada cual tiene su medida,

pues es difícil sobrellevar

el infortunio, pero más aún la fortuna.

Aunque un sabio consiguió

permanecer lúcido durante el festín,

desde mediodía hasta medianoche,

y hasta que rayó el alba.

Ojalá se te aparezca Dios

en el sendero ardiente bajo los abetos,

o en la oscuridad del robledal, querido Sinclair,

o en las nubes, tú lo conocerás, pues conociste, de joven,

la fuerza del bien, y jamás

se te oculta la sonrisa del Señor

de día, cuando

lo viviente parece febril

y encadenado, o también

de noche, cuando todo está revuelto

sin orden, y regresa

el caos antiquísimo.

►

GERMANIA

A los bienaventurados que se aparecieron

en la tierra antigua, aquellas imágenes divinas

no las puedo ya invocar, aunque,

oh aguas de la patria, ahora que se lamenta

de amor mi corazón con vosotras, ¿qué más quiere,

que llora la pérdida de lo sagrado? Pues reina la expectación

en la tierra y, como en los días ardientes,

nos oprime y ensombrece hoy, oh nostálgicas,

un cielo lleno de presentimientos, que

me parece rebosante de augurios, y también

amenazador, aunque me quedaré con él,

y mi alma no volará de regreso

a vosotros, finados, demasiado queridos para mí.

Pues temo que sea mortífero ver

vuestro bello rostro como sería antes,

y no se permita despertar a los difuntos.

¡Dioses huidos! ¡También vosotros, los presentes,

entonces más reales, tuvisteis vuestro tiempo!

Aquí no voy a mentir, ni a rogar nada.

Porque cuando se ha pasado y extinguido el día,

acaso le toque primero al sacerdote, pero amantes

le siguen el templo, y la estatua, y hasta su rito,

al país tenebroso, y nada trasluce.

Solo se eleva entonces, como de llamas fúnebres,

un humo dorado, la leyenda,

y nos rodea la cabeza con entreluces de duda,

y nadie sabe qué le pasa, solo siente

las sombras de quienes fueron,

los antiguos, que visitan de nuevo la tierra.

Porque nos urgen quienes tienen que venir,

y no se detiene por más tiempo el batallón sagrado

de hombres divinos en el cielo azul.

Ya verdeguea, en preludio de un tiempo más riguroso,

el campo preparado para ellos, la ofrenda está dispuesta

para el sacrificio, y valles y ríos están

abiertos en torno a montes proféticos,

para que el hombre pueda ver

hasta Oriente y le conmuevan los muchos cambios de allá.

Pero cae del éter

la imagen fiel y llueven sentencias divinas,

innumerables, y resuena en lo más hondo del bosque,

y el águila que viene del indus

y sobrevuela las cimas nevadas

del Parnaso, muy por encima de las colinas sacrificiales

de Italia, y busca una presa dichosa

para el padre, la veterana ejercitada en el vuelo,

no como antes, supera por fin gritando de júbilo

los Alpes, y mira los países de múltiple aspecto.

La sacerdotisa, la más callada hija de Dios,

la que gustosa guarda silencio en su honda sencillez,

busca, mirando con los ojos abiertos,

como si no supiera que recién había estallado

una tormenta mortalmente amenazante sobre su cabeza.

La criatura presentía algo mejor,

y por fin se extendió un asombro en el cielo,

porque alguien grande en fe, como ella misma,

fuera el poder benefactor de lo alto.

Por eso le enviaron al mensajero que, conociéndola enseguida,

pensó sonriendo: a ti, inquebrantable,

tiene que probarte otra palabra, y exclamó de viva voz

el joven, mirando hacia Germania:

«Tú eres la elegida,

amante de todo, y lo bastante fuerte

para soportar una fortuna gravosa,

desde entonces, oculta en el bosque, llena

de dulce sueño en las amapolas, embriagada,

no reparabas en mí, mucho antes de que inferiores percibieran

el orgullo de la virgen y se pasmaran de quién eras y procedías,

si bien tú misma lo ignorabas. Yo no te tomé por otra,

y te dejé en secreto al partir, cuando soñabas

a mediodía, un signo de amistad,

lo que florece en los labios, y hablaste sola.

Pero también enviaste multitud de áureas palabras,

bienaventurada, con los ríos, que fluyen inagotables

por todas partes. Pues casi como la madre

sagrada de todo, la que entraña el abismo,

también llamada la oculta por los hombres,

tu pecho rebosa amores y penas,

lleno de presentimientos,

y repleto de paz.

Bebe brisas matinales

hasta que te abras,

y nombra lo que tienes a la vista,

no ha de seguir secreto

más tiempo lo indecible,

después que estuvo largo tiempo velado;

pues conviene el pudor a los mortales,

y es prudente también hablar

casi todo el tiempo de dioses.

Pero donde el oro fluye más que las fuentes puras

y se agrava la cólera en el cielo,

tiene que aparecer entre el día

y la noche algo verdadero de una vez.

Transcríbelo por triplicado

y, con todo, seguirá indecible,

tal como es, inocente.

Nombra, hija de la sagrada tierra,

a la madre una vez. Las aguas braman contra la roca

y la tormenta en el bosque, y con el propio nombre

resuena desde el tiempo antiguo lo divino que pasó.

¡Qué cambiado está! Y con justicia reluce y habla

también el futuro regocijado desde la lejanía.

Pero en medio del tiempo,

el éter vive tranquilo con la bendita

tierra virginal.

Y gustosos, por recordar,

los no menesterosos son

bien acogidos, Germania,

en tus jornadas festivas no menesterosas,

donde eres sacerdotisa

y repartes consejos en derredor, inofensiva,

a los reyes y los pueblos».

►

PATMOS

Al landgrave de Homburg

El dios es cercano

y difícil de abarcar.

Pero donde hay peligro

también aumenta lo salvador.

Las águilas viven

en tinieblas, y los hijos de los Alpes

marchan sin miedo sobre el abismo

en puentes de liviana construcción.

Por eso, ya que las cimas del tiempo

se acumulan en derredor, y los preferidos

viven al lado, languideciendo

en las cumbres más apartadas,

danos el agua inocente,

oh, danos alas, y los más fieles sentidos,

para llegar allá y regresar.

Así hablé, y entonces me arrebató

un genio de mi propia casa,

más veloz de cuanto imaginé,

y lejos, adonde jamás

había pensado ir. Traslucían

entre dos luces, a mi paso,

el bosque sombrío

y los arroyos nostálgicos

de la patria; ya no distinguía los países;

pero enseguida, en fresco destello,

misteriosa

en el incienso dorado, florecía

súbitamente crecida

al paso del sol,

con mil cimas fragantes,

Asia, y deslumbrado busqué

algo familiar, porque me eran

desconocidos los amplios desfiladeros

por donde descendía del Tmolo

el Pactolo adornado de oro,

y se alza el Taurus y Mesogis,

y un silencioso incendio,

lleno de flores de jardines, mientras en la luz

florece alta la nieve argéntea,

y testigo de la vida inmortal

crece antiquísima la hiedra

en muros infranqueables, y se sostienen

en columnas vivientes, cedros y laureles,

los solemnes,

divinamente construidos palacios.

Pero en torno a las puertas de Asia

pasan ruidosas acá y allá

en la incierta llanura del mar

las numerosas rutas sin sombra,

si bien el navegante conoce las islas.

Y como oí

que una de las próximas

era Patmos,

deseé vivamente

atracar allá y acercarme

a la gruta oscura.

Pues Patmos no vive espléndida,

como Chipre,

la rica en fuentes,

ni ninguna otra,

pero es hospitalaria

en sus más humildes casas,

pese a todo,

y, cuando un extranjero

se le acerca,

procedente de un naufragio o clamando

por la patria o el amigo apartado,

ella lo escucha amable, y sus hijos,

las voces del bosque ardiente,

y donde cae la arena y se hiende

la superficie de la roca, los sonidos

le escuchan y retumban tiernamente

las quejas del hombre. Así acogió

en tiempos al vidente amado de Dios

que en sus días felices

anduvo

con el hijo del Altísimo, inseparable, pues

el traedor de la tormenta amaba el candor

del joven, y el hombre atento vio

con precisión el rostro del dios

cuando el misterio del vino, pues

se sentaban juntos en la hora de la cena,

y magnánimo, serenamente previsor, habló

el Señor de la muerte y el postrer amor, porque

nunca tenía entonces palabras bastantes

para hablar de la bondad y aplacar

la cólera que había visto en el mundo.

Pues todo es bueno. Luego murió. Habría mucho

que decir al respecto. Y vieron sus amigos cómo él,

el más feliz, tuvo una mirada victoriosa hasta el final.

Pero le lloraron, cuando

ya anochecía, perplejos,

porque tenían los hombres gran resolución

en el alma, pero amaban la vida

bajo el sol y no deseaban separarse

del rostro del Señor

y la patria. Estaba inserto en ellos

como fuego en el hierro, el rostro,

y a su lado caminaba la sombra del amor.

Por eso los envió

el espíritu, y en efecto tembló

la casa, y las tormentas de Dios

rodaron tonantes desde la lejanía,

sobre las cabezas que presentían; allá estaban reunidos,

gravemente pensativos, los héroes de la muerte,

cuando, ya de despedida,

se les apareció de nuevo.

Pues entonces se extinguió la regia luz del sol,

y él mismo quebró

con dolor divino

el cetro que reluce sin desvío,

pues ha de regresar

en su debido tiempo. No habría sido luego buena,

sino abruptamente interruptora, y desleal,

la obra del hombre, y fue una alegría

vivir desde entonces

en la noche amante, y preservar,

en ojos cándidos e inmóviles,

abismos de sabiduría. Y verdeguean

en lo hondo de los montes imágenes vivas,

pero es terrible cómo Dios

dispersa sin cesar lo vivo de acá para allá.

Y también lo es dejar

el rostro de los queridos amigos

y marchar lejos más allá de las montañas,

solos, donde el espíritu del cielo,

doblemente conocido,

tenía una sola voz; y eso no estaba profetizado, sino

traído por los cabellos, presente,

cuando, de repente,

alejándose apresurado les miró

el dios, y jurando

para retenerlo, nombrando

al mal, como vinculados en lo sucesivo

por cuerdas de oro, se tendieron la mano.

Pero cuando luego muere

aquel de quien más dependía

la belleza, de modo que era un prodigio

de figura, y los celestiales hablaban

por él, y cuando, enigma eternamente mutuo,

no podían entenderse

quienes convivían

en la memoria, y no solo la arena o

los sauces fueron llevados por delante, también

los templos, y cuando la fama

del semidiós y los suyos

se desvanece, y hasta el Altísimo

vuelve su rostro,

de modo que no se divisa

ningún inmortal más en el cielo, ni en la

verde tierra, ¿qué es eso?

Es la palada del sembrador, cuando coge

con el badil el trigo,

y lo tira hacia lo claro, aventándolo sobre la era.

Le caen las cáscaras a los pies, pero

al cabo viene el grano,

y no está mal

que se pierda algo, y se extinga

el sonido vivo de la palabra,

pues la obra divina es semejante a la nuestra,

el altísimo no lo quiere todo a la vez.

Cierto es que la mina produce hierro,

y el Etna, resinas ardientes,

así como sería yo rico,

si formara una imagen y la viera

semejante a como fue Cristo,

pero si uno, hablando con tristeza y de paso,

pues estaría yo indefenso, se animara a arremeter contra mí,

para sorprenderme con que un siervo

querría imitar la imagen del dios…

una vez vi claramente encolerizado

al señor del cielo, no porque yo fuera a ser algo,

sino por aprender. Ellos son buenos, pero lo que más detestan

mientras reinan es la falsedad y que no haya

más humanidad entre los hombres.

Porque ellos no gobiernan, sino que lo hace

el destino inmortal, y la obra de ellos avanza

por sí misma, y se apresura a su término.

Y cuando ascienda el celestial

cortejo triunfal, será aclamado como el sol

por los fuertes el exaltante Hijo del Altísimo,

y aquí es una consigna el cetro

de la poesía mirando para abajo,

pues nada es común. Él resucita

a los muertos que aún no están cautivos

de la materia bruta. Pero esperan

muchas miradas tímidas

ver la luz. No desean

florecer bajo los nítidos rayos,

aunque la brida dorada sofrena su coraje.

Pero cuando,

olvidado el mundo

por los ceños prominentes,

emane una fuerza de plácida luz de las sagradas escrituras,

podrán, alegrándose de la gracia,

ensayar su mirada tranquila.

Y si los celestiales me aman

ahora, como creo,

¡cuánto más a ti!

Porque sé una cosa:

que la voluntad

del padre eterno

te concierne grandemente. Su signo está tranquilo

en el cielo tonante. Y uno está debajo

toda su vida. Porque aún vive Cristo.

Pero han venido los héroes,

sus hijos todos, y las sagradas escrituras

que tratan de él, y explican el rayo

los hechos de la tierra hasta ahora,

un ciclo incesante. Pero él está presente. Pues es consciente

de todas sus obras desde siempre.

Demasiado tiempo lleva

invisible la gloria de los celestiales.

Pues casi han de dirigirnos

los dedos, y nos va desgarrando

el corazón una violencia.

Pues todo celestial desea sacrificios;

y cuando uno se omite,

nunca trae nada bueno.

Hemos servido a la madre tierra

y recientemente a la luz solar,

sin saberlo. Pero lo que prefiere el padre

que reina sobre todas las cosas

es que se atienda

al pie de la letra, y el resto

se interprete bien. Lo cual cumple la poesía alemana.

►

EL ÍSTER

Ven ahora, fuego,

que estamos deseosos

de ver el día,

y cuando la prueba

ha pasado por las rodillas,

puede uno sentir las voces del bosque.

Nosotros, con todo, cantamos

venidos del lejano Indus

y del Alfeo, mucho tiempo

hemos buscado lo apropiado;

sin alas, no puede uno

alcanzar lo cercano

de inmediato

y pasar al otro lado.

Pero aquí nos vamos a quedar.

Porque los ríos hacen cultivable

el país. Pues allá donde crece la hierba

y acuden a beber

en verano los animales,

también hay interés para los hombres.

A este le dicen el Íster.

Bella morada la suya. Llamea el follaje de las columnas,

y se estremece. Se alzan

bravías y revueltas; y encima,

en un segundo orden, avanza

el techo de rocas. Así que

no me choca

que haya alojado a Hércules,

reluciente desde lejos, al pie del Olimpo,

cuando él, en busca de sombra,

vino del Istmo tórrido,

pues estaban llenos de coraje

allá, aunque también era preciso el frescor,

a causa de los espíritus. Por eso prefirió

venir a estas fuentes acuáticas, y riberas amarillas

de ascendente fragancia, y negras,

por el bosque de abetos, donde le gusta

andar a un cazador

al mediodía, y es audible el crecimiento

en los árboles resinosos del Íster,

el cual, con todo, parece

retroceder y se me figura

como si viniera

de Oriente.

Habría mucho

que decir al respecto. Y, ¿por qué se ciñe

justo a las montañas? El otro,

el Rin, se ha ido

por su lado. Por algo fluyen

los ríos por la aridez. ¿De qué modo? Eso tiene que ser un signo,

no otra cosa, uno sencillo y preciso, inseparable,

que entrañe al sol y la luna,

y siga, día y noche también, y donde

sientan los celestiales el mutuo calor.

Por eso también son los ríos

la alegría del Altísimo. Pues ¿de qué otro modo

descendió él? Y, como Herta la verde,

son criaturas del cielo. Pero este me parece

demasiado comedido, no libre,

y casi objeto de burla. Porque

cuando rompe el día

en su juventud, allá donde él

comienza a crecer, otro es el que lleva

las galas, y semejante al potro

espumea en la valla, y resuena

en los aires la bulla,

cuando está contento.

Pero precisa barrenajes la roca

y surcos la tierra,

sería inhóspita, sin cesuras;

pero nadie sabe

qué hace este río.

►

EL ÁGUILA

Mi padre bajó del Gothard,

donde los ríos,

se desvían hacia Etruria,

y fluyen derechamente

más allá de la nieve,

hacia el Olimpo y Hemos,

donde el Atos proyecta su sombra,

hacia las cuevas de Lemnos.

Pero a lo primero

vinieron los padres

de los bosques del Indus.

El antepasado, por su parte,

voló sobre el mar,

penetrante, y se maravillaba

la cabeza dorada del rey

del secreto de las aguas,

cuando las nubes exhalaban su vaho rojo

sobre la nave y los animales

se miraban mudos,

pensando en el alimento, pero

los montes están quietos,

¿dónde vamos a quedarnos?

Corzo.

La roca es buena para la pradera,

lo seco, para el abrevadero.

Lo húmedo, en cambio, para la comida.

Si uno quiere vivir

aunque sea en escaleras,

y donde se recuesta una casita,

detente junto al agua.

Y lo que posees

es tomar aliento.

Si uno lo ha elevado

de día,

lo encuentra de nuevo en el sueño.

Porque donde están los ojos tapados

y atados los pies,

lo encontrarás.

Pues donde reconoces,

►

ZORNIGE SEHNSUCHT

Ich duld es nimmer! ewig und ewig so

Die Knabenschritte, wie ein Gekerkerter

Die kurzen, vorgemeßnen Schritte

Täglich zu wandeln, ich duld es nimmer!

Ists Menschenlos – ists meines? ich trag es nicht,

Mich reizt der Lorbeer, – Ruhe beglückt mich nicht,

Gefahren zeugen Männerkräfte,

Leiden erheben die Brust des Jünglings.

Was bin ich dir, was bin ich, mein Vaterland?

Ein siecher Säugling, welchen mit tränendem,

Mit hoffnungslosem Blick die Mutter

In den gedultigen Armen schaukelt.

Mich tröstete das blinkende Kelchglas nie,

Mich nie der Blick der lächelnden Tändlerin,

Soll ewig Trauern mich umwolken?

Ewig mich töten die zornge Sehnsucht?

Was soll des Freundes traulicher Handschlag mir,

Was mir des Frühlings freundlicher Morgengruß,

Was mir der Eiche Schatten? was der

Blühenden Rebe, der Linde Düfte?

Beim grauen Mana! nimmer genieß ich dein,

Du Kelch der Freuden, blinkest du noch so schön,

Bis mir ein Männerwerk gelinget,

Bis ich ihn hasche, den ersten Lorbeer.

Der Schwur ist groß. Er zeuget im Auge mir

Die Trän, und wohl mir, wenn ihn Vollendung krönt,

Dann jauchz auch ich, du Kreis der Frohen,

Dann, o Natur, ist dein Lächeln Wonne.

◄

HYMNE AN DIE FREIHEIT

Wonne säng’ ich an des Orkus Toren,

Und die Schatten lehrt ich Trunkenheit,

Denn ich sah, vor Tausenden erkoren,

Meiner Göttin ganze Göttlichkeit;

Wie nach dumpfer Nacht im Purpurscheine

Der Pilote seinen Ozean,

Wie die Seligen Elysens Haine,

Staun ich dich, geliebtes Wunder! an.

Ehrerbietig senkten ihre Flügel,

Ihres Raubs vergessen, Falk und Aar,

Und getreu dem diamantnen Zügel

Schritt vor ihr ein trotzig Löwenpaar;

Jugendliche wilde Ströme standen,

Wie mein Herz, vor banger Wonne stumm;

Selbst die kühnen Boreasse schwanden,

Und die Erde ward zum Heiligtum.

Ha! zum Lohne treuer Huldigungen

Bot die Königin die Rechte mir,

Und von zauberischer Kraft durchdrungen

Jauchzte Sinn und Herz verschönert ihr;

Was sie sprach, die Richterin der Kronen,

Ewig tönts in dieser Seele nach,

Ewig in der Schöpfung Regionen –

Hört, o Geister, was die Mutter sprach!

»Taumelnd in des alten Chaos Wogen,

Froh und wild, wie Evans Priesterin,

Von der Jugend kühner Lust betrogen,

Nannt ich mich der Freiheit Königin;

Doch es winkte der Vernichtungsstunde

Zügelloser Elemente Streit;

Da berief zu brüderlichem Bunde

Mein Gesetz die Unermeßlichkeit.

Mein Gesetz, es tötet zartes Leben,

Kühnen Mut, und bunte Freude nicht,

Jedem ward der Liebe Recht gegeben,

Jedes übt der Liebe süße Pflicht;

Froh und stolz im ungestörten Gange

Wandelt Riesenkraft die weite Bahn,

Sicher schmiegt in süßem Liebesdrange

Schwächeres der großen Welt sich an.

Kann ein Riese meinen Aar entmannen?

Hält ein Gott die stolzen Donner auf?

Kann Tyrannenspruch die Meere bannen?

Hemmt Tyrannenspruch der Sterne Lauf? –

Unentweiht von selbsterwählten Götzen,

Unzerbrüchlich ihrem Bunde treu,

Treu der Liebe seligen Gesetzen,

Lebt die Welt ihr heilig Leben frei.

Mit gerechter Herrlichkeit zufrieden

Flammt Orions helle Rüstung nie

Auf die brüderlichen Tyndariden,

Selbst der Löwe grüßt in Liebe sie;

Froh des Götterloses, zu erfreuen,

Lächelt Helios in süßer Ruh

Junges Leben, üppiges Gedeihen

Dem geliebten Erdenrunde zu.

Unentweiht von selbsterwählten Götzen,

Unzerbrüchlich ihrem Bunde treu,

Treu der Liebe seligen Gesetzen,

Lebt die Welt ihr heilig Leben frei;

Einer, Einer nur ist abgefallen,

Ist gezeichnet mit der Hölle Schmach;

Stark genug, die schönste Bahn zu wallen,

Kriecht der Mensch am trägen Joche nach.

Ach! er war das göttlichste der Wesen,

Zürn ihm nicht, getreuere Natur!

Wunderbar und herrlich zu genesen,

Trägt er noch der Heldenstärke Spur; –

Eil, o eile, neue Schöpfungsstunde,

Lächle nieder, süße güldne Zeit!

Und im schönern, unverletzten Bunde

Feire dich die Unermeßlichkeit.«

Nun, o Brüder! wird die Stunde säumen?

Brüder! um der tausend Jammernden,

Um der Enkel, die der Schande keimen,

Um der königlichen Hoffnungen,

Um der Güter, so die Seele füllen,

Um der angestammten Göttermacht,

Brüder ach! um unsrer Liebe willen,

Könige der Endlichkeit, erwacht! –

Gott der Zeiten! in der Schwüle fächeln

Kühlend deine Tröstungen uns an;

Süße, rosige Gesichte lächeln

Uns so gern auf öder Dornenbahn;

Wenn der Schatten väterlicher Ehre,

Wenn der Freiheit letzter Rest zerfällt,

Weint mein Herz der Trennung bittre Zähre

Und entflieht in seine schönre Welt.

Was zum Raube sich die Zeit erkoren,

Morgen stehts in neuer Blüte da;

Aus Zerstörung wird der Lenz geboren,

Aus den Fluten stieg Urania;

Wenn ihr Haupt die bleichen Sterne neigen,

Strahlt Hyperion im Heldenlauf –

Modert, Knechte! freie Tage steigen

Lächelnd über euern Gräbern auf.

Lange war zu Minos ernsten Hallen

Weinend die Gerechtigkeit entflohn –

Sieh! in mütterlichem Wohlgefallen

Küßt sie nun den treuen Erdensohn;

Ha! der göttlichen Catone Manen

Triumphieren in Elysium,

Zahllos wehn der Tugend stolze Fahnen,

Heere lohnt des Ruhmes Heiligtum.

Aus der guten Götter Schoße regnet

Trägem Stolze nimmermehr Gewinn,

Ceres heilige Gefilde segnet

Freundlicher die braune Schnitterin,

Lauter tönt am heißen Rebenhügel,

Mutiger des Winzers Jubelruf,

Unentheiligt von der Sorge Flügel

Blüht und lächelt, was die Freude schuf.

Aus den Himmeln steigt die Liebe nieder,

Männermut, und hoher Sinn gedeiht,

Und du bringst die Göttertage wieder,

Kind der Einfalt! süße Traulichkeit!

Treue gilt! und Freundesretter fallen,

Majestätisch, wie die Zeder fällt,

Und des Vaterlandes Rächer wallen

Im Triumphe nach der bessern Welt.

Lange schon vom engen Haus umschlossen,

Schlummre dann im Frieden mein Gebein!

Hab ich doch der Hoffnung Kelch genossen,

Mich gelabt am holden Dämmerschein!

Ha! und dort in wolkenloser Ferne

Winkt auch mir der Freiheit heilig Ziel!

Dort, mit euch, ihr königlichen Sterne,

Klinge festlicher mein Saitenspiel!

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GRIECHENLAND

An Gotthold Stäudin

Hätt’ ich dich im Schatten der Platanen,

Wo durch Blumen der Cephissus rann,

Wo die Jünglinge sich Ruhm ersannen,

Wo die Herzen Sokrates gewann,

Wo Aspasia durch Myrten wallte,

Wo der brüderlichen Freude Ruf

Aus der lärmenden Agora schallte,

Wo mein Plato Paradiese schuf,

Wo den Frühling Festgesänge würzten,

Wo die Ströme der Begeisterung

Von Minervens heilgem Berge stürzten –

Der Beschützerin zur Huldigung –

Wo in tausend süßen Dichterstunden,

Wie ein Göttertraum, das Alter schwand,

Hätt’ ich da, Geliebter! dich gefunden,

Wie vor Jahren dieses Herz dich fand,

Ach! wie anders hätt’ ich dich umschlungen! –

Marathons Heroën sängst du mir,

Und die schönste der Begeisterungen

Lächelte vom trunknen Auge dir,

Deine Brust verjüngten Siegsgefühle,

Deinen Geist, vom Lorbeerzweig umspielt,

Drückte nicht des Lebens stumpfe Schwüle,

Die so karg der Hauch der Freude kühlt.

Ist der Stern der Liebe dir verschwunden?

Und der Jugend holdes Rosenlicht?

Ach! umtanzt von Hellas goldnen Stunden,

Fühltest du die Flucht der Jahre nicht,

Ewig, wie der Vesta Flamme, glühte

Mut und Liebe dort in jeder Brust,

Wie die Frucht der Hesperiden, blühte

Ewig dort der Jugend stolze Lust.

Ach! es hätt’ in jenen bessern Tagen

Nicht umsonst so brüderlich und groß

Für das Volk dein liebend Herz geschlagen,

Dem so gern der Freude Zähre floß! –

Harre nun! sie kömmt gewiß, die Stunde,

Die das Göttliche vom Kerker trennt –

Stirb! du suchst auf diesem Erdenrunde,

Edler Geist! umsonst dein Element.

Attika, die Heldin, ist gefallen;

Wo die alten Göttersöhne ruhn,

Im Ruin der schönen Marmorhallen

Steht der Kranich einsam trauernd nun;

Lächelnd kehrt der holde Frühling nieder,

Doch er findet seine Brüder nie

In Ilissus heilgem Tale wieder –

Unter Schutt und Dornen schlummern sie.

Mich verlangt ins ferne Land hinüber

Nach Alcäus und Anakreon,

Und ich schlief’ im engen Hause lieber,

Bei den Heiligen in Marathon;

Ach! es sei die letzte meiner Tränen,

Die dem lieben Griechenlande rann,

Laßt, o Parzen, laßt die Schere tönen,

Denn mein Herz gehört den Toten an!

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AN HERKULES

In der Kindheit Schlaf begraben

Lag ich, wie das Erz im Schacht;

Dank, mein Herkules! den Knaben

Hast zum Manne du gemacht,

Reif bin ich zum Königssitze

Und mir brechen stark und groß

Taten, wie Kronions Blitze,

Aus der Jugend Wolke los.

Wie der Adler seine Jungen,

Wenn der Funk’ im Auge klimmt,

Auf die kühnen Wanderungen

In den frohen Aether nimmt,

Nimmst du aus der Kinderwiege,

Von der Mutter Tisch und Haus

In die Flamme deiner Kriege,

Hoher Halbgott, mich hinaus.

Wähntest du, dein Kämpferwagen

Rolle mir umsonst ins Ohr?

Jede Last, die du getragen,

Hub die Seele mir empor,

Zwar der Schüler mußte zahlen;

Schmerzlich brannten, stolzes Licht,

Mir im Busen deine Strahlen,

Aber sie verzehrten nicht.

Wenn für deines Schicksals Wogen

Hohe Götterkräfte dich,

Kühner Schwimmer! auferzogen,

Was erzog dem Siege mich?

Was berief den Vaterlosen,

Der in dunkler Halle saß,

Zu dem Göttlichen und Großen,

Daß er kühn an dir sich maß?

Was ergriff und zog vom Schwarme

Der Gespielen mich hervor?

Was bewog des Bäumchens Arme

Nach des Aethers Tag empor?

Freundlich nahm des jungen Lebens

Keines Gärtners Hand sich an,

Aber kraft des eignen Strebens

Blickt und wuchs ich himmelan.

Sohn Kronions! an die Seite

Tret’ ich nun errötend dir,

Der Olymp ist deine Beute;

Komm und teile sie mit mir!

Sterblich bin ich zwar geboren,

Dennoch hat Unsterblichkeit

Meine Seele sich geschworen,

Und sie hält, was sie gebeut.

◄

AN DIE NATUR

Da ich noch um deinen Schleier spielte,

Noch an dir, wie eine Blüte, hing,

Noch dein Herz in jedem Laute fühlte,

Der mein zärtlichbebend Herz umfing,

Da ich noch mit Glauben und mit Sehnen

Reich, wie du, vor deinem Bilde stand,

Eine Stelle noch für meine Tränen,

Eine Welt für meine Liebe fand,

Da zur Sonne noch mein Herz sich wandte,

Als vernähme seine Töne sie,

Und die Sterne seine Brüder nannte

Und den Frühling Gottes Melodie,

Da im Hauche, der den Hain bewegte,

Noch dein Geist, dein Geist der Freude sich

In des Herzens stiller Welle regte,

Da umfingen goldne Tage mich.

Wenn im Tale, wo der Quell mich kühlte,

Wo der jugendlichen Sträuche Grün

Um die stillen Felsenwände spielte

Und der Aether durch die Zweige schien,

Wenn ich da, von Blüten übergossen,

Still und trunken ihren Othem trank

Und zu mir, von Licht und Glanz umflossen,

Aus den Höh’n die goldne Wolke sank –

Wenn ich fern auf nackter Heide wallte,

Wo aus dämmernder Geklüfte Schoß

Der Titanensang der Ströme schallte

Und die Nacht der Wolken mich umschloß,

Wenn der Sturm mit seinen Wetterwogen

Mir vorüber durch die Berge fuhr

Und des Himmels Flammen mich umflogen,

Da erschienst du, Seele der Natur!

Oft verlor ich da mit trunknen Tränen

Liebend, wie nach langer Irre sich

In den Ozean die Ströme sehnen,

Schöne Welt! in deiner Fülle mich;

Ach! da stürzt ich mit den Wesen allen

Freudig aus der Einsamkeit der Zeit,

Wie ein Pilger in des Vaters Hallen,

In die Arme der Unendlichkeit. –

Seid gesegnet, goldne Kinderträume,

Ihr verbargt des Lebens Armut mir,

Ihr erzogt des Herzens gute Keime,

Was ich nie erringe, schenktet ihr!

O Natur! an deiner Schönheit Lichte,

Ohne Müh’ und Zwang entfalteten

Sich der Liebe königliche Früchte,

Wie die Ernten in Arkadien.

Tot ist nun, die mich erzog und stillte,

Tot ist nun die jugendliche Welt,

Diese Brust, die einst ein Himmel füllte,

Tot und dürftig, wie ein Stoppelfeld;

Ach! es singt der Frühling meinen Sorgen

Noch, wie einst, ein freundlich tröstend Lied,

Aber hin ist meines Lebens Morgen,

Meines Herzens Frühling ist verblüht.

Ewig muß die liebste Liebe darben,

Was wir lieben, ist ein Schatten nur,

Da der Jugend goldne Träume starben,

Starb für mich die freundliche Natur;

Das erfuhrst du nicht in frohen Tagen,

Daß so ferne dir die Heimat liegt,

Armes Herz, du wirst sie nie erfragen,

Wenn dir nicht ein Traum von ihr genügt.

◄

DER JÜNGLING AN DIE KLUGEN RATGEBER

Ich sollte ruhn? Ich soll die Liebe zwingen,

Die feurigfroh nach hoher Schöne strebt?

Ich soll mein Schwanenlied am Grabe singen,

Wo ihr so gern lebendig uns begräbt?

O schonet mein! Allmächtig fortgezogen,

Muß immerhin des Lebens frische Flut

Mit Ungeduld im engen Bette wogen,

Bis sie im heimatlichen Meere ruht.

Des Weins Gewächs verschmäht die kühlen Tale,

Hesperiens beglückter Garten bringt

Die goldnen Früchte nur im heißen Strahle,

Der, wie ein Pfeil, ins Herz der Erde dringt.

Was sänftiget ihr dann, wenn in den Ketten

Der ehrnen Zeit die Seele mir entbrennt,

Was nimmt ihr mir, den nur die Kämpfe retten,

Ihr Weichlinge! mein glühend Element?

Das Leben ist zum Tode nicht erkoren,

Zum Schlafe nicht der Gott, der uns entflammt,

Zum Joch ist nicht der Herrliche geboren,

Der Genius, der aus dem Aether stammt;

Er kommt herab; er taucht sich, wie zum Bade,

In des Jahrhunderts Strom und glücklich raubt

Auf eine Zeit den Schwimmer die Najade,

Doch hebt er heitrer bald sein leuchtend Haupt.

Drum laßt die Lust, das Große zu verderben,

Und geht und sprecht von eurem Glücke nicht!

Pflanzt keinen Zedernbaum in eure Scherben!

Nimmt keinen Geist in eure Söldnerspflicht!

Versucht es nicht, das Sonnenroß zu lähmen!

Laßt immerhin den Sternen ihre Bahn!

Und mir, mir ratet nicht, mich zu bequemen,

Und macht mich nicht den Knechten untertan.

Und könnt ihr ja das Schöne nicht ertragen,

So führt den Krieg mit offner Kraft und Tat!

Sonst ward der Schwärmer doch ans Kreuz geschlagen,

Jetzt mordet ihn der sanfte kluge Rat;

Wie manchen habt ihr herrlich zubereitet

Fürs Reich der Not! wie oft auf euern Sand

Den hoffnungsfrohen Steuermann verleitet

Auf kühner Fahrt ins warme Morgenland!

Umsonst! mich hält die dürre Zeit vergebens,

Und mein Jahrhundert ist mir Züchtigung;

Ich sehne mich ins grüne Feld des Lebens

Und in den Himmel der Begeisterung;

Begrabt sie nur, ihr Toten, eure Toten,

Und preist das Menschenwerk und scheltet nur!

Doch reift in mir, so wie mein Herz geboten,

Die schöne, die lebendige Natur.

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DIOTIMA

Lange tot und tiefverschlossen,

Grüßt mein Herz die schöne Welt;

Seine Zweige blühn und sprossen,

Neu von Lebenskraft geschwellt;

O! ich kehre noch ins Leben,

Wie heraus in Luft und Licht

Meiner Blumen selig Streben

Aus der dürren Hülse bricht.

Wie so anders ists geworden!

Alles, was ich haßt und mied,

Stimmt in freundlichen Akkorden

Nun in meines Lebens Lied,

Und mit jedem Stundenschlage

Werd’ ich wunderbar gemahnt

An der Kindheit goldne Tage,

Seit ich dieses Eine fand.

Diotima! selig Wesen!

Herrliche, durch die mein Geist,

Von des Lebens Angst genesen,

Götterjugend sich verheißt!

Unser Himmel wird bestehen,

Unergründlich sich verwandt,

Hat sich, eh wir uns gesehen,

Unser Innerstes gekannt.

Da ich noch in Kinderträumen,

Friedlich, wie der blaue Tag,

Unter meines Gartens Bäumen

Auf der warmen Erde lag,

Und in leiser Lust und Schöne

Meines Herzens Mai begann,

Säuselte, wie Zephirstöne,

Diotimas Geist mich an.

Ach! und da, wie eine Sage,

Mir des Lebens Schöne schwand,

Da ich vor des Himmels Tage

Darbend, wie ein Blinder, stand,

Da die Last der Zeit mich beugte,

Und mein Leben, kalt und bleich,

Sehnend schon hinab sich neigte

In der Schatten stummes Reich;

Da, da kam vom Ideale,

Wie vom Himmel, Mut und Macht,

Du erscheinst mit deinem Strahle,

Götterbild! in meiner Nacht;

Dich zu finden, warf ich wieder,

Warf ich den entschlafnen Kahn

Von dem toten Porte nieder

In den blauen Ozean. –

Nun! ich habe dich gefunden,

Schöner, als ich ahndend sah

In der Liebe Feierstunden,

Hohe! Gute! bist du da;

O der armen Phantasien!

Dieses Eine bildest nur

Du, in ew’gen Harmonien

Frohvollendete Natur!

Wie die Seligen dort oben,

Wo hinauf die Freude flieht,

Wo, des Daseins überhoben,

Wandellose Schöne blüht,

Wie melodisch bei des alten

Chaos Zwist Urania,

Steht sie, göttlich rein erhalten,

Im Ruin der Zeiten da.

Unter tausend Huldigungen

Hat mein Geist, beschämt, besiegt,

Sie zu fassen schon gerungen,

Die sein Kühnstes überfliegt.

Sonnenglut und Frühlingsmilde,

Streit und Frieden wechselt hier

Vor dem schönen Engelsbilde

In des Busens Tiefe mir.

Viel der heilgen Herzenstränen

Hab’ ich schon vor ihr geweint,

Hab’ in allen Lebenstönen

Mit der Holden mich vereint,

Hab’, ins tiefste Herz getroffen,

Oft um Schonung sie gefleht,

Wenn so klar und heilig offen

Mir ihr eigner Himmel steht;

Habe, wenn in reicher Stille,

Wenn in einem Blick und Laut

Seine Ruhe, seine Fülle

Mir ihr Genius vertraut,

Wenn der Gott, der mich begeistert,

Mir an ihrer Stirne tagt,

Von Bewundrung übermeistert,

Zürnend ihr mein Nichts geklagt;

Dann umfängt ihr himmlisch Wesen

Süß im Kinderspiele mich,

Und in ihrem Zauber lösen

Freudig meine Bande sich;

Hin ist dann mein dürftig Streben,

Hin des Kampfes letzte Spur,

Und ins volle Götterleben

Tritt die sterbliche Natur.

Ha! wo keine Macht auf Erden,

Keines Gottes Wink uns trennt,

Wo wir Eins und Alles werden,

Das ist nur mein Element;

Wo wir Not und Zeit vergessen,

Und den kärglichen Gewinn

Nimmer mit der Spanne messen,

Da, da sag’ ich, daß ich bin.

Wie der Stern der Tyndariden,

Der in leichter Majestät

Seine Bahn, wie wir, zufrieden

Dort in dunkler Höhe geht,

Nun in heitre Meereswogen,

Wo die schöne Ruhe winkt,

Von des Himmels steilem Bogen

Klar und groß hinuntersinkt;

O Begeisterung! so finden

Wir in dir ein selig Grab,

Tief in deine Woge schwinden,

Still frohlockend, wir hinab,

Bis der Hore Ruf wir hören,

Und mit neuem Stolz erwacht,

Wie die Sterne, wiederkehren

In des Lebens kurze Nacht.

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AN DEN FRÜHLING

Wangen sah ich verblühn, und die Kraft der Arme veralten

Du mein Herz! noch alterst du nicht; wie Luna den Liebling

Weckte des Himmels Kind, die Freude, vom Schlafe dich wieder;

Denn Sie erwacht mit mir zu neuer, glühender Jugend,

Meine Schwester, die süße Natur, und meine geliebten

Tale lächeln mich an, und meine geliebteren Haine,

Voll erfreulichen Vogelgesangs, und scherzender Lüfte,

Jauchzen in wilder Lust der freundlichen Gruß mir entgegen.

Der du Herzen verjüngst, und Fluren, heiliger Frühling,

Heil dir! Erstgeborner der Zeit! erquickender Frühling,

Erstgeborner im Schoße der Zeit! Gewaltiger!

Heil dir, Heil! die Fessel zerriß; und tönt dir Feiergesinge,

Daß die Gestad’ erbeben, der Strom, wir Jünglinge taumeln,

Jauchzen hinaus, wo der Strom dich preist, wir enthüllen, du Holder,

Deinem Liebeshauche die glühende Brust, und stürzen hinunter

In den Strom, und jauchzen mit ihm, und nennen dich Bruder.

Bruder! wie tanzt so schön, mit tausendfältiger Freude,

Ach! und tausendfältiger Lieb im lächelnden Aether

Deine Erde dahin, seit aus Elysiums Talen

Du mit dem Zauberstab ihr nahtest, himmlischer Jüngling!

Sahn wir nicht, wie sie freundlicher nun den stolzen Geliebten

Grüßt’, den heiligen Tag, wenn er kühn vom Siege der Schatten

Über die Berge flammt! wie sie sanfterrötend im Schleier

Silberner Düfte verhüllt, in süßen Erwartungen aufblickt,

Bis sie glühet von ihm, und ihre friedlichen Kinder

Alle, Blumen und Hain’ und Saaten und sprossende Reben.

Schlummre, schlummre nun, mit deinen friedlichen Kindern,

Mutter Erde! denn Helios hat die glühenden Rosse

Längst zur Ruhe gelenkt, und die freundlichen Helden des Himmels,

Perseus dort, und Herkules dort, sie wallen in stiller

Liebe vorbei, und leise durchstreift der flüsternde Nachthauch

Deine fröhliche Saat, und die fernher tönenden Bäche

Lispeln Schlummergesänge darein.

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DIE EICHBÄUME

Aus den Gärten komm’ ich zu euch, ihr Söhne des Berges!

Aus den Gärten, da lebt die Natur geduldig und häuslich,

Pflegend und wieder gepflegt mit dem fleißigen Menschen zusammen.

Aber ihr, ihr Herrlichen! steht, wie ein Volk von Titanen

In der zahmeren Welt und gehört nur euch und dem Himmel,

Der euch nährt’ und erzog, und der Erde, die euch geboren.

Keiner von euch ist noch in die Schule der Menschen gegangen,

Und ihr drängt euch fröhlich und frei, aus der kräftigen Wurzel,

Unter einander herauf und ergreift, wie der Adler die Beute,

Mit gewaltigem Arme den Raum, und gegen die Wolken

Ist euch heiter und groß die sonnige Krone gerichtet.

Eine Welt ist jeder von euch, wie die Sterne des Himmels

Lebt ihr, jeder ein Gott, in freiem Bunde zusammen.

Könnt’ ich die Knechtschaft nur erdulden, ich neidete nimmer

Diesen Wald und schmiegte mich gern ans gesellige Leben.

Fesselte nur nicht mehr ans gesellige Leben das Herz mich,

Das von Liebe nicht läßt, wie gern würd ich zum Eichbaum!

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AN DEN ÄTHER

Treu und freundlich, wie du, erzog der Götter und Menschen

Keiner, o Vater Aether! mich auf; noch ehe die Mutter

In die Arme mich nahm und ihre Brüste mich tränkten,

Faßtest du zärtlich mich an und gossest himmlischen Trank mir,

Mir den heiligen Othem zuerst in den keimenden Busen.

Nicht von irdischer Kost gedeihen einzig die Wesen,

Aber du nährst sie all’ mit deinem Nektar, o Vater!

Und es drängt sich und rinnt aus deiner ewigen Fülle

Die beseelende Luft durch alle Röhren des Lebens.

Darum lieben die Wesen dich auch und ringen und streben

Unaufhörlich hinauf nach dir in freudigem Wachstum.

Himmlischer! sucht nicht dich mit ihren Augen die Pflanze,

Streckt nach dir die schüchternen Arme der niedrige Strauch nicht?

Daß er dich finde, zerbricht der gefangene Same die Hülse,

Daß er belebt von dir in deiner Welle sich bade,

Schüttelt der Wald den Schnee wie ein überlästig Gewand ab.

Auch die Fische kommen herauf und hüpfen verlangend

Über die glänzende Fläche des Stroms, als begehrten auch diese

Aus der Wiege zu dir; auch den edeln Tieren der Erde

Wird zum Fluge der Schritt, wenn oft das gewaltige Sehnen,

Die geheime Liebe zu dir, sie ergreift, sie hinaufzieht.

Stolz verachtet den Boden das Roß, wie gebogener Stahl strebt

In die Höhe sein Hals, mit der Hufe berührt es den Sand kaum.

Wie zum Scherze, berührt der Fuß der Hirsche den Grashalm,

Hüpft, wie ein Zephyr, über den Bach, der reißend hinabschäumt,

Hin und wieder und schweift kaum sichtbar durch die Gebüsche.

Aber des Aethers Lieblinge, sie, die glücklichen Vögel,

Wohnen und spielen vergnügt in der ewigen Halle des Vaters!

Raums genug ist für alle. Der Pfad ist keinem bezeichnet,

Und es regen sich frei im Hause die Großen und Kleinen.

Über dem Haupte frohlocken sie mir und es sehnt sich auch mein Herz

Wunderbar zu ihnen hinauf; wie die freundliche Heimat

Winkt es von oben herab und auf die Gipfel der Alpen

Möcht’ ich wandern und rufen von da dem eilenden Adler,

Daß er, wie einst in die Arme des Zeus den seligen Knaben,

Aus der Gefangenschaft in des Aethers Halle mich trage.

Töricht treiben wir uns umher; wie die irrende Rebe,

Wenn ihr der Stab gebricht, woran zum Himmel sie aufwächst,

Breiten wir über dem Boden uns aus und suchen und wandern

Durch die Zonen der Erd’, o Vater Aether! vergebens,

Denn es treibt uns die Lust, in deinen Gärten zu wohnen.

In die Meersflut werfen wir uns, in den freieren Ebnen

Uns zu sättigen, und es umspielt die unendliche Woge

Unsern Kiel, es freut sich das Herz an den Kräften des Meergotts.

Dennoch genügt ihm nicht; denn der tiefere Ozean reizt uns,

Wo die leichtere Welle sich regt – o wer dort an jene

Goldnen Küsten das wandernde Schiff zu treiben vermöchte!

Aber indes ich hinauf in die dämmernde Ferne mich sehne,

Wo du fremde Gestad’ umfängst mit der bläulichen Woge,

Kömmst du säuselnd herab von des Fruchtbaums blühenden Wipfeln,

Vater Aether! und sänftigest selbst das strebende Herz mir,

Und ich lebe nun gern, wie zuvor, mit den Blumen der Erde.

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DER WANDERER

Einsam stand ich und sah in die afrikanischen dürren

Ebnen hinaus; vom Olymp regnete Feuer herab.

Fernhin schlich das hagre Gebirg, wie ein wandelnd Gerippe,

Hohl und einsam und kahl blickt’ aus der Höhe sein Haupt.

Ach! hier sprang, wie ein sprudelnder Quell, der schattende Wald nicht

In die tönende Luft üppig und herrlich empor,

Hier frohlockten die Jünglinge nicht, die stürzenden Bäche

Ins jungfräuliche Tal hoffend und liebend herab.

Freundlich blickte kein Dach aus der Blüte geselliger Bäume,

So, wie aus lieblichem Silbergewölke der Mond.

Keiner Herde verging am plätschernden Brunnen der Mittag,

Und dem Hirten entlief nirgend das lustige Ross.

Unter dem Strauche saß ein ernster Vogel gesanglos,

Ängstig und eilend flohn wandernde Störche vorbei.

Nicht um Wasser rief ich dich an, Natur! in der Wüste,

Wasser bewahrte mir treulich das fromme Kamel.

Um der Haine Gesang, um Gestalten und Farben des Lebens

Bat ich, vom heiligen Vaterlandsboden verwöhnt.

Schönheit wollt’ich; es gab die Natur mir Scherze zur Antwort,

Schönheit —aber sie gab fast ein Entsetzen dafür.

Auch den Eispol hab’ ich besucht; da türmten, chaotisch,

Untereinander gewälzt, schröcklich die Gletscher sich auf.

Tot in der Hülse von Schnee schlief hier das gefesselte Leben,

Und der eiserne Schlaf harrte des Tages umsonst.

Ach! nicht schlang um die Erde den wärmenden Arm der Olymp hier,

Wie Pygmalions Arm um die Geliebte sich schlang.

Hier bewegt’ er ihr nicht mit dem Sonnenblicke den Busen,

Und in Regen und Tau sprach er nicht freundlich zu ihr.

Mutter Erde! rief ich, du bist zur Witwe geworden,

Dürftig und kinderlos lebst du in langsamer Zeit.

Nichts zu erzeugen und nichts zu pflegen in sorgender Liebe,

Alternd im Kinde sich nicht wiederzusehen, ist der Tod.

Aber vielleicht erwarmst du dereinst am Strahle des Himmels,

Aus dem dürftigen Schlaf schmeichelt sein Othem dich auf;

Und, wie ein Samenkorn, durchbrichst du die eherne Hülse,

Und die knospende Welt windet sich schüchtern heraus.

Deine gesparte Kraft flammt auf in üppigem Frühling,

Rosen glühen und Wein sprudelt im kärglichen Nord.

Aber die Erde schwieg zur Freude, so ich verheissen,

Und vergebens gesagt war das belebende Wort.

Darum kehr’ ich zurück an den Rhein, in die glückliche Heimat

Und es wehen, wie einst, zärtliche Lüfte mich an.

Und das strebende Herz besänftigen mir die vertrauten

Friedlichen Bäume, die einst mich in den Armen gewiegt,

Und das heilige Grün, der Zeuge des ewigen, schönen

Lebens der Welt, es erfrischt, wandelt zum Jüngling mich um.

Alt bin ich geworden indes, mich bleichte der Eispol,

Und im Feuer des Süds fielen die Locken mir aus.

Doch, wie Aurora den Tithon, umfängst du in lächelnder Blüte

Warm und fröhlich, wie einst, Vaterlandserde, den Sohn.

Seliges Land! kein Hügel in dir wächst ohne den Weinstock,

Nieder ins schwellende Gras regnet im Herbste das Obst.

Fröhlich baden im Strome den Fuß die glühenden Berge,

Kränze von Zweigen und Moos kühlen ihr sonniges Haupt.

Und, wie die Kinder hinauf zur Schulter des herrlichen Ahnherrn,

Steigen am dunkeln Gebirg Festen und Hütten hinauf.

Friedsam geht aus dem Walde der Hirsch ans freundliche Tagslicht;

Hoch in heiterer Luft siehet der Falke sich um.

Aber unten im Tal, wo die Blume sich nährt von der Quelle,

Streckt das Dörfchen vergnügt über die Wiese sich aus.

Still ists hier: kaum rauschet von fern die geschäftige Mühle,

Und vom Berge herab knarrt das gefesselte Rad.

Lieblich tönt die gehämmerte Sens und die Stimme des Landmanns,

Der am Pfluge dem Stier lenkend die Schritte gebeut,

Lieblich der Mutter Gesang, die im Grase sitzt mit dem Söhnlein,

Das die Sonne des Mais schmeichelt in lächelnden Schlaf.

Aber drüben am See, wo die Ulme das alternde Hoftor

Übergrünt und den Zaun wilder Holunder umblüht,

Da empfängt mich das Haus und des Gartens heimliches Dunkel,

Wo mit den Pflanzen mich einst liebend mein Vater erzog,

Wo ich froh, wie das Eichhorn, spielt auf den lispelnden Ästen,

Oder ins duftende Heu träumend die Stirne verbarg.

Heimatliche Natur! wie bist du treu mir geblieben!

Zärtlichpflegend, wie einst, nimmst du den Flüchtling noch auf.

Noch gedeihn die Pfirsiche mir, noch wachsen gefällig

Mir ans Fenster, wie sonst, köstliche Trauben herauf.

Lockend röten sich noch die süßen Früchte des Kirschbaums,

Und der pflückenden Hand reichen die Zweige sich selbst.

Schmeichelnd zieht mich, wie sonst, in des Walds unendliche Laube

Aus dem Garten der Pfad, oder hinab an den Bach,

Wo ich einst im kühlen Gebüsch, in der Stille des Mittags

Von Otahitis Gestad oder von Tinian las.

Und die Pfade rötest du mir, es wärmt mich und spielt mir

Um das Auge, wie sonst, Vaterlandssonne! dein Licht;

Feuer trink ich und Geist aus deinem freudigen Kelche,

Schläfrig lässest du nicht werden mein alterndes Haupt.

O, die einst mir die Brust erwachte vom Schlaf der Kindheit

Und mit sanfter Gewalt höher und weiter mich trieb,

Mildere Sonne! zu dir kehr ich getreuer und weiser,

Friedlich zu werden und froh unter den Blumen zu ruhn.

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DER GUTE GLAUBE

Schönes Leben! du liegst krank, und das Herz ist mir

Müd vom Weinen und schon dämmert die Furcht in mir,

Doch, doch kann ich nicht glauben,

Daß du sterbest, solang du liebst.

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IHRE GENESUNG

Deine Freundin, Natur! leidet und schläft und du,

Allbelebende, säumst? ach! und ihr heilt sie nicht,

Mächt’ge Lüfte des Aethers,

Nicht ihr Quellen des Sonnenlichts?

Alle Blumen der Erd’, alle die fröhlichen,

Schönen Früchte des Hains, heitern sie alle nicht

Dieses Leben, ihr Götter!

Das ihr selber in Lieb’ erzogt?

Ach! schon atmet und tönt heilige Lebenslust

Ihr im reizenden Wort wieder wie sonst und schon

Glänzt das Auge des Lieblings

Freundlichoffen, Natur! dich an.

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EHMALS UND JETZT

In jüngern Tagen war ich des Morgens froh,

Des Abends weint ich; jetzt, da ich älter bin,

Beginn ich zweifelnd meinen Tag, doch

Heilig und heiter ist mir sein Ende.

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DIE KÜRZE

Warum bist du so kurz? liebst du, wie vormals, denn

Nun nicht mehr den Gesang? fandst du, als Jüngling, doch,

In den Tagen der Hoffnung,

Wenn du sangest, das Ende nie!

Wie mein Glück, ist mein Lied. —Willst du im Abendrot

Froh dich baden? hinweg ists! und die Erd ist kalt,

Und der Vogel der Nacht schwirrt

Unbequem vor das Auge dir.

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DAS UNVERZEIHLICHE

Wenn ihr Freunde vergeßt, wenn ihr den Künstler höhnt,

Und den tieferen Geist klein und gemein versteht,

Gott vergibt es, doch stört nur

Nie den Frieden der Liebenden.

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ABBITTE

Heilig Wesen! gestört hab ich die goldene

Götterruhe dir oft, und der geheimeren,

Tiefern Schmerzen des Lebens

Hast du manche gelernt von mir.

O vergiß es, vergib! gleich dem Gewölke dort

Vor dem friedlichen Mond, geh ich dahin, und du

Ruhst und glänzest in deiner

Schöne wieder, du süßes Licht!

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LEBENSLAUF

Größers wolltest auch du, aber die Liebe zwingt

All uns nieder, das Leid beuget gewaltiger,

Doch es kehret umsonst nicht

Unser Bogen, woher er kommt.

Aufwärts oder hinab! herrschet in heilger Nacht,

Wo die stumme Natur werdende Tage sinnt,

Herrscht im schiefesten Orkus

Nicht ein Grades, ein Recht noch auch?

Dies erfuhr ich. Denn nie, sterblichen Meistern gleich,

Habt ihr Himmlischen, ihr Alleserhaltenden,

Daß ich wüßte, mit Vorsicht

Mich des ebenen Pfads geführt.

Alles prüfe der Mensch, sagen die Himmlischen,

Daß er, kräftig genährt, danken für Alles lern’,

Und verstehe die Freiheit,

Aufzubrechen, wohin er will.

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DIE MUSSE

Sorglos schlummert die Brust und es ruhn die strengen Gedanken.

Auf die Wiese geh’ ich hinaus, wo das Gras aus der Wurzel

Frisch, wie die Quelle, mir keimt, wo die liebliche Lippe der Blume

Mir sich öffnet und stumm mit süßem Othem mich anhaucht,

Und an tausend Zweigen des Hains, wie an brennenden Kerzen

Mir das Flämmchen des Lebens glänzt, die rötliche Blüte,

Wo im sonnigen Quell die zufriednen Fische sich regen,

Wo die Schwalbe das Nest mit den törigen Jungen umflattert,

Und die Schmetterlinge sich freun und die Bienen, da wandl’ ich

Mitten in ihrer Lust; ich steh im friedlichen Felde

Wie ein liebender Ulmbaum da, und wie Reben und Trauben

Schlingen sich rund um mich die süßen Spiele des Lebens.

Oder schau ich hinauf zum Berge, der mit Gewölken

Sich die Scheitel umkränzt und die düstern Locken im Winde

Schüttelt, und wenn er mich trägt auf seiner kräftigen Schulter,

Wenn die leichtere Luft mir alle Sinne bezaubert

Und das unendliche Tal, wie eine farbige Wolke,

Unter mir liegt, da werd’ ich zum Adler, und ledig des Bodens

Wechselt mein Leben im All der Natur wie Nomaden den Wohnort.

Und nun führt mich der Pfad zurück ins Leben der Menschen,

Fernher dämmert die Stadt, wie eine eherne Rüstung

Gegen die Macht des Gewittergotts und der Menschen geschmiedet,

Majestätisch herauf, und ringsum ruhen die Dörfchen;

Und die Dächer umhüllt, vom Abendlichte gerötet,

Freundlich der häusliche Rauch; es ruhn die sorglich mzäunten

Gärten, es schlummert der Pflug auf den gesonderten Feldern.

Aber ins Mondlicht steigen herauf die zerbrochenen Säulen

Und die Tempeltore, die einst der Furchtbare traf, der geheime

Geist der Unruh, der in der Brust der Erd’ und der Menschen

Zürnet und gärt, der Unbezwungne, der alte Erobrer,

Der die Städte, wie Lämmer, zerreißt, der einst den Olympus

Stürmte, der in den Bergen sich regt, und Flammen herauswirft,

Der die Wälder entwurzelt und durch den Ozean hinfahrt

Und die Schiffe zerschlägt und doch in der ewigen Ordnung

Niemals irre dich macht, auf der Tafel deiner Gesetze

Keine Silbe verwischt, der auch dein Sohn, o Natur, ist,

Mit dem Geiste der Ruh’ aus Einem Schoße geboren.

Hab’ ich zu Hause dann, wo die Bäume das Fenster umsäuseln

Und die Luft mit dem Lichte mir spielt, von menschlichem Leben

Ein erzählendes Blatt zu gutem Ende gelesen:

Leben! Leben der Welt! du liegst wie ein heiliger Wald da,

Sprech ich dann, und es nehme die Axt, wer will, dich zu ebnen,

Glücklich wohn’ ich in dir.

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DIE VÖLKER SCHWIEGEN, SCHLUMMERTEN

Die Völker schwiegen, schlummerten, da sahe

Das Schicksal, daß sie nicht entschliefen, und es kam

Der unerbittliche, der furchtbare

Sohn der Natur, der alte Geist der Unruh.

Der regte sich, wie Feuer, das im Herzen

Der Erde gärt, das wie den reifen Obstbaum

Die alten Städte schüttelt, das die Berge

Zerreißt, und die Eichen hinabschlingt und die Felsen.

Und Heere tobten, wie die kochende See.

Und wie ein Meergott, herrscht’ und waltete

Manch großer Geist im kochenden Getümmel.

Manch feurig Blut zerrann im Todesfeld

Und jeder Wunsch und jede Menschenkraft

Vertobt auf Einer da, auf ungeheurer Walstatt,

Wo von dem blauen Rheine bis zur Tyber

Die unaufhaltsame, die jahrelange Schlacht

In wilder Ordnung sich umherbewegte.

Es spielt’ ein kühnes Spiel in dieser Zeit

Mit allen Sterblichen das mächtge Schicksal.

Und blinken goldne Früchte wieder dir,

Wie heitre holde Sterne, durch die kühle Nacht

Der Pomeranzenwälder in Italien.

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ACHILLEUS

Herrlicher Göttersohn! da du die Geliebte verloren,

Gingst du ans Meergestad, weintest hinaus in die Flut,

Weheklagend hinab verlangt’ in den heiligen Abgrund,

In die Stille dein Herz, wo, von der Schiffe Gelärm

Fern, tief unter den Wogen, in friedlicher Grotte die blaue

Thetis wohnte, die dich schützte, die Göttin des Meers.

Mutter war dem Jünglinge sie, die mächtige Göttin,

Hatte den Knaben einst liebend, am Felsengestad

Seiner Insel, gesäugt, mit dem kräftigen Liede der Welle

Und im stärkenden Bad ihn zum Heroen genährt.

Und die Mutter vernahm die Weheklage des Jünglings,

Stieg vom Grunde der See, trauernd, wie Wölkchen, herauf,

Stillte mit zärtlichem Umfangen die Schmerzen des Lieblings,

Und er hörte, wie sie schmeichelnd zu helfen versprach.

Göttersohn! o wär ich, wie du, so könnt’ ich vertraulich

Einem der Himmlischen klagen mein heimliches Leid.

Sehen soll ich es nicht, soll tragen die Schmach, als gehört ich

Nimmer zu ihr, die doch meiner mit Tränen gedenkt.

Gute Götter! doch hört ihr jegliches Flehen des Menschen,

Ach! und innig und fromm liebt’ ich dich heiliges Licht,

Seit ich lebe, dich Erd’ und deine Quellen und Wälder,

Vater Aether, und dich fühlte zu sehnend und rein

Dieses Herz – o sänftiget mir, ihr Guten, mein Leiden,

Daß die Seele mir nicht allzu frühe verstummt,

Daß ich lebe und euch, ihr hohen himmlischen Mächte,

Noch am fliehenden Tag danke mit frommem Gesang,

Danke für voriges Gut, für Freuden vergangener Jugend,

Und dann nehmet zu euch gütig den Einsamen auf.

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DA ICH EIN KNABE WAR…

Da ich ein Knabe war,

Rettet’ ein Gott mich oft

Vom Geschrei und der Rute der Menschen,

Da spielt ich sicher und gut

Mit den Blumen des Hains,

Und die Lüftchen des Himmels

Spielten mit mir.

Und wie du das Herz

Der Pflanzen erfreust,

Wenn sie entgegen dir

Die zarten Arme strecken,

So hast du mein Herz erfreut,

Vater Helios! und, wie Endymion,

War ich dein Liebling,

Heilige Luna!

O all ihr treuen

Freundlichen Götter!

Daß ihr wüßtet,

Wie euch meine Seele geliebt!

Zwar damals rief ich noch nicht

Euch mit Namen, auch ihr

Nanntet mich nie, wie die Menschen sich nennen,

Als kennten sie sich.

Doch kannt’ ich euch besser,

Als ich je die Menschen gekannt,

Ich verstand die Stille des Aethers,

Der Menschen Worte verstand ich nie.

Mich erzog der Wohllaut

Des säuselnden Hains

Und lieben lernt’ ich

Unter den Blumen.

Im Arme der Götter wuchs ich groß.

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AN DIE PARZEN

Nur Einen Sommer gönnt, ihr Gewaltigen!

Und einen Herbst zu reifem Gesange mir,

Daß williger mein Herz, vom süßen

Spiele gesättiget, dann mir sterbe.

Die Seele, der im Leben ihr göttlich Recht

Nicht ward, sie ruht auch drunten im Orkus nicht;

Doch ist mir einst das Heilge, das am

Herzen mir liegt, das Gedicht, gelungen,

Willkommen dann, o Stille der Schattenwelt!

Zufrieden bin ich, wenn auch mein Saitenspiel

Mich nicht hinab geleitet; Einmal

Lebt ich, wie Götter, und mehr bedarfs nicht.

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HYPERIONS SCHICKSALSLIED

Ihr wandelt droben im Licht

Auf weichem Boden, selige Genien!

Glanzende Götterlüfte

Rühren euch leicht,

Wie die Finger der Künstlerin

Heilige Saiten.

Schicksallos, wie der schlafende

Säugling, atmen die Himmlischen;

Keusch bewahrt

In bescheidener Knospe,

Blühet ewig

Ihnen der Geist,

Und die seligen Augen

Blicken in stiller

Ewiger Klarheit.

Doch uns ist gegeben,

Auf keiner Stätte zu ruhn,

Es schwinden, es fallen

Die leidenden Menschen

Blindlings von einer

Stunde zur andern,

Wie Wasser Voll Klippe

Zu Klippe geworfen,

Jahr lang ins Ungewisse hinab.

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AN DIE JUNGEN DICHTER

Lieben Brüder! es reift unsere Kunst vielleicht,

Da, dem Jünglinge gleich, lange sie schon gegärt,

Bald zur Stille der Schönheit;

Seid nur fromm, wie der Grieche war!

Liebt die Götter und denkt freundlich der Sterblichen!

Haßt den Rausch, wie den Frost! lehrt, und beschreibet nicht!

Wenn der Meister euch ängstigt,

Fragt die große Natur um Rat.

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AN UNSRE GROSSEN DICHTER

Des Ganges Ufer hörten des Freudengotts

Triumph, als allerobernd vom Indus her

Der junge Bacchus kam, mit heilgem

Weine vom Schlafe die Völker weckend.

O weckt, ihr Dichter! weckt sie vom Schlummer auch,

Die jetzt noch schlafen, gebt die Gesetze, gebt

Uns Leben, siegt, Heroen! ihr nur

Habt der Eroberung Recht, wie Bacchus.

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DIE SCHEINHEILIGEN DICHTER

Ihr kalten Heuchler, sprecht von den Göttern nicht!

Ihr habt Verstand! ihr glaubt nicht an Helios,

Noch an den Donnerer und Meergott;

Tot ist die Erde, wer mag ihr danken? –

Getrost ihr Götter! zieret ihr doch das Lied,

Wenn schon aus euren Namen die Seele schwand,

Und ist ein großes Wort vonnöten,

Mutter Natur! so gedenkt man deiner.

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DER ZEITGEIST

Zu lang schon waltest über dem Haupte mir,

Du in der dunkeln Wolke, du Gott der Zeit!

Zu wild, zu bang ist’s ringsum, und es

Trümmert und wankt ja, wohin ich blicke.

Ach! wie ein Knabe, seh’ ich zu Boden oft,

Such’ in der Höhle Rettung von dir, und möcht’,

Ich Blöder, eine Stelle finden,

Alleserschütt’rer! wo du nicht wärest.

Laß endlich, Vater! offenen Aug’s mich dir

Begegnen! hast denn du nicht zuerst den Geist

Mit deinem Strahl aus mir geweckt? mich

Herrlich ans Leben gebracht, o Vater! –

Wohl keimt aus jungen Reben uns heil’ge Kraft;

In milder Luft begegnet den Sterblichen,

Und wenn sie still im Haine wandeln,

Heiternd ein Gott; doch allmächt’ger weckst du

Die reine Seele Jünglingen auf, und lehrst

Die Alten weise Künste; der Schlimme nur

Wird schlimmer, daß er bälder ende,

Wenn du, Erschütterer! ihn ergreifest.

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DER MENSCH

Kaum sproßten aus den Wassern, o Erde, dir

Der jungen Berge Gipfel und dufteten

Lustatmend, immergrüner Haine

Voll, in des Ozeans grauer Wildnis

Die ersten holden Inseln; und freudig sah

Des Sonnengottes Auge die Neulinge,

Die Pflanzen, seiner ewgen Jugend

Lächelnde Kinder, aus dir geboren.

Da auf der Inseln schönster, wo immerhin

Den Hain in zarter Ruhe die Luft umfloß,

Lag unter Trauben einst, nach lauer

Nacht, in der dämmernden Morgenstunde

Geboren, Mutter Erde! dein schönstes Kind; –

Und auf zum Vater Helios sieht bekannt

Der Knab’, und wacht und wählt, die süßen

Beere versuchend, die heil’ge Rebe

Zur Amme sich; und bald ist er groß; ihn scheun

Die Tiere, denn ein anderer ist, wie sie,

Der Mensch; nicht dir und nicht dem Vater

Gleicht er, denn kühn ist in ihm und einzig

Des Vaters hohe Seele mit deiner Lust,

O Erd’! und deiner Trauer von je vereint;

Der Göttermutter, der Natur, der

Allesumfassenden möcht er gleichen!

Ach! darum treibt ihn, Erde! vom Herzen dir

Sein Übermut, und deine Geschenke sind

Umsonst und deine zarten Bande;

Sucht er ein Besseres doch, der Wilde!

Von seines Ufers duftender Wiese muß

Ins blütenlose Wasser hinaus der Mensch;

Und glänzt auch, wie die Sternenacht, von

Goldenen Früchten sein Hain, doch gräbt er

Sich Höhlen in den Bergen und späht im Schacht,

Von seines Vaters heiterem Lichte fern,

Dem Sonnengott auch ungetreu, der

Knechte nicht liebt und der Sorge spottet.

Denn freier atmen Vögel des Walds, wenn schon

Des Menschen Brust sich herrlicher hebt, und der

Die dunkle Zukunft sieht, er muß auch

Sehen den Tod und allein ihn fürchten.

Und Waffen wider alle, die atmen, trägt

In ewigbangem Stolze der Mensch; im Zwist

Verzehrt er sich und seines Friedens

Blume, die zärtliche, blüht nicht lange.

Ist er von allen Lebensgenossen nicht

Der seligste? Doch tiefer und reißender

Ergreift das Schicksal, allausgleichend,

Auch die entzündbare Brust dem Starken.

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DER TOD FÜRS VATERLAND

Du kömmst, o Schlacht! schon wogen die Jünglinge

Hinab von ihren Hügeln, hinab ins Tal,

Wo keck herauf die Würger dringen,

Sicher der Kunst und des Arms, doch sichrer

Kömmt über sie die Seele der Jünglinge,

Denn die Gerechten schlagen, wie Zauberer,

Und ihre Vaterlandsgesänge

Lähmen die Kniee den Ehrelosen.

O nimmt mich, nimmt mich mit in die Reihen auf,

Damit ich einst nicht sterbe gemeinen Tods!

Umsonst zu sterben, lieb’ ich nicht, doch

Lieb ich, zu fallen am Opferhügel

Fürs Vaterland, zu bluten des Herzens Blut

Fürs Vaterland – und bald ist’s geschehn! Zu euch,

Ihr Teuern! komm ich, die mich leben

Lehrten und sterben, zu euch hinunter

Wie oft im Lichte dürstet’ ich euch zu sehn,

Ihr Helden und ihr Dichter aus alter Zeit!

Nun grüßt ihr freundlich den geringen

Fremdling und brüderlich ists hier unten;

Und Siegesboten kommen herab: Die Schlacht

Ist unser! Lebe droben, o Vaterland,

Und zähle nicht die Toten! Dir ist,

Liebes! nicht Einer zu viel gefallen.

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BUONAPARTE

Heilige Gefäße sind die Dichter,

Worin des Lebens Wein, der Geist

Der Helden, sich aufbewahrt,

Aber der Geist dieses Jünglings,

Der schnelle, müßt er es nicht zersprengen,

Wo es ihn fassen wollte, das Gefäß?

Der Dichter laß ihn unberührt wie den Geist der Natur,

An solchem Stoffe wird zum Knaben der Meister.

Er kann im Gedichte nicht leben und bleiben,

Er lebt und bleibt in der Welt.

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EMPEDOKLES

Das Leben suchst du, suchst, und es quillt und glänzt

Ein göttlich Feuer tief aus der Erde dir,

Und du in schauderndem Verlangen

Wirfst dich hinab, in des Aetna Flammen.

So schmelzt’ im Weine Perlen der Übermut

Der Königin; und mochte sie doch! hättst du

Nur deinen Reichtum nicht, o Dichter,

Hin in den gärenden Kelch geopfert!

Doch heilig bist du mir, wie der Erde Macht,

Die dich hinwegnahm, kühner Getöteter!

Und folgen möcht’ ich in die Tiefe,

Hielte die Liebe mich nicht, dem Helden.

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MENSCHENBEIFALL

Ist nicht heilig mein Herz, schöneren Lebens voll,

Seit ich liebe? warum achtetet ihr mich mehr,

Da ich stolzer und wilder,

Wortereicher und leerer war?

Ach! der Menge gefällt, was auf den Marktplatz taugt,

Und es ehret der Knecht nur den Gewaltsamen;

An das Göttliche glauben

Die allein, die es selber sind.

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DIE LAUNISCHEN

Hör’ ich ferne nur her, wenn ich für mich geklagt,

Saitenspiel und Gesang, schweigt mir das Herz doch gleich;

Bald auch bin ich verwandelt,

Blinkst du, purpurner Wein! mich an

Unter Schatten des Walds, wo die gewaltige

Mittagssonne mir sanft über dem Laube glänzt;

Ruhig sitz ich daselbst, wenn

Zürnend schwerer Beleidigung

Ich im Felde geirrt – Zürnen zu gerne doch

Deine Dichter, Natur! trauern und weinen leicht,

Die Beglückten; wie Kinder,

Die zu zärtlich die Mutter hält,

Sind sie mürrisch und voll herrischen Eigensinns;

Wandeln still sie des Wegs, irret Geringes doch

Bald sie wieder; sie reißen

Aus dem Gleise sich sträubend dir.

Doch du rührest sie kaum, Liebende! freundlich an,

Sind sie friedlich und fromm; fröhlich gehorchen sie;

Du lenkst, Meisterin! sie mit

Weichem Zügel, wohin du willst.

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ABSCHIED

Wenn ich sterbe mit Schmach, wenn an den Frechen nicht

Meine Seele sich rächt, wenn ich hinunter bin,

Von des Genius Feinden

Überwunden, ins feige Grab,

Dann vergiß mich, o dann rette vom Untergang

Meinen Namen auch du, gütiges Herz! nicht mehr,

Dann erröte, die du mir

Hold gewesen, doch eher nicht!

Aber weiß ich es nicht? Wehe! du liebender

Schutzgeist! ferne von dir spielen zerreißend bald

Auf den Saiten des Herzens

Alle Geister des Todes mir.

O so bleiche dich denn, Locke der mutigen

Jugend! heute noch, du, lieber als morgen mir,

… hier, wo am einsamen

Scheidewege der Schmerz mich,

Mich der Tötende niederwirft.

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GÖTTER WANDELTEN EINST…

Götter wandelten einst bei Menschen, die herrlichen Musen

Und der Jüngling, Apoll, heilend, begeisternd wie du.

Und du bist mir, wie sie, als hätte der Seligen Einer

Mich ins Leben gesandt, geh ich, es wandelt das Bild

Meiner Heldin mit mir, wo ich duld und bilde, mit Liebe

Bis in den Tod, denn dies lernt ich und hab ich von ihr.

Laß uns leben, o du, mit der ich leide, mit der ich

Innig und glaubig und treu ringe nach schönerer Zeit.

Sind doch wirs! und wüßten sie noch in kommenden Jahren

Von uns beiden, wenn einst wieder der Genius gilt,

Sprachen sie: es schufen sich einst die Einsamen liebend

Nur von Göttern gekannt ihre geheimere Welt.

Denn die Sterbliches nur besorgt, es empfangt sie die Erde,

Aber näher zum Licht wandern, zum Aether hinauf

Sie, die inniger Liebe treu, und göttlichem Geiste

Hoffend und duldend und still über das Schicksal gesiegt.

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HÖRT ICH DIE WARNENDEN ITZT…

Hört ich die Warnenden itzt, sie lächelten meiner und dächten,

Früher anheim uns fiel, weil er uns scheute, der Tor.

Und sie achtetens keinen Gewinn, …

…

Singt, o singet mir nur, unglückweissagend, ihr Furchtbarn,

Schicksalsgötter, das Lied immer und immer ums Ohr.

Euer bin ich zuletzt, ich weiß es, doch will zuvor ich

Mir gehören und mir Leben erbeuten und Ruhm.

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DEM SONNENGOTT

Wo bist du? trunken dämmert die Seele mir

Von aller deiner Wonne; denn eben ists,

Daß ich gesehn, wie, müde seiner

Fahrt, der entzückende Götterjüngling

Die jungen Locken badet’ im Goldgewölk;

Und jetzt noch blickt mein Auge von selbst nach ihm;

Doch fern ist er zu frommen Völkern,

Die ihn noch ehren, hinweggegangen.

Dich lieb’ ich, Erde! trauerst du doch mit mir!

Und unsre Trauer wandelt, wie Kinderschmerz,

In Schlummer sich, und wie die Winde

Flattern und flüstern im Saitenspiele,

Bis ihm des Meisters Finger den schönern Ton

Entlockt, so spielen Nebel und Träum’ um uns,

Bis der Geliebte wiederkömmt und

Leben und Geist sich in uns entzündet.

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SONNENUNTERGANG

Wo bist du? trunken dämmert die Seele mir

Von aller deiner Wonne; denn eben ist’s,

Daß ich gelauscht, wie, goldner Töne

Voll, der entzückende Sonnenjüngling

Sein Abendlied auf himmlischer Leier spielt’;

Es tönten rings die Wälder und Hügel nach.

Doch fern ist er zu frommen Völkern,

Die ihn noch ehren, hinweggegangen.

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DES MORGENS

Vom Taue glänzt der Rasen; beweglicher

Eilt schon die wache Quelle; die Buche neigt

Ihr schwankes Haupt und im Geblätter

Rauscht es und schimmert; und um die grauen

Gewölke streifen rötliche Flammen dort,

Verkündende, sie wallen geräuschlos auf;

Wie Fluten am Gestade, wogen

Höher und höher die Wandelbaren.

Komm nun, o komm, und eile mir nicht zu schnell,

Du goldner Tag, zum Gipfel des Himmels fort!

Denn offner fliegt, vertrauter dir mein

Auge, du Freudiger! zu, solang du

In deiner Schöne jugendlich blickst und noch

Zu herrlich nicht, zu stolz mir geworden bist;

Du möchtest immer eilen, könnt ich,

Göttlicher Wandrer, mit dir! – doch lächelst

Des frohen Übermütigen du, daß er

Dir gleichen möchte; segne mir lieber dann

Mein sterblich Tun und heitre wieder

Gütiger! heute den stillen Pfad mir.

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ABENDPHANTASIE

Vor seiner Hütte ruhig im Schatten sitzt

Der Pflüger, dem Genügsamen raucht sein Herd.

Gastfreundlich tönt dem Wanderer im

Friedlichen Dorfe die Abendglocke.

Wohl kehren itzt die Schiffer zum Hafen auch,

In fernen Städten, fröhlich verrauscht des Markts

Geschäftger Lärm; in stiller Laube

Glänzt das gesellige Mahl den Freunden.

Wohin denn ich? Es leben die Sterblichen

Von Lohn und Arbeit; wechselnd in Müh’ und Ruh

Ist alles freudig; warum schläft denn

Nimmer nur mir in der Brust der Stachel?

Am Abendhimmel blühet ein Frühling auf;

Unzählig blühn die Rosen und ruhig scheint

Die goldne Welt; o dorthin nimmt mich,

Purpurne Wolken! und möge droben

In Licht und Luft zerrinnen mir Lieb’ und Leid! –

Doch, wie verscheucht von töriger Bitte, flieht

Der Zauber; dunkel wirds und einsam

Unter dem Himmel, wie immer, bin ich –

Komm du nun, sanfter Schlummer! zu viel begehrt

Das Herz; doch endlich, Jugend! verglühst du ja,

Du ruhelose, träumerische!

Friedlich und heiter ist dann das Alter.

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DER MAIN

Wohl manches Land der lebenden Erde möcht

Ich sehn, und öfters über die Berg enteilt

Das Herz mir, und die Wünsche wandern

Über das Meer, zu den Ufern, die mir

Vor andern, so ich kenne, gepriesen sind;

Doch lieb ist in der Ferne nicht Eines mir,

Wie jenes, wo die Göttersöhne

Schlafen, das trauernde Land der Griechen.

Ach! einmal dort an Suniums Küste möcht

Ich landen, deine Säulen, Olympion!

Erfragen, dort, noch eh der Nordsturm

Hin in den Schutt der Athenertempel

Und ihrer Götterbilder auch dich begräbt;

Denn lang schon einsam stehst du, o Stolz der Welt,

Die nicht mehr ist! – und o ihr schönen

Inseln Ioniens, wo die Lüfte

Vom Meere kühl an warme Gestade wehn,

Wenn unter kräft’ger Sonne die Traube reift,

Ach! wo ein goldner Herbst dem armen

Volk in Gesänge die Seufzer wandelt,

Wenn die Betrübten itzt ihr Limonenwald

Und ihr Granatbaum, purpurner Äpfel voll,

Und süßer Wein und Pauk und Zithar

Zum labyrinthischen Tanze ladet –

Zu euch vielleicht, ihr Inseln! gerät noch einst

Ein heimatloser Sänger; denn wandern muß

Von Fremden er zu Fremden, und die

Erde, die freie, sie muß ja, leider!

Statt Vaterlands ihm dienen, solang er lebt,

Und wenn er stirbt – doch nimmer vergeß ich dich,

So fern ich wandre, schöner Main! und

Deine Gestade, die vielbeglückten.

Gastfreundlich nahmst du, Stolzer! bei dir mich auf

Und heitertest das Auge dem Fremdlinge,

Und still hingleitende Gesänge

Lehrtest du mich und geräuschlos Leben.

O ruhig mit den Sternen, du Glücklicher!

Wallst du von deinem Morgen zum Abend fort,

Dem Bruder zu, dem Rhein, und dann mit

Ihm in den Ozean freudig nieder!

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DER NECKAR

In deinen Tälern wachte mein Herz mir auf

Zum Leben, deine Wellen umspielten mich,

Und all der holden Hügel, die dich

Wanderer! kennen, ist keiner fremd mir.

Auf ihren Gipfeln löste des Himmels Luft

Mir oft der Knechtschaft Schmerzen; und aus dem Tal,

Wie Leben aus dem Freudebecher,

Glänzte die bläuliche Silberwelle.

Der Berge Quellen eilten hinab zu dir,

Mit ihnen auch mein Herz und du nahmst uns mit,

Zum stillerhabnen Rhein, zu seinen

Städten hinunter und lustgen Inseln.

Noch dünkt die Welt mir schön, und das Aug entflieht

Verlangend nach den Reizen der Erde mir,

Zum goldenen Paktol, zu Smyrnas

Ufer, zu Ilions Wald. Auch möcht ich

Bei Sunium oft landen, den stummen Pfad

Nach deinen Säulen fragen, Olympion!

Noch eh der Sturmwind und das Alter

Hin in den Schutt der Athenertempel

Und ihrer Gottesbilder auch dich begräbt,

Denn lang schon einsam stehst du, o Stolz der Welt,

Die nicht mehr ist. Und o ihr schönen

Inseln Ioniens! wo die Meerluft

Die heißen Ufer kühlt und den Lorbeerwald

Durchsäuselt, wenn die Sonne den Weinstock wärmt,

Ach! wo ein goldner Herbst dem armen

Volk in Gesänge die Seufzer wandelt,

Wenn sein Granatbaum reift, wenn aus grüner Nacht

Die Pomeranze blinkt, und der Mastixbaum

Von Harze träuft und Pauk und Cymbel

Zum labyrinthischen Tanze klingen.

Zu euch, ihr Inseln! bringt mich vielleicht, zu euch

Mein Schutzgott einst; doch weicht mir aus treuem Sinn

Auch da mein Neckar nicht mit seinen

Lieblichen Wiesen und Uferweiden.

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HEIDELBERG

Lange lieb’ ich dich schon, möchte dich, mir zur Lust,

Mutter nennen, und dir schenken ein kunstlos Lied,

Du, der Vaterlandsstädte

Ländlichschönste, so viel ich sah.

Wie der Vogel des Walds über die Gipfel fliegt,

Schwingt sich über den Strom, wo er vorbei dir glänzt,

Leicht und kräftig die Brücke,

Die von Wagen und Menschen tönt.

Wie von Göttern gesandt, fesselt’ ein Zauber einst

Auf die Brücke mich an, da ich vorüber ging,

Und herein in die Berge

Mir die reizende Ferne schien,

Und der Jüngling, der Strom, fort in die Ebne zog,

Traurigfroh, wie das Herz, wenn es, sich selbst zu schön,

Liebend unterzugehen,

In die Fluten der Zeit sich wirft.

Quellen hattest du ihm, hattest dem Flüchtigen

Kühle Schatten geschenkt, und die Gestade sahn

All’ ihm nach, und es bebte

Aus den Wellen ihr lieblich Bild.

Aber schwer in das Tal hing die gigantische,

Schicksalskundige Burg nieder bis auf den Grund,

Von den Wettern zerrissen;

Doch die ewige Sonne goß

Ihr verjüngendes Licht über das alternde

Riesenbild, und umher grünte lebendiger

Efeu; freundliche Wälder

Rauschten über die Burg herab.

Sträuche blühten herab, bis wo im heitern Tal,

An den Hügel gelehnt, oder dem Ufer hold,

Deine fröhlichen Gassen

Unter duftenden Gärten ruhn.

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DIE GÖTTER

Du stiller Aether! immer bewahrst du schön

Die Seele mir im Schmerz, und es adelt sich

Zur Tapferkeit vor deinen Strahlen,

Helios! oft die empörte Brust mir.

Ihr guten Götter! arm ist, wer euch nicht kennt,

Im rohen Busen ruhet der Zwist ihm nie,

Und Nacht ist ihm die Welt und keine

Freude gedeihet und kein Gesang ihm.

Nur ihr, mit eurer ewigen Jugend, nährt

In Herzen, die euch lieben, den Kindersinn,

Und laßt in Sorgen und in Irren

Nimmer den Genius sich vertrauern.

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MEINER VEREHRUNGSWÜRDIGEN GROSSMUTTER ZU IHREM ZWEIUNDSIEBZIGSTEN GEBURTSTAG

Vieles hast du erlebt, du teure Mutter! und ruhst nun

Glücklich, von Fernen und Nah’n liebend beim Namen genannt,

Mir auch herzlich geehrt in des Alters silberner Krone

Unter den Kindern, die dir reifen und wachsen und blühn.

Langes Leben hat dir die sanfte Seele gewonnen

Und die Hoffnung, die dich freundlich in Leiden geführt.

Denn zufrieden bist du und fromm, wie die Mutter, die einst den

Besten der Menschen, den Freund unserer Erde, gebar. –

Ach! sie wissen es nicht, wie der Hohe wandelt’ im Volke,

Und vergessen ist fast, was der Lebendige war.

Wenige kennen ihn doch und oft erscheinet erheiternd

Mitten in stürmischer Zeit ihnen das himmlische Bild.

Allversöhnend und still mit den armen Sterblichen ging er,

Dieser einzige Mann, göttlich im Geiste, dahin.

Keines der Lebenden war aus seiner Seele geschlossen

Und die Leiden der Welt trug er an liebender Brust.

Mit dem Tode befreundet’ er sich, im Namen der andern

Ging er aus Schmerzen und Müh’ siegend zum Vater zurück.

Und du kennest ihn auch, du teure Mutter! und wandelst

Glaubend und duldend und still ihm, dem Erhabenen, nach.

Sieh! es haben mich selbst verjüngt die kindlichen Worte,

Und es rinnen, wie einst, Tränen vom Auge mir noch;

Und ich denke zurück an längst vergangene Tage,

Und die Heimat erfreut wieder mein einsam Gemüt,

Und das Haus, wo ich einst bei deinen Segnungen aufwuchs,

Wo, von Liebe genährt, schneller der Knabe gedieh.

Ach! wie dacht’ ich dann oft, du solltest meiner dich freuen,

Wann ich ferne mich sah wirkend in offener Welt.

Manches hab’ ich versucht und geträumt und habe die Brust mir

Wund gerungen indes, aber ihr heilet sie mir,

O ihr Lieben! und lange, wie du, o Mutter! zu leben

Will ich lernen; es ist ruhig das Alter und fromm.

Kommen will ich zu dir; dann segne den Enkel noch Einmal,

Daß dir halte der Mann, was er, als Knabe, gelobt.

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DIE ENTSCHLAFENEN

Einen vergänglichen Tag lebt’ ich und wuchs mit den Meinen,

Eins ums andere schon schläft mir und fliehet dahin.

Doch ihr Schlafenden wacht am Herzen mir, in verwandter

Seele ruhet von euch mir das entfliehende Bild.

Und lebendiger lebt ihr dort, wo des göttlichen Geistes

Freude die Alternden all, alle die Toten verjüngt.

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DER PRINZESSIN AUGUSTE VON HOMBURG

Den 28. November 1799

Noch freundlichzögernd scheidet vom Auge dir

Das Jahr, und in hesperischer Milde glänzt

Der Winterhimmel über deinen

Gärten, den dichtrischen, immergrünen.

Und da ich deines Festes gedacht’ und sann,

Was ich dir dankend reichte, da weilten noch

Am Pfade Blumen, daß sie dir zur

Blühenden Krone, du Edle, würden.

Doch andres beut dir, Größeres, hoher Geist!

Die festlichere Zeit, denn es hallt hinab

Am Berge das Gewitter, sieh! und

Klar, wie die ruhigen Sterne, gehen

Aus langem Zweifel reine Gestalten auf;

So dünkt es mir; und einsam, o Fürstin! ist

Das Herz der Freigebornen wohl nicht

Länger im eigenen Glück; denn würdig

Gesellt im Lorbeer ihm der Heroë sich,

Der schöngereifte, echte; die Weisen auch,

Die Unsern, sind es wert; sie blicken

Still aus der Höhe des Lebens, die ernsten Alten.

Geringe dünkt der träumende Sänger sich,

Und Kindern gleich am müßigen Saitenspiel,

Wenn ihn der Edlen Glück, wenn ihn die

Tat und der Ernst der Gewalt’gen aufweckt.

Doch herrlicht mir dein Name das Lied; dein Fest

Augusta! durft’ ich feiern; Beruf ist mirs,

Zu rühmen Höhers, darum gab die

Sprache der Gott und den Dank ins Herz mir.

O daß von diesem freudigen Tage mir

Auch meine Zeit beginne, daß endlich auch

Mir ein Gesang in deinen Hainen,

Edle! gedeihe, der deiner wert sei.

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AN EINE FÜRSTIN VON DESSAU

Aus stillem Hause senden die Götter oft

Auf kurze Zeit zu Fremden die Lieblinge,

Damit, erinnert, sich am edlen

Bilde der Sterblichen Herz erfreue.

So kommst du aus Luisiums Hainen auch,

Aus heilger Schwelle dort, wo geräuschlos rings

Die Lüfte sind und friedlich um dein

Dach die geselligen Bäume spielen,

Aus deines Tempels Freuden, o Priesterin!

Zu uns, wenn schon die Wolke das Haupt uns beugt

Und längst ein göttlich Ungewitter

… über dem Haupt uns wandelt.

O teuer warst du, Priesterin! da du dort

Im Stillen göttlich Feuer behütetest,

Doch teurer heute, da du Zeiten

Unter den Zeitlichen segnend feierst.

Denn wo die Reinen wandeln, vernehmlicher

Ist da der Geist, und offen und heiter blühn

Des Lebens dämmernde Gestalten

Da, wo ein sicheres Licht erscheinet.

Und wie auf dunkler Wolke der schweigende,

Der schöne Bogen blühet, ein Zeichen ist

Er künftger Zeit, ein Angedenken

Seliger Tage, die einst gewesen,

So ist dein Leben, heilige Fremdlingin!

Wenn du Vergangnes über Italiens

Zerbrochnen Säulen, wenn du neues

Grünen aus stürmischer Zeit betrachtest.

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MEIN EIGENTUM

In seiner Fülle ruhet der Herbsttag nun,

Geläutert ist die Traub und der Hain ist rot

Vom Obst, wenn schon der holden Blüten

Manche der Erde zum Danke fielen.

Und rings im Felde, wo ich den Pfad hinaus,

Den stillen, wandle, ist den Zufriedenen

Ihr Gut gereift und viel der frohen

Mühe gewähret der Reichtum ihnen.

Vom Himmel blicket zu den Geschäftigen

Durch ihre Bäume milde das Licht herab,

Die Freude teilend, denn es wuchs durch

Hände der Menschen allein die Frucht nicht.

Und leuchtest du, o Goldnes, auch mir, und wehst

Auch du mir wieder, Lüftchen, als segnetest

Du eine Freude mir, wie einst, und

Irrst, wie um Glückliche, mir am Busen?

Einst war ichs, doch wie Rosen, vergänglich war

Das fromme Leben, ach! und es mahnen noch,

Die blühend mir geblieben sind, die

Holden Gestirne zu oft mich dessen.

Beglückt, wer, ruhig liebend ein frommes Weib,

Am eignen Herd in rühmlicher Heimat lebt,

Es leuchtet über festem Boden

Schöner dem sicheren Mann sein Himmel.

Denn, wie die Pflanze, wurzelt auf eignem Grund

Sie nicht, verglüht die Seele des Sterblichen,

Der mit dem Tageslichte nur, ein

Armer, auf heiliger Erde wandelt.

Zu mächtig, ach! ihr himmlischen Höhen, zieht

Ihr mich empor, bei Stürmen, am heitern Tag

Fühl ich verzehrend euch im Busen

Wechseln, ihr wandelnden Götterkräfte.

Doch heute laß mich stille den trauten Pfad

Zum Haine gehn, dem golden die Wipfel schmückt

Sein sterbend Laub, und kränzt auch mir die

Stirne, ihr holden Erinnerungen!

Und daß mir auch, zu retten mein sterblich Herz,

Wie andern eine bleibende Stätte sei,

Und heimatlos die Seele mir nicht

Über das Leben hinweg sich sehne,

Sei du, Gesang, mein freundlich Asyl! sei du,

Beglückender! mit sorgender Liebe mir

Gepflegt, der Garten, wo ich, wandelnd

Unter den Blüten, den immerjungen,

In sichrer Einfalt wohne, wenn draußen mir

Mit ihren Wellen allen die mächtge Zeit,

Die Wandelbare, fern rauscht und die

Stillere Sonne mein Wirken fördert.

Ihr segnet gütig über den Sterblichen,

Ihr Himmelskräfte! jedem sein Eigentum,

O segnet meines auch, und daß zu

Frühe die Parze den Traum nicht ende.

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PALINODIE

Was dämmert um mich, Erde! Dein freundlich Grün?

Was wehst du wieder, Lüftchen, wie einst mich an?

In allen Wipfeln rauschts, …

…

Was weckt ihr mir die Seele? Was regt ihr mir

Vergangnes auf, ihr Guten! O schonet mein

Und laßt sie ruhn, die Asche meiner

Freunden, ihr spottet nur! O wandelt,

Ihr schicksallosen Götter, vorbei und blüht

In eurer Jugend über den Alternden

Und wollt ihr zu den Sterbliche euch

Gerne gesellen, so blühn der Jungfraun

Euch viel, der jungen Helden, und schöner spielt

Der Morgen um die Wange der Glücklichen

Denn um ein trübes Aug und lieblich

Tönen die Sänge der Mühelosen.

Ach! Vormals rauschte leicht des Gesanges Quell

Auch mir vom Busen, da noch die Freude mir,

Die himmlische, vom Auge glänzte

…

Versöhnung, o Versöhnung, ihr gütigen,

Ihr immergleichen Götter, und haltet ein,

Weil ihr die reinen Quellen liebt…

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WOHL GEH’ICH TÄGLICH ANDERE PFADE…

Wohl geh’ich täglich andere Pfade, bald

Ins grüne Laub im Walde, zur Quelle bald,

Zum Felsen, wo die Rosen blühen,

Blicke vom Hügel ins Land, doch nirgend,

Du Holde, nirgend find ich im Lichte dich

Und in die Lüfte schwinden die Worte mir,

Die frommen, die bei dir ich ehmals

…

Ja, ferne bist du, seliges Angesicht!

Und deines Lebens Wohllaut verhallt, von mir

Nicht mehr belauscht, und ach! wo seid ihr

Zaubergesänge, die einst das Herz mir

Besänftiget mit Ruhe der Himmlischen?

Wie lang ists! o wie lange! der Jüngling ist

Gealtert, selbst die Erde, die mir

Damals gelächelt, ist anders worden.

Leb immer wohl! es scheidet und kehrt zu dir

Die Seele jeden Tag, und es weint um dich

Das Auge, daß es helle wieder

Dort wo du säumest, hinüberblicke.

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AN DIE HOFFNUNG

O Hoffnung! holde! gütiggeschäftige!

Die du das Haus der Trauernden nicht verschmähst,

Und gerne dienend, Edle! zwischen

Sterblichen waltest und Himmelsmächten,

Wo bist du? wenig lebt ich; doch atmet kalt

Mein Abend schon. Und stille, den Schatten gleich,

Bin ich schon hier; und schon gesanglos

Schlummert das schaudernde Herz im Busen.

Im grünen Tale, dort, wo der frische Quell

Vom Berge täglich rauscht, und die liebliche

Zeitlose mir am Herbsttag aufblüht,

Dort, in der Stille, du Holde, will ich

Dich suchen, oder wenn in der Mitternacht

Das unsichtbare Leben im Haine wallt,

Und über mir die immerfrohen

Blumen, die sicheren Sterne, glänzen,

O du des Aethers Tochter! erscheine dann

Aus deines Vaters Gärten, und darfst du nicht,

Ein Geist der Erde, kommen, schröck, o

Schröcke mit anderem nur das Herz mir.

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VULKAN

Jetzt komm und hülle, freundlicher Feuergeist,

Den zarten Sinn der Frauen in Wolken ein,

In goldne Träum und schütze sie, die

Blühende Ruhe der Immerguten.

Dem Manne laß sein Sinnen, und sein Geschäft,

Und seiner Kerze Schein, und den künftgen Tag

Gefallen, laß des Unmuts ihm, der

Häßlichen Sorge zu viel nicht werden,

Wenn jetzt der immerzürnende Boreas,

Mein Erbfeind, über Nacht mit dem Frost das Land

Befällt, und spät, zur Schlummerstunde,

Spottend der Menschen, sein schröcklich Lied singt,

Und unsrer Städte Mauren und unsern Zaun,

Den fleißig wir gesetzt, und den stillen Hain

Zerreißt, und selber im Gesang die

Seele mir störet, der Allverderber,

Und rastlos tobend über den sanften Strom

Sein schwarz Gewölk ausschüttet, daß weit umher

Das Tal gärt, und, wie fallend Laub, vom

Berstenden Hügel herab der Fels fällt.

Wohl frömmer ist, denn andre Lebendige,

Der Mensch; doch zürnt es draußen, gehöret der

Auch eigner sich, und sinnt und ruht in

Sicherer Hütte, der Freigeborne.

Und immer wohnt der freundlichen Genien

Noch Einer gerne segnend mit ihm, und wenn

Sie zürnten all, die ungelehrgen

Geniuskräfte, doch liebt die Liebe.

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DIE HEIMAT

Froh kehrt der Schiffer heim an den stillen Strom,

Von Inseln fernher, wenn er geerntet hat;

So käm auch ich zur Heimat, hätt ich

Güter so viele, wie Leid, geerntet.

Ihr teuren Ufer, die mich erzogen einst,

Stillt ihr der Liebe Leiden, versprecht ihr mir,

Ihr Wälder meiner Jugend, wenn ich

Komme, die Ruhe noch einmal wieder?

Am kühlen Bache, wo ich der Wellen Spiel,

Am Strome, wo ich gleiten die Schiffe sah,

Dort bin ich bald; euch, traute Berge,

Die mich behüteten einst, der Heimat

Verehrte sichre Grenzen, der Mutter Haus

Und liebender Geschwister Umarmungen

Begrüß ich bald und ihr umschließt mich,

Daß, wie in Banden, das Herz mir heile,

Ihr Treugebliebnen! aber ich weiß, ich weiß,

Der Liebe Leid, dies heilet so bald mir nicht,

Dies singt kein Wiegensang, den tröstend

Sterbliche singen, mir aus dem Busen.

Denn sie, die uns das himmlische Feuer leihn,

Die Götter schenken heiliges Leid uns auch,

Drum bleibe dies. Ein Sohn der Erde

Schein ich; zu lieben gemacht, zu leiden.

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GEH UNTER, SCHÖNE SONNE

Geh unter, schöne Sonne, sie achteten

Nur wenig dein, sie kannten dich, Heilge, nicht,

Denn mühelos und stille bist du

Über den Mühsamen aufgegangen.

Mir gehst du freundlich unter und auf, o Licht!

Und wohl erkennt mein Auge dich, Herrliches!

Denn göttlich stille ehren lernt’ ich,

Da Diotima den Sinn mir heilte.

O du des Himmels Botin! wie lauscht ich dir!

Dir, Diotima! Liebe! wie sah von dir

Zum goldnen Tage dieses Auge

Glänzend und dankend empor. Da rauschten

Lebendiger die Quellen, es atmeten

Der dunkeln Erde Blüten mich liebend an,

Und lächelnd über Silberwolken

Neigte sich segnend herab der Aether.

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DIE LIEBENDEN

Trennen wollten wir uns? wähnten es gut und klug?

Da wirs taten, warum schröckte, wie Mord, die Tat?

Ach! wir kennen uns wenig,

Denn es waltet ein Gott in uns.

Den verraten? ach ihn, welcher uns alles ernst,

Sinn und Leben erschuf, ihn, den beseelenden

Schutzgott unserer Liebe,

Dies, dies Eine vermag ich nicht.

Aber anderen Fehl denket der Menschen Sinn,

Andern ehernen Dienst übt er und anders Recht,

Und es fordert die Seele

Tag für Tag der Gebrauch uns ab.

Wohl! ich wußte es zuvor. Seit der gewurzelte

Allentzweiende Haß Götter und Menschen trennt,

Muß, mit Blut sie zu sühnen,

Muß der Liebenden Herz vergehn.

Laß mich schweigen! oh laß nimmer von nun an mich

Dieses Tödliche sehn, daß ich im Frieden doch

Hin ins Einsame ziehe,

Und noch unser der Abschied sei!

Reich die Schale mir selbst, daß ich des rettenden

Heiligen Giftes genug, daß ich des Lethetranks

Mit dir trinke, daß alles,

Haß und Liebe, vergessen sei!

Hingehn will ich. Vielleicht seh ich in langer Zeit

Diotima! dich hier. Aber verblutet ist

Dann das Wünschen und friedlich

Gleich den Seligen, fremd sind wir,

Und ein ruhig Gespräch führet uns auf und ab,

Sinnend, zögernd, doch itzt faßt die Vergessenen

Hier die Stelle des Abschieds,

Es erwarmet ein Herz in uns,

Staunend seh ich dich an, Stimmen und süßen Sang,

Wie aus voriger Zeit hör ich und Saitenspiel,

Und befreiet in Lüfte

Fliegt in Flammen der Geist uns auf.

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AN EDUARD

Euch alten Freunde droben, unsterbliches

Gestirn, euch frag ich, Helden! woher es ist,

Daß ich so untertan ihm bin, und

So der Gewaltige sein mich nennet.

Nicht vieles kann ich bieten, nur weniges

Kann ich verlieren, aber ein liebes Glück,

Ein einziges, zum Angedenken

Reicherer Tage zurückgeblieben,

Und dies, so ers geböte, dies Eine noch,

Mein Saitenspiel, ich wagt es, wohin er wollt,

Und mit Gesange folgt ich, selbst ins

Ende der Tapfern, hinab dem Teuern.

»Mit Wolken«, säng ich, »tränkt das Gewitter dich,

Du dunkler Boden, aber mit Blut der Mensch;

So schweigt, so ruht er, der sein Gleiches

Droben und drunten umsonst erfragte.

Wo ist der Liebe Zeichen am Tag? wo spricht

Sich aus das Herz? wo ruhet es endlich? wo

Wirds wahr, was uns, bei Nacht und Tag, zu

Lange der glühende Traum verkündet?

Hier, wo die Opfer fallen, ihr Lieben, hier!

Und schon tritt hin der festliche Zug! schon blinkt

Der Stahl! die Wolke dampft! sie fallen und es

Hallt in der Luft und die Erde rühmt es! «

Wenn ich so singend fiele, dann rächtest du

Mich, mein Achill! und sprächest: »Er lebte doch

Treu bis zuletzt!« Das ernste Wort, das

Richtet mein Feind und der Totenrichter!

Zwar hab ich dich in Ruhe noch itzt; dich birgt

Der ernste Wald, es hält das Gebirge dich,

Das mütterliche, noch den edlen

Zögling in sicherem Arm, die Weisheit

Singt dir den alten Wiegengesang, sie webt

Ums Aug ihr heilig Dunkel, doch sieh! es flammt

Aus fernetönendem Gewölk die

Mahnende Flamme des Zeitengottes.

Es regt sein Sturm die Schwingen dir auf, dich ruft,

Dich nimmt der Herr der Helden hinauf; o nimm

Mich du! mit dir! und bringe sie dem

Lächelnden Gotte, die leichte Beute!

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DICHTERMUT

Sind denn dir nicht verwandt alle Lebendigen,

Nährt die Parze denn nicht selber im Dienste dich?

Drum, so wandle nur wehrlos

Fort durchs Leben, und fürchte nichts!

Was geschiehet, es sei alles gesegnet dir,

Sei zur Freude gewandt! oder was könnte denn

Dich beleidigen, Herz! was

Da begegnen, wohin du sollst?

Denn, seitdem der Gesang sterblichen Lippen sich

Friedenatmend entwand, frommend in Leid und Glück

Unsre Weise der Menschen

Herz erfreute, so waren auch

Wir, die Sänger des Volks, gerne bei Lebenden,

Wo sich vieles gesellt, freudig und jedem hold,

Jedem offen; so ist ja

Unser Ahne, der Sonnengott,

Der den fröhlichen Tag Armen und Reichen gönnt,

Der in flüchtiger Zeit uns, die Vergänglichen,

Aufgerichtet an goldnen

Gängelbanden, wie Kinder, hält.

Ihn erwartet, auch ihn nimmt, wo die Stunde kömmt,

Seine purpurne Flut; sieh! und das edle Licht

Gehet, kundig des Wandels,

Gleichgesinnet hinab den Pfad.

So vergehe denn auch, wenn es die Zeit einst ist

Und dem Geiste sein Recht nirgend gebricht, so sterb

Einst im Ernste des Lebens

Unsre Freude, doch schönen Tod!

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BLÖDIGKEIT

Sind denn dir nicht bekannt viele Lebendigen?

Geht auf Wahrem dein Fuß nicht, wie auf Teppichen?

Drum, mein Genius! tritt nur

Bar ins Leben, und sorge nicht!

Was geschiehet, es sei alles gelegen dir!

Sei zur Freude gereimt, oder was könnte denn

Dich beleidigen, Herz, was

Da begegnen, wohin du sollst?

Denn, seit Himmlischen gleich Menschen, ein einsam Wild,

Und die Himmlischen selbst führet, der Einkehr zu,

Der Gesang und der Fürsten

Chor, nach Arten, so waren auch

Wir, die Zungen des Volks, gerne bei Lebenden,

Wo sich vieles gesellt, freudig und jedem gleich,

Jedem offen, so ist ja

Unser Vater, des Himmels Gott,

Der den denkenden Tag Armen und Reichen gönnt,

Der, zur Wende der Zeit, uns die Entschlafenden

Aufgerichtet an goldnen

Gängelbanden, wie Kinder, hält.

Gut auch sind und geschickt einem zu etwas wir,

Wenn wir kommen, mit Kunst, und von den Himmlischen

Einen bringen. Doch selber

Bringen schickliche Hände wir.

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ERMUNTERUNG

Echo des Himmels! heiliges Herz! warum,

Warum verstummst du unter den Lebenden,

Schläfst, freies! von den Götterlosen

Ewig hinab in die Nacht verwiesen?

Wacht denn, wie vormals, nimmer des Aethers Licht?

Und blüht die alte Mutter, die Erde nicht?

Und übt der Geist nicht da und dort, nicht

Lächelnd die Liebe das Recht noch immer?

Nur du nicht mehr! doch mahnen die Himmlischen,

Und stillebildend weht, wie ein kahl Gefild,

Der Othem der Natur dich an, der

Alleserheiternde, seelenvolle.

O Hoffnung! bald, bald singen die Haine nicht

Des Lebens Lob allein, denn es ist die Zeit,

Daß aus der Menschen Munde sie, die

Schönere Seele, sich neuverkündet,

Dann liebender im Bunde mit Sterblichen

Das Element sich bildet, und dann erst reich,

Bei frommer Kinder Dank, der Erde

Brust, die unendliche, sich entfaltet

Und unsre Tage wieder, wie Blumen, sind,

Wo sie, des Himmels Sonne, sich ausgeteilt

Im stillen Wechsel sieht und wieder

Froh in den Frohen das Licht sich findet,

Und er, der sprachlos waltet und unbekannt

Zukünftiges bereitet, der Gott, der Geist

Im Menschenwort, am schönen Tage

Kommenden Jahren, wie einst, sich ausspricht.

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NATUR UND KUNST ODER SATURN UND JUPITER

Du waltest hoch am Tag und es blühet dein

Gesetz, du hältst die Waage, Saturnus Sohn!

Und teilst die Los’ und ruhest froh im

Ruhm der unsterblichen Herrscherkünste.

Doch in den Abgrund, sagen die Sänger sich,

Habst du den heilgen Vater, den eignen, einst

Verwiesen und es jammre drunten,

Da, wo die Wilden vor dir mit Recht sind,

Schuldlos der Gott der goldenen Zeit schon längst:

Einst mühelos, und größer, wie du, wenn schon

Er kein Gebot aussprach und ihn der

Sterblichen keiner mit Namen nannte.

Herab denn! oder schäme des Danks dich nicht!

Und willst du bleiben, diene dem Älteren,

Und gönn es ihm, daß ihn vor allen,

Göttern und Menschen, der Sänger nenne!

Denn, wie aus dem Gewölke dein Blitz, so kömmt

Von ihm, was dein ist, siehe! so zeugt von ihm,

Was du gebeutst, und aus Saturnus

Frieden ist jegliche Macht erwachsen.

Und hab ich erst am Herzen Lebendiges

Gefühlt und dämmert, was du gestaltetest,

Und war in ihrer Wiege mir in

Wonne die wechselnde Zeit entschlummert:

Dann kenn ich dich, Kronion! dann hör ich dich,

Den weisen Meister, welcher, wie wir, ein Sohn

Der Zeit, Gesetze gibt und, was die

Heilige Dämmerung birgt, verkündet.

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DAS AHNENBILD

Ne virtus ulla pereat!

Alter Vater! Du blickst immer, wie ehmals, noch,

Da du gerne gelebt unter den Sterblichen,

Aber ruhiger nur, und

Wie die Seligen, heiterer

In die Wohnung, wo dich, Vater! das Söhnlein nennt,

Wo es lächelnd vor dir spielt und den Mutwill übt,

Wie die Lämmer im Feld, auf

Grünem Teppiche, den zur Lust

Ihm die Mutter gegönnt. Ferne sich haltend, sieht

Ihm die Liebende zu, wundert der Sprache sich

Und des jungen Verstandes

Und des blühenden Auges schon.

Und an andere Zeit mahnt sie der Mann, dein Sohn;

An die Lüfte des Mais, da er geseufzt um sie,

An die Bräutigamstage,

Da der Stolze die Demut lernt.

Doch es wandte sich bald: Sicherer, denn er war,

Ist er, herrlicher ist unter den Seinigen

Nun der Zweifachgeliebte,

Und ihm gehet sein Tagewerk.

Stiller Vater! auch du lebtest und liebtest so;

Darum wohnest du nun, als ein Unsterblicher,

Bei den Kindern, und Leben,

Wie vom schweigenden Aether, kommt

Öfters über das Haus, ruhiger Mann! von dir,

Und es mehrt sich, es reift, edler von Jahr zu Jahr,

In bescheidenem Glücke,

Was mit Hoffnungen du gepflanzt.

Die du liebend erzogst, siehe! sie grünen dir,

Deine Bäume, wie sonst, breiten ums Haus den Arm,

Voll von dankenden Gaben;

Sichrer stehen die Stämme schon;

Und am Hügel hinab, wo du den sonnigen

Boden ihnen gebaut, neigen und schwingen sich

Deine freudigen Reben,

Trunken, purpurner Trauben voll.

Aber unten im Haus ruhet, besorgt von dir,

Der gekelterte Wein. Teuer ist der dem Sohn,

Und er sparet zum Fest das

Alte, lautere Feuer sich.

Dann beim nächtlichen Mahl, wenn er, in Lust und Ernst,

Von Vergangenem viel, vieles von Künftigem

Mit den Freunden gesprochen,

Und der letzte Gesang noch hallt,

Halt er höher den Kelch, siehet dein Bild und spricht:

Deiner denken wir nun, dein, und so werd und bleib

Ihre Ehre des Hauses

Guten Genien, hier und sonst!

Und es tönen zum Dank hell die Kristalle dir;

Und die Mutter, sie reicht, heute zum erstenmal,

Daß es wisse vom Feste,

Auch dem Kinde von deinem Trank.

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AN LANDAUER

Sei froh! Du hast das gute Los erkoren,

Denn tief und treu ward eine Seele dir;

Der Freunde Freund zu sein, bist du geboren,

Dies zeugen dir am Feste wir.

Und selig, wer im eignen Hause Frieden,

Wie du, und Lieb und Fülle sieht und Ruh;

Manch Leben ist, wie Licht und Nacht, verschieden,

In goldner Mitte wohnest du.

Dir glänzt die Sonn in wohlgebauter Halle,

Am Berge reift die Sonne dir den Wein,

Und immer glücklich führt die Güter alle

Der kluge Gott dir aus und ein.

Und Kind gedeiht, und Mutter um den Gatten,

Und wie den Wald die goldne Wolke krönt,

So seid auch ihr um ihn, geliebte Schatten!

Ihr Seligen, an ihn gewöhnt!

O seid mit ihm! denn Wolk und Winde ziehen

Unruhig öfters über Land und Haus,

Doch ruht das Herz bei allen Lebensmühen

Im heilgen Angedenken aus.

Und sieh! aus Freude sagen wir von Sorgen;

Wie dunkler Wein, erfreut auch ernster Sang;

Das Fest verhallt, und jedes gehet morgen

Auf schmaler Erde seinen Gang.

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AN EINE VERLOBTE

Des Wiedersehens Tränen, des Wiedersehns

Umfangen, und dein Auge bei seinem Gruß, –

Weissagend möcht ich dies und all der

Zaubrischen Liebe Geschick dir singen.

Zwar jetzt auch, junger Genius! bist du schön,

Auch einsam, und es freuet sich in sich selbst,

Es blüht von eignem Geist und liebem

Herzensgesange die Musentochter.

Doch anders ists in seliger Gegenwart,

Wenn an des Neugefundnen Blicke dein Geist sich kennt,

Wenn friedlich du vor seinem Anschaun

Wieder in goldener Wolke wandelst.

Indessen denk, ihm leuchte das Sonnenlicht,

Ihn tröst und mahne, wenn er im Felde schläft,

Der Liebe Stern, und heitre Tage

Spare zum Ende das Herz sich immer.

Und wenn er da ist, und die geflügelten,

Die Liebesstunden schneller und schneller sind,

Dann sich dein Brauttag neigt und trunkner

Schon die beglückenden Sterne leuchten –

Nein, ihr Geliebten! nein, ich beneid euch nicht!

Unschädlich, wie vom Lichte die Blume lebt,

So leben, gern vom schönen Bilde

Träumend, und selig und arm, die Dichter.

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UNTER DEN ALPEN GESUNGEN

Heilige Unschuld, du der Menschen und der

Götter liebste vertrauteste! du magst im

Hause oder draußen ihnen zu Füßen

Sitzen, den Alten,

Immerzufriedner Weisheit voll; denn manches

Gute kennet der Mann, doch staunet er, dem

Wild gleich, oft zum Himmel, aber wie rein ist,

Reine, dir alles!

Siehe! das rauhe Tier des Feldes, gerne

Dient und trauet es dir, der stumme Wald spricht

Wie vor alters, seine Sprüche zu dir, es

Lehren die Berge

Heilge Gesetze dich, und was noch jetzt uns

Vielerfahrenen offenbar der große

Vater werden heißt, du darfst es allein uns

Helle verkünden.

So mit den Himmlischen allein zu sein, und

Geht vorüber das Licht, und Strom und Wind, und

Zeit eilt hin zum Ort, vor ihnen ein stetes

Auge zu haben,

Seliger weiß und wünsch ich nichts, so lange

Nicht auch mich, wie die Weide, fort die Flut nimmt,

Daß wohl aufgehoben, schlafend dahin ich

Muß in den Wogen;

Aber es bleibt daheim gern, wer in treuem

Busen Göttliches hält, und frei will ich, so

Lang ich darf, euch all, ihr Sprachen des Himmels!

Deuten und singen.

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DER GEFESSELTE STROM

Was schläfst und träumst du, Jüngling, gehüllt in dich,

Und säumst am kalten Ufer, Geduldiger,

Und achtest nicht des Ursprungs, du, des

Ozeans Sohn, des Titanenfreundes!

Die Liebesboten, welche der Vater schickt,

Kennst du die lebenatmenden Lüfte nicht?

Und trifft das Wort dich nicht, das hell von

Oben der wachende Gott dir sendet?

Schon tönt, schon tönt es ihm in der Brust, es quillt,

Wie, da er noch im Schoße der Felsen spielt’,

Ihm auf, und nun gedenkt er seiner

Kraft, der Gewaltige, nun, nun eilt er,

Der Zauderer, er spottet der Fesseln nun,

Und nimmt und bricht und wirft die Zerbrochenen

Im Zorne, spielend, da und dort zum

Schallenden Ufer und an der Stimme

Des Göttersohns erwachen die Berge rings,

Es regen sich die Wälder, es hört die Kluft

Den Herold fern und schaudernd regt im

Busen der Erde sich Freude wieder.

Der Frühling kommt; es dämmert das neue Grün;

Er aber wandelt hin zu Unsterblichen;

Denn nirgend darf er bleiben, als wo

Ihn in die Arme der Vater aufnimmt.

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DER BLINDE SÄNGER

Έλυσεν αἰνὀν ἄχος άπ΄ ὀμμάτων Άρης

SOPHOKLES

Wo bist du, Jugendliches! das immer mich

Zur Stunde weckt des Morgens, wo bist du, Licht!

Das Herz ist wach, doch bannt und hält in

Heiligem Zauber die Nacht mich immer.

Sonst lauscht ich um die Dämmerung gern, sonst harrt

Ich gerne dein am Hügel, und nie umsonst!

Nie täuschten mich, du Holdes, deine

Boten, die Lüfte, denn immer kamst du,

Kamst allbeseligend den gewohnten Pfad

Herein in deiner Schöne, wo bist du, Licht!

Das Herz ist wieder wach, doch bannt und

Hemmt die unendliche Nacht mich immer.

Mir grünten sonst die Lauben; es leuchteten

Die Blumen, wie die eigenen Augen, mir;

Nicht ferne war das Angesicht der

Meinen und leuchtete mir und droben

Und um die Wälder sah ich die Fittige

Des Himmels wandern, da ich ein Jüngling war;

Nun sitz ich still allein, von einer

Stunde zur anderen, und Gestalten

Aus Lieb und Leid der helleren Tage schafft

Zur eignen Freude nun mein Gedanke sich,

Und ferne lausch ich hin, ob nicht ein

Freundlicher Retter vielleicht mir komme.

Dann hör ich oft die Stimme des Donnerers

Am Mittag, wenn der eherne nahe kommt,

Wenn ihm das Haus bebt und der Boden

Unter ihm dröhnt und der Berg es nachhallt.

Den Retter hör ich dann in der Nacht, ich hör

Ihn tötend, den Befreier, belebend ihn,

Den Donnerer vom Untergang zum

Orient eilen und ihm nach tönt ihr,

Ihm nach, ihr meine Saiten! es lebt mit ihm

Mein Lied und wie die Quelle dem Strome folgt,

Wohin er denkt, so muß ich fort und

Folge dem Sicheren auf der Irrbahn.

Wohin? wohin? ich höre dich da und dort,

Du Herrlicher! und rings um die Erde tönts.

Wo endest du? und was, was ist es

Über den Wolken und o wie wird mir?

Tag! Tag! du über stürzenden Wolken! sei

Willkommen mir! es blühet mein Auge dir.

O Jugendlicht! o Glück! das alte

Wieder! doch geistiger rinnst du nieder,

Du goldner Quell aus heiligem Kelch! und du,

Du grüner Boden, friedliche Wieg! und du,

Haus meiner Väter! und ihr Lieben,

Die mir begegneten einst, o nahet,

O kommt, daß euer, euer die Freude sei,

Ihr alle, daß euch segne der Sehende!

O nimmt, daß ichs ertrage, mir das

Leben, das Göttliche mir vom Herzen.

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CHIRON

Wo bist du, Nachdenkliches! das immer muß

Zur Seite gehn, zu Zeiten, wo bist du, Licht?

Wohl ist das Herz wach, doch mir zürnt, mich

Hemmt die erstaunende Nacht nun immer

Sonst nämlich folgt ich Kräutern des Walds und lauscht

Ein weiches Wild am Hügel; und nie umsonst.

Nie täuschten, auch nicht einmal deine

Vögel; denn allzubereit fast kamst du,

So Füllen oder Garten dir labend ward,

Ratschlagend, Herzens wegen; wo bist du, Licht?

Das Herz ist wieder wach, doch herzlos

Zieht die gewaltige Nacht mich immer.

Ich wars wohl. Und von Krokus und Thymian

Und Korn gab mir die Erde den ersten Strauß.

Und bei der Sterne Kühle lernt ich,

Aber das Nennbare nur. Und bei mir

Das wilde Feld entzaubernd, das traurge, zog

Der Halbgott, Zeus Knecht, ein, der gerade Mann;

Nun sitz ich still allein, von einer

Stunde zur anderen, und Gestalten

Aus frischer Erd und Wolken der Liebe schafft,

Weil Gift ist zwischen uns, mein Gedanke nun;

Und ferne lausch ich hin, ob nicht ein

Freundlicher Retter vielleicht mir komme.

Dann hör ich oft den Wagen des Donnerers

Am Mittag, wenn er naht, der bekannteste,

Wenn ihm das Haus bebt und der Boden

Reiniget sich, und die Qual Echo wird.

Den Retter hör ich dann in der Nacht, ich hör

Ihn tötend, den Befreier, und drunten voll

Von üppgem Kraut, als in Gesichten,

Schau ich die Erd, ein gewaltig Feuer;

Die Tage aber wechseln, wenn einer dann

Zusiehet denen, lieblich und bös, ein Schmerz,

Wenn einer zweigestalt ist, und es

Kennet kein einziger nicht das Beste;

Das aber ist der Stachel des Gottes; nie

Kann einer lieben göttliches Unrecht sonst.

Einheimisch aber ist der Gott dann

Angesichts da, und die Erd ist anders.

Tag! Tag! Nun wieder atmet ihr recht; nun trinkt,

Ihr meiner Bäche Weiden! ein Augenlicht,

Und rechte Stapfen gehn, und als ein

Herrscher, mit Sporen, und bei dir selber

Örtlich, Irrstern des Tages, erscheinest du,

Du auch, o Erde, friedliche Wieg, und du,

Haus meiner Väter, die unstädtisch

Sind, in den Wolken des Wilds, gegangen.

Nimm nun ein Roß, und harnische dich und nimm

Den leichten Speer, o Knabe! Die Wahrsagung

Zerreißt nicht, und umsonst nicht wartet,

Bis sie erscheinet, Herakles Rückkehr.

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HÄLFTE DES LEBENS

Mit gelben Birnen hänget

Und voll mit wilden Rosen

Das Land in den See,

Ihr holden Schwäne,

Und trunken von Küssen

Tunkt ihr das Haupt

Ins heilignüchterne Wasser.

Weh mir, wo nehm ich, wenn

Es Winter ist, die Blumen, und wo

Den Sonnenschein,

Und Schatten der Erde?

Die Mauern stehn

Sprachlos und kalt, im Winde

Klirren die Fahnen.

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ANDENKEN

Der Nordost wehet,

Der liebste unter den Winden

Mir, weil er feurigen Geist

Und gute Fahrt verheißet den Schiffern.

Geh aber nun und grüße

Die schöne Garonne,

Und die Gärten von Bourdeaux

Dort, wo am scharfen Ufer

Hingehet der Steg und in den Strom

Tief fällt der Bach, darüber aber

Hinschauet ein edel Paar

Von Eichen und Silberpappeln;

Noch denket das mir wohl und wie

Die breiten Gipfel neiget

Der Ulmwald, über die Mühl,

Im Hofe aber wächset ein Feigenbaum.

An Feiertagen gehn

Die braunen Frauen daselbst

Auf seidnen Boden,

Zur Märzenzeit,

Wenn gleich ist Nacht und Tag,

Und über langsamen Stegen,

Von goldenen Träumen schwer,

Einwiegende Lüfte ziehen.

Es reiche aber,

Des dunkeln Lichtes voll,

Mir einer den duftenden Becher,

Damit ich ruhen möge; denn süß

Wär unter Schatten der Schlummer.

Nicht ist es gut,

Seellos von sterblichen

Gedanken zu sein. Doch gut

Ist ein Gespräch und zu sagen

Des Herzens Meinung, zu hören viel

Von Tagen der Lieb,

Und Taten, welche geschehen.

Wo aber sind die Freunde? Bellarmin

Mit dem Gefährten? Mancher

Trägt Scheue, an die Quelle zu gehn;

Es beginnet nämlich der Reichtum

Im Meere. Sie,

Wie Maler, bringen zusammen

Das Schöne der Erd und verschmähn

Den geflügelten Krieg nicht, und

Zu wohnen einsam, jahrlang, unter

Dem entlaubten Mast, wo nicht die Nacht durchglänzen

Die Feiertage der Stadt,

Und Saitenspiel und eingeborener Tanz nicht.

Nun aber sind zu Indiern

Die Männer gegangen,

Dort an der luftigen Spitz

An Traubenbergen, wo herab

Die Dordogne kommt,

Und zusammen mit der prächtgen

Garonne meerbreit

Ausgehet der Strom. Es nehmet aber

Und gibt Gedächtnis die See,

Und die Lieb auch heftet fleißig die Augen,

Was bleibet aber, stiften die Dichter.

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TRÄNEN

Himmlische Liebe! zärtliche! wenn ich dein

Vergäße, wenn ich, o ihr geschicklichen,

Ihr feurgen, die voll Asche sind und

Wüst und vereinsamet ohnedies schon,

Ihr lieben Inseln, Augen der Wunderwelt!

Ihr nämlich geht nun einzig allein mich an,

Ihr Ufer, wo die abgöttische

Büßet, doch Himmlischen nur, die Liebe.

Denn allzudankbar haben die Heiligen

Gedienet dort in Tagen der Schönheit und

Die zorngen Helden; und viel Bäume

Sind, und die Städte daselbst gestanden,

Sichtbar, gleich einem sinnigen Mann; itzt sind

Die Helden tot, die Inseln der Liebe sind

Entstellt fast. So muß übervorteilt,

Albern doch überall sein die Liebe.

Ihr weichen Tränen, löschet das Augenlicht

Mir aber nicht ganz aus; ein Gedächtnis doch,

Damit ich edel sterbe, laßt ihr

Trügrischen, Diebischen, mir nachleben.

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MNEMOSYNE

Reif sind, in Feuer getaucht, gekochet

Die Frücht und auf der Erde geprüfet und ein Gesetz ist,

Daß alles hineingeht, Schlangen gleich,

Prophetisch, träumend auf

Den Hügeln des Himmels. Und vieles

Wie auf den Schultern eine

Last von Scheitern ist

Zu behalten. Aber bös sind

Die Pfade. Nämlich unrecht,

Wie Rosse, gehn die gefangenen

Element und alten

Gesetze der Erd. Und immer

Ins Ungebundene gehet eine Sehnsucht. Vieles aber ist

Zu behalten. Und not die Treue.

Vorwärts aber und rückwärts wollen wir

Nicht sehn. Uns wiegen lassen, wie

Auf schwankem Kahne der See.

Wie aber Liebes? Sonnenschein

Am Boden sehen wir und trockenen Staub

Und heimatlich die Schatten der Wälder und es blühet

An Dächern der Rauch, bei alter Krone

Der Türme, friedsam; gut sind nämlich

Hat gegenredend die Seele

Ein Himmlisches verwundet, die Tageszeichen.

Denn Schnee, wie Maienblumen

Das Edelmütige, wo

Es seie, bedeutend, glänzet auf

Der grünen Wiese

Der Alpen, hälftig, da, vom Kreuze redend, das

Gesetzt ist unterwegs einmal

Gestorbenen, auf hoher Straß

Ein Wandersmann geht zornig,

Fern ahnend mit

Dem andern, aber was ist dies?

Am Feigenbaum ist mein

Achilles mir gestorben,

Und Ajax liegt

An den Grotten der See,

An Bächen, benachbart dem Skamandros.

An Schläfen Sausen einst, nach

Der unbewegten Salamis steter

Gewohnheit, in der Fremd, ist groß

Ajax gestorben,

Patroklos aber in des Königes Harnisch. Und es starben

Noch andere viel. Am Kithäron aber lag

Eleutherä, der Mnemosyne Stadt. Der auch, als

Ablegte den Mantel Gott, das Abendliche nachher löste

Die Locken. Himmlische nämlich sind

Unwillig, wenn einer nicht die Seele schonend sich

Zusammengenommen, aber er muß doch; dem

Gleich fehlet die Trauer.

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LEBENSALTER

Ihr Städte des Euphrats!

Ihr Gassen von Palmyra!

Ihr Säulenwälder in der Ebne der Wüste,

Was seid ihr?

Euch hat die Kronen,

Dieweil ihr über die Grenze

Der Othmenden seid gegangen,

Von Himmlischen der Rauchdampf und

Hinweg das Feuer genommen;

Jetzt aber sitz ich unter Wolken (deren

Ein jedes eine Ruh hat eigen) unter

Wohleingerichteten Eichen, auf

Der Heide des Rehs, und fremd

Erscheinen und gestorben mir

Der Seligen Geister.

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DER WINKEL VON HAHRDT

Hinunter sinket der Wald,

Und Knospen ähnlich, hängen

Einwärts die Blätter, denen

Blüht unten auf ein Grund,

Nicht gar unmündig.

Da nämlich ist Ulrich

Gegangen; oft sinnt, über den Fußtritt,

Ein groß Schicksal

Bereit, an übrigem Orte.

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GESANG DES DEUTSCHEN

O heilig Herz der Völker, o Vaterland!

Allduldend, gleich der schweigenden Mutter Erd,

Und allverkannt, wenn schon aus deiner

Tiefe die Fremden ihr Bestes haben!

Sie ernten den Gedanken, den Geist von dir,

Sie pflücken gern die Traube, doch höhnen sie

Dich, ungestalte Rebe! daß du

Schwankend den Boden und wild umirrest.

Du Land des hohen ernsteren Genius!

Du Land der Liebe! bin ich der deine schon,

Oft zürnt ich weinend, daß du immer

Blöde die eigene Seele leugnest.

Doch magst du manches Schöne nicht bergen mir;

Oft stand ich überschauend das holde Grün,

Den weiten Garten hoch in deinen

Lüften auf hellem Gebirg und sah dich.

An deinen Strömen ging ich und dachte dich,

Indes die Töne schüchtern die Nachtigall

Auf schwanker Weide sang, und still auf

Dämmerndem Grunde die Welle weilte.

Und an den Ufern sah ich die Städte blühn,

Die Edlen, wo der Fleiß in der Werkstatt schweigt,

Die Wissenschaft, wo deine Sonne

Milde dem Künstler zum Ernste leuchtet.

Kennst du Minervas Kinder? sie wählten sich

Den Ölbaum früh zum Lieblinge; kennst du sie?

Noch lebt, noch waltet der Athener

Seele, die sinnende, still bei Menschen,

Wenn Platons frommer Garten auch schon nicht mehr

Am alten Strome grünt und der dürftge Mann

Die Heldenasche pflügt, und scheu der

Vogel der Nacht auf der Säule trauert.

O heilger Wald! o Attika! traf Er doch

Mit seinem furchtbarn Strahle dich auch, so bald,

Und eilten sie, die dich belebt, die

Flammen entbunden zum Aether über?

Doch, wie der Frühling, wandelt der Genius

Von Land zu Land. Und wir? ist denn Einer auch

Von unsern Jünglingen, der nicht ein

Ahnden, ein Rätsel der Brust, verschwiege?

Den deutschen Frauen danket! sie haben uns

Der Götterbilder freundlichen Geist bewahrt,

Und täglich sühnt der holde klare

Friede das böse Gewirre wieder.

Wo sind jetzt Dichter, denen der Gott es gab,

Wie unsern Alten, freudig und fromm zu sein,

Wo Weise, wie die unsre sind? die

Kalten und Kühnen, die Unbestechbarn!

Nun! sei gegrüßt in deinem Adel, mein Vaterland,

Mit neuem Namen, reifeste Frucht der Zeit!

Du letzte und du erste aller

Musen, Urania, sei gegrüßt mir!

Noch säumst und schweigst du, sinnest ein freudig Werk,

Das von dir zeuge, sinnest ein neu Gebild,

Das einzig, wie du selber, das aus

Liebe geboren und gut, wie du, sei –

Wo ist dein Delos, wo dein Olympia,

Daß wir uns alle finden am höchsten Fest? –

Doch wie errät der Sohn, was du den

Deinen, Unsterbliche, längst bereitest?

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AN DIE DEUTSCHEN

Spottet nimmer des Kinds, wenn noch das alberne

Auf dem Rosse von Holz herrlich und viel sich dünkt,

O ihr Guten! auch wir sind

Tatenarm und gedankenvoll!

Aber kommt, wie der Strahl aus dem Gewölke kommt,

Aus Gedanken vielleicht, geistig und reif die Tat?

Folgt die Frucht, wie des Haines

Dunklem Blatte, der stillen Schrift?

Und das Schweigen im Volk, ist es die Feier schon

Vor dem Feste? die Furcht, welche den Gott ansagt?

O dann nimmt mich, ihr Lieben!

Daß ich büße die Lästerung.

Schon zu lange, zu lang irr ich, dem Laien gleich,

In des bildenden Geists werdender Werkstatt hier,

Nur was blühet, erkenn ich,

Was er sinnet, erkenn ich nicht.

Und zu ahnen ist süß, aber ein Leiden auch,

Und schon Jahre genug leb ich in sterblicher

Unverständiger Liebe

Zweifelnd, immer bewegt vor ihm,

Der das stetige Werk immer aus liebender

Seele näher mir bringt, lächelnd dem Sterblichen,

Wo ich zage, des Lebens

Reine Tiefe zu Reife bringt.

Schöpferischer, o wann, Genius unsers Volks,

Wann erscheinest du ganz, Seele des Vaterlands,

Daß ich tiefer mich beuge,

Daß die leiseste Saite selbst

Mir verstumme vor dir, daß ich beschämt

Eine Blume der Nacht, himmlischer Tag, vor dir

Enden möge mit Freuden,

Wenn sie alle, mit denen ich

Vormals trauerte, wenn unsere Städte nun

Hell und offen und wach, reineren Feuers voll

Und die Berge des deutschen

Landes Berge der Musen sind,

Wie die herrlichen einst, Pindos und Helikon,

Und Parnassos, und rings unter des Vaterlands

Goldnem Himmel die freie,

Klare, geistige Freude glänzt.

Wohl ist enge begrenzt unsere Lebenszeit,

Unserer Jahre Zahl sehen und zählen wir,

Doch die Jahre der Völker,

Sah ein sterbliches Auge sie?

Wenn die Seele dir auch über die eigne Zeit

Sich, die sehnende, schwingt, trauernd verweilest du

Dann am kalten Gestade

Bei den Deinen und kennst sie nie,

Und die Künftigen auch, sie, die Verheißenen,

Wo, wo siehest du sie, daß du an Freundeshand

Einmal wieder erwarmest,

Einer Seele vernehmlich seist?

Klanglos, ists in der Halle längst,

Armer Seher! bei dir, sehnend verlischt dein Aug

Und du schlummerst hinunter

Ohne Namen und unbeweint.

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ROUSSEAU

Wie eng begrenzt ist unsere Tageszeit.

Du warst und sahst und stauntest, schon Abend ists,

Nun schlafe, wo unendlich ferne

Ziehen vorüber der Völker Jahre.

Und mancher siehet über die eigne Zeit,

Ihm zeigt ein Gott ins Freie, doch sehnend stehst

Am Ufer du, ein Ärgernis den

Deinen, ein Schatten, und liebst sie nimmer,

Und jene, die du nennst, die Verheißenen,

Wo sind die Neuen, daß du an Freundeshand

Erwarmst, wo nahn sie, daß du einmal,

Einsame Rede, vernehmlich seiest?

Klanglos ists, armer Mann, in der Halle dir,

Und gleich den Unbegrabenen, irrest du

Unstät und suchest Ruh und niemand

Weiß den beschiedenen Weg zu weisen.

Sei denn zufrieden! der Baum entwächst

Dem heimatlichen Boden, aber es sinken ihm

Die liebenden, die jugendlichen

Arme, und trauernd neigt er sein Haupt.

Des Lebens Überfluß, das Unendliche,

Das um ihn und dämmert, er faßt es nie.

Doch lebts in ihm und gegenwärtig,

Wärmend und wirkend, die Frucht entquillt ihm.

Du hast gelebt! auch dir, auch dir

Erfreuet die ferne Sonne dein Haupt,

Und Strahlen aus der schönern Zeit. Es

Haben die Boten dein Herz gefunden.

Vernommen hast du sie, verstanden die Sprache der Fremdlinge,

Gedeutet ihre Seele! Dem Sehnenden war

Der Wink genug, und Winke sind

Von alters her die Sprache der Götter.

Und wunderbar, als hätte von Anbeginn

Des Menschen Geist das Werden und Wirken all,

Des Lebens Weise schon erfahren,

Kennt er im ersten Zeichen Vollendetes schon,

Und fliegt, der kühne Geist, wie Adler den

Gewittern, weissagend seinen

Kommenden Göttern voraus,

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DER FRIEDEN

Wie wenn die alten Wasser, die in andern Zorn,

In schröcklichern verwandelt wieder

Kämen, zu reinigen, da es not war,

So gählt’ und wuchs und wogte von Jahr zu Jahr

Rastlos und überschwemmte das bange Land

Die unerhörte Schlacht, daß weit hüllt

Dunkel und Blässe das Haupt der Menschen.

Die Heldenkräfte flogen, wie Wellen, auf

Und schwanden weg, du kürztest, o Rächerin!

Den Dienern oft die Arbeit schnell und

Brachtest in Ruhe sie heim, die Streiter.

O du, die unerbittlich und unbesiegt

Den Feigern und den Übergewaltgen trifft,

Daß bis ins letzte Glied hinab vom

Schlage sein armes Geschlecht erzittert,

Die du geheim den Stachel und Zügel hältst,

Zu hemmen und zu fördern, o Nemesis,

Strafst du die Toten noch, es schliefen

Unter Italiens Lorbeergärten

Sonst ungestört die alten Eroberer.

Und schonst du auch des müßigen Hirten nicht,

Und haben endlich wohl genug den

Üppigen Schlummer gebüßt die Völker?

Wer hub es an? wer brachte den Fluch? von heut

Ists nicht und nicht von gestern, und die zuerst

Das Maß verloren, unsre Väter

Wußten es nicht, und es trieb ihr Geist sie.

Zu lang, zu lang schon treten die Sterblichen

Sich gern aufs Haupt, und zanken um Herrschaft sich,

Den Nachbar fürchtend, und es hat auf

Eigenem Boden der Mann nicht Segen.

Und unstät wehn und irren, dem Chaos gleich,

Dem gärenden Geschlechte die Wünsche noch

Umher und wild ist und verzagt und kalt von

Sorgen das Leben der Armen immer.

Du aber wandelst ruhig die sichre Bahn,

O Mutter Erd, im Lichte. Dein Frühling blüht,

Melodischwechselnd gehn dir hin die

Wachsenden Zeiten, du Lebensreiche!

Komm du nun, du der heiligen Musen all,

Und der Gestirne Liebling, verjüngender

Ersehnter Friede, komm und gib ein

Bleiben im Leben, ein Herz uns wieder.

Unschuldiger! sind klüger die Kinder doch

Beinahe, denn wir Alten; es irrt der Zwist

Den Guten nicht den Sinn, und klar und

Freudig ist ihnen ihr Auge blieben.

Und wie mit andern Schauenden lächelnd ernst

Der Richter auf der Jünglinge Rennbahn sieht,

Wo glühender die Kämpfenden die

Wagen in stäubende Wolken treiben,

So steht und lächelt Helios über uns

Und einsam ist der Göttliche, Frohe nie,

Denn ewig wohnen sie, des Aethers

Blühende Sterne, die Heiligfreien.

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STIMME DES VOLKS

Du seiest Gottes Stimme, so glaubt ich sonst

In heilger Jugend; ja, und ich sag es noch!

Um unsre Weisheit unbekümmert

Rauschen die Ströme doch auch, und dennoch,

Wer liebt sie nicht? und immer bewegen sie

Das Herz mir, hör ich ferne die Schwindenden,

Die Ahnungsvollen meine Bahn nicht,

Aber gewisser ins Meer hin eilen.

Denn selbstvergessen, allzubereit, den Wunsch

Der Götter zu erfüllen, ergreift zu gern,

Was sterblich ist, wenn offnen Augs auf

Eigenen Pfaden es einmal wandelt,

Ins All zurück die kürzeste Bahn; so stürzt

Der Strom hinab, er suchet die Ruh, es reißt,

Es ziehet wider Willen ihn, von

Klippe zu Klippe, den Steuerlosen,

Das wunderbare Sehnen dem Abgrund zu;

Das Ungebundne reizet und Völker auch

Ergreift die Todeslust und kühne

Städte, nachdem sie versucht das Beste,

Von Jahr zu Jahr forttreibend das Werk, sie hat

Ein heilig Ende troffen; die Erde grünt

Und stille vor den Sternen liegt, den

Betenden gleich, in den Sand geworfen,

Freiwillig überwunden die lange Kunst

Vor jenen Unnachahmbaren da; er selbst,

Der Mensch, mit eigner Hand zerbrach, die

Hohen zu ehren, sein Werk, der Künstler.

Doch minder nicht sind jene den Menschen hold,

Sie lieben wieder, so wie geliebt sie sind,

Und hemmen öfters, daß er lang im

Lichte sich freue, die Bahn des Menschen.

Und, nicht des Adlers Jungen allein, sie wirft

Der Vater aus dem Neste, damit sie nicht

Zu lang ihm bleiben, uns auch treibt mit

Richtigem Stachel hinaus der Herrscher.

Wohl jenen, die zur Ruhe gegangen sind,

Und vor der Zeit gefallen, auch die, auch die

Geopfert, gleich den Erstlingen der

Ernte, sie haben ein Teil gefunden.

Am Xanthos lag, in griechischer Zeit, die Stadt,

Jetzt aber, gleich den größeren, die dort ruhn,

Ist durch ein Schicksal sie dem heilgen

Lichte des Tages hinweggekommen.

Sie kamen aber, nicht in der offnen Schlacht,

Durch eigne Hand um. Fürchterlich ist davon,

Was dort geschehn, die wunderbare

Sage von Osten zu uns gelanget.

Es reizte sie die Güte von Brutus. Denn

Als Feuer ausgegangen, so bot er sich,

Zu helfen ihnen, ob er gleich, als Feldherr,

Stand in Belagerung vor den Toren.

Doch von den Mauern warfen die Diener sie,

Die er gesandt. Lebendiger ward darauf

Das Feuer und sie freuten sich und ihnen

Strecket’ entgegen die Hände Brutus

Und alle waren außer sich selbst. Geschrei

Entstand und Jauchzen. Drauf in die Flamme warf

Sich Mann und Weib, von Knaben stürzt’ auch

Der von dem Dach, in der Väter Schwert der.

Nicht rätlich ist es, Helden zu trotzen. Längst

Wars aber vorbereitet. Die Väter auch,

Da sie ergriffen waren, einst, und

Heftig die persischen Feinde drängten,

Entzündeten, ergreifend des Stromes Rohr,

Daß sie das Freie fänden, die Stadt. Und Haus

Und Tempel nahm, zum heilgen Aether

Fliegend, und Menschen hinweg die Flamme.

So hatten es die Kinder gehört, und wohl

Sind gut die Sagen, denn ein Gedächtnis sind

Dem Höchsten sie, doch auch bedarf es

Eines, die heiligen auszulegen.

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MENONS KLAGEN UM DIOTIMA

1

Täglich geh ich heraus, und such ein Anderes immer,

Habe längst sie befragt, alle die Pfade des Lands;

Droben die kühlenden Höhn, die Schatten alle besuch ich,

Und die Quellen; hinauf irret der Geist und hinab,

Ruh erbittend; so flieht das getroffene Wild in die Wälder,

Wo es um Mittag sonst sicher im Dunkel geruht;

Aber nimmer erquickt sein grünes Lager das Herz ihm,

Jammernd und schlummerlos treibt es der Stachel umher.

Nicht die Wärme des Lichts, und nicht die Kühle der Nacht hilft,

Und in Wogen des Stroms taucht es die Wunden umsonst.

Und wie ihm vergebens die Erd ihr fröhliches Heilkraut

Reicht, und das gärende Blut keiner der Zephyre stillt,

So, ihr Lieben! auch mir, so will es scheinen, und niemand

Kann von der Stirne mir nehmen den traurigen Traum?

2

Ja! es frommet auch nicht, ihr Todesgötter! wenn einmal

Ihr ihn haltet, und fest habt den bezwungenen Mann,

Wenn ihr Bösen hinab in die schaurige Nacht ihn genommen,

Dann zu suchen, zu flehn, oder zu zürnen mit euch,

Oder geduldig auch wohl im furchtsamen Banne zu wohnen,

Und mit Lächeln von euch hören das nüchterne Lied.

Soll es sein, so vergiß dein Heil, und schlummere klanglos!

Aber doch quillt ein Laut hoffend im Busen dir auf,

Immer kannst du noch nicht, o meine Seele! noch kannst du’s

Nicht gewohnen, und träumst mitten im eisernen Schlaf!

Festzeit hab ich nicht, doch möcht ich die Locke bekränzen;

Bin ich allein denn nicht? aber ein Freundliches muß

Fernher nahe mir sein, und lächeln muß ich und staunen,

Wie so selig doch auch mitten im Leide mir ist.

3

Licht der Liebe! scheinest du denn auch Toten, du goldnes!

Bilder aus hellerer Zeit, leuchtet ihr mir in die Nacht?

Liebliche Gärten seid, ihr abendrötlichen Berge,

Seid willkommen und ihr, schweigende Pfade des Hains,

Zeugen himmlischen Glücks, und ihr, hochschauende Sterne,

Die mir damals so oft segnende Blicke gegönnt!

Euch, ihr Liebenden auch, ihr schönen Kinder des Maitags,

Stille Rosen und euch, Lilien, nenn ich noch oft!

Wohl gehn Frühlinge fort, ein Jahr verdränget das andre,

Wechselnd und streitend, so tost droben vorüber die Zeit

Über sterblichem Haupt, doch nicht vor seligen Augen,

Und den Liebenden ist anderes Leben geschenkt.

Denn sie alle, die Tag und Jahre der Sterne, sie waren

Diotima! um uns innig und ewig vereint;

4

Aber wir, zufrieden gesellt, wie die liebenden Schwäne,

Wenn sie ruhen am See, oder, auf Wellen gewiegt,

Niedersehn in die Wasser, wo silberne Wolken sich spiegeln,

Und ätherisches Blau unter den Schiffenden wallt,

So auf Erden wandelten wir. Und drohte der Nord auch,

Er, der Liebenden Feind, klagenbereitend, und fiel

Von den Ästen das Laub, und flog im Winde der Regen,

Ruhig lächelten wir, fühlten den eigenen Gott

Unter trautem Gespräch; in Einem Seelengesange,

Ganz in Frieden mit uns kindlich und freudig allein.

Aber das Haus ist öde mir nun, und sie haben mein Auge

Mir genommen, auch mich hab ich verloren mit ihr.

Darum irr ich umher, und wohl, wie die Schatten, so muß ich

Leben, und sinnlos dünkt lange das Übrige mir.

5

Feiern möcht ich; aber wofür? und singen mit Andern,

Aber so einsam fehlt jegliches Göttliche mir.

Dies ists, dies mein Gebrechen, ich weiß, es lähmet ein Fluch mir

Darum die Sehnen, und wirft, wo ich beginne, mich hin,

Daß ich fühllos sitze den Tag, und stumm wie die Kinder,

Nur vom Auge mir kalt öfters die Träne noch schleicht,

Und die Pflanze des Felds, und der Vögel Singen mich trüb macht,

Weil mit Freuden auch sie Boten des Himmlischen sind,

Aber mir in schaudernder Brust die beseelende Sonne,

Kühl und fruchtlos mir dämmert, wie Strahlen der Nacht,

Ach! und nichtig und leer, wie Gefängniswände, der Himmel

Eine beugende Last über dem Haupte mir hängt!

6

Sonst mir anders bekannt! o Jugend, und bringen Gebete

Dich nicht wieder, dich nie? führet kein Pfad mich zurück?

Soll es werden auch mir, wie den Götterlosen, die vormals

Glänzenden Auges doch auch saßen an seligem Tisch,

Aber übersättiget bald, die schwärmenden Gäste,

Nun verstummet, und nun, unter der Lüfte Gesang,

Unter blühender Erd entschlafen sind, bis dereinst sie

Eines Wunders Gewalt, sie, die Versunkenen, zwingt,

Wiederzukehren, und neu auf grünendem Boden zu wandeln. –

Heiliger Othem durchströmt göttlich die lichte Gestalt,

Wenn das Fest sich beseelt, und Fluten der Liebe sich regen,

Und vom Himmel getränkt, rauscht der lebendige Strom,

Wenn es drunten ertönt, und ihre Schätze die Nacht zollt,

Und aus Bächen herauf glänzt das begrabene Gold. –

7

Aber o du, die schon am Scheidewege mir damals,

Da ich versank vor dir, tröstend ein Schöneres wies,

Du, die Großes zu sehn, und froher die Götter zu singen,

Schweigend, wie sie, mich einst stille begeisternd gelehrt;

Götterkind! erscheinest du mir, und grüßest, wie einst, mich,

Redest wieder, wie einst, höhere Dinge mir zu?

Siehe! weinen vor dir, und klagen muß ich, wenn schon noch.

Denkend edlerer Zeit, dessen die Seele sich schämt.

Denn so lange, so lang auf matten Pfaden der Erde

Hab ich, deiner gewohnt, dich in der Irre gesucht,

Freudiger Schutzgeist! aber umsonst, und Jahre zerrannen,

Seit wir ahnend um uns glänzen die Abende sahn.

8

Dich nur, dich erhält dein Licht, o Heldin! im Lichte,

Und dein Dulden erhält liebend, o Gütige, dich;

Und nicht einmal bist du allein; Gespielen genug sind,

Wo du blühest und ruhst unter den Rosen des Jahrs;

Und der Vater, er selbst, durch sanftumatmende Musen

Sendet die zärtlichen Wiegengesänge dir zu.

Ja! noch ist sie es ganz! noch schwebt vom Haupte zur Sohle,

Stillherwandelnd, wie sonst, mir die Athenerin vor.

Und wie, freundlicher Geist! von heitersinnender Stirne

Segnend und sicher dein Strahl unter die Sterblichen fällt,

So bezeugest du mirs, und sagst mirs, daß ich es andern

Wiedersage, denn auch andere glauben es nicht,

Daß unsterblicher doch, denn Sorg und Zürnen, die Freude

Und ein goldener Tag täglich am Ende noch ist.

9

So will ich, ihr Himmlischen! denn auch danken, und endlich

Atmet aus leichter Brust wieder des Sängers Gebet.

Und wie, wenn ich mit ihr, auf sonniger Höhe mit ihr stand,

Spricht belebend ein Gott innen vom Tempel mich an.

Leben will ich denn auch! schon grünts! wie von heiliger Leier

Ruft es von silbernen Bergen Apollons voran!

Komm! es war wie ein Traum! Die blutenden Fittige sind ja

Schon genesen, verjüngt leben die Hoffnungen all.

Großes zu finden, ist viel, ist viel noch übrig, und wer so

Liebte, gehet, er muß, gehet zu Göttern die Bahn.

Und geleitet ihr uns, ihr Weihestunden! ihr ernsten,

Jugendlichen! o bleibt, heilige Ahnungen, ihr

Fromme Bitten! und ihr Begeisterungen und all ihr

Guten Genien, die gerne bei Liebenden sind;

Bleibt so lange mit uns, bis wir auf gemeinsamem Boden

Dort, wo die Seligen all niederzukehren bereit,

Dort, wo die Adler sind, die Gestirne, die Boten des Vaters,

Dort, wo die Musen, woher Helden und Liebende sind,

Dort uns, oder auch hier, auf tauender Insel begegnen,

Wo die Unsrigen erst, blühend in Gärten gesellt,

Wo die Gesänge wahr, und länger die Frühlinge schön sind,

Und von neuem ein Jahr unserer Seele beginnt.

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DER ARCHIPIELAGUS

Kehren die Kraniche wieder zu dir, und suchen zu deinen

Ufern wieder die Schiffe den Lauf? umatmen erwünschte

Lüfte dir die beruhigte Flut, und sonnet der Delphin,

Aus der Tiefe gelockt, am neuen Lichte den Rücken?

Blüht Ionien? ists die Zeit? denn immer im Frühling,

Wenn den Lebenden sich das Herz erneut und die erste

Liebe den Menschen erwacht und goldner Zeiten Erinnrung,

Komm ich zu dir und grüß in deiner Stille dich, Alter!

Immer, Gewaltiger! lebst du noch und ruhest im Schatten

Deiner Berge, wie sonst; mit Jünglingsarmen umfängst du

Noch dein liebliches Land, und deiner Töchter, o Vater!

Deiner Inseln ist noch, der blühenden, keine verloren.

Kreta steht und Salamis grünt, umdämmert von Lorbeern,

Rings von Strahlen umblüht, erhebt zur Stunde des Aufgangs

Delos ihr begeistertes Haupt, und Tenos und Chios

Haben der purpurnen Früchte genug, von trunkenen Hügeln

Quillt der Cypriertrank, und von Kalauria fallen

Silberne Bäche, wie einst, in die alten Wasser des Vaters.

Alle leben sie noch, die Heroenmütter, die Inseln,

Blühend von Jahr zu Jahr, und wenn zu Zeiten, vom Abgrund

Losgelassen, die Flamme der Nacht, das untre Gewitter,

Eine der holden ergriff, und die Sterbende dir in den Schoß sank,

Göttlicher! du, du dauertest aus, denn über den dunkeln

Tiefen ist manches schon dir auf und untergegangen.

Auch die Himmlischen, sie, die Kräfte der Höhe, die stillen,

Die den heiteren Tag und süßen Schlummer und Ahnung

Fernher bringen über das Haupt der fühlenden Menschen

Aus der Fülle der Macht, auch sie, die alten Gespielen,

Wohnen, wie einst, mit dir, und oft am dämmernden Abend,

Wenn von Asiens Bergen herein das heilige Mondlicht

Kömmt und die Sterne sich in deiner Woge begegnen,

Leuchtest du von himmlischem Glanz, und so, wie sie wandeln,

Wechseln die Wasser dir, es tönt die Weise der Brüder

Droben, ihr Nachtgesang, im liebenden Busen dir wieder.

Wenn die allverklärende dann, die Sonne des Tages,

Sie, des Orients Kind, die Wundertätige, da ist,

Dann die Lebenden all im goldenen Traume beginnen,

Den die Dichtende stets des Morgens ihnen bereitet,

Dir, dem trauernden Gott, dir sendet sie froheren Zauber,

Und ihr eigen freundliches Licht ist selber so schön nicht

Denn das Liebeszeichen, der Kranz, den immer, wie vormals,

Deiner gedenk, doch sie um die graue Locke dir windet.

Und umfängt der Aether dich nicht, und kehren die Wolken,

Deine Boten, von ihm mit dem Göttergeschenke, dem Strahle

Aus der Höhe dir nicht? dann sendest du über das Land sie,

Daß am heißen Gestad die gewittertrunkenen Wälder

Rauschen und wogen mit dir, daß bald, dem wandernden Sohn gleich,

Wenn der Vater ihn ruft, mit den tausend Bächen Mäander

Seinen Irren enteilt und aus der Ebne Kayster

Dir entgegenfrohlockt, und der Erstgeborne, der Alte,

Der zu lange sich barg, dein majestätischer Nil itzt

Hochherschreitend aus fernem Gebirg, wie im Klange der Waffen,

Siegreich kömmt, und die offenen Arme der sehnende reichet.

Dennoch einsam dünkest du dir; in schweigender Nacht hört

Deine Weheklage der Fels, und öfters entflieht dir

Zürnend von Sterblichen weg die geflügelte Woge zum Himmel.

Denn es leben mit dir die edlen Lieblinge nimmer,

Die dich geehrt, die einst mit den schönen Tempeln und Städten

Deine Gestade bekränzt, und immer suchen und missen,

Immer bedürfen ja, wie Heroen den Kranz, die geweihten

Elemente zum Ruhme das Herz der fühlenden Menschen.

Sage, wo ist Athen? ist über den Urnen der Meister

Deine Stadt, die geliebteste dir, an den heiligen Ufern,

Trauernder Gott! dir ganz in Asche zusammengesunken,

Oder ist noch ein Zeichen von ihr, daß etwa der Schiffer,

Wenn er vorüberkommt, sie nenn und ihrer gedenke?

Stiegen dort die Säulen empor und leuchteten dort nicht

Sonst vom Dache der Burg herab die Göttergestalten?

Rauschte dort die Stimme des Volks, die stürmischbewegte,

Aus der Agora nicht her, und eilten aus freudigen Pforten

Dort die Gassen dir nicht zu gesegnetem Hafen herunter?

Siehe! da löste sein Schiff der fernhinsinnende Kaufmann,

Froh, denn es wehet’ auch ihm die beflügelnde Luft und die Götter

Liebten so, wie den Dichter, auch ihn, dieweil er die guten

Gaben der Erd ausglich und Fernes Nahem vereinte.

Fern nach Cypros ziehet er hin und ferne nach Tyros,

Strebt nach Kolchis hinauf und hinab zum alten Aegyptos,

Daß er Purpur und Wein und Korn und Vließe gewinne

Für die eigene Stadt, und öfters über des kühnen

Herkules Säulen hinaus, zu neuen seligen Inseln

Tragen die Hoffnungen ihn und des Schiffes Flügel, indessen

Anders bewegt, am Gestade der Stadt ein einsamer Jüngling

Weilt und die Woge belauscht, und Großes ahndet der Ernste,

Wenn er zu Füßen so des erderschütternden Meisters

Lauschet und sitzt, und nicht umsonst erzog ihn der Meergott.

Denn des Genius Feind, der vielgebietende Perse,

Jahrlang zählt’ er sie schon, der Waffen Menge, der Knechte,

Spottend des griechischen Lands und seiner wenigen Inseln,

Und sie deuchten dem Herrscher ein Spiel, und noch, wie ein Traum, war

Ihm das innige Volk, vom Göttergeiste gerüstet.

Leicht aus spricht er das Wort und schnell, wie der flammende Bergquell,

Wenn er, furchtbar umher vom gärenden Aetna gegossen,

Städte begräbt in der purpurnen Flut und blühende Gärten,

Bis der brennende Strom im heiligen Meere sich kühlet,

So mit dem Könige nun, versengend, städteverwüstend,

Stürzt von Ekbatana daher sein prächtig Getümmel;

Weh! und Athene, die herrliche, fällt; wohl schauen und ringen

Vom Gebirg, wo das Wild ihr Geschrei hört, fliehende Greise

Nach den Wohnungen dort zurück und den rauchenden Tempeln;

Aber es weckt der Söhne Gebet die heilige Asche

Nun nicht mehr, im Tal ist der Tod, und die Wolke des Brandes

Schwindet am Himmel dahin, und weiter im Lande zu ernten,

Zieht, vom Frevel erhitzt, mit der Beute der Perse vorüber.

Aber an Salamis Ufern, o Tag an Salamis Ufern!

Harrend des Endes stehn die Athenerinnen, die Jungfraun,

Stehn die Mütter, wiegend im Arm das gerettete Söhnlein,

Aber den Horchenden schallt von Tiefen die Stimme des Meergotts

Heilweissagend herauf, es schauen die Götter des Himmels

Wägend und richtend herab, denn dort an den bebenden Ufern

Wankt seit Tagesbeginn, wie langsamwandelnd Gewitter,

Dort auf schäumenden Wassern die Schlacht, und es glühet der Mittag,

Unbemerket im Zorn, schon über dem Haupte den Kämpfern.

Aber die Männer des Volks, die Heroenenkel, sie walten

Helleren Auges jetzt, die Götterlieblinge denken

Des beschiedenen Glücks, es zähmen die Kinder Athenes

Ihren Genius, ihn, den todverachtenden, jetzt nicht.

Denn wie aus rauchendem Blut das Wild der Wüste noch einmal

Sich zuletzt verwandelt erhebt, der edleren Kraft gleich,

Und den Jäger erschröckt, kehrt jetzt im Glanze der Waffen,

Bei der Herrscher Gebot, furchtbargesammelt den Wilden,

Mitten im Untergang, die ermattete Seele noch einmal.

Und entbrannter beginnts; wie Paare ringender Männer

Fassen die Schiffe sich an, in die Woge taumelt das Steuer,

Unter den Streitern bricht der Boden, und Schiffer und Schiff sinkt.

Aber in schwindelnden Traum vom Liede des Tages gesungen,

Rollt der König den Blick; irrlächelnd über den Ausgang

Droht er, und fleht, und frohlockt, und sendet, wie Blitze, die Boten.

Doch er sendet umsonst, es kehret keiner ihm wieder.

Blutige Boten, Erschlagne des Heers, und berstende Schiffe,

Wirft die Rächerin ihm zahllos, die donnernde Woge,

Vor den Thron, wo er sitzt am bebenden Ufer, der Arme,

Schauend die Flucht, und fort in die fliehende Menge gerissen,

Eilt er, ihn treibt der Gott, es treibt sein irrend Geschwader

Über die Fluten der Gott, der spottend sein eitel Geschmeid ihm

Endlich zerschlug und den Schwachen erreicht’ in der drohenden Rüstung.

Aber liebend zurück zum einsamharrenden Strome

Kommt der Athener Volk und von den Bergen der Heimat

Wogen, freudig gemischt, die glänzenden Scharen herunter

Ins verlassene Tal, ach! gleich der gealterten Mutter,

Wenn nach Jahren das Kind, das verlorengeachtete, wieder

Lebend ihr an die Brüste kehrt, ein erwachsener Jüngling,

Aber im Gram ist ihr die Seele gewelkt und die Freude

Kommt der hoffnungsmüden zu spät und mühsam vernimmt sie,

Was der liebende Sohn in seinem Danke geredet:

So erscheint den Kommenden dort der Boden der Heimat.

Denn es fragen umsonst nach ihren Hainen die Frommen,

Und die Sieger empfängt die freundliche Pforte nicht wieder,

Wie den Wanderer sonst sie empfing, wenn er froh von den Inseln

Wiederkehrt’ und die selige Burg der Mutter Athene

Über sehnendem Haupt ihm fernherglänzend heraufging.

Aber wohl sind ihnen bekannt die verödeten Gassen

Und die trauernden Gärten umher und auf der Agora,

Wo des Portikus Säulen gestürzt und die göttlichen Bilder

Liegen, da reicht in der Seele bewegt, und der Treue sich freuend,

Jetzt das liebende Volk zum Bunde die Hände sich wieder.

Bald auch suchet und sieht den Ort des eigenen Hauses

Unter dem Schutt der Mann; ihm weint am Halse, der trauten

Schlummerstätte gedenk, sein Weib, es fragen die Kindlein

Nach dem Tische, wo sonst in lieblicher Reihe sie saßen,

Von den Vätern gesehn, den lächelnden Göttern des Hauses.

Aber Gezelte bauet das Volk, es schließen die alten

Nachbarn wieder sich an, und nach des Herzens Gewohnheit

Ordnen die luftigen Wohnungen sich umher an den Hügeln.

So indessen wohnen sie nun, wie die Freien, die Alten,

Die, der Stärke gewiß und dem kommenden Tage vertrauend,

Wandernden Vögeln gleich, mit Gesange von Berge zu Berg einst

Zogen, die Fürsten des Forsts und des weitumirrenden Stromes.

Doch umfängt noch, wie sonst, die Muttererde, die treue,

Wieder ihr edel Volk, und unter heiligem Himmel

Ruhen sie sanft, wenn milde, wie sonst, die Lüfte der Jugend

Um die Schlafenden wehn, und aus Platanen Ilissus

Ihnen herüberrauscht, und neue Tage verkündend,

Lockend zu neuen Taten, bei Nacht die Woge des Meergotts

Fernher tönt und fröhliche Träume den Lieblingen sendet.

Schon auch sprossen und blühn die Blumen mählich, die goldnen,

Auf zertretenem Feld, von frommen Händen gewartet,

Grünet der Ölbaum auf, und auf Kolonos Gefilden

Nähren friedlich, wie sonst, die Athenischen Rosse sich wieder.

Aber der Muttererd und dem Gott der Woge zu Ehren

Blühet die Stadt itzt auf, ein herrlich Gebild, dem Gestirn gleich

Sichergegründet, des Genius Werk, denn Fesseln der Liebe

Schafft er gerne sich so, so hält in großen Gestalten,

Die er selbst sich erbaut, der immerrege sich bleibend.

Sieh! und dem Schaffenden dienet der Wald, ihm reicht mit den andern

Bergen nahe zur Hand der Pentele Marmor und Erze,

Aber lebend, wie er, und froh und herrlich entquillt es

Seinen Händen, und leicht, wie der Sonne, gedeiht das Geschäft ihm.

Brunnen steigen empor und über die Hügel in reinen

Bahnen gelenkt, ereilt der Quell das glänzende Becken;

Und umher an ihnen erglänzt, gleich festlichen Helden

Am gemeinsamen Kelch, die Reihe der Wohnungen, hoch ragt

Der Prytanen Gemach, es stehn Gymnasien offen,

Göttertempel entstehn, ein heiligkühner Gedanke

Steigt, Unsterblichen nah, das Olympion auf in den Aether

Aus dem seligen Hain; noch manche der himmlischen Hallen!

Mutter Athene, dir auch, dir wuchs dein herrlicher Hügel

Stolzer aus der Trauer empor und blühte noch lange,

Gott der Wogen und dir, und deine Lieblinge sangen

Frohversammelt noch oft am Vorgebirge den Dank dir.

O die Kinder des Glücks, die frommen! wandeln sie fern nun

Bei den Vätern daheim, und der Schicksalstage vergessen,

Drüben am Lethestrom, und bringt kein Sehnen sie wieder?

Sieht mein Auge sie nie? ach! findet über den tausend

Pfaden der grünenden Erd, ihr göttergleichen Gestalten!

Euch das Suchende nie, und vernahm ich darum die Sprache,

Darum die Sage von euch, daß immertrauernd die Seele

Vor der Zeit mir hinab zu euern Schatten entfliehe?

Aber näher zu euch, wo eure Haine noch wachsen,

Wo sein einsames Haupt in Wolken der heilige Berg hüllt,

Zum Parnassos will ich, und wenn im Dunkel der Eiche

Schimmernd, mir Irrenden dort Kastalias Quelle begegnet,

Will ich, mit Tränen gemischt, aus blütenumdufteter Schale

Dort, auf keimendes Grün, das Wasser gießen, damit doch,

O ihr Schlafenden all! ein Totenopfer euch werde.

Dort im schweigenden Tal, an Tempes hangenden Felsen,

Will ich wohnen mit euch, dort oft, ihr herrlichen Namen!

Her euch rufen bei Nacht, und wenn ihr zürnend erscheinet,

Weil der Pflug die Gräber entweiht, mit der Stimme des Herzens

Will ich, mit frommem Gesang euch sühnen, heilige Schatten!

Bis zu leben mit euch, sich ganz die Seele gewöhnet.

Fragen wird der Geweihtere dann euch manches, ihr Toten!

Euch, ihr Lebenden auch, ihr hohen Kräfte des Himmels,

Wenn ihr über dem Schutt mit euren Jahren vorbeigeht,

Ihr in der sicheren Bahn! denn oft ergreifet das Irrsal

Unter den Sternen mir, wie schaurige Lüfte, den Busen,

Daß ich spähe nach Rat, und lang schon reden sie nimmer

Trost den Bedürftigen zu, die prophetischen Haine Dodonas,

Stumm ist der delphische Gott, und einsam liegen und öde

Längst die Pfade, wo einst, von Hoffnungen leise geleitet,

Fragend der Mann zur Stadt des redlichen Sehers heraufstieg.

Aber droben das Licht, es spricht noch heute zu Menschen,

Schöner Deutungen voll und des großen Donnerers Stimme

Ruft es: Denket ihr mein? und die trauernde Woge des Meergotts

Hallt es wider: Gedenkt ihr nimmer meiner, wie vormals?

Denn es ruhn die Himmlischen gern am fühlenden Herzen;

Immer, wie sonst, geleiten sie noch, die begeisternden Kräfte,

Gerne den strebenden Mann und über Bergen der Heimat

Ruht und waltet und lebt allgegenwärtig der Aether,

Daß ein liebendes Volk in des Vaters Armen gesammelt,

Menschlich freudig, wie sonst, und Ein Geist allen gemein sei.

Aber weh! es wandelt in Nacht, es wohnt, wie im Orkus,

Ohne Göttliches unser Geschlecht. Ans eigene Treiben

Sind sie geschmiedet allein, und sich in der tosenden Werkstatt

Höret jeglicher nur und viel arbeiten die Wilden

Mit gewaltigem Arm, rastlos, doch immer und immer

Unfruchtbar, wie die Furien, bleibt die Mühe der Armen.

Bis, erwacht vom ängstigen Traum, die Seele den Menschen

Aufgeht, jugendlich froh, und der Liebe segnender Othem

Wieder, wie vormals oft, bei Hellas blühenden Kindern,

Wehet in neuer Zeit und über freierer Stirne

Uns der Geist der Natur, der fernherwandelnde, wieder

Stilleweilend der Gott in goldnen Wolken erscheinet.

Ach! und säumest du noch? und jene, die Göttlichgebornen,

Wohnen immer, o Tag! noch als in Tiefen der Erde

Einsam unten, indes ein immerlebender Frühling

Unbesungen über dem Haupt den Schlafenden dämmert?

Aber länger nicht mehr! schon hör ich ferne des Festtags

Chorgesang auf grünem Gebirg und das Echo der Haine,

Wo der Jünglinge Brust sich hebt, wo die Seele des Volks sich

Stillvereint im freieren Lied, zur Ehre des Gottes,

Dem die Höhe gebührt, doch auch die Tale sind heilig;

Denn, wo fröhlich der Strom in wachsender Jugend hinauseilt,

Unter Blumen des Lands, und wo auf sonnigen Ebnen

Edles Korn und der Obstwald reift, da kränzen am Feste

Gerne die Frommen sich auch, und auf dem Hügel der Stadt glänzt,

Menschlicher Wohnung gleich, die himmlische Halle der Freude.

Denn voll göttlichen Sinns ist alles Leben geworden,

Und vollendend, wie sonst, erscheinst du wieder den Kindern

Überall, o Natur! und, wie vom Quellengebirg, rinnt

Segen von da und dort in die keimende Seele dem Volke.

Dann, dann, o ihr Freuden Athens! ihr Taten in Sparta!

Köstliche Frühlingszeit im Griechenlande! wenn unser

Herbst kömmt, wenn ihr gereift, ihr Geister alle der Vorwelt!

Wiederkehret und siehe! des Jahrs Vollendung ist nahe!

Dann erhalte das Fest auch euch, vergangene Tage!

Hin nach Hellas schaue das Volk, und weinend und dankend

Sänftige sich in Erinnerungen der stolze Triumphtag!

Aber blühet indes, bis unsre Früchte beginnen,

Blüht, ihr Gärten Ioniens! nur, und die an Athens Schutt

Grünen, ihr Holden! verbergt dem schauenden Tage die Trauer!

Kränzt mit ewigem Laub, ihr Lorbeerwälder! die Hügel

Eurer Toten umher, bei Marathon dort, wo die Knaben

Siegend starben, ach! dort auf Chäroneas Gefilden,

Wo mit den Waffen ins Blut die letzten Athener enteilten,

Fliehend vor dem Tage der Schmach, dort, dort von den Bergen

Klagt ins Schlachttal täglich herab, dort singet von Oetas

Gipfeln das Schicksalslied, ihr wandelnden Wasser, herunter!

Aber du, unsterblich, wenn auch der Griechengesang schon

Dich nicht feiert, wie sonst, aus deinen Wogen, o Meergott!

Töne mir in die Seele noch oft, daß über den Wassern

Furchtlosrege der Geist, dem Schwimmer gleich, in der Starken

Frischem Glücke sich üb, und die Göttersprache, das Wechseln

Und das Werden versteh, und wenn die reißende Zeit mir

Zu gewaltig das Haupt ergreift und die Not und das Irrsal

Unter Sterblichen mir mein sterblich Leben erschüttert,

Laß der Stille mich dann in deiner Tiefe gedenken.

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HEIMKUNFT

1

Drin in den Alpen ists noch helle Nacht und die Wolke,

Freudiges dichtend, sie deckt drinnen das gähnende Tal.

Dahin, dorthin toset und stürzt die scherzende Bergluft,

Schroff durch Tannen herab glänzet und schwindet ein Strahl.

Langsam eilt und kämpft das freudigschauernde Chaos,

Jung an Gestalt, doch stark, feiert es liebenden Streit

Unter den Felsen, es gärt und wankt in den ewigen Schranken,

Denn bacchantischer zieht drinnen der Morgen herauf.

Denn es wächst unendlicher dort das Jahr und die heilgen

Stunden, die Tage, sie sind kühner geordnet, gemischt.

Dennoch merket die Zeit der Gewittervogel und zwischen

Bergen, hoch in der Luft weilt er und rufet den Tag.

Jetzt auch wachet und schaut in der Tiefe drinnen das Dörflein

Furchtlos, Hohem vertraut, unter den Gipfeln hinauf.

Wachstum ahnend, denn schon, wie Blitze, fallen die alten

Wasserquellen, der Grund unter den Stürzenden dampft,

Echo tönet umher, und die unermeßliche Werkstatt

Reget bei Tag und Nacht, Gaben versendend, den Arm.

2

Ruhig glänzen indes die silbernen Höhen darüber,

Voll mit Rosen ist schon droben der leuchtende Schnee.

Und noch höher hinauf wohnt über dem Lichte der reine

Selige Gott vom Spiel heiliger Strahlen erfreut.

Stille wohnt er allein und hell erscheinet sein Antlitz,

Der ätherische scheint Leben zu geben geneigt,

Freude zu schaffen, mit uns, wie oft, wenn, kundig des Maßes,

Kundig der Atmenden auch zögernd und schonend der Gott

Wohlgediegenes Glück den Städten und Häusern und milde

Regen, zu öffnen das Land, brütende Wolken, und euch,

Trauteste Lüfte dann, euch, sanfte Frühlinge, sendet,

Und mit langsamer Hand Traurige wieder erfreut,

Wenn er die Zeiten erneut, der Schöpferische, die stillen

Herzen der alternden Menschen erfrischt und ergreift,

Und hinab in die Tiefe wirkt, und öffnet und aufhellt,

Wie ers liebet, und jetzt wieder ein Leben beginnt,

Anmut blühet, wie einst, und gegenwärtiger Geist kömmt,

Und ein freudiger Mut wieder die Fittige schwellt.

3

Vieles sprach ich zu ihm, denn, was auch Dichtende sinnen

Oder singen, es gilt meistens den Engeln und ihm;

Vieles bat ich, zu lieb dem Vaterlande, damit nicht

Ungebeten uns einst plötzlich befiele der Geist;

Vieles für euch auch, die im Vaterlande besorgt sind,

Denen der heilige Dank lächelnd die Flüchtlinge bringt,

Landesleute! für euch, indessen wiegte der See mich,

Und der Ruderer saß ruhig und lobte die Fahrt.

Weit in des Sees Ebene wars Ein freudiges Wallen

Unter den Segeln und jetzt blühet und hellet die Stadt

Dort in der Frühe sich auf, wohl her von schattigen Alpen

Kommt geleitet und ruht nun in dem Hafen das Schiff.

Warm ist das Ufer hier und freundlich offene Tale,

Schön von Pfaden erhellt, grünen und schimmern mich an.

Gärten stehen gesellt und die glänzende Knospe beginnt schon,

Und des Vogels Gesang ladet den Wanderer ein.

Alles scheinet vertraut, der vorübereilende Gruß auch

Scheint von Freunden, es scheint jegliche Miene verwandt.

4

Freilich wohl! das Geburtsland ists, der Boden der Heimat,

Was du suchest, es ist nahe, begegnet dir schon.

Und umsonst nicht steht, wie ein Sohn, am wellenumrauschten

Tor und siehet und sucht liebende Namen für dich,

Mit Gesang, ein wandernder Mann, glückseliges Lindau!

Eine der gastlichen Pforten des Landes ist dies,

Reizend hinauszugehn in die vielversprechende Ferne,

Dort, wo die Wunder sind, dort, wo das göttliche Wild

Hoch in die Ebnen herab der Rhein die verwegene Bahn bricht,

Und aus Felsen hervor ziehet das jauchzende Tal,

Dort hinein, durchs helle Gebirg, nach Como zu wandern,

Oder hinab, wie der Tag wandelt, den offenen See;

Aber reizender mir bist du, geweihete Pforte!

Heimzugehn, wo bekannt blühende Wege mir sind,

Dort zu besuchen das Land und die schönen Tale des Neckars,

Und die Wälder, das Grün heiliger Bäume, wo gern

Sich die Eiche gesellt mit stillen Birken und Buchen,

Und in Bergen ein Ort freundlich gefangen mich nimmt.

5

Dort empfangen sie mich. O Stimme der Stadt, der Mutter!

O du triffest, du regst Langegelerntes mir auf!

Dennoch sind sie es noch! noch blühet die Sonn und die Freud euch,

O ihr Liebsten! und fast heller im Auge, wie sonst.

Ja! das Alte noch ists! Es gedeihet und reifet, doch keines,

Was da lebet und liebt, lässet die Treue zurück.

Aber das Beste, der Fund, der unter des heiligen Friedens

Bogen lieget, er ist Jungen und Alten gespart.

Törig red ich. Es ist die Freude. Doch morgen und künftig,

Wenn wir gehen und schaun draußen das lebende Feld

Unter den Blüten des Baums, in den Feiertagen des Frühlings

Red und hoff ich mit euch vieles, ihr Lieben! davon.

Vieles hab ich gehört vom großen Vater und habe

Lange geschwiegen von ihm, welcher die wandernde Zeit

Droben in Höhen erfrischt, und waltet über Gebirgen,

Der gewähret uns bald himmlische Gaben und ruft

Hellern Gesang und schickt viel gute Geister. O säumt nicht,

Kommt, Erhaltenden ihr! Engel des Jahres! und ihr,

6

Engel des Hauses, kommt! in die Adern alle des Lebens,

Alle freuend zugleich, teile das Himmlische sich!

Adle! verjünge! damit nichts Menschlichgutes, damit nicht

Eine Stunde des Tags ohne die Frohen und auch

Solche Freude, wie jetzt, wenn Liebende wieder sich finden,

Wie es gehört für sie, schicklich geheiliget sei.

Wenn wir segnen das Mahl, wen darf ich nennen, und wenn wir

Ruhn vom Leben des Tags, saget, wie bring ich den Dank?

Nenn ich den Hohen dabei? Unschickliches liebet ein Gott nicht,

Ihn zu fassen, ist fast unsere Freude zu klein.

Schweigen müssen wir oft; es fehlen heilige Namen,

Herzen schlagen und doch bleibet die Rede zurück?

Aber ein Saitenspiel leiht jeder Stunde die Töne,

Und erfreuet vielleicht Himmlische, welche sich nahn.

Das bereitet und so ist auch beinahe die Sorge

Schon befriediget, die unter das Freudige kam.

Sorgen, wie diese, muß, gern oder nicht, in der Seele

Tragen ein Sänger und oft, aber die anderen nicht.

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DER GANG AUFS LAND

An Ladauer

Komm! ins Offene, Freund! zwar glänzt ein Weniges heute

Nur herunter und eng schließet der Himmel uns ein.

Weder die Berge sind noch aufgegangen des Waldes

Gipfel nach Wunsch und leer ruht von Gesange die Luft.

Trüb ists heut, es schlummern die Gäng und die Gassen und fast will

Mir es scheinen, es sei, als in der bleiernen Zeit.

Dennoch gelinget der Wunsch, Rechtglaubige zweifeln an Einer

Stunde nicht und der Lust bleibe geweihet der Tag.

Denn nicht wenig erfreut, was wir vom Himmel gewonnen,

Wenn ers weigert und doch gönnet den Kindern zuletzt.

Nur daß solcher Reden und auch der Schritt’ und der Mühe

Wert der Gewinn und ganz wahr das Ergötzliche sei.

Darum hoff ich sogar, es werde, wenn das Gewünschte

Wir beginnen und erst unsere Zunge gelöst,

Und gefunden das Wort, und aufgegangen das Herz ist,

Und von trunkener Stirn höher Besinnen entspringt,

Mit der unsern zugleich des Himmels Blüte beginnen,

Und dem offenen Blick offen der Leuchtende sein.

Denn nicht Mächtiges ists, zum Leben aber gehört es,

Was wir wollen, und scheint schicklich und freudig zugleich.

Aber kommen doch auch der segenbringenden Schwalben

Immer einige noch, ehe der Sommer, ins Land.

Nämlich droben zu weihn bei guter Rede den Boden,

Wo den Gästen das Haus baut der verständige Wirt;

Daß sie kosten und schaun das Schönste, die Fülle des Landes,

Daß, wie das Herz es wünscht, offen, dem Geiste gemäß

Mahl und Tanz und Gesang und Stuttgarts Freude gekrönt sei,

Deshalb wollen wir heut wünschend den Hügel hinauf.

Mög ein Besseres noch das menschenfreundliche Mailicht

Drüber sprechen, von selbst bildsamen Gästen erklärt,

Oder, wie sonst, wenns andern gefällt, denn alt ist die Sitte,

Und es schauen so oft lächelnd die Götter auf uns,

Möge der Zimmermann vom Gipfel des Daches den Spruch tun,

Wir, so gut es gelang, haben das Unsre getan.

Aber schön ist der Ort, wenn in Feiertagen des Frühlings

Aufgegangen das Tal, wenn mit dem Neckar herab

Weiden grünend und Wald und all die grünenden Bäume

Zahllos, blühend weiß, wallen in wiegender Luft,

Aber mit Wölkchen bedeckt an Bergen herunter der Weinstock

Dämmert und wächst und erwarmt unter dem sonnigen Duft.

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STUTTGART

1

Wieder ein Glück ist erlebt. Die gefährliche Dürre geneset,

Und die Schärfe des Lichts senget die Blüte nicht mehr.

Offen steht jetzt wieder ein Saal, und gesund ist der Garten,

Und von Regen erfrischt rauschet das glänzende Tal,

Hoch von Gewächsen, es schwellen die Bäch und alle gebundnen

Fittige wagen sich wieder ins Reich des Gesangs.

Voll ist die Luft von Fröhlichen jetzt und die Stadt und der Hain ist

Rings von zufriedenen Kindern des Himmels erfüllt.

Gerne begegnen sie sich, und irren untereinander,

Sorgenlos, und es scheint keines zu wenig, zu viel.

Denn so ordnet das Herz es an, und zu atmen die Anmut,

Sie, die geschickliche, schenkt ihnen ein göttlicher Geist.

Aber die Wanderer auch sind wohlgeleitet und haben

Kränze genug und Gesang, haben den heiligen Stab

Vollgeschmückt mit Trauben und Laub bei sich und der Fichte

Schatten; von Dorfe zu Dorf jauchzt es, von Tage zu Tag,

Und wie Wagen, bespannt mit freiem Wilde, so ziehn die

Berge voran und so träget und eilet der Pfad.

2

Aber meinest du nun, es haben die Tore vergebens

Aufgetan und den Weg freudig die Götter gemacht?

Und es schenken umsonst zu des Gastmahls Fülle die Guten

Nebst dem Weine noch auch Beeren und Honig und Obst?

Schenken das purpurne Licht zu Festgesängen und kühl und

Ruhig zu tieferem Freundesgespräche die Nacht?

Hält ein Ernsteres dich, so spars dem Winter und willst du

Freien, habe Geduld, Freier beglücket der Mai.

Jetzt ist Anderes not, jetzt komm und feire des Herbstes

Alte Sitte, noch jetzt blühet die Edle mit uns.

Eins nur gilt für den Tag, das Vaterland, und des Opfers

Festlicher Flamme wirft jeder sein Eigenes zu.

Darum kränzt der gemeinsame Gott umsäuselnd das Haar uns,

Und den eigenen Sinn schmelzet, wie Perlen, der Wein.

Dies bedeutet der Tisch, der geehrte, wenn, wie die Bienen,

Rund um den Eichbaum, wir sitzen und singen um ihn,

Dies der Pokale Klang, und darum zwinget die wilden

Seelen der streitenden Männer zusammen der Chor.

3

Aber damit uns nicht, gleich Allzuklugen, entfliehe

Diese neigende Zeit, komm ich entgegen sogleich,

Bis an die Grenze des Lands, wo mir den lieben Geburtsort

Und die Insel des Stroms blaues Gewässer umfließt.

Heilig ist mir der Ort, an beiden Ufern, der Fels auch,

Der mit Garten und Haus grün aus den Wellen sich hebt.

Dort begegnen wir uns; o gütiges Licht! wo zuerst mich

Deiner gefühlteren Strahlen mich einer betraf.

Dort begann und beginnt das liebe Leben von neuem;

Aber des Vaters Grab seh ich und weine dir schon?

Wein und halt und habe den Freund und höre das Wort, das

Einst mir in himmlischer Kunst Leiden der Liebe geheilt.

Andres erwacht! ich muß die Landesheroen ihm nennen,

Barbarossa! dich auch, gütiger Christoph, und dich,

Konradin! wie du fielst, so fallen Starke, der Efeu

Grünt am Fels und die Burg deckt das bacchantische Laub,

Doch Vergangenes ist, wie Künftiges, heilig den Sängern,

Und in Tagen des Herbsts sühnen die Schatten wir uns.

4

So der Gewaltgen gedenk und des herzerhebenden Schicksals,

Tatlos selber, und leicht, aber vom Aether doch auch

Angeschauet und fromm, wie die Alten, die göttlicherzognen

Freudigen Dichter ziehn freudig das Land wir hinauf.

Groß ist das Werden umher. Dort von den äußersten Bergen

Stammen der Jünglinge viel, steigen die Hügel herab.

Quellen rauschen von dort und hundert geschäftige Bäche,

Kommen bei Tag und Nacht nieder und bauen das Land.

Aber der Meister pflügt die Mitte des Landes, die Furchen

Ziehet der Neckarstrom, ziehet den Segen herab.

Und es kommen mit ihm Italiens Lüfte, die See schickt

Ihre Wolken, sie schickt prächtige Sonnen mit ihm.

Darum wächset uns auch fast über das Haupt die gewaltge

Fülle, denn hieher ward, hier in die Ebne das Gut

Reicher den Lieben gebracht, den Landesleuten, doch neidet

Keiner an Bergen dort ihnen die Gärten, den Wein

Oder das üppige Gras und das Korn und die glühenden Bäume,

Die am Wege gereiht über den Wanderern stehn.

5

Aber indes wir schaun und die mächtige Freude durchwandeln,

Fliehet der Weg und der Tag uns, wie den Trunkenen, hin.

Denn mit heiligem Laub umkränzt erhebet die Stadt schon,

Die gepriesene, dort leuchtend ihr priesterlich Haupt.

Herrlich steht sie und hält den Rebenstab und die Tanne

Hoch in die seligen purpurnen Wolken empor.

Sei uns hold! dem Gast und dem Sohn, o Fürstin der Heimat!

Glückliches Stuttgart, nimm freundlich den Fremdling mir auf!

Immer hast du Gesang mit Flöten und Saiten gebilligt,

Wie ich glaub, und des Lieds kindlich Geschwätz und der Mühn

Süße Vergessenheit bei gegenwärtigem Geiste,

Drum erfreuest du auch gerne den Sängern das Herz.

Aber ihr, ihr Größeren auch, ihr Frohen, die allzeit

Leben und walten, erkannt, oder gewaltiger auch,

Wenn ihr wirket und schafft in heiliger Nacht und allein herrscht

Und allmächtig empor ziehet ein ahnendes Volk,

Bis die Jünglinge sich der Väter droben erinnern,

Mündig und hell vor euch steht der besonnene Mensch –

6

Engel des Vaterlands! o ihr, vor denen das Auge,

Seis auch stark, und das Knie bricht dem vereinzelten Mann,

Daß er halten sich muß an die Freund und bitten die Teuern,

Daß sie tragen mit ihm all die beglückende Last,

Habt, o Gütige, Dank für den und alle die Andern,

Die mein Leben, mein Gut unter den Sterblichen sind.

Aber die Nacht kommt! laß uns eilen, zu feiern das Herbstfest

Heut noch! voll ist das Herz, aber das Leben ist kurz,

Und was uns der himmlische Tag zu sagen geboten,

Das zu nennen, mein Schmid! reichen wir beide nicht aus.

Treffliche bring ich dir und das Freudenfeuer wird hoch auf

Schlagen und heiliger soll sprechen das kühnere Wort.

Siehe! da ist es rein! und des Gottes freundliche Gaben,

Die wir teilen, sie sind zwischen den Liebenden nur.

Anderes nicht – o kommt! o macht es wahr! denn allein ja

Bin ich und niemand nimmt mir von der Stirne den Traum?

Kommt und reicht, ihr Lieben, die Hand! das möge genug sein,

Aber die größere Lust sparen dem Enkel wir auf.

◄

BROT UND WEIN

1

Rings um ruhet die Stadt; still wird die erleuchtete Gasse,

Und, mit Fackeln geschmückt, rauschen die Wagen hinweg.

Satt gehn heim von Freuden des Tags zu ruhen die Menschen,

Und Gewinn und Verlust wäget ein sinniges Haupt

Wohlzufrieden zu Haus; leer steht von Trauben und Blumen,

Und von Werken der Hand ruht der geschäftige Markt.

Aber das Saitenspiel tönt fern aus Gärten; vielleicht, daß

Dort ein Liebendes spielt oder ein einsamer Mann

Ferner Freunde gedenkt und der Jugendzeit; und die Brunnen

Immerquillend und frisch rauschen an duftendem Beet.

Still in dämmriger Luft ertönen geläutete Glocken,

Und der Stunden gedenk rufet ein Wächter die Zahl.

Jetzt auch kommet ein Wehn und regt die Gipfel des Hains auf,

Sieh! und das Schattenbild unserer Erde, der Mond,

Kommet geheim nun auch; die Schwärmerische, die Nacht kommt,

Voll mit Sternen und wohl wenig bekümmert um uns,

Glänzt die Erstaunende dort, die Fremdlingin unter den Menschen,

Über Gebirgeshöhn traurig und prächtig herauf.

2

Wunderbar ist die Gunst der Hocherhabnen und niemand

Weiß, von wannen und was einem geschiehet von ihr.

So bewegt sie die Welt und die hoffende Seele der Menschen,

Selbst kein Weiser versteht, was sie bereitet, denn so

Will es der oberste Gott, der sehr dich liebet, und darum

Ist noch lieber, wie sie, dir der besonnene Tag.

Aber zuweilen liebt auch klares Auge den Schatten

Und versuchet zu Lust, eh es die Not ist, den Schlaf,

Oder es blickt auch gern ein treuer Mann in die Nacht hin,

Ja, es ziemet sich, ihr Kränze zu weihn und Gesang,

Weil den Irrenden sie geheiliget ist und den Toten,

Selber aber besteht, ewig, in freiestem Geist.

Aber sie muß uns auch, daß in der zaudernden Weile,

Daß im Finstern für uns einiges Haltbare sei,

Uns die Vergessenheit und das Heiligtrunkene gönnen,

Gönnen das strömende Wort, das, wie die Liebenden, sei,

Schlummerlos, und vollern Pokal und kühneres Leben,

Heilig Gedächtnis auch, wachend zu bleiben bei Nacht.

3

Auch verbergen umsonst das Herz im Busen, umsonst nur

Halten den Mut noch wir, Meister und Knaben, denn wer

Möcht es hindern und wer möcht uns die Freude verbieten?

Göttliches Feuer auch treibet, bei Tag und bei Nacht,

Aufzubrechen. So komm! daß wir das Offene schauen,

Daß ein Eigenes wir suchen, so weit es auch ist.

Fest bleibt Eins; es sei um Mittag oder es gehe

Bis in die Mitternacht, immer bestehet ein Maß,

Allen gemein, doch jeglichem auch ist eignes beschieden,

Dahin gehet und kommt jeder, wohin er es kann.

Drum! und spotten des Spotts mag gern frohlockender Wahnsinn,

Wenn er in heiliger Nacht plötzlich die Sänger ergreift.

Drum an den Isthmos komm! dorthin, wo das offene Meer rauscht

Am Parnaß und der Schnee delphische Felsen umglänzt,

Dort ins Land des Olymps, dort auf die Höhe Cithärons,

Unter die Fichten dort, unter die Trauben, von wo

Thebe drunten und Ismenos rauscht im Lande des Kadmos,

Dorther kommt und zurück deutet der kommende Gott.

4

Seliges Griechenland! du Haus der Himmlischen alle,

Also ist wahr, was einst wir in der Jugend gehört?

Festlicher Saal! der Boden ist Meer! und Tische die Berge,

Wahrlich zu einzigem Brauche vor alters gebaut!

Aber die Thronen, wo? die Tempel, und wo die Gefäße,

Wo mit Nektar gefüllt, Göttern zu Lust der Gesang?

Wo, wo leuchten sie denn, die fernhintreffenden Sprüche?

Delphi schlummert und wo tönet das große Geschick?

Wo ist das schnelle? wo brichts, allgegenwärtigen Glücks voll,

Donnernd aus heiterer Luft über die Augen herein?

Vater Aether! so riefs und flog von Zunge zu Zunge

Tausendfach, es ertrug keiner das Leben allein;

Ausgeteilet erfreut solch Gut und getauschet, mit Fremden,

Wirds ein Jubel, es wächst schlafend des Wortes Gewalt:

Vater! heiter! und hallt, so weit es gehet, das uralt

Zeichen, von Eltern geerbt, treffend und schaffend hinab.

Denn so kehren die Himmlischen ein, tiefschütternd gelangt so

Aus den Schatten herab unter die Menschen ihr Tag.

5

Unempfunden kommen sie erst, es streben entgegen

Ihnen die Kinder, zu hell kommet, zu blendend das Glück,

Und es scheut sie der Mensch, kaum weiß zu sagen ein Halbgott,

Wer mit Namen sie sind, die mit den Gaben ihm nahn.

Aber der Mut von ihnen ist groß, es füllen das Herz ihm

Ihre Freuden und kaum weiß er zu brauchen das Gut,

Schafft, verschwendet und fast ward ihm Unheiliges heilig,

Das er mit segnender Hand törig und gütig berührt.

Möglichst dulden die Himmlischen dies; dann aber in Wahrheit

Kommen sie selbst und gewohnt werden die Menschen des Glücks

Und des Tags und zu schaun die Offenbaren, das Antlitz

Derer, welche, schon längst Eines und Alles genannt,

Tief die verschwiegene Brust mit freier Genüge gefüllet,

Und zuerst und allein alles Verlangen beglückt;

So ist der Mensch; wenn da ist das Gut, und es sorget mit Gaben

Selber ein Gott für ihn, kennet und sieht er es nicht.

Tragen muß er, zuvor; nun aber nennt er sein Liebstes,

Nun, nun müssen dafür Worte, wie Blumen, entstehn.

6

Und nun denkt er zu ehren in Ernst die seligen Götter,

Wirklich und wahrhaft muß alles verkünden ihr Lob.

Nichts darf schauen das Licht, was nicht den Hohen gefället,

Vor den Aether gebührt Müßigversuchendes nicht.

Drum in der Gegenwart der Himmlischen würdig zu stehen,

Richten in herrlichen Ordnungen Völker sich auf

Untereinander und baun die schönen Tempel und Städte

Fest und edel, sie gehn über Gestaden empor –

Aber wo sind sie? wo blühn die Bekannten, die Kronen des Festes?

Thebe welkt und Athen; rauschen die Waffen nicht mehr

In Olympia, nicht die goldnen Wagen des Kampfspiels,

Und bekränzen sich denn nimmer die Schiffe Korinths?

Warum schweigen auch sie, die alten heilgen Theater?

Warum freuet sich denn nicht der geweihete Tanz?

Warum zeichnet, wie sonst, die Stirne des Mannes ein Gott nicht,

Drückt den Stempel, wie sonst, nicht dem Getroffenen auf?

Oder er kam auch selbst und nahm des Menschen Gestalt an

Und vollendet’ und schloß tröstend das himmlische Fest.

7

Aber Freund! wir kommen zu spät. Zwar leben die Götter,

Aber über dem Haupt droben in anderer Welt.

Endlos wirken sie da und scheinens wenig zu achten,

Ob wir leben, so sehr schonen die Himmlischen uns.

Denn nicht immer vermag ein schwaches Gefäß sie zu fassen,

Nur zu Zeiten erträgt göttliche Fülle der Mensch.

Traum von ihnen ist drauf das Leben. Aber das Irrsal

Hilft, wie Schlummer, und stark machet die Not und die Nacht,

Bis daß Helden genug in der ehernen Wiege gewachsen,

Herzen an Kraft, wie sonst, ähnlich den Himmlischen sind.

Donnernd kommen sie drauf. Indessen dünket mir öfters

Besser zu schlafen, wie so ohne Genossen zu sein,

So zu harren, und was zu tun indes und zu sagen,

Weiß ich nicht, und wozu Dichter in dürftiger Zeit.

Aber sie sind, sagst du, wie des Weingotts heilige Priester,

Welche von Lande zu Land zogen in heiliger Nacht.

8

Nämlich, als vor einiger Zeit, uns dünket sie lange,

Aufwärts stiegen sie all, welche das Leben beglückt,

Als der Vater gewandt sein Angesicht von den Menschen,

Und das Trauern mit Recht über der Erde begann,

Als erschienen zuletzt ein stiller Genius, himmlisch

Tröstend, welcher des Tags Ende verkündet’ und schwand,

Ließ zum Zeichen, daß einst er da gewesen und wieder

Käme, der himmlische Chor einige Gaben zurück,

Derer menschlich, wie sonst, wir uns zu freuen vermöchten,

Denn zur Freude, mit Geist, wurde das Größre zu groß

Unter den Menschen und noch, noch fehlen die Starken zu höchsten

Freuden, aber es lebt stille noch einiger Dank.

Brot ist der Erde Frucht, doch ists vom Lichte gesegnet,

Und vom donnernden Gott kommet die Freude des Weins.

Darum denken wir auch dabei der Himmlischen, die sonst

Da gewesen und die kehren in richtiger Zeit,

Darum singen sie auch mit Ernst, die Sänger, den Weingott

Und nicht eitel erdacht tönet dem Alten das Lob.

9

Ja! sie sagen mit Recht, er söhne den Tag mit der Nacht aus,

Führe des Himmels Gestirn ewig hinunter, hinauf,

Allzeit froh, wie das Laub der immergrünenden Fichte,

Das er liebt, und der Kranz, den er von Efeu gewählt,

Weil er bleibet und selbst die Spur der entflohenen Götter

Götterlosen hinab unter das Finstere bringt.

Was der Alten Gesang von Kindern Gottes geweissagt,

Siehe! wir sind es, wir; Frucht von Hesperien ists!

Wunderbar und genau ists als an Menschen erfüllet,

Glaube, wer es geprüft! aber so vieles geschieht,

Keines wirket, denn wir sind herzlos, Schatten, bis unser

Vater Aether erkannt jeden und allen gehört.

Aber indessen kommt als Fackelschwinger des Höchsten

Sohn, der Syrier, unter die Schatten herab.

Selige Weise sehns; ein Lächeln aus der gefangnen

Seele leuchtet, dem Licht tauet ihr Auge noch auf.

Sanfter träumet und schläft in Armen der Erde der Titan,

Selbst der neidische, selbst Cerberus trinket und schläft.

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WIE WENN AM FEIERTAGE

Wie wenn am Feiertage, das Feld zu sehn,

Ein Landmann geht, des Morgens, wenn

Aus heißer Nacht die kühlenden Blitze fielen

Die ganze Zeit und fern noch tönet der Donner,

In sein Gestade wieder tritt der Strom,

Und frisch der Boden grünt

Und von des Himmels erfreuendem Regen

Der Weinstock trauft und glänzend

In stiller Sonne stehn die Bäume des Haines:

So stehn sie unter günstiger Witterung,

Sie, die kein Meister allein, die wunderbar

Allgegenwärtig erzieht in leichtem Umfangen

Die mächtige, die göttlichschöne Natur.

Drum wenn zu schlafen sie scheint zu Zeiten des Jahrs

Am Himmel oder unter den Pflanzen oder den Völkern,

So trauert der Dichter Angesicht auch,

Sie scheinen allein zu sein, doch ahnen sie immer.

Denn ahnend ruhet sie selbst auch.

Jetzt aber tagts! Ich harrt und sah es kommen,

Und was ich sah, das Heilige sei mein Wort.

Denn sie, sie selbst, die älter denn die Zeiten

Und über die Götter des Abends und Orients ist,

Die Natur ist jetzt mit Waffenklang erwacht,

Und hoch vom Aether bis zum Abgrund nieder

Nach festem Gesetze, wie einst, aus heiligem Chaos gezeugt,

Fühlt neu die Begeisterung sich,

Die Allerschaffende, wieder.

Und wie im Aug ein Feuer dem Manne glänzt,

Wenn hohes er entwarf, so ist

Von neuem an den Zeichen, den Taten der Welt jetzt

Ein Feuer angezündet in Seelen der Dichter.

Und was zuvor geschah, doch kaum gefühlt,

Ist offenbar erst jetzt,

Und die uns lächelnd den Acker gebauet,

In Knechtsgestalt, sie sind erkannt,

Die Allebendigen, die Kräfte der Götter.

Erfrägst du sie? im Liede wehet ihr Geist,

Wenn es der Sonne des Tags und warmer Erd

Entwächst, und Wettern, die in der Luft, und andern,

Die vorbereiteter in Tiefen der Zeit,

Und deutungsvoller, und vernehmlicher uns

Hinwandeln zwischen Himmel und Erd und unter den Völkern.

Des gemeinsamen Geistes Gedanken sind,

Still endend, in der Seele des Dichters,

Daß schnellbetroffen sie, Unendlichem

Bekannt seit langer Zeit, von Erinnerung

Erbebt, und ihr, von heilgem Strahl entzündet,

Die Frucht in Liebe geboren, der Götter und Menschen Werk,

Der Gesang, damit er beiden zeuge, glückt.

So fiel, wie Dichter sagen, da sie sichtbar

Den Gott zu sehen begehrte, sein Blitz auf Semeles Haus

Und die göttlichgetroffne gebar,

Die Frucht des Gewitters, den heiligen Bacchus.

Und daher trinken himmlisches Feuer jetzt

Die Erdensöhne ohne Gefahr.

Doch uns gebührt es, unter Gottes Gewittern,

Ihr Dichter! mit entblößtem Haupte zu stehen,

Des Vaters Strahl, ihn selbst, mit eigner Hand

Zu fassen und dem Volk ins Lied

Gehüllt die himmlische Gabe zu reichen.

Denn sind nur reinen Herzens,

Wie Kinder, wir, sind schuldlos unsere Hände,

Des Vaters Strahl, der reine, versengt es nicht

Und tieferschüttert, die Leiden des Stärkeren

Mitleidend, bleibt in den hochherstürzenden Stürmen

Des Gottes, wenn er nahet, das Herz doch fest.

Doch weh mir! wenn von

Weh mir!

Und sag ich gleich,

Ich sei genaht, die Himmlischen zu schauen,

Sie selbst, sie werfen mich tief unter die Lebenden,

Den falschen Priester, ins Dunkel, daß ich

Das warnende Lied den Gelehrigen singe.

Dort

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DER MUTTER ERDE

Statt offner Gemeine sing ich Gesang.

So spielt, von erfreulichen Händen

Wie zum Versuche berühret, eine Saite

Von Anfang. Aber freudig ernster neigt

Bald über die Harfe

Der Meister das Haupt und die Töne

Bereiten sich ihm, und werden geflügelt,

So viele sie sind, und zusammen tönt es unter dem Schlage

Des Weckenden und voll, wie aus Meeren, schwingt

Unendlich sich in die Lüfte die Wolke des Wohllauts.

Doch wird ein anderes noch

Wie der Harfe Klang

Der Gesang sein,

Der Chor des Volks.

Denn wenn er schon der Zeichen genug

Und Fluten in seiner Macht und Wetterflammen

Wie Gedanken hat, der heilige Vater,

Unaussprechlich wär er wohl

Und nirgend fänd er wahr sich unter den Lebenden wieder,

Wenn zum Gesange nicht hätt ein Herz die Gemeinde.

Noch aber

Doch wie der Fels erst ward,

Und geschmiedet wurden in schattiger Werkstatt,

die ehernen Festen der Erde,

Noch ehe Bäche rauschten von den Bergen

Und Hain’ und Städte blüheten an den Strömen,

So hat er donnernd schon

Geschaffen ein reines Gesetz,

Und reine Laute gegründet.

Hom

Indessen schon’, o Mächtiger, deß,

Der einsam singt, und gib uns Lieder genug,

Bis ausgesprochen ist, wie wir

Es meinen, unserer Seele Geheimnis.

Denn öfters hört ich

Des alten Priesters Gesänge

und so

Zu danken bereite die Seele mir auch.

Doch wandeln im Waffensaale

Mit gebundener Hand in müßigen Zeiten

Die Männer und schauen die Rüstungen an,

Voll Ernstes stehen sie und einer erzählt,

Wie die Väter sonst den Bogen gespannet

Fernhin des Zieles gewiß,

Und alle glauben es ihm,

Doch keiner darf es versuchen

Wie ein Gott sinken die Arme

Der Menschen,

Auch ziemt ein Feiergewand an jedem Tage sich nicht.

Die Tempelsäulen stehn

Verlassen in Tagen der Not,

Wohl tönet des Nordsturms Echo

tief in den Hallen,

Und der Regen machet sie rein,

Und Moos wächst und es kehren die Schwalben,

In Tagen des Frühlings, namlos aber ist

In ihnen der Gott, und die Schale des Danks

Und Opfergefäß und alle Heiligtümer

Begraben dem Feind in verschwiegener Erde.

Tello

Wer will auch danken, eh er empfängt,

Und Antwort geben, eh er gehört hat?

Ni indes ein Höherer spricht,

Zu fallen in die tönende Rede.

Viel hat er zu sagen und anders Recht,

Und Einer ist, der endet in Stunden nicht,

Und die Zeiten des Schaffenden sind,

Wie Gebirg,

Das hochaufwogend von Meer zu Meer

Hinziehet über die Erde,

Es sagen der Wanderer viele davon,

Und das Wild irrt in den Klüften,

Und die Horde schweifet über die Höhen,

In heiligem Schatten aber,

Am grünen Abhang wohnet

Der Hirt und schauet die Gipfel.

So

◄

AM QUELL DER DONAU

Denn, wie wenn hoch von der herrlichgestimmten, der Orgel

Im heiligen Saal,

Reinquillend aus den unerschöpflichen Röhren,

Das Vorspiel, weckend, des Morgens beginnt

Und weitumher, von Halle zu Halle,

Der erfrischende nun, der melodische Strom rinnt,

Bis in den kalten Schatten das Haus

Von Begeisterungen erfüllt,

Nun aber erwacht ist, nun, aufsteigend ihr,

Der Sonne des Fests, antwortet

Der Chor der Gemeinde: so kam

Das Wort aus Osten zu uns,

Und an Parnassos Felsen und am Kithäron hör ich,

O Asia, das Echo von dir und es bricht sich

Am Kapitol und jählings herab von den Alpen

Kommt eine Fremdlingin sie

Zu uns, die Erweckerin,

Die menschenbildende Stimme.

Da faßt’ ein Staunen die Seele

Der Getroffenen all und Nacht

War über den Augen der Besten.

Denn vieles vermag

Und die Flut und den Fels und Feuersgewalt auch

Bezwinget mit Kunst der Mensch

Und achtet, der Hochgesinnte, das Schwert

Nicht, aber es steht

Vor Göttlichem der Starke niedergeschlagen,

Und gleichet dem Wild fast; das,

Von süßer Jugend getrieben,

Schweift rastlos über die Berg

Und fühlet die eigene Kraft

In der Mittagshitze. Wenn aber

Herabgeführt, in spielenden Lüften,

Das heilige Licht, und mit dem kühleren Strahl

Der freudige Geist kommt zu

Der seligen Erde, dann erliegt es, ungewohnt

Des Schönsten, und schlummert wachenden Schlaf,

Noch ehe Gestirn naht. So auch wir. Denn manchen erlosch

Das Augenlicht schon vor den göttlichgesendeten Gaben,

Den freundlichen, die aus Ionien uns,

Auch aus Arabia kamen, und froh ward

Der teuern Lehr und auch der holden Gesänge

Die Seele jener Entschlafenen nie,

Doch einige wachten. Und sie wandelten oft

Zufrieden unter euch, ihr Bürger schöner Städte,

Beim Kampfspiel, wo sonst unsichtbar der Heros

Geheim bei Dichtern saß, die Ringer schaut’ und lächelnd

Pries, der gepriesene, die müßigernsten Kinder.

Ein unaufhörlich Lieben wars und ists.

Und wohlgeschieden, aber darum denken

Wir aneinander doch, ihr Fröhlichen am Isthmos,

Und am Cephiß und am Taygetos,

Auch eurer denken wir, ihr Tale des Kaukasos,

So alt ihr seid, ihr Paradiese dort,

Und deiner Patriarchen und deiner Propheten,

O Asia, deiner Starken, o Mutter!

Die furchtlos vor den Zeichen der Welt,

Und den Himmel auf Schultern und alles Schicksal,

Taglang auf Bergen gewurzelt,

Zuerst es verstanden,

Allein zu reden

Zu Gott. Die ruhn nun. Aber wenn ihr,

Und dies ist zu sagen,

Ihr Alten all, nicht sagtet, woher

Wir nennen dich: heiliggenötiget, nennen,

Natur! dich wir, und neu, wie dem Bad entsteigt

Dir alles Göttlichgeborne.

Zwar gehn wir fast, wie die Waisen;

Wohl ists, wie sonst, nur jene Pflege nicht wieder;

Doch Jünglinge, der Kindheit gedenk,

Im Hause sind auch diese nicht fremde.

Sie leben dreifach, eben wie auch

Die ersten Söhne des Himmels.

Und nicht umsonst ward uns

In die Seele die Treue gegeben.

Nicht uns, auch Eures bewahrt sie,

Und bei den Heiligtümern, den Waffen des Worts,

Die scheidend ihr den Ungeschickteren uns,

Ihr Schicksalssöhne, zurückgelassen,

Ihr guten Geister, da seid ihr auch,

Oftmals, wenn einen dann die heilige Wolk umschwebt,

Da staunen wir und wissens nicht zu deuten.

Ihr aber würzt mit Nektar uns den Othem

Und dann frohlocken wir oft oder es befällt uns

Ein Sinnen, wenn ihr aber einen zu sehr liebt,

Er ruht nicht, bis er euer einer geworden.

Darum, ihr Gütigen! umgebet mich leicht,

Damit ich bleiben möge, denn noch ist manches zu singen,

Jetzt aber endiget, seligweinend,

Wie eine Sage der Liebe,

Mir der Gesang, und so auch ist er

Mir, mit Erröten, Erblassen,

Von Anfang her gegangen. Doch Alles geht so.

◄

DIE WANDERUNG

Glückselig Suevien, meine Mutter,

Auch du, der glänzenderen, der Schwester

Lombarda drüben gleich,

Von hundert Bächen durchflossen!

Und Bäume genug, weißblühend und rötlich,

Und dunklere, wild, tiefgrünenden Laubs voll,

Und Alpengebirg der Schweiz auch überschattet

Benachbartes dich; denn nah dem Herde des Hauses

Wohnst du, und hörst, wie drinnen

Aus silbernen Opferschalen

Der Quell rauscht, ausgeschüttet

Von reinen Händen, wenn berührt

Von warmen Strahlen

Kristallenes Eis und umgestürzt

Vom leichtanregenden Lichte

Der schneeige Gipfel übergießt die Erde

Mit reinestem Wasser. Darum ist

Dir angeboren die Treue. Schwer verläßt,

Was nahe dem Ursprung wohnet, den Ort.

Und deine Kinder, die Städte,

Am weithindämmernden See,

An Neckars Weiden, am Rheine,

Sie alle meinen, es wäre

Sonst nirgend besser zu wohnen.

Ich aber will dem Kaukasos zu!

Denn sagen hört ich

Noch heut in den Lüften:

Frei sei’n, wie Schwalben, die Dichter.

Auch hat mir ohnedies

In jüngeren Tagen Eines vertraut,

Es seien vor alter Zeit

Die Eltern einst, das deutsche Geschlecht,

Still fortgezogen von Wellen der Donau,

Am Sommertage, da diese

Sich Schatten suchten, zusammen

Mit Kindern der Sonn

Am schwarzen Meere gekommen;

Und nicht umsonst sei dies

Das gastfreundliche genennet.

Denn, als sie erst sich angesehen,

Da nahten die Anderen erst; dann satzten auch

Die Unseren sich neugierig unter den Ölbaum.

Doch als sich ihre Gewande berührt,

Und keiner vernehmen konnte

Die eigene Rede des andern, wäre wohl

Entstanden ein Zwist, wenn nicht aus Zweigen herunter

Gekommen wäre die Kühlung,

Die Lächeln über das Angesicht

Der Streitenden öfters breitet, und eine Weile

Sahn still sie auf, dann reichten sie sich

Die Hände liebend einander. Und bald

Vertauschten sie Waffen und all

Die lieben Güter des Hauses,

Vertauschten das Wort auch und es wünschten

Die freundlichen Väter umsonst nichts

Beim Hochzeitjubel den Kindern.

Denn aus den heiligvermählten

Wuchs schöner, denn Alles,

Was vor und nach

Von Menschen sich nannt, ein Geschlecht auf. Wo,

Wo aber wohnt ihr, liebe Verwandten,

Daß wir das Bündnis wiederbegehn

Und der teuern Ahnen gedenken?

Dort an den Ufern, unter den Bäumen

Ionias, in Ebenen des Kaysters,

Wo Kraniche, des Aethers froh,

Umschlossen sind von fernhindämmernden Bergen,

Dort wart auch ihr, ihr Schönsten! oder pflegtet

Der Inseln, die mit Wein bekränzt,

Voll tönten von Gesang; noch andere wohnten

Am Tayget, am vielgepriesnen Hymettos,

Die blühten zuletzt; doch von

Parnassos Quell bis zu des Tmolos

Goldglänzenden Bächen erklang

Ein ewiges Lied; so rauschten

Damals die Wälder und all

Die Saitenspiele zusamt

Von himmlischer Milde gerühret.

O Land des Homer!

Am purpurnen Kirschbaum oder wenn

Von dir gesandt im Weinberg mir

Die jungen Pfirsiche grünen,

Und die Schwalbe fernher kommt und vieles erzählend

An meinen Wänden ihr Haus baut, in

Den Tagen des Mais, auch unter den Sternen

Gedenk ich, o Ionia, dein! doch Menschen

Ist Gegenwärtiges lieb. Drum bin ich

Gekommen, euch, ihr Inseln, zu sehn, und euch,

Ihr Mündungen der Ströme, o ihr Hallen der Thetis,

Ihr Wälder, euch, und euch, ihr Wolken des Ida!

Doch nicht zu bleiben gedenk ich.

Unfreundlich ist und schwer zu gewinnen

Die Verschlossene, der ich entkommen, die Mutter.

Von ihren Söhnen einer, der Rhein,

Mit Gewalt wollt er ans Herz ihr stürzen und schwand

Der Zurückgestoßene, niemand weiß, wohin, in die Ferne.

Doch so nicht wünscht ich gegangen zu sein,

Von ihr, und nur, euch einzuladen,

Bin ich zu euch, ihr Grazien Griechenlands,

Ihr Himmelstöchter, gegangen,

Daß, wenn die Reise zu weit nicht ist,

Zu uns ihr kommet, ihr Holden!.

Wenn milder atmen die Lüfte,

Und liebende Pfeile der Morgen

Uns Allzugedultigen schickt,

Und leichte Gewölke blühn

Uns über den schüchternen Augen,

Dann werden wir sagen, wie kommt

Ihr, Charitinnen, zu Wilden?

Die Dienerinnen des Himmels

Sind aber wunderbar,

Wie alles Göttlichgeborne.

Zum Traume wirds ihm, will es Einer

Beschleichen und straft den, der

Ihm gleichen will mit Gewalt;

Oft überraschet es einen,

Der eben kaum es gedacht hat.

◄

DER RHEIN

Im dunkeln Efeu saß ich, an der Pforte

Des Waldes, eben, da der goldene Mittag,

Den Quell besuchend, herunterkam

Von Treppen des Alpengebirgs,

Das mir die göttlichgebaute,

Die Burg der Himmlischen heißt

Nach alter Meinung, wo aber

Geheim noch manches entschieden

Zu Menschen gelanget; von da

Vernahm ich ohne Vermuten

Ein Schicksal, denn noch kaum

War mir im warmen Schatten

Sich manches beredend, die Seele

Italia zu geschweift

Und fernhin an die Küsten Moreas.

Jetzt aber, drin im Gebirg,

Tief unter den silbernen Gipfeln

Und unter fröhlichem Grün,

Wo die Wälder schauernd zu ihm,

Und der Felsen Häupter übereinander

Hinabschaun, taglang, dort

Im kältesten Abgrund hört

Ich um Erlösung jammern

Den Jüngling, es hörten ihn, wie er tobt’,

Und die Mutter Erd anklagt’,

Und den Donnerer, der ihn gezeuget,

Erbarmend die Eltern, doch

Die Sterblichen flohn von dem Ort,

Denn furchtbar war, da lichtlos er

In den Fesseln sich wälzte,

Das Rasen des Halbgotts.

Die Stimme wars des edelsten der Ströme,

Des freigeborenen Rheins,

Und anderes hoffte der, als droben von den Brüdern,

Dem Tessin und dem Rhodanus,

Er schied und wandern wollt, und ungeduldig ihn

Nach Asia trieb die königliche Seele.

Doch unverständig ist

Das Wünschen vor dem Schicksal.

Die Blindesten aber

Sind Göttersöhne. Denn es kennet der Mensch

Sein Haus und dem Tier ward, wo

Es bauen solle, doch jenen ist

Der Fehl, daß sie nicht wissen wohin

In die unerfahrne Seele gegeben.

Ein Rätsel ist Reinentsprungenes. Auch

Der Gesang kaum darf es enthüllen. Denn

Wie du anfingst, wirst du bleiben,

So viel auch wirket die Not,

Und die Zucht, das meiste nämlich

Vermag die Geburt,

Und der Lichtstrahl, der

Dem Neugebornen begegnet.

Wo aber ist einer,

Um frei zu bleiben

Sein Leben lang, und des Herzens Wunsch

Allein zu erfüllen, so

Aus günstigen Höhn, wie der Rhein,

Und so aus heiligem Schoße

Glücklich geboren, wie jener?

Drum ist ein Jauchzen sein Wort.

Nicht liebt er, wie andere Kinder,

In Wickelbanden zu weinen;

Denn wo die Ufer zuerst

An die Seit ihm schleichen, die krummen,

Und durstig umwindend ihn,

Den Unbedachten, zu ziehn

Und wohl zu behüten begehren

Im eigenen Zahne, lachend

Zerreißt er die Schlangen und stürzt

Mit der Beut und wenn in der Eil

Ein Größerer ihn nicht zähmt,

Ihn wachsen läßt, wie der Blitz, muß er

Die Erde spalten, und wie Bezauberte fliehn

Die Wälder ihm nach und zusammensinkend die Berge.

Ein Gott will aber sparen den Söhnen

Das eilende Leben und lächelt,

Wenn unenthaltsam, aber gehemmt

Von heiligen Alpen, ihm

In der Tiefe, wie jener, zürnen die Ströme.

In solcher Esse wird dann

Auch alles Lautre geschmiedet,

Und schön ists, wie er drauf,

Nachdem er die Berge verlassen,

Stillwandelnd sich im deutschen Lande

Begnüget und das Sehnen stillt

Im guten Geschäfte, wenn er das Land baut,

Der Vater Rhein, und liebe Kinder nährt

In Städten, die er gegründet.

Doch nimmer, nimmer vergißt ers.

Denn eher muß die Wohnung vergehn,

Und die Satzung und zum Unbild werden

Der Tag der Menschen, ehe vergessen

Ein solcher dürfte den Ursprung

Und die reine Stimme der Jugend.

Wer war es, der zuerst

Die Liebesbande verderbt

Und Stricke von ihnen gemacht hat?

Dann haben des eigenen Rechts

Und gewiß des himmlischen Feuers

Gespottet die Trotzigen, dann erst

Die sterblichen Pfade verachtend

Verwegnes erwählt

Und den Göttern gleich zu werden getrachtet.

Es haben aber an eigner

Unsterblichkeit die Götter genug, und bedürfen

Die Himmlischen eines Dings,

So sinds Heroen und Menschen

Und Sterbliche sonst. Denn weil

Die Seligsten nichts fühlen von selbst,

Muß wohl, wenn solches zu sagen

Erlaubt ist, in der Götter Namen

Teilnehmend fühlen ein Andrer,

Den brauchen sie; jedoch ihr Gericht

Ist, daß sein eigenes Haus

Zerbreche der und das Liebste

Wie den Feind schelt und sich Vater und Kind

Begrabe unter den Trümmern,

Wenn einer, wie sie, sein will und nicht

Ungleiches dulden, der Schwärmer.

Drum wohl ihm, welcher fand

Ein wohlbeschiedenes Schicksal,

Wo noch der Wanderungen

Und süß der Leiden Erinnerung

Aufrauscht am sichern Gestade,

Daß da und dorthin gern

Er sehn mag bis an die Grenzen,

Die bei der Geburt ihm Gott

Zum Aufenthalte gezeichnet.

Dann ruht er, seligbescheiden,

Denn alles, was er gewollt,

Das Himmlische, von selber umfängt

Es unbezwungen, lächelnd

Jetzt, da er ruhet, den Kühnen.

Halbgötter denk ich jetzt

Und kennen muß ich die Teuern,

Weil oft ihr Leben so

Die sehnende Brust mir beweget.

Wem aber, wie, Rousseau, dir,

Unüberwindlich die Seele,

Die starkausdauernde, ward,

Und sicherer Sinn

Und süße Gabe zu hören,

Zu reden so, daß er aus heiliger Fülle

Wie der Weingott, törig göttlich

Und gesetzlos sie, die Sprache der Reinesten, gibt

Verständlich den Guten, aber mit Recht

Die Achtungslosen mit Blindheit schlägt,

Die entweihenden Knechte, wie nenn ich den Fremden?

Die Söhne der Erde sind, wie die Mutter,

Alliebend, so empfangen sie auch

Mühlos, die Glücklichen, Alles.

Drum überraschet es auch

Und schröckt den sterblichen Mann,

Wenn er den Himmel, den

Er mit den liebenden Armen

Sich auf die Schultern gehäuft,

Und die Last der Freude bedenket;

Dann scheint ihm oft das Beste,

Fast ganz vergessen da,

Wo der Strahl nicht brennt,

Im Schatten des Walds

Am Bielersee in frischer Grüne zu sein,

Und sorglosarm an Tönen,

Anfängern gleich, bei Nachtigallen zu lernen.

Und herrlich ists, aus heiligem Schlafe dann

Erstehen und, aus Waldes Kühle

Erwachend, abends nun

Dem milderen Licht entgegenzugehn,

Wenn, der die Berge gebaut

Und den Pfad der Ströme gezeichnet,

Nachdem er lächelnd auch

Der Menschen geschäftiges Leben,

Das othemarme, wie Segel

Mit seinen Lüften gelenkt hat,

Auch ruht und zu der Schülerin jetzt,

Der Bildner, Gutes mehr

Denn Böses findend,

Zur heutigen Erde der Tag sich neiget. –

Dann feiern das Brautfest Menschen und Götter,

Es feiern die Lebenden all,

Und ausgeglichen

Ist eine Weile das Schicksal.

Und die Flüchtlinge suchen die Herberg,

Und süßen Schlummer die Tapfern,

Die Liebenden aber

Sind, was sie waren, sie sind

Zu Hause, wo die Blume sich freuet

Unschädlicher Glut und die finsteren Bäume

Der Geist umsäuselt, aber die Unversöhnten

Sind umgewandelt und eilen

Die Hände sich ehe zu reichen,

Bevor das freundliche Licht

Hinuntergeht und die Nacht kommt.

Doch einigen eilt

Dies schnell vorüber, andere

Behalten es länger.

Die ewigen Götter sind

Voll Lebens allzeit; bis in den Tod

Kann aber ein Mensch auch

Im Gedächtnis doch das Beste behalten,

Und dann erlebt er das Höchste.

Nur hat ein jeder sein Maß.

Denn schwer ist zu tragen

Das Unglück, aber schwerer das Glück.

Ein Weiser aber vermocht es

Vom Mittag bis in die Mitternacht,

Und bis der Morgen erglänzte,

Beim Gastmahl helle zu bleiben.

Dir mag auf heißem Pfade unter Tannen oder

Im Dunkel des Eichwalds gehüllt

In Stahl, mein Sinclair! Gott erscheinen oder

In Wolken, du kennst ihn, da du kennest, jugendlich,

Des Guten Kraft, und nimmer ist dir

Verborgen das Lächeln des Herrschers

Bei Tage, wenn

Es fieberhaft und angekettet das

Lebendige scheinet oder auch

Bei Nacht, wenn alles gemischt

Ist ordnungslos und wiederkehrt

Uralte Verwirrung.

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GERMANIEN

Nicht sie, die Seligen, die erschienen sind,

Die Götterbilder in dem alten Lande,

Sie darf ich ja nicht rufen mehr, wenn aber,

Ihr heimatlichen Wasser! jetzt mit euch

Des Herzens Liebe klagt, was will es anders,

Das Heiligtrauernde? Denn voll Erwartung liegt

Das Land und als in heißen Tagen

Herabgesenkt, umschattet heut,

Ihr Sehnenden! uns ahnungsvoll ein Himmel.

Voll ist er von Verheißungen und scheint

Mir drohend auch, doch will ich bei ihm bleiben,

Und rückwärts soll die Seele mir nicht fliehn

Zu euch, Vergangene! die zu lieb mir sind.

Denn euer schönes Angesicht zu sehn,

Als wärs, wie sonst, ich fürcht es, tödlich ists,

Und kaum erlaubt, Gestorbene zu wecken.

Entflohene Götter! auch ihr, ihr gegenwärtigen, damals

Wahrhaftiger, ihr hattet eure Zeiten!

Nichts leugnen will ich hier und nichts erbitten.

Denn wenn es aus ist, und der Tag erloschen,

Wohl triffts den Priester erst, doch liebend folgt

Der Tempel und das Bild ihm auch und seine Sitte

Zum dunkeln Land und keines mag noch scheinen.

Nur als von Grabesflammen, ziehet dann

Ein goldner Rauch, die Sage, drob hinüber,

Und dämmert jetzt uns Zweifelnden um das Haupt,

Und keiner weiß, wie ihm geschieht. Er fühlt

Die Schatten derer, so gewesen sind,

Die Alten, so die Erde neubesuchen.

Denn die da kommen sollen, drängen uns,

Und länger säumt von Göttermenschen

Die heilige Schar nicht mehr im blauen Himmel.

Schon grünet ja, im Vorspiel rauherer Zeit

Für sie erzogen, das Feld, bereitet ist die Gabe

Zum Opfermahl und Tal und Ströme sind

Weitoffen um prophetische Berge,

Daß schauen mag bis in den Orient

Der Mann und ihn von dort der Wandlungen viele bewegen.

Vom Aether aber fällt

Das treue Bild und Göttersprüche regnen

Unzählbare von ihm, und es tönt im innersten Haine.

Und der Adler, der vom Indus kömmt,

Und über des Parnassos

Beschneite Gipfel fliegt, hoch über den Opferhügeln

Italias, und frohe Beute sucht

Dem Vater, nicht wie sonst, geübter im Fluge

Der Alte, jauchzend überschwingt er

Zuletzt die Alpen und sieht die vielgearteten Länder.

Die Priesterin, die stillste Tochter Gottes,

Sie, die zu gern in tiefer Einfalt schweigt,

Sie suchet er, die offnen Auges schaute,

Als wüßte sie es nicht, jüngst, da ein Sturm

Toddrohend über ihrem Haupt ertönte;

Es ahnete das Kind ein Besseres,

Und endlich ward ein Staunen weit im Himmel,

Weil Eines groß an Glauben, wie sie selbst,

Die segnende, die Macht der Höhe sei;

Drum sandten sie den Boten, der, sie schnell erkennend,

Denkt lächelnd so: Dich, unzerbrechliche, muß

Ein ander Wort erprüfen und ruft es laut,

Der Jugendliche, nach Germania schauend:

»Du bist es, auserwählt,

Alliebend und ein schweres Glück

Bist du zu tragen stark geworden,

Seit damals, da im Walde versteckt und blühendem Mohn

Voll süßen Schlummers, trunkene, meiner du

Nicht achtetest, lang, ehe noch auch geringere fühlten

Der Jungfrau Stolz und staunten, wes du wärst und woher,

Doch du es selbst nicht wußtest. Ich mißkannte dich nicht,

Und heimlich, da du träumtest, ließ ich

Am Mittag scheidend dir ein Freundeszeichen,

Die Blume des Mundes zurück und du redetest einsam.

Doch Fülle der goldenen Worte sandtest du auch,

Glückselige! mit den Strömen und sie quillen unerschöpflich

In die Gegenden all. Denn fast, wie der heiligen,

Die Mutter ist von allem, und den Abgrund trägt,

Die Verborgene sonst genannt von Menschen,

So ist von Lieben und Leiden

Und voll von Ahnungen dir

Und voll von Frieden der Busen.

O trinke Morgenlüfte,

Bis daß du offen bist,

Und nenne, was vor Augen dir ist,

Nicht länger darf Geheimnis mehr

Das Ungesprochene bleiben,

Nachdem es lange verhüllt ist;

Denn Sterblichen geziemet die Scham,

Und so zu reden die meiste Zeit,

Ist weise auch, von Göttern.

Wo aber überflüssiger, denn lautere Quellen,

Das Gold und ernst geworden ist der Zorn an dem Himmel,

Muß zwischen Tag und Nacht

Einsmals ein Wahres erscheinen.

Dreifach umschreibe du es,

Doch ungesprochen auch, wie es da ist,

Unschuldige, muß es bleiben.

O nenne, Tochter du der heiligen Erd,

Einmal die Mutter. Es rauschen die Wasser am Fels

Und Wetter im Wald und bei dem Namen derselben

Tönt auf aus alter Zeit Vergangengöttliches wieder.

Wie anders ists! und rechthin glänzt und spricht

Zukünftiges auch erfreulich aus den Fernen.

Doch in der Mitte der Zeit

Lebt ruhig mit geweihter

Jungfräulicher Erde der Aether

Und gerne, zur Erinnerung, sind,

Die unbedürftigen, sie

Gastfreundlich bei den unbedürftgen,

Bei deinen Feiertagen,

Germania, wo du Priesterin bist

Und wehrlos Rat gibst rings

Den Königen und den Völkern.«

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PATMOS

Dem Landgrafen von Homburg

Nah ist

Und schwer zu fassen der Gott.

Wo aber Gefahr ist, wächst

Das Rettende auch.

Im Finstern wohnen

Die Adler und furchtlos gehn

Die Söhne der Alpen über den Abgrund weg

Auf leichtgebaueten Brücken.

Drum, da gehäuft sind rings

Die Gipfel der Zeit, und die Liebsten

Nah wohnen, ermattend auf

Getrenntesten Bergen,

So gib unschuldig Wasser,

O Fittige gib uns, treuesten Sinns

Hinüberzugehn und wiederzukehren.

So sprach ich, da entführte

Mich schneller, denn ich vermutet,

Und weit, wohin ich nimmer

Zu kommen gedacht, ein Genius mich

Vom eigenen Haus. Es dämmerten

Im Zwielicht, da ich ging,

Der schattige Wald

Und die sehnsüchtigen Bäche

Der Heimat; nimmer kannt ich die Länder;

Doch bald, in frischem Glanze,

Geheimnisvoll

Im goldenen Rauche, blühte

Schnellaufgewachsen,

Mit Schritten der Sonne,

Mit tausend Gipfeln duftend,

Mir Asia auf, und geblendet sucht

Ich eines, das ich kennete, denn ungewohnt

War ich der breiten Gassen, wo herab

Vom Tmolus fährt

Der goldgeschmückte Paktol

Und Taurus stehet und Messogis,

Und voll von Blumen der Garten,

Ein stilles Feuer, aber im Lichte

Blüht hoch der silberne Schnee,

Und Zeug unsterblichen Lebens

An unzugangbaren Wänden

Uralt der Efeu wächst und getragen sind

Von lebenden Säulen, Zedern und Lorbeern,

Die feierlichen,

Die göttlichgebauten Paläste.

Es rauschen aber um Asias Tore

Hinziehend da und dort

In ungewisser Meeresebene

Der schattenlosen Straßen genug,

Doch kennt die Inseln der Schiffer.

Und da ich hörte,

Der nahegelegenen eine

Sei Patmos,

Verlangte mich sehr,

Dort einzukehren und dort

Der dunkeln Grotte zu nahn.

Denn nicht, wie Cypros,

Die quellenreiche, oder

Der anderen eine

Wohnt herrlich Patmos,

Gastfreundlich aber ist

Im ärmeren Hause

Sie dennoch

Und wenn vom Schiffbruch oder klagend

Um die Heimat oder

Den abgeschiedenen Freund

Ihr nahet einer

Der Fremden, hört sie es gern, und ihre Kinder,

Die Stimmen des heißen Hains,

Und wo der Sand fällt, und sich spaltet

Des Feldes Fläche, die Laute,

Sie hören ihn und liebend tönt

Es wider von den Klagen des Manns. So pflegte

Sie einst des gottgeliebten,

Des Sehers, der in seliger Jugend war

Gegangen mit

Dem Sohne des Höchsten, unzertrennlich, denn

Es liebte der Gewittertragende die Einfalt

Des Jüngers und es sahe der achtsame Mann

Das Angesicht des Gottes genau,

Da, beim Geheimnisse des Weinstocks, sie

Zusammensaßen, zu der Stunde des Gastmahls,

Und in der großen Seele, ruhigahnend, den Tod

Aussprach der Herr und die letzte Liebe, denn nie genug

Hatt er von Güte zu sagen

Der Worte, damals, und zu erheitern, da

Ers sahe, das Zürnen der Welt.

Denn alles ist gut. Drauf starb er. Vieles wäre

Zu sagen davon. Und es sahn ihn, wie er siegend blickte,

Den Freudigsten die Freunde noch zuletzt,

Doch trauerten sie, da nun

Es Abend worden, erstaunt,

Denn Großentschiedenes hatten in der Seele

Die Männer, aber sie liebten unter der Sonne

Das Leben und lassen wollten sie nicht

Vom Angesichte des Herrn

Und der Heimat. Eingetrieben war,

Wie Feuer im Eisen, das, und ihnen ging

Zur Seite der Schatte des Lieben.

Drum sandt er ihnen

Den Geist, und freilich bebte

Das Haus und die Wetter Gottes rollten

Ferndonnernd über

Die ahnenden Häupter, da, schwersinnend,

Versammelt waren die Todeshelden,

Itzt, da er scheidend

Noch einmal ihnen erschien.

Denn itzt erlosch der Sonne Tag,

Der Königliche, und zerbrach

Den geradestrahlenden,

Den Zepter, göttlichleidend, von selbst,

Denn wiederkommen sollt es,

Zu rechter Zeit. Nicht wär es gut

Gewesen, später, und schroffabbrechend, untreu,

Der Menschen Werk, und Freude war es

Von nun an,

Zu wohnen in liebender Nacht, und bewahren

In einfältigen Augen, unverwandt

Abgründe der Weisheit. Und es grünen

Tief an den Bergen auch lebendige Bilder,

Doch furchtbar ist, wie da und dort

Unendlich hin zerstreut das Lebende Gott.

Denn schon das Angesicht

Der teuern Freunde zu lassen

Und fernhin über die Berge zu gehn

Allein, wo zweifach

Erkannt, einstimmig

War himmlischer Geist; und nicht geweissagt war es, sondern

Die Locken ergriff es, gegenwärtig,

Wenn ihnen plötzlich

Ferneilend zurück blickte

Der Gott und schwörend,

Damit er halte, wie an Seilen golden

Gebunden hinfort

Das Böse nennend, sie die Hände sich reichten –

Wenn aber stirbt alsdenn,

An dem am meisten

Die Schönheit hing, daß an der Gestalt

Ein Wunder war und die Himmlischen gedeutet

Auf ihn, und wenn, ein Rätsel ewig füreinander,

Sie sich nicht fassen können

Einander, die zusammenlebten

Im Gedächtnis, und nicht den Sand nur oder

Die Weiden es hinwegnimmt und die Tempel

Ergreift, wenn die Ehre

Des Halbgotts und der Seinen

Verweht und selber sein Angesicht

Der Höchste wendet

Darob, daß nirgend ein

Unsterbliches mehr am Himmel zu sehn ist oder

Auf grüner Erde, was ist dies?

Es ist der Wurf des Säemanns, wenn er faßt

Mit der Schaufel den Weizen,

Und wirft, dem Klaren zu, ihn schwingend über die Tenne.

Ihm fällt die Schale vor den Füßen, aber

Ans Ende kommet das Korn,

Und nicht ein Übel ists, wenn einiges

Verloren gehet und von der Rede

Verhallet der lebendige Laut,

Denn göttliches Werk auch gleichet dem unsern,

Nicht alles will der Höchste zumal.

Zwar Eisen träget der Schacht,

Und glühende Harze der Aetna,

So hätt ich Reichtum,

Ein Bild zu bilden, und ähnlich

Zu schaun, wie er gewesen, den Christ,

Wenn aber einer spornte sich selbst,

Und traurig redend, unterweges, da ich wehrlos wäre,

Mich überfiele, daß ich staunt und von dem Gotte

Das Bild nachahmen möcht ein Knecht –

Im Zorne sichtbar sah ich einmal

Des Himmels Herrn, nicht, daß ich sein sollt etwas, sondern

Zu lernen. Gütig sind sie, ihr Verhaßtestes aber ist,

Solange sie herrschen, das Falsche, und es gilt

Dann Menschliches unter Menschen nicht mehr.

Denn sie nicht walten, es waltet aber

Unsterblicher Schicksal und es wandelt ihr Werk

Von selbst, und eilend geht es zu Ende.

Wenn nämlich höher gehet himmlischer

Triumphgang, wird genennet, der Sonne gleich,

Von Starken der frohlockende Sohn des Höchsten,

Ein Losungszeichen, und hier ist der Stab

Des Gesanges, niederwinkend,

Denn nichts ist gemein. Die Toten wecket

Er auf, die noch gefangen nicht

Vom Rohen sind. Es warten aber

Der scheuen Augen viele,

Zu schauen das Licht. Nicht wollen

Am scharfen Strahle sie blühn,

Wiewohl den Mut der goldene Zaum hält.

Wenn aber, als

Von schwellenden Augenbraunen,

Der Welt vergessen

Stilleuchtende Kraft aus heiliger Schrift fällt, mögen,

Der Gnade sich freuend, sie

Am stillen Blicke sich üben.

Und wenn die Himmlischen jetzt

So, wie ich glaube, mich lieben,

Wie viel mehr Dich,

Denn Eines weiß ich,

Daß nämlich der Wille

Des ewigen Vaters viel

Dir gilt. Still ist sein Zeichen

Am donnernden Himmel. Und Einer stehet darunter

Sein Leben lang. Denn noch lebt Christus.

Es sind aber die Helden, seine Söhne,

Gekommen all und heilige Schriften

Von ihm und den Blitz erklären

Die Taten der Erde bis itzt,

Ein Wettlauf unaufhaltsam. Er ist aber dabei. Denn seine Werke sind

Ihm alle bewußt von jeher.

Zu lang, zu lang schon ist

Die Ehre der Himmlischen unsichtbar.

Denn fast die Finger müssen sie

Uns führen und schmählich

Entreißt das Herz uns eine Gewalt.

Denn Opfer will der Himmlischen jedes,

Wenn aber eines versäumt ward,

Nie hat es Gutes gebracht.

Wir haben gedienet der Mutter Erd

Und haben jüngst dem Sonnenlichte gedient,

Unwissend, der Vater aber liebt,

Der über allen waltet,

Am meisten, daß gepfleget werde

Der feste Buchstab, und Bestehendes gut

Gedeutet. Dem folgt deutscher Gesang.

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DER ISTER

Jetzt komme, Feuer!

Begierig sind wir,

Zu schauen den Tag,

Und wenn die Prüfung

Ist durch die Knie gegangen,

Mag einer spüren das Waldgeschrei.

Wir singen aber vom Indus her

Fernangekommen und

Vom Alpheus, lange haben

Das Schickliche wir gesucht,

Nicht ohne Schwingen mag

Zum Nächsten einer greifen

Geradezu

Und kommen auf die andere Seite.

Hier aber wollen wir bauen.

Denn Ströme machen urbar

Das Land. Wenn nämlich Kräuter wachsen

Und an denselben gehn

Im Sommer zu trinken die Tiere,

So gehn auch Menschen daran.

Man nennet aber diesen den Ister.

Schön wohnt er. Es brennet der Säulen Laub,

Und reget sich. Wild stehn

Sie aufgerichtet, untereinander; darob

Ein zweites Maß, springt vor

Von Felsen das Dach. So wundert

Mich nicht, daß er

Den Herkules zu Gaste geladen,

Fernglänzend, am Olympos drunten,

Da der, sich Schatten zu suchen

Vom heißen Isthmos kam,

Denn voll des Mutes waren

Daselbst sie, es bedarf aber, der Geister wegen,

Der Kühlung auch. Darum zog jener lieber

An die Wasserquellen hieher und gelben Ufer,

Hoch duftend oben, und schwarz

Vom Fichtenwald, wo in den Tiefen

Ein Jäger gern lustwandelt

Mittags, und Wachstum hörbar ist

An harzigen Bäumen des Isters,

Der scheinet aber fast

Rückwärts zu gehen und

Ich mein, er müsse kommen

Von Osten.

Vieles wäre

Zu sagen davon. Und warum hängt er

An den Bergen gerad? Der andre,

Der Rhein, ist seitwärts

Hinweggegangen. Umsonst nicht gehn

Im Trocknen die Ströme. Aber wie? Ein Zeichen braucht es,

Nichts anderes, schlecht und recht, damit es Sonn

Und Mond trag im Gemüt, untrennbar,

Und fortgeh, Tag und Nacht auch, und

Die Himmlischen warm sich fühlen aneinander.

Darum sind jene auch

Die Freude des Höchsten. Denn wie käm er

Herunter? Und wie Hertha grün,

Sind sie die Kinder des Himmels. Aber allzugedultig

Scheint der mir, nicht

Freier, und fast zu spotten. Nämlich wenn

Angehen soll der Tag

In der Jugend, wo er zu wachsen

Anfängt, es treibet ein anderer da

Hoch schon die Pracht, und Füllen gleich

In den Zaum knirscht er, und weithin hören

Das Treiben die Lüfte,

Ist der zufrieden;

Es brauchet aber Stiche der Fels

Und Furchen die Erd,

Unwirtbar wär es, ohne Weile;

Was aber jener tuet, der Strom,

Weiß niemand.

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DER ADLER

Mein Vater ist gewandert, auf dem Gotthard,

Da wo die Flüsse, hinab,

Wohl nach Hetruria seitwärts,

Und des geraden Weges

Auch über den Schnee,

Zu dem Olympos und Hämos,

Wo den Schatten der Athos wirft,

Nach Höhlen in Lemnos.

Anfänglich aber sind

Aus Wäldern des Indus,

Die Eltern gekommen.

Der Urahn aber

Ist geflogen über der See

Scharfsinnend, und es wunderte sich

Des Königes goldnes Haupt

Ob dem Geheimnis der Wasser,

Als rot die Wolken dampften

Über dem Schiff und die Tiere stumm

Einander schauend

Der Speise gedachten, aber

Es stehen die Berge doch still,

Wo wollen wir bleiben?

Reh.

Der Fels ist zu Weide gut,

Das Trockne zu Trank.

Das Nasse aber zu Speise.

Will einer wohnen,

So sei es an Treppen,

Und wo ein Häuslein hinabhängt,

Am Wasser halte dich auf.

Und was du hast, ist

Atem zu holen.

Hat einer ihn nämlich hinauf

Am Tage gebracht,

Er findet im Schlaf ihn wieder.

Denn wo die Augen zugedeckt,

Und gebunden die Füße sind,

Da wirst du es finden.

Denn wo erkennest,

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FRIEDRICH HÖLDERLIN (Lauffen am Neckar, Alemania, 1770 - Tubinga, id., 1843) Poeta alemán. Al morir su padre, administrador del seminario protestante de Lauffen, cuando él tenía dos años, su madre casó en segundas nupcias con Johann Christoph Gock, consejero municipal de Nürtingen, donde Hölderlin se crió junto con su hermana y su hermanastro. En 1784 ingresó en un colegio preparatorio para el seminario, en Denkendorf, y en 1788 entró como becario en el seminario de Tubinga, donde trabó amistad con Hegel y Schelling, a partir de 1791.

Muy influido por Platón y por la mitología y cultura helénicas, se apartó sensiblemente de la fe protestante. En 1793 salió del seminario provisto de la licencia que le permitía ejercer el ministerio evangélico, pero decidió no dedicarse a su carrera, sino emplearse como preceptor. Schiller le proporcionó una plaza para ocuparse del hijo de Charlotte von Kalb, en Waltershausen, aunque pronto abandonó su puesto, dada la limitada influencia que ejercía sobre su alumno, y se instaló en Jena, uno de los principales centros intelectuales del país. Asistió a clases impartidas por Fichte, y Schiller le publicó un fragmento del Hiperión en su revista Thalia.

Falto de recursos, volvió a Nürtingen en 1795, antes de ser introducido en casa del banquero Gontard, en Frankfurt, siempre como preceptor. Susette, la esposa de Gontard, mujer al parecer de gran belleza y sensibilidad, habría de convertirse en su gran amor; tanto en sus poemas como en el Hiperión se referiría a ella con el nombre de «Diotima». Su amor fue correspondido, y el poeta describió su relación en una carta como «una eterna, feliz y sagrada amistad».

A pesar de su trabajo y de los viajes que debió efectuar con la familia Gontard a causa de la guerra, fue una época de intensa actividad literaria, y en 1799 finalizó su novela epistolar Hiperión. En septiembre de 1798 tuvo que abandonar la casa de los Gontard, después de vivir una penosa escena con el marido de Susette. Se entrevistó varias veces en secreto con ella, hasta que se trasladó a Homburg, por consejo de su amigo, Isaak von Sinclair.

Emprendió entonces su tragedia La muerte de Empédocles e intentó lanzar una revista intelectual y literaria, que fracasó. En 1800 fue invitado a Stuttgart, donde tuvo tiempo para dedicarse a la poesía y traducir a Píndaro, que ejercería una gran influencia sobre sus himnos. A finales del año aceptó otro puesto como preceptor en Hauptwil, Suiza; se ignora por qué razones abandonó su trabajo, en abril de 1801, y volvió con su madre, a Nütingen. Hasta enero de 1802, cuando obtuvo un cargo en casa del cónsul de Hamburgo en Burdeos, trabajó ininterrumpidamente en su obra poética.

Al aparecer los primeros síntomas de su enfermedad mental, en abril abandonó una vez más su puesto. Sinclair le comunicó por carta la muerte de Susette Gontard, el 22 de junio de 1803, en Frankfurt. Tras un período de gran violencia, su trastorno mental pareció remitir. Sinclair lo llevó de viaje a Ratisbona y Ulm y, a la vuelta, escribió El único y Patmos, dos de sus obras maestras. Por influencia de su amigo obtuvo la plaza de bibliotecario de la corte, en el palacio del landgrave de Homburg.

Como sus crisis mentales se hicieran cada vez más frecuentes, en 1806 fue internado en una clínica de Tubinga, sin que se produjera mejoría en su estado. Un ebanista de la misma ciudad, entusiasmado por la lectura del Hiperión, lo acogió en su casa en 1807. Allí permaneció hasta su muerte, en unas condiciones de locura pacífica que se prolongaron durante treinta y seis años.

La obra de Hölderlin tiene en su eje central el intento de hallar el sentido y esencia de la lírica en los momentos históricos convulsos que le tocó vivir. Los juveniles Himnos (1793), en los que canta a la belleza, la libertad y el genio de la adolescencia, sufren aún la influencia de Schiller y ensalzan los «ideales de la humanidad». Las Elegías (1793), sobre todo «Grecia» y «El destino», son ya un lamento por lo desaparecido e incluyen una propuesta fundamental en Hölderlin: el impulso hacia un nuevo helenismo. Hiperión (1797-1799) es un texto a mitad de camino de la novela epistolar y de la llamada «de iniciación», que comparte también las características confesionales de un diario íntimo y anticipa múltiples aspectos de la sensibilidad romántica.

A partir de 1797 el poeta escribió los fragmentos de Empédocles, su única incursión en la dramaturgia, que debía ser una tragedia clásica que trabajó en múltiples versiones. Su protagonista encarna para él al poeta y visionario en quien se refleja la armonía inherente a la unicidad total, y la serenidad que acompaña a la maduración para la muerte. Las Poesías (1799) aparecieron mayoritariamente en el Musenalmanach de Schiller y en el Taschenbuch für Frauenzimmer von Bildung, y son formalmente clásicas y hasta deliberadamente arcaicas en ocasiones. Las colecciones conocidas como Lírica tardía contienen los poemas escritos entre 1801 y 1808, y se publicaron en vida del autor.

Los poemarios editados por Uhland y Schwab en 1826, y también, póstumamente, las Obras completas publicadas por Schwab en 1846, incluyen algunos de los inquietantes textos escritos durante la apacible demencia del autor, que él gustaba atribuir a un alter ego al que llamaba Scardanelli. A finales del siglo XIX la obra del poeta alemán fue recuperada y ensalzada por los simbolistas, a través de los cuales ha venido ejerciendo un influencia creciente en las letras europeas.

Notas

[1] «Un viejo no es más que una vulgar piltrafa/un abrigo harapiento sobre un palo», del poema «Navegando hacia Bizancio», en la traducción de Daniel Aguirre: W.B. Yeats, Antropología poética, Barcelona, Lumen, 2005. <<

[2] «¿Podemos discernir el baile de quien baila?», en la misma traducción que en la nota anterior. <<