Serie amanecer Blanco.

El secreto del Ártico.

A Eva, mi musa y mejor amiga.

A mi madre y mi hermano, por su apoyo.

INDICE:

Prologo:  Pagina 4.

Capitulo 1: Secretos del País del frío. Pagina 7.

Capitulo 2: ¡Atención! Es peligroso meter las narices. Pagina 29.

Capitulo 3. Aventuras por el fondo del mar: Pagina 45.

Capitulo 4: La guarida del gran oso blanco. Pagina 62.

Capitulo 5: K de Kerensky. Pagina 73.

Capitulo 6: Escápate... si puedes. Pagina 85.

Epilogo: Pagina 92.

Apéndice: fichas de personajes: pagina 94.

PROLOGO.

12 de Junio de 1941.

Nueva Zembla, Océano Ártico.

Unión soviética.

El pequeño grupo de soldados caminaba pesadamente por el valle, completamente cubierto de nieve e hielo. Sus uniformes y cascos blancos apenas permitían distinguirles de la blancura reinante. Avanzaban penosa y difícilmente, porque sus esquíes se habían roto, y sus piernas resbalaban en las placas de hielo o se hundían hasta encima de los tobillos en la nieve blanda, lo que les fatigaba mucho. Varios ya se habían roto algún hueso, y otros cojeaban al haberse torcido un tobillo. Casi todos tenían las ropas y botas rasgadas, y todos temblaban de frío. Eran soldados alemanes, a las ordenes del Tercer Reich. No eran soldados corrientes, sino miembros del Alpenkorps, (Cuerpo alpino) unidad de elite habituada al combate en altas montañas y al frío. Como muchos otros, se habían alistado en esa unidad porque vivían en zonas montañosas de Alemania o Austria y ya estaban habituados a escalar y esquiar.

“¿Por qué estamos aquí?” Se preguntaba mas de uno. Y su corazón se henchía de orgullo al recordar: por fin, el líder de Alemania, Adolf Hitler, había ordenado invadir la odiada Unión Soviética, hogar de los odiados bolcheviques, los comunistas que amenazaban con extender su odiada tiranía sobre todo el mundo civilizado. Los ejércitos alemanes avanzaban por doquier, exterminando a las tropas comunistas sin dificultades. Los soldados ya hacían apuestas sobre cuantos días tardarían en caer Moscú y Leningrado, y cuanto tardaría el odiado Stalin en huir a Inglaterra, el ultimo bastión (que no tardaría en caer) del judaísmo y el comunismo.

Si, había mucha gloria, mucho honor... para todos menos ellos. Les enviaban a Nueva Zembla, un archipiélago helado donde... ¡Se creía que podía haber una estación meteorológica! ¡Enviarles a ese infierno para tomar y destruir una maldita estación meteorológica que QUIZAS NI EXISTIA! También les habían ordenado llevarse los registros de la estación, pero no les parecía que algo de información meteorológica hiciera valer la pena una misión así.

Un torpedero les había desembarcado cerca de allí días antes, y tras enterrar su bote hinchable, se habían puesto en marcha. Pero al explorar la zona asignada no encontraron ninguna Estación. O no existía o estaba en otra zona. Humillados y cabizbajos, llamaron al torpedero para que les recogiera, y estaban ya a punto de reunirse con él. Y eso no era lo peor, sino que, debido a un alud, varias grietas traicioneras y al frío, de sus veinticinco hombres habían perdido a cinco, enterrados de modo que nadie les encontrara.

Su teniente al mando era Austriaco y conocía los Alpes como la palma de su mano. Y nunca, nunca, había sentido tanto frío como en ese horrible lugar. Tanto, que se prometió a sí mismo que nunca volvería a escalar montañas. En cuanto volvieran, pediría el traslado a otra unidad...

-¡Señor! -le dijo un cabo-. ¡Ya veo la costa, y al torpedero! Nos están esperando...  ¡Oh, dios mío! –se interrumpió el joven, con una voz llena de puro terror.

-¿Qué pasa? -le interrogó el oficial, y el cabo respondió, aterrado-: ¡Les están atacando!

Torpemente, el Teniente consiguió sacar unos gemelos de su mochila y los enfocó hacia el mar, y lo que vio le dejó helado. Entre el hielo resquebrajado que flotaba sobre el mar, el torpedero alemán estaba siendo atacado por otra nave parecida, de color blanco y con el perfil más elegante y esbelto que había visto jamás. Sus ametralladoras ladraban rabiosamente, ametrallando sin piedad la nave alemana. Pronto, el fuego de esta ultima fue cesando, la nave quedó a la deriva, inerte, y fue inmediatamente abordada por una multitud de soldados uniformados de blanco que saltaron a ella desde la otra nave. Aunque el teniente no vio nada desde la distancia, oyó los disparos y los desgarradores gritos de clemencia de sus compatriotas, pero pronto estos también cesaron. Casi inmediatamente, los atacantes volvieron a su nave y esta se alejó rápidamente.

-¿Señor, porque cree usted que se van? -le preguntó al Teniente uno de sus hombres-. ¿Quizás habrán captado que se acerca alguno de nuestros submarinos y eso les ha hecho huir?

-No, no lo creo -respondió subordinado, un Sargento, entre dientes, con una voz cargada de furia-. Han hecho un agujero a nuestra nave, y se esta hundiendo lentamente. ¿Cree que podríamos llegar a tiempo con nuestro bote neumático y salvarla, Teniente?

-No es mala idea, sargento. De hecho, es nuestra ultima esperanza. Llevamos aquí muchos días y estamos en las ultimas. Si no logramos subir al barco...

Era evidente la alternativa, que el Teniente ni siquiera mencionó. Sin esperar sus ordenes, se pusieron en marcha (lo más rápido que les permitía el frío) hacia la playa. Cuando llegaron a esta, desenterraron el bote y lo hincharon. Cuando estuvo listo, le pusieron los remos, y el Teniente seleccionó a los cuatro hombres más fuertes para que fueran a rescatar el torpedero. No tenían mucho tiempo: estaba ya medio hundido y la corriente lo alejaba de ellos. Solo cuando el bote se estuvo alejando de la playa se permitió un respiro, y una duda lo asaltó.

¿Porque los rusos, (¿quien más podía haber por esas aguas, a fin de cuentas?) no habían capturado su nave, o la habían hecho saltar por los aires?

Su mente de militar veterano solo encontró una respuesta: porque era una trampa.

La sencillez de la teoría confirmaba que DEBIA ser la correcta. ¿Cómo podía haber mordido el cebo sin pensar? Debía ser por el frío, se dijo. Estaba a punto de gritar "¡A las Armas!" Cuando percibió movimiento detrás y encima de él. En un instante, estaban en el valle completamente desierto, y en el siguiente, se encontraban rodeados por un ejercito de casi cincuenta hombres uniformados de blanco, que debían de haber estado ocultos bajo la nieve, esperándoles. Todos estaban armados y les apuntaban.

Lo que siguió fue tan rápido que el teniente apenas pudo asimilarlo. Casi todos sus hombres habían dejado sus armas para montar el bote o intentar encender fuego, y fueron cogidos completamente por sorpresa.

No hubo combate, ni apenas resistencia. Fue una breve pero brutal matanza. Los hombres de blanco no les dijeron que se rindieran, ni les avisaron. Solo dispararon directamente a los cuatro que empuñaban sus armas, que cayeron como uno solo, sin apenas tener tiempo de abrir fuego, y el que si lo tuvo solo obtuvo chasquidos: su arma se había helado. Los demás, aturdidos por el frío, no atinaron a coger las suyas. Además, ¿de qué les habría servido? Toda la cresta del valle estaba rodeada por los hombres de blanco, que ya debían ser casi cien. ¿Que podían hacer los doce hombres que quedaban, desarmados y medio helados, contra semejante ejercito?

El Teniente les ordenó rendirse, aunque se lo podría haber ahorrado, porque todos habían arrojado sus armas ya. Con las manos en alto, el oficial alemán se volvió a mirar a los hombres del bote, confiando en que, al menos, ellos conseguirían escapar... cuando vio regresar al torpedero blanco. Sus tripulantes giraron sus ametralladoras contra el bote, y abrieron fuego sin compasión. En un momento, el bote y sus ocupantes desaparecieron en un torbellino de hielo, agua y sangre. Cuando se disipó la espuma, el desolado teniente solo vio un remo, un fragmento de caucho y un cadáver flotando sobre el agua roja. Antes de poder asimilar el horror que acababa de presenciar, el torpedero blanco disparó un torpedo contra el barco alemán, ya semihundido, que desapareció en medio de un tremendo estallido.

-Sois nuestros prisioneros de por vida, sucios nazis -les dijo el oficial de los atacantes, en un alemán con acento ruso-. Y si intentáis escapar, acabareis como vuestros puercos camaradas. ¡Venga, moveos!

-¡Protesto enérgicamente! -se enfureció el Teniente-. eso viola la Convención de Ginebra...

El oficial blanco le hizo callar de un culatazo en la cabeza, y el Teniente cayó como un fardo. Pero incluso semiinconsciente pudo oír la diabólica risa del hombre.

-Has venido a un lugar donde no hay mas leyes que las nuestras, estúpido nazi. Para que aprendas, serás mi esclavo personal, y yo, el coronel Igor Breznev, te enseñaré con mucho gusto las normas de este lugar, que para ti... es el infierno.

Sin apenas dejarle recuperarse, los blancos le obligaron a levantarse inmediatamente, y entonces les pudo ver las insignias: Un escudo amarillo con una águila Imperial negra con cuatro cabezas, símbolo que jamás había visto.

Les ataron a todos en fila como si fueran un rebaño de ovejas, y se los llevaron hacia dentro de la Isla, pero aún tuvieron tiempo de ver a los ¿rusos? Llevarse los cadáveres de los muertos, sus armas, y borrar hasta la ultima mancha de sangre sobre la nieve.

Lo ignoraban (aunque pronto lo descubrirían) pero jamás volverían a ver la luz del sol.

El Alto mando alemán supuso que el torpedero, con toda su tripulación a bordo, se hundió por el choque contra un iceberg, y se les declaró a todos "Desaparecidos en Acción". Debido a eso, y a la peligrosidad de esas aguas, se cancelaron todas las futuras incursiones a Nueva Zembla. Se informó a sus familias, se archivó su desaparición entre el mar de fallecimientos y desapariciones que los alemanes empezaban a sufrir a manos de los Soviéticos, y eso fue todo.

5 de Julio de 1942, aguas próximas a Nueva Zembla,

Aguas Territoriales de la Unión Soviética,

Océano Glacial Ártico.

Tres grandes botes de remos navegaban penosamente entre los hielos. Sus tripulantes, entre ellos un par de mujeres, tiritaban de frío bajo sus ropas que, al igual que las barandillas de los mismos botes, estaban cubiertas de hielo. Había varias formas en los botes que no se movían ni volverían a hacerlo nunca. El intenso frío atontaba y ralentizaba a los demás, convirtiendo unos golpes de remo ya débiles en patéticos pataleos que apenas arañaban la superficie del agua.

Una mujer morena intentaba remar como los hombres, pero pronto se le agotaron las fuerzas y se desplomó sobre el mismo remo. Uno de los marineros lo vio y le tocó el hombro a  otro, que llevaba una gorra con decoraciones doradas que le señalaba como capitán. Este no dijo nada al no tener fuerzas para ello, sino que señaló hacia la línea gris que asomaba entre la niebla. Los marineros, auténticos lobos de mar, no necesitaron que se lo repitieran, y se pusieron a bogar, ahora con mas fuerza, hacia esta.

Tras media hora de esfuerzos sobrehumanos, la línea se convirtió en una costa gris y blanca, casi totalmente cubierta de hielo. Pronto, el fondo del primer bote tocó la playa cubierta de guijarros helados. Como no tenían fuerzas para sacar el bote del agua, uno tras otro se fueron dejando caer sobre la playa y se arrastraron hasta el muro de hielo de un glaciar, que les procuró algún abrigo contra el cruel viento que se colaba entre sus ropas heladas, helándoles hasta los huesos.

Ese exiguo refugio les proporcionó algunas fuerzas y ahora si pudieron volver a los botes y ayudar a desembarcar a las mujeres y los mas debilitados. Entre todos lograron arrastrar sus botes un par de metros sobre el suelo helado. Entonces, los tripulantes de los otros dos botes llegaron junto a ellos y juntos consiguieron encontrar un abrigo donde encendieron un débil fuego, alimentado por fragmentos de los botes y de las cajas de madera en que llevaban los alimentos. Las exiguas llamas les proporcionaron algo de ánimos y esperanza.

Su presencia allí, como era evidente, no era voluntaria. Eran marineros y oficiales británicos, polacos y noruegos, junto con algunos pasajeros y dos pasajeras. Tripulando barcos mercantes británicos o de otras naciones aliadas, formaban uno de los "convoyes a Rusia" con que los ingleses y norteamericanos suministraban a la URSS las armas que esta necesitaba para resistir los ataques de los nazis. Su convoy, el PQ-17, había sido dispersado para protegerles del presunto ataque de una flota alemana, pero eso les convirtió en presas fáciles para los submarinos y aviones de este país.

Ellos habían sido "afortunados", porque estaban ya casi frente a la costa cuando les hundieron. Por lo que sabían, ellos eran los únicos supervivientes de su buque. Habían naufragado justo allí, frente a unas islas rusas inmensas, pero desiertas e inhóspitas. Aún así, no tenían mucho que objetar, porque ya habrían muerto de frío de haber estado mas lejos de tierra.

-¿Que podemos hacer? -quiso saber un capitán americano mientras comían algo de carne calentada al fuego-. Creo que es muy arriesgado seguir por mar. Un golpe contra cualquiera de estos témpanos y seria el fin.

-¿Y que prefiere? -le preguntó un oficial noruego-. Ir a pie seria aún peor. No estamos en condiciones de recorrer ni una milla, estas islas están deshabitadas, y ni siquiera llegan a tierra firme. No podemos... ¡Dios mío!

La brusca aparición de un grupo de tres soldados uniformados de blanco le hizo emitir el sorprendido grito. Los soldados fueron hacia ellos pero se detuvieron a algunos metros. Casi una veintena de soldados mas les siguieron a paso ligero y también tomaron posiciones a cierta distancia. Por ultimo, del propio glaciar descendieron otros veinte con cuerdas, todos con una rapidez y compenetración inauditas en terrenos tan traicioneros. El capitán americano les examinó, al principio con mas curiosidad que miedo. Sus uniformes, cascos y capuchas blancas les volvían difíciles de distinguir del hielo. Solo destacaban sus ojos y sus armas oscuras.

No llevaban mas insignias que unas cosidas en los hombros que mostraban una águila imperial negra con varias cabezas. Ninguno llevaba insignias de oficial ni hacia el más mínimo gesto de querer ayudarles. El capitán se empezó a inquietar. Ellos eran civiles desarmados que se estaban muriendo de frío en esos paramos desolados y deshabitados así que, ¿porque no les ayudaban? Le hizo un gesto a uno de sus marineros, un noruego que hablaba algo de ruso y alemán. Este se incorporó y avanzó hacia ellos con gesto apaciguador, pero apenas dio dos pasos, uno de los soldados blancos le acribilló a sangre fría. Solo entonces sus peores temores se hicieron realidad. Esos hombres no eran nada amistosos.

-¡Callad! -ladró en ruso el hombre, haciendo enmudecer a los marineros y mujeres que se habían puesto a chillar de pánico-. Ahora sois nuestros prisioneros. Nos vais a seguir ahora mismo, o os mataremos a todos.

El capitán británico se quedó asombrado. ¡Hablaban ruso! ¡Eran rusos! Intentó razonar con ellos, explicarles que eran aliados, que estaban del mismo bando... pero eso no ayudó. De hecho, parecieron enfadarse porque intentara razonar con ellos. Como escarmiento, mataron a otro marinero mas, y entonces nadie se atrevió a abrir la boca. El que había hablado, un tal Breznev, les ordenó levantarse y adentrarse en las montañas por el mismo camino por donde habían salido ellos. Solo se quedaron allí unos cuantos soldados enterrando a los muertos y destrozando a culatazos las embarcaciones. Con ayuda de un torpedero pintado de blanco, las arrastraron mar adentro, dejándolas hundirse y sembrando el mar de fragmentos de madera y los cadáveres de los fallecidos por congelación. Antes de irse, borraron todo rastro de sangre y huellas, tomando a continuación el camino por donde habían ido los prisioneros.

Los fragmentos de los botes, los cadáveres de los muertos y algún chaleco salvavidas recuperados por pesqueros rusos certificaron la muerte de todos ellos en un choque contra un témpano. El Gobierno británico informó a los familiares de las muertes, y se olvidó del asunto.

Capitulo Uno: Secretos del país del frío.

Cuartel General del SSUE (Servicios Secretos de la Unión Europea)

Bruselas, Capital de la Unión Europea, Bélgica.

12 de Junio de 2007.

Jack Scare, Director General de los SSUE, se recostó en su cómodo sillón y contempló su lujoso despacho con una mezcla de fatiga y orgullo.

Las paredes estaban cubiertas de cuadros, fotografías y diplomas, que indicaban la cultura y preparación del dueño del despacho. La amplia mesa de madera resplandecía en los escasos huecos no cubiertos por documentos e informes, todos dispuestos sin orden aparente.

Scare era alto, delgado y de pelo gris. Rozaría ya el medio siglo de edad.

En agudo contraste estaba el otro ocupante del despacho: René Dupond, Subdirector de la Agencia, estaba sentado al otro lado de la mesa, absorto en sus propios pensamientos mientras fumaba un grueso puro.

Era un hombre grueso y con una incipiente calvicie, pero también, según todos, “un astuto bastardo y manipulador”.

El hombre era toda una personalidad en el mundo del espionaje: hasta hacia solo dos años, dirigía el DGSE (Dirección General de Seguridad Exterior), la agencia de espionaje francesa, una de las más eficaces del mundo, hasta que Scare le pidió que se uniera a su organización.

De mala gana, el francés se sacó el puro de los labios y habló a su superior:

-¿Qué quería decirme, señor, que sea tan importante como para hacerme venir a la Agencia un día en que es fiesta y no hay nadie en ella?

Directo y sincero, como siempre –se dijo Scare-. Por eso es mi brazo derecho, ¿no? René le gustaba, pero le irritaba que siempre le llamase “señor” en lugar de Jack.

-René, tú eras el antiguo jefe de los servicios secretos franceses antes de venir aquí. Por ello te nombré subdirector, y siempre nos has dado el cien por cien de tu lealtad. Como sabrás, a medida que la Unión Europea se iba uniendo con firmeza, surgió la necesidad de crear una organización de Servicios Secretos que no defendiese los intereses de las naciones de Europa, sino los de TODA Europa. Por ello, los servicios secretos de cada nación dejaron de perjudicar a las otras naciones de la Unión, y (de mala gana) cedieron parte de sus recursos y sus mejores agentes para crear nuestra organización. Así nacieron los SSUE. Entrenamos sin distinción a los agentes de todas las naciones y les exigimos a cada uno dominar al menos tres idiomas de la Unión. Eso, y él haber de cooperar con sus antiguos rivales, eliminó los celos y rivalidades y nos permitió equiparar nuestro poder al de la CIA, nuestro equivalente americano. Así nos ganamos su respeto.

Pero la Unión debía ampliarse hacia el Este de Europa y necesitábamos estabilizar a los futuros socios. Por ello concentramos nuestros esfuerzos en Europa del Este. Pero, por desgracia, la inestable Federación Rusa suponía un foco de mafias e inestabilidad para la región, y decidimos ayudar a las autoridades Federales a estabilizar su país.

-Todo eso ya lo sé, jefe. ¿Podrías concretar mas?

-Por supuesto –asintió Scare, y empezó a rememorar los cambios sufridos por Rusia desde la desintegración de la URSS hasta el presente día.

A principios de la década del 90, la antigua URSS aún dominaba Europa del Este con mano de hierro. Pero estaba corrompida por corrupción, favoritismo de la Elite... En resumen, era una dictadura condenada a renovarse o perecer. Cuando se acercaba al colapso y su propia destrucción, Gorbachov quiso modernizar la URSS para salvarla. Pero fracasó y la URSS se desmembró.

La desintegración creó un gran caos. La elite del partido comunista de Rusia y sus ex-Republicas vio que perderían su poder y decidieron aprovechar el caos para enriquecerse (o enriquecerse aún mas, si ya lo habían hecho) y los jefazos del partido, favoritos del mismo, jefes de la KGB... aprovecharon la privatización de las empresas publicas para amasar fortunas. También robaron los fondos del Estado, ayudas económicas, sueldos de los funcionarios... Todo cuanto pudieron.

Así, Rusia se quedó sin fondos: El ejercito no recibía ni la mitad del dinero necesario, sus oficiales estaban corruptos, se vendían armas nuevas a precio de saldo, el plutonio salía del país por kilos, yendo a parar a China, Corea del Norte, Irán... Y en toda Rusia proliferaron las mafias como setas. Para acabar de empeorarlo todo, los jefazos corruptos no se marcharon, sino que se quedaron y continuaron robando todo el dinero posible, que enviaban a Suiza, las islas Caimán y otros paraísos fiscales. Muchos controlaban mafias o formaban parte de ellas. El presidente Yelstin era de los primeros. En resumen, un país del primer mundo quedó convertido en tercermundista. Para añadir mas inestabilidad, numerosas republicas de la Federación Rusa quisieron independizarse y lo poco que quedaba de la URSS parecía condenado a autodestruirse. Para pagar los sueldos atrasados, el Gobierno pidió al Banco mundial billones de dólares, pero la mayoría fueron a parar a bolsillos corruptos y otra buena parte a financiar la guerra de Chechenia. Y además, quedaron los exorbitantes intereses.

Por fortuna, hacia cuatro años, las cosas comenzaron a cambiar. Yelstin dimitió y ocupó su lugar Vladimir Putin, político prometedor, ex coronel de la KGB. Él si tenia voluntad de cambiar su país para bien, y comenzó a trabajar.

Primero llevó a cabo la ofensiva final contra Chechenia, sometiéndola definitivamente y alcanzando una tregua con sus lideres, que acabaron por negociar un acuerdo de paz.

Después reorganizó las fuerzas armadas y aumentó el poder central de la Federación, (alejando definitivamente la amenaza de desintegración) recortando el poder de las autonomías para evitar excesivas ansias de poder.

Por desgracia, el desastre del submarino Kursk fue un duro golpe para su prestigio, y seguido por otros desastres similares, tuvo que dimitir y dejar el Gobierno a su brazo derecho, BORIS VORONOV. Los directivos de los SSUE sospechaban que alguien importante quería derrocar a Putin, y lo logró. Empero, su sucesor siguió su política, aún con mas energía. Purgó su gobierno de corruptos y los sustituyó por gente capacitada.       

Su siguiente objetivo fue eliminar las mafias. La policía y él ejercito renovados le servirían para ello.

Pero aún así el cambio, era agonizantemente lento. Los asesores de Scare calcularon que Rusia tardaría al menos veinte años mas en recuperarse del todo.

Como a Europa necesitaba una Rusia fuerte para estabilizar Europa del este, llegaron a un acuerdo secreto con él y le ayudaron para acelerar el proceso. Sus mejores agentes fueron trasladados a Rusia, para infiltrarse en las mafias y conseguir toda la información posible sobre las mismas.

Durante un año, todo fue bien. Las mafias pequeñas desaparecieron del mapa, la corrupción disminuyó, y la situación general de la federación mejoró.

Pero, a la hora de atacar a las más grandes, tropezaron con un muro. No lograron ningún avance y en un año perdimos a sus veinte mejores agentes.

Parecía descabellado, pero concluyeron que la única explicación posible era que esas mafias estaban unidas por un poder central, gobernado con mano de hierro por un líder de primera clase, y con un poder mayor que el del Gobierno Federal. No podían ni imaginar hasta donde se extendían los tentáculos de la organización, así que retiraron a sus agentes y enviaron al mejor, con un nombre en código de Ninive, a infiltrarse en las bandas de extrema derecha, que creían estaban relacionadas con esa “Súper-mafia”. Tras meses de trabajo, lo logró y estamos esperando los primeros resultados...

El zumbido del intercomunicador interrumpió los pensamientos de Jack, que, molesto, pulsó el botón de “recepción”.

-Aquí el Director. ¿Quién es?

-Aquí el técnico Baldwin de comunicaciones, señor. Tenemos una comunicación directa desde Rusia para usted, con máxima prioridad. Por favor, señor, venga rápido.

Antes de oír la ultima palabra, los dos hombres ya habían salido del despacho a toda velocidad.

Bastaron dos minutos para que ambos llegasen a la sección de comunicaciones. En ella solo había un hombre de guardia, el que les había llamado. El resto del personal había recibido permiso para irse, y la sala estaba vacía, salvo por las mesas, sillas y un centenar de computadoras y dispositivos de comunicaciones.

-¡Menos mal que llega, señor! –dijo el técnico-. El código de la comunicación corresponde con el del agente Ninive. Transmite directamente por satélite. La comunicación procede del Norte de Rusia, cerca del Ártico.

-¡Que raro! –dijo Scare-. Ese sistema de comunicaciones solo era para casos de extrema urgencia, porque, pese a que la señal es codificada, podrían localizar al transmisor. Esto no me gusta nada...

En un instante se materializó en la pantalla más grande una imagen. Mostraba el rostro de un hombre de unos treinta años, cubierto por un típico gorro de piel ruso. Su frente estaba cubierta de sudor y sus ojos se movían inquietos a un lado y otro, dejando translucir un terror cercano al pánico. Detrás de él solo se veía una pared de troncos.

-Aquí el Director –dijo Scare hablando al micrófono-. ¿Qué sucede, agente?

-¡Estoy perdido, señor! Logré infiltrarme en la organización... pero los subestimamos, son muy poderosos, mas de lo podemos concebir. Están por todas partes, y pronto atacaran. Llegué hasta su líder. Sus ojos son fríos como el hielo, es astuto como el zorro... pero me descubrió, y envió a su esbirro Breznev, un sádico como no hay otro, a matarme. Les he esquivado hasta ahora, pero pronto me encontraran.

-¡Entonces huya! Le recogeremos en Noruega.

-¡No hay tiempo, señor!

Por encima de la aterrorizada voz se oyó un crujido y una sombra se cernió sobre el agente.

-¡Es Breznev! ¡Me ha encontrado! ¡Señor, ellos son los seguidores de... ¡

Un estampido cortó su voz, y su rostro se retorció de dolor. Se desplomó sobre la mesa, pero con sus ultimas fuerzas y la boca llena de sangre, logró gritar una ultima palabra, y se desplomó definitivamente. Detrás de él apareció un hombre al que no veían la cabeza. Parecía muy robusto, vestía ropas de camuflaje y empuñaba una pistola automática en la mano. Le oyeron gruñir algo en ruso, volvió la pistola hacia la pantalla, dijo algo mas y con un fogonazo la pantalla se volvió negra.

Tres horas después, el técnico Baldwin y un especialista en lingüística entraron en el despacho de Scare. Este fumaba un cigarrillo pero su rostro furioso indicaba que la nicotina no le tranquilizaba nada. René, sentado delante de él, ya no fumaba y parecía muy preocupado.

-Técnico –le dijo Scare con una voz que le hizo dar un respingo-. ¿Ha podido traducir lo que dijo el asesino?

-Sí, señor. Según las grabaciones y el lingüista aquí presente, lo que dijo fue algo así como: “Tu te lo has buscado, sucio espía. No comprendo como el jefe te dejó acercarte tanto, pero como me llamo Breznev que le daré tu cadáver a los peces”. Luego, antes del disparo, el tipo dijo “¡Por la sangre de...!” Y el disparo ahoga la ultima palabra. Parece que empezaba con “Kera” o “Keren”. Los ordenadores no pueden recuperar nada más, aunque han localizado el origen de la transmisión. Se hizo desde las afueras de Murmarsk, una ciudad y base naval rusa al  norte de la Federación, cerca de la frontera con Noruega.

-Muy bien, técnico –dijo Scare-. Esto no ha sucedido. Entrégueme todas las grabaciones del ordenador y olvide lo que ha sucedido. ¿Entendido?

-Sí, señor.

Cuando el técnico y su acompañante hubieron salido, René se puso a vociferar.

-¡Por todos los Demonios! ¡Hemos perdido a nuestro mejor agente para nada! Si empezó a investigar en Moscú y luego en San Petersburgo, ¿qué diablos hacia en el Ártico? ¡Y no hemos ganado nada de nada! ¿Qué hacemos ahora, eh?

-Evidentemente, no podemos abandonar. Según el agente, están a punto de dar un gran golpe.

Si son tan poderosos, quizás quieran derribar al Gobierno ruso... o algo peor. No, hemos de continuar.

-¿Y que hacemos? Si capturan a uno de nuestros agentes, lo torturaran y usaran contra nosotros. Podrían desacreditar a toda la Unión y lograr nuestra disolución. ¡Si descifran los datos del ordenador de Ninive, podrán descubrir las tapaderas de muchos de nuestros agentes!

-O sea –aventuró el Director-. Necesitamos a alguien que no sea un agente, ni parezca un agente, alguien capaz de descubrir esa organización, que hable ruso, no forme parte de nuestra agencia, sepa mantener el secreto después de la misión y sea de total confianza.

-¿Delira? ¡No existe nadie así!

-Si que existe, y se llama Marc. Ahora te hablaré de el. Mientras tanto, pide a Baldwin que me pida una conferencia para Túnez.

Ciudad Arqueológica de Cartago. Excavación subvencionada por la Unión Europea.

Túnez, Republica de Túnez.

13 de Junio de 2007.

Entre el polvoriento suelo y el asfixiante sol, treinta arqueólogos excavaban cuidadosamente, usando solo cepillos de dientes y paletas. A su alrededor, emergían del suelo una infinidad de piedras y restos de muros antiguos. Los había (los arqueólogos, no los muros) de todas las edades y nacionalidades. El jefe del grupo vestía una camiseta blanca, unos pantalones cortos y una gorra.

Para refrescarse un poco, alzó la cabeza y se quitó la gorra. Tendría unos 25 años, rostro común pero atractivo, pelo castaño y piel morena que revelaba estar acostumbrado a climas cálidos. En sus ojos brillaba una gran inteligencia, y su expresión no parecía fatigada (como la de sus compañeros) sino emocionada y expectante.

Tras un instante de respiro, continuó excavando. Pronto se vio recompensado por el hallazgo de algo que parecía ser una lamina blanca-gris casi lisa. Pronto, a su entorno se congregaron varios de sus compañeros. Un arqueólogo magrebí, aburrido, quitó importancia a su hallazgo:

-Oye, Marc, eso no me parece importante.

-Quizás sea una placa de marfil –aventuró otro.

-O una piedra –insistió el primero.

Marc meneó la cabeza negativamente.

-Lo dudo, Abdul. Creo que es algo mucho más interesante.

Y continuó excavando. Con pocas pinceladas apareció, encima de la placa de marfil, otra de hierro muy oxidada, ligeramente curvada por los dos lados que desaparecían en la tierra. Por el otro lado, apareció una ligera prominencia y, a ambos lados, dos cuencas también blancas.

Antes incluso de que Marc hallase las dos hileras de dientes, ya sabia que se encontraba frente a un cráneo humano.

El resto del equipo se echó atrás al reconocer la calavera, pero Marc continuó excavando. Una hora después, la calavera completa estaba al descubierto, y daba la impresión de que el muerto les sonriese con sarcasmo. La banda metálica resultó ser un típico casco cartaginés de hierro y con orejeras a los lados. Un corte limpio hendía el hueso desde el casco hasta la mandíbula.

-Amigos, hemos hallado lo que buscábamos -anunció Marc-. Como sospechábamos, esto era el arsenal militar de la Cartago punica, pegado a las murallas, y cuando Escipion “el Africano” tomó la ciudad, también se convirtió en un campo de batalla. Este debía ser un soldado cartaginés adinerado, y puede que lleve coraza. Este corte debió producir la muerte al soldado y apostaría a que lo hizo un “Gladium Hispanicus” la típica espada romana del periodo. He leído que cortaba la carne y los huesos como si fueran mantequilla. Y como hemos hallado madera quemada sobre él, no hay duda de que el techo debió desplomarse encima del muerto y lo escondió mientras los romanos saqueaban y arrasaban toda la ciudad, el siglo III A/C. Fotografiadlo todo y no toquéis nada hasta mañana.

-¡Señor Marc! –dijo un encargado de las excavaciones-. ¡Le llaman por teléfono en la caravana! Es urgente.

-¡Ya voy! –Marc corrió y una vez en la caravana, descolgó el teléfono.

-Aquí el capataz Marc. ¿Quién es? ¡Ah, eres tu! ¿De que se trata? Si, si... pero es que estamos muy ocupados. ¿Tan urgente es? Esta bien. –y colgó.

Entonces llamó a su adjunto, el joven afro americano Sonny Liston, y le dijo:

-Sonny, ocupa mi lugar. Tengo que hacer las maletas y partir de inmediato para Barcelona.

-¿Y porque tanta prisa de pronto? -inquirió el joven, intrigado.

-Mi madre esta enferma –repuso Marc escuetamente, y Sonny, viendo que no le sacaría nada mas, no insistió.

Aeropuerto Internacional de Bruselas.

Bélgica, Unión Europea.

15 de Junio.

Marc, que vestía con ropas deportivas y llevaba una sola maleta pequeña, salió del aeropuerto y contempló los innumerables taxis que esperaban a la entrada.

Tras examinar todos los vehículos, se encaminó hacia un BMW gris.

Negligentemente apoyado en él había un hombre corpulento, vestido de negro y con gafas oscuras.“Solo le falta un bulto en la chaqueta para poder salir en una película como guardaespaldas presidencial” -se dijo Marc.

Al acercarse a el, el hombre levantó la vista hacia el arqueólogo y dijo:

-No le conozco de nada.

-Ni yo a usted. ¿Y eso que importa?

-Mucho. ¿Qué restaurantes prefiere?

-Los Chinos no me gustan: prefiero la comida tailandesa.

Las respuestas parecieron complacer al hombre, porque abrió el maletero y metió allí la maleta del arqueólogo. Después, como un criado servicial, le abrió la puerta trasera, y por ultimo se sentó en el lugar del conductor. Arrancó, sacó el coche de su estacionamiento y lo encaminó rápidamente hacia el centro de la ciudad.

-¿A que vienen contraseñas tan estúpidas? –le preguntó Marc poco después.

-Seguridad. He leído todo un informe de usted, he aprendido a reconocer su voz y su caligrafía, pero un hábil transformista podía imitarlo todo, hasta su voz. De ahí esas contraseñas acordadas previamente.

-¿Sabe que quiere de mí el viejo Jack?

-¿Jack? ¡Ah, sí, El Director! No, no lo sé. Pero le aseguro que debe ser muy importante.

En escasos minutos, el coche había llegado al centro de la ciudad, donde se alzaba el gran rascacielos de cristal y metal que era sede del SSUE.

El edificio era grandioso, una obra de ingeniería extraordinaria, aunque no tuviese mas de veinte pisos.

Mientras se acercaban, Marc rememoró el día en que fue reclutado como voluntario por los SSUE, seis años atrás, precisamente por Jack Scare (entonces solo un agente de alto rango).

Al aceptar su oferta, no le movía el ansia de dinero o de aventura (aunque algo de esta ultima había) sino el hecho de que él era un idealista que creía fervientemente en el sueño de la Gran Europa, y estaba dispuesto a todo por tal de defenderlo.

Tras ser reclutado, se convirtió en un “agente durmiente”, un voluntario que tenia una vida propia y solo intervenía en misiones aisladas, y solo por petición de Scare.

Marc era tan idealista que rechazó recibir ningún sueldo por su labor, pero Scare le compensaba indirectamente ayudándole a obtener financiación para las excavaciones que él quería emprender.

Mientras caminaba por el pasillo, Marc se sorprendió de las extraordinarias medidas de seguridad. Para entrar en el parking habían tenido que superar seis controles y luego cuatro mas antes de poder coger el ascensor. Y una vez en el ultimo piso, donde Scare tenia su despacho, el guardaespaldas-chofer no se separaba de el. Todos parecían muy desconfiados e inquietos.

Por fin, ante el despacho del Director (donde montaban guardia dos agentes armados) su acompañante se separó de el y le hicieron entrar.

“¡Aquí pasa algo muy gordo!” Concluyó Marc mientras entraba. Ya había estado otras veces en el lugar y nunca había visto tantas medidas de seguridad.

En el despacho no había nadie salvo Scare, mucho más preocupado de lo normal.

-Siéntate, chico. Has ayudado a esta agencia muchas veces, sin pedir nada a cambio. Te lo agradecemos sinceramente, pero si ha habido alguna vez que te necesitemos de verdad, es esta.

-Bonitas palabras –masculló Marc irritado-. Por eso me habéis hecho venir de Cartago, por eso hay el triple de vigilancia de lo normal, y todo sin una sola explicación. ¿Puedes decirme, por todos los diablos, que sucede?

-Todo a su tiempo. Por ahora, debes saber que tenemos una situación critica en la Federación Rusa. El Gobierno puede caer muy pronto y nuestros agentes en Rusia están amenazados.

Solo tu puedes ayudarnos a salvar la Federación y a Europa de una catástrofe cuyas dimensiones aún no podemos ni imaginar.

-Al grano –exigió el recién llegado-. ¿De que va todo esto?

Scare le repitió lo mismo que había dicho a René dos días antes, y le mostró la grabación en video de la muerte del agente. Aunque exteriormente Marc no pareciese impresionado, Scare reconoció en sus ojos arder la ira que sentía ante el asesinato a sangre fría.

-Eso es muy incompleto. ¿Qué quiso decir con eso de “Keransk”?

Por primera vez en varios días, Scare sonrió y mostró a Marc un informe titulado “Los Seguidores” clasificado como Top Secret.

-Al principio no sabíamos que pensar... pero las ultimas palabras pronunciadas por el asesino y el agente coinciden. “Keransk”, o algo parecido. Buscamos todos los nombres y apellidos de Rusia comenzados así e identificamos el apellido: Kerensky. Como el agente dijo: “Los seguidores de” suponemos que ese tal Kerensky es el líder. Estudiamos la historia rusa en busca del posible fundador de ese grupo, y solo hallamos un candidato serio: El famoso político ruso Alexander (o Alejandro) Fiodorovich Kerensky. ¿Has oído hablar de el?

-Ese nombre me es familiar –admitió Marc-. Pero lo historia de Rusia nunca ha sido lo mío. 

-Veras, esta historia se remonta a principios de 1917, en el entonces Imperio ruso. El imperio estaba corrompido, lleno de miseria, y asolado por la Primera Guerra Mundial en que los alemanes llevaban la mejor parte. Como una marea incontenible, se acercaban a la entonces capital, Petrogrado, (hoy San Petersburgo) y Moscú. Y un revolucionario comunista llamado Vladimir Ilich Ulianov, alias Lenin, contaba con muchos seguidores (los llamados Bolcheviques) y luchaba por hacer la revolución en Rusia, para convertirla en el primer estado comunista del mundo. La guerra iba de mal en peor, y el Zar (emperador) ruso fue destituido por la Duma (parlamento ruso) y tanto el cómo su familia fueron apresados. Entonces se formó el llamado Gobierno provisional, controlado por la derecha y los militares y que pronto fue encabezado por un hombre llamado Alexander Kerensky.

Lenin combatió a ese nuevo régimen como había hecho con el anterior, porque el político defendía el viejo sistema, que Lenin quería destruir totalmente para implantar el comunista, y también continuaba la guerra contra Alemania, que estaba perdida de antemano. La batalla política fue ganada por Lenin, y Kerensky, depuesto, huyó al extranjero.

-¿Eso es todo? –preguntó Marc estupefacto-. ¿No tenéis mas información que esa?

-No mucha, no relevante. Kerensky huyó a Paris y no volvió jamás a su país. Publicó dos libros sobre la Revolución rusa en 1919 y 1927. Estuvo en contacto con organizaciones antibolcheviques y editó un periódico, órgano de los nacionalistas rusos. Durante años residió en Londres, Paris y Berlín. En 1940 huyó a Estados Unidos, y murió en Nueva York en 1970. Por supuesto, investigamos a sus parientes, pero no llegamos a nada. Algún descendiente o pariente suyo vive en Europa y Estados Unidos (aunque alguno ha vuelto a Rusia) pero no hemos sacado nada de ellos. Todos llevan una vida bien normal y no tienen muchos recursos. Por ello, creo que el líder de los “Seguidores de Kerensky” puede ser algún descendiente suyo del que no sepamos la existencia, o el descendiente de algún antiguo socio suyo.

-¿Hay algún dato mas?

-Datos no, mas bien trazas. Mira, después del triunfo de Lenin, en 1918, Francia, Inglaterra y Estados Unidos se asustaron ante la aparición de un estado comunista y, para evitar que su revolución se extendiera a otros países, armaron a tres generales rusos zaristas para que acabasen con ellos: se llamaban Denikin, Kolchak y Yudenich. Estos tres crearon a los llamados “rusos blancos” pro-zaristas o derechistas, y así comenzó la Guerra Civil Rusa. Como los rusos rojos no tenían un ejercito permanente ni controlaban mucho las regiones alejadas, a los tres generales les fue muy fácil conquistar El Caucaso, Ucrania, Siberia y las zonas fronterizas con Finlandia (con apoyo de tropas inglesas, Francesas y Americanas, que les ayudaban). Asolaron el país asesinando a cuantos bolcheviques se encontraban y saqueando cuanto podían. Los bolcheviques, entre 1918 y 1919, estaban acorralados en una extensión de tierra que comprendía una franja entre Petrogrado (San Petersburgo), Moscú y el Mar Caspio.

-Pero...             

-Pero León Trotsky, el brazo derecho de Lenin, creó el ejercito Rojo, una formidable fuerza de ataque. La mayoría del pueblo les respaldó y los rusos blancos fueron derrotados y echados del país, en 1920, y los bolcheviques recuperaron las antiguas fronteras rusas. Kolchak fue detenido y fusilado, pero Denikin y Yudenich escaparon del país.

-¿Y que?

-Que, buceando en archivos de la época, hemos deducido que los tres generales, en realidad, estaban dirigidos por un poder central secreto, y eran peones de un hombre... o un chico, que al parecer no tenia entonces ni veinte años.

Eso eran palabras mayores, y, lógicamente, Marc quiso saber mas al respecto antes de aceptar esa información.

-¿Cómo lo sabes?

-Tenemos muchos documentos secretos de la época. Normalmente sirven de poco, pero según un agente secreto inglés, destacado como enlace con los tres generales, vio a un mismo joven en compañía de los tres hombres repetidas veces, y parecía darles ordenes, como si fuera su líder. Se ignora quien era, pero el agente dijo haber visto una N cosida en su pañuelo. Parece que ya sabemos CUANDO apareció esta mafia. Sospechamos que, después de la derrota, Denikin y Yudenich continuaron trabajando, desde el exterior de Rusia, bajo las ordenes de N. Creemos que este creó esa organización que estuvo todos estos años oculta, acumulando fuerzas, esperando... para actuar. Seguramente intervinieron en la caída del comunismo, la desintegración de la URSS y la actual crisis que mantiene Rusia en su continua debilidad. Parece que están a punto de atacar... y no sabemos lo que podrían hacer. Pero sin duda no será NADA bueno para el pueblo ruso ni la Unión Europea. Tenemos muchos intereses en Rusia, y Europa NECESITA que haya estabilidad allí.

-¿Y yo que pinto en todo esto?

-Te enviare a Rusia para que averigües todo lo posible, y si son hostiles, les causes todo el daño posible.

-¿Bromeas? –preguntó Marc estupefacto-. No soy un agente secreto tuyo. Y, aunque lo fuera, nunca he estado en Rusia. ¿Qué podría hacer yo donde tus mejores agentes han fracasado?

-Mira, Marc -dijo Scare suavizando su voz-. El enemigo parece compuesto por profesionales, capaces de identificar a nuestros agentes en seguida. Saben como operan, como son y que hacen. Pero tu no eres como ninguno de nuestros agentes, ni lo pareces. Eres como un comodín, que puede hacer cualquier papel. Hablas ruso, sabes investigar la historia y bucear en los archivos. Si fueses a Rusia con una tapadera adecuada, creo que podrías descubrir muchas cosas sobre esa organización antes de que sospechen y ayudarnos a desenmascararla. Para ser franco, te diré que no tengo a ningún agente capacitado en Rusia. Las tapaderas de todos los que tenemos allí están comprometidas por nuestros adversarios.

-Y además, ¿quien ocupará mi lugar en Cartago?

-Respecto a eso, tenemos a un arqueólogo alemán que arde en deseos de excavar en Cartago y te sustituiría. Es un hombre muy capacitado y se conoce todas las crónicas romanas y griegas sobre Cartago de pe a pa. Además, con suerte, no estarás mucho tiempo en Rusia.

Marc se lo estuvo pensando un minuto, pero en realidad, ya había tomado su decisión hacia rato.

-Esta bien, acepto. –Acabó por decir-. ¿Qué tapadera me proporcionareis?

Scare le tiró la foto de un joven vestido informalmente, con los cabellos castaños y mirando sonriente a la cámara. Marc cogió la foto y la miró detenidamente. Esa expresión, esa sonrisa, esos cabellos... le recordaban a alguien conocido. Pero ¿a quien?

-¿Quién es? Me resulta muy familiar.

-Se llama Peter H. Smith. Es un joven de Liverpool que estudia historia en la Universidad de Londres. Claro que te resulta familiar, me decepciona que no reconozcas la cara del tipo que te mira cada día desde el espejo.

-¡Claro! ¡Eso es! Se parece muchísimo a mí.

-En efecto, aunque tendremos que cortarte el pelo y teñírtelo de moreno para que te parezcas aun más. El chico tiene previsto viajar a Moscú, pero le convencimos para que no fuera a cambio de substanciosas ayudas para su futura carrera. Irá el año que viene, pero pasado mañana llegará a Bruselas en un avión que va a Rusia. Hace una escala de media hora, y tu le sustituirás. El tiempo que estés en Rusia el se quedará en Bruselas investigando archivos medievales, y cuando vuelvas, os volveréis a intercambiar y él volverá a Londres tan tranquilo. Tu nombre en código será Taurus. Ahora sígueme y te daremos tu equipo.

Minutos después, ambos se encontraban en un laboratorio atestado de instrumentos, ordenadores y extraños artilugios. Scare mostró a su joven compañero unas gafas graduadas de aspecto corriente.

-Estas gafas llevan una cámara de video y una fotográfica, una en cada lado. Basta con que toques la parte superior de la lente para que se dispare una foto o empiece a grabar. Aquí tienes también un paquete de chicle y una cajita de caramelos –añadió tendiéndoselos-. Con esto puedes destruir cualquier cosa.

-¿Y como? ¿Mascando chicle y escupiéndolo?

-Casi. El chicle es una especie de explosivo plástico. Debes mascarlo un poco y, al mezclarse con tu saliva, se vuelve pegajoso. Haces una pella y colocas dentro un caramelo, y... ¡Ya tienes una bomba! El caramelo reacciona ante la saliva y se funde rápidamente. Al fundirse del todo, (en cinco minutos cronometrados) dos sustancias reactivas que hay en su interior se mezclan y provocan una diminuta descarga eléctrica que hace estallar al explosivo. Un chicle puede reventar una limusina blindada. Tienes veinte chicles y veinte detonadores, así que imagínate lo que puedes hacer con ello.

-La Goma Dos no es tan potente.

-Es que no es Goma Dos. Es un explosivo nuevo mucho mas potente. No puedo decirte como se llama. Es alto secreto.

-¿Y estos zapatos de cuero negros?

-Llevan otra bomba. Las plantillas de su interior son explosivos plásticos, y llevas los detonadores en un doble fondo de los tacones. Cada plantilla puede destruir una columna de hormigón de dos metros de grosor.

-¿Y esta colección de bolígrafos y lápices?

-Son armas para emergencias. Cada bolígrafo escribe por delante perfectamente, pero si aprietas a un tiempo la parte de delante y la de detrás, en tres segundos se abre la arte posterior y sale una bala. Úsalos con cuidado, porque cada bolígrafo tiene un solo tiro y no puede recargarse. Los lápices funcionan igual, pero disparan una aguja cargada con una toxina que paraliza a un hombre en dos o tres segundos, según la corpulencia del blanco.

-¿Y esta agenda negra?

-Un seguro de vida por si te descubren. Sus tapas contienen un doble fondo. Debajo de cada una hay direcciones en las que puedes conseguir ayuda en caso de emergencia, y también documentos rusos para ti. Están codificadas con un código secreto que deberás memorizar antes de marchar. Sobretodo, no dejes que caigan en malas manos. La agenda y documentos son de un papel especial que arde fácilmente. Tienes dos identidades nuevas dentro de la agenda, ambas rusas. No las uses si no es imprescindible. Este talonario de cheques es de un banco americano con sede en Moscú, con una cuenta a tu nombre y un fondo de un millón de dólares. Puedes necesitar dinero para ti o para pagar a alguien. También llevaras este maletín negro, que es un ordenador portátil y un modulo de comunicaciones globales por satélite, como el que llevaba nuestro agente. Úsalo solo en casos extremos.

-Ya, así podréis ver otra muerte en directo, ¿no? –ironizó Marc.

-No te burles, Marc –replicó Scare irritado-. No me gustó nada ver morir a nuestro agente, y aún me molestó mas el no haber podido recuperar su cuerpo para darle un entierro digno, porque reclamarlo seria ponernos en evidencia ante Rusia.

-Pero si él trabajaba por el bien de Rusia. ¿No deberían darnos las gracias?

-Los rusos son muy quisquillosos, Marc. No olvides que hace relativamente poco eran la arrogante y omnipotente Unión Soviética. Al pueblo no les gustaría nada saber que tenemos espías infiltrados en su país, y si que se supiese se podría usar para minar la autoridad del gobierno Federal Ruso. Además, hay muchos nostálgicos del pasado a quienes enfurecería saber que la nos metemos en sus asuntos internos.

-¿Y que hay de vuestro agente muerto?

-Averiguamos lo poco que descubrió la policía rusa. Aunque en Murmarsk no hay mucha industria, son una ciudad tranquila y no hay mafias... o eso parece. La prensa de allí incluso critica directamente a las mafias sin que haya represalias, algo inaudito en Rusia. La muerte de ese desconocido les sorprendió e irritó mucho. La policía investigó a fondo pero no descubrió mucho. Al parecer, el asesino limpió el lugar, llevándose el ordenador y todo lo que llevaba el agente. Por falta de pistas, la policía dedujo que había sido un ajuste de cuentas de las mafias de fuera de la región y cerraron el caso, enterrando a nuestro agente en una tumba anónima.

-¡Pobre hombre!

-Si, era finlandés, un buen hombre con mujer e hijos. Solo podremos repatriar su cuerpo si tienes éxito.

-Entonces, adelante –replicó Marc frotándose las manos-. Estoy impaciente por empezar.

Servicios del Aeropuerto Internacional de Bruselas.

Capital de la Unión Europea, Bélgica.

17 de Junio de 2007.

Marc se aseguró que no hubiera nadie en los servicios y entonces se relajó. Al contrario que la ultima vez que había estado en el Aeropuerto, ahora vestía ropas negras bastante elegantes, camisa blanca, corbata, y sus cabellos estaban peinados con brillantina.

Se sobresaltó cuando alguien entró en los Servicios, pero se relajó al reconocer a su “gemelo”, vestido y peinado como él. Visto de cerca, no se le parecía tanto, pero la forma general de sus rostros, complexión y edad eran muy similares, y solo un ojo entrenado sabría reconocer al autentico y al impostor. Se saludaron y estrecharon la mano. El ingles dio a Marc su documentación y Marc le ofreció una bolsa deportiva. El joven ingles se metió con ella en un servicio, cerrando la puerta.

Cuando salió, pocos minutos después, vestía el mismo chándal que llevaba Marc dos días antes y se había despeinado deliberadamente.

-¿Crees que puedo pasar por tu? –dijo el ingles a Marc, que sonrió y respondió:

- Ni mi madre notaria la diferencia. ¿Y yo? ¿Crees que parezco un digno universitario ingles?

-Perfectamente. Parece que tenemos mucho en común.

-Si volvamos a vernos, deberíamos hablar –sugirió Marc-. Pero ahora hemos de respetar el plan. Yo saldré primero, y tu dentro de quince minutos, cuando despegue el avión. En la entrada te esperan.

Y, sin mas palabras, Marc se separó de aquel a quien había suplantado.

Quince minutos después, su avión, un Airbus 400 de líneas “British Airways”, despegaba rumbo a Rusia, mientras el falso Marc le seguía con la mirada hasta que se perdió en la distancia.

Solo entonces salió del aeropuerto.

Por su parte, el verdadero Marc tenia reservados dos asientos para que pudiera estar seguro de que nadie intentaba espiarle, y aunque estaba sentado en el asiento de la ventanilla, no prestaba atención a la misma. Scare le había dado una carpeta con fotografías y fotocopias, casi todas sobre la Revolución Rusa y Alexander Kerensky.

Entre los datos escritos, había varias fotografías de Kerensky, y fueron lo primero que estudió.

La primera mostraba a un hombre como de unos treinta años, vestido con un elegante traje, corbata y un cuello alto. Tenia una expresión seria y no miraba a la cámara. A Marc ese hombre le pareció un político nato, aunque su seriedad no le gustó.

Otra posterior, en cambio, le representaba vestido de uniforme militar y saludando militarmente ante un desfile. A pesar de su expresión seria, parecía sonreír.

Y una tercera lo representaba muchos años después, pasado el medio siglo de edad, con los cabellos oscuros a los lados de la cabeza y canos en la parte superior.

Aunque era el mismo hombre y su nariz era inconfundible, esta vez Kerensky sonreía a la cámara, su expresión era muy relajada, optimista... y más alegre que en las otras fotos.

Por otro lado, en sus fotos, Denikin vestía de uniforme, llevaba varias medallas, un gorro de piel, bigote y perilla. De haberse afeitado esta ultima y quitado el gorro, hubiera pasado perfectamente por un oficial prusiano.

También había dos fotos de Kolchak. Este llevaba uniforme y gorra blancos, era bastante serio. Su rostro, no obstante, parecía amigable. En la otra, sin embargo, iba sin gorra y la foto mostraba a un hombre de cabellos oscuros y expresión rígida, y le recordó a un mariscal nazi de la 2ª Guerra Mundial.

No había ninguna foto del General Yudenich (sin duda, se dijo Marc, por la precipitación con que había sido reunido el informe) lo que sí había en la carpeta era un resumen de las carreras de Kerensky y los tres generales.

Kerensky había sido abogado en su juventud, y después había pasado a dedicar toda su vida a la política, por lo que su carrera como militar había sido nula. Únicamente había planeado, como presidente provisional, la “Ofensiva Kerensky” contra los Austrohúngaros, y la defensa contra los ataques alemanes, ambas cosas en la Primera Guerra Mundial. (Y ambos intentos habían fracasado). Además, Kerensky había intentado acabar con Lenin, su temible adversario, por todos los métodos, incluido el acusarle de ser un agente alemán. El General Kornilov, un militar de su ejercito, había sido escogido por la extrema derecha y la burguesía para acabar con Kerensky y proclamarse zar de Rusia, exterminando a los bolcheviques. Pero fracasó, y al destituirle Kerensky, este perdió el poco apoyo que conservaba entre los militares, y con el principio de la Revolución rusa, el gobierno de la Republica pactó una tregua con los bolcheviques, y como condición exigían que Kerensky fuese detenido y juzgado. Pero gracias a un soldado anónimo, este pudo huir del país.

En resumen, se dijo Marc, Kerensky había demostrado tener poca autoridad. Actuaba intentando contentar a los de derechas y los de izquierdas, sin decantarse hacia ningún lado. Quiso jugar con dos barajas para asegurarse su puesto, y al final, los dos bandos se hartaron de el. Queriendo contentar a todos y no disgustar a nadie, solo consiguió echar por tierra las esperanzas, ya remotas de por sí, de que el Gobierno Provisional de la joven Republica rusa lograra solucionar sus inmensos problemas, ganar una guerra ya perdida y evitar la revolución.

Scare, en su informe, le comentaba que Kerensky no era mas que un mediocre político y que, probablemente, no tuvo nada que ver con la creación de la mafia u organización que llevaba su nombre. De hecho, después de huir de su país, Kerensky ni siquiera se molestó en unirse a los rusos Blancos.

A Marc le hizo gracia el detalle de que Lenin y Kerensky fueran del mismo pueblo: Simbirsk, en Siberia. En 1887, Alejandro, un hermano de Lenin (entonces con 17 años) fue ejecutado por Anarquista, y su familia se trasladó a la ciudad de Kazan, en donde Lenin intentó entrar en la Universidad. Por ser hermano de un anarquista, se negaron a inscribirlo. Finalmente lo logró gracias a sus buenas notas y al apoyo del catedrático Kerensky. ¡El padre del joven Kerensky!

Lenin estudió derecho, al igual que Alexander (El primero solo durante dos meses, antes de ser expulsado) por lo que ambos jóvenes tal vez debieron conocerse de vista. (Alexander tenia 11 años menos y no podía, entonces, estudiar en la Universidad) ¿Cómo hubieran podido imaginar que, 30 años después, los dos se disputarían encarnizadamente el destino de su país?

Marc no leyó mucho mas, porque le invadió una gran fatiga y pronto se quedó dormido.

Aeropuerto Internacional de Moscú.

Moscú, capital de Rusia.

Federación Rusa.

18 de Junio.

Inmediatamente después de que le sellasen el pasaporte, Marc se encaminó al quiosco de la terminal, en donde cogió una revista y la hojeo distraído... Pero ni siquiera se molestó en leerla.

-¿Cómo ha encontrado usted Moscú?–le murmuró a sus espaldas el quiosquero.

-Mirando bien el mapa –Marc casi se partió de risa al decirlo-. No es una ciudad TAN grande.

-Entonces tiene buena vista. ¿Me paga la revista?

La ultima pregunta del hombre fue dicha en voz alta. Marc le alargó un par de billetes y sintió como, al tomarlos, el quiosquero le deslizaba una llave en la mano.

Sin volverse, se encaminó hacia las taquillas y allí examinó la llave. Al ver él numero "17” en ella, abrió la taquilla correspondiente con ella y cogió el paquete que contenía.

Tras encerrarse en un retrete de los servicios, lo abrió. Contenía un cuchillo, una pistola pequeña y un grueso abrigo y un gorro de piel.

Sin dudar, escondió el cuchillo en su calcetín, la pistola dentro del cinturón y se cubrió con el abrigo y tocó con el gorro.

Tenia que reconocer que los agentes europeos eran ingeniosos. Era peligroso y complicado enviar a un agente desarmado a un país tan peligroso (al menos para los agentes de la SSUE) como Rusia, y al ser difícil pasar las armas en el equipaje, en la aduana, se las entregaban al llegar. Además, al entrar en los lavabos con un aspecto y salir con otro (con ese gorro y abrigo parecía un ruso cualquiera) despistaría a cualquiera que le estuviera siguiendo. Pero no dejaba de sorprenderle lo ridícula que era la contraseña. Le recordaba un chiste que le habían contado en el colegio.

Lo que más le impactó al salir del aeropuerto fue el frío. Aunque ya se lo esperaba, la ola de aire frío, al dar contra su cuerpo caliente, le produjo un escalofrío.

Había algunos taxis esperando a posibles pasajeros, pero los ignoró y, con sus dos maletas, recorrió tres manzanas antes de detenerse en un semáforo. Esperó a que pasaran cuatro coches y levantó el brazo cuando pasaba el quinto. Era un viejo todo terreno Lada ruso y su conductor tenia la nariz roja. (Marc se preguntó si seria por el frío, por el exceso de vodka o por ambas cosas, pero no le importaba).

-¿Me puede llevar al centro de la ciudad?  -le dijo al conductor en ruso.

-Pagando, donde quiera –respondió el chofer.

-¿Basta con treinta dólares?

-Por adelantado.

-No, al llegar al centro.

-Esta bien. ¡Suba!

No era nada difícil encontrar taxi en Rusia. Debido a la crisis económica, casi todo ruso con coche hacia un poco de taxista “amateur” para conseguir dinero. Bastaba con parar un coche y llegar a un acuerdo con el conductor para que le llevase a uno a cualquier sitio. Y, como el rublo aún valía poco, la moneda occidental tenia preferencia. De hecho, el conductor hubiera llevado a Marc hasta por cinco dólares.

El propio Marc habría tomado el primer taxi... de haber ido a Rusia como turista, pero Scare le había enseñado esa táctica por si le estuvieran vigilando. Para un agente secreto, subirse al primer taxi o coche que pasara era correr un peligro tremendo.

-¿A dónde quiere que le lleve, joven?

La pregunta del ruso sacó a Marc de sus cavilaciones. Entonces dudó. Si decía al hombre donde ir, podría indicarle su localización exacta. No obstante, si le mentía, tendría que caminar varias calles con ese frío glacial... ¿Qué hacer?

“No, no tengo porque preocuparme –se dijo-. Soy un simple estudiante extranjero, y comportarme de un modo extraño llamaría la atención.”

-Lléveme a Prospekt Marksa, (Avenida Marx) al hotel Metropol, por favor.

-¡Ah! Eso está frente al Kremlin. –Señaló el conductor en un vacilante ingles-. ¿Es usted americano?

-Ingles. Soy estudiante y vengo a Rusia a documentarme sobre la historia rusa, para hacer mi tesis... Y quizás hasta escribir un libro.

-Cómo que me pagó en moneda americana... ¿Cómo es que habla tan bien ruso? Podría pasar por un moscovita.

“Eso pretendo, amigo” –pensó, y le respondió-. Siempre me ha sido fácil aprender lenguas. También hablo ingles, francés, alemán, español, árabe, hebreo y griego antiguo, por citar solo las importantes.

-¿De veras? -se sorprendió el ruso-. Pues me gana. Yo solo hablo ruso, ucraniano, y un poco de ingles.

-Todo es comenzar –le animó Marc.

El ruso iba a seguir hablando, pero no pudo porque ya habían llegado frente al hotel.

Marc se apeó, sacó sus maletas y dio una pequeña propina a su “taxista”, que se fue de inmediato.

El hotel Metropol era uno de los más antiguos de la capital, pues había sido construido entre 1899 y 1903. Tenia un frontón revestido con paneles de cerámica, pero el joven espía no le echó mas que una ojeada antes de entrar.

Tenia reservada la habitación 59, pero pese a estar fatigado por el viaje, Marc solo entró en su habitación para dejar las maletas. Cogió la carpeta que le había dado Scare, su agenda, y salió.

La Biblioteca Lenin estaba al otro lado de la Avenida Marx, que transcurría pegada al Kremlin.

Era una de las mayores Bibliotecas del mundo, creada hacia 1924 y contaba con 23 salas de lectura, 30 millones de obras impresas, magníficos manuscritos, códices, libros raros... pero solo a los investigadores se les permitía la entrada.

Marc mostró su autorización al portero y este le dejó entrar.

-¿Qué información concreta busca, joven? –le preguntó un bibliotecario de edad avanzada, una vez dentro.

-Toda la que tengan sobre la Revolución rusa, la guerra civil de 1918-1920, y los generales blancos.

-¡Dimitri!

A la llamada del bibliotecario acudió un joven alto, delgado, y de piel pálida.

-Dimitri, este joven es inglés y se llama Peter Smith. Muéstrele todos los documentos disponibles sobre el periodo 1917-1921.

Los dos jóvenes se dieron la mano y, sin abrir la boca, Dimitri condujo a Marc a una sala de lectura, yendo luego en busca de documentos.

Marc, suspirando, se quitó el abrigo y se puso cómodo. Le esperaba una tarea dura e iba a necesitar mucha paciencia.

Tres días después, Marc se dejó caer sobre la silla, exhausto. Había estado investigando muchas horas seguidas, parando solo para ir a comer o dormir unas horas en su hotel. Había investigado informes militares, reportajes de periodistas, documentos polvorientos con ochenta años de edad... y el resultado obtenido había sido ínfimo.

Ninguno de los tres generales Blancos había dado muestras de conocerse entre si o ser amigos antes de la Revolución rusa. A Marc le hizo gracia que, en la guerra civil rusa, a Denikin le siguiera el general Kornilov, el viejo enemigo de Kerensky.

Todavía obtuvo menos de estudiar a Kerensky. Al parecer, este tenia una gran elocuencia que arrastraba a las masas pero, pese a tener un gran patriotismo y talento, no fue capaz de evitar a su país la inminente revolución.

Marc estaba confuso. Unos consideraban a Kerensky un incapaz, mientras que otros le consideraban un héroe. ¿Qué versión seria la autentica? ¿Y si no lo era ninguna? ¿Y si Kerensky solo había sido un hombre capaz, que solo había cometido algunos errores en momentos críticos y los había pagado muy caros?

Pero, pese a tantos datos hallados, no había avanzado lo mas mínimo en su investigación. ¿Cuál de los tres generales era el verdadero líder? Kornilov y Wrangel no, sin duda. Todos los indicios, hasta ahora, apuntaban a que eran simples subordinados. Yudenich era el más débil de los tres. Kolchak era el más fuerte y famoso de todos, y el que controló mas territorio. Se había autoproclamado “Gobernador Supremo de todas las Rusias y jefe supremo del ejercito blanco”. Denikin había reconocido su autoridad, pero el mismo se había autoproclamado “Jefe supremo de las fuerzas armadas del Sur de Rusia” y había recibido de Kolchak el mando supremo cuando este fue vencido y era quien tenia más posibilidades de tomar Moscú, la capital Bolchevique. Pero la descoordinación entre los 3 generales había sido total, y seguramente lo que causó su derrota. ¿Y si Kolchak había desobedecido las ordenes de “N”, y eso causó su derrota?

-¿No ha encontrado lo que buscaba?

La voz sobresaltó a Marc, que se revolvió bruscamente.

-¡Ah, eres tu, Dimitri! Me has asustado. ¿Qué querías?

-Perdóneme, pero creo que sé lo que usted busca. Se ha documentado mucho sobre los rusos blancos, pero creo que no está satisfecho. ¿Es así?

-Si, así es –asintió Marc, sin comprender a donde quería ir a parar el joven-. ¿Qué quieres?

El rostro del joven ruso se encogió de tristeza.

-Yo soy honesto, y nunca me he dejado sobornar, señor Smith, pero mi hermano tiene deudas con un mafioso y si no las paga... Yo nunca le pediría dinero si tuviera otra opción. Me avergüenza...

Marc le interrumpió con un gesto.

-Te comprendo, Dimitri. Hay muchos rusos con problemas, y me alegro de poder ayudarte. Puedo pagar las deudas de tu hermano. ¿Cuánto necesitas?

-Mil dólares.

Marc le extendió al instante un cheque al portador y deshizo las dudas de Dimitri asegurándole que el Banco era extranjero y de toda confianza.

-Gracias, señor Smith. Verá: mi abuelo tuvo un amigo que había servido bajo las ordenes de Kolchak, y el aún vive en las afueras de Moscú.

-¿Qué sirvió bajo las ordenes de Kolchak? ¡Si hacen casi noventa años de esa guerra!

-Entonces solo tenia veinte. Ahora tiene ciento seis, y goza de una salud de hierro.

-¿Y a que esperamos? ¡Guíame hasta su casa! ¿Tienes coche?

-Si, lo tengo fuera.

El coche de Dimitri era un Lada viejo, que se movía a trompicones y tenia la pintura toda desconchada, pero a Marc no le importó, porque les llevó con bastante rapidez a su destino.

La casa en que vivía el anciano estaba ubicada en el barrio de Brateevo, un tranquilo barrio periférico del sudoeste de Moscú.

La casa, pintada de verde, estaba construida íntegramente en troncos y tablas, salvo por una pequeña chimenea de ladrillo. Su pequeño jardín estaba muy bien cuidado, y tenia un pequeño huerto con patatas y otras plantas.

-Es aquí –dijo Dimitri-. Vive solo, porque sus nietos se han mudado al centro de la ciudad. Esta casa es suya desde 1939.

¿Desde la segunda guerra mundial? Pensó Marc, sorprendido.

Pero era lógico. Esa casa era idéntica a las que solo conocía de las fotos antiguas.

Dimitri cruzó el  jardín y llamó a la puerta, diciendo:

-¡Soy Dimitri, abuelo Alexis! Vengo con un amigo. ¿Podemos entrar?

Una voz débil respondió desde el interior un “pasad”, y Dimitri abrió la puerta.

Marc se detuvo en el umbral, sorprendido. El suelo de la casa también era de madera, y la chimenea terminaba en un hogar de hierro. Los únicos muebles eran una mesa de madera, tres sillas, un armario y una vieja cama. Las paredes estaban repletas de fotografías y medallas, que indicaban que el ocupante de la casa había dedicado toda su vida al ejercito, y tenia mucha historia sobre sus hombros.

Pero lo que sorprendió a Marc no fue el interior de la cabaña, sino el aspecto de su dueño. Este era un anciano casi calvo y con el rostro surcado por tantas arrugas como cicatrices. Pero sus ojos brillaban con energía y le escrutaban de pies a cabeza. Estaba sentado en una silla, pero al incorporarse demostró una rapidez e vitalidad inauditas para su edad. Marc no le habría puesto ni setenta años.

-Joven, entra o sale –le reprendió el anciano-. Pero cierra la puerta antes de que nos helemos todos.

-Tiene razón, lo siento –respondió Marc cerrando la puerta detrás suyo.

-Eres humilde, joven. Eso me gusta. Estaba haciendo un té. ¿Queréis?

Como los dos jóvenes asintieron, y el anciano echó unas hojas de té en la tetera que hervía sobre la estufa.

-Señor Smith, este es Alexis Yusupov. Abuelo Alexis, este es un investigador ingles llamado Peter Smith. Investiga a los antiguos rusos blancos y pensé que quizás te interesaría contarle algo.

El anciano negó con la cabeza sin volverse.

-No. Hace ochenta años de esa guerra y hay muchas cosas que no quiero recordar. Perdí dos hermanos y a mi primera esposa en esa guerra. ¿Por qué debería contarle nada?

-Abuelo, sé realista –insistió Dimitri-. Debes dinero a los que te venden leña y tu pensión no te alcanza a comprarte toda la comida que necesitas. Peter podría ayudarte.

-Tu, muchacho -le dijo a Marc-. ¿Crees que un veterano soldado ruso, que luchó en tres guerras, fue herido casi a diario, recibió todas las condecoraciones posibles y se retiró con el grado de coronel, puede dejarse sobornar?

-No, señor, no quiero sobornarle. Yo respeto mucho su condición de veterano. De hecho, pese a mi edad, yo también he luchado en varias guerras.

-¿Ah, sí? –inquirió el anciano, sospechando que le mentía-. ¿Y cuales?

-Ninguna de la que haya oído hablar usted o el publico. Pero para mí lo importante era cumplir con mi deber, no recibir reconocimiento.

-Un héroe olvidado e ignorado... los mas respetados. Le creo.

Dimitri se quedó mirando a Marc con otros ojos. Eso no se lo esperaba.

-Para mí es muy importante conseguir esa información –confesó Marc-. Pero si usted quiere guardar silencio, le respetaré. Sus escrúpulos le honran, pero para mí, ayudarle económicamente seria un honor.

-Tienes sentido del honor, joven. Eso me gusta. Bien, quitaos los abrigos y sentaos a la mesa, que os pongo el té.

Alexis puso tres tazas sobre la mesa y las llenó de té humeante, sentándose a continuación.

-Muy bien: yo nací en Irkutsk en 1902. Mi familia tenia ingresos suficientes, y gracias a ello, nunca padecí miserias. El año 1916, con motivo de la Primera Guerra Mundial, me alisté en él ejercito imperial ruso para luchar contra los alemanes, pero no me destinaron al frente, sino a la ciudad Siberiana de Omsk. Pero tras triunfar los bolcheviques, el ejercito se desmembró, y yo me quedé solo en la ciudad. El invierno de 1917, el Almirante Kolchak, un hombre de baja estatura pero una voluntad de hierro, eligió Omsk como capital provisional para su ejercito (Irkutsk, en el centro de Siberia, era su segunda base), al estar tan cerca de los Montes Urales.

Reclutó a todos aquellos que querían botín u odiaban a los bolcheviques, (y a muchos mas por la fuerza) y yo fui uno de los primeros en alistarme, porque, como muchos, creía que los bolcheviques eran malvados. 

Pero sus mejores soldados eran la “Legión Checoslovaca”, desertores y ex-prisioneros de guerra checos, (unos 60.000) que, como no eran rusos y no tenían ningún escrúpulo en destruir y saquear propiedades rusas, eran muy eficaces y despiadados. Se les había organizado para luchar contra Austria para independizar su país, y querían ir a Francia (para luchar allí contra Austria) tras atravesar Siberia en dirección Este y embarcar allí. Inicialmente lucharon a favor de los Comunistas, pero terminaron enemistándose con ellos y se unieron a nosotros. Kolchak les animaba a avanzar porque les decía que cuanto más avanzasen mas cerca estarían de volver a su casa.

Los checos eran unos asesinos y saqueadores formidables, pero tampoco eran muy de fiar. Por ello, el almirante creó una pequeña guardia personal compuesta por los rusos de mayor confianza, y yo tuve el honor excepcional de formar parte de ella. Kolchak me apreciaba como a un hijo, y me tenia más confianza que a ningún otro pese a que yo no tenia mas que dieciocho años.

Cuando el almirante lanzó su ejercito al otro lado de los Urales a conquistar la Rusia Europea, tomó varias ciudades cercanas a Moscú. Pero el ejercito rojo nos aplastó, y pronto fuimos de derrota en derrota. Kolchak huyó en un tren con su guardia, y se puso bajo la protección de nuestros aliados occidentales... Y los miserables lo entregaron a los rojos para poder salvar la piel. Yo intenté defenderle, pero estaba solo y no pude hacer nada, porque casi toda la Guardia del Almirante se había dispersado.

Tras la muerte de Kolchak comprendí que estaba equivocado sobre los bolcheviques y me uní a ellos. Luché en la segunda guerra mundial, y mi tanque “Stalin III” fue uno de los primeros en entrar en las ciudades de Kharkov, Kiev y Berlín.

-No quisiera interrumpirle, señor –dijo Marc, acercando sus labios al oído del anciano-. Pero hay un detalle que me interesa en concreto. ¿Sabe QUIEN era el joven que dirigía a Denikin, Yudenich y Kolchak?

La pregunta que Marc había susurrado al anciano no fue oída por Dimitri, pero la expresión del anciano militar se transfiguró. Estupefacción, rabia, miedo... todas esas emociones pasaron rápidamente por su rostro.

Por ultimo, este adquirió una rigidez pétrea y, con una voz dura y autoritaria, habló al joven ruso.

-Dimitri, toma estos rublos y ve a comprarme pan y carne, por favor.

-Pero abuelo Alexis, ¿Por qué ahora? ¿Te pasa al...?

-¡NO! Dimitri, ve INMEDIATAMENTE a comprar. ¡He dicho ahora!

El joven ruso, estupefacto por el brutal tono del anciano, se puso el abrigo y se fue.

Marc vio que el arrugado rostro del viejo militar estaba transfigurado de dolor.

-Joven, usted ha venido aquí a recordarme hechos que pasaron hace mucho. Los había olvidado, enterrado profundamente, y creía que nunca debería recordarlos. Es lo que usted quería desde el principio ¿verdad?

Es listo, se dijo Marc.

-Tiene razón –asintió-. Vine únicamente para buscar información sobre ese joven. Su país y el mío pueden sufrir mucho si usted no me ayuda. Si puede guardar un secreto, en realidad soy...

-¡Silencio! –le cortó el anciano-. El mejor modo de guardar un secreto es no saberlo. Le creo cuando dice que Rusia puede sufrir mucho, y le ayudaré. El Almirante Kolchak me hizo jurar que hasta al menos ochenta años de su muerte no diría a nadie nada sobre ese joven. De hecho, de toda su guardia personal, yo era el único que sabia de su existencia.

-¿Qué puede decirme sobre él?

-No mucho. Verá, fue en Enero de 1918 cuando le vi por primera vez. El Almirante Kolchak acababa de formar su ejercito y se estaba asegurando el control de Siberia. Estábamos en su capital, Omsk, y el Almirante ordenó a todos los guardias quedarse fuera del edificio aquella noche. Solo yo recibí ordenes de montar guardia frente a su despacho. El joven se presentó a medianoche. Kolchak salió de su despacho a recibirle y le dijo que se sentía muy honrado por su visita. El joven le dijo, con desprecio: “Almirante, deje de adularme y vayamos al grano” Al pasar delante de mí, me miró con aún mas desprecio y le dijo: “¿Qué hace este hombre aquí? ¡No quiero testigos!” Y Kolchak le dijo: “Señor, este es mi mas leal guardia personal. He querido conservarlo aquí por si algún bolchevique intentara matarme. No oirá ni dirá nada”. El joven se dio por satisfecho y entró en el despacho.   

-¿Cómo era?

-¿Quién? ¿El almirante o el joven?

-El joven, por supuesto.

-Tendría unos veinte años. Pese al frío, debajo de un abrigo de piel de oso solo llevaba un traje negro, con camisa blanca, corbata negra y cuello alto blanco. Llevaba los cabellos muy cortos e imponía autoridad tan solo con la mirada. Su rostro... era impresionante la fuerza de voluntad que reflejaba. Por lo demás era muy normal. Kolchak tenia fama de valiente, y muy mal carácter, y me sorprendía verle tan humilde ante el joven.

-Siga, por favor.

-Como le decía, poco después de llegar el joven (que salió del edificio como había entrado, sin que nadie lo viese) lanzamos una fuerte ofensiva contra los bolcheviques. Le volví a ver unas diez veces más. Nunca se dignó a mirarme ni a hablarme. ¡Que arrogancia en su mirada, en su andar! Habría sido un magnifico Zar.

-¿Cada cuanto tiempo llegaba?

-Variaba mucho... Pero siempre venia antes de una ofensiva importante. Aquella primera noche Kolchak me hizo jurar que no hablaría de el hasta ochenta años después de su muerte. Aunque cueste de creer, él le temía, le admiraba. Al verles juntos, el poderoso almirante me recordaba un asustado hijo ante su padre.

Marc asintió. Eso prometía mucho, y coincidía con sus suposiciones hasta el momento.

-¿Sabe algo mas? –inquirió.

-No, porque solo oí hablar al joven en dos ocasiones más. En una, el y Kolchak hablaban al pasar delante de mí. Kolchak le dijo: “¡Nikita, creo que ese escondrijo ferroviario será un escondite perfecto para el oro! Pero, ¿para qué hacerlo tan grande?” Y el joven, con desprecio, le contestó: “¡No me llame Nikita, Kolchak! ¿Cuándo le he dado yo permiso para tratarme con tanta familiaridad? ¡Me llamo Nicolás!” Entonces, el almirante se disculpó y le preguntó a donde iría. El joven respondió: “A apretarles las clavijas a Antón y Nikolai. Luego Iré a supervisar la construcción de mi base, en las dos islas de...” Y no oí mas, porque ya estaban muy lejos. Pero me pareció oír algo como “Nueva Ze”.

-¿Sabe algo de ese oro?

-Solo puedo suponer que se trataría del famoso “Oro blanco”. Kolchak se había adueñado de parte de la fortuna de los zares, junto con el oro de los bancos y joyerías que podía saquear para financiar la guerra. Pero tras la derrota, ¡Desapareció! Se dice que los checos lo dieron a los bolcheviques a cambio de la libertad, o se perdió en el fondo del lago Baikal, de Siberia. Pero la versión más creíble dice que fue enterrado en algún lugar de los mas de 3.000 Km de estepa Siberiana que hay entre Omsk e Irkutsk, y mataron a los que lo habían enterrado. Se cifró en mil millones de dólares entre oro, joyas y billetes. 

-¿Después de esa charla, no volvió a ver mas al joven?

-Solo dos veces. La primera fue poco antes de que nos derrotase el ejercito rojo en la ciudad de Ufa. Los dos discutieron mucho y oí a Kolchak amenazar al joven. Este le contestó: “Muy bien, Almirante. Se cree que puede triunfar solo, pero yo no le necesito. Puedo vencer solo con los otros dos. Pero le haré pagar cara esta ofensa”. Y salió enfurecido. Fue la ultima  vez que le oí hablar. Le volví a ver mucho después, cuando habíamos sido vencidos. Kolchak, tras la retirada de su ejercito hasta Irkutsk, abandonó su cargo, hundido. El día antes de que fuese detenido por los soldados occidentales y entregado a los bolcheviques, vi al General Janin, Comandante en Jefe de las tropas occidentales, salir de una cabaña abandonada, y detrás de él, al joven Nicolás.

Le entregaron y Kolchak fue torturado para revelar donde estaba el oro. No lo dijo y fue fusilado sin juicio en Ekaterimburgo, junto con muchos de sus seguidores.

-Una ultima cosa –dijo Marc, enseñándole una fotocopia de una vieja foto-. ¿Era este el joven?

-¡Si, lo era! El parecido es asombroso. No sé encontrarle ninguna diferencia.

-Muchas gracias por su ayuda –dijo Marc-. ¿Podría usted decirme si conoció a alguien que conociera al antiguo presidente Alexander Kerensky?

-¡Sí! No solo conocí al que fue uno de sus secretarios, sino que este aún vive. Es un antiguo dirigente del Partido comunista y reside en San Petersburgo. Me manda una carta mi aniversario, cada año. ¡Ah, sí! Si le interesan los tesoros de los rusos blancos, oí el rumor de que el General Denikin también había capturado parte del tesoro del zar, que agrandó con miles de rublos de la época, oro robado, monedas extranjeras, y cestas llenas de platino y piedras preciosas (Unos 100 Millones de dólares) y los miles de rusos blancos que se exiliaron en Bulgaria lo llevaron a la región búlgara de Bourgas, junto al Mar Negro, y allí fue enterrado. Parece que también se escondieron en el mismo muchos documentos secretos.

Esos documentos podrían serme muy útiles –se dijo Marc.

-¿Me da su dirección, el nombre y apellidos de su amigo?

El anciano se las dijo y Marc tomó nota. A continuación, antes de irse, le dio un papel, diciéndole:

-¡Tome! Lo que me habéis dicho lo vale.

Cuando Marc ya estuvo fuera, el anciano desplegó el papel y sus ojos brillaron de sorpresa y alegría. Era un cheque, al portador, por valor de cinco mil dólares.

Marc no esperó a que volviese Dimitri, sino que tomó el Metro. Este era famoso por su formidable construcción e inmenso tamaño, pero Marc estaba  muy sorprendido como para fijarse en ello. Los Antón y Nikolai que había mencionado Nicolás solo podían ser Denikin y Yudenich.

Pero una feroz determinación no tardó en sustituir su confusión. Por fin tenia una pista que seguir, algo a lo que aferrarse. La caza había comenzado, pero necesitaba ayuda.

El restaurante “Le Figaró” era uno de los primeros restaurantes franceses de la ciudad, uno de los más modernos y lujosos de Moscú, y estaba dirigido por un francés. Marc entró e, ignorando a los comensales, se encaminó a la barra.

-¿Desea algo el señor?

-Soy Taurus y quiero ver a mi amigo Jack Powell.

Al oír la contraseña, creada por la combinación del nombre del líder del SSUE y el apellido de un famoso espía americano, no sobresaltó al camarero, que le señaló en silencio una puerta en que ponía “Prohibido el Paso” en ruso, ingles y francés. Marc la franqueó y llegó a la cocina. Las atravesó y llegó a unas oficinas en que había diversos ordenadores y unos diez oficinistas.

Solo uno levantó la vista para mirarle.

-¡Vaya, nuestro joven “Numero uno” ya ha venido! ¿En que podemos servirle?

-Ya sé que hace tres días que estoy aquí –se excusó Marc-. Pero tenia ordenes expresas de no venir hasta que tuviera algún dato, y ahora lo tengo.

-¿Qué le parece nuestra tapadera? –le preguntó otro de los hombres-. Es perfecta ¿Verdad? Nadie ha sospechado jamás que este lugar es la sede de la antena principal de los SSUE en Moscú. Scare nos dio un par de cosas para usted. –y le tendió dos documentos.

Marc los hojeó rápidamente. Uno era una breve relación de los pasos que había recorrido Ninive desde el inicio de su misión hasta su muerte. El otro era una copia del informe policial hecho por la policía de Murmansk sobre su asesinato. Se las guardó en la carpeta con los demás documentos y se encaró al jefe de los agentes.

-Tengo que partir de inmediato hacia San Petersburgo, y necesitaré armas, junto con direcciones de contacto de la ayuda que pueda encontrar allí si la necesito.

-Le dejamos armas en la estación, y ya llevas esas armas en miniatura –objetó el hombre.

-No me gustan. No tienen silenciadores, y quiero discreción. Quiero pistolas automáticas con cuatro cargadores extra. Que sean ligeras, con silenciadores y necesito al menos dos, junto con alguna granada.

-Cuenta con ellas –le dijo el jefe-. Por cierto, ¿piensas ir a San Petersburgo a contactar con nuestros informadores, como hizo tu predecesor?. –Marc dudó un segundo si contestar o no y luego asintió.

-¿Le reservamos plaza para un vuelo? –intervino el agente encargado de los transportes.

-No hace falta –dijo Marc-. Yo me encargo de ello, así como de alquilar una habitación en un hotel de la ciudad. Por ahora, quiero que nadie sepa mis próximos pasos a realizar, para poder sorprender a “Los Seguidores”. Y NADIE también os incluye a vosotros. ¡Ah, sí! Dadme un sobre y un papel. Os voy a dejar una carta sellada para Scare con toda la información que he obtenido hasta ahora. Si me pasase algo, enviádsela y que la abra él. Así no se perdería el terreno que hemos ganado.

Scare esperaba malas noticias cuando recibió la comunicación directa y por satélite de Marc, pero se equivocaba. Marc le dijo que avanzaba rápidamente, pero que su trabajo en Moscú había terminado. Le contó lo del tesoro de Denikin y le hizo una petición extraordinaria.

-Te voy a pedir la luna –le dijo.

-Yo iré a buscártela con una escalera. Dime.

-Necesito que formes un equipo y busques ese tesoro en Bulgaria.

-¡Pero! ¿Ahora buscas tesoros? ¿Quieres hacerte rico?

-¡Scare, me da igual el oro! –se enfadó Marc-. Solo quiero los documentos. Estos podrían tener alguna pista importante. Denikin servia a Nicolás, y si se los llevó a Bulgaria debían ser importantes. ¿Puedes ir a buscarlos?

-No es imposible –gruñó Scare-. Me encargaré de ello. Buena suerte.

Después de que se cortase la comunicación, Scare reflexionó.

Bulgaria entró en la Unión Europea hace dos años. Por tanto, tenemos marco legal para movernos.

-¡René! –gruñó por el teléfono-. Wolfang Doenitz, el agente de los Servicios Secretos alemanes, ¿No sabe arqueología?

-Si, es su tapadera. Es muy bueno.

-¡Que reúna a un gran equipo de gente de confianza que sepan arqueología, búscales equipos y envíalos de inmediato a Sofía! ¿Cómo está el joven Smith? El de verdad, quiero decir.

-Entusiasmado con los datos que le encuentra en las bibliotecas.

-Pues pregúntale si quiere ayudarnos un poco mas y concentrar su búsqueda en el tesoro que escondió el General blanco Denikin en Bulgaria. ¡Y desvía uno de nuestros satélites espías hacia Bulgaria! Tenemos poco tiempo y hemos de hallar un tesoro.

Capitulo Dos: ¡Atención! Es peligroso meter las narices.

Centro urbano de San Petersburgo.

Federación Rusa.

22 de Junio de 2007.

Marc paseaba por la ribera del río Neva con aire distraído. En la estación de tren de Moscú había comprado nuevas ropas de abrigo, (mas “típicamente rusas”, se dijo jocosamente) y se las había puesto en el lavabo del tren. Con las nuevas ropas estaba mas abrigado que antes y su aspecto había cambiado totalmente. Las viejas se las había regalado a un pobre de la ciudad al poco de llegar. A su derecha, el río Neva brillaba con su azul pálido. Aunque era verano, hacia bastante frío. “¡Lógico! Se dijo ¿Acaso no estoy en Rusia, el país del frío?”

Enfrente de él estaba el famosísimo Palacio del Palacio del Ermitage, antiguo centro del Imperio Ruso, sede del Gobierno Provisional de Kerensky, y en la actualidad uno de los mayores museos del mundo. Al otro lado del río, junto a la orilla, estaba la famosa isla-fortaleza de San Pedro y Pablo. El hermano mayor de Lenin, el terrorista Alejandro, había sido encarcelado y ejecutado allí. Ambas orillas del río, (que dividía por la mitad la ciudad) estaban unidas por numerosos puentes.

Detrás de Marc, al otro lado del Neva y amarrado junto a esa orilla estaba el crucero ruso Aurora. Esa antigua nave de color gris, con cuatro chimeneas y diversas torretas con pequeños cañones, parecía un antiguo monstruo del pasado transplantado artificialmente al presente.

El antiguo crucero, que en sus mejores tiempos (mas de un siglo antes) nunca había pasado de ser una nave menor, nunca había destacado mucho antes de 1917, aparte de que, cuando formaba parte de la Escuadra rusa del Pacifico y esta fue destruida por la Japonesa en la batalla de Tsushima, había sido una de las pocas naves rusas que habían logrado escapar.

Pero en Octubre de 1917 su tripulación lo tomó y se unió a los bolcheviques y disparó un cañonazo contra el Palacio del Ermitage, antes del asalto de los bolcheviques. Este disparo fue el primero de la Revolución rusa y determinó que los soviéticos conservaran el crucero en el mismo lugar desde el que había disparado. Aun ahora era un museo y todavía lucia dos estrellas rojas como recuerdo del régimen soviético.

Marc ni siquiera lo miró. Lo había visto en mil fotos y creía que los rusos debían haber conservado otros barcos más famosos (el Aurora era el único barco antiguo de Rusia) como al acorazado Potemkin o el rompehielos atómico Lenin, aunque este ultimo si lo conservaban.

El joven espía había dejado sus dos maletas en un pequeño hotel y caminaba con seguridad y calma, como si fuese un ruso corriente, (no un turista, porque estos eran blanco fácil para los ladrones).

Pasó de largo el palacio del Ermitage y también el almirantazgo. Dos calles mas abajo, a la altura de un puente que atravesaba el río, se detuvo y llamó a una casa.

El hombre que abrió la puerta, cercano a los cien años de edad, no estaba tan bien de salud como el anciano Yusupov. Caminaba con un bastón y temblaba mucho pese a su abrigo.

-¿Quién es usted y que desea?

Su voz áspera estaba teñida de desconfianza, por lo que Marc le habló con el tono más conciliador que pudo.

-Me llamo Smith y soy inglés. Su viejo amigo Alexis Yusupov me recomendó que viniese a verle.

El rostro del anciano se iluminó de alegría.

-¡Ah bueno, eso es diferente! Pase, por favor.

El interior del apartamento estaba bien amueblado, pero en cuanto a sus dimensiones, era pequeño y espartano (como casi todos los apartamentos soviéticos) y docenas de fotografías, enmarcadas o no, diplomas y títulos, atestiguaban que el anciano había dedicado toda su vida a la política.

-Hace un año que no se nada de Yusupov. Su ultima carta me decía que le iba bien, dentro de lo que cabe en el estado en que está Rusia. Siéntese, se lo ruego.

Marc se sentó en una silla y escrutó al anciano.

-¿De veras añora tanto el pasado soviético?

El anciano rió suavemente.

-No es usted el primero ni será el ultimo occidental que se sorprende de que añore el pasado. Si, el régimen soviético era duro y autoritario, pero tenia muchas ventajas. ¡Éramos fuertes! ¡Todo el mundo nos respetaba! Había empleo para casi todos, la economía iba bien y el país funcionaba. Cuando se disolvió la URSS, yo confiaba en que la nueva Federación Rusa sabría ser digna de su herencia. Que mantendría las ventajas del antiguo régimen y además conseguiría libertad para los hombres. Pero los traidores del Partido y la KGB pusieron su beneficio personal por delante del patriotismo. Y yo vi como mi país se hundía en la miseria, la corrupción... y yo ya era demasiado viejo como para hacer nada para evitarlo. Cuando llegó el Presidente Vladimir, hace cinco años, creímos que el seria el hombre fuerte que nos devolvería la paz y prosperidad. Y lo hizo, pero de un modo agonizantemente lento.

¡Mire este miserable apartamento! ¡Estos viejos muebles! ¿Diría usted que el que vive aquí fue uno de los lideres del estado Soviético, uno de los dirigentes del Partido Comunista? ¿El Gobernador de una prospera región Siberiana? Pero no ha venido aquí para oír las quejas de un viejo amargado. ¿Es usted historiador?

-Estudiante. Investigo el régimen del presidente Kerensky para hacer un trabajo y un libro sobre su mandato. ¿Es cierto que usted le conoció?

-Entonces yo era un joven quinceañero. Mi padre era uno de sus secretarios y yo le ayudaba con frecuencia cuando había exceso de trabajo.

-¿Qué opinaba usted de Kerensky?

-Entonces yo era un joven soñador. Creía que era un hombre fuerte que acabaría con los bolcheviques y convertiría Rusia en una Republica estable un estado fuerte y moderno que tendría un peso decisivo en Europa. ¡Si yo le contara! Una vez...

Marc encendió la grabadora, pero no escuchó mucho las explicaciones del anciano mas que para asegurarse de que no le pasaba por alto nada importante. Pero el anciano, aunque le dijo mucho sobre el carácter del político ruso, no mencionó al Nicolás. Pero Marc esperó tres horas a que acabase de explicarse antes de hacerle la pregunta crucial.

-¿Había un joven llamado Nicolás que ayudase al presidente Kerensky?

El rostro del anciano se llenó de sorpresa.

-¿Cómo lo sabia? Si, había un joven con este nombre que trabajaba en el Palacio del Ermitage. Se llamaba Nicolás, había nacido en Kazan en 1900, y ayudaba al presidente Kerensky como Secretario.

-¿Sabe algo mas de el?

-Muy poco. Era el joven más reservado que he conocido, pero la verdad es que trabajaba gratis. Dijo al Presidente que su familia era rica y sólo quería tener el honor de servirle. Este, al principio, desconfiaba de el, creyendo que podía ser un espía bolchevique, pero acabó tomándole afecto. Creo que el joven era el ruso más leal a Kerensky que existía. Avisó a Kerensky de la maquinación de Kornilov para derribarle, y le informaba puntualmente sobre el paradero y las intenciones de Lenin. Nunca supe de donde sacaba tanta información, pero nunca se equivocaba. Pero cuando Kerensky huyó de Rusia, el joven desapareció con él.

-¿No le volvió a ver mas?

-Pues sí, en 1936, en una conferencia del Partido Comunista. Le vi hablar con Stalin, que le trataba con mucho respeto, algo inusual en él. Pero nadie me dijo saber quien era ni que hacia.

-Una ultima cosa, por favor. ¿Era así ese tal Nicolás? –dijo mostrándole la foto que había mostrado a Yusupov.

-¡Si, es él! ¡El parecido es extraordinario! ¿Sabe quien era?

-Solo tengo una ligera idea. Gracias por todo. –concluyó Marc saliendo de la casa.

Una vez fuera, examinó la fotografía. Le había dado resultados inesperados usar una foto del adolescente Alexander Kerensky.

Una vez en su hotel, examinó el documento el documento de Scare que le indicaba lo que había hecho el agente Ninive, su predecesor. Tras investigar a varios mafiosos de Moscú sin éxito, se había infiltrado en un grupo de fanáticos racistas de extremas derechas (para Marc, unos nazis de piel mas clara) y tras MESES de hacer meritos en Moscú, fue trasladado por la organización, llamada “Amanecer blanco”, a San Petersburgo. Allí, discretamente, había contactado con varios informadores mafiosos, “chivatos” que informaban al mejor postor. No había sacado nada de ellos, salvo de un tal Kalashnikov, que vivía en el barrio de Rybackoe, en la Periferia de la ciudad. Este le había proporcionado alguna pista y al parecer, Ninive, para agilizar las cosas, tras usurpar la identidad de un miembro del grupo, se había trasladado al puerto de Murmansk. Allí se perdía su rastro durante un mes, antes de reaparecer y ser asesinado.

Primero iré a ver a ese informador. Luego ya decidiré que hacer. El barrio es accesible en Metro, por lo que iré en el. Obviamente, no pensaba tomarse la molestia de seguir el camino de Ninive, porque ni tenia tiempo ni creía que esos fanáticos se dejaran engañar otra vez con el mismo truco.

La casa de Kalashnikov era un lujoso chalet, con un BMW aparcado frente a la entrada y un Toyota japonés en el garaje abierto. El joven espía llamó a la puerta y cogió un lápiz trucado de los que le había dado Scare.

El hombre que abrió se le antojó desagradable. Bajo, delgado, moreno y con la piel muy pálida, parecía un hombre corriente, pero la expresión codiciosa de su mirada no le inspiró ninguna confianza.

A juzgar por la casa, le van muy bien los negocios –se dijo Marc-. Pero no pienso confiar nada en él, aunque... Puede serme útil si sé utilizarlo.

-¿Puedo ayudarle en algo? –dijo el hombre con una sinceridad mas que dudosa.

-¿Puedo entrar? Venia a por información.

-¡No faltaría mas! –consintió Kalashnikov cerrando la puerta detrás de Marc.

Cuando llegaron al recibidor, una sala espaciosa y bien caldeada, le dijo:

-Siéntese, por favor. ¿Quiere un Whisky irlandés? ¿Un habano cubano?

-No, gracias –negó Marc, mientras se sentaba-. No fumo ni bebo.

-¿En que puedo servirle? –dijo el informador sentándose a su vez.

-Puede repetirme lo que le dijo al finlandés que fue asesinado hace varios días –soltó Marc con toda tranquilidad.

-¡¿QUÉ?! –Kalashnikov se levantó de su sillón de un respingo, visiblemente inquieto.

-Sí. El señor Korpanoff (creo que le dio ese nombre) le vino a comprar información sobre las más grandes mafias rusas, hace mas de un mes. Repítame lo que le dijo.

-No puedo entrar en detalles sin jugarme la piel. Me preguntó por el “Gran Oso” el nombre en código del misterioso hombre que tira de los hilos de las mafias locales. Nadie sabe su nombre ni le ha visto nunca. Lo realmente importante que dije a su... Ejem, “Amigo” fue que un informador mío me dijo haber visto a un hombre mayor de cincuenta años había sido visto en la base naval de Murmansk, rodeado de una fuerte guardia personal y embarcándose en un submarino nuclear de clase “Typhoon”.

-¿No estaban todos fuera de servicio?

-Todos menos dos. Pero lo curioso es que ese era precisamente uno de los que, en teoría, habían sido desguazados.

-¿Cómo podía su informador estar tan seguro? –inquirió Marc, desconfiado.

-Porque había servido en ese submarino y tenia marcas y abolladuras inconfundibles.

-¿Su informador no le dijo nada mas?

-No, porque me envió estos datos en una breve nota y le mataron antes de poder decirme más. Además, su amigo estuvo muy interesado en el curioso hecho de que, pese a que en la Península de Kola, la zona mas al Norte de Rusia, tiene bases importantes, grandes recursos mineros, forestales y pesqueros y esta cercana a la frontera con Noruega, carece de mafia local. Los mafiosos que intentan establecerse en ella aparecen muertos en pocos días.

-¿Cómo si estuviese protegida por el “Gran Oso?”    

-Exacto. Eso fue todo lo que le dije. Y ahora... ¿Cuánto me pagará? –acabó el chivato, frotándose las manos codiciosamente

-Nada.

-¿QUÉ? ¡Pero si le he dado mucha información, y de la cara! ¡Eso vale lo menos cien dólares!

-La “Agencia” no paga a traidores. Al fin y al cabo, ¿No es traición delatar a un agente y causarle la muerte?

-¿Co... co... commo lo ha ad... di... vinado? –balbuceó Kalashnikov, temblando como una hoja.

-Deducción. Él se infiltró en esa “Súper Mafia”. Pero usted era el único que podía haberles confirmado que era y para quien trabajaba. También eras el único que sabia adonde iba. Además, toda San Petersburgo sabe que no eres de fiar y venderías a tu propia madre por cinco rublos. Déjame adivinarlo: vino un esbirro del “Gran Oso” y te ofreció una cantidad de dinero que no pudiste rechazar, ¿verdad? ¿Y si me cuentas quien fue y lo que sabes de el?

La mirada traicionó al ruso al desviarse a la mesilla que había junto a su butaca. Saltó hacia el primer cajón y trató de abrirlo, pero Marc se le anticipó y desenfundó una pistola, apuntándole entre las cejas.

Kalashnikov estaba asustado, pero no era tonto. Por la rapidez con que Marc había desenfundado, supo que este le podía meter tres balas en la cabeza antes de que pudiera siquiera abrir el cajón. Meneó la cabeza en señal de rendición y levantó los brazos.

-Ahora pon las manos sobre la nuca, levántate y aléjate de la mesita. Muy bien.

Marc, sin dejar de apuntarle, se incorporó, fue hasta la mesilla y abrió el cajón. En él había una pistola y un buen fajo de billetes en moneda occidental, junto con documentación falsa.

-¡Vaya, vaya! –dijo silbando-. ¿Conque querías pegarme un tiro? ¿O ibas a ofrecerme un fajo de billetes para que me fuera? ¡Venga, habla o acaricio el gatillo!

-Nooooooo  habl... blare. ¡No quiero correr el riesgo de que mmmeee pued... dan matar! 

-Muy bien –sonrió Marc-. Elige: la posibilidad de que te maten ellos, o la seguridad de que lo hago yo.

-No te atreverás a matarme a sangre fría. –dijo el hombre, que había recuperado su confianza.

-Ahora lo veremos –se burló Marc introduciéndole la punta del cañón en la nariz-. ¿Estas dispuesto a jugarte la vida por esa suposición?

El tono seguro de Marc hundió al informador, que se puso a vociferar.

-¡NO! ¡Espera, no dispares! ¡Hablare! ¡Hablare!

-Eso esta mejor –dijo Marc sacándole el arma de la nariz y retrocediendo tres pasos-. Te escucho.

-Tal vez sepas que un chivato... INFORMADOR como yo es muy vulnerable hoy en día –jadeó él-. Si no eres listo, te pueden matar diez veces por semana. Necesitas algo de... Protección. A mí me protege una de las mayores mafias que existen, a cambio de información privilegiada. Tres semanas después de informar a tu... amigo, vino un matón, una especie de militar muy poderoso y con influencia. Forma parte del grupo que me protege. Me mostró la foto de tu colega y dijo que me mataría si no le decía lo que supiese sobre él. Se lo dije todo y me dio un montón de dinero.

-Así que lo vendiste –escupió Marc ásperamente-. A mi predecesor.

-¿Qué otra cosa podía hacer? Si le hubiera mentido, me habría matado.

-Descríbelo.

-¿El militar? Medirá como un metro ochenta, muy corpulento, rubio, con cara de perro rabioso, viste ropas militares, sin insignias, y siempre va armado.

-¿Su nombre?

-Me dijo que le llamaban Piotr Breznev. No es un jefe mafioso, pero creo que trabaja para uno muy gordo. No sé quien.

El recuerdo del misterioso asesino de Murmarsk asaeteó a Marc. Las ropas, el nombre, la corpulencia... eran el mismo hombre.

-¿A que Mafia o organización pertenece?

-¡No lo sé, maldita sea! De saberlo ya me habrían matado.

Marc le creyó, y asintió, de mala gana.

-¿Qué mas sabes?

El informador dudó, pero al ver la feroz mirada de Marc, habló.

-Hace dos años, Breznev vino a pedirme información sobre un periodista de San Petersburgo que husmeaba en Murmarsk sobre los residuos nucleares que se arrojaron al Ártico durante el Régimen Soviético, y las pruebas nucleares que se realizaron en la misma zona. Le informé y luego le oí hablar por teléfono móvil, fuera de mi casa, a uno al que llamaba “Gran Almirante”. Su interlocutor hablaba muy fuerte y le dijo: “¡La Sangre de Kerensky  quiere ver muerto a ese periodista fisgón!”. Mataron al periodista poco después.

Esas palabras impactaron a Marc. ¡La Sangre de Kerensky! ¡Era lo mismo que había gritado el asesino tras matar al agente! ¡Ya seguía una pista clara: el nombre de la organización!.

Por la expresión de su rostro, era evidente que Kalashnikov no sabia nada más. Marc pulsó ambos extremos de un lápiz mientras hablaba y lo encaró hacia el hombre.

-Gracias por todo. Ahora me voy a asegurar que no podrás delatarme en unos días.

-¡NO! –gritó el asustado informador, abalanzándose sobre Marc, impulsado con la fuerza del miedo.

Pero nunca logró alcanzarle. La mina del lápiz salió disparada y se hundió en su cuello. En dos segundos, se derrumbo inconsciente.

Marc ni siquiera se dignó a mirar al caído. Se limitó a guardarse la pistola y el lápiz en sendos bolsillos y coger el teléfono para hacer una llamada.

-¿Powell? Aquí Tauro. Necesito apoyo, dos agentes que vengan a la casa del informante Kalashnikov de inmediato. Que traigan una furgoneta –añadió antes de colgar.

Seguidamente, mientras esperaba que llegasen los apoyos, se puso a registrar la casa. Encontró nuevos fajos de billetes y se los metió todos en el maletín. Registró su despacho, abriendo todos los cajones, forzando la caja fuerte y vaciándola, y por ultimo, llevándose un buen montón de documentos.

Justo entonces llamaron a la puerta y fue a abrir. Dos hombres entraron rápidamente y miraron inexpresivamente el cuerpo del informante.

-¿Muerto?

-Inconsciente. Le quedan diez horas mas de sueño. Cuando caiga la noche, lleváoslo en furgoneta a un lugar seguro.

-Hay una vieja fabrica abandonada cerca de aquí –informó el agente-. ¿Y luego que hacemos con él?

-Retenedlo varios días y luego soltadlo. No se atreverá a hablar con la policía, y si notan su falta, lo atribuirán a un ladrón.

-¿Por qué?

-Porque le he vaciado su caja fuerte y le he cogido prestada mucha información valiosa... y gratis. Así aprenderá el precio de ser un traidor. Mientras, yo tengo que ir a nuestro almacén clandestino.

-¿Podemos saber PORQUE te has hecho el “Arsenio Lupin” sin permiso? ¡Tu imprudencia nos pone en serio peligro! ¡Nuestra tapadera podría hundirse por tu culpa!.

Marc sonrió al agente (que era el encargado de coordinar a los espías Europeos en San Petersburgo) y se volvió hacia él.

-Si no me equivoco, ya hace tiempo que están en peligro, y su tapadera esta comprometida desde hace mucho. Además, le recuerdo que el Director me dio carta blanca –dijo en voz baja-. Y ese cerdo nos traicionó. ESTO que le he cogido compensará en parte su traición. –Abrió el maletín y mostró al agente su contenido.

-¡Por el infierno! ¿Qué es esto? –dijo el hombre, estupefacto ante los enormes fajos de dinero, libretas bancarias, joyas de oro, documentos y cintas de video.

-La fortuna de ese cobarde. Le he dejado sin un céntimo, porque el muy imbécil tenia apuntada en cada libreta su numero secreto. Algunos le pagaban en oro, como prueban las joyas. Y estos documentos, cintas magnetofónicas y cintas de video son su provisión de datos y pruebas sobre las mafias de San Petersburgo y Moscú y los principales políticos y militares corruptos del país. Nos han salido gratis y, si los hacéis llegar al Presidente Voronov, podrá desarticular todas las mafias importantes de ambas ciudades y limpiar su gobierno de mafiosos.

-¿Y si Kalashnikov intenta vengarse denunciándote?

-¿Ese cobarde? A la Justicia, lo dudo. Además, seguro que tendrá otras cuentas corrientes, y si se sabe que ha delatado al “Gran Oso”... bueno, espero que haya pagado su entierro por adelantado.

-Me encargaré de ello, y de vaciar las cuentas corrientes. –añadió el hombre, ya calmado-. Al menos, ¿has avanzado en la investigación?

-Bastante, pero no he hecho mas que comenzarla. Cuanto más meto las narices, más grande descubro que es esa organización.

-¡Atención! Es peligroso meter las narices.

Marc rió la broma del agente, pero pronto se puso serio.

-Seamos serios. Pronto voy a partir hacia... El puerto ruso de Arkangelsk, en el Ártico. Necesitaré una moto rápida y potente, un casco, ropas de motorista que abriguen bien, mapas detallados de toda la Región de Carelia, Arkangelsk y la Península de Kola, junto con el modo de contactar con nuestros contactos en la región por si necesito ayuda.

-Supongo que sabrás que tienes que destruir los documentos después de leerlos. ¡Seria un desastre que cayeran en malas manos!

-Tranquilo, no lo olvido.

-Muy bien –dijo el agente abriendo armarios repletos de armas y equipos-. Dame tu teléfono móvil y toma este otro. Ya sabes los “Teléfonos de Urgencia” a los que puedes llamar y que están atendidos las 24 horas, por si necesitas información o apoyo. ¿Quieres un chaleco antibalas?

-No, pero si las ropas de motorista fuesen a prueba de balas, me irían bien.

-Lo serán, y el casco también. Supongo que preferirás el color blanco. Es más discreto.

Marc asintió y el hombre le guió hacia un garaje enorme lleno de coches y motos. Le señaló una y el joven espía se quedó sorprendido. Era una autentica moto de carreras, como aquellas que corrían en los circuitos de competición. No tenia marca ni modelo, pero le recordaba mucho a una Kawasaki ZX10-R modificada. Se inclinó hacia el Cuentakilómetros. Indicaba que aquella moto podía llegar a los 320 Km/hora.

-¿Es la moto que creo que es? –indagó.

-Si y no. El diseño básico es de una Kawasaki, pero modificada por ingenieros nuestros para incrementar un poco su velocidad, reducir su consumo y cambiar su chasis de fibra de carbono por otro forrado por dentro de Kevlar. Puede resistir impactos de bala sin recibir muchos daños. Es especialmente indicada para operaciones que exijan rapidez y discreción. Funciona con gasolina, y puedes recorrer con ella 200 Km. Sin repostar. Esa pantallita junto al cuentakilómetros es una pantalla de televisión conectada a una cámara instalada junto a la luz trasera. Con ella puedes ver detrás de la moto sin necesidad de mirar el retrovisor. Además, tiene dos compartimientos bajo él deposito, uno en cada lado, y puedes esconder una pistola en cada uno. Pueden hacerte falta.

-Esta bien. Os daré otro sobre sellado con lo que he descubierto, por si me pasa algo. Ahora debo partir.

Marc no se había equivocado acerca de su destino. Arkangelsk era una base militar rusa, muy lejos de Murmansk. Pero cada día que pasaba confiaba menos en sus “colegas” y sabia que las apuestas de esa gran partida de póquer subían a cada minuto, por lo que ser desconfiado implicaba mas posibilidades de éxito.

Carretera Nacional en la Península de Kola.

Región de Carelia.

Norte de Rusia, Federación Rusa.

24 de Junio de 2007.

La carretera discurría entre los espesos bosques nórticos, como una cicatriz que recordase la presencia humana. Pero, pese a estar asfaltada, no circulaban por ella mas que algunos vehículos solitarios.

El débil ruido que hacían, no obstante, pronto resultó ahogado por el de una potente moto circulando en dirección Norte. Era de color azul y su conductor vestía ropas blancas, (aparentemente de cuero) y un casco gris oscuro. Llevaba una mochila en la espalda.

Para no consumir demasiada gasolina, y para no llamar mucho la atención, Marc no sobrepasaba los 200 Km/hora.

Le resultaba sorprendente como aquellas ropas, que parecían de cuero, le abrigasen perfectamente pese a los treinta grados bajo cero de temperatura.

Sin duda están hechas de alguna nueva fibra sintética, porque son una maravilla. ¡Cuantos escaladores no querrían unas ropas de abrigo tan cómodas! Y eso sin contar que son antibalas. Pero espero no necesitar que lo sean.

Al poco tiempo, ya había dejado atrás la región de Carelia y entraba en la de Kola. Pero le comenzaba a escasear la gasolina, por lo que debería parar a repostar.

Entonces se desvió hacia un pueblo portuario llamado Kandalaksa. No tardó mucho en encontrar una gasolinera y parar en ella. El empleado le preguntó si quería que le pusiese gasolina, pero Marc lo hizo él mismo.

Tras llenar a tope el deposito y pagar al empleado, se quitó el casco y fue a un bar cercano, en donde se tomó un café bien caliente, pero cuando se disponía a reanudar el viaje, su teléfono móvil empezó a sonar. Se aseguró que nadie pudiera oírle y respondió en voz baja.

-Aquí Tauro.

-Tauro, soy S. Tengo buenas y malas noticias. La investigación acerca del tesoro de Denikin en Bulgaria va progresando. Gracias a nuestros satélites espías, hemos detectado pequeñas concentraciones de oro en la región. Nuestro equipo de campo ya está en camino para excavarlas una a una. Las malas: Kalashnikov ha escapado de sus guardianes en San Petersburgo, y no podemos localizarle.

-¿Cómo pudo escapársenos?

-Mis chicos lo retenían prisionero en una vieja fabrica, no en una cárcel -se excusó Scare-. Logró encontrar un viejo desagüe y escapar por él.

-Seguramente habrá corrido a informar a sus jefes mafiosos. –Comprendió Marc-. ¡Será idiota! Mañana alguien encontrará su cadáver en el río Neva.

-Por eso mismo debes cancelar la misión.

-Nada de eso, jefe. Incluso me conviene que haya escapado. Ya os dije que le soltarais en unos días, ¿recuerdas?

-¿Estas loco? ¡Esos mafiosos se abalanzarán sobre ti en manada y te matarán!

-Creo que son mucho más que mafiosos. Los jefes mafiosos solo son títeres en sus manos.

-Puede ser. –Concedió Scare tras pensarlo un poco-. Pero, ¿Por qué quieres que vayan a por ti?

-No quiero que vengan a por mí, pero apenas tengo pruebas, y ninguna serviría en un juicio. Solo tengo indicios de quienes son o que pretenden. Necesito pruebas. Si saben que les sigo el rastro, se asustarán y precipitaran. Y si envían a un asesino a por mí, puedo cogerle vivo e interrogarle, sacarle nombres, pruebas, datos... ALGO sólido.

-Estas jugando con fuego, Marc –Dijo Scare olvidando usar el nombre en código-. Te juegas mucho.

-Esto no es un juego, jefe. Es una batalla, y pronto será una autentica guerra. Y lo que está en juego no es solo mi vida, sino millones de ellas.

Y cortó la comunicación antes de que Scare pudiese replicar.

Bien –se dijo mientras arrancaba su moto-. Vendrán a por mí. Supondrán que voy a Murmarsk, por lo que debo llegar cuanto antes  y una vez allí, Peter H. Smith debe morir. Esconderé mis documentos allí y adoptaré otra identidad.

Lo único que me inquieta es cuanto tardaran en intentar matarme. ¿Y como lo intentarán?

¡Y la respuesta llegó en dos segundos, en forma de un diluvio de balas!

Afortunadamente, y solo por pura suerte, cuando las primeras dieron en su retrovisor derecho, Marc dio un golpe de manillar y su moto se apartó a un lado, escapando del resto de los proyectiles. Pero tampoco salió indemne: la luz trasera fue destrozada y el retrovisor derecho resultó arrancado. Pero, por fortuna, las balas que le dieron a Marc en las piernas fueron detenidas por el tejido de kevlar.

Precipitadamente, Marc empezó a zigzaguear y lanzó una mirada apresurada por su retrovisor izquierdo. Solo avistó una moto negra, pero antes de poder buscar otro vehículo, la parte delantera de la moto vomitó dos chorros de fuego.

“Ametralladoras. –comprendió Marc mientras las balas destrozaban el otro retrovisor y rebotaban contra la parte posterior de la moto-. Esa moto tiene dos ametralladoras montadas justo encima de la luz. ¡Veamos si puedes superarme en velocidad!”

Marc aceleró al máximo, y su moto de se encabritó al entrar en su motor una nueva oleada de combustible, y la aguja del cuentakilómetros subió de 140 a 200 en cuestión de segundos.

Pero su adversario le imitó y aceleró más. Marc se percató de que la Honda negra no era una moto normal, porque igualó e incluso superó la de la suya, y empezó a acercársele peligrosamente.

El joven espía, perplejo, aceleró hasta los 240, a pesar de que la carretera estaba helada y era muy peligroso... Pero nuevamente su adversario aceleró y volvió a ganarle terreno.

Cada vez mas alarmado, Marc aceleró al máximo, forzando el motor mas allá de sus limites, tanto que la aguja se pegó a los 250 Km/hora como si estuviese pintada en ellos, y el bramido del motor subió hasta que ya no oía nada más. No podía acelerar mas, y si frenaba, patinaría sobre la carretera helada y se rompería todos los huesos.

Por suerte, su adversario no pudo igualar su velocidad y, lentamente, empezó a quedarse rezagado. Marc empezó a tranquilizarse y a creer que podría escapar.

Pero el piloto de la moto negra no tenia intención de dejarle hacerlo. Casi desesperadamente, disparó una ráfaga incontrolada y detuvo el intento de huir de Marc, porque varias balas de calibre 10 acertaron su rueda trasera y la destrozaron brutalmente.

Ninguna logró perforar la cámara, pero le arrancaron tanto caucho que la moto perdió su estabilidad y comenzó a vibrar, por lo que Marc tuvo que aminorar su velocidad para que su moto no volcase. Su perseguidor volvió a ganarle terreno con rapidez.

“¡Demonios, que puntería! Debe tener entrenamiento como francotirador. ¿Por qué no me dispara? ¡Ah, claro! Quiere acercarse más.”  Como no tenia retrovisores, conectó la cámara trasera y aumentó su definición al máximo. Así pudo ver que la moto Honda que su perseguidor pilotaba era de un tamaño algo mayor de lo corriente. La carcasa en que tenia la luz delantera y los intermitentes era demasiado ancha, y de ella surgían dos tubos gemelos y... ¡Cuatro diminutos cilindros!

“¡Maldición! ¡O yo estoy loco o esos cilindros son armas! Serán mísiles... no, por su tamaño, solo pueden ser cohetes. No podrá apuntarme... ¡Pero si me acierta con uno solo es mas que suficiente para convertirme en hamburguesa!”.

Entonces observó al piloto. Pero este llevaba un casco opaco totalmente cerrado y vestía ropas, guantes y botas negras, y era imposible verle ni un centímetro de piel.

“¡Y, para colmo, yo visto de color blanco sobre mi moto de color azul, como una diana!”

Sin ninguna idea ni alternativas, Marc empezó a zigzaguear, invadiendo el carril contrario y pegándose al borde exterior de la calzada.

Una furgoneta de color rojo corría por el carril contrario, y Marc se abalanzó sobre ella, como si quisiera embestirla. Pero en el ultimo segundo, dio un golpe de manillar y se apartó, volviendo a su carril.

¡Justo a tiempo! Segundos después, su adversario lanzó uno de sus cohetes, que, al no tener sistemas de puntería, rozó la moto de Marc e impactó de lleno en la parte trasera de la furgoneta.

Esta transportaba pescado, y el cohete despedazó toda la parte posterior del vehículo, pulverizó sus cristales, arrancó de cuajo sus puertas traseras, y esparció su carga por toda la calzada. El vehículo (o lo que quedaba de el) se detuvo lentamente.

Marc vio de reojo que el conductor salía del vehículo, y se alegró de ello, pero entonces vio una mota de color rojo posarse en su pierna.

-¡Una mirilla láser! ¡Ese maldito SI QUE TIENE un modo de apuntar los cohetes! ¡Pues muy bien! –rugió Marc abriendo el escondrijo derecho y sacando la pistola que albergaba-. ¡Trágate esto!

Apuntó hacia atrás y, una tras otra, disparó las diez balas del cargador al azar.

Ninguna dio a su perseguidor, pero le obligaron a apartarse y su próximo cohete salió desviado, impactando de lleno en la calzada delante de Marc, formando en el asfalto un cráter de dos metros de diámetro. Marc y su perseguidor lo eludieron fácilmente, pero el primero ganó el tiempo necesario para alcanzar un gran convoy de camiones y vehículos (algunos de ellos militares) que venían en sentido contrario, invadir el carril contrario y situarse en su arcén, protegido por el convoy. El motorista que le perseguía lanzó un tercer cohete para detenerle antes de que quedara protegido por los camiones, pero este solo destrozó un árbol.

Pero el convoy pronto quedó atrás, y su adversario se pasó al otro carril y se pegó a el durante varios kilómetros. Marc supuso que su adversario quería aprovechar su ultimo cohete acercándose al máximo.

“No puedo aguantar mucho así. La moto esta hecha un colador. ¡Debo acabar con esto de una vez! Si no, llamaremos la atención y vendrá la policía o el ejercito. Además, no podré resistir otra ráfaga”.

Entonces vio que se acercaba un gran trailer en sentido contrario, por el carril por el que circulaban ambos, e ideó una jugada que podía muy bien destruir a su enemigo.

Guardó en el escondrijo el arma sin balas, cogió la otra, y se situó justo delante de la línea de avance del camión.

Este se acercaba como un monstruo a punto de devorarle, y entonces su adversario consiguió fijar el láser en su espalda.

Todavía no.

Faltaban treinta metros para que chocase con el camión.

Todavía no.

Faltaban veinte metros.

¡Ahora!

Entonces orientó su pistola automática hacia detrás y vació el cargador en diez segundos. Seguidamente giró la moto para eludir al camión.

¡Blanco! Una bala suya dio en la llanta de la rueda delantera de la moto negra y la perforó. Desequilibrada, la moto volcó y tanto ella como su piloto rodaron por la calzada. El piloto tuvo suerte y rodó hasta detenerse en el arcén, pero su moto rodó hasta el camión, que al aplastarla hizo detonar el cohete, la munición y el combustible restantes. La explosión pulverizó la moto y las ruedas y motor del camión, pero su chofer resultó ileso.

Marc frenó, deteniendo su moto a unos cien metros y fijó la cámara en el piloto caído sobre la calzada.

Debía estar ileso, porque se levantó sin ayuda e, ignorando a los conductores que habían parado para ayudarlo, abrió su visera y levantó el puño hacia él, desafiante.

La cámara proporcionaba una extraordinaria definición y Marc pudo ver que el piloto parecía joven, quizás algo mas que él, tenia los ojos grises, del color del acero, y el pelo rubio platino.

Y sus ojos estaban inundados por un odio y una ira terribles. Marc había luchado bastantes veces, había conocido a integristas islámicos, enemigos fanáticos... Pero nunca había visto un odio tan brutal y crudo como el de su enemigo vencido.

“Le debían haber ordenado que me matase, pero este fracaso ha convertido esto en algo personal. Bien, volveremos a vernos y entonces resolveremos esta cuenta pendiente.” 

Y volvió a ponerse en marcha hacia Murmansk.

En Murmansk no le resultó difícil hallar una chatarrería abandonada en donde abandonó su moto, su casco y sus ropas de motorista. El blindaje posterior de la moto parecía un colador, pero las ropas parecían intactas. Cuidadosamente, lo dejó todo entre la chatarra y lo cubrió con piezas de metal y nieve. Luego borró las huellas desde la carretera. Con suerte, nadie encontraría la moto en meses.

“Y para entonces los chicos de Scare ya la habrán recuperado. ¡Pero las ropas me han salvado la vida! A pesar de que aquel tío no pudo apuntarme bien, sus balas me dieron varias veces. De no haberlas llevado, estaría muerto.”

Y de eso no tenia duda. Su mochila parecía un colador, con sus libros y ropas llenas de agujeros. Por suerte, el equipo especial que le habían dado estaba intacto.

Se vistió con ropas civiles (los agujeros le hacían parecer un mendigo, pero eso le convenía) y rasgó una tapa de su agenda. Bajo ella había varios pasaportes y documentos de identidad y cogió unos a nombre de Máximo Tolstoi.

No sin sentir algo de pena, el espía quemó la documentación de su “gemelo” inglés. En el caso de que hallen la moto, tardarán mucho tiempo en relacionarme con el investigador ingles de Moscú y San Petersburgo. E incluso entonces, no sabrán nada de mi nueva identidad.

Entonces tuvo una inspiración y sacó el mini ordenador de su mochila. Lo encendió y entró en Internet. Accedió rápidamente a la Pagina personal de Scare y escribió.

AQUÍ TAURUS. NECESITO INFORMACIÓN SOBRE SI HABIDO PERSONAS ASESINADAS EN CARRETERAS RUSAS POR RÁFAGAS DE AMETRALLADORA Y COHETES. URGENTE.

El ordenador comprimió el mensaje, lo codificó y lo envió en un segundo. La respuesta no tardó ni diez minutos en llegar.

SÍ. SIETE PERIODISTAS TRES POLÍTICOS VEINTE MILITARES MUERTOS MISTERIOSAMENTE CARRETERAS RUSAS POR BALAS Y COHETES ULTIMOS DIEZ MESES. NO TESTIGOS NI PISTAS. ¿QUÉ HA PASADO?

Y Marc respondió:

CHICO ANÓNIMO CON MOTO TODOTERRENO ARMADA COHETES AMETRALLADORAS Y MALA UVA ME HA ATACADO. MOTO SUYA DESTRUIDA: PILOTO ESCAPA FURIOSO.  VOLVERE A ESCRIBIRTE SI TENGO ALGO. CORTO.

-O sea –se dijo Marc-. Que “el chaval de la moto” ya es un experto en asesinar sobre dos ruedas. Al fin y al cabo, es lógico que no haya testigos. Los pocos que debieron verle sin duda prefirieron callar a arriesgarse a arriesgarse a correr la misma suerte. Pero esta vez ha fracasado. Bien, amigo. La próxima vez no escaparás, te lo prometo. Pero ahora vayamos a ver el lugar del crimen.

Marc paseaba distraído por las calles de Murmansk. La ciudad, emplazada en una bahía, tenia la inmensa suerte de ser el único puerto ruso en el Ártico que no se helaba en invierno.

“¡Y eso que está mucho más al Norte que Arkangelsk, por ejemplo!”.

Esa circunstancia había favorecido la ciudad mucho más que su cercanía con la frontera Noruega. Y por eso estaba literalmente rodeada de bases militares aéreas, marítimas y terrestres.

Durante la Segunda Guerra Mundial, los alemanes habían bombardeado la ciudad, arrasándola. También habían intentado tomarla con sus tropas de tierra, pero eso no impidió que llegaran a ella miles de barcos de los otros aliados, cargados de armas y pertrechos que permitieron a los rusos superar lo más crudo de la guerra y derrotar a los alemanes.

También había sido en Murmansk donde habían desembarcado los aliados en 1918, comenzando la intervención extranjera y la guerra civil rusa. Razón de mas para venir a husmear aquí.

Entonces vio la cabaña. Como la casa del viejo Alexis en Moscú, era una pequeña cabaña de troncos, aunque un cable indicaba que tenia electricidad, y una chimenea de metal indicaba que tenia una estufa.

La cabaña (alquilada por su predecesor para esconder allí sus cosas) estaba acordonada con unas cintas de plástico en que haba escritas unas palabras en ruso: Policía. No pasar.  También había unos precintos de la policía que bloqueaban la puerta, pero no tuvo ningún escrúpulo en romperlos. Una vez dentro, cerró la puerta y examinó el interior.

Ninive había preferido la discreción al lujo, aunque tal vez el sitio era el escondrijo asignado a aquel a quien había suplantado. La cabaña, quizás de medio siglo de edad, no contaba con mas muebles que una estufa, una vieja mesa de madera medio desmontada, un catre cubierto con sabanas viejas y una silla. La electricidad alimentaba una bombilla, una vieja radio y una televisión aún mas vieja.

El lugar parecía acogedor, al menos cuando Marc encendió las luces, pero... olía a muerte. La mesa estaba salpicada de sangre seca, y se distinguían en la pared enfrente de la mesa dos agujeros de balas.

Las balas ya fueron extraídas por la policía. Veamos el informe policial...

Según el informe, ambas balas eran del calibre diez, disparadas sin duda por una pistola automática del ejercito. Sus análisis habían revelado que una había atravesado un cuerpo humano, y la otra un objeto hecho de plástico y cristal. Marc, gracias a la grabación vista en Bruselas, sabia que ese objeto había sido el portátil del agente. El informe decía que la autopsia había revelado que el asesino disparó desde la puerta, y la victima estaba de espaldas.

El proyectil había alcanzado el corazón, aunque no directamente, la victima murió casi al instante.

El resto del informe ya no interesaba a Marc, salvo un detalle: en el exterior de la cabaña se habían hallado dos pares de huellas: Las de la victima y otro par, presuntamente del asesino. Estas ultimas eran las huellas de unas botas militares de talla cuarenta y cinco, con algo de arena húmeda.

-¿Arena húmeda? Eso significa que ese tipo acababa de pisar la playa. Por tanto, debía venir del mar.

La mirada de Marc vagaba de un lado para otro hasta que se posó sobre la mesa. Esta estaba cubierta de inscripciones hechas con cuchillos o lápices. Algunas eran nombres, otras fechas, dibujos hechos por marineros y soldados... Todas eran muy viejas (algunas databan de 1949) y estaban cubiertas de suciedad y hollín. ¿Todas? ¡NO!

Una de ellas tenia los cortes muy frescos y limpios. No podía hacer muchos días que la habían grabado. Temblando de excitación, Marc la examinó. Representaba un rectángulo, con otro menor en su interior, y una crucecita en una esquina del mayor. Fuera del rectángulo había dos letras: NV.

-¡NV de Ninive! –dijo Marc hablando para sí mismo-. El rectángulo mayor es la cabaña. El menor, la mesa, lo que indica... ¡Esa esquina!

Al examinar la esquina, Marc advirtió que alguien había arrancado una lamina de madera del suelo y luego lo había vuelto a poner en su lugar. Con cuidado, el joven espía volvió a sacarla entera. Debajo había tierra removida, y al apartarla, apareció una bolsita de plástico transparente que contenía una hoja de papel doblada y numerosos pedazos de otros papeles.

Con cuidado, Marc la extrajo y abrió, volcando su contenido sobre la mesa. Se sentó y desplegó la hoja.

Escribo esto mientras el mini-submarino me lleva a la superficie –ponía escrito en inglés-. He descubierto las dos bases submarinas de los Seguidores y su gigantesco Cuartel General en las dos grandes islas. Si alguien de mis compañeros lee esto, será porque habré muerto. Si es así, compañero, te pido que concluyas mi trabajo y acabes con los “Seguidores”. Estos pedazos de papel son fragmentos de documentos secretos que recogí en una papelera. Contienen información muy importante. Y un consejo: Si puedes elegir, no te fíes de nadie en Rusia: Ni de la policía, ni del ejercito. Solo el Presidente y su FSB se oponen aún a Kerensky, pero por poco tiempo. Si quieres vencer, actúa solo, pega duro y con  fuerza. ¡Buena Suerte! Y si no eres de los nuestros, ¡Que te den!

Marc quedó conmovido. El valor y entereza del agente asesinado no tenían comparación con la que él esperaba de Ninive antes de leer la nota. Sin duda, temía que le encontrarían antes de poder terminar la transmisión por ordenador, y por eso había escondido los fragmentos de papel, dejando la señal para asegurarse de que seria entendida por un observador atento, aunque NO por un asesino con prisas.

-Pero... el hombre que vi morir ante el ordenador parecía aterrado. ¿Cómo seria ese Breznev para asustarle tanto? Ya lo averiguaremos –Marc se puso a examinar los fragmentos de papel.

De entre los fragmentos destacaba una pequeña libreta, que resultó contener numerosas claves y códigos de acceso para un sistema informático. No especificaba cual.

En cuanto a los fragmentos de papel, no habían pertenecido un solo documento, sino que parecían proceder cada uno de uno distinto. Marc encontró fragmentos de mapas topográficos, mapas marítimos, informes de administración, e incluso mapas de conducciones eléctricas. Pero lo más interesante eran los fragmentos de hojas impresas por ordenador. En una mencionaba “La construcción de la Base Submarina Isla Osos”. En otra, “el entierro de los cadáveres del Komsomolets”, que para el no tenían sentido. Pero, por suerte, encontró la pista que necesitaba. En un fragmento de papel más grande ponía:

“... base submarina del Kursk ha recibido ya los mini-submarinos de transporte de persona...”

Esa ultima frase le sacudió como una descarga eléctrica. ¡El Kursk, el famoso submarino nuclear ruso que se hundió en el año 2000, durante unas maniobras cerca de Murmansk! Ese desastre supuso un duro golpe para el prestigio de la Marina rusa, el Presidente Putin y toda Rusia porque el Presidente dejó morir a los 115 tripulantes del submarino, al negarse a aceptar ayuda occidental para rescatarlos.

Pero, ¿La Base del Kursk? ¿Significaba eso que habían construido cerca del submarino alguna especie de instalación submarina? Un fragmento de mapa confirmó sus sospechas: Era un fragmento de mapa náutico que mostraba Murmansk, la plataforma geológica del mismo nombre, y una cruz mar adentro. Junto a ella ponía “Base 1. Profundidad, 115 Metros”.

Y era la posición del submarino hundido.

Sin dudar, Marc marcó un numero en su móvil e hizo una llamada.

-¿Artik 15? Aquí Taurus. Contraseña: Mirmidón. Necesito su ayuda, una embarcación y equipo de submarinismo para profundidades mayores de cien metros en el puerto. ¿Cuándo lo tendrá listo? ¿Mañana por la mañana? Perfecto. En el muelle de pescadores a las 8:00 horas.

Considerando demasiado arriesgado que le vieran en la ciudad, pasó la noche en un cobertizo repleto de paja, bien abrigado por la paja. Al amanecer, se levantó, sacudió la paja del pelo y la ropa y se encaminó al puerto de la ciudad.

Sin hablar con nadie, se tomó dos cafés muy cargados y calientes en un bar y luego fue al muelle. A esas horas, en que los pescadores ya habían salido a pescar y mucha gente aún no se había levantado, estaba desierto... salvo por una sola persona. Era un marinero de unos cincuenta años, con una barba cana y vestido con ropas desgastadas.

-¿Es usted Taurus?

-El mismo. ¿Y usted Artik 15? Creía que la Unión tenia mas presupuesto para sus agentes.

-Camuflaje –sonrió el hombre-. Nadie diría que tengo todo el dinero necesario para comprar los mas sofisticados equipos de submarinismo y detección submarina. ¿Qué opina de mi Arkhangelsk?

La barca que señalaba el hombre (y que tenia el nombre de un puerto cercano) tenia un aspecto horrible. Era una vieja embarcación pesquera de dos plazas, pintada de blanco y verde y con la pintura desconchada y la superestructura manchada de oxido.

-¿ESTO es la embarcación? –se escandalizó Marc.

-¡Sí! –contestó el hombre riendo-. Es un camuflaje perfecto, ¿verdad?

Con un gesto, el hombre le indicó que entrasen en la cabina, y Marc comprendió que tenia miedo de que pudieran oírles.

-Es una cobertura artificial –explicó el hombre una vez dentro-. Diseñado por los mejores especialistas de Europa. El oxido es un tipo de compuesto químico que parece oxido. En realidad, este barco no tiene ni un año de edad. Hago de pescador de tanto en cuando, y con ello no solo cubro mis gastos sino que puedo vigilar adecuadamente a toda la flota rusa del Ártico. Si quiere partir, deje aquí su mochila y vaya a desatar las amarras. Yo pondré el motor en marcha.

Marc realizó la tarea rápidamente (había navegado a vela muchas veces) y discretamente, aunque aún nadie se había dejado caer por el muelle.

-¡Ya está! ¿Salimos?

-Estoy en ello –masculló el marinero-. Este motor no arranca, creo que esta un poco congelado.

Por fin, el motor cedió y la embarcación partió del puerto. Entonces a Marc se le ocurrió algo.

-¿Le dice a usted algo el nombre Komsomolets?

-Si. –Asintió el otro agente-. Era un submarino nuclear ruso lanzamisiles que se incendió y hundió en aguas noruegas (a mas de mil metros de profundidad) hace casi veinte años. Empezó a tener fugas radioactivas y la Federación rusa envió una expedición que tapó las grietas de su casco, para detener la fuga.

-¿Y cual era la tierra más cercana al lugar del naufragio?

-Una pequeña isla noruega, muy al Norte. ¿Cómo se llamaba? ¡Ah, la isla de los Osos!

Aquellas respuestas alegraron a Marc. Por fin empezaban a cobrar sentido los fragmentos de papel. Sabiendo la posición de esa segunda base, tenia otro objetivo. Pero el primero no podía esperar. 

-¿Cuánto tardaremos en llegar a la zona en que se hundió el Kursk?

-Yo de usted tendría paciencia, joven. Esta bastante lejos y mi barco DEBE parecer muy lento. Si llegamos a mediodía, los barcos de pesca ya se habrán marchado y el agua estará mas caliente. Vaya a descansar un rato.

Marc asintió y se tumbó en un rincón, sobre una vieja manta, quedándose dormido enseguida.

El capitán del barco le despertó mucho después.

-¡Vamos levántese, joven, que ya hemos llegado!

Cuando Marc se levantó, se sorprendió al ver el suelo de la cabina repleto de instrumentos de submarinismo. El pesquero estaba detenido en medio de un mar azul sembrado de fragmentos de hielo de todos los tamaños.

-¿No será la primera vez que usted bucea, verdad?

-No, por suerte. Pero estos equipos son muy diferentes de los que conozco.

-No me extraña, porque fueron diseñados el año pasado por los mejores ingenieros submarinos de Europa. Las bombonas de oxigeno, por ejemplo, forman un solo cuerpo metálico, como una mochila. Están blindadas y resisten muy bien los golpes, y también contienen algo mas de oxigeno extra. El traje de neopreno es mucho más grueso porque esta reforzado para resistir bajísimas temperaturas en el agua, y cuenta con un equipo de calefacción interna. También te protegerá parcialmente de la presión del agua. Llevarás guantes y todo el conjunto cubre el cien por cien del cuerpo. La mascara facial cubre toda la cabeza y el cuello. Y los pies de pato son mayores y más cómodos. Pero vigila: solo te protegerá del frío unas dos horas. Después, la calefacción no compensará la perdida de calor y empezarás a sufrir hipotermia. Contando media hora para bajar y subir haciendo la descompresión, no tienes mas de una hora para mirar el submarino.

-¿Cuánto me durará el oxigeno? –preguntó Marc desnudándose.

-Casi tres horas. El oxigeno está mezclado con helio para respirar a grandes profundidades. Y, como ya habrá visto, todo el traje es negro. Normalmente son de colores vivos para localizar al submarinista en caso de accidente, pero tu no quieres ser descubierto. ¿Verdad?

-Claro –asintió Marc mientras se ajustaba el traje de neopreno, que le sentaba como un guante.

-Ah, una cosa más. A la flota rusa en maniobras le parecería sospechoso ver mi barco detenido tanto tiempo en el mismo lugar, por lo que tendré que moverlo, como si pescase. Pero cada media hora pasaré por encima. ¡Y vigila al emerger, que no vaya a pasar por encima de ti algún destructor!

-Por supuesto –sonrió Marc, terminando de vestirse-. ¿Me puedes dar una bolsa hermética para llevar mis cosas?

-No sé de que te servirán a cien metros de profundidad, pero tómala.

Marc metió algunas cosas de su mochila en la bolsa y la cerró. Antes de dejarse caer en el agua, dijo:

-Espéreme solo tres horas. Si entonces no he vuelto, váyase. ¡Adiós!

Sin decir nada mas, Marc se ajustó la boquilla y se dejó caer al agua.

El Agente Artik 15 hizo como si pescase, esperando a cada momento ver aparecer a Marc.

Pero pasó una hora y media y Marc no apareció.

Media hora después, tampoco.

A las dos horas de la inmersión, aún no había rastro del joven agente.

Angustiado, esperó una hora mas, pero fue en vano y tuvo que volver al puerto, con el corazón partido.

Minutos después de que se fuera, una terrible detonación sacudió las profundidades y una columna de agua hirviente saltó a la superficie. Emergieron algunos restos, pero el mar pronto los dispersó.

El Ártico guardaba bien sus secretos.

Capitulo tres: Aventuras por el fondo del mar.

Aguas profundas en la plataforma de Murmansk.

Mar de Barents.

Aguas territoriales de la Federación Rusa.

25 de Junio de 2007 (tres horas antes).

Marc se sumergió en las heladas aguas y nadó con rapidez en dirección al fondo. El peso de su cinturón lleno de pesas de plomo era mas que suficiente para llevarle hasta abajo, pero no podía esperar; tenia prisa, por lo que nadaba vigorosamente hacia abajo.

El dispositivo de calefacción de su traje le protegía perfectamente de las gélidas temperaturas del agua, pero no podía dejar de sentir un ligero escalofrío de vez en cuando. ¿Seria de frío o inquietud? Quizá de ambas.

El submarino hundido estaba, teóricamente, a ciento quince metros de profundidad, y el ya se encontraba a setenta. Los peces, de variados colores, nadaban cerca de él como si fuese un atún. Algunos se le acercaban tanto que tenia que ahuyentarlos con las manos. Al sobrepasar los ochenta metros, la tenue luz desapareció y se vio envuelto en una oscuridad aterradora.

No me cuesta mucho comprender por que los buceadores profesionales raramente superan los ochenta metros. A esta profundidad solo puedes ver mediante linternas. Yo llevo una pero prefiero no usarla aún. ¡Tampoco es cuestión de delatar mi presencia! Aunque... ¿Quién va a verme? ¿Los cadáveres del submarino hundido?

Marc no era una persona religiosa ni supersticiosa... pero la idea de profanar una tumba le incomodaba, aunque intentaba no pensar en ello.

Cuando ya había superado los 90 metros de profundidad, comenzaba a sentir un peso abrumador sobre su cuerpo. Tantas toneladas de agua sobre su cabeza le producían la sensación de tener un montón de pesos de plomo sobre su espalda.

Es igual. Por ahora, puedo soportar la presión, pero si he de bajar mucho mas... Ya es hora de probar el famoso invento secreto de Scare.

El joven espía pulsó un botón a un lado de su mascara submarina y de pronto, toda la oscuridad se iluminó de un color verdoso claro. El fondo, antes invisible, parecía estar justo a su alcance. Las rocas, los peces y los pedazos de chatarra dispersos brillaban de un color verde oscuro.

¡Funciona! Scare tuvo una idea genial al adaptar un visor nocturno a la mascara submarina. Al usarlo bajo el mar pierde buena parte de los detalles, pero igualmente es una maravilla.

De pronto, se fijó en que el “suelo” justo debajo de él era liso y brillaba de un modo mas... claro. Al fijarse en la prolongación del mismo a su izquierda, vio que se alejaba y terminaba en una cola con cuatro timones y dos hélices.

Y al volverse a su derecha, estuvo a punto de tocar una inmensa torre que se alzaba del fondo.

Había encontrado el Kursk.

Embargado de emoción, Marc se acercó nadando a la torre y tocó su superficie. Incluso a través del grueso guante pudo sentir el frío tacto del metal.

Se alejó un poco nadando y notó que en el submarino había algo extraño. No podía ver nada fuera de lo común, y comprobó su contador de radioactividad Geiger de pulsera. Pero los índices eran mucho menores de lo esperado.

Que raro... –pensó-. El Kursk no llevaba mísiles atómicos al naufragar, pero si reactor nuclear. Para sacar los cadáveres de los tripulantes tuvieron que abrirle agujeros por todas partes. Por tanto, la radioactividad debería ser muy superior.

Entonces cayó en la cuenta de lo extraño: Como había leído en los periódicos hacia varios años, no se había podido salvar a los marineros porque el Kursk estaba muy inclinado hacia su lado izquierdo. ¡Y a Marc, el submarino le parecía estar vertical como un árbol!

¡Alguien debe haberlo vuelto a su posición normal! No, no es posible. ¿Por qué haría nadie algo así? Debe haber sido un proceso natural. La corriente, quizás...

Dándose cuenta de que el tiempo corría, Marc rodeó el puente de mando del submarino y llegó a su parte frontal.

En esa parte había pintado el emblema de la flota rusa, una águila imperial blanca bicéfala (con dos cabezas) sobre un cuadrado rojo. El emblema estaba casi cubierto de suciedad y algas, sin vida. De lo alto de la torre asomaban diversos tubos, incluido el periscopio, que parecían árboles cortados.

Se sorprendió al comprobar que las grietas que había en el puente de mando, provocadas por su naufragio, habían sido tapadas... ¡Por dentro!

Cada vez mas sorprendido, nadó hacia la parte posterior del submarino, y sus sospechas se confirmaron: todos los agujeros que habían abierto los buzos noruegos para rescatar los cadáveres de los tripulantes, sin excepción, habían sido cerrados por planchas soldadas... Desde dentro y desde fuera. ¿Lo habían hecho los mismos noruegos? ¿Pero para que? ¿Para contener la radioactividad? No lo creía.

Marc siguió explorando, examinó las gigantescas hélices, los timones inertes, y volvió a nadar hacia la parte delantera de la nave. Esta estaba destrozada, agrietada, retorcida de dentro hacia fuera por la explosión del torpedo que había intentado lanzar el submarino y que lo había hundido.

Marc sabia que un submarinista no debe entrar en una masa de chatarra tan retorcida, porque podía quedar atrapado, sufrir cortes por los bordes del metal roto... pero su curiosidad era demasiado fuerte.

Y por eso ignoró sus dudas y la prudencia. Además, si su absurda teoría era cierta, dentro del submarino encontraría respuestas, de uno u otro modo.

Vio una especie de estrecha puerta circular y pasó por ella. Pero, antes de poder siquiera mirar adelante, esta se cerró sola tras él.

Encerrado en la estrecha cámara, Marc no veía nada ni siquiera con el visor nocturno de su traje. Se revolvió lleno de pánico, tanteó la compuerta buscando en vano una forma de abrirla.

Casualmente, en su enloquecido manotear dio con un interruptor de goma y lo pulsó.

Una luz deslumbrante iluminó toda la cámara. Con un zumbido, el agua empezó a descender y pronto Marc se encontró de pie en el compartimiento totalmente vacío. 

Entonces pudo quitarse la mascara de goma y las gafas y respirar normalmente.

Por increíble que pareciese, había electricidad, lo que indicaba que el reactor nuclear aún debía funcionar.

“Esto es un compartimiento de salida, para que los submarinistas entren y salgan. –comprendió-. Pero, según los planos del submarino, este compartimiento no existía cuando se hundió. Por tanto, lo han montado después. Por fuerza, en este compartimiento habrá otra compuerta para que los submarinistas entren en el submarino”.

Pronto la encontró y, al pulsar el interruptor de goma que la accionaba, esta se abrió con un silbido. Al cruzarla se encontró con una cámara mucho mayor, que había sido la sala lanzatorpedos, y al contemplar su contenido se quedó helado.

Porque, ¿quién esperaría encontrar tres mini-submarinos dentro de un submarino hundido?

Marc examinó con calma toda la cámara. Los tubos lanzatorpedos, los tanques de lastre y todo lo que había en la sala antes del naufragio había desaparecido. En su lugar, se habían montado dos paredes y puertas estancas, una entre la sala de los submarinos y el compartimiento de salida, y la otra la cámara y el resto del submarino.

Por otra parte, la mitad inferior de la cámara estaba inundada, y en el agua flotaban los submarinos. Además, Marc constató que parte de la pared exterior del Kursk podía abrirse, abriendo paso al mar a los mini-submarinos. Los mandos de la compuerta exterior eran simples y los entendió a la primera.

Cada submarino media seis metros de longitud y tenia dos plazas. Pintados de negro, le recordaban a unos cazas, porque contaban con dos alas cortas, cuatro timones en la cola y su propulsión, en lugar de una hélice, era una turbina semejantes a un reactor. Una pequeña cúpula de cristal permitía al piloto atisbar el exterior. “Hummmm. Tiene dos faros delanteros, y los controles son muy interesantes: fáciles de manejar, sencillos, y no obstante, parecen ser diseños totalmente nuevos. Quienquiera que los haya hecho construir, tiene buenos ingenieros, buen gusto y no repara en gastos. ¡Veamos que otras sorpresas me dará este lugar!”.

La siguiente estancia, situada debajo del puente de mando, era un vestuario con taquillas abiertas con ropa seca y calefacción para secar los trajes de submarinista, de los que había varios colgados.

-Nada, nada –se dijo Marc sonriendo-: Ya que son tan amables de darme ropa seca, no voy a hacerles un feo. ¡A cambiarse!

No tenia mucha variedad de ropa para elegir, porque en todas las taquillas la ropa era la misma: Un par de botas negras y un mono naranja.

El mono le iba a medida, era cómodo y cálido. En la taquilla también encontró una tarjeta magnética de identificación. Su dueño, llamado Igor Politovsky, a juzgar por la foto, tendría una veintena de años y su complexión era similar a la suya, salvo en que llevaba gafas.

¡Bien! Es una excelente ocasión para estrenar las gafas-cámaras que me dio Scare. Además, debo darle pruebas para que crea que el Kursk es una base secreta. ¡Si a mi ya me cuesta creerlo!  

Una vez vestido, con las gafas puestas y algo despeinado, Marc se parecía bastante a Politovsky. Como podía tener dificultades, sacó de su mochila tres chicles explosivos, tres caramelos-detonadores y una pistola con silenciador, escondiéndolo todo dentro del mono. Escondió la mochila bajo un traje de buzo y salió de la cámara.  

Lo primero que encontró fue la antigua sala de maniobras, repleta de instrumentos y ordenadores que antes se habían usado para dirigir la nave. Unos veinte hombres y mujeres, todos vestidos con monos similares al suyo, los estudiaban y hablaban entre sí. Ninguno de ellos le prestó ninguna atención, y Marc se tocó las gafas, activando la mini-cámara.

Puesto que el submarino ya no navegaba ni podría volver a hacerlo, Marc supuso que los ordenadores tendrían otra función. Se asomó discretamente a un par de pantallas y leyó: “Sistema de lanzamiento de mísiles” y “Sistema de Interferencias globales: Desactivado”. 

Solo un guardia le preguntó que hacia allí, y Marc respondió “ordenes del Comandante”.

Había dicho eso por probar. Los uniformes y actitud de esa gente eran militares, por lo que asumió que a su líder le llamarían Comandante.

Se dijo que si colaba, colaba... y coló: el guardia asintió y se desentendió de el.

Como no quería arriesgarse a ser descubierto, Marc no abusó de su suerte y se encaminó hacia la sala de maquinas del submarino. Antes de llegar a el, se llevó otra sorpresa: El reactor nuclear había desaparecido y en su lugar se había montado una batería de tubos lanzamisiles.

“Debieron montar todo esto tras el naufragio. Como el reactor nuclear debió inundarse, prefirieron desguazarlo a repararlo. Pero, ¿Para qué montar otra batería de tubos lanzamisiles? ¡Eh, un momento! Desde esta posición, los mísiles que se lancen desde aquí pueden alcanzar media Rusia. Sin duda, este es uno de los motivos de la existencia de esta base. ¿Serán nucleares los mísiles? ¡Vamos a verlo!”.

Con gran esfuerzo, Marc trepó por el interior de un tubo lanzamisiles hasta llegar a la cabeza del misil que albergaba.

¡No tiene el símbolo nuclear! –pensó-. Por tanto, deben ser explosivos convencionales. Pero igualmente, cada uno tiene un gran poder destructivo. Salgamos de aquí antes de que me vean.

La antigua sala de maquinas le volvió a sorprender: Todos los órganos de propulsión habían sido desguazados y en su lugar se había construido un extraño sistema de producción de electricidad que Marc tardó unos minutos en identificar: Era un sistema de combustión de hidrógeno.

-Se toma agua de mar, con electricidad la divides en oxigeno e hidrógeno, (Electrolisis) haces arder el hidrógeno combinado con oxigeno... y los gases mueven una turbina, generando electricidad. Y el oxigeno que no se consume, se reparte por el submarino para que la gente respire. ¡Muy ingenioso, si señor! Jamás había visto un sistema de este tipo. ¡Quizás sea único en el mundo!

Por desgracia para Marc, la sala estaba repleta de técnicos, por lo que tuvo que dar media vuelta e irse. Pero no sin hacer antes varias fotos de todo.

Tras dejar atrás los tubos lanzamisiles, Marc subió unas escaleras y se encontró en el comedor de la nave, una extensa estancia en donde comía multitud de personas. En una pared vio una extraña bandera colgada: Sobre un fondo blanco estaba extendida un águila Imperial rusa negra con cuatro cabezas (en lugar de dos, como era habitual) que sujetaba una K con sus garras.

Casi todos los que comían, que eran unos treinta, vestían monos como el suyo, salvo cuatro que vestían uniformes blancos en el emblema de la bandera cosido a sus hombreras. Sus rostros parecían duros como rocas  y todos empuñaban fusiles.

“Deben ser guardias. Por sus caras, creo que no están de muy buen humor. Será mejor desaparecer”.

Las intenciones de Marc eran subir a la torre, el centro de control de la nave, y ver que encontraba en el Puente de Mando, pero entonces sucedió un imprevisto que le echó por tierra todos sus planes.

El joven Politovski, dueño de la tarjeta magnética que había cogido se tropezó con él... Y su mirada se posó en la tarjeta.

-¡Eh, esa es mi tarjeta! –exclamó-, sorprendido-. ¿Por qué me la has robado? ¡Eres un intruso!

Politovsky hablaba una mezcla de ruso y bielorruso, pero Marc le entendió perfectamente.

Un silencio mortal se extendió por todo el comedor. Las cucharas se detuvieron antes de llegar a las bocas, los cubiertos dejaron de cortar y todas las miradas se dirigieron hacia él. Y lo que era aún peor: los cuatro guardias blancos le rodearon y alzaron sus armas hacia él. Uno se situó detrás de él y otro tras Politovsky.

-¿Otro espía? –dijo uno de ellos-. Si lo eres, pronto le harás compañía a tu colega en el cementerio de Murmarsk.

Marc reaccionó con rapidez. Como si estuviera indignado por lo que había oído, se echó para atrás, tropezando con el guardia.

Una fracción de segundo después, su codo izquierdo impactó de lleno en la mandíbula del guardia. El chasquido que brotó de la misma fue ahogado por el gemido de dolor de su dueño, que se desplomó inconsciente.

Al mismo tiempo, con su mano derecha, Marc sacó la pistola con silenciador de su pantalón y la encaró hacia el otro guardia. Este vaciló un segundo, intentando disparar sin herir al joven bielorruso, y en ese mismo segundo Marc oprimió el gatillo, y el guardia se desplomó como un fardo.

Un segundo después, Marc se lanzó hacia delante y derribó al joven de un puñetazo a su mandíbula. Politovsky se desplomó, inconsciente.

Los otros dos guardias dispararon furiosamente sus rifles, pero cuando sus balas alcanzaron el lugar, Marc ya había saltado sobre una de las largas mesas y corría sobre ella.

Derribando platos y pisando manos, el joven espía avanzó hacia el otro lado del comedor, perseguido por las balas de los dos guardias, que herían y mataban a los que comían, pero no lograban alcanzar a su ágil y veloz objetivo. 

Sin dejar de correr, y mientras los que comían se echaban al suelo para protegerse, Marc disparó dos balas mas contra uno de los guardias, que cayó.

Desgraciadamente, justo entonces, siete guardias mas entraron en el comedor, alertados por los disparos. Por fortuna para el fugitivo, entraron por su parte posterior y tenían que eludir las mesas y sillas caídas y a la gente que se echaba al suelo, para alcanzarle. Eso dio a Marc el tiempo necesario para alcanzar la salida y encaminarse hacia la proa de la nave.

Pero el ultimo guardia del comedor le pisaba los talones.

Marc reaccionó con rapidez. Cogió un chicle explosivo, lo mascó, mordió el detonador-caramelo y, formando una bola con el conjunto, se la tiró a su perseguidor.

Al morder el caramelo, el tiempo de detonación se reducía a tres minutos. Pero el guardia, cuyo rifle ya no tenia munición, se agachó para esquivarla y esta se pegó a la pared del pasillo.

Con una rapidez inusual, se lanzó sobre el espía, que estaba vuelto de espaldas de nuevo, y le cogió por el cuello.

Marc se quedó sin aire. El guardia intentaba estrangularle.

Pero, al hacerlo, descuidó su estomago, cosa que Marc aprovechó para hundir su codo en el mismo. El hombre le soltó, al tiempo que el joven le cogía los brazos y le arrojaba por encima de él. El guardia se estrelló contra la pared y se quedó inconsciente, mientras Marc huía en dirección a la sala de los submarinos.

Olvidó el chicle pegado a la pared. Y quizás no lo hubiera hecho de haber sabido que lo que había al otro lado era un arsenal.

Marc llegó al vestuario con veinte metros de ventaja sobre los otros guardias. Y no la desperdició: cogiendo el traje de submarinista y su mochila, entró en la cámara de los mini-submarinos y cerró la compuerta detrás de él, bloqueándola luego con un arpón submarino que encontró.

“Si huyo con el traje de submarinista, me pillaran con sus mini-submarinos. ¡Y llevo aquí dentro varias horas! Artik ya se habrá largado. Espera... ¡Ya lo tengo!”.

La idea se formó en la mente de Marc con rapidez y de inmediato la puso en acción. Lanzó su equipo dentro de un submarino y soltó las amarras del mismo. Oía los frenéticos intentos de los guardias de abrir la puerta, y sabia que no tardarían en lograrlo.

Cogió una barra de hierro y destrozó con ella las cúpulas de los otros dos submarinos, inutilizándolos. Pulsó los controles para inundar el compartimiento y abrir la compuerta al exterior.

El agua empezó a entrar con rapidez y le llegaba a las rodillas cuando se metió dentro del ultimo y cerró la cúpula encima de él.

El agua entraba rápidamente, tanto que cuando los guardias lograron finalmente abrir la compuerta y entrar en la sala, tuvieron que abandonarla de inmediato, cerrando con dificultad la compuerta detrás de él.

Pronto toda la cámara estuvo llena de agua y la compuerta que la abría al exterior empezó a abrirse. Marc encontró el botón de encendido y la hélice se puso a girar, impulsando al submarino al exterior.

Al parecer, los guardias debían haber avisado a sus superiores, porque la compuerta se empezó a cerrar sola, estando cerca de atrapar la cola del submarino... Pero este logró pasar por un pelo.

Y justo cuando esta se hubo cerrado, el explosivo que había lanzado Marc estalló.

El explosivo plástico volatilizó a los dos guardias, que estaban muy cerca y aun no habían reparado en él. Los explosivos y municiones almacenados al otro lado también estallaron, lanzando una ola de fuego por el interior del submarino.

No había puerta cerrada, ni muro capaz de detener la llamarada que carbonizó a todos los seres humanos que halló en su camino. Avanzando más rápido que un tren expreso, llegó hasta la popa de la nave en donde los depósitos de oxigeno e hidrógeno también estallaron, añadiendo mas combustible a la hoguera. Pero lo peor llegó cuando las llamas alcanzaron los mísiles sitiados delante y detrás de la torre, y, tras carcomer los tubos lanzamisiles a medio construir, hicieron estallar el combustible de los mísiles, pero no las cabezas de los mismos. ¡Y ello selló el destino de la nave! El combustible, al estallar, volatilizó los muros que aislaban el puente de Mando, destruyendo todo lo que albergaba y matando instantáneamente a todos sus ocupantes. En segundos, el Kursk ya solo era un cascaron vacío en llamas, que se apagaron al instante cuando el agua empezó a inundarlo por las innumerables brechas que se le habían abierto.

-Buen dios... ¿Qué he hecho?

Marc había detenido el submarino cuando oyó la explosión, y contempló, desde el exterior, las sacudidas y estremecimientos del Kursk, que le recordaron los de un animal moribundo.

Cuando todo hubo terminado, el submarino se inclinó hacia su lado izquierdo y volcó, con lo que se abrieron aún mas agujeros en su casco, recuperando un aspecto similar que debió de tener antes de construirse la base. Nadie en todo el mundo hubiera dicho, al verlo, que esa ruina fue una vez una base submarina repleta de gente.

Las lagrimas inundaron los ojos de Marc al darse cuenta de que era responsable de la muerte de todos los ocupantes del submarino. Todos los hombres y mujeres que vio al entrar... muertos por culpa suya.

-¡Basta ya, maldita sea! -se grito a si mismo-. ¡No sabia que podía pasar esto, ni es momento para lamentarme! No era mi intención, y basta. Como dije a Scare, esto es una guerra, y en las guerras se lucha y muere. Ya tendré tiempo luego para lamentarme.

Marc, que no dominaba muy bien el submarino, (pese a que sus controles eran muy sencillos e intuitivos) intentó orientarlo hacia la costa de Murmarsk, pero los mandos no cedieron, sino que el submarino se encaminó solo hacia el Noroeste. Todos sus intentos de controlarlo fueron en vano. Entonces se le ocurrió examinar los controles y vio que se había activado una especie de piloto automático de emergencia que le conducía hacia un punto en aguas noruegas.

-¿Será posible? ¡Si, lo es! ¡Este maldito cacharro me lleva solo hacia esa otra base submarina! ¿Cómo se llamaba? ¿Base del Komsomolets? Si también esta instalada dentro de un submarino, será más pequeña que una cabaña de pastor... pero no parece que tenga alternativa.

Entonces una extraña forma le llamó la atención en el fondo marino y activó los faros delanteros.

Las potentes luces perforaron la oscuridad y revelaron una inmensa antena submarina de unos doscientos metros de diámetro y que se alzaba sobre enormes pilares hidráulicos. Estaba cubierta por una fina capa de musgo y un océano de peces nadaban por su entorno. Se hallaba ubicada sobre una especie de montículo submarino y su punta estaba a solo veinte metros de la superficie.

-Es increíble. ¿Que hace una antena tan gigantesca junto a...? –entonces Marc vio los cables que conectaban la antena con el submarino hundido-. ¡Claro! Estos pilares hidráulicos podían sacar la antena a la superficie, de noche. Sin duda, como decía el programa del ordenador de la nave, estaba destinada a interferir las comunicaciones de Rusia. Quizá también podría interferir todas las comunicaciones militares o colar mensajes falsos en las redes de comunicación rusas. Así, en caso de golpe de estado o una invasión, no llegarían a su destino ni las comunicaciones por radio, teléfono ni satélite. Lo primero que sabría el Gobierno de Moscú de un ataque seria la llegada de los atacantes al Kremlin.

Marc dedicó algún tiempo a familiarizarse con los mandos del submarino y a poner nuevas cintas y carretes de fotos en sus gafas, guardando los viejos en un compartimiento de su reloj. Pero como su objetivo estaba lejos y él estaba muy fatigado, pronto se quedó dormido.

Marc tomaba el sol en una playa, bebiendo un refrescante té y contemplando las placidas olas. Nunca, en toda su vida, se había sentido más relajado y tranquilo. Una modorra abrumadora le invadía... Hasta que sonó su teléfono móvil.

Maldiciendo al imprudente que le impedía descansar, cogió el móvil y lo descolgó.

-¡Diga! ¡Diga!

Nadie contestaba y el teléfono continuaba sonando. Marc se vio separado de ese mundo, abrió los ojos...

...y se encontró dentro del mini-submarino, en el fondo del mar.

-Oh, vaya –dijo Marc bostezando-. Era un sueño. Que lastima.

El sonido seguía oyéndose, y Marc examino los controles, descubriendo que el sonido era una alarma que anunciaba al piloto que estaban llegando a su destino.

Desconectó la alarma y de un vistazo, el monitor le indicó que su submarino (un punto rojo) y su destino (un punto verde) estaban casi superpuestos.

Se asomó al exterior, pero estaba totalmente oscuro. A pesar de que el submarino estaba reforzado para resistir grandes presiones, podía oír como su estructura crujía bajo los millones de toneladas de agua que, sobre él, intentaban penetrar en su interior.

Conectó las luces exteriores y se rasgó un poco la oscuridad. No se vislumbraba ningún pez, y lo poco que veía era que su submarino navegaba por una especie de cañón submarino.

De repente, el vehículo franqueó un montículo y Marc pudo ver algo... algo increíble.

Ante el se abría una especie de gigantesco cráter submarino, como la caldera de un volcán extinguido hacia millones de años. El centro del cráter estaba ocupado por un gran submarino nuclear, que Marc supuso que seria el famoso Komsomolets.

Su casco estaba pintado de negro, y aunque era más pequeño que el Kursk, no mostraba roturas ni suciedad.

Pero lo que sorprendió a Marc fue lo que había junto al mismo. Sujeta a los costados del submarino y el fondo del mar por cadenas, cables y pilares anclados, se elevaba una gigantesca estructura, parecida a una especie de torre oscura, de metal pero con numerosos ventanales abiertos al exterior. Algunas estructuras sobresalían de la misma, entre ellas unos conductos que la conectaban con el submarino.

Su tamaño era gigantesco: Mediría unos ochenta metros de diámetro y quizás trescientos de altura. Una pequeña cúpula de cristal opaco la coronaba.

Algunas figuras luminosas se movían por sus cercanías, y Marc tardó varios minutos en darse cuenta de que en realidad eran mini-submarinos como el suyo.

Como estos entraban y salían de una esclusa, Marc encaminó su submarino hacia la misma.

Al principio le extrañó que se hubiese desconectado el piloto automático, pero luego cayó en la cuenta de que el proceso de entrar y salir de un muelle era demasiado complejo como para confiarlo a un ordenador. De hecho, aunque Marc no había pilotado nunca un submarino, los mandos de ese eran tan simples que le resultó más fácil que jugar con un videojuego.

Al acercarse a la base submarina pudo descubrir que a los lados de la misma había acoplados algunos submarinos de diversos tamaños: desde submarinos de ataque de “solo” cincuenta metros hasta uno de mas de cien metros de longitud. Se asombró al reconocerlo como perteneciente a la famosa clase Typhoon, los mayores submarinos del mundo. “¡O sea que Kalashnikov no mintió! –pensó Marc-. Este submarino, supuestamente desguazado, pertenece a “La Sangre de Kerensky”. ¿Llevará suministros a esta base? ¿O tendrá otra función?”.

Por un instante, se preguntó como podía ser que una instalación tan grande e iluminada fuese secreta. En teoría, cualquier submarino podría descubrirla...

Entonces, como si los hubiera cerrado con un interruptor, se apagaron todas las luces de los mini-submarinos, se apagaron los focos que iluminaban la instalación y por cada ventanal de la base se corrió una pantalla que cortó todas las luces de golpe.

El impulsor de su submarino redujo su movimiento de modo que alcanzaba lo justo para que este no cayese hacia el fondo.

Por un instante, Marc se preguntó la razón por la que había sucedido y la respuesta la encontró cuando consultó el sonar. Este mostraba una silueta en forma de puro, ligeramente mas fría que el agua que lo rodeaba y que navegaba a mil metros de profundidad.

Marc lo reconoció. Era un viejo submarino de ataque ruso de ataque clase “Akula”.

-¡Claro! La base debe estar rodeada de sensores que informan de la presencia de submarinos rusos o de la OTAN por las cercanías. La base y todos los submarinos deben tener un programa que apaga las luces y detiene las hélices cuando uno se acerca. Por ello, el poco ruido que hacen las hélices no puede ser detectado y si alguien nota el metal que hay aquí no le da importancia porque saben que aquí se hundió el Komsomolets. ¡Que ingenioso!

Una vez lejos el intruso, las luces se volvieron a encender y Marc recobró el control de su submarino. Sin dudarlo, lo encaminó hacia la esclusa, y, tras cerrarse una compuerta detrás de él, comenzó el proceso de vaciado. Pronto se abrió otra compuerta y se encontró en un puerto interior, en donde atracó en un muelle repleto de submarinos como el suyo. Un hombre mayor con un uniforme idéntico al suyo  le ayudó a amarrarlo.

-Bienvenido. –Le dijo-. ¿Le reservamos el submarino o no lo necesita?

-Eh... si, si que lo necesito. Tengo una misión. Guárdenmelo, por favor. Pero creo que tiene las baterías casi descargadas.

-Será usted nuevo, señor Politovski –Marc se sobresaltó al oír el nombre, pero entonces comprendió que el hombre lo había leído de su tarjeta-. Si no, sabría que cuando uno de los submarinos atraca, se conecta automáticamente con un enchufe y sus baterías se recargan solas. No se preocupe, en seis horas estarán cargadas del todo. Por cierto. ¿De donde viene usted? ¿De la base principal o la de Murmansk?

-¿La de Murmansk? Sin duda se referirá usted a la del K...

-¡Cállese! –le interrumpió el otro-. ¿No sabe que esta prohibido mencionar su nombre real? Si se entera Breznev, le va a arrancar la piel a tiras. A esta base se le llama “la Base de Isla Osos”. La del Kursk es “la de Murmansk”. ¿Dónde iríamos a parar si yo, en vez de decir “La Base Principal” dijese “La de Nueva Zembla”?

¡¡Nueva Zembla!! Esas dos palabras helaron a Marc hasta el tuétano de los huesos. El anciano ex-guardia de Kolchak le había dicho las palabras de Nicolás: “La construcción de mi nueva Base, en las dos islas de Nueva Ze...”

El hombre, sin darse cuenta de su sorpresa de Marc, siguió hablando.

-... Pero, de todos modos dudo que usted la haya visto nunca. Para ir a la base, se necesita estar en el nivel nueve de categoría, y usted, según la tarjeta, esta en el tres. Yo mismo tengo el nivel siete y solo he ido allí una vez.

El hombre no le dijo mas, sino que se alejó. Marc esperó a que el otro le hubo perdido de vista y saltó dentro de su submarino, donde consultó su ordenador portátil. Scare le había dejado en el mismo un archivo con información militar y geográfica sobre todas las regiones de Rusia. Tecleó “Nueva Zembla” y halló alguna información.

Nueva Zembla (Tierra Nueva en ruso) es un archipiélago compuesto por dos grandes islas, la Norte y la Sur, con una superficie de 91.700 Km cuadrados, junto con una multitud de islas pequeñas. Señala la frontera entre el Mar de Barents y el Mar de Kara, este ultimo mas al Este. La costa presenta numerosas islas y entradas, y sus ríos muy cortos. Su interior cuenta con grandes montañas, incluidas algunas de mas de mil metros. Aunque se la conoce desde el siglo XI, su interior es casi desconocido, sobretodo en la isla Norte.

Geológicamente, el archipiélago carece de valor. No tiene filones de ningún mineral, y su clima ártico, junto con sus inmensos heleros, la hacen imposible de colonizar.

Durante la Guerra Fría, contó con una estación de lanzamiento de mísiles (Kelva), una anticuada estación meteorológica  y algunos puestos de seguridad, con soldados y perros rastreadores. No obstante, su principal función fue la de vertedero nuclear y lugar para  realizar pruebas nucleares. 

Con la caída de la URSS se abandonó la estación de lanzamiento de mísiles y retiraron los puestos de guardia y la estación. Los residuos nucleares siguen en ella y creemos que se hundieron muchos submarinos nucleares (con residuos nucleares dentro) en sus aguas. Algunos pescadores faenan en sus aguas, pero nunca desembarcan, por miedo a la radioactividad. Su población humana actual es (oficialmente) de 2716 habitantes, todos indígenas, que se dedican a la caza y la pesca y apenas tienen ningún trato con los forasteros. No obstante, algunos barcos espía americanos, han captado, en sus proximidades, extrañas fuentes de ondas de radio, inexplicables hasta ahora.

Marc consultó los informes de inteligencia de la SSUE al respecto del archipiélago de Nueva Zembla. Muchos eran informes rutinarios del ejercito soviético desclasificados hacia años, y se remontaban a la 2ª Guerra Mundial.

Y había una extraña pauta: por ejemplo, un comando alemán enviado durante la guerra a reconocer las islas (así como la nave que los llevaba) desapareció sin dejar rastro. Los náufragos de varios mercantes del convoy aliado PQ-17, que llevaba suministros a Murmarsk y fueron torpedeados por submarinos alemanes frente al archipiélago, también desaparecieron.

Después de la guerra, las desapariciones continuaban: soldados soviéticos destinados en las islas desaparecían (una vez mas, sin dejar rastro) con demasiada frecuencia, así como decenas de pescadores cuyos barcos se hundieron o encallaron frente al archipiélago.

Aun para tratarse de unas aguas tan peligrosas, con un clima tan duro y despiadado, las desapariciones eran excesivas, y aun más revelador era el detalle de que nadie se sorprendió ni investigó al respecto.

Tal vez Marc, en otras circunstancias, no habría sospechado nada... pero ahora supo con total seguridad lo sucedido: todas esas personas fueron asesinadas o raptadas porque habían entrado en una zona prohibida... o visto algo que no debían ver.

Junto a los datos figuraba un mapa de las islas. A Marc le recordó una especie de Nueva Zelanda más pequeña cabeza abajo, aunque el parecido fuera vago. La isla norte era alargada, con pocas bahías y una cadena montañosa que la recorría de Norte a Sur. La isla Sur era más ancha y grande, con mas bahías y un cabo alargado en dirección sureste.

-Fuiste muy listo, Nicolás –murmuró Marc-. Construir tu cuartel general en pleno ártico, en unas islas sin ningún valor, muy cerca de la costa del Norte de Siberia. Sin duda, nadie sospechó jamás su existencia. Como están casi inexploradas y hay en ella residuos nucleares, nadie se acercará por allí a meter las narices. Pero esto ultimo es mi especialidad, y pronto voy a hacerte una visita sorpresa.

Una hora después, todavía dentro del submarino, Marc había hecho dos descubrimientos. El primero fue que el rumbo prefijado que había recorrido su submarino no era el único que podía hacerse automáticamente. Había otro rumbo del mismo tipo en los bancos de memoria, pero cuando Marc intentó activarlo, se quedó con un palmo de narices. No podía activarse solo.

El otro descubrimiento fue que este rumbo prefijado tan solo le llevaba hasta el canal que dividía las dos islas de Nueva Zembla. Sin duda, se dijo Marc, el que había diseñado el programa no quería arriesgarse a que cualquiera con una tarjeta robada pudiese llegar hasta el Cuartel General. El resto del camino hasta la entrada a la base solo debía conocerlo el personal de total confianza.

Y sobra decir que yo no soy uno de esos. Bueno, no sirve de nada lamentarse. Salgamos y veamos que regalos me puede ofrecer este lugar.

Sin pensarlo mas, salió del submarino, sin abandonar la bolsa negra donde llevaba sus cosas.

Comenzó a avanzar por los pasillos, pero pronto se dio cuenta de que con su bolsa llamaba mucho la atención, porque los técnicos, vestidos todos con monos rojos o naranjas, llevaban sus cosas en unas maletas de plástico rojo rígidas.

Por ello, en cuanto entró en un pequeño almacén, donde encontró una maleta vacía, y cambió el contenido de su bolsa a la maleta, incluyendo su ordenador portátil, pero dejando en la bolsa todo lo prescindible.

Una vez hecho el cambio, nadie se fijó en él, y pudo recorrer la base libremente.

Esta constaba de hasta treinta niveles, y el acceso entre unos y otros se realizaba con ascensores. No obstante, los niveles superiores, incluyendo el ultimo, coronado por una cúpula, le estaban vedados por su baja categoría.

Pero pudo descubrir muchas cosas. La base obtenía oxigeno e hidrógeno, para respirar y producir calefacción, mediante electrolisis, al igual que el Kursk.

Según un ordenador que consultó, la electricidad la obtenían de unos “molinos de viento” submarinos emplazados a dos Kilómetros de distancia. Como la corriente era continua, producían electricidad sin parar, salvo cuando los paraban para revisarlos. En la base vivían mas de cuatrocientas personas, y los mini-submarinos no tenían tantas plazas. Además, había cincuenta “Guardias blancos”, como los del Kursk. Marc los llamó así por el color de sus uniformes. Como había comprobado en el submarino hundido, estos guardias eran soldados de elite, muy peligrosos y fanáticos hasta la muerte.

La base estaba perfectamente insonorizada para que desde fuera nadie les detectara, contaba con defensas submarinas y con diversos bares, dos cines, una biblioteca y una discoteca.

No obstante, Marc también descubrió que la mayor parte de la base, (sobretodo la “parte vieja”, la más próxima al Komsomolets) estaba ocupada por gigantescos depósitos de combustible, almacenes de recambios, torpedos, explosivos y municiones de todas las clases. Esa era, básicamente, una base de abastecimiento y reparaciones para submarinos.

Había mapas de la base por todas partes, y gracias a ellos Marc comprobó que la parte mas alta de la base, coronada por la cúpula, era la vivienda de los lideres de la base, incluido su comandante en jefe. También le resultó útil saber que el único cuartel de los “Guardias Blancos” estaba situado en el centro de la base y contaba con solo una salida.

Un plan demente, descabellado, empezó a tomar cuerpo en la cabeza de Marc. Sabia que la base no estaba preparada para un ataque desde el interior, y sus defensas eran mínimas. También sabia que solo en caso de emergencia, el comandante de la base activaba la ruta hacia Nueva Zembla. Entonces... ¿Por qué no provocar una emergencia?

Pero para hacerlo precisaba de una categoría mas alta, y solo había un modo de lograrla. Además, Politovsky debía morir... por segunda (y definitiva) vez. No era de allí y no pasaría mucho tiempo antes de que un guardia le fichase como intruso y le matase.

La oportunidad vino pronto. Frente a un pequeño almacén de explosivos, junto al muelle de mini-submarinos, se encontró con un joven de complexión y peso similares al suyo, pero pelirrojo y con la nariz más grande. Su tarjeta indicaba que estaba en el nivel siete y se llamaba Mijail Kurkov.

-¡Eh, Mijail! ¿No me reconoces? ¡Soy yo, Igor Politovsky!

-No le conozco, Igor. ¿Es usted de Vladivostok?

-Si, lo soy. ¿Y tu, Mijail?

-¡No, nací en de la Base principal! ¿En que puedo ayudarte?

-Es que en este almacén, el techo esta muy deteriorado, y temo que se hunda.

-No soy de mantenimiento, pero... Enséñemelo, le echare una ojeada y pediré que lo reparen.

Mijail picó en el anzuelo, y no se dio cuenta de que Marc cerraba la puerta del almacén una vez dentro y sacaba una jeringa de su maleta.

-Pues yo no veo nada en el techo. –Dijo cuando hubieron entrado-. ¿Estas seguro de que es aquí?

-¡Claro que sí! ¡Mira bien, que el techo podría hundirse ahora mismo!

-Pues yo no veo n... ¡Ouch!

Kurkov apenas notó el pinchazo de la jeringa de Marc, y antes de poder gritar, el potente somnífero le durmió casi instantáneamente.

Marc trabajó rápidamente. Aunque sabia que Kurkov no despertaría hasta lo menos siete horas mas, intercambió rápidamente las tarjetas. Le arrastró hasta un rincón apartado y le dejó tumbado tras unas cajas. Si alguien le hallaba, creería que era el verdadero Politovsky y que se había dormido. A continuación, se sentó junto a el y sacó un paquete y un espejo de su maleta, y se puso a trabajar.

La gente de Scare le había entregado algunos accesorios extra en Moscú, y hasta entonces no los había usado. Uno de ellos era un Kit de transformismo, con postizos, maquillaje, pelucas y bigotes. Gracias a todo ello, Marc podía convertirse en cualquier persona siempre que esta tuviera su complexión física. Se puso una peluca de cabellos rojizo, rellenó las mejillas, agrandó las cejas, agrandó su nariz poniéndose una postiza, recortó sus pestañas, maquilló un poco... y se convirtió en Mijail Kurkov.

Solo se concedió un detalle: las gafas. Con ellas, Marc había fotografiado y filmado cosas muy interesantes en el Kursk y la misma base, y aún le podían ser útiles.

Con su nuevo aspecto le fue muy fácil llegar hasta la “parte alta” de la base. Kurkov era un especialista en electrónica y gracias a ello no registraron su maleta. Una vez arriba, se metió por una zona en construcción, trepó por un conducto de ventilación sin acabar y llegó al piso inferior al despacho del Comandante.

No podía subir hasta allí, de modo que enchufó un tubo de fibra óptica a su ordenador y lo fue subiendo por el tubo de ventilación.

Desde que le echó la primera ojeada, en el conducto de ventilación a nivel del suelo, le impresionó. El despacho estaba decorado, en el suelo, con alfombras afganas. En las paredes, con cuadros muy valiosos y estanterías repletas de libros antiguos.

Otras estanterías de las paredes eran muy grandes y estaban llenas de documentos, archivadores, CD y disquetes.

La mesa del despacho era de caoba y estaba repleta de  documentos cuidadosamente ordenados.

El techo estaba coronado por la gigantesca cúpula que coronaba la base y permitía al comandante contemplar el exterior. En cambio, no vio ningún diploma ni fotografía de su familia. Solo una tarjeta con el nombre “Comandante Prevlov”. Era como si aquel hombre viviese solo por y para el trabajo.

Y entonces le vio a el.

El Comandante en jefe de la base era un hombre mayor, de unos sesenta años, con los cabellos canos y el rostro surcado de arrugas. Estaba muy grueso y miraba la cúpula, hablando con alguien que estaba detrás de él, fuera del campo de visión de Marc.

-He consagrado mi vida a este trabajo –decía Prevlov-. He tenido a muchos hombres bajo mi mando, joven. He supervisado y dirigido la construcción de esta base desde que fue fundada, hace quince años. ¿A que parezco un anciano? Pues solo tengo cuarenta años. Ha sido el trabajo lo que me ha vuelto así. ¡Y ahora, joven cretino, usted pone en peligro toda nuestra organización!

-No exagere, señor –respondió una voz joven y enérgica-. Si, fracasé en mi misión de matar a ese espía europeo, pero no creo que salga nunca de Murmarsk.

Al oír esas palabras, Marc dio un respingo en el piso inferior. ¡Aquel que estaba allí era el asesino de la moto! Giró la fibra óptica intentando verle, pero solo pudo entrever unas piernas enfundadas en unos pantalones militares y unas botas negras.

-¿Ah, si? Mire, joven: ¡me importa un rábano quien se crea usted! ¡Aunque su padre sea el brazo derecho de nuestro líder supremo, y lidere una de las 4 familias, usted no es mas que un simple asesino a sueldo! ¡Hasta Breznev tiene mas categoría que usted! ¡Y ya lo creo que ese espía salió de Murmarsk! ¿Si no, cómo explica la destrucción de la Base de Murmarsk?

-Pudo ser un accidente.  Nuestros buzos aún no han podido investigar aún el submarino, pero parece que nadie salió con vida del mismo, y el espía tampoco.

-Mas le vale que sea así, joven. Porque si se salvó... ¡Yo mismo le mataré a usted!

Ambos abandonaron el despacho, y Marc pudo subir por el conducto y entrar en el mismo. Una rápida ojeada le confirmó que los CD y disquetes eran información confidencial, y metió varios en sus bolsillos.  

Entonces se le ocurrieron varias ideas nuevas para llegar a la base de Nueva Zembla.  Salió del despacho por el conducto y lo cerró tras él.

Primero fue al almacén de explosivos donde estaba el verdadero Kurkov y allí cogió una buena provisión de los mismos. Luego llegó hasta el centro de la base, y allí, fingiendo estar reparando unos paneles, puso varios. Colocó nuevos explosivos en diversos almacenes y finalmente, entró en el casco del viejo Komsomolets.

Tres horas después, había concluido su preparativos y se reunió con el inconsciente Kurkov. Su reloj le indicaba que era la hora en que se cenaba en la base. Cogió una especie de mando a distancia y dudó.

“¡No puedo cometer una salvajada como esta! –se dijo a sí mismo. Pero otra voz interior respondió-: ¿Lo has olvidado? ¡Esto es una guerra! ¿Has olvidado a todos los agentes que han matado estos asesinos? ¿Has olvidado al agente asesinado por Breznev? Ellos no recibieron ninguna compasión. ¿Hay otro modo de detener a estos tipos y devolver la paz y la estabilidad a Rusia?

Y Marc suspiró, apesadumbrado.

-A estas horas, casi todos estarán todavía despiertos. Por tanto, no deberían morir muchos.

Y pulsó el botón.

En la gigantesca base, todos sintieron la monstruosa sacudida. Uno tras otro, las numerosas cargas explosivas fueron estallando, provocando una verdadera reacción en cadena.

Marc había hecho un trabajo impecable: había colocado explosivos plásticos en algún arsenal y dos enormes depósitos de combustible. El efecto de las pequeñas detonaciones fue una cadena de explosiones cada vez mayores, que conmovieron toda la base de arriba abajo. Todos los hombres que se hallaban en los lugares de las detonaciones o cerca de los mismos, fueron instantáneamente incinerados. En varios niveles, fueron destrozados ascensores, paredes, tabiques, escaleras mecánicas, habitaciones... y la pared que separaba el interior de la base del exterior sufrió terribles daños, pero estaba muy reforzada y aguantó.

Por el contrario, las paredes de los depósitos de combustible no lo hicieron, y cientos de toneladas de liquido se desparramaron por todas partes, cubriendo el suelo como un maremoto que inundara la tierra.

Marc no se molestó en buscar un modo de inflamar el combustible: sabia que este encontraría un modo de inflamarse solo.. Y así fue. Cuando se hubieron extendido por una amplia zona, encontraron un soplete encendido, que convirtió la inundación de liquido en otra de lava.

Pero el incendio no tenia importancia, comparada con el detalle de que la fuerza combinada del combustible en llamas y las explosiones previas abrieron diminutas grietas en el casco exterior de la base. Estas grietas, que estaban por todos los niveles, no eran muy grandes, pero si imposibles de sellar, porque la presión del agua a esa profundidad era tal que los chorros que penetraban dentro de la base tenían la potencia de un rayo láser, y podían cercenar un brazo en un segundo.

Y esos chorros también fueron atacando cualquier pared que encontraban a su paso, corroyéndola como si fueran ácido, hasta acabar por agujerearla.

La primera reacción de los técnicos de la base fue intentar cerrar las puertas estancas para aislar los niveles intactos, pero las puertas no se movieron: Marc había volado también los cables que conducían electricidad a las puertas. Y, aunque las hubieran podido cerrar no hubiera servido de nada, porque había inundaciones en casi todos los niveles.

La gente de la base cedió al pánico al oír las explosiones. Pegándose, empujándose, atropellándose todos, intentaban llegar al hangar de submarinos para abandonar la base.

-¿CÓMO? ¿No se pueden cerrar las puertas?

-No, señor –respondió el técnico por teléfono-. Se ha cortado la electricidad en casi todas partes. Solo funcionan las luces de emergencia y los ascensores. También se ha cortado la luz a ocho de cada diez ordenadores. La gente huye en masa hacia el puerto submarino. ¡No hay quien los pare!

-¿Y los Guardias Imperiales? ¿Qué hacen?

-¡El cabrón que ha hecho volar media base también previno eso! Voló el pasillo del Cuartel de los Guardias y están casi todos atrapados. No lograran salir a tiempo. Señor, hemos de evacuar la base.

El Comandante Prevlov colgó el teléfono y miró al joven asesino, que estaba de pie en su despacho.

-Yo tenia razón –musitó para si-. El espía europeo llegó aquí.

-Pero Comandante... –Le preguntó el otro ocupante de la estancia-. ¿Por qué quiere destruir toda la base?

-Para inutilizarla y obligarnos a conducirle hacia el Cuartel General. Sabe que solo le llevaríamos allí si pasase una catástrofe. Y esto lo es, ¿no?

-O sea, que nos hace elegir: o le conducimos hasta el Cuartel General, o dejamos morir a casi toda nuestra gente de aquí. ¿Qué decide usted?

-Por mi parte, no tengo elección –respondió el comandante tecleando su ordenador-. No puedo dejar morir a mi gente por orgullo. Activaré la ruta de emergencia en todos los submarinos.

Marc vivió unos minutos de angustia antes de oír los altavoces anunciar su triunfo.

¡Evacuación General! ¡Evacuación General! ¡Que todo el personal se presente en los hangares submarinos! ¡Déjenlo todo y no cojan nada, pero conserven la calma! ¡Hay tiempo de sobras! ¡No se empujen entre sí, circulen ordenadamente! Repetimos, Evacuación...

-¡Sí! ¡Sí, sí, sí! ¡Funcionó! Ahora debo llegar a mi submarino antes de que alguien me lo quite –entonces se volvió hacia el inconsciente Kurkov-. Del mismo modo, no puedo dejar morir a este pobre chico.

Dicho y hecho: Marc se quitó los postizos, recobrando su aspecto real, se cargó al joven ruso sobre los hombros y cogió la maleta, saliendo del almacén.

Fuera se encontró con un torrente de gente que se encaminaba en la misma dirección que él, por lo que tuvo que abrirse paso a empujones. Había unos pocos Guardias Blancos que intentaban mantener ordenada la evacuación, pero la gente les ignoraba, empujándoles y apartándoles (el agua ya llegaba hasta los tobillos, y no ayudaba mucho a tranquilizarles) De modo que no prestaron atención a un técnico que cargaba con un compañero herido.

Marc logró subir a “su” mini-submarino a tiempo de evitar que se lo quitaran. Ni se molestó en soltar las amarras. Una vez cerrada la cúpula, puso marcha atrás a toda velocidad y el submarino las arrancó sin dificultad.

El panorama era estremecedor: la gente se peleaba para meterse en los submarinos. Marc suponía que solamente en el Typhoon ya debía haber sitio para todos, pero el pánico de los fugitivos podía con toda idea racional. Al fin, en cada mini-submarino se metieron unas cinco personas y todos se alejaron de las amarras. El resto de la gente se encaminó al otro lado de la base, a los atracaderos de los submarinos grandes. Solo hubo cuatro guardias blancos que se quedaron, reteniendo un par de mini-submarinos.

-Me informan de que se ha evacuado a casi toda la gente –dijo Prevlov con voz fatigada-. Víctor, cuatro guardias le esperan en el atracadero principal. Vaya con ellos y conduzca a la flota hacia Nueva Zembla.

-¿No la dirige usted?

-No. He dedicado toda mi vida a esta base submarina, y mi lugar está en ella. Me quedaré aquí.

-Pero...

-Nada de peros. Váyase antes de que sea tarde. Pero le confío una ultima misión: en Nueva Zembla, capture a ese maldito espía y hágalo pedazos. Y no olvide que se ha llevado información importante de mi despacho. Si consiguiese huir, nos causaría muchísimo daño. Impídalo a toca costa.

-No se preocupe –dijo el joven ruso mientras salía-. Le prepararé una buena recibida y le mataré con mis propias manos.

Toda la flotilla estaba lista para partir, y el puerto medio inundado, pero las compuertas no se abrieron hasta que un joven rubio llegó al puerto y ocupó los dos últimos submarinos con los guardias blancos.

Se encendió una luz en el monitor del submarino de Marc que le indicó que aquellos dos submarinos eran los “pilotos” a los que debía seguir toda la flota. Por ello, la flotilla se apartó dejándoles paso.

Marc supuso que al guía de la flotilla no le importaría mucho la base (aunque esta, de todos modos, ya estaba perdida) porque se abrieron las dos compuertas de salida a la vez... ¡Y miles de toneladas de agua irrumpieron por toda la base!

El Comandante Prevlov contempló en su monitor como la flotilla de submarinos abandonaba la base, y se relajó. El agua que entraba le llegaba hasta el pecho, y se puso a rezar.

La entrada masiva de agua helada directamente del mar aceleró el final de la base. Al entrar en contacto con las baterías eléctricas de emergencia las inutilizó y se apagaron todas las luces de la base. Los Guardias Blancos atrapados fueron sorprendidos por la avalancha de agua justo cuando habían logrado limpiar de ruinas la salida y se disponían a abandonar la base. La presión del agua los empujó de nuevo hacia sus cuarteles y allí se ahogaron los pocos que no quedaron instantáneamente aplastados por la presión del agua.

Desde su submarino, Marc contempló como una columna de combustible, aceite y burbujas ascendía lentamente hacia la superficie. A medida que el agua se extendía por la base, veía estallar las mamparas y muros, las luces de emergencia extinguirse una a una... El peso del agua fue desequilibrando la estructura, rompiendo las cadenas y cables que la sustentaban, retorciendo los pilares que la anclaban al suelo de un modo tan horrible que Marc podía oír el gemido del metal torturado aún dentro del submarino. La flotilla se quedó inmóvil, mórbidamente fascinada y horrorizada, hasta que la colosal torre se desplomó contra el fondo del cráter, aplastando el casco del Komsomolets, y levantando tal nube de fango que la horrible visión desapareció, como cubierta por un telón. Marc, paralizado de horror, se sintió culpable, tanto de asesinar a muchas personas, como de destruir aquella maravilla de la técnica y la ingeniería.

Pero ¿acaso tenia elección? Volver a tierra firme le hubiera servido de poco; En la base le hubieran descubierto pronto; y no podía explorar Nueva Zembla a ciegas. Se hubiera muerto de hambre y su submarino quedado sin energía mucho antes de encontrar ninguna entrada.

Por ello, dejó de preocuparse por lo que había hecho y contempló como se ordenaba la flota. Los dos últimos mini-submarinos en partir se colocaron en cabeza, seguidos por los demás de su mismo tamaño. El Typhoon se colocó a un lado de la flota y los submarinos de ataque al otro. 

Marc, fingiendo tener su nave averiada, se colocó en cola.

Luego, el piloto automático hizo el resto y Marc pudo dedicarse a sus cosas.

Las horas pasaron muy lentamente. Marc calculaba que estaría amaneciendo cuando llegasen a la superficie, y que llevaba dos días bajo el mar. Se dedicó a revisar los disquetes y CDS (o mejor dicho, sus inscripciones, ya que su portátil no tenia lector de CD) y le pareció que eran archivos militares o documentos de administración, por lo que se preguntó si había valido la pena lo que había hecho para obtenerlos. Durmió algunas horas, escribió un informe completo de lo que había hecho y descubierto desde que salió de Murmarsk, volvió a inyectar otra dosis de somnífero a Kurkov para que no se despertara y se aburrió mucho.

El cambio fue lento. Marc mantenía las luces externas del submarino al mínimo y apenas observaba variaciones en los tipos de peces. Mucho después, empezó a ver una tenue luz a lo alto, y lentamente, la luz empezó a ser cada vez más intensa.

Cuando el indicador de profundidad señalaba veinte metros, Marc pudo ver los bloques de hielo flotando en la superficie. Eran menos de los esperados y había grandes huecos azules entre ellos.

Dos horas después, pudo ver cerca del submarino las rocas del fondo. Examinó su pantalla y vio que se encontraban en un reducido canal que separaba dos grandes masas de tierra, por lo que dedujo que se trataba del canal Matoakin, que separaba las dos islas principales de Nueva Zembla.

Entonces, sin avisar, se desconectó el piloto automático y tuvo que volver a pilotar el submarino manualmente. No le costó mucho: la visibilidad no era muy buena, pero podía ver a medio kilómetro a la redonda. Se mantuvo a veinte metros del que tenia delante pero, gradualmente, se fue quedando rezagado.

La flotilla avanzaba pegada a la costa y Marc podía localizar, visualmente, los cabos e bahías de la misma, formándose una idea de su posición.

Marc esperaba el momento en que la flotilla se adentrase en una bahía y no tuvo que esperar mucho: al pasar junto a una bahía que el mapa de su ordenador identificaba como la de Medvezij, el líder de la flotilla giró 45 grados hacia la izquierda y se adentró hacia su interior.

Marc esperó hasta que la flota llegase al fondo de la bahía y entonces apagó de golpe las luces y el motor del submarino. Sin propulsión, este empezó a descender y se posó suavemente en el fondo rocoso.

El guía de la flotilla no se dio cuenta de la desaparición del submarino, y Marc pudo contemplar como uno tras otro, los mini-submarinos iban desapareciendo en lo que parecía una gruta submarina natural. Los dos submarinos gigantes entraron por otra mucho mayor.

Y esas grutas no lo eran, se dijo Marc, o al menos eran mas que unas simples grutas, porque unas puertas de aspecto rocoso cerraron las entradas de una y otra. El camuflaje era perfecto: el espía nunca hubiera descubierto la entrada sin ayuda.

Cualquier otro espía habría entrado en la entrada, intentando pasar desapercibido entre la multitud, o habría emergido de inmediato y desembarcado en cualquier lugar de la bahía, pero si Marc había llegado hasta allí era por ser muy desconfiado y por negarse a seguir los caminos obvios. Por eso, esperó un tiempo prudencial y volvió a encender el motor. Entonces alzó al submarino y se encaminó hacia la entrada de la bahía.

Una vez cerca de la misma, maniobró lentamente, de modo que solo una pequeña parte de la cúpula emergiese, y echó un rápido vistazo.

Su cautela se vio recompensada: al principio no vio nada especial, ni en el agua ni en las nevadas laderas que flanqueaban la bahía, pero tras forzar un poco la vista vio dos gigantescos búnkeres, muy bien camuflados, que flanqueaban los dos lados de la entrada. La rápida ojeada no le permitió distinguir de los mismos mas que algunas torretas con grandes cañones y ametralladoras, pero el espía supuso que también contarían con un gran arsenal de mísiles y torpedos, capaces de destruir a cualquier nave atacante inferior a un crucero.

Maniobró rápidamente para sumergirse y luego salió de la bahía, enfilando su nave hacia el Norte.

Cuando estuvo lejos de la bahía Medvezij, Marc hizo emerger a su nave. Prefería el riesgo de chocar con un témpano a seguir navegando a oscuras. Además, las baterías estaban muy bajas y sabia que con ese submarino no iría muy lejos.

Al oír un gemido del joven Kurkov, Marc recordó que en media hora se acabarían los efectos del somnífero. ¿Qué podía hacer con él? No podía dejarle en tierra firme, en donde moriría, ni tampoco llevarlo consigo, porque aumentaría las posibilidades de ser descubierto. Entonces vio que el equipo de salvamento del submarino contaba con una balsa hinchable y encontró la solución.

Con rapidez, abrió la cúpula de cristal, sacó la balsa y la hinchó. La ató al submarino y, con grandes dificultades, sacó del mismo al joven ruso inconsciente. Una vez en la balsa, le cubrió con unas mantas para bajas temperaturas que encontró en el equipo de salvamento, y cortó la cuerda. Contempló con envidia como la corriente se llevaba la balsa hacia el Sur.

-Buena suerte, Mijail –murmuró-. Cuando despiertes, la corriente te habrá llevado hasta la bahía Medvezij. Como tienes bengalas, sin duda tus colegas de la base te verán y rescataran. Casi te envidio. De hecho, probablemente tu tienes mas probabilidades de sobrevivir que yo.

No navegó mucho más. Pronto encontró una amplia bahía, abrazada por dos estrechas penínsulas y una islita entre las mismas. Navegó hasta la playa, en su interior, y allí desembarcó.

Con rapidez, sacó su maleta y equipo de submarinista del submarino y las provisiones y ropa de abrigo que quedaban del equipo de salvamento.

Entonces dudó. Dejar el submarino allí permitiría que le descubriesen. Hundido, también seria fácil de detectar. Para cubrir sus huellas, debía hacerlo desaparecer del todo.

En la base submarina, él había agotado algunos explosivos, pero conservaba unos diez “chicles bomba” y los más potentes: los dos escondidos en sus zapatos.

Con rapidez, sacó uno de las mismas, le puso el detonador de tiempo y lo pegó en el interior del submarino. Luego salió y con el pie empujó a la pequeña nave mar adentro.

Lentamente, el submarino se fue alejando de la playa. Cuando estaba bastante lejos, detonó el explosivo y su pequeño y frágil casco se desintegró.

El estruendo de la detonación fue ahogado por el fuerte viento que aullaba, y los pocos despojos de la nave se hundieron con un débil “glu-glu” de protesta. No quedó ningún rastro de su existencia, y sus restos hundidos serian muy, muy difíciles de detectar.

Entonces hizo balance de su situación. Hacia un día que no probaba bocado, y las raciones de emergencia del submarino no le durarían mas de tres. En cuanto a la ropa de abrigo, contaba con el cálido traje de submarinista, el mono naranja, unas gafas de sol para protegerse del cegador brillo de la nieve y un abrigo de piel que se hallaba en el submarino. Con grandes esfuerzos, se lo puso todo y enterró el resto de su equipo de submarinista bajo unas piedras; Scare le había dicho que era demasiado avanzado como para dejarlo caer en malas manos.

Contempló desolado las heladas montañas que se interponían entre él y su destino, el increíble grosor de la nieve, sintió el viento que le helaba hasta los huesos, aún con toda su ropa de abrigo puesta, y se sintió insignificante. El no era un escalador profesional, no estaba acostumbrado a esas terribles temperaturas, no contaba con esquíes ni raquetas de nieve, ni tampoco tenia mapas detallados de la isla. Pretendía cruzar las montañas y llegar hasta la bahía Medvezij, para intentar hallar allí una entrada, pero sabia que seria una tarea titánica... en la que morir seria muy fácil. La nieve le llegaba casi hasta las rodillas, y caminando difícilmente, se puso en camino.

Capitulo cuatro: La Guarida del Oso Blanco.

Valle anónimo, isla Norte de Nueva Zembla.

Océano Glacial Ártico.

Federación Rusa.

29 de Junio de 2007.

“La Soledad es algo relativo, ¿no, Marc?”

Las laderas del angosto valle eran muy empinadas y estaban completamente nevadas. Solo en lo mas alto asomaban rocas oscurecidas, contrastando con el blanco deslumbrante del hielo.

El fondo del valle, a su vez, recibía la nieve de las laderas, de modo que más que un lugar en que resultase fácil caminar, era una trampa cuyo metro de espesor de nieve aprisionaba las piernas que lo pisasen sin raquetas.

“De algún modo, todos se sienten solos alguna vez. Hay quien esta siempre solo, si no esta bien consigo mismo ni con los demás”

Un viento helado, que arrastraba consigo cientos de copos de nieve y fragmentos de nieve, convirtiéndolos en proyectiles capaces de destrozar, a la larga, a las rocas más duras.

Y por el fondo del valle caminaba... o mejor dicho, se arrastraba, una forma oscura.

“Hay personas que se sienten solas incluso rodeadas de una multitud. Muchas de estas personas solitarias CREEN que están mejor solas. Pero su soledad les hace aún mas daño que la compañía”.

Esa figura era humana. La parte superior de su cuerpo era oscura, pero la inferior roja. Llevaba una maleta roja colgada de la espalda con cuerdas y caminaba a gatas, cosa que no evitaba que se hundiese dos palmos en la nieve. Por sus lentos movimientos se adivinaba una gran fatiga y la congelación de parte de su cuerpo.

“Y , aunque tengo amigos por todo el mundo, otra vez estoy solo”.

Realizando un esfuerzo sobrehumano, la figura alzó la cabeza. Llevaba unas gafas de sol y se había cubierto la boca y la nariz con un fragmento de tela para evitar la congelación. No vio nada mas que nieve, hielo... y una forma oscura que destacaba entre las rocas. A duras penas, se arrastró hacia ella, sintiéndose más débil a cada metro.

“¿Y, por que será que, aunque hay personas que me valoran y aprecian, en ocasiones como esta siempre me siento total... e irremisiblemente... SOLO?”

La forma oscura era una caverna y la figura, que era Marc, se arrastró hacia su interior, desplomándose en su suelo rocoso, que en comparación con el exterior, le parecía casi cálido.

El Ártico no le había tratado nada bien. Carente de un buen mapa e incluso de una brújula, se había perdido desde buen principio por las montañas y valles de la isla. El viento, que le impedía ver a mas de diez metros, había sido una constante desde su desembarco e ignoraba dónde se hallaba.

Nueva Zembla era un autentico infierno, con terribles glaciares, grietas traicioneras, valles y montañas tan mezclados e indistinguibles que era un autentico laberinto. Había sudado sangre solo para evitar caer en las grietas y agujeros que ocultaba la nieve.

Había intentado comunicarse por satélite con Europa para informarles que estaba vivo y pedir ayuda, pero la tormenta le impedía de comunicarse con el exterior. Por lo demás, funcionaba bien. Su teléfono, sin cobertura, había agotado totalmente su batería.

Casi no sentía las manos ni pies, y eso que había reforzado sus guantes y botas con pañuelos y pedazos de su camiseta. Tras jadear media hora en el suelo de la cueva recobró parte de su calor y abrió su maleta, buscando algo para comer.

Pero allí dentro solo tenia dos chocolatinas que había comprado en Moscú. El resto de sus víveres los había devorado en los días que llevaba perdido (ignoraba si habían sido tres o diez) para conservar el calor, con escaso éxito.

También devoró las dos chocolatinas, hambriento. El frío obligaba a su organismo a quemar grasas para mantenerse caliente, y aunque Marc nunca había sido un chico grueso, ya debía haber perdido cinco kilos.

Una vez agotadas sus ultimas provisiones, se recostó en una pared de la cueva. Se sentía desesperado. Tenia la horrible duda de si se había dirigido al Norte, al Este, o solo había caminado en círculos. Quizás solo había recorrido un par de kilómetros, porque todas las montañas y los valles que había recorrido le parecían iguales a los que dejaba atrás.

Estaba muy fatigado. Solo había dormido (¿Unas horas? ¿Unos minutos?) En una cornisa rocosa que le protegió algo del frío. La caverna en que estaba era el único refugio que había encontrado después. El resto del tiempo se había limitado a caminar... caminar... caminar...

Y por ello estaba muerto de fatiga y con todo el cuerpo dolorido y cargado de cansancio. Quería dormir, pero sabia que si lo hacia, en su estado y con ese frío, no volvería a despertar.

Se obligó a examinar la caverna, y vio que no tenia ni veinte metros de profundidad. Ignoraba que proceso geológico la habría creado, pero no le importó: el viento arreció un poco y salió de la caverna, volviendo a caminar.

Mucho después, Marc ya no veía ante sí. La nieve estaba helada y podía andar de pie, pero todo pensamiento racional había abandonado su cuerpo. Solo un destello de obstinación le obligaba a poner un pie delante del otro. Carecía de toda reserva de energía y era incapaz ni de levantar la cabeza. Si tropezaba y caía, se quedaría allí... para siempre.

La fatiga que le invadía era tan grande que cada paso le costaba un esfuerzo titánico. Una parte de el le decía que debía rendirse, caer al suelo y dormir... dormir... dormir... Y que la muerte era un descanso, no una condena.

Rusia... La gran mafia... la base del Kursk... la del Komsomolets... la amenaza para Europa...  todo era muy lejano para Marc. Ya no era un ser humano. Era un robot con las baterías descargadas y asaltado por imágenes, recuerdos y voces desordenados. Lo inevitable no tardó en suceder: tropezó y cayó hacia delante, pero un extraño objeto le retuvo por la cintura y evitó que su cabeza llegase al suelo. ¡Y sucedió el milagro! Al caer hacia delante, una ola de aire CALIDO le golpeó los brazos, la cabeza y el pecho.

Durante varios dulces minutos, Marc se dejó calentar por el aire caliente. A cada minuto se sentía mejor y le aumentaban las fuerzas y energías. Se fundía la escarcha que le cubría, se le iban descongelando los miembros, y se sentía renacer.

No obstante, necesitó media hora para poder abrir los ojos. Con cuidado, se quitó las gafas de sol, y miró hacia adelante. Solo vio negrura.

Pero, al levantar la vista descubrió que era aquello que le había retenido le cintura era... ¡Una barandilla de metal! La barandilla rodeaba un tubo oscuro del que salía el aire caliente. Al tropezar, Marc había caído hacia delante y chocado contra la barandilla.

Solo podía ser... ¡Un conducto de ventilación! ¡Lo había logrado! ¡Estaba salvado!

“De algún modo, logré encontrar el camino correcto. Pero de aquí sale aire caliente, y por aquí no puedo bajar. Tendré que encontrar un conducto de entrada”.

Su suerte había cambiado. Primero se sentó en el borde del tubo, dejando que el aire le descongelase los pies y piernas. El viento cesó y, al mejorar la visibilidad, pudo encontrar el conducto de entrada del aire en menos de quince minutos.

La gente de Scare le habían proporcionado el único equipo de escalada que cabía en su maleta: una cuerda de nylon de cuarenta metros de longitud, muy delgada pero también muy resistente. La desenrolló y ató un extremo a una gran roca helada.

Ese conducto estaba cerrado por una reja de metal pero a Marc no le costó mucho destornillarla con su cuchillo. Sujetó bien la mochila a su espalda y se metió por el conducto, volviendo a colocar la reja encima de él.

Solo tuvo que bajar treinta metros antes de llegar al fondo del conducto, en donde se ramificaba y dividía para abastecer de aire fresco toda la base.

Se puso a recorrer el conducto más angosto, y pronto encontró otra rejilla de ventilación que daba a un almacén y la destornilló desde dentro.

Una vez dentro, constató que el almacén era viejo y estaba abandonado, repleto de chatarra y escombros. Por las paredes, calculó que había sido construido hacia 1950 o 1960.

Quería comprobar si el almacén tenia salida, cambiarse y explorar la base, pero no pudo. Estaba tan exhausto que apenas tuvo tiempo de dejarse caer en un colchón viejo, y se quedó dormido.

Despertó veinte horas después, según su reloj, descansado y fortalecido.

Sabia que ir por la base con esas ropas seria llamar mucho la atención, y se la quitó toda, poniéndose solo las gafas-cámara y el mono de trabajador del Kursk.

También prescindió de la maleta, llevándose solo su ordenador portátil, un cuchillo, sus dos pistolas y toda la munición restante. Se metió los caramelos y chicles explosivos que le quedaban en los bolsillos, escondió el resto de su equipo en el almacén y se puso en marcha.

Marc suponía que las salas y pasillos estarían atestados de cámaras y se puso a avanzar por los conductos de ventilación, eludiendo los ventiladores y conductos ascendentes.

A través de las rejillas vio que algunos técnicos se desplazaban con coches eléctricos y dedujo que las instalaciones debían ser enormes. “¡Mas bien gigantescas!” –se corrigió al ver que otros lo hacían en tren.

Su reloj indicaba que eran las 24 horas, por lo que casi todas las personas que vivían en la base estarían durmiendo. Gracias a ello, no le costó mucho encontrar su objetivo, uno de los centros neurálgicos de la base: la computadora principal.

Colarse en la sala fue muy fácil: Solo había tres personas de guardia. Sin muchos problemas, encontró una placa de identificación olvidada en una mesa y se la puso. Gracias a eso, pudo moverse sin que nadie le hiciera caso. Así llegó hasta una terminal y conectó a la misma su portátil. Este contaba con programas informaticos capaces de eludir cualquier sistema de seguridad, aunque no tuvo que usarlos porque los códigos de entrada que le había dejado su predecesor en Murmarsk le dieron todas las facilidades. No contaba con mucho tiempo para consultar los archivos y se limitó a copiar todos los que hacían referencia a la Federación Rusa y los sistemas de seguridad de la base. Y hasta así estuvo tres horas. Cuando hubo terminado, desconectó su portátil y se volvió a meter por el conducto de ventilación.

En el lujoso despacho había dos hombres. El mayor vestía un traje gris y estaba de espaldas. El otro, que rozaría la cuarentena, vestía un uniforme blanco.

-Puedes estar contento, Gran Almirante –bufó el mayor, sin volverse-. Tu hijo fracasó al intentar matar a ese espía, y por su culpa hemos perdido nuestras dos bases submarinas.

-Podemos reconstruirlas –objetó el otro.

-No a tiempo. Cuando las reconstruyamos, será demasiado tarde. No, tendremos que lanzar el ataque sin el apoyo de las dos.

-Eran prescindibles –dijo el hombre de blanco-. En cuanto a mi hijo, el os sirve a usted y a nuestra causa. Pedidme que le mate, y lo haré sin dudar.

-No es preciso que lleguemos a eso... aún. Le daré una oportunidad de redimirse.

-¿Y como? ¿Dejándole suprimir a algún “obstáculo”?

-No es preciso. El poder que ahora poseemos es tan grande que ya no necesitamos mas eliminaciones. Le dejaré que elimine al joven espía europeo.

-¿Y como? No sabemos si se ahogó o se ha congelado en algún valle de la superficie.

-Pues no –dijo el hombre vestido de gris señalando un monitor de video-. Esta ahí.

-¿Cómo? ¡Ordenaré a Breznev que le lance a todos los Guardias!

-No. Que acordonen la zona y tu hijo se encargue de el.

El hombre de blanco sonrió.

-Ahora mismo le envío. Considéralo muerto.

Marc entró en el almacén en que había escondido sus cosas y se sentó sobre unas cajas. Había conseguido toda la información que pudiese precisar, y ya solo le quedaba robar algún submarino y volver hasta tierra firme.

Tenia mucha hambre, pero aún podía aguantarla, y decidió dejar la búsqueda de comida para otro momento. Lo más importante era que había cumplido su misión, no había tenido que disparar un solo tiro en la base y ya estaba casi seguro de que se saldría con la suya.

Como si le hubiera leído el pensamiento y quisiera llevarle la contraria, una sombra oscura atravesó el umbral de la puerta. Instintivamente, Marc dio un salto hacia un lado y se agachó tras unas cajas, listo para desenfundar el arma.

Pero el intruso, que iba solo, no hizo ningún ademán de atacarle. Al ver que este no se movía, Marc se incorporó lentamente y le observó.

El recién llegado era un adolescente de unos veintitantos años, vestido con una camiseta negra, un pantalón militar de camuflaje caqui y botas negras. Tenia los cabellos rubio platino, casi blancos, cortados muy cortos, los ojos de un color gris acero llenos de odio, y una mueca de despecho en su rostro. Marc se tranquilizó al ver que solo llevaba un cuchillo y una pistola, pero no hizo ningún ademán de coger ninguna. Ese joven le resultaba muy familiar... ¿Dónde lo habría visto?

-¿Quién eres y que pretendes? –inquirió Marc, encañonando al otro con su pistola.

-Es superfluo que preguntes lo que ya sabes... o deberías saber, espía –dijo el joven ruso en un inglés perfecto, con acento de Oxford-. Y por si no lo sabes, estoy aquí para matarte.

Marc sintió como si le hubiesen sacudido una descarga eléctrica. ¡Los ojos! ¡Ese joven era el mismo que le había intentado asesinar en la carretera de Murmarsk! Y su voz... ¡Era la que había oído en la base secreta del Komsomolets!

Pero hizo un esfuerzo y dominó su miedo. El joven no quería matarle a sangre fría, quería luchar con él. Se había tomado su fracaso como algo personal y eso daba a Marc una posibilidad de ganar.

Sonrió fingiendo una arrogancia y confianza que no sentía.

-¿Cómo te llamas? –le preguntó.

-Mi nombre carece de importancia.

-Lo necesito para ponerlo en tu tumba.

La fanfarronada hizo sonreír al joven, y su sonrisa imitó la de Marc.

-Me llamo Víctor.

-¿Solo eso? ¿No tienes apellidos?

-Víctor bastará. ¿Y tu nombre verdadero?

-Marc.

-Suena mejor que Peter Smith, Igor Politovski o Mijail Kurkov.

Marc no se molestó en responder, sino que tiró sus pistolas y empuñó su cuchillo. Víctor le imitó, y ambos comenzaron  a dar vueltas en el centro de la sala.

El joven ruso atacó primero, dando un tajo al aire. Marc lo esquivó con facilidad, pero sabia que su adversario solo quería ponerle a prueba. Esperó unos segundos y levantó el cuchillo, como si quisiera atacar. Pero en vez de hacer eso le propinó al ruso un puntapié en la espinilla, y no pudo esquivarla. Víctor aulló de dolor, pero no cayó, sino que replicó con una cuchillada a su pierna, logrando hacerle un corte del que empezó a gotear sangre. Marc intentó volver a atacar, pero su adversario detuvo su ataque con su cuchillo.

-Buen intento, Marc –murmuró-. Pero no lo bastante.

Los siguientes minutos parecieron convertirse en horas. Víctor atacaba furiosamente, pero sin descuidar su defensa. Marc, por su parte, estaba a la defensiva, limitándose a parar los golpes del ruso y atacar de cuando en cuando. Consiguió hacerle un corte en el cuello, pero eso solo se enfureció mas a Víctor.

“¡Maldita sea! Tengo una información que no tiene precio y tengo que perder el tiempo aquí, mientras este chiflado y yo discutimos quien de los dos es el mas macho. ¡Ha llegado la hora de acabar con esto!”.

Marc lanzó su cuchillo hacia un lado de la sala, y Víctor, instintivamente, lo siguió con la mirada, cosa que aprovechó Marc para arrebatarle el suyo de un puntapié.

Marc esperaba que Víctor se enfadase, pero en vez de eso sonrió.

-O sea que quieres un cuerpo a cuerpo. ¡Muy bien!

Y, moviéndose con una rapidez muy superior a la que esperaba, le hizo una llave de karate que le hubiera partido el cuello si no la hubiese esquivado. Marc contraatacó con un formidable puñetazo que rompió la nariz a Víctor, y su barbilla se llenó de sangre, pero no cayó, y sus labios esbozaron una mueca de desprecio.

“¡Maldita sea! –pensó Marc-. Creía que tendría ventaja si luchaba con él sin armas, pero también sabe luchar así. ¡Y es muy bueno, mas que yo! A ver como salgo de est...”. 

Marc vio venir el puñetazo de su adversario, pero no pudo esquivarlo. Recibió el golpe en pleno mentón, y este fue tan fuerte que perdió las gafas, trastabilló, retrocedió dos pasos... Y se derrumbó.

Pese a que estaba semiinconsciente, oyó los pasos del joven ruso y sintió muy bien la terrible patada que este le propinó en el pecho. Se quedó sin aire, boqueó, alzó la cabeza y abrió los ojos... a tiempo de ver venir la patada que le dio en toda la cara.

Sabia que moriría si no reaccionaba, pero no tenia aire en los pulmones ni fuerzas.

-Me has decepcionado –Dijo Víctor, con una voz teñida de desprecio-. Esperaba que ofrecieses mas resistencia. Creía que serias un reto, un desafío... pero me equivoqué. Serás bueno para espiar y sabotear, pero no para luchar. No eres nadie.

“Tiene razón. No soy mas que un inútil. Espero que por lo menos me mate rápidamente”.

-Pero no voy a prolongar mas tu vergüenza. Acabaré de una vez esto.

Lo normal en Marc hubiera sido aceptar la muerte, pero en ese instante sintió RABIA. De algún modo encontró fuerzas y dio una patada al aire. Su pié tocó algo duro y... sus oídos captaron un gemido y el ruido de un cuerpo al caer.

Con gran dificultad, abrió los ojos y vio a Víctor en cuclillas, frotándose los genitales con las manos. Sus miradas se cruzaron... y al ver el odio que ardía como una brasa en los ojos del ruso, sonrió.

Apurando todas sus reservas de energía, Marc se empezó a incorporar.

Pero su adversario también lo hizo. Ambos estaban agotados, machacados, doloridos... pero listos para luchar.

Víctor propinó un puñetazo a Marc, pero este, sin fuerzas para esquivarlo, bajó la cabeza... y el puño le dio en la frente. El solo se quedó algo aturdido, pero Víctor lanzó un aullido de dolor y se apartó un poco, mientras se frotaba la mano lastimada.

Marc no le dio tiempo a recuperarse: dio un salto, girando como una peonza, dándole un terrible puntapié en toda la cabeza. El joven ruso salió despedido y se estrelló contra un montón de cajas, cayendo inerte.

Le tomó el pulso y vio que vivía. Por un instante pensó en la posibilidad de matarle, pero la desechó de inmediato.

No, eso es lo que habría hecho él, pero yo no soy un asesino. Le dejaré vivir con la vergüenza de la derrota y, si volvemos a encontrarnos, volveremos a luchar.

Y, tras recoger sus armas, gafas y ordenador, salió de la sala.

Marc sabia que esperarían que fuera al hangar de submarinos yendo por los tubos de ventilación, y decidió buscarlo por los pasillos. Pero tenia el presentimiento de que tendría que abrirse camino por la fuerza... y no se equivocó.

No hubo recorrido diez pasos cuando se tropezó con un Guardia Blanco. Este se sorprendió al verle y tardó cinco segundos en levantar su arma... segundos que usó Marc para dispararle dos tiros a la cara.

Mientras el guardia caía, Marc disparó contra una cámara de televisión y la destrozó. Siguió avanzando, y entonces se encontró con un grupo de cuatro guardias.

Al verlos sacó una pistola extraña. Era una pistola de agujas, que contaba con una pequeña bombona de gas comprimido y disparaba a presión una nube de agujas. Le bastó con un disparo para segar de golpe a todos los guardias.

Numerosos guardas aparecían en su camino y Marc los abatía a tiros o les obligaba a retirarse. La pistola de agujas solo era efectiva contra grupos, así que Marc no la usaba contra enemigos solitarios. Cuando se tropezaba con algún técnico desarmado, Marc se limitaba a noquearle de un puñetazo. Tampoco olvidaba ir destruyendo las cámaras que se encontraba, riendo al pensar en la confusión que sentirían los que le estuviesen vigilando.

Cuando contaba que había derribado a veinte guardias, todos armados con escopetas o rifles, salió de los pasillos y atravesó varias grandes salas de diseño y construcción de lo que le parecían armas. Ya solo se encontraba con ingenieros y técnicos, y a aquellos que intentaban pararle les golpeaba sin detenerse.

Creía que ya tenia el camino libre pero entonces se tropezó con una sala en la que había diez guardias.

-¡Mierda! –maldijo Marc mientras se agachaba tras una mesa y comenzaba a disparar.

Víctor recobró los sentidos y se palpó todo el cuerpo. No tenia huesos rotos ni músculos lesionados, pero le dolía medio cuerpo. El joven europeo había sido más astuto de lo que  creía...   

¡El joven europeo! Entonces recordó que este había escapado. Lleno de rabia, se levantó y salió al pasillo. Allí se encontró con un guardia muerto y recogió su fusil de asalto AK-74.

Lleno de rabia por haber sido vencido, siguió la estela de cadáveres que había dejado Marc a su paso y se lanzó en su persecución.

-Tu hijo nos ha vuelto a fallar –dijo el hombre de gris mirando un monitor-. El espía le ha derrotado y esta matando a mis guardias. Ha atravesado el primer cordón defensivo y pronto atravesara el segundo. Entonces ya no podremos detenerle.

-¡Imposible! ¿Dónde está?

-¿Ahora? En el almacén numero 30 del nivel 12.

-¡Ordenaré a Breznev que acuda con todos sus hombres al lugar!

-No lo hagas. Para entonces el ya no estará allí. Que reúna a cincuenta guardias y le espere en la sala 39 del Nivel 13.

-¿Crees que irá allí? ¡Pero si eso es un...!

-Estoy completamente seguro.

La lucha en el almacén era feroz. Los guardias que había en el eran mucho más feroces que los que había encontrado antes y le atacaban fanáticamente, como locos suicidas. Además, iban mucho mejor armados que los primeros, y llevaban fusiles de asalto, rifles automáticos y granadas.

Y no vacilaban en utilizarlas. Las granadas estallaban aquí y allá, pero Marc se movía continuamente, de un lugar a otro, y los guardias solo podían lanzarlas al azar. Además, contaba con la protección de mesas, montones de cajas y varios tabiques, mientras que los guardias estaban al descubierto.

Pero eran muy buenos. Cada vez que se asomaba para disparar, las balas le pasaban a centímetros de distancia. Contra grupos tan compactos, la pistola de agujas de Marc resultaba devastadora. Pero ¡Ay! Todo tiene un final, y pronto a la pistola se le acabó la munición, y la tiró, empuñando su ultima arma: dos pistolas automáticas de calibre 10.

Saltó de detrás una mesa como un muñeco sorpresa y acribilló en cuestión de segundos a los guardias que se abalanzaban contra él. Inmediatamente se agachó nuevamente.

Repitió varias veces el proceso y acabó con la mayoría de los guardias. Cambiaba los cargadores en cuestión de segundos, a veces mientras se agachaba. Pero ya le quedaba muy poca munición y aun había tres guardias atrincherados en un rincón.

Tras cambiar los cargadores, saltó por encima de la mesa y cargó con ímpetu suicida contra los últimos guardias.

Víctor ya podía oír los disparos, y supo que Marc aún vivía. Sentía sed de sangre y apretó el paso. Estaba cerca, muy cerca.

Los guardias no esperaban un contraataque tan desesperado como los que hacían ellos y apenas pudieron disparar una ráfaga antes de caer. Marc ni siquiera fue herido. Rápidamente volvió a recargar y cruzó la primera puerta que vio.

Al otro lado se encontró con dos guardias mas que acudían a la lucha y acabó con ellos antes de que pudieran reaccionar. Lo mismo hizo con otro que se encontró en una pequeña sala.

Había una puerta en el otro extremo, pero cuando fue a abrirla... se detuvo.

Víctor atravesó la sala y cruzó el pasillo. El espía había acabado con todos los guardias. Pero ¿qué importaba? Ya le tenia, ya podía oír sus pasos... era suyo.

Marc no oyó ningún ruido. Pero tuvo una intuición, un presentimiento... y se echó al suelo como si le hubiesen herido.

¡Justo a tiempo! Décimas de segundo después, una ráfaga de fusil automático impactó contra la pared, justo donde había estado su cuerpo.

Rodó con rapidez, se incorporó y reconoció a Víctor un segundo antes de disparar sus dos armas.

Solo cuatro balas surgieron de sus pistolas, pero bastaron. Dos fallaron, pero la tercera dio en el cañón de su fusil y se lo desvió, mientras que la cuarta dio en la recamara y la rompió.

Víctor, sorprendido, contempló su arma ya inútil. Con la recamara destrozada, solo servia de garrote.

Marc no se sorprendió de la reacción del ruso. Sabia que estaba perdido y no podía ganar, así que esbozó una mueca de desprecio y sus ojos grises brillaron de odio.

A su vez, él sonrió y apuntó con sus dos pistolas al corazón de su enemigo y dijo:

-Se acabó, Víctor. A esta distancia y sin armas, eres hombre muerto.

Y apretó los dos gatillos.

Ambas pistolas emitieron un sonido idéntico. Un sonido que llenó de euforia a Víctor, y de estupefacción y pánico a Marc. Un sonido que cambiaba radicalmente la situación entre los dos.

Y, no obstante, el sonido en si fue muy sencillo.

CLIC.

Durante un segundo, el tiempo se detuvo para ambos adversarios. Marc volvió a apretar los gatillos, obteniendo el mismo resultado que antes. Manoteó sus bolsillos, pero recordaba muy bien haberlos notado vacíos cuando cogió los dos últimos cargadores.

Las miradas de ambos se desviaron hacia el fusil de asalto del ultimo guardia muerto. Marc quiso cogerlo, pero Víctor fue más rápido: soltó su fusil inútil, saltó como un tigre, cayó sobre el cadáver del guardia... y rodó para incorporarse, con el fusil en las manos.

Ahora le tocó a el sonreír con desprecio. Le apuntó cuidadosamente y su dedo apretó el gatillo.

La salvación de Marc vino de su espalda. Sin darse cuenta, se había apoyado en la puerta que antes no tuvo tiempo de abrir y, por pura suerte, alguien abrió la puerta desde el otro lado y Marc, sorprendido, retrocedió tres pasos antes de caer de espaldas.

Los disparos de Víctor perforaron la pared y la puerta entreabierta, pero no alcanzaron a Marc, que estaba en el suelo.

Sin darle tiempo a volver a disparar, Marc se incorporó y volvió hacia detrás. Entonces vio que esa sección estaba en construcción y que había sido un obrero solitario que trabajaba en ella quien había abierto la puerta, salvándole la vida. Sus ojos se posaron en un estrecho conducto para tirar la ropa sucia y, de un salto, se lanzó hacia su interior.

¡Por poco! Mientras empezaba descender como una bala, oyó el repiqueteo de las balas contra la entrada del conducto. También oyó una voz gritar, en ruso:

-¡Aaaaagh! ¡Mi pierna! ¡Mi pierna!

“Vaya, hombre. Víctor le ha dado a ese pobre tipo”.

Pero Marc no podía hacer nada por el hombre, ya que tenia un problema propio: que se había lanzado de cabeza al conducto y este era tan estrecho que mantenía sus brazos pegados a los costados. Y a la velocidad que caía, al llegar abajo, se iba a dar un buen golpe.

Pero allí la suerte le volvió a sonreír. Al salir del conducto fue a parar contra un montón de cajas de cartón que amortiguaron algo el golpe (aunque algunas estaban repletas de ladrillos) y claro, el impacto tampoco fue nada agradable. Pero afortunadamente, no se había roto nada y en breve logró levantarse de nuevo.

-¡Madre mía, que porrazo! Creo que me saldrá un chichón en la cabeza. Pero... ¿qué es eso?

Un sonido resonó por el conducto del que acababa de salir. Clinc. Clinc, clinc, clinc, clinc...

Desgraciadamente, Marc tardó cinco preciosos segundos en averiguar el significado del sonido. Algo pequeño y metálico caía por el conducto.

-¡Dios mío, es...! –farfulló Marc, alejándose desesperadamente.

Estuvo cerca de lograrlo: había recorrido cinco metros cuando la granada salió del conducto y estalló.

Las cajas de ladrillos absorbieron buena parte de la metralla, pero el resto le alcanzó. La onda expansiva le cogió de costado y le lanzó hacia el otro lado de la sala, quedando desmadejado entre los escombros. Por un segundo creyó que había salido indemne, pero entonces sintió como le ardía todo el brazo izquierdo. El dolor se hizo insoportable, pero lo ignoró y pronto remitió.

Como un pugilista que acabara de recibir una paliza, Marc se incorporó apoyándose solo en el brazo derecho. El otro caía inerte, y al contemplarlo, lo vio cubierto de sangre. También notó picor en la frente, y al tocársela con la mano, esta se le llenó de sangre.

-¡Maldita sea! No puedo rendirme... debo seguir andando...

Pero antes de ponerse en marcha recordó su ordenador portátil, que aún llevaba colgado de una correa. Su contenido era muy valioso como para arriesgarlo. Con la intención de volverlo a buscar, lo escondió entre los escombros.

Avanzando a trompicones, se alejó del lugar. Conservaba una pistola (sin munición) y veinte explosivos-chicle. Si le atacaban, estaría indefenso. Pero no se encontró con ningún guardia y empezó a tener esperanzas.

¡Y justo entonces tres guardias surgieron de un pasillo y se detuvieron detrás de él! Marc se olía una trampa, pero no podía elegir (y tampoco quería rendirse)  y se echó a correr en dirección contraria.

Con los dientes chirriándole del esfuerzo y el dolor, llegó a una inmensa estancia repleta de aparatos de gimnasia. Estaba tan atontado que tardó un segundo en darse cuenta de que era un gimnasio y otro para quedarse helado al ver QUE había en el gimnasio.

-Mieeeeeeeeerda. Que día.

Cuarenta guardias blancos formaban un semicírculo y todos le apuntaban con sus armas.

-¡Que suerte la mía! –maldijo-. Estuve tan cerca, tan cerca...

Sin alzar su arma, estudió a los guardias: iban armados hasta los dientes, con fusiles y granadas. Además de sus uniformes blancos, llevaban gorras negras. Todas sus expresiones faciales parecían talladas en roca pura, de tan frías y duras que resultaban.

Marc no dudó que, incluso teniendo munición, no podría alcanzar ni a uno antes de que los demás le cosiesen a tiros, y se sintió aplastado.

Y entonces vio al hombre que los lideraba. Era alto, casi de dos metros, muy corpulento y con cabellos rubios que comenzaban a volverse grises. Su expresión era hosca y desagradable y le recordó la de un buldog sonriendo. Llevaba insignias de coronel y Marc no necesitó ni leer el nombre escrito en su pechera para reconocer a Breznev.

-¡Vaya, por fin tenemos aquí a nuestro joven espía! Tenemos una mínima ventaja numérica. ¿No crees? Y tampoco tienes buen aspecto. Desde luego, hasta los perros atropellados tienen mejor aspecto que tu.

Marc vio un espejo cerca suyo y comprobó que Breznev tenia razón: Su aspecto era horrible. Tenia los cabellos blanqueados y el cuerpo lleno de polvo, todo su brazo y costado izquierdos estaban cubiertos de sangre, y además, debido al duelo a cuchilladas con Víctor, la caída y la explosión, toda su ropa estaba destrozada. Lo único intacto, sorprendentemente, eran sus gafas.

Nuevamente sonó la voz burlona de Breznev.

-Muy bien, joven espía. Elige: o te resistes y mueres aquí y ahora... o te rindes y vives unas horas más.

Marc no necesitaba muchos incentivos para convencerse de que no tenia elección. Pero encontró otro mas al ver aparecer detrás de él a un Víctor encolerizado.

-¡Déjame matarle, Breznev! –aulló.

-¡No! Por algún motivo, ÉL lo quiere vivo. ¿Qué será, chico? ¿Vida provisional... o muerte instantánea?

Marc dudó. Si se rendía, podían obligarle a revelar información valiosa. Por otro lado, su muerte no serviría de nada. Entonces se volvió hacia Víctor, le sonrió y dejó caer su pistola.

-Si vivo tendremos otra oportunidad de ajustar cuentas, AMIGO.

Un Guardia se adelantó, recogió su pistola y le comenzó a registrarle rápidamente. Examinó sus gafas, pero se las devolvió. También halló el paquete de caramelos y el de “chicles”.

-Si quieres uno, puedes tomártelo –comentó Marc-. Pero mejor que no te los tomes si tienes una ulcera en el estomago, que son muy ácidos.

El guardia ignoró el tono burlón de Marc, abrió los dos paquetes, examinó el contenido y se los guardó.

“¡Si que me deben tener miedo, para honrarme con una escolta personal tan numerosa!”

Veinte guardias no le habían perdido de vista desde su rendición. Aunque le habían puesto unas esposas en manos y pies, todos le rodeaban mientras le conducían a través de la base. Lo único que le animaba un poco era la cara de Víctor, que estaba llena de rabia y roja como un tomate.

Cometió el error de sonreírle y Víctor le propinó un culatazo en toda la nuca, que le dolió horriblemente.

-¡Víctor! –gritó Breznev-. Ya tuviste tres ocasiones de matarle y fracasaste. No quieras ahora redimirte desobedeciendo de paso las ordenes del “Gran oso”.

La advertencia pareció intimidar a Víctor, porque ya no volvió a molestar a Marc.

Pronto llegaron a unas celdas con paredes metálicas y puertas de acero y le obligaron a entrar en una. Allí le quitaron las esposas y le encadenaron piernas y brazos en unas cadenas soldadas a la pared, de modo que se quedó allí de pie, con los brazos extendidos en forma de cruz.

Furioso por haber fracasado de un modo tan estrepitoso, Marc se puso a dar brutales tirones a las cadenas, antes incluso de que los guardias saliesen de la celda.

Sabia que no conseguiría liberarse, pero no le importaba: la ira era todo lo que le quedaba.

Se debatió durante unos minutos, hasta que le viniera una fatiga inmensa, tanto que, aún en esa incomoda posición, se quedó dormido.

Le despertó el sonido de la gigantesca puerta de acero al abrirse. Alguien entraba en la celda.

Realizando un gigantesco esfuerzo, alzó la cabeza y vio a dos personas. La que iba detrás era Víctor, con ropa limpia pero los ojos aún centelleantes de ira.

La otra, que iba delante y cuya mera presencia parecía... INTIMIDAR al joven ruso, era mucho mayor.

Era un hombre de unos sesenta años, alto y delgado, vestido con corbata y un elegante traje gris que a Marc le pareció recién salido de las pasarelas de moda. Los cabellos del hombre eran canos en la parte superior de la cabeza y oscuros en los costados. La expresión del hombre le hubiera parecido bondadosa de no ser por el brillo de fría cólera que iluminaba sus ojos.

-O sea que este es el joven que se ha ganado todo mi respeto. Debo admitir que el ultimo agente era muy bueno. Pero no esperaba que los Servicios Secretos de Europa me enviasen luego a un agente tan fuera de serie como usted.

Marc notó mucha autoridad en ese hombre. Parecía ser alguien destinado desde su nacimiento a ser un gran líder. Su rostro, además, le resultó familiar a Marc. MUY familiar, de hecho. Lo havia visto recientemente, y muchas veces. ¿Pero donde? 

-¿Quién demonios es usted? –replicó con la voz cargada de furia, al tiempo que daba un brutal tirón a sus cadenas. Pero el hombre no solo no se intimidó, sino que le sonrió divertido.

-¿De veras no puedes reconocerme? Me decepcionas, joven Marc. Piensa en el emblema de mis Guardias Blancos. Mézclalo con lo que sabes de MI organización y relaciónalo.

Al principio, aunque Marc intentó encajar las piezas del rompecabezas, no se dio cuenta. Pero al recordar una de las fotos antiguas que le dio Jack Scare y compararla con la cara que tenia enfrente, dio con la respuesta, y su voz se llenó de sorpresa y... pavor.

-¡Dios mío, no! Es idéntico a... ¡Pero usted no puede ser...! ¡No puede ser...!

El hombre asintió, satisfecho.

-Si que lo soy, joven. Te encuentras delante de Alexander Kerensky.

Capitulo Cinco: K de Kerensky.

Calabozos de alta Seguridad.

Instalaciones Subterráneas en la Isla Norte de Nueva Zembla.

Océano Glacial Ártico.

Fecha desconocida.

-¡IMPOSIBLE! ¡Usted no puede ser Kerensky! –estalló Marc, cuando se repuso de la sorpresa-. Él murió en 1970, y si viviera hoy, tendría 123 años!

-SOY Kerensky, Alexander Kerensky, joven. Pero NO aquel Kerensky que tu crees. No veo motivos para darte información solo para satisfacer tu curiosidad.

Marc se dio cuenta de que no sacaría mucho del hombre, por lo que se volvió hacia Víctor. Estaba decidido a forzarles a hablar.

-¿Y tu, Víctor? ¿También eres un Kerensky?

-No. –Negó él-. Soy uno de los descendientes del mayor general blanco, el que seguía al gran Nicolás para gloria de un nuevo Imperio ruso.

-Déjame adivinarlo. En realidad te llamas... ¿Víctor Denikin?¿O Víctor Yudenich?

-No. Me llamo Víctor Kolchak.

La revelación impactó de pleno a Marc, pero cuando iba a decir otra cosa, Alexander le hizo callar con un gesto.

-Basta ya, Víctor. No te doy permiso para hablarle. –se volvió hacia Marc-. En las películas, este es el momento en que el malo, que tiene todas las de ganar, se explica y cuenta al bueno todos sus malvados grandes planes de dominación y corrupción, dando tiempo para que llegue la caballería y salve al bueno ¿verdad?

Ciertamente, yo tengo todas las de ganar. Desde tu punto de vista, YO soy el malo, mientras que desde el mío lo eres TÚ. Esto no es una película, pero debo admitir que me has impresionado y siento curiosidad hacia ti. ¿Qué te parece si tu me cuentas quien eres y como has llegado hasta aquí? No hace falta que incluyas nombres reales; solo aclárame lo poco que ignoro de ti. Si lo haces, te contaré lo preciso para satisfacer la tuya. De cualquier modo, no saldrás vivo de Nueva Zembla. 

-Me encantaría –dijo Marc con desprecio-. Pero estoy herido, con la ropa destrozada y medio muerto de hambre. ¿Le importaría mucho hacer que sus hombres me suelten, me den ropa limpia, me curen las heridas y coma algo mientras hablamos?

-Es aceptable –dijo Kerensky saliendo de la celda.

Mientras veinte guardias armados le vigilaban (Víctor entre ellos) liberaron a Marc y le llevaron a una enfermería, donde un medico le curó las heridas, le permitieron ducharse y dieron un mono naranja como el que llevaba antes. Limpio y curado, se sintió diez veces mejor. Entonces le condujeron hasta un comedor en donde le aguardaba Kerensky.

La habitación, que no tenia ventanas, estaba iluminada por candelabros de bronce, decorada con cuadros antiguos muy valiosos y dotada de todo aquello que podía sugerir lujo o comodidad. Alexander le aguardaba sentado en una gran mesa de cedro con cuatro sillas, platos de porcelana y cubiertos de plata.

-¿Le gusta mucho el lujo, verdad? –soltó Marc.

-Reconozco –asintió Alexander con voz suave-. Que decorar lujosamente estas estancias son uno de los pocos caprichos innecesarios que me he consentido. Siéntate, por favor. Mis cocineros pronto nos servirán un poco de fruta y verdura para empezar. Víctor, siéntate tu también.

-¿Para quién son normalmente estas sillas?

-No necesitas saberlo –fue la escueta respuesta del ruso.

Kerensky tomó lo que parecía un grueso informe y empezó a leérselo.

-Aja... –dijo, satisfecho-. Escucha esto: “Marc Hernández Heredia, ciudadano español. Nacido en Barcelona el 7 de Agosto de 1986 en Valencia, España. Estudiante brillante de la universidad de Madrid, cursó una carrera como arqueólogo y ha participado en decenas de excavaciones arqueológicas por todo el mundo. Habla fluidamente siete idiomas, incluido ruso, árabe y latín...” Y sigue otras dos paginas. Eres un chico muy interesante –concluyó Kerensky.

Marc estaba como si le hubieran dado un puñetazo en el estomago y tardo bastante en recobrar el habla.

-Pero, como... ¿Cómo han obtenido tanta información sobre mí?

-Tus huellas digitales –explicó Kerensky-. Las tomamos al capturarte (tal vez lo recuerdes) y tras contrastarlas con la base de datos de la Unión Europea, obtuvimos tu informe. Y creo que es autentico... Solo que no lo cuenta todo de ti.

-Entonces... ¡Usted tiene un topo en el banco central de datos de Bruselas!

-Tal vez. –Fue todo lo que dijo el ruso.

Pero, por dentro, Marc encontró cierto consuelo. Kerensky tenia mucha información sobre él, pero no confidencial. No decía nada de su amigo Neddrick, de sus misiones secretas ni de su implicación con el SSUE.

Lo que probaba, cuando menos, que Kerensky no tenia a nadie dentro de esa organización.

Ese pequeño consuelo levantó un poco la moral de Marc (pero solo un poco) y decidió tratar de averiguar mas sobre ese topo.

-Si se lo cuento todo... ¿Me dirá QUIEN le ha pasado esa información?

-NO. –Fue la clara y escueta replica de Kerensky.

-Pues al menos dígame tres cosas: una, si esos cuadros son auténticos, dos, por que ha dicho usted “mis” cocineros, y tres, que fue del espía que me precedió.

-Una: los cuadros si que son originales. El precio real de lo que hay en esta sala supera los diez ceros en dólares. Dos: he dicho “mis cocineros” porque tengo muchos. Diez, de hecho. Cada uno se dedica exclusivamente a su especialidad: carne, sopa, verdura, fruta y demás. Tres: tu... predecesor se infiltró en un grupo de extrema derecha, una especie de neonazis, controlados por mi organización. En realidad solo los empleamos como carne de cañón y para buscar entre ellos a reclutas valiosos. Tu predecesor, tras meses de trabajo, mató a uno de los mejores y, usurpando su identidad llegó a Murmarsk (mas discretamente que tu, por supuesto). Por suerte para él, el nuevo recluta estaba a punto de venir aquí, y durante unos días no sospecharon de el. Aún con un rango de los más bajos en mi Guardia, investigó, robó fragmentos de documentos y, cuando se descubrió el cadáver del verdadero recluta, se las ingenió para robar un mini-submarino y volvió a Murmarsk. Solo que Breznev le persiguió de cerca y le “suprimió”. Pero dejemos de hablar de cosas desagradables. Ya viene la comida.

Unos camareros les sirvieron algo de fruta y Marc recordó que llevaba muchos días sin comer de verdad y devoró la comida (sin descuidar sus modales) mientras examinaba de reojo a los guardias. Quince de ellos, con uniformes dorados, se habían quedado de pie en el comedor y no le quitaban la vista de encima, ni tampoco levantaban el dedo del gatillo. Juzgando que no tenia sentido intentar huir, Marc empezó a relatar, entre sorbo y bocado, todo lo relacionado con su investigación desde que fue llamado en Cartago hasta que fue apresado por los guardias de Breznev. Solo falseó las contraseñas dadas y los emplazamientos de pisos francos de los agentes europeos. También omitió que había pedido a Scare que buscase el tesoro de Denikin en Bulgaria, que conservaba algunos explosivos plásticos cuando fue atrapado y que había copiado los archivos de datos de la base en su ordenador portátil.

Le gustó mucho la irritación que mostró el joven Kolchak cuando refirió las tres veces en que le había vencido. Para su sorpresa, Kerensky no dio muestras de escucharle. Mientras Marc hablaba, él seguía comiendo y bebiendo con total indiferencia.

Solo cuando el hombre acabó con el ultimo plato (una sopa de pescado) se volvió hacia él y le miró fijamente. Marc se sorprendió al no encontrar odio o rabia en sus ojos, sino más bien... respeto y admiración.

-La cena estaba deliciosa –comentó Marc, esperando que Kerensky se tomase bien el elogio.

-Debo admitir que Scare fue muy astuto al escogerte –dijo Kerensky-. No eres un agente profesional, ni un asesino de sangre fría, pero eres una formidable combinación de astucia, suerte, descaro, inteligencia y audacia. Ni el joven Kolchak, mi mejor asesino a sueldo, ha podido matarte en las tres oportunidades que ha tenido.  

El aludido se retorció de dolor al oír el acre comentario de su jefe, pero se calló.

-Lo que SÍ me irrita –reconoció Alexander-. Es que hayas destruido mi base del Kursk, la del Komsomolets y uno de mis mini-submarinos. Solo el mini-submarino ya valía medio millón de dólares.

-De niño rompía todos mis juguetes –se burló Marc-. Y mis padres se ponían furiosos. Como le dije, lo del Kursk fue un accidente. El mini-submarino lo tuve que destruir para cubrir mi rastro y en cuanto a lo de la base submarina, no tuve elección. ¿Qué habría hecho usted en mi lugar?

-Supongo que tienes razón. Yo en tu lugar habría hecho lo mismo, pero matando a muchos mas técnicos. ¡Ah! Tal vez te interese saber que dos días después de tu desembarco mis hombres hallaron los restos de tu submarino, pero Breznev creyó que tu habías hundido con el y por eso no intensificó la vigilancia en los accesos. De haberlo hecho, no habrías podido entrar. Si pudiste era porque ese sector al que fuiste a parar esta medio abandonado y los sensores térmicos fueron retirados para repararlos.

-Todo eso es muy interesante. Pero, ¿qué me cuenta de su historia? Le toca a usted.

-Por supuesto. No te hablaré de la juventud del Presidente Kerensky, porque sin duda ya sabrás mucho acerca de ello. Pero lo que no seguro que NO sabrás es que, hacia 1899, con 18 años y ya estudiante de derecho en Kazan, conoció a una chica un poco mayor que él. Se llamaba Valentina Dostoievsky, y su familia era una de las más ricas de Kazan. Resulta que era una... digamos seductora empedernida. Con veinte años, ya tenia varios amantes y era una maestra en el arte de seducir. Entonces la conoció el joven Kerensky, que no se dio cuenta de su verdadera naturaleza y decidió cortejarla.

Él era muy flaco y no demasiado atractivo, pero, por algún motivo, ella se encaprichó de el. Para resumir, te diré que tuvieron una relación amorosa muy breve, que duró menos de un mes. Después Alexander se hartó de que ella siguiera teniendo varios amantes mas y la dejó (debo admitir que demostró una gran fuerza de voluntad al lograrlo) y se olvidó de ella con gran rapidez, al tiempo que comenzaba su carrera política.

Pero ella se quedó embarazada, por primera vez en su vida. Sabia que el padre era Alexander, pero sus padres no estaban dispuestos a dejarla casarse con un miserable abogado y la obligaron a hacerlo con un banquero mayor y rico, cuyo nombre no te interesa. Nueve meses después, ella tuvo a un hijo y le bautizó Nicolás (o Nikita, si prefieres).

El joven Nicolás Kerensky se distinguió desde muy joven por su gran inteligencia y astucia. Su madre le habló de quien era su padre y cuando el hijo alcanzó los 18 años, dejó los estudios y se trasladó a San Petersburgo para conocerle, y empezó a trabajar para el como su secretario.

Aunque no le dijo a su padre quien era, se ganó su confianza y este le cogió aprecio. Como su padre odiaba a Lenin, el también empezó a odiarle. Usando todos los recursos que podía conseguir, forjó una gran red de apoyos anti-bolcheviques entre los militares y la aristocracia. Aconsejó a su padre desprestigiar a Lenin acusándole de trabajar para los alemanes.

Cuando Kornilov intentó derrocar a Alexander, Nicolás concluyó una breve alianza secreta con Lenin, y juntos destruyeron el poder del General. Una vez hecho esto, su alianza se rompió.

Nicolás no pudo evitar que Lenin cobrase cada vez mas poder, pero cuando el Gobierno ruso y los bolcheviques acordaron que Kerensky fuese juzgado, se disfrazó de soldado y el mismo ayudó a su padre a llegar hasta Europa sano y salvo.

Luego decidió destruir militarmente a los bolchevique para restaurar a su padre como gobernante. Realmente, la vía militar era su única opción. Sus debilidades y divisiones internas no eran muy serias y Lenin era demasiado astuto como para que pudiese corromperle o convertirle en un hombre de paja. Por ello reunió secretamente en Omsk a tres generales y un almirante. Eran Denikin, Wrangel, Yudenich y Kolchak.

Los cuatro tenían pocas cosas en común: eran derechistas, detestaban a los bolcheviques y eran muy ambiciosos. Pero eso le bastó.

Les ofreció un trato: los cuatro se unirían para salvar a la madre patria rusa del “terror rojo” y luego de vencer convertirían al Imperio en una Republica y los cuatro gobernarían juntos, alternándose en el poder. Pero de hecho Wrangel era un mero títere de Denikin, y Nicolás retendría todo el poder.

Se repartieron las zonas de influencia y de buen grado aceptaron que el joven Kerensky coordinase sus acciones militares (quizás no se dieron cuenta de que no podían negarse) y este utilizó su red de influencias y amigos para convencer a los países occidentales (principalmente Francia, Inglaterra y USA, pero con contingentes de muchos mas) para que militarmente apoyasen a los rusos “blancos” y lograr que la aristocracia y burguesía rusas les apoyasen.

Durante cierto tiempo, todo fue bien y los bolcheviques iban de derrota en derrota. Parecía que pronto caerían Moscú y San Petersburgo y Nicolás lograría su objetivo. No obstante, ordenó no tener compasión con ningún bolchevique y matarlos a todos.

Pero entonces sucedieron dos hechos inesperados: que Trotsky creó el enorme Ejercito rojo, una unidad militar con una disciplina y arrojo muy superiores a los de los Blancos, y segundo...

-...segundo, que Kolchak decidió ir por cuenta propia. –le interrumpió Marc.

-En efecto –asintió Kerensky-. Poseía el ejercito más poderoso de Rusia, controlaba mas territorios que ningún otro y creía poder imponerse a Denikin y Yudenich sin problemas. Por ello Nicolás le retiró todo su apoyo y fomentó las divisiones internas en su ejercito. Informó a los bolcheviques del plan del almirante y estos destrozaron sus fuerzas. Pero sobre valoró las fuerzas de Denikin y Yudenich que también fueron aplastadas por el ejercito rojo. Kolchak intentó llegar a la isla de Sajalin y desde allí (al fin y al cabo era un almirante) derrotar por mar los ataques navales de los rojos. Pero Nicolás no se lo consintió y obstaculizó su retirada, haciendo luego que los ingleses le entregasen a los bolcheviques.

Destruido su ejército, se volvió aún más astuto. Decidió unirse a los bolcheviques y hacerse con el poder desde dentro de su gobierno. Lenin no rechazó ninguna ayuda para reconstruir su devastado país y así, el hijo de Kerensky escaló subrepticiamente la cúpula del poder ruso.

Pero Lenin aún era peligroso y Nicolás envió a Dora Kaplan (una mujer medio loca) para que le matase. Aunque no le mató en el atentado, entre las balas y su delicada salud, murió.   

Nicolás quería poner en el gobierno a Trotski, más fácil de manejar y manipular, pero fue José Stalin quien accedió al cargo.

Otro obstáculo: Stalin era un Imperialista muy astuto y peligroso. Sus manejos no le iban a pasar inadvertidos como le pasaron a Lenin. Por ello decidió retirarse a su base de Nueva Zembla y conservó sus apoyos, esperando tiempos mejores.

-¿Ya entonces existía esta base?

-Desde mucho antes. Como hemos acabado de cenar, podría enseñarte la base mientras hablamos.

-Es una buena idea –dijo Marc incorporándose, mientras escondía un cuchillo de plata en su bolsillo.

-Una cosa mas, joven –dijo Alexander-. Yo que tú no me llevaría ese cuchillo. Cada uno lleva un localizador y sonaría una alarma en cuanto salieses de la sala.

Marc asintió, impresionado por las medidas de seguridad, y dejó el cuchillo sobre la mesa.

De camino, recobró algo de su animo al ver que el numero de guardias cada vez se reducía más. Aunque le habían vuelto a poner las esposas, solo diez “Dorados”, aparte de Alexander y Víctor, le vigilaban por el recorrido.

-Como puedes ver –le explicaba Kerensky-. Esta base esta dotada con los más modernos sistemas de producción de electricidad, y es totalmente autosuficiente. Antes era un reactor nuclear lo que la proveía de energía, pero hace poco lo hice desmantelar y sustituir por enormes campos de “molinos de viento” submarinos, que aprovechan las corrientes del fondo del mar para generarla. Toda la energía sobrante va a parar a unas inmensas baterías que la almacenan para casos de emergencia.

-¿Y no se pierde mucha por el camino?

-¡En absoluto! Casi todos los cables son del tipo “superconductor” que solo pierde una mínima parte. Al igual que las baterías gigantes, son tecnología tan moderna que es exclusiva de mi organización.

-Muy ingenioso –murmuró un Marc cada vez mas admirado-. ¿Cuándo se creó esta base?

-En 1920. Nicolás no estaba totalmente seguro de la victoria de los “Blancos” y eligió este archipiélago para construir en el una gigantesca base secreta en donde refugiarse en caso de derrota. Kolchak le sugirió este lugar dada su carencia de valor estratégico o mineral. Varios miles de prisioneros bolcheviques, en vez de ser asesinados, fueron trasladados aquí. Montaron un gran campamento en la superficie y, vigilados por un millar de rusos blancos a los que había escogido por su fanatismo y lealtad, les hizo excavar grandes galerías e instalaciones subterráneas, provistos solo de picos y palas. Fue un trabajo titánico y murieron por cientos, pero en un solo año cavaron varios kilómetros de galerías. Estaban totalmente aislados del mundo exterior. Solo Nicolás podía abandonar la isla en un rompehielos privado escondido en una cala cercana. Con él podía mantener sus contactos con el resto de Rusia y traer suministros. Los prisioneros solo se alimentaban de pescado y carne de foca pescados por ellos mismos.

Al producirse la derrota, mejoró el trato a los prisioneros, pero les hizo redoblar los esfuerzos.

Además, Nicolás reunió a cientos de “Blancos” supervivientes, los que más odiaban a los bolcheviques, en este lugar y así creó su ejército secreto. Gracias a las purgas de Stalin, aumentó su número de “voluntarios”, a los que sacaba de los gulags (campos de concentración) y trasladaba a la isla en secreto.

La segunda guerra mundial le ofreció una segunda oportunidad. Facilitó la “Operación Barbarroja” debilitando las defensas rusas y haciendo creer a Stalin que los alemanes no le atacarían. La operación fue un éxito, pero cuando los nazis estuvieron a las puertas de Moscú y San Petersburgo, vaciló. Los nazis eran ambiciosos y, de derrotar a los soviéticos, se adueñarían de toda Rusia. No le permitirían ser el líder de Rusia si no era como a un títere.

¿Gobernar Rusia como un títere sin poder, o apoyar al odiado Stalin para echar del país a los aún más odiados nazis? La elección era clara: pactó con Stalin y cesó de fomentar las divisiones internas. Stalin se lo recompensó regalándole a centenares de presos políticos y soldados alemanes. Todos ellos se quedaron para siempre en Nueva Zembla, consiguiendo, con su sangre y sudor, construir las instalaciones subterráneas más grandes de la época.

La guerra también sirvió a Nicolás para emplazar a sus hombres en puestos clave, consiguiendo una influencia cada vez mayor. Como tenia miedo de ser atacado por Stalin, Nicolás reunió a los mejores guardias de Nueva Zembla, los “blancos” más leales y fanáticos de todo su ejercito, y los convirtió en su guardia personal. Por cierto, no te equivocaste mucho al llamarles Guardias Blancos, porque se denominan “Guardia Imperial Blanca”. El escudo que lucen es el de la Sangre de Kerensky, y sus cuatro cabezas simbolizan las cuatro familias que componen la organización. Los que llevan uniformes dorados son la elite, mi “Guardia pretoriana”, por llamarlos así.

-Muy interesante –masculló Marc-. El dorado era el color Imperial en China. Pero, ¿qué me cuenta de la organización en sí? ¿De donde viene su nombre? ¿Quién la dirige?

-Buenas preguntas, y merecen buenas respuestas. Nicolás sostenía que solo la sangre de Alexander Kerensky podía liderar Rusia y convertirla en un imperio. Para dirigirla, creó “Las cuatro familias”. Reunió a descendientes, directos o no, y legítimos o no, de Kolchak, Denikin y Yudenich. Las cuatro familias son independientes entre sí, pero todas están forzosamente ligados a la organización Cada una elige a su líder, y este se instruye en un tipo de guerra que no domina ningún otro líder de familia. Entonces, una vez cada cinco años, los cuatro lideres compiten entre sí, con guerras simuladas o maniobras, para demostrar su capacidad de liderazgo. El vencedor recibe el cargo supremo y el titulo de “Gran Oso Blanco”, liderando toda la organización hasta que finaliza su mandato de diez años.

-¿Y quien ha sido líder de la organización?

-De 1920 a 1970, Nicolás Kerensky. De 1970 a 1975, un hijo de Kolchak. Los cinco años siguientes, el nieto de Denikin, y desde entonces hasta hoy, yo.

-¿Y que sucedió tras la segunda guerra Mundial?

-Que nuestra organización perdió mucho poder al morir Stalin. Pero, gradualmente, lo fuimos recuperando, al tiempo que fomentábamos la corrupción, represión y abusos de poder del sistema soviético. Era inevitable que ese sistema acabase hundiéndose, pero nosotros aceleramos el proceso, al tiempo que acumulábamos gigantescas fortunas.

-¿Y cuales eran las intenciones reales de Nicolás Kerensky... o debería decir SU padre, Alex?

Por primera vez, Alexander se mostró abiertamente sorprendido.

-¿Lo has adivinado? Si, yo soy hijo de Nicolás y nieto del gran Alexander. Nací aquí en 1952 y mi padre me dio una identidad falsa, con la que pude estudiar desde cerca las debilidades del sistema soviético y hacer una gran carrera como militar. Me “retiré” del ejercito hace pocos años, con el grado de General. Por eso aquí me llaman General Kerensky.

Antes de 1939, mi padre quería tomar el control de Rusia para darlo a su padre. Pero, al ver que Alexander no hacia nada para luchar contra los rojos, le decepcionó y cambió sus planteamientos: Un Kerensky gobernaría Rusia algún día, si, pero este no seria Alexander, porque no estaba a la altura.

-No me sorprende –asintió Marc-. Desde que supe que Nicolás era hijo del Presidente Kerensky, me resultó evidente que era mucho más ambicioso que su padre.

-¿Cómo lo averiguaste? Ese era el secreto mejor guardado de Rusia.

-Cuando el anciano soldado de Moscú me describió a Nicolás, me resultó evidente la semejanza entre el y Alexander. Le mostré una foto del Presidente en su juventud y no encontró ninguna diferencia. Como les habían visto a los dos juntos, no podían ser la misma persona, y al ser tan semejantes, debían ser padre e hijo. Fue muy sencillo.

-Muy sencillo para alguien de tu capacidad, espía, pero no para un agente del FSB o un policía ruso. Se nota que eres historiador.

-Mas bien arqueólogo. Hacer de historiador y agente secreto es solo en mis días libres.

-Ya hemos llegado –le indicó el General-. Desde aquí dirijo toda mi base y controlo el océano Ártico.

Marc se quedó sin aliento al ver el lugar. La sala, de unos doscientos metros de diámetro y con forma semicircular, estaba ocupada por múltiples hileras de ordenadores de muchos tipos y tamaños, cada uno con una persona sentada a su teclado. Aunque muchas personas pasaban de un ordenador a otro con CDS y disquetes, se movían con un orden y una precisión extraordinarios.

En las paredes se contemplaban pantallas gigantescas que mostraban trayectorias de satélites, barcos que navegaban por el Ártico, y hasta el emplazamiento de las unidades del ejército ruso. Marc, Kerensky, Víctor y los guardaespaldas se hallaban sobre una especie de balcón que lo dominaba todo.

-Es... ¡Es extraordinario! –exclamó Marc-. ¿Controláis la situación de cada unidad del ejército ruso?

-Sabemos incluso quienes están de baja por enfermedad, que piezas de recambio necesita cada tanque, y el combustible que tiene cada barco de guerra. –Se jactó Kerensky-. Y no solo en Rusia, sino también en las otras republicas ex-soviéticas. Además, conocemos la situación de cada unidad aérea, marítima y terrestre de la Unión Europea y Estados Unidos, aunque estos últimos con menos precisión.

-¿Y como lo sabéis?

-Captamos, grabamos y estudiamos cada mensaje militar enviado por toda Rusia. Tenemos casi tres agentes en la menor corbeta y el peor batallón, y hay localizadores por satélite en cada escuadrilla de cazas, buque de guerra y grupo de tanques.   

-Toda esta información... no la queréis solo para saberla, ¿verdad?   

La sonrisa de Kerensky confirmó a Marc sus peores temores, y no le sorprendió que cambiase de tema.

-Volviendo al tema original, te contaré como destruimos la Unión Soviética. Era una aberración, una creación forzosa de los comunistas y Lenin, y las minorías no rusas (Georgianos, Ucranianos, bielorrusos) estaban resentidos por el modo en que Rusia les explotaba. Entonces, en un sistema condenado a colapsarse, llegó Gorbachov, un estúpido idealista que podía estropear nuestros planes. Le empezamos a poner palos a las ruedas, a asustar a los ricachones del partido comunista, a aislarle... Es muy fácil dar un golpe de estado a escondidas. Coges a un tonto en quien confían los peores, le haces creer que es alguien, le enseñas el poder y el dinero que puede lograr, le allanas el camino... y ese tonto te hace el trabajo sucio y carga con la culpa si todo sabe mal.

Nuestro tonto era Boris Yelstin, y su incapacidad facilitó nuestra zapa del poder Soviético en las republicas europeas, caucásicas y asiáticas. El resto se desarrolló solo.

Con la destrucción de la URSS se incrementó nuestro poder sensiblemente. Ayudamos a crear las mafias, nos quedamos con la mitad del dinero que estas robaron, las dominamos... y reinamos en el caos. Las dos Guerras Chechenas también fueron, en gran parte, obra nuestra. En justicia, te diré que el plan de disolver la URSS no era mío: era de mi padre, pero yo lo actualicé y puse en practica tras su muerte.

-¿Cómo murió?  

-Fue en 1980, mientras supervisaba la construcción de un túnel submarino que uniría Nueva Zembla con el continente, se produjo un derrumbamiento, entró agua de mar y se ahogó con todos los demás que trabajaban allí. Le enterramos en el mausoleo familiar, en esta base.

-Y ese túnel... ¿Lo completasteis después?

-No, porque era muy difícil y costoso. Era un proyecto de mi padre, y yo preferí reemplazarlo por una serie de transportes submarinos que nos enlazan con el continente.

-Ya entiendo, “Gran Oso”. Creo que podemos dejar de dar palos de ciego. Usted sabe que pretendía yo. La pregunta es, ¿Qué pretende usted?

-¿Yo? Crear el mayor imperio que jamás ha visto el mundo.

-¡Eso es absurdo! ¡Usted está loco!

-En absoluto. Mis planes se basan en una planificación metódica y completa. Ningún detalle o imprevisto podrían alterar mis planes. ¿Quieres una prueba? Mira esa pantalla, que muestra la extensión total de cada túnel en esta base.

Marc siguió la mirada de Kerensky y se encontró con un mapa de las dos islas de Nueva Zembla, y estaba surcada completamente por líneas negras, de Norte a Sur, de Este a Oeste, y hasta una que transcurría por el mar, en el estrecho que separaba las dos islas.

-Pero esto... esto... ¡Esto es imposible!   

-No, no lo es –afirmó rotundamente Kerensky-. Las instalaciones subterráneas recorren todo el archipiélago de cabo a cabo.

Marc no salía de su sorpresa.

-¡Pero si ni siquiera el metro de Moscú alcanza tales dimensiones!

-Es que mis.... NUESTROS ingenieros –matizó Kerensky-. Que diseñaron estas instalaciones en el pasado, lo hacen en el presente y lo harán en el futuro, no tienen parangón en todo el planeta, por lo menos en el área de instalaciones subterráneas. Son hombres escogidos cuidadosamente, prácticamente desde antes de que salgan de las Universidades. Y no olvides que contamos con unos recursos casi ilimitados.

-¿De donde provienen esos recursos?   

-De diversas fuentes. Mi padre amasó verdaderas fortunas de las ayudas occidentales antibolcheviques y de burgueses que temían al comunismo. Pero la principal fue la del “oro blanco”. La gente de Denikin escondió una gran fortuna en oro y billetes en los bosques de Bulgaria, y cuando el ejercito de Kolchak en retirada decidió entregar a los rojos su oro a cambio del perdón, Nicolás (que no tenia tanta generosidad) no lo consintió. El oro iba cargado en un gran tren blindado, y lo asaltó una noche cerca de Irkurstk. Su Guardia personal eliminó a los checos que lo vigilaban sin dificultad y enterraron sus cadáveres, vistiéndose con sus ropas. Luego ocultaron el tren blindado en un escondite magistralmente emplazado, y allí se quedó.

-¿Todo un tren? ¿Eso no es absurdo? Hubiera sido mucho más fácil llevarse solo el oro.

-Era un defecto de mi padre –reconoció Kerensky-. Siempre pensaba a lo grande. El proyecto de construir esta base tan gigantesca fue solo suyo. Y mucho antes decidió construir un gigantesco escondite subterráneo donde esconder un tren entero. Lo logró haciendo trabajar en ese proyecto a un millar de prisioneros bolcheviques y austrohúngaros. Solo sobrevivieron diez, y estos fueron luego eliminados. Pero antes lograron concluir la construcción en tres meses. Respecto a la situación del escondite, solo te diré que está junto a la línea ferroviaria. ¿O mejor debería decir “los escondites”.

Si, he dicho “los” porque son muchos. Mi padre solo construyó uno, pero posteriormente los ampliamos y construimos varios mas, muy bien disimulados, con la finalidad de albergar... –Kerensky calló al ver la expresión curiosa de Marc, y esbozó una sonrisa-. No, eso no pienso decírtelo, chico. No tiene mucho que ver con la historia.

-Historia que, si no me equivoco, se refiere a sus planes de conquistar un imperio... que sin duda incluirá la Federación Rusa y las otras republicas ex-soviéticas. ¿Me equivoco?

-No, no lo haces –asintió el ruso con satisfacción-. Quizá ignores que los gobiernos de esas republicas ex-soviéticas son muy inestables, corruptos y muy dependientes de Moscú. Además, buena parte de la población añora los tiempos en que formaban parte de la URSS y creen que si estuviéramos juntos, todo iría mejor. Y hay escasas excepciones: Georgia, Uzbekistán, o las tres republicas bálticas.

Pero su poder militar es muy reducido, y no resistirán un ataque decidido. Eso sin contar que incluso en esos países existen minorías rusas que apoyaran una eventual... “unificación forzosa”.

Marc empezó a ponerse nervioso de verdad. Había esperado que Kerensky fuera un megalómano, un loco que intentaría un simple golpe de estado militar (ya de por sí peligroso) y no tendría planes a largo plazo. En lugar de eso, comprobaba que era muy inteligente, contaba con apoyos muy firmes y planeaba planes astutos, ambiciosos y a muy largo plazo. Con angustia, veía reducirse cada vez mas sus exiguas probabilidades de huir o echar por tierra sus planes.

Pero aún le quedaba algo a lo que aferrarse. Ese algo era el hecho de que Kerensky, rodeado de gente que le obedecía ciegamente y no discutía, estaba ansioso de encontrar a alguien como Marc, ajeno a la organización, al que impresionar contando todos sus logros y metas. Sin duda pensaban matarle, pero no inmediatamente, y quizás así lograría una oportunidad. Por lo menos, estaba ganando tiempo.

Tragó saliva y resolvió reanudar la conversación.

-Por lo tanto, ¿sus planes son conquistar toda Rusia?

-En efecto. Junto con todas sus republicas ex–soviéticas con excepción de Estonia, Letonia y Lituania, que ahora pertenecen a Europa. Luego de tomar todo el país y solucionar sus problemas internos, solicitaré a la Unión Europea su fusión con la nueva y gran Federación rusa.

-No aceptaran viniendo de un dictador –objetó Marc. Kerensky esbozó una sonrisa de superioridad.

-No se negaran. Para entonces habré limpiado mi imagen de golpista militar para sustituirla por la de libertador y presidente democrático. Además, cuando eso suceda tendré fuerzas armadas capaces de “incentivarles”. También cuento con el apoyo de numerosos lideres políticos dentro de la Unión, que encabezaran el apoyo a mi propuesta. ¿Cómo negarse a convertir un país grande y poderoso en la mayor potencia militar y económica del globo? Por supuesto, ese “apoyo” lo he logrado mediante... ayudas económicas a esos lideres en momentos críticos para sus bolsillos. No dejo nada al azar, ni rechazo nunca una buena oferta.

-Muy idealista –se mofó Marc-. Lastima que usted no aceptará que Rusia sea solo un socio más.

-Claro que no –asintió el ruso-. Porque no me conviene formar parte de un grupo de países  dirigidos por cretinos que rechazan la unidad total y se preocupan por estupideces como la libertad y la buena imagen. Con sustanciosas ayudas, esos lideres partidarios míos y sus secuaces escalarán puestos con rapidez y pronto controlaran la Presidencia del Parlamento Europeo. Controlando el Parlamento, controlarán al Presidente de la Unión, las economías y los ejércitos. Gradualmente, la capital pasará a ser Moscú. Luego le tocará el turno a Turquía, que lame siempre los traseros de los americanos y es enemiga tradicional de Rusia. Con el apoyo de los Kurdos, su minoría oprimida y rebelde, encabezaré una guerra total y destruiré esa cuña americana en mi flanco.

-Pero, ¿y los Estados Unidos? De veras cree que se quedarán con los brazos cruzados?

El tono escéptico de Marc le arrancó una sonrisa a Alexander.

-Si que lo harán, porque justo entonces, su imperio estará en plena disolución.

-¿¿Bromea?? ¡No es tan fácil destruir una nación tan poderosa como la suya!

-Si lo es. ¿No destruimos la Unión Soviética, mucho más poderosa que los Estados Unidos, en cuanto a extensión y recursos? Lo admito, fue obra de una labor de zapa que duró medio siglo, pero no actuaremos del mismo modo. Además, no hace falta destruir nada, solo “neutralizarles” un tiempo.

Imagínate (solo por un momento) que varios equipos de turistas con pasaporte europeo viajan a siete ciudades de los Estados Unidos. Van a un centro comercial, estación de tren o aeropuerto, y allí rocían unas plantas con aerosoles antes de irse. Los aerosoles contendrían diversos tipos de virus: ántrax, viruela, la gripe, etcétera. Los que pusieran el aerosol estarían vacunados, pero el resto de la gente de esos lugares, no. Miles serian infectados en un día, y muchos más antes de poder localizar y descontaminar la zona infecciosa. Los infectados viajarían decenas o cientos de kilómetros, contaminando a otras personas y hasta otros países. Cuando se supiera de los diversos focos, los países vecinos con Estados Unidos cerrarían sus fronteras y prohibirían que ningún vuelo entrara o saliera de él. Pasarían meses antes de poder controlarse los diferentes focos contagiosos. El daño a la economía americana seria de miles de millones de dólares, y durante mucho tiempo, el país quedaría totalmente aislado del resto del mundo, teniendo que ver lo que sucediera en este, pero sin poder hacer nada más que protestar.

De este modo, cuando se quisieran dar cuenta, toda Europa estaría bajo el dominio del nuevo imperio ruso.

-¡No puede hacer eso! –Protestó Marc, helado-. ¡Morirían millones de inocentes! ¡Además, todo el mundo le condenaría si usted usara armas bacteriológicas!

Por toda respuesta, Kerensky se echó a reír, como si Marc acabara de contarle un chiste divertidísimo.

-¡No me hagas reír! –Le espetó, cuando cesaron las risas-. ¿Has leído algo de historia? Los propios americanos regalaron ropas contaminadas por la viruela para exterminar a pueblos indios americanos, y nadie les dijo nada. Los ingleses hicieron lo propio con los maoríes, de Nueva Zelanda, y a nadie le importó. Los japoneses tenían una unidad en china, la Sección 471, que hizo experimentos con los civiles chinos y liberó plagas, matándolos por millones, tal vez decenas de millones… Y los propios americanos se limitaron a sacarles toda la información obtenida y usarla en provecho propio. No castigaron a uno solo. ¿Crees que esta vez sería diferente?

-Ahora existen las Naciones Unidas. –Protestó débilmente Marc-. Todos sabrían que habría sido usted.

-Saberlo, si, pero nunca podrían probarlo. Mis hombres estarían fuera del país antes de que nadie sospechara siquiera, y aún si capturaran a uno, sus documentos serian de naciones europeas, no rusos. Y todos se quitarían la vida antes de decir una palabra.

Marc estaba aterrado. Cuando el ruso le había dicho que iba a neutralizar los Estados Unidos, tuvo la esperanza de que estuviera loco, pero a medida que le iba explicando COMO lo iba a hacer, sus esperanzas se fueron desvaneciendo. Kerensky no era un megalómano, ni un loco, sino un hombre frío, inteligente y planificador, dotado además de una ambición sin límites. Ambición que el pensaba realizar, costase lo que costase, sin reparar en vidas ni costes. Y eso era lo que le hacia más peligroso.

-Pero para eso todavía debe apoderarse de Rusia y sus ex–republicas –argumentó Marc, con la débil esperanza de encontrar una brecha en los proyectos del ruso. Para sorpresa suya, Kerensky sonrió.

-Precisamente has llegado a importunarme cuando esa primera fase de nuestros proyectos está a punto de realizarse. Estas son las cifras: Directamente o no, controlamos el sesenta por ciento de la aviación en Rusia y sus ex–republicas, un setenta de la marina y el cincuenta y cinco del ejercito.

-Esas cifras no son definitivas para asegurar su éxito.

-No lo son, cierto, pero mis fuerzas aéreas y marítimas son superiores en numero, y serán las primeras en atacar, destruirán la flota y aviones de los “Federales”, con lo que tendremos el control total del mar y el aire, y entonces todo quedará en manos de las fuerzas terrestres. Son reducidas, lo admito, pero son de las mejores tropas del mundo. Lo poco que le quedará a ese sucio presidente del Kremlin estará mal distribuido, mal equipado y, aunque será necesario exterminarlos y eso requerirá cruentos combates, no tendrán posibilidades de éxito. Y me aseguraré de ello interceptando mensajes clave y emitiendo otros contradictorios.

-Supongo que para eso estaba la base del Kursk, ¿Verdad?

-La verdad es que si –concedió el ruso dolido-. Pero no te preocupes, porque la posibilidad de que la base fuese descubierta o la antena se estropease estaba prevista: Hice construir otra antena similar, a trescientos metros sobre nuestras cabezas, y en cuestión de horas entrará en funcionamiento.

Marc maldijo para sí. Ese hombre era un bastardo astuto al que era imposible derrotar o perjudicar fácilmente.

-Todo muy interesante –dijo Marc sarcásticamente-. ¿Y por que me lo ha contado todo? Se supone que yo soy su enemigo numero uno.

-Porque sé apreciar el valor de un potencial aliado. Esta es mi oferta, y es irrepetible: Abandona la Unión Europea, cuéntanoslo todo sobre los SSUE, y te dejaré unirme a mis fuerzas, Cuando Europa sea nuestra, te podría dar un cargo importante. ¿Qué te parece?

-Me parece... –comenzó Marc, que se detuvo, sonrió, escupió a Kerensky en medio de la cara y concluyó-. ...que tendrá que librarse de mí, porque no le diré nada salvo que esta usted loco. Es usted un hombre tan ambicioso que en lugar de jugar limpio y presentarse a las elecciones para lograr sus objetivos, prefiere jugar sucio, corromper su país, librar una sangrienta guerra civil y... todo para convertirse en emperador. O dictador, que es lo mismo. Lo único que logrará usted es destruir su patria, el equilibrio global y todo lo que no le convenga. Moriría mil veces antes que ayudar a alguien como usted.

Con una sonrisa, Kerensky se limpió el escupitajo de Marc y le respondió:

-Los tiempos duros exigen lideres duros. Yo creo que la democracia es un sistema corrupto y débil. Solo un gobierno fuerte que respete solo los mínimos derechos de la gente puede perdurar. La antigua Republica de Roma era débil y corrupta, pero Julio Cesar la derribó y se convirtió en emperador. Con ello creó una forma de gobierno mucho mas fuerte que perduró siglos y convirtió a Roma en el imperio más poderoso que jamás ha habido en el mundo.

Marc empezó a vacilar. Quizás Kerensky tenia razón, quizás su forma de Gobierno era mejor que las democracias. ¿No se producían en estas continuos abusos de poder y escándalos de corrupción? Pero entonces pensó en toda la sangre y la muerte que ese “idealista” había dejado detrás de sí para conseguir sus objetivos. En la feroz guerra civil que quería provocar innecesariamente, y se reafirmó en sus propósitos. Antes morir que ceder ante él.

-¡He dicho que no y es que no! Pero, si usted quiere adueñarse de su país, ¿por qué no da un simple golpe de estado? ¿Por qué provocar una guerra civil? ¿Por qué arriesgarse a destruir su propio país?

-Porque es justamente lo que pretendo. Para reconstruir Rusia a mi gusto es preciso destruir la actual. Si diese un simple golpe de estado, tendría que aceptar la forma de gobernar actual e irla reformando. Y eso es muy lento. No, prefiero ir a lo seguro y así prescindir de las consideraciones. Si debo serte sincero, estaba convencido de que te negarías, pero tenia que darte una oportunidad.

-¿Cómo me matará? –preguntó Marc con curiosidad.

-Yo no te mataré. Me limitaré a regalarte a Víctor. Le gusta hacer practicas de tortura, y necesita “voluntarios”. ¡Víctor! Ya es tuyo. Puedes llevártelo.

Capitulo 6: Escápate... Si puedes.

Calabozo de Marc.

Base Secreta de Nueva Zembla.

Media hora después.

Marc se encontraba otra vez en su celda, encadenado a la pared y con sus esperanzas mas hundidas que el Titanic, sumido en sus más negros pensamientos... Cuando, de repente, la puerta de la celda se abrió y entró su querido “amigo” Víctor.

-Hola, Víctor Kolchak. Perdóname si no te doy la mano, pero estoy encadenado por mis obligaciones.

Una mueca que recordaba vagamente una sonrisa se formó en la mente de Víctor.

-Ya puedes fanfarronear lo que quieras, Marc. Para lo que te va a servir...

-Déjame preguntarte algo. A ti no te gusta la autoridad. Entonces, ¿por qué obedeces a Kerensky?

-Sabes donde golpear, lo admito. Le obedezco solo porque quiero. Mi bisabuelo era un estúpido que no supo imponerse a Nicolás. Mi abuelo era igual, y mi padre no es mucho mejor, a decir verdad. Es un marino de pies a la cabeza, y en tierra firme esta como un pájaro en el agua: se ahoga. Tan solo piensa en construir nuevos puertos secretos en Nueva Zembla. ¡Doukat! (Idiota).

-¿Puertos secretos?

-Aja. Mi padre controla buena parte de las flotas rusas, pero los destructores, submarinos y lanchas lanzamisiles mas avanzados no pueden ser vistos por nadie. Por eso construyen puertos escondidos en pequeñas bahías, construyen encima y la bahía se convierte en una costa recta. Las puertas que sacan los barcos al mar no se abren casi nunca.

-Interesante –admitió Marc-. Pero no has contestado a  mi primera pregunta.

-A eso iba. Todas las posesiones de mi familia las administro yo. Están casi todas convertidas en oro, ingresado a su vez en bancos suizos, americanos y japoneses. Solo yo, mi padre y Kerensky saben cuales. Y mi padre no le da ninguna importancia.

-O sea, eres libre como un pájaro y sigues a Kerensky solo por pura conveniencia: puedes abandonarles a el, su organización y Rusia sin ningún problema.          

-Has acertado plenamente. No estoy con Kerensky porque crea en su causa o por lealtad, sino porque gano mucho mas con él. Así tengo muchas más oportunidades que en solitario. Él lo sabe y por eso confía tanto en mi.

-Pues tus últimos fracasos frente a mi no le habrán gustado mucho, ¿no crees? –sonrió al ver que Víctor enrojecía de ira y prosiguió: -Pero, ¿a qué te dedicas tu, concretamente? Por nuestro primer encuentro, creo adivinarlo.

-Pues aciertas. Me encargaba personalmente de eliminar a personas molestas con mi moto (diseñada y armada para ese fin). Hasta que me tropecé contigo, nadie se me había escapado. Me gusta matar. De hecho, me ENCANTA. Cada uno de mis asesinatos es una cacería en que la presa solo puede huir arrojándose bajo las ruedas de un camión. Incluso he creado un cuerpo de élite de doscientos motoristas que, cuando llegue el momento, se encargarán de atacar pequeños destacamentos federales o destruir convoyes militares. Son mis “Jinetes de la Muerte” y solo me obedecen a mí. Cuando llegue la hora, yo los lideraré personalmente. –al ver que Marc iba a decir algo, le interrumpió con un gesto-. Y ya basta de charla. Dentro de seis horas traeré mis “herramientas” y empezaré a “trabajar” contigo. Mi ultimo “voluntario” resistió treinta horas. Espero batir ese record contigo. Sé amable y no te mueras demasiado pronto, por favor. ¡Ah, sí! –dijo antes de irse-. Pronto recibirás una visita.

Marc no supo que pensar hasta que por la puerta entró... ¡Mijail Kurkov!

-¿Tú eres el que me salvó la vida? –le dijo el joven, sin ninguna animosidad.

-Pues, la verdad... sí. Pero también fui yo quien te drogó y puso en peligro. No entiendo que haces aquí.

-Ha corrido la voz de tu presencia y decidí venir a verte... antes del final. No puedo simpatizar contigo, porque si lo hiciese, el joven Kolchak  me usaría también a mí como “conejillo de indias”. Pero pudiste haberme dejado en la base del Komsomolets. Al cargar conmigo, te pusiste en peligro, y no podía por menos que darte las gracias. ¿Porqué?

-¿Porqué que?

-¿Porqué tuviste que venir aquí, tan lejos de tu país, a luchar contra el gran Kerensky? Yo nací dentro de la organización, y he crecido con ella. No te imaginas lo grande que es su poder, hasta donde llega su influencia.

-Creo que tengo alguna idea.

-¿Es que no crees que sea el deber de los Kerensky gobernar el mundo?

-¿Cómo que el mundo?

-No iras a creer que, cuando los Kerensky dominen toda Rusia y Europa se detendrán ahí. El gran Alexander dice que luego absorberá, una tras otra, todas las naciones del mundo, hasta que desde Moscú se dirija al planeta entero. Entonces acabará con las desigualdades, la pobreza y las guerras. ¿Cómo puedes estar en contra de eso?

-¿Y la libertad del hombre? ¿La de expresión? ¿El Derecho de todas las naciones a regir sus propios destinos? ¡Si Kerensky quiere destruir todo eso que le ha costado tanto ganar a la especie humana, solo es un tirano!

Para su sorpresa, el joven Kurkov empezó a vacilar. No parecía uno de los seguidores fanáticos de Kerensky sino alguien engañado al que solo se había explicado un punto de vista, en lugar de varios. Pero las débiles esperanzas que empezó a albergar se desvanecieron al ver que la expresión dubitativa de Kurkov se desvanecía y adoptaba una expresión decidida. Entonces le abrazó y seguidamente se fue.

Pero lo que sorprendió a Marc no fue el abrazo, sino el hecho de que, al abrazarle, el joven Kurkov le deslizó una pequeña llave en la mano y le susurró, al oído, tres palabras. “Espera veinte minutos”.

Por fortuna, no le habían quitado su reloj sumergible y pudo calcular exactamente el tiempo. Una vez transcurrido, hizo un par de malabarismos con la mano en la que tenia la llave y la encajó en el candado más próximo. Un giro, un pequeño “clic”, y el candado se abrió, liberando las cadenas que le inmovilizaban el brazo derecho.

Ahora más fácilmente, Marc fue abriendo todos los candados con la llave, y en dos minutos estuvo libre. Tuvo diez segundos para preguntarse qué hacer, y entonces se empezó a abrir la gigantesca puerta. Fuera, con una llave inglesa y junto a un guardia blanco inconsciente, le esperaba el joven Kurkov.

-¡Mijail! ¿Qué ha...?

-Cuando me contaron que me salvaste la vida, supe que no podía dejar que te matasen. Y al hablar contigo, decidí ayudarte a escapar. Tengo un amigo que es comandante de la Guardia Imperial Blanca, y él me permitió a hablar contigo. Como soy especialista en electrónica y me destinaron a este sector, provoqué un cortocircuito que inutilizó el sistema de seguridad y las cámaras de vigilancia. Me llamaron para que lo arreglara, y en un descuido tumbé el guardia que te vigilaba.

-¿Y ahora que?

-Esperaba que tu me lo dijeses. Mi plan terminaba cuando tu salías de la celda. Vete. No me culparan de tu fuga.

-¿Estas loco? ¡Kerensky te relacionará con mi fuga y te hará pedazos! No, tu te vienes conmigo.

-De acuerdo –asintió Mijail recogiendo las armas del guardia-. Vámonos de aquí.

-Espera un momento –le detuvo Marc, y comenzó a desvestir al Guardia y se puso su uniforme

-¿Cuánto crees que tardarán en arreglarse los sistemas de vigilancia? –preguntó Marc mientras se alejaban de las celdas.

-Me temo que muy poco. Los sistemas de seguridad son muy avanzados. Dentro de diez minutos se activará un sistema alternativo, reservado para las emergencias.

-Así pues, tenemos poco tiempo. ¿Crees que podemos robar algún barco de los puertos secretos?

-Ni de broma. Están repletos de guardias hasta los topes. Y lo mismo vale para los hangares de helicópteros. Tendremos más posibilidades en el puerto de submarinos. Pero Kerensky tiene una red de satélites espía que nos localizarán enseguida.

-¿Hay algún modo de cortar por unos días sus comunicaciones por satélite?

-Hay un conducto de fibra óptica cerca del centro de mando, cerca de aquí. Destruyéndolo, las cortaríamos unos seis días. Si tuviésemos algún explosivo...

-Lo tengo.

-¿No te habían despojado de todas tus armas al capturarte?

-Aún me queda un pequeño explosivo en mis botas. Por suerte, no se les ocurrió quitármelas.  ¡Vamos!

Primero se desviaron hacia la zona en construcción donde Marc había escondido sus cosas, y las recuperó. Después fueron a buscar el cable.

Localizar el cable fue sencillo gracias a Mijail, porque había tantos que Marc nunca lo hubiera podido encontrar solo. Tras poner el cronometro a diez minutos, los dos fugitivos se desviaron para recoger el equipo que Marc había escondido antes de ser capturado.

-¿Cuánto tiempo hace que te liberé? –preguntó Mijail poco después.

-Como unos diez minutos –jadeó Marc sin resuello-. ¿Por?

-Porque calculo... –dijo Mijail con expresión angustiada mientras empezaban a sonar las alarmas-. ...que ya se han reparado los sistemas de seguridad y nos han localizado.

Para sorpresa de Mijail, Marc se detuvo en una oficina desierta y enchufó su ordenador portátil a otro ordenador.

-¿Te has vuelto loco? ¡No podemos detenernos! Nos atraparan en cuestión de minutos!

-Nos atraparan si no hacemos nada –informó Marc-. Pero este pequeño ordenador tiene varias sorpresas en su interior.

Casi de inmediato, la alarma dejó de sonar y se volvió a oír, pero más lejana, en otro sector de la base.

-¡Por la gran Rusia! ¿Has hecho tú eso? ¿Cómo?

-Antes de ser capturado, inserté múltiples virus en el sistema informático de la base, y ahora he activado un par. Se han activado la mitad de las alarmas de la base.  En estos momentos, el sistema informático cree que tu y yo estamos en trescientos sitios distintos... y este no es uno de ellos. Como mínimo, los hombres de Kerensky se creerán que les ataca un ejercito y una flota inmensos por todas partes. Deberían desviar a casi todos sus hombres a otras zonas para “repeler” el ataque, y eso nos dará veinte preciosos minutos de caos total. Quizás deba añadir que el virus también ha desactivado todas las alarmas y cámaras de TODOS los puertos de submarinos y hangares de helicópteros.

Mientras se explicaba, Marc se incorporó y se puso otra vez en marcha.

-Pero, ¿no quedará algún soldado en este sector...? –preguntó Mijail al tiempo que otro soldado se tropezaba con ellos. Marc le derribó de un culatazo en la cabeza mientras Mijail acababa su pregunta-: ¿...que nos verá e informará de nuestra presencia?

-Eso tiene fácil solución –sonrió Marc sin detenerse-. Con el uniforme que llevo, nadie nos hará caso. Por cierto, dudo que mi querido amigo Víctor Kolchak no se haya enterado de nuestra fuga y haya saltado de furia. Me pregunto dónde estará...

Como si le hubiese oído, Marc dobló una esquina y... ¡Se encontró delante del joven Kolchak!

La suerte sonrió a Marc una vez más. Víctor no esperaba tropezarse tan pronto con su peor enemigo, y solo llevaba una pistola. Al intentar desenfundarla a toda prisa, se le atascó en su pistolera. Eso proporcionó a Marc varias décimas de segundo de ventaja. Y las aprovechó: Sin molestarse en apuntar su rifle hacia Víctor, le embistió de cabeza en su estomago. Víctor gimió de dolor y se dobló sobre la parte dolorida... antes de que Marc descargara un puñetazo en su mandíbula.

El joven ruso se desplomó como un fardo.

Mientras Marc se soplaba sus nudillos doloridos, Mijail señaló al caído y le preguntó:

-¿Le remataras?

-No, no hace falta –suspiró Marc-. No sé por qué, pero no soy capaz de matar a Víctor de este modo... por mucho que se lo merezca. Y creo que el tampoco seria capaz de hacerlo conmigo. Vamos al puerto.

Al llegar al puerto submarino la suerte les abandonó: cinco Guardias Blancos vigilaban los muelles. Por fortuna, estaban a treinta metros y Marc, mientras pensaba “Bueno, no puedes pensar que tus enemigos serán estúpidos SIEMPRE” arrastró a Mijail tras un submarino... justo a tiempo de protegerle de los primeros disparos de los Guardias Blancos, que debían de haberle reconocido aun con su disfraz.

-¡¡Dios mío!! –gritó Mijail encogiéndose tras su frágil protección-. ¿¿Y ahora que hacemos?

-¿Sabes manejar un rifle?

-Un poco. Los Guardias blancos nos instruían un poco a todos los técnicos para ayudar en la defensa en caso de ataque.

-Excelente. Mira, tengo que forzar con mis ganzúas algún submarino enano, y luego abrir las compuertas de salida con mi ordenador. ¿Podrás retenerlos un tiempo?

-Lo... lo intentare.

-¡Perfecto! Toma el rifle y los dos cargadores y cúbreme durante ese tiempo.

Mijail intentó protestar, pero cambió de opinión y se preparó para la defensa. Las balas disparadas por sus atacantes perforaban el frágil casco de los submarinos, perforando las baterías y salpicando con gotas de ácido y fragmentos de cristal. No obstante, el joven ruso tuvo que admitir que los submarinos eran una protección mucho mejor que el aire. Por suerte, el pequeño muelle en que se encontraban solo tenia un acceso y por él tenían que pasar los Guardias Blancos. Su primer intento fue torpe y Mijail acabó con uno, hiriendo a otro y obligando a los demás a retirarse momentáneamente. Mientras tanto, Marc logró abrir la escotilla de un submarino y echar una ojeada en su interior.

-¡Maldita sea! Este tiene las baterías descargadas. No nos sirve. ¿Cómo  va eso, Mijail?

-Por ahora los contengo. Pero ellos tienen muchas más armas y munición que yo. ¡Apresúrate! ¿Puedo hacer algo mas por ti?

Marc sintió el sarcasmo que había en la pregunta de Mijail y esbozo una sonrisa, admirando el aplomo del joven ruso.

-En realidad sí. ¿Podrías decirme porque me has ayudado?

-¡¿No tienes otro momento mejor para hacer preguntas estúpidas?!

-Es una pregunta MUY importante –insistió Marc-. No estúpida.

Marc decía todo esto con una mano junto a su pistola. En todo el trayecto no había dejado de vigilar a su nuevo amigo... por si acaso.

Mijail no quería hablar, pero debió de notar la desconfianza de Marc, y cedió.

-Esta bien, lo entiendo. No puedes darme la espalda si no sabes porque te ayudo. ¿Cierto? Mira, es una larga historia. Hará mas de medio siglo, en mitad de la segunda guerra mundial, la URSS llevaba el peso de la guerra contra los alemanes. Pero debía abastecer a un ejercito enorme y defender totalmente un frente colosal: ¡Necesitaba ayuda! Cazas, tanques, armas... y se la reclamaban continuamente a los Ingleses y americanos. Estos organizaban inmensos convoyes que recorrían el ártico para llevar a Rusia la valiosa ayuda.

-¿Y a donde nos lleva eso? –murmuró Marc, que acababa de abrir la cúpula de otro submarino y lo había encontrado averiado por las balas.

-A que uno de ellos (llamado PQ-17) tuvo un final catastrófico. Se informó al convoy de que una flota alemana había zarpado de Noruega para atacar el convoy. Ante la amenaza, cometieron el peor error posible: dispersaron el convoy y enviaron sus barcos de protección a detener a los alemanes.

No pudieron hacerlo (porque la flota alemana dio media vuelta) pero en cambio, los submarinos y aviones alemanes aniquilaron a los barcos indefensos. De treinta y tres, hundieron veintidós. Seis de ellos frente a la isla sur de Nueva Zembla.

-Quieres decir que...

-Exacto. Oficialmente hubo muy pocos supervivientes... porque Nicolás Kerensky hizo capturar a los pocos desgraciados que llegaron a tierra y les enroló por la fuerza como auxiliares en la Guardia Blanca o les hizo trabajar como esclavos en la construcción de la base. Uno de los últimos era un oficial ingles llamado Peter Whitehall. Era mi abuelo.

-Pero no creo que esa sea la única r... –comenzó Marc, que fue interrumpido por otro ataque suicida de los guardias blancos. Cuando ya casi los tenia encima, Mijail vació el cargador sobre los dos primeros, acribillándolos, de modo que los otros dos se vieron obligados a retroceder. Mijail remató a los caídos con la pistola, y contestó mientras cambiaba el cargador del rifle.

-¡Claro que no! Mi abuelo fingió adaptarse, pero en realidad añoraba su país, y la opresión de los hombres de Nicolás era mucho mas de lo que podía soportar. Pero lo hizo muchos años. Se casó con una mujer noruega que iba en el convoy y se unió a la Guardia Blanca, alcanzando al cabo de varios años el grado de capitán. Pero en realidad solo esperaba una oportunidad de escapar a Europa y contarlo todo sobre Kerensky. Lo intentó en 1961, con su mujer, un hijo de los dos que tenia con un helicóptero. Intentó llegar a Noruega, pero perdió el rumbo y se estrello en la península de Jamal. Allí les esperaba la Guardia Blanca, que les asesinó a todos.

-Lo siento de veras, Mijail. Pero... tu apellido es ruso.

-El hijo que mi abuelo no se pudo llevar era mi padre. Fue adoptado por Piotr Kurkov, coronel de la Guardia Blanca, y criado desde entonces como soldado. Mi padre era un hombre despiadado, una maquina de matar. Era un fanático hasta tal extremo que me avergüenza ser su hijo. Se casó con una sobrina de Yudenich y yo fui su único hijo.

Por desgracia, se involucraron en una conspiración de Yudenich para eliminar a Alexander Kerensky. Este descubrió la conspiración, pero Yudenich negó estar implicado, y como Kerensky no tenia pruebas, se limitó a reñirle y asesinar a mis padres. Como yo no tuve nada que ver, me dejaron vivir, pero no se lo perdone y estuve toda mi vida buscando una oportunidad para vengarme. Y tu eres mi oportunidad.

Además, quiero conocer el mundo exterior.

-¿El mundo exterior? –repitió Marc, atónito-. ¡¿Es que nunca has salido de este agujero helado?!

-Pues no lo he hecho. He oído rumores, y he leído algún libro, pero no sé ni que países tiene Europa.

Marc se quedó asombrado, y sintió una oleada de compasión por su aliado. Entonces comprendió también la fanática lealtad de los Guardias Imperiales hacia sus amos. Si también habían crecido en ese infierno, era lógico que fueran tan duros y curtidos, y si no sabían nada del mundo exterior, ¿a quien le extrañaría que adorasen tanto a Kerensky, que les daba todo lo que desearan? Intentó cambiar de tema para animar a Mijail.

-Pero cuando nos vimos en mi celda parecías muy convencido de la legitimidad de Kerensky.

-Pues solo fingía... ¿Estas ya o que? ¡Creo que esos cerdos se nos van a echar encima otra vez!

-¡Ya estoy! ¡Tengo el submarino listo y desamarrado! Pero todavía tengo que conectar mi portátil y abrir las compuertas exteriores.

Mijail no contestó. No podía. Disparó todas las balas que quedaban en el cargador de la pistola y la tiró, empuñando luego el rifle.

-¡Ya casi estoy, Mijail! –exclamó Marc, agazapado tras un submarino y tecleando furiosamente-. Si es necesario, ¡tirales piedras, pero por lo que más quieras, resiste! ¡Sesenta segundos mas!

La desesperación de Mijail le hizo perder el sentido común. Descargó de golpe todo el cargador de su rifle en el primer Guardia Blanco atacante, que cayó fulminado... pero que apenas rozó al segundo.

El Guardia estaba encima de Mijail segundos después de que este percibiese que no le quedaba munición y que su enloquecida ráfaga solo había herido al ultimo guardia en un brazo.

Con una expresión de triunfo en su rostro, el Guardia empezó a levantar su rifle. Marc alzó la vista de su ordenador portátil y se percató de la terrible situación. Mijail sintió la ira crecer en su interior. ¡Por culpa suya, los dos iban a morir! ¡Habían estado tan cerca, tan cerca...!

El Guardia se tomó un segundo para apuntar al corazón de Mijail. Su dedo se empezó a curvar sobre el gatillo y.... BANG! ¡Un tremendo disparo resonó en el puerto!

Pero, para sorpresa de los dos fugitivos, no fueron ellos, sino el Guardia, quien se desplomó con el cráneo destrozado por una bala.

Marc se levanto de un salto, sobresaltado, y escrutó los alrededores. En un muelle próximo había un joven rubio que empuñaba un rifle de francotirador, cuya boca todavía humeaba. Lentamente, bajó el arma y Marc reconoció las gélidas facciones de Víctor Kolchak.

Si el Papa de Roma se hubiese convertido al Islam, Marc no se habría sorprendido tanto. ¿Cómo era posible que sé mayor enemigo, alguien que le odiaba a muerte, hubiese matado a uno de sus propios hombres para salvarle la vida A ÉL?

-¡Víctor! –gritó Marc-. ¿Porqué?

El ruso sonrió. Contestó solo cuatro palabras: “La veda esta abierta” en ruso, y a continuación le volvió la espalda y se fue por donde había venido.

Marc no perdió el tiempo en preguntarse que había querido decir Víctor. Era cuestión de segundos que se presentasen refuerzos y les matasen a los dos. Por ello, acabó de activar la apertura de las compuertas exteriores del puerto y rápidamente metió todas sus cosas en el submarino.

-¿Qué hacemos ahora? –quiso saber Mijail.

Marc sacó rápidamente cuatro de sus “chicles sorpresa”, que había recuperado al salir de la celda y le enseñó al ruso a unirlos. Mientras este se apresuraba a pegar los chicles por la flota de submarinos amarrados, Marc empezó a poner en marcha el suyo. Una vez acabada su tarea, el joven ruso se embarcó en el submarino y Marc lo puso en marcha a toda velocidad. Treinta segundos después de que el submarino se separase del muelle, irrumpió un alud de Guardias Blancos en el puerto. Tardaron diez segundos en localizarles, y otros diez en apostarse en los extremos de los muelles, dispuestos a abrir fuego contra el submarino.

Pero nunca lo lograron. Marc había calculado muy bien el tiempo, y el primer “chicle-sorpresa” estalló justo antes de que los Guardias disparasen. Cuatro de los frágiles submarinos se volatilizaron por la deflagración, y una lluvia de metralla y salpicaduras de ácido cayó sobre los Guardias, que resultaron heridos o aturdidos por la explosión. A continuación estalló otro explosivo. Y luego otro. Y el otro. Kerensky había ordenado que los muelles de los sumergibles se construyesen para aprovechar al máximo el espacio. Era una idea sensata, destinada a ahorrar esfuerzo y dinero. Pero no había previsto que al estar los submarinos tan juntos, un solo explosivo resultaría devastador.

Y así fue. La propia metralla de un submarino destrozaba y hundía a otros. En cuestión de dos minutos, no quedaba ningún submarino entero, y diez Guardias Blancos yacían por el suelo. Mientras tanto, dándole la espalda a la muerte y la destrucción, el mini-submarino salió por las compuertas abiertas y estas se cerraron tras él.

Tras pasar por unas esclusas que subieron el nivel del agua, el submarino salió por las compuertas que Marc había visto al llegar a la base, en la bahía Medvezij. Rápidamente, el espía  hizo emerger el submarino.

-¡Eh! ¿Por qué nos haces emerger? –protestó Mijail.

-Por superficie iremos más rápidos y no gastaremos tanto la batería. ¿Hay defensas en la bahía?

-No, ninguna. Las fortificaciones de la entrada son tan inexpugnables que no se consideró necesario construir más. ¿Cómo las eludiremos?

-Nos sumergiremos poco antes de llegar, y nos pegaremos al fondo como si formásemos parte de el. ¿Qué hay de los submarinos de Kerensky?

-Estamos de suerte. Oí que todos los grandes estaban de maniobra cerca del Polo Norte. Pero me temo que no será tan fácil eludir las fortificaciones de la entrada de la bahía.

Los temores de Mijail resultaron ser fundados. Los ingenieros blancos habían colocado muchos sensores submarinos en la entrada de la bahía, y los que dirigían los búnkeres sabían al milímetro donde estaban ellos. Por fortuna, sus armas no podían apuntar muy bien a un objetivo tan diminuto... Pero las explosiones sacudían peligrosamente al submarino y le abrieron pequeñas vías de agua. El cristal de la cúpula empezó a agrietarse, y el casco se abolló en varios sitios. Solo aguantó los embates porque estaba diseñado para aguantar las tremendas presiones de las profundidades.

Marc había calculado que el explosivo colocado para cortar la electricidad de las defensas estallaría antes de que ellos llegasen a mitad de la bahía, pero se equivocó. Cuando estalló y silenció las defensas, estaban saliendo. Solo entonces la suerte se puso de su parte. La electricidad se cortó justo cuando los sensores de los búnkeres les tenían fijados y se disponían a destruirles. Infortunadamente, el ultimo torpedo estalló tan cerca que zarandeó brutalmente la nave, haciendo que sus dos ocupantes se golpeasen contra las paredes y perdiesen el conocimiento.

Guiado solo por el piloto automático, el submarino se encaminó hacia lo desconocido.

EPILOGO.

Centro de mando de Kerensky.

Base secreta de Nueva Zembla.

Un día después.

En el centro de mando se respiraba un ambiente bastante lúgubre, no tanto por las expresiones de inquietud y disgusto de los allí reunidos como por el silencio reinante.

Kerensky fue el primero en reponerse del disgusto (o, al menos, fingir que lo había hecho) y mirar a sus tres socios, que estaban sentados en la misma mesa que él.

Kolchak, alto y delgado, con su eterno uniforme blanco de almirante, estaba allí desde hacia semanas, pero tanto Yudenich como Denikin (que lucían también uniformes blancos, aunque de general) acababan de llegar. El primero, hacia un día, de una visita a una base aérea secreta cerca de Vladivostok, y el otro, hacia una hora escasa, de entrevistarse con varios comandantes de regimientos del ejercito federal, para acabar de convencerlos de unirse a su causa.

-Bien, caballeros –dijo Kerensky, con frialdad, muy seguro de sí mismo-. Este... desagradable incidente resulta molesto, pero, a fin de cuentas, no cambia en nada nuestra situación.

Los otros tres le miraron con expresiones que variaban desde una duda manifiesta hasta una hostilidad abierta, pero Kerensky no se alteró. Ya se lo esperaba.

-¿Cómo que no cambia nada? –estalló Denikin, provocando sendos asentimientos de parte de sus otros dos socios-. ¡Ese sucio espía se ha colado entre nuestras fuerzas, ha entrado en nuestras dos bases subacuaticas y las ha destruido! ¡Y, por si fuera poco, se ha infiltrado en esta misma base, ha estado espiando, saboteando y sembrando el caos... antes de escaparse ante sus propias narices!

“¿Así que ahora eres tu quien intenta robarme el puesto, Denikin? –se dijo Kerensky, sonriendo interiormente-. Como quieras. Ahora tu perro, Yudenich, debería saltar en tu apoyo. Y luego Kolchak”.

Y Kerensky no se equivocaba: Esta vez fue Yudenich quien tomó el relevo.

-Tengo que coincidir con el general Denikin –dijo, con una expresión de pena perfectamente imitada pero falsa-. La seguridad de todas nuestras bases parece no estar a la altura de nuestras necesidades. Y no hablemos de la incompetencia de los Guardias Imperiales.

-Estoy de acuerdo –añadió esta vez Kolchak-. Y eso que mis dos colegas no han mencionado las enormes perdidas en hombres y material: decenas de mini submarinos, daños considerables al puerto de estos, así como a varias secciones de esta base, y decenas de guardias imperiales, soldados y técnicos muy valiosos.

El duro ataque que Kerensky acababa de recibir hubiera hecho plegarse a muchos hombres, pero no a el. Si acaso, las acusaciones solo lograron molestarlo y llenarlo de energías.

-¿Habéis acabado? –les preguntó. Al obtener silencio por toda respuesta, lo tomó por un si y continuó-. Primero, la seguridad de esta base y las demás es cosa de todos... Y las dos que hemos perdido eran submarinas, o sea que incumbían a su responsabilidad, Kolchak. Luego, usted es el único responsable. Segundo, la perdida del material es irrelevante, ya que apenas íbamos a usarlo para la guerra. Tercero, la perdida de algunas decenas de Guardias Imperiales no importa mucho cuando tenemos casi tres mil de ellos. De hecho, la humillación que supondrá para el resto el fracaso de los suyos aquí les hará esforzarse mucho más para redimirla. Cuarto, los daños de esta base ya han sido reparados, y estará plenamente operativa en 24 horas. Y Quinto, los fugitivos, si han sobrevivido a las cargas de profundidad, no pueden haber ido muy lejos: la autonomía de ese submarino no les permitirá alcanzar ni siquiera Murmansk.

Los argumentos de Kerensky eran irrebatibles, y bastaron para hacer callar a todos... pero el aun no había acabado.

-Y permítame recordarles, camaradas, que si quieren mi puesto, tendrían que vencerme en combate, y solo los preparativos exigirían que “Amanecer Blanco” se pospusiera seis meses... o un año. ¿De verdad es lo que quieren?

No, ninguno quería eso, y su silencio ya fue un reconocimiento tácito de que Kerensky seguía siendo el líder indiscutible... de momento.

-Solo por si acaso... -sugirió Kolchak, rompiendo el silencio-. ¿No deberíamos adelantar la operación?

-No –negó Kerensky-. Ni siquiera una hora, ni mucho menos un solo día. Las unidades están moviéndose para alcanzar sus posiciones de ataque, se están distribuyendo las armas y municiones y revisando los cazas, bombarderos y naves que van a participar. No podemos alterar el horario si queremos vencer.

Pero eso no significa que permanezcamos ociosos: Yudenich, organice el traslado del grueso de la Guardia Imperial al Continente. Denikin, refuerce la seguridad en todas nuestras instalaciones, incluida esta. Y Kolchak... organice la búsqueda del submarino fugitivo. Quiero que realicen una búsqueda intensiva por tierra, mar y aire, desde la península de Jamal hasta la frontera con Noruega. Que su hijo lidere las búsquedas por tierra con su unidad.

¿Alguna cosa mas? ¿No? ¡Excelente! Podéis retiraros –acabó, despidiéndolos con un gesto.

Los otros tres oficiales no querían irse, pero Kerensky seguía siendo su líder supremo, y, de mala gana, se retiraron.

Cuando al fin se quedó solo, Kerensky se quedó mirando un tablero de ajedrez con las piezas dispuestas. Pero, a juzgar por su mirada ambiciosa, no solo era el tablero lo que veía.

-El tablero esta dispuesto –dijo el “Gran oso”-. Las piezas ya se mueven... y cuando acabe la partida, Rusia será MIA. Y nada ni nadie nos lo impedirá.

Entretanto, un mini submarino seriamente dañado seguía avanzando a través del mar.

Y uno de sus tripulantes era la única esperanza de detener a Kerensky.

Pero lo que ni siquiera él podía hacer era impedir la guerra.

Esta estallaría muy pronto.

La única pregunta era... ¿QUIÉN GANARIA?

APÉNDICE:

Personajes del libro:

-Marc Hernández Heredia, joven arqueólogo. Nacido en Barcelona el 7 de Agosto de 1986 en Valencia, España. Fue un estudiante brillante de la universidad de Madrid, cursó una carrera como arqueólogo y ha participado en decenas de excavaciones arqueológicas por todo el mundo. Habla fluidamente siete idiomas, incluido ruso, árabe y latín.

Para sus amigos, Marc es solo eso: un buen arqueólogo, y excelente amigo... Pero lo que ignoran es que el lleva una doble vida, y también es un agente secreto de los SSUE.

-Jack Scare: ciudadano británico, ex líder del MI5 de ese país, es el líder fundador de los SSUE, que dirige de un modo brillante, defendiendo los intereses de la Unión Europea por todo el mundo.

-“Gran Oso Blanco”: misterioso líder de la sociedad secreta que controla Rusia en el mayor secreto, desde hace décadas.

Personajes históricos:

-Antón Ivánovich Denikin: nacido en 1872 en Varsovia, participó en la guerra ruso-japonesa de 1904-1905, la primera Guerra Mundial, y luego, con la ayuda inglesa, creó el ejercito blanco del Caucaso, con 150.000 hombres, mayoritariamente cosacos. Fue de victoria en victoria, tomando Kiev, Kharkov y Voronez. En 1919 centralizó los poderes (lo que irritó a sus cosacos) y lanzó, en verano del mismo año, una gran ofensiva contra Moscú. Pero fue derrotado sucesivamente por el ejercito rojo, pasó el mando del ejercito a Wrangel, (otro general blanco) y huyó a Inglaterra, Francia y Estados Unidos. Murió en 1947 en Estados Unidos.

-Nikolai Nikoláievich Yudienich: nació en 1862 y fue líder del ejercito del Caucaso. En 1919, con ayuda británica, formó en Estonia un ejercito de 20.000 hombres, con los que amenazó Petrogrado, la capital rusa... Pero su asalto a la misma fracasó, fue abandonado por los estonianos y británicos y tuvo que retirarse, abandonando su cargo y huyendo a Francia, muriendo allí en 1933.

-Alexis Vasilievich Koltchak: nació en 1874. Fue un gran explorador de las regiones polares rusas antes de 1914. Luchó en la guerra Ruso-Japonesa de 1904 y en la primera guerra mundial era Contralmirante de la escuadra del Mar Báltico y luego de la del Mar Negro. Al estallar la Revolución, creó un movimiento antibolchevique en el oeste de Siberia, con la capital en Omsk, y un ejercito de 150.000 hombres, mayoritariamente prisioneros checos, y avanzó a través de los Urales. Inflingió serias derrotas a los bolcheviques, pero al fin fue vencido y sus hombres le entregaron a los bolcheviques, que le fusilaron. Era adicto a la cocaína, y aunque tenia fama de valiente y eficaz, tenia un carácter endiablado.

NOTA DEL AUTOR: Los sucesos de esta historia son puramente ficticios. Aunque muchos de los lugares descritos en el libro son reales, otros, como el submarino Kursk, ya no son así, y otros (como la base secreta de Nueva Zembla) no existen. Los sucesos que narra el relato sobre la guerra civil rusa de 1920 son rigurosamente exactos, según nos cuenta la historia, salvo en lo referente a Nicolás Kerensky y los descendientes ilegítimos de Kolchak, Denikin y Yudenich. Cualquier semejanza con alguna persona real seria pura coincidencia.

OTROS TITULOS DEL AUTOR.

Si os ha gustado este libro, he aquí otros del mismo autor, actualmente disponibles.

La historia de un clon.

Argumento: en el año 2183, la humanidad se enfrenta a una terrible guerra civil.

Tras colonizarse decenas de planetas, el Gobierno de la Alianza Estelar, prospero gobierno que englobaba todos los planetas colonizados por el hombre, perdieron la mitad a manos de la Confederación, una alianza de militares traidores de la propia Alianza sedientos de poder. La Alianza logró contener sus ataques y salvar la otra mitad de sus colonias, pero (a diferencia de la Confederación, que recluta a la fuerza a cuantos soldados necesita) carece de tropas para liberar los mundos ocupados, ya que la mayoría de la población se despreocupa de la guerra. Sin ninguna alternativa viable, la Alianza toma la única decisión posible: si no puede reclutar a los soldados que necesita, deberá fabricarlos. Y  así lo hacen, fabricando soldados clon de infantería(serie A) por millones. El programa es un éxito rotundo, y las autoridades de la Alianza deciden crear una nueva serie de clones: la serie B, estos, pilotos de combate que la Flota necesita desesperadamente.

Un joven clon de la primera generación, B-235, es enviado a su destino justo después de graduarse. Mediante crecimiento acelerado, parece un adolescente tras haber “vivido” solo 5 años. Carece de toda emoción o sentimiento. Criado en un tanque de incubación, se considera a si mismo una maquina biológica, un arma desechable.

Pero, a lo largo de la terrible guerra que le aguarda, sus demás compañeros pilotos no clones van a mostrarle que es mucho mas que eso, y a medida que lucha por liberar al universo de la tiranía y la opresión, comenzara a experimentar emociones y sentimientos, a desarrollar una personalidad propia... y a empezar a describir lo que significa ser humano.

Disponible actualmente en Kindle Direct Publishing.

La búsqueda de la Llave de Ocho Piezas.

Argumento: Ian Cameron, multimillonario escocés (el 10º hombre mas rico del mundo) ha muerto. A la lectura de su testamento acuden sus 5 aspirantes a herederos, una colección de fracasados, viciosos y perezosos, pero se encuentran con una desagradable sorpresa: su difunto pariente no pensaba dejarles su herencia por las buenas. La ha convertido en billetes grandes y gemas y puesto en una caja fuerte... con una bomba dentro que destruirá todo el contenido en 30 días si antes no la abren. Y la caja solo puede abrirse de UN modo: con una llave desmontable (y desmontada) en 8 partes, que están ocultas en lugares remotos por todo el mundo. Un acertijo les llevara hasta un fragmento, y otro al siguiente, y así sucesivamente. Y esa colección heterogénea de fracasados deberán aprender a trabajar en equipo y ayudarse (o, al menos, soportarse) para lograr acabar la búsqueda a tiempo. Una búsqueda que les llevará a recorrer los 5 continentes siguiendo los pasos de sus ancestros y les llevaran a conocerse mucho mejor a si mismos y a los demás, y tal vez, llegar a formar una verdadera familia. El problema es... que no todos ellos tienen intención de seguir las reglas... ni respetar la vida de sus parientes.

Disponible actualmente en Editorial PC.

La búsqueda de los Tres Templos perdidos.

Argumento: Un año después del anterior libro, Los Cameron, victoriosos se han convertido en viajeros, aventureros y benefactores por todo el mundo, y reciben una nueva Búsqueda póstuma de su difunto abuelo. Esta vez se trata de encontrar 3 Templos perdidos en los lugares más recónditos del mundo. Los 3 traidores (John y Victoria Cameron, así como el mercenario Reynolds, ahora rebautizado, a raíz de su cara destrozada, como Scarface) tras ser condenados por sus crímenes y encerrados en cárceles de máxima seguridad, consiguen fugarse y, bajo el liderazgo del ultimo, se lanzan en persecución de los demás, resueltos a vengarse de ellos y robarles su fortuna, que creen debería ser suya. Y ambos bandos se enzarzaran en una búsqueda y persecución frenética a vida o muerte, y los Cameron se encontraran lugares extraordinarios, gente especial, y sorpresas tan inesperadas como agradables.

Disponible actualmente en Bubook y Kindle Direct Publishing.

Las Colinas tienen ojos: la Guerra de las Colinas.

Argumento: Libro de fanfics ubicado entre las dos celebres películas de “las Colinas Tienen ojos”.

Cuando el Cabo Patrick O’Hara, del 9º de Montaña, es arrancado de su permiso y enviado en una misión, sabe que algo malo sucede en el desierto de Nuevo Méjico.

En las colinas del Sector 16 (zona desolada, rocosa, intransitable y supuestamente deshabitada desde hace 50 años) la gente desaparece sin dejar rastro o recibe una muerte espantosa.

Un pelotón del ejercito americano es masacrado, y O’Hara y sus compañeros descubren algo inquietante: las colinas NO están deshabitadas. Las puebla una raza de mutantes, seres deformes por la radiactividad que son feroces, consideran esas colinas su territorio y no conocen la compasión. Inteligentes, tenaces y despiadados, defienden sus tierras con un fanatismo increíble. Y O’Hara se encuentra metido en una guerra.

Mientras escarba entre el polvo del desierto, tratando de saber los secretos del Sector 16, se vera obligado a luchar en una guerra totalmente distinta de las demás.

Y, aún con cientos de soldados de su lado, bien armados y organizados, no le será nada fácil, no ya vencer en la guerra, sino también sobrevivir a ella.

Disponible actualmente en Kindle Direct Publishing.

El Guardián interestelar.

Argumento: En un lejano y pacifico planeta, una nave siniestra ataca a traición y rapta a los miembros de un grupo musical, escapando del sistema.

La única esperanza de los prisioneros es un piloto de su propia raza, Sheik, que persigue a los secuestradores y acaba en la otra punta de su galaxia.

Tras ser atacado, se estrella en el planeta de origen de los atacantes, un planeta remoto y desconocido llamado... la Tierra.

Sheik pierde su nave, y, totalmente solo, sin ayuda, deberá moverse en un planeta totalmente desconocido para el para buscar a sus compatriotas y rescatarles de las garras de un inmortal perverso y sediento de dinero y poder que es el hombre mas poderoso del planeta. ¿Lograra poner fin a su maldad y completar su misión? ¿O sucumbirá como todos aquellos que se interpusieron en el camino del Amo antes que el?

Disponible actualmente en Kindle Direct Publishing.