Esta imponente edición estuche reúne los seis primeros volúmenes en edición actualizada de «Dune», la saga que se convirtió en un fenómeno de culto desde su publicación hace ya más de medio siglo. En un futuro lejano, en un planeta remoto, se libra una compleja lucha que tendrá repercusiones en toda la galaxia. En las arenas de Akarris, más conocido como Dune, aprender a sobrevivir no es suficiente… Este estuche contiene los volúmenes:

Dune

El mesías de Dune

Hijos de Dune

Dios emperador de Dune

Herejes de Dune

Casa capitular Dune

Esta saga apasionante plantea por primera vez de forma completa, racional y convincente todo un mundo absolutamente diferente del nuestro. Sus referencias a los problemas ecológicos, el poder de las drogas y la fuerza de los mitos la han convertido en una obra de culto para millones de lectores en todo el mundo.

Frank Herbert

Saga Dune

ePub r1.0

Titivillus 03.09.2023

Titulo original: Dune Saga Collection

Frank Herbert, 1965

Traducción: Domingo Santos

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

FRANK HERBERT

Dune

Traducción de

Domingo Santos

Revisado por

David Tejera Expósito

A la gente cuyo trabajo va más allá del campo de las ideas

y penetra en la «realidad material».

A los ecólogos de las tierras áridas, dondequiera que estén,

en cualquier época en la que trabajen, dedico esta tentativa de extrapolación con

humildad y admiración.

Libro primero

DUNE

1

Cada principio es el momento ideal para cuidar atentamente que los equilibrios queden establecidos de la manera más exacta. Es algo que saben muy bien todas las hermanas Bene Gesserit. Así, para emprender el estudio sobre la vida de Muad’Dib, primero hay que situarlo exactamente en su tiempo: nacido en el 57.º año del emperador Padishah, Shaddam IV. Y, sobre todo, hay que situar a Muad’Dib en su lugar: el planeta Arrakis. No hay que dejarse engañar por el hecho de que naciese en Caladan y viviese allí los primeros quince años de su vida. Arrakis, el planeta conocido como Dune, será siempre su lugar.

—De Manual de Muad’Dib, por la princesa Irulan

La semana que precedió a la partida hacia Arrakis, cuando el frenesí de los últimos preparativos había alcanzado un nivel casi insoportable, una anciana acudió a visitar a la madre del muchacho, Paul.

La noche era agradable en Castel Caladan, y las antiguas piedras que habían sido el hogar de los Atreides durante veintiséis generaciones estaban impregnadas del húmedo frescor que presagiaba un cambio de tiempo.

La anciana entró por una puerta secreta y la condujeron a través del pasadizo abovedado hasta la habitación de Paul, donde lo observó un instante mientras yacía en su lecho.

A la débil luz de una lámpara a suspensor que flotaba cerca del suelo, Paul, medio dormido, apenas distinguió la voluminosa silueta femenina que se encontraba inmóvil en el umbral, y la de su madre, un paso más atrás. La sombra de la anciana se parecía a la de una bruja, con sus cabellos como telarañas enmarañadas alrededor de sus oscuras facciones y sus ojos brillando como piedras preciosas.

—¿No es un poco pequeño para su edad, Jessica? —⁠preguntó la anciana. Su voz silbaba y vibraba como la de un baliset desafinado.

La madre de Paul respondió con su suave voz de contralto:

—Es bien sabido que entre los Atreides el crecimiento es algo tardío, Vuestra Reverencia.

—Eso he oído, sí. Eso he oído —⁠siseó la anciana⁠—. Pero ya tiene quince años.

—Sí, Vuestra Reverencia.

—Está despierto y nos está escuchando —⁠dijo la anciana⁠—. Astuto pillo. —⁠Se rio⁠—. La nobleza necesita de la astucia, y si de verdad es el Kwisatz Haderach… bien…

En las sombras de su lecho, Paul entornó los ojos hasta reducirlos a dos líneas. Los ojos de la anciana, que parecían dos óvalos brillantes como los de un pájaro, parecieron dilatarse y llamear mientras se clavaban en los suyos.

—Duerme bien, astuto pillo —⁠murmuró la anciana⁠—. Mañana necesitarás de todas tus facultades para afrontar mi gom jabbar.

Y desapareció, arrastrando afuera a su madre y cerrando la puerta con un ruido sordo.

Paul se quedó desvelado y se preguntó: «¿Qué será un gom jabbar?».

La anciana era lo más extraño a lo que Paul se había tenido que enfrentar entre toda la confusión de aquel período de cambio.

«Vuestra Reverencia».

La mujer se había dirigido a su madre Jessica como a una sirvienta en lugar de como lo que era: una dama Gesserit, la concubina de un duque y la madre del heredero ducal.

«¿Es un gom jabbar algo de Arrakis que debo conocer antes de que vayamos allí?», se preguntó.

Silabeó esas extrañas palabras: «Gom jabbar… Kwisatz Haderach».

Había tenido que aprender tantas cosas. Arrakis era un lugar tan distinto a Caladan que Paul se desorientaba solo con pensar en él.

«Arrakis… Dune… el Planeta del Desierto».

Thufir Hawat, el Maestro de Asesinos de su padre, se lo había explicado: sus mortales enemigos, los Harkonnen, residían en Arrakis desde hacía ochenta años y gobernaban el planeta en un cuasi-feudo bajo un contrato con la Compañía CHOAM para la extracción de la especia geriátrica, la melange. Ahora, los Harkonnen iban a ser reemplazados por la Casa de los Atreides en pleno-feudo… lo que daba la impresión de ser una victoria para el duque Leto. Pero Hawat había dicho que dicha fachada encerraba un peligro mortal, ya que el duque Leto era popular entre las Grandes Casas del Landsraad.

—Un hombre demasiado popular provoca los celos de los poderosos —⁠había dicho Hawat.

«Arrakis… Dune… el Planeta del Desierto».

Paul se durmió de nuevo y soñó con una caverna arrakena, con seres silenciosos que se erguían a su alrededor a la tenue luz de los globos. Todo era solemne, como en el interior de una catedral, y oía un débil sonido, el repiqueteo del agua. Aún en sueños, Paul sabía sin embargo que al despertar lo recordaría todo. Siempre recordaba sus sueños premonitorios.

El sueño se desvaneció.

Paul se despertó en el tibio lecho y pensó… pensó. Quizá aquel mundo de Castel Caladan, donde no tenía juegos ni compañeros de su edad, no mereciera su nostalgia ahora que se iba a marchar. El doctor Yueh, su preceptor, le había dado a entender de forma ocasional que el sistema de castas de las faufreluches no era tan rígido en Arrakis. En el planeta había gente que vivía al borde del desierto sin un caid o un bashar que la gobernase: los llamados Fremen, elusivos como el viento del desierto, que ni siquiera figuraban en los censos de los Registros Imperiales.

«Arrakis… Dune… el Planeta del Desierto».

Paul se empezó a sentir nervioso y decidió practicar uno de los ejercicios corporales-mentales que le había enseñado su madre. Tres rápidas inspiraciones desencadenaron las respuestas: estado de percepción flotante… ajuste de su consciencia… dilatación aórtica… alejamiento de todo mecanismo no focalizado… concienciación deliberada… enriquecimiento de la sangre e irrigación de las regiones sobrecargadas… «nadie obtiene alimento-seguridad-libertad solo con el instinto…». La consciencia animal no se extiende más allá de un momento dado, como tampoco admite la posibilidad de la extinción de sus víctimas… el animal destruye y no produce… los placeres animales permanecen encerrados en el nivel de las sensaciones sin alcanzar la percepción… el ser humano necesita una escala graduada a través de la que poder ver el universo… una consciencia selectivamente centrada es lo que forma su escala… La integridad del cuerpo depende del flujo sanguíneo, sensible a las necesidades de cada una de las células… todos los seres/células/cosas son no permanentes… todo lucha para mantener el flujo de la permanencia…

La lección recorrió una y otra vez la divagante consciencia de Paul.

Cuando el alba acarició la ventana con su luz amarillenta, Paul la sintió a través de sus párpados cerrados; los abrió, oyó los ecos de la actividad del castillo y centró la vista en el dibujo del artesonado del techo.

La puerta del pasillo se abrió y apareció su madre, con sus cabellos color bronce oscuro atados con una cinta negra formando una corona, su rostro ovalado impasible y sus ojos verdes con expresión solemne.

—Estás despierto —dijo—. ¿Has dormido bien?

—Sí.

La observó de arriba abajo y notó la tensión en el movimiento de sus hombros mientras escogía su ropa de las perchas en el armario. Cualquier otro no se hubiera dado cuenta, pero él había sido educado a la Manera Bene Gesserit… conocía las complejidades de la observación. Su madre se giró y le enseñó una casaca de semiceremonia con el halcón rojo, emblema de los Atreides, bordado en el bolsillo del pecho.

—Apresúrate y vístete —dijo—. La Reverenda Madre espera.

—Una vez soñé con ella —dijo Paul⁠—. ¿Quién es?

—Fue mi preceptora en la escuela Bene Gesserit. Hoy es la Decidora de Verdad del emperador. Y, Paul… —⁠vaciló⁠—. Tienes que hablarle de tus sueños.

—Lo haré. ¿Es ella la razón de que nos hayan dado Arrakis?

—No nos han dado Arrakis. —⁠Jessica sacudió unos pantalones y los colocó junto a la casaca en el galán de noche que había al lado del lecho⁠—. No debes hacer esperar a la Reverenda Madre.

Paul se sentó y se rodeó las rodillas con los brazos.

—¿Qué es un gom jabbar?

El adiestramiento que había recibido le hizo advertir de nuevo el imperceptible titubeo de su madre, una traición nerviosa que reconoció como miedo.

Jessica se acercó a la ventana, corrió las cortinas y contempló durante un instante el monte Syubi, que se encontraba al otro lado del río.

—Pronto sabrás lo que es el gom jabbar… Muy pronto —⁠dijo.

Paul volvió a notar el miedo en la voz de su madre y se sintió intrigado.

Jessica habló de espaldas a él:

—La Reverenda Madre espera en mi salón matutino. Por favor, apresúrate.

La Reverenda Madre Gaius Helen Mohiam estaba sentada en una silla tapizada y contempló cómo se acercaban madre e hijo. A uno y otro lado, las ventanas se abrían sobre el meandro del río que discurría hacia el sur y las tierras de cultivo de los Atreides, pero la Reverenda Madre ignoraba el paisaje. La edad le pesaba y le lastraba los hombros esa mañana. Culpaba de ello al viaje espacial y a la relación con esa abominable Cofradía Espacial y sus oscuros designios. Pero era una misión que requería la atención personal de una Bene Gesserit con la Mirada. Y ni siquiera la propia Decidora de Verdad del emperador Padishah podía declinar tal responsabilidad cuando el deber la llamaba.

«¡Maldita Jessica! —exclamó para sí la Reverenda Madre⁠—. ¡Si al menos hubiera engendrado una chica como se le ordenó!».

Jessica se detuvo a tres pasos de la silla y esbozó una pequeña reverencia, pellizcando apenas su falda con un ligero movimiento de la mano izquierda. Paul se dobló en una breve inclinación tal y como le había enseñado su maestro de danza, la que había que usar cuando «se dudaba acerca del rango de la otra persona».

Los matices de la actitud de Paul no pasaron inadvertidos para la Reverenda Madre.

—Es prudente, Jessica —dijo.

Jessica atenazó el hombro de Paul con la mano. El miedo latió a través de su palma por un instante, pero no tardó en recuperar el control.

—Así ha sido educado, Vuestra Reverencia.

«¿Qué es lo que teme?», se preguntó Paul.

La anciana estudió a Paul, cada detalle de él, con una sola mirada: el rostro ovalado como el de Jessica, pero con los huesos más marcados… Cabellos: muy negros como los del duque pero con la línea de la frente del abuelo materno, aquel que no puede ser nombrado, así como su nariz, fina y desdeñosa; y los ojos verdes y penetrantes del viejo duque, su abuelo paterno ya muerto.

«Aquel sí que era un hombre que apreciaba el poder de la audacia… incluso en la muerte», pensó la Reverenda Madre.

—La educación es una cosa —⁠dijo⁠—. Los ingredientes de base, otra. Ya veremos. —⁠Sus viejos ojos fulminaron a Jessica con una dura mirada⁠—. Déjanos. Te ordeno que practiques la meditación de paz.

Jessica retiró la mano del hombro de Paul.

—Vuestra Reverencia, yo…

—Jessica, sabes que hay que hacerlo.

Paul alzó sus ojos hacia su madre, perplejo.

Jessica se envaró.

—Sí… por supuesto.

Paul volvió a mirar a la Reverenda Madre.

La veneración y el sobrecogimiento que la anciana despertaba en su madre aconsejaban prudencia. Sin embargo, sintió crecer una rabiosa aprensión ante el miedo que irradiaba de ella.

—Paul… —Jessica respiró hondo—. Esta prueba a la que vas a ser sometido… es importante para mí.

—¿Prueba? —La miró.

—Recuerda que eres el hijo de un duque —⁠dijo Jessica. Dio media vuelta y abandonó el salón a largos pasos que dejaron tras de sí el brusco rumor del roce de su vestido. La puerta se cerró con fuerza a sus espaldas.

Paul encaró a la anciana y contuvo la irritación.

—¿Desde cuándo se echa a la dama Jessica como si fuese una sirvienta?

Una sonrisa se dibujó por un instante en las comisuras de aquella boca llena de arrugas.

—La dama Jessica fue mi sirvienta durante catorce años en la escuela, muchacho. —⁠Inclinó la cabeza⁠—. Y una buena sirvienta, debo reconocer. ¡Ahora, acércate!

La orden le sentó como un latigazo. Paul se dio cuenta de que había obedecido incluso antes de haber pensado en ello.

«Ha usado la Voz contra mí», pensó.

Ella lo detuvo con un gesto, cerca de sus rodillas.

—¿Ves esto? —preguntó. Sacó de entre los pliegues de su ropa un cubo de metal verde que tenía unos quince centímetros de lado. Lo hizo girar, y Paul vio que una de sus caras estaba abierta, era negra y extrañamente aterradora. Ninguna luz penetraba en esa abierta oscuridad.

—Mete la mano derecha en esta caja —⁠dijo ella.

El miedo se apoderó de Paul. Retrocedió, pero la anciana dijo:

—¿Es así como obedeces a tu madre?

Afrontó la mirada de sus brillantes ojos de pájaro.

Paul metió la mano dentro de la caja despacio y consciente del ansia ineludible que surgía de su interior. Al principio experimentó una sensación de frío a medida que la oscuridad se cerraba en torno a su mano; después, el contacto del liso metal en sus dedos y un hormigueo, como si se le durmiera la mano.

La anciana le dedicó una mirada de depredador. Apartó la mano derecha de la caja y la colocó junto a la nuca de Paul, quien vio un destello metálico y empezó a girar la cabeza.

—¡Quieto! —espetó la mujer.

«¡Ha vuelto a usar la Voz!».

Paul volvió a mirarla a la cara.

—He colocado el gom jabbar junto a tu cuello —⁠dijo⁠—. El gom jabbar, el peor enemigo. Es una aguja con una gota de veneno en la punta. ¡Quieto! No te muevas o el veneno te morderá.

Paul intentó tragar saliva, pero tenía la garganta seca. Era incapaz de apartar su atención de aquel viejo rostro arrugado, aquellos ojos brillantes, aquellas encías pálidas, aquellos dientes de metal plateado que brillaban a cada palabra.

—Es necesario que el hijo de un duque sepa sobre venenos —⁠dijo⁠—. Se podría decir que están de moda, ¿no? Musky, para envenenar la bebida. Aumas para envenenar la comida. Los venenos rápidos, los lentos y los intermedios. Este no lo conoces: el gom jabbar. Solo mata a los animales.

El orgullo dominó el miedo de Paul.

—¿Insinuáis que el hijo de un duque es un animal? —⁠preguntó.

—Digamos que insinúo que podrías ser humano —⁠dijo⁠—. ¡No te muevas! Te lo advierto, no intentes apartarte. Soy vieja, pero podría clavarte esta aguja en el cuello antes de que consiguieras alejarte lo suficiente.

—¿Quién sois? —siseó Paul—. ¿Cómo habéis engañado a mi madre y conseguido que me dejara a solas con vos? ¿Os envían los Harkonnen?

—¿Los Harkonnen? ¡Cielos, no! Ahora, silencio. —⁠Un dedo enjuto le tocó la nuca, y Paul tuvo que reprimir su involuntaria necesidad de escapar.

—Muy bien —dijo ella—. Has pasado la primera prueba. Continuemos: si retiras tu mano de la caja, morirás. Esa es la única regla. Si dejas la mano en la caja, vivirás. Si la quitas, morirás.

Paul respiró hondo para contener el estremecimiento.

—Si grito, el lugar se llenará en un momento de sirvientes que caerán sobre vos, y moriréis.

—Los sirvientes no conseguirán atravesar la puerta que está custodiando tu madre. Puedes estar seguro. Ella sobrevivió a esta prueba. Ahora ha llegado tu turno. Siéntete honrado. Es raro que sometamos a los chicos a ella.

La curiosidad redujo el miedo de Paul hasta un nivel controlable. Había detectado certeza en las palabras de la anciana, era innegable. Si su madre estaba fuera montando guardia… si realmente se trataba de una prueba… Fuera como fuese, ya no podía librarse, atrapado por esa mano que tenía cerca de la nuca: el gom jabbar. Recordó las palabras de la Letanía contra el miedo del ritual Bene Gesserit, tal como su madre se las había enseñado: «No conoceré el miedo. El miedo mata la mente. El miedo es la pequeña muerte que conduce a la destrucción total. Afrontaré mi miedo. Permitiré que pase sobre mí y a través de mí. Y cuando haya pasado, giraré mi ojo interior para escrutar su camino. Allá donde haya pasado el miedo ya no habrá nada. Solo estaré yo».

Sintió que recuperaba la calma y dijo:

—Terminemos ya con esto, anciana.

—¡Anciana! —gritó ella—. Sin duda tienes valor. Bien, vamos allá, señor mío. —⁠Se inclinó hacia él y su voz se convirtió en un susurro⁠—. Sentirás dolor en la mano que tienes dentro de la caja. ¡Dolor! Pero, si la sacas, mi gom jabbar tocará tu cuello… y la muerte será tan rápida como el hacha del verdugo. Retira la mano, y el gom jabbar te matará. ¿Has comprendido?

—¿Qué hay en la caja?

—Dolor.

Sintió aún más escozor en la mano. Apretó los labios.

«¿Cómo es posible que esto sea una prueba?», se preguntó. El escozor se convirtió en comezón.

—¿Has oído hablar de los animales que se devoran una pata para escapar de una trampa? —⁠dijo la anciana⁠—. Es la astucia a la que recurriría un animal. Un humano se quedaría atrapado, soportaría el dolor y fingiría estar muerto para coger por sorpresa al cazador, intentar matarlo y eliminar así un peligro para su especie.

La comezón se convirtió en un ligero ardor.

—¿Por qué me hacéis esto? —⁠preguntó.

—Para determinar si eres humano. Ahora, silencio.

Paul cerró con fuerza la mano izquierda mientras el ardor aumentaba en la otra. Crecía lentamente: calor y más calor… y más calor. Sintió que las uñas de la mano izquierda se le clavaban en la palma. Intentó abrir los dedos de la mano que le ardía, pero no consiguió moverlos.

—Quema —susurró.

—¡Silencio!

El dolor le ascendió por el brazo. El sudor le perló la frente. Cada fibra de su cuerpo gritaba para que retirara la mano de aquel pozo ardiente… pero… el gom jabbar. Sin girar la cabeza, intentó mover los ojos para ver la terrible aguja envenenada que acechaba su cuello. Se dio cuenta de que jadeaba e intentó dominarse sin conseguirlo.

¡Dolor!

El mundo a su alrededor se vació a excepción de su mano derecha, inmersa en aquella agonía, y el rostro surcado de arrugas que lo miraba fijamente a pocos centímetros del suyo.

Tenía los labios tan secos que le costó separarlos.

«¡Quema! ¡Quema!».

Le dio la impresión de que la piel de esa mano agonizante se arrugaba y ennegrecía, se agrietaba, caía y dejaba tan solo huesos carbonizados.

¡Y luego todo cesó!

Dejó de sentir dolor, como si alguien hubiera pulsado un interruptor.

Paul sintió que le temblaba el brazo derecho y que el sudor le seguía chorreando por todo el cuerpo.

—Suficiente —murmuró la anciana⁠—. ¡Kull wahad! Ninguna chica había aguantado tanto jamás. Debería de haber deseado tu fracaso. —⁠Se retiró y le apartó el gom jabbar del cuello⁠—. Joven, retira la mano de la caja y mírala.

Reprimió un estremecimiento de dolor y miró fijamente el oscuro hueco donde su mano, que parecía haber adquirido voluntad propia, se obstinaba en permanecer. El recuerdo del dolor lo inmovilizaba. La razón le susurraba que lo único que iba a sacar de esa caja era un muñón renegrido.

—¡Retírala! —restalló ella.

Sacó la mano y la miró, atónito. Ni una marca. Ningún indicio de la agonía sufrida por su carne. Alzó la mano, la giró y distendió los dedos.

—Dolor por inducción nerviosa —⁠dijo la anciana⁠—. No puedo ir por ahí mutilando potenciales seres humanos. De todos modos, más de uno daría su mano por conocer el secreto de esta caja. —⁠La cogió y la deslizó entre los pliegues de su ropa.

—Pero el dolor… —dijo Paul.

—El dolor —resopló la mujer—. Un humano puede dominar cualquier nervio del cuerpo.

Paul notó que le dolía la mano izquierda, la abrió y descubrió cuatro sangrantes marcas allí donde las uñas se le habían clavado en la palma. La dejó caer por el costado y miró a la anciana.

—¿Hicisteis lo mismo a mi madre?

—¿Has tamizado arena alguna vez? —⁠respondió ella.

La tangencial agresividad de la pregunta le hizo ponerse muy alerta.

«Tamizar arena».

Asintió.

—Nosotras, las Bene Gesserit, tamizamos a la gente para descubrir a los humanos.

Paul levantó la mano derecha y rememoró el dolor.

—¿Y todo se basa en… el dolor?

—Te he observado en tu dolor, muchacho. El dolor no es más que la base de la prueba. Tu madre te ha enseñado la forma en que observamos. He visto en ti los indicios de dicha enseñanza. Nuestra prueba consiste en provocar una crisis y observar.

Su tono de voz reafirmaba las palabras. Paul dijo:

—Es cierto.

La anciana lo miró.

«¡Percibe la verdad! ¿Podría ser el elegido? ¿Podría ser el elegido de verdad? —⁠Refrenó la emoción y recordó para sí⁠—: La esperanza ofusca la observación».

—Sabes cuándo la gente cree en lo que dice —⁠indicó.

—Lo sé.

Los armónicos de su voz confirmaban su capacidad experimentada. Ella lo percibió y dijo:

—Quizá seas el Kwisatz Haderach. Siéntate, hermanito, aquí a mis pies.

—Prefiero estar de pie.

—En el pasado, tu madre se sentó a mis pies.

—Yo no soy mi madre.

—Nos detestas un poco, ¿eh? —⁠Miró hacia la puerta y llamó⁠—: ¡Jessica!

La puerta se abrió. Jessica apareció en el umbral e inspeccionó la estancia con una mirada adusta que se relajó al ver a Paul. Consiguió esbozar una ligera sonrisa.

—Jessica, ¿has dejado de odiarme alguna vez? —⁠preguntó la anciana.

—Os quiero y os odio a la vez —⁠dijo Jessica⁠—. El odio… es a causa del dolor que nunca podré olvidar. El amor… es…

—No te vayas por las ramas —⁠dijo la anciana, pero su voz era suave⁠—. Ya puedes entrar, pero guarda silencio. Cierra la puerta y asegúrate de que nadie nos interrumpa.

Jessica entró en la estancia, cerró la puerta y apoyó la espalda en ella para obstruirla.

«Mi hijo vive —pensó—. Mi hijo vive y es… humano. Lo sabía… pero… vive. Ahora yo también puedo seguir viviendo».

El contacto de la puerta contra su espalda era duro y real. Todos los elementos de la estancia eran muy cercanos y ejercían presión contra sus sentidos.

«Mi hijo vive».

Paul miró a su madre.

«Ha dicho la verdad».

Hubiera preferido irse, estar solo y reflexionar sobre lo que acababa de ocurrir, pero sabía que no podría hacerlo hasta que le diesen permiso. La anciana había adquirido una especie de poder sobre él.

«Han dicho la verdad».

Su madre había superado esa misma prueba. La finalidad de todo aquello debía ser terrible… el dolor y el miedo habían sido terribles. Y sabía adónde conducían esas terribles finalidades, las que se persiguen a toda costa, las que traen consigo la propia urgencia de ser llevadas a cabo. Paul sentía que le había sido inoculada, pero aún no sabía cuál era exactamente.

—Algún día, muchacho —dijo la anciana⁠—, tú también deberás esperar fuera de una puerta como esa. Se necesita mucha voluntad para hacerlo.

Paul miró la mano en la que había experimentado el dolor; luego, a la Reverenda Madre. La voz de la mujer era diferente al resto de voces que había oído hasta aquel día. Las palabras tenían un resplandor y una agudeza particular. Sintió que cualquier pregunta que hubiera hecho habría recibido una respuesta capaz de sacarlo de su mundo carnal y transportarlo a un lugar mejor.

—¿Por qué buscáis a los humanos? —⁠preguntó.

—Para hacerlos libres.

—¿Libres?

—Hubo un tiempo en que los hombres solo prestaban atención a las máquinas, con la esperanza de que ellas les hicieran libres. Pero esto solo permitió que otros hombres con máquinas los esclavizaran.

—«No construirás una máquina a semejanza de la mente del hombre» —⁠citó Paul.

—Eso dicen la Yihad Butleriana y la Biblia Católica Naranja —⁠afirmó la anciana⁠—. Pero en realidad la Biblia C. N. tendría que haber dicho: «No construirás una máquina que imite la mente humana». ¿Has estudiado al mentat a tu servicio?

—Sí, he estudiado con Thufir Hawat.

—La Gran Revolución nos ha librado de nuestras muletas —⁠dijo la anciana⁠—. Ha obligado a las mentes humanas a desarrollarse. Se fundaron escuelas para adiestrar los talentos humanos.

—¿Las escuelas Bene Gesserit?

La mujer asintió.

—Dos de esas antiguas escuelas han sobrevivido: la Bene Gesserit y la Cofradía Espacial. La Cofradía concentra todos sus esfuerzos en las matemáticas puras, o eso parece al menos. La Bene Gesserit desarrolla otra función.

—Política —dijo Paul.

—¡Kull wahad! —dijo la anciana. Fulminó con la mirada a Jessica.

—No le he dicho nada, Vuestra Reverencia —⁠dijo Jessica.

La Reverenda Madre volvió a centrarse en Paul.

—Has necesitado pocos indicios para deducirlo —⁠dijo⁠—. Política, en efecto. La escuela Bene Gesserit original estaba dirigida por aquellos que intuyeron que se necesitaba una continuidad en las relaciones humanas. Vieron que dicha continuidad no podía existir sin separar el linaje humano del linaje animal… por razones de selección.

Las palabras de la anciana perdieron de improviso ese resplandor tan particular que Paul había encontrado en ellas. Percibió una ofensa hacia lo que su madre llamaba «instinto para la sinceridad». No era que la Reverenda Madre le mintiera. La mujer sin duda creía en lo que le estaba diciendo. Era algo más profundo, algo ligado a esa terrible finalidad.

—Pero mi madre me ha dicho que muchas Bene Gesserit de las escuelas desconocen su genealogía —⁠dijo.

—Todas las ascendencias genéticas están en nuestros archivos —⁠dijo ella⁠—. Tu madre sabe que es de ascendencia Bene Gesserit, o que fue aceptada como tal.

—Entonces ¿por qué nunca ha sabido quiénes fueron sus padres?

—Algunas lo saben… muchas no. Puede que, por ejemplo, hubiésemos deseado que procreara con un consanguíneo a fin de convertir en dominante algún rasgo genético. Tenemos multitud de razones.

Paul percibió de nuevo la ofensa hacia el instinto para la sinceridad. Luego dijo:

—Tomáis muchas decisiones unilaterales.

La Reverenda Madro lo miró en silencio y pensó: «¿Es crítica lo que percibo en su voz?».

—Nuestra carga es pesada —dijo.

Paul se dio cuenta de que se había ido recuperando poco a poco de la conmoción de la prueba. Le dedicó una mirada calculadora y dijo:

—Decís que tal vez yo sea él… Kwisatz Haderach. ¿Qué es? ¿Un gom jabbar humano?

—¡Paul! —dijo Jessica—. No debes emplear ese tono con…

—Yo me encargo, Jessica —dijo la anciana⁠—. Muchacho, ¿conoces la droga de la Decidora de Verdad?

—La tomáis para incrementar vuestra habilidad de detectar falsedades —⁠respondió Paul⁠—. Mi madre me lo explicó.

—¿Has visto alguna vez un trance de verdad?

Agitó la cabeza.

—No.

—La droga es peligrosa —dijo la mujer⁠—, pero te confiere la intuición. Cuando una Decidora de Verdad adquiere el don de la droga, puede contemplar muchos lugares de su memoria… de la memoria de su cuerpo. Podemos mirar muchas sendas del pasado… pero solo las femeninas. —⁠Su voz tuvo un asomo de tristeza⁠—. Sin embargo, hay un lugar donde ninguna Decidora de Verdad puede mirar. Nos vemos repelidas por él y nos aterroriza. Se dice que un día vendrá un hombre que, con el don de la droga, encontrará su ojo interior. Podrá ver donde ninguna de nosotras podemos… en ambos pasados, el masculino y el femenino.

—¿Vuestro Kwisatz Haderach?

—Sí, aquel que puede estar en muchos lugares a la vez: el Kwisatz Haderach. Muchos hombres han probado la droga… muchos, pero ninguno ha tenido éxito.

—¿Todos lo han intentado y han fracasado?

—Oh, no. —Agitó la cabeza—. Lo han intentado y han muerto.

2

Intentar comprender a Muad’Dib sin comprender a sus mortales enemigos, los Harkonnen, es intentar ver la Verdad sin conocer la Mentira. Es intentar ver la Luz sin conocer las Tinieblas. Es imposible.

—De Manual de Muad’Dib, por la princesa Irulan

Era la esfera de un mundo, parcialmente en las sombras, que giraba bajo el impulso de una gruesa mano llena de brillantes anillos. La esfera estaba sujeta a un soporte articulado fijo a la pared de una estancia sin ventanas, cuyas otras paredes presentaban un mosaico multicolor de pergaminos, librofilms, cintas y bobinas. La luz, procedente de globos dorados suspendidos en sus campos móviles, iluminaba vagamente la estancia.

En el centro del lugar había un escritorio elipsoide revestido de madera de elacca petrificada de color rosa jade. A su alrededor se hallaban algunas sillas monoformes a suspensor. Dos estaban ocupadas. En una de ellas se sentaba un joven de cabello negro, de unos dieciséis años, de cara redonda y ojos tristes. El otro era un hombre pequeño y delgado de rostro afeminado.

Tanto el joven como el hombre contemplaban la esfera y al hombre que la hacía girar desde la penumbra.

Una risa ahogada surgió junto a ella y dejó paso a una voz grave y retumbante:

—Aquí está, Piter. El mayor cepo de toda la historia. Y el duque se apresura a colocarse de buen grado entre sus fauces. ¿No es un magnífico plan preparado por mí, el barón Vladimir Harkonnen?

—Por supuesto, barón —dijo el hombre. Su voz era de tenor, con una cualidad suave y musical.

La gruesa mano descendió hacia la esfera y detuvo su rotación. Todos los ojos de la estancia podían ahora contemplar la superficie inmóvil y ver que se trataba de una esfera hecha para los más ricos coleccionistas o los gobernadores planetarios del Imperio. Todas sus características eran propias de los artesanos imperiales. Las líneas de longitud y latitud estaban marcadas con alambres de platino finos como cabellos. Los casquetes polares eran maravillosos diamantes incrustados.

La gruesa mano se movió y recorrió los detalles de la superficie.

—Os invito a observar —retumbó la voz de bajo⁠—. Observa bien, Piter, y tú también, Feyd-Rautha, querido: los exquisitos repliegues que hay desde los sesenta grados norte hasta los setenta grados sur. ¿No os recuerdan esos colores a un dulce caramelo? No veréis en ningún lugar el azul de los lagos, ríos o mares. Observad también esos encantadores casquetes polares… tan pequeños. ¿Puede alguien equivocarse al identificarlo? ¡Arrakis! Es un lugar único. Un escenario soberbio para una victoria singular.

Una sonrisa distendió los labios de Piter.

—Y pensar, barón, que el emperador Padishah cree haber ofrecido al duque vuestro planeta de especia. Qué enternecedor.

—Es una observación absurda —⁠gruñó el barón⁠—. Lo dices para confundir al joven Feyd-Rautha, pero no es necesario confundir a mi sobrino.

El joven de mirada triste se agitó en la silla y se alisó una arruga de sus medias negras. Luego se envaró al oír una discreta llamada en la puerta que se encontraba a su espalda.

Piter se levantó de improviso de la silla, se dirigió a la puerta y la abrió lo suficiente para coger el cilindro de mensajes que le tendían. Volvió a cerrarla, lo desenrolló y lo leyó. Rio en voz baja. Volvió a reír.

—¿Y bien? —preguntó el barón.

—¡El idiota ha respondido, barón!

—¿Desde cuándo un Atreides rechaza la oportunidad de actuar? —⁠preguntó el barón⁠—. Bien, ¿qué dice?

—Es una respuesta un tanto ordinaria, barón. Se dirige a vos como «Harkonnen»… sin el «Sire et cher Cousin», sin ningún título, sin nada.

—Es un buen nombre —gruñó el barón, y su impaciencia traicionó al tono de su voz⁠—. ¿Y qué dice mi querido Leto?

—Dice: «Rechazo tu oferta de una reunión. He tenido que enfrentarme a tus engaños en incontables ocasiones, todo el mundo lo sabe».

—¿Y bien? —preguntó el barón.

—Continúa: «El arte del kanly tiene aún sus admiradores en el seno del Imperio. —Y firma—: Duque Leto de Arrakis». —⁠Piter se echó a reír⁠—. ¡De Arrakis! ¡Oh, eso sí que es bueno!

—Silencio, Piter —dijo el barón, y la risa del otro se cortó como si alguien hubiera pulsado un interruptor⁠—. ¿Kanly, dice? —⁠preguntó⁠—. Venganza, ¿eh? Y ha empleado ese antiguo término tan cargado de tradición para que entendiera bien lo que quería decir.

—Habéis hecho el gesto de paz —⁠dijo Piter⁠—. Habéis respetado las formalidades.

—Hablas demasiado para ser un mentat, Piter —⁠dijo el barón. Y pensó: «Voy a tener que deshacerme de él tan pronto como pueda. Ya casi no tiene utilidad alguna». Miró a su mentat asesino, que se encontraba al otro lado de la habitación, y observó en él el detalle que la gente notaba en primer lugar: los ojos, dos hendiduras azules con un azul más intenso en su interior, sin la menor traza de blanco.

Una breve sonrisa cruzó el rostro de Piter, similar a la mueca de una máscara bajo aquellos ojos parecidos a dos profundos pozos.

—¡Pero, barón! Nunca una venganza ha sido más hermosa. El plan constituye la traición más exquisita: hacer que Leto cambie Caladan por Dune… sin la menor alternativa, puesto que se trata de una orden del emperador. ¡Menuda ocurrencia!

—Hablas demasiado, Piter —dijo el barón con voz fría.

—Es que soy feliz, mi barón. Mientras que a vos… a vos os corroe la envidia.

—¡Piter!

—¡Ajá, barón! ¿No es lamentable que hayáis sido incapaz de concebir por vos mismo tal exquisito plan?

—Algún día haré que te estrangulen, Piter.

—Por supuesto, barón. ¡En fin! Pero hay que agradecer las buenas acciones, ¿no?

—¿Has mascado verite o semuta, Piter?

—La verdad sin miedo sorprende al barón —⁠dijo Piter. Su rostro se convirtió en la caricatura de una hilarante máscara⁠—. ¡Ja, ja! Pero, barón, tened en cuenta que soy un mentat y sé el momento exacto en que me mandaréis ejecutar. Evitaréis hacerlo mientras aún pueda seros útil. Precipitaros sería un despilfarro, puesto que aún os soy muy aprovechable. Es justo lo que os ha enseñado ese adorable planeta, Dune: no despilfarrar nunca. ¿No es cierto, barón?

El barón continuó mirando a Piter.

Feyd-Rautha se estremeció en la silla.

«¡Esos locos pendencieros! —⁠pensó⁠—. Mi tío no puede hablarle a su mentat sin discutir. ¿Creen que los demás no tenemos otra cosa que hacer sino escuchar sus disputas?».

—Feyd —dijo el barón—. Cuando te invité, te dije que escucharas y aprendieras. ¿Estás aprendiendo?

—Sí, tío. —La voz sonaba prudente y respetuosa.

—A veces me cuestiono la actitud de Piter —⁠dijo el barón⁠—. Yo causo dolor a los demás por necesidad, pero él… Juraría que se congratula de ello. Yo soy capaz de sentir piedad por el pobre duque Leto. El doctor Yueh se volverá contra él muy pronto, y será el fin de todos los Atreides. Pero seguro que Leto sabrá cuál es la mano que guía a ese maleable doctor… y saberlo será algo terrible para él.

—Entonces ¿por qué no habéis ordenado al doctor que le clave un kindjal en las costillas, serena y eficientemente? —⁠preguntó Piter⁠—. Habláis de piedad, pero…

—El duque debe saber que soy yo quien lo ha condenado —⁠dijo el barón⁠—. Y servirá de ejemplo para el resto de las Grandes Casas. Las frenará un poco, así tendré algo más de maniobrabilidad. Es necesario, sin duda, pero eso no quiere decir que me guste.

—¡Maniobrabilidad! —se mofó Piter⁠—. El emperador ya se ha fijado en vos, barón. Sois demasiado atrevido. Llegará el día en que envíe una o dos legiones de sus Sardaukar a desembarcar aquí, en Giedi Prime, y ese será el fin del barón Vladimir Harkonnen.

—Te gustaría ser testigo de ello, ¿verdad, Piter? —⁠preguntó el barón⁠—. Cuánto disfrutarías viendo las formaciones Sardaukar arrasando mis ciudades y saqueando este castillo. Estoy seguro de que sería todo un deleite para ti.

—¿Tenéis necesidad de preguntarlo siquiera, barón? —⁠susurró Piter.

—Tendrías que haber sido bashar de uno de sus Cuerpos —⁠dijo el barón⁠—. Te interesan demasiado la sangre y el dolor. Quizá me haya precipitado demasiado al prometerte el botín de Arrakis.

Piter recorrió la estancia con pasos curiosamente cortos y se detuvo justo detrás de Feyd-Rautha. El ambiente de la habitación era tenso, y el joven alzó los ojos y frunció el ceño al sentir detrás a Piter.

—No juguéis con Piter, barón —⁠dijo Piter⁠—. Me prometisteis a la dama Jessica. Me la prometisteis.

—¿Para qué, Piter? —preguntó el barón⁠—. ¿Para más dolor?

Piter lo miró y se sumió en el silencio.

Feyd-Rautha movió la silla a suspensor hacia un lado.

—Tío, ¿tengo que quedarme? Dijiste que…

—Mi querido Feyd-Rautha se impacienta —⁠dijo el barón. Se agitó en las sombras junto a la esfera⁠—. Paciencia, Feyd. —⁠Luego se volvió a centrar en el mentat⁠—. ¿Y el duquecito, querido Piter, el chico Paul?

—La trampa le traerá directamente a nuestras manos, barón —⁠murmuró Piter.

—No he preguntado eso —dijo el barón⁠—. Te recuerdo que predijiste que la bruja Bene Gesserit le daría una hija al duque. Te equivocaste, ¿eh, mentat?

—No suelo equivocarme a menudo, barón —⁠dijo Piter, y por primera vez hubo miedo en su voz⁠—. Estaréis de acuerdo en eso al menos: no me equivoco a menudo. Y vos sabéis bien que esas Bene Gesserit suelen engendrar hijas. Incluso la consorte del emperador solo ha parido hembras.

—Tío —dijo Feyd-Rautha—, dijiste que aquí habría algo importante para mí y…

—Oíd a mi sobrino —dijo el barón⁠—. Aspira a controlar mi baronía y ni siquiera sabe controlarse a sí mismo. —⁠Se movió tras la esfera, una sombra entre las sombras⁠—. Bien, Feyd-Rautha Harkonnen, te he hecho venir aquí con la esperanza de poder enseñarte un poco de sabiduría. ¿Has observado a nuestro buen mentat? Tendrías que haber sacado algo en claro de nuestra conversación.

—Pero, tío…

—Este Piter es un mentat muy eficiente, ¿no crees, Feyd?

—Sí, pero…

—¡Ah! ¡Ahí está: «pero…»! Consume demasiada especia, como si fueran bombones. ¡Mira sus ojos! Se diría que acaba de llegar de una excavación arrakena. Es eficiente, ese Piter, pero también emocional y propenso a arrebatos apasionados. Eficiente, sí, pero también se equivoca.

—¿Me habéis hecho llamar para deteriorar mi eficiencia con vuestras críticas, barón? —⁠dijo Piter con voz baja y grave.

—¿Deteriorar tu eficiencia? Me conoces bien, Piter. Solo quería que mi sobrino comprendiese las limitaciones de un mentat.

—¿Acaso estáis adiestrando ya a mi sustituto? —⁠inquirió Piter.

—¿Reemplazarte a ti? Vamos, Piter, ¿dónde encontraría yo a otro mentat con tu astucia y tu veneno?

—En el mismo lugar donde me encontrasteis a mí, barón.

—Quizá deba hacerlo —meditó el barón⁠—. Te he visto un poco inestable últimamente. ¡Y consumes mucha especia!

—¿Mis placeres son demasiado caros, barón? ¿Os oponéis a ello?

—Mi querido Piter, tus placeres son lo que te atan a mí. ¿Cómo podría oponerme? Solo deseaba que mi sobrino fuese testigo de ello.

—¿Así que estoy en exhibición? —⁠dijo Piter⁠—. ¿Tengo que bailar? ¿Debo mostrar mis variadas capacidades al eminente Feyd-Rau…?

—Eso es —dijo el barón—. Estás en exhibición. Ahora cállate. —⁠Se volvió hacia Feyd-Rautha y se fijó en que los labios del joven, carnosos y expresivos, la marca genética de los Harkonnen, estaban curvados en una sutil mueca divertida⁠—. Eso es un mentat, Feyd. Ha sido adiestrado y condicionado para realizar algunas tareas. Pero no debemos olvidar que se encuentra encerrado dentro de un cuerpo humano. Es un gran inconveniente. A veces pienso que los antiguos acertaron al crear esas máquinas pensantes.

—Eran juguetes comparadas conmigo —⁠gruñó Piter⁠—. Incluso vos, barón, podríais superar a esas máquinas.

—Quizá —dijo el barón—. Ah, bueno… —⁠Inspiró profundamente y eructó⁠—. Ahora, Piter, describe para mi sobrino las líneas generales de nuestra campaña contra la Casa de los Atreides. Cumple tus funciones como mentat, por favor.

—Barón, os advertí que no había que confiar a un hombre tan joven esa información. Mis observaciones sobre…

—Seré yo quien lo valore —dijo el barón⁠—. Te he dado una orden, mentat. Cumple una de tus muchas funciones.

—De acuerdo —dijo Piter. Se envaró y reflejó una extraña actitud de dignidad… que no era más que otra máscara, aunque esta se reflejaba en todo su cuerpo⁠—. Dentro de pocos días estándar, toda la familia del duque Leto embarcará rumbo a Arrakis en una nave de la Cofradía Espacial. La Cofradía los dejará en la ciudad de Arrakeen, y no en nuestra ciudad de Carthag. El mentat del duque, Thufir Hawat, habrá llegado a la acertada conclusión de que Arrakeen es más fácil de defender.

—Escucha con atención, Feyd —⁠dijo el barón⁠—. Observa los planes en los planes de los planes.

Feyd-Rautha asintió mientras pensaba: «Esto ya me gusta más. El viejo monstruo ha decidido al fin dejarme formar parte de sus secretos. Lo que quiere decir que de verdad pretende hacerme su heredero».

—Hay varias posibilidades tangenciales —⁠dijo Piter⁠—. He señalado que la Casa de los Atreides irá a Arrakis, pero aun así no debemos ignorar la posibilidad de que el duque haya firmado un contrato para que la Cofradía le lleve a un lugar seguro fuera del Sistema. En circunstancias similares, otros han renegado de sus Casas, cogido las atómicas y los escudos familiares y huido lejos del Imperio.

—El duque es demasiado orgulloso para hacer algo así —⁠dijo el barón.

—Es una posibilidad —dijo Piter⁠—. De todos modos, el resultado sería él mismo para nosotros.

—¡No, no sería él mismo! —gruñó el barón⁠—. Quiero que desaparezcan, él y su linaje.

—Eso es lo más probable —dijo Piter⁠—. Hay ciertas señales que indican que una Casa se dispone a renegar. No parece haber indicios de que el duque se esté preparando para ello.

—Sigue pues, Piter —suspiró el barón.

—En Arrakeen —continuó el mentat⁠—, el duque y su familia ocuparán la Residencia, que antes fue la casa del conde y la dama Fenring.

—El Embajador de los Contrabandistas —⁠rio el barón.

—¿Embajador de quién? —preguntó Feyd-Rautha.

—Tu tío ha hecho un chiste —⁠explicó Piter⁠—. Llama al conde Fenring Embajador de los Contrabandistas debido al interés que tiene el emperador por las operaciones de contrabando en Arrakis.

Feyd-Rautha dedicó a su tío una mirada perpleja.

—¿Por qué?

—No seas estúpido, Feyd —restalló el barón⁠—. La Cofradía no está bajo el control imperial, ¿cómo iba a estarlo? ¿Cómo viajarían los espías y asesinos de no ser así?

La boca de Feyd-Rautha articuló un silencioso «vaaaya».

—Hemos dispuesto algunas distracciones en la Residencia —⁠dijo Piter⁠—. Habrá un atentado contra la vida del heredero de los Atreides… un atentado que quizá tenga éxito.

—¡Piter! —rugió el barón—. Me dijiste…

—Os dije que pueden producirse accidentes —⁠dijo Piter⁠—. Y esta tentativa de asesinato debe parecer auténtica.

—Bien, pero el chico tiene un cuerpo tan joven y tierno —⁠dijo el barón⁠—. Sin duda tiene visos de convertirse en alguien más peligroso que su padre, a sabiendas de que esa bruja de su madre lo ha adiestrado. ¡Maldita mujer! Bueno, continúa, Piter, por favor.

—Hawat habrá descubierto que tenemos un agente infiltrado entre ellos —⁠dijo Piter⁠—. El doctor Yueh es el sospechoso más obvio, y de hecho es nuestro agente. Pero Hawat lo ha investigado y descubierto que el doctor se ha graduado en la Escuela Suk con Condicionamiento Imperial, lo que proporciona una supuesta seguridad incluso aunque se trate del propio emperador. Se confía más de la cuenta en el Condicionamiento Imperial. Se da por hecho que es un condicionamiento definitivo y que no se puede eliminar sin matar al sujeto. Sin embargo, como alguien dijo hace mucho tiempo, con el punto de apoyo adecuado es posible hasta mover el mundo. Nosotros encontramos el punto de apoyo capaz de mover al doctor.

—¿Cómo? —preguntó Feyd-Rautha. Estaba fascinado.

«¡Todo el mundo sabe que es imposible eliminar el Condicionamiento Imperial!».

—En otra ocasión —dijo el barón⁠—. Continúa, Piter.

—En lugar de Yueh —dijo Piter—, vamos a colocar a otro sospechoso más interesante ante la mirada de Hawat. La audacia de esta sospechosa será lo que más llame la atención del mentat.

—¿Una mujer? —preguntó Feyd-Rautha.

—La mismísima dama Jessica —⁠dijo el barón.

—¿No es sublime? —preguntó Piter⁠—. La mente de Hawat quedará tan afectada que mermarán sus funciones de mentat. Incluso podría intentar matarla. —⁠Piter frunció el ceño⁠—. Pero no creo que sea capaz.

—Y no deseas que lo haga, ¿eh? —⁠preguntó el barón.

—No me distraigáis —dijo Piter—. Además de estar ocupado con la dama Jessica, distraeremos la atención de Hawat con rebeliones en algunas guarniciones y otros lugares similares. Conseguirán controlarlas. El duque tiene que creer que domina la situación. Después, cuando el momento sea propicio, enviaremos una señal a Yueh y avanzaremos con el grueso de nuestras fuerzas…

—Continúa, cuéntamelo todo —⁠dijo el barón.

—Los atacaremos apoyados por dos legiones de Sardaukar disfrazados con ropas Harkonnen.

—¡Sardaukar! —exclamó Feyd-Rautha. Evocó las terribles tropas imperiales, los despiadados asesinos, los soldados fanáticos del emperador Padishah.

—Ahora sabes hasta qué punto confío en ti, Feyd —⁠dijo el barón⁠—. Nada de lo que has escuchado debe llegar a oídos del resto de las Grandes Casas, ya que de ser así el Landsraad podría unirse contra la Casa Imperial, y sería el caos.

—Esto es lo más importante —⁠dijo Piter⁠—: como se va a usar la Casa de los Harkonnen para realizar el trabajo sucio del emperador, nosotros conseguiremos cierta ventaja. Una peligrosa, sin duda, pero que si usamos con prudencia puede proporcionar a nuestra Casa muchas más riquezas de las que poseen el resto de las Casas Imperiales.

—Ni te imaginas la cantidad de riquezas de las que hablamos, Feyd —⁠dijo el barón⁠—. Ni en tus sueños más delirantes. Para empezar, conseguiremos un puesto irrevocable en la dirección de la Compañía CHOAM.

Feyd-Rautha asintió. La riqueza era lo único importante. La CHOAM era la clave para conseguirla, ya que todas las Casas nobles hundían sus manos en las arcas de la compañía todo lo que dichos puestos directivos les permitían. Esos directorios de la CHOAM constituían el verdadero poder político en el Imperio y cambiaban de acuerdo con los votos de las inestables fuerzas del Landsraad, que servían de equilibrio frente al emperador y sus partidarios.

—El duque Leto —dijo Piter— puede buscar refugio entre la nueva escoria Fremen que vive en la frontera con el desierto. O puede que intente enviar a su familia a esa imaginaria seguridad. Pero uno de los agentes de Su Majestad evitará que pueda llegar a ocurrir: el ecólogo planetario. Seguramente lo recordarás. Kynes.

—Feyd lo recuerda —aseguró el barón⁠—. Continúa.

—No le gustan mucho los detalles, barón —⁠dijo Piter.

—¡Te ordeno que continúes! —⁠rugió el barón.

Piter se encogió de hombros.

—Si todo marcha según lo planeado —⁠dijo⁠—, la Casa de los Harkonnen tendrá un subfeudo en Arrakis dentro de un año estándar. Tu tío obtendrá la administración de ese feudo. Su agente personal dominará Arrakis.

—Más beneficios —dijo Feyd-Rautha.

—Exacto —dijo el barón. Y pensó: «Es lo justo. Fuimos nosotros los que conseguimos controlar Arrakis… a excepción de esos pocos mestizos Fremen que se esconden al borde del desierto… y de unos pocos e inofensivos contrabandistas que tienen relaciones más estrechas con el planeta que los propios trabajadores indígenas».

—Y las Grandes Casas sabrán entonces que el barón ha destruido a los Atreides —⁠dijo Piter⁠—. Todas lo sabrán.

—Vaya si lo sabrán —espetó el barón.

—Y lo mejor de todo —dijo Piter⁠— es que el duque también lo sabrá. Ya lo sabe, de hecho. Ya presiente la trampa.

—Es cierto que el duque lo sabe —⁠dijo el barón con la voz un tanto compungida⁠—. Y no puede hacer nada… Qué triste.

El barón se alejó de la esfera de Arrakis. Cuando emergió de las sombras, su silueta adquirió otra dimensión… grande e inmensamente gruesa. Los sutiles movimientos de sus protuberancias bajo los pliegues de su oscura ropa revelaban que sus grasas estaban sostenidas en parte por suspensores portátiles anclados a sus carnes. Debía de pesar en realidad unos doscientos kilos estándar, pero sus pies tan solo sostenían cincuenta de ellos.

—Tengo hambre —gruñó el barón al tiempo que se frotaba los gruesos labios con su mano cubierta de anillos y miraba a Feyd-Rautha con unos ojos enterrados en grasa⁠—. Pide que nos traigan comida, querido. Tomaremos algo antes de retirarnos.

3

Así habló Santa Alia del Cuchillo: «La Reverenda Madre debe combinar las artes de seducción de una cortesana con la intocable majestuosidad de una diosa virgen, y mantener dichos atributos en tensión tanto tiempo como subsistan las facultades de su juventud. Pues una vez se hayan ido belleza y juventud, descubrirá que el lugar intermedio ocupado antes por la tensión se ha convertido en una fuente de astucia y de recursos infinitos».

—De Muad’Dib, comentarios familiares, por la princesa Irulan

—Bueno, Jessica, ¿qué querías decirme? —⁠preguntó la Reverenda Madre.

Había llegado a Castel Caladan el crepúsculo del día en que Paul había sufrido su prueba. Las dos mujeres estaban solas en el salón matutino de Jessica mientras Paul esperaba en la Sala de Meditación, una estancia adyacente e insonorizada.

Jessica se encontraba de pie ante las ventanas que se abrían al sur. Miró sin ver las coloreadas nubes vespertinas, más allá del prado y del río. Oyó sin escuchar la pregunta de la Reverenda Madre.

Ella también había sufrido la prueba… hacía muchos años. Una jovencita delgada de cabellos color bronce y con el cuerpo torturado por los vientos de la pubertad había entrado en el estudio de la Reverenda Madre Gaius Helen Mohiam, Censora Superior de la escuela Bene Gesserit en Wallach IX. Jessica se contempló la mano derecha, cerró los dedos y recordó el dolor, el terror, la rabia.

—Pobre Paul —susurró.

—¡Te he hecho una pregunta, Jessica! —⁠La voz de la anciana era brusca, imperativa.

—¿Qué? Oh… —Jessica dejó a un lado el pasado y se centró en la Reverenda Madre, que estaba sentada con la espalda apoyada en la pared de piedra, entre las dos ventanas occidentales⁠—. ¿Qué queréis que os diga?

—¿Que qué quiero que me digas? ¿Que qué quiero que me digas? —⁠La vieja voz tenía un tono de burla cruel.

—¡Sí, he tenido un hijo! —estalló Jessica. Y sabía que la habían arrastrado a esa situación deliberadamente.

—Se te había ordenado que solo engendrases hijas para los Atreides.

—Significaba tanto para él —⁠se justificó Jessica.

—¡Y, en tu orgullo, pensaste que podías engendrar al Kwisatz Haderach!

Jessica irguió la cabeza.

—Tuve en cuenta la posibilidad.

—Solo tuviste en cuenta el deseo de tu duque de tener un varón —⁠espetó la anciana⁠—. Y sus deseos no tienen nada que ver con esto. Una hija Atreides hubiera podido casarse con un heredero Harkonnen, y la brecha hubiera quedado cerrada. Lo has complicado todo sin remedio. Ahora corremos el riesgo de perder ambas líneas genéticas.

—No sois infalible —dijo Jessica. Sostuvo la mirada de aquellos ancianos ojos.

—Lo hecho… hecho está —dijo al fin la anciana.

—Juré que nunca lamentaría mi decisión —⁠dijo Jessica.

—Muy notable por tu parte —⁠se mofó la Reverenda Madre⁠—. Sin lamentos. Ya veremos cuando le pongan precio a tu cabeza y cuando todas las manos se alcen contra tu vida y la de tu hijo.

Jessica palideció.

—¿No hay alternativa?

—¿Alternativa? ¿Cómo puede una Bene Gesserit preguntar algo así?

—Solo quiero saber el futuro que habéis visto con vuestros poderes superiores.

—Veo en el futuro lo mismo que he visto en el pasado. Conoces bien nuestros asuntos, Jessica. La especie sabe que es mortal y teme el estancamiento de su legado. Lo llevamos en la sangre… Portamos la necesidad de mezclar las características genéticas sin una planificación. El Imperio, la Compañía CHOAM y todas las Grandes Casas no son más que pecios arrastrados por la marea.

—La CHOAM —murmuró Jessica—. Supongo que ya ha decidido cómo repartirá los despojos de Arrakis.

—¿Qué es la CHOAM sino una veleta que se mueve al soplo de nuestro tiempo? —⁠dijo la anciana⁠—. El emperador y sus amigos controlan actualmente un cincuenta y nueve coma sesenta y cinco por ciento de los votos del directorio de la Compañía. Se ha dado cuenta sin duda de los beneficios que hay en juego y, cuando el resto también lo haga, la potencia de sus votos se verá incrementada. La historia funciona así, muchacha.

—Justo lo que necesito ahora —⁠dijo Jessica⁠—. Una clase de historia.

—¡No seas sarcástica, niña! Conoces tan bien como yo los poderes que nos rodean. Nuestra civilización tiene tres vértices: la Casa Imperial enfrentada en igualdad de condiciones a las Grandes Casas Federadas del Landsraad y, entre ellas, la Cofradía y su maldito monopolio de transportes interestelares. A nivel político se forma un triángulo muy inestable, uno que ya sería malo de por sí sin añadirle las complicaciones de una cultura comercial feudal que da la espalda a la mayor parte de la ciencia.

—Pecios arrastrados por la marea… —⁠repitió Jessica con amargura⁠—. Y esos pecios son el duque Leto, también su hijo y también…

—Oh, cállate, muchacha. Cuando entraste en este juego sabías muy bien el avispero con el que te ibas a topar.

—Soy una Bene Gesserit —citó Jessica⁠—. Existo tan solo para servir.

—Exacto —dijo la anciana—. Y esperemos que todo esto no provoque una conflagración general, a fin de preservar todo lo que podamos de las líneas genéticas más importantes.

Jessica cerró los ojos y sintió el escozor de las lágrimas a punto de brotar. Reprimió el temblor interno que la sacudía, también el externo, los jadeos, el batir irregular del pulso, el sudor de sus palmas. Luego dijo:

—Pagaré por mis errores.

—Y tu hijo pagará contigo.

—Lo protegeré tanto como pueda.

—¡Protegerlo! —espetó la anciana⁠—. ¡Sabes bien que es un error! Si lo proteges demasiado, Jessica, nunca será lo suficientemente fuerte como para alcanzar ningún destino.

Jessica se giró y miró hacia las sombras cada vez más densas que se cernían al otro lado de la ventana.

—¿De verdad es tan terrible ese planeta, Arrakis?

—Lo es, pero no del todo. La Missionaria Protectiva pasó por el lugar y lo mejoró un poco. —⁠La Reverenda Madre se puso en pie y se alisó un pliegue de su vestido⁠—. Dile al muchacho que venga. Debo irme pronto.

—¿Debéis?

La voz de la anciana se suavizó:

—Jessica, muchacha, me gustaría estar en tu lugar y asumir tus sufrimientos. Pero cada una de nosotras debe seguir su propio camino.

—Lo sé.

—Para mí eres tan querida como cualquiera de mis otras hijas, pero no debo dejar que esto interfiera con el deber.

—Comprendo… la necesidad.

—Ambas comprendemos lo que has hecho y por qué lo has hecho, Jessica. Pero la bondad me obliga a decirte que hay pocas esperanzas de que tu hijo sea Totalmente Bene Gesserit. No albergues muchas esperanzas.

Jessica se enjugó las lágrimas que se le habían formado en los pliegues de los párpados. Era un gesto de rabia.

—Conseguís que me vuelva a sentir como una chiquilla que recita su primera lección. —⁠Se obligó a recitar las palabras⁠—: «Los humanos no deben someterse nunca a los animales». —⁠La sacudió un brusco sollozo. Luego, dijo en un murmullo⁠—: He estado tan sola.

—Forma parte de la prueba —⁠dijo la anciana⁠—. Los humanos están solos casi siempre. Ahora, llama al chico. Ha sido un día largo y terrible para él. Pero ha tenido suficiente tiempo para reflexionar y recordar, y debo hacerle otras preguntas acerca de sus sueños.

Jessica asintió, se dirigió hacia la puerta de la Sala de Meditación y la abrió.

—Paul, entra, por favor.

Paul obedeció con reluctante lentitud. Miró a su madre como si fuera una extraña. Sus ojos se posaron circunspectos en la Reverenda Madre, pero esta vez solo inclinó ligeramente la cabeza, como si se dirigiera a un igual. Oyó a su madre cerrar la puerta detrás de él.

—Joven —dijo la anciana—, volvamos al asunto de tus sueños.

—¿Qué queréis saber? —preguntó él.

—¿Sueñas cada noche?

—No sueños que merezcan la pena ser recordados. Los recuerdo todos, pero algunos merecen ser recordados y otros no.

—¿Cómo los distingues?

—Simplemente lo sé.

La anciana miró a Jessica y luego volvió a centrarse en Paul.

—¿Qué soñaste anoche? ¿Era de los que merece la pena?

—Sí. —Paul cerró los ojos—. Soñé con una caverna… y con agua… y había una chica… muy delgada y con grandes ojos. Eran totalmente azules, sin blanco. Le hablaba de vos, le decía que había visto a la Reverenda Madre en Caladan.

Paul abrió los ojos.

—¿Y lo que le contabas a esa extraña chica era lo que ha ocurrido hoy?

Paul reflexionó un instante y luego dijo:

—Sí. Le dije a la chica que vos habíais venido y que me habíais marcado con un sello de extrañeza.

—Un sello de extrañeza —murmuró la anciana, que volvió a mirar a Jessica para luego volver a centrarse en Paul⁠—. Ahora, dime la verdad, Paul: ¿tienes a menudo esos sueños en los que ocurren cosas que luego se repiten en la realidad exactamente a como las has soñado?

—Sí. Y ya había soñado con esa chica antes.

—¿Oh? ¿La conoces?

—La conoceré.

—Háblame de ella.

Paul volvió a cerrar los ojos.

—Estamos en un pequeño lugar entre rocas, a cubierto. Es casi de noche, pero hace calor y veo arena en el exterior, a través de las rocas. Estamos… esperando algo… a que yo vaya a reunirme con alguien. Ella está aterrada, pero intenta ocultármelo, y yo estoy emocionado. Me dice: «Vuelve a hablarme de las aguas de tu mundo natal, Usul». —⁠Paul abrió los ojos⁠—. ¿No es extraño? Mi mundo natal es Caladan. Nunca he oído hablar de un planeta llamado Usul.

—¿Hay algo más en ese sueño? —⁠interrumpió Jessica.

—Sí. He llegado a pensar que a quien llama Usul es a mí —⁠dijo Paul⁠—. Acaba de ocurrírseme ahora. —⁠Volvió a cerrar los ojos⁠—. Me pide que le hable de las aguas. Y yo tomo su mano. Le digo que le voy a recitar un poema. Y le recito el poema, pero tengo que explicarle algunas de las palabras, como playa y resaca y algas y gaviotas.

—¿Qué poema? —preguntó la Reverenda Madre.

Paul abrió los ojos.

—Uno de los poemas cantados de Gurney Halleck para momentos tristes.

Detrás de Paul, Jessica empezó a recitar:

Recuerdo el humo salado de un fuego en la playa

y las sombras bajo los pinos…

Sólidas, definidas… concretas…

Las gaviotas encaramadas en el promontorio,

blanco sobre verde…

Y el viento soplando entre los pinos

haciendo ondear las sombras;

Las gaviotas distendiendo las alas,

volando

y llenando el cielo con sus graznidos.

Y oigo el viento

soplando a lo largo de la playa,

y la resaca,

y veo cómo nuestra hoguera

ha abrasado las algas.

—Ese —dijo Paul.

La anciana miró al chico y dijo:

—Joven, como Censora de la Bene Gesserit, mi objetivo es encontrar al Kwisatz Haderach, el varón capaz de convertirse realmente en una de nosotras. Tu madre ve en ti dicha posibilidad, pero la ve con los ojos de una madre. Yo también la veo, pero no es más que eso, una posibilidad.

Guardó silencio, y Paul comprendió que la mujer esperaba su respuesta. También guardó silencio.

—Bien, será como quieras —dijo ella al cabo de un momento⁠—. Eres intenso, lo admito.

—¿Puedo irme ya? —preguntó Paul.

—¿No deseas oír lo que puede decirte la Reverenda Madre sobre el Kwisatz Haderach? —⁠preguntó Jessica.

—Ha dicho que todos los que lo habían intentado están muertos.

—Pero puedo compartir contigo algunas conjeturas sobre esos fracasos —⁠dijo la Reverenda Madre.

«Ha dicho conjeturas —pensó Paul⁠—. Es porque en realidad no sabe nada».

Luego añadió:

—Pues contádmelas.

—Se te ve interesado. —Esbozó una sonrisa irónica, y las arrugas se le marcaron en el rostro⁠—. Muy bien: «Lo que se somete, domina».

Se quedó atónito; ¿le estaba hablando de algo tan elemental como la tensión dentro de la intencionalidad? ¿Acaso creía que su madre no le había enseñado nada?

—¿Eso es una conjetura? —preguntó.

—No estamos aquí para retorcer las palabras o discutir sobre su significado —⁠dijo la anciana⁠—. El sauce se somete al viento y crece hasta que un día hay a su alrededor tantos sauces que llegan a formar una barrera contra el viento. Esa es la finalidad del sauce.

Paul la miró. La mujer había dicho «finalidad», y Paul sintió cómo la palabra le golpeaba y le volvía a infectar con esa terrible finalidad. Experimentó una súbita rabia contra ella: fatua vieja bruja con la boca llena de clichés.

—Creéis que puedo ser ese Kwisatz Haderach —⁠dijo⁠—. Habéis hablado de mí, pero no habéis dicho absolutamente nada sobre lo que podemos hacer para ayudar a mi padre. Os he oído hablar con mi madre. Habláis como si mi padre ya estuviera muerto. ¡Bien, pues no es así!

—Si fuera posible hacer algo por él, ya lo habríamos hecho —⁠gruñó la anciana⁠—. Quizá consigamos salvarte a ti. Es dudoso, pero posible. Lo de tu padre no tiene remedio. Cuando lo hayas conseguido aceptar, habrás aprendido una verdadera lección Bene Gesserit.

Paul se dio cuenta de que las palabras habían afectado a su madre. Miró irritado a la anciana. ¿Cómo podía decir esas cosas de su padre? ¿Cómo podía estar tan segura? El rencor bullía en su interior.

La Reverenda Madre miró a Jessica.

—Lo has entrenado bien a la Manera… He visto las señales. Yo hubiera hecho lo mismo en tu lugar, y al diablo con las Reglas.

Jessica asintió.

—Pero deja que te diga una cosa —⁠dijo la anciana⁠—. No olvides el orden regular de su adiestramiento. Su propia seguridad requiere la Voz. Ya tiene alguna idea, pero ambas sabemos que necesita mucho más… y desesperadamente. —⁠Se acercó a Paul y lo miró con fijeza⁠—. Adiós, joven humano. Espero que tengas éxito. Pero, ocurra lo que ocurra… Bueno, tendremos éxito.

Miró de nuevo a Jessica. Un imperceptible atisbo de comprensión se cruzó en sus miradas. Después la anciana salió de la estancia no sin antes volver a mirar atrás entre el siseo de sus ropas. La habitación y sus ocupantes habían desaparecido de sus pensamientos.

Pero Jessica había podido vislumbrar por un instante el rostro de la Reverenda Madre justo cuando se giraba. Había lágrimas en aquellas arrugadas mejillas. Lágrimas más inquietantes que cualquier otra palabra o gesto que se hubiera intercambiado entre ellos ese día.

4

Habéis leído que Muad’Dib no tenía compañeros de juego de su edad en Caladan. Era muy peligroso. Pero Muad’Dib tuvo maravillosos compañeros-preceptores. Por ejemplo, Gurney Halleck, el trovador-guerrero. Podréis cantar algunas de las canciones de Gurney a medida que vayáis leyendo este libro. También Thufir Hawat, el viejo mentat Maestro de Asesinos, al que temía el propio emperador Padishah. También Duncan Idaho, el Maestro de Armas de los Ginaz; el doctor Wellington Yueh, un nombre emponzoñado por la traición pero cargado de conocimiento; la dama Jessica, que guio a su hijo en la Manera Bene Gesserit, y —⁠por supuesto⁠— el duque Leto, cuyas cualidades como padre se pasaron por alto durante mucho tiempo.

—De Historia de Muad’Dib para niños, por la princesa Irulan

Thufir Hawat entró en la sala de ejercicios de Castel Caladan y cerró la puerta con cuidado. Permaneció inmóvil un momento; se sentía viejo, cansado y zarandeado por la tormenta. Le dolía la pierna izquierda, herida hacía tiempo al servicio del Viejo Duque.

«Tres generaciones de ellos ya», pensó.

Contempló la gran sala iluminada por la intensa luz del mediodía que penetraba a raudales a través de los tragaluces, y vio al muchacho sentado de espaldas a la puerta, concentrado sobre unos papeles y mapas esparcidos sobre una mesa en forma de L.

«¿Cuántas veces tendré que decirle que nunca debe dar la espalda a una puerta?».

Hawat carraspeó.

Paul permaneció sumergido en sus estudios.

La sombra de una nube pasó por delante de los tragaluces. Hawat carraspeó de nuevo.

Paul se enderezó y dijo, sin volverse:

—Lo sé. Estoy sentado dando la espalda a la puerta.

Hawat reprimió una sonrisa y avanzó por la estancia.

Paul alzó los ojos hacia ese hombre canoso que se había detenido en la esquina de la mesa. Los ojos de Hawat eran dos abismos vigilantes en un rostro oscuro y arrugado.

—Te he oído llegar por el pasillo —⁠dijo Paul⁠—. Y también abrir la puerta.

—Cualquiera podría imitar esos sonidos.

—Notaría la diferencia.

«Es capaz de ello —pensó Hawat—. Esa bruja de su madre lo ha adiestrado bien, sin duda. Me pregunto qué pensará al respecto su preciosa escuela. Quizá esa sea la razón por la que han enviado aquí a la vieja Censora… para meter en vereda a nuestra querida dama Jessica».

Hawat colocó una silla frente a Paul y se sentó de cara a la puerta. Lo hizo intencionadamente, se reclinó y analizó la estancia. De improviso, aquel lugar tan familiar le pareció extraño, ajeno ahora que la mayor parte del equipo se había enviado a Arrakis. Solo quedaban una mesa de ejercicios, un espejo de esgrima, con sus cristales prismáticos inertes, y un muñeco de entrenamiento que tenía el aspecto de un viejo soldado de infantería lacerado y consumido por las guerras.

«Exactamente como yo», pensó Hawat.

—¿En qué piensas, Thufir? —⁠preguntó Paul.

Hawat miró al muchacho.

—Pensaba en que muy pronto estaremos todos muy lejos de aquí, y que probablemente no volveremos nunca.

—¿Y eso te pone triste?

—¿Triste? ¡Tonterías! Dejar atrás a los amigos sí sería triste. Pero un lugar es solo un lugar. —⁠Contempló los mapas sobre la mesa⁠—. Y Arrakis no es más que otro lugar.

—¿Te ha enviado mi padre para evaluarme?

Hawat frunció el ceño: el muchacho sabía analizarlo con mucha perspicacia. Asintió.

—Sé que crees que hubiera sido mejor que viniera él mismo, pero ya sabes lo ocupado que está. Vendrá más tarde.

—Estaba estudiando las tormentas de Arrakis.

—Las tormentas. Ya veo.

—Parecen más bien malas.

—Una palabra muy cauta: «malas». Esas tormentas se desencadenan a lo largo de seis o siete mil kilómetros de llanuras y se alimentan de todo lo que pueda proporcionarles un mayor empuje: el efecto Coriolis, otras tormentas o cualquier cosa que tenga un ápice de energía. Pueden llegar a alcanzar los setecientos kilómetros por hora y arrastran cualquier cosa móvil que encuentren en su camino: arena, polvo, lo que sea. Arrancan la carne de tus huesos y los reducen a astillas.

—¿Por qué no hay control climático?

—Arrakis plantea unos problemas particulares, los costes son mayores y se necesitaría un mantenimiento y demás. La Cofradía exige un precio prohibitivo por un satélite de control, y la Casa de tu padre no está entre las más ricas, muchacho. Lo sabes bien.

—¿Has visto a los Fremen?

«Hoy le da vueltas a todo», pensó Hawat.

—Es posible que los haya visto —⁠dijo⁠—. No hay mucho que los distinga de la gente que habita los graben y las dolinas. Todos llevan esas túnicas holgadas. Y apestan como demonios en cualquier lugar cerrado. Se debe a esos trajes que llevan (los llaman «destiltrajes») y cuyo cometido es recuperar el agua de sus cuerpos.

Paul tragó saliva, consciente de pronto de la humedad en su boca al recordar un sueño en el que había estado sediento. El hecho de que aquel pueblo necesitase el agua hasta tal punto que tuviera que reciclar la humedad de su propio cuerpo lo dejó desolado.

—El agua es un bien muy preciado allí —⁠dijo.

Hawat asintió y pensó: «Quizá haya conseguido hacerle comprender cuán hostil es ese planeta y lo importante que es para nosotros considerarlo un enemigo. Sería una locura ir allí sin tenerlo bien claro».

Paul miró los tragaluces y comprobó que había comenzado a llover. Vio las gotas estrellarse contra la gris superficie de metaglass.

—Agua —dijo.

—Aprenderás a darle la importancia que merece —⁠dijo Hawat⁠—. Como hijo del duque nunca te faltará, pero verás a tu alrededor las consecuencias de la sed.

Paul se humedeció los labios con la lengua y pensó en aquel día de la semana pasada que había tenido la prueba con la Reverenda Madre. Ella también le había dicho algo acerca de la privación del agua.

—Descubrirás las llanuras funerales —⁠había dicho⁠—, los desiertos absolutamente vacíos, las vastas extensiones donde no hay vida a excepción de la especia y los gusanos de arena. Pintarás de negro las cuencas de tus ojos para atenuar el brillo del sol. Cualquier agujero al abrigo del viento y de la vista será un refugio para ti. Cabalgarás únicamente sobre tus pies, sin tóptero ni vehículo ni montura.

Paul se había quedado más impresionado por su tono —⁠cantarín pero titubeante⁠— que por sus palabras.

—Cuando vivas en Arrakis —le había dicho⁠—, khala, la tierra estará vacía. Las lunas serán tus amigas; el sol, tu enemigo.

Paul había oído a su madre acercarse a él desde la puerta donde estaba de guardia. La mujer había mirado a la Reverenda Madre y preguntado:

—¿No veis esperanza alguna, Vuestra Reverencia?

—No para el padre. —Y la anciana había hecho un gesto para hacer callar a Jessica mientras miraba a Paul⁠—. Graba esto en tu memoria, muchacho: un mundo se sostiene por cuatro cosas. —⁠Alzó cuatro nudosos dedos⁠—: la erudición de los sabios, la justicia de los poderosos, las plegarias de los justos y el coraje de los valerosos. Pero eso no vale nada… —⁠Cerró los dedos en un puño⁠— sin un gobernante que conozca el arte de gobernar. ¡Haz de esto tu ciencia!

Había pasado una semana desde aquel día con la Reverenda Madre, pero era ahora cuando sus palabras adquirían pleno significado. En ese momento, sentado en la sala de ejercicios con Thufir Hawat, Paul experimentó la profunda mordedura del miedo. Miró al mentat, que tenía el ceño fruncido.

—¿En qué pensabas? —preguntó Hawat.

—¿Tú también viste a la Reverenda Madre?

—¿Esa bruja Decidora de Verdad del Imperio? —⁠Hawat parpadeó varias veces con interés⁠—. Sí, la vi.

—Ella… —Paul vaciló y descubrió que no podía hablar con Hawat de la prueba. Las inhibiciones eran demasiado profundas.

—¿Sí? ¿Qué hizo?

Paul respiró hondo dos veces.

—Dijo algo. —Cerró los ojos para evocar las palabras y, cuando habló, su voz adquirió inconscientemente algo del tono de la anciana⁠—: «Tú, Paul Atreides, descendiente de reyes, hijo de un duque, debes aprender a gobernar. Algo que no consiguió ninguno de tus antecesores». —⁠Paul abrió los ojos y dijo⁠—: Me enfadé y le dije que mi padre gobierna un planeta entero. Y ella dijo: «Lo está perdiendo. —Y yo respondí que le iban a dar un planeta aún más rico. Y ella dijo—: También lo perderá». Me dieron ganas de correr para advertir a mi padre, pero la anciana me dijo que ya le habían advertido. Que lo habíais hecho tú, madre y muchos más.

—Completamente cierto —murmuró Hawat.

—Entonces ¿por qué vamos a ese lugar? —⁠preguntó Paul.

—Porque lo ha ordenado el emperador. Y porque, pese a lo que dice esa bruja espía, aún hay esperanzas. ¿Qué otra cosa esputó esa antigua fuente de sabiduría?

Paul se miró la mano derecha, que tenía cerrada en un puño bajo la mesa. Lentamente, ordenó a sus músculos que se relajaran.

«Puso alguna clase de poder en mí —⁠pensó⁠—. ¿Cómo?».

—Me pidió que le dijera qué significaba gobernar —⁠siguió Paul⁠—. Y yo dije que el mando de uno solo. Y ella dijo que tenía que volver a aprender ciertos conceptos.

«Eso es muy cierto», pensó Hawat. Asintió para invitar a Paul a continuar.

—Dijo que un gobernante debe aprender a persuadir y no a obligar. Que debe ofrecer el hogar más confortable y acogedor del mundo para atraer a los mejores hombres.

—¿Cómo crees que tu padre ha atraído a hombres como Duncan y Gurney? —⁠preguntó Hawat.

Paul se encogió de hombros.

—Después dijo que un buen gobernante debe aprender el idioma de su mundo, que es distinto en todos. Creí que con esto quería decirme que en Arrakis no hablan galach, pero me dijo que no se refería a eso, sino al lenguaje de las rocas y de las cosas que crecen, el que uno no puede oír solo con los oídos. Yo le dije que eso era lo que el doctor Yueh llama el Misterio de la Vida.

Hawat sonrió.

—¿Y cómo se lo tomó?

—Creo que se puso furiosa. Dijo que ese misterio de la vida no es un problema que haya que resolver, sino una realidad que hay que experimentar. Entonces le cité la Primera Ley del Mentat: «Un proceso no puede ser comprendido si se detiene. La comprensión debe fluir al mismo tiempo que el proceso, debe unirse a él y caminar con él». Esto pareció dejarla satisfecha.

«Parece que se haya recobrado —⁠pensó Hawat⁠—, pero aquella vieja bruja lo asustó. ¿Por qué lo hizo?».

—Thufir —dijo Paul—, ¿es Arrakis tan malo como dicen?

—Nada podría ser tan malo —⁠dijo Hawat forzando una sonrisa⁠—. Mira los Fremen, por ejemplo, el pueblo renegado del desierto. He realizado un primer análisis y te puedo asegurar que son numerosos, mucho más de lo que cree el Imperio. En ese planeta vive gente, muchacho, un pueblo inmenso y numeroso que… —⁠Hawat se acercó al ojo un nudoso dedo⁠—. Que odia a los Harkonnen con una pasión desmesurada. Pero no le digas ni una palabra de esto a nadie, muchacho. Solo te lo digo a ti porque quiero ayudar a tu padre.

—Mi padre me ha hablado de Salusa Secundus —⁠dijo Paul⁠—. ¿No crees, Thufir, que es muy parecido a Arrakis? No tan malo quizá, pero sí muy parecido.

—No sabemos mucho del estado actual de Salusa Secundus —⁠dijo Hawat⁠—. Solo cómo era hace mucho tiempo, nada más. Pero en líneas generales tienes razón.

—¿Nos van a ayudar los Fremen?

—Es una posibilidad. —Hawat se levantó⁠—. Hoy salgo para Arrakis. Mientras tanto, cuídate, aunque solo sea porque te lo pide un viejo que te quiere bien, ¿eh? Ven aquí y no te sientes ofreciendo la espalda a la puerta. No es que crea que haya ningún peligro en el castillo, es solo un hábito que me gustaría que adquirieses.

Paul se levantó y rodeó la mesa.

—¿Así que te vas hoy?

—Sí, hoy. Y tú me seguirás mañana. La próxima vez que nos veamos será en tu nuevo mundo. —⁠Sujetó a Paul por el brazo derecho a la altura del bíceps⁠—. Mantén libre el brazo del cuchillo, ¿eh? Y tu escudo siempre a plena carga. —⁠Soltó el brazo, palmeó el hombro de Paul, se giró y avanzó con premura hacia la puerta.

—¡Thufir! —llamó Paul.

Hawat se volvió ante la puerta abierta.

—No des nunca la espalda a una puerta —⁠dijo Paul.

Una amplia sonrisa afloró en el viejo rostro.

—No lo haré, muchacho, puedes estar seguro.

Y se marchó, cerrando suavemente la puerta detrás de él.

Paul se sentó donde antes había estado Hawat y se puso a ordenar los documentos.

«Solo un día más aquí —pensó. Miró la estancia a su alrededor⁠—. Estamos a punto de irnos».

De pronto, la idea de la partida se volvió más real que nunca. Recordó otra vez lo que le había dicho la anciana, que un mundo es la suma de muchas cosas: la gente, la tierra, las cosas que crecen, las lunas, las mareas, los soles; una suma desconocida que recibe el nombre de «naturaleza», un término vago para el que el «ahora» no significa nada. Luego se preguntó: «¿Qué es el ahora?».

La puerta frente a Paul se abrió de repente, y un hombre feo y macizo penetró en la estancia con una gran cantidad de armas en los brazos.

—Vaya, Gurney Halleck —dijo Paul⁠—. ¿Eres el nuevo maestro de armas?

Halleck cerró la puerta de un taconazo.

—Ya sé que preferirías que viniera para jugar —⁠dijo.

Echó una ojeada a la estancia y comprobó que los hombres de Hawat ya la habían repasado a fondo y dejado segura para el heredero del duque. Eran unas señales sutiles y codificadas que estaban por todas partes.

Paul observó cómo el hombre feo y macizo se acercaba a la mesa de adiestramiento con el cargamento de armas, y vio el baliset de nueve cuerdas que Gurney llevaba al hombro y la multipúa colocada entre las cuerdas en el diapasón cerca de la pala.

Halleck dejó caer las armas sobre la mesa de ejercicios y las alineó: los estoques, los puñales, los kindjal, los aturdidores de carga lenta, los cinturones escudo. La cicatriz de estigma que le recorría la mandíbula inferior se retorció cuando se dio la vuelta y le dedicó una sonrisa a la estancia.

—Veo que ni siquiera me das los buenos días, joven diablillo —⁠dijo Halleck⁠—. ¿Qué clase de dardo has clavado en el corazón del viejo Hawat? Se ha cruzado conmigo en el pasillo como si corriera al funeral de su peor enemigo.

Paul sonrió. Entre todos los hombres de su padre, Gurney era el que más le gustaba: conocía sus cambios de humor, sus debilidades, su carácter. Para él era más un amigo que una espada mercenaria.

Halleck se descolgó el baliset del hombro y empezó a afinarlo.

—No hace falta que hables si no quieres —⁠dijo.

Paul se levantó, empezó a recorrer la estancia y lo desafió:

—Vaya, Gurney —dijo—, ¿vienes preparado para la música cuando es tiempo de combatir?

—Veo que hoy toca faltar al respeto a tus mayores, ¿eh? —⁠dijo Halleck. Rasgueó un acorde con el instrumento y asintió.

—¿Dónde está Duncan Idaho? —⁠preguntó Paul⁠—. Se supone que es él quien debe enseñarme el uso de las armas.

—Duncan lidera la segunda oleada hacia Arrakis —⁠dijo Halleck⁠—. Lo único que os queda es el pobre Gurney, que está cansado de luchar y solo desea tocar un poco de música. —⁠Rasgueó otro acorde, lo dejó sonar y sonrió⁠—. Y el consejo ha decidido que, puesto que has resultado ser un combatiente tan poco capacitado, es mejor enseñarte un poco de música a fin de que no malgastes completamente tu vida.

—Cántame una canción en ese caso —⁠dijo Paul⁠—. Así al menos sabré cómo no se debe hacer.

—¡Ja, ja, ja! —rio Gurney.

Luego entonó Las chicas galacianas, mientras la multipúa se emborronaba entre las cuerdas:

Oh, oh, las chicas galacianas,

lo harán por las perlas,

¡y las de Arrakis por el agua!

Pero si buscas damas

que se consuman como llamas,

¡prueba una hija de Caladan!

—No está mal para alguien tan torpe con la púa —⁠dijo Paul⁠—. Si mi madre te oyera cantar tales obscenidades en el castillo, te cortaría las orejas para adornar las almenas.

Gurney se tiró de la oreja izquierda.

—Una decoración bien pobre a tenor de lo que han sufrido escuchando por el ojo de la cerradura las tonadillas que cierto jovencito intentaba sacar de su baliset.

—Veo que ya has olvidado lo que significa encontrarse la cama llena de arena —⁠dijo Paul. Cogió un cinturón escudo de la mesa y se lo ajustó rápidamente a la cintura⁠—. ¡Pues luchemos!

Los ojos de Halleck se abrieron en fingida sorpresa.

—¡Anda! ¡Así que fue tu sacrílega mano la que realizó tan execrable acción! En guardia, pues, joven maestro, en guardia. —⁠Cogió un estoque y lo agitó⁠—. ¡Soy un demonio infernal en busca de venganza!

Paul empuñó el otro estoque, cimbreó la hoja y se colocó en posición de aguile, con un pie delante. Puso gesto solemne, en una cómica imitación del doctor Yueh.

—Hay que ver el memo que envía mi padre para enseñarme el manejo de las armas —⁠entonó⁠—. El imbécil de Gurney Halleck ha olvidado incluso la primera lección con armas y escudo. —⁠Paul activó el cinturón y sintió la comezón en su frente y espalda y el prurito causado por la acción del campo de fuerza defensivo; los sonidos exteriores menguaron ostensiblemente con el característico efecto de filtro del escudo⁠—. Cuando uno lucha con escudo, la defensa es rápida y el ataque lento —⁠dijo Paul⁠—. La única finalidad del ataque es obligar al adversario a dar un paso en falso para poder pillarle desprevenido. ¡El escudo detiene los golpes rápidos, pero se deja traspasar por el lento kindjal!

Paul alzó la espada, fintó rápidamente y atacó con una lentitud calculada para atravesar las defensas automáticas del escudo.

Halleck siguió sus movimientos, se giró en el último segundo y dejó que la hoja roma le rozara el pecho.

—Una velocidad excelente —dijo—. Pero te has quedado muy expuesto para que te contraataque con una estocada rastrera.

Paul retrocedió, irritado.

—Debería azotarte el trasero por tu imprudencia —⁠dijo Halleck. Tomó un kindjal desenvainado de encima de la mesa y lo blandió⁠—. ¡En manos de un enemigo, esto podría haberte hecho verter toda la sangre! Eres un alumno bien dotado, pero nada más, y siempre te he avisado de que ni siquiera jugando dejes que un hombre penetre tus defensas con la muerte en la mano.

—Supongo que hoy no estoy de humor para esto —⁠dijo Paul.

—¿Humor? —Halleck no pudo evitar sonar indignado, incluso a través del filtro del escudo⁠—. ¿Qué tiene que ver tu humor? Uno combate cuando es necesario… ¡no cuando está de humor! El humor está bien para los borregos, para hacer el amor o para tocar el baliset. No para combatir.

—Lo siento, Gurney.

—¡No lo sientes lo suficiente!

Halleck activó el escudo y se puso en guardia con el kindjal bien aferrado en su mano izquierda y el estoque en la derecha.

—¡Te recomiendo que te defiendas muy en serio! —⁠Hizo una finta hacia un lado, luego otra hacia delante y se abalanzó para atacar con rabia.

Paul se echó hacia detrás para bloquear los ataques. Sintió el crepitar de los campos de fuerza cuando los escudos se tocaban y se repelían, y también esa comezón eléctrica recorriendo de nuevo su piel.

«¿Qué le pasa a Gurney? —se preguntó⁠—. ¡No está fingiendo!».

Paul movió la mano izquierda para hacer que el puñal que llevaba sujeto en la muñeca se deslizara hasta su palma.

—Necesitas una hoja más, ¿eh? —⁠gruñó Halleck.

«¿Es una traición? —se preguntó Paul⁠—. ¡No, Gurney no!».

Lucharon por toda la estancia, golpeando y parando, fintando y contrafintando. El aire en el interior de los escudos empezó a hacerse pesado, debido al excesivo consumo y a la lenta renovación que se realizaba a través de la barrera. El olor a ozono se hacía más intenso cada vez que se entrechocaban.

Paul continuó retrocediendo, pero empezó a dirigirse hacia la mesa de ejercicios.

«Si consigo llevarle hasta allá, le mostraré uno de mis trucos —⁠pensó Paul⁠—. Un paso más, Gurney».

Halleck dio el paso.

Paul paró otro golpe bajo, se giró y vio el estoque de Halleck estrellarse contra el filo de la mesa. Fintó hacia un lado y lanzó a su vez un ataque con el estoque al mismo tiempo que levantaba el puñal hacia el cuello de Halleck. Detuvo la hoja a tres centímetros de la yugular.

—¿Era eso lo que querías? —⁠susurró Paul.

—Mira hacia abajo, muchacho —⁠jadeó Gurney.

Paul obedeció y vio el kindjal de Halleck bajo el borde de la mesa, apuntando justo hacia su ingle.

—Ambos hubiéramos encontrado la muerte —⁠dijo Halleck⁠—. Pero debo admitir que combates un poco mejor cuando estás bajo presión. Ahora sí que estás de humor. —⁠Y le dedicó una sonrisa lobuna que le crispó la cicatriz de estigma de su mentón.

—Me has atacado de una manera que… —⁠dijo Paul⁠—. ¿De verdad hubieras derramado mi sangre?

Halleck apartó el kindjal y se irguió.

—Muchacho, si te hubieras batido un ápice por debajo de tus capacidades te hubiera hecho una buena herida y dejado una buena cicatriz. No quiero que mi alumno favorito sucumba ante el primer sinvergüenza Harkonnen con el que se tope.

Paul desactivó el escudo y se apoyó en la mesa para recuperar el aliento.

—Me lo merecía, Gurney, pero mi padre se hubiera puesto furioso si me hubieses herido. No quiero que te castiguen por mis errores.

—De haber ocurrido —dijo Halleck⁠—, el error también hubiera sido mío. No te preocupes por una o dos cicatrices de entrenamiento. Eres afortunado por tener tan pocas. En cuanto a tu padre… el duque solo me castigaría si fracasara a la hora de convertirte en un combatiente de primera clase. Y hubiese sido un fracaso no explicarte el error que cometías al relacionar el humor con algo tan serio como esto.

Paul se irguió y devolvió el puñal a su funda de muñeca.

—Esto no es un juego —dijo Halleck.

Paul asintió. Se maravilló ante la insólita seriedad de Halleck, ante su firme resolución. Miró la violácea cicatriz de estigma que adornaba la mandíbula del hombre y recordó la historia que le habían contado acerca de que había sido la Bestia Rabban quien se la había causado en un pozo de esclavos de los Harkonnen en Giedi Prime. Paul sintió una repentina vergüenza por haber dudado de Halleck aunque fuera por un solo instante. En ese momento comprendió que esa cicatriz había sido sinónimo de mucho dolor para Halleck; puede que uno tan intenso como el que le había infligido a él la Reverenda Madre. Pero no tardó en rechazar la idea: helaba todo su mundo.

—Supongo que hoy tenía ganas de jugar un poco —⁠dijo Paul⁠—. Las cosas se han puesto muy serias a mi alrededor últimamente.

Halleck se dio la vuelta para ocultar su emoción. Algo ardía en sus ojos. Sintió dolor, una ampolla, la herida de un ayer olvidado que no había llegado a cicatrizar del todo con el Tiempo.

«Cuán pronto ha asumido este muchacho su condición de hombre —⁠pensó Halleck⁠—. Cuán pronto ha debido aprender esta brutal necesidad de la prudencia, este hecho que se graba en tu mente y te advierte: “Desconfía incluso de tus allegados” ».

Sin volver a darse la vuelta, dijo:

—He notado esas ganas de jugar, muchacho, y ojalá hubiera podido complacerte. Pero se acabaron los juegos. Mañana partiremos hacia Arrakis. Arrakis es real. Los Harkonnen son reales.

Paul colocó el estoque en vertical frente a él y se tocó la frente con la hoja.

Halleck se giró, vio el saludo y respondió con una inclinación de cabeza. Señaló el muñeco de ejercicios.

—Ahora entrenaremos tu rapidez. Muéstrame cómo le darías una estocada rastrera. Te vigilaré desde aquí, donde puedo seguir mejor la acción. Te advierto que hoy probaré nuevos contraataques, y es una advertencia que no te hará ninguno de tus enemigos reales.

Paul se puso de puntillas para distender los músculos. Adoptó una actitud solemne, ahora que de repente había comprendido los repentinos cambios que habían afectado a su vida. Avanzó hacia el muñeco, pulsó con la punta del estoque el interruptor que tenía en el centro del pecho y sintió de inmediato cómo el escudo que acababa de activar apartaba la hoja del arma.

—¡En guardia! —gritó Halleck, y el muñeco se lanzó al ataque.

Paul activó el escudo, paró un ataque y contraatacó.

Halleck lo vigilaba mientras manipulaba los controles. Parecía tener la mente dividida: una centrada en el entrenamiento y la otra a la deriva entre las nubes.

«Soy como un frutal bien cuidado —⁠pensó⁠—. Lleno de buenos sentimientos y de habilidades y de todas las cosas hermosas que crecen en mí, a la espera de que alguien pueda recolectarlas».

Por alguna razón, recordó a su hermana menor y visualizó muy bien su rostro menudo. Estaba muerta. Había fallecido en un burdel para las tropas Harkonnen. Le gustaban los pensamientos… ¿o eran las margaritas? No conseguía recordarlo. Y le turbaba no poder hacerlo.

Paul contrarrestó un golpe lento del muñeco y lanzó un entretisser con la izquierda.

«¡Pequeño y astuto demonio! —⁠pensó Halleck, que tuvo que concentrarse para contrarrestar los complejos movimientos de Paul⁠—. Ha practicado y estudiado por su cuenta. Ese no es el estilo de Duncan y, sin duda, tampoco nada que yo le haya enseñado».

Este pensamiento solo consiguió aumentar la tristeza de Halleck.

«Me ha contagiado su humor», dijo para sí. Luego empezó a reflexionar sobre Paul, se preguntó si el muchacho habría sido capaz de conciliar el sueño en el silencio de la noche.

—Si los deseos fueran peces, todos arrojaríamos nuestras redes —⁠murmuró.

Era una frase de su madre que se repetía a sí mismo siempre que sentía las tinieblas del mañana cernirse sobre él. Después pensó en lo extraño que sería usar dicha expresión en un planeta que nunca había conocido los mares ni los peces.

5

YUEH (yue), Wallington (uel ing tun), Stdrd 10 082-10 191; doctor en medicina de la Escuela Suk (grd Stdrd 10 112); md: Wanna Marcus, B. G. (Stdrd 10 092-101 186?); conocido principalmente por haber traicionado al duque Leto Atreides. (Cf.: Bibliografía, Apéndice VII: Condicionamiento Imperial y la Traición, Él).

—Del Diccionario de Muad’Dib, por la princesa Irulan

Paul oyó entrar al doctor Yueh en la sala con pasos deliberadamente sonoros, pero permaneció bocarriba en la mesa de ejercicios donde lo había dejado la masajista. Se sentía muy relajado después del ejercicio con Gurney Halleck.

—Se os ve cómodo —dijo Yueh con su voz tranquila y aguda.

Paul levantó la cabeza y vio la envarada figura del hombre de pie a algunos pasos de él. Con tan solo un vistazo observó sus arrugadas ropas negras, el bloque cuadrado que tenía por cabeza, con sus labios púrpura y el frondoso bigote, el tatuaje diamantino del Condicionamiento Imperial en la frente y la melena negra y larga que le caía sobre el hombro izquierdo, sujeta por el anillo de plata de la Escuela Suk.

—Os complacerá saber que hoy no tenemos tiempo para la lección —⁠dijo Yueh⁠—. Vuestro padre llegará en un momento.

Paul se incorporó.

—No obstante, he preparado un visor de librofilms y algunas lecciones grabadas para que podáis estudiarlas durante el viaje a Arrakis.

—Vaya.

Paul empezó a vestirse. Le emocionaba pensar que estaba a punto de ver a su padre. Habían pasado muy poco tiempo juntos desde que el emperador le había ordenado aceptar el feudo de Arrakis.

Yueh se acercó a la mesa en forma de L mientras pensaba: «Cómo ha madurado en estos últimos meses. ¡Qué desperdicio! ¡Oh, qué triste desperdicio! —⁠Y recordó para sí⁠—: No debo fallar. Lo que hago lo hago para asegurarme de que esas bestias Harkonnen no harán sufrir más a mi Wanna».

Paul se abotonó la chaqueta y se acercó a la mesa.

—¿Qué estudiaré durante el viaje?

—P-pues… las formas de vida terrestres presentes en Arrakis. Parece que algunas se han adaptado estupendamente al planeta. No está claro cómo. Tendré que consultar al ecólogo planetario, el doctor Kynes, y ofrecerle mi ayuda en sus investigaciones.

Yueh pensó: «¿Qué estoy diciendo? Me engaño hasta a mí mismo».

—¿Habrá algo sobre los Fremen? —⁠preguntó Paul.

—¿Los Fremen? —Yueh tamborileó con los dedos sobre la mesa. Después se dio cuenta de que Paul había observado el nervioso gesto y retiró la mano.

—Podríais contarme algo sobre toda la población de Arrakis —⁠dijo Paul.

—Sí, por supuesto —dijo Yueh—. Hay dos grupos principales de personas: uno de ellos son los Fremen, y el otro está compuesto por los pueblos de los graben, las dolinas y las hoyas. Según tengo entendido, algunas veces se casan entre ellos. Las mujeres de los poblados de las hoyas y las dolinas prefieren los maridos Fremen; y sus hombres prefieren esposas Fremen. Tienen un dicho: «La educación viene de la ciudad; la sabiduría, del desierto».

—¿Tenéis fotos de ellos?

—Buscaré alguna para vos. Sin duda, la característica más interesante son sus ojos: totalmente azules, sin el menor blanco en ellos.

—¿Una mutación?

—No, se debe a la saturación de melange en su sangre.

—Los Fremen tienen que ser muy valientes para vivir al borde de ese desierto.

—Es lo que dice todo el mundo —⁠dijo Yueh⁠—. Componen poemas a sus cuchillos. Sus mujeres son tan feroces como sus hombres. Incluso los jóvenes Fremen son violentos y peligrosos. No creo que se os permita mezclaros con ellos.

Paul miró a Yueh. Esas breves palabras acerca de los Fremen le habían llamado muchísimo la atención.

«¡Qué pueblo para tenerlo como aliado!».

—¿Y los gusanos? —preguntó Paul.

—¿Qué?

—Me gustaría estudiar mejor a los gusanos de arena.

—Sí… por supuesto. Tengo un librofilm que analiza un espécimen pequeño, de tan solo ciento diez metros de largo por veintidós de diámetro. Se encontró en el extremo norte del planeta. Testigos fiables han hablado de gusanos de más de cuatrocientos metros de longitud, y hay razones para pensar que es posible que existan incluso otros mayores.

Paul miró el mapa de proyección cónica de las regiones septentrionales de Arrakis que había extendido sobre la mesa.

—El cinturón desértico y la región polar meridional están calificadas como inhabitables. ¿Es por los gusanos?

—Y por las tormentas.

—Pero cualquier lugar puede ser convertido en habitable.

—Con el dinero suficiente —⁠apuntilló Yueh⁠—. Arrakis contiene muchos y costosos peligros. —⁠Se atusó el frondoso bigote⁠—. Vuestro padre llegará enseguida. Antes de irme, tengo un regalo para vos, algo que encontré mientras hacía las maletas. —⁠Dejó un objeto sobre la mesa que los separaba: era negro, rectangular y más pequeño que la última falange del pulgar de Paul.

El chico lo observó. Yueh vio que el muchacho no hacía el menor gesto para tocarlo y pensó: «Es cauteloso».

—Es una antiquísima Biblia Católica Naranja para viajeros espaciales. No es un librofilm, sino que está impresa en papel finísimo. Tiene una lupa y un sistema de carga electrostática. —⁠La cogió para mostrárselo⁠—. Esa carga es la que la mantiene cerrada y atrae entre sí las tapas. Hay que apretar en el lomo, así… para que las páginas seleccionadas se repelan y se abra el libro.

—Es muy pequeña.

—Pero tiene mil ochocientas páginas. Hay que apretar en el lomo, así… para que la carga pase una página a medida que vais leyendo. Nunca toquéis las páginas con los dedos. La trama del papel es muy delicada. —⁠Cerró el libro y se lo tendió a Paul⁠—. Probadlo.

Yueh observó a Paul mientras probaba a pasar las páginas y pensó: «De este modo salvo mi conciencia. Le ofrezco la ayuda de la religión antes de traicionarlo. Así podré decirme que ha ido donde yo no puedo ir».

—Parece fabricada antes de los librofilms —⁠dijo Paul.

—Es muy antigua, sí. Será nuestro secreto, ¿eh? Vuestros padres podrían pensar que es demasiado valiosa para un joven como vos.

Y Yueh pensó: «Seguro que su madre cuestionaría mis motivos».

—Bien… —Paul cerró el libro y lo sostuvo en la mano⁠—. Si es tan valiosa…

—Sed indulgente con el capricho de un viejo —⁠dijo Yueh⁠—. Me la dieron cuando era muy joven. —⁠Y pensó: «Debo conquistar su mente al mismo tiempo que su codicia»⁠—. Abridla por el Kalima cuatro sesenta y siete, donde dice: «El agua es el inicio de toda vida». Hay una pequeña marca en la tapa que señala el lugar.

Paul recorrió la tapa y encontró dos marcas, una menos profunda que la otra. Oprimió la menos profunda y el libro se abrió en su palma al tiempo que la lupa se deslizaba hacia su lugar.

—Leed en voz alta —dijo Yueh.

Paul se humedeció los labios y leyó:

—«Pensad en el hecho de que el sordo no pueda oír. ¿Acaso hay alguien que pueda decir que él no está sordo? ¿Acaso no nos faltará algún sentido para ver y oír el otro mundo que nos rodea? Porque hay cosas a nuestro alrededor que no podemos…».

—¡Basta! —gritó Yueh.

Paul se quedó en silencio y lo miró.

Yueh cerró los ojos para intentar recuperar su aplomo.

«¿Qué perversidad ha hecho que el libro se abra por el pasaje favorito de Wanna?».

Abrió los ojos y vio que Paul lo miraba desconcertado.

—¿Ocurre algo? —preguntó Paul.

—Lo siento —respondió Yueh—. Era el pasaje favorito de mi… difunta esposa. No era el que quería haceros leer. Despierta en mí recuerdos… dolorosos.

—Hay dos marcas —dijo Paul.

«Claro —se dijo Yueh—. Wanna marcó ese pasaje. Los dedos de Paul son más sensibles que los míos y han encontrado la marca. Solo ha sido un accidente, nada más».

—Quizá el libro os parezca interesante —⁠dijo Yueh⁠—. Hay mucha verdad histórica, y también mucha filosofía ética.

Paul miró el pequeño libro en su palma, era pequeñísimo. Sin embargo, contenía un misterio… había ocurrido algo mientras lo leía. Algo que había despertado en su mente aquella idea de una terrible finalidad.

—Vuestro padre llegará enseguida —⁠dijo Yueh⁠—. Guardad el libro; ya lo leeréis cuando sintáis deseos de hacerlo.

Paul tocó la tapa como le había enseñado Yueh. El libro se cerró solo. Lo deslizó en su túnica. Al oír el grito de Yueh, Paul había temido por un momento que le pidiera que se lo devolviese.

—Os doy las gracias por el presente, doctor Yueh —⁠dijo Paul con tono formal⁠—. Será nuestro secreto. Si hay algún regalo o favor que deseéis de mí, no dudéis en pedírmelo.

—Yo… no necesito nada —dijo Yueh.

Y pensó: «¿Por qué me torturo? A mí y a este pobre chico… aunque él no lo sepa. ¡Oh, malditas sean esas bestias Harkonnen! ¿Por qué me habrán escogido a mí para llevar a cabo su abominación?».

6

¿Cómo afrontar el estudio del padre de Muad’Dib? El duque Leto Atreides fue un hombre de un corazón a la vez cálido y frío. Sin embargo, algunos hechos nos ayudarán a allanar el camino hasta el duque: su absoluto amor por su dama Bene Gesserit; los sueños que tenía por su hijo; la devoción de quienes le servían. Observadlo: un hombre marcado por el Destino, una figura solitaria cuya luz fue oscurecida por la gloria de su hijo. Pero uno no puede evitar preguntarse: ¿qué es el hijo, sino la extensión del padre?

—De Muad’Dib, comentarios familiares, por la princesa Irulan

Paul observó a su padre entrar en la sala de ejercicios, y vio cómo los guardias se apostaban fuera. Uno de ellos cerró la puerta. Como siempre, Paul experimentó una sensación de presencia de su padre, una presencia total.

El duque era alto, de piel olivácea. Su rostro delgado estaba tallado en ángulos duros, suavizados tan solo por los profundos ojos grises. Llevaba un uniforme de trabajo negro, con el halcón heráldico rojo bordado en el pecho. Un cinturón escudo de plata, patinada por el uso, ceñía su delgada cintura.

—¿Trabajando duro, hijo? —preguntó el duque.

Se acercó a la mesa en L, echó una ojeada a los papeles que había en ella, después contempló toda la estancia y terminó centrándose en Paul. Se sentía cansado y hacía un duro esfuerzo por no mostrar su fatiga.

«Tendré que aprovechar todas las oportunidades para descansar durante el viaje hasta Arrakis —⁠pensó⁠—. Al llegar no tendré tiempo de hacerlo».

—No mucho —respondió Paul—. Todo es tan… —⁠Se encogió de hombros.

—Sí. Bueno, mañana nos vamos. Nos vendrá bien instalarnos en nuestro nuevo hogar y dejar atrás todo este jaleo.

Paul asintió y recordó en ese instante las palabras de la Reverenda Madre: «Lo de tu padre no tiene remedio».

—Padre —dijo Paul—, ¿crees que Arrakis será tan peligroso como dicen todos?

El duque se obligó a hacer un gesto casual, se sentó en el borde de la mesa y sonrió. Toda una serie de frases hechas se dibujaron en su mente, el tipo de frases que usaba para calmar los temores de sus hombres antes de una batalla. Pero no dejó que ninguna se formara en su boca, atribulado por un único pensamiento: «Es mi hijo».

—Será peligroso —admitió.

—Hawat me ha dicho que tenemos un plan para los Fremen —⁠dijo Paul.

Y pensó: «¿Por qué no le cuento lo que me dijo la anciana? ¿Cómo ha conseguido ella sellar mi lengua?».

El duque sintió la desazón de su hijo.

—Como siempre —dijo—, Hawat conoce bien el panorama general, pero hay mucho más. La Combine Honnete Ober Advancer Mercantiles, la Compañía CHOAM. Al darme Arrakis, Su Majestad se ha visto obligado a concederme uno de los directorios de la CHOAM… una sutil ventaja.

—La CHOAM controla la especia —⁠dijo Paul.

—Y la especia de Arrakis nos abrirá las puertas de la CHOAM —⁠dijo el duque⁠—. Hay mucho más en la CHOAM que la melange.

—¿Te ha advertido la Reverenda Madre? —⁠preguntó Paul. Cerró los puños y sintió las palmas húmedas debido al sudor. El esfuerzo necesario para formular esa pregunta había sido terrible.

—Hawat me ha dicho que la anciana te había asustado con sus advertencias acerca de Arrakis —⁠dijo el duque⁠—. No dejes que los temores de esa mujer ofusquen tu mente. Ninguna quiere que sus seres queridos se vean expuestos al peligro. Tras esas advertencias se encontraba la mano de tu madre. Tómatelo como una muestra de amor.

—¿Ella sabe algo sobre los Fremen?

—Sí, y muchas cosas más.

—¿Cuáles?

El duque pensó: «La verdad podría ser peor de lo que imagina, pero todos los peligros son valiosos si uno está preparado para afrontarlos. Y si hay algo de lo que mi hijo nunca se ha mantenido alejado es de la necesidad de enfrentarse al peligro. A pesar de todo, hay que esperar aún. Es muy joven».

—Son pocos los productos que escapan al control de la CHOAM —⁠dijo el duque⁠—. Troncos, mulas, caballos, vacas, maderas, estiércol, escualos, pieles de ballena; lo más prosaico y lo más exótico, incluso nuestro pobre arroz pundi de Caladan. Cualquier cosa que la Cofradía pueda transportar: las obras de arte de Ecaz, las máquinas de Richesse y de Ix. Pero todo esto no es nada en comparación con la melange. Un puñado de especia basta para comprar una casa en Tupile. No se puede fabricar, tiene que extraerse en Arrakis. Es única y sus propiedades geriátricas son indiscutibles.

—¿Y ahora la controlaremos nosotros?

—Hasta cierto punto. Pero lo importante es tener en cuenta a todas las Casas que dependen de los beneficios de la CHOAM. Piensa que una enorme proporción de esos beneficios dependen de un solo producto: la especia. Imagina lo que ocurriría si algo redujera la producción.

—Aquel que hubiera almacenado melange podría dominar el mercado —⁠dijo Paul⁠—. Y los demás no podrían hacer nada.

El duque se permitió un momento de amarga satisfacción, miró a su hijo y pensó cuán penetrante, cuán instruida había sido aquella observación. Asintió.

—Los Harkonnen han estado almacenándola desde hace más de veinte años.

—¿Quieren que la producción de especia decrezca y que la culpa recaiga en ti?

—Desean que el nombre de los Atreides se haga impopular —⁠dijo el duque⁠—. Piensa en las Casas del Landsraad, que en cierto sentido me consideran su caudillo, su portavoz oficioso. Piensa en cómo reaccionarían si yo fuera responsable de una seria reducción de sus beneficios. A fin de cuentas, los beneficios son lo único que cuenta. ¡Al diablo la Gran Convención! ¡No puedes dejar que nadie te suma en la miseria! —⁠Una dura sonrisa apareció en la boca del duque⁠—. Todos mirarán a otra parte sin importarles lo que me hayan hecho a mí.

—¿Aunque nos atacaran con atómicas?

—No será tan flagrante. No se desafiará la Convención tan abiertamente. Pero aparte de esto, casi todo estará permitido… quizá incluso el polvo radiactivo o la contaminación del suelo.

—Entonces ¿por qué no hacemos nada?

—¡Paul! —El duque frunció el ceño⁠—. El hecho de saber que hay una trampa es el primer paso para conseguir evitarla. Es como un combate singular, hijo, solo que a gran escala: fintas en las fintas de las fintas… maniobras que parecen no tener fin. Nuestro objetivo es burlar la intriga. Sabemos que los Harkonnen han almacenado melange, de modo que hagámonos otra pregunta: ¿quién más ha estado almacenándola? Esos serán nuestros enemigos.

—¿Quiénes?

—Algunas Casas que sabemos que son enemigas, y otras que creíamos amigas. Pero no es necesario tenerlo en cuenta por el momento, ya que también hay alguien mucho más importante: nuestro bienamado emperador Padishah.

Paul notó de repente que tenía la boca seca.

—Podrías convocar al Landsraad y exponerle…

—¿Para informar a nuestros enemigos que sabemos de quién es la mano que empuña el cuchillo? Mira, Paul… ahora sabemos que existe el cuchillo. ¿Cómo saber quién lo empuñará mañana? Si revelásemos esta información al Landsraad, lo único que conseguiríamos sería crear una enorme confusión. El emperador lo negaría todo. ¿Cómo refutarlo? Quizá ganásemos algo de tiempo, pero nos arriesgaríamos al caos. ¿Cómo saber entonces de dónde vendría el próximo ataque?

—Todas las Casas podrían ponerse a almacenar especia.

—Nuestros enemigos llevan ventaja, demasiada para alcanzarlos.

—El emperador —dijo Paul—. Eso significa los Sardaukar.

—Disfrazados con uniformes Harkonnen, sin duda —⁠dijo el duque⁠—. Pero igual de fanáticos pese a todo.

—¿Cómo pueden ayudarnos los Fremen contra los Sardaukar?

—¿Te ha hablado Hawat de Salusa Secundus?

—¿El planeta prisión del emperador? No.

—¿Y si fuera algo más que un planeta prisión, Paul? Hay una pregunta que nunca te has hecho con respecto al Cuerpo Imperial de los Sardaukar: ¿de dónde vienen?

—¿Del planeta prisión?

—Vienen de alguna parte.

—Pero los reclutas de apoyo que exige el emperador…

—Eso es lo que quieren hacer creer: que los Sardaukar son tan solo gentes reclutadas por el emperador y magníficamente entrenadas desde muy jóvenes. De vez en cuando se oyen algunos rumores sobre los cuadros de entrenamiento del emperador, pero el equilibrio de nuestra civilización ha permanecido siempre igual: las fuerzas militares de las Grandes Casas del Landsraad por un lado, los Sardaukar y los reclutas de apoyo por el otro. Hay que diferenciarlos, Paul. Los Sardaukar siguen siendo los Sardaukar.

—¡Pero todos los informes acerca de Salusa Secundus dicen que S. S. es un mundo infernal!

—Indudablemente. Pero, si tuvieras que crear una raza de hombres fuertes, duros y feroces, ¿qué condiciones ambientales les impondrías?

—¿Cómo es posible asegurar la lealtad de unos hombres así?

—Existen métodos infalibles: aprovecharse de lo seguros que están de su superioridad, la mística de un compromiso secreto, la camaradería de las penas sufridas en común. Puede hacerse. Ha funcionado en muchos mundos y en muchas épocas.

Paul asintió sin dejar de observar el rostro de su padre. Intuía que estaba a punto de revelarle algo.

—Mira Arrakis, por ejemplo —⁠dijo el duque⁠—. A excepción de las ciudades y las guarniciones, es un mundo tan terrible como Salusa Secundus.

Los ojos de Paul se desorbitaron.

—¡Los Fremen!

—Podrían convertirse en una fuerza tan importante y mortífera como los Sardaukar. Se necesitará mucha paciencia para adiestrarla en secreto y mucho dinero para equiparla eficazmente. Pero los Fremen están ahí… y también la especia, con toda la riqueza que supone. ¿Comprendes ahora por qué vamos a Arrakis aun sabiendo la trampa que representa?

—¿Acaso los Harkonnen no saben nada de los Fremen?

—Los Harkonnen desprecian a los Fremen, los cazan por deporte y nunca se han preocupado de censarlos. Conocemos bien la política de los Harkonnen con respecto a las poblaciones planetarias: mantenerlas con el mínimo coste posible.

La trama metálica que formaba el símbolo del halcón en su pecho destelló cuando el duque cambió de posición.

—¿Comprendes?

—Ya estamos negociando con los Fremen —⁠dijo Paul.

—He enviado una delegación liderada por Duncan Idaho —⁠dijo el duque⁠—. Duncan es un hombre orgulloso y despiadado, pero respeta la verdad. Los Fremen le admirarán. Si tenemos suerte, nos juzgarán tomándole como modelo: Duncan el honesto.

—Duncan el honesto —dijo Paul—, y Gurney el valeroso.

—Exactamente —dijo el duque.

Y Paul pensó: «Gurney era uno de esos a los que se refería la Reverenda Madre cuando dijo que eran cuatro cosas las que sostenían a los mundos: “el coraje de los valerosos” ».

—Gurney me ha dicho que hoy te has desenvuelto muy bien con las armas —⁠dijo el duque.

—Eso no es lo que me ha dicho a mí.

El duque se echó a reír.

—Imagino que Gurney es más bien parco en sus cumplidos. De todos modos, y son sus propias palabras, me ha asegurado que distingues perfectamente la diferencia entre la punta y el filo de la hoja de una espada.

—Gurney dice que matar con la punta no requiere destreza alguna, que hay que hacerlo con el filo.

—Gurney es un romántico —gruñó el duque. Le turbaba que su hijo hablase sobre el mejor modo de matar⁠—. Preferiría que nunca te vieras obligado a matar… pero si no te queda otra opción, mata como puedas, con el filo o con la punta. —⁠Miró a las vidrieras del techo, sobre las que tamborileaba la lluvia.

Paul siguió la mirada de su padre y pensó en la humedad del cielo del exterior, un espectáculo que nunca iba a poder ver en Arrakis, y en el espacio que separaba ambos mundos.

—¿De verdad las naves de la Cofradía son tan grandes? —⁠preguntó.

El duque lo miró.

—Será la primera vez que salgas del planeta —⁠dijo⁠—. Sí, son grandes. Y viajaremos en uno de los mayores cruceros porque es un largo viaje. Los grandes cruceros son gigantescos. Todas nuestras fragatas y transportes ocuparían apenas una de las esquinas de su bodega; no seremos más que una parte minúscula de su manifiesto de carga.

—¿Y no podremos salir de nuestras fragatas?

—Es parte del precio que tendremos que pagar por la Seguridad de la Cofradía. Puede que haya naves Harkonnen a nuestro flanco, pero no tendremos nada que temer. Los Harkonnen no se atreverán a comprometer sus privilegios de transporte.

—Vigilaré las pantallas e intentaré ver a uno de los hombres de la Cofradía.

—No lo harás. Ni siquiera sus representantes ven nunca a los hombres de la Cofradía. Es tan celosa de su anonimato como de su monopolio. Nunca hagas nada que pueda comprometer nuestros privilegios, Paul.

—¿Crees que tal vez se oculten porque han sufrido mutaciones y ya no tienen… aspecto humano?

—¿Quién sabe? —El duque se encogió de hombros⁠—. Es un misterio que probablemente ninguno de nosotros llegue a resolver. Tenemos otros problemas más inmediatos: tú.

—¿Yo?

—Tu madre quería que fuese yo quien te lo dijera, hijo. Mira, es posible que poseas aptitudes de mentat.

Paul miró a su padre, incapaz de hablar por un momento; luego dijo:

—¿Un mentat? —dijo—. ¿Yo? Pero…

—Hawat también está de acuerdo, hijo. Es cierto.

—Pero creía que el adiestramiento de un mentat debía iniciarse en la infancia, sin que el sujeto lo supiera, porque podría inhibir las primeras… —⁠Se quedó en silencio; su pasado se unió en una única ecuación⁠—. Comprendo —⁠dijo.

—Llega un día —dijo el duque— en que el posible mentat debe ser informado de lo que se le ha hecho. Ya no es posible hacérselo más. Es él mismo quien debe elegir entre continuar o abandonar el adiestramiento. Algunos pueden continuar; otros son incapaces. Solo el posible mentat puede decidir por sí mismo lo que quiere hacer.

Paul se frotó la barbilla. Todo el adiestramiento especial que le habían dado Hawat y su madre: la mnemotecnia, la concentración de la consciencia, el control muscular y la agudización de las sensibilidades, el estudio de las lenguas y las entonaciones de las palabras; ahora todo adquiría para él un nuevo significado.

—Algún día serás duque, hijo —⁠dijo su padre⁠—. Y un duque mentat sería algo formidable. ¿Puedes tomar una decisión ya… o necesitas algo de tiempo?

No hubo vacilación en su respuesta:

—Continuaré con el adiestramiento.

—Formidable, sin duda —murmuró el duque, y Paul vio que una sonrisa de orgullo se insinuaba en su rostro. La sonrisa impresionó a Paul: por un instante creyó ver los rasgos de una calavera en el rostro del duque. Paul cerró los ojos y volvió a sentir la impresión de la terrible finalidad.

«Quizá ser mentat sea un terrible destino», pensó.

Pero, al mismo tiempo que formulaba ese pensamiento, su nueva consciencia lo rechazó.

7

El sistema Bene Gesserit de implantación de leyendas a través de la Missionaria Protectiva dio sus frutos con la dama Jessica y Arrakis. Ya se había podido apreciar la sabiduría que había impulsado a diseminar por todo el universo conocido la doctrina de un tema profético destinado a proteger al personal Bene Gesserit, pero nunca se había tenido conocimiento de una combinación tan perfecta entre personas y preparativos. Las leyendas proféticas se habían desarrollado en Arrakis hasta la adopción de etiquetas (incluyendo la Reverenda Madre, canto y respondu, y la mayor parte de la panoplia propheticus Shari-a). Y hoy se admite abiertamente que las capacidades latentes de la dama Jessica fueron burdamente subestimadas.

—De Análisis de la crisis arrakena, por la princesa Irulan (difusión privada: B. G. clasif. AR-81088587)

Alrededor de la dama Jessica, apilada en los rincones del gran salón de Arrakeen y amontonada en los espacios abiertos, se encontraba toda su vida, metida en cajas, baúles, paquetes, valijas; en su mayor parte aún por abrir. Oyó cómo los estibadores de la Cofradía acarreaban otro cargamento desde la nave hasta la entrada.

Jessica estaba de pie en el centro del salón. Se volvió despacio y recorrió con la mirada los bajorrelieves que asomaban entre las sombras, las ventanas profundamente entalladas en las gruesas paredes. El gigantesco anacronismo de la estancia le recordó al Salón de las Hermanas en su escuela Bene Gesserit. Pero en la escuela el efecto era acogedor y aquí todo era fría piedra.

Le dio la impresión de que algún arquitecto había tenido que ahondar profundamente en la historia para recrear esas bóvedas y esas oscuras tapicerías. El arco del techo culminaba dos pisos por encima de ella y contaba con unas enormes vigas transversales que, estaba segura, había sido muy caro llevar hasta Arrakis. No existía ningún planeta en el sistema que tuviera árboles capaces de proporcionar tales vigas, a menos que las vigas fueran de imitación de madera.

No lo creía.

Esa había sido la residencia del gobierno en los días del Viejo Imperio. El dinero no les importaba tanto en el pasado. Había sido antes de que los Harkonnen construyesen su nueva megalópolis de Carthag, un lugar de mal gusto y miserable a unos doscientos kilómetros al nordeste, más allá de la Tierra Accidentada. Leto había demostrado buen juicio al elegir ese lugar para la sede del gobierno. Ya su nombre, Arrakeen, sonaba bien y cargado de tradición. Y era una ciudad pequeña, más fácil de higienizar y defender.

Volvió a oír el ruido de las cajas que se descargaban a la entrada. Jessica suspiró.

El retrato del padre del duque estaba apoyado contra una caja de cartón a su izquierda. El cordón que había sujetado el embalaje colgaba a un lado como una decoración deshilachada. Jessica sostenía aún uno de los extremos con la mano izquierda. Al lado de la pintura se hallaba la cabeza de un toro negro montada sobre una placa de madera pulida. La cabeza era una isla negra en un mar de papeles arrugados. La placa estaba apoyada en el suelo, y el reluciente hocico del toro apuntaba hacia el techo como si el animal se preparara a mugir su desafío a la estancia resonante.

Jessica se preguntaba qué compulsión le había empujado a desembalar aquellos dos objetos en primer lugar: la cabeza y la pintura. Sabía que había algo simbólico en dicha acción. No se había sentido tan asustada e insegura desde el día en que los enviados del duque la habían comprado en la escuela.

La cabeza y el cuadro.

Acentuaban su confusión. Se estremeció y lanzó una mirada a las estrechas ventanas sobre su cabeza. Era primera hora de la tarde, pero en aquella latitud el cielo estaba negro y frío, mucho más oscuro que el cálido azul de Caladan. Sintió una punzada de nostalgia por su mundo perdido.

«Qué lejos está Caladan».

—¡Hemos llegado!

Era la voz del duque Leto.

Se giró y vio cómo avanzaba a largos pasos bajo la inmensa bóveda de la entrada. Su uniforme negro de trabajo con el halcón heráldico rojo en el pecho estaba sucio y arrugado.

—Temía que te hubieses perdido en este horrible lugar —⁠dijo.

—Es una casa fría —dijo Jessica. Contempló su elevada estatura y su piel oscura, que le recordaba el verde de los olivos bajo un sol dorado reflejado en un agua azul. El gris de sus ojos revelaba algo similar al humo de leña, pero su rostro era el de un depredador: afilado, todo ángulos y facetas.

Un miedo repentino le atenazó el pecho. El hombre se había vuelto muy salvaje y autoritario desde que había decidido obedecer la orden del emperador.

—Toda la ciudad parece fría —⁠dijo ella.

—Es una guarnición pequeña, sucia y polvorienta —⁠admitió él⁠—. Pero la cambiaremos. —⁠Miró a su alrededor⁠—. Esta es una sala reservada para actos públicos y ceremonias de estado. Acabo de echar una ojeada a algunos de los aposentos familiares del ala sur. Son mucho más acogedores. —⁠Se acercó a ella, le tocó el brazo y admiró su majestuosidad.

En ese momento, volvió a preguntarse quiénes habrían sido sus desconocidos progenitores. ¿Una Casa renegada, quizá? ¿Miembros de la realeza caídos en desgracia? Parecía más solemne que el mismísimo linaje del emperador.

Al ver que el duque no apartaba la vista, Jessica se giró un poco y le dio el perfil. Él observó que no había ningún detalle sobresaliente que se impusiera al conjunto de su belleza. Su rostro era ovalado bajo la cascada de sus cabellos color bronce pulido. Sus ojos, algo distantes, eran verdes y claros como el cielo matutino de Caladan. Su nariz era pequeña, su boca grande y generosa. Su figura era agraciada pero discreta: alta, delgada y de pocas pero bien formadas curvas.

Recordó que los compradores le habían comunicado que las hermanas de la escuela la llamaban escuálida. Pero era una descripción demasiado simple. Jessica había aportado al linaje de los Atreides un rasgo de regia belleza. Le hacía feliz que Paul se hubiera beneficiado de ello.

—¿Dónde está Paul? —preguntó.

—En algún lugar de la casa, tomando sus lecciones con Yueh.

—Probablemente en el ala sur —⁠dijo él⁠—. Creo haber oído la voz de Yueh, pero no he tenido tiempo de mirar. —⁠Observó a Jessica y titubeó⁠—. Solo he venido para colgar la llave de Castel Caladan en este salón.

Ella contuvo el aliento y reprimió el reflejo de acercarse a él. Colgar la llave era un acto que indicaba el carácter definitivo de la mudanza. Pero no era ni el momento ni el lugar de buscar consuelo.

—He visto nuestro estandarte sobre la casa cuando hemos llegado —⁠dijo ella.

Él miró hacia el retrato de su padre.

—¿Dónde tienes intención de colocarlo?

—En alguna de estas paredes.

—No. —La palabra era clara y definitiva, y le dejó claro a Jessica que las artimañas no le servirían para nada. Aun así, debía intentarlo aunque solo sirviera para confirmarle que no siempre podría convencerle.

—Mi señor —dijo—, si tan solo…

—Mi respuesta sigue siendo no. Te permito muchas cosas que me suelen avergonzar, pero no esto. Justo acabo de pasar por el comedor y he observado que hay…

—¡Mi señor! Os lo ruego.

—Tengo que elegir entre tu digestión y mi dignidad ancestral, querida —⁠dijo⁠—. Lo colgaremos en el comedor.

Suspiró.

—Sí, mi señor.

—Podrás volver a comer como de costumbre en tus habitaciones tan pronto como sea posible. Exigiré que ocupes tu lugar en la mesa solo durante acontecimientos oficiales.

—Gracias, mi señor.

—¡Y no seas tan fría y formal conmigo! Agradéceme que nunca me haya casado contigo, querida. De no ser así, tu deber hubiera sido estar a mi lado en la mesa durante cada comida.

Jessica asintió, impasible.

—Hawat ya ha instalado tu detector de venenos en la mesa —⁠dijo⁠—. Pero tienes otro portátil en tu habitación.

—Habéis previsto incluso esta… discrepancia —⁠dijo ella.

—Querida, también pienso en tu comodidad. He contratado criadas. Son lugareñas, pero Hawat las ha seleccionado. Todas son Fremen. Servirán hasta que los nuestros hayan terminado las tareas que tienen ahora.

—¿Hay alguien en este lugar que sea realmente de fiar?

—Todos los que odian a los Harkonnen. Quizá incluso quieras quedarte con el ama de llaves: la Shadout Mapes.

—¿Shadout? —preguntó Jessica—. ¿Un título Fremen?

—Me han dicho que significa «excavapozos», una palabra llena de importantes implicaciones en este lugar. Puede que no se corresponda con tu idea de la sirvienta ideal, pero Hawat habla muy bien de ella, basándose en un informe de Duncan. Ambos están convencidos de que desea servir. Servirte a ti, en concreto.

—¿A mí?

—Los Fremen han descubierto que eres Bene Gesserit. Y en Arrakis hay leyendas sobre las Bene Gesserit.

«La Missionaria Protectiva —⁠pensó Jessica⁠—. No se les escapa nada».

—¿Eso significa que Duncan ha tenido éxito? —⁠preguntó⁠—. ¿Los Fremen serán nuestros aliados?

—Todavía no hay nada concreto —⁠dijo el duque⁠—. Duncan cree que antes pretenden observarnos un poco. De todos modos, han prometido no saquear los pueblos limítrofes durante la tregua. Es un logro más importante de lo que puede parecer. Hawat me ha dicho que los Fremen eran una profunda espina para los Harkonnen, aunque sus incursiones eran un secreto muy bien guardado. Al emperador no le hubiese gustado nada descubrir la ineficacia de las fuerzas militares de los Harkonnen.

—Un ama de llaves Fremen —murmuró Jessica, volviendo al tema de la Shadout Mapes⁠—. Así que tendrá los ojos totalmente azules.

—No te dejes engañar por la apariencia de esa gente —⁠dijo el duque⁠—. Son muy fuertes y de una profunda vitalidad. Creo que son precisamente lo que necesitamos.

—Es una apuesta arriesgada —⁠dijo Jessica.

—No empecemos de nuevo —dijo él.

Ella forzó una sonrisa.

—Estamos metidos hasta el cuello, sin duda. —⁠Se concentró y realizó un rápido ejercicio para calmarse: dos inspiraciones, el pensamiento ritual, y luego dijo⁠—: Cuando asigne las habitaciones, ¿hay alguna en especial que deseéis que os reserve para vos?

—Algún día tienes que enseñarme cómo lo haces —⁠dijo el duque⁠—, esa forma que tienes de borrar todas las preocupaciones de tu mente y centrarte en asuntos prácticos. Debe de ser algún truco Bene Gesserit.

—Es un truco femenino —dijo ella.

Él sonrió.

—Bien, volvamos a la asignación de habitaciones: búscame un amplio despacho cerca de mi dormitorio. Aquí va a haber mucho más papeleo que en Caladan. También una habitación para la guardia, por supuesto. Eso será suficiente. No te preocupes por la seguridad de la casa. Los hombres de Hawat la han rastreado a fondo.

—Estoy segura de que lo han hecho.

El duque miró su reloj de pulsera.

—Y comprueba que todos nuestros relojes estén sincronizados con la hora local de Arrakeen. He asignado a un técnico para que se ocupe de ello. Llegará dentro de poco. —⁠Le apartó un mechón de cabellos que le había caído sobre la frente⁠—. Ahora debo volver al área de desembarco. El segundo transbordador llegará de un momento a otro con las reservas de personal.

—¿No podría Hawat encargarse de ellos, mi señor? Parecéis tan cansado…

—El buen Thufir está aún más ocupado que yo. Como bien sabes, este planeta está infestado de las intrigas de los Harkonnen. Además, debo convencer a los mejores cazadores de especia para que se queden. Ya sabes que con el cambio de feudo tienen libertad para elegir, y el planetólogo que el emperador y el Landsraad han designado como Árbitro del Cambio es insobornable. Les ha dado la opción de elegir libremente. Casi ochocientos hombres expertos esperan para irse en el transbordador de la especia, y un buque de carga de la Cofradía los aguarda.

—Mi señor… —Jessica titubeó y se le quebró la voz.

—¿Sí?

«Nadie podrá impedirle que haga lo imposible por convertir este mundo en un lugar seguro para nosotros —⁠pensó⁠—. Y no puedo usar mis trucos con él».

—¿A qué hora os espero para la cena? —⁠preguntó.

«Eso no es lo que iba a decir —⁠pensó él⁠—. Ah, mi Jessica. Ojalá estuviésemos lejos de aquí, sin importar el lugar, pero lejos de este horrible planeta. Los dos solos y sin ninguna preocupación».

—Comeré fuera, en la mesa de oficiales —⁠dijo⁠—. No me esperes hasta muy tarde. Ah… y enviaré un vehículo con escolta para Paul. Quiero que asista a nuestra conferencia estratégica.

Carraspeó como si fuera a decir algo más y luego se dio media vuelta en silencio y se marchó hacia la puerta donde Jessica oía que se descargaban más cajas. Al entrar, oyó su voz otra vez imperativa y desdeñosa, el tono con el que hablaba a los sirvientes cuando tenía prisa:

—La dama Jessica está en el vestíbulo. Reúnete con ella de inmediato.

La puerta exterior se cerró de un portazo.

Jessica se volvió y miró de frente el retrato del padre de Leto. Lo había realizado un afamado artista, Albe, cuando el Viejo Duque era de mediana edad. Lo había pintado vestido de torero, con una capa magenta colgando del brazo izquierdo. El rostro parecía joven, casi tanto como el de Leto en la actualidad, y tenía los mismos rasgos de halcón, la misma mirada gris. Apretó los puños en los costados y miró el retrato con odio.

—¡Maldito! ¡Maldito! ¡Maldito! —⁠susurró.

—¿Cuáles son vuestras órdenes, Noble Nacida?

Era una voz de mujer, aguda y musical como una cuerda tensada.

Jessica se giró y se topó de frente con una mujer huesuda, de cabellos grises y ataviada con las informes y holgadas ropas marrones de los siervos. La mujer tenía el mismo aspecto arrugado y reseco que todos los que la habían saludado esa mañana mientras recorría el camino que separaba aquel lugar del campo de aterrizaje. A Jessica le dio la impresión de que todos los nativos del planeta tenían el mismo aspecto consumido y famélico. Sin embargo, Leto había dicho que eran fuertes y sanos. También le habían llamado la atención los ojos, esos lagos de un azul profundo y oscuro sin el menor blanco, impertérritos, misteriosos. Jessica se esforzó para no mirarla directamente.

La mujer inclinó brevemente la cabeza y dijo:

—Me llaman la Shadout Mapes, Noble Nacida. ¿Cuáles son vuestras órdenes?

—Puedes llamarme «mi dama» —⁠dijo Jessica⁠—. No nací noble. Soy la concubina titular del duque Leto.

La mujer volvió a realizar esa extraña inclinación de cabeza y alzó los ojos para mirar a Jessica y hacer una insidiosa pregunta:

—Entonces ¿está casado?

—No lo está ni lo ha estado nunca. Soy la única… compañera del duque, la madre de su heredero designado.

A Jessica le hizo mucha gracia el orgullo que destilaron sus palabras.

«¿Qué es lo que dijo san Agustín? —⁠se preguntó a sí misma⁠—. La mente gobierna al cuerpo, y este obedece. La mente se ordena a sí misma y encuentra resistencia. Sí… últimamente percibo una mayor resistencia. Me vendría bien un retiro apacible en mí misma».

Un grito extraño sonó en el camino que había en el exterior de la casa. Se repetía:

—¡Suu-suu-Suuk! ¡Suu-suu-Suuk! —⁠Y continuaba⁠—: ¡Ikhuteigh! ¡Ikhut-eigh! —⁠Y volvía de nuevo⁠—: ¡Suu-suu-Suuk!

—¿Qué es? —preguntó Jessica—. Lo he oído varias veces por la mañana mientras recorríamos las calles.

—Es solo un vendedor de agua, mi dama. Pero no tiene interés para vos. Las cisternas de esta morada contienen cincuenta mil litros y siempre están llenas. —⁠La mujer inclinó la cabeza y miró sus ropas⁠—. Mi dama, ¿acaso no veis que aquí no necesito llevar puesto mi destiltraje? —⁠Se rio⁠—. ¡Y no he muerto!

Jessica vaciló y se le ocurrieron varias preguntas que hacerle a la mujer Fremen, como si sintiera la necesidad de que la orientara. Pero poner orden en el castillo era mucho más urgente. No obstante, le perturbaba que en aquel planeta el agua fuera un símbolo de riqueza.

—Mi esposo me ha dicho tu título, Shadout —⁠dijo Jessica⁠—. Conozco esa palabra. Es muy antigua.

—¿Así que conocéis las antiguas lenguas? —⁠preguntó Mapes, que la miró con extraña intensidad.

—Las lenguas son la primera enseñanza Bene Gesserit —⁠dijo Jessica⁠—. Conozco el bhotani-jib y el chakobsa, todas las lenguas de los cazadores.

Mapes asintió.

—Tal como dice la leyenda.

Y Jessica se preguntó: «¿Por qué sigo representando esta farsa?».

Pero los caminos Bene Gesserit siempre eran sinuosos y compulsivos.

—Conozco las Cosas Oscuras y los caminos de la Gran Madre —⁠dijo Jessica. En las acciones y la apariencia de Mapes distinguió señales obvias de una ligera traición⁠—. Miseces prejia —⁠dijo, en lengua chakobsa⁠—. ¡Andral t’re pera! Trada cik buscakri miseces perakri…

Mapes dio un paso atrás, dispuesta a huir.

—Sé muchas cosas —dijo Jessica—. Sé que has engendrado hijos, que has perdido a seres queridos, que te has ocultado por miedo y que has cometido actos violentos y que volverás a cometerlos. Sé muchas cosas.

—No quería ofenderos, mi dama —⁠dijo Mapes en voz muy baja.

—Hablas de la leyenda y buscas respuestas —⁠dijo Jessica⁠—. Guárdate de las respuestas que puedas encontrar. Sé que has venido preparada para la violencia, con un arma en tu corpiño.

—Mi dama, yo…

—Existe la remota posibilidad de que consigas derramar la sangre de mi vida —⁠dijo Jessica⁠—, pero si lo hicieras causarías más daño del que te puedas imaginar en tus peores pesadillas. ¿Sabes? Hay cosas más terribles que la muerte… incluso para todo un pueblo.

—¡Mi dama! —imploró Mapes. Parecía a punto de caer de rodillas⁠—. El arma es un regalo para vos si podéis probar que sois la Elegida.

—Y el instrumento de mi muerte si no es el caso —⁠dijo Jessica. Esperó, con esa calma aparente que hacía a las Bene Gesserit tan terribles en el combate.

«Ahora veremos hacia dónde se inclina la decisión», pensó.

Mapes metió la mano despacio por el cuello de su vestido y sacó una oscura funda. De ella emergía una negra empuñadura con marcas profundas para los dedos que hacían más segura la sujeción. Tomó la funda con una mano y la empuñadura con la otra, y extrajo una hoja de un color blanco lechoso. La blandió por encima de su cabeza, y la hoja pareció brillar con luz propia. Era de doble filo, como un kindjal, y tendría unos veinte centímetros de largo.

—¿Sabéis qué es, mi dama? —⁠preguntó Mapes.

Jessica pensó que era inconfundible: el legendario cuchillo crys de Arrakis, la hoja que nunca había salido del planeta y que en otras partes no era más que un rumor y un misterio.

—Es un crys —dijo.

—No lo pronunciéis con ligereza —⁠dijo Mapes⁠—. ¿Sabéis el significado de ese nombre?

Y Jessica pensó: «Es una pregunta de doble filo. Esta es la razón por la que esta Fremen ha querido servir conmigo, solo para hacerme esta pregunta. Mi respuesta puede precipitar la violencia o… ¿qué? Exige una respuesta de mi parte: el significado de un cuchillo. La llaman la Shadout en lengua chakobsa. Cuchillo significa “hacedor de muerte” en chakobsa. Se está impacientando. Tengo que responder ya. Retrasar la respuesta es tan peligroso como dar una respuesta equivocada».

—Es un hacedor… —dijo.

—¡Aiiiieeeeeee! —gritó Mapes. Era un sonido de dolor y de júbilo. Temblaba con tanta violencia que la hoja del cuchillo emitía reflejos por toda la estancia.

Jessica esperó, inmóvil. Iba a decir que el cuchillo era un «hacedor de muerte» y a añadir la antigua palabra, pero ahora todos los sentidos la advertían gracias al entrenamiento intensivo capaz de interpretar hasta el más mínimo estremecimiento muscular.

La palabra clave era… «hacedor».

«¿Hacedor? Hacedor».

Sin embargo, Mapes empuñaba el cuchillo como si estuviera dispuesta a usarlo.

—¿Cómo has podido pensar que, conociendo los misterios de la Gran Madre, no iba a conocer el Hacedor? —⁠preguntó Jessica.

Mapes bajó el cuchillo.

—Mi dama, cuando uno ha vivido tanto tiempo con la profecía, el momento de la revelación es un shock.

Jessica pensó en la profecía: el Shari-a y toda la panoplia propheticus. Hacía muchos siglos se había enviado al lugar una Bene Gesserit de la Missionaria Protectiva; no cabía duda alguna de que llevaba muerta mucho tiempo, pero había cumplido sus propósitos: implantar las leyendas protectoras con firmeza en aquel pueblo para el día en que una Bene Gesserit tuviera necesidad de ellas.

Pues había llegado el momento.

Mapes guardó el cuchillo en la funda y dijo:

—Es una hoja inestable, mi dama. Llevadla siempre con vos. Si permanece más de una semana lejos de la carne, empezará a desintegrarse. Es un diente de shai-hulud y permanecerá con vos durante el resto de vuestra vida.

Jessica tendió la mano derecha y se arriesgó a decir:

—Mapes, has devuelto la hoja a la funda sin mancharla de sangre.

Con una ahogada exclamación, Mapes puso el cuchillo enfundado en la mano de Jessica, desgarró su corpiño marrón y dijo:

—¡Tomad el agua de mi vida!

Jessica extrajo la hoja de la funda. ¡Cómo relucía! La apuntó directamente hacia Mapes, y vio en sus ojos un pánico mayor que a la mismísima muerte.

«¿Tendrá la punta envenenada? —⁠se preguntó Jessica. Alzó la hoja y trazó un sutil arañazo en el seno izquierdo de Mapes con el filo. Brotaron unas pocas gotas de sangre que se detuvieron casi de inmediato⁠—. Coagulación ultrarrápida —⁠pensó⁠—. ¿Una mutación para conservar la humedad del cuerpo?».

Volvió a meter la hoja en la funda y dijo:

—Abotona tu vestido, Mapes.

Mapes obedeció, temblando. Sus ojos sin rastro de blanco miraban fijamente a Jessica.

—Sois de los nuestros —murmuró—. Vos sois la Elegida.

Se oyó de nuevo el ruido de descargar bultos en la entrada. Mapes cogió el cuchillo envainado y lo deslizó con presteza en el corpiño de Jessica.

—¡Todo aquel que vea esa hoja debe morir o ser purificado! —⁠gruñó⁠—. ¡Vos lo sabéis, mi dama!

«Ahora lo sé», pensó Jessica.

Los estibadores se marcharon sin pasar por la Gran Sala.

Mapes recuperó la compostura y dijo:

—Aquel que es impuro y ha visto un crys no puede abandonar vivo Arrakis. No lo olvidéis, mi dama. Os ha sido confiado un crys. —⁠Respiró hondo⁠—. Ahora las cosas deben seguir su curso. No se pueden apresurar los acontecimientos. —⁠Echó un vistazo a las cajas y paquetes apilados a su alrededor⁠—. Y aquí hay mucho trabajo para pasar el tiempo.

Jessica vaciló. «Las cosas deben seguir su curso. —Una frase típica que provenía directamente de los ensalmos de la Missionaria Protectiva—. La venida de la Reverenda Madre que os liberará».

«Pero yo no soy una Reverenda Madre —⁠pensó Jessica. Y luego⁠—: ¡Gran Madre! ¡Este mundo debe de ser horrible para que hayamos tenido que implantar esto!».

—¿Qué es lo primero que deseáis que haga, mi dama? —⁠dijo Mapes con voz tranquila.

El instinto empujó a Jessica a responder con el mismo tono casual.

—El cuadro del Viejo Duque que está allí. Hay que colgarlo en una de las paredes del comedor. Y la cabeza del toro en la pared opuesta.

Mapes se acercó a la cabeza del toro.

—Debía ser un animal enorme para tener una cabeza tan grande —⁠dijo. Se inclinó sobre ella⁠—. Habría que limpiarla primero, ¿no es así, mi dama?

—No.

—Pero la suciedad se ha incrustado en los cuernos.

—No es suciedad, Mapes. Es la sangre del padre de nuestro duque. Esos cuernos fueron rociados con un fijador transparente pocas horas después de que este animal matara al Viejo Duque.

Mapes se irguió.

—Suficiente —dijo.

—Solo es sangre —dijo Jessica—. Sangre muy antigua. Busca a alguien que te ayude a colgarlo todo. Esas malditas cosas son pesadas.

—¿Creéis que me impresiona un poco de sangre? —⁠preguntó Mapes⁠—. Vengo del desierto y he visto sangre en abundancia.

—Sí… no me cabe duda —dijo Jessica.

—Y, a veces, esa sangre era la mía —⁠dijo Mapes⁠—. Mucha más sangre de la que me ha producido vuestra insignificante rozadura.

—¿Hubieras preferido que te cortara más?

—¡Oh, no! El agua del cuerpo escasea y no hay necesidad de malgastarla esparciéndola por el aire. Habéis actuado correctamente.

A través de sus palabras y la manera en la que las había pronunciado, Jessica captó las profundas implicaciones de esa expresión: «el agua del cuerpo». Volvió a sentir la sensación opresiva de la importancia del agua en Arrakis.

—¿En qué pared del comedor debo colgar estos hermosos adornos, mi dama? —⁠preguntó Mapes.

«Esta Mapes siempre tan práctica», pensó Jessica. Dijo:

—Usa tu buen criterio, Mapes. No tiene tanta importancia.

—Como deseéis, mi dama. —Mapes se inclinó y comenzó a quitar los restos de embalaje de la cabeza⁠—. ¿Así que mató a un viejo duque, decís? —⁠murmuró.

—¿Llamo a alguien para ayudarte? —⁠preguntó Jessica.

—Me las arreglaré yo sola, mi dama.

«Sí, se las arreglará —pensó Jessica⁠—. Es sin duda una de las cualidades de esa Fremen: la voluntad de acabar lo que emprende».

Jessica sintió el contacto frío de la funda del crys en el corpiño y pensó en la larga cadena de intrigas Bene Gesserit que habían creado otro eslabón de la cadena en aquel lugar. Gracias a dicha cadena había conseguido sobrevivir a una crisis mortal. «No se pueden apresurar los acontecimientos», había dicho Mapes. Sin embargo, aquel lugar hacía gala de un ritmo apresurado que llenaba de aprensión a Jessica. Y ni siquiera todos los preparativos de la Missionaria Protectiva ni las minuciosas inspecciones realizadas por Hawat en aquel enorme montón de piedras almenadas habían conseguido disipar sus oscuros presagios.

—Cuando hayas terminado, empieza a desempaquetar los bultos —⁠dijo Jessica⁠—. Uno de los estibadores que está en la entrada principal tiene todas las llaves y te dirá dónde hay que meter cada cosa. Haz que te dé las llaves y la lista. Si tienes que hacerme alguna consulta, estaré en el ala sur.

—Como vos deseéis, mi dama.

Jessica se alejó, pensando: «Hawat habrá juzgado esta residencia como segura, pero hay algo amenazador en este lugar. Lo presiento».

A Jessica la invadió una apremiante necesidad de ver a su hijo. Se dirigió hacia la gran entrada abovedada que se abría al pasillo que conducía al comedor y a las estancias familiares. Empezó a caminar cada vez más deprisa hasta que terminó a la carrera.

Detrás de ella, Mapes hizo una breve pausa mientras terminaba de desembalar la cabeza del toro y miró la silueta que se alejaba.

—Es la Elegida, no hay duda —⁠murmuró⁠—. Pobrecilla.

8

«¡Yueh! ¡Yueh! ¡Yueh! —dice el refrán⁠—. ¡Un millón de muertes no serían suficientes para Yueh!».

—De Historia de Muad’Dib para niños, por la princesa Irulan

La puerta estaba entreabierta, y Jessica la cruzó y entró en una estancia de paredes amarillas. A su izquierda había un diván bajo de piel negra y dos librerías vacías; así como una cantimplora que pendía, sin agua y con sus lados abombados llenos de polvo. A su derecha, flanqueando otra puerta, había otras dos librerías vacías, un escritorio traído de Caladan y tres sillas. Junto a la ventana que tenía frente a ella, el doctor Yueh le daba la espalda y parecía centrar su atención en el mundo exterior.

Jessica dio otro silencioso paso dentro de la habitación.

Observó que la chaqueta del doctor estaba arrugada y tenía marcas blancas a la altura del codo izquierdo, como si se hubiera apoyado contra una pizarra. Visto de espaldas, parecía un esqueleto desprovisto de carne, envuelto en ropas negras demasiado amplias, una marioneta esperando moverse a las órdenes de un marionetista invisible. Lo único que parecía tener vida en su figura era la cabeza, que giraba un poco para seguir algún movimiento del exterior. Tenía los cabellos largos del color del ébano que le caían sobre los hombros y estaban sujetos por el anillo de plata de la Escuela Suk.

Jessica volvió a echar un vistazo por la estancia y no vio rastro alguno de su hijo, pero sabía que la puerta cerrada de la derecha conducía a otro dormitorio más pequeño por el que Paul había mostrado su preferencia.

—Buenas tardes, doctor Yueh —⁠dijo⁠—. ¿Dónde está Paul?

El hombre inclinó la cabeza como si respondiese a alguien allá afuera y contestó con voz ausente, sin darse la vuelta:

—Vuestro hijo estaba cansado, Jessica. Lo he enviado a descansar a la estancia contigua.

Se irguió de repente y se giró. El bigote le caía sobre sus empurpurados labios.

—¡Perdonadme, mi dama! Estaba absorto… yo… no pretendía hablaros con tanta cercanía.

Ella sonrió y levantó la mano derecha. Por un instante temió que el hombre se arrodillase.

—Wellington, por favor.

—No quería usar vuestro nombre así… yo…

—Nos conocemos desde hace seis años —⁠dijo Jessica⁠—. Tendríamos que haber roto las formalidades hace ya mucho. Al menos en privado.

Yueh aventuró una débil sonrisa mientras pensaba: «Creo que ha dado resultado. Ahora pensará que me comporto de forma tan inusual debido a la vergüenza. No buscará razones más profundas, puesto que ya tiene la respuesta».

—Siento que me hayáis encontrado con la cabeza en las nubes —⁠dijo⁠—. Cuando… cuando me siento inquieto por vos, temo que pienso en vos como… bueno, como Jessica.

—¿Inquieto por mí? ¿Por qué?

Yueh se encogió de hombros. Desde hacía tiempo se había dado cuenta de que Jessica no tenía el don completo de Decidora de Verdad, como sí había tenido su Wanna. Sin embargo, le decía la verdad cada vez que le era posible. Era más seguro.

—Ya habéis visto este lugar, mi… Jessica. —⁠Vaciló con el nombre, pero siguió rápidamente⁠—: Es tan árido en comparación con Caladan. ¡Y la gente! Esas mujeres que no dejaban de aullar detrás de sus velos mientras veníamos a este lugar. ¡Cómo nos miraban!

Jessica cruzó los brazos contra el pecho, se abrazó y sintió el contacto del crys, la hoja que se obtenía del diente de un gusano de arena, si lo que se decía era cierto.

—Lo hacen porque les resultamos peculiares. Es un pueblo diferente con diferentes costumbres. Hasta ahora solo conocían a los Harkonnen. —⁠Miró detrás del doctor, a través de la ventana⁠—. ¿Qué mirabais fuera?

El hombre volvió a girarse hacia la ventana.

—A la gente.

Jessica avanzó hasta situarse a su lado, y siguió la dirección de su mirada hasta donde centraba la atención, hacia la izquierda, la parte delantera de la casa. Había una hilera de veinte palmeras, y la tierra de debajo estaba limpia y cuidada. Una barrera pantalla las separaba de la gente que pasaba por la calle envuelta en túnicas. Jessica notó en el ambiente el tenue resplandor que había entre ella y la gente, el escudo que rodeaba la casa. Empezó a analizar a la multitud sin dejar de preguntarse qué era lo que llamaba tanto la atención de Yueh.

Lo comprendió de improviso y se llevó una mano al rostro. ¡Se fijaba en la manera en la que los transeúntes miraban las palmeras! Vio en sus rostros envidia, odio… y también algo de esperanza. Cada persona que pasaba miraba los árboles con hipnótica fijeza en su expresión.

—¿Sabéis en qué piensan? —preguntó Yueh.

—¿Afirmáis que podéis leer sus pensamientos? —⁠se sorprendió ella.

—Sus pensamientos sí —respondió él⁠—. Miran esos árboles y piensan: «Equivalen a un centenar de nosotros». Eso es lo que piensan.

Ella lo miró, perpleja y cejijunta.

—¿Por qué?

—Son palmeras datileras —dijo el hombre⁠—. Cada palmera datilera absorbe cuarenta litros de agua al día. Un hombre solo necesita ocho. Por lo tanto, una palmera equivale a cinco hombres. Hay veinte palmeras ahí fuera, o sea, cien hombres.

—Pero algunos miran las palmeras con esperanza.

—Esperan que caiga algún dátil, pero no es la temporada.

—Analizamos este lugar con ojos demasiado críticos —⁠dijo ella⁠—. Hay tanto peligro como esperanza. La especia puede hacernos ricos. Con un tesoro tan grande, podríamos transformar este mundo en lo que quisiéramos.

Luego rio para sí y pensó: «¿A quién intento engañar?».

Fue incapaz de seguir conteniendo la risa, que emergió seca, sin alegría.

—Pero uno no puede comprar la seguridad —⁠dijo.

Yueh giró el rostro para ocultarlo de la mujer.

«¡Si al menos fuera posible odiar a esa gente en vez de amarla!».

La actitud y muchos de los ademanes de Jessica eran similares a los de su Wanna. Lo único que consiguió al pensar en ello fue reafirmar aún más su decisión. La crueldad de los Harkonnen era retorcida, pero quizá Wanna aún estuviera viva. Tenía que asegurarse.

—No os preocupéis por nosotros, Wellington —⁠dijo Jessica⁠—. El problema es nuestro, no vuestro.

«¡Cree que me preocupo por ella! —⁠Parpadeó para ocultar sus lágrimas⁠—. Y es cierto, por supuesto. Pero debo enfrentarme a ese malvado barón una vez cumplida su voluntad, y aprovechar entonces el momento oportuno para golpearle cuando esté más débil. ¡Cuando crea que se ha salido con la suya!».

Suspiró.

—¿Molestaré a Paul si voy a echarle un ojo? —⁠preguntó Jessica.

—En absoluto. Le he dado un sedante.

—¿Soporta bien el cambio?

—Solo está un poco más cansado que de costumbre. Está emocionado, pero ¿qué muchacho de quince años no lo estaría en tales circunstancias? —⁠Se dirigió hacia la puerta y la abrió⁠—. Aquí está.

Jessica lo siguió y aguzó la vista en la penumbra.

Paul dormía en una estrecha cama, con un brazo metido bajo un ligero cubrecama y el otro por encima de la cabeza. La claridad que atravesaba las persianas formaba un entramado de luz y sombras en su rostro y la colcha.

Jessica miró a su hijo y vio ese rostro ovalado que tanto se parecía al suyo. Pero los cabellos eran los del duque, enmarañados y negros como el carbón. Las largas pestañas ocultaban unos ojos verde lima. Jessica sonrió y sintió que se disipaban sus temores. Empezó a descubrir poco a poco los rasgos de la ascendencia genética de su hijo: los ojos eran los suyos, y también el contorno facial, pero los aguzados rasgos del padre cada vez se hacían más evidentes en dicho rostro, como si la adolescencia empezara a dejar paso a la madurez.

Concibió los rasgos del muchacho como la refinada síntesis de un proceso fortuito, una ristra interminable de coincidencias que convergían en un único punto. Pensar en ello la hizo arder en deseos de arrodillarse junto a la cama y coger a su hijo en brazos, pero la presencia de Yueh se lo impidió. Dio un paso atrás y cerró la puerta con cuidado.

Yueh había vuelto a la ventana, incapaz de contemplar la manera en la que Jessica miraba a su hijo.

«¿Por qué Wanna no me dio hijos? —⁠pensó para sí⁠—. Soy doctor y sé que no había ningún impedimento físico. ¿Habría quizá algún motivo Bene Gesserit? ¿Es posible que estuviera destinada a otro fin? Pero ¿cuál? Me amaba, estoy seguro».

Por primera vez sintió que podía llegar a formar parte de un plan mucho más vasto y complejo de lo que su mente fuera nunca capaz de concebir.

Jessica se detuvo a su lado y dijo:

—Qué delicioso abandono hay en el sueño de un niño.

—Ojalá los adultos también pudiéramos relajarnos así… —⁠dijo el hombre mecánicamente.

—Sí.

—¿Cuándo perdimos la capacidad de hacerlo? —⁠murmuró él.

Jessica captó algo extraño en su tono y se quedó mirándolo, pero tenía la mente centrada en Paul; pensaba en la rigurosidad del nuevo adiestramiento y en lo distinta que sería su vida ahora, muy distinta de la que habían planeado para él.

—Sin duda la hemos perdido —⁠dijo.

Miró afuera, hacia la derecha, donde vio cómo la brisa agitaba el gris verdoso de los arbustos, las hojas polvorientas y las ramas sarmentosas en una inclinación llena de montículos. El oscuro cielo colgaba sobre el lugar como un borrón, y la lechosa luz del sol arrakeno inundaba la escena de reflejos plateados como los del crys que guardaba en su seno.

—El cielo es tan oscuro —murmuró.

—En parte se debe a la falta de humedad —⁠dijo el hombre.

—¡Agua! —exclamó Jessica—. ¡Dondequiera que uno mire, todo está influenciado por la escasez de agua!

—Es el preciado misterio de Arrakis —⁠dijo él.

—Pero ¿por qué hay tan poca? Aquí las rocas son volcánicas. Y podría citar otra docena de fuentes posibles. Hay hielo en los polos. Dicen que es imposible horadar en el desierto, que las tormentas y las mareas de arena destruyen los equipos antes de que terminen de instalarse, si es que antes no son devorados por los gusanos. De todos modos, nunca han encontrado agua. Pero el misterio, Wellington, el verdadero misterio, son los pozos excavados aquí en las dolinas y en las depresiones. ¿Habéis oído hablar de ellos?

—Primero se encontró un hilillo de agua, y luego nada —⁠dijo el hombre.

—Pero ese es el misterio, Wellington. El agua estaba ahí. Primero surge, luego cesa y ya no vuelve a salir agua nunca más. Luego se realiza otra excavación en las proximidades y ocurre lo mismo: se encuentra un hilillo de agua, y luego nada. ¿Nadie se ha sentido nunca intrigado por eso?

—Sí, es curioso —dijo Yueh—. ¿Sospecháis la presencia de algo vivo? ¿No creéis que los análisis del terreno lo hubieran revelado?

—¿Qué hubieran revelado? ¿Materia extraña vegetal… o animal? ¿Cómo identificarlo? —⁠Jessica volvió a mirar hacia afuera⁠—. El agua se detiene. Algo la absorbe e impide que fluya. Estoy segura.

—Quizá ya se conozca la razón —⁠dijo el hombre⁠—. Los Harkonnen censuraron muchas fuentes de información sobre Arrakis. Quizá tenían razón para ocultar esto.

—¿Qué razón? —preguntó ella—. Por otra parte, tenemos humedad atmosférica. Es cierto que no mucha, pero existe. Es la mayor fuente de agua del lugar, gracias a las trampas de viento y a los precipitadores. ¿De dónde proviene?

—¿De los casquetes polares?

—El aire frío arrastra muy poca humedad, Wellington. Tras el velo de los Harkonnen, hay cosas que merecen investigarse a fondo, y no todas están relacionadas directamente con la especia.

—Ciertamente, estamos envueltos en el velo de los Harkonnen —⁠dijo él⁠—. Quizá… —⁠Se interrumpió al notar la repentina intensidad de la mirada de Jessica⁠—. ¿Ocurre algo?

—La manera en la que habéis pronunciado «Harkonnen» —⁠dijo ella⁠—. Ni siquiera la voz de mi duque está tan cargada de veneno cuando dice ese nombre tan odiado. No sabía que tuvierais razones personales para odiarlos, Wellington.

«¡Gran Madre! —pensó Yueh—. ¡He levantado sus sospechas! Ahora debo emplear todos los trucos que me enseñó mi Wanna. Es la única solución: decirle la verdad tanto como pueda».

—¿Ignoráis que mi esposa, mi Wanna…? —⁠dijo. Se interrumpió y sintió cómo las palabras se ahogaban en su garganta. Luego continuó⁠—: Ella… —⁠Pero las palabras se negaron a salir. Sintió que el pánico se había apoderado de él, cerró los ojos con fuerza y notó la agonía en su pecho y nada más hasta que una mano le tocó el brazo con suavidad.

—Perdonad —dijo Jessica—. No pretendía abrir una vieja herida.

Y pensó: «¡Esas bestias! Su esposa era una Bene Gesserit, está rodeado de signos. Es obvio que los Harkonnen la mataron. No es más que otra pobre víctima ligada a los Atreides por un odio común».

—Lo siento —dijo Yueh—. Soy incapaz de hablar del tema. —⁠Abrió los ojos y se abandonó a las garras del sufrimiento interno. Este, al menos, era verdadero.

Jessica lo estudió: sus pómulos acusados, los reflejos oscuros en sus almendrados ojos, su cetrina piel y el frondoso bigote que le caía formando una curva a ambos lados de sus empurpurados labios y el anguloso mentón. Las arrugas de sus mejillas y su frente se debían tanto al dolor como a la edad. Sintió un profundo afecto hacia él.

—Wellington, siento que os hayamos traído a un lugar tan peligroso —⁠dijo.

—He venido por mi propia voluntad —⁠dijo él. Y esto también era cierto.

—Pero este planeta no es más que una inmensa trampa Harkonnen. Seguro que lo sabéis.

—Hace falta mucho más que una trampa para atrapar al duque Leto —⁠dijo el hombre. Lo que también era cierto.

—Tal vez debiera confiar más en él —⁠dijo Jessica⁠—. Es un estratega brillante.

—Nos han arrancado de nuestra tierra —⁠dijo Yueh⁠—. Por eso nos sentimos tan incómodos.

—Y qué fácil resulta matar una planta desarraigada —⁠dijo ella⁠—. Especialmente cuando se replanta en suelo hostil.

—¿Seguro que estamos en suelo hostil?

—Han tenido lugar revueltas por el agua cuando se ha sabido la cantidad de gente que la llegada del duque añadiría a la población —⁠dijo Jessica⁠—. Y solo han cesado cuando la gente ha visto que instalábamos nuevos condensadores y trampas de viento para compensar la demanda adicional.

—En este lugar hay una cantidad limitada de agua para sustentar la vida humana —⁠dijo él⁠—. La gente sabe muy bien que si otros vienen a beber, el precio del agua subirá y los más pobres morirán. Pero el duque ha resuelto el problema. Las revueltas no tienen por qué significar una hostilidad permanente hacia él.

—Y hay guardias —dijo ella—. Guardias por todas partes. Y escudos. Se puede ver cómo emborronan el ambiente allá donde uno mire. En Caladan no vivíamos así.

—Dadle una oportunidad a este planeta —⁠dijo Yueh.

Pero Jessica siguió mirando impasible a través de la ventana.

—Siento la muerte en este lugar —⁠dijo⁠—. Hawat ha enviado un batallón de sus agentes como vanguardia. Esos guardias de ahí afuera son sus hombres. Los estibadores también son sus hombres. Ha habido importantes e inexplicables desembolsos de dinero del tesoro últimamente. Esas sumas solo pueden significar una cosa: corrupción en las altas esferas. —⁠Agitó la cabeza⁠—. La muerte y la traición acompañan a Thufir Hawat dondequiera que va.

—Le calumniáis.

—¿Calumnia? Es una alabanza. En estas circunstancias, la muerte y la traición son nuestra única esperanza. Pero yo no me dejo engañar por los métodos de Thufir.

—Deberíais… buscar algo que hacer —⁠dijo el hombre⁠—. No darle tantas vueltas a esos morbosos…

—¡Algo que hacer! ¿Qué es lo que ocupa la mayor parte de mi tiempo, Wellington? Soy la secretaria del duque, y tengo tanto trabajo que cada día aprendo cosas nuevas a las que temer… cosas que él ni siquiera sospecha que yo sepa. —⁠Apretó los labios y habló muy bajo⁠—. A veces me pregunto cuánto influyó mi adiestramiento Bene Gesserit en que me eligiera.

—¿Qué queréis decir?

Se quedó impresionado por el tono cínico, por una amargura que nunca antes había vislumbrado en ella.

—Wellington, ¿nunca habéis pensado que una secretaria atada por el amor es mucho más segura? —⁠preguntó Jessica.

—Esa forma de pensar no es digna, Jessica.

El reproche surgió de sus labios de manera espontánea. No existía la menor duda sobre los sentimientos del duque hacia su concubina. Bastaba con fijarse en cómo la miraba.

Ella suspiró.

—Tienes razón. No es digno pensar así.

Volvió a cruzar los brazos con fuerza contra su pecho, a sentir el contacto del crys y su funda contra su carne y a pensar en el asunto inconcluso que representaba.

—Muy pronto se derramará sangre —⁠dijo⁠—. Los Harkonnen no se detendrán hasta que sean exterminados o destruyan a mi duque. El barón no puede olvidar que Leto es sobrino de la sangre real (no importa en qué grado), mientras que los títulos de los Harkonnen solo provienen de sus intereses en la CHOAM. Pero el auténtico veneno que corrompe lo más profundo de su mente es el conocimiento de que fue un Atreides quien desterró a un Harkonnen por cobardía después de la batalla de Corrin.

—Las viejas rencillas —murmuró Yueh. Y por un instante sintió el regusto ácido del odio. Él también se había visto afectado por esas viejas rencillas, habían matado a su Wanna o, peor aún, la habían dejado a merced de las torturas de los Harkonnen hasta que su esposo hubiera cumplido su tarea. Las viejas rencillas le habían afectado a él, y toda esa gente que le rodeaba también formaba parte de aquella venenosa trampa. La ironía era que todo ese odio mortal fuera a florecer allí, en Arrakis, única fuente en todo el universo de la melange, prolongadora de vida y droga de salud.

—¿En qué pensáis? —preguntó Jessica.

—En que la especia vale actualmente seiscientos veinte mil solaris el decagramo en el mercado libre. Es una riqueza que puede comprar muchísimas cosas.

—¿Ahora sois un codicioso, Wellington?

—No es codicia.

—¿Qué, entonces?

Se encogió de hombros.

—La futilidad. —La miró—. ¿Recordáis la primera vez que probasteis la especia?

—Sabía a canela.

—No tiene dos veces el mismo sabor —⁠dijo el hombre⁠—. Es como la vida… se nos presenta de manera diferente cada vez que la encaramos. Algunos afirman que la especia produce una reacción con los sabores que ya conocemos. Al ver que es algo bueno, el cuerpo interpreta su sabor como agradable, y también proporciona una ligera euforia. Y, como la vida, no puede ser sintetizada.

—Creo que hubiera sido más juicioso para nosotros convertirnos en renegados, huir lo más lejos posible del Imperio —⁠dijo Jessica.

Yueh se dio cuenta de que Jessica no le había escuchado y reflexionó sobre lo que la mujer acababa de decir: «Sí… ¿por qué no le había obligado a hacerlo? Podría haberle obligado a hacer cualquier cosa».

Habló al momento, porque no era mentira y porque era un cambio de tema:

—Jessica, ¿pensaríais que soy muy atrevido si os hiciera una pregunta personal?

Ella se apoyó en el alféizar de la ventana, presa de una inexplicable inquietud.

—Por supuesto que no. Vos sois… mi amigo.

—¿Por qué no habéis obligado al duque a casarse con vos?

La mujer se giró con brusquedad, con la cabeza alta y la mirada llameante.

—¿Obligarle a casarse conmigo? Pero…

—No debería de haber hecho esa pregunta —⁠dijo él.

—No. —Ella se encogió de hombros⁠—. Hay una buena razón política… Mientras mi duque permanezca soltero, algunas de las Grandes Casas pueden esperar una alianza. Y… —⁠Suspiró⁠—. Obligar a la gente y forzar a las personas a hacer algo es tener una actitud cínica hacia la humanidad. Es algo que envilece todo lo que toca. Si le hubiera obligado a ello… en realidad no hubiera sido una decisión suya.

—Son palabras dignas de mi Wanna —⁠murmuró Yueh. Lo que también era verdad. Se llevó una mano a la boca y tragó saliva convulsivamente. Nunca había estado tan cerca de hablar para confesar su misión secreta.

Jessica habló e interrumpió sus divagaciones.

—Además, Wellington, el duque es en realidad dos hombres. A uno le amo muchísimo. Es encantador, ingenioso, considerado… tierno, todo lo que una mujer puede desear. Pero el otro hombre es… frío, insensible, exigente, egoísta, tan duro y cruel como el viento invernal. Ese es el hombre que fue formado por su padre. —⁠Su rostro se contrajo⁠—. ¡Si al menos ese anciano hubiera muerto cuando nació mi duque!

En el silencio que se hizo entre ambos se oyó el repiqueteo de la persiana debido a la brisa que emanaba de un ventilador.

Un instante después, Jessica inspiró profundamente y dijo:

—Leto tiene razón… estas habitaciones son más acogedoras que las del resto de la casa. —⁠Se giró y recorrió la estancia con la mirada⁠—. Si me perdonáis, Wellington, me gustaría echar otra ojeada a toda esta ala antes de asignar los aposentos.

—Por supuesto —asintió Yueh.

Y pensó: «Si al menos existiera la posibilidad de no tener que cumplir mi misión».

Jessica dejó caer los brazos, se dirigió hacia la puerta que conducía al pasillo y se detuvo un momento, vacilante, en el umbral.

«Me ha estado ocultando algo todo el tiempo que llevamos hablando —⁠pensó⁠—. Sin duda para no herir mis sentimientos. Es un buen hombre. —⁠Vaciló de nuevo, debatiéndose por si darse la vuelta para confrontar a Yueh e intentar sonsacarle su secreto⁠—. Pero podría avergonzarle, le horrorizaría saber lo sencillo que resulta descubrir sus intenciones. Debo confiar un poco más en mis amigos».

9

Muchos han destacado la rapidez con que Muad’Dib aprendió las necesidades de Arrakis. Las Bene Gesserit, por supuesto, conocen los fundamentos de esta rapidez. Para los demás, diremos que Muad’Dib aprendió rápidamente porque lo primero que le enseñaron fueron los fundamentos del aprendizaje. Y la primera lección, la certeza de que podía aprender. Es perturbador descubrir que mucha gente cree que no puede aprender, y que más gente aún cree que aprender es difícil. Muad’Dib sabía que cada experiencia es una lección en sí misma.

—De La humanidad de Muad’Dib, por la princesa Irulan

Paul fingía dormir en la cama. Le había sido fácil hacer como que se tragaba el somnífero del doctor Yueh. Contuvo una risita. Hasta su madre se había creído que dormía. Él había sentido deseos de levantarse y pedirle permiso para explorar la casa, pero sabía que no se lo habría concedido. Aún había demasiados peligros. No. Así era mejor.

«Si me marcho sin pedir permiso, en realidad no habré desobedecido ninguna orden. Y no voy a salir de la casa, donde estoy seguro».

Oyó a su madre y a Yueh hablando en la otra habitación. No entendía muy bien qué decían, algo sobre la especia… los Harkonnen. La conversación crecía y disminuía en intensidad.

Paul dirigió su atención al cabecero tallado de la cama: uno falso fijado a la pared y que ocultaba los controles de la estancia. Era un pez volador tallado en madera, con oscuras olas debajo. Paul sabía que si apretaba el único ojo visible del pez, se accionarían las lámparas a suspensor de la habitación. La ventilación se controlaba girando una de las olas. Otra regulaba la temperatura.

Paul se sentó en la cama con cuidado. La pared que quedaba a su izquierda estaba cubierta por una estantería alta. Se podía apartar a un lado para dejar al descubierto un pequeño cuarto trastero con cajones en uno de sus lados. La manija de la puerta que daba al exterior tenía la forma de la palanca de mandos de un ornitóptero.

La habitación parecía haber sido concebida para atraerle.

La habitación y aquel planeta.

Pensó en el librofilm que le había mostrado Yueh: Arrakis: la Estación Botánica Experimental del Desierto de Su Majestad Imperial. Era un viejo librofilm, anterior al descubrimiento de la especia. Un enjambre de nombres revoloteó por la mente de Paul, todos con su fotografía gracias a los impulsos mnemotécnicos del libro: «saguaro, arbusto burro, palmera datilera, verbena de arena, prímula del atardecer, cactus barril, arbusto de incienso, árbol de humo, arbusto creosota… zorro mimético, halcón del desierto, ratón canguro…».

Nombres e imágenes, nombres e imágenes surgidos del pasado terrestre de la humanidad, muchos de los cuales ya no podían encontrarse en ningún lugar del universo excepto en Arrakis.

Tantas cosas nuevas que aprender. La especia.

Y los gusanos de arena.

Una puerta se cerró en la habitación contigua. Paul oyó cómo los pasos de su madre se alejaban por el pasillo. Sabía que el doctor Yueh encontraría algo para leer y se quedaría en la estancia.

Era el momento de explorar.

Paul se deslizó fuera de la cama y se dirigió hacia la estantería que se abría al cuarto trastero. Se detuvo al oír un ruido detrás de él y se dio la vuelta. El cabecero tallado de la cama estaba caído sobre el lugar que él ocupaba en el lecho hacía unos instantes. Paul se quedó de piedra, y fue esa inmovilidad la que le salvó la vida.

Del interior del cabecero salió un pequeño cazador-buscador de no más de cinco centímetros de largo. Paul lo reconoció de inmediato: era un arma asesina que todo niño de sangre real aprendía a conocer desde su más tierna edad. Era una peligrosa y fina aguja de metal dirigida por un ojo y una mano que se hallaban en las inmediaciones. Se clavaba en la carne y luego se abría camino a lo largo del sistema nervioso hasta el órgano vital más próximo.

El buscador se alzó y empezó a recorrer la estancia de un lado a otro.

Paul empezó a pensar rápidamente en todo lo que conocía sobre las limitaciones del cazador-buscador: el débil campo de suspensión distorsionaba la visión del ojo transmisor. Solo disponía de la luz ambiental, por lo que el operador debía confiar en el movimiento. Un escudo podía ser útil para retrasar al buscador y darle tiempo para destruirlo, pero Paul había dejado el suyo en la cama. Una pistola láser podía abatirlo, pero eran armas caras y delicadas que necesitaban un mantenimiento constante, y si impactaban contra un escudo activo existía el peligro de causar una explosión pirotécnica. Los Atreides confiaban en sus escudos corporales y en su habilidad.

Paul se había quedado sumido en una inmovilidad catatónica y sabía que solo podía confiar en su habilidad para enfrentarse al peligro.

El cazador-buscador se elevó otro medio metro. No había dejado de oscilar por el entramado de luces y sombras de la ventana mientras sondeaba la estancia.

«Debo cogerlo —pensó Paul—. Pero el campo suspensor lo hará resbaladizo por la parte inferior. Debo sujetarlo con fuerza».

El objeto volvió a descender medio metro, giró a la izquierda y dio la vuelta a la cama. Emitía un débil zumbido.

«¿Quién lo está manejando? —⁠se preguntó Paul⁠—. Tiene que ser alguien que está cerca. Podría gritar para llamar la atención de Yueh, pero seguro que le ataca nada más abrir la puerta».

La puerta que estaba detrás de Paul y daba al pasillo rechinó. Se oyó una ligera llamada, y luego se abrió.

El cazador-buscador pasó rozando su cabeza y se dirigió hacia el movimiento.

La mano derecha de Paul se abalanzó al instante hacia el artilugio mortal y lo cazó. Zumbó y se retorció en su mano, pero gracias a la desesperación consiguió aferrarlo con todas sus fuerzas. Golpeó la punta del objeto contra el metal de la puerta de un violento giro. Notó cómo el ojo se rompía entre sus dedos, y el buscador quedó inerte en su mano.

Pero no dejó de sujetarlo con fuerza, para asegurarse.

Paul levantó la vista y se encontró con la mirada impávida y totalmente azul de la Shadout Mapes.

—Vuestro padre me ha enviado a buscaros —⁠dijo la mujer⁠—. Hay un grupo de hombres esperando en el pasillo para escoltaros.

Paul asintió, sin dejar de centrar toda su atención en aquella extraña mujer vestida con las holgadas ropas marrones de los siervos. No dejaba de mirar el objeto que él sostenía con fuerza en la mano.

—He oído hablar de esas cosas —⁠dijo⁠—. Me habría matado, ¿no es así?

Paul tuvo que tragar saliva antes de poder hablar.

—Yo… yo era el objetivo.

—Pero venía hacia mí.

—Porque te estabas moviendo.

Luego se preguntó: «¿Quién es esta criatura?».

—Entonces, me habéis salvado la vida —⁠dijo ella.

—He salvado nuestras vidas.

—Hubierais podido dejar que me atacase y huir —⁠dijo la mujer.

—¿Quién eres? —preguntó Paul.

—La Shadout Mapes, el ama de llaves.

—¿Cómo sabías dónde estaba?

—Me lo dijo vuestra madre. La encontré en las escaleras que conducen a la cámara extraña, al final del pasillo. —⁠Señaló a su derecha⁠—. Los hombres de vuestro padre están esperando.

«Deben de ser hombres de Hawat —⁠pensó⁠—. Tenemos que descubrir quién manejaba esta cosa».

—Ve con ellos —dijo—. Infórmales de que he encontrado un cazador-buscador y que deben encontrar al que lo controlaba. Que acordonen toda la casa y los terrenos adyacentes de inmediato. Saben cómo hacerlo. Seguro que lo controlaba un desconocido.

Y se preguntó: «¿No podría ser esa criatura?».

Pero sabía que era imposible. Alguien seguía controlando al cazador-buscador cuando ella entró.

—Antes de que siga vuestras órdenes, joven señor, debo allanar el camino entre nosotros —⁠dijo Mapes⁠—. Habéis puesto una pesada carga de agua sobre mí, y no estoy segura de poder soportarla. Aun así, nosotros los Fremen pagamos nuestras deudas, sean blancas o negras. Sabemos que hay un traidor entre los vuestros. No sabemos quién es, pero estamos seguros de ello. Quizá haya sido su mano la que ha guiado este cortador de carne.

Paul lo asimiló en silencio: «un traidor». Antes de que pudiera hablar, la extraña mujer se había dado media vuelta para volver a dirigirse hacia la entrada.

Fue a llamarla, pero había algo en su actitud que le dio a pensar que no le gustaría. Le había dicho lo que sabía y ahora se marchaba para cumplir sus órdenes. Los hombres de Hawat empezarían a recorrer todos los rincones de la casa en un minuto.

Su mente divagó hacia otros fragmentos de la conversación: «la cámara extraña. —Miró a la izquierda, en la dirección hacia la que había señalado la mujer—. Nosotros los Fremen». Así que era Fremen. Hizo una pausa para que su visión mnemotécnica registrara los patrones de su rostro en su memoria: rasgos de tonalidad oscura, piel arrugada, ojos totalmente azules, sin blanco. Le aplicó la etiqueta: «La Shadout Mapes».

Sin soltar el buscador destruido, Paul se dio media vuelta y volvió junto a la cama, cogió su cinturón escudo con la mano izquierda, se lo ciñó y lo activó mientras empezaba a correr por el pasillo hacia la izquierda.

La mujer había dicho que su madre se encontraba allí en algún lugar después de bajar por… unas escaleras… en una «cámara extraña».

10

¿Qué tenía la dama Jessica para ser capaz de soportar tantas dificultades? Pensad en este proverbio Bene Gesserit y quizá lo comprendáis: «Cualquier camino que se sigue con exactitud hasta el fin, conduce con la misma exactitud a ninguna parte. Escalad la montaña solo un poco para comprobar que es una montaña. Desde la cima, no podréis ver la montaña».

—De Muad’Dib, comentarios familiares, por la princesa Irulan

Jessica descubrió una escalera metálica en espiral que terminaba en una puerta oval y se encontraba en el extremo del ala sur. Miró al pasillo que acababa de atravesar y después de nuevo hacia la puerta.

«¿Oval? —se preguntó—. Qué forma tan extraña para la puerta de una casa».

A lo largo de la escalera en espiral había ventanas y, tras ellas, vio cómo el sol blanco de Arrakis avanzaba hacia el atardecer. Unas largas sombras se proyectaban en el pasillo. Volvió a centrarse en la escalera. La luz oblicua y penetrante alumbraba los montones de tierra seca que había entre los adornos del metal de los escalones.

Jessica puso una mano en la barandilla y empezó a subir. Estaba fría bajo su palma deslizante. Se detuvo ante la puerta y comprobó que no tenía manija, sino una leve depresión allí donde esta tendría que haber estado.

«Sin duda no se trata de una cerradura a palma —⁠se dijo⁠—. Una de esas debe ajustarse a la silueta de una mano determinada y a sus líneas».

Sin embargo, parecía una cerradura a palma. Y conocía varias maneras de abrirlas, maneras que había aprendido en la escuela.

Jessica miró a sus espaldas para asegurarse de que nadie la veía, apoyó la palma en la depresión de la puerta. Una ligera presión fue suficiente para retorcer las líneas, un giro de la muñeca, otro giro y un deslizamiento serpenteante de la palma por la superficie.

Sintió un chasquido en la puerta.

En ese momento, se oyeron unos pasos apresurados que se acercaban por el pasillo que tenía detrás, giró la cabeza y vio a Mapes avanzando hacia ella al pie de la escalera.

—Hay unos hombres en el gran salón. Dicen que el duque los ha enviado para escoltar al joven amo Paul —⁠dijo Mapes⁠—. Llevan el sello ducal y la guardia los ha identificado.

Miró a la puerta, luego a Jessica.

«Es prudente, esta Mapes —pensó Jessica⁠—. Es buena señal».

—Está en la quinta estancia que hay en el pasillo contando desde aquí, el dormitorio pequeño —⁠dijo Jessica⁠—. Si tienes problemas para despertarlo, llama al doctor Yueh, que estará en la estancia contigua. Tal vez Paul necesite una inyección tónica.

Mapes dedicó otra mirada penetrante a la puerta oval, y Jessica detectó odio en su expresión. Antes de que Jessica pudiera preguntarle acerca de la puerta y lo que ocultaba, Mapes dio media vuelta y se alejó a toda prisa por el pasillo.

«Hawat ha inspeccionado todo el lugar —⁠pensó Jessica⁠—. No puede haber nada terrible ahí dentro».

Empujó la puerta. Se abrió hacia dentro y reveló una pequeña habitación con otra puerta oval en la pared opuesta. Esa otra puerta tenía un volante por manija.

«¡Un compartimento estanco! —⁠pensó Jessica. Bajó la vista y vio una calza caída en el suelo de la pequeña habitación. Llevaba la marca personal de Hawat⁠—. Debía mantener la puerta abierta —⁠pensó⁠—. Lo más seguro es que alguien le haya dado un golpe y la haya tirado al suelo por accidente, y que la puerta exterior se haya atrancado con la cerradura a palma».

Franqueó el umbral y entró en la pequeña habitación.

«¿Por qué había un compartimento estanco en la casa?», se preguntó. Y pensó de improviso en exóticas criaturas aisladas dentro en condiciones climatológicas especiales.

«¡Condiciones climatológicas especiales!».

Parecía lógico en Arrakis, donde incluso las plantas más secas de otros lugares debían ser regadas.

La puerta a sus espaldas empezó a cerrarse. La detuvo y la bloqueó con la calza que había dejado Hawat. Después se giró hacia la puerta interior con el volante, y fue entonces cuando vio una minúscula inscripción grabada en el metal sobre la manija. Reconoció las palabras en galach y leyó: «¡Oh, hombre! He aquí una parte esplendorosa de la Creación de Dios; mira, y aprende a amar la perfección de Tu Supremo Amigo».

Jessica empujó el volante con todo su peso. Giró a la izquierda y la puerta se abrió. Una ligera brisa le rozó la mejilla y acarició sus cabellos. Notó un cambio en el aire, un olor más intenso. Abrió la puerta del todo y vio una masa de vegetación iluminada por una luz dorada.

«¿Un sol amarillo? —se preguntó. Y luego pensó⁠—: ¡Cristal filtrante!».

Avanzó, y la puerta se cerró a sus espaldas.

—Un invernadero —susurró.

Estaba rodeada de plantas y arbustos en macetas. Reconoció una mimosa, un membrillo en flor, un sondagi, una pleniscenta de flores aún en capullo, un akarso estriado de verde y blanco… rosas…

«¡Incluso rosas!».

Se inclinó para respirar la fragancia de una enorme flor rosada. Después se incorporó y miró a su alrededor.

Un sonido rítmico invadió sus sentidos.

Apartó una muralla de hojas y miró al centro de la habitación. Allí descubrió una fuente baja con el pilón acanalado. El ruido rítmico lo producía un hilillo de agua que se elevaba para formar un arco y luego caía tamborileando sobre el fondo metálico del pilón.

Jessica activó el estado de percepción acrecentada e inició una inspección metódica del perímetro de la habitación. Parecía tener unos diez metros cuadrados. Por encontrarse al fondo del pasillo y por algunas sutiles diferencias en su construcción, dedujo que había sido añadida a la parte superior de esa ala del edificio mucho tiempo después de la construcción original.

Se detuvo en el lado sur de la habitación, ante la gran superficie de cristal filtrante, y echó un vistazo alrededor. Cada espacio útil en la habitación estaba ocupado por plantas exóticas típicas de climas húmedos. Algo se movió en la espesura. Jessica se tensó, pero luego se relajó al ver el sencillo servok automático con una manguera y un brazo de riego. El brazo se elevó y la roció con una fina película de agua que le salpicó las mejillas. Luego se retrajo, y Jessica vio la planta que acababa de regar: un helecho arborescente.

Había agua por toda la habitación, en un planeta donde el agua era el zumo vital más preciado. Tanta agua malgastada hizo que se quedara inmovilizada, aturdida.

Miró al exterior por el filtro, al sol amarillo. Colgaba bajo en el cielo, sobre un horizonte dentado de acantilados que formaban parte de la inmensa cadena montañosa conocida como la Muralla Escudo.

«Cristal filtrante —pensó—. Transforma un sol blanco en algo más suave y familiar. ¿Quién ha podido concebir este lugar? ¿Leto? Sería digno de él sorprenderme con un regalo así, pero no le ha dado tiempo. Y tiene problemas mucho más importantes en que pensar».

Recordó el informe que afirmaba que muchas casas de Arrakeen tenían selladas puertas y ventanas con compuertas estancas a fin de conservar y condensar la humedad interior. Leto había dicho que, como deliberada declaración de poder y riqueza, la casa ignoraba tales precauciones. Las puertas y las ventanas solo estaban selladas contra el omnipresente polvo.

Pero aquella habitación implicaba un estatus mucho más significativo que la ausencia de sellos de agua en las puertas exteriores. Calculó que la lujosa estancia usaba tanta agua como la necesaria para sustentar a mil personas en Arrakis, puede que incluso más.

Jessica avanzó a lo largo de la pared de cristal y siguió explorando el lugar. Se acercó a una superficie metálica que observó cerca de la fuente y que tenía la altura de una mesa. Sobre ella había un bloc de notas blanco y un estilete, parcialmente ocultos por una amplia hoja que colgaba encima. Se acercó a la mesa, vio las señales dejadas por Hawat y analizó el mensaje escrito en el bloc:

A LA DAMA JESSICA:

Que este lugar os dé tanto placer como me ha dado a mí.

Permitid que esta habitación os recuerde una lección que hemos aprendido de los mismos maestros: la proximidad de algo deseable hace tender a la indulgencia. Ahí acecha el peligro.

Con mis mejores deseos,

MARGOT DAMA FENRING

Jessica asintió y recordó que Leto se había referido al anterior enviado del emperador en Arrakis como el conde Fenring. Pero el mensaje merecía toda su atención, ya que las palabras habían sido elegidas de tal modo que informaran que la autora era otra Bene Gesserit. Un amargo pensamiento asoló a Jessica por un instante: «El conde se casó con su dama».

Sin dejar de pensar en ello, siguió buscando un mensaje oculto. Tenía que estar allí. La nota visible contenía una frase clave que cada Bene Gesserit, a menos que estuviera inhibida por un Interdicto de la Escuela, debía transmitir a otra Bene Gesserit cuando las condiciones lo exigieran: «Ahí acecha el peligro».

Jessica pasó las yemas de los dedos por la parte trasera del bloc y buscó perforaciones en clave. Nada. Inspeccionó el borde. Tampoco. Volvió a dejarlo donde lo había hallado y sintió apremio.

«¿Algo relacionado con el sitio donde se encontraba el bloc?», se preguntó.

Pero Hawat había inspeccionado el lugar y sin duda lo había movido. Miró la gran hoja que colgaba encima. ¡La hoja! Pasó un dedo por la parte inferior de su superficie, por el borde, por el tallo. ¡Ahí estaba! Sus dedos detectaron los sutiles puntos en clave, y leyó el mensaje a medida que los recorría: «Vuestro hijo y el duque corren un peligro inminente. Un dormitorio ha sido diseñado para atraer a vuestro hijo. Los H lo han llenado de trampas mortales que pueden ser descubiertas con facilidad, excepto una, que puede que no sea detectada».

Jessica reprimió el impulso de correr hacia donde se encontraba Paul; debía leer el mensaje hasta el final. Sus dedos volvieron a recorrer rápidamente los puntos: «No conozco la naturaleza exacta de la amenaza, pero tiene algo que ver con un lecho. La amenaza para vuestro duque es la traición de un compañero fiel o de un lugarteniente. El plan de los H prevé ofreceros como regalo a uno de sus subalternos. Hasta donde yo sé, este jardín botánico es seguro. Perdonad que no pueda deciros más. Mis fuentes son escasas, ya que mi conde no está a sueldo de los H. Apresuradamente, MF».

Jessica tiró a un lado la hoja y se giró para correr hacia Paul. La compuerta se abrió en ese mismo momento. Paul entró de un salto con algo en la mano derecha y cerró la puerta tras él de un golpe seco. Vio a su madre y se abrió camino hacia ella a través de las plantas. Echó una mirada a la fuente, alargó la mano y colocó bajo el chorro el objeto que aferraba.

—¡Paul! —Jessica lo cogió por los hombros al tiempo que le miraba la mano⁠—. ¿Qué es?

Paul respondió con indiferencia, pero había cierto atisbo de tensión en su voz.

—Un cazador-buscador. Lo encontré en mi dormitorio y le he roto la punta, pero quería asegurarme bien. El agua debería acabar con él.

—¡Sumérgelo! —ordenó Jessica.

Paul obedeció.

—Ahora suéltalo —dijo luego—. Déjalo en el agua y retira la mano.

Paul sacó la mano, se sacudió el agua y miró el metal inerte de la fuente. Jessica arrancó una hoja y movió la aguja asesina con el tallo.

Estaba inservible.

Dejó caer la hoja en el agua y miró a Paul. Sus ojos examinaban la estancia con una intensidad que ella conocía bien: la Manera Bene Gesserit.

—Este lugar podría esconder cualquier cosa —⁠dijo Paul.

—Tengo razones para creer que es seguro —⁠apuntilló Jessica.

—Se supone que mi habitación también era segura. Hawat dijo que…

—Era un cazador-buscador —le recordó ella⁠—. Había alguien controlándolo dentro de la casa. La onda de control tiene un radio de acción limitado. Es posible que lo ocultasen en el dormitorio después de la inspección de Hawat.

Pero pensó en el mensaje de la hoja: «… la traición de un compañero fiel o de un lugarteniente».

«Seguro que no era Hawat. Oh, no. No podía ser Hawat».

—Los hombres de Hawat se han puesto a registrar toda la casa —⁠dijo Paul⁠—. Ese buscador estuvo a punto de matar a la anciana que acudió a despertarme.

—La Shadout Mapes —dijo Jessica, que recordó su encuentro al pie de la escalera⁠—. Tu padre te llamaba para…

—Eso puede esperar —dijo Paul—. ¿Por qué estás convencida de que este lugar es seguro?

Jessica señaló la nota y le explicó su significado.

Paul se relajó un poco.

Pero Jessica seguía tensa. No podía dejar de pensar: «¡Un cazador-buscador! ¡Madre Misericordiosa!».

Tuvo que usar todo su adiestramiento para reprimir un temblor histérico.

—Son los Harkonnen, sin duda —⁠dijo Paul sin emoción alguna en la voz⁠—. Hemos de destruirlos.

Alguien llamó a la puerta. Había usado el código de los hombres de Hawat.

—Adelante —dijo Paul.

La puerta se abrió, y un hombre alto que vestía el uniforme de los Atreides con la insignia de Hawat en la gorra entró en la estancia.

—Estáis aquí, señor —dijo—. El ama de llaves nos ha dicho que os encontraríamos aquí. —⁠Su mirada recorrió la estancia⁠—. Hemos encontrado un túmulo en el sótano y a un hombre escondido en él. Llevaba el dispositivo de control del buscador.

—Quiero asistir a su interrogatorio —⁠dijo Jessica.

—Lo siento, mi dama. Hemos tenido que luchar para capturarlo. Ha muerto.

—¿No hay nada que pueda identificarlo? —⁠preguntó.

—Todavía no hemos hallado nada, mi dama.

—¿Era un nativo de Arrakis? —⁠preguntó Paul.

Jessica asintió ante lo hábil de la pregunta.

—Tiene el aspecto de un nativo —⁠respondió el hombre⁠—. Lo habían metido en el túmulo hace más de un mes, según parece, a la espera de nuestra llegada. Las piedras y la argamasa a través de las que entró en el sótano estaban intactas ayer cuando inspeccionamos el lugar. Lo juro por mi reputación.

—Nadie pone en duda vuestra meticulosidad —⁠dijo Jessica.

—Nadie salvo yo mismo, mi dama. Deberíamos haber usado sondas sónicas.

—Presumo que es lo que estáis haciendo ahora —⁠aventuró Paul.

—Por supuesto, señor.

—Hacedle saber a mi padre que llegaremos con retraso.

—Inmediatamente, señor. —Miró a Jessica⁠—. Las órdenes de Hawat son que, bajo tales circunstancias, el joven amo se resguarde en lugar seguro. —⁠Sus ojos escrutaron de nuevo la estancia⁠—. ¿Lo es este lugar?

—Tengo razones para creer que es seguro —⁠dijo Jessica⁠—. Tanto Hawat como yo lo hemos inspeccionado a fondo.

—Entonces montaré guardia en el exterior, mi dama, hasta que hayamos vuelto a comprobar toda la casa.

Se inclinó, tocó su gorra en un saludo a Paul, dio media vuelta y cerró la puerta tras él.

Paul rompió el repentino silencio.

—¿No sería mejor que nosotros inspeccionáramos luego la casa? Tus ojos podrían captar cosas que se les hayan escapado a los demás.

—Esta ala era el único lugar que no había examinado aún —⁠dijo ella⁠—. La había dejado para el final porque…

—Porque Hawat se había ocupado de ella personalmente —⁠dijo Paul.

Jessica le dirigió una mirada rápida e inquisitiva.

—¿Acaso desconfías de Hawat? —⁠preguntó.

—No, pero se está haciendo viejo… y está agobiado de trabajo. Deberíamos librarle de algunas de sus obligaciones.

—Eso le avergonzaría y reduciría su eficacia —⁠dijo ella⁠—. Cuando se entere de lo ocurrido, ni siquiera un insecto podrá insinuarse en esta ala sin que él lo sepa inmediatamente. Sentirá vergüenza de…

—Tenemos que tomar nuestras propias medidas —⁠dijo Paul.

—Hawat ha servido a tres generaciones de Atreides con honor —⁠dijo Jessica⁠—. Merece todo el respeto y toda la confianza de nuestra parte… Más del que podemos dedicarle.

—Cuando a mi padre le molesta algo que has hecho —⁠dijo Paul⁠—, exclama «¡Bene Gesserit!» como si fuera un insulto.

—¿Y qué hago que molesta a tu padre?

—Discutir con él.

—Tú no eres tu padre, Paul.

Y Paul pensó: «La voy a dejar preocupada, pero debo contarle lo que me dijo esa tal Mapes acerca de que hay un traidor entre nosotros».

—¿Qué es lo que me estás ocultando? —⁠preguntó Jessica⁠—. No es propio de ti, Paul.

Él se encogió de hombros y le contó su conversación con Mapes.

Jessica pensó en el mensaje de la hoja. Tomó una decisión repentina: mostró la hoja a Paul y le tradujo el mensaje.

—Mi padre debe tener constancia de esto de inmediato —⁠dijo el muchacho⁠—. Voy a radiografiarlo en clave y llevárselo.

—No —dijo ella—. Espera hasta que puedas estar a solas con él. Es algo que debe saber el menor número de personas posible.

—¿Quieres decir que no debemos confiar en nadie?

—Hay otra posibilidad —dijo Jessica⁠—. Puede que alguien haya dejado el mensaje aquí para que lo descubriéramos. Quizá la gente que lo ha enviado esté convencida de que es cierto, pero puede que su única finalidad sea la de impresionarnos.

La expresión de Paul se volvió adusta y sombría.

—Para hacer que desconfiáramos y sospecháramos de los nuestros, y así debilitarnos —⁠dijo.

—Debes hablar a solas con tu padre y ponerle sobre aviso también de esto —⁠dijo Jessica.

—Entendido.

La mujer se giró hacia la gran superficie de cristal filtrante y miró cómo el sol de Arrakis empezaba a ponerse por el sudoeste, una esfera dorada que se hundía entre las montañas.

Paul hizo lo propio y dijo:

—Yo tampoco creo que sea Hawat. ¿Tal vez Yueh?

—No es ni un lugarteniente ni un compañero —⁠respondió Jessica⁠—. Y puedo asegurarte que odia a los Harkonnen con tanta inquina como nosotros.

Paul dirigió su atención a las montañas y pensó: «Y tampoco puede ser Gurney… ni Duncan. ¿Quizá uno de los subtenientes? Imposible. Todos pertenecen a familias que nos son leales desde hace generaciones, por una buena razón».

Jessica se pasó una mano por la frente y empezó a sentirse fatigada.

«¡Hay tantos peligros en este lugar!».

Miró hacia afuera y escudriñó el paisaje, que se veía amarillo a través de los filtros. Más allá de los terrenos ducales se extendía una llanura que albergaba un depósito de mercancías rodeado por una alta barrera: hileras de silos de especia protegidos por numerosas torretas de vigilancia erguidas sobre largos sustentadores que les daban el aspecto de enormes arañas al acecho. Vio al menos veinte recintos semejantes repletos de silos que ocupaban el lugar hasta casi los límites de la Muralla Escudo, silos y silos a lo largo y ancho de la cuenca.

Poco a poco, el sol filtrado se hundió tras el horizonte. Las estrellas empezaron a brillar. Una de ellas colgaba muy baja y destacaba entre las demás, titilaba con un ritmo claro y preciso: plic, plic, plic, plic, plic, plic…

Paul se agitó a su lado, entre las sombras de la estancia.

Pero Jessica se concentró en aquella singular estrella luminosa y se dio cuenta de que estaba demasiado baja, que parecía brillar en el mismo borde de la Muralla Escudo.

«¡Alguien estaba haciendo señales!».

Intentó descifrar el mensaje, pero desconocía el código.

Se encendieron otras luces en la llanura bajo las montañas: pequeños resplandores amarillos esparcidos en la oscuridad añil. Y otra luz que estaba separada y a su izquierda se volvió más intensa y empezó a centellear y titilar muy rápido y en dirección a las montañas: ¡destello largo, parpadeo, destello!

Luego se apagó.

La falsa estrella también desapareció de inmediato.

Señales… Jessica se sintió invadida por una premonición.

«¿Por qué utilizan luces para hacer señales por la llanura? —⁠se preguntó⁠—. ¿Por qué no usan la red normal de comunicaciones?».

La respuesta era obvia: la comunirred podía ser interceptada por los agentes del duque Leto. Las señales luminosas significaban que esos mensajes habían sido intercambiados entre sus enemigos, entre agentes Harkonnen.

Alguien llamó a la puerta detrás de ellos, y oyeron la voz del hombre de Hawat.

—Todo despejado, señor. Mi dama. Es hora de llevar al joven amo ante su padre.

11

Se dice que el duque Leto se negó a ver los peligros de Arrakis y fue esa negligencia la que lo precipitó hacia el abismo. Pero ¿no sería más justo afirmar que había vivido tanto tiempo en estrecho contacto con los más graves peligros que no fue capaz de juzgar correctamente un cambio en su intensidad? ¿O que quizá se hubiera sacrificado deliberadamente a fin de asegurar a su hijo una vida mejor? Todo indica que el duque no era hombre que se dejara engañar con facilidad.

—De Muad’Dib, comentarios familiares, por la princesa Irulan

El duque Leto Atreides estaba apoyado en un parapeto de la torre de control de aterrizaje en las afueras de Arrakeen. La primera luna nocturna, una moneda achatada y plateada, colgaba alta sobre el horizonte meridional. Bajo ella, los dentados bordes de la Muralla Escudo destellaban como hielo seco entre una bruma de polvo. A su izquierda, las luces de Arrakeen resplandecían a través de esa misma bruma: amarillas… blancas… azules.

Pensó en todos los avisos con su firma que habían enviado a todos los lugares poblados del planeta: «Nuestro Sublime Emperador Padishah me ha encargado que tome posesión de este planeta y ponga fin a toda disputa».

La ceremoniosa formalidad del aviso le infundió una sensación de soledad.

«¿Quién se dejará engañar por ese pomposo legalismo? Los Fremen seguro que no. Ni las Casas Menores que controlan el comercio interior de Arrakis… y que pertenecen todas a los Harkonnen, hasta el último hombre. ¡Han intentado arrebatarle la vida a mi hijo!».

Le costaba controlar su rabia.

Distinguió las luces de un vehículo que venía de Arrakeen y se dirigía hasta donde se encontraba él. Esperó que fueran Paul y su escolta. El retraso comenzaba a inquietarle, aunque sabía que se debía a las precauciones tomadas por el lugarteniente de Hawat.

«¡Han intentado arrebatarle la vida a mi hijo!».

Agitó la cabeza para ignorar la rabia y volvió a mirar el paisaje, donde cinco de sus fragatas se erguían como monolíticos centinelas.

«Mejor un retraso prudente que…».

El lugarteniente era un hombre eficiente, se dijo a sí mismo. Digno de ser ascendido y completamente leal.

«Nuestro Sublime Emperador Padishah…».

Si la gente de aquella guarnición decadente hubiera podido llegar a leer la nota privada enviada por el emperador a su «noble duque, —y las despectivas alusiones a los hombres y mujeres ataviados con velos—: … pero ¿qué otra cosa se puede esperar de unos bárbaros cuyo más anhelado deseo es vivir fuera de la ordenada seguridad de las faufreluches?».

En aquel momento, el duque sintió que su más anhelado deseo hubiese sido terminar de una vez por todas con las distinciones de clase y acabar con aquel mortal orden de cosas. Apartó la mirada del polvo, contempló las inmutables estrellas y pensó: «Caladan orbita alrededor de una de esas pequeñas lucecitas… pero nunca más volveré a ver mi hogar».

La nostalgia por Caladan le hizo sentir un dolor repentino en el pecho. Notó que no nacía de él, sino que surgía del propio Caladan. Era incapaz de hacerse a la idea de que aquel polvoriento desierto de Arrakis ahora fuese su hogar, y dudaba que lo consiguiera alguna vez.

«Debo ocultar mis sentimientos —⁠pensó⁠—. Por el bien del muchacho. Si alguna vez llega a tener un hogar, será este. Yo puedo considerar Arrakis como un infierno al que he llegado antes de morir, pero él debe encontrar aquí algo que le inspire. Tiene que haber algo».

Le embargó una oleada de autocompasión que despreció y rechazó de inmediato. Y, por alguna razón, recordó dos versos de un poema de Gurney Halleck que se repetía a menudo:

Mis pulmones respiran el aire del Tiempo

que sopla entre las flotantes arenas…

El duque pensó que Gurney encontraría aquí grandes cantidades de esas flotantes arenas. Los inmensos yermos centrales que había más allá de esos acantilados helados como la luna eran tierras desiertas: páramos llenos de rocas, dunas y torbellinos de polvo, un territorio seco, salvaje e inexplorado con grupos de Fremen esparcidos por aquí y por allá, en la linde y quizá incluso en el interior. Si había alguien capaz de garantizar el futuro de la estirpe de los Atreides, esos podían ser los Fremen.

Eso si los Harkonnen no habían conseguido contagiar también a los Fremen con sus malévolos planes.

«¡Han intentado arrebatarle la vida a mi hijo!».

Un ruido de metal resonó a lo largo de la torre e hizo vibrar la estructura del parapeto. Las pantallas de protección descendieron ante él y bloquearon su visión.

«Está llegando una nave —pensó—. Es hora de descender y trabajar».

Se giró hacia la escalera y bajó hasta la gran sala de reuniones al tiempo que intentaba recuperar la calma y componía su expresión para el inminente encuentro.

«¡Han intentado arrebatarle la vida a mi hijo!».

Los hombres ya habían empezado a entrar en esa sala de cúpula amarilla cuando él llegó. Llevaban sus sacos espaciales sobre los hombros, cuchicheaban y gritaban como estudiantes al volver de vacaciones.

—¡Eh! ¿Notáis eso bajo vuestras botas? ¡Es gravedad, tíos!

—¿Cuántas g hay aquí? Me siento muy pesado.

—Se supone que nueve décimas de g.

El fuego cruzado de palabras se extendió por toda la gran sala.

—¿Habéis echado una ojeada a este agujero mientras llegábamos? ¿Dónde está ese botín que se suponía que había por aquí?

—¡Los Harkonnen se lo deben de haber quedado todo!

—¡Me conformo con una buena ducha caliente y una cama blanda!

—¿Es que no te has enterado, imbécil? Aquí no hay duchas. ¡Hay que lavarse el culo con arena!

—¡Eh! ¡Callaos! ¡El duque!

El duque bajó el último peldaño y avanzó por la sala, que se había quedado en silencio de repente.

Gurney Halleck se colocó frente al grupo para acudir a su encuentro, con el saco al hombro y empuñando el mástil del baliset de nueve cuerdas con la otra mano. Tenía los dedos largos y pulgares gruesos, diestros para arrancar delicadas melodías del instrumento.

El duque observó a Halleck y contempló al hombre tosco y la indómita decisión que emanaba de sus ojos, que resplandecían como cristales. Era un hombre que vivía fuera de las faufreluches, pero obedecía todos sus preceptos. ¿Cómo lo había llamado Paul? «Gurney el valeroso».

El cabello rubio y ralo de Halleck le cubría a duras penas el cuero cabelludo. Su boca ancha tenía un constante rictus de satisfacción, y la cicatriz de estigma de su mandíbula se agitaba como si tuviese vida propia. Hacía gala de un porte casual, pero en él se vislumbraba a un hombre íntegro y capaz. Se acercó al duque y se inclinó.

—Gurney —dijo Leto.

—Mi señor —señaló a los hombres que llenaban la sala con el baliset⁠—, estos son los últimos. Personalmente, hubiera preferido llegar con las primeras tropas, pero…

—Todavía quedan algunos Harkonnen para ti —⁠dijo el duque⁠—. Acompáñame, Gurney, tengo algo que contarte.

—A sus órdenes, mi señor.

Se retiraron a un rincón, cerca de un dispensador de agua a monedas, mientras los hombres recorrían la gran sala de un lado a otro. Halleck dejó caer el saco en una esquina, pero no soltó el baliset.

—¿Cuántos hombres puedes proporcionarle a Hawat? —⁠preguntó el duque.

—¿Thufir se encuentra en problemas, señor?

—Solo ha perdido dos agentes, pero los hombres que ha enviado como avanzadilla nos han proporcionado informes muy precisos sobre la organización de los Harkonnen en este planeta. Si nos movemos rápidamente, puede que consigamos más seguridad, el respiro que necesitamos. Hawat necesita de cuantos hombres puedas proporcionarle, hombres que no titubeen a la hora de usar el cuchillo si es necesario.

—Puedo proporcionarle trescientos de los mejores —⁠dijo Halleck⁠—. ¿Dónde debo enviárselos?

—A la puerta principal. Un agente de Hawat los espera.

—¿Debo ocuparme de ello de inmediato, señor?

—Dentro de un momento. Tenemos otro problema. El jefe de operaciones bloqueará la partida del trasbordador hasta el alba con algún pretexto. El gran crucero de la Cofradía que nos trajo hasta aquí se ha ido ya, y este transbordador tiene que entrar en contacto con un transporte que espera una carga de especia.

—¿Nuestra especia, mi señor?

—Nuestra especia. Pero la nave llevará también a algunos de los cazadores de especia del antiguo régimen. Han optado por irse tras el cambio de feudo, y el Árbitro del Cambio lo ha permitido. Son trabajadores valiosos, Gurney, cerca de ochocientos. Antes de que parta el transbordador, debes persuadir a algunos para que se alisten en nuestras filas.

—¿Cómo de persuasivos quiere que seamos, señor?

—Quiero que cooperen voluntariamente, Gurney. Esos hombres tienen la experiencia y la habilidad que necesitamos. El hecho de que quieran irse sugiere que no forman parte de las maquinaciones de los Harkonnen. Hawat cree que puede haber alguno de ellos infiltrado en el grupo, pero él ve asesinos en cada sombra.

—En el pasado, Thufir descubrió algunas sombras particularmente pobladas, mi señor.

—Y hay otras que no ha visto. Pero creo que colocar agentes encubiertos en esa multitud que se marcha es considerar que los Harkonnen son demasiado perspicaces.

—Es posible, señor. ¿Dónde están esos hombres?

—En el nivel inferior, en una sala de espera. Sugiero que bajes y toques una o dos canciones para apaciguar sus mentes, y luego ejerzas un poco de presión. Puedes ofrecer puestos de mando a los más cualificados. Ofrece un veinte por ciento más de lo que pagaban los Harkonnen.

—¿Solo eso, señor? Sé lo que pagaban los Harkonnen. Y con hombres que tienen el finiquito en los bolsillos y ganas de viajar… Pues bueno, señor, un veinte por ciento no me parece atractivo suficiente para que se queden aquí.

—Entonces ofrece lo que creas pertinente en cada caso —⁠dijo Leto con impaciencia⁠—. Pero recuerda que las arcas no son un pozo sin fondo. Mantente dentro de ese veinte por ciento en la medida de lo posible. Necesitamos sobre todo conductores de especia, meteorólogos, hombres de las dunas, cualquiera que tenga una probada experiencia con la arena.

—Comprendo, señor. «Acudirán a la llamada de la violencia: sus rostros se ofrecerán al viento del este y recogerán la cautividad de la arena».

—Una cita muy emotiva —dijo el duque⁠—. Confía el mando de tu grupo a un lugarteniente. Cuida de que todos reciban una lección sobre la disciplina del agua, y haz que los hombres pasen la noche en los barracones adjuntos al campo. El personal los instruirá. Y no olvides los efectivos para Hawat.

—Trescientos de los mejores, señor. —⁠Volvió a coger el saco espacial⁠—. ¿Dónde lo encontraré una vez cumplido mi trabajo?

—He mandado preparar una sala de reuniones arriba. Nos veremos allí. Quiero preparar una nueva orden de dispersión planetaria y que las escuadras blindadas salgan primero.

Halleck se detuvo con brusquedad mientras se daba la vuelta y se giró para mirar a Leto a la cara.

—¿Habéis anticipado ese tipo de dificultades, señor? Creía que se había designado un Árbitro del Cambio.

—Un combate abierto y clandestino al mismo tiempo —⁠dijo el duque⁠—. Se derramará mucha sangre antes de que esto acabe.

—«Y el agua que bebáis del río se convertirá en sangre sobre la tierra seca» —⁠recitó Halleck.

—Sin demora, Gurney —suspiró el duque.

—De acuerdo, mi señor. —La violácea cicatriz se contrajo bajo su sonrisa⁠—. «He aquí al asno salvaje del desierto que se precipita hacia su cometido». —⁠Se dio la vuelta, llegó al centro de la estancia a grandes zancadas, hizo una pausa para transmitir sus órdenes y luego se alejó apresuradamente entre los hombres.

Leto agitó la cabeza mientras contemplaba cómo se marchaba. Halleck era una caja de sorpresas: una mente repleta de canciones, citas y frases elocuentes… y el corazón de un asesino cuando se nombraba a los Harkonnen.

Se dirigió sin apresurarse hacia el ascensor, atravesando la sala en diagonal, mientras respondía a los saludos con un gesto casual de la mano. Reconoció a uno de los hombres del grupo de propaganda y se detuvo para comunicarle un mensaje que sabía iba a ser difundido por varios canales: los que habían traído a sus mujeres estarían ansiosos por saber que estas estaban seguras y dónde podrían encontrarlas. Para los demás, sería interesante saber que la población local al parecer contaba con más mujeres que hombres.

El duque palmeó al hombre de propaganda en el brazo, señal que indicaba que el mensaje tenía absoluta prioridad y debía ser puesto en circulación de inmediato, y continuó su camino por la sala. Respondió a los saludos de los hombres, sonrió y bromeó con un subalterno.

«Un líder siempre debe parecer confiado —⁠pensó⁠—. Una confianza que debes soportar y no exteriorizar jamás mientras ocupas el puesto. Es un peso sobre mis espaldas, pero debo enfrentarme al peligro sin exteriorizarlo».

Suspiró aliviado cuando se metió en el ascensor y se sintió rodeado por las superficies gélidas e impersonales de la cabina y la puerta.

«¡Han intentado arrebatarle la vida a mi hijo!».

12

En la salida de la zona de aterrizaje de Arrakeen, grabada de manera brusca, como si se hubiera hecho con un instrumento rudimentario, había una inscripción que Muad’Dib se repetiría muy a menudo. La descubrió aquella noche en Arrakis, mientras se dirigía al puesto de mando ducal para asistir a la primera reunión del estado mayor. Las palabras de la inscripción eran una súplica a aquellos que abandonaban Arrakis, pero a los ojos de un muchacho que acababa de escapar de las garras de la muerte adquirían un significado mucho más tenebroso. Decía: «Oh, tú que sabes lo que sufrimos aquí, no nos olvides en tus plegarias».

—De Manual de Muad’Dib, por la princesa Irulan

—Toda la teoría del arte de la guerra se basa en el riesgo calculado —⁠dijo el duque⁠—, pero cuando hay que arriesgar a la propia familia, ese cálculo se ve afectado por… otras cosas.

Se daba cuenta de que no conseguía reprimir su rabia todo lo que le hubiese gustado. Se giró y empezó a caminar a largas zancadas de un lado a otro de la mesa.

El duque y Paul estaban solos en la sala de conferencias de la zona de aterrizaje. Predominaba el eco, y la única decoración era una larga mesa y varias sillas de tres patas anticuadas, un mapa cartográfico y un proyector. Paul se había sentado cerca del mapa. Le había contado a su padre lo ocurrido con el cazador-buscador, y le había informado de la presencia de un traidor entre ellos.

El duque se detuvo frente a Paul al otro lado de la mesa y la golpeó con el puño.

—¡Hawat me dijo que la casa era segura!

—Yo también me puse furioso… al principio —⁠dijo Paul, vacilante⁠—. Y culpé a Hawat. Pero la amenaza venía del exterior de la casa. Fue simple, hábil y directa. Y hubiera tenido éxito de no mediar el entrenamiento que me diste tú y tantos otros, entre los que incluyo a Hawat.

—¿Lo defiendes? —preguntó el duque.

—Sí.

—Se está haciendo viejo. Sí, eso es. Debería…

—Es sabio y tiene mucha experiencia —⁠dijo Paul⁠—. ¿Cuántos errores de Hawat eres capaz de recordar?

—Soy yo quien debería defenderlo, no tú —⁠dijo el duque.

Paul sonrió.

Leto se sentó a la cabecera de la mesa y puso la mano sobre el hombro de su hijo.

—Has… madurado últimamente, hijo. —⁠Alzó la mano⁠—. Me alegra. —⁠Respondió a la sonrisa del chico⁠—. Hawat se castigará a sí mismo. Se enfurecerá consigo mismo mucho más de lo que nosotros dos juntos podríamos enfurecernos contra él.

Paul levantó la mirada hacia las oscuras ventanas que había detrás del mapa cartográfico y contempló la oscuridad de la noche. Fuera, las luces de la estancia se reflejaban en la balaustrada. Percibió un movimiento y reconoció la silueta de un guardia con el uniforme de los Atreides. Paul volvió a mirar la pared blanca que había detrás de su padre, luego hacia la superficie resplandeciente de la mesa y terminó mirando los puños que había cerrado con mucha fuerza.

La puerta opuesta al duque se abrió violentamente. Thufir Hawat apareció en el umbral, con un aspecto mucho más viejo y consumido que nunca. Recorrió la mesa hasta el final y se detuvo en posición de firme frente a Leto.

—Mi señor —dijo al tiempo que miraba a un punto por encima de la cabeza de Leto⁠—, acabo de enterarme de mi fracaso. Creo necesario presentaros mi renun…

—Venga, siéntate y deja de hacer el imbécil —⁠dijo el duque. Tendió la mano hacia la silla que Paul tenía enfrente⁠—. Si has cometido un error, ha sido sobreestimar a los Harkonnen. Sus mentes simples han concebido una trampa simple. No habíamos previsto trampas simples. Y mi hijo ha tenido que hacerme ver que si ha salido de ella sano y salvo ha sido en gran parte gracias a tu entrenamiento. ¡Así que en eso no has fracasado! —⁠Tamborileó en el respaldar de la silla vacía⁠—. ¡Te he dicho que te sientes!

Hawat se hundió en el asiento.

—Pero…

—No quiero oír nada más al respecto —⁠dijo el duque⁠—. El incidente ya ha pasado. Tenemos cosas más importantes en que pensar. ¿Dónde están los demás?

—Les he dicho que esperaran fuera mientras yo…

—Llámalos.

Hawat miró a Leto directamente a los ojos.

—Señor, yo…

—Sé quiénes son mis verdaderos amigos, Thufir —⁠dijo el duque⁠—. Diles a esos hombres que entren.

Hawat tragó saliva.

—De inmediato, mi señor. —Se giró en la silla y gritó hacia la puerta abierta⁠—: Gurney, hazlos entrar.

Halleck entró en la estancia, precediendo a los demás: los oficiales de estado mayor, que portaban una seriedad sombría, seguidos por ayudantes y especialistas más jóvenes, con aire impaciente y decidido. El ruido del correr de las sillas llenó la sala por un instante mientras los hombres ocupaban sus lugares. Un sutil y penetrante aroma de rachag se esparció a lo largo de la mesa.

—Hay café para quienes lo deseen —⁠dijo el duque.

Paseó la mirada por sus hombres y pensó: «Forman un buen equipo. Un hombre suele disponer de peores efectivos para este tipo de guerra».

Esperó mientras preparaban el café en la estancia contigua y lo servían. Notó el cansancio en algunos de los rostros.

Entonces puso su expresión de tranquila eficacia, se levantó y golpeó la mesa con un nudillo para llamar la atención.

—Bien, señores —dijo—, nuestra civilización parece tan profundamente acostumbrada a las invasiones que no podemos obedecer una simple orden del Imperio sin que surjan de nuevo las antiguas costumbres.

Risas discretas resonaron en torno a la mesa, y Paul se dio cuenta de que su padre había dicho lo correcto y con el tono correcto para romper el hielo. Hasta el cansancio que se percibía en su voz tenía la intensidad precisa.

—En mi opinión, deberíamos empezar por escuchar a Thufir, que nos dirá si tiene algo que añadir a su informe sobre los Fremen —⁠dijo el duque⁠—. ¿Thufir?

Hawat alzó la mirada.

—Hay algunas cuestiones económicas que habría que examinar y anexar a mi informe general, señor, pero por ahora puedo afirmar que cada vez tengo más claro que los Fremen son los aliados que necesitamos. Aún aguardan para comprobar si pueden confiar en nosotros, pero parecen actuar honestamente. Nos han enviado un regalo: destiltrajes que han confeccionado por sí mismos, mapas de algunas zonas del desierto que circundan los puestos defensivos abandonados por los Harkonnen… —⁠Bajó los ojos hacia la mesa⁠—. Sus informaciones han resultado ser precisas y nos han ayudado considerablemente con el Árbitro del Cambio. También nos han enviado otros regalos complementarios: joyas para la dama Jessica, licor de especia, dulces, medicinas. Mis hombres están analizándolo todo, pero no parece que haya ninguna trampa.

—¿Te gusta esa gente, Thufir? —⁠preguntó un hombre en el extremo de la mesa.

Hawat se volvió hacia el que le había hecho la pregunta.

—Duncan Idaho dice que merecen admiración.

Paul miró a su padre y luego a Hawat antes de aventurar una pregunta:

—¿Tenemos información actualizada sobre el número de Fremen que hay en el planeta?

Hawat miró a Paul.

—Atendiendo a los alimentos producidos y otros indicios, Idaho estima que el complejo subterráneo que visitó albergaba como mínimo a diez mil personas. El jefe le dijo que lideraba un sietch de dos mil hogares. Tenemos razones para creer que las comunidades sietch son muy numerosas. Todas parecen obedecer a alguien llamado Liet.

—Eso es nuevo —dijo Leto.

—Podría ser un error por mi parte, señor. Hay algunas pruebas que hacen suponer que ese Liet es una divinidad local.

Otro hombre que se encontraba en el extremo de la mesa carraspeó y preguntó:

—¿Es cierto que tienen tratos con los contrabandistas?

—Una caravana de contrabandistas abandonó el sietch donde se hallaba Idaho con un abundante cargamento de especia. Usaban bestias de carga y afirmaron que iban a emprender un viaje de dieciocho días.

—Parece que los contrabandistas han redoblado sus actividades durante este período de agitación —⁠dijo el duque⁠—. Lo que nos lleva a una reflexión. No nos conviene preocuparnos mucho por las fragatas sin licencia que trafican a lo largo del planeta, siempre lo han hecho. Pero tampoco hay que obviarlas por completo, ya que podría ser problemático.

—¿Tenéis un plan, señor? —preguntó Hawat.

El duque miró a Halleck.

—Gurney, me gustaría que liderases una delegación, una embajada si prefieres llamarla así, para contactar con esos hombres de negocios tan idealistas. Diles que ignoraré sus actividades mientras me paguen el diezmo ducal. Hawat ha calculado que los mercenarios y las maquinaciones necesarias para controlar dichas actividades les han costado hasta ahora cuatro veces el dinero que solicitamos nosotros.

—¿Y si se entera el emperador? —⁠preguntó Halleck⁠—. Está muy pendiente de los beneficios de la CHOAM, mi señor.

Leto sonrió.

—Depositaremos íntegramente el diezmo a nombre de Shaddam IV y lo deduciremos legalmente de la suma que nos cuestan nuestras fuerzas de apoyo. ¡A ver qué hacen los Harkonnen! Y también arruinaremos a algunos de los que se han enriquecido con el sistema Harkonnen de tributos. ¡Se acabaron las ilegalidades!

Una sonrisa retorció el rostro de Halleck.

—Un golpe bajo maravilloso, mi señor. Me gustaría ver la cara del barón cuando se entere.

El duque se volvió hacia Hawat.

—Thufir, ¿conseguiste esos libros de contabilidad que me dijiste podías comprar?

—Sí, mi señor. Los estamos examinando detalladamente, pero ya les he echado una ojeada y puedo daros una primera aproximación.

—Adelante, pues.

—Los Harkonnen obtienen un beneficio de diez mil millones de solaris cada trescientos treinta días estándar.

Se oyeron varios resoplidos quedos a lo largo de toda la mesa. Incluso los ayudantes más jóvenes, que hasta ese momento no habían podido evitar el aburrimiento, se envararon e intercambiaron estupefactas miradas.

—«Puesto que absorberán la abundancia de los mares y los tesoros escondidos en la arena» —⁠murmuró Halleck.

—Así pues, señores —dijo Leto—, ¿hay alguno entre ustedes que sea tan ingenuo como para pensar que los Harkonnen han hecho las maletas y se han ido solo porque el emperador lo ha ordenado?

Todas las cabezas se agitaron y se elevó un murmullo general de asentimiento.

—Tendremos que hacernos con este planeta a punta de espada —⁠dijo Leto. Se giró hacia Hawat⁠—. Es buen momento para hablar del equipamiento. ¿De cuántos tractores de arena, recolectoras o cosechadoras de especia y equipo de apoyo disponemos?

—La totalidad, como está registrado en el inventario imperial presentado al Árbitro del Cambio, mi señor —⁠dijo Hawat. Hizo un gesto, y uno de sus ayudantes más jóvenes le pasó una carpeta que abrió ante él sobre la mesa⁠—. Se han olvidado de precisar que menos de la mitad de los tractores de arena están operativos, y que solo un tercio dispone de alas de acarreo para llegar hasta las arenas de especia. Todo lo que nos han dejado los Harkonnen está en pésimas condiciones y a punto de romperse. Podremos considerarnos afortunados si conseguimos que la mitad del equipo funcione, y muy afortunados si una cuarta parte de esa mitad aún funciona dentro de seis meses.

—Justo lo que esperábamos —⁠dijo Leto⁠—. ¿Cuál es la estimación definitiva sobre el equipamiento básico?

Hawat consultó la carpeta.

—Unas novecientas treinta cosechadoras que podrán empezar a funcionar dentro de pocos días. Unos seis mil doscientos cincuenta ornitópteros para vigilar, explorar y monitorear el clima. Alas de acarreo, un poco menos de mil.

—¿No sería más económico volver a abrir las negociaciones con la Cofradía y obtener el permiso para instalar una fragata en órbita que hiciera las veces de satélite meteorológico? —⁠preguntó Halleck.

El duque miró a Hawat.

—Ese asunto no ha cambiado, ¿verdad, Thufir?

—Debemos buscar otras soluciones por el momento —⁠dijo Hawat⁠—. El agente de la Cofradía no tenía intención de negociar con nosotros. Se limitó a afirmar, de mentat a mentat, que el precio siempre estaría por encima de nuestras posibilidades, fuera cual fuese la cifra que estuviéramos dispuestos a desembolsar. Nuestro objetivo ahora es descubrir la razón antes de intentar un nuevo acercamiento.

Uno de los ayudantes de Halleck que se encontraba en el extremo de la mesa se agitó en la silla y exclamó bruscamente:

—¡Es injusto!

—¿Injusto? —El duque lo miró—. ¿Quién quiere justicia? Crearemos nuestra propia justicia. Y lo haremos aquí, en Arrakis, cueste lo que cueste. ¿Lamentáis haberos encomendado a nuestra causa, señor?

El hombre se quedó mirando al duque y dijo:

—No, señor. Es una oferta que no podíais rechazar y os debo lealtad. Perdonad mi brusquedad, pero… —⁠Se encogió de hombros⁠—. A veces nos sentimos un poco amargados.

—Comprendo esa amargura —dijo el duque⁠—. Pero no nos lamentemos por la falta de justicia mientras tengamos brazos y podamos seguirlos usando. ¿Alguno más se siente amargado? Si es así, que lo diga. Es una reunión amistosa en la que cada cual puede expresar lo que piensa.

Halleck se agitó.

—Señor, creo que lo más irritante es la falta de voluntarios de las demás Grandes Casas —⁠dijo⁠—. Os llaman Leto el Justo y os prometen amistad eterna, pero solo porque les sale gratis hacerlo.

—Aún ignoran quién saldrá vencedor de esta disputa —⁠dijo el duque⁠—. La mayor parte de las Casas se han enriquecido asumiendo pocos riesgos. No podemos culparlas por ello, pero sí despreciarlas. —⁠Miró a Hawat⁠—. Hablábamos del equipamiento. ¿Podrás mostrarnos algunos ejemplos para familiarizar a los hombres con la maquinaria?

Hawat asintió e hizo un gesto a un ayudante que estaba al lado del proyector.

Una imagen sólida y tridimensional apareció sobre la superficie de la mesa, aproximadamente a un tercio de distancia del duque. Algunos de los hombres que estaban más alejados se levantaron para ver mejor.

Paul se inclinó hacia delante y observó la máquina con atención.

Si se atendía a la escala con respecto a las figuras humanas proyectadas junto a ella, tendría unos ciento veinte metros de largo por cuarenta de ancho. Básicamente era un cuerpo de insecto alargado que se movía por medio de varias secciones independientes de orugas.

—Es una cosechadora de especia —⁠dijo Hawat⁠—. Hemos elegido una bien preparada para esta proyección. Es un tipo de máquina que llegó al planeta con el primer equipo de ecólogos imperiales y que aún funciona… aunque no comprendo cómo… ni por qué.

—Si es la que llaman «Vieja María», debería de estar en un museo —⁠dijo uno de los ayudantes⁠—. Creo que los Harkonnen la utilizaban como castigo, una amenaza con la que amedrentar a sus trabajadores. Portaos bien u os destinaremos a la Vieja María.

Sonaron risas por toda la mesa.

Paul hizo caso omiso de la broma, tenía la atención puesta en la proyección y no dejaba de darle vueltas a varias preguntas. Señaló la imagen sobre la mesa y dijo:

—Thufir, ¿hay gusanos de arena lo suficientemente grandes como para tragarse esa cosa entera?

Se hizo un repentino silencio por toda la mesa. El duque maldijo por lo bajo y después pensó: «No, tienen que afrontar la realidad».

—En las profundidades del desierto hay gusanos que podrían tragarse de un solo bocado esa recolectora al completo —⁠respondió Hawat⁠—. Incluso aquí, en las inmediaciones de la Muralla Escudo, donde se extrae la mayor parte de la especia, existen gusanos que podrían destrozar esa recolectora y devorarla a su antojo.

—¿Por qué no les ponemos escudos? —⁠preguntó Paul.

—Según el informe de Idaho —⁠dijo Hawat⁠—, los escudos son peligrosos en el desierto. Un simple escudo corporal bastaría para atraer a todos los gusanos que se encuentren a cientos de metros a la redonda. Parece ser que les provocan una especie de furia homicida. Es lo que afirman los Fremen, y no tenemos ninguna razón para dudar de ellos. Idaho no ha visto rastro alguno de equipamiento de escudos en el sietch.

—¿Nada de nada? —preguntó Paul.

—Sería muy complicado esconder ese tipo de material entre varios miles de personas —⁠respondió Hawat⁠—. Idaho tenía libre acceso a cualquier parte del sietch. No vio ningún escudo ni el menor indicio de que los usaran.

—Esto es un rompecabezas —dijo el duque.

—En cambio, los Harkonnen sin duda utilizaron una gran cantidad de escudos en el planeta —⁠dijo Hawat⁠—. Hay depósitos de reparaciones en todas las guarniciones, y hemos visto en su contabilidad fuertes partidas de gasto destinadas a comprar nuevos escudos y piezas de repuesto.

—¿Es posible que los Fremen tengan una manera de neutralizar los escudos? —⁠preguntó Paul.

—Parece improbable —respondió Hawat⁠—. En teoría es posible, desde luego. Una contracarga estática muy potente se supone que podría cortocircuitar un escudo, pero nadie ha conseguido probarlo jamás.

—Nos hubiéramos enterado de la existencia de un dispositivo así —⁠dijo Halleck⁠—. Los contrabandistas han estado siempre en contacto con los Fremen y hubieran comprado un artilugio así de estar disponible. Y no hubieran vacilado a la hora de traficar con él fuera del planeta.

—No me gusta que cuestiones de esta importancia queden sin respuesta —⁠dijo Leto⁠—. Thufir, quiero que dediques prioridad absoluta a la resolución de este problema.

—Ya estamos en ello, mi señor. —⁠Hawat carraspeó⁠—. Ah, Idaho dijo algo interesante: dijo que la mala disposición de los Fremen hacia los escudos quedaba muy patente, que más bien se los tomaban a risa.

El duque frunció el ceño.

—Hablábamos sobre el equipamiento para la especia —⁠dijo.

Hawat le hizo un gesto al hombre del proyector.

La imagen sólida de la cosechadora quedó reemplazada por la proyección de un aparato alado rodeado por unas pequeñísimas siluetas humanas.

—Esto es un ala de acarreo —⁠dijo Hawat⁠—. Básicamente, es un gran tóptero cuya única función es transportar una cosechadora a las arenas ricas en especia y rescatarla cuando aparece un gusano de arena. Siempre aparece alguno. La recolección de la especia es un proceso que consiste en llegar y escapar del lugar con la mayor cantidad de material posible.

—Muy adecuado para la ética Harkonnen —⁠dijo el duque.

Unas carcajadas escandalosas estallaron por toda la estancia.

Un ornitóptero sustituyó al ala de acarreo en la imagen proyectada.

—Esos tópteros son bastantes convencionales —⁠explicó Hawat⁠—. La mayor modificación que se les ha realizado es ampliar su radio de acción. También cuentan con blindajes especiales que permiten sellar herméticamente las partes esenciales contra la arena y el polvo. Tan solo uno de cada treinta tiene escudos, ya que lo más seguro es que se haya eliminado el peso del generador para ampliar el radio de acción.

—No me gusta que se reste importancia a los escudos —⁠murmuró el duque. Y pensó: «¿Es este el secreto de los Harkonnen? ¿Significa quizá que ni siquiera podremos huir en nuestras fragatas equipadas con escudos si todo se vuelve contra nosotros?». Agitó la cabeza con fuerza para alejar aquellos pensamientos y añadió⁠—: Pasemos a la estimación del rendimiento. ¿Cuánto obtendríamos de beneficios?

Hawat pasó dos páginas en su bloc de notas.

—Después de haber evaluado las reparaciones y el equipo que aún está operativo, hemos obtenido una primera estimación de los costes de explotación. Como era de esperar, hemos hecho un cálculo por encima de las posibilidades reales a fin de dejar un margen de seguridad. —⁠Cerró los ojos en un semitrance mentat⁠—. Con los Harkonnen en el poder, el mantenimiento y los salarios ascendían a un catorce por ciento. Podremos considerarnos afortunados si al principio conseguimos limitarlos a un treinta por ciento. Con las reinversiones y los factores de desarrollo, incluyendo el porcentaje de la CHOAM y los costes militares, nuestro margen de beneficio se reducirá a un exiguo seis o siete por ciento hasta que hayamos reemplazado todo el equipo inservible. Llegados a ese punto, deberíamos poder elevarlo hasta un doce o un quince por ciento, que es lo normal. —⁠Abrió los ojos⁠—. A menos que mi señor quiera adoptar los métodos de los Harkonnen.

—Nuestro objetivo es establecer una base planetaria estable y permanente —⁠dijo el duque⁠—. Debemos conseguir que gran parte de la población esté contenta, sobre todo los Fremen.

—Sobre todo los Fremen, sin duda —⁠apuntilló Hawat.

—Nuestra supremacía en Caladan dependía de nuestra supremacía aérea y marítima —⁠explicó el duque⁠—. Aquí, debemos desarrollar algo que llamaremos supremacía «desértica». Puede llegar a incluir la aérea, aunque es probable que no sea así. Me gustaría que tuviesen en cuenta la falta de escudos de los tópteros. —⁠Agitó la cabeza⁠—. Los Harkonnen contaban con una rotación de personal continuada proveniente de otros planetas para algunos de sus puestos clave. Nosotros no podemos permitírnoslo. Cada nuevo grupo de recién llegados tendría su porcentaje de agitadores.

—Entonces deberemos contentarnos con menores beneficios y recolecciones más reducidas —⁠explicó Hawat⁠—. Nuestra producción durante las primeras dos estaciones será un tercio inferior a la de los Harkonnen.

—Tal y como habíamos previsto —⁠dijo el duque⁠—. Debemos ponernos manos a la obra con los Fremen. Me gustaría disponer de cinco batallones de tropas Fremen antes de la primera auditoría de la CHOAM.

—No es mucho tiempo, señor —⁠dijo Hawat.

—Como bien sabes, no tenemos mucho más. En cuanto tengan ocasión, enviarán a los Sardaukar disfrazados de Harkonnen. ¿Cuántos crees que desembarcarán, Thufir?

—Cuatro o cinco batallones en total, señor. No serán más. El transporte de tropas de la Cofradía cuesta caro.

—Pues cinco batallones de Fremen más nuestros efectivos serán suficientes. Cuando llevemos algunos prisioneros Sardaukar ante el Consejo del Landsraad, veremos si no cambian las cosas… con o sin beneficios.

—Haremos todo lo que podamos, señor.

Paul miró a su padre. Luego hizo lo propio con Hawat y se dio cuenta de repente de la avanzada edad del mentat y del hecho de que el anciano había servido a tres generaciones de Atreides. Era un anciano. Quedaba patente en el brillo apagado de sus ojos castaños, en sus mejillas llenas de arrugas y quemadas por climas exóticos, en la redonda curva de sus hombros y en la delgada línea de los labios resecos y coloreados por el zumo de safo.

«Hay demasiadas cosas que dependen de un solo anciano», pensó Paul.

—Hemos entrado de lleno en una guerra clandestina —⁠dijo el duque⁠—, pero aún no ha alcanzado toda su amplitud. Thufir, ¿en qué condiciones se encuentra actualmente la amenaza Harkonnen?

—Hemos eliminado doscientos cincuenta y nueve de sus hombres clave, mi señor. Tan solo quedan tres células Harkonnen, quizá cien efectivos en total.

—¿Esos efectivos Harkonnen que has eliminado eran de clase alta? —⁠preguntó el duque.

—La mayoría era gente de bien, mi señor. Empresarios.

—Quiero que falsifiques certificados de lealtad con la firma de cada uno de ellos —⁠dijo el duque⁠—. Envía copias al Árbitro del Cambio. Sostendremos legalmente la posición de que estos hombres permanecían aquí bajo falsa lealtad. Confiscaremos sus propiedades, se lo quitaremos todo y echaremos a sus familias. Los desvalijaremos. Asegúrate también de que la Corona recibe su diez por ciento. Todo debe ser completamente legal.

Thufir sonrió y dejó al descubierto sus dientes manchados de rojo bajo los labios color carmín.

—Una maniobra digna de un gran señor, mi duque. Me avergüenzo de no haberla pensado antes.

Halleck frunció el ceño al otro lado de la mesa y se sorprendió al ver la expresión igualmente ceñuda del rostro de Paul. El resto sonreía y asentía.

«Es un error —pensó Paul—. Lo único que conseguirá será hacer que combatan con todas sus fuerzas. Se darán cuenta de que no conseguirían nada rindiéndose».

Conocía la actual convención del kanly, que no respetaba regla alguna, pero aquel era el tipo de actuación que podía destruirlos a pesar de salir victoriosos.

—«Yo era un extranjero en tierra extraña» —⁠recitó Halleck.

Paul lo miró, ya que sabía que se trataba de una cita de la Biblia Católica Naranja, y se preguntó: «¿Acaso Gurney también desea poner fin a esas retorcidas intrigas?».

El duque contempló la oscuridad que se extendía al otro lado de las ventanas y luego bajó la mirada hasta Halleck.

—Gurney, ¿a cuántos de esos trabajadores de la arena has conseguido persuadir para que se queden con nosotros?

—Doscientos ochenta y seis en total, señor. Creo que debemos aceptarlos y considerarnos dichosos por ello. Pertenecen a las categorías más útiles.

—¿Tan pocos? —El duque frunció los labios⁠—. Bien, coméntaselo a…

Se quedó en silencio al sentir un ajetreo junto a la puerta. Duncan Idaho se abrió paso entre los guardias, cruzó toda la mesa y se inclinó junto a la oreja del duque.

Leto lo apartó y dijo:

—Habla en voz alta, Duncan. Como puedes ver, se trata de una reunión estratégica del estado mayor.

Paul examinó a Idaho y notó sus movimientos felinos, la rapidez de reflejos que le convertía en un maestro de armas difícil de emular. El rostro bronceado y redondo de Idaho se giró hacia Paul en aquel momento. Sus ojos habituados a la oscuridad de las profundidades no dieron muestra de reconocerle, pero Paul vio en su cara que la serenidad se sobreponía a la emoción.

Idaho recorrió con la mirada toda la mesa y dijo:

—Hemos sorprendido a un destacamento de mercenarios Harkonnen disfrazados como Fremen. Han sido los propios Fremen quienes nos han enviado un mensajero para advertirnos del engaño. Sin embargo, en el ataque hemos descubierto que los Harkonnen habían interceptado y herido de gravedad al mensajero Fremen. Lo traíamos hacia aquí para que nuestros médicos le curasen, pero ha muerto por el camino. Cuando me he dado cuenta de lo mal que estaba me he detenido para intentar salvarle. Le he sorprendido mientras intentaba desembarazarse de algo. —⁠Idaho miró fijamente a Leto⁠—. Un cuchillo, mi señor, un cuchillo como nunca habéis visto otro.

—¿Un crys? —preguntó alguien.

—Sin la menor duda —dijo Idaho—. De color blanco lechoso y con un brillo propio. —⁠Hundió la mano en su túnica y extrajo una funda de la que sobresalía una empuñadura estriada de color negro.

—¡No lo saques de la funda!

El grito procedía de la puerta abierta al fondo de la estancia, una voz vibrante y penetrante que hizo que todos levantasen la cabeza y se envararan.

Una figura alta y ataviada con una túnica se encontraba de pie en el umbral, tras las espadas cruzadas de los guardias. El hombre iba envuelto de la cabeza a los pies en una túnica marrón y ligera, a excepción de una abertura cubierta por un velo en la capucha, que dejaba al descubierto dos ojos completamente azules, sin el menor blanco en ellos.

—Dejadle entrar —murmuró Idaho.

Los guardias vacilaron, pero luego bajaron las espadas.

El hombre atravesó la estancia y se detuvo frente al duque.

—Stilgar, jefe del sietch que he visitado, líder de los que nos han advertido del engaño —⁠dijo Idaho.

—Bienvenido, señor —dijo Leto—. ¿Por qué no deberíamos desenfundar este cuchillo?

Stilgar no había dejado de mirar a Idaho.

—Has observado entre nosotros las costumbres propias de la honestidad y la pureza —⁠dijo⁠—. Te permitiré ver la hoja del hombre al cual has mostrado tu amistad. —⁠Sus ojos azules contemplaron a todos los demás que había en la habitación⁠—. Pero a ellos no los conozco. ¿Les permitirás mancillar un arma honorable?

—Soy el duque Leto. ¿Me permitirás ver el arma?

—Os autorizo a ganaros el derecho a desenfundarla —⁠dijo Stilgar y, al elevarse un murmullo de protestas por toda la mesa, levantó una delgada mano cruzada por venas oscuras⁠—. Os recuerdo que esta hoja pertenecía a alguien que os había brindado su amistad.

Paul aprovechó el silencio en el que se sumió la estancia para examinar al hombre y sintió el aura de poder que irradiaba de él. Era un líder, un líder Fremen.

El hombre que estaba frente a Paul cerca del centro de la mesa murmuró:

—¿Quién es él para decirnos cuáles son los derechos que tenemos sobre Arrakis?

—Se dice que el duque Leto Atreides gobierna con el consentimiento de sus gobernados —⁠dijo el Fremen⁠—. Es por ello que me gustaría que conocieran nuestras costumbres: una responsabilidad muy particular recae sobre aquellos que han visto un crys. —⁠Dedicó una mirada sombría a Idaho⁠—. Son nuestros. No pueden abandonar Arrakis sin nuestro consentimiento.

Halleck y otros empezaron a levantarse con expresiones airadas en sus rostros. Halleck dijo:

—Es el duque Leto quien determina…

—Un momento, por favor —dijo Leto. La amabilidad de su voz detuvo a sus hombres. «La situación no debe írseme de las manos», pensó. Se giró hacia el Fremen⁠—. Señor, honro y respeto la dignidad personal de cualquiera que respete la mía. Tengo una deuda con vos. Y siempre pago mis deudas. Si es vuestra costumbre que este cuchillo permanezca enfundado en este lugar, seré yo mismo quien lo ordene entonces. Y si hay otra manera de honrar al hombre que ha muerto por nosotros, no tenéis más que decirlo.

El Fremen miró al duque y después se apartó despacio el velo para dejar al descubierto una nariz estrecha, una boca de labios gruesos y una barba de un negro brillante. Se inclinó sobre la superficie pulida de la mesa y escupió en ella deliberadamente.

—¡Quietos! —gritó Idaho en el mismo momento en el que todos se levantaban de un salto. Se hizo un silencio muy tenso y luego dijo⁠—: Stilgar, te agradecemos el presente que nos brindas con la humedad de tu cuerpo. Y lo aceptamos con el mismo espíritu con que ha sido ofrecido. —⁠Luego escupió en la mesa delante del duque, lo miró y añadió⁠—: Recordad hasta qué punto es valiosa el agua en este lugar, señor. Ha sido una muestra de respeto.

Leto se relajó en la silla y se topó con la mirada y la amarga sonrisa en el rostro de Paul. Luego empezó a sentir cómo se relajaba la tensión por toda la mesa a medida que sus hombres iban comprendiendo.

El Fremen miró a Idaho y dijo:

—Has dado la talla en mi sietch, Duncan Idaho. ¿Hay algún lazo de lealtad entre el duque y tú?

—Me pide que me ponga a su servicio, señor —⁠dijo Idaho.

—¿Aceptaría una doble lealtad? —⁠preguntó Leto.

—¿Deseáis que vaya con él, señor?

—Deseo que seas tú quien tome la decisión —⁠dijo Leto, incapaz de disimular la tensión en su voz.

Idaho examinó al Fremen.

—¿Me aceptarías en estas condiciones, Stilgar? Habrá ocasiones en las que tendré que regresar para servir al duque.

—Luchas bien y has hecho todo lo que has podido por nuestro amigo —⁠dijo Stilgar. Miró a Leto⁠—. Que así sea: Idaho conservará el crys como símbolo de su lealtad hacia nosotros. Deberá ser purificado y habrá que realizar los rituales correspondientes, pero no habrá problema. Será Fremen y soldado de los Atreides al mismo tiempo. Tenemos precedentes: Liet sirve a dos amos.

—¿Duncan? —preguntó Leto.

—Comprendo, señor —dijo Idaho.

—Así sea, pues —dijo Leto.

—Tu agua es nuestra, Duncan Idaho —⁠dijo Stilgar⁠—. El cuerpo de nuestro amigo se quedará con el duque. Que su agua sea de los Atreides. Será el lazo que nos una.

Leto suspiró y luego miró a Hawat para escrutar los ojos del viejo mentat. Hawat asintió con expresión satisfecha.

—Esperaré abajo mientras Idaho se despide de sus amigos. Nuestro compañero muerto se llamaba Turok. Recordadlo cuando llegue el momento de liberar su espíritu. Sois amigos de Turok. —⁠Se dio la vuelta para marcharse.

—¿No queréis quedaros un poco? —⁠preguntó Leto.

El Fremen lo miró, se colocó el velo con gesto casual y luego ajustó algo bajo él. Paul entrevió algo parecido a un delgado tubo antes de que el velo le cubriese la cara.

—¿Hay alguna razón para que me quede? —⁠preguntó el Fremen.

—Nos sentiríamos honrados —⁠dijo el duque.

—El honor me exige estar en otro lugar en breve —⁠respondió el Fremen. Miró de nuevo a Idaho, se giró y pasó junto a los guardias de la puerta a grandes zancadas.

—Si el resto de los Fremen son como él, haremos grandes cosas juntos —⁠dijo el duque.

—Es un buen ejemplo de lo que son, señor —⁠dijo Idaho con voz seca.

—¿Has comprendido lo que debes hacer, Duncan?

—Seré vuestro embajador con los Fremen, señor.

—Muchas cosas dependerán de ti, Duncan. Vamos a necesitar al menos cinco batallones de esa gente antes de la llegada de los Sardaukar.

—Tendré que trabajar duro, señor. Los Fremen son más bien independientes. —⁠Idaho vaciló antes de seguir⁠—: Una cosa más, señor. Uno de los mercenarios que hemos abatido intentaba arrebatarle esta hoja a nuestro amigo Fremen muerto. El mercenario dijo que los Harkonnen ofrecen un millón de solaris al primer hombre que les entregue un solo crys.

Leto levantó la barbilla, sorprendido.

—¿Por qué desearían hasta tal punto una de estas hojas?

—El cuchillo se fabrica a partir de un diente de gusano de arena. Es el emblema de los Fremen, señor. Con él, un hombre de ojos azules podría entrar en cualquier sietch. A mí me interrogarían si no fuese conocido. No tengo aspecto de Fremen. Pero…

—Piter de Vries —dijo el duque.

—Un hombre de una astucia maliciosa, mi señor —⁠dijo Hawat.

Idaho se guardó el arma enfundada bajo la túnica.

—Guarda el cuchillo —dijo el duque.

—Comprendido, mi señor. —Palmeó el transmisor de su cinturón⁠—. Informaré tan pronto como sea posible. Thufir tiene mi código de llamada. Usad el lenguaje de batalla. —⁠Saludó, giró en redondo y se apresuró tras el Fremen.

Sus pasos resonaron por todo el pasillo.

Leto y Hawat intercambiaron una mirada de entendimiento. Sonrieron.

—Tenemos mucho que hacer, señor —⁠dijo Halleck.

—Y yo os distraigo de vuestras tareas —⁠dijo Leto.

—Tengo los informes de las bases de avanzada —⁠dijo Hawat⁠—. ¿Deseáis escucharlos en otro momento, señor?

—¿Llevará mucho tiempo?

—No si os hago un resumen. Entre los Fremen se dice que en Arrakis se construyeron más de doscientas de esas bases de avanzada durante el período en el que el planeta era una Estación Experimental de Botánica del Desierto. Parece que todas están abandonadas, pero hay informes de que fueron selladas antes.

—¿Hay equipo en el interior? —⁠preguntó el duque.

—Sí, según los informes que me ha dado Duncan.

—¿Dónde están situadas? —preguntó Halleck.

—La respuesta a esa pregunta es la misma para todas ellas —⁠dijo Hawat⁠—. Liet es quien lo sabe.

—O sea, que solo Dios lo sabe —⁠murmuró Leto.

—Quizá no, señor —dijo Hawat—. Habéis oído a Stilgar usar el nombre. ¿No podría tratarse de una persona real?

—Servir a dos amos —dijo Halleck⁠—. Suena como una cita religiosa.

—Y tú deberías conocerla —dijo el duque.

Halleck sonrió.

—Ese Árbitro del Cambio, el ecólogo imperial, Kynes… ¿no tendría que saber dónde se encuentran esas bases? —⁠preguntó Leto.

—Señor, ese tal Kynes está al servicio del emperador —⁠advirtió Hawat.

—Y se encuentra muy lejos de él —⁠dijo Leto⁠—. Quiero esas bases. Podrían estar llenas de materiales que recuperar y que podríamos usar para reparar nuestro equipamiento.

—¡Señor! —dijo Hawat—. ¡Esas bases son legalmente un feudo de Su Majestad!

—El clima de este lugar es lo bastante duro como para destruir cualquier cosa —⁠dijo el duque⁠—. Podemos echarle la culpa al clima. Buscad a ese Kynes e intentad al menos descubrir si esas bases existen.

—Podría ser peligroso hacernos con ellas —⁠dijo Hawat⁠—. Duncan ha sido explícito en algo: esas bases o la idea que representan tienen un significado muy profundo para los Fremen. Podríamos ofenderlos si nos apoderamos de ellas.

Paul observó los rostros de los hombres que tenían alrededor y notó la intensidad con la que escuchaban las palabras que se pronunciaban. Parecían muy turbados por la actitud de su padre.

—Escúchale, padre —dijo Paul en voz muy baja⁠—. Dice la verdad.

—Señor —dijo Hawat—, esas bases pueden proporcionarnos el material necesario para reparar el equipo que nos han dejado, pero tal vez estén fuera de nuestro alcance por razones estratégicas. Sería arriesgado actuar sin tener más información. Ese Kynes arbitra la autoridad del Imperio. No debemos olvidarlo. Y los Fremen le obedecen.

—Usad entonces la prudencia —⁠dijo el duque⁠—. Solo quiero saber si esas bases existen.

—Como deseéis, señor. —Hawat volvió a sentarse y bajó la mirada.

—Muy bien —dijo el duque—. Todos sabemos lo que nos espera: trabajo. Estamos preparados para ello y tenemos cierta experiencia al respecto. Sabemos cuáles son las recompensas, y las alternativas están suficientemente clarificadas. Cada cual tiene asignadas sus misiones. —⁠Miró a Halleck⁠—. Gurney, ocúpate primero de la cuestión de los contrabandistas.

—«Partiré hacia los rebeldes que ocupan las tierras áridas» —⁠entonó Halleck.

—Algún día conseguiré que este hombre no tenga cita con la que responder y lo dejaré sin respuesta —⁠dijo el duque.

Sonaron risas por toda la mesa, pero Paul las notó forzadas.

Su padre se giró hacia Hawat.

—Establece otro puesto de mando para las comunicaciones y las informaciones en esta planta, Thufir. Cuando esté preparado, quiero verte.

Hawat se levantó y echó un vistazo por toda la estancia como si buscara un apoyo. Después se dio la vuelta y se dirigió hacia la salida. El resto se levantó apresuradamente, arrastraron las sillas y lo siguió de manera algo desordenada.

«Todo acaba en desorden», pensó Paul mientras miraba a los últimos hombres que salían. Antes, las reuniones terminaban siempre en una atmósfera de decisión. Aquella reunión parecía haber ido diluyéndose a causa de los errores para terminar con una discusión.

Paul se permitió por primera vez pensar que el fracaso era una posibilidad, no porque las advertencias de la Reverenda Madre le diesen miedo, sino por las propias conclusiones que había sacado del encuentro.

«Mi padre está desesperado —⁠se dijo⁠—. Las cosas no nos van demasiado bien».

Y Hawat. Recordó la actitud del viejo mentat durante la reunión: sutiles titubeos y muestras de inquietud.

Hawat estaba muy preocupado por algo.

—Será mejor que te quedes aquí el resto de la noche, hijo —⁠dijo el duque⁠—. De todos modos, falta poco para que amanezca. Avisaré a tu madre. —⁠Se levantó despacio, rígido⁠—. ¿Por qué no juntas algunas de las sillas y te echas a descansar un poco?

—No estoy muy cansado, señor.

—Como quieras.

El duque cruzó las manos a la espalda y empezó a pasear de un lado a otro de la mesa.

«Como un animal enjaulado», pensó Paul.

—¿Le comentarás a Hawat la posible existencia de un traidor? —⁠preguntó Paul.

El duque se detuvo ante su hijo y respondió con el rostro vuelto hacia las oscuras ventanas.

—Es un tema del que ya hemos hablado antes.

—La anciana parecía muy segura —⁠dijo Paul⁠—. Y el mensaje que madre…

—Se han tomado precauciones —⁠dijo el duque. Echó un vistazo a su alrededor, y Paul vio en su mirada el reflejo atormentado de un animal acosado⁠—. Quédate aquí. Tengo que discutir con Thufir algunas cuestiones sobre los puestos de mando. —⁠Se giró y salió de la estancia al tiempo que respondía con una rápida inclinación de cabeza al saludo de los guardias de la puerta.

Paul miró al lugar donde se había detenido su padre. Le daba la impresión de que el espacio estaba vacío mucho antes de que el duque abandonara la estancia. Entonces recordó la advertencia de la anciana: «Lo de tu padre no tiene remedio».

13

El primer día que Muad’Dib recorrió las calles de Arrakeen con su familia, algunas de las personas con las que se toparon a lo largo del camino recordaron las leyendas y las profecías y se aventuraron a gritar: «¡Mahdi!». Pero aquel grito era más una pregunta que una afirmación, ya que tenían la esperanza de que fuera aquel que les había sido anunciado como el Lisan al-Gaib, la Voz del Otro Mundo. Y su madre también les llamaba la atención, porque habían oído decir que era una Bene Gesserit y, a sus ojos, era muy similar al otro Lisan al-Gaib.

—De Manual de Muad’Dib, por la princesa Irulan

El duque encontró a Thufir solo en la habitación de la esquina a la que le había llevado un guardia. Se oía el ruido de los hombres que instalaban el equipo de comunicaciones en la estancia contigua, pero el lugar era bastante tranquilo. El duque miró alrededor mientras Hawat se levantaba de detrás de una mesa repleta de papeles. Las paredes eran de color verde, y además de la mesa el único mobiliario eran tres sillas a suspensor con la H de los Harkonnen disimulada apresuradamente con una plasta de pintura.

—Son sillas completamente seguras —⁠dijo Hawat⁠—. ¿Dónde está Paul, señor?

—Le he dejado en la sala de conferencias. Quiero que descanse un poco sin que nadie le moleste.

Hawat asintió, se acercó a la puerta que daba a la otra habitación y la cerró, lo que ahogó el ruido de la estática y los zumbidos electrónicos.

—Thufir —dijo Leto—, no dejo de pensar en los almacenes de especia imperiales y de los Harkonnen.

—¿Mi señor?

El duque frunció los labios.

—Los almacenes podrían destruirse. —⁠Alzó una mano para impedir a Hawat que hablara⁠—. No, ignora las reservas del emperador. Incluso él se alegraría en secreto si los Harkonnen se vieran en problemas. Y, ¿cómo podría protestar el barón si se destruye algo que oficialmente no puede admitir que posee?

Hawat agitó la cabeza.

—Tenemos pocos efectivos, señor.

—Usa algunos de los hombres de Idaho. Quizá algunos de los Fremen verían con agrado un viaje fuera del planeta. Una incursión a Giedi Prime, una distracción así tendría varias ventajas tácticas, Thufir.

—Como deseéis, mi señor. —Hawat se giró, y el duque notó el nerviosismo del anciano.

«Quizá sospecha que no confío en él. Debe de saber que he recibido informes privados que alertan de la presencia de traidores. Bien, será mejor calmar sus inquietudes de inmediato», pensó.

—Thufir —dijo—, como eres uno de los pocos hombres en quien puedo confiar plenamente, hay otro asunto que debemos discutir. Ambos sabemos lo atentos que tenemos que estar para impedir que los traidores se infiltren entre nuestras fuerzas… pero he recibido dos nuevos informes.

Hawat se giró y se quedó mirándolo.

Leto le repitió lo que le había contado Paul.

Pero en lugar de producir en él una intensa concentración mentat, los informes solo aumentaron la agitación de Hawat.

Leto estudió al anciano y, finalmente, dijo:

—Me has estado ocultando algo, viejo amigo. Debí sospecharlo cuando te vi tan nervioso en la reunión. ¿Qué puede ser tan grave como para no atreverte a mencionarlo delante de todos en la conferencia?

Los labios manchados de safo de Hawat se cerraron hasta formar una larga y delgada línea de la que surgían pequeñas arrugas. Mantuvieron su rigidez mientras decía:

—Mi señor, la verdad es que no sé cómo sacar el tema.

—Hemos compartido un buen número de cicatrices, Thufir —⁠dijo el duque⁠—. Sabes que puedes hablar conmigo de lo que sea.

Hawat siguió mirándolo en silencio y pensó: «Este es el duque que me gusta, el hombre de honor que invita a servirle con la mayor lealtad. ¿Por qué hacerle daño?».

—¿Y bien? —inquirió Leto.

Hawat se encogió de hombros.

—Es el fragmento de un mensaje. Lo conseguimos de un mensajero de los Harkonnen. Iba dirigido a un agente llamado Pardee. Tenemos buenas razones para creer que Pardee era el hombre más importante de la organización clandestina Harkonnen del lugar. El mensaje… es algo que podría tener graves consecuencias o ninguna. Se puede interpretar de varias maneras.

—¿Por qué es tan problemático el mensaje?

—Es un fragmento, mi señor. Está incompleto. Era un film minimic que tenía la habitual cápsula de destrucción. Conseguimos detener el ácido justo antes de que acabase de corroerlo y solo salvamos un fragmento. No obstante, se trata de un fragmento muy evocador.

—¿Sí?

Hawat se humedeció los labios.

—Dice: «… eto nunca sospechará, y cuando reciba el golpe de una mano tan querida, solo saber de dónde proviene bastará para destruirlo». La nota llevaba el sello personal del barón; lo he comprobado yo mismo.

—Tus sospechas son fundadas —⁠dijo el duque con una voz que se había vuelto más fría de improviso.

—Me cortaría los brazos antes que hacerle daño —⁠dijo Hawat⁠—. Mi señor, y si…

—La dama Jessica —dijo Leto, y sintió cómo le consumía la rabia⁠—. ¿No has podido sonsacarle más a ese Pardee?

—Por desgracia, Pardee ya no estaba entre los vivos cuando logramos interceptar el mensajero. Y estoy seguro de que el mensajero no sabía lo que llevaba.

—Comprendo.

Leto agitó la cabeza y pensó: «Qué maniobra tan rastrera. No puede ser cierto. Conozco a mi mujer».

—Mi señor, si…

—¡No! —espetó el duque—. Tiene que haber algún error…

—No podemos ignorarlo, mi señor.

—¡Lleva conmigo desde hace dieciséis años! Ha tenido innumerables oportunidades para… ¡Tú mismo investigaste la escuela y a ella!

—Hay cosas que pueden escapárseme —⁠dijo Hawat con amargura.

—¡Te digo que es imposible! Los Harkonnen quieren destruir toda la estirpe de los Atreides, incluido a Paul. Ya lo han intentado una vez. ¿Cómo va una mujer a conspirar contra su propio hijo?

—Quizá no conspire contra su hijo y el atentado de ayer solo haya sido una farsa.

—No era ninguna farsa.

—Señor, se supone que ella no sabe cuál es su ascendencia, pero ¿y si lo supiese? ¿Y si se hubiese quedado huérfana, sin familia por culpa de los Atreides?

—Hubiera actuado hace ya mucho tiempo. Veneno en mi bebida, un puñal en la noche. ¿Quién hubiera tenido mejores oportunidades de acercarse a mí?

—Los Harkonnen quieren destruiros, mi señor. Sus intenciones no se limitan solo a mataros. Existe toda una gama de sutiles distinciones en el kanly. Podrían llegar a hacer de la venganza toda una obra de arte.

El duque hundió los hombros. Cerró los ojos y lució viejo y cansado.

«No puede ser —pensó—. Esa mujer me ha abierto su corazón».

—¿Qué mejor manera de destruirme que sembrar sospechas contra la mujer que uno ama? —⁠preguntó.

—Una interpretación que también he considerado —⁠dijo Hawat⁠—. Sin embargo…

El duque abrió los ojos, miró a Hawat y pensó: «Que sospeche. Ese es su trabajo, no el mío. Quizá alguien cometa una imprudencia si hago como que me lo creo todo».

—¿Qué sugieres? —susurró el duque.

—Por el momento, vigilancia constante, mi señor. No hay que perderla de vista ni un momento. Me ocuparé personalmente de que se haga con discreción. Idaho sería la persona ideal para el trabajo: quizá en una o dos semanas volvamos a tenerlo por aquí. Entre los hombres de Idaho hay un joven que hemos adiestrado y que podría ser su sustituto ideal entre los Fremen. Está muy dotado para la diplomacia.

—No podemos correr el riesgo de poner en peligro nuestra amistad con los Fremen.

—Por supuesto que no, señor.

—¿Y qué me dices de Paul?

—Quizá podríamos avisar al doctor Yueh.

El duque se dio la vuelta y le dio la espalda a Hawat.

—Lo dejo en tus manos.

—Seré discreto, mi señor.

«De eso no me cabe duda», pensó Leto.

Luego dijo:

—Voy a dar una vuelta. Si me necesitas, estaré en el interior del recinto. La guardia puede…

—Mi señor, antes de que os marchéis quisiera que leyerais un filmclip. Es un primer análisis aproximativo de la religión de los Fremen. Recordad que me pedisteis que preparara un informe sobre el tema.

El duque se quedó en silencio y luego habló sin girarse:

—¿No puede esperar?

—Por supuesto, mi señor. Pero vos me preguntasteis qué era lo que gritaban. Era «¡Mahdi!», una palabra que iba dirigida al joven amo. Cuando ellos…

—¿A Paul?

—Sí, mi señor. En este lugar tienen una leyenda, una profecía que anuncia la llegada de un líder, hijo de una Bene Gesserit, que los guiará hacia la verdadera libertad. Sigue el patrón mesiánico habitual.

—¿Y creen que Paul es ese… ese…?

—Solo tienen la esperanza de que lo sea, mi señor. —⁠Hawat le tendió la cápsula del filmclip.

El duque la cogió y se la guardó en el bolsillo.

—Lo veré más tarde.

—Claro, mi señor.

—Por el momento, necesito tiempo para… pensar.

—Sí, mi señor.

El duque respiró hondo y salió de la estancia a grandes zancadas. Giró por el pasillo a la derecha con las manos cruzadas a la espalda y sin prestar mucha atención a sus alrededores. Recorrió pasillos, escaleras, terrazas y salas… gente que le saludaba y se echaba a un lado para dejarle pasar.

Un tiempo después, volvió a la sala de conferencias. Las luces estaban apagadas, y Paul dormía sobre la mesa cubierto con el capote de un guardia y con un saco de equipaje de almohada. El duque avanzó sin hacer ruido hacia el fondo de la sala y salió a la terraza que dominaba el campo de aterrizaje. En la esquina había un guardia que se cuadró al reconocer al duque bajo el tenue reflejo de las luces del campo.

—Descanse —murmuró el duque. Se apoyó en el frío metal de la balaustrada.

El silencio que precedía al alba reinaba sobre la desértica depresión. Alzó la mirada: sobre él, las estrellas eran como un manto de brillantes lentejuelas sobre el añil del cielo. La segunda luna nocturna colgaba baja sobre el horizonte meridional entre un halo de polvo, una luna malévola que lo miraba con luz cínica.

Mientras el duque la miraba, la luna se hundió entre los acantilados aserrados de la Muralla Escudo que cubrió de un reflejo níveo, y el hombre sintió un escalofrío en la repentina y densa oscuridad. Se estremeció.

La ira se apoderó de él.

«Los Harkonnen me han entorpecido, acosado y perseguido por última vez —⁠pensó⁠—. ¡No son más que un montón de estiércol con cerebro de dictador! ¡Pero conmigo se acabó! —⁠Luego añadió, con un toque de amargura⁠—: Debo gobernar con el ojo tanto como con las garras, igual que hace el halcón con aves más débiles».

Su mano acarició el emblema del halcón de su túnica inconscientemente.

Por el este, la noche se topó con un halo de gris luminosidad, y luego una opalescencia anacarada ofuscó las estrellas. El horizonte al completo terminó por verse invadido por la resplandeciente luz del alba.

Era una escena tan bella que cautivó toda su atención.

«Algunas cosas mendigan nuestro amor», pensó.

Jamás hubiera imaginado que en aquel planeta existiese algo tan hermoso como ese horizonte rojo contra el reflejo ocre y púrpura de los acantilados aserrados. Al otro lado del campo de aterrizaje, donde el escaso rocío nocturno había tocado la vida de las presurosas simientes de Arrakis, vio florecer enormes manchas de flores rojas sobre las que avanzaba una trama violeta, como pasos de un invisible gigante.

—Un maravilloso amanecer, señor —⁠dijo el guardia.

—Sí, lo es.

El duque inclinó la cabeza y pensó: «Quizá este planeta pueda crecer y desarrollarse. Tal vez pueda convertirse en un buen hogar para mi hijo».

Después vio unas figuras humanas que avanzaban por los campos de flores y los barrían con sus extraños utensilios parecidos a hoces: recolectores de rocío. El agua era tan valiosa en aquel planeta que hasta el rocío debía ser recolectado.

«Pero puede ser también un mundo abominable», pensó el duque.

14

Es probable que no haya un momento más terrible en nuestra vida que aquel en que uno descubre que su padre es un hombre, hecho de carne y hueso.

—De Frases escogidas de Muad’Dib, por la princesa Irulan

—Paul —dijo el duque—, estoy haciendo algo odioso pero necesario.

Se encontraba de pie junto al detector de venenos portátil que habían llevado a la sala de conferencias junto con el desayuno. Los brazos sensores del aparato pendían inertes sobre la mesa y le recordaron a Paul a las patas de un insecto extraño que hubiese muerto recientemente.

El duque tenía la mirada centrada fuera de las ventanas, en el campo de aterrizaje y el polvo que se levantaba en el cielo matutino.

Paul observaba por un visor que tenía frente a él un corto filmclip sobre las prácticas religiosas de los Fremen. El clip había sido compilado por uno de los expertos de Hawat, y Paul se sintió turbado por las referencias a sí mismo que contenía.

«¡Mahdi!».

«¡Lisan al-Gaib!».

Cerró los ojos y volvió a oír los gritos de la multitud.

«Así que es eso lo que esperan», pensó.

Luego recordó lo que había dicho la Reverenda Madre: Kwisatz Haderach. Los recuerdos despertaron de nuevo en él la sensación de una terrible finalidad y poblaron ese extraño mundo de impresiones que aún no conseguía comprender.

—Algo odioso —repitió el duque.

—¿Qué quieres decir, señor?

Leto se giró y miró a su hijo.

—Los Harkonnen piensan engañarme destruyendo mi confianza en tu madre. Ignoran que sería más fácil hacerme perder la confianza en mí mismo.

—No comprendo, señor.

Leto se volvió a girar hacia las ventanas. El blanco sol ya estaba bien alto en el cuadrante matutino. La lechosa claridad hacía resaltar un hervor de nubes polvorientas que amarilleaban sobre los profundos acantilados que cubrían y se intercalaban por toda la Muralla Escudo.

El duque explicó a Paul todo lo referente a la misteriosa nota, despacio y en voz baja para contener la ira.

—También podríamos dudar de mí por esa misma razón —⁠dijo Paul.

—Deben creer que han tenido éxito —⁠dijo el duque⁠—. Es preciso que crean que soy tan imbécil como para pensar que es posible. Ha de parecer auténtico. Ni siquiera tu madre debe saber nada.

—¿Por qué, señor?

—Tu madre no debe actuar. Es capaz de las mejores acciones, vaya que sí… pero hay demasiadas cosas en juego. Debo desenmascarar al traidor. Es necesario que le convenza de que he caído de pleno en el engaño. Mejor herirla así que hacerla sufrir luego cien veces más.

—¿Por qué me lo cuentas, padre? Podría confiárselo a ella.

—No formas parte del plan de los Harkonnen —⁠dijo el duque⁠—. Y guardarás el secreto. Es necesario. —⁠Se acercó a la ventana y continuó hablando sin darse la vuelta⁠—: De este modo, si me ocurriera algo, podrías decirle la verdad, que nunca dudé de ella, ni un solo instante. Quiero que lo sepa si las cosas salen mal.

Paul sintió la muerte que se ocultaba tras las palabras de su padre y dijo al momento:

—No te ocurrirá nada, señor. El…

—Silencio, hijo.

Paul contempló la espalda de su padre y notó la fatiga en la curva de su cuello, en la línea de sus hombros y en la lentitud de sus movimientos.

—Solo estás algo cansado, padre.

—Estoy cansado, sí —admitió el duque⁠—. Moralmente cansado. La melancólica degeneración de las Grandes Casas quizá haya terminado por alcanzarme. Y éramos tan fuertes en el pasado.

—¡Nuestra Casa no ha degenerado! —⁠espetó Paul con rabia.

—¿Eso crees?

El duque se dio la vuelta para encarar a su hijo y le dedicó un cínico fruncimiento de labios que se abrió paso en su gesto bajo los círculos negros que le rodeaban los ojos.

—Debería de haberme casado con tu madre, convertirla en mi duquesa. Sin embargo… mi condición de soltero hace que algunas Casas aún esperen poder aliarse conmigo casándome con alguna de sus hijas. —⁠Se encogió de hombros⁠—. Así que yo…

—Madre me lo ha explicado.

—No hay nada que consiga tanta lealtad hacia un líder como su audacia —⁠dijo el duque⁠—. Por lo que siempre he cultivado esa audacia.

—Lideras bien —protestó Paul—. Gobiernas bien. Los hombres te siguen por voluntad propia y te quieren.

—Mis equipos de propaganda son de los mejores —⁠dijo el duque. Se volvió a dar la vuelta para estudiar el paisaje de la cuenca⁠—. Arrakis nos brinda muchas más oportunidades de las que jamás haya sospechado el Imperio. Y, pese a todo, hay veces que pienso que lo mejor hubiese sido huir y convertirnos en renegados. A veces desearía poder ocultarnos en el anonimato entre la gente, estar menos expuestos a…

—¡Padre!

—Sí, estoy cansado —dijo el duque⁠—. ¿Sabías que ya estamos usando los residuos de la especia como materia prima para fabricar película virgen?

—¿Señor?

—La necesitamos sin duda —dijo el duque⁠—. De otro modo, ¿cómo podríamos inundar los pueblos y las ciudades con nuestra propaganda? La gente tiene que saber lo bien que gobierno. ¿Y cómo va a enterarse si no se lo decimos?

—Deberías descansar un poco —⁠dijo Paul.

El duque miró de nuevo a su hijo.

—Había olvidado mencionar otra gran ventaja de Arrakis. Aquí hay especia por todas partes. Uno la respira y se la come con cualquier cosa. Y he descubierto que eso confiere cierta inmunidad natural contra algunos de los venenos más comunes del Manual de Asesinos. Y la necesidad de controlar la menor gota de agua hace que haya que realizar una estrecha supervisión a toda la producción alimenticia: grasas, hidroponía, alimentos químicos, todo. No podemos eliminar a gran parte de la población valiéndonos del veneno, pero del mismo modo es imposible atacarnos con él. Arrakis nos obliga a ser morales y éticos.

Paul hizo un amago de hablar, pero el duque lo interrumpió:

—Tengo que tener a alguien a quien poder contarle todo esto, hijo. —⁠Suspiró y volvió a mirar el árido paisaje en el que hasta las flores habían desaparecido, aplastadas por los recolectores de rocío y abrasadas por el sol⁠—. En Caladan, gobernábamos gracias a la supremacía aérea y marítima —⁠dijo⁠—. Aquí, debemos conseguir la supremacía desértica. Esa es tu herencia, Paul. ¿Qué será de ti si me ocurre algo? No tendrás una Casa renegada, sino una Casa de guerrilleros, una perseguida a la que intentarán dar caza.

Paul buscó palabras para responder, pero no encontró ninguna. Jamás había visto a su padre tan abatido.

—Para conservar Arrakis —dijo el duque⁠—, uno ha de enfrentarse a decisiones que le pueden costar el respeto por uno mismo. —⁠Señaló al exterior, hacia el estandarte verde y negro de los Atreides que colgaba lánguido de un mástil al borde del campo de aterrizaje⁠—. Puede que esa honorable bandera llegue a simbolizar cosas malditas algún día.

Paul tragó saliva en su garganta seca. Las palabras de su padre parecían fútiles, pero estaban cargadas de un fatalismo que hacía sentir una sensación de vacío en el pecho.

El duque sacó una tableta antifatiga de un bolsillo y la tragó sin ayuda de ningún líquido.

—La supremacía y el miedo —⁠dijo⁠—. Los instrumentos de gobierno. Daré órdenes de que se intensifique tu entrenamiento para la guerrilla. Ese filmclip… te llaman «Mahdi», «Lisan al-Gaib». Es algo que podrías usar como último recurso.

Paul miró a su padre con fijeza y observó que sus hombros se erguían a medida que la tableta iba haciendo efecto, pero no olvidó las palabras de duda y temor que acababa de oír.

—¿Por qué el ecólogo tarda tanto? —⁠murmuró el duque⁠—. Le he dicho a Thufir que quería verlo lo más pronto posible.

15

Mi padre, el emperador Padishah, me cogió un día de la mano y, gracias a las enseñanzas de mi madre, sentí que algo le inquietaba. Me condujo a la Sala de Retratos, hasta el egosímil del duque Leto Atreides. Observé el enorme parecido entre ellos, tanto mi padre como ese hombre del retrato compartían un rostro delgado y elegante dominado por la misma mirada fría. «Hija princesa —⁠dijo mi padre⁠—, me hubiera gustado que tuvieses más edad cuando a este hombre le llegó el momento de elegir una mujer». En aquella época mi padre tenía setenta y un años, y no parecía mayor que el hombre del retrato. Yo solo tenía catorce años, y aún recuerdo haber deducido entonces que mi padre deseaba en secreto que el duque fuese su hijo y que odiaba las necesidades políticas que los convertían en enemigos.

—De En la casa de mi padre, por la princesa Irulan

El primer encuentro con la gente a la que se le había ordenado traicionar perturbó al doctor Kynes. Se vanagloriaba de ser un científico para el que las leyendas no eran más que indicios interesantes que revelaban las raíces de una cultura. Sin embargo, aquel muchacho personificaba la antigua profecía con gran precisión. Tenía «ojos inquisitivos» y un aire de «reservado candor».

Lo cierto era que la profecía no precisaba si la Diosa Madre iba a llegar con el Mesías o lo daría a luz al llegar, pero le resultaba muy curiosa esa extraña correspondencia entre las personas y los vaticinios.

El encuentro tuvo lugar a media mañana, fuera del edificio administrativo del campo de aterrizaje de Arrakeen. Un ornitóptero sin distintivo estaba posado en tierra en modo de espera y emitía un ligero zumbido parecido al de un insecto somnoliento. A su lado había un guardia Atreides con la espada desenvainada y circundado por la ligera distorsión del aire que producía su escudo.

Kynes miró con desdén el patrón desdibujado del escudo y pensó: «¡Arrakis les tiene preparada una buena sorpresa como sigan usándolos!».

El planetólogo levantó una mano para indicar a sus guardias Fremen que se mantuvieran alejados. Avanzó a zancadas en dirección a la entrada del edificio, un agujero negro en la roca revestida de plástico. Le dio la impresión de que aquel edificio monolítico era muy vulnerable. Mucho menos apropiado que una caverna.

Un movimiento en la entrada atrajo su atención. Se detuvo y aprovechó la ocasión para ajustarse la túnica y la sujeción del destiltraje en su hombro izquierdo.

Las puertas de entrada se abrieron de par en par. Unos guardias Atreides salieron al momento. Todos iban bien armados: aturdidores de descarga lenta, espadas y escudos. Tras ellos apareció un hombre alto, de facciones aguileñas y la piel y el cabello oscuros. Llevaba una capa jubba con el emblema de los Atreides bordado en el pecho, y se le notaba incómodo bajo esa indumentaria tan poco habitual. La capa se pegaba a las perneras del destiltraje por uno de los lados, lo que la dejaba rígida, carente de movilidad y ritmo.

Junto al hombre caminaba un joven con los mismos cabellos negros pero el rostro más redondeado. Parecía algo bajo para los quince años que Kynes sabía que tenía, pero el poder y la seguridad emanaban de su porte, como si tuviera la capacidad de distinguir y reconocer a su alrededor muchas cosas que eran invisibles para los demás. Llevaba el mismo tipo de capa que su padre, aunque con una naturalidad que hacía pensar que solía llevarla siempre.

«El Mahdi conocerá cosas que los demás serán incapaces de ver», rezaba la profecía.

Kynes agitó la cabeza y pensó: «Solo son hombres».

Junto a ellos, vestido también para el desierto, había otra persona a la que Kynes reconoció: Gurney Halleck. Kynes respiró hondo para calmar su resentimiento hacia Halleck, quien lo había instruido para saber cómo debía comportarse con el duque y el heredero ducal.

«Deberéis llamar al duque “señor” o “mi señor”. “Noble Nacido” también es correcto, pero suele reservarse para ocasiones más formales. El hijo debe ser llamado “joven amo” o “mi señor”. El duque es un hombre muy indulgente, pero no tolera la menor familiaridad».

Mientras observaba cómo el grupo se acercaba, Kynes pensó: «Muy pronto aprenderán quién es el verdadero señor de Arrakis. ¿Van a hacer que ese mentat se pase media noche interrogándome? ¿De verdad esperan de mí que les guíe a inspeccionar una explotación de especia?».

A Kynes no se le había escapado el verdadero significado de las preguntas de Hawat. Querían las bases imperiales. Era obvio que Idaho les había revelado su existencia.

«Ordenaré a Stilgar que envíe la cabeza de Idaho a su duque», dijo Kynes para sí.

El grupo ducal ya se encontraba a pocos pasos, y oyó cómo sus botas hacían crujir la arena.

Kynes se inclinó.

—Mi señor duque.

Mientras se acercaban a la solitaria figura de pie junto al ornitóptero, Leto no había dejado de estudiarla: alta, delgada, cubierta por la holgada túnica del desierto, destiltraje y botas bajas. El hombre había echado atrás la capucha, y el velo colgaba a un lado, lo que dejaba al descubierto unos largos cabellos del color de la arena y una barba rala. Sus ojos eran de aquel insondable azul sobre azul y resplandecían bajo unas cejas pobladas. Unas manchas negras marcaban las cuencas de sus ojos.

—Sois el ecólogo —dijo el duque.

—Aquí preferimos el nombre antiguo, mi señor —⁠dijo Kynes⁠—. Planetólogo.

—Como prefiráis —dijo el duque. Miró a Paul⁠—. Hijo, este es el Árbitro del Cambio, el juez de las disputas, el hombre que tiene la misión de procurar que se cumplan todas las formalidades en nuestra toma de posesión de este feudo. —⁠Miró de nuevo a Kynes⁠—. Este es mi hijo.

—Mi señor —saludó Kynes.

—¿Sois un Fremen? —preguntó Paul.

Kynes sonrió.

—Me han aceptado tanto en el sietch como en el poblado, joven amo. Pero estoy al servicio de Su Majestad: soy el planetólogo imperial.

Paul asintió, impresionado por la fuerza que emanaba de aquel hombre. Halleck le había señalado a Kynes desde una de las ventanas superiores del edificio administrativo:

—Es ese hombre que está ahí quieto con la escolta Fremen, el que ahora se dirige hacia el ornitóptero.

Paul había examinado brevemente a Kynes con los binoculares y observado la boca delgada y recta, la frente alta. Halleck le había susurrado al oído:

—Un tipo extraño. Habla con precisión: claro y sin ambigüedades, como si cortara las palabras con una navaja.

Tras ellos, el duque había añadido:

—Un hombre de ciencia.

Ahora que se encontraba a pocos pasos de él, Paul sentía la fuerza que emanaba de Kynes, el impacto de su personalidad, como si fuera un hombre de sangre real y hubiera nacido para gobernar.

—Debemos daros las gracias por los destiltrajes y las capas jubba —⁠dijo el duque.

—Espero que os hayan servido, mi señor —⁠dijo Kynes⁠—. Son de manufactura Fremen, y han intentado respetar tanto como han podido las dimensiones facilitadas por vuestro hombre Halleck aquí presente.

—Según tengo entendido, habéis dicho que no podríais llevarnos hasta el desierto si no usábamos esta vestimenta —⁠dijo el duque⁠—. Podemos llevar gran cantidad de agua. No tenemos intención de permanecer fuera mucho tiempo y además tendremos cobertura aérea, la escolta que podéis ver sobre nosotros. Es poco probable que sea vean obligados a aterrizar.

Kynes lo miró fijamente y examinó la carne rica en agua del duque. Habló con frialdad.

—Nunca hables de probabilidades en Arrakis. Habla tan solo de posibilidades.

Halleck se tensó.

—¡Dirigíos al duque como mi señor!

Leto le hizo su gesto personal para indicarle que se quedara en silencio y dijo:

—Somos nuevos aquí, Gurney. Debemos hacer concesiones.

—Como deseéis, señor.

—Estamos en deuda con usted, doctor Kynes —⁠dijo Leto⁠—. Esos trajes y vuestra preocupación por nuestra seguridad no serán olvidados.

Paul se vio obligado a citar un párrafo de la Biblia Católica Naranja:

—«El regalo es la bendición de quien lo hace» —⁠dijo.

Las palabras resonaron con fuerza en el silencio del ambiente. Los Fremen que Kynes había dejado a la sombra del edificio administrativo se pusieron de pie y murmuraron con emoción. Uno de ellos gritó:

—¡Lisan al-Gaib!

Kynes se giró de repente e hizo un gesto imperativo con la mano. Los guardias retrocedieron y se cobijaron de nuevo a la sombra del edificio entre murmullos.

—Muy interesante —dijo Leto.

Kynes dedicó una mirada impertérrita al duque y a Paul. Luego dijo:

—La mayoría de los nativos del desierto son supersticiosos. No merecen vuestra atención. No desean haceros mal alguno.

Pero pensó en las palabras de la leyenda: «Te darán la bienvenida con las Palabras Sagradas y tus regalos serán una bendición».

La opinión que Kynes le merecía a Leto, basada en parte en el breve informe verbal de Hawat (precavido y muy suspicaz), cristalizó de improviso: aquel hombre era Fremen. Kynes había venido con una escolta Fremen, lo que podía significar que los Fremen solo estaban poniendo a prueba su nueva libertad de entrar en las zonas urbanas, aunque dicha escolta parecía más bien una guardia de honor. Y por sus formas, Kynes parecía un hombre orgulloso, acostumbrado a la libertad y con una lengua y unos modales que solo respondían ante su suspicacia. La observación de Paul había sido directa y pertinente.

Kynes se había convertido en un nativo.

—¿No deberíamos partir, señor? —⁠preguntó Halleck.

El duque asintió.

—Pilotaré mi propio tóptero. Kynes puede sentarse delante, junto a mí, para guiarme. Paul y tú iréis en los asientos de atrás.

—Un momento, por favor —dijo Kynes⁠—. Con vuestro permiso, señor, debo controlar la seguridad de vuestros trajes.

El duque hizo un amago de responder, pero Kynes insistió:

—Me preocupo por mi pellejo tanto como por el vuestro… mi señor. Sé perfectamente a quién degollarían si os ocurriera algo mientras estáis a mi cargo.

El duque frunció el ceño y pensó: «¡Qué momento tan delicado! Puede que le ofenda si rechazo la oferta, y es un hombre que puede convertirse en alguien de un valor inestimable para mí. Sin embargo… dejarle penetrar así mi escudo para tocarme cuando aún sé tan poco sobre él…».

Los pensamientos revoloteaban por su mente perseguidos por la decisión que debía tomar de inmediato.

—Estamos en vuestras manos —⁠dijo el duque. Dio un paso al frente y se abrió la túnica, mientras veía cómo Halleck se alzaba sobre la punta de los pies, inmóvil y atento, aunque aparentemente tranquilo⁠—. Y si sois tan amable —⁠prosiguió el duque⁠—, os agradeceré cualquier información que me podáis dar sobre este traje. Me gustaría oírla de la boca de alguien que vive con uno.

—Sin problema —dijo Kynes. Metió la mano bajo la túnica para comprobar las fijaciones de los hombros y habló mientras examinaba el resto⁠—. Se trata básicamente de un tejido de varias microcapas, un filtro de alta eficacia y un sistema de intercambio de calor. —⁠Ajustó las fijaciones de los hombros⁠—. La capa que está en contacto con la piel es porosa. El sudor la atraviesa después de haber enfriado el cuerpo y sigue un proceso de evaporación casi normal. Las otras dos capas… —⁠Kynes apretó el pectoral⁠— contienen filamentos de intercambio de calor y precipitadores de sal. Así es como se recupera la sal.

El duque levantó los brazos y dijo:

—Muy interesante.

—Respirad hondo —pidió Kynes.

El duque obedeció.

Kynes examinó las fijaciones de las axilas y ajustó una.

—Los movimientos del cuerpo, sobre todo la respiración y algunos movimientos osmóticos, proveen al cuerpo de la energía suficiente para el bombeo. —⁠Aflojó un poco el pectoral⁠—. El agua recuperada circula y termina yendo a parar a los bolsillos de recuperación, de donde uno puede sorberla a través de este tubo fijado en el cuello.

El duque ladeó la cabeza para ver el extremo del tubo.

—Simple y eficiente —dijo—. Una ingeniería magnífica.

Kynes se arrodilló para examinar las fijaciones de las piernas.

—La orina y las heces se procesan en el revestimiento de los muslos —⁠dijo al tiempo que se levantaba y extendía una mano hacia la fijación del cuello y levantaba una solapa⁠—. En pleno desierto, deberéis llevar este filtro sobre el rostro y este tubo en los orificios nasales, fijado con estos tampones. Se inspira a través del filtro de la boca y se espira a través del tubo de la nariz. Con un traje Fremen en buenas condiciones, no perderéis más de un dedal de humedad al día, aunque os perdierais en el Gran Erg.

—Un dedal por día —dijo el duque.

Kynes apretó un dedo contra el recubrimiento de la frente del traje y dijo:

—Aquí es probable que el roce produzca irritación. En ese caso, decídmelo y apretaré un poco más.

—Gracias —dijo el duque. Movió los hombros mientras Kynes retrocedía y se sintió mucho más cómodo ahora que el traje estaba mejor ajustado y le irritaba menos.

Kynes se giró hacia Paul.

—Ahora vamos a por vos, joven.

«Un buen hombre —pensó el duque⁠—. Pero tendrá que aprender a dirigirse a nosotros con propiedad».

Paul permaneció impasible mientras Kynes le inspeccionaba el traje. Ponerse aquella prenda arrugada y resbaladiza le había causado una sensación extraña. Era muy consciente de que nunca jamás se había enfundado un destiltraje hasta ese momento. Sin embargo, mientras se lo ajustaba bajo la torpe dirección de Gurney, cada movimiento le había parecido natural e instintivo. Cuando había apretado el pectoral para conseguir el mayor bombeo posible al respirar, había sabido exactamente lo que hacía y para qué. Cuando había afianzado bien fuerte las correas del cuello y de la frente, había sabido que era indispensable para evitar escaras.

Kynes se levantó y retrocedió con expresión desconcertada.

—¿Os habíais puesto antes un destiltraje? —⁠preguntó.

—Es la primera vez.

—¿Os lo ha ajustado alguien, entonces?

—No.

—Vuestras botas del desierto están colocadas para poder mover bien los tobillos. ¿Quién os lo ha enseñado?

—Me… me ha parecido que era la forma correcta de ponérmelas.

—Sí que lo es.

Kynes se frotó la barbilla y pensó en la leyenda: «Conocerá vuestras costumbres como si hubiera nacido entre vosotros».

—Estamos perdiendo el tiempo —⁠dijo el duque. Hizo un gesto en dirección al tóptero que esperaba y avanzó hacia él al tiempo que aceptaba el saludo del guardia con una inclinación de la cabeza. Subió a bordo, se puso el cinturón de seguridad y revisó los controles e instrumentos. El aparato chirrió cuando entraron los demás.

Kynes se puso el cinturón mientras contemplaba la lujosa cabina acolchada: tapizado blanco y gris verdoso, instrumentos brillantes, la sensación del aire fresco y filtrado que inundó sus pulmones cuando se cerraron las compuertas y los ventiladores se pusieron en marcha.

«¡Cuánta comodidad!», pensó.

—Todo a punto, señor —dijo Halleck.

Leto envió energía a las alas, y sintieron cómo estas ascendían y descendían una y dos veces. A los diez metros de carrera remontaron el vuelo. Las alas se estremecieron un poco, y los propulsores traseros los elevaron con estabilidad y entre silbidos.

—Al sudeste, por encima de la Muralla Escudo —⁠dijo Kynes⁠—. Allí es donde he dicho a vuestro maestro de arena que concentrara su equipamiento.

—De acuerdo.

El duque elevó el aparato hasta que se vio rodeado por la cobertura aérea del resto de tópteros, que se colocaron de inmediato en formación.

—El diseño y manufactura de estos destiltrajes denota un alto grado de sofisticación —⁠dijo el duque.

—Puede que algún día os pueda enseñar una fábrica sietch —⁠dijo Kynes.

—Me interesaría mucho —dijo el duque⁠—. He observado que los trajes también se confeccionan en algunas de las guarniciones.

—Son copias inferiores —dijo Kynes⁠—. Cualquier hombre de Dune que tenga aprecio por su pellejo utiliza trajes Fremen.

—¿Y mantiene la pérdida de agua en el límite de un dedal por día?

—Si el traje está bien puesto, con la visera frontal bien apretada y todas las fijaciones en perfecto estado, la mayor pérdida de agua se produce a través de las palmas de las manos —⁠dijo Kynes⁠—. Uno también puede llevar guantes cuando no hay que realizar trabajos delicados, pero en el desierto la mayor parte de los Fremen prefieren frotarse las manos con la savia de las hojas del arbusto creosota. Inhibe la transpiración.

El duque bajó la mirada y a la izquierda vio el paisaje irregular de la Muralla Escudo: desfiladeros de rocas retorcidas, manchas amarillas y pardas marcadas por las franjas negras de las fallas. Era como si alguien hubiera lanzado desde el espacio aquel inmenso macizo para dejarlo tal y como había caído.

Cruzaron una depresión poco profunda en la que se extendían largos tentáculos de arena gris proveniente de un cañón abierto al sur. Los dedos de arena parecían escapar hacia la depresión, como un delta seco que destacara contra la roca oscura.

Kynes se reclinó y pensó en toda la carne repleta de agua que había sentido bajo los destiltrajes. Llevaban cinturones escudo bajo las túnicas, aturdidores de descarga lenta a la cintura y transmisores en miniatura de emergencia colgados del cuello. Tanto el duque como su hijo portaban puñales de muñeca enfundados, y las fundas parecían ser de buena calidad. Kynes se quedó sorprendido con la mezcla de delicadeza y fuerza de aquellas personas. Poseían una elegancia que los hacía muy distintos de los Harkonnen.

—Cuando presentéis vuestro informe sobre el cambio de gobierno al emperador, ¿pensáis decirle que hemos acatado las reglas? —⁠preguntó Leto. Miró a Kynes, y luego volvió a concentrarse en el rumbo.

—Los Harkonnen se han ido y ahora vos estáis aquí —⁠dijo Kynes.

—¿Y todo se ha hecho como debería? —⁠preguntó Leto.

Una tensión momentánea se dibujó en un músculo a lo largo de la mandíbula de Kynes.

—Como planetólogo y Árbitro del Cambio dependo directamente del Imperio… mi señor.

El duque sonrió sin alegría.

—Pero ambos sabemos cuál es la realidad.

—Debo recordaros que Su Majestad apoya mi trabajo.

—¿Sí? ¿Y cuál es vuestro trabajo?

En el breve silencio que siguió, Paul pensó: «Se está precipitando a la hora de presionar a Kynes».

Paul miró a Halleck, pero el juglar guerrero contemplaba el desolado paisaje.

—Doy por hecho que os referís a mis trabajos de planetólogo —⁠dijo Kynes con voz muy seca.

—Por supuesto.

—Pues, principalmente, consisten en la biología y la botánica de las tierras áridas… también algo de geología, perforaciones de la corteza y algunos experimentos. Un planeta proporciona oportunidades casi ilimitadas.

—¿Realizáis también investigaciones sobre la especia?

Kynes se giró, y Paul vio que el hombre apretaba los dientes.

—Es una pregunta muy curiosa, mi señor.

—No olvidéis que ahora este es mi feudo, Kynes. Mis métodos difieren de los de los Harkonnen. No me importa que estudiéis la especia, siempre que compartáis conmigo los resultados. —⁠Observó fijamente al planetólogo⁠—. Los Harkonnen no alentaban las investigaciones acerca de la especia, ¿no es cierto?

Kynes se quedó mirándolo sin responder.

—Podéis hablar abiertamente —⁠dijo el duque⁠—. No temáis por vuestra vida.

—Es cierto que la Corte Imperial está muy lejos —⁠murmuró Kynes. Y pensó: «¿Qué espera este invasor repleto de agua? ¿Me cree tan estúpido como para ponerme a su servicio?».

El duque soltó una risita y volvió a centrar su atención en los controles.

—Detecto cierta amargura en vuestra voz, señor. Como si pensarais que somos una pandilla de asesinos domesticados que nos hemos abalanzado sobre este mundo y que esperamos que admitáis de inmediato que somos diferentes a los Harkonnen, ¿no es cierto?

—He visto la propaganda con que habéis inundado sietch y poblados —⁠dijo Kynes⁠—. ¡Amad al buen duque! Vuestros cuerpos de…

—¡Tened cuidado! —aulló Halleck. Había dejado de mirar por la ventana para inclinarse hacia delante.

Paul puso la mano sobre el brazo de Halleck.

—¡Gurney! —dijo el duque. Giró la cabeza para mirarlo⁠—. Este hombre ha servido a los Harkonnen durante mucho tiempo.

Halleck se volvió a sentar.

—Ya.

—Muy sutil este Hawat —dijo Kynes⁠—, pero sus intenciones son demasiado evidentes.

—¿Nos abriréis las bases, entonces? —⁠preguntó el duque.

—Son propiedades de Su Majestad —⁠dijo Kynes con brusquedad.

—Nadie las usa.

—Podrían usarse.

—¿Su Majestad está de acuerdo?

Kynes fulminó al duque con la mirada.

—¡Arrakis podría ser un Edén si sus gobernantes se preocuparan por algo más que la especia!

«No ha respondido a mi pregunta», pensó el duque. Luego preguntó:

—¿Cómo es posible que un planeta pueda convertirse en un Edén sin dinero?

—¿De qué os sirve el dinero si no os procura los servicios que necesitáis? —⁠preguntó a su vez Kynes.

«¡Oh, ya basta!», pensó el duque. Luego dijo:

—Hablaremos del tema en otra ocasión. Si no me equivoco, nos acercamos al borde de la Muralla Escudo. ¿Mantengo el mismo rumbo?

—Así es —murmuró Kynes.

Paul miró por la ventanilla. Debajo, la accidentada pared se precipitaba formando terrazas hasta una llanura de roca desnuda rematada por una acerada cornisa. Más allá del borde, unas dunas en forma de media luna y parecidas a uñas se alineaban hasta el horizonte, cruzadas aquí y allá en la lejanía por manchas oscuras que marcaban algo que no era arena. Afloramientos rocosos tal vez. Paul no se hubiera atrevido a asegurarlo debido al desconcierto que le producía aquel ambiente tan caluroso.

—¿Hay plantas ahí abajo? —preguntó.

—Algunas —respondió Kynes—. En estas latitudes, la vida está compuesta principalmente por lo que llamamos pequeños ladrones de agua, que se depredan mutuamente la humedad y absorben hasta el más pequeño rastro de rocío. La vida bulle en algunas zonas del desierto, pero es una vida que ha aprendido a sobrevivir a los rigores del desierto. Si os vierais abandonado ahí abajo, tendríais que imitar estas formas de vida o morir.

—¿Os referís a robar el agua de los demás? —⁠preguntó Paul. La idea le parecía ultrajante, y fue incapaz de evitar que se reflejara en su tono de voz.

—Así es —respondió Kynes—, pero eso no era lo que quería decir en realidad. Mirad, mi clima exige tener una actitud especial hacia el agua. Hay que estar pendiente de ella en cada momento. Nadie malgasta nada que contenga un poco de humedad.

«¡Ha dicho mi clima!», pensó el duque.

—Girad dos grados hacia el sur, mi señor —⁠dijo Kynes⁠—. Una borrasca avanza por el oeste.

El duque asintió. Había visto a lo lejos el torbellino de arena anaranjada. Hizo dar un giro al tóptero y observó el reflejo naranja del polvo sobre las alas de los aparatos de escolta que imitaban su maniobra.

—Así deberíamos evitar la tormenta —⁠dijo Kynes.

—Volar en medio de esa arena debe de ser peligroso —⁠dijo Paul⁠—. ¿Puede de verdad atravesar los metales más duros?

—A esta altura no es arena, sino polvo —⁠dijo Kynes⁠—. Los principales peligros son la falta de visibilidad, las turbulencias y que se obstruyan las tomas de aire.

—¿Asistiremos hoy a una extracción de especia? —⁠preguntó Paul.

—Lo más seguro —respondió Kynes.

Paul se reclinó en el asiento. Se había servido de las preguntas y de su hiperpercepción para hacer lo que su madre llamaba el «registro» de una persona. Ahora conocía mejor a Kynes: el tono de su voz y cada uno de los detalles más insignificantes de su rostro y sus gestos. Una extraña arruga en la manga izquierda de su túnica revelaba la presencia de un cuchillo enfundado en el brazo. Su talle también tenía un bulto muy curioso que indicaba que los hombres del desierto llevaban un fajín en el que guardaban pequeños objetos. Tenía que ser un fajín, ya que no podía tratarse de un cinturón escudo. Una aguja de cobre grabada con la imagen de una liebre cerraba al cuello la túnica de Kynes. Otra aguja más pequeña con la misma forma podía entreverse en el borde de la capucha que descansaba sobre sus hombros.

Halleck se giró en su asiento junto a Paul y extendió la mano hacia el compartimento trasero para coger el baliset. Kynes lo miró un instante mientras afinaba el instrumento, pero después volvió a contemplar el paisaje.

—¿Qué os gustaría oír, joven amo? —⁠preguntó Halleck.

—Elige tú, Gurney —respondió Paul.

Halleck acercó la oreja a la caja armónica, rasgueó un acorde y cantó suavemente:

Nuestros padres comen maná en el desierto,

en los lugares ardientes donde aúllan los vientos.

¡Señor, sálvanos de esta horrible tierra!

Sálvanos… ah-h-h-h, sálvanos

de esta seca y sedienta tierra.

Kynes lanzó una mirada al duque.

—Viajáis con una escolta de guardias muy reducida, mi señor. ¿Son todos igual de talentosos?

—¿Lo dices por Gurney? —El duque ahogó una risilla⁠—. Gurney es un caso especial. Me gusta tenerlo a mi lado por sus ojos. Pocas cosas escapan a sus ojos.

El planetólogo frunció el ceño.

Sin perder el ritmo de su tonada, Halleck intercaló:

¡Porque soy como un búho del desierto, uh-uh!

¡Aiyah! ¡Soy como un búho del desier… to!

El duque se inclinó con brusquedad hacia delante, cogió un micrófono del panel de instrumentos, lo activó con un golpe del pulgar y dijo:

—Jefe a Escolta Gamma. Objeto volador a las nueve en punto, sector B. ¿Puedes identificarlo?

—Solo es un pájaro —indicó Kynes. Luego añadió⁠—: Tenéis muy buena vista.

Se oyó un chasquido y luego una voz por el altavoz:

—Escolta Gamma. Objeto examinado con los aumentos al máximo. Es un pájaro de gran tamaño.

Paul miró en la dirección indicada y vio una mancha distante: un punto que se movía de manera irregular. Captó la tensión a la que estaba sometido su padre. Tenía todos los sentidos alerta.

—Ignoraba que existieran pájaros tan grandes en esta zona del desierto —⁠dijo el duque.

—Es probable que sea un águila —⁠explicó Kynes⁠—. Un buen número de criaturas se han adaptado a este lugar.

El ornitóptero sobrevolaba una llanura de roca desnuda. Paul miró hacia abajo a través de dos mil metros de altitud y vio cómo por el suelo se deslizaban las quebradas sombras de su vehículo y los de la escolta. La superficie parecía llana a simple vista, pero la irregularidad de las sombras indicaba lo contrario.

—¿Hay alguien que haya conseguido escapar del desierto? —⁠preguntó el duque.

Halleck interrumpió la tonada. Se inclinó hacia delante para oír la respuesta.

—Nunca del desierto profundo —⁠dijo Kynes⁠—. Ha habido hombres que han logrado salir de la zona secundaria varias veces. Han sobrevivido atravesando las áreas rocosas en las que no suele haber gusanos.

El timbre de la voz de Kynes llamó la atención de Paul. Notó que sus sentidos se alertaban tal y como lo hacían durante su adiestramiento.

—L-los gusanos —dijo el duque—. Me gustaría verlos en alguna ocasión.

—Puede que ese día sea hoy —⁠dijo Kynes⁠—. Donde hay especia, hay gusanos.

—¿Siempre? —preguntó Halleck.

—Siempre.

—¿Existe acaso una relación entre los gusanos y la especia? —⁠preguntó el duque.

Kynes se giró, y Paul observó que fruncía los labios al responder.

—Defienden la arena de la especia. Cada gusano tiene un… territorio. En cuanto a la relación… ¿quién sabe? Los especímenes de gusanos que hemos examinado nos hacen sospechar que existen complicadas reacciones químicas en su cuerpo. Hemos encontrado rastros de ácido clorhídrico en sus conductos, e incluso tipos de ácido más complicados en otros lugares. Os proporcionaré una monografía que he realizado al respecto.

—¿Y los escudos no sirven para defenderse? —⁠preguntó el duque.

—¡Los escudos! —rio Kynes—. Activad un escudo en una zona donde haya gusanos, y vuestro destino estará sellado. Los gusanos ignorarán la delimitación de sus territorios y se precipitarán desde todas partes para atacar el escudo. Ningún hombre provisto de escudo ha sobrevivido jamás a un ataque así.

—Entonces ¿cómo se capturan los gusanos?

—La única forma conocida de matar y conservar un gusano completo consiste en aplicar descargas eléctricas de alto voltaje a cada segmento —⁠explicó Kynes⁠—. Es posible aturdirlos y despedazarlos con explosivos, pero cada segmento tiene vida propia. Exceptuando las atómicas, no conozco ningún explosivo lo suficientemente potente como para destruir por completo un gusano de los grandes. Tienen una resistencia increíble.

—¿Por qué no se ha trabajado para exterminarlos? —⁠preguntó Paul.

—Sería demasiado caro —dijo Kynes⁠—. Hay mucha superficie que cubrir.

Paul se reclinó en su rincón. Su sentido de la verdad y la percepción de la más pequeña variación del tono de voz le decía que Kynes estaba mintiendo, o que al menos solo decía medias verdades. Pensó: «Si hay alguna relación entre la especia y los gusanos, matar a los gusanos podría significar destruir la especia».

—Muy pronto, nadie tendrá necesidad de salvarse por sí mismo en el desierto —⁠dijo el duque⁠—. Bastará con accionar este pequeño transmisor colgado del cuello y el personal acudirá en su ayuda. Todos nuestros trabajadores lo llevarán en pocos días. Organizaremos un servicio especial de salvamento.

—Muy loable —dijo Kynes.

—Vuestro tono indica que no estáis de acuerdo —⁠dijo el duque.

—¿De acuerdo? Por supuesto que estoy de acuerdo, pero no servirá de mucho. La electricidad estática de las tormentas de arena inutiliza la mayor parte de las señales. Las transmisiones no sirven de nada. Ya lo hemos probado, ¿sabéis? Arrakis no tiene piedad con el equipamiento. Y uno no dispone de mucho tiempo cuando le ataca un gusano. Unos quince o veinte minutos, normalmente.

—¿Qué aconsejaríais vos? —preguntó el duque.

—¿Pedís mi consejo?

—Como planetólogo, sí.

—¿Y estaríais dispuesto a seguirlo?

—Si lo considero sensato.

—Muy bien, mi señor. Jamás viajéis solo.

El duque apartó la mirada de los controles.

—¿Eso es todo?

—Eso es todo. Jamás viajéis solo.

—¿Y qué ocurre si uno se ve aislado de los demás y obligado a aterrizar por culpa de una tormenta? —⁠preguntó Halleck⁠—. ¿No hay nada que hacer?

—«Nada» es un término demasiado amplio.

—¿Pues qué haríais vos? —preguntó Paul.

Kynes se giró hacia el muchacho parar dedicarle una dura mirada y luego se volvió a centrar en el duque.

—Lo primero sería intentar proteger la integridad de mi destiltraje. Si me encontrase entre las rocas o fuera de la región de los gusanos, permanecería junto al vehículo. Pero si me encontrara en una zona abierta con arena, me alejaría de la nave lo más rápido posible. Unos mil metros sería suficiente. Después me escondería bajo la túnica. El gusano destrozaría el tóptero, pero yo sobreviviría.

—¿Y después? —preguntó Halleck.

Kynes se encogió de hombros.

—Esperaría a que el gusano se marchara.

—¿Eso es todo? —preguntó Paul.

—Uno puede intentar salvarse caminando después de que se haya ido el gusano —⁠dijo Kynes⁠—. Hay que caminar despacio, evitando los tambores de arena y las depresiones de marea, al tiempo que se avanza hacia la zona rocosa más cercana. Hay muchas. Es posible conseguirlo.

—¿Los tambores de arena? —preguntó Halleck.

—Es un efecto de la compresión de la arena —⁠dijo Kynes⁠—. Hasta los pasos más ligeros los hacen retumbar. Y llaman la atención de los gusanos.

—¿Y las depresiones de marea? —⁠preguntó el duque.

—Algunas depresiones del desierto se han ido llenando a través de los siglos hasta quedar repletas de arena. Las hay tan amplias que en su interior se producen corrientes y mareas. Se tragan a todo aquel incauto que se adentra en ellas.

Halleck se reclinó y continuó tocando el baliset. Cantó:

Bestias salvajes del desierto cazan aquí,

acechando al inocente a su paso.

Oh-h-h, no tentéis a los dioses del desierto.

No queráis dejar vuestro solitario epitafio.

Los peligros del…

Se interrumpió y se inclinó hacia delante:

—Hay una nube de polvo ahí delante, señor.

—La he visto, Gurney.

—Es lo que buscamos —dijo Kynes.

Paul se alzó en su asiento para echar un vistazo y vio una nube amarillenta que giraba sobre la superficie del desierto a unos treinta kilómetros delante de ellos.

—Es una de vuestras recolectoras —⁠dijo Kynes⁠—. Está en el suelo, o sea, sobre la especia. La nube es arena que se expulsa después de ser centrifugada para extraer la especia. Son nubes muy particulares.

—Hay algo volando sobre ella —⁠dijo el duque.

—Veo dos… tres… cuatro rastreadores —⁠anunció Kynes⁠—. Vigilan por si hay señales de gusanos.

—¿Señales de gusanos? —preguntó el duque.

—Una ondulación de arena que se dirija hacia el tractor. También tendrán sondas sísmicas en la superficie, ya que en ocasiones los gusanos se desplazan a demasiada profundidad y no forman ondulaciones. —⁠Kynes escrutó el cielo⁠—. Tendría que haber un ala de acarreo cerca, pero no la veo.

—El gusano siempre termina llegando, ¿no? —⁠preguntó Halleck.

—Siempre.

Paul se inclinó y tocó el hombro de Kynes.

—¿Cuánto territorio suele cubrir cada gusano?

Kynes frunció el ceño. El muchacho no dejaba de hacer preguntas de adulto.

—Depende del tamaño.

—¿Cuál es la proporción? —preguntó el duque.

—Los más grandes pueden llegar a controlar hasta trescientos o cuatrocientos kilómetros cuadrados. Los más pequeños… —⁠Se interrumpió cuando el duque pisó de improviso los propulsores de freno. El aparato serpenteó, los propulsores de cola se apagaron y las alas se distendieron al máximo para empezar a batir el aire. El vehículo se convirtió en un auténtico tóptero mientras el duque lo equilibraba, mantenía al mínimo el batir de las alas y señalaba con la mano izquierda un punto detrás del tractor, en dirección este.

—¿Ha sido una señal de gusano?

Kynes se inclinó sobre el duque para escrutar en la distancia.

Paul y Halleck se juntaron más para mirar en la misma dirección, y Paul vio que la escolta, a la que la maniobra repentina había pillado por sorpresa, había seguido avanzando y era ahora cuando daba un amplio giro para volver a su lado. La cosechadora estaba delante de ellos, a unos tres kilómetros todavía.

Allí donde había señalado el duque, entre las medias lunas de arena que se perdían en el horizonte, se movía una especie de montículo que formaba una línea recta que se perdía en lontananza. A Paul le recordó la estela que deja un enorme pez al nadar rozando la superficie del agua.

—Un gusano —dijo Kynes—. Uno de los grandes. —⁠Se giró, cogió el micrófono del cuadro de mandos y lo conectó a nueva frecuencia. Luego consultó el mapa deslizable que se encontraba sujeto entre dos rollos sobre sus cabezas y habló por el micrófono⁠—: Llamando al tractor en Delta Ajax nueve. Señales de gusano. Tractor en Delta Ajax nueve. Señales de gusano. Respondan, por favor.

Aguardó.

El altavoz emitió un chasquido y luego se oyó una voz que dijo:

—¿Quién llama a Delta Ajax nueve? Cambio.

—Parece que se lo toman con calma —⁠dijo Halleck.

—Objeto no identificado al nordeste y a una distancia de tres kilómetros —⁠dijo Kynes al micrófono⁠—. Señales de gusano en ruta de intersección. Contacto estimado en unos veinticinco minutos.

Volvió a resonar el altavoz:

—Aquí Control de Rastreo. Avistamiento confirmado. Permanezcan en línea para confirmar el contacto. —⁠Una pausa y luego⁠—: Contacto en veintiséis minutos. El cálculo ha sido correcto. ¿Qué es el objeto no identificado? Cambio.

Halleck se quitó el cinturón de seguridad y se inclinó hacia delante, entre el duque y Kynes.

—¿Esta es la frecuencia habitual de trabajo, Kynes?

—Sí. ¿Por qué?

—¿Quién está a la escucha?

—Solo el equipo que trabaja en esta zona. Así se limitan las interferencias.

El altavoz volvió a chasquear y la voz dijo:

—Aquí Delta Ajax nueve. ¿Para quién será la prima por el avistamiento? Cambio.

Halleck miró al duque.

—Quien da la alarma tiene derecho a una prima proporcional a la recolección de especia —⁠dijo Kynes⁠—. Quieren saber…

—Pues decidles quién ha visto el gusano primero —⁠dijo Halleck. El duque asintió.

Kynes titubeó, pero luego cogió el micrófono:

—La prima de avistamiento es para el duque Leto Atreides. Duque Leto Atreides. Cambio.

La voz del altavoz resonó seca y distorsionada, en parte por una serie de descargas de estática:

—Recibido y gracias.

—Ahora, decidles que se la repartan —⁠ordenó Halleck⁠—. Que así lo ha expresado el duque.

Kynes inspiró profundamente.

—El duque desea que el premio se reparta entre todo el equipo. ¿Comprendido? Cambio.

—Comprendido y gracias —dijo el altavoz.

—He olvidado mencionar que Gurney tiene también un gran talento para las relaciones públicas —⁠dijo el duque.

Kynes dedicó a Halleck una mirada inquisitiva.

—Esto servirá para que los hombres sepan que el duque se preocupa por su seguridad —⁠dijo Halleck⁠—. Correrá la voz. Si la frecuencia solo se usa en la zona de trabajo, no es probable que nos hayan oído los agentes Harkonnen. —⁠Levantó la mirada hacia la escolta aérea⁠—. Y formamos una fuerza considerable. Valía la pena arriesgarse.

El duque inclinó el vehículo hacia la nube de arena que escupía la cosechadora.

—¿Qué pasa ahora?

—Hay un ala de acarreo por aquí cerca —⁠dijo Kynes⁠—. Vendrá y se llevará el tractor.

—¿Y si está averiada? —preguntó Halleck.

—Es inevitable perder equipamiento —⁠dijo Kynes⁠—. Acercaos un poco a la parte superior del tractor, mi señor. Será un espectáculo interesante.

El duque frunció el ceño y aferró los controles mientras penetraban en el aire turbulento que había sobre el vehículo.

Paul miró hacia abajo y vio que aquel monstruo de metal y plástico seguía expulsando arena. Tenía la apariencia de un enorme coleóptero azul y marrón con varias ruedas oruga que se agitaban como patas a su alrededor. En la parte delantera vio un hocico invertido con forma de embudo que se hundía en la arena oscura.

—Un terreno rico en especia, a juzgar por el color —⁠dijo Kynes⁠—. Van a seguir trabajando hasta el último minuto.

El duque insufló más energía a las alas, que se tensaron para hacer girar al aparato y estabilizarlo a baja altura en círculos concéntricos alrededor del tractor. Miró a derecha e izquierda y vio que la escolta giraba sobre ellos y mantenía la altitud.

Paul estudió la nube amarillenta que expulsaban los escapes del tractor y miró hacia la zona del desierto por donde se aproximaba el gusano.

—¿No deberíamos haberlos oído llamar al ala? —⁠preguntó Halleck.

—El ala suele estar en otra frecuencia —⁠respondió Kynes.

—¿No debería de haber dos alas a disposición de cada tractor? —⁠preguntó el duque⁠—. Habrá unos veintiséis hombres en esa máquina, sin contar el coste del equipo.

—Aún no tenéis suficiente expe… —⁠empezó a decir Kynes.

Se interrumpió al oír cómo una voz enfurecida estallaba por el altavoz:

—¿Habéis visto el ala? No responde.

Se oyó un torrente de chasquidos y descargas, que terminaron en una señal de emergencia, un momento de silencio y luego la misma voz de antes:

—¡Informen por orden! Cambio.

—Aquí Control de Rastreo. La última vez que vi el ala estaba muy alta y volaba hacia el noroeste. Ya no la veo. Cambio.

—Rastreador uno: negativo. Cambio.

—Rastreador dos: negativo. Cambio.

—Rastreador tres: negativo. Cambio.

Silencio.

El duque miró hacia abajo. La sombra del aparato pasaba justo por encima del tractor en ese momento.

—Solo hay cuatro rastreadores, ¿no es así?

—Así es —dijo Kynes.

—Nuestro grupo está formado por cinco aparatos —⁠dijo el duque⁠—. Son grandes. Podríamos llevar a tres personas más en cada uno. Sus rastreadores deberían poder con al menos dos más cada uno.

Paul hizo un cálculo mental.

—Quedarían tres —dijo.

—¿Por qué no hay dos alas de acarreo por cada tractor? —⁠gruñó el duque.

—Sabéis que no disponemos de tanto equipamiento extra —⁠dijo Kynes.

—¡Razón de más para proteger el que tenemos!

—¿Dónde estará esa ala? —preguntó Halleck.

—Quizá se haya visto obligada a aterrizar fuera de nuestro campo de visión —⁠aventuró Kynes.

El duque cogió el micrófono y titubeó con el pulgar flotando sobre interruptor.

—¿Cómo es posible que los rastreadores hayan perdido de vista un ala de acarreo?

—Concentran toda su atención en el terreno en busca de señales de gusano —⁠dijo Kynes.

El duque pulsó el interruptor con el pulgar y habló por el micrófono.

—Aquí vuestro duque. Vamos a descender para rescatar al grupo de extracción Delta Ajax nueve. Ordeno a todos los rastreadores a hacer lo propio. Descenderéis por el lado este. Nosotros lo haremos por el oeste. Cambio. —⁠Extendió la mano, cambió el micrófono a su frecuencia personal y repitió la orden a su escolta aérea. Luego se lo pasó a Kynes.

Kynes volvió a la frecuencia del equipo de trabajo, y una voz atronó por el altavoz:

—¡… un cargamento de especia casi completo! ¡Tenemos un cargamento de especia completo! ¡No podemos abandonarlo por un maldito gusano! Cambio.

—¡Olvidaos de la especia! —⁠gruñó el duque. Volvió a coger el micrófono⁠—: Siempre podremos encontrar más especia. Podemos salvaros a todos menos a tres con nuestras naves. Échenlo a suertes o decidan a su manera quiénes van a venir. Pero deben ser evacuados. ¡Es una orden! —⁠Tiró el micrófono con fuerza a las manos de Kynes y murmuró⁠—: Lo siento.

Kynes agitó el dedo en el que el duque le había hecho daño.

—¿Cuánto tiempo queda? —preguntó Paul.

—Nueve minutos —dijo Kynes.

—Este aparato es más potente que los demás —⁠dijo el duque⁠—. Si despegamos con los propulsores y las alas a tres cuartos, podríamos meter a otro hombre más.

—La arena es blanda —dijo Kynes.

—Con una sobrecarga de cuatro hombres, corremos el riesgo de romper las alas al despegar con los propulsores, señor —⁠dijo Halleck.

—No con este aparato —dijo el duque. Volvió a aferrar los mandos, y el tóptero planeó por encima del tractor. Las alas se alzaron y frenaron el vehículo, que se deslizó hasta detenerse por completo a una veintena de metros de la cosechadora.

El tractor se había quedado en silencio y la arena ya no surgía a chorros por los escapes. Solo se oía un leve zumbido mecánico, que se hizo más intenso cuando el duque abrió la portezuela.

Sus fosas nasales se vieron asaltadas al instante por un olor a canela denso y penetrante.

Con un sonoro batir de alas, los rastreadores planearon sobre la arena por el lado opuesto del tractor. A su vez, la escolta descendió en picado por el lado en el que se encontraba el duque.

Paul miró el tractor y vio que los tópteros parecían minúsculos mosquitos al lado de un monstruoso escarabajo.

—Gurney, tú y Paul quitad los asientos posteriores —⁠dijo el duque. Plegó manualmente las alas a tres cuartos, las colocó en el ángulo preciso y revisó los controles de los propulsores⁠—. ¿Por qué diablos no salen aún de esa máquina?

—Aún esperan que llegue el ala de acarreo —⁠dijo Kynes⁠—. Les quedan unos cuantos minutos. —⁠Miró el desierto que se extendía hacia el este.

Todos miraron en la misma dirección y no vieron al gusano, pero el ambiente estaba cargado de angustia.

El duque cogió el micrófono y pasó a su frecuencia de órdenes.

—Dos de ustedes despréndanse de sus generadores de escudo. Es una orden. Así podrán cargar a otro hombre. No vamos a dejar a nadie a merced de ese monstruo. —⁠Volvió a la frecuencia de trabajo y gritó⁠—: ¡Bien, Delta Ajax nueve! ¡Fuera de ahí! ¡Rápido! ¡Es una orden de su duque! ¡Muévanse o cortaré ese tractor con un láser!

Se abrió una compuerta de repente junto a la parte frontal del tractor, otra en el extremo posterior y una tercera en la parte alta. Empezaron a salir hombres, tropezando y resbalando con la arena. Un hombre alto envuelto en una túnica remendada fue el último en salir. Saltó primero a una de las ruedas oruga y luego a la arena.

El duque colocó el micrófono en el panel y salió al exterior. Llegó hasta uno de los peldaños del ala y gritó:

—¡Dos hombres en cada uno de los rastreadores!

El hombre de la túnica remendada dividió al personal en grupos de a dos y los envió a los aparatos que esperaban al otro lado.

—¡Cuatro aquí! —gritó el duque—. ¡Cuatro en esa máquina! —⁠Apuntó un dedo hacia uno de los tópteros de escolta que tenía justo detrás. En aquel momento, los guardias acababan de quitar el generador del escudo⁠—. ¡Y cuatro en esa de allá! —⁠Apuntó a otro que ya había descargado el generador⁠—. ¡Y tres en los demás! ¡Corred, especie de perros de arena!

El hombre alto terminó de distribuir a los hombres y se acercó arrastrando los pies por la arena, seguido por tres de sus compañeros.

—Oigo el gusano, pero no lo veo —⁠dijo Kynes.

Todos lo oyeron en ese momento. Un culebreo rasposo, un crepitar distante que crecía en intensidad.

—Así no se puede trabajar —⁠gruñó el duque.

Los aparatos comenzaron a batir las alas sobre la arena a su alrededor. El duque recordó las junglas de su planeta natal, el alzar el vuelo de los grandes pájaros carroñeros sorprendidos en un claro sobre el costillar del cadáver de un toro salvaje.

Los trabajadores de la especia se afanaron en llegar a toda prisa al lateral del tóptero y subieron detrás del duque. Halleck los ayudó y tiró de ellos hacia la parte de atrás.

—¡Arriba, chicos! —exclamó—. ¡Rápido!

Paul quedó apretujado en un rincón entre los hombres jadeantes, percibió el olor del miedo y vio que dos de ellos llevaban el destiltraje mal colocado en el cuello. Tomó nota de ello para solucionarlo más adelante. Su padre tendría que imponer una disciplina más rigurosa con los destiltrajes. Los hombres tienden a relajarse si uno descuida ciertas cosas.

El último hombre subió detrás y jadeó:

—¡El gusano! ¡Está a punto de llegar! ¡Despeguemos!

El duque se colocó en su asiento, frunció el ceño y dijo:

—Aún tenemos casi tres minutos según el cálculo del primer contacto. ¿No es así, Kynes? —⁠Cerró la portezuela y la comprobó.

—Así es, mi señor —respondió Kynes.

«Este duque nunca pierde los nervios», pensó al instante.

—Todo a punto, señor —dijo Halleck.

El duque asintió y comprobó que el último de los aparatos de escolta había despegado. Reguló la ascensión, echó una última ojeada a las alas y a los instrumentos y luego pulsó los controles de los propulsores.

La fuerza del despegue hundió al duque y a Kynes contra los asientos, y comprimió aún más a los que se encontraban detrás. Kynes contempló cómo el duque manejaba los controles, con seguridad y delicadeza. El tóptero ya se encontraba en el aire, y el duque examinó los instrumentos y miró a izquierda y derecha para no perder de vista las alas.

—Vamos muy cargados, señor —⁠dijo Halleck.

—Al límite de lo que puede soportar el vehículo —⁠dijo el duque⁠—. ¿Crees que me atrevería a arriesgar la vida de mis pasajeros, Gurney?

Halleck sonrió.

—Ni por un instante, señor —⁠dijo.

El duque dio una amplia curva ascendente con la máquina para colocarse sobre el tractor.

Aplastado contra un rincón al lado de la ventanilla, Paul miró hacia abajo y vio la silenciosa máquina sobre la arena. La señal del gusano había desaparecido a unos cuatrocientos metros del tractor. Y ahora la arena que rodeaba la máquina había empezado a agitarse.

—El gusano está bajo el tractor —⁠explicó Kynes⁠—. Vais a asistir a un espectáculo que pocos han visto.

Unas manchas oscuras sombrearon la arena que rodeaba el tractor. La enorme máquina comenzó a hundirse hacia la derecha, lugar donde había empezado a formarse un gigantesco vórtice. Empezó a girar cada vez más rápido. La arena y el polvo se elevaron por los aires a cientos de metros alrededor de la máquina.

¡Fue entonces cuando lo vieron!

Se formó un enorme agujero en la superficie. La luz del sol resplandeció en las paredes blancas y lisas del interior. Paul estimó que el orificio tenía por lo menos el doble de diámetro que la longitud del tractor. Contempló cómo la máquina caía por la abertura levantando una nube de polvo y arena. El agujero volvió a cerrarse.

—¡Por los dioses, menudo monstruo! —⁠murmuró un hombre que se encontraba junto a Paul.

—¡La especia que tanto nos ha costado conseguir! —⁠gruñó otro.

—Alguien pagará por lo ocurrido —⁠dijo el duque⁠—. Os lo prometo.

Paul percibió una profunda ira en la lacónica respuesta de su padre. Se dio cuenta de que él sentía lo mismo. ¡Era un despilfarro inmoral!

Kynes interrumpió el silencio posterior.

—Bienaventurado el Hacedor y Su agua —⁠murmuró⁠—. Bienaventurada Su llegada y Su partida. Pueda Su paso purificar el mundo. Pueda Él conservar el mundo para Su pueblo.

—¿Qué recitas? —preguntó el duque.

Pero Kynes no respondió.

Paul miró a los hombres hacinados a su alrededor. Miraban aterrados la nuca de Kynes. Uno susurró:

—Liet.

Kynes se dio la vuelta, ceñudo. El hombre intentó esconderse, avergonzado.

Otro de los rescatados empezó a toser, una tos seca y áspera. Luego gruñó:

—¡Maldito sea ese agujero infernal!

—Cállate, Coss —dijo el hombre alto que había sido el último en salir del tractor⁠—. No haces más que empeorar tu tos. —⁠Apartó al grupo hasta que quedó frente a la nuca del duque⁠—. Sois el duque Leto, supongo —⁠dijo⁠—. Nos gustaría daros las gracias por salvarnos la vida. Antes de vuestra llegada estábamos perdidos.

—Silencio, hombre, y deja pilotar al duque —⁠murmuró Halleck.

Paul miró a Halleck. Él también había visto la rabia que emanaba de las facciones de su padre. Uno debía actuar con cautela cuando el duque estaba furioso.

Leto sacó al tóptero de su trayectoria circular y se detuvo al ver que la arena volvía a moverse. El gusano se había retirado a las profundidades, y cerca del lugar donde hasta hacía unos instantes se encontraba el tractor había dos figuras que avanzaban hacia el norte para alejarse de la depresión arenosa. Parecían deslizarse por la superficie y apenas levantaban unos granos de arena.

—¿Quiénes son esos dos de ahí abajo? —⁠barbotó el duque.

—Dos tipos que se unieron a nosotros por curiosidad, señor —⁠dijo el hombre alto de las dunas.

—¿Por qué nadie me informó sobre ellos?

—Ellos quisieron correr ese riesgo, señor —⁠respondió el hombre de las dunas.

—Mi señor —dijo Kynes—, esos hombres saben que no se puede hacer nada cuando alguien queda atrapado por el desierto en territorio de un gusano.

—¡Enviaremos un aparato de la base a recogerlos! —⁠espetó el duque.

—Como queráis, mi señor —dijo Kynes⁠—. Pero es probable que cuando llegue ya no quede nadie a quien rescatar.

—Lo enviaremos de todos modos —⁠dijo el duque.

—Estaban justo al lado de donde salió el gusano —⁠dijo Paul⁠—. ¿Cómo han conseguido escapar?

—Las paredes del orificio son curvadas, lo que hace que las distancias sean engañosas —⁠dijo Kynes.

—Estamos malgastando combustible, señor —⁠aventuró Halleck.

—Me he dado cuenta, Gurney.

El duque hizo girar el aparato en redondo hacia la Muralla Escudo. La escolta descendió de sus posiciones de observación y formó a sus flancos.

Paul reflexionó sobre lo que habían dicho el hombre de las dunas y Kynes. Había percibido verdades a medias y también mentiras descaradas. Los hombres que avanzaban por la arena de debajo habían huido con mucha seguridad, como si hubiesen calculado la ruta perfecta para no hacer que el gusano volviese a salir de las profundidades.

«¡Son Fremen! —pensó Paul—. ¿Quién si no podría moverse por la arena con tanta seguridad? ¿Quién si no sería capaz de no caer presa del pánico? Saben que no están en peligro. ¡Saben cómo sobrevivir en el desierto! ¡Saben cómo escapar del gusano!».

—¿Qué hacían esos Fremen en el tractor? —⁠preguntó Paul.

Kynes se giró con brusquedad.

El hombre alto de las dunas abrió los ojos como platos y miró a Paul. Azul sobre azul.

—¿Quién es este muchacho? —⁠preguntó.

Halleck se interpuso entre el hombre y Paul.

—Es Paul Atreides, el heredero ducal —⁠dijo.

—¿Por qué dice que había Fremen en nuestra máquina? —⁠preguntó el hombre.

—Se ciñen a la descripción —⁠dijo Paul.

Kynes resopló.

—¡No se puede identificar a un Fremen de un vistazo! —⁠Miró al hombre de las dunas⁠—. Tú, ¿quiénes eran esos hombres?

—Amigos de uno de los otros —⁠dijo el hombre de las dunas⁠—. Amigos de un poblado que querían ver las arenas de la especia.

Kynes se giró.

—¡Fremen!

En ese momento recordó las palabras de la leyenda: «El Lisan al-Gaib sabrá ver a través de cualquier subterfugio».

—Lo más seguro es que ya hayan muerto, joven señor —⁠dijo el hombre de las dunas⁠—. No está bien que hablemos mal de ellos.

Pero Paul seguía percibiendo la mentira en sus voces, y también la amenaza que había hecho que Halleck se situara a su lado para protegerlo.

—Es un lugar terrible para morir —⁠dijo Paul, lacónico.

—Cuando Dios ordena a una criatura que muera en un lugar determinado —⁠dijo Kynes sin darse la vuelta⁠—, hace que Su voluntad conduzca a la criatura hasta ese lugar.

Leto se giró y dedicó una mirada penetrante a Kynes.

Kynes se la devolvió y de repente se sintió muy turbado por algo que no había previsto: «El duque estaba mucho más preocupado por los hombres que por la especia. Ha arriesgado su vida y la de su hijo para salvarlos. Ha obviado la pérdida del tractor y toda la especia. Pero la amenaza que pesaba sobre la vida de esos hombres le ha encolerizado. Un líder como él podría conseguir una lealtad que roce el fanatismo. Sería difícil de abatir».

Kynes se vio obligado a admitir para sí contra su voluntad y sus prejuicios: «Me gusta este duque».

16

La grandeza es una experiencia transitoria. Nunca es consistente. Depende en parte de la capacidad para crear mitos que tiene la imaginación humana. Aquel que experimenta la grandeza debe ser capaz de percibir el mito del que forma parte. Debe reflexionar sobre los sentimientos que se vuelcan sobre él. También debe tener cierta inclinación hacia el sarcasmo. Eso le impedirá abandonarse a sus ambiciones. Ese sarcasmo será lo único que le permitirá recordar quién es realmente. Sin dicha cualidad, incluso una grandeza ocasional puede llegar a destruir a un hombre.

—De Frases escogidas de Muad’Dib, por la princesa Irulan

Las lámparas a suspensor estaban encendidas para combatir la creciente oscuridad del comedor de la gran casa de Arrakeen. Su amarillenta claridad iluminaba la cabeza de toro, negra y de ensangrentados cuernos, que se reflejaba en el oscuro retrato al óleo del Viejo Duque.

Bajo esos amuletos, el lino blanco brillaba bajo los reflejos de la cubertería de plata de los Atreides, dispuesta en perfecto orden a lo largo de la enorme mesa, pequeños archipiélagos de vajilla junto a las copas de cristal y colocados frente a pesadas sillas de madera. El típico candelabro central estaba apagado, y la cadena se perdía en las sombras del techo, donde se había ocultado el mecanismo del detector de venenos.

El duque hizo una pausa en el umbral para inspeccionar la disposición de la mesa y pensó en el detector y en lo que significaba en su sociedad.

«Todo según lo previsto —pensó—. Se nos puede definir por nuestro lenguaje, por las precisas y delicadas definiciones que empleamos para los distintos medios de suministrar una muerte traicionera. ¿Empleará alguien el chaumurky esta noche para envenenar la bebida? ¿O tal vez el chaumas para la comida?».

Agitó la cabeza.

Había una jarra llena de agua junto a cada servicio de la mesa. El duque estimó que en la estancia había la suficiente como para que una familia pobre de Arrakeen viviese más de un año.

Flanqueando la puerta en la que se encontraba había dos grandes lavabos con forma de cuenco y adornados con mosaicos amarillos y verdes. Cada lavabo tenía al lado un perchero con toallas. El ama de llaves le había explicado que la costumbre era que cada invitado sumergiese las manos en un lavabo al entrar, derramase parte del agua por el suelo, se las secase después en una de las toallas y posteriormente la lanzara al charco de agua que se iría formando junto a la puerta. Tras la comida, los mendigos reunidos en el exterior podrían conseguir algo de agua retorciendo las toallas.

«Típico de un feudo Harkonnen —⁠pensó el duque⁠—. Ponen en práctica todas las bajezas de espíritu que uno es capaz de concebir».

Respiró hondo y sintió que la rabia le retorcía las entrañas.

—¡Se acabó esta costumbre! —⁠murmuró.

Vio a una de las sirvientas, una de las mujeres viejas y arrugadas que el ama de llaves había recomendado, deambulando junto a la puerta de la cocina que tenía frente a él. El duque le hizo una seña con la mano. Ella salió de las sombras y se apresuró en rodear la mesa para acercarse. En ese momento, el duque vio su rostro apergaminado y el azul sobre azul de sus ojos.

—¿Qué desea mi señor? —Mantenía la cabeza gacha y los ojos entornados.

El duque hizo un gesto.

—Llévate estos lavabos y estas toallas.

—Pero… Noble Nacido… —Levantó la cabeza y lo miró con la boca abierta.

—¡Sé cuál es la tradición! —⁠gritó⁠—. Lleva los lavabos a la entrada principal. Mientras estemos comiendo y hasta que hayamos terminado, cada mendigo que lo desee recibirá una taza llena de agua. ¿Entendido?

El curtido rostro se retorció en una amalgama de emociones: desesperación, rabia…

Leto comprendió de improviso que la mujer habría planeado vender el agua de las toallas pisoteadas para sacar algunas monedas de los miserables que se presentaran ante la puerta. Quizá también fuese una tradición.

Se le ensombreció el rostro y gruñó:

—Apostaré un guardia para que se asegure de que mis órdenes se cumplen al pie de la letra.

Dio media vuelta y recorrió a largas zancadas el pasillo que conducía al Gran Salón. Los recuerdos se agitaban en su mente como el murmullo de ancianas desdentadas. Recordó las grandes extensiones de agua y las olas, días de hierba en lugar de arena. Todos los esplendorosos veranos que había dejado atrás barridos como hojas en una tormenta.

Para siempre.

«Me hago viejo —pensó—. He sentido la gélida mano de la mortalidad. ¿Y por qué? Por la avaricia de una anciana».

En el Gran Salón, la dama Jessica se encontraba en el centro de un abigarrado grupo frente a la chimenea. En el hogar crepitaba un gran fuego que proyectaba reflejos anaranjados en los brocados, las joyas y las lujosas telas. Reconoció en el grupo a un fabricante de destiltrajes de Carthag, un importador de aparatos electrónicos, un transportista de agua cuya morada estival había sido edificada en las proximidades de la fábrica de extracción polar, un representante del Banco de la Cofradía (un tipo escuálido y ausente), un comerciante de piezas de repuesto para el equipo de extracción de especia, una mujer delgada y de anguloso rostro cuyos servicios de acompañante para los visitantes que venían de fuera del planeta servían de tapadera a reputadas labores de contrabando, espionaje y chantaje.

Muchas de las demás mujeres de la sala parecían pertenecer a un tipo muy específico: decorativas, perfectas hasta el mínimo detalle, una extraña mezcla de virtud intocable y sensualidad.

El duque se dio cuenta de que Jessica hubiese sido la más llamativa del grupo aunque no hubiese sido la anfitriona. No llevaba joya alguna y vestía con colores cálidos: un traje largo de una tonalidad muy parecida a la de la llama y una cinta de color terroso anudada en el cabello.

Supo que esa era la manera sutil en la que la mujer pretendía regañarle por la frialdad de su actitud reciente. Jessica sabía que al duque le gustaba verla vestir así, que adoraba esos colores vivos.

Un tanto apartado, se encontraba Duncan Idaho, con un resplandeciente traje de gala, rostro impasible y la melena negra peinada con esmero. Había dejado a los Fremen por orden de Hawat: «Vigilarás a la dama Jessica día y noche bajo el pretexto de protegerla».

El duque echó un vistazo a su alrededor.

Paul se encontraba en un rincón, rodeado por un grupo de jóvenes serviciales que pertenecían a las más ricas familias de Arrakeen. Algo separados de ellos también había tres oficiales de las Tropas de la Casa. El duque centró su atención en las jóvenes. Una buena oportunidad para un heredero ducal. Pero Paul las trataba a todas por igual, con las reservas propias de un noble.

«Estará a la altura del título», pensó el duque, y un escalofrío le recorrió la espalda al darse cuenta de que había vuelto a pensar en su muerte.

Paul vio a su padre en el umbral y evitó su mirada. Examinó el grupo de invitados, las manos enjoyadas que sostenían las copas (y la discreta inspección remota de los detectores de veneno). De repente, Paul se sintió espantado por esos rostros dicharacheros. No eran más que máscaras baratas aplicadas sobre pensamientos infectos, voces chillonas que se alzaban para intentar ahogar el profundo silencio que reinaba en el interior de esas personas.

«Estoy de mal humor», pensó Paul, y se preguntó qué hubiera dicho Gurney al respecto.

Sabía por qué estaba así. No había querido asistir a la velada, pero su padre había sido firme: «Tienes un rango, una posición que mantener. Eres bastante adulto como para hacerlo. Ya eres casi un hombre».

Paul vio que su padre atravesaba el umbral de la puerta, inspeccionaba la estancia y se dirigía al grupo que rodeaba a la dama Jessica.

Mientras se acercaba al grupo, Leto oyó decir al transportista de agua:

—¿Es cierto que el duque quiere instalar un control climático?

—Es algo en lo que aún no habíamos pensado, señor —⁠dijo el duque detrás de él.

El hombre se dio la vuelta y reveló su rostro redondo y bronceado.

—A-ah, el duque —dijo—. Le echábamos de menos.

Leto miró a Jessica.

—Como es de esperar —dijo. Volvió a mirar al transportista de agua y explicó lo que había ordenado con relación a los lavabos. Luego añadió⁠—: En lo que a mí respecta, esa antigua tradición termina aquí.

—¿Es una orden ducal, mi señor? —⁠preguntó el hombre.

—Eso lo dejo a vuestra… conciencia —⁠dijo el duque. Se dio la vuelta y vio que Kynes se dirigía hacia el grupo.

—Creo que es un gesto muy generoso por vuestra parte —⁠dijo una de las mujeres⁠—. Ofrecer el agua a…

Alguien la hizo callar.

El duque examinó a Kynes y vio que el planetólogo llevaba un uniforme antiguo de color marrón oscuro con hombreras del Servicio Imperial y una minúscula gota de oro en el cuello para indicar el rango.

—¿Debo entender que las palabras del duque implican una crítica hacia nuestras costumbres? —⁠preguntó el transportista de agua con voz irritada.

—La costumbre ha cambiado —⁠dijo Leto.

Saludó a Kynes con un gesto de cabeza, observó cómo Jessica fruncía el ceño y pensó: «Que frunza el ceño no quiere decir nada, pero alimentará los rumores de que hay problemas entre nosotros».

—Con el permiso del duque —⁠dijo el transportista de agua⁠—, me gustaría profundizar en el tema de las costumbres.

Leto percibió la repentina untuosidad del tono de voz del hombre, notó que el grupo se había quedado en silencio y vio que todas las cabezas de la sala se volvían hacia ellos.

—¿No es casi la hora de la cena? —⁠preguntó Jessica.

—Pero nuestro huésped ha hecho una pregunta —⁠dijo Leto.

Miró con fijeza al transportista y vio a un hombre de rostro rechoncho con ojos grandes y labios gruesos, que le recordó al informe de Hawat: «Ese transportista de agua es un hombre que hay que vigilar. Recordad su nombre: Lingar Bewt. Los Harkonnen lo usaron, pero nunca llegaron a controlarlo del todo».

—Las costumbres relacionadas con el agua son muy interesantes —⁠dijo Bewt con un rostro iluminado por una sonrisa⁠—. Tengo curiosidad por saber qué pensáis hacer con el invernadero anexo a la casa. ¿Continuaréis haciendo ostentación de él ante el pueblo… mi señor?

Leto reprimió la rabia sin dejar de mirar al hombre. Los pensamientos revoloteaban por su mente. Aquel hombre se había mostrado valiente al desafiarle en el mismísimo castillo ducal, sobre todo ahora que había firmado un contrato de lealtad. Era una acción que dejaba claro que gozaba de cierto poder. En aquel mundo, el agua era sinónimo de poder. Daba la impresión de que aquel hombre, por ejemplo, podía ser capaz de destruir todas las instalaciones de agua. Hacerlo conllevaría la destrucción de Arrakis. Esa debía ser la amenaza que Bewt había usado con los Harkonnen.

—Mi señor el duque y yo tenemos otros planes para nuestro invernadero —⁠dijo Jessica. Sonrió a Leto⁠—. Es cierto que pensamos conservarlo, pero solo en beneficio del pueblo de Arrakis. Nuestro sueño es conseguir que algún día el clima de Arrakis llegue a cambiar lo suficiente para permitir que plantas como esas crezcan a cielo abierto por todo el planeta.

«¡Bendita sea! —pensó Leto—. Veamos cómo se lo toma nuestro transportista de agua».

—Vuestro interés por el agua y el control climático es obvio —⁠dijo el duque⁠—. Os aconsejo diversificar vuestros intereses. Llegará un día en el que el agua ya no será un bien tan preciado en Arrakis.

Luego pensó: «Hawat debe redoblar sus esfuerzos para infiltrarse en la organización de Bewt. Y también tenemos que empezar a vigilar las instalaciones de agua. ¡Cómo se atreve a amenazarme así!».

Bewt asintió sin dejar de sonreír.

—Un sueño encomiable, mi señor. —⁠Dio un paso atrás.

En ese momento, la expresión del rostro de Kynes llamó la atención de Leto. El hombre miraba a Jessica. Tenía el semblante desfigurado, como el de un enamorado… o alguien sumido en un trance religioso.

Los pensamientos de Kynes estaban del todo ocupados por las palabras de la profecía:

«Y compartirán con vosotros vuestro sueño más preciado».

Habló directo a Jessica:

—¿Pensáis tomar el camino más corto?

—¡Ah, doctor Kynes! —dijo el transportista de agua⁠—. Habéis venido y dejado atrás a vuestras miserables hordas Fremen. Muy gentil por vuestra parte.

Kynes dedicó a Bewt una mirada inescrutable.

—En el desierto —replicó—, se dice que la posesión de grandes cantidades de agua lleva al hombre a cometer fatales imprudencias.

—Hay dichos muy extraños en el desierto —⁠dijo Bewt, pero la inquietud turbaba su voz.

Jessica se acercó a Leto y le deslizó la mano bajo el brazo para intentar calmarse. «El camino más corto», había dicho Kynes. En la antigua lengua, esas palabras podían traducirse como «Kwisatz Haderach». La extraña pregunta del planetólogo había pasado inadvertida para el resto, y ahora Kynes estaba inclinado hacia una de las mujeres del grupo para oír bien cómo le murmuraba coqueterías.

«Kwisatz Haderach —pensó Jessica⁠—. ¿Acaso la Missionaria Protectiva también había implantado aquí la leyenda? —⁠Sintió cómo aquel pensamiento avivaba la secreta esperanza que mantenía por Paul⁠—. Podría ser el Kwisatz Haderach. Podría serlo».

El representante del Banco de la Cofradía empezó a conversar con el transportista de agua, y la voz de Bewt se elevó sobre el murmullo de las conversaciones:

—Mucha gente ha intentado modificar Arrakis.

El duque vio que las palabras alteraron a Kynes, que se irguió y se alejó de la mujer que lo cortejaba.

Se hizo un silencio repentino en el que un soldado de la casa con uniforme de infantería carraspeó, miró a Leto y dijo:

—La cena está servida, mi señor.

El duque dedicó a Jessica una mirada inquisitiva.

—En este lugar acostumbran a que los anfitriones vayan detrás de sus invitados hasta la mesa —⁠dijo ella con una sonrisa⁠—. ¿Va a cambiar también eso, mi señor?

—Me parece una buena costumbre —⁠respondió él con frialdad⁠—. La dejaremos por el momento.

«Debo continuar con el engaño de que sospecho de ella por traición —⁠pensó. Observó cómo los invitados desfilaban ante él⁠—. ¿Quién entre vosotros creerá una mentira así?».

Jessica advirtió que el duque se mostraba distante y volvió a preguntarse por qué, como había hecho tantas veces durante la última semana.

«Actúa como un hombre en lucha consigo mismo —⁠pensó⁠—. ¿Acaso es porque he organizado esta velada demasiado pronto? Sin embargo, sabe muy bien la importancia que tiene el que comencemos a mezclar en el ámbito social a nuestros oficiales y hombres con la gente del planeta. Somos en cierto modo el padre y la madre de todos ellos. Y nada causa mejor impresión que este tipo de reuniones sociales».

Mientras observaba a los huéspedes que pasaban junto a él, Leto recordó las palabras que había pronunciado Thufir Hawat cuando se enteró: «¡Señor! ¡Lo prohíbo!».

Una amarga sonrisa apareció en el rostro del duque. Menuda escena. Y cuando el duque se mostró inamovible con respecto a la celebración de la cena, Hawat había agitado la cabeza.

—Tengo un mal presentimiento, mi señor —⁠había dicho⁠—. Las cosas se mueven con demasiada premura en Arrakis. Este no es el modo de actuar de los Harkonnen. Para nada.

Paul pasó junto a su padre, acompañado por una joven que le sacaba media cabeza. Le lanzó una gélida mirada al duque al tiempo que asentía a algo que la muchacha le había dicho.

—Su padre fabrica destiltrajes —⁠dijo Jessica⁠—. He oído decir que solo un loco aceptaría aventurarse en el desierto con uno de sus trajes.

—¿Quién es el hombre de la cicatriz en el rostro que está delante de Paul? —⁠preguntó el duque⁠—. No consigo identificarlo.

—Un invitado de última hora —⁠susurró ella⁠—. Gurney se encargó de la invitación. Es un contrabandista.

—¿Ha sido idea de Gurney?

—A petición mía. Lo hablamos con Hawat, aunque creo que él no estaba muy convencido. Es un contrabandista llamado Tuek, Esmar Tuek. Tiene mucha influencia entre los suyos. Todos lo conocen. Ha sido huésped en la mayoría de las casas.

—¿Por qué está aquí?

—Todos se harán la misma pregunta —⁠dijo Jessica⁠—. La presencia de Tuek solo siembra la duda y la sospecha. Además, hará creer que estás decidido a hacer respetar tus órdenes contra la corrupción, con el apoyo de los contrabandistas si es necesario. Esto fue lo que convenció a Hawat.

—No estoy seguro de que me convenza a mí. —⁠Hizo una inclinación de cabeza a una pareja y observó que ya quedaban muy pocos invitados por pasar⁠—. ¿Por qué no has invitado a algunos Fremen?

—Está Kynes —respondió Jessica.

—Claro, Kynes —aceptó el duque—. ¿Habéis preparado alguna otra pequeña sorpresa para mí? —⁠La condujo hacia el comedor, detrás del desfile de personas.

—Todo lo demás es del todo convencional —⁠dijo ella.

Y pensó: «Querido, ¿no comprendes que estos contrabandistas disponen de naves rápidas y se pueden sobornar? ¿Que debemos tener una vía de escape, una puerta para huir de Arrakis si todo lo demás fracasa?».

Entraron en el comedor. Jessica se soltó de su brazo, y Leto la ayudó a sentarse. Después se dirigió hacia su extremo de la mesa. Había un soldado de pie detrás de su silla. Los demás invitados montaron un escándalo de roce de telas y ajetreo de sillas al sentarse, pero el duque permaneció de pie. Hizo un gesto con la mano, y los soldados de la casa con uniforme de infantería que había alrededor de la mesa dieron un paso atrás y se cuadraron.

La estancia quedó sumida en un inquieto silencio.

Jessica observaba desde el otro extremo de la mesa. Percibió un ligero temblor en las comisuras de la boca de Leto y notó la rabia que ensombrecía sus mejillas.

«¿Por qué está enfadado? —se preguntó⁠—. Sin duda no es porque haya invitado al contrabandista».

—Algunos de ustedes han visto con malos ojos el hecho de que haya cambiado la costumbre de los lavabos —⁠dijo Leto⁠—. Es mi forma de decirles que hay muchas cosas que van a cambiar a partir de ahora.

Un silencio cargado de turbación reinó por toda la mesa.

«Creen que ha bebido», pensó Jessica.

Leto cogió la jarra de agua y la levantó de modo que se reflejara a la luz de las lámparas a suspensor.

—Como Caballero del Imperio —⁠dijo⁠—, quiero proponer un brindis.

Los demás alzaron las jarras sin dejar de mirar al duque. En la repentina inmovilidad, una lámpara se agitó un poco debido a una corriente de aire que soplaba de las cocinas. Las sombras revolotearon en los rasgos de halcón del duque.

—¡Aquí estoy y aquí permaneceré! —⁠exclamó Leto.

La gente amagó con llevarse las jarras a la boca, pero se interrumpió al ver que el duque aún tenía el brazo en alto.

—Brindemos por una de las máximas más queridas por vuestros corazones: «¡Los negocios son los que hacen el progreso! ¡La fortuna pasa por manos de todos!».

Bebió de su agua.

Los demás hicieron lo propio mientras se dedicaban unas miradas inquisitivas.

—¡Gurney! —llamó el duque.

La voz de Halleck le llegó desde algún rincón a sus espaldas.

—Aquí estoy, mi señor.

—Cántanos algo, Gurney.

Un acorde menor rasgueado en el baliset surgió de aquel rincón. A un gesto del duque, los sirvientes comenzaron a depositar sobre la mesa las fuentes con la comida: liebre del desierto asada con salsa cepeda, aplomage siriano, chukka helado, café con melange (el intenso olor a canela de la especia invadió la mesa), un auténtico pato a la marmita servido con vino espumoso de Caladan.

Sin embargo, el duque permaneció de pie.

Mientras los invitados esperaban con la atención dividida entre las fuentes colocadas ante ellos y el duque en pie, Leto dijo:

—En los viejos tiempos, era deber de un anfitrión entretener a los invitados con sus propios talentos. —⁠Tenía los nudillos blancos por la fuerza con la que sostenía la jarra⁠—. No sé cantar, pero os recitaré las palabras de la canción de Gurney. Consideradlo otro brindis, uno para todos los que han muerto para que hoy nosotros estemos aquí.

Una agitación de incomodidad se extendió por toda la mesa.

Jessica inclinó la mirada y observó a la gente que se sentaba junto a ella: el transportista de agua de cara rechoncha, el pálido y solemne representante del Banco de la Cofradía (que parecía un espantapájaros demacrado que no dejaba de mirar a Leto) y el curtido Tuek, con la cicatriz en la cara y la mirada gacha de sus ojos azul sobre azul.

—Revista, amigos… soldados que hace tiempo no habéis pasado revista —⁠entonó el duque⁠—. Vuestro equipaje está hecho de dolor y de dólares. Sus espíritus pesan sobre vuestros argénteos collares. Revista, amigos… soldados que hace tiempo no habéis pasado revista. A cada cual su tiempo, sin injustas pretensiones ni engaños. Con ellos pasa el espejismo de la fortuna. Revista, amigos… soldados que hace tiempo no habéis pasado revista. Cuando nuestro tiempo termine y nos dedique una última sonrisa, dejad pasar el espejismo de la fortuna.

El duque hizo que su voz se fuese apagando con la última estrofa, dio un gran sorbo de agua y dejó la jarra con fuerza sobre la mesa. El líquido saltó y salpicó el mantel.

Los otros bebieron sumidos en un inquieto silencio.

El duque volvió a coger la jarra y en esta ocasión derramó la mitad de su contenido en el suelo, a sabiendas de que los demás tendrían que hacer lo propio.

Jessica fue la primera en seguir su ejemplo.

El tiempo se detuvo un instante, antes de que los demás comenzaran a vaciar las jarras. Jessica vio que Paul, que estaba sentado junto a su padre, estudiaba las reacciones a su alrededor. Ella también se sintió fascinada por lo que revelaban las reacciones de los invitados, sobre todo las de las mujeres. Se trataba de agua limpia, potable, no de una toalla empapada. El temblor de las manos, sus tardías reacciones, las risitas nerviosas y la airada pero necesaria obediencia reflejaban las reticencias a la hora de derramarla. Una mujer soltó la jarra y apartó la mirada cuando su acompañante la volvió a coger.

Sin embargo, fue Kynes quien más atrajo su atención. El planetólogo vaciló y luego vació su jarra en un recipiente disimulado bajo su chaqueta. Dedicó una sonrisa a Jessica al darse cuenta de que la mujer lo miraba, y luego levantó la jarra vacía hacia ella en un silencioso brindis. Actuó con total indiferencia.

La tonada de Halleck seguía inundando el ambiente, pero ya no en clave menor, sino cadenciosa y alegre, como si Gurney intentara levantar los ánimos.

—Que empiece el banquete —dijo el duque antes de sentarse.

«Está furioso e indeciso —pensó Jessica⁠—. La pérdida de aquel tractor le ha afectado más de lo que debería. Tiene que haber algo más. Actúa con desesperación. —⁠Cogió su tenedor, con la esperanza de ocultar con ese gesto su repentina amargura⁠—. ¿Cómo iba a ser de otra manera? Está desesperado».

La cena se desarrolló con tranquilidad al principio, pero se fue animando poco a poco. El fabricante de destiltrajes felicitó a Jessica por la comida y el vino.

—Ambos son importados de Caladan —⁠dijo ella.

—¡Soberbio! —dijo mientras probaba el chukka⁠—. ¡Simplemente soberbio! Y sin una gota de melange. Uno termina aburriéndose de que le pongan especia a todo.

El representante del Banco de la Cofradía se dirigió a Kynes.

—Doctor Kynes, tengo entendido que otro tractor ha sido pasto de los gusanos.

—Las noticias vuelan —dijo el duque.

—¿Así que es cierto? —preguntó el banquero, que pasó a mirar a Leto.

—¡Claro que es cierto! —replicó el duque con brusquedad⁠—. La maldita ala de acarreo desapareció. ¿Cómo es posible que algo tan grande desaparezca sin dejar rastro?

—No pudimos hacer nada por el tractor cuando apareció el gusano —⁠dijo Kynes.

—¡No tendríamos que haber llegado a ese punto! —⁠espetó el duque.

—¿Nadie vio cómo se marchaba el ala de acarreo?

—Lo normal es que los rastreadores vigilen la arena —⁠dijo Kynes⁠—. Se centran principalmente en las señales del gusano. La tripulación de un ala de acarreo suele ser de cuatro hombres, dos pilotos y dos técnicos. Si uno o incluso dos de esos hombres estuvieran al servicio de los enemigos del duque…

—Ah, ah, ya veo —dijo el banquero⁠—. Y vos, como Árbitro del Cambio, ¿qué hacéis en un caso así?

—Debo pensarlo con mucha cautela —⁠dijo Kynes⁠—, y sin duda es algo de lo que no voy a hablar en la mesa.

Y pensó: «¡Maldito hombre pálido y escuchimizado! Sabe muy bien que ese es el tipo de infracción que se me ha ordenado ignorar».

El banquero sonrió y volvió a centrarse en la comida.

Jessica recordó una lección de los días de la escuela Bene Gesserit. Era sobre espionaje y contraespionaje. Una Reverenda Madre de rostro rosado y alegre las había instruido, con una voz cantarina que contrastaba mucho con el tema a tratar.

—Un hecho que hay que tomar en consideración en cualquier escuela de espionaje y/o contraespionaje es la similitud de las reacciones básicas de todos los graduados. Toda disciplina desarrollada en un lugar aislado deja su sello, un patrón, en los estudiantes. Dicho patrón es susceptible de análisis y predicción.

»De hecho, los patrones más motivacionales tienden a volverse idénticos en todos los agentes de espionaje. Esto quiere decir: habrá ciertas motivaciones que serán similares, incluso en individuos de escuelas distintas y con fines opuestos. En primer lugar, estudiaremos cómo separar esos elementos para su análisis: primero, mediante guías de interrogatorio que van en contra de la orientación interna de los interrogadores; después, mediante el examen concienzudo de la manera de pensar y la expresión de los sujetos bajo análisis. Descubriréis que es muy sencillo determinar lo que subyace bajo las palabras de los individuos, gracias a la inflexión de sus voces y a su esquema de expresión.

Sentada a la mesa con su hijo, su duque y sus invitados mientras oía al representante del Banco de la Cofradía, Jessica se estremeció por lo que acababa de descubrir: el hombre era un espía Harkonnen. Tenía el esquema de expresión de Giedi Prime, sutilmente disimulado, pero tan claro para su adiestrada percepción como si el hombre se hubiera descubierto.

«¿Significa esto que la propia Cofradía se ha posicionado contra la Casa de los Atreides? —⁠se preguntó para sí. La idea la perturbó y disimuló su emoción pidiendo otro plato, sin dejar de prestar toda su atención al hombre, a la espera de que traicionara su subterfugio⁠—. Va a llevar la conversación a temas aparentemente banales, pero con implicaciones amenazadoras. Ese es su patrón».

El banquero tragó un bocado, lo regó con vino y sonrió en respuesta a algo que había dicho la mujer de su derecha. Pareció interesarse por un momento en un hombre sentado al otro extremo de la mesa, que le explicaba al duque que la flora local de Arrakeen no tenía espinas.

—Me gusta ver cómo vuelan los pájaros en Arrakis —⁠dijo el banquero a Jessica⁠—. Como es de esperar, todos nuestros pájaros son carroñeros, y muchos logran sobrevivir sin agua porque se han convertido en bebedores de sangre.

La hija del fabricante de destiltrajes, que estaba sentada entre Paul y su padre al otro extremo de la mesa, hizo una mueca con su hermosa cara y frunció el ceño.

—Oh, Suu-Suu, decís cosas muy repugnantes —⁠exclamó.

El banquero sonrió.

—Me llaman Suu-Suu porque soy el consejero de finanzas del Sindicato de Vendedores Ambulantes de Agua. —⁠Como Jessica continuaba mirándolo en silencio, añadió⁠—: Porque es el grito de los vendedores de agua: «¡Suu-suu-Suuk!».

Imitó la llamada con tanta perfección que muchos de los que estaban en la mesa se echaron a reír.

Jessica percibió la fanfarronería que emanaba de su tono de voz, pero también notó que la joven había intervenido en el momento justo, como si estuviera preparado. Su comentario había dado pie al banquero a decir lo que había dicho. Miró a Lingar Bewt. El magnate del agua estaba ceñudo y se afanaba en la comida. Jessica se dio cuenta de que lo que el banquero había dicho en realidad era: «Yo también controlo la fuente de poder más importante de Arrakis… el agua».

Paul había notado la falsedad del tono de voz de su compañera de mesa, y vio que su madre seguía la conversación con una intensidad Bene Gesserit. Decidió contraatacar impulsivamente para acorralar al adversario. Se dirigió al banquero.

—Señor, ¿acaso aseguráis que todos esos pájaros son caníbales?

—Es una pregunta extraña, joven amo —⁠dijo el banquero⁠—. Solo he dicho que esos pájaros beben sangre. No tiene que ser la sangre de los de su propia especie, ¿no es cierto?

—Mi pregunta no era extraña —⁠dijo Paul, y Jessica notó la cortante agudeza de su réplica, fruto de su adiestramiento⁠—. Casi todas las personas instruidas saben que para un organismo joven la máxima competencia procede de los seres de su propia especie. —⁠Clavó el tenedor deliberadamente en un bocado del plato de su compañera y se lo llevó a la boca⁠—. Comen del mismo plato. Sus necesidades son idénticas.

El banquero se envaró y miró al duque con el ceño fruncido.

—No cometáis el error de considerar que mi hijo es un niño —⁠dijo el duque. Y sonrió.

Jessica echó un vistazo por la mesa y vio que Bewt estaba algo más alegre, que Kynes y el contrabandista, Tuek, sonreían.

—Es una ley ecológica que el joven amo parece haber comprendido muy bien —⁠dijo Kynes⁠—. La lucha entre los distintos elementos de la vida y la disputa por la energía libre de un sistema. La sangre es una fuente de energía muy eficiente.

El banquero soltó el tenedor y, cuando habló, lo hizo con tono irritado.

—Se dice que la escoria Fremen se bebe la sangre de sus muertos.

Kynes agitó la cabeza y dijo con tono aleccionador:

—No solo la sangre, señor, sino toda el agua de un hombre pertenece a su pueblo, a su tribu, en última instancia. Es una necesidad cuando se vive al borde de la Gran Llanura. Toda agua es muy valiosa en ese lugar, y el cuerpo humano está compuesto por un setenta por ciento de agua. Un muerto ya no la necesita, obviamente.

El banquero colocó las manos sobre la mesa, a uno y otro lado del plato, y Jessica pensó que iba a echar la silla hacia atrás y levantarse para irse con rabia.

Kynes miró a Jessica.

—Perdonad, mi dama, por hablar de un tema tan desagradable en la mesa, pero se había dicho una falsedad y era necesario aclarar las cosas.

—Pasar tanto tiempo con los Fremen os ha embotado los sentimientos —⁠graznó el banquero.

Kynes lo observó tranquilamente; examinó su rostro pálido y tembloroso.

—¿Estáis desafiándome, señor?

El banquero se envaró. Tragó saliva y dijo al instante:

—Por supuesto que no. Jamás me permitiría insultar así a nuestros anfitriones.

Jessica captó el miedo en la voz del hombre, lo leyó en su rostro, en su respiración, en el latir de una vena en su sien. ¡Kynes le aterrorizaba!

—Nuestros anfitriones son muy capaces de decidir por sí mismos cuándo se sienten insultados —⁠explicó Kynes⁠—. Son gente valerosa que sabe cuándo hay que defender el honor. Todos somos testigos de su valentía por el simple hecho de que están aquí… ahora… en Arrakis.

Jessica vio que Leto disfrutaba del momento. La mayoría de los demás, no. Alrededor de la mesa, la gente parecía dispuesta a salir huyendo y ocultaba las manos bajo el tablero. Las únicas notables excepciones eran Bewt, que sonreía abiertamente ante la incómoda posición del banquero, y el contrabandista, Tuek, que parecía estudiar a Kynes en espera de su reacción. Jessica observó que Paul miraba a Kynes con patente admiración.

—¿Y bien? —dijo Kynes.

—No quería ofenderos —murmuró el banquero⁠—. Si así ha sido, os ruego aceptéis mis disculpas.

—De gracia recibida la ofensa, de gracia aceptadas las disculpas —⁠dijo Kynes. Sonrió a Jessica y siguió comiendo impertérrito.

Jessica observó que el contrabandista también se relajaba. Tomó buena nota de ello: durante lo ocurrido, el hombre había dado la impresión de estar dispuesto a acudir en ayuda de Kynes si este lo hubiera necesitado. Existía un acuerdo de alguna clase entre Kynes y Tuek.

Leto jugueteaba con su tenedor y miraba reflexivo a Kynes. La actuación del planetólogo indicaba un cambio de actitud hacia la Casa de los Atreides. Kynes se había mostrado mucho más frío durante el viaje por el desierto.

Jessica pidió otra ronda de comida y bebida. Los sirvientes trajeron langues de lapins de garenne, vino tinto y una salsa de setas servida aparte.

Las conversaciones de la cena se fueron reanudando poco a poco, pero Jessica captó la agitación de la que eran presa, una cierta ansiedad, y vio que el banquero comía en taciturno silencio.

«Kynes le hubiera matado sin vacilar», pensó. Y se dio cuenta de que había una predisposición al homicidio en el comportamiento de Kynes. Podía matar fácilmente, y supuso que era una característica de los Fremen.

Jessica se giró hacia el fabricante de destiltrajes, que se encontraba a su izquierda, y dijo:

—La importancia del agua en Arrakis no deja de asombrarme.

—Es muy importante —admitió el hombre⁠—. ¿Qué es esto? Está delicioso.

—Lenguas de conejo salvaje con una salsa especial —⁠respondió Jessica⁠—. Una receta muy antigua.

—Me gustaría tenerla —dijo el hombre.

Ella asintió.

—Os la haré enviar.

—Los recién llegados a Arrakis subestiman con frecuencia la importancia que tiene aquí el agua —⁠dijo Kynes, mirando a Jessica⁠—. Ya sabéis, debemos tener en cuenta la Ley del Mínimo.

El tono de voz le indicó a Jessica que aquellas palabras encerraban una prueba. Luego respondió:

—El crecimiento está limitado por la necesidad del elemento que se encuentra presente en menor cantidad. Y, naturalmente, la condición menos favorable es la que controla la tasa de crecimiento.

—Es raro encontrar a miembros de las Grandes Casas que estén al corriente de los problemas planetológicos —⁠dijo Kynes⁠—. En Arrakis, la condición menos favorable para la vida es el agua. Y recordad que el propio crecimiento puede producir condiciones desfavorables a menos que se trate con extrema prudencia.

Jessica captó un mensaje oculto en las palabras de Kynes, pero fue incapaz de descifrarlo.

—El crecimiento —murmuró—. ¿Os referís a que Arrakis podría tener un ciclo de agua mejor organizado que sustentara la vida humana bajo unas condiciones de vida más favorables?

—¡Imposible! —gruñó el magnate del agua.

Jessica desvió su atención hacia Bewt.

—¿Imposible?

—Es imposible en Arrakis —explicó el hombre⁠—. No escuchéis a ese soñador. Todas las pruebas científicas están en su contra.

Kynes miró a Bewt, y Jessica se dio cuenta de que el resto de las conversaciones de la mesa habían cesado y la atención se centraba en aquel nuevo enfrentamiento.

—Las pruebas científicas tienden a hacernos obviar un hecho muy simple —⁠dijo Kynes⁠—. El hecho es este: nos enfrentamos a un problema que ha tenido su origen y existe fuera de este recinto, donde plantas y animales llevan una existencia normal.

—¡Normal! —resopló Bewt—. ¡Nada es normal en Arrakis!

—Precisamente todo lo contrario —⁠dijo Kynes⁠—. Se podría conseguir cierta armonía atendiendo a la autosuficiencia. Tan solo habría que comprender cuáles son las limitaciones de este planeta y las adversidades a las que se enfrenta.

—Eso nunca se hará —dijo Bewt.

El duque recordó de repente cuándo había cambiado Kynes su actitud hacia ellos: cuando Jessica había dicho que conservarían las plantas de invernadero en nombre del pueblo de Arrakis.

—¿Cuánto costaría preparar un sistema autosuficiente, doctor Kynes? —⁠preguntó Leto.

—Si conseguimos que el tres por ciento de los vegetales de Arrakis produzcan compuestos de carbono nutritivos, habremos iniciado un sistema cíclico —⁠dijo Kynes.

—¿El agua es el único problema? —⁠preguntó el duque. Notó la emoción de Kynes, y él mismo se sintió presa de ella.

—El problema del agua eclipsa a los demás —⁠dijo Kynes⁠—. El planeta cuenta con mucho oxígeno, pero no las demás características que suelen acompañarlo: vida vegetal generalizada y grandes fuentes de dióxido de carbono provenientes de fenómenos como los volcanes. Se producen fenómenos químicos inusuales por todo el planeta.

—¿Tenéis proyectos piloto? —⁠preguntó el duque.

—Hemos dedicado mucho tiempo a preparar el Efecto Tansley, experimentos a pequeña escala y a nivel de aficionado que servirían para que la ciencia llegara a conseguir aplicaciones prácticas —⁠dijo Kynes.

—Pero el agua es insuficiente —⁠apuntilló Bewt⁠—. Todo se reduce a que el agua es insuficiente.

—El maestro Bewt es un experto en agua —⁠dijo Kynes. Sonrió y siguió comiendo.

El duque hizo un gesto imperativo con la mano derecha.

—¡No! —gritó—. ¡Quiero una respuesta! ¿Hay agua suficiente, doctor Kynes?

Kynes no levantó la vista del plato.

Jessica estudió las emociones que se enfrentaban en su rostro.

«Sabe ocultarlas muy bien», pensó. Pero ya lo había analizado y ahora era capaz de leer en él que lamentaba sus palabras.

—¿Hay agua suficiente? —repitió el duque.

—Es… posible —dijo Kynes.

«¡Finge inseguridad!», pensó Jessica.

Paul captó la motivación subyacente con su agudo sentido de la verdad y tuvo que usar todo su adiestramiento para ocultar su emoción.

«¡Hay agua suficiente! Pero Kynes no quiere que se sepa».

—Nuestro planetólogo tiene muchos sueños interesantes —⁠dijo Bewt⁠—. Sueña con los Fremen, con presagios y mesías.

Se oyeron risitas en ciertos sectores de la mesa. Jessica las localizó: el contrabandista, la hija del fabricante de destiltrajes, Duncan Idaho y la mujer que proporcionaba ese misterioso servicio de acompañamiento.

«La tensión está distribuida de forma extraña esta noche —⁠pensó⁠—. Hay cosas que se me escapan. Tendré que encontrar nuevas fuentes de información».

El duque miró a Kynes, a Bewt y luego a Jessica. Se sintió decepcionado, como si se le hubiera escapado algo muy importante.

—Es posible —murmuró.

—Quizá debiéramos hablar del tema en otra ocasión, mi señor —⁠dijo Kynes al momento⁠—. Hay tanta…

El planetólogo se interrumpió al ver que un guardia con uniforme de los Atreides aparecía precipitadamente por la puerta de servicio y se acercaba al duque a la carrera. Se inclinó y susurró algo al oído de Leto.

Jessica reconoció la insignia del cuerpo de Hawat en su gorra, e intentó dominar su inquietud. Se dirigió a la compañera del fabricante de destiltrajes, una mujer pequeña de cabello oscuro, rostro de muñeca y ojos ligeramente marcados por un pliegue epicántico.

—Apenas habéis tocado la comida, querida —⁠dijo⁠—. ¿Deseáis pedir algo en especial?

La mujer miró al fabricante de destiltrajes antes de responder.

—No tengo mucha hambre —dijo.

El duque se puso en pie con brusquedad junto al soldado y habló con tono autoritario:

—Que todo el mundo permanezca sentado. Ruego disculpas, pero hay algo que requiere mi atención personal. —⁠Se apartó de la mesa⁠—. Paul, toma mi lugar como anfitrión, por favor.

Paul se levantó. Le dieron ganas de preguntar a su padre por qué tenía que ausentarse, pero sabía que tenía que estar a la altura de las circunstancias. Se dirigió a la silla de su padre y ocupó su lugar.

En ese momento, el duque se giró hacia el lugar donde se encontraba Halleck.

—Gurney, por favor, ocupa el lugar de Paul en la mesa. Debemos seguir siendo un número par. Cuando la comida haya terminado, es probable que te pida que conduzcas a Paul al puesto de mando. Permanece atento a mi llamada.

Halleck salió del rincón ataviado con un uniforme refinado que contrastaba con su fealdad. Apoyó el baliset en la pared, se dirigió a la silla que había ocupado Paul y se sentó.

—No hay motivo de alarma —dijo el duque⁠—, pero debo rogar que nadie se marche hasta que mis guardias confirmen que no hay peligro. Esta estancia es del todo segura, y garantizo que este pequeño inconveniente se solucionará con la mayor premura.

Paul captó las palabras clave del mensaje de su padre: «Guardias», «peligro», «segura» y «premura». El problema era la seguridad, no la violencia. Observó que su madre también había leído el mismo mensaje. Ambos se relajaron.

El duque hizo una última breve inclinación de cabeza, se dio la vuelta y salió por la puerta de servicio seguido por el soldado.

—Por favor, continuemos con la comida —⁠dijo Paul⁠—. Creo que el doctor Kynes hablaba de agua.

—¿Podríamos hablar de ello en otra ocasión? —⁠preguntó Kynes.

—Por supuesto —dijo Paul.

Jessica se enorgulleció al notar la dignidad de su hijo, la seguridad en sí mismo que le aportaba la madurez.

El banquero cogió la jarra de agua e hizo un gesto hacia Bewt con ella.

—Ninguno de nosotros puede superar la florida palabrería del maestro Lingar Bewt. Uno casi podría suponer que aspira a formar parte de las Grandes Casas. Vamos, maestro Bewt, proponed un brindis. Quizá tengáis preparada alguna perla de sabiduría para este muchacho al que hay que tratar como un hombre.

Jessica apretó el puño de la mano derecha bajo la mesa. Vio que Halleck le hacía una señal con la mano a Idaho, y los soldados de la casa alineados por las paredes adoptaron una posición de alerta máxima.

Bewt dedicó al banquero una mirada envenenada.

Paul examinó a Halleck, se dio cuenta de las posiciones defensivas de sus guardias y luego miró al banquero hasta que el hombre bajó la jarra de agua. Luego dijo:

—En una ocasión, vi en Caladan el cuerpo de un pescador ahogado que acababan de sacar del agua. Tenía…

—¿Ahogado? —Era la hija del fabricante de destiltrajes.

Paul vaciló.

—Sí —dijo—. Inmerso en el agua hasta morir. Ahogado.

—¡Qué forma de morir tan particular! —⁠murmuró la joven.

La sonrisa de Paul flaqueó, pero volvió a centrar su atención en el banquero.

—Lo interesante sobre el caso eran las heridas de sus hombros, que se debían a los clavos de las botas de otro pescador. El muerto formaba parte de la tripulación de un bote, un aparato para viajar sobre el agua, que había naufragado, o sea, que se había hundido en el agua. Otro pescador que había ayudado a rescatar el cuerpo dijo que había visto las mismas marcas en muchas ocasiones. Indicaban que otro pescador que se estaba ahogando había apoyado sus pies en los hombros de aquel desgraciado en un intento de alcanzar la superficie, de respirar aire.

—¿Por qué es interesante algo así? —⁠preguntó el banquero.

—Porque en ese momento mi padre hizo una observación. Dijo que es comprensible que un hombre a punto de ahogarse se apoye sobre nuestros hombros en un intento de salvarse… excepto cuando uno ve que esto ocurre en un salón. —⁠Paul vaciló lo suficiente como para que el banquero adivinara lo que seguía, y luego terminó⁠—: Y excepto cuando uno ve que ocurre en la mesa de un banquete, añadiría yo.

Un silencio sepulcral invadió la estancia.

«Eso ha sido temerario —pensó Jessica⁠—. Ese banquero puede tener bastante rango como para desafiar a mi hijo».

Vio que Idaho se había preparado para entrar en acción. Las tropas de la casa estaban alerta. Gurney Halleck miraba con fijeza a los hombres que tenía enfrente.

—¡Ja, ja, ja, a, a, a! —Era el contrabandista, Tuek, que reía a carcajada limpia con la cabeza echada hacia atrás.

Unas sonrisas nerviosas brotaron alrededor de la mesa. Bewt también sonrió.

El banquero había echado la silla hacia atrás y fulminaba con la mirada a Paul.

—Quien provoca a un Atreides lo hace bajo su cuenta y riesgo —⁠dijo Kynes.

—¿Es costumbre de los Atreides insultar a sus invitados? —⁠preguntó el banquero.

Antes de que Paul pudiera responder, Jessica se inclinó hacia delante y dijo:

—¡Señor! —Al mismo tiempo pensó: «Tenemos que averiguar qué pretende ese siervo de los Harkonnen. ¿Está aquí para provocar a Paul? ¿Dispone de alguna ayuda?»⁠—. Mi hijo ha hablado en términos generales. ¿Acaso os sentís identificados? ¡Habrá que tener cuidado! —⁠Deslizó su mano hacia el crys que llevaba enfundado en la pantorrilla.

El banquero miró a Jessica y pasó a fulminarla a ella con la mirada. Los ojos se apartaron de Paul, que se echó para atrás y se alejó de la mesa como si se preparase para la acción. No podía dejar de pensar en una palabra clave que había pronunciado su madre: «cuidado. —Era como si le hubiera advertido—: Prepárate para la violencia».

Kynes dedicó una mirada reflexiva a Jessica e hizo un gesto sutil con la mano a Tuek.

El contrabandista se puso en pie de un salto y levantó la jarra.

—Quiero proponer un brindis —⁠dijo⁠—. Para el joven Paul Atreides, un muchacho aún por su aspecto, pero un hombre por sus actos.

«¿Por qué se inmiscuyen?», se preguntó Jessica.

El banquero miró a Kynes, y Jessica vio que el terror volvía al rostro del espía.

Los demás invitados comenzaron a reaccionar por toda la mesa.

«Cuando Kynes ordena, la gente obedece —⁠pensó Jessica⁠—. Acaba de decirnos que está del lado de Paul. ¿Cuál es el secreto de su poder? No puede ser porque sea el Árbitro del Cambio, ya que es algo temporal. Y sin duda tampoco es porque esté al servicio directo del emperador».

Retiró la mano de la funda del crys y alzó su jarra hacia Kynes, que le devolvió el gesto.

Solo Paul y el banquero (¡Suu-Suu! «¡Vaya apodo más estúpido!», pensó Jessica) permanecían con las manos vacías. La atención del banquero estaba fija en Kynes. Paul miraba su plato.

«Lo estaba haciendo bien —pensó Paul⁠—. ¿Por qué han interferido? —⁠Miró subrepticiamente a los invitados que estaban más cerca de él⁠—. ¿Prepárate para la violencia? ¿Por parte de quién? Seguro que no de ese banquero».

Halleck se agitó y habló sin dirigirse a nadie en particular mientras miraba a un punto por encima de la cabeza de los invitados que tenía frente a él.

—En nuestra sociedad, la gente no debería ofenderse con tanta facilidad. A veces es un suicidio. —⁠Miró a la hija del fabricante de destiltrajes que se sentaba a su lado⁠—. ¿Vos no pensáis así, señorita?

—Oh, sí, sí. Por supuesto —⁠respondió ella⁠—. Hay demasiada violencia. Me pone enferma. Y muchas veces no existe la menor intención de ofender, pero la gente muere de igual manera. No tiene sentido.

—Ciertamente. No tiene ningún sentido —⁠afirmó Halleck.

Jessica observó la perfección de la farsa de la muchacha y pensó: «Esa chica atolondrada no es en absoluto una chica atolondrada».

Fue entonces cuando detectó un patrón de amenaza y comprendió que Halleck también lo había detectado. Habían pretendido usar el sexo como cebo para Paul. Jessica se tranquilizó. Lo más seguro era que su hijo se hubiese dado cuenta el primero. Su adiestramiento le habría permitido ver de inmediato una trampa tan obvia.

—¿No sería el momento de volver a disculparse? —⁠preguntó Kynes al banquero.

—Mi dama, temo haber subestimado vuestros vinos. Habéis servido bebidas fuertes, y no estoy acostumbrado a ellas.

Jessica percibió el veneno en sus palabras.

—Cuando dos desconocidos se reúnen, hay que esforzarse por entender las diferencias de costumbres y de formación —⁠dijo con voz tranquila.

—Gracias, mi dama —dijo el hombre.

La compañera de cabello oscuro del fabricante de destiltrajes se inclinó hacia Jessica y comentó:

—El duque ha dicho que aquí estaremos seguros. Espero que eso no sea indicativo de que habrá problemas.

«Le han indicado que lleve la conversación a este terreno», pensó Jessica.

—Seguramente no tendrá la menor importancia —⁠aseguró Jessica⁠—. Pero, en estos momentos, hay muchos detalles que requieren la atención personal del duque. Mientras continúe la enemistad entre los Atreides y los Harkonnen, nunca seremos demasiado prudentes. El duque ha pronunciado el juramento kanly. Es un hecho que no va a dejar ningún espía Harkonnen con vida en Arrakis. —⁠Miró al banquero⁠—. Y, como es de esperar, las Convenciones están de su parte. —⁠Desvió su atención hacia Kynes⁠—. ¿No es así, doctor Kynes?

—Así es —respondió Kynes.

El fabricante de destiltrajes tiró discretamente de su compañera hacia atrás.

—Me han entrado ganas de comer —⁠dijo ella⁠—. Me gustaría un poco de esa deliciosa ave que nos han servido antes.

Jessica hizo un gesto a un sirviente y se giró hacia el banquero.

—Señor, antes vos hablabais de aves y de sus hábitos. Hay muchas cosas de Arrakis que me resultan muy interesantes. Contadme, ¿de dónde se extrae la especia? ¿Los cazadores deben adentrarse mucho en el desierto?

—Oh, no, mi señora —dijo el hombre⁠—. Sabemos muy pocas cosas del desierto profundo. Y casi nada de las regiones meridionales.

—Se dice que hay un gran Yacimiento Madre de especia en lo más profundo de esa región meridional —⁠dijo Kynes⁠—, pero sospecho que se trata tan solo de la imaginativa invención de algún trovador en busca de letra para una canción. Algunos de los cazadores de especia más osados que otros penetran ocasionalmente en el cinturón central, pero es peligrosísimo… la navegación es incierta y las tormentas frecuentes. Las víctimas se multiplican drásticamente a medida que uno se aleja de la Muralla Escudo. Se ha llegado a la conclusión de que no es muy provechoso aventurarse demasiado al sur. Quizá si tuviéramos un satélite climatológico…

Bewt levantó la mirada y lo interrumpió con la boca llena.

—Se dice que los Fremen viajan hasta esos lugares, que van a cualquier parte y que han descubierto calas y manantiales de sorbeo incluso en latitudes meridionales.

—¿Calas y manantiales de sorbeo? —⁠preguntó Jessica.

—Solo son rumores, mi dama —⁠intervino Kynes al instante⁠—. Son lugares propios de otros planetas, no de Arrakis. Una cala es un lugar donde el agua se filtra hasta la superficie o casi, y es posible detectarla gracias a la presencia de ciertas señales. Un manantial de sorbeo es un tipo de cala donde una persona puede sorber el agua a través de una cánula enterrada en la arena… o eso es lo que se dice.

«Siento la mentira en sus palabras», pensó Jessica.

«¿Por qué miente?», se preguntó Paul.

—Es muy interesante —dijo Jessica.

Y pensó: « “Eso es lo que se dice…”. Qué manera de expresarse tan curiosa. Si supieran hasta qué punto revela lo que dependen de las supersticiones…».

—He oído que tenéis un dicho —⁠observó Paul⁠—: «La educación viene de las ciudades, la sabiduría del desierto».

—Hay muchos dichos en Arrakis —⁠dijo Kynes.

Antes de que Jessica pudiera formular una nueva pregunta, un sirviente se inclinó junto a ella y le entregó una nota. La abrió y reconoció la escritura del duque y los símbolos clave. La leyó.

—El duque nos tranquiliza —⁠dijo⁠—. El asunto que lo ha alejado de nosotros ha sido solucionado. Han encontrado el ala de acarreo que había desaparecido. Un agente Harkonnen infiltrado en la tripulación se hizo con el control y pilotó la máquina hasta una base de contrabandistas con la esperanza de venderla. Nuestros efectivos han recuperado el control tanto de la máquina como del hombre. —⁠Inclinó la cabeza en dirección a Tuek.

El contrabandista respondió con otra inclinación.

Jessica dobló la nota y la metió en una de sus mangas.

—Me alegro de que no haya desembocado en una batalla campal —⁠dijo el banquero⁠—. La gente ansía que los Atreides traigan consigo paz y prosperidad.

—Sobre todo prosperidad —apuntilló Bewt.

—¿Podemos pasar al postre? —⁠preguntó Jessica⁠—. He encargado a nuestro chef que prepare un dulce de Caladan: arroz pundi en salsa dolsa.

—Suena maravilloso —dijo el fabricante de destiltrajes⁠—. ¿Sería posible obtener la receta?

—Todas las recetas que deseéis —⁠dijo Jessica, que examinó al hombre para mencionárselo más tarde a Hawat. El fabricante de destiltrajes era un pequeño y atemorizado arribista que podía sobornarse.

Las conversaciones volvieron a avivarse a su alrededor:

—Un tejido realmente magnífico…

—Tengo que hacerme un conjunto que le vaya a esta joya…

—Un aumento de producción en el próximo trimestre…

Jessica se enfrascó en su plato sin dejar de pensar en la parte codificada del mensaje de Leto: «Los Harkonnen han intentado introducir un cargamento de láseres. Los hemos requisado. Pero es muy probable que otros cargamentos hayan pasado. Se ve que los escudos les dan igual. Toma las precauciones apropiadas».

Jessica pensó en los láseres. Los ardientes rayos de destructiva luz podían perforar cualquier sustancia, a menos que estuviera protegida por un escudo. El hecho de que la interferencia del rayo con un escudo pudiera hacer estallar tanto el láser como el escudo no parecía preocupar a los Harkonnen. ¿Por qué? Una explosión láser-escudo era un imprevisto muy peligroso, ya que bien podía resultar ser más potente que una explosión atómica o solo acabar con la vida del tirador y su objetivo.

Los interrogantes eran lo que más inquietaba a Jessica.

—Estaba seguro de que recuperaríamos esa ala de acarreo —⁠dijo Paul⁠—. Cuando mi padre se decide a resolver un problema, lo resuelve. Es algo que los Harkonnen empezarán a descubrir ahora.

«Alardea —pensó Jessica—. No debería hacerlo. Nadie que se vea obligado a dormir bajo tierra esta noche como precaución contra los láseres tiene derecho a alardear».

17

No hay escapatoria… pagamos por la violencia de nuestros antepasados.

—De Frases escogidas de Muad’Dib, por la princesa Irulan

Jessica oyó un tumulto en el gran salón y encendió la luz de la cabecera de la cama. El reloj aún no estaba sincronizado con la hora local y tuvo que restar veintiún minutos para determinar que eran sobre las dos de la madrugada.

El tumulto sonaba fuerte y confuso.

«¿Un ataque de los Harkonnen?», se preguntó.

Salió de la cama y comprobó los monitores para ver dónde se encontraba su familia. En la pantalla, vio a Paul durmiendo en una habitación del sótano que habían habilitado apresuradamente para convertirla en un dormitorio. Obviamente, el ruido no llegaba hasta allí. No había nadie en los aposentos del duque, su cama estaba intacta. ¿Seguiría en el puesto de mando?

No les había dado tiempo de conectar ninguna pantalla en la parte delantera de la casa.

Jessica se quedó inerte en el centro de la habitación, a la escucha. Resonó un grito y palabras inconexas. Oyó que alguien llamaba al doctor Yueh. Jessica cogió una bata, se la echó por los hombros, deslizó los pies en las zapatillas y se colocó el crys en la pantorrilla.

La voz volvió a llamar a gritos al doctor Yueh.

Jessica se ató el cinturón y salió al pasillo. Una idea la sacudió en ese instante: «¿Habrán herido a Leto?».

El pasillo pareció alargarse hasta el infinito mientras avanzaba por él a la carrera. Franqueó la arcada, atravesó corriendo el comedor y recorrió otro pasillo que conducía al Gran Salón, lugar que estaba brillantemente iluminado, con todas las lámparas a suspensor encendidas al máximo.

A su derecha, cerca de la entrada delantera, vio a dos guardias de la casa sujetando a Duncan Idaho entre ellos. La cabeza del hombre basculaba hacia delante, un silencio repentino y expectante se había adueñado de la escena.

—¿Habéis visto lo que habéis conseguido? —⁠dijo a Idaho con voz acusatoria uno de los guardias de la casa⁠—. Habéis despertado a la dama Jessica.

Los grandes cortinajes se agitaban tras ellos, y dejaban al descubierto que la puerta delantera se había quedado abierta. No había el más mínimo rastro del duque ni de Yueh. Mapes estaba a un lado y dedicaba a Idaho una mirada impertérrita. Llevaba una túnica holgada y marrón con un dibujo serpentino en el dobladillo. Iba calzada con unas botas del desierto con los cordones desatados.

—Así que he despertado a la dama Jessica —⁠murmuró Idaho. Levantó la cabeza hacia el techo y gritó⁠—: ¡Mi espada fue la primera en beber la sangre de Grumman!

«¡Gran Madre! ¡Está borracho!», pensó Jessica.

El rostro oscuro y redondo de Idaho estaba desfigurado en una mueca. Sus cabellos, rizados como el pelaje de un negro macho cabrío, estaban llenos de barro. Los desgarrones de su túnica dejaban al descubierto la camisa que había llevado en la cena hacía unas horas.

Jessica se acercó a él.

Uno de los guardias inclinó la cabeza hacia ella sin soltar a Idaho.

—No sabemos qué hacer con él, mi dama. Estaba formando un alboroto ahí fuera y se negaba a entrar. Temíamos que la gente del lugar le viese. No habría sido bueno para nosotros. Nos habría dado mala fama.

—¿Dónde ha estado? —preguntó Jessica.

—Ha escoltado a una de las jóvenes invitadas de la cena, mi dama. Órdenes de Hawat.

—¿Qué joven invitada?

—Una de las acompañantes. ¿Sabéis a qué me refiero, mi dama? —⁠Miró a Mapes y bajó la voz⁠—. Siempre se llama a Idaho para que vigile bien a esas mujeres.

Jessica pensó: «¡Lo sé! Pero ¿por qué está bebido?».

Frunció el ceño y se giró hacia Mapes.

—Mapes, tráele un estimulante. Sugiero cafeína. Quizá quede todavía un poco de café de especia.

Mapes se encogió de hombros y se dirigió hacia las cocinas. Sus botas del desierto con los cordones desatados resonaron contra el suelo de piedra.

Idaho giró la cabeza con vacilación para poder mirar a Jessica.

—He matao más de tres… tresientos hombes p-por el duque —⁠murmuró⁠—. ¿Queréis sa… sabé por qué… toy aquí? No puedo vi… vivir a-abajo. Tampoco puedo vi… vivir a-arriba. ¿Qué clase de lu-lugar es este? ¿Eeeeh?

El sonido de una puerta lateral al abrirse llamó la atención de Jessica. Se giró y vio que Yueh avanzaba hacia ellos con el botiquín en la mano izquierda. Iba completamente vestido y se le veía pálido y exhausto. El tatuaje diamantino destellaba en su frente.

—¡El buen d-doctó! —gritó Idaho⁠—. ¿Cómo está él doctó? ¿El hombre de las gasas y de las p-píldoras? —⁠Se esforzó para girarse hacia Jessica⁠—. Mestoy portando como un i-imbécil, ¿verdá?

Jessica frunció el ceño y se quedó en silencio mientras se preguntaba: «¿Por qué se ha emborrachado Idaho? ¿Acaso le han drogado?».

Yueh soltó el botiquín en el suelo, saludó a Jessica con una inclinación de cabeza y dijo:

—Demasiada cerveza de especia, ¿no?

—La mejó que hay —aseguró Idaho. Intentó enderezarse⁠—. ¡Mi espada fue la primera en beber la sangre de Grumman! M-maté a un Harko… Harko… Lo m-maté por el duque.

Yueh se giró y miró la taza que acababa de traer Mapes.

—¿Qué es?

—Cafeína —respondió Jessica.

Yueh cogió la taza y se la tendió a Idaho.

—Bebe, muchacho.

—No quiero b-beber más.

—¡Qué bebas!

La cabeza de Idaho se bamboleó hacia Yueh. El hombre dio un paso al frente y arrastró consigo a los guardias.

—Estoy hasta la c-coronilla de complacer al universo i-imperial, doctó. Por una vez, haré lo que m-me dé la gana.

—Cuando hayas bebido —dijo Yueh⁠—. Solo es cafeína.

—¡P-podrida como el resto en este lugar! M-maldito sol resplandeciente. Nada tiene buen c-color. Todo está m-mal y…

—Bueno, pero ahora es de noche —⁠dijo Yueh. Hablaba en tono convincente⁠—. Bébete esto como un buen chico. Te hará sentir mejor.

—¡No q-quiero sentirme bejó!

—No podemos pasarnos toda la noche discutiendo con él —⁠dijo Jessica.

Y pensó: «Necesita un tratamiento de choque».

—No hay razón para que permanezcáis aquí, mi dama —⁠dijo Yueh⁠—. Yo me encargo.

Jessica agitó la cabeza. Dio un paso al frente y abofeteó a Idaho con todas sus fuerzas.

Arrastró a los guardias al retroceder y la fulminó con la mirada.

—Esa no es forma de comportarse en casa de tu duque —⁠dijo Jessica. Cogió la taza de manos de Yueh y se la tendió a Idaho, derramando parte de su contenido con el movimiento⁠—. ¡Y ahora bebe! ¡Es una orden!

Idaho se sobresaltó, se envaró y le dedicó una mirada amenazadora. Habló despacio, esforzándose por pronunciar bien las palabras.

—No recibo órdenes de una maldita espía Harkonnen —⁠dijo.

Yueh se sobresaltó y se giró hacia Jessica.

La mujer se quedó pálida, pero inclinó la cabeza. Ahora todo le había quedado claro. Al fin conseguía hacer encajar las alusiones vagas y fragmentarias que había captado los últimos días en las palabras y el comportamiento de quienes la rodeaban. La invadió una cólera tan inmensa que casi no pudo contenerla. Tuvo que recurrir a lo más profundo de su adiestramiento Bene Gesserit para relajar el pulso y controlar la respiración. Pero, a pesar de todo, sintió que la abrasaba un fuego interior.

«¡Siempre se llama a Idaho para que vigile bien a esas mujeres!».

Miró a Yueh. El doctor inclinó la mirada.

—¿Lo sabíais? —espetó.

—Yo… he oído rumores, mi dama. Pero no quería preocuparos aún más.

—¡Hawat! —gritó—. ¡Quiero ver a Thufir Hawat de inmediato!

—Pero, mi dama…

«Tiene que haber sido Hawat —⁠pensó⁠—. Una sospecha así solo puede venir de él. Cualquier otro lo hubiese descartado».

Idaho inclinó su cabeza.

—D-debería haberlo contado todo —⁠murmuró.

Jessica miró la taza que tenía en la mano y, de improviso, arrojó su contenido al rostro de Idaho.

—Encerradlo en una de las habitaciones de invitados del ala este —⁠ordenó⁠—. Que duerma la borrachera.

Los dos guardias la miraron indecisos. Uno de ellos aventuró:

—Quizá deberíamos llevarlo a otro lugar, mi dama. Podríamos…

—¡Es aquí donde se supone que debe estar! —⁠interrumpió Jessica⁠—. Tiene trabajo que hacer. —⁠Su voz rezumaba amargura⁠—. Es muy eficiente vigilando a las mujeres.

El guardia tragó saliva.

—¿Sabe alguien dónde está el duque? —⁠preguntó Jessica.

—En el puesto de mando, mi dama.

—¿Hawat está con él?

—Hawat se encuentra en la ciudad, mi dama.

—Quiero que me traigáis a Hawat de inmediato —⁠dijo Jessica⁠—. Estaré en mi sala de estar cuando llegue.

—Pero, mi dama…

—Si es necesario, llamaré al duque —⁠dijo ella⁠—. Pero espero que no lo sea. No quiero molestarle por algo así.

—Sí, mi dama.

Jessica dejó la taza vacía en manos de Mapes y se encontró con la escrutadora mirada de esos ojos azul sobre azul.

—Puedes volver a la cama, Mapes.

—¿Estáis segura de que no me necesitáis?

Jessica sonrió con amargura.

—Estoy segura.

—Quizá deberíamos esperar a mañana —⁠dijo Yueh⁠—. Podría daros un sedante y…

—Volved a vuestros aposentos y dejadme solucionar esto a mi manera —⁠dijo Jessica. Le dio una palmada en el brazo para quitarle algo de hierro a la brusquedad de su orden⁠—. Es la única manera.

Jessica se envaró de repente, se dio la vuelta y se dirigió con paso resuelto hacia sus habitaciones. Frías paredes… pasillos… una puerta familiar… La abrió, entró y la cerró con fuerza a sus espaldas. Se quedó inerte mientras dedicaba una mirada cargada de rabia al paisaje difuminado por el escudo que se apreciaba al otro lado de las ventanas de la habitación.

«¡Hawat! ¿Será él quien está a sueldo de los Harkonnen? Veremos».

Jessica se dirigió hacia el antiguo y mullido sillón tapizado con piel de schlag y lo empujó para que quedara frente a la puerta. Sintió de repente el peso del crys que llevaba enfundado en la pantorrilla. Lo desató, se lo colocó en el brazo y lo sopesó. Volvió a recorrer toda la estancia con la mirada para registrar en su mente la posición exacta de cada objeto en caso de emergencia: la silla en el rincón, los sillones de respaldo alto contra la pared, las dos mesas bajas, la cítara que descansaba en un soporte junto a la puerta del dormitorio.

Las lámparas a suspensor emitían un pálido resplandor rosado. Disminuyó la intensidad, se sentó en el sillón y acarició el tapizado al tiempo que apreciaba por primera vez su majestuosa robustez.

«Que venga —se dijo—. Y que pase lo que tenga que pasar».

Se dispuso a esperar a la Manera Bene Gesserit, acumulando paciencia y reservando sus fuerzas.

Alguien llamó a la puerta mucho antes de lo que esperaba, y Hawat entró cuando ella le dio paso.

Lo miró sin moverse del sillón y percibió en sus movimientos la presencia vibrante de una energía propia de la droga, y también la fatiga que se escondía tras ella. Los ojos llorosos y ancianos de Hawat resplandecían. Su curtida piel parecía tener un tono amarillento a la luz de la estancia, y una amplia y húmeda mancha destacaba en la manga del brazo donde ocultaba el cuchillo.

Notó el olor a sangre.

Señaló con la mano uno de los sillones de respaldo alto y dijo:

—Traed ese sillón y sentaos frente a mí.

Hawat se inclinó y obedeció.

«¡Ese loco borracho de Idaho!», pensó. Examinó el rostro de Jessica e intentó valorar cómo podía salvar la situación.

—Es hora de aclarar lo que ocurre entre nosotros —⁠dijo Jessica.

—¿Qué es lo que inquieta a mi dama? —⁠Se sentó y colocó las manos sobre las rodillas.

—¡No juguéis conmigo! —espetó ella⁠—. Si Yueh no os ha dicho por qué os he hecho llamar, seguro que alguno de los espías que tenéis en mi casa lo habrá hecho. ¿Podemos ser sinceros entre nosotros al menos?

—Como deseéis, mi dama.

—Primero, responded a una pregunta —⁠dijo Jessica⁠—. ¿Os habéis convertido en un espía Harkonnen?

Hawat se levantó a medias del asiento con el rostro oscurecido por la ira.

—¿Cómo osáis insultarme así? —⁠preguntó.

—Sentaos —dijo ella—. Vos también me habéis insultado.

Hawat volvió a sentarse en el sillón poco a poco.

Jessica leyó las señales presentes en aquel rostro que conocía tan bien y sintió un profundo alivio.

«No es Hawat».

—Ahora que sé que aún seguís siendo fiel a mi duque —⁠dijo⁠—, estoy dispuesta a perdonaros esa afrenta.

—¿Hay algo que perdonar?

Jessica frunció el ceño y pensó: «¿Debo jugar mis cartas? ¿Debo hablarle de la hija del duque que llevo en mi seno desde hace unas semanas? No… No lo sabe ni Leto. No haría más que complicarle la vida y le distraería en un momento en que debe concentrarse para garantizar nuestra supervivencia. Ya habrá tiempo más adelante».

—Todo sería más fácil con una Decidora de Verdad —⁠dijo⁠—, pero en este lugar no disponemos de ninguna cualificada por la Alta Junta.

—Cierto es. No disponemos de Decidora de Verdad.

—¿Hay un traidor entre nosotros? —⁠preguntó Jessica⁠—. He analizado a los nuestros con mucho esmero. ¿Quién puede ser? No es Gurney. Está claro que Duncan tampoco. Sus lugartenientes no ocupan puestos lo suficientemente estratégicos como para tenerlos en cuenta. Tampoco vos, Thufir. Tampoco es Paul. Sé que no soy yo. ¿Será el doctor Yueh? ¿Tengo que llamarlo y ponerlo a prueba?

—Sabéis que no serviría de nada —⁠respondió Hawat⁠—. Está condicionado por el Alto Colegio. Eso sí que lo sé a ciencia cierta.

—Sin mencionar que su esposa era una Bene Gesserit asesinada por los Harkonnen —⁠dijo Jessica.

—Así que era eso lo que le ocurrió —⁠dijo Hawat.

—¿No os habéis dado cuenta del odio que rezuma su voz cada vez que pronuncia el nombre de los Harkonnen?

—Sabéis que no tengo tan buen oído como vos —⁠dijo Hawat.

—¿Qué es lo que os ha hecho sospechar de mí? —⁠preguntó Jessica.

Hawat se agitó en su asiento.

—Coloca a su siervo en una posición incómoda, mi dama. Debo mi lealtad al duque.

—Y yo estoy dispuesta a perdonar mucho gracias a esa lealtad —⁠dijo ella.

—Pero vuelvo a preguntaros: ¿hay algo que perdonar?

—¿Tablas? —preguntó ella.

Hawat se encogió de hombros.

—Cambiemos de tema un momento —⁠continuó Jessica⁠—. Duncan Idaho, ese admirable guerrero cuyas capacidades para la protección y la vigilancia la gente tiene en tanta estima. Esta noche se ha excedido con algo llamado cerveza de especia. Me han llegado informes de que más de los nuestros han caído presa de ese brebaje. ¿Es cierto?

—Lo dicen los informes, mi dama.

—Así es. ¿Y no creéis que esos excesos son un síntoma, Thufir?

—Mi dama solo usa acertijos.

—¡Usad vuestra habilidad de mentat! —⁠espetó Jessica con brusquedad⁠—. ¿Qué les ha pasado a Duncan y a los demás? Solo necesito cuatro palabras para decíroslo: no tienen un hogar.

Hawat señaló el suelo con un dedo.

—Arrakis, este es su hogar.

—¡No sabemos nada de Arrakis! Caladan era su hogar, pero los hemos obligado a abandonarlo. Ya no tienen hogar. Y temen que el duque les falle.

Hawat se envaró.

—Unas palabras así pronunciadas por cualquiera de mis hombres serían suficientes para…

—Oh, déjalo ya, Thufir. ¿Es derrotismo o traición por parte de un doctor diagnosticar bien una enfermedad? Mi única intención es curar esta que nos aflige.

—Es un trabajo que el duque me ha encargado a mí.

—Pero comprenderéis que me sienta algo preocupada por los progresos de dicha enfermedad —⁠dijo ella⁠—. Y seguro que estáis de acuerdo en que tengo ciertas capacidades para ello.

«¿Le hará falta también un tratamiento de choque? —⁠se dijo⁠—. Necesita una sacudida, algo que le saque de la rutina».

—Vuestras preocupaciones podrían interpretarse de muchas maneras —⁠dijo Hawat. Se encogió de hombros.

—¿Así que ya me habéis condenado?

—Por supuesto que no, mi dama. Pero, tal y como está la situación, no puedo permitirme el correr ningún riesgo.

—Habéis pasado por alto una amenaza contra la vida de mi hijo en esta misma casa —⁠dijo ella⁠—. ¿Quién ha corrido el riesgo?

El rostro del hombre se ensombreció.

—He ofrecido mi dimisión al duque.

—¿Me la habéis ofrecido también a mí… o a Paul?

Ahora estaba claramente furioso: la respiración agitada, las fosas nasales dilatadas y la mirada fija lo traicionaban. Jessica percibió los apresurados latidos de una vena en su sien.

—Soy un hombre del duque —dijo, mascando las palabras.

—No hay ningún traidor —anunció ella⁠—. La traición viene de fuera. Quizá tenga alguna relación con los láseres. Quizá se arriesguen a introducir en secreto algunos láseres con temporizadores para atacar los escudos de la casa. Puede que…

—¿Y quién probará después de la explosión que no se han usado atómicas? —⁠preguntó él⁠—. No, mi dama. No se arriesgarán a hacer algo tan ilegal. Las radiaciones persistirían y las pruebas serían difíciles de borrar. No. Tienen que guardar las apariencias. Ha de haber un traidor.

—Vos sois un hombre del duque —⁠comentó Jessica con sorna⁠—. ¿Le destruiríais en vuestro esfuerzo por salvarle?

Hawat respiró hondo.

—Si sois inocente, os presentaré mis más sinceras disculpas.

—Hablemos ahora de vos, Thufir —⁠dijo Jessica⁠—. Los seres humanos viven mejor cuando cada uno ocupa su lugar, cuando saben cuál es su lugar en el mundo. Destruid ese lugar y destruiréis a esa persona. Vos y yo, Thufir, entre todos los que aman al duque, somos quienes estamos mejor situados para destruir el lugar del otro. ¿Creéis que no me resultaría muy sencillo susurrar mis sospechas al oído del duque cualquiera de estas noches? ¿Cuándo creéis que sería más susceptible a ese tipo de susurros, Thufir? ¿Debo ser más explícita?

—¿Me estáis amenazando? —gruñó él.

—En absoluto. Solo pongo en evidencia el hecho de que alguien está desequilibrando los cimientos de nuestro día a día para atacarnos. Es astuto, diabólico. Os propongo neutralizar dicho ataque imponiendo tal orden a nuestras vidas que no exista ninguna fisura por la que desequilibrarnos.

—¿Me acusáis de murmurar sospechas sin fundamento?

—Sin fundamento, sí.

—¿E intentáis combatirlas con más sospechas?

—Es vuestra vida la que está hecha de sospechas, Thufir, no la mía.

—Entonces ¿ponéis en duda mis capacidades?

Jessica suspiró.

—Thufir, quisiera que analizarais hasta qué punto os estáis dejando llevar por vuestras emociones. El ser humano natural es un animal carente de lógica. Vuestra proyección de la lógica en todos los aspectos es antinatural, pero se tolera porque resulta útil. Sois la personificación de la lógica, un mentat. Sin embargo, vuestras soluciones a los problemas son ideas que proyectáis fuera de vos para observar, estudiar y analizar desde todos los ángulos.

—¿Pretendéis enseñarme mi oficio? —⁠preguntó el hombre, sin intentar ocultar el desdén en su voz.

—Podéis analizar y aplicar esa lógica a cualquier cosa que esté fuera de vos —⁠dijo Jessica⁠—. Pero es una característica de los humanos que, cuando nos enfrentamos a nuestros problemas personales, las cosas más íntimas son las que mejor resisten el análisis de nuestra lógica. Tendemos a buscar excusas a nuestro alrededor, a acusar a todo y a todos, menos al verdadero problema que nos reconcome por dentro.

—Intentáis deliberadamente hacerme dudar de mi capacidad como mentat —⁠espetó el hombre⁠—. Si descubriera a uno de los nuestros intentando sabotear un arma cualquiera de nuestro arsenal, no vacilaría en absoluto en denunciarlo y destruirlo.

—Los mejores mentat conservan un saludable respeto hacia los errores de cálculo —⁠dijo ella.

—¡Nunca he dicho lo contrario!

—Pues aplicaos el cuento y atended a los síntomas que ambos hemos presenciado: la embriaguez entre nuestros hombres, las disputas, el intercambio de rumores vagos e inverosímiles sobre Arrakis, el desdén hacia las más simples…

—Se aburren, eso es todo —dijo él⁠—. No intentéis distraer mi atención presentándome un hecho simple y banal como algo misterioso.

Ella lo miró y pensó en los hombres del duque que acumulaban tanta aflicción en los barracones que la tensión podía olerse desde el castillo como si de un aislante quemado se tratase.

«Cada vez se parecen más a los hombres de las leyendas pre-Cofradía —⁠pensó⁠—. A los hombres de aquel perdido explorador estelar, Ampoliros, cansados de las armas, siempre a la búsqueda, siempre preparados y nunca dispuestos».

—¿Por qué nunca habéis querido usar mis habilidades en vuestro servicio al duque? —⁠preguntó Jessica⁠—. ¿Temíais que me convirtiera en un rival que pusiera en peligro vuestra posición?

Hawat la fulminó con la mirada, y sus viejos ojos llamearon.

—Conozco algo del adiestramiento que os convierte en… —⁠Se quedó en silencio y frunció el ceño.

—Continuad, decidlo —animó ella⁠—. En brujas Bene Gesserit.

—Conozco algo del auténtico adiestramiento que se os ha proporcionado —⁠dijo él⁠—. He podido ver retazos de él en Paul. No me dejo engañar por lo que vuestras escuelas afirman en público: que existís tan solo para servir.

«El tratamiento de choque debe ser severo, y ya casi está preparado para recibirlo», pensó ella.

—Siempre me habéis escuchado con respeto en el Consejo —⁠dijo ella⁠—, pero habéis tenido en cuenta mis opiniones en escasas ocasiones. ¿Por qué?

—No confío en vuestras motivaciones Bene Gesserit —⁠dijo Hawat⁠—. Creéis que podéis leer en el interior de un hombre; tal vez penséis que podéis incitarnos a hacer exactamente lo que vos…

—¡Thufir, pobre imbécil! —espetó Jessica.

Él le dedicó una mirada furibunda y se hundió en el asiento.

—Sean cuales sean los rumores que os hayan llegado sobre nuestras escuelas —⁠dijo Jessica⁠—, la verdad es mucho más grandiosa. Si deseara destruir al duque… o a vos o a cualquier otra persona a mi alcance, no podríais detenerme.

Y pensó: «¿Por qué permito que el orgullo me haga hacer tales afirmaciones? No me adiestraron así. Así no voy a conseguir dejarlo conmocionado».

Hawat se metió una mano bajo la túnica, donde ocultaba un pequeño proyector de dardos envenenados.

«No lleva escudo —pensó—. ¿Acaso es una bravata? Podría matarla ahora, pero, ah… ¿Cuáles serían las consecuencias si estoy equivocado?».

Jessica vio el gesto de su mano y dijo:

—Roguemos por que la violencia nunca sea necesaria entre nosotros.

—Una loable plegaria —asintió él.

—Pero, mientras tanto, el mal se extiende a nuestro alrededor. Os lo vuelvo a preguntar: ¿acaso no sería más razonable suponer que los Harkonnen hayan sembrado estas sospechas a fin de enfrentarnos el uno contra el otro?

—Parece que volvemos a estar en tablas —⁠dijo él.

Jessica suspiró y pensó: «Ya casi está listo».

—El duque y yo somos el padre y la madre tutelares de nuestro pueblo —⁠dijo⁠—. La posición…

—Aún no se ha casado con vos —⁠dijo Hawat.

Jessica se obligó en mantenerse en calma y, en esta ocasión, pensó: «Ha sido una buena respuesta».

—Pero tampoco se casará con ninguna otra —⁠dijo⁠—. No, mientras yo viva. Y, como acabo de decir, somos tutores del pueblo. Romper este orden natural, alterarlo, desorganizarlo y confundirlo… ¿qué objetivo puede haber más atractivo para los Harkonnen?

Hawat captó hacia dónde discurrían las ideas de Jessica, lo que le hizo entornar los ojos y fruncir más el ceño.

—¿El duque? —preguntó ella—. Es un blanco atractivo, ciertamente, pero a excepción de Paul no hay nadie mejor protegido que él. ¿Yo? Seguro que se han sentido tentados, pero saben que las Bene Gesserit son de por sí un objetivo complicado. Hay otro blanco mejor, una persona cuyas funciones desembocan en un inevitable punto ciego. Alguien para el que sospechar es tan natural como respirar, que cimenta toda su vida en la insinuación y el misterio. —⁠Jessica extendió el brazo hacia él con brusquedad⁠—. ¡Vos!

Hawat empezó a levantarse de la silla.

—¡No os he dicho que os retirarais, Thufir! —⁠espetó Jessica.

Dio la impresión de que el viejo mentat se había vuelto a dejar caer en el asiento, como si le hubiesen traicionado los músculos.

La mujer le dedicó una sonrisa alegre y vacía.

—Ahora sí que conocéis algo del verdadero adiestramiento que recibimos —⁠dijo.

Hawat intentó en vano tragar saliva. La orden había sido regia, autoritaria, pronunciada con un tono y una actitud que imposibilitaban resistirse. Su cuerpo había obedecido antes de que pudiera siquiera pensar en ello. Nada podría haber evitado esa respuesta, ni la lógica ni la rabia más apasionada. Nada. Hacer lo que esa mujer acababa de hacer requería una gran sensibilidad y conocimiento íntimo de la persona objetivo de sus órdenes, un control tan profundo que jamás lo hubiera creído posible.

—Os dije antes que ambos deberíamos comprendernos —⁠dijo Jessica⁠—. Pero en realidad quería decir que sois vos el que deberíais comprenderme a mí. Yo ya os comprendo y os aseguro que vuestra fidelidad al duque es lo único que garantiza vuestra seguridad conmigo.

El hombre la miró y se humedeció los labios.

—Si deseara tener una marioneta a mi servicio, el duque ya se habría casado conmigo —⁠dijo ella⁠—. Incluso podría hacerle pensar que lo hizo por su propia voluntad.

Hawat inclinó la cabeza y la miró a través de sus ralas pestañas. Hizo acopio de todas sus fuerzas para reprimir las ganas de llamar a la guardia. De todas sus fuerzas y de la sospecha de que esa mujer no se lo permitiría. Se estremeció al recordar cómo lo había controlado. ¡En aquel instante de vacilación, la mujer podría haber sacado un arma y matarlo allí mismo!

«¿Tendrán este punto ciego todos los seres humanos? —⁠pensó⁠—. ¿Será posible que cada uno de nosotros pueda ser manipulado así sin que podamos resistirnos? —⁠Esta idea lo dejó estupefacto⁠—. ¿Quién podría detener a una persona dotada de tal poder?».

—Es una pequeña muestra de las capacidades Bene Gesserit —⁠dijo ella⁠—. Muy pocos la han experimentado y vivido para contarlo. Y lo que he hecho es algo relativamente sencillo para nosotras. Aún no habéis sido testigos de todo mi arsenal. No lo olvidéis.

—¿Por qué no lo usáis para destruir a los enemigos del duque? —⁠preguntó él.

—¿A quién querríais que destruyese? —⁠preguntó Jessica⁠—. ¿Os gustaría que debilitase la imagen del duque dando a entender que siempre depende de mí?

—Pero, con un poder así…

—El poder es un arma de doble filo, Thufir —⁠dijo ella⁠—. Pensaréis que para mí es fácil controlar a cualquiera para que destripe a mis enemigos. Y es cierto, a mis enemigos y al que controlo. Pero ¿qué conseguiría con eso? Si unas pocas Bene Gesserit hicieran algo así, ¿no se sospecharía de todas nosotras? No queremos que nos ocurra eso, Thufir. No queremos destruirnos. —⁠Inclinó la cabeza⁠—. Solo existimos para servir.

—No puedo enfrentarme a vos —⁠dijo él⁠—. Lo sabéis.

—No contaréis a nadie lo ocurrido —⁠dijo Jessica⁠—. Os conozco, Thufir.

—Mi dama… —El anciano volvió a intentar tragar saliva, pero tenía la garganta seca.

«Es cierto que tiene grandes poderes —⁠pensó⁠—. Pero ¿esos poderes no la convertirían en un instrumento aún más formidable para los Harkonnen?».

—Tanto los amigos como los enemigos del duque podrían acabar con él con la misma presteza —⁠dijo ella⁠—. Espero que ahora lleguéis al fondo de dichas sospechas y seáis capaces de eliminarlas.

—Si resultan ser infundadas —⁠apuntilló él.

—Si resultan serlo —musitó ella.

—Si resultan serlo —repitió él.

—Sois tenaz —dijo Jessica.

—Prudente —observó Hawat—, y consciente de los errores de cálculo.

—Os haré otra pregunta, entonces: ¿qué haríais si os encontrarais frente a otra persona y estuvieseis atado e indefenso mientras os amenaza con un cuchillo en vuestra garganta, pero en lugar de mataros os corta las ataduras y os da el cuchillo para que hagáis lo que os venga en gana con él?

Jessica se levantó del sillón y le dio la espalda.

—Podéis iros, Thufir.

El anciano mentat se levantó, vaciló y sus manos se deslizaron hacia el arma mortal que llevaba escondida bajo la túnica. Recordó la cabeza del toro y el cuadro del padre del duque (un hombre valeroso a pesar de sus otros defectos), y también aquel día de la corrida hacía tanto tiempo: la feroz bestia negra inmóvil, con la cabeza inclinada y desconcertada. El Viejo Duque había dado la espalda a los cuernos, con la capa doblada sobre un brazo de manera ostentosa y mientras los vítores resonaban en las tribunas.

«Yo soy el toro, y ella el torero», pensó Hawat. Apartó la mano del arma y contempló el sudor que brillaba en su palma.

Fue en ese momento cuando se dio cuenta de que, ocurriera lo que ocurriese, nunca olvidaría aquel instante ni disminuiría jamás la suprema admiración que sentía por la dama Jessica.

Hawat se dio la vuelta y salió de la estancia en silencio.

Jessica lo miró por el reflejo de la ventana, y luego se giró hacia la puerta cerrada.

—Ahora veamos cual es la acción más adecuada —⁠susurró.

18

¿Luchar contra los sueños?

¿Batirse contra las sombras?

¿Caminar en las tinieblas de un sueño?

El tiempo ya ha pasado.

La vida os ha sido robada.

Perdida entre fruslerías,

víctima de vuestra locura.

—Responso por Jamis en la Llanura Funeral, de Canciones de Muad’Dib, por la princesa Irulan

En el recibidor de la casa, Leto estudiaba una nota a la luz de una única lámpara a suspensor. Aún faltaban unas horas para el alba, y se sentía muy cansado. Un mensajero Fremen había entregado la nota a uno de los guardias del exterior poco antes de que el duque regresara del puesto de mando.

La nota rezaba: «Una columna de humo de día, un pilar de fuego de noche».

No estaba firmada.

«¿Qué quiere decir?», se preguntó.

El mensajero se había ido de inmediato, sin esperar respuesta alguna y antes de poder ser interrogado. Había desaparecido en la noche como una sombra etérea.

Leto guardó el papel en un bolsillo de su túnica con la idea de mostrárselo más tarde a Hawat. Se apartó un mechón de pelo de la frente y suspiró. El efecto de las píldoras antifatiga comenzaba a disiparse. Habían pasado dos días muy largos desde el banquete, y muchos más desde que había dormido por última vez.

Además de los problemas militares, también estaba esa penosa discusión que había tenido con Hawat al recibir el informe de su encuentro con Jessica.

«¿Debo despertar a Jessica? —⁠pensó⁠—. No hay ninguna razón para ocultarle nada. ¿O sí? ¡Ese maldito y condenado Duncan Idaho!».

Agitó la cabeza.

«No, Duncan no tiene la culpa. Soy yo quien se equivocó no confiando en ella desde el primer momento. Debo hacerlo ahora, antes de que se agrave la situación».

La decisión le hizo sentirse mejor y se apresuró desde el recibidor a través del Gran Vestíbulo y por los pasillos hacia el ala habitada por su familia.

Se detuvo en la intersección en la que los pasillos se bifurcaban hacia el área de servicio. Le llegó un extraño gemido desde algún lugar del pasillo de servicio. Leto dejó la mano izquierda en el interruptor del cinturón escudo mientras con la derecha sostenía el kindjal. El cuchillo le hizo sentir más seguro. El extraño sonido le había puesto los pelos de punta.

El duque avanzó en silencio por el pasillo de servicio sin dejar de maldecir la escasa iluminación. El lugar contaba con pequeñas lámparas a suspensor que habían sido espaciadas de ocho en ocho metros y tenían la intensidad regulada al mínimo. Las oscuras paredes de piedra absorbían la luz.

En la penumbra, distinguió frente a él una silueta confusa sobre el suelo.

Leto titubeó y estuvo a punto de activar el escudo, pero se contuvo porque hacerlo hubiera limitado sus movimientos y ahogado los sonidos… y porque la captura del cargamento de láseres le había llenado de dudas.

Se dirigió en silencio hacia el bulto gris y advirtió que se trataba de una figura humana, un hombre tendido de bruces. Leto le dio la vuelta con el pie sin soltar el cuchillo y se acuclilló a la luz tenue para verle mejor la cara. Era Tuek, el contrabandista, con una húmeda mancha en el pecho. Sus ojos sin vida reflejaban el vacío de la oscuridad. Leto tocó la mancha: aún estaba caliente.

«¿Cómo es posible que este hombre haya muerto aquí? —⁠se preguntó Leto⁠—. ¿Quién lo ha matado?».

Aquel extraño gemido se oía más fuerte desde allí. Venía del pasillo lateral, el que conducía a la habitación central donde habían instalado el generador principal del escudo de la casa.

Con una mano en el interruptor del cinturón y el kindjal en la otra, el duque rodeó el cuerpo, avanzó por el pasillo y echó un vistazo a la habitación del generador desde la esquina.

Unos pasos más adelante y también en el suelo, había otra silueta confusa que reconoció al momento como el origen del ruido. La forma se arrastraba hacia él con dolorosa lentitud, entre jadeos y gemidos.

Leto reprimió el terror repentino que sintió, se abalanzó por el pasillo y se inclinó junto a la figura reptante. Era Mapes, el ama de llaves Fremen, con los cabellos despeinados sobre el rostro y la ropa desaliñada. Una mancha oscura y brillante se extendía desde su espalda hasta el costado. Leto le tocó el hombro, y la mujer se apoyó en los codos para erguirse al tiempo que levantaba la cabeza para contemplarlo con la mirada perdida en una oscuridad insondable.

—V… vos —gimió—. Han matado… guardia… enviado… buscar… Tuek… huir… mi dama… vos… vos… aquí… no… —⁠Se derrumbó, y su cabeza resonó contra el suelo de roca.

Leto le puso los dedos en las sienes. No tenía pulso. Miró la mancha: la habían apuñalado por la espalda. ¿Quién? Todo le daba vueltas. ¿Había querido decir que alguien había matado a la guardia? Y Tuek… ¿había sido Jessica quien lo había llamado? ¿Por qué?

Hizo un amago de levantarse, pero un sexto sentido le hizo parar. Llevó una mano al interruptor del escudo, demasiado tarde. Algo le apartó el brazo de un fuerte golpe. Sintió un dolor, vio que una aguja le sobresalía de la manga y notó que la parálisis empezaba a extendérsele a lo largo del brazo. Hizo un esfuerzo atroz por levantar la cabeza y mirar hacia el otro extremo del pasillo.

Yueh estaba de pie en el umbral de la puerta abierta de la habitación del generador. Su rostro reflejaba el amarillo de la luz de la única lámpara a suspensor que flotaba sobre la entrada. La habitación a sus espaldas estaba en silencio, no se oía el ruido del generador.

«¡Yueh! —pensó Leto—. ¡Ha saboteado los generadores de la casa! ¡Estamos al descubierto!».

Yueh avanzó hacia él mientras se guardaba en el bolsillo una pistola de agujas.

Leto descubrió que aún podía hablar y jadeó:

—¡Yueh! ¿Cómo es posible?

En ese momento, la parálisis le alcanzó las piernas y cayó al suelo con la espalda apoyada en la pared de piedra.

Yueh se inclinó sobre él con el rostro cargado de tristeza y le tocó la frente. El duque descubrió que aún podía sentir el contacto, pero que este era remoto, leve.

—La aguja tenía una droga selectiva —⁠dijo Yueh⁠—. Podéis hablar, pero os lo desaconsejo. —⁠Echó un vistazo hacia el pasillo y luego volvió a inclinarse sobre Leto; arrancó la aguja y la lanzó lejos. El repiqueteo del metal contra la piedra le llegó lejano, ahogado.

«No puede ser Yueh —pensó Leto—. Seguro que está condicionado».

—¿Cómo es posible? —susurró.

—Lo siento, querido duque, pero hay cosas mucho más fuertes que esto. —⁠Tocó el tatuaje diamantino de su frente⁠—. Yo mismo lo encuentro muy extraño, una manifestación de mi consciencia pirética, pero quiero matar a un hombre. Sí, deseo hacerlo. Y nada podrá detenerme. —⁠Miró al duque⁠—. Oh, no a vos, querido duque. Al barón Harkonnen. Es al barón a quien quiero matar.

—B-ba-barón Har…

—Silencio, por favor, mi pobre duque. No os queda mucho tiempo. Ese diente que os implanté tras vuestra caída en Narcal, debo sustituirlo. Dentro de un momento, os quedaréis inconsciente y os lo reemplazaré. —⁠Abrió la mano y miró algo que tenía en ella⁠—. Un duplicado exacto, con una exquisita imitación del nervio central. Será invisible para todos los detectores habituales e incluso a un examen en profundidad. Pero si apretáis con fuerza la mandíbula, romperéis la capa externa. En ese momento, cuando echéis con fuerza el aliento, expulsaréis a vuestro alrededor un gas venenoso, prácticamente letal.

Leto levantó la cabeza hacia Yueh y atisbó la locura de su mirada, vio cómo el sudor le goteaba desde la frente hasta el mentón.

—Estáis condenado de todos modos, mi pobre duque —⁠dijo Yueh⁠—. Pero, antes de morir, debéis acercaros al barón. Él creerá que estáis bajo el efecto de las drogas y que es imposible que lo ataquéis. Y, en efecto, estaréis drogado e inmovilizado. Pero un ataque puede asumir las formas más extrañas. Y en ese momento recordaréis el diente. El diente, duque Leto Atreides. Recordaréis el diente.

El viejo doctor se inclinó más y más hacia su rostro, hasta que su largo bigote dominó el cada vez más reducido campo de visión de Leto.

—El diente —murmuró Yueh.

—¿Por qué? —jadeó Leto.

Yueh apoyó una rodilla en el suelo, al lado del duque.

—He firmado un pacto de shaitán con el barón. Y debo asegurarme de que ha cumplido su parte. Cuando lo vea, lo sabré. Cuando mire al barón, lo sabré. Pero no puedo presentarme ante él sin haber pagado el precio. Vos sois el precio, mi pobre duque. Cuando le vea, lo sabré. Mi pobre Wanna me enseñó muchas cosas, y una de ellas es a asegurarme de la verdad cuando la tensión es grande. No siempre puedo hacerlo, pero cuando vea al barón… lo sabré.

Leto intentó mirar el diente que Yueh tenía en la palma de la mano. Todo era una pesadilla, no podía ser real.

Los labios púrpura de Yueh le dedicaron un mohín.

—Yo no conseguiré acercarme al barón, de ser así lo hubiera hecho yo mismo. No, me mantendrá a una distancia prudente. Pero vos… ¡ah, vos, mi adorada arma! Querrá veros muy de cerca para reírse y vanagloriarse aún más.

Leto había quedado casi hipnotizado por un músculo en el lado izquierdo de la mandíbula de Yueh. Se contraía cada vez que el hombre hablaba.

El doctor se acercó aún más.

—Y vos, mi buen duque, mi valioso duque, debéis recordar este diente. —⁠Lo sujetó entre el índice y el pulgar para mostrárselo⁠—. Será todo lo que quedará de vos.

La boca de Leto se movió sin emitir sonido alguno.

—Me niego —dijo al fin.

—¡Oh, no! No podéis negaros. Porque, a cambio de este pequeño servicio, yo también haré algo por vos. Voy a salvar a vuestro hijo y a vuestra mujer. Soy el único que puede hacerlo. Los enviaré a un lugar en el que ningún Harkonnen podrá ponerles la mano encima.

—¿Cómo… vas a… salvar? —susurró Leto.

—Les haré creer que han muerto y los llevaré en secreto a vivir con aquellos que desenfundan un cuchillo nada más oír el nombre de los Harkonnen, aquellos que los odian hasta tal punto que quemarían las sillas donde se ha sentado un Harkonnen o esparcirían sal por la tierra que han pisado. —⁠Tocó la mandíbula de Leto⁠—. ¿Sentís algo?

El duque descubrió que no podía contestar. Sintió un tirón lejano y vio que el anillo ducal había aparecido en la mano de Yueh.

—Para Paul —dijo el doctor—. Ahora os quedaréis inconsciente. Adiós, mi pobre duque. La próxima vez que nos veamos no tendremos tiempo para charlar.

Un frío glacial remontó de la mandíbula de Leto hacia sus mejillas. Las sombras del pasillo parecieron concentrarse en un punto en cuyo centro destacaban los labios púrpura de Yueh.

—¡Recordad el diente! —susurró Yueh⁠—. ¡El diente!

19

Debería existir una ciencia del descontento. La gente necesita tiempos difíciles y opresión para desarrollar los músculos.

—De Frases escogidas de Muad’Dib, por la princesa Irulan

Jessica se despertó en la oscuridad y sintió el presagio que anunciaba el silencio a su alrededor. No comprendía por qué tenía la mente y el cuerpo tan entumecidos. Las oleadas de pánico que recorrían sus nervios le pusieron los pelos de punta. Pensó en sentarse y encender la luz, pero algo lo evitó. En su boca había un sabor… extraño.

¡Pum, pum, pum, pum!

Era un sonido ahogado que parecía surgir de algún lugar de la oscuridad.

Se quedó esperando un instante que le pareció eterno y un cosquilleo empezó a recorrerle el cuerpo.

Empezó a percibirlo cada vez más: la presión de unas ligaduras contra los tobillos y las muñecas, una mordaza en la boca. Estaba tendida sobre un costado, con las manos atadas a la espalda. Tanteó las ligaduras y se dio cuenta de que eran fibras de krimskell, que se apretarían cada vez más a medida que intentara tirar de ellas.

Y entonces lo recordó.

Había notado un movimiento en la oscuridad de su dormitorio, le habían apretado algo húmedo y acre contra el rostro, sobre la boca, y ella había intentado apartarlo mientras unas manos la inmovilizaban. Había respirado hondo y sentido el sedante detrás de esa humedad. Había perdido la consciencia para hundirse en un abismo negro y terrorífico.

«Ha ocurrido —pensó—. Qué fácil ha sido vencer a una Bene Gesserit. Solo era necesario una traición. Hawat estaba en lo cierto».

Se esforzó en no tirar de las ligaduras.

«No estoy en mi dormitorio —⁠pensó⁠—. Me han llevado a otro lugar».

Fue recuperando la calma poco a poco.

Empezó a oler la mezcla del sudor rancio mezclado con los efluvios propios del miedo.

«¿Dónde está Paul? —se preguntó⁠—. Mi hijo… ¿qué le han hecho? Cálmate».

Se esforzó en calmarse usando las antiguas enseñanzas.

Pero el miedo seguía estando muy presente.

«¿Leto? ¿Dónde estás, Leto?».

Sintió que la oscuridad cedía un poco. Empezó con sombras. Las dimensiones se separaron, y empezó a sentir el aguijoneo propio de la percepción. Blanco. Una línea bajo la puerta.

«Estoy en el suelo».

Pasos. Sintió las vibraciones a través de la puerta.

Jessica reprimió el terror.

«Debo permanecer tranquila, alerta y preparada. Puede que solo tenga una oportunidad».

Se volvió a obligar a mantener la calma. Los latidos de su corazón se hicieron más regulares y empezaron a marcar el paso del tiempo. Empezó una cuenta atrás.

«Llevo inconsciente cerca de una hora».

Cerró los ojos y se concentró en las pisadas que se acercaban.

«Cuatro personas».

Distinguió las diferencias en los sonidos.

«Debo fingir que sigo inconsciente».

Se relajó en el suelo frío y comprobó cómo reaccionaba su cuerpo. Oyó que se abría una puerta y sintió a través de los párpados que la luz penetraba en la estancia.

Unos pasos acercándose. Alguien se inclinó junto a ella.

—Estáis despierta —rugió una voz de bajo⁠—. No finjáis.

Jessica abrió los ojos.

El barón Vladimir Harkonnen se erguía junto a ella. Reconoció a su alrededor la habitación del sótano donde había dormido Paul; vio el catre en un rincón, vacío. Unos guardias entraron con lámparas a suspensor y se colocaron junto a la puerta abierta. En el pasillo que quedaba detrás de ellos, brillaba una luz tan intensa que le hizo daño en los ojos.

Levantó la vista para mirar al barón. Llevaba una capa amarilla que cubría sus suspensores portátiles. Sus gruesas mejillas de querubín estaban coronadas por dos ojos negros parecidos a los de una araña.

—El sedante estaba cronometrado —⁠bramó⁠—. Sabíamos el momento exacto en el que ibais a despertar.

«¿Cómo es posible? —pensó—. Tendrían que conocer mi peso exacto, mi metabolismo, mi… ¡Yueh!».

—Es una lástima que debáis permanecer amordazada —⁠dijo el barón⁠—. Hubiéramos tenido una conversación muy interesante.

«Yueh es el único que podría saberlo —⁠pensó Jessica⁠—. Pero ¿cómo?».

El barón se dio la vuelta y echó un vistazo a la puerta.

—Entra, Piter.

Jessica nunca había visto al hombre que entró y se situó junto al barón, pero su rostro le sonaba de algo… y el nombre: «Piter de Vries, el mentat-asesino». Lo examinó: facciones aguileñas y unos ojos azul oscuro que sugerían que era nativo de Arrakis, sospecha que desmentían las sutiles diferencias en sus gestos y movimientos. Y su cuerpo estaba demasiado lleno de agua. Era alto, delgado y vagamente afeminado.

—Qué desgracia no poder hablar con vos, querida dama Jessica —⁠dijo el barón⁠—. No obstante, estoy al corriente de vuestras habilidades. —⁠Miró al mentat⁠—. ¿No es así, Piter?

—Tal y como decís, barón —respondió el hombre.

Tenía una voz de tenor que hizo que un escalofrío recorriese la espalda de Jessica. Nunca antes había oído una voz tan insensible. Para alguien con el entrenamiento Bene Gesserit era como si aquella voz gritase: «¡Asesino!».

—Tengo una sorpresa para Piter —⁠dijo el barón⁠—. Cree que ha venido a recoger su recompensa, vos, dama Jessica. Pero quiero demostrarle algo, que en realidad no os desea.

—¿Jugáis conmigo, barón? —preguntó Piter al tiempo que sonreía.

Al ver la sonrisa, Jessica se preguntó cómo el barón no había saltado para defenderse. Luego se dio cuenta. El barón era incapaz de leer aquella sonrisa. No poseía el Adiestramiento.

—En muchos sentidos, Piter es un ingenuo —⁠dijo el barón⁠—. No quiere admitir que eres una criatura mortífera, dama Jessica. Me gustaría mostrárselo, pero sería correr un riesgo innecesario. —⁠El barón sonrió a Piter, cuyo rostro se había convertido en una máscara de paciencia⁠—. Sé lo que Piter quiere en realidad. Quiere poder.

—Me prometisteis que la tendría a ella —⁠dijo Piter. La voz de tenor había perdido parte de su fría cautela.

Jessica oyó las señales premonitorias en la voz del hombre y sintió un profundo estremecimiento.

«¿Cómo ha podido el barón convertir a un mentat en este animal despiadado?».

—Te ofrezco una elección, Piter —⁠dijo el barón.

—¿Qué elección?

El barón chasqueó sus gruesos dedos.

—Esa mujer y quedar exiliado del Imperio, o el ducado de los Atreides en Arrakis para gobernarlo en mi nombre del modo que creas oportuno.

Jessica observó cómo los ojos de araña del barón estudiaban a Piter.

—Aquí podrás ser duque sin necesidad de poseer el título —⁠dijo el barón.

«Entonces ¿mi Leto está muerto?», se preguntó Jessica. Sintió que un silencioso lamento empezaba a abrirse paso en las profundidades de su mente.

El barón estaba centrado en el mentat.

—Tienes que saber mejor lo que quieres, Piter. La deseas porque era la mujer de un duque, el símbolo de su poder, hermosa, útil, exquisitamente adiestrada para cumplir su papel. ¡Pero es todo un ducado, Piter! Es mucho mejor que un símbolo; es una realidad. Con él podrás tener todas las mujeres que quieras… y más aún.

—¿No os estáis burlando de mí?

El barón giró con la ligereza de bailarín que le daban los suspensores.

—¿Burlarme? ¿Yo? Recuerda… he renunciado al chico. Has oído lo que ha dicho el traidor acerca de su adiestramiento. Madre e hijo son parecidos… un peligro mortal. —⁠El barón sonrió⁠—. Ahora debo irme. Te enviaré al guardia que he reservado para este momento. Es completamente sordo. Sus órdenes son acompañarte durante el primer tramo de tu viaje hacia el exilio. Matará a esa mujer si se da cuenta de que te controla. No te permitirá quitarle la mordaza hasta que estéis muy lejos de Arrakis. Si decides quedarte, tendrá otras órdenes.

—No os vayáis —dijo Piter—. Ya he decidido.

—¡Ajá! —cloqueó el barón—. Una decisión tan rápida solo puede significar una cosa.

—Elijo el ducado —dijo Piter.

Y Jessica pensó: «¿Piter no se da cuenta de que el barón le miente? Bueno… ¿cómo iba a darse cuenta? Solo es un mentat degenerado».

El barón miró a Jessica con fijeza.

—¿No es maravilloso que conozca tan bien a Piter? Había apostado con mi maestro de armas que esta sería su elección. ¡Ja! Bueno, ahora debo irme. Mucho mejor. Sí, mucho mejor. ¿Lo habéis entendido, dama Jessica? No os guardo ningún rencor. Es una necesidad. Mucho mejor así. Sí. Y no he ordenado directamente que seáis destruida. Cuando alguien me pregunte qué os ha ocurrido, podré encogerme de hombros con toda sinceridad.

—¿Tendré que encargarme yo? —⁠preguntó Piter.

—La guardia que enviaré cumplirá tus órdenes —⁠dijo el barón⁠—. Decidas lo que decidas, la elección es tuya. —⁠Miró a Piter⁠—. Sí. No mancharé mis manos de sangre. Será tu decisión. Sí. No quiero saber nada. Esperarás a que me haya ido para hacer lo que sea que hayas decidido. Sí. Bien… ah, sí. Sí. Bien.

«Teme las preguntas de una Decidora de Verdad —⁠pensó Jessica⁠—. ¿Quién? ¡Oh, la Reverenda Madre Gaius Helen, por supuesto! Si sabe que va a tener que responder a sus preguntas, entonces hasta el emperador está metido en esto. Oh, mi pobre Leto».

El barón dedicó una última mirada a Jessica, se dio la vuelta y salió por la puerta. Ella lo siguió con la mirada y pensó: «Es tal como me advirtió la Reverenda Madre: un adversario demasiado poderoso».

Entraron dos soldados Harkonnen. Otro, cuyo rostro era una máscara de cicatrices, se quedó quieto en el umbral con una pistola láser empuñada.

«El sordo —pensó Jessica mientras examinaba las cicatrices de aquel rostro⁠—. El barón sabe que podría usar la Voz contra cualquier otro hombre».

Caracortada miró a Piter.

—Tenemos al muchacho en una camilla ahí fuera. ¿Cuáles son vuestras órdenes?

Piter se dirigió a Jessica:

—Había pensado chantajearos con una amenaza sobre vuestro hijo, pero empiezo a creer que no habría funcionado. Me he dejado llevar por las emociones. Mala idea para un mentat. —⁠Miró a los dos primeros soldados y luego se giró hacia el sordo para que pudiera leerle los labios⁠—: Llevadlos al desierto, tal como sugirió el traidor para el muchacho. Es buena idea. Los gusanos destruirán cualquier prueba. Nunca encontrarán sus cuerpos.

—¿No deseáis encargaros vos mismo? —⁠preguntó Caracortada.

«Lee los labios», pensó Jessica.

—Sigo el ejemplo de mi barón —⁠dijo Piter⁠—. Llevadlos donde dijo el traidor.

Jessica captó el severo control mentat en la voz de Piter.

«También le tiene miedo a la Decidora de Verdad».

Piter se encogió de hombros, se dio la vuelta y se dirigió a la puerta. Titubeó, y Jessica pensó que iba a girarse para mirarla por última vez, pero salió sin más.

—No me gustaría encontrarme cara a cara con esa Decidora de Verdad después de lo ocurrido esta noche —⁠dijo Caracortada.

—Lo más probable es que nunca te topes con esa vieja bruja —⁠dijo uno de los otros soldados. Rodeó a Jessica para colocarse junto a su cabeza y se inclinó sobre ella⁠—. Venga, tenemos trabajo que hacer y no podemos quedarnos aquí de cháchara. Cógela por los pies y…

—¿Por qué no la matamos aquí? —⁠preguntó Caracortada.

—Demasiado sucio —dijo el primero⁠—. A menos que quieras estrangularla. Prefiero las cosas limpias. Los dejaremos en el desierto, como ha dicho el traidor, les daremos uno o dos tajos y dejaremos que se conviertan en pasto de los gusanos. Así no tendremos que limpiar nada después.

—Ya… supongo que tienes razón —⁠dijo Caracortada.

Jessica los escuchaba, observaba y registraba. Pero la mordaza le impedía usar la Voz, y además tenía que tener en cuenta al sordo.

Caracortada enfundó el láser y la cogió por los pies. La levantaron como un saco de cereales, maniobraron para sacarla por la puerta y la dejaron caer en una camilla a suspensor en la que había otra figura atada. Vio el rostro de su compañero cuando la giraron para colocarla bien. ¡Era Paul! Estaba atado, pero no amordazado. La cara del chico quedaba a unos diez centímetros de la suya; tenía los ojos cerrados y respiraba con normalidad.

«¿Está drogado?», se preguntó.

Los soldados levantaron la camilla, y los ojos de Paul se abrieron por una fracción de segundo y dejaron al descubierto dos hendiduras negras que la miraban.

«¡No debe usar la Voz! —rogó ella⁠—. ¡El soldado sordo!».

Paul cerró los ojos.

Había utilizado la respiración controlada para calmar la mente y escuchar a sus captores. El sordo constituía un problema, pero Paul fue capaz de reprimir la desesperación. El régimen de apaciguamiento mental Bene Gesserit que su madre le había enseñado le mantenía muy despierto y calmado, listo para aprovechar la menor oportunidad.

Paul volvió a entreabrir los ojos para examinar el rostro de su madre. No parecía herida, pero estaba amordazada.

Se preguntó quién la habría capturado. En cuanto a él, la cosa estaba del todo clara: se había ido a la cama después de tomar una pastilla recetada por Yueh y luego se había despertado en aquella camilla. ¿Quizá había ocurrido algo parecido con su madre? La lógica le decía que el traidor era Yueh, pero decidió no hacer valoraciones precipitadas. Le costaba entender que un doctor Suk fuese un traidor.

La camilla se inclinó ligeramente mientras los soldados Harkonnen maniobraban para franquear una puerta que conducía a la noche estrellada. Una boya suspensora raspó contra el quicio. Al cruzarla llegaron a la arena, que empezó a crujir bajo sus pies. El ala de un tóptero se erigió sobre ellos y bloqueó las estrellas. Soltaron la camilla en el suelo.

Los ojos de Paul se adaptaron a la luz tenue. Vio que el soldado sordo era quien abría la puerta del tóptero, entraba y luego se inclinaba sobre la débil iluminación verdosa del tablero de mandos.

—¿Este es el tóptero que se supone debemos utilizar? —⁠preguntó al tiempo que se giraba para mirar los labios de sus compañeros.

—El traidor ha dicho que era uno de los que estaban preparados para el desierto —⁠respondió otro.

Caracortada asintió.

—Pero es uno de los que se usan para distancias cortas. Ahí dentro solo cabemos dos.

—Con dos basta —dijo el que llevaba la camilla, que se colocó frente al sordo para que pudiese leer bien sus labios⁠—. Podemos encargarnos del resto, Kinet.

—El barón dijo que me asegurara de lo que les ocurría a estos dos —⁠insistió Caracortada.

—¿Por qué estás tan preocupado? —⁠preguntó el otro soldado, que estaba detrás del que llevaba la camilla.

—Esa mujer es una bruja Bene Gesserit —⁠respondió el sordo⁠—. Tiene poderes.

—Ahhh… —El hombre hizo una seña a la altura de la oreja a su compañero⁠—. Una de esas, ¿eh? Ya veo a qué te refieres.

Detrás de él, el otro soldado gruñó.

—Muy pronto servirá de comida a los gusanos. No creo que una bruja Bene Gesserit tenga poder suficiente para controlar a uno de esos enormes gusanos, ¿eh, Czigo? —⁠Dio un codazo al que cargaba la camilla.

—Ajá —dijo este. Se volvió a acercar a la camilla y cogió a Jessica por los hombros⁠—. Adelante, Kinet. Puedes venir si de verdad quieres ser testigo de cómo termina esto.

—Muy amable por tu parte el invitarme, Czigo —⁠dijo Caracortada.

Jessica sintió que la levantaban y vio que el ala quedaba a un lado. Aparecieron las estrellas. La llevaron a la parte trasera del tóptero, le revisaron las ligaduras de krimskell y luego le fijaron el cinturón. Colocaron a Paul a su lado y lo amarraron bien al asiento, pero Jessica observó que sus ligaduras eran de cuerda normal.

Caracortada, el sordo al que habían llamado Kinet, ocupó uno de los asientos delanteros. El que había conducido la camilla, al que habían llamado Czigo, dio la vuelta al aparato y ocupó el otro asiento de delante.

Kinet cerró la portezuela y se inclinó sobre los controles. El tóptero levantó el vuelo con las alas replegadas y se dirigió al sur por encima de la Muralla Escudo. Czigo palmeó el hombro de su compañero y dijo:

—¿Por qué no te giras y echas un vistazo a esos dos?

—¿Sabes hacia dónde tenemos que ir? —⁠Kinet no dejó de mirar los labios de Czigo.

—He oído decírselo al traidor, como tú.

Kinet le dio la vuelta a su asiento. Jessica vio el resplandor de las estrellas reflejado en el láser que empuñaba. Sus ojos iban acostumbrándose a la tenue luminosidad del interior del ornitóptero, pero el rostro lleno de cicatrices del guardia permanecía en las sombras. Jessica comprobó el cinturón del asiento, y descubrió que estaba flojo. Notó que estaba deshilachado a la altura del brazo izquierdo, y se dio cuenta de que estaba a punto de romperse y cedería con un movimiento brusco.

«¿Alguien ha venido antes a este tóptero y lo ha preparado para nosotros? —⁠se preguntó⁠—. ¿Quién?».

Apartó los pies atados de los de Paul poco a poco.

—Sin duda es una pena desperdiciar a una mujer tan hermosa como ella —⁠dijo Caracortada⁠—. ¿Alguna vez te has acostado con alguien de la nobleza? —⁠Se dio la vuelta para mirar al piloto.

—Las Bene Gesserit no siempre pertenecen a la nobleza —⁠dijo el piloto.

—Pero todas tienen buen porte.

«Puede verme demasiado bien», pensó Jessica.

Levantó las piernas atadas, las encogió en la silla y miró a Caracortada.

—Sí que es guapa, sí —dijo Kinet. Se humedeció los labios con la lengua⁠—. Una auténtica pena. —⁠Miró a Czigo.

—¿Estás pensando en lo que creo que estás pensando? —⁠preguntó el piloto.

—¿Quién iba a enterarse? —preguntó el guardia⁠—. Después estará… —⁠Se encogió de hombros⁠—. Nunca lo he hecho con una noble. Quizá nunca vuelva a tener una oportunidad como esta.

—Como te atrevas a ponerle una mano encima a mi madre… —⁠gruñó Paul. Dedicó una mirada llena de rabia a Caracortada.

—¡Oye! —El piloto se echó a reír⁠—. Mira cómo ladra el cachorrito. Qué pena que no pueda morder.

Jessica pensó: «Paul le ha dado un tono demasiado agudo a su voz. Aun así, podría funcionar».

Siguieron volando en silencio.

«Esos pobres idiotas —pensó Jessica al tiempo que estudiaba a los guardias y recordaba las palabras del barón⁠—. Serán asesinados justo después de informar del éxito de su misión. El barón no quiere testigos».

El tóptero sobrevoló las crestas meridionales de la Muralla Escudo, y Jessica vio que bajo ellos se abría una extensión de arena dibujada por las sombras de la luna.

—Ya debemos de habernos alejado lo suficiente —⁠anunció el piloto⁠—. El traidor dijo que los dejáramos en la arena en cualquier lugar cerca de la Muralla Escudo.

Inclinó el aparato en su largo descenso hacia las dunas, y después lo levantó con brusquedad al llegar a la superficie del desierto.

Jessica vio que Paul iniciaba unos ejercicios respiratorios para tranquilizarse. El chico cerró los ojos y los volvió a abrir. Jessica lo miró sin poder hacer nada por ayudarlo.

«Todavía no domina la Voz —⁠pensó⁠—. Si fracasa…».

El tóptero vibró un poco al tocar la arena, y Jessica echó la vista atrás para mirar hacia la Muralla Escudo, que quedaba al norte, y ver una sombra alada que se desplazaba detrás de ellos.

«¡Alguien nos sigue! —pensó—. ¿Quién? —⁠Y luego⁠—: Serán los que ha enviado el barón para vigilar a estos dos. Y a su vez habrá otros para vigilar a los que vigilan».

Czigo apagó los rotores de las alas. Se sumieron en el silencio.

Jessica giró la cabeza. En el exterior que quedaba detrás de Caracortada, la tenue luz de la luna bañaba una cresta rocosa de apariencia helada enclavada en las arenosas dunas.

Paul carraspeó.

—¿Y ahora, Kinet? —preguntó el piloto.

—No sé, Czigo.

—¡Ahhh, mira! —dijo Czigo al tiempo que se daba la vuelta. Extendió la mano hacia la falda de Jessica.

—Quítale la mordaza —ordenó Paul.

Jessica sintió las palabras desplazarse por los aires. Sintió el tono, el timbre maravilloso… e imperativo, cortante. Un poco menos agudo hubiera sido aún mejor, pero a pesar de eso había alcanzado el espectro auditivo del hombre.

Czigo levantó la mano a la banda que cubría la boca de Jessica y empezó a soltarla.

—¡Quieto! —ordenó Kinet.

—¡Venga ya, cierra el pico! —⁠dijo Czigo⁠—. Tiene las manos atadas. —⁠Deshizo el nudo, y la mordaza cayó al suelo. Los ojos le relucían mientras examinaba a Jessica.

Kinet puso una mano en el brazo del piloto.

—Mira, Czigo, no tenemos que…

Jessica giró la cabeza y escupió la mordaza. Habló en voz muy baja, en un tono íntimo.

—¡Caballeros! No se peleen por mí.

Mientras lo decía, se contoneó para alegrarle la vista a Kinet.

Vio que la tensión entre ambos aumentaba y, en ese momento, supo que estaban convencidos de la necesidad de pelear por ella. Su desacuerdo no atendía a razones. Ya estaban peleando por ella en sus mentes.

Levantó su cabeza a la luz de los instrumentos para estar segura de que Kinet podía leerle los labios y dijo:

—No deberían pelearse. —Se apartaron el uno del otro y se miraron con cautela⁠—. ¿Vale la pena enfrentarse por una mujer?

El solo hecho de hablar, de estar allí, era una causa más que suficiente para que se peleasen.

Paul apretó los labios con fuerza y se obligó a permanecer en silencio. Había utilizado su única oportunidad de servirse de la Voz. Ahora todo dependía de su madre, cuya experiencia era mucho mayor que la suya.

—Sí —dijo Caracortada—. No hay necesidad de pelear por…

Su mano salió disparada al cuello del piloto. El golpe fue detenido por un chasquido metálico que interceptó el brazo y siguió avanzando hasta golpear con violencia el pecho de Kinet.

Caracortada gruñó y se derrumbó contra la portezuela que tenía detrás.

—¿Me creías tan estúpido como para no conocer ese truco? —⁠dijo Czigo. Levantó la mano, y la luz de la luna destelló en la hoja de un puñal.

—Ahora el cachorro —dijo, y se giró hacia Paul.

—No es necesario —murmuró Jessica.

Czigo vaciló.

—¿No preferirías que me mostrase cooperativa? —⁠preguntó Jessica⁠—. Dale una oportunidad al muchacho. —⁠Sus labios se curvaron en una sonrisa⁠—. No tendrá muchas ahí afuera en la arena. Dásela y… —⁠Volvió a sonreír⁠—. Podrías recibir una buena recompensa.

Czigo miró a izquierda, a derecha y luego volvió a centrarse en Jessica.

—He oído lo que puede ocurrirle a un hombre en el desierto —⁠dijo⁠—. El chico tal vez prefiera el puñal.

—¿Acaso pido demasiado? —imploró Jessica.

—¿Intentas engañarme? —murmuró Czigo.

—No quiero ver morir a mi hijo —⁠dijo Jessica⁠—. ¿Qué tiene eso de engaño?

Czigo se echó hacia atrás y soltó el seguro de la portezuela con el codo. Luego cogió a Paul, lo arrastró hasta su asiento, le sacó medio cuerpo del vehículo y le apuntó con el cuchillo.

—¿Qué harás, cachorro, si te corto las cuerdas?

—Se alejará inmediatamente hacia esas rocas —⁠respondió Jessica.

—¿Lo harás, cachorro? —preguntó Czigo.

Paul respondió con tono arisco, como era de esperar.

—Sí.

El cuchillo descendió y le cortó las ligaduras de las piernas. Paul sintió que una mano lo empujaba por la espalda hacia la arena, fingió que perdía el equilibrio y tenía que agarrarse al marco de la portezuela, se giró para hacer como que recuperaba la compostura y luego soltó un puntapié con la pierna derecha.

La puntera iba dirigida con una precisión fruto de largos años de adiestramiento, como si todo su entrenamiento hubiese estado enfocado a este preciso instante de su vida. Casi todos los músculos de su cuerpo cooperaron en emplazar el golpe en el lugar exacto. Su pie golpeó la parte blanda del abdomen de Czigo justo bajo el esternón, se elevó con una terrible fuerza contra el hígado y atravesó el diafragma para terminar en el ventrículo derecho del corazón del guardia.

El guardia salió despedido hacia los asientos que tenía detrás al tiempo que soltaba un gemido ahogado. Incapaz de usar las manos, Paul siguió cayendo hacia la arena, dio una voltereta en el suelo y volvió a quedar de pie gracias al impulso. Volvió al aparato, donde encontró el cuchillo y lo sostuvo entre sus dientes mientras su madre cortaba sus ligaduras. Después, Jessica lo cogió y cortó las de Paul.

—Hubiera podido arreglármelas con él —⁠dijo Jessica⁠—. Él mismo me hubiese desatado. Ha sido un riesgo innecesario.

—He visto una oportunidad y la he aprovechado —⁠explicó él.

La mujer notó que Paul reprimía la rabia. Luego dijo:

—El símbolo de la casa de Yueh está grabado en el techo de la cabina.

El chico levantó la mirada y vio el enrevesado símbolo.

—Salgamos y examinemos el aparato —⁠dijo Jessica⁠—. Hay un paquete bajo la silla del piloto. Lo sentí al entrar.

—¿Una bomba?

—Lo dudo, pero noto algo raro.

Paul saltó a la arena, y Jessica hizo lo propio. La mujer se dio la vuelta y extendió la mano bajo el asiento para coger el extraño bulto. Rozó con su rostro los pies de Czigo, y al sacar el paquete notó que estaba húmedo. Se dio cuenta de que era sangre del piloto.

«Qué desperdicio de humedad», pensó, a sabiendas de que era lógica arrakena.

Paul miró a su alrededor y vio la escarpada roca que se erigía al borde del desierto, como una playa invadida por el mar. Detrás, vio las empalizadas esculpidas por el viento. Se dio la vuelta mientras su madre extraía el paquete del tóptero y siguió su mirada a través de las dunas hasta la Muralla Escudo. Fue entonces cuando se dio cuenta de lo que había llamado la atención de su madre: otro tóptero que descendía hacia ellos. Llegó a la conclusión de que no tenían tiempo de sacar los dos cuerpos del aparato y huir con él.

—¡Corre, Paul! —gritó Jessica—. ¡Son Harkonnen!

20

Arrakis enseña el talante del cuchillo, cortar lo que está incompleto y decir: «Ahora ya está completo porque acaba aquí».

—De Frases escogidas de Muad’Dib, por la princesa Irulan

Un hombre con uniforme Harkonnen se detuvo al final del pasillo y observó a Yueh con una única mirada que también abarcaba el cuerpo de Mapes, la silueta inerte del duque y al propio Yueh, que estaba ahí de pie. Emanaba de él una brutalidad natural, un aire de firmeza y aplomo que hizo estremecer a Yueh.

«Sardaukar —pensó—. Un bashar, a juzgar por su aspecto. Seguro que era uno de los enviados por el emperador para controlar como van las cosas. Da igual el uniforme que lleven, nada puede ocultarlos».

—Eres Yueh —dijo el hombre. Dedicó una mirada reflexiva al anillo de la Escuela Suk que recogía el cabello del doctor, echó una ojeada al tatuaje diamantino de su frente y luego clavó los ojos en los de Yueh.

—Soy Yueh —dijo el doctor.

—Relájate, Yueh —dijo el hombre⁠—. Entramos cuando desactivaste los escudos de la casa. Todo está bajo control. ¿Este es el duque?

—Así es.

—¿Muerto?

—Solo inconsciente. Aconsejo que se le ate.

—¿Qué has hecho con los otros? —⁠Miró en dirección al cuerpo de Mapes tendido en el pasillo.

—Es lamentable —murmuró Yueh.

—¡Lamentable! —se burló el Sardaukar. Avanzó y bajó la mirada hacia Leto⁠—. Así que este es el gran Duque Rojo.

«Si hubiese tenido dudas de la verdadera identidad de este hombre, esa afirmación bastaría para acallarlas —⁠pensó Yueh⁠—. El emperador es el único que llama a los Atreides los Duques Rojos».

El Sardaukar se inclinó y arrancó la insignia del halcón rojo del uniforme de Leto.

—Un pequeño recuerdo —dijo—. ¿Dónde está el anillo ducal?

—No lo lleva puesto —dijo Yueh.

—¡Eso lo sé! —espetó el Sardaukar.

Yueh se envaró y tragó saliva.

«Si me presionan, si traen una Decidora de Verdad, descubrirán lo que he hecho con el anillo, lo del tóptero que he preparado… y todo terminará».

—A veces el duque envía el anillo con un mensajero para demostrar que la orden viene directamente de él —⁠dijo Yueh.

—Pues deben de ser mensajeros muy fieles —⁠gruñó el Sardaukar.

—¿No lo atáis? —aventuró Yueh.

—¿Cuánto tiempo estará inconsciente?

—Unas dos horas. No le he suministrado una dosis tan precisa como a la mujer y al chico.

El Sardaukar le dio una patada desdeñosa al duque.

—No hay nada que temer, ni siquiera cuando se despierte. ¿Cuándo despertarán la mujer y el chico?

—Dentro de diez minutos.

—¿Tan pronto?

—Me dijeron que el barón llegaría justo después de sus hombres.

—Así es. Espera fuera, Yueh. —⁠Lo fulminó con la mirada⁠—. ¡Ya!

Yueh miró a Leto.

—Y si…

—Se entregará al barón bien atado, como un asado a punto para el horno. —⁠El Sardaukar volvió a mirar el tatuaje diamantino de la frente de Yueh⁠—. Eres conocido, estarás seguro en el recinto. Pero no tenemos tiempo para charlar, traidor. Oigo cómo llegan los demás.

«Traidor», pensó Yueh. Bajó la mirada y pasó junto al Sardaukar al marcharse, a sabiendas de que aquello solo era un aperitivo en comparación a lo que los libros de historia dirían de él. Yueh el traidor.

Pasó junto a más cuerpos antes de alcanzar la entrada principal, y los examinó con miedo a que alguno fuese el de Paul o Jessica. Todos eran soldados de la casa o llevaban el uniforme Harkonnen.

Los guardias Harkonnen se pusieron alerta y lo miraron cuando salió por la puerta principal a la noche iluminada por las llamas. Habían prendido fuego a las palmeras que había a lo largo de la calle para iluminar la casa. El humo negro de las sustancias inflamables que habían usado para prender fuego a los árboles ascendía entre las llamas anaranjadas.

—Es el traidor —dijo alguien.

—El barón querrá verte pronto —⁠dijo otro.

«Debo alcanzar el tóptero —⁠pensó Yueh⁠—. Debo esconder el sello ducal en un lugar donde Paul pueda encontrarlo. —⁠El terror se apoderó de él⁠—. Si Idaho sospecha de mí o se impacienta, si no espera y se dirige al sitio exacto que le he indicado, Jessica y Paul no escaparán de la masacre. No se me concederá el más mínimo perdón».

Uno de los guardias Harkonnen lo sujetó del brazo y dijo:

—Espera ahí, a un lado.

Yueh se sintió de pronto perdido en aquel lugar devastado, sin perdón, sin la más mínima piedad.

«¡Idaho no puede fallar!».

Otro guardia se chocó contra él y gritó:

—¡Tú, apártate!

«Aunque se hayan beneficiado gracias a mí, me desprecian», pensó Yueh. Se envaró mientras lo empujaban para recobrar algo de dignidad.

—¡Espera al barón! —gritó un oficial de la guardia.

Yueh asintió y recorrió la parte delantera de la casa con una calculada lentitud para luego doblar la esquina y perderse en las sombras que quedaban lejos de las palmeras en llamas. Deprisa y con la ansiedad incrementándose a cada paso que daba, Yueh se dirigió al patio trasero que había junto al invernadero, donde esperaba el tóptero: el vehículo que habían preparado para llevar a Paul y su madre hasta el desierto.

Había un guardia apostado en la puerta trasera abierta de la casa, y tenía la atención puesta en los pasillos iluminados en los que los varios hombres iban de un lado a otro para registrar todas las habitaciones.

¡Qué seguros estaban de sí mismos!

Yueh avanzó en las sombras, rodeó el tóptero y abrió la portezuela contraria al lugar donde se encontraba el guardia. Deslizó la mano bajo el asiento delantero para asegurarse de que la fremochila que había ocultado antes estaba allí, abrió una solapa y metió el anillo ducal. Notó el crujido del papel de especia de la nota que había escrito y luego introdujo el anillo. Retiró la mano y volvió a dejar el paquete en su sitio.

Yueh cerró la portezuela del tóptero con suavidad, desanduvo el camino hasta la esquina de la casa y se dirigió hacia los árboles en llamas.

«Está hecho», pensó.

Volvió a salir a la luz de las palmeras ardiendo. Se embozó en la capa y contempló las llamas.

«Pronto lo sabré. Pronto veré al barón y lo sabré. Y el barón… se topará con un pequeño diente».

21

Cuenta la leyenda que, en el instante en el que falleció el duque Leto Atreides, un meteoro cruzó el cielo sobre el ancestral palacio de Caladan.

—De Introducción a la Historia de Muad’Dib para niños, por la princesa Irulan

El barón Vladimir Harkonnen se encontraba de pie junto a una de las lucernas del transporte ligero que había decidido usar como puesto de mando. En el exterior se distinguía la noche llameante de Arrakeen. Tenía la atención puesta en la lejana Muralla Escudo, donde operaba su arma secreta.

La artillería pesada.

Los cañones arrasaban las cavernas donde los hombres del duque se habían retirado para una última y desesperada resistencia. Brillaron unos lentos y comedidos resplandores anaranjados que iluminaron lluvias de rocas y polvo, justo antes de que los hombres del duque quedaran aislados para siempre, destinados a morir de hambre y atrapados como animales en sus madrigueras.

El barón oyó el distante retumbar, un martilleo incesante que sentía en las vibraciones que se transmitían por el metal de la nave: bruuum… bruuum. Y luego: ¡BRUUUM, bruuum!

«¿Quién habría pensado en volver a usar artillería en esta época en la que todo tiene escudos? —⁠pensó mientras reía para sí⁠—. Era predecible pensar que los hombres del duque escaparían hacia esas cavernas. El emperador sabrá apreciar mi inteligencia a la hora de preservar las vidas de nuestros ejércitos».

Ajustó uno de los pequeños suspensores que evitaban que su orondo cuerpo cayese presa de la gravedad. Los labios se torcieron en una sonrisa y formaron arrugas en sus gruesas mejillas.

«Qué pena destruir unos soldados tan valerosos como los del duque —⁠pensó. Se le ensanchó la sonrisa⁠—. ¡Qué pena tener que ser cruel!».

Asintió. El fracaso era, por definición, condenable. Aquel que supiese tomar las decisiones correctas tendría todo el universo al alcance de su mano. Había que dejar en evidencia a los conejos más inseguros para que se escondieran en sus madrigueras. De otro modo, ¿cómo podría uno controlarlos y criarlos? Imaginó a sus soldados como abejas que dirigían a su antojo a los conejos. Y pensó: «Me encanta al zumbido de las abejas cuando sabes que están bajo tus órdenes».

Se abrió una puerta detrás de él. El barón examinó el reflejo en la oscura lucerna antes de darse la vuelta.

Piter de Vries entró en la estancia seguido por Umman Kudu, el capitán de la guardia personal del barón. Había más hombres al otro lado de la puerta, rostros de corderillo que se sometían en su presencia.

El barón se dio la vuelta.

Piter se llevó un dedo a un mechón de cabellos para dedicarle un saludo burlón.

—Buenas noticias, mi señor. Los Sardaukar han traído al duque.

—Claro que lo han hecho —gruñó el barón.

Estudió la sombría máscara de maldad en el afeminado rostro de Piter. Y también sus ojos: dos hendiduras de un profundo azul sobre azul.

«Pronto tendré que deshacerme de él —⁠pensó el barón⁠—. Dentro de poco, ya no me será útil y se convertirá en un peligro para mi persona. Aun así, antes tendrá que hacerse odiar por el pueblo de Arrakis. Será entonces cuando acojan a mi querido Feyd-Rautha como si fuese un salvador».

El barón pasó a fijarse en el capitán de su guardia: Umman Kudu, una hilera de músculos marcados en la mandíbula y una barbilla prominente. Era un hombre en el que se podía confiar, ya que sus vicios eran bien conocidos.

—Primero, ¿dónde está el traidor que me ha entregado al duque? —⁠preguntó el barón⁠—. Debo darle su recompensa.

Piter giró sobre la punta de sus pies e hizo un gesto a los guardias del exterior.

Algo se agitó en las sombras, y Yueh entró en la habitación. Sus gestos eran rígidos y tensos. El bigote casi le cubría por completo los labios púrpura. Lo único que parecía tener vida eran sus viejos ojos. Yueh se detuvo después de dar unos pasos en la estancia, cuando Piter se lo indicó, y se quedó mirando con fijeza al barón a través de la distancia vacía que los separaba.

—Ahhh, doctor Yueh.

—Mi señor Harkonnen.

—Me han dicho que nos habéis entregado al duque.

—Era mi parte del trato, mi señor.

El barón miró a Piter.

Piter asintió.

El barón volvió a mirar a Yueh.

—Lo has cumplido al pie de la letra, ¿eh? Y yo… ¿qué debía hacer a cambio? —⁠espetó las últimas palabras.

—Lo recordáis muy bien, mi señor Harkonnen.

Yueh se permitió un momento para volver a pensar mientras oía los relojes resonando en su mente. Había visto sutiles pruebas de la traición del barón en sus gestos. Wanna estaba muerta y no podía hacer nada para salvarla. De no ser así, aquel hombre habría buscado la manera de mantener controlado al débil doctor. La actitud del barón dejaba claro que no había esperanza. Todo había llegado a su fin.

—¿De veras? —dijo el barón.

—Prometisteis librar a mi Wanna de su agonía.

El barón asintió.

—Oh, sí. Ahora lo recuerdo. Eso fue lo que dije. Eso te prometí. Fue así como conseguimos superar el Condicionamiento Imperial. No podíais soportar ver a vuestra bruja Bene Gesserit retorcerse en los amplificadores de dolor de Piter. Pues bien, el barón Vladimir Harkonnen siempre cumple sus promesas. Os dije que la libraría de su agonía y que permitiría que os reunierais con ella. Así sea. —⁠Levantó una mano hacia Piter.

Los ojos azules de Piter le dedicaron una mirada impertérrita. Realizó un movimiento súbito y felino. El cuchillo resplandeció como una garra en su mano antes de hundirse en la espalda de Yueh.

El anciano se envaró sin dejar de mirar al barón.

—¡Ahora reúnete con ella! —⁠restalló el barón.

Yueh permaneció en pie tambaleándose. Sus labios se movieron con lenta precisión, y su voz resonó con una extraña cadencia comedida:

—Creéis… que… me… habéis… destruido. Creéis… que… no… sabía… qué… tenía… que… sacrificar… por… mi… Wanna.

Cayó. Sin doblar ni flexionar el cuerpo. Cayó como un árbol.

—Reúnete con ella —repitió el barón. Pero sus palabras sonaron como un tenue eco.

Yueh había suscitado en él un presentimiento. Centró la vista en Piter y vio cómo limpiaba la hoja con un trapo mientras una profunda satisfacción se reflejaba en sus ojos azules.

«Así es como asesina —pensó el barón⁠—. Es bueno saberlo».

—¿De verdad ha traído al duque? —⁠preguntó el barón.

—Así es, mi señor —dijo Piter.

—¡Pues tráelo!

Piter miró al capitán de la guardia, que se dio la vuelta para obedecer.

El barón bajó la mirada hacia Yueh. Por la forma en la que había caído, uno podía llegar a pensar que sus huesos estaban hechos de roble.

—No puedo permitirme confiar en un traidor —⁠dijo el barón⁠—. Ni siquiera en uno creado por mí.

Contempló la noche al otro lado de la lucerna. El barón sabía que ahora aquel enorme toldo negro de quietud era todo suyo. Dejó de oír el martilleo de la artillería contra las cavernas de la Muralla Escudo; las bocas de las madrigueras habían quedado selladas. El barón sintió de repente que no había nada más hermoso que esa oscuridad absoluta. A menos que fuese algo blanco sobre ese negro. Un blanco resplandeciente sobre ese negro. Un blanco del color de la porcelana.

Pero aún sentía dudas.

¿Qué había querido decir ese doctor viejo e imbécil? Sin duda sospechaba lo que le iba a ocurrir al terminar. Pero aquella frase… «Creéis que me habéis destruido».

¿Qué había querido decir?

El duque Leto Atreides cruzó la puerta. Llevaba los brazos atados con cadenas y tenía el rostro de águila manchado de tierra. Su uniforme estaba desgarrado en el lugar en el que alguien le había arrancado la insignia. Otros jirones en su cintura indicaban que alguien le había arrancado el cinturón escudo sin desabrocharlo del pantalón. Sus ojos estaban vidriosos; su mirada, enloquecida.

—Vaaaya… —dijo el barón. Titubeó y respiró hondo. Se dio cuenta de que había alzado mucho la voz. Aquel momento que tanto tiempo había esperado perdió parte de su encanto.

«¡Maldito sea ese doctor por toda la eternidad!».

—Parece que nuestro buen duque está drogado —⁠dijo Piter⁠—. Así es como lo ha entregado Yueh. —⁠Se giró hacia el duque⁠—. ¿Estáis drogado, mi querido duque?

La voz sonó muy lejana. Leto era capaz de sentir las cadenas, el dolor en los músculos, los labios cortados, las mejillas ardiendo, la reseca sensación de la sed que le atenazaba la garganta. Pero los sonidos le llegaban ahogados, como a través de una espesa capa de algodón. Una capa que solo le permitía distinguir formas inciertas.

—¿Y la mujer y el chico, Piter? —⁠preguntó el barón⁠—. ¿Todavía no se sabe nada de ellos?

Piter se humedeció los labios con premura.

—¡Sabes algo! —restalló el barón⁠—. ¿El qué?

Piter miró al capitán de la guardia y luego volvió a dirigirse al barón.

—Los hombres que tenían que encargarse de ellos, mi señor… Pues… los han… esto… encontrado.

—Muy bien. ¿Y han informado de que todo ha salido bien?

—Los han encontrado muertos, mi señor.

La cara del barón se puso roja de furia.

—¿Y la mujer y el chico?

—Ni rastro, mi señor. Pero había un gusano. Llegó justo cuando inspeccionábamos la zona. Quizá todo haya ocurrido tal y como esperábamos, un accidente. Puede que…

—No podemos abandonarnos a las posibilidades, Piter. ¿Qué ha ocurrido con el tóptero desaparecido? ¿Eso no supone un problema para mi mentat?

—Tenemos claro que uno de los hombres del duque ha escapado con él, mi señor. Ha matado al piloto y ha huido.

—¿Qué hombre del duque?

—Ha sido una muerte limpia y silenciosa, mi señor. Hawat quizá, o ese Halleck. Puede que Idaho. O alguno de los primeros lugartenientes.

—Posibilidades —murmuró el barón. Miró a la drogada y bamboleante figura del duque.

—La situación está bajo control, mi señor —⁠aseguró Piter.

—¡No, no lo está! ¿Dónde está ese planetólogo imbécil? ¿Dónde está ese tal Kynes?

—Nos han dicho dónde encontrarlo y hemos enviado hombres a por él, mi señor.

—No me gusta la manera en la que nos está ayudando ese siervo del emperador —⁠gruñó el barón.

Las palabras atravesaban a duras penas la capa de algodón, pero algunas ardían en la mente de Leto.

«La mujer y el chico. Ni rastro».

Paul y Jessica habían escapado. Y Hawat, Halleck e Idaho estaban en paradero desconocido. Aún había esperanza.

—¿Dónde está el anillo ducal? —⁠preguntó el barón⁠—. No lleva nada en el dedo.

—El Sardaukar dice que no lo llevaba cuando lo capturaron, mi señor —⁠respondió el capitán de los guardias.

—Has matado al doctor demasiado pronto —⁠dijo el barón⁠—. Ha sido un error. Deberías haberme advertido, Piter. Has actuado de manera muy precipitada en detrimento del bien de nuestra empresa. —⁠Frunció el ceño⁠—. ¡Posibilidades!

El pensamiento se fue abriendo paso en la mente de Leto como una onda sinusoidal: «¡Paul y Jessica han escapado!».

Pero también había algo más en sus recuerdos… un pacto. Estaba a punto de acordarse.

«¡El diente!».

Ahora recordaba parte de aquel pacto: «Una cápsula de gas letal dentro de un diente falso».

Alguien le había dicho que recordara el diente. El diente estaba en su boca. Fue capaz de palparlo con la lengua. Lo único que tenía que hacer era morder con fuerza.

«¡Todavía no!».

Alguien le había dicho que esperara hasta estar cerca del barón. ¿Quién había sido? Era incapaz de recordarlo.

—¿Cuánto tiempo seguirá así de drogado? —⁠preguntó el barón.

—Puede que una hora más, mi señor.

—Puede —gruñó el barón. Se volvió a girar hacia la noche que se extendía al otro lado de la lucerna⁠—. Tengo hambre.

«Esa silueta gris y confusa que tengo delante es el barón», pensó Leto. La forma se agitaba arriba y abajo, al ritmo de los movimientos de toda la estancia. Y la estancia no dejaba de expandirse y contraerse. Resplandecía para luego volver a oscurecerse. Terminó por ceder a la oscuridad y desvanecerse.

El tiempo se convirtió para el duque en una sucesión de capas. Las atravesaba una a una.

«Debo esperar».

Había una mesa. Leto la vio muy claramente. Detrás de ella, se encontraba un hombre gordo y adiposo, y los restos de un plato de comida frente a él. Leto se dio cuenta de que estaba sentado frente al hombre grueso, sintió las cadenas, las ligaduras que le ataban a la silla y un hormigueo por todo el cuerpo. Supo que había pasado algo de tiempo, pero no sabía determinar cuánto.

—Creo que vuelve en sí, barón.

«Una voz sedosa. Era de Piter».

—Ya lo veo, Piter.

«Un retumbar de bajo: el barón».

Leto notó que lo que le rodeaba empezaba a adquirir definición. La silla sobre la que descansaba se volvió más sólida y sus ligaduras más cortantes.

En ese momento, vio con claridad al barón. Leto observó los movimientos de las manos de aquel hombre: un atisbo de compulsividad, pasaron del borde de un plato al mango de una cuchara y luego empezó a seguir con un dedo uno de los pliegues de sus mejillas.

Leto contempló el movimiento de la mano y quedó fascinado.

—Puedes oírme, duque Leto —⁠dijo el barón⁠—. Sé que puedes oírme. Queremos que nos digas dónde encontrar a tu concubina y al muchacho que engendraste en ella.

Leto no hizo gesto alguno, pero las palabras le sentaron como un bálsamo tranquilizador.

«Entonces era cierto: no tenían a Paul ni a Jessica».

—Esto no es un juego —atronó el barón⁠—. Lo sabes muy bien. —⁠Se inclinó hacia Leto y examinó su rostro. Le irritaba no poder tratar aquel asunto en privado, a solas los dos. Que otros vieran a un noble en tales condiciones creaba un pésimo precedente.

Leto sintió que empezaba a recuperar las fuerzas. El recuerdo de ese diente falso resonaba en su mente como una campana en medio de una llanura inmensa. La cápsula en forma de nervio que había en el interior del diente, el gas letal… Recordó quién le había implantado el arma mortal en la boca.

«Yueh».

Le sobrevino el vago recuerdo de un cuerpo inerte que arrastraban junto a él para sacar de esa misma estancia. Sabía que era el cuerpo de Yueh.

—¿Oyes ese ruido, duque Leto? —⁠preguntó el barón.

En ese momento, Leto oyó un ahogado croar que parecía el zumbante gimoteo de alguien que agonizaba.

—Hemos capturado a uno de tus hombres disfrazado de Fremen —⁠dijo el barón⁠—. Nos ha sido fácil descubrirlo: los ojos, como era de esperar. Insiste en afirmar que lo enviaron a vivir entre los Fremen para espiarlos. Pero, querido primo, he vivido en este planeta el tiempo suficiente. Uno no espía a esa escoria del desierto. Dime, ¿acaso has comprado su ayuda? ¿Has enviado con ellos a tu mujer y a tu hijo?

Leto sintió que el miedo se apoderaba de su pecho.

«Si Yueh los ha enviado con la gente del desierto, los Harkonnen no cejarán en su empeño hasta que los encuentren».

—Vamos, vamos —dijo el barón—. Tenemos poco tiempo, y el dolor ayudaría mucho. Por favor, no me obligues a eso, querido duque. —⁠El barón miró a Piter, que estaba inclinado sobre el hombro de Leto⁠—. Piter no ha traído todo su instrumental, pero estoy convencido de que puede improvisar.

—A veces es mejor improvisar, barón.

«¡Esa voz sedosa y sugerente!». Leto la oyó muy cerca de su oreja.

—Tenías un plan de emergencia —⁠dijo el barón⁠—. ¿Dónde has enviado a tu mujer y al chico? —⁠Miró la mano de Leto⁠—. No llevas el anillo. ¿Lo tiene el chico?

El barón levantó la vista y clavó la mirada en los ojos de Leto.

—No respondes —dijo—. ¿Vas a obligarme a hacer algo que no deseo? Piter usará métodos simples y directos. Yo también creo que a veces son los mejores, pero no está bien que tengas que sufrir algo así.

—Grasa hirviendo en la espalda, quizá. O en los párpados —⁠dijo Piter⁠—. O tal vez en otras partes del cuerpo. Es particularmente efectivo cuando el sujeto no sabe en qué lugar caerá a continuación. Es un buen método, y las ampollas de pus blanca que se forman en la piel son muy bellas. ¿No es así, barón?

—Exquisitas —dijo el barón, cuya voz resonó huraña.

«¡El tacto de esos dedos!».

Leto era incapaz de dejar de mirar las manos grasientas y las joyas brillantes que adornaban los dedos rechonchos como los de un bebé. Observó todos sus movimientos errabundos.

Los gritos de agonía que llegaban del otro lado de la puerta carcomían la paciencia del duque.

«¿A quién han capturado? —se preguntó⁠—. ¿Tal vez a Idaho?».

—Créeme, querido primo —dijo el barón⁠—. No deseo llegar a esto.

—Seguro que cree que sus mensajeros han partido en busca de una ayuda que jamás llegará —⁠dijo Piter⁠—. Pero esto es un arte.

—Y tú, un artista soberbio —⁠gruñó el barón⁠—. Ahora, ten la decencia de permanecer en silencio.

Leto recordó de pronto algo que Gurney Halleck había dicho una vez al ver un retrato del barón: «Y me detuve sobre la arena del mar y vi cómo una monstruosa bestia surgía del mar… y en sus cabezas atisbé el nombre de la blasfemia».

—Perdemos el tiempo, barón —⁠dijo Piter.

—Quizá.

El barón inclinó la cabeza hacia él.

—Querido Leto, sabes que vas a terminar diciéndonos dónde se encuentran. Hay un nivel de dolor que doblegará tu voluntad.

«Probablemente tenga razón —⁠pensó Leto⁠—. Si no fuera por el diente, y por el hecho de que en realidad no sé dónde se encuentran».

El barón pinchó un trozo de carne, se lo llevó a la boca y lo masticó despacio antes de tragar.

«Tengo que probar otra táctica», pensó.

—Observa a este prisionero que niega estar en venta —⁠dijo⁠—. Obsérvalo bien, Piter.

Y el barón pensó: «¡Sí! Míralo, mira a este hombre que cree que no se le puede comprar. ¡Míralo con detenimiento mientras un millón de fragmentos de sí mismo están siendo vendidos al detalle cada instante de su vida! Si lo cogieras en este momento y lo sacudieras, sonaría vacío. ¡Vendido! ¿Qué diferencia hay en que muera de una u otra forma?».

El croar tras la puerta se interrumpió de improviso.

El barón vio a Umman Kudu, el capitán de los guardias, aparecer en el umbral de la puerta que se encontraba en el otro extremo de la estancia y agitar la cabeza. El prisionero no había aportado la información solicitada. Otro fracaso. Ya era hora de dejar de perder el tiempo con el imbécil del duque, ese idiota dócil que no quería darse cuenta de lo cerca que tenía el infierno, a un nervio de distancia.

Este pensamiento calmó al barón, y fue así como consiguió superar su reticencia a ejercer dolor sobre alguien de la nobleza. De pronto, se vio a sí mismo como un cirujano preparado para practicar disecciones infinitas, arrancar las máscaras a los idiotas y exponer así el infierno que había debajo.

«¡Conejos todos!».

¡Hay que ver cómo huían temblando apenas veían a un carnívoro!

Leto lo miró con fijeza desde el otro lado de la mesa mientras se preguntaba a qué estaba esperando. El diente pondría fin a todo rápidamente. Pero… había disfrutado tanto de la mayor parte de su vida. Le fue imposible evitar el recuerdo de una cometa sobrevolando el cielo azul de Caladan, y la alegría de Paul al verla. Recordó el sol del amanecer aquí en Arrakis, y las estrías de color de la Muralla Escudo difuminadas por la bruma de polvo.

—Qué desgracia —murmuró el barón. Se apartó de la mesa y se levantó con ligereza con la ayuda de los suspensores. Luego titubeó al ver un súbito cambio en la expresión del duque. Lo vio respirar hondo y que apretaba los dientes. Un músculo se estremeció en el momento en que el duque cerró con fuerza la boca.

«¡Me tiene mucho miedo!», pensó el barón.

Aterrado ante el temor de que se le escapase el barón, Leto mordió con fuerza la cápsula en el diente y sintió cómo se rompía. Abrió la boca y expelió el pungente vapor que sintió que empezaba a formarse sobre su lengua. El barón pareció hacerse más pequeño, como una silueta alejándose a través de un túnel. Leto oyó un jadeo junto a su oreja, el de la voz sedosa: Piter.

«¡También le he alcanzado!».

—¡Piter! ¿Qué ocurre?

La voz retumbó lejana.

Leto sintió cómo los recuerdos se arremolinaban en su mente, como si fuesen murmullos de brujas desdentadas. La estancia, la mesa, el barón, el par de ojos aterrorizados, azul sobre azul, todo se fundió a su alrededor en una simétrica destrucción.

Había un hombre con la barbilla prominente, un títere, que caía. El títere tenía la nariz torcida hacia la izquierda, como un metrónomo inmovilizado para siempre al inicio de su recorrido. Leto oyó el entrechocar de vajilla… un lejano rumor en sus oídos. Su mente era un pozo sin fondo que lo oía todo, todo lo que siempre había existido, cada grito, cada susurro, cada… silencio.

Conservó un único pensamiento. Lo percibió como algo informe, unos trazos de luz negra: «El día modela la carne y la carne modela el día».

El pensamiento le golpeó con tanta plenitud que supo que nunca lo podría explicar.

Silencio.

El barón estaba de pie, con la espalda apoyada contra su puerta privada, en el refugio de seguridad que había tras su mesa. La había cerrado para escapar de una habitación llena de muertos. Sus sentidos le decían que sus guardias corrían de un lado a otro.

«¿Lo he respirado? —se preguntó⁠—. Fuera lo que fuese, ¿me ha afectado también a mí?».

Empezó a volver a captar los sonidos, y a recuperar la consciencia. Oyó que alguien gritaba órdenes: máscaras de gas… mantened la puerta cerrada… activad los extractores.

«Los otros han caído muy rápido —⁠pensó⁠—. Yo aún sigo en pie. Todavía respiro. ¡Por los infiernos despiadados! ¡Ha faltado poco!».

Ahora podía analizar lo sucedido. Tenía el escudo activado como siempre, regulado al mínimo pero con la potencia suficiente para retardar el intercambio molecular a través de la barrera energética. Y había empezado a separarse de la mesa… Piter había jadeado, lo que había hecho que el capitán de la guardia entrara a toda prisa en su propia perdición.

Era la advertencia y la casualidad en el jadeo de un hombre moribundo lo que le había salvado la vida.

El barón no sintió gratitud alguna hacia Piter. El idiota se había dejado matar. ¡Y ese imbécil capitán de la guardia! ¡Había dicho que los había registrado a fondo antes de llevarlos ante la presencia del barón! ¿Cómo era posible que el duque…? Sin previo aviso. Ni siquiera del detector de venenos que había sobre la mesa… hasta que había sido demasiado tarde. ¿Cómo era posible?

«Ahora ya da igual —pensó el barón mientras su mente recuperaba la compostura⁠—. El próximo capitán de la guardia empezará a buscar las respuestas a estas preguntas».

Percibió que había más movimientos al fondo del pasillo, en la esquina, cerca de la otra puerta que llevaba a esa estancia donde reinaba la muerte. El barón se apartó de la puerta y examinó a los sirvientes que lo rodeaban. Todos estaban inmóviles y silenciosos, a la espera de ver cómo reaccionaba el barón.

«¿Estará furioso el barón?».

Fue entonces cuando se dio cuenta de que solo habían pasado unos segundos desde que había escapado de esa terrible habitación.

Algunos de los guardias mantenían las pistolas apuntadas contra la puerta. Otros dirigían su ferocidad hacia el pasillo vacío que se extendía hacia la esquina que tenían a la derecha, donde se oían ahora los ruidos.

Un hombre apareció en esa esquina, con la máscara antigás colgando del cuello y la mirada fija en los detectores de veneno alineados en el pasillo. Tenía el cabello rubio, rostro aplanado y ojos verdes. Unas tenues arrugas partían de su boca de gruesos labios. Parecía una criatura acuática perdida entre animales terrestres.

El barón observó al hombre que se acercaba y recordó su nombre: Nefud. Iakin Nefud. Cabo de la guardia. Nefud era adicto a la semuta, la combinación de música y droga que uno solo podía experimentar cuando llegaba a los estratos más profundos de la consciencia. Era una información muy valiosa.

El hombre se detuvo frente al barón y le dedicó un saludo militar.

—El pasillo está limpio, mi señor. Montaba guardia en el exterior y he pensado enseguida que se trataba de un gas letal. Los ventiladores de vuestra estancia aspiraban el aire de este pasillo. —⁠Alzó la vista hacia el detector que se encontraba sobre la cabeza del barón⁠—. No ha escapado ni un átomo de gas. Ya hemos limpiado la estancia al completo. ¿Cuáles son vuestras órdenes?

El barón reconoció su voz, era la misma que había gritado las órdenes.

«Un cabo eficiente», pensó.

—¿Están todos muertos ahí dentro? —⁠preguntó el barón.

—Sí, mi señor.

«Bien, tendremos que adaptarnos», pensó el barón.

—En primer lugar —dijo—, déjame felicitarte, Nefud. Eres el nuevo capitán de mi guardia. Y espero que aprendas la lección en la muerte de tu predecesor.

El barón vio que aquel guardia recién ascendido sabía muy bien lo que significaba el cambio. Nefud tenía muy claro que jamás le faltaría semuta a partir de ahora.

El hombre asintió.

—Mi señor sabe que me consagraré por completo a su seguridad.

—Sí. Bien, a lo que íbamos. Sospecho que el duque llevaba algo en la boca. Descubrirás lo que era, cómo lo ha usado y quién lo puso allí. Tomarás todas las precauciones…

Interrumpió el hilo de sus pensamientos al oír una perturbación en el pasillo que tenía detrás: los guardias de la puerta del ascensor que conducía a los niveles inferiores de la fragata intentaban detener a un alto coronel bashar que acababa de salir de la cabina.

El barón no consiguió identificar el rostro del coronel: delgado, con la boca parecida a una hendidura hecha en el cuero y unos ojos similares a manchas de tinta.

—¡Quitadme vuestras manos de encima, pandilla de carroñeros! —⁠rugió el hombre, que empujó con violencia a los guardias.

«Ahhh, uno de los Sardaukar», pensó el barón.

El coronel bashar avanzó a grandes zancadas hacia el barón, cuyos ojos se cerraron hasta convertirse en dos hendiduras de aprensión. Los oficiales Sardaukar le inquietaban. Tenían un aspecto que los hacía parecer parientes del duque… del difunto duque. ¡Y sus modales hacia el barón!

El coronel bashar se plantó a un paso del barón con los brazos en jarras. Los guardias se quedaron detrás de él, indecisos.

El barón se dio cuenta de que no lo había saludado, propio del desdén en los modales de los Sardaukar, y su inquietud aumentó. Solo había una legión de Sardaukar en el planeta, diez brigadas que reforzaban las legiones Harkonnen, pero el barón no era imbécil. Sabía que esa única legión era perfectamente capaz de rebelarse contra los Harkonnen y vencer.

—Decid a vuestros hombres que no intenten impedirme que os vea, barón —⁠gruñó el Sardaukar⁠—. Los míos os han traído al duque Atreides antes de que pudiera discutir su suerte con vos. Tendremos que hacerlo ahora.

«No debo perder prestigio ante mis hombres», pensó el barón.

—¿Y? —Su voz sonó fría y controlada, y el barón se sintió orgulloso de ella.

—Mi emperador me ha encargado asegurarme de que su real primo perecerá limpiamente, sin agonía —⁠dijo el coronel bashar.

—Esas también son las órdenes imperiales que he recibido yo —⁠mintió el barón⁠—. ¿Creéis que iba a desobedecerlas?

—Debo informar a mi emperador de lo que haya visto con mis propios ojos —⁠dijo el Sardaukar.

—El duque ya ha muerto —espetó el barón, que levantó una mano para despedir al hombre.

El coronel bashar permaneció inmóvil frente al barón. Ni un parpadeo ni el menor estremecimiento de ninguno de sus músculos indicaron que se había dado cuenta de que le habían indicado que podía marcharse.

—¿Cómo? —gruñó.

«¿En serio? Esto es demasiado», se dijo el barón.

—He sido yo mismo, si es lo que queréis saber —⁠continuó el barón⁠—. Envenenado.

—Quiero ver el cadáver —dijo el coronel bashar.

El barón alzó los ojos al techo y fingió exasperación mientras la cabeza no dejaba de darle vueltas.

«¡Maldición! ¡Este Sardaukar de ojos aguzados va a entrar en la estancia antes de que podamos cambiar nada!».

—Ahora —precisó el Sardaukar—. Quiero verlo con mis propios ojos.

El barón se dio cuenta de que no había forma de impedirlo. El Sardaukar iba a verlo todo. Sabría que el duque había matado a hombres Harkonnen y que él había escapado por poco. Las pruebas de ello serían los restos de la comida en la mesa y el cadáver del duque rodeado de destrucción.

Era imposible evitarlo.

—No quiero excusas —dijo con brusquedad el coronel bashar.

—Nadie quiere daros excusas —⁠dijo el barón, que miró a los ojos de obsidiana del Sardaukar⁠—. No tengo nada que esconder al emperador. —⁠Inclinó la cabeza hacia Nefud⁠—: El coronel bashar quiere verlo todo, enseguida. Que entre por esa puerta que tienes al lado, Nefud.

—Por aquí, señor —dijo Nefud.

El Sardaukar rodeó al barón y se abrió camino entre los guardias, despacio y con porte arrogante.

«Intolerable —pensó el barón—. Ahora el emperador sabrá que le he fallado. Lo considerará un signo de debilidad».

Experimentó la agonía al recordar que tanto el emperador como los Sardaukar sentían el mismo desdén por cualquier signo de debilidad. El barón se mordió el labio inferior y se consoló al pensar que al menos el emperador no estaba al corriente de la incursión de los Atreides en Giedi Prime ni de la destrucción de los almacenes de especia que los Harkonnen tenían allí.

«¡Maldito sea ese pérfido duque!».

El barón observó las dos espaldas que se alejaban: el arrogante Sardaukar y el robusto y eficiente Nefud.

«Tendremos que adaptarnos —⁠pensó el barón⁠—. Volveré a poner a Rabban al frente de este planeta maldito. Sin restricciones. Tendré que derramar incluso mi propia sangre Harkonnen para dejar a Arrakis en condiciones de aceptar a Feyd-Rautha. ¡Maldito sea Piter! ¡Mira que dejarse matar cuando todavía podía serme útil!».

El barón suspiró.

«Debo enviar a alguien de inmediato a Tleielax en busca de un nuevo mentat. Sin duda, ya tendrán a otro nuevo preparado para mí».

Un guardia tosió detrás de él.

El barón se giró hacia el hombre.

—Tengo hambre.

—Sí, mi señor.

—Y desearía que se me distrajera mientras limpiáis esa estancia y estudiáis para mí todos sus secretos —⁠retumbó el barón.

El guardia bajó la mirada.

—¿Cómo desearía que se le distrajese, mi señor?

—Estaré en mis aposentos —dijo el barón⁠—. Envíame a ese joven que compramos en Gamont, el de los ojos tan adorables. Que lo droguen bien. No tengo el menor deseo de forcejear.

—Sí, mi señor.

El barón se dio la vuelta y se dirigió hacia sus habitaciones, dando saltitos a causa de los suspensores.

«Sí —pensó—. Ese de los ojos tan adorables, el que se parece tanto al joven Paul Atreides».

22

Oh, Mares de Caladan,

Oh, gente del duque Leto…

Ciudadela de Leto abatida,

abatida para siempre…

—De Canciones de Muad’Dib, por la princesa Irulan

Paul sintió que todo su pasado, toda su vida antes de aquella noche, era como polvo que caía por un reloj de arena. Se encontraba sentado junto a su madre y se sujetaba las rodillas dentro de la pequeña tienda de tela y plástico, una destiltienda, que habían encontrado junto con la ropa Fremen que ahora llevaban puesta. Era lo que había en el paquete que habían dejado en el tóptero.

Paul sabía a ciencia cierta quién había escondido la fremochila allí y dirigido el rumbo del tóptero que transportaba a los presos.

«Yueh».

El doctor traidor los había llevado directamente hasta Duncan Idaho.

Paul miró el exterior a través de la parte transparente de la destiltienda y contempló las rocas iluminadas por la luz de la luna que rodeaban el refugio que Idaho había preparado para ellos.

«Me escondo como un chiquillo ahora que soy el duque», pensó Paul. Aquel pensamiento le irritaba, pero no podía negar que esconderse era lo más seguro por el momento.

Algo había afectado a su percepción esa noche; veía con absoluta claridad todas las circunstancias y los acontecimientos que ocurrían a su alrededor. Se sintió incapaz de detener el flujo de datos ni la fría precisión con la que cada nuevo elemento encajaba en sus conocimientos. Dichos cálculos parecían concentrarse en su consciencia. Tenía el poder de un mentat, y más aún.

Paul pensó en el momento de rabia impotente que había sentido cuando aquel extraño tóptero surgió de la noche y planeó hacia ellos para detenerse como un halcón gigantesco sobre el desierto mientras el viento silbaba bajo sus alas. En ese instante, algo le había ocurrido a la mente de Paul. El tóptero había derrapado y patinado sobre la arena, directo hacia las dos figuras que escapaban a la carrera: su madre y él. Recordó que en ese momento les había llegado el olor a azufre de la abrasión de los patines del tóptero al rozar la superficie.

Sabía que su madre se había dado la vuelta con la certeza de enfrentarse a un láser en manos de un mercenario Harkonnen, pero fue entonces cuando habían visto a Duncan Idaho inclinándose por la portezuela del aparato mientras gritaba:

—¡Rápido! ¡Hay señales de gusano al sur!

Paul sabía quién pilotaba el tóptero antes de terminar de darse la vuelta. Se debía a una acumulación de detalles en la forma en que volaba y al derrape a la hora de aterrizar, indicaciones tan imperceptibles que ni su madre hubiera sido capaz de detectar pero que habían indicado a Paul quién estaba a los mandos.

Jessica, que estaba junto a Paul en la destiltienda, se movió y dijo:

—Solo puede haber una única explicación. Los Harkonnen tenían en su poder a la esposa de Yueh. ¡Ese hombre odiaba a los Harkonnen! No puedo estar equivocada. Has leído su nota. Pero ¿por qué nos ha salvado de la matanza?

«Ella ha empezado a darse cuenta ahora, y con muchas lagunas», pensó Paul. El pensamiento fue una revelación. Él había comprendido los hechos con máxima claridad tan solo leyendo la nota que acompañaba al anillo ducal en el paquete.

«No intentéis perdonarme —había escrito Yueh⁠—. No deseo vuestro perdón. Mi carga ya es lo bastante pesada. He actuado sin maldad y sin la esperanza de que alguien me llegue a comprender. Ha sido mi tahaddi al-burhan, mi prueba definitiva. Os dejo el sello ducal de los Atreides como prueba de que lo que escribo es cierto. Cuando leáis esto, el duque Leto habrá muerto. Consolaros en que no morirá solo, que aquel al que todos odiamos más que a nada en el mundo morirá con él».

La carta no estaba dirigida a nadie ni estaba firmada, pero la caligrafía familiar no dejaba lugar a dudas. Era la letra de Yueh.

Al recordar la misiva, Paul revivió la angustia que había sentido en aquel momento: una sensación extraña y mordaz que parecía manifestarse ajena a su nueva agilidad mental. Había leído que su padre había muerto y sabía que era cierto, pero había sentido que no era más que otro dato a encasillar en su mente para el momento en el que lo necesitara.

«Quería a mi padre —pensó Paul. Sabía que era cierto⁠—. Tendría que llorar por él. Debería de sentir algo».

Pero no sentía nada, excepto: «Es un acontecimiento importante».

Uno que había ocurrido al mismo tiempo que muchos otros.

Su mente no dejaba de acumular nuevas impresiones sensoriales, de extrapolar y calcular.

Paul rememoró las palabras de Halleck: «El humor está bien para los borregos, para hacer el amor o para tocar el baliset. No para combatir».

Luego pensó: «Quizá sea eso. Lloraré a mi padre luego, cuando tenga tiempo».

Pero la fría decisión de su ser no mostró ninguna inflexión. Intuyó que aquel no era más que el principio de su nueva percepción, y que iría en aumento. Volvió a quedar embebido por la impresión de una terrible finalidad que había experimentado por primera vez durante su confrontación con la Reverenda Madre Gaius Helen Mohiam. La mano derecha, la que recordaba el dolor, le latía y escocía.

«¿Esto es lo que significa ser el Kwisatz Haderach?», se preguntó.

—He llegado a pensar que Hawat nos había vuelto a fallar —⁠dijo Jessica⁠—. Puede que Yueh no fuera un doctor Suk.

—Era todo lo que pensábamos… y más —⁠dijo Paul. Y pensó: «¿Por qué tarda tanto en ver las cosas?». Luego añadió⁠—: Si Idaho no consigue llegar hasta Kynes, estaremos…

—No es nuestra única esperanza —⁠dijo Jessica.

—Eso no era lo que iba a decir —⁠explicó Paul.

Jessica percibió el tono recio e imperativo de su voz y lo miró en la gris oscuridad de la destiltienda. Paul era una silueta que quedaba a contraluz sobre la blanquecina imagen de las rocas iluminadas por la luna que se apreciaban a través de la parte transparente de la tienda.

—Puede que otros hombres de tu padre hayan conseguido escapar —⁠dijo ella⁠—. Debemos reagruparlos, hallar…

—Tendremos que depender de nosotros mismos —⁠dijo él⁠—. Nuestra primera preocupación es el arsenal familiar de atómicas. Hemos de hacernos con ellas antes de que las encuentren los Harkonnen.

—Tal y como lo hemos ocultado —⁠indicó Jessica⁠—, es poco probable que lo hagan.

—No podemos arriesgarnos.

Y Jessica pensó: «Tiene en mente usar las atómicas de la familia para amenazar al planeta y su especia… Pero lo único que podrá hacer después será huir bajo el anonimato como un renegado».

Las palabras de su madre habían dado lugar a otro hilo de pensamientos en la mente de Paul: la preocupación por toda la gente que había perdido esa noche como duque que era ahora.

«La gente es la verdadera fuerza de una Gran Casa», pensó Paul.

Y recordó las palabras de Hawat: «Dejar atrás a los amigos sí sería triste. Pero un lugar es solo un lugar».

—Están usando a los Sardaukar —⁠dijo Jessica⁠—. Tendremos que esperar a que se hayan retirado.

—Creen que estamos atrapados entre el desierto y los Sardaukar —⁠afirmó Paul⁠—. Intentan no dejar a un solo Atreides con vida, un exterminio total. No dejarán escapar a ninguno de los nuestros.

—Pero no pueden arriesgarse durante tanto tiempo a que se sepa que el emperador está detrás de todo.

—¿Crees de verdad que no pueden?

—Algunos de los nuestros conseguirán escapar.

—¿Segura?

Jessica se giró y se estremeció al percibir la amarga dureza de la voz de su hijo, al notar cómo evaluaba con precisión las posibilidades. Sintió que la mente del muchacho había superado la suya y que ahora la visión de Paul era superior. Ella misma habría contribuido a adiestrar dicha mente, pero en ese momento descubrió que le inspiraba pavor. Sus pensamientos dieron un vuelco y buscaron a la desesperada el refugio que el duque siempre había sido para ella. Sus ojos quedaron anegados en lágrimas.

«Tenía que ser así, Leto —pensó⁠—. Un tiempo para el amor y un tiempo para el dolor. —⁠Apoyó la mano en su vientre y centró su atención en el embrión que llevaba dentro⁠—. Tengo en mí a la hija de los Atreides que se me ordenó engendrar, pero la Reverenda Madre se equivocaba: una hija no hubiera salvado a mi Leto. Esta niña es solo una vida que intenta abrirse camino hacia el futuro en un presente de muerte. La he concebido por instinto y no por obediencia».

—Prueba de nuevo el receptor de la comunirred —⁠dijo Paul.

«La mente sigue trabajando independientemente de lo que hagamos para detenerla», pensó Jessica.

Cogió el pequeño receptor que les había dejado Idaho y pulsó el interruptor. Se encendió una luz verde en la parte delantera del instrumento. El altavoz emitió unos chirridos. Bajó el volumen y empezó a navegar por las frecuencias. Una voz que hablaba en el lenguaje de batalla de los Atreides resonó en la tienda:

—… retroceded y reagruparos en la cresta. Fedor afirma que no hay supervivientes en Carthag y que el Banco de la Cofradía ha sido saqueado.

«¡Carthag! —pensó Jessica—. Era un hervidero de Harkonnen».

—Son Sardaukar —dijo la voz—. Cuidado con los Sardaukar vestidos con uniformes Atreides. Son…

Se oyó un rugido, y luego el altavoz quedó en silencio.

—Prueba otras frecuencias —⁠dijo Paul.

—¿Comprendes lo que significa esto? —⁠preguntó Jessica.

—Lo esperaba. Quieren que la Cofradía nos considere responsables de la destrucción de su banco. Con la Cofradía en nuestra contra, estamos atrapados en Arrakis. Prueba otras frecuencias.

Jessica sopesó las palabras: «Lo esperaba». ¿Qué le había ocurrido a su hijo? Jessica volvió a centrarse en el aparato, despacio. Exploró el resto de las frecuencias y oyeron retazos de violencia, así como unas pocas voces que seguían usando el lenguaje de batalla de los Atreides:

—… retirada…

—… intentemos reagruparnos en…

—… atrapados en una caverna en…

En otras frecuencias también oyeron los exultantes gritos de victoria de los Harkonnen. Órdenes breves, informes de batalla. No lo suficiente para que Jessica pudiera registrar y decodificar el lenguaje, pero el tono lo decía todo.

Los Harkonnen habían vencido.

Paul cogió el paquete que tenía a su lado y sintió el borboteo de los dos litrojons de agua. Respiró hondo y miró al exterior a través de la parte transparente de la tienda, hacia las escarpaduras rocosas que se delineaban contra las estrellas. Posó la mano izquierda en la cerradura a esfínter de la entrada de la tienda.

—El alba llegará dentro de poco —⁠dijo⁠—. Podemos esperar a Idaho todo el día, pero no otra noche. En el desierto, hay que viajar de noche y descansar a la sombra durante el día.

Las antiguas tradiciones revolotearon en la mente de Jessica: «Sin destiltraje, un hombre sentado a la sombra en el desierto necesita cinco litros diarios de agua para mantener su peso corporal».

Sintió la superficie lisa y elástica del destiltraje sobre su piel y pensó que sus vidas dependían por completo de esa prenda.

—Si nos vamos, Idaho no nos encontrará nunca —⁠dijo Jessica⁠—. Si Idaho no ha vuelto al alba, tendremos que considerar la posibilidad de que haya sido capturado. ¿Cuánto crees que puede resistir?

La pregunta no necesitaba respuesta, y Jessica se quedó sentada en silencio.

Paul abrió el cierre del paquete y sacó un pequeño micromanual provisto de su cuadrante luminoso y su lupa. Unas letras verdes y anaranjadas se iluminaron en las páginas: «litrojón, destiltienda, cápsulas energéticas, recicladores, snork de arena, binoculares, equipo de reparación de destiltrajes, pistola marcadora, mapas de las dolinas, tampones, parabrújula, garfios de doma, martilleadores, fremochila, columna de fuego…».

Hacían falta muchas cosas para sobrevivir en el desierto.

Dejó el manual a un lado en el suelo de la tienda.

—¿Adónde podemos ir? —preguntó Jessica.

—Mi padre siempre hablaba de la supremacía desértica —⁠dijo Paul⁠—. Los Harkonnen no podrían dominar el planeta sin ella. De hecho, nunca han podido dominarlo ni nunca podrán. Ni con diez mil legiones de Sardaukar.

—Paul, no puedes estar pensando que…

—Estamos rodeados de pruebas —⁠dijo él⁠—. Aquí mismo, en esta tienda… la propia tienda, la mochila y su contenido, los destiltrajes. Sabemos que la Cofradía exige un precio prohibitivo por los satélites climáticos. Sabemos que…

—¿Qué tienen que ver los satélites climáticos con esto? —⁠preguntó Jessica⁠—. No podrían… —⁠Se quedó en silencio.

Paul sintió la hipersensibilidad de su mente al leer las reacciones de su madre, cómo calculaba las minucias.

—Al fin te das cuenta —dijo Paul⁠—. Los satélites vigilan el suelo. Hay cosas en el desierto profundo a las que no prestan mucha atención.

—¿Sugieres que la Cofradía controla el planeta?

Era tan lenta.

—¡No! —dijo—. ¡Los Fremen! Pagan a la Cofradía su aislamiento, pagan con lo que la supremacía desértica pone a su disposición: la especia. No es una respuesta de segunda aproximación, sino un cálculo de primer orden. Piénsalo.

—Paul —dijo Jessica—, aún no eres un mentat. No puedes saber con seguridad…

—Nunca seré un mentat —dijo él—. Soy algo distinto… un bicho raro.

—¡Paul! ¿Cómo puedes decir…?

—¡Déjame en paz!

Se dio la vuelta y contempló la noche del exterior.

«¿Por qué no puedo llorar?», se preguntó.

Sintió que cada fibra de su ser anhelaba ese desahogo, pero sabía que le sería negado por siempre.

Jessica nunca había notado una angustia tan profunda en la voz de su hijo. Quería comprenderlo, estrecharlo entre sus brazos, consolarlo, ayudarlo… pero sintió que no podía hacer nada. Paul tendría que resolver sus problemas por sí mismo.

Le llamó la atención el brillo del manual de la fremochila que Paul había dejado en el suelo de la tienda. Lo cogió y le echó una ojeada: «Manual de “El Desierto Amigo”, el lugar lleno de vida. Este es el ayat y el burhan de la Vida. Cree, y al-Lat nunca te abrasará».

«Se parece al Libro de Azhar —⁠pensó mientras recordaba sus estudios de los Grandes Secretos⁠—. ¿Habrá pasado por Arrakis algún Manipulador de Religiones?».

Paul sacó la parabrújula del paquete y luego volvió a dejarla en el interior.

—Piensa en todos estos aparatos Fremen de utilidades tan particulares. Cuentan con una sofisticación incomparable. Admítelo. La cultura que ha creado estos objetos evidencia una profundidad insospechable.

Jessica titubeó, preocupada aún por la crudeza de la voz de su hijo, y volvió a mirar el libro para examinar la ilustración de una constelación del cielo de Arrakis: «Muad’Dib, el Ratón». Vio que la cola apuntaba al norte.

Paul se giró de nuevo hacia la oscuridad de la tienda y apreció los movimientos de su madre que revelaba el tenue brillo del manual.

«Ahora es el momento de cumplir el deseo de mi padre —⁠pensó⁠—. Debo transmitir a mi madre el mensaje ahora que aún tiene tiempo para el dolor. El dolor puede ser inoportuno de aquí en adelante».

Se sintió impresionado por la exactitud de su lógica.

—Madre —llamó.

—¿Sí?

Jessica sintió que al chico le había cambiado la voz y un escalofrío le recorrió las entrañas al oírla. Nunca antes había presenciado un control tan riguroso.

—Mi padre ha muerto —dijo Paul.

La mujer buscó en su interior para relacionar los hechos con los hechos y con los hechos: la manera Bene Gesserit de evaluar información. Y en ese momento sintió una horrible sensación de pérdida.

Jessica asintió, incapaz de hablar.

—Mi padre —continuó Paul— me encargó transmitirte un mensaje si en algún momento le ocurría algo. Temía que pudieras pensar que no confiaba en ti.

«Qué sospecha tan fuera de lugar», pensó Jessica.

—Quería que supieras que nunca dudó de ti —⁠dijo Paul, que llevó el engaño más allá y añadió⁠—: Quería que supieras que siempre tuviste su absoluta confianza, que siempre te amó y te adoró. Dijo que antes habría sospechado de sí mismo que de ti, y que solo tenía algo de qué lamentarse: de no haberte convertido en su duquesa.

Ella se secó las lágrimas que corrían por sus mejillas y pensó: «¡Qué derroche de agua corporal más estúpido! —⁠Pero sabía lo que era ese pensamiento: era una forma de convertir el dolor en rabia⁠—. Leto, mi Leto. ¡Qué cosas más horribles podemos llegar a hacer a los que amamos!».

Apagó el cuadrante luminoso del manual con un gesto brusco.

Sollozó.

Paul oyó la pena que sentía su madre y la comparó con el vacío que él sentía en su interior.

«Yo no siento dolor —pensó—. ¿Por qué? ¿Por qué?».

La incapacidad de experimentar dolor le pareció una horrible tara.

«Un tiempo para ganar y un tiempo para perder —⁠pensó Jessica. Era una cita de la Biblia Católica Naranja⁠—. Un tiempo para guardar y un tiempo para tirar; un tiempo para amar y un tiempo para odiar; un tiempo de guerra y un tiempo de paz».

La mente de Paul no había dejado de funcionar con gélida precisión. Descubrió nuevas posibilidades que se abrían para ellos en aquel planeta hostil. Eran impresiones que le llegaban sin ni siquiera la válvula de seguridad que proporcionaría un sueño. Enfocó su consciencia presciente y la contempló como un cálculo de sus futuros más probables, pero tenían algo más, cierto aire de misterio, como si su mente se sumergiera en un estrato intemporal donde soplaran los vientos del futuro.

La mente de Paul ascendió otro peldaño en su consciencia con brusquedad, como si acabara de encontrar la llave necesaria. Sintió cómo se aferraba a ese nuevo nivel, cómo se sostenía en un precario asidero y miraba a su alrededor. Era como si se encontrase en mitad de una esfera de la que partían caminos en todas direcciones… pero esta descripción era poco más que una aproximación a sus sensaciones.

Recordó haber visto en una ocasión un pañuelito de gasa flotando al viento, y ahora percibió el futuro de la misma manera: retorciéndose como la ondulante y agitada superficie del pañuelo.

Vio gente.

Experimentó el calor y el frío de incontables probabilidades.

Reconoció nombres y lugares, experimentó una infinidad de emociones, recibió datos de fuentes innumerables e inexploradas. Tenía tiempo para sondear, probar y examinar, pero no para darle forma.

Era un espectro de posibilidades que abarcaba desde el pasado más remoto hasta el futuro más lejano, desde lo más probable a lo más improbable. Se vio morir de una innumerable cantidad de maneras. Vio nuevos planetas, nuevas culturas.

Gente.

Gente.

Multitudes que era incapaz de contar, pero que su mente fue capaz de catalogar a pesar de todo.

Y los hombres de la Cofradía.

Pensó: «La Cofradía… podría ser una salida para nosotros; allí mi rareza será aceptada como algo natural y de gran valor, siempre que pudiera asegurarme un suministro continuado de la ahora necesaria especia».

Pero la idea de vivir toda su vida con la mente tanteando aquel amasijo de futuros posibles para guiar las naves espaciales le aterrorizó. Pero era una salida. Y fue al afrontar aquel futuro posible con la Cofradía cuando se dio cuenta de su rareza.

«Tengo una visión diferente. Veo un paisaje diferente: todos los caminos disponibles».

Este pensamiento despertó su seguridad y su alarma: en ese otro paisaje había demasiados lugares, que desaparecían o se perdían fuera de su vista.

La sensación le abandonó con la misma presteza con la que había llegado, y supo que toda la experiencia solo había durado un instante.

Pero algo había agitado su consciencia, algo había conseguido que la viese como algo horrible. Miró a su alrededor.

La noche aún envolvía la destiltienda enclavada y oculta entre las rocas. Volvió a oír la aguda tristeza de su madre.

Y también su ausencia de tristeza… Una cavidad vacía separada del resto de su mente que iba a su propio ritmo, que recibía datos, los evaluaba, hacía cálculos y enviaba respuestas igual que lo hacían los mentat.

Supo que eran pocas las mentes que habían llegado a acumular tal abundancia de datos. Pero no por ello le resultó más sencillo soportar esa cavidad vacía en su mente. Sintió que algo iba a romperse. Era como si el mecanismo de relojería de una bomba hubiera empezado a hacer tictac en su interior, como si tuviese voluntad propia y no pudiera hacer nada para evitarlo. Percibió las minúsculas variaciones que había a su alrededor: un ligero cambio de la humedad, una fracción de descenso de la temperatura, el lento avanzar de un insecto sobre el techo de la destiltienda, la solemne proximidad del alba en el cielo iluminado por las estrellas que se veía a través de la parte transparente de la tienda.

El vacío era insoportable. Saber cómo se había puesto en marcha el mecanismo de relojería no suponía ninguna diferencia. Podía mirar hacia su pasado y ver sus inicios: el adiestramiento, la mejora de sus talentos, las refinadas presiones de disciplinas sofisticadas, el descubrimiento de la Biblia Católica Naranja en un momento crítico y, finalmente, la gran ingesta de especia. También podía contemplar su futuro y ver adónde conducía todo, una sensación realmente terrible.

«¡Soy un monstruo! —pensó—. ¡Un bicho raro!».

—¡No! —dijo. Y luego gritó—: ¡No! ¡No! ¡NO!

Se dio cuenta de que había empezado a dar puñetazos contra el suelo de la tienda. (La parte impertérrita de su interior registró el acontecimiento como un dato interesante sobre las emociones y lo integró en los cálculos).

—¡Paul!

Su madre estaba a su lado y le sujetaba las manos. La cara de la mujer era una mancha gris que lo escrutaba.

—Paul, ¿qué ocurre?

—¡Tú! —dijo él.

—Estoy aquí, Paul —dijo ella—. No pasa nada.

—¿Qué me has hecho? —exigió.

Jessica tuvo un instante de claridad mental en el que captó las verdaderas implicaciones de la pregunta.

—Te he traído al mundo —dijo.

Gracias a su instinto y a los conocimientos que poseía, sabía cuál era la respuesta correcta para calmarlo. Paul sintió que las manos de su madre lo sujetaban y se centró en la oscura silueta de su rostro. (Examinó algunos rasgos genéticos de su estructura facial bajo aquel nuevo ángulo de su mente. La información se añadió a otros datos, que dieron como resultado una respuesta).

—Déjame —dijo.

Ella notó la intransigencia de su voz y obedeció.

—¿Quieres decirme qué te ocurre, Paul?

—¿Sabías lo que hacías cuando me adiestraste? —⁠preguntó el chico.

«No hay ningún rastro de niño en su voz», pensó Jessica. Y respondió:

—Esperaba lo que esperan todos los padres: que fueras… superior, distinto.

—¿Distinto?

Jessica percibió la amargura de su voz.

—Paul, yo… —dijo.

—¡No querías un hijo! —espetó él⁠—. ¡Querías un Kwisatz Haderach! ¡Querías un Bene Gesserit varón!

Ella retrocedió ante tanta amargura.

—Pero, Paul…

—¿Alguna vez se lo dijiste a mi padre?

Ella respondió en voz muy baja a causa del dolor que empezaba a sentir.

—Paul, seas lo que seas, tu herencia viene tanto por parte de tu padre como mía.

—Pero no mi adiestramiento —⁠aseguró Paul⁠—. No las cosas que… han despertado… al durmiente.

—¿Durmiente?

—Está aquí. —Se llevó una mano a la cabeza y luego al pecho⁠—. En mi interior. Y no para, no para, no para, no…

—¡Paul!

Jessica había sentido que la histeria empezaba a apoderarse de la voz de su hijo.

—Escúchame —dijo el chico—. ¿No querías que la Reverenda Madre oyese mis sueños? Pues ahora serás tú quien lo haga. Acabo de tener una ensoñación. ¿Sabes por qué?

—Tienes que calmarte —dijo ella⁠—. Si hay…

—La especia —dijo él—. Aquí está por todas partes: en el aire, en el suelo, en la comida. La especia geriátrica. Es como la droga de la Decidora de Verdad. ¡Es un veneno!

Jessica se envaró.

Paul bajó el tono de voz y repitió:

—Un veneno, uno tan sutil, tan insidioso… tan irreversible. No mata, a menos que uno deje de tomarlo. Nunca podremos abandonar Arrakis sin llevarnos una parte de Arrakis con nosotros.

La terrible presencia de su voz no admitía réplica alguna.

—La especia y tú —dijo Paul—. La especia transforma a cualquiera que consuma tanta, pero gracias a ti también he conseguido alterar mi consciencia. No consigo relegar esa nueva consciencia al inconsciente, donde su intromisión podría ser sofocada. La veo.

—Paul, tú…

—¡La veo! —repitió.

Jessica percibió la locura que emanaba de su voz y no supo qué hacer.

Pero el chico siguió hablando, y su madre comprobó que volvía a hacer acopio de ese control tan férreo:

—Estamos atrapados aquí.

«Estamos atrapados aquí», convino ella para sí.

Y aceptó la verdad de sus palabras. Ningún empuje Bene Gesserit, ninguna astucia o artificio podrían liberarlos completamente de Arrakis: la especia era adictiva. Su cuerpo lo había sabido mucho antes de que su mente lo admitiera.

«Así que aquí viviremos el resto de nuestras vidas, en este planeta infernal —⁠pensó Jessica⁠—. Es un lugar apto para nosotros si conseguimos evadirnos de los Harkonnen. Y no hay duda alguna de mi destino: una yegua de cría destinada a preservar una importante línea genética para el Plan Bene Gesserit».

—Debo contarte mi ensoñación —⁠dijo Paul. (Ahora sí que había furia en su voz)⁠—. Para estar seguro de que aceptarás lo que diga, te diré en primer lugar que sé que darás a luz una hija, mi hermana, aquí en Arrakis.

Jessica puso las manos en el suelo de la tienda y se apoyó contra la curvada tela para reprimir una punzada de temor. Sabía que su embarazo aún no era evidente. Solo su adiestramiento Bene Gesserit le había permitido leer las primeras tenues señales en su cuerpo, advertir la presencia de un embrión de apenas unas semanas.

—Solo para servir —susurró Jessica, que acababa de recitar la consigna Bene Gesserit⁠—. Existimos solo para servir.

—Encontraremos un hogar entre los Fremen —⁠afirmó Paul⁠—, donde nuestra Missionaria Protectiva nos ha preparado un refugio.

«Han preparado un camino para nosotros en el desierto —⁠pensó Jessica⁠—. Pero ¿cómo puede saber él algo de la Missionaria Protectiva?».

Cada vez le costaba más dominar el pavor que sentía ante esa extrañeza que empezaba a surgir en Paul.

Paul examinó la sombra oscura de su madre y, gracias a esa nueva consciencia, vio que el miedo embargaba cada uno de sus movimientos, como si en realidad la rodease un reluciente resplandor. Experimentó un atisbo de compasión por ella.

—Aún no puedo decirte lo que ocurrirá —⁠dijo⁠—. No puedo ni decírmelo a mí mismo aunque lo haya visto. Es como si no pudiese controlar esta percepción del futuro. Se limita a manifestarse. El futuro inmediato, digamos un año, puedo verlo en parte… un camino amplio como nuestra Avenida Central de Caladan. Pero hay lugares que no puedo ver… lugares ensombrecidos… como si estuviesen detrás de una colina. —⁠Y pensó de nuevo en la agitada superficie de un pañuelo⁠—. Y hay ramificaciones…

Se quedó en silencio, como si el recuerdo de esa visión le perturbara. Ningún sueño profético ni nada de lo que había experimentado en su vida lo habían preparado para lo que había quedado al descubierto ahora que habían caído los velos y veía el tiempo en toda su desnudez.

Al recordar la experiencia, reconoció su terrible finalidad: la presión de su vida misma dilatándose como una burbuja siempre en expansión… y el tiempo retirándose ante ella…

Jessica encontró el control de la luz de la tienda y la activó.

Una tenue iluminación verdosa ahuyentó las sombras y consiguió tranquilizarla. Observó el rostro de Paul, sus ojos… su mirada interior. Y supo dónde había visto antes una mirada parecida: en las fotos de los informes de desastres, en las caras de los niños que habían conocido el hambre o sufrido las heridas más terribles. Los ojos eran pozos sin fondo, la boca, una línea delgada, y tenían las mejillas hundidas.

«Es el aspecto de la terrible finalidad —⁠pensó⁠—. De alguien obligado a percibir su propia mortalidad».

Estaba claro que ya no era un niño.

El significado oculto de las palabras de Paul empezó a definirse en la mente de Jessica y lo abarcó todo. Paul había mirado hacia el futuro y vislumbrado una manera de escapar.

—Hay un modo de evitar a los Harkonnen —⁠dijo la mujer.

—¡Los Harkonnen! —exclamó con desdén⁠—. Saca de tu mente a esos humanos retorcidos.

Miró con fijeza a su madre y estudió las arrugas de su rostro a la luz de la tienda. Las arrugas la traicionaban.

—No deberías considerar humanos a la gente sin… —⁠dijo ella.

—No estés tan segura de dónde trazar los límites —⁠dijo Paul⁠—. Arrastramos nuestro pasado con nosotros. Y, madre, hay una cosa que no sabes y que deberías saber: somos Harkonnen.

En ese momento, la mente de Jessica hizo algo terrible: se quedó en blanco, como si necesitase privarse de toda emoción. Pero la voz de Paul continuó con un ritmo implacable y la arrastró consigo.

—La próxima vez que estés ante un espejo, examina tu rostro; examina ahora el mío. Las señales están ahí si no te ciegas a ellas. Fíjate en mis manos, en la forma de mis huesos. Y si aun así no te convences, cree pues lo que digo. He recorrido el futuro. He visto una crónica, he contemplado un lugar. Tengo todos los datos. Somos Harkonnen.

—Una… rama renegada de la familia —⁠dijo Jessica⁠—. Es eso, ¿verdad? Algún primo Harkonnen que…

—Eres la propia hija del barón —⁠afirmó Paul, que vio cómo su madre se llevaba las manos a la boca y apretaba con fuerza⁠—. En su juventud, el barón se dedicó a gozar de muchos placeres y hasta se permitió que le sedujeran. Pero fue por las bondades genéticas de la Bene Gesserit, por una de vosotras.

La palabra «vosotras» sonó como una bofetada, pero consiguió que Jessica reaccionara al darse cuenta de que era algo que no podía negar. Recordó detalles incongruentes de su pasado que empezaron a encajar. La hija que buscaba la Bene Gesserit no era para poner fin a la vieja enemistad entre los Atreides y los Harkonnen, sino para fijar un factor genético en sus descendencias. ¿Cuál? Fue incapaz de encontrar la respuesta.

Como si leyera su mente, Paul dijo:

—Creyeron que sería yo, pero no soy lo que esperaban y he llegado antes de tiempo. Y ellas no lo saben.

Jessica seguía apretándose las manos contra la boca.

«¡Gran Madre! ¡Es el Kwisatz Haderach!».

Se sintió expuesta y desnuda ante él, porque se había dado cuenta de que nada o casi nada quedaba oculto a sus ojos. Y supo que ese era precisamente el origen de su miedo.

—Piensas que soy el Kwisatz Haderach —⁠dijo Paul⁠—. Olvídalo. Soy algo inesperado.

«Debo advertir a una de las escuelas —⁠pensó ella⁠—. El índice de apareamientos revelará lo ocurrido».

—Cuando sepan de mi existencia será demasiado tarde —⁠dijo él.

Jessica intentó cambiar de tema. Se apartó las manos de la boca y dijo:

—¿Encontraremos refugio entre los Fremen?

—Los Fremen tienen un dicho que atribuyen al Shai-hulud, el Viejo Padre Eternidad. Dice: «Tenéis que estar preparados para apreciar lo que encontréis».

Y pensó: «Sí, madre, lo encontraremos. Tus ojos se tornarán azules y te saldrá un callo junto a tu adorable nariz debido al tubo filtrador del destiltraje. Y darás a luz a mi hermana: Santa Alia del Cuchillo».

—Si no eres el Kwisatz Haderach —⁠dijo Jessica⁠—, ¿qué…?

—Serías incapaz de adivinarlo —⁠respondió Paul⁠—. Y no lo creerás hasta que lo veas.

Y pensó: «Soy una semilla».

Se dio cuenta de repente de lo fértil que era el terreno en el que había caído, y la terrible finalidad volvió a apoderarse de él y a recorrer el espacio vacío de su mente, como una amenaza capaz de hacer que le ahogase la pena.

Había visto una bifurcación en lo que les deparaba el futuro. En uno de los caminos se enfrentaba a un decrépito y malvado barón y le decía:

—Hola, abuelo.

Pensar en ello hacía que le invadieran las náuseas.

El otro de los caminos estaba lleno de unas manchas de un gris oscuro en las que resaltaban picos de violencia. Vio en él una religión guerrera, un fuego que se extendía por todo el universo con el estandarte verde y negro de los Atreides ondeando a la cabeza de oleadas de legiones fanáticas ebrias de licor de especia. Gurney Halleck y otros pocos hombres de su padre —⁠muy pocos⁠— se encontraban entre ellos y enarbolaban el símbolo del halcón del santuario del cráneo de su padre.

—No puedo tomar ese camino —⁠murmuró⁠—. Es el que querrían las viejas brujas de tu escuela.

—No te entiendo, Paul —dijo su madre.

Se quedó en silencio y pensó como la semilla que era, con esa consciencia de la especie que al principio había confundido con una terrible finalidad. Descubrió que ya no podía odiar a las Bene Gesserit ni al emperador, ni siquiera a los Harkonnen. Todos estaban ligados a la necesidad de la especie de renovar su herencia dispersa, cruzando y mezclando y refundiendo sus líneas en un gigantesco rebullir genético. Y la especie solo conocía un camino para conseguirlo, el antiguo camino que arrollaba todo lo que se encontraba a su paso: la yihad.

«Está claro que no puedo escoger ese camino», pensó.

Pero volvió a ver el santuario del cráneo de su padre con su ojo mental, y un cúmulo de violencia con el estandarte verde y negro ondeando en su centro.

Jessica carraspeó, preocupada por el silencio de su hijo.

—Entonces… ¿los Fremen nos darán refugio?

Paul levantó la mirada y, a través de la verdosa luminosidad de la tienda, fijó la vista en los rasgos delicados y aristocráticos de su rostro.

—Sí —respondió—. Es uno de los caminos. —⁠Asintió⁠—. Sí. Me llamarán… Muad’Dib, «El que señala el camino». Sí… así me llamarán.

Cerró los ojos y pensó: «Ahora sí puedo llorarte, padre mío».

Y sintió las lágrimas resbalar por sus mejillas.

Libro segundo

MUAD’DIB

23

Cuando mi padre, el emperador Padishah, supo de la muerte del duque Leto y de las circunstancias en las que había tenido lugar, se enfureció como nunca lo habíamos visto. Culpó a mi madre y al complot que le había obligado a poner a una Bene Gesserit en el trono. Culpó a la Cofradía y al decrépito y anciano varón. Culpó a todos los que tenía alrededor, incluso a mí, porque dijo que era una bruja como todas las demás. Y cuando intenté tranquilizarlo diciéndole que todo había ocurrido a partir de una vieja ley de autoconservación a la cual obedecían incluso los más antiguos gobernantes, me miró con desdén y me preguntó si pensaba que él era débil. Fue entonces cuando comprendí que su cólera no se debía a la muerte del duque, sino a lo que implicaba para toda la nobleza. Cuando lo recuerdo, creo que hasta mi padre debía de tener cierta presciencia, porque está claro que tanto su estirpe como la de Muad’Dib compartían ascendencia.

—De En la casa de mi padre, por la princesa Irulan

—Ahora los Harkonnen matarán a otros Harkonnen —⁠susurró Paul.

Se había despertado poco antes del anochecer para luego incorporarse en la oscuridad de la destiltienda. Al hablar, oyó la débil agitación de su madre en el lado opuesto de la tienda, donde se había tumbado para dormir.

Paul echó un vistazo al detector de proximidad que había en el suelo y examinó los diales iluminados que los tubos fosforescentes alumbraban en la oscuridad.

—Pronto será noche cerrada —⁠dijo su madre⁠—. ¿Por qué no subes las persianas de la tienda?

Paul se dio cuenta de que la respiración de su madre había variado desde hacía algunos minutos y que se había quedado tendida en la oscuridad en silencio y a la espera de asegurarse de que Paul estaba despierto.

—Levantar las persianas no nos ayudará —⁠dijo él⁠—. Ha habido tormenta. La tienda está cubierta de arena. Pronto nos sacaré de aquí.

—¿Alguna noticia de Duncan?

—No.

Paul frotó con gesto ausente el anillo ducal que llevaba en el pulgar, y se estremeció ante un súbito acceso de rabia contra la esencia misma de ese planeta que había contribuido a matar a su padre.

—He oído llegar la tormenta —⁠dijo Jessica.

Las inútiles vacuidades de esas palabras ayudaron a Paul a calmarse un poco. Se concentró en la tormenta y en cómo la había visto precipitarse contra ellos a través de la parte transparente de la destiltienda, en los fríos remolinos de arena cruzando la hondonada para convertirse luego en trombas y cataratas que ofuscaban los cielos. Había mirado a un picacho rocoso y visto cómo cambiaba de forma al ser azotado por los remolinos hasta convertirse en poco más que un saliente naranja y mucho más bajo. La arena cruzó la hondonada y oscureció el cielo hasta dejarlo de un tono sepia que terminó por ensombrecer el ambiente y dejar la tienda sepultada.

Los tensores de la tienda chirriaron al toparse con ese aumento de presión, y el tenue zumbido del snork de arena que bombeaba el aire hasta la superficie fue lo único que rompió el silencio posterior.

—Vuelve a probar con el receptor —⁠pidió Jessica.

—No funciona —dijo Paul.

Buscó el tubo de agua que tenía fijado en el cuello de su destiltraje, dio un trago tibio y pensó que era justo en ese momento cuando comenzaba de verdad su vida arrakena, ahora que necesitaba de la humedad de su cuerpo y de su respiración para sobrevivir. El agua era sosa e insípida, pero calmó la sequedad de su garganta.

Jessica oyó que Paul bebía y rozó con sus manos la elástica superficie del destiltraje adherido a su cuerpo, pero se negó a admitir su sed. Admitirla hubiera significado para ella aceptar las terribles necesidades de Arrakis, un lugar en el que uno debía recuperar el más infinitesimal rastro de humedad y acumular cada gota en los bolsillos de recuperación de la tienda. Un lugar en el que respirar al aire libre era un desperdicio.

Era mucho mejor intentar dormir de nuevo.

Pero mientras dormía aquel día, había tenido un sueño cuyo solo recuerdo la hizo estremecer. En el sueño, vio sus manos sobre un nombre escrito entre las corrientes de arena: «Duque Leto Atreides». La arena emborronaba el nombre, y ella intentaba evitarlo, pero la primera letra ya estaba borrada antes de que ella terminase de volver a escribir la última.

La arena no dejaba de acumularse.

Su sueño se convirtió en un gemido: alto, cada vez más alto. Un gemido grotesco. Parte de su mente se había dado cuenta de que el sonido era el de su voz cuando aún era niña, casi un bebé. La imagen de una mujer que su memoria no conseguía ubicar se alejaba despacio.

«Mi desconocida madre —pensó Jessica⁠—. La Bene Gesserit que me engendró y me entregó a las Hermanas porque esas eran las órdenes que había recibido. ¿Sintió alivio al desembarazarse así de una hija Harkonnen?».

—Deberíamos atacarlos donde más les duele: la especia —⁠afirmó Paul.

«¿Cómo puede pensar en atacarlos en un momento como este?», se preguntó Jessica.

—Tienen un planeta entero lleno de especia —⁠dijo⁠—. ¿Cómo atacar algo así?

Oyó que se agitaba y también el sonido de la mochila al ser arrastrada por el suelo de la tienda.

—En Caladan lo importante era la supremacía marítima y la aérea —⁠explicó Paul⁠—. Aquí lo es la supremacía desértica. Los Fremen son la clave.

La voz de Paul provenía de las inmediaciones de la entrada de la tienda. Gracias a su adiestramiento Bene Gesserit, Jessica notó que la voz de su hijo destilaba cierto rencor hacia ella.

«Durante toda su vida se le ha enseñado a odiar a los Harkonnen —⁠pensó⁠—. Ahora, descubre que es uno de ellos… por mi culpa. ¡Qué poco me conoce! Yo era la única mujer de mi duque. Acepté su vida y sus valores a pesar de que desafiaban mis órdenes Bene Gesserit».

La luz de la tienda se activó al contacto de la mano de Paul y llenó el refugio abovedado con su luz verdosa. Paul se acuclilló junto al esfínter con el capuchón del destiltraje preparado para salir al desierto: el frontal ceñido, el filtro de la boca en su lugar y los tampones ajustados en la nariz. Solo quedaban a la vista sus ojos oscuros: una estrecha franja de su rostro que se giró un instante hacia su madre para luego volver a apartarse.

—Prepárate para salir —dijo con una voz que sonaba ahogada a través del filtro.

Jessica se colocó el filtro en la boca y se ajustó la capucha mientras observaba a su hijo abrir la entrada de la tienda.

La arena crujió cuando el esfínter se dilató, y una densa nube de granos de arena entró en la tienda antes de que Paul pudiera bloquearla con el compresor estático. Se abrió un agujero en el muro de arena cuando la herramienta realineó los granos. Paul salió al exterior, y Jessica oyó cómo avanzaba despacio por la superficie.

«¿Qué vamos a encontrar ahí afuera? —⁠se preguntó⁠—. Las tropas Harkonnen y los Sardaukar son peligros esperables. Pero ¿qué otros puede haber que ignoremos?».

Jessica pensó en el compresor estático y en el resto de los extraños instrumentos de la mochila. Todos pasaron a convertirse en una fuente de misterio y peligro.

La brisa caliente que soplaba en la superficie le rozó las mejillas por encima del filtro, una zona que quedaba expuesta.

—Pásame la mochila. —Era la voz de Paul, baja y prudente.

Jessica obedeció con rapidez y sintió el borboteo de los litrojons de agua mientras arrastraba la mochila por el suelo. Levantó la mirada y vio la silueta de Paul recortada contra el fondo estrellado.

—Aquí —dijo al extender la mano para coger la mochila y sacarla a la superficie.

Un instante después, un círculo de estrellas ocupaba el lugar de Paul. Parecían resplandecientes puntas de armas dirigidas contra ella. Una lluvia de meteoritos atravesó aquel fragmento de cielo. Le dio la impresión de que era una advertencia, como las marcas de las garras de un tigre o heridas luminosas de las que brotase su sangre. Se estremeció al pensar que les habrían puesto precio a sus cabezas.

—Rápido —dijo Paul—. Quiero recoger la tienda.

Una lluvia de arena de la superficie le golpeó la mano izquierda.

«¿Cuánta arena podría contener en una mano?», se preguntó.

—¿Necesitas ayuda? —preguntó Paul.

—No.

Tragó saliva con la garganta seca mientras se deslizaba por el agujero y sentía cómo la arena comprimida por la estática le raspaba las manos. Paul se inclinó y la cogió del brazo. Jessica se irguió a su lado, sobre una llanura desértica iluminada por las estrellas, y miró a su alrededor. La arena había cubierto casi por completo la hondonada donde se encontraban, y solo emergía de ella una pequeña cresta rocosa. Jessica contempló la lejana oscuridad con sus sentidos adiestrados.

Ruido de pequeños animales.

Pájaros.

Una catarata de arena desmoronándose y el gemido ahogado de unas criaturas bajo ella.

Paul desmontó la tienda y la sacó del agujero.

La luz de las estrellas bastaba para cubrir el lugar de sombras amenazadoras. Miró hacia las zonas más oscuras.

«La oscuridad es un recuerdo ciego —⁠pensó⁠—. Uno aguza los oídos en busca de ruidos de manadas, de los gritos de los que cazaban a nuestros antepasados en un tiempo tan lejano que solo nuestras células más primitivas lo recuerdan. El oído ve, el olfato ve».

Paul volvió a su lado.

—Duncan me dijo que, si lo capturaban, sería capaz de resistir… hasta este mismo momento. Debemos irnos ya.

Se echó la mochila al hombro, atravesó la hondonada recubierta de arena y escaló a un saliente que se erigía sobre la inmensa extensión del desierto.

Jessica lo siguió sin pensar, consciente de que ahora vivía sometida a los antojos de su hijo.

«Puesto que ahora mi dolor es más pesado que las arenas de los mares —⁠pensó⁠—. Este mundo me ha dejado vacía de todo menos del más antiguo de los propósitos: la vida del mañana. Ahora solo vivo para mi joven duque y para la hija que llevo dentro».

Sintió como la arena se hundía bajo sus pies a medida que avanzaba al lado de Paul.

Su hijo miraba hacia la parte posterior de una barrera rocosa que había al norte y examinaba unas distantes escarpaduras.

El perfil de las lejanas rocas se parecía a una antigua nave de batalla de los mares recortada contra las estrellas. Su lucido diseño parecía quedar a merced de una ola invisible, sus antenas giraban en un zumbido cadencioso, sus chimeneas se inclinaban hacia atrás y una torreta en forma de P se erigía a popa.

Un resplandor naranja estalló sobre la silueta, y una línea de brillante púrpura bajó a su encuentro y cortó en dos la noche.

¡Otra línea púrpura!

¡Y otro resplandor naranja que estallaba!

Era como una antigua batalla naval, el recuerdo de un duelo de artillería. El espectáculo los dejó paralizados.

—Columnas de fuego —susurró Paul.

Un anillo de ojos rojizos se elevó por encima de las rocas distantes. Líneas púrpuras se entrecruzaron en el cielo.

—Propulsores y láseres —dijo Jessica.

La primera luna de Arrakis se elevó enrojecida por la arena por encima del horizonte que quedaba a su izquierda, y a su luz vieron el rastro de una tormenta, una agitación sobre el desierto.

—Tienen que ser los tópteros de los Harkonnen que vienen a por nosotros —⁠anunció Paul⁠—. Por la manera en la que recorren el desierto parece como si quisieran asegurarse de destruir todo a su paso, como cuando uno aplasta un nido de insectos.

—O un nido de Atreides —apuntilló Jessica.

—Tenemos que ponernos a cubierto —⁠dijo Paul⁠—. Avanzaremos hacia el sur al amparo de las rocas. Si nos sorprendieran en campo abierto… —⁠Se dio la vuelta y ajustó la mochila a sus hombros⁠—. Están matando a todo lo que se mueve.

Dio una zancada por el saliente y, en ese momento, oyó el leve silbido del planeo de una nave y vio las sombras oscuras de los ornitópteros que planeaban sobre ellos.

24

Mi padre me dijo en una ocasión que el respeto por la verdad casi se podría considerar el fundamento de toda moral. «Nada puede surgir de la nada», dijo. Y es una idea muy profunda si uno concibe hasta qué punto puede ser inestable «la verdad».

—De Conversaciones con Muad’Dib, por la princesa Irulan

—Siempre me he vanagloriado de ver las cosas como son en realidad —⁠dijo Thufir Hawat⁠—. Es la maldición de ser un mentat. Uno no puede evitar analizar los datos.

Mientras hablaba en la penumbra que precedía al alba, su rostro viejo y curtido parecía calmado. Sus labios manchados de safo eran una línea recta de la que partían arrugas verticales.

Un hombre ataviado con una túnica se encontraba acuclillado en la arena frente a él, al parecer insensible a sus palabras.

Los dos estaban bajo un saliente rocoso que dominaba una vasta dolina. La luz del alba se extendía por el contorno irregular de los acantilados y teñía de rosa toda la depresión. Bajo la cornisa hacía frío, uno seco y penetrante que se había mantenido después de la noche. Poco antes del amanecer había soplado una brisa templada, pero ahora volvía a estar fría. Detrás de él, Hawat oía el castañeteo de los dientes de los pocos soldados de sus fuerzas que quedaban con vida.

El hombre acuclillado ante Hawat era un Fremen que había acudido a ellos después de atravesar la dolina durante las primeras luces del falso amanecer, deslizándose sobre la arena y camuflándose entre las dunas, apenas visible.

El Fremen extendió un dedo hacia la arena que los separaba y dibujó una figura. Parecía un cuenco con una flecha que salía de él.

—Hay muchas patrullas Harkonnen —⁠indicó.

Levantó el dedo y señaló hacia lo alto, hacia las rocas de las que habían descendido Hawat y sus hombres.

Hawat asintió.

«Muchas patrullas. Sí».

Pero aún no sabía lo que quería el Fremen, y le irritaba. Se suponía que el adiestramiento mentat proporcionaba a un hombre el poder de percibir las motivaciones.

Había sido la peor noche de toda la vida de Hawat. Cuando habían llegado los primeros informes del ataque, se encontraba en Tsimpo, una guarnición que era un puesto fronterizo defensivo de Carthag, la antigua capital. Al principio, había pensado: «No es más que una incursión. Los Harkonnen nos están poniendo a prueba».

Pero no habían dejado de llegar informes, cada vez más.

Dos legiones desembarcaron en Carthag.

Cinco legiones (¡cincuenta brigadas!) atacaron la base principal del duque en Arrakeen.

Una legión en Arsunt.

Dos grupos de combate en Roca Astillada.

Al cabo, los informes empezaron a llegar más detallados: entre los atacantes había Sardaukar imperiales, puede que dos legiones. Y estaba claro que los invasores sabían a la perfección el tipo y la cantidad de efectivos que enviar a cada lugar. ¡A la perfección! Un magnífico trabajo de espionaje.

Hawat se había sentido tan furioso que la sensación llegó incluso a amenazar sus capacidades de mentat. La magnitud del ataque había golpeado su mente con una violencia casi física.

Ahora, oculto bajo una roca del desierto, inclinó la cabeza y se envolvió en su túnica ajada para resguardarse de las frías sombras.

«La magnitud del ataque».

Siempre había esperado que sus enemigos fletarían un transporte ligero de la Cofradía para realizar algunas incursiones de tanteo. Era una táctica habitual en cualquier guerra entre dos Casas. Los transportes atracaban y zarpaban de Arrakis con regularidad para mover la especia de la Casa de los Atreides. Hawat había tomado precauciones contra incursiones fortuitas de falsos transportes de especia. Y nunca había esperado más de diez brigadas, ni siquiera para un ataque a gran escala.

Pero los últimos cálculos indicaban que había más de dos mil naves sobre Arrakis, y no solo transportes, sino también fragatas, exploradoras, monitoras, cruceros, acorazados, transportes de tropas, cargos…

Más de cien brigadas: ¡diez legiones!

Todos los beneficios de la especia de Arrakis durante cincuenta años apenas bastarían para cubrir los gastos de una operación así.

«Y es un cálculo estimado».

«He infravalorado lo que el barón estaba dispuesto a gastar para atacarnos —⁠pensó Hawat⁠—. He fallado a mi duque».

Y también tenía que tener en cuenta la traición.

«¡Viviré lo suficiente para ver cómo la estrangulan! —⁠pensó⁠—. Debería haber matado a esa bruja Bene Gesserit cuando tuve la oportunidad».

Tenía muy claro quién era la persona que los había traicionado, la dama Jessica. Era la posibilidad que más se ajustaba a los datos con los que contaba.

—Tu hombre, Gurney Halleck, y parte de sus fuerzas están a salvo entre nuestros amigos contrabandistas —⁠dijo el Fremen.

—Bien.

«Así Gurney podrá escapar de este planeta infernal. No habremos caído todos».

Hawat miró hacia lo que quedaba de sus hombres. Al principio de la noche contaba con trescientos de los mejores. Ahora apenas quedaba una veintena, y la mitad estaban heridos. Algunos dormían de pie apoyados contra la roca o echados en la arena al resguardo del saliente. El último tóptero que tenían, que habían usado como vehículo terrestre para transportar a los heridos, había dejado de funcionar poco antes del alba. Lo habían desguazado con los láseres y ocultado las partes más pequeñas, para luego continuar su camino hasta aquel refugio que se encontraba en un extremo de la depresión.

Hawat solo tenía una vaga idea de su ubicación: unos doscientos kilómetros al sudeste de Arrakeen. Los caminos más transitados entre las comunidades sietch de la Muralla Escudo se encontraban algo más al sur.

El Fremen que estaba frente a Hawat se retiró la capucha y el gorro del destiltraje hasta los hombros, lo que dejó al descubierto un cabello y una barba del color de la arena. Llevaba el pelo peinado hacia atrás, y mostraba una frente alta y estrecha. Sus insondables ojos tenían el característico color azul de la especia. A un lado de la boca, la barba y el bigote estaban aplastados por la presión del tubo que salía de los tampones de la nariz.

El hombre se quitó los tampones y los ajustó. Se rascó una cicatriz que tenía al lado de la nariz.

—Si atravesáis la dolina esta noche, nada de escudos —⁠dijo el Fremen⁠—. Hay una brecha en el acantilado… —⁠Giró sobre sus talones y señaló hacia el sur⁠—. Allí. Y luego una extensión abierta de arena hasta el erg. Los escudos podrían atraer a un… —⁠titubeó⁠— gusano. No suelen venir por aquí, pero los escudos siempre los atraen.

«Ha dicho gusano —pensó Hawat—. Pero iba a decir otra cosa. ¿Y qué es lo que espera de nosotros?».

Hawat suspiró.

Nunca se había sentido tan cansado. Los músculos le dolían tanto que ninguna píldora energética podría aliviar la molestia.

¡Esos malditos Sardaukar!

Le embargó la amargura y pensó en esos soldados fanáticos y en la traición imperial que representaban. Pero su evaluación mentat de los hechos le reveló las escasas posibilidades que tenía de probar aquella traición ante el Alto Consejo del Landsraad, donde únicamente podría hacerse justicia.

—¿Deseas reunirte con los contrabandistas? —⁠preguntó el Fremen.

—¿Es posible?

—Queda un largo camino.

«A los Fremen no les gusta decir que no», había dicho Idaho en una ocasión.

—Todavía no me has dicho si tu pueblo puede ayudar a mis heridos —⁠dijo Hawat.

—Están heridos.

«¡Siempre responde igual!».

—¡Sé que están heridos! —espetó Hawat⁠—. Eso no es…

—Paz, amigo —advirtió el Fremen⁠—. ¿Qué es lo que opinan tus heridos? ¿Hay alguno que esté en condiciones de comprender la necesidad de agua de tu tribu?

—No hemos hablado de agua —⁠dijo Hawat⁠—. Nosotros…

—Entiendo tu reticencia —dijo el Fremen⁠—. Son tus amigos, los hombres de tu tribu. ¿Tenéis agua?

—No la suficiente.

El Fremen hizo un gesto hacia la túnica de Hawat, a la zona donde se veía su piel desnuda.

—Os han sorprendido en vuestro sietch, sin los trajes. Tenéis que tomar una decisión sobre el agua, amigo.

—¿Podemos alquilar vuestros servicios?

El Fremen se encogió de hombros.

—No tenéis agua. —Sus ojos recorrieron el grupo de hombres que estaba detrás de Hawat⁠—. ¿De cuántos de tus heridos podrías desprenderte?

Hawat se quedó en silencio y examinó al hombre. Como mentat, se había dado cuenta de que la conversación estaba desfasada. Los sonidos y las palabras no encajaban de la manera habitual.

—Soy Thufir Hawat —dijo—. Puedo hablar en nombre de mi duque. Firmaré un compromiso a cambio de vuestra ayuda. Solo pido una cosa: conservar mis efectivos el tiempo suficiente para ajustar cuentas con una traidora que cree que se ha salido con la suya.

—¿Pretendes que nos unamos a ti en una vendetta?

—Yo mismo me encargaré de la vendetta. Solo quiero que se me libere de la responsabilidad de mis heridos.

El Fremen frunció el ceño.

—¿Cómo puedes ser tú el responsable de tus heridos? Ellos son los que tienen que responsabilizarse de sí mismos. El agua es un problema, Thufir Hawat. ¿Quieres que sea yo quien tome esa decisión en tu lugar?

El hombre se llevó la mano al arma que ocultaba bajo la túnica.

Thufir se envaró y pensó: «¿Es esto otra traición?».

—¿Qué es lo que temes? —preguntó el Fremen.

«¡Esta gente y su desconcertante franqueza!».

—Han puesto precio a mi cabeza —⁠dijo Hawat con cautela.

—Vaya. —El Fremen retiró la mano del arma⁠—. Creéis que nos pueden corromper. Pero no nos conocéis. Los Harkonnen no tienen el agua suficiente ni para corromper al más pequeño de nuestros niños.

«Pero han pagado a la Cofradía el peaje para más de dos mil naves de combate», pensó Hawat. Y pensar en tanto dinero lo dejó estupefacto.

—Ambos nos enfrentamos a los Harkonnen —⁠dijo Hawat⁠—. ¿No deberíamos compartir los problemas y los medios para triunfar en la batalla?

—Ya lo hacemos —dijo el Fremen—. Os he visto combatir contra los Harkonnen. Sois buenos. Me hubiese gustado contar con vuestras armas en más de una ocasión.

—Solo tienes que pedírnoslo —⁠dijo Hawat.

—¿Quién sabe cuándo volverá a ser necesario? —⁠respondió el Fremen⁠—. Hay efectivos de los Harkonnen por todas partes. Pero aún no has tomado una decisión sobre el agua ni la has dejado en manos de tus heridos.

«Debo ser prudente —pensó Hawat⁠—. Hay algo que se me escapa».

—¿Podrías enseñarme tus costumbres, las costumbres arrakenas? —⁠preguntó Hawat.

—La típica pregunta de un extranjero —⁠dijo el Fremen con cierto aire de desprecio. Señaló hacia el noroeste, al otro lado de la cresta rocosa⁠—. Vimos cómo cruzabais la arena durante la noche. —⁠Bajó el brazo⁠—. Has hecho que tus hombres marchen por la hondonada de las dunas. Es un error. No tenéis destiltrajes. No tenéis agua. No duraréis mucho.

—No es fácil acostumbrarse a Arrakis —⁠dijo Hawat.

—Cierto. Pero nosotros hemos matado Harkonnen.

—¿Qué hacéis vosotros con los heridos? —⁠preguntó Hawat.

—¿Acaso un hombre no sabe cuándo merece la pena ser salvado? —⁠dijo el Fremen⁠—. Tus heridos saben que no tenéis agua. —⁠Inclinó la cabeza y miró de soslayo a Hawat⁠—. Sin duda es momento de tomar una decisión sobre el agua. Tanto los heridos como los ilesos deben pensar en el futuro de la tribu.

«El futuro de la tribu —pensó Hawat⁠—. La tribu de los Atreides. Tiene sentido».

Se obligó a sí mismo a hacer la pregunta que había eludido hasta ese momento.

—¿Sabes qué suerte han corrido el duque o su hijo?

—¿Suerte? —Los ojos azules miraron insondables a Hawat.

—¡Lo que les ha deparado el destino! —⁠espetó Hawat.

—El destino que nos espera a todos es él mismo —⁠aseguró el Fremen⁠—. Y, por lo que se dice, tu duque ya se ha encontrado cara a cara con él. En cuanto al Lisan al-Gaib, su hijo, está en las manos de Liet. Y Liet no ha dicho nada.

«Sabía lo que me iba a responder antes de formular la pregunta», pensó Hawat.

Se dio la vuelta para mirar a sus hombres. Todos estaban despiertos. Habían oído la conversación. Miraban con fijeza la arena, y sus pensamientos se reflejaban a la perfección en sus facciones: nunca volverían a Caladan y habían perdido Arrakis.

Hawat se volvió a girar hacia el Fremen.

—¿Sabes algo de Duncan Idaho?

—Estaba en la gran casa cuando cayó el escudo —⁠dijo el Fremen⁠—. Eso es lo que sé… Nada más.

«Fue ella quien desactivó el escudo y dejó entrar a los Harkonnen —⁠pensó⁠—. Pero yo quien vigilaba de espaldas a lo que estaba ocurriendo. ¿Cómo ha podido hacer algo así cuando también supone actuar contra su propio hijo? Pero bueno… ¿quién sabe lo que piensa una bruja Bene Gesserit? Si es que eso se puede denominar pensamiento».

Hawat intentó tragar saliva con la garganta reseca.

—¿Cuándo sabréis algo del chico?

—Sabemos poco de lo que ocurre en Arrakeen —⁠explicó el Fremen. Se encogió de hombros⁠—. ¿Quién sabe?

—¿Tenéis alguna manera de descubrir qué ha sido de él?

—Quizá. —El Fremen se rascó la cicatriz que tenía junto a la nariz⁠—. Dime, Thufir Hawat, ¿sabes algo de las armas pesadas que han usado los Harkonnen?

«La artillería —pensó Hawat con amargura⁠—. ¿Quién hubiera pensado que iban a usar la artillería en esta época en la que hay tantos escudos?».

—Te refieres a la artillería que han usado para atrapar a nuestros hombres en las cavernas —⁠dijo⁠—. Tengo… un conocimiento teórico de esas armas explosivas.

—Todo hombre que se refugia en una caverna que solo tiene una salida merece la muerte —⁠dijo el Fremen.

—¿Por qué me has preguntado por las armas?

—Liet quiere saber.

«¿Eso es lo que quiere de nosotros?», pensó Hawat.

—¿Has venido en busca de información sobre esas grandes armas? —⁠preguntó Hawat.

—A Liet le gustaría examinar por sí mismo una de ellas.

—Pues solo tenéis que ir y cogerla —⁠se burló Hawat.

—Sí —dijo el Fremen—. Eso hemos hecho. La hemos ocultado donde Stilgar pueda estudiarla para Liet y donde Liet pueda verla si así lo desea. Pero dudo que quiera: no es muy buena. Tiene un diseño mediocre para Arrakis.

—¿Habéis… cogido una? —preguntó Hawat.

—Fue un buen combate —explicó el Fremen⁠—. Solo perdimos dos hombres, pero derramamos el agua de más de doscientos enemigos.

«Había Sardaukar junto a esos cañones —⁠pensó Hawat⁠—. ¡Este loco del desierto dice como si nada que solo han perdido dos hombres contra los Sardaukar!».

—No habríamos perdido a esos dos de no haber sido por esos otros que combatían junto a los Harkonnen —⁠dijo el Fremen⁠—. Eran buenos guerreros.

Uno de los hombres de Hawat se acercó cojeando y miró desde arriba al Fremen acuclillado.

—¿Habláis de los Sardaukar?

—Hablamos de los Sardaukar —⁠respondió Hawat.

—¡Sardaukar! —dijo el Fremen con un tono que parecía denotar alegría⁠—. ¡Claro, eso es lo que eran! Entonces fue una noche magnífica. Sardaukar. ¿De qué legión? ¿Lo sabes?

—No… no lo sabemos —dijo Hawat.

—Sardaukar —musitó el Fremen—. Pero llevaban uniformes Harkonnen. ¿No es raro?

—El emperador no quiere que se sepa que combate contra una Gran Casa —⁠dijo Hawat.

—Pero tú sabes que son Sardaukar.

—¿Y quién soy yo? —dijo Hawat con pesadumbre.

—Tú eres Thufir Hawat —dijo el hombre con tono neutral⁠—. Bueno, ya lo descubriremos. Hemos capturado a tres y los hombres de Liet van a interrogarlos.

El ayudante de Hawat habló despacio, y la incredulidad se filtró en cada una de sus palabras:

—¿Habéis… habéis capturado a los Sardaukar?

—Solo a tres —dijo el Fremen—. Luchan bien.

«Ojalá nos hubiese dado tiempo de aliarnos con los Fremen —⁠pensó Hawat. Era un lamento que invadía sus pensamientos⁠—. Ojalá nos hubiese dado tiempo de entrenarlos y darles armas. ¡Gran Madre, habrían sido unos efectivos magníficos!».

—Quizá sea tu preocupación por el Lisan al-Gaib lo que te hace vacilar —⁠dijo el Fremen⁠—. Si de verdad es el Lisan al-Gaib, no hay nada que pueda hacerle daño. No pierdas tu tiempo dándole vueltas a algo que aún desconocemos.

—Yo sirvo al… Lisan al-Gaib —⁠dijo Hawat⁠—. Me preocupa su seguridad. He consagrado mi vida a protegerlo.

—¿Te has consagrado a su agua?

Hawat miró a su ayudante, que seguía mirando fijamente al Fremen, y luego volvió a desviar su atención a la figura acuclillada.

—A su agua, sí.

—¿Deseas volver a Arrakeen, al lugar de su agua?

—Ah… sí, al lugar de su agua.

—¿Por qué no has dicho desde el principio que estaba relacionado con el agua? —⁠El Fremen se levantó y se ajustó bien los tampones de la nariz.

Hawat hizo una seña con la cabeza a su ayudante para que volviera con los demás. El hombre le dedicó un exhausto encogimiento de hombros y obedeció. Hawat oyó que se alzaban unos murmullos en el grupo.

—Siempre hay un camino que conduce al agua —⁠dijo el Fremen.

Un hombre soltó un taco detrás de Hawat. Su ayudante gritó:

—¡Thufir! Arkie acaba de morir.

El Fremen se llevó el puño a la oreja.

—¡El vínculo del agua! ¡Es una señal! —⁠Miró a Hawat⁠—. Aquí cerca tenemos un lugar para hacer acopio del agua. ¿Quieres que llame a mis hombres?

El ayudante regresó junto a Hawat.

—Thufir —dijo—, un par de hombres han dejado a sus mujeres en Arrakeen. Están algo… Bueno, os lo podéis imaginar dada la situación en la que nos encontramos.

El Fremen seguía apretando el puño contra la oreja.

—¿Es el vínculo del agua, Thufir Hawat? —⁠inquirió.

Hawat no dejaba de darle vueltas a todo. Ahora entendía el sentido de las palabras del Fremen, pero temía la reacción de los hombres extenuados que se encontraban bajo el saliente cuando se enterasen.

—El vínculo del agua —dijo Hawat.

—Que nuestras tribus se unan —⁠dijo el Fremen al tiempo que bajaba el puño.

Como si fuese una señal, cuatro hombres se deslizaron hacia abajo por las rocas que tenían encima. Saltaron del saliente, envolvieron el cadáver en una túnica holgada, lo levantaron y se perdieron a la carrera a lo largo de la pared del acantilado que tenían a la derecha. Sus pasos levantaron nubecillas de polvo.

Ocurrió con tanta presteza que los exhaustos hombres de Hawat no reaccionaron hasta que ya se habían llevado el cuerpo. El grupo de hombres que cargaba con el cadáver envuelto en la túnica desapareció tras unas rocas.

Uno de los hombres de Hawat gritó:

—¿Dónde llevan a Arkie? Estaba…

—Se lo llevan para… enterrarlo —⁠dijo Hawat.

—¡Los Fremen no entierran a sus muertos! —⁠bramó el hombre⁠—. No intentéis engañarnos, Thufir. Sabemos lo que les hacen. Arkie era uno de…

—El Paraíso está asegurado para los que mueren al servicio del Lisan al-Gaib —⁠aseguró el Fremen⁠—. Si, tal y como habéis dicho, es cierto que servís al Lisan al-Gaib, ¿por qué lamentaros? El recuerdo de aquel que ha muerto así perdurará mientras dure la memoria de los hombres.

Pero los hombres de Hawat avanzaron con la ira reflejada en sus rostros. Uno de ellos había conseguido hacerse con una pistola láser. La desenfundó.

—¡Quieto ahí! —espetó Hawat. Luchó contra el agotamiento que se había apoderado de sus músculos⁠—. Este pueblo respeta a nuestros muertos. Sus costumbres son diferentes, pero tienen el mismo significado.

—Van a extraerle toda el agua a Arkie —⁠gruñó el hombre del láser.

—¿Tus hombres desean asistir a la ceremonia? —⁠preguntó el Fremen.

«No entiende cuál es el problema», pensó Hawat. La ingenuidad del Fremen era estremecedora.

—Están alterados por la muerte de un respetado camarada —⁠dijo Hawat.

—Trataremos a vuestro camarada con el mismo respeto con el que tratamos a los nuestros —⁠aseguró el Fremen⁠—. Es el vínculo del agua. Conocemos el ritual. La carne de un hombre le pertenece. El agua pertenece a la tribu.

Hawat replicó al momento, mientras el hombre de la pistola láser dio otro paso al frente:

—¿Ayudaréis ahora a nuestros heridos?

—El vínculo no se cuestiona —⁠dijo el Fremen⁠—. Haremos por vosotros lo que una tribu hace por sus integrantes. Primero tenemos que conseguiros un traje y atender vuestras necesidades.

El hombre de la pistola láser titubeó.

—¿Estamos comprando vuestra ayuda con la… el agua de Arkie? —⁠dijo el ayudante de Hawat.

—No es comprar —dijo Hawat—. Nos hemos unido a ellos.

—Son otras costumbres —dijo uno de sus hombres.

Hawat empezó a relajarse.

—¿Y nos ayudarán a llegar hasta Arrakeen?

—Mataremos Harkonnen —dijo el Fremen. Sonrió⁠—. Y Sardaukar. —⁠Dio un paso atrás, colocó las manos ahuecadas detrás de las orejas, giró la cabeza y escuchó. Después bajó las manos y dijo⁠—: Se acerca una aeronave. Ocultaos bajo la roca y quedaos quietos.

Hawat hizo un gesto, y sus hombres obedecieron.

El Fremen sujetó a Hawat por el brazo y lo empujó con los demás.

—Combatiremos cuando llegue el momento —⁠dijo. Metió la mano bajo la túnica y extrajo una pequeña jaula de la que sacó una criatura.

Hawat vio que era un minúsculo murciélago. El animalillo giró la cabeza, y Hawat vio que tenía los ojos azul contra azul.

El Fremen acarició al murciélago y le susurró algo para calmarlo. Se inclinó hacia la cabeza del animal y dejó que una gota de saliva cayese de su boca a la del murciélago, que la tenía abierta y miraba hacia arriba. La criatura desplegó las alas, pero permaneció en la mano abierta del Fremen. El hombre cogió un pequeño tubo, lo colocó junto a la cabeza del animal y dijo algo por el otro extremo. Luego levantó la mano y lanzó a la criatura por los aires.

El murciélago aleteó y se perdió detrás del acantilado.

El Fremen cerró la jaula y se la guardó bajo la túnica. Volvió a inclinar la cabeza para escuchar.

—Están rastreando las tierras altas —⁠dijo⁠—. Me pregunto qué buscan allí.

—Saben que nos retiramos en esta dirección —⁠dijo Hawat.

—Uno no debe suponer que es el único objetivo de una cacería —⁠dijo el Fremen⁠—. Mira al otro lado de la depresión. Verás algo.

Pasó un tiempo.

Algunos de los hombres de Hawat se agitaron y empezaron a murmurar.

—Permaneced en silencio, como animales asustados —⁠susurró el Fremen.

Hawat percibió un movimiento en la pared de roca opuesta, manchas confusas del mismo color que la arena.

—Mi pequeño amigo ha entregado el mensaje —⁠dijo el Fremen. Es un buen mensajero, tanto de día como de noche. No me gustaría perderlo.

Cesó el movimiento que había visto al otro lado de la dolina. No había nada de nada en la extensión de cuatro o cinco kilómetros de arena, a excepción del calor del día y la tórrida brisa que cada vez eran más sofocantes.

—Ahora silencio —susurró el Fremen.

Una hilera de figuras surgió de una hendidura que había en las rocas del lado opuesto y empezó avanzar muy despacio por la dolina. A Hawat le parecieron Fremen, pero de ser así era un grupo muy torpe. Contó seis hombres que se desplazaban a paso incierto entre las dunas.

El batir de las alas de un ornitóptero sonó en las alturas, justo detrás del grupo de Hawat. El aparato salió de la parte superior del acantilado que tenían encima: era un tóptero Atreides repintado con los colores de batalla de los Harkonnen. El tóptero se abalanzó en picado sobre los hombres que cruzaban la dolina.

El grupo se detuvo sobre la cresta de una duna y agitó los brazos.

El tóptero describió un círculo cerrado sobre ellos, aterrizó con brusquedad frente a los Fremen y levantó una cortina de arena. Del vehículo salieron cinco hombres, y Hawat vio la silueta resplandeciente de los escudos al rechazar la arena, y también que se movían con la inclemente eficiencia de los Sardaukar.

—¡Aiiihh! Están usando esos estúpidos escudos —⁠susurró el Fremen junto a Hawat. Miró hacia el acantilado meridional de la dolina.

—Son Sardaukar —murmuró Hawat.

—Bien.

Los Sardaukar se aproximaron al pequeño grupo inmóvil de los Fremen en formación de semicírculo. El sol resplandecía en las hojas de sus armas desenfundadas. Los Fremen los esperaban formando un grupo compacto y parecían indiferentes.

De improviso, unos Fremen emergieron de la arena que rodeaba a ambos grupos. Salieron cerca del ornitóptero y entraron en él. Una nube de arena se elevó en la cresta de la duna en la que se encontraban ambos grupos y desdibujó el impetuoso ajetreo de una batalla.

Cuando la nube se asentó, los Fremen eran los únicos que seguían en pie.

—Solo dejaron a tres hombres en el tóptero —⁠dijo el Fremen junto a Hawat⁠—. Hemos tenido suerte. Lo hemos capturado sin dañarlo.

—¡Eran Sardaukar! —dijo uno de los hombres de Hawat detrás de ellos.

—¿Has visto lo bien que luchaban? —⁠preguntó el Fremen.

Hawat respiró hondo. Olió la arena abrasada que lo rodeaba, sintió el calor asfixiante y la sequedad. Una sequedad que pareció apoderarse de su voz cuando dijo:

—Sí, luchaban muy bien.

El tóptero capturado despegó con un gran batir de alas, elevó el morro y viró hacia el sur mientras desplegaba las alas.

«Así que los Fremen también saben conducir tópteros», pensó Hawat.

En la duna distante, un Fremen ondeó un retal de tela verde: una vez… dos veces.

—¡Llegan más! —exclamó el Fremen junto a Hawat⁠—. Preparaos. Esperaba que pudiésemos irnos sin más inconvenientes.

«¡Inconvenientes!», pensó Hawat.

Vio cómo dos tópteros más aparecían por el oeste a gran altura y se precipitaban hacia la cresta de la duna donde ya no se atisbaba ningún Fremen. En aquel lugar, testigo de la violencia, solo quedaban ocho manchas azules: los cuerpos de los Sardaukar con uniformes Harkonnen.

Otro tóptero planeó sobre la pared del acantilado que Hawat tenía detrás. Se sobresaltó al verlo: era un gran transporte de tropas. Se desplazaba despacio, con las alas desplegadas y la demora propia de estar cargado al máximo, como un pájaro gigantesco que volviera al nido.

En la distancia, el dedo púrpura de un láser surgió de uno de los ornitópteros que descendía en picado. Recorrió la superficie y levantó nubes de arena.

—¡Los cobardes! —gruñó el Fremen junto a Hawat.

El transporte de tropas se dirigió a la cima en la que estaban los cuerpos vestidos de azul. Desplegó las alas al máximo y empezó a girarlas para frenar con brusquedad.

Un rayo de sol reflejado en una superficie metálica que había al sur llamó la atención de Hawat. Se trataba de un tóptero que caía en picado con toda la potencia de sus motores, las alas replegadas a los costados y los propulsores dejando tras de sí una llama dorada que se recortaba contra el argénteo y oscuro gris del cielo. Se abalanzó como una flecha contra el transporte de tropas, cuyo escudo estaba desactivado a causa de los láseres que operaban a su alrededor. Lo embistió de lleno.

Un retumbar atronador sacudió toda la depresión. Las rocas se precipitaron por las paredes de todos los acantilados que la rodeaban. Un géiser rojo y anaranjado se elevó hacia el cielo en el lugar donde estaban aterrizando el transporte y los otros tópteros. Las llamas lo consumieron todo.

«Ha sido el Fremen que estaba a bordo del tóptero capturado —⁠pensó Hawat⁠—. Se ha sacrificado deliberadamente para destruir el transporte. ¡Gran Madre! ¿De qué son capaces estos Fremen?».

—Ha sido un intercambio razonable —⁠dijo el Fremen junto a Hawat⁠—. En ese transporte debía de haber unos trescientos hombres. Ahora tenemos que hacernos con su agua y ver cómo conseguir otra aeronave. —⁠Salió del abrigo de las rocas.

Una lluvia de uniformes azules cayó sobre ellos desde lo alto del saliente, flotando con los suspensores al mínimo. A Hawat le dio tiempo a ver que eran Sardaukar con rostros despiadados retorcidos por el frenesí de la batalla, que no llevaban escudos y que empuñaban un cuchillo en una mano y un aturdidor en la otra.

Uno lanzó un cuchillo que se hundió en la garganta del Fremen que se encontraba junto a Hawat. El impacto lo tiró al suelo, bocabajo y con el gesto desencajado. A Hawat solo le dio tiempo de desenfundar su arma antes de que el proyectil de un aturdidor lo sumiera en las tinieblas más profundas.

25

Muad’Dib podía ver el Futuro de verdad, pero hay que comprender los límites de su poder. Pensad en la vista. Uno tiene los ojos, pero no puede ver sin luz. Si uno está en el fondo de un valle, no puede ver más allá de dicho valle. De igual manera, Muad’Dib no podrá mirar siempre hacia el misterioso paisaje del futuro. Nos dice que la más mínima decisión profética, la elección de una palabra en lugar de otra, por ejemplo, puede cambiar por completo el aspecto del futuro. Nos dice: «La visión es amplia, pero cuando uno la atraviesa se convierte en una puerta muy estrecha. —Él siempre huía de la tentación de escoger un camino claro y seguro y advertía—: Ese sendero conduce inevitablemente al estancamiento».

—De El despertar de Arrakis, por la princesa Irulan

Paul aferró a Jessica por el brazo cuando los ornitópteros empezaron a planear sobre ellos en el cielo nocturno.

—¡No te muevas! —espetó.

Luego vio el aparato que iba en cabeza a la luz de la luna, vislumbró cómo replegaba las alas e intuyó el temerario movimiento de las manos que controlaban el vehículo.

—Es Idaho —susurró.

El aparato y su escuadrón se posaron en la hondonada como una bandada de pájaros que regresara al nido. Idaho saltó fuera del tóptero y corrió hacia ellos antes de que la nube de polvo volviera a posarse. Le seguían dos figuras ataviadas con túnicas Fremen. Paul reconoció una de ellas: Kynes, alto y con la barba del color de la arena.

—¡Por aquí! —dijo Kynes al tiempo que se desviaba a la izquierda.

Detrás de Kynes, otros Fremen cubrían los ornitópteros con lonas de tela. Los aparatos se convirtieron en una hilera de dunas.

Idaho detuvo su carrera frente a Paul y saludó:

—Mi señor, los Fremen tienen un refugio temporal cerca donde podremos…

—¿Qué está ocurriendo allí?

Paul señaló hacia la batalla sobre el lejano acantilado: las llamaradas de los propulsores, los rayos púrpura de los láseres que se entrecruzaban en el desierto.

Una extraña sonrisa iluminó la cara redonda y sosegada de Idaho.

—Mi señor… les he preparado una pequeña sor…

Un resplandor blanco, cegador y de una intensidad parecida a la del sol inundó el desierto y proyectó sombras en las rocas en las que se encontraban. Con un solo movimiento, Idaho cogió el brazo de Paul con una mano, el hombro de Jessica con la otra y los empujó para bajar del saliente hacia la depresión. Rodaron por la arena al tiempo que el rugido de una explosión atronaba sobre ellos. La onda expansiva levantó pedazos de roca del saliente en el que se encontraban hacía un momento.

Idaho se sentó y se sacudió la arena.

—¡No, las atómicas familiares! —⁠dijo Jessica⁠—. Creía…

—Dejaste un escudo en ese lugar —⁠dijo Paul.

—Uno grande y a máxima potencia —⁠explicó Idaho⁠—. El rayo de un láser lo ha rozado y… —⁠Se encogió de hombros.

—Fusión subatómica —dijo Jessica⁠—. Es un arma peligrosa.

—No es un arma, mi dama, solo una defensa. A partir de ahora, esos canallas se lo pensarán dos veces antes de volver a usar un láser.

Los Fremen de los ornitópteros se detuvieron por encima de ellos. Uno dijo en voz baja:

—Deberíamos ponernos a cubierto, amigos.

Paul se levantó mientras Idaho ayudaba a Jessica a hacer lo propio.

—La explosión va a llamar mucho la atención, señor —⁠dijo Idaho.

«Señor», pensó Paul.

La palabra le sonó rara ahora que iba dirigida a él. Su padre siempre había sido el «señor».

Sintió que sus poderes de presciencia afloraban por un instante y se vio presa de la salvaje consciencia racial que conducía al universo humano hacia el caos. La visión lo dejó perturbado y permitió a Idaho conducirle por el borde de la depresión hacia un saliente rocoso. En aquel lugar, los Fremen abrían un camino a través de la arena con sus compresores estáticos.

—¿Puedo llevar vuestra mochila, señor? —⁠preguntó Idaho.

—No pesa, Duncan —dijo Paul.

—No tenéis escudo corporal —⁠dijo Idaho⁠—. ¿Queréis el mío? —⁠Echó un vistazo al distante acantilado⁠—. No creo que sigan utilizando los láseres.

—Quédate el escudo, Duncan. Tu brazo derecho es protección suficiente para mí.

Jessica observó el efecto que causaba el halago y cómo Idaho se acercaba más a Paul. Luego pensó: «Mi hijo sabe cómo tratar a los suyos».

Los Fremen apartaron un bloque de roca que bloqueaba un pasaje que se internaba hacia el complejo subterráneo que los nativos tenían en el desierto. La entrada estaba cubierta por una lona de camuflaje.

—Por aquí —dijo uno de los Fremen mientras los conducía hacia la oscuridad por una escalera esculpida en la roca.

La lona bloqueó la luz de la luna. Un resplandor tenue y verdoso apareció ante ellos y reveló los peldaños, las paredes de roca y una desviación hacia la izquierda. Estaban rodeados por todas partes por Fremen embozados en túnicas que los empujaban hacia delante. Doblaron la esquina y se toparon con otro camino inclinado hacia abajo que terminó por abrirse a una cámara subterránea de paredes irregulares.

Kynes apareció frente a ellos, con la capucha de su jubba echada sobre los hombros. El cuello de su destiltraje relucía a la luz verdosa. Su pelo largo y su barba estaban despeinados. Los ojos azules sin rastro de blanco eran dos pozos oscuros bajo sus pobladas cejas.

Al verlo, Kynes pensó: «¿Por qué ayudo a esta gente? Es lo más peligroso que he hecho nunca. Podrían arrastrarme con ellos a la perdición».

Después miró directamente a Paul y vio a un muchacho que acababa de asumir la pesada carga de un adulto y que ocultaba su dolor y sus sentimientos, que solo evidenciaba la posición que había tenido que aceptar: el ducado. En ese momento, Kynes se dio cuenta de que el ducado seguía existiendo gracias a ese muchacho y que era algo que no podía tomarse a la ligera.

Jessica echó un vistazo por toda la cámara y la registró con sus sentidos a la Manera Bene Gesserit: un laboratorio, una zona civil llena de ángulos y de aristas estructurados como en la antigüedad.

—Es una de las Estaciones Ecológicas Experimentales del Imperio que mi padre quería usar como bases de avanzada —⁠dijo Paul.

«¡Qué quería su padre!», pensó Kynes.

Luego se preguntó: «¿Soy tan imbécil como para ayudar a estos fugitivos? ¿Por qué lo hago? Sería tan fácil capturarlos ahora mismo y comprar con ellos la confianza de los Harkonnen».

Paul imitó a su madre e inspeccionó la cámara con la mirada. Vio el banco de trabajo a un lado y las paredes de piedra basta; también instrumentos alineados en el banco: diales luminosos, separadores electrostáticos de los que surgían tubos de vidrio acanalado. El lugar estaba impregnado de un fuerte aroma a ozono.

Algunos de los Fremen se acercaron a un rincón disimulado de la estancia, donde empezaron a oírse nuevos sonidos: los zumbidos de una máquina, los chirridos de las cintas rotatorias y los multidiscos.

Al fondo de la cámara, Paul vio algunas jaulas con pequeños animales apiladas contra la pared.

—Habéis identificado bien este lugar —⁠dijo Kynes⁠—. ¿Para qué lo utilizaríais, Paul Atreides?

—Para convertir este planeta en un lugar habitable para los seres humanos —⁠respondió Paul.

«Quizá los ayude por eso», pensó Kynes.

Los sonidos de la máquina se interrumpieron de improviso y se hizo el silencio. Se oyó el chillido de uno de los animales de las jaulas. Luego cesó de repente, como avergonzado.

Paul volvió a fijarse en las jaulas y vio que los animales eran murciélagos con las alas de color pardo. Un comedero automático se extendía por la pared que estaba junto a las jaulas.

Un Fremen surgió de la zona más recóndita de la estancia y le dijo a Kynes:

—Liet, el equipo del generador de campo no funciona. No puedo ocultar nuestra presencia a los detectores de proximidad.

—¿Puedes repararlo? —preguntó Kynes.

—No será rápido. Las piezas… —⁠El hombre se encogió de hombros.

—Sí —dijo Kynes—. Entonces nos las arreglaremos sin máquinas. Consigue una bomba manual para conectarla a la superficie.

—Enseguida. —El hombre se alejó a la carrera.

Kynes se giró hacia Paul.

—Me ha gustado vuestra respuesta —⁠dijo.

Jessica notó el timbre afectuoso de la voz del hombre. Era una voz regia y acostumbrada a mandar. Y el otro hombre le había llamado Liet. Liet era su alter ego Fremen, la otra cara del tranquilo planetólogo.

—Os estamos muy agradecidos por vuestra ayuda, doctor Kynes —⁠dijo Jessica.

—Bueno… ya veremos —dijo Kynes. Hizo una señal con la cabeza a uno de sus hombres⁠—. Café de especia a mis habitaciones, Shamir.

—De inmediato, Liet —dijo el hombre.

Kynes señaló hacia una arcada abierta en la pared de la cámara.

—Por favor.

Jessica asintió con gesto ceremonioso antes de seguirlo. Vio que Paul hacía una seña a Idaho para indicarle que montara guardia.

La abertura tenía dos pasos de ancho y una puerta muy pesada que se abría a un despacho cuadrado iluminado por globos dorados. Jessica tocó la superficie de la puerta al pasar y se sorprendió al descubrir que era de plastiacero.

Paul dio tres pasos en la estancia y dejó caer la mochila al suelo. Oyó la puerta cerrarse tras él y examinó el lugar: unos ocho metros de lado y paredes de roca natural de color ocre interrumpidas por una serie de archivadores metálicos que tenían a la derecha. Un escritorio bajo con superficie de vidrio de color lechoso constelado de burbujas amarillentas ocupaba el centro de la estancia. Cuatro sillas a suspensor rodeaban la mesa.

Kynes rodeó a Paul y ofreció una silla a Jessica. La mujer se sentó mientras se fijaba en cómo su hijo examinaba la estancia.

Paul permaneció de pie un instante más. Una leve irregularidad en el flujo de aire de la estancia le reveló que había una salida secreta disimulada en los archivadores metálicos.

—¿Os sentáis, Paul Atreides? —⁠preguntó Kynes.

«Evita nombrarme por mi título», pensó Paul. Pero aceptó la silla y se quedó en silencio mientras Kynes se sentaba.

—Intuís que Arrakis podría ser un paraíso —⁠dijo Kynes⁠—. ¡Sin embargo, como podéis ver, el Imperio solo envía a sus adiestrados espadachines en busca de la especia!

Paul levantó el pulgar con el sello ducal.

—¿Veis este anillo?

—Sí.

—¿Conocéis su significado?

Jessica se giró para mirar a su hijo.

—Vuestro padre yace muerto en las ruinas de Arrakeen —⁠dijo Kynes⁠—. Técnicamente, sois el duque.

—Soy un soldado del Imperio —⁠dijo Paul⁠—. Uno de esos «espadachines», técnicamente.

El rostro de Kynes se ensombreció.

—¿Incluso cuando son los Sardaukar del emperador los que pisotean el cuerpo de vuestro padre?

—Los Sardaukar son una cosa; la fuente legal de mi autoridad, otra —⁠dijo Paul.

—Arrakis tiene su propia manera de determinar a quién otorga la autoridad —⁠dijo Kynes.

Jessica se giró para mirarlo y pensó: «En este hombre hay acero que nadie ha sido capaz de templar… y necesitamos acero. Paul está haciendo algo peligroso».

—La presencia de los Sardaukar en Arrakis indica hasta qué punto nuestro bienamado emperador temía a mi padre —⁠explicó Paul⁠—. Ahora soy yo quien le dará al emperador Padishah razones para temer…

—Muchacho —dijo Kynes—, hay cosas que no…

—Dirigíos a mí como señor o mi señor —⁠dijo Paul.

«Tranquilidad», pensó Jessica.

Kynes miró a Paul, y Jessica notó un atisbo de admiración en el rostro del planetólogo, un indicio de alegría.

—Señor —dijo Kynes.

—Soy una molestia para el emperador —⁠continuó Paul⁠—. Soy una molestia para todos aquellos que quieren repartirse Arrakis para expoliarlo. ¡Quiero continuar siendo esa molestia mientras viva, un palo clavado en su garganta que acabe por ahogarlos y matarlos!

—Palabras —dijo Kynes.

Paul lo miró. Luego dijo:

—Por aquí tenéis la leyenda del Lisan al-Gaib, la Voz del Otro Mundo, el que conducirá a los Fremen al paraíso. Vuestros hombres tienen…

—¡Es una superstición! —espetó Kynes.

—Quizá —aceptó Paul—. O quizá no. A veces las supersticiones tienen orígenes extraños y ramificaciones insólitas.

—Tenéis un plan —dijo Kynes—. Está claro, señor.

—¿Podrían vuestros Fremen darme una buena prueba de que los Sardaukar llevan uniformes Harkonnen?

—Lo más seguro.

—El emperador volverá a poner a un Harkonnen en el poder —⁠dijo Paul⁠—. Quizá incluso a la Bestia Rabban. Que lo haga. Cuando se haya involucrado hasta tal punto que no pueda escapar de su culpabilidad, tendrá que afrontar la posibilidad de recibir un Acta de Acusación presentada ante el Landsraad. Que responda ante…

—¡Paul! —dijo Jessica.

—Suponiendo que el Alto Consejo del Landsraad acepte el caso —⁠dijo Kynes⁠—, es algo que solo puede acabar de una manera: en un conflicto generalizado entre el Imperio y las Grandes Casas.

—El caos —dijo Jessica.

—Pero antes, presentaré mis acusaciones al emperador y le ofreceré una alternativa al caos —⁠explicó Paul.

—¿Un chantaje? —dijo Jessica con tono neutral.

—Una de las herramientas del poder, como tú misma has dicho —⁠dijo Paul, y Jessica notó la amargura en su voz⁠—. El emperador no tiene hijos, solo hijas.

—¿Aspiras al trono? —preguntó Jessica.

—El emperador no querrá arriesgarse a ver el Imperio derrumbarse ante una guerra abierta —⁠dijo Paul⁠—. Planetas arrasados, disturbios en todas partes… no se arriesgará.

—Es una apuesta temeraria —⁠dijo Kynes.

—¿Qué es lo que más temen las Grandes Casas del Landsraad? —⁠preguntó Paul⁠—. Lo que ocurre en este preciso momento en Arrakis: que los Sardaukar las destruyan una a una. Por eso existe un Landsraad. Es el pegamento que une la Gran Convención. Las casas necesitan estar unidas para poder enfrentarse a las fuerzas imperiales.

—Pero son…

—Eso temen —dijo Paul—. Arrakis podría convertirse en una arenga unificadora. Todas las casas se sentirán identificadas con mi padre, al que el Imperio ha aislado para acabar con su vida.

Kynes se dirigió a Jessica.

—¿Funcionaría un plan así?

—No soy mentat —dijo Jessica.

—Pero sois Bene Gesserit.

Jessica le dedicó una mirada penetrante.

—El plan tiene puntos buenos y puntos malos, como cualquier plan a estas alturas —⁠explicó Jessica⁠—. Un plan depende tanto de su ejecución como de su concepción.

—«La ley es la ciencia definitiva» —⁠recitó Paul⁠—. Es lo que se halla escrito sobre la puerta del emperador. Quiero mostrarle cuál es la ley.

—No estoy seguro de poder otorgarle mi confianza a la persona que ha concebido este plan —⁠dijo Kynes⁠—. Arrakis tiene su propio plan, y nosotros…

—Desde el trono —dijo Paul—, podría convertir Arrakis en un paraíso con un solo gesto de mi mano. Ese es el pago que ofrezco por vuestro apoyo.

Kynes se envaró.

—Mi lealtad no está a la venta, señor.

Paul miró con fijeza al otro lado del escritorio, se enfrentó a la fría mirada de esos ojos azul contra azul y analizó el rostro barbudo y el gesto autoritario. Una austera sonrisa se dibujó en sus labios.

—Bien dicho —dijo—. Pido disculpas.

Kynes sostuvo la mirada de Paul.

—Ningún Harkonnen ha admitido nunca sus errores —⁠dijo⁠—. Quizá los Atreides no seáis como ellos.

—Podría ser un defecto de su educación —⁠dijo Paul⁠—. Decís que no estáis en venta, pero sigo pensando que puedo ofreceros un pago que aceptaréis. Os ofrezco mi lealtad a cambio de la vuestra. Una lealtad absoluta.

«Mi hijo posee la sinceridad de los Atreides —⁠pensó Jessica⁠—. Ese honor extraordinario y casi ingenuo. Una cualidad que tiene una fuerza tremenda».

Vio que las palabras de Paul habían impresionado a Kynes.

—Absurdo —dijo Kynes—. No sois más que un muchacho y…

—Soy el duque —dijo Paul—. Soy un Atreides. Ningún Atreides ha faltado a su palabra.

Kynes tragó saliva.

—Cuando digo «absoluta» —dijo Paul⁠—, quiero decir sin reservas. Daría mi vida por vos.

—¡Señor! —dijo Kynes.

Era como si Paul le hubiese arrancado la palabra de las entrañas, pero en ese momento Jessica se dio cuenta de que el hombre ya no hablaba a un muchacho de quince años, sino a un hombre, a un superior. Kynes lo había dicho en serio.

«En este momento, daría su vida por Paul —⁠pensó Jessica⁠—. ¿Cómo lo consiguen los Atreides con tanta rapidez y facilidad?».

—Sé que sois sincero —continuó Kynes⁠—. Pero los Harkonnen…

La puerta que Paul tenía detrás se abrió con fuerza. Se dio la vuelta y descubrió una explosión de violencia: gritos, el entrechocar del acero, rostros sudados y contorsionados.

Paul se abalanzó hacia la puerta con su madre al lado y vio que Idaho se acercaba con los ojos inyectados en sangre y resplandecientes brillando a través del confuso halo del escudo. Eran muchas las manos que intentaban sujetarlo y, detrás de él, resplandecían destellos de acero al toparse con el escudo, que también repelió la descarga anaranjada de un aturdidor. Las armas de Idaho penetraban en la carne que lo rodeaba, cortaban, cercenaban y chorreaban sangre.

Entonces, Kynes se colocó junto a Paul y ambos apoyaron todo su peso contra la puerta para cerrarla.

Lo último que Paul vio de Idaho fue al hombre de pie ante un enjambre de uniformes Harkonnen, vio sus ademanes firmes y controlados y su tupida cabellera negra manchada con el mortífero adorno de una flor escarlata. Después la puerta se cerró, y se oyó un chasquido cuando Kynes la atrancó.

—Creo que ya he tomado una decisión —⁠dijo Kynes.

—Alguien detectó vuestras máquinas antes de desconectarlas —⁠dijo Paul. Alejó a su madre de la puerta y vio la desesperación que emanaba de sus ojos.

—Debí sospechar al ver que no llegaba el café —⁠dijo Kynes.

—Hay una vía de escape —dijo Paul⁠—. ¿Podemos usarla?

Kynes respiró hondo.

—Esta puerta debería resistir veinte minutos como mínimo, a menos que utilicen los láseres —⁠dijo.

—No van a utilizar los láseres por miedo a que tengamos escudos —⁠dijo Paul.

—Eran Sardaukar con uniformes Harkonnen —⁠susurró Jessica.

Se oyeron rítmicos aporreos contra la puerta.

Kynes señaló los archivadores de la pared de la derecha.

—Por aquí —dijo. Se acercó al primer archivador, abrió un cajón y movió una palanca en el interior. Toda la batería de archivadores se abrió y dejó al descubierto la boca negra de un túnel⁠—. Esa puerta también es de plastiacero.

—Estáis bien preparado —dijo Jessica.

—Hemos vivido ochenta años bajo el yugo de los Harkonnen —⁠dijo Kynes. Los empujó hacia las tinieblas y cerró la puerta a sus espaldas.

Jessica vio una flecha luminosa en el suelo de la repentina oscuridad.

La voz de Kynes resonó tras ellos:

—Aquí nos separamos. Esta puerta es mucho más resistente. Aguantará al menos una hora. Seguid las flechas del suelo, como esa. Se apagarán a vuestro paso. Os guiarán a través del laberinto hasta otra salida donde he ocultado un tóptero. Esta noche hay tormenta en el desierto. Vuestra única esperanza es ir a su encuentro, volar por encima y seguirla. Así es como procede mi pueblo para robar los tópteros. Si os mantenéis a buena altura, sobreviviréis.

—Pero ¿y vos? —preguntó Paul.

—Intentaré escapar de otra manera. Si me capturan… bueno, sigo siendo el planetólogo imperial. Puedo decir que era vuestro prisionero.

«Huimos como cobardes —pensó Paul⁠—. Pero ¿para qué iba a sobrevivir si no es para vengar a mi padre?».

Se volvió hacia la puerta, y Jessica captó su movimiento.

—Duncan está muerto, Paul —⁠dijo⁠—. Viste la herida. No puedes hacer nada por él.

—Algún día pagarán por esto —⁠dijo Paul.

—No, a menos que os apresuréis —⁠dijo Kynes.

Paul sintió la mano del planetólogo en el hombro.

—¿Cuándo volveremos a encontrarnos, Kynes? —⁠preguntó Paul.

—Enviaré a los Fremen a buscaros. Conocen la ruta de la tormenta. Apresuraos, y que la Gran Madre os dé velocidad y suerte.

Oyeron sus pasos alejarse en las tinieblas.

Jessica cogió a Paul de la mano y tiró de él con suavidad.

—No debemos separarnos —dijo.

—Bien.

La siguió a través de la primera flecha, que se apagó cuando sus pies la tocaron. Otra flecha se iluminó ante ellos.

La cruzaron, se volvió a apagar y se encendió otra más adelante.

Empezaron a correr.

«Planes en los planes en los planes de los planes —⁠pensó Jessica⁠—. ¿Acaso formamos parte del plan de otra persona?».

Las flechas los guiaron a través de esquinas y caminos que apenas se vislumbraban en la tenue luminiscencia. Descendieron durante un tiempo para luego volver a ascender. Continuaron subiendo hasta que llegaron a unos peldaños, giraron una última vez y se encontraron ante una pared luminiscente con una manija negra visible en el centro.

Paul tiró de la manija.

La pared se deslizó a un lado. Se encendió una luz que reveló una caverna esculpida en la roca con un ornitóptero posado en el centro. Al otro lado del vehículo había una pared gris y lisa con una señal que indicaba que había otra puerta.

—¿Dónde habrá ido Kynes? —preguntó Jessica.

—Ha hecho lo que haría todo buen jefe de guerrilleros —⁠dijo Paul⁠—. Nos ha separado en dos grupos y lo ha dispuesto todo para que le sea imposible revelar dónde estamos si lo capturan, ya que es cierto que no lo sabe.

Paul arrastró a su madre a la caverna y notó cómo levantaban nubes de polvo a cada paso que daban.

—Nadie ha pasado por aquí desde hace mucho tiempo —⁠dijo.

—Parecía muy seguro de que los Fremen nos encontrarían —⁠dijo Jessica.

—Comparto su seguridad.

Paul le soltó la mano, se acercó a la portezuela izquierda del ornitóptero, la abrió y colocó su mochila en la parte de atrás.

—Este aparato cuenta con enmascaramiento de proximidad —⁠dijo⁠—. El panel de mandos controla las puertas y las luces a distancia. Ochenta años sufriendo a los Harkonnen les han enseñado a ser previsores.

Jessica se apoyó en el otro lado del aparato para recuperar el aliento.

—Los Harkonnen tendrán la región vigilada. No son estúpidos. —⁠Jessica consultó su sentido de la orientación y luego señaló hacia la derecha⁠—. La tormenta está por allí.

Paul asintió al tiempo que se enfrentaba a una repentina reticencia a moverse. Conocía la razón, pero el hecho de saberlo no le ayudaba en nada. En algún momento de la noche, había realizado un vínculo decisivo con algo profundo y desconocido. Conocía las regiones temporales que le circundaban, pero el aquí y ahora seguía siendo un misterio. Era como si se hubiera visto a sí mismo desde lejos perdiéndose al internarse en un valle. En la infinidad de caminos de dicho valle, había algunos que volverían a traer a Paul Atreides a un lugar visible, pero también muchos que no.

—Cuanto más esperemos, mejor preparados estarán —⁠dijo Jessica.

—Entra y abróchate el cinturón —⁠indicó Paul.

Subió al ornitóptero sin dejar de pensar que estaban en un punto ciego que no había aparecido en ninguna de sus visiones prescientes. Fue entonces cuando de improviso se dio cuenta de que cada vez confiaba más en esos recuerdos prescientes y que eso lo había debilitado en aquel momento de emergencia.

«Si solo confías en tu mirada, el resto de tus sentidos se debilitarán». Era un axioma Bene Gesserit. Lo aceptó y se juró a sí mismo no caer nunca más en esa trampa… si lograba sobrevivir.

Se abrochó el arnés de seguridad, revisó que su madre estuviese asegurada e inspeccionó el vehículo. Las alas estaban desplegadas del todo y sus delicadas nervaduras metálicas extendidas. Tocó la palanca retráctil y comprobó cómo se replegaban para el impulso de despegue de los propulsores, tal y como le había enseñado Gurney Halleck. El contacto se movió sin problema. Los diales del panel se iluminaron cuando encendió los propulsores. Las turbinas emitieron un silbido grave.

—¿Lista? —preguntó.

—Sí.

Tocó el control de las luces.

Quedaron sumidos en las tinieblas.

Su mano era poco más que una sombra que se desplazaba por los diales luminosos cuando pulsó los controles de la puerta. Se oyó un estridente chirrido ante ellos. Vieron caer una cascada de arena, y luego se hizo el silencio. Una brisa cargada de polvo azotó las mejillas de Paul. Cerró su portezuela y sintió la presión interna de la cabina.

Donde antes se encontraba la puerta apareció una amplia franja de estrellas emborronadas por la arena y rodeadas por la oscuridad del interior. La tenue luz de las estrellas iluminaba una plataforma de rocas y también las dunas.

Paul pulsó el botón de la secuencia automática de despegue. Las alas comenzaron a batir y sacaron al tóptero de aquel nido. Los propulsores expulsaron la energía mientras las alas se fijaban para el despegue.

Jessica colocó las manos sobre los controles de apoyo, pero se dejó llevar por los precisos movimientos de su hijo. Tenía miedo, pero al mismo tiempo estaba emocionada.

«El adiestramiento de Paul es nuestra única esperanza —⁠pensó⁠—. Su decisión y su juventud».

Paul dio más potencia a los propulsores. El tóptero se inclinó hacia arriba y los aplastó contra los asientos mientras una pared oscura se recortaba contra las estrellas que tenían delante. Las alas se desplegaron del todo y aumentó la potencia. Otro batir, y sobrevolaron las rocas, aristas y salientes moteados por el resplandor argénteo de las estrellas. La segunda luna, roja y emborronada por una capa de arena, apareció en el horizonte a su derecha y reveló la cola de la tormenta.

Las manos de Paul danzaron sobre los controles. Las alas se replegaron y adquirieron el aspecto de los élitros de un escarabajo. La aceleración volvió a aplastarlos contra el asiento cuando el vehículo realizó otro giro brusco.

—¡Propulsores detrás! —gritó Jessica.

—Los he visto.

Empujó a fondo la palanca de potencia.

El tóptero salió disparado como un animal asustado y aceleró hacia el sudoeste, en dirección a la tormenta y a la gran curva del desierto. Paul descubrió que, no muy lejos, unas sombras dispersas revelaban dónde terminaba la línea de las rocas que ocultaba aquel complejo subterráneo. Delante de ellos, las incontables dunas proyectaban sombras con forma de uña gracias a la luz de la luna.

Y sobre el horizonte se erigía la inmensidad de la tormenta, como una muralla recortada contra las estrellas.

Algo sacudió el tóptero.

—¡Artillería! —jadeó Jessica—. Están usando armas de proyectil.

Jessica vio que una sonrisa salvaje se dibujaba de repente en el rostro de Paul.

—Al parecer, están evitando usar los láseres —⁠dijo el chico.

—¡Pero no tenemos escudos!

—¿Y acaso lo saben?

El tóptero volvió a sacudirse.

Paul se giró para mirar detrás.

—Solo uno de sus vehículos parece lo bastante veloz como para seguirnos el ritmo.

Volvió a centrarse en los mandos y vio que la pared de la tormenta seguía creciendo frente a ellos. Parecía algo muy sólido que se les venía encima.

—Lanzaproyectiles, misiles… El antiguo armamento. Es parte de lo que daremos a los Fremen —⁠susurró Paul.

—La tormenta —anunció Jessica—. ¿No sería mejor dar media vuelta?

—Pero ¿y el vehículo que nos sigue?

—Están frenando.

—¡Ahora!

Paul replegó las alas, viró con brusquedad hacia el lento y engañoso bullir de la tormenta y sintió cómo la aceleración tensaba sus mejillas.

Le dio la impresión de que planeaban por una nube de polvo que se hacía cada vez más densa, hasta que terminó por desdibujar por completo el desierto y la luna. El tóptero se convirtió en una voluta alargada y horizontal de oscuridad que solo quedaba iluminada por la verdosa luminiscencia del panel de instrumentos.

Por la mente de Jessica pasaron en un instante todas las advertencias que había oído con respecto a esas tormentas: cortaban el metal como si fuera mantequilla, corroían la carne hasta los huesos y luego los consumían hasta el tuétano. Sintió el traqueteo de la arena al golpear contra el vehículo y cómo el viento viraba la nave mientras Paul se afanaba con los controles. Jessica le vio desactivar los propulsores y sintió que la nave corcoveaba. El metal que los rodeaba gimió y tembló.

—¡Arena! —gritó Jessica.

Percibió cómo Paul negaba con la cabeza a la débil luz del panel.

—No hay mucha a esta altura.

Pero ella sintió que se sumergían aún más en aquel torbellino.

Paul extendió las alas al máximo y las oyó chirriar por la presión. Tenía la mirada fija en los controles, guiaba la nave por instinto para conseguir más altitud.

El ruido empezó a disminuir.

El tóptero empezó a virar a la izquierda. Paul se concentró para mantener la esfera luminosa de los controles en la curva de altitud y conseguir así mantener el aparato en la línea de vuelo.

Jessica tuvo la escalofriante impresión de que se habían detenido y todos los movimientos provenían del exterior. El sutil color pardo que se agitaba en las ventanas y un silbido atronador le recordaron las fuerzas que se desencadenaban a su alrededor.

«El viento debe alcanzar los setecientos u ochocientos kilómetros por hora —⁠pensó. Sintió la punzada de la adrenalina en su flujo sanguíneo⁠—. No conoceré el miedo —⁠se dijo, boqueando para sí las palabras de la letanía Bene Gesserit⁠—. El miedo mata la mente».

Poco a poco, los largos años de adiestramiento prevalecieron.

Volvió a calmarse.

—Nos hemos metido en la boca del lobo —⁠susurró Paul⁠—. No podemos descender, no podemos aterrizar… y no creo que consiga la altitud suficiente para escapar. Tendremos que cruzarla por el interior.

Jessica volvió a perder la calma. Sintió el castañeteo de sus dientes y los apretó con fuerza. Luego oyó cómo Paul recitaba la letanía con voz baja y calmada:

—El miedo mata la mente. El miedo es la pequeña muerte que conduce a la destrucción total. Afrontaré mi miedo. Permitiré que pase sobre mí y a través de mí. Y cuando haya pasado, giraré mi ojo interior para escrutar su camino. Allá donde haya pasado el miedo ya no habrá nada. Solo estaré yo.

26

¿Qué es lo que desprecias? Por ello serás conocido.

—De Manual de Muad’Dib, por la princesa Irulan

—Están muertos, barón —dijo Iakin Nefud, el capitán de la guardia⁠—. Tanto la mujer como el muchacho están muertos, sin duda.

El barón Vladimir Harkonnen se incorporó en los suspensores de sueño de sus aposentos. Fuera de esas estancias y envolviéndole como un huevo de múltiples cáscaras, se hallaba la fragata espacial que había atracado en Arrakis. Pero en sus habitaciones, el frío metal de la nave se disimulaba con tapices, tela acolchada y exquisitas obras de arte.

—Es cierto —dijo el capitán de la guardia⁠—. Están muertos.

El barón agitó su orondo cuerpo en los suspensores y centró su atención en una estatua de ebalina que representaba a un muchacho saltando y que estaba sobre una hornacina al otro lado de la estancia. Se terminó de despertar. Ajustó los suspensores acolchados bajo los gruesos pliegues de su cuello y, a la luz del único globo del dormitorio, contempló la puerta donde se hallaba el capitán Nefud, al otro lado del pentaescudo.

—Están muertos, sin duda, barón —⁠repitió el hombre.

El barón vio rastro de semuta en la mirada perdida de Nefud. Era obvio que el hombre se encontraba bajo los efectos de la droga en el momento en que había recibido aquel informe y que había tomado el antídoto justo antes de acudir ante él.

—Tengo un informe completo —⁠dijo Nefud.

«Vamos a hacerle sudar un poco —⁠pensó el barón⁠—. Las herramientas del poder siempre deben estar afiladas y a punto. Poder y miedo, afilados y a punto».

—¿Has visto los cadáveres? —⁠bramó el barón.

Nefud titubeó.

—¿Y bien?

—Mi señor… se les ha visto precipitarse hacia una tormenta de arena… una con vientos de más de ochocientos kilómetros por hora. Nada sobreviviría a una tormenta así, mi señor. ¡Nada! Una de nuestras aeronaves ha quedado destruida en la persecución.

El barón observó con fijeza a Nefud y vio cómo se le estremecían los músculos de la mandíbula y se le crispaba el mentón al intentar tragar saliva.

—¿Has visto los cadáveres? —⁠repitió el barón.

—Mi señor…

—¿Con qué propósito has traído a mis aposentos el tintineo de tu armadura? —⁠gruñó el barón⁠—. ¿Para decirme que algo es cierto cuando en realidad no lo es? ¿Crees acaso que voy a felicitarte por tamaña estupidez y luego darte otro ascenso?

El rostro de Nefud palideció.

«Gallina —pensó el barón—. Estoy rodeado de una pandilla de inútiles. Si echara arena ante él y le dijera que es trigo, seguro que se pondría a picotearla».

—Entonces ¿ese tal Idaho te ha conducido hasta ellos? —⁠preguntó el barón.

—¡Sí, mi señor!

«Mira cómo escupe las respuestas», pensó el barón.

—Así que iban de camino hacia los Fremen, ¿eh? —⁠dijo.

—Sí, mi señor.

—¿Dice algo más ese… informe?

—Kynes, el planetólogo imperial, también está involucrado, mi señor. Idaho contactó con el tal Kynes en circunstancias misteriosas… sospechosas incluso, me atrevería a decir.

—¿Y?

—Escaparon… juntos hacia un lugar del desierto donde al parecer se ocultaban el muchacho y su madre. La emoción de la caza hizo que varios de nuestros efectivos cayeran presa de una explosión láser contra escudo.

—¿Cuántos hombres hemos perdido?

—Yo… aún desconozco la cifra exacta, mi señor.

«Está mintiendo —pensó el barón⁠—. Debe de ser una cifra muy alta».

—El lacayo imperial, ese Kynes —⁠dijo el barón⁠—. Estaba jugando a dos bandas, ¿no?

—Apostaría mi reputación a que sí, señor.

«¡Su reputación!».

—Acaba con él —dijo el barón.

—¡Mi señor! Kynes es el planetólogo imperial, servidor de Su Maj…

—¡Pues haz que parezca un accidente!

—Mi señor, había un grupo de Sardaukar entre nuestras fuerzas cuando atacamos aquel nido Fremen. Tienen a Kynes bajo custodia.

—Haz que te lo entreguen. Di que quiero interrogarlo.

—¿Y si se niegan?

—No lo harán si actúas correctamente.

Nefud tragó saliva.

—Sí, mi señor.

—Ese hombre debe morir —bramó el barón⁠—. Ha intentado ayudar a nuestros enemigos.

Nefud cambió el peso del cuerpo al otro pie.

—¿Sí?

—Mi señor, en realidad los Sardaukar tienen bajo custodia… a dos personas que quizá le resulten de interés. También han capturado al Maestro de Asesinos del duque.

—¿Hawat? ¿Thufir Hawat?

—Lo he visto con mis propios ojos, mi señor. Es Hawat.

—¡Nunca lo hubiera creído posible!

—Dicen que lo dejaron fuera de combate con un aturdidor, mi señor. En el desierto, donde no podía usar el escudo. Está prácticamente ileso. Si pudiéramos hacernos con él, sería una distracción de lo más interesante.

—Es un mentat —gruño el barón—. No se puede desperdiciar así a un mentat. ¿Ha hablado? ¿Qué opina de su derrota? ¿Sabe hasta qué punto…? No, imposible.

—Mi señor, solo me han dicho que está convencido de haber sido traicionado por la dama Jessica.

—Vaaaya.

El barón se reclinó, pensativo, y luego dijo:

—¿Estás seguro de que su rabia va dirigida a la dama Jessica?

—Lo ha dicho en mi presencia, mi señor.

—Pues déjale creer que sigue viva.

—Pero, mi señor…

—Silencio. Quiero que se trate a Hawat con cortesía. No hay que contarle nada sobre el difunto doctor Yueh, el verdadero traidor. Dile que el doctor Yueh encontró la muerte defendiendo a su duque. En cierto sentido, no deja de ser verdad. Mientras, alimentaremos sus sospechas sobre la dama Jessica.

—Mi señor, yo no…

—Nefud, la mejor manera de controlar y manejar a un mentat es darle información. Si le damos información falsa, obtendremos resultados falsos.

—Sí, mi señor, pero…

—¿Tiene hambre Hawat? ¿Tiene sed?

—¡Mi señor, Hawat aún está en manos de los Sardaukar!

—Sí. Claro que sí. Pero los Sardaukar estarán tan ansiosos como yo de sonsacarle información. He aprendido algo de nuestros aliados, Nefud. No son muy taimados, políticamente hablando. Creo que es deliberado: el emperador quiere que así sea. Recordarás al jefe Sardaukar mi habilidad para sonsacar información a los sujetos más reticentes.

Nefud se mostró incómodo.

—Sí, mi señor.

—Le dirás al jefe Sardaukar que deseo interrogar a Hawat y a Kynes al mismo tiempo, enfrentarlos cara a cara. Espero que lo entienda.

—Sí, mi señor.

—Y cuando los tengamos en nuestras manos… —⁠El barón inclinó la cabeza.

—Mi señor, los Sardaukar querrán que uno de sus observadores os acompañe mientras dure… el interrogatorio.

—Estoy seguro de que podremos crear una situación de emergencia con la que evitar observadores no deseados, Nefud.

—Comprendo, mi señor. Y ese será el momento ideal para que tenga lugar el accidente de Kynes.

—Tanto Kynes como Hawat sufrirán dicho accidente, Nefud. Pero solo el de Kynes será un auténtico accidente. Quiero a Hawat con vida. Sí. Oh, sí.

Nefud parpadeó y tragó saliva. Dio la impresión de que había estado a punto de formular una pregunta, pero se quedó en silencio.

—Proporcionaremos a Hawat comida y bebida —⁠dijo el barón⁠—. Le trataremos con piedad y gentileza. Pondrás en el agua un veneno residual creado por el fallecido Piter de Vries. Y procurarás que el antídoto esté presente con regularidad en la dieta de Hawat a partir de ese momento… hasta que yo diga lo contrario.

—El antídoto, sí. —Nefud agitó la cabeza⁠—. Pero…

—No seas estúpido, Nefud. El duque estuvo a punto de matarme con la cápsula de veneno de su diente. El gas que expulsó en mi presencia me privó de mi valioso mentat, Piter. Necesito un sustituto.

—¿Hawat?

—Hawat.

—Pero…

—Vas a decirme que Hawat profesa una lealtad total a los Atreides. Cierto, pero están muertos. Nosotros lo seduciremos. Lo convenceremos de que no tiene que culparse por la muerte del duque. Que todo fue culpa de esa bruja Bene Gesserit. Su amo era débil, porque su razón se dejaba ofuscar por las emociones. Los mentat admiran la habilidad de calcular sin prestar atención a las emociones, Nefud. Seduciremos al formidable Thufir Hawat.

—Lo seduciremos. Sí, mi señor.

—Por desgracia, el amo de Hawat tenía pocos recursos y no podía elevar al mentat a las sublimes cotas de razonamiento que son su derecho. Hawat tendrá que reconocer que hay cierta verdad en ello. El duque no podía permitirse espías más eficientes para garantizarle a su mentat las informaciones adecuadas. —⁠El barón miró a Nefud⁠—. No nos engañemos, Nefud. La verdad es un arma poderosa. Sabemos cómo hemos triunfado sobre los Atreides, y Hawat también lo sabe. Con nuestra riqueza.

—Con nuestra riqueza. Sí, mi señor.

—Seduciremos a Hawat —dijo el barón⁠—. Lo mantendremos alejado de los Sardaukar. Y guardaremos un as bajo la manga: la posibilidad de retirarle el antídoto de ese veneno residual. No hay forma alguna de extraer un veneno residual, Nefud, y Hawat no sospechará nunca. Los detectores de veneno no alertarán del antídoto. Hawat podrá controlar sus alimentos como le plazca sin detectar el menor rastro de veneno.

Los ojos de Nefud se abrieron de par en par al comprender el plan.

—La ausencia de algo puede llegar a ser tan mortal como su presencia —⁠indicó el barón⁠—. La ausencia de aire, ¿eh? La ausencia de agua. La ausencia de cualquier cosa a la que seamos adictos. —⁠El barón asintió⁠—. ¿Me comprendes, Nefud?

Nefud tragó saliva.

—Sí, mi señor.

—Ahora, lárgate. Encuentra al jefe Sardaukar e inicia las operaciones.

—De inmediato, mi señor. —Nefud se inclinó, se dio la vuelta y salió a la carrera.

«¡Hawat en mi bando! —pensó el barón⁠—. Los Sardaukar me lo darán. Si sospechan algo, será que quiero destruir a ese mentat. ¡Y les confirmaré tal sospecha! ¡Imbéciles! Uno de los mentat más formidables de toda la historia, uno adiestrado en matar, y me lo dejarán como un juguete inservible para que lo rompa aún más. Pero les mostraré qué uso se le puede dar a un juguete así».

El barón extendió una mano hacia un tapiz que había junto a su cama a suspensor y pulsó un botón para llamar a su sobrino mayor, Rabban. Se reclinó y sonrió.

«¡Y todos los Atreides muertos!».

El estúpido capitán de la guardia estaba en lo cierto, claro. Nada sobreviviría a una tormenta de arena de Arrakis, sin duda. Ni un ornitóptero… ni sus ocupantes. La mujer y el chico habían muerto. Todos los anzuelos habían funcionado a la perfección: el desorbitado gasto para transportar esas aplastantes fuerzas militares hasta el planeta, los ladinos informes falsificados a medida de lo que el emperador quería escuchar… El vasto plan preparado con tanta minuciosidad al fin daba sus frutos.

«¡Poder y miedo… miedo y poder!».

El barón veía el camino que se trazaba ante él. Algún día, un Harkonnen llegaría a ser emperador. No él, ni tampoco ninguno de sus retoños, pero sí un Harkonnen. No ese Rabban al que acababa de llamar, por supuesto, sino el hermano pequeño de Rabban. El joven Feyd-Rautha. Al barón le gustaba el ingenio del que hacía gala el muchacho, su fiereza.

«Un muchacho adorable —pensó el barón⁠—. Uno o dos años más, digamos cuando tenga diecisiete años, y sabré si de verdad es el instrumento que necesita la Casa de los Harkonnen para acceder al trono».

—Mi señor barón.

El hombre que se encontraba de pie al otro lado del escudo de la puerta de entrada del dormitorio del barón era de baja estatura, de torso y rostro anchos, con los ojos muy juntos y los hombros amplios propios de la línea paterna de los Harkonnen. Había cierta firmeza en su gordura, pero era obvio que dentro de muy poco tendría que llevar suspensores portátiles para poder cargar con ese exceso de grasa.

«Una mente musculosa y un cerebro blindado —⁠pensó el barón⁠—. Mi sobrino no es un mentat… no es un Piter de Vries, pero quizá me sirva bien en lo que está a punto de acontecer. Si le dejo plena libertad, estoy seguro de que arrasará con todo a su paso. ¡Oh, cómo lo odiarán aquí en Arrakis!».

—Mi querido Rabban —dijo el barón. Desactivó el escudo de la puerta, pero conservó intencionalmente su escudo corporal a plena potencia, a sabiendas de que el resplandor del globo situado junto a su lecho lo pondría en evidencia.

—Me has llamado —dijo Rabban. Penetró en la estancia, echó una ojeada a las turbulencias que el escudo corporal creaba alrededor del barón y buscó con la mirada y sin éxito una silla a suspensor.

—Acércate un poco más para que pueda verte —⁠dijo el barón.

Rabban avanzó otro paso y llegó a la conclusión de que ese maldito anciano había hecho quitar a conciencia todas las sillas de la estancia a fin de obligar a sus visitantes a permanecer de pie.

—Los Atreides han muerto —dijo el barón⁠—. Todos y cada uno de ellos. Por eso te he hecho venir a Arrakis. Este planeta vuelve a ser tuyo.

Rabban parpadeó.

—Pero creía que habías propuesto a Piter de Vries para…

—Piter también ha muerto.

—¿Piter?

—Piter.

El barón reactivó el escudo de la puerta y protegió la estancia de cualquier energía del exterior.

—Al final te has cansado de él, ¿no? —⁠preguntó Rabban.

Su voz resonó vacía y apagada en la habitación, ahora que había vuelto a quedar aislada.

—Te lo voy a decir solo una vez —⁠bramó el barón⁠—. Insinúas que me he deshecho de Piter como uno se deshace de una bagatela. —⁠Chasqueó los dedos⁠—. Así, ¿no? Pues no soy tan imbécil, sobrino. Y créeme que no seré tan condescendiente contigo la próxima vez que sugieras con tus palabras o con tus actos que lo soy.

El miedo se reflejó en los ojos entornados de Rabban. Sabía de qué era capaz el viejo barón a la hora de enfrentarse a alguien de su familia. Sabía que rara vez mataba, a menos que sacara un provecho extraordinario o se tratase de una clara provocación. Pero los castigos familiares podían ser muy dolorosos.

—Perdóname, mi señor barón —⁠dijo Rabban. Bajó la mirada, tanto para disimular su rabia como para mostrar su humildad.

—No me engañas, Rabban —dijo el barón.

Rabban permaneció con la cabeza gacha y tragó saliva.

—Te he enseñado algo —dijo el barón⁠—. No hay que deshacerse de un hombre sin reflexionar, ya que un feudo podría hacerlo con un procedimiento legal. Si se llega a esos extremos, debe haber un propósito mayor. ¡Uno que hay que tener muy claro!

—¡Pero te deshiciste de ese traidor, Yueh! —⁠Las palabras de Rabban rezumaban rabia⁠—. Vi cómo se llevaban su cadáver cuando llegué anoche.

Rabban se quedó mirando a su tío, asustado de repente por cómo habían sonado sus palabras.

Pero el barón sonrió.

—Soy muy prudente con las armas peligrosas —⁠dijo⁠—. El doctor Yueh era un traidor. Me entregó al duque. —⁠El barón elevó la voz⁠—. ¡Corrompí a un doctor de la Escuela Suk! ¡La Escuela Interna! ¿Lo entiendes, muchacho? Era una de esas armas que no se pueden dejar por ahí. No me deshice de él sin reflexionar.

—¿Sabe el emperador que has corrompido a un doctor Suk?

«Es una pregunta perspicaz —⁠pensó el barón⁠—. ¿Habré infravalorado a mi sobrino?».

—El emperador aún no sabe nada —⁠respondió el barón⁠—. Pero seguro que sus Sardaukar le informarán. No obstante, antes de que ocurra, ya habré hecho llegar a sus manos mi propio informe, gracias a los canales de la Compañía CHOAM. Le explicaré que, por suerte, descubrí a un doctor que fingía el condicionamiento. Un doctor falso, ¿comprendes? Aceptarán mi informe, ya que todos sabemos que es imposible burlar el condicionamiento de una Escuela Suk.

—Ahhh, ya veo —murmuró Rabban.

Y el barón pensó: «Espero que de verdad lo entiendas. Espero que veas la necesidad vital que supone mantenerlo en secreto. —⁠De pronto, se preguntó⁠—: ¿Por qué lo he hecho? ¿Por qué me he vanagloriado con este estúpido sobrino mío… este sobrino que utilizaré para luego deshacerme de él?».

El barón se irritó consigo mismo. Se sintió traicionado.

—Es necesario que quede en secreto —⁠dijo Rabban⁠—. Comprendo.

El barón suspiró.

—En esta ocasión tendrás instrucciones diferentes en lo relativo a Arrakis, sobrino. Cuando gobernaste el planeta la última vez, te mantuve muy controlado. En cambio, esta vez solo tengo una exigencia.

—¿Mi señor?

—Beneficios.

—¿Beneficios?

—Rabban, ¿tienes idea de lo mucho que hemos gastado para desencadenar una fuerza militar como esta contra los Atreides? ¿Has pensado alguna vez el peaje que exige la Cofradía para un transporte militar como el que hemos efectuado?

—Es caro, ¿verdad?

—¡Muy caro! —El barón extendió un brazo rechoncho hacia Rabban⁠—. Si exprimes hasta el último céntimo de Arrakis durante los próximos sesenta años, ¡apenas habremos conseguido cubrir los costes!

Rabban abrió la boca para luego cerrarla sin pronunciar palabra alguna.

—Muy caro —dijo el barón con una sonrisa en los labios⁠—. El maldito monopolio espacial de la Cofradía nos habría arruinado si no fuese un gasto previsto desde hace mucho tiempo. Rabban, debes saber que hemos pagado el coste de la operación al completo, incluso el transporte de los Sardaukar.

El barón se preguntó si llegaría el día en que pudiera prescindir de la Cofradía, y no era la primera vez que lo hacía. Eran arteros… le chupaban a uno la sangre suficiente para que no pudiese poner objeciones hasta tenerte entre sus garras y obligarte así a pagar, pagar y pagar.

Los costes más exorbitantes recaían siempre en las expediciones militares. «Tarifa de riesgo», explicaban los zalameros agentes de la Cofradía. Y por cada espía que uno conseguía infiltrar en el seno del Banco de la Cofradía, ellos conseguían infiltrar dos de los suyos en tu sistema.

«¡Intolerable!».

—Beneficios, pues —dijo Rabban.

El barón bajó el brazo y apretó el puño.

—Tienes que exprimirlos.

—¿Y podré hacer lo que quiera para exprimirlos?

—Cualquier cosa.

—Los cañones que trajiste —⁠dijo Rabban⁠—. ¿Podría…?

—Voy a llevármelos —dijo el barón.

—Pero…

—No vas a necesitar esos juguetes. Eran una innovación muy particular, pero ahora son inservibles. Necesitamos el metal. No se pueden usar contra los escudos, Rabban. Su principal cualidad es la sorpresa. Era previsible que los hombres del duque se refugiarían en las cavernas de este abominable planeta. Nuestros cañones solo han servido para emparedarlos dentro.

—Los Fremen no usan escudos.

—Puedes quedarte algunos láseres si así lo deseas.

—Sí, mi señor. Y tendré carta blanca.

—Mientras sigas exprimiendo.

La sonrisa de Rabban era radiante.

—Lo entiendo a la perfección, mi señor.

—No entiendes nada a la perfección —⁠bramó el barón⁠—. Que te quede bien claro. Lo único que debes entender es cómo ejecutar mis órdenes. Sobrino, ¿se te ha ocurrido pensar que hay unos cinco millones de personas en este planeta?

—¿Se ha olvidado mi señor de que yo era aquí su regente siridar? Y permíteme indicarte que la estimación es más bien por lo bajo. Es difícil contar una población desperdigada por tantas hoyas y dolinas. Y si tenemos en cuenta a los Fremen…

—¡No merece la pena tener en cuenta a los Fremen!

—Perdón, mi señor, pero los Sardaukar no piensan así.

El barón titubeó y miró a su sobrino.

—¿Sabes algo?

—Mi señor se había retirado cuando llegué anoche. Yo… pues me tomé la libertad de contactar con algunos de mis… antiguos lugartenientes. Han servido de guía a los Sardaukar. Me informaron de que una banda de Fremen tendió una emboscada a una fuerza Sardaukar en algún punto al sudeste y la exterminó por completo.

—¿Exterminaron una fuerza Sardaukar?

—Sí, mi señor.

—¡Imposible!

Rabban se encogió de hombros.

—Fremen exterminando Sardaukar —⁠repitió el barón.

—Me he limitado a repetir lo que se me indicó —⁠aseguró Rabban⁠—. Se rumorea que las fuerzas Fremen también han capturado al temible Thufir Hawat del duque.

—Vaaaya. —El barón asintió con una sonrisa.

—Me creo ese informe —dijo Rabban⁠—. No tienes ni idea del problema que plantean los Fremen.

—Quizá. Pero esos que vieron tus lugartenientes no eran Fremen. Seguro que eran efectivos de los Atreides adiestrados por Hawat y vestidos como Fremen. Es la única explicación posible.

Rabban se volvió a encoger de hombros.

—Bueno, los Sardaukar creen que eran Fremen y ya preparan una operación para exterminarlos.

—¡Bien!

—Pero…

—Esto los mantendrá ocupados. Y pronto tendremos a Hawat. ¡Lo sé! ¡Lo siento! ¡Ah, qué día tan maravilloso! ¡Los Sardaukar cazando por ahí a una pandilla de desgraciados del desierto mientras nosotros nos hacemos con el verdadero botín!

—Mi señor… —Rabban vaciló, ceñudo⁠—. Siempre he tenido la impresión de que subestimábamos a los Fremen, tanto en número como en…

—¡Ignóralos, muchacho! Son escoria. Lo que debería preocuparnos son las ciudades, los pueblos y las aldeas más habitados. Hay mucha gente, ¿no?

—Mucha, mi señor.

—Me preocupan, Rabban.

—¿Te preocupan?

—Bueno… un noventa por ciento de esa gente me da igual. Pero siempre hay alguien, Casas Menores y ese tipo de personas, cuya ambición podría empujarlos a realizar algo peligroso. Si alguno abandonara Arrakis con una historia desagradable sobre lo ocurrido aquí, me sentiría muy disgustado. ¿Tienes idea de cuán disgustado me sentiría?

Rabban tragó saliva.

—Conviene que tomes medidas inmediatas para procurarte un rehén de cada Casa Menor —⁠indicó el barón⁠—. Fuera de Arrakis, todo el mundo debe creer que esto no ha sido más que un enfrentamiento de Casa contra Casa. Y que los Sardaukar no han tomado partido en él. ¿Lo entiendes? Al duque se le ofreció la habitual gracia del exilio, pero murió en un desafortunado accidente antes de que pudiera aceptar. Y estaba a punto de aceptar, sin duda. Esa es la historia. Cualquier rumor sobre la presencia de Sardaukar en el planeta deberá ser motivo de escarnio.

—Así lo quiere el emperador —⁠dijo Rabban.

—Así lo quiere el emperador.

—¿Y los contrabandistas?

—Nadie cree en los contrabandistas, Rabban. Se toleran, pero nadie los cree. Aun así, puedes usar algunos sobornos… y otras medidas que estoy seguro pensarás por ti mismo.

—Sí, mi señor.

—Solo quiero dos cosas de Arrakis, Rabban: beneficios y un mando implacable. No hay piedad posible para este lugar. Piensa en esos lerdos como lo que son: esclavos envidiosos de sus amos a la espera de la más mínima ocasión para rebelarse. No debes mostrar por ellos el menor vestigio de piedad ni clemencia.

—¿Se puede exterminar a todo un planeta? —⁠preguntó Rabban.

—¿Exterminar? —El barón ladeó la cabeza en un ademán que denotaba sorpresa⁠—. ¿Quién ha hablado de exterminar?

—Bueno, supuse que tenías intención de traer nuevos efectivos y…

—He dicho exprimirlos, sobrino, no exterminarlos. No mengües la población, solo limítate a someterla. Has de ser el depredador, muchacho. —⁠Sonrió y se marcaron unos hoyuelos en su rolliza cara de bebé⁠—. Un depredador no se detiene jamás. No tiene piedad. No se detiene. La piedad es una quimera. Lo único que puede acabar con ella es el hambre que roe las entrañas, la sed que agrieta la garganta. Has de tener siempre hambre y sed. —⁠El barón acarició sus adiposidades bajo los suspensores⁠—. Como yo.

—Ya veo, mi señor.

Rabban echó un vistazo a izquierda y derecha.

—¿Ha quedado todo claro, sobrino?

—Todo menos una cosa, tío: Kynes, el planetólogo.

—Ah, sí, Kynes.

—Es un hombre del emperador, mi señor. Puede ir y venir a su antojo. Y está muy ligado a los Fremen… se ha casado con una.

—Kynes estará muerto mañana por la noche.

—Es peligroso matar a un servidor imperial, tío.

—¿Cómo crees que he llegado hasta mi posición tan rápido? —⁠preguntó el barón. Hablaba en voz baja y con un tono propio de adjetivos innombrables⁠—. Además, no deberías temer que Kynes abandone Arrakis. Pareces olvidar que es adicto a la especia.

—¡Claro!

—Los que sufren dicha dolencia se cuidarán de poner en peligro su aprovisionamiento —⁠dijo el barón⁠—. Kynes lo sabe muy bien.

—Lo había olvidado —dijo Rabban.

Se quedaron mirando en silencio.

—Por cierto —dijo el barón al cabo de un momento⁠—, una de tus primeras tareas será procurarme un buen aprovisionamiento. Tengo buenas reservas en mis almacenes, pero la incursión suicida de los hombres del duque destruyó la mayor parte de la especia que teníamos almacenada para la venta.

—Sí, mi señor —asintió Rabban.

—Entonces —sonrió el barón—, mañana por la mañana reunirás a todos los líderes que queden en este lugar y les dirás: «Nuestro Sublime Emperador Padishah me ha encargado que tome posesión de este planeta y termine toda disputa».

—Comprendido, mi señor.

—Ahora estoy seguro de que lo has comprendido. Mañana discutiremos los detalles. Venga, déjame terminar de dormir.

El barón desactivó el escudo de la puerta y siguió a su sobrino con la mirada mientras salía.

«Un cerebro blindado —pensó el barón⁠—. Una mente musculosa y blindada. Los lugareños serán una pulpa sanguinolenta cuando Rabban haya terminado con ellos. Entonces, enviaré a Feyd-Rautha para salvarlos y lo acogerán como a un salvador. Amadísimo Feyd-Rautha. Feyd-Rautha el Benigno, el compasivo que vendrá a salvarlos de la bestia. Feyd-Rautha, el hombre al que seguirán y por el que morirán si es preciso. Cuando llegue ese momento, el muchacho sabrá cómo oprimir con impunidad. Estoy seguro de que es a él a quien necesito. Aprenderá. Y tiene un cuerpo tan adorable… Qué muchacho tan encantador».

27

A la edad de quince años, ya había aprendido el silencio.

—De Historia de Muad’Dib para niños, por la princesa Irulan

Mientras se afanaba con los controles del tóptero, Paul se dio cuenta de que escapaban de las fuerzas entrecruzadas de la tormenta. Su percepción, superior a la de un mentat, le permitía calcular sin retraso alguno hasta el más mínimo detalle: las murallas de arena, las nebulosas, las turbulencias, los vórtices ocasionales.

El interior de la cabina era como una caja agitada con rabia e iluminada por la verdosa claridad de los diales. En el exterior, el polvo ocre parecía una capa anodina, pero sus sentidos internos empezaron a ver a través de ella.

«Debo encontrar el vórtice adecuado», pensó.

Sentía desde hacía rato que la fuerza de la tormenta empezaba a disminuir, pero seguía sacudiendo la aeronave con fuerza. Esperó a que llegase otra turbulencia.

El torbellino empezó como una nube imprevista que agitó el vehículo por completo. Paul desafió el miedo e inclinó el tóptero hacia la izquierda.

Jessica vio la maniobra en la esfera de altitud.

—¡Paul! —exclamó.

El vórtice se apoderó de ellos, los sacudió y los zarandeó. Levantó al tóptero como una roca en un géiser, arriba y abajo, como una mota alada en una inmensa nube de polvo ululante iluminada por la luz de la segunda luna.

Paul miró hacia abajo y vio la columna ascendente de viento cálido que los había regurgitado. La agonizante tormenta proseguía su curso como un río seco en el desierto, un rastro gris bajo el reflejo lunar que se hacía cada vez más pequeño mientras ellos ascendían.

—Hemos salido —jadeó Jessica.

Paul viró la nave fuera del polvo y aceleró con brusquedad mientras escrutaba el cielo nocturno.

—Los hemos dejado atrás —dijo.

Jessica sintió los latidos acelerados de su corazón. Se obligó a calmarse y miró la tormenta menguante. El sentido del tiempo le decía que habían cabalgado en esa furia ciega de fuerzas elementales durante casi cuatro horas, pero otra parte de su mente calculaba que había sido toda una vida. Se sintió renacida.

«Ha sido como la letanía —pensó⁠—. La afrontamos sin ofrecer resistencia. La tormenta ha pasado sobre nosotros y a través de nosotros. Ha desaparecido, y aquí seguimos».

—No me gusta el ruido de las alas —⁠dijo Paul⁠—. Deben estar dañadas.

Notó las sacudidas del vuelo anómalo e irregular en los controles. Habían escapado de la tormenta, pero aún no habían vuelto a formar parte de la visión presciente. No obstante, se habían salvado, y Paul sintió que una cercana revelación le hacía estremecer.

Tembló.

Era una sensación hipnótica y terrible, y se preguntó el porqué de esos temblores. Sintió que en parte se debía a la saturación de especia presente en todos los alimentos de Arrakis. Pero también pensó que podía deberse en parte a la letanía, como si un poder emanara de las mismísimas palabras.

«No conoceré el miedo…».

Causa y efecto: vivía a pesar de las fuerzas malignas, y se dio cuenta de que se acercaba a una nueva percepción que no hubiera podido alcanzar sin la magia de la letanía.

Las palabras de la Biblia Católica Naranja resonaron en su memoria: «¿Acaso no nos faltan sentidos para ver y oír el otro mundo que está a nuestro alrededor?».

—Hay rocas a nuestro alrededor —⁠anunció Jessica.

Paul se centró en los controles del tóptero y agitó la cabeza para despejarse. Miró hacia donde señalaba su madre y vio que unas rocas negras se erigían sobre la arena que tenían delante y a la derecha. Sintió una brisa en los tobillos, cómo el polvo se agitaba en la cabina. Había un orificio en alguna parte, quizá causado por la tormenta.

—Será mejor que bajemos a la arena —⁠dijo Jessica⁠—. Puede que las alas no resistan un frenazo brusco.

Paul señaló con la cabeza unas crestas erosionadas que se levantaban sobre la arena y quedaban iluminadas por la luz de la luna.

—Tomaremos tierra allí, entre esas rocas. Revisa tu arnés de seguridad.

La mujer obedeció y pensó: «Tenemos agua y destiltrajes. Si encontramos comida, podremos sobrevivir mucho tiempo en el desierto. Los Fremen lo hacen. Nosotros también podemos».

—Corre hacia las rocas desde que nos detengamos —⁠dijo Paul⁠—. Yo llevaré la mochila.

—Correr hacia… —Se interrumpió y asintió⁠—. Gusanos.

—Nuestros amigos los gusanos —⁠corrigió Paul⁠—. Se comerán el tóptero. No quedará ni rastro de nuestro aterrizaje.

«Qué manera tan lógica de pensar», reflexionó ella.

Planearon y empezaron a descender, cada vez más…

Vieron todo lo que dejaban atrás a su paso: las sombras emborronadas de las dunas, las rocas que parecían islas en la arena. El tóptero tocó la cima de una duna con suavidad y se deslizó por un valle de arena hasta llegar a la siguiente.

«Está usando la arena para frenar», pensó Jessica, y se limitó a admirar su habilidad.

—¡Agárrate bien! —advirtió Paul.

Tiró de los frenos de las alas, primero con cuidado y luego cada vez con más fuerza. Sintió cómo cortaban el aire y vio cómo se abrían cada vez más en vertical. Notó el viento silbar a través de las cubiertas y las nervaduras de las alas.

De improviso y con un leve chasquido como único aviso, el ala izquierda, debilitada por la tormenta, se retorció hacia arriba y hacia dentro y chocó con el costado del tóptero. El aparato se deslizó por la cima de una duna y empezó a desviarse hacia la izquierda. Se precipitó por la cara opuesta hasta que el morro quedó enterrado en la duna siguiente, lo que levantó una cascada de arena. Se quedaron volcados hacia el lado del ala rota, y la derecha quedó intacta, apuntando hacia las estrellas.

Paul se desabrochó el arnés de seguridad, escaló junto a su madre y empujó con fuerza la portezuela. La arena cayó en la cabina y la llenó de un olor a yesca quemada. Paul cogió la mochila de la parte de atrás y comprobó que su madre se había soltado el arnés. Jessica se apoyó en el asiento del copiloto y salió al costado metálico del aparato. Paul la siguió con la mochila agarrada por las asas.

—¡Corre! —ordenó.

Señaló la hondonada de una duna detrás de la que se veía una torre de roca que se erigía entre las ventiscas arenosas.

Jessica saltó del tóptero y empezó a correr mientras trastabillaba para empezar a subir por la duna. Oyó que Paul la seguía entre jadeos. Alcanzaron la cresta arenosa que se curvaba en dirección a las rocas.

—Sigue la cresta —indicó Paul—. Iremos más rápido.

Siguieron corriendo a duras penas hacia las rocas. La arena parecía quedársele pegada a los pies.

En ese momento, oyeron algo a su alrededor: un silbido ahogado, un siseo y un culebreo.

—Un gusano —dijo Paul.

El sonido se hizo más intenso.

—¡Rápido! —jadeó Paul.

El primer promontorio rocoso, que parecía una playa que surgía de la arena, no estaba a más de diez metros de ellos cuando oyeron a sus espaldas un horrible crujido de metal despedazado.

Paul se cambió la mochila al brazo derecho y la sostuvo por las asas. Le golpeaba en el costado mientras corría. Con la otra mano, cogió a su madre del brazo. Escalaron por el suelo rocoso a lo largo de una superficie cubierta de guijarros y atravesaron una cuneta erosionada por el viento. Se les secó la garganta y cada vez les costaba más respirar.

—No puedo correr más —jadeó Jessica.

Paul se detuvo, la empujó hacia una hendidura rocosa, se giró y miró hacia el desierto. Un montículo avanzaba en paralelo a la isla de roca en la que se encontraban: sus ondulaciones iluminadas por la luz de la luna, las olas de arena y una encrespadura que casi se elevaba a la altura de los ojos de Paul a una distancia de aproximadamente un kilómetro. Las dunas aplanadas que lo recorrían se curvaban en cierto punto y formaban un círculo bajo en el lugar en el que habían abandonado el ornitóptero inservible.

No quedaba ni el más mínimo rastro del aparato en el lugar que antes ocupara el gusano.

El montículo que se movía junto a ellos dio la vuelta por donde había venido y continuó su caza.

—Es más grande que una nave de la Cofradía —⁠murmuró Paul⁠—. Había oído que los gusanos eran enormes en el desierto profundo, pero nunca llegué a pensar que fueran… tan grandes.

—Yo tampoco —jadeó Jessica.

La cosa siguió alejándose de las rocas y describió una gran curva hacia el horizonte. Se quedaron escuchando hasta que el rumor de su movimiento se confundió con el leve roce de la arena que los rodeaba.

Paul respiró hondo, miró hacia la escarpadura iluminada por la luz de la luna y recitó del Kitab al-Ibar:

—«Viaja de noche y permanece en las oscuras sombras durante el día». —⁠Miró a su madre⁠—. Aún nos quedan algunas horas de noche. ¿Puedes seguir?

—Dame un minuto.

Paul escaló la roca, se puso la mochila en los hombros y ajustó las asas. Se quedó quieto un instante con la parabrújula en la mano.

—Cuando estés lista —dijo.

Jessica se impulsó en las rocas para apartarse de ellas y sintió que recuperaba las fuerzas.

—¿En qué dirección?

—Hacia donde nos lleve esta cresta —⁠señaló Paul.

—Hacia las profundidades del desierto —⁠dijo ella.

—El desierto de los Fremen —⁠susurró el chico.

Hizo una pausa y se estremeció al recordar la visión presciente de un altorrelieve que había tenido en Caladan. Había visto ese desierto. Pero en su visión el paisaje era sutilmente diferente, como una imagen óptica que había desaparecido de su consciencia para luego ser embebida por su memoria y que ahora no llegaba a encajar del todo con la escena real. Cuando se quedaba quieto, recordaba que la visión estaba enfocada desde otro ángulo.

«Idaho estaba con nosotros en esa visión —⁠recordó⁠—. Pero ahora está muerto».

—¿Sabes adónde tenemos que ir? —⁠preguntó Jessica, confundida al ver titubear a Paul.

—No —respondió el chico—, pero pongámonos en marcha.

Echó los hombros hacia atrás para colocarse mejor la mochila y se encaminó con decisión a través de una hendidura en la roca excavada por la arena. El camino se abría a una meseta rocosa bañada por la luna que tenía una serie de terrazas a lo largo del borde meridional.

Paul se dirigió al primer escalón rocoso y trepó por él. Jessica lo siguió.

En ese instante, Jessica sintió cómo el viaje se iba convirtiendo en una sucesión de contrariedades inmediatas: las bolsas de arena entre las rocas que frenaban su marcha, las crestas erosionadas por el viento que les cortaban las manos, los obstáculos que los obligaban a tomar una decisión, ¿escalarlos o rodearlos? Era el terreno el que les imponía el ritmo. Solo hablaban cuando era necesario, con voz ronca a causa del agotamiento.

—Cuidado aquí, la arena es resbaladiza.

—Cuidado con ese saliente rocoso, no te golpees la cabeza.

—Quédate debajo de la cresta. Tenemos la luna detrás y revelaría nuestros movimientos a cualquiera que esté cerca.

Paul se detuvo en una oquedad de la roca y apoyó la mochila en un saliente estrecho.

Jessica se apoyó junto a él, agradecida por aquel momento de respiro. Oyó a Paul sorber del tubo de su destiltraje, y ella hizo lo propio para tomar algo de su propia agua reciclada. Era insípida y le recordó a las aguas de Caladan: una fuente cuyo chorro enmarcaba un pedazo de cielo, un agua tan maravillosa que llamaba la atención por las formas que adoptaba, los reflejos que proyectaba o el sonido que hacía cuando uno se detenía cerca.

«Detenerse —pensó—. Descansar. Descansar de verdad».

Pensó que en aquel momento la mayor de las misericordias sería poder detenerse aunque solo fuese un momento. No había lugar para la misericordia si no podían detenerse.

Paul avanzó por el saliente rocoso, se dio la vuelta y empezó a escalar por una superficie inclinada. Jessica suspiró y lo siguió.

Salieron a una amplia plataforma que rodeaba una escarpada pared de roca. Siguieron avanzando al ritmo que les imponía el paisaje irregular.

Jessica sintió que la noche estaba llena de cosas más o menos pequeñas: bajo sus pies, bajo sus manos… los pedruscos, la gravilla, los cantos de roca; también los diferentes tamaños de la arena: la arena aglomerada, el polvo y las más finas partículas.

Esas partículas obstruían los filtros nasales y había que soplar para limpiarlos. La arena aglomerada y la gravilla eran resbaladizas y podían acabar con los más imprudentes. Los cantos de roca cortaban.

Y no dejaban de hundirse en las omnipresentes bolsas de arena.

Paul se detuvo de repente sobre una plataforma rocosa y agarró a su madre cuando la mujer se chocó contra él.

Señaló algo a su izquierda, y ella le recorrió el brazo con la vista hasta descubrir que se encontraban al borde de un acantilado y que a unos doscientos metros bajo ellos el desierto se extendía como un mar estático. Era un paisaje lleno de olas argénteas iluminadas por la luna, sombras angulosas que terminaban en curvas y que, en la distancia, se fundían en una neblina gris que desdibujaba otra escarpadura.

—El desierto abierto —dijo ella.

—Necesitaremos mucho tiempo para atravesarlo —⁠dijo Paul, con una voz que sonó ahogada debido al filtro que cubría su rostro.

Jessica miró a derecha e izquierda: solo vio arena bajo ellos.

Paul se fijó en las dunas y siguió el movimiento de las sombras al ritmo del pasar de la luna.

—Hay unos tres o cuatro kilómetros hasta el otro lado —⁠dijo.

—Gusanos —dijo ella.

—Seguro que habrá.

Jessica se centró en el cansancio y el dolor de músculos que embotaba sus sentidos.

—¿No sería mejor que descansáramos y comiéramos algo?

Paul se quitó la mochila, se sentó y se apoyó en ella. Jessica le puso la mano en el hombro y se dejó caer en la roca que había a su lado. Mientras se acomodaba, oyó a Paul girarse y buscar algo en la mochila.

—Aquí —dijo él.

Jessica notó que las manos resecas de Paul depositaban dos cápsulas energéticas en su palma.

Las tragó y sorbió agua del tubo de su destiltraje.

—Bebe toda tu agua —dijo Paul—. Axioma: tu cuerpo es el mejor lugar para conservar tu agua. Te mantiene con energías. Te hace fuerte. Confía en tu destiltraje.

Ella obedeció, vació sus bolsillos de recuperación y sintió que la energía volvía a su cuerpo. Saboreó el momento de calma y descanso, y recordó las palabras que Gurney Halleck, el trovador-guerrero, había dicho en una ocasión: «Es mejor una comida austera y un poco de calma que toda una casa llena de sacrificios y enfrentamientos».

Jessica repitió las palabras a Paul.

—Es propio de Gurney —dijo él.

En el tono de voz de su hijo sintió que hablaba del trovador como si estuviera muerto. Y pensó: «Es probable que el pobre Gurney esté ya muerto».

Todas las fuerzas de los Atreides estaban muertas o cautivas o perdidas como ellos en aquel vacío desprovisto de agua.

—Gurney siempre tenía la frase apropiada —⁠dijo Paul⁠—. Es como si lo oyera ahora mismo: «Y secaré los ríos, y venderé la tierra a los perversos: y transformaré el lugar en un yermo, y todo por manos extranjeras».

Jessica cerró los ojos, conmovida hasta las lágrimas por la tristeza que emanaba de la voz de su hijo.

—¿Cómo te… encuentras? —preguntó Paul poco después.

Jessica se dio cuenta de que le preguntaba debido al embarazo y respondió:

—Tu hermana no nacerá hasta dentro de unos meses. Me siento… en buena forma.

Y pensó: «¡Hay que ver qué tono tan formal uso con mi propio hijo! —⁠Y, puesto que había una Manera Bene Gesserit para descubrir las motivaciones de un comportamiento tan extraño, buscó en su interior el origen de esa frialdad⁠—: Le tengo miedo. Temo la extrañeza que desprende. Temo el futuro que es capaz de ver, lo que pueda llegar a decirme de él».

Paul se bajó la capucha hasta los ojos y oyó el sutil ajetreo de los insectos nocturnos. El silencio se apoderó de sus pulmones. Le picó la nariz. Se rascó, se quitó el filtro y percibió el intenso olor a canela del aire.

—Hay melange cerca —dijo.

Un viento ligero acarició sus mejillas y agitó los pliegues de su túnica. Pero el viento no presagiaba la amenaza de una tormenta. Ya podía sentir la diferencia.

—Se acerca el alba —dijo.

Jessica asintió.

—Hay un modo de atravesar sin peligro esa extensión de arena —⁠aseguró Paul⁠—. Los Fremen lo hacen.

—¿Y los gusanos?

—Si plantamos un martilleador de la fremochila en esas rocas de allí —⁠dijo Paul⁠—, distraeremos a un gusano durante un tiempo.

A la luz de la luna, Jessica observó la extensión de desierto que había entre ellos y la otra escarpadura.

—¿Un tiempo suficiente para recorrer cuatro kilómetros?

—Quizá. Si consiguiéramos cruzar haciendo solo ruidos naturales, del tipo que no atraen a los gusanos…

Paul examinó el desierto abierto, buscó en su memoria presciente y encontró las misteriosas alusiones a los martilleadores y a los garfios de doma que había leído en el manual de la fremochila. Le resultaba extraño sentir ese pavor tan marcado por solo pensar en los gusanos. En los límites de su percepción, sabía que los gusanos debían ser respetados y no temidos… Y si… Y si…

Agitó la cabeza.

—Tendremos que hacer ruidos carentes de todo ritmo —⁠indicó Jessica.

—¿Qué? ¡Ah! Sí. Si caminamos de forma irregular… la propia arena se desmoronará de cuando en cuando. Los gusanos no pueden investigar cada pequeño sonido que les llega. Eso sí, tendremos que estar descansados del todo antes de intentarlo.

Miró a la otra pared rocosa y contempló el paso del tiempo en las sombras verticales que proyectaba la luz lunar.

—El alba llegará dentro de una hora.

—¿Dónde pasaremos el día? —⁠preguntó Jessica.

Paul giró a la izquierda y señaló.

—El acantilado se curva hacia el norte por allí. Por la erosión, verás que es la zona que suele estar a barlovento. Seguro que hay grietas muy profundas.

—¿No sería mejor partir ya? —⁠preguntó Jessica.

Paul se levantó y la ayudó a ponerse en pie.

—¿Has descansado lo suficiente para el descenso? Me gustaría llegar lo más cerca posible del desierto antes de acampar.

—Es suficiente —respondió la mujer al tiempo que le indicaba con la cabeza que abriese la marcha.

Paul vaciló, levantó la mochila, se la echó a los hombros y se giró hacia el acantilado.

«Si al menos tuviéramos suspensores —⁠pensó Jessica⁠—. Sería muy sencillo saltar hasta abajo. Pero quizá los suspensores sean otro de los instrumentos a evitar en el desierto abierto. Tal vez atraigan a los gusanos igual que un escudo».

Llegaron a una serie de terrazas descendentes y más abajo vieron una fisura que se hundía en la pared, delineada por el claro de luna.

Paul empezó a bajar, con cuidado pero a gran velocidad, porque era obvio que la luz lunar no iba a durar mucho más. Penetraron en un mundo de sombras cada vez más y más densas. Vestigios de formas rocosas ocultaban las estrellas a su alrededor. La hendidura se estrechó hasta tener solo diez metros de ancho, y se encontraba al borde de una pendiente de arena gris que descendía hacia las tinieblas.

—¿Podemos bajar? —murmuró Jessica.

—Creo que sí.

Tanteó la superficie con un pie.

—Podemos deslizarnos —dijo—. Yo iré primero. Espera hasta que oigas que me he detenido.

—Ten cuidado —dijo ella.

Paul dio un paso hacia la pendiente y empezó a deslizarse y a resbalar por la suave superficie hasta llegar a un tramo de arena más compacta. El lugar quedaba enclavado entre paredes de roca.

En ese momento, oyó el ruido de la arena deslizándose detrás de él. Se dio la vuelta para levantar la vista hacia la pendiente, y la cascada de arena estuvo a punto de tirarlo al suelo. Luego volvió a hacerse el silencio.

—¿Madre? —llamó.

No obtuvo respuesta.

—¿Madre?

Dejó la mochila y empezó a trepar por la pendiente, arañando, escarbando y lanzando arena con las manos como un animal enloquecido.

—¡Madre! —gritó—. Madre, ¿dónde estás?

Otra cascada de arena lo embistió y lo cubrió hasta la cintura. Consiguió salir a duras penas.

«Ha quedado atrapada por la avalancha —⁠pensó⁠—. Sepultada. Debo calmarme y proceder con precaución. No se asfixiará de inmediato. Entrará en suspensión bindu para reducir el consumo de oxígeno. Sabe que excavaré para sacarla».

A la Manera Bene Gesserit que ella le había enseñado, Paul aplacó el furioso latir de su corazón y puso la mente en blanco para así poder recordar a la perfección el pasado reciente. Reprodujo en sus recuerdos hasta el más mínimo movimiento y desvío de la avalancha, que en su interior avanzaba con una lentitud que contrastaba las décimas de segundo de tiempo real que había durado.

Luego, Paul empezó a ascender en diagonal por la pendiente y buscó con cuidado hasta encontrar una de las paredes de la fisura y un saliente. Empezó a excavar y a mover la arena con cuidado para no provocar otra avalancha. Sintió un pedazo de tela. Lo siguió y encontró un brazo. Tiró de él con cuidado y dejó al descubierto la cara de su madre.

—¿Puedes oírme? —susurró.

No hubo respuesta.

Excavó con más brío y liberó los hombros. El cuerpo estaba flácido, pero detectó el lento batir del corazón.

«Suspensión bindu», se dijo.

La liberó de la arena hasta la cintura, pasó los brazos sobre sus hombros y tiró de ella hacia atrás, primero despacio y luego con toda la fuerza de la que fue capaz, hasta que sintió que la arena cedía. Tiró más y más, hasta que empezó a jadear por el esfuerzo y se esforzaba por mantener el equilibrio. Llegó hasta el suelo de arena compacta de la fisura, cargó a su madre sobre los hombros y empezó a correr entre bamboleos mientras la ladera al completo se precipitaba a sus espaldas con un estruendo amplificado que retumbó por las paredes rocosas.

Se detuvo al final de la fisura, desde donde se veía la ininterrumpida extensión de dunas a unos treinta metros por debajo de ellos. Depositó el cuerpo sobre la arena con suavidad y murmuró la palabra que la haría salir de la catalepsia.

Jessica empezó a respirar hondo y volvió en sí poco a poco.

—Sabía que me encontrarías —⁠susurró.

Paul se giró hacia la fisura.

—Quizá hubiera sido misericordioso dejarte allí.

—¡Paul!

—He perdido la mochila —anunció el chico⁠—. Está sepultada bajo cien toneladas de arena… como mínimo.

—¿Todo?

—El agua de reserva, la destiltienda… todo lo importante. —⁠Se llevó la mano a uno de los bolsillos⁠—. Aún tengo la parabrújula. —⁠Palpó la bolsa que llevaba colgada a la cintura⁠—. También el cuchillo y los binoculares. Al menos, podremos echar un buen vistazo al lugar donde vamos a morir.

En ese momento, vieron cómo el sol aparecía sobre el horizonte por la izquierda, fuera de la fisura. Los colores refulgieron en la arena de la extensión de desierto. Un coro de pájaros entonó sus cantos desde algún lugar oculto entre las rocas.

Pero Jessica solo tenía ojos para la desesperación que se reflejaba en el rostro de Paul. Su voz resonó con desprecio cuando dijo:

—¿Esto es lo que te han enseñado?

—¿Es que no lo entiendes? —⁠preguntó él⁠—. Todo lo que necesitábamos para sobrevivir en este lugar está sepultado por la arena.

—Me has encontrado a mí —dijo ella, ahora con voz dulce y razonable.

Paul se acuclilló sobre los talones.

Poco después, levantó la vista hacia la fisura, analizó la nueva pendiente que se había formado y vio que la arena estaba suelta.

—Si pudiéramos inmovilizar una pequeña zona de esta pendiente y perforar un pozo en la arena, quizá conseguiríamos llegar hasta la mochila. Podríamos conseguirlo con agua, pero no tenemos suficiente para… —⁠Se quedó en silencio de repente⁠—. Espuma —⁠dijo.

Jessica se quedó inmóvil para no interrumpir el agolpado batir de los pensamientos de Paul.

El chico miró hacia las dunas mientras buscaba con el olfato así como con la vista, encontró la dirección y luego centró su atención en una zona de arena oscura que había debajo de donde se encontraban.

—Especia —dijo—. Su esencia es altamente alcalina. Y aún tengo la parabrújula. La batería contiene ácido.

Jessica se apoyó en la roca.

Paul la ignoró, se puso en pie de un salto y descendió por la superficie endurecida por el viento que iba desde el final de la fisura hasta el desierto de debajo.

Jessica se fijó en cómo caminaba, a pasos irregulares: un paso… una pausa; un paso, otro paso… un deslizamiento… una pausa…

Era un andar arrítmico que evitaba que cualquier gusano al acecho sintiese algo que no era propio del desierto.

Paul llegó al yacimiento de especia, recogió un montón de ella que guardó en un pliegue de su túnica y volvió a la fisura. Soltó la especia sobre la arena ante Jessica, se acuclilló y empezó a desmontar la parabrújula con la punta del cuchillo. Levantó la tapa superior del aparato. Después, se quitó el fajín, colocó sobre él las piezas de la brújula y sacó la batería. Luego sacó el dial del mecanismo y dejó tan solo una carcasa vacía.

—Necesitarás agua —dijo Jessica.

Paul cogió el extremo del tubo de su cuello, sorbió un trago y lo escupió en la carcasa vacía.

«Si no lo consigue, habrá malgastado el agua —⁠pensó Jessica⁠—. Pero llegados a ese punto, todo dará igual».

Paul abrió la batería con ayuda del cuchillo y esparció los cristales en el agua. Espumearon un poco y luego se aquietaron.

Jessica vio que algo se movía sobre ellos. Levantó la vista y vio una hilera de halcones perchados en lo alto de la fisura. Miraban el agua fijamente.

«¡Gran Madre! —pensó—. ¡Pueden sentir el agua hasta a esa distancia!».

Paul había vuelto a colocar la tapa de la parabrújula y quitado el botón de reinicio para dejar una pequeña salida al líquido. Con el instrumento modificado en una mano y un puñado de especia en la otra, volvió a la fisura y analizó la arena de la pendiente. La túnica le ondeaba ahora que se había quitado el fajín. Ascendió entre riachuelos y chorros de arena que se derramaban a su alrededor.

Después se detuvo, metió una pizca de especia en la parabrújula y sacudió el instrumento.

Una espuma verde rebulló por el orificio del botón de reinicio. Paul la dejó caer sobre la pendiente y trazó un pequeño dique que consolidó de inmediato añadiéndole arena y derramando después más espuma.

Jessica se acercó hasta colocarse bajo él y preguntó:

—¿Puedo ayudarte?

—Sube y excava —respondió—. Todavía faltan tres metros. No sé si conseguiremos llegar. —⁠Mientras hablaba, la espuma dejó de manar del instrumento⁠—. Rápido —⁠dijo⁠—. No sé cuánto tiempo aguantará la arena.

Jessica ascendió hasta donde se encontraba Paul mientras él echaba otra pizca de especia en la parabrújula y volvía a agitarla. Volvió a salir espuma.

Jessica excavó con las manos mientras Paul seguía consolidando la barrera.

—¿Cuánto falta? —jadeó la mujer.

—Unos tres metros —respondió Paul⁠—. Y solo es un cálculo aproximado de la posición. Puede que tengamos que ensanchar el pozo. —⁠Dio un paso a un lado y resbaló en la arena suelta⁠—. Excava en oblicuo, no hacia abajo.

Jessica obedeció.

El pozo se hizo más profundo poco a poco y llegó hasta la misma altura que la depresión del exterior, pero no encontraron rastro alguno de la mochila.

«¿Habré calculado mal? —se preguntó Paul⁠—. Seguro que el error se debe a que me he dejado llevar por el pánico. ¿Ha sido el miedo lo que ha mermado mis capacidades?».

Examinó la parabrújula. Solo quedaban unos cincuenta gramos de la infusión ácida.

Jessica se irguió en el pozo y se pasó una mano manchada de espuma por la mejilla. Miró a Paul a los ojos.

—A la altura de tu cabeza —⁠dijo Paul⁠—. Despacio. —⁠Añadió otra pizca de especia al recipiente y dejó caer la burbujeante espuma en las manos de Jessica a medida que ella excavaba en una pared vertical que quedaba a la altura de su cabeza. Sus manos tropezaron con algo duro cuando las metió por segunda vez. Poco a poco, empezó a sacar un asa que tenía una hebilla de plástico.

—No la muevas más —advirtió Paul entre susurros⁠—. Nos hemos quedado sin espuma.

Jessica sujetó el asa con una mano y miró hacia arriba.

Paul tiró la parabrújula vacía al fondo del agujero y dijo:

—Dame la otra mano. Ahora escucha con atención. Voy a tirar de ti con fuerza hacia abajo por la pendiente. No sueltes el asa. No nos caerá mucha arena más desde arriba. La pendiente está estabilizada. Intentaré mantener tu cabeza fuera de la arena. Cuando se haya llenado el pozo, te sacaré con la mochila.

—Entendido —dijo Jessica.

—¿Preparada?

—Preparada. —Aferró el asa con fuerza.

Con un fuerte tirón, Paul le sacó medio cuerpo del pozo y mantuvo fuera su cabeza mientras la barrera de espuma se derrumbaba hacia el fondo. Cuando se estabilizó, Jessica solo estaba enterrada hasta la cintura, aunque con un brazo y un hombro metidos en la arena, pero con la barbilla protegida por un pliegue de la ropa de Paul. El hombro le dolía por la fuerza que había hecho el chico.

—No he soltado el asa —anunció Jessica.

Paul hundió la mano en la arena junto a ella poco a poco y encontró la mochila.

—Los dos a la vez —dijo—. Un tirón regular. No debemos romperla.

Cayó más arena en el agujero mientras tiraban de la mochila. Cuando el asa llegó a la superficie, Paul se detuvo y liberó del todo a su madre de la arena. Después, ambos terminaron de sacar la mochila de su prisión arenosa.

Unos minutos después, estaban de pie en el suelo de la fisura y con la mochila entre ellos.

Paul miró a su madre. Tenía el rostro y la túnica manchados de espuma. La arena se había encostrado en los lugares donde se había secado. Parecía que le hubiesen lanzado proyectiles de arena verde y húmeda.

—Estás hecha un desastre —dijo Paul.

—Tú tampoco estás muy limpio —⁠apuntilló ella.

Se echaron a reír y luego se quedaron en silencio.

—Esto no debería haber pasado —⁠dijo el chico⁠—. Fui descuidado.

Ella se encogió de hombros y sintió cómo la arena le caía de la túnica.

—Montaré la tienda —dijo Paul—. Será mejor que te quites la túnica y la sacudas. —⁠Se dio la vuelta y se inclinó sobre la mochila.

Jessica asintió con la cabeza. De repente estaba demasiado cansada para hablar.

—Hay agujeros de anclaje en esta roca —⁠dijo Paul⁠—. Alguien ha plantado su tienda aquí antes.

«¿Por qué no?», pensó Jessica mientras sacudía su túnica.

Era un lugar muy adecuado: protegido por las paredes rocosas y frente a otro farallón a cuatro kilómetros de distancia, a la suficiente altura sobre el desierto para evitar los gusanos, pero lo bastante cerca para empezar a cruzar la extensión desde allí.

Se dio la vuelta y vio que Paul ya había montado la tienda, cuyas nervaduras abovedadas se confundían con las paredes rocosas de la fisura. Paul pasó junto a ella y levantó los binoculares. Ajustó la presión interna con un gesto rápido, enfocó las lentes de aceite hacia el otro farallón y vio la luz de la mañana proyectándose por la extensión a través del marrón dorado de las lentes.

Jessica lo vio examinar el paisaje apocalíptico, explorar los cañones y ríos de arena.

—Allí abajo hay cosas que crecen —⁠anunció.

Jessica se acercó a la tienda para coger los otros binoculares que había en la mochila y se colocó junto a Paul.

—Allí —dijo Paul, que sujetaba los binoculares con una mano y señalaba con la otra.

Jessica miró hacia donde señalaba.

—Saguaros —anunció—. Hierbas secas.

—Puede que haya alguien en las inmediaciones —⁠dijo Paul.

—Podrían ser las ruinas de una estación experimental botánica —⁠observó Jessica.

—Estamos muy hacia el sur, en pleno desierto —⁠dijo él. Bajó los binoculares, se rascó bajo el regulador del filtro, notó que tenía los labios secos y cortados y sintió en la boca el regusto a polvo propio de la sed⁠—. Parece un lugar Fremen —⁠dijo.

—¿Estamos seguros de que los Fremen serán amistosos? —⁠preguntó Jessica.

—Kynes prometió ayudarnos.

«Pero la gente del desierto está desesperada —⁠pensó ella⁠—. Lo he notado hoy mismo. Los desesperados podrían matarnos para hacerse con nuestra agua».

Cerró los ojos e imaginó un paisaje de Caladan contrapuesto contra el yermo que tenía delante. El duque Leto y ella habían ido de vacaciones por Caladan antes de que naciera Paul. Habían sobrevolado las junglas meridionales, la tupida hierba salvaje de las sabanas y los arrozales de los deltas. Y en todo aquel verde habían visto largas hileras de hormigas: hombres que transportaban cargas con suspensores anclados a las pértigas que llevaban a los hombros. Y en el mar, los blancos pétalos de los trimaranes.

Todo había quedado atrás.

Jessica abrió los ojos a la quietud del desierto, al creciente calor diurno. Los inquietos demonios del calor empezaban a hacer soplar la brisa por las arenas abiertas del desierto. La escarpadura que tenían delante a lo lejos parecía haber quedado envuelta en la niebla.

Una ráfaga de arena cubrió por un instante la salida de la fisura. La brisa matutina y los halcones que empezaban a alzar el vuelo en la cima del farallón esparcían la arena y la hacían crepitar. Le pareció seguir oyendo el silbido de la arena después de que se asentara. Era cada vez más intenso, un sonido que, una vez oído, no se podía olvidar.

—Un gusano —murmuró Paul.

Apareció a su derecha y emanaba de él una serena majestuosidad que era imposible de ignorar. Vieron un túmulo de arena en movimiento que empezó a atravesar la hilera de dunas. El túmulo se levantó alzó frente a ellos y levantó una ola de proa como si fuese una embarcación. Luego cambió de dirección y desapareció por la izquierda.

El sonido disminuyó hasta desaparecer.

—He visto fragatas espaciales más pequeñas —⁠murmuró Paul.

Jessica asintió sin perder de vista el desierto. El gusano había dejado a su paso un rastro inquietante que se extendía infinito y perturbador hasta desaparecer en la línea del horizonte.

—Cuando hayamos descansado —⁠dijo Jessica⁠—, continuaremos con tus lecciones.

Paul reprimió la rabia que sintió de repente y dijo:

—Madre, ¿no crees que podríamos dejar de…?

—Hoy te has dejado llevar por el pánico —⁠dijo ella⁠—. Puede que conozcas mejor que yo tu mente y tu sistema nervioso bindu, pero aún tienes mucho que aprender de la musculatura prana de tu cuerpo. Paul, a veces este actúa de manera involuntaria, y puedo enseñarte algo al respecto. Debes aprender a controlar cada músculo, cada fibra de tu cuerpo. Tus manos, por ejemplo. Empezaremos con los músculos de los dedos, los tendones de la palma y la sensibilidad de las yemas. —⁠Se dio la vuelta⁠—. Entremos en la tienda. Ya.

Paul flexionó los dedos de la mano izquierda y miró cómo su madre se arrastraba al interior de la tienda por la válvula a esfínter. Sabía que no iba a poder convencerla de lo contrario y que tenía que doblegarse a ella.

«Siempre me he prestado voluntariamente a todo lo que me han hecho», pensó.

¡Las manos!

Se las volvió a mirar. Parecían tan inadecuadas cuando se las comparaba con criaturas como ese gusano.

28

Vinimos de Caladan, un mundo paradisíaco para nuestra forma de vida. En Caladan no existía la necesidad de construir un paraíso físico o mental… lo teníamos a nuestro alrededor. Y el precio que pagamos era el precio que los hombres siempre han pagado por llegar al paraíso: nos acomodamos, perdimos nuestro temple.

—De Conversaciones con Muad’Dib, por la princesa Irulan

—Así que tú eres el gran Gurney Halleck —⁠dijo el hombre.

Halleck estaba de pie en la caverna redonda que hacía las veces de despacho, y el contrabandista estaba sentado frente a él tras un escritorio metálico. El hombre llevaba túnicas Fremen, y el tono azulado de sus ojos indicaba que parte de su dieta estaba formada por alimentos de fuera del planeta. El despacho era una reproducción del centro de control de una fragata espacial: equipo de comunicaciones y pantallas que cubrían una pared de treinta grados de curvatura, controles remotos de instrumentos y armas, y el escritorio sobresalía como si formase parte de la misma curva de la pared.

—Soy Staban Tuek, hijo de Esmar Tuek —⁠dijo el contrabandista.

—Entonces debo darte las gracias por la ayuda que nos habéis prestado —⁠dijo Halleck.

—Ahhh, gratitud —dijo el contrabandista⁠—. Siéntate.

Una butaca que parecía sacada de una nave salió de la pared de debajo de las pantallas, y Halleck se sentó en ella con un suspiro, consciente de su agotamiento. Vio su propio reflejo en la superficie oscura junto al contrabandista y frunció el ceño al contemplar la fatiga que se reflejaba en su arrugado rostro. La cicatriz de estigma a lo largo de su mandíbula se retorció.

Halleck apartó la vista de su reflejo y miró a Tuek. En ese momento descubrió el parecido familiar en sus facciones: las cejas pobladas de su padre, el mismo perfil recio y anguloso de las mejillas y de la nariz.

—Tus hombres me han dicho que tu padre ha muerto a manos de los Harkonnen —⁠dijo Halleck.

—De los Harkonnen o del traidor que había entre los tuyos —⁠apuntilló Tuek.

La cólera se sobrepuso a la fatiga de Halleck. Se irguió.

—¿Sabes quién es el traidor?

—No estamos seguros.

—Thufir Hawat sospechaba de la dama Jessica.

—Ahhh, la bruja Bene Gesserit… quizá. Pero ahora Hawat es prisionero de los Harkonnen.

—Eso he oído. —Halleck respiró hondo⁠—. Algo me dice que no será la única matanza.

—Intentaremos pasar desapercibidos —⁠aseguró Tuek.

Halleck se envaró.

—Pero…

—Tú y los hombres que hemos conseguido salvar podéis refugiaros con nosotros —⁠dijo Tuek⁠—. Hablas de gratitud. Pues muy bien. Trabajad para pagar vuestra deuda. La mano de obra adicional nunca está de más. Pero acabaremos con vosotros si intentáis el menor ataque al descubierto contra los Harkonnen.

—¡Pero han matado a tu padre, hombre!

—Quizá. Y si es así, te responderé igual que lo hacía mi madre a los que actuaban sin pensar: «Pesada es la piedra y densa la arena, pero no son nada al lado de la furia de un idiota».

—Entonces ¿quieres decir que no vais a hacer nada al respecto? —⁠preguntó Halleck, sorprendido.

—Eso no es lo que he dicho. Solo he dejado claro que quiero proteger nuestro contrato con la Cofradía. La Cofradía exige ser muy prudente. Hay otras formas de destruir a un enemigo.

—Ahhh…

—Así es. Si de verdad pretendes ir a por la bruja, hazlo. Pero debo advertirte que es probable que ya sea demasiado tarde… y dudamos que sea la persona a la que estás buscando.

—Hawat no suele equivocarse.

—Y, aun así, ha caído en las garras de los Harkonnen.

—¿Crees que él es el traidor?

Tuek se encogió de hombros.

—Es irrelevante. Creemos que la bruja está muerta. Parece ser que los Harkonnen piensan lo mismo.

—Sabes mucho sobre los Harkonnen.

—Señales e indicios… rumores y deducciones.

—Somos setenta y cuatro —dijo Halleck⁠—. Si nos estás proponiendo que nos unamos a vosotros es porque tienes que estar convencido de que nuestro duque ha muerto.

—Han visto el cadáver.

—¿Y también el muchacho, el joven amo Paul? —⁠Halleck intentó tragar saliva, pero tenía un nudo en la garganta.

—Según nuestros últimos informes, su madre y él desaparecieron en una tormenta en pleno desierto. Es muy probable que jamás se lleguen a encontrar ni sus cadáveres.

—La bruja está muerta, pues… todos muertos.

Tuek asintió.

—Y, por lo que sé, la Bestia Rabban accederá al poder en Dune.

—¿El conde Rabban de Lankiveil?

—Sí.

Halleck necesitó un instante para conseguir dominar la oleada de rabia que amenazaba con apoderarse de él. Luego habló entre jadeos.

—Tengo una cuenta personal con Rabban. La vida de mi familia… —⁠Se frotó la cicatriz de la mandíbula⁠—. Y también esto…

—Uno no debe arriesgarlo todo por saldar cuentas antes de tiempo —⁠advirtió Tuek. Frunció el ceño al ver cómo los músculos de la mandíbula de Halleck se agitaban de repente y cómo entornaba los ojos.

—Lo sé… lo sé… —Halleck respiró hondo.

—Tus hombres y tú podéis trabajar para mí para pagaros el viaje de salida de Arrakis. Hay muchos puestos donde…

—Dejaré que sean mis hombres quienes elijan lo que desean hacer. Ahora que sé que Rabban está aquí, yo me quedo.

—Tus palabras tienen un tono que nos hace replantearnos tu estancia en este lugar.

Halleck miró con fijeza al contrabandista.

—¿Dudas de mi palabra?

—No, no…

—Me habéis salvado de los Harkonnen. Juré fidelidad al duque Leto por menos. Me quedaré en Arrakis, con vosotros… o con los Fremen.

—Se expresen o no, los pensamientos siempre están ahí y tienen su peso —⁠dijo Tuek⁠—. Quizá entre los Fremen descubrieras que la línea que separa la vida de la muerte es demasiado frágil e incierta.

Halleck cerró los ojos por un instante y volvió a sentir que el cansancio se apoderaba de él.

—«¿Dónde está el Señor que nos ha conducido por la tierra de los desiertos y los abismos?» —⁠murmuró.

—Actúa con prudencia y verás cómo llega el día de tu venganza —⁠anunció Tuek⁠—. La impaciencia es más propia de Shaitán. Aplaca tu dolor… Contamos con distracciones para ello. Hay tres cosas que alegran el corazón: el agua, la hierba verde y la belleza de una mujer.

Halleck abrió los ojos.

—Preferiría ver la sangre de Rabban Harkonnen derramada a mis pies. —⁠Miró a Tuek⁠—. ¿Crees que ese día llegará?

—Desconozco qué te depara el destino, Gurney Halleck. Solo puedo ayudarte a afrontar el presente.

—Aceptaré la ayuda y me quedaré hasta que me digas que vengue a tu padre y al resto que…

—Escúchame, guerrero —dijo Tuek. Se inclinó sobre el escritorio con la cabeza hundida entre los hombros y la mirada fija en Halleck. El rostro del contrabandista se convirtió de repente en una máscara de piedra⁠—. Yo mismo me encargaré de cobrarme el agua de mi padre con mi propia espada.

Halleck miró fijamente a Tuek. En ese momento, el contrabandista le recordó al duque Leto: un líder, valeroso, seguro de su lugar y de sus actos. Era como el duque… antes de Arrakis.

—¿Aceptas mi espada a tu lado? —⁠preguntó Halleck.

Tuek se reclinó, se relajó y examinó a Halleck en silencio.

—¿Crees que soy un «guerrero»? —⁠insistió Halleck.

—Eres el único de los lugartenientes del duque que ha conseguido escapar —⁠explicó Tuek⁠—. Vuestros enemigos os superaban en número, y sin embargo os batisteis con ellos. Los derrotasteis como nosotros hemos derrotado Arrakis.

—¿Eh?

—Vivimos aquí porque no tenemos alternativa, Gurney Halleck —⁠dijo Tuek⁠—. Arrakis es nuestro enemigo.

—Y tenemos que enfrentarnos a nuestros enemigos uno a uno, ¿no es así?

—Así es.

—¿Los Fremen piensan igual?

—Quizá.

—Has afirmado que el estilo de vida de los Fremen sería demasiado duro para mí. Viven en el desierto, al descubierto. ¿Es por eso?

—¿Quién sabe dónde viven los Fremen? Para nosotros, la Meseta Central es tierra de nadie. Pero me gustaría seguir hablando de…

—Me han dicho que la Cofradía no suele hacer pasar sus cargueros ligeros de especia por encima del desierto —⁠dijo Halleck⁠—. Pero los rumores afirman que hay zonas verdes aquí y allá, sí uno sabe dónde mirar.

—¡Rumores! —se burló Tuek—. ¿Quieres elegir entre los Fremen y yo? Aquí tenemos medidas de seguridad, nuestro propio sietch excavado en la roca y nuestras depresiones ocultas. Vivimos como hombres civilizados. Los Fremen no son más que unas bandas de harapientos que usamos como cazadores de especia.

—Pero pueden matar Harkonnen.

—¿Y quieres saber los resultados? En este mismo momento están siendo cazados como animales, con láseres porque no tienen escudos. Van a ser exterminados. ¿Por qué? Porque han matado Harkonnen.

—¿De verdad eran Harkonnen los que mataron? —⁠preguntó Halleck.

—¿Qué quieres decir?

—¿No has oído hablar de la presencia de Sardaukar con los Harkonnen?

—Más rumores.

—Pero una matanza… no es típico de los Harkonnen. Una matanza es un desperdicio.

—Yo creo lo que ven mis ojos —⁠dijo Tuek⁠—. Haz tu elección, guerrero. Los Fremen o yo. Yo te prometo un refugio y la oportunidad de derramar la sangre que ambos queremos. Puedes estar seguro de ello. Los Fremen solo te ofrecerán el estilo de vida de un animal acosado.

Halleck vaciló al notar la sabiduría y la cordialidad de las palabras de Tuek, inquieto sin saber muy bien por qué.

—Confía en tus habilidades —⁠dijo Tuek⁠—. ¿Qué decisiones te han permitido sobrevivir en la batalla? Las tuyas. Decide.

—Así debe ser —dijo Halleck—. ¿El duque y su hijo han muerto?

—Así lo creen los Harkonnen. Yo me inclinaría a creer lo que dicen cuando hablan de esos temas. —⁠Una torva sonrisa se dibujó en su rostro⁠—. Pero solo en esos temas.

—Pues así debe ser —repitió Halleck. Tendió su mano derecha con la palma hacia arriba y el pulgar doblado sobre ella: el gesto tradicional⁠—. Te entrego mi espada.

—Aceptada.

—¿Quieres que persuada a mis hombres?

—¿Les dejarás tomar una decisión?

—Me han seguido hasta aquí, pero la mayoría son nativos de Caladan. Arrakis no es lo que imaginaban. Aquí lo han perdido todo excepto sus vidas. Preferiría que decidieran por ellos mismos.

—No te puedes permitir titubeos —⁠dijo Tuek⁠—. Te han seguido hasta aquí.

—Los necesitas, ¿no es así?

—Siempre necesitamos guerreros experimentados… y ahora más que nunca.

—Has aceptado mi espada. ¿Quieres que los persuada?

—Yo creo que te seguirán, Gurney Halleck.

—Es de esperar.

—Ciertamente.

—Entonces ¿tengo que decidir yo?

—Tienes que decidir.

Halleck se levantó de la butaca y sintió el gran esfuerzo que requería de él aquel simple movimiento.

—Por ahora, iré a sus aposentos para comprobar que estén bien instalados —⁠dijo.

—Habla con mi intendente —dijo Tuek⁠—. Se llama Drisq. Dile que mi mayor interés es que reciban el mejor trato posible. Me reuniré contigo dentro de un rato. Antes debo controlar el envío fuera del planeta de varios cargamentos de especia.

—La fortuna nunca duerme —dijo Halleck.

—Nunca —repitió Tuek—. Los tiempos revueltos son una oportunidad poco habitual para nuestros negocios.

Halleck asintió mientras oía el leve susurro y el débil silbar del aire cuando se abrió la compuerta estanca que tenía detrás. Se dio la vuelta, bajó la cabeza para franquear el umbral y salió del despacho.

Llegó a la sala de asambleas, lugar por el que habían pasado sus hombres y él cuando los habían escoltado los ayudantes de Tuek. Era una cavidad larga y muy estrecha excavada directamente en la roca cuyas lisas paredes evidenciaban el uso de cortadores a rayos. El techo era lo suficientemente alto como para mantener el soporte natural de la cúpula de roca y permitir la circulación interior del aire. En las paredes había hileras de taquillas y armeros.

Halleck se llenó de orgullo al ver que los hombres de sus filas que aún se podían mantener en pie, seguían erguidos y no se habían relajado a causa del cansancio ni de la derrota. Los médicos de los contrabandistas caminaban entre ellos para atender a los heridos. Las camillas estaban agrupadas a la izquierda, y cada herido tenía a su lado un compañero Atreides.

Halleck se dio cuenta de que el adiestramiento de los Atreides («¡Velaremos por los nuestros!») aún formaba parte de la esencia inalterable de sus hombres.

Uno de sus lugartenientes avanzó hacia él con el baliset de nueve cuerdas fuera de su estuche. El hombre le dedicó un saludo rápido y dijo:

—Señor, los médicos dicen que no hay esperanzas para Mattai. Aquí no hay banco de órganos ni de huesos, solo tratamientos de urgencia. Dicen que Mattai no sobrevivirá, y él quiere pediros algo.

—¿El qué?

El lugarteniente le tendió el baliset.

—Mattai os pide una canción para endulzar su muerte, señor. Dice que sabéis cuál, esa que os ha pedido tantas veces. —⁠El lugarteniente tragó saliva⁠—. La que se llama Mi mujer, señor. Si vos…

—Sí, lo sé. —Halleck cogió el baliset y sacó la multipúa de la sujeción donde se encontraba en el diapasón. Rasgueó con suavidad un acorde y se dio cuenta de que alguien ya lo había afinado. Sintió un escozor en los ojos, pero evitó pensar en nada y siguió adelante con la tonada, rasgueando las cuerdas y esforzándose por sonreír de vez en cuando.

Varios de sus hombres y un médico de los contrabandistas se inclinaron sobre una camilla. Uno de ellos empezó a cantar en voz muy baja mientras Halleck se acercaba, y la costumbre hizo que pillara el contratiempo de la canción al momento:

Mi mujer está en su ventana,

curvas líneas tras los cuadrados cristales.

Se inclina hacia mí, me tiende los brazos

en el crepúsculo rojo y dorado.

Venid a mí…

Venid a mí, dulces brazos de mi amor.

Para mí…

Para mí, dulces brazos de mi amor.

El cantante se quedó en silencio, extendió un brazo vendado y cerró los ojos al hombre de la camilla.

Halleck rasgueó un último acorde del baliset y pensó: «Ahora somos setenta y tres».

29

A mucha gente le cuesta comprender la vida familiar del Harén Real, pero intentaré hacer un pequeño resumen de ella. Creo que mi padre solo tenía un amigo de verdad. Se trataba del conde Hasimir Fenring, el eunuco genético y uno de los guerreros más temibles del Imperio. El conde, un hombre pequeño, feo y vivaz, trajo un día una nueva esclava-concubina a mi padre, y mi madre me encargó la tarea de espiar lo que ocurría entre ellos. Todas espiábamos a mi padre a fin de protegernos. Una esclava-concubina concedida a mi padre según un acuerdo Bene Gesserit-Cofradía obviamente no podía engendrar un Sucesor Real, pero las intrigas eran constantes y de una similitud opresiva. Mi madre, mis hermanas y yo nos habíamos acostumbrado a evitar las artes mortíferas más sutiles. Puede sonar horrible, pero no tengo del todo claro que mi padre no estuviese al tanto de algunas de dichas tentativas. Una Familia Real es distinta al resto de familias. Así pues, allí estaba esa nueva esclava-concubina, pelirroja como mi padre, esbelta y hermosa. Tenía musculatura de bailarina, y obviamente su adiestramiento incluía la neuroseducción. Mi padre la contempló durante mucho tiempo mientras la mujer posaba desnuda frente a él. Finalmente dijo: «Es demasiado hermosa. La reservaremos para un regalo». No podéis haceros a la idea de la consternación que dicha decisión creó en el Harén Real. Al fin y al cabo, ¿acaso la sutileza y el autocontrol no eran una amenaza mortal para todas nosotras?

—De En la casa de mi padre, por la princesa Irulan

Paul se encontraba de pie frente a la destiltienda mientras el sol del atardecer se perdía en el horizonte. La hendidura en la que habían acampado estaba sumida en las tinieblas. Miró a través de las arenas abiertas hacia el distante macizo y se preguntó si debía despertar ya a su madre, que aún dormía en la tienda.

Frente a su refugio se extendían una infinidad de dunas gracias a las que el sol del ocaso proyectaba unas sombras tan densas como la noche.

Y todo era tan llano…

Su mente buscó algo que sobresaliese en el paisaje, pero no había nada en toda esa extensión que se elevara con decisión sobre aquel aire sobrecalentado, ninguna flor, ninguna planta agitada por la brisa, solo dunas y aquella escarpadura lejana bajo un cielo de plata bruñida.

«¿Y si eso de ahí no es una de las estaciones experimentales abandonadas? —⁠pensó⁠—. ¿Y si no hubiera Fremen? ¿Y si esas plantas no fueran más que un accidente?».

En la tienda, Jessica se despertó, se dio la vuelta y miró a su hijo a través de la parte transparente. Paul le daba la espalda y algo en su postura le recordó al duque. Sintió que la pena empezaba a avivarse en lo más profundo de su ser y desvió la mirada.

Poco después, se ajustó el destiltraje, bebió un poco del agua del bolsillo de recuperación de la tienda y salió al exterior para estirar los músculos.

—Me gusta la tranquilidad que hay en este lugar —⁠dijo Paul sin darse la vuelta.

«Hay que ver cómo la mente se adapta al entorno», pensó Jessica.

Y recordó un axioma Bene Gesserit: «Bajo los efectos del estrés, la mente puede ir en ambas direcciones: hacia una positiva o hacia una negativa, conectarse o desconectarse. Pensad en ello como un espectro cuyos extremos fueran el inconsciente en el extremo negativo y el hiperconsciente en el positivo. La dirección que tome la mente bajo los efectos del estrés estará muy influenciada por el adiestramiento».

—Se podría vivir bien aquí —⁠dijo Paul.

Jessica intentó ver el desierto a través de los ojos de Paul, intentó abarcar todas las complicaciones propias del planeta y aceptarlas como algo natural, sin dejar de preguntarse cuáles podían ser los futuros posibles que había visto su hijo.

«Uno podría vivir solo en este lugar —⁠pensó⁠—. Sin miedo a tener a alguien siempre detrás de ti, sin miedo a ser cazado».

Se adelantó a Paul, levantó los binoculares, ajustó las lentes de aceite y examinó la escarpadura que se encontraba frente a ellos. Sí, saguaros y otras hierbas espinosas en las quebradas… y también matojos de hierba corta de color amarillo verdoso en las zonas de sombra.

—Voy a recoger el campamento —⁠anunció Paul.

Jessica asintió, salió de la fisura para tener una visión panorámica del desierto y apuntó los binoculares hacia la izquierda. Una hoya de sal de cegadora blancura con los bordes manchados de ocre se extendía por ese lado, era una extensión blanca en la que el blanco significaba la muerte. Pero el lugar también era sinónimo de otra cosa: agua. En el pasado, aquel brillante blanco había estado cubierto de agua. Bajó los binoculares, se ajustó la túnica y escuchó por un instante el sonido de los movimientos de Paul.

El sol descendió un poco más. Las sombras se alargaron sobre la hoya de sal. Unas líneas de colores fulgurantes se dibujaron en el horizonte para luego fundirse en las tinieblas arenosas. Las sombras tiznadas se extendieron hasta cubrir la amplitud del desierto y dar paso a la noche.

¡Las estrellas!

Jessica levantó la vista hacia ellas mientras oía cómo Paul se acercaba a su lado. El desierto nocturno pareció elevarse hacia el firmamento. El día había llegado a su fin. Una suave brisa le sopló en el rostro.

—La primera luna saldrá muy pronto —⁠dijo Paul⁠—. La mochila está lista. He plantado el martilleador.

«Podríamos perdernos para siempre en este lugar infernal —⁠pensó Jessica⁠—. Y nadie lo sabría».

El viento nocturno levantó pequeños regueros de arena que les golpearon las caras y que llevaban consigo el aroma de la canela: una lluvia de olores en la oscuridad.

—Huele —dijo Paul.

—Lo huelo incluso a través del filtro —⁠aseguró Jessica⁠—. Riqueza. Pero ¿será suficiente para comprar agua? —⁠Señaló al otro lado de la depresión⁠—. No se ven luces artificiales.

—Los Fremen estarán escondidos en un sietch detrás de esas rocas —⁠aseguró él.

Un disco de plata se elevó por el horizonte a su derecha: la primera luna. Apareció poco a poco, y el perfil de una mano se distinguió con claridad en su superficie. Jessica vio el color blanco plateado que adoptaba la arena expuesta a la luz.

—He plantado el martilleador en la parte más profunda de la hendidura —⁠indicó Paul⁠—. Cuando encienda la mecha, tendremos unos treinta minutos.

—¿Treinta minutos?

—Antes de que empiece a atraer… a un gusano.

—Bien. Estoy lista.

Paul se apartó, y ella lo oyó avanzar por la fisura.

«La noche es un túnel —pensó Jessica⁠—. Un agujero hacia el mañana… siempre que exista un mañana para nosotros. —⁠Agitó la cabeza⁠—. ¿Por qué pienso cosas tan macabras? ¡Tengo que hacer valer mi adiestramiento!».

Paul volvió junto a ella, cogió la mochila y descendió hacia la primera duna, donde se detuvo para escuchar mientras su madre lo alcanzaba. Oyó su suave agitar y el gélido caer de los granos de arena: el idioma del desierto que confirmaba que el lugar era seguro.

—Debemos avanzar de manera arrítmica —⁠dijo. Y recordó, tanto con su memoria presciente como con su memoria real, la imagen de unos hombres que caminaban por la arena⁠—. Observa cómo lo hago —⁠indicó⁠—. Así es como los Fremen caminan por la arena.

Avanzó a barlovento por la duna y siguió su curva mientras arrastraba los pies.

Jessica examinó cómo avanzaba durante diez pasos y luego fue detrás de él haciendo lo mismo. Sabía por qué lo hacían: el sonido debía de ser igual al que hacía la arena al agitarse, al ruido del viento. Pero los músculos protestaban al realizar esos movimientos irregulares y poco naturales: un paso… un deslizamiento… un deslizamiento… un paso… un paso… una pausa… un deslizamiento… un paso…

El tiempo se dilataba a su alrededor. La roca que tenían delante no daba señales de estar más cerca y la que tenían detrás seguía igual de grande.

¡Bum! ¡Bum! ¡Bum! ¡Bum!

Un latido rítmico empezó a atronar en la escarpadura que habían dejado atrás.

—El martilleador —susurró Paul.

El batir continuó, y encontraron difícil ignorar aquel ritmo mientras avanzaban.

Bum… bum… bum… bum…

Atravesaban una hondonada iluminada por la luna sin dejar de oír aquel ruido sordo. Ascendían y descendían por las dunas: un paso… un deslizamiento… una pausa… un paso… La arena aglomerada rodaba bajo sus pies. Un deslizamiento… una pausa… una pausa… un paso…

No dejaron de escuchar en ningún momento por si oían un silbido especial.

Cuando llegó dicho sonido, lo hizo de manera tan tenue que quedó ahogado por el ruido de sus pasos. Pero creció en intensidad, cada vez más, y se avecinaba desde el oeste.

Bum… bum… bum… bum…, repetía el martilleador.

El silbido se acercó a ellos y se extendió en la noche a sus espaldas. Giraron las cabezas sin dejar de andar y vieron cómo avanzaba hacia ellos el montículo del gusano.

—Sigue moviéndote —murmuró Paul⁠—. No mires atrás.

Un ruido terrible y furioso estalló en las sombras de las rocas que acababan de dejar. Se convirtió en una avalancha de sonido ensordecedora.

—Sigue moviéndote —repitió Paul.

Observó que habían alcanzado un punto medio desde el que las dos paredes de roca, la de delante y la de atrás, parecían estar a la misma distancia.

Detrás de ellos volvió a retumbar el ruido atronador de las rocas despedazadas y se alzó hasta dominar la noche.

Siguieron avanzando sin parar. Sus músculos alcanzaron un estado de dolor mecánico que parecía prolongarse hasta el infinito, pero Paul vio que la escarpadura rocosa que tenían delante se había vuelto más grande.

Jessica avanzaba concentrada y con la mente en blanco, consciente de que su voluntad era lo único que conseguiría hacerla seguir caminando. La sequedad de sus labios le había empezado a doler, pero el ruido que los perseguía había borrado toda esperanza de poder detenerse aunque solo fuera para beber un sorbo de los bolsillos de recuperación del destiltraje.

Bum… bum…

Otro estallido retumbó en la lejana escarpadura y ahogó el martilleo.

Luego, el silencio.

—¡Rápido! —susurró Paul.

Jessica asintió a sabiendas de que el chico no iba a ver el gesto, pero necesitaba hacerlo para exigir un poco más a esos músculos que habían superado su límite debido a ese movimiento antinatural…

La pared rocosa y la seguridad que representaba se elevaban ante ellos y se recortaban contra las estrellas. Paul vio una extensión de arena llana en la base. Llegó hasta ella trastabillando debido a la fatiga y volvió a erguirse con un movimiento instintivo al dar el siguiente paso.

Unos estallidos atronadores agitaron la arena que los rodeaba.

Paul dio dos pasos vacilantes a un lado.

¡Bum! ¡Bum!

—¡Un tambor de arena! —gimió Jessica.

Paul recuperó el equilibrio. Echó un vistazo rápido al lugar en el que se encontraban: la escarpadura no estaba a más de doscientos metros.

Oyeron un silbido detrás, uno parecido a una ráfaga de viento, como aguas revueltas en un lugar donde no había agua.

—¡Corre! —gritó Jessica—. ¡Paul, corre!

Corrieron.

El tambor batió bajo sus pasos. Se alejaron de él y llegaron a una zona de arena aglomerada. Al principio, la carrera resultó ser un alivio para sus músculos doloridos a causa de la marcha arrítmica y antinatural. Aquel era un movimiento al que estaban acostumbrados. Era rítmico, pero la arena y la gravilla dificultaban su marcha. Y el silbido del gusano acercándose se elevaba como una tempestad a sus espaldas.

Jessica cayó de rodillas. Solo era capaz de pensar en la fatiga, el ruido y el miedo que sentía.

Paul la levantó y tiró de ella.

Corrieron juntos cogidos de la mano.

Una pequeña estaca sobresalía de la arena ante ellos. La rebasaron y vieron otra.

Jessica no procesó la información hasta que las pasaron de largo.

Delante había otra: una estaca de roca con la superficie erosionada por el viento.

Y otra.

«¡Roca!».

Sintieron bajo sus pies el impacto contra una superficie dura que no cedía a su peso y la sensación les dio fuerza para continuar.

Ante ellos se abría una profunda hendidura cuya sombra vertical se elevaba en el macizo rocoso. Corrieron hacia ella y se refugiaron en el estrecho agujero.

El ruido que hacía el gusano al avanzar cesó a sus espaldas.

Jessica y Paul se dieron la vuelta y otearon el desierto.

A unos cincuenta metros de distancia, donde empezaban las dunas justo después de una playa rocosa, una curva de un gris argénteo se elevó en el desierto mientras ríos y cascadas de arena se derramaban a su alrededor. Se elevó más y más hasta convertirse en una boca gigante y amenazadora. Era un agujero redondo y negro cuyos contornos relucían a la luz de la luna.

La boca se contorsionó hacia la estrecha fisura donde se habían refugiado Paul y Jessica. El olor a canela inundó sus fosas nasales. Los destellos de la luz de la luna se iluminaron en unos dientes de cristal.

La gran boca osciló delante y atrás.

Paul contuvo la respiración.

Jessica se acuclilló y se quedó mirando.

Necesitó toda la concentración de su adiestramiento Bene Gesserit para dominar el terror primordial que la embargaba, para vencer el miedo atávico que amenazaba con destruir su mente.

Paul estaba eufórico. Acababa de franquear una barrera temporal para penetrar en un territorio que le era más desconocido aún. Sentía las tinieblas que tenía ante él, pero su ojo interior no le revelaba nada. Era como si sus últimos pasos lo hubieran arrastrado hacia un pozo sin fondo… o a la base de una ola donde el futuro era invisible. El paisaje que lo rodeaba había cambiado profundamente.

Lejos de aterrarle, la sensación de esas tinieblas temporales desencadenó una hiperaceleración en el resto de sus sentidos. Se dio cuenta de que registraba los más ínfimos detalles de esa cosa que tenían ante ellos y que los buscaba. La boca tendría unos ochenta metros de diámetro… unos dientes cristalinos con la forma curvilínea de un crys que brillaban alrededor… el rugiente aliento a canela y matices a sutiles aldehídos… ácidos…

El gusano oscureció la luna mientras escrutaba las rocas que tenían encima. Una lluvia de guijarros y arena cayó en cascada frente a la estrecha hendidura.

Paul arrastró a su madre hacia el interior del refugio.

¡Canela!

El olor lo invadía todo.

«¿Qué relación hay entre el gusano y la especia melange?», se preguntó Paul.

Recordó que Liet-Kynes había hecho una velada insinuación acerca de la relación entre el gusano y la especia.

¡Brrrrruuuum!

Fue un retumbar atronador que resonó a su derecha.

Y luego: ¡Brrrruuuum!

El gusano se retiró hacia la arena y se quedó allí inmóvil unos instantes mientras sus dientes cristalinos destellaban a la luz de la luna.

¡Bum! ¡Bum! ¡Bum! ¡Bum!

Y Paul pensó: «¡Otro martilleador!».

El ruido se repitió a su derecha.

Un estremecimiento recorrió el cuerpo de gusano mientras se alejaba por la arena. Solo quedó al descubierto la mitad superior, como si fuese la cúpula de una campana o la bóveda de un túnel que trazaba su camino entre las dunas.

La arena crepitó.

La criatura se hundió aún más mientras se alejaba y serpenteaba. Se convirtió en poco más que un montículo de arena que se alejaba entre las hondonadas de las dunas.

Paul salió de la hendidura y contempló la ola de arena que se alejaba por aquel yermo en busca del retumbar del otro martilleador.

Jessica se acercó a él y escuchó: Bum… bum… bum… bum… bum…

El ruido cesó poco después.

Paul cogió el tubo del destiltraje y sorbió un poco de agua reciclada.

Jessica se fijó en lo que hacía, pero su mente aún estaba en blanco a causa de la fatiga y el terror.

—¿De verdad se ha ido? —jadeó.

—Alguien lo ha llamado —dijo Paul⁠—. Los Fremen.

La mujer notó que empezaba a recuperar las fuerzas.

—¡Era enorme!

—No tanto como el que devoró nuestro tóptero.

—¿Estás seguro de que eran los Fremen?

—Han usado un martilleador.

—¿Por qué acudirían en nuestra ayuda?

—Quizá no lo hayan hecho para ayudarnos. Puede que solo pretendiesen llamar al gusano.

—¿Para qué?

La respuesta se agitaba en el umbral de su consciencia, pero rehusaba manifestarse. Su mente le sugirió que estaba relacionado con esas barras telescópicas llenas de garfios que había en la mochila: los «garfios de doma».

—¿Para qué llamarían a un gusano? —⁠insistió Jessica.

Un atisbo de miedo cruzó la mente de Paul, quien se obligó a apartar la vista de su madre y mirar hacia arriba por la pared del acantilado.

—Será mejor encontrar la manera de subir antes de que se haga de día. —⁠Señaló con el dedo⁠—. Esas estacas que hemos pasado… aquí hay más.

Jessica miró hacia donde apuntaba con el dedo y vio las estacas, marcadores erosionados por el viento que se dirigían hacia la sombra de un saliente estrecho que se retorcía hasta llegar a una fisura que quedaba a mucha altura sobre ellos.

—Han marcado un camino por el farallón —⁠dijo Paul. Se aseguró la mochila a los hombros, cruzó hasta la cornisa e inició la ascensión.

Jessica aguardó un instante para relajarse, recuperó fuerzas y luego lo siguió.

Comenzaron a subir siguiendo las estacas que marcaban el camino hasta que la cornisa se redujo a un borde de roca estrecho que daba a la embocadura de una oscura fisura.

Paul inclinó la cabeza para sondear la oscuridad. Era consciente de la precaria seguridad en aquel estrecho saliente rocoso, pero se obligó a hacerlo despacio y con cuidado. Dentro de la hendidura solo vio tinieblas. Se extendía hacia las alturas y se abría a un cielo estrellado. Solo alcanzó a oír los sonidos que esperaba: el susurro de la arena al caer, el zumbido de un insecto, el ruido de las patas de algún animalillo al correr. Tanteó la oscuridad de la hendidura con un pie y sintió que había roca debajo de la delgada capa de gravilla. Dobló la esquina despacio y le indicó a su madre que lo siguiese. La cogió por un pliegue de la túnica y la ayudó a pasar.

Levantaron la vista hacia la luz de las estrellas, enmarcadas por las dos paredes de roca. Paul vio que su madre era poco más que un borrón gris que se movía a su lado.

—Si al menos pudiéramos encender una luz —⁠susurró Paul.

—Tenemos otros sentidos además de la vista —⁠anunció su madre.

Paul dio un paso al frente, aseguró el peso y con el otro pie tanteó el terreno, donde encontró un obstáculo. Levantó el pie, descubrió que se trataba de un escalón y lo subió. Se dio la vuelta, cogió a su madre del brazo y tiró de su túnica para indicarle que lo siguiese.

Otro escalón.

—Creo que llega hasta la cima —⁠susurró.

«Peldaños bajos y regulares —⁠pensó Jessica⁠—. Sin duda esculpidos por el hombre».

Peldaño a peldaño, siguió a tientas los movimientos de Paul. Las paredes rocosas se estrecharon hasta casi rozarle los hombros. Los peldaños terminaban en un estrecho desfiladero de unos veinte metros de largo que llegaba al nivel del suelo, donde se abría a una depresión poco profunda bañada por la luz de la luna.

Paul se detuvo al borde de la depresión.

—Qué lugar tan maravilloso —⁠murmuró.

Detrás de él, Jessica solo pudo asentir en silencio mientras miraba.

Pese a la fatiga, la irritación causada por los tubos y los tampones de la nariz y el agobio de llevar el destiltraje; pese al miedo y al urgente deseo de descansar, la belleza de la depresión cautivó sus sentidos y la obligó a detenerse para admirarlo.

—Parece el país de las hadas —⁠murmuró Paul.

Jessica asintió.

Ante ellos se extendía la vegetación del desierto: arbustos, cactus, matojos de hojas coriáceas, y todo se agitaba a la luz de la luna. Las paredes que circundaban la depresión eran oscuras a su izquierda, pero resplandecían como plata a su derecha.

—Debe de ser de los Fremen —⁠dijo Paul.

—Si las plantas sobreviven, aquí tiene que haber personas —⁠convino Jessica. Destapó el tubo del bolsillo de recuperación del destiltraje y sorbió. Un líquido caliente y algo agrio se derramó por su garganta, pero notó cómo la refrescaba. Volvió a tapar el tubo y sintió el chirrido de la arena que empezaba a colarse al hacerlo.

Un movimiento llamó la atención de Paul: entre los arbustos y la hierba que había a su derecha y al fondo de la depresión, entrevió una superficie arenosa parcialmente iluminada por la luna donde algo se movía con un agitado hop, hop y dando brinquitos.

—¡Ratones! —exclamó Paul.

Hop, hop, brincaban al tiempo que entraban y salían de las sombras.

Algo se lanzó en silencio delante de ellos y en dirección a los ratones. Se oyó un leve chillido, un batir de alas, y un pájaro de un gris fantasmagórico atravesó al vuelo la depresión con una sombra pequeña y oscura entre las garras.

«Ha sido un buen recordatorio», pensó Jessica.

Paul no había dejado de observar la depresión. Respiró hondo y sintió el intenso perfume de la salvia por encima de todos los demás olores de la noche. Llegó a la conclusión de que lo que acababa de ver hacer al ave rapaz era algo habitual en aquel desierto. Ahora el silencio era tan profundo que casi sentía el fluir de la lechosa y azulada luz de luna sobre los saguaros centinelas y los matojos espinosos. La luz de aquel lugar emitía cierto murmullo grave que conformaba una armonía de una profundidad sin igual en todo el universo.

—Será mejor que encontremos un lugar donde montar la tienda —⁠anunció Paul⁠—. Mañana buscaremos a los Fremen que…

—¡La mayoría de los intrusos lamentan toparse con los Fremen!

Era una voz de hombre, dura e imperiosa, cuyas palabras rompieron el encanto. Venía de su derecha, en las alturas.

—Os ruego que no corráis, intrusos —⁠dijo la voz cuando Paul amagó con retirarse hacia la hendidura⁠—. Lo único que conseguiríais así es malgastar el agua de vuestros cuerpos.

«¡Eso es lo que quieren! ¡El agua de nuestros cuerpos!», pensó Jessica.

Sus músculos olvidaron toda fatiga y se tensaron al máximo sin excepción. Localizó el punto de donde venía la voz y pensó: «¡Qué sigiloso! No lo he oído llegar».

Entonces se dio cuenta de que el propietario de la voz se había acercado produciendo solo los sonidos naturales del desierto.

Otra voz gritó desde el borde de la depresión a la izquierda:

—Rápido, Stil. Quítales el agua y sigamos nuestro camino. Tenemos poco tiempo antes de que amanezca.

Paul, a quien las emergencias afectaban menos que a su madre, lamentó haberse asustado e intentado escapar, ya que ese momento de pánico había ofuscado sus facultades. Se obligó a obedecer sus enseñanzas: relajarse, luego fingir que estaba relajado y tensar todos los músculos y prepararlos para saltar como un muelle en cualquier dirección.

Sin embargo, aún se sentía al borde del miedo, y sabía por qué. Era un tiempo ciego, un futuro que no había visto… y estaban a merced de dos Fremen salvajes cuyo único interés era el agua que contenían sus dos cuerpos desprovistos de escudo.

30

Esta adaptación religiosa de los Fremen es, pues, el origen de lo que ahora conocemos como Los Pilares del Universo, de los cuales los Qizara Tafwid son los representantes entre nosotros con los signos y las pruebas y las profecías. Ellos nos aportan esta fusión mística arrakena cuya profunda belleza está tipificada por la conmovedora música compuesta a la manera de la antigüedad pero marcada por este nuevo despertar. ¿Quién no ha oído sin sentirse profundamente conmovido el Himno al Hombre Viejo?:

Mis pies han hollado un desierto

habitado por ondeantes espejismos.

Voraz de gloria, ávido de peligro,

he recorrido los horizontes de al-Kulab,

viendo al tiempo nivelar las montañas

en su búsqueda y en su hambre de mí.

Y he visto los gorriones acercarse rápidos,

tan osados como un lobo al ataque.

Se han dispersado por el árbol de mi juventud.

He oído la bandada en mis ramas.

¡Y he conocido sus picos y sus garras!

—De El despertar de Arrakis, por la princesa Irulan

El hombre se arrastró por la cresta de una duna. Era apenas una mota que se confundía con la arena en el resplandor del sol de mediodía. Solo iba vestido con los restos de una capa jubba y a través de los harapos se veía su carne desnuda que quedaba descubierta al calor. Habían arrancado la capucha de la capa, pero el hombre se había confeccionado un turbante con un jirón de tela. Mechones de cabellos del color de la arena sobresalían de él y hacían juego con su barba enmarañada y sus cejas pobladas. Debajo de sus ojos azul contra azul había restos de una mancha oscura que ensombrecían sus mejillas. Tenía una marca hundida en el bigote y la barba, lugar que antes ocupaba un tubo de destiltraje que iba desde la nariz a los bolsillos de recuperación.

El hombre dejó de arrastrarse por la cresta de la duna, con los brazos extendidos hacia la hondonada. La sangre se le había coagulado en la espalda, los brazos y las piernas. Costras de una arena amarilla y grisácea se habían formado sobre sus heridas. Colocó despacio las manos por debajo de él, se impulsó hacia arriba y consiguió ponerse en pie, aunque se empezó a tambalear. A pesar de estar agotado, sus movimientos aún conservaban cierta precisión.

—Soy Liet-Kynes —dijo, hablando para sí mismo y dirigiéndose al vacío horizonte, con una voz que más bien era una ronca caricatura de su antigua viveza⁠—, soy el planetólogo de Su Majestad Imperial —⁠jadeó⁠—, el ecólogo planetario de Arrakis. El servidor de esta tierra.

Se tambaleó y cayó de lado por la hondonada de la duna. Intentó aferrar las débiles manos en la arena sin éxito.

«El servidor de esta arena», pensó.

Se dio cuenta de que había empezado a delirar, de que tenía que excavar para hundirse en la arena y encontrar un estrato inferior que estuviese más fresco para enterrarse en él. Pero notó el olor dulzón y nauseabundo de una bolsa de preespecia en algún punto bajo la arena. Conocía el peligro que suponía dicho descubrimiento, mejor que cualquier otro Fremen. Si era capaz de oler los gases de las profundidades de la arena, era porque habían alcanzado tanta presión que estaban a punto de estallar. Debía de alejarse lo más rápido posible.

Clavó las manos en la arena e intentó arrastrarse por la superficie de la duna.

Un pensamiento se apoderó de su mente, uno claro y preciso: «La verdadera riqueza de un planeta está en sus paisajes, en el papel que jugamos nosotros en esa fuente primordial de civilización, en la agricultura».

Reflexionó sobre lo extraño que resultaba que la mente, que llevaba mucho tiempo fijada en una única dirección, fuera incapaz de cambiarlo. Los Harkonnen lo habían abandonado allí sin agua ni destiltraje con la esperanza de que un gusano se encargara de él, si no lo hacía el desierto. Les había resultado divertido dejarlo vivo, para que muriera lentamente, en las impersonales manos de su planeta.

«Los Harkonnen siempre han encontrado difícil matar a los Fremen —⁠pensó⁠—. No morimos con facilidad. Yo ya debería estar muerto… lo estaré muy pronto… pero no puedo evitar pensar como un ecólogo…».

—El principal cometido de la ecología es llegar a comprender las consecuencias.

La frase le hizo estremecer, porque pertenecía a alguien que estaba muerto. Era de su padre, que había sido planetólogo allí antes que él, su padre, fallecido hacía mucho en el derrumbamiento de la Depresión de Yeso.

—Te has metido en un buen lío, hijo —⁠dijo su padre⁠—. Deberías haber sabido cuáles eran las consecuencias de ayudar al hijo de ese duque.

«Estoy delirando», pensó Kynes.

La voz parecía provenir de su derecha. Kynes arrastró la cabeza por la arena para girarla y mirar en esa dirección: no había nada a excepción de la ondulada extensión de las dunas que parecían bailar al infernal calor del desierto.

—Cuanta más vida hay en un sistema, mayor es la cantidad de nichos que existen para preservar dicha vida —⁠dijo su padre. Ahora la voz venía de su izquierda, detrás de él.

«¿Por qué no deja de moverse a mi alrededor? —⁠se preguntó Kynes⁠—. ¿No quiere que lo vea?».

—Es la propia vida la que aumenta la capacidad de un sistema cerrado para sustentar la vida —⁠dijo su padre⁠—. La vida aumenta la disponibilidad de nutrientes. Infunde más energía al sistema gracias a los enormes intercambios químicos que se producen de organismo a organismo.

«¿Por qué insiste en repetir siempre lo mismo? —⁠se preguntó Kynes⁠—. Son cosas que sabía desde antes de tener diez años».

Los halcones del desierto, carroñeros como la mayor parte de los seres de aquel lugar, empezaron a girar sobre él. Kynes vio que una sombra le rozaba la mano y forzó la cabeza hacia atrás para mirar hacia arriba. Los pájaros eran manchas confusas en un cielo azul plateado, retazos fluctuantes de oscuridad.

—Somos generalistas —dijo su padre⁠—. No es posible trazar líneas divisorias entre los problemas planetarios. La planetología es una ciencia a gran escala.

«¿Qué intenta decirme? —pensó Kynes⁠—. ¿Hay alguna consecuencia que no he sabido ver?».

Posó la mejilla en la arena caliente y, bajo el olor de los gases de la preespecia, notó el aroma a roca quemada. En algún rincón de su mente controlado aún por la lógica se formó un pensamiento: «Hay pájaros carroñeros encima de mí. Quizá algunos de mis Fremen los vean y vengan a investigar».

—Los seres humanos son las herramientas más valiosas para el trabajo de un planetólogo —⁠continuó su padre⁠—. Hay que difundir la cultura ecológica entre la gente. Por dicha razón he puesto a punto un nuevo método de notación ecológica.

«Repite las cosas que me decía cuando era niño», pensó Kynes.

Empezó a sentir frío, pero aquel rincón lógico de su mente le dijo: «El sol está en su cenit. No tienes destiltraje y hace calor; el sol está evaporando toda la humedad de tu cuerpo».

Clavó los dedos en la arena débilmente.

«¡Ni siquiera me han dejado un destiltraje!».

—La presencia de humedad en el aire evita la evaporación precipitada de la humedad de los cuerpos vivos —⁠dijo su padre.

«¿Por qué no deja de repetir cosas obvias?», pensó Kynes.

Se esforzó en imaginar un aire saturado de humedad: pensó que la hierba cubría las dunas, en una extensión de agua al aire libre detrás de él, en un canal lleno de agua que recorría el paisaje a cielo abierto como había visto en ilustraciones. Agua al aire libre… agua de riego… hacían falta cinco mil metros cúbicos de agua para irrigar una hectárea de terreno en época de cultivo, recordó.

—Nuestro primer objetivo en Arrakis —⁠continuó su padre⁠— es crear zonas de hierba. Comenzaremos con una variedad mutante para terrenos áridos. Cuando hayamos acumulado la humedad suficiente en las zonas herbosas, plantaremos árboles en las tierras altas, luego algunas masas de agua, pequeñas al principio, y situadas a lo largo del recorrido de los vientos dominantes, donde colocaremos trampas de viento precipitadoras de humedad a fin de recapturar lo que este nos haya robado. Tendremos que crear un auténtico siroco, un viento húmedo, pero nunca nos libraremos de la necesidad de las trampas de viento.

«Siempre la misma lección —⁠pensó Kynes⁠—. ¿Por qué no se calla? ¿Acaso no ve que me estoy muriendo?».

—También morirás si no te apartas de esa burbuja de gas que se está formando debajo de ti —⁠anunció su padre⁠—. Y lo sabes bien. Puedes oler los gases de la preespecia. Sabes que los pequeños hacedores están soltando algo de agua en la masa.

Pensar en el agua que había debajo lo enloqueció. Se la imaginó, sellada en los estratos de roca porosa por esos seres coriáceos, mitad plantas, mitad animales, los pequeños hacedores… y los pequeños huecos por los que se vertía un líquido claro, puro, refrescante en la…

«¡Una masa de preespecia!».

Inhaló y respiró aquel aroma nauseabundo y dulzón. El olor era cada vez más intenso.

Kynes se puso de rodillas. Oyó el graznido de un pájaro y el apresurado batir de alas.

«Es un desierto de especia —⁠pensó⁠—. Los Fremen no pueden estar lejos, aunque sea de día. Sin duda habrán visto los pájaros y vendrán a investigar».

—Moverse a través del territorio es una necesidad para la vida animal —⁠dijo su padre⁠—. Incluso los pueblos nómadas sienten esa necesidad. Rutas de movimiento que se ajustan a las necesidades fisiológicas de agua, comida y minerales. Debemos controlar esos movimientos y alinearlos con nuestros propósitos.

—Calla, viejo —murmuró Kynes.

—Debemos hacer en Arrakis algo que aún no se ha intentado en ningún planeta en su conjunto —⁠continuó su padre⁠—. Debemos usar al hombre como una fuerza ecológica constructiva e insertar en este mundo vidas terrestres adaptadas a la terraformación: una planta aquí, un animal allá, un hombre en aquel lugar… Para así transformar el ciclo del agua y crear un nuevo paisaje.

—¡Calla! —gritó Kynes.

—Fueron esas rutas de movimientos las que nos proporcionaron el primer indicio de la relación entre los gusanos y la especia —⁠dijo su padre.

«Un gusano —pensó Kynes con un esperanzado sobresalto⁠—. Cuando la burbuja estalle, vendrá un hacedor. Pero no tengo garfios. ¿Cómo podré montar un gran hacedor sin garfios?».

La frustración minó la poca energía que le quedaba. El agua estaba muy cerca, solo a unos cien metros por debajo de él. Seguramente también acudiría un gusano, pero no disponía de ningún medio para atraparlo en la superficie y usarlo.

Kynes volvió a caer en la arena, en la depresión que había ido formando su cuerpo. Notó el contacto ardiente de la arena contra su mejilla izquierda, pero era una sensación distante.

—El ecosistema arrakeno se ha formado dentro del esquema evolucionista de las formas de vida locales —⁠explicó su padre⁠—. Es extraño que tan poca gente haya dejado de pensar en la especia para cuestionarse cómo se mantiene en este planeta el equilibrio entre nitrógeno, oxígeno y dióxido de carbono sin contar con grandes zonas verdes. Se trata de un ciclo que hay que analizar y comprender, un proceso lento, pero un proceso que existe a pesar de todo. ¿Falta un eslabón? Pues siempre hay algo que ocupa su lugar. La ciencia está formada por muchas cosas que parecen obvias una vez han sido explicadas. Sabía que el pequeño hacedor tenía que estar ahí, enterrado en la arena, mucho antes de haberlo visto.

—Por favor, deja ya las lecciones, padre —⁠murmuró Kynes.

Un halcón se posó en la arena cerca de su mano abierta. Kynes lo vio replegar las alas y ladear la cabeza para mirarlo. Encontró las fuerzas suficientes para soltar un gruñido. El pájaro retrocedió dos saltos, pero no dejó de mirarlo.

—Hasta ahora, los hombres y sus obras han sido un azote para las superficies de los planetas —⁠dijo su padre⁠—. La naturaleza tiende a compensar las plagas, a rechazarlas o absorberlas para incorporarlas al sistema según sus propias características.

El halcón bajó la cabeza, extendió las alas y volvió a replegarlas. Pasó a fijarse en la mano extendida de Kynes.

Él descubrió que ya no tenía fuerzas para gritarle.

—El sistema clásico de pillaje y extorsión ha fracasado en Arrakis —⁠dijo su padre⁠—. Uno no puede continuar robando indefinidamente sin preocuparse de los que vendrán tras él. Las peculiaridades físicas de un mundo quedan grabadas en su historia económica y política. Podemos leerlas, y esto esclarece nuestros objetivos.

«Es imposible que deje de dar lecciones —⁠pensó Kynes⁠—. Lecciones, lecciones, lecciones… siempre lecciones».

El halcón dio un salto hacia la mano extendida de Kynes. Inclinó la cabeza primero a un lado y luego al otro para examinar la carne expuesta.

—Arrakis es un planeta de un solo cultivo —⁠dijo su padre⁠—. Un solo cultivo. Esto mantiene a una clase dominante, que vive como siempre han vivido las clases dominantes, aplastando bajo ellas a una multitud de pseudohumanos semiesclavos que sobreviven gracias a sus sobras. Tenemos que centrarnos en esas multitudes y en esas sobras. Tienen mucho más valor del que nunca se ha sospechado.

—No te estoy escuchando, padre —⁠murmuró Kynes⁠—. Vete.

Y pensó: «Seguramente haya algunos de mis Fremen cerca. Es imposible que no vean esos pájaros que tengo encima. Vendrán a investigar, aunque solo sea para ver si hay humedad disponible».

—Las multitudes de Arrakis sabrán que trabajamos para conseguir que un día estas tierras rezumen agua —⁠dijo su padre⁠—. Como es de esperar, la mayoría verán dicho proyecto como un acto casi místico. Muchos, sin pensar en la prohibitiva proporción necesaria, pensarán que traeremos el agua de otro planeta en el que abunde. Que crean lo que quieran mientras crean en nosotros.

«Dentro de un momento, voy a levantarme para decirle lo que pienso dé él —⁠se dijo Kynes⁠—. Dándome lecciones, cuando lo que debería hacer es ayudarme».

El pájaro dio otro salto hacia la mano de Kynes. Dos halcones más se posaron en la arena cerca de él.

—La religión y la ley deben ser equiparables para las multitudes —⁠explicó su padre⁠—. Un acto de desobediencia debe constituir un pecado sancionado con castigos religiosos. Así conseguiremos el doble de beneficio: una mayor obediencia y una mayor valentía. Piénsalo bien, no solo debemos depender del valor individual, sino de la valentía de todo un pueblo.

«¿Dónde está mi pueblo ahora que lo necesito?», pensó Kynes. Apeló a sus últimas fuerzas y movió la mano unos pocos centímetros hacia el halcón más cercano. La criatura saltó hacia atrás y se colocó junto a sus compañeros. Todos se prepararon para alzar el vuelo.

—Lo planificaremos todo para conseguir que sea un fenómeno natural —⁠continuó su padre⁠—. La vida de un planeta es una tela muy bien entretejida. Al principio surgirán mutaciones animales y vegetales determinadas por las fuerzas primordiales de la naturaleza que vamos a manipular. Pero a medida que se vayan estabilizando, nuestros cambios también ejercerán sus propias influencias, y también tendremos que lidiar con ellas. No obstante, nunca olvides que basta con controlar tan solo el tres por ciento de la energía existente en la superficie. Solo el tres por ciento para transformar toda la estructura en un sistema autosuficiente.

«¿Por qué no me ayudas? —se preguntó Kynes⁠—. Siempre me fallas cuando más te necesito».

Intentó girar la cabeza para mirar en la dirección de donde venía la voz de su padre y mirar con fijeza al anciano. Sus músculos se negaron a responder a tal petición.

Kynes vio que el halcón se movía. Se acercó a su mano, un paso tras otro y con cautela, mientras sus compañeros esperaban con fingida indiferencia. El ave se detuvo a solo un brinco de su mano.

Una profunda claridad inundó la mente de Kynes. De pronto fue consciente de una posibilidad para Arrakis que su padre no había visto. Las implicaciones de dicha posibilidad fueron como una sacudida.

—No podría haber mayor desastre para tu pueblo que caer en manos de un Héroe —⁠dijo su padre.

«¡Me está leyendo la mente! —⁠pensó Kynes⁠—. Bien… que lea. Los mensajes han partido ya hacia mis poblados sietch. Nada puede detenerlos. Si el hijo del duque está vivo, lo encontrarán y protegerán como he ordenado. Quizá se deshagan de la mujer, su madre, pero salvarán al muchacho».

El halcón dio otro salto hacia delante y se quedó muy cerca de su mano. Ladeó la cabeza para examinar la carne yacente. Luego, de repente, volvió a erguir el cuello, soltó un único graznido y alzó el vuelo, seguido al instante por sus compañeros.

«¡Ya están aquí! —pensó Kynes—. ¡Mis Fremen me han encontrado!».

Luego oyó un retumbar en la arena.

Todos los Fremen conocían ese sonido, sabían distinguirlo inmediatamente de los sonidos de los gusanos o de cualquier otra forma de vida del desierto. En algún lugar debajo de él, la masa de preespecia había acumulado agua y materia orgánica de los pequeños hacedores, y alcanzado el estadio crítico de su descontrolado crecimiento. En las profundidades se había formado una burbuja gigantesca de dióxido de carbono que se alzó con brusquedad hacia la superficie y arrastró un vórtice de arena. Todo lo que se encontraba en la superficie sería engullido e intercambiado con lo que se había formado en las profundidades.

Los halcones trazaron círculos sobre su cabeza y graznaron su frustración. Sabían lo que estaba ocurriendo. Todas las criaturas del desierto lo sabían.

«Y yo soy una criatura del desierto —⁠pensó Kynes⁠—. ¿Me ves, padre? Soy una criatura del desierto».

Sintió que la burbuja lo levantaba, lo arrastraba y estallaba mientras el torbellino de arena lo envolvía y lo hundía hacia las frías profundidades. Por un momento, esa humedad y frialdad le resultaron agradables. Luego, mientras el planeta lo mataba, Kynes pensó que tanto su padre como el resto de los científicos se equivocaban, que los principios fundamentales del universo eran los errores y las casualidades.

Hasta los halcones lo sabían.

31

Profecía y presciencia: ¿cómo pueden ser puestas a prueba ante preguntas que no tienen respuesta? Consideremos: ¿en qué medida la «ola» (como llama Muad’Dib su visión-imagen) es auténtica profecía, y en qué medida el profeta contribuye a plasmar el futuro para que se adapte a la profecía? ¿Hay armónicos inherentes en el acto de la profecía? ¿Ve de verdad el futuro el profeta, o tan solo una línea de ruptura, una falla, una hendidura que se puede romper con palabras o decisiones como un diamante rompe una gema con un golpe del instrumento?

—De Reflexiones personales sobre Muad’Dib, por la princesa Irulan

«Quítales el agua», había dicho el hombre envuelto en la noche. Y Paul ignoró el miedo y miró a su madre. Sus adiestrados ojos vieron que estaba preparada para luchar, con los músculos tensos y a la espera de una señal.

—Sería una lástima acabar con vosotros sin más —⁠dijo la voz encima de ellos.

«Ese es el que ha hablado primero —⁠pensó Jessica⁠—. Hay al menos dos: uno a nuestra derecha y otro a la izquierda».

—¡Cignoro hrobosa sukares hin mange la pchagavas doi me kamavas na beslas lele pal hrobas!

El hombre de la derecha gritó para que se oyese en toda la depresión.

Las palabras eran incomprensibles para Paul, pero gracias a su adiestramiento Bene Gesserit, Jessica reconoció el idioma. Era chakobsa, una de las antiguas lenguas de los cazadores, y el hombre había dicho que quizá esos fueran los extranjeros que buscaban.

La segunda luna se alzó en el repentino silencio que siguió al grito, un disco tenue y de un azul marfileño que parecía un rostro resplandeciente y curioso que explorara las rocas.

Poco después, se oyeron ruidos furtivos entre las rocas, encima y a ambos lados, sombras que se agitaban a la luz de la luna. Varias figuras surgieron de la oscuridad.

«¡Es una tropa!», pensó Paul al tiempo que se le encogía el corazón.

Un hombre alto con una túnica moteada se detuvo frente a Jessica. Se había quitado el deflector de la boca para que se le entendiese mejor, lo que dejaba al descubierto una barba poblada que brillaba a la pálida luz de la luna. Pero el rostro y los ojos quedaban ocultos por la capucha.

—¿Qué sois, djinns o humanos? —⁠preguntó.

Jessica captó un tono burlón en la voz y albergó una débil esperanza. La voz tenía un tono de autoridad y era la misma que habían oído primero, la que les había sorprendido en mitad de la noche.

—Humanos, imagino —dijo el hombre.

Jessica percibió sin verlo el cuchillo que el hombre llevaba oculto en la túnica. Se permitió lamentarse por un instante de que Paul y ella no tuviesen escudos.

—¿También habláis? —preguntó el hombre.

Jessica apeló a toda la arrogancia ducal que aún quedaba en su voz y en su actitud. Tenía que responder con urgencia, pero aún no le había oído lo suficiente como para tener un registro de su cultura y de sus debilidades.

—¿Quién se abalanza sobre nosotros como un criminal en mitad de la noche? —⁠preguntó.

La cabeza envuelta en la capucha de la túnica se sobresaltó, se quedó tensa y luego se relajó poco a poco. El hombre sabía controlarse.

Paul se alejó de su madre a fin de separar los objetivos y disponer de mayor espacio para actuar.

La cabeza encapuchada siguió el movimiento de Paul, y dejó al descubierto parte de su rostro contra la luz de la luna. Jessica vio una nariz aguileña, un ojo brillante (y sin embargo oscuro, muy oscuro y sin el menor rastro de blanco), una ceja poblada y un bigote con las puntas hacia arriba.

—Un cachorro muy hábil —concedió el hombre⁠—. Si huis de los Harkonnen, puede que seáis bienvenidos entre nosotros. ¿Qué opinas, muchacho?

Las posibilidades se apoderaron de la mente de Paul: «¿Es una trampa? ¿Lo dice en serio?».

Tenía que tomar una decisión de inmediato.

—¿Por qué acogeríais a unos fugitivos? —⁠preguntó.

—Un niño que piensa y habla como un hombre —⁠dijo el hombre alto⁠—. Bien. Ahora, respondiendo a tu pregunta, mi joven wali, soy uno de los que no pagan el fai, el tributo de agua, a los Harkonnen. Es por eso por lo que puedo acoger fugitivos.

«Sabe quiénes somos —pensó Paul⁠—. Lo percibo en su voz aunque intente ocultarlo».

—Soy Stilgar, el Fremen —dijo el hombre alto⁠—. ¿Hablarás ahora, muchacho?

«Es la misma voz», pensó Paul. Y recordó el Consejo, cuando ese hombre había acudido a reclamar el cuerpo de un amigo al que habían matado los Harkonnen.

—Te conozco, Stilgar —dijo Paul⁠—. Estaba con mi padre en el Consejo cuando viniste en busca del agua de tu amigo. Te llevaste a un hombre de mi padre, Duncan Idaho. Un intercambio de amigos.

—E Idaho nos abandonó para regresar con su duque —⁠explicó Stilgar.

Jessica percibió un atisbo de disgusto en su voz y se preparó para el ataque.

—Perdemos el tiempo, Stil —⁠gritó la voz que venía de las rocas que tenían encima.

—Es el hijo del duque —bramó Stilgar⁠—. Sin duda es quien Liet nos ordenó encontrar.

—Pero… es un niño, Stil.

—El duque era un hombre, y este muchacho se ha servido de un martilleador —⁠dijo Stilgar⁠—. Ha sido valiente y atravesado la senda del Shai-hulud.

Jessica se dio cuenta de que el hombre la había excluido de sus pensamientos. ¿Significa eso una sentencia?

—No tenemos tiempo para la prueba —⁠protestó la voz de encima.

—Pero podría ser el Lisan al-Gaib —⁠protestó Stilgar.

«¡Buscan un augurio!», pensó Jessica.

—Pero la mujer… —dijo la voz de encima.

Jessica se preparó. El tono presagiaba la muerte.

—Sí, la mujer —dijo Stilgar—. Y su agua.

—Conoces la ley —dijo la voz de entre las rocas⁠—. Quienes no pueden vivir en el desierto…

—Silencio —dijo Stilgar—. Los tiempos cambian.

—¿Liet también ordenó esto? —⁠preguntó la voz de entre las rocas.

—Has oído la voz del ciélago, Jamis —⁠dijo Stilgar⁠—. ¿Por qué insistes?

Y Jessica pensó: «¡Ciélago!».

La pista que aportaba el idioma abrió en su mente amplias avenidas de compresión: era la lengua de Ilm y Fiqh, y ciélago significaba «murciélago, —un pequeño mamífero volador—. La voz del ciélago»: habían recibido un mensaje distrans con órdenes de encontrar tanto a Paul como a ella.

—Solo quería recordarte tus obligaciones, amigo Stilgar —⁠dijo la voz encima de ellos.

—Mis obligaciones pasan por hacer más fuerte la tribu —⁠dijo Stilgar⁠—. Esa es mi única obligación. No necesito que nadie me lo recuerde. El muchacho-hombre me interesa. Su carne está llena. Ha vivido con mucha agua. Ha vivido lejos del padre sol. No tiene los ojos del Ibad. Pero no habla ni actúa como los débiles de las hoyas. Tampoco lo hacía su padre. ¿Cómo es posible?

—No podemos quedarnos aquí discutiendo toda la noche —⁠dijo la voz de entre las rocas⁠—. Si una patrulla…

—No te lo volveré a repetir, Jamis. Cállate —⁠sentenció Stilgar.

El hombre de las rocas se quedó en silencio, pero Jessica oyó cómo se movía, cruzaba de un salto la garganta y se dirigía al fondo de la depresión por la parte izquierda.

—La voz del ciélago sugería que nos beneficiaríamos de salvaros a los dos —⁠indicó Stilgar⁠—. Lo entiendo con este muchacho-hombre: es fuerte, joven y puede aprender. Pero ¿y tú, mujer? —⁠Miró a Jessica.

«Ya he conseguido registrar su voz y su patrón —⁠pensó Jessica⁠—. Podría controlarlo con una palabra, pero es un hombre fuerte… Es mucho más valioso para nosotros libre e intacto. Veremos».

—Soy la madre de este muchacho —⁠dijo Jessica⁠—. En parte, la fuerza que admiras en él se debe a mi adiestramiento.

—La fuerza de una mujer puede ser ilimitada —⁠dijo Stilgar⁠—. Sin duda lo es en una Reverenda Madre. ¿Eres una Reverenda Madre?

Jessica dejó a un lado por el momento las implicaciones de la pregunta y contestó con sinceridad:

—No.

—¿Estás adiestrada en los caminos del desierto?

—No, pero muchos consideran valioso mi adiestramiento.

—Nosotros tenemos nuestros propios juicios de valor —⁠dijo Stilgar.

—Cada hombre tiene derecho a tener sus propios juicios —⁠dijo Jessica.

—Me alegra que lo entiendas —⁠dijo Stilgar⁠—. No tenemos tiempo para ponerte a prueba, mujer. ¿Entiendes? No queremos que tu sombra nos atormente. Nos llevaremos al muchacho-hombre, tu hijo, y tendrá toda mi protección y un refugio en mi tribu. Pero tú, mujer… Sabes que no es nada personal, ¿verdad? Son las normas, el Istislah, por el bien común. ¿Lo entiendes?

Paul dio un paso al frente.

—¿A qué te refieres?

Stilgar echó un vistazo a Paul, pero sin desviar su atención de Jessica.

—A menos que hayas sido adiestrada desde pequeña para vivir aquí, podrías causar la destrucción de toda una tribu. Es la ley, no podemos aceptar a los inútiles…

El movimiento de Jessica se inició con una finta brusca y engañosa. Era algo obvio por parte de una extranjera débil, y lo obvio retrasa las reacciones del oponente. Se tarda un instante en interpretar algo conocido cuando se muestra como algo desconocido. Jessica entró en acción cuando vio descender el hombro derecho del hombre para sacar un arma de los pliegues de su túnica y blandirla contra ella. Un giro, un golpe contra su brazo con el canto de su mano, un torbellino de ropas y se encontró contra las rocas y el hombre indefenso ante ella.

Paul retrocedió dos pasos al ver el primer movimiento de su madre. Mientras la mujer atacaba, él se ocultó en las sombras. Un hombre barbudo se interpuso en su camino con un arma en una mano. Paul golpeó al hombre bajo el esternón con un golpe seco de la mano y le arrebató el arma mientras caía.

Se quedó en la oscuridad y empezó a escalar las rocas con el arma metida en el fajín. La había reconocido a pesar de lo poco familiar de su aspecto: era un arma a proyectiles, y eso decía mucho sobre ese lugar, era un indicio más de por qué allí no se usaban escudos.

«Van a centrarse en mi madre y ese Stilgar. Ella puede neutralizarlo. Debo encontrar una posición elevada desde la que amenazarlos y darle a mi madre tiempo para escapar».

El estallido de una infinidad de muelles resonó en la depresión. Numerosos proyectiles salieron despedidos desde las rocas que lo rodeaban. Uno de ellos le agitó la túnica. Se parapetó en una esquina y se dio cuenta de que se encontraba en una hendidura estrecha y vertical por la que empezó a ascender poco a poco, con la espalda apoyada a un lado y apuntalando los pies en el otro, lo más despacio y en silencio que era capaz.

Le llegó el eco de los rugidos de Stilgar:

—¡Atrás, piojos con cabeza de gusano! ¡La mujer me romperá el cuello si os acercáis más!

—El muchacho ha huido, Stil —⁠dijo otra voz fuera de la depresión⁠—. ¿Qué vamos a…?

—Por supuesto que ha huido, sesos de arena… ¡Aaagh…! ¡Basta ya, mujer!

—Diles que dejen de perseguir a mi hijo —⁠ordenó Jessica.

—Ya han dejado de hacerlo, mujer. Ha escapado, como querías. ¡Grandes dioses de las profundidades! ¿Por qué no me has dicho que eras una extraña mujer y una guerrera?

—Ordena a tus hombres que se retiren —⁠exigió Jessica⁠—. Que salgan al centro de la depresión donde pueda verlos. Y será mejor que tengas en cuenta que sé el número exacto.

Y pensó: «Este es el momento más delicado, pero si este hombre es tan despierto como creo, tenemos una oportunidad».

Paul siguió subiendo centímetro a centímetro, encontró un pequeño saliente donde descansar y bajó la vista hacia la depresión. Le llegó la voz de Stilgar:

—¿Y si me niego? ¿Cómo puedes…? ¡Aaagh…! ¡Ya basta, mujer! No te haremos ningún daño. ¡Grandes dioses! Si puedes hacerle esto al más fuerte de nosotros, vales diez veces tu peso en agua.

«Ahora, la prueba de la razón», pensó Jessica. Y dijo:

—Buscáis al Lisan al-Gaib.

—Podríais ser los de la leyenda —⁠dijo el hombre⁠—, pero no lo creeré hasta que lo hayamos comprobado. Lo único que sé es que habéis venido con ese estúpido duque que… ¡Aaay! ¡Mujer! ¡No me importa que me mates! ¡Era honorable y valiente, pero fue un estúpido al caer como lo hizo en manos de los Harkonnen!

Silencio.

—No tenía elección —dijo Jessica al cabo de un momento⁠—, pero no vamos a discutir al respecto. Ahora dile a ese hombre que está tras el matorral que deje de apuntarme con el arma o libraré al universo de tu presencia y él será el siguiente.

—¡Tú, el de allí! —rugió Stilgar⁠—. ¡Obedece!

—Pero Stil…

—¡Obedece, pedazo de excremento de lagarto con cara de gusano y sesos de arena! ¡Hazlo o la ayudaré a desmembrarte! ¿Acaso no ves la valía de esta mujer?

El hombre del matorral se puso en pie detrás de su cobertura parcial y bajó el arma.

—Ha obedecido —dijo Stilgar.

—Ahora —dijo Jessica—, explícale con claridad a los tuyos lo que esperas de mí. No quiero que ningún joven de cascos calientes cometa una locura.

—Cuando nos infiltramos en los poblados y las ciudades, debemos ocultar nuestro origen para entremezclarnos con las gentes de las hoyas y de los graben —⁠dijo Stilgar⁠—. No llevamos armas, porque el crys es sagrado. Pero tú, mujer, posees el extraño arte del combate. Solo habíamos oído hablar de él y muchos han dudado de su existencia, pero uno no puede dudar de lo que ha visto con sus propios ojos. Has dominado a un Fremen armado. Y has usado un arma que ningún registro o inspección puede descubrir.

Un confuso ajetreo se elevó por la depresión a medida que las palabras de Stilgar causaban efecto.

—¿Y si consintiera en enseñaros este… arte extraño?

—Tendrías mi apoyo al igual que lo tiene tu hijo.

—¿Cómo podemos asegurarnos de que tu promesa es verdadera?

La voz de Stilgar perdió parte de su prudencia y rozó los umbrales de la amargura.

—Mujer, aquí no tenemos papeles ni contratos. Nosotros no hacemos promesas al anochecer para olvidarlas con el alba. Cuando un hombre dice algo, es un contrato. Como jefe de mi pueblo, los míos están ligados a mi palabra. Enséñanos tu extraño arte y tendrás refugio entre nosotros tanto tiempo como lo desees. Tu agua se mezclará con la nuestra.

—¿Hablas en nombre de todos los Fremen? —⁠preguntó Jessica.

—Puede que llegue a ser así en un futuro. Pero solo mi hermano Liet habla por todos los Fremen. Lo único que puedo prometerte yo es discreción. Los míos no hablarán de vosotros a ningún otro sietch. Los Harkonnen han vuelto a Dune por la fuerza y vuestro duque está muerto. También se rumorea que vosotros habíais muerto en una madre tormenta. Los cazadores no persiguen presas muertas.

«Eso nos da seguridad —pensó Jessica⁠—. Pero esta gente tiene buenas formas de comunicarse y siempre podrían enviar un mensaje».

—Imagino que se había puesto precio a nuestras cabezas —⁠dijo ella.

Stilgar se quedó en silencio, y Jessica casi veía cómo los pensamientos se agitaban en la cabeza del hombre al tiempo que se le retorcían los músculos de las manos.

—Lo vuelvo a repetir —dijo al cabo de un momento⁠—: os he dado la palabra de la tribu. Mi gente ahora conoce vuestro valor. ¿Qué podrían ofrecernos los Harkonnen? ¿Nuestra libertad? ¡Ja! No, vosotros sois el tagwa, que puede proporcionarnos más cosas que toda la especia que hay en las arcas de los Harkonnen.

—Entonces os enseñaré mi arte de combatir —⁠dijo Jessica, y captó la inconsciente intensidad ritual de sus palabras.

—Bueno, ¿vas a soltarme?

—Que así sea —dijo Jessica. Lo liberó y dio un paso hacia un lado para ver bien a todo el grupo que se había reunido en la depresión.

«Es la prueba mashad —pensó—. Pero Paul debe conocer bien a esta gente, aunque yo tenga que morir para que lo sepa».

Paul se inclinó hacia delante para ver mejor a su madre en el silencio que se hizo mientras esperaban. Al moverse, oyó cómo una respiración afanosa se interrumpía de improviso sobre él en la vertical de la pared rocosa y entrevió una tenue sombra que se recortaba contra las estrellas.

—¡Tú, el de ahí arriba! —resonó la voz de Stilgar desde la depresión⁠—. Deja de dar caza al muchacho. Bajará ahora mismo.

—Pero Stil, no puede estar muy lejos de… —⁠respondió desde las tinieblas una voz de un chico o una chica joven.

—¡He dicho que lo dejes, Chani! ¡Hueva de lagartija! —⁠interrumpió Stilgar.

Se oyó un improperio ahogado y luego alguien dijo en voz muy baja:

—¡Mira que llamarme hueva de lagartija! —⁠Pero la sombra desapareció.

Paul volvió a fijarse en la depresión, donde Stilgar era una sombra gris junto a su madre.

—Venid todos —llamó Stilgar. Se giró hacia Jessica⁠—. Ahora soy yo quien te pregunta a ti: ¿cómo podemos asegurarnos de que cumplirás tu parte del trato? Sois vosotros los que vivís entre papeles y contratos desprovistos de valor que…

—Nosotras las Bene Gesserit tampoco rompemos nuestras promesas —⁠afirmó Jessica.

Se hizo un silencio, roto al instante por un murmullo de voces:

—¡Una bruja Bene Gesserit!

Paul sacó del fajín el arma de la que se había apoderado y apuntó hacia la oscura silueta de Stilgar, pero el hombre y sus compañeros permanecieron inmóviles sin dejar de mirar a Jessica.

—Es la leyenda —dijo alguien.

—La Shadout Mapes nos informó sobre ti —⁠dijo Stilgar⁠—. Pero algo tan importante como lo que afirmas debe probarse. Si eres la Bene Gesserit de la leyenda cuyo hijo nos llevará al paraíso… —⁠Se encogió de hombros.

Jessica suspiró y pensó: «Así que nuestra Missionaria Protectiva ha diseminado sus válvulas de seguridad religiosa incluso en este infierno. Bueno… ayudará, y esa es precisamente su finalidad».

—La vidente que os comunicó la leyenda —⁠explicó Jessica⁠— os la concedió bajo el vínculo del karama y del ijaz. Conozco el milagro y la inimitabilidad de la profecía. ¿Queréis una señal?

Los orificios nasales de Stilgar se dilataron a la luz de la luna.

—No hay tiempo para ritos —⁠murmuró.

Jessica recordó un mapa que Kynes le había enseñado mientras organizaba la ruta de escape de emergencia. Le dio la impresión de que había pasado mucho tiempo desde aquello. En el mapa había un lugar llamado «sietch Tabr» y al lado una anotación: «Stilgar».

—Tal vez cuando lleguemos al sietch Tabr —⁠dijo Jessica.

La revelación impresionó a Stilgar, y Jessica pensó: «¡Si supiera los trucos que usamos! Esa Bene Gesserit de la Missionaria Protectiva tenía que ser muy hábil. Estos Fremen están muy bien preparados para creernos».

Stilgar se agitó, inquieto.

—Tenemos que irnos.

Ella asintió, a fin de que el hombre comprendiera que se ponían en marcha con su permiso.

Stilgar miró hacia la pared de piedra, casi hacia el sitio exacto de la cornisa rocosa en la que Paul estaba agazapado.

—Ya puedes bajar, muchacho. —⁠Luego volvió a girarse hacia Jessica y habló con tono de disculpa⁠—: Tu hijo ha hecho muchísimo ruido al escalar. Tiene mucho que aprender si no quiere ponernos a todos en peligro, pero aún es joven.

—No hay duda de que tenemos mucho que enseñarnos los unos a los otros —⁠aseguró Jessica⁠—. Ahora deberías ocuparte de tu compañero. El ruidoso de mi hijo ha sido un poco brusco al desarmarlo.

Stilgar se giró de repente, y la capucha ondeó con el movimiento.

—¿Dónde?

—Tras esos arbustos —indicó Jessica.

—Id a ver. —Stilgar tocó a dos de sus hombres. Miró a los demás y los identificó⁠—. Falta Jamis. —⁠Miró a Jessica⁠—. Tu cachorro también conoce tu extraño arte.

—Y observarás que tampoco se ha movido de donde está, pese a tus órdenes —⁠dijo Jessica.

Los dos hombres que había enviado Stilgar regresaron con un tercero que se tambaleaba y jadeaba. Stilgar los miró de soslayo y volvió a centrarse en Jessica.

—El chico solo obedece tus órdenes, ¿eh? Bueno, sabe lo que es la disciplina.

—Paul, ya puedes bajar —dijo Jessica.

Paul se irguió, emergió de la grieta a la luz de la luna y volvió a guardarse el arma Fremen en el fajín. Cuando se dio la vuelta, otra figura surgió de las rocas y le encaró.

A la luz de la luna y al reflejo gris de la piedra, Paul vio una pequeña figura con túnica Fremen, un rostro envuelto en sombras que lo miraba desde una capucha y el cañón de un arma de proyectiles que le apuntaba desde los pliegues de la ropa.

—Soy Chani, hija de Liet. —⁠La voz era melodiosa y con cierto tono de alegría⁠—. No te hubiera permitido hacer daño a mis compañeros.

Paul tragó saliva. La figura ante él se giró a la luz de la luna, y vio un rostro menudo con unos ojos negros y profundos. Paul se quedó inmovilizado y sorprendido al darse cuenta de la familiaridad de aquellas facciones, que habían aparecido innumerables veces en sus visiones prescientes. Recordó la rabiosa bravata con que en una ocasión había descrito ese rostro soñado a la Reverenda Madre Gaius Helen Mohiam: «La conoceré».

Y allí estaba, ante él, pero de una manera que nunca había soñado antes.

—Has sido más ruidoso que un shai-hulud enfurecido —⁠dijo ella⁠—. Y has elegido el camino más difícil para subir. Sígueme, te mostraré uno más sencillo para bajar.

Paul trepó para salir de la hendidura y siguió su túnica ondeante entre el paisaje rocoso. Se movía como una gacela que bailase entre las rocas. Paul sintió que se ruborizaba y agradeció estar envuelto en la oscuridad.

«¡Esa chica!». Era el destino. Sintió como si una ola le revolcase a un ritmo que exaltaba su ánimo.

Poco después, ambos se encontraban entre los Fremen al fondo de la depresión.

Jessica dedicó a Paul una sonrisa burlona, pero al hablar se dirigió a Stilgar:

—Creo que será un buen intercambio de enseñanzas. Espero que los tuyos y tú no estéis molestos por nuestra violencia. Nos pareció… necesaria. Estabais a punto de… cometer un error.

—Salvar a alguien de un error es un regalo del paraíso —⁠dijo Stilgar. Se tocó los labios con la mano izquierda mientras cogía el arma de la cintura de Paul con la derecha y se la tiraba a un compañero⁠—. Tendrás tu propia pistola maula cuando seas merecedor de ella, muchacho.

Paul estuvo a punto de decir algo, dudó y recordó las enseñanzas de su madre: «Los inicios son siempre momentos delicados».

—Mi hijo tiene todas las armas que necesita —⁠dijo Jessica. Miró a Stilgar para obligarlo a recordar cómo Paul se había apoderado del arma.

Stilgar miró al hombre desarmado por Paul, Jamis. Estaba de pie a un lado, con la cabeza gacha y jadeando todavía.

—Eres una mujer difícil —dijo. Alzó la mano izquierda hacia un compañero y chasqueó los dedos⁠—. Kushti bakka te.

«Más chakobsa», pensó Jessica.

El hombre puso dos cuadrados de tela en la mano de Stilgar, quien los enrolló entre los dedos y anudó el primero alrededor del cuello de Jessica bajo la capucha. Luego hizo lo mismo con el otro alrededor del cuello de Paul.

—Ahora lleváis el pañuelo del bakka —⁠dijo⁠—. Si tuviéramos que separarnos, ese pañuelo será indicativo de que pertenecéis al sietch de Stilgar. Hablaremos de armas en otra ocasión.

Avanzó entre sus hombres, los examinó y le entregó a uno de ellos la fremochila de Paul para que se la llevara.

«Bakka —pensó Jessica, que reconoció el término religioso⁠—: Bakka… el que llora. —⁠Sintió que el simbolismo de los pañuelos unía a la tribu⁠—. Pero ¿por qué ha de unirlos el llanto?».

Stilgar se acercó a la joven que había avergonzado a Paul y le dijo:

—Chani, encárgate del muchacho-hombre. Vela por él.

Chani tocó el brazo de Paul.

—Vamos, muchacho-hombre.

Paul reprimió la cólera al hablar.

—Me llamo Paul —dijo—. Será mejor que…

—Nosotros te daremos un nombre, pequeño hombre —⁠dijo Stilgar⁠—. Cuando llegue el momento del nihma, en la prueba de aql.

«La prueba de la razón», tradujo Jessica. Y de improviso la necesidad de comunicar la ascendencia de Paul barrió toda precaución y espetó:

—¡Mi hijo ha superado la prueba del gom jabbar! —⁠gritó.

Se hizo un profundo silencio que le hizo darse cuenta de que sus palabras los había dejado estupefactos.

—Hay muchas cosas que ignoramos los unos de los otros —⁠dijo Stilgar⁠—. Pero ya nos hemos retrasado mucho. El sol del día no debe encontrarnos a la intemperie. —⁠Se acercó al hombre al que Paul había golpeado y preguntó⁠—: Jamis, ¿puedes andar?

—Me cogió por sorpresa —respondió con un gruñido⁠—. Fue un accidente. Puedo andar.

—No fue un accidente —dijo Stilgar⁠—. Serás responsable junto a Chani de la seguridad del muchacho, Jamis. Están bajo mi protección.

Jessica miró al hombre, Jamis. Era la voz que había discutido con Stilgar desde las rocas. Una voz que cargaba la muerte. Y Stilgar había tenido que imponer su autoridad ante él.

Stilgar volvió a echar un vistazo a los suyos y señaló a dos hombres.

—Larus y Farrukh, iréis detrás y borraréis las huellas. Aseguraos de que no quede ninguna. Prestad mayor atención de lo normal, llevamos con nosotros a dos personas que no han sido adiestradas. —⁠Se dio la vuelta, alzó una mano y señaló al lado opuesto de la depresión⁠—. En formación con flanqueadores, vamos. Debemos llegar a la Caverna de la Cresta antes del alba.

Jessica se situó junto a Stilgar y contó las cabezas. Eran cuarenta Fremen, cuarenta y dos con Paul y ella. Y pensó: «Marchan como una compañía militar. Hasta la chica, Chani».

Paul se situó detrás de Chani. La vergüenza de haberse dejado sorprender por ella había empezado a desaparecer. Ahora solo recordaba las palabras que había gritado su madre: «¡Mi hijo ha superado la prueba del gom jabbar!». La mano empezó a escocerle ante el recuerdo de aquel dolor tan atroz.

—Fíjate por donde andas —siseó Chani⁠—. No roces ningún arbusto o dejarás una pista de nuestro paso.

Paul tragó saliva y asintió.

Jessica se fijó en el sonido de los pasos al avanzar, distinguió los suyos y los de Paul y se maravilló por la forma en la que se movían los Fremen. Eran cuarenta personas atravesando la depresión, pero solo se oían los sonidos naturales del lugar. Sus túnicas agitándose entre las sombras parecían falucas fantasmales. Se dirigían al sietch Tabr, el sietch de Stilgar.

Retorció la palabra en su mente: «sietch». Era un término chakobsa, inmutable desde el antiguo lenguaje de los cazadores. Sietch: un lugar de reunión en momentos de peligro. Las profundas implicaciones de la palabra y del lenguaje empezaban a tener significado para ella después de la tensión del encuentro.

—Avanzamos rápido —dijo Stilgar⁠—. Llegaremos a la Caverna de la Cresta antes del alba, si Shai-hulud quiere.

Jessica asintió y reservó sus fuerzas, consciente del tremendo cansancio que solo conseguía ignorar gracias a su voluntad… y también, tuvo que admitir, por el entusiasmo del momento. Su mente se centró en el valor de esa gente y recordó todo lo que conocía hasta el momento sobre la cultura Fremen.

«Todos —pensó—. Una cultura al completo adiestrada en la disciplina militar. ¡Qué ayuda tan inestimable para un duque en el exilio!».

32

Los Fremen eran sobresalientes en esa cualidad que los antiguos llamaban «spannungsbogen», que hace referencia a la demora que uno mismo se impone entre el deseo de algo y el acto de conseguirlo.

—De La sabiduría de Muad’Dib, por la princesa Irulan

Cuando el alba empezaba a despuntar, ya se estaban acercando a la Caverna de la Cresta y avanzaban a lo largo de la pared de la depresión por una hendidura tan estrecha que los obligaba a ir de lado. A la tenue luz del amanecer, Jessica vio que Stilgar mandaba separar a varios guardias, y los siguió por un momento con la mirada mientras empezaban a escalar la pared del acantilado.

Paul alzó la vista mientras andaban y observó aquel tapiz azulado y gris que envolvía el planeta encajado entre las paredes de la grieta.

Chani tiró de su túnica para que se diera prisa.

—No te entretengas —dijo—. Es casi de día.

—¿Dónde han ido los hombres que han escalado por encima nuestro? —⁠murmuró Paul.

—Harán la primera guardia del día —⁠explicó la chica⁠—. ¡Venga, date prisa!

«Una guardia apostada fuera —⁠pensó Paul⁠—. Inteligente. Pero hubiera sido mejor acercarnos al lugar en grupos separados. Menos posibilidades de que todas nuestras fuerzas puedan ser aniquiladas».

Lo pensó durante un instante y luego se dio cuenta de que era un pensamiento de guerrillero. Recordó que el temor de su padre justo había sido que los Atreides hubieran quedado reducidos a eso, a una casa de guerrilleros.

—Rápido —susurró Chani.

Paul apresuró el paso y oyó el sisear de su túnica detrás. Pensó en aquellas palabras del sirat que había leído en la minúscula Biblia Católica Naranja de Yueh: «El Paraíso a mi derecha, el Infierno a mi izquierda y el Ángel de la Muerte tras de mí».

Repitió varias veces la cita para sí.

Doblaron una esquina tras la que el pasaje se ensanchaba. Stilgar estaba de pie a un lado y señalaba hacia una abertura baja de ángulos rectos.

—¡Rápido! —siseó—. Seremos como conejos en una jaula si una patrulla nos sorprende aquí.

Paul se agachó y siguió a Chani al interior de la caverna, que estaba iluminada por una luz gris y tenue que provenía de algún punto ante ellos.

—Ya puedes levantarte —anunció ella.

Paul se irguió y examinó el lugar: era una estancia amplia y profunda de techo abovedado que se elevaba por encima de ellos a una altura que quedaba fuera de su alcance. La tropa se dispersó entre las sombras. Paul vio cómo su madre salía del hueco y examinaba a sus compañeros. Sintió que no conseguía pasar por Fremen aunque fuera vestido igual que ellos. Sus movimientos tenían la misma gracilidad y energía de siempre.

—Encuentra un lugar para descansar y no molestes, muchacho-hombre —⁠dijo Chani⁠—. Aquí tienes comida. —⁠Le soltó en la mano un par de bocados envueltos en hojas. Olían mucho a especia.

Stilgar apareció detrás de Jessica y dio una orden al grupo a su izquierda.

—Sellad la puerta y asegurad la humedad. —⁠Se giró hacia otro Fremen⁠—: Lemil, trae los globos. —⁠Cogió a Jessica por el brazo⁠—: Me gustaría enseñarte algo, extraña mujer. —⁠Le hizo doblar una esquina hacia la fuente de luz.

Jessica se halló ante otra hendidura en la roca que daba al exterior, una que estaba a mucha altura y se abría a otra depresión de diez o doce kilómetros de ancho. El lugar estaba rodeado por altos farallones. Matas de vegetación crecían diseminadas por toda la superficie.

Mientras contemplaba la depresión a la grisácea luz del alba, el sol salió por encima de la lejana escarpadura e iluminó un paisaje de rocas y arena color terracota. Se dio cuenta de que el sol de Arrakis salía tan rápido que daba la impresión de abalanzarse sobre el horizonte.

«Lo hace porque sabe que nos gustaría que fuese más despacio —⁠pensó⁠—. La noche es más segura que el día. —⁠Se sorprendió soñando con un arcoíris en ese lugar que nunca debía haber conocido la lluvia⁠—. Debo reprimir esta nostalgia. Es una debilidad. No puedo permitirme ser débil».

Stilgar la cogió del brazo y señaló hacia la depresión.

—¡Allí! ¡Observa, los verdaderos drusos!

Jessica miró hacia donde señalaba y vio que algo se movía: gente en el fondo de la depresión que escapaba de la claridad del día, buscando las sombras de las rocas al pie de la pared del otro acantilado. A pesar de la distancia, sus movimientos se divisaban con claridad en el aire límpido. Sacó los binoculares de la túnica y enfocó las lentes de aceite hacia las personas en la distancia. Los pañuelos ondeaban como mariposas multicolores.

—Ese es nuestro hogar —anunció Stilgar⁠—. Llegaremos esta noche. —⁠Contempló la depresión mientras se tiraba del bigote⁠—. Mi gente se ha quedado trabajando hasta muy tarde, lo que quiere decir que no habrá patrullas por los alrededores. Les avisaré más tarde y se prepararán para recibirnos.

—Parecen ser muy disciplinados —⁠dijo Jessica. Bajó los binoculares al ver que Stilgar la observaba.

—Obedecen a las leyes de preservación de la tribu —⁠respondió él⁠—. Así es como elegimos a nuestros jefes. El jefe es el más fuerte, el que procura agua y seguridad. —⁠Miró el rostro de la mujer con fijeza.

Jessica le sostuvo la mirada y contempló sus ojos desprovistos de blanco, los párpados manchados, la barba y el bigote llenos de polvo, el tubo fijado a su nariz y que desaparecía en el destiltraje.

—¿He comprometido tu posición de jefe al vencerte, Stilgar? —⁠preguntó Jessica.

—No me habías desafiado.

—Es importante que un líder conserve el respeto de sus hombres —⁠insistió la mujer.

—Puedo con todos y cada uno de esos piojos de arena —⁠dijo Stilgar⁠—. Vencerme a mí es lo mismo que vencernos a todos. Ahora todos esperan poder aprender… tu extraño arte… Y algunos tienen curiosidad por saber si pretendes desafiarme.

Jessica sopesó las implicaciones.

—¿A un combate formal?

El hombre asintió.

—No te lo aconsejo, porque no te seguirían. No eres de la arena. Lo confirmaron anoche mientras caminábamos hasta aquí.

—Gente práctica —dijo ella.

—Es cierto. —Miró hacia la depresión⁠—. Conocemos nuestras necesidades. Pero son pocos los que reflexionan ahora que estamos tan cerca de casa. Hemos estado fuera mucho tiempo para conseguir el cupo de especia que esos comerciantes libres nos piden para esa maldita Cofradía… Que sus rostros sean siempre negros.

Jessica se detuvo mientras apartaba la vista de él y volvió a mirarlo al instante.

—¿La Cofradía? ¿Qué tiene que ver la Cofradía con vuestra especia?

—Es una orden de Liet —explicó Stilgar⁠—. Sabemos la razón, pero nos amarga la existencia. Pagamos a la Cofradía una cantidad enorme de especia para que ningún satélite nos espíe desde los cielos y sepa lo que hacemos en la superficie de Arrakis.

Ella sopesó sus palabras y recordó que Paul le había dicho que tenía que ser por eso por lo que no había satélites en los cielos de Arrakis.

—¿Y qué hacéis en la superficie de Arrakis que no pueda ser visto?

—La cambiamos… de forma lenta pero segura… para adaptarla a la vida humana. Nuestra generación no lo verá, ni tampoco nuestros hijos ni los hijos de nuestros hijos ni los hijos de los hijos de nuestros hijos… pero llegará el día. —⁠Su mirada ausente vagó por la depresión⁠—. Agua a cielo abierto, plantas verdes y altas, gente caminando libre sin destiltrajes.

«Así que ese es el sueño de Liet-Kynes», pensó Jessica. Luego dijo:

—La corrupción es peligrosa. Su precio tiende a aumentar cada vez más.

—Aumenta —dijo él—, pero esta manera lenta de hacerlo es la más segura.

Jessica se dio la vuelta para mirar la depresión e intentó imaginársela con los mismos ojos que Stilgar. Solo vio las manchas gris y ocre de las rocas distantes y un repentino movimiento en el cielo sobre los farallones.

—Ahhh… —dijo Stilgar.

Jessica pensó al principio que se trataba de un vehículo de patrulla, pero luego se dio cuenta de que era un espejismo: otro paisaje suspendido sobre el desierto arenoso, un verde lejano y convulso donde, a media distancia, un gusano enorme avanzaba por la superficie con algo que parecían ropas Fremen ondeando en su lomo.

El espejismo se desvaneció.

—Cabalgar sería lo mejor —dijo Stilgar⁠—, pero no podemos permitir que un hacedor entre en esta depresión. Así que esta noche nos tocará volver a caminar.

«Hacedor… es el término que usan para los gusanos», pensó ella.

Jessica sopesó lo que Stilgar acababa de decir: había afirmado que no podían permitir que un gusano entrase en la depresión. Ahora comprendía lo que acababa de ver en el espejismo: Fremen cabalgando a lomos de un gusano gigantesco. Necesitó hacer acopio de todo su control para conseguir reprimir el estupor que sintió al comprenderlo.

—Debemos volver con los demás —⁠dijo Stilgar⁠—. De no ser así, los míos podrían sospechar que te estoy seduciendo. Algunos ya están celosos porque mis manos rozaran tu belleza anoche, mientras luchábamos en la Depresión de Tuono.

—¡Ya basta! —cortó Jessica.

—No quería ofenderte —dijo Stilgar con voz amable⁠—. Nunca tomamos a una mujer en contra de su voluntad… Y contigo… —⁠Se encogió de hombros⁠—. No podríamos hacerlo ni aunque quisiéramos.

—No olvides que era la dama de un duque —⁠dijo ella con voz más tranquila.

—Como quieras —dijo Stilgar—. Es hora de sellar esta abertura para permitir la relajación de la disciplina de los destiltrajes. Hoy necesitamos descansar cómodos. Mañana sus familias no les concederán un segundo de respiro.

El silencio se alzó entre ambos.

Jessica contempló el paisaje iluminado por el sol. Había algo más en el tono de voz de Stilgar, la oferta tácita de algo que no era su «protección». ¿Quizá necesitaba una esposa? Comprendió que ella podría cumplir muy bien con ese papel. Sería una manera de resolver cualquier conflicto sobre el liderazgo de la tribu: la hembra al mismo nivel que el macho.

Pero ¿qué ocurriría entonces con Paul? ¿Cuáles serían las normas de parentesco entre esas gentes? ¿Y qué ocurriría con la hija aún no nacida que llevaba en su vientre desde hacía unas semanas? ¿Con la hija de un duque muerto? Se enfrentó cara a cara a lo que significaba esa otra hija que crecía en su interior, al motivo por el que había permitido la concepción. Sabía cuál era: había cedido al instinto primario de todas las criaturas que se enfrentaban a la muerte, alcanzar la inmortalidad gracias a la progenie. El impulso de la fertilidad de las especies siempre las había hecho más fuertes.

Jessica miró a Stilgar y vio que el hombre la examinaba, a la espera.

«Una hija nacida aquí de una mujer casada con este hombre que tengo delante… ¿Cuál sería su destino? —⁠se preguntó⁠—. ¿Intentaría él obstaculizar las obligaciones a las que tenían que someterse las Bene Gesserit?».

Stilgar carraspeó y dejó claro que había intuido la mayor parte de las preguntas que se hacía Jessica.

—Para un jefe, lo más importante es lo que lo convierte en líder: las necesidades de su pueblo. Si me enseñas tus poderes, llegará el día en que uno de los dos tendrá que desafiar al otro. Preferiría otra alternativa.

—¿Acaso existen otras alternativas? —⁠preguntó Jessica.

—La Sayyadina —dijo él—. Nuestra Reverenda Madre es muy anciana.

«¡Su Reverenda Madre!».

Antes de que pudiera decir nada, Stilgar continuó:

—Tampoco te lo tomes como si me estuviese ofreciendo a ser tu pareja. No es nada personal, porque eres hermosa y deseable. Pero si te convirtieras en una de mis mujeres, algunos de mis hombres más jóvenes podrían pensar que me he abandonado a los placeres de la carne y dejado de lado las necesidades de la tribu. Incluso ahora están mirándonos y escuchándonos.

«Un hombre que medita sus decisiones y las consecuencias», pensó ella.

—Algunos de los jóvenes de mi tribu ya han alcanzado la edad que trae consigo pensamientos indómitos —⁠explicó Stilgar⁠—. Es un período en el que hay que guiarlos con cautela. No debo darles ninguna razón válida para desafiarme, porque entonces tendré que matar o herir a algunos. No es una manera razonable de actuar para un líder, si puede evitarla con honor. Un líder es una de las cosas que diferencia a una turba de un pueblo. Es alguien que mantiene la individualidad. Cuando hay poca individualidad, el pueblo se convierte en una turba.

Sus palabras, la profundidad de su entendimiento y el hecho de que hablara tanto para ella como para los que escuchaban ocultos obligaron a Jessica a revaluarle.

«Tiene porte —pensó—. ¿Dónde habrá aprendido ese equilibrio interior?».

—La ley que establece nuestro modo de elegir un jefe es una ley justa —⁠continuó Stilgar⁠—. Pero hay momentos en los que lo que la gente necesita no es justicia. Ahora mismo, lo que más necesitamos es crecer y prosperar a fin de extender nuestras fuerzas por un territorio cada vez más amplio.

«¿Quiénes son sus ancestros? —⁠se preguntó Jessica⁠—. ¿De dónde sale una genética así?».

—Stilgar —dijo—, te he subestimado.

—Lo suponía —dijo él.

—Al parecer nos hemos subestimado el uno al otro —⁠dijo ella.

—Me gustaría que nos olvidáramos de esto —⁠dijo Stilgar⁠—. Quiero ser tu amigo… y tener tu confianza. Me gustaría que surgiera entre nosotros ese respeto que se forma sin la necesidad de la cercanía del sexo.

—Comprendo —dijo Jessica.

—¿Confías en mí?

—Siento tu sinceridad.

—Entre nosotros —dijo él—, cuando las Sayyadina no representan la autoridad oficial tienen derecho a un lugar de honor. Enseñan. Mantienen la fuerza de Dios entre nosotros. —⁠Se tocó el pecho.

«Es el momento de aclarar el misterio de su Reverenda Madre», pensó Jessica. Luego dijo:

—Has hablado de vuestra Reverenda Madre… y he oído alusiones a leyendas y profecías.

—Se dice que una Bene Gesserit y su descendencia son la clave de nuestro futuro —⁠dijo él.

—¿Y crees que yo soy esa Bene Gesserit?

Observó el rostro del hombre y pensó: «Los juncos jóvenes mueren con facilidad. Los inicios siempre son muy peligrosos».

—No lo sabemos —respondió.

Ella asintió y pensó: «Es un hombre honrado. Quiere que le dé una señal, pero no forzará el destino dándomela él a mí».

Jessica giró la cabeza y, a través de la hendidura, miró hacia las sombras doradas, las sombras púrpuras, la vibración del aire polvoriento de la depresión. Una prudencia felina se apoderó de su mente de improviso. Conocía el canto de la Missionaria Protectiva y cómo adaptar las técnicas de la leyenda y del miedo para sus necesidades más inmediatas, pero sintió que en aquel lugar se habían producido cambios… como si alguien se hubiera ocultado entre los Fremen y se hubiera servido de la impronta dejada por la Missionaria Protectiva para sus propias necesidades.

Stilgar carraspeo.

Jessica notó su impaciencia, el día se abría ante ellos y los hombres querían sellar la abertura. Era el momento de ser audaz, y Jessica sabía lo que necesitaba: algún dar al-hikman, una escuela de traducción que le permitiera…

—Adab —susurró.

Sintió como si su mente se replegara sobre sí misma. Reconoció la sensación y se le aceleró el pulso. No había nada en todo el adiestramiento Bene Gesserit que provocase una reacción como esa. Solo podía tratarse del adab, un recuerdo exigente que se despertaba por sí mismo a la llamada. Dejó de resistirse y permitió que las palabras brotaran de sus labios.

—Ibn qirtaiba —dijo—. Lejos, donde termina el polvo. —⁠Alzó un brazo para sacarlo de la túnica y vio que Stilgar la miraba con ojos desorbitados. Oyó el susurro de muchas túnicas detrás de ella⁠—. Veo un… Fremen con el libro de los ejemplos —⁠entonó⁠—. Lo lee a al-Lat, el sol al que ha desafiado y dominado. Lo lee a los Sadus del Juicio y estas son sus palabras:

Mis enemigos son como hojas verdes devoradas

que crecen en el camino de la tormenta.

¿No habéis visto lo que ha hecho nuestro Señor?

Ha enviado la pestilencia sobre aquellos

que han tramado contra nosotros.

Ahora son como pájaros dispersados por el cazador.

Sus complots son cebo envenenado

que todas las bocas rechazan.

Jessica se estremeció. Dejó caer el brazo.

Desde las profundas sombras de la caverna que tenía detrás, llegó un murmullo de muchas voces en respuesta:

—Sus obras han sido destruidas.

—El fuego de Dios arde en tu corazón —⁠dijo ella. Luego pensó: «Ahora la cosa va bien encaminada».

—El fuego de Dios nos ilumina —⁠replicaron.

Jessica asintió.

—Tus enemigos caerán.

—Bi-la kaifa —respondieron.

En el repentino silencio posterior, Stilgar se inclinó ante ella.

—Sayyadina —dijo—. Si el Shai-hulud lo acepta, podrás dar el paso interior para convertirte en Reverenda Madre.

«Paso interior —pensó Jessica—. Una extraña manera de expresarlo. Pero el resto se corresponde bastante bien con el canto. —⁠Se sintió cínica y afligida por lo que acababa de hacer⁠—. Nuestra Missionaria Protectiva no suele fallar. Ha preparado un lugar para nosotras en este mundo desolado. La plegaria del salat ha excavado un refugio. Ahora… debo interpretar el papel de Auiya, la Amiga de Dios… la Sayyadina para este pueblo solitario tan impregnado de las profecías Bene Gesserit que hasta llaman a sus sacerdotisas Reverenda Madre».

Paul estaba junto a Chani en las sombras de la caverna. Aún podía saborear la comida que le había dado la chica: carne de pájaro y cereales amasados con miel de especia y envueltos en una hoja. Al comerlo, se había dado cuenta de que nunca había saboreado tanta concentración de esencia de especia y, por un instante, había sentido miedo. Sabía lo que esa esencia podía hacerle. El «cambio de la especia» que empujaría a su mente hacia una mayor consciencia presciente.

—Bi-la kaifa —susurró Chani.

Paul la miró y vio la emoción con la que los Fremen parecían aceptar las palabras de su madre. Solo el hombre llamado Jamis se mantenía ajeno a la ceremonia, apartado y con los brazos cruzados sobre el pecho.

—Duy yakha hin mange —susurró Chani⁠—. Duy punra hin mange. Tengo dos ojos. Tengo dos pies.

Y Chani miró a Paul, estupefacta.

Paul respiró hondo e intentó reprimir la tormenta que amenazaba con desatarse en su interior. Las palabras de su madre habían desencadenado el efecto de la esencia de especia, y su voz había danzado en su interior como las sombras de una fogata. En el fondo de sus palabras había percibido también cierto cinismo (¡la conocía tan bien!), pero nada podía detener el efecto provocado por unos pocos bocados de comida.

«¡La terrible finalidad!».

La sentía, esa consciencia racial de la que no podía escapar. Sentía esa agudeza mental, el flujo de información y la fría precisión de su mente. Se dejó caer al suelo, apoyó la espalda en la roca y se dejó llevar. Su consciencia fluyó hacia aquel estrato intemporal desde el que era capaz de ver el tiempo y percibir los senderos que se abrían ante él, los vientos del futuro… los vientos del pasado: la visión a través de un solo ojo de pasado, presente y futuro vistos, todos combinados en una visión trinocular que le permitía ver el tiempo convertido en espacio.

Sintió que era peligroso dejarse llevar demasiado, por lo que tenía que aferrarse al presente, sentir la imprecisa distorsión de la experiencia, el fluir del momento, la continua solidificación de «lo que es» al alcanzar la perpetuidad de «lo que era».

Se aferró al presente y percibió por primera vez la monumental regularidad del movimiento del tiempo, que se veía azotada por vórtices, olas, mareas y contramareas, como el oleaje al batir contra los acantilados. Experimentarlo le proporcionó una nueva comprensión de su presciencia, y percibió la fuente del ciego fluir del tiempo, la fuente del error que había en él, lo que le hizo sentir un miedo repentino.

Llegó a la conclusión de que la presciencia era una iluminación que se adhería a los límites de lo que revelaba, una combinación de exactitud y de errores significativos. Era como una especie de principio de indeterminación de Heisenberg: la propia energía de sus visiones alteraba lo que veía en el mismo instante en el que lo revelaba.

Y lo que veía era el nexo temporal de esa caverna, un rebullir de posibilidades que se concentraba en el lugar y en las acciones más insignificantes: un parpadeo, una palabra irreflexiva, un grano de arena mal situado; acciones que actuaban como una palanca gigantesca y alteraban todo el universo conocido. Vio que la violencia estaba muy presente en la mayor parte de esas posibilidades y que el más mínimo movimiento desencadenaba inmensas alteraciones en aquel patrón.

La visión lo dejó de piedra, pero dicha acción también tendría sus consecuencias.

Unas consecuencias innumerables: líneas divergentes que emanaban de la caverna y en las que llegó a ver su cadáver con una herida de cuchillo de la que manaba sangre.

33

Mi padre, el emperador Padishah, tenía setenta y dos años y no aparentaba más de treinta y cinco cuando tramó la muerte del duque Leto y la restitución de Arrakis a los Harkonnen. No solía aparecer en público con un atuendo que no fuese un uniforme Sardaukar y un yelmo negro de burseg, con el león imperial grabado en oro en su cimera. El uniforme era un recuerdo desafiante de cuál era la fuente de su poder. Pero no siempre se mostraba tan agresivo. Cuando quería, sabía irradiar simpatía y sinceridad, pero ahora que pienso en esos últimos momentos años después, a menudo me pregunto si todo en él era como parecía. Ahora pienso que más bien era un hombre que luchaba constantemente contra los barrotes de una jaula invisible. No hay que olvidar que era el emperador, la cabeza visible de una dinastía cuyos orígenes se perdían en los orígenes del tiempo. Pero nosotros le negamos un hijo legítimo. ¿No es ese el fracaso más terrible que puede llegar a sufrir un gobernante? Mi madre obedeció a sus Hermanas Superiores allá donde desobedeció la dama Jessica. ¿Cuál de las dos fue más fuerte? La historia ya ha contestado a esa pregunta.

—De En la casa de mi padre, por la princesa Irulan

Jessica se despertó en la oscuridad de la caverna y sintió el rumor de los Fremen a su alrededor, el olor acre de los destiltrajes. Su sentido del tiempo le informó que, en el exterior, la noche llegaría muy pronto, pero la caverna seguía aislada del desierto por las placas de plástico que capturaban la humedad de sus cuerpos en la superficie.

Se dio cuenta de que se había permitido abandonarse a un sueño reparador después de haber quedado exhausta, lo que sugería que aceptaba de manera inconsciente su seguridad personal en el seno de la gente de Stilgar. Se giró en la hamaca que había hecho con su túnica, bajó los pies al suelo de roca y se calzó las botas del desierto.

«Debo recordar aflojar a medias los cierres de mis botas para facilitar el bombeo de mi destiltraje —⁠pensó⁠—. Hay tantas cosas que debo recordar».

Aún tenía en la boca el sabor de la comida de la mañana: la carne de pájaro y los cereales amasados con miel de especia. Además, tenía que sumarle a todo que en aquel lugar el tiempo se había invertido: la noche era el momento de actividad y el día el de descanso.

«La noche esconde. La noche es más segura».

Descolgó la túnica de los puntos de sujeción para las hamacas en aquel nicho de roca, tanteó la tela en la oscuridad hasta que encontró la parte inferior y se la puso.

«¿Cómo podría enviar un mensaje a las Bene Gesserit?», se preguntó. Tenía que informar de los dos extraviados que habían llegado a aquel santuario arrakeno.

Unos globos se encendieron al otro lado de la caverna. Vio personas que se movían, entre ellos a Paul, quien ya estaba vestido sin la capucha puesta, lo que dejaba al descubierto ese perfil aguileño de los Atreides.

Jessica pensó que el chico se había comportado de una forma un tanto extraña antes de retirarse. Ausente. Como si hubiese regresado de entre los muertos pero aún no fuera del todo consciente, con los ojos entornados, vidriosos y la mirada ausente. Eso le recordó lo que el chico le había advertido sobre la dieta impregnada en especia: le había dicho que era «adictiva».

«¿Tendrá otros efectos secundarios? —⁠se preguntó Jessica⁠—. Ha dicho que tenía algo que ver con sus facultades prescientes, pero ha mantenido un extraño silencio en lo referente a sus visiones».

Stilgar salió de las sombras a su derecha y avanzó hacia el grupo que se encontraba bajo los globos. Jessica observó su andar prudente y felino, así como la manera en la que jugueteaba con su barba.

El miedo se apoderó de ella al instante cuando sus sentidos le revelaron las manifiestas tensiones que había entre la gente que rodeaba a Paul: los movimientos bruscos y las posturas ceremoniosas.

—¡Tienen mi protección! —bramó Stilgar.

Jessica reconoció al hombre al que se dirigía Stilgar: ¡Jamis! Vio la rabia de Jamis en la rigidez de sus hombros.

«¡Jamis, el hombre al que Paul había vencido!», pensó.

—Conoces la regla, Stilgar —⁠dijo Jamis.

—¿Cómo no la iba a conocer? —⁠respondió Stilgar con un tono de voz tranquilo con el que intentaba calmar los ánimos.

—Elijo el combate —gruñó Jamis.

Jessica se apresuró a través de la caverna y agarró a Stilgar por el brazo.

—¿Qué ocurre? —preguntó.

—Es la regla del amtal —explicó Stilgar⁠—. Jamis exige una demostración de que sois los de la leyenda.

—La mujer puede elegir un campeón —⁠dijo Jamis⁠—. Si su campeón vence, es prueba suficiente de que estáis en lo cierto. Pero se dice… —⁠Miró a la gente que se hacinaba a su alrededor⁠—. Se dice que no elegirá un campeón entre los Fremen, ¡así que tendrá que ser su acompañante!

«¡Quiere un combate singular con Paul!», pensó Jessica.

Soltó el brazo de Stilgar y dio un paso al frente.

—Soy mi propia campeona —dijo—. El sentido es lo bastante simple como para…

—¡Tú no nos dictarás nuestras reglas! —⁠interrumpió Jamis⁠—. No sin más pruebas que las que nos has dado. Stilgar puede haberte sugerido las palabras que había que decir esta mañana. Podría haberte engatusado para hacerlo, y tú solo tener que repetirlas para engañarnos.

«Podría vencerlo —pensó Jessica⁠—, pero eso podría entrar en conflicto con la manera en la que han interpretado la leyenda».

Volvió a preguntarse de qué modo podía haber sido alterado el trabajo de la Missionaria Protectiva en ese planeta.

Stilgar miró a Jessica y habló en voz baja pero de forma que todos pudieran oírlo:

—Jamis es un hombre muy rencoroso, Sayyadina. Tu hijo lo ha vencido y…

—¡Fue un accidente! —rugió Jamis⁠—. Había brujería en la Depresión de Tuono. ¡Y voy a probarlo ahora mismo!

—… y yo mismo lo he vencido también —⁠prosiguió Stilgar⁠—. Con el desafío tahaddi también busca vengarse de mí. Hay demasiada violencia en Jamis para que pueda llegar a ser un buen líder: demasiada ghafla, demasiada inestabilidad. Tiene la boca llena de reglas, pero su corazón vuelto al sarfa, el alejamiento de Dios. No, nunca será un buen líder. Le he perdonado estas cosas hasta ahora porque es un buen combatiente, pero esta rabia que le corroe lo hace peligroso para sí mismo y para su gente.

—¡Stilgaaar! —rugió Jamis.

Jessica comprendió lo que intentaba Stilgar: llamar la atención del furor de Jamis y obligarlo a desafiarle a él en vez de a Paul.

Stilgar hizo frente a Jamis, y Jessica volvió a oír ese tono apaciguador en su atronadora voz.

—Jamis, solo es un muchacho. Es…

—Le has llamado hombre —dijo Jamis⁠—. Su madre dice que ha afrontado el gom jabbar. Su carne es firme y rezuma agua. Los que han llevado su mochila dicen que hay litrojons de agua en el interior. ¡Litrojons! Y nosotros continuamos sorbiendo nuestros bolsillos de recuperación al primer indicio de rocío.

Stilgar miró a Jessica.

—¿Es cierto? ¿Hay agua en vuestra mochila?

—Sí.

—¿Litrojons?

—Dos litrojons.

—¿Qué pensabais hacer con semejante riqueza?

«¿Riqueza?», pensó Jessica. Agitó la cabeza, consciente de la repentina frialdad en la voz del hombre.

—Allí donde nací, el agua cae del cielo, fluye sobre la tierra y forma largos ríos —⁠dijo⁠—. Los océanos son tan vastos que desde una orilla no se puede ver la otra. No he sido educada en vuestra disciplina del agua. Nunca he tenido que pensar así.

Un suspiro ahogado se elevó entre la gente reunida a su alrededor:

—El agua cae del cielo y fluye sobre la tierra…

—¿Sabías que algunos de los nuestros han perdido el agua de sus bolsillos de recuperación por accidente y estarán en grave peligro antes de haber alcanzado Tabr esta noche?

—¿Cómo iba a saberlo? —Jessica agitó la cabeza⁠—. Si la necesitan, dales el agua de nuestra mochila.

—¿Es eso lo que pensabais hacer con vuestra riqueza?

—Pensábamos salvar vidas —respondió ella.

—Aceptamos vuestra bendición, Sayyadina.

—No nos compraréis con vuestra agua —⁠gruñó Jamis⁠—. Y tú tampoco conseguirás que centre mi rabia en ti, Stilgar. Sé que quieres que te desafíe antes de haber podido probar mis palabras.

Stilgar se giró hacia Jamis.

—¿Estás decidido a forzar un combate con un crío, Jamis? —⁠Habló con voz grave y mortífera.

—Ella debe elegir un paladín.

—¿Aunque tenga mi protección?

—Invoco la regla del amtal —⁠dijo Jamis⁠—. Es mi derecho.

Stilgar asintió.

—En ese caso, si el muchacho no acaba contigo, tendrás que enfrentarte con mi cuchillo justo después. Y en esta ocasión mi hoja no se detendrá.

—No podéis hacer esto —dijo Jessica⁠—. Paul solo es…

—No puedes intervenir, Sayyadina —⁠dijo Stilgar⁠—. Sí, sé que puedes vencerme, y también puedes con cualquiera de nosotros, pero no serías capaz de vencernos a todos juntos. Así debe ser. Es la regla del amtal.

Jessica se quedó en silencio, lo miró a la luz verduzca de los globos y descubrió que una rigidez demoníaca se había apoderado de pronto de sus facciones. Luego se fijó en Jamis, vio que tenía gesto ceñudo y pensó: «Debería haberme dado cuenta antes. Está rumiando. Es de los silenciosos, de los que se ponen histéricos sin exteriorizarlo. Tendría que haber estado preparada».

—Si le haces daño a mi hijo —⁠dijo⁠—, tendrás que enfrentarte conmigo. Te desafío. Te despedazaré como a un…

—Madre. —Paul avanzó y le tocó el brazo⁠—. Quizá si hablo con Jamis…

—¡Hablar! —se burló Jamis.

Paul se quedó en silencio y miró al hombre. No le daba miedo. Jamis parecía torpe y había caído muy pronto en su encuentro nocturno en la arena. Pero Paul aún percibía el rebullir de los nexos de aquella caverna, recordaba la visión presciente en la que aparecía asesinado con una herida de cuchillo. Había muy pocos caminos para escapar de esa visión…

—Sayyadina —dijo Stilgar—, ahora debes retirarte a…

—¡Deja de llamarla Sayyadina! —⁠espetó Jamis⁠—. Aún hay que confirmarlo. ¡Conoce la plegaria! ¿Y qué? Cualquiera de nuestros críos la sabe.

«Ha hablado suficiente —pensó Jessica⁠—. Tengo su registro. Podría inmovilizarlo con solo una palabra. —⁠Titubeó⁠—. Pero no puedo inmovilizarlos a todos».

—Entonces me responderás —dijo Jessica, y su voz era como un lamento que denotaba una trampa en la última palabra.

Jamis la miró con una expresión de pavor en el rostro.

—Te mostraré lo que es la agonía —⁠dijo Jessica con el mismo tono⁠—. Recuérdalo mientras luchas. Tu agonía será tan grande que, comparado con ella, el gom jabbar será un recuerdo agradable. Te retorcerás con todo tu…

—¡Intenta embrujarme! —gritó Jamis. Cerró el puño y lo colocó tras la oreja⁠—. ¡Invoco el silencio sobre ella!

—Que así sea, pues —dijo Stilgar. Lanzó una mirada imperativa a Jessica⁠—. Sayyadina, si sigues hablando, sabremos que ha sido tu brujería y recibirás un castigo. —⁠Hizo una seña con la cabeza para que Jessica retrocediera.

Jessica sintió cómo unas manos la empujaban hacia atrás, pero se dio cuenta de que lo hacían sin agresividad. Vio que separaban a Paul de la multitud, y el diminuto rostro de Chani susurrándole algo al oído mientras hacía un gesto con la cabeza hacia Jamis.

Se formó un círculo en el interior del grupo de gente. Se trajeron más globos y los regularon al amarillo.

Jamis entró en el círculo, se quitó la túnica y se la lanzó a alguien del grupo. Permaneció inmóvil, enfundado en su destiltraje gris y resplandeciente que estaba lleno de pliegues y remiendos. Inclinó la cabeza un instante hacia el hombro y bebió del tubo de un bolsillo de recuperación. Luego se irguió, se quitó también el traje y lo entregó con cuidado a la multitud. Después esperó, ataviado solo con un taparrabos, una tela ceñida a los pies y un crys en la mano derecha.

Jessica vio que la chica-niña Chani ayudaba a Paul; vio que le ponía un crys en la mano; vio que Paul lo cogía y sopesaba el equilibrio del arma. Jessica recordó que Paul había sido adiestrado en el prana y bindu, nervio y fibra, que había aprendido a batirse a muerte con hombres como Duncan Idaho y Gurney Halleck, hombres que ya eran leyenda en vida. El muchacho conocía los tortuosos trucos Bene Gesserit y se le veía confiado y relajado.

«Pero solo tiene quince años —⁠pensó⁠—. Y no tiene escudo. Tengo que detenerlo. Tiene que haber una manera de…».

Levantó la mirada y vio que Stilgar la observaba.

—No puedes impedirlo —dijo él—. No debes hablar.

Jessica se llevó la mano a la boca y pensó: «He sembrado el miedo en la mente de Jamis. Puede que le haga ir más lento… Si pudiera rezar… rezar de verdad».

Paul ya se encontraba en el interior del círculo, vestido con las ropas de combate que llevaba bajo el destiltraje. Sujetaba el crys en la mano derecha e iba descalzo sobre la roca arenosa. Idaho le había advertido muchas veces: «Cuando dudes del terreno; quédate descalzo».

Y las palabras de Chani aún estaban vivas en su consciencia: «Jamis se inclina con su cuchillo hacia la derecha después de una parada. Es una costumbre suya que todos conocemos. Y te mirará a los ojos para golpear justo en el momento en que parpadees. Combate con ambas manos, así que vigila en todo momento a qué mano pasa el cuchillo».

Pero el adiestramiento había sido tan intenso que Paul lo sentía en todo su cuerpo, sentía ese mecanismo de reacciones instintivas que le habían sido inculcadas día a día y hora tras hora durante las prácticas.

Volvió a recordar las palabras de Gurney Halleck: «Un buen combatiente debe pensar al mismo tiempo en la punta, en el filo y en la guarda de su cuchillo. La punta también puede cortar, el filo también puede apuñalar y la guarda también puede atrapar la hoja del adversario».

Paul examinó el crys. No tenía guarda, solo un pequeño anillo en la empuñadura para proteger la mano. Recordó de pronto que ignoraba la resistencia de la hoja. Ni siquiera sabía si podía llegar a partirse.

Jamis comenzó a desplazarse hacia la derecha por el borde del círculo opuesto a Paul.

Él se agazapó y se dio cuenta de que no tenía escudo y estaba adiestrado para combatir con ese tenue campo de fuerza a su alrededor, para reaccionar a la defensa con la mayor presteza pero atacar con la lentitud y el control necesarios para penetrar el escudo del adversario. Pese a las constantes advertencias de sus instructores para que no dependiese de la seguridad del escudo, ahora se daba cuenta de que formaba parte intrínseca de sus reacciones.

Jamis lanzó el desafío ritual:

—¡Qué tu cuchillo se astille y se rompa!

«Vale, el cuchillo puede romperse», pensó Paul.

Intentó convencerse de que Jamis tampoco llevaba escudo, pero él no había sido adiestrado para usarlo y no tenía las malas costumbres de un luchador de escudo.

Paul miró a Jamis desde el otro lado del círculo. El cuerpo del hombre parecía estar hecho de trallas tensadas sobre un esqueleto desecado. Su crys proyectaba reflejos de un amarillo lechoso a la luz de los globos.

Paul se estremeció de miedo. De pronto se sintió solo y desnudo en esa confusa luminosidad amarillenta, rodeado por ese círculo de personas. La presciencia le había hecho contemplar una infinidad de posibilidades, había entrevisto las grandes corrientes del futuro y la ristra de decisiones que llevaba a ellas, pero lo que veía ahora era el presente real. Y la muerte se cernía sobre él en gran cantidad de posibilidades, provocada por los más mínimos contratiempos.

En ese momento se dio cuenta de que cualquier gesto podía cambiar el futuro. Un acceso de tos entre los espectadores, un instante de distracción. Un cambio en el brillo de un globo, una sombra engañosa.

«Tengo miedo», se dijo Paul.

Rodeó el círculo con cautela en dirección opuesta a la de Jamis mientras repetía en voz baja la Letanía contra el miedo: «El miedo mata la mente…». Fue como un chorro de agua fresca. Sintió que los músculos se le relajaban, se estabilizaban y se preparaban.

—Bañaré mi cuchillo en tu sangre —⁠gruñó Jamis. Y en mitad de la última palabra, atacó.

Jessica sintió el movimiento y reprimió un grito.

Pero el golpe atravesó el aire, ya que ahora Paul se encontraba detrás de Jamis y miraba su espalda indefensa.

«¡Ahora, Paul! ¡Ahora!», gritó Jessica en sus pensamientos.

Paul dio un tajo con calculada lentitud, un gesto florido pero tan lento que dio tiempo a que Jamis lo esquivase, retrocediese y saltase a la derecha.

Paul se retiró y se agazapó.

—Para eso tendrás que hacerme sangrar —⁠dijo.

Jessica captó la influencia del escudo en las maniobras de su hijo y vio el arma de doble filo que representaba. Las reacciones de Paul tenían la vivacidad de la juventud y eran resultado de un adiestramiento que estaba a otro nivel para aquel pueblo. Pero los ataques también eran resultado de dicho adiestramiento, y estaban condicionados por la necesidad de superar un escudo. La barrera repelía los ataques demasiado rápidos y solo podían penetrar en ella los golpes lentos y arteros. Para penetrar un escudo se necesitaba astucia y un control perfecto.

«¿Se habrá dado cuenta Paul? —⁠se preguntó⁠—. ¡Espero que sí!».

Jamis volvió a atacar, con ojos oscuros y resplandecientes; su cuerpo un borrón amarillo a la luz de los globos.

Paul lo esquivo de nuevo, pero volvió a ser demasiado lento al atacar.

Y otra vez.

Y otra.

El contraataque de Paul siempre llegaba tarde por muy poco.

Jessica vio algo que esperó que Jamis no captara. Las reacciones defensivas de Paul eran de una rapidez fulmínea, pero se movía en el ángulo perfecto para que su escudo desviase parte del embate de Jamis.

—¿Tu hijo está jugando con ese pobre idiota? —⁠preguntó Stilgar. Levantó la mano para silenciarla antes de que Jessica dijera nada⁠—. Perdón, tienes que permanecer en silencio.

Las dos figuras se movían en círculos una frente a la otra en aquel suelo de piedra. Jamis con el brazo del cuchillo muy extendido y algo levantado; Paul agazapado y con el cuchillo bajo.

Jamis volvió a atacar, y esta vez giró hacia la derecha, lugar hacia el que Paul había esquivado los anteriores ataques.

En lugar de retroceder, Paul paró el ataque con su arma y golpeó la mano de Jamis que empuñaba el cuchillo. Un segundo después, el muchacho ya estaba fuera de su alcance. Serpenteó hacia la izquierda y agradeció la advertencia de Chani.

Jamis retrocedió hasta el centro del círculo sin dejar de frotarse la mano que empuñaba el cuchillo. Brotó sangre de la herida durante un instante, pero luego se detuvo. Abrió los ojos como platos, dos pozos de una profunda oscuridad azulada, y examinó a Paul con más cuidado a la tenue luz de los globos.

—Eso ha tenido que doler —murmuró Stilgar.

Paul tensó los músculos para prepararse y, como le habían enseñado en el adiestramiento, preguntó después del primer ataque con éxito:

—¿Te rindes?

—¡Ja! —gritó Jamis.

Un murmullo colérico se elevó entre la concurrencia.

—¡Calma! —exclamó Stilgar—. El muchacho desconoce nuestras reglas. —⁠Se dirigió a Paul⁠—: Nadie puede abandonar el tahaddi. La muerte es la única salida.

Jessica vio que Paul tragaba saliva y pensó: «Nunca ha matado a un hombre así, en un combate cuerpo a cuerpo con armas. ¿Será capaz?».

Paul avanzó despacio y rodeó el círculo hacia la derecha, obligado por los movimientos de Jamis. El conocimiento presciente de las posibilidades que bullían en aquella caverna volvió a atosigarle. Su nueva percepción le decía que en ese combate había demasiadas decisiones como para que uno de los innumerables caminos posibles se distinguiera con claridad frente a los demás.

Las variantes se amontonaban sobre las variantes, razón por la que la caverna parecía un confuso nexo en las corrientes del tiempo. Era como una gigantesca roca que creaba torbellinos y corrientes a su alrededor en medio de un río.

—Termina ya, muchacho —murmuró Stilgar⁠—. No juegues con él.

Paul avanzó al interior del círculo, confiado a causa de su rapidez.

Jamis retrocedió y, de improviso, se dio cuenta de que frente a él en el círculo del tahaddi no tenía a un extranjero vulnerable ni a una presa fácil para un crys Fremen.

Jessica notó cómo la desesperación ensombrecía el gesto del hombre.

«Ahora es más peligroso —pensó—. Está desesperado y es capaz de cualquier cosa. Ha descubierto que Paul no es un niño como los de su pueblo, sino una máquina de combatir adiestrada desde la infancia. Ahora es cuando brotará el miedo que le he inculcado».

Y sintió piedad por Jamis, una emoción comedida por la consciencia del peligro que corría su hijo.

«Jamis es capaz de cualquier cosa… de lo más impredecible», se dijo. Se preguntó si Paul había entrevisto este futuro, si estaba reviviendo una situación que ya conocía. Pero observó sus movimientos, el sudor que le resbalaba por el rostro y por los hombros, la meticulosa cautela que revelaba la tensión de sus músculos. Y por primera vez notó, sin llegar a comprenderlo de verdad, el factor de incertidumbre que existía en el don de Paul.

El chico buscaba la manera de atacar, se movía en círculos pero sin hacer nada más. Había visto el miedo en su oponente. El recuerdo de la voz de Duncan Idaho resonó en su memoria: «Cuando tu adversario tenga miedo de ti, es momento de dejar sueltas las riendas de su miedo y darle el tiempo suficiente para que actúe sobre él. Deja que se convierta en terror. Un hombre aterrorizado lucha contra sí mismo. Llegará un momento en el que ataque a la desesperada. Es el momento más peligroso, pero alguien aterrorizado suele cometer un error fatal. Te estamos adiestrando para ser capaz de detectar ese error y aprovecharlo».

La multitud de la caverna empezó a murmurar.

«Creen que Paul está jugando con Jamis —⁠pensó Jessica⁠—. Que es innecesariamente cruel».

Jessica también sintió la emoción que se elevaba en silencio entre la multitud, como si disfrutaran del espectáculo. También notó que Jamis cada vez se sentía más presionado. El momento en el que dicha tensión fue imposible de reprimir fue tan obvio para ella como para Jamis, así como para Paul.

Jamis saltó, fintó y atacó con la derecha, pero su mano estaba vacía. Se había cambiado el crys a la izquierda.

Jessica se quedó sin aliento.

Pero Chani había advertido a Paul: «Jamis combate con las dos manos».

Y su adiestramiento ya había asimilado aquel truco.

«Céntrate en el cuchillo y no en la mano que lo empuña —⁠le había repetido siempre Gurney Halleck⁠—. El cuchillo es más peligroso que la mano, y puede estar en cualquiera de ellas».

Paul notó el error de Jamis: un juego de pies deficiente que hizo que tardará un instante más de lo normal en recuperarse del salto con el que pretendía desorientar a Paul y ocultar el cambio de mano del cuchillo.

A Paul la escena le resultó muy similar a una de las sesiones en la sala de adiestramiento, a excepción de las luces amarillas de los globos y los sombríos ojos de la concurrencia. Los escudos daban igual cuando el propio movimiento del adversario podía usarse contra él. Paul pasó el cuchillo de una a otra mano con la misma rapidez, saltó a un lado y dio una estocada hacia arriba en el lugar hacia el que descendía el pecho de Jamis. Luego se apartó a un lado y vio cómo el hombre se derrumbaba.

Jamis cayó bocabajo como un lánguido harapo, gimió, giró la cabeza hacia Paul y se quedó inerte en el suelo de roca. Sus ojos sin vida lo miraban como dos esferas de cristal oscuro.

«Matar con la punta carece de arte —⁠le había dicho Idaho a Paul en una ocasión⁠—, pero no dejes que esa idea frene tu mano cuando se presente el momento».

Los espectadores se precipitaron hacia delante, rompieron el círculo y empujaron a Paul. Envolvieron el cuerpo de Jamis tras una amalgama de figuras frenéticas. Después, un grupo se apresuró a las profundidades de la caverna cargando un bulto envuelto en una túnica.

Y en el suelo rocoso ya no había cuerpo alguno.

Jessica se abrió paso hacia su hijo. Le pareció captar un extraño silencio en el mar de hediondas espaldas envueltas en túnicas.

«Es el momento terrible —se dijo⁠—. Ha matado a un hombre gracias a la evidente superioridad de sus músculos y de su mente. No debe alegrarse por esta victoria».

Se abrió paso entre los últimos hombres y se encontró en un pequeño espacio abierto donde dos Fremen barbudos ayudaban a Paul a colocarse el destiltraje.

Jessica miró a su hijo. Los ojos de Paul brillaban. Parecía ausente y aceptaba con indiferencia la ayuda en lugar de poner de su parte.

—Se ha batido con Jamis y no tiene ni una marca —⁠murmuró uno de los hombres.

Chani estaba de pie a un lado y no dejaba de mirar a Paul. Jessica vio la emoción que emanaba de la muchacha, la admiración que se reflejaba en su pequeño rostro.

«Tengo que actuar con presteza», pensó Jessica.

Hizo que su actitud y su voz reflejasen el máximo desprecio posible y dijo:

—Bueeeno… ¿cómo se siente uno al convertirse en un asesino?

Paul se envaró como si acabasen de darle un golpe. Se giró hacia los ojos fríos de su madre y su rostro se ensombreció y se ruborizó. Echó un vistazo involuntario al punto donde había caído Jamis.

Stilgar se abrió paso hasta donde estaba Jessica desde las profundidades de la caverna hacia donde se habían llevado el cadáver de Jamis. Se dirigió a Paul con tono amargo y cauteloso.

—Cuando llegue el momento de desafiarme para arrebatarme mi burda, no pienses que vas a poder engañarme como has hecho con Jamis.

Jessica notó que tanto las palabras de Stilgar como las suyas afectaban mucho a Paul. El error que había cometido esa gente ahora era útil. Jessica observó los rostros que la rodeaban, tal y como había hecho Paul, y vio lo mismo que él. Admiración, sí, y miedo… y también odio en algunos. Miró a Stilgar, sintió su fatalismo y supo cuál era su opinión sobre el combate.

Paul miró a su madre.

—Tú sabes lo que se siente —⁠dijo.

Jessica percibió que el chico volvía a razonar y captó el remordimiento de su voz. Echó un vistazo a su alrededor y dijo:

—Paul nunca había matado a un hombre con un arma blanca.

Stilgar la miró, desconcertado.

—No estaba jugando con él —⁠dijo Paul. Se situó frente a su madre, se alisó la túnica y miró la mancha oscura que la sangre de Jamis había dejado en el suelo de la caverna⁠—. No quería matarlo.

Jessica vio como Stilgar aceptaba poco a poco la verdad y observó que el alivio volvía a su gesto mientras se atusaba la barba con una mano de venas prominentes. También oyó murmullos comprensivos entre la gente.

—Por eso le dijiste que se rindiese —⁠dijo Stilgar⁠—. Ya veo. Nuestras costumbres son distintas, pero llegarás a comprenderlas. Temía haber aceptado un escorpión entre nosotros. —⁠Vaciló, y luego⁠—: Dejaré de llamarte muchacho.

—Necesita un nombre, Stil —⁠dijo alguien entre la multitud.

Stilgar asintió sin dejar de atusarse la barba.

—Veo la fuerza que hay en tu interior… la misma presente en la base de un pilar. —⁠Volvió a hacer una pausa antes de seguir⁠—. Todos lo conoceremos con el nombre de Usul, la base del pilar. Ese será tu nombre secreto, tu nombre de soldado. Solo podremos usarlo los del sietch Tabr. Nadie más podrá presumir de poder llamarte… Usul.

Se alzó un nuevo murmullo entre los reunidos:

—Buena elección…

—Qué fuerza…

—Nos traerá suerte…

Jessica sintió que lo aceptaban y que, al ser su campeón, también la aceptaban a ella. Ahora sí que era la Sayyadina.

—Bueno, ¿qué nombre de adulto escoges tú para que puedas ser llamado así delante de todos? —⁠preguntó Stilgar.

Paul miró a su madre y luego otra vez a Stilgar. Había fragmentos y retazos de ese mismo instante que se correspondían con los de sus «recuerdos» prescientes, pero también diferencias que eran casi físicas, una presión que le forzaba a franquear la estrecha puerta del presente.

—¿Cómo llamáis a ese pequeño ratón, el que salta? —⁠preguntó Paul al recordar los brinquitos que había visto en la Depresión de Tuono. Imitó el movimiento con una mano.

Los reunidos rieron entre dientes.

—Es un muad’dib —respondió Stilgar.

Jessica contuvo el aliento. Era el nombre que le había dicho Paul cuando había afirmado que los Fremen lo aceptarían y lo llamarían así. De pronto, tuvo miedo de él y por él.

Paul tragó saliva. Sintió que interpretaba un momento que ya había interpretado una infinidad de veces en su cabeza… pero… había diferencias. Se vio a sí mismo solo en una cima confusa, rico en experiencia y poseedor de un profundo acopio de conocimientos, pero a su alrededor solo había abismos.

Entonces volvió a recordar la visión de esas legiones fanáticas que seguían el estandarte verde y negro de los Atreides, que saqueaban y quemaban por todo el universo en nombre de su profeta Muad’Dib.

«Eso no debe ocurrir», se dijo.

—¿Es ese el nombre que deseas, Muad’Dib? —⁠preguntó Stilgar.

—Soy un Atreides —susurró Paul. Y luego dijo en voz más alta⁠—: No es justo que renuncie del todo al nombre que me dio mi padre. ¿Podríais llamarme Paul Muad’Dib?

—Eres Paul Muad’Dib —dijo Stilgar.

Y Paul pensó: «No estaba en ninguna de mis visiones. He hecho algo distinto».

Pero sintió que aún seguían abriéndose abismos a su alrededor.

Volvieron a alzarse murmullos entre los presentes:

—Fuerza y sabiduría…

—Es todo lo que necesitamos…

—Sin duda es la leyenda…

—Lisan al-Gaib…

—Lisan al-Gaib…

—Voy a decirte algo sobre tu nuevo nombre —⁠dijo Stilgar⁠—. Nos agrada la elección que has tomado. Muad’Dib es sabio a la manera del desierto. Muad’Dib crea su propia agua. Muad’Dib se esconde del sol y viaja en el frescor de la noche. Muad’Dib es prolífico y se multiplica por la tierra. Llamamos a Muad’Dib «Maestro de niños». Esa es la poderosa base sobre la que edificarás tu vida, Paul Muad’Dib, Usul entre nosotros. Eres bienvenido.

Stilgar le tocó la frente con la palma de la mano, lo abrazó y murmuró:

—Usul.

Cuando lo soltó, otro Fremen del grupo abrazó a Paul y repitió su nombre de soldado. Paul pasó de abrazo en abrazo por todos, sin dejar de oír las voces y los cambios de tono: «Usul… Usul… Usul». Paul ya se sabía el nombre de algunos. Y luego le tocó a Chani, que apretó su mejilla contra la de él y pronunció su nombre mientras lo agarraba.

Paul acabó de nuevo frente a Stilgar.

—Ahora perteneces al Ichwan Bedwine, hermano nuestro —⁠afirmó el hombre. Su rostro se endureció y su voz se volvió imperativa⁠—. Paul Muad’Dib, ahora cíñete el destiltraje. —⁠Dedicó a Chani una mirada de reproche⁠—. ¡Chani! ¡Paul Muad’Dib tiene los filtros nasales colocados del peor modo posible! ¡Creo haberte ordenado que velaras por él!

—No tengo tampones, Stil —dijo ella⁠—. Bueno, tenemos los de Jamis, claro, pero…

—¡Eso no!

—Pues le daré uno de los míos —⁠dijo ella⁠—. Podré arreglármelas con uno hasta…

—No —dijo Stilgar—. Sé que tenemos piezas de repuesto. ¿Dónde están? ¿Somos una tropa organizada o una banda de salvajes?

Algunas manos surgieron de la muchedumbre para ofrecerles unos objetos duros y fibrosos. Stilgar escogió cuatro y se los tendió a Chani.

—Son para Usul y para la Sayyadina.

—¿Y el agua, Stil? ¿Los litrojons de su mochila? —⁠preguntó una voz desde la parte de atrás del grupo.

—Conozco tus necesidades, Farok —⁠dijo Stilgar. Miró a Jessica. Ella asintió⁠—. Coge uno para quienes lo necesiten. El maestro de agua, ¿dónde está el maestro de agua? Ah, Shimoom, encárgate de que se proporcione solo la cantidad necesaria. Ni un poco más. El agua es propiedad de la Sayyadina, y le será reembolsada en el sietch a la tarifa del desierto, deducidos los gastos de almacenamiento.

—¿Cuánto es ese reembolso a la tarifa del desierto? —⁠preguntó Jessica.

—Diez por uno —dijo Stilgar.

—Pero…

—Es una regla sabia, como ya verás —⁠dijo Stilgar.

El susurro de las túnicas se elevó a medida que los hombres se acercaban para tomar el agua.

Stilgar levantó una mano y se volvió a hacer el silencio.

—En cuanto a Jamis —dijo—, ordeno una ceremonia completa. Jamis era nuestro compañero y hermano del Ichwan Bedwine. No nos iremos de aquí sin el respeto debido a quien ha puesto a prueba nuestra fortuna con su desafío tahiddi. Invoco el rito… al crepúsculo, cuando las sombras lo cubran.

Paul oyó esas palabras y vio que volvía a caer en el abismo, en ese tiempo ciego. No había ningún pasado para este futuro en su mente… pero… pero… sí que distinguía aún el estandarte verde y negro de los Atreides ondeando… en algún punto delante de él… aún distinguía las espadas sangrantes de la yihad y las legiones fanáticas.

«Eso no debe ocurrir —se dijo—. No puedo permitirlo».

34

Dios creó Arrakis para probar a los fieles.

—De La sabiduría de Muad’Dib, por la princesa Irulan

En la tranquilidad de la caverna, Jessica oyó el crepitar de la arena sobre la roca mientras la gente se movía, la distante llamada de pájaros que Stilgar había dicho eran señales de sus centinelas. Ya habían quitado de las aberturas de la caverna los grandes sellos de plástico. Jessica vio cómo las sombras del atardecer avanzaban por las rocas y por la depresión que se extendía bajo ella. Sintió que el día llegaba a su fin, tanto en el calor seco como en las sombras. Sabía que su adiestrada consciencia no tardaría en proporcionarle eso que sin duda los Fremen ya tenían: la capacidad de sentir hasta el más mínimo cambio en la humedad del aire.

¡Cómo se habían apresurado a ajustarse los destiltrajes cuando abrieron la caverna!

Alguien empezó a cantar en las profundidades de la cueva:

¡Ima trava okolo!

¡I korenja okolo!

Jessica tradujo mentalmente:

«¡Esas son las cenizas! ¡Y esas, las raíces!».

La ceremonia funeral por Jamis había comenzado.

Contempló el ocaso arrakeno, las franjas de color que se desplegaban en el cielo. La noche empezaba a proyectar sus primeras sombras sobre las rocas y las dunas en la distancia.

Pero el calor persistía.

El calor la obligó a pensar en el agua, en que todo ese pueblo podía llegar a adiestrarse para tener sed solo en momentos determinados.

Sed.

Recordó las olas batiendo a la luz de la luna en Caladan, la espuma sobre las rocas como tela bordada, el viento cargado de humedad. La brisa que ahora agitaba su túnica abrasaba las partes de sus mejillas y mentón que quedaban expuestas. Los nuevos filtros nasales le molestaban y le hacían tener más presente aquel tubo que iba desde su rostro hasta las profundidades del traje para recuperar la humedad de su respiración.

El traje era una sauna.

«Tu traje te resultará más cómodo cuando tu cuerpo contenga menos agua», le había dicho Stilgar.

Sabía que tenía razón, pero eso no le hacía sentirse más cómoda en aquel momento. La preocupación inconsciente por el agua era como una pesada losa en su mente.

«No —se corrigió—. Lo que me preocupa es la humedad».

Era un problema más sutil y profundo.

Oyó que unos pasos se acercaban, se dio la vuelta y vio a Paul salir de las profundidades de la caverna seguido por Chani y su pequeño rostro.

«Tengo que tener en cuenta algo más —⁠pensó Jessica⁠—. Hay que advertir a Paul sobre sus mujeres. Una de estas mujeres del desierto no será nunca una esposa digna de un duque. Puede que una buena concubina, pero nunca una esposa».

Después se preguntó: «¿Acaso me ha intoxicado con sus maquinaciones? —⁠Jessica sabía lo bien condicionada que estaba⁠—. Soy capaz de pensar en las necesidades matrimoniales de la nobleza sin siquiera recordar mi propio concubinato. Sin embargo… yo era algo más que una concubina».

—Madre.

Paul se detuvo frente a ella, con Chani junto a él.

—Madre, ¿sabes lo que están haciendo ahí detrás?

Jessica miró la sombría oscuridad de la capucha en la que se entreveían los ojos de Paul.

—Creo que sí.

—Chani me lo ha mostrado… porque se supone que debo verlo y dar mi… consentimiento sobre la medida del agua.

Jessica miró a Chani.

—Están recuperando el agua de Jamis —⁠dijo Chani, con voz nasal debido a los tampones⁠—. Es la norma. La carne pertenece a la persona, pero el agua pertenece a la tribu… excepto en el combate.

—Dicen que el agua es mía —⁠explicó Paul.

Jessica se preguntó por qué todo aquello despertaba de pronto su desconfianza.

—El agua del combate pertenece al vencedor —⁠dijo Chani⁠—. Es así porque uno tiene que combatir sin destiltraje. El vencedor tiene derecho a recuperar el agua que ha perdido en la lucha.

—No la quiero —murmuró Paul. Sintió que formaba parte de muchas imágenes diferentes que se agitaban fragmentadas y al unísono y desconcertaba su visión interior. No estaba seguro de lo que iba a hacer, pero sí convencido de que no quería el agua destilada de la carne de Jamis.

—Es… agua —dijo Chani.

Jessica se maravilló del tono en que lo había dicho. «Agua. —Cuánto significado detrás de un sonido tan simple. Recordó un axioma Bene Gesserit—: La supervivencia es la capacidad de nadar en aguas extrañas».

Y pensó: «Si queremos sobrevivir, Paul y yo tenemos que encontrar corrientes favorables en estas aguas extrañas».

—Aceptarás el agua —dijo Jessica.

Reconoció el tono de su propia voz. Había usado el mismo con Leto cuando le había dicho al desaparecido duque que aceptaría una gran suma que le ofrecían a cambio de su participación en una empresa cuestionable… solo porque el dinero contribuía a mantener el poder de los Atreides.

En Arrakis, el agua era dinero. Lo había visto con claridad.

Paul se quedó en silencio, a sabiendas de que haría lo que ella le había ordenado, no porque fuera una orden, sino porque el tono de voz que había usado su madre le obligó a reconsiderar las cosas. Rechazar el agua significaría quebrantar las costumbres Fremen que habían aceptado.

Entonces, Paul recordó las palabras del Kalima 467 de la Biblia Católica Naranja de Yueh.

—El agua es el inicio de toda vida —⁠dijo.

Jessica lo miró.

«¿Dónde ha aprendido esa cita? —⁠se preguntó⁠—. Jamás ha estudiado los misterios».

—Así está dicho —dijo Chani—. Giudichar mantene: en el Shah-Nama está escrito que el agua ha sido el origen de toda cosa creada.

Jessica se estremeció de improviso y sin razón aparente (algo que la asustó mucho más que la propia sensación). Se dio la vuelta para disimular su turbación, justo cuando se ponía el sol. Un vehemente cataclismo de colores inundó el cielo mientras el astro desaparecía tras el horizonte.

—¡Ha llegado la hora!

La voz de Stilgar resonó por toda la caverna:

—El arma de Jamis ha muerto, Jamis ha sido llamado por Él, por Shai-hulud, quien ha decretado las fases de las lunas que se desvanecen cada día hasta terminar por convertirse en poco más que ramitas desecadas. —⁠La voz de Stilgar bajó de intensidad⁠—. Así ha ocurrido con Jamis.

Un palpable velo de silencio cubrió la caverna.

Jessica vio moverse la sombra gris de Stilgar, una silueta fantasmal en las tenebrosas profundidades de la caverna. Miró de nuevo a la depresión y sintió el frescor de la noche.

—Que se acerquen los amigos de Jamis —⁠dijo Stilgar.

Unos hombres se movieron detrás de Jessica y colocaron una cortina en la abertura. Se encendió solo un globo en las alturas del fondo de la caverna. Su resplandor amarillo reveló figuras humanas que se movían. Jessica escuchó el rumor del roce de las túnicas. Chani avanzó un paso, como atraída por la luz.

Jessica se inclinó junto a la oreja de Paul y le dijo algo en el código familiar:

—Obedécelos. Haz lo mismo que ellos. Será una ceremonia simple para aplacar el recuerdo de Jamis.

«Será mucho más que eso», pensó Paul. Experimentó una sensación lacerante en lo profundo de su consciencia, como si intentara aferrarse a algo que estaba en incesante movimiento.

Chani se deslizó junto a Jessica y la cogió de la mano.

—Ven, Sayyadina. Debemos sentarnos apartadas.

Paul las observó mientras se perdían entre las sombras y lo dejaban solo. Se sintió abandonado.

Los hombres que habían colocado la cortina se acercaron a él.

—Ven, Usul.

Dejó que lo guiaran y luego lo empujaron hacia el interior de un círculo de gente que se había formado alrededor de Stilgar, que se encontraba de pie bajo el globo y junto a un objeto informe y anguloso cubierto con una túnica que reposaba en el suelo de roca.

Los asistentes se acuclillaron en el suelo a un gesto de Stilgar y sus túnicas sisearon al hacerlo. Paul hizo lo propio, miró a Stilgar y se dio cuenta de que bajo el globo que tenía encima sus ojos parecían dos profundos pozos y la tela verde brillaba alrededor de su cuello. Después, Paul dirigió su atención hacia el bulto cubierto que Stilgar tenía a sus pies y reconoció el mástil de un baliset que sobresalía de la tela.

—El espíritu deja el agua del cuerpo cuando se alza la primera luna —⁠entonó Stilgar⁠—. Así está dicho. Cuando esta noche salga la primera luna, ¿a quién llamará?

—A Jamis —dijeron los demás a coro.

Stilgar giró sobre uno de sus talones y echó un vistazo por el círculo de rostros.

—Era amigo de Jamis —dijo—. Cuando el halcón mecánico planeó sobre nosotros en el Agujero en la Roca, fue Jamis quien se aseguró de que estuviese a salvo.

Se inclinó y levantó la túnica que cubría el bulto.

—Como amigo de Jamis, cojo estas ropas. Es derecho del jefe. —⁠Se las echó al hombro y se irguió.

En ese momento, Paul vio lo que había debajo: el gris relucir de un destiltraje, un litrojón abollado, un pañuelo con un pequeño libro en el centro, la empuñadura sin hoja de un crys, una vaina vacía, un fragmento de tejido doblado, una parabrújula, un distrans, un martilleador, una gran pila de garfios de metal del tamaño de un puño, un surtido de lo que parecían pequeñas rocas envueltas en un trozo de tela, un montón de plumas atadas juntas… y el baliset colocado a un lado.

«Así que Jamis tocaba el baliset —⁠pensó Paul. El instrumento le recordó a Gurney Halleck y todo lo que había perdido. Gracias a sus recuerdos del futuro, Paul sabía que algunas líneas de probabilidad podían llevar a un encuentro con Halleck, pero dichas intersecciones eran pocas y confusas. Eso le inquietó. El factor de incertidumbre lo dejaba perplejo⁠—. Eso quiere decir que tal vez algo que haga… algo que puede que haga acabe con Gurney… o le devuelva la vida… o…».

Paul tragó saliva y agitó la cabeza.

Stilgar volvió a inclinarse sobre el montón.

—Para la mujer de Jamis y para los guardias —⁠dijo. Metieron las pequeñas rocas y el libro entre los pliegues de las ropas.

—El derecho del jefe —entonaron los demás.

—El marcador del servicio de café de Jamis —⁠dijo Stilgar, y levantó un disco plano de metal verde⁠—. Se le ofrecerá a Usul en una ceremonia apropiada que realizaremos al volver al sietch.

—El derecho del jefe —entonaron los demás.

Finalmente, cogió la empuñadura del crys y se irguió con ella en la mano.

—Para la Llanura Funeral —dijo.

—Para la Llanura Funeral —respondieron los demás.

Jessica se encontraba al otro lado del círculo, justo enfrente de Paul, y asintió al reconocer el origen antiguo de aquel ritual. Luego pensó: «Esta mezcla entre ignorancia y conocimiento, entre brutalidad y cultura, todo se basa en la dignidad con la que tratamos a nuestros muertos. —⁠Miró a Paul y se preguntó⁠—: ¿Se habrá dado cuenta? ¿Sabrá lo que debe hacer?».

—Somos los amigos de Jamis —⁠dijo Stilgar⁠—. No lloramos a nuestros muertos como una bandada de garvarg.

Un hombre de barba gris que estaba a la izquierda de Paul se puso en pie.

—Yo era amigo de Jamis —dijo. Avanzó hacia el montón y cogió el distrans⁠—. Cuando me faltó el agua en el asedio de los Dos Pájaros, Jamis compartió conmigo la suya. —⁠El hombre regresó a su lugar en el círculo.

«¿Se supone que yo también debo decir que era amigo de Jamis? —⁠se preguntó Paul⁠—. ¿Esperan de mí que coja algo de ese montón? —⁠Vio que los rostros se giraban hacia él durante un instante⁠—. ¡Sí que lo esperan!».

Otro hombre en la parte opuesta a Paul se levantó, se acercó al montón y tomó la parabrújula.

—Yo era amigo de Jamis —dijo—. Cuando la patrulla nos sorprendió en el Recodo del Risco y me hirieron, Jamis los distrajo y consiguió que los demás nos salváramos. —⁠Volvió a su lugar en el círculo.

Paul vio de nuevo que las caras se giraban hacia él y captó la expectación que emanaba de ellos. Bajó la mirada. Le tocaron con un codo, y una voz susurró:

—¿Traerás la destrucción sobre nosotros?

«¿Cómo voy a decir que era su amigo?», se preguntó Paul.

Otra silueta se separó del círculo frente a Paul y, cuando el encapuchado rostro llegó bajo la luz, reconoció a su madre. La mujer tomó un pañuelo del montón.

—Yo era amiga de Jamis —dijo—. Cuando el espíritu de los espíritus que estaba en él vio lo necesaria que era la verdad, aquel espíritu lo abandonó y perdonó a mi hijo. —⁠Jessica regresó a su sitio.

Paul recordó el desprecio en la voz de su madre cuando, tras el combate, le había dicho: «¿Cómo se siente uno al convertirse en un asesino?».

Los rostros se giraron hacia él una vez más y sintió rabia y miedo en el grupo. Paul recordó un fragmento de un librofilm que su madre le había proyectado una vez sobre «El Culto a los Muertos». Supo lo que tenía que hacer. Paul se puso en pie, despacio.

Un suspiro se elevó por todo el círculo.

Paul notó que su yo disminuía progresivamente a medida que avanzaba hacia el centro del círculo. Era como si hubiese perdido una parte de sí mismo y supiera que iba a encontrarla allí. Se inclinó sobre el montón de objetos y cogió el baliset. Una cuerda resonó suavemente al rozar con algo de la pila.

—Yo era amigo de Jamis —murmuró Paul en voz muy baja. Notó que le ardían los ojos. Se esforzó en hablar más alto⁠—. Jamis me enseñó que… cuando… cuando uno mata… tiene que pagar por ello. Me hubiese gustado poder conocerlo mejor.

Regresó a su lugar en el círculo y se dejó caer en el suelo de roca sin ver nada de lo que rodeaba.

Una voz siseó:

—¡Ha derramado lágrimas!

Se levantó un murmullo por todo el círculo:

—¡Usul ha dado humedad al muerto!

Unos dedos le rozaron las mejillas húmedas y oyó exclamaciones ahogadas.

Al oír las voces, Jessica percibió la importancia de lo ocurrido y se dio cuenta de las terribles inhibiciones frente al hecho de derramar lágrimas. Se concentró en las palabras: «Ha dado humedad al muerto». Las lágrimas eran un presente al mundo de las sombras. Sin duda serían sagradas.

Nada de lo que había visto en aquel planeta le había dejado tan claro la gran importancia que tenía el agua. Ni los vendedores de agua ni la piel deshidratada de los nativos ni los destiltrajes o las leyes de la disciplina del agua. En aquel lugar, era una sustancia mucho más valiosa que todas las demás, era la vida misma, entremezclada con ritos y simbolismos.

Agua.

—He tocado su mejilla —susurró alguien⁠—. He sentido el presente.

Esos dedos rozándole el rostro habían alarmado a Paul en un primer momento. Apretó con fuerza el frío mástil del baliset, tanto que hasta las cuerdas se le clavaron en las palmas. Luego vio los rostros tras las manos que se extendían hacia él, esos ojos desorbitados y maravillados.

Después las manos se retiraron y prosiguió el funeral. Pero ahora había un vacío sutil alrededor de Paul, los demás se habían apartado de él para honrarle con una soledad respetuosa. La ceremonia terminó con un canto grave:

La luna llena te llama…

Verás a Shai-hulud:

Roja la noche, oscuro el cielo,

sangrienta la muerte que has tenido.

Rogamos a la luna: su faz es redonda…

Nos traerá suerte y abundancia,

y aquello que siempre hemos buscado

en el país de la sólida tierra.

A los pies de Stilgar solo quedaba un saco abultado. Se acuclilló y apoyó las manos sobre él. Alguien acudió a su lado e hizo lo propio. Paul reconoció el rostro de Chani bajo las sombras de la capucha.

—Jamis llevaba treinta y tres litros y siete dracmas y un tercio del agua de la tribu —⁠anunció Chani⁠—. Yo la bendigo ahora en presencia de una Sayyadina. ¡Ekkeri-akairi, esta es el agua, fillissin-follasy de Paul Muad’Dib! ¡Kivi a-kavi, nunca más, nakalas! ¡Nakelas! ¡Lo que debe ser medido y contado, ukairan! Por los latidos del corazón jan-jan-jan de nuestro amigo… Jamis.

Se hizo un silencio brusco y profundo, y luego Chani se giró y miró a Paul. Después dijo:

—Donde yo soy llama, tú serás carbón. Donde yo soy rocío, tú serás agua.

—Bi-lal kaifa —entonaron los demás.

—Esta parte es para Muad’Dib —⁠anunció Chani⁠—. Que la conserve para la tribu y la preserve de las pérdidas descuidadas. Que sea generoso en los momentos de necesidad. Que la transmita cuando llegue su momento, por el bien de la tribu.

—Bi-lal kaifa —entonaron los demás.

«Debo aceptarla», pensó Paul. Se levantó poco a poco y se colocó junto a Chani. Stilgar dio un paso atrás para dejarle sitio y le quitó el baliset de la mano con cuidado.

—Arrodíllate —dijo Chani.

Paul se arrodilló.

Llevó las manos al saco de agua y las dejó apoyadas sobre la resistente superficie.

—Por esta agua, la tribu te acepta —⁠dijo⁠—. Jamis la ha abandonado. Cógela en paz. —⁠Se levantó y tiró de Paul para que hiciese lo propio.

Stilgar le devolvió el baliset y abrió la palma de la otra mano para mostrarle una pequeña pila de anillos metálicos. Paul los miró y vio que eran de tamaños diferentes y que brillaban bajo la luz del globo.

Chani cogió el más grande y se lo puso en un dedo.

—Treinta litros —dijo. Fue cogiendo el resto uno a uno a medida que se los enseñaba a Paul y los contaba⁠—. Dos litros. Un litro. Siete medidas de agua de una dracma cada una. Una medida de agua de un tercio de dracma.

Los mantuvo en alto en sus dedos para que Paul los viese.

—¿Los aceptas? —preguntó Stilgar.

Paul tragó saliva y asintió.

—Sí.

—Después te enseñaré cómo sujetarlos a un pañuelo para que no tintineen y traicionen tu presencia cuando necesites silencio —⁠dijo Chani al tiempo que le tendía la mano.

—¿Puedes… guardarlos por mí? —⁠preguntó Paul.

Chani miró desconcertada a Stilgar.

El hombre sonrió.

—Paul Muad’Dib, que es Usul, aún no conoce nuestras costumbres, Chani —⁠dijo⁠—. Guarda sus medidas de agua sin compromiso hasta que llegue el momento de mostrarle cómo llevarlas.

Ella asintió, cogió un pedazo de tela de debajo de su ropa y lo pasó por los anillos. Los ató por debajo y por encima con un nudo complicado, titubeó y luego se los metió en el fajín bajó la túnica.

«Hay algo que se me ha escapado —⁠pensó Paul. Notaba una burla irónica a su alrededor, cierto aire desenfadado que su mente relacionó con un recuerdo de su memoria presciente⁠—: Medidas de agua ofrecidas a una mujer. Un ritual de noviazgo».

—¡Maestros de agua! —llamó Stilgar.

Los demás se alzaron entre el siseo de las túnicas. Dos hombres dieron un paso al frente y cogieron el saco de agua. Stilgar bajó el globo para cogerlo y lideró el camino hacia las profundidades de la caverna.

Paul se apresuró detrás de Chani y vio los densos reflejos del globo en las paredes de piedra, la manera en la que danzaban las sombras. La expectación que revoloteaba en el ambiente también le indicó que el ánimo había regresado a los demás.

Jessica reprimió el pánico mientras la empujaban contra los cuerpos que se apresuraban para avanzar y la arrastraban unas manos firmes. Había reconocido fragmentos del ritual, identificado los rastros de chakobsa y de bhotani jib en las palabras, y era consciente de la violencia salvaje que podía desencadenarse de improviso en esos momentos aparentemente tranquilos.

«Jan-jan-jan —pensó—. Adelante-adelante-adelante».

Era como un juego de niños que, en manos de adultos, había perdido toda inhibición.

Stilgar se detuvo frente a una pared de roca amarilla. Presionó la mano sobre un saliente y la pared se hundió ante ellos en silencio para revelar una abertura irregular. Pasó delante y llevó al grupo a través de una pared llena de alveolos hexagonales. Al pasar, Paul sintió un soplo de aire fresco.

El chico se giró hacia Chani con mirada inquisitiva y le tiró del brazo.

—El aire está húmedo —dijo.

—Chisssst —susurró ella.

Pero detrás de ellos, un hombre dijo:

—Esta noche hay mucha humedad en la trampa. Así es como Jamis nos hace saber que está satisfecho.

Jessica atravesó la puerta secreta y oyó que se cerraba a sus espaldas. Vio cómo los Fremen reducían la marcha al pasar ante los alveolos hexagonales y también sintió la corriente de aire húmedo.

«¡Una trampa de viento! —pensó—. Han escondido una trampa de viento en algún lugar de la superficie para que al aire llegue a estas regiones más frías donde se precipita la humedad que hay en él».

Atravesaron otra puerta rocosa con esos alveolos hexagonales encima, y la puerta se cerró a sus espaldas. La sensación de humedad en el aire ahora era claramente perceptible para Jessica y Paul.

Delante del grupo, el globo que Stilgar llevaba en las manos descendió hasta la altura de las cabezas que se arremolinaban frente a Paul. Luego notó bajo sus pies unos escalones que se curvaban hacia la izquierda. La luz se reflejó en las cabezas encapuchadas y en los movimientos en espiral de la gente al tiempo que descendían por las escaleras.

Jessica sintió el aumento de la tensión a su alrededor, la presión del silencio que le agarrotaba los nervios con apremio.

Los peldaños terminaron, y el grupo atravesó otra puerta. La luz del globo se dispersó en un enorme espacio abierto con un altísimo techo curvado.

Paul sintió que la mano de Chani le tocaba el brazo, oyó el ruido de gotas que caían en aquel ambiente tan frío, notó la absoluta inmovilidad que se apoderó de los Fremen en aquella atmósfera catedralicia que creaba la presencia del agua.

«He visto este lugar en un sueño», pensó.

Era frustrante y tranquilizador al mismo tiempo. En algún momento de su futuro, siempre estaban las hordas fanáticas que lo arrasaban todo en su nombre a lo largo del universo. El estandarte verde y negro de los Atreides se convertiría en un símbolo de terror. Legiones salvajes cargarían a la batalla lanzando su grito de guerra: «¡Muad’Dib!».

«Eso no debe ocurrir —pensó—. No puedo permitirlo».

Pero al mismo tiempo sintió en su interior la desesperada consciencia racial, su terrible finalidad, y supo que sería casi imposible desviar a ese terrible destructor. Estaba concentrando fuerza y empuje. Si Paul moría en ese momento, todo continuaría a través de su madre y de su hermana aún no nacida. Nada lo detendría salvo la muerte de todo aquel grupo allí y ahora… incluidos su madre y él.

Paul miró a su alrededor y vio al grupo desplegado en una larga fila. Lo empujaban hacia una barrera baja esculpida en la misma roca. Al otro lado y a la luz del globo de Stilgar, Paul vio una extensión de agua oscura y serena. Se perdía en la pared opuesta, que apenas era visible en la vacía oscuridad, y que puede que se encontrase a unos cien metros de distancia.

Jessica sintió que su piel deshidratada se distendía en sus mejillas y su frente a causa de la humedad del aire. El estanque de agua era profundo. Sintió dicha profundidad y reprimió el deseo de hundir las manos en él.

Se oyó un chapoteo a su izquierda. Miró a través de la sombría fila de Fremen y vio a Stilgar, con Paul a su lado, y a los maestros de agua que vertían su saco al estanque a través de un medidor de flujo. El medidor era un ojo gris y redondo que se encontraba a orillas del estanque. Vio que el puntero se movía a medida que el agua fluía a través de él y que se detenía en los treinta y tres litros, siete dracmas y un tercio.

«Una magnífica precisión en la medida del agua», pensó Jessica. Y se dio cuenta de que las paredes del medidor no retenían el menor rastro de humedad tras el paso del agua. El agua resbalaba por las paredes sin resistencia alguna. Era un hecho simple pero que hablaba muy bien de la tecnología Fremen: eran perfeccionistas.

Jessica se abrió camino a través del grupo hasta llegar a Stilgar. Le dejaron pasar con una cortesía muy natural. Notó la mirada ausente de los ojos de Paul, pero el misterio de ese gran estanque de agua dominaba sus pensamientos.

Stilgar la miró.

—Algunos de los nuestros tienen urgente necesidad de agua —⁠explicó⁠—. Sin embargo, pueden venir hasta aquí y no tocarla. ¿Lo entiendes?

—Lo creo —respondió ella.

Stilgar miró hacia el estanque.

—Hay más de treinta y ocho millones de decalitros —⁠dijo⁠—. Ocultos y bien protegidos de los pequeños hacedores, a buen recaudo.

—Un tesoro —dijo ella.

Stilgar levantó el globo y la miró directamente a los ojos.

—Es mucho más que un tesoro. Tenemos millares de escondrijos como este. Solo unos pocos de los nuestros los conocen todos. —⁠Ladeó la cabeza y el globo acentuó las sombras amarillas en su rostro y en su barba⁠—. ¿Oís eso?

Escucharon.

El gotear del agua precipitada por la trampa de viento llenaba la vasta sala con su presencia. Jessica vio el éxtasis reflejado en los rostros del inmóvil y fascinado grupo. Solo Paul parecía ajeno a esa sensación.

Para él, el sonido de cada gota era un instante más que pasaba. Sentía el fluir del tiempo, momentos que no podían ser recuperados. Sintió la necesidad de tomar una decisión, pero era incapaz de moverse.

—Hemos calculado nuestras necesidades con precisión —⁠explicó Stilgar⁠—. Cuando hayamos alcanzado la cantidad requerida, podremos cambiar el rostro de Arrakis.

Un murmullo de respuesta surgió de todo el grupo:

—Bi-lal kaifa.

—Atraparemos las dunas bajo plantaciones de hierba —⁠dijo Stilgar, y su voz se volvió más fuerte⁠—. Mantendremos el agua en el suelo con árboles y raíces.

—Bi-lal kaifa —entonaron los demás.

—Cada año, los hielos polares se retraen —⁠dijo Stilgar.

—Bi-lal kaifa —cantaron.

—Convertiremos Arrakis en un hogar: habrá lentes derretidoras en los polos, lagos en las zonas templadas y solo el desierto profundo para el hacedor y su especia.

—Bi-lal kaifa.

—Y en el futuro ningún hombre tendrá necesidad de agua. La sacará de pozos, lagos y canales. Fluirá libremente por los qanats para alimentar nuestras plantas. Estará allí para que cualquiera pueda tomarla. Será de todos, bastará con que uno extienda su mano.

—Bi-lal kaifa.

Jessica sintió la religiosidad de las palabras y notó que reaccionaba por instinto de manera reverencial.

«Han hecho una alianza con el futuro —⁠pensó⁠—. Tienen una montaña que escalar. Es el sueño del científico, pero este pueblo sencillo, estos campesinos, se han apoderado de él».

Pensó en Liet-Kynes, el ecólogo planetario del emperador, el hombre que se había transformado en un nativo. Se maravilló por lo que había conseguido. Era un sueño capaz de hacerse con el alma de esos hombres, y sintió la influencia del ecólogo. Los hombres estarían dispuestos a morir para conseguirlo. Ese era otro de los ingredientes esenciales que necesitaría su hijo: un pueblo con un objetivo. Sería muy fácil suscitar fervor y fanatismo en un pueblo así. Podría empuñarlo como una espada para reconquistar su lugar.

—Ahora debemos partir —anunció Stilgar⁠—. Esperaremos a que se alce la primera luna. Cuando Jamis esté a salvo y de camino, volveremos a casa.

El grupo comunicó sus reticencias entre susurros, pero le dio la espalda a la barrera de agua y empezó a subir por las escaleras.

Paul iba detrás de Chani y sintió que un momento vital acababa de escapársele de las manos, que había dejado pasar una decisión esencial y que ya era prisionero de su propio mito. Sabía que había visto antes aquel lugar en un fragmento de un sueño presciente en el lejano Caladan, pero en aquel lugar había detalles que nunca había visto antes. Volvió a percibir el sentido de la maravilla ante las limitaciones de su poder. Era como si cabalgase en una ola del tiempo, a veces en el interior, a veces en la cresta, y a su alrededor el resto de las olas se alzaran y cayeran, revelando y escondiendo lo que había en la superficie.

Y, por encima de todo, estaba la salvaje yihad que siempre se mostraba ante él, la violencia y la matanza. Era como un promontorio que dominase las olas.

El grupo atravesó la última puerta y entró en la caverna principal. Se selló la puerta y se apagaron las luces. Los huecos de la caverna volvieron a quedar abiertos y dejaron al descubierto la noche y las estrellas que resplandecían sobre el desierto.

Jessica avanzó hacia el borde reseco que daba al exterior y levantó la vista hacia las estrellas. Eran nítidas y brillantes. El grupo se agitaba a su alrededor y oyó a sus espaldas cómo alguien afinaba un baliset, así como a Paul canturreando el tono con la boca cerrada. Era un tono melancólico que no le gustaba nada.

La voz de Chani resonó desde las profundidades de la caverna.

—Háblame de las aguas de tu mundo natal, Paul Muad’Dib.

—En otro momento, Chani. Te lo prometo —⁠respondió Paul.

«Cuánta tristeza».

—Es un buen baliset —dijo Chani.

—Muy bueno —dijo Paul—. ¿Crees que a Jamis le importará que lo use?

«Habla de los muertos en presente», pensó Jessica. Aquello tenía unas implicaciones que la turbaron.

—A Jamis le gustaba tocar algo a esta hora —⁠intervino un hombre.

—Pues interpreta una de tus canciones —⁠pidió Chani.

«Hay tanta feminidad en la voz de esa chica —⁠pensó Jessica⁠—. Tengo que prevenir a Paul sobre sus mujeres… y pronto».

—Es la canción de un amigo mío —⁠dijo Paul⁠—. Supongo que estará muerto… Gurney. La llamaba la canción del anochecer.

Los hombres se quedaron en silencio mientras la suave voz de tenor de Paul dominaba los acordes del baliset:

En este cielo de cenizas ardientes…

Un sol dorado se pierde en el crepúsculo.

Qué sentidos locos, perfume de desesperación

son los consortes de nuestros recuerdos.

Jessica sintió cómo las palabras retumbaban en su pecho, gentiles y cargadas de sonidos que de pronto hicieron que fuese muy consciente de sí misma, de su cuerpo y de sus necesidades. Escuchó, tensa e inmóvil:

Perlas de incienso en el réquiem de la noche…

¡Son para nosotros!

Qué alegría, entonces, resplandece…

Luminosa en tus ojos…

Qué amores sembrados de flores

atraen nuestros corazones…

Qué amores sembrados de flores

aplacan nuestros deseos.

Jessica notó el silencio prolongado que siguió a la última nota sostenida que quedó vibrando en el aire.

«¿Por qué mi hijo le ha cantado una canción de amor a esa chica? —⁠se preguntó. Sintió un miedo repentino. Notó cómo la vida se encabritaba a su alrededor y no podía aferrar las riendas⁠—. ¿Por qué ha elegido esa canción? A veces los instintos son ciertos. ¿Por qué lo ha hecho?».

Paul se quedó en silencio en la oscuridad con un único pensamiento dominando su consciencia: «Mi madre es mi enemiga. No lo sabe, pero lo es. Ella es la responsable de la yihad. Me ha dado a luz. Me ha adiestrado. Es mi enemiga».

35

El concepto de progreso actúa como un mecanismo de protección destinado a defendernos de los terrores del futuro.

—De Frases escogidas de Muad’Dib, por la princesa Irulan

En su decimoséptimo cumpleaños, Feyd-Rautha Harkonnen mató a su centésimo esclavo-gladiador en los juegos familiares. Los visitantes que acudían de la Corte Imperial para observar —⁠el conde y la dama Fenring⁠— se encontraban en Giedi Prime, el mundo natal de los Harkonnen, para el acontecimiento, y fueron invitados a sentarse esa tarde con la familia más inmediata en el palco dorado sobre la arena triangular.

Para celebrar el cumpleaños del nabarón y a fin de recordar a todos los Harkonnen y a sus súbditos que Feyd-Rautha era el heredero designado, el día se declaró festivo en Giedi Prime. El viejo barón decretó que cesara todo trabajo de mediodía a medianoche, y en la ciudad familiar de Harko no se escatimó en esfuerzos para crear una alegría impostada: estandartes que ondeaban en todos los edificios, una nueva capa de pintura en las paredes por toda la Gran Avenida.

Pero en el resto de la ciudad, el conde Fenring y su dama vieron montones de inmundicias y paredes que destilaban suciedad y que se reflejaban en los charcos de agua sucia que pisaba la gente.

Tras los muros azules de la fortaleza del barón reinaba una perfección dominada por el terror, pero el conde y su dama vieron el precio que se había pagado por ella: guardias por todas partes y armas con ese brillo particular que para un ojo entrenado era indicativo de que se usaban con regularidad. Había puestos de control en casi todas las calles, incluso en el interior de la fortaleza. La manera de caminar de los sirvientes, sus hombros rígidos y la manera en la que sus atentos ojos observaban y vigilaban todo dejaban en evidencia su adiestramiento militar.

—Ha aumentado la presión —murmuró el conde a su dama en su lengua secreta⁠—. El barón ha empezado a darse cuenta del precio que va a tener que pagar por acabar con el duque Leto.

—Un día te contaré la leyenda del fénix —⁠dijo la mujer.

Se encontraban en la antesala de la fortaleza, a la espera de acudir a uno de los juegos familiares. No era una estancia amplia, quizá cuarenta metros de largo por la mitad de ancho, pero los pilares falsos que sobresalían de las paredes eran estrechos y el techo tenía un ángulo muy sutil, lo que conseguía crear la ilusión de que el lugar era mucho más amplio.

—Vaaaya, aquí está el barón —⁠dijo el conde.

El barón recorrió la sala con el peculiar bamboleo flotante motivado por la necesidad de guiar constantemente los suspensores que sostenían su enorme cuerpo. Sus mejillas vibraban, y los suspensores se movían cadenciosamente bajo su túnica naranja. Los anillos resplandecían en sus dedos, y los opafuegos llenaban su atuendo de iridiscencias.

Feyd-Rautha avanzaba a su lado. Sus cabellos oscuros caían en rizos cerrados que denotaban una alegría que no casaba con la aflicción de su mirada. Llevaba una túnica negra y entallada y pantalones ajustados de perneras algo acampanadas. Calzaba unas cómodas zapatillas.

Al ver el porte y la firmeza de los músculos del joven bajo la túnica, la dama Fenring pensó: «He aquí alguien que no se dejará engordar».

El barón se detuvo frente a ellos, cogió el brazo de Feyd-Rautha con gesto posesivo y dijo:

—Mi sobrino, el nabarón Feyd-Rautha Harkonnen. —⁠Luego giró su rostro de bebé gordo hacia Feyd-Rautha⁠—: El conde y la dama Fenring, de los que ya te he hablado.

Feyd-Rautha inclinó la cabeza con la cortesía que se esperaba de él. Miró a la dama Fenring. Tenía los cabellos dorados, era esbelta y su perfecta figura se distinguía debajo de su vestido beis, sencillo y sin adorno alguno. Sus ojos de un verde grisáceo le devolvieron la mirada. Tenía la calma serena de las Bene Gesserit, lo que turbó mucho al joven.

—Mmmm… ahmmm… —dijo el conde. Examinó a Feyd-Rautha⁠—. Qué joven tan… mmmm… particular, ¿no es así, querida? —⁠El conde miró al barón⁠—. Querido barón, ¿y decís que habéis hablado de nosotros a este joven tan particular? ¿Qué le habéis dicho?

—He contado a mi sobrino la gran estima en que os tiene el emperador, conde Fenring —⁠dijo el barón.

Y pensó: «¡Obsérvalo bien, Feyd! Es un asesino con los modales de un conejo. Son los más peligrosos».

—¡Claro! —dijo el conde, que sonrió a su dama.

Feyd-Rautha sintió que las palabras y los modales de aquel hombre eran casi insultantes. Estaban justo al límite de la afrenta directa. El joven se fijó en el conde: un hombre pequeño y de aspecto frágil. Tenía rostro de comadreja y unos ojos negros demasiado grandes. Las canas poblaban sus sienes, y sus movimientos… movía una mano o giraba la cabeza hacia un lado y luego hablaba hacia otro. Era difícil seguirle.

—Mmmmm… ahmmm… Uno no se suele topar… mmmm… con alguien tan particular —⁠dijo el conde mientras miraba al hombro del barón⁠—. Yo… ah… os felicito por la… mmmmm… perfección de vuestro… ahhh… heredero. Se podría decir que… mmmm… está hecho a imagen y semejanza de sus ancestros.

—Sois demasiado gentil —dijo el barón. Hizo una reverencia, pero Feyd-Rautha notó que los ojos de su tío no reflejaban dicha cortesía.

—Cuando sois… mmmmm… irónico, quiere decir… ahhh… que estáis… mmmmm… meditando algo —⁠dijo el conde.

«Lo ha vuelto a hacer —pensó Feyd-Rautha⁠—. Se expresa de manera insultante, pero no hay nada en sus palabras que indique su afrenta».

La manera de expresarse de ese hombre le hacía pensar a uno que alguien le estaba metiendo la cabeza en una olla hirviendo: «¡Mmmmm… ahhh…!». Feyd-Rautha se centró en la dama Fenring.

—Estamos… ahhh… robando demasiado tiempo a este joven —⁠dijo la mujer⁠—. Tengo entendido que hoy debe pasar por la arena.

«Por las huríes del harén imperial, ¡qué adorable es!», pensó Feyd-Rautha.

—Hoy mataré a alguien por vos, mi dama —⁠dijo⁠—. Con vuestro permiso, proclamaré mi dedicatoria en la arena.

Ella lo miró con serenidad, pero su voz restalló como un latigazo cuando dijo:

—No os doy permiso.

—¡Feyd! —dijo el barón.

Y pensó: «¡Ese mocoso! ¿Acaso quiere que este mortífero conde le desafíe?».

Pero el conde se limitó a sonreír y dijo:

—Mmmmm… mmm…

—Debes prepararte para la arena, Feyd —⁠anunció el barón⁠—. Tienes que descansar para no correr riesgos innecesarios.

Feyd-Rautha se inclinó, y el resentimiento ensombreció sus facciones.

—Estoy seguro de que todo saldrá como deseas, tío. —⁠Inclinó la cabeza hacia el conde Fenring⁠—: Señor. —⁠Luego a la dama⁠—: Mi dama.

Después se dio la vuelta y salió del salón a grandes zancadas sin dignarse a echar una mirada a los miembros de las Familias Menores reunidos cerca de las puertas dobles.

—Es tan joven —suspiró el barón.

—Mmmmm… Oh, sí… mmmmm… —⁠dijo el conde.

Y la dama Fenring pensó: «¿Será ese el joven al que se refería la Reverenda Madre? ¿Es esa la línea genética que debemos preservar?».

—Aún nos queda más de una hora antes de acudir a la arena —⁠dijo el barón⁠—. Quizá podríamos tener ahora esa pequeña charla, conde Fenring. —⁠Inclinó su enorme cabeza hacia la derecha⁠—. Aún quedan muchos puntos por discutir.

Y el barón pensó: «Veamos cómo se las arregla este lacayo del emperador para transmitirme el mensaje que trae para mí sin llevar su grosería hasta el punto de decírmelo en voz alta».

El conde se giró hacia su dama.

—Mmmmm… ahh… ¿Nos… mmmmm… excusarías… ahhh… querida?

—Cada día, y a veces cada hora, tienen lugar cambios —⁠dijo ella⁠—. Mmmmm… —⁠Y sonrió al barón antes de alejarse. Su amplia falda siseó mientras avanzaba, con paso contenido y noble, hacia las puertas dobles del fondo del salón.

El barón observó que los murmullos de las Casas Menores cesaban cuando la dama se acercaba a ellos, y que todas las miradas la seguían.

«¡Bene Gesserit! —pensó el barón⁠—. ¡El universo debería acabar con ellas!».

—Hay un cono de silencio entre esos dos pilares de la izquierda —⁠dijo el barón⁠—. Allí podremos hablar sin miedo a que nos oigan.

Abrió paso con su andar bamboleante hasta el campo de aislamiento acústico y, al atravesarlo, notaron cómo los ruidos del salón se volvían ahogados y distantes.

El conde se colocó junto a él, y ambos se giraron hacia la pared para impedir que alguien les leyera los labios.

—No nos ha gustado la manera en la que habéis echado a los Sardaukar de Arrakis —⁠dijo el conde.

«¡Habla claro!», pensó el barón.

—Los Sardaukar no podían quedarse más tiempo sin que yo corriese el riesgo de que otros descubrieran que habían recibido ayuda del emperador —⁠dijo el barón.

—Pero vuestro sobrino Rabban no parece nada preocupado por resolver el problema de los Fremen.

—¿Qué es lo que quiere el emperador? —⁠preguntó el barón⁠—. En Arrakis no deben quedar más que un puñado de Fremen. El desierto meridional es inhabitable. Mis patrullas peinan regularmente el desierto septentrional.

—¿Quién afirma que el desierto meridional es inhabitable?

—Vuestro planetólogo es quien lo ha dicho, querido conde.

—Pero el doctor Kynes está muerto.

—Ah, sí… qué desgracia.

—Hemos sobrevolado los territorios meridionales —⁠dijo el conde⁠—. Hay pruebas de vida vegetal.

—Entonces ¿la Cofradía ha aceptado explorar Arrakis desde el espacio?

—Sabéis bien lo que es, barón. Sois consciente de que el emperador no puede vigilar Arrakis legalmente.

—Y yo no me lo puedo permitir —⁠dijo el barón⁠—. ¿Quién ha efectuado ese vuelo?

—Un… contrabandista.

—Alguien os ha mentido, conde —⁠dijo el barón⁠—. Al igual que los hombres de Rabban, los contrabandistas tampoco pueden sobrevolar los territorios meridionales. Tormentas, torbellinos de arena y esas cosas, ya sabéis. Los marcadores de navegación son abatidos antes incluso de que se puedan instalar.

—Hablaremos sobre los diversos tipos de estática en otra ocasión —⁠dijo el conde.

«Vaaaya», pensó el barón.

—¿Acaso habéis encontrado algún error en mis informes? —⁠preguntó.

—Si ya dais por hecho que habéis cometido errores, luego os costará más defenderos —⁠dijo el conde.

«Está intentando hacerme enfurecer deliberadamente», pensó el barón. Respiró hondo dos veces para calmarse. Notó el olor a sudor que desprendía su cuerpo, y el arnés de los suspensores que llevaba bajo la túnica empezó a causarle una irritante comezón de repente.

—Al emperador le habrá gustado enterarse de la muerte de la concubina y del muchacho —⁠afirmó el barón⁠—. Huyeron al desierto. Había tormenta.

—Sí, siempre hay algún accidente oportuno —⁠aceptó el conde.

—No me gusta vuestro tono, conde —⁠dijo el barón.

—La cólera es una cosa y la violencia otra —⁠dijo el conde⁠—. Permitidme haceros una advertencia: si me ocurriera algún desafortunado accidente mientras estoy aquí, todas las Grandes Casas sabrían de inmediato lo que habéis hecho en Arrakis. Hace mucho tiempo que sospechan de la forma en la que conducís vuestros asuntos.

—El único asunto reciente que soy capaz de recordar es el transporte hasta Arrakis de algunas legiones de Sardaukar —⁠dijo el barón.

—¿De verdad creéis que podéis amenazar con eso al emperador?

—¡Ni se me había ocurrido!

El conde sonrió.

—Siempre encontraríamos algunos oficiales Sardaukar dispuestos a confesar haber actuado por cuenta propia porque deseaban aplastar a vuestra escoria Fremen.

—Muchos dudarían de una confesión así —⁠dijo el barón, pero la amenaza lo había dejado estupefacto.

«¿De verdad eran tan disciplinados los Sardaukar?», pensó.

—El emperador quiere auditar vuestros libros de cuentas —⁠anunció el conde.

—En cualquier momento.

—Vos… esto… ¿no ponéis objeción?

—Ninguna. Mi directorio en la Compañía CHOAM puede afrontar el análisis más escrupuloso.

Y pensó: «Dejaré que haga acusaciones falsas contra mí y que se exponga. Así podré decir a todo el mundo, estoico: “Miradme, soy víctima de una injusticia”. A partir de entonces podrá acusarme de cualquier cosa, aunque sea verdad. Las Grandes Casas no creerán en ese segundo ataque después de haber quedado demostrado que la primera acusación era falsa».

—No hay duda de que vuestros libros resistirán el más atento escrutinio —⁠murmuró el conde.

—¿Por qué el emperador está tan interesado en exterminar a los Fremen? —⁠preguntó el barón.

—Queréis cambiar el tema de la conversación, ¿eh? —⁠El conde se encogió de hombros⁠—. Son los Sardaukar quienes lo desean, no el emperador. Les gusta matar… y odian dejar un trabajo a medias.

«¿Intenta asustarme al dejar claro que tiene de su parte a esos asesinos sedientos de sangre?», se preguntó el barón.

—Los negocios siempre han dejado tras de sí cierto número de muertos —⁠dijo el barón⁠—, pero hay que fijar algún límite. Alguien debe sobrevivir para ocuparse de la especia.

El conde dejó escapar una risa corta y seca.

—¿Acaso pensáis domesticar a los Fremen?

—Nunca han sido tan numerosos como para tener que llegar a eso —⁠dijo el barón⁠—. Pero la matanza ha creado mucha inquietud en el resto de la población. Mi querido Fenring, hemos llegado a un punto en el que empiezo a pensar en otra solución para el problema de Arrakis. Y debo confesar que ha sido el propio emperador quien me ha inspirado.

—¿Ahhh?

—Sí, conde, Salusa Secundus, el planeta prisión del emperador, me ha inspirado.

El conde lo miró con una intensidad reluciente.

—¿Qué relación puede existir entre Salusa Secundus y Arrakis?

El barón percibió la alarma que destilaba la mirada de Fenring.

—Ninguna, aún —dijo.

—¿Aún?

—Admitiréis que convertir el planeta en una prisión es una buena forma de conseguir mano de obra para Arrakis.

—¿Estáis anticipando que habrá un aumento en el número de prisioneros?

—Ha habido revueltas —admitió el barón⁠—. He tenido que tomar medidas severas, Fenring. Al fin y al cabo, sabéis el precio que he tenido que pagar a esa condenada Cofradía por transportar nuestras mutuas fuerzas hasta Arrakis. Debo recuperarlo de alguna manera.

—Os aconsejo que no uséis Arrakis como planeta prisión sin el permiso del emperador, barón.

—Claro que no —aseguró el barón, que se preguntó por qué había notado esa repentina frialdad en la voz de Fenring.

—Otra cosa —dijo el conde—. Se nos ha comunicado que el mentat del duque Leto, Thufir Hawat, no está muerto, sino que trabaja para vos.

—No me podía permitir desperdiciarlo —⁠dijo el barón.

—Entonces le mentisteis a nuestro comandante Sardaukar cuando le dijisteis que Hawat había muerto.

—Una mentira sin importancia, querido conde. No tenía ganas de discutir largo y tendido con él.

—¿Hawat era el verdadero traidor?

—¡No, claro que no! Era el falso doctor. —⁠El barón se secó el sudor del cuello⁠—. Debéis comprenderlo, Fenring. Yo no tenía mentat. Lo sabéis. Nunca había estado sin mentat. Estaba desorientado.

—¿Cómo conseguisteis que Hawat cambiara su lealtad?

—Su duque había muerto. —El barón forzó una sonrisa⁠—. No hay nada que temer de Hawat, querido conde. El cuerpo del mentat ha sido impregnado con un veneno residual. Le administramos un antídoto en su alimentación constantemente. Sin antídoto, el veneno actuará… y morirá en pocos días.

—Retiradle el antídoto —dijo el conde.

—¡Pero me es de utilidad!

—Sabe demasiadas cosas que ningún hombre vivo debería saber.

—Habéis dicho que el emperador no temía ninguna declaración.

—¡No juguéis conmigo, barón!

—Obedecerá cuando vea esa orden con el sello imperial —⁠sentenció el barón⁠—. Pero no pienso obedecer a vuestros caprichos.

—¿Pensáis que es un capricho?

—¿Qué otra cosa podría ser? Hasta el emperador tiene compromisos conmigo, Fenring. Le he librado de ese molesto duque.

—Con la ayuda de algunos Sardaukar.

—¿Qué otra Casa hubiera proporcionado al emperador los uniformes necesarios para ocultar su participación en este asunto?

—Él se ha planteado la misma pregunta, barón, pero de un modo algo diferente.

El barón estudió a Fenring y sintió cómo controlaba a la perfección la tensión de los músculos de su mandíbula.

—Ahhh, ya —dijo el barón—. Espero que el emperador no crea que es capaz de atacarme en secreto.

—Espera que no sea necesario.

—¡El emperador no puede creer que le estoy amenazando!

El barón se permitió que la cólera y la amargura rezumaran de su voz y pensó: «¡Dejemos que se equivoque! ¡Podría hacerme con el trono sin dejar de quejarme ni un momento por haber sido malentendido!».

—El emperador cree lo que le dictan sus sentidos —⁠dijo el conde con una voz cada vez más seca y remota.

—¿Se atrevería el emperador a acusarme de traición ante todo el Consejo del Landsraad? —⁠El barón contuvo el aliento con la esperanza de que así fuera.

—El emperador no necesita «atreverse» a nada.

El barón se giró con brusquedad en sus suspensores para ocultar su expresión.

«¡Podría ocurrir mientras viva! —⁠pensó⁠—. ¡Emperador! ¡Dejemos que me acuse entonces! Luego… bastará un poco de extorsión y corrupción entre las Grandes Casas. Se unirán bajo mi estandarte como una multitud de campesinos en busca de refugio. Lo que más temen es que el emperador ataque Casa a Casa con sus Sardaukar».

—El emperador espera de verdad no tener que acusaros nunca de traición —⁠dijo el conde.

Al barón le resultó difícil eliminar toda ironía de su voz y permitirse solo una expresión lastimosa, pero lo consiguió.

—Siempre he sido un súbdito fiel. Esas palabras me hacen mucho más daño del que puedo expresar.

—Mmmmm… ahhh —dijo el conde.

El barón dio la espalda al conde e inclinó un poco la cabeza. Luego dijo:

—Es hora de ir a la arena.

—Cierto —dijo el conde.

Salieron del cono de silencio y avanzaron uno junto al otro hacia el grupo de las Casas Menores que había al fondo de la sala. En algún lugar del castillo una campana empezó a repicar despacio: faltaban veinte minutos para el inicio de los juegos.

—Las Casas Menores esperan que las guieis —⁠dijo el conde al tiempo que señalaba con la cabeza a la gente a la que se aproximaban.

«Doble sentido… doble sentido», pensó el barón.

Levantó la vista hacia los nuevos amuletos que flanqueaban la salida de esa sala: la cabeza de toro montada sobre la placa de madera y el retrato al óleo del Viejo Duque Atreides, el padre del difunto duque Leto. Verlos inspiró una extraña premonición en el barón, que se preguntó qué pensamientos debían haber infundido al duque Leto cuando estaban colgados en las salas de Caladan y luego en las de Arrakis: la valentía arrogante del padre y la cabeza del toro que lo había matado.

—La humanidad solo tiene una… mmmmm… ciencia —⁠dijo el conde mientras abandonaban el salón seguidos por la comitiva y llegaban a la sala de espera: un lugar estrecho con ventanas altas y un suelo recubierto de baldosas blancas y púrpura.

—¿Qué ciencia? —preguntó el barón.

—Es… mmmmm… ahhh… la ciencia del descontento —⁠dijo el conde.

Tras ellos, las Casas Menores, rostros dóciles como corderos, rieron como convenía aunque con un tono de desavenencia, pero el sonido de los motores de las puertas exteriores al ser encendidos por los pajes ahogó la estridencia de las risas. Al otro lado de la puerta aguardaban los vehículos con sus estandartes agitándose en la brisa.

El barón elevó la voz para vencer el repentino ruido.

—Espero que la actuación de mi sobrino no os decepcione en absoluto, conde Fenring —⁠dijo.

—Yo… ahhh… he de reconocer que tengo… mmmmm… muchas expectativas, sí —⁠dijo el conde⁠—. En un proceso verbal, uno… mmmmm… ahhh… siempre debe tener en cuenta los orígenes.

El barón se envaró debido a la sorpresa y tropezó en el primer peldaño al salir.

«¡Proceso verbal! ¡El informe de un crimen contra el Imperio!».

Pero el conde se echó a reír como si se tratara de una broma y le dio una palmada en el brazo al barón.

Durante todo el viaje hacia la arena, el barón permaneció reclinado en los blandos cojines del vehículo blindado, sin dejar de lanzar miradas furtivas al conde sentado a su lado y preguntándose por qué aquel recadero del emperador había creído necesario hacer ese chiste en particular delante de las Casas Menores. Tenía claro que Fenring rara vez hacía algo innecesario ni empleaba nunca dos palabras cuando con una era suficiente ni se contentaba con dar un solo sentido a cada frase.

Obtuvo la respuesta cuando se sentaron en sus asientos en el palco dorado sobre la arena triangular, entre los estandartes ondeantes, los cuernos que resonaban y el cuchicheo de las gradas llenas de gente.

—Querido barón —dijo el conde al tiempo que se inclinaba hacia él para hablarle al oído⁠—, sabréis que el emperador aún no ha aprobado oficialmente la elección de vuestro heredero.

El barón tuvo la impresión de que se hundía con brusquedad en un cono de silencio producido por la estupefacción. Miró a Fenring y casi ni se dio cuenta de que su dama atravesaba el cordón de guardias para ocupar su lugar en el palco dorado.

—Esa es la verdadera razón por la que estoy aquí —⁠dijo el conde⁠—. El emperador quiere que le indique si habéis escogido un digno sucesor. Y no hay nada como la arena para desenmascarar a alguien, ¿no?

—¡El emperador me prometió libertad absoluta para elegir mi heredero! —⁠gruñó el barón.

—Veremos —dijo Fenring, que se giró para recibir a su dama.

La mujer se sentó, sonrió al barón y luego centró su atención en la arena, donde Feyd-Rautha acababa de aparecer con unas mallas ceñidas, un guante negro y un cuchillo largo en la mano derecha, y un guante blanco y un cuchillo corto en la izquierda.

—Blanco para el veneno, negro para la pureza —⁠comentó la dama Fenring⁠—. Una costumbre muy curiosa, ¿no es así, mi amor?

—Mmmmm… —murmuró el conde.

Estallaron aclamaciones de las tribunas familiares, y Feyd-Rautha se detuvo para aceptarlas, alzó la mirada y escrutó los rostros: primos y primas, hermanastros, concubinas y parientes no-freyn. Eran una confusión de bocas rosáceas que vociferaban envueltos en el ondear de los vestidos y los estandartes.

Feyd-Rautha se dio cuenta de que esos rostros manifestarían la misma avidez tanto por su sangre como por la del esclavo-gladiador. Sin duda, el resultado del combate estaba muy claro. Solo era un peligro aparente y vacío de sustancia. Sin embargo…

Feyd-Rautha levantó el cuchillo hacia el sol y saludó a los tres lados de la arena a la manera antigua. El cuchillo corto que llevaba en la mano del guante blanco (blanco, símbolo del veneno) fue el primero que volvió a su funda. Después, envainó la hoja larga en la mano con el guante negro, la hoja pura que ahora era impura: su arma secreta para transformar aquel día en una victoria personal. Había envenenado el cuchillo largo.

Solo le hizo falta un instante para regular el escudo corporal y luego hizo una breve pausa para sentir la tensión en la piel de la frente, lo que le garantizaba una defensa perfecta.

Era su espectáculo y empezó a orquestarlo con mano de maestro de ceremonias, haciendo una señal con la cabeza a los manipuladores y a los distractores, verificando su equipo de un solo vistazo… Los grilletes estaban en su lugar con sus púas afiladas y resplandecientes; los garfios y las picas, adornados con banderolas azules.

Feyd-Rautha hizo una seña a los músicos.

Una marcha lenta, antigua y solemne se elevó en la arena; y Feyd-Rautha, a la cabeza de su cuadrilla, avanzó hasta detenerse a los pies del palco de su tío para rendir pleitesía. Cogió la llave ceremonial cuando se la lanzaron.

La música cesó.

Feyd-Rautha dio dos pasos atrás en el repentino silencio, alzó la llave y gritó:

—Dedico esta verdad a… —Hizo una pausa, a sabiendas de que su tío estaría pensando: «¡Este joven imbécil va a dedicarla a la dama Fenring y a provocar un escándalo!»⁠—. A mi tío y patrón, el barón Vladimir Harkonnen.

Se alegró al ver el suspiro de alivio de su tío.

Los músicos iniciaron una marcha rápida, y Feyd-Rautha volvió a conducir a sus hombres por la arena hacia la puerta de prudencia que solo podían atravesar los que mostraban la banda especial de identificación. Feyd-Rautha se congratuló por no haber tenido que usar nunca esa puerta, así como no haber necesitado casi nunca a los distractores. Pero le alegró saber que aquel día también los tenía a su disposición, los planes especiales a veces comportan riesgos especiales.

La arena volvió a sumirse en el silencio.

Feyd-Rautha se dio la vuelta y encaró la gran puerta roja por la que tenía que salir el gladiador.

El gladiador especial.

Feyd-Rautha pensó que el plan escogido por Thufir Hawat era admirable: simple y directo. El esclavo no estaría drogado, eso era lo más peligroso, pero se le había grabado en el subconsciente una palabra clave para inmovilizar sus músculos en el momento crucial. Feyd-Rautha repitió dicha palabra varias veces en su mente y la articuló en silencio: «¡Canalla!». A los ojos de los espectadores, parecería que un esclavo sin drogar hubiera conseguir colarse en la arena para matar al nabarón. Y las pruebas cuidadosamente preparadas señalarían como único culpable al maestro de esclavos.

Se elevó un ronroneo ahogado en los servomotores de la gran puerta roja, que comenzó a abrirse.

Feyd-Rautha centró toda su atención en la puerta. El primer momento era crucial. Un ojo adiestrado podía captar todo lo que necesitaba saber del gladiador justo cuando apareciese por la puerta. Se suponía que todos los gladiadores tenían que estar bajo la influencia de la elacca, prestos para la batalla y para matar, pero había que observar la forma en que blandían el cuchillo, cómo se defendían y si eran conscientes del público de las gradas. Una simple inclinación de la cabeza podía proporcionar una pista definitiva para saber cuándo realizar una finta o un contraataque.

La puerta roja se abrió de improviso.

Un hombre alto y musculoso, con la cabeza afeitada y los ojos negros como pozos oscuros salió cargando de ella. Su piel era del color zanahoria que confería la elacca, pero Feyd-Rautha sabía que era pintura. El esclavo llevaba unas mallas verdes y el cinturón rojo de un semiescudo: la flecha del cinturón estaba girada hacia la izquierda, lo que indicaba que solo el lado izquierdo estaba protegido por el escudo. Empuñaba el cuchillo como si fuera una espada, ligeramente apuntado hacia delante, como un combatiente experimentado. Avanzó despacio por la arena, con su flanco protegido por el escudo girado hacia Feyd-Rautha y al grupo reunido junto a la puerta de prudencia.

—No me gusta su aspecto —dijo uno de los picadores de Feyd-Rautha⁠—. ¿Estáis seguro de que está drogado, mi señor?

—Tiene el color —dijo Feyd-Rautha.

—Pero está en posición de combate —⁠dijo otro ayudante. Feyd-Rautha avanzó un par de pasos en la arena y estudió al esclavo.

—¿Qué se ha hecho en el brazo? —⁠dijo uno de los distractores.

Feyd-Rautha miró con atención la sangrienta marca en el antebrazo izquierdo del hombre y luego siguió el brazo hasta la mano, que le señalaba un dibujo que el hombre se había trazado con sangre en el lado izquierdo de sus mallas verdes: el perfil estilizado y todavía húmedo de un halcón.

¡Un halcón!

Feyd-Rautha miró directamente a sus ojos tenebrosos y vio que brillaban con una disposición poco común.

«¡Es uno de los soldados del duque Leto que capturamos en Arrakis! —⁠pensó⁠—. ¡No es un simple gladiador!».

Se estremeció de pies a cabeza y se preguntó angustiado si Hawat no tendría en realidad otro plan para la arena: trucos en los trucos de los trucos. Si ese era el caso, ¡el maestro de esclavos parecería el único culpable!

El jefe de manipuladores de Feyd-Rautha se inclinó junto a su oreja.

—No me gusta el aspecto de ese hombre, mi señor —⁠dijo⁠—. Dejad que le clave una o dos picas en el brazo que sostiene el cuchillo para asegurarnos.

—Lo haré yo mismo —dijo Feyd-Rautha. Cogió un par de astas largas rematadas en garfios y las levantó para sopesarlas. Se suponía que las picas también tenían que estar envenenadas, pero en esta ocasión tampoco lo estaban y eso podía costar la vida al jefe de manipuladores. Todo formaba parte del plan.

«Saldréis de este duelo como un héroe —⁠le había dicho Hawat⁠—. Acabaréis con vuestro gladiador en un combate cuerpo a cuerpo a pesar de la traición. El maestro de esclavos será ejecutado y uno de los vuestros ocupará su lugar».

Feyd-Rautha avanzó otros cinco pasos en la arena para darle más teatralidad al momento y examinó al esclavo. Sabía que los expertos que había en las gradas ya se habrían dado cuenta de que algo no iba bien. El gladiador tenía la piel del color adecuado para alguien drogado, pero estaba quieto y no temblaba. Los expertos ya habrían susurrado entre ellos: «¿Veis como está en guardia? Tendría que estar inquieto… atacar o huir. ¿Veis cómo conserva las fuerzas, cómo espera? No debería esperar».

Feyd-Rautha empezó a sentirse cada vez más emocionado.

«Puede que Hawat haya pensado traicionarme —⁠pensó⁠—. Pero aun así puedo vencer a este esclavo. Y ahora tengo el veneno en el cuchillo largo, no en el corto. Eso no lo sabe ni Hawat».

—¡Hai, Harkonnen! —gritó el esclavo⁠—. ¿Estás preparado para morir?

La arena se sumió en un silencio mortal.

«¡Los esclavos nunca lanzan su desafío!».

Feyd-Rautha veía ahora los ojos del gladiador con claridad, la fría ferocidad de la desesperación que albergaba en ellos. Notó la manera en la que el hombre se mantenía en pie, relajado y atento, con los músculos preparados para la victoria. El cuchicheo entre esclavos había pasado el mensaje de Hawat de uno en uno hasta alcanzar su destino: «Tendrás una verdadera oportunidad de matar al nabarón». Hasta ahora, el plan había salido a la perfección.

Una sonrisa furtiva se dibujó en el rostro de Feyd-Rautha. Levantó las picas y, al ver la postura del gladiador, supo que todo iba a pedir de boca.

—¡Hai! ¡Hai! —desafió el esclavo, que dio dos pasos al frente.

«Ahora todo el público se habrá dado cuenta», pensó Feyd-Rautha.

La droga tendría que haber hecho que su esclavo estuviese casi paralizado por el terror. Cada uno de sus movimientos tendría que haber evidenciado su convicción de que no había salvación para él, que no tenía manera de vencer. Su mente tendría que haber estado paralizada por el recuerdo de las historias sobre los venenos que el nabarón escogía para el puñal del guante blanco. El nabarón nunca concedía una muerte rápida; se deleitaba exhibiendo venenos extraños y solía quedarse en la arena explicando los efectos secundarios más interesantes mientras las víctimas se retorcían junto a él. El esclavo estaba asustado, sí, pero no aterrorizado.

Feyd-Rautha levantó la pica a mucha altura e inclinó la cabeza, como si fuese una invitación.

El gladiador atacó.

Sus fintas y paradas eran las mejores que Feyd-Rautha había visto en su vida. Un golpe lateral quedó a milímetros de seccionar los tendones de la pierna izquierda del nabarón.

Feyd-Rautha dio un salto hacia atrás y clavó una pica en el brazo derecho del esclavo. Los garfios quedaron hundidos del todo en la carne, de modo que el hombre no podía arrancarlos sin cortarse los tendones.

Un concierto de gritos ahogados se alzó de los graderíos.

Feyd-Rautha sintió que le embargaba la emoción.

Sabía lo que estaba experimentando su tío en ese momento, sentado con los Fenring, los observadores de la Corte Imperial. El combate no podía interrumpirse, ya que tenía que mantener las formas ante unos testigos así. Y el barón solo podía interpretar de una manera lo que ocurría en la arena: también era una amenaza contra su persona.

El esclavo retrocedió con el cuchillo entre sus dientes y se amarró la pica al brazo con ayuda de la banderola.

—¡No siento tu aguja! —gritó.

Volvió a empuñar el cuchillo y avanzó con el arma levantada y el flanco izquierdo hacia delante. Tenía el cuerpo echado hacia atrás para aprovechar al máximo la protección del semiescudo.

Eso tampoco escapó a las gradas. Se alzaron gritos agudos desde las tribunas familiares. Los manipuladores de Feyd-Rautha gritaron para preguntarle si necesitaba su ayuda.

Les indicó que retrocedieran hasta la puerta de prudencia.

«Voy a darles un espectáculo como el que nunca habrán visto —⁠pensó Feyd-Rautha⁠—. No una matanza bien organizada cuyo estilo puedan admirar sentados con tranquilidad en sus sillones. Esto será algo que conseguirá retorcerles las entrañas. Cuando sea barón, todos recordarán este día y me temerán».

Feyd-Rautha retrocedió despacio mientras el gladiador avanzaba agazapado como un cangrejo. La arena crepitaba bajo sus pies. Oyó los jadeos del esclavo, el olor ácido de su propio sudor y un ligero aroma a sangre en el aire.

Siguió retrocediendo, giró a la derecha y preparó la segunda pica. El esclavo dio un salto a un lado. Feyd-Rautha pareció tropezar y se oyó un griterío en las gradas.

El esclavo volvió a lanzarse al ataque.

«¡Dios, qué adversario!», pensó Feyd-Rautha mientras esquivaba el fulmíneo ataque. Se había salvado gracias a la rapidez de su juventud y, al mismo tiempo, había dejado la segunda pica clavada en el deltoides del brazo derecho del esclavo.

Las gradas estallaron en vítores.

«Ahora me aclaman», pensó Feyd-Rautha. Oyó los gritos asalvajados, tal como Hawat había dicho que ocurriría. Nunca habían aplaudido así a un campeón familiar. Recordó con una pizca de orgullo lo que le había dicho Hawat: «Es más fácil ser aterrorizado por un enemigo al que admiras».

Feyd-Rautha se batió en retirada con presteza hacia el centro de la arena, donde todos lo podrían ver con claridad. Desenvainó el arma larga, se agachó y esperó a que se acercase el esclavo.

El hombre solo se detuvo el tiempo suficiente para amarrarse la segunda pica al brazo. Luego cargó.

«Que la familia me vea bien —⁠pensó Feyd-Rautha⁠—. Soy su enemigo: que siempre que piensen en mí recuerden lo que están a punto de contemplar».

Desenvainó el arma corta.

—No tengo miedo, cerdo Harkonnen —⁠dijo el gladiador⁠—. Tus torturas no sirven para amedrentar a un muerto. Puedo acabar con mi vida con mi propia arma antes de que tus manipuladores consigan siquiera rozarme. ¡Y tú estarás muerto a mi lado!

Feyd-Rautha sonrió y apuntó hacia él con el arma larga, la que tenía el veneno.

—Prueba esto —dijo al tiempo que hacía una finta con el arma corta que tenía en la otra mano.

El esclavo se cambió de mano el cuchillo y empezó a parar y a fintar para apoderarse del arma corta del nabarón, la del guante blanco que, según la tradición, estaba bañada en veneno.

—Te mataré, Harkonnen —gruñó el gladiador.

Combatieron mientras avanzaban de lado por la arena. Un brillo azul chisporroteó cuando el escudo de Feyd-Rautha entró en contacto con el semiescudo del esclavo. El aire que los rodeaba se impregnó del ozono de los escudos.

—¡Morirás con tu propio veneno! —⁠rugió el esclavo.

Aferró la muñeca enguantada de blanco y empezó a girarla junto con el arma que pensaba que llevaba el veneno.

«¡Qué todos lo vean!», pensó Feyd-Rautha. Dio un tajo descendente con la hoja larga y sintió como impactaba contra la pica que estaba clavada en el brazo del esclavo.

Le sobrevino un acceso de desesperación. Nunca había pensado que las picas pudieran convertirse en una defensa para el esclavo. Pero en realidad eran como un escudo más para él. ¡Y menuda fuerza tenía! La hoja corta se acercaba inexorablemente, y en ese momento Feyd-Rautha recordó que también se podía morir a causa de un arma sin envenenar.

—¡Canalla! —jadeó Feyd-Rautha.

Los músculos del gladiador se relajaron por un breve instante al oír la palabra clave. Y eso fue suficiente para Feyd-Rautha. Abrió entre ellos el espacio suficiente para el arma larga. La punta envenenada trazó un surco rojo en el pecho del esclavo. La agonía del veneno fue instantánea. El hombre se apartó de él y retrocedió, vacilante.

«Que mi querida familia observe ahora —⁠pensó Feyd-Rautha⁠—. Que crean que este esclavo ha estado a punto de acabar conmigo con mi arma envenenada. Que se pregunten cómo un gladiador ha podido entrar en la arena dispuesto a una tentativa así. Y que sepan que nunca podrán saber a ciencia cierta cuál de mis manos es la que porta el veneno».

Feyd-Rautha se quedó quieto y en silencio mientras observaba los torpes movimientos del esclavo. El hombre avanzaba vacilante pero consciente. Todos podían leer con claridad la muerte que estaba escrita en sus facciones. El esclavo sabía bien lo que le había ocurrido y cómo. El veneno estaba en la otra arma.

—¡Tú! —gimió el hombre.

Feyd-Rautha retrocedió para dejar espacio a la muerte. La droga paralizante del veneno aún no había terminado de hacer efecto, pero los movimientos cada vez más torpes del esclavo indicaban su progresión.

El hombre trastabilló hacia delante, como si tirasen de él con un hilo invisible, arrastrando sus pies paso a paso. Cada uno de esos pasos era único en su universo particular. No había soltado su arma, pero la punta temblaba.

—Un día… uno de… nosotros… acabará contigo —⁠balbuceó. Una tenue mueca triste se dibujó en su gesto. Cayó al suelo sentado, se derrumbó por completo, se envaró y rodó lejos de Feyd-Rautha, bocabajo.

Feyd-Rautha avanzó por la arena silenciosa, puso un pie bajo el gladiador y lo giró bocarriba para que desde las gradas viesen cómo se le contorsionaba el rostro a medida que el veneno hacía efecto. Pero, al darle la vuelta, vio que el gladiador se había clavado el cuchillo con fuerza en el pecho.

A pesar de la frustración, Feyd-Rautha tuvo que admirar el esfuerzo que había tenido que hacer el esclavo para vencer su parálisis y hacer lo que acababa de hacer. Al mismo tiempo, comprendió que eso era de verdad lo que tenía que temer.

«Me aterran las cosas que son capaces de convertir a un hombre en un superhombre».

Mientras pensaba en ello, se dio cuenta del clamor que había estallado en las gradas y en los palcos a su alrededor. Todos aplaudían y gritaban con fervor.

Feyd-Rautha se dio la vuelta y levantó la mirada hacia la concurrencia.

Todos lo aclamaban menos el barón, que permanecía hundido en el asiento y lo contemplaba con la mano en la barbilla y gesto reflexivo; así como el conde y su dama, que lo miraban con el rostro convertido en una máscara sonriente.

El conde Fenring se volvió hacia su dama y dijo:

—Mmmmm… un joven con muchos… mmmmm… recursos. ¿Verdad, mmmmm… querida?

—Sus… ahhh… respuestas sinápticas son muy rápidas —⁠dijo ella.

El barón la miró, luego hizo lo propio con el conde y después volvió a centrarse en la arena y pensó: «¡Han conseguido acercarse demasiado a uno de los nuestros! —⁠La rabia empezaba a sobreponerse al miedo⁠—. Esta noche, el maestro de esclavos morirá a fuego lento. Y como este conde y su dama tengan algo que ver…».

Para Feyd-Rautha, la conversación en el palco del barón era demasiado remota y los sonidos quedaban ahogados por el rítmico batir de innumerables pies en las gradas y el coro de gritos a su alrededor:

—¡La cabeza! ¡La cabeza! ¡La cabeza! ¡La cabeza!

El barón frunció el ceño y vio cómo Feyd-Rautha se giraba hacia él. Despacio y reprimiendo con dificultad su rabia, el barón hizo un gesto con la mano hacia el joven que estaba quieto en la arena junto al cuerpo tendido del esclavo.

«Le daremos una cabeza al muchacho. Se la ha ganado por descubrir al maestro de esclavos».

Feyd-Rautha vio la señal de asentimiento y pensó: «Cree que me está honrando. ¡Qué vea lo que pienso al respecto!».

Vio a sus manipuladores acercarse con un cuchillo-sierra para los honores, pero les detuvo con un gesto imperativo, que tuvo que repetir al ver que titubeaban.

«¡Creen que me honran con solo una cabeza!», pensó.

Se inclinó y cruzó las manos del gladiador en torno a la empuñadura del cuchillo que le sobresalía del pecho, luego lo extrajo y se lo colocó en las manos inertes.

Lo hizo en un instante, y luego se irguió e hizo una seña a sus manipuladores.

—Sepultad a este esclavo intacto con el cuchillo entre las manos —⁠dijo⁠—. Se lo ha ganado.

El conde Fenring se inclinó hacia el barón en el palco dorado.

—Un gran gesto —dijo—. De una bravura tremenda. Vuestro sobrino no solo es valiente, sino que también tiene estilo.

—Rechazar la cabeza es insultar al público —⁠murmuró el barón.

—En absoluto —dijo la dama Fenring. Se giró para mirar las gradas a su alrededor.

En ese momento, el barón observó la línea de su cuello: un juego de músculos adorable, como los de un adolescente.

—El público aprecia lo que ha hecho vuestro sobrino —⁠dijo ella.

El barón echó un vistazo y vio que, en efecto, los espectadores se habían tomado bien el gesto de Feyd-Rautha y contemplaban fascinados cómo los manipuladores se llevaban el cuerpo intacto del gladiador. El público estaba exaltado, gritaban, pateaban y se daban golpes unos a otros en los hombros.

El barón dijo con tono desolado:

—Tendré que preparar una fiesta. Uno no puede dejar que la gente vuelva a sus casas sin haber agotado toda esta energía. Tienen que ver que yo también soy partícipe de dicha emoción. —⁠Hizo un gesto a su guardia, y un sirviente bajó el estandarte naranja de los Harkonnen que había sobre el palco una, dos y hasta tres veces, señal que indicaba que tendría lugar una fiesta.

Feyd-Rautha cruzó la arena y se detuvo bajo el palco dorado con las armas envainadas y los brazos colgando a los costados.

—¿Una fiesta, tío? —preguntó por encima del rumor de la gente.

La multitud empezó a quedarse en silencio y a la espera al ver la conversación.

—¡En tu honor, Feyd! —gritó el barón muy alto. Volvió a ordenar que bajaran el estandarte.

Las barreras de prudencia se habían bajado al otro lado de la arena, y numerosos jóvenes saltaban al interior y se dirigían hacia Feyd-Rautha.

—¿Habéis ordenado desactivar los escudos de prudencia, barón? —⁠preguntó el conde.

—Nadie hará daño al muchacho —⁠respondió el barón⁠—. Es un héroe.

Los primeros jóvenes alcanzaron a Feyd-Rautha, lo levantaron sobre sus hombros y se lo llevaron en volandas por toda la arena.

—Esta noche podrá pasear desarmado y sin escudo por los barrios más pobres de Harko —⁠dijo el barón⁠—. Le ofrecerían hasta el último bocado de su comida y el último sorbo de su bebida por el honor de su compañía.

El barón se levantó a duras penas de la silla y ancló su peso en los suspensores.

—Confío en que me disculparéis. Hay asuntos que requieren mi inmediata atención. Los guardias os escoltarán hasta la fortaleza.

El conde se levantó y le dedicó una reverencia.

—Claro, barón. Estamos ansiosos por acudir a la fiesta. Nunca… ahhh… mmmmm… hemos visto una fiesta Harkonnen.

—Sí —dijo el barón—. La fiesta. —⁠Se dio la vuelta y salió del palco rodeado por sus guardias.

Un capitán de la guardia se inclinó ante el conde Fenring.

—¿Vuestras órdenes, mi señor?

—Esperaremos… mmmmm… a que la gente se haya… ahhh… dispersado —⁠respondió el conde.

—Sí, mi señor. —El hombre hizo una reverencia y retrocedió tres pasos.

El conde Fenring se giró hacia su dama y volvió a hablar en ese idioma en clave entre susurros.

—También lo has visto, seguro.

—El muchacho sabía que el gladiador no estaba drogado —⁠afirmó ella en la misma lengua susurrante⁠—. Ha sentido miedo por un instante, sí, pero no sorpresa.

—Estaba planeado —dijo el conde⁠—. Todo el espectáculo.

—Sin la menor duda.

—Esto huele a Hawat.

—Ciertamente —convino ella.

—Le he pedido al barón que elimine a Hawat.

—Ha sido un error, querido.

—Ya me he dado cuenta.

—Los Harkonnen podrían tener un nuevo barón dentro de muy poco.

—Si es que ese es el plan de Hawat.

—Cierto, tenemos que analizar la situación más a fondo —⁠dijo ella.

—El joven será más fácil de controlar.

—Para nosotros… después de esta noche —⁠aseguró la mujer.

—¿No crees que te costará seducirlo, pequeña madre de mi progenie?

—No, mi amor. ¿Has visto cómo me ha mirado?

—Sí, y ahora entiendo por qué necesitamos esa línea genética.

—Exactamente. Y es obvio que tenemos que controlarlo. Implantaré en lo más profundo de su ser las frases prana-bindu que lo doblegarán a nuestra voluntad.

—Nos iremos lo más pronto posible. Desde que estés segura —⁠indicó el hombre.

Ella se estremeció.

—Sin duda. No quiero dar a luz a un hijo en este lugar tan horrible.

—Las cosas que hacemos por la humanidad —⁠dijo él.

—Tu parte es la más sencilla.

—Pero hay algunos antiguos prejuicios que he tenido que vencer —⁠dijo el hombre⁠—. El instinto, ya sabes.

—Pobre querido mío —dijo ella al tiempo que le daba una palmadita en la mejilla⁠—. Sabes que es la única manera segura de salvar esa línea genética.

—Entiendo muy bien lo que vamos a hacer —⁠dijo él con tono seco.

—No fracasaremos —aseguró la mujer.

—El sentimiento de culpabilidad empieza con el miedo al fracaso —⁠recordó él.

—No habrá sentimiento de culpa —⁠dijo ella⁠—. Solo una hipno-ligazón en la psique de Feyd-Rautha y su hijo en mi seno… y podremos irnos.

—Su tío —dijo él—. ¿Conoces a alguien tan retorcido?

—Tiene una ferocidad atroz —⁠dijo ella⁠—, pero el sobrino podría llegar a ser aún peor.

—Gracias a su tío. Cuando pienso en ese muchacho y en lo que podría haber sido con otra educación… la de los Atreides, por ejemplo.

—Es triste —dijo ella.

—De ser así, podríamos haberlos salvado a ambos, al joven Atreides y a este. Por lo que he oído, el joven Paul era un muchacho admirable, una combinación perfecta de herencia genética y educación. —⁠Agitó la cabeza⁠—. Pero es inútil derramar lágrimas por los infortunios de la aristocracia en desventura.

—Hay una máxima Bene Gesserit al respecto —⁠dijo la dama.

—¡Tenéis máximas para todo! —⁠protestó el conde.

—Esta te gustará —aseguró la mujer⁠—. Dice: «No des por hecho que un humano ha muerto hasta que hayas visto su cadáver. Y aún cabe la posibilidad de que te equivoques».

36

En Una época de reflexión, Muad’Dib nos dice que su verdadera educación comenzó con sus primeros encontronazos con las necesidades arrakenas. Aprendió entonces a empalar la arena para conocer el tiempo, el lenguaje del viento que clavaba mil agujas afiladas en su piel, que la nariz podía escocer con la picazón de la arena y cómo mejorar la recolección y conservación de la humedad de su cuerpo. Así, mientras sus ojos adoptaban el azul del Ibad, aprendió la enseñanza chakobsa.

—Prefacio de Stilgar a Muad’Dib, el hombre, por la princesa Irulan

El grupo de Stilgar regresó al sietch con las dos personas que se habían perdido en el desierto y abandonó la depresión bajo la pálida claridad de la primera luna. Las siluetas embozadas en túnicas se apresuraron cuando el olor de su hogar llegó a sus fosas nasales. A sus espaldas, la línea gris del alba brillaba más, lo que en su calendario del horizonte significaba que estaban a mediados de otoño, el mes de Caprock.

Al pie de la muralla rocosa, las hojas amontonadas por los niños del sietch revoloteaban al viento, pero el ruido del grupo al pasar no se distinguía de los típicos rumores de la noche, a excepción de alguna torpeza ocasional de Paul o de su madre.

Paul se pasó la mano por la fina capa de sudor y polvo que le cubría la frente, sintió que alguien le tiraba del brazo y oyó que Chani le susurraba:

—Haz como te he dicho: cálate la capucha hasta la frente. Solo puedes dejar los ojos al descubierto, si no, estarás desperdiciando humedad.

Alguien pidió silencio detrás de ellos.

—¡El desierto os oye!

Un pájaro gorjeó en las rocas que había a mucha altura sobre ellos.

El grupo se detuvo, y Paul sintió una tensión repentina.

Resonó un golpe sordo entre las rocas, un sonido que no era más intenso del producido por un ratón que saltase en la arena.

El pájaro volvió a gorjear.

Un estremecimiento recorrió las filas del grupo. Volvieron a oírse aquellos golpes sordos que parecían obra de un ratón.

El pájaro gorjeó por tercera vez.

El grupo reanudó su ascensión hacia una hendidura en las rocas, pero el extraño silencio que se había apoderado de la manera de respirar de los Fremen puso a Paul en estado de alerta. Sintió miradas fugaces en dirección a Chani y cómo ella las ignoraba y se encerraba en sí misma.

Ahora pisaban en roca, el rumor de las túnicas era suave y Paul sintió que se relajaba la disciplina, pero los demás seguían tratando a Chani con la misma frialdad. Se limitó a seguir a una figura humana envuelta en sombras: peldaños, un giro, más peldaños, un túnel, dos puertas selladoras de humedad y, al fin, un pasadizo estrecho iluminado por un globo con paredes y techo de piedra amarillenta.

Paul vio que los Fremen que lo rodeaban empezaban a quitarse las capuchas, los tampones y a respirar hondo. Alguien suspiró. Paul buscó a Chani, pero se dio cuenta de que ya no estaba a su lado. Los cuerpos embozados en túnicas que lo rodeaban lo empujaban de un lado a otro. Alguien lo empujó sin querer.

—Perdona, Usul —le dijo—. ¡Vaya carrera! Siempre igual.

A su izquierda, el rostro delgado y barbudo del que se llamaba Farok se giró hacia él. La negrura de las cuencas y la oscuridad de sus ojos azules parecían aún más tenebrosas a la luz amarilla de los globos.

—Quítate la capucha, Usul —⁠le indicó Farok⁠—. Estás en casa.

Ayudó a Paul soltándole la capucha mientras con los hombros le hacía un poco de espacio a su alrededor.

Paul se quitó los tampones de la nariz y luego el deflector de la boca. Le llegó el olor del lugar: a cuerpos sin asear, a exhalaciones destiladas de residuos reciclados, a los efluvios de la humanidad adulterados por la especia y sus emanaciones.

—¿A qué esperamos, Farok? —⁠preguntó Paul.

—A la Reverenda Madre, creo. ¿No has oído el mensaje? Pobre Chani.

«¿Pobre Chani?», pensó Paul. Miró a su alrededor y se preguntó dónde estaría y también dónde se encontraría su madre entre la multitud.

Farok respiró hondo.

—El aroma del hogar —dijo.

Paul observó que el hombre disfrutaba de verdad de la pestilencia del aire, que no había ironía alguna en su voz. Oyó toser a su madre, y luego su voz le llegó a través de los cuerpos apelotonados:

—Qué intensos son los olores de tu sietch, Stilgar. Veo que hacéis muchas cosas con la especia… papel… plásticos… ¿y eso no son explosivos químicos?

—¿Lo reconoces por el olor? —⁠preguntó otro hombre.

Y Paul comprendió que su madre le hablaba a él, que intentaba conseguir que aceptara rápidamente ese asalto a sus fosas nasales.

La inquietud empezó a agitar la parte delantera del grupo, y una profunda inspiración pareció recorrer a los Fremen. Paul oyó voces ahogadas detrás de él.

—Entonces, es cierto… Liet ha muerto.

«Liet —pensó Paul. Y luego—: Chani, hija de Liet».

Las piezas parecieron encajar en su mente. Liet era el nombre Fremen del planetólogo.

Paul miró a Farok.

—¿Os referís al Liet que nosotros conocemos como Kynes? —⁠preguntó.

—Solo hay un Liet —dijo Farok.

Paul se giró, y su mirada recorrió a los Fremen junto a él.

«Entonces, Liet-Kynes ha muerto», pensó.

—Ha sido una traición de los Harkonnen —⁠exclamó alguien⁠—. Han hecho que parezca un accidente… perdido en el desierto… un tóptero estrellado…

Paul sintió que lo invadía la rabia. El hombre que les había ofrecido su amistad, que los había salvado de la caza de los Harkonnen, aquel que había enviado a las cohortes Fremen en busca de dos criaturas perdidas en el desierto… se había convertido en otra víctima de los Harkonnen.

—¿Ya siente Usul la sed de venganza? —⁠preguntó Farok.

Antes de que Paul pudiera responder, alguien dio una orden en voz baja y el grupo al completo avanzó hacia una caverna más amplia y arrastró a Paul. De repente, se encontró en un espacio abierto frente a Stilgar y a una mujer desconocida envuelta en un vestido cruzado y holgado de un naranja y verde resplandecientes. Llevaba los brazos al descubierto hasta los hombros, y Paul se dio cuenta de que no vestía destiltraje. Tenía la piel de un tono pálido y oliváceo. Sus cabellos oscuros estaban peinados hacia atrás desde su frente y le marcaban aún más sus prominentes pómulos y la nariz aguileña que destacaban bajo la densa oscuridad de sus ojos.

Se giró hacia él, y Paul vio que de sus orejas colgaban anillos dorados entremezclados con medidas de agua.

—¿Este es el que ha vencido a mi Jamis? —⁠preguntó.

—Silencio, Harah —dijo Stilgar—. Fue Jamis quien le desafió… fue él quien invocó el tahaddi al-burhan.

—¡Pero no es más que un muchacho! —⁠dijo ella. Agitó la cabeza con brusquedad e hizo tintinear las medidas de agua⁠—. ¿Mis hijos son huérfanos por culpa de otro niño? ¡Seguro que ha sido un accidente!

—Usul, ¿cuántos años tienes? —⁠preguntó Stilgar.

—Quince años estándar —dijo Paul.

La mirada de Stilgar recorrió el grupo reunido ante ellos.

—¿Hay alguno entre vosotros que quiera desafiarme?

Silencio.

Stilgar miró a la mujer.

—Y yo no le desafiaré hasta que no haya aprendido su extraño arte.

Ella le devolvió la mirada.

—Pero…

—¿Has visto a la extraña mujer que ha ido con Chani a ver a la Reverenda Madre? —⁠preguntó Stilgar⁠—. Es una no-freyn Sayyadina, la madre de este muchacho. Madre e hijo son maestros en ese extraño arte de combatir.

—Lisan al-Gaib —susurró la mujer. Sus ojos estaban llenos de estupor cuando volvió a mirar a Paul.

«La leyenda otra vez», pensó Paul.

—Quizá —dijo Stilgar—. Pero aún no ha sido probado. —⁠Volvió a centrar la atención en Paul⁠—. Usul, nuestra costumbre dicta que ahora tienes que hacerte responsable de la mujer de Jamis y de sus dos hijos. Su yali… sus aposentos, son tuyos. Su servicio de café es tuyo… Y también su mujer.

Paul estudió a la mujer y pensó: «¿Por qué no llora a su hombre? ¿Por qué no muestra ningún odio hacia mí?».

Se dio cuenta de repente de que los Fremen lo miraban, a la espera.

Alguien murmuró:

—Hay trabajo que hacer. Di de qué modo la aceptas.

—¿Aceptas a Harah como mujer o como sirvienta? —⁠dijo Stilgar.

Harah levantó los brazos y empezó a girar despacio sobre sí misma.

—Aún soy joven, Usul. Me han dicho que parezco tan joven como cuando estaba con Geoff… antes de que Jamis le venciera.

«Jamis mató a otro para tenerla», pensó Paul.

—Si la acepto como sirvienta, ¿podré cambiar mi decisión más tarde? —⁠preguntó.

—Tienes un año para cambiar tu decisión —⁠dijo Stilgar⁠—. Una vez transcurrido ese tiempo, será una mujer libre que podrá elegir lo que desee… También puedes dejarla libre en cualquier momento. Pero, pase lo que pase, estará bajo tu responsabilidad durante un año. Y siempre serás responsable en parte de los hijos de Jamis.

—La acepto como sirvienta —⁠dijo Paul.

Harah dio una patada en el suelo y agitó los hombros enfurecida.

—¡Pero soy joven!

—Silencio —ordenó Stilgar—. Tendrás que ganártelo. Conduce a Usul a sus aposentos y cuida de que tenga ropa limpia y un sitio para descansar.

—¡Ohhh! —se lamentó la mujer.

Paul la había examinado lo suficiente como para hacerse una idea superficial. Captó la impaciencia de la gente por todo lo que se estaba retrasando. Se preguntó si debía atreverse a preguntar dónde se encontraban Chani y su madre, pero Stilgar estaba nervioso y se dio cuenta de que sería un error.

Se giró hacia Harah y le dio a su voz el tono y la vibración necesarios para acentuar su miedo y su estupor.

—¡Muéstrame mis aposentos, Harah! Hablaremos de tu juventud en otro momento.

La mujer retrocedió dos pasos y miró aterrada a Stilgar.

—Tiene la extraña voz —balbuceó.

—Stilgar —dijo Paul—, el padre de Chani me dejó grandes obligaciones. Si hay algo…

—Se decidirá en consejo —dijo Stilgar⁠—. Podrás hablar entonces.

Inclinó la cabeza para despedirse, se giró y se alejó con los demás.

Paul tocó el brazo de Harah y sintió que tenía la piel fría y que temblaba.

—No te haré ningún daño, Harah. Muéstrame nuestros aposentos —⁠dijo con un tono de voz relajante.

—¿No me rechazarás cuando haya transcurrido el año? —⁠preguntó la mujer⁠—. Sé que ya no soy tan joven.

—Mientras viva, tendrás un lugar a mi lado —⁠dijo él. Le soltó el brazo⁠—. Venga, ¿dónde están nuestros aposentos?

Harah se dio la vuelta, le condujo por el pasillo y giró a la derecha en un cruce para llegar a un amplio pasillo iluminado por la luz amarilla de unos globos colocados a intervalos regulares. El suelo de piedra era liso y sin el menor rastro de arena.

Paul se adelantó hasta colocarse junto a ella y examinó el perfil aguileño de la mujer mientras caminaban.

—¿No me odias, Harah?

—¿Por qué tendría que odiarte?

La mujer señaló con la cabeza a un grupo de niños que los observaban desde el saliente elevado de un pasillo lateral. Paul entrevió algunos adultos detrás de los niños, ocultos por cortinajes de tela poco tupida.

—Porque… vencí a Jamis.

—Stilgar ha dicho que se realizó la ceremonia y que eres amigo de Jamis. —⁠Lo miró de soslayo⁠—. Stilgar afirma que le diste humedad al muerto. ¿Es cierto?

—Sí.

—Es más de lo que yo haría… Más de lo que podría hacer.

—¿No lamentas su muerte?

—Lo haré cuando sea el momento.

Pasaron junto a una arcada. Paul vio que se abría a una cámara amplia y muy iluminada donde hombres y mujeres se afanaban alrededor de unas máquinas montadas sobre plataformas. Había cierto apremio en sus movimientos.

—¿Qué hacen ahí dentro? —preguntó Paul.

Ella miró mientras pasaban junto a la arcada.

—Se apresuran por terminar su cuota de plásticos antes de que nos vayamos. Necesitaremos un gran número de recolectores de rocío para los cultivos.

—¿Irnos?

—Hasta que los carniceros dejen de darnos caza o los echemos de nuestras tierras.

Paul sintió de improviso que se paraba el tiempo y recordaba el fragmento de una proyección visual de su presciencia, pero estaba desplazada, como un montaje mal secuenciado. Los fragmentos de su memoria presciente no estaban dispuestos tal y como los recordaba.

—Los Sardaukar nos dan caza —⁠dijo él.

—No encontrarán mucho, solo uno o dos sietch vacíos —⁠dijo la mujer⁠—. Y tendrán su ración de muerte en la arena.

—¿También encontrarán este lugar?

—Probablemente.

—¿Y qué hacemos perdiendo el tiempo en… —⁠señaló con la cabeza la arcada, que ya quedaba muy atrás⁠— fabricar estos… recolectores de rocío?

—Hay que seguir plantando.

—¿Qué son los recolectores de rocío? —⁠preguntó Paul.

La mujer lo miró muy sorprendida.

—¿Es que no te han enseñado nada en… en el lugar de donde vengas?

—Nada sobre los recolectores de rocío.

—¡Hai! —dijo ella, y en esa exclamación había todo un discurso.

—Bien, ¿qué son?

—Cada arbusto, cada brizna de hierba que ves fuera en el erg —⁠explicó la mujer⁠—, ¿cómo crees que viven una vez los dejamos? Los plantamos con mucho cuidado en un pequeño hueco que llenamos con unos óvalos lisos de cromoplástico. La luz los vuelve blancos. Si los miras desde cierta altura, puedes verlos brillar al alba. Reflejos blancos. Pero cuando el Viejo Padre Sol se marcha, el cromoplástico se vuelve transparente en la oscuridad. Se enfría con extrema rapidez. La superficie condensa la humedad del aire, que luego gotea hasta las plantas y las mantiene vivas.

—Recolectores de rocío —murmuró el chico, maravillado por la sencillez y la belleza del procedimiento.

—Lamentaré la muerte de Jamis cuando sea el momento —⁠repitió la mujer, como si no hubiera dejado de pensar ni un momento en la otra pregunta⁠—. Era un buen hombre, pero se enfadaba con facilidad. Un buen proveedor de alimentos y una maravilla con los niños. No hizo ninguna distinción entre el niño de Geoff, el mayor, y su propio hijo. Eran iguales a sus ojos. —⁠Dedicó una mirada inquisitiva a Paul⁠—. ¿Tú serás igual, Usul?

—Nosotros no tenemos ese problema.

—Pero si…

—¡Harah!

La mujer se quedó en silencio ante la brusquedad de su voz.

Pasaron junto a otra estancia muy iluminada que estaba tras una arcada que quedaba a su izquierda.

—¿Qué hacen aquí? —preguntó Paul.

—Reparan las máquinas de tejer —⁠respondió la mujer⁠—. Pero esta noche hay que desmantelarlas. —⁠Señaló un túnel que se bifurcaba a la izquierda⁠—. Por allí es donde se procesa la comida y se reparan los destiltrajes. —⁠Miró a Paul⁠—. Tu traje parece nuevo, pero, cuando necesite algún apaño, que sepas que se me dan bien los destiltrajes. Trabajo en la fábrica por temporadas.

A medida que avanzaban encontraban cada vez más grupos de gente, y las ramificaciones se multiplicaban a ambos lados de la galería. Una hilera de hombres y mujeres pasó junto a ellos con sacos borboteantes de los que emanaba un intenso olor a especia.

—No se llevarán nuestra agua —⁠dijo Harah⁠—. Ni nuestra especia. Te lo aseguro.

Paul miró a través de las aberturas en las paredes del túnel, muchas de las cuales estaban cubiertas por pesadas cortinas de tela fijadas a salientes de roca, y vio estancias amplias con muros revestidos de tapices de colores vivos y con almohadones apilados. La gente del interior se quedaba en silencio cuando ellos se aproximaban, y seguían a Paul con miradas indomables.

—A la gente le resulta raro que hayas vencido a Jamis —⁠explicó Harah⁠—. Probablemente se te ponga a prueba cuando estemos instalados en un nuevo sietch.

—No me gusta matar —dijo él.

—Eso nos ha dicho Stilgar —⁠dijo ella, pero no consiguió reprimir la incredulidad de su voz.

Se alzaron ante ellos unos cantos estridentes. Llegaron a una abertura lateral más amplia que las que Paul había visto hasta ahora. Frenó el paso y vio que se trataba de una estancia llena de niños sentados con las piernas cruzadas en el suelo recubierto de una moqueta granate.

En la pared del fondo había una mujer envuelta en una túnica amarilla junto a una pizarra y con un stiloproyector en una mano. La pizarra estaba llena de dibujos: círculos, ángulos y curvas, cuadrados, líneas onduladas y arcos cortados por líneas paralelas. La mujer señalaba los dibujos uno tras otro tan rápido como le permitía el stilo, y los niños respondían al ritmo del movimiento de su mano.

Paul oyó cómo las voces se perdían en la distancia detrás de él mientras avanzaba con Harah hacia las profundidades del sietch.

—Árbol —recitaban los niños—. Árbol, hierba, duna, viento, montaña, colina, fuego, relámpago, roca, rocas, polvo, arena, calor, refugio, calor, lleno, invierno, frío, vacío, erosión, verano, caverna, día, tensión, luna, noche, cobertera, marea de arena, pendiente, plantación, gavilla.

—¿Seguís con las clases en un momento así? —⁠preguntó Paul.

El rostro de Harah se ensombreció, y el dolor asomó en su voz.

—Es lo que Liet nos ha enseñado. No podemos detenernos ni un solo instante. Liet está muerto, pero no puede ser olvidado. Así lo quiere el chakobsa.

Cruzó el túnel hacia la izquierda, subió a una cornisa en la roca, apartó una cortina naranja y se echó a un lado.

—Tu yali está listo, Usul.

Paul vaciló antes de reunirse con ella en la cornisa. Sintió una súbita reticencia a quedarse a solas con esa mujer. Se dio cuenta de que solo se podía entender la forma de vida que le rodeaba después de haber asimilado todo un sistema ecológico de ideas y valores. Sentía que ese mundo Fremen intentaba atraparlo y envolverlo en sus costumbres. Y sabía lo que prometía a cambio esa trampa: la salvaje yihad, la guerra religiosa que sentía que tenía que evitar a toda costa.

—Este es tu yali —dijo Harah—. ¿Por qué dudas?

Paul asintió y se reunió con ella en la cornisa. Apartó aún más la cortina y notó fibras metálicas en el tejido. Luego siguió a la mujer a una pequeña entrada y después a una estancia más amplia, un cuadrado de unos seis metros de lado con alfombras azules y gruesas en el suelo, tapices azules y verdes que cubrían las paredes de piedra y globos de luz amarilla que flotaban bajo un techo cubierto de telas también amarillas.

Conseguía el efecto de simular que estaban en una tienda antigua.

Harah se quedó quieta frente a él con la mano izquierda en la cadera y analizando su rostro.

—Los niños están con un amigo —⁠explicó⁠—. Vendrán más tarde.

Paul disimuló su incomodidad examinando la estancia de un vistazo rápido. A la derecha, vio unos cortinajes que ocultaban parcialmente una habitación amplia con almohadones apilados junto a las paredes. Sintió una brisa suave que salía de un conducto de aire que estaba bien disimulado entre el dibujo de los tapices que colgaban frente a él.

—¿Quieres que te ayude a quitarte el destiltraje? —⁠preguntó Harah.

—No…, gracias.

—¿Te traigo algo de comer?

—Sí.

—Hay una estancia de recuperación tras la otra habitación —⁠señaló⁠—. Para tu comodidad y conveniencia cuando no lleves puesto el destiltraje.

—Has dicho que teníamos que abandonar este sietch —⁠dijo Paul⁠—. ¿No tendríamos que empezar a recoger?

—Se hará a su debido tiempo —⁠respondió Harah⁠—. Los carniceros aún no han entrado en nuestro territorio.

La mujer volvió a dudar y se lo quedó mirando.

—¿Qué ocurre? —preguntó él.

—No tienes los ojos de Ibad —⁠dijo ella⁠—. Es extraño, pero tiene su atractivo.

—Ve a buscar la comida —insistió Paul⁠—. Tengo hambre.

Ella le dedicó una sonrisa, una sonrisa astuta de mujer que le inquietó.

—Soy tu sirvienta —dijo al tiempo que se giró con suavidad para luego alejarse con paso ágil e inclinar la cabeza para cruzar bajo un pesado cortinaje de la pared que reveló un pasillo estrecho antes de volver a colocarse en su lugar.

Paul se enfadó consigo mismo, apartó el fino cortinaje de su derecha y entró en la estancia más grande. Se quedó quieto un instante, indeciso. Se preguntó dónde estaría Chani… Chani, que acababa de perder a su padre.

«Es algo que tenemos en común», pensó.

Resonó un grito ululante en los pasillos del exterior, que quedó ahogado por los cortinajes. Se repitió a más distancia. Varias veces. Paul se dio cuenta de que se trataba de alguien que anunciaba la hora. Recordó que no había visto relojes.

El débil olor de un arbusto creosota ardiendo invadió sus fosas nasales y se mezcló con el omnipresente hedor del sietch. Paul se dio cuenta de que ya se había acostumbrado a aquel asalto olfativo de sus sentidos.

Volvió a pensar en su madre, en cuál sería su papel en ese montaje del futuro… y en cuál sería también el de la hija que llevaba en su seno. El mutable tiempo-consciencia danzó a su alrededor. Agitó la cabeza con fuerza y centró su atención en las pruebas que evidenciaban la amplitud y profundidad de la cultura Fremen que los había absorbido por completo.

Percibió sus sutiles particularidades.

Había visto algo en todas las cavernas y también en esa habitación, algo que sugería unas diferencias mucho mayores que todas las que había visto hasta entonces.

En el lugar no había ningún indicio de detectores de veneno, nada hacía pensar que se usaran en aquel laberinto de cavernas. Sin embargo, los olía en el hedor del sietch, venenos fuertes y también venenos comunes.

Oyó un rumor de cortinajes y se dio la vuelta pensando que sería Harah de vuelta con la comida. En su lugar, vio a dos niños, de quizá nueve y diez años, que estaban de pie y lo miraban con ojos ávidos entre unos tapices. Ambos tenían la mano apoyada en la empuñadura de un pequeño crys parecido a un kindjal que llevaban envainado.

Paul recordó las historias que se contaban sobre los Fremen, esas que afirmaban que sus niños combatían con la misma ferocidad que los adultos.

37

Las manos se mueven, los labios se mueven…

Las ideas brotan de sus palabras,

¡y sus ojos devoran!

Es una isla de autodominio.

—Descripción del Manual de Muad’Dib, por la princesa Irulan

Los tubos a fósforo que había en las partes más altas de la caverna proyectaban una tenue luz sobre la multitud e insinuaban el gran tamaño de esa enorme cavidad de roca, mayor que la Sala de Asambleas de la escuela Bene Gesserit de Jessica. La mujer estimó que habría al menos cinco mil personas reunidas bajo el saliente rocoso donde ella se encontraba con Stilgar.

Y no dejaban de llegar más.

Los murmullos inundaban el lugar.

—Hemos mandado despertar y traer a tu hijo, Sayyadina —⁠dijo Stilgar⁠—. ¿Quieres que sea partícipe de tu decisión?

—¿Puede cambiar mi decisión?

—Ciertamente, el aire con el que hablas viene de tus pulmones, pero…

—No cambiaré mi decisión —aseguró ella.

Pero se sentía indecisa y se preguntó si debería usar a Paul como pretexto para evitar el peligroso camino que se abría frente a ella. También tenía que pensar en su hija nonata. Lo que ponía en peligro la carne de la madre también ponía en peligro la carne de la hija.

Se acercaron unos hombres que cargaban con alfombras enrolladas y gruñían por lo pesadas que eran. Luego las depositaron en el saliente y levantaron una nube de polvo.

Stilgar cogió a Jessica del brazo y la condujo hacia la cavidad acústica que se formaba en la pared trasera del saliente. Le señaló un asiento de roca.

—Es el asiento de la Reverenda Madre, pero puedes sentarte y descansar hasta que llegue.

—Prefiero quedarme de pie —⁠dijo Jessica.

Miró cómo los hombres desenrollaban las alfombras y cubrían con ellas el suelo de la plataforma. Luego dirigió la mirada hacia la multitud cada vez más numerosa. Ya habría al menos diez mil personas en la caverna.

Y no dejaban de llegar más.

Sabía que en el desierto del exterior ya había llegado el rojo anochecer, pero allí en la caverna reinaba un perpetuo crepúsculo, una inmensidad gris en la que la gente se había reunido para contemplar cómo arriesgaba su vida.

Se abrió un camino entre la multitud que había a su derecha, y vio que Paul se acercaba en compañía de dos niños de aspecto serio y altanero. Llevaban las manos sobre la empuñadura de sus cuchillos y miraban ceñudos a la gente de ambos lados.

—Los hijos de Jamis, que ahora son los hijos de Usul —⁠dijo Stilgar⁠—. Se toman la escolta muy en serio. —⁠Aventuró una sonrisa hacia Jessica.

Jessica se dio cuenta de que Stilgar se esforzaba por tranquilizarla y se sentía agradecida, pero no consiguió dejar de pensar en el peligro que estaba a punto de afrontar.

«No tenía elección —pensó—. Debemos actuar con presteza para garantizar nuestro lugar entre los Fremen».

Paul subió al saliente y dejó a los niños abajo. Se detuvo frente a su madre, miró de soslayo a Stilgar y luego volvió a centrarse en Jessica.

—¿Qué ocurre? Creía que me había convocado el consejo.

Stilgar alzó una mano para pedir silencio e hizo un gesto hacia la izquierda, donde se había abierto otro camino en la muchedumbre. Chani se abría paso por él, con aflicción en su pequeño rostro. Se había quitado el destiltraje y llevaba una túnica azul y elegante que dejaba sus brazos al descubierto. Cerca del hombro del brazo izquierdo también llevaba anudado un pañuelo verde.

«Verde, el color del luto», pensó Paul.

Era una de las costumbres que los dos hijos de Jamis le habían explicado indirectamente, cuando le dijeron que no se ponían nada verde porque lo habían aceptado a él como padre custodio.

—¿Eres el Lisan al-Gaib? —le habían preguntado. Y Paul había sentido la yihad en sus palabras e ignorado la pregunta respondiendo con otra. Así era como se había enterado de que Kaleff, el mayor de los dos, tenía diez años y era el hijo natural de Geoff. Orlop, el pequeño, tenía ocho años y era el hijo natural de Jamis.

Había pasado un día extraño con esos dos niños, a los que había pedido que montaran guardia para alejar a los curiosos y así tener el tiempo suficiente para reflexionar con calma y poner un poco de orden en sus recuerdos prescientes a fin de planear un modo de prevenir la yihad.

Ahora, de pie junto a su madre en el saliente rocoso de la caverna y mirando a la multitud, se preguntó si habría alguna forma de impedir el salvaje estallido de las legiones fanáticas.

Chani se acercó al saliente, seguida a corta distancia por cuatro mujeres que transportaban a otra en una camilla.

Jessica ignoró a Chani y se centró en la mujer de la camilla: una anciana, marchita y arrugada, vestida con un traje negro cuya capucha echada hacia atrás dejaba al descubierto una mata de cabellos grises atados en un moño muy apretado y un cuello lleno de tendones.

Las portadoras depositaron la carga con cuidado en el suelo del saliente, y Chani ayudó a la anciana a levantarse.

«Así que esta es su Reverenda Madre», pensó Jessica.

La anciana apoyó todo su peso en Chani mientras avanzaba vacilante hacia Jessica, para quien la mujer era poco más que un esqueleto envuelto en ropas negras. Se detuvo frente a ella y la examinó de arriba abajo durante un rato antes de hablar en un murmullo estridente:

—Así que eres tú. —La cabeza de la anciana osciló de manera precaria sobre el delgado cuello⁠—. La Shadout Mapes hizo bien al apiadarse de ti.

—No necesito la piedad de nadie —⁠espetó Jessica al momento y con desprecio.

—Eso está por ver —resopló la anciana. Se giró con una rapidez sorprendente para encarar a la multitud⁠—. Díselo, Stilgar.

—¿Es preciso? —preguntó él.

—Somos el pueblo de Misr —dijo la anciana con voz rasposa⁠—. Desde que nuestros antepasados Sunni huyeron de Nilotic al-Ourouba, solo hemos conocido la huida y la muerte. Los jóvenes viven para que nuestro pueblo no muera.

Stilgar respiró hondo y dio dos pasos al frente.

Jessica notó el silencio cargado de atención en el que se había sumido la enorme caverna, en la que ahora había unas veinte mil personas que estaban de pie, en silencio y sin moverse lo más mínimo. De pronto se sintió pequeña y vulnerable.

—Esta noche deberemos abandonar este sietch que nos ha dado abrigo durante tanto tiempo y dirigirnos hacia el sur —⁠anunció Stilgar. Su voz resonó sobre la marea de rostros levantados y reverberó en la cavidad acústica a sus espaldas.

La multitud mantuvo un silencio absoluto.

—La Reverenda Madre me ha dicho que no sobrevivirá otro hajra —⁠dijo Stilgar⁠—. Ya hemos vivido antes sin Reverenda Madre, pero no es bueno que un pueblo busque un nuevo hogar en estas condiciones.

En ese momento, la multitud comenzó a agitarse y a estremecerse entre murmullos y oleadas de inquietud.

—Para que esto no ocurra —dijo Stilgar⁠—, nuestra nueva Sayyadina, Jessica del Extraño Arte, ha consentido someterse a los ritos ahora. Intentará alcanzar el paso interior a fin de que no perdamos la fuerza de nuestra Reverenda Madre.

«Jessica del Extraño Arte —⁠pensó Jessica. Vio la mirada de Paul clavada en ella; sus ojos estaban llenos de preguntas, pero su boca permanecía sellada a causa de toda la extrañeza que había a su alrededor⁠—. Si muero en el intento, ¿qué será de él?».

Las dudas volvieron a apoderarse de su mente.

Chani condujo a la Reverenda Madre hasta el asiento de roca que había al fondo de la cavidad acústica y regresó junto a Stilgar.

—A fin de que no lo perdamos todo si Jessica del Extraño Arte falla su prueba —⁠dijo Stilgar⁠—, Chani, hija de Liet, será consagrada Sayyadina en este momento. —⁠Dio un paso a un lado.

La voz de la anciana resonó como un susurro amplificado, áspero y penetrante desde el fondo de la cavidad acústica:

—Chani ha vuelto de su hajra. Chani ha visto las aguas.

La multitud repitió entre susurros:

—Ha visto las aguas.

—Consagro a la hija de Liet como Sayyadina —⁠susurró la anciana.

—Es aceptada —respondió la multitud.

Paul casi ni prestaba atención a la ceremonia, ya que no dejaba de darle vueltas a lo que había oído decir sobre su madre.

«¿Si fallaba la prueba?».

Se giró y miró a la que todos llamaban Reverenda Madre, analizó los enjutos rasgos de la anciana, la insondable fijeza azul de sus ojos. Daba la impresión de que la más leve brisa podía arrastrarla, pero al mismo tiempo algo en ella sugería que podía resistir el paso de una tormenta de coriolis. De ella emanaba la misma aura de poder que Paul recordaba de la Reverenda Madre Gaius Helen Mohiam cuando lo había sometido a la atroz agonía de la prueba del gom jabbar.

—Yo, la Reverenda Madre Ramallo, cuya voz habla por la multitud, os digo esto —⁠murmuró la anciana⁠—. Es justo que Chani sea aceptada como Sayyadina.

—Es justo —respondió la multitud.

La anciana asintió.

—Le doy los cielos plateados, el desierto dorado y sus rocas brillantes, los campos verdes que veremos en ellos. Se lo doy todo a la Sayyadina Chani. Y para evitar que olvide que está al servicio de todos nosotros, suyas serán las tareas domésticas en esta Ceremonia de la Semilla. Que todo sea según la voluntad del Shai-hulud. —⁠Alzó un brazo oscuro y reseco como una rama y lo dejó caer de nuevo.

A Jessica de pronto le dio la impresión de que la ceremonia se había cerrado a su alrededor como una corriente impetuosa contra la que no podía sobreponerse, y dedicó una última mirada al rostro inquisitivo de Paul. Luego se preparó para la que se le avecinaba.

—Que se acerquen los maestros de agua —⁠dijo Chani con una excitación apenas perceptible en su voz de joven-niña.

Jessica sintió en ese momento que el peligro se condensaba a su alrededor y notó su presencia en el repentino silencio de la multitud, en sus miradas.

Un grupo de hombres que marchaba en parejas se abrió paso a través de un camino sinuoso que se había abierto en el gentío. Cada pareja llevaba un pequeño saco de piel cuyo tamaño era tal vez el doble del de una cabeza humana. Los sacos borboteaban al oscilar.

Los dos primeros hombres depositaron su carga a los pies de Chani en el saliente y retrocedieron.

Jessica miró el saco y luego a los hombres. Llevaban las capuchas echadas hacia atrás para dejar al descubierto unos largos cabellos anudados en la base del cuello. Los oscuros pozos de sus ojos afrontaron impasibles su mirada.

Un denso aroma a canela se alzó del saco y flotó hasta Jessica.

«¿Especia?», pensó.

—¿Hay agua? —preguntó Chani.

El maestro de agua de la izquierda, un hombre con una cicatriz púrpura que le cruzaba el puente de la nariz, asintió.

—Hay agua, Sayyadina —dijo—, pero no podemos beberla.

—¿Hay semillas? —preguntó Chani.

—Hay semillas —respondió el hombre.

Chani se arrodilló y apoyó las manos en el saco borboteante.

—Benditas sean el agua y su semilla.

El rito le resultaba familiar, y Jessica echó la vista atrás para mirar a la Reverenda Madre Ramallo. La anciana había cerrado los ojos y se había acurrucado en su asiento, como si durmiera.

—Sayyadina Jessica —dijo Chani.

Jessica se dio la vuelta y descubrió que la muchacha la miraba directamente.

—¿Has probado el agua bendita? —⁠preguntó Chani. Antes de que Jessica pudiera responder, continuó⁠—: Es imposible que hayas bebido del agua bendita. Vienes de otro mundo y no gozas del privilegio.

Un suspiro recorrió la multitud, un rumor de túnicas que hizo que a Jessica se le erizara el vello de la nuca.

—La recolección ha sido abundante y el hacedor ha sido destruido —⁠dijo Chani. Comenzó a desligar una boquilla que estaba fijada al extremo del saco.

En ese momento, Jessica sintió que el peligro bullía a su alrededor. Miró a Paul, pero vio que estaba fascinado por el ritual y sus ojos no se apartaban de Chani.

«¿Habrá presenciado este momento con anterioridad? —⁠pensó Jessica. Llevó una mano a su vientre y pensó en su hija nonata. Luego se preguntó⁠—: ¿Tengo derecho a poner en peligro la vida de ambas?».

Chani tendió el extremo del tubo hacia Jessica y dijo:

—He aquí el Agua de Vida, el agua que es más importante que el agua. Kan, el agua que libera el alma. Si eres una Reverenda Madre, te abrirá el universo. Que Shai-hulud juzgue ahora.

Jessica sintió que el deber hacia la hija que aún no había nacido y el que le merecía Paul la partía en dos. Sabía que tenía que coger ese tubo y beber el líquido del saco por Paul, pero en el mismo instante en que se inclinaba para hacerlo sus sentidos la advirtieron del peligro.

El contenido del saco despedía un olor amargo que se parecía al de muchos venenos que conocía, pero aun así era distinto.

—Ahora debes beber —dijo Chani.

«No tengo alternativa —pensó Jessica. No había nada de su adiestramiento Bene Gesserit capaz de proporcionarle ayuda en aquel momento tan difícil⁠—. ¿Qué es? ¿Un licor? ¿Una droga?».

Se inclinó aún más sobre el extremo del tubo, percibió el aroma de la canela y recordó la embriaguez de Duncan Idaho.

«¿Un licor de especia?», se preguntó. Se llevó el extremo del tubo a la boca y sorbió un trago muy pequeño. Sabía a especia con cierto regusto agrio.

En ese momento, Chani apretó el saco. Un repentino chorro de líquido cayó en la boca de Jessica y no tuvo más remedio que tragarlo mientras se esforzaba por conservar la calma y la dignidad.

—Aceptar una pequeña muerte es peor que la propia muerte —⁠dijo Chani. Miró a Jessica con fijeza y esperó.

Jessica le devolvió la mirada con aquel tubo aún entre los labios. Notaba el sabor del líquido en las fosas nasales, en el paladar, en las mejillas, en los ojos… Se había convertido en un sabor dulzón.

«Fresco».

Chani volvió a apretar el saco.

«Sutil».

Jessica examinó el rostro de Chani, sus rasgos enjutos, y a pesar de que el tiempo no lo había esculpido aún, encontró similitudes con el de Liet-Kynes.

«Me han dado una droga», se dijo Jessica.

Pero era distinta a cualquier otra droga que conociera, y el adiestramiento Bene Gesserit incluía la cata de una cantidad innumerable.

Los rasgos de Chani eran cada vez más claros, como si se destacaran recortados contra una luz.

«Una droga».

El silencio se agitó en torno a Jessica. Cada fibra de su cuerpo había aceptado el hecho de que en su interior ocurría algo muy profundo. Le dio la impresión de haberse convertido en solo un ínfimo grano de polvo con consciencia, más pequeño que cualquier partícula subatómica pero capaz de moverse y percibir el mundo que la rodeaba. Tuvo una revelación muy brusca, como si se descorriera un velo: descubrió una extensión psicoquinestética de sí misma. Era un átomo, pero no era un átomo.

La caverna aún se encontraba a su alrededor, y la gente. Los sentía: Paul, Chani, Stilgar, la Reverenda Madre Ramallo.

«¡La Reverenda Madre!».

En la escuela corrían rumores de que a veces no se sobrevivía a la prueba de la Reverenda Madre, que a veces la droga era mortal.

Jessica centró su atención en la Reverenda Madre Ramallo y se dio cuenta de improviso de que todo ocurría sin que transcurriese el tiempo, que se había detenido solo para ella.

«¿Por qué se ha detenido el tiempo?», se preguntó. Contempló todas las expresiones petrificadas a su alrededor y vio una mota de polvo suspendida sobre la cabeza de Chani, inmóvil.

«A la espera».

La respuesta llegó en aquel instante como una explosión en su consciencia: su tiempo personal se había interrumpido para salvarle la vida.

Miró en su interior y se concentró en la extensión psicoquinestética de sí misma, e inmediatamente se topó de frente con un núcleo celular, un pozo de tinieblas del que se apartó.

«Ese es el lugar al que no podemos mirar —⁠pensó⁠—. El lugar que las Reverendas Madres son tan reacias a mencionar… El que solo un Kwisatz Haderach puede ver».

Llegar a esa conclusión le devolvió un poco de su confianza, e intentó volver a concentrarse en esa extensión psicoquinestética, a transformarse en una mota de polvo dispuesta a explorarse a sí misma en busca del peligro.

Lo encontró en la droga que había ingerido.

Era un torbellino de partículas danzantes en su interior, tan rápido que ni siquiera conseguía pararlo el hecho de que se hubiese detenido el tiempo. Partículas danzantes. Empezó a reconocer estructuras familiares, cadenas atómicas: un átomo de carbono aquí, una dislocación helicoidal… una molécula de glucosa. Vio frente a ella toda una cadena de moléculas en la que reconoció una proteína… un grupo metilo.

«¡Vaaaya!».

Fue como un suspiro mental desprovisto de sonido que surgió de lo más profundo de sí misma justo al identificar la naturaleza del veneno.

Penetró en el grupo con su onda psicoquinestética, separó un átomo de oxígeno, enlazó uno de carbono, restableció la unión del oxígeno… luego hidrógeno.

El cambio se extendió… más y más rápido a medida que la reacción catalítica ampliaba su superficie de contacto.

Sintió que la detención del tiempo se relajaba. Percibió movimientos. El extremo del tubo se agitó en su boca, despacio, y recogió un poco de su saliva.

«Chani está tomando el catalizador de mi cuerpo para transformar el veneno de ese saco —⁠pensó Jessica⁠—. ¿Por qué?».

Alguien la hizo sentarse. Vio que llevaban a su lado sobre la alfombra del saliente a la Reverenda Madre Ramallo. Una mano reseca le tocó el cuello.

¡Y otra partícula psicoquinestética penetró en su consciencia! Jessica intentó rechazarla, pero la partícula se acercaba cada vez más… y más.

¡Se tocaron!

Fue como una unión íntima y definitiva, como ser dos personas al mismo tiempo: sin telepatía, sino una consciencia recíproca.

«¡Con la anciana Reverenda Madre!».

Pero Jessica comprobó que la Reverenda Madre no se consideraba anciana. Una imagen se desplegó frente al ojo mental de las dos mentes fusionadas: una mujer joven de espíritu alegre y cariñosa.

Dentro de esa consciencia mutua, la joven dijo:

—Sí, así es como soy.

Jessica solo pudo aceptar las palabras, no responder a ellas.

—Muy pronto lo tendrás todo, Jessica —⁠dijo la imagen interior.

«Es una alucinación», se dijo Jessica.

—Sabes bien que no —dijo la imagen interior⁠—. Ahora debemos darnos prisa. No te opongas a mí. No hay mucho tiempo. Tenemos que… —⁠Una larga pausa, y luego⁠—: ¡Deberías habernos dicho que estabas encinta!

Jessica al fin encontró la voz con la que poder hablar en el seno de su mutua consciencia.

—¿Por qué?

—¡Esto os cambiará a ambas! Santa Madre, ¿qué hemos hecho?

Jessica percibió un cambio en la mutua consciencia, y otra mota-presencia apareció ante su ojo interior. Se movía de forma rápida e incontrolada, de un lado a otro, trazando círculos. Irradiaba puro terror.

—Tendrás que ser fuerte —dijo la imagen-presencia de la Reverenda Madre⁠—. Eres afortunada de que sea una hija. Esto habría matado a un feto masculino. Ahora… despacio y con suavidad, toca la presencia de tu hija. Conviértete en ella. Absorbe su miedo… cálmala… usa tu valor y tu fuerza… con suavidad… con suavidad.

La partícula descontrolada se acercó, y Jessica se obligó a tocarla.

El terror amenazó con sobreponerse.

Lo combatió con el único medio a su alcance que conocía:

—No conoceré el miedo. El miedo mata la mente…

La letanía le devolvió algo de calma. La otra partícula se inmovilizó junto a ella.

«Las palabras no servirán», pensó Jessica.

Se rebajó al nivel de las reacciones emocionales básicas, irradió amor, confort, una cálida protección.

El terror retrocedió.

La presencia de la Reverenda Madre volvió a imponerse, pero ahora la percepción era triple… dos activas y una tercera que se empapaba de todo, inmóvil.

—El tiempo me doblega —dijo la Reverenda Madre con su consciencia⁠—. Tengo mucho que darte. E ignoro si tu hija será capaz de aceptarlo todo y conservar la cordura. Pero así debe ser: las necesidades de la tribu están por encima de todo lo demás.

—¿Qué…?

—¡Guarda silencio y acepta!

Varias experiencias empezaron a desfilar frente a Jessica. Eran como la banda de lectura de un proyector de adiestramiento subliminal en la escuela Bene Gesserit, pero mucho más rápido… tanto que era cegador.

Y nítido, a pesar de todo.

Reconocía cada experiencia en el mismo momento en que se manifestaba: había un amante, viril, barbudo, con ojos de Fremen, y Jessica sintió su fuerza y su ternura, toda su vida en un instante gracias a los recuerdos de la Reverenda Madre.

No era momento de pensar en los efectos que tendría aquello en el feto de su hija, solo podría aceptarlo y registrarlo. Las experiencias cayeron sobre Jessica: nacimiento, vida, muerte… cosas importantes pero también intrascendentes, toda una existencia en un abrir y cerrar de ojos.

«¿Por qué esta catarata de arena que cae desde lo alto de un farallón ha permanecido en los recuerdos?», se preguntó.

Más tarde Jessica comprendió lo que ocurría: la anciana estaba muriendo y, al morir, vertía todas sus experiencias en la consciencia de Jessica, igual que se vierte agua en una taza. La otra mota se desvaneció despacio en su propia consciencia prenatal mientras Jessica la miraba. Así, la anciana Reverenda Madre dejó su vida en la memoria de Jessica con un último gemido confuso de palabras.

—Llevo mucho tiempo esperándote —⁠dijo⁠—. Esta es mi vida.

Y allí estaba condensada y al completo.

Hasta el momento de su muerte.

«Ahora soy una Reverenda Madre», pensó Jessica.

Solo necesitó un instante para comprender lo que era, lo que significaba de verdad ser una Reverenda Madre Bene Gesserit. La droga venenosa la había transformado.

Sabía que en la escuela Bene Gesserit no lo hacían así exactamente. Era algo que nadie le había dicho jamás, pero lo sabía.

Pero el resultado era él mismo.

Jessica sintió cómo la partícula infinitesimal de su hija rozaba su consciencia interior y la tocó, pero no obtuvo respuesta.

Se vio invadida por un terrible sentimiento de soledad al comprender lo que le había ocurrido. Vio su vida como un patrón que se había retardado mientras que todas las demás vidas a su alrededor avanzaban cada vez a mayor velocidad hasta que esa danza de interacciones se hacía mucho más visible.

Su percepción interior se hizo menos intensa a medida que disminuía la amenaza del veneno, pero aún sentía la presencia de la otra partícula, y la tocó con suavidad sintiéndose culpable por haber permitido que le ocurriese aquello.

«Lo he permitido, mi pobre y querida hijita nonata. Te he traído a este universo y expuesto tu consciencia a sus conocimientos infinitos sin la menor defensa».

La otra partícula emitió un flujo infinitesimal de amor-confort, como un reflejo del que ella había vertido antes.

Antes de que Jessica pudiera responder, sintió la presencia del adab, el recuerdo exigente. Tenía algo que hacer. Intentó liberarse, pero se dio cuenta de que aún estaba aturdida por los restos de la droga que impregnaban sus sentidos.

«Podría cambiarlo —pensó—. Podría cambiar el efecto de la droga y hacerla inofensiva. —⁠Pero llegó a la conclusión de que sería un error⁠—. Estoy participando en una unión ritual».

En ese momento, supo lo que tenía que hacer.

Jessica abrió los ojos e hizo un gesto al saco que Chani sostenía encima de ella.

—Ha sido bendecido —dijo Jessica⁠—. Mezclad las aguas, dejad que todos sean partícipes del cambio, que el pueblo contribuya y comparta la bendición.

«Dejad que el catalizador haga su trabajo —⁠pensó⁠—. Dejad que el pueblo beba y que todos experimenten la intensa percepción. Ahora que una Reverenda Madre la ha transformado, la droga ya no es peligrosa».

Pero el recuerdo exigente seguía presionando en su interior. Se dio cuenta de que tenía que hacer algo más, pero la droga le impedía concentrarse.

«Ahhh… la anciana Reverenda Madre».

—He hablado con la Reverenda Madre Ramallo —⁠dijo Jessica⁠—. Se ha ido, pero permanece entre nosotros. Que su memoria sea honrada según el ritual.

«¿De dónde he sacado esas palabras?», se preguntó Jessica.

De repente llegó a la conclusión de que venían de otra memoria, de la vida que le había sido dada y que ahora formaba parte de ella. Pero aun así seguía faltando algo.

«Deja que tengan su festín —⁠dijo la otra memoria de su interior⁠—. No han podido disfrutar mucho de la vida. Además, tú y yo necesitamos otro instante para conocernos antes de que me disuelva del todo en tus recuerdos. Ya me siento unida a muchos de ellos. Ahhh… tu mente está llena de cosas interesantes. Muchas más de las que nunca hubiera imaginado».

Y la memoria encapsulada en su mente se abrió para Jessica y le permitió ver como si se encontraran en un pasillo inmenso a otras Reverendas Madres, una detrás de otra, en una sucesión que parecía no tener fin.

Jessica retrocedió, aterrada ante la idea de sumergirse en aquel océano de unidad. Pero el pasillo no desapareció y le reveló que la cultura Fremen era mucho más antigua de lo que nunca hubiera podido suponer.

Vio que había habido Fremen en Poritrin, un pueblo acomodado en aquel planeta asequible y una presa fácil para las incursiones imperiales en busca de individuos para las colonias de Bela Tegeuse y Salusa Secundus.

Oh, el lamento que Jessica percibió en esa separación.

Muy al fondo del pasillo, una imagen-voz exclamó:

—¡Nos han negado el hajj!

Jessica vio los barracones de esclavos en Bela Tegeuse en ese pasillo interior, vio cómo el pueblo había sido eliminado y seleccionado para poblar Rossak y Harmonthep. Aparecieron frente a ella escenas de brutal ferocidad que se abrieron como pétalos de una terrible flor. También vio el hilo del pasado transmitido de Sayyadina a Sayyadina, primero a viva voz, oculto entre los cantos de la arena, después por las Reverendas Madres gracias al descubrimiento de la droga en Rossak… y ahora más desarrollado que nunca en Arrakis, gracias al descubrimiento del Agua de Vida.

Muy al fondo del pasillo, otra voz volvió a gritar:

—¡Nunca se perdonará! ¡Nunca se olvidará!

Pero Jessica estaba centrada en la revelación del Agua de Vida, en su origen: la exhalación líquida de un gusano de arena moribundo, de un hacedor. Y cuando vio en sus nuevos recuerdos la manera en la que había muerto, reprimió un jadeo.

¡Se había ahogado en el agua!

—Madre, ¿te encuentras bien?

Sintió que la voz de Paul penetraba en su interior y luchó por abstraerse de su visión interior para mirarlo, consciente de sus obligaciones para con su hijo pero irritada por su intromisión.

«Soy como una persona que ha tenido las manos insensibles durante toda su vida, hasta que un día vuelve a ellas la capacidad de percibir sensaciones».

El pensamiento empezó a revolotear por su cabeza como una consciencia envolvente.

«Y digo: “¡Mirad! ¡No tengo manos!. —Pero la gente a mi alrededor me pregunta—: ¿Qué son las manos?” ».

—¿Te encuentras bien? —insistió Paul.

—Sí.

—¿Es seguro que beba? —Señaló el saco en manos de Chani⁠—. Quieren que beba.

Jessica percibió el significado oculto de sus palabras y comprendió que Paul había detectado el veneno en la sustancia original, antes de ser transformada, y que estaba preocupado por ella. Empezó a preguntarse cuáles eran los límites de la presciencia de Paul. Fue una pregunta que le reveló muchas cosas.

—Puedes beber —dijo—. Se ha transformado. —⁠Y miró a Stilgar, inmóvil tras su hijo, que la estudiaba con ojos sombríos.

—Ahora sabemos que eres verdadera —⁠dijo el Fremen.

Jessica también percibió un significado oculto en esa frase, pero el efecto de la droga aún le nublaba los sentidos. Era tan cálida y reconfortante. Los Fremen se habían portado muy bien con ella al proporcionarle tal unión.

Paul se dio cuenta de que la droga se adueñaba de su madre.

Buscó en su memoria: el pasado inmutable, las líneas de flujo de los futuros posibles. Era como explorar una sucesión de momentos inalterables y desconcertantes con su ojo interior. Los fragmentos eran difíciles de comprender cuando se examinaban de forma individual.

Esa droga… podía conseguir mucha información sobre ella, comprender lo que le hacía a su madre, pero la información estaba desprovista de su ritmo natural, de un sistema de reflexión recíproca.

De pronto se dio cuenta de que una cosa era la visión del pasado en el presente, pero otra muy diferente, que la auténtica prueba de la presciencia era ver el pasado en el futuro.

Las cosas se afanaban por no ser lo que parecían.

—Bebe —dijo Chani al tiempo que movía el extremo del tubo bajo la nariz de Paul.

Se envaró y miró a Chani. Sintió la emoción de la fiesta en el ambiente. Sabía lo que ocurriría si bebía esa droga de especia que era la quintaesencia de la sustancia que había producido el cambio en él. Volvería a esa visión de tiempo puro, un tiempo convertido en espacio. La droga le llevaría a esa cima vacilante y le desafiaría a comprender.

—Bebe, muchacho —dijo Stilgar detrás de Chani⁠—. Estás retrasando el ritual.

Paul prestó atención a la multitud y percibió cierto deje de fanatismo en las innumerables voces.

—Lisan al-Gaib —decían—. ¡Muad’Dib!

Miró a su madre. Parecía dormir plácidamente allí sentada; su respiración era regular y profunda. Le llegó a la mente una frase surgida de ese futuro que era su solitario pasado: «Duerme en el Agua de Vida».

Chani le tiró de la manga.

Paul se metió el tubo en la boca y oyó que la gente gritaba. Sintió que el líquido se derramaba en su garganta cuando Chani presionó el saco y también el mareo provocado por sus vapores. Chani retiró el tubo y pasó el saco a las innumerables manos que lo reclamaban desde el suelo de la caverna. Paul se fijó en el brazo de Chani, en la banda verde que anunciaba su luto.

Al levantarse, Chani vio que la miraba y dijo:

—Puedo lamentar su pérdida incluso en la felicidad de las aguas. Esto nos lo ha dejado él. —⁠Puso sus manos sobre las de Paul y lo arrastró por la plataforma rocosa⁠—. Tenemos algo en común, Usul: ambos hemos perdido un padre a manos de los Harkonnen.

Paul la siguió. Le dio la impresión de que le habían separado la cabeza del cuerpo para luego volver a conectarla con las conexiones descolocadas. Sentía las piernas débiles y ajenas.

Entraron en un pasillo lateral estrecho con unos globos espaciados que proyectaban una iluminación tenue desde las paredes. Paul sintió que la droga empezaba a producir en él ese efecto tan único, a abrir el tiempo como si fuera una flor. Tuvo que apoyarse en Chani para no caer cuando doblaron una esquina hacia otro túnel oscuro. Paul se agitó al sentir la suavidad y la fibrosidad del cuerpo de Chani bajo la túnica. La sensación se mezcló con el efecto de la droga y replegó el futuro y el pasado dentro del presente, dejándolo al borde de esa visión trinocular.

—Te conozco, Chani —susurró—. Estábamos sentados en un saliente sobre la arena y calmé tu miedo. Nos hemos acariciado en la oscuridad del sietch. Hemos… —⁠Todo se desenfocó ante sus ojos y agitó la cabeza, vacilante.

Chani lo ayudó a mantenerse en pie y lo condujo a través de los pesados cortinajes amarillos hasta el calor de unos aposentos privados: mesas bajas, almohadones, un colchón bajo un edredón naranja.

Paul distinguió a duras penas que se habían detenido, que Chani estaba de pie frente a él y lo miraba con unos ojos que evidenciaban un silencioso terror.

—Tienes que decírmelo —susurró ella.

—Eres Sihaya —dijo Paul—, la primavera del desierto.

—Cuando la tribu comparte el Agua —⁠dijo ella⁠—, somos uno, todos. Nos… compartimos. Puedo… sentir a los demás en mi interior, pero tengo miedo de compartir contigo.

—¿Por qué?

Intentó centrarse en ella, pero el pasado y el futuro se confundían con el presente y ofuscaban su imagen. La vio en una infinidad de lugares, posturas y situaciones.

—Hay algo aterrador en ti —⁠dijo Chani⁠—. Cuando te he apartado de los demás… lo he hecho porque era lo que ellos querían. Tú… incitas a la gente. ¡Nos haces ver cosas!

Paul se obligó a hablar con claridad:

—¿Y qué es lo que ves?

Ella bajó la mirada para mirarse las manos.

—Veo a un niño… en mis brazos. Nuestro hijo, tuyo y mío. —⁠Se llevó una mano a la boca⁠—. ¿Cómo es posible que lo sepa todo de ti?

«Tienen algo del talento —le dijo a Paul su mente⁠—. Pero lo rechazan porque les aterroriza».

En un momento de lucidez, vio que Chani temblaba.

—¿Qué quieres decir? —preguntó.

—Usul —susurró sin dejar de temblar.

—No puedes volver al futuro —⁠explicó Paul.

Sintió una profunda compasión por ella. La apretó contra su cuerpo y le acarició la cabeza.

—Chani, Chani, no tengas miedo.

—Usul, ayúdame —imploró.

Mientras Chani hablaba, Paul sintió que la droga completaba su ciclo en su interior, que rasgaba los velos del tiempo para revelar el lejano torbellino gris de su futuro.

—Estás tan callado —dijo Chani.

Paul mantuvo el aplomo en su consciencia y vio cómo el tiempo se dilataba en su extraña dimensión, delicadamente estable pero tumultuoso, estrecho pero extendido como una red que cubre una infinidad de mundos y energías, una cuerda floja sobre la que tenía que cruzar y también un balancín en el que mecerse.

Por un lado veía el Imperio, a un Harkonnen llamado Feyd-Rautha que se abalanzaba sobre él como una hoja mortal, los Sardaukar que se lanzaban fuera de su planeta para reemprender la matanza en Arrakis, la Cofradía que conspiraba y confabulaba, las Bene Gesserit con su plan de selección genética. Todos se aglomeraban en el horizonte como una nube de tormenta, retenidos tan solo por los Fremen y su Muad’Dib, el gigante Fremen que aún dormía y aguardaba el despertar de la cruzada salvaje que devastaría el universo.

Paul vio que él era el centro, el pivote sobre el que giraba toda esa inmensa estructura, el que cruzaba esa finísima cuerda con una felicidad comedida y con Chani a su lado. Vio que se extendía frente a él, un paréntesis de relativa tranquilidad en un sietch oculto, un instante de paz entre períodos de violencia.

—No hay otro lugar para la paz —⁠dijo.

—Usul, estás llorando —murmuró Chani⁠—. Usul, mi fuerza, ¿estás dando humedad a los muertos? ¿A qué muertos?

—A los que todavía no están muertos —⁠dijo él.

—Entonces deja que vivan sus vidas.

A través de la bruma de la droga, Paul supo que Chani tenía razón, y la apretó aún más fuerte contra él, con rabia.

—¡Sihaya! —gritó.

Ella apoyó la palma de su mano en la mejilla de Paul.

—Ya no tengo miedo, Usul. Mírame. Cuando me abrazas así, yo también veo lo que ves.

—¿Y qué es lo que ves? —preguntó él.

—Nos veo dándonos amor en un momento de calma entre tormentas. Es lo que debemos hacer.

La droga volvió a apoderarse de él y pensó: «Me has dado tranquilidad y olvido en tantas ocasiones».

Volvió a sentir la hiperiluminación, su detallada imaginería del tiempo, y también cómo su futuro se transformaba en recuerdos: las tiernas bajezas del amor físico, la comunión de identidades, el reparto, la dulzura y la violencia.

—Eres fuerte, Chani —murmuró—. Quédate conmigo.

—Siempre —dijo ella, y lo besó en la mejilla.

Libro tercero

EL PROFETA

38

Ninguna mujer, ningún hombre, ningún niño consiguió jamás penetrar en la intimidad de mi padre. Si alguien llegó a tener una relación parecida a lo que podría ser camaradería con el emperador Padishah, ese fue el conde Hasimir Fenring, un compañero suyo de infancia. La medida de la amistad del conde Fenring puede ser evaluada por un hecho positivo: fue él quien calmó las sospechas del Landsraad tras el Asunto Arrakis. Costó más de mil millones de solaris en sobornos de especia, o al menos eso es lo que dice mi madre, y también muchas otras concesiones: esclavas, honores reales y títulos nobiliarios. Pero la segunda prueba y la más importante de la amistad del conde fue negativa. Se negó a matar a un hombre pese a que entraba dentro de sus capacidades y mi padre se lo había ordenado. Es lo que narraré a continuación.

—De El conde Fenring: un bosquejo, por la princesa Irulan

El barón Vladimir Harkonnen avanzaba encolerizado por el pasillo que conducía a sus aposentos privados y cruzaba a toda prisa las manchas de luz que el atardecer proyectaba a través de las ventanas altas. Flotaba y se contorsionaba en los suspensores con violentos espasmos.

Atravesó la cocina privada como un huracán, pasó la biblioteca, cruzó la pequeña sala de recepción y también la antecámara de la servidumbre, donde ya era hora de descansar.

Iakin Nefud, capitán de la guardia, estaba echado en un diván al otro lado de la estancia y el estupor de la semuta se reflejaba en su rostro impávido mientras flotaba a su alrededor el escalofriante lamento de la música de semuta. Junto a él estaba su corte personal, presta a servirle.

—¡Nefud! —rugió el barón.

Los hombres se apartaron estremecidos.

Nefud se puso en pie, el rostro sereno por el narcótico pero provisto de una palidez propia del miedo. La música de semuta se interrumpió.

—Mi señor barón —dijo Nefud. Solo la droga impedía que se le quebrase la voz.

El barón examinó los rostros que lo rodeaban y vio que todos reprimían esa inquietud. Volvió a centrarse en Nefud y habló con tono melifluo:

—¿Cuánto tiempo hace que eres el capitán de la guardia, Nefud?

Nefud tragó saliva.

—Desde Arrakis, mi señor. Casi dos años.

—¿Y siempre has anticipado los peligros que podían amenazar a mi persona?

—Ha sido siempre mi único deseo, mi señor.

—Entonces ¿dónde está Feyd-Rautha? —⁠bramó el barón.

Nefud retrocedió.

—¿Mi señor?

—¿Acaso no consideras a Feyd-Rautha como un peligro hacia mi persona? —⁠dijo otra vez con ese tono delicado.

Nefud se humedeció los labios. Los efectos de la semuta empezaban a desaparecer de sus ojos.

—Feyd-Rautha está en las dependencias de los esclavos, mi señor.

—De nuevo con mujeres, ¿eh? —⁠El barón tembló por el esfuerzo de contener su ira.

—Señor, puede que…

—¡Silencio!

El barón avanzó otro paso en la antecámara y vio cómo los hombres retrocedían y dejaban un espacio sutil alrededor de Nefud para distanciarse un poco del objeto de su rabia.

—¿Acaso no te he ordenado que sepas dónde se encuentra el nabarón en todo momento? —⁠preguntó. Dio otro paso al frente⁠—. ¿Acaso no te he ordenado que sepas exactamente todo lo que dice, y a quién? —⁠Otro paso⁠—. ¿Acaso no te he dicho que me mantengas informado de cada una de sus visitas a las dependencias de las esclavas?

Nefud tragó saliva. El sudor le perlaba la frente.

—¿Acaso no te he dicho todo eso? —⁠concluyó el barón con voz neutra y desprovista de énfasis.

Nefud asintió.

—¿Y acaso no te he dicho también que examines a todos los muchachos esclavos que se me envían y que lo hagas… personalmente?

Nefud asintió de nuevo.

—Entonces ¿es que no has visto la mancha que tenía en el muslo el que me has enviado esta tarde? —⁠preguntó el barón⁠—. ¿Acaso no has…?

—Tío.

El barón se giró de repente y fulminó con la mirada a Feyd-Rautha, que lo contemplaba desde el umbral. La presencia de su sobrino allí, en ese preciso momento, y la mirada ansiosa que el muchacho no podía disimular revelaban mucho. Feyd-Rautha tenía su propio servicio de espionaje centrado en el barón.

—Hay un cadáver en mis habitaciones que me gustaría que retiraran —⁠dijo el barón sin dejar de aferrar el arma de proyectiles oculta bajo su túnica y agradecido por tener el mejor escudo.

Feyd-Rautha miró a los dos guardias inmóviles junto a la pared de la derecha y asintió. Los dos se apresuraron hacia la puerta y se perdieron por el pasillo que llevaba a los aposentos del barón.

«Esos dos, ¿eh? —pensó el barón⁠—. ¡Ah, ese joven monstruo aún tiene mucho que aprender sobre conspiraciones!».

—Doy por hecho que has dejado todo tranquilo en las dependencias de los esclavos cuando las has abandonado, Feyd —⁠dijo el barón.

—Estaba jugando al cheops con el maestro de esclavos —⁠dijo Feyd-Rautha.

Y pensó: «¿Qué es lo que ha fallado? Sin duda han asesinado al muchacho que le mandamos a mi tío. Pero era perfecto para lo que tenía que hacer. Ni el propio Hawat hubiera podido escogerlo mejor. ¡El muchacho era perfecto!».

—Así que jugabas al ajedrez pirámide —⁠dijo el barón⁠—. Qué bien. ¿Quién ha ganado?

—Pues… eh… yo, tío —dijo Feyd-Rautha mientras se esforzaba por contener su inquietud.

El barón chasqueó los dedos.

—Nefud, ¿quieres hacer las paces conmigo?

—Señor, ¿qué es lo que he hecho? —⁠balbuceó Nefud.

—Eso ya da igual —dijo el barón⁠—. Feyd ha ganado al maestro de esclavos al cheops. ¿Lo has oído?

—Sí… señor.

—Quiero que vayas a ver al maestro de esclavos con tres hombres —⁠dijo el barón⁠—. Pasa al maestro de esclavos por el garrote vil. Luego tráeme su cuerpo para comprobar que se ha hecho como correspondía. No podemos tener a nuestro servicio a un jugador de ajedrez tan inepto.

Feyd-Rautha palideció y avanzó un paso.

—Pero, tío, yo…

—Luego, Feyd —dijo el barón mientras agitaba una mano⁠—. Luego.

Los dos guardias que habían sido enviados a los aposentos del barón para retirar el cuerpo del joven esclavo pasaron a toda prisa ante la puerta de la antecámara arrastrando la carga bamboleante con los brazos extendidos. El barón los siguió con la mirada hasta que desaparecieron.

Nefud se cuadró junto al barón.

—¿Deseáis que mate al maestro de esclavos ahora mismo, mi señor?

—Ahora mismo —dijo el barón—. Y cuando hayas terminado con él, encárgate de esos dos que acaban de pasar. No me ha gustado cómo transportaban el cuerpo. Esas cosas han de hacerse con cuidado. También quiero ver sus cadáveres.

—Mi señor, si es por algo que he… —⁠empezó a decir Nefud.

—Haz lo que ha ordenado tu amo —⁠interrumpió Feyd-Rautha.

Y pensó: «Ahora tengo que centrarme en salvar mi pellejo».

Y el barón pensó: «¡Bien! Al menos sabe que aún tiene mucho que perder. —⁠Sonrió para sí mismo⁠—. También sabe complacerme para evitar que mi ira caiga sobre él. Sabe que no puedo deshacerme de él. ¿A quién si no le iba a pasar las riendas que un día tendré que abandonar? Nadie es tan capaz. ¡Pero aún tiene mucho que aprender! Y debo tener cuidado mientras aprende».

Nefud designó a los hombres que debían acompañarlo y salió de la estancia.

—¿Quieres venir a mis habitaciones, Feyd? —⁠preguntó el barón.

—Estoy a tu disposición —dijo Feyd-Rautha.

Hizo una reverencia y pensó: «Me ha descubierto».

—Después de ti —dijo el barón al tiempo que señalaba la puerta.

El miedo traicionó a Feyd-Rautha y le sobrevino un instante de vacilación.

«¿He fracasado totalmente? —⁠se dijo⁠—. ¿Me clavará una hoja envenenada por la espalda… despacio, a través del escudo? ¿Acaso ha encontrado otro sucesor?».

Mientras avanzaba tras su sobrino, el barón pensaba: «Dejémosle saborear este momento de terror. Será mi sucesor, pero yo escogeré el momento. ¡No le permitiré destruir todo lo que yo he creado!».

Feyd-Rautha intentaba no avanzar muy deprisa. Sintió cómo se le ponía la piel de gallina en la espalda, como si su propio cuerpo se preguntase cuándo llegaría el golpe. Sus músculos se tensaban y se relajaban sin parar.

—¿Has oído las últimas noticias de Arrakis? —⁠preguntó el barón.

—No, tío.

Feyd-Rautha se obligó a no darse la vuelta. Dobló una esquina y llegó al pasillo que salía del ala de los sirvientes.

—Hay un nuevo profeta o jefe religioso de algún tipo entre los Fremen —⁠dijo el barón⁠—. Le llaman Muad’Dib. Es muy gracioso. Quiere decir «el Ratón». Le he dicho a Rabban que les permita tener su propia religión. Los mantendrá ocupados.

—Muy interesante, tío —dijo Feyd-Rautha. Llegó al pasillo privado que llevaba a los aposentos de su tío y pensó: «¿Por qué me habla de la religión? ¿Hay en ello algo que me concierna?».

—Sí, ¿verdad? —insistió el barón.

Entraron en los aposentos del barón y atravesaron el salón de recepciones hasta el dormitorio. En el lugar había sutiles indicios de una pelea: una lámpara a suspensor desplazada, un almohadón en el suelo, una bobina hipnótica abierta del todo en el cabezal.

—Era un plan muy astuto —dijo el barón. Mantuvo su escudo corporal al máximo, se detuvo y encaró a su sobrino⁠—. Pero no lo suficiente. Dime, Feyd, ¿por qué nunca has acabado conmigo tú mismo? Has tenido ocasiones suficientes.

Feyd-Rautha cogió una silla a suspensor y se sentó sin pedir permiso, un gesto de indiferencia sin ningún aspaviento físico.

«Ahora debo ser audaz», pensó.

—Eres tú quien me ha enseñado a mantener mis manos limpias —⁠dijo.

—Ah, sí —dijo el barón—. Cuando te halles ante el emperador, debes poder decirle con toda sinceridad que no has sido tú quien ha cometido el delito. La bruja que vela tras el emperador oirá tus palabras y sabrá de inmediato si son verdaderas o falsas. Te había avisado, cierto.

—¿Por qué nunca has comprado una Bene Gesserit, tío? —⁠preguntó Feyd-Rautha⁠—. Con una Decidora de Verdad de tu parte…

—¡Sabes cuáles son mis preferencias! —⁠espetó el barón.

Feyd-Rautha examinó a su tío.

—Sin embargo —dijo—, tener una te permitiría…

—¡No me fío de ellas! —gruñó el barón⁠—. ¡Y deja de intentar cambiar de tema!

—Como quieras, tío —dijo Feyd-Rautha con tono humilde.

—Recuerdo algo que ocurrió en la arena, hace unos años —⁠dijo el barón⁠—. Ese día me dio la impresión de que alguien había preparado a un esclavo para matarte. ¿Fue así de verdad?

—Hace mucho tiempo, tío. Al fin y al cabo, yo…

—No eludas la pregunta, por favor —⁠dijo el barón con una voz tensa que dejaba claro que reprimía la ira.

Feyd-Rautha miró a su tío y pensó: «Lo sabe. De no ser así, no habría preguntado».

—Fue una estratagema, tío. Lo preparé para desacreditar a tu maestro de esclavos.

—Muy astuto —dijo el barón—. Y también valiente. Aquel esclavo gladiador estuvo a punto de matarte, ¿eh?

—Sí.

—Si fueras tan sutil y delicado como valiente, serías realmente formidable. —⁠El barón negó con la cabeza. Y, como había hecho muchas veces desde aquel terrible día en Arrakis, lamentó la pérdida de Piter, el mentat. Ese sí que había sido un hombre de una astucia sutil e ingeniosa. Aunque eso no le había servido para sobrevivir. El barón volvió a agitar la cabeza. A veces el destino era inescrutable.

Feyd-Rautha echó un vistazo por el dormitorio y analizó los indicios de la pelea mientras se preguntaba cómo su tío había conseguido vencer a aquel esclavo que habían preparado con tanto cuidado.

—¿Cómo he conseguido vencerlo? —⁠preguntó el barón⁠—. Ahhh, Feyd… déjame al menos algunas armas para defenderme en mi vejez. Es mejor que aprovechemos esta ocasión para sellar un pacto.

Feyd-Rautha lo miró.

«¡Un pacto! Entonces me sigue considerando su heredero. De no ser así, ¿para qué querría pactar? ¡Uno solo sella un pacto con quien considera su igual o casi igual!».

—¿Qué pacto, tío? —Feyd-Rautha experimentó cierto orgullo al oír su voz, tranquila y razonable a pesar de la emoción que le embargaba.

El barón también notó esa emoción. Asintió.

—Eres una buena materia prima, Feyd. Y nunca malgasto buena materia prima. Sin embargo, insistes en no querer reconocer el verdadero valor que represento para ti. Eres obstinado. No quieres reconocerlo. Esto… —⁠Hizo un gesto para señalar los indicios de pelea del dormitorio⁠—. Esto ha sido una estupidez. Y no recompenso las estupideces.

«¡Ve al grano, viejo idiota!», pensó Feyd-Rautha.

—Piensas que soy un viejo idiota —⁠dijo el barón⁠—. Tengo que convencerte de lo contrario.

—Has hablado de un pacto.

—Ah, la impaciencia de la juventud —⁠dijo el barón⁠—. Bien, esto es lo esencial: dejarás esos estúpidos atentados contra mi vida, y yo, cuando estés preparado, abdicaré a tu favor. Me retiraré a un puesto de consejero y te quedarás en el poder.

—¿Retirarte, tío?

—Piensas que soy idiota —dijo el barón⁠—. Esto lo confirma, ¿eh? ¡Crees que te estoy implorando! Cuidado con lo que piensas, Feyd. Este viejo idiota ha visto la aguja protegida por un escudo que habías implantado en el muslo del muchacho esclavo. Justo donde yo pondría mi mano, ¿eh? Un poco de presión y… ¡clac! ¡Una aguja envenenada en la palma del viejo idiota! Ahhh, Feyd…

El barón agitó la cabeza y pensó: «Y hubiera funcionado, si Hawat no me hubiera advertido. Bien, dejemos que el muchacho crea que he descubierto el complot por mis propios medios. En cierto sentido, es verdad. Fui yo quien salvó a Hawat de las ruinas de Arrakis. Y este muchacho me debe algo más de respeto».

Feyd-Rautha se quedó en silencio, rebatiendo para sí.

«¿Ha dicho la verdad? ¿En serio piensa retirarse? ¿Por qué no? Estoy seguro de poder sucederle un día si actúo con cautela. No puede vivir para siempre. Quizá haya sido una estupidez por mi parte intentar acelerar el proceso».

—Has hablado de un pacto —repitió Feyd-Rautha⁠—. ¿Con qué garantías?

—Cómo podemos confiar el uno en el otro, ¿eh? —⁠dijo el barón⁠—. Bueno, en lo que a ti respecta, encargaré a Thufir Hawat que te vigile. Tengo plena confianza en los poderes de mentat de Hawat para hacerlo, ¿comprendes? En cuanto a mí, tendrás que aceptar mi palabra. No puedo vivir eternamente, ¿no crees, Feyd? Y quizá deberías empezar a sospechar que hay cosas que sé y que tú también deberías saber.

—Si te doy mi palabra, ¿qué me ofreces a cambio? —⁠preguntó Feyd-Rautha.

—Te ofrezco continuar viviendo —⁠dijo el barón.

Feyd-Rautha volvió a examinar a su tío.

«¡Hará que Hawat me vigile! ¿Qué diría si le revelara que fue Hawat en persona quien ideó la trampa con el gladiador que le costó la vida a su maestro de esclavos? Seguro que diría que miento para desacreditar a Hawat. No, el buen Thufir es mentat y ha previsto este momento».

—Bueno, ¿qué dices al respecto? —⁠preguntó el barón.

—¿Qué quieres que diga? Acepto, por supuesto.

Y Feyd-Rautha pensó: «¡Hawat! Juega a dos bandas. ¿Es eso? ¿Se ha pasado al bando de mi tío porque no le pedí consejo con el joven esclavo?».

—No has dicho nada sobre mi encargo de que Hawat te vigile —⁠dijo el barón.

La rabia traicionó el gesto de Feyd-Rautha y se le dilataron las fosas nasales. Durante muchos años, el nombre de Hawat había sido una señal de peligro para la familia de los Harkonnen… y ahora tenía otro significado, pero aún era peligroso.

—Hawat es un juguete peligroso —⁠aseguró Feyd-Rautha.

—¡Juguete! No seas estúpido. Sé lo que es Hawat y cómo controlarlo. Las emociones de Hawat son muy profundas, Feyd. Al hombre que debemos temer es al hombre sin emociones. Pero las emociones profundas… Ah, a esos siempre podremos doblegarlos a nuestra voluntad.

—No te entiendo, tío.

—Sí, es evidente.

Solo un parpadeo traicionó la oleada de resentimiento que sintió Feyd-Rautha.

—Y tampoco entiendes a Hawat —⁠apuntilló el barón.

«¡Ni tú!», pensó Feyd-Rautha.

—¿A quién culpa Hawat de la situación en la que se encuentra? —⁠preguntó el barón⁠—. ¿A mí? Sin duda. Pero era una herramienta de los Atreides y me ha tenido frente a él durante muchos años, hasta que el Imperio se ha puesto de mi lado. Así es como él ve las cosas. Ahora, su odio hacia mí es algo casual. Cree poder vencerme en cualquier momento. Y al creerlo, es él quien pierde, porque ahora puedo centrar su atención en quien yo quiera. En el Imperio.

Las repentinas arrugas en la frente y los labios apretados de Feyd-Rautha indicaron que empezaba a entenderlo.

—¿Contra el emperador?

«Dejemos que mi querido sobrino lo saboree —⁠pensó el barón⁠—. Dejemos que se llame a sí mismo: “¡El emperador Feyd-Rautha Harkonnen!”. Dejemos que se pregunte cuánto puede valer algo así… ¡Seguro que llegará a la conclusión de que un sueño así merece alargar la vida de un viejo tío que podría hacerlo realidad!».

Feyd-Rautha se pasó la lengua por los labios muy despacio.

«¿Es posible que este viejo idiota diga la verdad? Aquí hay mucho más de lo que parece a simple vista».

—¿Y qué tiene que ver Hawat con todo esto? —⁠preguntó Feyd-Rautha.

—Cree que en realidad nos está usando para vengarse del emperador.

—¿Y cuando haya consumado dicha venganza?

—La venganza es lo único en lo que piensa. Hawat es uno de esos hombres que solo saben servir a los otros, aunque él mismo no lo sepa.

—He aprendido mucho de Hawat —⁠admitió Feyd-Rautha, y sintió que decía la verdad⁠—. Pero cuanto más aprendo de él, más convencido estoy de que deberíamos eliminarlo… y pronto.

—¿No te gusta la idea de que te vigile?

—Hawat vigila a todo el mundo.

—Y podría colocarte en el trono. Hawat es astuto. También es peligroso y taimado. Pero no voy a privarle del antídoto todavía. Una espada siempre es peligrosa, Feyd, tienes razón. Pero para esta tenemos una funda especial. El veneno de su interior. Bastará suprimirle el antídoto y la muerte lo engullirá.

—En cierto sentido, es como la arena —⁠dijo Feyd-Rautha⁠—. Fintas dentro de fintas dentro de fintas. Uno tiene que observar hacia qué lado se inclina el gladiador, en qué dirección mira, cómo empuña su cuchillo.

Asintió para sí al ver que las palabras complacían a su tío, pero pensó: «¡Sí! ¡Cómo en la arena! ¡Pero aquí el filo del arma es la mente!».

—Ahora sabes que me necesitas —⁠aseguró el barón⁠—. Todavía soy útil, Feyd.

«Como una espada que se empuña hasta que está mellada del todo», pensó Feyd-Rautha.

—Sí, tío —dijo.

—Y ahora —anunció el barón—, iremos a las dependencias de los esclavos, los dos. Y te observaré mientras matas a todas las mujeres del ala del placer con tus propias manos.

—¡Tío!

—Traeremos otras mujeres, Feyd. Pero ya te he dicho que no quiero que cometas ningún error conmigo sin tener que pagarlo.

El rostro de Feyd-Rautha se ensombreció.

—Pero tío, tú…

—Aceptarás tu castigo y aprenderás de él —⁠dijo el barón.

Feyd-Rautha vio la mirada de satisfacción en el rostro de su tío.

«Y yo recordaré esta noche —⁠pensó⁠—. Esta y muchas otras noches».

—No vas a negarte —dijo el barón.

«¿Y qué harías si me negara, viejo?», se preguntó.

Pero sabía que habría otros castigos, mucho más sutiles y dolorosos, para doblegarlo a su voluntad.

—Te conozco, Feyd —dijo el barón⁠—. No vas a negarte.

«De acuerdo —pensó Feyd-Rautha—. De momento, te necesito. Lo he entendido. El pacto está hecho. Pero no te necesitaré siempre. Y… algún día…».

39

En las profundidades de nuestro inconsciente hay una necesidad obsesiva por un universo lógico y coherente. Pero el universo real siempre se halla un paso por delante de la lógica.

—De Los proverbios de Muad’Dib, por la princesa Irulan

«Me he sentado frente a muchos jefes de Grandes Casas, pero nunca he visto a un cerdo tan repugnante y peligroso como este», pensó Thufir Hawat.

—Puedes ser sincero conmigo, Hawat —⁠bramó el barón. Se reclinó en la silla a suspensor mientras sus ojos hundidos bajo pliegues de grasa miraban fijamente a Hawat.

El viejo mentat echó una ojeada a la mesa que lo separaba del barón Vladimir Harkonnen y percibió la calidad de la madera. Ese también era un factor a considerar cuando se enjuiciaba al barón, así como las paredes rojas de la sala de reuniones privada y la suave fragancia dulzona de la hierba que flotaba en el ambiente y ocultaba un olor almizclero.

—No me habrás hecho enviar esa advertencia a Rabban a partir de sospechas infundadas —⁠dijo el barón.

El apergaminado rostro de Hawat permaneció impasible, sin revelar en absoluto su disgusto.

—Sospecho muchas cosas, mi señor —⁠dijo.

—Sí. Bien, pues quiero saber qué relación existe entre Arrakis y lo que sospechas sobre Salusa Secundus. No es suficiente que me hayas dicho que el emperador está agitado a causa de una supuesta relación entre Arrakis y su misterioso planeta prisión. He enviado una advertencia a Rabban de inmediato solo porque el mensajero partía con esa astronave. Me habías dicho que era urgente. Muy bien. Pero ahora quiero una explicación.

«Habla demasiado —pensó Hawat—. El duque Leto podía decirme algo solo con arquear una ceja o hacer un gesto con la mano. Y el Viejo Duque expresaba toda una frase solo con acentuar una palabra. ¡Este hombre es un patán! Destruyéndolo, prestaré un servicio a la humanidad».

—No te irás de aquí hasta que me hayas dado una buena explicación —⁠dijo el barón.

—Habláis demasiado a la ligera de Salusa Secundus —⁠dijo Hawat.

—Es una colonia penal —dijo el barón⁠—. Las peores heces de la galaxia se envían a Salusa Secundus. ¿Qué más necesito saber?

—Que las condiciones que reinan en el planeta prisión son más opresivas que en cualquier otro lugar —⁠explicó Hawat⁠—. Sabéis que la tasa de mortalidad entre los nuevos prisioneros es superior al sesenta por ciento. Habéis oído que el emperador practica allí cualquier forma posible de opresión. Y, sabiéndolo, ¿no os habéis hecho ninguna pregunta?

—El emperador no permite a las Grandes Casas inspeccionar esa prisión —⁠gruñó el barón⁠—. Además, él tampoco ha inspeccionado nunca mis calabozos.

—Y curiosear sobre Salusa Secundus tiene… consecuencias —⁠dijo Hawat al tiempo que se llevaba un huesudo índice a los labios.

—¡Porque el emperador no está orgulloso de algunas de las cosas que se ha visto obligado a hacer en ese lugar!

Hawat permitió que la sombra de una sonrisa se dibujara en sus labios manchados. Sus ojos brillaron a la luz de los tubos luminosos mientras miraba al barón.

—¿Y nunca os habéis preguntado de dónde saca el emperador a sus Sardaukar?

El barón apretó sus gruesos labios. Su rostro adoptó la expresión de un bebé haciendo muecas. Su voz tenía un tono petulante cuando respondió:

—Bueno… el recluta… quiero decir que el servicio de alistamiento…

—¡Ufff! —lo interrumpió Hawat—. Las historias que circulan sobre los Sardaukar son simples rumores, ¿no? Son relatos de primera mano de los pocos supervivientes que se han enfrentado a ellos, ¿no es así?

—Los Sardaukar son excelentes guerreros, de eso no cabe duda —⁠afirmó el barón⁠—. Pero creo que mis legiones…

—¡Son un montón de alegres excursionistas en comparación! —⁠espetó Hawat⁠—. ¿Creéis que no sé por qué motivo traicionó el emperador a la Casa de los Atreides?

—¡No sacarás nada especulando sobre ello! —⁠exclamó el barón.

«¿Es posible que ni siquiera él conozca las verdaderas motivaciones del emperador?», se preguntó Hawat.

—Sí que sacaré algo si hacerlo me ayuda, aunque sea poco, con el encargo que me habéis hecho —⁠dijo Hawat⁠—. Soy un mentat. Uno no puede ocultar información ni líneas de código a un mentat.

El barón lo miró con fijeza durante un largo minuto.

—Di lo que tengas que decir, mentat —⁠dijo después.

—El emperador Padishah se puso en contra de la Casa de los Atreides porque los Maestros de Armas del duque, Gurney Halleck y Duncan Idaho, habían adiestrado una unidad de combate… una pequeña unidad de combate… que parecía tan buena como los Sardaukar. Algunos de sus hombres eran incluso mejores. Y el duque tenía la posibilidad de incrementar el tamaño de esa unidad y hacerla tan potente como las fuerzas del emperador.

El barón sopesó la revelación.

—¿Y qué tiene que ver Arrakis en todo esto? —⁠preguntó luego.

—El planeta es una fuente de reclutas condicionados y adiestrados para sobrevivir en las condiciones más adversas.

El barón agitó la cabeza.

—¿Acaso te refieres a los Fremen?

—Me refiero a los Fremen.

—¡Ah! ¿Y entonces para qué íbamos a advertir de nada a Rabban? No pueden quedar más que unos pocos Fremen tras la matanza de los Sardaukar y la represión de Rabban.

Hawat lo siguió mirando en silencio.

—¡Solo unos pocos! —repitió el barón⁠—. ¡Rabban mató seis mil solo en el último año!

Hawat siguió mirándolo.

—Y el año anterior fueron nueve mil. Y, antes de irse, los Sardaukar debieron de matar al menos veinte mil.

—¿Cuántos efectivos han perdido las tropas de Rabban en los últimos años? —⁠preguntó Hawat.

El barón se rascó las mejillas.

—Bueno, sin duda ha estado reclutando más de lo que debería. Sus agentes hacen promesas extravagantes y…

—¿Digamos treinta mil, por redondear? —⁠preguntó Hawat.

—Me parece una estimación algo excesiva —⁠dijo el barón.

—Más bien al contrario —dijo Hawat⁠—. Puedo leer los informes de Rabban entre líneas tan bien como vos. Y sin duda habéis llegado a las mismas conclusiones que mis agentes.

—Arrakis es un planeta inclemente —⁠dijo el barón⁠—. Solo las pérdidas derivadas de las tormentas…

—Ambos sabemos cuáles son esas pérdidas —⁠dijo Hawat.

—¿Y qué ocurriría si de verdad hubiese perdido treinta mil hombres? —⁠preguntó el barón mientras la sangre le ensombrecía el gesto.

—Según vuestra propia estimación —⁠dijo Hawat⁠—, Rabban ha matado a quince mil Fremen en dos años y perdido el doble de sus hombres. Habéis dicho que los Sardaukar mataron a otros veinte mil, puede que a algunos más. He visto las listas de embarque de las astronaves que los han traído de vuelta de Arrakis. Si realmente han matado a veinte mil, sus pérdidas han sido como mínimo de cinco por cada uno. Barón, ¿por qué no aceptáis esas cifras e intentáis sacar una conclusión?

—Ese es tu trabajo, mentat —⁠respondió el barón con comedida frialdad⁠—. ¿Qué significan?

—Os he dado la estimación hecha por Duncan Idaho sobre el número de habitantes del sietch que visitó —⁠dijo Hawat⁠—. Todo concuerda. Si hubiera doscientos cincuenta sietch del mismo tamaño, su población alcanzaría la cifra aproximada de cinco millones. Pero mi propia estimación es que al menos existe el doble de estas comunidades. La población está muy dispersa en un planeta de esas características.

—¿Diez millones? —Las mejillas del barón se estremecieron por el estupor.

—Como mínimo.

El barón se mordió los labios carnosos. Tenía los pequeños ojos fijos en Hawat.

«¿Es de verdad un cálculo de mentat? —⁠se preguntó⁠—. ¿Cómo es posible que nadie haya sospechado nada?».

—No hemos alterado en ningún momento su tasa de nacimientos —⁠dijo Hawat⁠—. Como mucho, habremos eliminado los especímenes más débiles y dejado que los fuertes se hicieran aún más fuertes. Lo mismo que en Salusa Secundus.

—¡Salusa Secundus! —ladró el barón⁠—. ¿Qué relación hay con el planeta prisión del emperador?

—Un hombre que sobrevive en Salusa Secundus sin duda es más resistente que los demás —⁠dijo Hawat⁠—. Y cuando se añade un buen adiestramiento militar…

—¡Absurdo! Si lo que dices es cierto, yo podría reclutar a los Fremen después del modo en que los ha oprimido mi sobrino.

—¿Acaso vos no oprimís nunca a vuestras tropas? —⁠dijo Hawat en voz muy baja.

—Bueno, pero yo…

—La opresión es algo relativo —⁠dijo Hawat⁠—. Vuestros soldados viven mucho mejor que la gente que los rodea. Ven que no ser soldados del barón solo les deja alternativas mucho menos placenteras, ¿verdad?

El barón reflexionó en silencio, con la mirada perdida. Las probabilidades… ¿Era posible que, sin quererlo, Rabban hubiera proporcionado a la Casa de los Harkonnen su arma definitiva?

—¿Cómo podría estar seguro de la lealtad de un recluta así? —⁠dijo luego.

—Yo los dividiría en pequeños grupos, no más grandes que un pelotón de combate —⁠explicó Hawat⁠—. Los libraría de su situación opresiva y luego los aislaría junto a un grupo de instructores que comprendieran su historial, preferiblemente gente como ellos que acabaran de salir del mismo tipo de opresión. Luego los impregnaría de un misticismo según el cual su planeta no es más que el campo de entrenamiento secreto destinado a producir los seres superiores en que se han convertido. Y luego les mostraría todo lo que un ser superior tiene derecho a poseer: riquezas, mujeres hermosas, moradas opulentas… todo lo que deseen.

El barón empezó a asentir.

—Así es como viven los Sardaukar.

—Con el tiempo, los reclutas se convencerían de que un planeta como Salusa Secundus está perfectamente justificado, puesto que los ha creado a ellos… la élite. En muchos aspectos, incluso el más común de los soldados Sardaukar tiene una existencia tan distinguida como la de un miembro de las Grandes Casas.

—¡Qué idea! —murmuró el barón.

—Empezáis a compartir mis sospechas —⁠dijo Hawat.

—¿Cómo ha podido iniciarse algo así? —⁠preguntó el barón.

—Ah, sí. ¿Cómo lo inició la Casa de Corrino? ¿Había alguien en Salusa Secundus antes de que el emperador enviase su primer contingente de prisioneros? Ni siquiera el duque Leto, un sobrino del linaje femenino, llegó a saberlo con certeza. Esas preguntas no son bien recibidas.

Los ojos del barón centellearon mientras reflexionaba.

—Sí, un secreto muy bien guardado. Han usado todos los medios para…

—Además, ¿qué hay que ocultar de un lugar así? —⁠preguntó Hawat⁠—. ¿Que el emperador Padishah tiene un planeta prisión? Todo el mundo lo sabe. Que tiene…

—¡El conde Fenring! —espetó el barón.

Hawat se quedó en silencio y examinó al barón con el ceño fruncido.

—¿Qué ocurre con el conde Fenring?

—Hace unos años, durante el cumpleaños de mi sobrino —⁠empezó a decir el barón⁠—, ese lacayo del emperador, el conde Fenring, acudió como observador oficial y para… para cerrar un acuerdo entre el emperador y yo.

—¿Y?

—Yo… bueno, creo que durante una de nuestras conversaciones dije algo sobre la posibilidad de transformar Arrakis en un planeta prisión. Fenring…

—¿Qué es lo que dijisteis exactamente? —⁠preguntó Hawat.

—¿Exactamente? Hace mucho tiempo y…

—Mi señor barón, si deseáis serviros de mí del mejor modo posible, debéis proporcionarme información precisa. ¿No grabasteis la conversación?

El rostro del barón se ensombreció, irritado.

—¡Eres tan pérfido como Piter! No me gustan esos…

—Piter ya no está a vuestro lado, mi señor —⁠dijo Hawat⁠—. A propósito, ¿qué es lo que le ocurrió a Piter?

—Se acomodó demasiado. Y también me exigía mucho —⁠respondió el barón.

—Me habéis asegurado que nunca os desharíais de alguien que os fuera útil —⁠dijo Hawat⁠—. ¿Queréis desperdiciarme con amenazas y engaños? Hablábamos sobre lo que dijisteis al conde Fenring.

El barón recuperó su compostura poco a poco.

«Cuando llegue el momento, recordaré esos modales. Vaya si los recordaré».

—Un momento —dijo el barón mientras intentaba recordar el encuentro en la gran sala. Intentó visualizar el cono de silencio en el que se habían refugiado⁠—. Dije algo así: «El emperador sabe que los negocios siempre han dejado tras de sí cierto número de muertos». Me refería a las pérdidas entre nuestras fuerzas. Después dije algo sobre pensar en otra solución al problema de Arrakis y que el planeta prisión del emperador me había inspirado a emularlo.

—¡Sangre de bruja! —maldijo Hawat⁠—. ¿Qué dijo Fenring?

—En ese momento empezó a preguntarme por ti.

Hawat se hundió en su silla y cerró los ojos.

—Así que por eso han empezado a interesarse por Arrakis —⁠dijo⁠—. Bueno, pues ya no hay marcha atrás. —⁠Abrió los ojos⁠—. A estas alturas debe de haber espías por todo Arrakis. ¡Dos años!

—Pero seguro que no ha sido mi inocente sugerencia la que…

—¡Nada es inocente a ojos del emperador! ¿Qué instrucciones habéis enviado a Rabban?

—Solo que debía enseñar a Arrakis a temernos.

Hawat agitó la cabeza.

—Ahora tenéis dos alternativas, barón. Podéis exterminar a los nativos, barrerlos por completo, o…

—¿Y eliminar toda la mano de obra?

—¿Preferís que el emperador y las Grandes Casas de cuyo apoyo goza todavía desembarquen aquí para una limpieza general y devasten Giedi Prime hasta convertirla en una cáscara vacía?

El barón estudió a su mentat.

—¡No se atrevería! —dijo.

—¿Estáis seguro?

Los labios del barón temblaron.

—¿Cuál es la otra alternativa?

—Abandonad a vuestro querido sobrino, Rabban.

—Aband… —El barón se quedó en silencio y miró a Hawat.

—No le mandéis más tropas ni ninguna otra ayuda. No respondáis a sus mensajes más que para decirle que han llegado a vuestros oídos noticias de la horrible forma en que había tratado los asuntos en Arrakis y que tenéis intención de tomar medidas correctivas lo más pronto posible. Me las apañaré para que algunos de esos mensajes sean interceptados por los espías imperiales.

—Pero la especia, los beneficios, el…

—Reclamad los beneficios de vuestra baronía, pero cuidad el modo en que formuláis vuestras demandas. Exigidle sumas fijas a Rabban. Podríamos…

El barón levantó las manos con las palmas hacia arriba.

—Pero ¿cómo puedo estar seguro de que la comadreja de mi sobrino no…?

—Aún tenemos a nuestros espías en Arrakis. Decidle a Rabban que debe respetar su cuota de especia o será reemplazado.

—Conozco a mi sobrino —dijo el barón⁠—. Así solo conseguiríamos que oprimiera a la población un poco más.

—¡Claro que lo hará! —espetó Hawat⁠—. ¡No podéis dejar que se detenga ahora! Vos solo queréis una cosa: las manos limpias. Dejad que sea Rabban quien construya por vos vuestro Salusa Secundus. Ni siquiera es necesario mandarle prisioneros. Tiene a su disposición toda la población que necesita. Si Rabban exprime a su gente para mantener la cuota de especia, el emperador no tendrá razón alguna para sospechar otros motivos. Es razón más que suficiente para poner el planeta en el punto de mira. Y vos, barón, no haréis ni diréis nada que pueda desmentir esa evidencia.

El barón no consiguió reprimir del todo la nota de admiración que asomó en su voz:

—Ah, Hawat, eres muy retorcido. Pero ¿cómo podremos llegar a Arrakis y usar lo que está preparando Rabban?

—Eso es lo más sencillo, barón. Si cada año aumentáis la cuota, las cosas no tardarán en llegar al límite. La producción caerá en picado. Entonces podréis desautorizar a Rabban y ocupar su puesto… para remediar el desastre.

—Tiene sentido —dijo el barón—. Pero estoy cansado de esto. Estoy preparando a otro que se ocupará de Arrakis en mi lugar.

Hawat examinó el rostro grasiento y redondo que tenía ante él. El viejo soldado espía empezó a asentir con la cabeza poco a poco.

—Feyd-Rautha —dijo—. Así que ahora ese es el verdadero motivo de la opresión. Vos también sois retorcido, barón. Quizá podamos mezclar los dos planes. Sí. Vuestro Feyd-Rautha puede presentarse como el salvador de Arrakis. Puede ganarse a la población. Sí.

El barón sonrió. Y tras su sonrisa, se preguntó: «¿Hasta qué punto coincide ese plan con el plan personal de Hawat?».

Y Hawat, al ver que la reunión había terminado, se levantó y abandonó la estancia de paredes rojas. Mientras se alejaba, era incapaz de olvidar las inquietantes incógnitas que parecían surgir de todas partes en todos sus cálculos sobre Arrakis. Ese nuevo jefe religioso que Gurney Halleck había detectado desde su escondrijo entre los contrabandistas, el tal Muad’Dib.

«Quizá no tendría que haberle dicho al barón que dejara prosperar esa religión entre las gentes de las hoyas y de los graben —⁠se dijo⁠—. Pero es bien sabido que la represión favorece la prosperidad de las religiones».

Pensó en los informes de Halleck sobre las tácticas de combate Fremen. Tácticas que llevaban la marca del propio Halleck… e Idaho… e incluso de Hawat.

«¿Habrá sobrevivido Idaho?», se preguntó.

Pero era una pregunta fútil. Aún no se había preguntado si era posible que Paul sobreviviese. Sabía que el barón estaba convencido de que todos los Atreides habían muerto. El barón había admitido que la bruja Bene Gesserit había sido su arma. Y eso solo podía significar que todos estaban muertos… incluido el hijo de esa mujer.

«Qué odio tan mezquino debía sentir hacia los Atreides —⁠pensó⁠—. Parecido al odio que yo siento por este barón. ¿Conseguiré que mi golpe final sea tan definitivo como el suyo?».

40

En todas las cosas hay un ritmo que forma parte de nuestro universo. Hay simetría, elegancia y gracia… cualidades a las que se acoge el verdadero artista. Uno puede encontrarlo en la sucesión de las estaciones, en la forma en que la arena se desplaza sobre una cresta, en las ramas de un arbusto creosota o en el diseño de sus hojas. Intentamos copiar dicho ritmo para nuestras vidas y nuestra sociedad, buscamos la medida, la cadencia y el movimiento que reconfortan. Sin embargo, sabemos que el peligro acecha al descubrir la perfección definitiva. Está claro que ese ritmo definitivo tiene una propiedad invariable: en una perfección así, todo conduce a la muerte.

—De Frases escogidas de Muad’Dib, por la princesa Irulan

Paul Muad’Dib recordó una comida cargada con esencia de especia. Se aferró a ese recuerdo ya que era su único punto de anclaje seguro, y podía decir que a partir de ese momento su experiencia más inmediata había sido un sueño.

«Soy un teatro de los acontecimientos —⁠se dijo⁠—. Soy víctima de una visión imperfecta, de la consciencia racial y de su terrible finalidad».

Sin embargo, no podía huir del miedo que le había sobrepasado, miedo por haber perdido la percepción del tiempo y por la manera en la que entremezclaba pasado, futuro y presente. Era una especie de fatiga visual que sabía que se debía a la constante necesidad de mantener su presciencia del futuro como algo parecido a un recuerdo, algo intrínsecamente ligado al pasado.

«Chani me ha preparado la comida», se dijo.

Sin embargo, Chani estaba lejos en el sur, en el frío país donde el sol era cálido, oculta en uno de los nuevos sietch fortaleza y a salvo con el hijo de ambos, Leto II.

¿O acaso eso aún no había ocurrido?

No, se tranquilizó, puesto que Alia la Extraña, su hermana, también estaba allí con su madre y con Chani. Era un viaje de veinte martilleadores hacia el sur en un palanquín de la Reverenda Madre fijado al lomo de un hacedor salvaje.

Evitó pensar en cabalgar sobre gusanos gigantes y se preguntó: «¿O quizá Alia aún no haya nacido? Yo estaba en una incursión —⁠recordó Paul⁠—. Habíamos ido a recuperar el agua de nuestros muertos en Arrakeen. Y descubrí los restos de mi padre en la pira funeraria. Consagré el cráneo de mi padre en el túmulo de rocas Fremen que domina el Paso Harg».

¿O eso aún no había ocurrido?

«Mis heridas son reales —se dijo Paul⁠—. Mis cicatrices son reales. El santuario con el cráneo de mi padre es real».

Sumido en esa duermevela, Paul recordó que Harah, la mujer de Jamis, había acudido a decirle que había tenido lugar una pelea en el pasillo del sietch. Había ocurrido en el sietch provisional, antes de que las mujeres y los niños se enviaran al sur profundo. Harah había aparecido en el umbral de la estancia interior, con las puntas negras de sus cabellos recogidas hacia atrás y sujetas por una cadena de anillos de agua. Había apartado con violencia los cortinajes de la entrada para decirle que Chani acababa de matar a alguien.

«Eso ha ocurrido —se dijo Paul—. Eso fue real, no fruto del tiempo y sujeto a cambio».

Paul recordó haber salido a toda prisa para encontrar a Chani bajo los globos amarillos del pasillo envuelta en una resplandeciente túnica azul con la capucha echada hacia atrás y el pequeño rostro rojo del esfuerzo. Estaba enfundando el crys. Un grupo de hombres se alejaba apresuradamente arrastrando un bulto por el pasillo.

Y Paul recordó haberse dicho: «Uno siempre se da cuenta de cuando transportan un cuerpo humano».

Los anillos de agua que Chani llevaba sueltos alrededor del cuello dentro del sietch tintinearon cuando giró el rostro hacia él.

—¿Qué ha ocurrido, Chani? —⁠preguntó Paul.

—He despachado a uno que venía a desafiarte a un combate singular, Usul.

—¿Lo has matado?

—Sí. Pero quizá hubiera tenido que dejárselo a Harah.

(Y Paul recordó que la gente que se había reunido a su alrededor mostraba su conformidad a estas palabras. Hasta Harah se había echado a reír).

—¡Pero había venido a desafiarme a mí!

—Tú me has adiestrado en tu extraño arte, Usul.

—¡Cierto! Pero no deberías…

—He nacido en el desierto, Usul. Sé usar un crys.

Paul dominó su ira e intentó hablar con tono calmado.

—Es cierto, Chani, pero…

—Ya no soy una niña que persigue escorpiones en el sietch a la luz de un globo portátil, Usul. Ya no juego.

Paul la miró, impresionado por la extraña ferocidad que se adivinaba bajo su actitud casual.

—No merecía desafiarte, Usul —⁠dijo Chani⁠—. No iba a interrumpir tu meditación por tonterías como esta. —⁠Se le acercó, lo miró con el rabillo del ojo y bajó la voz para que solo la oyese él⁠—: Además, amor mío, cuando se sepa que alguien que quería desafiarte se ha topado conmigo y ha hallado la muerte en manos de la mujer de Muad’Dib, serán muy pocos los que se atrevan a volver a hacerlo.

«Sí —pensó Paul—, eso ocurrió de verdad. Es el pasado auténtico. Y el número de aquellos que querían desafiar la nueva hoja de Muad’Dib disminuyó drásticamente».

En alguna parte, en el mundo que no formaba parte del sueño, algo se movió y oyó el graznido de un pájaro nocturno.

«Estoy soñando —se dijo Paul—. Es la comida de especia».

Sin embargo, experimentaba una sensación de desamparo. Se preguntó si no era posible que su espíritu ruh hubiera caído de alguna manera en ese mundo en el que, según los Fremen, existía de verdad: el alam al-mithal, el mundo de las similitudes, el lugar metafísico donde todas las limitaciones físicas habían sido anuladas. Sintió miedo al evocar ese mundo, porque la ausencia de toda limitación conllevaba la desaparición de todos los puntos de referencia: «Soy quien soy porque estoy aquí».

Su madre le había dicho una vez:

—La gente está dividida, algunos no saben qué pensar de ti.

«Debo estar a punto de despertarme», pensó Paul. Porque eso había ocurrido: eran las palabras de su madre, la antigua dama Jessica que ahora era la Reverenda Madre de los Fremen. Esas palabras formaban parte de la realidad.

Paul sabía que Jessica le tenía miedo a los lazos religiosos que se habían establecido entre los Fremen y él. No le gustaba el hecho de que la gente de aquel sietch y la del graben se refirieran a Muad’Dib como a Él. Y no dejaba de interrogar a las tribus y de enviar a sus espías de Sayyadina para reunir opiniones y reflexionar sobre ellas.

Le había recitado un proverbio Bene Gesserit: «Cuando religión y política viajan en el mismo carro, los viajeros piensan que nada podrá interponerse en su camino. Se vuelven apresurados… viajan cada vez más rápido y más rápido y más rápido. Dejan de pensar en los obstáculos y se olvidan de que un precipicio siempre se descubre demasiado tarde».

Paul recordó haber estado sentado en los aposentos de su madre, en la estancia interior, cubierta con tapices oscuros recamados con dibujos inspirados en la mitología Fremen. Había estado sentado allí, escuchándola y observando cómo la mujer no dejaba de mirarlo, incluso cuando bajaba los ojos. Su rostro ovalado tenía nuevos pliegues en las comisuras de los labios, pero sus cabellos aún resplandecían como el bronce pulido. Sin embargo, sus grandes ojos verdes estaban velados por la bruma azul de la especia.

—Los Fremen tienen una religión simple y práctica —⁠había dicho Paul.

—Ninguna religión es simple —⁠había replicado Jessica.

Pero al ver el futuro repleto de tempestuosas nubes sobre sus cabezas, Paul había caído presa de la ira. Solo había acertado a decir:

—La religión une nuestras fuerzas. Es nuestra mística.

—Has cultivado esa atmósfera, esa osadía, de manera deliberada —⁠había cargado ella⁠—. No dejas de adoctrinarlos.

—Es lo que me has enseñado —⁠había asegurado él.

Pero ese día, Jessica tenía ganas de discutir y de rebatir. Era el día de la ceremonia de la circuncisión para el pequeño Leto. Paul entendía algunas de las razones por las que estaba alterada. Nunca había aceptado su unión (aquel «matrimonio de juventud») con Chani. Pero Chani había engendrado un hijo Atreides, y Jessica no podía rechazar ni al hijo ni a la madre.

Paul había dejado de mirarla, y reaccionó al fin.

—Piensas que soy una madre antinatural —⁠había dicho.

—Claro que no.

—Veo cómo me miras cuando estoy con tu hermana. No sabes nada de tu hermana.

—Sé por qué es distinta —había dicho él⁠—. Aún no había nacido, pero formaba parte de ti cuando cambiaste el Agua de Vida. Ella…

—¡No sabes nada!

De improviso e incapaz de expresar el conocimiento que había adquirido del tiempo, Paul se había limitado a decir:

—No eres una madre antinatural.

En ese momento, Jessica había notado su angustia.

—Tengo que decirte algo, hijo —⁠había murmurado.

—¿Sí?

—Quiero a Chani. La acepto.

Paul sabía que eso había sido real. No era una visión imperfecta sujeta a los cambios propios de la manifestación del tiempo.

Esa seguridad le dio una base sólida para aferrarse a su mundo. En su sueño aparecieron fragmentos de realidad. Se dio cuenta de repente de que se encontraba en un hiereg, un campamento en el desierto. Chani había montado la destiltienda en la arena harinosa debido a su blandura. Eso solo podía significar que Chani estaba cerca. Chani, su alma. Chani, su Sihaya, dulce como la primavera del desierto. Chani entre los Palmerales del Sur profundo.

Recordó cómo ella cantaba una canción de la arena que había elegido para él a la hora de dormir.

Oh, mi alma,

no quieras el Paraíso esta noche,

y te juro por Shai-hulud

que allí irás igualmente,

obediente a mi amor.

Después, Chani había entonado el canto de marcha que unía a los enamorados en la arena, que tenía un ritmo similar al rozar de los pies contra la arena:

Háblame de tus ojos,

y te hablaré de tu corazón.

Háblame de tus pies,

y te hablaré de tus manos.

Háblame de tu sueño,

y te hablaré de tu despertar.

Háblame de tus deseos,

y te hablaré de tu sed.

En otra tienda, alguien había rasgueado las cuerdas de un baliset. Le había recordado a Gurney Halleck. Ese instrumento tan familiar le había hecho pensar en Gurney, cuyo rostro había entrevisto una vez en un grupo de contrabandistas sin que él lo viese o eso le había parecido, aunque quizá lo hubiese ignorado por miedo a que se reiniciara la caza por parte de los Harkonnen del hijo del duque al que habían matado.

Pero el estilo del que tocaba en mitad de la noche, el delicado rasgueo de los dedos en las cuerdas del baliset, despertaron el nombre del músico en los recuerdos de Paul. Era Chatt el Saltador, capitán de los Fedaykin, jefe de los comandos de la muerte que velaban por Muad’Dib.

«Estamos en el desierto —recordó Paul⁠—. Estamos en el erg central, lejos de las patrullas Harkonnen. Estoy aquí para caminar por la arena, atraer al hacedor y cabalgarlo gracias a mi astucia, probando así que soy un Fremen hecho y derecho».

Sintió la pistola maula y el crys en el cinturón. Percibió el silencio a su alrededor.

Era ese silencio tan particular que precede a la mañana, cuando los pájaros nocturnos ya se han retirado y las criaturas diurnas no han anunciado aún su despertar a su enemigo, el sol.

—Debes cabalgar por la arena a la luz del día para que Shaihulud vea y sepa que no tienes miedo —⁠le había dicho Stilgar⁠—. Así que cambiaremos nuestro horario y dormiremos esta noche.

Paul se sentó despacio, notó que el destiltraje le quedaba algo suelto y percibió la oscuridad de la destiltienda en la que se encontraba. Se movió en silencio, pero Chani lo oyó.

Habló envuelta en la oscuridad, otra sombra entre las sombras.

—Aún no ha amanecido del todo, amor mío.

—Sihaya —dijo él con voz alegre.

—Me llamas tu primavera del desierto —⁠dijo ella⁠—, pero hoy seré tu aguijón. Soy la Sayyadina que vela para que se cumplan los ritos.

Paul comenzó a ajustarse el destiltraje.

—Una vez me dijiste las palabras del Kitab al-Ibar —⁠dijo⁠—. Me dijiste: «La mujer es tu campo, así que ve a tu campo y cultívalo».

—Soy la madre de tu primogénito —⁠convino Chani.

En la penumbra gris, vio cómo imitaba sus movimientos para ajustar su destiltraje para el desierto.

—Tendrías que descansar todo lo posible —⁠dijo ella.

Paul sintió el amor en sus palabras y la regañó en broma:

—La Sayyadina que Vela no tendría que dar consejos ni advertir al candidato.

Chani se acercó hasta su lado y apoyó la palma de la mano en su mejilla.

—Hoy soy la que vela, pero también soy tu mujer.

—Tendrías que haber dejado esa tarea a otra —⁠dijo Paul.

—La espera es demasiado terrible —⁠dijo ella⁠—. Prefiero estar a tu lado.

Paul le besó la mano antes de ajustarse la máscara facial del traje, y luego se dio la vuelta y soltó el sello de la tienda. El aire que penetró era frío y ligeramente húmedo, con rastros de rocío del alba que podrían aprovecharse con un recolector. También les llegó el aroma de la masa de preespecia, la masa que habían descubierto hacia el nordeste y que había revelado la presencia cercana de un hacedor.

Paul salió por la abertura a esfínter, se detuvo ante la tienda y estiró los músculos para deshacerse de los últimos retazos de sueño. En el horizonte hacia el este se entreveía una leve luminiscencia de color verde pálido. En la penumbra, las tiendas de su gente parecían dunas pequeñas y falsas que se confundían en los alrededores. Percibió un movimiento a su izquierda, el guardia, y supo que lo habían visto.

Sabían el peligro al que se iba a enfrentar ese día. Todos los Fremen lo habían afrontado. Le habían concedido unos pocos instantes de soledad para que pudiera prepararse mejor.

«Tengo que hacerlo hoy», se dijo.

Pensó en el poder que blandía frente a la inminente matanza, los ancianos que ahora le enviaban a sus hijos para que los adiestrara en su extraño arte de combatir, los ancianos que lo escuchaban en consejo y seguían sus planes, los hombres que luego volvían para dedicarle el mayor elogio que se podía hacer a un Fremen:

—Tu plan ha funcionado, Muad’Dib.

Sin embargo, hasta el guerrero Fremen más pequeño y mediocre era capaz de hacer algo que él nunca había hecho. Y Paul sabía que su autoridad se resentía por la omnipresente presencia de esa diferencia entre ellos.

Nunca había cabalgado un hacedor.

Sí que había montado en su grupa con los demás en viajes de adiestramiento e incursiones, pero nunca había viajado solo. Hasta que no lo hiciera, su universo se vería limitado por la habilidad de los demás. Era algo que un verdadero Fremen no permitiría. Hasta que lo hiciera, los vastos territorios del sur —⁠un área a unos veinte martilleadores más allá del erg⁠— le estarían vedados a menos que ordenara un palanquín y aceptara así viajar como una Reverenda Madre o como un enfermo o herido.

Recordó cómo había tenido que lidiar con su consciencia interior durante la noche y vio un extraño paralelismo: si dominaba al hacedor, mejoraría su liderazgo; igual que si controlaba su ojo interior mejoraría su autocontrol. Pero detrás de todo había una zona neblinosa, la Gran Turbulencia que parecía adueñarse de todo el universo.

Las diferentes formas en que percibía el universo le obsesionaban: le resultaba confuso y nítido al mismo tiempo. Lo vio in situ. No obstante, al nacer, cuando se sometía a las presiones de la realidad, el ahora tenía vida propia y crecía con sus sutiles diferencias. Pero la terrible finalidad siempre estaba ahí. La consciencia siempre estaba ahí. Y, por encima de todo, se cernía la yihad, sangrienta y salvaje.

Chani lo acompañó fuera de la tienda, cruzó los brazos sobre el pecho y lo miró de reojo, como hacía siempre que quería adivinar su estado de ánimo.

—Vuelve a hablarme de las aguas de tu mundo natal, Usul —⁠le dijo.

Paul supo que intentaba distraerlo, liberar su mente de toda tensión antes de la prueba mortal. El cielo estaba cada vez más claro, y algunos de sus Fedaykin ya recogían sus tiendas.

—Preferiría que me hablaras del sietch y de nuestro hijo —⁠dijo Paul⁠—. ¿Nuestro Leto sigue tiranizando a mi madre?

—Y también a Alia —respondió Chani⁠—. Y crece muy rápido. Será un hombre grande.

—¿Cómo es el sur? —preguntó Paul.

—Cuando cabalgues al hacedor lo verás por ti mismo —⁠dijo ella.

—Pero antes quisiera verlo a través de tus ojos.

—Destila una soledad abrumadora —⁠respondió Chani.

Paul le tocó el pañuelo nezhoni que llevaba en la frente, bajo el capuchón del destiltraje.

—¿Por qué no quieres hablarme del sietch?

—Ya lo he hecho. El sietch destila una soledad abrumadora sin nuestros hombres. Es un lugar de trabajo. Nos pasamos las horas en las fábricas y en los talleres. Hay que hacer armas, empalar la arena para la previsión del tiempo, recolectar la especia para los tributos. Debemos sembrar las dunas para que la vegetación crezca y arraigue en ellas. Hay que fabricar tejidos y tapices, cargar las células de combustible. Y luego, adiestrar a los niños para que la fuerza de la tribu no decrezca.

—Entonces ¿no hay nada agradable en el sietch? —⁠preguntó Paul.

—Los niños son agradables. Acudimos a los ritos. Tenemos comida suficiente. A veces, una de nosotras puede volver al norte para dormir con su hombre. La vida debe continuar.

—Mi hermana, Alia… ¿la han aceptado ya?

Chani se dio la vuelta para mirarlo a la creciente luz del alba. A Paul le dio la impresión de que lo taladraba con la mirada.

—Hablaremos de eso en otra ocasión, amor mío.

—Hablemos ahora.

—Tienes que conservar tus energías para la prueba.

Paul se dio cuenta de que había tocado un tema sensible. Sintió que Chani se había puesto a la defensiva.

—Lo desconocido trae sus preocupaciones —⁠dijo.

Chani asintió y, tras una pausa, dijo:

—Aún hay cierta… incomprensión por la extrañeza de Alia. Las mujeres le tienen miedo porque una niña que es poco más que un bebé habla… de cosas que solo un adulto debería conocer. No comprenden el… cambio en el vientre de su madre que ha hecho a Alia… diferente.

—¿Hay problemas? —preguntó Paul.

Y pensó: «He tenido visiones de problemas relacionados con Alia».

Chani miró a la resplandeciente línea del amanecer.

—Algunas de las mujeres se han reunido para pedirle algo a la Reverenda Madre. Exigen que exorcice al demonio que hay en su hija. Han citado la escritura: «No se tolerará una bruja entre nosotros».

—¿Y qué ha dicho mi madre al respecto?

—Ha recitado la ley y las ha dejado muy confusas. Ha dicho: «Si Alia es una fuente de problemas, es culpa de la autoridad que no ha sabido prever e impedir dichos problemas». Luego ha intentado explicarles el cambio que había sufrido Alia en su vientre. Pero las mujeres estaban furiosas porque las había avergonzado, y se han ido entre murmullos.

«Alia nos dará problemas», pensó Paul.

Una brisa de arena cristalina le rozó la parte de la cara que tenía al descubierto y olió el aroma de la masa de preespecia.

—El-sayal —dijo—, la lluvia de arena que trae el amanecer.

Su mirada recorrió la luminosidad gris del desierto, el paisaje que superaba toda desolación, la arena que parecía tener vida propia. Unos relámpagos repentinos surgieron de una zona oscura hacia el sur, señal de que una tormenta había acumulado carga estática. El prolongado retumbar del trueno llegó poco después.

—La voz que beatifica la tierra —⁠dijo Chani.

Los hombres seguían saliendo de las tiendas. Los centinelas regresaban de los extremos del campamento. Todos a su alrededor se movían despacio y seguían una antigua rutina que no necesitaba orden alguna.

—Da el menor número de órdenes posible —⁠le había dicho su padre hacía tiempo… mucho tiempo⁠—. Una vez hayas dado una orden respecto a algo determinado, siempre tendrás que seguir dando órdenes sobre lo mismo.

Era una norma que los Fremen conocían por instinto.

El maestro de agua del grupo entonó el canto de la mañana y añadió las palabras rituales para la iniciación de un nuevo caballero de la arena.

—El mundo es un cadáver —salmodió, y su voz resonó entre las dunas⁠—. ¿Quién puede hacer retroceder al Ángel de la Muerte? Lo que Shai-hulud ha decidido, así será.

Paul escuchó y reconoció las palabras con las que se iniciaba el canto de la muerte de sus Fedaykin, las palabras que entonaban los comandos de la muerte cuando se lanzaban al combate.

«¿Se erigirá aquí hoy un nuevo túmulo de rocas para celebrar la partida de otra alma? —⁠se preguntó⁠—. ¿Se detendrán aquí los Fremen en el futuro para añadir otra piedra y pensar en Muad’Dib, muerto en este lugar?».

Sabía que esta era una de las alternativas posibles, un hecho que partía de las líneas que irradiaban hacia el futuro desde esa posición en el espacio-tiempo. La visión imperfecta lo atormentaba. Cuanto más se oponía a su terrible finalidad y más luchaba contra el advenimiento de la yihad, más se aceleraba el torbellino que asolaba su presciencia. Su futuro era como un río que se precipitase hacia un abismo, un vórtice vehemente en el que todo era niebla y nubes.

—Stilgar se acerca —dijo Chani—. Debo separarme de ti, amor mío. Ahora debo ser la Sayyadina y observar el rito para que sea transcrito con toda su verdad en las Crónicas. —⁠Lo miró y, por un momento, se sintió débil antes de obligarse a recuperar el control⁠—. Cuando todo haya terminado, te prepararé el desayuno con mis propias manos —⁠dijo. Se marchó.

Stilgar atravesaba la arena pulverulenta y levantaba nubecillas a cada paso. Las oscuras cuencas de sus ojos estaban fijas en Paul y le dedicaban una mirada indomable. La barba negra que asomaba bajo la máscara de su destiltraje y las rugosas mejillas parecían esculpidas en la roca a causa de la erosión.

Llevaba cogido por el asta el estandarte de Paul, el estandarte verde y negro con un tubo de agua en el asta… algo que ya era legendario en el lugar.

Paul pensó: «Todo lo que hago, por muy nimio que sea, termina por convertirse en leyenda. Tendrán en cuenta cómo he despedido a Chani, cómo he saludado a Stilgar, cualquier movimiento que haga el día de hoy. Viva o muera, serán leyenda. Pero no debo morir, porque entonces solo quedaría la leyenda y nada podría detener la yihad».

Stilgar clavó el asta del estandarte en la arena junto a Paul y dejó caer las manos a los costados. Sus ojos azul contra azul no dejaban de mirarlo, sin parpadear. Paul pensó que sus ojos también habían empezado a adquirir el color de la especia.

—Nos han negado el hajj —dijo Stilgar con solemnidad ritual.

Paul respondió tal y como le había enseñado Chani:

—¿Quién puede negar a un Fremen el derecho a caminar o cabalgar donde quiera?

—Yo soy un naib —dijo Stilgar—, nadie podrá capturarme vivo. Soy una de las patas del trípode de la muerte que destruirá a nuestros enemigos.

El silencio cayó sobre ellos.

Paul echó una ojeada a los otros Fremen, desperdigados por la arena detrás de Stilgar, sumidos en una plegaria personal. En ese momento, pensó que los Fremen eran un pueblo cuya vida consistía en matar, todo un pueblo que siempre había vivido con rabia y dolor, sin llegar a pensar que pudiese existir otra cosa menos el sueño que les había dado Liet-Kynes antes de morir.

—¿Dónde está el Señor que nos ha conducido a través de los desiertos y de los abismos? —⁠preguntó Stilgar.

—Está siempre con nosotros —⁠entonaron los Fremen.

Stilgar cuadró los hombros, avanzó hacia Paul y bajó la voz.

—Ahora, recuerda todo lo que te he dicho. Debes actuar de forma simple y directa, sin florituras. Todo nuestro pueblo cabalga a los hacedores desde los doce años. Tú tienes seis años más, y no has nacido entre nosotros. No tienes que impresionar a nadie con tu valor. Sabemos que eres valiente. Solo tienes que llamar al hacedor y cabalgarlo.

—Lo recordaré —dijo Paul.

—Cuento con ello. No me gustaría que deshonraras mis enseñanzas.

Stilgar sacó una varilla de plástico de aproximadamente un metro de largo de debajo de su túnica. Estaba afilada por un extremo, y el otro tenía un mecanismo a resorte.

—He preparado este martilleador yo mismo. Es bueno. Cógelo.

Paul sintió la cálida suavidad del plástico al aceptar el martilleador.

—Shishakli tiene tus garfios de doma —⁠dijo Stilgar⁠—. Te los dará cuando llegues a esa duna de allí. —⁠Señaló a su derecha⁠—. Llama a un gran hacedor, Usul. Muéstranos el camino.

Paul notó el tono de la voz de Stilgar, una mezcla entre tono ritual y el propio de un amigo preocupado.

En ese momento, el sol pareció abalanzarse sobre el horizonte. El cielo adquirió el tinte gris plateado que anunciaba un día de calor y sequedad extremas incluso para Arrakis.

—He aquí el día ardiente —anunció Stilgar con voz ritual⁠—. Ve, Usul, y cabalga al hacedor. Cruza la arena como un líder para los hombres.

Paul dedicó un saludo militar al estandarte y vio cómo la tela verde y negra colgaba inerte ahora que había cesado la brisa del alba. Se giró hacia la duna que había señalado Stilgar, un montículo de arena cuya cresta formaba una S. La mayor parte de los Fremen se alejaban ya en dirección opuesta y cruzaban la duna bajo la que habían montado el campamento.

Una figura embozada permanecía en la trayectoria de Paul: Shishakli, un jefe de grupo de los Fedaykin al que solo se le veían los párpados entre la capucha del destiltraje y la máscara.

Mientras Paul se acercaba, Shishakli le tendió dos varillas delgadas parecidas a látigos. Tenían casi un metro y medio de largo, y en un extremo iban provistas de relucientes garfios de plastiacero, mientras que el otro presentaba un mango muy rugoso para poder asirlas mejor.

Paul las aceptó con la mano izquierda, como requería el ritual.

—Estos son mis garfios —dijo Shishakli con voz ronca⁠—. Nunca han fallado.

Paul asintió y mantuvo el requerido silencio. Pasó junto a él y ascendió la pendiente de la duna. En la cresta, miró hacia atrás y vio que el grupo se dispersaba como un enjambre de insectos y cómo se agitaban sus túnicas. Se quedó solo en la cima de la duna, frente al horizonte, un horizonte inerte y uniforme. Stilgar había elegido una buena duna: lo suficientemente alta como para quedar por encima de las circundantes.

Paul se detuvo y plantó el martilleador con fuerza en la cara de la duna que quedaba a barlovento, donde la arena era más compacta y permitía que el sonido se transmitiese mejor. Después titubeó y repasó mentalmente las lecciones y la situación de vida o muerte que debía afrontar.

El martilleador comenzaría a batir su reclamo desde el momento en que presionara el pestillo. En las profundidades de la arena, un gigantesco gusano —⁠un hacedor⁠— lo oiría y acudiría a la llamada. Paul sabía que con esas varillas con garfios en el extremo podría alcanzar el lomo curvado del gran hacedor. Mientras mantuviera el borde de un anillo del gusano abierto con los garfios para exponer a la abrasión de la arena los sensibles estratos internos, el hacedor no se volvería a hundir en el desierto. De hecho, levantaría su gigantesco cuerpo lo más alto posible, arqueándolo en su intento de alejar al máximo ese segmento abierto de la superficie del desierto.

«Soy un caballero de la arena», se dijo Paul.

Miró los garfios de doma que tenía en la mano izquierda y pensó que solo tendría que irlos moviendo a lo largo de la curva del inmenso costado del hacedor para que la criatura contrajese el cuerpo y se curvara hacia donde Paul quisiera. Había visto cómo se hacía. Lo habían ayudado a subir a uno para realizar trayectos cortos de entrenamiento. Podía cabalgarse a un gusano capturado hasta que se detenía exhausto entre las dunas, momento en el que había que llamar a un nuevo hacedor.

Paul sabía que, después de superar la prueba, estaría cualificado para realizar el viaje de veinte martilleadores hasta las tierras del sur, para descansar y recuperarse entre los palmerales y los nuevos sietch donde habían llevado a las mujeres y los niños para evitar las matanzas.

Levantó la cabeza, miró al sur y recordó que el hacedor salvaje que iba a salir del erg era un factor desconocido y que aquel que lo convocaba era igual de ajeno a esa prueba.

—Debes calcular con cuidado su aproximación —⁠le había explicado Stilgar⁠—. Debe estar lo suficientemente cerca para poder saltar a su lomo cuando pase a tu lado y lo suficientemente lejos para evitar que te engulla.

Paul soltó el pestillo del martilleador con repentina decisión. El péndulo empezó a girar y a golpear la arena con su reclamo: Bum… bum… bum…

Se irguió, escrutó el horizonte y recordó las palabras de Stilgar:

—Examina con atención su línea de aproximación. Recuerda que un gusano no suele acercarse a un martilleador sin hacerse ver. Aun así, también escucha. Quizá puedas oírlo incluso antes de verlo.

Luego recordó las palabras que Chani, dominada por el miedo, le había susurrado en mitad de la noche para advertirle que fuese prudente:

—Cuando te encuentres en la trayectoria de un hacedor, debes quedarte muy quieto. Debes ser y pensar como un puñado de arena. Ocúltate bajo tu capa y conviértete del todo en una pequeña duna.

Paul analizó el horizonte despacio mientras escuchaba y buscaba las señales que le habían enseñado.

Se acercó por el sudeste: un silbido lejano, un susurro de la arena. Distinguió el perfil de la criatura que avanzaba recortado contra la luz del alba y se dio cuenta de que nunca había visto un hacedor tan grande ni había oído hablar de uno de este tamaño. Tendría más de media legua de largo, y la ola de arena que levantaba su cabeza parecía una montaña que se avecinaba sobre Paul.

«Es algo que no he visto nunca, ni en mis visiones ni en mi vida», pensó Paul. Se apresuró a interponerse en la trayectoria de esa cosa y se preparó para lo que aquel momento iba a exigirle.

41

«Controlad la moneda y las alianzas. Dejad que la chusma se quede con el resto». Es lo que os dice el emperador Padishah. Y añade: «Si queréis beneficios, tenéis que dominar. —Sus palabras no están desprovistas de verdad, pero yo me pregunto—: ¿Quién es esa chusma y quién los dominados?».

—Mensaje secreto de Muad’Dib al Landsraad, de El despertar de Arrakis, por la princesa Irulan

Un pensamiento repentino se apoderó de Jessica: «Paul va a ser sometido a la prueba del caballero de la arena en cualquier momento. Han intentado ocultármelo, pero es evidente. Y Chani ha partido hacia un lugar que desconozco».

Estaba sentada en su sala de reposo y aprovechaba un momento de descanso entre las clases nocturnas. Era un lugar agradable, no tan amplio como el que tenía en el sietch Tabr antes de escapar de la matanza. No obstante, las alfombras eran mullidas, los almohadones blandos, había una mesita baja de café al alcance de la mano, tapices multicolores en las paredes y globos que emitían una luz suave y amarilla sobre ella. La estancia estaba impregnada del olor acre y característico de los sietch Fremen, que Jessica había terminado por asociar a un sentimiento de seguridad.

Sin embargo, sabía que nunca conseguiría superar la sensación de encontrarse en un lugar extranjero. Era una diferencia que ninguna alfombra y ningún tapiz conseguirían eliminar.

Un débil tintineo, tamborileo o palmeo llegó a la sala de reposo. Jessica reconoció que se trataba de la celebración de un nacimiento, probablemente de Subiay. Le quedaba poco. Jessica sabía que le traerían al bebé muy pronto, un querubín de ojos azules que entregarían a la Reverenda Madre para que lo bendijera. También sabía que su hija Alia participaría en la celebración y la informaría de todos los detalles.

Aún no era el momento de la plegaria nocturna de la separación. No habrían iniciado la celebración de un nacimiento con tan poco margen de la ceremonia en la que se lamentaban las pérdidas de las incursiones de esclavos en Poritrin, Bela Tegeuse, Rossak y Harmonthep.

Jessica suspiró. Sabía que intentaba no pensar en su hijo ni en los peligros que debía afrontar, esos pozos trampa con sus púas emponzoñadas, las incursiones de los Harkonnen (aunque estas se habían vuelto más escasas gracias a las nuevas armas que Paul había procurado a los Fremen para abatir vehículos aéreos e incursiones) y los peligros naturales del desierto: los hacedores, la sed y los abismos de polvo.

Pensó en pedir café y al hacerlo sintió la paradoja que representaba el modo de vida de los Fremen: la comodidad de los sietch y cavernas en comparación con los pyons de los graben; y sin embargo, cómo resistían mucho mejor un hajr a través del desierto de lo que resistiría cualquier mercenario Harkonnen.

Una mano oscura apareció entre los cortinajes que había junto a ella, depositó una taza sobre la mesilla y se retiró. De la taza se elevó el aroma del café de especia.

«Una ofrenda por la celebración del nacimiento», pensó Jessica.

Cogió el café, le dio un sorbo y sonrió para sí.

«¿En qué otra sociedad de nuestro universo —⁠se dijo⁠— una persona en mi posición aceptaría una bebida anónima y la bebería sin miedo? Sin duda ahora podría alterar cualquier veneno antes de que empezara a hacerme efecto, pero el oferente no lo sabe».

Bebió la taza saboreando la energía y el vigor de su contenido, caliente y delicioso.

Se preguntó qué otra sociedad mostraría aquel respeto natural por su intimidad y confort, hasta el punto de que el oferente se introducía en su estancia solo el tiempo necesario para depositar la ofrenda sin ni siquiera presentarse ante ella. En el obsequio había respeto y amor, y solo un ligerísimo atisbo de miedo.

Se vio obligada a reflexionar sobre otro aspecto del incidente: había pensado en café y el café había aparecido. Sabía que no había sido cosa de la telepatía. Era el tau, la unión con la comunidad del sietch, una compensación al sutil veneno de la dieta de especia que todos compartían. La gran masa de la gente no podía esperar alcanzar nunca la iluminación que le había conferido a ella la semilla de especia; no habían sido entrenados ni preparados para ello. Sus mentes rechazaban lo que no podían comprender ni aceptar, pero a veces percibían y reaccionaban como un único organismo.

Nunca pensaban que podía tratarse de una coincidencia.

«¿Habrá superado Paul su prueba en la arena? —⁠se preguntó Jessica⁠—. Es capaz de hacerlo, pero hasta los más capaces pueden sufrir un accidente».

La espera.

«La monotonía —pensó—. Una no puede esperar así tanto tiempo sin que la invada la monotonía de la espera».

La espera impregnaba muchos momentos de su vida.

«Llevamos aquí desde hace más de dos años —⁠pensó⁠—. Y tendrá que pasar como mínimo el doble de tiempo para que podamos solo atrevernos a pensar en arrancar Arrakis de las manos del gobernador Harkonnen, el Mudir Nahya, la Bestia Rabban».

—¿Reverenda Madre?

La voz al otro lado de los cortinajes era la de Harah, la otra mujer en la casa de Paul.

—Sí, Harah.

Los cortinajes se abrieron, y Harah pareció deslizarse a través de ellos. Llevaba sandalias de sietch y una túnica roja y amarilla que dejaba al descubierto sus brazos hasta casi los hombros. Sus cabellos negros tenían la raya al medio y estaban peinados hacia atrás, como los élitros de un insecto, planos y brillantes contra su cabeza. Los llamativos rasgos de ave de presa de su rostro parecían ceñudos.

Después de Harah entró Alia, una niña de unos dos años.

Al ver a su hija, Jessica se impresionó una vez más por lo que se parecía a Paul a su misma edad: la misma solemnidad en la mirada inquisitiva de sus grandes ojos, los cabellos negros y la firmeza del trazo de la boca. Pero también había sutiles diferencias, que eran la razón por la que la mayor parte de los adultos encontraban a Alia inquietante. La niña, que era poco más que una lactante, se comportaba con una calma y una seguridad insólitas para su edad. Los adultos se impresionaban cuando se echaba a reír ante un sutil juego de palabras entre hombres y mujeres. O cuando al prestar atención a su balbuceo infantil, confuso debido a que aún no se le había terminado de formar el velo del paladar, descubrían en sus palabras observaciones que evidenciaban una experiencia imposible en un bebé de dos años.

Harah se hundió en un montón de almohadones con un exasperado suspiro y frunció el ceño al mirar a la niña.

—Alia. —Jessica invitó a su hija a que se acercara.

La niña se acercó a su madre, se dejó caer en un almohadón y le aferró una mano. El contacto de la carne reactivó la consciencia mutua que habían compartido desde antes del nacimiento de Alia. No eran pensamientos compartidos, aunque había algo de ellos si se tocaban mientras Jessica transformaba el veneno de la especia durante una ceremonia. Sí que era algo más vasto, la consciencia inmediata de otro destello de vida, una resonancia nerviosa que las convertía en una sola persona a nivel emocional.

Con la formalidad requerida para un miembro de la casa de su hijo, Jessica dijo:

—Subakh ul kuhar, Harah. ¿Cómo estás?

—Subakh un nar. Estoy bien —⁠respondió Harah con la misma formalidad tradicional. Lo dijo con tono neutro y volvió a suspirar.

Jessica notó que a Alia le resultaba divertido.

—La ghanima de mi hermano está disgustada conmigo —⁠dijo Alia con ese ligero balbuceo.

Jessica se dio cuenta del término que había usado Alia para referirse a Harah: «ghanima». La sutileza del lenguaje Fremen daba a esa palabra el significado de «algo conquistado en combate» con un matiz añadido de que también era algo que ya no se usaba para su cometido original. Un ornamento, una punta de lanza que se usara como contrapeso de una cortina.

Harah miró a Alia con gesto ceñudo.

—No intentes insultarme, niña. Conozco cuál es mi lugar.

—¿Qué es lo que has hecho ahora, Alia? —⁠preguntó Jessica.

—No solo se ha negado a jugar con los otros niños, sino que se ha metido en… —⁠empezó a decir Harah.

—Me he escondido entre los cortinajes y he sido testigo del nacimiento del hijo de Subiay —⁠respondió Alia⁠—. Ha sido niño. No dejaba de llorar. ¡Qué pulmones! Cuando había llorado lo suficiente…

—Salió y lo tocó —interrumpió Harah⁠—. Y el niño dejó de llorar. Todos saben que un niño Fremen debe llorar cuando nace en el sietch, porque luego ya no podrá volver a llorar en el curso de un hajr.

—Ya había llorado suficiente —⁠dijo Alia⁠—. Solo quería sentir su chispa, su vida. Nada más. Y, al sentirme, se le han quitado las ganas de llorar.

—El acontecimiento ha provocado nuevos comentarios entre la gente —⁠dijo Harah.

—¿Ha nacido sano el hijo de Subiay? —⁠preguntó Jessica. Sintió que había algo que preocupaba a Harah y se preguntó qué sería.

—Tan sano como puede desear una madre —⁠respondió Harah⁠—. Saben que Alia no le ha hecho ningún daño. No les importa que lo haya tocado. Se ha calmado enseguida y estaba contento. Pero… —⁠Se encogió de hombros.

—Pero les perturba la extrañeza de mi hija, ¿no es cierto? —⁠preguntó Jessica⁠—. La manera en la que habla de cosas que no deberían preocuparle hasta dentro de muchos años, de cosas que una niña de su edad debería ignorar… de cosas del pasado.

—¿Cómo puede saber cuál era el aspecto de un niño en Bela Tegeuse? —⁠preguntó Harah.

—¡Pero se parece! —exclamó Alia⁠—. El hijo de Subiay es idéntico al hijo de Mitha que nació antes de la partida.

—¡Alia! —dijo Jessica—. Te lo he advertido.

—Pero, madre, lo he visto y era verdad y…

Jessica negó con la cabeza y vio la inquietud en el rostro de Harah.

«¿Qué es lo que he engendrado? —⁠se preguntó⁠—. Al nacer, mi hija ya sabía todo lo que sé… y más aún: todo lo que las Reverendas Madres le revelaron en los pasillos del pasado de mi interior».

—No son solo las cosas que dice —⁠explicó Harah⁠—. También son los actos: la forma en que se sienta y mira a una roca, moviendo solo un músculo junto a su nariz o uno del extremo de un dedo o…

—Eso forma parte del adiestramiento Bene Gesserit —⁠aseguró Jessica⁠—. Lo sabes, Harah. ¿Negarías su herencia a mi hija?

—Reverenda Madre, sabes que estas cosas no tienen importancia para mí, pero sí para la gente. Murmuran y presiento el peligro. Dicen que tu hija es un demonio, que los otros niños no quieren jugar con ella, que es…

—Tiene muy poco en común con los otros niños —⁠dijo Jessica⁠—. No es un demonio, solo es…

—¡Claro que no lo es!

Jessica se sorprendió por la vehemencia del tono de Harah y miró a Alia. La niña parecía sumida en sus pensamientos e irradiaba una sensación de… espera. Jessica volvió a centrar su atención en Harah.

—Respeto el hecho de que formes parte de la casa de mi hijo —⁠aseguró Jessica. Sintió contra su mano cómo Alia se estremecía⁠—. Puedes hablarme abiertamente de todo lo que te atormente.

—Pronto dejaré de formar parte de la casa de tu hijo —⁠dijo Harah⁠—. Si he esperado tanto tiempo ha sido solo por el bien de mis hijos, por la educación especial que han recibido al ser considerados hijos de Usul. Es lo menos que les podía dar, ya que es bien sabido que no comparto el lecho de tu hijo.

Alia volvió a agitarse junto a su madre, medio adormilada.

—Sin embargo, has sido una buena compañera para mi hijo —⁠dijo Jessica.

Y añadió para sí misma, porque esos pensamientos no la abandonaban nunca: «Compañera… no esposa».

Luego sus pensamientos se centraron en el tema común de conversación del sietch, la unión de Paul y Chani, que se había transformado en algo permanente, en matrimonio.

«Quiero a Chani», pensó Jessica, pero se recordó a sí misma que el amor tenía que ceñirse a las necesidades de su condición. En los matrimonios de la nobleza siempre hay cuestiones distintas al amor.

—¿Crees que ignoro los planes que tienes para tu hijo? —⁠preguntó Harah.

—¿A qué te refieres? —murmuró Jessica.

—Planeas unir las tribus bajo Su nombre —⁠explicó Harah.

—¿Y eso es malo?

—Puede ser peligroso para él… y Alia forma parte de ese peligro.

Alia se apretó contra su madre, abrió los ojos y examinó a Harah.

—Os he observado cuando estáis juntas —⁠dijo Harah⁠—, la forma en que os tocáis. Alia es como parte de mi propia carne porque es la hermana de un hombre que es como un hermano para mí. La he velado y custodiado desde que era una recién nacida, desde los días de la incursión, cuando huimos hasta aquí. Sé muchas cosas sobre ella.

Jessica asintió y notó que Alia cada vez estaba más turbada a su lado.

—Sabes a qué me refiero —dijo Harah⁠—. Siempre ha sabido lo que íbamos a decir. ¿Ha habido alguna vez un niño que ya lo supiera todo sobre la disciplina del agua? ¿Qué otro niño hubiera dicho como primeras palabras: «Te quiero, Harah»? —⁠Miró a Alia⁠—. ¿Por qué crees que he aceptado sus insultos? Sé que no hay malicia en ellos.

Alia alzó la mirada hacia su madre.

—Sí, tengo poderes de raciocinio, Reverenda Madre —⁠dijo Harah⁠—. Podría haber sido Sayyadina. He visto lo que he visto.

—Harah… —Jessica se encogió de hombros⁠—. No sé qué decir.

Se sorprendió al descubrir que era literalmente cierto.

Alia se levantó y cuadró los hombros. Jessica notó que había desaparecido ese sentimiento de espera, y que ahora flotaba a su alrededor una emoción compuesta por decisión y tristeza.

—Cometimos un error —dijo Alia—. Ahora necesitamos a Harah.

—Fue durante la ceremonia de la semilla —⁠dijo Harah⁠—, cuando cambiaste el Agua de Vida, Reverenda Madre, cuando Alia nonata estaba dentro de ti.

«¿Necesitamos a Harah?», se preguntó Jessica.

—¿Quién más puede hablar con la gente y hacer que empiecen a comprenderme? —⁠dijo Alia.

—¿Qué quieres que haga? —preguntó Jessica.

—Ella ya lo sabe —dijo Alia.

—Les diré la verdad —dijo Harah. De improviso, su rostro pareció viejo y triste, con su piel olivácea surcada de arrugas y sus rasgos afilados con un aura cargada de brujería⁠—. Les diré a todos que Alia fingía ser una niña, pero que nunca lo ha sido.

Alia agitó la cabeza. Las lágrimas corrieron por sus mejillas, y Jessica sintió la oleada de tristeza que emanaba de su hija como si fuera la suya propia.

—Sé que soy un monstruo —susurró Alia. Esa afirmación de adulto pronunciada por una niña fue como una amarga confirmación.

—¡No eres un monstruo! —espetó Harah⁠—. ¿Quién ha dicho que eres un monstruo?

Jessica se volvió a sentir maravillada por la protección tan salvaje que emanaba de la voz de Harah. Se dio cuenta de que lo que había dicho su hija era cierto: necesitaban a Harah. La tribu comprendería a Harah, tanto sus palabras como sus emociones, porque era evidente que quería a Alia como si fuera su hija.

—¿Quién lo ha dicho? —repitió Harah.

—Nadie.

Alia usó una esquina del aba de Jessica para secarse las lágrimas del rostro. Luego alisó la ropa que había mojado y arrugado.

—Pues no lo digas —ordenó Harah.

—Sí, Harah.

—Ahora —dijo Harah—, cuéntame qué pasó para que pueda describírselo a los demás. Dime qué es lo que te ocurrió.

Alia tragó saliva y miró a su madre. Jessica asintió.

—Un día desperté —dijo Alia—. Tenía la impresión de haber dormido, pero no recordaba nada. Estaba en un lugar cálido y oscuro. Y tenía miedo.

Al oír la voz balbuceante de su hija, Jessica recordó aquel día en la gran caverna.

—Como tenía miedo —dijo Alia—, quise escapar, pero no había salida. Luego vi un destello… aunque no lo vi exactamente. El destello estaba allí conmigo y percibía sus emociones… me reconfortaba, me calmaba, me decía que todo iría bien. Era mi madre.

Harah se frotó los ojos y sonrió a Alia con gesto tranquilizador. Aún había un brillo salvaje en los ojos de la Fremen, como si también intentaran oír las palabras de Alia.

Y Jessica pensó: «¿Cómo podemos saber de verdad cómo piensa alguien así? ¿Gracias a sus experiencias, su adiestramiento y sus antepasados?».

—Cuando al fin me sentí segura y tranquila —⁠dijo Alia⁠—, otro destello apareció con nosotras… pero era como si todo ocurriese al mismo tiempo. El tercer destello era la anciana Reverenda Madre. Estaba… intercambiando su vida con mi madre… toda… y yo estaba con ellas y lo vi todo… absolutamente todo. Después terminaron, y fui ellas y todas las demás y también yo misma… pero necesité mucho tiempo para reencontrarme y volver a ser yo entre todas las demás. Había tantas.

—Fue cruel —aseguró Jessica—. Nadie debería despertar así a la consciencia. Es sorprendente que consiguieras aceptar lo que te sucedió.

—¡No tenía alternativa! —espetó Alia⁠—. No sabía cómo rechazarlo ni cómo esconder mi consciencia… ni aislarme… y todo ocurrió… todo…

—No lo sabíamos —murmuró Harah—. Cuando le dimos a tu madre el Agua para que la transformara, no sabíamos que existías en su interior.

—No te pongas triste, Harah —⁠dijo Alia⁠—. Yo tampoco lo hago. Al fin y al cabo, tengo razones para estar feliz: soy una Reverenda Madre. La tribu tiene dos Reve…

Se interrumpió e inclinó la cabeza para escuchar.

Harah se impulsó con los pies hacia el almohadón en el que estaba sentada, miró a Alia y luego levantó la cabeza para mirar a Jessica.

—¿No lo sospechabas? —preguntó Jessica.

—Chissst —dijo Alia.

Un canto rítmico y distante llegó hasta ellas a través de los cortinajes que las separaban de los pasillos del sietch. Aumentó de volumen y se empezaron a distinguir los sonidos:

—¡Ya! ¡Ya! ¡Yawm! ¡Ya! ¡Ya! ¡Yawm! ¡Mu zein, wallah! ¡Ya! ¡Ya! ¡Yawm! ¡Mu zein, wallah!

Los que cantaban pasaron frente a la entrada, y sus voces resonaron en los aposentos. El canto se alejó poco a poco.

Cuando el sonido se atenuó lo suficiente, Jessica inició el ritual con tristeza en la voz.

—Era ramadán y abril en Bela Tegeuse.

—Mi familia estaba sentada en el patio —⁠continuó Harah⁠—, en el aire impregnado por la humedad del chorro de la fuente. Había cerca un árbol de portyguls, redondo y tupido. También un frutero con mish-mish y baklava y copas de liban, todo cosas deliciosas. Y la paz reinaba en nuestros jardines y en nuestros feligreses… paz en toda la tierra.

—La vida estaba llena de alegría hasta que llegaron los incursores —⁠dijo Alia.

—Nuestra sangre se heló ante los gritos de nuestros amigos —⁠dijo Jessica. Y sintió afluir los recuerdos de todos los pasados que había en ella.

—La, la, la, gritaban las mujeres —⁠dijo Harah.

—Los incursores surgieron del mushtamal, blandiendo contra nosotras sus cuchillos rojos con la sangre de nuestros hombres —⁠dijo Jessica.

El silencio cayó sobre ellas y sobre todo el sietch, mientras en todas las estancias las mujeres recordaban y renovaban su dolor.

Al cabo, Harah pronunció las últimas palabras del ritual con una dureza que Jessica nunca había oído en ellas.

—¡Nunca se perdona! ¡Nunca se olvida! —⁠dijo Harah.

Oyeron el rumor de gente y el roce de numerosas túnicas en el reflexivo silencio que siguió a esas palabras. Jessica sintió la presencia de alguien tras los cortinajes que cerraban la entrada de la estancia.

—¿Reverenda Madre?

Era una voz de mujer, y la reconoció: era de Tharthar, una de las mujeres de Stilgar.

—¿Qué ocurre, Tharthar?

—Problemas, Reverenda Madre.

Jessica sintió que algo le retorcía el corazón, un miedo repentino por Paul.

—Paul… —jadeó.

Tharthar apartó los cortinajes y entró en la habitación. Jessica entrevió que había gente apiñándose en la estancia exterior antes de que se cerraran las cortinas. Levantó la vista para mirar a Tharthar: una mujer pequeña y de piel oscura envuelta en una túnica negra bordada de rojo, con los ojos del todo azules fijos en Jessica y las fosas nasales dilatadas por el uso constante de los tampones.

—¿Qué ocurre? —preguntó Jessica.

—Han llegado noticias de la arena —⁠dijo Tharthar⁠—. Usul se enfrentará al hacedor para la prueba… hoy mismo. Los jóvenes dicen que no puede fracasar y que al caer la noche será caballero de la arena. Se están preparando para una incursión al norte, donde se encontrarán con Usul. Dicen que entonces lanzarán el grito, que obligarán a Usul a que desafíe a Stilgar y asuma el liderazgo de las tribus.

«Recoger el agua, sembrar las dunas, transformar el planeta de manera lenta pero segura… ya no es suficiente —⁠pensó Jessica⁠—. Las pequeñas incursiones, las incursiones seguras, ya no son suficientes ahora que Paul y yo los hemos adiestrado. Se sienten fuertes. Quieren combatir».

Tharthar cambio el pie de apoyo varias veces y terminó por carraspear.

«Sabemos que hay que ser prudentes y esperar —⁠pensó Jessica⁠—, pero ese es precisamente el origen de nuestra frustración. Sabemos el daño que puede causar que uno espere demasiado tiempo. Si lo hacemos, corremos el riesgo de olvidar nuestro objetivo».

—Nuestros jóvenes dicen que si Usul no desafía a Stilgar, es que tiene miedo —⁠dijo Tharthar.

Bajó la mirada.

—Así están las cosas, entonces —⁠murmuró Jessica.

Y pensó: «Sabía que ocurriría. También Stilgar».

Tharthar volvió a carraspear.

—Lo dice hasta mi hermano, Shoab —⁠murmuró⁠—. No dejarán otra elección a Usul.

«Entonces ha llegado el momento —⁠pensó Jessica⁠—. Y Paul deberá arreglárselas por sí mismo. La Reverenda Madre no puede involucrarse en la sucesión».

Alia retiró las manos de las de su madre y dijo:

—Iré con Tharthar y escucharé lo que dicen los jóvenes. Quizá haya una forma.

Los ojos de Jessica se encontraron con los de Tharthar.

—Pues ve —le dijo a Alia—. E infórmame tan pronto como puedas.

—No queremos tener que llegar a esto, Reverenda Madre —⁠aseguró Tharthar.

—Yo tampoco —admitió Jessica—. La tribu necesita toda su fuerza. —⁠Miró a Harah⁠—. ¿Irás con ellos?

Harah respondió a la parte de la pregunta que había quedado sin formular:

—Tharthar no permitirá que le hagan daño a Alia. Sabe que muy pronto las dos seremos esposas y compartiremos al mismo hombre. Tharthar y yo hemos hablado. —⁠Harah miró primero a Tharthar y luego a Jessica⁠—. Hemos llegado a un acuerdo.

Tharthar tendió una mano a Alia.

—Debemos apresurarnos —dijo—. Los jóvenes empiezan a marcharse.

Salieron a la carrera a través de los cortinajes. La mano de la niña se encontraba apretada en la pequeña mano de la mujer, pero parecía que era la pequeña quien guiaba la marcha.

—Si Paul Muad’Dib mata a Stilgar, no ayudará a la tribu —⁠dijo Harah⁠—. Ese era el antiguo método de sucesión de los líderes, pero los tiempos han cambiado.

—Los tiempos también han cambiado para ti —⁠dijo Jessica.

—No puedes creer que dude sobre el resultado de ese combate —⁠dijo Harah⁠—. Usul está destinado a vencer.

—Eso es lo que quería decir —⁠dijo Jessica.

—Y crees que mis sentimientos personales nublan mi juicio —⁠dijo Harah. Agitó la cabeza e hizo tintinear los anillos de agua en torno a su cuello⁠—. Cómo te equivocas. ¿Acaso también piensas que me siento ofendida por no haber sido la escogida de Usul, que estoy celosa de Chani?

—Cada cual hace su elección, dentro de sus posibilidades —⁠dijo Jessica.

—Chani me da pena —dijo Harah.

Jessica se envaró.

—¿Qué quieres decir?

—Sé lo que piensas de ella —⁠afirmó Harah⁠—. Crees que no es la mujer adecuada para tu hijo.

Jessica se relajó y se reclinó en los almohadones.

—Quizá.

—Podrías tener razón —dijo Harah⁠—. Y si fuese cierto, podrías encontrar un sorprendente aliado: la propia Chani. Ella solo desea lo mejor para Él.

Jessica sintió un repentino nudo en la garganta.

—Quiero mucho a Chani —dijo—. No podría…

—Tus alfombras están muy sucias —⁠dijo Harah. Echó un vistazo por el suelo y evitó mirar a Jessica⁠—. Por aquí pasa mucha gente. Deberías hacerlas limpiar más a menudo.

42

La influencia de la política en el seno de una religión ortodoxa es inevitable. La lucha por el poder impregna el adiestramiento, la educación y la disciplina de una comunidad ortodoxa. Debido a esa presión, los jefes de una comunidad así deben afrontar inevitablemente un claro dilema interior: sucumbir al más completo oportunismo como precio para mantener su poder o arriesgarse al autosacrificio en nombre de la ética ortodoxa.

—De Muad’Dib: Las consecuencias religiosas, por la princesa Irulan

Paul observaba quieto en la arena la línea de aproximación del gigantesco hacedor.

«No debo esperar como un contrabandista, impaciente y tembloroso —⁠se dijo⁠—. Debo formar parte del desierto».

La criatura ya se encontraba a pocos minutos de distancia y llenaba la mañana con el ruido de la fricción al avanzar. Los enormes dientes dentro de la redonda caverna que era su boca destacaban como grandes flores. El olor a especia que emanaba de su cuerpo impregnaba el ambiente.

Paul tenía el destiltraje perfectamente adherido a su cuerpo y apenas era consciente de sus tampones nasales y de la máscara para la respiración. Las enseñanzas de Stilgar y las laboriosas horas en la arena le hacían olvidar todo lo demás.

—¿A qué distancia debes mantenerte del radio de acción del hacedor en la arena gruesa? —⁠le había preguntado Stilgar.

Y él había dado la respuesta adecuada:

—A medio metro por cada metro de diámetro del hacedor.

—¿Por qué?

—Para evitar el vórtice de su paso y, al mismo tiempo, tener tiempo de correr y saltar a su lomo.

—Ya has cabalgado a los más pequeños, los criados para la semilla y el Agua de Vida —⁠había dicho Stilgar⁠—. Pero el que llames para tu prueba será un hacedor salvaje, un anciano del desierto. Debes mostrarle el respeto que merece.

El profundo retumbar del martilleador había empezado a mezclarse con el chirrido de la aproximación del gusano. Paul respiró hondo y olió la amarga acidez mineral de la arena incluso a través de los filtros. El hacedor salvaje, el anciano del desierto, se erigió muy cerca de él. Al elevarse, sus segmentos frontales levantaron una ola de arena que le golpeó las rodillas.

«Sal de la arena, monstruo adorable —⁠pensó⁠—. Sal. Oye mi llamada. Sal de la arena. Sal».

La ola le levantó los pies y sintió cómo se agitaba el polvo de la superficie. Recuperó el equilibrio mientras solo era capaz de distinguir a su alrededor esa inmensa pared curva envuelta en arena, una roca viviente segmentada.

Paul levantó los garfios, apuntó bien y los lanzó. Los sintió engancharse y tiraron de él con fuerza. Salió despedido hacia arriba y plantó los pies en la pared curvada al tiempo que tiraba hacia afuera para que los garfios se clavaran mejor. Ese era el momento culminante de la prueba: si había plantado bien los garfios en el extremo anterior del segmento anillado para abrirlo, el gusano no descendería para aplastarlo.

La criatura frenó su marcha. Llegó al martilleador y lo silenció. El cuerpo se elevó, más y más, despacio, y levantó esos molestos garfios lo más alto posible, lejos de la arena que amenazaba la blanda membrana interior del segmento.

Poco después, Paul se encontró cabalgando erguido a lomos del gusano. Se sintió exultante, como un emperador ante sus dominios. Venció el impulso de dar cabriolas, de hacer girar el gusano de un lado a otro, de demostrar su dominio absoluto sobre la criatura.

De repente comprendió por qué Stilgar le había advertido sobre aquellos jóvenes descuidados que bailaban y jugaban con los monstruos, esos que hacían el pino sobre el lomo de las criaturas y arrancaban ambos garfios para volver luego a clavarlos antes de que el gusano los lanzase por los aires.

Paul dejó un garfio clavado y plantó el otro un poco más abajo por el flanco. Después de comprobar que estaba bien clavado, repitió la operación con el otro y volvió a descender un poco más. El hacedor giraba y giraba, y se desvió hacia la zona de arena fina donde aguardaban los demás.

Paul vio que empezaban a ascender con sus garfios, pero que evitaban los sensibles bordes de los anillos durante el ascenso. Terminaron formando tres filas detrás de Paul y cabalgaron bien sujetos.

Stilgar avanzó entre los hombres, comprobó la posición de los garfios de Paul y miró el sonriente rostro del muchacho.

—Lo has logrado, ¿eh? —dijo, alzando su voz por encima del crepitar de la arena⁠—. Es lo que crees, ¿verdad? Que lo has logrado. —⁠Se irguió⁠—. Ahora permíteme que te diga que has sido muy descuidado. Tenemos chicos de doce años que lo hacen mejor. Había un tambor de arena a la izquierda del punto donde lo esperaste. Si el gusano llega a precipitarse contra ti, no hubieras podido huir por ese lado.

La sonrisa se borró del rostro de Paul.

—Había visto el tambor de arena.

—Entonces ¿por qué no le pediste a alguno de nosotros que se situara en posición secundaria tras de ti? Es algo que se permite incluso en la prueba.

Paul tragó saliva y sintió cómo el viento le azotaba el rostro.

—Crees que no está bien que te lo diga ahora —⁠gritó Stilgar⁠—. Pero es mi deber. Pienso en lo valioso que eres para nosotros. Si hubieses caído en el tambor de arena, el hacedor se hubiera precipitado contra ti.

A pesar de su repentina rabia, Paul sabía que Stilgar decía la verdad. Necesitó un largo minuto y todo el esfuerzo del adiestramiento que había recibido de su madre para recuperar la calma.

—Lo siento —dijo—. No volverá a ocurrir.

—Si la posición es complicada, intenta que siempre te ayude un secundario, alguien que pueda saltar sobre el hacedor si tú no lo consigues —⁠explicó Stilgar⁠—. Recuerda que siempre trabajamos en grupo. Es la única forma de estar seguros. Siempre en grupo, ¿entendido?

Le dio una palmada en el hombro a Paul.

—Siempre en grupo —repitió Paul.

—Ahora —dijo Stilgar con voz adusta⁠—, muéstrame que sabes cómo controlar a un hacedor. ¿En qué lado nos encontramos?

Paul miró a la escamosa superficie del anillo en el que se encontraban y vio la forma y el tamaño de las escamas, cómo se alargaban a su derecha y se hacían más cortas a su izquierda. Sabía que cada gusano se movía de una manera característica y casi siempre dejaban el mismo lado hacia arriba. Al envejecer, esa forma de moverse se convertía en algo constante. Las escamas inferiores se volvían más densas, largas y lisas. En un gusano grande, bastaba echar un vistazo a las escamas para identificar cuáles eran las superiores.

Paul desplazó los garfios y se movió hacia la izquierda. Hizo un gesto a dos hombres a su flanco para que se situaran sobre el segmento abierto y así mantener al gusano en línea recta mientras rodaba. Cuando estuvieron en posición hizo señas a dos timoneles para que rompieran filas y se situaran delante.

—¡Ach, haiiii-yoh! —exclamó, el grito tradicional. El timonel de la izquierda abrió uno de los segmentos anillados del gusano.

El hacedor realizó una curva perfecta para proteger el segmento abierto. Dio una vuelta completa y, cuando estuvo orientado de nuevo hacia el sur, Paul gritó:

—¡Geyrat!

El timonel soltó el garfio, y el hacedor prosiguió avanzando en línea recta.

—Muy bien, Paul Muad’Dib —dijo Stilgar⁠—. Con mucha práctica, podrías llegar a ser un caballero de la arena.

Paul frunció el ceño y pensó: «¿Acaso no he sido el primero en montarlo?».

Se alzaron risas tras él. El grupo empezó a cantar y a loar su nombre a los cielos:

—¡Muad’Dib! >¡Muad’Dib! ¡Muad’Dib!

Paul oyó el golpeteo de los aguijoneadores en los segmentos de cola que quedaban en la parte trasera de la superficie del gusano. La criatura empezó a ganar velocidad. Su túnica ondeó al viento. El sonido abrasivo de su paso se incrementó.

Paul miró las caras del grupo que tenía a su espalda y vio el rostro de Chani muy cerca. La miró mientras preguntaba a Stilgar:

—Entonces ¿soy un caballero de la arena, Stil?

—¡Hal yawm! Desde hoy, eres un caballero de la arena.

—¿Puedo escoger nuestro destino?

—Esa es la costumbre.

—Ahora soy un Fremen que ha nacido hoy aquí, en el erg Habbanya. Es el primer día de mi existencia. Era un niño hasta este día.

—No exactamente un niño —dijo Stilgar. Se agarró la capucha por donde el viento arreciaba con más fuerza.

—Pero había un tapón que bloqueaba mi salida al mundo, y ahora no hay tapón alguno.

—Nunca hubo tapón.

—Me gustaría ir al sur, Stilgar. Veinte martilleadores al sur. Así veré el país que estamos creando, la tierra que solo he visto con los ojos de los demás.

«Y veré a mi hijo y a mi familia —⁠pensó⁠—. Ahora necesito tiempo para examinar el futuro que es pasado en mi mente. Se acerca la confusión y, si no estoy en una situación en la que pueda detenerla, la situación se descontrolará».

Stilgar lo miró, pensativo. Paul siguió centrado en Chani y notó el repentino interés de su gesto, así como la emoción que sus palabras habían despertado en el resto del grupo.

—Los hombres están impacientes por efectuar una incursión contigo a las dolinas de los Harkonnen —⁠dijo Stilgar⁠—. Las dolinas solo se encuentran a un martilleador de aquí.

—Los Fedaykin ya han hecho incursiones conmigo —⁠dijo Paul⁠—. Y seguirán haciéndolas hasta que no queden Harkonnen que respiren el aire de Arrakis.

Stilgar lo examinó mientras seguían avanzando, y Paul se dio cuenta de que pensaba en cómo él había asumido el liderazgo del sietch Tabr y del Consejo de Jefes tras la muerte de LietKynes.

«Ha oído hablar de la agitación que reina entre los jóvenes Fremen», pensó Paul.

—¿Deseas una reunión de jefes? —⁠preguntó Stilgar.

Los ojos de los jóvenes relampaguearon detrás de él mientras seguían cabalgando y se agitaban arriba y abajo. Paul vio la inquietud en la mirada de Chani, la forma en la que su mirada pasaba de Stilgar, que era su tío, a Paul Muad’Dib, que era su pareja.

—No te imaginarías lo que quiero —⁠dijo Paul.

Y pensó: «No puedo echarme atrás. Debo mantener el control sobre esta gente».

—Hoy eres el mudir de la arena —⁠dijo Stilgar con tono seco y formal⁠—. ¿Cómo vas a usar ese poder?

«Necesitamos tiempo para relajarnos, tiempo para reflexionar con calma», pensó Paul.

—Iremos al sur —dijo.

—¿Incluso si digo que tendremos que volver al norte apenas haya terminado el día?

—Iremos al sur —repitió Paul.

Stilgar se ajustó la túnica con un gesto del que emanaba una inevitable dignidad.

—Tendremos Asamblea —dijo—. Enviaré los mensajes.

«Cree que voy a desafiarlo —⁠pensó Paul⁠—. Y sabe que no puede vencerme».

Se encaró hacia el sur y sintió cómo el viento azotaba sus mejillas expuestas. Pensó en todas las necesidades que iban a condicionar sus decisiones.

«Ignoran cuál es la realidad», pensó.

Sabía que no debía dejarse influenciar por nada. Debía mantenerse a cualquier precio en el centro de ese huracán del tiempo que había visto en el futuro. Llegaría el momento en el que sería capaz de desenmarañarlo, pero solo si se encontraba en el mismísimo centro.

«No lo desafiaré si puedo evitarlo —⁠pensó⁠—. Si hay otra manera de impedir la yihad…».

—Acamparemos en la Caverna de los Pájaros, detrás de la Cresta Habbanya, para la comida de la tarde y la plegaria —⁠anunció Stilgar. Se afianzó en un garfio contra el vaivén del hacedor y señaló una lejana pared de roca que se erigía sobre el desierto.

Paul estudió el acantilado, las grandes vetas rocosas que se alzaban como olas gigantescas. No había en ellas ningún rastro de verdor, ninguna flor suavizaba la rigidez de aquel horizonte. Detrás de las montañas se extendía la vía hacia el sur, un viaje de diez días y diez noches como mínimo, a la máxima velocidad a la que pudiesen aguijonear a un hacedor.

Veinte martilleadores.

El camino los llevaría mucho más lejos de las patrullas Harkonnen. Sabía cómo era: sus sueños se lo habían mostrado. Un día habría un leve cambio en el color del horizonte, algo casi imperceptible, como una ilusión propia de la esperanza… Y entonces llegarían al nuevo sietch.

—¿Muad’Dib está de acuerdo con mi decisión? —⁠preguntó Stilgar. Había un levísimo atisbo de sarcasmo en su voz, pero los oídos Fremen a su alrededor, acostumbrados a la menor variación en el grito de un pájaro o al mensaje desgranado por un ciélago, lo captaron y miraron a Paul, a la espera de su reacción.

—Stilgar oyó cómo le juraba lealtad cuando consagramos a los Fedaykin —⁠dijo Paul⁠—. Mis comandos de la muerte saben que hablo con honor. ¿Acaso Stilgar lo duda?

Stilgar notó el sincero dolor que emanaba de la voz de Paul y bajó la mirada.

—Nunca dudaría de Usul, mi compañero de sietch —⁠dijo⁠—. Pero tú eres Paul Muad’Dib, el duque Atreides, y también el Lisan al-Gaib, la Voz del Otro Mundo. No conozco a esos hombres.

Paul se giró para mirar cómo la Cresta Habbanya se erigía sobre el desierto frente a ellos. El hacedor que tenían debajo aún estaba lleno de fuerza y vigor. Podría transportarlos a casi el doble de distancia que cualquier otro gusano. Lo sabía. No había habido nunca un anciano del desierto igual, ni siquiera en las fábulas que se contaban a los niños. Paul comprendió que ese sería el comienzo de una nueva leyenda.

Una mano le aferró el hombro.

Paul la miró y siguió el brazo hasta llegar al rostro que se encontraba al otro extremo: los oscuros ojos de Stilgar que se entreveían entre la máscara del filtro y la capucha del destiltraje.

—El hombre que lideró el sietch Tabr antes que yo era mi amigo —⁠explicó Stilgar⁠—. Compartimos los mismos peligros. Le salvé la vida más de una vez, así como él salvó la mía.

—Yo soy tu amigo, Stilgar —⁠dijo Paul.

—Nadie puede dudarlo —dijo Stilgar. Apartó la mano y se encogió de hombros⁠—. Así tendrá que ser.

Paul comprendió que Stilgar estaba demasiado inmerso en las costumbres Fremen como para considerar siquiera la existencia de otra posibilidad. Entre ellos, un líder tenía que morir para dejar las riendas del poder en manos de otro. Stilgar había llegado a ser naib de esa manera.

—Debemos dejar este hacedor en arenas profundas —⁠dijo Paul.

—Sí —admitió Stilgar—. Caminaremos hasta la caverna desde aquí.

—Lo hemos cabalgado mucho tiempo —⁠dijo Paul⁠—. Se enterrará en la arena y dormirá un día, más o menos.

—Eres el mudir de la arena —⁠dijo Stilgar⁠—. Di cuándo… —⁠Se quedó en silencio y miró hacia el cielo del este.

Paul siguió su mirada. El azul de la especia en sus ojos oscurecía el cielo, un azul intenso en el que se recortaba un resplandor rítmico y distante.

¡Un ornitóptero!

—Un pequeño tóptero —dijo Stilgar.

—Tal vez un explorador —dijo Paul⁠—. ¿Crees que nos han visto?

—A esta distancia no seremos más que un gusano sobre la superficie —⁠explicó Stilgar. Hizo un gesto rápido con la mano izquierda⁠—. Abajo. Dispersaos por la arena.

Los Fremen empezaron a deslizarse por los flancos del gusano y saltaron a la arena para luego confundirse en ella bajo sus túnicas. Paul se fijó en el lugar donde había caído Chani. Poco después, Stilgar y él eran los únicos que quedaban a lomos del animal.

—Primero en subir, último en bajar —⁠dijo Paul.

Stilgar asintió, se deslizó por un flanco con ayuda de sus garfios y saltó hasta la arena. Paul esperó a que el hacedor estuviera a una distancia prudente y soltó sus garfios. Era el momento más delicado, ya que se trataba de un gusano que no estaba del todo exhausto.

El enorme gusano empezó a hundirse en la arena ahora que ya no tenía aguijones ni garfios. Paul corrió a paso ligero por el gigantesco lomo, eligió con precisión el momento y saltó. Cayó sobre la arena y siguió corriendo hacia la hondonada de una duna, tal y como le habían enseñado, lugar en el que se echó la túnica por encima para protegerse de la cascada de arena que cayó sobre él.

Ahora, la espera…

Paul se dio la vuelta y, con mucho cuidado, abrió un poco la túnica hasta distinguir una franja de cielo. Imaginó que los demás habían hecho lo mismo a su alrededor.

Oyó el batir de las alas del tóptero antes incluso de verlo. Luego el silbido de los propulsores, y el aparato se abalanzó sobre ellos y dibujó un arco amplio al virar hacia las rocas.

Paul se dio cuenta de que el tóptero no tenía identificaciones.

Desapareció de su vista tras la Cresta Habbanya.

El graznido de un pájaro resonó en el desierto. Luego otro.

Paul se sacudió la arena y escaló hasta el borde de la duna. Otras figuras se levantaron y formaron una hilera sobre las crestas. Reconoció a Chani y a Stilgar entre ellas.

Stilgar señaló hacia el acantilado.

Se reunieron y se pusieron en marcha sobre la arena con ese ritmo desacompasado que no atraía a los hacedores. Stilgar se reunió con Paul en la cresta de una duna compactada por el viento.

—Era una nave de los contrabandistas —⁠dijo Stilgar.

—Eso parecía —dijo Paul—. Pero estamos muy dentro del desierto para los contrabandistas.

—Ellos también tienen problemas con las patrullas —⁠dijo Stilgar.

—Si han llegado hasta aquí —⁠dijo Paul⁠—, puede que lleguen aún más lejos.

—Exacto.

—No convendría que viesen lo que estamos haciendo más al sur. Los contrabandistas también venden información.

—¿No crees que estaban buscando especia? —⁠preguntó Stilgar.

—En este caso, tendría que haber un ala de acarreo y un tractor en algún lugar cercano —⁠dijo Paul⁠—. Nosotros tenemos especia. Tendamos una trampa en la arena y capturemos algunos contrabandistas. Deben aprender que esta tierra es nuestra, y nuestros hombres necesitan practicar con sus nuevas armas.

—Ahora sí eres Usul —dijo Stilgar⁠—. Usul piensa como un Fremen.

«Pero Usul debe tomar decisiones que llevan a una terrible finalidad», pensó Paul.

La tormenta estaba cerca.

43

Cuando la religión une en una única cosa a la ley y al deber, uno pierde algo de su consciencia. Se convierte en algo menos que un individuo completo.

—De Muad’Dib: Las noventa y nueve maravillas del universo, por la princesa Irulan

La cosechadora de especia de los contrabandistas, con su ala de acarreo y su anillo de zumbantes ornitópteros, avanzó sobre las dunas como si fuera una reina rodeada por su cohorte de insectos. Delante de la cosechadora se erigía una de esas crestas rocosas de escasa altura que parecían una imitación en miniatura de la Muralla Escudo. Una tormenta reciente había barrido toda la arena de las rocas.

En la burbuja de mandos de la cosechadora, Gurney Halleck se inclinó hacia delante, ajustó las lentes de aceite de sus binoculares y escudriñó el paisaje. Al otro lado de la cresta vio una zona oscura que podía ser una explosión de especia e hizo una señal al ornitóptero más cercano para que fuera a investigar.

El tóptero agitó sus alas para indicar que había recibido el mensaje. Se apartó del enjambre, se dirigió en picado hacia la zona más oscura de arena y luego dio una vuelta sobre el lugar mientras los detectores flotaban a poca altura de la superficie.

Casi de inmediato, replegó sus alas y giró en círculo para confirmar al tractor que había encontrado especia.

Gurney bajó los binoculares y observó que los demás también habían visto la señal. Le gustaba ese lugar. La cresta rocosa ofrecía cierta protección. Se encontraban en la profundidad del desierto, un lugar en el que las emboscadas eran poco probables, pero… Gurney indicó a un aparato que sobrevolara las rocas para comprobar la zona y envió a otros a tomar posiciones en distintos puntos del lugar, a poca altura para evitar ser descubiertos por los detectores Harkonnen de largo alcance.

Pero dudaba que las patrullas Harkonnen se aventurasen tan lejos hacia el sur. Aquel era territorio Fremen.

Gurney revisó sus armas y maldijo que sus escudos fueran inútiles en un lugar así. Tenía que evitar a toda costa cualquier cosa que pudiera atraer a un gusano. Se frotó la cicatriz de estigma que le recorría la mejilla, examinó el lugar y decidió que sería más seguro descender con un grupo de hombres a pie para atravesar las rocas. La inspección a pie seguía siendo la más segura. Uno no era nunca demasiado prudente cuando los Fremen y los Harkonnen se cortaban el cuello mutuamente.

Sin embargo, quienes le preocupaban ahora eran los Fremen. No les importaba comerciar con toda la especia que fuese posible, pero se comportaban como unos auténticos demonios si alguien metía un pie en territorio que ellos considerasen prohibido. Y recientemente se habían vuelto muy astutos.

Gurney consideraba que la astucia y el valor en combate de esos nativos eran un verdadero escollo. Hacían gala de un sofisticado conocimiento del arte de la guerra que nunca había visto antes, y él había sido adiestrado por los mejores combatientes del universo antes de participar en batallas donde tan solo sobrevivían los más fuertes.

Volvió a escrutar el desierto y se preguntó de dónde surgía su acuciante inquietud. Quizá se debiese al gusano que habían visto… aunque estaba al otro lado de la cresta.

Apareció alguien junto a Gurney: el comandante de la cosechadora, un pirata viejo, barbudo y tuerto, con el ojo azul y unos dientes de color lechoso debido a la dieta de especia.

—Parece un yacimiento rico, señor —⁠dijo el comandante de la cosechadora⁠—. ¿Vamos?

—Baja hasta el borde de esa cresta —⁠ordenó Gurney⁠—. Desembarcaré con mis hombres. Tú podrás avanzar hasta la especia desde ahí. Mis hombres y yo investigaremos esa roca.

—De acuerdo.

—En caso de problemas —dijo Gurney⁠—, salva el tractor. Nosotros escaparemos en los tópteros.

El comandante de la cosechadora le dedicó un saludo militar.

—De acuerdo, señor. —Desapareció a través de la escotilla.

Gurney volvió a examinar el horizonte. No podía descartar la posibilidad de que hubiera Fremen, ya que estaban cruzando su territorio. Le preocupaban la imprevisibilidad y la dureza de los Fremen. Eran muchas las cosas de esa misión que le contrariaban, pero tenía muchos beneficios. También le preocupaba el hecho de que fuera imposible enviar a los exploradores a más altura, por ejemplo. La imposibilidad de usar la radio también aumentaba su inquietud.

El tractor giró e inició el descenso. Planeó con suavidad en dirección a la árida playa al pie de las rocas. Sus cadenas tocaron la arena.

Gurney abrió la burbuja y se soltó el arnés de seguridad. Ya estaba de pie y cerrando la cúpula detrás de él cuando el tractor se detuvo. Luego bajó por las cadenas ayudándose con pies y manos hasta que saltó a la arena debajo de la red de emergencia. Los cinco hombres que conformaban su guardia personal también salieron, pero por la escotilla delantera. Otros soltaron el ala de acarreo de la cosechadora, que alzó el vuelo y empezó a trazar círculos en las alturas. Las cadenas de la cosechadora se pusieron en movimiento de inmediato y la apartaron de la cresta rocosa en dirección a la oscura mancha de especia que había en mitad de la arena.

Un tóptero se lanzó en picado y tomó tierra en sus inmediaciones. Otro lo siguió, y luego otro. Vomitaron los pelotones de Gurney y volvieron a alzar el vuelo.

Gurney estiró y tensó los músculos en el destiltraje. Se quitó la máscara y el filtro de la cara, perdió humedad por una necesidad más imperiosa: obtener toda la potencia de su voz para gritar sus órdenes. Empezó a escalar las rocas tanteando el terreno con cuidado: había guijarros, arena gruesa y el olor característico de la especia.

«Un buen emplazamiento para una base de emergencia —⁠pensó⁠—. Podríamos enterrar aquí algunos pertrechos».

Se giró hacia sus hombres, que lo seguían en formación dispersa. Eran buenos, incluso los nuevos que aún no había tenido tiempo de poner a prueba. No necesitaba decirles qué hacer en todo momento. No se apreciaba el destello de escudo alguno entre ellos. En su grupo, no había cobardes que llevasen un escudo que pudiese atraer a un gusano y dejarlos sin toda la especia que habían encontrado.

Desde la elevación entre las rocas donde se encontraba, Gurney veía con claridad la oscura mancha de especia, que estaba a medio kilómetro de distancia aproximadamente, y al tractor acercándose al centro. Alzó la vista hacia el saliente para calcular la altura… no estaba muy alto. Asintió para sí y reemprendió la ascensión.

En ese instante, la cresta estalló.

Doce rastros de llamas cegadores rugieron por los aires en dirección a los tópteros y al ala de acarreo. Al mismo tiempo, se oyó una explosión metálica que venía de la cosechadora, y las rocas en torno a Gurney empezaron a llenarse de hombres encapuchados.

Gurney tuvo tiempo de pensar: «¡Por los cuernos de la Gran Madre! ¡Cohetes! ¡Están usando cohetes!».

Luego se encontró frente a una figura encapuchada y agazapada que le apuntaba con un crys. Dos hombres más estaban apostados en las rocas sobre él, a izquierda y derecha. Gurney solo alcanzaba a ver los ojos del guerrero que tenía delante entre la capucha y el velo de una túnica del color de la arena, pero su pose y su actitud lo advirtieron de que se trataba de un combatiente hábil y entrenado. Tenía los ojos azul contra azul de los Fremen del desierto profundo.

Gurney acercó una mano al cuchillo sin apartar la vista del crys del guerrero. Si se atrevían a usar cohetes, es que disponían de otras armas de proyectil. Tenía que tener mucho cuidado. Por el ruido sabía que la mayor parte de la pared de roca se había derrumbado. A sus espaldas oía gruñidos y el fragor de una pelea.

Los ojos de su adversario habían seguido el movimiento de la mano de Gurney hacia el cuchillo, y luego había levantado la vista para mirarlo a la cara.

—No desenfundes el cuchillo, Gurney Halleck —⁠dijo el hombre.

Gurney titubeó. La voz le resultaba extrañamente familiar a pesar de la distorsión producida por el filtro del destiltraje.

—¿Sabes cómo me llamo? —preguntó.

—No necesitas un cuchillo conmigo, Gurney —⁠dijo el hombre. Se irguió, enfundó el crys bajo su túnica⁠—. Di a tus hombres que dejen de resistirse inútilmente.

El hombre echó la capucha hacia atrás y se quitó el filtro.

Los músculos de Gurney se tensaron debido a la estupefacción. Por un momento creyó que contemplaba el fantasma del duque Leto Atreides. Pero, poco a poco, descubrió quién era aquel hombre.

—Paul —susurró. Luego dijo en voz alta⁠—: Paul, ¿de verdad eres tú?

—¿No crees lo que ven tus ojos? —⁠preguntó Paul.

—Se rumoreaba que estabas muerto —⁠dijo Gurney con voz ronca. Dio medio paso hacia delante.

—Di a tus hombres que se rindan —⁠ordenó Paul. Señaló hacia la parte baja de la cresta.

Gurney se giró a regañadientes porque no quería apartar la vista de Paul. Solo vio algunos combates aislados. Los hombres del desierto encapuchados parecían estar en todas partes. El tractor estaba inmóvil y en silencio, con un grupo de Fremen sobre él. No se oía ninguna aeronave sobre sus cabezas.

—¡Dejad de luchar! —gritó Gurney. Respiró hondo, hizo bocina con las manos y repitió⁠—: ¡Aquí Gurney Halleck! ¡Dejad de luchar!

Las figuras que luchaban se separaron poco a poco. Unas miradas inquisitivas se dirigieron hacia él.

—¡Son amigos! —gritó Gurney.

—¡Pues vaya amigos! —respondió una voz⁠—. ¡Han matado a la mitad de los nuestros!

—Ha sido un error —dijo Gurney—. No lo empeoréis.

Se giró de nuevo hacia Paul y miró con fijeza los ojos de ese azul contra azul Fremen del chico.

Una sonrisa se dibujó en el rostro de Paul, pero en la expresión había una dureza que a Gurney le recordó al Viejo Duque, el abuelo del chico. En ese momento, Gurney vio una seguridad implacable que nunca había visto antes en los Atreides. Paul tenía la piel algo curtida y una mirada atenta y calculadora a la que parecía que nada se le podía escapar.

—Se rumoreaba que estabas muerto —⁠repitió Gurney.

—Y pensé que era más seguro que siguiesen creyéndolo —⁠dijo Paul.

Gurney se dio cuenta de que esa sería la única disculpa que oiría jamás por haber sido abandonado a su suerte y por haberle dejado creer que el joven duque, su amigo, había muerto. Se preguntó entonces si aún quedaba en él algo del muchacho que había conocido y al que había adiestrado en el arte de la lucha.

Paul avanzó un paso hacia Gurney y sintió que algo le escocía en los ojos.

—Gurney…

Ocurrió sin más: se encontraron el uno en brazos del otro, dándose palmadas en la espalda y sintiendo el reconfortante contacto de la recia carne.

—¡Joven cachorrillo! ¡Joven cachorrillo! —⁠repitió Gurney una y otra vez.

Y Paul dijo:

—¡Gurney! ¡Viejo Gurney!

Luego se separaron y se miraron el uno al otro. Gurney respiró hondo.

—Así que eres el culpable de que los Fremen sean tan diestros en la batalla. Tendría que haberlo imaginado. Hacen cosas que podría haber planeado yo mismo. Si hubiese sabido que… —⁠Agitó la cabeza⁠—. Si solo hubieses enviado un mensaje, muchacho. Nada hubiera podido detenerme. Hubiese venido a toda prisa y…

Lo interrumpió una expresión en los ojos de Paul, una dura, calculadora.

Gurney suspiró.

—Claro, y seguro que también están los que se hubiesen preguntado por qué Gurney Halleck se iba con tanta premura, y seguro que alguien habría hecho algo más que formularse simples preguntas. Habrían iniciado una caza para buscar respuestas.

Paul asintió y observó a los Fremen que esperaban a su alrededor, las miradas reflexivas y calculadoras en los rostros de los Fedaykin. Apartó la vista de sus comandos de la muerte y volvió a centrarse en Gurney. Haber encontrado a su viejo maestro de armas le llenaba de alegría. Era como un buen presagio; la señal de que el curso del futuro le sería propicio.

«Con Gurney a mi lado…».

Miró detrás de la cresta y de los Fedaykin mientras examinaba a los contrabandistas que habían venido con Gurney.

—¿De parte de quién están tus hombres, Gurney? —⁠preguntó.

—Todos son contrabandistas —⁠respondió Gurney⁠—. Están del bando en el que hay beneficios.

—Nuestra aventura nos reportará muy pocos beneficios —⁠dijo Paul, y captó el imperceptible gesto que le había hecho Gurney con la mano derecha, el viejo código gestual de otros tiempos. Le había dicho que entre los contrabandistas había hombres en los que uno no podía confiar.

Se llevó una mano a los labios para indicar que había comprendido y alzó la mirada hacia los hombres que montaban guardia entre las rocas. Allí vio a Stilgar. El recuerdo de su problema pendiente con Stilgar enfrió parte de su alegría.

—Stilgar —dijo—, este es Gurney Halleck, del que me has oído hablar. El maestro de armas de mi padre, uno de los que me enseñaron a combatir, un viejo amigo. Se puede confiar en él para cualquier cosa.

—Entiendo —dijo Stilgar—. Tú eres su duque.

Paul vio cómo se le ensombrecía el rostro y se preguntó qué razones habían impelido a Stilgar a decir justo eso. «Su duque». Había habido una entonación sutil y extraña en la voz de Stilgar, como si quisiese decir otra cosa. Eso no era propio de Stilgar, que era un jefe Fremen, un hombre que decía lo que pensaba.

«¡Mi duque! —pensó Gurney. Miró a Paul como si lo viera por primera vez⁠—. Sí, con Leto muerto, el título recae sobre los hombros de Paul».

El esquema de la guerra de los Fremen en Arrakis adquirió una nueva fisonomía en la mente de Gurney.

«¡Mi duque!».

Algo que ya estaba muerto en las profundidades de su consciencia resucitó poco a poco. Oyó la voz ahogada de Paul ordenando que se desarmara a los contrabandistas hasta que pudiesen ser interrogados.

La mente de Gurney volvió a la realidad cuando oyó protestar a algunos de sus hombres. Agitó la cabeza y se giró.

—¿Estáis sordos? —bramó—. Es el legítimo duque de Arrakis. Haced lo que os ordena.

Los contrabandistas se resignaron entre gruñidos.

Paul se acercó a Gurney y habló en voz baja.

—Nunca hubiera imaginado que caerías en esta trampa, Gurney.

—Me lo merezco —aseguró Gurney—. Estoy por apostar que esa mancha de especia no tiene más espesor que un grano de arena y que se trata de un cebo para atraernos.

—Ganarías esa apuesta —dijo Paul. Miró cómo desarmaban a los hombres⁠—. ¿Hay otros hombres de mi padre entre los tuyos?

—Ninguno. Nos separamos. Hay algunos entre los comerciantes libres. Muchos han gastado todas sus ganancias para marcharse de este lugar.

—Pero tú te quedaste.

—Yo me quedé.

—Porque Rabban está aquí —dijo Paul.

—Pensé que lo único que me quedaba era la venganza —⁠dijo Gurney.

Un grito extrañamente sincopado resonó en la cresta. Gurney miró hacia arriba y vio que un Fremen agitaba un pañuelo.

—Se acerca un hacedor —dijo Paul. Avanzó hacia un espolón de roca seguido de Gurney y miró hacia el sudoeste. La ola de arena que levantaba el gusano era visible a mitad de camino entre las rocas y el horizonte, un rastro coronado de polvo que atravesaba el desierto directamente hacia ellos.

—Es uno de los grandes —dijo Paul.

Un estrépito metálico procedente de la cosechadora sonó a sus espaldas. La máquina giraba sobre sí misma como un insecto gigantesco y se movía despacio hacia las rocas.

—Lástima que no hayamos podido salvar el ala de acarreo —⁠dijo Paul.

Gurney lo miró y después se fijó en las manchas de restos humeantes que había en el desierto, donde el ala y los ornitópteros habían sido abatidos por los cohetes Fremen. Sintió una punzada de dolor repentina por los hombres que había perdido allí… por sus hombres.

—Tu padre hubiese estado más preocupado por los hombres que no había podido salvar —⁠dijo.

Paul le dedicó una mirada dura y luego bajó la cabeza.

—Eran tus amigos, Gurney —dijo—. Te entiendo. Sin embargo, para nosotros eran unos intrusos. Podrían haber visto cosas prohibidas. Tú también deberías comprenderlo.

—Lo entiendo muy bien —dijo Gurney⁠—. Ahora tengo curiosidad por ver esas cosas prohibidas.

Paul levantó la mirada y reconoció esa sonrisa de viejo lobo que conocía tan bien y el surco de la cicatriz de estigma que recorría la mejilla de Gurney.

El hombre hizo un gesto con la cabeza hacia el desierto que se encontraba bajo ellos. Los Fremen seguían a lo suyo y no parecían estar en absoluto preocupados por lo rápido que se aproximaba el gusano.

Oyeron un martilleo ahogado que venía de las dunas que se abrían más allá de la falsa mancha de especia, un latido sordo que hacía vibrar la roca bajo sus pies. Gurney vio que los Fremen se dispersaban por la arena a lo largo del camino del gusano.

La criatura parecía un gigantesco pez de arena que se erigía sobre la superficie mientras sus anillos se retorcían y formaban ondulaciones en la arena. Desde su privilegiada posición sobre el desierto, Gurney vio la captura del gusano, el atrevido salto con los garfios del primer hombre, el giro de la criatura y la manera en la que todo un grupo de hombres ascendía por el flanco escamoso y reluciente.

—Esta es una de esas cosas prohibidas —⁠anunció Paul.

—Circulan muchos rumores e historias —⁠dijo Gurney⁠—. Pero no son cosas que uno pueda creer sin haberlas visto. —⁠Agitó la cabeza⁠—. Usáis como animal de monta a la criatura que temen todos los hombres de Arrakis.

—Mi padre siempre nombraba la supremacía del desierto —⁠dijo Paul⁠—. Pues ahí está. La superficie de este planeta es nuestra. No hay tormentas ni criaturas que puedan detenernos.

«Habla en primera persona del plural —⁠pensó Gurney⁠—. Se refiere a los Fremen. Se considera uno de ellos».

Volvió a mirar el azul de especia de los ojos de Paul. Sabía que sus ojos también tenían un atisbo de ese color, pero los contrabandistas podían obtener alimentos de otros planetas, y había una sutil relación de castas entre ellos según el tono y la intensidad de los ojos. Cuando un hombre volvía demasiado parecido a los indígenas, se decía de él que tenía «el toque de especia». Y siempre había cierto desprecio en esas palabras.

—Hubo una época en la que nunca cabalgábamos hacedores a la luz del día en estas latitudes —⁠dijo Paul⁠—. Pero Rabban ya no dispone de un número suficiente de aparatos para malgastar en busca de pequeñas manchas de arena. —⁠Miró a Gurney⁠—. Tus aeronaves nos han pillado por sorpresa.

«Nos… nos…».

Gurney agitó la cabeza para apartar esos pensamientos.

—Nosotros nos hemos sorprendido más que vosotros —⁠dijo.

—¿Qué se dice de Rabban en las dolinas y en los poblados? —⁠preguntó Paul.

—Se comenta que ha fortificado los poblados de los graben hasta tal punto que no conseguiréis nada contra ellos. Se rumorea que solo necesitan sentarse tranquilamente tras sus defensas y dejar que os agotéis en fútiles ataques.

—En otras palabras —dijo Paul—, se han aislado.

—Y vosotros podéis ir adónde os plazca —⁠dijo Gurney.

—Es una táctica que aprendí de ti —⁠dijo Paul⁠—. Han perdido la iniciativa, por lo que han perdido la guerra.

Gurney le dedicó una sonrisa de complicidad.

—Nuestro enemigo se encuentra justo donde quiero que esté —⁠dijo Paul. Miró a Gurney⁠—. Bueno, Gurney, ¿quieres alistarte conmigo para el final de esta campaña?

—¿Alistarme? —Gurney lo miró sorprendido⁠—. Mi señor, nunca he dejado de servirte. Eres lo único que me queda. Y pensar que creía que estabas muerto. He sobrevivido solo y como he podido a la espera de sacrificarme por lo único que me quedaba: la muerte de Rabban.

Se hizo un embarazoso silencio alrededor de Paul.

Una mujer ascendió por las rocas hacia ellos. Miraba a Paul y a su acompañante con unos ojos que destacaban entre la capucha y la máscara de su destiltraje. Se detuvo frente a Paul. Gurney notó su aire posesivo en la manera en la que se acercaba a Paul.

—Chani —dijo Paul—, este es Gurney Halleck. Me has oído hablar de él.

—Te he oído hablar.

Miró a Halleck y luego volvió a centrarse en Paul.

—¿Dónde han ido los hombres con el hacedor? —⁠preguntó Paul.

—Lo han cabalgado para distraerlo y darnos tiempo de salvar la máquina.

—Bien, pues… —Paul se interrumpió y husmeó el aire.

—El viento se acerca —dijo Chani.

—¡Eh, aquí! —llamó una voz en la cresta que estaba sobre ellos⁠—. ¡El viento!

Gurney vio que los Fremen empezaban a darse prisa, guiados por una urgencia repentina. La llegada del viento les daba más miedo que la de un gusano. La cosechadora alcanzó poco a poco las primeras estribaciones rocosas. Le abrieron una entrada entre las rocas, que luego volvieron a colocar como si el tractor no acabara de pasar por ellas.

—¿Tenéis muchos escondrijos como este? —⁠preguntó Gurney.

—Muchísimos —dijo Paul. Se giró hacia Chani⁠—. Encuentra a Korba. Dile que Gurney me ha advertido que entre esos contrabandistas hay algunos que no son de fiar.

Chani volvió a mirar a Gurney, luego a Paul, asintió y se alejó entre las rocas con la agilidad de una gacela.

—Es tu mujer —dijo Gurney.

—La madre de mi primogénito —⁠dijo Paul⁠—. Hay otro Leto entre los Atreides.

Gurney abrió un poco los ojos ante la noticia.

Paul observó la actividad de sus hombres con ojo crítico. Un color ocre dominaba ahora el cielo por el sur, y las primeras rachas de viento lo embistieron con un torbellino de polvo.

—Ajústate el traje —dijo Paul. Y se colocó la máscara y la capucha sobre la cabeza.

Gurney hizo lo propio, agradecido por los filtros.

—¿Quiénes son esos en los que no confías, Gurney? —⁠preguntó Paul con la voz ahogada por el filtro.

—Hay algunos nuevos reclutas —⁠dijo Gurney⁠—. Extranjeros… —⁠Titubeó, sorprendido. «Extranjeros». Le había resultado tan sencillo pronunciar esa palabra…

—¿Sí? —dijo Paul.

—No son como los típicos cazadores de fortuna que se unen a nosotros —⁠dijo Gurney⁠—. Son más duros.

—¿Espías Harkonnen? —preguntó Paul.

—Creo que no tienen nada que ver con los Harkonnen, mi señor. Sospecho que son hombres del servicio imperial. He visto en ellos la impronta de Salusa Secundus.

Paul le lanzó una intensa mirada.

—¿Sardaukar?

Gurney se encogió de hombros.

—Es posible, pero saben ocultarlo muy bien, si ese es el caso.

Paul asintió y pensó en la facilidad de Gurney para recuperar los hábitos como fiel defensor de los Atreides. Aunque había sutiles reservas… diferencias. Arrakis también le había cambiado a él.

Dos Fremen encapuchados emergieron de una abertura entre las rocas bajo ellos y escalaron los riscos. Uno acarreaba un gran bulto negro sobre el hombro.

—¿Dónde están mis hombres? —⁠preguntó Gurney.

—Seguros entre las rocas que tenemos debajo —⁠aseguró Paul⁠—. Aquí tenemos una caverna: la Caverna de los Pájaros. Decidiremos qué hacer con ellos después de la tormenta.

—¡Muad’Dib! —llamó una voz desde encima de ellos.

Paul se giró hacia el sonido y vio que un guardia Fremen les señalaba la entrada de la caverna. Paul le indicó con un gesto que había captado el mensaje.

Gurney lo observó con otra expresión en el rostro.

—¿Eres Muad’Dib? —preguntó—. ¿Eres el espíritu de la arena?

—Es mi nombre Fremen —dijo Paul.

Gurney sintió un opresivo presentimiento que le hizo apartar la mirada. La mitad de sus hombres yacían muertos en la arena y el resto estaba cautivo. No le importaban los nuevos reclutas, pero entre los otros había hombres de valía, amigos y gente de la que se sentía responsable. «Decidiremos qué hacer con ellos después de la tormenta». Era lo que había dicho Paul, lo que había dicho Muad’Dib. Gurney recordó las historias que se contaban sobre Muad’Dib, el Lisan al-Gaib… Cómo había despellejado a un oficial Harkonnen y usado su piel como parches para sus tambores, cómo se había rodeado de los comandos de la muerte, de los Fedaykin que se precipitaban a la lucha entonando himnos funestos.

«Él».

Los dos hombres que escalaban los riscos saltaron en silencio a un saliente rocoso que quedaba frente a Paul.

—Todo asegurado, Muad’Dib —⁠dijo uno de rostro oscuro⁠—. Será mejor que bajemos.

—De acuerdo.

Gurney notó el tono de voz del hombre, mitad orden, mitad súplica. Era el que se llamaba Stilgar, otra figura en las nuevas leyendas Fremen.

Paul observó el bulto que cargaba el otro.

—Korba, ¿qué llevas ahí? —preguntó.

—Estaba en el tractor —respondió Stilgar⁠—. Lleva las iniciales de este amigo tuyo y contiene un baliset. Te he oído hablar tantas veces de lo bien que Gurney Halleck toca el baliset…

Gurney estudió al Fremen y vio cómo la punta negra de su barba sobresalía por el borde de la máscara, también su mirada de halcón y la nariz aguileña.

—Tienes un compañero que piensa, mi señor —⁠dijo Gurney⁠—. Gracias, Stilgar.

Stilgar indicó a su compañero que le diese el bulto a Gurney.

—Da las gracias a tu señor duque —⁠dijo⁠—. Es su favor el que ha hecho que te aceptemos.

Gurney cogió el bulto, perplejo por la dureza de esas palabras. Había un aire de desafío en ese hombre, y Gurney se preguntó si los Fremen serían capaces de sentir celos. Él era Gurney Halleck, alguien que conocía a Paul desde hacía mucho tiempo, antes de Arrakis, un hombre que compartía una camaradería de la que Stilgar siempre quedaría excluido.

—Me gustaría que fuerais amigos —⁠dijo Paul.

—Stilgar el Fremen es un nombre famoso —⁠dijo Gurney⁠—. Me sentiré honrado de contar entre mis amigos a un asesino de Harkonnen.

—¿Le darás la mano a mi amigo Gurney Halleck, Stilgar? —⁠preguntó Paul.

Stilgar extendió la mano despacio y tocó los callos de la mano del arma que le tendía Gurney.

—Pocos son los que no han oído el nombre Gurney Halleck —⁠dijo antes de soltarlo. Se giró hacia Paul⁠—. La tormenta avanza rápida.

—Vamos —dijo Paul.

Stilgar se dio la vuelta y lo guio entre las rocas por un sendero tortuoso que los condujo a una grieta oculta que se abría a la entrada de una caverna. Un grupo de hombres se apresuró a sellarla justo después de que entrasen. Los globos alumbraban una cavidad amplia excavada en la roca con un techo abovedado y un saliente alto en el que se abría un pasillo.

Paul saltó al saliente y abrió camino a Gurney por el pasillo. Los otros se dirigieron a otro pasadizo que había frente a la entrada. Paul condujo a Halleck por una antecámara hasta una estancia con oscuros tapices color vino en las paredes.

—Aquí podremos estar tranquilos un momento —⁠dijo Paul⁠—. Los demás respetarán mi…

Un cimbal de alarma resonó en la otra caverna, seguido de gritos y el restallar de armas. Paul se giró con brusquedad y se precipitó a través de la antecámara y el saliente hacia la caverna de entrada. Gurney corrió tras él mientras desenvainaba la espada.

Bajo ellos, un grupo tumultuoso de figuras luchaban sobre el suelo de la caverna. Paul analizó un poco la escena para distinguir las túnicas y los burkas Fremen de los atuendos de sus oponentes. Sus sentidos, que su madre había adiestrado para captar los detalles más sutiles, detectaron algo significativo: los Fremen luchaban contra un grupo de hombres con atuendo de contrabandistas, pero estos se agrupaban de tres en tres para formar un triángulo cuando el enemigo los presionaba.

Esa manera de luchar cuerpo a cuerpo era propia de los Sardaukar imperiales.

Un Fedaykin del grupo vio a Paul y su grito de batalla resonó por toda la caverna.

—¡Muad’Dib! ¡Muad’Dib>! ¡Muad’Dib!

Pero no fue el único que vio a Paul. Un cuchillo negro silbó hacia él. Paul lo esquivó y oyó la hoja restallar contra la piedra que tenía detrás. Luego Gurney se inclinó para recogerlo.

Habían empezado a rechazar los triángulos de los atacantes.

Gurney alzó el cuchillo frente a los ojos de Paul y señaló la espiral de melena amarilla del Imperio, el crestado león dorado de multifacetados ojos en la empuñadura.

Sardaukar, sin la menor duda.

Paul avanzó por el saliente. Solo quedaban en pie tres de los Sardaukar. La caverna estaba atestada de cuerpos sanguinolentos de los Fremen y los Sardaukar.

—¡Quietos! —gritó Paul—. ¡El duque Paul Atreides os ordena que os detengáis!

Los combatientes dudaron y titubearon.

—¡Vosotros, Sardaukar! —gritó Paul al grupo que quedaba⁠—. ¿Bajo qué órdenes amenazáis la vida de un duque en el poder? —⁠Al ver que sus hombres seguían atacando a los Sardaukar dijo al momento⁠—: ¡Quietos he dicho!

Uno de los componentes del acorralado trío se irguió.

—¿Quién dice que somos Sardaukar? —⁠preguntó.

Paul cogió el cuchillo de manos de Gurney y lo levantó.

—Esto dice que sois Sardaukar.

—Entonces ¿quién dice que eres un duque en el poder? —⁠preguntó el hombre.

Paul hizo un gesto hacia sus Fedaykin.

—Estos hombres dicen que yo soy un duque en el poder. Vuestro emperador entregó Arrakis a la Casa de los Atreides. Yo soy la Casa de los Atreides.

El Sardaukar se quedó en silencio, inquieto.

Paul examinó al hombre: alto, de rasgos poco acusados, con una cicatriz pálida que le cruzaba la mejilla izquierda. Había rabia y confusión en sus ademanes, pero persistía en él ese orgullo sin el que un Sardaukar estaba como desnudo… y que los vestía cuando estaban desnudos de verdad.

Paul dedicó una mirada a uno de sus lugartenientes Fedaykin.

—Korba, ¿de dónde han sacado las armas? —⁠dijo.

—Llevaban cuchillos en fundas bien disimuladas bajo los destiltrajes —⁠dijo el lugarteniente.

Paul examinó a los muertos y los heridos de la caverna y luego dedicó su atención al lugarteniente. No había necesidad de palabras. El lugarteniente bajó la mirada.

—¿Dónde está Chani? —preguntó Paul, que contuvo el aliento en espera de la respuesta.

—Stilgar la ha sacado de aquí. —⁠Señaló con la cabeza hacia el otro pasadizo y fue incapaz de no mirar a los muertos y heridos⁠—. Me considero responsable de este error, Muad’Dib.

—¿Cuántos de esos Sardaukar había, Gurney? —⁠preguntó Paul.

—Diez.

Paul saltó al suelo de la caverna y avanzó hasta detenerse a un metro del Sardaukar que había hablado.

Notó que los Fedaykin se tensaban. No les gustaba ver que Paul se exponía al peligro. Era lo primero que debían impedir, ya que ningún Fremen quería perder la sabiduría de Muad’Dib.

—¿A cuánto ascienden nuestras pérdidas? —⁠preguntó Paul al lugarteniente sin darse la vuelta.

—Cuatro heridos y dos muertos, Muad’Dib.

Paul captó un movimiento detrás de los Sardaukar. Chani y Stilgar aparecieron por el otro pasadizo. Volvió a centrarse en el Sardaukar y observó el blanco de otro mundo que había en los ojos del hombre.

—¿Cómo te llamas? —preguntó.

El hombre se envaró y miró a izquierda y derecha.

—Ni lo intentes —espetó Paul—. Es obvio que os han ordenado buscar y acabar con Muad’Dib. Estoy seguro de que habéis sido vosotros quienes habéis sugerido que se buscase la especia en el desierto profundo.

Una leve sonrisa se dibujó en los labios de Paul cuando oyó que Gurney soltaba una exclamación ahogada a sus espaldas.

La sangre enrojeció el rostro del Sardaukar.

—Tienes frente a ti a alguien más que Muad’Dib —⁠dijo Paul⁠—. Han muerto siete de los vuestros y solo dos de los nuestros. Tres por cada uno. No está mal contra los Sardaukar, ¿no?

El hombre se puso de puntillas y se volvió a dejar caer cuando vio que los Fedaykin daban un paso hacia él.

—He preguntado que cómo te llamas —⁠repitió Paul, usando la Voz⁠—. ¡Dime cómo te llamas!

—¡Capitán Aramsham, Sardaukar imperial! —⁠espetó el hombre. Los músculos de sus mejillas se relajaron. Miró a Paul, confuso. Había considerado que la caverna era una madriguera de bárbaros, pero sus ideas empezaban a cambiar.

—Bien, capitán Aramsham —dijo Paul⁠—, los Harkonnen pagarían una buena suma por saber lo que sabes ahora. Y el emperador… ¿qué estaría dispuesto a pagar por saber que hay un Atreides que aún sigue vivo pese a su traición?

El capitán miró a derecha e izquierda hacia los dos hombres que le quedaban. Paul casi podía ver los pensamientos que se arremolinaban en la cabeza del Sardaukar. Ellos no se rendían nunca, pero el emperador tenía que conocer esa amenaza.

—Ríndete, capitán —dijo Paul, usando de nuevo la Voz.

El hombre a la izquierda del capitán saltó de pronto hacia Paul, pero se topó con el súbito impacto del cuchillo de su capitán contra su pecho. El atacante cayó al suelo hecho un guiñapo con el cuchillo hundido en el cuerpo.

El capitán miró al único compañero que le quedaba.

—Yo soy quien decide cuál es el mejor modo de servir a Su Majestad —⁠dijo⁠—. ¿Comprendido?

El otro Sardaukar relajó los hombros.

—Suelta el arma —dijo el capitán. El Sardaukar obedeció.

El capitán volvió a mirar a Paul.

—He matado a un amigo por vos —⁠dijo⁠—. Recordadlo siempre.

—Sois mis prisioneros —dijo Paul⁠—. Os rendís a mí. Que viváis o muráis no tiene importancia alguna. —⁠Hizo un gesto a los guardias para que se llevaran a los dos Sardaukar. Luego señaló al lugarteniente que había registrado a los prisioneros.

Los guardias dieron un paso al frente y se llevaron a los Sardaukar. Paul se giró hacia su lugarteniente.

—Muad’Dib —dijo el hombre—. Te he fallado…

—El fallo ha sido mío, Korba —⁠dijo Paul⁠—. Tenía que haberte advertido. Recuerda lo que ha ocurrido hoy en el futuro, cuando vuelvas a registrar a un Sardaukar. Y recuerda también que todos llevan una o dos uñas de los pies falsas que pueden combinarse con otros elementos ocultos en su cuerpo para crear un radiotransmisor funcional. Tienen uno o varios dientes falsos. Llevan espiras de hilo shiga ocultas entre los cabellos, tan fino que es casi invisible pero lo bastante resistente como para estrangular a un hombre e incluso cortarle la cabeza. A los Sardaukar hay que examinarlos centímetro a centímetro, sondearlos con rayos X, cortarles todo el pelo y el vello del cuerpo. Y cuando hayas terminado, puedes estar seguro de que aún no habrás descubierto todo lo que llevan.

Levantó la vista hacia Gurney, que se les había acercado.

—Entonces es mucho mejor matarlos —⁠dijo el lugarteniente.

Paul agitó la cabeza sin dejar de mirar a Gurney.

—No. Quiero que consigan escapar.

Gurney abrió los ojos como platos.

—Señor… —jadeó.

—¿Sí?

—Tu hombre tiene razón. Hay que matar a esos prisioneros de inmediato y destruir toda prueba de ellos. ¡Has humillado a los Sardaukar imperiales! Cuando el emperador se entere, no se detendrá hasta que no te vea asándote a fuego lento.

—Es difícil que el emperador tenga ocasión de hacerlo —⁠dijo Paul despacio y con frialdad. Algo había ocurrido en su interior mientras hacía frente al Sardaukar. Una suma de decisiones se había acumulado en su consciencia⁠—. Gurney, ¿hay muchos hombres de la Cofradía con Rabban?

Gurney se envaró y entornó los ojos.

—Tu pregunta no tiene…

—¿Los hay? —interrumpió Paul con brusquedad.

—Arrakis está lleno de agentes de la Cofradía. Compran especia como si fuese lo más valioso del universo. ¿Por qué crees que nos hemos aventurado tan lejos en el…?

—Es lo más valioso del universo —⁠dijo Paul⁠—. Para ellos. —⁠Miró hacia Stilgar y Chani, que se acercaban por la caverna⁠—. Y nosotros la controlamos, Gurney.

—¡Los Harkonnen la controlan! —⁠protestó Gurney.

—Los que pueden destruir algo son los que de verdad lo controlan —⁠explicó Paul. Hizo un gesto con la mano para que Gurney guardara silencio y saludó con la cabeza a Stilgar, que se detuvo frente a él con Chani a su lado.

Paul cogió el cuchillo del Sardaukar con la mano izquierda y se lo tendió a Stilgar.

—Tú vives para el bien de la tribu —⁠dijo Paul⁠—. ¿Derramarías mi sangre con este cuchillo?

—Por el bien de la tribu —gruñó Stilgar.

—Pues usa ese cuchillo —dijo Paul.

—¿Me desafías? —preguntó Stilgar.

—Si lo hiciera —dijo Paul—, sería sin armas y dejaría que acabaras conmigo.

Stilgar empezó a respirar de manera entrecortada.

—¡Usul! —dijo Chani, que miró a Gurney para luego volver a centrarse en Paul.

—Eres Stilgar, un guerrero —⁠dijo Paul, mientras Stilgar reflexionaba sobre el significado de sus palabras anteriores⁠—. Cuando los Sardaukar iniciaron la lucha en este lugar, no estabas al frente del combate. Lo primero que pensaste fue en proteger a Chani.

—Es mi sobrina —dijo Stilgar—. Tenía claro que tus Fedaykin podrían acabar con esa escoria…

—¿Por qué pensaste primero en proteger a Chani? —⁠insistió Paul.

—¡No es cierto!

—¿Oh?

—Pensé en ti —admitió Stilgar.

—¿Y sigues creyendo que serías capaz de alzar tu mano contra mí? —⁠preguntó Paul.

Stilgar empezó a temblar.

—Es la costumbre —murmuró.

—También es costumbre matar a los extranjeros de otro mundo que se encuentran en el desierto y tomar su agua como un regalo de Shai-hulud —⁠dijo Paul⁠—. Sin embargo, permitiste que dos extranjeros, mi madre y yo, viviesen aquella noche.

Al ver que Stilgar permanecía en silencio, Paul lo miro con fijeza y añadió:

—Las costumbres cambian, Stil. Tú mismo las cambiaste.

Stilgar bajó la mirada hacia el emblema amarillo del cuchillo que sujetaba.

—Cuando sea duque en Arrakeen con Chani a mi lado, ¿crees que tendré tiempo de preocuparme de todos los detalles de gobierno del sietch Tabr? —⁠preguntó Paul⁠—. ¿De todos los problemas particulares de cada familia?

Stilgar siguió mirando el cuchillo.

—¿De verdad crees que deseo deshacerme de mi mano derecha? —⁠preguntó Paul.

Stilgar alzó la mirada despacio.

—¿Lo crees? —exclamó Paul—. ¿Crees que quiero privar a la tribu y a mí mismo de tu fuerza y de tu sabiduría?

Stilgar respondió en voz muy baja:

—Podría responder al desafío de ese joven de mi tribu cuyo nombre ya conoces, podría matarlo y cumplir la voluntad de Shai-hulud. Pero no podría hacer daño al Lisan al-Gaib. Lo sabías cuando me has dado el cuchillo.

—Lo sabía —admitió Paul.

Stilgar abrió su mano, y el cuchillo repiqueteó contra el suelo de piedra.

—Las costumbres cambian —dijo.

—Chani —dijo Paul—, ve con mi madre y dile que se reúna aquí conmigo para que pueda aconsejarme si…

—¡Pero dijiste que iríamos al sur! —⁠protestó Chani.

—Me equivocaba —dijo él—. Los Harkonnen no están allí. La guerra no está allí.

Chani respiró hondo y lo aceptó como las mujeres del desierto aceptan las obligaciones de esa vida tan íntimamente ligada con la muerte.

—Llevarás a mi madre un mensaje que solo podrá oír ella —⁠dijo Paul⁠—. Le dirás que Stilgar me reconoce como duque de Arrakis y que hay que encontrar la manera de que los jóvenes lo acepten sin combate.

Chani miró a Stilgar.

—Haz como dice —gruñó Stilgar—. Ambos sabemos que podría vencerme y que yo no podría alzar la mano contra él… por el bien de la tribu.

—Volveré con tu madre —dijo Chani.

—Dile que venga sola —dijo Paul⁠—. El instinto de Stilgar no se equivoca. Soy más fuerte cuando estás segura. Te quedarás en el sietch.

Chani hizo un amago de protestar, pero se quedó en silencio.

—Sihaya —dijo Paul, que usó su nombre íntimo. Después giró la cabeza hacia la derecha y se topó con los ojos resplandecientes de Gurney.

Gurney había dejado de oír la conversación de Paul con los Fremen desde el momento en el que había nombrado a su madre.

—Tu madre —murmuró Gurney.

—Idaho nos salvó la noche de la incursión —⁠dijo Paul sin dejar de pensar en Chani⁠—. Ahora hemos…

—¿Y Duncan Idaho, mi señor? —⁠preguntó Gurney.

—Murió para darnos tiempo de escapar…

«¡La bruja está viva! —pensó Gurney⁠—. ¡Esa contra la que juré vengarme! ¡Está viva! Y es obvio que el duque Paul ignora qué clase de criatura le ha dado a luz. ¡Esa pérfida mujer! ¡La que entregó a su padre a los Harkonnen!».

Paul pasó junto a él y volvió a subir al saliente. Miró detrás y vio que habían retirado a los heridos y a los muertos. Luego pensó con amargura que ese iba a ser otro capítulo de la leyenda de Muad’Dib.

«Ni siquiera he empuñado el cuchillo, pero se dirá que hoy he matado a veinte Sardaukar con mis propias manos».

Gurney siguió a Stilgar, insensible al suelo de roca y a los globos, invadido por la rabia.

«La bruja aún está viva, y esos a los que traicionó no son más que huesos en una tumba solitaria. Debo asegurarme de que Paul descubra la verdad antes de que yo la mate».

44

¡Cuántas veces el hombre encolerizado niega con rabia lo que le dicta su conciencia!

—De Frases escogidas de Muad’Dib, por la princesa Irulan

La muchedumbre que estaba reunida en la caverna de asambleas irradiaba la misma tensión que Jessica había sentido el día que Paul había matado a Jamis. Las voces tenían un nervioso murmullo. Se iban formando pequeños grupos de personas ataviadas con túnicas.

Jessica guardó un cilindro de mensajes bajo sus ropas y emergió al saliente desde los aposentos privados de Paul. Se sentía descansada tras el largo viaje desde el sur, pero le había molestado que Paul aún no permitiese usar los ornitópteros capturados.

—Aún no tenemos el control del espacio aéreo —⁠había dicho Paul⁠—. Y no debemos depender de un combustible del mundo exterior. Hay que reservar tanto el combustible como las naves para el día de la gran ofensiva.

Paul estaba en pie con un grupo de jóvenes junto al saliente. La pálida luz de los globos le daba a la escena cierto toque irreal. Era como un cuadro, pero con la dimensión añadida de los olores de la caverna, los murmullos y el rumor de pasos.

Jessica examinó a su hijo y se preguntó por qué aún no le había revelado su sorpresa: Gurney Halleck. Pensar en Gurney la turbaba, le recordaba un pasado más feliz, días de amor y alegría junto al padre de Paul.

Stilgar esperaba con un pequeño grupo de los suyos al otro lado del saliente. Le rodeaba un silencio del que emanaba un aura de inevitable dignidad.

«No debemos perder a este hombre —⁠pensó Jessica⁠—. El plan de Paul debe funcionar. Cualquier otra solución sería una terrible tragedia».

Avanzó por el saliente, pasó junto a Stilgar sin mirarlo y penetró en la multitud. Se abrió un camino ante ella hasta Paul. Dejó tras de sí un rastro de silencio.

Sabía qué significaba ese silencio: eran las preguntas que nadie formulaba y la emoción por la Reverenda Madre.

Los jóvenes se apartaron de Paul mientras Jessica avanzaba, y esa deferencia con la que la trataban la irritó por un momento. «Todos los que están por debajo tuyo codician tu posición», decía un axioma Bene Gesserit. Pero no vio codicia en ninguno de esos rostros. Estaban centrados en la agitación religiosa que sentían hacia el liderazgo de Paul. Jessica recordó otra frase Bene Gesserit: «Los profetas suelen encontrar una muerte violenta».

Paul la miró.

—Ha llegado la hora —dijo ella al tiempo que le tendía el cilindro de mensajes.

Uno de los compañeros de Paul, más atrevido que los demás, miró a Stilgar.

—¿Vas a desafiarlo, Muad’Dib? —⁠dijo⁠—. Es el momento, sin duda. Creerán que eres un cobarde si no…

—¿Quién se atreve a llamarme cobarde? —⁠preguntó Paul. Su mano descendió hasta la empuñadura del crys.

La tensión sumió al grupo en un silencio que se extendió por toda la muchedumbre.

—Hay trabajo que hacer —dijo Paul mientras el hombre retrocedía un poco. Se dio la vuelta, se abrió paso entre la gente hacia el saliente, saltó y encaró a la multitud.

—¡Hazlo! —gritó alguien.

Se elevaron murmullos y susurros después del grito.

Paul aguardó hasta que volvió a hacerse el silencio. Se oyeron unos pocos golpes de tos y movimientos inquietos. Cuando la calma regresó a la caverna, Paul alzó la cabeza y su voz llegó a todos los rincones de la amplia bóveda.

—Estáis cansados de esperar —⁠dijo.

Esperó hasta que se acallaron los gritos que llegaron como respuesta.

«Sí que están cansados de esperar», pensó Paul. Blandió el cilindro y pensó en el mensaje que contenía. Su madre se lo había mostrado después de decirle que se lo habían quitado a un mensajero de los Harkonnen.

El mensaje era claro: ¡Rabban había sido abandonado a su suerte en Arrakis! ¡No iba a recibir más ayuda ni refuerzos!

Paul volvió a hablar con voz fuerte.

—¡Creéis que es hora de que desafíe a Stilgar y el pueblo cambie de liderazgo! —⁠Antes de que nadie pudiera responder, gritó con rabia⁠—: ¿Creéis acaso que el Lisan al-Gaib es tan estúpido?

Se quedaron atónitos y en silencio.

«Acaba de aceptar su título religioso —⁠pensó Jessica⁠—. ¡No debe hacerlo!».

—¡Es la costumbre! —gritó alguien.

Paul habló con brusquedad y tanteó la emoción de las reacciones.

—Las costumbres cambian —dijo.

—¡Nosotros decidimos qué hay que cambiar! —⁠imprecó una voz colérica desde un rincón de la caverna.

Se alzaron unos gritos de aprobación por aquí y por allá.

—Como queráis —dijo Paul.

Y Jessica captó las sutiles entonaciones que le indicaban que Paul estaba usando la Voz, tal y como ella le había enseñado.

—Sois vosotros quienes tenéis que decidir —⁠admitió Paul⁠—. Pero antes quiero que me escuchéis.

Stilgar avanzó por el saliente con el barbudo rostro impasible.

—Esa también es la costumbre —⁠dijo⁠—. Cualquier Fremen tiene derecho a exigir que su voz sea escuchada en Consejo. Paul Muad’Dib es un Fremen.

—El bien de la tribu es lo más importante, ¿no? —⁠preguntó Paul.

—Todas nuestras decisiones van encaminadas a tal fin —⁠respondió Stilgar con una voz que conservaba una tranquila dignidad.

—Muy bien —dijo Paul—. Entonces ¿quién gobierna a estos hombres de nuestra tribu y quién gobierna a todos los hombres y todas las tribus a través de los instructores que hemos adiestrado en el extraño arte del combate?

Paul aguardó y miró por encima de las innumerables cabezas. No hubo respuesta.

—¿Acaso es Stilgar quien lo hace? Él mismo lo niega. ¿Soy yo, quizá? Stilgar a veces actúa de acuerdo con mi voluntad, y los sabios, los más sabios entre los sabios, me escuchan y me honran en el Consejo.

Se alzó un silencio impaciente entre la multitud.

—¿Es acaso mi madre quien gobierna? —⁠Paul señaló a Jessica, que estaba a su lado ataviada con la túnica negra ceremonial⁠—. Stilgar y los otros jefes le piden consejo para tomar cualquier decisión importante. Lo sabéis. Pero ¿puede una Reverenda Madre dirigir tropas por el desierto o guiar las incursiones contra los Harkonnen?

Paul vio ceños fruncidos y expresiones pensativas, pero también oyó algunos murmullos coléricos.

«Es una manera peligrosa de afrontar la situación», pensó Jessica, pero recordó el cilindro y lo que implicaba el mensaje que había en él. Luego vio lo que pretendía Paul: llegar hasta el fondo de la incertidumbre de sus hombres para erradicarla y dejar que todo lo demás viniera por sí mismo.

—Ningún hombre reconoce a un jefe sin un desafío y un combate, ¿no? —⁠preguntó Paul.

—¡Es la costumbre! —gritó alguien.

—¿Cuál es nuestro objetivo? —⁠preguntó Paul⁠—. Abatir a Rabban, la bestia Harkonnen, y hacer de este planeta un mundo en el que nosotros y nuestras familias puedan vivir en la felicidad y en la abundancia del agua. ¿No es ese nuestro objetivo?

—Las tareas difíciles exigen métodos difíciles —⁠dijo alguien.

—¿Acaso soltáis los cuchillos antes de la batalla? —⁠preguntó Paul⁠—. Esto que os digo es un hecho, no una bravata ni un desafío: ninguno de los presentes, incluido Stilgar, puede vencerme en combate singular. Stilgar lo admite. Lo sabe, y vosotros también.

Volvieron a oírse murmullos encolerizados entre la multitud.

—Muchos os habéis batido conmigo en el terreno de prácticas —⁠dijo Paul⁠—. Sabéis que no es una estúpida bravuconería. Lo digo porque es un hecho conocido por todos, y sería una estupidez si no lo reconociera yo mismo. Comencé a adiestrarme en estas artes mucho antes que vosotros, y los que me enseñaron eran mucho más fieros que cualquiera al que os hayáis enfrentado jamás. ¿Cómo creéis si no que pude vencer a Jamis a una edad con la que vuestros hijos aún no han dejado de luchar en juegos?

«Está usando bien la Voz —pensó Jessica⁠—, pero con ellos no es suficiente. Saben aislarse muy bien del control verbal. También necesita algo de lógica».

—Así pues, volvamos a esto —⁠dijo Paul al tiempo que alzaba el cilindro de mensajes y sacaba un pedazo de cinta⁠—. Se lo hemos quitado a un mensajero Harkonnen. Su autenticidad está fuera de toda duda. Está dirigido a Rabban. Le dicen que han rechazado su petición de nuevas tropas, ya que su producción de especia es inferior a la cuota y debería poder extraer mucha más especia de Arrakis con los efectivos que posee.

Stilgar avanzó hasta situarse junto a Paul.

—¿Cuántos habéis comprendido el significado del mensaje? —⁠preguntó Paul⁠—. Stilgar lo supo de inmediato.

¡Lo están aislando! —gritó alguien.

Paul devolvió el mensaje y el cilindro a su fajín. Cogió de su cuello una cinta de hilo shiga trenzado, sacó un anillo y lo mostró a la multitud.

—Este era el sello ducal de mi padre —⁠dijo⁠—. Juré no llevarlo nunca hasta el día en que pudiese conducir a mis tropas sobre todo Arrakis y reclamar el planeta como mi legítimo feudo. —⁠Se lo puso en un dedo y cerró el puño.

Un silencio aún más profundo se apoderó de la caverna.

—¿Quién gobierna aquí? —preguntó Paul. Alzó el puño⁠—. ¡Yo gobierno aquí! ¡Yo gobierno cada centímetro cuadrado de Arrakis! ¡Este es mi feudo ducal, lo quiera o no el emperador! ¡Él se lo concedió a mi padre y yo soy su heredero!

Paul se puso de puntillas y luego cayó sobre los talones. Observó a la multitud y analizó sus emociones.

«Ya casi está», pensó.

—Aquí hay hombres que ocuparán puestos importantes en Arrakis cuando reclame los derechos imperiales que me pertenecen —⁠dijo Paul⁠—. Stilgar es uno de ellos. ¡Y no porque pretenda sobornarlo! Tampoco por gratitud, aunque yo sea uno de los muchos presentes que le debemos la vida. ¡No! Lo ocupará porque es sabio y fuerte. Porque gobierna a su gente con inteligencia y no solo atendiendo a las reglas. ¿Creéis que soy estúpido? ¿Creéis que estoy dispuesto a cortarme la mano derecha y dejarla sangrando en el suelo de esta caverna solo para proporcionaros un espectáculo?

Fulminó a la multitud con la mirada.

—¿Hay alguien aquí que se atreva a decir que no soy el legítimo gobernante de Arrakis? —⁠preguntó⁠—. ¿Acaso tengo que probarlo privando de jefe a todas las tribus del erg?

Aún junto a Paul, Stilgar le dedicó una mirada inquisitiva.

—¿Cómo podría privarme de parte de nuestra fuerza cuando más necesitados estamos de ella? —⁠preguntó Paul⁠—. Soy vuestro jefe y os digo que es hora de dejar de dedicarnos a matar a nuestros mejores hombres y empezar a matar a nuestros verdaderos enemigos: ¡los Harkonnen!

Stilgar blandió el crys con decisión y lo apuntó hacia la multitud.

—¡Larga vida al duque Paul Muad’Dib! —⁠exclamó.

Un rugido ensordecedor invadió la caverna y resonó en las paredes de roca:

—¡Ya hya chouhada! ¡Muad’Dib! ¡Muad’Dib! ¡Muad’Dib! ¡Ya hya chouhada!

«¡Larga vida a los guerreros de Muad’Dib!», tradujo Jessica para sí. La escena que Paul, Stilgar y ella habían preparado había funcionado a la perfección.

El alboroto se fue apagando. Cuando volvió el silencio, Paul se colocó frente a Stilgar.

—Arrodíllate, Stilgar —dijo.

Stilgar se puso de rodillas sobre el saliente.

—Dame tu crys —dijo Paul.

Stilgar obedeció.

«Esto no lo habíamos planeado», pensó Jessica.

—Repite conmigo, Stilgar —dijo Paul, y luego recitó de memoria las palabras de investidura que le había oído a su padre⁠—: Yo, Stilgar, tomo este cuchillo de manos de mi duque.

—Yo, Stilgar, tomo este cuchillo de manos de mi duque —⁠repitió Stilgar al tiempo que aceptaba la hoja blanquecina que le tendía Paul.

—Clavaré esta hoja donde mi duque me ordene —⁠dijo Paul.

Stilgar repitió las palabras, con voz lenta y solemne.

Jessica reprimió las lágrimas y agitó la cabeza al recordar el origen de aquel ritual.

«Sé por qué lo hace —pensó—. No debería conmoverme así».

—Dedico esta hoja a la causa de mi duque y a la muerte de sus enemigos mientras la sangre corra por mis venas —⁠dijo Paul.

Stilgar repitió palabra por palabra.

—Besa la hoja —ordenó Paul.

Stilgar obedeció y luego, como era costumbre entre los Fremen, también besó el brazo con el que Paul sostenía el arma en combate. Paul hizo un gesto con la cabeza, y Stilgar envainó el cuchillo y se puso en pie.

Un susurro de sorpresa recorrió la multitud, y Jessica oyó lo que decían:

—La profecía… Una Bene Gesserit nos mostrará el camino y una Reverenda Madre lo verá.

Y a más distancia:

—¡Nos lo ha mostrado a través de su hijo!

—Stilgar es el jefe de esta tribu —⁠dijo Paul⁠—. Que nadie lo ponga en duda. Stilgar gobierna con mi voz. Lo que Stilgar os diga es como si os lo hubiera dicho yo mismo.

«Muy astuto —pensó Jessica—. El jefe de la tribu no puede perder prestigio ante los que deben obedecerle».

Paul bajó la voz y dijo:

—Stilgar, quiero caminantes de las arenas esta noche en el desierto, y también ciélagos para convocar una Reunión del Consejo. Cuando lo hayas hecho, vuelve con Chatt, Korba, Otheym y otros dos lugartenientes elegidos por ti. Venid a mis aposentos para preparar los planes de batalla. Tenemos que tener una victoria que mostrar al Consejo de Jefes cuando lleguen.

Paul hizo una seña a su madre para que lo acompañara, abandonó el saliente y se abrió paso entre la multitud hacia el pasillo central y los aposentos que le habían preparado. Mientras Paul cruzaba la multitud, muchas manos lo tocaron y algunas voces lo invocaron.

—¡Mi cuchillo obedecerá las órdenes de Stilgar, Paul Muad’Dib!

—¡Haznos combatir pronto, Paul Muad’Dib!

—¡Inundemos nuestro mundo con la sangre de los Harkonnen!

Jessica sintió las emociones a su alrededor y captó los frenéticos deseos de combatir de esa gente. Nunca habían estado más dispuestos.

«Los estamos llevando a límites insospechados», pensó.

Cuando llegaron a la estancia interior, Paul le indicó a su madre que se sentase en una silla.

—Espera aquí —dijo. Y atravesó las cortinas en dirección al pasillo.

La estancia se quedó en silencio después de que Paul se marchara, tan tranquila tras los cortinajes que ni la más mínima brisa provocada por las bombas que hacían circular el aire en el sietch penetraba hasta donde se encontraba.

«Ha ido a buscar a Gurney Halleck para traerlo», pensó. Se maravilló por la extraña mezcla de emociones que la embargaba. Gurney y su música le evocaban muchos momentos felices en Caladan antes de su partida hacia Arrakis. Pero sintió que los recuerdos de Caladan eran los de otra persona. Habían pasado tres años, pero sentía de verdad que se había convertido en alguien diferente. Volver a enfrentarse a Gurney la obligaba a reflexionar sobre todos los cambios que se habían producido en ella.

El servicio de café de Paul, que era de plata y jasmium y lo había heredado de Jamis, se encontraba sobre una mesa baja a su derecha. Lo miró y pensó en cuántas manos habrían tocado ese metal. La propia Chani había servido a Paul el último mes.

«¿Qué otra cosa puede hacer esa mujer del desierto por un duque excepto servirle el café? —⁠se dijo⁠—. No le aporta ningún poder, ninguna familia. Paul solo tiene una gran posibilidad: aliarse con una poderosa Gran Casa, quizá incluso con la familia imperial. Al fin y al cabo, hay princesas en edad de matrimonio, y todas son Bene Gesserit».

Jessica se imaginó a sí misma abandonando los rigores de Arrakis por la seguridad y el poder que le esperaban como madre de un consorte real. Miró los pesados tapices que cubrían las paredes rocosas de la celda y pensó en cómo había llegado hasta allí, cabalgando a lomos de gusanos, en palanquines y en plataformas cargadas de útiles y víveres necesarios para la inminente campaña.

«Mientras Chani viva, Paul no sabrá cuál es su deber —⁠pensó Jessica⁠—. Le ha dado un hijo, y es suficiente».

Sintió el repentino deseo de ver a su nieto, ese niño que tanto se parecía a su abuelo, su querido Leto. Jessica apoyó las palmas de las manos contra las mejillas y respiró con el ritmo ritual que calmaba las emociones y despejaba la mente. Luego se inclinó hacia delante para los ejercicios religiosos que preparaban el cuerpo para las exigencias de la razón.

Que Paul hubiese elegido esa Caverna de los Pájaros como puesto de mando no planteaba objeciones. Era ideal. Al norte estaba el Paso del Viento, que se abría a un poblado bien defendido en una dolina rodeada de crestas rocosas. Era un poblado importante, hogar de artesanos y técnicos, un centro de mantenimiento para todo un sector defensivo Harkonnen.

Se oyó una tos al otro lado de los cortinajes. Jessica se irguió, respiró hondo y expulsó el aire con suavidad.

—Entra —dijo.

Los cortinajes se apartaron con brusquedad, y Gurney Halleck saltó dentro de la estancia. Solo le dio tiempo a ver el rostro del hombre contorsionado en una extraña mueca antes de que se colocase detrás de ella y la sujetase con fuerza, pasándole un fornido brazo por el cuello y obligándola a ponerse en pie.

—Gurney, imbécil, pero ¿qué haces? —⁠exclamó.

Entonces sintió el roce de la punta del cuchillo en la espalda, lugar desde donde se propagó un escalofrío propio del entendimiento. En ese momento supo que Gurney quería matarla. «¿Por qué?». No consiguió imaginar razón alguna, ya que ese hombre no era capaz de una traición. Pero no había duda sobre sus intenciones. Su mente se agitó al percatarse. Gurney no era un hombre al que uno se pudiera sobreponer con facilidad. Estaba preparado para enfrentarse a la Voz, conocía todas las estratagemas y sus reacciones ante cualquier amenaza de violencia o muerte eran instantáneas. Era un instrumento magnífico y mortal que ella misma había contribuido a adiestrar con sus consejos y sus sutiles recomendaciones.

—Creías que habías escapado, ¿eh, bruja? —⁠gruñó Gurney.

Antes de que su mente captara las palabras y pudiera formular una respuesta, los cortinajes se apartaron y entró Paul.

—Aquí está, mad… —Paul se quedó en silencio de repente y notó la tensión de la escena.

—No te muevas, mi señor —dijo Gurney.

—Pero… —Paul agitó su cabeza.

Jessica intentó hablar, pero el brazo apretó la presa alrededor de su cuello.

—Hablarás cuando yo lo permita, bruja —⁠dijo Gurney⁠—. Solo quiero que tu hijo oiga una cosa de tus labios, y estoy preparado para hundirte este cuchillo en el corazón al más mínimo gesto o intento contra mí. Ni se te ocurra cambiar el tono de voz. No te muevas, no tenses los músculos. Actuarás con la máxima prudencia si quieres ganarte unos pocos instantes de vida. Te aseguro que es lo único que te queda.

Paul dio un paso al frente.

—Gurney, amigo, ¿qué…?

—¡No te muevas! —gritó Gurney—. Un paso más y acabo con ella.

La mano de Paul se deslizó hacia la empuñadura del cuchillo. Habló con una calma mortífera.

—Harías bien en explicarte, Gurney.

—He jurado matar a la mujer que traicionó a tu padre —⁠dijo Gurney⁠—. ¿Crees que puedo olvidar al hombre que me salvó del pozo de esclavos de los Harkonnen, el hombre que me concedió la libertad, la vida, el honor… que me ofreció su amistad, algo que valoro por encima de cualquier cosa? Tengo a quien lo traicionó a punta de cuchillo. Nadie podrá impedir que…

—No podrías estar más equivocado, Gurney —⁠dijo Paul.

Y Jessica pensó: «¡Así que es eso! ¡Qué ironía!».

—¿Equivocado? —dijo Gurney—. Que sea ella misma la que lo diga. Y recuerda que he sobornado, espiado y engañado para confirmar esta acusación. Hasta llegué a ofrecer semuta a un capitán de la guardia de los Harkonnen para confirmar parte de la historia.

Jessica sintió que el brazo que le apretaba la garganta relajaba un poco su presa, pero antes de que pudiera hablar fue Paul quien dijo:

—El traidor fue Yueh. Te lo diré una vez, Gurney. Las pruebas están claras y son irrefutables. Fue Yueh. No me interesa saber cómo llegaste a sospechar algo así porque es imposible, pero si le haces daño a mi madre… —⁠blandió su crys y apuntó su hoja hacia él⁠— derramaré tu sangre.

—Yueh era un médico condicionado para servir a las casas reales —⁠gruñó Gurney⁠—. No podía convertirse en traidor.

—Conozco un medio para anular ese condicionamiento —⁠dijo Paul.

—Quiero pruebas —insistió Gurney.

—No están aquí —dijo Paul—. Están lejos hacia el sur, en el sietch Tabr, pero si…

—Es una trampa —gruñó Gurney, y apretó más el brazo en torno al cuello de Jessica.

—No es ninguna trampa, Gurney —⁠dijo Paul, con una profunda nota de tristeza en su voz que llegó hasta lo más hondo del corazón de Jessica.

—Vi el mensaje que arrebataron a un agente Harkonnen —⁠explicó Gurney⁠—. Señalaba directamente a…

—Yo también lo vi —dijo Paul—. Mi padre me lo mostró la misma noche en la que me explicó por qué tenía que ser un truco de los Harkonnen para hacerle sospechar de la mujer a la que amaba.

—¡Ay! —dijo Gurney—. Tú no…

—Silencio —dijo Paul, y la calmada firmeza de sus palabras fue más imperativa que todas las órdenes que Jessica había oído en cualquier otra voz.

«Tiene el Gran Control», pensó.

El brazo de Gurney le tembló alrededor del cuello. La punta del cuchillo se apartó, insegura.

—Lo que tú no has oído —dijo Paul⁠— son los sollozos de mi madre la noche que perdió a su duque. Lo que no has visto es el relampaguear de sus ojos cuando habla de matar a los Harkonnen.

«Así que me ha oído», pensó ella. Sus ojos se llenaron de lágrimas.

—Lo que has olvidado —prosiguió Paul⁠— son las lecciones que aprendiste en los pozos de esclavos. ¡Hablas con orgullo de la amistad de mi padre! ¿Y eres incapaz de distinguir entre los Harkonnen y los Atreides hasta el punto de no reconocer un engaño Harkonnen por el hedor que emana de él? ¿Acaso no sabes que la lealtad a los Atreides se gana con el amor mientras que la moneda de cambio de los Harkonnen es el odio? ¿De verdad no has reconocido la verdadera naturaleza de esta traición?

—Pero… ¿Yueh? —murmuró Gurney.

—La prueba que tenemos es un mensaje escrito por el propio Yueh en el que confiesa su traición —⁠dijo Paul⁠—. Te lo juro por el cariño que te profeso, uno que conservaré aún después de matarte en esta misma estancia.

Al oír a su hijo, Jessica se maravilló de la comprensión y la perspicacia de su inteligencia.

—Mi padre tenía instinto para sus amigos —⁠dijo Paul⁠—. No concedía fácilmente su cariño, pero jamás se equivocó. Su única debilidad fue no comprender el odio. Pensaba que cualquiera que odiara a los Harkonnen no podría traicionarlo. —⁠Miró a su madre⁠—. Ella lo sabe. Le he transmitido el mensaje de mi padre diciéndole que nunca había dudado de ella.

Jessica sintió que empezaba a perder el control. Se mordió el labio inferior. La rígida formalidad de Paul le indicaba lo que le debía estar costando pronunciar esas palabras. Le dieron ganas de correr hacia él y estrechar su cabeza contra su pecho como nunca había hecho. Pero el brazo había dejado de temblar contra su garganta y la punta del cuchillo volvía a presionarle la espalda, firme y afilada.

—Uno de los momentos más terribles en la vida de un muchacho —⁠dijo Paul⁠— es cuando descubre que su padre y su madre son seres humanos que comparten un amor en el que nunca podrá participar. Es una pérdida, pero también un despertar, la constatación de que el mundo está en todas partes y estamos solos en él. Es un momento esclarecedor que lleva consigo su propia verdad, y uno no puede evadirse de ella. He oído cómo mi padre hablaba sobre mi madre. Ella no nos traicionó, Gurney.

Jessica al fin se recompuso lo suficiente para hablar.

—Gurney, suéltame —dijo. No había ningún tono de mando en sus palabras, ningún truco para jugar con su debilidad, pero el brazo de Gurney la soltó y cayó. Avanzó hacia Paul y se detuvo frente a él sin tocarlo.

—Paul —dijo—, hay otros despertares en este universo. De pronto me he dado cuenta de hasta qué punto te he manipulado y transformado para hacerte seguir el camino que había elegido para ti… el que yo debía elegir a causa de mi educación, si es que hay manera de justificar lo que hice. —⁠Tragó saliva e intentó deshacer el nudo que se le había formado en la garganta. Luego miró fijamente a los ojos de su hijo⁠—. Paul… quiero que hagas algo por mí: elige el camino de tu felicidad. Cásate con tu mujer del desierto si es lo que quieres. Desafía a quien sea para conseguirlo y haz lo que tengas que hacer. Pero elige tu propio camino. Yo…

Se interrumpió al oír un débil murmullo a sus espaldas.

«¡Gurney!».

Vio que los ojos de Paul miraban directamente detrás de ella. Se dio la vuelta.

Gurney estaba en la misma posición, pero había enfundado su cuchillo y había abierto su túnica para dejar al descubierto su pecho enfundado en el gris destiltraje de reglamento, los que fabricaban los contrabandistas para circular por las madrigueras de sus sietch.

—Clava tu cuchillo aquí en mi pecho —⁠murmuró Gurney⁠—. Mátame, y terminemos con esto. He mancillado mi nombre. ¡He traicionado a mi propio duque! El mejor…

—¡Silencio! —dijo Paul.

Gurney lo miró fijamente.

—Cierra esas ropas y deja de actuar como un idiota —⁠dijo Paul⁠—. Ya he oído bastantes estupideces para un solo día.

—¡Qué me mates! —rugió Gurney.

—Sabes que no podría hacerlo —⁠dijo Paul⁠—. ¿Por qué clase de imbécil me tomas? ¿Deben comportarse así todos los hombres a los que necesito?

Gurney miró a Jessica y habló con una voz lejana, con un tono de súplica al que no estaba acostumbrado.

—Pues hacedlo vos, mi dama, por favor… matadme.

Jessica se le acercó y le colocó las manos sobre los hombros.

—Gurney, ¿por qué insistes en que los Atreides matemos a los que nos son queridos? —⁠Le quitó las manos de la solapa de las ropas con suavidad y luego se la cerró sobre el pecho.

—Pero… yo… —dijo Gurney entre sollozos.

—Estabas convencido de que actuabas por Leto —⁠dijo ella⁠—, y te doy las gracias por ello.

—Mi dama —dijo Gurney. Inclinó la cabeza y cerró los párpados para contener las lágrimas.

—Dejémoslo en que ha sido un malentendido entre viejos amigos —⁠dijo Jessica, y Paul oyó el suave tono tranquilizador de su voz⁠—. Se acabó, y demos gracias de que nunca más habrá malentendidos entre nosotros.

Gurney abrió los ojos húmedos y la miró.

—El Gurney Halleck que conocía era un hombre tan hábil con arma blanca como con el baliset —⁠dijo Jessica⁠—. Era el hombre cuyo baliset más admiraba. ¿Es posible que ese Gurney Halleck recuerde aún cómo me gustaba oírle tocar para mí? ¿Aún tienes el baliset, Gurney?

—Tengo uno nuevo —dijo Gurney—. Traído de Chusuk, un instrumento maravilloso. Suena casi como un Varota genuino, aunque no está firmado. Creo que lo debió fabricar un alumno de Varota que… —⁠Se quedó en silencio⁠—. Pero ¿qué estoy diciendo, mi dama? Estamos perdiendo el tiempo charlando de…

—No perdemos el tiempo, Gurney —⁠dijo Paul. Avanzó hasta colocarse junto a su madre delante de Halleck⁠—. No perdemos el tiempo charlando. Hablamos de algo que hace feliz a un grupo de amigos. Me gustaría que tocaras algo para ella, ahora. Los planes de batalla pueden aguardar un poco. En cualquier caso, no combatiremos hasta mañana.

—Yo… voy a buscar mi baliset —⁠dijo Gurney⁠—. Está en el pasillo. —⁠Pasó junto a ellos y desapareció tras los cortinajes.

Paul apoyó una mano en el brazo de su madre y notó que temblaba.

—Ya ha terminado todo, madre —⁠dijo.

Jessica lo miró con el rabillo del ojo sin girar la cabeza.

—¿Terminado?

—Claro. Gurney…

—¿Gurney? Ah… sí. —Bajó la mirada.

Gurney reapareció con su baliset entre el murmullo de la tela. Empezó a afinarlo mientras evitaba sus miradas. Los tapices de las paredes y los cortinajes ahogaban los ecos y hacían que el instrumento sonara más cálido e íntimo.

Paul llevó a su madre hasta un almohadón y la sentó con la espalda apoyada contra los gruesos tapices de la pared.

Se sintió impresionado de repente por la edad que se adivinaba en su rostro, donde el desierto había surcado ya sus primeras arrugas resecas y marcado las primeras líneas en los pliegues de esos ojos velados de azul.

«Está agotada —pensó—. Hemos de encontrar algún modo de librarla de sus cargas».

Gurney rasgueó un acorde.

Paul alzó los ojos hacia él.

—Hay… algunas cosas que reclaman mi atención —⁠dijo⁠—. Esperadme aquí.

Gurney asintió. Su mente estaba lejos de allí, quizá en Caladan, bajo los cielos abiertos de un horizonte nuboso que presagiaba lluvia.

Paul se obligó a marcharse y atravesó los pesados cortinajes que daban al pasillo. Oyó cómo Gurney rasgueaba otro acorde con el baliset y se detuvo un instante fuera de la estancia para escuchar el eco ahogado de la música.

Viñas y frutales,

y huríes de generosos senos,

y una copa rebosante ante mí.

¿Por qué he de pensar en batallas

y en montañas a polvo reducidas?

¿Por qué ha de haber lágrimas en mis ojos?

Cielos abiertos sobre mí

derraman todas sus riquezas;

mis manos se hunden en tanta abundancia.

¿Por qué he de pensar en una emboscada

y en veneno escondido en mi copa?

¿Por qué pesan tanto sobre mí los años?

Amorosos brazos me reclaman,

hacia sus desnudas caricias,

y prometen los éxtasis del Edén.

¿Por qué entonces recordar las cicatrices,

sueños de antiguas transgresiones…?

¿Cómo poder dormir sin pesadillas?

Un mensajero Fedaykin envuelto en una túnica dobló la esquina del pasillo frente a Paul. El hombre se había echado la capucha sobre los hombros, y los cierres de su destiltraje colgaban sueltos en torno a su cuello, lo que indicaba que acababa de llegar del desierto.

Paul le hizo una seña para que se detuviera, se alejó de los cortinajes de la puerta y avanzó por el pasillo hacia el mensajero.

El hombre se inclinó con las manos juntas frente a él, como habría saludado a una Reverenda Madre o a una Sayyadina de los ritos.

—Muad’Dib —dijo—, los jefes empiezan a llegar para el Consejo.

—¿Tan pronto?

—Son los que convocó Stilgar antes, cuando pensaba que… —⁠Se encogió de hombros.

—Entiendo. —Paul dirigió una última mirada hacia el lugar de donde se filtraban los acordes del baliset y pensó en esa antigua canción favorita de su madre, una extraña mezcla entre una melodía alegre y una letra cargada de aflicción⁠—. Stilgar llegará dentro de poco con los demás. Guíalos hasta mi madre.

—Aguardaré aquí, Muad’Dib —⁠dijo el mensajero.

—Sí… eso mismo.

Paul pasó a su lado y se dirigió hacia las profundidades de la caverna, hacia ese lugar que estaba presente en todas las cavernas similares, uno cercano al estanque de agua. Allí habría un pequeño shai-hulud, una criatura de unos nueve metros de largo, atrapada y atrofiada debido a los conductos de agua que la rodeaban por todas partes. Después de dejar de ser pequeños hacedores, los gusanos evitaban el agua como si fuese veneno. El proceso de ahogar a un hacedor era el mayor secreto de los Fremen, puesto que la unión del agua y del hacedor producía el Agua de Vida, el veneno que solo una Reverenda Madre podía transformar.

Paul había tomado la decisión en el instante en que había visto a su madre correr peligro. Ninguno de los futuros posibles que había visto advertía de ese momento peligroso a causa de Gurney Halleck. El futuro, ese cargado de nubes grises en el que todo el universo se precipitaba sobre ese nexo en ebullición, le perseguía como si fuese un mundo fantasmagórico.

«Debo verlo», pensó.

Poco a poco, su organismo había adquirido cierta tolerancia a la especia, lo que había hecho que sus visiones prescientes fuesen cada vez más extrañas… más confusas. Vio clara la solución.

«Ahogaré al hacedor. Veremos si soy el Kwisatz Haderach que puede sobrevivir a la prueba igual que las Reverendas Madres».

45

Y el tercer año de la Guerra del Desierto, Paul Muad’Dib se encontró en la Caverna de los Pájaros bajo los tapices kiswa de una estancia interior. Yacía como muerto, absorto en las revelaciones del Agua de Vida, con su consciencia transportada más allá de las fronteras del tiempo por ese veneno que da la vida. Así se hizo realidad la profecía según la que el Lisan al-Gaib estaría a la vez vivo y muerto.

—De Leyendas escogidas de Arrakis, por la princesa Irulan

Chani abandonó el erg Habbanya en la penumbra que precede al alba mientras oía el rumor del tóptero que la había transportado desde el sur y que ahora se alejaba en dirección a su escondite en la inmensidad del desierto. A su alrededor, la escolta se mantenía a distancia y se dispersaba entre las rocas en busca de posibles peligros… y obedeciendo también a la petición de la pareja de Muad’Dib, la madre de su primogénito, que había pedido estar sola un momento.

«¿Por qué me ha llamado? —se preguntó⁠—. Me había dicho que me quedase en el sur con el pequeño Leto y Alia».

Se envolvió más en su túnica, dio un salto por encima de una barrera rocosa y comenzó a ascender por un sendero que solo alguien entrenado en el desierto podría reconocer en las sombras. Algunos guijarros rodaron bajo sus pies, pero los evitó sin apenas darse cuenta.

La ascensión era reconfortante y le libró de los temores nacidos del silencio de su escolta y del hecho de que hubiesen enviado uno de los valiosos tópteros a buscarla. Se sentía emocionada por lo poco que le quedaba para reencontrarse con Paul Muad’Dib, su Usul. Su nombre se había convertido en un grito de batalla en todo el desierto: «¡Muad’Dib! ¡Muad’Dib! ¡Muad’Dib!». Pero para ella era otro hombre con un nombre distinto, el padre de su hijo, su cariñoso amante.

Una figura alta se entrecortó entre las rocas por encima de ella y le hizo señas para que se diese prisa. Aceleró el paso. Los pájaros del alba empezaban a alzarse en el cielo lanzando sus reclamos. Una pálida claridad empezaba a brillar en el horizonte por el este.

La figura sobre ella no era uno de los hombres de su escolta. «¿Otheym?», se preguntó al observar la familiaridad de sus movimientos y ademanes. Se reunió con él y reconoció a la luz del alba las alargadas y anodinas facciones del lugarteniente Fedaykin, que llevaba la capucha abierta y el filtro bucal algo suelto, como se hacía cuando se salía al exterior solo un instante.

—Rápido —susurró antes de guiarla por la escarpadura hacia la caverna oculta⁠—. Amanecerá pronto. —⁠Mantuvo abierto el sello de la puerta para que Chani pasara⁠—. Los Harkonnen están desesperados y han enviado un gran número de patrullas a la región. No podemos arriesgarnos a que nos descubran.

Salieron al estrecho pasillo por el que se entraba a la Caverna de los Pájaros. Algunos globos se iluminaron. Otheym apresuró el paso y la adelantó.

—Sígueme. Rápido, venga.

Avanzaron con premura por el pasillo, cruzaron otra puerta de válvula, después otro pasillo y finalmente atravesaron unos cortinajes para entrar en la que había sido la alcoba de la Sayyadina cuando aquel lugar no era más que una caverna de paso. Ahora había alfombras y almohadones que cubrían el suelo. Tapices con el emblema del halcón rojo revestían las paredes rocosas. A un lado, un escritorio bajo estaba lleno de papeles cuyo olor a especia revelaba su composición.

La Reverenda Madre estaba sentada sola justo frente a la entrada. Levantó la mirada con esa expresión introspectiva que hacía temblar a los no iniciados.

Otheym juntó las palmas y dijo:

—He traído a Chani. —Se inclinó y desapareció por los cortinajes.

Y Jessica pensó: «¿Cómo voy a decírselo a Chani?».

—¿Cómo está mi nieto? —preguntó Jessica.

«El saludo ritual —pensó Chani, y sus temores regresaron⁠—. ¿Dónde está Muad’Dib? ¿Por qué no ha venido a recibirme?».

—Está bien y es feliz, madre —⁠dijo Chani⁠—. Lo he dejado al cuidado de Harah, con Alia.

«Madre —pensó Jessica—. Sí, tiene derecho a llamarme así cuando saluda con formalidad. Me ha dado un nieto».

—He oído que el sietch Coanua ha ofrecido tejido —⁠dijo Jessica.

—Un tejido maravilloso —dijo Chani.

—¿Te ha dado Alia algún mensaje?

—Ninguno. Pero el sietch está más tranquilo ahora que la gente ha empezado a aceptar el milagro de su condición.

«¿Por qué sigue haciendo tiempo? —⁠se preguntó Chani⁠—. Han enviado un tóptero a buscarme porque se trataba de algo urgente. ¡A qué vienen tantas formalidades!».

—Debemos usar parte de ese tejido para hacer algunos trajes para el pequeño Leto —⁠dijo Jessica.

—Como quieras, madre —dijo Chani. Bajó la mirada⁠—. ¿Hay noticias de las batallas? —⁠Mantuvo el gesto impertérrito para que Jessica no descubriese sus intenciones, el hecho de que había formulado esa pregunta solo para saber algo de Muad’Dib.

—Nuevas victorias —dijo Jessica⁠—. Rabban ha hecho algunas tentativas cautelosas sobre la posibilidad de una tregua. Les hemos devuelto a sus mensajeros sin agua. Rabban incluso ha disminuido los tributos en algunos de los poblados de las dolinas. Pero es demasiado tarde. La gente sabe que lo hace porque nos tiene miedo.

—Entonces todo se desarrolla tal y como había previsto Muad’Dib —⁠dijo Chani. Miró fijamente a Jessica e intentó reprimir el miedo.

«He pronunciado su nombre, pero no ha respondido. No puede leerse ninguna emoción en esa fría roca que tiene por rostro, pero tampoco en sus gestos. ¿Por qué está tan quieta? ¿Qué le ha ocurrido a mi Usul?».

—Ojalá estuviéramos en el sur —⁠dijo Jessica⁠—. Los oasis estaban tan maravillosos cuando nos fuimos… ¿No estás impaciente por ver el día en que todo el paisaje esté lleno de flores?

—Es un paisaje hermoso, cierto —⁠dijo Chani⁠—. Pero también lleno de tristeza.

—La tristeza es el precio de la victoria —⁠dijo Jessica.

«¿Me está preparando para la tristeza?», se preguntó Chani.

—Hay muchas mujeres sin hombre —⁠dijo⁠—. Se pusieron muy celosas cuando se me convocó desde el norte.

—Te he llamado yo —explicó Jessica.

Chani sintió que el corazón le latía descarriado. Hubiera deseado llevarse las manos a los oídos para no oír lo que Jessica iba a decir. Sin embargo, consiguió decir con voz tranquila:

—El mensaje estaba firmado por Muad’Dib.

—Lo firmé en presencia de sus lugartenientes —⁠dijo Jessica⁠—. Era un subterfugio necesario.

Y Jessica pensó: «La mujer de mi Paul es valiente. Consigue mantener la compostura incluso cuando la invade el terror. Sí, es la que necesitamos en estos momentos».

Hubo una imperceptible nota de resignación en la voz de Chani cuando dijo:

—Ahora puedes decirme lo que tienes que decir.

—Tu presencia aquí era necesaria para ayudarme a reanimar a Paul —⁠dijo Jessica.

Y pensó: «¡Lo he dicho! Justo como había que decirlo. Reanimar. Así sabrá que está vivo, pero que al mismo tiempo corre peligro».

Chani solo necesitó un instante para recuperar la compostura.

—¿Qué debo hacer? —preguntó. Le dieron ganas de abalanzarse sobre Jessica, sacudirla y gritar: «¡Llévame hasta él!». Pero se quedó en silencio y esperó una respuesta.

—Sospecho que los Harkonnen han conseguido infiltrar un agente entre nosotros para envenenar a Paul. Es la única explicación posible. Es un veneno nada habitual. He examinado su sangre con los medios más sutiles, pero no he podido detectarlo.

Chani cayó de rodillas.

—¿Veneno? ¿Acaso está sufriendo? Quizá yo…

—Está inconsciente —dijo Jessica⁠—. Sus constantes vitales son tan débiles que solo pueden ser detectadas con las técnicas más refinadas. Tiemblo al pensar en lo que hubiera ocurrido si yo no hubiera estado aquí para descubrirlo. Para alguien no adiestrado parece muerto.

—Mi condición no es lo único que querías de mí al convocarme —⁠dijo Chani⁠—. Te conozco, Reverenda Madre. ¿Qué es lo que crees que puedo hacer y tú no?

«Es valiente, encantadora y, ahhh, tan perspicaz —⁠pensó Jessica⁠—. Hubiera sido una excelente Bene Gesserit».

—Chani —dijo Jessica—, te parecerá difícil de creer, pero no sé con exactitud los motivos por los que te he llamado. Ha sido el instinto… una intuición. Un pensamiento que ha surgido claro en mi mente: «Llama a Chani».

Chani vio tristeza en la expresión de Jessica por primera vez, un dolor manifiesto que afligía esa mirada introvertida.

—He hecho todo lo que podía, todo lo que sabía —⁠dijo Jessica⁠—. Todo… y ni siquiera puedes llegar a imaginar la amplitud de ese «todo» al que me refiero. Sin embargo… he fracasado.

—Halleck, el viejo amigo —preguntó Chani⁠—, ¿es posible que sea el traidor?

—No, Gurney no —dijo Jessica.

Aquellas tres palabras sonaron como toda una conversación, y Chani percibió el eco de largas búsquedas, de pruebas… el recuerdo de los antiguos fracasos que se ocultaban tras esa rotunda negación.

Chani se levantó y se alisó las arrugas de su túnica manchada por el desierto.

—Llévame hasta él —dijo.

Jessica la obedeció y se dirigió hacia los cortinajes que ocultaban la pared izquierda.

Chani la siguió y entró en lo que antes debía ser un almacén, una estancia de paredes rocosas cubiertas ahora por pesados tapices. Paul yacía sobre un catre de campaña junto a la pared opuesta. Un único globo suspendido sobre él iluminaba su rostro. Una manta negra lo cubría hasta el pecho y dejaba al descubierto sus brazos, que tenía pegados al cuerpo por los costados. Debajo de la manta parecía desnudo. La piel que quedaba al descubierto tenía aspecto ceroso, rígido. No se apreciaba en él el menor movimiento.

Chani reprimió el impulso de salir corriendo y abalanzarse sobre él. En cambio, sus pensamientos estaban centrados en su hijo… Leto. Y en ese momento se dio cuenta de que Jessica había vivido lo mismo en otra ocasión: su pareja amenazada de muerte y obligada a centrarse en la salvación de su joven hijo. Dicha revelación creó un fuerte lazo de unión entre la madre de Paul y ella, y Chani extendió su mano y tomó la de Jessica. La mujer le apretó la mano con tanta fuerza que sintió dolor.

—Está vivo —dijo Jessica—. Te aseguro que está vivo. Pero el hilo de su vida es tan fino que es muy fácil que sea imposible de detectar. Algunos de los jefes ya murmuran que me he dejado llevar por la madre y no por la Reverenda Madre que hay en mí, que mi hijo en realidad está muerto y me niego a entregar su agua a la tribu.

—¿Cuánto lleva así? —preguntó Chani. Soltó la mano de Jessica y avanzó por la estancia.

—Tres semanas —respondió Jessica⁠—. He pasado casi una semana intentando reanimarlo. Han tenido lugar reuniones, discusiones… investigaciones. Después te he llamado. Los Fedaykin obedecen mis órdenes, de otro modo no hubiera conseguido retrasar… —⁠Se humedeció los labios y se quedó en silencio mientras Chani se acercaba a Paul.

Se detuvo junto a él y contempló su rostro, la barba incipiente, los párpados cerrados, las altas cejas, la nariz aguileña… un gesto tan apacible en ese rígido reposo.

—¿Cómo se nutre? —preguntó Chani.

—Las necesidades de su carne son tan reducidas que aún no ha necesitado alimentos —⁠respondió Jessica.

—¿Cuántos saben lo ocurrido? —⁠preguntó Chani.

—Solo los consejeros personales, algunos jefes, los Fedaykin y, por supuesto, el que le haya administrado el veneno.

—¿Hay algún indicio de quién ha sido?

—No, y no es porque no hayamos investigado —⁠dijo Jessica.

—¿Qué dicen los Fedaykin? —⁠preguntó Chani.

—Creen que Paul está sumido en un trance sagrado y acumula sus poderes divinos antes de las batallas finales. Algo que yo misma les he inculcado.

Chani se arrodilló junto al lecho y se inclinó cerca del rostro de Paul. Captó de inmediato una diferencia en el aire que rodeaba su cara, pero se debía al olor de la especia, la especia omnipresente cuyo aroma envolvía toda la vida de los Fremen. Sin embargo…

—Vosotros no habéis nacido entre la especia, como nosotros —⁠dijo Chani⁠—. ¿Has pensado que su cuerpo puede haberse visto afectado por una excesiva cantidad de especia en su dieta?

—Todas las pruebas alérgicas han sido negativas —⁠dijo Jessica.

Cerró los ojos, tanto para borrar esa imagen de su vista como porque se dio cuenta de pronto de lo agotada que estaba.

«¿Cuánto hace que no duermo? —⁠se preguntó⁠—. Demasiado».

—Cuando transformas el Agua de Vida —⁠dijo Chani⁠—, lo haces en tu interior, gracias a tu percepción interior. ¿Has usado esa percepción para analizar su sangre?

—Es sangre Fremen normal —dijo Jessica⁠—. Del todo adaptada a la dieta y a la vida de este lugar.

Chani se sentó sobre sus talones y ahogó su miedo en sus pensamientos mientras examinaba el rostro de Paul. Era una técnica que había aprendido observando a las Reverendas Madres. El tiempo podía usarse para servir a la mente. Toda la atención podía centrarse en un único pensamiento.

—¿Hay un hacedor aquí? —preguntó de pronto.

—Hay varios —respondió Jessica con un atisbo de cansancio⁠—. Procuramos que nunca nos falten estos días. Cada victoria requiere una bendición. Cada ceremonia antes de una incursión…

—Pero Paul Muad’Dib se ha mantenido siempre alejado de esas ceremonias —⁠dijo Chani.

Jessica asintió para sí y recordó los ambivalentes sentimientos de su hijo en referencia a la droga de especia y la consciencia presciente que suscitaba en él.

—¿Cómo lo sabes? —preguntó Jessica.

—Es lo que se rumorea.

—Se rumorean demasiadas cosas —⁠dijo Jessica con amargura.

—Tráeme Agua del hacedor sin transformar —⁠dijo Chani.

Jessica se envaró ante el tono imperioso de la voz de Chani, pero luego se fijó en la intensa concentración de la joven, se relajó y dijo:

—Ahora mismo. —Y atravesó los cortinajes en busca de un maestro de agua.

Chani siguió sentada mirando a Paul.

«Como haya intentado hacer eso… —⁠pensó⁠—. Sí, es el tipo de cosa que Paul intentaría hacer».

Jessica regresó junto a Chani, se arrodilló a su lado y le entregó un bocal. El intenso olor del veneno azotó el olfato de Chani. Luego metió un dedo en el líquido y lo colocó muy cerca de la nariz de Paul.

Se le estremeció la piel del puente nasal, y luego sus orificios nasales empezaron a dilatarse poco a poco.

Jessica jadeó.

Chani puso el dedo húmedo en el labio superior de Paul.

Paul respiró hondo y con dificultad.

—¿Qué ocurre? —preguntó Jessica.

—Silencio —dijo Chani—. Tienes que transformar un poco de agua sagrada. ¡Rápido!

Jessica llegó a la conclusión de que Chani ya sabía lo que estaba ocurriendo y, sin cuestionárselo, cogió el bocal y bebió una pequeña cantidad de líquido.

Los ojos de Paul se abrieron. Miró a Chani.

—No es necesario que transforme el Agua —⁠dijo. Su voz era débil pero firme.

Al mismo tiempo, Jessica notó el contacto del líquido en su lengua y sintió que su cuerpo reaccionaba y transformaba el veneno de manera casi automática. Con la sensibilidad acrecentada que suscitaba la ceremonia, percibió el flujo vital que emanaba de Paul, una radiación registrada por todos sus sentidos.

En ese momento se dio cuenta.

—¡Has bebido el agua sagrada! —⁠espetó.

—Una gota —dijo Paul—. Muy poco… una gota.

—¿Cómo has podido cometer una locura así? —⁠preguntó.

—Es tu hijo —dijo Chani.

Jessica la fulminó con la mirada.

Una extraña sonrisa, mezcla de ternura y comprensión, se dibujó en los labios de Paul.

—Escucha a mi amada —dijo—. Escúchala, madre. Ella lo sabe.

—Lo que otros pueden hacer, también ha de hacerlo él —⁠dijo Chani.

—Cuando tuve esa gota en mi boca, cuando la sentí y degusté, cuando supe el efecto que causaba en mí, fue cuando comprendí que podía hacer lo mismo que habías hecho tú, madre —⁠dijo Paul⁠—. Vuestras instructoras Bene Gesserit hablan del Kwisatz Haderach, pero ni siquiera pueden llegar a imaginar en cuántos lugares he estado. En los pocos minutos que… —⁠Se quedó en silencio y miró a Chani con un perplejo fruncimiento de cejas⁠—. ¿Chani? ¿Qué haces aquí? Se supone que tendrías que estar… ¿Por qué has venido?

Intentó incorporarse sobre los codos, pero Chani lo empujó con suavidad para que se volviera a tender.

—Por favor, Usul —dijo.

—Me siento muy débil —dijo. Recorrió la estancia con la mirada⁠—. ¿Cuánto tiempo llevo aquí?

—Llevas tres semanas en un coma tan profundo que la chispa de la vida parecía haberse extinguido en tu interior —⁠explicó Jessica.

—Pero era… La tomé hace apenas un instante y…

—Un instante para ti, tres semanas de angustia para mí —⁠dijo Jessica.

—Solo era una gota, pero la transformé —⁠dijo Paul⁠—. Transformé el Agua de Vida.

Y antes de que Chani o Jessica pudieran detenerlo, introdujo una mano en el bocal que habían dejado en el suelo a su lado y se la llevó chorreante a la boca para beber el líquido que había recogido con la palma.

—¡Paul! —gritó Jessica.

Él le aferró una mano, giró hacia ella un rostro deformado por un rictus mortal y la embistió con toda su percepción.

La compenetración no fue tan delicada, completa y absoluta como lo había sido con Alia o con la anciana Reverenda Madre de la caverna… pero fue una compenetración: un compartir absoluto de todo su ser. Jessica se sintió sacudida, debilitada y se replegó sobre sí misma en su mente, temerosa de su hijo.

—¿Has hablado de un lugar al que no puedes entrar? —⁠dijo Paul en voz alta⁠—. Quiero ver ese lugar que la Reverenda Madre no puede afrontar. Enséñamelo.

Ella negó con la cabeza, aterrorizada por pensarlo siquiera.

—¡Enséñamelo! —ordenó Paul.

—¡No!

Pero Jessica no podía escapar. Subyugada por la terrible fuerza de Paul, cerró los ojos y se concentró en sí misma, hacia la dirección donde todo son tinieblas.

Quedó envuelta en la consciencia de Paul y penetró con ella en la profunda oscuridad. Entrevió vagamente el lugar antes de que su mente huyera, vencida por el terror. Sin saber por qué, todo su cuerpo temblaba por lo que acababa de columbrar, una región azotada por el viento donde danzaban chispas incandescentes, donde latían anillos de luz y largas hileras de formas blancas y tumescentes fluían en torno a los resplandores, empujadas por las tinieblas y por el viento que venía de ninguna parte.

Abrió los ojos y vio que Paul seguía mirándola. Aún le estrechaba la mano, pero esa terrible unión había cesado. Reprimió los temblores, y Paul la soltó. Fue como si se hubieran roto los hilos que la sustentaban. Se tambaleó, y se hubiese caído de no ser por Chani, que se abalanzó sobre ella para sostenerla.

—¡Reverenda Madre! —dijo Chani—. ¿Qué ocurre?

—Estoy cansada —murmuró Jessica⁠—. Muy… cansada.

—Aquí —dijo Chani—. Siéntate aquí. —⁠Ayudó a Jessica a llegar hasta un almohadón junto a la pared.

El contacto de esos brazos fuertes y jóvenes hizo bien a Jessica. Se aferró a ella.

—¿De verdad ha visto el Agua de Vida? —⁠preguntó Chani. Se soltó de las manos de Jessica.

—La ha visto —susurró Jessica. Su mente aún estaba alterada por el contacto. Era como si acabara de volver a alcanzar tierra firme después de pasar semanas en un mar tempestuoso. Sintió a la anciana Reverenda Madre en su interior… y a todas las demás, que se habían despertado y preguntaban: «¿Qué ha sido eso? ¿Qué ha ocurrido? ¿Dónde estaba ese lugar?».

Pero sobre todo lo demás imperaba la compresión de que su hijo era el Kwisatz Haderach, el que podía estar en muchos lugares al mismo tiempo. Era el sueño Bene Gesserit convertido en realidad. Y dicha realidad no la tranquilizaba nada.

—¿Qué ha ocurrido? —preguntó Chani.

Jessica agitó la cabeza.

—En cada uno de nosotros hay una antigua fuerza que quita y otra que da —⁠explicó Paul⁠—. A los hombres no les cuesta mucho afrontar en su interior el lugar donde habita esa fuerza que quita, pero les resulta casi imposible hacerlo con la que da sin convertirse en algo que ya no es un hombre. Para una mujer, la situación es justo a la inversa.

Jessica alzó los ojos y vio que Chani la observaba a ella mientras oía a Paul.

—¿Me comprendes, madre? —preguntó Paul.

Jessica se limitó a asentir con la cabeza.

—Esas cosas que tenemos dentro son tan antiguas —⁠continuó Paul⁠— que se extienden por todas las células de nuestros cuerpos. Nos moldean. Uno puede decirse a sí mismo: «Sí, las entiendo». Pero cuando miramos dentro de nosotros mismos para afrontar las fuerzas primordiales de nuestra existencia, vemos el peligro. Para el que da, el mayor peligro es la fuerza que quita. Para el que quita, el mayor peligro es la fuerza que da. Es igual de fácil verse abrumado tanto por una como por otra.

—Y tú, hijo mío —dijo Jessica—, ¿eres de los que da o de los que quita?

—Soy el punto de apoyo. No puedo dar sin quitar y no puedo quitar sin… —⁠Se quedó en silencio y miró a la pared a su derecha.

Chani sintió que una brisa le rozaba la mejilla y, cuando se dio la vuelta, solo alcanzó a ver cómo se cerraban los cortinajes.

—Era Otehym —dijo Paul—. Estaba oyendo.

Al procesar lo que Paul acababa de decir, Chani se sintió tocada por algo de la presciencia que había en él y vio algo que aún no había ocurrido como si fuera un acontecimiento del pasado. Otheym contaría todo lo que había visto y oído. Otros difundirían la historia, hasta que se esparciera como un mar de llamas por todo el planeta. Paul Muad’Dib no es como los demás hombres, dirían. Ya no cabe la menor duda. Es un hombre, pero también es capaz de ver a través del Agua de Vida como una Reverenda Madre. Sin duda es el Lisan al-Gaib.

—Has visto el futuro, Paul —⁠dijo Jessica⁠—. ¿Puedes decirnos lo que has visto?

—El futuro no —respondió él—. He visto el ahora. —⁠Se obligó a sentarse y rechazó la ayuda de Chani, que hizo un amago de ayudarlo⁠—. El espacio que rodea Arrakis está repleto de naves de la Cofradía.

Jessica tembló ante la firmeza de su voz.

—Ha venido incluso el emperador Padishah —⁠aseguró Paul. Miró el techo rocoso de la estancia⁠—. Con su Decidora de Verdad favorita y cinco legiones de Sardaukar. El viejo barón Vladimir Harkonnen está aquí con Thufir Hawat a su lado y siete naves con todos los hombres que ha podido reclutar. Todas las tropas de las Grandes Casas están sobre nosotros… a la espera.

Chani agitó la cabeza, incapaz de apartar la mirada de Paul. Se había quedado fascinada por el aura extraña que emanaba de él, por la atonía de su voz y por la forma en que la atravesaba con la mirada.

Jessica intentó tragar saliva, pero tenía la garganta seca.

—¿A qué esperan? —preguntó.

Paul se giró hacia ella.

—A que la Cofradía les permita aterrizar. La Cofradía dejará a su suerte en Arrakis a cualquier fuerza que aterrice sin su permiso.

—¿La Cofradía nos protege? —⁠preguntó Jessica.

—¡Protegernos! La Cofradía es responsable de lo ocurrido: ha divulgado lo que hemos hecho en Arrakis y bajado tanto las tarifas de transporte de tropas que hasta las Casas más pobres han podido acudir y esperan poder saquear algo.

Jessica no percibió amargura alguna en lo que decía y se preguntó la razón. Tampoco podía dudar de sus palabras, ya que tenían la misma intensidad que las de la noche que le había revelado la vía del futuro que los llevaría hasta los Fremen.

Paul respiró hondo.

—Madre, debes transformar una cantidad de Agua para nosotros. Necesitamos el catalizador. Chani, quiero que se envíe una patrulla de exploradores al desierto… para encontrar una masa de preespecia. ¿Sabéis lo que ocurrirá si echamos una cantidad de Agua de Vida sobre una masa de preespecia?

Jessica sopesó las palabras un instante y luego lo entendió de improviso.

—¡Paul! —exclamó.

—El Agua de Muerte —dijo—. Será una reacción en cadena. —⁠Señaló el suelo con un dedo⁠—. Esparcirá la muerte entre los pequeños hacedores y destruirá el ciclo vital de la especia y los hacedores. Arrakis se convertirá en un auténtico yermo, sin especia ni hacedores.

Chani se llevó una mano a la boca, aterrada e incapaz de hablar ante la blasfemia pronunciada por Paul.

—Los que pueden destruir algo son los que de verdad lo controlan —⁠dijo Paul⁠—. Nosotros podemos destruir la especia.

—¿Qué detiene la mano de la Cofradía? —⁠susurró Jessica.

—Me buscan —dijo Paul—. ¡Piénsalo! Los mejores navegantes de la Cofradía, hombres que pueden explorar a través del tiempo en busca de las rutas más seguras para los cruceros más veloces, me buscan… y son incapaces de encontrarme. ¡Cómo tiemblan! ¡Saben que conozco su secreto! —⁠Paul levantó las manos y las ahuecó⁠—. ¡Sin la especia están ciegos!

Chani pudo hablar al fin.

—¡Has dicho que veías el ahora!

Paul se volvió a recostar y escrutó las dimensiones del presente, cuyos límites se extendían hacia el futuro y el pasado, se aferró a la presciencia como pudo mientras el efecto de la especia empezaba a desvanecerse en su interior.

—Ve y haz lo que te he ordenado —⁠dijo⁠—. El futuro es tan confuso para mí como lo es para la Cofradía. Las líneas de visión empiezan a estrecharse. Todas se unen en este punto, donde está la especia… pero ellos nunca se habían atrevido a intervenir antes… por miedo a que su interferencia les hiciera perder lo que más necesitaban. Ahora están desesperados. Todos los caminos se sumen en las tinieblas.

46

Y llegó el día en el que Arrakis se convirtió en el centro del universo, el día en el que todo giraba a su alrededor.

—De El despertar de Arrakis, por la princesa Irulan

—¡Mira esto! —susurró Stilgar.

Paul estaba tendido a su lado frente a una hendidura que se abría en la pared superior de la Muralla Escudo con los ojos pegados al ocular de un telescopio Fremen. Las lentes de aceite estaban enfocadas en un transporte ligero que se recortaba contra las luces del alba en la depresión que se extendía bajo ellos. Los resplandores de la luz del sol brillaban ya en el flanco oriental de la nave espacial, mientras que el otro flanco seguía en la oscuridad y destacaban en él las lucernas a través de las que refulgía la luz amarilla de los globos encendidos durante la noche. Detrás de la nave, la ciudad de Arrakeen irradiaba una luz fría a la claridad del sol.

Paul sabía que no era el transporte lo que había emocionado a Stilgar, sino la construcción de la que la nave solo era el pilar central. Una única y gigantesca estructura metálica de varios pisos que se extendía alrededor del carguero en un radio de al menos mil metros, una enorme tienda compuesta de planchas metálicas ensambladas: la residencia temporal de cinco legiones de Sardaukar y de Su Majestad Imperial, el emperador Padishah Shaddam IV.

Desde su posición agachada junto a Paul, Gurney Halleck dijo:

—He contado nueve pisos. Debe de haber un buen número de Sardaukar ahí dentro.

—Cinco legiones —confirmó Paul.

—Se está haciendo de día —murmuró Stilgar⁠—. No nos gusta que te expongas personalmente, Muad’Dib. Volvamos entre las rocas.

—Aquí estoy del todo seguro —⁠dijo Paul.

—Esa nave está equipada con armas de proyectil —⁠informó Gurney.

—Creen que estamos protegidos con escudos. Además, no malgastarían sus municiones en un trío no identificado aunque nos vieran.

Paul giró el telescopio para examinar la pared opuesta de la depresión y vio las carcomidas rocas y los desprendimientos que señalaban la tumba de tantos hombres de su padre. Tuvo la momentánea impresión de que las sombras de esos hombres lo miraban en ese instante. Las fortificaciones Harkonnen y las ciudades por toda la zona amurallada habían caído en manos de los Fremen o estaban aisladas como los tallos cortados de una planta. Solo esa depresión y esa ciudad seguían en manos del enemigo.

—Si nos vieran, podrían intentar una salida con tóptero —⁠dijo Stilgar.

—Que lo hagan —dijo Paul—. Hoy tenemos un montón de tópteros a nuestra disposición, y sabemos que se acerca una tormenta.

Apuntó el telescopio hacia el lado opuesto del campo de aterrizaje de Arrakeen, donde estaban alineadas las fragatas de los Harkonnen, con una bandera de la Compañía CHOAM ondeando despacio bajo ellas. Pensó que solo la desesperación había obligado a la Cofradía a permitir que aterrizaran esos dos grupos mientras mantenían al resto en reserva. La Cofradía se comportaba como un hombre tanteando la arena con la punta del pie para verificar su temperatura antes de plantar una tienda.

—¿Hay algo más que ver? —preguntó Gurney⁠—. Tendríamos que ponernos a cubierto. Se avecina tormenta.

Paul volvió a observar la gigantesca estructura.

—Han traído incluso a sus mujeres —⁠dijo⁠—. Y lacayos y servidores. Ahhh, mi querido emperador, qué confiado eres.

—Se acercan hombres por el pasaje secreto —⁠dijo Stilgar⁠—. Deben de ser Otheym y Korba, que están de vuelta.

—De acuerdo, Stil —dijo Paul—. Volvamos.

Pero lanzó una última ojeada por el telescopio a la enorme planicie con todas sus naves, la gigantesca estructura metálica, la silenciosa ciudad, las fragatas de los mercenarios Harkonnen. Luego retrocedió por la escarpadura rocosa. Un Fedaykin le sustituyó al telescopio.

Paul fue a salir a una pequeña depresión en la superficie de la Muralla Escudo. Era un lugar de unos treinta metros de diámetro y unos tres metros de profundidad, una formación natural de la roca que los Fremen habían disimulado bajo una cobertura de camuflaje translúcida. El equipo de comunicaciones estaba encajado en una cavidad en la pared de la derecha. Los Fedaykin esparcidos por la depresión aguardaban la orden de ataque de Muad’Dib.

Dos hombres salieron de la cavidad junto al equipo de comunicaciones y hablaron con los guardias que estaban allí.

Paul miró a Stilgar y señaló con la cabeza en dirección a los dos hombres.

—Trae su informe, Stil.

Stilgar obedeció.

Paul acurrucó la espalda contra la roca, tensó los músculos y volvió a levantarse. Vio que Stilgar despedía a los dos hombres, que desaparecieron en la oscura cavidad de la roca para descender por el estrecho túnel excavado por manos humanas hasta el suelo de la depresión.

Stilgar se acercó a Paul.

—¿Qué era tan importante que no han podido enviar un ciélago con el mensaje? —⁠preguntó Paul.

—Guardan sus pájaros para la batalla —⁠dijo Stilgar. Echó una ojeada al equipo de comunicaciones y luego volvió a mirar a Paul⁠—. No tendríamos que usarlo ni empleando una banda de frecuencia muy reducida, Muad’Dib. Podrían localizarnos rastreando el origen de las emisiones.

—Dentro de poco estarán demasiado ocupados como para buscarnos —⁠dijo Paul⁠—. ¿Qué dice el informe de esos hombres?

—Han soltado a nuestros bienamados Sardaukar cerca de la Vieja Hendidura y están de camino a su amo. Los lanzacohetes y las demás armas de proyectil están emplazadas. Los nuestros se han desplegado según tus órdenes. Han sido movimientos rutinarios.

Paul echó un vistazo a los hombres que aguardaban a su alrededor y examinó los rostros a la luz que atravesaba la cubierta de camuflaje. El tiempo era como un insecto que se abría paso a través de la roca.

—Imagino que nuestros dos Sardaukar necesitarán hacer un buen trecho de camino a pie antes de poder enviar una señal a un transporte de tropas —⁠dijo Paul⁠—. ¿Los estamos vigilando?

—Así es —confirmó Stilgar.

Gurney Halleck carraspeó junto a Paul.

—¿No sería mejor que buscáramos un lugar un poco más seguro? —⁠dijo.

—No hay ningún lugar seguro —⁠dijo Paul⁠—. ¿Los informes meteorológicos siguen siendo favorables?

—La tormenta que se avecina es la bisabuela de todas las tormentas —⁠dijo Stilgar⁠—. ¿No la notas llegar, Muad’Dib?

—El aire me dice que se acerca algo distinto —⁠admitió Paul⁠—. Pero considero que empalar la arena es un método de predicción más seguro.

—La tormenta llegará dentro de una hora —⁠dijo Stilgar. Señaló con la cabeza la hendidura que se abría a la estructura del emperador y las fragatas de los Harkonnen⁠—. Ellos también lo saben. No hay ni un tóptero en el cielo. Todo ha sido cubierto y asegurado. Han recibido un informe meteorológico de sus amigos del espacio.

—¿No ha habido más salidas? —⁠preguntó Paul.

—Ninguna desde que aterrizaron anoche —⁠respondió Stilgar⁠—. Saben que estamos aquí. Creo que esperan el momento adecuado.

—Somos nosotros quienes elegiremos ese momento —⁠dijo Paul.

Gurney miró hacia el cielo.

—Si ellos nos lo permiten —⁠gruñó.

—Esa flota permanecerá en el espacio —⁠dijo Paul.

Gurney agitó la cabeza.

—No tienen elección —dijo Paul—. Podríamos destruir la especia. La Cofradía no correrá ese riesgo.

—Los desesperados son los más peligrosos —⁠dijo Gurney.

—¿Nosotros no estamos desesperados? —⁠preguntó Stilgar.

Gurney lo miró, ceñudo.

—No has vivido el sueño de los Fremen —⁠advirtió Paul⁠—. Stilgar piensa en toda el agua que hemos malgastado en sobornos en todos estos años de espera antes de que Arrakis pueda florecer. No es…

—Arrrgh —gruñó Gurney.

—¿Por qué está tan pesimista? —⁠preguntó Stilgar.

—Siempre se pone así antes de una batalla —⁠explicó Paul⁠—. Es la única forma de buen humor que se permite Gurney.

Una sonrisa lobuna se dibujó despacio en el rostro de Gurney, y sus dientes brillaron por encima de la mentonera del destiltraje.

—Me deprime pensar en todas las pobres almas Harkonnen que vamos a enviar al más allá sin que tengan oportunidad de arrepentirse —⁠dijo.

Stilgar soltó una risita.

—Habla como un Fedaykin —dijo.

—Gurney nació para ser un comando de la muerte —⁠dijo Paul.

Y pensó: «Si, que ocupen sus mentes charlando así antes del momento de lanzarnos al ataque contra esa fuerza reunida en la planicie».

Echó otra ojeada hacia la hendidura en la pared de roca, luego volvió a mirar a Gurney y observó que el trovador-guerrero volvía a tener el rostro ceñudo.

—Las preocupaciones minan las fuerzas —⁠murmuró Paul⁠—. Tú mismo me lo dijiste una vez, Gurney.

—Mi duque —dijo Gurney—, mi mayor preocupación son las atómicas. Si las utilizas para abrir una brecha en la Muralla Escudo…

—Esa gente no usará las atómicas contra nosotros —⁠aseguró Paul⁠—. No se atreverán, por el mismo motivo que les impide correr el riesgo de que destruyamos la fuente de la especia.

—Pero la prohibición…

—¡La prohibición! —exclamó Paul⁠—. Es el miedo y no la prohibición lo que impide que las Grandes Casas se ataquen entre sí a golpe de atómicas. El lenguaje de la Gran Convención es lo suficientemente claro: «El uso de atómicas contra seres humanos será penado con la destrucción planetaria». Nosotros vamos a emplearlas contra la Muralla Escudo, no contra seres humanos.

—La diferencia es sutil —dijo Gurney.

—Los leguleyos de esas naves de ahí arriba se sentirán felices de admitirla —⁠dijo Paul⁠—. Dejemos el tema.

Se dio la vuelta deseando sentir de verdad en su interior la seguridad que emanaba de sus palabras.

—¿Las gentes de la ciudad? —⁠preguntó al cabo de un momento⁠—. ¿También están en posición?

—Sí —murmuró Stilgar.

Paul lo miró.

—¿Qué te reconcome?

—Nunca he confiado del todo en los hombres de la ciudad —⁠dijo Stilgar.

—Yo también fui un hombre de la ciudad en otra época —⁠dijo Paul.

Stilgar se envaró y se ruborizó.

—Muad’Dib sabe que no me refería a…

—Sé a qué te referías, Stil. Pero lo que pone en evidencia a un hombre no es lo que crees que va a hacer, sino lo que hace. Esa gente de la ciudad tiene sangre Fremen, pero aún no ha aprendido a romper sus cadenas. Somos nosotros quienes tenemos que enseñarles.

Stilgar asintió.

—Nuestra vida nos ha acostumbrado a pensar así, Muad’Dib —⁠dijo con tono arrepentido⁠—. En la Llanura Funeral aprendimos a despreciar a los hombres de las comunidades.

Paul miró a Gurney y vio que examinaba a Stilgar.

—Gurney, explícale por qué los Sardaukar expulsaron de sus casas a las gentes de las ciudades hasta ese lugar.

—Un viejo truco, mi duque. Han pensado que convertirlos en refugiados nos acarrearía problemas.

—Hace tanto tiempo que las guerrillas fueron efectivas que los poderosos se han olvidado de cómo combatirlas —⁠explicó Paul⁠—. Los Sardaukar nos han seguido el juego. Han tomado algunas mujeres de la ciudad para divertirse con ellas y decorado sus estandartes de batalla con las cabezas de los hombres que se han opuesto. Así han desencadenado un odio febril en gente que de otro modo hubiera considerado la inminente batalla solo como un gran inconveniente… y la posibilidad de cambiar de amo. Los Sardaukar han reclutado para nosotros, Stil.

—Es cierto que la gente de la ciudad parece ansiosa por combatir —⁠dijo Stilgar.

—Y su odio es reciente e indudable —⁠dijo Paul⁠—. Por eso los usaremos como tropas de asalto.

—Habrá muchas bajas —dijo Gurney.

Stilgar asintió.

—Saben cuáles son los riesgos —⁠dijo Paul⁠—. Saben que cada Sardaukar que maten será uno menos para nosotros. ¿Comprendéis? Ahora tienen una razón por la que morir. Han descubierto que forman un pueblo. Están despertando.

Una exclamación ahogada llegó del hombre que estaba al telescopio. Paul avanzó hacia la escarpadura.

—¿Qué ocurre ahí fuera? —preguntó.

—Una gran conmoción, Muad’Dib —⁠dijo el observador⁠—. En esa monstruosa tienda de metal. Un vehículo de superficie acaba de llegar del Borde Oeste de la Muralla, y parecía un halcón picando sobre un nido de perdices de roca.

—Han llegado nuestros Sardaukar cautivos —⁠dijo Paul.

—Han emplazado un escudo que rodea el terreno —⁠dijo el observador⁠—. Puedo ver el aire agitado hasta los límites de los almacenes de especia.

—Ya saben contra quién van a combatir —⁠dijo Gurney⁠—. ¡Ahora esas bestias Harkonnen deben estar inquietas y temblando al saber que aún hay un Atreides con vida!

Paul se dirigió al Fedaykin que estaba al telescopio.

—Vigila bien la bandera en el mástil de la nave del emperador. Si izan mi estandarte…

—No lo harán —dijo Gurney.

Paul observó el ceño fruncido de Stilgar.

—Si el emperador acepta mis reivindicaciones, lo indicará izando el estandarte de los Atreides sobre Arrakis. En ese caso, llevaremos a cabo el plan secundario: atacar solo a los Harkonnen. Los Sardaukar se quedarán al margen y nos dejarán solucionar los problemas entre nosotros.

—No tengo experiencia con esas costumbres de otros planetas —⁠dijo Stilgar⁠—. He oído hablar de ello, pero me parece improbable que…

—No se necesita experiencia para saber lo que harán —⁠dijo Gurney.

—Están izando una nueva bandera en la nave principal —⁠dijo el observador⁠—. La bandera es amarilla… con un círculo negro y rojo en el centro.

—Una maniobra muy sutil —dijo Paul⁠—. La bandera de la Compañía CHOAM.

—Es la misma bandera de las otras naves —⁠dijo el guardia Fedaykin.

—No lo entiendo —dijo Stilgar.

—Una maniobra muy sutil, sí —⁠dijo Gurney⁠—. Si hubiesen izado la bandera de los Atreides, hubieran tenido que reconocer más tarde esas implicaciones. Hay demasiados observadores. También hubieran podido responder con los colores de los Harkonnen, lo que hubiese sido una declaración manifiesta de que estaban de su parte. Pero no, han izado los colores de la CHOAM. Así le dicen a la gente de ahí… —⁠Gurney apuntó hacia el espacio⁠— dónde están los beneficios. Han indicado que les importa poco que sea un Atreides o cualquier otro el que esté aquí.

—¿Cuánto falta aún para que la tormenta alcance la Muralla Escudo? —⁠preguntó Paul.

Stilgar se alejó un poco para consultarlo con uno de los Fedaykin de la depresión.

—Muy poco, Muad’Dib —dijo al volver⁠—. Llegará mucho antes de lo esperado. Es la tatarabuela de una tormenta… quizá mayor de lo que desearíamos.

—Es mi tormenta —dijo Paul, que vio la silenciosa expresión de respetuoso temor en los rostros de los Fedaykin que lo habían oído⁠—. Aunque sacudiera todo el planeta, no sería demasiado para mí. ¿Azotará la Muralla Escudo?

—Pasará tan cerca que será como si la cruzara de lleno —⁠dijo Stilgar.

Apareció un mensajero por la cavidad que conducía al pie de la depresión.

—Los Sardaukar y las patrullas Harkonnen se retiran, Muad’Dib —⁠dijo.

—Suponen que la tormenta levantará tanta arena en la depresión que dificultara la visibilidad —⁠dijo Stilgar⁠—. Creen que también nos dará problemas a nosotros.

—Di a nuestros artilleros que analicen bien la zona antes de perder visibilidad —⁠dijo Paul⁠—. Deben ser capaces de destruir el morro de todas esas naves desde que la tormenta haya destruido los escudos. —⁠Se acercó a la pared rocosa, alzó una esquina de la cobertura de camuflaje y observó el cielo. Empezaban a verse las espirales de arena arrastradas por el viento en la creciente oscuridad atmosférica. Paul volvió a colocar la cobertura⁠—. Que nuestros hombres empiecen a descender, Stil.

—¿No vienes con nosotros? —⁠preguntó Stilgar.

—Me quedaré un poco más con los Fedaykin —⁠indicó Paul.

Stilgar se encogió de hombros mientras miraba a Gurney, avanzó hacia la cavidad y desapareció en las sombras.

—Dejo en tus manos el detonador que volará por los aires la Muralla Escudo, Gurney —⁠dijo Paul⁠—. ¿Cuento contigo?

—Cuentas conmigo.

Paul hizo una seña a un lugarteniente Fedaykin.

—Otheym, retira las patrullas de control de la zona de explosión. Deben alejarse antes de que llegue la tormenta.

El hombre hizo una inclinación y siguió a Stilgar.

Gurney avanzó hacia la hendidura y se dirigió al hombre del telescopio.

—Vigila con atención la pared sur. Estará completamente indefensa hasta que la hagamos explotar.

—Envía un ciélago con una cuenta atrás —⁠ordenó Paul.

—Algunos vehículos de superficie se dirigen hacia la pared sur —⁠dijo el hombre que miraba por el telescopio⁠—. Están usando armas de proyectil como prueba, y los nuestros llevan escudos corporales como ordenaste. Los vehículos se han detenido.

Paul oyó los demonios del viento aullando en el cielo en el repentino silencio, el frente de la tormenta. La arena empezaba a filtrarse en la cavidad a través de los orificios de la cubierta de camuflaje. Poco después, un golpe de viento arrancó la cubierta y la lanzó por los aires.

Paul hizo una seña a sus Fedaykin para que se pusieran a cubierto y se acercó a los hombres del equipo de comunicaciones cerca de la boca del túnel. Gurney lo siguió. Paul se inclinó sobre los operadores.

—La trastatarabuela de una tormenta, Muad’Dib —⁠dijo uno.

Paul miró al cielo, que cada vez estaba más oscuro.

—Gurney, haz que los observadores de la pared sur se retiren —⁠dijo. Tuvo que repetir la orden para que lo oyese por encima del creciente ruido de la tormenta.

Gurney se alejó para transmitirla.

Paul ajustó el filtro sobre su rostro y aseguró la capucha de su destiltraje.

Gurney volvió.

Paul le tocó el hombro y señaló hacia el detonador, que se encontraba a la entrada del túnel, detrás del operador. Gurney entró en la cavidad y se detuvo allí, con una mano en el detonador y la mirada fija en Paul.

—No recibimos ningún mensaje —⁠dijo el operador junto a Paul⁠—. Hay mucha estática.

Paul asintió, con sus ojos fijos en el dial configurado en tiempo estándar que el operador tenía delante. Luego miró a Gurney, alzó una mano y volvió a mirar el dial. El contador inició su último recorrido.

—¡Ahora! —gritó Paul al tiempo que bajaba la mano.

Gurney pulsó el detonador.

Sintieron que pasaba todo un segundo antes de que el suelo bajo sus pies comenzara a sacudirse y a temblar. El sonido atronador se añadió al rugido de la tormenta.

El observador Fedaykin apareció junto a Paul con el telescopio sujeto bajo el brazo.

—¡La brecha en la Muralla Escudo está abierta, Muad’Dib! —⁠gritó⁠—. ¡La tormenta está sobre ellos y nuestros artilleros ya han abierto fuego!

Paul pensó en cómo la tormenta iba a barrer la depresión y cómo la estática de la pared de arena destruiría a su paso todos los escudos del campamento enemigo.

—¡La tormenta! —gritó alguien—. ¡Debemos ponernos a cubierto, Muad’Dib!

Paul recuperó la compostura y sintió cómo innumerables aguijones de arena se le clavaban en la parte al descubierto de sus mejillas.

«Ya está hecho», pensó.

Rodeó al operador con un brazo.

—¡Deja el equipo! —dijo—. Tenemos más en el túnel. —⁠Sintió que los Fedaykin que lo rodeaban para protegerlo lo iban empujando hacia la boca del túnel. Se sumieron en el silencio y doblaron una esquina que daba a una pequeña estancia con globos y la boca de otro pasadizo en la pared de enfrente.

Había otro operador sentado delante de su equipo.

—Hay mucha estática —dijo el hombre.

Unas volutas de arena revoloteaban a su alrededor.

—¡Sellad ese túnel! —gritó Paul. El silencio posterior evidenció que habían obedecido sus órdenes⁠—. ¿El camino que baja a la depresión sigue abierto? —⁠preguntó Paul.

Uno de los Fedaykin se alejó unos segundos para luego regresar.

—La explosión ha causado un pequeño desprendimiento, pero los ingenieros dicen que el camino sigue abierto. Están quitando los escombros con láseres.

—¡Diles que usen las manos! —⁠gritó Paul⁠—. ¡Hay escudos activos!

—Lo hacen con cuidado, Muad’Dib —⁠aseguró el hombre, pero se dio la vuelta para obedecer.

El operador del exterior apareció con otros hombres y el equipo a cuestas.

—¡Les dije a esos hombres que abandonaran su equipo! —⁠dijo Paul.

—A los Fremen no les gusta abandonar material, Muad’Dib —⁠dijo uno de los Fedaykin.

—Ahora los hombres son más importantes que el equipo —⁠dijo Paul⁠—. Dentro de poco, tendremos más equipo del que podamos usar nunca o ya no necesitaremos más equipo.

Gurney Halleck se acercó a él.

—He oído que el camino está abierto —⁠dijo⁠—. Mi señor, estamos muy cerca de la superficie y los Harkonnen podrían responder a nuestro ataque.

—No están en condiciones de responder —⁠dijo Paul⁠—. En este momento estarán dándose cuenta de que ya no tienen escudos y de que no pueden abandonar Arrakis.

—El nuevo puesto de mando está preparado de todos modos, mi señor —⁠dijo Gurney.

—Aún no me necesitan en el puesto de mando —⁠dijo Paul⁠—. El plan debe seguir adelante sin mí. Hay que esperar a que…

—Estoy recibiendo un mensaje, Muad’Dib —⁠dijo el operador en el equipo de comunicaciones. El hombre agitó la cabeza y apretó el auricular contra su oreja⁠—. ¡Hay mucha estática! —⁠Empezó a escribir rápidamente en un bloc que tenía delante mientras agitaba la cabeza, esperaba, escribía… y esperaba otra vez.

Paul avanzó hasta colocarse junto al operador. Los Fedaykin se apartaron para dejarle espacio. Miró por encima del hombro del operador lo que había escrito. Leyó: «Incursión… en el sietch Tabr… prisioneros… Alia (espacio en blanco) familias de (espacio en blanco) están muertos… ellos (espacio en blanco) hijo de Muad’Dib».

El operador volvió a agitar la cabeza.

Paul levantó la mirada y se encontró con los ojos de Gurney.

—El mensaje está incompleto —⁠dijo Gurney⁠—. La estática. No sabes bien qué…

—Mi hijo está muerto —dijo Paul. Y en ese momento supo que lo que decía era cierto⁠—. Mi hijo está muerto… y Alia está prisionera… como rehén.

Se sintió vacío, una cáscara sin emociones. Todo lo que tocaba se convertía en muerte y dolor. Era como una enfermedad que podía llegar a propagarse por todo el universo.

Experimentaba la sabiduría de un anciano, la acumulación de innumerables experiencias en un número incontable de vidas. En su interior, alguien pareció soltar una risita y frotarse las manos.

Y Paul pensó: «¡El universo sabe tan poco sobre la naturaleza de la verdadera crueldad!».

47

Y Muad’Dib se enfrentó a él y dijo: «Aunque creamos que la prisionera está muerta, aún vive. Porque su semilla es mi semilla, y su voz es mi voz. Y ella ve más allá de las fronteras más lejanas de lo posible. Sí, ve hasta los valles más lejanos de lo ignoto gracias a mí».

—De El despertar de Arrakis, por la princesa Irulan

El barón Vladimir Harkonnen esperaba de pie y con la mirada gacha en la sala imperial de audiencias, el selamlik ovalado del emperador Padishah que había en el interior de la gran estructura. El barón había estudiado la estancia de paredes metálicas y sus ocupantes con miradas furtivas: los noukkers, los pajes, los guardias, las tropas Sardaukar de la Casa alineadas por las paredes cuya única decoración eran los estandartes ajados y manchados de sangre que habían capturado en batalla.

Luego se oyeron unas voces que resonaban por un alto pasadizo a la derecha de la estancia:

—¡Abrid paso! ¡Abrid paso a la Real Persona!

El emperador Padishah Shaddam IV hizo su entrada en la sala de audiencias a la cabeza de su séquito. Se quedó en pie a la entrada, a la espera de que instalaran el trono, e ignoró al barón y al resto de ocupantes.

Por su parte, el barón descubrió que no podía ignorar a la Real Persona y estudió al emperador en busca de una señal, un mínimo indicio que le permitiera adivinar el porqué de dicha audiencia. El emperador se quedó inmóvil e impasible mientras esperaba, una figura esbelta y elegante ataviada con el uniforme gris de franjas doradas y plateadas de los Sardaukar. Su rostro delgado y sus gélidos ojos le recordaron al difunto duque Leto. Tenía la misma mirada de ave de presa. Pero los cabellos del emperador eran rojos en lugar de negros, y la mayor parte de ellos quedaban ocultos bajo un yelmo de burseg negro como el ébano, con la cimera imperial de oro sobre la corona.

Apareció un grupo de pajes con el trono. Era una silla maciza esculpida en un único bloque de cuarzo de Hagal, azul verdoso y translúcido, con vetas de fuego amarillo. Lo colocaron en el estrado, y el emperador subió y se sentó.

Una anciana envuelta en un aba negro con la capucha echada sobre la frente se separó del cortejo del emperador, avanzó para situarse tras el trono y apoyó una mano descarnada en el respaldo de cuarzo. A la sombra de la capucha, su rostro era la caricatura del de una bruja: ojos y mejillas hundidos, una nariz protuberante y la piel arrugada y surcada de venas abultadas.

El barón reprimió sus temblores al verla. La presencia de la Reverenda Madre Gaius Helen Mohiam, la Decidora de Verdad del emperador, evidenciaba la importancia de esa audiencia. El barón apartó la mirada de la mujer y examinó el cortejo en busca de otros indicios. Había dos agentes de la Cofradía, uno alto y grueso, el otro pequeño y aún más grueso, ambos con lánguidos ojos grises. Tras los lacayos se encontraba una de las hijas del emperador, la princesa Irulan, una mujer de la que se decía había sido adiestrada en la más absoluta Manera Bene Gesserit y que estaba destinada a ser una Reverenda Madre. Era alta, rubia, con el rostro de una belleza cincelada y unos ojos verdes que lo miraban como si no estuviese ahí.

—Mi querido barón.

El emperador se había dignado a notar su presencia. Tenía una voz de barítono que reflejaba una calma exquisita. Parecía como si lo despidiera al mismo tiempo que lo saludaba.

El barón le dedicó una gran reverencia y avanzó hasta la posición requerida, a diez pasos del estrado.

—He venido tal y como habéis solicitado, Majestad.

—¡Solicitado! —graznó la vieja bruja.

—Silencio, Reverenda Madre —⁠regañó el emperador, pero el hombre observó con aire divertido la turbación del barón⁠—. Antes que nada, decidme adónde habéis enviado a vuestro secuaz, Thufir Hawat.

El barón lanzó ojeadas a diestro y siniestro y se irritó consigo mismo por no haber traído a sus propios guardias aunque no le sirvieran de mucho contra los Sardaukar. No obstante…

—¿Y bien? —insistió el emperador.

—Lleva cinco días desaparecido, Majestad. —⁠El barón dedicó una mirada a los agentes de la Cofradía y luego volvió a centrarse en el emperador⁠—. Debía de tomar tierra en una base de contrabandistas para intentar infiltrarse en el campamento de ese fanático Fremen, ese tal Muad’Dib.

—¡Increíble! —dijo el emperador.

La bruja palmeó el hombro del emperador con una de sus sarmentosas manos. La mujer se inclinó hacia él y le susurró algo al oído.

El emperador asintió.

—Cinco días, barón —dijo—. Explicadme, ¿por qué no os habéis preocupado por su ausencia?

—¡Sí que me he preocupado, Majestad!

El emperador siguió mirándolo, a la espera. La Reverenda Madre soltó una risilla cacareante.

—Majestad, lo que quiero decir —⁠dijo el barón⁠— es que ese Hawat morirá de todos modos dentro de pocas horas. —⁠Y explicó lo del veneno residual y la constante necesidad de un antídoto.

—Muy ingenioso por vuestra parte, barón —⁠dijo el emperador⁠—. ¿Y dónde están vuestros sobrinos, Rabban y el joven Feyd-Rautha?

—Se avecina la tormenta, Majestad. Los he enviado a inspeccionar el perímetro para prevenir la posibilidad de un ataque Fremen amparado por la arena.

—Perímetro —dijo el emperador. Pronunció la palabra como un escupitajo⁠—. La tormenta no llegará a esta depresión, y esa escoria Fremen no se atreverá a atacar mientras yo esté aquí con cinco legiones de Sardaukar.

—Claro que no, Majestad —convino el barón⁠—. Pero nunca está de más excederse con la cautela.

—Ahhh —dijo el emperador—. Cautela. Entonces ¿no debería comentar nada sobre todo el tiempo que he perdido con esta farsa de Arrakis? ¿Ni de los beneficios de la Compañía CHOAM que se han perdido en este nido de ratas? ¿Ni de las ceremonias de la corte y todos los asuntos de estado que he tenido que aplazar e incluso cancelar por este problema tan ridículo?

El barón bajó la mirada, aterrado por la cólera imperial. Le inquietaba lo delicado de su situación en aquel lugar, solo y dependiendo de la Convención y del dictum familia de las Grandes Casas.

«¿Acaso quiere matarme? —se preguntó el barón⁠—. ¡No puede! No con todas las Grandes Casas esperando ahí arriba para aprovechar cualquier pretexto y sacar el más mínimo provecho de esta crisis».

—¿Habéis capturado algún rehén? —⁠preguntó el emperador.

—Es inútil, Majestad —dijo el barón⁠—. Esos locos Fremen celebran una ceremonia fúnebre por cada prisionero que capturamos y actúan como si ya estuviera muerto.

—¿En serio? —dijo el emperador.

El barón aguardó y lanzó ojeadas a las paredes metálicas de ambos lados del selamlik mientras pensaba en la monstruosa tienda metálica que se erguía a su alrededor. La riqueza ilimitada que representaba algo así avivó el respeto del barón.

«Lleva pajes consigo —pensó el barón⁠—. También inútiles lacayos de corte, esas mujeres y sus acompañantes, peluqueros, dibujantes, de todo… todos parásitos de la Corte. Han venido todos para adularlo, conspirar y pasar el “mal trago” con el emperador… Han venido para ver cómo acaba con este asunto, para escribir epigramas sobre las batallas e idolatrar a los heridos».

—Quizá no hayáis buscado los rehenes adecuados —⁠dijo el emperador.

«Sabe algo», pensó el barón.

El miedo pesaba como una losa densa y fría en su estómago. Era como el hambre y, durante un tiempo, tembló bajo los suspensores y le dieron ganas de pedir que le trajeran comida. Pero en ese lugar nadie obedecía sus órdenes.

—¿Tenéis idea de quién puede ser ese Muad’Dib? —⁠preguntó el emperador.

—Lo más seguro es que sea un umma —⁠respondió el barón⁠—. Un fanático Fremen, un aventurero religioso. Aparecen regularmente en la periferia de la civilización. Vuestra Majestad lo sabe.

El emperador miró a su Decidora de Verdad y luego volvió a mirar al barón con el ceño fruncido.

—¿Y no sabéis nada más sobre ese Muad’Dib?

—Que es un loco —dijo el barón—. Pero todos los Fremen están un poco locos.

—¿Locos?

—Gritan su nombre cuando parten a la batalla. Las mujeres lanzan sus niños contra nosotros y se empalan contra nuestros cuchillos para abrir una brecha a sus hombres cuando nos atacan. ¡No tienen… decencia!

—Sí que es grave —murmuró el emperador, y su tono de burla no escapó al barón⁠—. Contadme, ¿habéis explorado alguna vez las regiones polares al sur de Arrakis?

El barón miró fijamente al emperador, sorprendido por el brusco cambio de tema.

—B-bueno… Vuestra Majestad ya sabe que toda esa región es inhabitable, que es una zona abierta donde el viento y los gusanos campan a sus anchas. Y tampoco hay en ella el menor indicio de especia.

—¿No habéis recibido ningún informe de los cargueros de especia indicando que han aparecido manchas verdes en esas latitudes?

—Son informes que han llegado siempre. Hemos investigado algunos… hace mucho tiempo. Se han visto unas pocas plantas, pero hemos perdido muchos tópteros. Cuesta demasiado caro, Vuestra Majestad. Es un lugar donde uno no puede sobrevivir durante mucho tiempo.

—Cierto —dijo el emperador. Chasqueó los dedos, y se abrió una puerta a su izquierda, detrás del trono. Dos Sardaukar aparecieron por ella con una niña que no parecía tener más de cuatro años. Llevaba un aba negro y la capucha echada hacia atrás dejaba al descubierto los cierres de un destiltraje que colgaban sueltos de su cuello. Sus ojos tenían el azul de los Fremen y observaban a su alrededor desde un rostro terso y redondo. No parecía en absoluto asustada, y algo en su mirada turbó al barón sin que pudiera explicar muy bien la razón.

Hasta la vieja Decidora de Verdad Bene Gesserit dio un paso atrás cuando la niña pasó a su lado, e hizo un gesto en su dirección como para protegerse. Sin duda, la vieja bruja estaba turbada por la presencia de la niña.

El emperador carraspeó, pero fue la niña quien habló primero, con una voz aún balbuceante debido a su paladar blando pero muy nítida.

—Aquí está al fin —dijo. Avanzó hasta el borde de la plataforma⁠—. No está de muy buen ver, ¿verdad? No es más que un viejo gordo y asustado, demasiado débil para soportar su propia grasa sin ayuda de los suspensores.

Era una afirmación tan inesperada en boca de una niña que, pese a su rabia, el barón la miró con la boca abierta sin pronunciar palabra.

«¿Es una enana?», se preguntó.

—Mi querido barón —dijo el emperador⁠—, os presento a la hermana de Muad’Dib.

—La her… —El barón centró su atención en el emperador⁠—. No entiendo.

—A veces yo también soy demasiado prudente —⁠dijo el emperador⁠—. Se me informó de que en vuestras «deshabitadas» regiones meridionales se apreciaban indicios de actividad humana.

—¡Pero no es posible! —protestó el barón⁠—. Los gusanos… Solo hay arena hasta…

—Son gente perfectamente capaz de evitar los gusanos —⁠dijo el emperador.

La niña se sentó en el estrado al lado del trono y balanceó sus pequeñas piernas. Había un indudable aire de seguridad en la manera en la que observaba la escena.

El barón miró esos pequeños pies oscilantes, las sandalias que se intuían bajo la tela.

—Por desgracia —continuó el emperador⁠—, solo envié cinco transportes con efectivos reducidos para capturar prisioneros e interrogarlos. Conseguimos escapar a duras penas con tres prisioneros y solo un transporte. ¿Habéis oído, barón? Mis Sardaukar casi fueron aniquilados por una fuerza defensiva compuesta en gran parte por mujeres, niños y ancianos. Esta niña estaba al mando de uno de los grupos que nos atacaron.

—¡Lo veis, Majestad! —exclamó el barón⁠—. ¡Ya veis cómo son!

—Me dejé capturar —aseguró la niña⁠—. No quería enfrentarme a mi hermano y tener que decirle que habían asesinado a su hijo.

—Solo consiguió escapar un puñado de hombres —⁠dijo el emperador⁠—. ¡Escapar! ¿Lo oís bien?

—También los habríamos aniquilado de no haber sido por las llamas —⁠dijo la niña.

—Mis Sardaukar tuvieron que usar los propulsores de altitud de los vehículos como lanzallamas —⁠explicó el emperador⁠—. Un movimiento desesperado que les permitió escapar con tres prisioneros. Oíd bien, querido barón: ¡Sardaukar obligados a huir entre la confusión a manos de un grupo de mujeres, niños y ancianos!

—Debemos atacar con todos nuestros efectivos —⁠espetó el barón⁠—. Debemos destruir hasta el último vestigio de…

—¡Silencio! —rugió el emperador. Se inclinó hacia delante en el trono⁠—. ¡Dejad de reíros de mi inteligencia! Venís haciendo gala de una actitud inocente, pero…

—Majestad —llamó la anciana Decidora de Verdad.

El emperador la hizo callar con un gesto.

—¡Me habéis dicho que no sabéis nada de lo que hemos descubierto, nada de las cualidades guerreras de este soberbio pueblo! —⁠Se incorporó un poco en el trono⁠—. ¿Por quién me estáis tomando, barón?

El barón retrocedió dos pasos y pensó: «Ha sido Rabban. Me ha hecho esto a mí. Rabban me ha…».

—Y esa falsa disputa con el duque Leto —⁠gruñó el emperador al tiempo que se volvía a reclinar en el asiento⁠—. Qué bien la planeasteis.

—Majestad —imploró el barón—. ¿Qué es lo que…?

—¡Silencio!

La anciana Bene Gesserit puso una mano en el hombro del emperador y se inclinó para susurrarle algo al oído.

La niña sentada en el estrado dejó de balancear las piernas y dijo:

—Aterrorízale un poco más, Shaddam. No debería alegrarme, pero siento un placer irrefrenable.

—Silencio, niña —dijo el emperador. Se inclinó hacia delante, le puso una mano en la cabeza y miró al barón⁠—. ¿Es posible, barón? ¿Es posible que seáis tan ingenuo como me sugiere mi Decidora de Verdad? ¿No reconocéis a esta niña, la hija de vuestro aliado, el duque Leto?

—Mi padre nunca fue su aliado —⁠dijo la niña⁠—. Mi padre está muerto y es la primera vez que esta bestia Harkonnen me ve.

El barón se quedó paralizado por la estupefacción. Cuando recobró la voz solo acertó a balbucear:

—¿Quién?

—Soy Alia, hija del duque Leto y de la dama Jessica, hermana del duque Paul Muad’Dib —⁠dijo la niña. Se bajó del estrado y cayó al suelo de la estancia⁠—. Mi hermano ha prometido empalar tu cabeza en la punta de su estandarte, y creo que lo hará.

—Ya basta, niña —dijo el emperador, que se recostó aún más en el trono con la mano en la barbilla y examinó al barón.

—El emperador no me da órdenes —⁠dijo Alia. Se giró y miró a la Reverenda Madre⁠—. Ella lo sabe.

El emperador alzó la vista hacia su Decidora de Verdad.

—¿A qué se refiere?

—¡Esta niña es una abominación! —⁠dijo la anciana⁠—. Su madre merece un castigo como nunca se haya impuesto a nadie en la historia. ¡Muerte! ¡Ninguna muerte será bastante rápida para esta niña y para quien la ha engendrado! —⁠Señaló a Alia con un dedo nudoso⁠—. ¡Sal de mi mente!

—¿T-P? —susurró el emperador. Dirigió su atención a la niña⁠—. ¡Por la Gran Madre!

—No lo entendéis, Majestad —⁠dijo la anciana⁠—. No es telepatía. Está en mi mente. Está como todas las demás antes de mí, como todas las otras que me han dejado sus recuerdos. ¡Está en mi mente! ¡Sé que es imposible, pero está en ella!

—¿Qué otras? —preguntó el emperador⁠—. ¿Qué es este desatino?

La anciana se irguió y dejó caer el brazo.

—He hablado demasiado, pero lo importante es que esta niña que no es una niña debe ser destruida. Sabemos desde hace mucho que había que prevenir un nacimiento así, pero una de nosotras nos ha traicionado.

—Chocheas, anciana —dijo Alia—. No sabes cómo ocurrió y, sin embargo, no dejas de decir sandeces. —⁠Alia cerró los ojos, respiró hondo y luego contuvo el aliento.

La anciana Reverenda Madre gimió y se tambaleó.

Alia abrió los ojos.

—Así es como pasó —dijo—. Un accidente cósmico del que has formado parte.

La Reverenda Madre alzó ambas manos con las palmas giradas hacia Alia.

—¿Qué ocurre aquí? —preguntó el emperador⁠—. Niña, ¿de verdad puedes proyectar tus pensamientos dentro de la mente de otro?

—No es así en absoluto —dijo ella⁠—. Si no he nacido como tú, no puedo pensar como tú.

—Matadla —murmuró la anciana, que se aferró al respaldo del trono para sostenerse⁠—. ¡Matadla! —⁠Sus viejos y hundidos ojos se clavaron en Alia.

—Silencio —dijo el emperador mientras examinaba a Alia⁠—. Niña ¿puedes comunicarte con tu hermano?

—Mi hermano sabe que estoy aquí —⁠dijo Alia.

—¿Puedes decirle que se rinda a cambio de tu vida?

Alia le dedicó una sonrisa inocente.

—No lo hará —dijo.

El barón avanzó vacilante hasta el estrado y se colocó delante de Alia.

—Majestad —suplicó—, no sabía nada de…

—Barón, interrumpidme otra vez y acabaré de un plumazo con la posibilidad de que tengáis oportunidad de volver a hacerlo —⁠espetó el emperador. Seguía con la atención fija en Alia, la analizaba a través de sus párpados entornados⁠—. No quieres, ¿eh? ¿Puedes leer en mi mente lo que pienso hacerte si no me obedeces?

—Ya te he dicho que no puedo leer las mentes —⁠dijo la niña⁠—, pero no hace falta telepatía para leer tus intenciones.

El emperador frunció el ceño.

—Niña, tu causa es inútil. Solo tengo que reunir a mis efectivos y reducir este planeta a…

—No es tan sencillo —dijo Alia. Señaló a los dos hombres de la Cofradía⁠—. Pregúntaselo a ellos.

—No es juicioso oponerse a mis deseos —⁠dijo el emperador⁠—. Tú no puedes negarme nada.

—Mi hermano está de camino —⁠dijo Alia⁠—. Hasta un emperador debería temblar ante Muad’Dib, porque su fuerza es la de la rectitud y el cielo le sonríe.

El emperador se puso en pie de un salto.

—Esto ha durado demasiado. Acabaré con tu hermano y con todo este planeta. Los reduciré a…

La estancia retumbó y se estremeció a su alrededor. Una repentina cascada de arena cayó tras el trono, justo donde la estructura estaba acoplada a la nave del emperador. El estremecimiento que recorrió la piel de los presentes indicó que se acababa de activar un escudo de enormes dimensiones.

—Te lo dije —observó ella—. Mi hermano está de camino.

El emperador se quedó inmóvil frente a su trono, con la mano derecha apretada contra la oreja mientras escuchaba por el servorreceptor que le transmitía el informe de la situación. El barón avanzó dos pasos detrás de Alia. Los Sardaukar tomaron posiciones en las puertas.

—Nos retiraremos al espacio para reagruparnos —⁠anunció el emperador⁠—. Barón, mis disculpas. Esos locos están atacando al amparo de la tormenta. Ahora se van a enterar de lo que es la cólera del emperador. —⁠Señaló a Alia⁠—. Arrojadla a la tormenta.

Al oírlo, Alia retrocedió fingiendo terror.

—¡Qué la tormenta decida mi suerte! —⁠exclamó al tiempo que se arrojaba en brazos del barón.

—¡La tengo, Majestad! —gritó el barón⁠—. ¿Quieres que la…? ¡Aaaaaahhhhhh! —⁠La tiró al suelo y se aferró el brazo derecho.

—Lo siento, abuelo —dijo Alia—. Acabas de conocer el gom jabbar de los Atreides. —⁠Se puso de pie, abrió la mano y dejó caer una aguja oscura.

El barón se derrumbó con los ojos desorbitados mientras miraba la mancha roja que había aparecido en su palma izquierda.

—Tú… tú… —Rodó a un lado entre los suspensores y se convirtió en poco más que una enorme masa de carne flácida suspendida a pocos centímetros del suelo con la cabeza colgando y la boca muy abierta.

—Esa gente está loca —gruñó el emperador⁠—. ¡Rápido! A la nave. Vamos a librar este planeta de todos…

Algo destelló a su izquierda. Un relámpago fulgurante que rebotó en la pared y crepitó en el suelo metálico. Un aroma a aislante quemado se extendió por el selamlik.

—¡El escudo! —gritó uno de los oficiales Sardaukar⁠—. ¡Se ha desconectado el escudo exterior! Ellos…

Sus palabras quedaron ahogadas por un rugido metálico proveniente del casco de la nave, que vacilaba y se estremecía detrás del emperador.

—¡Han disparado al morro de la nave! —⁠gritó alguien.

Una nube de polvo penetró en la estancia. Alia salió de la cobertura, se incorporó y echó a correr hacia la puerta de entrada.

El emperador se giró con brusquedad y ordenó a los suyos que se dirigieran hacia la salida de emergencia que acababa de abrirse en ese momento en un flanco de la nave junto al trono. Hizo un gesto rápido con la mano a un oficial Sardaukar, en la nube de polvo que lo cubría todo.

—¡Resistiremos aquí! —ordenó el emperador.

La estructura volvió a sacudirse. Las puertas dobles salieron despedidas con fuerza hasta el fondo de la estancia y dejaron paso a un torrente de arena aderezado con gritos. Una pequeña figura envuelta en una túnica negra se recortó durante un momento a la luz; era Alia que buscaba un cuchillo para rematar, como requería el adiestramiento Fremen, a todos los Harkonnen y Sardaukar heridos. Los Sardaukar de la Casa se abalanzaron hacia la bruma amarillenta y verdosa de la abertura con las armas en ristre para formar un arco y proteger la retirada del emperador.

—¡Salvaos, Majestad! —gritó un oficial Sardaukar⁠—. ¡A la nave!

Pero el emperador se quedó solo e inmóvil en el estrado, señalando con la mano las puertas del selamlik. Una sección de unos cuarenta metros de pared se había derrumbado, y las puertas se abrían hacia la arena agitada por la tormenta. Una nube de polvo se elevaba baja en la distancia y recorría esa inmensidad de tonos pastel. Las centellas de la estática se columbraban en la nube y a través de la bruma se veían los reflejos de los escudos al desconectarse debido a la electricidad. La llanura estaba plagada de figuras que luchaban: Sardaukar y hombres embozados que parecían salir de la mismísima tormenta.

La mano tendida del emperador apuntaba hacia todo eso.

De las nubes de arena había empezado a surgir una fila compacta de formas resplandecientes: grandes curvas ondulantes con destellos cristalinos que se convirtieron en fauces abiertas de gusanos de arena, una enorme pared de ellos, todos con un pelotón de Fremen cabalgando al ataque sobre sus lomos. Cayeron sobre ellos entre silbidos y el agitar de las ropas al viento para luego atravesar el confuso tumulto de la planicie.

Avanzaron directamente hacia la estructura del emperador mientras los Sardaukar de la Casa, por primera vez en su historia, contemplaban petrificados una carga que sus mentes eran incapaces de aceptar.

Pero las figuras que cabalgaban a lomos de los gusanos eran hombres, y el relucir de las hojas que blandían en sus manos a la siniestra luz amarillenta de la tormenta era algo que los Sardaukar habían sido adiestrados para afrontar. Se lanzaron al combate. Y en la llanura de Arrakeen tuvo lugar un gigantesco combate cuerpo a cuerpo mientras un escogido grupo de guardias personales Sardaukar empujaban al emperador al interior de la nave, sellaban la puerta a sus espaldas y se disponían a morir allí para defenderlo.

Aletargado por el repentino silencio del interior de la nave, el emperador miró a los rostros descompuestos de su séquito y vio a su hija mayor con el rostro presa de la extenuación, a la anciana Decidora de Verdad inmóvil como una sombra negra con la capucha echada sobre su rostro y, finalmente, las dos caras que buscaba: los dos hombres de la Cofradía. Sus uniformes grises y sin ornamentos casaban a la perfección con la ostentosa calma que mantenían a pesar de lo que ocurría a su alrededor.

Sin embargo, el más alto de los dos se cubría el ojo izquierdo con una mano. Mientras el emperador lo miraba, alguien golpeó sin querer el brazo del hombre de la Cofradía, la mano se movió y el ojo quedó al descubierto. El hombre había perdido una de las lentes de contacto de enmascaramiento y tenía el ojo del todo azul, un azul tan profundo que parecía negro.

El más bajo de los dos se acercó un par de pasos hacia el emperador.

—No sabemos cómo terminará todo —⁠dijo.

Y su compañero más alto, que había vuelto a cubrirse el ojo, añadió con voz impertérrita:

—Pero ni siquiera Muad’Dib lo sabe.

Las palabras sacaron de su estupor al emperador. Apenas pudo reprimir su desprecio, porque no necesitaba en absoluto la visión interior de los navegantes de la Cofradía para adivinar el futuro inmediato. Se preguntó si acaso esos dos hombres dependían de su facultad hasta tal punto que habían llegado a perder por completo el uso de los ojos y la razón.

—Reverenda Madre —dijo—, tenemos que trazar un plan.

La anciana se echó la capucha hacia atrás y afrontó su mirada con ojos fijos. Cruzaron una comprensión tácita y total. Ambos sabían que solo les quedaba un arma: la traición.

—Llamad al conde Fenring —dijo la Reverenda Madre.

El emperador Padishah asintió e hizo una seña a uno de sus ayudantes para que obedeciera.

48

Era guerrero y místico, feroz y santo, retorcido e inocente, caballeroso, despiadado, menos que un dios, más que un hombre. No se puede medir a Muad’Dib con los estándares ordinarios. En el momento de su triunfo, adivinó la muerte que le había sido preparada, y no obstante aceptó la traición. ¿Puede uno decir que lo hizo por un sentido de justicia? ¿Justicia para quién? Porque hay que recordar que hablamos del Muad’Dib que ordenó que se fabricaran tambores de batalla con las pieles de sus enemigos, el Muad’Dib que negó todas las convenciones de su pasado ducal con un simple gesto de la mano y diciendo sencillamente: «Yo soy el Kwisatz Haderach. Es razón más que suficiente».

—De El despertar de Arrakis, por la princesa Irulan

La noche de la victoria, escoltaron a Paul Muad’Dib a la Residencia del Gobernador, la antigua morada que habían ocupado los Atreides cuando llegaron a Dune. El edificio estaba tal cual Rabban lo había restaurado, virtualmente intacto de la batalla pero saqueado por la población de la ciudad. Habían volcado y roto algunos de los muebles del salón principal.

Paul franqueó a grandes pasos la entrada principal, seguido por Gurney Halleck y Stilgar. Su escolta se diseminó por el Gran Salón, escrutó el lugar y despejó una zona para Muad’Dib. Un grupo comenzó a controlar que no hubieran instalado ninguna trampa.

—Recuerdo el día que vinimos aquí por primera vez con tu padre —⁠dijo Gurney Halleck. Levantó la vista hacia las columnas y las altas ventanas acristaladas⁠—. En ese momento no me gustó el lugar, y ahora me gusta aún menos. Una de nuestras cavernas sería mucho más segura.

—Hablas como un verdadero Fremen —⁠dijo Stilgar, y vio la fría sonrisa que las palabras arrancaron de los labios de Muad’Dib⁠—. ¿No querrías reconsiderarlo, Muad’Dib?

—Este lugar es un símbolo —⁠dijo Paul⁠—. Rabban vivía aquí. Si ocupo este lugar, sello mi victoria a ojos de todos. Manda a tus hombres por todo el edificio. Que no toquen nada. Que solo se aseguren de que no ha quedado ningún Harkonnen o alguno de sus juguetes.

—Como ordenes —dijo Stilgar, y se alejó con reticencia para obedecer.

Los hombres de comunicaciones aparecieron en la estancia con su equipo y empezaron a montarlo junto a la enorme chimenea. Los Fremen que se habían unido a los Fedaykin supervivientes tomaron posiciones por toda la estancia. Se oyeron murmullos y entrecruzaron miradas supersticiosas. El enemigo había vivido allí demasiado tiempo como para que se sintieran a gusto.

—Gurney, envía una escolta a buscar a mi madre y a Chani —⁠dijo Paul⁠—. ¿Chani ya sabe lo de nuestro hijo?

—Hemos enviado el mensaje, mi señor.

—¿Se han retirado los hacedores de la depresión?

—Sí, mi señor. Ya casi ha pasado la tormenta.

—¿Cuál ha sido el alcance de los daños? —⁠preguntó Paul.

—Ha cruzado directamente por el campo de aterrizaje y los almacenes de especia de la llanura, donde los daños han sido considerables —⁠explicó Gurney⁠—. Tanto por la batalla como por la tormenta.

—Nada que el dinero no pueda reparar, supongo —⁠dijo Paul.

—Las vidas son irremplazables, mi señor —⁠dijo Gurney, y hubo un tono de reproche en su voz, como si hubiese dicho: «¿Cuándo un Atreides se ha preocupado primero por las cosas cuando la vida de las personas estaba en juego?».

Pero Paul solo podía centrarse en su ojo interior y en las brechas que aún le eran visibles en la pared del tiempo. A través de cada una de ellas, la yihad recorría los pasillos del futuro a toda prisa.

Suspiró, cruzó el salón y vio una silla junto a la pared. Era una de las que en otro tiempo había estado en el comedor, y quizá fuera la silla de su propio padre. Sin embargo, en aquel momento solo era un objeto sobre el que descargar su cansancio para ocultarlo a los ojos de los hombres. Se sentó, envolvió la túnica alrededor de sus piernas y se soltó los cierres del cuello del destiltraje.

—El emperador todavía sigue refugiado entre los restos de su nave —⁠dijo Gurney.

—Dejadlo ahí por ahora —dijo Paul⁠—. ¿Han encontrado ya a los Harkonnen?

—Aún están examinando a los muertos.

—¿Qué dicen las naves de ahí arriba? —⁠Alzó el mentón hacia el techo.

—No han dicho nada, mi señor.

Paul suspiró y se reclinó contra el respaldo de la silla.

—Tráeme a uno de los prisioneros Sardaukar —⁠dijo al cabo de un momento⁠—. Debemos enviar un mensaje a nuestro emperador. Ha llegado la hora de discutir condiciones.

—Sí, mi señor.

Gurney se giró e hizo un gesto con la mano a uno de los Fedaykin, que se cuadró frente a Paul.

—Gurney —murmuró Paul—. Desde que volvimos a encontrarnos no te he oído pronunciar ninguna cita apropiada a los acontecimientos. —⁠Se giró, vio que Gurney tragaba saliva y también el repentino endurecimiento de su mejilla.

—Como quieras, mi señor —dijo Gurney. Se aclaró la garganta y dijo con voz rasposa⁠—: «Y la victoria de aquel día se transformó en luto para todo el pueblo, pues todos sabían que aquel día el rey lloraba por su hijo».

Paul cerró los ojos y se obligó a reprimir el dolor de su mente, a aguardar a que llegara el momento de llorar, como en otra ocasión había aguardado a que llegara el momento de llorar por su padre. Ahora centró sus pensamientos en los descubrimientos que se habían ido acumulando ese día: los futuros entremezclados y la presencia oculta de Alia dentro de su consciencia.

De todas las particularidades de la visión temporal, esta era la más extraña.

—He manipulado el futuro para colocar mis palabras donde solo tú pudieras oírlas —⁠le había dicho Alia⁠—. Ni siquiera tú puedes hacerlo, hermano. Es un juego interesante. Y… oh, sí, he matado a nuestro abuelo, ese viejo barón demente. No ha experimentado mucho dolor.

Silencio. Su percepción temporal le decía que ella se había retirado.

—Muad’Dib.

Paul abrió los ojos y vio frente a él el rostro barbudo de Stilgar, con sus oscuros ojos reluciendo aún con el fragor de la batalla.

—Habéis encontrado el cuerpo del viejo barón —⁠dijo Paul.

La estupefacción agitó a Stilgar.

—¿Cómo lo has adivinado? —murmuró⁠—. Acabamos de descubrir su cadáver en ese inmenso montón de metal construido por el emperador.

Paul ignoró la pregunta y observó cómo Gurney regresaba con dos Fremen arrastrando a un prisionero Sardaukar.

—Este es uno de ellos, mi señor —⁠dijo Gurney. Indicó a los guardias que mantuvieran al prisionero a cinco pasos frente a Paul.

Paul notó que los ojos del Sardaukar tenían una expresión alucinada. Una azulada contusión le cruzaba el rostro desde la base de la nariz hasta la comisura de los labios. Era rubio y de rasgos delicados, una característica que indicaba un alto rango entre los Sardaukar, pero no llevaba ninguna insignia en su uniforme destrozado, solo los botones dorados con el escudo imperial y los galones rotos de sus pantalones.

—Creo que es un oficial, mi señor —⁠dijo Gurney.

Paul asintió.

—Soy el duque Paul Atreides —⁠dijo⁠—. ¿Lo entiendes, hombre?

El Sardaukar lo miró sin moverse.

—Habla —dijo Paul—, o tu emperador puede morir.

El hombre parpadeó y tragó saliva.

—¿Quién soy? —preguntó Paul.

—Sois el duque Paul Atreides —⁠dijo el hombre con voz ronca.

Paul tuvo la impresión de que se sometía con excesiva facilidad, pero por otra parte los Sardaukar nunca se habían preparado para afrontar una jornada como aquella. Paul se dio cuenta de que hasta el momento solo habían experimentado victorias, lo que podía ser una debilidad en sí misma. Dejó de pensar en eso y se prometió tenerlo en cuenta para su programa de entrenamiento.

—Tengo un mensaje que quiero que entregues al emperador —⁠dijo Paul. Y pronunció las palabras en la antigua fórmula⁠—: Yo, duque de una Gran Casa, consanguíneo del emperador, hago juramento solemne bajo la Convención. Si el emperador y los suyos deponen las armas y se rinden ante mí, garantizaré sus vidas con la mía propia. —⁠Alzó la mano izquierda para que el Sardaukar viese el sello ducal⁠—. Lo juro por esto.

El Sardaukar se humedeció los labios con la lengua y miró a Gurney.

—Sí —dijo Paul—. ¿Quién podría asegurarse la fidelidad de Gurney Halleck sin ser un Atreides?

—Llevaré el mensaje —dijo el Sardaukar.

—Acompáñalo hasta nuestro puesto más avanzado y déjalo marchar —⁠indicó Paul.

—Sí, mi señor. —Gurney hizo un gesto a los guardias para que obedecieran, y salió.

Paul se volvió hacia Stilgar.

—Han llegado Chani y tu madre —⁠dijo Stilgar⁠—. Chani ha pedido estar un tiempo a solas con su dolor. La Reverenda Madre ha querido quedarse un momento en la cámara extraña. Desconozco la razón.

—Mi madre siente nostalgia de ese planeta que sabe que puede que no vuelva a ver nunca más —⁠dijo Paul⁠—. Donde el agua cae del cielo y las plantas crecen tan densas que es imposible caminar entre ellas.

—Agua del cielo —susurró Stilgar.

En ese momento, Paul vio en lo que Stilgar se había transformado: de un naib Fremen en una criatura del Lisan al-Gaib, un receptáculo de estupor y obediencia. Era un hombre venido a menos, y Paul vio en él el primer soplo del viento fantasmal de la yihad.

«He visto a un amigo convertirse en un adorador», pensó.

Paul sintió una sensación de soledad repentina y profunda y paseó su mirada por la estancia. Se dio cuenta de que los guardias se habían ajustado las ropas y dispuesto para pasar revista en su presencia, como si fuese una especie de competición entre ellos, como si esperasen atraer la atención de Muad’Dib.

«Muad’Dib, del que nace toda bendición —⁠pensó, y ese fue el pensamiento más amargo de su vida⁠—. Están convencidos de que me apoderaré del trono. Pero no saben que solo lo hago para evitar la yihad».

Stilgar carraspeó.

—Rabban también ha muerto —⁠dijo.

Paul asintió.

Los guardias de su derecha se pusieron firmes de repente y dejaron paso a Jessica. Iba vestida con un aba negro y caminaba como si aún estuviese sobre la arena, pero Paul notó cómo la casa le había devuelto cierto atisbo de su yo anterior, la concubina de un duque reinante. Su presencia tenía algo de su antigua seguridad.

Jessica se detuvo frente a Paul y lo miró. Vio la fatiga del chico y cómo la ocultaba, pero no sentía compasión alguna por él. Era como si hubiese quedado incapacitada para experimentar emociones hacia su hijo.

Jessica había entrado en el Gran Salón preguntándose cómo el lugar se negaba a encajar en sus recuerdos. Le resultó una estancia ajena, como si nunca hubiese entrado en ella, como si nunca la hubiese recorrido del brazo de su bienamado Leto, como si nunca se hubiese enfrentado allí a Duncan Idaho… Nunca, nunca, nunca…

«Debería existir una palabra-tensión directamente opuesta al adab, la memoria que pide —⁠pensó⁠—. Debería existir una palabra para los recuerdos que se rechazan».

—¿Dónde está Alia? —preguntó.

—Fuera, haciendo lo que hace todo buen niño Fremen en tales circunstancias —⁠dijo Paul⁠—. Remata a los enemigos heridos y marca sus cuerpos para el equipo de recuperación de agua.

—¡Paul!

—Has de entender que lo hace por misericordia —⁠explicó Paul⁠—. ¿No es extraño que no podamos llegar a comprender las similitudes ocultas entre bondad y crueldad?

Jessica miró a su hijo con fijeza, asustada por el profundo cambio que parecía haber sufrido.

«¿Esto es lo que le ha hecho la muerte de su hijo?», se preguntó.

—Los hombres cuentan historias extrañas sobre ti, Paul —⁠dijo⁠—. Dicen que tienes todos los poderes de la leyenda… que no se te puede ocultar nada y que ves lo que nadie más puede ver.

—¿Una Bene Gesserit haciéndome preguntas sobre una leyenda? —⁠preguntó Paul.

—Soy responsable en parte de lo que eres —⁠admitió Jessica⁠—. Pero no esperes que yo…

—¿Te gustaría vivir miles y miles de millones de vidas? —⁠preguntó Paul⁠—. ¡Imagina todas las leyendas que contemplarías! Piensa en todas esas experiencias, en toda la sabiduría que puede derivar de ellas. Pero la sabiduría atempera el amor, ¿no es cierto? Y también da una nueva dimensión al odio. ¿Cómo puede uno saber lo que es despiadado si no ha hurgado antes en las profundidades de la crueldad y de la bondad? Tendrías que tener miedo de mí, madre. Soy el Kwisatz Haderach.

Jessica intentó tragar saliva en su garganta reseca.

—Una vez negaste serlo —dijo.

Paul agitó la cabeza.

—Ya no puedo negarlo. —Miró directamente a sus ojos⁠—. El emperador y los suyos están de camino. Los harán pasar en cualquier momento. Quédate a mi lado. Quiero verlos con extrema claridad. Mi futura esposa está entre ellos.

—¡Paul! —espetó Jessica—. ¡No cometas el mismo error que tu padre!

—Es una princesa —dijo Paul—. Me abrirá el camino al trono, y eso es todo lo que será para mí. ¿Error? ¿Crees que porque soy tal como me has hecho no puedo sentir deseos de venganza?

—¿Incluso sobre los inocentes? —⁠preguntó Jessica.

Y pensó: «No debe cometer mis mismos errores».

—Ya no hay inocentes —dijo Paul.

—Díselo a Chani —respondió Jessica, y señaló el pasillo que se abría a la parte trasera de la Residencia.

Chani entró en el Gran Salón y pasó entre los guardias Fremen como si no los viera. Se había quitado la capucha del destiltraje y soltado la máscara. Avanzó con una frágil inseguridad, atravesó la estancia y se detuvo al lado de Jessica.

Paul vio el rastro de las lágrimas en sus mejillas… «Da agua a los muertos». Sintió una punzada de dolor, como si la presencia de Chani lo hubiera despertado de nuevo.

—Ha muerto, mi amor —dijo Chani⁠—. Nuestro hijo ha muerto.

Paul se esforzó por mantener la compostura y se puso en pie. Extendió un brazo para tocarle la mejilla a Chani y acarició la humedad en su piel.

—Nada podrá reemplazarlo —dijo Paul⁠—, pero habrá otros hijos. Es Usul quien te lo promete. —⁠La apartó con suavidad y le hizo una seña a Stilgar.

—Muad’Dib —dijo Stilgar.

—El emperador y los suyos están a punto de llegar —⁠dijo Paul⁠—. Me quedaré aquí. Reúne a todos los prisioneros en el centro de la estancia. Quiero que permanezcan a una distancia de diez metros de mí, a menos que yo ordene lo contrario.

—A tus órdenes, Muad’Dib.

Mientras Stilgar se giraba para obedecer, Paul oyó los murmullos de los guardias Fremen:

—¿Habéis oído? ¡Lo sabe! ¡Nadie se lo ha dicho, pero lo sabe!

Poco después llegó el ruido de la escolta del emperador, los Sardaukar entonando una de sus canciones de marcha para mantener la moral alta. Después se oyó un murmullo de voces en la entrada, y Gurney Halleck pasó entre los guardias, se detuvo a decirle algo a Stilgar y luego se acercó a Paul con una extraña mirada en los ojos.

«¿También voy a perder a Gurney? —⁠se preguntó Paul⁠—. ¿Lo perderé como he perdido a Stilgar? ¿Perderé un amigo para ganar un adorador?».

—No llevan armas a distancia —⁠dijo Gurney⁠—. Me he asegurado personalmente. —⁠Echó un vistazo a su alrededor por la estancia y vio los preparativos de Paul⁠—. Feyd-Rautha Harkonnen está con ellos. ¿Debo encerrarlo?

—Déjalo pasar.

—También hay gente de la Cofradía que pide privilegios especiales y amenaza con desencadenar un embargo contra Arrakis. Les he dicho que te transmitiría el mensaje.

—Que amenacen si quieren.

—¡Paul! —exclamó Jessica detrás él⁠—. ¡Estás hablando de la Cofradía!

—Dentro de poco les arrancaré los colmillos —⁠dijo Paul.

Y pensó en la Cofradía, esa potencia que llevaba tanto tiempo acomodada que se había convertido en un parásito incapaz de existir independientemente de esa vida de la que se nutría. Nunca se habían atrevido a empuñar la espada, y ahora ya eran incapaces de hacerlo. Deberían de haberse apoderado de Arrakis cuando descubrieron el error que suponía que sus navegantes dependieran de los poderes narcóticos de consciencia de la melange. Hubieran podido hacerlo, vivir días de gloria y morir. En cambio, habían preferido vivir al día, a la espera de que el océano en que se movían les proporcionara un nuevo anfitrión cuando muriese el anterior.

Con su limitada presciencia, los navegantes de la Cofradía habían tomado una decisión fatal: habían elegido el camino más fácil, seguro y cómodo, el que siempre conduce al estancamiento.

«Que contemplen de cerca a su nuevo anfitrión», pensó Paul.

—También hay una Reverenda Madre Bene Gesserit que dice es amiga de tu madre —⁠dijo Gurney.

—Mi madre no tiene amigas Bene Gesserit.

Gurney miró de nuevo por el Gran Salón y luego se inclinó junto a Paul.

—Thufir Hawat está con ellos, mi señor. No he tenido posibilidad de verlo a solas, pero ha usado nuestras antiguas señas con las manos para decirme que ha fingido trabajar para los Harkonnen y que te creía muerto. Dice que debe quedarse con ellos.

—¿Has dejado a Thufir con esos…?

—Es él quien lo ha querido así… y creo que es lo mejor. Si… si algo sale mal, siempre podríamos controlarlo. Si no, siempre es mejor tener un oído al otro lado.

Paul recordó entonces la posibilidad de ese momento en breves relámpagos de consciencia… y una línea temporal en la que Thufir llevaba una aguja envenenada que el emperador le había ordenado usar contra «ese duque rebelde».

Los guardias de la entrada principal se apartaron y formaron un breve pasillo de lanzas. Se elevó un susurro confuso de telas, y la arena que trajo el viento al interior de la Residencia crepitó bajo numerosos pies.

El emperador Padishah Shaddam IV entró en la estancia a la cabeza de su séquito. No llevaba el yelmo de burseg, y sus cabellos rojos estaban alborotados. La manga izquierda de su uniforme mostraba una rasgadura por toda la costura interna. Iba sin cinturón y sin armas, pero su sola presencia parecía crear un escudo a su alrededor.

Una lanza Fremen le cortó el paso y lo detuvo a la distancia ordenada por Paul. Los otros se agolparon a sus espaldas, una mezcolanza de ropas multicolores y rostros confundidos.

Paul levantó la mirada hacia el grupo: vio mujeres que intentaban disimular sus lágrimas, lacayos que habían venido a Arrakis para asistir en primera fila a una nueva victoria de los Sardaukar y a los que la derrota había dejado mudos; vio también los resplandecientes ojos de pájaro de la Reverenda Madre Gaius Helen Mohiam que lo contemplaban con odio bajo la capucha negra, y junto a ella la furtiva silueta de Feyd-Rautha Harkonnen.

«Ese es un rostro que me ha revelado el tiempo», pensó Paul.

Luego, un movimiento detrás de Feyd-Rautha le llamó la atención, y vio un rostro delgado de comadreja que nunca había visto antes, ni en el tiempo ni fuera de él. Sin embargo, sintió que tendría que haberlo reconocido, y el repentino miedo que le causó esa sensación le hizo estremecerse.

«¿Por qué tendría que temer a ese hombre?», se preguntó.

Se inclinó hacia su madre.

—Ese hombre que está a la izquierda de la Reverenda Madre, ese que parece malvado… ¿quién es? —⁠susurró.

Jessica miró y recordó haber visto aquel rostro en los archivos de su duque.

—El conde Fenring —dijo—. El que ocupó esta Residencia justo antes que nosotros. Un eunuco genético… y un asesino.

«El recadero del emperador», pensó Paul. Y experimentó una conmoción en lo más profundo de su consciencia, porque había visto al emperador en incontables asociaciones de sus futuros posibles, pero el conde Fenring nunca había aparecido en ninguna de sus visiones prescientes.

En ese momento, Paul recordó haber visto su propio cadáver en incontables momentos de la trama del tiempo, pero nunca había asistido al momento de su muerte.

«¿Se me ha negado la visión de este hombre porque es precisamente quien va a matarme?», se preguntó.

El pensamiento le produjo una punzada de aprensión. Dejó de mirar a Fenring y centró su atención en los hombres y oficiales Sardaukar, en la amargura de sus rostros y en su desesperación. Paul observó que algunos por aquí y por allá examinaban con atención lo que los rodeaba: medían las defensas de la estancia y planeaban la posibilidad de una tentativa desesperada que transformara su fracaso en victoria.

Finalmente, la atención de Paul se centró en una mujer alta y rubia de ojos verdes; un rostro de noble belleza, clásico en su altivez, impoluto de lágrimas y del todo inexpugnable. Paul la reconoció de inmediato: era la Princesa Real Bene Gesserit, un rostro que se le había aparecido en innumerables visiones y ocasiones. Era Irulan.

«Esa es mi llave», pensó.

Luego notó otro movimiento entre la gente que tenía delante y emergieron un rostro y una figura: Thufir Hawat, el mismo aspecto de anciano con labios oscuros y manchados, los hombros hundidos y la fragilidad propia de la edad.

—He aquí a Thufir Hawat —dijo Paul⁠—. Que se acerque, Gurney.

—Mi señor —dijo Gurney.

—Que se acerque —repitió Paul.

Gurney asintió.

Hawat avanzó vacilante, y una lanza Fremen se levantó para dejarle paso y luego volvió a caer de inmediato a sus espaldas. Sus ojos vidriosos escrutaron a Paul, midiendo, buscando.

Paul dio un paso al frente y notó la tensión y la expectación que sus movimientos creaban en el grupo del emperador y su séquito.

La mirada de Hawat atravesó a Paul, y el anciano dijo:

—Dama Jessica, no he sabido hasta hoy lo equivocado que estaba. No merezco perdón.

Paul aguardó, pero su madre se quedó en silencio.

—Thufir, viejo amigo —dijo Paul⁠—, como puedes ver, no le doy la espalda a ninguna puerta.

—El universo está lleno de puertas —⁠dijo Hawat.

—¿Soy digno hijo de mi padre? —⁠preguntó Paul.

—Te pareces más a tu abuelo —⁠dijo Hawat con voz rasposa⁠—. Tienes sus mismos ademanes e idéntica mirada en tus ojos.

—Sin embargo, soy hijo de mi padre —⁠dijo Paul⁠—. Por eso te digo, Thufir, que en pago por todos tus años de servicio a mi familia, puedes pedirme ahora cualquier cosa que desees de mí. Cualquier cosa. ¿Es mi vida lo que quieres, Thufir? Tuya es.

Paul dio otro paso al frente, con las manos a los costados y fijándose en la mirada de comprensión de los ojos de Hawat.

«Sabe que conozco la traición», pensó Paul.

Redujo su voz a un susurro que tan solo Hawat podía oír y dijo:

—Lo digo en serio, Thufir. Si has de golpearme, hazlo ahora.

—Solo quería estar ante ti una vez más, mi duque —⁠dijo Hawat. Y Paul vio por primera vez el esfuerzo que hacía el anciano para no caer al suelo. Avanzó, sujetó a Hawat por los hombros y sintió el temblor de los músculos bajo sus manos.

—¿Es dolor, viejo amigo? —preguntó Paul.

—Es dolor, mi duque —asintió Hawat⁠—, pero el placer es mucho mayor. —⁠Se giró a medias entre los brazos de Paul y extendió la mano izquierda con la palma hacia arriba para mostrar la pequeña aguja clavada entre sus dedos⁠—. ¿Veis, Majestad? —⁠indicó⁠—. ¿Veis la aguja de vuestro traidor? ¿Creíais acaso que yo, que he dedicado toda mi vida al servicio de los Atreides, caería tan bajo a estas alturas?

Paul trastabilló cuando el anciano se derrumbó entre sus brazos, y reconoció la flacidez de la muerte. Soltó a Hawat en el suelo con suavidad, se irguió e hizo un gesto a sus guardias para que se llevaran el cuerpo.

El silencio más absoluto se apoderó de la estancia hasta que se cumplió su orden.

El rostro del emperador estaba pálido como el de un muerto. Sus ojos, que nunca habían admitido el miedo, lo reflejaban ahora por primera vez.

—Majestad —dijo Paul, y notó el gesto de sorpresa en la Princesa Real. Había pronunciado la palabra con la controlada entonación Bene Gesserit, cargándola con todo el desprecio que fue capaz de poner en ella.

«Sin duda es una Bene Gesserit», pensó Paul.

El emperador carraspeó.

—Quizá mi respetado consanguíneo crea que todo va a ir ahora según sus deseos —⁠dijo⁠—. Nada más lejos de la realidad. Ha violado la Convención, ha usado atómicas contra…

—He usado atómicas contra la orografía natural del desierto —⁠interrumpió Paul⁠—. Se interponía en mi camino y tenía prisa por llegar hasta vos, Majestad, para pediros explicaciones sobre vuestras extrañas actividades.

—Hay un gran contingente de las Grandes Casas que orbita el espacio de Arrakis en estos momentos —⁠dijo el emperador⁠—. Con solo una palabra mía…

—Oh, sí —dijo Paul—. Casi los había olvidado. —⁠Buscó entre el séquito del emperador hasta ver los rostros de los dos integrantes de la Cofradía y luego miró a Gurney⁠—: ¿Esos dos son agentes de la Cofradía, Gurney? ¿Esos dos gordos vestidos de gris?

—Sí, mi señor.

—Vosotros dos —dijo Paul al tiempo que les señalaba⁠—, salid de inmediato y enviad mensajes para que la flota vuelva a casa ahora mismo. Después, aguardad mi autorización para…

—¡La Cofradía no acepta tus órdenes! —⁠gritó el más alto. Él y su compañero avanzaron hasta la barrera de lanzas, que se alzó a un gesto de Paul. Los dos hombres se le acercaron, y el más alto extendió un brazo hacia él⁠—. Más bien vas a conocer lo que es un embargo por tu…

—Si oigo otra estupidez de ese tipo por parte de vosotros dos —⁠dijo Paul⁠—, daré orden de que se destruya toda la producción de especia de Arrakis… para siempre.

—¿Estás loco? —exclamó el más alto. Dio medio paso hacia atrás.

—Entonces, admites que puedo hacerlo, ¿no? —⁠preguntó Paul.

El hombre de la Cofradía se quedó contemplando la nada por un instante.

—Sí —admitió—, puedes hacerlo, pero no debes.

—Ahhh —dijo Paul, que inclinó la cabeza como si afirmara para sí⁠—. Así que vosotros sois navegantes, ¿eh?

—¡Sí!

—Tú mismo te quedarías ciego —⁠dijo el más bajo de los dos⁠—. Y nos condenarías a todos a una muerte lenta. ¿Sabes lo que ocurre cuando un adicto se ve privado del licor de especia?

—El ojo que busca ante él el camino más seguro queda cerrado para siempre —⁠dijo Paul⁠—. La Cofradía está mutilada. Los seres humanos, convertidos en pequeños grupos aislados en sus planetas aislados. ¿Sabéis? Podría hacerlo por puro despecho… o por simple aburrimiento.

—Hablemos en privado —dijo el más alto de los hombres de la Cofradía⁠—. Estoy seguro de que podemos llegar a un acuerdo que…

—Enviad ese mensaje a los que sobrevuelan Arrakis —⁠dijo Paul⁠—. Estoy cansado de esta discusión. Si esa flota no se retira de inmediato, no tendremos necesidad de hablar. —⁠Señaló a sus hombres de comunicaciones a un lado de la sala⁠—. Podéis usar nuestro equipo.

—Debemos llegar a un acuerdo antes —⁠dijo el hombre más alto⁠—. No podemos limitarnos a…

—¡Enviad el mensaje! —rugió Paul⁠—. Los que pueden destruir algo son los que de verdad lo controlan. Vosotros mismos habéis admitido que tengo ese poder. No estamos aquí para discutir, negociar o buscar compromisos. ¡Obedeceréis mis órdenes o sufriréis las consecuencias de inmediato!

—Lo dice en serio —dijo el más bajo de los hombres de la Cofradía. Paul vio que el miedo se apoderaba de él.

Los hombres se dirigieron despacio hacia el equipo de comunicaciones de los Fremen.

—¿Obedecerán? —preguntó Gurney.

—Tienen una visión del tiempo algo restringida —⁠explicó Paul⁠—. Ven ante sí una pared desnuda donde se inscriben las consecuencias de su desobediencia. Todos los navegantes de la flota que orbita sobre nosotros ven ante sí esa misma pared. Obedecerán.

Paul se giró y miró al emperador.

—Cuando os permitieron acceder al trono de vuestro padre —⁠dijo⁠—, fue únicamente con la garantía de que los envíos de especia seguirían llegando. Les habéis fallado, Majestad. ¿Sabéis cuáles son las consecuencias?

—Nadie me ha permitido…

—Dejad de haceros el imbécil —⁠gruñó Paul⁠—. La Cofradía es como un pueblo a la orilla de un río. Necesita el agua, pero no puede coger más que la necesaria. No puede construir un dique para controlar el río, porque atraería la atención sobre sus extracciones y podría llevarlos a la destrucción final. Ese río es la especia, y yo he construido un dique. Pero está construido de tal modo que no se puede derruir sin destruir también el río.

El emperador se pasó una mano por sus rojos cabellos y miró las espaldas de los dos hombres de la Cofradía.

—Hasta vuestra Decidora de Verdad Bene Gesserit está temblando —⁠dijo Paul⁠—. Hay otros venenos que las Reverendas Madres pueden usar para sus trucos, pero después de haberse servido del licor de especia, el resto queda sin efecto.

La anciana agarró la túnica negra y holgada y avanzó hasta detenerse tras la barrera de lanzas.

—Reverenda Madre Gaius Helen Mohiam —⁠saludó Paul⁠—. Ha pasado mucho tiempo desde Caladan, ¿no es así?

Ella fulminó con la mirada a su madre.

—Bien, Jessica —dijo—, veo que tu hijo es ese que buscábamos. Solo por esto se te puede perdonar esa abominación que es tu hija.

Paul dominó su fría y cortante cólera.

—¡No tienes derecho ni razón para perdonarle nada a mi madre! —⁠dijo.

La anciana cruzó la mirada con la de Paul.

—Prueba tus trucos conmigo, vieja bruja —⁠dijo Paul⁠—. ¿Dónde está tu gom jabbar? ¡Intenta mirar a ese lugar donde no te atreves a poner tus ojos! ¡Allí te estaré esperando!

La anciana bajó su mirada.

—¿No tienes nada que decir? —⁠preguntó Paul.

—Te di la bienvenida entre los seres humanos —⁠murmuró ella⁠—. No lo mancilles.

Paul alzó la voz:

—¡Observadla, camaradas! Es una Reverenda Madre Bene Gesserit, el más paciente de los seres al servicio de la más paciente de las causas. Ha aguardado con sus hermanas durante más de noventa generaciones a que se produjera la combinación exacta de genes y medio ambiente necesaria para producir la persona que exigían sus planes. ¡Observadla! Ahora sabe que esas noventa generaciones han conseguido producir esa persona. Aquí estoy… ¡Pero… nunca… obedeceré… sus… órdenes!

—¡Jessica! —aulló la Reverenda Madre⁠—. ¡Haz que calle!

—Hacedle callar vos misma —⁠dijo Jessica.

Paul miró a la anciana.

—Te haría estrangular con gusto por tu papel en todo esto. ¡Y no podrías impedírmelo! —⁠espetó Paul mientras ella se erguía furiosa⁠—. Pero creo que el mejor castigo es dejarte vivir hasta el fin de tus días sin que nunca puedas tocarme ni doblegarme al más mínimo de tus pérfidos deseos.

—Jessica, ¿qué has hecho? —⁠exigió la anciana.

—Solo te concederé una cosa —⁠dijo Paul⁠—. Has visto parte de lo que necesita la especie, pero qué visión tan pobre. ¡Creéis que controlar la evolución humana solo pasa por entremezclar algunos individuos que se adecúen a vuestros planes! Qué poco entendéis de lo que…

—¡No debes hablar de esas cosas! —⁠siseó la anciana.

—¡Silencio! —gruñó Paul. Y la palabra pareció adquirir consistencia mientras se contorsionaba en el aire bajo el control de Paul.

La anciana retrocedió y se tambaleó hasta caer en brazos de los que tenía a sus espaldas, mortalmente pálida ante el poder que había golpeado su mente.

—Jessica —susurró—. Jessica.

—Recuerdo tu gom jabbar —dijo Paul⁠—. Recuerda tú el mío. ¡Puedo matarte con una sola palabra!

Los Fremen de la estancia intercambiaron miradas intencionadas. ¿Acaso la leyenda no decía: «Y sus palabras llevarán la muerte eterna a quienes se opongan a su justicia»?

Paul dirigió su atención hacia la Princesa Real, inmóvil junto a su padre el emperador. Luego dijo, con los ojos fijos en ella:

—Majestad, ambos conocemos la única salida a nuestras adversidades.

El emperador miró a su hija y luego a Paul.

—¿Cómo te atreves? ¡Tú! Un aventurero sin familia, un don nadie de…

—Vos mismo habéis admitido quien soy —⁠dijo Paul⁠—. Consanguíneo real, habéis dicho. Terminemos con esta comedia.

—Soy tu gobernante —dijo el emperador.

Paul miró a los hombres de la Cofradía, que se habían quedado inmóviles y lo miraban desde el equipo de comunicaciones. Uno de ellos asintió.

—Podría obligaros —dijo Paul.

—¡No te atreverás! —rechinó el emperador.

Paul se limitó a observarlo.

La Princesa Real puso una mano en el brazo de su padre.

—Padre —dijo con voz suave y tranquilizadora.

—No emplees tus trucos conmigo —⁠dijo el emperador. La miró⁠—. No necesitas hacer esto, hija. Tenemos otros recursos que…

—Pero este hombre es digno de ser tu hijo —⁠dijo Irulan.

La anciana Reverenda Madre recuperó la compostura, avanzó hacia el emperador y le susurró algo al oído.

—Está defendiendo tu casa —⁠dijo Jessica.

Paul no dejó de mirar a la princesa de cabellos dorados. Luego se inclinó hacia su madre y dijo en voz baja:

—Esa es Irulan, la mayor, ¿no?

—Sí.

Chani se situó al otro lado de Paul.

—¿Quiere que me retire, Muad’Dib? —⁠dijo.

Él la miró.

—¿Retirarte? Nunca te apartarás de mi lado.

—No hay nada que nos una —dijo Chani.

Paul se la quedó mirando en silencio por un momento.

—No me ocultes la verdad, mi Sihaya —⁠dijo luego. Chani fue a responder, pero Paul le puso un dedo en los labios⁠—. El lazo que nos une nunca se podrá deshacer. Ahora, observa con atención lo que aquí ocurra, porque luego quiero volver a ver esta sala a los ojos de tu sabiduría.

El emperador y su Decidora de Verdad discutían enérgicamente en voz baja.

Paul le dijo a su madre:

—Le está recordando que su parte del acuerdo es colocar a una Bene Gesserit en el trono, y que Irulan es la que está preparada para ello.

—¿Ese era su plan? —preguntó Jessica.

—¿Acaso no es obvio? —dijo Paul.

—¡Sé ver los signos! —exclamó Jessica⁠—. Con mi pregunta solo pretendía recordarte que no intentes enseñarme lo que te he inculcado yo misma.

Paul la miró y percibió una gélida sonrisa en sus labios.

Gurney Halleck se inclinó.

—Mi señor, te recuerdo que hay un Harkonnen entre ellos. —⁠Señaló con la cabeza a Feyd-Rautha, que estaba apoyado en la barrera de lanzas a su izquierda⁠—. Ese de ojos esquivos, a la izquierda. Tiene el rostro más diabólico que haya visto en mi vida. En una ocasión me prometiste que…

—Gracias, Gurney —dijo Paul.

—Es el nabarón… el barón, ahora que el viejo ha muerto —⁠dijo Gurney⁠—. Me servirá para lo que…

—¿Puedes vencerlo, Gurney?

—¡Mi señor bromea!

—Esa discusión entre el emperador y su bruja ya ha durado demasiado, ¿no crees, madre?

Jessica asintió.

—Ciertamente.

Paul alzó su voz para dirigirse al emperador.

—Majestad, ¿hay algún Harkonnen con vos?

La manera en la que el emperador se giró para mirar a Paul denotaba un regio desdén.

—Creía que mi séquito estaba bajo la protección de tu palabra ducal —⁠dijo.

—Solo era una pregunta a título informativo —⁠dijo Paul⁠—. Me gustaría saber si algún Harkonnen forma parte de vuestro séquito oficialmente o se ha escondido en él por pura cobardía.

El emperador le dedicó una sonrisa calculadora.

—Quienquiera que se encuentre entre los que me rodean forma parte de mi séquito.

—Tenéis la palabra de un duque —⁠dijo Paul⁠—, pero con Muad’Dib es diferente. Puede que él no reconozca vuestra definición de lo que constituye un séquito. Mi amigo Gurney Halleck desea matar a un Harkonnen. Si él…

—¡Kanly! —gritó Feyd-Rautha. Intentó apartar la barrera de lanzas⁠—. Tu padre invocó esa venganza, Atreides. ¡Me llamas cobarde mientras te escondes entre tus mujeres y envías a un lacayo contra mí!

La anciana Decidora de Verdad susurró algo al oído del emperador, pero él la apartó y dijo:

—Kanly, ¿no? Hay unas reglas muy estrictas para el kanly.

—Paul, pon fin a esto de una vez —⁠dijo Jessica.

—Mi señor —dijo Gurney—, me prometiste que tendría ocasión de enfrentarme a los Harkonnen.

—Has tenido una buena oportunidad durante todo el día de hoy —⁠dijo Paul, que sintió que las emociones fluían de él, dejándolo vacío como un muñeco. Se quitó la túnica y la capucha y se las tendió a su madre, así como su cinturón y su crys, para luego empezar a desabrocharse el destiltraje. Sintió que todo el universo estaba concentrado en ese mismo instante.

—No es necesario —dijo Jessica—. Hay otros caminos más sencillos, Paul.

Paul se quitó el destiltraje y sacó el crys de la funda que tenía su madre entre las manos.

—Lo sé —dijo—. Veneno, un asesino… Los caminos habituales.

—¡Me prometiste un Harkonnen! —⁠siseó Gurney, y Paul vio la rabia que se reflejaba en su rostro y cómo se le oscurecía la cicatriz de estigma⁠—. ¡Me lo debes, mi señor!

—¿Acaso te han hecho sufrir más que a mí? —⁠preguntó Paul.

—Mi hermana —dijo Gurney con voz ronca⁠—. Los años que pasé en los pozos de esclavos…

—Mi padre —dijo Paul—. Mis buenos amigos y compañeros: Thufir Hawat y Duncan Idaho, mis años como fugitivo sin rango ni seguidores… Y algo más, el kanly, y sabes tan bien como yo que hay que respetar las reglas.

Halleck dejó caer los hombros.

—Mi señor, si ese cerdo… no es más que una bestia asquerosa que puedes aplastar con el pie y descartar luego la bota porque estará contaminada. Llama a un verdugo si lo crees necesario, o déjamelo a mí, pero no te ofrezcas tú mismo para…

—Muad’Dib no necesita hacer algo así —⁠dijo Chani.

Paul la miró y vio el miedo en sus ojos.

—Pero el duque Paul debe hacerlo —⁠dijo.

—¡Solo es una bestia Harkonnen! —⁠jadeó Gurney.

Paul vaciló, a punto de revelar su propia ascendencia Harkonnen, pero una mirada cortante de su madre lo detuvo.

—Una bestia que tiene forma humana, Gurney —⁠se limitó a decir⁠—, y debe beneficiarse de la duda humana.

—Si solo… —insistió Gurney.

—Te lo ruego, mantente al margen —⁠dijo Paul. Sopesó el crys y apartó a Gurney a un lado con suavidad.

—¡Gurney! —dijo Jessica. Tocó el brazo del hombre⁠—. Es como su abuelo. No le distraigas. Es lo único que puedes hacer ahora por él.

Y pensó: «¡Gran Madre, qué ironía!».

El emperador estudió a Feyd-Rautha, vio sus abultados hombros y sus recios músculos. Se giró para observar a Paul: un joven delgado como la trenza de un látigo, no tan enjuto como los nativos de Arrakis, pero se le podían contar las costillas bajo la piel y ver cómo se le tensaban y contraían los músculos.

Jessica se inclinó hacia Paul y le murmuró a su oído solo para que él la oyese:

—Solo una cosa, hijo. A veces, la gente peligrosa está preparada por las Bene Gesserit, con una palabra implantada en lo más profundo de su mente, según la antigua técnica del placerdolor. La palabra que más se suele usar es «Uroshnor». Si se ha preparado a ese hombre, y estoy convencida de que así ha sido, susurrar esa palabra a sus oídos aflojará sus músculos y…

—No necesito ninguna ventaja —⁠interrumpió Paul⁠—. Apártate, por favor.

—¿Por qué lo hace? —preguntó Gurney a Jessica⁠—. ¿Quiere que lo mate y convertirse en un mártir? ¿Todas esas chácharas religiosas de los Fremen han nublado su razón?

Jessica hundió el rostro entre las manos al darse cuenta de que no sabía por qué Paul actuaba así. Podía advertir la presencia de la muerte en la estancia y sabía que este Paul, tan cambiado y distinto, era capaz de lo que había sugerido Gurney. Todo su ser estaba centrado en defender a su hijo, pero no había nada que pudiera hacer en este caso.

—¿Son esas chácharas religiosas? —⁠insistió Gurney.

—¡Calla! —dijo Jessica—. Y reza.

El rostro del emperador se iluminó con una repentina sonrisa.

—Si Feyd-Rautha Harkonnen… de mi séquito… así lo desea —⁠dijo⁠—, le libero de cualquier limitación para que pueda actuar según su deseo. —⁠El emperador levantó una mano hacia los guardias Fedaykin de Paul⁠—. Alguien entre vuestra gentuza tiene mi cinturón y mi puñal. Si Feyd-Rautha lo desea, puede enfrentarse contigo con mi propia hoja.

—Lo deseo —dijo Feyd-Rautha, y Paul percibió la emoción en el rostro del hombre.

«Es demasiado confiado —pensó Paul⁠—. Esa es una ventaja natural que puedo aceptar».

—Traed la hoja del emperador —⁠dijo Paul, y esperó a que obedecieran su orden⁠—. Dejadla allí en el suelo. —⁠Señaló el lugar con el pie⁠—. Que la escoria imperial se retire hacia el muro y deje solo al Harkonnen.

La orden de Paul provocó un rumor de ropas, pies que se arrastraban, órdenes en voz baja y protestas. Los hombres de la Cofradía se quedaron inmóviles junto al equipo de comunicaciones. Observaban a Paul con una indecisión manifiesta.

«Están acostumbrados a ver el futuro —⁠pensó Paul⁠—. Pero en este lugar y tiempo están ciegos… tanto como yo».

Intentó sondear los vientos del tiempo, sentir los torbellinos, los nexos de la tormenta que se concentraban en ese preciso lugar y momento. Pero se habían cerrado hasta los huecos más sutiles. Sabía que allí estaba la yihad que aún no había tenido lugar. También la consciencia racial que había ya experimentado y su terrible finalidad. Era el lugar adecuado para un Kwisatz Haderach o un Lisan al-Gaib, incluso para los titubeantes planes Bene Gesserit. La especie humana había tomado consciencia de su estancamiento y de su estado latente, y había encontrado la única salida en ese torbellino que mezclaría los genes y del que sobrevivirían solo las combinaciones más fuertes. En ese momento, todos los seres humanos formaban un único organismo inconsciente que experimentaba un tipo de necesidad sexual capaz de derribar cualquier barrera.

Y Paul comprendió la futilidad de sus esfuerzos por modificar eso lo más mínimo. Había pensado poder oponerse él solo a la yihad, pero la yihad seguiría existiendo. Incluso sin él, sus legiones se esparcirían con rabia fuera de Arrakis. Solo necesitaban una leyenda, y él ya se había convertido en una. Les había mostrado el camino, les había permitido dominar incluso a la Cofradía gracias a que necesitaban la especia para sobrevivir.

Le invadió una sensación de fracaso, y entonces vio que Feyd-Rautha se había despojado de su uniforme destrozado para quedarse solo con una simple malla metálica de combate.

«Este es el clímax —pensó Paul—. A partir de este momento, el futuro se abrirá y las nubes dejarán paso a una luz gloriosa. Si muero aquí, dirán que me he sacrificado para que mi espíritu los guíe. Si vivo, dirán que nada puede oponerse a Muad’Dib».

—¿Está preparado el Atreides? —⁠dijo Feyd-Rautha, utilizando las palabras del antiguo ritual kanly.

Paul eligió responder según la costumbre Fremen:

—¡Qué tu cuchillo se astille y se rompa! —⁠Señaló la hoja del emperador en el suelo para indicar a Feyd-Rautha que podía avanzar y cogerla.

Feyd-Rautha se inclinó sobre el cuchillo sin apartar la atención de Paul y luego lo balanceó un momento en su mano para sopesarlo. Cada vez estaba más emocionado. Era el combate que siempre había soñado, de hombre a hombre, habilidad contra habilidad, sin el estorbo de ningún escudo. Ese combate le abriría el camino del poder, puesto que el emperador premiaría sin la menor duda a quien eliminara a aquel fastidioso duque. Tal vez incluso concediera como premio a su altanera hija y una parte del trono. Y ese paleto convertido en duque, ese vagabundo del desierto, no podía ser un adversario digno de un Harkonnen adiestrado en todas las estratagemas y las traiciones de mil combates en la arena. Y ese patán ignoraba que tendría que vérselas contra muchas más armas que un simple cuchillo.

«¡Veremos si resistes al veneno!», pensó Feyd-Rautha.

Saludó a Paul con la hoja del emperador y dijo:

—Prepárate a morir, loco.

—¿Empezamos el combate, primo? —⁠preguntó Paul. Avanzó con paso felino, los ojos fijos en la hoja que tenía delante, el cuerpo encorvado y el crys blanco lechoso apuntando hacia delante como si fuese una extensión de su brazo.

Giraron uno alrededor del otro mientras sus pies desnudos hacían crujir el suelo y a la espera de la más mínima abertura.

—Qué bien bailas —dijo Feyd-Rautha.

«Es un hablador —pensó Paul—. Es otra debilidad. El silencio le inquieta».

—¿Te has arrepentido de tus errores? —⁠preguntó Feyd-Rautha.

Paul siguió girando en silencio.

La anciana Reverenda Madre observó el combate desde la primera fila junto al emperador y empezó a temblar. El Atreides había llamado primo al Harkonnen. Eso significaba que conocía los ancestros que compartían, lógico al tratarse del Kwisatz Haderach. Pero esas palabras la obligaron a concentrarse en lo único que le importaba ahora.

Aquello podía convertirse en una terrible catástrofe para los planes selectivos de las Bene Gesserit.

Había entrevisto parte de las conclusiones a las que había llegado Paul: que Feyd-Rautha podía matarlo pero sin salir por ello victorioso. Sin embargo, fue otro pensamiento el que la abrumó. Tenía ante ella a los dos productos finales de un largo y costoso programa e iban a enfrentarse en un combate a muerte que podía acabar con la vida de cualquiera de ellos. Si ambos morían allí, solo quedaría la hija bastarda de Feyd-Rautha, que aún era un bebé y era un factor desconocido, y Alia, una abominación.

—Quizá aquí solo tengáis ritos paganos —⁠dijo Feyd-Rautha⁠—. ¿Quieres que la Decidora de Verdad del emperador prepare tu espíritu para este viaje?

Paul sonrió y giró alerta hacia la derecha mientras sus tenebrosos pensamientos quedaban anulados por las necesidades de aquel momento.

Feyd-Rautha saltó e hizo una finta con la mano derecha, pero se pasó el cuchillo a la izquierda en un abrir y cerrar de ojos y atacó.

Paul lo esquivó con facilidad y notó en el golpe de Feyd-Rautha la vacilación característica del condicionamiento del escudo. Sin embargo, fue leve, y Paul llegó a la conclusión de que Feyd-Rautha había combatido antes contra adversarios sin escudo.

—¿Acaso un Atreides corre en lugar de combatir? —⁠preguntó Feyd-Rautha.

Paul siguió girando en silencio. Recordó las palabras de Idaho, las que le había dicho hacía mucho tiempo en el campo de prácticas de Caladan: «Usa los primeros momentos para estudiar al adversario. Puede que así pierdas la posibilidad de una victoria rápida, pero esos momentos de análisis son una garantía de éxito. Tómate tu tiempo y actúa sobre seguro».

—Tal vez piensas que esa danza prolongará tu vida unos pocos instantes —⁠dijo Feyd-Rautha⁠—. Estupendo. —⁠Dejó de girar y se irguió.

Paul había visto lo suficiente para una primera evaluación. Feyd-Rautha avanzó por el lado izquierdo, lo que dejaba el flanco derecho virado hacia Paul, como si la cota de malla pudiera protegerlo de arriba abajo. Era el modo de actuar de un hombre adiestrado en el uso del escudo y con un puñal en ambas manos.

O tal vez la cota de malla no era lo que parecía. Paul titubeó.

El Harkonnen daba la impresión de estar demasiado confiado ante un hombre que ese mismo día había conducido a sus fuerzas a la victoria contra las legiones Sardaukar.

Feyd-Rautha notó la vacilación.

—¿Por qué prolongas lo inevitable? —⁠dijo⁠—. No haces más que impedirme ejercitar mis derechos sobre este mundo infecto.

«Quizá sea una aguja —pensó Paul⁠—. Una muy bien escondida. No hay el menor rastro en la malla».

—¿Por qué no hablas? —preguntó Feyd-Rautha.

Paul volvió a empezar a girar y se permitió que una gélida sonrisa fuera la única respuesta a la inquietud que había captado en la voz de Feyd-Rautha, una prueba de que el silencio estaba haciendo su efecto.

—Sonríes, ¿eh? —dijo Feyd-Rautha. Y saltó en mitad de la frase.

Paul esperó un mínimo titubeo, lo que hizo que casi no consiguiera evitar el corte de la hoja, cuya punta le rozó el brazo izquierdo. Evitó pensar en el repentino dolor y llegó a la conclusión de que la primera vacilación había sido un truco, una contrafinta. Era un adversario muy superior a lo que había esperado. Debía hacer fintas en las fintas de las fintas.

—El propio Thufir Hawat me enseñó algunos de estos golpes —⁠dijo Feyd-Rautha⁠—. Incluso llegó a hacerme daño. Qué pena que ese viejo estúpido no esté vivo para ver esto.

Paul recordó lo que Idaho le había dicho una vez: «En combate, fíjate solo en lo que ocurre en la pelea. De este modo, nunca te sorprenderán».

Volvieron a girar uno alrededor del otro, agazapados y acechando.

Paul vio cómo la emoción volvió a florecer en el rostro de su oponente y se preguntó la razón. ¿Acaso un arañazo significaba tanto para él? ¡A menos que la hoja estuviera envenenada! Pero ¿cómo podía ser posible? Sus hombres habían tenido el arma entre sus manos, la habían examinado antes de dársela. Eran demasiado experimentados para no reparar en algo tan obvio.

—Esa mujer con la que hablabas antes —⁠dijo Feyd-Rautha⁠—. Esa pequeña. ¿Acaso es algo especial para ti? ¿Quizá tu animalillo favorito? ¿Debo reservarle una atención especial?

Paul se quedó en silencio mientras sus sentidos interiores examinaban la sangre que goteaba de la herida. Descubrió que había un somnífero en el arma del emperador. Modificó su metabolismo para rechazar la amenaza y alteró las moléculas del narcótico, pero le asaltó una duda. Habían preparado la hoja con un somnífero. Un somnífero. Algo que el detector de venenos no descubriría, pero lo suficientemente fuerte como para paralizar sus músculos si lo alcanzaba. Sus enemigos tenían sus propios planes en los planes, sus propias traiciones y estratagemas.

Feyd-Rautha volvió a saltar y lanzó un golpe.

Con una sonrisa helada en sus labios, Paul fintó con calculada lentitud, como si estuviera paralizado por la droga, y en el último instante esquivó para luego golpear el brazo que atacaba con la punta de su crys.

Feyd-Rautha esquivó parcialmente el golpe saltando de costado y retrocediendo mientras pasaba el cuchillo a la mano izquierda. Sus mejillas palidecieron cuando notó el dolor del ácido en la herida causada por Paul.

«Dejémosle un momento de duda —⁠pensó Paul⁠—. Dejémosle sospechar que es veneno».

—¡Traición! —gritó Feyd-Rautha—. ¡Me ha envenenado! ¡Noto el veneno en el brazo!

Paul rompió su silencio por primera vez.

—Solo es un poco de ácido —⁠dijo⁠— para contrarrestar el somnífero de la hoja del emperador.

Feyd-Rautha dedicó una gélida sonrisa a Paul y levantó la hoja de su mano izquierda para saludar con sorna. Sus ojos brillaban de rabia tras el cuchillo.

Paul también pasó el crys a su mano izquierda y se encaró con su oponente. Volvieron a iniciar esos giros para analizarse.

Feyd-Rautha se le acercó despacio, con el cuchillo en alto y la rabia reflejada en sus ojos entornados y la mandíbula prominente. Fintó hacia la derecha y abajo, y se encontraron uno frente al otro con las hojas entrecruzadas y presionando.

Paul desconfiaba del lado derecho de Feyd-Rautha, donde sospechaba que estaba la aguja envenenada, por lo que le obligó a girar hacia la derecha. Estuvo a punto de no ver el resplandor de la aguja bajó el cinturón. Fue un movimiento de Feyd-Rautha, una distensión repentina de sus músculos, lo que lo puso sobre alerta. La punta pasó muy cerca de la carne de Paul.

«¡En la cadera izquierda! Traición en la traición de la traición», pensó Paul.

Usó el adiestramiento Bene Gesserit de sus músculos para apartarse de improviso y así aprovechar el reflejo instintivo de Feyd-Rautha, pero la necesidad de alejarse de la aguja envenenada en la cadera de su oponente le hizo trastabillar y caer al suelo, con Feyd-Rautha sobre él.

—¿La ves en mi cadera? —susurró Feyd-Rautha⁠—. Vas a morir, estúpido. —⁠Y empezó a contorsionarse para que la aguja se acercara más y más⁠—. Paralizará tus músculos, y mi cuchillo acabará contigo. ¡No quedará rastro que pueda ser detectado!

Paul luchó con todos sus músculos y oyó los gritos silenciosos en su mente, las advertencias de sus antepasados que exigían que pronunciara la palabra secreta para detener a Feyd-Rautha y salvarse.

—¡No la diré! —jadeó Paul.

Feyd-Rautha lo miró con imperceptible vacilación. Sin embargo, fue suficiente para que Paul captara el punto débil en el equilibrio de su adversario, hiciera palanca y le obligara a rodar sobre sí mismo, lo que los dejó en la posición inversa. Ahora Feyd-Rautha estaba bajo él, con su cadera derecha en alto e incapaz de girarse porque la aguja de su cadera izquierda se había clavado en el suelo.

Paul liberó su mano izquierda, ayudado por la lubricación de la sangre de su brazo, y golpeó a Feyd-Rautha por debajo de la mandíbula. La punta del crys se abrió camino hasta el cerebro. Feyd-Rautha se estremeció y se retorció en el suelo, con el costado aún parcialmente sujeto debido a la aguja clavada.

Paul respiró hondo para recobrar su calma, se impulsó hacia arriba y se puso en pie. Permaneció inmóvil sobre el cuerpo con el cuchillo en la mano y alzó los ojos hacia el emperador con deliberada lentitud.

—Majestad —dijo—, habéis perdido otro efectivo. ¿Vamos a dejar de tergiversar y engañarnos? ¿Vamos a discutir lo que conviene hacer? El matrimonio de vuestra hija conmigo y una vía libre para que un Atreides se siente en el trono.

El emperador se giró para mirar al conde Fenring. El conde le sostuvo la mirada, ojos grises contra ojos verdes. Cualquier palabra era inútil, se conocían desde hacía tanto tiempo que bastaba una simple mirada.

«Mata a este advenedizo por mí —⁠decía el emperador⁠—. El Atreides es joven y tiene recursos, sí… pero también está cansado debido al largo esfuerzo y no resistirá un combate contra ti. Desafíalo ahora. Sabes cómo hacerlo. Mátalo».

Fenring movió la cabeza despacio, un prolongado giro hacia el rostro de Paul.

—¡Hazlo! —siseó el emperador.

El conde miró a Paul con fijeza, tal como la dama Margot le había enseñado, a la manera Bene Gesserit, consciente del misterio y la oculta grandeza que había en ese Atreides.

«Podría matarlo», pensó Fenring… Y sabía que era cierto.

Sin embargo, algo en sus más remotas profundidades retuvo al conde, quien tuvo una visión breve e inadecuada de su superioridad frente a Paul, una manera de ocultarse de él, unos motivos furtivos que nadie podía dilucidar.

Paul consiguió comprenderlo en parte a través del bullir de ese nexo del tiempo y al fin comprendió por qué nunca había visto a Fenring en las tramas de su presciencia. Fenring era uno de esos que hubiera podido ser, un Kwisatz Haderach en potencia, malogrado por una mancha en su esquema genético, un eunuco cuyo talento se había ocultado y reprimido. En ese momento, sintió una profunda compasión por el conde Fenring, el primer sentimiento de fraternidad que había experimentado hasta el momento.

Al notar la emoción de Paul, Fenring dijo:

—Majestad, me niego.

La rabia inundó a Shaddam IV, que dio dos pasos a través de su cortejo y abofeteó a Fenring con todas sus fuerzas.

El rostro del conde se ensombreció. Alzó la vista, miró con fijeza al emperador y, con tranquilo y deliberado énfasis, dijo:

—Hemos sido amigos, Majestad. Lo que hago ahora solo lo hago por amistad. Olvidaré esta afrenta.

Paul carraspeó.

—Hablábamos del trono, Majestad —⁠dijo.

El emperador se giró con brusquedad y miró a Paul con ojos llameantes.

—¡El trono es mío! —bramó.

—Tendréis otro en Salusa Secundus —⁠dijo Paul.

—¡He depuesto las armas y he venido aquí confiando en tu palabra! —⁠gritó el emperador⁠—. Cómo te atreves a amenazarme…

—Estáis seguro en mi presencia —⁠dijo Paul⁠—. Es un Atreides quien os lo ha prometido. Pero Muad’Dib os sentencia a vuestro planeta prisión. No tengáis miedo, Majestad. Usaré todos los poderes a mi alcance para hacer que el lugar sea menos hostil. Lo transformaré en un planeta jardín, lleno de cosas encantadoras.

El sentido oculto de las palabras de Paul llegó hasta la mente del emperador, quien miró a Paul desde el otro lado de la estancia.

—Ahora comprendo tus verdaderos motivos —⁠gruñó.

—Ciertamente —dijo Paul.

—¿Y Arrakis? —preguntó el emperador⁠—. ¿También será otro planeta jardín lleno de cosas encantadoras?

—Los Fremen tienen la palabra de Muad’Dib —⁠dijo Paul⁠—. El agua fluirá libre bajo el cielo de este mundo, y Arrakis tendrá oasis verdeantes llenos de cosas hermosas. Pero también debemos pensar en la especia. Por lo que siempre habrá desierto… y también vientos terribles y pruebas para endurecer al hombre. Nosotros los Fremen tenemos un dicho: «Dios creó Arrakis para probar a los fieles». Uno no puede ir contra la palabra de Dios.

La anciana Decidora de Verdad, la Reverenda Madre Gaius Helen Mohiam, había captado otro significado oculto en las palabras de Paul. Había entrevisto la yihad. Dijo:

—¡No puedes soltar a esa gente sobre el universo!

—¡Desearéis recuperar las amables costumbres de los Sardaukar! —⁠espetó Paul.

—No puedes —susurró ella.

—Eres una Decidora de Verdad —⁠dijo Paul⁠—. Analiza tus palabras. —⁠Miró a la Princesa Real, luego al emperador⁠—. Decidid pronto, Majestad.

El emperador dedicó una mirada afligida a su hija. Ella le tocó el brazo y dijo con tranquilidad:

—Me han educado para esto, padre.

Él respiró hondo.

—No podéis permitirlo —murmuró la anciana Decidora de Verdad.

El emperador se irguió y recuperó algo de su dignidad perdida.

—¿Quién negociará por ti, consanguíneo? —⁠preguntó.

Paul se giró, miró a su madre, que tenía los ojos casi cerrados por el agotamiento y se encontraba junto a Chani y un grupo de Fedaykin. Se acercó a ellos, se detuvo frente a Chani y la observó.

—Sé por qué lo haces —murmuró ella⁠—. Si ha de ser así… Usul.

Paul notó las lágrimas reprimidas que evidenciaba su voz y le acarició la mejilla.

—Mi Sihaya nunca tendrá nada que temer —⁠susurró. Dejó caer el brazo y se giró hacia su madre⁠—. Tú negociarás por mí, madre, con Chani a tu lado. Tiene sabiduría y una vista aguzada. Y es cierto lo que dicen: nadie es más duro negociando que un Fremen. Su amor por mí y nuestros hijos que están por venir le indicarán cuáles son nuestras necesidades. Hazle caso.

Jessica adivinó los fríos cálculos que se escondían tras las palabras de su hijo y se estremeció.

—¿Cuáles son tus instrucciones? —⁠preguntó.

—Exijo como dote la totalidad de las propiedades del emperador en la Compañía CHOAM —⁠dijo.

—¿La totalidad? —Jessica se quedó estupefacta y casi no pudo articular palabra.

—Debe ser despojado del todo. Quiero un condado y un directorio de la CHOAM para Gurney Halleck, y le será entregado el feudo de Caladan. Títulos y poderes para todos los supervivientes de los Atreides, hasta el más humilde soldado.

—¿Y para los Fremen? —preguntó Jessica.

—Los Fremen son cosa mía —dijo Paul⁠—. Lo que reciban les será dado por Muad’Dib. Para empezar, Stilgar será gobernador en Arrakis, pero eso puede esperar.

—¿Y para mí? —preguntó Jessica.

—¿Hay algo que desees especialmente?

—Quizá Caladan —dijo, mirando a Gurney⁠—. No estoy segura. Me he vuelto demasiado parecida a los Fremen… y soy una Reverenda Madre. Necesito un tiempo de paz y tranquilidad para reflexionar.

—Lo tendrás —dijo Paul—, y cualquier otra cosa que Gurney o yo podamos darte.

Jessica asintió y, de repente, se sintió vieja y cansada. Miró a Chani.

—¿Y para la concubina real?

—No quiero títulos —murmuró Chani⁠—. Ninguno. Por favor.

Paul bajó la mirada para contemplar sus ojos y, de pronto, la recordó como la había visto en otras ocasiones, con el pequeño Leto en sus brazos, su hijo que había encontrado la muerte en esa violencia.

—Te juro que no necesitarás ningún título —⁠murmuró⁠—. Esa mujer será mi esposa y tú solo una concubina, porque esto es un asunto político y debemos sellar la paz y aliarnos con las Grandes Casas del Landsraad. Respetaremos las formalidades. Pero esa princesa no obtendrá de mí más que el nombre. Ningún hijo, ninguna caricia, ninguna mirada, ningún momento de deseo.

—Eso dices ahora —murmuró Chani. Miró a la princesa rubia que estaba al otro lado de la estancia.

—¿Tan poco conoces a mi hijo? —⁠susurró Jessica⁠—. Mira a esa princesa inmóvil, orgullosa y tan segura de sí misma. Dicen que tiene pretensiones literarias. Esperemos que puedan llenar su existencia, porque va a tener muy poco más. —⁠Se le escapó una risotada amarga⁠—. Piensa en ello, Chani: esa princesa tendrá el nombre, pero será mucho menos que una concubina. Nunca recibirá un momento de ternura por parte del hombre al que estará unida. Mientras que a nosotras, Chani, nosotras que arrastramos el nombre de concubinas… la historia nos llamará esposas.

APÉNDICES

APÉNDICE I

La ecología de Dune

Dentro de un espacio finito y una vez superado el punto crítico, la libertad disminuye a medida que se incrementa el número. Esto es válido tanto para los hombres en el espacio finito de un ecosistema planetario como para las moléculas de gas en una redoma sellada. La cuestión para los seres humanos no es saber cuántos podrán sobrevivir dentro del sistema, sino qué tipo de existencia tendrán los que sobrevivirán.

—Pardot Kynes, primer planetólogo de Arrakis

La impresión que causa Arrakis en la mente del recién llegado suele ser la de una tierra estéril y absolutamente desolada. El extranjero piensa de inmediato que en ese lugar nada puede crecer o sobrevivir al aire libre, que es realmente una tierra yerma que nunca ha conocido la fertilidad y nunca la conocerá.

Para Pardot Kynes, el planeta no era más que una expresión de la energía, una máquina que funcionaba gracias al sol. Solo necesitaba ser reestructurada de modo que respondiera a las necesidades de los seres humanos. Lo primero que le llamó la atención fueron los nómadas que habitaban el planeta, los Fremen. ¡Qué desafío! ¡Y qué herramienta podían llegar a ser! Los Fremen, una fuerza ecológica y geológica de un potencial casi ilimitado.

Pardot Kynes era un hombre simple y directo en muchos sentidos. ¿Qué hacer para escapar de las restricciones Harkonnen? Sin problema. Casarse con una mujer Fremen. Y cuando dé a luz a un hijo, se puede empezar con él, Liet-Kynes, y con el resto de los niños a enseñar las bases de la ecología y crear así un nuevo lenguaje con símbolos que preparen la mente para manipular todo un paisaje, su clima, sus límites estacionales y finalmente superen todos los conceptos de fuerza para alcanzar una clara consciencia de la idea de orden.

—Existe una armonía interior de movimiento y equilibrio en todos los planetas adaptados al hombre —⁠decía Kynes⁠—. Uno puede ver en esta armonía un efecto dinámico estabilizador esencial a todas las formas de vida. Su función es simple: crear y mantener esquemas coordinados más y más diversificados. Es la propia vida la que aumenta la capacidad de un sistema cerrado para sustentar la vida. La vida, toda vida, se halla al servicio de la propia vida. Los alimentos necesarios para la vida son creados por la vida cada vez en mayor abundancia a medida que se incrementa la diversificación de esa vida. Todo el paisaje cobra vida, tienen lugar relaciones, y relaciones dentro de esas relaciones.

Así era Pardot Kynes cuando enseñaba en las clases de las cavernas del sietch.

Pero antes de poder dar esas lecciones tuvo que convencer a los Fremen. Para comprender cómo fue posible, hay que tener claro la increíble tenacidad y simpleza con la que afrontaba los problemas. No era ingenuo, tan solo evitaba cualquier tipo de distracción.

Un tórrido atardecer en el que exploraba el territorio de Arrakis a bordo de un vehículo monoplaza, fue testigo de una escena deplorable. Seis mercenarios Harkonnen provistos de escudos y armados hasta los dientes habían sorprendido a tres jóvenes Fremen en la extensión que había más allá de la Muralla Escudo, cerca del poblado Saco del Viento. Kynes creyó que se trataba más bien de un enfrentamiento sin la menor trascendencia, hasta que se dio cuenta de que los Harkonnen pretendían matar a los Fremen. Uno de los jóvenes había caído y tenía una arteria seccionada y dos de los mercenarios ya estaban fuera de combate, pero aún había cuatro hombres armados frente a dos jóvenes imberbes.

Kynes no era valeroso, pero sí resuelto y precavido. Los Harkonnen estaban matando Fremen. ¡Estaban destruyendo las herramientas con las que pretendía remodelar el planeta! Activó su escudo, se lanzó a la lucha y derribó a dos Harkonnen antes de que supieran que alguien los atacaba por la espalda. Esquivó la espada de otro y le seccionó la garganta con un limpio entrisseur, lo que dejó al único sicario restante en manos de los jóvenes Fremen. Luego Kynes se centró en salvar al que estaba en el suelo. Y consiguió salvarle mientras los otros se encargaban de abatir al sexto Harkonnen.

¡Entonces fue cuando se complicaron las cosas! Los Fremen no sabían qué hacer con Kynes. Sabían quién era, claro. Nadie llegaba a Arrakis sin que un informe completo relativo a su persona llegara a los baluartes Fremen. Lo conocían: era un servidor imperial.

¡Pero había matado Harkonnen!

Si hubiesen sido adultos se hubieran limitado a encogerse de hombros mientras enviaban su sombra a reunirse con las de los seis hombres muertos en el terreno. Pero esos Fremen eran jóvenes inexpertos y solo sabían que tenían una deuda vital con aquel servidor imperial.

Dos días más tarde, Kynes estaba en un sietch que se abría sobre el Paso del Viento. Para él, era una situación muy natural. Habló a los Fremen del agua, de dunas ancladas con hierba, de palmeras cargadas de dátiles, de qanats que corrían al aire libre por el desierto. Habló y habló y habló.

Y ni siquiera se dio cuenta del debate que tenía lugar a su alrededor. ¿Qué iban a hacer con ese loco? Ahora conoce la ubicación de un sietch importante. ¿Qué iban a hacer? ¿Qué podían pensar de lo que decía ese hombre que consideraba que Arrakis era un paraíso? Solo eran palabras. Y ahora sabía demasiado. ¡Pero ha matado Harkonnen! ¿Y la carga de agua? ¿Desde cuándo le debemos algo al Imperio? Ha matado Harkonnen. Cualquiera puede matar Harkonnen. Hasta yo los he matado.

Pero ¿y eso que decía del florecimiento de Arrakis?

Muy sencillo: ¿de dónde iban a sacar el agua para conseguirlo?

¡Ha dicho que está aquí! Y también ha salvado a tres de los nuestros.

¡Ha salvado a tres idiotas que se habían cruzado en el camino de los Harkonnen! ¡Y ha visto los crys!

Ya se sabía la decisión que iban a tomar horas antes siquiera de pronunciarla. El tau de un sietch dice a sus miembros lo que deben hacer, incluso las necesidades más brutales. Se envió a un guerrero experto con un cuchillo consagrado para realizar la tarea. Dos maestros de agua lo siguieron para recoger el agua del cuerpo. Una brutal necesidad.

Es dudoso que Kynes se diera cuenta de la existencia de ese verdugo. Se encontraba hablando con un grupo de gente reunida a su alrededor a una distancia prudente. Caminaba mientras hablaba, trazaba círculos y gesticulaba. Agua al aire libre, decía Kynes. Caminar a cielo abierto sin destiltrajes. ¡Agua para bañarse en estanques al aire libre! ¡Portyguls!

El hombre del cuchillo se colocó frente a él.

—Apártate —dijo Kynes, que siguió hablando de trampas de viento ocultas. Rozó al hombre al pasar junto a él. La espalda de Kynes se ofreció, inerme, al golpe ritual.

Nunca se sabrá lo que pasó en ese momento por la mente del ejecutor. ¿Quizá terminó por hacer caso a las palabras de Kynes y creyó en ellas? ¿Quién sabe? Pero todos saben lo que hizo, porque ha quedado dicho. Su nombre era Uliet, el Viejo Liet. Uliet avanzó tres pasos y cayó deliberadamente sobre su cuchillo para «eliminarse» a sí mismo. ¿Suicidio? Algunos dicen que obró guiado por Shai-hulud.

¡Sería un presagio!

Desde ese momento, Kynes solo tenía que señalar y decir:

—Id allí.

Y tribus enteras de Fremen hacían caso. Morían hombres, morían mujeres y morían niños. Pero lo hacían.

Kynes volvió a sus tareas imperiales, a dirigir las Estaciones Biológicas Experimentales. Y los Fremen empezaron a formar parte del personal de las Estaciones. Los Fremen se miraron entre ellos. Se dieron cuenta de que se estaban infiltrando en el «sistema», una posibilidad que nunca habían llegado a considerar. Empezaron a aparecer algunos instrumentos de las Estaciones en las cavernas de los sietch, especialmente cortadores a rayos, que se usaban para ampliar las depresiones subterráneas y cavar trampas de viento ocultas.

El agua comenzó a recolectarse en esas depresiones.

Y los Fremen llegaron a la conclusión de que Kynes no estaba tan loco, solo lo suficiente como para convertirlo en un santo. Pertenecía al umma, la hermandad de los profetas. La sombra de Uliet se elevó a los sadus, la multitud de los jueces divinos.

Kynes, el Kynes directo y obsesionado, sabía que una investigación muy organizada no podría producir nada nuevo. Así que creó pequeñas unidades de experimentación con un intercambio de datos regular a fin de alcanzar rápidamente el efecto Tansley, pero cada grupo seguía su propio camino. Así se acumularon millones de pequeños datos. Kynes se limitó a organizar algunos experimentos aislados y escasamente coordinados, a fin de que cada grupo pudiera evaluar el alcance efectivo de sus dificultades.

Se extrajeron muestras de los estratos profundos por todo el bled. Se fueron creando mapas detallados de las largas corrientes de tiempo llamadas climas. Se descubrió que en la inmensa franja delimitada entre los setenta grados de latitud norte y sur, durante miles de años las temperaturas nunca habían salido de la franja entre los doscientos cincuenta y cuatro y los trescientos treinta y dos grados absolutos, y que en esta franja existían largas estaciones de germinación en las que las temperaturas medias se establecían entre los doscientos ochenta y cuatro a trescientos dos grados absolutos: un auténtico paraíso para la vida terrestre… una vez resuelto el problema del agua.

¿Y cuándo íbamos a resolverlo?, preguntaron los Fremen. ¿Cuándo veremos Arrakis transformado en un paraíso?

Kynes les respondió del mismo modo que un maestro respondía a un niño que le había preguntado cuánto eran dos más dos.

—Dentro de trescientos a quinientos años.

Un pueblo inferior hubiera gritado su desesperación. Pero los Fremen habían aprendido la paciencia a golpes de látigo. Les pareció un plazo más largo de lo que esperaban, pero todos estaban convencidos de que llegaría ese día bendito. Se apretaron más sus fajines y volvieron al trabajo. De alguna manera, la decepción había hecho que la posibilidad de un paraíso fuera mucho más real.

El problema de Arrakis no era el agua, sino la humedad. Los animales domésticos eran casi desconocidos; el ganado, poco habitual. Algunos contrabandistas usaban un asno del desierto domesticado, el kulon, pero su precio en agua era elevado incluso si se conseguía hacer que llevase una versión modificada de destiltraje.

Kynes pensó en instalar plantas reductoras que sintetizaran agua del hidrógeno y oxígeno presentes en las rocas nativas, pero el coste de energía era demasiado alto. Los casquetes polares (que daban a los pyons una falsa impresión de seguridad sobre su riqueza en agua) contenían demasiada poca para su proyecto… y Kynes ya sospechaba dónde se encontraba de verdad el agua. Había un aumento notable de la humedad a altitudes medias y en ciertos vientos. También un indicio de fundamental importancia en la composición del aire: un veintitrés por ciento de oxígeno, un setenta y cinco coma cuatro por ciento de nitrógeno y un cero coma cero veintitrés por ciento de dióxido de carbono… Y el resto estaba formado por trazas de otros gases.

Había un tallo subterráneo nativo y poco frecuente que crecía por encima de los dos mil quinientos metros en las zonas templadas del norte. Era un tubérculo de dos metros de largo que contenía medio litro de agua. También había plantas del desierto terraformado: las más resistentes eran capaces de prosperar si se plantaban en depresiones provistas de precipitadores de rocío.

Fue entonces cuando Kynes descubrió la hoya de sal.

Mientras volaba entre dos estaciones alejadas en el bled, una tormenta desvió su tóptero. Cuando todo volvió a la normalidad, vio la hoya: una enorme depresión ovalada que se extendía a lo largo de casi trescientos kilómetros en su eje mayor, una cegadora sorpresa blanca en el desierto ilimitado. Kynes tomó tierra y probó la lisa superficie que la tormenta había dejado al descubierto.

Sal.

Ahora estaba seguro.

El agua había fluido por Arrakis… en el pasado. Comenzó a examinar de nuevo los restos de los pozos secos por los que había corrido el agua para desaparecer por siempre jamás.

Kynes puso a trabajar de inmediato a sus nuevos limnólogos Fremen recién adiestrados: su pista principal era una especie de fragmentos de una materia parecida al cuero que se encontraba a menudo en una masa de especia después de una explosión. En las leyendas Fremen se decía que eran de una imaginaria «trucha de arena». Las pruebas acumuladas daban lugar a una criatura que podía dar origen a esos fragmentos parecidos al cuero, una criatura que nadara en esa arena aislando el agua en bolsas fértiles en el interior de los estratos porosos más bajos, en los límites inferiores de los doscientos ochenta grados absolutos.

Esos «ladrones de agua» morían por millones durante una explosión de especia. Una variación de temperatura de más de cinco grados bastaba para matarlos. Los pocos supervivientes entraban entonces en una quistehibernación semidurmiente para resurgir seis años más tarde como pequeños (alrededor de tres metros de largo) gusanos de arena. Muy pocos conseguían entonces escapar de sus hermanos mayores y de las bolsas de agua preespecia para alcanzar la madurez y dar lugar a un gigantesco shai-hulud (el agua es venenosa para el shai-hulud, como bien saben los Fremen, quienes desde hace tiempo ahogan esos escasos «gusanos enanos» del Erg Menor para producir el narcótico incrementador de percepción llamado Agua de Vida. El «gusano enano» es una forma primitiva de shai-hulud que alcanza una longitud de unos nueve metros).

Ahora también habían descubierto la relación cíclica: de pequeño hacedor a masa de preespecia; de pequeño hacedor a shaihulud; el shai-hulud dispersa la especia con la que se nutren las pequeñas criaturas conocidas como plancton de arena; el plancton de arena sirve de alimento para el shai-hulud, que crece y se hunde en las profundidades para dar lugar a pequeños hacedores.

Kynes y su gente dejaron de lado esas relaciones a gran escala para centrarse en la microecología. Primero, el clima: la superficie de la arena alcanzaba a menudo temperaturas de trescientos cuarenta y cuatro a trescientos cincuenta grados absolutos. A treinta centímetros de profundidad, la temperatura podía ser inferior en cincuenta y cinco grados; a treinta centímetros por encima podía ser inferior en veinticinco grados. Hojas o una sombra densa podían proporcionar un descenso adicional de otros dieciocho. Luego, los nutrientes: las arenas de Arrakis son principalmente el producto de la digestión de los gusanos; el polvo (el problema omnipresente) se produce debido al roce constante de la superficie, por la «saltación» de la arena. Los granos más gruesos se encuentran en los lados de las dunas que no sufren el azote del viento. Las dunas antiguas son amarillas (por la oxidación), mientras que las dunas jóvenes tienen el color de las rocas, generalmente gris.

Los lados de las viejas dunas que no quedan expuestos al viento fueron los primeros en sembrarse. Los Fremen comenzaron con una hierba mutante adaptada a los terrenos áridos y pobres que producía fibras entrelazadas parecidas a turba, con el fin de fijar las dunas y privar al viento de su mejor arma: los granos móviles.

Se desarrollaron zonas de adaptación de este tipo en el lejano sur, lejos de los observadores Harkonnen. La hierba mutante se plantó inicialmente en las pendientes no expuestas al viento de las dunas que se encontraban en la ruta de los vientos dominantes del oeste. Una vez anclada esa cara, la otra cara de la duna crecía más y más en altura, y la hierba se iba desplazando hacia dicha cara. Sifs gigantes (largas dunas con crestas sinuosas) de más de mil quinientos metros de altura se crearon de esa forma.

Cuando la barrera de dunas alcanzó una altura suficiente, se plantaron hierbas largas mucho más resistentes en las caras expuestas al viento. Se anclaron, o «fijaron», estructuras con una base seis veces más larga que su altura.

Entonces se pasó a las plantas de raíces más largas: efímeras (quenopodias, hierba para el ganado y amaranta para empezar), luego retama, lupino, eucalipto (el tipo adaptado a los territorios del norte de Caladan), tamarisco enano, pino marítimo. Y luego las verdaderas plantas del desierto: cactus candelabro, saguaro, y bis-naga, el cactus barril. Donde podían crecer, también introdujeron salvia, hierba pluma del Gobi, alfalfa, verbena de arena, prímula, arbustos de incienso, árbol de humo, arbusto creosota.

Después dedicaron su atención a la necesaria vida animal: criaturas excavadoras que horadaban el suelo para airearlo: zorro enano, ratón canguro, liebre del desierto, tortuga de arena… Y los depredadores para mantener el equilibrio: halcón del desierto, búho enano, águila y lechuza del desierto. E insectos para llenar los nichos que estos no podían alcanzar: escorpiones, ciempiés, arañas, avispas y moscas. Y finalmente el murciélago del desierto para vigilarlos.

Luego pasaron a la prueba crucial: palmeras datileras, algodón, melones, café, plantas medicinales… Más de doscientos tipos de plantas comestibles que probar y adaptar.

—Lo que no entiende de un ecosistema aquel que no está versado en ecología —⁠decía Kynes⁠— es que se trata de un sistema. ¡Un sistema! Un sistema mantiene una cierta estabilidad fluida que puede ser destruida con un simple paso en falso en un solo nicho ecológico. Un sistema obedece a un orden y está armonizado de uno a otro extremo. Si algo falla en el flujo, todo el orden se viene abajo. Una persona no adiestrada puede no darse cuenta de ese colapso hasta que sea demasiado tarde. Por eso, la función más importante de la ecología es la comprensión de las consecuencias.

¿Habían conseguido edificar un sistema?

Kynes y su gente esperaron y esperaron. Los Fremen comprendían ahora por qué había previsto quinientos años de paciencia.

Llegó un primer informe de los palmerales:

En la frontera del desierto con las plantaciones, el plancton de arena empezó a dar señales de envenenamiento a causa de la interacción con las nuevas formas de vida. La razón: incompatibilidad proteica. En el lugar había empezado a formarse agua envenenada que la vida de Arrakis no iba a aceptar. Las plantaciones estaban rodeadas por una zona desolada, un lugar en el que ni siquiera se aventuraban los shai-hulud.

Kynes visitó personalmente los palmerales: un viaje de veinte martilleadores (en un palanquín, como un herido o una Reverenda Madre, porque no era un caballero de la arena). Inspeccionó la zona desolada (cuyo hedor ascendía al cielo) y volvió con una prima, un regalo de Arrakis.

La adición de sulfuro y fijación de nitrógeno convirtió la zona desolada en un terreno rico para la vida terraformada. ¡Las plantaciones podrían extenderse a voluntad!

—¿Disminuirá eso la espera? —⁠preguntaron los Fremen.

Kynes volvió a sus fórmulas planetarias. Los resultados de los programas de trampas de viento ya eran bastante seguros. Había concedido márgenes de tiempo generosos, a sabiendas de que era imposible delimitar con exactitud los problemas ecológicos. Debía reservarse una cierta cantidad de plantas para el anclaje de dunas; otra para alimentación (de hombres y animales); otra para capturar la humedad en los sistemas de raíces y encaminar el agua a las regiones secas de los alrededores. En esa época, las zonas frías del bled ya se habían delimitado y cartografiado. También se habían tenido en cuenta para las fórmulas. Incluso los shai-hulud tenían su lugar en los gráficos. No cabía la posibilidad de destruirlos, porque eso también acabaría con la especia. Pero la gigantesca «fábrica» que era su aparato digestivo, con sus enormes concentraciones de aldehídos y ácidos, también era una gigantesca fuente de oxígeno. Un gusano de tamaño medio (unos doscientos metros de largo) descargaba en la atmósfera tanta cantidad de oxígeno como la fotosíntesis de diez kilómetros cuadrados de vegetación.

También había que tener en cuenta a la Cofradía. La tasa de especia que se entregaba a la Cofradía para que ningún satélite meteorológico o cualquier otro tipo de aparato de observación se reinstalara en el cielo de Arrakis había alcanzado enormes proporciones.

Tampoco se podía ignorar a los Fremen. Especialmente los Fremen, con sus trampas de viento y sus territorios irregulares organizados alrededor de sus abastecimientos de agua; los Fremen con su nueva cultura ecológica y su sueño de transformar cíclicamente grandes zonas de Arrakis, primero en praderas, luego en bosques.

Kynes obtuvo un resultado de los gráficos y lo comunicó. El tres por ciento. Si conseguían obtener que el tres por ciento de las plantas verdes de Arrakis contribuyeran a la formación de compuestos de carbono, alcanzarían un ciclo autosuficiente.

—Pero ¿en cuánto tiempo? —preguntaron los Fremen.

—Claro, eso. Pues en unos trescientos cincuenta años.

Así que era cierto lo que aquel umma había dicho al principio: el cambio no tendría lugar durante el período de vida de ninguno de ellos ni tampoco durante el de sus descendientes a lo largo de ocho generaciones, pero ocurriría.

El trabajo continuó: edificando, plantando, excavando, adiestrando a los niños.

Kynes-el-umma murió en el derrumbe de la Depresión de Yeso. Su hijo, Liet-Kynes, tenía entonces diecinueve años, un auténtico Fremen caballero de la arena que había matado a más de cien Harkonnen. El contrato imperial que el viejo Kynes había pedido para su hijo le fue transmitido de forma rutinaria. La rígida estructura social de las faufreluches tuvo mucho que ver en que el hijo hubiese sido adiestrado para continuar la obra de su padre.

El camino ya estaba trazado, y los ecólogos Fremen solo tenían que seguirlo. Liet-Kynes solo tenía que limitarse a observarlos y no perder de vista a los Harkonnen… hasta el día en que el planeta se vio aquejado por un Héroe.

APÉNDICE II

La religión de Dune

Antes de la llegada de Muad’Dib, los Fremen de Arrakis practicaban una religión cuyas raíces se hallaban en el Maometh Saari, como puede comprobar cualquier académico. Sin embargo, muchos han indicado la variedad de elementos que toma de otras religiones. El ejemplo más citado es el Himno al Agua, una copia directa del Manual Litúrgico Católico Naranja, con su invocación a las nubes de tormenta que nunca se habían visto en Arrakis. Pero existen otras relaciones más profundas entre el Kitab al-Ibar de los Fremen y las enseñanzas de la Biblia, el Ilm y el Fiqh.

Cualquier comparación entre las creencias religiosas dominantes en el Imperio hasta la época de Muad’Dib debe tener presente las grandes fuerzas espirituales que han edificado tales creencias:

1. Los seguidores de los Catorce Sabios, cuyo libro era la Biblia Católica Naranja, y cuyas convicciones se hallan expresadas en los Comentarios y en la demás literatura producida por la Comisión de Traductores Ecuménicos (C. T. E.).

2. La Bene Gesserit, que en privado negaba ser una orden religiosa pero que operaba dentro de un esquema casi impenetrable de misticismo ritual, y cuyo adiestramiento, simbolismo, organización y métodos de enseñanza internos eran casi del todo religiosos.

3. La agnóstica clase dominante (incluida la Cofradía) para la que la religión era poco más que un teatrillo para divertir al pueblo y mantenerlo dócil, y que creía esencialmente que todos los fenómenos —⁠incluidos los fenómenos religiosos⁠— podían ser reducidos a explicaciones mecánicas.

4. Los llamados Antiguos Maestros, incluidos esos preservados por los Nómadas Zensunni del primer, segundo y tercer movimiento Islámico; el Navacristianismo de Chusuk, las Variantes Budislámicas de los tipos dominantes en Lankiveil y Sikun, la Miscelánea del Mahayana Lankavatara, el Zen Hekiganshu de Delta Panovis III, el Tawrah y el Zabur Talmúdico que sobrevivieron en Salusa Secundus, el penetrante Ritual Obeah, el Muadh Quran con sus Puros Ilm y Figh preservados por los plantadores de arroz de Caladan, las formas de Hinduismo que se extienden por todas partes del universo en pequeñas colectividades de pyon aislados y finalmente la Yihad Butleriana.

Sin embargo, hay una quinta fuerza que ha dado origen a creencias religiosas, pero su efecto es tan universal y profundo que merece ser considerada de manera aislada.

Como no podía ser de otra manera, se trata de los viajes espaciales… y en cualquier análisis de las regiones merecen ser escritos así:

¡VIAJES ESPACIALES!

La expansión de la humanidad por el espacio profundo dejó una huella indeleble en las religiones durante los ciento diez siglos que precedieron a la Yihad Butleriana. Al principio, los viajes espaciales eran lentos, inseguros e irregulares, y antes del monopolio de la Cofradía se podían llevar a cabo de muchas formas. Las primeras experiencias espaciales, registradas de manera muy pobre y que pueden estar sujetas a todo tipo de tergiversación, favorecieron las tendencias más desenfrenadas a las especulaciones místicas.

En un instante, el espacio dio otro sentido y un sabor distinto a las ideas de la Creación. Esta diferencia se puede observar perfectamente en los logros religiosos más importantes de este período. En todas las religiones, la esencia de lo sagrado quedó afectada por la anarquía de las tinieblas del espacio.

Fue como si Júpiter y todas las formas descendientes de él se hubieran retirado al seno de las tinieblas primordiales para ser reemplazadas por una inmanencia femenina llena de ambigüedad y cuyo rostro estaba compuesto por innumerables terrores.

Las antiguas fórmulas se entremezclaron y enmarañaron como si se hubieran adaptado a las necesidades de las nuevas conquistas y a los nuevos símbolos heráldicos. Fue como una continua interacción entre bestias demoníacas a un lado y antiguas plegarias e invocaciones al otro.

Nunca hubo una decisión muy clara.

Durante este período, se dijo que el Génesis volvió a interpretarse, lo que permitió poner las siguientes palabras en boca de Dios:

—Creced y multiplicaos, llenad el universo, sometedlo y reinad sobre todas las especies de bestias extrañas y criaturas vivientes en el espacio infinito, las tierras infinitas y debajo de ellas.

Fue una época de brujas con poderes reales. Se puede entrever en que nunca nadie se vanaglorió por detener a los instigadores.

Luego llegó la Yihad Butleriana… y dos generaciones de caos. El dios de la lógica mecánica fue descartado por las masas y se impuso un nuevo concepto: «El hombre no puede ser reemplazado».

Esas dos generaciones de violencia constituyeron una pausa talámica para toda la humanidad. Los hombres examinaron a sus dioses y sus rituales y descubrieron que ambos estaban llenos de la más terrible de todas las ecuaciones: miedo antes que ambición.

Los jefes de las religiones cuyos seguidores habían vertido la sangre de millones de sus semejantes se reunieron con reticencia para intercambiar sus puntos de vista. Era un movimiento incentivado por la Cofradía Espacial, que había comenzado a detentar el monopolio sobre los viajes interestelares, y por la Bene Gesserit, que había empezado a reclutar a las brujas.

Estas primeras reuniones ecuménicas dieron lugar a dos cambios importantes:

1. El reconocimiento de que todas las religiones tienen al menos un mandamiento común: «No desfigurarás el alma».

2. La Comisión de Traductores Ecuménicos.

La C. T. E. llevó a cabo un encuentro en una isla neutral de la Vieja Tierra, cuna de las religiones originales. Se reunieron «con la común convicción de la existencia de una Esencia Divina en el universo». Cada confesión que tuviese al menos un millón de seguidores estaba representada y, sorprendentemente, llegaron a un acuerdo inmediato en lo referente a una finalidad común: «Estamos aquí para eliminar una de las grandes armas de manos de las religiones en disputa: la pretensión de ser los poseedores de la auténtica y única revelación».

El júbilo ante esta «muestra de profundo acuerdo» resultó ser prematuro. Esta declaración fue la única proclamada por la C. T. E. durante más de un año estándar. La gente empezó a hablar con amargura del retraso. Los trovadores compusieron canciones mordaces sobre los ciento veintiún «Chiflados Trasnochados», como terminaron por ser apodados los delegados de la C. T. E. (El nombre surgió de un chiste soez que jugaba con las iniciales y llamaba a los delegados «Chiflados Trasnochados y Estirados»). Una de las canciones, Brown descansa, se puso de moda en diversas ocasiones y es popular aún hoy en día:

Míralo bien,

Brown descansa…

y la tragedia

le rodea por todas partes.

¡Chiflado! ¡Todos chiflados!

Están cansados… tan cansados

de discutir lo mismo todos los días.

Solo hay tiempo para una cosa,

¡escuchar la llamada del señor Bocadillo!

De vez en cuando se filtraban rumores de las sesiones de la C. T. E. Se decía que se comparaban textos y los llamaban de manera irresponsable. Tales rumores dieron lugar a disturbios antiecuménicos y, como era de esperar, inspiraron nuevas chanzas.

Pasaron dos años… Luego tres.

Después de que nueve de los primeros murieran y fueran reemplazados, los Comisionados interrumpieron sus deliberaciones para permitir que los sustitutos se instalaran de manera oficial y anunciaron que trabajaban en la elaboración de un libro en el que estarían extirpados «todos los síntomas patológicos» de las pasadas religiones.

—Estamos creando un instrumento de Amor que se podrá utilizar de todas las maneras —⁠dijeron.

Muchos consideraron extraño que esa declaración provocara las peores explosiones de violencia contra el ecumenismo. Veinte delegados fueron reclamados por sus congregaciones. Uno de los comisionados se suicidó robando una fragata espacial y arrojándose al sol en su interior.

Los historiadores estiman que los disturbios costaron ochenta millones de vidas. Esto significa aproximadamente seis mil muertos por cada planeta perteneciente por aquel entonces a la Liga del Landsraad. Dicha estimación no es excesiva si se tiene en cuenta la agitación de la época, aunque cualquier pretensión de proporcionar cifras exactas siempre seguirá siendo eso mismo, una pretensión. Por aquel entonces, la comunicación entre mundos estaba en su nivel más bajo.

Como no podía ser de otra manera, los trovadores se ensañaron más que nunca. En una comedia musical que se hizo muy popular en la época, uno de los delegados de la C. T. E. estaba sentado en una playa de arena blanca bajo una palmera y cantaba:

¡Por Dios, las mujeres y el esplendor del amor,

henos aquí divirtiéndonos sin miedo ni temor!

¡Trovador, trovador, cántame otra melodía,

por Dios, las mujeres y el esplendor del amor!

Las revueltas y las comedias son elementos muy reveladores de una época determinada. Traducen el clima psicológico, las grandes incertidumbres… y la esperanza de algo mejor, así como el miedo de que todo se traduzca en nada.

En aquella época, las barreras más eficaces contra la anarquía fueron la entonces embrionaria Cofradía, la Bene Gesserit y el Landsraad, que alcanzaba sus dos mil años de existencia pese a los graves obstáculos que había tenido que superar. El papel de la Cofradía parecía claro: ofrecía el transporte gratuito para todos los asuntos del Landsraad y de la C. T. E. El papel de la Bene Gesserit es más difuso. Sin duda fue en esa época cuando consolidó su poder sobre las brujas, analizó los narcóticos más refinados, desarrolló el adiestramiento prana-bindu y organizó la Missionaria Protectiva, aquel brazo negro de la superstición. Pero también fue la época en la que se compuso la Letanía contra el miedo y en la que se compiló el Libro de Azhar, esa maravilla bibliográfica que preserva el gran secreto de las creencias más antiguas.

El comentario de Ingsley es quizá el único posible: «Fueron tiempos de profundas paradojas».

Sin embargo, la C. T. E. siguió trabajando durante casi siete años. Y al acercarse su séptimo aniversario, preparó al universo humano para un anuncio histórico. En aquel séptimo aniversario, se desveló la Biblia Católica Naranja.

—Es una obra digna y significativa —⁠dijeron⁠—. He aquí cómo la humanidad puede adquirir la consciencia de sí misma como parte de la creación total de Dios.

Los hombres de la C. T. E. adquirieron la calificación de arqueólogos de las ideas, inspirados por Dios en la grandiosidad de aquel redescubrimiento. Se dijo que habían sacado a la luz «la vitalidad de los grandes ideales sepultados en el polvo de los siglos», que habían «reforzado los imperativos morales que surgen de la consciencia religiosa».

Junto a la Biblia Católica Naranja, la C. T. E. presentó el Manual Litúrgico y los Comentarios, un trabajo notable en muchos aspectos, no solo por su brevedad (menos de la mitad del tamaño de la Biblia Católica Naranja), sino también por su ingenuidad y su mezcla de autopiedad y autojusticia.

El inicio es una obvia llamada a los dirigentes agnósticos: «Al no encontrar respuesta a las sunnan (las diez mil preguntas religiosas del Shari-ah), los hombres se sirven ahora de la propia razón. Todos desean ser iluminados. La religión es el camino más antiguo y honorable a través del que los hombres se han esforzado en discernir un sentido al universo creado por Dios. Los científicos buscan las leyes que regulan los acontecimientos. La tarea de la religión es descubrir el lugar que ocupa el hombre en dichas leyes».

Sin embargo, en su conclusión, los Comentarios poseen un tono duro que ya presagiaba su destino: «Mucho de lo que hasta ahora se ha llamado religión contenía una actitud de inconsciente hostilidad hacia la vida. La verdadera religión debe enseñar que la vida está repleta de alegrías gratas a los ojos de Dios, y que el conocimiento sin acción está vacío. Todos los hombres deben recordar que la enseñanza de una religión solo por medio de reglas y ejemplos ajenos es una completa mixtificación. Una enseñanza justa y correcta se reconoce con facilidad. Se intuye de inmediato, porque despierta la sensación de que algo se conoce desde siempre».

Se hizo una extraña calma mientras las imprentas e impresoras de hilo shiga trabajaban y la Biblia Católica Naranja se difundía por los mundos. Algunos la interpretaron como una señal de Dios, un presagio de unidad.

Pero los propios delegados de la C. T. E. revelaron lo engañoso de dicha calma nada más volver a sus respectivas congregaciones. Dieciocho de ellos fueron linchados en menos de dos meses. Cincuenta y tres se retractaron en menos de un año.

La Biblia Católica Naranja se criticó por ser una obra producida por «la insolencia de la razón». Se dijo que sus páginas estaban cargadas de una seductora llamada a la lógica. Comenzaron a aparecer versiones revisadas, adaptadas a la intolerancia popular. Estas revisiones se basaban en simbolismos ya aceptados (cruces, medias lunas, plumas, los doce santos, Buda y cosas así), y muy pronto se hizo evidente que las antiguas supersticiones y creencias no habían sido absorbidas por el nuevo ecumenismo.

La etiqueta que Halloway puso a los siete años de trabajo de la C. T. E., «Determinismo Galactofásico», fue tomada ávidamente por miles de millones de individuos que interpretaron las iniciales D. G. como «Dios en Galeras».

El presidente de la C. T. E., Toure Bomoko, un Ulema de los Zensunni y uno de los catorce delegados que no se retractaron nunca de la Biblia Católica Naranja («Los Catorce Sabios» de la historia popular), admitió por fin que la C. T. E. había cometido un error.

—No deberíamos haber intentado nunca crear nuevos símbolos —⁠dijo⁠—. Deberíamos habernos dado cuenta de que no era tarea nuestra introducir incertidumbres en las creencias aceptadas, que no era tarea nuestra suscitar curiosidades sobre la naturaleza de Dios. Nos enfrentamos cada día a la terrible inestabilidad de los asuntos humanos y pese a todo permitimos que nuestras religiones se vuelvan cada vez más rígidas y controladas, cada vez más conformistas y opresivas. ¿Qué es esta sombra que atraviesa el gran camino del Mandamiento Divino? Es una advertencia a la que resisten las instituciones, a la que resisten los símbolos incluso cuando han errado todo significado y es imposible concentrar en una única summa todo el conocimiento.

El amargo doble significado de este «reconocimiento» no escapó a los enemigos de Bomoko, quien poco tiempo después se vio obligado a huir al exilio, con su vida dependiendo del compromiso de silencio de la Cofradía. Se dice que murió en Tupile, honrado y amado, y que sus últimas palabras fueron:

—La religión debe seguir siendo un medio que permita a la gente decirse a sí misma: «No soy el tipo de persona que querría ser». No dejéis nunca que los presuntuosos la corrompan.

Es hermoso pensar que Bomoko había captado el valor profético de sus propias palabras: «Las instituciones resisten». Noventa generaciones más tarde, la Biblia Católica Naranja y los Comentarios se habían extendido por todo el universo religioso.

Cuando Paul Muad’Dib se detuvo con su mano derecha apoyada en el túmulo de piedra que albergaba el cráneo de su padre (la mano derecha del bendecido, no la siniestra del condenado), citó palabra por palabra el Legado de Bomoko:

—Vosotros que nos habéis derrotado, deciros a vosotros mismos que Babilonia ha caído y que sus obras han sido derribadas. Yo os digo con tranquilidad que el juicio del hombre aún no ha terminado, que todos los hombres permanecen aún en el banquillo de los acusados. Cada hombre es una pequeña guerra.

Los Fremen decían de Muad’Dib que se parecía al Abu Zide, cuyas fragatas habían desafiado a la Cofradía y un día había llegado hasta allá y regresado. Allá, en ese contexto y según la mitología Fremen, es el lugar del espíritu ruh, el alam al-mithal, donde todas las limitaciones han desaparecido.

El paralelismo entre esto y el Kwisatz Haderach es evidente. El Kwisatz Haderach, que era el objetivo de la Comunidad Bene Gesserit a través de su programa genético, se interpretaba como «El camino más corto» o «Aquel que puede estar en muchos lugares a la vez».

Pero se puede demostrar que esas dos interpretaciones derivan directamente de los Comentarios: «Cuando la ley y el deber religioso son una misma cosa, el yo encierra en sí mismo el universo».

Muad’Dib decía de sí mismo: «Soy una red en el mar del tiempo, entre el futuro y el pasado. Soy una membrana móvil a la que ninguna posibilidad puede escapar».

Estos pensamientos son idénticos y recuerdan el Kalima 22 de la Biblia Católica Naranja, que dice: «Un pensamiento, sea o no expresado en palabras, es real y tiene los poderes de la realidad».

Leyendo los comentarios del propio Muad’Dib en Los Pilares del Universo, tal como son interpretados por sus fieles, los Qizara Tafwid, podemos observar cuáles son las correlaciones entre la C. T. E. y los Fremen-Zensunni.

Muad’Dib: «La ley y el deber son equiparables; así sea. Pero recordad esas limitaciones: nunca seréis del todo conscientes de vosotros mismos. Siempre estaréis inmersos en el tau comunitario. Siempre seréis menos que un individuo».

Biblia Católica Naranja: Palabras idénticas (Revelación 61).

Muad’Dib: «La religión participa a menudo del mito del progreso que nos protege de los terrores del incierto futuro».

Comentarios de la C. T. E.: Palabras idénticas. (El Libro de Azhar atribuye esta afirmación a un escritor religioso del siglo primero, Neshou, según una paráfrasis).

Muad’Dib: «Si un niño, una persona no adiestrada, una persona ignorante o una persona loca causa problemas, es culpa de la autoridad que no ha sabido prever e impedir dichos problemas».

Biblia Católica Naranja: «Todo pecado puede ser adscrito, al menos en parte, a una nociva tendencia natural que es una circunstancia atenuante aceptable por Dios». (El Libro de Azhar remonta esta afirmación al antiguo Taurah).

Muad’Dib: «Tiende tu mano y coge lo que Dios te da. Y cuando te sientas saciado, alaba al Señor».

Biblia Católica Naranja: Paráfrasis con significado idéntico. (El Libro de Azhar le da un sentido ligeramente distinto tomado del Primer Islam).

Muad’Dib: «La ternura es el inicio de la crueldad».

Kitab al-Ibar de los Fremen: «El peso de la ternura de un Dios es aterrador. ¿Acaso Dios no nos ha dado un sol que quema (Al-Lat)? ¿Acaso Dios no nos ha dado las Madres de la Humedad (las Reverendas Madres)? ¿Acaso Dios no nos ha dado a Shaitán (Iblis, Satán)? ¿Y acaso no hemos recibido de Shaitán el sufrimiento de la velocidad?. —(Este es el origen del dicho Fremen—: La velocidad viene de Shaitán». Consideremos: por cada centenar de calorías producidas por el ejercicio, velocidad en este caso, el cuerpo evapora alrededor de seis onzas de sudor. La palabra Fremen que significa transpiración es «bakka», o sea, lágrimas, y en cierto sentido puede traducirse por «La esencia de la vida que Shaitán exprime de vuestras almas»).

La llegada de Muad’Dib se calificó como de «religiosamente casual» por Koneywell, pero la casualidad tenía poco que ver con ella. Como dijo el propio Muad’Dib: «Estoy aquí, así pues…».

Sin embargo, hay un hecho que resulta vital para comprender el impacto religioso de Muad’Dib: los Fremen eran un pueblo del desierto habituado desde hacía generaciones a vivir en un ambiente hostil. No es difícil caer en el misticismo cuando hay que luchar por cada instante de supervivencia. «Estáis allí, así pues…».

Con una tradición así, es normal aceptar el sufrimiento, quizá como un castigo inconsciente, pero se acepta de igual manera. Y hay que tener en cuenta que los rituales Fremen liberan casi por completo los sentimientos de culpabilidad. Eso no se debía necesariamente a que para ellos ley y religión fueran equiparables y asumieran la desobediencia como un pecado. Sería más exacto decir que los Fremen se libraban fácilmente de cualquier complejo de culpabilidad debido a que su propia supervivencia cotidiana exigía decisiones brutales (a menudo mortales) que en un medio menos hostil hubieran provocado en quienes las tomaban sentimientos de culpabilidad insoportables.

Esta fue sin duda una de las principales razones de la gran incidencia de las supersticiones entre los Fremen (aún sin tener en cuenta la contribución de la Missionaria Protectiva). ¿Por qué el silbido de la arena es un presagio? ¿Por qué hay que hacer el signo del puño a la salida de la primera luna? La carne de un hombre le pertenece y su agua pertenece a la tribu… y el misterio de la vida no es un problema que hay que resolver, sino una realidad que hay que experimentar. Los presagios sirven para que uno recuerde esas cosas. Y, puesto que uno está aquí, puesto que uno tiene la religión, finalmente la victoria no podrá escapársele a uno.

Tal como la Bene Gesserit había enseñado a lo largo de los siglos antes de entrar en conflicto con los Fremen: «Cuando religión y política viajan en el mismo carro y es un hombre santo viviente (baraka) el que guía dicho carro, nada puede detenerle en su camino».

APÉNDICE III

Informe sobre los motivos y propósitos de la Bene Gesserit

Lo que sigue es un extracto de la summa preparada por sus propios agentes, a petición de la dama Jessica, justo después del Asunto Arrakis. La sinceridad de este informe le confiere un valor auténticamente excepcional.

Debido a que la Bene Gesserit operó durante siglos tras la máscara de una escuela semimística y al mismo tiempo llevó a cabo su programa de selección genética entre los humanos, tendemos a atribuirle una importancia mayor de la que al parecer merece. El análisis de su «juicio de los hechos» con respecto al Asunto Arrakis traiciona la profunda ignorancia de la escuela sobre su propio papel.

Se podría razonar que la Bene Gesserit solo pudo examinar los hechos de los que tuvo conocimiento y que nunca tuvo acceso directo a la persona del Profeta Muad’Dib, pero la escuela había superado obstáculos mucho mayores, de modo que su error al respecto es mucho más grave.

El programa Bene Gesserit consistía en seleccionar genéticamente a una persona etiquetada como el «Kwisatz Haderach», un término que significaba «aquel que puede estar en muchos lugares al mismo tiempo». En términos más sencillos, lo que intentaba era crear un ser humano cuyos poderes mentales le permitieran comprender y usar las dimensiones de orden superior.

Buscaban producir un supermentat, un ordenador humano con algunas de las facultades de presciencia que tienen algunos de los navegantes de la Cofradía. Ahora, examinemos atentamente estos hechos:

Muad’Dib, nacido Paul Atreides, era el hijo del duque Leto, un hombre cuya genealogía había sido cuidadosamente observada durante un millar de años. La madre del Profeta, la dama Jessica, era hija natural del barón Vladimir Harkonnen y llevaba consigo caracteres genéticos cuya suprema importancia para el programa de selección era conocida desde hacía casi dos mil años. Era una Bene Gesserit, criada y adiestrada como tal, y debería haber sido un instrumento voluntario del proyecto.

La dama Jessica había recibido la orden de engendrar una hija Atreides. El plan preveía que esta hija se uniera a Feyd-Rautha Harkonnen, sobrino del barón Vladimir, y conseguir así grandes posibilidades de que de esa unión resultara un Kwisatz Haderach. Sin embargo, por razones que ella misma confiesa no haber comprendido nunca claramente, la concubina y dama Jessica se opuso a las órdenes y engendró un hijo.

Solo eso debería haber puesto sobre aviso a la Bene Gesserit de que acababa de introducirse en su plan una variable imprevisible. Pero hubo otros indicios mucho más importantes que se ignoraron del todo:

1. Ya desde niño, Paul Atreides reveló sus habilidades de predecir el futuro. Tuvo visiones prescientes que eran particularmente detalladas, penetrantes, y que desafiaban cualquier explicación tetradimensional.

2. La Reverenda Madre Gaius Helen Mohiam, Censor Bene Gesserit que verificó la humanidad de Paul cuando este tenía quince años, declaró que el muchacho había superado en la prueba una agonía mayor que ningún otro ser humano había sufrido nunca. Sin embargo, ¡no hizo constar este hecho en su informe!

3. Cuando la Familia Atreides se mudó a Arrakis, la población Fremen acogió al joven Paul como a un profeta, «la voz de otro mundo». La Bene Gesserit sabía perfectamente que un planeta como Arrakis, sometido a grandes adversidades como sus inmensos desiertos, la total ausencia de agua en la superficie o la acentuación de las más primitivas necesidades de supervivencia, termina por producir inevitablemente un alto porcentaje de sensitivos. Sin embargo, tanto la reacción de los Fremen como el hecho obvio de que la dieta arrakena era rica en especia fueron ignorados por las observadoras Bene Gesserit.

4. Cuando los Harkonnen y los soldados fanáticos del emperador Padishah ocuparon de nuevo Arrakis y mataron al padre de Paul y a la mayor parte de las fuerzas Atreides, Paul y su madre desaparecieron. Pero casi al mismo tiempo surgieron informes sobre la aparición de un nuevo líder religioso entre los Fremen, un hombre llamado Muad’Dib, que volvió a ser nombrado «la voz de otro mundo». Los informes precisaban claramente que iba acompañado por una nueva Reverenda Madre y Sayyadina del Rito que además era «la mujer que lo había engendrado». Los datos de los que disponía la Bene Gesserit indicaban a ciencia cierta que las leyendas Fremen señalaban al nuevo Profeta con estas palabras: «Nacerá del vientre de una bruja Bene Gesserit».

(Se podría objetar que la Bene Gesserit envió a su Missionaria Protectiva sobre Arrakis muchos siglos antes para implantar la leyenda cuyo destino era ayudar a los miembros de la escuela atrapados en ese lugar y necesitados de un refugio, y que dicha leyenda de «la voz de otro mundo» fue simplemente ignorada debido a que era el procedimiento habitual de los trucos Bene Gesserit. Pero eso sería válido solo si la Bene Gesserit hubiera procedido correctamente e ignorado todos los demás indicios sobre Paul Muad’Dib).

5. Cuando estalló el Asunto Arrakis, la Cofradía Espacial intentó llegar a un acuerdo con la Bene Gesserit. La Cofradía dejó entrever que sus navegantes, que usaban la especia de Arrakis para conseguir la limitada presciencia necesaria para dirigir las astronaves en vuelo, estaban «preocupados por el futuro» y que «veían problemas en el horizonte». Eso significaba tan solo que habían visto un nexo, una coyuntura con múltiples y delicadas decisiones detrás de la que el sendero del tiempo permanecía oculto a su ojo presciente. ¡Era una clara indicación de la presencia de una entidad indeterminada capaz de interferir en las dimensiones de orden superior!

(Algunas Bene Gesserit sabían desde hacía tiempo que la Cofradía no podía interferir directamente con la fuente de la vital especia debido a que sus navegantes, a su propia inepta manera, debían afrontar dimensiones de orden superior, hasta tal punto que admitían que cualquier paso en falso en relación con Arrakis podía conducir a resultados catastróficos. Era un hecho bien sabido que los navegantes de la Cofradía no veían la manera de conseguir el control de la especia sin llegar a tal resultado. La conclusión obvia era que alguien con poderes de un orden mayor había asumido el control de la fuente de la especia, ¡pero la Bene Gesserit no se dio por enterada!).

¡Ante estos hechos, es inevitable pensar que la misma ineficacia de la Bene Gesserit no fue más que el producto de un plan mucho más vasto que se hallaba completamente fuera de su alcance e incluso de su conocimiento!

APÉNDICE IV

El almanaque Al-Ashraf
(extractos seleccionados
de las casas nobles).

SHADDAM IV (10 134-10 202).

El emperador Padishah, octogésimo primero de su dinastía (Casa de Corrino) en ocupar el trono del León de Oro, reinó del 10 156 (fecha en que su padre, Elrood IX, sucumbió al chaumurky) hasta el 10 196, momento en que fue sustituido por la Regencia, instituida en nombre de su hija primogénita, Irulan. Su reinado se conoce principalmente por la Rebelión de Arrakis, que algunos historiadores achacan al comportamiento superficial, la pompa y el lujo que caracterizaron las ceremonias oficiales de Shaddam IV. Las filas de los burseg se doblaron durante los primeros dieciséis años de su reinado. El presupuesto para el adiestramiento de los Sardaukar aumentó regularmente en los treinta años que precedieron a la Rebelión de Arrakis. Tuvo cinco hijas (Irulan, Chalice, Wensicia, Josifa y Rugi) y ningún hijo legítimo. Cuatro de sus hijas lo acompañaron cuando se retiró. Su mujer Anirul, una Bene Gesserit del Rango Secreto, murió en 10 176.

LETO ATREIDES (10 140-10 191).

Primo materno de los Corrino, llamado a menudo el Duque Rojo. La Casa de los Atreides gobernó Caladan como feudosiridar durante veinte generaciones antes de trasladarse a Arrakis. Se conoce principalmente por ser el padre del duque Paul Muad’Dib, el Umma Regente. Los restos del duque Leto ocupan el Santuario del Cráneo en Arrakis. Su muerte se atribuye a la traición de un doctor de la Escuela Suk, y la responsabilidad de ese acto se imputa al siridar-barón Vladimir Harkonnen.

DAMA JESSICA (Hon. Atreides) (10 154-10 256).

Hija natural (referencia Bene Gesserit) del siridar-barón Vladimir Harkonnen. Madre del duque Paul Muad’Dib. Diplomada en la escuela B. G. de Wallach IX.

DAMA ALIA ATREIDES (10 191- )

Hija legítima del duque Leto Atreides y su concubina oficial la dama Jessica. La dama Alia nació en Arrakis unos ocho meses después de la muerte del duque Leto. La exposición prenatal a un narcótico capaz de alterar el espectro perceptivo es la razón por la que en todos los documentos Bene Gesserit se la cita como «La Maldita». En la historia popular se la conoce como Santa Alia o Santa Alia del Cuchillo. (Para una historia más detallada ver Santa Alia, cazadora de mil millones de mundos, de Pander Oulson).

VLADIMIR HARKONNEN (10 110-10 193).

Comúnmente conocido como el barón Harkonnen, su título oficial es siridar (gobernador planetario) barón. Vladimir Harkonnen es descendiente directo por línea masculina del bashar Abulurd Harkonnen, que fue exilado por cobardía tras la batalla de Corrin. El regreso de la Casa de los Harkonnen al poder se atribuye generalmente a una manipulación del mercado de las pieles de ballena, consolidada más tarde con los beneficios de la melange de Arrakis. El siridar-barón murió en Arrakis durante la Revuelta. El título pasó, por breve período de tiempo, al nabarón, Feyd-Rautha Harkonnen.

CONDE HASIMIR FENRING (10 133-10 225).

Primo materno de la Casa de Corrino, fue amigo de la infancia de Shaddam IV. (La frecuentemente desacreditada Historia Pirata de Corrino relata la curiosa historia de que Fenring fue el responsable del chaumurky que terminó con la vida de Elrood IX.). Todos los testimonios coinciden en que Fenring fue el mejor amigo de Shaddam IV. Entre las múltiples misiones imperiales que ostentó el conde Fenring hay que destacar la de agente imperial en Arrakis durante el régimen de los Harkonnen, y más tarde la de siridar in absentia de Caladan. Acompañó a Shaddam IV en su exilio a Salusa Secundus.

CONDE GLOSSU RABBAN (10 132-10 193).

Glossu Rabban, conde de Lankiveil, fue el sobrino primogénito de Vladimir Harkonnen. Glossu Rabban y Feyd-Rautha (que tomó el nombre Harkonnen cuando fue elegido para la sucesión de la casa del siridar-barón) eran hijos legítimos del hermanastro más joven del siridar-barón, Abulurd. Abulurd renunció al nombre de Harkonnen y a todos los derechos derivados del título cuando se le ofreció el puesto de gobernador del subdistrito de Rabban Lankiveil. Rabban era un nombre de su línea materna.

Terminología del Imperio

Al estudiar el Imperio, Arrakis y toda la cultura de la que surgió Muad’Dib, aparecen numerosas palabras poco habituales. En el loable deseo de mejorar la comprensión, se ofrecen a continuación algunas definiciones y aclaraciones.

ABA: túnica holgada que llevan las mujeres Fremen. Suele ser de color negro.

ABISMOS DE POLVO: cualquier hendidura profunda o depresión de Arrakis llena de polvo y no distinta en apariencia del terreno circundante. Constituye una trampa mortal en la que hombres y animales pueden hundirse y asfixiarse. (Ver Depresión de marea).

ACH: giro a la izquierda. Grito del timonel de un gusano.

ADAB: la memoria que pide y le exige a uno, imponiéndosele.

ADIESTRAMIENTO: aplicado a la Bene Gesserit, este término común adquiere un significado particular referido a un condicionamiento especial de los nervios y los músculos (ver Bindu y Prana) llevado a los límites extremos permitidos por la fisiología del cuerpo humano.

AGUA DE VIDA: uno de los venenos «iluminadores» (ver Reverenda Madre). Se trata específicamente del líquido segregado por un gusano de arena (ver Shai-hulud) en el momento de su muerte por inmersión en agua, y que se transforma en el cuerpo de una Reverenda Madre en el narcótico que luego se usa en la orgía tau en el sietch. Un narcótico de «espectro presciente».

AKARSO: planta nativa de Sikun (de 70 Ophiuchi A) que se caracteriza por sus hojas ampliamente lanceoladas. Sus franjas verdes y blancas corresponden a zonas alternas de clorofila activa y latente.

ALA DE ACARREO: un ala volante (llamada comúnmente «ala»). Vehículo de transporte de uso habitual en Arrakis para trasladar las cosechadoras de especia, así como todo su equipo, hasta el lugar de recolección.

ALAM AL-MITHAL: el místico mundo de las similitudes donde no existen limitaciones físicas.

AL-LAT: el sol original de la humanidad. Por extensión, el sol de cualquier sistema.

ALTO CONSEJO: el círculo interno del Landsraad, que tiene potestad para actuar como tribunal supremo en las disputas entre Casa y Casa.

AMPOLIROS: el legendario Holandés errante del espacio.

AMTAL o REGLA DEL AMTAL: regla común a todos los mundos primitivos según la cual una cosa debe ponerse a prueba para determinar sus límites o defectos. Comúnmente: prueba de la destrucción.

AQL: la prueba de la razón. Originalmente, las «Siete Preguntas Místicas» que comienzan por «¿Quién es aquel que piensa?».

ÁRBITRO DEL CAMBIO: oficial nombrado por el Alto Consejo del Landsraad y el emperador como interventor en el cambio de feudo, en una disputa kanly o en una batalla formal de una Guerra de Asesinos. La autoridad del Árbitro solo puede ser impugnada frente al Alto Consejo en presencia del emperador.

ARRAKEEN: primer núcleo de población establecido en Arrakis. Fue sede del gobierno planetario durante mucho tiempo.

ARRAKIS: el planeta conocido como Dune. Tercer planeta de Canopus.

ARROZ PUNDI: arroz mutante cuyos granos, ricos en azúcar natural, alcanzan a veces cuatro centímetros de largo. Es el principal producto de exportación de Caladan.

ASAMBLEA: claramente distinguible del Consejo. Es un llamamiento formal de jefes Fremen para asistir a un combate que determine la jefatura de una tribu. (El Consejo es una asamblea que intenta resolver problemas que conciernen a todas las tribus).

ATURDIDOR: arma a proyectiles lentos cuyos dardos están impregnados de veneno o droga en la punta. Su efectividad está limitada por las variaciones de intensidad del escudo protector y la velocidad relativa entre el blanco y el proyectil.

AULIVA: en la religión de los Nómadas Zensunni, la mujer que está a la izquierda de Dios. La doncella servidora de Dios.

AUMAS: veneno que se administra con la comida. (Específicamente: veneno en comida sólida). En algunos dialectos: chaumas.

AVAT: los signos de vida. (Ver Burham).

BAKKA: en la leyenda Fremen, aquel que llora por toda la humanidad.

BAKLAVA: pastel denso hecho con jarabe de dátiles.

BALISET: instrumento musical de nueve cuerdas, descendiente directo de la zithra, afinado en la escala Chusuk y que se toca rasgueando las cuerdas. Es el instrumento favorito de los trovadores imperiales.

BARAKA: hombre santo con poderes mágicos.

BASHAR (a menudo coronel bashar): oficial Sardaukar, superior al coronel en una fracción de grado en la jerarquía militar estándar. Rango creado para los gobernadores militares de los subdistritos planetarios. (Bashar de los Cuerpos es un título estrictamente reservado al uso militar).

BEDWINE: ver Ichwan Bedwine.

BELA TEGEUSE: quinto planeta de Kuentsing. Tercer lugar de permanencia de la forzada migración Zensunni (Fremen).

BENE GESSERIT: antigua escuela de adiestramiento mental y físico establecida en un principio para estudiantes femeninas después de que la Yihad Butleriana destruyera las llamadas «máquinas pensantes» y los robots.

B. G.: siglas de Bene Gesserit, excepto cuando son usadas con una fecha. Con una fecha significan «Before Guild» (antes de la Cofradía) e identifican el calendario imperial basado en la génesis del monopolio de la Cofradía Espacial.

BHOTANI-JIB: ver Chakobsa.

BIBLIA CATÓLICA NARANJA: el Libro de las Acumulaciones, texto producido por la Comisión de Traductores Ecuménicos. Contiene elementos de religiones muy antiguas, incluidas el Maometh Saari, la Cristiandad Mahayana, el Catolicismo Zensunni y las tradiciones Budislámicas. Su supremo mandamiento es «No desfigurarás el alma».

BI-LAL KAIFA: Amén. (Literalmente: «Nada necesita ya ser explicado»).

BINDU: relativo al sistema nervioso humano, especialmente al adiestramiento nervioso. Citado a menudo como nervadura Bindu. (Ver Prana).

BINDU, SUSPENSIÓN: forma especial de catalepsia autoinducida.

BLED: desierto llano e ilimitado.

BOLSILLO DE RECUPERACIÓN: cada bolsillo del destiltraje donde se trata y almacena el agua filtrada.

BORDE DE LA MURALLA: segundo borde superior de las escarpaduras protectoras de la Muralla Escudo de Arrakis. (Ver Muralla Escudo).

BURKA: manto aislante utilizado por los Fremen en el desierto.

BURHAN: las pruebas de la vida. (Comúnmente: el ayat y el burhan de la vida. Ver Ayat).

BURSEG: general comandante de los Sardaukar.

BUTLERIANA, YIHAD: ver Yihad Butleriana (también Gran Revolución).

CABALLERO DE LA ARENA: Término Fremen para designar al que es capaz de capturar y cabalgar un gusano de arena.

CAID: rango oficial Sardaukar dado a un oficial militar cuyas tareas consisten principalmente en tratar con los civiles. Gobernador militar de todo un distrito planetario. Por encima del rango de bashar, pero inferior a un burseg.

CALADAN: tercer planeta de Delta Pavonis. Mundo natal de Paul Muad’Dib.

CANTO Y RESPONDU: rito invocativo, parte de la panoplia propheticus de la Missionaria Protectiva.

CARGA DE AGUA: Fremen: una vital obligación.

CARGO: término general para cualquier contenedor de carga de tamaño irregular y equipado con propulsores a chorro y sistema de amortiguación a suspensor. Se usan para transportar material desde el espacio hasta la superficie de los planetas.

CASA: término que se usa para designar un Clan Gobernante sobre un planeta o un sistema planetario.

CAZADOR-BUSCADOR: aguja metálica movida a suspensor y guiada como un arma por una consola de control situada en las inmediaciones. Instrumento habitual para asesinar.

CENSOR SUPERIOR: Reverenda Madre Bene Gesserit que es al mismo tiempo director regional de una escuela B. G. (Comúnmente: Bene Gesserit con la Mirada).

CERRADURA A PALMA: cualquier cerradura de seguridad que solo puede abrirse mediante el contacto de la palma de la mano con la que ha sido sincronizada.

CHAKOBSA: el llamado «lenguaje magnético, —derivado en parte del antiguo Bhotani (Bhotani Jib—: jib» significa «dialecto»). Un grupo de antiguos dialectos modificados por la necesidad de conservar el secreto, pero principalmente el lenguaje de caza de los Bhotani, los asesinos mercenarios de la primera Guerra de Asesinos.

CHAUMAS (Aumas en algunos dialectos): veneno para comidas sólidas, que se distingue del veneno administrado de cualquier otra forma.

CHAUMURKY (Musky o Murky en algunos dialectos): veneno administrado en una bebida.

CHEOPS: ajedrez pirámide. Juego de ajedrez de nueve niveles con el doble objetivo de situar la reina en el vértice y dar jaque al rey adversario.

CHEREM: hermandad de odio (habitualmente para una venganza).

CHOAM: siglas de Combine Honnete Ober Advancer Mercantiles: la corporación universal para el desarrollo comercial, controlada por el emperador y las Grandes Casas, con la Cofradía y la Bene Gesserit como socios sin derecho a voto.

CHUSUK: cuarto planeta de Theta Shalish. El llamado «Planeta Musical», famoso por la calidad de sus instrumentos musicales. (Ver Varota).

CIÉLAGO: cualquier Chiroptera mutante de Arrakis adaptada para transmitir mensajes distrans.

COFRADÍA: la Cofradía Espacial, una de las columnas del trípode político sobre la que se mantiene la Gran Convención. La Cofradía fue la segunda escuela de adiestramiento físico-mental (ver Bene Gesserit) tras la Yihad Butleriana. El inicio del monopolio de la Cofradía sobre los viajes espaciales, los transportes y todas las operaciones bancarias interplanetarias se usa como punto de partida del calendario imperial.

COLUMNA DE FUEGO: cohete químico sencillo para señales a través del desierto.

COMERCIANTES LIBRES: idiomático para contrabandistas.

CONDENSADORES o PRECIPITADORES DE ROCÍO: no confundir con los recolectores de rocío. Los condensadores o precipitadores son aparatos en forma de huevo de unos cuatro centímetros de largo. Están hechos de cromoplástico, que se vuelve blanco reflectante bajo la acción de la luz y vuelve a ser transparente en la oscuridad. El condensador forma una superficie notablemente fría sobre la que se condensa el rocío. Se usan por los Fremen para llenar las depresiones cultivables, donde proporcionan una pequeña pero segura fuente de agua.

CONDICIONAMIENTO IMPERIAL: uno de los desarrollos de las Escuelas Médicas Suk: el más potente de los condicionamientos destinado a proteger la vida humana. Los iniciados son marcados con un tatuaje diamantino en la frente y tienen permitido llevar el cabello largo sujeto por el anillo Suk de plata.

CONDUCTOR DE ESPECIA: cualquier Hombre de las Dunas que controla y dirige maquinaria móvil en la superficie del desierto de Arrakis.

CONO DE SILENCIO: campo distorsionador que limita la propagación del sonido o de cualquier otra vibración mecánica, ahogando las ondas con una contravibración desfasada en ciento ochenta grados.

COPRIMOS: relaciones de sangre entre primos.

CORIOLIS, TORMENTA DE: cualquier tormenta de considerable magnitud en Arrakis en la que se amplifican los vientos a través de los espacios abiertos y llanos debido a la propia fuerza centrífuga del planeta hasta alcanzar velocidades de más de setecientos kilómetros por hora.

CORRIN, BATALLA DE: batalla espacial de la que obtuvo su nombre la Casa Imperial de Corrino. La batalla, librada en las inmediaciones de Sigma Draconis en el año 88 B. G., determinó la subida al poder de la Casa reinante en Salusa Secundus.

CORTADOR A RAYOS: versión reducida de una pistola láser, usada principalmente como herramienta de corte y como bisturí.

COSAS OSCURAS: idiomático para las supersticiones contagiosas implantadas por la Missionaria Protectiva en las civilizaciones susceptibles.

COSECHADORA DE ESPECIA: Ver Tractor de arena.

CRUCERO: nave espacial militar compuesta por varias secciones más pequeñas unidas y diseñada para caer sobre una posición enemiga y aplastarla. También: sistema de transporte de gran tonelaje, generalmente compuesto por secciones, de la Cofradía Espacial.

CRYS: cuchillo sagrado de los Fremen en Arrakis. Se fabrica de dos maneras a partir de los dientes extraídos a los gusanos de arena muertos. Las dos maneras son «estable» e «inestable». Un crys inestable debe encontrarse cerca del campo eléctrico de un cuerpo humano para prevenir su desintegración. Los crys estables se tratan para garantizar su conservación. Todos tienen unos veinte centímetros de longitud.

DAR AL-HIKMAN: escuela de traducción o interpretación religiosa.

DECIDORA DE VERDAD: Reverenda Madre cualificada para entrar en trance de verdad y detectar la falsedad o falta de sinceridad.

DEPRESIÓN DE MAREA: cualquiera de las depresiones de la superficie de Arrakis que ha sido rellenada a lo largo de los siglos y en la que se han llegado a detectar y medir verdaderas mareas de polvo (ver Marea de arena).

DERCH: giro a la derecha. Grito del timonel de un gusano.

DESTILTIENDA: pequeño refugio hermético de tejido microsandwich diseñado para recuperar en forma de agua potable toda la humedad existente en su interior y producida por la respiración de sus ocupantes.

DESTILTRAJE: traje inventado en Arrakis que cubre todo el cuerpo. Su tejido está compuesto por varias capas microsandwich que disipan el calor del cuerpo y filtran los residuos orgánicos. La humedad recuperada puede sorberse a través de un tubo de los bolsillos de recuperación donde se almacena.

DETECTOR DE VENENOS: analizador de radiaciones del espectro olfativo empleado para detectar sustancias tóxicas y venenosas.

DICTUM FAMILIA: regla de la Gran Convención que prohíbe asesinar a la persona real o a un miembro de una Gran Casa con una traición no formal. La regla establece unas formas de línea de conducta y limita los modos de asesinato.

DISCIPLINA DE AGUA: modo de adiestramiento muy severo que habitúa a los habitantes de Arrakis a vivir sin malgastar humedad.

DISTRANS: dispositivo que produce una impresión neuronal temporal en el sistema nervioso de los Chiropiera o pájaros. El grito normal de esas criaturas contiene entonces sobreimpreso el mensaje, que puede ser seleccionado por el receptor con ayuda de otros distrans.

DOLINA: una depresión habitable de Arrakis rodeada de tierras altas que la protegen de las constantes tormentas.

DOLINA, MAPAS DE: mapas de la superficie de Arrakis donde están marcadas las rutas más seguras entre los distintos refugios que pueden seguirse con ayuda de una parabrújula. (Ver Parabrújula).

ECAZ: cuarto planeta de Alfa Centauri B, paraíso de los escultores, llamado así porque es el mundo natal de la madera mimética, planta que, a medida que crece, puede irse modelando con la simple fuerza del pensamiento humano.

EFECTO HOLTZMAN: efecto negativo de repulsión de un generador de escudo.

EGOSÍMIL: retrato de una persona reproducido a través de un proyector a hilo shiga que es capaz de representar sutiles movimientos característicos del ego de la persona retratada.

ELACCA, DROGA: narcótico que se produce quemando los granos sanguinosos de la madera de elacea proveniente de Ecaz. Su efecto es el de suprimir casi por completo la voluntad de autoconservación. La piel del drogado adquiere un característico color zanahoria. Se usa habitualmente para preparar a los esclavos gladiadores para la arena.

EL-SAYAL: la «lluvia de arena». Una cascada de arena arrastrada hasta una altura media (alrededor de dos mil metros) por una tormenta de coriolis. Los el-sayal suelen arrastrar consigo la humedad hasta el nivel del suelo.

EMPALAR LA ARENA: arte de emplazar estacas de plástico y fibra en la superficie del desierto de Arrakis para después leer las señales dejadas por las tormentas de arena y deducir previsiones meteorológicas.

EQUIPO DE DESTILTRAJE: equipo que contiene los elementos de reparación y piezas de repuesto esenciales para un destiltraje.

ERG: área extensa de dunas, un mar de arena.

ESCUDO: campo protector producido por un generador Holtzman. Este campo se deriva de la Fase Primaria del efecto suspensor-nulificador. Un escudo solo permite la penetración de objetos que se muevan a poca velocidad (según como haya sido regulado, dicha velocidad puede ser de seis a nueve centímetros por segundo) y solo se puede cortocircuitar por campos eléctricos de enorme extensión. (Ver Pistola láser).

ESPECIA: ver Melange.

ESPÍRITU RUH: en las creencias Fremen, la parte del individuo que tiene siempre sus raíces (y es capaz de percibirlo) en el mundo metafísico. (Ver Alam al-mithal).

ESTIGMA: planta trepadora nativa de Giedi Prime que se usa habitualmente como látigo en los pozos de esclavos. Sus víctimas quedan marcadas con señales de color violáceo que ocasionan dolores residuales durante muchos años.

EXTRAÑO: idiomático: aquello que comporta en su esencia mística o brujería.

FAI: el tributo del agua, la principal tasa de especia en Arrakis.

FANMETAL: metal formado por la adición de cristales de jasmio al duraluminio. Apreciado por su particularmente elevada relación peso-resistencia.

FAUFRELUCHES: rígida regla de distinción de clases que el Imperio obliga a respetar. «Un lugar para cada hombre, y cada hombre en su lugar».

EDAYKIN: comandos de la muerte Fremen. Históricamente: un grupo formado por hombres que han hecho voto de ofrendar su propia vida para enderezar un entuerto.

FILM MINIMIC: hilo shiga de un micrón de diámetro que a menudo se utiliza para transmitir mensajes en el espionaje y contraespionaje.

FIQH: conocimiento, ley religiosa. Uno de los semilegendarios orígenes de las religiones de los Nómada Zensunni.

FRAGATA: la mayor de las naves espaciales, capaz de aterrizar en un planeta y partir de él en una sola sección.

FREMEN: tribus libres de Arrakis, habitantes del desierto, últimos descendientes de los Nómadas Zensunni. («Piratas de la Arena», de acuerdo con el Diccionario Imperial).

FREMOCHILA: mochila de fabricación Fremen que contiene el equipo de supervivencia para el desierto.

GALACH: lengua oficial del Imperio. Angloeslavo híbrido con fuertes reminiscencias de términos culturalmente especializados adoptados en el transcurso de la larga cadena de migraciones humanas.

GAMONT: tercer planeta de Niushe. Notable por su cultura hedonista y sus exóticas prácticas sexuales.

GARE: colina aislada.

GARFIOS DE DOMA: garfios que se usan para capturar, montar y dirigir un gusano de arena de Arrakis.

GEYRAT: siempre de frente. Grito del timonel de un gusano.

GHAFLA: acto de delectarse hostigando a otra persona. Dícese de una persona imprevisible, alguien en quien no se puede confiar.

GHANIMA: algo adquirido en batalla o en combate singular. Comúnmente, recuerdo de un combate conservado únicamente para refrescar la memoria.

GIEDI PRIME: planeta de Ophiuchi B (36), mundo natal de la Casa de los Harkonnen. Un planeta medianamente habitable, con un nivel bajo de actividad de fotosíntesis.

GINAZ, CASA DE: aliados durante un tiempo del duque Leto Atreides. Fue aniquilada durante la Guerra de Asesinos con Grumman.

GIUDICHAR: una verdad sagrada. (Usado comúnmente en la expresión «Giudichar mantene»: una verdad innata y edificante).

GLOBO: dispositivo de iluminación a suspensor y autosuficiente (generalmente mediante baterías orgánicas).

GOM JABBAR: el enemigo de la mano en alto. Específicamente, aguja envenenada como alternativa mortal en la prueba de la consciencia humana.

GRABEN: larga fosa geológica formada por el hundimiento del terreno a causa de los movimientos de los estratos profundos de la corteza planetaria.

GRAN CASA: casa titular de un feudo planetario. Grandes capitalistas interplanetarios. (Ver Casa).

GRAN CONVENCIÓN: tregua universal impuesta por el equilibrio de poderes entre la Cofradía, las Grandes Casas y el Imperio. Su principal regla prohíbe el uso de armas atómicas contra objetivos humanos. Cada regla de la Gran Convención se inicia con: «Serán obedecidas las formas…».

GRAN MADRE: la diosa cornuda, el principio femenino del espacio (comúnmente: Madre Espacio), el rostro femenino de la trinidad macho-hembra-neutro aceptada como ser supremo por muchas religiones del Imperio.

GRAN REVOLUCIÓN: término común para la Yihad Butleriana. (Ver Yihad Butleriana).

GRIDEX: separador a carga diferencial usado para separar la arena de la masa de especia. Instrumento usado en la segunda fase de refinamiento de la especia.

GRUMMAN: segundo planeta de Niushe, conocido principalmente por las luchas intestinas de su Casa gobernante (Moritani) con la Casa de los Ginaz.

GUERRA DE ASESINOS: limitada forma de guerra permitida bajo la Gran Convención y la Tregua de la Cofradía. Su finalidad es la de reducir el número de víctimas entre los terceros no directamente involucrados. Las reglas prescriben una declaración oficial de las intenciones de los combatientes y limitan el número de armas permitidas.

GUSANO DE ARENA: ver Shai-hulud.

HACEDOR: ver Shai-hulud.

HAGAL: el «Planeta Joya». (II Theta Shaowei), cuyas minas empezaron a explotarse en tiempos de Shaddam I.

¡HAHIH-YOH!: orden de movimiento. Grito del timonel de un gusano.

HAJJ: viaje santo.

HAJR: viaje a través del desierto, migración.

HAJRA: viaje de búsqueda.

HAL YAWM: «¡Ahora! ¡Por fin!». Exclamación Fremen.

HARMONTHEP: citado por Ingsley como el sexto planeta de la migración Zensunni. Se supone que se trata del ya desaparecido satélite de Delta Pavonis.

HIEREG: campamento temporal de los Fremen en pleno desierto, sobre la arena.

HOMBRES DE LAS DUNAS: idiomático para los trabajadores de la arena, cazadores de especia y similares en Arrakis. Trabajadores de la arena. Trabajadores de la especia.

HOYA: en Arrakis, cualquier región por debajo del nivel normal del suelo o depresión creada por el desplome de su basamento. (En planetas con suficiente agua, una hoya indica una región que anteriormente estuvo recubierta de agua. Se cree que Arrakis poseyó en sus tiempos al menos una de esas áreas, aunque esta afirmación no está confirmada).

IBAD, OJOS DEL: efecto característico de una dieta rica en melange por el que el blanco y las pupilas de los ojos se tiñen de un azul profundo (cuya intensidad indica la progresiva adicción a la melange).

IBN QIRTAIBA: «Así dicen las santas palabras…». Inicio formal de la fórmula mágico-religiosa Fremen (derivada de la panoplia propheticus).

ICHWAN BEDWINE: la fraternidad de todos los Fremen en Arrakis.

IJAZ: profecía que por su propia naturaleza no puede ser negada. Profecía inmutable.

¡IKHUT-EIGH!: grito del vendedor de agua en Arrakis (etimología incierta. Ver ¡Suu-suu-Suuk!).

ILM: teología: ciencia de las tradiciones religiosas; uno de los semilegendarios orígenes de la fe de los Nómadas Zensunni.

INCURSIÓN: acción guerrillera de ataque.

ISTISLAH: regla establecida para el bienestar general. Suele ser un preámbulo a una brutal necesidad.

IX: ver Richese.

JUBBA, CAPA: capa para todos usos (puede regularse para reflejar o recibir el calor radiante, convertirse en hamaca o en tienda). Se usa habitualmente en Arrakis sobre el destiltraje.

KANLY: disputa formal o vendetta dentro de las reglas de la Gran Convención y conducida de acuerdo con sus estrictas limitaciones. (Ver Árbitro del Cambio). Originalmente las reglas se establecieron para proteger a terceros inocentes.

KARAMA: milagro. Una acción iniciada en el mundo del espíritu.

KHALA: invocación tradicional para calmar a los espíritus rabiosos de un lugar cuyo nombre se ha mencionado.

KINDJAL: espada corta (o cuchillo largo) de doble hoja con unos veinte centímetros de hoja ligeramente curvada.

KISWA: cualquier figura o dibujo de la mitología Fremen.

KITAB AL-IBAR: manual combinado religioso y de supervivencia desarrollado por los Fremen en Arrakis.

KRIMSKELL, FIBRA o CUERDA: «fibra garfio» entretejida con filamentos de la planta trepadora hufuf de Ecaz. Cuando se tira de ellos, los nudos hechos con krimskell se aprietan cada vez con más fuerza hasta un límite preestablecido. (Para un estudio más detallado, ver Las plantas estranguladoras de Ecaz, por Holjance Vohnbrook).

¡KULL WAHAD!: «¡Estoy profundamente conmovido!». Una sincera exclamación de sorpresa común en el Imperio. Su estricta interpretación depende del contexto. (Se dice que, en una ocasión, Muad’Dib exclamó «¡Kull wahad!» al ver a un halcón del desierto romper la cáscara del huevo).

KULON: asno salvaje de las estepas de la Tierra adaptado a Arrakis.

KWISATZ HADERACH: «El camino más corto». Esta es la etiqueta aplicada por la Bene Gesserit a lo desconocido y que intentó alcanzar a través de la solución genética: un macho Bene Gesserit cuyos poderes orgánicos mentales pudieran hacer de puente en el espacio y el tiempo.

LA, LA, LA: grito Fremen de dolor. («La» puede traducirse como la negación definitiva, un «no» ante el que no existe apelación).

LEGIÓN IMPERIAL: diez brigadas (cerca de treinta mil hombres).

LENTES DE ACEITE: aceite de hufuf mantenido bajo tensión estática por un campo de fuerza en el interior de un tubo que forma parte de un sistema óptico de aumento o de manipulación de la luz. Como cada elemento lenticular se puede regular de forma individual con una precisión del orden de un micrón, las lentes de aceite se consideran el instrumento más perfecto para la manipulación de la luz visible.

LENGUAJE DE BATALLA: cualquier lenguaje especial de etimología restringida desarrollado para simplificar las comunicaciones en tiempos de guerra.

LIBAN: el liban de los Fremen es una infusión de harina de yuca en agua de especia. Originalmente, una bebida de leche agria.

LIBROFILM: cualquier registro en hilo shiga que se usa en la enseñanza para transferir un impulso mnemotécnico.

LISAN AL-GAIB: «La Voz del Otro Mundo». En las leyendas mesiánicas Fremen, un profeta de otro mundo. Traducido a veces como «Dador de Agua». (Ver Mahdi).

LITROJÓN: contenedor de un litro de capacidad para transportar agua en Arrakis. Hecho con plástico de gran densidad y provisto de un cierre hermético de carga positiva.

MAESTRO DE AGUA: Fremen consagrado a la celebración de los ritos del agua y del Agua de Vida.

MAESTRO DE ARENA: superintendente general de las operaciones relacionadas con la extracción de especia.

MAHDI: en las leyendas mesiánicas Fremen: «Aquel Que Nos Conducirá Al Paraíso».

MANERA BENE GESSERIT: empleo de la minuciosidad en la observación.

MANTENE: sabiduría fundamental, argumento decisivo, primer principio. (Ver Giudichar).

MANUAL DE ASESINOS: compilación de venenos usados habitualmente en una Guerra de Asesinos, redactado en el siglo tercero y ampliado más tarde para incluir todos los artificios mortales permitidos por la Tregua de la Cofradía y la Gran Convención.

MAREA DE ARENA: idiomático para una marea de polvo: las variaciones de nivel entre ciertas depresiones de Arrakis rellenas de polvo debidas a los efectos gravitacionales del sol y los satélites. (Ver Depresión de marea).

MARTILLEADOR: bastón corto provisto de un badajo giratorio a resorte en uno de sus extremos. Sirve para clavarlo en la arena y que la golpee para producir un ruido sordo que atrae a los shai-hulud. (Ver Garfios de doma).

MAULA: esclavo.

MEDIDAS DE AGUA: anillos metálicos de distinto tamaño, cada uno de los cuales representa una cantidad específica de agua abonable de las reservas Fremen. Estas medidas tienen un profundo significado (que va mucho más allá de la idea de dinero), sobre todo en los ritos de nacimiento, muerte y noviazgo.

MELANGE: la «especia de especias», cultivo del que Arrakis es la única fuente. La especia, notable principalmente por sus cualidades geriátricas, es medianamente adictiva si se toma en pequeñas dosis, pero provoca una poderosa adicción si se toma en cantidad superior a dos gramos diarios por cada setenta kilos de peso corporal. (Ver Ibad, Agua de Vida y Masa de preespecia). Muad’Dib definió la especia como la clave de sus poderes proféticos. Los navegantes de la Cofradía proclaman lo mismo. Su precio en el mercado imperial llega a alcanzar los seiscientos veinte mil solaris el decagramo.

MENTAT: clase de ciudadanos imperiales adiestrados para alcanzar las máximas cotas de la lógica. «Ordenadores humanos».

METAGLASS: cristal formado por la infusión de gas a altas temperaturas entre hojas de cuarzo jasmio. Notable por su resistencia a la tracción (unos cuatrocientos cincuenta mil kilos por centímetro cuadrado y dos centímetros de espesor) y su capacidad como filtro selectivo de radiaciones.

MIHNA: la estación de las pruebas para los jóvenes Fremen que quieren ser admitidos en la categoría de hombres.

MISH-MISH: albaricoque.

MISR: término histórico Zensunni (Fremen) para designarse a sí mismos: «El Pueblo».

MISSIONARIA PROTECTIVA: brazo de la orden Bene Gesserit encargado de diseminar supersticiones en los mundos primitivos a fin de abrir esas regiones a la explotación de la propia Bene Gesserit. (Ver Panoplia propheticus).

MONITOR: vehículo espacial de combate formado por diez secciones, fuertemente blindado y provisto de escudos. Está diseñado para poder separarse en sus diferentes secciones y así despegar de los planetas.

MUAD’DIB: ratón canguro adaptado a Arrakis, una criatura asociada en la mitología terrena-espiritual de los Fremen cuya silueta es visible en la superficie de la segunda luna del planeta. Los Fremen la admiran por su habilidad para sobrevivir en el desierto.

MUDIR NAHYA: nombre Fremen de la Bestia Rabban (conde de Lankiveil), el sobrino Harkonnen que fue gobernador siridar en Arrakis durante muchos años. El nombre se traduce a menudo como «Demonio Gobernante».

MURALLA ESCUDO: característica formación geográfica montañosa de los territorios septentrionales de Arrakis que protege una pequeña área de la tremenda fuerza de las tormentas de coriolis del planeta.

MUSHITAMAL: pequeño jardín anexo o patio ajardinado.

MUSKY: veneno en una bebida. (Ver Chaumurky).

¡MU ZEIN WALLAH!: «Mu zein» significa literalmente «nada bueno», y «wallah» es una terminación de exclamación reflexiva. En el inicio tradicional de una maldición Fremen contra un enemigo, «wallah» acentúa el énfasis de las palabras «mu zein» y, en su conjunto, podría traducirse como: «Nada bueno, nunca es bueno o bueno para nada».

NA-: prefijo que significa «nominado» o «el siguiente en la dinastía». Así: nabarón hace referencia al heredero designado de una baronía.

NAIB: aquel que ha jurado no dejarse capturar jamás vivo por el enemigo. Juramento tradicional de un jefe Fremen.

NEZHONI, PAÑUELO: pañuelo que se lleva anudado en torno a la frente, bajo la capucha de un destiltraje, por las mujeres Fremen casadas o «asociadas» después de haber tenido un hijo.

NO-FREYN: Galach para «el extranjero más inmediato», es decir: ni de la propia comunidad ni de entre los elegidos.

NOUKKERS: oficiales del cuerpo de la guardia imperial unidos al emperador por lazos de sangre. Rango tradicional para los hijos de las concubinas reales.

OPAFUEGO: una de las raras joyas opalinas de Hagal.

ORNITÓPTERO (comúnmente: tóptero): cualquier vehículo aéreo capaz de sustentarse en el aire batiendo las alas como si fuera un pájaro.

PANOPLIA PROPHETICUS: término que comprende el conjunto de las supersticiones infecciosas usadas por la Bene Gesserit para explotar las regiones primitivas. (Ver Missionaria Protectiva).

PARABRÚJULA: cualquier brújula que determina la dirección de las anomalías magnéticas locales. Se usa donde hay disponibles mapas detallados así como donde el campo magnético general del planeta es inestable o está sujeto a interferencias debido a violentas tormentas magnéticas.

PENTAESCUDO: generador de escudo de cinco estratos, adaptable a pequeñas zonas como puertas o pasillos (los escudos más potentes se vuelven progresivamente inestables con el aumento de estratos) y virtualmente impenetrable para cualquiera que no lleve consigo un desactivador sincronizado con el código del escudo. (Ver Puerta de prudencia).

PEQUEÑA CASA: clase capitalista de magnitud planetaria (en galach: «Richese»).

PEQUEÑO HACEDOR: ser mitad planta, mitad animal que vive en las arenas profundas y cuya forma adulta es el gusano de arena de Arrakis. Los excrementos del pequeño hacedor forman la masa de preespecia.

PIRÉTICA, CONSCIENCIA: autodenominada «consciencia de fuego». Nivel de inhibición alcanzado por el Condicionamiento Imperial. (Ver Condicionamiento Imperial).

PISTOLA LÁSER: proyector láser de haz continuo. Su empleo como arma está limitado en las culturas que utilizan generadores a escudo debido a las explosiones pirotécnicas (técnicamente: fusión subatómica) creadas cuando su haz se cruza con un escudo.

PISTOLA MARCADORA: pistola a carga estática desarrollada en Arrakis para señalar una amplia zona de arena con una gran marca roja.

PISTOLA MAULA: pistola a resorte que lanza dardos venenosos. Su radio de acción es de unos cuarenta metros.

PLASTIACERO: acero armado con fibras shiga embutidas en su estructura cristalina.

PLENISCENTA: una exótica floración verde de Ecaz, famosa por su dulce aroma.

PORITRIN: tercer planeta de Epsilon Alangue, considerado por muchos Nómadas Zensunni como su planeta de origen, aunque las evidencias de su lenguaje y mitología hacen pensar en orígenes planetarios mucho más antiguos.

PORTYGULS: naranjas.

PRANA (Musculatura prana): los músculos del cuerpo considerados como una sola unidad para el adiestramiento definitivo. (Ver Bindu).

PREESPECIA, MASA DE: estado de desarrollo de la masa fungoide creada por la mezcla de agua con los excrementos de los Pequeños Hacedores. En este estado, la especia de Arrakis produce una característica «explosión» que permite el intercambio de los materiales de las profundidades con los de la superficie que se hallan encima suyo. Esta masa, una vez expuesta al sol y al aire, se transforma en melange. (Ver también Melange y Agua de Vida).

PRIMERA LUNA: el satélite mayor de Arrakis, el primero en surgir por la noche. Notable por un dibujo con forma de puño humano claramente identificable en su superficie.

PROCESO VERBAL: informe semioficial denunciando un crimen contra el Imperio. Legalmente: acción que se sitúa entre un simple alegato verbal y una acusación formal de crimen.

PRUEBA MASHAD: cualquier prueba en la que el honor (definido como algo espiritual) se halla en juego.

PUERTA DE PRUDENCIA o BARRERA DE PRUDENCIA: (Idiomáticamente: puerta-pru o barrera-pru): cualquier pentaescudo situado de modo que permita escapar a cualquier persona previamente seleccionada bajo condiciones de persecución. (Ver Pentaescudo).

PYON: trabajador o campesino planetarios, una de las clases bajas según las faufreluches. Legalmente: súbdito del planeta.

QANAT: canal al aire libre para transportar el agua de irrigación bajo condiciones controladas a través del desierto.

QIRTAIBA: ver Ibn Qirtaiba.

QUIZARA TAFWID: sacerdotes Fremen (después de Muad’Dib).

RACHAG: estimulante del tipo de la cafeína extraído de las bayas amarillas del akarso. (Ver Akarso).

RAMADÁN: antiguo período religioso marcado por el ayuno y la plegaria. Tradicionalmente, el noveno mes del calendario solar-lunar. Los Fremen señalan su observancia de acuerdo con el cielo de su primera luna al atravesar el noveno meridiano.

RASTREADORES: en un grupo cazador de especia, equipo de ornitópteros encargado del control de la vigilancia y protección.

RECICLADORES: tubos que unen el sistema de recogida de los desechos orgánicos a los filtros de un destiltraje para su tratamiento.

RECOLECTORA o COSECHADORA: máquina de gran tamaño (cerca de ciento veinte por ciento cuarenta metros) usada comúnmente para recolectar la especia de las explosiones ricas y no contaminadas. (Llamada a menudo «tractor», debido a que su avance se realiza mediante ruedas oruga fijadas independientes en patas retráctiles).

RECOLECTORES DE ROCÍO: trabajadores que recogen el rocío de las plantas en Arrakis usando arneses especiales en forma de hoz.

REVERENDA MADRE: originalmente, una censor Bene Gesserit, una mujer que ha transformado un «veneno iluminante» en el interior de su cuerpo para alzarse a sí misma a un nivel más alto de consciencia. Título adoptado por los Fremen para designar a sus jefes religiosos que han alcanzado esa «iluminación». (Ver también Bene Gesserit y Agua de Vida).

RICHESE: cuarto planeta de Eridani A, clasificado junto con Ix como el más adelantado en la cultura de las máquinas. Notable por sus avances en miniaturización. (Para un estudio detallado de cómo Richese e Ix escaparon a las consecuencias más graves de la Yihad Butleriana, ver La última Yihad, por Sumer y Kautman).

SADUS: jueces. Un título Fremen que hace referencia a los jueces sagrados, equivalentes a santos.

SAFO: licor altamente energético extraído de las raíces barrera de Ecaz. Se usa comúnmente por los mentat, que afirman que amplifica los poderes mentales. Quienes lo usan muestran manchas de color púrpura en la boca y labios.

SALUSA SECUNDUS: tercer planeta de Gamma Waiping. Convertido en Planeta Prisión imperial tras el traslado de la Corte Real a Kaitain. Salusa Secundus es el planeta natal de la Casa de Corrino y la segunda etapa de las migraciones de los Nómadas Zensunni. La tradición Fremen dice que permanecieron como esclavos en S. S. durante nueve generaciones.

SARDAUKAR: soldados fanáticos del emperador Padishah. Eran hombres provenientes de un medio ambiente tan duro que seis de cada trece personas morían antes de la edad de diez años. Su adiestramiento militar enfatizaba la brutalidad y un desprecio casi suicida por la seguridad personal. Desde la infancia se les enseñaba a usar la crueldad como un arma cualquiera, a fin de debilitar a los oponentes mediante el terror. Cuando se encontraban en el punto álgido de influencia en la política del universo, se decía que su habilidad era equiparable a la del Ginaz de décimo grado y que su astucia en el combate equivalía a la de una adepta Bene Gesserit. Se rumoreaba que cualquiera de ellos podía enfrentarse con diez mercenarios militares ordinarios del Landsraad. En tiempos de Shaddam IV, cuando aún eran formidables, su fuerza se vio gradualmente mermada por una excesiva confianza en sí mismos y el misticismo que sostenía su religión guerrera quedó profundamente marcado por el cinismo.

SARFA: el acto de darle la espalda a Dios.

SAYYADINA: acólito femenino en la jerarquía religiosa Fremen.

SCHLAG: animal nativo de Tupile perseguido durante mucho tiempo por los cazadores hasta su casi completa extinción debido a su piel fina y dura.

SEGUNDA LUNA: el más pequeño de los dos satélites de Arrakis, notable por el dibujo de un ratón canguro que forman los accidentes de su superficie.

SELAMLIK: sala imperial de audiencias.

SELLO DE PUERTA: dispositivo obturador hermético de plástico y portátil que usan los Fremen para retener la humedad del interior de las cavernas durante el día.

SEMIHERMANOS: hijos de concubinas del mismo harén cuyo padre se ha certificado que es él mismo.

SEMUTA: segundo derivado narcótico (por cristalización) de los residuos de la combustión de la madera de elacca. El efecto (descrito como un éxtasis interminable e inmutable) se acrecienta gracias a ciertas vibraciones átonas calificadas como música de semuta.

SERVOK: mecanismo automático utilizado para realizar tareas sencillas. Uno de los limitados instrumentos «automáticos» permitidos tras la Yihad Butleriana.

SHADOUT: la que excava pozos. Título honorífico Fremen.

SHAH-NAMA: el semilegendario Primer Libro de los Nómadas Zensunni.

SHAI-HULUD: gusano de arena de Arrakis, el «Viejo del Desierto», el «Viejo Padre Eternidad» y «Abuelo del Desierto». Cabe destacar que este nombre, dicho en un cierto tono o escrito con mayúscula, designa la deidad terrestre de las supersticiones familiares Fremen. Los gusanos de arena alcanzan tamaños enormes (se han registrado en el desierto profundo especímenes de cuatrocientos metros de longitud) y viven mucho tiempo, a menos que los maten sus semejantes o terminen ahogados en agua, que es venenosa para ellos. Probablemente, la mayor parte de la arena existente en Arrakis es resultado de la acción de los gusanos de arena. (Ver Pequeño Hacedor).

SHAITÁN: Satán.

SHARI-A: parte de la panoplia propheticus que determina los rituales de las supersticiones. (Ver Missionaria Protectiva).

SHIGA, HILO: extrusión metálica de una liana reptante (Narvi narviium) que crece tan solo en Salusa Secundus y en Delta Kaising III. Notable por su extrema resistencia a la tracción.

SIETCH: Fremen: «Lugar de reunión en época de peligro». Debido a que los Fremen vivieron durante mucho tiempo expuestos a innumerables peligros, el término se usa comúnmente para designar cualquier caverna habitada por alguna de sus comunidades tribales.

SIHAYA: Fremen: «la primavera del desierto». Tiene implicaciones religiosas que indican la época de la prosperidad y «el paraíso prometido».

SIRAT: el pasaje de la Biblia Católica Naranja que describe la vida humana como un viaje a través de un estrecho puente (el Sirat) con «el Paraíso a mi derecha, el Infierno a mi izquierda y el Ángel de la Muerte tras de mí».

SNORK DE ARENA: dispositivo de renovación de aire empleado para bombear aire desde la superficie hasta el interior de una destiltienda cubierta por la arena.

SOLARI: unidad monetaria oficial del Imperio, cuyo poder adquisitivo se fijó durante las negociaciones tetracentenarias entre la Cofradía, el Landsraad y el emperador.

SÓLIDO: imagen tridimensional creada por un proyector sólido que usa señales con referencia de trescientos sesenta grados impresas en hilo shiga. Los proyectores sólidos de Ix son considerados comúnmente como los mejores.

SONDAGI: tulipán helecho de Tupali.

SUBAKH UL KUHAR: «¿Cómo estás?». Fórmula ritual de saludo Fremen.

SUBAKH UN NAR: «Estoy bien. ¿Y tú?». Réplica tradicional.

SUSPENSIÓN BINDU: ver Bindu, suspensión.

SUSPENSOR: fase secundaria (de bajo consumo) de un generador de campo Holtzman. Anula la gravedad con ciertos límites definidos por las masas relativas y el consumo de energía.

¡SUU-SUU-SUUK!: grito de los vendedores de agua de Arrakeen. Suuk es el nombre de un mercado local. (Ver ¡Ikhuteigh!).

TAHADDI AL-BURHAN: prueba final en la que uno no puede apelar (generalmente debido a que conduce a la muerte o a la destrucción).

TAHHADI, DESAFIO: desafío Fremen a un combate a muerte, normalmente para dirimir alguna cuestión vital.

TAMBOR DE ARENA: conglomerado de arena compacta cuya estructura origina que cualquier golpe dado en su superficie produzca un sonido percutante parecido al de un tambor.

TAMPONES: filtros nasales conectados a un destiltraje para recuperar la humedad exhalada con la respiración.

TAQWA: literalmente: «El precio de la libertad». Algo de gran valor. El requerimiento de un dios a un mortal (y el miedo provocado por dicho requerimiento).

TAU, ÉL: en terminología Fremen, la «unión» de una comunidad sietch provocada por una dieta a base de especia. Y especialmente la orgía tau provocada por el acto de beber el Agua de Vida.

THEILAX: único planeta de Thalim, notable como centro de adiestramiento para mentat renegados. Fuente de mentat «pervertidos».

TÓPTERO: ver Ornitóptero.

T-P: idiomático para telepatía.

TRACTOR DE ARENA: término general para designar la maquinaria diseñada para operar en la superficie de Arrakis en la búsqueda y recolección de melange. (Ver Recolectora).

TRAMPA DE VIENTO: aparato emplazado en una línea de vientos dominantes y capaz de precipitar la humedad del aire para absorberla en su interior, habitualmente por medio de la diferencia de temperatura existente entre el exterior y el interior de la trampa.

TRANCE DE VERDAD: trance semihipnótico inducido por algunos narcóticos pertenecientes al «espectro de la consciencia» y en el que las falsedades deliberadas se hacen evidentes al observador en trance de verdad. (Nota: los narcóticos del «espectro de la consciencia» suelen ser fatales salvo para los individuos capaces de transformar la composición del veneno en el interior de sus organismos).

TRANSPORTES DE TROPAS: cualquier nave de la Cofradía diseñada específicamente para transportar tropas entre los planetas.

TRÍPODE DE LA MUERTE: originalmente, trípode en el que los ajusticiadores del desierto ahorcaban a sus víctimas. Habitualmente: los tres miembros de un cherem que han jurado la misma venganza.

TUBO DE AGUA: cualquier tubo en un destiltraje o una destiltienda que transporta el agua reciclada a un bolsillo de recuperación o de un bolsillo de recuperación a la boca.

TUPILE: el autodenominado «planeta refugio» (probablemente varios planetas) por las Casas derrotadas del Imperio. Su situación (la de él o ellos) solo es conocida por la Cofradía y se mantiene inviolable bajo la Tregua de la Cofradía.

ULEMA: doctor en teología Zensunni.

UMMA: miembro de la fraternidad de los profetas. (Término despectivo en el Imperio, indicativo de una persona «extraña» que se dedica a predicciones fanáticas).

UROSHNOR: cualquiera de los sonidos desprovistos de significado que son implantados por la Bene Gesserit en la psique de las víctimas seleccionadas con propósitos de control. Al oír el sonido, la persona sensibilizada queda inmovilizada temporalmente.

USUL: Fremen: «la base del pilar».

VAROTA: famoso constructor de balisets, nativo de Chusuk. VENENO RESIDUAL: una innovación atribuida al mentat Piter de Vries por la que un cuerpo es impregnado con una sustancia que permanece inactiva tanto tiempo como se le vaya suministrando regularmente un antídoto. La suspensión de este antídoto provoca la acción del veneno y la muerte. VERITE: uno de los narcóticos de Ecaz que destruye la voluntad. Hace que un individuo sea incapaz de decir una falsedad. VOZ: adiestramiento combinado concebido por la Bene Gesserit que permite a un adepto controlar a otras personas seleccionando tan solo el tono e intensidad de su voz.

WALI: joven Fremen no experimentado en combate.

WALLACH IX: noveno planeta de Laoujin, sede de la Escuela Madre Bene Gesserit.

YA HYA CHOUHADA: «¡Larga vida a los guerreros!. —Grito de batalla Fremen—. Ya» (ahora) se intensifica en este grito por la forma «hya» (un ahora extendido al infinito). «Chouhada» (guerrero) también significa «guerreros contra la injusticia». Hay una distinción en esta palabra que especifica que los guerreros no están luchando por algo, sino que están consagrados a una cosa específica y solo a ella.

YALI: apartamentos personales de un Fremen en un sietch.

¡YA! ¡YA! ¡YAWM!: cadencia de canto Fremen que se usa en momentos de significativa ritualidad. «Ya» tiene el significado de «¡Ahora presta atención!». La forma «yawm» es un término modificado que implica una inmediata urgencia. El canto se traduce habitualmente como: «¡Ahora, escucha esto!».

YIHAD: cruzada religiosa. Cruzada fanática.

YIHAD BUTLERIANA (ver también Gran Revolución): la cruzada contra los ordenadores, máquinas pensantes y robots conscientes iniciada en el año 201 B. G. y terminada en el 108 B. G. Su principal mandamiento ha quedado registrado en la Biblia Católica Naranja como «No construirás una máquina a semejanza de la mente humana».

ZENSUNNI: seguidores de una secta cismática que se separó de las enseñanzas de Maometh (el autollamado «Tercer Muhammed») sobre el 1381 B. G. La religión Zensunni se conoce principalmente por su énfasis en lo místico y por su retorno a «los caminos de los padres». Muchos estudios señalan a Ali Ben Ohashi como jefe del cisma original, pero hay pruebas de que Ohashi solo fue el portavoz masculino de su segunda mujer, Nisai.

Notas cartográficas

Bases para la latitud: el meridiano que atraviesa el Monte Observatorio.

Borde Oeste de la Muralla: una elevada escarpadura (cuatro mil seiscientos metros) por encima de la Muralla Escudo de Arrakeen.

Carthag: sobre doscientos kilómetros al nordeste de Arrakeen.

Caverna de los Pájaros: en la Cresta Habbanya.

Dolina Polar: quinientos metros por debajo del nivel del bled.

Grand Bled: un enorme desierto llano, opuesto al área de dunas de los erg. El desierto se extiende entre los sesenta grados norte y los setenta grados sur. Está compuesto principalmente por arena y rocas, con alguna escarpadura ocasional del basamento rocoso.

Gran Extensión: una amplia depresión de rocas mezcladas con el erg. Se halla a un nivel de cien metros por debajo del bled. En algún lugar de dicha extensión se halla la hoya de sal descubierta por Pardot Kynes (padre de Liet-Kynes). Hay escarpaduras rocosas de unos doscientos metros de altitud al sur del sietch Tabr y en dirección a las comunidades sietch.

Línea de base para determinar la altitud: el Gran Bled.

Línea de los Gusanos: indica los puntos más al norte donde se han avistado gusanos. (La humedad, y no la temperatura, es el factor determinante).

Llanura Funeral: Gran Erg.

Palmerales del Sur: no aparecen en este mapa. Se hallan cerca de los cuarenta grados latitud sur.

Paso de Harg: El Santuario del Cráneo de Leto domina este paso.

Paso del Viento: rodeado por paredes rocosas. Se abre sobre los poblados de las dolinas.

Sima Roja: a mil quinientos ochenta y dos metros bajo el nivel del bled.

Vieja Hendidura: hendidura en la Muralla Escudo de Arrakeen que desciende hasta los dos mil doscientos cuarenta metros. Destruida por orden de Paul Muad’Dib.

FRANK HERBERT

El mesías de Dune

Traducción de

Domingo Santos

Revisado por

David Tejera Expósito

Mientras escribía Dune…

… no había espacio en mi mente para preocuparme sobre el éxito o el fracaso del libro. Lo único que me preocupaba era escribirlo. Seis años de investigaciones habían precedido al día en que me senté a hilvanar la historia, y el interconectar las distintas escenas que había imaginado requería un grado de concentración que nunca antes había experimentado.

Iba a ser una historia que explorara el mito del mesías.

Iba a crear otro enfoque sobre un planeta ocupado por el hombre y al que este consideraba como poco más que una máquina energética.

Iba a profundizar en los afanes interconectados de la política y de la economía.

Iba a ser un análisis de la predicción absoluta y de sus trampas.

Iba a haber una droga de la conciencia, y quería comunicar lo que podía ocurrir por culpa de la adicción a una sustancia así.

El agua potable iba a ser una analogía del petróleo y de la propia agua, una sustancia cuyas reservas disminuyen cada día.

Iba a ser una novela ecológica y, por lo tanto, con reminiscencias a nuestra realidad, así como una historia sobre la gente y sus preocupaciones humanas con valores humanos. Tenía que controlar cada uno de esos temas en cada parte del libro.

No había lugar en mi cabeza para pensar en mucho más.

Después de la primera edición, los editores me indicaron que las ventas no iban demasiado bien, algo que terminaría por cambiar. Los críticos habían sido muy duros. Más de doce editoriales la rechazaron. Tampoco le habían hecho publicidad alguna al libro, pero sabía que algo estaba ocurriendo ahí afuera.

Durante dos años, me llegaron aluviones de quejas de lectores y de libreros que no podían conseguir el libro. El Catálogo Universal lo alababa. No dejaba de recibir llamadas telefónicas de gente que me preguntaba si mi intención era crear una secta.

Siempre respondía con un: «¡Dios, no!».

Esto que describo no es más que la manera lenta en la que me fui dando cuenta del éxito que había tenido. Cuando terminé de escribir el tercer libro de Dune, ya quedaban pocas dudas de que se trataba de una obra popular… una de las más populares de la historia. Se me dijo que había vendido unos diez millones de ejemplares en todo el mundo. La pregunta más habitual que me hace la gente ahora es: «¿Qué significa este éxito para usted?».

Me sorprende. No lo esperaba. Tampoco esperaba el fracaso. Era un trabajo, y lo hice. Había partes de El mesías de Dune e Hijos de Dune que ya estaban escritas antes de haber terminado Dune. Adquirieron una mayor consistencia en su versión definitiva, pero la historia esencial permaneció intacta. Yo era un escritor, y escribía. El éxito significaba que podía pasar más tiempo escribiendo.

Ahora que lo veo en retrospectiva, me doy cuenta de que hice lo correcto por instinto. Uno no escribe para tener éxito. Eso te arrebata parte de la atención que podrías usar para escribir más. Cuando escribes de verdad, solo te centras en una cosa: escribir.

Hay un acuerdo tácito entre el lector y tú. Si alguien entra en una librería y se gasta en tu libro un dinero (energía) que ha ganado con su esfuerzo, le debes a esa persona cierto entretenimiento, tanto como puedas proporcionarle.

Esa ha sido siempre mi intención a lo largo de toda la vida.

PRÓLOGO

El sino de Dune

Dune es el planeta Arrakis, un mundo árido de grandes desiertos donde la vida sobrevive a costa de terribles sacrificios. Los seminómadas Fremen de Dune basan todas sus costumbres en la escasez del agua, y afrontan el desierto utilizando destiltrajes que recuperan toda la humedad. Los gigantescos gusanos de arena y las salvajes tormentas son una amenaza constante para ellos. La única fuente de riqueza de Dune es la melange, una droga adictiva producida por los gusanos. Esta «especia» favorece la longevidad y proporciona cierta capacidad de prever el futuro.

Paul Atreides era el hijo del soberano de Dune. Cuando su padre murió asesinado en una guerra con sus rivales, los nobles Harkonnen, Paul huyó al desierto con su madre encinta, la dama Jessica. Ella era una iniciada adiestrada por la Bene Gesserit: una orden femenina dedicada a las artes mentales y al control de las líneas genéticas. Según ella, Paul estaba en la línea que debía producir el Kwisatz Haderach, el mesías del futuro.

Duncan Idaho murió para salvarles. Paul luchó por ser aceptado entre los Fremen, y aprendió a controlar y montar a los gusanos de arena. En uno de sus rituales, tomó una gran dosis de drogas que produjo un cambio permanente en él, lo que le proporcionó una intensa visión del futuro… o futuros. Su madre también la tomó e intentó controlarla con métodos Bene Gesserit. Debido a ello, la hermana de Paul, Alia, recibió todo el conocimiento que poseía su madre mientras se hallaba en su seno, y nació con cognición completa.

Entretanto, Paul se convirtió en el líder aceptado de los Fremen. Se unió con una chica Fremen, Chani, y adoptó muchas de sus costumbres. Pero su mente Atreides estaba entrenada en disciplinas desconocidas para los Fremen, y les ofreció una organización y una misión que nunca antes habían conocido. Planeó también cambiar el clima de Dune con el fin de convertirlo en un vergel saturado de agua.

Antes de que sus planes pudieran desarrollarse por completo, los Harkonnen se apoderaron de Dune y de su capital, Arrakeen. Pese a los supuestamente invencibles soldados Sardaukar, las fuerzas Fremen de Paul vencieron al enemigo en una gran batalla.

En el tratado impuesto por Paul, este adquirió una base de poder que le permitiría edificar un imperio estelar. Tomó también a la heredera imperial, la princesa Irulan, como consorte, aunque se negó a consumar el matrimonio y permaneció fiel a Chani.

Durante los siguientes doce años creó su imperio. Pero ahora todos los antiguos grupos de influencia comienzan a unirse para conspirar contra él y contra la leyenda de Muad’Dib, como lo llaman.

Extractos desde la celda de la muerte, entrevista con Bronso de Ix

P: ¿Qué es lo que te llevó a dar tu visión particular de la historia de Muad’Dib?

R: ¿Por qué debo responder a tus preguntas?

P: Porque preservaré tus palabras.

R: ¡Ahhh! ¡El reclamo definitivo para un historiador!

P: ¿Cooperarás, entonces?

R: ¿Por qué no? Pero nunca comprenderás lo que inspiró mi Análisis de la historia. Nunca. Los sacerdotes os jugáis mucho como para…

P: Ponme a prueba.

R: ¿Ponerte a prueba? Venga, sí… ¿por qué no? Quedé prendado por la poca profundidad con la que se analiza este planeta, una que surge de su nombre popular: Dune. Fíjate que no lo he llamado Arrakis, sino Dune. La historia está obsesionada con Dune como desierto y lugar de nacimiento de los Fremen. Dicha historia se centra en las costumbres que surgieron de la escasez del agua y del hecho de que los Fremen llevaban vidas seminómadas en destiltrajes que recuperaban la mayor parte de la humedad de sus cuerpos.

P: ¿Acaso no es cierto todo eso?

R: Son verdades superficiales. Ignorar lo que subyace bajo esa superficie es como… como intentar comprender Ix, mi planeta natal, sin analizar que nuestro nombre deriva de ser el noveno planeta de nuestro sol. No… no. Considerar Dune solo como un lugar de salvajes tormentas no es suficiente. Tampoco lo es hablar de la amenaza que suponen los gigantescos gusanos de arena.

P: Pero ¡tales cosas son cruciales para el carácter arrakeno!

R: ¿Cruciales? Sin duda. Pero crean una visión unilateral del planeta. Es lo mismo que describirlo como un planeta de un solo cultivo porque es la fuente única y exclusiva de la especia, la melange.

P: Sí. Habla un poco más a fondo de la sagrada especia.

R: ¡Sagrada! Como ocurre con todas las cosas sagradas, da con una mano y quita con la otra. Prolonga la vida y permite al adepto prever su futuro, pero lo ata a una adicción cruel y marca sus ojos como están marcados los tuyos: del todo azules, sin el menor atisbo de blanco. Tus ojos, tus órganos de la vista, se convierten en algo sin contraste, en esa visión unilateral.

P: ¡Esa herejía es lo que te ha traído a esta celda!

R: Fueron tus sacerdotes los que me trajeron a esta celda. Como todos los sacerdotes, aprendiste muy pronto a llamar herejía a la verdad.

P: Estás aquí porque te atreviste a decir que Paul Atreides había perdido una parte esencial de su humanidad para así convertirse en Muad’Dib.

R: Además de perder también a su padre en la guerra Harkonnen que tuvo lugar aquí. Y también hay que tener en cuenta la muerte de Duncan Idaho, que se sacrificó para que Paul y la dama Jessica escapasen.

P: He tomado buena nota de tu cinismo.

R: ¡Cinismo! Sin duda se trata de un crimen mayor que la herejía. Pero en realidad no soy un cínico, ¿sabes? No soy más que un observador y un cronista. Vi que Paul poseía verdadera nobleza cuando huyó al desierto con su madre embarazada. Y ciertamente ella fue una gran ventaja al tiempo que una carga.

P: Lo malo de los historiadores es que nunca os limitáis a dejar bien a nadie. Ves auténtica nobleza en el sagrado Muad’Dib, pero siempre añades una nota cínica a pie de página. No me extraña que la Bene Gesserit también te condenara.

R: Los sacerdotes hacéis bien formando alianzas con la Sororidad Bene Gesserit. Ellas también sobreviven a base de ocultar sus actos. Pero lo que no pueden esconder es que la dama Jessica era una adepta Bene Gesserit adiestrada. Sabes que adiestró a su hijo a la manera de la Sororidad. Mi crimen fue verlo como una rareza, explicarlo atendiendo a sus artes mentales y su programa genético. No queréis que salte a la vista que Muad’Dib era el esperado mesías cautivo de la Sororidad, que era su Kwisatz Haderach antes que vuestro profeta.

P: Acabas de disipar toda duda que pudiese tener sobre tu sentencia de muerte.

R: Solo puedo morir una vez.

P: Hay muertes y muertes.

R: Cuidad de no hacer de mí un mártir. No creo que Muad’Dib… Dime, ¿sabe Muad’Dib lo que haces en estas mazmorras?

P: No importunamos a la sagrada familia con trivialidades.

R: (Risas). ¡Y esto es para lo que Paul Atreides luchó por hacerse un hueco entre los Fremen! ¡Para esto aprendió a controlar y montar el gusano de arena! Ha sido un error responder a tus preguntas.

P: Yo seguiré manteniendo mi promesa de preservar tus palabras.

R: ¿Seguro que lo harás? Pues escúchame con atención, Fremen degenerado, ¡sacerdote sin más dios que tú mismo! Tienes mucho por lo que responder. Lo que proporcionó a Paul su primera dosis masiva de melange fue un ritual Fremen, fue eso lo que abrió su conciencia a las visiones de sus futuros. También fue un ritual Fremen lo que, gracias a esa misma melange, despertó a la nonata Alia en el seno de la dama Jessica. ¿Has tomado en consideración lo que significó para Alia nacer a este universo con una cognición del todo desarrollada, con todos los recuerdos y el conocimiento de su madre? Ninguna violación podría ser más terrible.

P: Sin la sagrada melange Muad’Dib no se habría convertido en el líder de todos los Fremen. Sin esa experiencia sagrada, Alia no sería Alia.

R: Sin tu ciega crueldad Fremen, tú no serías un sacerdote. Ahhh, conozco a los Fremen. Pensáis que Muad’Dib es vuestro porque se unió a Chani, porque adoptó vuestras costumbres. Pero antes fue un Atreides y lo adiestró una adepta Bene Gesserit. Poseía disciplinas completamente desconocidas para vosotros. Pensasteis que traería consigo una nueva organización y una nueva misión. Prometió transformar vuestro planeta desierto en un paraíso rico en agua. ¡Y mientras os cegaba con tales visiones, os arrebató vuestra virginidad!

P: Esa herejía no cambia el hecho de que la transformación ecológica de Dune avanza a buen ritmo.

R: Y yo cometí la herejía de rastrear el origen de dicha transformación, de analizar las consecuencias. La batalla que tuvo lugar en la llanura de Arrakeen mostró al universo que los Fremen podían derrotar a los Sardaukar imperiales, pero ¿qué más probó? Cuando el imperio estelar de la familia Corrino se convirtió en un imperio Fremen bajo Muad’Dib, ¿en qué se transformó el Imperio? Vuestra Yihad solo tardó doce años, pero menuda lección nos enseñó. ¡Ahora, el Imperio comprende la impostura del matrimonio de Muad’Dib con la princesa Irulan!

P: ¿Te atreves a acusar a Muad’Dib de impostura?

R: Aunque me mates por ello, esto no es herejía. La princesa se convirtió en su consorte, no en su compañera. Chani, la pequeña chica Fremen…, ella es su compañera. Todo el mundo lo sabe. Irulan solo era la forma de llegar al trono.

P: ¡Ahora entiendo por qué los que conspiran contra Muad’Dib usan tu Análisis de la historia como argumento principal!

R: Sé que no te persuadiré, pero la conspiración surgió antes de mi Análisis. Los doce años de la Yihad de Muad’Dib fueron los que crearon ese argumento. Eso fue lo que unió los antiguos grupos de poder y avivó la conspiración contra él.

1

Los mitos que rodean a Paul Muad’Dib, el emperador mentat, y a su hermana Alia son tan cuantiosos que es difícil ver a las personas reales que hay tras esos velos. Pero al fin y al cabo no fueron más que un hombre nacido con el nombre de Paul Atreides y una mujer nacida con el nombre de Alia. Su carne fue presa del espacio y del tiempo. Y pese a que sus poderes de oráculo los situaron más allá de los límites habituales de dichos espacio y tiempo, siguieron siendo de ascendencia humana. Experimentaron acontecimientos reales que dejaron huellas reales en un universo real. Para comprenderlos, hay que entender que su catástrofe fue la catástrofe de toda la humanidad. Es por ello que esta obra está dedicada no a Muad’Dib o a su hermana, sino a sus herederos… a todos nosotros.

—Dedicatoria de la Concordancia de Muad’Dib tal como se copió de la Tabla Memorium del Culto al Espíritu Madhi

El reino imperial de Muad’Dib dio lugar a más historiadores que cualquier otra era de la historia de la humanidad. Muchos defendieron un punto de vista particular, celoso y sectario, pero su misma existencia revela el peculiar impacto que produjo este hombre, que despertó tantas pasiones en tantos y tan diversos mundos.

Resulta obvio que llevaba en su interior los ingredientes de la historia, tanto los ideales como los idealizados. Ese hombre, nacido Paul Atreides en una antigua Gran Familia, recibió el entrenamiento profundo prana-bindu gracias a la dama Jessica, su madre Bene Gesserit, y adquirió así un control soberbio de sus músculos y nervios. Pero además era un mentat, un intelecto cuyas capacidades superaban las de los ordenadores mecánicos que usaban los antiguos y que están prohibidos por la religión.

Y por si eso fuera poco, Muad’Dib era el Kwisatz Haderach que la Sororidad buscaba desde hacía cientos de generaciones mediante su programa de selección genética.

El Kwisatz Haderach es el hombre que podía estar «en muchos lugares al mismo tiempo», un profeta, el hombre con el que la Bene Gesserit aspiraba a controlar el destino de la humanidad… Ese hombre se convirtió en el emperador Muad’Dib y llevó a cabo un matrimonio de conveniencia con la hija del emperador Padishah, al que acababa de vencer.

La paradoja y el fracaso implícito de ese momento no puede pasar desapercibida a vuestros ojos, que seguro habéis leído otras historias y conocéis los hechos superficiales. Por supuesto que los salvajes Fremen de Muad’Dib aplastaron al emperador Padishah Shaddam IV. Acabaron con las legiones Sardaukar, con las fuerzas aliadas de las Grandes Casas, con los ejércitos Harkonnen y con los mercenarios comprados con el dinero recaudado en el Landsraad. Hizo postrarse de rodillas a la Cofradía Espacial y colocó a su hermana Alia en el trono religioso que la Bene Gesserit había creído a su alcance.

Hizo todo eso y más.

Los misioneros Qizarate de Muad’Dib llevaron su guerra religiosa por el espacio en una Yihad cuyo mayor ímpetu duró solo doce años estándar, pero en este tiempo el colonialismo religioso reunió a una parte del universo humano bajo un solo guía.

Lo hizo porque poseer Arrakis, ese planeta más conocido como Dune, le aseguró el monopolio sobre la moneda última de todo el reino: la especia geriátrica, la melange, el veneno que da la vida.

Ese era otro de los ingredientes ideales de la historia: una materia prima cuya química psíquica era capaz de desmadejar el tiempo. Sin la melange, las Reverendas Madres de la Sororidad no podrían llevar a cabo sus proezas de observación y control humano. Sin la especia, los navegantes de la Cofradía no podrían cruzar el espacio. Sin el veneno que da la vida, miles y miles de millones de ciudadanos del Imperio morirían por el síndrome de abstinencia.

Sin la melange, Paul Muad’Dib no podría profetizar.

Sabemos que ese instante de poder supremo también cargaba en su interior con el germen del fracaso. Algo así solo tiene una respuesta: que una predicción tan exacta y completa como esa siempre es mortal.

Hay otras historias que aseguran que Muad’Dib fracasó a causa de los conspiradores más obvios: la Cofradía, la Sororidad y los amoralistas científicos de la Bene Tleilax y los subterfugios de sus bailacaras. Otras señalan a ciertos espías en la residencia de Muad’Dib. Otras afirman que fue el tarot de Dune lo que nubló los poderes proféticos de Muad’Dib. También se dice que Muad’Dib tuvo que aceptar los servicios de un ghola, un ser de carne llamado de entre los muertos y entrenado para destruirlo. Pero es sabido que dicho ghola era Duncan Idaho, el teniente Atreides que pereció para salvar la vida al joven Paul.

Pero todas señalan la cábala Qizarate dirigida por Korba el Panegirista. Todas nos muestran paso a paso cuál era el plan de Korba para convertir en mártir a Muad’Dib y culpar de ello a Chani, la concubina Fremen.

Pero ¿puede esto explicar los hechos tal como los ha revelado la historia? No. Solo a través de la naturaleza letal de la profecía llegamos a comprender el fracaso de un poder tan enorme y tan previsor.

Espero que otros historiadores aprendan algo de esta revelación.

BRONSO DE IX, Análisis de la historia: Muad’Dib

2

No existe separación alguna entre dioses y hombres; los unos se mezclan de manera sutil y fortuita con los otros.

—Los proverbios de Muad’Dib

Los pensamientos de Scytale, el bailacaras tleilaxu, siempre volvían a inclinarse hacia los remordimientos y la compasión pese a la naturaleza mortífera de la conjura que esperaba llevar a cabo.

«Lamentaré provocar la muerte y la desgracia de Muad’Dib», se dijo a sí mismo.

Mantuvo dicha benevolencia oculta a ojos de sus compañeros conspiradores. Esos sentimientos eran la prueba de que para él era más fácil identificarse con la víctima que con los atacantes, algo característico de los tleilaxu.

Scytale se mantuvo en perplejo silencio, algo apartado de los demás. Llevaban un buen rato discutiendo sobre el uso de un veneno psíquico, una discusión enérgica y vehemente pero educada, compulsiva e irreflexiva, propia de los adeptos de las Grandes Escuelas cuando se trataban temas cercanos a su dogma.

—¡Cuando creáis que lo tenéis ensartado, os daréis cuenta de que ni siquiera lo habréis herido en realidad!

Era la anciana Reverenda Madre de la Bene Gesserit, Gaius Helen Mohiam, su anfitriona en Wallach IX. Era una silueta delgada envuelta en ropajes negros, una bruja arrugada sentada en una silla flotante a la izquierda de Scytale. Había echado hacia atrás la capucha de su túnica para dejar al descubierto un rostro apergaminado bajo unos cabellos plateados. Dos ojos muy hundidos resaltaban entre sus facciones cadavéricas.

Usaban el idioma mirabhasa, un conjunto de consonantes palatales y vocales entremezcladas. Era una buena herramienta para expresar las delicadas sutilezas emocionales. Edric, el navegante de la Cofradía, respondió a la Reverenda Madre con una reverencia vocal expresada con una mueca… una que tenía un maravilloso atisbo de desdeñosa educación.

Scytale miró al enviado de la Cofradía. Edric flotaba en un contenedor de gas anaranjado a unos metros de distancia. El contenedor ocupaba el centro de un domo transparente que la Bene Gesserit había hecho construir para esa reunión. El hombre de la Cofradía tenía una apariencia alargada, vagamente humanoide, con pies en forma de aletas y manos palmeadas en abanico… Parecía un pez en un mar extraño. Los conductos del tanque expulsaban una nube de pálido color anaranjado que expedía un intenso aroma a melange, la especia geriátrica.

—¡Si seguimos así, nuestra estupidez nos llevará a la tumba!

La que acababa de hablar era la cuarta integrante de la reunión, la más importante de la conspiración: la princesa Irulan, esposa («pero no compañera», recordó Scytale) de su adversario mutuo. Se encontraba de pie en una de las esquinas del tanque de Edric, una belleza alta y rubia, espléndida y ataviada con un vestido de piel de ballena azul y sombrero a juego. Unos sencillos pendientes de oro relucían en sus orejas. Brotaba de ella una altivez aristocrática, pero había algo en la absorta uniformidad de sus facciones que traicionaba el control de su entrenamiento Bene Gesserit.

Scytale apartó sus pensamientos de los matices del lenguaje para centrarlos en los de la ubicación. Unas colinas moteadas de nieve se desplegaban alrededor del domo, y en ellas se reflejaba jaspeada la cerúlea humedad del pequeño sol blancoazulado que se hallaba ahora en su cénit.

«¿Por qué este lugar precisamente?», se preguntó Scytale. La Bene Gesserit nunca dejaba nada a la providencia. El domo era un buen ejemplo de ello: un espacio más convencional y confinado habría causado al hombre de la Cofradía unos nervios propios de la claustrofobia. Las inhibiciones en su psique eran las de un ser que había nacido y vivido fuera de cualquier planeta, en el espacio exterior.

Sin embargo, crear ese lugar específicamente para Edric… era como señalar su debilidad principal con un dedo acusador.

«¿Y yo? —se preguntó Scytale—. ¿Cómo están dejando en evidencia mi debilidad principal?».

—¿No quieres comentar nada, Scytale? —⁠preguntó la Reverenda Madre.

—¿Pretendéis arrastrarme a esta estúpida discusión? —⁠dijo Scytale⁠—. Muy bien. Nos enfrentamos a un mesías en potencia. No se puede lanzar un ataque frontal contra alguien así. Convertirlo en un mártir nos hundiría.

Todos le miraron.

—¿Creéis que ese es el único peligro? —⁠preguntó la Reverenda Madre con voz sibilante.

Scytale se encogió de hombros. Había elegido un rostro rechoncho y anodino para esa reunión, de rasgos bonachones con labios grandes e insulsos, así como un cuerpo similar a un bollo hinchado. Ahora que analizaba al resto de conspiradores, se dio cuenta de que había tomado una decisión ideal… debido quizá a su instinto. Era el único del grupo capaz de manipular su apariencia física a través de todo el espectro de formas y rasgos corporales. Era un camaleón humano, un bailacaras, y la apariencia que había elegido inclinaba a los demás a juzgarlo a la ligera.

—¿Y bien? —insistió la Reverenda Madre.

—Disfrutaba del silencio —dijo Scytale⁠—. Nuestras hostilidades son aún mejores cuando no se pronuncian.

La Reverenda Madre se reclinó un poco, y Scytale vio que volvía a examinarlo. Todos habían llevado a cabo un profundo entrenamiento prana-bindu, capaz de permitir un control de músculos y nervios que muy pocos seres humanos lograban alcanzar. Pero Scytale, un bailacaras, poseía conexiones musculares y nerviosas que el resto no tenía, así como una especial cualidad llamada «enlace empático» que le permitía adoptar la psique de cualquier otro además de su apariencia.

Scytale aguardó el tiempo necesario para que la anciana volviera a examinarlo y luego dijo:

—¡Veneno! —pronunció la palabra con la falta de entonación necesaria para señalar que solo él conocía aún su secreto significado.

El hombre de la Cofradía se agitó, y su voz resonó por el altavoz esférico que orbitaba por una de las esquinas de su tanque sobre Irulan:

—Hablamos de veneno psíquico, no de uno físico.

Scytale se echó a reír. La risa mirabhasa era capaz de desollar a un oponente, y no se contuvo lo más mínimo.

Irulan sonrió agradecida, pero las comisuras de los ojos de la Reverenda Madre revelaron un asomo de ira.

—¡Ya basta! —gruñó Mohiam.

Scytale se quedó en silencio, pero ahora les había llamado la atención. Edric sentía una cólera silenciosa; la Reverenda Madre, una ira que la había alertado, y la princesa Irulan estaba complacida pero intrigada.

—Nuestro amigo Edric sugiere que un par de brujas Bene Gesserit, entrenadas en todas sus sutiles maneras, no han aprendido aún los verdaderos propósitos del engaño.

Mohiam se giró para contemplar las frías colinas del mundo natal Bene Gesserit. Scytale se dio cuenta de que la anciana empezaba a ver lo realmente importante. Eso era bueno. Por otra parte, la princesa Irulan era harina de otro costal.

—¿Eres uno de los nuestros o no, Scytale? —⁠preguntó Edric, que miró desde el tanque con sus pequeños ojillos de roedor.

—Mi lealtad no es el problema —⁠dijo Scytale. Después se dirigió a Irulan⁠—. Princesa, ¿os preguntáis si habéis recorrido todos esos parsecs y arriesgado tanto para esto? —⁠Ella asintió⁠—. ¿Para intercambiar banalidades con un pez humanoide o discutir con un rechoncho bailacaras tleilaxu? —⁠continuó Scytale.

Irulan se alejó del tanque de Edric con la nariz arrugada, molesta por el penetrante olor a melange.

Edric eligió este momento para introducir una píldora de melange en su boca. Scytale se dio cuenta de que comía especia, la respiraba y sin duda también la bebía. Era lógico, puesto que la especia agudizaba la presciencia de los navegantes y les daba la capacidad de pilotar las grandes naves de la Cofradía a través del espacio a velocidades hiperlumínicas. Con la presciencia proporcionada por la especia, elegían la línea del futuro de la nave que ofreciera menos peligros. Pero ahora Edric sintió otro tipo de peligro, uno que la presciencia no le permitía vislumbrar.

—Creo que he cometido un error al venir —⁠dijo Irulan.

La Reverenda Madre se dio la vuelta, abrió los ojos y luego los cerró, un gesto de una naturalidad curiosamente reptiliana.

Scytale desvió la mirada de Irulan al tanque e invitó a la princesa a compartir su punto de vista. El bailacaras sabía a ciencia cierta que veía a Edric como una criatura repugnante: mirada intensa, pies y manos monstruosos que se movían despacio en ese gas y formaban volutas serpenteantes de color naranja a su alrededor. Seguro que la princesa había empezado a preguntarse cuáles eran los hábitos sexuales de una criatura así, a cuestionarse lo extraño que debía resultar ser la pareja de algo como él. Hasta el generador del campo de fuerza que recreaba para Edric la ingravidez del espacio le empezaba a resultar demasiado ajeno a Irulan.

—Princesa —dijo Scytale—, debido a la presencia de Edric, el poder oracular de vuestro esposo no puede atisbar ciertos acontecimientos, este incluido… presuntamente.

—Presuntamente —dijo Irulan.

La Reverenda Madre asintió con los ojos cerrados.

—Ni siquiera los iniciados llegan a comprender muy bien el fenómeno de la presciencia —⁠dijo.

—Yo soy un navegante de la Cofradía y poseo el poder —⁠dijo Edric.

La Reverenda Madre volvió a abrir los ojos. En esta ocasión, miró al bailacaras con esa intensidad tan característica de las Bene Gesserit. Lo escrutaba al dedillo.

—No, Reverenda Madre —murmuró Scytale⁠—. No soy tan simple como aparento.

—No comprendemos ese poder de segunda visión —⁠dijo Irulan⁠—. Esa es la cuestión. Edric dice que mi esposo no puede ver, discernir o predecir qué ocurre dentro de la esfera de influencia de un navegante. Pero ¿hasta dónde se extiende dicha influencia?

—Hay gentes y elementos de nuestro universo que solo conozco por sus efectos —⁠dijo Edric, con su boca de pez convertida en una delgada línea⁠—. Sé que han estado aquí… allí… en algún lugar. Así como las criaturas acuáticas agitan el agua a su paso, los prescientes agitan el Tiempo. Sé dónde ha estado vuestro esposo; pero nunca lo he visto, ni tampoco a la gente que comparte sus objetivos y le es leal. Ese es el refugio que un adepto concede a todos los suyos.

—Irulan no es de los vuestros —⁠dijo Scytale. Y miró de reojo a la princesa.

—Todos sabemos que la conspiración solo puede llevarse a cabo en mi presencia —⁠dijo Edric.

—Tenéis vuestras funciones, al parecer —⁠dijo Irulan con el mismo tono de voz que usaría para describir una máquina.

«Ahora lo ve tal y como es —⁠pensó Scytale⁠—. ¡Muy bien!».

—El futuro es algo a lo que se le puede dar forma —⁠dijo Scytale⁠—. No lo olvidéis, princesa.

Irulan miró al bailacaras.

—La gente que comparte los objetivos de Paul y le es leal —⁠dijo⁠—. Sin duda algunos de sus legionarios Fremen llevan su capa. Le he visto profetizar para ellos, he oído los gritos de adulación a su Mahdi, su Muad’Dib.

«Se ha dado cuenta —pensó Scytale⁠— de que aquí la estamos juzgando, que aún tenemos que tomar una decisión que podría salvarla o destruirla. Ha visto la trampa en la que la hemos hecho caer».

La mirada de Scytale se topó por unos instantes con la de la Reverenda Madre, y experimentó la extraña certeza de que ambos habían pensado lo mismo con respecto a Irulan. Ciertamente la Bene Gesserit había instruido a la princesa y la había dotado con la «diestra mentira». Pero siempre llegaba el momento en el que una Bene Gesserit solo podía confiar en su entrenamiento y sus instintos.

—Princesa, sé qué es lo que más deseáis del emperador —⁠dijo Edric.

—¿Y quién no lo sabe? —replicó Irulan.

—Anheláis ser la madre fundadora de la dinastía real —⁠dijo Edric, como si no la hubiera oído⁠—. Pero si no os unís a nosotros, eso jamás ocurrirá. Creed en mi palabra oracular. El emperador se casó con vos por razones políticas, pero nunca compartiréis su lecho.

—Así que el oráculo también es un mirón —⁠se burló Irulan con desprecio.

—¡El emperador está mucho más unido a su concubina Fremen que a vos! —⁠restalló Edric.

—Y ella no le ha dado ningún heredero —⁠dijo Irulan.

—La razón es lo primero que se pierde cuando uno se deja llevar por las emociones más intensas —⁠murmuró Scytale. Captó el brotar de la cólera de Irulan como respuesta a sus palabras.

—Ella no le ha dado ningún heredero —⁠repitió Irulan, con su voz cuidadosamente controlada y calmada⁠— porque le administro un anticonceptivo en secreto. ¿Es eso lo que esperáis que admita?

—Eso es algo que no le costaría demasiado descubrir al emperador —⁠dijo Edric con una sonrisa en el rostro.

—Tengo mentiras preparadas para él —⁠dijo Irulan⁠—. Sin duda tiene el sentido de la verdad, pero algunas mentiras son más fáciles de creer que la propia verdad.

—Debéis elegir, princesa —dijo Scytale⁠—, pero comprended qué es lo que os protege.

—Paul es leal conmigo —dijo ella⁠—. Me siento en su Consejo.

—¿Os ha mostrado la menor ternura en los doce años que habéis sido su princesa consorte? —⁠preguntó Edric.

Irulan negó con la cabeza.

—Derrocó a vuestro padre con sus infames hordas Fremen y se casó con vos para afianzar su derecho al trono, pero jamás os ha coronado como emperatriz —⁠dijo Edric.

—Edric intenta persuadiros con las emociones, princesa —⁠dijo Scytale⁠—. ¿No es interesante?

La princesa miró al bailacaras, la franca sonrisa que lucían sus rasgos, y respondió con un arqueo de cejas. Scytale se dio cuenta de que ahora la mujer sabía que, si abandonaba la reunión bajo el dominio de Edric, parte de su complot quedaría oculto a la visión profética de Paul. Pero si no llegaban a un acuerdo…

—Princesa, ¿no os parece que Edric ejerce una influencia indebida en nuestra conspiración? —⁠preguntó Scytale.

—Siempre he dicho que aceptaría el mejor juicio que surgiera de nuestras reuniones —⁠se defendió Edric.

—¿Y quién decidirá cuál es el mejor? —⁠preguntó Scytale.

—¿Deseáis tal vez que la princesa se marche sin haberse unido a nosotros? —⁠preguntó Edric.

—Scytale solo desea que la palabra de la princesa sea sincera —⁠gruñó la Reverenda Madre⁠—. Que no haya mentira alguna entre nosotros.

Scytale observó que Irulan se había relajado hasta adquirir una postura reflexiva, con las manos ocultas en los pliegues de su túnica. Debía estar pensando en el cebo que le había ofrecido Edric: «¡Fundar una dinastía real!». Seguro que se preguntaba qué estratagema habían planeado los conspiradores para protegerse de ella. Seguro que eran muchas cosas las que sopesaba.

—Scytale —dijo al fin Irulan—, se dice que los tleilaxu tenéis un extraño código del honor: vuestras víctimas siempre deben tener una manera de escapar.

—Y la tienen que encontrar por su cuenta —⁠admitió Scytale.

—¿Soy una víctima? —preguntó Irulan.

Las carcajadas brotaron de los labios de Scytale.

La Reverenda Madre resopló.

—Princesa —dijo Edric, con voz tenue y persuasiva⁠—, ya sois uno de los nuestros, no temáis. ¿Acaso no espiáis la Casa Imperial para vuestras superioras Bene Gesserit?

—Paul sabe que informo a mis maestras —⁠dijo ella.

—Pero ¿no les proporcionáis material para una fuerte campaña contra vuestro emperador? —⁠insistió Edric.

Scytale se dio cuenta de que no había dicho «nuestro» emperador, sino «vuestro» emperador.

«Irulan es demasiado Bene Gesserit como para no captar ese matiz».

—Tenemos que evaluar el poder y también la manera en la que se usa —⁠dijo Scytale al tiempo que se acercaba al tanque del hombre de la Cofradía⁠—. Los tleilaxu creemos que en todo el universo no hay más que un insaciable apetito por la materia, y que esa energía es lo único «real» de verdad. Que dicha energía aprende. Oídme bien, princesa: la energía aprende. Eso es a lo que nosotros llamamos poder.

—No me habéis convencido de que sea posible derrocar al emperador —⁠dijo Irulan.

—Ni nosotros estamos convencidos de ello —⁠dijo Scytale.

—Hagamos lo que hagamos tendremos que enfrentarnos a su poder —⁠dijo Irulan⁠—. Es el Kwisatz Haderach, el que puede estar en varios lugares a la vez. Es el Mahdi, cuyo poder sobre los misioneros Qizarate es absoluto. Es el mentat, cuya mente computacional supera los mejores ordenadores de la antigüedad. Es Muad’Dib, cuyas órdenes a las legiones Fremen bastan para despoblar planetas. Posee la visión oracular que ve el futuro. Posee el esquema genético que nosotras las Bene Gesserit hemos perseguido durante…

—Somos conscientes de sus virtudes —⁠interrumpió la Reverenda Madre⁠—. Y también conocemos a la abominación que es su hermana Alia, poseedora igualmente de su mismo esquema genético. Pero también son humanos. Tienen debilidades.

—¿Y cuáles son esas debilidades humanas? —⁠preguntó el bailacaras⁠—. ¿Tendremos que buscarlas en la ramificación religiosa de su Yihad? ¿Pueden los Qizara del emperador volverse contra él? ¿Y la autoridad civil de las Grandes Casas? ¿Puede el Congreso del Landsraad hacer algo más que elevar una protesta verbal?

—Sugiero la Combine Honnete Ober Advancer Mercantiles —⁠dijo Edric⁠—. La CHOAM es sinónimo de negocios, y los negocios persiguen beneficios.

—O quizá la madre del emperador —⁠dijo Scytale⁠—. Según tengo entendido, esa dama Jessica vive en Caladan, pero está en contacto estrecho con su hijo.

—Esa perra traidora —dijo Mohiam, elevando la voz⁠—. Repudio estas manos mías que la adiestraron.

—Nuestra conspiración necesita un apoyo —⁠dijo Scytale.

—Somos más que conspiradores —⁠hizo notar la Reverenda Madre.

—Oh, sí —admitió Scytale—. Somos enérgicos y aprendemos rápido. Lo que nos convierte en la verdadera esperanza, la auténtica salvación de la humanidad.

Hablaba con el tono firme de una convicción absoluta, lo que para un tleilaxu correspondía quizá a una mueca que revelase sus verdaderos pensamientos.

La Reverenda Madre fue la única que pareció comprender dicha sutileza.

—¿Por qué? —preguntó a Scytale.

Antes de que el bailacaras respondiera, Edric carraspeó y dijo:

—No nos perdamos en banalidades filosóficas. Todas las cuestiones se resumen en una: «¿Por qué hay algo?. —Todas las cuestiones religiosas, comerciales o gubernamentales llevan a lo mismo—: ¿Quién ejercerá el poder?». Alianzas, uniones y complejidades no son más que espejismos si no van dirigidos directamente al poder. Todo lo demás son tonterías, como bien se han llegado a dar cuenta todas las criaturas con conciencia.

Scytale se encogió de hombros, un gesto dirigido únicamente a la Reverenda Madre. Edric había respondido por él a su pregunta. Ese estúpido pontificador era la mayor debilidad de todos los que estaban ahí. A fin de estar seguro de que la Reverenda Madre había comprendido, Scytale dijo:

—Uno adquiere una educación si presta mucha atención a lo que dice el maestro.

—Princesa —dijo Edric—, elegid. Podéis ser un instrumento del destino, el más sofisticado…

—Guardad vuestras alabanzas para aquellos a quienes puedan impresionar —⁠dijo Irulan⁠—. Antes mencionasteis a un fantasma, un aparecido con el que podríamos contaminar al emperador. Explicaos.

—¡El Atreides será derrotado por él mismo! —⁠gruñó Edric.

—¡Dejad de ser tan crípticos! —⁠interrumpió Irulan⁠—. ¿Quién es ese fantasma?

—Uno poco habitual —dijo Edric—. Tiene cuerpo y nombre. El cuerpo… es la carne de un famoso espadachín conocido como Duncan Idaho. El nombre…

—Idaho está muerto —dijo Irulan⁠—. Paul ha llorado a menudo su pérdida en mi presencia. Vio cómo lo mataban los Sardaukar de mi padre.

—Los Sardaukar de vuestro padre no abandonan su sabiduría ni en su fracaso —⁠comentó Edric⁠—. Supongamos que un comandante Sardaukar reconociera el cadáver del espadachín tendido a sus pies. ¿Qué ocurriría? Existen medios para usar la carne inerte de ese cuerpo… si se actúa con presteza.

—Un ghola tleilaxu —susurró Irulan, que miró de reojo a Scytale.

Al ver que lo miraba, Scytale activó sus poderes de bailacaras: su figura se volvió imprecisa y cambiante, su cuerpo se alteró y reajustó. La princesa vio que ahora tenía frente a ella a un hombre delgado. El rostro seguía siendo algo rechoncho, pero más oscuro y con los rasgos más acusados. Tenía unos pómulos marcados sobre los que destacaban unos ojos con pliegue epicántico. El cabello era negro y alborotado.

—Un ghola con esta apariencia —⁠dijo Edric, que señaló a Scytale.

—¿O simplemente otro bailacaras? —⁠preguntó Irulan.

—Un bailacaras no —dijo Edric—. Un bailacaras correría el riesgo de no poder resistir una vigilancia prolongada. No, vamos a dar por hecho que nuestro inteligente comandante Sardaukar tiene el cuerpo de Idaho conservado en un tanque de axolotl. ¿Por qué no? Ese cuerpo poseía la carne y los nervios de uno de los mejores espadachines de la historia, un consejero de los Atreides, un genio militar. Habría sido un gran error perder todo ese entrenamiento y habilidades cuando podía ser revivido para convertirlo en instructor de los Sardaukar.

—No he oído el menor rumor al respecto, y yo era una de las confidentes de mi padre —⁠dijo Irulan.

—Ah, pero habían derrotado a vuestro padre, y en pocas horas ya se os había vendido al nuevo emperador —⁠dijo Edric.

—¿Es cierto eso? —preguntó ella.

Con un insoportable aire de complacencia, Edric dijo:

—Supongamos que nuestro avispado comandante Sardaukar, a sabiendas de la necesidad de actuar con presteza, entregara de inmediato el cuerpo conservado de Idaho a la Bene Tleilax. Supongamos también que el comandante y sus hombres murieran antes de transmitir dicha información a vuestro padre… quien tampoco es que hubiese podido hacer gran uso de ella. En ese caso, solo quedaría un hecho físico: una carne que habría sido entregada a los tleilaxu. La única manera de hacerlo llegar hasta ellos sería en un carguero, claro. Como es de esperar, en la Cofradía, conocemos toda la carga que transportamos. Al enterarnos de algo así, ¿no sería lo más normal comprar el ghola al considerarlo un regalo digno de un emperador?

—Entonces lo hicisteis —dijo Irulan.

Scytale, que había regresado a su rechoncha apariencia anterior, dijo:

—Lo hicimos, tal y como acaba de señalar nuestro amigo el charlatán.

—¿Cómo se condicionó a Idaho? —⁠preguntó Irulan.

—¿Idaho? —preguntó Edric, que miró al tleilaxu⁠—. ¿Habéis oído hablar de algún Idaho, Scytale?

—Nosotros vendimos a una criatura llamada Hayt —⁠dijo Scytale.

—Ah, sí… Hayt —dijo Edric—. ¿Por qué nos lo vendisteis?

—Porque en una ocasión conseguimos crear nuestro propio Kwisatz Haderach —⁠dijo Scytale.

La Reverenda Madre levantó la vista hacia él con un movimiento brusco de su anciana cabeza.

—¡Nunca nos lo dijisteis! —⁠acusó.

—Nunca nos lo preguntasteis —⁠respondió Scytale.

—¿Cómo conseguisteis controlar vuestro Kwisatz Haderach? —⁠preguntó Irulan.

—Una criatura que ha pasado la vida creando una representación particular de sí mismo morirá antes que convertirse en la antítesis de tal representación —⁠dijo Scytale.

—No entiendo —aventuró Edric.

—Se suicidó —gruñó la Reverenda Madre.

—Escuchadme con atención, Reverenda Madre —⁠advirtió Scytale, que usó una expresión de voz que venía a decir: no sois un objeto sexual, nunca habéis sido un objeto sexual, nunca podréis ser un objeto sexual.

El tleilaxu aguardó a fin de que captara la insolente vehemencia. No quería que hubiera el menor error en la interpretación de sus intenciones. El entendimiento tenía que ignorar la rabia, y ella tenía que comprender que el tleilaxu no iba a hacer una acusación así, porque conocía los requisitos de reproducción de la Sororidad. Sin embargo, sus palabras contenían un insulto muy mezquino y del todo fuera de lugar para un tleilaxu, completamente fuera de lugar en un tleilaxu.

Edric intentó amedrentar la tensión con presteza y con la ayuda de una entonación apaciguadora del idioma mirabhasa.

—Scytale, nos dijisteis que nos vendíais a Hayt porque ibais a usarlo igual que nosotros.

—Edric, guardaréis silencio hasta que os dé permiso para hablar —⁠dijo Scytale.

El hombre de la Cofradía intentó replicar, pero la Reverenda Madre espetó:

—¡Silencio, Edric!

Edric retrocedió en su tanque, presa de una evidente agitación.

—Nuestras emociones pasajeras no son pertinentes en la búsqueda de una solución a nuestro problema común —⁠dijo Scytale⁠—. Enturbian nuestros razonamientos debido a que la única emoción relevante es el miedo atávico que nos ha traído hasta esta reunión.

—Lo entendemos —dijo Irulan, que miró a la Reverenda Madre.

—Es preciso saber ver las peligrosas limitaciones de nuestro escudo —⁠comentó Scytale⁠—. El oráculo no puede arriesgarse con algo que es incapaz de comprender.

—Sois retorcido, Scytale —dijo Irulan.

«Mucho más de lo que os podéis imaginar —⁠pensó Scytale⁠—. Cuando hayamos terminado con esto, tendremos a nuestra disposición un Kwisatz Haderach al que podremos controlar. Y estos no tendrán nada».

—¿Cuál es el origen de vuestro Kwisatz Haderach? —⁠preguntó la Reverenda Madre.

—Hemos probado con varias esencias puras —⁠dijo Scytale⁠—. El bien puro y el mal puro. Un malvado puro que solo se deleita creando dolor y terror puede llegar a ser muy instructivo.

—¿El viejo barón Harkonnen, el abuelo de nuestro emperador, era una creación tleilaxu? —⁠preguntó Irulan.

—No era nuestro —dijo Scytale—. Pero a menudo la naturaleza produce creaciones tan mortíferas como las nuestras. Nosotros solo lo hacemos bajo condiciones que permitan su estudio.

—¡No pienso seguir aguantando que se me trate así! —⁠protestó Edric⁠—. ¿Acaso no soy yo quien oculta esta reunión de…?

—¿Lo veis? —dijo Scytale—. ¿Veis de quién tenemos que depender? ¿Veis cómo se pone?

—Me gustaría discutir sobre la forma de entregar a Hayt al emperador —⁠insistió Edric⁠—. A mi modo de ver, Hayt representa la antigua moralidad que los Atreides adquirieron en su mundo natal. Se supone que Hayt facilitará al emperador el desarrollo de esa moral natural, de forma que defina los elementos positivo-negativos de la vida y la religión.

Scytale sonrió y dirigió una mirada amable a sus compañeros, que parecían haber llegado al punto que él quería. La anciana Reverenda Madre esgrimía sus emociones como una guadaña. Irulan había sido entrenada para llevar a cabo una tarea en la que había fracasado, una creación defectuosa de las Bene Gesserit. Edric no era más (ni menos) que la mano del mago: servía para ocultar y distraer. El navegante se sumió en un silencio taciturno mientras los demás lo ignoraban.

—¿Debo entender que se supone que ese Hayt envenenará la psique de Paul? —⁠preguntó Irulan.

—Más o menos —dijo Scytale.

—¿Y qué hay de los Qizarate? —⁠preguntó Irulan.

—Solo se necesita un ligero cambio de énfasis, un ligero desliz en las emociones, para transformar la envidia en animosidad —⁠dijo Scytale.

—¿Y la CHOAM? —preguntó Irulan.

—Se inclinará siempre hacia los beneficios —⁠dijo Scytale.

—¿Y los demás grupos de poder?

—Solo hará falta nombrar al gobierno —⁠dijo Scytale⁠—. Nos anexionaremos los menos poderosos en nombre de la moralidad y el progreso. La oposición se perderá en sus propias contradicciones.

—¿Y Alia?

—Hayt es un ghola que puede dar mucho de sí —⁠dijo Scytale⁠—. La hermana del emperador se halla en una edad en la que puede ser atraída por un varón encantador elegido para tal fin. Se verá cautivada tanto por su virilidad como por sus habilidades como mentat.

Mohiam dejó que sus ancianos ojos se abrieran por la sorpresa.

—¿El ghola es un mentat? Eso puede ser peligroso.

—Para ser riguroso, un mentat debe poseer datos precisos —⁠dijo Irulan⁠—. ¿Qué ocurrirá si Paul le pide que explique las razones de nuestro obsequio?

—Hayt dirá la verdad —dijo Scytale⁠—. Pero eso no representará diferencia alguna.

—Así dejáis una puerta de escape abierta para Paul —⁠dijo Irulan.

—¡Un mentat! —murmuró Mohiam.

Scytale miró a la anciana Reverenda Madre y se percató de las viejas rencillas que evidenciaban sus respuestas. Los ordenadores habían provocado recelos desde los días de la Yihad Butleriana, cuando las «máquinas pensantes» fueron barridas de la mayor parte del universo. Las viejas rencillas se evidenciaban también en los ordenadores humanos.

—No me gusta cómo sonríes —⁠dijo con brusquedad Mohiam, que habló en el modo de la verdad mientras miraba con intensidad a Scytale.

—Y a mí me gusta aún menos lo que os complace a vos —⁠respondió Scytale con el mismo tono de voz⁠—. Pero debemos trabajar juntos. Todos lo sabemos. —⁠Miró al hombre de la Cofradía⁠—. ¿No es así, Edric?

—Enseñáis lecciones crueles —⁠dijo Edric⁠—. Presumo que intentáis demostrar que no debo elevarme contra las opiniones conjugadas de mis compañeros de conspiración.

—Como veis, puede aprender —⁠dijo Scytale.

—También veo otras cosas —gruñó Edric⁠—. El Atreides ostenta el monopolio de la especia. Sin ella no puedo sondear el futuro. Las Bene Gesserit pierden su sentido de la verdad. Tenemos reservas, pero son finitas. La melange es un recurso poderoso.

—Nuestra civilización posee más de un recurso —⁠dijo Scytale⁠—. Y es por eso que no podrá depender por completo de la ley de la oferta y la demanda.

—Piensas robarle ese secreto —⁠susurró Mohiam⁠—. ¡Y ello con un planeta guardado por esos locos Fremen!

—Los Fremen son civilizados, educados e ignorantes —⁠dijo Scytale⁠—. No están locos, sino entrenados para creer en lugar de para saber. Las creencias se pueden manipular. Tan solo el conocimiento es peligroso.

—Pero ¿me quedará algo para establecer una dinastía real? —⁠preguntó Irulan.

Todos captaron la ansiedad en su voz, pero solo Edric sonrió al oírla.

—Algo —dijo Scytale—. Algo.

—Esto supondría el fin de los Atreides como fuerza predominante —⁠dijo Edric.

—Esa es una predicción que podría hacer gente mucho menos dotada que los oráculos —⁠dijo Scytale⁠—. Para ellos, mektub al mellah, como dicen los Fremen.

—Para ellos, estaba escrito con sal —⁠tradujo Irulan.

Mientras hablaba, Scytale comprendió qué era lo que la Bene Gesserit había traído para él: una mujer hermosa e inteligente que nunca sería suya.

«Muy bien —pensó—. Quizá pueda copiarla para otro».

3

Cada civilización debe lidiar contra una fuerza inconsciente capaz de anular, traicionar o revocar prácticamente cualquier propósito consciente de la colectividad.

—Teorema tleilaxu (sin confirmar)

Paul se sentó al borde de su lecho y empezó a quitarse las botas del desierto. Olían a rancio a causa del lubricante que facilitaba el movimiento de las bombas de talón del destiltraje. Era tarde. Había prolongado su paseo nocturno y causado inquietud a los que le querían. Sabía que los paseos eran peligrosos, pero era un tipo de peligro que podía reconocer y afrontar de inmediato. Había algo cautivador y fascinante que lo empujaba a pasear anónimamente de noche por las calles de Arrakeen.

Arrojó sus botas al rincón bajo el único globo de la estancia y se dedicó a desabrocharse los cierres del destiltraje. ¡Dioses de las profundidades, qué cansado estaba! Sin embargo, la fatiga solo afectaba a sus músculos, mientras que su mente bullía inquieta. Contemplar el día a día de actividades mundanas le provocaba una profunda envidia. La vida anónima que tenía lugar detrás de las paredes de su ciudadela no era apropiada para un emperador, pero… recorrer una calle pública sin llamar la atención, ¡qué privilegio! Pasar entre el clamor de los mendigos peregrinos, oír a un Fremen insultar a un comerciante: «¡Tienes las manos húmedas!»…

Paul sonrió al recordarlo y se quitó el destiltraje.

Se mantuvo en pie, desnudo y perdido en sus pensamientos. Dune se había convertido en un mundo de paradojas… uno sitiado que, sin embargo, era el centro del poder. Sabía que permanecer bajo sitio era el inevitable destino del poder. Bajó la vista hacia la alfombra verde y sintió su textura áspera bajo la planta de los pies.

Las calles habían quedado cubiertas de arena hasta la altura de los tobillos a causa de los vientos que soplaban por encima de la Muralla Escudo. El batir de los pies en el suelo la habían convertido en un polvo agobiante que obstruía los filtros de los destiltrajes. La olió a pesar de los extractores que había a las puertas de la ciudadela. Era un aroma que le traía a la mente recuerdos del desierto.

«Otros tiempos… otros peligros».

El peligro de sus paseos solitarios era ínfimo en comparación con esos otros días. Pero al ponerse el destiltraje sentía como si regresara al desierto. El traje y todos sus artilugios para reciclar la humedad de su cuerpo guiaba sus pensamientos de un modo sutil, dirigía sus movimientos en un patrón más propio del desierto. Se convertía en un Fremen salvaje. El destiltraje lo convertía en extranjero en la ciudad más que cualquier disfraz. Con el destiltraje, abandonaba la seguridad y recuperaba sus viejas destrezas para la violencia. Los peregrinos y ciudadanos pasaban junto a él con la mirada gacha. Preferían dejar en paz a los habitantes salvajes del desierto, por prudencia. El rostro de un Fremen oculto tras los filtros de un destiltraje era el que representaba el desierto para ellos.

Lo cierto es que hoy en día solo había una pequeña posibilidad de que alguien de los viejos tiempos del sietch lo reconociese por sus andares, su olor o sus ojos. Y a pesar de ello, las posibilidades de tropezarse con un enemigo eran mínimas.

El chirrido de una puerta y un reflejo lo sacaron de sus ensoñaciones. Chani entró con un servicio de café en una bandeja de platino. Dos globos cautivos la seguían, y se situaron en sus posiciones habituales: uno en el cabecero de la cama y otro flotando junto a ella para iluminar sus movimientos.

Chani se movía con los gestos atemporales de un poder frágil, contenida y vulnerable. Algo en la forma en que se inclinó sobre el servicio de café le recordó a Paul sus primeros días juntos. Sus rasgos seguían siendo enjutos, sin que se apreciara cambio alguno pese al transcurrir de los años… Solo si uno se fijaba con atención en las comisuras de sus ojos notaba unas finas arrugas: «surcos de arena», los llamaban los Fremen del desierto.

El vapor surgió de la tapa de la cafetera cuando la levantó por la esmeralda de Hagar que la remataba. Paul supo que el café aún no estaba listo por la manera en la que la volvió a dejar. La cafetera, que estaba cincelada en plata y tenía una forma que evocaba la de una mujer encinta, había llegado hasta él como un «ghanima», un botín de guerra obtenido tras combate singular con su antiguo propietario. Jamis, creía recordar que se llamaba… sí, Jamis. El regalo le había proporcionado a ese tal Jamis una extraña forma de inmortalidad. ¿Habría pensado Jamis en ello al saber de la inevitabilidad de su muerte?

Chani dispuso las tazas: pequeñas y de cerámica azul, que parecían aguardar acuclilladas junto a la gran cafetera. Había tres tazas: una para cada bebedor y una para el resto de antiguos propietarios.

—Ya no queda nada —dijo ella.

En ese momento le miró, y Paul se preguntó qué aspecto tendría a través de los ojos de Chani. ¿Seguía siendo ese exótico extranjero apuesto y fuerte pero repleto de agua cuando se lo comparaba a los Fremen? ¿Era todavía el Usul que había recibido su nombre tribal en aquel «tau Fremen» cuando no eran más que fugitivos en el desierto?

Paul contempló su cuerpo: músculos duros, esbelto… algunas cicatrices más, pero prácticamente él mismo a pesar de los doce años como emperador. Alzó la vista y contempló su rostro en el espejo que había en una estantería: ojos del todo azules, ojos Fremen, marcados por la adicción a la especia; la afilada nariz de los Atreides. Era el auténtico nieto de aquel Atreides que había hallado la muerte en la arena ante un toro para ofrecer un espectáculo a su pueblo.

Paul recordó de repente algo que había dicho el anciano en una ocasión: «El que gobierna asume de manera irrevocable una responsabilidad para con los gobernados. Te conviertes en un pastor, y ello exige que en ocasiones tengas que realizar un acto desinteresado de amor que puede que solo sea entretenido para aquellos a quienes gobiernas».

La gente aún recordaba a ese anciano con cariño.

«¿Y qué he hecho yo por el nombre de los Atreides? —⁠se preguntó Paul⁠—. He soltado al lobo entre las ovejas».

Por un instante, contempló toda la muerte y la violencia que se había sembrado en su nombre.

—¡Ahora, a la cama! —dijo Chani, con un tono brusco que Paul sabía que habría sorprendido a sus súbditos imperiales.

Obedeció. Se echó en la cama con las manos cruzadas bajo la nuca y se dejó acunar por la placentera familiaridad de los movimientos de Chani.

La estancia que lo rodeaba le pareció de improviso un lugar agradable. No era en absoluto lo que el pueblo imaginaría que debían ser los aposentos del emperador. La luz amarillenta de los globos incansables proyectaba unas sombras danzantes entre los tarros de colores que había en un estante detrás de Chani. Paul enumeró en silencio su contenido: los ingredientes deshidratados de la farmacopea del desierto, como ungüentos, incienso, recuerdos… un puñado de arena del sietch Tabr, un mechón de cabellos de su primer hijo… muerto hacía tanto tiempo… muerto hacía doce años… un inocente espectador asesinado en la batalla que convirtió a Paul en emperador.

El intenso olor del café de especia invadió la estancia. Paul inhaló y posó la mirada en un cuenco amarillo que había al lado de la bandeja donde Chani preparaba el café. El cuenco contenía frutos secos. El inevitable detector de venenos colocado junto a la mesa extendió sus patas insectiles sobre la comida. El aparato siempre lo irritaba. ¡Nunca habían necesitado detectores durante la época en el desierto!

—El café está listo —dijo Chani⁠—. ¿Tienes hambre?

Su irritado «no» se confundió con el silbido estruendoso de un crucero cargado de especia que ascendía a los cielos desde las afueras de Arrakeen.

Chani captó su irritación, pero sirvió el café y le dejó una taza cerca de la mano. Se sentó a los pies de la cama, dejó las piernas de Paul al descubierto y empezó a masajearle los músculos doloridos a causa del destiltraje. Después dijo con parsimonia, con una naturalidad impostada con la que no engañó a Paul:

—Creo que deberías hablar del deseo de Irulan de tener un hijo.

Paul abrió los ojos como platos de repente y analizó con atención a Chani.

—Irulan llegó de Wallach hace menos de dos días. ¿Ya ha hablado contigo? —⁠preguntó Paul.

—No de sus frustraciones —dijo Chani.

Paul obligó a su mente a entrar en un estado de alerta, examinó a Chani a la intensa luz de la minuciosa observación Bene Gesserit que le había enseñado su madre, y para lo que había tenido que infringir sus votos. Era algo que no le gustaba hacer con Chani. Parte de la influencia que ejercía sobre él residía en el hecho de que casi nunca tenía que usar esos recursos con ella. Chani casi siempre evitaba plantear cuestiones indiscretas. Mantenía sus costumbres de cortesía Fremen. Las preguntas que le hacía eran más bien prácticas. Lo que interesaba a Chani eran los hechos que concernían a la posición de su hombre: su influencia en el Consejo, la lealtad de sus legiones, las capacidades y talentos de sus aliados. Su memoria albergaba un catálogo de nombres y detalles clasificados y correlacionados. Era capaz de recitar las mayores debilidades de todos sus adversarios conocidos, las disposiciones más probables de los ejércitos enemigos, los planes de batalla de sus jefes militares, el estado y las capacidades de producción de las industrias básicas.

Entonces ¿por qué preguntaba ahora por Irulan?

—He perturbado tu mente —dijo Chani⁠—. No era mi intención.

—¿Cuál era tu intención?

Ella sonrió con timidez y le mantuvo la mirada.

—Amor, si estás irritado, no me lo ocultes, por favor.

Paul se reclinó hasta apoyarse en el cabecero.

—¿Puedo apartarla? —preguntó—. Ahora su utilidad es limitada, y no me gustan las cosas que siento cuando viaja al hogar de la Sororidad.

—No la apartarás —dijo Chani. Continuó masajeándole las piernas, mientras hablaba desapasionadamente⁠—: Has dicho muchas veces que es tu contacto con nuestros enemigos, que puedes leer sus planes gracias a la manera en la que actúa.

—Entonces ¿por qué hablar sobre su deseo de tener un hijo?

—Pienso que, si Irulan quedara encinta, desconcertaría a nuestros enemigos y la pondría en una posición vulnerable.

Paul sintió en los movimientos de las manos que Chani hacía en sus piernas cuánto le había costado pronunciar esas palabras. Sintió un nudo en el estómago. Después dijo con voz suave:

—Chani, querida, te juré que nunca entraría en mi lecho. Un hijo le daría mucho poder. ¿Querrías que ella ocupara tu lugar?

—Yo no tengo lugar alguno.

—No digas eso, Sihaya, mi primavera del desierto. ¿A qué se debe ese repentino interés por Irulan?

—¡Mi interés es por ti, no por ella! Si llevara en su seno un hijo Atreides, sus amigos se cuestionarían su lealtad. Cuanta menos confianza tengan en ella, menos útil les será.

—Que tuviese un hijo podría significar tu muerte —⁠dijo Paul⁠—. Ya conoces las conjuras que se traman en este lugar —⁠dijo al tiempo que hacía un ademán con el brazo para abarcar la ciudadela al completo.

—¡Necesitas un heredero! —espetó ella.

—Ahhh —dijo él.

De eso se trataba: Chani no había engendrado ningún hijo para él, por lo que tenía que hacerlo otra mujer. ¿Por qué no Irulan? Así funcionaba la mente de Chani. Y tenía que hacerse con un acto de amor, ya que en todo el Imperio había fuertes tabúes en contra de los medios artificiales. Chani había tomado una decisión Fremen.

Paul examinó su rostro ahora que la entendía mejor. Era uno que, en muchos sentidos, conocía mejor que el suyo. Lo había visto embargado de pasión, en la ternura propia del sueño y también inundado de miedo, rabia y aflicción.

Cerró los ojos, y Chani volvió a ser en su recuerdo aquella joven, bajo el velo en primavera, cantando, despertándose a su lado, tan perfecta que la visión lo consumía por dentro. Sonreía en sus recuerdos… al principio con timidez, pero luego con renuencia, como si luchara contra la visión y anhelara escapar.

Paul notó la boca seca. Olió por unos instantes el humo de un futuro devastado, y oyó cómo la voz de otro tipo de visión le ordenaba retirarse… retirarse… retirarse. Las visiones proféticas habían sondeado la eternidad desde hacía mucho tiempo, captado retazos de idiomas desconocidos, escuchado piedras y carnes que no eran las suyas. Desde el día de su primer encuentro con la terrible finalidad, había observado una y otra vez el futuro con la esperanza de encontrar la paz.

Existía un camino, por supuesto. Lo conocía de memoria sin llegar a conocer a fondo… un futuro que se repetía e inflexible en sus instrucciones: retirarse, retirarse, retirarse…

Paul abrió los ojos y vio la determinación en el rostro de Chani. Había dejado de masajearle las piernas y ahora estaba de pie, inmóvil, como una auténtica Fremen. Sus rasgos seguían destacando bajo el pañuelo nezhoni azul que llevaba a menudo sobre los cabellos en la intimidad de sus aposentos. Pero también hacía gala de una máscara de decisión muy firme, de una manera de pensar antigua y ajena a él. Las mujeres Fremen habían compartido a sus hombres durante miles de años… no sin que se produjeran tensiones, pero sí con una forma de actuar que no resultaba destructiva. Ahora anidaba en ella algo misterioso y muy propio de los Fremen.

—Tú eres la única que me dará el heredero que deseo —⁠dijo Paul.

—¿Has visto lo que ocurrirá? —⁠preguntó ella, dando a entender con su énfasis que se refería a su presciencia.

Como otras muchas veces, Paul se preguntó si podía llegar a explicar la susceptibilidad oracular, las innumerables líneas temporales que oscilaban ante él en una ondulante trama de posibilidades. Suspiró y se recordó recogiendo agua con las manos en un río, agitada y derramándose por debajo. Empapó su rostro en aquel recuerdo. Pero ¿cómo empaparse de esos futuros que se oscurecían bajo la presión de tantos y tantos oráculos?

—Entonces no lo has visto —⁠dijo Chani.

Paul se preguntó qué podía revelarle esa visión de futuro que no le era accesible más que al precio de un esfuerzo que drenaba su vida. Solo aflicción. Tenía la sensación de que ocupaba una inhóspita zona intermedia, un lugar enorme y desolado donde sus emociones flotaban, se mecían y eran expulsadas inexorablemente hacia el exterior.

Chani le cubrió las piernas y dijo:

—Un heredero de la Casa de los Atreides no es algo que puedas dejar al azar o a una mujer.

Era una frase que bien podría haber pronunciado su madre, pensó Paul. Se preguntó si la dama Jessica habría estado en contacto con Chani en secreto. Su madre siempre pensaba en términos de la Casa de los Atreides. Era un condicionamiento implantado en ella por la Bene Gesserit y que seguía funcionando incluso después de que ella usara sus poderes en contra de la Sororidad.

—Escuchabas cuando Irulan vino a verme hoy —⁠acusó él.

—Escuchaba —dijo ella sin mirarle.

Paul centró sus recuerdos en el encuentro con Irulan. Había entrado en el salón familiar y visto un traje a medio terminar en el telar de Chani. Había notado un olor acre a gusano de arena en el lugar, un hedor enfermizo que se sobreponía al olor a canela de la melange. Alguien había esparcido esencia de especia sin transformar y dejado que se mezclara con las fibras a base de especia de la alfombra. No era una buena combinación. La esencia de especia había disuelto las fibras. En algunos lugares habían quedado manchas oleaginosas en el plastene que indicaban el lugar en el que antes se encontraba la alfombra. Había pensado por un momento en llamar a alguien para que lo limpiara, pero Harah, la mujer de Stilgar y la mejor amiga de Chani, había entrado para anunciar la llegada de Irulan.

Se había visto obligado a mantener la reunión en presencia de ese olor nauseabundo, incapaz de ignorar esa superstición de los Fremen que indicaba que los malos olores presagiaban desastres.

Harah se retiró cuando entró Irulan.

—Bienvenida —dijo Paul.

Irulan llevaba un atuendo de piel de ballena gris. Se lo cerró más aún y se llevó una mano a los cabellos. Paul vio que estaba intrigada por el tono apacible que había usado para saludarla. Las palabras irritadas que, sin duda, había preparado para el encuentro murieron en sus labios y quedaron en un recóndito hervor de segundos pensamientos.

—Habéis venido a informarme de que la Sororidad se ha despojado de su último vestigio de moral —⁠dijo él.

—¿No es peligroso ser tan ridículo? —⁠preguntó ella.

—Ser ridículo y peligroso: una discutible alianza —⁠dijo Paul. Su renegado adiestramiento Bene Gesserit detectó que ella reprimía el impulso de retirarse. El esfuerzo le reveló un breve atisbo de miedo subyacente, y supo que no le gustaba nada la tarea que le había sido asignada.

—Esperan demasiado de una princesa de sangre real —⁠dijo Irulan.

Irulan se envaró, y a Paul le quedó claro que había quedado presa de su autocontrol. «Una pesada carga, sin duda», pensó. Se preguntó por qué sus visiones prescientes no le habían mostrado atisbo alguno de ese posible futuro.

Irulan se relajó poco a poco. Había llegado a la conclusión de que, por el momento, no había motivo para tener miedo ni retirarse.

—Habéis dejado que vuestro control del clima se reduzca a patrones primitivos —⁠dijo mientras se frotaba los brazos por encima de la túnica⁠—. Estaba muy seco y ha tenido lugar una tormenta de arena. ¿No vais a dejar que llueva en este lugar?

—No habéis venido para hablarme del clima —⁠dijo Paul.

Y en ese momento se dio cuenta de que allí había un doble sentido. ¿Estaba intentando Irulan comunicarle algo que su entrenamiento no le permitía decir abiertamente? Parecía que sí. Llegó a la conclusión de que acababa de dejarse llevar a terrenos poco seguros y buscó la manera de volver a tierra firme.

—Necesito tener un hijo —dijo ella.

Él negó con la cabeza.

—¡Lo necesito! —espetó Irulan—. Si es preciso, buscaré otro padre para mi hijo. Os seré infiel y luego os desafiaré a revelarlo.

—Sed lo infiel que queráis —⁠dijo él⁠—, pero nada de hijos.

—¿Cómo pensáis detenerme?

Con una sonrisa de extrema amabilidad, Paul dijo:

—Os haré estrangular si es preciso.

Un silencio propio de la sorpresa se apoderó por unos instantes de ella, y Paul sintió cómo Chani los escuchaba tras los gruesos cortinajes que conducían a sus aposentos privados.

—Soy vuestra esposa —susurró Irulan.

—No juguéis a esos juegos estúpidos —⁠dijo él⁠—. Tenéis un papel en todo esto y nada más. Ambos sabemos quién es mi verdadera esposa.

—Yo solo soy mercancía, nada más —⁠dijo ella con voz cargada de amargura.

—No pretendo ser cruel con vos —⁠dijo Paul.

—Sois vos quien me elegisteis para este puesto.

—Yo no —dijo él—. Fue el destino. Fue vuestro padre. Fue la Bene Gesserit. Fue la Cofradía. Y han vuelto a elegiros una vez más. ¿Para qué os han elegido en esta ocasión, Irulan?

—¿Por qué no puedo tener un hijo vuestro?

—Porque ese es un papel para el que no habéis sido elegida.

—¡Es mi derecho dar a luz al heredero real! Mi padre era…

—Vuestro padre fue y es una bestia. Ambos sabemos que había perdido todo contacto con la humanidad que se suponía que tenía que gobernar y proteger.

—¿Era acaso menos odiado de lo que lo sois vos? —⁠se encolerizó ella.

—Una buena pregunta —admitió él, con una sonrisa sarcástica danzando en las comisuras de los labios.

—Decís que no pretendéis ser cruel conmigo, pero…

—Es por eso que estoy de acuerdo con que elijáis cualquier amante que sea de vuestro agrado. Pero comprendedme bien: elegid un amante, pero no tengáis en mi casa ningún hijo ilegítimo. Renegaré de cualquier hijo vuestro. No os prohíbo ninguna relación con otros hombres siempre que sean discretas… y estériles. Sería estúpido no permitíroslo en las actuales circunstancias. Pero no malinterpretéis esa libertad. En lo que concierne al trono, yo controlo qué sangre lo heredará. No lo van a controlar ni la Bene Gesserit ni la Cofradía. Ese es uno de los privilegios que adquirí cuando aplasté las legiones Sardaukar de vuestro padre ahí fuera, en la llanura de Arrakeen.

—Vos sabréis lo que hacéis —⁠dijo Irulan. Dio media vuelta y abandonó la estancia.

Paul dejó de recordar aquel encuentro, intentó centrarse en el presente y volvió a dirigir su atención a Chani, que estaba sentada junto a él en el lecho. Comprendía sus sentimientos encontrados acerca de Irulan, y también su decisión Fremen. Es posible que Chani e Irulan hubieran sido amigas bajo otras circunstancias.

—¿Qué has decidido? —preguntó Chani.

—Ningún hijo —dijo él.

Chani hizo el signo Fremen del crys con el índice y el pulgar de la mano derecha.

—Podríamos llegar a ello —admitió Paul.

—¿No crees que un hijo resolvería las cosas con Irulan? —⁠preguntó ella.

—Solo un tonto pensaría algo así.

—Yo no soy ninguna tonta, mi amor.

La cólera se apoderó de él.

—¡Nunca he dicho que lo fueras! Pero no estamos discutiendo sobre una maldita novela romántica. Es una princesa de las de verdad, allí, en sus aposentos. Se crio entre las sórdidas intrigas de una corte imperial. ¡Conspirar es algo tan natural para ella como el escribir sus estúpidas historias!

—No son estúpidas, amor.

—Probablemente no. —Controló su irritación y tomó las manos de Chani entre las suyas⁠—. Lo siento. Pero esa mujer está llena de conjuras… conjuras dentro de conjuras. Si cedes en una de sus ambiciones, inmediatamente te presentará otra.

Chani dijo con voz apacible:

—¿No te lo he dicho yo siempre?

—Sí, claro que me lo has dicho. —⁠La miró fijamente⁠—. Pero ¿entonces qué es lo que intentas decirme ahora?

Ella se tumbó junto a él y apoyó la cabeza junto a su cuello.

—Han decidido cómo combatirte —⁠dijo⁠—. Irulan apesta a decisiones secretas.

Paul acarició sus cabellos.

Chani acababa de desnudar sus defensas.

La terrible finalidad renació en él, como un viento de coriolis en su alma. Sintió que todo su ser vibraba. Su cuerpo aprendió cosas nuevas que nunca aprendería en estado consciente.

—Chani, amor mío —murmuró—, ¿sabes lo que daría por poner fin a la Yihad? ¿Por alejarme de esa maldita divinidad que las fuerzas Qizarate ven en mí?

Ella tembló.

—Solo tendrías que ordenarlo —⁠dijo.

—Oh, no. Incluso si muriera ahora, mi nombre les seguiría guiando. Cuando pienso en el nombre de los Atreides tan ligado a esa carnicería religiosa…

—Pero ¡eres el emperador! Tienes…

—Soy como un mascarón de proa. Cuando uno se convierte en una divinidad, pierde todo control sobre su cualidad de dios. —⁠Sonrió con amargura. Sintió el futuro contemplándolo, dinastías con las que jamás habría soñado. Se vio a sí mismo desterrado, entre lágrimas, encadenado por los grilletes del destino… Solo persistiría su nombre⁠—. Fui elegido. Quizá en mi nacimiento…, pero seguro que mucho antes de que pudiera decir algo al respecto. Fui elegido.

—Pues rechaza esa elección —⁠dijo ella.

Paul rodeó el hombro de Chani con el brazo.

—Ya llegará ese momento, mi amor. Dame un poco más de tiempo.

Unas lágrimas no derramadas ardieron en sus ojos.

—Deberíamos regresar al sietch Tabr —⁠dijo Chani⁠—. Hay mucho con lo que lidiar en esta tienda de piedra.

Paul asintió, y su barbilla rozó la suave tela del pañuelo con el que ella cubría sus cabellos. Su perfume a especia invadió sus fosas nasales.

Sietch. La antigua palabra chakobsa le hizo meditar: un lugar de retiro y seguridad en tiempos de peligro. La sugerencia de Chani le recordó paisajes llenos de arena, grandes extensiones abiertas donde uno podía ver al enemigo cuando aún se hallaba muy lejos.

—Las tribus esperan que Muad’Dib regrese con ellas —⁠dijo Chani. Alzó la cabeza para mirarlo⁠—. Nos perteneces.

—Pertenezco a una visión —murmuró él.

Volvió a pensar en la Yihad, en la mezcolanza genética a través de parsecs y en la visión que le decía cómo ponerle término. ¿Debería pagar el precio? Todo el odio se evaporaría, se extinguiría como se extingue un fuego, brasa a brasa. Pero… ¡el precio era aterrador!

«Nunca deseé ser un dios —pensó⁠—. Solo desaparecer como desaparece una gota de rocío en la mañana, escapar tanto de los ángeles como de los condenados. Solo… como un pensamiento olvidado».

—¿Vamos a regresar al sietch? —⁠apremió Chani.

—Sí —susurró él. Y pensó: «Debo pagar el precio».

Chani soltó un largo suspiro y se apretó contra él.

«He perdido mucho tiempo», pensó Paul. Y vio cómo se había dejado encerrar en los límites del amor y de la Yihad. ¿Y qué era una vida, fuera cual fuese su valor, ante todas las vidas que seguramente segaría la Yihad? ¿Podía una sola infelicidad contrapesarse a la agonía de multitudes?

—¿Querido? —inquirió Chani.

Él puso una mano sobre sus labios.

«Voy a ceder —pensó—. Huiré mientras tenga fuerzas, cruzaré el espacio y viajaré tan lejos que ni siquiera un pájaro podrá hallarme».

Pero era un pensamiento vacuo, y Paul lo sabía. La Yihad seguiría a su fantasma.

¿Qué podía responder? ¿Cómo justificarse cuando el pueblo cargaba sobre sus hombros el peso de la estupidez? ¿Quién lo iba a entender?

«Solo quería echar la vista atrás y decir: “¡Mirad! ¡Una existencia que no ha podido retenerme! ¡Vedlo! ¡Desaparezco! No hay cadenas ni ideas humanas que puedan volver a atraparme. ¡Renuncio a mi religión! ¡Este glorioso instante es solo mío! ¡Soy libre!”».

«¡Qué palabras tan vacías!».

—Ayer vieron un gusano enorme al pie de la Muralla Escudo —⁠dijo Chani⁠—. Dicen que medía más de un centenar de metros de largo. Hacía mucho tiempo que no se había visto uno tan grande en esta región. Supongo que es porque el agua los repele. Dicen que ha venido a llamar a Muad’Dib a su hogar en el desierto. —⁠Le pellizcó el pecho⁠—. ¡No te rías!

—No me estoy riendo.

Maravillado por la persistencia de los mitos Fremen, Paul sintió que algo estrujaba su corazón, algo muy unido a la línea de su existencia: el «adab», la memoria que exige. Recordó su habitación de niño en Caladan, hacía mucho… una noche oscura en la estancia de piedra… ¡una visión! Había sido uno de sus primeros momentos prescientes. Sintió cómo su mente se zambullía en la visión y la vio otra vez a través de las brumas de sus recuerdos (una visión dentro de una visión): una hilera de Fremen con túnicas llenas de polvo. Desfilaban por una garganta de rocas altas. Acarreaban un enorme fardo envuelto en tela.

Y Paul se oyó a sí mismo decir en la visión:

—Era algo muy dulce…, pero tú eras lo más dulce de todo…

El adab lo liberó.

—Estás muy callado —susurró Chani⁠—. ¿Qué ocurre?

Paul se estremeció, se incorporó y apartó el rostro.

—Estás irritado porque he ido al borde del desierto —⁠dijo Chani.

Él negó con la cabeza sin decir nada.

—Solo fui porque quiero un hijo —⁠aseguró Chani.

Paul era incapaz de articular palabra. Se sentía consumido por la fuerza brutal de esa visión anterior. ¡La terrible finalidad! En ese momento, toda su vida era como una rama que vibraba tras la partida de un pájaro… y ese pájaro era la oportunidad. El libre albedrío.

«He sucumbido a la tentación del oráculo», pensó.

Y sintió que al sucumbir a esa tentación se había centrado en una sola línea de su vida. Se preguntó si sería posible que el oráculo no «predijese» el futuro. Si sería posible que en realidad lo «creara». ¿Había él dejado expuesta su vida en una telaraña de posibilidades y quedado atrapado en esa antigua consciencia, víctima de un futuro con forma de araña que avanzaba ahora hacia él chasqueando sus terribles mandíbulas?

Recordó de repente un axioma Bene Gesserit: «Usar la fuerza bruta es volverse infinitamente vulnerable a las fuerzas superiores».

—Sé que te irrita —dijo Chani al tiempo que le tocaba el brazo⁠—. Es cierto que las tribus han revivido los antiguos ritos y los sacrificios cruentos, pero yo no los comparto.

Paul inhaló profunda y temblorosamente. El torrente de su visión se disipó para dar paso a un profundo y tranquilo lugar donde las corrientes se movían con una energía absorbente que no estaba a su alcance.

—Por favor —suplicó Chani—. Quiero un hijo, nuestro hijo. ¿Tan terrible es?

Paul le acarició el brazo en respuesta a su caricia y la apartó. Salió del lecho, apagó los globos, se dirigió hacia la ventana abalaustrada y abrió los cortinajes. El desierto profundo no llegaba hasta allí, pero sí sus olores. Una pared sin ventanas se alzaba ante él en la noche. La luz de la luna se proyectaba inclinada en el jardín cercado, lleno de árboles centinelas, hojas anchas y húmedo follaje. Vio un estanque que reflejaba las estrellas entre las hojas, motas de un blanquecino brillo floral entre las sombras. Por un momento, vio el mismo jardín con ojos Fremen: ajeno, amenazador, peligroso en su abundancia de agua.

Pensó en los vendedores de agua cuya forma de vida había hecho desaparecer gracias a su prodigalidad. Lo odiaban. Había matado al pasado. Y había otros que también lo odiaban por cambiar las viejas costumbres, incluso los que habían mendigado por unas monedas para comprar la preciada agua. La resistencia humana se incrementaba a medida que el esquema ecológico dictado por Muad’Dib remodelaba el planeta. Se preguntó si no habría sido demasiado presuntuoso al pensar que podía remodelar todo un planeta y decidir dónde y cómo crecía todo. Aunque tuviese éxito, ¿qué sería del resto del universo? ¿Temería recibir un trato igual?

Cerró las cortinas y selló los ventiladores con brusquedad. Se volvió hacia Chani en la oscuridad. Sus anillos de agua tintineaban como las campanillas de los peregrinos. Se acercó a ella guiándose por el sonido y la encontró con los brazos abiertos.

—Mi amor —susurró Chani—. ¿Te he preocupado?

Sus brazos cercaron su futuro igual que cercaban su cuerpo.

—No —dijo Paul—. Oh… tú no.

4

El advenimiento del campo escudo de defensa y el láser, con su explosiva interacción, mortal tanto para el atacado como para el atacante, marcaron las determinantes de la evolución tecnológica de las armas. No necesitamos entrar a analizar el papel especial de las atómicas. El hecho de que cualquier familia de mi Imperio esté en situación de utilizar sus atómicas para destruir las bases planetarias de otras cincuenta o más familias causa cierto nerviosismo, es verdad. Pero todos poseemos planes preventivos para llevar a cabo devastadoras represalias. La Cofradía y el Landsraad son la clave para mantener contenidas dichas fuerzas. No, mi preocupación se centra en el desarrollo de los seres humanos como armas especiales. Se trata de un campo virtualmente ilimitado que solo unos pocos han empezado a investigar.

—Muad’Dib: conferencia en la academia de la guerra, tomada de La Crónica de Stilgar

El anciano se encontraba en pie en el umbral de la puerta y escudriñaba el exterior con sus ojos del todo azules. Dichos ojos estaban velados por esa sospecha común que toda la gente del desierto sentía hacia los extranjeros. Entre su barba blanca se atisbaban unas líneas de amargura que atormentaban las comisuras de su boca. No llevaba destiltraje, y era significativo, a sabiendas del torrente de humedad que escapaba de su casa a través de la puerta abierta.

Scytale se inclinó e hizo la señal convenida de la conspiración.

De alguna parte detrás del anciano llegó el sonido de un rabel con la átona disonancia de la música de semuta. Nada en el hombre evidenciaba los efectos de la droga, por lo que era presumible que la semuta era la debilidad de otro de los que se encontraban en la casa. No obstante, a Scytale le resultó extraña la presencia de un vicio tan sofisticado en aquel lugar.

—Saludos de lejos —dijo Scytale, que sonrió a través del rostro de rasgos anodinos que había elegido para el encuentro. Se le ocurrió que quizá aquel anciano reconociera el rostro que había elegido. Algunos de los Fremen más viejos de Dune habían conocido a Duncan Idaho.

La elección de cara, que había juzgado divertida, podía haber sido un error, pero no se atrevía a cambiar de rostro allí en medio. Dirigió miradas nerviosas a uno y otro lado de la calle. ¿El anciano no se decidiría nunca a invitarle a entrar?

—¿Conocéis a mi hijo? —preguntó.

Era una de las respuestas clave. Scytale respondió convenientemente y permaneció alerta todo el tiempo en busca de cualquier circunstancia sospechosa a su alrededor. No le gustaba estar allí. La calle era un callejón que terminaba en esa casa. Todas las de los alrededores habían sido edificadas por veteranos de la Yihad. Formaban un barrio periférico de Arrakeen que se extendía en la Depresión Imperial más allá de Tiemag. Las paredes que cercaban la calle presentaban rostros inexpresivos de tonos pardos hechos de plasmeld e interrumpidos por las sombras oscuras de puertas selladas y obscenidades pintadas por aquí y por allá. Cerca de la puerta donde se hallaba ahora, alguien había garabateado con tiza una proclama acerca de que un tal Beris había sido el culpable de traer a Arrakis la horrible dolencia que le había arrebatado su virilidad.

—¿Venís con alguien más? —preguntó el anciano.

—Vengo solo —dijo Scytale.

El viejo carraspeó, aún cargado de dudas.

Scytale se resignó a tener paciencia. Esa manera de entrar en contacto acarreaba ciertos peligros. Quizá el anciano tuviera alguna razón para comportarse así. Sin embargo, la hora era propicia. El pálido sol estaba casi en su cénit. La gente del barrio permanecía encerrada en sus casas, durmiendo en las horas más cálidas del día.

«¿Era quizá el nuevo vecino lo que preocupaba al anciano?», se preguntó Scytale. Sabía que la casa contigua había sido asignada a Otheym, un antiguo miembro de los temibles comandos de la muerte Fedaykin de Muad’Dib. Y Bijaz, el enano catalizador, estaba con él.

Scytale dirigió de nuevo su atención hacia el anciano y vio la manga vacía que colgaba de su hombro izquierdo y que no llevaba destiltraje. Un aire castrense emanaba aún del hombre. En la Yihad, no había formado parte de la carne de cañón.

—¿Puedo saber el nombre de mi visitante? —⁠preguntó.

Scytale reprimió un suspiro de alivio. Parecía que al fin lo iba a aceptar.

—Me llamo Zaal —dijo, empleando el nombre que le habían asignado para esa misión.

—Yo me llamo Farok —dijo el viejo⁠—, antiguo bashar de la novena legión en la Yihad. ¿Os dice algo eso?

Scytale percibió la amenaza en las palabras.

—Nacisteis en el sietch Tabr con lealtad a Stilgar —⁠dijo.

Farok se relajó y se apartó.

—Sed bienvenido a mi casa.

Scytale pasó a un oscuro atrio: suelo de baldosas azules, brillantes incrustaciones de cristal en las paredes. Tras el atrio había un patio cubierto. La luz que se proyectaba a través de los filtros translúcidos derramaba una opalescencia tan plateada como la noche blanca de la primera luna. La puerta de la calle chirrió sobre sus cierres herméticos detrás de él.

—Éramos un pueblo noble —dijo Farok, que abrió camino hacia el patio⁠—. No nos habían desterrado. No vivíamos en un graben… ¡cómo ahora! Poseíamos un sietch de verdad en la Muralla Escudo, sobre la Cresta Habbanya. Un gusano podía llevarnos hasta Kedem, en el interior del desierto.

—No como ahora —admitió Scytale, que entendía lo que había empujado a Farok a formar parte de la conspiración. El Fremen añoraba los viejos tiempos y las viejas costumbres.

Entraron en el patio cubierto.

Scytale se dio cuenta de que Farok sentía una intensa hostilidad hacia su visitante, pero hacía todo lo posible por ignorarla. Los Fremen desconfiaban de los ojos que no tenían el azul total del ibad. Decían que los extranjeros de otros mundos tenían ojos dispersos que veían cosas que supuestamente no debían ver.

La música de semuta se interrumpió cuando entraron. Quedó reemplazada por el rasgueo de un baliset, primero en un acorde a la novena escala y luego con las notas cristalinas de una canción que había sido popular en Naraj.

A medida que sus ojos se habituaban a la luz, Scytale vio a un joven sentado con las piernas cruzadas en un diván bajo entre los arcos a su derecha. Los ojos del joven eran dos cuencas vacías. Empezó a cantar justo en el mismo momento en que Scytale se fijó en él, con esa sorprendente habilidad de los ciegos. Su voz era aguda y suave:

Un viento sopló sobre la tierra

y barrió el cielo a lo lejos.

¡Y a todos los hombres!

¿Qué es ese viento?

Los árboles yerguen sus ramas,

bebiendo donde los hombres bebieron.

He conocido demasiados mundos,

demasiados hombres,

demasiados árboles,

demasiados vientos.

Scytale se dio cuenta de que no era la letra original de la canción. Farok lo condujo lejos del muchacho, bajo los arcos que había en el lado opuesto, y señaló unos almohadones esparcidos sobre el suelo. Las baldosas estaban decoradas con diseños de criaturas marinas.

—Ese es un almohadón que ocupó Muad’Dib en el sietch —⁠dijo Farok al tiempo que señalaba un abultado almohadón redondo y negro⁠—. Ahora es vuestro.

—Estoy en deuda con vos —dijo Scytale mientras se sentaba en él. Sonrió. Farok daba pruebas de sagacidad. Unas sabias palabras de lealtad incluso mientras escuchaban canciones de significado oculto y palabras con mensajes secretos. ¿Quién podía negar los terroríficos poderes del emperador tirano?

Farok entrelazó sus palabras con el ritmo de la canción, sin romper la métrica:

—¿Os molesta la música de mi hijo?

Scytale hizo un gesto hacia un almohadón situado frente a él y se apoyó contra una fría columna.

—Me gusta la música —dijo.

—Mi hijo perdió los ojos en la conquista de Naraj —⁠dijo Farok⁠—. Lo curaron allí, y debería haberse quedado. Ninguna mujer del Pueblo lo querrá así. Sin embargo, es curioso saber que tengo nietos en Naraj que nunca llegaré a ver. ¿Conocéis los mundos de Naraj, Zaal?

—En mi juventud, los recorrí con un grupo de compañeros bailacaras —⁠dijo Scytale.

—Sois un bailacaras pues —dijo Farok⁠—. Me lo he preguntado al veros. Me recordáis a un hombre al que conocí.

—¿Duncan Idaho?

—Exacto. Un espadachín a sueldo del emperador.

—Murió, según se dice.

—Según se dice —asintió Farok—. ¿Sois un hombre entonces? He oído historias sobre los bailacaras que… —⁠Se encogió de hombros.

—Somos hermafroditas Jadacha —⁠dijo Scytale⁠—, libres de elegir el sexo que queramos. Ahora mismo, soy un hombre.

Farok frunció los labios, reflexivo, y luego dijo:

—¿Puedo ofreceros algo para refrescaros? ¿Deseáis un poco de agua? ¿Algún fruto helado?

—Hablar es suficiente —dijo Scytale.

—El deseo del huésped es una orden —⁠dijo Farok mientras se sentaba en el almohadón situado frente a Scytale.

—Bendito sea Abu d’Dhur, Padre de los Indefinidos Caminos del Tiempo —⁠dijo Scytale. Y pensó: «¡Ya está! Ya le he dicho claramente que vengo de parte de un navegante de la Cofradía y que gozo de su protección».

—Sea tres veces bendito —dijo Farok, que unió sus manos en la forma ritual. Eran unas manos viejas, de nudosas venas.

—Un objeto visto a distancia muestra solo su principio —⁠dijo Scytale, revelando que quería hablar sobre la fortificada ciudadela del emperador.

—Lo que es oscuro y malévolo seguirá siéndolo por siempre y no importa a qué distancia —⁠dijo Farok, con lo que le advirtió que tuviera calma.

«¿Por qué?», se preguntó Scytale. Pero dijo:

—¿Cómo perdió los ojos vuestro hijo?

—Los defensores de Naraj utilizaban un quemador de piedras —⁠dijo Farok⁠—. Mi hijo estaba demasiado cerca. ¡Malditas atómicas! Los quemadores de piedras también deberían estar prohibidos.

—Es una manera de eludir la ley —⁠admitió Scytale. Y pensó: «¡Un quemador de piedras en Naraj! Nunca nos lo dijeron. ¿Por qué habrá hablado ahora este anciano de quemadores de piedras?».

—Ofrecí a vuestros maestros comprar ojos tleilaxu para mi hijo —⁠dijo Farok⁠—. Pero corren rumores entre las legiones que dicen que los ojos tleilaxu esclavizan a sus usuarios. Mi hijo me dijo que eran de metal y que él es de carne, por lo que una unión así sería pecaminosa.

—El principio de un objeto debe corresponder a su intención inicial —⁠dijo Scytale, que intentó desviar la conversación hacia la información que deseaba.

Farok apretó los labios, pero asintió.

—Hablad abiertamente de lo que queréis —⁠dijo⁠—. Debemos confiar en vuestro navegante.

—¿Habéis entrado alguna vez en la ciudadela imperial? —⁠preguntó Scytale.

—Lo hice en las fiestas conmemorativas de la victoria de Molitor. Hacía un frío terrible entre todas esas piedras a pesar de los potentes calefactores ixianos. La noche anterior dormimos en la terraza del templo de Alia. Tiene árboles allí, ¿sabéis?… Árboles de muchos mundos. Los bashares íbamos vestidos con nuestras más finas ropas verdes y colocaron nuestras mesas apartadas de las demás. Comimos y bebimos demasiado. Me sentí disgustado por algunas de las cosas que vi. Los heridos se entremezclaron con nosotros, arrastrándose en sus muletas. No creo que Muad’Dib sepa a cuántos hombres ha mutilado.

—¿Ponéis objeciones a la fiesta? —⁠preguntó Scytale, que pensó en lo que sabía sobre las orgías Fremen que siempre empezaban con cerveza de especia.

—No tenía nada que ver con la comunión de nuestras almas en el sietch —⁠dijo Farok⁠—. No había tau. Las tropas habían recibido chicas esclavas para entretenerse, y los hombres contaban las historias de sus batallas y sus heridas.

—Penetrasteis pues en ese gran montón de piedra —⁠dijo Scytale.

—Muad’Dib se acercó a nosotros en la terraza —⁠dijo Farok⁠—. «Que la fortuna os sea propicia», dijo. ¡El rutinario saludo del desierto en ese lugar!

—¿Sabéis la ubicación de sus aposentos privados? —⁠preguntó Scytale.

—Muy adentro —dijo Farok—. Están en algún lugar muy adentro. He oído decir que Chani y él llevan una vida nómada incluso en el interior de las paredes de su ciudadela. Utiliza el gran salón para las audiencias públicas. Tiene también salones para recepciones y lugares para reuniones formales, toda un ala para su guardia personal, lugares para las ceremonias y toda una sección para las comunicaciones. Asimismo, me han dicho que hay una estancia en las profundidades de su fortaleza donde mantiene un gusano aletargado rodeado de agua para impedir que escape. Allí es donde lee el futuro.

«Los mitos siempre se entremezclan con los hechos», pensó Scytale.

—Todo su equipo de gobierno lo acompaña siempre —⁠refunfuñó Farok⁠—. Secretarios y asistentes, y asistentes de los asistentes. Pero solo confía en gente como Stilgar, en los que eran más cercanos a él en los viejos tiempos.

—No en vos —dijo Scytale.

—Creo que se ha olvidado de mi existencia —⁠dijo Farok.

—¿Cómo entra y sale del lugar? —⁠preguntó Scytale.

—Tiene un pequeño embarcadero para tópteros que sobresale en la cara interna de una de las murallas —⁠dijo Farok⁠—. Me han dicho que Muad’Dib nunca ha permitido a nadie que tome los controles para aterrizar allí. Por lo que he oído, se necesita tal precisión en el aterrizaje que el menor error de cálculo precipitaría el aparato sobre la muralla hasta uno de sus malditos jardines.

Scytale asintió. Lo más seguro es que fuese cierto. Ese acceso aéreo a los aposentos del emperador era una medida de seguridad razonable. Los Atreides siempre han sido magníficos pilotos.

—Utiliza hombres para llevar sus mensajes distrans —⁠dijo Farok⁠—. Implantarle traductores degrada a un hombre. Su voz debería estar siempre gobernada solo por él, no llevar el mensaje de otro oculto entre sus sonidos.

Scytale se encogió de hombros. Todos los poderosos usaban el distrans en aquella época. Uno no podía estar nunca seguro de los obstáculos que iba a hallar entre el emisor y el receptor. El distrans desafiaba cualquier análisis criptológico, ya que se basaba en sutiles distorsiones de los esquemas naturales del sonido, que podían alcanzar una enorme complejidad.

—Hasta los oficiales de impuestos utilizan ese método —⁠dijo Farok⁠—. En mis tiempos, los distrans solo se implantaban en animales inferiores.

«Pero la información de los beneficios debe permanecer secreta —⁠pensó Scytale⁠—. Más de un gobierno se ha hundido porque el pueblo ha descubierto la cifra real de la riqueza de su nación».

—¿Qué opinan ahora las cohortes Fremen respecto a la Yihad de Muad’Dib? —⁠preguntó Scytale⁠—. ¿Objetan algo a la idea de convertir a su emperador en un dios?

—La mayor parte ni siquiera lo tiene en cuenta —⁠dijo Farok⁠—. Tienen la misma opinión de la Yihad que la que tengo yo… al menos la mayoría. Es una fuente de experiencias extrañas, aventuras y riquezas. Este miserable graben donde vivo —⁠dijo Farok haciendo un gesto con el que abarcó el patio⁠— cuesta sesenta lidas de especia. ¡Noventa kontars! Hubo un tiempo en el que ni siquiera habría podido imaginar tal riqueza.

Negó con la cabeza.

Al otro lado del patio, el muchacho ciego hizo sonar las notas de una balada de amor en su baliset.

«Noventa kontars —pensó Scytale⁠—. Qué extraño. Sin duda se trata de una gran riqueza. La choza de Farok sería un palacio en muchos otros mundos, pero todo es relativo… incluso el kontar. ¿Sabe por ejemplo de dónde viene esa medida para el peso de la especia? ¿Ha pensado alguna vez que un kontar y medio era la carga límite que podía llevar un camello? No es probable. Sin duda, Farok ni siquiera ha oído hablar nunca de un camello o de la Edad de Oro de la Tierra».

Farok continuó hablando mientras sus palabras seguían de manera extraña el ritmo de la melodía que surgía del baliset de su hijo:

—Tenía un crys, anillos de agua para diez litros, mi propia lanza heredada de mi padre, un servicio de café y una botella de cristal rojo más antigua que cualquier otro objeto de mi sietch. Tenía mi parte de la especia, pero no dinero. Era rico y no lo sabía. Poseía dos esposas: una sencilla y muy querida, la otra estúpida y obstinada, pero con una silueta y un rostro angelical. Era un naib Fremen, un jinete de gusanos, maestro del leviatán y de la arena.

Al otro lado del patio, el joven aceleró el ritmo de la melodía.

—Sabía muchas cosas sin tener necesidad de pensar en ellas —⁠dijo Farok⁠—. Sabía que había agua a mucha profundidad bajo nuestra arena, oculta y custodiada por los pequeños hacedores. Sabía que mis antepasados sacrificaban vírgenes a Shai-hulud… antes de que Liet-Kynes nos ordenara dejar de hacerlo. Cometimos un error al hacerle caso. Vi las joyas en la boca del gusano. Mi alma tenía cuatro puertas y las conocía todas.

Se quedó en silencio, sumido en sus pensamientos.

—Y entonces llegó el Atreides con la bruja de su madre —⁠dijo Scytale.

—Entonces llegó el Atreides —⁠asintió Farok⁠—. El hombre al que llamamos Usul en nuestro sietch, su nombre privado entre nosotros. ¡Nuestro Muad’Dib, nuestro Mahdi! Y cuando nos llamó para la Yihad, yo fui uno de los que preguntó: «¿Por qué tengo que ir a combatir? No hay nadie de los nuestros». Pero otros le siguieron… hombres jóvenes, amigos, compañeros de mi infancia. Cuando regresaron hablaron de brujería, del poder del salvador Atreides. Se enfrentó a nuestros enemigos, los Harkonnen. Liet-Kynes, que nos había prometido el paraíso en nuestro propio planeta, le dio su bendición. Se decía que ese Atreides había venido a cambiar nuestro mundo y nuestro universo, que iba a hacer florecer la flor dorada en la noche. —⁠Farok levantó las manos y se examinó las palmas⁠—. Los hombres señalaron la primera luna y dijeron: «Allí está su alma». Así, fue llamado Muad’Dib. No lo entendí. —⁠Bajó las manos y miró a su hijo al otro lado del patio⁠—. No pensaba con la cabeza, solo con el corazón, con el vientre y con la entrepierna.

El ritmo de la música volvió a acelerarse.

—¿Sabéis por qué me alisté en la Yihad? —⁠Los viejos ojos miraron con dureza a Scytale⁠—. Oí hablar de algo llamado el mar. Es muy difícil creer en un mar cuando uno solo ha vivido aquí, entre estas dunas. No tenemos mares. Los hombres de Dune nunca han conocido el mar. Solo teníamos nuestras trampas de viento. Recolectábamos el agua para el gran cambio que Liet-Kynes nos había prometido… ese gran cambio que Muad’Dib nos ha traído con un solo gesto de su mano. Podía imaginar un qanat, agua circulando al aire libre a través de un canal. Y gracias a eso mi mente podía llegar a idear un río. Pero ¿un mar?

Farok miró el translúcido techo del patio cubierto como si intentara percibir el universo que había más allá.

—Un mar —dijo con voz muy baja—. Imaginármelo era demasiado para mi mente. Sin embargo, algunos conocidos me dijeron que habían visto esa maravilla. Creía que mentían, pero tenía que verlo con mis propios ojos. Esa fue la razón por la que me alisté.

El joven rasgueó un fuerte acorde final en el baliset, y empezó una nueva canción con un extraño ritmo ondulante.

—¿Y encontrasteis vuestro mar? —⁠preguntó Scytale.

Farok permaneció en silencio, y Scytale pensó que el anciano no le había oído. La música del baliset se elevó a su alrededor, como el vaivén de una marea. Farok respiraba al ritmo.

—Fue durante el atardecer —⁠dijo Farok en ese momento⁠—. Seguro que uno de nuestros antiguos artistas hubiera podido pintar un crepúsculo así. Tenía el rojo del color del cristal de mi botella. Era dorado… azul. Fue en el mundo que llaman Enfeil, el lugar en el que lideré a mi legión hasta conseguir la victoria. Habíamos franqueado el paso de una montaña donde el aire estaba impregnado de humedad. Era difícil respirar. Y fue entonces cuando vi lo que mis amigos me habían contado: extendiéndose hasta donde alcanzaba la vista y mucho más allá. Descendimos hasta ella. Me metí en ella y la bebí. Era amarga y sabía mal, pero nunca olvidaré esa maravilla.

Scytale captó la melancolía de los recuerdos del anciano Fremen.

—Me sumergí en ese mar —dijo Farok, que bajó la vista hacia las criaturas de agua que había grabadas en las baldosas del suelo⁠—. Un hombre se metió en él… Otro salió de él. Sentí que era capaz de recordar un pasado que nunca había tenido lugar. Miré a mi alrededor con ojos dispuestos a aceptarlo todo… absolutamente todo. Vi un cuerpo en el agua, uno de los defensores a los que habíamos derrotado. También había cerca un gran trozo de madera que flotaba en el agua, parte del tronco de un gran árbol. Si cierro los ojos, aún puedo verlo. Estaba ennegrecido por un extremo a causa del fuego. También había un trozo de tela en el agua, un retal amarillo rasgado y sucio. Miré todo eso y comprendí por qué estaban en ese lugar: para que yo lo viera.

Farok se giró despacio y miró a Scytale directo a los ojos.

—El universo está inacabado, ¿sabéis? —⁠dijo.

«Locuaz, pero profundo», pensó Scytale. Y dijo:

—Veo que causó una profunda impresión en vos.

—Sois un tleilaxu —dijo Farok—. Habéis visto muchos mares. Yo solo he visto ese, pero sé algo sobre ellos que vos no.

Scytale sintió una desagradable sensación de inquietud.

—La Madre del Caos nació en el mar —⁠dijo Farok⁠—. Un Qizara Tafwid estaba cerca cuando salí chorreando del agua. Él no había entrado en el mar, sino que se había quedado de pie en la arena… en esa húmeda arena… con algunos de mis hombres, con los que compartía el pavor. Me miró con ojos que evidenciaban que sabía que yo acababa de comprender algo que a él le había sido negado. Me había convertido en una criatura acuática y le daba miedo. El mar me curó de la Yihad y creo que él se dio cuenta.

Scytale notó que la música había cesado en algún momento de la conversación. Se sintió turbado al no poder precisar en qué momento se había quedado en silencio el baliset.

Farok continuó, como si fuese relevante y estuviera relacionado con lo que acababa de contar:

—Cada una de las puertas está custodiada. No hay manera de entrar en la fortaleza del emperador.

—Esa es su debilidad —dijo Scytale.

Farok levantó la mirada y lo contempló con curiosidad.

—Hay una manera de entrar —⁠explicó Scytale⁠—. Y el hecho de que la mayor parte de la gente (incluido, esperamos, el emperador) piense de otro modo… es nuestra mayor ventaja. —⁠Frunció los labios y notó de repente la extrañeza del rostro que había elegido. El silencio del músico no había dejado de inquietarlo. ¿Significaba esto que el hijo de Farok había dejado de transmitir? Habían decidido hacerlo así: el mensaje estaba condensado y había sido transmitido con la música. Se había grabado en el sistema nervioso de Scytale, de donde podría extraerlo en el momento propicio gracias al distrans implantado en su córtex suprarrenal. Ahora que había terminado, su cuerpo era un contenedor de palabras desconocidas. Estaba henchido de datos: toda célula de la conspiración en Arrakis, todo nombre, toda clave de contacto. Toda la información vital.

Con esta información podrían desafiar a Arrakis, capturar un gusano de arena e iniciar el cultivo de la melange en algún lugar lejos del alcance de Muad’Dib. Podrían vencer el monopolio al mismo tiempo que vencían a Muad’Dib. Podrían hacer muchas cosas con esa información.

—La mujer está aquí —dijo Farok⁠—. ¿Deseáis verla?

—Ya la he visto —dijo Scytale—. La he estudiado minuciosamente. ¿Dónde está?

Farok chasqueó sus dedos.

El joven cogió el rabel y pasó el arco sobre sus cuerdas. La música de semuta brotó de ellas. Una joven vestida con ropas azules apareció por el umbral de una puerta que había detrás del músico, como atraída por el sonido. El embotamiento del narcótico inundaba el profundo azul del ibad de sus ojos. Era una Fremen, adicta a la especia, y presa ahora de una adicción de otro mundo. Su consciencia había huido lejos a causa de la semuta, perdida en algún lugar en el éxtasis de la música.

—Es la hija de Otheym —dijo Farok⁠—. Mi hijo le ha administrado el narcótico con la esperanza de conseguir una mujer del Pueblo para sí pese a su ceguera. Pero como podéis ver, su victoria ha sido vana. La semuta le ha arrebatado lo que él esperaba conseguir.

—¿Su padre no sabe nada? —preguntó Scytale.

—Ni siquiera ella sabe nada —⁠dijo Farok⁠—. Mi hijo le proporciona falsos recuerdos que ella utiliza en sus visitas. Cree que ama a mi hijo, y la familia también lo cree. Se sienten ultrajados porque mi hijo no es un hombre completo, pero no van a interferir, por supuesto.

La música se fue apagando hasta cesar.

La joven se sentó junto al músico cuando este le dedicó un gesto, y luego se inclinó y escuchó lo que él le murmuraba.

—¿Qué vais a hacer con ella? —⁠preguntó Farok.

Scytale volvió a examinar el patio cubierto.

—¿Hay alguien más en la casa? —⁠preguntó.

—Solo los que estamos aquí —⁠respondió Farok⁠—. Pero no me habéis dicho lo que pensáis hacer con la mujer. Es mi hijo quien desea saberlo.

Scytale extendió el brazo derecho como si fuese a responder. Una aguja brillante surgió de la manga de su traje y se hundió en el cuello de Farok. No gritó ni tampoco cambió de postura. Farok moriría en un minuto, pero hasta entonces permanecería inmóvil, paralizado por el veneno de la aguja.

Scytale se puso en pie despacio y cruzó el patio en dirección al músico ciego. El joven aún murmuraba en el oído de la mujer cuando el dardo penetró en él.

Scytale agarró a la joven por el brazo, la obligó a ponerse en pie con cuidado y cambió de apariencia antes de que ella lo mirara. Se quedó observándolo con fijeza después de levantarse.

—¿Qué ocurre, Farok? —preguntó.

—Mi hijo está cansado y debe retirarse —⁠dijo Scytale⁠—. Ven. Saldremos por detrás.

—Hemos tenido una charla muy agradable —⁠dijo ella⁠—. Creo que lo he convencido para que acepte unos ojos tleilaxu. Pronto volverá a ser un hombre.

—¿No te lo había dicho muchas veces? —⁠dijo Scytale, que la instó a dirigirse hacia las estancias de atrás.

Constató con orgullo que su voz se ajustaba a la perfección a sus facciones actuales. Se trataba sin duda de la voz del anciano Fremen, quien seguro que a estas alturas ya había muerto.

Scytale suspiró. Se intentó convencer de que había actuado con empatía, y estaba seguro de que las víctimas sabían el peligro que se cernía sobre ellas. Ahora debía darle una oportunidad a la joven.

5

Los imperios no sufren de falta de finalidad en el momento de su creación. Esta tiene lugar luego, cuando ya están establecidos y sus objetivos iniciales se olvidan y quedan reemplazados por vagos rituales.

—Palabras de Muad’Dib, por la princesa Irulan

Alia se dio cuenta de que esa reunión del Consejo Imperial iba a ser una de las malas. Captó la contención y la acumulación de fuerzas… la manera en la que Irulan evitaba mirar a Chani, el nerviosismo de Stilgar al barajar los documentos, las ceñudas miradas de Paul dirigidas a Korba el Qizara.

Se sentó en un extremo de la mesa dorada del Consejo, un asiento desde el que se podía mirar al exterior a través de los ventanales del balcón y contemplar la polvorienta luz de la tarde.

Había interrumpido a Korba al entrar, y el hombre no tardó en seguir dirigiéndose a Paul:

—Mi señor, me refiero a que aquí y ahora hay muchos más dioses de los que ha habido nunca.

Alia se rio y echó la cabeza hacia detrás. El movimiento hizo que se le cayese la capucha negra de la túnica. Sus facciones quedaron al descubierto: «ojos de especia» del todo azules, el rostro ovalado de su madre bajo una cascada de cabellos broncíneos, nariz pequeña, boca amplia y generosa.

Las mejillas de Korba adquirieron una tonalidad muy parecida a la de su túnica naranja. Miró con rabia a Alia, como un gnomo irritado, calvo y minúsculo.

—¿Sabéis lo que se dice de vuestro hermano? —⁠preguntó.

—Sé lo que se dice de vosotros los Qizarate —⁠contraatacó Alia⁠—. No sois divinos, sino espías de dios.

Korba miró a Paul en busca de apoyo y dijo:

—Somos los enviados de Muad’Dib. Él debe saber la verdad sobre su pueblo, y su pueblo debe saber la verdad sobre él.

—Espías —dijo Alia.

Korba frunció los labios en un herido silencio.

Paul miró a su hermana y se preguntó por qué había provocado a Korba. Se dio cuenta de improviso de que Alia se había convertido en una mujer, una belleza con el último rastro de inocencia de la juventud. Se sorprendió de no haberse apercibido de ello hasta ese momento. Solo tenía quince años, pronto dieciséis, una Reverenda Madre sin haber experimentado la maternidad, una sacerdotisa virgen, objeto de temerosa veneración por parte de las masas supersticiosas… Alia del Cuchillo.

—Este no es momento ni lugar para oír las frivolidades de vuestra hermana —⁠dijo Irulan.

Paul la ignoró e inclinó la cabeza en dirección a Korba.

—La plaza está llena de peregrinos. Salid y dirigid sus plegarias.

—Pero ellos os esperan a vos, mi señor —⁠dijo Korba.

—Poneos el turbante —dijo Paul—. No os reconocerán a esa distancia.

Irulan contuvo la irritación al verse ignorada y vio que Korba se apresuraba a obedecer. Sintió una inquietud repentina al pensar que quizá Edric no consiguiera ocultar a Alia lo que iban a hacer.

«¿Qué es lo que sabemos de ella en realidad?», se preguntó.

Chani se agarraba con fuerza los muslos y observó a Stilgar, su tío y ministro de Estado de Paul, al otro lado de la mesa. Se preguntó si el viejo naib Fremen aún añoraría la vida simple en su sietch del desierto. Notó que los cabellos negros de Stilgar empezaban a volverse grises por las sienes, pero sus ojos aún eran penetrantes bajo sus espesas cejas. Seguía teniendo esa mirada salvaje de un águila que contempla la espesura, y en su barba se notaba todavía la marca del tubo del filtro del destiltraje.

Stilgar se puso nervioso al notar la mirada de Chani y empezó a mirar a su alrededor por la cámara del Consejo. Su vista se posó en los ventanales del balcón y en Korba, que se encontraba de pie allí fuera. Tenía las manos levantadas para dar la bendición, y el sol del atardecer creaba una aureola roja en torno a su figura. Stilgar vio al Qizara de la corte como una figura crucificada en una rueda de fuego durante unos instantes. Korba bajó los brazos y deshizo la ilusión, pero Stilgar se quedó turbado por ella. Sintió una irritada frustración dirigida a todos los sumisos suplicantes que debían de estar aguardando en la sala de audiencias, a toda esa odiosa pompa que rodeaba el trono de Muad’Dib.

Stilgar pensó que, al reunirse con el emperador, captaría uno de sus errores, un fallo. Sabía que era un pensamiento sacrílego, pero no podía evitarlo.

El murmullo lejano de la multitud penetró en la estancia cuando Korba volvió a entrar. La puerta del balcón se cerró detrás de él sobre sus cierres herméticos con un sonido sordo.

La mirada de Paul siguió al Qizara, y Korba se sentó a la izquierda de Paul, con su negro rostro tranquilo y sus ojos brillando a causa del fanatismo. Había disfrutado esos instantes de poder religioso.

—La presencia del espíritu ha sido invocada —⁠dijo.

—Gracias sean dadas al señor —⁠dijo Alia.

Los labios de Korba palidecieron.

Paul volvió a estudiar a su hermana y se cuestionó cuáles serían sus motivaciones. Se dijo a sí mismo que esa inocencia seguro enmascaraba un engaño. Al igual que él, Alia también era producto del mismo programa de selección Bene Gesserit. ¿Qué habían creado en ella las manipulaciones genéticas de la búsqueda del Kwisatz Haderach? También había una enigmática diferencia: ella solo era un embrión en el seno de su madre cuando Jessica había sobrevivido a la prueba del veneno de la melange. Madre e hija nonata se habían convertido al mismo tiempo en Reverenda Madre. Pero esa simultaneidad no implicaba identidad.

Alia le había dicho en ese aterrador instante que había despertado a la conciencia, y que su memoria también había absorbido las incontables otras vidas que su madre había asimilado.

—Me convertí en mi madre y en todas las demás —⁠dijo⁠—. Era informe, nonata, pero en ese momento me transformé en una anciana. Y aún lo soy.

Alia pareció adivinar los pensamientos de Paul y le dedicó una sonrisa. La expresión de su hermano se suavizó.

«¿Cómo puede uno reaccionar ante Korba sin ese humor cínico? —⁠se dijo a sí mismo⁠—. ¿Hay algo más ridículo que un comando de la muerte convertido en sacerdote?».

Stilgar le dio una palmada a sus documentos.

—Si me lo permitís, señor —⁠dijo⁠—. Traigo asuntos urgentes e importantes.

—¿El Tratado de Tupile? —preguntó Paul.

—La Cofradía mantiene que debemos firmarlo sin conocer la ubicación precisa del lugar —⁠dijo Stilgar⁠—. Algunos delegados del Landsraad están de acuerdo.

—¿Qué presiones habéis ejercido? —⁠preguntó Irulan.

—Las presiones que mi emperador me indicó —⁠dijo Stilgar. La rígida formalidad de su respuesta rezumaba toda su desaprobación hacia la princesa consorte.

—Mi señor y esposo —dijo Irulan, que se giró hacia Paul y lo obligó a dedicarle su atención.

«Lo hace para enfatizar la diferencia de título frente a Chani —⁠pensó Paul⁠—. Es una debilidad».

En tales momentos, compartía el desagrado de Stilgar hacia Irulan, pero la empatía atemperaba sus emociones. ¿Qué era Irulan sino un peón en manos de la Bene Gesserit?

—¿Sí? —dijo Paul.

Irulan lo miró con fijeza.

—Si les retiráis la melange…

Chani agitó la cabeza en desaprobación.

—Actuaremos con precaución —⁠dijo Paul⁠—. Tupile aún es el lugar de refugio de las Grandes Casas que han sido derrotadas. Es un último recurso, un lugar seguro y definitivo para todos a los que hemos sometido. Exponerlo es hacerlo vulnerable.

—Si puede ocultar gente también puede ocultar otras cosas —⁠gruñó Stilgar⁠—. Un ejército quizá, o los inicios de un cultivo de melange que…

—No se acorrala a la gente en un rincón —⁠dijo Alia⁠—. No si uno espera que sean pacíficos.

Se dio cuenta de que no había podido evitar inmiscuirse en la confrontación que había presentido.

—Diez años de negociación que no han servido para nada —⁠dijo Irulan.

—Ninguna de las acciones de mi hermano es «para nada» —⁠dijo Alia.

Irulan cogió un estilete de escritura y lo apretó con tanta fuerza que los nudillos se le pusieron blancos. Paul observó su perfecto control emocional a la manera Bene Gesserit: la penetrante mirada interior y la respiración profunda. Casi podía oírla recitar la letanía. Finalmente, dijo:

—¿Qué hemos ganado con esto?

—Hemos mantenido desequilibrada a la Cofradía —⁠dijo Chani.

—Deseamos evitar una confrontación abierta con nuestros enemigos —⁠dijo Alia⁠—. No tenemos deseo alguno de matarlos. Ya han tenido lugar demasiadas matanzas en nombre de los Atreides.

«También piensa como yo», pensó Paul.

Era extraño que ambos sintiesen la misma compulsiva responsabilidad hacia ese violento e idólatra universo, con sus éxtasis de tranquilidad y emociones descontroladas.

«¿Debemos protegerlos de ellos mismos? —⁠se preguntó⁠—. Juegan con la nada a cada momento… con vidas vacías, con palabras vacías. Me piden demasiado».

Sintió la garganta seca y constreñida. ¿Cuántos momentos le quedaban por perder? ¿Cuántos hijos? ¿Cuántos sueños? ¿Valía el precio que su visión le había revelado? ¿Quién preguntaría a los habitantes de algún lejano y muy distante futuro? ¿Quién les diría: «No estaríais aquí de no ser por Muad’Dib»?

—Negándoles la melange no resolveremos nada —⁠dijo Chani⁠—. Los navegantes de la Cofradía perderán su habilidad de ver a través del espacio-tiempo. Vuestras hermanas de la Bene Gesserit perderán su sentido de la verdad. También puede que algunas personas mueran antes de tiempo. Las comunicaciones se interrumpirán. ¿Y a quién culparán?

—No permitirán que ocurra —⁠dijo Irulan.

—¿No? —preguntó Chani—. ¿Por qué no? ¿Quién culpará a la Cofradía? Quedarían desamparados. Sin duda.

—Firmaremos el tratado tal y como está ahora —⁠dijo Paul.

—Mi señor —dijo Stilgar sin dejar de mirarse las manos⁠—, hay una pregunta en nuestras mentes.

—¿Sí? —Paul miró al anciano Fremen con atención.

—Tenéis ciertos… poderes —dijo Stilgar⁠—. ¿No podríais localizar la ubicación a pesar de la Cofradía?

«¡Poderes!, —pensó Paul. Stilgar bien podría haber dicho—: Sois presciente. ¿No podéis trazar un camino en el futuro que conduzca hasta Tupile?».

Paul miró la dorada superficie de la mesa. Siempre tenía el mismo problema: ¿cómo expresar los límites de lo inexpresable? ¿Hablando de la fragmentación, del destino natural de todo poder? ¿Cómo iba a concebir alguien que nunca había experimentado el cambio presciente provocado por la especia ese discernimiento que contenía un espacio-tiempo no localizado, una imagen-vector no personal ni asociada a receptores sensoriales?

Miró a Alia y se fijó en que su atención estaba centrada en Irulan. Alia notó que Paul se había movido, lo miró e hizo un gesto de cabeza hacia Irulan. Oh, sí: cualquier respuesta que obtuvieran sería reproducida en uno de los informes especiales de Irulan a la Bene Gesserit. La Sororidad nunca renunciaría a encontrar una manera de lograr su Kwisatz Haderach.

Sin embargo, Stilgar merecía una respuesta. Y también Irulan, en cierto modo.

—El no iniciado intenta concebir la presciencia como si esta obedeciera a una «ley natural» —⁠explicó Paul. Unió las puntas de los dedos de ambas manos frente a su rostro⁠—. Pero sería igual de correcto afirmar que es como si el cielo nos hablara, ya que leer el futuro es un acto armonioso del ser humano. En otras palabras, la predicción es una consecuencia natural del oleaje del presente. Se podría llegar a decir pues que la presciencia asume una apariencia natural, pero tales poderes no pueden usarse a partir de una actitud que premanifieste ambiciones y propósitos. ¿Sabe una hoja caída entre las olas hacia dónde es arrastrada? No hay causa y efecto en el oráculo. Las causas se convierten en corrientes y confluencias, lugares donde estas corrientes se unen. Al aceptar la presciencia, uno acepta conceptos que repelen al intelecto. La conciencia intelectual los rechaza. Y al rechazarlos, el intelecto entra a formar parte del proceso y queda subyugado.

—¿No podéis hacer nada? —preguntó Stilgar.

—Intentar ver Tupile a través de la presciencia podría ser motivo para que Tupile quede oculto a mis visiones —⁠dijo Paul, que se dirigió a Irulan.

—¡El caos! —protestó ella—. Pero esto no… no tiene sentido.

—He dicho que no obedecía a ninguna ley natural —⁠dijo Paul.

—Entonces ¿hay límites a lo que podéis ver o hacer con vuestros poderes? —⁠preguntó Irulan.

Antes de que Paul contestara, Alia dijo:

—Querida Irulan, la presciencia no tiene límites. ¿Que no tiene sentido? El sentido no es un aspecto necesario del universo.

—Pero él ha dicho que…

—¿Cómo puede mi hermano ofreceros una información explícita de los límites de algo que no tiene límites? Los límites escapan al intelecto.

«Eso ha sido cruel por parte de Alia», pensó Paul.

Sin duda iba a alarmar a Irulan, cuya consciencia era muy prudente y dependiente de valores derivados de límites mucho más precisos. Miró después a Korba, que permanecía sentado en pose de religiosa ensoñación, ¿acaso escuchando con el alma? ¿Cómo iban a utilizar los Qizarate esa información? ¿Cómo otro misterio religioso? ¿Algo más con lo que intimidar? Sin duda.

—Entonces ¿vais a firmar el tratado tal y como está ahora? —⁠preguntó Stilgar.

Paul sonrió. A juicio de Stilgar, la vía del oráculo estaba cerrada. El Fremen solo amaba la victoria, no el descubrimiento de la verdad. Paz, justicia y dinero… esas eran las amarras del universo de Stilgar. Necesitaba algo visible y real, como la firma de un tratado.

—Lo firmaré —dijo Paul.

Stilgar cogió otra carpeta.

—La última comunicación de nuestros comandantes en el sector ixiano habla de agitación para lograr una constitución.

El viejo Fremen miró a Chani, que se encogió de hombros.

Irulan, que había cerrado los ojos y colocado ambas manos sobre su frente para urgir a su memoria, los volvió a abrir y examinó intensamente a Paul.

—La Confederación Ixiana ofrece su sumisión —⁠dijo Stilgar⁠—, pero sus negociadores discuten el montante del impuesto imperial que deben…

—Desean imponer un límite legal a mi voluntad imperial —⁠dijo Paul⁠—. ¿Quién me gobernaría, el Landsraad o la CHOAM?

Stilgar rebuscó en la carpeta y sacó una nota escrita en papel autodestro.

—Uno de nuestros agentes nos ha enviado este memorándum acerca de una junta de dirigentes de la minoría CHOAM. —⁠Lo leyó con voz neutra⁠—: «Hay que detener al trono antes de que consiga alcanzar el monopolio del poder. Debemos decir la verdad sobre el Atreides, cómo maniobra a través del triple engaño de la legislación del Landsraad, las sanciones religiosas y la eficiencia burocrática».

Volvió a meter la nota en el interior de la carpeta.

—Una constitución —murmuró Chani.

Paul la miró y luego volvió a centrarse en Stilgar.

«Así pues, la Yihad se tambalea —⁠pensó⁠—, pero no lo bastante como para salvarme».

El pensamiento le produjo tensiones emocionales. Recordó sus primeras visiones de la Yihad-que-será, el terror y la repugnancia que había experimentado. Ahora conocía visiones mucho más aterradoras, claro. Había convivido con la violencia real. Había visto a sus Fremen, henchidos de fortaleza mística, devastarlo todo en aras de su guerra religiosa. La Yihad tomaba una nueva perspectiva. Era limitada, por supuesto, un breve espasmo medido en términos de eternidad, pero al otro lado yacían horrores que superaban cualquier acontecimiento que hubiese tenido lugar en el pasado.

«Todo en mi nombre», pensó Paul.

—Quizá podríamos darles la forma de una constitución —⁠sugirió Chani⁠—. Sin que sea una de verdad.

—El engaño es un instrumento de la política —⁠asintió Irulan.

—El poder tiene sus límites, y los que ponen sus esperanzas en una constitución siempre terminan descubriéndolos —⁠dijo Paul.

Korba se envaró y salió de su pose reverencial.

—¿Mi señor?

—¿Sí?

Y Paul pensó: «¡Ya está aquí de nuevo! He aquí a uno que debe abrigar una oculta afinidad hacia un imaginario gobierno de la ley».

—Podríamos empezar con una constitución religiosa —⁠dijo Korba⁠—, algo para los creyentes que…

—¡No! —restalló Paul—. Haremos que sea una Orden del Consejo. ¿Lo grabáis, Irulan?

—Sí, mi señor —dijo Irulan con la voz glacial, molesta por el papel insignificante que se le obligaba a representar.

—Las constituciones terminan por convertirse en una tiranía —⁠dijo Paul⁠—. Organizan el poder a tal escala que llega a ser arrollador. La constitución es la movilización del poder social, y este no tiene conciencia. Puede aplastar tanto al más grande como al más pequeño, y barre toda dignidad e individualidad. Tiene un punto de equilibrio inestable y no conoce limitaciones. Por el contrario, yo sí que tengo limitaciones. En mi deseo de proporcionar una protección efectiva a mi pueblo, prohíbo cualquier constitución. Orden del Consejo, a día de hoy, etcétera, etcétera.

—¿Qué hay del interés ixiano sobre los impuestos, mi señor? —⁠preguntó Stilgar.

Paul dejó de mirar el ensimismado e iracundo rostro de Korba y dijo:

—¿Tienes alguna proposición, Stilgar?

—Debemos tener el control de los impuestos, señor.

—Nuestro precio a la Cofradía por mi firma en el Tratado de Tupile será la sumisión de la Confederación Ixiana a nuestra tasa de impuestos —⁠dijo Paul⁠—. La Confederación no puede comerciar sin los transportes de la Cofradía. Pagará.

—Muy bien, mi señor. —Stilgar sacó otra carpeta y carraspeó⁠—. El informe Qizarate sobre Salusa Secundus. El padre de Irulan ha realizado maniobras de desembarco con sus legiones.

Irulan dedicó más interés de lo normal a la palma de su mano izquierda. Una vena le palpitó en el cuello.

—Irulan —preguntó Paul—, ¿persistís en asegurarme que la única legión de vuestro padre no es más que un juguete?

—¿Qué puede hacer con una sola legión? —⁠preguntó ella. Le miró con ojos que eran poco más que dos rendijas.

—Podría hacer que lo asesinaran —⁠dijo Chani.

Paul asintió.

—Y me culparían a mí.

—Conozco algunos comandantes de la Yihad que aplaudirían al enterarse —⁠dijo Alia.

—Pero ¡no es más que su fuerza policial! —⁠protestó Irulan.

—Entonces no tiene necesidad de efectuar maniobras de desembarco —⁠dijo Paul⁠—. Sugiero que vuestro próximo mensaje a vuestro padre contenga una franca y directa alusión a mis puntos de vista sobre su delicada posición.

Ella bajó la mirada.

—Sí, mi señor. Espero que esto ponga término al asunto. Mi padre sería un buen mártir.

—Mmm —dijo Paul—. Mi hermana no enviará ningún mensaje a esos comandantes que ha mencionado hasta que yo se lo ordene.

—Un ataque contra mi padre acarrearía otros peligros aparte de los obviamente militares —⁠dijo Irulan⁠—. La gente empieza a recordar su reinado con cierta nostalgia.

—Un día os vais a pasar de la raya —⁠dijo Chani, con su mortífera y seria voz Fremen.

—¡Ya basta! —ordenó Paul.

Reflexionó sobre lo que acababa de revelar Irulan acerca de la nostalgia del pueblo… ¡Oh, claro! Había cierto atisbo de verdad en ello. Irulan había probado su valía una vez más.

—La Bene Gesserit envía una petición formal —⁠dijo Stilgar al tiempo que sacaba otra carpeta⁠—. Desean consultaros sobre la preservación de vuestro linaje.

Chani miró de reojo la carpeta, como si contuviera un dispositivo mortífero.

—Envíale a la Sororidad las excusas habituales —⁠dijo Paul.

—¿Seguro? —preguntó Irulan.

—Tal vez… este sea el momento de discutirlo —⁠dijo Chani.

Paul agitó la cabeza con brusquedad. No debían saber que eso era parte del precio que aún no estaba decidido a pagar.

Pero Chani no aceptó que las cosas quedaran así.

—He ido al muro de las lamentaciones del sietch Tabr donde nací —⁠dijo⁠—. Me he sometido a los doctores. Me he arrodillado en el desierto y he enviado mis pensamientos a las profundidades donde mora el Shai-hulud. Sin embargo… —⁠Se encogió de hombros⁠—. Nada ha servido.

«La ciencia y la superstición le han fallado —⁠pensó Paul⁠—. ¿Le habré fallado yo también al no comentarle los peligros a los que tendría que enfrentarse al dar a luz a un heredero de la Casa de los Atreides?».

Alzó la mirada y vio una expresión piadosa en la mirada de Alia. Ver piedad en su hermana lo repelía. ¿Acaso ella también había visto ese aterrador futuro?

—Mi señor debe conocer los peligros a los que se enfrenta su reino si no posee un heredero —⁠dijo Irulan, que usó sus poderes de la Voz Bene Gesserit con untuosa persuasión⁠—. Son cosas difíciles de discutir por naturaleza, pero conviene sacarlas a la luz. Un emperador es más que un hombre. Su figura lidera el reino. Si muere sin dejar heredero, pueden originarse conflictos civiles. Si amáis a vuestro pueblo, ¿por qué no legarle eso?

Paul se levantó de la mesa y se dirigió a los ventanales del balcón. En el exterior, el viento hacía oscilar el humo de los fuegos de la ciudad. El cielo presentaba un color azul plata oscuro, suavizado por la caída de polvo del atardecer de la Muralla Escudo. Miró hacia la escarpadura del sur, que protegía sus tierras del norte de los vientos de coriolis y se preguntó por qué su paz mental no tenía una barrera semejante.

El Consejo esperaba en silencio detrás de él, a sabiendas de que estaba a punto de montar en cólera.

Paul sintió que el tiempo se precipitaba sobre él. Intentó obligarse a recuperar la tranquilidad entre diversos puntos de equilibrio y buscar así un lugar desde donde pudiera configurar un nuevo futuro.

«Retirarse… retirarse… retirarse», pensó. ¿Qué ocurriría si él y Chani partían y solicitaban refugiarse en Tupile? Su nombre quedaría tras él. La Yihad encontraría nuevos y más terribles puntos de apoyo en los que girar. Y también lo culparían por ello. Sintió que el miedo volvía a surgir en su interior, miedo a destruir lo más valioso que tenía por buscar algo nuevo, a que incluso el más débil sonido por su parte fuese suficiente para descontrolar el universo y desmoronarlo sin dejar fragmento alguno que se pudiera recuperar.

Bajo él, la plaza estaba llena de peregrinos ataviados con los colores verde y blanco del hajj. Las hileras de personas zigzagueaban por el lugar como una serpiente de anillos dislocados. La imagen le recordó que su salón de recepciones tenía que volver a estar lleno de suplicantes. ¡Peregrinos! Representaban una suma importante y desagradable de ingresos para el Imperio. El hajj llenaba las rutas del espacio con trampas religiosas. Venían y venían y venían.

«¿Cómo puedo ser yo la chispa que ha avivado todo esto?», se preguntó.

Dicha chispa se había avivado por sí sola, como era de esperar. Estaba en sus genes, formados a lo largo de siglos para culminar en ese breve espasmo.

El pueblo acudía conducido por ese profundo instinto religioso en busca de su resurrección. El peregrinaje terminaba allí: «Arrakis, el lugar de renacimiento, el lugar para morir».

Los sarcásticos ancianos Fremen decían que Paul quería a los peregrinos para hacerse con su agua.

Paul se preguntó qué era lo que buscaban en realidad los peregrinos. Decían que acudían a un lugar sagrado, pero debían saber que el universo no contenía ninguna fuente del Edén, ningún Tupile para el alma. Llamaban a Arrakis el lugar de lo desconocido donde se explicaban todos los misterios. Había un enlace entre su universo y el próximo. Y lo más estremecedor era que parecían marcharse de allí complacidos.

«¿Qué es lo que encuentran aquí?», se preguntó Paul.

En su éxtasis religioso, a menudo llenaban las calles de aullidos, como si fuesen extrañas aves. De hecho, los Fremen los llamaban «aves de paso». Y los pocos que morían allí eran «almas aladas».

Paul suspiró y pensó en que cada nuevo planeta que subyugaban sus legiones abría nuevos lugares para los peregrinos. Acudían llenos de gratitud por «la paz de Muad’Dib».

«La paz está en todas partes —⁠pensó Paul⁠—. En todas partes… excepto en el corazón de Muad’Dib».

Tenía la impresión de que algún elemento de sí mismo yacía sumergido en unas glaciales tinieblas sin fin. Su poder presciente manipulaba la imagen del universo presidida por toda la humanidad. Había sacudido el apacible cosmos y reemplazado la seguridad por su Yihad. Había sobrecombatido y sobrepensado y sobrepredicho el universo de los hombres, pero tenía la certeza de que ese universo aún le eludía.

El planeta que le rodeaba y que gobernaba había sido remodelado de un desierto a un paraíso rico en agua. Estaba vivo. Tenía un pulso tan dinámico como el de cualquier humano. El lugar se había enfrentado a él, se le había resistido, había eludido sus órdenes…

Una mano se deslizó entre sus dedos. Bajó la vista y vio que se trataba de la de Chani, que lo miraba con preocupación en el gesto. Los ojos lo consumieron, y ella susurró:

—Por favor, querido, no luches con tu ruh.

Un torrente de emoción llegó hasta él a través de la mano de Chani, le anegó.

—Sihaya —murmuró.

—Debemos ir pronto al desierto —⁠dijo ella, en voz muy baja.

Él le estrechó la mano y volvió a la mesa, donde todos le esperaban.

Chani tomó asiento.

Irulan miraba con fijeza los documentos que Stilgar tenía delante, con los labios muy apretados.

—Irulan se propone a sí misma como madre del heredero imperial —⁠dijo Paul. Miró a Chani, luego a Irulan, que evitó sostenerle la mirada⁠—. Todos sabemos que ella no alberga amor alguno hacia mí.

Irulan se quedó muy quieta.

—Conozco los argumentos políticos —⁠dijo Paul⁠—. Pero son los argumentos humanos los que me conciernen. Creo que, si la princesa consorte no estuviera atada por las órdenes de la Bene Gesserit, si no actuara guiada por sus deseos de poder personal, mi reacción sería muy diferente. En las actuales circunstancias, rechazo su proposición.

Irulan inspiró profunda y temblorosamente.

Paul regresó a su silla y tomó asiento. Era la primera vez que perdía el control de esa manera. Se inclinó hacia ella y dijo:

—Irulan, lo siento de verdad.

Ella levantó la barbilla, con una mirada de pura furia en sus ojos.

—¡No necesito vuestra piedad! —⁠siseó. Después se giró hacia Stilgar⁠—: ¿Hay algo más que sea urgente e importante?

Stilgar respondió sin apartar la mirada de Paul:

—Hay otro asunto, mi señor. La Cofradía ha vuelto a proponer establecer una embajada formal aquí en Arrakis.

—¿Un representante del espacio profundo? —⁠preguntó Korba, con su voz llena de fanática repugnancia.

—Lo más seguro —dijo Stilgar.

—Es un asunto que debe tratarse con el máximo cuidado, mi señor —⁠señaló Korba⁠—. Al Consejo de naibs no le gustaría la presencia de un hombre de la Cofradía aquí en Arrakis. Contaminan todo suelo que tocan.

—Viven en tanques y no tocan el suelo —⁠dijo Paul, que intentó que su voz no mostrase irritación.

—Los naibs podrían tomarse la justicia por su mano, mi señor —⁠dijo Korba.

Paul lo miró con gesto amenazante.

—Son Fremen, al fin y al cabo, mi señor —⁠insistió Korba⁠—. Recordamos bien cómo nos oprimió la Cofradía. No hemos olvidado que tuvimos que pagarle un chantaje de especia para que nuestros secretos quedaran ocultos a nuestros enemigos. Nos han drenado todas nuestras…

—¡Ya basta! —espetó Paul—. ¿Creéis que yo he olvidado?

Korba comprendió de improviso el significado implícito de sus palabras, farfulló algo ininteligible y dijo:

—Perdonad, mi señor. No quería insinuar que vos no fuerais un Fremen. No quería…

—Enviarán a un navegante —dijo Paul⁠—. Pero no vendrá si no creen que va a estar a salvo en este lugar.

Con la boca seca a causa de un miedo repentino, Irulan dijo:

—¿Vos… habéis visto a un navegante venir a este lugar?

—Por supuesto que no he visto a un navegante —⁠dijo Paul, imitando el tono de voz de la princesa⁠—. Pero puedo ver dónde ha estado y adónde se dirige. Dejemos que nos envíen a un navegante. Quizá le encontremos alguna utilidad.

—Como ordenéis —dijo Stilgar.

E Irulan, disimulando una sonrisa tras su mano, pensó: «Entonces es cierto. Nuestro emperador no puede ver a un navegante ni viceversa. La conspiración permanece en las sombras».

6

«El drama empieza otra vez».

—El emperador Paul Muad’Dib en su ascensión al trono del León

Desde su ventana de espionaje, Alia observaba la gran sala de recepciones por donde avanzaba la delegación de la Cofradía.

La intensa luz del mediodía penetraba por la galería de ventanas y se derramaba sobre un suelo de baldosas verdes, azules y ocres que simulaba un delta pantanoso con plantas acuáticas y, aquí y allá, un estallido de exótico color que señalaba la presencia de un pájaro o un animal.

Los hombres de la Cofradía avanzaban a través del dibujo del mosaico como cazadores que acechan su presa en una extraña jungla. Formaban una cambiante combinación de túnicas grises, túnicas negras, túnicas anaranjadas, todas dispuestas de una manera fortuitamente engañosa alrededor del tanque transparente donde el embajador de los navegantes flotaba en su anaranjado gas. El tanque se deslizaba sobre su escudo soporte, arrastrado por dos servidores vestidos de gris, como una nave rectangular que avanza hacia su embarcadero.

Paul estaba sentado en el trono del León sobre la tarima elevada, justo debajo de Alia. Llevaba la nueva corona ceremonial con el emblema del pez y el puño. La túnica dorada propia de su categoría cubría su cuerpo. Estaba envuelto por el destello de un escudo personal. Dos hileras de guardias se habían apostado a ambos lados de la tarima junto a los peldaños. Stilgar permanecía inmóvil dos peldaños por debajo del trono, a la derecha de Paul, ataviado con una túnica blanca ceñida con una soga amarilla que hacía las veces de cinturón.

La empatía fraternal aseguró a Alia que Paul sentía la misma agitación que experimentaba ella, aunque estaba segura de que nadie más se había dado cuenta. La atención de Paul estaba centrada en un sirviente vestido de naranja, cuyos metálicos ojos ausentes no se desviaban ni a derecha ni a izquierda. El hombre avanzaba por la esquina frontal derecha del séquito del embajador, como si fuese un escolta militar. Tenía un rostro de rasgos anodinos bajo un pelo negro y ondulado, y cada vez que se atisbaba alguna parte de su cuerpo debajo de su túnica, Paul sentía cierta afinidad familiar.

Era Duncan Idaho.

No podía ser Duncan Idaho, pero lo era.

Los recuerdos cautivos que había absorbido en el seno materno durante el cambio propiciado por la especia de su madre identificaron al hombre, y su desciframiento rihani le permitió ver con claridad a través del camuflaje. Pero sabía que Paul aún lo veía bajo el prisma de sus experiencias personales, llenas de recuerdos juveniles y de gratitud.

Era Duncan.

Alia se estremeció. Solo podía ser una cosa: un ghola tleilaxu, un ser reconstruido a partir de la carne muerta del original. Ese original había muerto para salvar a Paul, por lo que ese no podía ser más que un producto de los tanques axolotl.

El ghola se movía con los andares calculados de un maestro espadachín. Se detuvo al mismo tiempo que el tanque del embajador se deslizaba hasta quedarse a diez pasos de los peldaños de la tarima.

Alia se dio cuenta de que Paul estaba inquieto gracias a esa observación a la manera Bene Gesserit que no podía evitar. Ya no observaba a la figura atendiendo al pasado. Ahora no miraba, sino que escrutaba. Tenía los músculos tensos y preparados, e hizo una inclinación de cabeza en dirección al embajador de la Cofradía y saludó:

—Me han dicho que os llamáis Edric. Os doy la bienvenida a nuestra corte, con la esperanza de que vuestra llegada sea el inicio de un nuevo entendimiento entre nosotros.

El navegante adoptó una pose sibaríticamente reclinada en su gas naranja y se metió una cápsula de melange en la boca antes de dignarse mirar a Paul. El pequeño transductor que orbitaba por una esquina del tanque del hombre de la Cofradía reprodujo un carraspeo, y luego una voz rasposa e impersonal dijo:

—Me inclino ante mi emperador, le presento mis credenciales y le ofrezco un pequeño presente.

Un ayudante le entregó un pergamino a Stilgar, que lo estudió con el ceño fruncido y luego hizo un gesto hacia Paul con la cabeza. Luego tanto Paul como Stilgar dirigieron sus miradas hacia el ghola, que aguardaba pacientemente ante la tarima.

—Sin duda mi emperador ha visto el presente —⁠dijo Edric.

—Nos sentimos complacidos de aceptar vuestras credenciales —⁠dijo Paul⁠—. Explicad el presente.

Edric se giró en el tanque y centró su atención en el ghola.

—Es un hombre llamado Hayt —⁠dijo, y deletreó el nombre⁠—. Según nuestros investigadores, su historia es de lo más curiosa. Lo asesinaron aquí, en Arrakis… una terrible herida en la cabeza que requirió muchos meses de regeneración. Su cuerpo se vendió a la Bene Tleilax como el de un maestro espadachín, un adepto de la escuela Ginaz. Nos dimos cuenta de que podía tratarse de Duncan Idaho, el leal servidor de vuestra casa. Lo adquirimos pensando que podía ser un buen presente para el emperador. —⁠Edric escudriñó el rostro de Paul⁠—. ¿No es Idaho, señor?

La desconfianza y la cautela asomaron a la voz de Paul.

—Tiene el aspecto de Idaho.

«¿Acaso Paul ve algo que yo no? —⁠se preguntó Alia⁠—. ¡No! ¡Es Duncan!».

El hombre llamado Hayt permaneció impasible, con los ojos de metal fijos al frente y el cuerpo relajado. No emanaba de él ninguna señal que indicara que sabía que la conversación versaba sobre él.

—Se trata de Idaho, de acuerdo con nuestras mejores informaciones —⁠dijo Edric.

—Ahora se llama Hayt —dijo Paul⁠—. Un nombre curioso.

—Señor, es imposible adivinar cómo o por qué eligen los tleilaxu sus nombres —⁠dijo Edric⁠—. Pero los nombres se pueden cambiar. El nombre tleilaxu tiene poca importancia.

«Es una criatura tleilaxu —⁠pensó Paul⁠—. Ese es el problema».

La Bene Tleilax no atendía a parámetros naturales. El bien y el mal se interpretaban de manera extraña en su filosofía. ¿Qué habían incorporado a la carne de Idaho… y con qué fin?

Paul observó a Stilgar y notó la sorpresa fruto de la superstición que emanaba de él. Sin duda se había puesto a especular sobre las odiosas costumbres de los hombres de la Cofradía, de los tleilaxu y de los gholas.

Paul se giró hacia el ghola y dijo:

—¿Es Hayt tu único nombre?

Una serena sonrisa se extendió por las oscuras facciones del ghola. Los ojos metálicos se alzaron y se centraron en Paul, pero mantuvieron esa mirada mecánica.

—Así me llaman, mi señor: Hayt.

Alia se estremeció detrás de su ventana de espionaje. Era la voz de Idaho, un sonido tan preciso que lo sintió en sus mismísimas células.

—Me gustaría comentar a mi señor que su voz me produce dicha. Según la Bene Tleilax, es señal de que he oído esa voz… antes.

—Pero no estás seguro —dijo Paul.

—No sé nada de mi pasado con seguridad, mi señor. Se me ha explicado que no puedo tener recuerdos de mi vida anterior. Todo lo que queda de ella es mi esquema genético. Sin embargo, hay algunas oquedades en las que podrían caber cosas que me fueron familiares. Hay voces, lugares, alimentos, rostros, sonidos, acciones… una espada en mi mano, los controles de un tóptero…

Paul sintió la intensidad con la que el hombre de la Cofradía observaba la conversación y preguntó:

—¿Entiendes tu condición de regalo?

—Se me ha explicado, mi señor.

Paul se reclinó y apoyó las manos en los reposabrazos del trono.

«¿Qué le debo a la carne muerta de Duncan? —⁠se preguntó⁠—. Murió para salvarme la vida, pero este no es Idaho. Solo es un ghola».

No obstante, se trataba del cuerpo y la mente que habían enseñado a Paul a pilotar un tóptero, con tanta maestría que parecía que las alas saliesen de sus hombros. Y Paul sabía que no podía blandir una espada sin recordar las duras lecciones que le había impartido Idaho. Un ghola. Era una carne llena de falsas improntas, fáciles de ser malinterpretadas. Las antiguas asociaciones iban a persistir. Duncan Idaho. Lo que llevaba ese ghola no era exactamente una máscara, sino más bien una especie de atuendo que ocultaba una personalidad muy diferente a la que los tleilaxu le habían implantado.

—¿Cómo crees que puedes servirnos? —⁠preguntó Paul.

—De cualquier modo que mi señor crea conveniente, atendiendo a mis capacidades.

Alia, que aún observaba desde su ventajosa ubicación, quedó impresionada por la actitud dócil del ghola. Detectó que no era fingida. Había algo del todo inocente que emanaba del nuevo Duncan Idaho. El original había sido realista, fatalista. Pero esta carne no conservaba nada de aquello. Era una superficie virgen sobre la que los tleilaxu habían escrito… ¿qué?

Ahora empezaba a detectar los peligros ocultos de ese regalo. Era una criatura tleilaxu. Los tleilaxu mostraban una sorprendente falta de inhibiciones en sus creaciones. Sus acciones parecían guiadas por una curiosidad sin límites. Se jactaban de poder crear cualquier cosa si contaban con los materiales humanos adecuados en bruto, ya fuesen demonios o santos. Vendían mentats asesinos. Habían creado un médico asesino, capaz de ignorar las inhibiciones de la Escuela Suk que impedían quitar la vida. Su mercancía estaba compuesta por sirvientes serviciales, juguetes sexuales doblegables a todas las exigencias, soldados, generales, filósofos y hasta algún que otro moralista ocasional.

Paul se agitó y miró a Edric.

—¿Qué entrenamiento ha recibido este presente? —⁠preguntó.

—Esperamos que el señor esté de acuerdo con que a los tleilaxu les haya resultado divertido entrenar a este ghola como mentat y filósofo Zensunni. Además, también creyeron adecuado mejorar sus capacidades con la espada.

—¿Lo consiguieron?

—Lo ignoro, mi señor.

Paul reflexionó al respecto. Su sentido de la verdad le decía que Edric creía realmente que el ghola era Idaho. Pero había algo más. Las aguas del Tiempo a través de las cuales se movía el oracular navegante insinuaban peligros no revelados. Hayt. El nombre tleilaxu emanaba peligro. Paul se sintió tentado a rechazar el presente. Pero, al mismo tiempo que sentía la tentación, supo también que no podía elegir ese camino. Esa carne exigía sus derechos ante la Casa de los Atreides… algo que el enemigo sabía muy bien.

—Un filósofo Zensunni —reflexionó Paul, que volvió a mirar al ghola⁠—. ¿Has analizado tu papel y tus motivaciones?

—Acepto mi servicio con humildad, mi señor. Mi mente ha sido purificada de los imperativos de mi anterior existencia.

—¿Prefieres que te llamemos Hayt o Duncan Idaho?

—Mi señor puede llamarme como desee, puesto que no soy solo un nombre.

—Pero ¿el nombre de Duncan Idaho no te produce dicha?

—Creo que era mi nombre, mi señor. Tiene un lugar en mi interior. Sin embargo… despierta curiosas reacciones. Aunque pienso que un nombre debe despertar tanto el desagrado como la dicha.

—¿Qué es lo que te proporciona mayor dicha? —⁠preguntó Paul.

El ghola se echó a reír de improviso.

—Ver en los demás señales que revelen mi antiguo yo —⁠dijo.

—¿Las ves aquí?

—Claro que sí, mi señor. Vuestro hombre Stilgar se siente aprehendido entre la sospecha y la admiración. Era amigo de mi anterior yo, pero esta carne de ghola le repele. Vos, mi señor, admirabais al hombre que era… y confiabais en él.

—Una mente purificada —dijo Paul⁠—. ¿Cómo puede una mente purificada someterse a nuestro servicio?

—¿Someterme, mi señor? Una mente purificada toma decisiones en presencia de elementos desconocidos y sin causa ni efecto. ¿Acaso eso es sometimiento?

Paul frunció el ceño. Era una respuesta Zensunni, críptica, sutil… inmersa en un credo que negaba la función objetiva en toda actividad mental.

«¡Sin causa ni efecto!. —Tales pensamientos conmocionaban la mente—. ¿Elementos desconocidos?». Había elementos desconocidos en toda decisión, hasta en las visiones oraculares.

—¿Preferirías que te llamaran Duncan Idaho? —⁠preguntó Paul.

—Vivimos según nuestras diferencias, mi señor. Elegid el nombre por mí.

—Quédate entonces con tu nombre tleilaxu —⁠dijo Paul⁠—. Hayt… Es un nombre que inspira cautela.

Hayt hizo una reverencia y dio un paso atrás.

Y Alia se preguntó: «¿Cómo sabe que la entrevista ha terminado? Yo lo sé porque conozco a mi hermano, pero no había ninguna señal que le permitiera saberlo a un desconocido. ¿Quizá lo sabía el Duncan Idaho que hay en él?».

Paul se giró hacia el embajador y dijo:

—Se han dispuesto aposentos para vuestra embajada. Nos gustaría mantener una consulta privada con vos tan pronto como nos sea posible. Os lo haremos saber. No obstante, y antes de que lo sepáis por otras fuentes menos adecuadas, nos gustaría informaros de que Gaius Helen Mohiam, la Reverenda Madre de la Sororidad, ha sido retirada del crucero que os ha traído aquí. Por orden nuestra. Su presencia en vuestra nave será uno de los temas a tratar.

Un gesto de Paul con la mano izquierda despidió al cortejo.

—Hayt, quédate —dijo.

Los servidores del embajador se retiraron y se llevaron consigo el tanque. Edric se convirtió en un borrón naranja en medio de un gas anaranjado: unos ojos, una boca, unas extremidades que se agitaban con suavidad.

Paul aguardó a que el último hombre de la Cofradía saliese de la estancia y las grandes puertas se cerraran tras ellos.

«Lo he hecho —pensó Paul—. He aceptado el ghola».

La criatura tleilaxu era un cebo, no cabía duda. Al igual que la vieja hechicera que era la Reverenda Madre. Pero había llegado el momento del tarot que había entrevisto en sus primeras visiones. ¡El temible tarot! Que agitaba las aguas del Tiempo hasta tal punto que el agudo presciente no podía detectar más allá de una hora en el futuro. Se recordó que muchas veces el pez picaba el cebo y escapaba. Y el tarot podía tanto ayudarlo como perjudicarlo. Lo que él no podía ver tampoco podía ser detectado por los demás.

El ghola permanecía inmóvil, con la cabeza inclinada a un lado y a la espera.

Stilgar ascendió los peldaños y ocultó al ghola a ojos de Paul. Después dijo en chakobsa, el idioma de los cazadores de sus días del sietch:

—Esa criatura del tanque me da escalofríos, señor. Pero ¡este regalo! ¡Echadlo!

—No puedo —dijo Paul en el mismo idioma.

—Idaho está muerto —argumentó Stilgar⁠—. Ese no es Idaho. Dejadme usar su agua para la tribu.

—El ghola es mi problema, Stil. Tu problema es nuestro prisionero. Quiero que la Reverenda Madre sea custodiada con el mayor cuidado posible por los hombres que he entrenado a resistir las artimañas de la Voz.

—No me gusta esta situación, señor.

—Seré prudente, Stil. Procura serlo tú también.

—Muy bien, señor.

Stilgar bajó otra vez los peldaños, pasó junto a Hayt, le lanzó un resoplido y salió.

«El mal se puede detectar por su olor», pensó Paul. Stilgar había plantado el estandarte verde y blanco de los Atreides en una docena de mundos, pero seguía siendo un supersticioso Fremen, impermeable a toda sofisticación.

Paul estudió el presente.

—Duncan, Duncan —susurró—. ¿Qué te han hecho?

—Me han dado la vida, mi señor —⁠dijo Hayt.

—Pero ¿para qué entrenarte y luego entregarte a nosotros? —⁠preguntó Paul.

Hayt frunció los labios y dijo:

—Para que os destruya.

La franqueza de la afirmación impresionó a Paul. Pero ¿qué otra cosa podía responder un mentat Zensunni? Incluso siendo un ghola, un mentat no podía decir más que la verdad, sobre todo si contaba con la calma interior Zensunni. Era un ordenador humano cuya mente y sistema nervioso adoptaban las tareas relegadas hacía mucho tiempo a los odiados dispositivos mecánicos. Condicionándolo también como un Zensunni le habían dotado de una doble honestidad… a menos que los tleilaxu hubieran creado algo mucho más extraño en el interior de esa carne.

Por ejemplo, ¿por qué tenía esos ojos mecánicos? Los tleilaxu afirmaban que sus ojos metálicos eran muy superiores a los originales, pero resultaba extraño que ninguno se los instalara en su cuerpo.

Paul dirigió la vista hacia la ventana espía de Alia y anheló su presencia y su opinión, sus consejos no sujetos a la responsabilidad y a la duda.

Volvió a mirar al ghola. No era un regalo frívolo. Daba respuestas honestas a preguntas peligrosas.

«Que yo sepa que es un arma concebida para ser usada contra mí no marca diferencia alguna», pensó.

—¿Qué debo hacer para protegerme de ti? —⁠preguntó. Se dirigía a él de manera directa, sin usar ningún tipo de formalidad, tal y como le hubiese hablado al antiguo Duncan Idaho.

—Expulsadme, mi señor.

Paul agitó la cabeza con gesto dubitativo.

—¿Cómo pretendes destruirme?

Hayt miró a los guardias, que se habían acercado a Paul tras la partida de Stilgar. Se dio la vuelta, echó un vistazo por la estancia y su mirada de metal se clavó de nuevo en Paul. Inclinó la cabeza.

—Este es un lugar en el que uno se aparta del pueblo —⁠dijo⁠—. Alguien capaz de contemplarlo con comodidad a sabiendas de que todo es finito, sin duda posee un gran poder. ¿Revelaron los poderes oraculares de mi señor que tenía que habitar un lugar así?

Paul tamborileó con los dedos en los reposabrazos del trono. El mentat quería datos, pero la pregunta le preocupó.

—He llegado tomando decisiones importantes… no solo como consecuencia de mis otras… capacidades.

—Decisiones importantes —repitió Hayt⁠—. Son esas las que templan la vida de un hombre. Uno puede eliminar el temple de un metal noble calentándolo y dejándolo luego enfriar sin sumergirlo en el agua.

—¿Intentas distraerme con esa palabrería Zensunni? —⁠preguntó Paul.

—El Zensunni tiene otros caminos que explorar, mi señor, además de la distracción y los alardes.

Paul se humedeció los labios, respiró hondo y se centró en reflexionar en el aplomo del mentat. Las respuestas negativas revolotearon a su alrededor. No se esperaba de él que olvidara todos sus quehaceres para centrarse en el ghola. No, ese no era el camino. Pero ¿por qué un mentat Zensunni? Filosofía… palabras… contemplación… búsqueda interior… Se dio cuenta de la fragilidad de los datos que poseía.

—Necesitamos más datos —murmuró.

—Los hechos que necesita un mentat no llegan a él como llegan los granos de polen a vuestras ropas cuando atravesáis un campo de flores —⁠dijo Hayt⁠—. Uno debe elegir con cuidado su polen, analizarlo bajo una gran amplificación.

—Debes enseñarme ese arte Zensunni de la retórica —⁠dijo Paul.

Los ojos metálicos destellaron por unos instantes, y luego dijo:

—Mi señor, quizá sea eso lo que se pretende.

«¿Para cegarme con palabras e ideas?», pensó Paul.

—Solo hay que temer las ideas cuando se convierten en acciones —⁠dijo.

—Expulsadme, señor —dijo Hayt, otra vez con la voz de Duncan Idaho, llena de inquietud por su «joven amo».

Paul se sintió atrapado por esa voz. No podía ignorarla ni a sabiendas de que provenía de un ghola.

—Te quedarás, y juntos practicaremos la cautela —⁠dijo.

Hayt se inclinó en señal de sumisión.

Paul alzó la vista hacia la ventana espía y le suplicó a Alia con la mirada que le arrebatara aquel presente y le sonsacara sus secretos. Los gholas eran fantasmas para asustar a los niños. Nunca había pensado que llegaría a conocer a uno. Para conocer a este tenía que ignorar por completo la compasión… y no estaba seguro de ser capaz de conseguirlo. Duncan… Duncan… ¿Dónde se hallaba Duncan en esa carne hecha a medida? No era carne… ¡era un sudario con la apariencia de carne! Idaho yacía muerto para siempre en el suelo de una caverna arrakena. Su fantasma era quien lo miraba ahora a través de esos ojos metálicos. Dos seres estaban ahora el uno junto al otro dentro de esa carne renacida. Y uno era una amenaza cuya fuerza y naturaleza quedaban ocultas tras un velo sin precedentes.

Paul cerró los ojos y dejó que antiguas visiones penetraran en su consciencia. Sintió los espíritus del bien y del mal borboteando en un agitado mar del que no emergía roca alguna por encima del caos. No había ningún lugar desde el que examinar dicha confusión.

«¿Por qué ninguna visión me ha vuelto a mostrar a Duncan Idaho? —⁠se preguntó⁠—. ¿Qué me oculta el oráculo con respecto al Tiempo? Sin duda otros oráculos».

Paul abrió los ojos y preguntó:

—Hayt, ¿posees el poder de la presciencia?

—No, mi señor.

La sinceridad rezumaba de su voz. Claro que era posible que el ghola ignorara que poseía dicha habilidad, pero eso alteraría sus cualidades de mentat. ¿Cuál era el oculto designio?

Antiguas visiones surgieron alrededor de Paul. ¿Debería elegir esa terrible senda? El distorsionado Tiempo colocaba a ese ghola en ese horrible futuro. ¿Estaban cerradas todas las demás sendas excepto esa?

«Retirarse… retirarse… retirarse…».

El pensamiento resonaba en su mente.

Desde el lugar que ocupaba sobre Paul, Alia permanecía sentada con la barbilla apoyada en las manos y miraba al ghola con fijeza. Había quedado a merced de una magnética atracción procedente de Hayt. La restitución tleilaxu le había proporcionado juventud y una inocente intensidad que la atraían. Había comprendido la silenciosa súplica de Paul. Cuando los oráculos fallan, uno se vuelve hacia los espías reales y los poderes físicos. Pero se cuestionó a qué venían sus ansias por aceptar dicho desafío. Sentía un deseo real de estar junto a ese nuevo hombre, quizá incluso de tocarlo.

«Es un peligro para ambos», pensó.

7

La verdad sufre cuando se ve sometida a un análisis minucioso.

—Antiguo dicho Fremen

—Reverenda Madre, me estremezco al veros en tales circunstancias —⁠dijo Irulan.

Se encontraba de pie junto a la puerta de la celda y medía las características de la estancia a la manera Bene Gesserit. Era un cubo de tres metros de lado excavado con cortadores a rayos en la veteada roca amarronada bajo la ciudadela de Paul. Como único mobiliario contenía un endeble sillón de mimbre ocupado ahora por la Reverenda Madre Gaius Helen Mohiam, un camastro con una manta marrón sobre la que se hallaba dispersa una baraja de cartas del nuevo tarot de Dune, un grifo para agua sobre un cuenco de reciclado, y un retrete Fremen con sellos para la humedad. Todo era escaso, primitivo. Una luz amarillenta surgía de cuatro globos anclados y protegidos por rejas que había en las cuatro esquinas de la celda.

—¿Has avisado a la dama Jessica? —⁠preguntó la Reverenda Madre.

—Sí, pero no confío en que levante un dedo contra su primogénito —⁠dijo Irulan. Miró las cartas. Relataban cómo los poderosos les daban la espalda a los suplicantes. La carta del Gran Gusano yacía junto a la de las Arenas Desoladas. Aconsejaban paciencia.

«¿Tenía una que recurrir al tarot para darse cuenta?», se dijo a sí misma.

Un guardia apostado en el exterior las observaba a través de una ventanilla de metaglass en la puerta. Irulan sabía que habría más personas monitoreando el encuentro. Había pensado y reflexionado mucho antes de decidirse a acudir. No haberlo hecho habría acarreado otros peligros.

La Reverenda Madre se había sumido en una meditación prajna, interrumpida solo para examinar el tarot. Había conseguido mantener una cierta calma a pesar de saber que jamás abandonaría Arrakis con vida. Los poderes oraculares podían ser pequeños, pero el agua turbia no era más que agua turbia. Y, de todos modos, siempre le quedaba la Letanía contra el miedo.

Aún tenía que asimilar la importancia de las acciones que la habían precipitado hasta esa celda. Unas sospechas sombrías habían aflorado en su mente (y el tarot le había dado indicios que las confirmaban). ¿Era posible que la Cofradía lo tuviese planeado?

Un Qizara vestido de amarillo, con un turbante en su afeitada cabeza, ojos como cuentas del todo azules, en un rechoncho y redondeado rostro, piel curtida por el viento y el sol de Arrakis, la había esperado en el puente de recepción del crucero. La había mirado por encima de una cubeta de café de especia servida por un obsequioso sobrecargo, analizándola unos instantes para luego dejar la bebida.

—¿Sois la Reverenda Madre Gaius Helen Mohiam?

Al repetir las palabras en su mente, revivió la escena en sus recuerdos. Su garganta se constriñó en un incontrolable espasmo de miedo. ¿Cómo sabían los esbirros del emperador que se encontraba en el crucero?

—Hemos descubierto que estabais a bordo —⁠dijo el Qizara⁠—. ¿Habéis olvidado que tenéis prohibido poner el pie en el santo planeta?

—No estoy en Arrakis —dijo ella⁠—. Soy pasajera de un crucero de la Cofradía que se halla en espacio libre.

—No existe el espacio libre, señora. —⁠Leyó en su tono un odio entremezclado con profunda sospecha⁠—. Muad’Dib reina en todas partes.

—Arrakis no es mi destino —⁠insistió ella.

—Arrakis es el destino de todos —⁠dijo él.

Y la anciana temió por un momento que se lanzara a recitar el itinerario místico que seguían los peregrinos. (Esa misma nave había transportado a cientos de ellos).

Pero el Qizara sacó un amuleto dorado que llevaba bajo sus ropas, lo besó, tocó con él su frente y luego su oreja derecha, escuchó y luego volvió a guardarlo en su lugar.

—Se os ordena que recojáis vuestro equipaje y me acompañéis a Arrakis.

—Pero ¡tengo cosas que hacer en otro lugar!

En ese momento sospechó de la traición de la Cofradía… o alguna otra maniobra resultado del extraordinario poder del emperador o de su hermana. Quizá el navegante no había conseguido ocultar la conspiración. Alia, esa abominación, sin duda poseía las habilidades de una Reverenda Madre Bene Gesserit. ¿Qué ocurría cuando esos poderes se unían a las fuerzas que había en el interior de su hermano?

—¡De inmediato! —restalló el Qizara.

Todo en su interior rechazaba volver a poner un pie en ese maldito planeta desierto. Aquel era el lugar en el que la dama Jessica se había puesto en contra de la Sororidad. El lugar donde habían perdido a Paul Atreides, el Kwisatz Haderach que era el producto final de largas generaciones de cuidadosa selección genética.

—De inmediato —aceptó.

—Deprisa —dijo el Qizara—. Cuando el emperador ordena, todo el mundo obedece.

«¡Así que había sido el mismísimo Paul quien había dado la orden!».

Pensó en protestar ante el navegante capitán del crucero, pero la futilidad de un acto así la contuvo. ¿Qué podía hacer la Cofradía?

—El emperador dijo que moriría si volvía a poner un pie en Dune —⁠observó, haciendo un último esfuerzo desesperado⁠—. Vos mismo lo habéis dicho. Si me hacéis bajar, me estaréis condenando.

—Silencio —ordenó el Qizara—. Ha sido una orden.

Así era como se hablaba siempre de las órdenes imperiales. «¡Una orden!». El jefe sagrado cuyos ojos podían penetrar en el futuro había hablado. Lo que debía ser sería. ¿Lo había visto con sus poderes o no?

Se dio la vuelta para obedecer, sin poder evitar sentir la morbosa sensación de haber quedado atrapada en la tela que ella misma había tejido.

Y la tela se había convertido en esta celda donde Irulan había acudido a visitarla. Observó que Irulan había envejecido un poco desde su reunión en Wallach IX. Nuevas líneas de finas arrugas de preocupación habían aparecido en las comisuras de sus ojos. Bien… era el momento de ver si esa hermana de la Bene Gesserit obedecía sus votos.

—He estado en peores aposentos —⁠dijo la Reverenda Madre⁠—. ¿Vienes de parte del emperador?

Y movió los dedos, agitada.

Irulan leyó el mensaje que había expresado con ese gesto y respondió del mismo modo al tiempo que decía:

—No. He venido tan pronto como he sabido que estabais aquí.

—¿No se enfadará contigo el emperador? —⁠preguntó la Reverenda Madre.

Sus dedos volvieron a agitarse, con urgencia, imperativos y como si exigiese algo en esta ocasión.

—Que se enfade. Vos fuisteis mi preceptora en la Sororidad, al igual que fuisteis la preceptora de su madre. ¿Cree que os daré la espalda igual que ha hecho la dama Jessica?

Los dedos de Irulan se excusaron y suplicaron.

La Reverenda Madre suspiró. Aparentemente, no era más que el suspiro de una prisionera lamentándose de su suerte, pero en realidad era una respuesta al comentario de Irulan. Era inútil esperar que el precioso esquema genético del emperador Atreides se preservara a través de ella. Pese a su belleza, la princesa era imperfecta. Tras ese revestimiento de atracción sexual, vivía una arpía quejumbrosa que estaba más interesada en las palabras que en las acciones. Sin embargo, Irulan seguía siendo una Bene Gesserit, y la Sororidad se reservaba algunas técnicas para garantizarse que se cumpliesen los objetivos vitales, incluso en casos en que los vectores sin duda eran más débiles.

Aprovechando una conversación banal en la que pedía un camastro más mullido y mejores alimentos, la Reverenda Madre usó su arsenal de persuasión para darle órdenes a Irulan: debía explorarse la posibilidad del cruce entre hermano y hermana. (Irulan estuvo a punto de desfallecer al recibir el encargo).

—¡Quiero una oportunidad! —⁠suplicaron los dedos de Irulan.

—Ya la has tenido —zanjó la Reverenda Madre.

Fue explícita en sus instrucciones: ¿había manifestado alguna vez el emperador irritación hacia su concubina? Sus poderes únicos lo convertían en un hombre solitario. ¿Con quién podía hablar con la esperanza de ser comprendido? Con su hermana, sin duda. Ella era igual de solitaria. Había que examinar la profundidad de esa comunión. Crear oportunidades para que pudieran verse en privado. Se podían preparar encuentros íntimos. También había que tener en cuenta la posibilidad de eliminar a la concubina. El dolor era un medio de romper esas barreras tradicionales.

Irulan protestó. Si Chani moría, las sospechas recaerían de inmediato en la princesa consorte. Además, había otros problemas. Chani seguía una antigua dieta Fremen que al parecer favorecía la fertilidad, y dicha dieta eliminaba cualquier oportunidad de administrarle drogas anticonceptivas. Eso haría que Chani fuese aún más fértil.

La Reverenda Madre se enfureció y le costó mucho controlarse mientras sus dedos expresaban sus exigencias. ¿Por qué no se lo había contado al principio de la conversación? ¿Cómo podía ser Irulan tan estúpida? ¡Si Chani concebía y daba a luz un hijo, el emperador lo declararía su heredero de inmediato!

Irulan aseguró que conocía bien los peligros, pero que los genes no debían perderse por completo.

«¡Maldita estúpida!», rabió la Reverenda Madre. ¿Quién sabía qué interrupciones y variaciones genéticas introduciría Chani a causa de su salvaje origen Fremen? ¡La Sororidad debía poseer solo la línea genética pura! Y un heredero renovaría la ambición de Paul y haría que volviera a esforzarse por consolidar su Imperio. La conspiración no podía permitir algo así.

Irulan preguntó a la defensiva cómo podía ella impedir que Chani siguiera esa dieta.

Pero la Reverenda Madre no estaba de humor para excusas. Irulan recibió instrucciones explícitas sobre cómo afrontar la nueva amenaza. Si Chani concebía, habría que introducir un abortivo en su alimentación o en su bebida. Si no era así, lo único que se podía hacer era eliminarla. Había que evitar a toda costa un heredero al trono nacido de ella.

Irulan comentó que un abortivo podría ser tan peligroso como un ataque abierto a la concubina. Pensar siquiera en matar a Chani la hacía temblar.

La Reverenda Madre quiso saber si el peligro iba a ser un freno para Irulan. Lo preguntó mientras movía los dedos con profundo desprecio.

Irulan afirmó con rabia que conocía cuál era su valía como espía en la casa real. ¿Estaba la conspiración dispuesta a prescindir de alguien tan valioso?

¿Iban a retirarla de su puesto? ¿Cómo pensaban seguir vigilando de cerca al emperador sin ella? ¿Acaso habían conseguido introducir otro espía en la casa? ¿Era por eso? ¿Iban a usarla de nuevo, a la desesperada y por última vez?

En una guerra, todos los activos tienen que saber reinventarse, respondió la Reverenda Madre. Su mayor peligro era que la Casa de los Atreides se afianzara en la dinastía Imperial. La Sororidad no podía correr tal riesgo. Sería peor incluso que perder el esquema genético de los Atreides. Si Paul afianzaba a su familia en el trono, la Sororidad tendría problemas durante siglos para llevar a cabo sus programas.

Irulan lo entendía, pero no podía evitar pensar que habían decidido sacrificar a la princesa consorte en pos de conseguir algo de más valor. ¿Había algo que debiera saber sobre el ghola? Se aventuró a preguntarlo con los dedos.

La Reverenda Madre le preguntó si Irulan creía que la Sororidad estaba compuesta por estúpidas. ¿Cuándo se habían negado a revelarle todo lo que debía saber?

Irulan llegó a la conclusión de que no se trataba de una respuesta, sino de una manera de admitir que se le ocultaban cosas. Decía con claridad que no iba a saber más de lo que necesitaba.

Pero ¿cómo podían estar seguras de que el ghola podía destruir al emperador? Preguntó Irulan.

La Reverenda Madre respondió que del mismo modo que preguntaba eso, podía también preguntar si la melange era capaz de destruir.

Irulan notó que se trataba de un reproche con un mensaje sutil. El «latigazo que instruye». Bene Gesserit le informaba que hacía tiempo que debería haber comprendido la similitud entre la especia y el ghola. La melange era valiosa, pero tenía también un precio… la adicción. Permitía vivir más años, décadas para algunos, pero por ello no dejaba de ser otra forma de morir.

El ghola tenía un valor mortífero.

La Reverenda Madre volvió al ataque e indicó que la forma más obvia de impedir un nacimiento no deseado era matar a la presunta madre antes de la concepción.

«Claro —pensó Irulan—. Si habéis decidido gastar cierta suma, deseáis obtener el máximo provecho por ella».

Los ojos de la Reverenda Madre, oscuros con el brillo azul de su adicción a la melange, se clavaron en Irulan, la evaluaron, a la espera mientras observaban.

«Sabe lo que pienso —se dijo Irulan con desaliento⁠—. Fue ella la que me entrenó y me observó mientras me entrenaba. Sabe que comprendo cuál es la decisión que ha tomado en este momento. Solo me observa para ver cómo lo acepto. Bien, pues lo aceptaré como una Bene Gesserit y como una princesa».

Consiguió sonreír y se irguió mientras pensaba en el evocador pasaje inicial de la Letanía contra el miedo: «No conoceré el miedo. El miedo mata la mente. El miedo es la pequeña muerte que conduce a la destrucción total. Afrontaré mi miedo…».

Cuando recuperó la calma, pensó: «Dejemos que me sacrifiquen. Les mostraré el verdadero valor de una princesa. Quizá les consiga más de lo que esperan».

Irulan se marchó después de un poco más de esa charla insustancial que mantenían a viva voz.

La Reverenda Madre volvió a centrarse en las cartas del tarot después de que se marchara. Las dispuso según el esquema del remolino del fuego. Sacó al instante el Kwisatz Haderach del Arcano Mayor, que se emparejó con el Ocho de Naves: la sibila embaucada y traicionada. No eran cartas favorables: afirmaban que el enemigo tenía recursos inesperados.

Se apartó de ellas y se sentó con inquietud sin dejar de preguntarse si era posible que Irulan hiciese algo para destruirlos.

8

Es la Figura de la Tierra para los Fremen, una semidiosa cuya misión especial es proteger a las tribus gracias a sus violentos poderes. Es la Reverenda Madre de las Reverendas Madres. Es una suerte de antimentat para los peregrinos que acuden a ella con peticiones para que les devuelva la virilidad o la fecundidad. Es la prueba viviente de que lo «analítico» tiene sus límites. Representa la tensión última. Es la virgen prostituta: espiritual, vulgar, cruel, tan destructiva en sus caprichos como una tormenta de coriolis.

—Santa Alia del Cuchillo, tomado del Informe de Irulan

Alia permanecía absorta e inmóvil como un centinela ataviado con túnica negra en la plataforma sur de su templo, el magnífico Santuario del Oráculo que las cohortes Fremen de Paul habían edificado para ella contra una de las murallas de su fortaleza.

Odiaba esa parte de su vida, pero sabía que no había manera de eludir el templo sin condenarlos a todos a la destrucción. Los peregrinos (¡malditos sean!) eran cada vez más numerosos. El porche inferior del templo siempre estaba abarrotado de ellos. Los buhoneros se entremezclaban entre los peregrinos, y había también hechiceros menores, arúspices y adivinos, todos intentando llevar a cabo una miserable imitación de Paul Muad’Dib y su hermana.

En la mercancía de los vendedores se veían muchos de esos paquetes rojos y verdes que tenían en su interior el nuevo tarot de Dune. Alia pensó en el tarot. ¿Quién lo había introducido en el mercado arrakeno? ¿Por qué había conseguido tanta popularidad en ese momento y lugar? ¿Era con la intención de emborronar el Tiempo? La adicción a la especia traía siempre consigo cierta sensibilidad a la predicción. Los Fremen eran muy espirituales. ¿Era fortuito que la mayor parte de ellos se apasionaran con los portentos y presagios aquí y ahora? Decidió buscar una respuesta tan pronto como le fuera posible.

Había viento del sudeste, uno ligero y residual frenado por la escarpadura de la Muralla Escudo que se asomaba muy alta en las estribaciones del norte. La cordillera brillaba con un tono anaranjado entre el polvo que relucía bañado por los últimos rayos del sol de la tarde. Era un viento cálido que soplaba contra sus mejillas y le hacía sentir añoranza por la arena y por la seguridad de los espacios abiertos.

Los últimos fieles del día descendían solos o en grupo los amplios escalones de piedra verde del porche inferior, haciendo pausas para contemplar los recuerdos y los amuletos sagrados de los tenderetes de los buhoneros. Algunos también aprovechaban para hacer una última consulta a los hechiceros menores. Peregrinos, suplicantes, gentes de la ciudad, Fremen, vendedores que cerraban su comercio al terminar el día… todos formaban una serpenteante fila que avanzaba por la avenida bordeada de palmeras que conducía al centro de la ciudad.

Los ojos de Alia distinguieron a los Fremen, con gélidas miradas de total superstición en los rostros y esa manera semisalvaje que tenían de mantenerse a distancia de los demás. Eran su fuerza y su debilidad. Seguían capturando gusanos gigantes para usarlos como medio de transporte, como deporte o para el sacrificio. No confiaban en los peregrinos de otros mundos, casi no toleraban a los habitantes de los graben y las dolinas y odiaban el cinismo que veían en los vendedores ambulantes. Nadie se atrevía a provocar a un Fremen, ni siquiera protegido por la multitud que se hacinaba en los alrededores del Santuario de Alia. Los apuñalamientos estaban prohibidos en los Sagrados Alrededores, pero se habían hallado cuerpos… más tarde.

La partida de la multitud había levantado una nube de polvo. El olor a pedernal llegó hasta Alia y avivó una oleada de añoranza por el bled. Se dio cuenta de que su percepción del pasado se había aguzado desde la llegada del ghola. Había experimentado mucha felicidad en los días apacibles que habían precedido a la ascensión de su hermano al trono: tiempo para bromear, para hacer pequeñas cosas, para disfrutar de una fresca mañana o un atardecer, tiempo… tiempo… tiempo… Hasta el peligro había sido mejor en esa época: uno claro que venía de lugares conocidos. Nunca había necesitado exceder los límites de su presciencia, contemplar detrás de densos velos que ocultaban frustrantes atisbos del futuro.

Los Fremen salvajes lo expresaban así: «Hay cuatro cosas que no pueden ocultarse: el amor, el humo, una columna de fuego y un hombre que camina por el bled».

Alia se retiró de la plataforma a las sombras del Santuario tras sentir un repentino sentimiento de repugnancia y recorrió el balcón que dominaba la resplandeciente opalescencia de su Sala de los Oráculos. La arena crujía en las baldosas bajo sus pies. «¡Los suplicantes siempre llenan de arena las Cámaras Sagradas!». Ignoró a sirvientes, guardias, postulantes, los omnipresentes y aduladores sacerdotes Qizarate, y penetró en el pasadizo en espiral que ascendía sinuoso hacia sus aposentos privados. Allí, entre divanes, alfombras mullidas, tapices y recuerdos del desierto, hizo salir a las amazonas Fremen que Stilgar le había asignado como sus guardias personales. «¡Perros guardianes, más bien!». Se fueron entre murmullos y protestas, pero más temerosas de ella de lo que habían estado nunca de Stilgar. Después Alia se desvistió y solo se dejó el crys envainado colgado de un cordel en el cuello antes de dirigirse al baño.

Sabía que él estaba cerca: esa silueta de un hombre que podía percibir en su futuro, pero que era incapaz de ver. Le enfurecía que ningún poder de presciencia pudiese revelarle la carne de esa sombra. Solo la percibía en los momentos más inesperados mientras sondeaba las vidas de otros. O se le aparecía como una silueta hecha de humo en medio de la solitaria oscuridad, cuando la inocencia se aunaba con el deseo. Aparecía detrás de un impreciso horizonte, y Alia sabía que sería capaz de verlo si conseguía agudizar su talento y lograba una mayor intensidad. Pero estaba allí, como un asalto constante a su conciencia: terrible, peligroso, inmoral.

Un aire cargado de humedad la rodeó en la bañera. Era una costumbre que había tomado de los recuerdos-entidades de las incontables Reverendas Madres que formaban parte de su consciencia como perlas engarzadas en un hilo destellante. Agua, agua tibia en una bañera por debajo del nivel del suelo que aceptaba su piel a medida que ella se internaba. Unas baldosas verdes con figuras de peces rojos formaban un patrón marino alrededor del agua. Había tanta agua ocupando ese espacio que los antiguos Fremen se habrían sentido ultrajados al ver que se usaba solo para limpiar carne humana.

Él estaba cerca.

Pensó que solo se trataba de lujuria enfrentada a la castidad. Su carne deseaba una pareja. El sexo no albergaba el menor misterio para una Reverenda Madre que había presidido las orgías en el sietch. La percepción tau de sus otros-yo podía proporcionarle cualquier detalle que su curiosidad deseara conocer. Esa impronta de cercanía solo podía ser carne que ansiaba otra carne.

La necesidad de acción se aletargó en el agua tibia.

Alia salió de la bañera con brusquedad y entró en la sala de entrenamientos contigua a sus aposentos. La estancia era rectangular y contaba con un tragaluz, y en ella se encontraban los instrumentos simples y sutiles necesarios para mantener a una adepta Bene Gesserit en perfecta condición física y mental. Había amplificadores mnemónicos, molinos digitales de Ix para fortalecer y sensibilizar dedos de manos y pies, sintetizadores olfativos, sensibilizadores táctiles, campos de gradiente de temperatura, detectores de esquemas repetitivos para prevenir hábitos, monitores de respuesta a ondas alfa, sincronizadores de parpadeo para afinar los análisis visuales en el espectro luz/oscuridad…

En una de las paredes, escrito por su propia mano con pintura mnemónica en letras de diez centímetros, se hallaba el recordatorio clave del Credo Bene Gesserit: «Antes de nosotras, todos los métodos de enseñanza estaban mancillados por el instinto. Nosotras aprendimos cómo aprender. Antes de nosotras los investigadores llevados por el instinto poseían un margen limitado de atención, que a menudo no superaba el tiempo de una simple vida humana. Nunca se les ocurrió lanzarse a proyectos que necesitaran desarrollarse a través de varias generaciones. El concepto de educación total músculo/nervio no entró jamás en sus conciencias».

Mientras entraba en la sala de entrenamiento, Alia vio su reflejo multiplicado cientos de veces por los prismas de cristal del espejo de esgrima que giraba en el corazón del muñeco de ejercicios. Vio la espada alargada aguardando en la funda junto al muñeco y pensó: «¡Sí! Haré ejercicio hasta agotarme… vaciaré mi carne y aclararé mi mente».

Cogió el arma y la sopesó. Sacó el crys que colgaba de la funda en su cuello y lo empuñó con la izquierda. Después pulsó el botón activador del muñeco con la punta de la espada. Notó la resistencia cuando el aura del escudo se formó alrededor del muñeco y apartó su espada con suavidad pero con firmeza.

Los prismas destellaron. El muñeco se deslizó hacia la izquierda.

Alia lo siguió con la punta de la espada larga y pensó, como hacía a menudo, que esa cosa parecía estar casi viva. Pero solo estaba formada por un amasijo de servomotores y complejos circuitos de reflejo con los que engañar a la vista para apartarla del peligro, para confundir y para enseñar. Era un instrumento preparado para reaccionar igual que ella, un antiyo que se movía cuando ella se movía, que equilibraba las luces de sus prismas y estaba siempre preparado para contratacar.

Los prismas creaban la ilusión de que eran varias espadas las que la amenazaban, pero solo una de ellas era real. Desvió esa y deslizó la suya a través del escudo para atravesarlo y tocar el blanco. Se encendió una señal luminosa roja y parpadeante entre los prismas… más distracciones.

La cosa volvió a atacar, esta vez un poco más rápido que al principio.

Alia desvió el golpe y abandonó toda precaución para entrar en la zona de peligro y conseguir tocar el objetivo con el crys.

Dos luces parpadearon en los prismas.

El muñeco volvió a incrementar la velocidad y empezó a moverse sobre las ruedas como si fuera un gigantesco imán atraído por el cuerpo de Alia y por la punta de su espada.

Ataque. Parada. Contraataque.

Ataque. Parada. Contraataque.

Ya se habían encendido cuatro luces, y la cosa se volvía cada vez más peligrosa y más rápida con cada una de las luces. Cada vez era más fácil dejarse confundir.

Cinco luces.

El sudor perló la piel desnuda de Alia. Ahora vivía en un universo cuyas dimensiones estaban delineadas por esa espada amenazante, el blanco, sus pies desnudos en el suelo de la estancia, sentidos/nervios/músculos… movimiento contra movimiento.

Ataque. Parada. Contraataque.

Seis luces… siete…

¡Ocho!

Nunca había llegado a ocho.

El miedo empezó abrirse paso entre las grietas de su mente, un grito salvaje que la advertía sobre la locura que estaba cometiendo. Aquel instrumento de prismas que le servía de blanco era incapaz de pensar, experimentar cautela o remordimientos. Y blandía una espada auténtica. Sin ella, el entrenamiento no tenía razón de ser. La hoja que la atacaba podía herir y podía matar, y los mejores espadachines del Imperio nunca se aventuraban más allá de las siete luces.

¡Nueve!

Alia experimentó una sensación de exaltación suprema. La hoja atacante y el blanco empezaban a convertirse en un borrón impreciso de movimiento. Tuvo la sensación de que la espada en su mano había cobrado vida. Ella era un antiblanco. No guiaba la espada, sino que el arma la guiaba a ella.

¡Diez!

¡Once!

Algo resplandeció por encima de su hombro, redujo su velocidad al penetrar el aura alrededor del muñeco, la atravesó y tocó el botón de desactivación. Las luces se apagaron. Los prismas y el muñeco giraron por última vez antes de detenerse.

Alia se dio la vuelta, rabiosa por la intrusión, pero su reacción quedó ahogada al darse cuenta de la maestría suprema con la que se había lanzado el cuchillo. Había sido un lanzamiento de una precisión exquisita, lo bastante rápido como para atravesar la zona del escudo y lo bastante lento como para no ser rechazado por él.

Después había golpeado el punto de un milímetro de diámetro en un muñeco que se movía a una velocidad de once luces.

Alia notó que sus emociones y tensiones se desvanecían del mismo modo que lo habían hecho las del muñeco. No se sorprendió en absoluto al ver quién era el que había lanzado el cuchillo.

Paul se encontraba de pie en el umbral de la sala de entrenamiento, con Stilgar tres pasos detrás de él. Su hermano tenía los ojos entrecerrados a causa de la rabia.

Alia se dio cuenta de improviso de que estaba desnuda, aunque antes de cubrirse encontró que la situación era muy divertida. Uno no podía borrar lo que habían visto sus ojos. Volvió a enfundar el crys en la vaina que le colgaba del cuello, despacio.

—No me extraña nada —dijo.

—Supongo que sabías lo peligroso que era lo que estabas haciendo —⁠dijo Paul. Se tomó su tiempo para leer las reacciones del rostro y el cuerpo de su hermana: el rubor del esfuerzo que le coloreaba la piel, la humedad de sus labios carnosos. Había una turbadora feminidad que nunca había apreciado en su hermana. Le resultó extraño contemplar a una persona que siempre había estado tan cerca de él y dejar de reconocer esa estructura familiar que había creído tan fija e inmutable.

—Ha sido una locura —gruñó Stilgar, que avanzó hasta situarse junto a Paul.

Las palabras denotaban rabia, pero Alia también sintió admiración en la voz y la mirada del hombre.

—Once luces —dijo Paul al tiempo que negaba con la cabeza.

—Habría conseguido doce de no haber interferido —⁠dijo ella. Palideció un poco bajo su escrutadora mirada y añadió⁠—: ¿Por qué crees que estas malditas cosas tienen tantas luces? Se supone que se pueden llegar a encender todas, ¿no?

—¿Cómo puede una Bene Gesserit cuestionarse la razón de un sistema sin limitaciones? —⁠preguntó Paul.

—¡Supongo que tú nunca has intentado encender más de siete! —⁠dijo ella, otra vez rabiosa. Tanta atención empezaba a molestarla.

—En una ocasión —explicó Paul—, Gurney Halleck me interrumpió cuando llevaba diez. Mi castigo fue lo bastante vergonzoso como para que no pueda contártelo. Y hablando de cosas vergonzosas…

—La próxima vez quizá tengas a bien anunciar vuestra llegada —⁠dijo ella. Pasó con altivez junto a Paul, entró en su habitación, se puso una túnica holgada de color gris y empezó a cepillarse el cabello frente al espejo de la pared. Se sentía sudorosa y un poco triste, la melancolía que se experimenta después de un coito, sin más deseo que el de bañarse nuevamente… y dormir.

—¿Qué hacéis aquí? —preguntó.

—Mi señor —dijo Stilgar. Había una extraña inflexión en su voz que hizo que Alia se volviera para mirarle.

—Fue una sugerencia de Irulan —⁠dijo Paul⁠—, por extraño que pueda parecer. Cree, y parece que algunas informaciones que posee Stil lo confirman, que nuestros enemigos preparan algo de gran envergadura contra…

—¡Mi señor! —dijo Stilgar, con voz cortante.

Mientras su hermano se giraba para mirar a Stilgar con gesto inquisitivo, Alia no dejó de observar al anciano naib Fremen. Había algo en él que dejaba claro que se trataba de uno de los primitivos. Stilgar creía en un mundo sobrenatural muy cercano a él. Un mundo que le hablaba en un idioma pagano y simple que despejaba todas sus dudas. Era un universo natural en el que podía ser cruel e imparable y que no tenía la moralidad común del Imperio.

—¿Sí, Stil? —dijo Paul—. ¿Quieres ser tú quien le diga por qué hemos venido?

—No es momento de hablar de por qué hemos venido —⁠dijo Stilgar.

—¿Qué ocurre, Stil?

Stilgar no había dejado de mirar a Alia.

—¿Acaso estáis ciego, señor?

Paul se giró hacia su hermana y sintió una brusca sensación de intranquilidad. Stilgar era el único de sus asistentes que se atrevía a hablarle de esa manera, pero aun así controlaba muy bien los momentos en los que era necesario hacerlo.

—¡Necesita una pareja! —exclamó Stilgar con brusquedad⁠—. ¡Tendremos problemas si no se casa pronto con alguien!

Alia se sobresaltó, con el rostro ruborizado de repente.

«¿Cómo ha podido darse cuenta?», se preguntó.

El autocontrol Bene Gesserit había sido incapaz de prevenir esa reacción. ¿Cómo lo había conseguido Stilgar? No poseía el poder de la Voz. Se sintió furiosa y consternada a la vez.

—¡Escuchad al gran Stilgar! —⁠dijo Alia, que les dio la espalda, consciente del mal genio que emanaba de su voz⁠—. ¡Advertid a las vírgenes que tengan cuidado de Stilgar el Fremen!

—Os amo a ambos, así que no puedo permanecer en silencio —⁠dijo Stilgar, con una profunda dignidad en el tono de su voz⁠—. Nunca habría llegado a ser jefe entre los Fremen de no haber atendido a lo que mueve a los hombres y a las mujeres. Uno no necesita poderes misteriosos para ello.

Paul sopesó la declaración de Stilgar y pensó en lo que acababa de ver, en su innegable reacción viril ante su propia hermana. Sí, había algo de hembra en celo en Alia, algo salvaje y lascivo. ¿Por qué tenía que haberse puesto a practicar esgrima completamente desnuda? ¡Y arriesgar su vida de esa manera tan estúpida! ¡Once luces en los prismas! El autómata sin cerebro que era el muñeco de ejercicios adquirió en su mente el aspecto de una criatura ancestral y horrible. Su posesión era el símbolo de la era en la que se encontraban, pero también acarreaba consigo el veneno de la vieja inmoralidad. En el pasado, los hombres se habían dejado guiar por la inteligencia artificial, los cerebros de los ordenadores. La Yihad Butleriana había puesto fin a todo aquello, pero no había acabado con el aura de aristocrático vicio que englobaban esas cosas.

Claro que Stilgar tenía razón. Alia necesitaba una pareja.

—Me ocuparé de ello —dijo Paul—. Alia y yo lo discutiremos más tarde. En privado.

Alia se dio la vuelta y miró a Paul con fijeza. Sabía cómo funcionaba su mente, por lo que supo que acababa de tomar una decisión mentat, resultado de innumerables datos analizados por ese análisis propio de un ordenador humano. Había una cualidad inexorable en esa convicción, un movimiento similar al de los planetas. Albergaba algo del orden del universo, algo terrible e inevitable.

—Señor —dijo Stilgar—, quizá debiéramos…

—¡Ahora no! —espetó Paul—. Tenemos otros problemas que atender.

Alia estaba convencida de que no podía enfrentarse a su hermano en el plano de la lógica, por lo que ignoró lo que acababa de ocurrir a la manera Bene Gesserit y dijo:

—¿Os ha enviado Irulan? —preguntó, y sintió la amenaza que latía en ese pensamiento.

—Indirectamente —dijo Paul—. La información que nos ha proporcionado confirma nuestras sospechas de que la Cofradía intenta capturar un gusano de arena.

—Intentarán capturar uno pequeño con la esperanza de iniciar el ciclo de la especia en otro mundo —⁠dijo Stilgar⁠—. Eso significa que han hallado un mundo que consideran apropiado.

—¡Y también que poseen cómplices Fremen! —⁠argumentó Alia⁠—. ¡Nadie de otro mundo podría capturar un gusano!

—Eso por descontado —murmuró Stilgar.

—Lo sé, lo sé —dijo Alia. Se sentía irritada por tal torpeza⁠—. Paul, seguro que tú…

—La corrupción se extiende por este lugar —⁠dijo Paul⁠—. Lo sabemos desde hace tiempo. Sin embargo, nunca he visto ese otro mundo, y eso me preocupa. Si ellos…

—¿Eso te preocupa? —preguntó Alia⁠—. Eso significa que solo han ocultado su ubicación con la ayuda de los navegantes, de igual manera que esconden sus santuarios.

Stilgar abrió la boca y volvió a cerrarla antes de hablar. Tenía la turbadora sensación de que sus ídolos admitían unas blasfemas debilidades.

Paul notó la inquietud de Stilgar y dijo:

—¡Tenemos un problema más inmediato! Necesito tu opinión, Alia. Stilgar sugiere que aumentemos las patrullas en el bled y reforcemos la guardia del sietch. Es posible que así consigamos detectar el destacamento de desembarco y prevenir…

—¿Con un navegante guiándoles? —⁠preguntó Alia.

—Están desesperados, ¿no? —⁠dijo Paul⁠—. Por eso estoy aquí.

—¿Qué han podido ver ellos que siga oculto a nuestros ojos? —⁠murmuró Alia.

—Esa es la cuestión.

Alia asintió y recordó lo que había pensado sobre el nuevo tarot de Dune. Quedó afectada de repente por todos sus miedos.

—No lo han ocultado —dijo Paul.

—Con patrullas adecuadas, podríamos prevenir… —⁠aventuró Stilgar.

—No podemos prevenir nada para siempre —⁠dijo Alia. No le gustaba la sensación que emanaba ahora de la mente de Stilgar. Había reducido su campo de visión y eliminado cosas que sin duda eran esenciales. Ese no era el Stilgar que recordaba.

—Hay que contar con que consigan capturar un gusano —⁠dijo Paul⁠—. Que puedan iniciar el ciclo de la melange en otro planeta ya es otra cuestión. Van a necesitar mucho más que un gusano.

Stilgar miró al hermano y luego a la hermana. El pensamiento ecológico de su vida en el sietch lo ayudó a comprender a qué se referían. Un gusano cautivo no podría sobrevivir sino en Arrakis: plancton de arena, pequeños hacedores y todo lo demás. El problema de la Cofradía era enorme, aunque no imposible. Su propia incertidumbre iba por otros derroteros.

—Entonces ¿vuestras visiones son incapaces de percibir a la Cofradía haciéndolo? —⁠preguntó.

—¡Maldita sea! —estalló Paul.

Alia examinó a Stilgar y sintió el descontrolado fluir de ideas que tenía lugar en su mente. Se hallaba atrapado en un engranaje de portentos. ¡Magia! ¡Magia! Entrever el futuro era como robar un fuego aterrador de un altar sagrado. Representaba la atracción de un peligro definitivo, de las almas aventuradas y perdidas. Uno que parecía venir de tierras informes y peligrosas, que traía consigo forma y poder. Pero Stilgar empezaba a detectar otras fuerzas dotadas quizá de poderes mucho mayores más allá de ese horizonte desconocido. Su Reina Bruja, así como su Amigo Hechicero, revelaban de pronto peligrosas debilidades.

—Stilgar —dijo Alia, que luchó por retenerlo⁠—, tú estás en un valle entre dunas. Yo estoy en la cresta. Veo hasta donde tú no alcanzas. Y, entre otras cosas, veo las montañas que oculta el horizonte.

—Hay cosas que permanecen ocultas para vosotros —⁠dijo Stilgar⁠—. Siempre lo habéis dicho.

—Todo poder es limitado —dijo Alia.

—Y el peligro puede llegar del otro lado de las montañas —⁠dijo Stilgar.

—Así es —dijo Alia.

Stilgar asintió, con su mirada fija en el rostro de Paul.

—Pero, sea lo que sea lo que llegue desde detrás de esas montañas, primero tendrá que cruzar las dunas —⁠dijo.

9

La táctica más peligrosa del universo es gobernar sobre una base oracular. Nosotros no nos consideramos tan sabios ni valerosos como para hacerlo de esa manera. Las medidas detalladas aquí para regular los problemas menores se acercan a las limitaciones de nuestra concepción del gobierno. Para nuestros propósitos, citaremos una definición de la Bene Gesserit que considera los diversos mundos como yacimientos genéticos, fuentes de enseñanza, preceptores y posibilidades. Nuestra meta no es gobernar, sino controlar esos yacimientos genéticos, aprender y liberarnos de todas las restricciones impuestas por la dependencia y el gobierno.

—«La orgía como instrumento de poder», capítulo tercero de la Guía del navegante

—¿Es aquí donde murió vuestro padre? —⁠preguntó Edric, que lanzó un rayo señalador desde su tanque hasta el enjoyado marcador en uno de los mapas en relieve que adornaban una pared del salón de recepciones de Paul.

—Ese es el túmulo de su cráneo —⁠dijo Paul⁠—. Mi padre murió prisionero en una fragata Harkonnen, en una dolina que hay hacia el sur.

—Ah, sí. Ahora recuerdo la historia —⁠dijo Edric⁠—. Recuerdo algo sobre asesinar al viejo barón Harkonnen, su mortal enemigo. —⁠Edric se agitó en su gas anaranjado y miró a Paul al tiempo que intentaba no mostrar demasiado el pavor que le producía sentirse encerrado en una estancia tan pequeña. El emperador se encontraba sentado en un diván tapizado a rayas grises y negras.

—Mi hermana mató al barón —⁠dijo Paul, con voz y ademán secos⁠—. Justo antes de la batalla de Arrakeen.

Se preguntó la razón por la que el hombre pez de la Cofradía reabría viejas heridas en ese lugar y ese momento.

El navegante parecía estar librando una batalla perdida para contener sus alteradas energías. Lejos quedaban los lánguidos movimientos acuáticos de su primer encuentro. Los minúsculos ojos de Edric se movían con brusquedad hacia todas partes, inquisitivos y calculadores. El sirviente que lo había llevado hasta allí se había retirado hasta colocarse cerca de la línea de guardias personales, situados junto a la pared a la izquierda de Paul. Ese sirviente le inquietaba: era corpulento, de cuello ancho y con rostro vacuo e inexpresivo. El hombre había entrado en el salón empujando el tanque de Edric montado sobre su soporte. Caminaba de forma extraña, con los brazos en jarras.

Edric lo había llamado «Scytale». Scytale, un sirviente.

El aspecto del sirviente evidenciaba estrechez de miras, pero sus ojos lo traicionaban. Se reían de todo lo que veían.

—Vuestra concubina pareció disfrutar del espectáculo de los bailacaras —⁠dijo Edric⁠—. Me complace haberle proporcionado esa pequeña diversión. Me gustó en particular su reacción al ver sus propios rasgos repetidos al mismo tiempo por todo el grupo.

—¿No hay nadie que aconseje a los navegantes a la hora de hacer regalos? —⁠preguntó Paul.

Y pensó en el espectáculo que se había ofrecido en el Gran Salón. Los bailacaras se habían presentado con el aspecto y los atuendos del tarot de Dune para después empezar a moverse en patrones al parecer aleatorios que evocaban vívidas llamas y antiguos presagios. Luego habían llegado los gobernantes: un desfile de reyes y emperadores como efigies de monedas, formales y rígidos, pero de una fluidez muy llamativa. Y la diversión: una copia del rostro y el cuerpo de Paul, Chani repetida a través de todo el salón e incluso Stilgar, que había gruñido y rezongado mientras los demás se reían.

—Pero nuestros presentes tienen la mejor intención —⁠protestó Edric.

—¿Qué entendéis por la mejor intención? —⁠preguntó Paul⁠—. El ghola que nos habéis traído confiesa que fue diseñado para destruirnos.

—¿Destruiros, señor? —dijo Edric con suavidad⁠—. ¿Quién puede destruir a un dios?

Stilgar, que entró en la estancia mientras se pronunciaban esas últimas palabras, se detuvo y miró a los guardias. Se encontraban mucho más lejos de Paul de lo que le hubiera gustado. Hizo un gesto rabioso para que se acercasen.

—Todo va bien, Stil —dijo Paul, que agitó una mano⁠—. No es más que una conversación amistosa. ¿Por qué no acercas el tanque del embajador al extremo de mi diván?

Stilgar sopesó la orden y descubrió que, al cumplirla, el tanque quedaría entre Paul y el voluminoso sirviente. Demasiado cerca de Paul, pero…

—No pasa nada, Stil —repitió Paul, que hizo la señal privada con la mano que indicaba que la orden era imperativa.

Stilgar empujó el tanque a regañadientes y lo acercó a Paul. No le gustaba el aspecto de la cuba ni el denso aroma a melange que la rodeaba. Se colocó en una esquina del tanque, bajo el orbitante artilugio que el navegante usaba para hablar.

—Matar a un dios —dijo Paul—. Es muy interesante. Pero ¿quién afirma que soy un dios?

—Los que os adoran —dijo Edric, que fijó la mirada en Stilgar.

—¿Eso creéis? —preguntó Paul.

—Lo que yo crea no es pertinente, señor —⁠dijo Edric⁠—. La mayoría piensa que pretendéis conspirar para convertiros en un dios. Y uno se pregunta si es algo que un mortal se pueda permitir hacer mientras permanece… a salvo.

Paul examinó al hombre de la Cofradía. Era una criatura repelente pero perspicaz. Acababa de sacar un tema que Paul se había planteado muchas veces, pero las líneas del Tiempo mostraban tantas alternativas malas que aceptar convertirse en un dios no era la peor de todas. Había muchas más horribles. No obstante, no se trataba de una conversación propia de un navegante. Curioso. ¿Por qué había planteado esa pregunta? ¿Qué esperaba conseguir Edric con un descaro así? Los pensamientos de Paul se sacudieron (seguro que la relación con los tleilaxu estaba detrás de todo). Otra sacudida (la reciente victoria de la Yihad en Sembou debía de haber acelerado la trama de Edric). Otra sacudida (también había cierto retazo del credo Bene Gesserit). Otra sacudida.

Un proceso que involucraba miles de unidades de información sacudió su conciencia computacional. Todo en unos tres segundos quizá.

—¿Acaso un navegante cuestiona las directrices de la presciencia? —⁠preguntó Paul, lo que desequilibró a Edric.

Las palabras alteraron al navegante, pero se sobrepuso bastante bien murmurando lo que parecía un largo aforismo:

—Ningún hombre inteligente dudaría del hecho de la presciencia, señor. Los hombres conocen la visión oracular desde la antigüedad. Tiende a manifestarse en los momentos más insospechados. Por suerte, existen otras fuerzas en el universo.

—¿Mayores que la presciencia? —⁠preguntó Paul, que volvió a atacarlo.

—Si solo existiera la presciencia y fuera omnipotente, señor, terminaría por aniquilarse a sí misma. ¿Solo presciencia? ¿En qué aplicarla si solo existieran las líneas degeneradas por ella?

—No podemos olvidar a los humanos —⁠hizo notar Paul.

—Precarios como poco —dijo Edric⁠—. Y eso cuando no se ven confundidos por alucinaciones.

—¿Insinuáis que mis visiones no son más que alucinaciones? —⁠preguntó Paul, con un asomo de falsa tristeza en su voz⁠—. ¿O que son mis seguidores los alucinados?

Stilgar dio un paso al frente al notar la tensión creciente y fijó la mirada en el hombre de la Cofradía reclinado en el tanque.

—Tergiversáis mis palabras, señor —⁠protestó Edric. Un extraño atisbo de violencia empañó su voz.

«¿Violencia aquí? —se dijo Paul⁠—. ¡No se atreverán! A menos… —⁠pensó mirando a sus guardias⁠— que las fuerzas que me protegen se usen para reemplazarme».

—Pero me acusáis de conspirar para convertirme en un dios —⁠dijo Paul, que bajó la voz para que solo Edric y Stilgar le oyesen⁠—. ¿Conspirar?

—Quizá no fuese la palabra adecuada, mi señor —⁠dijo Edric.

—Pero es significativa —dijo Paul⁠—. E implica que esperabais lo peor de mí.

Edric arqueó el cuello y miró hacia Stilgar con ojos aprensivos.

—La gente siempre espera lo peor de los ricos y de los poderosos, señor. Se dice que es fácil reconocer a un aristócrata: solo revela los vicios que lo hacen popular.

El rostro de Stilgar se estremeció.

Paul desvió la vista hacia él al notar el movimiento y sintió los pensamientos y la irritación que recorrían la mente de Stilgar. ¿Cómo se atrevía ese hombre de la Cofradía a hablarle así a Muad’Dib?

—Doy por hecho que no bromeáis —⁠dijo Paul.

—¿Bromear, señor?

Paul notó la boca seca. Le dio la sensación de que la estancia estaba abarrotada de gente, de que el aire que respiraba había pasado por demasiados pulmones. El aroma a melange que emanaba del tanque de Edric le resultó amenazador.

—¿Quiénes son mis cómplices en tal conspiración? —⁠preguntó de pronto Paul⁠—. ¿Os referís a los Qizarate?

Edric se encogió de hombros y agitó una nube de gas anaranjado alrededor de su cabeza. Ya no parecía preocupado por la presencia de Stilgar, pese a que el Fremen seguía fulminándolo con la mirada.

—¿O quizá decís que los misioneros de las Santas Órdenes, todos y cada uno de ellos, predican sutiles falsedades? —⁠insistió Paul.

—Podría solo tratarse de una cuestión de interés personal y sinceridad —⁠dijo Edric.

Stilgar apoyó la mano en el crys que llevaba bajo la túnica.

Paul negó con la cabeza y dijo:

—Entonces me acusáis de hipocresía.

—No creo que «acusar» sea la palabra adecuada, señor.

«¡Qué criatura tan audaz!», pensó Paul. Y dijo:

—Acusado o no, lo que decís es que mis obispos y yo no somos más que unos bandidos hambrientos de poder.

—¿Hambrientos de poder, señor? —⁠Edric miró de nuevo a Stilgar⁠—. El poder tiende a aislar a los que lo poseen en demasía. Terminan por perder el contacto con la realidad… y fracasan.

—Mi señor —gruñó Stilgar—, ¡habéis hecho ejecutar a hombres por menos que eso!

—Hombres, sí —admitió Paul—. Pero él es un embajador de la Cofradía.

—¡Os acusa de una sacrílega mentira! —⁠dijo Stilgar.

—Me interesan sus ideas, Stil —⁠dijo Paul⁠—. Contén la rabia y permanece alerta.

—Como Muad’Dib ordene.

—Decidme, navegante —dijo Paul—, ¿cómo podríamos mantener esa hipotética mentira a través de tan enormes distancias de espacio y tiempo sin vigilar a cada misionero o examinar cada detalle de cada capilla y templo Qizarate?

—¿Qué es el tiempo para vos? —⁠preguntó Edric.

Stilgar frunció el ceño en obvia perplejidad. Y pensó: «Muad’Dib ha dicho a menudo que ve a través de los velos del tiempo. ¿A qué se refiere en realidad el navegante?».

—¿Acaso una mentira así no terminaría por acusar fallos? —⁠preguntó Paul⁠—. Desacuerdos significativos, cismas… dudas, confesiones de culpabilidad. Ninguna mentira sería capaz de evitar todo eso.

—El gobierno puede ocultar lo que la religión y el interés personal no —⁠dijo Edric.

—¿Ponéis a prueba los límites de mi tolerancia? —⁠preguntó Paul.

—¿Acaso mis argumentos no tienen valor alguno? —⁠contraatacó Edric.

«¿Desea que lo matemos? —se dijo Paul⁠—. ¿Se ofrece a sí mismo en sacrificio?».

—Prefiero el punto de vista cínico —⁠dijo Paul con tono tentativo⁠—. Es obvio que habéis sido entrenado en las argucias del poder, los dobles sentidos y las palabras de los poderosos. El lenguaje no es más que un arma para vos, y solo estáis poniendo a prueba el grosor de mi armadura.

—El punto de vista cínico —⁠dijo Edric, con una sonrisa que le estiró los labios⁠—. Y los gobernantes siempre son muy cínicos en lo que respecta a la religión. La religión también es un arma. Pero ¿en qué tipo de arma se convierte cuando se usa en el gobierno?

Paul sintió que algo se paralizaba en su interior, que una profunda desconfianza se apoderaba de él. ¿A quién le hablaba Edric? Eran palabras malditas y muy inteligentes, cargadas de manipulaciones: ese matiz de humor agradable, el tácito atisbo de secretos compartidos. Su actitud afirmaba que Paul y él eran dos seres sofisticados, habitantes de un amplio universo que comprendían cosas que no estaban al alcance de la gente común. Paul se sorprendió al darse cuenta de que él no era el objetivo principal de toda esa retórica. Eran palabras que iban dirigidas a otras personas: a Stilgar, a los guardias personales quizá… incluso al robusto sirviente.

—El maná religioso me ha encontrado a mí sin yo buscarlo —⁠dijo Paul. Luego pensó: «¡Claro! ¡Dejemos que el hombre pez crea que ha salido victorioso de nuestra batalla dialéctica!».

—Entonces ¿por qué no lo habéis repudiado, señor? —⁠preguntó Edric.

—Por mi hermana Alia —dijo Paul, que observó con atención a Edric⁠—. Es una diosa. Dejadme poneros sobre aviso con respecto a Alia: podría fulminaros con su mirada.

Una sonrisa maligna empezó a formarse en los labios de Edric para luego quedar reemplazada por una mirada de sorpresa.

—Lo digo muy en serio —dijo Paul mientras analizaba el gesto de sorpresa y veía asentir a Stilgar.

Edric dijo con voz inexpresiva:

—Habéis perdido mi confianza en vos, señor. Y no dudo que fuese vuestra intención.

—No estéis tan seguro de conocer mis intenciones —⁠dijo Paul, que hizo una seña a Stilgar para indicar que la reunión había terminado.

Stilgar preguntó con gestos si iban a asesinar a Edric, y Paul le respondió con otro de negación con la mano, con el que también indicó que no se le ocurriese tomarse la justicia por su mano.

Scytale, el asistente de Edric, se acercó al tanque y lo empujó hacia la puerta. Al llegar, se detuvo, se dio la vuelta, miró a Paul con ese rostro del que aún no se había borrado la sonrisa y dijo:

—Si mi señor me permite…

—Sí, ¿qué ocurre? —preguntó Paul, que se fijó en que Stilgar se había acercado con cuidado a causa de la amenaza implícita que emanaba de ese hombre.

—Algunos afirman que la gente se aferra a un gobierno Imperial porque el espacio es infinito, porque se sentirían solos sin algo que los unificara. Para la gente que está sola, el emperador es un lugar bajo el que cobijarse. Pueden volverse hacia él y decir: «Mirad, aquí está. Gracias a él somos uno». Quizá la religión sirva para el mismo propósito, mi señor.

Scytale inclinó la cabeza con cortesía y volvió a empujar el tanque de Edric. Salieron del salón, Edric en posición supina y con los ojos cerrados en su tanque. El navegante parecía agotado, como si ya no le quedase más de esa energía nerviosa.

Paul observó la enorme figura de Scytale hasta que desapareció y reflexionó sobre las palabras del hombre. Ese Scytale era un personaje muy peculiar. Al hablar, había irradiado de él la sensación de que toda su herencia genética estuviera expuesta en su piel.

—Eso ha sido muy extraño —dijo Stilgar, sin dirigirse a nadie en particular.

Paul se levantó del diván al tiempo que un guardia cerraba la puerta tras Edric y su escolta.

—Muy extraño —repitió Stilgar. Una vena le palpitó en la sien.

Paul atenuó las luces del salón y se dirigió a una ventana que se abría a la ladera de la colina donde se había edificado su ciudadela. Las luces parpadeaban bajo él y distinguió minúsculos movimientos. Un equipo de trabajo acarreaba gigantescos bloques de plasmeld para reparar la fachada del templo de Alia que había resultado dañada tras una inesperada tormenta de arena.

—Fue un error invitar a esa criatura a estos salones, Usul —⁠dijo Stilgar.

«Usul —pensó Paul—. Mi nombre del sietch. Stilgar intenta hacerme ver que en el pasado él era el que me daba órdenes, que me salvó del desierto».

—¿Por qué lo habéis hecho? —⁠insistió Stilgar, que se acercó hasta situarse junto a Paul.

—Información —dijo Paul—. Necesito más datos.

—¿No es peligroso enfrentarse a esa amenaza solo como un mentat?

«Eso ha sido perspicaz», pensó Paul.

La computación mentat había terminado. Uno no podía pronunciar algo ilimitado con las limitaciones del lenguaje. Pero las habilidades de un mentat tenían, sin embargo, su utilidad. Lo dijo y esperó a que Stilgar refutara dicha idea.

—Siempre hay algo fuera —dijo Stilgar⁠—. Y hay cosas que es mejor dejar fuera.

—O dentro —dijo Paul, que aceptó por un momento su recapitulación oracular/mentat. Fuera, sí. Y dentro: ahí es donde yace el verdadero horror. ¿Cómo protegerse de sí mismo? Estaba claro que tenían intención de que se destruyese a sí mismo, pero se trataba de una situación que podía acarrear consecuencias mucho más terribles aún.

Sus pensamientos quedaron interrumpidos por el sonido de unos pasos a la carrera. La figura de Korba el Qizara apareció en el umbral recortada por la intensa luz de los pasillos. Entró como impulsado por una fuerza invisible y se detuvo en seco ante la penumbra que reinaba en el salón. Tenía las manos llenas de bobinas de hilo shiga. Brillaban a la luz que se proyectaba desde la puerta como pequeñas joyas redondeadas, y se apagaron cuando los guardias la cerraron.

—¿Sois vos, mi señor? —preguntó Korba mientras escrutaba las sombras.

—¿Qué ocurre? —preguntó Stilgar.

—¿Stilgar?

—Estamos los dos aquí. ¿Qué ocurre?

—La reunión con el hombre de la Cofradía me ha desconcertado.

—¿Desconcertado? —preguntó Paul.

—Mi señor, el pueblo dice que honráis a vuestros enemigos.

—¿Eso es todo? —dijo Paul—. ¿Son esas las bobinas que te había pedido? —⁠preguntó, señalando los carretes de hilo shiga que Korba tenía en las manos.

—Carretes… ¡oh! Sí, mi señor. Esas son las historias. ¿Queréis verlas aquí?

—Ya las he visto. Son para Stilgar.

—¿Para mí? —preguntó Stilgar. Sintió un asomo de resentimiento hacia lo que interpretaba como un capricho por parte de Paul. ¡Historias! Stilgar discutía con Paul sobre cálculos logísticos en relación a la conquista de Zabulon cuando los había interrumpido el embajador de la Cofradía. Y ahora… ¡Korba con historias!

—¿Qué sabes de historia? —meditó Paul en voz alta mientras examinaba la sombría silueta que tenía a su lado.

—Mi señor, puedo nombrar cada uno de los mundos que nuestro pueblo ha pisado en sus migraciones. Conozco los límites del Imperio…

—¿Has estudiado alguna vez la Edad de Oro de la Tierra?

—¿La Tierra? ¿La Edad de Oro? —⁠Stilgar estaba irritado y confuso. ¿Para qué quería Paul hablar sobre los mitos del principio de los tiempos? La mente de Stilgar rebosaba de datos de Zabulon, computaciones del equipo de mentats: doscientas cinco fragatas de ataque con treinta legiones cada una, batallones de apoyo, pelotones de pacificación, misioneros Qizarate… todo el equipo alimenticio necesario (tenía las cifras grabadas en su mente) y melange… armamento, uniformes, condecoraciones… urnas para las cenizas de los muertos… la cantidad exacta de especialistas; y también los efectivos necesarios para la propaganda: clérigos, contables… espías… y espías dentro de los espías…

—He traído también el sincronizador de pulsaciones, mi señor —⁠aventuró Korba. Sin duda había captado la creciente tensión entre Paul y Stilgar, y se sentía incómodo.

Stilgar negó con la cabeza. ¿Un sincronizador de pulsaciones? ¿Para qué quería usar Paul un sistema de enmascaramiento mnemónico en un proyector de hilo shiga? ¿Para qué analizar datos específicos en las historias? ¡Era tarea de un mentat! Como siempre, Stilgar no podía evitar sentir una profunda desconfianza hacia todo lo que fuera usar un proyector y sus distintos equipos. Siempre lo sumía en sensaciones inquietantes y un abrumador conjunto de datos que su mente procesaba poco a poco y terminaba por otorgarle información que creía desconocer.

—Señor, tengo los cálculos de Zabulon —⁠dijo Stilgar.

—¡Deshidrata las computaciones de Zabulon! —⁠espetó Paul, que usó el insulto Fremen que indicaba que se trataba de una humedad que ningún hombre se rebajaría a tocar.

—¡Mi señor!

—Stilgar —continuó Paul—, necesitas con urgencia un sentido del equilibrio que solo podrás adquirir al comprender los efectos a largo plazo. Esta es la poca información que poseemos sobre los viejos tiempos, los exiguos datos que nos han dejado los butlerianos y que Korba ha reunido para ti. Empieza con Gengis Kan.

—¿Gengis… Kan? ¿Formaba parte de los Sardaukar, mi señor?

—Oh, vivió mucho antes que eso. Acabó… quizá con cuatro millones de vidas.

—Debió de poseer un armamento formidable para matar a tantos, señor. Cañones láser quizá, o tal vez…

—No los mató él mismo, Stil. Mató como lo hago yo, enviando a sus legiones. Y también hay otro emperador en el que me gustaría que te fijaras… un tal Hitler. Mató a más de seis millones. Mucho para aquellos tiempos.

—¿Los mató… con sus legiones? —⁠preguntó Stilgar.

—Sí.

—No son estadísticas muy impresionantes, mi señor.

—De acuerdo, Stil. —Paul miró las bobinas que Korba aún tenía en las manos. Korba permanecía de pie, pero solo deseaba una cosa: marcharse y desaparecer⁠—. Veo que quieres estadísticas: según una estimación más bien conservadora, yo habré acabado con sesenta y un mil millones de vidas, asolado noventa planetas y desmoralizado por completo otros quinientos. He exterminado también a los seguidores de cuarenta religiones que habían existido desde…

—¡Infieles! —protestó Korba—. ¡Todos infieles!

—No —dijo Paul—. Fieles.

—Mi señor es muy gracioso —⁠dijo Korba, con voz temblorosa⁠—. La Yihad ha unido diez mil mundos bajo la deslumbrante luz de…

—Los ha sumido en las tinieblas —⁠dijo Paul⁠—. Se necesitará un centenar de generaciones para recuperarse de la Yihad de Muad’Dib. Me cuesta imaginar que alguien pueda superar lo que he hecho.

Una ronca carcajada surgió de lo más profundo de su garganta.

—¿Qué es lo que divierte a Muad’Dib? —⁠preguntó Stilgar.

—No es diversión. Solo he tenido una visión repentina del emperador Hitler diciendo algo parecido. No me cabe duda de que también lo dijo.

—Ningún otro gobernante ha tenido nunca vuestro poder —⁠argumentó Korba⁠—. ¿Quién se atrevería a desafiaros? Vuestras legiones controlan todo el universo conocido y todo el…

—Las legiones controlan —dijo Paul⁠—. Me pregunto si ellas lo saben.

—Vos controláis las legiones, señor —⁠interrumpió Stilgar, y por su tono de voz era obvio que se había dado cuenta de improviso de su propia posición en dicha cadena de mando, de que su mano también guiaba todo ese poder.

Paul desvió toda su atención a Korba después de haber reconducido las reflexiones de Stilgar hacia el lugar que quería. Después dijo:

—Pon las bobinas aquí, en el diván. —⁠Mientras lo hacía, Paul preguntó⁠—: ¿Cómo va la recepción, Korba? ¿Mi hermana lo tiene todo bajo control?

—Sí, mi señor —aseguró Korba con tono circunspecto⁠—. Y Chani vigila desde la ventana de espionaje. Sospecha que pueda haber Sardaukar en el séquito de la Cofradía.

—No tengo la menor duda de que está en lo cierto —⁠dijo Paul⁠—. Los chacales siempre van en manada.

—Bannerjee —dijo Stilgar, refiriéndose al jefe de seguridad interna de Paul⁠— temía que algunos intentaran penetrar en las zonas privadas de la ciudadela.

—¿Lo han conseguido?

—Todavía no.

—Pero ha ocurrido algo en los jardines públicos —⁠dijo Korba.

—¿El qué? —preguntó Stilgar.

Paul asintió.

—Desconocidos que vienen y van —⁠respondió Korba⁠—, que aplastan las flores y conversan entre susurros. Se me ha informado de algunas observaciones poco placenteras.

—¿Como cuáles? —preguntó Paul.

—«¿Así es como se dilapidan nuestros impuestos?». Me han asegurado que fue el mismo embajador quien formuló dicha observación.

—No me sorprende —dijo Paul—. ¿Cuántos desconocidos había en los jardines?

—Docenas, mi señor.

—Bannerjee ha apostado piqueros en las puertas más vulnerables, mi señor —⁠dijo Stilgar. Se giró mientras hablaba para que la única fuente de luz del salón iluminara la mitad de su rostro. Esa iluminación y rostro tan particulares tocó una fibra en los recuerdos de Paul, algo de la época del desierto. Paul no intentó recordarlo a la perfección, ya que su atención continuó centrada en Stilgar y en lo que acababa de hacer para que recordara. El Fremen siempre había sido un hombre franco que no se andaba con subterfugios. Ahora sospechaba, y mucho, de la extraña manera de proceder de su emperador.

—No me gusta la intrusión en los jardines —⁠dijo Paul⁠—. La cortesía hacia nuestros huéspedes es una cosa, así como el protocolo formal, pero…

—Me encargaré de echarlos —⁠dijo Korba⁠—. De inmediato.

—¡Espera! —ordenó Paul, cuando Korba ya se iba.

Stilgar se colocó en una posición desde donde podía escrutar mejor el rostro de Paul mientras la estancia se sumía en un repentino silencio. Había sido muy hábil. Paul admiró lo que Stilgar acababa de hacer, sin haberse preparado para ello. Era algo muy Fremen: una astucia marcada por el respeto hacia la intimidad de los demás, un movimiento guiado solo por la necesidad.

—¿Qué hora es? —preguntó Paul.

—Casi medianoche, señor —dijo Korba.

—Korba, creo que podrías ser mi creación más elaborada —⁠dijo Paul.

—¡Señor! —dijo el Qizarate con cierto atisbo de ultraje en la voz.

—¿Me respetáis? —preguntó Paul.

—Sois Paul Muad’Dib, que fue Usul en nuestro sietch —⁠dijo Korba⁠—. Conocéis mi devoción por…

—¿Te has sentido en alguna ocasión como un apóstol? —⁠preguntó Paul.

Korba sin duda interpretó mal las palabras, pero no el tono.

—¡Mi emperador sabe que tengo la conciencia limpia!

—Que Shai-hulud nos salve —⁠murmuró Paul.

El silencio inquisitivo del momento quedó roto por el sonido de alguien que silbaba por el pasillo que había fuera. El silbido se interrumpió cuando uno de los guardias personales reclamó silencio al otro lado de la puerta.

—Korba, creo que puedes sobrevivir a todo esto —⁠dijo Paul. Y vio cómo la comprensión se abría paso en el rostro de Stilgar.

—¿Los desconocidos de los jardines, señor? —⁠preguntó Stilgar.

—Ah, sí —dijo Paul—. Haz que Bannerjee los eche, Stil. Korba le ayudará.

—¿Yo, señor? —Korba no pudo ocultar su inquietud.

—Algunos de mis amigos han olvidado que antes fueron Fremen —⁠dijo Paul, que se dirigía a Korba con palabras que parecían pronunciadas para Stilgar⁠—. Marcarás a todos los que Chani identifique como Sardaukar y los asesinarás. Personalmente. Quiero que se haga con discreción y sin causar problemas. Debemos tener en mente que los actos de la religión y del gobierno se extienden mucho más allá de los tratados y los sermones.

—Obedeceré las órdenes de Muad’Dib —⁠susurró Korba.

—¿Las computaciones de Zabulon? —⁠preguntó Stilgar.

—Mañana —dijo Paul—. Y cuando los desconocidos hayan sido expulsados de los jardines, anuncia que la recepción ha terminado. Se acabó la fiesta, Stil.

—Comprendo, mi señor.

—No me cabe la menor duda —⁠dijo Paul.

10

Aquí yace un dios caído…

Su caída no fue pequeña.

Solo hemos construido su pedestal,

Y su pedestal es estrecho y muy alto.

—Epigrama tleilaxu

Alia se acuclilló y apoyó los codos en las rodillas y la barbilla en los puños mientras contemplaba el cuerpo en la duna: unos pocos huesos y algo de carne momificada que en otro tiempo habían sido una joven. Las manos, la cabeza y la mayor parte del tronco habían desaparecido, erosionados por el viento de coriolis. Toda la arena que la rodeaba mostraba las huellas de los médicos e investigadores de su hermano. Todos se habían retirado, con excepción de los ayudantes funerarios que aguardaban de pie a un lado con Hayt, el ghola, a la espera de que ella terminara el misterioso escrutinio de lo que había ocurrido en ese lugar.

El cielo color trigo envolvía la escena con su glauca luz, propia de la media tarde en aquellas latitudes.

Un mensajero que volaba bajo había descubierto el cuerpo algunas horas antes al detectar la presencia de un tenue rastro de agua en un lugar donde no podía haberlo. Después de la llamada se había avisado a los especialistas, quienes habían llegado a la conclusión de que… ¿qué? Que el cuerpo era de una mujer de unos veinte años, Fremen, adicta a la semuta… y que había muerto allí, en el desierto, a causa de los efectos de un sutil veneno de origen tleilaxu.

Morir en el desierto era algo habitual, pero una Fremen adicta a la semuta era algo tan extraño que Paul había ordenado a su hermana que analizara el lugar tal y como les había enseñado su madre.

Alia sintió que lo único que había conseguido era alimentar con su presencia el misterio de una escena que ya era misteriosa de por sí. Oyó el crujir de la arena ante los pasos del ghola y lo miró. Se centró por unos momentos en la escolta de tópteros que trazaban círculos sobre ellos como una bandada de cuervos.

«Hay que desconfiar de los presentes de la Cofradía», pensó Alia.

El tóptero funerario y el de Alia se encontraban en la arena, cerca de un afloramiento rocoso que había detrás del ghola. Al ver los tópteros revoloteando sobre el lugar, Alia sintió el irresistible deseo de estar en los cielos y lejos de allí.

Pero Paul creía que ella iba a ser capaz de ver algo que los demás no podían. Se agitó en el destiltraje. Se sentía incómoda tras todos los meses de vida en la ciudad que había pasado sin él. Examinó al ghola y se preguntó si sabría algo importante sobre esa extraña muerte. Observó que un mechón de rizado cabello negro surgía de la capucha de su destiltraje, y sintió en su mano el ansia por volver a colocárselo en su sitio.

Esos ojos grises y metálicos se volvieron hacia ella como si hubiese captado sus pensamientos. Alia se estremeció y apartó la mirada.

Una mujer Fremen había muerto en ese lugar a causa de un veneno llamado «la garganta del infierno».

Una Fremen adicta a la semuta.

Compartió la inquietud de Paul ante los detalles del caso.

Los ayudantes funerarios aguardaban pacientes. Los restos no contenían el agua suficiente como para que valiera la pena recuperarla. No necesitaban darse prisa. Y realmente creían que Alia usaba algún arte glíptico para discernir alguna verdad extraña en esos despojos.

Pero no descubrió verdad extraña alguna.

En ella solo había un distante sentimiento de irritación enterrado a mucha profundidad en su interior y agravado por lo que todo el mundo esperaba de ella. No era más que un producto de ese maldito misterio religioso. Su hermano y ella no podían ser considerados personas. Tenían que ser algo diferente. Era lo que buscaba la Bene Gesserit al manipular el linaje de los Atreides. Su madre había contribuido a ello al internarse por los caminos de la brujería.

Y Paul perpetuaba la diferencia.

Las Reverendas Madres encapsuladas en los recuerdos de Alia se agitaron incansables y provocaron destellos de pensamientos adab: «¡Paz, pequeña! Eres lo que eres. Hay compensaciones».

¡Compensaciones!

Llamó al ghola con un gesto.

Él se detuvo a su lado, atento y paciente.

—¿Qué ves? —preguntó Alia.

—Puede que jamás lleguemos a saber quién ha muerto en este lugar —⁠dijo él⁠—. La cabeza y los dientes han desaparecido. Las manos… Por desgracia, es probable que sea alguien que nunca haya poseído un registro genético que nos permita identificarla a través de las células.

—Un veneno tleilaxu —dijo ella—. ¿Qué opinas?

—Son muchos los que los compran.

—Cierto. Y esta carne está demasiado muerta como para hacerla revivir como se hizo con tu cuerpo.

—Eso teniendo en cuenta que confiarais en los tleilaxu para hacerlo —⁠dijo él.

Ella asintió y se puso en pie.

—Me llevarás de vuelta a la ciudad en tóptero ahora mismo.

Cuando estaban en el aire y giraron hacia el norte, Alia dijo:

—Pilotas exactamente igual que Duncan Idaho.

Él la miró con gesto reflexivo.

—Otros me han dicho lo mismo.

—¿En qué piensas? —preguntó Alia.

—En muchas cosas.

—¡No intentes eludir mi pregunta, maldita sea!

—¿Qué pregunta?

Ella lo fulminó con la mirada.

Él vio cómo lo observaba y se encogió de hombros.

Era un gesto característico de Duncan Idaho. Después Alia habló con tono acusador, agresivo y sofocado:

—Solo quería conocer tu opinión para enfrentarla a la mía. La muerte de esa joven me perturba.

—No pensaba en eso.

—¿En qué pensabas entonces?

—En las extrañas emociones que experimento cuando alguien habla de quien puedo haber sido.

—¿«Puedo»?

—Los tleilaxu son muy astutos.

—No tanto. Sin duda fuiste Duncan Idaho.

—Es muy probable. Es la primera posibilidad.

—¿Y te pones emotivo?

—Hasta cierto punto. Me siento ansioso. E incómodo. Tengo tendencia a temblar y tengo que esforzarme para controlarlo. Y también tengo… breves destellos de visiones.

—¿Qué visiones?

—Pasan demasiado rápido como para reconocerlas. Son como destellos. Espasmos… casi recuerdos.

—¿No sientes curiosidad por esos recuerdos?

—Claro. La curiosidad es la que me empuja, pero debo enfrentarme a una gran renuencia. Pienso: «¿Y si no fuese quien todos creen que soy?». No me gusta nada ese pensamiento.

—¿Y eso es todo en lo que pensabas?

—Sabéis que no, Alia.

«¿Cómo se atreve a pronunciar mi nombre?».

Sintió una irritación que se aplacó gracias a los recuerdos que evocaba en ella la manera en la que acababa de hablar: ese tono susurrante, esa confianza natural y viril. Alia notó cómo un músculo se le retorcía en la mandíbula y apretó los dientes.

—¿Eso de ahí abajo no es El Kuds? —⁠preguntó él al tiempo que inclinaba un poco un ala del aparato y provocaba una repentina agitación en su escolta.

Alia bajó la vista y vio cómo su sombra se arrugaba por el promontorio que dominaba el Paso de Harg, el risco y la roca en forma de pirámide en la que se encontraba el cráneo de su padre. El Kuds… el Lugar Sagrado.

—Es el Lugar Sagrado —dijo ella.

—Tengo que visitarlo algún día —⁠dijo él⁠—. Quizá la presencia de los restos de vuestro padre me ayude a recuperar mis recuerdos.

Alia se dio cuenta de pronto de cuán fuerte debía de ser ese deseo de conocer quién había sido. Era una obsesión. Bajó la mirada hacia las rocas y vislumbró el macizo que había frente a la playa seca y el mar de arena: rocas del color de la canela que emergían de las dunas como un barco batido por el oleaje.

—Da la vuelta —dijo ella.

—La escolta…

—Nos seguirán. Pasa por debajo de ellos.

Él obedeció.

—¿De verdad eres fiel a mi hermano? —⁠preguntó Alia, mientras él viraba hacia el nuevo rumbo y la escolta les seguía.

—Sirvo a los Atreides —respondió con tono formal.

Y ella observó el pequeño gesto de su mano derecha… un atisbo del antiguo saludo de Caladan. El gesto del ghola se tornó pensativo y luego vio que él miraba de nuevo a la pirámide de roca.

—¿Qué te preocupa? —preguntó.

Los labios del hombre se movieron. Su voz surgió al fin, débil, temblorosa:

—Era… era…

Una lágrima resbaló por su mejilla.

Alia quedó presa de la emoción Fremen. ¡Acababa de darle su agua al muerto! Acercó la mano a su mejilla con apremio para rozarla y sentir la lágrima.

—Duncan —susurró.

Él parecía estar clavado a los controles del tóptero, con la mirada fija en la tumba de debajo.

—¡Duncan! —dijo en voz más alta.

Él parpadeó, agitó la cabeza y la miró con esos ojos metálicos que no dejaban de brillar.

—Yo… he sentido… un brazo… en mis hombros —⁠susurró⁠—. ¡Lo he sentido! Un brazo. —⁠Tragó saliva⁠—. Era… un amigo. Era… mi amigo.

—¿Quién?

—No lo sé. Creo que era… No lo sé.

La luz de una llamada empezó a parpadear en los controles frente a Alia: el capitán de la escolta deseaba saber por qué regresaban al desierto. Cogió el micrófono y explicó que habían querido rendir un breve homenaje a la tumba de su padre. El capitán le recordó que ya era tarde.

—Regresamos a Arrakeen ahora mismo —⁠dijo ella al tiempo que soltaba el micrófono.

Hayt respiró hondo y volvió a dirigir el tóptero hacia el norte.

—El brazo que has sentido era de mi padre, ¿no es cierto? —⁠preguntó.

—Quizá. —Su voz era la de un mentat calculando probabilidades, y Alia vio que había recuperado la compostura.

—¿Sabes cómo conocí a mi padre? —⁠preguntó ella.

—Tengo una ligera idea.

—Deja que te lo explique.

Le hizo un breve resumen de cómo había recibido la consciencia de una Reverenda Madre antes de su nacimiento, cómo se había convertido en un feto aterrorizado que albergaba todo el conocimiento de incontables vidas en sus células nerviosas… y todo ello después de la muerte de su padre.

—Conozco a mi padre tanto como lo conoció mi madre —⁠dijo⁠—. Hasta el último detalle de cada una de las experiencias que vivieron juntos. En cierto sentido, soy mi madre. Poseo todos sus recuerdos hasta el momento en que bebió el Agua de Vida y entró en el trance de la transmigración.

—Vuestro hermano me explicó algo al respecto.

—¿Lo hizo? ¿Por qué?

—Porque se lo pregunté.

—¿Por qué?

—Un mentat necesita datos.

—Oh. —Alia bajó la mirada hacia la extensión de la Muralla Escudo: rocas retorcidas, pozos y hendiduras.

Él siguió la dirección de su mirada y dijo:

—Un lugar muy expuesto.

—Pero también uno en el que es fácil ocultarse —⁠dijo Alia mientras volvía a alzar la vista hacia él⁠—. Me recuerda a una mente humana… con todos sus escondrijos.

—Ahhh —dijo él.

—¿Ahhh? ¿Qué quieres decir con «ahhh»? —⁠Se sintió irritada de repente sin saber muy bien por qué.

—Desearíais saber qué hay en los escondrijos de mi mente —⁠respondió. Era una afirmación, no una pregunta.

—¿Cómo sabes que no he llegado hasta lo más profundo de tu ser usando mis poderes de presciencia? —⁠preguntó Alia.

—¿Lo habéis hecho?

Parecía genuina curiosidad.

—¡No!

—Las sibilas tienen sus limitaciones —⁠dijo él.

Parecía divertirse con la conversación, lo que aplacó la cólera de Alia.

—¿Te parece divertido? ¿No respetas mis poderes? —⁠preguntó. La rabia que emanaba de la pregunta sonaba muy poco convincente hasta para ella.

—Respeto vuestros presagios y vuestros portentos quizá más de lo que creéis —⁠dijo él⁠—. Estaba entre el público en vuestro Ritual Matutino.

—¿Qué quieres decir con eso?

—Que poseéis una gran habilidad con los símbolos —⁠dijo él, sin dejar de prestar atención a los controles del tóptero⁠—. Es algo propio de la Bene Gesserit. O eso creo. Pero sois negligente con vuestros poderes, como muchas brujas.

—¿Cómo te atreves? —rugió ella, que sintió un espasmo de miedo.

—Me atrevo mucho más de lo que anticiparon mis creadores —⁠dijo él⁠—. Y esa extraña circunstancia es la que hace que aún le sea fiel a vuestro hermano.

Alia examinó las esferas de acero que eran sus ojos: no había en ellas expresión humana alguna. La capucha del destiltraje ocultaba la línea de su mandíbula. Sin embargo, su boca permanecía firme. Emanaba de ella una gran fuerza… y determinación. Sus palabras estaban henchidas de una intensidad reconfortante. «Me atrevo mucho más…». Sin duda, se trataba de algo que podría haber dicho Duncan Idaho. ¿Habían creado los tleilaxu al ghola mucho mejor de lo que creían o no era más que una mentira, parte del condicionamiento que habían integrado en él?

—Explícate, ghola —ordenó.

—Conócete a ti mismo… ¿No son esas vuestras órdenes? —⁠respondió él.

Ella volvió a notar ese deje de diversión en su voz.

—¡No me remedes, pedazo de… cosa! —⁠exclamó. Llevó la mano a la vaina del crys que le colgaba del cuello⁠—. ¿Por qué te han entregado como presente a mi hermano?

—Vuestro hermano me explicó que habíais espiado la presentación —⁠dijo él⁠—. Me oísteis responder a esa misma pregunta.

—¡Pues repítemelo!

—Se supone que debo destruirlo.

—¿Es esa la forma de hablar de un mentat?

—Conocéis la respuesta sin necesidad de que la pronuncie —⁠reprochó él⁠—. Y también sabéis que un presente así no era necesario. Vuestro hermano ya se estaba destruyendo a sí mismo de manera muy eficiente.

Alia sopesó las palabras mientras sujetaba la empuñadura del cuchillo. Era una respuesta engañosa, pero había sinceridad en su voz.

—Entonces ¿por qué hacer el regalo? —⁠preguntó.

—Puede que solo para entretener a los tleilaxu. Y es cierto que la Cofradía me solicitó como presente.

—¿Por qué?

—La respuesta es la misma.

—¿Por qué mis poderes no me han servido?

—¿Cómo los estáis usando? —⁠preguntó a su vez él.

Su cuestión alcanzó sus más profundos recelos. Apartó la mano del cuchillo y preguntó:

—¿Por qué dices que mi hermano se destruye a sí mismo?

—¡Venga ya, niña! ¿Dónde están esos alardeados poderes? ¿Acaso no poseéis la habilidad de razonar?

Alia contuvo su ira y dijo:

—Razona por mí, mentat.

—Muy bien. —Él giró la cabeza para mirar si la escolta aún los seguía y después volvió a centrar la vista al frente. La llanura de Arrakeen empezaba a apreciarse tras el borde septentrional de la Muralla Escudo. La silueta de los pueblos de los graben y las dolinas quedaba difuminada bajo las nubes de polvo⁠—. Hay algunos indicadores —⁠dijo⁠—. Vuestro hermano mantiene a su lado a un oficial Panegirista que…

—¡Qué fue un presente de los naib Fremen!

—Un presente muy extraño por parte de unos amigos —⁠dijo él⁠—. ¿Por qué querrían rodearlo de adulaciones y servilismo? ¿Habéis escuchado de verdad a ese Panegirista? «El pueblo está iluminado por Muad’Dib. El regente Umma, nuestro emperador, ha salido de las tinieblas para brillar resplandeciente ante todos los hombres. Es nuestro señor. Es la valiosa agua de una fuente inagotable. Derrama alegría para que todo el universo pueda beberla». ¡Bah!

Alia respondió con voz muy sosegada:

—Si repitiese esas palabras a nuestra escolta Fremen, te convertirían en pienso para pájaros.

—Pues repetídselas.

—¡Mi hermano gobierna gracias a las leyes naturales del cielo!

—No creéis que sea así. ¿Por qué lo decís entonces?

—¿Cómo sabes lo que creo? —⁠Sintió un temblor que ningún poder Bene Gesserit podía controlar. El ghola la afectaba de una manera que no había anticipado.

—Me habéis ordenado que razonara como un mentat —⁠le recordó él.

—¡Ningún mentat sabe lo que creo! —⁠Respiró hondo y entre temblores dos veces⁠—. ¿Cómo te atreves a juzgarnos?

—¿Juzgaros? No os juzgo.

—¡No tienes la menor idea de cómo fuimos educados!

—Ambos habéis sido educados para gobernar —⁠dijo él⁠—. Habéis sido condicionados para poseer una extrema ansia de poder. Habéis sido impregnados con un perspicaz conocimiento de la política y un profundo entendimiento de los usos de la guerra y de los rituales. ¿Ley natural? ¿Qué ley natural? Ese mito ha obsesionado a la historia humana. ¡Obsesionado! Es un fantasma. Es insustancial, irreal. ¿Es vuestra Yihad una ley natural?

—Cháchara de mentat —dijo ella con desprecio.

—Soy un servidor de los Atreides y hablo con sinceridad —⁠dijo él.

—¿Servidor? Nosotros no tenemos servidores, solo discípulos.

—Y yo soy discípulo de la conciencia —⁠dijo él⁠—. Niña, tenéis que comprender que…

—¡No me llames niña! —espetó Alia. Sacó el extremo inferior del cuchillo de la funda.

—Lo retiro. —La miró, sonrió y volvió a centrarse en pilotar el tóptero. La escarpada estructura de la ciudadela de los Atreides ya era visible y dominaba las afueras septentrionales de Arrakeen⁠—. Sois la encarnación de algo muy antiguo que no es una niña —⁠dijo⁠—. Y esa encarnación ha quedado perturbada por la entrada de su cuerpo en la madurez.

—No sé por qué te hago caso —⁠gruñó ella, pero volvió a meter el crys en la vaina y se secó las palmas de las manos en la ropa. El sudor que notó en la piel alteró su sentido de austeridad Fremen. ¡Qué despilfarro de humedad corporal!

—Escucháis porque sabéis que soy devoto a vuestro hermano —⁠dijo él⁠—. Mis acciones son claras y de fácil comprensión.

—Nada en ti es claro ni de fácil comprensión. Eres la criatura más compleja que jamás haya visto. ¿Cómo saber lo que los tleilaxu han ocultado en tu interior?

—Ya fuese a conciencia o de manera involuntaria, me han dejado la libertad de moldearme a mí mismo.

—Te escudas en parábolas Zensunni —⁠acusó ella⁠—. El hombre sabio se moldea a sí mismo; el estúpido vive solo para morir. —⁠Su voz estaba cargada de burla⁠—. ¡Discípulo de la conciencia!

—Los hombres no pueden separar los medios de la iluminación —⁠dijo él.

—¡Hablas con acertijos!

—Hablo a la mente abierta.

—Voy a repetirle a Paul todo esto.

—Ya lo ha oído en su mayor parte.

Alia sintió que la curiosidad se avivaba en su interior.

—¿Cómo es posible que sigas vivo… y libre? ¿Qué te dijo Paul al respecto?

—Se echó a reír. Y dijo: «La gente no quiere a un contable por emperador; quiere un amo, alguien que los proteja del cambio». Pero admitió que la destrucción del Imperio podía surgir de él mismo.

—¿Cómo pudo decirte tales cosas?

—Porque lo convencí de que comprendía su problema y podía ayudarle.

—¿Qué dijiste para convencerlo?

Él permaneció en silencio e hizo descender el tóptero poco a poco hacia la zona de aterrizaje en el área de la guardia, en la azotea de la ciudadela.

—¡Te ordeno que me digas qué le dijiste!

—No estoy seguro de que podáis soportarlo.

—¡Eso seré yo quien lo juzgue! ¡Te ordeno que me respondas ahora mismo!

—Permitidme que aterrice primero —⁠dijo él.

Y sin esperar su permiso, giró hacia la reluciente plataforma anaranjada que había en la azotea, levantó las alas al máximo y se posó con suavidad.

—Ya —dijo Alia—. Habla.

—Le dije que soportarse a uno mismo podía llegar a ser la tarea más complicada de todo el universo.

Ella negó con la cabeza.

—Eso es… eso es…

—Un trago amargo —dijo él, que observó cómo los guardias corrían hacia ellos por la azotea y se apostaban como escoltas.

—¡Un desatino amargo!

—Tanto el mayor conde del palatinado como el más humilde de los siervos asalariados deben enfrentarse al mismo problema. Uno no puede contratar a un mentat ni a cualquier otro intelecto para que se lo resuelva. No hay información ni testigo alguno que sea capaz de dar respuesta a algo así. Ningún servidor o discípulo puede vendar una herida así. Solo lo puede hacer uno mismo, y la alternativa es seguir sangrando a la vista de todos.

Ella se dio la vuelta, consciente en ese mismo momento de que dicha acción traicionaba sus sentimientos. Ese hombre había llegado otra vez hasta lo más profundo de su psique sin ningún ardid de voz ni engaño forjado por brujerías. ¿Cómo lo había hecho?

—¿Qué le has aconsejado que hiciera? —⁠murmuró.

—Le dije que juzgara, que impusiera un orden.

Alia miró hacia la guardia y contempló la paciencia con la que aguardaban, la disciplina que emanaba de ellos.

—Para dispensar justicia —murmuró ella.

—¡Eso no! —espetó él—. Le sugerí que juzgara y nada más. Quizá guiado por ese principio…

—¿Qué?

—Conservara a sus amigos y destruyese a sus enemigos.

—Que juzgara injustamente, entonces.

—¿Qué es la justicia? Dos fuerzas en colisión. Cada una tiene su parte de razón, pero es un emperador el que tiene que imponer las soluciones. Dichas colisiones no pueden prevenirse, por lo que tiene que dedicarse a resolverlas.

—¿Cómo?

—De la manera más simple: tomando una decisión.

—Conservando a sus amigos y destruyendo a sus enemigos.

—¿No es eso la estabilidad? El pueblo ansía orden, de ese tipo o de otro cualquiera. Vive en la prisión de sus anhelos y sabe que la guerra se ha convertido en un deporte para los ricos. Es una sofisticación muy peligrosa. Un descontrol.

—Sugeriré a mi hermano que eres demasiado peligroso y que debes ser destruido —⁠dijo ella al tiempo que volvía a girarse para encararlo.

—Es una solución que ya le he propuesto —⁠dijo él.

—Y por eso eres peligroso —⁠dijo ella, midiendo sus palabras⁠—. Controlas tus pasiones.

—No soy peligroso por eso.

Antes de que ella se moviera, él ya se había inclinado hacia Alia, le había agarrado la barbilla con la mano y sus labios se habían posado en los de ella.

Fue un beso suave y breve. Él retrocedió, y ella se lo quedó mirando sorprendida y notó las sonrisas bruscas y disimuladas con torpeza en los rostros de los guardias que aguardaban apostados en el exterior.

Alia se llevó un dedo a los labios. Había sentido algo familiar en ese beso. Los labios de ese hombre tenían un sabor a futuro que había entrevisto en alguna de las alternativas prescientes. Después dijo, con aliento entrecortado:

—Debería hacer que te desollaran.

—¿Porque soy peligroso?

—¡Porque das por hecho muchas cosas!

—No doy por hecho nada. No tomo nada que no se me haya ofrecido antes. —⁠Abrió la portezuela del aparato y saltó al exterior⁠—. Venid. Nos hemos retrasado demasiado en nuestros devaneos.

Se dirigió a largas zancadas hacia el domo de entrada fuera de la zona de aterrizaje.

Alia también saltó al exterior y tuvo que correr para ponerse a su lado.

—Le contaré todo lo que me has dicho y todo lo que has hecho —⁠murmuró.

—Muy bien.

Mantuvo la puerta abierta para que ella pasara.

—Ordenará tu ejecución —dijo ella mientras entraba en el domo.

—¿Por qué? ¿Porque he dado el beso que deseaba?

La siguió sin adelantarse. La puerta se cerró tras él.

—¡El beso que tú deseabas!

Se sintió ultrajada.

—De acuerdo, Alia. Digamos entonces que fue el beso que vos queríais.

Empezó a rodearla para llegar hasta el campo del descensor.

Y fue entonces cuando se dio cuenta de su sinceridad y de la profunda veracidad de sus palabras, como si ese movimiento hubiese aguzado aún más su conciencia.

«El beso que yo deseaba —se dijo a sí misma⁠—. Es cierto».

—Tu sinceridad, eso es lo que te hace tan peligroso —⁠dijo mientras lo seguía.

—Volvéis a los caminos de la sabiduría —⁠dijo él sin interrumpir su marcha⁠—. Un mentat no lo habría dicho con más claridad. Ahora decidme: ¿qué habéis visto en el desierto?

Ella le aferró el brazo y lo obligó a detenerse. Había vuelto a ocurrir: de nuevo había conseguido que su mente llegase a un estado de sorprendente agudeza.

—No puedo explicarlo —dijo—, pero no dejo de pensar en los bailacaras. ¿Por qué?

—Esa es la razón por la que vuestro hermano os ha enviado al desierto —⁠dijo él al tiempo que asentía⁠—. Comentadle ese pensamiento recurrente.

—Pero ¿por qué? —Ella negó con la cabeza⁠—. ¿Por qué los bailacaras?

—Han encontrado el cadáver de una joven en el desierto —⁠dijo él⁠—. ¿Se ha informado de la desaparición de alguna joven entre los Fremen?

11

Pienso que es una alegría saberse vivo, y me pregunto si alguna vez podré sumergirme en mi interior hasta las raíces de esta carne y conocer quién fui realmente. Las raíces siguen aquí. Queda a expensas del enmarañado futuro que alguno de mis actos llegue a descubrírmelo. Pero todas las cosas que un hombre es capaz de hacer son mías. Podría lograrlo con cualquiera de mis actos.

—«El ghola habla», Comentarios de Alia

Paul vio la luna transformarse en una esfera alargada mientras permanecía inmerso en el penetrante olor de la especia, a la deriva por las profundidades interiores del trance oracular. Rodó y se retorció, silbó… el terrible silbido de una estrella que se apagaba en un mar infinito… Cayó… Cayó… Cayó… como una pelota arrojada por un niño.

Desapareció.

La luna ya no estaba allí. La comprensión lo invadió. Había desaparecido: ya no había luna. La tierra se estremeció como un animal que agitara su cuerpo. Lo engulló el pavor.

Paul se irguió en su camastro con los ojos abiertos como platos y sin parpadear. Una parte de él miraba al exterior, pero otra hacia el interior. En el exterior, vio la reja de plasmeld de sus aposentos y que estaba tumbado cerca del abismo de piedra en el que se encontraba su ciudadela. En el interior, la luna no había dejado de caer.

«¡Fuera! ¡Fuera!».

La rejilla de plasmeld daba a una Arrakeen cubierta por la cegadora luz del mediodía. En el interior…, la noche era oscura y terrible. Una rociada de olores suaves ascendía hasta sus sentidos desde una azotea ajardinada, pero ningún perfume floral era capaz de detener la luna que seguía cayendo.

Paul apoyó los pies en la fría superficie del suelo y miró detrás de la reja. Vio que justo al otro lado se encontraba el ligero arco de una pasarela construida con cristales estabilizados de oro y platino. Joyas de fuego transportadas desde el lejano Cedon la decoraban. Conducía a las galerías de la ciudad interior y cruzaba por un estanque y una fuente repletas de flores acuáticas. Paul sabía que si se ponía en pie encontraría pétalos tan limpios y rojos como sangre fresca, retorciéndose y ondulando por aquí y por allá, manchas que se agitaban en un torrente de color esmeralda.

Sus ojos contemplaron el paisaje sin conseguir sustraerse de la cautividad de la especia.

«Esa terrible visión de una luna a la deriva».

La visión insinuaba una monstruosa pérdida de seguridad individual. Quizá representase la caída de su civilización, derrocada por sus propias pretensiones.

«Una luna… una luna… una luna que cae».

Había tomado una gran dosis de esencia de especia para penetrar en el muro de lodo levantado por el tarot. Lo único que le había mostrado era esa luna que caía y ese odiado camino que conocía desde el principio. Para alcanzar el fin de la Yihad y extinguir el volcán de la carnicería debía desacreditarse a sí mismo.

«Retirarse… retirarse… retirarse…».

El perfume floral del jardín de la azotea le recordó a Chani. Deseó estar ahora entre sus brazos, perderse en el amor y el olvido. Pero ni siquiera Chani podía exorcizar esa visión. ¿Qué diría si acudía a ella seguro de haber decidido la manera en la que tenía que morir? A sabiendas de que era inevitable, ¿por qué no elegir una muerte aristocrática y terminar su vida en un gesto ostentoso y reservado con el que desperdiciar todos los años que le quedaban por delante? Morir antes de que se le acabara la fuerza de voluntad. ¿No era acaso una elección aristocrática?

Atravesó la abertura en la reja y salió al balcón, desde el que se veían las flores y las enredaderas del jardín. Su boca tenía la sequedad propia de una marcha por el desierto.

«La luna… la luna… ¿dónde está esa luna?».

Pensó en la descripción de Alia, en el cuerpo de esa joven que habían hallado entre las dunas. ¡Una Fremen adicta a la semuta! Todo encajaba en el horrible esquema que había entrevisto.

«Uno no roba nada a este universo —⁠pensó⁠—. Solo nos concede lo que él quiere».

Observó una concha de los lejanos mares de la Madre Tierra que había sobre una mesa baja junto a la barandilla del balcón. Tomó su lustrosa suavidad entre las manos e intentó retroceder en el Tiempo. La superficie perlada reflejaba rutilantes lunas de luz. Alzó la vista, más allá de los jardines, y contempló un cielo que se había tornado en conflagración, franjas de polvo de arcoíris que brillaban a la luz argéntea del sol.

«Mis Fremen se llaman a sí mismos “Hijos de la Luna” », pensó.

Dejó la concha sobre la mesa y avanzó por el balcón. ¿Rechazaba aquella terrible luna toda esperanza de escapar? Buscó un significado en la comunión mística. Se sentía débil, desamparado, atrapado aún por la especia.

En el extremo norte de su abismo de plasmeld, se detuvo y contempló los bajos edificios de la administración del gobierno. El tráfico peatonal era intenso en las azoteas. Le dio la impresión de que la gente se movía como un friso contra un fondo de puertas, paredes y tejas. ¡La gente era como tejas! La imagen no se borró de su mente al parpadear. Un friso.

«Una luna cae y desaparece».

Sintió que la ciudad que había fuera de su fortaleza se había metamorfoseado en un extraño símbolo para ese universo. Los edificios que veía habían sido erigidos en la llanura donde sus Fremen habían aniquilado a las legiones Sardaukar. El antiguo clamor de las batallas transformado ahora en el ahogado rumor del comercio.

Paul se detuvo en el otro extremo del balcón y echó un vistazo a su alrededor. Desde allí contempló un suburbio donde las edificaciones se perdían entre rocas y la brisa estaba cargada con la arena del desierto. El templo de Alia dominaba el conjunto; en las colgaduras verdes y negras que recorrían los dos mil metros de sus paredes se desplegaba el símbolo de la luna de Muad’Dib.

«Una luna que cae».

Paul se pasó una mano por la frente y los ojos. Esa metrópoli que también era un símbolo le oprimía. Despreciaba sus pensamientos. En otra persona, tal vacilación hubiera provocado su ira.

¡Odiaba esa ciudad!

Una rabia nacida del hastío llameaba y hervía en las profundidades de su ser, nutrida por decisiones que no había podido evitar. Sabía qué senda debían seguir sus pasos. La había visto innumerables veces, ¿verdad? En una ocasión… hacía mucho tiempo, se había llegado a considerar el inventor de un sistema de gobierno. Pero su invento había caído presa de los viejos esquemas. Era como un horrible artilugio con memoria plástica: capaz de modelarse como uno deseaba, pero que volvía a sus antiguas formas cuando había un momento de relajación. Unas fuerzas que trabajaban más allá de su alcance, en los corazones humanos, lo eludían y desafiaban.

Paul paseó la mirada por las azoteas. ¿Cuántos tesoros de vidas no confinadas albergaban? Entreveía lugares verdes llenos de vida, plantaciones al aire libre entre las superficies de rojo teja y doradas. Verde, el regalo de Muad’Dib y su agua. Huertos y arboledas se extendían por esa senda, jardines al aire libre que rivalizaban con los del legendario Líbano.

«Muad’Dib derrocha agua como un loco», decían los Fremen.

Paul se volvió a cubrir los ojos con las manos.

«La luna que cae».

Apartó las manos y contempló su metrópoli con una visión más nítida. Los edificios tenían ahora un aura de monstruosa barbarie imperial. Le resultaron enormes y relucientes bajo el sol de septentrión. ¡Coloso! Cada extravagancia arquitectónica que pudiera concebir una historia demencial se extendía bajo él: terrazas con las proporciones de una meseta, plazas tan amplias como algunas ciudades, parques, locales, lugares donde el desierto había sido cultivado.

El arte más soberbio se había abocado a inexplicables prodigios de atroz mal gusto. Detalles que nunca antes había apreciado con tanta nitidez aparecían ahora ante él: una puerta trasera salida de la antigua Bagdad… una cúpula soñada en la mítica Damasco… un arco de baja gravedad de Atar… elevaciones armoniosas y profundidades extrañas. Todo para crear un efecto de inigualada magnificencia.

«¡Una luna! ¡Una luna! ¡Una luna!».

La frustración lo confundía. Notó la presión de las masas del inconsciente, el creciente barrer de la humanidad a través del universo. Embistieron contra él con la fuerza de una potente marea. Sintió las vastas migraciones que regían la humanidad: remolinos, corrientes, el fluir de la genética. Sin dique de abstinencia, sin bloqueos de impotencia ni maldiciones que pudiesen detenerlas.

La Yihad de Muad’Dib no era más que un parpadeo en ese amplio movimiento. La Bene Gesserit que nadaba en esa marea, la entidad que manipulaba en los genes, también estaba atrapada en el mismo torrente que él. Las visiones de esa luna que caía debían ser comparadas con otras leyendas, otras visiones de un universo donde incluso las aparentemente eternas estrellas menguaban y titilaban hasta desaparecer…

¿Qué importancia podía tener una simple luna en ese universo?

En las profundidades de su fortaleza, tan en el interior que a veces el sonido se entremezclaba con los ruidos de la ciudad, un rebab de diez cuerdas compuso las notas de una canción de la Yihad, un lamento por una mujer abandonada en Arrakis:

Sus caderas son dunas curvadas por el viento,

sus ojos relucen como el calor del verano.

Dos trenzas cuelgan por su espalda…

¡Su pelo es rico en anillos de agua!

Mis manos recuerdan su piel,

su fragancia de ámbar, su olor a flores.

Mis párpados tiemblan con el recuerdo…

¡La llama blanca del amor arde en mi cuerpo!

La canción le dio asco. ¡Una tonada para criaturas estúpidas anegadas por el sentimentalismo! Dedicada quizá al cuerpo que Alia había ido a examinar en las dunas.

Una silueta se movió en las sombras al otro lado de la reja que daba al balcón. Paul se giró al instante.

Apareció frente a él la silueta del ghola recortada contra el sol. Sus ojos metálicos brillaron.

—¿Eres Duncan Idaho o el hombre llamado Hayt? —⁠preguntó Paul.

El ghola se detuvo a dos pasos de él.

—¿Cuál de ellos prefiere mi señor?

Su voz tenía un ligero tono de prudencia.

—Que hable el Zensunni —dijo Paul con amargura.

«¡Insinuaciones dentro de insinuaciones!». ¿Qué podía decir o hacer un filósofo Zensunni para cambiar un ápice de la realidad que se desplegaba ante él?

—Mi señor está preocupado.

Paul se dio la vuelta y fijó la mirada en la lejana escarpadura de la Muralla Escudo, donde observó los arcos y contrafuertes excavados por el viento, una terrible parodia de su ciudad. ¡La naturaleza se burlaba de él!

«¡Mira lo que puedo edificar!».

Reconoció un corte en el lejano macizo, un lugar donde la arena se derramaba de una hendidura, y pensó: «¡Ahí! ¡Ahí fue donde nos enfrentamos a los Sardaukar!».

—¿Qué preocupa a mi señor? —⁠preguntó el ghola.

—Una visión —murmuró Paul.

—Ahhh, cuando los tleilaxu me despertaron por primera vez, tuve visiones. Me sentía inquieto, solo… aunque sin saber realmente si estaba solo. Aún no. ¡Esas visiones no me revelaron nada! Los tleilaxu me dijeron que solo era una intrusión de la carne que sufrimos tanto los hombres como los gholas, una dolencia nada más.

Paul se volvió y examinó los ojos del ghola, esas aceradas esferas desprovistas de expresión. ¿Qué visiones podían haber contemplado esos ojos?

—Duncan… Duncan… —murmuró Paul.

—Me llaman Hayt.

—Vi una luna caer —dijo Paul—. Desapareció. Destruida. Oí un gran silbido. La tierra se estremeció.

—Os habéis zambullido demasiado en el tiempo —⁠dijo el ghola.

—¡Le pregunto al Zensunni y me responde el mentat! —⁠dijo Paul⁠—. ¡Muy bien! Analiza mi visión con tu lógica, mentat. Analízala y redúcela a simples palabras aptas para un funeral.

—Un funeral, efectivamente —⁠dijo el ghola⁠—. Escapáis de la muerte. Os distendéis hacia el próximo instante y rehusáis vivir aquí y ahora. ¡Un augurio! ¡Un gran apoyo para un emperador!

Paul se sintió fascinado por un lunar que el ghola tenía en el mentón y que recordaba muy bien.

—Al intentar vivir en ese futuro —⁠dijo el ghola⁠—, ¿le proporcionáis sustancia alguna a tal futuro? ¿Lo hacéis real?

—Si sigo la senda de mi visión del futuro, viviré allí —⁠murmuró Paul⁠—. ¿Qué te hace pensar que quiero hacerlo?

El ghola se encogió de hombros.

—Me habéis pedido una respuesta trascendental.

—¿Dónde está esa trascendencia en un universo compuesto por acontecimientos? —⁠preguntó Paul⁠—. ¿Hay una respuesta definitiva? ¿Acaso cada solución no formula nuevas preguntas?

—Os habéis zambullido tanto en el tiempo que tenéis ilusiones de inmortalidad —⁠dijo el ghola⁠—. Mi señor, hasta vuestro Imperio vivirá para luego caer derrocado.

—No exhibas ante mí altares ennegrecidos por el humo —⁠gruñó Paul⁠—. Ya he oído suficientes historias tristes sobre dioses y mesías. ¿Por qué necesitaría poderes especiales para prever mis propias ruinas al igual que las de todos los demás? —⁠Agitó la cabeza⁠—. ¡Vi caer la luna!

—Nunca habéis dado descanso a vuestra mente —⁠dijo el ghola.

—¿Es así como me destruyes? —⁠preguntó Paul⁠—. ¿Impidiéndome ordenar mis pensamientos?

—¿Puede ordenarse el caos? —⁠preguntó el ghola⁠—. Nosotros los Zensunni decimos: «Nada de orden. Esa es la comunión última». ¿Qué podéis unir sin uniros primero a vos mismo?

—¡Estoy hechizado por una visión, y tú no dejas de decir tonterías! —⁠se encolerizó Paul⁠—. ¿Qué sabes tú de la presciencia?

—He visto trabajar al oráculo —⁠dijo el ghola⁠—. He visto a los que buscan señales y presagios para su provecho personal. Sienten temor por lo que buscan.

—Mi luna que cae es real —susurró Paul. Respiró hondo, tembloroso⁠—. Se mueve. Se mueve.

—Los hombres siempre han sentido temor de las cosas que se mueven por sí mismas —⁠dijo el ghola⁠—. Vos sentís temor de vuestros poderes. Las cosas parecen caer en vuestros pensamientos de manera fortuita. ¿Dónde van cuando las descartáis? ¿Cuándo caen?

—Me consuelas clavándome espinas —⁠gruñó Paul.

Una iluminación interior resplandeció en el rostro del ghola. Por un momento, se pareció por completo a Duncan Idaho.

—Os doy todo el consuelo de que soy capaz —⁠dijo.

Paul pensó en ese espasmo momentáneo. ¿Había sentido el ghola la aflicción que rechazaba su mente? ¿Tenía Hayt una visión propia?

—Mi luna tiene un nombre —murmuró Paul.

Dejó que la visión fluyera en su interior. Todo su ser gritaba, pero no emitía sonido alguno. Tenía miedo de hablar, que su voz lo traicionara. Ese terrible futuro tenía una ausencia de Chani muy marcada. Esa carne que había gritado en el éxtasis, esos ojos que habían ardido con el deseo, esa voz que le había hechizado porque jamás había articulado sutiles y artificiosos trucos… Todo había desaparecido, regresado al agua y a la arena.

Paul se dio la vuelta despacio y miró la plaza ante el templo de Alia en el presente. Tres peregrinos con la cabeza afeitada habían llegado a ella por la avenida procesional. Llevaban túnicas amarillas y mugrientas y se apresuraban con las cabezas bajas contra el viento de la tarde. Uno cojeaba y arrastraba la pierna izquierda. Siguieron su camino contra el viento, doblaron una esquina y desaparecieron de su vista.

Tal y como había desaparecido su luna. No obstante, su visión aún seguía frente a él. Su terrible finalidad no le dejaba elección.

«La carne se rinde —pensó—. La eternidad recupera lo que es suyo. Nuestros cuerpos agitan brevemente estas aguas, danzan con cierta intoxicación ante el amor a la vida y a sí mismos, tratan con extrañas ideas para después someterse a los instrumentos del Tiempo. ¿Qué podemos decir al respecto? He sobrevenido. No soy… y, sin embargo, he sobrevenido».

12

Uno no implora la misericordia del sol.

—«Los trabajos de Muad’Dib», de Comentarios de Stilgar

Un momento de incompetencia puede llegar a ser fatal, se recordó la Reverenda Madre Gaius Helen Mohiam.

Renqueaba, aparentemente tranquila, dentro de un círculo de guardias Fremen. Sabía que uno de los que tenía detrás era sordomudo y, por lo tanto, inmune a cualquier ardid de la Voz. Era indudable que le habían ordenado matarla a la menor provocación.

Se preguntó por qué la habría llamado Paul. ¿Para comunicarle su sentencia? Recordó aquel día de hacía mucho tiempo, cuando había sido ella quien lo había puesto a prueba… al chico Kwisatz Haderach. Era un buen ejemplar.

¡Maldita fuera su madre por toda la eternidad! Por su culpa la Bene Gesserit había perdido el control de esa línea genética.

El silencio se extendía por los pasillos abovedados que recorría con su séquito. Sintió un mensaje que emanaba de él. Sin duda Paul oiría el silencio. Sabría que estaba de camino antes de que anunciasen su llegada. La Reverenda Madre se engañó a sí misma diciéndose que sus poderes eran superiores a los de él.

¡Maldito!

Era consciente del peso que la edad imponía sobre ella: las doloridas articulaciones, reflejos más lentos de lo que habría deseado, los músculos menos elásticos de lo que eran en su juventud. Tras ella quedaban una larga jornada y una larga vida. Había consumido ese día con el tarot de Dune, en una fútil búsqueda de algún indicio sobre su destino. Pero las cartas estaban perezosas.

Los guardias le hicieron doblar una esquina que al parecer daba a más de esos pasillos abovedados e interminables. Unas ventanas triangulares de metaglass que tenía a la izquierda se abrían a un emparrado con enredaderas y flores de color añil ocultas en las alargadas sombras que proyectaba el sol de la tarde. Las baldosas bajo sus pies estaban decoradas con criaturas acuáticas de planetas exóticos. El agua estaba presente en todas partes. Abundancia… riqueza.

Siluetas con túnica cruzaron otra estancia frente a ella y lanzaron miradas furtivas a la Reverenda Madre. Sus gestos y la tensión que emanaba de ellos dejaban claro que sabían de quién se trataba.

Centró toda su atención en el anguloso perfil de la cabeza del guardia que tenía frente a ella: carne joven, piel rosada por encima del cuello del uniforme.

La inmensidad de esa ciudadela ighir empezaba a impresionarla. Pasillos… pasillos… Pasaron ante una puerta abierta de donde surgía el sonido de un timbur y una flauta interpretando una melodía suave y antigua. Su mirada se topó con la de unos ojos Fremen del todo azules que la observaban desde el interior. Captó en ellos el fermento de las legendarias revueltas que impregnaba sus salvajes genes.

Esa era la medida del peso con el que tenía que cargar. Una Bene Gesserit no podía escapar a la conciencia de los genes y sus posibilidades. Se sintió impresionada por un profundo sentimiento de pérdida: ¡ese testarudo y estúpido Atreides! ¿Cómo podía negar las joyas de posteridad que llevaba en su interior? ¡Un Kwisatz Haderach! Nacido fuera de su tiempo, cierto, pero real… tan real como esa abominación que era su hermana… y ahí residía el peligro de lo desconocido. Una Reverenda Madre salvaje producida sin ninguna de las inhibiciones Bene Gesserit, libre de toda lealtad al desarrollo ordenado de los genes. Poseía sin duda los mismos poderes que su hermano… y algunos más.

El tamaño de la ciudadela que la rodeaba la oprimía cada vez más. ¿Nunca iban a terminar esos pasillos? Del lugar emanaba un terrible poder físico. Ningún planeta o civilización en toda la historia de la humanidad había visto antes tal inmensidad creada por manos humanas. ¡Habría podido albergar dentro de sus murallas una docena de ciudades antiguas!

Cruzaron unas puertas ovaladas donde parpadeaban luces. Reconoció que eran de manufactura: orificios de transporte neumático. ¿Por qué la obligaban entonces a andar toda esa distancia? La respuesta empezó a definirse en su mente: para impresionarla antes de su audiencia con el emperador.

Era una prueba insignificante, pero que se había ido acumulando con otras sutiles indicaciones: la relativa supresión y selección de palabras de su escolta, el vestigio de primitivo respeto que había en sus ojos cuando la llamaban «Reverenda Madre», la fría y aséptica naturaleza de esos pasillos; todo combinado para revelar algo que una Bene Gesserit podía interpretar con facilidad.

¡Paul esperaba algo de ella!

Disimuló un sentimiento de euforia. Tenía algo con lo que negociar. Solo necesitaba conocer la naturaleza de ese algo y ponerlo a prueba. Era como una palanca, y algunas palancas habían servido para mover cosas mayores que esa ciudadela. El roce de un dedo había bastado a veces para trastocar civilizaciones.

La Reverenda Madre recordó en ese momento la afirmación de Scytale: «Cuando una criatura se ha desarrollado de un modo determinado, elegirá morir antes que cambiar a su opuesto».

Los pasillos por los que la escoltaban se hicieron más amplios y algo más altos: un cambio en las arcadas, una progresiva elevación de las columnas que los sustentaban, la sustitución de las ventanas triangulares por huecos más grandes y rectangulares. Al fin observó frente a ella unas puertas dobles en el centro de la pared más alejada de una gran antesala. Le dio la sensación de que eran muy grandes, y tuvo que esforzarse por contener una exclamación cuando su entrenada consciencia midió sus proporciones reales. Las puertas tenían al menos ochenta metros de alto por la mitad de ancho.

Las puertas se abrieron hacia el interior a medida que se acercaba con su escolta, un inmenso y silencioso movimiento de una maquinaria oculta. Volvió a reconocer más artilugios ixianos. Atravesó las puertas imponentes con los guardias y llegó a la gran sala de recepción del emperador Paul Atreides. «Muad’Dib, ante quien todo el mundo es pequeño». Ahora sabía el porqué de ese dicho popular.

Mientras avanzaba hacia Paul, sentado en el trono distante, la Reverenda Madre se sintió mucho más impresionada por las sutilezas arquitectónicas que la rodeaban que por su inmensidad. El espacio era enorme: en su interior podría haberse edificado toda una ciudadela de cualquier gobernante de la historia humana. La vastedad de la sala decía mucho sobre las fuerzas estructurales ocultas y exquisitamente equilibradas. Los tensores y columnas estructurales tras esas paredes y los distantes techos abovedados superaban cualquier cosa hecha hasta entonces. Todo lo que la rodeaba era un portento arquitectónico.

Aunque no daba esa impresión, las paredes se aproximaban entre sí al final de la estancia, para así no empequeñecer ni al trono ni a Paul, que se encontraban sobre una tarima. Una inteligencia inexperta a la que fascinaran las inmensas proporciones lo vería al momento como una figura varias veces mayor que su tamaño real. Los colores también se aprovechaban de esas mentes inexpertas: el trono verde de Paul había sido tallado con una única esmeralda de Hagar. Sugería elementos naturales que crecen y, según la mitología Fremen, reflejaba el color de la aflicción. Susurraba que quien se sentara en él podía hacer brotar en ti el dolor, la vida y la muerte en un solo símbolo, una manera muy sutil de acentuar dicha yuxtaposición. Detrás el trono, los cortinajes caían en una cascada de colores: naranja llameante, el dorado de la arena de Dune y salpicaduras de canela de la melange. El simbolismo era obvio para un ojo entrenado, pero para el inexperto era un contraste abrumador que no tenía significado alguno.

El tiempo también tenía su papel en el lugar.

La Reverenda Madre calculó los minutos que necesitaba para aproximarse a la presencia imperial con su paso renqueante. Era tiempo más que suficiente para quedar amedrentada. Todo resentimiento quedaría extinguido de tu interior por el poder desenfrenado que se centraba en su persona. Una iniciaba su larga marcha hacia el trono como un ser humano lleno de dignidad, pero la terminaba como un insecto.

Los ayudantes y los sirvientes se encontraban de pie alrededor del emperador en una secuencia ordenada de una manera muy particular. Los atentos guardias personales a lo largo de las paredes negras llenas de tapices. La abominación, Alia, dos peldaños por debajo de Paul, y a su izquierda, Stilgar, el lacayo imperial, justo un peldaño por debajo de Alia. A su derecha y un peldaño por encima del suelo de la sala, una figura solitaria: el renacido de Duncan Idaho, el ghola. Reparó en que había ancianos Fremen entre los guardias personales: naib barbudos con las cicatrices de los destiltrajes en el rostro, crys enfundados en la cintura, algunas pistolas maula y hasta pistolas láser. Supuso que serían hombres de entera confianza para llevar pistolas láser en presencia de Paul cuando estaba claro que él llevaría un generador de escudos. Vio el temblor característico de los escudos a su alrededor. Un impacto de láser y toda la ciudadela se convertiría en un enorme cráter en el suelo.

Los guardias se detuvieron a diez pasos de los peldaños del estrado y se apartaron para dejar el camino expedito hacia el emperador. Fue entonces cuando se dio cuenta de la ausencia de Chani e Irulan, y meditó al respecto. Se decía que no podía haber audiencia importante sin ellas.

Paul inclinó la cabeza en su dirección, silencioso y calculador.

Ella decidió pasar a la ofensiva de inmediato.

—Así que el gran Paul Atreides se digna recibir a la que desterró —⁠dijo.

Paul le dedicó una sonrisa irónica y pensó: «Sabe que espero algo de ella».

Era inevitable y a todas luces evidente siendo quien era. Paul admiró sus poderes. La Bene Gesserit no elegía al azar a sus Reverendas Madres.

—¿Podríais ahorrarme estas tonterías? —⁠preguntó la anciana.

«¿Así de fácil?», pensó. Después dijo en voz alta:

—Decidme qué queréis.

Stilgar se agitó y dirigió una mirada penetrante a Paul. Al lacayo imperial no le había gustado el tono.

—Stilgar quiere que os eche —⁠dijo Paul.

—¿No desea mi muerte? —preguntó ella⁠—. Esperaba algo más directo por parte de un naib Fremen.

Stilgar frunció el ceño.

—Lo que digo no suele coincidir con lo que pienso —⁠dijo Stilgar⁠—. A eso se le llama diplomacia.

—Entonces ahorrémonos también la diplomacia —⁠dijo ella⁠—. ¿Era necesario hacerme caminar hasta aquí? Soy una anciana.

—Era preciso mostraros lo insensible que puedo llegar a ser —⁠dijo Paul⁠—. Así apreciaréis mejor mi magnanimidad.

—¿Os permitís tales torpezas con una Bene Gesserit? —⁠preguntó ella.

—Los actos más burdos también llevan implícitos su propio mensaje —⁠dijo Paul.

La anciana vaciló y sopesó esas palabras. Así que… estaba dispuesto a perdonarla, a regañadientes, si antes… ¿si antes qué?

—Decid lo que deseáis de mí —⁠gruñó.

Alia miró a su hermano y gesticuló con la cabeza hacia los cortinajes tras el trono. Comprendía el razonamiento de Paul al respecto, pero no le gustaba. Podía llamarse una «profecía salvaje»: sentía en su interior el germen de la reticencia a tomar parte en ese trato.

—Cuidad la forma en la que me habláis, anciana —⁠dijo Paul.

«Así me llamó también cuando solo era un mocoso —⁠pensó la Reverenda Madre⁠—. ¿Quiere recordarme lo que ocurrió en el pasado? ¿Debo volver a tomar la decisión que tomé entonces?».

Sintió el terrible peso de la determinación, algo físico que hizo que le temblasen las rodillas. Sus músculos gritaban a causa de la fatiga.

—La caminata ha sido larga y os veo agotada. Nos retiraremos a mi sala privada detrás del trono. Allí podréis sentaros.

Dedicó un gesto a Stilgar con la mano y se puso en pie.

Stilgar y el ghola se acercaron a ella, la ayudaron a subir los peldaños y siguieron a Paul por un pasillo oculto tras los cortinajes. En ese momento comprendió por qué la habían recibido en la gran sala: no era más que una pantomima para los guardias y los naibs. Al parecer, Paul les tenía miedo. Y ahora… ahora hacía gala de su benevolencia atreviéndose a usar tales artimañas con una Bene Gesserit. ¿O jugaba con ella? Sintió otra presencia a su espalda y, al volver la vista atrás, vio que Alia los seguía. Los ojos de la joven relucían sombríos y hostiles. La Reverenda Madre se estremeció.

La estancia privada que había al final del pasillo era un cubo de plasmeld de veinte metros de lado, iluminado con globos amarillos y con las paredes tapizadas con la tela color naranja intenso de las destiltiendas del desierto. Contenía divanes, blandos almohadones, un tenue olor a melange y jarras de cristal con agua en una mesita baja. Parecía pequeña, atestada, en comparación con la enorme sala anterior.

Paul le indicó que se sentara en un diván y permaneció de pie ante ella mientras examinaba su anciano rostro: dientes de acero, ojos que ocultaban más de lo que revelaban, piel profundamente arrugada. Señaló una de las jarras de agua. Ella negó con la cabeza, y un mechón de pelo gris se separó de sus cabellos.

Paul dijo en voz muy baja:

—Me gustaría negociar con vos respecto a la vida de mi amada.

Stilgar carraspeó.

Alia agarró con fuerza la empuñadura del crys en la vaina colgada de su cuello.

El ghola se quedó en la puerta con rostro impasible y ojos de metal fijos en el vacío sobre la cabeza de la Reverenda Madre.

—¿Habéis tenido una visión que me relacionaba con su muerte? —⁠preguntó la Reverenda Madre. No podía dejar de mirar al ghola, había algo extraño en él que la impresionaba. Pero ¿por qué se sentía amenazada por él? Era una herramienta de la conspiración.

—Sé lo que esperáis de mí —⁠dijo Paul, que eludió su pregunta.

«Entonces solo sospecha», pensó ella.

Bajó la vista hacia la punta de sus zapatos, que sobresalían por los pliegues de su túnica. Negro… negro… Tanto los zapatos como la ropa mostraban las huellas de su confinamiento: manchas, arrugas. Alzó la barbilla y vio la irritación que emanaba de los ojos de Paul. El júbilo se apoderó de ella, pero, con los ojos entrecerrados, ocultó la emoción tras un fruncimiento de los labios.

—¿Qué ofrecéis vos? —preguntó.

—Podréis obtener mi simiente, pero no mi persona —⁠dijo Paul⁠—. Irulan será exiliada y podrá ser inseminada artificialmente…

—¡Cómo os atrevéis! —La Reverenda Madre se envaró, con ojos refulgentes.

Stilgar avanzó medio paso.

El ghola les dedicó una sonrisa desconcertante. Alia lo examinó con atención.

—Me importan muy poco las cosas que prohíba vuestra Sororidad —⁠dijo Paul⁠—. No quiero saber nada de pecados, abominaciones o creencias dejadas por las Yihad de antaño. Podréis tener mi simiente para vuestros planes, pero ningún hijo de Irulan se sentará en mi trono.

—Vuestro trono —se mofó ella.

—Mi trono.

—¿Quién dará a luz entonces al heredero imperial?

—Chani.

—Es estéril.

—Lleva un hijo en su seno.

Un jadeo involuntario evidenció su sorpresa.

—¡Mentís! —restalló.

Paul levantó una mano imperiosa cuando Stilgar iba a lanzarse sobre ella.

—Hace dos días que sabemos que lleva un hijo mío.

—Pero Irulan…

—Con medios artificiales. Ya os he presentado mi oferta.

La Reverenda Madre cerró los ojos para no ver el rostro de Paul. ¡Maldición! ¡Cómo se atrevía a tratar así a la genética! La repugnancia ardió en su pecho. Las enseñanzas de la Bene Gesserit, las lecciones de la Yihad Butleriana… todo prohibía actuar de esa manera. Uno no podía mancillar así las mayores aspiraciones de la humanidad. No había máquina capaz de funcionar del mismo modo que una mente humana. Ninguna palabra o acto podían implicar que los hombres tenían que reproducirse como si fuesen meros animales.

—Vuestra decisión —dijo Paul.

Ella negó con la cabeza. Los genes, los valiosos genes de los Atreides… eso era lo único que importaba. La necesidad iba más allá de las prohibiciones. Para la Sororidad, la fecundación era mucho más que la unión de esperma y óvulo. Aspiraba a capturar la psique.

La Reverenda Madre comprendía ahora las sutiles honduras de la oferta de Paul. Aceptar significaría que la Bene Gesserit tomaba parte en un acto que provocaría el furor popular… en caso de ser descubierto. Ellas no admitirían dicha paternidad si el emperador la negaba. El trato perpetuaría los genes de los Atreides para la Sororidad, pero no les abriría el camino al trono.

La Reverenda Madre recorrió la estancia con la mirada y examinó cada rostro: Stilgar, ahora tranquilo y a la espera; el ghola, inerte y sumido en su interior; Alia, vigilando al ghola… y Paul, encolerizado bajo una fachada poco convincente.

—¿Es vuestra única oferta? —⁠preguntó ella.

—Es mi única oferta.

La anciana miró unos instantes al ghola y percibió un breve movimiento de los músculos de sus mejillas. ¿Emoción?

—Tú, ghola —dijo—. ¿Puede hacerse tal oferta? Y, habiéndola hecho, ¿puede aceptarse? Ejerce como mentat para nosotros.

Los metálicos ojos se giraron en dirección a Paul.

—Responde como creas conveniente —⁠dijo este.

El ghola se dirigió a la Reverenda Madre y la sorprendió de nuevo con una sonrisa.

—Una oferta es buena solo en la medida de lo que ofrece —⁠dijo⁠—. El intercambio ofrecido aquí es el de una vida por otra vida, una transacción del más alto nivel.

Alia se apartó un mechón de cabellos cobrizos de su frente y dijo:

—¿Y qué se oculta tras esa transacción?

La Reverenda Madre rehusó mirar a Alia, pero las palabras quedaron grabadas en su mente. Sí, estaba claro que había mucho más detrás de todo aquello. Era cierto que la hermana era una abominación, pero no podía negar su categoría de Reverenda Madre y todo lo que ello implicaba. En ese momento, Gaius Helen Mohiam se sintió no como si fuese una sola persona, sino la congerie de todas las demás: todas las Reverendas Madres que había absorbido para convertirse en una sacerdotisa de la Sororidad estaban alerta. Alia debía de hallarse en la misma situación que ella.

—¿Algo más? —preguntó el ghola—. Uno se pregunta por qué las brujas de la Bene Gesserit no han usado los métodos tleilaxu.

Gaius Helen Mohiam y todas las Reverendas Madres de su interior se estremecieron. Sí, los tleilaxu hacían cosas repulsivas. Si dejaban desmoronarse las barreras de la inseminación artificial, ¿sería el próximo un paso tleilaxu? ¿Cómo la mutación controlada?

Paul observó las emociones que se desataban a su alrededor y se dio cuenta de repente de que ya no conocía a esos seres. Solo veía desconocidos. Hasta Alia era una desconocida.

—Si dejamos que los genes de los Atreides sean arrastrados por la corriente del río Bene Gesserit —⁠dijo Alia⁠—, ¿quién sabe cuál será el resultado?

Gaius Helen Mohiam volvió la cabeza con brusquedad y enfrentó la mirada de Alia. Por un instante se convirtieron en una única Reverenda Madre, unidas y en comunión con un mismo pensamiento: «¿Qué se oculta tras un acto tleilaxu? El ghola es una criatura tleilaxu. ¿Es él quien ha inoculado ese plan en la mente de Paul? ¿Tiene Paul intención de negociar directamente con la Bene Tleilax?».

Apartó su mirada de la de Alia, consciente de sus ambivalencias e insuficiencias. Recordó que el principal inconveniente del adiestramiento Bene Gesserit se hallaba en los poderes que confería, poderes que incitaban al orgullo y a la vanidad. Pero el poder engaña al que lo usa. Uno llega a creer que con ese poder puede superar cualquier barrera…, incluida la de su propia ignorancia.

Recapacitó y llegó a la conclusión de que en aquel lugar solo había una cosa que seguía siendo de capital importancia para la Bene Gesserit: la pirámide de generaciones que había alcanzado su cúspide en Paul Atreides… y en la abominación de su hermana. Una elección equivocada, y toda esa pirámide tendría que ser reconstruida…, empezando de nuevo, generaciones atrás, en líneas paralelas y con especímenes de distintas características que tal vez no fueran los ideales.

«Mutación controlada —pensó—. ¿La practican de verdad los tleilaxu? ¡Qué tentador!».

Negó con la cabeza e intentó no pensar en ello.

—¿Rechazáis mi propuesta? —⁠preguntó Paul.

—Estoy pensando —dijo ella.

Y volvió a mirar a la hermana. El cruce óptimo para esa hembra Atreides se había perdido… Paul lo había matado. Sin embargo, aún quedaba otra posibilidad, una que podría cimentar las características deseadas en una descendencia. ¡Paul se atrevía a ofrecer métodos de cruce animal a la Bene Gesserit! ¿Cuánto estaba dispuesto a pagar de verdad por la vida de su Chani? ¿Aceptaría un cruce con su propia hermana?

La Reverenda Madre intentó hacer tiempo y dijo:

—Decidme, oh intachable ejemplar de todo lo que es sagrado, ¿no tiene Irulan nada que decir sobre vuestra proposición?

—Irulan hará lo que vos le digáis que haga —⁠gruñó Paul.

«Completamente cierto», pensó Mohiam.

Apretó los dientes e intentó otra táctica:

—Hay dos Atreides.

Paul captó algo de lo que yacía oculto en la mente de la anciana bruja y sintió que la sangre afluía a su rostro.

—Cuidad vuestras insinuaciones —⁠dijo.

—Vos solo usáis a Irulan para vuestros fines, ¿no? —⁠dijo ella.

—¿Acaso no la entrenaron para ser usada? —⁠preguntó Paul.

«Y fuimos nosotras quienes la entrenamos; eso es lo que está diciendo —⁠pensó Mohiam⁠—. Bien… Irulan siempre ha sido un recurso con dos usos diferenciados. Quizá sea el momento de usar el otro».

—¿Pondréis al hijo de Chani en el trono? —⁠preguntó la Reverenda Madre.

—En mi trono —dijo Paul.

Miró de repente a Alia y se preguntó si ella conocería los posibles resultados de dicho intercambio. Alia permanecía de pie con los ojos cerrados y una extraña inmovilidad en todo su cuerpo. ¿Con qué fuerza interior estaba en comunión? Paul se sintió a la deriva al ver así a su hermana. Alia estaba en una costa que no paraba de alejarse de él.

La Reverenda Madre tomó una decisión y dijo:

—Es demasiado importante como para que decida solo una persona. Debo consultar a mi Consejo en Wallach. ¿Me permitís enviar un mensaje?

«¡Cómo si necesitara mi permiso!», pensó Paul.

—De acuerdo —dijo—. Pero no os demoréis mucho. No esperaré sentado y ocioso mientras discutís.

—¿Negociaréis con la Bene Tleilax? —⁠preguntó el ghola de repente con voz brusca.

Alia abrió entonces los ojos y miró al ghola como si fuera un peligroso intruso.

—No he tomado tal decisión —⁠dijo Paul⁠—. Lo que sí haré será ir al desierto tan pronto como se solucione todo. Nuestro hijo nacerá en el sietch.

—Una sabia decisión —entonó Stilgar.

Alia rehusó mirar a Stilgar. Era una decisión equivocada. Lo sentía en cada una de sus células. También Paul debía de saberlo. ¿Por qué se metía en ese sendero por su propio pie?

—¿Ha ofrecido la Bene Tleilax sus servicios? —⁠preguntó Alia. Vio que Mohiam esperaba con ansias la respuesta.

Paul negó con la cabeza.

—No. —Miró brevemente a Stilgar⁠—. Stil, haz lo necesario para que el mensaje llegue a Wallach.

—De inmediato, mi señor.

Paul se giró y esperó a que Stilgar llamara a los guardias y saliera con la anciana bruja. Sintió que Alia se debatía con el deseo de hacerle más preguntas. Sin embargo, su hermana se volvió hacia el ghola.

—Mentat —dijo—, ¿intentarán los tleilaxu ponerse en contacto con mi hermano?

El ghola se encogió de hombros.

Paul sintió que se perdía en sus pensamientos.

«¿Los tleilaxu? No… no en la forma que supone Alia».

No obstante, su pregunta revelaba que ella no había visto las alternativas de la situación. Bien… Sabía que las visiones variaban de una a otra sibila. ¿Por qué no iba a ocurrir también entre hermano y hermana? Siguió sumido en su interior, vagando y vagando… Captó retazos de la conversación que se mantenía a su lado.

—… debe saber lo que los tleilaxu…

—… la totalidad de los datos siempre es…

—… es recomendable dudar cuando…

Paul se dio la vuelta, miró a su hermana y llamó su atención. Sabía que Alia vería las lágrimas en su rostro y que se preguntaría sobre ellas. Que lo hiciera. Las preguntas eran buenas en esa situación. Observó al ghola y solo vio a Duncan Idaho, pese a los ojos metálicos. Tristeza y compasión se enfrentaban en su interior. ¿Qué veían esos ojos de metal?

«Hay muchos grados de visión y muchos grados de ceguera —⁠pensó Paul. Su mente recordó un párrafo de un pasaje de la Biblia Católica Naranja⁠—: “¿Qué sentidos nos fallan cuando no podemos ver por completo el otro mundo que nos rodea?” ».

¿Tenían esos ojos de metal otro sentido distinto al de la vista?

Alia se acercó a su hermano y notó la tristeza absoluta que lo embargaba. Enjugó una lágrima de su mejilla con un gesto Fremen de asombro y dijo:

—No debemos llorar a los que nos son queridos antes de su pérdida.

—Antes de su pérdida —susurró Paul⁠—. Dime, hermanita, ¿qué es antes?

13

¡Ya estoy harto de todas esas historias de dioses y sacerdotes! ¿Crees que no veo mis mitos? Consulta tus datos una vez más, Hayt. Mis ritos han penetrado hasta los actos humanos más elementales. ¡La gente come en nombre de Muad’Dib! Hace el amor en mi nombre, nace en mi nombre… ¡No puede techarse el más miserable cobertizo en un mundo tan lejano como Gangishree sin suplicar la bendición de Muad’Dib!

—«Libro de las diatribas», de La Crónica de Hayt

—Arriesgáis mucho al abandonar vuestro puesto para venir a verme a esta hora —⁠dijo Edric, que miraba al bailacaras a través de las paredes de su tanque.

—Qué frágil y estrecha es vuestra manera de pensar —⁠dijo Scytale⁠—. ¿Quién ha venido a visitaros?

Edric vaciló y observó la tosca silueta de gruesas cejas y rostro abotagado. Aún era temprano, y el metabolismo de Edric todavía no había completado su ciclo nocturno para adentrarse en el consumo de especia.

—Supongo que esa no es la forma que usáis para recorrer las calles —⁠dijo.

—Nadie miraría dos veces a algunas de las formas que he adoptado hoy —⁠dijo Scytale.

«El camaleón cree que un cambio de apariencia basta para ocultarlo de todo», pensó Edric con excepcional clarividencia. Se preguntó si su presencia en la conspiración bastaría para ocultarla de todos los poderes oraculares. Como la hermana del emperador, por ejemplo…

Edric agitó la cabeza, lo que formó turbulencias en el gas anaranjado de su tanque, y luego dijo:

—¿Por qué habéis venido?

—Debe incitarse al presente a que actúe con mayor presteza —⁠dijo Scytale.

—Eso es imposible.

—Hay que encontrar la manera —⁠insistió Scytale.

—¿Por qué?

—Las cosas no van como me gustaría. El emperador intenta dividirnos. Negocia con la Bene Gesserit.

—Ah, eso.

—¡Eso! Debéis hacer que el ghola…

—Los tleilaxu fuisteis quienes lo modelasteis —⁠dijo Edric⁠—. Seguro que tenéis más recursos que yo para hacer algo al respecto. —⁠Hizo una pausa y se acercó a la pared transparente de su tanque⁠—. A menos que nos hayáis mentido sobre él.

—¿Mentido?

—Dijisteis que era un arma que solo había que apuntar al objetivo y dejar actuar… nada más. Que desde que el ghola fuese entregado no deberíamos preocuparnos por él.

—Todo ghola puede llegar a desequilibrarse —⁠dijo Scytale⁠—. Bastaría tan solo con preguntarle sobre su existencia original.

—¿Qué se consigue con eso?

—Lo llevaría a realizar acciones que servirían a nuestros propósitos.

—Se trata de un mentat con poderes de lógica y razonamiento —⁠objetó Edric⁠—. Podría adivinar lo que intento… o hacerlo la hermana. Si la atención de ella se centra en…

—¿Acaso no sois vos quien nos ocultáis de la sibila? —⁠preguntó Scytale.

—No temo a los oráculos —dijo Edric⁠—. Me preocupan la lógica, los espías de verdad, los poderes físicos, el Imperio, el control de la especia, la…

—Uno puede contemplar al emperador y sus poderes con tranquilidad si recuerda que todas las cosas son finitas —⁠dijo Scytale.

Scytale se sorprendió al ver que el navegante se agitaba en su tanque y movía las extremidades como si fuera un extraño tritón. El bailacaras reprimió un sentimiento de repulsión ante el espectáculo. El navegante de la Cofradía llevaba su habitual malla oscura abultada en la cintura por los contenedores de los que iba provisto. Sin embargo…, cuando se movía daba la impresión de estar desnudo. Scytale llegó a la conclusión de que todos sus movimientos eran los de un nadador que intentaba atrapar algo que estaba fuera de su alcance, y volvían a revelar los delicados lazos que unían su conspiración. No eran un grupo compatible. Y eso era una debilidad.

La agitación de Edric disminuyó. Miró con fijeza a Scytale, una imagen coloreada por el gas anaranjado que lo sustentaba. Edric se preguntó qué complot habría maquinado el bailacaras para protegerse si ocurría algo. El tleilaxu no actuaba de manera predecible. Era un mal presagio.

Había algo en las acciones y en la voz del navegante que indicaron a Scytale que el hombre de la Cofradía temía a la hermana mucho más que al emperador. Fue un pensamiento brusco que relució de pronto en su conciencia. Inquietante. ¿Habían pasado por alto algo importante sobre Alia? ¿Era el ghola un arma suficiente para destruirlos a ambos?

—¿Sabéis lo que se dice de Alia? —⁠preguntó Scytale.

—¿Qué queréis decir? —El hombre pez volvía a estar agitado.

—Que la cultura y la filosofía nunca han tenido una mecenas igual —⁠dijo Scytale⁠—. El placer y la belleza unidos en…

—¿Qué hay de duradero en la belleza y el placer? —⁠preguntó Edric⁠—. Destruiremos a ambos Atreides. ¡Cultura! La cultura que despachan solo les sirve para gobernar mejor. ¡Belleza! Fomentan una belleza que solo sirve para esclavizar. Crean una ignorancia ilustrada, la más manejable de todas. No dejan nada al azar. ¡Cadenas! Todo lo que hacen sirve únicamente para forjar cadenas. Pero los esclavos siempre se rebelan.

—La hermana podría casarse y dar a luz un hijo —⁠dijo Scytale.

—¿Por qué habláis de la hermana? —⁠preguntó Edric.

—El emperador podría buscarle una pareja —⁠dijo Scytale.

—Dejemos que lo haga. De todos modos, ya es demasiado tarde.

—Ni siquiera vos podéis discernir o crear lo que ocurrirá a continuación —⁠hizo notar Scytale⁠—. No sois un creador… como tampoco lo son los Atreides. —⁠Agitó la cabeza⁠—. Debemos evitar ser demasiado presuntuosos.

—No somos de los que le damos a la lengua hablando de la creación —⁠protestó Edric⁠—. No pertenecemos a esa chusma que intenta hacer de Muad’Dib un mesías. ¿A qué viene esa estupidez? ¿Por qué planteáis tales cuestiones?

—Por este planeta —dijo Scytale⁠—. Plantea cuestiones.

—¡Los planetas no hablan!

—Este sí.

—¿Eh?

—Habla de creación. La arena que se agita por la noche es creación.

—La arena que se agita…

—Cuando uno se despierta, la luz le muestra un mundo nuevo… virgen y dispuesto a recibir sus huellas.

«¿Una arena sin huellas? —pensó Edric⁠—. ¿Creación?».

Se sintió paralizado por una repentina ansiedad. El confinamiento en su tanque, la habitación que lo rodeaba… todo se cerraba a su alrededor y lo constreñía.

«Huellas en la arena».

—Habláis como un Fremen —dijo Edric.

—Es un pensamiento Fremen y es instructivo —⁠admitió Scytale⁠—. Dicen que la Yihad de Muad’Dib deja huellas en el universo del mismo modo que los Fremen dejan huellas en la arena virgen. Huellas que dejan un rastro en las vidas de los hombres.

—¿Y?

—Entonces llega la noche —dijo Scytale⁠—. Y sopla el viento.

—Sí —dijo Edric—, la Yihad es finita. Muad’Dib ha usado la Yihad y…

—No ha usado la Yihad —dijo Scytale⁠—. La Yihad lo ha usado a él. Creo que él la hubiera detenido de haber podido hacerlo.

—¿De haber podido hacerlo? Lo único que tenía que hacer era…

—¡Basta ya! —exclamó Scytale—. Uno no puede detener una epidemia mental. Se extiende de persona a persona a lo largo de parsecs. Es devastadoramente contagiosa. Golpea en los puntos menos protegidos, en los lugares donde se alojan los fragmentos de otras plagas semejantes. ¿Quién puede detener algo así? Muad’Dib no posee el antídoto. Sus raíces se hunden en el caos. ¿Llegan hasta allí las órdenes?

—¿Acaso también habéis sido contaminado? —⁠preguntó Edric.

Giró despacio en su gas anaranjado y se preguntó por qué las palabras de Scytale estaban cargadas de un miedo tan intenso. ¿Había abandonado el bailacaras la conspiración? Ahora no había manera de horadar el futuro para averiguarlo. El futuro se había convertido en una corriente de lodo llena de profetas.

—Todos estamos contaminados —⁠dijo Scytale, y se recordó a sí mismo que la inteligencia de Edric tenía sus límites. ¿Cómo plantear esa cuestión para que el hombre de la Cofradía la comprendiera?

—Pero cuando lo hayamos destruido —⁠dijo Edric⁠—, ese contagio…

—Debería abandonaros en vuestra ignorancia —⁠dijo Scytale⁠—, pero mi deber no me lo permite. Además, sería peligroso para todos.

Edric se envaró y batió uno de sus pies palmeados, de tal modo que levantó un torbellino de gas naranja alrededor de sus piernas.

—Habláis con acertijos —dijo.

—Esta situación es como una bomba —⁠dijo Scytale, con voz muy calmada⁠—. Y está a punto de estallar. Cuando lo haga, dispersará sus fragmentos a lo largo de los siglos. ¿Acaso no lo veis?

—Ya nos hemos enfrentado antes a otras religiones —⁠protestó Edric⁠—. Si esta nueva…

—¡No es solo una religión! —⁠exclamó Scytale, que se preguntó qué habría dicho la Reverenda Madre de la educación tan elemental que tenía su compañero de conspiración⁠—. Un gobierno religioso es diferente. Muad’Dib ha lanzado a sus Qizarate por todas partes y sustituido las antiguas funciones del gobierno. Pero no dispone de ningún servicio civil permanente, de ninguna embajada. Solo tiene obispados, islotes de autoridad, y en el centro de cada islote hay un hombre. Los hombres aprenden a adquirir y conservar su poder personal. Los hombres son celosos.

—Cuando los hayamos dividido, los absorberemos uno a uno —⁠dijo Edric con una sonrisa complaciente⁠—. Basta con cortar la cabeza para que el cuerpo se derrumbe al momento…

—Este cuerpo tiene dos cabezas —⁠dijo Scytale.

—La hermana, quien puede que se case.

—Quien seguro se casará.

—No me gusta vuestro tono, Scytale.

—Y a mí no me gusta vuestra ignorancia.

—¿Y qué ocurrirá si se casa? ¿En qué afectará a nuestros planes?

—No solo a nuestros planes, sino al universo entero.

—Pero ellos no son únicos. Yo, por ejemplo, poseo poderes con los que…

—Vos sois un niño. Cojeáis mientras ellos andan con paso firme.

—¡No son únicos!

—Navegante, olvidáis que en el pasado creamos un Kwisatz Haderach. Es una criatura henchida con el espectáculo del Tiempo. Es una forma de existencia que no puede amenazarse sin amenazaros a vos mismo. Muad’Dib sabe que vamos a atacar a su Chani. Debemos movernos más rápidos de lo que él se mueva. Debéis poneros en contacto con el ghola para espolearle, tal y como os he indicado.

—¿Y si no lo hago?

—Sentiremos el estallido.

14

Oh, gusano de innumerables dientes,

¿puedes negar lo que no tiene cura?

La carne y el aliento que te atraen

hacia las profundidades donde todo comienza,

¡se alimentan de monstruos retorciéndose en

una puerta de fuego!

¡No encontrarás nada que pueda cubrirte

de las intoxicaciones de la divinidad

u ocultarte de las quemaduras del deseo!

—«Canción del gusano», del Libro de Dune

Paul se había ejercitado hasta el agotamiento en el salón de ejercicios con el crys y la espada corta contra el ghola. Ahora permanecía de pie junto a una ventana que daba a la plaza del templo e intentaba imaginarse a Chani en la clínica. Había tenido que ser trasladada con presteza a media mañana en su sexta semana de embarazo. Los médicos que la atendían eran los mejores. Lo llamarían cuando tuvieran noticias.

Unas turbias nubes de arena oscurecían el sol sobre la plaza. Los Fremen llamaban a ese tiempo «aire sucio».

¿Por qué los médicos no habían llamado? Los segundos discurrían a duras penas, reacios a entrar en su universo.

Esperar… esperar… La Bene Gesserit no había dicho palabra alguna desde Wallach. Sin duda estaban retrasándolo lo máximo posible.

Su visión presciente había registrado esos momentos, pero había aislado su consciencia del oráculo y había preferido adquirir el papel de un Pez del Tiempo que se deja arrastrar por las corrientes. El destino no permitía forcejeos en esos momentos.

El ghola se dedicaba a colocar las armas en su sitio y a examinar el equipo. Paul suspiró y se llevó una mano al cinturón para desactivar el escudo. La desconexión del campo provocó un breve estremecimiento en su piel.

Paul se dijo que se enfrentaría a los acontecimientos cuando Chani regresara. Entonces tendría tiempo de aceptar el hecho de que todo lo que le había ocultado había prolongado su vida. Se preguntó si sería tan malo preferir a Chani en lugar de a un heredero. ¿Tenía derecho a elegir por ella? ¡Qué estúpidos pensamientos! ¿Quién podía vacilar al encarar las alternativas: pozos de esclavos, tortura, agonizante dolor… y cosas aún peores?

Oyó los pasos de Chani después de que se abriese la puerta.

Se volvió.

La muerte se reflejaba en el rostro de Chani. El cinturón Fremen que ceñía su túnica dorada a la cintura, los anillos de agua que llevaba por collar, una mano en su cadera (nunca lejos del cuchillo), la mirada penetrante con la que siempre contemplaba todas las estancias al entrar… La violencia emanaba de su cuerpo y sus movimientos.

Él abrió los brazos y la cobijó entre ellos con fuerza.

—Alguien —gimió ella contra su pecho⁠— me ha estado administrando un anticonceptivo durante mucho tiempo… antes de que empezara la nueva dieta. Por eso el parto será problemático.

—Pero ¿hay algún remedio? —⁠preguntó él.

—Son peligrosos. Sé quién lo ha hecho. ¡La mataré!

—Mi Sihaya —susurró Paul al tiempo que la apretaba más fuerte para calmar su temblor repentino⁠—. Darás a luz al que ambos queremos. ¿No te parece suficiente?

—Ha avivado la llama de mi vida —⁠dijo ella, que se apretó aún más contra él⁠—. Ahora el parto la controla. Los médicos me han dicho que será muy complicado. Debo comer y comer… y también tomar más especia… comerla, beberla. ¡La mataré!

Paul le acarició la mejilla.

—No, mi Sihaya. No matarás a nadie.

Y pensó: «Irulan prolongó tu vida, amor. Para ti, el momento del parto será el momento de tu muerte».

Sintió un dolor oculto durante mucho tiempo que fluía ahora de lo más profundo de su médula y vaciaba su vida en una jarra negra.

Chani se apartó de él con brusquedad.

—¡No merece perdón!

—¿Quién ha dicho nada de perdón?

—Entonces ¿por qué no puedo matarla?

Era una pregunta tan Fremen que Paul tuvo que reprimir un deseo histérico de echarse a reír.

—No serviría de nada —dijo.

—¿Acaso lo has visto?

Paul sintió que sus entrañas se retorcían con el recuerdo de esa visión.

—Lo que vi… lo que vi… —murmuró.

Cada aspecto de los acontecimientos se correspondía con un presente que lo paralizaba. Se sentía encadenado a un futuro que, expuesto demasiado a menudo, lo había ligado a algo similar a un súcubo insaciable. Una sequedad ardiente se adueñó de su garganta. Se preguntó si habría sido hechizado hasta tal punto por su propio oráculo, tanto que se había convertido en presa de un despiadado presente.

—Dime lo que has visto —dijo Chani.

—No puedo.

—¿Por qué no puedo matarla?

—Porque yo te lo pido.

Observó que lo aceptaba. Lo hizo del mismo modo que la arena acepta el agua: absorbiéndola y ocultándola. Se preguntó si habría obediencia bajo esa superficie de ardiente cólera. Y comprendió que la vida en la ciudadela real no había cambiado a Chani, quien solo se había detenido allí por un tiempo para habitar esa estación de tránsito mientras estaba de viaje con su pareja. Ninguna de las costumbres del desierto había cambiado en su interior.

Chani retrocedió unos pasos y miró al ghola, que permanecía inmóvil junto al diamantino círculo de la puerta de la zona de prácticas.

—¿Has cruzado tus armas con él? —⁠preguntó.

—Y eso me ha hecho sentir mejor.

La mirada de ella se dirigió al círculo del suelo y luego se centró en los metálicos ojos del ghola.

—No me gusta —dijo.

—No usará la violencia contra mí —⁠dijo Paul.

—¿También lo has visto?

—¡No lo he visto!

—Entonces ¿cómo lo sabes?

—Porque es más que un ghola. Es Duncan Idaho.

—Lo creó la Bene Tleilax.

—Crearon algo que va más allá de lo que pretendían.

Ella negó con la cabeza. Una esquina de su pañuelo nezhoni rozó el cuello de su túnica.

—¿Cómo puedes ignorar que es un ghola a pesar de todo?

—Hayt —dijo Paul—, ¿eres el instrumento de mi destrucción?

—Si se cambia la esencia del aquí y del ahora, el futuro también cambia —⁠dijo el ghola.

—¡Eso no es una respuesta! —⁠objetó Chani.

Paul alzó la voz:

—¿Cómo voy a morir, Hayt?

Una luz destelló en los ojos artificiales.

—Mi señor, se dice que moriréis de riqueza y poder.

Chani se envaró.

—¿Cómo se atreve a hablarte así?

—El mentat dice la verdad —⁠observó Paul.

—¿Era Duncan Idaho un amigo auténtico? —⁠preguntó ella.

—Dio su vida por mí.

—Se dice que un ghola no puede volver a su entidad original —⁠murmuró Chani.

—¿Me convertiríais? —preguntó el ghola al tiempo que miraba a Chani.

—¿A qué se refiere? —preguntó Chani.

—Convertir es cambiar —dijo Paul⁠—. Pero no hay vuelta atrás.

—Cada hombre arrastra consigo su pasado —⁠dijo Hayt.

—¿Y cada ghola? —preguntó Paul.

—En cierto modo, mi señor.

—¿Y qué hay de ese pasado en el secreto de tu carne? —⁠preguntó Paul.

Chani se dio cuenta de que la pregunta inquietaba al ghola. Sus movimientos se hicieron más rápidos y cerró las manos. Ella miró a Paul y se preguntó qué pretendía con la pregunta. ¿Acaso existía alguna forma de restaurar a esa criatura y convertirla de nuevo en el hombre que había sido?

—¿Ha recordado alguna vez un ghola su pasado real? —⁠preguntó Chani.

—Muchos lo han intentado —dijo Hayt, con la vista fija en el suelo junto a sus pies⁠—. Ningún ghola ha regresado a su existencia anterior.

—Pero a ti te gustaría conseguirlo —⁠dijo Paul.

La inexpresiva mirada del ghola se clavó en Paul con una intensidad apremiante.

—¡Sí!

—Si existiera una manera… —⁠dijo Paul en voz muy baja.

—Esta carne —dijo Hayt, tocándose la frente con su mano izquierda en un curioso movimiento que recordaba un saludo⁠— no es la carne original de mi nacimiento. Ha… renacido. Lo único familiar es la forma. Un bailacaras podría hacerlo igual de bien.

—No tanto —dijo Paul—. Y tú no eres un bailacaras.

—Eso es cierto, mi señor.

—¿De dónde proviene tu forma?

—De la huella genética de las células originales.

—En algún lugar había algo plástico que conservaba el recuerdo de la forma de Duncan Idaho —⁠dijo Paul⁠—. Se dice que los antiguos hicieron experimentos similares incluso antes de la Yihad Butleriana. ¿Hasta dónde alcanza tu recuerdo, Hayt? ¿Qué aprendió del original?

El ghola se encogió de hombros.

—¿Y si era Idaho? —preguntó Chani.

—Lo era.

—¿Puedes estar seguro? —preguntó ella.

—No me cabe duda de que se trata de Duncan. No puedo imaginar una fuerza lo bastante intensa como para mantener constantemente esta forma sin relajación o desviación alguna.

—¡Mi señor! —objetó Hayt—. El hecho de que no podáis imaginar una cosa no la excluye de la realidad. Hay cosas que debo hacer como ghola que nunca habría hecho como hombre.

—¿Ves? —dijo Paul mientras se giraba hacia Chani.

Ella asintió.

Paul se dio la vuelta, embargado por una profunda tristeza. Avanzó hacia los ventanales y abrió las cortinas. La luz penetró de improviso en la estancia. Se apretó el fajín y aguardó por si oía algo detrás de él.

Nada.

Se volvió. Chani permanecía de pie e inmóvil, como en trance, con la mirada fija en el ghola.

Paul se dio cuenta de que Hayt se había retirado a alguna parcela interior de su ser… un lugar recóndito propio de los ghola.

Chani se volvió al oír que Paul regresaba. Sintió la sumisión de ese instante que Paul había precipitado. El ghola se convirtió en un ser humano colmado de una intensa vida por unos momentos. Durante esos instantes no experimentó el menor miedo hacia él, sino más bien afecto y admiración. Ahora comprendía cuál era el propósito de Paul con la prueba. Había intentado hacerle ver al hombre dentro de esa carne de ghola.

Miró a Paul.

—¿Ese hombre? ¿Era Duncan Idaho?

—Era Duncan Idaho. Sigue estando aquí presente.

—¿Habría permitido él que Irulan siguiese con vida? —⁠preguntó Chani.

«El agua no ha calado lo bastante profundo», pensó Paul.

—Si yo se lo hubiese ordenado —⁠dijo.

—No lo comprendo —dijo ella—. ¿Acaso no estás furioso?

—Estoy furioso.

—No pareces… furioso. Pareces más bien triste.

Paul cerró los ojos.

—Sí. También estoy triste.

—Eres mi hombre —dijo ella—. Lo sé, pero de repente no te comprendo.

Paul tuvo la brusca sensación de que recorría una larga caverna. De que su carne se movía… un pie detrás de otro…, pero sus pensamientos estaban en otro sitio.

—Ni yo mismo me comprendo —⁠murmuró. Cuando abrió los ojos, se dio cuenta de que se había alejado de Chani.

—Mi amor —dijo ella desde algún lugar tras él⁠—, no te preguntaré de nuevo qué has visto. Solo sé que voy a darte el heredero que deseas.

Él asintió.

—Lo he sabido desde el principio —⁠dijo. Se volvió y la examinó. Chani parecía estar muy lejos.

Ella se irguió y se llevó la mano al vientre.

—Tengo hambre. Los médicos me han dicho que debo comer tres o cuatro veces más de lo que comía antes. Tengo miedo, mi amor. Va muy deprisa.

«Muy deprisa —admitió él—. El feto sabe de la necesidad de apresurarse».

15

La naturaleza audaz de las acciones de Muad’Dib puede contemplarse en el hecho de que sabía desde un principio que estaba atado a su destino, pero pese a ello no se alejó ni un centímetro de su senda. Lo dejó bien claro al decir: «Os digo que llega ahora el momento de mi prueba, la que demostrará que soy el Servidor Definitivo». Así nos une a todos en Uno, amigos y enemigos, para que le adoremos. Es por esta razón y solamente por esta razón que sus apóstoles oran: «Señor, sálvanos de las otras sendas que Muad’Dib cubrió con las Aguas de Su Vida». Esas «otras sendas» solo pueden imaginarse con la más profunda revulsión.

—Del Yiam-el-Din (Libro del Juicio)

La mensajera era una joven cuyo rostro, nombre y familia Chani conocía, y por ello cruzó la seguridad imperial.

Chani la identificó frente a un oficial de seguridad llamado Bannerjee, quien después preparó la reunión con Muad’Dib. Bannerjee actuó por instinto y con la seguridad que le daba el que el padre de la joven había sido un miembro de los comandos de la muerte del emperador, los temibles Fedaykin, en los días anteriores a la Yihad. De otro modo, habría ignorado su petición de que el mensaje solo debía ser escuchado por Muad’Dib.

Como era de esperar, la sondearon y la registraron antes de entrar en el despacho privado de Paul. Aun así, Bannerjee la acompañó con una mano en el cuchillo y la otra agarrándola del brazo.

Era casi mediodía cuando entraron en la estancia, un extraño cubículo mezcla del desierto de los Fremen y la aristocracia de las Familias. Unos tapices hiereg colgaban de tres de las paredes: refinados y adornados con figuras de la mitología Fremen. Una pantalla visora cubría la cuarta pared, una zona gris plateada detrás de un escritorio ovalado en cuya superficie solo había un objeto: un reloj de arena Fremen construido dentro de un planetario. El planetario, un mecanismo a suspensor de Ix, contaba con las dos lunas de Arrakis y formaba el clásico Trígono del Gusano al alinearse con el sol.

Paul, sentado tras el escritorio, contempló a Bannerjee. El oficial de seguridad era uno de los que había ido subiendo de categoría dentro de la guardia Fremen gracias a su inteligencia y a su más que probada lealtad pese a la ascendencia contrabandista de su linaje. Era un hombre recio, más bien grueso. Unos mechones de cabello negro le colgaban sobre la frente también negra y de apariencia húmeda, como si fuese la cresta de un ave exótica. Tenía los ojos del todo azules, y observaban con la misma impasibilidad tanto las escenas más emotivas como las más terribles atrocidades. Chani y Stilgar tenían plena confianza en él. Paul sabía que, si le ordenaba a Bannerjee degollar de inmediato a esa muchacha, lo haría sin la menor vacilación.

—Señor, esta es la mensajera —⁠dijo Bannerjee⁠—. La dama Chani dice que desea hablar con vos.

—Sí —asintió Paul con brusquedad.

Le resultó extraño comprobar que la chica no lo miraba. Tenía la vista fija en el planetario. Era de piel oscura, no muy alta y la túnica que cubría su figura, de color vino y corte sencillo, evidenciaba cierta riqueza. Sus cabellos negroazulados estaban sujetos por una estrecha banda de una tonalidad que conjuntaba con su atuendo. Las manos quedaban ocultas bajo las mangas holgadas. Paul sospechó que debía de estar apretando los puños. Sería lo propio en esa situación. Todo en su presencia parecía denotar que sabía qué era lo que se esperaba de ella en un lugar así, incluida la túnica de gala, que era un atuendo reservado para ese tipo de acontecimientos.

Paul indicó a Bannerjee que se apartase. Él vaciló antes de obedecer. La muchacha se movió en ese momento: un paso al frente. Era un movimiento grácil. Seguía sin mirarlo.

Paul carraspeó.

Fue entonces cuando la muchacha alzó la vista, y Paul vio que los ojos carentes de blanco se abrían como platos con el asombro que correspondía. Tenía una carita extraña con un delicado mentón, y había cierta cautela en la manera en que fruncía la boca. Los ojos parecían anormalmente grandes sobre sus inclinados pómulos. Había en ella un atisbo de melancolía, algo que evidenciaba que reía muy poco. Las comisuras de sus ojos tenían una ligera huella amarillenta que solo podía deberse a la irritación causada por la arena o a la adicción a la semuta.

Era justo como tenía que ser.

—Has solicitado verme —dijo Paul.

Había llegado el momento de la prueba definitiva para esa imagen de la muchacha. Scytale había creado la forma, los ademanes, el sexo, la voz… todo lo que sus habilidades podían captar y reproducir. Pero era una mujer a la que Muad’Dib había conocido en los días del sietch. En esa época solo era una niña, pero Muad’Dib y ella habían compartido experiencias. Algunas regiones de su memoria debían ser eludidas con mucho cuidado. Era la interpretación más delicada que Scytale hubiera emprendido nunca.

—Soy Lichna de Otheym de Berk al Dib.

La voz de la muchacha era débil pero firme al pronunciar su nombre, el de su padre y el de su ascendencia.

Paul asintió. Ahora comprendía cómo había engañado a Chani. El timbre de la voz y todo lo demás había sido reproducido con exactitud. De no haber contado con su adiestramiento Bene Gesserit en la Voz y por la trama del dao que las visiones oraculares habían tejido en torno a él, ese bailacaras le habría engañado incluso a él.

Dicho adiestramiento ponía en evidencia algunas discrepancias: la muchacha era algo mayor de lo que le correspondía; había un control excesivo en el tono de sus cuerdas vocales; la pose de cuello y hombros era sutilmente distinta en altura a la de un Fremen. Pero también había otros detalles dignos de admiración: la exquisita túnica había sido remendada para evitar que revelase su verdadera condición… y los rasgos habían sido copiados con una exactitud pasmosa. Todo indicaba que el bailacaras tenía cierta empatía hacia el papel que le había tocado interpretar.

—Reposa en mi hogar, hija de Otheym —⁠dijo Paul, que usó el saludo formal Fremen⁠—. Eres bienvenida como el agua tras una seca marcha por el desierto.

Un ligero asomo de relajación evidenció la confianza que proporcionaba esa aparente aceptación.

—Traigo un mensaje —dijo ella.

—La presencia de un mensajero ya es mensaje de por sí —⁠dijo Paul.

Scytale respiró calmado. Todo iba bien, pero había llegado el momento de la verdad: tenía que guiar al Atreides por esa senda especial. Debía perder a su concubina Fremen en unas circunstancias concretas para que solo él pudiese sentirse responsable. El fracaso solo podía atribuirse al omnipotente Muad’Dib. La suprema consciencia de su responsabilidad ante tal fallo lo conduciría a aceptar la alternativa tleilaxu.

—Soy el humo que desvanece el sueño en la noche —⁠dijo Scytale.

Era una frase en clave Fedaykin: «Traigo malas noticias».

Paul se afanó por mantener la calma. Se sentía desnudo, con el alma abandonada en un tiempo incierto y oculto a toda visión. Unos oráculos poderosos ocultaban a ese bailacaras. Paul solo era capaz de reconocer ciertos destellos de ese momento. Destellos en los que veía lo que no debía hacer. No podía matar a ese bailacaras. Eso solo serviría para precipitar el futuro que debía evitar a toda costa. Debía abrirse camino entre las tinieblas y cambiar ese terrible esquema.

—Dame tu mensaje —dijo Paul.

Bannerjee se movió para colocarse donde pudiera observar el rostro de la muchacha. Ella pareció darse cuenta de su presencia por primera vez, y su mirada se posó en la empuñadura de la daga situada junto a la mano del oficial de seguridad.

—El inocente no cree en el mal —⁠dijo mientras miraba de frente a Bannerjee.

«Ahhh, bien dicho», pensó Paul.

Era justo lo que habría comentado la auténtica Lichna. Sintió una tristeza fugaz por la auténtica hija de Otheym, muerta, un cadáver en la arena. Pero no había tiempo para esas emociones. Frunció el ceño.

Bannerjee centraba toda su atención en la joven.

—Debo entregar mi mensaje en secreto —⁠dijo ella.

—¿Por qué? —preguntó Bannerjee con voz ronca y brusca.

—Porque esa es la voluntad de mi padre.

—Es mi amigo. —Paul señaló al oficial de seguridad⁠—. ¿No soy yo un Fremen? Entonces mi amigo puede oír todo lo que yo oiga.

Scytale luchó por mantener su apariencia de muchacha. ¿Era de verdad una costumbre Fremen… o era una prueba?

—El emperador puede dictar sus propias reglas —⁠dijo Scytale⁠—. Este es el mensaje: mi padre desea que vayáis a verle. Con Chani.

—¿Por qué debo ir con Chani?

—Es vuestra mujer y una Sayyadina. Es un asunto de Agua, según las reglas de nuestras tribus. Deberá atestiguar que mi padre habla de acuerdo con la Manera Fremen.

«Entonces es cierto que hay Fremen que forman parte de la conspiración», pensó Paul.

El momento encajaba con el esquema de lo que estaba por ocurrir. Y la única alternativa que le quedaba era avanzar en esa dirección.

—¿De qué quiere hablar tu padre? —⁠preguntó.

—Quiere hablaros de un complot contra vos… un complot entre los Fremen.

—¿Por qué no ha acudido a dar el mensaje en persona? —⁠preguntó Bannerjee.

Ella mantuvo la mirada fija en Paul.

—Mi padre no puede venir. Los del complot sospechan de él. No llegaría vivo.

—¿Por qué no te explicó a ti el complot? —⁠preguntó Bannerjee⁠—. ¿Cómo es que se ha arriesgado a perder a su hija al enviarla aquí?

—Los detalles se encuentran en un distrans que solo Muad’Dib puede abrir —⁠dijo ella⁠—. Es todo lo que sé.

—Entonces ¿por qué no enviar el distrans? —⁠preguntó Paul.

—Es un distrans humano —dijo ella.

—Iré pues —dijo Paul—. Pero solo.

—¡Chani debe acudir con vos!

—Chani está encinta.

—¿Desde cuándo una mujer Fremen se niega a…?

—Mis enemigos le han administrado un sutil veneno —⁠dijo Paul⁠—. El parto será complicado. Su salud no le permitirá acompañarme.

Antes de que Scytale pudiera reaccionar, unas extrañas emociones torcieron el gesto de la muchacha: frustración, cólera. Scytale se recordó que toda víctima debía disponer de una vía de escape, incluso alguien como Muad’Dib. Pero la conspiración aún no había fracasado. El Atreides permanecía atrapado en la red. Era una criatura que se había desarrollado con firmeza en un patrón concreto. Se destruiría a sí mismo antes que cambiar al patrón opuesto. Así había ocurrido con el Kwisatz Haderach tleilaxu. Así ocurriría también con este. Además…, también debía tener en cuenta al ghola.

—Dejadme pedirle a Chani que decida ella —⁠dijo.

—Ya he decidido yo —dijo Paul—. Me acompañarás tú en lugar de Chani.

—¡Es necesaria la presencia de una Sayyadina del Rito!

—¿No eres amiga de Chani?

«¡Tocado! —pensó Scytale—. ¿Sospecha algo? No. Está tomando precauciones Fremen. Y el anticonceptivo es un hecho. Bueno… hay otras sendas».

—Mi padre me dijo que no regresara —⁠dijo Scytale⁠—, que encontraría refugio junto a vos. Me aseguró que no me dejaríais correr más riesgos.

Paul asintió. Había salido muy bien del paso. No podía negarle el asilo. Ella argüiría la obediencia Fremen que debía a las órdenes de su padre.

—Me acompañará Harah, la mujer de Stilgar —⁠dijo Paul⁠—. Nos indicarás el camino para llegar hasta tu padre.

—¿Cómo sabéis que podéis confiar en la mujer de Stilgar?

—Lo sé.

—Pero yo no.

Paul frunció los labios.

—¿Vive aún tu madre?

—Mi verdadera madre fue a reunirse con el Shai-hulud. Mi segunda madre vive y cuida de mi padre. ¿Por qué?

—¿Pertenece al sietch Tabr?

—Sí.

—La recuerdo —dijo Paul—. Servirá en lugar de Chani. —⁠Señaló a Bannerjee⁠—. Haz que los lacayos acompañen a Lichna de Otheym a sus aposentos.

Bannerjee asintió. «Lacayos». La palabra clave que indicaba que la mensajera debía ser mantenida bajo vigilancia especial. La sujetó por el brazo. Ella se resistió.

—¿Cómo llegaréis hasta mi padre? —⁠observó.

—Le explicarás el camino a Bannerjee —⁠dijo Paul⁠—. Es mi amigo.

—¡No! ¡Mi padre me dio órdenes estrictas! ¡No puedo!

—¿Bannerjee? —dijo Paul.

Bannerjee hizo una pausa. Paul supo que el hombre estaba rebuscando en la memoria enciclopédica que le había permitido alcanzar su actual posición de mando.

—Conozco a un guía que puede llevaros hasta Otheym —⁠dijo Bannerjee.

—Entonces iré solo —dijo Paul.

—Señor, si vos…

—Así lo desea Otheym —dijo Paul, que ocultó a duras penas la ironía que lo consumía.

—Señor, es muy peligroso —protestó Bannerjee.

—Hasta un emperador debe aceptar algunos riesgos —⁠dijo Paul⁠—. Mi decisión está tomada. Haz como te he ordenado.

Bannerjee sacó al bailacaras de la estancia a regañadientes.

Paul se giró hacia la pantalla vacía detrás de su escritorio. Tenía la impresión de estar aguardando la llegada de una enorme roca que caía a ciegas desde alguna ignota altura.

Se preguntó si debía comunicarle a Bannerjee la auténtica naturaleza del mensajero. ¡No! Un incidente así no estaba escrito en ningún lugar de su visión. Cualquier desviación de ese momento podía precipitar la violencia. Debía encontrar la ocasión crucial, un lugar a partir del que poder alejarse de la visión.

«Si es que existe un momento así…».

16

No importa cuán exótica se vuelva la civilización humana, tampoco el desarrollo de la vida y la sociedad ni la complejidad del interfaz máquina/hombre; sea como sea, siempre se producen interludios de solitario poder durante los que el curso de la humanidad, el mismo futuro de la humanidad, depende de las acciones relativamente simples de un único individuo.

—Del Libro Santo Tleilaxu

Mientras cruzaba la pasarela alta que unía su ciudadela con el edificio administrativo de los Qizarate, Paul añadió una leve cojera a su paso. Estaba a punto de anochecer y atravesaba largas sombras que ayudaban a ocultarlo, pero unos ojos atentos podían detectar en su porte algo que lo identificara. Llevaba un escudo desactivado, puesto que sus sirvientes habían decidido que su brillo podía levantar sospechas.

Paul miró a su izquierda. Ristras de nubes de arena cubrían el horizonte como el enrejado de una contraventana. El aire tenía una sequedad hiereg incluso a través de los filtros de su destiltraje.

En realidad no estaba solo, pero el equipo de seguridad nunca le había dejado tan libre desde que paseaba en solitario por las calles de noche. Unos ornitópteros con escáneres nocturnos planeaban en patrones aparentemente fortuitos sobre él, todos conectados con sus movimientos gracias a un transmisor oculto entre sus ropas. Hombres seleccionados para la ocasión paseaban dispersos por las calles a su alrededor. Otros patrullaban la ciudad después de haber visto al emperador ataviado con su disfraz: ropas Fremen sobre el destiltraje y botas temag del desierto, todo de tonalidades oscuras. Le habían retocado un poco las mejillas con ayuda de injertos de plastene. Un tubo reciclador le recorría la parte izquierda de la mandíbula.

Paul miró hacia atrás al llegar al otro extremo del puente y notó un movimiento tras la celosía de piedra que ocultaba uno de los balcones de sus aposentos privados. Chani, sin duda.

—Vas a cazar arena en el desierto —⁠había calificado ella su aventura.

Qué poco comprendía de la amarga elección que Paul había tenido que hacer. Paul pensó que elegir entre distintos tipos de agonía era una de las agonías más intolerables que uno pudiera imaginar.

Revivió su partida durante unos instantes breves y dolorosos. En el último momento, Chani había captado una fugaz visión tau de sus sentimientos, pero la había malinterpretado. Creyó que sus emociones eran las que experimenta alguien que abandona a su ser más querido para adentrarse en un peligro desconocido.

«Ojalá fuera eso», pensó.

Dejó atrás el puente y entró en la pasarela superior que atravesaba el edificio administrativo. La gente se apresuraba hacia sus asuntos bajo la luz de los globos fijados por aquí y por allá. Los Qizarate nunca dormían. Paul examinó los rótulos que presidían las distintas puertas como si los viese por primera vez: «Mercaderes de Drogas. Alambiques y Retortas. Prospecciones Proféticas. Pruebas de Fe. Ornamentos Religiosos. Armería. Propagación de la Fe…».

Uno más honesto habría rezado: «Propagación de la Burocracia».

Eran un tipo muy determinado de funcionario religioso civil que había invadido todo el universo. Era un nuevo hombre de los Qizarate que a menudo eran conversos. No solían quitarles a los Fremen los puestos de mayor importancia, pero sí que rellenaban los intersticios. Usaban la melange tanto para demostrar que podían permitirse ese lujo como por sus poderes geriátricos. Se mantenían al margen de sus gobernantes, ya fuese el emperador, la Cofradía, la Bene Gesserit, el Landsraad, las Familias o los Qizarate. Sus dioses eran la rutina y los registros. Se servían de mentats y de prodigiosos sistemas de archivo. La eficacia era el primer punto de su catecismo, aunque por supuesto invocaban los servicios de los preceptos Butlerianos. Las máquinas no podían ser construidas a imagen de la mente humana, decían, pero todos sus actos evidenciaban que preferían las máquinas a los hombres, las estadísticas a lo individual, los puntos de vista generales al toque personal que requería imaginación e iniciativa.

Paul oyó las campanas que llamaban al Rito del Atardecer en el Santuario de Alia mientras salía a la rampa del otro lado del edificio.

Las campanas le suscitaban una extraña sensación de permanencia.

El templo, que se encontraba al otro lado de la atestada plaza, era nuevo, contemporáneo a los ritos que albergaba, pero su ubicación en una depresión del desierto al extremo de Arrakeen provocaba algo… algo en la forma en que la arena había erosionado las paredes de piedra y plastene, algo en la disposición fortuita de los edificios que habían ido surgiendo alrededor del Santuario. Todo conspiraba para producir la impresión de que era un lugar muy antiguo cargado de tradiciones y misterio.

De repente se halló inmerso en la multitud… rodeado. El único guía que sus fuerzas de seguridad habían conseguido hallar había insistido en que debía ser así. A seguridad no le había gustado que Paul aceptara de inmediato. A Stilgar tampoco. Y Chani había sido quien más objeciones había puesto.

La multitud que lo empujaba lo ignoraba por completo y seguía a lo suyo a pesar de chocarse contra él, pero también sentía una sorprendente libertad de movimiento. Sabía que era así como habían sido condicionados a tratar a los Fremen. Su apariencia era la de un hombre del desierto profundo, y esos hombres se irritaban con facilidad.

A medida que se acercaba entre la multitud a las escalinatas del templo, los apretujones eran mayores. Los que lo empujaban involuntariamente a su alrededor se disculpaban de forma ritual: «Perdonad, noble señor. No he podido evitar esta descortesía». «Perdón, señor; esta aglomeración de gente es la mayor que nunca haya visto». «Me inclino ante vos, sagrado ciudadano. Ha sido un estúpido quien me ha empujado».

Tras las primeras disculpas, Paul las ignoró todas. No evidenciaban más sentimiento que un miedo ritual. Se descubrió a sí mismo pensando en el largo camino que había recorrido desde su juventud en su natal Castel Caladan. ¿Cuándo había puesto por primera vez el pie en la senda que conducía hasta ese lugar atestado de gente en un planeta tan lejos de Caladan? ¿Había pisado ese camino alguna vez en realidad? No sabría decir si en algún momento determinado de su vida había actuado por alguna razón específica. Las motivaciones y fuerzas transgresoras habían sido complejas, puede que mucho más complejas que el resto de provocaciones de la historia humana. Sentía la vehemente sensación de que aún podía escapar al destino que veía con tanta claridad al final de su senda. Pero la multitud no había dejado de empujarle hacia delante, y experimentó el vertiginoso presentimiento de que había perdido su camino, la posibilidad de dirigir su vida.

La gente lo arrastraba consigo, escalinatas arriba, hacia el pórtico del templo. Las voces disminuían en intensidad. El olor del miedo era cada vez más intenso… agrio, como a sudor. Los acólitos ya habían comenzado el servicio en el interior. El lamento de su canto dominaba el resto de sonidos: cuchicheos, roce de ropas, arrastrar de pies, toses, ruidos que contaban la historia de los lejanos lugares visitados por la Sacerdotisa en su sagrado trance.

¡Oh, ella cabalga el gusano del espacio!

Nos conduce a través de todas las tormentas

hacia el país de los suaves vientos.

Dormimos en el antro de la serpiente,

pero ella guarda nuestras durmientes almas.

Nos refugia en una fresca oquedad,

para protegernos del calor del desierto.

El destello de sus blancos dientes

nos guía en nuestro camino en la noche.

¡Ascendemos hasta el cielo

a través de las trenzas de su pelo!

Su dulce fragancia, su perfume de flores

nos rodean cuando estamos en su presencia.

«¡Balak! —se dijo Paul, que pensó en Fremen⁠—. ¡Atención! Ella también puede albergar una airada pasión».

El pórtico del templo estaba iluminado con altos y delgados globos que imitaban antorchas. Su luz oscilaba. Los movimientos despertaron recuerdos ancestrales en Paul a pesar de que sabía que estaban ahí para eso. El lugar hacía gala de un atavismo sutilmente artificioso pero efectivo. Odiaba haber sido partícipe de ello.

La muchedumbre franqueó con él las altas puertas de metal y penetró en la gigantesca nave, un lugar cavernoso con luces titilantes muy por encima de sus cabezas y un altar muy iluminado al fondo. Tras el altar había un sencillo ornamento tallado en madera negra e incrustado con escenas de la mitología Fremen; unas luces invisibles revoloteaban en el campo de una puerta de prudencia para crear la ilusión de una aurora boreal. Las siete hileras de acólitos que cantaban bajo esa luz espectral ofrecían una imagen siniestra: túnicas negras, rostros pálidos, labios que se movían al unísono.

Paul examinó a los peregrinos que lo rodeaban y le sobrevino de repente una sensación de envidia por su resolución, por no escuchar las verdades que ellos sí escuchaban. Le parecía que se beneficiaban de algo que a él se le negaba, algo de un consuelo misterioso.

Intentó acercarse al altar un poco más, y una mano lo agarró por el brazo. Echó un vistazo alrededor rápidamente y tropezó con la inquisitiva mirada de un anciano Fremen: ojos del todo azules bajo unas cejas pobladas y una mirada de reconocimiento en ellos. Un nombre apareció en la mente de Paul: Rasir, compañero de los días del sietch.

Entre los empujones de la multitud, Paul se dio cuenta de que era del todo vulnerable si Rasir planeaba usar la violencia.

El anciano se le acercó con una mano oculta bajo su túnica manchada de arena, sin duda aferrada a la empuñadura de un crys. Paul se preparó lo mejor que pudo para afrontar el ataque. El anciano acercó la cabeza al oído de Paul y susurró:

—Unámonos a los demás.

Era la señal para identificar a su guía. Paul asintió. Rasir se giró hacia el altar.

—Viene de oriente —cantaban los acólitos⁠—. El sol se mantiene inmóvil a su espalda. Todo queda expuesto. Bajo el intenso resplandor de su luz… nada escapa a sus ojos, ni en la luz ni en la oscuridad.

El lamento de un rebab retumbó por encima de las voces, las apaciguó hasta apagarlas por completo. La multitud avanzó varios metros con una brusquedad casi eléctrica. Estaban hacinados y formaban una densa y enorme masa de carne. El aire estaba cargado a causa de su respiración y del olor a especia.

—¡Shai-hulud escribe en la arena virgen! —⁠clamaron los acólitos.

Paul sintió que su respiración iba al compás de los que le rodeaban. Un coro femenino empezó a cantar por lo bajo desde las sombras tras la resplandeciente puerta de prudencia:

—Alia… Alia… Alia… —Aumentaron más y más en intensidad hasta interrumpirse de repente.

Y luego regresaron, otra vez entre susurros:

Ella calma las tormentas…

Sus ojos matan a nuestros enemigos,

y atormentan a los infieles.

Desde los capiteles de Tuono

donde nace la aurora

y corre la limpia agua,

uno puede ver su sombra.

En el brillante calor del verano

ella nos sirve pan y leche…

Frescos, fragantes de especias.

Sus ojos barren a nuestros enemigos,

atormentan a nuestros opresores

y traspasan todos los misterios.

Ella es Alia… Alia… Alia…

Las voces se apagaron poco a poco.

Paul se sintió asqueado.

«¿Qué estamos haciendo? —se preguntó a sí mismo. Alia había sido una niña bruja, pero había crecido y se había hecho mayor⁠—. Crecer es hacerse cada vez más perverso».

La atmósfera mental colectiva del templo se infiltraba en su psique. Sintió ese elemento de sí mismo que se hacía uno con todos los que le rodeaban, pero las diferencias formaban una mortal contradicción. Permanecía de pie, inmerso, aislado en un pecado personal que jamás podría expiar. La inmensidad del universo fuera del templo invadía su conciencia. ¿Cómo podía un hombre, un ritual, esperar tallar tal inmensidad hasta reducirla a las medidas del ser humano?

Paul se estremeció.

El universo se le oponía a cada paso. Eludía su abrazo, concebía incontables sutilezas para engañarlo. Ese universo nunca se doblegaría a ninguna de las formas que intentara darle.

Un profundo silencio se adueñó poco a poco del templo.

Alia emergió de la oscuridad tras la brillante aurora boreal. Llevaba una túnica amarilla bordada con el verde de los Atreides: amarillo por la luz del sol, verde por la muerte que producía vida. Paul experimentó un pensamiento sorprendente y repentino en el que Alia había aparecido allí para él y solo para él. Observó a su hermana en el templo entre la multitud. Era su hermana. Conocía el ritual y sus raíces, pero nunca antes lo había observado así, mezclado entre los peregrinos y viéndolo a través de esos ojos. Al descubrirla en el misterio de ese lugar, llegó a la conclusión de que formaba parte de ese universo que se oponía a él.

Los acólitos le entregaron un cáliz dorado.

Ella lo cogió y lo levantó.

Paul supo con parte de su conciencia que el cáliz contenía melange inalterada, el sutil veneno, su sacramento del oráculo.

Alia habló sin dejar de mirar el cáliz. Su voz acariciaba los oídos, un sonido de flores, vibrante y musical.

—En un principio, estábamos vacíos —⁠dijo.

—Ignorantes de todas las cosas —⁠cantó el coro.

—No conocíamos el Poder que reside en todo Lugar —⁠dijo Alia.

—Y en todo Tiempo —cantó el coro.

—Aquí está el Poder —dijo Alia mientras levantaba ligeramente el cáliz.

—Y nos llena de alegría —cantó el coro.

«Y nos llena de aflicción», pensó Paul.

—Despierta la consciencia del alma —⁠dijo Alia.

—Dispersa todas las dudas —⁠cantó el coro.

—En esos mundos, perecemos —⁠dijo Alia.

—En el Poder, sobrevivimos —⁠cantó el coro.

Alia posó los labios en el cáliz. Bebió.

Para su sorpresa, Paul se dio cuenta de que estaba conteniendo el aliento como el más humilde peregrino de la multitud. Había quedado preso de la trama del tao a pesar de que conocía en cierta manera la experiencia que vivía Alia en esos momentos. Recordó cómo había actuado ese veneno en su cuerpo. La memoria se sumergió en esa región en la que el tiempo se detenía y donde la consciencia se convertía en una mota que transformaba el veneno. Experimentó de nuevo el despertar de su consciencia a un notiempo en el que cualquier cosa era posible. Conocía lo que experimentaba Alia, pero se dio cuenta de que, a la vez, no lo comprendía. El misterio lo cegaba.

Alia tembló y cayó de rodillas.

Paul exhaló a coro con los demás extasiados peregrinos. Asintió. Parte del velo empezaba a rasgarse ante él. Absorto en la dicha de la visión, había olvidado que toda visión pertenece a los que se hallan en el camino del porvenir. En la visión, uno atravesaba una zona de tinieblas donde era imposible distinguir la realidad del accidente insustancial. Uno anhelaba absolutos que nunca llegarían a ser.

Y era eso lo que hacía que se perdiese el presente.

Alia vaciló con el éxtasis de la transformación de la especia.

Paul sintió que alguna presencia trascendental le hablaba y decía: «¡Observa! ¡Mira aquí! ¡Contempla lo que has ignorado!». En ese instante pensó que miraba a través de otros ojos, que veía imágenes y ritmos en el lugar que ningún artista ni poeta podría reproducir. Era algo vital y hermoso, una luz deslumbrante que revelaba la voracidad del poder… incluso del suyo propio.

Alia habló. Su voz amplificada resonó por toda la nave.

—Luminosa noche —gritó.

Un lamento sordo recorrió como una ola la multitud de peregrinos.

—¡Nada puede ocultarse en una noche así! —⁠dijo Alia⁠—. ¿Qué extraña luz es esta oscuridad? ¡Uno no puede fijar en ella su mirada! Los sentidos no pueden percibirla. No hay palabras para describirla. —⁠Bajó la voz⁠—. El abismo permanece. Está preñado de cosas por nacer. ¡Ahhh, amable violencia!

Paul se dio cuenta de que esperaba alguna señal privada de su hermana. Podía ser un acto o una palabra, algún tipo de elemento místico o de brujería, una efusión que lo envolvería y lo lanzaría como una flecha en un arco cósmico. El instante permanecía en su consciencia como una gota de trémulo mercurio.

—También habrá tristeza —entonó Alia⁠—. Os recuerdo que todas las cosas son solo un comienzo, por siempre. Los mundos aguardan ser conquistados. Hay quienes gracias a mi voz conseguirán destinos maravillosos. Negaréis el pasado y olvidaréis lo que os digo ahora: dentro de toda diferencia hay unidad.

Paul reprimió un grito de decepción cuando Alia bajó la cabeza. No había dicho lo que él esperaba. Su cuerpo era ahora como un cascarón vacío, uno abandonado por algún insecto del desierto.

Supuso que otros debían de haber sentido algo similar. Captó la tensión a su alrededor. De repente, una mujer en medio de la multitud que se encontraba a su izquierda gritó muy alto un incontenible quejido de angustia.

Alia alzó la cabeza, y Paul tuvo la vertiginosa sensación de que la distancia entre ellos desaparecía, que miraba directamente a sus ojos a unos pocos centímetros.

—¿Quién me llama? —preguntó Alia.

—Yo —gritó la mujer—. Yo te llamo, Alia. Oh, Alia, ayúdame. Dicen que asesinaron a mi hijo en Muritan. ¿Ha muerto? ¿No volveré a verlo… nunca más?

—Intentas volver sobre tus pasos en la arena —⁠entonó Alia⁠—. Nadie muere. Todo regresa más tarde, pero a veces uno no sabe reconocer los cambios que se producen en tal regreso.

—¡Alia, no lo comprendo! —imploró la mujer.

—Vives en el aire, pero no lo ves —⁠dijo Alia con voz cortante⁠—. ¿Acaso eres un lagarto? Tu voz tiene acento Fremen. ¿Debe un Fremen intentar hacer regresar a los muertos? ¿Qué necesitamos de nuestros muertos excepto su agua?

En el centro de la nave, un hombre que iba ataviado con una capa de un rojo intenso levantó ambas manos, y las mangas le cayeron para revelar el atuendo blanco que llevaba debajo.

—Alia —prorrumpió—, acaban de hacerme una proposición de negocios. ¿Debo aceptarla?

—Vienes aquí como un mendigo —⁠dijo Alia⁠—. Buscas el cuenco de oro, pero solo vas a encontrar una daga.

—¡Me han pedido que mate a un hombre! —⁠gritó una voz en alguna parte a su derecha, una grave con acento del sietch⁠—. ¿Debo aceptar? ¿Tendré éxito si acepto?

—El principio y el fin son lo mismo —⁠restalló Alia⁠—. ¿No te lo he dicho antes? No has venido aquí para hacerme esa pregunta. ¿Qué es lo que no puedes creer que te hace venir y gritar de este modo?

—Esta noche está de muy mal humor —⁠murmuró una mujer cerca de Paul⁠—. ¿La habéis visto alguna vez tan furiosa?

«Sabe que estoy aquí —pensó Paul⁠—. ¿Ha visto algo en la visión que la ha enfurecido de tal modo? ¿Esta cólera está dirigida a mí?».

—Alia —dijo un hombre que Paul tenía justo delante⁠—. ¡Di a todos estos hombres de negocios y gentes sin corazón cuánto tiempo reinará tu hermano!

—Te permito que seas tú el que descubra qué hay al doblar esa esquina —⁠espetó Alia⁠—. ¡Arrastras en tu boca tus prejuicios! ¡Tenéis techo y agua porque mi hermano conduce el gusano del caos!

Alia se ajustó la túnica con brusquedad, dio media vuelta, volvió a penetrar en los resplandecientes cortinajes de luz y desapareció en la oscuridad de detrás.

Los acólitos iniciaron de inmediato el canto que cerraba la ceremonia, pero habían perdido el ritmo. Estaban, sin duda, desconcertados por el inesperado final del ritual. Un murmullo incoherente surgió de los extremos de la multitud. Paul captó la intranquilidad a su alrededor: el descontento, la insatisfacción.

—Ha sido por culpa de ese imbécil y su estúpida pregunta sobre los negocios —⁠murmuró una mujer cerca de Paul⁠—. ¡El muy hipócrita!

¿Qué había visto Alia? ¿Qué huellas hacia el futuro?

Esa noche había ocurrido algo que había perturbado el ritual del oráculo. La multitud solía acudir a Alia para que respondiera a sus lastimeras preguntas. Todos venían al encuentro del oráculo como mendigos. Los había oído en muchas ocasiones, oculto en las tinieblas tras el altar. ¿Cuál era la diferencia esa noche?

El anciano Fremen tiró de la manga de Paul e hizo un gesto con la cabeza hacia la salida. La muchedumbre ya empezaba a empujar en esa dirección. Paul se dejó llevar mientras el guía no dejaba de agarrarlo por la manga. Tenía la sensación de que su cuerpo se había convertido en la manifestación de una energía cuyo control estaba fuera de su alcance. Se había convertido en un no-ser, una inmovilidad que sin embargo se movía. Y él existía en el corazón de ese no-ser, se dejaba llevar a través de las calles de la ciudad siguiendo un camino tan familiar a sus visiones que el dolor helaba su corazón.

«Debería saber lo que ha visto Alia —⁠se dijo⁠—. Yo mismo lo he visto tantas veces. Pero no ha llorado al verlo… eso quiere decir que ha visto también las alternativas».

17

El incremento de la producción y de los beneficios no deben ir desacompasados en mi Imperio. Esta es la esencia de mi mandato. No hay dificultades en la balanza de pagos entre las diferentes esferas de influencia. Y la única razón es porque yo lo ordeno. Quiero hacer hincapié en mi autoridad al respecto. Soy el supremo consumidor de energía de mis dominios y seguiré siéndolo, vivo o muerto. Mi gobierno es la economía.

—Orden al Consejo, del emperador Paul Muad’Dib

—Os dejaré aquí —dijo el anciano al tiempo que le soltaba el brazo a Paul⁠—. Es a la derecha, la segunda puerta antes de llegar al fondo. Id con Shai-hulud, Muad’Dib… y recordad cuando erais Usul.

El guía de Paul desapareció en las tinieblas.

Paul sabía que debía haber hombres de su equipo de seguridad en alguna parte, esperando para detener al guía y conducirlo a un lugar en el que interrogarlo. Pero también tenía la esperanza de que el anciano Fremen sabría eludirlos.

Las estrellas cubrían el cielo, y la distante luz de la primera luna se proyectaba desde algún lugar por encima de la Muralla Escudo. Pero ese lugar no era el desierto abierto, donde un hombre necesita una estrella para guiar su rumbo. Paul al menos tenía claro que el anciano lo había conducido a uno de los nuevos suburbios.

La calle estaba llena de arena arrastrada de las dunas cercanas. Una luz tenue relucía en un único globo a suspensor público que iluminaba la calle en la distancia. No obstante, era luz más que suficiente para ver que se trataba de un callejón sin salida.

El aire a su alrededor era sofocante debido al hedor intenso que salía de un destilador de reciclado. El artefacto debía de tener un aislamiento deficiente que hacía que gran parte de su humedad rezumara al aire de la noche. Paul pensó que la gente se había vuelto muy descuidada. Ahora eran millonarios de agua, ajenos a los días en que un hombre podía ser asesinado en Arrakis solo para robarle la humedad de su cuerpo.

«¿Por qué titubeo? —se preguntó Paul⁠—. Es la segunda puerta antes del fondo. Lo sabía sin que nadie me lo dijese, pero hay que actuar con precisión. Así pues…, vacilo».

Oyó de repente el ruido de una discusión que salía de la casa que hacía esquina a su izquierda. Una mujer imprecaba a alguien: se quejaba de que la nueva ala de la casa dejaba entrar el polvo. ¿Acaso creía que el agua iba a caer del cielo? Allá donde entraba el polvo desaparecía la humedad.

«Algunos aún lo recuerdan», pensó Paul.

Avanzó por la calle, y la discusión se perdió en la distancia.

«¡Agua del cielo!», pensó.

Algunos Fremen habían visto esa maravilla en otros mundos. Él mismo la había visto, y la había deseado para Arrakis, pero su recuerdo parecía algo que le hubiera ocurrido a otra persona. Lo llamaban «lluvia». Tuvo el repentino recuerdo de un temporal de lluvia en su mundo natal… nubes densas y grises en el cielo de Caladan, la presencia de una tormenta eléctrica, aire húmedo, gotas gruesas que repiqueteaban contra las claraboyas. Llovía hasta el punto de formar riachuelos en el suelo. El agua corría por unos canales para acaudalar el río, que discurría bravo y lleno de barro tras los huertos de la familia… los árboles de las ramas desnudas relucían húmedos.

El pie de Paul se hundió en un pequeño montículo de arena en medio de la calle. Se vio a sí mismo de niño por unos instantes, chapoteando en el barro tras el temporal. Pero luego se dio cuenta de que era arena y volvió a encontrarse en esa oscuridad arenosa en la que el viento barría el callejón y donde el Futuro se cernía sobre él. Sintió la aridez de la vida a su alrededor, acusándole: «¡Es culpa tuya!». Creaste una civilización de buscadores de ojos secos y contadores de historias, gente que resolvía todos sus problemas con el poder… y con más poder… y con todavía más poder… a pesar de que detestaban cada erg de él.

Unas ásperas baldosas de piedra aparecieron bajo sus pies. Su vista las recordaba. El oscuro rectángulo de una puerta apareció a su derecha, negro contra negro: la casa de Otheym, la casa del Destino, un lugar distinto de los que lo rodeaban solo por el papel que le había reservado el Tiempo. Era un lugar extraño para hacer historia.

La puerta se abrió a su llamada. La abertura reveló la pálida claridad verde de un atrio. Un enano lo miraba, un rostro viejo en el cuerpo de un niño, una aparición que jamás había visto con su presciencia.

—Así que habéis venido —dijo la aparición. El enano se echó a un lado sin el menor asomo de turbación en su actitud, solo con la satisfacción de una ligera sonrisa en el rostro⁠—. ¡Entrad! ¡Entrad!

Paul vaciló. No había enano alguno en su visión, pero todo lo demás era idéntico. Las visiones podían albergar tales disparidades y seguir correspondiéndose con su esquema general original en el infinito. Pero esa diferencia le permitía tener esperanza. Miró hacia atrás, hacia la calle llena de desgarradas sombras producidas por la nacarada luz de la luna. El astro no había dejado de inquietarlo. ¿Cuándo caería?

—Entrad —insistió el enano.

Paul entró y oyó cómo la puerta se cerraba tras él en sus sellos de humedad. El enano pasó a su lado, lo adelantó con sus enormes pies retumbando en el suelo, abrió la delicada puerta enrejada que conducía al patio interior techado e hizo un gesto.

—Os espera, señor.

«Señor —pensó Paul—. Me conoce».

El enano desapareció por un pasillo lateral antes de que Paul pudiera analizar mejor el descubrimiento. La esperanza era como un viento derviche que giraba y danzaba en el interior de Paul. Atravesó el patio. Era un lugar oscuro y lóbrego que olía a enfermedad y derrota. Se sintió oprimido por su atmósfera. Se preguntó si podría considerarse derrota elegir el mal menor. ¿Cuán lejos había llegado por ese camino?

Una luz se proyectaba a través de una puerta estrecha que había en la pared del fondo. Dejó de pensar en vigilantes y olores desagradables y la atravesó para llegar a una pequeña estancia. Era un lugar muy vacío para lo que acostumbraban los Fremen, con tapices hiereg en solo dos paredes. En el lado opuesto a la puerta había un hombre sentado sobre cojines carmesí bajo el mejor de los tapices. Una silueta femenina se distinguía entre las sombras tras otra puerta que había en la pared desnuda de la izquierda.

Paul se sintió atrapado por su visión. Era lo que había visto. Pero ¿dónde estaba el enano? ¿Cuál era la diferencia?

Sus sentidos absorbieron la estancia con solo una mirada gestalt. El lugar estaba muy cuidado a pesar de la falta de ornamentos. Los clavos y los ganchos que había por las paredes desnudas revelaban que habían retirado los tapices. Paul recordó que los peregrinos pagaban mucho dinero por objetos de auténtica artesanía Fremen. Los peregrinos ricos consideraban que los tapices del desierto eran auténticos tesoros, verdaderos recuerdos de un hajj.

Paul sintió que el yeso de las paredes desnudas le enviaba un mensaje reprobatorio. La condición raída de los dos tapices restantes amplificaba ese sentimiento de culpabilidad.

Una estantería estrecha ocupaba la pared de su derecha. Había una hilera de retratos, la mayoría de Fremen barbudos, algunos con destiltraje y los tubos de sus filtros colgando, otros con uniformes imperiales y posando ante exóticos paisajes de otros mundos. El paisaje más común era uno marino.

El Fremen de los almohadones carraspeó, lo que obligó a Paul a dirigir la mirada hacia él. Era Otheym, tal como se lo había revelado la visión: un cuello largo y nudoso que le daba el aspecto de un pájaro cuyo cuerpo parecía demasiado endeble para soportar el peso de una cabeza tan grande. El rostro era un desastre asimétrico: un entramado de cicatrices en la mejilla izquierda debajo de un ojo que no dejaba de lagrimear, y una piel tersa en el otro lado con mirada firme y Fremen, del todo azul. El alargado puente de una nariz afilada lo partía en dos.

El almohadón que ocupaba Otheym se hallaba en el centro de una alfombra deshilachada y marrón con hilos dorados y granates. La tela del almohadón tenía zonas desgastadas y parcheadas, pero todo lo metálico que había a su alrededor relucía de recién pulido: los marcos de los retratos, los bordes y el pie de la estantería, el pedestal de la mesa baja de su derecha.

Paul miró el lado intacto del rostro de Otheym y dijo:

—Buena suerte para ti y tu lugar de residencia.

Era lo que se solía decir a un viejo amigo y compañero de sietch.

—Nos volvemos a encontrar, Usul.

La voz que había pronunciado su nombre tribal era la temblorosa y ronca de un anciano. El ojo lloriqueante en el lado destrozado de su rostro se movió entre las cicatrices y la piel apergaminada. Cabellos grises e hirsutos se amontonaban en ese lado, y la línea de su mandíbula se quebraba a causa de la piel despellejada. La boca de Otheym se retorcía cuando hablaba y dejaba al descubierto unos dientes de metal plateado.

—Muad’Dib siempre responde a la llamada de un Fedaykin —⁠dijo Paul.

La mujer entre las sombras de la puerta se movió y dijo:

—Eso es de lo que alardea Stilgar.

Se acercó a la luz: era una versión más anciana de la Lichna que había copiado el bailacaras. Paul recordó en ese momento que Otheym se había casado con unas hermanas. Tenía el cabello gris y la nariz afilada como la de una bruja. Los callos propios de las tejedoras le recorrían los pulgares y los dedos índice. Una mujer Fremen habría mostrado con más orgullo esas marcas en los días del sietch, pero ella intentaba ocultarlas a toda costa y se cubría las manos bajo un pliegue de la túnica azul pálido.

Paul recordó su nombre en ese momento: Dhuri. Lo que lo impresionó fue que la recordaba como una niña, no tal y como la había visto en su visión de estos instantes. Paul se dijo que se debía al tono plañidero de su voz, uno que tenía incluso cuando era niña.

—Y aquí estoy —dijo Paul—. ¿Habría venido si Stilgar no lo hubiera aprobado? —⁠Se volvió hacia Otheym⁠—. Llevo tu carga de agua, Otheym. Ordéname.

Así hablaban los hermanos del sietch.

Otheym asintió con un estremecimiento, como si fuera demasiado para la delgadez de su cuello. Levantó la mano izquierda, en la que tenía unas manchas rojas, y señaló la ruina en la que se había convertido su rostro.

—Cogí esta enfermedad en Tarahell, Usul —⁠dijo con voz ronca⁠—. Justo después de la victoria en la que todos…

Un acceso de tos ahogó sus palabras.

—La tribu recuperará su agua muy pronto —⁠dijo Dhuri.

Se acercó a Otheym y colocó unos almohadones en su espalda mientras le agarraba por el hombro hasta que se le pasó la tos. Paul se dio cuenta de que en realidad no era tan mayor, pero su boca tenía un rictus de esperanzas perdidas y sus ojos parecían cargados de amargura.

—Llamaré a unos doctores —dijo Paul.

Dhuri se giró hacia él con una mano en la cadera.

—Ya han venido, y eran tan buenos como cualquiera que puedas traer.

Dirigió una mirada involuntaria hacia la pared desnuda de su izquierda.

«Y los médicos son caros», pensó Paul.

Estaba nervioso, restringido por la visión, pero consciente de que habían ido apareciendo ligeras diferencias. ¿Cómo aprovecharse de ellas? El tiempo se desmadejaba con sutiles cambios, pero el conjunto de su entramado tenía un parecido que le resultaba muy opresivo. Supo con terrorífica certeza que si intentaba romper el patrón en el que se encontraba todo desembocaría en una terrible violencia. El poder que albergaba ese aparentemente tranquilo flujo del Tiempo le oprimía.

—Dime qué esperas de mí —gruñó.

—¿Acaso no puede Otheym necesitar la presencia de un amigo junto a él en estos momentos? —⁠preguntó Dhuri⁠—. ¿Debe un Fedaykin entregar su carne a los extranjeros?

«Vivimos juntos en el sietch Tabr —⁠recordó Paul⁠—. Tiene derecho a reprocharme mi aparente insensibilidad».

—Haré lo que pueda —dijo.

Otro acceso de tos sacudió a Otheym. Después jadeó:

—Hay traición, Usul. Un complot Fremen contra ti.

Su boca siguió moviéndose sin que sonido alguno surgiera de ella. Un hilillo de baba escapó de sus labios. Dhuri le limpió la boca con una esquina de su túnica, y Paul vio que su rostro reflejaba su irritación por la pérdida de humedad.

La rabia estuvo a punto de traicionar a Paul en ese momento.

«¡Por qué tenía que morir Otheym de esa manera! Un Fedaykin se merecía algo mejor».

Pero no había elección, no para un comando de la muerte de su emperador. En esa estancia recorrían el filo de la navaja de Occam. El menor paso en falso multiplicaría los horrores; no solo para ellos, sino para toda la humanidad y hasta para los que querían eliminarlos.

Paul recuperó la calma y miró a Dhuri. La expresión de terrible nostalgia con la que miraba a Otheym afianzó la determinación de Paul.

«Chani nunca me mirará de este modo», pensó.

—Lichna ha hablado de un mensaje —⁠dijo Paul.

—Mi enano —murmuró Otheym—. Lo compré en… en… en un mundo… lo he olvidado. Es un distrans humano, un juguete desechado por los tleilaxu. Tiene registros de todos los nombres… los traidores…

Otheym se quedó en silencio y empezó a temblar.

—Hablas de Lichna —dijo Dhuri—. Cuando llegaste supimos que te había contactado sana y salva. Si estás pensando en esta nueva carga de agua que Otheym pone sobre tus hombros, Lichna es la suma de esta carga. Es un trueque adecuado, Usul. Coge al enano y márchate.

Paul reprimió un estremecimiento y cerró los ojos.

«¡Lichna!».

La hija auténtica había fallecido en el desierto, un cuerpo arruinado por la semuta abandonado a la arena y al viento.

Paul abrió los ojos y dijo:

—Podríais haber venido en cualquier momento para pedirme…

—Otheym se ha mantenido al margen para que se lo considere parte de los que te odian, Usul —⁠dijo Dhuri⁠—. La casa que se encuentra al sur, al final de la calle, es el lugar de reunión de tus enemigos. Por eso elegimos este sitio.

—Entonces llama al enano y vámonos todos —⁠dijo Paul.

—No has escuchado bien —dijo Dhuri.

—Debes llevar al enano a un lugar seguro —⁠dijo Otheym, con una extraña firmeza en la voz⁠—. Porta el único registro de la relación de traidores. Nadie sospecha de él. Piensan que solo lo uso como distracción.

—No podemos irnos —dijo Dhuri—. Solo el enano y tú. Todo el mundo sabe… lo pobres que somos. Les dijimos que íbamos a vender al enano. Creerán que eres el comprador. Es tu única oportunidad.

Paul revisó lo que recordaba de la visión: en ella, había abandonado el lugar con los nombres de los traidores, pero no había visto dónde se hallaban esos nombres. Sin duda, el enano se encontraba bajo la protección de otro oráculo. Paul se dio cuenta en ese momento de que tal vez todas las criaturas llevaran consigo una especie de destino grabado por las fuerzas cambiantes que las rodeaban, por los determinantes del entrenamiento y de la disposición. Se había sentido cercado por las fuerzas de la multitud desde el momento en el que la Yihad lo había elegido a él. Los propósitos inamovibles de dichas fuerzas exigían y controlaban su curso. Cualquier ilusión de libre albedrío que alimentara, prisionero en su jaula personal, no era más que eso: una ilusión. Su maldición residía en el hecho de que veía la jaula. ¡La veía!

Escuchó y captó lo vacía que estaba la casa: solo estaban los cuatro: Dhuri, Otheym, el enano y él. Inhaló el miedo y la tensión de sus compañeros, captó a los vigilantes de su séquito en los tópteros que deambulaban por las alturas… y también a los otros… en la puerta contigua.

«Albergar esperanzas ha sido un error», reflexionó Paul.

Pero pensar en ello le proporcionó una esperanza retorcida y tuvo la sensación de que aún podía salir victorioso de la situación.

—Llama al enano —dijo.

—¡Bijaz! —llamó Dhuri.

—¿Me llamáis?

El enano penetró en la estancia desde el patio, con una expresión de despierta contrariedad en el rostro.

—Tienes un nuevo amo, Bijaz —⁠dijo Dhuri. Miró a Paul⁠—. Puedes llamarlo… Usul.

—Usul es la base del pilar —⁠dijo Bijaz, que tradujo el nombre⁠—. ¿Cómo puede ser Usul la base cuando yo soy la cosa más básica que existe?

—Siempre habla así —se excusó Otheym.

—Yo no hablo —dijo Bijaz—. Opero una máquina llamada lenguaje. Chirría y gruñe, pero es mía.

«Un juguete tleilaxu, instruido y lúcido —⁠pensó Paul⁠—. La Bene Tleilax nunca habría desechado algo tan valioso».

Se volvió para examinar al enano. Unos ojos redondos de melange le devolvieron la mirada.

—¿Qué otros talentos tienes, Bijaz? —⁠preguntó Paul.

—Conozco en qué momento debemos irnos —⁠dijo Bijaz⁠—. Es un talento que poseen muy pocos hombres. Hay un tiempo para los finales… y siempre es un buen principio. Así que empecemos a irnos, Usul.

Paul analizó los recuerdos de su visión: no había enano alguno, pero las palabras del hombrecillo correspondían con lo que ocurría.

—Me has llamado «señor» en la puerta —⁠dijo Paul⁠—. ¿Sabes quién soy?

—Vos lo habéis dicho, señor —⁠dijo Bijaz con una sonrisa⁠—. Sois mucho más que la base Usul. Sois el emperador Atreides, Paul Muad’Dib. Y sois mi dedo.

Levantó el dedo índice de la mano derecha.

—¡Bijaz! —restalló Dhuri—. No tientes al destino.

—Tiento a mi dedo —protestó Bijaz con voz aguda. Señaló a Usul⁠—. Señalo a Usul. ¿No es acaso mi dedo el propio Usul? ¿O es el reflejo de algo más básico? —⁠Acercó el dedo a sus ojos y lo examinó por todas partes con una sonrisa burlona⁠—. Ahhh, no es más que un dedo, al fin y al cabo.

—Delira así muy a menudo —dijo Dhuri con voz constreñida⁠—. Creo que los tleilaxu lo desecharon por eso.

—Nadie puede subestimarme —⁠dijo Bijaz⁠—, y sin embargo tengo un nuevo amo. Qué extraña la manera en la que actúa este dedo. —⁠Miró a Dhuri y a Otheym con un desconcierto reluciente en los ojos⁠—. El pegamento que nos une es débil, Otheym. Unas pocas lágrimas, y nos separamos. —⁠Los enormes pies del enano rechinaron en el suelo cuando giró sobre los talones para encarar a Paul⁠—. ¡Ahhh, patrón! He recorrido un largo camino antes de encontraros.

Paul asintió.

—¿Seréis amable, Usul? —preguntó Bijaz⁠—. Soy una persona, ¿sabéis? Las personas tienen distintas formas y tamaños, y el mío no es más que uno de ellos. Mis músculos son débiles, pero mi boca es fuerte; soy barato de alimentar, pero costoso de llenar. Vaciadme según vuestro deseo, siempre quedará en mí más de lo que hayan puesto.

—No tenemos tiempo para tus estúpidos acertijos —⁠gruñó Dhuri⁠—. Ya deberíais de haberos marchado.

—Mis acertijos están cargados de misterios —⁠dijo Bijaz⁠—, pero no todos son estúpidos. Marcharse es quedar en el pasado, Usul. ¿Verdad? Dejemos que el pasado sea pasado. Dhuri dice la verdad, y poseo el talento de escuchar la verdad.

—¿Tienes el sentido de la verdad? —⁠preguntó Paul, determinado ahora a seguir lo dispuesto por su visión. Cualquier cosa era mejor que destruir esos momentos y crear nuevas consecuencias. Aún quedaban cosas que Otheym debía decir para que el Tiempo no se desviara hacia caminos todavía más terribles.

—Tengo el sentido del ahora —⁠dijo Bijaz.

Paul observó que el enano empezaba a ponerse nervioso. ¿Era consciente el hombrecillo de lo que estaba a punto de ocurrir? ¿Era posible que Bijaz fuese su propio oráculo?

—¿Has preguntado por Lichna? —⁠dijo Otheym de repente al tiempo que miraba a Dhuri con el ojo bueno.

—Lichna está a salvo —dijo Dhuri.

Paul bajó la cabeza, temeroso de que su expresión traicionara la verdad.

«¡A salvo!».

Lichna no era más que cenizas en una tumba oculta.

—Eso está bien —dijo Otheym, quien dio por hecho que la inclinación de cabeza de Paul era un gesto de asentimiento⁠—. Algo bueno entre todo lo malo, Usul. No me gusta el mundo que estamos construyendo, ¿sabes? Era mejor cuando estábamos solos en el desierto y los Harkonnen eran nuestros únicos enemigos.

—La línea que separa a muchos enemigos de muchos amigos es muy delgada —⁠dijo Bijaz⁠—. Cuando se detiene, ya no hay principio ni fin. Terminemos con esto, amigos míos.

Avanzó hasta situarse al lado de Paul y cambió el peso del cuerpo de uno a otro pie.

—¿Qué ves con tu sentido del ahora? —⁠preguntó Paul, que intentó sondear el momento y observó con fijeza al enano.

—¡El ahora! —dijo Bijaz, temblando⁠—. ¡El ahora! ¡El ahora! —⁠Tiró de la túnica de Paul⁠—. ¡Vámonos ahora!

—No deja de parlotear, pero no hay mal en él —⁠dijo Otheym, con afecto en la voz y mirando a Bijaz con el ojo sano.

—Hasta una boca que parlotea puede dar la señal de partida —⁠dijo Bijaz⁠—. Y también las lágrimas. Vayámonos cuando aún queda tiempo para comenzar.

—Bijaz, ¿qué es lo que temes? —⁠preguntó Paul.

—Temo al espíritu que me busca en estos momentos —⁠murmuró Bijaz. El sudor le perlaba la frente. Sus mejillas se contrajeron en una mueca⁠—. Temo al que no piensa y que no quiere otro cuerpo más que el mío… ¡y al otro que ha venido dentro de él! Temo las cosas que veo y las que no veo.

«Este enano posee el poder de la presciencia», pensó Paul.

Bijaz compartía el terrible oráculo. ¿Compartía también su destino? ¿Cuán potente era el poder del enano? ¿Tenía la pequeña presciencia de los que se aventuraban superficialmente a usar el tarot de Dune? ¿O era algo mucho mayor? ¿Cuánto había visto?

—Será mejor que os vayáis —⁠dijo Dhuri⁠—. Bijaz tiene razón.

—Cada minuto que transcurre —⁠dijo Bijaz⁠— prolonga… ¡prolonga el presente!

«Cada minuto que dejo transcurrir difiere mi culpa», pensó Paul.

La respiración venenosa del gusano, la lluvia de arena de sus mandíbulas, habían caído sobre él. Había ocurrido hacía mucho tiempo, pero volvió a inhalar los recuerdos: especia y amargura. Sintió a su gusano esperando: «la urna del desierto».

—Son tiempos turbulentos —dijo, tanto para sí como para responder al juicio de Otheym acerca de su mundo.

—Los Fremen saben lo que hay que hacer en tiempos turbulentos —⁠dijo Dhuri.

Otheym contribuyó con un gesto de asentimiento.

Paul miró a Dhuri. No esperaba gratitud, ya que para él no hubiera sido más que otra carga que tal vez no habría podido soportar, pero la amargura de Otheym y el apasionado resentimiento que veía en los ojos de Dhuri turbaron su resolución. ¿Había algo que valiera realmente tal precio?

—Esperar no sirve de nada —⁠dijo Dhuri.

—Haz lo que debas, Usul —susurró Otheym.

Paul suspiró. Se habían pronunciado las palabras de la visión.

—Habrá una rendición de cuentas —⁠dijo para completarlas.

Se dio la vuelta y salió de la estancia mientras oía tras de sí los palmeos de los pasos de Bijaz.

—El pasado, el pasado —murmuraba el enano mientras salían⁠—. Dejad que los pasados caigan donde deben. Este ha sido un mal día.

18

La intrincada palabrería de los legalismos tiene lugar debido a la necesidad de ocultarnos a nosotros mismos la violencia que empleamos hacia los demás. Entre privar a un hombre de una hora de su vida y privarle de su vida entera solo hay una diferencia de magnitud. En ambos casos usamos la violencia contra él, consumimos su energía. Elaborados eufemismos pueden disimular nuestra intención de matar, pero tras todo uso del poder contra otro la premisa que se esconde detrás es la misma: «Me alimento de tu energía».

—Adenda a las órdenes al Consejo, del emperador Paul Muad’Dib

La primera luna brillaba alta sobre la ciudad cuando Paul, con su escudo activado y brillando tenue a su alrededor, salió del callejón. Un viento que soplaba del macizo levantaba arena y polvo en medio de la calle, y obligó a Bijaz a parpadear y a protegerse los ojos.

—Debemos apresurarnos —murmuró el enano⁠—. ¡Apresurarnos! ¡Apresurarnos!

—¿Percibes algún peligro? —⁠preguntó Paul con cautela.

—¡Conozco el peligro!

Una repentina sensación de peligro inminente se materializó casi de inmediato en una silueta que se acercó a ellos al salir por el umbral de una puerta.

Bijaz se acurrucó y gimió.

Solo era Stilgar, que se movía como una máquina de guerra, con la cabeza por delante y dando fuertes golpes en el suelo con los pies.

Paul le explicó con presteza el valor que tenía el enano y se lo entregó a Stilgar. Las secuencias de la visión avanzaban ahora muy rápidas. Stilgar se marchó a toda prisa con Bijaz. Los guardias de seguridad rodearon a Paul. Dio órdenes para enviar efectivos a la casa que le había indicado Otheym. Los hombres se apresuraron a obedecer y se convirtieron en sombras entre las sombras.

«Más sacrificios», pensó Paul.

—Queremos prisioneros vivos —⁠cuchicheó uno de los oficiales de la guardia.

Cada sonido era un eco de la visión a oídos de Paul. Ahora todo tenía una precisión perfecta: visión y realidad, latido a latido. Los ornitópteros recortados contra la luna.

El estallido de las tropas imperiales atacando en la noche.

Un suave silbido surgió por encima del resto de sonidos y creció hasta convertirse en un rugido cuando sus oídos no habían dejado de percibir aún el silbido original. Se convirtió en un halo color terracota que ocultó las estrellas y envolvió la luna.

Paul reconoció el sonido y el resplandor de los destellos de pesadilla que había visto en su visión y sintió una extraña plenitud. Estaba ocurriendo tal y como debía ocurrir.

—¡Un quemador de piedras! —⁠exclamó alguien.

—¡Un quemador de piedras! —⁠El grito se extendió a su alrededor⁠—. Un quemador de piedras… quemador de piedras…

Paul se cubrió el rostro con un brazo y buscó el refugio de una fachada cercana, porque era lo que se esperaba de él. Ya era demasiado tarde, por supuesto.

Donde hace nada se encontraba la casa de Otheym, se alzaba ahora una columna de fuego, un chorro cegador que rugía hacia los cielos. Proyectaba a su alrededor un brillo intenso que recortaba de un modo extraordinario los movimientos de los que se debatían para huir y también el frenético batir de alas de los ornitópteros.

Pero ya era demasiado tarde para todos los miembros de ese desesperado grupo.

El suelo empezaba a calentarse bajo Paul, y oyó pasos a la carrera que se detenían. Los que se encontraban a su alrededor empezaban a comprender que correr no iba a servirles de nada. El daño principal ya estaba hecho, y ahora lo único que podían hacer era esperar a que el quemador de piedras se extinguiera. Las radiaciones, de las que nadie había podido escapar, ya habían penetrado en sus cuerpos. Los peculiares efectos de las radiaciones del quemador de piedras ya habían empezado a afectarles. Lo que hiciese el arma a partir de ahora dependía de los planes de los que la habían usado, los hombres que habían desafiado a la Gran Convención con ese acto.

—Dios es… un quemador de piedras —⁠jadeó alguien⁠—. Yo… no… quiero… quedarme… ciego.

—¿Quién quiere? —sonó la recia voz de un soldado al otro lado de la calle.

—Los tleilaxu venderán algunos de sus ojos por aquí —⁠gruñó alguien cerca de Paul⁠—. Ahora, ¡a callar y a esperar!

Esperaron.

Paul se quedó en silencio y pensó en lo que implicaba el arma. Con demasiado combustible, el disparo podría haber llegado hasta el núcleo del planeta. La zona ígnea de Dune se encontraba a mucha profundidad, pero precisamente por eso era más peligrosa. Una presión así liberada sin control haría pedazos el planeta y esparciría sus restos por todo el espacio.

—Creo que empieza a disminuir un poco —⁠dijo alguien.

—Solo se hunde bajo tierra —⁠advirtió Paul⁠—. Permaneced a cubierto. Stilgar enviará ayuda.

—¿Stilgar ha podido escapar?

—Stilgar ha podido escapar.

—El suelo está caliente —se quejó alguien.

—¡Se han atrevido a usar atómicas! —⁠protestó un soldado cerca de Paul.

—El ruido disminuye —dijo alguien al otro lado de la calle.

Paul ignoró las palabras y se fijó en las yemas de sus dedos apoyadas contra el suelo de la calle. Sintió el rodante retumbar de esa cosa… profundo… cada vez más profundo…

—¡Mis ojos! —gritó alguien—. ¡No veo nada!

«Alguien que estaba aún más cerca que yo», pensó Paul.

Levantó la cabeza y vio el fondo del callejón, pero una especie de niebla envolvía la escena. Un resplandor de un rojo amarillento cubría el lugar en el que antes estaba la casa de Otheym y la contigua. Las ruinas de los edificios aledaños no eran más que sombras oscuras que caían a ese pozo incandescente.

Paul se puso en pie y sintió cómo el quemador de piedras se apagaba y todo quedaba en silencio. Tenía el cuerpo bañado en sudor dentro del destiltraje, demasiado para que el traje lo reciclase. El aire que penetraba en sus pulmones traía consigo el calor y el olor a azufre del quemador.

Mientras miraba a las tropas, que empezaban a ponerse en pie a su alrededor, la bruma de los ojos de Paul se convirtió en tinieblas. Usó la visión oracular de esos momentos, se dio la vuelta y empezó a recorrer la senda que el Tiempo había creado para él, se entremezcló tanto con la visión que ya era imposible escapar. Fue cada vez más consciente del lugar, como si lo poseyese con una multitud de cuerpos, y la realidad se unió a la predicción.

Empezaron a sonar a su alrededor gemidos y gruñidos de sus tropas a medida que todos se daban cuenta de que se habían quedado ciegos.

—¡Todos quietos! —gritó Paul—. ¡La ayuda está en camino! —⁠Y, como las quejas persistieron, dijo⁠—: ¡Soy Muad’Dib! ¡Os ordeno que permanezcáis quietos! ¡Vienen a ayudarnos!

Silencio.

Luego, tal y como había percibido en su visión, un guardia que estaba cerca de él dijo:

—¿De verdad es nuestro emperador? ¿Alguien puede verle? Decídmelo.

—Ninguno de nosotros tiene ojos —⁠dijo Paul⁠—. A mí también me los han arrebatado, pero no mi visión. Te veo aquí de pie, así como a la pared sucia que tienes al alcance de tu mano a la izquierda. Ahora, aguardad con valor. Stilgar llega con nuestros amigos.

El zumbido de muchos tópteros resonó con fuerza a su alrededor. Luego se oyó el retumbar de pasos apresurados. Paul «vio» cómo llegaban sus amigos, emitiendo los mismos sonidos que en su visión oracular.

—¡Stilgar! —llamó al tiempo que agitaba un brazo⁠—. ¡Aquí!

—¡Gracias sean dadas a Shai-hulud! —⁠gritó Stilgar mientras corría hacia Paul⁠—. ¡Vos no…! —⁠En el repentino silencio, la visión interna de Paul le mostró a Stilgar paralizado ante él con una expresión de agonía mientras contemplaba los ojos dañados de su amigo y emperador⁠—. Oh, mi señor —⁠gimió⁠—. Usul… Usul… Usul…

—¿Qué ha pasado con el quemador de piedras? —⁠preguntó uno de los recién llegados.

—Se ha extinguido —dijo Paul, que alzó la voz. Hizo un gesto⁠—. Apresuraos y socorred a los que estaban más cerca. Levantad barreras. ¡Apresuraos!

Se giró hacia Stilgar.

—¿Podéis ver, mi señor? —preguntó Stilgar con tono de asombro⁠—. ¿Cómo es que podéis ver?

La respuesta de Paul fue extender los dedos hasta tocar la mejilla de Stilgar por encima del filtro bucal. Notó unas lágrimas.

—No necesitas darme tu humedad, viejo amigo —⁠dijo⁠—. No estoy muerto.

—Pero ¡vuestros ojos!

—Han cegado mi cuerpo, pero no mi visión —⁠dijo Paul⁠—. Ah, Stil, vivo en un sueño apocalíptico. Mis pasos lo recorren con tal precisión que temo aburrirme por tener que revivirlo todo con tanta exactitud.

—Usul, no… No entiendo…

—No intentes comprenderlo. Acéptalo. Pertenezco al mundo que está más allá de este. Para mí son iguales. No necesito mano que me guíe. Veo todos los movimientos a mi alrededor. Todas las expresiones de tu rostro. No tengo ojos, pero veo.

Stilgar agitó con fuerza la cabeza.

—Señor, debemos ocultar vuestro estado a…

—No se lo ocultaremos a nadie —⁠dijo Paul.

—Pero la ley…

—Ahora vivimos bajo la ley de los Atreides, Stil. La ley Fremen de que todo ciego sea abandonado en el desierto solo se aplica a los ciegos. Yo no estoy ciego. Vivo en el ciclo de la existencia donde la guerra entre el bien y el mal tiene su campo de batalla. Nos encontramos en un momento clave para el devenir de la historia, y todos tenemos un papel que interpretar.

En el repentino silencio, Paul oyó a uno de los heridos lamentándose mientras era transportado.

—Fue terrible —gemía el hombre—. Una conflagración…

—Ninguno de estos hombres será entregado al desierto —⁠dijo Paul⁠—. ¿Me oyes, Stil?

—Os oigo, mi señor.

—Se les darán ojos nuevos y yo seré quien los pague.

—Así se hará, mi señor.

Paul distinguió la emoción en la voz de Stilgar y dijo:

—Regreso al tóptero de mando. Hazte cargo de la situación aquí.

—Sí, mi señor.

Paul rodeó a Stilgar y avanzó por la calle. Su visión le revelaba todo movimiento, cualquier irregularidad ante sus pies y cualquier rostro con el que se encontrara. Empezó a dar órdenes a medida que avanzaba, señaló a los hombres de su guardia personal, los llamó por sus nombres y convocó a los que representaban a su organismo privado de gobierno. Sentía el terror avivándose a su paso y también oía los atemorizados cuchicheos.

—¡Sus ojos!

—Pero ¡te ha mirado directamente y te ha llamado por tu nombre!

Al llegar al tóptero de mando, desactivó su escudo personal, entró en el aparato y le quitó el micrófono a un estupefacto oficial de comunicaciones para luego dar una breve ráfaga de órdenes y devolvérselo. Paul se dio la vuelta y llamó a un especialista en armamentos, uno de los más jóvenes y brillantes miembros de la generación para los que la vida en el sietch era poco más que un tenue recuerdo.

—Han usado un quemador de piedras —⁠dijo Paul.

Tras una breve pausa, el hombre dijo:

—Eso me han dicho, señor.

—Sin duda sabes qué significa.

—Que la energía empleada solo puede ser atómica.

Paul asintió y pensó en todo lo que debía de estar pasando por la mente del joven. Atómicas. La Gran Convención prohibía dichas armas. El culpable sufriría las represalias de todas las Grandes Casas al mismo tiempo una vez descubierto. Se olvidarían las viejas rencillas para hacer frente a la traición y a los antiguos miedos que despertaba.

—No puede haberse fabricado sin haber dejado algún rastro —⁠dijo Paul⁠—. Reúne el equipo adecuado y busca por todas partes el lugar en el que se construyó ese quemador de piedras.

—De inmediato, señor.

El hombre se alejó con una última y temerosa mirada.

—Mi señor —aventuró el oficial de comunicaciones que estaba detrás de él⁠—. Vuestros ojos…

Paul se volvió a girar, cogió de nuevo el micrófono y movió el dial hasta conectar a su frecuencia personal.

—Llamad a Chani —ordenó—. Decidle… decidle que estoy vivo y que me encontraré con ella muy pronto.

«Reunamos a las fuerzas», pensó Paul. Y notó el olor a miedo que emanaba del sudor de todos los que lo rodeaban.

19

Vino de Alia,

¡la matriz del cielo!

¡Santo!, ¡santo!, ¡santo!

Fuego y arena unidos

confrontan a nuestro Señor.

¡Puede ver

sin ojos!

¡Hay un demonio en él!

Santo, santo, santo,

la ecuación

fue resuelta

¡por el martirio!

—«La luna cae», Canciones de Muad’Dib

Tras siete días de actividad sin descanso, la ciudadela se sumió en una calma antinatural. Esa mañana había gente en todas partes, pero hablaban en susurros, con las cabezas muy juntas y caminaban con sigilo. Algunos se escurrían con andares furtivos. La llegada de un destacamento de guardias que entró desde el patio delantero provocó miradas interrogativas y unos fruncimientos de ceño a causa del ruido que los recién llegados hacían con sus pasos y con las armas. Pero esos recién llegados se adaptaron rápido al ambiente del interior y empezaron a moverse con mucho más cuidado.

Las conversaciones sobre el quemador de piedras no habían cesado.

—Dijo que el fuego era azul verdoso y que hedía a infierno.

—¡Elpa es imbécil! Dice que se suicidará antes que aceptar unos ojos tleilaxu.

—No me gusta hablar de ojos.

—¡Muad’Dib pasó a mi lado y me llamó por mi nombre!

—¿Cómo ve sin ojos?

—¿Te has enterado de que la gente ha empezado a marcharse? Hay mucho miedo. Los naibs dicen que se reunirán en el sietch Makab para un Gran Consejo.

—¿Qué han hecho con el Panegirista?

—He visto que lo llevaban a la sala donde estaban reunidos los naibs. ¿Te imaginas? ¡Korba prisionero!

Chani se había despertado pronto a causa del silencio de la ciudadela. Al abrir los ojos, vio a Paul sentado junto a ella, con sus cuencas vacías dirigidas hacia algo ignoto detrás de la pared de su dormitorio. El quemador de piedras se cebaba con los ojos y le habían quitado todo ese tejido inservible. Habían usado inyecciones y ungüentos para preservar la zona alrededor de los ojos, pero Chani sabía que la radiación lo había afectado aún más.

Un hambre voraz se apoderó de ella al levantarse. Comió de la bandeja situada junto al lecho: pan de especia y queso curado.

Paul hizo un gesto a la comida.

—Mi amor, no debes privarte de esto. Créeme.

Chani se estremeció cuando Paul giró hacia ella sus órbitas vacías. Había dejado de pedirle que le explicara lo ocurrido, y él solo respondía de manera muy extraña.

«Me bautizaron en la arena y me costó la facilidad para creer. ¿Quién sigue comerciando con la fe? ¿Quién la comprará? ¿Quién la venderá?».

¿Qué quería decir con esas palabras?

Paul se negaba a considerar siquiera ponerse ojos tleilaxu, pese a que se los proporcionaba generosamente a todos los que habían compartido su desgracia.

Saciada su hambre, Chani salió de la cama, examinó a Paul y vio lo agotado que estaba. Unas arrugas marcadas le recorrían las comisuras de los labios. Tenía el oscuro cabello revuelto, alborotado por un sueño que no le había proporcionado reposo alguno. Se le notaba muy taciturno y distante. La sucesión de sueño y vigilia no le había servido de nada. Chani se obligó a sí misma a girar la cabeza y susurró:

—Mi amor… mi amor…

Él se inclinó, la obligó a volver a recostarse en la cama y le dio un beso en cada mejilla.

—Muy pronto volveremos a nuestro desierto —⁠murmuró⁠—. Ya nos quedan muy pocas cosas que hacer aquí.

Ella se estremeció ante la determinación de su voz.

Él la rodeó con los brazos y murmuró:

—No me tengas miedo, mi Sihaya. Olvida el misterio y acepta el amor. No hay misterio en el amor. Proviene de la vida. ¿Lo sientes?

—Sí.

Ella apoyó la mano contra el pecho de Paul y contó los latidos de su corazón. Su amor gritaba con el espíritu Fremen que había en Paul, uno torrencial, absoluto y salvaje. Chani sintió cómo la envolvía una energía magnética.

—Te prometo una cosa, mi amor —⁠dijo él⁠—. Nuestro hijo reinará en un Imperio al que el mío no podrá ni hacer sombra. Uno que alcanzará cotas inimaginables de vida, de arte, de lo sublime…

—Pero ¡ahora estamos aquí! —⁠protestó ella, que contuvo un amargo sollozo⁠—. Y… siento que nos queda… muy poco tiempo.

—La eternidad es nuestra, mi amor.

—Es tuya. Yo solo tengo el ahora.

—Pero esto es la eternidad.

Le acarició la frente.

Ella se apretó contra él y posó sus labios en el cuello de Paul. La presión turbó la vida que se abría paso en su seno. Notó cómo se agitaba.

Paul también lo notó. Puso una mano en el abdomen de Chani y dijo:

—Ahhh, pequeño gobernante del universo, aguarda tu momento. Ahora es el mío.

Chani se preguntó por qué Paul seguía hablando en singular de la vida que ella albergaba en su interior. ¿Acaso no se lo habían dicho los médicos? Rebuscó en sus recuerdos, sorprendida de que nunca hubiese salido el tema en sus conversaciones. Paul tenía que saber que iba a dar a luz a gemelos. Vaciló hasta el punto de decírselo. Tenía que saberlo. Lo sabía todo. Conocía todo lo que formaba parte de ella. Sus manos, su boca. Todo.

—Sí, mi amor —dijo—. Esto es la eternidad… es real.

Y Chani cerró con fuerza los ojos por miedo a que la mirada de esas cuencas vacías arrojara su alma del paraíso al infierno. No importaba que hubiera codificado sus vidas con la magia del rihani: su carne seguía siendo real y era imposible no percibir el amor en sus caricias.

Cuando se levantaron para vestirse para la jornada, Chani dijo:

—Si la gente conociera tu amor…

Pero el humor de Paul había cambiado.

—Uno no puede cimentar la política en el amor —⁠dijo⁠—. A la gente no le interesa el amor; es anárquico. Prefieren el despotismo. Demasiada libertad engendra el caos. No podemos aceptarlo, ¿comprendes? ¿Y cómo puede uno conjugar el despotismo con el amor?

—¡No eres un déspota! —protestó ella al tiempo que se anudaba el pañuelo⁠—. Tus leyes son justas.

—Ahhh, leyes —dijo Paul mientras se acercaba a la ventana. Apartó los cortinajes y miró al exterior⁠—. ¿Qué es la ley? ¿Control? La ley filtra el caos y… ¿qué es lo que deja pasar? ¿Serenidad? La ley… nuestro mayor ideal y lo más básico de nuestra naturaleza. No mires la ley desde muy cerca. Si lo haces, descubrirás interpretaciones racionalizadas, la casuística legal, los precedentes de la conveniencia. Encontrarás la serenidad, que no es más que otra palabra para describir la muerte.

Chani apretó los labios con fuerza. No podía negar el buen juicio y la sagacidad de Paul, pero esas crisis de humor la hacían estremecer. Paul se volvió hacia ella, y Chani percibió su lucha interior. Era como si se ciñera a la máxima Fremen: «Nunca perdones… nunca olvides» y se azotara furiosamente con ella.

Se acercó a él y lo miró de perfil para luego fijarse en el exterior. El creciente calor del día había empezado a hacer soplar el viento del norte lejos de esas latitudes resguardadas. El viento había pintado un cielo falso lleno de penachos ocres y flecos cristalinos, de patrones extraños de color rojo y dorado. Las rachas altas y frías chocaban contra la Muralla Escudo y levantaban cascadas de polvo.

Paul sintió la tibieza de Chani a su lado. Dejó caer la cortina del olvido sobre su visión por unos instantes. Era como si se hubiera quedado allí de pie con los ojos cerrados. Pero el Tiempo se negaba a permanecer inmóvil. Inhaló oscuridad, una sin estrellas y sin lágrimas. Su aflicción disolvió la esencia hasta que lo único que quedó fue asombro ante la manera en que los sonidos condensaban su universo. Todo a su alrededor se volcó sobre su solitario sentido auditivo y volvía solo cuando tocaba algún objeto: los cortinajes, la mano de Chani… Se sorprendió escuchando la respiración de su amada.

Se preguntó dónde estaba la inseguridad de las cosas que eran solo probables. Su mente arrastraba una pesada carga de recuerdos mutilados. Por cada instante de realidad existían una infinidad de proyecciones, situaciones condenadas a no alcanzar jamás la existencia. Un yo invisible en su interior recordaba los falsos pasados, cuya carga amenazaba a veces con abrumar el presente.

Chani se apoyó en su brazo.

Paul sintió su cuerpo gracias a ese contacto: carne muerta arrastrada por las corrientes del tiempo. Hedía a recuerdos que habían dejado entrever la eternidad. Verla era exponerse a sus caprichos, sentirse oprimido por dimensiones infinitas. La falsa inmortalidad del oráculo exigía una retribución: Pasado y Futuro se hicieron simultáneos.

La visión volvió a emerger de su pozo negro y se cerró sobre él. Se convirtió en sus ojos. Movió sus músculos. Lo guio hacia el próximo instante, la próxima hora, el próximo día… ¡hasta que se sintió siempre allí!

—Es hora de irnos —dijo Chani—. El Consejo…

—Alia puede ocupar mi lugar.

—¿Sabe lo que hay que hacer?

—Lo sabe.

La jornada de Alia comenzó con un escuadrón de guardias irrumpiendo en el patio de desfiles bajo sus aposentos. Miró hacia abajo para contemplar una escena de frenética confusión, de clamorosos e intimidantes gritos. Solo empezó a comprender cuando reconoció al prisionero que llevaban los guardias: Korba, el Panegirista.

Se aseó como cada mañana mientras miraba de vez en cuando a través de la ventana y seguía con interés cómo la impaciencia se apoderaba del lugar. No dejaba de contemplar a Korba. Intentó recordarlo como el barbudo e irrespetuoso comandante de la tercera oleada en la batalla de Arrakeen. Era imposible. Korba se había convertido en un inmaculado petimetre ataviado con una túnica de seda de Parato de corte exquisito. Estaba abierta hasta la cintura, y se entreveían una hermosa gorguera almidonada y un chaleco bordado con gemas verdes. Un cinturón de color violeta le ceñía el talle. Las mangas que sobresalían por las de la túnica habían sido cortadas en elegantes franjas de terciopelo verde oscuro y negro.

Unos pocos naibs habían acudido a observar cómo trataban a su compañero Fremen. Sus clamores no habían hecho más que animar a Korba a protestar para defender su inocencia. Alia examinó cada uno de los rostros Fremen e intentó recordar a los hombres originales. El presente le emborronaba el pasado. Todos se habían convertido en hedonistas, catadores de placeres que la mayoría de hombres no llegaban a imaginar.

Observó que sus inquietas miradas se posaban a menudo en la puerta que conducía a la sala donde iban a reunirse. Pensaban en la visión ciega de Muad’Dib, en esa nueva manifestación de poderes misteriosos. Según su ley, un hombre ciego debía ser abandonado en el desierto para luego ofrecer su agua a Shai-hulud. Pero los ojos ciegos de Muad’Dib veían. Además, siempre habían detestado los edificios y se sentían vulnerables en espacios edificados en vertical. Se habrían sentido más seguros en una caverna excavada en la roca, donde podrían relajarse… no como allí, con ese nuevo Muad’Dib que les esperaba en el interior.

Cuando Alia se daba la vuelta para dirigirse al Consejo, vio la carta que había dejado en la mesa junto a la puerta: el último mensaje de su madre. Pese a la reverencia especial que se tenía hacia Caladan al tratarse del lugar de nacimiento de Paul, la dama Jessica siempre se había negado a convertir su planeta en una etapa del hajj.

«No dudo de que mi hijo sea una figura trascendental en la historia —⁠había escrito⁠—, pero no creo que eso sea una excusa para someter este lugar a una invasión del populacho».

Alia tocó la carta y experimentó una extraña sensación de contacto mutuo. Ese papel había estado entre las manos de su madre. Era un sistema de comunicación muy arcaico. Estaba escrito en la lengua de batalla de los Atreides, lo que granjeaba una privacidad prácticamente invulnerable.

Pensar en su madre afectaba a Alia con una conocida turbulencia interior. La transformación de la especia que había mezclado las psiques de madre e hija la obligaba a veces a pensar en Paul como en un hijo al que ella hubiera dado a luz. La compleja cápsula de identidades a veces también le hacía pensar en su padre como un amante. Unas sombras fantasmales rondaban por su mente, esencias de posibilidades.

Alia revisó la carta mientras descendía por la rampa de la antecámara, donde esperaban las amazonas de su guardia.

«Producís una paradoja mortal —⁠había escrito Jessica⁠—. Un gobierno no puede ser al mismo tiempo religioso y coercitivo. La experiencia religiosa necesita una espontaneidad que la ley suprime inevitablemente. Y uno no puede gobernar sin leyes. Vuestras leyes terminarán por reemplazar la moralidad, la consciencia, incluso la religión en nombre de la cual creéis gobernar. El ritual sagrado solo puede florecer de la loa y de los anhelos de santidad que rechazan con brusquedad cualquier moralidad significativa. Por otra parte, el gobierno es un organismo cultural particularmente inclinado a las dudas, las preguntas y las contradicciones. Veo llegar el día en que la ceremonia ocupará el lugar de la fe y el simbolismo reemplazará a la moralidad».

El aroma del café de especia recibió a Alia en la antecámara. Cuatro guardias amazonas con túnicas verdes se cuadraron cuando entró. Se colocaron un paso detrás de ella y se mantuvieron firmes con la arrogancia de su juventud, con ojos atentos ante cualquier eventualidad. Sus fanáticos rostros no expresaban la menor emoción. Irradiaban esa cualidad Fremen tan particular que desprendía violencia: podían matar de la forma más natural del mundo, sin el menor sentimiento de culpabilidad.

«En eso soy distinta a ellas —⁠pensó Alia⁠—. El nombre de los Atreides ya está lo bastante mancillado sin necesidad de algo así».

Anunciaron su llegada. Un paje que hacía guardia se apresuró en avisar a la guardia justo después de que ella entrase en el vestíbulo inferior. El lugar no tenía ventanas y estaba oscuro, iluminado solo por unos globos atenuados. Las puertas que daban al patio de desfiles se abrieron de repente, y la luz del día inundó el vestíbulo. Los guardias, con Korba en el centro, aparecieron en la puerta recortados contra la luz.

—¿Dónde está Stilgar? —preguntó Alia.

—Ya está dentro —respondió una de las amazonas.

Alia lideró el camino hacia la estancia. Era uno de los lugares de reunión más pretenciosos de la ciudadela. Una alta galería con hileras de mullidos sillones ocupaba uno de sus lados. Frente a ella, los cortinajes color naranja habían sido retirados para dejar al descubierto unos ventanales. La brillante luz del sol penetraba por ellos, desde un amplio jardín con una fuente que había al otro lado. En el extremo de la sala, a la derecha de Alia, había una tarima con un único y enorme asiento.

Alia se dirigió hacia él mientras miraba a su alrededor y hacia arriba y veía que la galería estaba llena de naibs.

Los guardias de la casa estaban agrupados en el espacio libre bajo la galería. Stilgar se movía entre ellos mientras dedicaba algunas palabras tranquilizadoras por aquí y algunas órdenes por allá. No dio muestra alguna de haber visto entrar a Alia.

Los guardias condujeron a Korba al interior y lo sentaron en una mesa baja flanqueada de almohadones frente al estrado con dosel. Pese a su distinción, el Panegirista tenía el aspecto de un hosco viejo adormilado envuelto en su túnica como si se preparara para afrontar el frío de la intemperie. Dos guardias se colocaron detrás de él.

Stilgar se acercó a la tarima mientras Alia se sentaba.

—¿Dónde está Muad’Dib? —preguntó.

—Mi hermano ha delegado en mí para que presida como Reverenda Madre —⁠dijo Alia.

Los naibs de la galería alzaron vehementes voces de protesta al oírlo.

—¡Silencio! —ordenó Alia. En la repentina quietud, dijo⁠—: ¿No exige la ley Fremen que sea una Reverenda Madre quien presida cuando se halle en juego la vida y la muerte?

El silencio se extendió entre los naibs a medida que la solemnidad de la afirmación penetraba en ellos, pero Alia percibió coléricas miradas en las hileras de rostros. Se quedó con sus nombres para futuras discusiones en el Consejo: Hobars, Rajifiri, Tasmin, Saajid, Umbu, Legg… Eran nombres que arrastraban consigo fragmentos del propio Dune: sietch Umbu, dolina Tasmin, garganta Hobars…

Volvió a centrar su atención en Korba.

Este la notó, alzó la cabeza y dijo:

—Declaro mi inocencia.

—Stilgar, lee los cargos —dijo Alia.

Stilgar sacó un amarronado pergamino de papel de especia y avanzó unos pasos. Empezó a leer con tono solemne, como si siguiera un ritmo oculto. Pronunció las palabras de forma incisiva, claras y llenas de honestidad:

—… que habéis conspirado con traidores para perpetrar la destrucción de nuestro señor y emperador; que habéis mantenido contactos clandestinos con diversos enemigos del reino; que habéis…

Korba agitaba la cabeza con expresión de dolorida cólera.

Alia escuchaba taciturna, con la barbilla apoyada en la mano izquierda, la cabeza inclinada hacia el mismo lado y el otro brazo extendido a lo largo del sillón. Retazos del procedimiento formal llegaban hasta ella a través de su consciencia, enmascarados por sus propios sentimientos de inquietud.

—… venerable tradición… apoyo de las legiones y de todos los Fremen en cualquier lugar… violencia por violencia de acuerdo con la ley… la majestad de la persona imperial… pérdida de todos los derechos a…

Pensó que todo eso era absurdo. ¡Absurdo! Todo… absurdo… absurdo…

—Así es como debe ser emitido el juicio —⁠terminó Stilgar.

En el silencio inmediato, Korba se inclinó hacia delante con las manos en las rodillas y el venoso cuello tenso como si se preparara a saltar. Su lengua silbó entre los dientes al hablar.

—¡No he sido traidor a mis votos de Fremen ni en palabras ni en hechos! —⁠dijo⁠—. ¡Exijo enfrentarme a mi acusador!

«Una simple protesta», pensó Alia.

Y luego vio que había producido un llamativo efecto entre los naibs. Todos conocían a Korba. Era uno de los suyos. Para convertirse en naib, había tenido que probar su valor y su prudencia Fremen. Nunca había sido brillante, pero sí de confianza. Tal vez nunca habría sido capaz de dirigir una Yihad, pero su elección como oficial sería un acierto. No era ningún cruzado, pero permanecía fiel a las viejas virtudes Fremen: «La tribu es lo más importante».

Las amargas palabras de Otheym que le había transmitido Paul cruzaron la mente de Alia. Examinó la galería. Cada uno de esos hombres podía llegar a verse en el lugar de Korba… algunos por buenas razones. Pero un naib inocente era tan peligroso como podía serlo uno culpable.

Korba también se dio cuenta.

—¿Quién me acusa? —preguntó—. Tengo el derecho Fremen de enfrentarme a mi acusador.

—Quizá os acusáis vos mismo —⁠dijo Alia.

Un terror místico cruzó las facciones de Korba antes de que pudiese disimularlo, algo que cualquiera habría podido leer en su rostro: «Con sus poderes, Alia podía acusar en su nombre, diciendo que había conseguido las pruebas en la región de las sombras, el alam al-mythal».

—Nuestros enemigos tienen aliados Fremen —⁠insistió Alia⁠—. Se han destruido trampas de agua, volado qanats, envenenado plantaciones y saqueado depresiones de almacenamiento…

—¡Y ahora… han robado un gusano del desierto y lo han llevado a otro mundo!

Todos conocían la voz de quien había intervenido: Muad’Dib. Paul acababa de entrar en la sala y avanzó entre los guardias para colocarse junto a su hermana. Lo acompañaba Chani a cierta distancia.

—Mi señor —dijo Stilgar, que evitó mirar directamente al rostro de Paul.

Paul volvió sus cuencas vacías hacia la galería y luego las centró en Korba.

—Y bien, Korba… ¿no hay palabras de alabanza?

Llegaron algunos murmullos desde la galería. Se hicieron más intensos y se oyeron frases y palabras sueltas:

—… ley para el ciego…

—… la tradición Fremen…

—… en el desierto…

—… el que rompe…

—¿Quién dice que estoy ciego? —⁠preguntó Paul. Se encaró con la galería⁠—. ¿Tú, Rajifiri? Veo que hoy vas vestido de dorado y que esa camisa azul de debajo está manchada del polvo de las calles. Siempre has ido sucio.

Rajifiri hizo un gesto defensivo y levantó tres dedos para protegerse del mal.

—¡Señálate tú con esos dedos! —⁠restalló Paul⁠—. ¡Todos sabemos de dónde proviene el mal! —⁠Se volvió a girar hacia Korba⁠—. Hay culpa en tu rostro, Korba.

—¡No es mi culpa! Quizá me haya asociado con los culpables, pero yo no…

Se quedó en silencio y dirigió una mirada aterrorizada hacia la galería.

Alia le siguió el juego a Paul, se puso en pie, descendió del estrado y avanzó hacia un lado de la mesa de Korba. Lo miró desde menos de un metro de distancia, silenciosa e insinuante.

Korba se encogió bajo el peso de su mirada. Se estremeció y dirigió ojeadas desesperadas a la galería.

—¿Qué ojos buscas ahí arriba? —⁠preguntó Paul.

—¡No podéis ver! —gimió Korba.

Paul experimentó un momentáneo sentimiento de piedad hacia Korba. Estaba atrapado en la trama de la visión con fijeza, igual que cualquiera de los presentes. Interpretaba un papel y nada más.

—No necesito ojos para verte —⁠dijo Paul. Y empezó a describir a Korba, cada movimiento, cada gesto, cada mirada alarmada y suplicante que dirigía a la galería.

La desesperación se apoderó de Korba.

Alia vio que el hombre iba a derrumbarse de un momento a otro. Seguro que alguien en la galería se había dado cuenta también de lo cerca que estaba de hundirse. ¿Quién? Examinó a los naibs y observó tenues señales reveladoras en las máscaras que eran sus rostros… odios, miedos, dudas… culpabilidades.

Paul permaneció en silencio.

Korba adoptó un lastimoso aire de dignidad y volvió a exigir:

—¿Quién me acusa?

—Otheym te acusa —dijo Alia.

—Pero ¡Otheym está muerto! —⁠protestó Korba.

—¿Cómo lo sabes? —preguntó Paul⁠—. ¿Te lo ha comunicado tu red de espionaje? ¡Oh, sí! Lo sabemos todo sobre tus espías y mensajeros. Sabemos quién trajo el quemador de piedras desde Tarahell hasta aquí.

—¡Era para la defensa de los Qizarate! —⁠gimió Korba.

—¿Y cómo ha ido a parar a manos de los traidores? —⁠preguntó Paul.

—Lo robaron, y nosotros… —Korba se quedó en silencio y tragó saliva. Su mirada vagó a derecha e izquierda⁠—. ¡Todos sabemos que he sido la voz del amor para Muad’Dib! —⁠Miró a la galería⁠—. ¿Cómo puede un hombre muerto acusar a un Fremen?

—La voz de Otheym no está muerta —⁠dijo Alia. Iba a decir algo más, pero se detuvo cuando Paul le tocó el brazo.

—Otheym nos ha enviado su voz —⁠dijo Paul⁠—. Nos ha dado los nombres, los actos de traición, los lugares de reunión y los momentos. ¿No notas la ausencia de algunos rostros en el Consejo de naibs, Korba? ¿Dónde están Merkur y Fash? Kebe el Cojo tampoco está hoy entre nosotros. Y Takim, ¿dónde se encuentra?

Korba agitó la cabeza.

—Han abandonado Arrakis con el gusano robado —⁠dijo Paul⁠—. Incluso si te dejara libre ahora, Korba, Shai-hulud tendría tu agua por la parte que has tenido en esto. ¿Por qué no dejarte libre, Korba? Piensa en todos los que han perdido sus ojos y que no pueden ver como yo. Tienen familias y amigos, Korba. ¿Dónde te ocultarás de todos ellos?

—Fue un accidente —se lamentó Korba⁠—. Y, de todos modos, los tleilaxu pueden… —⁠se interrumpió de nuevo.

—¿Quién sabe qué clase de esclavitud crean esos ojos de metal? —⁠preguntó Paul.

Los naibs de la galería empezaron a intercambiar susurros que ocultaban haciendo pantalla con las manos. Miraban con frialdad.

—La defensa de los Qizarate —⁠murmuró Paul, que volvió al argumento de Korba⁠—. Un instrumento capaz de destruir un planeta o producir rayos J que ciegan a todos los que se hallen en sus proximidades. ¿Cuál de esos efectos concebías como defensa, Korba? ¿Confiaban los Qizarate en destruir los ojos de todos los observadores?

—No era más que algo exótico, mi señor —⁠gimió Korba⁠—. Conocíamos la Vieja Ley que decía que solo las Familias podían poseer atómicas, pero los Qizarate obedecían… obedecían…

—Te obedecían a ti —dijo Paul—. Algo exótico, sin duda.

—Incluso si solo se trata de la voz de mi acusador, ¡debéis enfrentarme con ella! —⁠dijo Korba⁠—. Soy Fremen y tengo derechos.

—Lo que dice es cierto, señor —⁠dijo Stilgar.

Alia lanzó una mirada cortante a Stilgar.

—La ley es la ley —dijo Stilgar, consciente de la protesta de Alia. Empezó a citar la ley Fremen mientras intercalaba sus comentarios acerca de su interpretación.

Alia experimentó la extraña sensación de oír las palabras de Stilgar antes de que las pronunciara. ¿Cómo podía ser tan crédulo? Stilgar nunca le había resultado tan oficial y conservador, tan interesado en adherirse al Código de Dune. Alzaba el mentón con vehemencia y su voz era tajante. ¿Seguro que no había nada más en él que esa arrogante pomposidad?

—Korba es un Fremen y debe ser juzgado según la ley Fremen —⁠concluyó Stilgar.

Alia se giró y vio cómo las sombras se derramaban a lo largo de las paredes al otro lado del jardín. Sentía un vacío provocado por la frustración. Llevaban media mañana con lo mismo. Y ahora ¿qué? Korba se había relajado. La actitud del Panegirista evidenciaba que se sentía víctima de un ataque injusto, que todo lo había hecho por amor a Muad’Dib. Alia lo examinó y atisbó un gesto de autosuficiencia que cruzaba su rostro.

Era como si el hombre acabara de recibir un mensaje. Había actuado como alguien que acaba de oír a sus amigos gritar: «¡No os mováis! ¡La ayuda está en camino!».

Lo había tenido todo a su disposición: la información del enano, los indicios de los demás que formaban parte del complot, los nombres de los informadores. Pero el momento crítico se había desvanecido.

«¿Stilgar? No podía ser Stilgar».

Se volvió y miró con fijeza al anciano Fremen.

Stilgar le sostuvo la mirada sin un parpadeo.

—Gracias, Stil —dijo Paul—, por recordarnos la ley.

Stilgar inclinó la cabeza. Se acercó a ellos y emitió palabras silenciosas a la manera que solo Paul y Alia podían comprender.

«Le sonsacaré toda la verdad y me encargaré de lo demás».

Paul asintió e hizo una seña a los guardias detrás de Korba.

—Llevad a Korba a una celda de máxima seguridad —⁠dijo⁠—. Ningún visitante excepto el consultor. Como consultor nombro a Stilgar.

—¡Dejadme elegir mi propio consultor! —⁠exclamó Korba.

Paul se giró.

—¿Niegas la rectitud y el buen juicio de Stilgar?

—Oh, no, mi señor, pero…

—¡Lleváoslo! —restalló Paul.

Los guardias levantaron a Korba de los almohadones y lo arrastraron al exterior.

Los naibs empezaron a abandonar su galería entre más murmullos. Los sirvientes entraron en la sala, se dirigieron hacia las ventanas y corrieron los cortinajes color naranja. La sala quedó sumida de pronto en la penumbra.

—Paul —dijo Alia.

—Precipitaremos la violencia cuando tengamos control completo sobre ella —⁠dijo Paul⁠—. Gracias, Stil; has representado bien tu parte. Estoy seguro de que Alia ha identificado a los naibs que estaban con él. No han podido ocultarlo.

—¿Lo habéis preparado todo entre los dos? —⁠preguntó Alia.

—Los naibs hubieran comprendido y aceptado que hiciera ajusticiar a Korba de inmediato —⁠dijo Paul⁠—. Pero este proceso formal que no se ajustaba estrictamente a la ley Fremen… hizo que sintieran que amenazaba sus derechos. ¿Qué naibs estaban con él, Alia?

—Rajifiri seguro —dijo ella en voz muy baja⁠—. Y también Saajid, pero…

—Dale la lista completa a Stilgar —⁠dijo Paul.

Alia tragó saliva con dificultad en su garganta reseca y compartió con los demás el miedo que daba Paul en ese momento. Sabía cómo era capaz de ver sin ojos, pero la morbidez de la situación la atemorizaba. ¡Veía sus formas en la atmósfera de su visión! Se sintió a sí misma como una silueta resplandeciente que flotaba en un tiempo sideral y cuyo acoplamiento con la realidad dependía solo de sus palabras y actos. ¡Los tenía a todos ellos en la palma de la mano de su visión!

—Ya es tarde para vuestra audiencia de la mañana, señor —⁠dijo Stilgar⁠—. Hay mucha gente, curiosa… temerosa…

—¿Tú también me temes, Stil?

La respuesta fue apenas un susurro:

—Sí.

—Eres mi amigo y no tienes que temer nada de mí —⁠dijo Paul.

Stilgar tragó saliva.

—Sí, mi señor.

—Alia, encárgate de la audiencia matutina —⁠dijo Paul⁠—. Stilgar, da la señal.

Stilgar obedeció.

Una ráfaga de movimiento brotó de las grandes puertas. La primera oleada de gente se precipitó hacia el fondo de la sombría estancia para permitir la entrada a los oficiales. Luego ocurrieron muchas cosas al mismo tiempo. Los guardias de la casa empujaron e hicieron retroceder a la muchedumbre de suplicantes e intercesores con túnicas ceremoniales que intentaban entrar entre gritos y maldiciones. Los intercesores agitaban los documentos de sus llamamientos. El Clérigo de la Asamblea se abrió paso entre ellos y atravesó el cordón de guardias, ya que llevaba consigo la Lista de Preferencias con los nombres de los que tenían permiso para acercarse al trono. El Clérigo, un nervudo Fremen llamado Tecrube, tenía un aire de profundo cinismo acentuado por su cabeza afeitada y por la hirsuta perilla que dominaba su rostro.

Alia lo interceptó y dio tiempo a Paul para desaparecer con Chani por el pasillo privado que había detrás de la tarima. Notó una momentánea desconfianza en Tecrube en la manera en que este observó la marcha de Paul.

—Hoy hablo en nombre de mi hermano —⁠dijo⁠—. Deja que los suplicantes se acerquen uno a uno.

—Sí, mi dama.

Se volvió hacia el gentío.

—Recuerdo una época en la que hubierais comprendido con más presteza los propósitos de vuestro hermano —⁠dijo Stilgar.

—Estaba distraída —dijo ella—. Pero se ha producido un cambio drástico en ti, Stilgar. ¿Qué ha ocurrido?

Stilgar se envaró, sobresaltado. Uno cambiaba, por supuesto. Pero ¿drásticamente? Era un modo muy particular de verlo. El drama era algo equívoco. Los artistas de dudosa lealtad y más dudosa virtud se podían considerar dramáticos. Los enemigos del Imperio empleaban el drama en sus intentos de agitar a las masas. Korba había roto con las virtudes Fremen y había empleado el drama para los Qizarate. Y moriría por ello.

—Os mostráis perversa —dijo Stilgar⁠—. ¿Desconfiáis de mí?

La angustia en su voz suavizó la expresión de ella, pero no su tono.

—Sabes que no desconfío de ti —⁠dijo⁠—. Tanto yo como mi hermano hemos considerado siempre que lo que estaba en manos de Stilgar estaba tan seguro que podíamos olvidarnos de ello.

—Entonces ¿por qué decís que he… cambiado?

—Te estás preparando para desobedecer a mi hermano —⁠dijo ella⁠—. Lo leo en ti. Solo espero que eso no os destruya a los dos.

El primero de los intercesores y suplicantes ya se acercaba a ellos. Alia se alejó de Stilgar antes de que respondiese. Sin embargo, vio en su rostro lo mismo que había captado en la carta de su madre: la sustitución de la moralidad y la conciencia por la ley.

«Producís una paradoja mortal».

20

Tibana fue un apologista del Cristianismo Socrático, probablemente un nativo de Anbus IV que vivió entre el octavo y el noveno siglo antes de Corrino, seguramente en el segundo reinado de Dalamak. De sus escritos, solo sobreviven unos pocos, de los cuales cabe destacar este fragmento: «Los corazones de todos los hombres moran en la misma tierra salvaje».

—Del Libro de Dune de Irulan

—Tú eres Bijaz —dijo el ghola al entrar en la pequeña estancia donde se custodiaba al enano bajo guardia⁠—. A mí me llaman Hayt.

Un nutrido contingente de los guardias del recinto había acudido con el ghola para efectuar el cambio de guardia de la tarde. La arena arrastrada por el viento del atardecer había enrojecido sus mejillas mientras cruzaban el patio exterior, lo que les había hecho apresurarse sin dejar de parpadear. Ahora se encontraban en el pasillo de fuera entre bromas y manteniendo las típicas conversaciones de su oficio.

—No eres Hayt —dijo el enano—. Eres Duncan Idaho. Yo estaba allí cuando colocaron tu carne muerta en el tanque, y también estaba allí cuando la retiraron de nuevo, viva y dispuesta a ser entrenada como correspondía.

El ghola tragó saliva al notar la garganta seca de repente. Los globos brillantes de la estancia perdían algo de su amarillenta luz tras los cortinajes verdes. La luz revelaba gotas de sudor en la frente del enano. Bijaz tenía la apariencia de una criatura de extraña integridad, como si la finalidad esculpida por los tleilaxu en su interior se proyectara a través de su piel. Había poder bajo la máscara de cobardía y frivolidad del enano.

—Muad’Dib me ha encargado que te interrogue para determinar qué esperan de ti los tleilaxu —⁠dijo Hayt.

—Tleilaxu, tleilaxu —canturreó el enano⁠—. ¡Yo soy los tleilaxu, idiota! Tanto como lo eres tú.

Hayt se quedó mirando al enano. Bijaz irradiaba una carismática agudeza mental que hacía pensar en antiguos ídolos a cualquier observador.

—¿Oyes a los guardias fuera? —⁠preguntó Hayt⁠—. Bastaría que se lo ordenara para que te estrangularan.

—¡Hai! ¡Hai! —gritó Bijaz—. En qué estúpido imbécil te estás convirtiendo. Y dices que has venido en busca de la verdad.

Hayt descubrió que no le gustaba el aspecto de secreta tranquilidad que había tras la expresión del enano.

—Quizá solo he venido a buscar el futuro —⁠dijo.

—Bien dicho —dijo Bijaz—. Ahora nos conocemos. Cuando dos ladrones se encuentran, las presentaciones no son necesarias.

—Así pues, somos dos ladrones —⁠dijo Hayt⁠—. ¿Qué es lo que robamos?

—No somos ladrones, sino dados —⁠dijo Bijaz⁠—. Y tú has venido a contar mis puntuaciones. Yo, en respuesta, cuento las tuyas. ¿Y qué es lo que veo? ¡Tienes dos caras!

—¿Me viste de verdad dentro de los tanques tleilaxu? —⁠preguntó Hayt, que se enfrentó a una extraña reticencia al formular la pregunta.

—¿No te lo he dicho ya? —preguntó a su vez Bijaz. El enano pegó un brinco⁠—. Tuvimos muchos problemas contigo. La carne no quería regresar.

Hayt sintió de repente que existía en un sueño controlado por otra mente y que podía olvidarlo por unos instantes para perderse en las circunvoluciones de dicha psique.

Bijaz inclinó furtivamente la cabeza a un lado y empezó a dar vueltas alrededor del ghola para escrutarlo con atención.

—La emoción aviva en ti antiguos patrones —⁠dijo⁠—. Eres el perseguidor que no quiere encontrar lo que persigue.

—Eres un arma que apunta hacia Muad’Dib —⁠dijo Hayt, que rotó sobre sí mismo para seguir al enano⁠—. ¿Qué es lo que tienes que hacer?

—¡Nada! —dijo Bijaz, que se detuvo⁠—. Te doy una respuesta vulgar a una pregunta vulgar.

—Entonces apuntas hacia Alia —⁠dijo Hayt⁠—. ¿Es ella tu objetivo?

—En los mundos exteriores la llaman Hawt, el Monstruo Pez —⁠dijo Bijaz⁠—. ¿Cómo es que oigo bullir tu sangre cuando hablas de ella?

—Así que la llaman Hawt —dijo el ghola, que examinó a Bijaz en busca del menor indicio de sus intenciones. El enano daba unas respuestas muy extrañas.

—Ella es la virgen prostituta —⁠dijo Bijaz⁠—. Es vulgar, retorcida, con un conocimiento tan profundo que aterroriza, cruel pero amable, vacía pero calculadora, y cuando intenta construir algo es tan destructiva como una tormenta de coriolis.

—Así que has venido para hablar en contra de Alia —⁠dijo Hayt.

—¿Contra ella? —Bijaz se dejó caer en un almohadón junto a la pared⁠—. He venido aquí solo para ser capturado por el magnetismo de su belleza física.

Sonrió con una expresión de saurio en su desproporcionado rostro.

—Atacar a Alia es atacar a su hermano —⁠dijo Hayt.

—Eso está tan claro que es difícil verlo —⁠dijo Bijaz⁠—. Lo cierto es que el emperador y su hermana son una sola persona, mitad macho y mitad hembra.

—Es algo que he oído decir a los Fremen del desierto profundo —⁠dijo Hayt⁠—. Y esos son los que han recuperado los sacrificios de sangre a Shai-hulud. ¿Cómo puedes repetir tales absurdos?

—¿Te atreves a hablar de absurdos? —⁠preguntó Bijaz⁠—. ¿Tú, que eres a la vez un hombre y una máscara? Ahhh, pero los dados no pueden leer por sí mismos sus puntuaciones. Lo había olvidado. Y tú estás doblemente confundido, puesto que sirves a ese doble ser de los Atreides. Tus sentidos no están tan cerca de la respuesta como lo está tu mente.

—¿Has exhortado este falso ritual acerca de Muad’Dib entre tus guardias? —⁠preguntó Hayt en voz baja. Sentía cómo su mente se dejaba aprisionar por la tela de araña de las palabras del enano.

—¡Son ellos quienes me han exhortado a mí! —⁠dijo Bijaz⁠—. Y también han orado. ¿Por qué no deberían hacerlo? Todos debemos orar. ¿Acaso no vivimos en las sombras de la más peligrosa creación que el universo haya conocido nunca?

—La más peligrosa creación…

—¡Hasta su madre se niega a vivir en el mismo planeta que ellos!

—¿Por qué no me respondes directamente? —⁠preguntó Hayt⁠—. Sabes que tenemos otras formas de interrogarte. Obtendremos tus respuestas… de un modo u otro.

—Pero ¡ya te he respondido! ¿Acaso no te he dicho que el mito es real? ¿Soy tal vez el viento que acarrea la muerte en su vientre? ¡No! ¡Estoy hecho de palabras! Tales palabras son como el rayo que surge de la arena en un oscuro cielo. He dicho: «¡Apaga esta lámpara! ¡Ha llegado el día!. —Y tú sigues pidiendo—: Dame una lámpara para que pueda hallar el día».

—Juegas conmigo a un juego peligroso —⁠dijo Hayt⁠—. ¿Acaso piensas que no comprendo esos conceptos Zensunni? Las huellas que dejas son tan claras como las de un pájaro en el barro.

Bijaz se echó a reír.

—¿Por qué te ríes? —preguntó Hayt.

—Porque tengo dientes y me gustaría no tenerlos —⁠exclamó Bijaz entre risas⁠—. ¡Si no tuviera dientes, no podría masticar!

—Ahora ya sé cuál es tu objetivo —⁠dijo Hayt⁠—. Apuntas hacia mí.

—¡Y he acertado de lleno! —⁠dijo Bijaz⁠—. Eres un blanco tan grande… ¿cómo iba a fallar? —⁠Asintió con la cabeza, como para sí⁠—. Ahora voy a cantarte algo.

Se puso a tararear una melodía monótona que repetía una y otra vez.

Hayt se estremeció y experimentó dolores que recorrían su espina dorsal de arriba abajo. Observó con fijeza el rostro del enano y vio unos ojos de joven en una cara de anciano. Los ojos eran el centro desde donde irradiaban una serie de blanquecinas arrugas que llegaban hasta las depresiones bajo sus sienes. ¡Qué cabeza tan grande! Cada rasgo parecía centrarse en la fruncida boquita de la que emanaba ese monótono ruido. El sonido evocaba en Hayt antiguos rituales, recuerdos de tradiciones, viejas palabras y costumbres. Conceptos medio olvidados en murmullos perdidos. Ocurría algo vital… un cruento juego de ideas a través del Tiempo. Las más antiguas yacían agazapadas en la canción del enano. Eran como una deslumbrante luz en la distancia que se acercaba cada vez más y más e iluminaba la vida a través del torrente de los siglos.

—¿Qué me estás haciendo? —jadeó Hayt.

—Eres el instrumento que me han enseñado a tocar —⁠dijo Bijaz⁠—. Y eso es lo que hago. Déjame decirte los nombres de los demás traidores entre los naibs. Son Bikouros y Cahueit. Es Djedida, que era secretario de Korba. Es Abumojandis, el ayudante de Bannerjee. Es probable que en estos momentos alguno esté hundiendo su hoja en vuestro Muad’Dib.

Hayt negó con la cabeza. Le resultaba imposible hablar.

—Somos como hermanos —dijo Bijaz, que volvió a interrumpir su monótono canturreo⁠—. Nacimos en el mismo tanque: yo primero y tú después.

Los ojos metálicos de Hayt ardieron con un súbito dolor. Una bruma rojiza se extendió sobre todo lo que abarcaba su visión. Sintió que había sido desconectado de todos los sentidos inmediatos excepto del dolor, y captaba todo lo que le rodeaba como a través de un velo oscilante. Todo se había convertido en un producto accidental del azar sobre la materia inanimada. Su voluntad se había vuelto algo sutil, vacilante. Vivía sin el menor aliento y era inteligible solo como una iluminación interior.

Atravesó el velo que lo rodeaba con una claridad nacida de la desesperación y captó el sentido solitario de su visión. Su atención se centró en Bijaz como una luz deslumbrante. Hayt sintió que sus ojos atravesaban las distintas capas por las que estaba formado el enano y que veía al hombrecillo como un intelecto mercenario, y debajo de eso una criatura aprisionada por hambres y avideces arracimadas en lo más profundo de sus ojos; capa tras capa, hasta que al final no quedó más que el aspecto de una entidad manipulada por símbolos.

—Estamos en un campo de batalla —⁠dijo Bijaz⁠—. Puedes hablar de ello.

Hayt se dio cuenta de que las palabras del enano le habían permitido hablar y dijo:

—No puedes obligarme a herir a Muad’Dib.

—He oído que la Bene Gesserit dice que no existe nada estable, nada equilibrado, nada durable en todo el universo. Que nada de lo que hay en él permanece en el mismo estado, que cada día, y a veces incluso cada hora, representa un cambio.

Hayt negó con la cabeza en silencio.

—Creías que ese ridículo emperador era el precio que exigíamos —⁠dijo Bijaz⁠—. Qué poco comprendes a nuestros amos, los tleilaxu. La Cofradía y la Bene Gesserit creen que producimos artefactos. En realidad, producimos instrumentos y servicios. Cualquier cosa puede ser una herramienta: la miseria, la guerra. La guerra es útil porque es efectiva en muchos campos. Estimula el metabolismo. Refuerza el gobierno. Difunde variedades genéticas. Posee una vitalidad que no tiene parangón en el universo. Solo los que reconocen el valor de la guerra y lo ejercen poseen un cierto grado de autodeterminación.

Hayt respondió con una voz curiosamente plácida:

—Emanan de ti extraños pensamientos, hasta el punto que me hacen pensar en una providencia vengadora. ¿Qué restitución te creó exactamente? Sería una historia fascinante, y sin duda tendría un epílogo aún más asombroso.

—¡Magnífico! —coreó Bijaz—. Atacas… así que tienes fuerza de voluntad y ejercitas la autodeterminación.

—Sé que intentas hacer que la violencia brote de mi interior —⁠dijo Hayt con voz jadeante.

Bijaz agitó la cabeza para negarlo.

—Brotar sí, pero no la violencia. Tú eres un discípulo de la conciencia en el entrenamiento, según has dicho. Y yo tengo una conciencia que debo despertar en ti, Duncan Idaho.

—¡Hayt!

—Duncan Idaho. Asesino extraordinario. Amante de muchas mujeres. Soldado espadachín. Servidor de los Atreides en el campo de batalla. Duncan Idaho.

—El pasado no puede despertar.

—¿Seguro que no?

—¡Nunca se ha conseguido!

—Cierto, pero nuestros dueños desafían la idea de que haya algo que no pueda hacerse. Buscan sin cesar la herramienta adecuada, la aplicación correcta del esfuerzo, los servicios de un apropiado…

—¡Ocultas tu auténtica finalidad! ¡Proyectas una pantalla de palabras que no significan nada!

—Hay un Duncan Idaho en ti —⁠dijo Bijaz⁠—. Se someterá a la emoción o a un examen desapasionado, pero se someterá. Dicha conciencia surgirá a través de una pantalla de supresión y selección del oscuro pasado que acosa tus pasos. Te incita aunque no quieras seguirle. Existe en tu interior, y es en él en quien está centrada tu conciencia, es a él a quien obedecerás.

—Los tleilaxu creen que aún soy su esclavo, pero yo…

—¡Silencio, esclavo! —dijo Bijaz con esa voz plañidera.

Hayt se quedó de piedra y en silencio.

—Ahora hemos tocado fondo —⁠dijo Bijaz⁠—. Sé que lo notas. Y esas son las palabras clave que te manipularán… Creo que serán ventaja suficiente.

Hayt sintió que el sudor le chorreaba por las mejillas y cómo le temblaban el pecho y los brazos, pero era incapaz de moverse.

—Un día —dijo Bijaz— el emperador se acercará a ti y dirá: «Ella se ha ido». El dolor retorcerá su rostro. Dará su agua a la muerta, que es como llaman por aquí a las lágrimas. Y tú usarás mi voz para decir: «¡Amo! ¡Oh, amo!».

Hayt sintió un dolor agudo en la mandíbula y la garganta por la tensión de los músculos. Solo agitó su cabeza de un lado a otro en un breve arco.

—Dirás: «Traigo un mensaje de Bijaz». —⁠El enano hizo una mueca⁠—. Pobre Bijaz, no tiene intelecto… pobre Bijaz, un tambor lleno de mensajes, una esencia para uso de otros… golpeas a Bijaz y solo emite ruidos… —⁠Volvió a hacer una mueca⁠—. Pensarás que soy un hipócrita, Duncan Idaho. ¡No lo soy! Yo también siento pesar. Pero ha llegado la hora de sustituir las espadas por las palabras.

Hayt hipó. Bijaz se echó a reír y luego siguió:

—Ah, gracias, Duncan, gracias —⁠dijo⁠—. Las exigencias del cuerpo nos salvan. El emperador lleva la sangre de los Harkonnen en sus venas, por lo que hará lo que le pidamos. Se convertirá en una máquina, en una máquina que escupe, una mordedora de palabras que resonará con agradable rumor a oídos de nuestros amos.

Hayt parpadeó y pensó que el enano se parecía ahora a un animalillo alerta, una criatura de extraña y malévola inteligencia.

«¿Sangre Harkonnen en los Atreides?».

—Piensas en la Bestia Rabban, el abominable Harkonnen, y la ira te invade —⁠dijo Bijaz⁠—. En esto eres como los Fremen. Cuando las palabras fallan, la espada siempre está a mano, ¿no? Piensa en las torturas que los Harkonnen infligieron a tu familia. ¡Y tu maravilloso Paul es un Harkonnen por culpa de su madre! No te será difícil matar a un Harkonnen, ¿no crees?

Una amarga frustración recorrió al ghola. ¿Era cólera lo que experimentaba? ¿Qué era lo que la causaba?

—Ohhh —dijo Bijaz. Y—: ¡Ahhh, ahhh! Clic, clic. Hay más en el mensaje. Los tleilaxu le proponen un trato a tu precioso Paul Atreides. Nuestros dueños le devolverán a su bienamada. Una hermana tuya… una ghola.

Hayt sintió de repente que se encontraba en el centro de un universo ocupado solo por los latidos de su corazón.

—Una ghola —dijo Bijaz—. Tendrá la carne de su bienamada. Llevará a su hijo. Lo amará solo a él. Podemos hasta mejorar la original si así lo desea. ¿Ha tenido jamás un hombre una oportunidad mejor de recuperar lo que había perdido? Se apresurará a aceptar este trato.

Bijaz asintió y expresó con los ojos un profundo cansancio. Luego dijo:

—Se sentirá tentado… y en su distracción te acercarás a él. ¡Y en el instante preciso, golpearás! ¡Dos gholas, no uno! ¡Eso es lo que exigen nuestros amos! —⁠El enano carraspeó y asintió una vez más⁠—. ¡Ahora habla!

—No lo haré —dijo Hayt.

—Pero Duncan Idaho sí —dijo Bijaz⁠—. Será el momento de suprema vulnerabilidad para ese descendiente de los Harkonnen. No lo olvides. Le sugerirás posibles perfeccionamientos para su bienamada: quizá un corazón imperecedero, emociones más apacibles. Le ofrecerás asilo mientras te acercas a él, un planeta a su elección en algún lugar fuera del Imperio. ¡Piénsalo! Su bienamada restaurada. No habrá motivos para seguir llorándola, y tendrá un lugar idílico para terminar sus días.

—Un regalo caro —dijo Hayt, tentativo⁠—. Me pregunto cuál es el precio.

—Dile que debe renunciar a su divinidad y desacreditar a los Qizarate. Deberá también desacreditarse a sí mismo y a su hermana.

—¿Nada más? —preguntó Hayt de manera burlona.

—Deberá renunciar a sus intereses en la CHOAM, naturalmente.

—Naturalmente.

—Y si aún no estás lo bastante cerca de él para golpear, cuéntale lo mucho que admiran los tleilaxu lo que les ha enseñado acerca de las posibilidades de la religión. Dile que los tleilaxu poseen un departamento de ingeniería religiosa, que configuran religiones en función de necesidades particulares.

—Qué hábil —dijo Hayt.

—Te crees que eres libre para burlarte y desobedecerme —⁠dijo Bijaz. Inclinó la cabeza a un lado con gesto artero⁠—. No puedes negar…

—Te han fabricado muy bien, animalillo —⁠dijo Hayt.

—Y a ti también —dijo el enano—. Le dirás que se apresure. La carne es perecedera, y la de su bienamada deberá preservarse en un tanque criogénico.

Hayt se notó flotar, perdido en una matriz de objetos que no podía reconocer. ¡El enano parecía tan seguro de sí mismo! Sin embargo, debía de existir una falla en la lógica tleilaxu. Al crear a su ghola, lo habían ajustado para condicionarlo a la voz de Bijaz, pero… Pero ¿qué? Lógica/matriz/objeto… ¡Qué fácil era confundir un razonamiento claro tomándolo por un razonamiento correcto! ¿Estaba tergiversada la lógica de los tleilaxu?

Bijaz sonrió como si escuchara una voz oculta.

—Ahora olvidarás —dijo—. Y cuando llegue el momento, recordarás de nuevo. Él te dirá: «Ella se ha ido». Y Duncan Idaho despertará entonces.

El enano dio una palmada.

Hayt gruñó, con la sensación de haber sido interrumpido en medio de un pensamiento… o quizá en medio de una frase. ¿De qué se trataba? Algo sobre… ¿objetivos?

—Crees que puedes confundirme y manipularme —⁠dijo.

—¿A qué viene eso? —preguntó Bijaz.

—Yo soy tu objetivo, y no puedes negarlo —⁠dijo Hayt.

—Nunca he pensado negarlo.

—¿Qué es lo que intentas hacer conmigo?

—Servirte —dijo Bijaz—. Solo servirte.

21

La naturaleza secuencial de los acontecimientos actuales no está iluminada con mucha precisión por los poderes de la presciencia, excepto bajo las circunstancias más extraordinarias. El oráculo solo revela incidentes extraídos de la cadena histórica. La eternidad se mueve. Sufre la influencia del oráculo, así como la de los suplicantes. Dejad que los súbditos de Muad’Dib duden de su majestuosidad y de sus visiones oraculares. Dejad que nieguen sus poderes. Dejad que nunca duden de la Eternidad.

—Los Evangelios de Dune

Hayt vio cómo Alia salía del templo y cruzaba la plaza. Su guardia avanzaba apiñada a su alrededor, con una fiera expresión en sus rostros que ocultaba las arrugas reblandecidas por la buena vida y las comodidades.

Un heliógrafo de alas de tópteros batía el aire en el brillante sol del atardecer sobre el templo, parte de ellos con el símbolo del puño de la guardia real de Muad’Dib en el fuselaje.

Hayt volvió a centrarse en Alia. Le dio la impresión de que en la ciudad parecía estar fuera de lugar. Pertenecía al desierto: al espacio abierto y despejado. Se le ocurrió algo extraño sobre ella mientras la contemplaba acercarse: Alia solo parecía reflexionar cuando sonreía. Se dio cuenta de que se trataba de algo que había en su mirada, y recordó verla aparecer en la recepción del embajador de la Cofradía: altiva entre la mescolanza de música y conversaciones vacías, entre extravagantes atuendos y uniformes. Alia había llegado vestida por completo de blanco, uno deslumbrante y de una castidad absoluta. La había observado desde una ventana mientras ella atravesaba un jardín interior con su estanque, el susurro de sus fuentes, sus frondas verdeantes y su mirador blanco.

Fuera de lugar… Estaba muy fuera de lugar. Pertenecía al desierto.

Hayt respiraba con dificultad. Alia desapareció de su vista y aguardó mientras abría y cerraba los puños. La conversación con Bijaz lo había dejado inquieto.

Oyó los pasos de Alia por fuera de la estancia en la que él la esperaba. La oyó entrar en los aposentos familiares.

Intentó volver a centrarse en lo que lo inquietaba respecto a ella. ¿La manera de caminar al cruzar la plaza? Sí. Se movía como una criatura acechada por un peligroso depredador. Hayt se dirigió al balcón que unía las dos estancias, avanzó por él hasta la pantalla protectora de plasmeld y se detuvo sin abandonar las sombras. Alia se encontraba en la balaustrada que dominaba su templo.

Siguió su mirada… y vio que abarcaba toda la ciudad. Vio rectángulos, bloques de color, movimientos reptantes de sonido y vida. Las estructuras brillaban y destellaban. El calor hacía temblar el horizonte por encima de los tejados. Había un niño jugando a la pelota en un callejón sin salida en una esquina del templo. La pelota no dejaba de rebotar contra la pared.

Alia también observaba la pelota. Se sentía identificada con el rebotar de esa pelota… arriba y abajo… arriba y abajo. Se imaginaba rebotando por los pasillos del Tiempo.

La poción de melange que se había bebido poco antes de abandonar el templo era la mayor que había tomado nunca: una gran sobredosis. Se había sentido aterrorizada incluso antes de empezar a sentir sus efectos.

«¿Por qué lo he hecho?», se preguntó.

Uno tenía que elegir entre los distintos peligros. ¿Era eso entonces? Esa era la única forma de penetrar la bruma que ese maldito tarot de Dune había esparcido sobre el futuro. Existía una barrera. Debía ser franqueada. Debía hacer todo lo necesario para ver hacia dónde se dirigía el paso ciego de su hermano.

La sensación familiar de huida de la melange empezó a manifestarse en su consciencia. Respiró hondo y experimentó una calma tranquila y reposada.

«La posesión de una segunda visión tiene tendencia a convertirla a una en una fatalista peligrosa», pensó.

Por desgracia, no existía ninguna palanca abstracta ni ningún cálculo de presciencia. Las visiones de futuro no podían ser manipuladas como fórmulas. Uno tenía que entrar en ellas y arriesgar su vida y cordura.

Una silueta se movió entre las sombras penetrantes del balcón contiguo. ¡El ghola! Alia lo vio con intensa claridad gracias a su conciencia expandida: sus rasgos vívidos de tez oscura dominados por esos brillantes ojos de metal. Era la unión de terribles contradicciones, algo formado de una manera ofensivamente directa. Era una sombra y una luz cegadora al mismo tiempo, un producto del proceso que había hecho revivir su carne muerta… y también algo de pura intensidad, de pura… inocencia.

¡Era una inocencia sitiada!

—¿Llevas ahí mucho rato, Duncan? —⁠preguntó.

—Así que debo ser Duncan —dijo él⁠—. ¿Por qué?

—No me lo preguntes a mí —dijo ella.

Lo miró y vio que los tleilaxu no habían dejado ningún detalle de su ghola por rematar.

—Solo los dioses pueden atreverse sin riesgos a crear la perfección —⁠dijo ella⁠—. Es peligroso para los hombres.

—Duncan está muerto —dijo él, que no quería que ella lo llamase así⁠—. Yo soy Hayt.

Alia examinó sus ojos artificiales y se preguntó qué era lo que veían. Cuando se analizaban con minuciosidad, revelaban minúsculas manchas negras, pequeños pozos de oscuridad en el metal brillante. ¡Facetas! El universo llameó y vaciló a su alrededor. Alia se sujetó con una mano a la balaustrada caliente a causa del sol. Ahhh, la melange no había tardado en hacer efecto.

—¿Os encontráis mal? —preguntó Hayt.

Se acercó a ella con los ojos metálicos muy abiertos y sin dejar de mirarla fijamente.

«¿Quién habla?», se preguntó Alia. ¿Era Duncan Idaho? ¿Era el ghola mentat o el filósofo Zensunni? ¿O era acaso un peón tleilaxu mucho más peligroso que cualquier navegante de la Cofradía? Su hermano era el único que lo sabía.

Volvió a mirar al ghola. Había algo inactivo en él, algo latente. Estaba saturado de esperas y de poderes que iban mucho más allá de sus vidas.

—Soy como una Bene Gesserit por culpa de mi madre —⁠dijo ella⁠—. ¿Lo sabes?

—Lo sé.

—Utilizo sus poderes y pienso igual que ellas. Una parte de mí conoce la sagrada urgencia del programa de selección genética… y sus resultados.

Alia parpadeó y sintió que parte de su conciencia empezaba a moverse con libertad por el Tiempo.

—Se dice que la Bene Gesserit nunca abandona —⁠dijo él. La observó con atención, muy de cerca, y notó cuán blancos eran los nudillos que se aferraban a la balaustrada.

—¿He tropezado? —preguntó ella.

Hayt notó lo profunda que era su respiración, la tensión que había en cada uno de sus movimientos, el particular brillo de sus ojos.

—Cuando uno tropieza —dijo él—, puede recuperar el equilibrio saltando por encima de lo que le haya hecho tropezar.

—La Bene Gesserit ha tropezado —⁠dijo Alia⁠—. E intenta recuperar el equilibrio saltando por encima de mi hermano. Esperan el hijo de Chani… o el mío.

—¿Lleváis un hijo en vuestro seno?

Ella luchó por aferrarse a algún lugar del espacio-tiempo con esa pregunta. ¿Un hijo? ¿Cuándo? ¿Dónde?

—Veo a… mi hijo —susurró.

Se apartó del extremo del balcón y giró la cabeza para mirar al ghola. En su rostro relucían unos ojos perspicaces y llenos de amargura, dos círculos de plomo reluciente… que se convirtieron en sombras azules cuando se volvió y se apartó de la luz para seguir los movimientos de Alia.

—¿Qué ves con esos ojos? —murmuró ella.

—Lo mismo que ven los demás —⁠dijo él.

Las palabras resonaron en sus oídos y aceleraron su conciencia. Se desplegó a través del universo, cada vez más… y más… Se entretejió con el Tiempo.

—Habéis tomado especia —dijo él⁠—. Una gran dosis.

—¿Por qué no lo veo? —murmuró Alia. El seno de la creación la mantenía prisionera⁠—. Dime, Duncan, ¿por qué no lo veo?

—¿Qué es lo que no veis?

—No veo al padre de mis hijos. Estoy perdida en la bruma del tarot. Ayúdame.

La lógica del mentat ofreció su primera computación y dijo:

—La Bene Gesserit desea que os emparejéis con vuestro hermano. Cerraría el círculo genético…

Alia soltó un suspiro.

—El huevo en la carne —gimió.

La invadió una sensación de frío glacial seguida de un calor intenso. ¡El amante invisible de sus sueños oscuros! Carne de su carne que el oráculo no podía revelar… ¿Llegarían hasta ese extremo?

—¿Os habéis arriesgado a tomar una dosis peligrosa de especia? —⁠preguntó él.

Algo en su interior luchaba por expresar el absoluto terror que le provocaba la posibilidad de que una mujer Atreides pudiera morir, de que Paul tuviera que enfrentarse a la revelación de que una hembra de la familia real se hubiera… «ido».

—Tú no sabes lo que es intentar atrapar el futuro —⁠dijo ella⁠—. A veces me veo a mí misma…, pero no veo el camino que sigo. No veo a través de mí.

Inclinó la cabeza y la agitó de lado a lado.

—¿Cuánta especia habéis tomado? —⁠preguntó él.

—La naturaleza aborrece de la presciencia —⁠dijo ella mientras volvía a alzar la cabeza⁠—. ¿Sabías eso, Duncan?

Él habló con suavidad y parsimonia, como lo haría con un niño pequeño:

—Decidme cuánta especia habéis tomado.

Posó la mano izquierda en el hombro de Alia.

—Las palabras son una burda maquinaria, tan primitivas y ambiguas —⁠dijo ella mientras se zafaba de la mano.

—Debéis decírmelo —murmuró él.

—Mira la Muralla Escudo —ordenó Alia mientras la señalaba.

Miró detrás de su temblorosa mano y se estremeció ante el paisaje en ruinas que contempló en una tremenda visión: un castillo de arena destruido por olas invisibles. Apartó los ojos y se quedó paralizada al ver el rostro del ghola. Sus rasgos cambiaban, se tornaban en los de un anciano, luego los de un joven… los de un anciano… los de un joven. Era la vida misma, firmemente enraizada, infinita… Alia se dio la vuelta para huir, pero él la sujetó por la muñeca.

—Voy a llamar a un doctor —⁠dijo.

—¡No! ¡Debes dejarme tener mi visión! ¡Necesito saber!

—Vais a volver a entrar —dijo él.

Ella bajó la mirada hacia la mano de Hayt. Allá donde sus carnes se tocaban sentía una presencia eléctrica que la atraía y repelía a la vez. Se zafó de repente y espetó:

—¡No puedes detener el torbellino!

—¡Necesitáis ayuda médica! —⁠gritó él.

—Pero ¿es que no lo entiendes? —⁠dijo ella⁠—. Mi visión está incompleta. Solo he visto fragmentos. Oscilan y saltan. Debo recordar el futuro. ¿Es que no lo entiendes?

—¿Qué es el futuro si morís? —⁠preguntó él mientras la empujaba con suavidad hacia los aposentos familiares.

—Palabras… palabras —murmuró ella⁠—. No puedo explicarlo. Una cosa engendra la otra, pero no hay causa… no hay efecto. No podemos dejar el universo tal como era. Se haga como se haga, hay un lapso.

—Tumbaos aquí —ordenó el ghola.

«¡Es tan torpe!», pensó Alia.

Unas frías sombras la envolvieron. Sintió los músculos arrastrándose como gusanos, también un lecho firme que sabía que era insustancial. Lo único permanente era el espacio. No había nada más que tuviese sustancia. El lecho fluctuó con muchos cuerpos, y todos eran el suyo. El tiempo se convirtió en una sensación múltiple, saturada. No presentó reacción alguna que ella pudiese abstraer. Era el Tiempo. Se movía. Todo el universo se deslizaba hacia atrás, hacia delante, hacia los lados.

—No tiene aspecto alguno —intentó explicar⁠—. No se puede estar debajo ni encima. No hay lugar donde aplicar una palanca.

Oyó a su alrededor el murmullo de la multitud. Varias de esas presencias le sujetaron la mano izquierda. Miró su carne móvil, siguió un fluctuante brazo hacia la fluida máscara de un rostro… ¡Duncan Idaho! Sus ojos eran… distintos, pero se trataba de Duncan: niño-hombre-adolescente-niño-hombre-adolescente… Cada uno de sus rasgos evidenciaba la preocupación que sentía por ella.

—Duncan, no temas nada —susurró.

Él apretó su mano y asintió.

—Estad tranquila —dijo.

Y pensó: «¡No debe morir! ¡No! ¡Ninguna mujer Atreides debe morir!».

Agitó la cabeza con brusquedad. Tales pensamientos desafiaban la lógica mentat. La muerte era una necesidad para que la vida continuara.

«El ghola me ama», pensó Alia.

El pensamiento se convirtió en un lecho de piedra al que se aferró con desesperación. Era un rostro familiar con una estancia fija detrás de él. Reconoció uno de los dormitorios de los aposentos de Paul.

Una persona fija e inmutable hizo algo con un tubo en su garganta. Alia reprimió una arcada.

—Hemos llegado justo a tiempo —⁠dijo una voz, en la que reconoció la entonación de un médico de la familia⁠—. Deberíais haberme llamado antes.

Había sospecha en la voz del médico. Sintió que le sacaba el tubo de la garganta: una serpiente, una soga reluciente.

—La inyección la hará dormir —⁠dijo el médico⁠—. Llamaré a uno de los sirvientes para…

—Yo me quedaré con ella —dijo el ghola.

—¡Eso no es pertinente! —espetó el médico.

—Quédate… Duncan —susurró Alia.

Él le apretó la mano para indicarle que la había oído.

—Mi dama —dijo el médico—, sería mejor que…

—No tenéis que decirme lo que es mejor… —⁠gruñó ella.

Le dolía la garganta al pronunciar cada sílaba.

—Mi dama —dijo el médico con tono acusador⁠—, conocéis los peligros de consumir demasiada melange. Tengo que dar por hecho que alguien os la habrá administrado sin…

—Sois un estúpido —gruñó ella—. ¿Me negaríais mis visiones? Sé cuánto he tomado y el porqué. —⁠Se llevó la mano a la garganta⁠—. Idos… ¡de inmediato!

El médico salió de su campo de visión mientras decía:

—Comunicaré lo ocurrido a vuestro hermano.

Alia sintió que se marchaba y después volvió a centrarse en el ghola. Ahora la visión se extendía clara en su conciencia, un medio de cultivo en el que el presente crecía hacia fuera. Sintió al ghola moverse en esa representación del Tiempo sin obstrucción alguna, en absoluto críptico, centrado en un fondo reconocible.

«Él es el crisol —pensó—. Es peligro y salvación al mismo tiempo».

Y se estremeció porque sabía que era la misma visión que había visto su hermano. Unas lágrimas indeseadas ardieron en sus ojos. Agitó la cabeza con brusquedad. ¡No quería lágrimas! Malgastaban humedad y, además, enturbiaban el flujo de la visión. ¡Había que detener a Paul! En una ocasión y solo en una había franqueado el abismo del Tiempo para situar su voz donde él debía pasar. Pero el esfuerzo y la mutabilidad no permitían hacerlo en ese momento. La trama del Tiempo pasaba ahora a través de su hermano como rayos de luz que atraviesan una lente. Él permanecía en el centro y lo sabía. Había atraído todas las líneas hacia él, y no permitiría que nada escapara o cambiara.

—¿Por qué? —murmuró Alia—. ¿Es odio? ¿Se lanza contra el Tiempo por voluntad propia porque sabe que puede salir herido? ¿Es… odio?

El ghola creyó haberla oído pronunciar su nombre y dijo:

—¿Mi dama?

—¡Si solo pudiera librarme de esto! —⁠exclamó⁠—. Yo no quería ser diferente.

—Alia, por favor —murmuró él—. Procurad dormir.

—Me hubiese gustado ser capaz de reír —⁠murmuró mientras las lágrimas le resbalaban por las mejillas⁠—. Pero soy la hermana de un emperador al que adoran como a un dios. La gente me teme. Nunca quise dar miedo.

Él enjugó las lágrimas de su rostro.

—No quería formar parte de la historia —⁠murmuró ella⁠—. Solo quería ser amada… y amar.

—Sois amada —dijo él.

—Ahhh, mi leal, leal Duncan —⁠dijo Alia.

—Por favor, no me llaméis así —⁠suplicó él.

—Pero lo eres —dijo Alia—. Y la lealtad es un valioso lujo. Se puede vender, pero no comprar.

—No me gusta vuestro cinismo —⁠dijo él.

—¡Maldita sea tu lógica! ¡Es cierto!

—Dormid.

—¿Me amas, Duncan? —preguntó Alia.

—Sí.

—¿Es una de tus mentiras? —⁠preguntó ella⁠—. ¿Una de las mentiras que son más fáciles de creer que la verdad? ¿Por qué tengo miedo de creerte?

—Teméis mis diferencias tanto como teméis las vuestras.

—¡Sé un hombre, no un mentat! —⁠espetó ella.

—Soy un mentat y un hombre.

—Entonces ¿querrás hacerme tu mujer?

—Haré lo que exija el amor.

—¿Y la lealtad?

—Y la lealtad.

—Por eso eres peligroso —dijo ella.

Las palabras le turbaron. En su rostro no apareció muestra alguna de dicha turbación, no tembló ningún músculo… pero Alia lo supo. Su visión-recuerdo le reveló esa turbación. Sin embargo, tuvo la sensación de que se le escapaba parte de la visión, que debería haber recordado algo más del futuro. Que existía otra percepción que no actuaba precisamente a través de los sentidos, algo que llegaba al interior de su cabeza sin venir de ningún lugar concreto, al igual que la presciencia. Que yacía en las sombras del Tiempo… algo infinitamente doloroso.

¡La emoción! Eso era… ¡La emoción! Había aparecido en la visión, no de manera directa, sino como un producto a partir del cual podía inferir lo que había más allá. Había caído presa de la emoción: una opresión simple hecha de miedo, aflicción y amor. Estaban en la visión, reunidos en un solo cuerpo epidémico, dominante y primordial.

—Duncan, no me abandones —susurró.

—Dormid —dijo él—. No luchéis.

—Debo… debo. Es el cebo en su propia trampa. Es el sirviente del poder y del terror. La violencia… la deificación es la prisión que lo encierra. Va a perderlo… todo. Va a quedar destrozado.

—¿Habláis de Paul?

—Van a hacer que se destruya a sí mismo —⁠jadeó Alia mientras arqueaba la espalda⁠—. Hay demasiadas cosas, demasiado dolor. Lo seducen para alejarlo del amor. —⁠Se incorporó en la cama⁠—. Están creando un universo en el que él mismo no se permitirá vivir.

—¿Quién está haciendo algo así?

—¡Él! Ohhh, eres demasiado torpe. Forma parte del esquema. Y es demasiado tarde… demasiado tarde… demasiado tarde…

Sentía su consciencia disminuir capa a capa a medida que hablaba. Se estabilizó justo debajo de su ombligo. Cuerpo y mente separados y reunidos de nuevo en una reserva de antiguas visiones, moviéndose… moviéndose… Oyó un latir fetal, un hijo del futuro. La melange seguía en su interior y la hacía vagar a través del Tiempo. Supo que había vislumbrado la vida de un hijo aún no concebido. Había algo cierto sobre ese hijo: iba a sufrir el mismo despertar que ella había sufrido. Iba a ser una entidad despierta y consciente antes incluso de su nacimiento.

22

Existe un límite a la fuerza que hasta los más poderosos pueden aplicar sin destruirse a sí mismos. Calcular dicho límite es el auténtico arte de gobernar. El mal uso del poder es un pecado fatal. La ley no puede ser un instrumento de venganza, nunca un rehén y tampoco un refugio contra los mártires que ha creado. Uno no puede amenazar a un individuo y librarse de las consecuencias.

—Muad’Dib sobre la ley, Comentarios de Stilgar

Chani contemplaba cómo el desierto matutino se recortaba en la hendidura bajo el sietch Tabr. No llevaba destiltraje, lo que la hacía sentirse desprotegida en el desierto. La gruta de entrada del sietch estaba oculta en algún lugar de la escarpada pared del risco que se abría encima y detrás de ella.

El desierto… el desierto… Tenía la sensación de que el desierto la había seguido siempre a todas partes. Regresar al lugar no era como regresar a casa, sino más bien como darse la vuelta y descubrir que siempre había estado ahí.

Sintió una dolorosa opresión en el abdomen. El nacimiento ocurriría pronto. Se esforzó por ignorar el dolor para disfrutar de ese momento sola en el desierto.

La quietud del alba se extendía por todo el paisaje. Las sombras se desplegaban a lo largo de las dunas y las terrazas de la Muralla Escudo. La luz diurna se ocultaba aún tras una alta escarpadura y teñía de azul el cielo por encima de ella. Emanaba de la escena un sentimiento de pavoroso cinismo que la había atormentado desde el momento en que se había enterado de la ceguera de Paul.

«¿Qué hacemos aquí?», se preguntó.

No era un hajra, un viaje de búsqueda. Paul no había venido a buscar nada a ese lugar, a excepción quizá de un sitio para que ella pudiera dar a luz. Se había rodeado de extraños compañeros para aquel viaje: Bijaz, el enano tleilaxu; Hayt, el ghola, que también podía ser la reencarnación de Duncan Idaho; Edric, el embajador navegante de la Cofradía; Gaius Helen Mohiam, la Reverenda Madre Bene Gesserit, a quien sin duda odiaba; Lichna, la extraña hija de Otheym, que no podía alejarse de las atentas miradas de los guardias; Stilgar, el decano de los naibs, y su esposa favorita, Harah… e Irulan… Alia…

El silbido del viento a través de las rocas acompañaba sus pensamientos. El desierto se iluminaba poco a poco con la luz del día, amarillo sobre amarillo, bronce sobre bronce, gris sobre gris.

¿Por qué una mezcla tan extraña de compañeros?

—Hemos olvidado —le había dicho Paul en respuesta a esa pregunta⁠— que la palabra «compañía» significaba originalmente «compañeros de viaje». Somos una compañía.

—Pero ¿qué valor tienen?

—¡Esa es la cuestión! —dijo él mientras giraba hacia ella sus cuencas vacías⁠—. Hemos perdido esa noción de la vida tan clara y sencilla. Si algo no puede ser embotellado, dominado, etiquetado o almacenado decimos que no tiene valor.

—No me refería a eso —dijo ella, dolida.

—Ahhh, querida —dijo él con tono tranquilizador⁠—, somos tan ricos en dinero y tan pobres en vida. Soy malvado, obstinado, estúpido…

—¡No lo eres!

—Eso también es cierto. Pero el tiempo ha entristecido mis manos. Creo haber intentado inventar la vida, sin comprender que ya se había inventado.

Y había posado sus manos sobre el abdomen de Chani para sentir la nueva vida que latía en su vientre.

Ella volvió a colocar ambas manos sobre su abdomen y se estremeció mientras lamentaba haberle pedido a Paul que la llevara hasta allí.

El viento del desierto había agitado horribles hedores de las franjas de plantaciones que anclaban las dunas al pie del risco. Sintió que la superstición de los Fremen se apoderaba de ella: «Malos olores, malos tiempos». Encaró el viento y vio aparecer un gusano detrás de las plantaciones. Se alzó como la proa de un navío demoníaco, atravesó la arena, olió el agua que era mortal para los de su especie y se hundió debajo de un gran montículo.

En ese momento, Chani odió el agua y notó con intensidad el miedo del gusano. El agua, que antiguamente era espíritu y alma de Arrakis, se había convertido en un veneno. El agua llevaba pestilencias. Solo el desierto era limpio.

Apareció bajo ella un equipo de trabajo Fremen. Trepaban hacia la entrada media del sietch, y Chani vio que tenían los pies manchados de barro.

«¡Fremen con pies manchados de barro!».

Sobre ella, los niños del sietch empezaron a cantarle a la mañana y sus voces surgieron de la entrada superior. Las voces le hicieron sentir que el tiempo huía de ella como halcones que persiguen el viento. Se estremeció.

¿Qué tormentas había visto Paul con su visión sin ojos?

Sintió en él la presencia de un hombre loco y despiadado, alguien cansado de canciones y polémicas.

Observó que el cielo se había convertido en un cristal gris estriado de alabastro, con dibujos extraños creados por los caprichos del viento y la arena. Una línea de un blanco incandescente al sur llamó su atención. Se puso muy alerta al interpretar las señales: un cielo blanco en el sur, la boca de Shai-hulud. Una tormenta que se acercaba, un gran viento. Sintió la advertencia de la brisa, un azotar de esquirlas de arena contra sus mejillas. El incienso de la muerte soplaba con el viento: aromas del agua de los qanats, vapor de arena, sílex. El agua… El agua era la razón por la que Shai-hulud lanzaba sus vientos de coriolis.

Aparecieron halcones en el risco donde se encontraba, en busca de abrigo contra el viento. Eran del mismo color marrón de las rocas, con manchas escarlata en las alas. Chani sintió cómo su espíritu se dirigía hacia ellos: tenían un lugar donde ocultarse; en cambio, ella no.

—¡Mi dama, se acerca el viento!

Se dio la vuelta y vio al ghola llamándola desde la entrada superior del sietch. La invadió un pavor Fremen. Podía llegar a entender una muerte limpia y el agua del cuerpo destilada para la tribu, pero… no algo que había vuelto a la vida después de la muerte…

La arena arrastrada por el viento azotó sus mejillas y las enrojeció. Miró por encima del hombro la terrible franja de polvo que cruzaba el cielo. El desierto había tomado un nuevo aspecto bajo la tormenta: ahora era algo vivo, dunas que se movían como olas de igual manera que esas tormentas en mares de otros planetas que Paul le había descrito. Vaciló, presa de un sentimiento de transitoriedad con respecto a la vida del desierto. No era más que un segundo en relación con la eternidad. El oleaje de las dunas batía contra las rocas.

La tormenta se convirtió en algo universal para ella: todos los animales huían, y el desierto quedó a expensas de sus ruidos más íntimos, el crepitar de la arena contra la roca, el silbido de las ráfagas de viento, los golpes de una roca arrancada de repente de una colina… ¡Y de pronto…! En algún lugar lejos del alcance de su visión, un gusano atrapado y arrastrándose con torpeza por la tormenta para abrirse camino a la desesperada hacia las secas profundidades.

No era más que un instante de su vida, pero fue un instante en el que sintió que la tormenta barría todo el planeta, que se convertía en polvo cósmico y pasaba a formar parte de otros oleajes.

—Debemos apresurarnos —dijo el ghola, ahora justo detrás de ella.

Sintió el miedo que anidaba en él respecto a su seguridad.

—Dentro de poco el viento será lo bastante fuerte como para arrancar la carne de nuestros huesos —⁠añadió, como si pensara que necesitaba explicarle a ella lo que era una tormenta así.

La preocupación que experimentaba el ghola hizo olvidar a Chani el miedo que sentía por él, y se dejó conducir hacia los peldaños de roca que llevaban al sietch. Atravesaron la puerta estanca que protegía la entrada. Unos sirvientes cerraron los sellos de humedad tras ellos.

Los olores del sietch invadieron sus fosas nasales. El lugar era un fermento de recuerdos olfativos: el olor a madriguera de los cuerpos hacinados, las ristras de ésteres de los destiladores, el aroma familiar de la comida, el silíceo de las máquinas trabajando… y sobre todos los demás, la omnipresente especia: la melange por todas partes.

Respiró hondo.

—El hogar —dijo.

El ghola apartó la mano de su brazo y se retiró a un lado; una paciente silueta que parecía haber sido desconectada ahora que no se requería su uso. Sin embargo… observaba.

Chani vaciló en la entrada del sietch, hostigada por algo a lo que era incapaz de ponerle nombre. Ese era su verdadero hogar. De niña, había cazado allí escorpiones a la luz de los globos. Pero algo había cambiado…

—Quizá deberíais ir a vuestros aposentos, mi dama —⁠dijo el ghola.

Una dolorosa contracción que parecía provocada por esas palabras estrujó su abdomen. Hizo un esfuerzo para que no se notara.

—¿Mi dama? —murmuró el ghola.

—¿Por qué Paul teme el nacimiento de nuestros hijos? —⁠preguntó ella.

—Es normal que tema por vuestra seguridad —⁠dijo el ghola.

Ella se llevó una mano a la mejilla, enrojecida aún por el azote de la arena.

—¿Y no teme por los niños?

—Mi dama, Paul no puede pensar en un niño sin recordar que los Sardaukar asesinaron a vuestro primer hijo.

Chani examinó al ghola: un rostro impertérrito y unos indescifrables ojos metálicos. ¿De verdad era Duncan Idaho esa criatura? ¿Era amigo de alguien? ¿Decía la verdad?

—Deberíais estar con los médicos —⁠dijo el ghola.

Volvió a sentir en él el miedo por su seguridad. Se dio cuenta de repente de que su mente estaba indefensa, dispuesta a ser invadida por percepciones traumáticas.

—Hayt, tengo miedo —murmuró—. ¿Dónde está mi Usul?

—Lo retienen asuntos de Estado —⁠dijo el ghola.

Ella asintió y pensó en el equipo de gobierno que lo había acompañado en una gran escolta de ornitópteros. Se dio cuenta de improviso de lo que la inquietaba del sietch: la presencia de olores ajenos a él. Los administradores y ayudantes habían traído consigo sus olores ajenos, aromas a comida y a atuendos diferentes, a objetos de higiene personal distintos. Había en el lugar un trasfondo de olores.

Chani se estremeció y reprimió una amarga carcajada. ¡Hasta los olores cambiaban en presencia de Muad’Dib!

—Hay asuntos importantes que no puede dejar para luego —⁠dijo el ghola, que interpretó erróneamente su vacilación.

—Sí… sí, entiendo. Yo también he venido con todo ese enjambre.

Recordó el vuelo desde Arrakeen y admitió que no había esperado sobrevivir. Paul había insistido en pilotar su tóptero. Había conducido la máquina hasta allí sin ojos. Después de algo así, Chani sabía que nada de lo que hiciese Paul la sorprendería.

Sintió otra punzada de dolor en el abdomen.

El ghola notó cómo cogía aire y apretaba los dientes.

—¿Ha llegado el momento? —dijo.

—Yo… sí. Ha llegado.

—No debemos retrasarnos —dijo él.

La cogió por el brazo y la condujo con premura por la gran sala.

Chani sintió el pánico que emanaba de él y dijo:

—Aún hay tiempo.

Él no pareció oírla.

—La manera Zensunni de aguardar el nacimiento —⁠dijo al tiempo que la incitaba a ir más deprisa⁠— es esperar sin ningún propósito definido en un estado de mayor tensión. No hay que luchar contra lo que está ocurriendo. Luchar es prepararse al fracaso. No hay que dejarse atrapar por la necesidad de completar algo. Siguiendo este camino, uno lo consigue todo.

Mientras hablaba, alcanzaron la entrada de sus aposentos. Apartó los cortinajes que cubrían el acceso y gritó muy alto:

—¡Harah! ¡Harah! ¡Ha llegado el momento! ¡Llama a los médicos!

Su llamada provocó carreras precipitadas. Hubo un gran revuelo de gente en medio de la que Chani se sentía como en una isla aislada y en calma… hasta que llegó la siguiente contracción.

Hayt volvió a salir al pasillo y se tomó su tiempo para pensar en sus acciones. Le parecía hallarse clavado en un punto del tiempo donde todas las verdades no podían ser más que temporales. Llegó a la conclusión de que el pánico yacía bajo sus acciones. Un pánico centrado no en la posibilidad de que Chani podía morir, sino en que Paul podía acudir luego a él… abrumado por el dolor… para decirle que su amada se había ido… ido… ido…

«Algo no puede emerger de la nada —⁠se dijo a sí mismo el ghola⁠—. ¿De dónde emerge este pánico?».

Sintió que sus facultades de mentat habían quedado embotadas y lanzó un profundo y vibrante suspiro. Una sombra psíquica pasó sobre él. Se vio a sí mismo esperando algún sonido absoluto bajo esa oscuridad emocional… el chasquido de una rama en una jungla.

Volvió a suspirar. El peligro había pasado sin hacer daño.

Dominó sus poderes poco a poco y rechazó asomos de inhibición para luego ponerse en trance de conciencia mentat. Lo forzó, que no era lo más apropiado pero sí necesario. Unas sombras fantasmales se agitaron en su interior y ocuparon el lugar de personas. Ahora era una estación de transferencia y selección para cualquier dato del que disponía. Su espíritu estaba habitado por criaturas de posibilidades. Pasó revista a todas para compararlas y juzgarlas.

El sudor le empapaba la frente.

Pensamientos deshilachados se hundían en las tinieblas de lo desconocido. ¡Sistemas infinitos! Un mentat no puede funcionar sin darse cuenta de que trabaja en un complejo de sistemas infinitos. El conocimiento fijo no es capaz de ceñir el infinito. El «por todas partes» no puede ser afrontado bajo una perspectiva finita. Hay que convertirse en el infinito… al menos momentáneamente.

Lo consiguió en un espasmo gestalt, y vio a Bijaz sentado frente a él, oscilando en el centro de algún fuego interior.

«¡Bijaz!».

¡El enano le había hecho algo!

Hayt se vio a sí mismo mecerse al borde de un abismo mortal. Proyectó su línea de computación mentat al frente y vio el resultado que podían provocar sus acciones.

—¡Una obligación! —jadeó—. ¡Han inscrito en mí una obligación!

Un mensajero de túnica azul que pasaba junto a él cuando habló se detuvo y vaciló.

—¿Me decís algo, señor? —preguntó.

El ghola negó con la cabeza sin mirarlo.

—Ya lo he dicho todo —murmuró.

23

Érase un hombre tan sabio,

que metió la cabeza

en un lugar lleno de arena

¡y se quemó ambos ojos!

Y cuando supo que sus ojos estaban ciegos,

no se compadeció por ello.

Apeló a su otra visión

e hizo de sí mismo un santo.

—Poema infantil de La historia de Muad’Dib

Paul aguardaba en la oscuridad fuera del sietch. La visión oracular le decía que era de noche, que el claro de luna recortaba el sepulcro en la cima de la Roca del Mentón, alta a su izquierda. Era un lugar cargado de recuerdos, su primer sietch, el lugar donde Chani y él…

«No debo pensar en Chani», se dijo.

El restringido campo de su visión le revelaba los cambios que se habían producido a su alrededor: un grupo de palmeras muy abajo a la derecha, la línea plateada de un qanat que arrastraba su agua a través de las dunas amontonadas por la tormenta de la mañana.

«¡Agua que corre por el desierto!».

Recordó otra clase de agua que fluía por un río en su mundo natal, Caladan. Nunca había llegado a comprender el tesoro que representaba esa agua fluyendo lodosa en un qanat a través de la depresión en el desierto. Un tesoro.

Un ayudante se colocó detrás de él y llamó su atención con un discreto carraspeo.

Paul extendió las manos para coger un tablero magnético con una simple hoja de papel metálico en él. Se movía igual de despacio que el agua del qanat. La visión no había dejado de fluir, pero él se sentía cada vez más reacio a moverse con ella.

—Perdón, señor —dijo el ayudante⁠—. El Tratado de Semboule… vuestra firma.

—¡Puedo leerlo! —espetó Paul.

Garabateó «Atreides Imper» en el lugar correcto, devolvió el tablero y lo colocó sin problema en la mano abierta del ayudante, consciente del temor que inspiraba el gesto.

El hombre desapareció. Paul se volvió a girar.

«¡Qué paisaje tan árido y desolado!».

Se imaginó a sí mismo aplastado por el sol y por el monstruoso calor, en un lugar de arenas deslizantes y sombras de pozos de arena encharcadas, demonios de viento que danzaban en las rocas con sus angostos vientres repletos de cristales de ocre. Pero también era un paisaje rico: grande, lleno de lugares estrechos con perspectivas de inmensidades vacías batidas por las tormentas, riscos, farallones y torturadas cadenas montañosas.

Lo único que requería era agua… y amor.

Pensó que la vida era capaz de transformar esas irascibles inmensidades en lugares elegantes llenos de movimiento. Ese era el mensaje del desierto. Se sorprendió al percibir dicho contraste. Sintió deseos de girarse hacia los ayudantes hacinados en la entrada del sietch y gritarles: «¡Si necesitáis algo a lo que adorar, adorad la vida… toda, incluso la vida más ínfima que se arrastre por el suelo! ¡Todos formamos parte de esa belleza!».

Pero no le comprenderían. En el desierto, ellos también eran interminables desiertos. Las cosas que crecían nunca habían danzado verdes para ellos.

Apretó los puños en los costados e intentó detener la visión. Deseaba volar fuera de su mente. ¡Era una bestia que se preparaba para devorarlo! La conciencia yacía en él, pesada, hinchada con toda la vida que había absorbido, saturada con demasiadas experiencias.

Paul intentó rehuir sus pensamientos a la desesperada.

«¡Las estrellas!».

Su conciencia se centró en el pensamiento de todas esas estrellas sobre su cabeza, un volumen infinito de ellas. Un hombre debía estar medio loco para imaginar que podía gobernar sobre una sola lágrima de ese volumen siquiera. No podía llegar ni a imaginar el número de sujetos sobre los que su Imperio ejercía su poder.

¿Sujetos? Más bien adoradores y enemigos. ¿Había un solo hombre que pudiera escapar al angosto destino de sus prejuicios? Ni siquiera un emperador escapaba. Había vivido una vida de posesión e intentado crear un universo a su imagen y semejanza. Pero las olas de ese universo exultante al final empezaban a romper sobre él.

«¡Escupo sobre Dune! —pensó—. ¡Le doy mi humedad!».

Su mito, que había levantado a base de intrincados movimientos e imaginación, a base de luz de luna y de amor, a base de plegarias tan viejas como Adán, y riscos grises y sombras escarlata, y lamentos y ríos de mártires… ¿En qué había terminado por convertirse? Cuando las olas se retiraban, las riberas del Tiempo lucían limpias y vacías, brillaban con granos infinitos de recuerdos y poco más. ¿Era ese el génesis dorado del hombre?

El crujir de la arena contra las rocas le indicó que el ghola estaba cerca.

—Hoy me has evitado, Duncan —⁠dijo Paul.

—Es peligroso para vos llamarme así —⁠dijo el ghola.

—Lo sé.

—Yo… he venido a preveniros, mi señor.

—Lo sé.

El ghola le contó en ese momento la historia de la obligación que Bijaz había enclavado en su interior.

—¿Sabes la naturaleza de esa obligación? —⁠preguntó Paul.

—Violencia.

Paul notó que llegaba a un lugar que lo había llamado desde el principio. Se quedó de piedra. La Yihad se había apoderado de él, lo había fijado en una trayectoria en la que la terrible gravedad del Futuro nunca podría abandonarlo.

—No habrá violencia alguna por parte de Duncan —⁠susurró Paul.

—Pero, señor…

—Dime lo que ves a nuestro alrededor —⁠dijo Paul.

—¿Mi señor?

—El desierto… ¿cómo es esta noche?

—¿No lo veis?

—No tengo ojos, Duncan.

—Pero…

—Solo tengo mi visión —dijo Paul⁠—, y me gustaría no tenerla. Muero a causa de la presciencia. ¿Lo sabías, Duncan?

—Quizá… lo que tanto teméis no llegue a ocurrir —⁠dijo el ghola.

—¿Cómo? ¿Negar mi propio oráculo? ¿Cómo hacerlo cuando lo he visto ocurrir cientos y cientos de veces? La gente llama a esto un poder, un don. ¡Es una aflicción! ¡No me va a permitir abandonar mi vida donde la encontré!

—Mi señor —murmuró el ghola—, eso… no es así… joven amo, vos no… yo… —⁠se quedó en silencio.

Paul notó la confusión del ghola.

—¿Cómo me has llamado, Duncan?

—¿Qué? ¿Qué? Yo… por un momento… yo…

—Me has llamado «joven amo».

—Lo he hecho, sí.

—Duncan siempre me llamaba así. —⁠Paul tendió la mano y tocó el rostro del ghola⁠—. ¿Era eso parte de tu entrenamiento tleilaxu?

—No.

Paul inclinó la cabeza.

—¿Qué es, entonces?

—Salió… de mí.

—Entonces ¿sirves a dos amos?

—Quizá.

—Líbrate del ghola, Duncan.

—¿Cómo?

—Eres humano. Haz algo humano.

—¡Soy un ghola!

—Pero tu carne es humana. Duncan está en ella.

—Hay algo en ella.

—No me importa cómo lo hagas —⁠dijo Paul⁠—. Pero lo harás.

—¿Lo habéis visto con vuestra presciencia?

—¡Maldita sea la presciencia!

Paul se dio la vuelta. Su visión volvió a azotarlo: fluctuaba, pero era algo que no podía detenerse.

—Mi señor, si vos…

—¡Calla! —Paul levantó una mano⁠—. ¿Has oído eso?

—¿Oído qué, mi señor?

Paul agitó la cabeza. Duncan no lo había oído. ¿Se había imaginado el ruido? Acababa de oír su nombre tribal pronunciado desde el desierto, muy lejos y muy bajo: «Usul… Uuusssuuulll…».

—¿Qué ocurre, mi señor?

Paul negó con la cabeza. Se sentía observado. Había algo ahí fuera entre las sombras nocturnas que sabía que él estaba allí. ¿Algo? No… alguien.

—Era casi adorable —murmuró—. Y tú eras lo más adorable de todo.

—¿Qué decís, mi señor?

—Es el futuro —dijo Paul.

Ese universo humano y amorfo que lo rodeaba se había movido, oscilado al ritmo de su visión. Había hecho restallar una poderosa nota cuyos ecos fantasmales aún perduraban.

—No comprendo, mi señor —dijo el ghola.

—Un Fremen muere cuando está demasiado tiempo lejos del desierto —⁠dijo Paul⁠—. Lo llaman «el mal del agua». ¿No es extraño?

—Es muy extraño.

Paul se sumergió en sus recuerdos e intentó evocar el sonido del aliento de Chani junto a él en la noche.

«¿Dónde está ese consuelo?», se preguntó.

Lo único que era capaz de recordar era a Chani durante el desayuno el día en que partieron hacia el desierto. Estaba nerviosa e irritable.

—¿Por qué te has puesto esa chaqueta vieja? —⁠le había preguntado al ver el abrigo negro y uniformado con el blasón del halcón rojo bajo sus túnicas Fremen⁠—. ¡Eres un emperador!

—Hasta un emperador tiene sus ropas favoritas —⁠había dicho él.

Por alguna razón inexplicable, eso hizo brotar lágrimas de los ojos de Chani… era la segunda vez en su vida que había roto las inhibiciones Fremen.

Inmóvil en la oscuridad, ahora Paul palpó sus mejillas y se sorprendió al encontrar humedad en ellas.

«¿Quién da humedad al muerto?», se preguntó.

Era su rostro, pero sin embargo no lo era. El viento helaba su piel húmeda. Un sueño frágil se formaba para luego desvanecerse. ¿Qué era ese dolor que sentía en el pecho? ¿Era por algo que había comido? Qué amargo y penoso era su otro yo, que daba humedad a los muertos. El viento chirriaba al arrastrar la arena. La piel seca de ahora sí que era la suya, pero ¿a quién pertenecía el estremecimiento de su interior?

En ese momento oyeron el lamento, en las profundidades del sietch. Se hizo más y más fuerte…

El ghola se dio la vuelta ante un repentino resplandor, alguien que abría los sellos de la entrada. Vio a un hombre con una sonrisa burlona recortado contra la luz… ¡No! ¡No era una sonrisa, sino una mueca de dolor! Era un lugarteniente Fedaykin llamado Tandis. Tras él se apresuraban otras personas, y todos se quedaron en silencio al ver a Muad’Dib.

—Chani… —dijo Tandis.

—Ha muerto —susurró Paul—. He oído su llamada.

Se giró hacia el sietch. Conocía el lugar. Era uno donde no podía ocultarse. Su visión acelerada iluminó toda la muchedumbre Fremen. «Vio» a Tandis, sintió el dolor del Fedaykin, el miedo y la cólera.

—Ella se ha ido —dijo Paul.

El ghola oyó las palabras a través de un deslumbrante halo. Le quemaron en el pecho, la espalda y las cuencas de sus ojos metálicos. Notó que su mano derecha se movía hacia el cuchillo que llevaba en el cinturón. Sus pensamientos eran extraños, deslavazados. Era una marioneta con los hilos atados a ese halo atroz. Se movía siguiendo las órdenes y los deseos de un desconocido. Esa obligación le tensó los brazos, la boca, la mandíbula. El sonido surgió vibrante de entre sus labios, un gruñido terrible y repetitivo:

—¡Hraak! ¡Hraak! ¡Hraak!

El cuchillo se alzó para golpear. Halló su voz en ese momento y espetó unas palabras a duras penas:

—¡Corred! ¡Corred, joven amo!

—No vamos a correr —dijo Paul—. Tenemos dignidad. Haremos lo que haya que hacer.

Los músculos del ghola se bloquearon. Se estremeció y vaciló.

«¡… lo que haya que hacer!. —Las palabras resonaron en su mente como un gran pez que alcanza la superficie—. ¡… lo que haya que hacer!».

Ahhh, parecían las palabras del Viejo Duque, el abuelo de Paul. El joven amo tenía algo del anciano en su interior. «¡… lo que haya que hacer!».

Las palabras se desplegaron como un abanico en la conciencia del ghola. Sintió que vivía dos vidas al mismo tiempo: Hayt, Idaho, Hayt, Idaho… Se convirtió en una cadena de existencia relativa incapaz de moverse, singular y solitaria. Antiguos recuerdos asomaron por su mente. Los identificó, los ajustó a su nuevo conocimiento y los integró a una nueva conciencia. Una nueva personalidad adquirió una forma temporal de tiranía interna. Su síntesis permanecía cargada con un desorden potencial, pero los acontecimientos lo empujaban hacia un ajuste temporal. El joven amo lo necesitaba.

Fue entonces cuando ocurrió. Se reconoció a sí mismo como Duncan Idaho y recordó todo como si hubiese estado almacenado en secreto en Hayt y acabara de avivarse a causa de un ardiente catalizador. El halo se disolvió. Rechazó la obligación tleilaxu.

—Quédate junto a mí, Duncan —⁠dijo Paul⁠—. Te necesito para muchas cosas. —⁠Y como Idaho continuaba inmóvil, como en trance⁠—: ¡Duncan!

—Sí, soy Duncan.

—¡Por supuesto que lo eres! Este era el momento en que debías encontrarte a ti mismo. Ahora vamos dentro.

Idaho entró solo un paso por detrás de Paul. Era como en los viejos tiempos, aunque no del todo. Ahora que se había liberado de los tleilaxu, era capaz de apreciar lo que le habían dado. El entrenamiento Zensunni le había permitido superar la conmoción de los acontecimientos. La consumación mentat había creado un equilibrio. Rechazó todo miedo y dominó el origen de dichos miedos. Toda su consciencia miraba al exterior desde una posición de asombro infinito: había estado muerto, estaba vivo.

—Señor —dijo Tandis mientras se acercaba⁠—. La mujer, Lichna, dice que debe veros. Le he dicho que espere.

—Gracias —dijo Paul—. El parto…

—He hablado con los médicos —⁠dijo Tandis, que acababa de tropezarse⁠—. Dicen que habéis tenido dos hijos, ambos vivos y sanos.

—¿Dos? —Paul se sintió desfallecer y se apoyó en el brazo de Idaho.

—Un niño y una niña —dijo Tandis⁠—. Los he visto. Son dos hermosos niños Fremen.

—¿Cómo… cómo ha muerto? —jadeó Paul.

—¿Mi señor? —Tandis se inclinó hacia Paul.

—¿Chani? —dijo Paul.

—Fue el parto, mi señor —farfulló Tandis⁠—. Dicen que su cuerpo quedó consumido por la rapidez en que se produjo. No lo entiendo, pero es lo que han dicho.

—Llévame hasta ella —murmuró Paul.

—¿Mi señor?

—¡Llévame hasta ella!

—Eso hacemos, mi señor. —Tandis volvió a inclinarse hacia Paul⁠—. ¿Por qué vuestro ghola lleva un cuchillo desenvainado?

—Duncan, guarda el cuchillo —⁠dijo Paul⁠—. La hora de la violencia ha pasado.

Mientras hablaba, Paul se sintió más cerca del sonido de su voz que del mecanismo que había creado dicho sonido. ¡Dos bebés! En la visión solo había uno. Pero el resto era idéntico a la visión. Había alguien que experimentaba dolor y rabia. Alguien. Su conciencia se hallaba presa de un horrible remolino de recuerdos que desplegaban ante él la totalidad de su vida.

«¿Dos bebés?».

Se sintió desfallecer otra vez.

«Chani, Chani —pensó—. No había otro camino. Chani, mi amor, créeme. Esta era la muerte más rápida para ti… y también la más amable. Habrían retenido a nuestros hijos como rehenes, te habrían metido en una jaula en los pozos de esclavos, te habrían denigrado y culpado por mi muerte. Esta senda… esta senda es la que los destruye y también salva a nuestros hijos».

«¿Hijos?».

Se sintió desfallecer otra vez.

«Lo he permitido —pensó—. Debería sentirme culpable».

El ruido de una estrepitosa confusión recorrió la caverna frente a ellos. Se hizo cada vez más intenso mientras él recordaba esa misma intensidad de sus visiones Sí, ese era el patrón, el patrón inexorable aunque ahora tuviese dos hijos.

«Chani ha muerto», se dijo.

Ese futuro había llegado hasta él en un lejano instante, en un pasado que había compartido con otros. Lo había acosado y acorralado contra un abismo cuyas paredes se acercaban cada vez más. Tenía la sensación de que terminaría aplastado por ellas. Esa era la senda que seguía la visión.

«Chani está muerta. Debería abandonarme al dolor».

Pero esa no era la senda que seguía la visión.

—¿Se ha avisado a Alia? —preguntó.

—Está con los amigos de Chani —⁠dijo Tandis.

Paul notó que la muchedumbre se apartaba para dejarle paso. El silencio se extendió a su alrededor como una ola. La ruidosa confusión empezaba a atenuarse. Una tensa emoción invadía el sietch. Deseó apartar a la gente de su visión, pero le resultó imposible. Cada rostro que se giraba para seguir su avance tenía su huella particular. Todos albergaban una despiadada curiosidad. Sin duda sentían pesar, pero Paul comprendía la crueldad que los inundaba. Observaban cómo la elocuencia se había quedado muda, cómo lo sabio se volvía estúpido. ¿Acaso los bufones no apelan siempre a la crueldad?

Era más un velatorio que una vigilia.

Paul sentía que su alma suplicaba por un respiro, pero la visión lo arrastraba. «Solo un poco más», se dijo. La negrura, la oscuridad desprovista de visión le aguardaba solo a unos pasos. Ese era el lugar que el dolor y la culpabilidad no le habían dejado contemplar en la visión, el lugar donde caía la luna.

Tropezó al entrar, y habría caído si la mano de Idaho no le hubiera sujetado con firmeza, una presencia estable que sabía compartir su aflicción en silencio.

—Aquí es —dijo Tandis.

—Cuidado, señor —dijo Idaho mientras lo ayudaba a franquear el umbral.

Los cortinajes acariciaron el rostro de Paul. Idaho lo hizo detenerse. En ese instante, Paul captó la estancia, un reflejo contra sus mejillas y sus oídos. Era un espacio horadado en la roca con las paredes de piedra desnuda ocultas tras unos tapices.

—¿Dónde está Chani? —susurró Paul.

—Aquí está, Usul —respondió la voz de Harah.

Paul contuvo un tembloroso suspiro. Había temido que ya hubiesen trasladado su cuerpo al lugar donde los Fremen destilaban el agua para la tribu. ¿Era esa la senda de la visión? Se sintió abandonado a su ceguera.

—¿Los niños? —preguntó.

—También están aquí, mi señor —⁠dijo Idaho.

—Habéis tenido dos gemelos hermosos, Usul —⁠dijo Harah⁠—. Un chico y una chica. ¿Los veis? Los hemos metido en una cuna.

«Dos hijos», pensó Paul con perplejidad.

En la visión solo había una niña. Se zafó del brazo de Idaho, avanzó hacia el lugar desde donde había hablado Harah y tropezó con una superficie dura. Sus manos la examinaron: el suave contorno de una cuna de metaglass.

Alguien lo sujetó por el brazo izquierdo.

—¿Usul?

Era Harah. Guio su mano al interior de la cuna, donde Paul palpó piel tersa. ¡Era tan cálida! Tocó costillas y notó el ritmo de una respiración.

—Es vuestro hijo —susurró Harah. Le volvió a mover la mano⁠—. Y esta es vuestra hija. —⁠Él siguió palpando⁠—. Usul, ¿de verdad sois ciego ahora?

Sabía lo que pensaba la mujer. «El ciego debe ser abandonado en el desierto». Las tribus Fremen no acarreaban cargas inútiles.

—Llévame hasta Chani —dijo Paul, que ignoró su pregunta.

Harah le hizo girar y lo llevó hacia la izquierda.

Paul notó que empezaba a aceptar el hecho de que Chani estaba muerta. Había encontrado su lugar en un universo que no quería, adoptado una carne que no era la adecuada. Cada inspiración desgarraba sus emociones. «¡Dos hijos!». Se preguntó si se habría obligado a sí mismo a introducirse por un camino en el que su visión no podía alcanzarle. No le prestó mayor importancia.

—¿Dónde está mi hermano?

Era la voz de Alia detrás de él. Oyó cómo se apresuraba y su apabullante presencia cuando le cogió el brazo y lo separó del de Harah.

—¡Tengo que hablar contigo! —⁠siseó Alia.

—Dame un momento —dijo Paul.

—¡Ahora! Es sobre Lichna.

—Ya lo sé —dijo Paul—. Dame un momento.

—¡No tienes ningún momento que perder!

—Tengo muchos momentos.

—Pero ¡Chani no!

—¡Silencio! —ordenó él—. Chani está muerta. —⁠Le tapó la boca con la mano cuando Alia iba a protestar⁠—. ¡Te ordeno que te calles! —⁠Paul sintió que se tranquilizaba y apartó la mano⁠—. Describe lo que ves —⁠dijo.

—¡Paul!

La frustración y las lágrimas batallaban en su voz.

—No importa —dijo él. Cedió al silencio interior y abrió los ojos de su visión a ese momento. Sí… aún seguía allí. El cuerpo de Chani yacía en una camilla dentro de un círculo de luz. Alguien había alisado su túnica blanca e intentado ocultar la sangre del parto. No importaba; no podía desviar su atención de la visión de su rostro: ¡un espejo de eternidad en sus rasgos inertes!

Se dio la vuelta, pero la visión se movió con él. Chani se había ido… y no iba a volver nunca. El aire, el universo… todo estaba vacío… vacío del todo. Se preguntó si esa sería la esencia de su penitencia. Apeló a las lágrimas, pero no acudieron. ¿Había vivido demasiado tiempo como Fremen? ¡Esa muerte solicitaba su humedad!

Un bebé lloró cerca, pero alguien lo hizo callar. El sonido corrió el velo de su visión. Paul agradeció la oscuridad.

«Es otro mundo —pensó—. Dos niños».

El pensamiento surgió de algún perdido trance oracular. Intentó capturar de nuevo la expansión mental y atemporal de la melange, pero la conciencia no acudió. No llegó hasta él ningún rastro de futuro. Sintió que rechazaba el futuro… todos los futuros.

—Adiós, mi Sihaya —murmuró.

Alia habló con tono duro y exigente detrás de él.

—He traído a Lichna.

Paul se dio la vuelta.

—No es Lichna —dijo—. Es un bailacaras. Lichna está muerta.

—Pero escucha lo que dice —⁠dijo Alia.

Paul se acercó despacio hacia la voz de su hermana.

—No me sorprende hallarte aún con vida, Atreides. —⁠La voz era casi la de Lichna, pero con diferencias sutiles, como si el que hablaba utilizara las cuerdas vocales de Lichna, pero no se preocupara de controlarlas lo suficiente. Paul se quedó asombrado por la extraña nota de franqueza que había en esa voz.

—¿No estás sorprendido? —preguntó Paul.

—Soy Scytale, un bailacaras tleilaxu, y desearía saber algo antes de que negociemos. ¿Lo que veo detrás de ti es un ghola o Duncan Idaho?

—Es Duncan Idaho —dijo Paul—. Y no negociaré contigo.

—Creo que sí negociarás —dijo Scytale.

—Duncan —dijo Paul por encima del hombro⁠—, ¿matarás a esa tleilaxu si te lo ordeno?

—Sí, mi señor.

La voz de Idaho ocultaba la rabia reprimida de un asesino.

—¡Espera! —dijo Alia—. No sabes lo que estás rechazando.

—Sí que lo sé —dijo Paul.

—Así que se trata del auténtico Duncan Idaho de los Atreides —⁠dijo Scytale⁠—. ¡Lo hemos conseguido! Un ghola puede recuperar su pasado. —⁠Paul oyó ruido de pasos. Alguien le rozó al pasar por su izquierda. Oyó la voz de Scytale detrás de él⁠—. ¿Qué es lo que recuerdas de tu pasado, Duncan?

—Todo. Desde mi más tierna infancia. Hasta te recuerdo a ti junto al tanque de donde me sacaron —⁠dijo Idaho.

—Maravilloso —suspiró Scytale—. Maravilloso.

Paul oyó que la voz se movía.

«Necesito una visión», pensó.

La oscuridad era frustrante. El entrenamiento Bene Gesserit le advertía de la terrible amenaza que representaba Scytale, pero la criatura seguía siendo solo una voz, la sombra de un movimiento, completamente fuera de su alcance.

—¿Son esos los bebés Atreides? —⁠preguntó Scytale.

—¡Harah! —gritó Paul—. ¡Aléjalo de ahí!

—¡No os mováis! —exclamó Scytale⁠—. ¡Quietos todos! Os lo advierto, un bailacaras puede moverse mucho más rápido de lo que podéis imaginar. Mi cuchillo puede dar cuenta de esas dos vidas antes de que lleguéis a tocarme.

Paul sintió que algo rozaba su brazo derecho y que luego seguía dirigiéndose hacia la derecha.

—No te acerques más, Alia —⁠dijo Scytale.

—Alia —dijo Paul—. Obedece.

—Es mi culpa —gruñó Alia—. ¡Mi culpa!

—Atreides —dijo Scytale—, ¿negociamos ahora?

Paul oyó que alguien soltaba una ronca maldición detrás de él. Su garganta se contrajo ante la violencia reprimida de la voz de Idaho. ¡Idaho no debía perder el control! ¡Scytale podía matar a los bebés!

—Uno necesita tener algo que vender para poder negociar —⁠dijo Scytale⁠—. ¿No es así, Atreides? ¿Te gustaría recuperar a tu Chani? Podríamos restaurarla para ti. Una ghola, Atreides. ¡Una ghola con todos sus recuerdos! Pero hay que darse prisa. Llama a tus amigos para que traigan un tanque criogénico que conserve su carne.

«Oír de nuevo la voz de Chani —⁠pensó Paul⁠—. Sentir su presencia a mi lado. Ahhh, esa es la razón por la que me ofrecieron a Idaho como un ghola, para que descubriera lo fiel que es al original. Pero ahora… podía conseguir una restauración total por un módico precio. Me convertiría para siempre en una herramienta de los tleilaxu. Y Chani… quedaría condenada al mismo sino, atada por la amenaza a nuestros hijos y expuesta de nuevo a los complots de los Qizarate…».

—¿Qué presiones usaréis para restaurar los recuerdos de Chani? —⁠preguntó Paul mientras se afanaba por mantener la voz calmada⁠—. ¿La haréis… la haréis matar a uno de sus hijos?

—Usaremos las presiones que sean necesarias —⁠dijo Scytale⁠—. ¿Qué opinas, Atreides?

—Alia —dijo Paul—, negocia tú con esa cosa. Yo no puedo negociar con quien no puedo ver.

—Una juiciosa elección —se regocijó Scytale⁠—. Bien, Alia, ¿qué me ofreces como agente de tu hermano?

Paul bajó su cabeza y se obligó a permanecer en el silencio dentro del silencio. Acababa de entrever algo… algo parecido a una visión que no era una visión. Había un cuchillo cerca. ¡Allí!

—Necesito unos momentos para pensar —⁠dijo Alia.

—Mi cuchillo es paciente —dijo Scytale⁠—, pero la carne de Chani no lo es. Tenedlo en cuenta a la hora de calcular esos momentos.

Paul se sintió parpadear. Era imposible, pero… ¡así era! ¡Sintió unos ojos! Se encontraban en una posición extraña y se movían de manera errática. ¡Allí! El cuchillo apareció en su campo de visión. Paul reconoció el punto de vista y emitió una profunda inspiración de sorpresa. ¡Era el de uno de sus hijos! ¡Veía la mano del cuchillo de Scytale desde la cuna! Brillaba solo a unos centímetros de él. Sí, y también se vio a sí mismo al otro lado de la estancia: con la cabeza inclinada, inmóvil, una figura inofensiva e ignorada por el resto de presentes.

—Para empezar, deberéis traspasarnos todos vuestros intereses en la CHOAM —⁠sugirió Scytale.

—¿Todos? —protestó Alia.

—Todos.

Se observó a través de los ojos en la cuna y desenvainó el crys de la funda del cinturón. El movimiento le produjo una extraña sensación de dualidad. Midió la distancia y el ángulo. No habría una segunda oportunidad. Preparó su cuerpo a la manera Bene Gesserit y se dispuso como un resorte comprimido para saltar en un único y centrado movimiento, una acción prajna que requería que todos sus músculos estuvieran equilibrados en una exquisita unidad.

El crys salió despedido de su mano. El lechoso destello de su hoja brilló en el ojo derecho de Scytale, y lanzó hacia atrás la cabeza del bailacaras. Scytale levantó ambas manos y cayó de espaldas contra la pared. Su cuchillo saltó hacia el techo y luego golpeó contra el suelo. Scytale rebotó en la pared y cayó hacia delante, muerto antes de tocar el suelo.

Paul observó a través de los ojos de la cuna cómo los rostros de la estancia se giraban hacia su ciega figura y percibió la unánime sorpresa. Luego Alia se precipitó hacia la cuna, se inclinó y ya no vio nada más.

—Oh, están a salvo —dijo Alia—. Están a salvo.

—Mi señor —jadeó Idaho—, ¿era parte de vuestra visión?

—No —agitó una mano en dirección a Idaho⁠—. Dejémoslo así.

—Perdóname, Paul —dijo Alia—. Pero cuando esa criatura dijo que podía… revivir…

—Hay precios que un Atreides no podrá pagar nunca —⁠dijo Paul⁠—. Tú lo sabes.

—Lo sé —suspiró ella—. Pero me sentí tentada…

—¿Quién no se habría sentido tentado? —⁠preguntó Paul.

Se apartó de ellos, avanzó vacilante hacia la pared, se apoyó en ella e intentó comprender lo que acababa de hacer.

«¿Cómo? ¿Cómo? ¡Los ojos en la cuna!».

Se sintió empujado al umbral de una terrible revelación.

«Mis ojos, padre».

Las palabras brillaron con forma ante su visión sin ojos.

—¡Hijo mío! —susurró Paul, demasiado bajo para que alguien pudiera oírlo⁠—. Eres… consciente.

«Sí, padre. ¡Mira!».

Paul se quedó apoyado contra la pared en un espasmo de vértigo. Tuvo la sensación de que todo lo que había en su interior se volcaba para ser drenado. Su vida pasó ante él. Vio a su padre. Era su padre. Y su abuelo, y todos sus antepasados antes que él. Su conciencia se tambaleó en un pasillo de mentes dispersas a lo largo de todo su linaje masculino.

—¿Cómo? —preguntó en voz baja.

Unas tenues palabras con forma aparecieron, palidecieron y desaparecieron, como si el esfuerzo fuese demasiado grande. Paul se limpió la saliva que le corría por las comisuras de la boca. Recordó el despertar de Alia en el seno de la dama Jessica. Pero en esta ocasión no ha habido Agua de Vida ni sobredosis de melange… ¿o sí? ¿Acaso el hambre voraz de Chani había sido por eso? ¿O tal vez no era más que el producto genético de su linaje, eso tan deseado por la Reverenda Madre Gaius Helen Mohiam?

Paul volvió a sentirse en la cuna y vio a Alia inclinada sobre él. Las manos de ella eran reconfortantes, y su rostro se cernió gigantesco sobre él. Se giró a un lado y vio a su compañera de cuna: una niña con esa fuerza en los huesos que era herencia del desierto. Tenía una abundante cabellera de color rojo tostado. Ella abrió los ojos mientras la miraba. ¡Esos ojos! Era como si Chani la mirase a través de esos ojos… y también la dama Jessica. Había toda una multitud tras ellos.

—Mirad esto —dijo Alia—. Se están mirando.

—Los niños no enfocan la vista a esa edad —⁠dijo Harah.

—Yo podía —dijo Alia.

Paul sintió que se desprendía poco a poco de esa conciencia infinita. Volvía a estar apoyado de nuevo contra la pared. Idaho lo agitó con suavidad por los hombros.

—¿Mi señor?

—Quiero que mi hijo se llame Leto. Como mi padre —⁠dijo Paul mientras se enderezaba.

—Cuando llegue el momento de ponerle nombre, yo estaré a vuestro lado como amiga de la madre y le daré ese nombre —⁠aseguró Harah.

—Y mi hija se llamará Ghanima —⁠dijo Paul.

—¡Usul! —objetó Harah—. Ghanima es nombre de mal agüero.

—Salvó tu vida —dijo Paul—. ¿Qué importa que Alia se haya burlado de ti con ese nombre? Mi hija es Ghanima, un botín de guerra.

Paul oyó unas ruedas que chirriaban junto a él: la camilla con el cuerpo de Chani. Se la llevaban. Había empezado el canto del Rito del Agua.

—¡Hal yawm! —dijo Harah—. Debo irme ahora si quiero estar presente como observadora de la santa verdad y permanecer junto a mi amiga por última vez. Su agua pertenece a la tribu.

—Su agua pertenece a la tribu —⁠murmuró Paul. Oyó a Harah marcharse. Tendió el brazo y encontró la mano de Idaho⁠—. Llévame a mis aposentos, Duncan.

Al llegar, le pidió con amabilidad que se retirara. Era momento de estar solo, pero antes de que Idaho se fuera se oyó un estruendo cerca de la puerta.

—¡Mi amo!

Era Bijaz, que llamaba desde el umbral.

—Duncan —dijo Paul—, déjalo entrar dos pasos. Mátalo si intenta avanzar más.

—Así sea —dijo Idaho.

—¿Es Duncan? —preguntó Bijaz—. ¿Es el verdadero Duncan Idaho?

—Lo soy —dijo Idaho—. Lo recuerdo todo.

—Entonces ¡el plan de Scytale ha tenido éxito!

—Scytale ha muerto —dijo Paul.

—Pero yo no, y tampoco el plan —⁠dijo Bijaz⁠—. ¡Por el tanque donde crecí! ¡Puedo hacerlo! ¡Puedo recuperar mis pasados! ¡Todos! Solo necesito el activador adecuado.

—¿Activador? —preguntó Paul.

—La obligación de mataros —⁠dijo Idaho, con una voz de la que brotaba la ira⁠—. Una computación mentat: descubrieron que yo os consideraba el hijo que nunca tuve. El verdadero Duncan Idaho se apoderaría del cuerpo del ghola antes que mataros. Pero… cabía la posibilidad de que fracasara. Enano, si vuestro plan hubiera fallado, si le hubiera matado, ¿qué habría ocurrido?

—Oh… pues habríamos negociado con la hermana para salvar a su hermano. Pero esta otra negociación es mejor.

Paul inspiró, tembloroso. Oyó a las plañideras avanzando por el último pasillo que conducía a las estancias profundas donde se hacía la ofrenda del agua.

—Aún no es demasiado tarde, mi señor —⁠dijo Bijaz⁠—. ¿No queréis que vuestra amada regrese? Podemos restaurarla para vos. Una ghola, sí. Pero ahora… sabemos cómo restaurarla por completo. Podemos traer sirvientes con un tanque criogénico a fin de preservar la carne de vuestra bienamada…

Paul se dio cuenta de que ahora le costaba mucho más. Había agotado sus energías con la primera tentación tleilaxu. ¡Y no había servido para nada! Volver a sentir la presencia de Chani…

—Haz que se calle —dijo Paul a Idaho en el lenguaje de batalla de los Atreides. Oyó cómo Idaho se dirigía hacia la puerta.

—¡Mi amo! —lloriqueó Bijaz.

—Si me amas —dijo Paul, todavía en el lenguaje de batalla⁠—, hazme ese favor: ¡mátalo antes de que sucumba!

—¡Nooo…! —aulló Bijaz.

El sonido se interrumpió con brusquedad en un estertor.

—He sido amable —dijo Idaho.

Paul bajó la cabeza y escuchó. Ya no oía a las plañideras. Pensó en el antiguo rito Fremen que debía de haberse iniciado a estas alturas en las profundidades del sietch, allá en las silenciosas cámaras de la muerte donde la tribu recuperaba el agua de sus miembros.

—No había elección —dijo Paul—. ¿Lo entiendes, Duncan?

—Lo entiendo.

—Hay cosas que uno no puede soportar. He vagado por todos los futuros posibles que he podido crear hasta que al final han sido ellos quienes me han creado a mí.

—Mi señor, no deberíais…

—En este universo hay problemas para los que no hay respuestas —⁠dijo Paul⁠—. Nada. No se puede hacer nada.

Mientras hablaba, Paul sintió que los lazos que lo unían a su visión quedaban destrozados. Su mente se encogió, abrumada por infinitas posibilidades. Su visión perdida se convirtió en una brisa, una que soplaba a voluntad.

24

Decimos que Muad’Dib marchó a un viaje a ese lugar en el que andamos sin dejar las huellas de nuestros pasos.

—Preámbulo al credo Qizarate

Había un dique de agua contra la arena, un límite para las plantaciones del sietch. Le seguía un puente de piedra, y luego el desierto bajo los pasos de Idaho. El promontorio del sietch Tabr dominaba el cielo nocturno tras él. La luz de ambas lunas delineaba los altos riscos. Un huerto había crecido junto al agua.

Idaho hizo una pausa al borde del desierto y contempló las florecidas ramas sobre las silenciosas aguas: reflejo y realidad… cuatro lunas. Sintió la viscosidad del destiltraje contra su piel. Un olor húmedo a sílex invadía su olfato a través de los filtros. El viento arrastraba consigo ecos malignos que soplaban a través del huerto. Oyó el ruido nocturno. Ratones canguro habitaban las frondas en la orilla del agua; una lechuza halcón graznaba su monótona llamada a las sombras del risco; una cascada de arena que había creado el viento emitía su silbar en algún lugar del bled abierto. Idaho se giró hacia esa dirección. No vio movimiento alguno en las dunas iluminadas por la luna.

Tandis era quien había traído a Paul hasta tan lejos. Luego el hombre había regresado para informar. Y Paul había seguido andando hacia el desierto… como un Fremen.

—Estaba ciego. Ciego de verdad —⁠había dicho Tandis, como si eso lo explicara todo⁠—. Antes de eso tenía la visión, tal y como nos había dicho…, pero…

Un encogimiento de hombros. A los Fremen ciegos los abandonaban en el desierto. Muad’Dib podía ser un emperador, pero también era un Fremen. ¿Acaso no había dicho que los Fremen protegiesen y educasen a sus hijos? Era un Fremen.

Idaho se percató de que el desierto parecía un cadáver: osamentas de roca iluminadas por la plateada luz de la luna y que emergían entre la arena; luego empezaban las dunas.

«No tenía que haberlo dejado solo. Ni un minuto —⁠pensó Idaho⁠—. Sabía lo que tenía en mente».

—Me dijo que el futuro ya no necesitaba de su presencia física —⁠había informado Tandis⁠—. Mientras se alejaba, se dio la vuelta y dijo algo. «Ahora soy libre» fueron sus palabras.

«¡Malditas sean!», pensó Idaho.

Los Fremen se habían negado a enviar tópteros o exploradores de ninguna clase. Rescatarlo iba contra su tradición ancestral.

—Un gusano encontrará a Muad’Dib —⁠habían dicho. Y habían iniciado el canto reservado a los que se comprometían con el desierto, esos cuya agua iba a Shai-hulud⁠—: Madre de la Arena, padre del Tiempo, inicio de la Vida, déjale paso.

Idaho se sentó en una roca plana y escrutó el desierto. La noche tejía engañosos patrones sobre la arena. No había manera de saber hacia dónde había ido Paul.

—Ahora soy libre.

Idaho pronunció las palabras en voz alta y se sorprendió por el sonido de su voz. Dejó vagar su mente un rato y recordó aquel día cuando había llevado a un Paul niño al mercado marítimo de Caladan, el brillante resplandor del sol en el agua, las riquezas del mar ofrecidas para quien quisiera comprarlas. Idaho recordó a Gurney Halleck tocando el baliset para ellos: placer, risas. Los ritmos resonaron en su mente y la lanzaron cautiva por canales de gozos pasados.

Gurney Halleck. Gurney le maldeciría por esa tragedia.

El recuerdo de la música se desvaneció.

Las palabras de Paul volvieron a surgir en su memoria: «En este universo hay problemas para los que no hay respuestas».

Idaho empezó a preguntarse cómo iba a morir Paul en el desierto. ¿Sería una muerte rápida provocada por un gusano? ¿O lenta bajo el sol? Algunos de los Fremen del sietch habían dicho que Muad’Dib no moriría nunca, que se limitaría a entrar en el mundo ruh, donde existen todos los futuros posibles y estaría presente de ahí en adelante en el alam al-mythal, vagando incluso mucho después de que su carne hubiera dejado de existir.

«Va a morir y no puedo hacer nada para evitarlo», pensó Idaho.

Empezó a darse cuenta de que había una cierta elegancia refinada en morir sin dejar rastro alguno… ninguna huella, nada, y con todo un planeta como tumba.

«Decídete, mentat», pensó.

Las palabras penetraron en su memoria… las palabras rituales del teniente Fedaykin cuando había designado a un guardia para los hijos de Muad’Dib.

—Será el solemne deber del oficial a cargo…

El pesado y pomposo lenguaje del gobierno lo irritaba. Había seducido a los Fremen. Los había seducido a todos. Un hombre, un gran hombre, moría ahí fuera, pero el lenguaje seguía horadando cada vez más… y más… y más…

Se preguntó qué les habría ocurrido a todos los significados nítidos que los protegían de tanto sinsentido. Habían quedado relegados a algún lugar, uno perdido que el Imperio había creado para evitar que volviesen a descubrirlos. Su mente buscaba soluciones a la manera mentat. Esquemas de conocimiento brillaban frente a él. Eran como el cabello de Lorelei que llamaba… y atraía al embelesado marinero hacia cavernas de esmeralda…

Idaho salió de su catatónico olvido de improviso.

«¡No! —pensó—. ¡Si sigo así, en lugar de afrontar mi fracaso, me perderé en mi interior!».

El instante de ese despertar quedó grabado en su memoria. Lo examinó y sintió que su vida se distendía hasta tan lejos como la propia existencia del universo. Una carne real yacía condensada, finita, en la caverna de esmeralda de su conciencia, pero la vida infinita había compartido su ser.

Idaho se levantó y sintió que el desierto lo había purificado. La arena canturreaba en el viento y golpeaba contra las superficies de las hojas en el huerto que tenía detrás. Captó el seco y abrasivo olor del polvo en el aire nocturno. Su ropa se agitó ante el impulso de una súbita brisa.

Idaho se dio cuenta de que en algún lugar de la lejanía del bled debía estarse formando una madre tormenta que había empezado a crear vórtices de sinuoso polvo de sibilante vehemencia… un gigantesco gusano de arena capaz de arrancar la carne de los huesos.

«Se convertirá en uno con el desierto —⁠pensó Idaho⁠—. El desierto lo consumará».

Era un pensamiento Zensunni que se derramaba como agua limpia a través de su mente. Sabía que Paul recorrería el desierto durante mucho tiempo. Un Atreides no se dejaría vencer del todo por el destino, ni siquiera teniendo plena consciencia de lo inevitable.

Un atisbo de presciencia rozó a Idaho en ese momento, y vio que los hombres del futuro hablarían de Paul en términos marítimos. A pesar de haber pasado una vida cubierto por la arena, el agua lo seguiría para siempre.

«Su carne zozobró —dirían—, pero él siguió nadando».

Un hombre carraspeó detrás de Idaho.

Él se dio la vuelta y vio la silueta de Stilgar de pie en el puente sobre el qanat.

—No lo encontrarán —dijo Stilgar⁠—. Pero todos los hombres lo hallarán.

—El desierto lo hará suyo y lo deificará —⁠dijo Idaho⁠—. Pero aquí era un intruso. Trajo a este planeta un compuesto químico alienígena: el agua.

—El desierto impone sus propios ritmos —⁠dijo Stilgar⁠—. Lo acogimos, lo llamamos nuestro Mahdi, nuestro Muad’Dib y le dimos su nombre secreto, la base del pilar: Usul.

—Pero no nació Fremen.

—Y eso no cambia para nada el hecho de que lo hayamos acogido… y que hayamos acabado considerándolo como tal. —⁠Stilgar posó la mano en el hombro de Idaho⁠—. Todos los hombres son intrusos, viejo amigo.

—Eres muy intenso, ¿no es cierto, Stil?

—Lo bastante. Veo cómo nuestras migraciones ponen el universo patas arriba. Muad’Dib nos enseñó algo que no era confuso. Y esa será la razón por la que la humanidad recuerde su Yihad.

—No sucumbirá al desierto —⁠dijo Idaho⁠—. Está ciego, pero no sucumbirá. Es un hombre de honor y de principios. Lo educaron como un Atreides.

—Y su agua se derramará en la arena —⁠dijo Stilgar⁠—. Ven. Alia ha vuelto y pregunta por ti —⁠dijo mientras le tiraba del brazo con suavidad.

—¿Estaba contigo en el sietch Makab?

—Sí. Fue de mucha ayuda para poner en vereda a todos esos blandos naibs. Ahora todos obedecen sus órdenes… como yo.

—¿Qué órdenes?

—Ha ordenado la ejecución de los traidores.

—Vaya. —Idaho reprimió una sensación de vértigo al mirar hacia el promontorio⁠—. ¿Qué traidores?

—El hombre de la Cofradía, la Reverenda Madre Mohiam, Korba… y otros.

—¿Habéis matado a una Reverenda Madre?

—Personalmente. Muad’Dib dijo que se la perdonara. —⁠Se encogió de hombros⁠—. Pero le desobedecí, y Alia sabía que lo haría.

Idaho volvió a mirar al desierto y sintió que estaba completo, que era una persona capaz de ver el esquema de lo que Paul había creado. Los manuales de entrenamiento de los Atreides lo llamaban «La estrategia del juicio». «La gente está subordinada al gobierno, pero los gobernados influencian a los gobernantes». Idaho se preguntó si los gobernados tendrían alguna idea de lo que habían ayudado a crear allí.

—Alia… —dijo Stilgar antes de carraspear. Parecía incómodo⁠—. Necesita el consuelo de tu presencia.

—Y ella es el gobierno —murmuró Idaho.

—Solo es una regente.

—La fortuna lo permea todo, como decía a menudo su padre —⁠murmuró Idaho.

—Hemos llegado a un acuerdo con el futuro —⁠dijo Stilgar⁠—. ¿Vendrás? Necesitamos tu ayuda. —⁠Volvió a lucir incómodo⁠—. Está… alterada. Tan pronto insulta a su hermano un instante como lo llora al siguiente.

—Iré ahora mismo —prometió Idaho. Oyó a Stilgar alejarse. Se quedó dando la cara al crepitante viento y sintió los granos de arena restallar contra su destiltraje.

Su conciencia mentat proyectó los patrones fluctuantes hacia el futuro. Las posibilidades lo deslumbraron. Paul había puesto en movimiento un vórtice salvaje que no iba a dejar nada a su paso.

La Bene Tleilax y la Cofradía habían llegado demasiado lejos y habían perdido, lo que las había desacreditado. Los Qizarate se habían hundido con la traición de Korba y los demás que habían conjurado con él. Y el último acto voluntario de Paul, la aceptación definitiva de sus costumbres, había asegurado la lealtad de los Fremen a su casa y a él. Ahora siempre sería uno de ellos.

—¡Paul se ha ido! —La voz de Alia sonaba quebrada y sorprendida. Se había acercado en silencio hasta donde estaba Idaho, y ahora permanecía inmóvil junto a él⁠—. ¡Era un imbécil, Duncan!

—¡No digáis eso! —restalló él.

—Lo dirá todo el universo, de un extremo a otro.

—¿Por qué, por el amor del cielo?

—Por el amor de mi hermano, no del cielo.

La penetración Zensunni dilató su consciencia. Sintió que ya no había visión alguna en ella… Y había sido así desde la muerte de Chani.

—Vuestro amor es extraño —dijo.

—¿Amor? Duncan, ¡le habría bastado con dar un paso fuera de la senda! ¿Qué importaba que el resto del universo se derrumbara detrás de él? Se habría salvado… ¡Y también Chani!

—Entonces… ¿por qué no lo hizo?

—Por el amor del cielo —susurró ella. Luego añadió, en voz más alta⁠—: Paul se pasó toda la vida intentando escapar de la Yihad y de su deificación. Al final ha conseguido librarse. ¡Eso fue lo que eligió!

—Ah, sí… el oráculo. —Idaho agitó maravillado la cabeza⁠—. Incluso la muerte de Chani. La luna que cae.

—Era un estúpido. ¿No crees, Duncan?

Idaho sintió cómo el dolor le constreñía la garganta.

—¡Qué estúpido! —gimió Alia mientras sentía cómo se desmoronaba su control⁠—. ¡Vivirá para siempre, mientras que nosotros moriremos!

—Alia, no debéis…

—Solo es aflicción —dijo ella en voz muy baja⁠—. Aflicción. ¿Sabes lo que tengo que hacer por él? Perdonarle la vida a la princesa Irulan. ¡A ella! Deberías oír su dolor. Lloriquea y no deja de dar su humedad al muerto. Jura que lo amaba y que él nunca lo supo. Reniega de su Sororidad, dice que consagrará su vida a educar a los hijos de Paul.

—¿La creéis?

—¡Apesta a sinceridad!

—Ahhh —murmuró Idaho. El patrón final se desplegaba ante su conciencia como un dibujo sobre una tela. La deserción de la princesa Irulan era el último paso. La Bene Gesserit ya no tenía ningún contacto que usar contra los herederos Atreides.

Alia sollozó y se apoyó en él con su rostro apretado contra el pecho del hombre.

—¡Oh, Duncan, Duncan! ¡Se ha ido!

Idaho le besó los cabellos.

—Por favor —susurró. Sintió que su dolor se mezclaba con el de ella como dos cursos de agua que fluyen por el mismo estanque.

—Te necesito, Duncan —sollozó—. ¡Ámame!

—Te amo —murmuró él.

Alia alzó la cabeza y observó el perfil de su rostro, pálido a la fría luz de las dos lunas.

—Lo sé, Duncan. El amor reconoce al amor.

Esas palabras produjeron un profundo estremecimiento en Duncan, que sintió cómo se constreñía su propia esencia. Había acudido a ese lugar en busca de una cosa y había encontrado otra. Era como penetrar en una estancia llena de gente familiar y descubrir que no conocía a ninguno de los presentes cuando ya era demasiado tarde.

Ella se apartó de él y le cogió la mano.

—¿Vendrás conmigo, Duncan? —⁠preguntó Alia.

—Vayas donde vayas —dijo.

Lo condujo por el qanat, hacia la oscuridad que rodeaba el macizo y su Lugar de Seguridad.

EPÍLOGO

No hay el olor amargo de un funeral para Muad’Dib,

ni el tañido de un solemne rito que libere su mente

de las sombras avariciosas.

Él es el loco santo,

el dorado extranjero que vivirá para siempre

al filo de la razón.

¡Dejad que baje vuestra guardia, y él está aquí!

Su faz carmesí y su soberana palidez

golpean nuestro universo en tramas proféticas

al borde de una mirada tranquila… ¡aquí!

Fuera de las encrespadas junglas estelares:

misterioso, letal, un oráculo sin ojos,

¡un instrumento de la profecía cuya voz nunca muere!

Shai-hulud lo aguarda en una ribera

donde las parejas caminan mirándose a los ojos,

la deliciosa lasitud del amor.

Avanza a zancadas a través de la larga caverna del tiempo,

dispersando el yo loco de su sueño.

«Himno del ghola»

FRANK HERBERT

Hijos de Dune

Traducción de

Domingo Santos

Revisado por

David Tejera Expósito

PARA BEV:

Por el maravilloso lazo de nuestro amor,

y por aportar su belleza y su sabiduría

hasta el punto de ser realmente ella

quien inspiró este libro

1

Las enseñanzas de Muad’Dib se han convertido en el terreno de juego de los académicos, los supersticiosos y los corruptos. Él nos enseñó a vivir de manera equilibrada, una filosofía gracias a la que un hombre puede afrontar los problemas que surgen de un universo en constante cambio. Dijo que la humanidad no ha dejado de evolucionar y que será un proceso que nunca tendrá fin. También afirmó que esa evolución se basa en principios cambiantes que solo conoce la eternidad. ¿Cómo puede un razonamiento corrompido jugar con tal esencia?

—Palabras del mentat Duncan Idaho

Un haz de luz iluminó la alfombra rojo oscuro que cubría el suelo de la caverna. La luz brillaba sin una fuente aparente, como si existiese solo en la superficie del tejido granate de fibras de especia entrelazadas. Era un pequeño círculo inquisitivo de unos dos centímetros de diámetro que se estiraba o se encogía de forma errática. Ascendió por el extremo verde oscuro del lecho, avanzó y se retorció al llegar a la superficie irregular de la cama.

Debajo de la colcha verde yacía un chiquillo de pelo cobrizo, rostro infantil redondeado y labios generosos… una figura a la que le faltaba la enjuta cualidad de la tradición Fremen, aunque tampoco presentara la hinchazón del agua propia de un habitante de otros mundos. La figura se agitó cuando la luz pasó sobre sus párpados cerrados. Después desapareció de improviso.

Solo se oía el sonido de una respiración regular y, detrás de él, el tenue goteo del recolector de agua de una trampa de viento que había a mucha altura en la caverna.

La luz volvió a aparecer en la estancia, algo más grande y unos lúmenes más reluciente. En esta ocasión sugería la existencia de una fuente que estaba en movimiento: una figura encapuchada apareció en el arco de la puerta, lugar donde se originaba la iluminación. La luz volvió a revolotear por toda la habitación, como si investigara o probase algo. Emanaba de ella cierta amenaza, una turbada insatisfacción. Evitó al muchacho dormido, hizo una pausa en la rejilla del conducto de ventilación que había en una esquina superior y se dedicó a explorar un bulto que había en los pliegues de los cortinajes verdes y dorados que cubrían y ablandaban las ásperas paredes de roca desnuda.

Después la luz volvió a apagarse. La figura encapuchada se movió con un traicionero rumor de tela y se colocó en el puesto que había junto al arco de la entrada. Cualquiera que estuviese al corriente de la rutina del sietch Tabr habría sospechado de inmediato que se trataba de Stilgar, naib del sietch, guardián de los gemelos huérfanos que un día cogerían el testigo de su padre, Paul Muad’Dib. Stilgar realizaba a menudo inspecciones nocturnas en los aposentos de los gemelos, empezando siempre la ronda en la estancia donde dormía Ghanima y terminándola en la habitación contigua, donde se aseguraba de que Leto no corría ningún peligro.

«Soy un viejo estúpido», pensó Stilgar.

Rozó la superficie fría del proyector lumínico antes de volver a encajárselo en el fajín. El proyector lo irritaba, aunque reconocía que dependía de él. Se trataba de un artilugio sutil del Imperio, un instrumento que detectaba la presencia de cuerpos vivos a partir de un determinado tamaño. Solo había detectado la presencia de los dos niños que dormían en las alcobas reales.

Stilgar sabía que sus pensamientos y emociones eran como la luz, que era incapaz de dominar su inquietud interior. Algún poder mayor que él controlaba ese movimiento. Lo proyectaba hasta ese preciso instante, donde percibía la acumulación de peligro. En ese lugar descansaba el imán de los sueños de grandeza de todo el universo conocido. Allí yacían la riqueza temporal, la autoridad secular y el más poderoso de todos los talismanes místicos: la autenticidad divina del legado religioso de Muad’Dib. Un pavoroso poder se concentraba en esos gemelos, Leto y su hermana Ghanima. Muad’Dib viviría en ellos mientras siguiesen con vida, aunque él hubiese muerto.

No eran unos meros niños de nueve años, eran una fuerza de la naturaleza, objetos de veneración y temor. Eran los hijos de Paul Atreides, que se había convertido en Muad’Dib, el Mahdi de todos los Fremen. Muad’Dib había avivado un estallido de humanidad. Los Fremen se habían desperdigado fuera de ese planeta en una Yihad incontenible y habían arrastrado su fervor por todo el universo humano en una oleada de dominio religioso, cuya intensidad y omnipresente autoridad habían dejado su huella en todos los planetas.

«Y, sin embargo, estos hijos de Muad’Dib están hechos de carne y sangre —⁠pensó Stilgar⁠—. Dos simples estocadas de mi cuchillo bastarían para detener sus corazones. Su agua volvería a la tribu».

Su caprichosa mente se rebeló ante ese pensamiento.

«¡Matar a los hijos de Muad›Dib!».

Pero los años lo habían vuelto más sabio gracias a la introspección. Stilgar conocía el origen de ese pensamiento tan terrible. Surgía de la siniestra de los condenados, no de la diestra de los bendecidos. El ayat y burhan de la Vida guardaban pocos misterios para él. Durante un tiempo se había sentido orgulloso de considerarse un Fremen, de pensar en el desierto como un amigo, de llamar Dune al planeta en sus pensamientos en lugar de Arrakis, que era como estaba señalado en todos los mapas estelares imperiales.

«Qué sencillas eran las cosas cuando nuestro mesías solo era un sueño —⁠pensó⁠—. Al encontrar a nuestro Mahdi desatamos sobre el universo incontables sueños mesiánicos. Todos los pueblos subyugados por la Yihad sueñan ahora con la venida de su propio líder».

Stilgar contempló la alcoba oscura.

«Si mi cuchillo liberara a todos esos pueblos, ¿harían de mí un mesías?».

Leto se agitó inquieto en su lecho.

Stilgar suspiró. Nunca había conocido al abuelo de los Atreides del que el niño había heredado el nombre, pero muchos decían que Muad’Dib tenía su misma moralidad. ¿Se habría saltado esa rectitud una generación? Stilgar se vio incapaz de responder a esa pregunta.

Pensó: «El sietch Tabr es mío. Soy su gobernante. Soy naib de los Fremen. Sin mí, Muad’Dib no habría existido. Ni estos gemelos…, que gracias a Chani, su madre y mi consanguínea, llevan mi sangre en sus venas. Formo parte de ellos junto a Muad’Dib, Chani y todos los demás. ¿Qué es lo que le hemos hecho a nuestro universo?».

Stilgar no consiguió averiguar por qué tales pensamientos acudían a él por la noche ni por qué le hacían sentir tan culpable. Se encogió bajo su túnica con capucha. La realidad no se parecía en nada al sueño. El Desierto Amigo, que en el pasado se había extendido de polo a polo, había quedado reducido a la mitad de su tamaño original. El mítico paraíso de expansivo verdor lo llenaba de consternación. No era como el sueño. Y llegó a la conclusión de que él también había cambiado con el planeta. Se había convertido en una persona mucho más sutil de lo que era antes como jefe de sietch. Ahora era consciente de muchas más cosas, tanto en el arte de gobernar como en lo relativo a las amplias consecuencias de las más pequeñas decisiones. Sin embargo, sentía que ese conocimiento y esa sutileza no eran más que un barniz que recubría un núcleo de acero de una conciencia más simple y más determinista. Y era ese antiguo núcleo el que lo llamaba, el que le imploraba que regresara a valores más límpidos.

Los rumores matutinos del sietch comenzaron a entremezclarse con sus pensamientos. La gente empezaba a moverse en la caverna. Sintió una brisa en las mejillas: estaban saliendo a través de los sellos de las puertas hacia la oscuridad que precede al alba. La brisa era sinónimo de negligencia, así como de la época que vivían. Los habitantes del rocoso subterráneo ya no respetaban la rigurosa disciplina del agua de los viejos tiempos. ¿Por qué hacerlo ahora que se había registrado lluvia en el planeta, ahora que se habían visto nubes, ahora que ocho Fremen habían muerto en la inundación repentina de un uadi? La palabra «ahogado» no existía en el idioma de Dune antes del incidente. Pero ese planeta ya no era Dune, sino Arrakis… y aquel era el amanecer de un día memorable.

Pensó: «Jessica, la madre de Muad’Dib y abuela de estos gemelos reales, regresa hoy a nuestro planeta. ¿Por qué pone fin a su exilio autoimpuesto justo ahora? ¿Por qué abandona la comodidad y la seguridad de Caladan por los peligros de Arrakis?».

También había otros motivos de preocupación: ¿sentiría las dudas de Stilgar? Era una bruja Bene Gesserit, graduada en el adiestramiento más profundo de la Sororidad, y una Reverenda Madre por derecho propio. Las mujeres de su condición eran perspicaces y peligrosas. ¿Venía a ordenarle que se dejara caer sobre su propio cuchillo, como le había sido ordenado al umma protector Liet-Kynes?

«¿Y la obedecería?», se preguntó.

No consiguió responder a dicha pregunta, pero sí reflexionó sobre Liet-Kynes, el planetólogo que había soñado con transformar el desierto planetario de Dune en el planeta reverdecido capaz de sustentar la vida en que se estaba convirtiendo. Liet-Kynes era el padre de Chani. Sin él no habría habido ni sueño ni Chani ni gemelos reales. El funcionamiento de esa frágil cadena de acontecimientos desconcertaba a Stilgar.

«¿Cómo nos hemos encontrado todos en este lugar? —⁠se preguntó⁠—. ¿Cómo se han unido nuestras vidas? ¿Con qué propósito? ¿Es mi deber ponerle fin y aniquilar esa gran combinación de elementos?».

Stilgar aceptó la terrible urgencia que habitaba en él. Podía tomar esa elección, y así renegar del amor y la familia para hacer lo que un naib debe hacer en tales circunstancias: sacrificarse por el bien de la tribu. Por una parte, un asesinato así significaría una traición y atrocidad supremas. «¡Matar a dos niños indefensos!». Pero no eran solo dos niños indefensos. Habían consumido melange, habían participado en la orgía del sietch, habían recorrido el desierto para perseguir la trucha de arena y jugado a otros juegos de los niños Fremen… Y también formaban parte del Consejo Real. Eran niños de tierna edad, y sin embargo lo suficientemente listos como para sentarse en el Consejo. Tenían apariencia de infantes, pero estaban curtidos en experiencias, ya que habían nacido con una memoria genética total, una conciencia terrible que los situaba, a ellos y a su tía Alia, aparte del resto de seres humanos.

En muchas ocasiones y durante muchas noches, Stilgar se había sorprendido dándole vueltas a esa «diferencia» que los gemelos compartían con su tía; era una angustia que lo había despertado numerosas veces y que lo había hecho acudir a ese lugar, a los dormitorios de los gemelos, después de dejar al margen sus sueños. Ya había empezado a discernir qué era lo que lo hacía dudar. Sabía que su fracaso a la hora de tomar una decisión era una decisión en sí misma. La conciencia de los gemelos y de su tía había despertado en el seno materno y había recibido allí todos los recuerdos transmitidos por sus antepasados. La adicción a la especia había sido la causa, la adicción a la especia de sus madres… de la dama Jessica y de Chani. La dama Jessica había dado a luz un hijo, Muad’Dib, antes de su adicción. Alia había nacido después de esa adicción. En retrospectiva, era algo que quedaba claro. Las incontables generaciones de educación selectiva dirigida por la Bene Gesserit habían culminado en Muad’Dib, pero nada en los planes de la Sororidad había previsto la melange. Conocían sus posibilidades, pero las temían, y por ello la llamaban la «Abominación». Eso era lo más desconcertante. Abominación. Debían poseer buenas razones para llamarla así. Y si consideraban que Alia era una Abominación, entonces ese calificativo también debía aplicarse a los gemelos, ya que Chani también era adicta, su cuerpo estaba saturado de especia y sus genes habían complementado de algún modo los de Muad’Dib.

Los pensamientos de Stilgar empezaron a fermentar. No cabía la menor duda de que los gemelos habían llegado más lejos que su padre. Pero ¿en qué dirección? El muchacho daba la impresión de tener la capacidad de «ser» su padre… y lo había demostrado. Desde pequeño, Leto había comentado recuerdos que solo Muad’Dib podría haber conocido. ¿Había también otros antepasados aguardando en ese vasto espectro de recuerdos, antepasados cuyas creencias y costumbres crearían peligros imprevisibles para los hombres?

Las brujas de la Bene Gesserit los llamaban Abominaciones, y a pesar de ello codiciaban la genofase de esos niños. Ansiaban el esperma y los óvulos, sin la inquietante carne que los contenía. ¿Era esa la razón por la que la dama Jessica había regresado en ese momento? Se había desligado de la Sororidad para apoyar a su pareja ducal, pero corría el rumor de que había regresado a los caminos Bene Gesserit.

«Podría terminar con todos esos sueños —⁠pensó Stilgar⁠—. Sería tan sencillo».

Y volvió a sorprenderse por tener en cuenta siquiera dicha opción. ¿Acaso los gemelos de Muad’Dib eran responsables de la realidad que destruía los sueños de los demás? No. No eran más que lentes a través de las que se proyectaba una luz que revelaba nuevas formas del universo.

Su mente atormentada volvió a evocar las creencias primarias Fremen, y pensó: «Los designios de Dios terminan por llegar, así que no hay por qué apresurarse. Es Él quien nos muestra el camino, y algunos se desvían de él».

Lo que más preocupaba a Stilgar era la religión de Muad’Dib. ¿Por qué lo habían convertido en dios? ¿Por qué deificar a un hombre que se sabía hecho de carne? El Dorado Elixir de la Vida de Muad’Dib había creado un monstruo burocrático que había terminado por afectar todos los aspectos de la vida de la humanidad. El gobierno y la religión se habían unido, y quebrantar la ley se había convertido en pecado. Toda discusión sobre los edictos gubernativos podía llegar a considerarse una blasfemia. El miedo a la rebelión evocaba el fuego del infierno y los juicios más estrictos.

Sin embargo, los que habían creado esos edictos gubernativos no eran más que hombres.

Stilgar agitó la cabeza con aflicción y no se fijó en los sirvientes que acababan de entrar en la antecámara real para llevar a cabo sus tareas matutinas.

Rozó con los dedos el crys que le colgaba de la cintura y pensó en el pasado que simbolizaba, en cuántas veces había simpatizado con los rebeldes, cuyas revueltas habían sido sofocadas gracias a sus propias órdenes. La confusión ofuscó su mente, y pensó en cuánto deseaba saber cómo olvidarse de ella y regresar a la simplicidad que representaba el cuchillo. Pero el universo no podía volver atrás. Era una máquina enorme proyectada de acuerdo con la vacuidad gris de la no existencia. De haber usado su cuchillo para provocar la muerte de los gemelos, solo habría conseguido hacerlo reverberar contra esa vacuidad y tejer así nuevas complejidades, cuyo eco atravesaría la historia de la humanidad, lo que habría creado nuevos oleajes de caos e invitado a los humanos a alcanzar otras formas de orden y desorden.

Stilgar suspiró al darse cuenta de improviso del movimiento que empezaba a sentir a su alrededor. Sí, esos sirvientes representaban una suerte de orden vinculado a los gemelos de Muad’Dib. Avanzaban de un instante al siguiente, prestos para afrontar cualquier necesidad.

«Será mejor imitarlos —se dijo Stilgar⁠—. Será mejor afrontar lo que venga en el momento en que venga. Yo también soy un sirviente. Y mi amo es Dios el Misericordioso, el Compasivo».

Y citó para sí mismo: «Sin duda hemos puesto cepos en sus cuellos hasta sus barbillas, a fin de que sus cabezas permanezcan erguidas. Y hemos colocado una barrera delante de ellos y otra detrás. Y les hemos vendado los ojos a fin de que no puedan ver».

Así estaba escrito en la vieja religión Fremen.

Stilgar asintió para sí.

El hecho de ver, de anticipar el instante próximo tal como hacía Muad’Dib con sus prescientes visiones del futuro, añadía elementos contrafácticos a los asuntos de la humanidad. Creaba nuevos momentos en los que se podían tomar decisiones. Liberarse de esos cepos podía considerarse un capricho de Dios. Otra complejidad que escapaba a las capacidades de los humanos corrientes.

Stilgar apartó la mano del cuchillo y sintió cómo se le estremecían los dedos por la ausencia del contacto. Pero la hoja que en otra época había brillado en la abismal boca abierta de un gusano de arena permaneció enfundada. Stilgar sabía que jamás la habría empuñado para asesinar a los gemelos. Había tomado una decisión. Prefería conservar esa antigua virtud que tanto había amado: la lealtad. Las complicaciones que uno creía conocer eran mejores que las que desafiaban cualquier intento de comprensión. El ahora era mejor que el futuro de un sueño. El regusto amargo que sintió en la boca le confirmó a Stilgar que algunos sueños podían llegar a ser vacíos y repugnantes.

«¡No! ¡Se acabaron los sueños!».

2

PREGUNTA: ¿Has visto al predicador?

RESPUESTA: He visto un gusano de arena.

PREGUNTA: ¿Y qué me dices de ese gusano de arena?

RESPUESTA: Que nos da el aire que respiramos.

PREGUNTA: Entonces ¿por qué destruimos su tierra?

RESPUESTA: Porque Shai-hulud (el gusano de arena deificado) lo ordena.

—Adivinanzas de Arrakis, por Harq al-Ada

Los gemelos Atreides se levantaron una hora antes del amanecer, tal y como dictaba la costumbre Fremen. Bostezaron y se desperezaron con un secreto sincronismo en sus respectivas estancias adyacentes al notar la actividad en todo el complejo de la caverna que los rodeaba. Oyeron a los sirvientes preparar el desayuno en la antecámara: unas simples gachas de dátiles y nueces batidas con extracto de especia parcialmente fermentada. En la antecámara había globos, y su luz tenue y amarillenta entraba a los dormitorios por las arcadas de la puerta. Los gemelos se vistieron con premura a la suave luz mientras oían los ruidos que hacía el otro en la estancia contigua. Tal y como habían acordado, se enfundaron los destiltrajes contra la brisa seca del desierto.

La pareja real se reunió en la antecámara y notó el súbito silencio en el que parecían haberse sumido los sirvientes. Leto llevaba una capa marrón de bordes negros sobre la suavidad gris de su destiltraje. Su hermana iba ataviada con una capa verde. Las dos capas iban sujetas al cuello con un broche con la forma del halcón de los Atreides: dorado y con joyas rojas en lugar de ojos.

Al ver su elegancia, Harah, una de las mujeres de Stilgar, dijo:

—Veo que os habéis engalanado para honrar a vuestra abuela.

Leto cogió el cuenco con el desayuno antes de mirar el rostro de Harah, curtido por la arena. Negó con la cabeza.

—¿Cómo sabes que no nos honramos a nosotros mismos? —⁠dijo.

Harah sostuvo imperturbable esa mirada insolente y dijo:

—¡Mis ojos son tan azules como los tuyos!

Ghanima se echó a reír. Harah siempre había sabido usar las palabras a la manera Fremen. Con esa frase había dicho: «No te burles de mí, muchacho. Podrás pertenecer a la realeza, pero ambos llevamos el estigma de la adicción a la melange: ojos sin blanco. ¿Qué Fremen necesita más elegancia o más honores que ese?».

Leto sonrió y agitó la cabeza con pesar.

—Harah, mi amor, si fueras más joven y no pertenecieras a Stilgar, te haría mía.

Harah aceptó la pequeña victoria con naturalidad e hizo señas a los demás sirvientes para que siguieran preparando las estancias para las importantes actividades que iban a tener lugar ese día.

—Desayunad —dijo—. Hoy necesitaréis todas vuestras energías.

—Entonces ¿crees que no vamos lo bastante elegantes como para recibir a la abuela? —⁠preguntó Ghanima, que habló con la boca llena de comida.

—No le tengas miedo, Ghani —⁠dijo Harah.

Leto tragó un bocado de gachas y dedicó una mirada inquisitiva a Harah. La mujer era infernalmente astuta y había comprendido de inmediato las intenciones secretas de tanto atuendo elegante.

—¿Creerá que le tenemos miedo? —⁠preguntó Leto.

—Seguro que no —dijo Harah—. Recuerda que fue nuestra Reverenda Madre. La conozco.

—¿Cómo se ha vestido Alia? —⁠preguntó Ghanima.

—No la he visto —dijo Harah con brusquedad antes de darse la vuelta.

Leto y Ghanima intercambiaron una mirada de secretos compartidos y se afanaron con el desayuno. Luego salieron al gran pasillo central.

Ghanima habló en uno de los antiguos idiomas almacenados en sus recuerdos genéticos:

—Así que hoy tenemos una abuela.

—Eso le preocupa mucho a Alia —⁠dijo Leto.

—Normal. Teme perder su autoridad —⁠dijo Ghanima.

Leto soltó unas breves carcajadas, una risa sorprendentemente adulta para un cuerpo tan joven.

—Es mucho más que eso.

—¿Repararán los ojos de su madre en lo que hemos reparado nosotros?

—¿Por qué no? —murmuró Leto.

—Sí…, esa podría ser la causa de los temores de Alia.

—¿Quién conoce mejor a una Abominación que otra Abominación? —⁠preguntó Leto.

—Podemos estar equivocados, ¿sabes? —⁠dijo Ghanima.

—Pero no lo estamos. —Y citó del Libro de Azhar de la Bene Gesserit⁠—: «Y es con razón y con terrible experiencia que llamamos al prenacido “Abominación”. Porque ¿quién sabe qué terrible personalidad de nuestro pasado infernal emergerá a través de la carne viviente?».

—Conozco esa historia —dijo Ghanima⁠—. Pero, si es cierto, ¿por qué nosotros no sufrimos ese asalto en nuestro interior?

—Quizá nuestros padres monten guardia dentro de nosotros —⁠dijo Leto.

—Entonces ¿por qué Alia no tiene sus propios guardianes?

—No lo sé. Podría ser porque uno de sus padres todavía se cuenta entre los vivos. Tal vez sea solo porque nosotros aún somos jóvenes y fuertes. Puede que cuando seamos mayores y más cínicos…

—Tendremos que tener mucho cuidado con esa abuela —⁠dijo Ghanima.

—¿Y no comentaremos nada del predicador que vaga por nuestro planeta divulgando herejías?

—¡No creerás en serio que se trata de nuestro padre!

—No tengo opinión alguna al respecto, pero Alia le tiene miedo.

Ghanima agitó enérgicamente la cabeza.

—¡No me creo esa tontería de la Abominación!

—Tienes exactamente los mismos recuerdos que yo —⁠dijo Leto⁠—. Cree lo que quieras creer.

—Piensas que se debe a que no nos hemos atrevido a afrontar el trance de la especia como hizo Alia —⁠dijo Ghanima.

—Eso es justo lo que pienso.

Se quedaron en silencio y siguieron avanzando entre la multitud por el pasillo central. Hacía frío en el sietch Tabr, pero los destiltrajes eran cálidos, y los gemelos no llevaban puestas las capuchas sobre sus cabellos pelirrojos. Sus rostros evidenciaban los genes que compartían: bocas generosas y ojos separados con ese color del todo azul propio de la especia.

Leto fue el primero en notar que su tía Alia se acercaba a ellos.

—Ahí está —dijo en el lenguaje de batalla de los Atreides, que usó como advertencia.

Ghanima inclinó la cabeza hacia Alia justo cuando su tía se detuvo frente a ellos.

—Un «botín de guerra» saluda a su ilustre consanguínea. —⁠Ghanima usó el lenguaje chakobsa para poner de relieve el significado de su nombre: «botín de guerra».

—Como bien podrás ver, nos preparamos para el encuentro de hoy con tu madre, adorada tía —⁠dijo Leto.

Alia era la única persona entre los abundantes miembros de la casa real que no mostraba sorpresa ante la actitud adulta de esos chicos, por lo que los miró con ojos fríos.

—¡Contened ambos la lengua! —⁠espetó.

Los broncíneos cabellos de Alia estaban recogidos hacia atrás con dos anillos de agua dorados. Tenía la frente fruncida en su rostro ovalado, y la boca era poco más que una línea apretada con las comisuras un tanto inclinadas hacia abajo en gesto de autocomplacencia. Unas arrugas de preocupación se extendían por los extremos de sus ojos del todo azules.

—Ya os he explicado a ambos cómo debéis comportaros hoy —⁠dijo Alia⁠—. Sabéis las razones tan bien como yo.

—Sabemos las tuyas, pero puede que tú no sepas las nuestras —⁠dijo Ghanima.

—¡Ghani! —gruñó Alia.

Leto fulminó a su tía con la mirada y dijo:

—¡Hoy menos que nunca fingiremos ser unos críos estúpidos!

—Nadie pretende que seáis unos críos estúpidos —⁠dijo Alia⁠—. Pero creemos que sería poco juicioso por vuestra parte provocar pensamientos peligrosos en mi madre. Irulan está de acuerdo conmigo. ¿Quién sabe el papel que elegirá la dama Jessica? Al fin y al cabo, es una Bene Gesserit.

Leto agitó la cabeza y pensó: «¿Por qué Alia no ve lo que sospechamos? ¿Ha ido quizá demasiado lejos?».

Volvió a dedicar una atención especial a los sutiles indicios genéticos en el rostro de Alia, esos que indicaban la presencia de su abuelo materno. El barón Vladimir Harkonnen no había sido una persona agradable. Leto sintió una vaga inquietud ante esa idea al pensar: «También es mi antepasado».

—La dama Jessica fue adiestrada para gobernar —⁠dijo.

Ghanima asintió.

—¿Por qué ha elegido este momento para regresar?

Alia frunció el ceño.

—¿No es posible que solo quiera ver a sus nietos? —⁠preguntó.

Ghanima pensó: «Eso es lo que tú crees, mi querida tía. Pero es muy poco probable».

—Aquí no puede gobernar —dijo Alia⁠—. Tiene Caladan. Eso debería bastarle.

—Cuando nuestro padre se perdió en el desierto para morir, te dejó a ti como regente. Él… —⁠empezó a decir Ghanima con tono apaciguador.

—¿Tenéis alguna queja al respecto? —⁠interrumpió Alia.

—Fue una elección razonable —⁠dijo Leto, que siguió donde lo había dejado su hermana⁠—. Tú eras la única persona que sabía lo que significaba nacer como nacimos nosotros.

—Se rumorea que mi madre ha regresado a la Sororidad —⁠dijo Alia⁠—, y ambos sabéis lo que piensa la Bene Gesserit sobre…

—La Abominación —dijo Leto.

—¡Sí! —espetó Alia.

—Bruja una vez, bruja para siempre —⁠dijo Ghanima⁠—. O eso es lo que se dice, al menos.

«Hermana, estás jugando a un juego peligroso», pensó Leto, pero le siguió el juego.

—Nuestra abuela es una mujer mucho más simple que otras de su clase —⁠dijo⁠—. Compartes sus recuerdos, Alia. Seguro que sabes lo que puedes esperar de ella.

—¡Simple! —dijo Alia, que agitó la cabeza, echó un vistazo al pasillo lleno de gente a su alrededor y luego volvió a centrarse en los gemelos⁠—. Si mi madre fuera menos compleja, ninguno de vosotros estaríais ahora aquí. Ni yo. Yo habría sido su primogénita y nada de esto… —⁠Se encogió de hombros con un gesto que, por un momento, pareció un estremecimiento⁠—. Os lo advierto: id con mucho cuidado con lo que hagáis hoy. —⁠Alzó la vista⁠—. Aquí viene mi guardia.

—¿Sigues pensando que no es prudente que te acompañemos al espaciopuerto? —⁠preguntó Leto.

—Esperad aquí —dijo Alia—. La traeré.

Leto intercambió una mirada con su hermana y luego dijo:

—Nos has dicho muchas veces que los recuerdos que tenemos de nuestros antepasados nos servirán de muy poco hasta que nuestros cuerpos tengan la suficiente experiencia como para comprender su significado real. Pero mi hermana y yo no estamos de acuerdo. Anticipamos cambios peligrosos con la llegada de nuestra abuela.

—Seguid pensando así —dijo Alia.

Se dio la vuelta para ser rodeada de inmediato por sus guardias y luego avanzaron con presteza por el pasillo hacia la entrada principal, donde aguardaban los ornitópteros.

Ghanima se enjugó una lágrima de su ojo derecho.

—¿Agua para los muertos? —susurró Leto al tiempo que sujetaba el brazo de su hermana.

Ghanima suspiró profundamente y pensó en cómo había visto a su tía, usando la manera que mejor conocía de entre la acumulación de experiencias ancestrales.

—¿Está así por culpa del trance de la especia? —⁠preguntó, a pesar de que sabía la respuesta de Leto.

—¿Se te ocurre algo mejor?

—Por esclarecer el tema: ¿por qué nuestro padre, o incluso nuestra abuela, no sucumbieron?

Leto la examinó unos instantes y luego dijo:

—Conoces la respuesta tan bien como yo. Ya poseían personalidades fiables antes de venir a Arrakis. El trance de la especia… bueno… —⁠Se encogió de hombros⁠—. No llegaron a este mundo poseídos por sus antepasados. Alia, en cambio…

—¿Por qué no ha creído las advertencias Bene Gesserit? —⁠Ghanima se mordió el labio inferior⁠—. Alia tiene la misma información que nosotros.

—A ella ya la llamaban Abominación —⁠dijo Leto⁠—. No pretenderás demostrar que eres más fuerte que todos los que…

—¡No, por supuesto!

Ghanima apartó la vista de la inquisitiva mirada de su hermano con un estremecimiento. Solo tenía que consultar sus recuerdos genéticos para que las advertencias de la Sororidad tomaran forma con nitidez. Estaba demostrado que los prenatos tendían a convertirse en adultos de costumbres aviesas. Y la causa más plausible… Se volvió a estremecer.

—Lástima que no tengamos a ningún prenato entre nuestros antepasados —⁠dijo Leto.

—Quizá lo tengamos.

—Pero entonces lo… Claro. Sí. La antigua pregunta sin respuesta de siempre. ¿Tenemos de verdad acceso al archivo completo de las experiencias de todos y cada uno de nuestros antepasados?

La agitación interior de Leto le indicó hasta qué punto debía turbar a su hermana una conversación así. Se habían hecho esa misma pregunta demasiadas veces y siempre sin llegar a conclusión alguna. Después dijo:

—Debemos aplazar, aplazar y aplazar cada vez que intente que entremos en trance. Tenemos que tener mucho cuidado con las sobredosis de especia. Es lo mejor que podemos hacer.

—Tendría que ser una sobredosis muy grande en nuestro caso —⁠dijo Ghanima.

—Es probable que nuestra tolerancia sea alta —⁠admitió él⁠—. Ya ves la cantidad de especia que necesita Alia.

—La compadezco —dijo Ghanima—. Su necesidad de especia debe de haber sido sutil e insidiosa. Seguro que se ha ido apoderando de ella hasta…

—Sí, es una víctima —dijo Leto—. Una Abominación.

—Podríamos estar equivocados.

—Cierto.

—Siempre me he preguntado si la próxima memoria ancestral que vea no será esa en la que…

—Tienes el pasado tan a mano como tu almohada —⁠dijo Leto.

—Tenemos que encontrar la manera de hablar sobre el tema con nuestra abuela.

—Eso es lo que ansía su recuerdo en mi interior —⁠aseguró Leto.

Ghanima lo miró. Luego dijo:

—Saber demasiado nunca simplifica las decisiones.

3

El sietch al borde del desierto

fue de Liet, fue de Kynes,

fue de Stilgar, fue de Muad’Dib,

y, una vez más, fue de Stilgar.

Los naib, uno a uno, duermen en la arena,

pero el sietch permanece.

—De una canción Fremen

Alia sintió el pulso acelerado cuando se alejó de los gemelos. Durante unos segundos angustiosos sintió la necesidad de quedarse con ellos y suplicarles ayuda. ¡Menuda debilidad más estúpida! La advertencia que leyó en sus recuerdos consiguió sofocar esa necesidad. ¿Se atreverían a practicar la presciencia esos gemelos? La senda que había engullido a su padre tenía que atraerlos: el trance de la especia, con sus visiones del futuro ondeando como una bruma sutil agitada por un viento voluble.

«¿Por qué no puedo ver el futuro? —⁠se preguntó Alia⁠—. Lo he intentado muchas veces. ¿Por qué me elude?».

Pensó que tenía que encontrar la manera de que los gemelos lo intentaran. La tentación sería irresistible para ellos. Poseían la curiosidad propia de los niños, incrementada con recuerdos ancestrales que se extendían a lo largo de milenios.

«Igual que lo fue para mí», pensó Alia.

Los guardias abrieron los sellos de humedad de la puerta principal del sietch y se apostaron a un lado mientras ella salía a la explanada donde aguardaban los ornitópteros. Un viento procedente del desierto esparcía arena por el cielo, pero era un día luminoso. Alia salió de la penumbra de los globos del sietch a la luz del día y sintió que sus pensamientos también emergían al exterior.

¿Por qué la dama Jessica regresaba en este preciso instante? ¿Habían llegado rumores a Caladan? ¿Rumores de cómo la regente había…?

—Debemos apresurarnos, señora —⁠dijo uno de los guardias, alzando la voz sobre el ruido del viento.

Alia dejó que la ayudaran a subir a su ornitóptero y fijaran el arnés de seguridad, incapaz de controlar sus pensamientos.

«¿Por qué ahora?».

Sintió la magnificencia y la potencia de las alas del ornitóptero cuando empezaron a moverse y el aparato salió despedido por los aires. Pero… ¡qué frágiles eran! ¡Qué frágiles!

¿Por qué ahora? ¿Por qué cuando aún no había completado sus planes?

Los vórtices de polvo se despejaron para luego disolverse, y Alia vio la brillante luz del sol sobre el cambiante paisaje del planeta: amplias extensiones de vegetación verde donde antes solo había tierra seca.

«Sin una visión del futuro, podría llegar a fracasar. ¡Oh, qué maravillas podría realizar si solo pudiera ver cómo lo hacía Paul! Yo no caería en la amargura que las visiones prescientes parecen llevar consigo».

La recorrió un ansia aterradora y deseó ser capaz de renunciar a su poder. Oh, ser como los demás… ciegos en la más segura de las cegueras, viviendo solo la semivida hipnótica a la que la conmoción del nacimiento precipitaba a la mayoría de los seres humanos. Pero ¡no! Ella había nacido Atreides, víctima de esa conciencia de eones de profundidad infligida por la adicción a la especia de su madre.

«¿Por qué mi madre regresa hoy?».

Gurney Halleck estaría con ella, el devoto sirviente, presto a matar por ella, leal y honesto, un músico que asesinaba con la misma sencillez con la que tocaba su baliset de nueve cuerdas. Algunos decían que se había convertido en el amante de su madre. Era algo a descubrir; podía llegar a ser una información valiosa.

El deseo de ser como los demás la abandonó.

«Debemos tentar a Leto con el trance de la especia».

Recordó haberle preguntado al muchacho en una ocasión cómo iba a tratar a Gurney Halleck. Él había captado las implicaciones ocultas de la pregunta y respondido que Halleck era leal «hasta el exceso» para luego añadir: «Él… adoraba a mi padre».

Alia había notado esa ligera vacilación. Había estado a punto de decir «me adoraba» en lugar de «adoraba a mi padre». Sí, a veces era difícil separar los recuerdos genéticos de los propios. Gurney Halleck no le pondría las cosas fáciles a Leto para hacer esa distinción.

Una sonrisa severa se perfiló en los labios de Alia.

Gurney había decidido regresar a Caladan con la dama Jessica tras la muerte de Paul. Su regreso complicaría mucho las cosas. Al volver a Arrakis, añadiría sus complejidades a las tramas existentes. Había servido al padre de Paul, y la línea sucesoria era la siguiente: de Leto I a Paul a Leto II. Y fuera del programa genético de la Bene Gesserit: de Jessica a Alia a Ghanima, un linaje colateral. El añadido de Gurney a la confusión de identidades podría ser valioso.

«¿Qué haría si descubriera que tenemos sangre Harkonnen, esos Harkonnen a los que odia con tanto rencor?».

La sonrisa en los labios de Alia se volvió introspectiva. Al fin y al cabo, los gemelos eran unos niños. Eran como hijos con padres incontables, cuyos recuerdos pertenecían tanto a los demás como a ellos mismos. Seguro que estarían de pie al borde del sietch Tabr para contemplar el rastro de la nave de su abuela aterrizando en la cuenca de Arrakeen. ¿El rastro ardiente que la nave dejaba a su paso en el cielo hacía que la llegada de Jessica fuera más real para sus nietos?

«Mi madre me preguntará acerca de su adiestramiento —⁠pensó Alia⁠—. Querrá saber si utilizo las disciplinas prana-bindu con sensatez. Y yo responderé que ellos se adiestran solos, igual que hice yo. Le transmitiré las palabras de su nieto: “Entre las responsabilidades del mando está la necesidad de castigar…, pero solo cuando la víctima lo exige” ».

Se le ocurrió que, si conseguía centrar la atención de la dama Jessica solo en los gemelos, otras personas podrían escapar a una inspección minuciosa.

Era plausible. Leto se parecía mucho a Paul. Y ¿por qué no? También podía ser Paul siempre que quisiera. Hasta Ghanima poseía esa habilidad aterradora.

«Igual que yo puedo ser mi madre o cualquiera de las otras que han compartido su vida con nosotras».

Ignoró esos pensamientos y observó pasar el paisaje de la Muralla Escudo. Entonces pensó: «¿Qué la habrá empujado a dejar la cálida seguridad de la abundancia de agua de Caladan y regresar a Arrakis, a este planeta desierto donde asesinaron al duque y su hijo murió como un mártir?».

¿Por qué había regresado la dama Jessica en ese preciso momento?

Alia no halló respuesta alguna… ninguna plausible. En el pasado podrían haber compartido egoconciencias entre ambas, pero cuando sus respectivas experiencias tomaban caminos divergentes, sus motivaciones tampoco convergían. La toma de decisiones estaba influenciada por las acciones que emprendían como individuos. Para la prenacida, la «multinacida». Atreides, esa era la realidad suprema, que era en sí misma otra forma de nacer: la separación absoluta de la carne viva cuando dicha carne abandonaba el seno materno que la había afligido con esas múltiples consciencias.

Alia no consideraba extraño amar y odiar al mismo tiempo a su madre. Era una necesidad, un equilibrio requerido sin lugar para la culpa o los reproches. ¿Cómo era posible delimitar el amor y el odio? ¿Podía alguien reprocharle a la Bene Gesserit por haber dirigido a la dama Jessica en una dirección tan precisa? La culpa y los reproches se difuminaban cuando los recuerdos se extendían a lo largo de milenios. La Sororidad solo había intentado crear un Kwisatz Haderach: el varón equivalente a una Reverenda Madre desarrollada por completo… y más aún: un ser humano de una sensibilidad y conciencia superiores, el Kwisatz Haderach que podía estar en muchos lugares a la vez. Y la dama Jessica, que no era más que un peón en ese programa genético, había tenido el mal gusto de enamorarse del compañero genético que se le había asignado. Por ello, había complacido los deseos de su bienamado duque y engendrado un hijo en lugar de la hija que la Sororidad le había ordenado como primogénito.

«¡Y después había permitido que naciese yo cuando ya era adicta a la especia! Ahora no me quieren. ¡Ahora me temen! Y con razón…».

Habían conseguido a Paul, su Kwisatz Haderach, una generación antes, un pequeño error de cálculo en un plan a tan largo plazo. Y ahora tenían otro problema: la Abominación, que portaba los valiosos genes que habían buscado durante tantas generaciones.

Alia notó que una sombra cruzaba sobre ella y alzó la vista. La escolta se aprestó en posición de espera para preparar el aterrizaje. Negó con la cabeza, irritada por sus erráticos pensamientos. ¿De qué servía evocar toda una serie de viejas existencias y recrearse en sus antiguos errores? La suya era una existencia nueva, distinta de las demás.

Duncan Idaho había utilizado sus cualidades de mentat para responder a la pregunta de por qué la dama Jessica regresaba justo en ese instante, analizando el problema con su lógica de ordenador humano, que era su principal cualidad. Había llegado a la conclusión de que la dama Jessica volvía para tomar posesión de los gemelos y llevarlos ante la Sororidad. Ellos también llevaban en su interior esos valiosos genes. Duncan podía estar en lo cierto. Esa motivación podía ser suficiente para que la dama Jessica abandonara su reclusión autoimpuesta en Caladan. Si la Sororidad daba una orden… ¿Qué otra razón iba a tener para volver al escenario de tantos acontecimientos dolorosos para ella?

—Ya veremos —murmuró Alia.

Sintió cómo el ornitóptero se posaba en la azotea de la ciudadela, un inconfundible chirrido que le hizo sentir una funesta expectación.

4

Melange (me’-lange, también mahlanj), S. f., origen incierto (se cree que deriva del antiguo franzh terrestre): a) mezcla de especias; b) especia de Arrakis (Dune), con propiedades geriátricas observadas por primera vez por Yanshuph Ashkoko, químico real en el reinado de Shakkad el Sabio; la melange Arrakeena se encuentra tan solo en las arenas del desierto profundo de Arrakis, ligado a las proféticas visiones de Paul Muad’Dib (Atreides), primer Mahdi Fremen; es empleada también por los navegantes de la Cofradía Espacial y por la Bene Gesserit.

—Diccionario real, quinta edición

Los dos grandes felinos surgieron sobre la cresta rocosa a la luz del amanecer con movimientos gráciles. Aún no estaban a la caza de una presa, sino examinando su territorio. Se les llamaba tigres laza, una raza especial importada al planeta Salusa Secundus hacía casi ocho mil años. Las manipulaciones genéticas realizadas en su origen terrestre habían eliminado algunas de las características tigrescas originales y pulido otros elementos. Los colmillos seguían siendo largos. Sus rostros eran amplios, de ojos perspicaces e inteligentes. Se les habían alargado las patas para que pudiesen mantener el equilibrio incluso en los terrenos más accidentados, y sus garras retráctiles sobresalían unos diez centímetros y tenían las puntas afiladas como navajas gracias a la acción abrasiva de la vaina. El pelaje era de un tono marrón que los hacía casi invisibles en la arena.

Otra cosa que los diferenciaba de sus antepasados era que habían implantado en su cerebro servoestimuladores cuando aún eran cachorros. Estos artilugios los convertían en obedientes esclavos del que poseyera el transmisor.

Hacía frío, y los felinos se detuvieron para observar el terreno mientras el aliento se les condensaba en el aire. A su alrededor se extendía una región de Salusa Secundus que estaba seca y estéril, un lugar en el que había unas pocas truchas de arena llevadas desde Arrakis y que se mantenían con vida de forma precaria con la esperanza de conseguir romper el monopolio de la melange. Los felinos se detuvieron en un terreno abrupto de rocas marrones y algunos matorrales resecos que crecían por aquí y por allá para darle tonos verdes y argénteos a las sombras alargadas del sol matutino.

Un movimiento casi imperceptible en el paisaje puso en alerta de repente a los dos felinos. Su mirada se volvió poco a poco hacia la izquierda, seguida al momento por sus cabezas. En el abrupto terreno que tenían muy por debajo de ellos, dos niños pequeños escalaban con mucho esfuerzo y cogidos de la mano un estuario seco. Parecían tener la misma edad, quizá nueve o diez años estándar. Su cabello era rojizo, y llevaban destiltrajes cubiertos en parte por unos burkas blancos que tenían bordado por todo el dobladillo y en la frente el halcón de la Casa Atreides con hilo brillante como joyas. Avanzaban sumidos en una charla alegre, y sus voces llegaban con claridad hasta los felinos al acecho. Los tigres laza conocían ese juego, lo habían jugado otras veces, pero permanecieron quietos y a la espera de que los servoestimuladores les dieran la orden para perseguirlos.

En ese momento, un hombre apareció en la cresta detrás de los felinos. Se detuvo y observó el panorama: los animales, los niños. Llevaba un uniforme Sardaukar de trabajo, gris y negro, con la insignia de un levenbrech, el ayudante de un bashar. Un arnés le cruzaba el cuello por detrás y bajo las axilas para sostener frente a su pecho el servotransmisor dentro de una estrecha funda, donde los controles le quedaban al alcance de las manos para usarlos en cualquier momento.

Los felinos no se volvieron cuando se acercó. Lo conocían por sus ruidos y por su olor. Descendió por la cresta y se detuvo dos pasos detrás de ellos para luego secarse la frente. El aire era frío, pero el trabajo lo hacía sudar. Sus ojos pálidos escrutaron una vez más el lugar: felinos, niños. Se echó hacia atrás un mechón de cabellos rubios que metió bajo el casco negro de trabajo y luego tocó el micrófono insertado en su garganta.

—Los felinos los han visto.

La respuesta le llegó por los receptores que tenía implantados detrás de cada oreja.

—Los vemos.

—¿Es el momento? —preguntó el levenbrech.

—¿Lo harán si no se les ordena? —⁠dijo la voz.

—Están preparados si es necesario —⁠dijo el levenbrech.

—Muy bien. Veamos si cuatro sesiones de condicionamiento son suficientes.

—Avísenme cuando sea el momento.

—Cuando quieras.

—Pues ahora —dijo el levenbrech.

Tocó un interruptor rojo que había en el lado derecho del servotransmisor después de levantar la solapa que lo ocultaba. Los felinos dejaron de recibir el impulso que los frenaba. El hombre mantuvo la mano sobre otro interruptor negro que había debajo del rojo, listo para detener a los animales en caso de que se volvieran contra él, pero no le prestaron la más mínima atención. Se agazaparon y empezaron a descender en dirección a los niños. Sus enormes patas se deslizaban con gracilidad por el suelo irregular.

El levenbrech se acuclilló para observar, a sabiendas de que en algún lugar a su alrededor una telecámara oculta transmitía toda la escena al monitor secreto del interior de la ciudadela donde vivía su príncipe.

Los felinos empezaron a acelerar y terminaron corriendo.

Los niños, que seguían escalando por el terreno rocoso, aún no habían visto el peligro. Uno se echó a reír, un sonido agudo y atiplado que resonó en el silencio. El otro trastabilló y, al recuperar el equilibrio, volvió la cabeza y vio a los felinos. Señaló hacia ellos.

—¡Mira! —gritó.

Ambos se detuvieron y observaron esa sorprendente intrusión en sus vidas. Permanecieron inmóviles y contemplándolos cuando los dos tigres laza cayeron sobre ellos, uno sobre cada niño. Murieron con brusca naturalidad, con los cuellos rotos al instante. Los felinos empezaron a comer.

—¿Los llamo? —preguntó el levenbrech.

—Deja que terminen. Se han portado bien. Sabía que lo conseguirían: son una pareja soberbia.

—La mejor que he visto nunca —⁠admitió el levenbrech.

—Muy bien. Hemos enviado un transporte a buscarte. Cambio y corto.

El levenbrech se puso en pie y flexionó los músculos. Contuvo las ganas de mirar hacia arriba y a la izquierda, donde un destello le había indicado el emplazamiento de la telecámara que había retransmitido el magnífico logro a su bashar, que se encontraba muy lejos, en las verdes tierras del Capitolio. El levenbrech sonrió. Ese día de trabajo seguro que le granjeaba un ascenso. Ya sentía las insignias de bator en su cuello… Algún día conseguiría las de burseg, o incluso las de bashar. La gente que servía bien en los comandos de Farad’n, nieto del difunto Shaddam IV, conseguía cuantiosos ascensos. Un día, cuando el príncipe se sentara en el trono que le correspondía por derecho, habría ascensos aún mayores. Puede que por encima incluso del puesto de bashar. Había baronías y condados que distribuir en los mundos de ese reino… Solo tenían que eliminar a los gemelos Atreides.

5

El Fremen debe retornar a su fe original, a su genio en formar comunidades humanas; debe retornar al pasado, de donde aprendió esa lección de supervivencia en su lucha con Arrakis. La única preocupación del Fremen debe ser abrir su alma a las enseñanzas internas. Los mundos del Imperio, el Landsraad y la Confederación de la CHOAM no tienen ningún mensaje que ofrecerle. Lo único que conseguirán será horadar su alma.

—El predicador en Arrakeen

Todo lo que rodeaba a la dama Jessica, hasta los confines que se perdían en la grisácea llanura de la plataforma de aterrizaje donde se había posado su transporte, hormigueaba como un océano de humanidad. Estimó que habría medio millón de personas y que lo más seguro era que solo un tercio de ellos fuesen peregrinos. Permanecían sumidos en un silencio impresionante y tenían toda su atención centrada en la plataforma de salida del transporte, cuya escotilla la ocultaba tanto a ella como a su séquito.

Aún faltaban dos horas para el mediodía, pero el aire que soplaba sobre la multitud ya reflejaba el relucir polvoriento que precedía a un día caluroso.

Jessica tocó los cabellos cobrizos de mechones plateados que enmarcaban su rostro ovalado bajo la capucha de Reverenda Madre. Sabía que su aspecto no era el mejor tras ese largo viaje, y el negro no era su color preferido. Pero ya había vestido ese mismo hábito aquí en el pasado. Los Fremen no habrían olvidado el significado de la túnica aba. Suspiró. Detestaba los viajes espaciales, y en esta ocasión también le había afectado la pesada carga de los recuerdos: ese otro viaje desde Caladan a Arrakis, cuando su duque se había visto obligado a aceptar el feudo contra su voluntad.

Rastreó el mar de personas despacio y con la habilidad que le daba su adiestramiento Bene Gesserit para detectar las más insignificantes minucias. Había capuchas de tono gris opaco de destiltrajes, túnicas características de los Fremen del desierto profundo; también peregrinos vestidos de blanco con marcas de penitencia en sus hombros; había algunos comerciantes ricos, con la cabeza al descubierto y atuendos ligeros que evidenciaban su desdén por la pérdida de agua en el aire seco de Arrakeen… y también estaba la delegación de la Sociedad de los Creyentes, con túnicas verdes y cubiertos con capuchas voluminosas, apartados de los demás y rodeados por la santidad de su propio grupo.

Cuando apartó la vista de la multitud, la escena recuperó su parecido con la imagen que la había recibido a su llegada junto a su querido duque. ¿Cuánto tiempo había pasado? Más de veinte años. Siempre se negaba a pensar en cuántos latidos había dado su corazón desde entonces. El tiempo yacía en su interior como un peso muerto, y parecía como si los años que había vivido lejos de ese planeta no hubieran existido nunca.

«Vuelvo a estar en la boca del dragón», pensó.

Su hijo le había arrebatado el Imperio al difunto Shaddam IV en esta llanura. Una convulsión de la historia había dejado impreso aquel lugar en las mentes y creencias de los hombres.

Oyó la inquietud del séquito detrás de ella y suspiró de nuevo. Tenían que esperar a Alia, que se retrasaba. El séquito de Alia apareció al fin a lo lejos y se aproximó desde un extremo del gentío mientras una comitiva de guardias reales abría paso y apartaba a los espectadores.

Jessica volvió a contemplar el paisaje. De repente atisbó que eran muchas las diferencias. A la torre de control de la plataforma de aterrizaje se le había añadido un balcón de plegarias. Y visible a lo lejos y a la izquierda, en un extremo de la llanura, se erguía la imponente mole de plastiacero que Paul había edificado como su fortaleza, su «sietch sobre la arena». Era la mayor construcción individual jamás edificada por mano del hombre. Ciudades enteras hubieran cabido entre sus muros y aún habría sobrado espacio. Ahora albergaba a los gobernantes más importantes del Imperio, la «Sociedad de los Creyentes» de Alia, que ella había erigido literalmente sobre el cuerpo de su hermano.

«Este lugar debe desaparecer», pensó Jessica.

La delegación de Alia llegó al pie de la rampa y permaneció a la espera. Jessica reconoció las arrugadas facciones de Stilgar. ¡Dios nos guarde! También estaba allí la princesa Irulan, que ocultaba su crueldad en ese cuerpo seductor, cuyos dorados cabellos se mecían con los caprichos del viento. Irulan parecía no haber envejecido ni un solo día; era una afrenta. Y en el extremo de esa cuña de personas se encontraba Alia, con rasgos de una juventud imprudente y ojos que miraban con fijeza hacia la oscuridad de la escotilla. La boca de Jessica se convirtió en una delgada línea mientras escrutaba el rostro de su hija. Una sensación repentina latió por todo su cuerpo y sintió el batir de su vida resonando en sus oídos. ¡Los rumores eran ciertos! ¡Horrible! ¡Horrible! Alia había caído en los caminos prohibidos. Las pruebas saltaban a la vista hasta para el más inexperto de los iniciados. ¡Abominación!

Después de tomarse unos instantes para recuperarse, Jessica se dio cuenta de cuánto había deseado que los rumores fuesen infundados.

«¿Y los gemelos? —se preguntó—. ¿También se han perdido?».

Despacio y con el porte de la madre de un dios, Jessica salió de las sombras y se detuvo al borde de la rampa. Su séquito se quedó detrás de ella, tal y como había ordenado. Los próximos instantes iban a ser cruciales. Jessica permaneció inmóvil, sola frente a la multitud. Oyó a Gurney Halleck toser con nerviosismo a su espalda. Gurney había objetado: «¿Ni siquiera un escudo? ¡Por los dioses, mujer! ¡Estáis loca!».

Pero el respeto y la obediencia se encontraban entre las cualidades más valiosas de Gurney. Solía montar un numerito, pero siempre obedecía. Y ahora era el momento de hacerlo.

La marea humana emitió un sonido parecido al siseo de un gigantesco gusano de arena cuando apareció Jessica. Ella alzó los brazos con el gesto de bendición que los sacerdotes habían condicionado en todo el Imperio. La multitud cayó de rodillas como si fuese un solo organismo, aunque hubo grupos significativos que tardaron un poco más en hacerlo. Hasta el séquito oficial se postró ante ella.

Jessica se fijó en los lugares donde se habían producido los retrasos, y supo que otros detrás de ella, así como entre los agentes infiltrados en la multitud, habían memorizado un mapa de tiempos con el que identificar a los que se habían retrasado.

Gurney y sus hombres se adelantaron mientras Jessica mantenía los brazos en alto. Avanzaron con presteza junto a ella y descendieron por la rampa ignorando las miradas de sorpresa del séquito oficial que les recibía y se acercaban a los agentes que se identificaron con un gesto de la mano. Caminaron sin demora a través de la marea humana, entre grupos de figuras arrodilladas y apresurándose por los estrechos pasillos de personas que se abrían ante ellos. Algunos objetivos se dieron cuenta del peligro e intentaron huir. Fueron los más fáciles: un golpe de cuchillo, un lazo en el cuello y acabaron con los fugitivos. Al resto consiguieron inmovilizarlos y sacarlos de la multitud con las manos y los pies atados.

Jessica permanecía con los brazos alzados, bendiciendo con su presencia y manteniendo sometida a la multitud mientras ocurría todo. Captó señales de las voces que empezaban a oírse a su alrededor, y supo qué era lo más comentado después de lo ocurrido: «La Reverenda Madre regresa para erradicar a los infieles. ¡Bendita sea la madre de nuestro señor!».

Jessica bajó los brazos cuando todo hubo terminado. Algunos cadáveres quedaron diseminados por la arena y encerraron al resto en los calabozos que había debajo de la torre de aterrizaje. Habían transcurrido quizá tres minutos. Sabía que era casi imposible que entre los capturados por Gurney y los suyos se encontrara alguno de los cabecillas, los que representaban la peor amenaza. Eran gente hábil y precavida. Pero puede que entre los prisioneros hubiese alguien interesante, además de los habituales piltrafas y estúpidos.

Cuando Jessica bajó los brazos, la multitud se puso en pie, aliviada.

Jessica descendió sola por la rampa como si no hubiera ocurrido nada fuera de lo normal, evitó a su hija y dirigió su atención a Stilgar. La barba negra que sobresalía por la parte inferior de la capucha de su destiltraje formaba un delta embravecido y salpicado de gris, pero sus ojos tenían la misma intensidad del todo azul que habían evidenciado la primera vez que se habían visto en el desierto. Stilgar sabía lo que acababa de ocurrir y lo aprobaba. Aún era un auténtico naib Fremen, un líder capaz de tomar decisiones sanguinarias. Sus primeras palabras correspondieron del todo con su carácter:

—Bienvenida a casa, mi dama. Siempre es un placer asistir a una acción directa y efectiva.

Jessica se permitió dedicarle una leve sonrisa.

—Cierra el espaciopuerto, Stil. Que nadie zarpe hasta que hayamos interrogado a los que hemos capturado.

—Ya está hecho, mi dama —dijo Stilgar⁠—. Los hombres de Gurney y yo lo planeamos juntos.

—Entonces los que nos han ayudado eran tus hombres.

—Algunos, mi dama.

Jessica notó una cautela oculta. Asintió.

—Me analizaste muy bien en los viejos tiempos, Stil.

—Aunque os costara decírmelo, mi dama, uno observa a los supervivientes y aprende de ellos.

Alia avanzó hacia ellos, y Stilgar se apartó a un lado mientras Jessica se quedaba frente a su hija.

Jessica sabía que no había motivo alguno para ocultar lo que conocía, por lo que ni siquiera lo intentó. Alia podía leer todo lo que ocurría a su alrededor siempre que lo deseara y tan bien como cualquier adepta de la Sororidad. Había visto y seguro interpretado a la perfección los gestos de Jessica. Eran enemigas, tanto que las palabras «enemigas mortales» no llegaban a describirlo del todo.

Alia sintió que la cólera era la reacción más fácil y adecuada.

—¿Cómo te has atrevido a planear algo así sin consultarme? —⁠preguntó al tiempo que acercaba la cara a la de Jessica.

—Como acabas de oír —respondió Jessica, impasible⁠—, Gurney ni siquiera me había informado a mí del plan. Creyó que…

—¡Y tú, Stilgar! —espetó Alia al tiempo que se volvía hacia él⁠—. ¿A quién le debes tu lealtad?

—Hice mi juramento a los hijos de Muad’Dib —⁠dijo Stilgar con brusquedad⁠—. Hemos destruido un peligro que se cernía sobre ellos.

—¿Acaso no te llena de alegría…, hija? —⁠preguntó Jessica.

Alia parpadeó y volvió a mirar a su madre mientras remitía su tormenta interior y le dedicaba a duras penas una sonrisa forzada.

—No quepo en mí de alegría…, madre —⁠dijo. Y, para su sorpresa, Alia se dio cuenta de que estaba contenta de verdad, que experimentaba un intenso placer por haber mostrado a su madre lo que sentía realmente. El momento que temía ya había pasado, y el equilibrio de poderes no había cambiado en absoluto⁠—. Lo comentaremos con mayor detalle en otro momento —⁠dijo, tanto para su madre como para Stilgar.

—Por supuesto —dijo Jessica, que dio por terminada la conversación y se volvió hacia la princesa Irulan.

Jessica y la princesa permanecieron inmóviles por unos breves instantes, en silencio y analizándose mutuamente, dos Bene Gesserit que habían roto con la Sororidad por la misma razón: el amor… ambas por amor a un hombre que ahora estaba muerto. La princesa había amado a Paul en vano, se había convertido en su esposa, pero no en su compañera. Y ahora solo vivía para los hijos que Chani, su concubina Fremen, le había dado a Paul.

Jessica fue la primera en hablar:

—¿Dónde están mis nietos?

—En el sietch Tabr.

—Entiendo. Este lugar es demasiado peligroso para ellos.

Irulan se permitió asentir un poco con la cabeza. Había observado el enfrentamiento entre Jessica y Alia, y había llegado a la misma conclusión para la que la había preparado la hermana de Paul: «Jessica ha vuelto a la Sororidad, y ambas sabemos que tienen planes para los hijos de Paul».

Irulan nunca había sido la más dotada de las adeptas Bene Gesserit: en realidad, su único mérito había sido ser hija de Shaddam IV, una demasiado orgullosa como para preocuparse por mejorar sus capacidades. Ahora se había inclinado hacia uno de los dos bandos con una rapidez que no hablaba mucho en favor de su adiestramiento.

—Jessica, lo cierto es que debería haberse consultado al Consejo Real —⁠dijo⁠—. Ha sido un error por tu parte actuar sin más apoyo que…

—¿Debo dar por hecho que ninguna de vosotras confía en Stilgar? —⁠preguntó Jessica.

Irulan tenía la sensatez suficiente como para darse cuenta de que no había respuesta posible a esa pregunta. Se alegró al comprobar que la delegación de sacerdotes, incapaces de contener por más tiempo su impaciencia, se abría paso hacia ellas. Cruzó la mirada con Alia y pensó: «¡Jessica está más arrogante y segura de sí misma que nunca!. —Un axioma Bene Gesserit acudió de pronto a su mente—: Los arrogantes no hacen más que construir barreras tras las que intentan ocultar sus dudas y sus miedos».

¿Le ocurría también a Jessica? Seguramente no. Entonces debía de estar fingiendo. Pero ¿con qué propósito? Eso era algo que inquietaba a Irulan.

Los sacerdotes se apiñaron ruidosos en torno a la madre de Muad’Dib. Algunos solo rozaron sus brazos, pero la mayoría se inclinó frente a ella profiriendo saludos. Llegó al fin el turno para que los jefes de la delegación se postraran ante la Muy Santa Reverenda Madre, ya que aceptaban el papel impuesto: «Los primeros serán los últimos». Le dedicaron sonrisas bien practicadas y le dijeron que la ceremonia oficial de purificación les aguardaba en la ciudadela, la antigua fortaleza amurallada de Paul.

Jessica examinó a la pareja y los encontró repelentes. Uno se llamaba Javid, un hombre joven de facciones hoscas y mejillas redondeadas, con ojos sombríos incapaces de disimular las sospechas que anidaban en sus profundidades. El otro era Zebataleph, el segundo hijo de un naib al que ella había conocido en sus días Fremen, como él se apresuró a recordarle. Era fácil clasificarlo: una cordialidad fingida sobre una crueldad evidente, un rostro delgado enmarcado por una barba rubia y un halo de emociones ocultas y conocimientos poderosos. Jessica llegó a la conclusión de que Javid era mucho más peligroso, al tratarse de un hombre reservado, magnético al mismo tiempo y… repelente, fue la única palabra que se le ocurrió para describirlo. Notó un acento extraño, lleno de viejas pronunciaciones Fremen, como si perteneciese a alguna tribu aislada de su pueblo.

—Dime, Javid —preguntó—, ¿de dónde vienes?

—Solo soy un simple Fremen del desierto —⁠dijo él, destilando mentiras con cada sílaba.

Zebataleph intervino con una deferencia ofensiva, casi burlona:

—Tenemos muchas cosas que hablar de los viejos días, mi dama. Deberíais saber que yo fui uno de los primeros en reconocer la naturaleza sagrada de la misión de vuestro hijo.

—Pero nunca fuiste uno de sus Fedaykin —⁠dijo ella.

—No, mi dama. Yo albergaba inclinaciones más filosóficas. Elegí el camino del sacerdocio.

«Y de paso te aseguraste de conservar el pellejo», pensó ella.

—Nos aguardan en la ciudadela, mi dama —⁠dijo Javid.

Volvió a sentir que ese acento era como una pregunta que solicitaba respuesta.

—¿Quién nos aguarda? —preguntó Jessica.

—La Asamblea de los Creyentes, todos los que mantienen vivo el nombre y las acciones de vuestro santo hijo —⁠dijo Javid.

Jessica miró a su alrededor y vio que Alia sonreía a Javid. Después preguntó:

—¿Este es uno de tus elegidos, hija?

Alia asintió.

—Un hombre destinado a grandes hazañas.

Pero Jessica se dio cuenta de que Javid no se mostraba complacido con esa atención y pensó que debía decirle a Gurney que lo vigilara de cerca. En ese preciso momento llegó Gurney, seguido por cinco hombres de confianza, y comunicó que los sospechosos estaban siendo interrogados. Andaba con el paso recio de un hombre poderoso, mirando a derecha e izquierda para observarlo todo a su alrededor, con todos los músculos en esa tensa relajación que ella le había enseñado gracias al manual prana-bindu de la Bene Gesserit. Era un temible manojo de reflejos adiestrados, un asesino, el terror de muchos, pero Jessica lo quería y lo apreciaba por encima de cualquier otro hombre vivo. La cicatriz de estigma causada por un latigazo le cruzaba la mejilla y le daba una apariencia siniestra, pero una sonrisa ablandó su rostro cuando vio a Stilgar.

—Bien hecho, Stil —dijo. Y se estrecharon los brazos al estilo Fremen.

—La purificación —recordó Javid al tiempo que le tocaba el brazo a Jessica.

Ella dio un paso atrás, eligió con mucho cuidado las palabras y usó el calculado poder de la Voz con el tono y la pronunciación adecuados para obtener el efecto emocional necesario en Javid y Zebataleph:

—He vuelto a Dune para ver a mis nietos. ¿Debo perder el tiempo con estas estupideces sacerdotales?

Zebataleph mostró sorpresa: abrió mucho la boca y los ojos y miró a todos los que habían oído aquello. Intentó recordar a cada uno de ellos.

«¡Estupideces sacerdotales!».

¿Qué efecto producirían esas palabras al ser pronunciadas por la madre de su mesías?

Sin embargo, Javid confirmó el juicio que Jessica había dado sobre él. Apretó los labios en una delgada línea y luego sonrió. Sus ojos no sonrieron ni escrutaron a los oyentes. Javid sabía muy bien quién era cada miembro de su grupo que estaba allí. Y ya había trazado un mapa mental de todos los que podían haber oído esas palabras para vigilarlos estrechamente a partir de ese momento. Dejó de sonreír bruscamente unos segundos más tarde, al darse cuenta de que se había traicionado a sí mismo. Conocía los poderes de observación que poseía la dama Jessica y dedicó una leve y brusca inclinación de cabeza para aceptarlos.

Jessica supo en ese mismo instante lo que debía hacer a continuación. Podía acabar con la vida de Javid haciendo un sutil gesto a Gurney. En ese momento, para impresionar a los demás, o más tarde, con discreción, como si hubiese sido un accidente.

«Los gestos de nuestro cuerpo nos traicionan incluso cuando intentamos ocultar nuestros más secretos impulsos», pensó.

Todo el adiestramiento Bene Gesserit se centraba en dicha capacidad: en conseguir que las adeptas identificaran ese tipo de revelaciones enseñándoles a reconocerlas en la piel de los demás. Vio que la inteligencia de Javid era valiosa, un peso que había que tener en cuenta en la balanza. Si conseguía pasarlo a su platillo, podría convertirse en el enlace que necesitaba, el cabo que le permitiría penetrar en la comunidad sacerdotal de Arrakeen. Y además era uno de los hombres de Alia.

—Es necesario que mi escolta oficial sea pequeña —⁠dijo Jessica⁠—. Pero hay lugar para una persona más. Javid, te unirás a nosotros. Lo siento, Zebataleph. Y, Javid…, acudiré a esa… ceremonia si tanto insistes.

Javid se concedió un profundo suspiro y dijo en voz muy baja:

—Como ordene la madre de Muad’Dib. —⁠Miró a Alia, luego a Zebataleph y después a Jessica⁠—. Lamento retrasar el encuentro con vuestros nietos, pero digamos que son… razones de Estado…

«Muy bien —pensó Jessica—. Parece que es un hombre de negocios, al fin y al cabo. Lo compraremos una vez hayamos determinado el precio adecuado».

Y se dio cuenta de que había disfrutado de la insistencia del hombre por acudir a su apreciada ceremonia. Esa pequeña victoria le daría cierta ventaja frente a sus compañeros, y ambos lo sabían. Aceptar la purificación podía ser un pago anticipado por sus futuros servicios.

—Imagino que habrás pensado en el transporte —⁠dijo.

6

Y este es el camaleón del desierto, cuya habilidad para confundirse con lo que lo rodea te enseña todo lo que necesitas saber sobre las raíces de la ecología y los fundamentos de la identidad personal.

—«Libro de las diatribas», de La Crónica de Hayt

Leto estaba sentado tocando un pequeño baliset que le había regalado por su quinto cumpleaños ese consumado artista del instrumento que era Gurney Halleck. Había adquirido cierta fluidez después de cuatro años de práctica, aunque las dos cuerdas más graves aún le daban ciertos problemas. A pesar de todo, había descubierto que el baliset era un buen calmante cuando se sentía atormentado, algo que no había pasado desapercibido para Ghanima. Ahora se encontraba sentado a la luz del crepúsculo en un saliente rocoso del extremo septentrional de la cresta escarpada que protegía el sietch Tabr. Rasgueó el instrumento con suavidad.

Ghanima estaba de pie detrás de él, y su pequeña figura irradiaba protesta. No le gustaba haber salido a cielo abierto después de enterarse por Stilgar que su abuela se había retrasado en Arrakeen. Había puesto objeciones principalmente al hecho de acudir a ese lugar cuando la noche estaba tan cerca. Intentó meterle prisa a su hermano y preguntó:

—Bueno, ¿y ahora qué te pasa?

Él se limitó a responder con otra melodía.

Por primera vez desde que había aceptado el regalo, Leto se dio cuenta de que ese baliset había sido fabricado por un maestro luthier de Caladan. El chico tenía recuerdos heredados que le causaban una profunda nostalgia de ese maravilloso planeta que había gobernado la Casa de los Atreides. Leto reducía un poco sus barreras interiores en presencia de esa música y accedía a recuerdos de la época en la que Gurney empleaba el baliset para distraer a su amigo y protegido Paul Atreides. Ahora que era él quien lo tocaba, se sintió cada vez más dominado por la presencia física de su padre. No obstante, seguía haciéndolo y se sentía más unido al instrumento a cada segundo que pasaba. Sintió en su interior la absoluta e idealizada certeza de que sabía tocar ese baliset, a pesar de que sus músculos de niño de nueve años aún no estaban preparados para esa conciencia interior.

Ghanima dio varios golpes de impaciencia en el suelo con el pie, ajena a que había empezado a seguir el ritmo de la melodía de su hermano.

Leto hizo una mueca de concentración con la boca e interrumpió esa conocida melodía para empezar a tocar una canción más antigua que cualquiera que hubiera interpretado Gurney. Ya lo era cuando los Fremen emigraron de su quinto planeta. Las palabras evocaban una oración Zensunni, y las escuchó en su memoria mientras sus dedos tocaban una titubeante versión de la melodía.

La maravillosa forma de la naturaleza

contiene una esencia maravillosa

llamada por algunos… decadencia.

Por esa maravillosa presencia

nuevas vidas hallan su camino.

Las lágrimas derramadas silenciosamente

son como el agua del alma;

llaman a la nueva vida

con el dolor de existir…

Un apartado de esta visión

que la muerte completa.

Ghanima habló a sus espaldas mientras él rasgueaba la última nota:

—Es una canción vieja y asquerosa. ¿Por qué la has escogido?

—Porque es la adecuada.

—¿La tocarías para Gurney?

—Quizá.

—Diría que es estúpida y deprimente.

—Lo sé.

Leto miró a Ghanima por encima del hombro. No le sorprendía que ella conociera la canción y su letra, pero se sintió maravillado de pronto ante la unidad de sus vidas paralelas. Cualquiera de ellos podía morir, y sin embargo permanecería vivo en la conciencia del otro, con todos sus recuerdos compartidos intactos. Estaban unidos hasta ese punto. Sintió un estremecimiento ante el entramado atemporal de esa comunión y apartó su vista de ella.

Sabía que era un entramado que tenía desgarrones. Su miedo lo provocaba el último de esos desgarrones. Sintió que sus vidas empezaban a separarse y se preguntó: «¿Cómo podré hablarle de esto que solo me ha ocurrido a mí?».

Miró hacia el desierto y vio las densas sombras tras los barjanes, altas dunas migratorias en forma de cuarto creciente que se movían como olas en torno a Arrakis. Era el «Kedem», el desierto profundo, y en esa época sus dunas rara vez quedaban marcadas por las irregularidades provocadas por el movimiento de un gusano gigante. El ocaso proyectaba estrías sangrientas en las dunas y derramaba una luz llameante en sus crestas. Un halcón se lanzó en picado desde el cielo carmesí y llamó su atención cuando capturó en pleno vuelo una perdiz de las rocas.

Justo debajo de él, en el suelo del desierto, crecían plantas en una profusión de verdes, irrigadas por un qanat que fluía parte al aire libre y parte en túneles cubiertos. El agua provenía de los gigantescos colectores de las trampas de viento situadas tras él, en el lado superior de las rocas. El estandarte verde de los Atreides ondeaba al viento.

«Agua y verde».

Eran los nuevos símbolos de Arrakis: agua y verde.

Un oasis de dunas cultivadas en forma de diamante se extendía bajo ese pedestal alto y lo hacía centrarse con una atención propia de un Fremen. El trinar musical de un ave nocturna se extendió por el acantilado debajo de él y amplificó la sensación de que ya había vivido ese momento en un pasado tormentoso.

«Nous avons changé tout cela», pensó sin problema en una de las antiguas lenguas que él y Ghanima utilizaban en privado. «Hemos cambiado todo esto. —Suspiró—. Oublier je ne puis». «No puedo olvidar».

A la luz cada vez más tenue y detrás del oasis, vio el lugar Fremen llamado «El Vacío», el lugar donde no crecía nada, el que nunca había sido fértil. El agua y el gran plan ecológico lo habían ido cambiando. Ahora había lugares en Arrakis donde uno podía ver el suave terciopelo verde de las colinas boscosas. ¡Bosques en Arrakis! Algunos de los integrantes de las nuevas generaciones tenían dificultades para imaginar que esas ondulantes colinas verdes en realidad recubrían dunas. Para esos ojos jóvenes no resultaba sorprendente ver las hojas anchas de los árboles de lluvia. Pero Leto se dio cuenta de que había empezado a pensar a la antigua manera Fremen, esa reacia al cambio y temerosa ante cualquier novedad.

—Los chicos dicen que ahora es difícil encontrar truchas de arena cerca de la superficie —⁠murmuró.

—¿Y eso qué se supone que significa? —⁠preguntó Ghanima con tono petulante.

—Las cosas están empezando a cambiar muy rápidamente —⁠dijo él.

El pájaro volvió a lanzar su reclamo en el macizo, y la noche cayó sobre el desierto como el halcón había caído sobre la perdiz. La oscuridad a menudo sojuzgaba a Leto con un asalto de recuerdos: todas esas vidas interiores que reclamaban su momento a gritos. Ghanima aceptaba ese fenómeno mucho mejor que él. Sin embargo, sabía cómo le sentaba a él y posó una mano sobre su hombro para consolarlo.

Leto rasgueó un acorde del baliset con rabia.

¿Cómo contarle lo que le estaba ocurriendo?

Dentro de su cabeza había guerras, vidas incontables que derramaban sus recuerdos antiguos: accidentes violentos, amores lánguidos, colores cambiantes de muchos lugares y muchos rostros…, penas enterradas y alegrías explosivas de multitudes. Oyó elegías a la primavera de planetas que ya no existían, danzas en el bosque en torno a las hogueras, sollozos y llamadas, un calidoscopio de innumerables conversaciones.

Era más difícil contener los recuerdos cuando era de noche y estaba al aire libre.

—¿No deberíamos entrar? —preguntó Ghanima.

Él negó con la cabeza, y ella notó el movimiento y se dio cuenta al fin de que los problemas de su hermano eran mucho más profundos de lo que había sospechado.

«¿Por qué aguardo tan a menudo la llegada de la noche aquí fuera?», se preguntó Leto. Ni siquiera se dio cuenta de que Ghanima había retirado la mano de su hombro.

—Sabes por qué te atormentas a ti mismo de este modo —⁠dijo ella.

Leto captó el suave reproche de su voz. Sí, lo sabía. La respuesta yacía allí, obvia, en su conciencia: «Porque ese gran conocido-desconocido se agita en mi interior como una ola». Sintió que su pasado crecía dentro de él como si surfeara en el oleaje. Los recuerdos de la presciencia de su padre se desparramaban en su interior y se sobreponían a todo lo demás, pero él quería conservar todos esos pasados. Los quería. Pero eran tan peligrosos. Ahora estaba del todo seguro de ello, gracias a eso nuevo que sentía y que tendría que contarle a Ghanima.

El desierto empezaba a resplandecer bajo la luz naciente de la primera luna. Miró con fijeza la falsa inmovilidad de los pliegues de arena que se extendían hasta el infinito. A su izquierda, a media distancia, se hallaba El Que Espera, un afloramiento rocoso que los vientos cargados de arena habían reducido a una forma baja y sinuosa parecida a un gusano oscuro que se arrastraba entre las dunas. Algún día, hasta la roca que tenía debajo se erosionaría hasta tal punto que el sietch Tabr dejaría de existir y desaparecería para quedar reducido a un recuerdo que quedaría solo en la mente de alguien como él. No dudaba de que existiría otro como él.

—¿Por qué miras a El Que Espera? —⁠preguntó Ghanima.

Leto se encogió de hombros. Ghanima y él desafiaban a menudo las órdenes de sus guardianes e iban a El Que Espera. Allí habían descubierto un refugio secreto, y ahora Leto sabía por qué ese lugar lo atraía tanto.

Bajo ellos y a una distancia imprecisa a causa de la oscuridad, la superficie al aire libre de un qanat reflejaba la luz de la luna. Las aguas se agitaban con los movimientos de los peces depredadores que los Fremen siempre metían en las aguas almacenadas para mantener alejadas a las truchas de arena.

—Estoy entre el pez y el gusano —⁠murmuró.

—¿Qué?

Leto repitió la frase más alto.

Ghanima se llevó una mano a la boca y empezó a sospechar lo que impulsaba a su hermano. Su padre había actuado así, por lo que ella solo tenía que escrutar en su interior y comparar.

Leto se encogió de hombros. Recuerdos que lo ataban a lugares que su carne nunca había conocido se le presentaban como respuestas a preguntas que nunca había formulado. Veía relaciones y hechos desplegarse en su interior, como si fuese una gigantesca pantalla. El gusano de arena de Dune no podía cruzar el agua; el agua era un veneno para él. Pero el agua había existido allí en tiempos prehistóricos.

Las dolinas blancas de yeso atestiguaban lagos y mares antiguos. Las excavaciones de pozos profundos habían encontrado aguas que las truchas de arena habían sellado. Leto vio con claridad absoluta lo ocurrido, los acontecimientos que se habían producido en ese planeta, y aquello lo llenó de presagios agoreros sobre los cambios cataclísmicos que desencadenaba la intervención humana.

Con una voz que apenas era un susurro, dijo:

—Sé lo que ocurrió, Ghanima.

Ella se inclinó hacia él.

—¿Sí?

—La trucha de arena…

Se quedó en silencio, y Ghanima se preguntó por qué razón seguía hablando de la fase haploide del gigantesco gusano de arena del planeta, pero no se atrevió a insistir.

—La trucha de arena —repitió—. Las introdujeron aquí desde otro planeta. En el pasado esto era un planeta húmedo. Pero la trucha de arena proliferó hasta desequilibrar los ecosistemas que luchaban contra ella. Enquistó toda el agua que fluía libre y convirtió el planeta en un desierto… y lo hizo para sobrevivir. En un planeta ya lo bastante seco, pasaron a su fase de gusano de arena.

—¿La trucha de arena?

Ghanima negó con la cabeza, no porque dudara de él, sino porque intentaba dilucidar hasta qué profundidades se había sumergido Leto para conseguir esa información. Y pensó: «¿Truchas de arena?». Muchas veces, tanto en su propia carne como en otras, había jugado a ese juego infantil que consistía en hurgar con un palo en busca de truchas de arena para luego atraparlas con una membrana en forma de guante y llevarlas a los desecadores para que les extrajeran el agua. Era difícil pensar que esa pequeña criatura sin cerebro era el origen de fenómenos tan descomunales.

Leto asintió para sí. Los Fremen siempre habían sabido que había que colocar peces depredadores en sus cisternas de agua. La trucha de arena haploide resistía activamente hasta grandes acumulaciones de agua cerca de la superficie del planeta. Por eso los depredadores nadaban en ese qanat que tenía ahora debajo. Los gusanos de arena solo toleraban pequeñas cantidades de agua, la que había en las células del cuerpo humano, por ejemplo. Pero al tocar grandes cantidades, su química orgánica se disparataba y estallaba en una transformación mortal que producía el peligroso concentrado de melange, la droga de conciencia definitiva que se empleaba muy diluida en las orgías del sietch. Ese concentrado puro era el que había conducido a Paul Muad’Dib a través de las paredes del Tiempo, hasta las profundidades de un pozo de disolución que ningún otro ser humano varón había alcanzado hasta entonces.

Ghanima sintió que su hermano había empezado a temblar frente a ella.

—¿Qué te ocurre? —preguntó.

Pero él siguió perdido en sus pensamientos.

—Cada vez hay menos truchas de arena. La transformación ecológica del planeta…

—La resistirán, sin duda —dijo ella, pero se dio cuenta de pronto de que había temor en la voz de Leto, y ella lo empezó a sentir en sus carnes.

—Cuando desaparezcan las truchas de arena, también desaparecerán los gusanos —⁠dijo él⁠—. Hay que advertir a las tribus.

—No habrá más especia —dijo ella.

Pero esas palabras apenas rozaban el terrible encadenamiento de adversidades que ambos veían cernirse sobre la intrusión humana en el antiguo equilibrio ecológico de Dune.

—Es lo que sabe Alia —dijo Leto⁠—. Y se regodea en ello.

—¿Cómo puedes estar seguro?

—Estoy seguro.

Fue entonces cuando supo a ciencia cierta lo que inquietaba a su hermano, y sintió escalofríos.

—Las tribus no nos creerán si ella lo niega —⁠dijo.

Esa afirmación era el problema fundamental de su existencia: ¿qué Fremen esperaría tanta sabiduría en un niño de nueve años? Alia, que no había dejado de madurar gracias a las múltiples vidas que albergaba en su interior, se aprovechaba de ello.

—Tenemos que convencer a Stilgar —⁠dijo Ghanima.

Sus cabezas se volvieron al unísono para contemplar el desierto iluminado por la luna. Era un lugar distinto, alterado por unos pocos instantes de profunda conciencia. Las interacciones entre el hombre y ese medio ambiente nunca habían resultado tan claras para ellos como lo eran ahora. Se sintieron como una parte integrante de un sistema dinámico que se mantenía en un orden a duras penas equilibrado. Esa nueva forma de ver las cosas resultaba en un cambio real de conciencia que los inundaba con una nueva perspectiva. Tal y como había dicho Liet-Kynes, el universo era un lugar de diálogo constante entre las poblaciones animales. La trucha de arena haploide les había hablado porque eran animales humanos.

—Las tribus lo comprenderán si el agua se ve amenazada —⁠dijo Leto.

—Pero se trata de una amenaza que va mucho más allá del agua. Es una…

Ghanima se interrumpió al comprender el significado mucho más profundo de sus palabras. El agua era el símbolo supremo del poder de Arrakis. En el fondo, los Fremen seguían siendo animales altamente especializados, supervivientes del desierto, expertos en el gobierno bajo condiciones muy duras. Y a medida que el agua se había ido haciendo más abundante, se había producido una extraña transferencia de símbolos a pesar de que seguían teniendo en cuenta las antiguas necesidades.

—Te refieres a que también amenaza al poder —⁠le corrigió al fin Ghanima.

—Por supuesto.

—Pero ¿quién nos va a creer?

—Nos creerán si ven cómo ocurre, si ven la pérdida del equilibrio.

—El equilibrio —dijo ella, que repitió las palabras que había pronunciado su padre hacía mucho tiempo⁠—: Es lo que distingue un pueblo de un populacho.

Las palabras también evocaron en Leto la imagen de su padre, y luego prosiguió:

—Economía contra belleza, una historia tan vieja como Sheba. —⁠Suspiró y miró a Ghanima por encima del hombro⁠—. Estoy empezando a tener sueños prescientes, Ghani.

Un gemido brusco escapó de la boca de la niña.

—Cuando Stilgar nos dijo que nuestra abuela se había retrasado —⁠murmuró él⁠—, ya lo sabía. Ahora sospecho del resto de mis sueños.

—Leto… —Agitó la cabeza con ojos húmedos⁠—. Nuestro padre empezó a tenerlos con más edad. No crees que podría ser…

—He soñado que estoy cubierto por una armadura y corro por las dunas —⁠dijo Leto⁠—. Y he estado en Jacurutu.

—Jacu… —Ghanima jadeó—. ¡El viejo mito!

—¡Existe, Ghani! Debo encontrar a ese hombre al que llaman el predicador. Debo encontrarlo e interrogarle.

—¿Crees que es… nuestro padre?

—Hazte esa pregunta a ti misma.

—Sería algo propio de él —admitió Ghanima⁠—, pero…

—No me gustan las cosas que sé que voy a hacer —⁠dijo él⁠—. Por primera vez en mi vida comprendo a mi padre.

Ella se sintió excluida de sus pensamientos y dijo:

—Es probable que el predicador solo sea un anciano místico.

—Rezo por que así sea —susurró él⁠—. ¡Rezo por que así sea! —⁠Se inclinó hacia delante y se puso en pie. El baliset resonó entre sus manos al moverse⁠—. Ojalá solo sea un arcángel Gabriel sin trompeta.

Se quedó mirando en silencio el desierto bañado por la luna.

Ella se volvió para seguir la dirección de su mirada y vio la fosforescencia de la vegetación pudriéndose en el límite de las plantaciones del sietch, esa luminosidad que se entremezclaba con el ondulado contorno de las dunas. Era un lugar vivo al aire libre. Algo permanecía despierto en el desierto incluso cuando dormía. Captó esa vigilia y oyó bajo ella a los animales que bebían en el qanat. La revelación de Leto había transformado la noche: era un instante vivo, un momento para descubrir las regularidades del perpetuo cambio, un tiempo en el que sentir ese extenso movimiento desde su lejano pasado terrestre, todo encapsulado en los recuerdos de Ghanima.

—¿Por qué Jacurutu? —preguntó ella con una voz impertérrita que rompió la magia del momento.

—Porque… no lo sé. Cuando Stilgar nos contó por primera vez cómo murió toda la gente que vivía allí y cómo se convirtió en un lugar tabú, pensé… lo mismo que has pensado tú. Pero ahora el peligro viene de allí… y el predicador.

Ghanima no respondió ni pidió que Leto compartiese con ella otro de sus sueños prescientes, ya que sabía que iban a asustarla. Ese camino conducía hasta la Abominación, y ambos lo tenían claro. La palabra quedó flotando entre ellos a pesar de no haberla pronunciado, mientras Leto se volvía y empezaba a andar por las rocas en dirección a la entrada del sietch. «Abominación».

7

El Universo es de Dios. Es una sola cosa, una totalidad frente a la que pueden identificarse todas las divergencias. La vida efímera, incluso esa autoconsciente y razonable que llamamos vida sensitiva, solo detenta un derecho hereditario de custodia de una pequeñísima parte de la totalidad.

—Comentarios de la C. T. E. (Comisión de Traductores Ecuménicos)

Halleck usó la lengua de signos para transmitir el auténtico mensaje mientras hablaba en voz alta de otras cosas. No le gustaba la pequeña antesala que los sacerdotes le habían asignado para su informe, ya que tenía claro que debía de estar llena de dispositivos espía. Que intenten descifrar los movimientos de sus manos si son capaces. Los Atreides habían usado ese medio de comunicación durante siglos sin que nadie llegase a entenderlo nunca. Era de noche en el exterior, pero la estancia no tenía ventanas y dependía de la luz de cuatro globos situados en la parte alta de las cuatro esquinas.

—Muchos de los que hemos capturado eran hombres de Alia —⁠explicó Halleck con las manos mientras observaba el rostro de Jessica y decía en voz alta que los interrogatorios no habían terminado.

—Ya nos lo había advertido —⁠replicó Jessica con dedos inquietos. Hizo una inclinación de cabeza y dijo en voz alta⁠—: Espero un informe completo cuando estés satisfecho con los resultados, Gurney.

—Por supuesto, mi dama —dijo él, que apuntilló con los dedos⁠—: Hay otra cosa que es bastante inquietante. Gracias a las drogas hemos conseguido que algunos de nuestros cautivos hablen de Jacurutu, pero han muerto poco después de pronunciar el nombre.

—¿Un bloqueo cardíaco condicionado? —⁠preguntaron los dedos de Jessica, que dijo en voz alta⁠—: ¿Has dejado en libertad a alguno de los cautivos?

—Unos pocos, mi dama, los que sin duda eran más inofensivos. —⁠Y sus dedos añadieron⁠—: Es lo que sospechamos, pero aún no estamos seguros. Las autopsias todavía no han terminado. He pensado que desearíais saber lo antes posible lo de Jacurutu y he venido de inmediato.

—Mi duque y yo siempre pensamos que Jacurutu era una leyenda interesante, basada probablemente en un hecho real —⁠dijeron los dedos de Jessica, que ignoró la punzada de dolor habitual que la atravesaba cada vez que hablaba de su amor, perdido hacía ya tanto tiempo.

—¿Tenéis órdenes para mí? —⁠preguntó Halleck en voz alta.

Jessica respondió de igual modo y le dijo que regresara a la plataforma de aterrizaje y se lo comunicara enseguida cuando tuviese más información. Pero sus dedos compusieron otro mensaje:

—Vuelve a ponerte en contacto con tus amigos contrabandistas. Si Jacurutu existe, seguro que sobreviven vendiendo especia, y los únicos con los que pueden comerciar es con los contrabandistas.

Halleck inclinó un poco la cabeza mientras sus dedos decían:

—Ya estoy siguiendo esa pista, mi dama. —⁠Y como no podía ignorar el adiestramiento de toda una vida, añadió⁠—: Tened mucho cuidado en este lugar. Alia es vuestra enemiga, y la mayor parte de los sacerdotes la obedecen.

—Javid no —respondieron los dedos de Jessica⁠—. Odia a los Atreides. Dudo de que nadie que no sea un adepto lo haya detectado, pero estoy muy segura de ello. Conspira, y Alia no lo sabe.

—Os asignaré una guardia adicional —⁠dijo Halleck en voz alta, e ignoró el destello de desagrado que brilló en los ojos de Jessica⁠—. Estoy seguro de que es peligroso. ¿Pasaréis la noche aquí?

—Iremos al sietch Tabr más tarde —⁠dijo ella, que vaciló y estuvo a punto de decirle que no enviara más guardias, pero se contuvo. El instinto de Gurney no había fallado nunca. Más de un Atreides lo había aprendido por las buenas o por las malas⁠—. Tengo otra reunión… con el maestro de novicios esta vez —⁠dijo⁠—. Es la última, y después me sentiré muy feliz de irme de este lugar.

8

Y vi a otra bestia que surgía de la arena; y tenía dos cuernos como un cordero, pero su boca estaba repleta de colmillos y era feroz como la de un dragón, y su cuerpo resplandecía y ardía como un horno y silbaba como una serpiente.

—Biblia Católica Naranja revisada

Se hacía llamar el predicador, y eran muchos los habitantes de Arrakis, presa de un temor reverencial, los que pensaban que podía ser de verdad Muad’Dib que había regresado vivo del desierto. Muad’Dib podía estar vivo. ¿Acaso alguien había visto alguna vez su cuerpo? Claro que… ¿quién había visto nunca uno de los cuerpos que se tragaba el desierto? Pero… ¿Muad’Dib? Podían establecerse paralelismos, pero nadie de los que lo habían conocido en los viejos tiempos se aventuró jamás a decir: «Sí, es Muad’Dib. Lo reconozco».

Pero aun así… el predicador era ciego como Muad’Dib. Las cuencas de sus ojos eran negras y estaban cauterizadas de una manera que solo podía ser fruto de la herida de un quemador de piedras. Y su voz tenía esa llamativa perspicacia, ese brío convincente que exigía una respuesta desde lo más profundo de los demás. Muchos lo habían notado. El predicador era delgado, de rostro curtido y lleno de arrugas y con cabellos grisáceos. Pero era algo que el desierto profundo le hacía a la mayoría de las personas. Uno solo tenía que mirar a su alrededor para verlo reflejado en los demás. Y había otra cosa llamativa: un joven Fremen guiaba al predicador, un muchacho de quien ningún sietch conocido había oído hablar y que cuando se le preguntaba respondía que trabajaba a cambio de un salario. Se argumentaba que Muad’Dib conocía el futuro y que solo había necesitado un guía al final, cuando el dolor lo había abrumado. Y todos sabían que, de ser él, seguro que lo necesitaba en esos momentos.

El predicador había aparecido una mañana de invierno en las calles de Arrakeen, con una curtida y venosa mano sobre el hombro de su joven guía. El muchacho, que dijo llamarse Assan Tariq, había atravesado la multitud de ciudadanos que olía a polvo y a roca y guiado a su amo con la agilidad de un gazapo, sin perder ni una vez el contacto.

Se comentaba que el ciego llevaba un burka tradicional y un destiltraje que tenía todas las marcas de los que solo se fabricaban en las cavernas sietch del desierto profundo. No era como los de escasa calidad que se hacían en la actualidad. El tubo nasal que capturaba la humedad de la respiración y la llevaba hasta los depósitos de recuperación situados bajo el burka estaba entorchado y tenía la forma tradicional de enredadera negra que ya casi no se veía en los trajes nuevos. La máscara que le cubría la parte inferior del rostro tenía manchas verdosas producidas por la erosión del viento cargado de arena. El predicador tenía el aspecto de una figura surgida del pasado de Dune.

Fueron muchos los de esa madrugadora multitud que notaron su presencia ese día de invierno. Al fin y al cabo, un Fremen ciego era una rareza. La ley Fremen entregaba a los ciegos a Shai-hulud. Era una ley que, a pesar de estar menos honrada en estos tiempos modernos ricos en agua, seguía inalterable desde los primeros días. Los ciegos eran una ofrenda a Shai-hulud. Se exponían al bled abierto para que los grandes gusanos los devoraran. Cuando ocurría algo así, y circulaban historias al respecto por todas las ciudades, se hacía donde todavía reinaban los grandes gusanos, los llamados Ancianos del Desierto. Un Fremen ciego era, por tanto, una curiosidad, y la gente se detenía para contemplar el avance de la extraña pareja.

El muchacho aparentaba unos catorce años estándar, un integrante de las nuevas generaciones que llevaba uno de esos destiltrajes modificados que dejaban el rostro descubierto a ese aire ávido de humedad. Tenía las facciones enjutas, los ojos del todo azules, una nariz respingona y esa mirada inocente que tan a menudo enmascara el cinismo en los jóvenes. Por el contrario, el ciego era un recuerdo de tiempos ya casi olvidados: se desplazaba a grandes zancadas y era tan delgado que su figura parecía ser producto de haber pasado muchos años en la arena, ya fuese andando o a lomos de un gusano cautivo. Erguía la cabeza con esa rigidez que algunos ciegos no pueden ocultar. Su cabeza encapuchada solo se movía cuando percibía algún sonido interesante.

La extraña pareja siguió avanzando entre la muchedumbre que se reunía en la plaza durante el día hasta llegar al fin ante la escalinata que era, en realidad, una serie de amplias terrazas que ascendían hasta la escarpadura donde se hallaba el templo de Alia, digno compañero de la ciudadela de Paul. El predicador y su joven guía ascendieron hasta la tercera gran explanada, lugar en el que los peregrinos del hajj aguardaban la apertura matutina de esas gigantescas puertas que se alzaban sobre ellos. Eran tan grandes que toda una catedral de cualquiera de las antiguas religiones hubiese cabido por ellas. Se decía que atravesarlas reducía el alma del peregrino a una mota infinitesimal, lo bastante pequeña como para pasar a través del ojo de una aguja y entrar en el cielo.

El predicador se dio la vuelta en el extremo de la tercera explanada, y fue como si mirase a su alrededor, como si viese con las cuencas vacías de sus ojos a los vanidosos habitantes de la ciudad, algunos de los cuales eran Fremen, con atuendos que simulaban destiltrajes pero que solo eran tejidos decorativos, como si «viese» a los anhelantes peregrinos que acababan de desembarcar de los transportes espaciales de la Cofradía a la espera de dar ese primer paso por la senda que les aseguraría un lugar en el paraíso.

La explanada era un lugar ruidoso: había Sectarios del Espíritu Mahdi, con sus túnicas verdes y halcones amaestrados que graznaban su «llamada a los cielos». Unos vendedores ambulantes que gritaban para ofrecer comida. Se vendían todo tipo de cosas, y las voces que las anunciaban resonaban con una estridencia competitiva: vendían el tarot de Dune con sus opúsculos de comentarios impresos en hilo shiga. Un vendedor ofrecía exóticos trozos de tela «¡tocados por el mismísimo Muad’Dib en persona!». Otro exhibía ampollitas de agua «con procedencia certificada del sietch Tabr, donde vivió Muad’Dib». Se oían conversaciones en más de un centenar de dialectos del Galach entremezclados con los sonidos secos, ásperos y guturales de otras muchas lenguas de planetas anexionados al Sagrado Imperio. Bailacaras y otros pequeños seres que seguro procedían de los planetas artesanos de los tleilaxu danzaban y saltaban entre la multitud con atuendos de colores llamativos. Había rostros delgados y rostros rollizos repletos de agua. El susurro de pies inquietos se elevaba del granuloso plastiacero que formaba los amplios peldaños. Y de vez en cuando se alzaba de la cacofonía reinante una voz plañidera que recitaba una plegaria:

—¡Muaaad’Dib! ¡Muaaad’Dib! ¡Te suplico que acojas mi alma! ¡Tú, que has sido ungido por Dios, acoge mi alma! ¡Muaaad’Dib!

Cerca y entre los peregrinos, dos cómicos actuaban por unas pocas monedas, recitaban los versos de la popular Disputa entre Armistead y Leandgrah.

El predicador alzó la cabeza para escuchar.

Los actores eran hombres de ciudad de mediana edad con voces apáticas. El guía recibió la orden de describírselos al predicador. Iban ataviados con túnicas holgadas que ni siquiera pretendían simular destiltrajes sobre sus cuerpos ricos en agua. Assan Tariq los encontró divertidos, pero el predicador se lo recriminó.

El cómico que representaba la parte de Leandgrah concluía en esos momentos su perorata:

—¡Bah! La mano sensitiva es la única que puede asir el universo. Es la que guía tu valioso cerebro, y también todas las cosas que emanan de ese cerebro. ¡Uno solo ve lo que ha creado, solo se vuelve sensitivo después de que la mano haya realizado su trabajo!

Unos aplausos vagos premiaron su actuación.

El predicador olisqueó, y sus fosas nasales captaron los intensos aromas del lugar: exhalaciones de destiltrajes mal ajustados, almizcles de todo tipo para disimular el olor corporal, el habitual a polvo de pedernal, vapores de incontables productos exóticos y el aroma de inciensos poco usuales encendidos en el interior del templo de Alia y que ahora surgían al exterior arrastrados por las corrientes de aire. Los pensamientos del predicador se reflejaron en su rostro mientras asimilaba los alrededores: «¡A esto hemos llegado, nosotros los Fremen!».

La multitud de la explanada se distrajo con un repentino espectáculo. Unos Danzarines de la Arena habían penetrado en la plaza al pie de la escalinata, medio centenar, atados los unos a los otros con cuerdas de elacca. Obviamente llevaban danzando así desde hacía días, a la búsqueda de alcanzar el éxtasis. La espuma resbalaba por la comisura de sus bocas mientras saltaban y golpeaban el suelo con los pies al ritmo de su música secreta. Más de un tercio de ellos colgaba inconsciente de las cuerdas, arrastrados y agitados por los demás como marionetas al extremo de sus hilos. Una de esas marionetas recuperó el conocimiento en ese instante, y la multitud pareció comprender lo que iba a ocurrir a continuación.

—¡He viiisto! —graznó el danzarín que acababa de despertar⁠—. ¡He viiisto! —⁠Resistió el empuje de los demás y miró a diestra y siniestra con ojos alocados⁠—. ¡Solo quedará arena en el lugar en el que ahora se levanta esta ciudad! ¡He viiisto!

Una estruendosa risotada surgió de los espectadores. Hasta los nuevos peregrinos se unieron a ella.

Era demasiado para el predicador. Levantó ambos brazos y rugió con una voz que seguramente había dado órdenes a los jinetes de gusanos:

—¡Silencio!

Toda la multitud que abarrotaba la plaza se quedó callada ante el grito de batalla.

El predicador señaló a los danzarines con una mano delgada e hizo creer a todo el mundo que los estaba viendo de verdad, lo que originó un estremecimiento entre la multitud.

—¿No oísteis a ese hombre? ¡Blasfemos e idólatras! ¡Todos! La religión de Muad’Dib no es Muad’Dib. ¡Él la desprecia como os desprecia a vosotros! La arena cubrirá este lugar. La arena os cubrirá a todos.

Al terminar, bajó los brazos, apoyó una mano en el hombro del joven guía y ordenó:

—Sácame de aquí.

Quizá fueron las palabras que había elegido el predicador: «¡Él la desprecia como os desprecia a vosotros!». Quizá fuera su tono, que lo cierto es que tenía poco de humano, una vocalización a buen seguro adiestrada en las artes de la Voz Bene Gesserit, capaz de dar órdenes con las variaciones más pequeñas de la inflexión más sutil. Quizá solo fuera el misticismo inherente de ese lugar, donde Muad’Dib había vivido y andado y gobernado. Desde la explanada, alguien se dirigió a gritos al predicador, que ya se había dado la vuelta, con una voz que temblaba con un pavor religioso:

—¿Es ese hombre Muad’Dib, que ha vuelto entre nosotros?

El predicador se detuvo, buscó algo en una bolsa bajo el burka y sacó un objeto que solo los que estaban más cerca de él reconocieron. Era una mano humana momificada por el desierto, una de las burlas del planeta a la muerte y que a veces aparecían en la arena para luego considerarse mensajes de Shai-hulud. La mano estaba totalmente disecada en forma de puño cerrado y cercenada por la muñeca, de donde surgía un hueso blanco muy erosionado por los vientos llenos de arena.

—¡Traigo la mano de Dios, y eso es todo lo que traigo! —⁠gritó el predicador⁠—. Hablo en nombre de la mano de Dios. Soy el predicador.

Algunos pensaron que la mano era la de Muad’Dib, pero otros se sintieron fascinados por esa imperiosa presencia y por esa terrible voz… y así fue como Arrakis supo su nombre. Pero esa no fue la última vez que oyeron su voz.

9

Se suele decir, mi querido Georad, que existe una gran virtud natural en la experiencia de la melange. Quizá sea cierto. Pero siento en mi interior serias dudas que me hacen cuestionar que cualquier uso que se haga de la melange dé como resultado una virtud. Me parece que ciertas personas han corrompido el uso de la melange, desafiando así a Dios. En palabras del Ecumenón, han desfigurado el alma. Se limitan a rozar la superficie de la melange y creen alcanzar con ello la gracia. Se burlan así de sus seguidores, causan gran daño a la devoción y distorsionan el significado de este exuberante don, lo que sin duda es una mutilación que el poder humano de restauración no es capaz de restablecer. Para identificarse realmente con la virtud de la especia, incorrupto en todos los aspectos y colmado de grandes honores, un hombre debe hacer que sus palabras y sus actos concuerden. Si tus acciones describen un sistema de consecuencias perversas, deberás ser juzgado por esas consecuencias y no por tus justificaciones. Es por eso por lo que no debemos juzgar a Muad’Dib.

—La herejía pedante

Era una pequeña estancia que olía a ozono, poco más que un penumbroso gris iluminado por tenues globos y la luz azul metálica que emergía de una única pantalla de monitoreo de telecámara. Dicha pantalla medía casi un metro de ancho y solo dos tercios de metro de alto. En ella se apreciaba con todo detalle un árido valle rocoso donde dos tigres laza devoraban los restos sanguinolentos de una presa reciente. En la ladera de la colina, encima de los tigres, se veía a un hombre delgado con uniforme de trabajo Sardaukar y una insignia de levenbrech al cuello. En su pecho llevaba un teclado de servocontrol.

Frente a la pantalla había una amplia silla a suspensor ocupada por una mujer rubia de edad indeterminada. Su rostro tenía forma de corazón, y sus dos manos delgadas se aferraban a los brazos de la silla mientras observaba. Su cuerpo quedaba oculto debajo de una túnica blanca bordada en oro. Un paso a su derecha se encontraba un hombre fornido vestido con el uniforme bronce y dorado de un edecán de bashar de los antiguos Sardaukar imperiales. Tenía el cabello grisáceo rapado sobre unos rasgos angulosos e impertérritos.

La mujer tosió y dijo:

—Ha ocurrido tal y como habías predicho, Tyekanik.

—Evidentemente, princesa —dijo el edecán de bashar con voz ronca.

Ella sonrió al notar la tensión en la voz del hombre y preguntó:

—Dime, Tyekanik, ¿crees que a mi hijo le gustará el título de emperador Farad’n I?

—El título le sienta como un guante, princesa.

—Esa no era mi pregunta.

—Creo que quizá no apruebe algunas de las cosas que hemos hecho para… conseguírselo.

—Esa no era… —Se dio la vuelta y lo miró con gesto serio en la oscuridad⁠—. Serviste bien a mi padre. No fue culpa tuya que se dejara arrebatar el trono por los Atreides. Pero seguro que el resquemor de esa pérdida debe de arder en tu interior tanto como en el de…

—¿Tiene la princesa Wensicia alguna otra tarea especial para mí? —⁠preguntó Tyekanik. Su voz seguía siendo ronca, pero ahora había en ella cierto tono cortante.

—Tienes la mala costumbre de interrumpirme —⁠dijo ella.

Él sonrió y desplegó una hilera de dientes, que resplandecieron a la luz de la pantalla.

—A veces me recordáis a vuestro padre —⁠dijo⁠—. Siempre los mismos circunloquios antes de hacer una… esto… petición delicada.

Ella apartó la mirada de él con brusquedad para ocultar su irritación y dijo:

—¿Crees de verdad que esos tigres laza pondrán a mi hijo en el trono?

—Es muy posible, princesa. Debéis admitir que esos pequeños bastardos de Paul Atreides no serán más que unos jugosos bocados para los dos tigres. Y cuando hayan eliminado a los gemelos…

Se encogió de hombros.

—El nieto de Shaddam IV se convierte en el sucesor lógico —⁠dijo ella⁠—. Eso si conseguimos anular las objeciones de los Fremen, del Landsraad y de la CHOAM, sin mencionar a los posibles supervivientes Atreides que puedan…

—Javid me garantiza que los suyos pueden encargarse de Alia sin problema. Y no cuento a la dama Jessica como una Atreides. ¿Quién más queda?

—El Landsraad y la CHOAM se inclinarán siempre hacia el lugar donde estén los beneficios —⁠dijo ella⁠—. Pero ¿los Fremen?

—¡Los ahogaremos en su religión de Muad’Dib!

—Es más fácil de decir que de hacer, mi querido Tyekanik.

—Lo sé —dijo él—. Volvemos a la vieja discusión de siempre.

—La Casa de los Corrino ha hecho cosas peores para obtener el poder —⁠dijo ella.

—Pero aceptar esa… ¡esa religión Mahdi!

—Mi hijo te respeta —dijo ella.

—Princesa, ansío que llegue el día en que la Casa de los Corrino ostente el poder que le corresponde por derecho. Y lo mismo puede decirse de todos los Sardaukar que hay aquí en Salusa. Pero si vos…

—¡Tyekanik! El nombre de este planeta es Salusa Secundus. No caigas tú también en esa indolencia que se está extendiendo por todo el Imperio. Hay que pronunciar todo el nombre, el título completo… Hasta el más mínimo detalle. Esa virtud es la que derramará la sangre de la vida de los Atreides en las arenas de Arrakis. ¡Hasta el más mínimo detalle, Tyekanik!

El hombre sabía lo que había en realidad tras ese ataque. Formaba parte de la furtiva astucia que había aprendido de su hermana, Irulan. Pero sintió que estaba empezando a perder la iniciativa de la conversación.

—¿Me has oído, Tyekanik?

—Os he oído, princesa.

—Quiero que aceptes esa religión de Muad’Dib —⁠dijo ella.

—Princesa, caminaría sobre el fuego por vos, pero eso…

—¡Es una orden, Tyekanik!

El hombre tragó saliva y miró a la pantalla. Los tigres laza habían acabado su festín y ahora estaban echados en la arena dándose un baño: limpiaban sus patas delanteras con sus largas lenguas.

—Una orden, Tyekanik… ¿Me has entendido?

—He oído y obedezco, princesa. —⁠Su voz no cambió de tono.

Ella suspiró.

—Oh, si al menos mi padre estuviera vivo…

—Sí, princesa.

—No te burles de mí, Tyekanik. Sé lo desagradable que esto resulta para ti. Pero si tú das ejemplo…

—Puede que él no lo siga, princesa.

—Lo seguirá. —La princesa señaló la pantalla⁠—. Se me ocurre que ese levenbrech de ahí podría convertirse en un problema.

—¿Un problema? ¿Cómo?

—¿Cuánta gente sabe lo de los tigres?

—Ese levenbrech, que es quien los ha adiestrado, un piloto de transporte, vos y, por supuesto… —⁠Se golpeó el pecho.

—¿Y los que los compraron?

—No saben nada. ¿De qué tenéis miedo, princesa?

—Bueno, se podría decir que mi hijo es muy susceptible.

—Los Sardaukar no revelan ningún secreto —⁠dijo él.

—Los muertos tampoco.

Extendió una mano y pulsó un botón rojo bajo la pantalla iluminada.

Los tigres laza alzaron de inmediato la cabeza. Se levantaron y miraron hacia la ladera de la colina, hacia el levenbrech. Después se movieron al unísono, se giraron y empezaron a avanzar a grandes zancadas hacia él.

El levenbrech, que parecía tranquilo, pulsó primero un botón en su consola de control. Se movía con determinación, pero cuando los felinos siguieron ascendiendo hasta donde se encontraba él, empezó a desesperarse y a pulsar el botón cada vez con más fuerza. Su rostro quedó iluminado por la comprensión de improviso y se llevó la mano hasta el cuchillo que le colgaba de la cintura. Pero ya era demasiado tarde. Unas garras afiladas le golpearon el pecho y lo derribaron de espaldas. Mientras caía, el otro tigre dio un gran salto y cerró sus fauces con fuerza alrededor de su cuello para luego agitarlo de un lado a otro. Su espina dorsal soltó un chasquido.

—Hasta el más mínimo detalle —⁠dijo la princesa. Se dio la vuelta y se envaró al ver que Tyekanik había desenvainado el cuchillo. Pero se lo ofrecía con la empuñadura virada hacia ella.

—Quizá deseéis usar mi cuchillo para atar así otros cabos sueltos —⁠dijo.

—¡Enfunda ese cuchillo y deja de hacer el imbécil! —⁠espetó ella con rabia⁠—. A veces me da la impresión de que intentas…

—Era un buen hombre, princesa. Uno de mis mejores.

—Uno de mis mejores hombres —⁠le corrigió ella.

Tyekanik soltó un suspiro profundo y tembloroso mientras enfundaba el cuchillo.

—¿Y el piloto de transporte?

—Lo que acaba de ocurrir se considerará un accidente —⁠dijo ella⁠—. Le recomendarás al piloto que tenga la máxima prudencia cuando nos traiga los tigres de vuelta. Y, por supuesto, cuando haya entregado nuestros gatitos a los hombres de Javid en el transporte…

Miró el cuchillo.

—¿Es una orden, princesa?

—Lo es.

—Y luego, ¿deberé dejarme caer sobre la punta de mi cuchillo u os encargaréis vos misma de ese… detalle?

La mujer respondió con una calma impostada y voz seria:

—Tyekanik, si no estuviera del todo convencida de que te «dejarías caer» sobre la punta de tu cuchillo a una orden mía, no estarías de pie aquí a mi lado… armado.

El hombre tragó saliva y miró la pantalla. Los tigres estaban comiendo de nuevo.

Ella evitó mirar la escena y mantuvo la vista fija en Tyekanik mientras decía:

—Comenta también a nuestros proveedores que no nos traigan más parejas de críos que casen con la descripción.

—Como ordenéis, princesa.

—No uses ese tono conmigo, Tyekanik.

—Sí, princesa.

Los labios de la mujer se apretaron en una delgada línea. Luego dijo:

—¿Cuántos pares de trajes como esos tenemos todavía?

—Seis pares de túnicas completos con destiltrajes y botas de arena, todos con la insignia de los Atreides bordada.

—¿Ropajes tan ricos como los que llevaban ese par? —⁠dijo al tiempo que hacía un gesto con la cabeza hacia la pantalla.

—Dignos de la realeza, princesa.

—Hay que tener en cuenta hasta el más mínimo detalle —⁠dijo ella⁠—. Las enviaremos a Arrakis como regalo para nuestros primos reales. Regalo de mi hijo. ¿Has comprendido, Tyekanik?

—Por completo, princesa.

—Oblígalo a escribir una misiva adecuada a las circunstancias. Algo así como que les envía esos indignos atuendos como muestra de su devoción a la Casa de los Atreides.

—¿Por qué motivo?

—Un cumpleaños, un día sagrado o algo parecido, Tyekanik. Lo dejo a tu elección. Tengo plena confianza en ti, amigo mío.

Él la miró en silencio.

Ella se puso más seria.

—Seguro que lo sabes muy bien. ¿En qué otra persona puedo confiar desde la muerte de mi marido?

Él se encogió de hombros y pensó en lo parecida que era esa mujer a una araña. Debía evitar a toda costa intimar con ella, como sospechaba que había hecho aquel desgraciado levenbrech.

—Un detalle más, Tyekanik —⁠dijo la princesa.

—Sí, princesa.

—Mi hijo está siendo adiestrado para gobernar. Llegará el momento en que tendrá que blandir una espada con sus manos. Cuando llegue ese momento, lo sabrás. Quiero que se me informe de inmediato.

—Como ordenéis, princesa.

Ella se reclinó en su asiento y miró con frialdad a Tyekanik.

—Sé que no estás de acuerdo conmigo, pero no me importa mientras recuerdes la lección del levenbrech.

—Se le daban muy bien los animales, pero es descartable. Sí, princesa.

—¡No me refería a eso!

—¿No? Entonces… no comprendo.

—Un ejército está formado por partes intercambiables. Todas descartables. Esa es la lección del levenbrech.

—Partes intercambiables —repitió el hombre⁠—. ¿Incluido el mando supremo?

—Sin un mando supremo no hay razón para tener un ejército, Tyekanik. Es por ello que aceptarás de inmediato esa religión Mahdi y, al mismo tiempo, iniciarás tu campaña para convertir a mi hijo.

—De inmediato, princesa. Doy por hecho que no querréis que reduzca su educación en las demás artes marciales a expensas de esa… religión.

Ella se levantó con brusquedad de la silla, pasó junto a él, se detuvo en la puerta y habló sin volver la cabeza.

—Un día se me va a acabar la paciencia, Tyekanik —⁠dijo al tiempo que salía de la estancia.

10

O abandonamos la teoría de la relatividad que se ha alabado durante tanto tiempo, o tendremos que dejar de creer que podemos seguir realizando predicciones fiables del futuro. Lo cierto es que el conocimiento del futuro nos deja con una gran cantidad de preguntas que no pueden ser respondidas a la luz de las convenciones habituales, a menos que, en primer lugar, proyectemos a un Observador fuera del Tiempo y, en segundo lugar, anulemos cualquier movimiento. Si aceptamos la teoría de la relatividad, resulta evidente que el Tiempo y el Observador deben permanecer inmóviles el uno con relación al otro o se producirán interferencias. El resultado de esto sería pensar que es imposible realizar una predicción fiable del futuro. Entonces ¿cómo podemos explicar la continua búsqueda de esa meta visionaria por parte de reputados científicos? Y entonces ¿cómo podemos explicar a Muad’Dib?

—Disertaciones sobre la presciencia, por Harq al-Ada

—Debo explicarte algo —dijo Jessica⁠—, aunque sé que mis palabras van a recordarte muchas experiencias de nuestro pasado mutuo y te dejarán en una situación de peligro.

Hizo una pausa para observar cuál era la reacción de Ghanima.

Estaban sentadas las dos solas sobre almohadones bajos en una de las estancias del sietch Tabr. Celebrar la reunión había requerido todo un dechado de habilidad, y Jessica no estaba del todo segura de que hubiera sido solo ella la que había movido los hilos necesarios. Ghanima parecía haberse anticipado a todos sus movimientos para apoyarla.

Había amanecido hacía aproximadamente dos horas, y ya había pasado la emoción de los saludos de bienvenida y los encuentros con viejos conocidos. Jessica obligó a sus pulsaciones a adoptar un ritmo normal y centró su atención en la estancia de paredes de roca llena de tapices oscuros y almohadones amarillos. Para alejar las tensiones acumuladas, se descubrió a sí misma recitando mentalmente la Letanía contra el miedo del ritual Bene Gesserit: «No conoceré el miedo. El miedo mata la mente. El miedo es la pequeña muerte que conduce a la destrucción total. Afrontaré mi miedo. Permitiré que pase sobre mí y a través de mí. Y cuando haya pasado, giraré mi ojo interior para escrutar su camino. Allá donde haya pasado el miedo ya no habrá nada. Solo estaré yo».

Pronunció en silencio la letanía y soltó un profundo y lento suspiro.

—A veces ayuda —dijo Ghanima, muy seria⁠—. La letanía, quiero decir.

Jessica cerró los ojos para ocultar la impresión que le había producido ese asalto a su mente. Había transcurrido mucho tiempo desde que alguien había sido capaz de leer tan íntimamente en su interior. Se quedó desconcertada, sobre todo teniendo en cuenta que ese intelecto sorprendente se ocultaba tras una máscara infantil.

Jessica se enfrentó a sus miedos a pesar de todo, abrió los ojos y descubrió el origen de su agitación: «Temo por mis nietos».

Ninguno de esos niños evidenciaba el estigma de la Abominación que ostentaba Alia, aunque Leto mostraba señales de ocultar algo aterrador. Esa era la razón de que lo hubiese excluido hábilmente de la reunión.

Jessica dejó de lado de improviso su inherente máscara emocional, a sabiendas de que de nada le serviría alzar barreras a la comunicación en ese instante. No había dejado de usar esas barreras desde esos momentos maravillosos junto a su duque, y hacerlo le produjo a la vez alivio y dolor. Había cosas que ninguna plegaria o letanía podía borrar de la existencia. Huir tampoco le haría olvidarlos. No podía ignorarlos. Algunos elementos de las visiones de Paul se habían ido colocando en su sitio, y había llegado la hora de sus hijos. Eran como un imán en el vacío: el mal y los frutos más tristes del poder se arracimaban a su alrededor.

Ghanima captó las emociones complejas que se reflejaban en el rostro de su abuela y se maravilló de que Jessica hubiese bajado la guardia.

Ambas se volvieron con un movimiento muy bien sincronizado de sus cabezas. Sus miradas se encontraron y se quedaron observando lo más profundo de su ser, como si se sondearan entre ellas. Sus pensamientos se cruzaron sin pronunciar palabra.

Jessica: «Quería que vieses mi miedo».

Ghanima: «Ahora sé que me quieres».

Fue un instante fugaz pero de confianza mutua.

Luego Jessica dijo:

—Cuando tu padre solo era un muchacho, hice que una Reverenda Madre fuese a Caladan para ponerlo a prueba.

Ghanima asintió. Tenía un recuerdo muy vívido de ese momento.

—Las Bene Gesserit tomábamos muchas precauciones para asegurarnos de que los hijos que educábamos fueran humanos y no animales. Una nunca puede guiarse por las apariencias.

—Así habéis sido adiestradas —⁠dijo Ghanima.

El recuerdo se amplió y extendió por su mente: la anciana Bene Gesserit, Gaius Helen Mohiam. Había acudido a Castel Caladan con el venenoso gom jabbar y la caja de dolor ardiente. La mano de Paul (que era la de Ghanima en sus recuerdos compartidos) había gritado a causa de la agonía de esa caja mientras la anciana repetía con calma que tendría una muerte inmediata si apartaba la mano del dolor. Y no cabía duda de que la muerte estaba agazapada en esa aguja que la anciana apoyaba en el cuello del niño, presta para clavarse mientras la anciana voz repetía su razonada exposición: «¿Has oído hablar de los animales que se devoran una pata para escapar de una trampa? Es la astucia a la que recurriría un animal. Un humano se quedaría atrapado, soportaría el dolor y fingiría estar muerto para coger por sorpresa al cazador, para intentar matarlo y eliminar así un peligro para su especie».

Ghanima agitó la cabeza ante el recuerdo de ese dolor. ¡Quemaba! ¡Quemaba! Paul había imaginado cómo su piel se arrugaba y se ennegrecía en la agonía de la caja, cómo se le chamuscaba la carne hasta que quedaban al descubierto unos huesos carbonizados. Sin embargo, todo había sido un truco: la mano estaba intacta. Pero el sudor perló la frente de Ghanima al recordarlo.

—Por supuesto, tú lo recuerdas de una manera que a mí me es imposible experimentar —⁠dijo Jessica.

Conducida por sus recuerdos durante unos instantes, Ghanima vio a su abuela de otra forma: ¡qué otra cosa podría haber hecho esa mujer, obligada inexorablemente por las necesidades de su condicionamiento de las escuelas Bene Gesserit! Era algo que planteaba nuevas preguntas sobre el regreso de Jessica a Arrakis.

—Sería estúpido repetir esa prueba contigo o con tu hermano —⁠dijo Jessica⁠—. Ya sabéis lo que ocurrió. Debo dar por hecho que sois humanos y que no vais a abusar de los poderes que habéis heredado.

—Pero tú no sueles dar nada por hecho —⁠dijo Ghanima.

Jessica parpadeó, se dio cuenta de que había alzado de nuevo las barreras de manera inconsciente y se apresuró a bajarlas.

—¿Crees que mi amor por ti es verdadero? —⁠preguntó.

—Sí. —Ghanima alzó una mano cuando Jessica iba a decir algo⁠—. Pero ese amor no te impedirá destruirnos. Conozco el razonamiento: «Es mejor que el animal-humano muera antes de que se reproduzca y perpetúe». Y esto es especialmente cierto si el animal-humano lleva el apellido Atreides.

—Al menos tú eres humana —espetó Jessica⁠—. Creo en mi instinto al respecto.

Ghanima supo que decía la verdad y dijo:

—Pero no estás segura con Leto.

—No lo estoy.

—¿Abominación?

Jessica se limitó a asentir.

—Todavía no, al menos —dijo Ghanima⁠—. Aunque ambas sabemos el peligro que corre. Alia es un reflejo del camino que puede tomar.

Jessica se cubrió los ojos con las manos y pensó: «Ni siquiera el amor puede protegernos de los hechos indeseados».

Y supo que seguía amando a su hija pese a todo. Y gritó en silencio contra el destino: «¡Alia! ¡Oh, Alia! Me siento tan desgraciada por el papel que he tenido en tu destrucción».

Ghanima carraspeó con fuerza. Jessica apartó las manos de la cara y pensó: «Puedo lamentarme por mi pobre hija, pero ahora urgen otras necesidades».

—Entonces te has dado cuenta de lo que le ocurre a Alia —⁠dijo.

—Leto y yo vimos cómo ocurría. Fuimos incapaces de impedirlo, pero comentamos algunas posibilidades al respecto.

—¿Estás segura de que tu hermano no porta esa maldición?

—Estoy segura.

La calmada determinación de esa afirmación era innegable. Jessica se vio obligada a aceptarla. Entonces dijo:

—¿Y cómo es que a vosotros no os ha afectado?

Ghanima explicó la teoría que tenían tanto ella como Leto, según la cual su negativa a someterse al trance de la especia, al que Alia se entregaba a menudo, era lo que marcaba la diferencia. Luego prosiguió revelándole sus sueños y los planes que habían discutido… incluido lo referente a Jacurutu.

Jessica asintió.

—Alia es una Atreides pese a todo, y eso plantea serios problemas.

Ghanima se quedó en silencio ante la súbita revelación de que Jessica seguía llorando a su duque como si hubiera muerto ayer, y protegería su nombre y su memoria contra toda amenaza. Los recuerdos personales de su vida íntima con el duque fluyeron a través de la conciencia de Ghanima y consolidaron su juicio, aunque también lo suavizaron a causa de la comprensión.

—Sigamos —dijo Jessica con voz enérgica⁠—. ¿Qué sabes de ese predicador? Ayer oí algunos informes inquietantes tras esa maldita ceremonia de la purificación.

Ghanima se encogió de hombros.

—Podría ser…

—¿Paul?

—Sí, pero no lo hemos visto tanto como para examinarlo.

—Javid se ríe de esos rumores —⁠dijo Jessica.

Ghanima vaciló.

—¿Confías en ese Javid? —dijo después.

Una sonrisa sardónica se dibujó en los labios de Jessica.

—No más que vosotros.

—Leto dice que Javid se ríe de las cosas equivocadas —⁠dijo Ghanima.

—Dejemos de hablar de Javid y de sus risas —⁠dijo Jessica⁠—. ¿De verdad crees que mi hijo podría estar vivo y que haya regresado así?

—Creemos que es posible. Y Leto…

Ghanima sintió que se le secaba la boca de repente al recordar muchos temores que empezaron a atenazar su pecho. Se obligó a mantener la compostura y habló sobre otras revelaciones de los sueños prescientes de Leto.

Jessica negó con la cabeza, como herida por algo.

—Leto dice que tiene que encontrar a ese predicador y asegurarse —⁠dijo Ghanima.

—Sí… Por supuesto. Nunca debí irme de aquí. Fue una cobardía por mi parte.

—¿Por qué te culpas a ti misma? No podías más. Lo sé. Leto también lo sabe. Hasta Alia puede que lo sepa.

Jessica se llevó una mano a la garganta, acariciándosela brevemente. Luego dijo:

—Sí. Alia es un problema.

—Ejerce una extraña atracción sobre Leto —⁠dijo Ghanima⁠—. Por eso te he ayudado a conseguir esta reunión a solas conmigo. Él admite que ya no se puede hacer nada por ella, pero pese a todo sigue hallando pretextos para estar a su lado y… examinarla. Y… es muy inquietante. Cuando intento decirle que no lo haga, se echa a dormir. Él…

—¿Alia lo está drogando?

—Nooo. —Ghanima negó con la cabeza⁠—. Pero Leto siente una extraña empatía hacia ella. Y… a menudo murmura «Jacurutu» en sueños.

—¡Ese nombre otra vez!

Jessica le contó lo que decía el informe de Gurney sobre los conspiradores que habían descubierto en la plataforma de aterrizaje.

—A veces temo que Alia esté incitando a Leto a buscar Jacurutu —⁠dijo Ghanima⁠—. Siempre he creído que solo se trataba de una leyenda. Seguro que la conoces.

Jessica se estremeció.

—Una historia terrible. Terrible.

—¿Qué debemos hacer? —preguntó Ghanima⁠—. Tengo miedo de buscar en todos mis recuerdos, en todas mis vidas…

—¡Ghani! Te advierto que no lo hagas. No debes correr el riesgo…

—Podría ocurrir, aunque no corriera el riesgo. ¿Cómo sabremos lo que le ocurrió de verdad a Alia?

—¡No! Tú aún puedes escapar de esa… de esa «posesión». —⁠Pronunció la palabra con un rechinar de dientes⁠—. Bueno… Jacurutu, ¿no? Le he ordenado a Gurney que busque el lugar… si es que existe.

—Pero ¿cómo va a…? ¡Oh! Por supuesto. Los contrabandistas.

Jessica se quedó en silencio ante ese ejemplo más que evidente de cómo la mente de Ghanima actuaba en sincronía con la consciencia interior de los demás.

«¡También con la mía!».

Jessica pensó que era realmente extraño que esa carne joven pudiera albergar todos los recuerdos de Paul, al menos hasta el momento de la separación espermática de su pasado. Era una invasión de la intimidad contra la que algo primordial en Jessica se rebelaba. Sintió que se sumergía por unos instantes en el absoluto e inflexible juicio de la Bene Gesserit: «¡Abominación!». Pero había una dulzura en esa chiquilla, una voluntad de sacrificio hacia su hermano que era innegable.

«Somos una sola vida que se extiende hacia un futuro tenebroso —⁠pensó Jessica⁠—. Somos una sola sangre».

Y se obligó a sí misma a aceptar los acontecimientos que Gurney Halleck y ella habían precipitado. Había que separar a Leto de su hermana y adiestrarlo como exigía la Sororidad.

11

Oigo al viento silbar por el desierto y veo las lunas de una noche de invierno elevarse como grandes naves en el vacío. A ellas ofrezco mi juramento: seré valeroso y haré del gobierno un arte, equilibraré mi pasado heredado y me convertiré en un perfecto depositario de las reliquias de mis recuerdos. Y se me conocerá más por mi gentileza que por mis conocimientos. Mi efigie resplandecerá a lo largo de los pasillos del tiempo mientras exista la humanidad.

—Juramento de Leto, según Harq al-Ada

Cuando aún era muy joven, Alia Atreides había practicado durante horas y horas el trance prana-bindu para intentar fortalecer su personalidad contra el asalto de «todas las demás». Sabía cuál era el problema: no se podía escapar de la melange en la caverna de un sietch. Lo infestaba todo: alimentos, agua, aire, incluso las telas con las que enjugaba las lágrimas por la noche. Se había unido muy pronto a las costumbres de la orgía del sietch, donde la tribu bebía el agua de muerte de un gusano. En la orgía, los Fremen liberaban las presiones acumuladas de todos sus recuerdos genéticos y renegaban de esos recuerdos. Había visto a sus compañeros ser víctimas de una posesión durante la orgía.

Para ella no existía tal liberación ni podía renegar. Siempre estaba poseída por una conciencia total, desde mucho antes de su nacimiento. Esa conciencia resultaba en un conocimiento cataclísmico: encerrada en el útero, sumergida en un contacto intenso e ineludible con las personalidades de todos sus antepasados y todas las otras identidades ya muertas transmitidas por el tau de la especia a la dama Jessica. Antes de su nacimiento, Alia había poseído cada átomo de conocimiento que era propio de una Reverenda Madre Bene Gesserit, y muchos más.

En ese conocimiento se presentaba la aceptación de una realidad terrible: la Abominación. La totalidad de ese conocimiento la había abrumado, pero la nonata no pudo escapar. Luchó contra el más terrible de sus antepasados y consiguió durante un tiempo una victoria pírrica que había durado toda su infancia. Logró tener una personalidad propia, pero sin inmunidad contra las intrusiones casuales de todos los que vivían sus vidas reflejadas a través de ella.

«Así seré yo también algún día», pensó.

Era un pensamiento que le daba escalofríos: experimentar la vida de una niña sin dejar de fingir, entrometiéndose en ella, aferrándose a su conciencia para añadir su experiencia significativa.

El miedo la rondó durante toda la infancia. Y siguió ahí durante su pubertad. Lo combatió sin pedir nunca ayuda a nadie. ¿Quién podría comprender la clase de ayuda que necesitaba? Sabía que su madre no, ya que nunca consiguió apartar de sí el fantasma de la opinión Bene Gesserit: que la prenata era una Abominación.

Luego había llegado esa noche en la que su hermano había caminado solo hacia el desierto en busca de la muerte, el día en que se había ofrecido a Shai-hulud como se suponía que debían hacer los Fremen ciegos. Un mes después, Alia se había casado con el maestro de armas de Paul, Duncan Idaho, un mentat devuelto a la vida por las artes de los tleilaxu. Su madre se había refugiado en Caladan, y los gemelos de Paul quedaron bajo la custodia legal de Alia.

Y ella controlaba la regencia.

Las presiones de la responsabilidad habían ahuyentado los viejos temores, y no había tardado en abrirse a esas vidas internas para solicitar consejo, sumergiéndose en el trance de la especia en busca de visiones que la guiaran.

La crisis llegó un día como cualquier otro, en el mes primaveral de laab, una mañana despejada en la ciudadela de Muad’Dib en la que las ráfagas de viento frío soplaban desde el polo. Alia aún llevaba el amarillo del duelo, el color del sol estéril. Esas últimas semanas, había procurado ignorar una y otra vez la voz interior de su madre, que intentaba burlarse ostentosamente de la preparación de los próximos Días Santos que debían tener lugar en el templo.

La conciencia interior de Jessica se había ido debilitando y debilitando… hasta desaparecer por completo tras una última afirmación espectral en la que decía que sería mejor que Alia se ocupara de hacer cumplir la ley de los Atreides. Nuevas vidas empezaron a clamar por su momento de conciencia. Alia sintió que había abierto un pozo sin fondo del que empezaron a surgir rostros como bandadas de langostas, hasta que al fin consiguió centrar la vista en uno que se parecía al de una bestia, el viejo barón Harkonnen. Aterrada y ultrajada, gritó contra ese clamor interior y consiguió un silencio temporal.

Esa mañana, Alia estaba dando su paseo antes del desayuno por los jardines de la azotea de la ciudadela. En una nueva tentativa de vencer en su batalla interior, trató de concentrar toda su conciencia en la admonición Choda de los Zensunni: «¡Si sueltas la escalera, puedes caer hacia arriba!».

Pero la distrajo el resplandor matutino que brillaba entre los riscos de la Muralla Escudo. Plantaciones de hierba velluda cubrían los senderos del jardín. Cuando apartó la mirada de la pared de roca vio rocío en ellas: la humedad que habían capturado durante la noche. Se vio a sí misma reflejada en una multitud de gotitas.

Esa multiplicidad la dejó aturdida. Cada reflejo llevaba la huella de un rostro de la multitud que anidaba en ella.

Intentó centrar sus pensamientos en lo que implicaba la hierba. La presencia de ese rocío abundante era un reflejo de lo lejos que había llegado la transformación ecológica de Arrakis. El clima de esas latitudes septentrionales se había vuelto más cálido; el dióxido de carbono atmosférico no dejaba de aumentar. Recordó las hectáreas que se hallarían cubiertas de plantas el año siguiente, y que se requerían casi mil cien metros cúbicos de agua para irrigar solo una.

No consiguió obviar el resto de pensamientos que revoloteaban como escualos en su interior pese a todas sus tentativas de enfrascarse en pensamientos mundanos.

Se llevó las manos a la frente y apretó con fuerza.

Los guardias del templo le habían llevado a un prisionero para ser juzgado al atardecer del día anterior: un tal Essas Paymon, un hombre pequeño de tez oscura que, sin duda, estaba al servicio de una casa menor, la de los Nebiros, y que comerciaba con artefactos sagrados y pequeños objetos decorativos artesanales. Se sabía que Paymon era un espía de la CHOAM, cuya tarea era valorar la cosecha anual de especia. Alia había estado a punto de enviarlo a los calabozos, pero el hombre empezó a protestar con vehemencia y a quejarse de «la injusticia de los Atreides». Era algo que podría haberle costado una sentencia de muerte inmediata en el trípode horca, pero Alia se quedó sorprendida por su audacia. Habló severamente desde el trono de la Justicia, intentando asustarlo hasta tal punto que revelara más de lo que había dicho a sus inquisidores.

—¿Por qué la Combine Honnete está tan interesada en nuestra cosecha de especia? —⁠preguntó⁠—. Dínoslo, y quizá te perdonemos la vida.

—Me limito a recopilar información para los que me pagan —⁠dijo Paymon⁠—. No sé qué se hace con mis informaciones.

—¿Y por ese miserable beneficio interfieres en nuestros reales planes? —⁠preguntó Alia.

—La realeza nunca considera el hecho de que los demás también pueden tener sus propios planes —⁠rebatió él.

Cautivada por su desesperada audacia, Alia dijo:

—Essas Paymon, ¿quieres trabajar para mí?

El hombre le dedicó una sonrisa de dientes blancos en su rostro oscuro.

—Estabais dispuesta a aniquilarme sin parpadear —⁠dijo⁠—. ¿Qué valor tengo ahora que queréis negociar conmigo de repente?

—Un valor simple y práctico —⁠dijo Alia⁠—. Eres audaz y estás dispuesto a venderte al mejor postor. Puedo ofrecer más que cualquiera en todo el Imperio.

El hombre se apresuró a citar una suma enorme a cambio de sus servicios, pero Alia se echó a reír y respondió con otra cifra que consideró mucho más razonable y que indudablemente estaba por encima de cualquier otra que él hubiera recibido jamás. Y añadió:

—Y, por supuesto, también te pago con tu vida, a la que supongo que darás un valor muy superior a todo lo demás.

—¡Trato hecho! —gritó Paymon, y a una señal de Alia, el sacerdote maestro de audiencias, Ziarenko Javid, se lo llevó de la estancia.

Apenas una hora más tarde, cuando Alia se preparaba para abandonar la sala de juicios, Javid llegó a la carrera para informarle de que habían sorprendido a Paymon murmurando una frase de la Biblia Católica Naranja: «Maleficos non patieris vivere».

—No permitas a una bruja que viva —⁠tradujo Alia. ¡Así se lo pagaba! ¡Era uno de los que conspiraban contra su vida! En un acceso de rabia como nunca antes había experimentado, ordenó la ejecución inmediata de Paymon y entregó su cuerpo al destilador de muertos del templo, donde al menos su agua tendría algún valor en las arcas de los sacerdotes.

Y el negro rostro de Paymon la acechó durante toda la noche.

Intentó todos sus trucos contra esa imagen obsesiva y acusadora, recitando el Bu Ji del Libro Fremen de Kreos: «¡No ocurre nada! ¡No ocurre nada!». Pero Paymon la sometió a una temible noche de pesadillas, y cuando despuntó el nuevo día Alia descubrió que el rostro del hombre se había unido al suyo en los reflejos de las miríadas de gotas de rocío.

Una guardiana la llamó para el desayuno desde la puerta de la azotea, detrás de un seto bajo de mimosas. Alia suspiró. Se dio cuenta de que solo podía elegir entre dos infiernos: el tumulto dentro de su mente o el tumulto de sus sirvientes, voces inútiles pero persistentes que gritaban sus demandas, ruidos de engranajes que hubiera deseado silenciar con la punta de su cuchillo.

Alia ignoró a la guardiana y se detuvo en el jardín de la azotea para contemplar la Muralla Escudo. Un bahada había dejado amplias salpicaduras de detritus que habían caído en el suelo cubierto de sus dominios. El delta arenoso se veía claramente delimitado ante sus ojos por los rayos del sol matutino. Se dio cuenta de que un ojo inexperto podría ver esas salpicaduras como evidencias que indicaban el curso de un río, pero no era más que el lugar donde su hermano había destruido la Muralla Escudo con las atómicas de la familia Atreides para abrir un sendero desde el desierto para los gusanos de arena que habían llevado a sus tropas Fremen hacia una victoria aplastante contra su predecesor imperial, Shaddam IV. Ahora, un amplio qanat lleno de agua discurría por el extremo más alejado de la mole rocosa, lo que servía para evitar las intrusiones de los gusanos de arena, que no podían atravesarlo porque el agua era venenosa para ellos.

«Ojalá tuviese una barrera así para mi mente», pensó.

Eso agudizó su vertiginosa sensación de hallarse fuera de la realidad.

«¡Gusanos de arena! ¡Gusanos de arena!».

Sus recuerdos le mostraron una gran colección de imágenes de gusanos de arena: el poderoso Shai-hulud, el demiurgo de los Fremen, la mortífera bestia del desierto profundo cuyos desechos incluían la valiosa especia. Pensó en lo extraños que eran los gusanos de arena, en cómo se desarrollaban a partir de esas planas y apergaminadas truchas de arena, que eran a su vez como la germinante multitud que bullía dentro de su conciencia. Las truchas de arena se hacinaban unas contra otras en el lecho de roca del planeta y formaban cisternas vivientes; así retenían el agua en las profundidades y permitían sobrevivir a su vector gusano de arena. Alia se percató de la analogía: algunos de «esos otros» que había dentro de su mente cerraban el paso a peligrosas fuerzas que la habrían destruido.

La guardiana la volvió a llamar para el desayuno, con una evidente nota de impaciencia en la voz.

Alia se volvió con rabia e hizo un imperioso gesto de despido.

La guardiana obedeció, pero no sin antes dar un buen portazo.

Al oír la puerta, Alia se dio cuenta de repente de la existencia real de todo lo que había intentado negar. El resto de vidas de su interior se agitó como una marea funesta. Todas y cada una de esas vidas exigentes presionaban su rostro contra el centro de su visión. Era una nube de rostros. Algunos tenían la piel corroída por la sarna y otros eran callosos y llenos de sombras oscuras. Había bocas que parecían rombos húmedos. La presión del vórtice se derramó sobre ella en una corriente que tenía la intención de dejarla flotando y atraerla hacia los rostros.

—No —susurró—. No… no… no…

Se hubiera derrumbado en el suelo si un banco situado a un lado no hubiera interrumpido el desfallecimiento de su cuerpo. Intentó sentarse, pero no lo consiguió y se dejó resbalar por el frío plastiacero sin dejar de susurrar su negativa.

La marea siguió ascendiendo en su interior.

Se sintió capaz de reconocer el menor atisbo de atención, consciente del riesgo y alerta a la menor exclamación de esas bocas vigilantes que aullaban en su interior. Eran toda una cacofonía que exigía su atención.

«¡Yo! ¡Yo! ¡No, yo!».

Y sabía que, si se la dedicaba, aunque solo fuera a una de ellas, estaría perdida. Contemplar un rostro entre esa multitud y escuchar su voz significaría verse atrapada por la egocéntrica entidad que compartía su existencia.

—Esto es lo que te hace la presciencia —⁠susurró una voz.

Alia se llevó las manos a los oídos y pensó: «¡No soy presciente! ¡El trance no funciona conmigo!».

Pero la voz persistió:

—Podría funcionar si recibieras un poco de ayuda.

—No… no —murmuró.

Otras voces revolotearon por su mente:

—¡Yo, tu antepasado Agamenón, solicito audiencia!

—No… no.

Se llevó las manos a los oídos hasta que su cuerpo respondió con una punzada de dolor.

Una voz demente preguntó en su cabeza entre risotadas:

—¿Qué fue lo que le ocurrió a Ovidio? Elemental. ¡Está aquí, junto a John Bartlett!

Los nombres no significaban nada para ella en esa situación extrema. Hubiera deseado gritar contra ellos y contra el resto de voces, pero no escapaba de su boca ningún sonido.

Los sirvientes más antiguos enviaron de nuevo a la guardiana a la azotea, y la mujer volvió a mirarla desde detrás del arbusto. La vio en el banco y le dijo a una compañera:

—Oh, está descansando. Ten en cuenta que anoche no durmió bien. Le sentará bien echar una zaha, una siesta matutina.

Alia no oyó a su guardiana. Su consciencia había quedado invadida por los aullidos de un canto estridente:

—¡Aquí estamos todos los alegres pájaros viejos, hurra!

Las voces creaban ecos en el interior de su cráneo. Pensó: «Me estoy volviendo loca. Estoy perdiendo la cabeza».

Sus pies se agitaron un poco contra el banco, como si intentase huir. Sintió que, si pudiese controlar su cuerpo, saldría corriendo de allí a toda velocidad. Debía huir para impedir que parte de esa marea interior la redujera al silencio y contaminara para siempre su alma. Pero su cuerpo se negaba a obedecer. Los ejércitos más poderosos del universo imperial obedecían el menor de sus caprichos, pero su cuerpo no le respondía.

Una voz interior se echó a reír.

—Todo incidente de creación representa una catástrofe si se considera desde el punto de vista adecuado, muchacha —⁠dijo una voz grave que retumbó contra sus ojos. Luego volvió a oírse la risa, que pareció burlarse de su propia afirmación⁠—. Mi querida niña, puedo ayudarte, pero a cambio tienes que ayudarme a mí.

Alia respondió con los dientes apretados y alzando la voz ante el clamor cada vez mayor que resonaba tras esa voz grave.

—¿Quién… quién…?

Un rostro se formó en su conciencia. Sonreía, y era tan rollizo que se habría parecido al de un bebé de no ser por la avidez que brillaba en sus ojos. Ella intentó echarse atrás, pero lo único que consiguió fue verlo desde más distancia y contemplar también el cuerpo que iba unido a esa cara. Era asqueroso y de una gordura inmensa, enfundado en una túnica en la que se evidenciaban unos bultos sutiles de los suspensores portátiles que sostenían su grasa.

—¿Ves? Solo soy tu abuelo materno —⁠retumbó la voz grave⁠—. Me conoces. Fui el barón Vladimir Harkonnen.

—Pero estás… ¡estás muerto! —⁠jadeó ella.

—¡Pues claro, querida! La mayoría de los que estamos dentro de ti estamos muertos. Pero los demás no están dispuestos a ayudarte de verdad. No te comprenden.

—Vete —suplicó Alia—. Márchate, por favor.

—Pero necesitas ayuda, nieta —⁠argumentó la voz del barón.

«Qué imponente se le ve», pensó Alia, que veía la proyección del barón recortada contra sus párpados cerrados.

—Estoy determinado a ayudarte —⁠lisonjeó el barón⁠—. Los otros solo están dispuestos a luchar para apoderarse por completo de tu consciencia. Cualquiera de ellos podría intentar eliminarte de tu cuerpo. Pero yo… me conformo con un rinconcito para mí.

Las otras vidas que había en el interior de Alia volvieron a jalear. La marea intentó engullirla de nuevo, y oyó los gritos de su madre. Después Alia pensó: «Ella no está muerta».

—¡Callaos! —ordenó el barón.

Alia sintió que toda su voluntad se aferraba a esa orden y luego la proyectó a través de toda su conciencia.

Un silencio interior la bañó como una ducha de agua fría, y sintió que su martilleante corazón empezaba a latir en su pecho al ritmo habitual. La voz del barón se entrometió de nuevo, apaciguadora:

—¿Lo ves? Juntos somos invencibles. Tú me ayudas, y yo te ayudaré.

—¿Qué… qué es lo que quieres? —⁠susurró ella.

Una expresión pensativa se dibujó en el rollizo rostro que se proyectaba en sus párpados cerrados.

—Ohhh, mi querida nieta —dijo—. Solo pretendo disfrutar de unos pocos placeres simples. Proporcióname algún momento ocasional de contacto con tus sentidos. No tiene por qué saberlo nadie más. Déjame sentir solo un rincón de tu vida cuando, por ejemplo, te halles hundida entre los brazos de tu amante. ¿No crees que es un precio muy pequeño el que pido?

—S… sí.

—Bien, bien —dijo el barón entre risotadas⁠—. A cambio, mi querida nieta, puedo servirte de muchas formas. Puedo aconsejarte y ayudarte con mis sugerencias. Serás invencible, tanto dentro como fuera. Barrerás cualquier oposición. La historia olvidará a tu hermano y te glorificará a ti. El futuro será tuyo.

—¿No… no dejarás… que… que los otros me venzan?

—¡No podrán hacer nada contra nosotros! Dejaremos que sigan ladrando, pero seremos nosotros los que gobernemos. Te lo demostraré. Escucha.

El barón se quedó en silencio e hizo desaparecer su imagen, su presencia interior. Alia se dio cuenta de que tanto los recuerdos como los rostros y las voces se habían ido.

Soltó un tembloroso suspiro.

Con el suspiro le sobrevino un pensamiento, que se abrió paso en su conciencia como si fuera suyo, pero Alia percibió que había unas voces silenciosas detrás de él.

«El anciano barón era malvado. Mató a tu padre. Quiso mataros a Paul y a ti. Lo intentó y fracasó».

Volvió a oír la voz del barón, pero esta vez sin ningún rostro.

—Por supuesto que intenté matarte. ¿Acaso no te interponías en mi camino? Pero esa disputa ya terminó. ¡Venciste, muchacha! Eres la nueva verdad.

Alia descubrió que acababa de asentir y se arañó la mejilla contra la superficie rugosa del banco.

Pensó que las palabras del barón eran razonables. Y había un precepto Bene Gesserit que reforzaba el carácter sensato de esas palabras: «El propósito de una disputa es cambiar la naturaleza de la verdad».

«Sí… esa era la manera en que la Bene Gesserit habría aceptado la situación».

—¡Exactamente! —dijo el barón—. Y yo estoy muerto, mientras que tú sigues viva. Mi existencia es frágil. Solo un recuerdo de mí mismo en tu interior. Soy tuyo para lo que ordenes. Y pido poco a cambio de los consejos trascendentes que estoy en situación de darte.

—¿Qué es lo que me aconsejas que haga ahora? —⁠preguntó ella, tentativamente.

—Estás preocupada por la sentencia que dictaste anoche —⁠dijo⁠—. Te preguntas si Paymon pronunció de verdad las palabras de las que te informaron. Quizá Javid viera en ese Paymon una amenaza a su posición de confianza. ¿No son esas las dudas que te asaltan?

—S-sí.

—Y tus dudas se basan en cuidadosas observaciones, ¿no? Javid se comporta cada vez con más intimidad hacia ti. Hasta Duncan lo ha notado, ¿no?

—Sabes que es así.

—Muy bien, entonces. Convierte a Javid en tu amante y…

—¡No!

—¿Te preocupas por Duncan? Pero tu marido es un mentat místico. No puede sentirse afectado o herido por las actividades de la carne. ¿No has notado muchas veces lo distante que se muestra hacia ti?

—P-pero él…

—La parte de mentat que hay en Duncan lo comprendería a la perfección, si es que se entera alguna vez del ardid empleado por ti para destruir a Javid.

—Destruir…

—¡Por supuesto! Podemos usar herramientas peligrosas, pero hay que desecharlas cuando empiezan a serlo demasiado.

—Entonces… ¿por qué debo…? Quiero decir…

—¡Oh, mi pequeña cabeza hueca! Por el valor que tiene la lección.

—No entiendo.

—Querida, el éxito de los valores depende de su aceptación. La obediencia de Javid debe ser incondicional, su aceptación de tu autoridad absoluta y su…

—No entiendo la moralidad de esta lección…

—¡No seas obtusa, nieta! La moralidad siempre debe basarse en el pragmatismo. El tributo al César y todas esas tonterías. Una victoria es inútil a menos que refleje tus más profundos deseos. ¿No es cierto que muchas veces has admirado la masculinidad de Javid?

Alia tragó saliva y odió tener que admitirlo, pero se vio obligada a ello ante su completa desnudez frente a ese espía interior.

—S-sí.

—Estupendo. —Qué jovial sonaba esa voz dentro de su cabeza⁠—. Ya empezamos a entendernos. Cuando lo tengas indefenso en tu lecho y esté convencido de que tú eres su esclava, le preguntarás sobre Paymon. Hazlo como un juego, una broma entre los dos. Y cuando admita el engaño, le clavarás un crys entre las costillas. Oh, el chorro de sangre brotando de su cuerpo puede ayudar mucho a tu satis…

—No —susurró ella, con la boca seca por el horror⁠—. No… no… no…

—Entonces lo haré yo por ti —⁠argumentó el barón⁠—. Hay que hacerlo. Seguro que lo sabes. Si lo preparases todo, yo podría tomar el control por unos instantes y…

—¡No!

—Tu miedo es tan transparente, nieta. Mi control sobre tus sentidos solo puede ser temporal. Hay otros aquí que podrían imitarte con tal perfección que… Pero eso ya lo sabes. La gente descubriría de inmediato mi presencia en mi caso. Ya conoces la ley Fremen para los poseídos. Serías eliminada inmediatamente. Sí…, hasta tú. Y sabes que yo no quiero que ocurra eso. Me ocuparé de Javid por ti y desapareceré cuando haya terminado. Solo tienes que…

—¿Por qué crees que es un buen consejo?

—Te libra de una herramienta peligrosa. Y, niña, establecerá las bases de una relación de trabajo entre nosotros, una relación que te enseñará cosas útiles sobre los futuros juicios que…

—¿Enseñarme?

—¡Naturalmente!

Alia se cubrió los ojos con las manos e intentó pensar, a sabiendas de que esa presencia de su interior iba a conocer hasta sus pensamientos más insignificantes, que algunos podrían incluso ser originados por el barón y haber ocupado el lugar de los suyos propios.

—Te preocupas inútilmente —⁠dijo el barón con tono convincente⁠—. Ese camarada Paymon era…

—¡Me equivoqué con él! Estaba cansada y actué con precipitación. Habría tenido que confirmarlo con…

—¡Actuaste correctamente! Tus juicios no pueden basarse en abstracciones estúpidas, como esa noción de igualdad de los Atreides. Eso es lo que te quita el sueño, no la muerte de Paymon. ¡Tomaste la decisión correcta! Él también era una herramienta peligrosa. Actuaste para mantener el orden en tu sociedad. ¡Es una buena razón para enjuiciar, no esa estupidez sobre la justicia! La justicia no es igual para todos en ninguna parte. Una sociedad en la que se intente conseguir ese equilibrio está condenada al fracaso.

Alia experimentó alivio ante esa defensa de su juicio sobre Paymon, pero quedó impresionada por el concepto amoral que yacía tras la argumentación.

—Que la justicia sea igual para todos era un concepto Atreides… era… —⁠Apartó las manos de los ojos, pero permaneció con los párpados cerrados.

—Todos tus jueces sacerdotes deberían ser prevenidos sobre ese error —⁠argumentó el barón⁠—. Las decisiones solo deben ser valoradas en relación con sus méritos en mantener una sociedad en orden. Innumerables civilizaciones anteriores se han ido a pique en los escollos de esa justicia igualitaria. Son estupideces que destruyen las jerarquías naturales, que son mucho más importantes. Cada individuo adquiere su significado solo en relación con nuestra sociedad en conjunto. Si dicha sociedad no está ordenada de manera lógica, nadie puede hallar un lugar en ella… ni el más bajo ni el más alto. ¡Vamos, vamos, nieta! Debes ser la adusta madre de tu pueblo. Tu deber es mantener el orden.

—Pero todo lo que hizo Paul era para…

—¡Tu hermano está muerto! ¡Fracasó!

—¡Tú también lo estás!

—Cierto…, pero en mi caso fue un accidente que no entraba en mis planes. Ahora debemos ocuparnos de ese Javid tal y como te he dicho.

Alia sintió que su cuerpo se encendía con ese pensamiento, y dijo al momento:

—Debo reflexionar al respecto.

Y pensó: «Si lo hago, solo será para darle una lección a Javid. No necesito matarlo para eso. Y el estúpido podría decir la verdad… en mi lecho».

—¿Con quién habláis, mi dama? —⁠preguntó una voz.

Alia se quedó confundida unos instantes y pensó que se trataba de otra intrusión de esas estruendosas multitudes de su interior, pero abrió los ojos al reconocer la voz. Ziarenka Valefor, jefa de las guardianas amazonas de Alia, se encontraba de pie junto al banco, y la preocupación se reflejaba en sus curtidos rasgos Fremen.

—Hablo con mis voces interiores —⁠dijo Alia al tiempo que se sentaba en el banco. Se sintió aliviada, reconfortada por el silencio de los clamores internos.

—Vuestras voces interiores, mi dama. Sí. —⁠Los ojos de Ziarenka relucieron ante esa información. Todo el mundo sabía que la Sagrada Alia poseía recursos internos que no estaban al alcance de los demás.

—Conduce a Javid a mis aposentos —⁠dijo Alia⁠—. Tengo asuntos importantes que debo discutir con él.

—¿A vuestros aposentos, mi dama?

—¡Sí! A mis estancias privadas.

—Como ordene mi dama.

La guardiana se dio la vuelta para obedecer.

—Un momento —dijo Alia—. ¿Ha partido ya el maestro Idaho para el sietch Tabr?

—Sí, mi dama. Se fue antes del amanecer, tal y como ordenasteis. ¿Deseáis que le envíe…?

—No. Me ocuparé yo personalmente. Y, Zia, que nadie se entere de que has llevado a Javid a mis aposentos. Encárgate tú de todo. Es un asunto muy importante.

La guardiana tocó el crys de su cintura.

—Mi dama, si existe alguna amenaza contra vos…

—Sí, se trata de una amenaza, y Javid podría ser el mismísimo núcleo de ella.

—Oh, mi dama, quizá no deberíais llevarlo a…

—¡Zia! ¿Me crees incapaz de desenvolverme con alguien como él?

Una sonrisa lobuna se dibujó en los labios de la guardiana.

—Perdonadme, mi dama. Lo llevaré de inmediato a vuestros aposentos. Pero… con vuestro permiso, me quedaré montando guardia al otro lado de la puerta.

—Solo tú —dijo Alia.

—Por supuesto, mi dama. Parto ahora mismo.

Alia asintió para sí y observó cómo Ziarenka daba media vuelta y desaparecía. Sus guardianas no apreciaban a Javid. Otro punto en su contra. Pero aún era valioso… mucho. Era su llave de Jacurutu, y con ese lugar en sus manos…

—Quizá tengas razón, barón —⁠susurró.

—¡Evidentemente! —dijo entre risotadas la voz en su interior⁠—. Ahhh, me alegro mucho de haber ayudado con esto, niña. Y no es más que el principio…

12

Hay ilusiones de la historia popular que una religión debe promover si quiere tener éxito: los hombres malvados nunca se salen con la suya; solo los valientes consiguen la gloria; la honestidad es la mejor política; las acciones hablan mucho más que las palabras; la virtud triunfa siempre; una buena acción ya es recompensa más que suficiente; los talismanes religiosos lo protegen a uno de la posesión demoníaca; solo las mujeres comprenden los misterios antiguos; los ricos son condenados a la infelicidad…

—Del manual de instrucciones de la Missionaria Protectiva

—Me llaman Muriz —dijo el curtido Fremen.

Estaba sentado en el suelo rocoso de una caverna, a la luz de una lámpara de especia cuyo titilante brillo revelaba paredes húmedas y agujeros oscuros que eran pasillos que se perdían en la distancia. A través de uno de ellos se oía el ruido del goteo del agua y, pese a que esos sonidos eran algo esencial en el paraíso Fremen, los seis hombres atados que se hallaban frente a Muriz no parecían disfrutar de ese rítmico goteo. La caverna tenía el aroma mohoso de los destiladores de muertos.

Un muchacho de unos catorce años estándar salió del pasillo y se detuvo de pie a la izquierda de Muriz. Un crys desenfundado proyectó un pálido reflejo amarillo a la luz de la lámpara de especia, mientras el muchacho levantaba la hoja y apuntaba brevemente a cada uno de los hombres atados.

Muriz hizo un gesto hacia el muchacho y dijo:

—Este es mi hijo, Assan Tariq, que está a punto de llevar a cabo su prueba de virilidad.

Muriz carraspeó y miró a cada uno de los seis cautivos. Estaban sentados en un semicírculo irregular alrededor de él, atados con firmeza con cuerdas de fibra de especia que les mantenían las piernas cruzadas y las manos a la espalda. Las ligaduras terminaban en un apretado lazo en torno a sus gargantas. Les habían cortado los destiltrajes a la altura del cuello.

Los atados miraron fijamente a Muriz. Dos de ellos llevaban ropas holgadas de fuera del planeta, lo que indicaba que eran residentes acomodados de la ciudad de Arrakeen. Ambos tenían una piel más tersa y clara que la de sus compañeros, cuyos rasgos enjutos y curtidos evidenciaban que habían nacido en el desierto.

Muriz se parecía a los habitantes del desierto, pero tenía los ojos mucho más hundidos, como pozos oscuros que el resplandor de las lámparas de especia no conseguía iluminar. Su hijo parecía una copia inacabada de él, con un rostro impasible que conseguía pese a todo ocultar su agitación interior.

—Entre nosotros los Desterrados tenemos una prueba especial para la virilidad —⁠dijo Muriz⁠—. Un día mi hijo será juez en Shuloch. Debemos saber si estará a la altura de su cometido. Nuestros jueces no deben olvidar nunca Jacurutu y nuestro día de la desesperación. Kralizec, el Padre de las Tormentas, vive en nuestros corazones.

Hablaba con la entonación monocorde de un ritual.

Uno de los habitantes de la ciudad, de rasgos rechonchos, se agitó frente a Muriz y dijo:

—Te equivocas amenazándonos y manteniéndonos cautivos. Vinimos en son de paz como ummas.

Muriz asintió.

—¿Habéis venido en busca de un despertar religioso personal? Bien. Lo tendréis.

El hombre de rasgos rechonchos dijo:

—Si nosotros…

A su lado, uno de los Fremen del desierto de piel oscura espetó:

—¡Calla, estúpido! Estos son los ladrones de agua. Son los que creímos haber eliminado para siempre.

—Esa antigua historia —dijo el cautivo de rasgos acomodados.

—Jacurutu es mucho más que una historia —⁠dijo Muriz.

Señaló de nuevo a su hijo.

—Os he presentado a Assan Tariq. Yo soy arifa de este lugar, vuestro único juez. Mi hijo también será entrenado para detectar demonios. Los viejos sistemas son los mejores.

—Es justo por eso por lo que hemos venido al desierto profundo —⁠protestó el hombre de ciudad⁠—. Hemos elegido el viejo sistema al adentrarnos en…

—Con guías a sueldo —dijo Muriz, que señaló a los cautivos de rostro oscuro⁠—. ¿Tenéis intención de comprar también vuestra entrada al paraíso? —⁠Muriz alzó la vista hacia su hijo⁠—. Assan, ¿estás preparado?

—He reflexionado mucho sobre esa noche, cuando vinieron y exterminaron a todo nuestro pueblo —⁠dijo Assan. Su voz denotaba inquietud⁠—. Nos deben agua.

—Tu padre te da seis de ellos —⁠dijo Muriz⁠—. Su agua es nuestra. Sus sombras son tuyas; tus guardianes por siempre jamás. Sus sombras te advertirán de los demonios. Serán tus esclavos cuando penetres en el alam al-mythal. ¿Qué respondes, hijo mío?

—Te lo agradezco, padre —dijo Assan. Dio un paso corto hacia delante⁠—. Acepto la virilidad entre los Desterrados. Su agua es nuestra agua.

El joven se acercó a los cautivos mientras hablaba. Empezando por la izquierda, sujetó al primer hombre por el cabello y le hundió el crys desde debajo del mentón hasta el cerebro. Lo hizo con habilidad y derramó muy poca sangre. Solo uno de los hombres de rasgos rechonchos protestó; gritó cuando el muchacho lo agarró del pelo. Los otros escupieron a Assan Tariq a la antigua usanza, que era como decirle: «¡Contempla el poco valor que doy a mi agua cuando me la arrebatan unos animales!».

Después de que terminase todo, Muriz dio una palmada. Aparecieron sirvientes que empezaron a llevarse los cuerpos hacia los destiladores de muertos, donde recuperarían su agua.

Muriz se puso en pie y miró a su hijo, que permanecía inmóvil y no había dejado de jadear mientras contemplaba cómo los sirvientes completaban su tarea.

—Ahora eres un hombre —dijo Muriz⁠—. El agua de nuestros enemigos nutrirá a los esclavos. Una cosa más, hijo…

Assan Tariq dirigió una mirada atenta y sobresaltada a su padre. Los labios del joven se fruncieron en una sonrisa apretada.

—El predicador no debe enterarse de esto —⁠dijo Muriz.

—Comprendo, padre.

—Lo has hecho muy bien —dijo Muriz⁠—. Los que descubren Shuloch no deben sobrevivir.

—Como digas, padre.

—Se te han confiado tareas importantes —⁠dijo Muriz⁠—. Estoy orgulloso de ti.

13

Un hombre sofisticado puede volverse primitivo, lo cual evidencia los cambios que pueden tener lugar en la vida de un hombre. Cambian los viejos valores, que empiezan a ligarse más estrechamente con el paisaje, sus plantas y animales. Esa nueva existencia precisa un buen conocimiento de esos acontecimientos múltiples e interrelacionados, que normalmente reciben el nombre de «naturaleza». Requiere cierto respeto hacia el poder de la inercia inherente a esos sistemas naturales. Cuando un ser humano consigue ese conocimiento y respeto, se dice que «se está volviendo primitivo». Asimismo, lo contrario es igualmente cierto: el primitivo puede volverse sofisticado, pero no sin aceptar terribles daños psicológicos.

—Comentario de Leto, según Harq al-Ada

—¿Cómo podemos estar seguros? —⁠preguntó Ghanima⁠—. Es muy peligroso.

—Ya lo hemos probado antes —⁠argumentó Leto.

—Puede que esta vez no ocurra lo mismo. Y si…

—Es el único camino que tenemos abierto —⁠dijo Leto⁠—. Tú has aceptado que no podemos seguir por el camino de la especia.

Ghanima suspiró. No le gustaba ese continuo entrecruzar de palabras, pero sabía de la necesidad acuciante de su hermano. Y también sabía cuál era el origen de las reticencias que sentía ella. Bastaba mirar a Alia para ver los peligros de ese mundo interior.

—¿Y bien? —preguntó Leto.

Ghanima volvió a suspirar.

Estaban sentados con las piernas cruzadas en uno de sus lugares privados, una hendidura estrecha que se abría desde la caverna hasta lo alto del acantilado en el que su madre y su padre contemplaban a menudo el amanecer sobre el bled. Habían pasado dos horas desde la comida vespertina, momento que los gemelos aprovechaban para ejercitar sus cuerpos y sus mentes. En esta ocasión, habían elegido ejercitar sus mentes.

—Lo intentaré yo solo si te niegas a ayudarme —⁠dijo Leto.

Ghanima apartó la mirada hacia las manchas oscuras que eran los sellos de humedad que cerraban el agujero en la roca. Leto siguió contemplando la distancia, el desierto.

Llevaban cierto tiempo hablando en un idioma tan antiguo que ni siquiera se recordaba su nombre en estos tiempos. Dicho idioma proporcionaba a sus pensamientos una intimidad que ningún otro ser humano podía penetrar. Ni siquiera Alia, que evitaba las complejidades de su mundo interior, poseía las conexiones mentales necesarias y solo conseguía entender alguna palabra ocasional.

Leto respiró hondo e identificó el distintivo olor lanudo de toda caverna sietch Fremen, que persistía incluso en esa alcoba donde no soplaba el viento. En aquel lugar no se percibían los rumores ni el húmedo calor del sietch, y ambos se sentían aliviados por ello.

—Admito que necesitamos que nos guíen —⁠dijo Ghanima⁠—. Pero si nosotros…

—¡Ghani! Necesitamos algo más que guía. Necesitamos protección.

—Quizá no haya forma de protegernos.

Miró directamente a su hermano y vio en sus ojos una mirada parecida a la de un depredador al acecho. Sus ojos desmentían el sosiego de sus rasgos.

—Debemos escapar de la posesión —⁠dijo Leto.

Usó el infinitivo especial de ese idioma antiguo, una forma estrictamente neutra en voz y tono, pero profundamente activa en sus implicaciones.

Ghanima interpretó su razonamiento a la perfección.

—Mohw’pwium d’mi hish pash moh’m kax —⁠entonó.

«La captura de mi alma es la captura de mil almas».

—Mucho más que eso —opuso él.

—Insistes a pesar de conocer los peligros.

Era una afirmación, no una pregunta.

—¡Wabun›k wabunat! —⁠dijo él.

«¡Ascendiendo, te elevas!».

Sintió que su elección era una necesidad obvia. Lo mejor era hacerlo activamente. Debía enrollar el pasado en el presente y después permitir que se desenrollara hacia su futuro.

—Muriyat —aceptó ella en voz muy baja.

«Hay que hacerlo con amor».

—Por supuesto. —Leto agitó una mano para remarcar su total aceptación⁠—. Y decidiremos entre los dos, como hicieron nuestros padres.

Ghanima se quedó en silencio e intentó tragar el nudo que se había formado en la garganta. El instinto la hizo mirar hacia el sur, en dirección al gran erg ilimitado que mostraba un patrón gris tenue de dunas a la luz del atardecer. Era la dirección hacia la que había partido su padre en su última caminata por el desierto.

Leto miró debajo del acantilado, hacia el verdor del oasis del sietch. Todo estaba en penumbras, pero conocía todas sus formas y colores: flores de tonalidades cobrizas, doradas, rojas, amarillas, de tono oxidado o bermellón, que se extendían hasta las rocas que delimitaban el final de las plantaciones irrigadas por el qanat. Al otro lado de esas rocas se extendía una franja de putrefacta vida silvestre arrakena que había perecido a causa de las plantas foráneas y el exceso de agua, y que ahora era poco más que una barrera contra el desierto.

—Estoy lista —dijo Ghanima al cabo de un instante⁠—. Podemos empezar.

—¡Sí, se acabó! —dijo Leto en voz muy alta. Después extendió la mano para tocar el brazo de su hermana y atenuar la exclamación. Y dijo⁠—: Por favor, Ghani…, canta esa canción. Hace que todo sea más fácil para mí.

Ghanima se acercó a él y le rodeó la cintura con el brazo izquierdo. Inspiró dos veces profundamente, carraspeó y empezó a cantar con una voz nítida y aguda las palabras que su madre había cantado a su padre tan a menudo:

Aquí está redimido el voto que tú hiciste;

derramo dulce agua sobre ti.

La vida prevalece en este lugar sin viento:

mi amor, tú vivirás en un palacio,

mientras tus enemigos se precipitarán en la nada.

Viajamos juntos a lo largo de este sendero

que el amor ha trazado para ti.

Por supuesto que te mostraré el camino

porque mi amor es tu palacio…

Su voz se perdió en el silencio del desierto, uno que hasta un susurro podría haber roto, y Leto sintió que se hundía más y más, que se convertía en su padre y que sus recuerdos se extendían como un fino velo por los genes de su pasado inmediato.

«Debo ser Paul en estos momentos —⁠se dijo a sí mismo⁠—. No es Ghani quien está a mi lado, sino mi bienamada Chani, cuyos sabios consejos nos han salvado tantas veces».

Por su parte, Ghanima se había deslizado en los recuerdos de la personalidad de su madre con una facilidad sorprendente, como ya había sabido que sucedería. Estaba claro que para las mujeres era mucho más fácil, y también mucho más peligroso.

Ghanima adquirió un tono de voz más grave de improviso y dijo:

—¡Mira allí, mi amor!

La primera luna había salido y, contra su fría luz, vieron recortado un arco de fuego anaranjado que se alzaba hacia el espacio. El transporte que había trasladado a la dama Jessica regresaba cargado de especia a su nave nodriza en órbita.

La mente de Leto se vio envuelta en intensos recuerdos que le hicieron rememorar el repique de unas campanas. Fue otro Leto durante un instante fugaz, el duque de Jessica. La necesidad apartó esos recuerdos, pero no antes de sentir la intensidad del amor y el dolor.

«Debo ser Paul», se dijo a sí mismo.

La transformación lo envolvió con una dualidad aterradora, como si Leto fuese una pantalla oscura contra la que se proyectaba su padre. Percibió su carne y la de su padre al mismo tiempo, y las titilantes diferencias estuvieron a punto de vencerlo.

—Ayúdame, padre —susurró.

Esa palpitante turbación dio paso a otra marca en su conciencia, mientras su identidad como Leto permanecía a un lado, como si fuese un observador.

—Mi última visión aún no ha terminado —⁠dijo, y su voz era la de Paul. Se volvió hacia Ghanima⁠—. Sabes lo que he visto.

Ella le tocó la mejilla con la mano derecha.

—¿Te dirigías hacia el desierto para morir, mi amor? ¿Fue eso lo que hiciste?

—Puede que eso fuera lo que hice, pero esa visión… ¿No sería razón más que suficiente para seguir con vida?

—¿Ciego? —preguntó ella.

—Incluso así.

—¿Y adónde podrías ir?

Leto respiró profunda y temblorosamente.

—Jacurutu —dijo.

—¡Mi amor!

Las lágrimas empezaron a derramarse por las mejillas de Ghanima.

—Muad’Dib, el héroe, debe ser destruido por completo —⁠dijo él⁠—. De no ser así, este niño no podrá sacarnos del caos.

—La Senda de Oro —dijo ella—. No es una buena visión.

—Es la única posible.

—Entonces, Alia ha fracasado…

—Por completo. Tienes pruebas de ello.

—Tu madre ha regresado demasiado tarde —⁠admitió ella, con la sabia expresión de Chani en el rostro infantil de Ghanima⁠—. ¿No puede haber otra visión? Quizá si…

—No, mi amor. Todavía no. Este niño aún no puede escrutar el futuro y regresar indemne.

Otro tembloroso suspiro agitó su cuerpo, y el Leto observador sintió el profundo anhelo de su padre por volver a vivir en una carne viva, por tomar decisiones vitales y… ¡Qué desesperada era su necesidad de deshacer los errores del pasado!

—¡Padre! —llamó Leto, y fue como si el grito resonara como un eco dentro de su cráneo.

En ese momento, Leto sintió un profundo acto de voluntad: la lenta y reticente retirada de la presencia interna de su padre, el abandono de los sentidos y los músculos.

—Querido —susurró la voz de Chani junto a él, y el retroceso se volvió aún más lento⁠—. ¿Qué ocurre?

—No te vayas todavía —dijo Leto, con su voz, áspera e incierta pero suya. Y luego comentó⁠—: Chani, tienes que decírnoslo. ¿Cómo evitamos… lo que le ha ocurrido a Alia?

Pero quien respondió fue el Paul de su interior, con palabras que hicieron vibrar su oído interno, vacilante y con largas pausas:

—No hay certeza. Has visto… lo que estuvo a punto… de ocurrir… conmigo.

—Pero Alia…

—¡El maldito barón la posee!

Leto sintió que la sequedad le quemaba la garganta.

—Pero él también… está en mí.

—Está en ti… pero… yo… nosotros no podemos… a veces nos sentimos… pero tú…

—¿No podéis leer mis pensamientos? —⁠preguntó Leto⁠—. Entonces podrías saber si… él…

—A veces siento tus pensamientos… pero yo… solo vivimos a través del… reflejo… de tu conciencia. Es tu memoria la que nos crea. El peligro… es un recuerdo muy preciso. Y… aquellos de nosotros… aquellos que han amado el poder… y lo han cosechado… a cualquier precio… pueden ser… los más nítidos.

—¿Los más fuertes? —susurró Leto.

—Los más fuertes.

—Conozco tu visión —dijo Leto—. Antes de dejar que él me posea, me convertiré en ti.

—¡Eso no!

Leto asintió para sí y sintió la enorme fuerza de voluntad que había necesitado su padre para retirarse, para reconocer las consecuencias del fracaso. Cualquier posesión reducía al poseído a una Abominación. Darse cuenta de ello le proporcionó una fortaleza renovada, y sintió que recorría su cuerpo una agudeza anormal y una profunda conciencia de sus errores pasados: tanto los suyos como los de todos sus predecesores. Ahora se daba cuenta de que era la indecisión la que lo debilitaba todo. Por un instante, la tentación se enfrentó al miedo en su interior. La carne poseía la capacidad de transformar la melange en una visión del futuro. Con la especia podía respirar el futuro y rasgar los velos del Tiempo. Le costó contener la tentación, apretó las manos y se sumergió en la conciencia del prana-bindu. Su carne negó la tentación. Su carne se revistió del profundo conocimiento aprendido a través de la sangre de Paul. Los que espiaban el futuro lo hacían con la esperanza de conseguir aprovecharse de las visiones, pero se veían atrapados en una vida de la que conocían cada latido del corazón y cada gemido de angustia. La visión final de Paul le había mostrado lo precario que era el camino que permitía salir de esa trampa, y Leto supo entonces que no le quedaba más elección que seguir esa senda.

—La alegría de vivir y su belleza, todo está ligado al hecho de que la vida es una continua sorpresa —⁠dijo.

Una voz suave le susurró al oído:

—Siempre he conocido esa belleza.

Leto volvió la cabeza y miró a Ghanima directamente a los ojos, que relucían a la luz de la luna. Vio que era Chani la que le devolvía la mirada.

—Madre, debes retirarte.

—¡Ahhh, la tentación! —dijo ella, y le besó.

La empujó.

—¿Le arrebatarías la vida a tu hija? —⁠le preguntó.

—Es tan fácil… tan ridículamente fácil —⁠dijo ella.

Leto sintió que el pánico se apoderaba de él y recordó el esfuerzo de voluntad que había tenido que hacer la presencia de su padre en su interior para abandonar su carne. ¿Acaso Ghanima se había perdido en ese mundo de observadores donde él había estado aguardando y escuchando, aprendiendo de su padre todo lo que necesitaba?

—Te despreciaré, madre —dijo.

—Otros no me despreciarán —⁠dijo ella⁠—. Vuelve a ser mi amor.

—Si lo hiciera… sabes en qué os convertiríais los dos —⁠dijo él⁠—. Mi padre también te despreciaría.

—¡Nunca!

—¡Sí lo haría!

El sonido surgió de su garganta de manera inconsciente, y arrastraba consigo todos los antiguos matices de la Voz que Paul había aprendido de su madre bruja.

—No digas eso —gimió ella.

—¡Te despreciaré!

—Por favor… No lo digas, por favor.

Leto se frotó la garganta y sintió que había recuperado el control de sus músculos.

—Él te despreciará. Te dará la espalda. Se adentrará en el desierto otra vez.

—No… no…

Agitó la cabeza con fuerza de lado a lado.

—Tienes que irte, madre —dijo Leto.

—No… no…

Pero la voz había perdido su intensidad anterior.

Leto escrutó el rostro de su hermana. ¡Cómo se contraían los músculos! Las emociones reflejaban en su carne el batir de la inquietud en su interior.

—Vete —susurró—. Vete.

—Nooo…

La agarró del brazo y percibió el estremecimiento que latía en sus músculos, el crispamiento de sus nervios. Ella se agitó e intentó soltarse, pero él mantuvo el brazo firme y susurró:

—Vete… vete…

Y Leto fue incapaz de no reprocharse el haber empujado a Ghanima a ese «juego de los padres» que practicaban a menudo, pero al que últimamente ella se había resistido. Constató que era cierto que las mujeres eran más débiles a esos asaltos interiores. Ahí yacía el origen del miedo Bene Gesserit.

Pasaron varias horas, y el cuerpo de Ghanima no había dejado de temblar y estremecerse en su batalla interna, pero ahora la voz de su hermana se unió a la discusión. Leto la oyó hablando a ese imago interior, al que imploraba:

—Madre… por favor… —Y luego dijo⁠—: ¡Has visto a Alia! ¿Quieres que acabe como ella?

Ghanima terminó por apoyarse en Leto y susurró:

—Lo ha aceptado. Se ha ido.

Él le acarició la cabeza.

—Ghani, lo siento. Lo siento. No te pediré nunca más que vuelvas a hacerlo. He sido egoísta. Perdóname.

—No hay nada que perdonar —⁠dijo ella entre jadeos, como si acabara de realizar un tremendo esfuerzo físico⁠—. Hemos aprendido muchas cosas que necesitábamos conocer.

—Te ha dicho muchas cosas —⁠dijo Leto⁠—. Ya me las contarás luego, cuando…

—¡No! Debemos hacerlo ahora. Tenías razón.

—¿Mi Senda de Oro?

—¡Tu maldita Senda de Oro!

—Lo normal es que la lógica sea inútil si no va acompañada de pruebas esenciales —⁠dijo él⁠—. Pero yo…

—Nuestra abuela ha regresado para guiar nuestra educación y comprobar que no hemos sido… contaminados.

—Es lo que dice Duncan. No hay nada nuevo en…

—Una deducción muy primaria —⁠objetó ella, con voz cada vez más segura.

Se apartó de él y contempló el desierto que se extendía ante ellos en el silencio que precede al alba. Esa batalla… esos conocimientos, les habían costado una noche. La guardia real que se encontraba detrás de los sellos de humedad tendría mucho que explicar. Leto había ordenado que nadie les molestara.

—A menudo la gente dice que la sutileza se adquiere con la edad —⁠dijo Leto⁠—. Pero ¿qué hemos aprendido nosotros de la edad de todos los que albergamos en nuestro interior?

—El universo, tal como nosotros lo vemos, nunca es exactamente el universo físico —⁠dijo ella⁠—. No debemos percibir a nuestra abuela solo como a una abuela.

—Eso podría ser peligroso —⁠admitió él⁠—. Pero mi pregun…

—Siempre hay algo más allá de la sutileza —⁠dijo ella⁠—. En nuestra conciencia tiene que haber espacio para percibir las cosas que no podemos preconcebir. Esa es la razón… por la que mi madre me hablaba tanto de Jessica. Al final, cuando nos hemos reconciliado y ha aceptado devolverme mi cuerpo, me ha dicho muchas cosas.

Ghanima suspiró.

—Sabemos que es nuestra abuela —⁠dijo Leto⁠—. Ayer pasaste varias horas con ella. Por eso…

—Si lo permitimos, saberlo determinará la manera en la que reaccionamos a ella —⁠dijo Ghanima⁠—. Mi madre ha intentado advertirme al respecto. En una ocasión citó las palabras de nuestra abuela y… —⁠Ghanima tocó el brazo de Leto⁠—. Oí el eco de la voz de nuestra abuela mientras escuchaba.

—Ha intentado advertirte —repitió Leto. Sintió que ese pensamiento lo inquietaba. ¿No había nada fiable en ese mundo?

—La mayor parte de los errores mortales provienen de hipótesis caducas —⁠dijo Ghanima⁠—. Era una frase que siempre repetía mi madre.

—Es puro Bene Gesserit.

—Si… Si Jessica ha entrado del todo en la Sororidad…

—Sería muy peligroso para nosotros —⁠terminó él⁠—. Llevamos la sangre de su Kwisatz Haderach… su varón Bene Gesserit.

—Nunca abandonarán esa búsqueda —⁠dijo Ghanima⁠—, pero podrían abandonarnos a nosotros. Nuestra abuela podría ser la herramienta para llevarlo a cabo.

—Hay otra manera —dijo él.

—Sí… nosotros… apareándonos. Pero es bien sabido que pueden manifestarse caracteres recesivos que compliquen ese emparejamiento.

—Es un riesgo que sin duda tendrán en cuenta.

—Sobre todo con nuestra abuela de por medio. No me gusta esa senda.

—A mí tampoco.

—De todos modos, no sería la primera vez que una estirpe real ha intentado…

—Me repele —dijo él al tiempo que se estremecía.

Ella notó su agitación y se quedó en silencio.

—El poder —dijo Leto.

Y en esa extraña alquimia de sus similitudes, Ghanima supo lo que Leto acababa de pensar.

—El poder del Kwisatz Haderach debe fracasar —⁠admitió.

—Usado tal y como lo quieren usar —⁠dijo él.

En ese instante, el día amaneció en el desierto por el horizonte. Sintieron el creciente calor. Los colores surgieron de las plantaciones bajo el risco. Hojas grises verdosas proyectaron sus afiladas sombras por el suelo. El resplandor matutino del plateado sol de Dune reveló el verdeante oasis repleto de sombras doradas y purpúreas al amparo de la barrera rocosa.

Leto se puso en pie y se desperezó.

—La Senda de Oro entonces —⁠dijo Ghanima, que habló más para sí que para él, a sabiendas de que la última visión de su padre encajaba y se fundía con los sueños de Leto.

Algo se movió al otro lado de los sellos de humedad que tenían detrás, y oyeron el murmullo de unas voces.

Leto volvió a ese idioma antiguo que usaban para mantener la intimidad:

—L’ii ani howr samis sm’kwi owr samit sut.

Esa era la decisión que se había asentado en su consciencia. Literalmente: «Nos acompañaremos mutuamente hacia la inmortalidad, aunque solo uno de nosotros pueda regresar para contarlo».

Ghanima se puso en pie y atravesaron los sellos de humedad para llegar al sietch, donde los guardias se pusieron en movimiento y acompañaron a los gemelos hasta sus aposentos privados. La gente se apartaba de ellos de un modo diferente esa mañana e intercambiaban miradas con los guardias. Pasar toda una noche a solas sobre el desierto era una vieja costumbre Fremen de los santos sabios. Todos los umma habían practicado esa forma de vigilia. Paul Muad’Dib lo había hecho… y también Alia. Ahora los gemelos reales habían seguido la práctica.

Leto captó la diferencia y se la mencionó a Ghanima.

—No saben lo que hemos decidido por ellos —⁠dijo Ghanima⁠—. No tienen manera de saberlo.

Siempre en ese idioma privado, Leto dijo:

—Deberemos empezar de la manera más fortuita posible.

Ghanima vaciló unos instantes para formar sus pensamientos. Luego dijo:

—En ese momento, llorar al ser querido deberá ser exactamente real… incluso el sepulcro. El corazón deberá seguir al durmiente, por temor a que no haya un despertar.

Era una declaración muy elaborada en ese antiguo idioma, una que empleaba un objeto pronominal separado del infinitivo. Era una sintaxis que multiplicaba el significado de las frases, pero las volvía hacia sí mismas y les daba diversos niveles de interpretación, todos definidos y claramente distintos entre sí pero interrelacionados con sutileza. En parte, lo que había dicho era que el plan de Leto podía conducir a la muerte, y el hecho de que esta fuera real o simulada no constituía diferencia alguna. El cambio resultante sería como la misma muerte, literalmente un «asesinato funeral». Y había un significado adicional en el conjunto que acusaba a cualquiera de los dos que sobreviviera para contarlo, es decir, a quien «interpretara la parte del vivo». Cualquier paso en falso podía destruir todo el plan, y la Senda de Oro de Leto, convertirse en un callejón sin salida.

—Es muy delicado —admitió Leto.

Apartó los cortinajes y entraron en su antecámara.

La actividad de los sirvientes solo se detuvo unos instantes cuando los gemelos cruzaron el pasadizo en forma de arco que conducía a los aposentos asignados a la dama Jessica.

—No eres Osiris —le recordó Ghanima.

—Ni intentaré serlo.

Ghanima le sujetó el brazo para detenerlo.

—Alia darsatay haunus m’smow —⁠advirtió.

Leto miró fijamente a los ojos de su hermana. Estaba claro que las acciones de Alia despedían un olor inmundo que su abuela tenía que haber notado. Sonrió agradecido a Ghanima. Había mezclado ese idioma antiguo con las supersticiones Fremen para expresar la profecía tribal más básica. M’smow, el olor nauseabundo de una noche de verano, era el heraldo de la muerte en manos de los demonios. E Isis había sido la diosa demonio de la muerte del pueblo cuyo idioma hablaban ahora.

—Nosotros los Atreides tenemos que mantener nuestra reputación de audaces —⁠dijo.

—Por eso cogeremos todo lo que necesitemos —⁠dijo ella.

—Es eso o vernos obligados a pedírselo a nuestra regente —⁠dijo él⁠—. A Alia le gustaría.

—Pero nuestro plan… —dijo Ghanima, sin terminar la frase.

«Nuestro plan», pensó él. Ahora lo compartían por completo.

—Pienso en nuestro plan como en el esfuerzo que hace el cigoñal —⁠dijo.

Ghanima miró hacia atrás, hacia la antecámara que acababan de atravesar, y paladeó los olores matutinos a cuero y piel para sentir esa sensación de eterno comienzo. Le gustaba la forma en que Leto había empleado ese idioma privado. «El esfuerzo que hace el cigoñal». Era una promesa. Acababa de calificar su plan como un trabajo agrícola de baja categoría: fertilizar, irrigar, escardar, trasplantar, podar…, pero con las implicaciones Fremen de que dicho trabajo se realizaba en Otro Mundo, donde simbolizaba el cultivo de las riquezas del alma.

Ghanima examinó a su hermano mientras dudaban, allí en el paso rocoso. Le resultaba cada vez más obvio que Leto imploraba a dos niveles: uno para la Senda de Oro de su visión y la de su padre, y el otro para que ella le diese la libertad de llevar a término la extremadamente peligrosa creación de un mito que ese plan generaba. Pensar en ello la hizo estremecer. ¿Había algo más en su visión privada que no le hubiera contado? ¿Podía Leto verse a sí mismo como la figura deificada en potencia que conduciría a la humanidad a un renacimiento…? ¿De tal palo tal astilla? La secta de Muad’Dib se había resentido por la mala administración de Alia y las licencias incontroladas de un sacerdocio militar que tenía las riendas del poder Fremen. Leto quería regenerarlo.

«Me oculta algo», se dio cuenta.

Revivió todo lo que él le había contado de su sueño. Emitía una realidad tan iridiscente que uno podía quedarse aturdido durante horas después de verlo. Leto le había dicho que el sueño nunca variaba.

«Estoy sobre la arena, bajo la brillante luz amarilla del día, y sin embargo no hay sol. Entonces me doy cuenta de que yo soy el sol. Mi luz ilumina una Senda de Oro. Cuando lo descubro, salgo de mí mismo. Me doy la vuelta con la intención de verme como un sol. Pero no soy el sol; soy poco más que un monigote, el dibujo de un niño hecho con líneas entrecruzadas para dibujar ojos, piernas y brazos, todo de un solo trazo. Hay un cetro en mi mano izquierda, y es un cetro real… mucho más detallado que el monigote que lo sostiene. El cetro se mueve, y eso me aterra. A medida que lo hace, tengo la sensación de estar despertando, pese a que sé que todavía sigo durmiendo. Entonces me doy cuenta de que mi cuerpo está encajado dentro de algo… una armadura que se mueve al mismo tiempo que él. No puedo verla, pero la siento. El miedo me abandona en ese momento, porque la armadura me da la fuerza de diez mil hombres».

Ghanima lo miró, pero Leto intentó alejarse y continuar su camino hacia los aposentos de Jessica. Ella se resistió.

—Puede que esa Senda de Oro no sea mejor que cualquier otra —⁠dijo.

Leto miró al suelo rocoso que los separaba y sintió cómo las dudas volvían a atenazar a su hermana.

—Debo hacerlo —dijo.

—Alia está poseída —dijo ella—. Podría ocurrirnos lo mismo. Podría haber ocurrido ya, sin que nos diésemos cuenta.

—No. —Leto negó con la cabeza y le sostuvo la mirada⁠—. Alia se resistió, y fue eso lo que les dio fuerza a los poderes que hay dentro de ella. Se ha visto superada por su propia fortaleza. Nosotros nos hemos atrevido a buscar en nuestro interior y a extraer los antiguos idiomas y el vetusto conocimiento. Ya somos una amalgama de todas esas vidas que tenemos dentro. No nos hemos resistido; llevamos las riendas con ellos. Eso es lo que he aprendido de nuestro padre esta noche. Es eso lo que tenía que aprender.

—A mí no me ha dicho nada de eso.

—Tú escuchabas a nuestra madre. Es lo que…

—Y casi me pierdo.

—¿Aún es fuerte en tu interior?

El miedo le torció el gesto.

—Sí…, pero ahora creo que me protege con su amor. Estuviste muy bien cuando discutiste con ella. —⁠Ghanima pensó en el reflejo de su madre que tenía dentro y dijo⁠—: Nuestra madre ahora existe para mí en el alam al-mythal con los demás, pero ha saboreado el fruto del infierno. Ahora puedo escucharla sin miedo. En cuanto a los demás…

—Sí —dijo él—. Y yo he escuchado a mi padre, pero creo que en realidad sigo los consejos de mi abuelo, de quien recibí el nombre. Quizá el nombre lo haga todo más fácil.

—¿Te ha aconsejado que hables con nuestra abuela sobre la Senda de Oro?

Leto aguardó mientras un sirviente pasaba junto a ellos a toda prisa con una bandeja de mimbre en la que llevaba el desayuno de la dama Jessica. Un intenso olor a especia inundó el ambiente cuando los adelantó.

—Ella vive en nosotros y también en su propia carne —⁠dijo Leto⁠—. Podemos valorar su consejo en dos ocasiones.

—Yo no —protestó Ghanima—. No quiero arriesgarme otra vez.

—Pues lo haré yo.

—Creo que estábamos de acuerdo en que había regresado a la Sororidad.

—Por supuesto. Bene Gesserit en sus comienzos; ella misma en su mitad; y Bene Gesserit al final. Pero recuerda que también lleva sangre Harkonnen en las venas y está más próxima a ellos de lo que lo estamos nosotros, y que también ha experimentado en cierta manera este vínculo interior que tenemos nosotros.

—De manera muy superficial —⁠dijo Ghanima⁠—. Y no has respondido a mi pregunta.

—No creo que le mencione la Senda de Oro.

—Yo lo haré.

—¡Ghani!

—¡Lo último que necesitamos es otro dios Atreides! ¡Necesitamos espacio para un poco de humanidad!

—¿Lo he negado alguna vez?

—No.

Ghanima suspiró profundamente y apartó la mirada de él. Los sirvientes les lanzaron miradas fugaces desde la antecámara, a sabiendas de que estaban discutiendo por el tono de sus voces, pero incapaces de comprender las antiguas palabras.

—Debemos hacerlo —dijo Leto—. Si no actuamos, será mejor que nos dejemos caer sobre nuestros cuchillos.

Usó la manera Fremen de decirlo, que en realidad significaba «derramar nuestra agua en la cisterna tribal».

Ghanima volvió a mirarlo. Se vio forzada a asentir, pero se sintió atrapada dentro de una construcción con infinidad de paredes. Ambos sabían que terminarían por rendir cuentas, hicieran lo que hiciesen. Ghanima estaba segura, una certeza reforzada por los datos obtenidos de todas esas memorias-vida, pero ahora le daba miedo la fuerza que adquirían esas otras psiques por el hecho de usar los datos de sus experiencias. Acechaban como arpías en su interior, como sombras demoníacas a la espera de una emboscada.

Excepto su madre, que había empuñado el poder de la carne y luego renunciado a él. Ghanima se estremecía al pensar en esa lucha interior. Sabía que la habría perdido de no ser por la fuerza de persuasión de Leto.

Leto decía que su Senda de Oro los llevaba fuera de esa trampa. Pero Ghanima tenía la angustiosa impresión de que le ocultaba algo de la visión y solo podía confiar en su sinceridad. Leto necesitaba la fértil creatividad de ella para enriquecer su plan.

—Nos pondrán a prueba —dijo él, que sabía cuáles eran las dudas de Ghanima.

—No con la especia.

—Puede que hasta con ella. Seguramente en el desierto y con la Prueba de la Posesión.

—¡Nunca has mencionado la Prueba de la Posesión! —⁠acusó ella⁠—. ¿Forma parte de tu sueño?

Él intentó tragar saliva con la garganta seca y se reprochó esa traición.

—Sí —dijo.

—Entonces ¿nos… poseerán?

—No.

Ghanima pensó en la prueba… aquel antiguo examen Fremen que la mayoría de las veces terminaba en una muerte horrible. Así pues, el plan tenía otras complejidades. Los conduciría hasta un acantilado desde el que caer hacia cualquiera de los dos lados, lo que representaría tal sacudida a la mente humana que sería difícil que esa mente conservara la cordura.

Leto sabía en qué pensaba Ghanima y dijo:

—El poder atrae a los psicóticos. Siempre. Eso es lo que debemos evitar.

—¿Estás seguro de que no van a… poseernos?

—No si creamos la Senda de Oro.

Ghanima seguía dudando, pero dijo:

—No daré a luz a tu hijo, Leto.

Él negó con la cabeza, ahogó las protestas interiores y utilizó una expresión ceremonial en ese antiguo idioma:

—Hermana mía, te amo más que a mí mismo, pero este no es el mayor de mis deseos.

—Muy bien. Entonces discutamos otro tema antes de reunirnos con nuestra abuela. Una puñalada en el cuerpo de Alia resolvería la mayoría de nuestros problemas.

—Creer eso es lo mismo que creer que podemos caminar por el barro sin dejar huella alguna —⁠dijo Leto⁠—. Además, ¿cuándo ha dado Alia la menor oportunidad de hacerlo?

—Corren rumores sobre ese Javid.

—¿Has visto acaso cómo le crecen cuernos a Duncan?

Ghanima se encogió de hombros.

—Un veneno, dos venenos.

Era la etiqueta habitual que se aplicaba a la costumbre real de catalogar a los compañeros por su capacidad para la traición, una característica propia de los gobernantes de cualquier lugar.

—Debemos actuar a mi manera —⁠dijo Leto.

—La otra podría ser más limpia —⁠dijo Ghanima.

Gracias a la respuesta de su hermana, Leto supo que al fin había dejado de lado las dudas y empezaba a aceptar el plan. Esa constatación no lo hizo más feliz. Se dio cuenta de que había empezado a mirarse las manos y a preguntarse cómo iba a limpiar toda esa suciedad.

14

Ese fue el logro de Muad’Dib: vio la reserva subliminal de cada individuo como un banco de recuerdos inconsciente que llegaba hasta las células primordiales de nuestra génesis común. Dijo que cada uno de nosotros podía medirse en razón de su distancia de este origen común. Lo vio, lo aceptó y tomó una decisión audaz. Muad’Dib se impuso la tarea de integrar la memoria genética en una evaluación constante. Así rasgó los velos del Tiempo y unió el futuro y el pasado. Esa fue la creación de Muad’Dib, encarnada en su hijo y en su hija.

—Testamento de Arrakis, por Harq al-Ada

Farad’n avanzaba a grandes zancadas por el jardín amurallado del palacio real de su abuelo y observaba cómo su sombra se hacía más pequeña a medida que el sol de Salusa Secundus ascendía hacia el cénit. Tenía que esforzarse y acelerar el paso para mantenerse a la altura del alto bashar que lo escoltaba.

—Tengo dudas, Tyekanik —dijo—. Oh, no puedo negar el atractivo que tiene un trono, pero… —⁠Inspiró profundamente⁠—. Tengo otros muchos intereses.

Tyekanik, que acababa de llegar de una violenta discusión con la madre de Farad’n, miró al príncipe de reojo y notó cómo la carne del muchacho se afianzaba a medida que se aproximaba su decimoctavo cumpleaños. Cada vez había menos y menos de Wensicia en él y más del viejo Shaddam, que siempre había preferido sus aficiones privadas a las responsabilidades del reino. Y era justo eso lo que había terminado por costarle el trono, por supuesto. Se había ablandado demasiado en el mando.

—Debéis elegir —dijo Tyekanik—. Oh, sin duda tendréis tiempo para otros intereses, pero…

Farad’n se mordió el labio inferior. El deber era lo que lo hacía seguir adelante, pero se sentía frustrado. Habría preferido estar en ese enclave rocoso en el que se realizaban los experimentos con la trucha de arena. Ese sí que era un proyecto con un gran potencial: arrebatar a los Atreides el monopolio de la especia. Después de conseguirlo, podía pasar cualquier cosa.

—¿Estás seguro de que esos gemelos van a ser… eliminados?

—No hay nada del todo seguro, mi príncipe, pero todo parece indicar que así será.

Farad’n se encogió de hombros. El asesinato seguía siendo algo común entre la realeza. El lenguaje estaba repleto de sutiles variantes de la forma en que se podía liquidar a personalidades importantes. Uno podía distinguir con una simple palabra entre el veneno en la bebida y el veneno en la comida. Acababa de dar por hecho que la eliminación de los gemelos Atreides se haría con un veneno. No era agradable pensarlo. Los gemelos eran una pareja excepcionalmente interesante si se atendía a lo que se comentaba de ellos.

—¿Tendremos que trasladarnos a Arrakis? —⁠preguntó Farad’n.

—Siempre es mejor si queremos presionar más.

Farad’n daba la impresión de estar evitando una pregunta muy concreta, y Tyekanik se preguntó cuál podría ser.

—Estoy preocupado, Tyekanik —⁠dijo Farad’n, mientras cruzaban junto a un seto que hacía esquina y se acercaban a una fuente rodeada de gigantescas rocas negras. Se oía el ruido de los jardineros trabajando detrás de las plantas.

—¿Sí? —invitó Tyekanik.

—Esa… eh… religión que profesas…

—No hay nada extraño en ella, mi príncipe —⁠dijo Tyekanik, y rogó por que su voz se mantuviese firme⁠—. Esa religión le habla al guerrero que hay en mí. Es apropiada para un Sardaukar.

Al menos eso era cierto.

—Sííí… Pero mi madre parece muy complacida al respecto.

«¡Maldita Wensicia! —pensó Tyekanik⁠—. Le ha hecho sospechar».

—No me interesa lo que piense vuestra madre —⁠dijo⁠—. La religión de una persona es un asunto estrictamente suyo. Quizá esté complacida porque ve en esto algo que pueda ayudaros a acceder al trono.

—Eso creo yo —dijo Farad’n.

«¡Vaya, qué muchacho tan perspicaz!», pensó Tyekanik.

—Estudiad la religión por vuestra cuenta —⁠dijo⁠—. Veréis de inmediato por qué la he elegido.

—Pero… ¿y las doctrinas de Muad’Dib? Al fin y al cabo, era un Atreides.

—Solo puedo deciros que los caminos de Dios son inescrutables —⁠dijo Tyekanik.

—Lo sé. Dime, Tyek, ¿por qué me has pedido que viniera a pasear aquí contigo? Casi es mediodía, y a esta hora sueles estar fuera para cumplir algún encargo de mi madre.

Tyekanik se detuvo al lado de un banco de piedra que daba a la fuente y a las enormes rosas de detrás. El rumor del agua lo calmó, y centró toda su atención en él mientras hablaba:

—Mi príncipe, he hecho algo que a lo mejor no le gustará a vuestra madre.

Y pensó: «Si eso es lo que cree el chico, el maldito plan de esa mujer va a funcionar. —⁠Casi deseaba que el plan de Wensicia fallase⁠—. Traer aquí a ese condenado predicador. Es estúpido. ¡Y caro!».

Al ver que Tyekanik aguardaba en silencio, Farad’n preguntó:

—De acuerdo, Tyek, ¿qué es lo que has hecho?

—He traído a un experto en oniromancia —⁠dijo Tyekanik.

Farad’n lanzó una mirada intensa a su acompañante. Algunos de los ancianos Sardaukar jugaban a la interpretación de los sueños, con mayor asiduidad desde su derrota a manos del «Supremo Soñador». Muad’Dib. Razonaban que, en algún lugar de sus sueños, se hallaba la manera de reconquistar el poder y la gloria. Pero Tyekanik siempre había rehuido de esos juegos.

—Eso no encaja contigo, Tyek —⁠dijo Farad’n.

—Entonces es posible que se deba a mi nueva religión —⁠dijo el Sardaukar sin dejar de mirar la fuente. Hablar de la religión era el motivo por el que se habían arriesgado a llevar hasta allí al predicador.

—Entonces háblame de esa religión —⁠dijo Farad’n.

—Como ordene mi príncipe. —⁠Volvió la cabeza y miró a ese joven en el que se concentraban todos los sueños destilados de los anhelos de futuro de la Casa de los Corrino⁠—. La Iglesia y el Estado, mi príncipe, al igual que la razón científica y la fe, e incluso el progreso y la tradición… todos se han reconciliado gracias a las enseñanzas de Muad’Dib. Él nos dijo que los opuestos solo existen en las creencias de los hombres y, a veces, en sus sueños. Uno descubre el futuro en el pasado, y ambos forman parte de un todo.

Farad’n se sintió impresionado por esas palabras, pese a las dudas que era incapaz de disipar. Había captado un atisbo de reticente sinceridad en la voz de Tyekanik, como si el hombre tuviese que sobreponerse a sus creencias antes de hablar.

—¿Y por eso me has traído a ese… a ese intérprete de sueños?

—Sí, mi príncipe. Quizá vuestros sueños penetren el Tiempo. Para dominar a conciencia vuestro ser interior, primero debéis identificar el universo como un todo coherente. Vuestros sueños… bueno…

—Pero yo no le presto mucha atención a mis sueños —⁠protestó Farad’n⁠—. No son más que una curiosidad. Nunca sospeché que tú…

—Mi príncipe, nada de lo que hagáis puede no tener importancia.

—Eso es muy halagador, Tyek. ¿De verdad crees que ese individuo puede desentrañar los mayores misterios?

—Lo creo, mi príncipe.

—Entonces disgustemos a mi madre.

—¿Lo veréis?

—Por supuesto… ya que lo has traído hasta aquí para disgustar a mi madre.

«¿Se está burlando de mí?», pensó Tyekanik.

Y en voz alta dijo:

—Debo advertiros que ese anciano lleva una máscara. Es un dispositivo ixiano que permite ver a los ciegos a través de su piel.

—¿Es ciego?

—Sí, mi príncipe.

—¿Sabe quién soy yo?

—Se lo he dicho, mi príncipe.

—Muy bien. Llévame hasta él.

—Si mi príncipe quiere aguardar aquí un momento, traeré al hombre hasta vos.

Farad’n miró a su alrededor, a la fuente en mitad del jardín, y sonrió. Cualquier lugar era bueno para esa estupidez.

—¿Le has contado mis sueños?

—Solo en términos generales, mi príncipe. Os pedirá que se los contéis personalmente.

—Oh, muy bien. Esperaré aquí. Tráelo.

Farad’n se dio la vuelta y oyó cómo Tyekanik se retiraba a la carrera. Vio a un jardinero trabajando justo detrás del seto, con la parte alta de la cabeza cubierta con un gorro marrón, y también el rítmico tintineo de las tijeras de podar sobre la vegetación. Era un movimiento casi hipnótico.

«Esto de los sueños es una estupidez —⁠pensó Farad’n⁠—. Tyek se ha equivocado al actuar así sin consultarme. Es extraño que Tyek haya abrazado una religión a su edad. Y luego los sueños».

En ese momento, oyó un ruido de pasos tras él: las zancadas rítmicas y familiares de Tyekanik y otro andar más lento y arrastrado. Farad’n se dio la vuelta y vio aproximarse al intérprete de sueños. La máscara ixiana era un utensilio negro y translúcido que ocultaba su rostro desde la frente hasta la parte inferior de la barbilla. No había ranuras para los ojos, y si uno creía en la publicidad ixiana, se decía que toda la máscara era un único ojo.

Tyekanik se detuvo a dos pasos de Farad’n, pero el anciano enmascarado se aproximó hasta casi rozarlo.

—El intérprete de sueños —dijo Tyekanik.

Farad’n asintió.

El viejo enmascarado carraspeó con un gruñido extraño, como si intentara regurgitar algo de su estómago.

Farad’n notó el fuerte aroma a especia que emanaba del anciano. Surgía de la larga túnica gris que cubría su cuerpo.

—¿De verdad esa máscara forma parte de tu carne? —⁠preguntó Farad’n, que se dio cuenta de que intentaba retrasar la conversación sobre los sueños.

—Solo mientras la llevo —dijo el anciano, cuya voz arrastraba un gangueo cargado de amargura y un leve atisbo de acento Fremen⁠—. Tus sueños. Cuéntame.

Farad’n se encogió de hombros. ¿Por qué no? Esa era la razón por la que Tyek había traído al anciano, ¿no? Las dudas se apoderaron de él, pero terminó por preguntar:

—¿De verdad eres practicante de la oniromancia?

—He venido para interpretar tus sueños, poderoso señor.

Farad’n volvió a encogerse de hombros. Esa figura enmascarada lo ponía nervioso. Miró a Tyekanik, que permanecía en el mismo lugar donde se había detenido, con los brazos cruzados y mirando la fuente.

—Tus sueños —insistió el anciano.

Farad’n respiró hondo y empezó a relatar el sueño. Su voz se reafirmó a medida que se adentraba en él. Habló de cómo el agua fluía hacia arriba dentro del pozo, de los mundos que eran como átomos que danzaban en su cabeza, de la serpiente que se transformaba en un gusano de arena y estallaba en una nube de polvo. Se sorprendió al descubrir que para hablar de la serpiente requería un mayor esfuerzo. Lo inhibía una terrible reticencia, y se irritó consigo mismo a medida que hablaba.

El anciano permaneció impasible cuando Farad’n terminó su relato. La máscara negra se movió un poco al ritmo de su respiración. Farad’n aguardó, pero el silencio se prolongó.

—¿No vas a interpretar mi sueño? —⁠preguntó al fin Farad’n.

—Ya lo he interpretado —dijo el hombre, y su voz pareció llegar de muy lejos.

—¿Y? —Farad’n notó cómo su voz se volvía estridente y revelaba la tensión que le había producido relatar el sueño.

El anciano siguió impasible y en silencio.

—¡Habla! —dijo con una rabia evidente.

—Dije que lo iba a interpretar —⁠replicó el anciano⁠—. No que fuera a contarte mi interpretación.

Tyekanik se agitó al oírlo. Descruzó los brazos y cerró los puños a ambos lados de la cadera.

—¿Qué significa eso? —gruñó.

—Nunca he dicho que fuera a revelar mi interpretación —⁠dijo el anciano.

—¿Quieres que te paguemos más? —⁠preguntó Farad’n.

—No he pedido dinero por hacerlo.

El frío orgullo de la respuesta aplacó la rabia de Farad’n. Era un anciano valiente, al fin y al cabo. Seguro que sabía que esa desobediencia podía causarle la muerte.

—Permitidme, mi príncipe —dijo Tyekanik cuando Farad’n estaba a punto de hablar de nuevo⁠—. ¿Puedes decirnos por qué no quieres revelarnos tu interpretación?

—Sí, mis señores. El sueño me ha dicho que no serviría de nada explicarlo.

Farad’n no pudo contenerse más.

—¿Estás diciendo que ya conozco el significado de mi sueño?

—Es posible, mi señor, pero eso ya no es asunto mío.

Tyekanik avanzó hasta colocarse junto a Farad’n. Ambos miraron con rabia al anciano.

—Explícate —dijo Tyekanik.

—Sí, hazlo —dijo Farad’n.

—Si te hablara del sueño, si analizara lo del agua y el polvo, las serpientes y los gusanos, si examinara los átomos que danzan por tu cabeza tal como lo hacen en la mía… Ahhh, poderoso señor, mis palabras solo conseguirían confundirte y provocar interpretaciones erróneas.

—¿Temes que tus palabras me encolericen? —⁠preguntó Farad’n.

—¡Mi señor! Ya estás encolerizado.

—¿Es porque no confías en nosotros? —⁠preguntó Tyekanik.

—Eso está muy cerca de la verdad, mi señor. No confío en ninguno de vosotros por la simple razón de que ninguno confía en sí mismo.

—Te acercas demasiado al filo de tu perdición —⁠dijo Tyekanik⁠—. Hemos matado a hombres por un comportamiento menos ofensivo que el tuyo.

Farad’n asintió.

—No tientes nuestra ira —dijo.

—Las fatales consecuencias de la ira de los Corrino son bien conocidas, mi señor de Salusa Secundus —⁠dijo el anciano.

Tyekanik tocó el brazo de Farad’n para calmarlo y preguntó:

—¿Intentas conseguir que te matemos?

Farad’n, que no había pensado en aquello, sintió un estremecimiento al imaginar lo que podía significar una actitud así. ¿Acaso ese anciano que se hacía llamar a sí mismo predicador… era más de lo que aparentaba? ¿Cuáles serían las consecuencias de su muerte? Los mártires pueden llegar a ser creaciones peligrosas.

—Dudo que me mates, diga lo que diga —⁠dijo el predicador⁠—. Creo que conoces mi valía, bashar, y tu príncipe empieza a sospecharlo.

—¿Te niegas en redondo a interpretar el sueño? —⁠preguntó Tyekanik.

—Ya lo he interpretado.

—¿Y no quieres revelar lo que has visto?

—¿Me lo reprochas, mi señor?

—¿Qué valor puedes tener para mí? —⁠preguntó Farad’n.

El predicador extendió la mano derecha.

—Con un simple gesto de esta mano, Duncan Idaho acudirá y me obedecerá.

—¿Qué estúpida jactancia es esta? —⁠preguntó Farad’n.

Pero Tyekanik negó con la cabeza y recordó su discusión con Wensicia.

—Puede que sea cierto, mi príncipe —⁠dijo⁠—. Este predicador tiene muchos seguidores en Dune.

—¿Por qué no me has dicho que era de ese lugar? —⁠preguntó Farad’n.

Antes de que Tyekanik respondiera, el predicador se dirigió a Farad’n:

—Mi señor, no debes sentirte culpable por Arrakis. Solo eres un producto de tu tiempo. Tu reacción es la que tendría cualquiera aquejado por las dudas.

—¡Culpable! —Farad’n se sintió ultrajado.

El predicador se limitó a encogerse de hombros.

Para su sorpresa, Farad’n pasó del ultraje a la diversión. Empezó a reír y echó la cabeza hacia atrás, tanto que Tyekanik se lo quedó mirando con asombro. Luego dijo:

—Me gustas, predicador.

—Eso me halaga, príncipe —dijo el anciano.

Farad’n contuvo la risa y prosiguió:

—Te proporcionaremos unos aposentos aquí en el palacio. Serás mi intérprete oficial de sueños… aunque nunca quieras relevarme una palabra de esas interpretaciones. Y me aconsejarás sobre Dune. Tengo mucha curiosidad por ese lugar.

—No puedo hacerlo, príncipe.

Un asomo de irritación volvió a surgir en su rostro. Farad’n miró con rabia la máscara negra.

—¿Y por qué no, si se puede saber?

—Mi príncipe —dijo Tyekanik, que volvió a tocar el brazo de Farad’n.

—¿Qué ocurre, Tyekanik?

—Lo hemos traído hasta aquí en base a un acuerdo vinculante con la Cofradía. Debe volver a Dune.

—Me reclaman en Arrakis —dijo el predicador.

—¿Quién te reclama? —preguntó Farad’n.

—Un poder más grande que el tuyo, príncipe.

Farad’n dirigió una mirada inquisitiva a Tyekanik.

—¿Es un espía Atreides?

—No es probable, mi príncipe. Alia ha puesto precio a su cabeza.

—Si no son los Atreides, ¿quién te reclama? —⁠preguntó Farad’n, que volvió a centrar su atención en el predicador.

—Un poder más grande que el de los Atreides.

A Farad’n se le escapó una risilla. No eran más que estupideces místicas. ¿Cómo podía Tyek haberse dejado engañar por ese fraude? El predicador había sido reclamado por un sueño, seguramente. ¿Y qué importancia tenían los sueños?

—Esto ha sido una pérdida de tiempo, Tyek —⁠dijo Farad’n⁠—. ¿Por qué has querido someterme a esta… a esta farsa?

—Hay otra razón, mi príncipe —⁠dijo Tyekanik⁠—. Este intérprete de sueños prometió conseguir que Duncan Idaho espiara para la Casa de los Corrino. Lo único que quería era reunirse con vos e interpretar vuestro sueño.

Y Tyekanik añadió para sí mismo: «¡O al menos eso es lo que dijo Wensicia!».

Las dudas volvieron a asaltar al bashar.

—¿Por qué mi sueño es tan importante para ti, anciano? —⁠preguntó Farad’n.

—Tu sueño confirma que hay grandes acontecimientos que se dirigen hacia su conclusión lógica —⁠dijo el predicador⁠—. Debo regresar con presteza.

—Y permanecerás inescrutable —⁠dijo Farad’n con sorna⁠—. No me darás ningún consejo.

—Príncipe, los consejos son una mercancía peligrosa. Pero aventuraré unas pocas palabras que puedes tomar como un consejo o como lo que creas mejor.

—Por supuesto —dijo Farad’n.

El predicador enfrentó su enmascarado y rígido rostro al de Farad’n.

—Los gobiernos pueden alzarse y caer por razones en apariencia insignificantes, príncipe. ¡Acontecimientos muy insustanciales! Una discusión entre dos mujeres…, la dirección en la que sopla el viento un día determinado…, un estornudo, un carraspeo, la longitud de un atuendo o la fortuita colisión de un grano de arena contra el ojo de un cortesano. Los majestuosos intereses de los ministros imperiales no son siempre los que dictan el devenir de la historia, ni tampoco las pontificaciones de los sacerdotes son las que mueven las manos de Dios.

Farad’n se sorprendió al sentirse muy agitado por esas palabras, aunque no supo explicar la razón.

En cambio, Tyekanik había centrado su atención en una sola frase. ¿Por qué había hablado el predicador de un atuendo? La mente de Tyekanik se centró en las ropas imperiales enviadas a los gemelos Atreides, en los tigres entrenados para atacar. ¿Acaso ese anciano había lanzado una sutil advertencia? ¿Qué sabía al respecto?

—¿Eso es un consejo? —preguntó Farad’n.

—Si deseas tener éxito —dijo el predicador⁠—, deberás concentrar tu estrategia en el punto más básico. ¿Dónde aplica uno la estrategia? En un lugar en particular y en unas personas en especial. Pero hasta teniendo mucho cuidado y siendo muy minucioso, habrá pequeños detalles de apariencia insignificante que terminen por escaparse. Príncipe, ¿puede tu estrategia verse reducida a las ambiciones de la esposa de cualquier gobernador regional?

Tyekanik interrumpió con voz impasible:

—¿Por qué insistes tanto en la estrategia, predicador? ¿Qué crees que le ocurrirá a mi príncipe?

—Está siendo obligado a desear un trono —⁠dijo el predicador⁠—. Le deseo buena suerte, pero va a necesitar mucho más que eso.

—Son palabras peligrosas —dijo Farad’n⁠—. ¿Cómo te atreves a pronunciarlas?

—Las ambiciones tienden a quedar apartadas de las realidades —⁠dijo el predicador⁠—. Me atrevo a decirte esas palabras porque te hallas en una encrucijada. Puedes convertirte en algo admirable, pero ahora estás rodeado por personas que no buscan justificaciones morales, por consejeros orientados hacia la estrategia. Eres joven, fuerte y tenaz, pero careces de un adiestramiento avanzado que te permita desarrollar y madurar tu carácter. Y es triste, porque tienes una debilidad cuyas dimensiones ya he descrito.

—¿Qué intentas decir? —exigió Tyekanik.

—Cuidado con lo que dices —⁠dijo Farad’n⁠—. ¿A qué debilidad te refieres?

—Ni siquiera has pensado en qué tipo de sociedad prefieres —⁠dijo el predicador⁠—. Nunca has tomado en consideración las esperanzas de tus súbditos. La forma del imperio que ambicionas ni siquiera ha empezado a esbozarse en tu mente. —⁠Volvió la máscara hacia Tyekanik⁠—. Te centras únicamente en el poder, no en sus sutiles abusos ni en sus peligros. Por lo tanto, tu futuro está lleno de claras incógnitas, de mujeres que discuten, de carraspeos y de días ventosos. ¿Cómo esperas crear una época que ni siquiera puedes ver en detalle? Tu mente, por tenaz que sea, no te va a servir. Esa es tu debilidad.

Farad’n estudió al anciano durante un buen rato mientras se preguntaba cuáles eran las profundas implicaciones de esos pensamientos y por qué insistía tanto en ellos. ¡Moralidad! ¡Metas sociales! No eran más que mitos que debían quedar atrás frente al avance de la evolución.

—Ya basta de palabras —dijo Tyekanik⁠—. ¿Qué hay del precio que acordamos, predicador?

—Duncan Idaho es vuestro —dijo el predicador⁠—. Usadlo con cuidado. Es una joya inestimable.

—Oh, tenemos una misión apropiada para él —⁠dijo Tyekanik. Miró a Farad’n⁠—. Con vuestro permiso, mi príncipe.

—Envíalo rápido, antes de que cambie de idea —⁠dijo Farad’n. Luego dirigió una irritada mirada a Tyekanik⁠—: ¡No me gusta la forma en que me has usado, Tyek!

—Perdónalo, príncipe —dijo el predicador⁠—. Tu leal bashar sigue la voluntad de Dios sin saberlo.

El predicador hizo una reverencia y se marchó. Tyekanik se apresuró a seguirlo.

Farad’n contempló cómo se retiraban mientras pensaba: «Debo informarme sobre esa religión que ha abrazado Tyek. —⁠Y sonrió con tristeza⁠—. ¡Menudo intérprete de sueños! Pero ¿qué importa? Al fin y al cabo, el mío no tenía la menor importancia».

15

Y tuvo la visión de una armadura. La armadura no era su propia piel; era más resistente que el plastiacero. Nada penetraba en ella: ningún cuchillo ni veneno ni arena ni el polvo del desierto ni su calor desecante. En su mano derecha albergaba el poder de crear la tormenta de coriolis, de estremecer la tierra y erosionarla hasta la nada. Sus ojos miraban hacia la Senda de Oro y en la mano izquierda sostenía el cetro de la maestría absoluta. Y detrás de la Senda de Oro, sus ojos contemplaban la eternidad que sabía era el alimento de su alma y de su carne imperecedera.

—«Heighia, el sueño de mi hermano», del Libro de Ghanima

—Lo mejor para mí sería no convertirme nunca en emperador —⁠dijo Leto⁠—. Oh, no quiero decir que haya cometido el mismo error que mi padre y observado el futuro a través de una lente de especia. Lo digo por simple egoísmo. Mi hermana y yo necesitamos desesperadamente un poco de libertad para aprender a vivir tal como somos.

Guardó silencio y dedicó una mirada inquisitiva a la dama Jessica. Había representado su parte, tal y como Ghanima y él habían acordado. Ahora, ¿cuál sería la respuesta de su abuela?

Jessica estudió a su nieto a la luz tenue de los globos que iluminaban sus aposentos en el sietch Tabr. Eran las primeras horas de la mañana de su segundo día allí, y le habían llegado informes inquietantes de que los gemelos habían pasado una noche de vigilia fuera del sietch. ¿Qué tramaban? Ella tampoco había dormido bien, y sentía los ácidos de la fatiga exigiéndole que interrumpiera la constante y tensa vigilancia que había mantenido a lo largo de todas las necesidades urgentes desde esa escena crucial en el espaciopuerto. Se encontraba en el sietch de sus pesadillas…, pero el desierto del exterior no era el que recordaba.

«¿De dónde han salido todas esas flores?».

Y el aire que la rodeaba era demasiado húmedo. La disciplina de los destiltrajes se había relajado entre los jóvenes.

—Chiquillos, ¿qué sois, que necesitáis tiempo para aprender a vivir tal como sois? —⁠preguntó.

Leto agitó su cabeza con suavidad, a sabiendas de que se trataba de un extraño gesto de adulto en un cuerpo de niño. Se recordó que no debía dar tregua a esa mujer.

—En primer lugar, no soy un chiquillo. Bueno… —⁠Se tocó el pecho⁠—. Sin duda este cuerpo es el de un chiquillo, pero no es lo que soy.

Jessica se mordió el labio inferior a pesar de que sabía que era un gesto demasiado revelador. Su duque, que había muerto hacía tantos años en ese maldito planeta, se habría reído de ella al verlo.

«La única reacción que no puedes controlar. —⁠Era la manera en la que definía ese gesto⁠—. Me dice que estás inquieta y que debo besar esos labios para calmar su temblor».

Ese nieto que llevaba el nombre de su duque la acababa de impresionar hasta el punto de detener por un instante los latidos de su corazón, solo con una sonrisa y unas palabras:

—Estás inquieta. Lo veo en el temblor de tus labios.

Necesitó la más profunda disciplina del adiestramiento Bene Gesserit para mantenerse en apariencia calmada. Consiguió decir:

—¿Te burlas de mí?

—¿Burlarme de ti? Nunca. Pero debo hacerte comprender lo diferentes que somos. Permíteme recordarte esa orgía del sietch hace mucho tiempo, cuando la anterior Reverenda Madre te cedió sus vidas y sus recuerdos. Se sintonizó contigo y te cedió esa… esa larga ristra de salchichas en la que cada una de sus partes era una persona. Aún las tienes en tu interior. Así que tienes una ligera idea de lo que experimentamos Ghanima y yo.

—¿Y Alia? —preguntó Jessica para ponerlo a prueba.

—¿No has hablado con Ghani al respecto?

—También quiero hablarlo contigo.

—Muy bien. Alia negó lo que era y se convirtió en lo que más temía. El pasado interior no puede relegarse al inconsciente. Es peligroso para cualquier ser humano, pero para nosotros los prenacidos es peor que la muerte. Y eso es todo lo que diré sobre Alia.

—Entonces no eres un chiquillo —⁠dijo Jessica.

—Tengo millones de años de edad. Es algo que requiere ajustes que ningún ser humano se ha visto obligado a realizar hasta ahora.

Jessica asintió, calmada y mucho más cautelosa de lo que había sido con Ghanima. ¿Dónde estaba Ghanima? ¿Por qué Leto había venido solo?

—Bien, abuela —continuó Leto—, ¿somos Abominaciones o la esperanza de los Atreides?

Jessica ignoró la pregunta.

—¿Dónde está tu hermana?

—Distrae a Alia para impedirle que venga a molestarnos. Es necesario. Pero Ghani no te iba a decir más de lo que te he dicho yo. ¿No te diste cuenta ayer?

—Lo que observé ayer es asunto mío. ¿Por qué vais parloteando sobre Abominaciones?

—¿Parloteando? No me vengas con tu jerga Bene Gesserit, abuela. Podría hacer lo mismo contigo, palabra sobre palabra, sacándolo todo de tus recuerdos. Quiero algo más que el temblor de tus labios.

Jessica agitó la cabeza al sentir la frialdad de esa… persona que llevaba su propia sangre. Los recursos que estaban a su disposición la intimidaron. Intentó mantenerse en su lugar y preguntó:

—¿Qué sabes de mis intenciones?

Leto inspiró ruidosamente.

—No necesitas preguntar si he cometido el mismo error que cometió mi padre. Nos he mirado fuera de nuestro jardín del tiempo, al menos no de manera deliberada. Dejamos el conocimiento absoluto del futuro a esos momentos de déjà vu que cualquier ser humano puede experimentar. Conozco la trampa de la presciencia. La vida de mi padre es prueba suficiente de todo lo que necesito saber al respecto. No, abuela, conocer el futuro íntegramente es verse atrapado también por completo en ese futuro. Colapsa el tiempo. El presente se convierte en futuro. Necesito mucha más libertad que esa.

Jessica sintió que se agitaban en su lengua palabras no pronunciadas. ¿Cómo podía responderle con algo que él no supiera ya? ¡Era monstruoso!

«¡Él es yo! ¡Es mi bienamado Leto!».

Ese pensamiento la impresionó. Se preguntó por unos instantes si esa máscara infantil no se transformaría en esos otros queridos rasgos y resucitaría… ¡No!

Leto inclinó la cabeza y alzó la mirada para analizarla. Sí, después de todo era posible manipularla. Luego dijo:

—Cuando piensas en la presciencia, que espero que no sea muy a menudo, probablemente no lo hagas de forma distinta de la que lo haría cualquiera. La mayoría de la gente imagina lo maravilloso que sería conocer el precio futuro de la piel de ballena. O si un Harkonnen volverá a gobernar de nuevo su mundo natal de Giedi Prime. Pero nosotros conocemos muy bien a los Harkonnen incluso sin presciencia, ¿no es cierto, abuela?

Ella rehusó picar ese anzuelo. Sin duda, Leto tenía que saber que corría sangre Harkonnen por las venas de ambos.

—¿Quién es un Harkonnen? —preguntó Leto para provocarla⁠—. ¿Quién es la Bestia Rabban? Cualquiera de nosotros, ¿no? Pero dejemos de divagar. Hablábamos del popular mito de la presciencia: ¡conocer el futuro de cabo a rabo! ¡Todo! La de fortunas que podrían acumularse o perderse con ese conocimiento absoluto, ¿no es así? Es lo que cree el populacho, que si un poco de algo es bueno, mucho más tiene que ser mejor. ¡Qué maravilla! Pero si le das a alguien una recapitulación completa de su vida, todas sus acciones y palabras hasta el momento de su muerte… sería un regalo infernal. ¡Menudo aburrimiento! Se vería obligado a interpretar durante toda su vida algo que ya conocía a la perfección. Sin posibilidad de alterarlo. Podría prever toda respuesta, toda palabra… una y otra vez y otra y otra y otra y otra y… —⁠Negó con la cabeza⁠—. La ignorancia tiene sus ventajas. ¡Mi mayor anhelo es un universo de sorpresas!

Había sido una larga perorata y, mientras escuchaba, Jessica se sintió maravillada por la forma de hablar de Leto, por sus entonaciones, parecidas a las de su padre…, el hijo que ella había perdido. Y no solo las entonaciones, también las ideas: esos pensamientos podrían haber salido de la boca de Paul.

—Me recuerdas a tu padre —dijo.

—¿Te causa dolor?

—En cierto sentido, pero también me reconforta saber que vive en ti.

—Qué poco comprendes hasta qué punto vive en mí.

Jessica notó una profunda amargura en el tono impasible con el que pronunció esas palabras. Después alzó la cabeza para mirarlo a los ojos.

—O hasta qué punto tu duque vive en mí —⁠continuó Leto⁠—. Abuela, ¡Ghanima eres tú! Eres tú hasta tal punto que tu vida no tiene secreto alguno para ella hasta el instante en que diste a luz a nuestro padre. ¡Y yo! Soy una lista de registros carnales. Hay momentos en los que se me hace difícil soportarlo. ¿Has venido para juzgarnos? ¿Para juzgar a Alia? ¡Sería mejor que nosotros te juzgáramos a ti!

Jessica buscó una respuesta y no la encontró. ¿Qué pretendía ese chiquillo? ¿Por qué tanto énfasis en lo diferente que era? ¿Quería provocarle rechazo? ¿Había alcanzado la condición de Alia…, la Abominación?

—Te inquieta —dijo él.

—Sí, me perturba. —Se permitió un vano encogimiento de hombros⁠—. Me inquieta, y por razones que conoces muy bien. Estoy segura de que has repasado todo mi adiestramiento Bene Gesserit que tienes en tu interior. Ghanima lo admite. Y sé que Alia… también lo tiene. Conoces las consecuencias de tu diferencia.

Leto la escrutó con una intensidad inquietante.

—No queríamos plantear las cosas así contigo —⁠dijo, y había cierto eco de su fatiga en la voz del niño⁠—. Conocemos el temblor de tus labios tan bien como lo conocía tu amante. Podríamos repetir en cualquier momento toda palabra cariñosa que hubiera susurrado tu duque en tu oído en la intimidad de vuestro dormitorio. Es algo que has aceptado, sin la menor duda, pero te advierto que ese acatamiento intelectual no es suficiente. Si alguno de nosotros se convierte en una Abominación… ¡podrías ser tú quien la creara en nuestro interior! ¡O mi padre! ¡O mi madre! ¡O tu duque! Cualquiera de vosotros podría poseernos, y las condiciones serían las mismas.

Jessica sintió un ardor en el pecho y una humedad en los ojos.

—Leto… —consiguió decir, pronunciando al fin ese nombre que no se había permitido articular. Descubrió que el dolor era menos intenso de lo que había imaginado, y se obligó a continuar⁠—. ¿Qué es lo que quieres de mí?

—Quiero enseñarle algo a mi abuela.

—¿Enseñarme el qué?

—Anoche, Ghani y yo interpretamos los papeles de nuestro padre y nuestra madre. Es algo que casi nos destruyó, pero aprendimos mucho. Hay cosas que uno solo puede saber en unas condiciones concretas de su conciencia. Hay acciones que se pueden predecir. Alia, por ejemplo… Es bien sabido que planea secuestrarte pronto.

Jessica parpadeó, sorprendida por la repentina acusación. Conocía muy bien ese truco, ya que lo había empleado muchas veces: hacer seguir a una persona una línea coherente de razonamiento y luego introducir el factor sorpresa de otra línea del todo diferente. Recuperó la compostura casi de inmediato con un profundo suspiro.

—Sé lo que ha estado haciendo Alia y lo que es, pero…

—Abuela, apiádate de ella. Usa tu corazón al igual que usas tu inteligencia. Lo has hecho otras veces. Constituyes una amenaza, y Alia quiere el Imperio para ella… Alia o esa cosa que se ha apoderado de ella y en lo que se ha convertido.

—¿Cómo saber que no es otra Abominación la que me habla?

Él se encogió de hombros.

—Ahí es donde interviene tu corazón. Ghanima y yo sabemos las razones por las que cedió. No es fácil resistir el clamor de esa multitud interior. Cuando uno suprime sus egos, acuden como una muchedumbre estrepitosa cada vez que evocas un recuerdo. Y después llega el día… —⁠explicó, intentando tragar saliva, pero tenía la garganta seca⁠— en el que el más fuerte de esa horda interior decide que ha llegado el momento de compartir la carne.

—¿Y no hay nada que podáis hacer? —⁠hizo la pregunta con un tono que evidenciaba que temía la posible respuesta.

—Creemos que hay algo…, sí. No debemos sucumbir a la especia; eso es lo más importante. Y tampoco suprimir por completo el pasado. Debemos usarlo, hacer de él una amalgama. Finalmente, cuando los hayamos mezclado a todos con nosotros mismos, ya no seremos nuestras personalidades originales…, pero tampoco nos habrán poseído.

—Has comentado algo de un complot para secuestrarme.

—Es obvio. Wensicia ha depositado sus ambiciones en su hijo. Alia las ha depositado en ella misma y…

—¿Alia y Farad’n?

—No hay ningún indicio —dijo Leto⁠—. Pero Alia y Wensicia siguen ahora sendas paralelas. Wensicia tiene una hermana en la casa de Alia. Sería muy fácil que enviase un mensaje a…

—¿Sabes algo sobre ese mensaje?

—Como si lo hubiera visto y leído palabra por palabra.

—Pero ¿lo has visto de verdad?

—No lo necesito. Solo necesito saber que todos los Atreides están reunidos aquí en Arrakis. Toda el agua en una sola cisterna.

Hizo un gesto para abarcar todo el planeta.

—¡La Casa de los Corrino no se atrevería a atacarnos aquí!

—Alia tendría todas las de ganar si se atrevieran —⁠dijo con un tono burlón que la irritó.

—¡No permitiré que mi nieto me trate con condescendencia! —⁠gritó Jessica.

—¡Maldición! Entonces deja de pensar en mí como si fuese tu nieto, mujer. ¡Imagina que soy tu duque Leto!

El tono, la expresión facial y hasta el gesto brusco de su mano fueron tan exactos que Jessica se quedó en silencio, confusa.

Luego Leto dijo, con voz seca y como ausente:

—He intentado prepararte. Tenlo en cuenta, al menos.

—¿Por qué querría Alia secuestrarme?

—Para inculpar a la Casa de los Corrino, por supuesto.

—No me lo creo. Incluso para ella suena… monstruoso. ¡Demasiado peligroso! ¿Cómo podría hacerlo sin…? ¡No me lo creo!

—Lo creerás cuando ocurra. Ahhh, abuela, Ghani y yo solo tenemos que escuchar a escondidas en nuestro interior para saber. Es simple supervivencia. ¿Cómo podríamos de otro modo intuir siquiera los errores que se cometen a nuestro alrededor?

—Me niego a aceptar ni por un momento que ese secuestro forme parte de un plan de Alia…

—¡Por los dioses de las profundidades! ¿Cómo puedes ser Bene Gesserit y tan obtusa? Todo el Imperio sospecha las razones por las que estás aquí. Los propagandistas de Wensicia están preparados para desacreditarte. Alia no puede esperar a que suceda. Si cayeras, la Casa de los Atreides podría sufrir un golpe mortal.

—¿Qué es lo que sospecha todo el Imperio?

Jessica pronunció las palabras de la forma más fría posible, a sabiendas de que no podía dominar a ese no-niño con ningún truco de la Voz.

—Que la dama Jessica planea emparejar a los dos gemelos —⁠dijo él con voz ronca⁠—. Eso es lo que desea la Sororidad. ¡Un incesto!

Ella parpadeó.

—Rumores vanos —dijo. Tragó saliva⁠—. La Bene Gesserit no permitirá que un rumor así se extienda descontrolado por el Imperio. Todavía tenemos cierta influencia. Recuérdalo.

—¿Rumores? ¿Qué rumores? Seguro que has pensado abiertamente en esa posibilidad. —⁠Agitó la cabeza cuando ella intentó hablar⁠—. No lo niegues. Si nos dejaras pasar la pubertad en la misma casa contigo, tu influencia para con nosotros no sería más que un pañuelo agitado frente a un gusano de arena.

—¿Crees que somos tan estúpidas? —⁠preguntó Jessica.

—Claro que lo creo. Tu Sororidad está formada por un puñado de malditas ancianas necias que son incapaces de pensar en otra cosa que no sea su valioso programa genético. Ghani y yo sabemos cuáles son sus ventajas. ¿Acaso crees que somos tontos?

—¿Ventajas?

—¡Saben que eres una Harkonnen! Lo tienen en sus registros genéticos: Jessica, nacida en Tanidia Nerus, de una unión con el barón Vladimir Harkonnen. Si ese registro se hiciese público por accidente, podría ponerte en una situación bastante…

—¿Crees que la Sororidad se rebajaría a chantajearme?

—Sé que lo harían. Pero saben cómo dorarte la píldora, claro. Te han dicho que investigues los rumores que corren sobre tu hija. Han alimentado tu curiosidad y tus miedos. Han hecho que la responsabilidad florezca en ti y también que te sientas culpable por haberte refugiado en Caladan. Y también te han ofrecido la alternativa de salvar a tus nietos.

Jessica se limitó a quedarse mirándolo en silencio. Era como si hubiera estado presente en su entrevista con las superioras de la Sororidad. Se sintió muy deprimida por sus palabras, y empezó a aceptar la posibilidad de que dijera la verdad respecto a los planes de raptarla que tenía Alia.

—¿Sabes, abuela? Debo tomar una decisión difícil —⁠dijo Leto⁠—. ¿Debo seguir la mística de los Atreides? ¿Debo vivir para mis súbditos… y morir por ellos? ¿O debo elegir otra senda… una que me permita vivir un millar de años?

Jessica retrocedió involuntariamente. Esas palabras dichas tan a la ligera tocaban un tema que la Bene Gesserit había hecho casi impensable. Muchas Reverendas Madres podrían haber elegido esa senda… o haberlo intentado. Las manipulaciones de la química interna estaban al alcance de las iniciadas de la Sororidad. Pero si una sola de ellas lo hubiera hecho, todas las demás lo habrían intentado también tarde o temprano. Y una acumulación así de mujeres que no envejecían no habría podido ocultarse. Sabían con certeza que esa senda las habría conducido a la destrucción. La humanidad de corta vida se habría vuelto contra ellas. No… Era impensable.

—No me gusta el rumbo de tus pensamientos —⁠dijo.

—No comprendes mis pensamientos —⁠dijo él⁠—. Ghani y yo… —⁠Agitó la cabeza⁠—. Alia lo tenía en sus manos y lo echó a perder.

—¿Estás seguro? Ya he informado a la Sororidad de que Alia practica lo impensable. ¡Mírala! No ha envejecido ni un día desde la última vez que…

—¡Oh, eso! —Barrió todo el equilibrio corporal Bene Gesserit con un gesto de su mano⁠—. Yo me refiero a algo muy distinto…, una perfección del ser de un alcance mucho mayor de lo que nunca ha conseguido ningún ser humano.

Jessica permaneció en silencio, aterrada ante la facilidad con la que Leto le había arrancado aquella revelación. Él seguro que sabía que un mensaje así representaba una sentencia de muerte para Alia. Y no importaba que intentara cambiar las palabras, la intención que expresaba él seguía siendo la misma. ¿Acaso no se daba cuenta de lo peligroso que era hablar sobre ese tema?

—Explícate mejor —dijo al fin Jessica.

—¿Cómo? —preguntó él—. No puedo ni empezar siquiera a explicarme a menos que comprendas que el Tiempo no es lo que aparenta. Mi padre lo sospechaba. Estuvo a punto de comprenderlo, pero se echó atrás. Ahora es nuestro turno.

—Insisto en que te expliques mejor —⁠dijo Jessica, que rozó con el dedo la aguja envenenada oculta en un pliegue de su ropa. Era el gom jabbar, tan mortal que la más ligera rozadura mataba en segundos.

Y pensó: «Me advirtieron de que tal vez tuviera que usarlo».

El pensamiento tensó los músculos de su brazo en un estremecimiento que se extendió en oleadas y que solo consiguió ocultar gracias a su holgada túnica.

—Muy bien —suspiró Leto—. Hablemos primero del Tiempo: no existe diferencia entre diez mil años y un año; tampoco entre cien mil años y un latido del corazón. No existe diferencia alguna. Esa es la primera realidad sobre el Tiempo. Y la segunda: todo el universo, con todo su Tiempo, está en mi interior.

—¿Qué estupidez es esa? —preguntó Jessica.

—¿Ves? No lo entiendes. Intentaré explicártelo de otra manera. —⁠Levantó la mano derecha para ilustrar sus palabras y la agitó a medida que hablaba⁠—. Vamos hacia delante, volvemos hacia atrás.

—¡Esas palabras no aclaran nada!

—Correcto —asintió él—. Hay cosas que las palabras no pueden decir. Uno debe experimentarlas sin palabras. Pero tú no estás preparada para hacerlo, del mismo modo que me miras y no me ves.

—Pero… te estoy mirando directamente. ¡Claro que te veo!

Lo miró con rabia. Las palabras de Leto reflejaban el conocimiento del Código Zensunni tal y como se enseñaba en las escuelas Bene Gesserit: juegos de palabras para confundir la comprensión que los demás tenían de la filosofía.

—Hay acontecimientos que no podéis controlar —⁠dijo Leto.

—¿Y cómo explica eso esa… esa perfección que se halla tan alejada de cualquier otra experiencia humana?

Él asintió.

—Si uno retrasa la vejez o la muerte, ya sea con el uso de la melange o con esos cuidadosos ajustes del equilibrio corporal que vosotras las Bene Gesserit tanto teméis, dicho retraso solo crea una ilusión de control. Cuando uno atraviesa a pie el sietch, lo haga rápido o lento, siempre termina atravesándolo. Y ese paso del tiempo se experimenta de forma interna.

—¿Por qué juegas así con las palabras? Tuve bastante de esas tonterías mucho antes de que naciera tu padre.

—Tonterías que quizá no lo sean tanto —⁠dijo él.

—¡Palabras! ¡Palabras!

—¡Ahhh, ahora estás muy cerca!

—¡Ja!

—¿Abuela?

—¿Sí?

Leto se quedó en silencio un buen rato. Luego dijo:

—¿Ves? Aún respondes como si fueses tú. —⁠Sonrió⁠—. Pero no ves a través de las sombras. Yo estoy aquí. —⁠Volvió a sonreír⁠—. Mi padre se acercó mucho. Cuando vivió, vivió, pero cuando murió, no lo consiguió.

—¿A qué te refieres?

—¡Muéstrame su cuerpo!

—¿Crees que ese predicador…?

—Es posible, pero aunque así fuese, ese no es su cuerpo.

—No me has explicado nada —⁠acusó ella.

—Tal como te previne.

—Entonces ¿por qué…?

—Preguntaste. Había que mostrártelo. Ahora sigamos hablando de Alia y su plan de secuestro para…

—¿Estás planeando lo impensable? —⁠preguntó Jessica, sin soltar el venenoso gom jabbar bajo su túnica.

—¿Serás su verdugo? —preguntó Leto con una voz de una tranquilidad engañosa. Señaló con un dedo la mano oculta tras la túnica de su abuela⁠—. ¿Crees que te va a permitir usar eso? ¿O que yo te voy a dejar usarlo?

Jessica intentó tragar saliva sin éxito.

—En respuesta a tu pregunta —⁠continuó⁠—, no planeo lo impensable. No soy tan estúpido. Pero me sorprendes. Te atreves a juzgar a Alia. ¡Claro que ha infringido el valioso mandamiento Bene Gesserit! ¿Y qué esperabas? La abandonaste y la dejaste aquí como reina de todo sin serlo de verdad. ¡Tanto poder! Mientras, tú corrías de regreso a Caladan a restañar tus heridas en los brazos de Gurney. No te juzgo, pero ¿quién eres tú para juzgar a Alia?

—Te advierto que no voy a permi…

—¡Cállate ya!

Apartó la mirada disgustado. Pero había pronunciado esas palabras a la manera especial Bene Gesserit… la controlada Voz. Jessica se quedó en silencio como si una mano le hubiese tapado la boca. Se dijo: «¿Quién puede saber mejor que él cómo dominarme con la Voz?».

Pensarlo apaciguó un tanto sus lastimados sentimientos. Había usado la Voz sobre otros en muchas ocasiones, y nunca había esperado que ella fuera susceptible de recibir el mismo trato… otra vez no… no desde esos días lejanos de la escuela en los que…

Leto se volvió hacia ella.

—Lo siento. Acabo de darme cuenta de la manera irracional en la que reaccionas cuando…

—¿Irracional? ¿Yo? —Se sintió mucho más ultrajada por el comentario que porque Leto hubiese usado la Voz en su contra.

—Tú —repitió él—. Irracional. Si aún queda un poco de honestidad en ti, reconocerás tus emociones. Pronuncio tu nombre y respondes con un «¿sí?». Silencio tu lengua. Invoco todos tus mitos Bene Gesserit. Mira en tu interior tal y como te enseñaron. Al menos es algo que puedes hacer por ti…

—¡Cómo te atreves! ¿Qué sabes tú de…?

Se quedó en silencio. ¡Claro que lo sabía!

—¡Qué mires en tu interior, te digo! —⁠dijo Leto con voz imperiosa.

Jessica se volvió a sentir fascinada por esa voz. Sintió que sus sentidos se paralizaban, que su respiración se volvía entrecortada. Justo debajo de su consciencia acechaba un corazón batiente, el jadeo de… Se dio cuenta de repente de que ese corazón agitado y esa respiración jadeante no eran latentes ni podía dominarlos con su control Bene Gesserit. Abrió los ojos como platos ante ese terrible entendimiento y sintió que su cuerpo obedecía otras órdenes. Recuperó el aplomo poco a poco, pero ese descubrimiento no se marchó. El no-niño había estado jugando con ella como quien toca un delicado instrumento durante toda la conversación.

—Ahora sabes lo profundamente condicionada que estás por tu valiosa Bene Gesserit —⁠dijo él.

Ella solo se limitó a asentir. Su fe en las palabras yacía destrozada. Leto la había obligado a contemplar cara a cara su universo físico, y se había sentido impresionada al hacerlo, corría ahora por su mente una nueva conciencia. «¡Muéstrame su cuerpo!». Y él le había mostrado el cuerpo de ella como si fuera el de un recién nacido. Ni desde esos primeros días escolares en Wallach ni desde esos terribles días antes de que los compradores del duque vinieran a buscarla, había sentido una inseguridad tan terrible sobre el futuro.

—Dejarás que te secuestren —⁠dijo Leto.

—Pero…

—No es discutible —dijo él—. Lo harás. Piensa que se trata de una orden de tu duque. Verás su finalidad cuando todo termine. Y tendrás que enfrentarte con un alumno muy interesante.

Leto se puso en pie, asintió con la cabeza y dijo:

—Algunas acciones tienen un fin, pero no un principio; otras empiezan, pero no terminan nunca. Todo depende del lugar donde esté situado el observador.

Se dio la vuelta y salió de la estancia.

En la segunda antecámara, Leto encontró a Ghanima, que se apresuraba hacia sus aposentos. Ella se detuvo al verle.

—Alia está muy ocupada con su Convocación de la Fe —⁠dijo. Miró con gesto inquisitivo hacia el pasillo que conducía a los aposentos de Jessica.

—Ha funcionado —dijo Leto.

16

La atrocidad se reconoce como tal tanto por parte de la víctima como por la del perpetrador, y también por todos los que tienen conocimiento de ella. La atrocidad nunca equilibra ni rectifica errores del pasado, sino que se limita a preparar al futuro para mayores atrocidades. Se perpetúa en sí misma…, un incesto de características bárbaras. Cualquiera que comete una atrocidad comete también todas las atrocidades futuras generadas por ella.

—Los apócrifos de Muad’Dib

Poco después del mediodía, cuando la mayor parte de los peregrinos se habían retirado en busca de alguna sombra refrescante o de algo para beber, el predicador llegó a la gran plaza bajo el templo de Alia. Iba cogido del brazo del sustituto de sus ojos, el joven Assan Tariq. En un bolsillo, bajo su túnica holgada, llevaba la máscara negra y translúcida que se había puesto en Salusa Secundus. Le divertía pensar que tanto la máscara como el muchacho servían para el mismo propósito, para pasar desapercibido. Mientras necesitara unos ojos auxiliares, conseguiría mantener viva la llama de la duda.

«Deja que el mito crezca, pero también que las dudas pervivan», pensó.

Nadie debía descubrir que la máscara era poco más que un atuendo y no un artefacto ixiano. Su mano no debía separarse ni por un instante del hombro huesudo de Assan Tariq. Dejad que el predicador ande una sola vez con la seguridad de los que ven, y todas las dudas se disiparán pese a sus cuencas vacías. Moriría hasta la pequeña esperanza que cultivaba. Rogaba todos los días por que hubiese un cambio, algo distinto en lo que tropezar, pero hasta Salusa Secundus había sido un guijarro que no le había planteado problema alguno. Nada había cambiado y nada podía cambiarse… aún.

Mucha gente lo observó atravesar las tiendas y las arcadas, y se fijaron en la manera en que volvía la cabeza a un lado y a otro, en dirección a una puerta o una persona. Esos movimientos no siempre eran naturales como los de un ciego, y eso contribuía a acrecentar el mito.

Alia observaba desde una rendija oculta en los torreones del templo. Escrutó el rostro surcado de cicatrices en la lejanía en busca de alguna señal, alguna muestra inconfundible de identidad. Le comentaban todos los rumores, y cada vez que oía uno nuevo se estremecía a causa del miedo.

Al principio había estado segura de que sus órdenes de hacer prisionero al predicador se mantendrían en secreto, pero hasta eso ya se había convertido en un rumor. Había alguien entre sus guardias que no sabía mantener la boca cerrada. Deseó que esos guardias siguieran sus nuevas órdenes y no detuvieran a ese hombre rodeado de misterio en un lugar público, donde todo el mundo lo vería y se convertiría en la comidilla.

En la plaza hacía un calor polvoriento. El joven guía del predicador se había cubierto con el velo de su túnica para taparse la nariz y dejar solo al descubierto sus ojos oscuros y una pequeña parte de la frente. El tubo de recuperación de un destiltraje se distinguía debajo del velo. Eso confirmó a Alia que venían del desierto. ¿Dónde se ocultaban ahí fuera?

El predicador no se protegía con velo alguno del aire abrasador. Hasta se había quitado el tubo del destiltraje. Su rostro quedaba expuesto a la luz del sol y a las olas de calor que flotaban sobre las baldosas del pavimento de la plaza.

En las escalinatas del templo había un grupo de nueve peregrinos que realizaban sus reverencias rituales de partida. Entre las sombras de la esquina de la plaza había quizá otras cincuenta personas más, la mayoría peregrinos que llevaban a cabo las diversas penitencias impuestas por los sacerdotes. Entre los mirones se distinguían mensajeros y algunos mercaderes que aún no habían vendido lo bastante como para cerrar su negocio en las horas más calurosas del día.

Alia sintió el calor húmedo desde su rendija, y supo que se había dejado llevar sin darse cuenta por los pensamientos y las sensaciones, de la misma forma que se lo había visto hacer a menudo a su hermano. La tentación de consultar a esa presencia ominosa de su interior rondó unos instantes por su cabeza. El barón estaba allí: obsequioso pero siempre dispuesto a jugar con sus miedos cuando el juicio racional fallaba y las cosas a su alrededor perdían su significado de pasado, presente y futuro.

«¿Qué ocurrirá si ese hombre de ahí es Paul?», se preguntó.

—¡Tonterías! —dijo la voz de su interior.

Pero los informes relativos a las palabras del predicador no podían ser puestos en duda. ¡Herejía! La horrorizaba pensar que el propio Paul pudiera pretender derribar las estructuras erigidas en su nombre.

«¿Por qué no?».

Pensó en lo que ella misma había dicho en el Consejo esa misma mañana cuando se había vuelto con brusquedad hacia Irulan, que insistía en que se aceptara el regalo de unos trajes por parte de la Casa de los Corrino.

—Todos los regalos para los gemelos se examinan con la máxima atención, como siempre —⁠había argumentado Irulan.

—¿Y cuando descubramos que son inofensivos? —⁠gritó Alia.

De alguna manera, eso había sido lo más terrorífico de todo: descubrir que las ropas no suponían amenaza alguna.

Habían terminado por aceptar los finos atuendos y luego habían pasado a otro asunto: ¿debía asignarse un puesto en el Consejo a la dama Jessica? Alia había conseguido postergar la votación.

Pensó en todo ello mientras observaba al predicador.

Las cosas que habían ocurrido durante su regencia eran similares a todo lo negativo que la humanidad había perpetrado en el planeta. En el pasado, Dune había simbolizado el poder definitivo del desierto. Dicho poder había disminuido a nivel físico, pero el mito del mismo seguía creciendo a buen ritmo. Solo quedaba el desierto-océano, el gran Desierto Madre en lo más profundo del planeta, con su frontera de arbustos espinosos que los Fremen seguían llamando Reina de la Noche. Detrás de esos arbustos se alzaban suaves colinas verdeantes que descendían hasta la arena. Todas esas colinas eran obra del hombre. Cada una de ellas había sido plantada por hombres que habían trabajado como insectos infatigables. El verde de esos lugares era hasta abrumador para alguien que, como Alia, se había criado en la tradición de la arena a la sombra de las dunas. En su mente, al igual que en la mente de todos los Fremen, el desierto-océano aferraba a Dune en un abrazo que nunca se relajaba. Alia solo necesitaba cerrar los ojos para verlo.

Ahora tenía los ojos abiertos y centrados en el borde del desierto, donde se alzaban esas colinas verdeantes que extendían sus pseudópodos verdes hacia la arena…, pero el otro desierto seguía tan poderoso como siempre.

Alia agitó la cabeza y miró hacia el predicador.

El hombre había ascendido los primeros peldaños en terraza bajo el templo y luego vuelto el rostro hacia la plaza casi vacía. Alia tocó el botón que había debajo de su ventana y que amplificaba las voces de lo que ocurría fuera. Sintió una oleada de autocompasión ante la soledad absoluta que sentía. Pero ¿en quién podía confiar? Se dijo que aún quedaba Stilgar, aunque él también se sentía fascinado por ese ciego.

—¿Sabes cómo cuenta? —le había dicho Stilgar⁠—. Le he oído contar las monedas para pagar a su guía. Es realmente extraño para mis oídos Fremen, suena como algo terrible. Cuenta ’shuc, ishcai, qimsa, chuascu, picha, sucta y así. Nunca había oído contar así desde los viejos días en el desierto.

Eso le había dejado claro a Alia que Stilgar no podía realizar el trabajo que había que hacer. Y tenía que mostrarse circunspecta con sus guardias, para los que cualquier palabra pronunciada con cierto énfasis por su regente se consideraba una orden absoluta.

¿Qué hacía allí ese predicador?

El mercado, que rodeaba la plaza y se extendía bajo los balcones y arcadas protectores, presentaba el rostro de la abundancia: las mercancías estaban expuestas para tentar y había pocos chicos vigilándolas. Unos escasos mercaderes permanecían despiertos por el lugar y olisqueaban el aroma a especia de las monedas en las bolsas de los peregrinos.

Alia examinó la espalda del predicador. Parecía estar a punto de dar un discurso, pero era como si algo lo retuviera.

«¿Por qué estoy aquí espiando los restos ruinosos de esa carne anciana? —⁠se preguntó⁠—. Esos escombros mortales de ahí debajo no pueden ser el “receptáculo de magnificencia” que en su tiempo fue mi hermano».

La frustración estuvo a punto de convertirse en rabia en su interior. ¿Cómo podía descubrir quién era de verdad el predicador, descubrirlo con certeza «sin llegar a descubrirlo»? Estaba atrapada. No se atrevía a revelar más que una curiosidad superficial sobre ese hereje.

Irulan se había dado cuenta. Había perdido su famosa compostura Bene Gesserit en plena reunión y gritado:

—¡Hemos perdido la capacidad de pensar bien de nosotros mismos!

Hasta Stilgar se había sentido impresionado por esas palabras.

Javid había vuelto a encauzar el encuentro:

—¡No tenemos tiempo para esas tonterías!

Tenía razón. ¿Qué importancia tenía lo que pensaran de sí mismos? Lo único que les preocupaba a todos era mantenerse en el poder Imperial.

Pero después de recobrar la compostura, Irulan había sido aún más devastadora:

—Hemos perdido algo vital, os digo. Y al hacerlo también hemos perdido la capacidad de tomar decisiones adecuadas. Las afrontamos cada día como si fuese un enemigo… o esperamos y esperamos, que es una forma de rendirnos y permitir que sean las decisiones de los demás las que nos guíen. ¿Acaso nos hemos olvidado de que fuimos nosotros los que pusimos en marcha todo lo que nos rodea?

Y todo había sido por preguntar si se debía aceptar un regalo de la Casa de los Corrino.

«Irulan debe ser eliminada», decidió Alia.

¿Qué era lo que esperaba allí ese anciano? Se llamaba a sí mismo predicador. ¿Por qué no predicaba?

«Irulan se equivoca acerca de nuestro modo de tomar decisiones —⁠pensó Alia⁠—. ¡Yo todavía puedo tomar las adecuadas!».

La persona que debe tomar decisiones de vida y muerte debe actuar con firmeza si no quiere caer presa del péndulo. Paul siempre había dicho que la inmovilidad era el peor de todos los fenómenos no naturales. La única permanencia era el fluir. Cambiar era lo más importante.

«¡Les demostraré lo que es el cambio!», pensó Alia.

El predicador levantó los brazos en gesto de bendición.

Unos pocos de los que aún permanecían en la plaza se le acercaron, y Alia notó la lentitud del movimiento. Sí, estaba claro que los rumores de que el predicador se había ganado la enemistad de Alia se habían difundido. Se inclinó hacia el altavoz ixiano junto a su observatorio, que le transmitió el murmullo de la gente en la plaza, el sonido del viento y los crujidos de los pies en la arena.

—¡Os traigo cuatro mensajes! —⁠dijo el predicador.

Su voz estalló en el altavoz de Alia, que se apresuró a bajar el volumen.

—Cada uno de ellos es para una persona en concreto —⁠continuó el predicador⁠—. El primero es para Alia, la soberana de este lugar. —⁠Señaló hacia atrás, hacia la ventana espía⁠—. Quiero hacerle una advertencia: ¡tú, que posees en tu seno el secreto de la perdurabilidad, has vendido tu futuro a cambio de un monedero vacío!

«¿Cómo se atreve?», pensó Alia. Pero las palabras la estremecieron.

—Mi segundo mensaje —dijo el predicador⁠— es para Stilgar, el naib Fremen que cree poder trasladar el poder de las tribus al poder del Imperio. Mi advertencia para ti, Stilgar: la más peligrosa de todas las creaciones es un código ético demasiado rígido. ¡Se volverá contra ti y te conducirá al exilio!

«¡Ha ido demasiado lejos! —⁠pensó Alia⁠—. Debo enviar a mis guardias a detenerlo, sean cuales sean las consecuencias».

Pero sus manos permanecieron inmóviles a sus costados.

El predicador giró el rostro hacia el templo, subió el segundo peldaño y se volvió de nuevo hacia la plaza, todo ello sin soltar el hombro de su guía. Habló otra vez en voz muy alta:

—Mi tercer mensaje es para la princesa Irulan. ¡Princesa! La humillación es algo que nadie puede olvidar. ¡Te aconsejo que huyas!

«¿Qué dice? —pensó Alia—. Hemos humillado a Irulan, pero… ¿por qué le dice que huya? ¡Apenas acabo de decidirlo!».

El miedo la hizo estremecer. ¿Cómo es que el predicador lo sabía?

—Mi cuarto mensaje es para Duncan Idaho —⁠gritó el anciano⁠—. ¡Duncan! Te han enseñado a creer que la lealtad compra la lealtad. Oh, Duncan, no creas en la historia, porque lo único que guía a la historia es el dinero en cualquiera de sus formas. ¡Duncan! Acepta tus cuernos y actúa del modo que creas mejor.

Alia se mordió el dorso de su mano derecha. ¡Cuernos! Fue a pulsar el botón con el que avisaría a sus guardias, pero su mano se negó a moverse.

—Ahora predicaré para vosotros —⁠dijo el anciano⁠—. Este es un sermón del desierto. Va dirigido a los sacerdotes de Muad’Dib, a los que practican el ecumenismo de la espada. ¡Ohhh, vosotros que creéis en el destino manifiesto! ¿No sabéis que dicho destino tiene un lado demoníaco? Proclamáis que habéis sido exaltados solo porque habéis vivido en las generaciones benditas de Muad’Dib, pero yo os digo que habéis abandonado a Muad’Dib. ¡La santidad ha reemplazado al amor en vuestra religión! ¡Buscáis la venganza del desierto!

El predicador inclinó la cabeza, como si orase.

Alia se estremeció al darse cuenta. ¡Dioses de las profundidades! ¡Esa voz! Sonaba quebrada a causa de los años que había pasado en las arenas ardientes, pero podía ser lo que quedaba de la voz de Paul.

El predicador volvió a levantar la cabeza. Su voz tronó sobre la plaza, donde se había empezado a reunir más gente atraída por esa extraña figura surgida del pasado.

—¡Así está escrito! —gritó el predicador⁠—. ¡Los que suplican por rocío al borde del desierto son los que están provocando el diluvio! ¡No podrán escapar de su destino a través de los poderes de la razón! La razón nace del orgullo que mueve a un hombre a ignorar el mal que ha hecho. —⁠Bajó la voz⁠—. Se dice que Muad’Dib murió de presciencia, que lo que lo mató fue conocer el futuro, y que pasó del universo de la realidad al alam al-mythal. Os digo que esa es la ilusión de Maya. Tales pensamientos no tienen una realidad independiente. No pueden salir de vosotros y crear cosas verdaderas. Muad’Dib dijo de sí mismo que no tenía magia rihani alguna con la que descifrar el universo. No dudéis de él.

El predicador volvió a levantar los brazos y alzó la voz en un grito estridente:

—¡Advierto a los sacerdotes de Muad’Dib! ¡El fuego del precipicio os quemará! Los que han aprendido la lección del autoengaño perecerán víctimas de ese mismo engaño. ¡La sangre de un hermano jamás podrá limpiarse!

Bajó los brazos, halló el hombro de su joven guía y ambos abandonaron la plaza antes de que Alia pudiera recuperarse de la temblorosa inmovilidad que la dominaba. ¡Qué herejía tan temeraria! Tenía que ser Paul. Había que advertir a los guardias. No debían actuar abiertamente contra ese predicador. Lo que acababa de ocurrir en la plaza lo confirmaba.

Pese a la herejía, nadie impidió la partida del predicador. Ningún guardia del templo empezó a perseguirlo. Ningún peregrino intentó detenerlo. ¡Era un ciego muy carismático! Cualquiera que lo viera o lo oyera sentía su energía, el reflejo de su talento divino.

Alia notó frío de repente pese al calor del día. Sintió casi físicamente lo precario que era su dominio sobre el Imperio. Se aferró al borde de la ventana espía como si lo hiciese a su poder y reflexionó sobre su fragilidad. El equilibrio del Landsraad, la CHOAM y los ejércitos Fremen eran el núcleo de ese poder, mientras que la Cofradía Espacial y la Bene Gesserit tramaban silenciosamente en las sombras. La filtración constante de desarrollos tecnológicos prohibidos provenientes de los mundos más lejanos alcanzados por el hombre resentía el poder central. Los productos permitidos de las factorías ixianas y tleilaxu no disminuían la presión. Y Farad’n, de la Casa de los Corrino, heredero de los títulos y reivindicaciones de Shaddam IV, estaba al acecho.

Sin los Fremen, sin el monopolio de la especia geriátrica por parte de la Casa de los Atreides, el dominio de Alia desaparecería. Su poder quedaría disuelto. Ya sentía cómo se le deslizaba por la mano. La gente escuchaba a ese predicador. Silenciarlo sería peligroso; casi tanto como dejar que continuara predicando con palabras como las que había pronunciado hoy en la plaza. Podía ver en ellas los primeros presagios de su caída, y el esquema del problema se diseñó con nitidez en su mente. La Bene Gesserit lo había codificado así:

Una amplia población controlada por una pequeña pero poderosa fuerza es una situación común en nuestro universo. Y conocemos las condiciones básicas con las que esa población puede volverse contra sus guardianes:

Uno: cuando encuentra un líder. Es la amenaza más terrible contra el poder; hay que mantener el control de todos los posibles líderes.

Dos: cuando la población descubre sus cadenas. Hay que mantener a la población ciega y sin que se haga preguntas.

Tres: cuando la población percibe una esperanza de escapar de esas cadenas. ¡Hay que evitar a toda costa que crean que pueden escapar!

Alia negó con la cabeza y sintió que sus mejillas temblaban con la fuerza del movimiento. Las señales estaban ahí, en la población. Cada informe que recibía de sus espías esparcidos por el Imperio reforzaba dicha creencia. Las incesantes contiendas de la Yihad Fremen habían dejado huella en todos lados. En todos los lugares alcanzados por «el ecumenismo de la espada», la gente conservaba la actitud de una población sumisa: defensiva, encubridora, evasiva. Todas las manifestaciones de autoridad, algo que podía aplicarse esencialmente a la autoridad religiosa, estaban sujetas al resentimiento. Oh, los peregrinos aún seguían llegando por millones, y algunos eran probablemente devotos. Pero, para la mayoría de ellos, el peregrinaje tenía otras motivaciones que no eran la devoción. La mayoría buscaba anticiparse al futuro para conseguir seguridad. Enfatizaban su obediencia y adquirían así un poder real que se traducía con poco esfuerzo en riquezas. El hajji que partía de Arrakis regresaba a casa investido con una nueva autoridad, un nuevo estatus social. El hajji podía así tomar beneficiosas decisiones económicas que los habitantes de su mundo natal que no podían salir del planeta no se atrevían a rebatir.

Alia conocía la adivinanza popular: «¿Qué hay en el interior de la bolsa vacía que has traído a casa desde Dune?».

Y la respuesta: «Los ojos de Muad›Dib (los diamantes de fuego)».

Alia empezó a repasar en su conciencia los medios tradicionales para contener la inquietud cada vez mayor de los habitantes: la gente tenía que aprender que la oposición siempre recibía su castigo y que ayudar al gobernante siempre se premiaba. Había que cambiar los efectivos de las fuerzas imperiales de vez en cuando y de manera imprevisible. Había que ocultar los nuevos decretos que ampliaban el poder Imperial. Todos los movimientos de la regencia destinados a contener un probable ataque requerían una delicada puesta a punto para sorprender a la oposición.

«¿He perdido mi capacidad para actuar en el momento adecuado?», se preguntó Alia.

—¿Qué vana especulación es esa? —⁠preguntó una voz en su interior.

Sintió que sus dudas se calmaban. Sí, el plan del barón era bueno. Eliminaremos la amenaza de la dama Jessica y, al mismo tiempo, desacreditaremos a la Casa de los Corrino. Sí.

Ya se ocuparía más tarde del predicador. Comprendía su postura. El simbolismo era claro. Era el antiguo espíritu del librepensador, el espíritu de la herejía impetuosa y activa en el desierto de la ortodoxia que era el Imperio. En eso consistía su fuerza. No importaba que fuera Paul o no… siempre que se pudiera mantener la duda. Pero el conocimiento Bene Gesserit aseguraba a Alia que era probable que en su propia fuerza se hallase la clave de su debilidad.

«El predicador tiene un defecto que descubriremos. Ordenaré que lo espíen y que no le quiten ojo de encima. Y cuando surja la oportunidad, lo desacreditaremos».

17

No rebatiré las afirmaciones con las que los Fremen aseguran que la divinidad los inspira a transmitir una revelación religiosa. Lo que inspira mi burla es su afirmación concurrente de una revelación ideológica. Tengo claro que mantienen esa doble afirmación con la esperanza de que refuerce su supremacía y los ayude a sobrevivir en un universo que los juzga cada vez más opresivos. Es en nombre de todos esos pueblos oprimidos que advierto a los Fremen: ningún éxito a corto plazo lo es también a largo plazo.

—El predicador a Arrakeen

Leto salió por la noche con Stilgar al estrecho saliente en la cresta del bajo afloramiento rocoso que el sietch Tabr llamaba El Que Espera. El saliente ofrecía una vista panorámica bajo la luz tenue de la segunda luna: la Muralla Escudo, con el monte Idaho al norte, la Gran Extensión al sur y las dunas rodantes al este, extendiéndose hasta la cresta Habbanya. Torbellinos de polvo, los últimos restos de una tormenta, cubrían el horizonte meridional. La luz de la luna iluminaba el borde de la Muralla Escudo.

Stilgar lo había acompañado al lugar a regañadientes, y solo había aceptado en última instancia porque Leto había despertado su curiosidad. ¿Por qué era necesario arriesgarse a una travesía nocturna por la arena? El muchacho había amenazado con ir solo si Stilgar se negaba. Lo cierto era que la situación le preocupaba mucho. ¡Dos objetivos tan importantes solos en la noche!

Leto se había detenido en el saliente y mirado al sur a través de la llanura. De vez en cuando se daba un golpe en la rodilla, como si se sintiera frustrado.

Stilgar esperó. Sabía aguardar en silencio, y permaneció a dos pasos al lado de su protegido, con los brazos cruzados mientras su túnica se agitaba suavemente en la brisa nocturna.

Para Leto, el paseo por la arena representaba una respuesta a su desesperación interior, una necesidad de encontrar un nuevo equilibrio para su vida en un conflicto discreto del que Ghanima ya no podía ser partícipe. Había insistido en que Stilgar se le uniese porque había cosas que tenía que saber para así estar preparado para los días que se avecinaban.

Leto volvió a darse un golpe en la rodilla. ¡Era tan difícil reconocer un inicio! A veces se sentía como una extensión de todas esas incontables vidas, todas tan reales e inmediatas como la suya. En el fluir de todas ellas no había un fin, ningún objetivo; solo un eterno comienzo. También podían presentársele como una multitud convulsa y vocinglera que quería acercarse a él, como si Leto fuera la única ventana a través de la que todos deseaban mirar. Y allí acechaba el peligro que había destruido a Alia.

Leto contempló los restos de la tormenta que brillaban en la distancia a la luz argéntea de la luna. El falso oleaje de dunas se extendía por la llanura: polvo de sílice arrastrado por el viento, acumulado en forma de olas, de motas impalpables, de granos de arena, de pequeños guijarros. Se sintió atrapado por uno de esos momentos de calma absoluta que siempre precedían al alba. El tiempo lo presionaba. Ya casi era el mes del akkad, y tras él se extendía el final de una espera interminable: largos días cálidos y vientos secos y calurosos, noches como esa, atormentadas por ráfagas y por el interminable soplar de las tierras tórridas del bled del Halcón. Miró por encima del hombro a la Muralla Escudo, una línea quebrada que se recortaba contra la luz de las estrellas. Al otro lado de esas rocas, en el Sink del Norte, se hallaba el núcleo de sus problemas.

Volvió a mirar el desierto. Amaneció mientras contemplaba la cálida oscuridad; el sol se elevó entre los estratos de polvo y adquirió una tonalidad color lima estriada de rojo a causa de la tormenta. Cerró los ojos y se obligó a sí mismo a ver ese nuevo día tal y como se vería desde Arrakeen: la ciudad estaba en su conciencia, como un amasijo de cajas esparcidas entre la luz y las nuevas sombras. Desierto… cajas… desierto… cajas.

Cuando volvió a abrir los ojos, el desierto seguía allí: una extensión de tonos cobrizos llena de arena esparcida por el viento. Unas sombras oleosas en la base de cada duna se extendían como rayos de oscuridad de la noche que acababa de terminar. Servían para enlazar un momento con el otro. Pensó en la noche y aguardó allí con Stilgar inmóvil a su lado, el anciano preocupado por el silencio y las razones inexplicadas que los habían llevado hasta ese lugar. Stilgar debía de tener muchos recuerdos similares con su idolatrado Muad’Dib. A pesar de todo, permanecía inquieto, atento a todo lo que lo rodeaba para intentar discernir cualquier peligro. A Stilgar no le gustaba estar al aire libre a plena luz del día. Era una costumbre muy Fremen.

La mente de Leto se resistía a abandonar la noche y la reconfortante fatiga de la travesía por la arena. La noche los había sumido en esa negra inmovilidad al llegar a las rocas. Empatizaba con el temor de Stilgar a la luz del día. La oscuridad no era más que una cosa, aunque estuviera repleta de sofocantes horrores. La luz podía ser muchas. La noche albergaba olores a miedo, y sus criaturas acechaban con siniestros siseos. Durante la noche, las dimensiones se separaban y todo se amplificaba: las espinas eran más punzantes y las hojas, más cortantes. Pero los horrores del día podían ser mucho peores.

Stilgar carraspeó.

—Tengo un problema muy serio, Stil —⁠dijo Leto sin darse la vuelta.

—Lo sospechaba.

La voz junto a Leto era baja y cautelosa. El muchacho había hablado de una forma tan inquietante como su padre. Había algo en ella que hacía que Stilgar sintiese aversión. Los Fremen conocían los terrores de la posesión. Los poseídos se mataban de inmediato, y su agua se esparcía por la arena por miedo a que contaminara la cisterna tribal. Los muertos debían permanecer muertos. Estaba bien transmitir la inmortalidad personal a través de los hijos, pero los hijos no tenían derecho a asumir una forma de su pasado con tanta perfección.

—Mi problema es que mi padre dejó demasiadas cosas inconclusas —⁠dijo Leto⁠—. Especialmente el propósito de nuestras vidas. El Imperio no puede seguir así, Stil, sin dar la importancia que merece a la vida humana. Hablo de la vida, ¿comprendes? De la vida, no de la muerte.

—En una ocasión, cuando se hallaba inquieto a causa de una visión, vuestro padre me habló de la misma manera —⁠dijo Stilgar.

Leto se sintió tentado de minimizar ese miedo inquisitivo que palpitaba a su lado con una respuesta ligera, quizá una sugerencia para ir a interrumpir su ayuno. De repente se dio cuenta de que tenía mucha hambre. Habían comido por última vez el mediodía anterior, y Leto había insistido en ayunar toda la noche. Pero el hambre que lo devoraba ahora era otra.

«El problema de mi vida es el problema de este lugar —⁠pensó Leto⁠—. No hay ninguna creación preliminar. Tan solo voy hacia atrás, hacia atrás, hacia atrás, hasta que las distancias desaparecen. No veo el horizonte; no veo la cresta Habbanya. No puedo descubrir el lugar original de la prueba».

—Lo cierto es que no existe ningún sustituto para la presciencia —⁠dijo Leto⁠—. Quizá debiera arriesgarme con la especia…

—¿Y que os destruya como a vuestro padre?

—Es un dilema —dijo Leto.

—Una vez vuestro padre me confió que conocer el futuro demasiado bien era lo mismo que verse encerrado en ese futuro, sin lugar a cualquier posibilidad de cambiarlo.

—Esa paradoja es nuestro problema —⁠dijo Leto⁠—. La presciencia es algo sutil y poderoso. El futuro se convierte en el ahora. Poseer el don de la vista en el país de los ciegos trae muchos peligros. Si intentas interpretar lo que ves para el ciego, tiendes a olvidar que él actúa condicionado por su ceguera. Son como una máquina monstruosa que se mueve por su propio camino. Tienen un impulso propio, y también sus propias obsesiones. Temo a los ciegos, Stil. Los temo. Pueden aplastar con mucha facilidad todo lo que encuentran a su paso…

Stilgar miró el desierto. El alba de color lima se había convertido en un día de tonalidad plomiza.

—¿Por qué hemos venido a este lugar? —⁠preguntó.

—Porque quería que vieras el lugar donde puede que muera.

Stilgar se envaró.

—Entonces ¡habéis tenido una visión!

—Quizá solo fuese un sueño.

—¿Por qué hemos venido a un lugar tan peligroso? —⁠Stilgar miró furioso a su protegido⁠—. Volvamos de inmediato.

—No voy a morir hoy, Stil.

—¿No? ¿Qué había en esa visión?

—Vi tres sendas —dijo Leto. Su voz sonó como el eco onírico de un recuerdo⁠—. En uno de esos futuros tenía que matar a mi abuela.

Stilgar miró con presteza hacia atrás, hacia el sietch Tabr, como si temiera que la dama Jessica pudiera oírles a través de la arenosa distancia.

—¿Por qué?

—Para impedir perder el monopolio de la especia.

—No entiendo.

—Yo tampoco. Pero eso es lo que pensaba en mi sueño mientras usaba el cuchillo.

—Oh. —Stilgar comprendía a qué se refería con usar el cuchillo. Respiró hondo⁠—. ¿Cuál era la segunda senda?

—Ghani y yo nos casábamos para sellar la línea genética de los Atreides.

—¡Ghaaa! —Stilgar expulsó el aire en una vehemente expresión de disgusto.

—Era algo muy común para la realeza en los tiempos antiguos —⁠dijo Leto⁠—. Ghani y yo hemos decidido que no vamos a procrear.

—¡Os advierto que debéis manteneros firmes en esa decisión! —⁠Había muerte en la voz de Stilgar. Según la ley Fremen, el incesto se castigaba con la muerte en el trípode colgante. Carraspeó y dijo⁠—: ¿Y la tercera senda?

—En ella se me obliga a rebajar a mi padre a la altura de un humano cualquiera.

—Muad’Dib era mi amigo —murmuró Stilgar.

—¡Era tu dios! Debo acabar con su deificación.

Stilgar se giró de espaldas al desierto y miró en dirección al oasis de su querido sietch Tabr. Esas conversaciones siempre lo turbaban.

Leto advirtió el olor ácido del sudor de Stilgar al moverse. Había sentido la tentación de no decir ninguna de las cosas importantes que acababa de comunicarle. Podría haber hablado durante más de medio día, alternando entre lo específico y lo abstracto para mantenerse deliberadamente lejos de las decisiones que sí que eran importantes, de las inmediatas necesidades que debían afrontar. Y no cabía la menor duda de que la Casa de los Corrino representaba un verdadero peligro para sus vidas: la suya y la de Ghani. Pero era necesario que todo lo que sabía Leto se pusiese a prueba y se sopesara ante las necesidades secretas. En una ocasión Stilgar había votado para asesinar a Farad’n con la sutil aplicación del chaumurky: el veneno aplicado en la bebida. Se decía que Farad’n sentía cierta debilidad por algunos licores dulces. Sin embargo, no lo habían aceptado.

—Si muero aquí, Stil —dijo Leto⁠—, debes tener cuidado con Alia. Ya no es tu amiga.

—¿A qué viene todo este discurso sobre la muerte y vuestra tía?

Ahora Stilgar parecía ofendido de verdad.

«¡Matar a la dama Jessica! ¡Tener cuidado con Alia! ¡Morir en ese lugar!».

—Los hombres insignificantes cambian su actitud con solo una orden de Alia —⁠dijo Leto⁠—. Un gobernante no necesita ser un profeta, Stil. Ni siquiera un dios. Un gobernante solo necesita tener empatía. Te he traído aquí conmigo para aclararte lo que precisa nuestro Imperio. Necesita un buen gobierno. Y eso no depende de las leyes o de los precedentes, sino solo de las cualidades personales del que gobierna.

—La regencia cumple muy bien con sus obligaciones imperiales —⁠dijo Stilgar⁠—. Cuando vos alcancéis la edad…

—¡Tengo la edad! ¡Soy la persona más vieja de este lugar! Tú eres un niño de pecho a mi lado. Recuerdo cosas que han ocurrido hace más de cincuenta siglos. ¡Ja! Hasta recuerdo cuando los Fremen estábamos en Thurgrod.

—¿Por qué os regodeáis con tales fantasías? —⁠preguntó Stilgar en tono perentorio.

Leto asintió para sí. Era verdad. ¿Por qué? ¿Por qué hablar de sus recuerdos de siglos pasados? Los Fremen de hoy eran su problema más inmediato, la mayoría de ellos todavía eran salvajes medio domesticados, propensos a burlarse de la inocencia.

—El crys se disuelve en la muerte de su amo —⁠dijo Leto⁠—. Muad’Dib se disolvió. ¿Por qué los Fremen siguen con vida?

Era uno de esos bruscos cambios de tema que desconcertaban a Stilgar. Por un momento, no supo qué decir. Las palabras tenían un significado, pero escapaba a su entendimiento.

—Se supone que seré emperador, pero debo ser sirviente —⁠dijo Leto. Miró a Stilgar por encima del hombro⁠—. Mi abuelo, del que he tomado el nombre, añadió nuevas palabras a su escudo de armas cuando vino a Dune: «Aquí estoy; aquí me quedo».

—No tenía otra elección —dijo Stilgar.

—De acuerdo, Stil. Yo tampoco tengo otra elección. Deberé ser emperador por nacimiento, por la exquisitez de mi carácter y por todo lo que hay dentro de mí. Y hasta sé qué le hace falta al Imperio: un buen gobierno.

—La palabra «naib» tiene un antiguo significado —⁠dijo Stilgar⁠—. Quiere decir «sirviente del sietch».

—Recuerdo tu adiestramiento, Stil —⁠dijo Leto⁠—. Para que haya un buen gobierno, la tribu debe tener la posibilidad de elegir a los hombres cuyas vidas reflejen la forma de gobierno que desean.

Desde las profundidades de su alma Fremen, Stilgar dijo:

—Asumiréis el manto imperial si os hacéis merecedor de él. ¡Primero deberéis demostrar que podéis comportaros como un auténtico soberano!

Leto se echó a reír de improviso.

—¿Dudas de mi sinceridad, Stil? —⁠dijo.

—Por supuesto que no.

—¿De mi derecho de primogenitura?

—Sois quien sois.

—Y si hago lo que se espera de mí, esa será la medida de mi sinceridad, ¿no?

—Es la práctica Fremen.

—Entonces ¿no puedo tener sentimientos personales que guíen mi comportamiento?

—No entiendo lo que…

—Si siempre me comporto como es debido sin tener en cuenta lo que me cueste suprimir mis propios deseos, eso es lo único que quedará de mí.

—Esa es la esencia del autocontrol, jovencito.

—¡Jovencito! —Leto negó con la cabeza⁠—. Ahhh, Stil, me acabas de proporcionar la clave de la ética racional del gobierno. Debo ser constante, y todas mis acciones han de estar enraizadas en las tradiciones del pasado.

—Eso es lo adecuado.

—Pero ¡mi pasado es mucho más profundo que el tuyo!

—¿Qué diferencia…?

—No puedo hablar de ello en primera persona del singular, Stil. Soy una persona múltiple con recuerdos de tradiciones mucho más antiguas de lo que puedes imaginar. Esa es mi carga. Estoy orientado al pasado. Reboso conocimientos innatos que se resisten a las innovaciones y al cambio. Pero Muad’Dib lo cambió todo.

Hizo un gesto en dirección al desierto con el que extendió el brazo hacia la totalidad de la Muralla Escudo que tenía detrás.

Stilgar se volvió para mirar las rocas. En los tiempos de Muad’Dib se había construido un poblado en la parte baja de la muralla, un conjunto de casas que albergaban a un equipo de planetólogos que ayudaban a desarrollar la vida vegetal en el desierto. Stilgar contempló la intrusión del hombre en el paisaje. ¿Un cambio? Sí. Había una simetría, una realidad, en ese poblado que lo ofendía. Permaneció en silencio e ignoró el prurito de las pequeñas partículas de arena debajo de su destiltraje. El poblado era una ofensa a lo que había sido el planeta. Stilgar deseó de repente que una tromba de aire se levantara sobre las dunas y barriera el lugar. La intensidad de la sensación lo estremeció.

—Stil, ¿has notado la torpe manufactura de los nuevos destiltrajes? —⁠dijo Leto⁠—. Perdemos demasiada agua.

Stilgar se detuvo cuando estaba a punto de decir: «¿No os lo he dicho siempre?». En lugar de ello dijo:

—Nuestra gente cada vez depende más de las píldoras.

Leto asintió. Las píldoras modificaban la temperatura corporal y reducían las pérdidas de agua. Eran mucho más económicas y fáciles de usar que los destiltrajes. Pero infligían al usuario otros efectos colaterales, como una tendencia a la lentitud en las reacciones y visión borrosa en algunas ocasiones.

—¿Para eso es para lo que hemos venido aquí? —⁠preguntó Stilgar⁠—. ¿Para hablar sobre la fabricación de destiltrajes?

—¿Por qué no? —preguntó Leto—. Puesto que no quieres hacer frente a lo que debemos hablar.

—¿Por qué debo tener cuidado con vuestra tía?

La rabia impregnaba su voz.

—Porque se regodea con el antiguo deseo Fremen de resistirse al cambio, pero será la artífice de un cambio más terrible de lo que puedes llegar a imaginar.

—¡Exageras demasiado! Es toda una Fremen.

—Ahhh, entonces los Fremen eligen la senda del pasado, y yo tengo uno muy antiguo. Stil, si diera rienda suelta a esa tendencia, exigiría una sociedad cerrada y dependiente por completo de los sagrados caminos del pasado. Controlaría la migración, argumentando que da pie a nuevas ideas y que las nuevas ideas son un peligro para la totalidad de la estructura de la vida. Cada pequeña colectividad planetaria seguiría sus propias sendas y se transformaría a su antojo. El Imperio terminaría por desmoronarse bajo el peso de todas sus diferencias.

Stilgar intentó tragar saliva, pero tenía la garganta seca. Eran palabras que muy bien podría haber dicho Muad’Dib. Dejó que resonaran en su cabeza. Eran paradójicas, inquietantes. Pero si uno permitía el cambio… Agitó la cabeza.

—El pasado te muestra el camino adecuado para continuar si vives en el pasado, Stil, pero las circunstancias cambian.

Stilgar tenía que admitir que era cierto que las circunstancias cambiaban. ¿Qué debía hacer entonces? Miró detrás de Leto y vio el desierto sin verlo realmente. Muad’Dib había caminado por ese lugar. La llanura se convertía en una extensión de sombras doradas a medida que ascendía el sol, sombras púrpuras, arroyos arenosos cubiertos por vapores de polvo. La neblina pulverulenta que solía flotar sobre la cresta Habbanya era visible ahora en la distancia, y el desierto se recortaba contra ella, con sus dunas fundiéndose la una con la otra. A través del vaporoso temblor del aire sobrecalentado, vio plantas que se extendían por el borde del desierto. Muad’Dib había hecho brotar la vida en ese lugar desolado. Flores cobrizas, doradas y rojas; flores amarillas, marrones y castañas; hojas grises verdosas, espigas y sombras nítidas entre los matorrales. La agitación del calor diurno hacía que las sombras reverberaran y que el ambiente vibrase.

—Solo soy un jefe Fremen —dijo Stilgar⁠—. Vos sois el hijo de un duque.

—Sin saber lo que decías, lo has dicho —⁠murmuró Leto.

Stilgar frunció el ceño. En una ocasión, hacía mucho tiempo, Muad’Dib le había reprochado lo mismo.

—Lo recuerdas, ¿no es cierto, Stil? —⁠preguntó Leto⁠—. Estábamos bajo la cresta Habbanya, y el capitán Sardaukar… ¿Te acuerdas? Aramsham. Mató a su amigo para salvarse él. Y ese mismo día habías advertido varias veces el error que era dejar con vida a los Sardaukar que habían visto nuestros caminos secretos. Dijiste que sin duda terminarían por revelar lo que habían visto, y que había que matarlos. Y mi padre dijo: «Sin saber lo que decías, lo has dicho». Y te enfadaste. Le dijiste que solo eras un simple jefe Fremen. Los duques deberían conocer cosas mucho más importantes.

Stilgar miró con fijeza a Leto.

«Estábamos bajo la cresta Habbanya. ¡Nosotros!».

Ese… ese niño, que en aquel lejano día ni siquiera había sido concebido, sabía lo que había ocurrido en ese preciso lugar con todo lujo de detalles, del tipo que solo podían conocer los que habían estado allí. Era otra prueba de que los niños Atreides no podían juzgarse siguiendo los estándares habituales.

—Ahora me escucharás —dijo Leto⁠—. Si muero o desaparezco en el desierto, deberás huir del sietch Tabr. Te lo ordeno. Tomarás a Ghani y…

—¡Vos todavía no sois mi duque! ¡Solo sois un… un niño!

—Soy un adulto en el cuerpo de un niño —⁠dijo Leto. Señaló hacia una estrecha hendidura en la roca, debajo de ellos⁠—. Si muero aquí, será en ese lugar. Verás la sangre y lo sabrás. Toma a mi hermana y…

—Doblaré vuestra guardia —dijo Stilgar⁠—. No volveréis a venir aquí. Nos iremos ahora mismo y vos…

—¡Stil! No puedes retenerme. Recuerda otra vez ese día en la cresta Habbanya. ¿Recuerdas? El recolector estaba allí fuera, en la arena, y se acercaba un gran hacedor. No había forma de salvar el vehículo. Y mi padre estaba irritado porque no se pudiese hacer nada. Pero Gurney solo pensaba en los hombres perdidos en la arena. Recuerda lo que dijo: «Vuestro padre se habría preocupado mucho más por los hombres que no podría salvar». Stil, te encargo que salves a la gente. Ellos son mucho más importantes que las cosas. Y Ghani es la más valiosa de todos porque, sin mí, es la única esperanza para los Atreides.

—No quiero oír más —dijo Stilgar. Se giró y empezó a subir por las rocas en dirección al oasis que había en la arena. Oyó que Leto lo seguía. Poco después, Leto lo adelantó, se dio la vuelta y dijo:

—Stil, ¿has notado lo hermosas que están las jóvenes este año?

18

La vida de un solo ser humano, así como la de una familia o de todo un pueblo, persiste como recuerdo. Los míos deben verlo como parte de su proceso de maduración. Un pueblo es como un organismo, y en su memoria persistente almacena más y más experiencias en un depósito subliminal. La humanidad confía en poder utilizar este material si es necesario para afrontar el universo cambiante. Pero mucho de lo almacenado puede perderse en ese juego fortuito de acontecimientos que llamamos «sino». Puede que haya mucho que no se integre en las relaciones evolutivas, por lo que no será evaluado e integrado en la actividad de los cambios ambientales que influyen en la carne. ¡Las especies pueden olvidar! Ese es el valor especial del Kwisatz Haderach que la Bene Gesserit nunca ha sospechado: el Kwisatz Haderach no puede olvidar.

—El libro de Leto, según Harq al-Ada

Stilgar era incapaz de explicarlo, pero esa observación casual de Leto lo había inquietado mucho. Bulló en su mente durante todo el camino de regreso por la arena hacia el sietch Tabr, y dejó a un lado todo lo demás que Leto le había dicho en El Que Espera.

Era cierto que las chicas jóvenes de Arrakis estaban muy hermosas ese año. Y también los hombres jóvenes. Sus rostros habían adquirido serenidad con la abundancia de agua. Sus ojos contemplaban el exterior y la lejanía. A menudo exponían sus rasgos abiertamente, sin ocultarlos tras las máscaras de los destiltrajes y los tubos recuperadores. En muchas ocasiones ni siquiera se ponían los destiltrajes al aire libre y preferían la nueva indumentaria, que, cuando se movían, ofrecía atisbos fugaces de los cuerpos gráciles que cubría.

Esa nueva belleza humana era comparable a la del paisaje. Al contrario que en el antiguo Arrakis, los ojos quedaban prendados de los matorrales de hojas verdes que crecían entre las rocas de tonos cobrizos. Y las viejas cavernas sietch, de cultura subterránea y con elaborados sellos y trampas de humedad a cada entrada, dejaban paso a los poblados al aire libre, construidos en muchas ocasiones con ladrillos hechos de barro. ¡Ladrillos de barro!

«¿Por qué quería que se destruyese el poblado?», se preguntó Stilgar, y tropezó mientras andaba.

Sabía que pertenecía a una especie en extinción. Los viejos Fremen contemplaban maravillados la prodigalidad del planeta… agua desperdiciada en el ambiente solo porque con su ayuda era posible moldear ladrillos para construir. El agua que usaba ahora una sola familia habría bastado para mantener con vida a todo un sietch durante un año.

Los nuevos edificios hasta tenían ventanas transparentes que dejaban pasar el calor del sol para que desecara los cuerpos que había en su interior. Y se abrían hacia fuera.

Los nuevos Fremen en sus casas de fango podían abrirlas y contemplar el paisaje. Ya no estaban encerrados y hacinados en un sietch. Esa nueva visión también hacía volar la imaginación. Stilgar lo sentía. Era una nueva realidad que unía a los Fremen con el resto del universo imperial, que los condicionaba al espacio sin límites. Hubo un tiempo en el que habían estado ligados indisolublemente a Arrakis, a su escasez de agua y a sus amargas necesidades, una época en la que no compartían esa mente abierta que era tan propia de los habitantes de la mayor parte de los planetas del Imperio.

Stilgar se dio cuenta de que esos cambios se enfrentaban a sus propias dudas y temores. En los viejos tiempos era raro que un Fremen considerara siquiera la posibilidad de abandonar Arrakis para iniciar una nueva vida en uno de los planetas ricos en agua. Ni siquiera se permitía soñar con escapar.

Observó el rítmico movimiento de la espalda de Leto, que avanzaba frente a él. Leto había hablado de prohibiciones a la migración fuera del planeta. Bien, eso siempre había sido también una realidad para la mayoría de los habitantes de los otros planetas, incluso en los lugares en los que se permitía soñar con ello como válvula de escape. Pero la esclavitud planetaria había alcanzado su cénit allí en Arrakis. Los Fremen se habían vuelto introvertidos y habían protegido sus mentes de la misma forma que habían preservado las entradas de las cavernas.

El mismo significado de la palabra «sietch», un lugar de refugio en tiempos aciagos, se había pervertido hasta hacer referencia a un monstruoso confinamiento para toda una población.

Leto había dicho la verdad: Muad’Dib lo había cambiado todo.

Stilgar se sintió perdido. Notó cómo sus viejas creencias se tambaleaban. Esa forma de ver la vida de una manera mucho más abierta daba como resultado personas que no querían estar encerradas.

«¿Has notado lo hermosas que están las chicas jóvenes este año?».

Las antiguas costumbres («¡Mis costumbres!», admitió para sí) habían forzado a su pueblo a ignorar toda la historia excepto la que se replegaba sobre ellos mismos y su trabajo. Los viejos Fremen solo habían leído la historia de sus terribles migraciones y de sus huidas de persecución en persecución. El viejo gobierno planetario había seguido la política oficial del viejo Imperio. Había suprimido la creatividad y toda sensación de progreso y evolución. La prosperidad era peligrosa para el viejo Imperio y para los detentadores de su poder.

Stilgar se dio cuenta con brusca impresión de que esas cosas eran igual de peligrosas para la nueva senda que había empezado a seguir Alia.

Volvió a tropezar y se retrasó un poco más con respecto a Leto.

En las viejas costumbres y las viejas religiones nunca había habido futuro, solo un ahora interminable. Stilgar sabía que antes de Muad’Dib los Fremen habían sido condicionados para creer en el fracaso y nunca en la posibilidad de un logro. Bueno…, habían creído en Liet-Kynes, pero él había previsto resultados en una escala temporal de cuarenta generaciones. Eso no era un logro, sino un sueño que, ahora se daba cuenta de ello, también se había vuelto sobre sí mismo.

«¡Muad’Dib lo había cambiado todo!».

Durante la Yihad, los Fremen habían aprendido mucho sobre el viejo emperador Padishah, Shaddam IV. El octogésimo primer Padishah de la Casa de los Corrino en ocupar el trono del León de Oro y reinar sobre ese imperio de incontables mundos había usado Arrakis como campo de pruebas para las políticas que esperaba implementar después en el resto del Imperio. Sus gobernadores planetarios en Arrakis habían cultivado un pesimismo persistente para ampliar así la base de su poder. Se habían asegurado de que todos los habitantes de Arrakis, incluso los nómadas Fremen, se familiarizaran con los numerosos casos de injusticia y los problemas irresolubles. Eso los había llevado a creer que eran un pueblo sin esperanza y al que era imposible ayudar.

«¿Has notado lo hermosas que están las chicas jóvenes este año?».

Mientras observaba cómo se alejaba la espalda de Leto, Stilgar empezó a preguntarse cómo había conseguido ese muchacho despertar en él todos esos pensamientos… únicamente con una simple frase aparentemente sin importancia. Y justo por esa frase Stilgar empezó a pensar en Alia y en su papel en el Consejo de forma muy distinta.

Alia no dejaba de repetir que las viejas costumbres perdían terreno poco a poco. Stilgar admitió que siempre había considerado esa afirmación muy poco tranquilizadora. Los cambios eran peligrosos. Las invenciones debían ser suprimidas y la voluntad individual, negada. ¿Qué otras funciones tenían los sacerdotes que la de anular la voluntad individual?

Alia afirmaba que las oportunidades de una competencia libre debían ser constreñidas a límites manejables. Pero eso significaba que la amenaza recurrente de la tecnología solo podía usarse para confinar a la población… del mismo modo que la habían usado sus antiguos amos. La única tecnología permitida debía ser transformada en ritual. De lo contrario… de lo contrario…

Stilgar tropezó por tercera vez. Habían llegado al qanat, y vio que Leto ya le aguardaba allí, bajo la plantación de albaricoqueros que crecía a lo largo del curso del agua. Stilgar oyó cómo sus pies atravesaban la hierba sin cortar.

«¡Hierba sin cortar! ¿Qué me queda por ver?», se preguntó para sí.

Un Fremen de su generación creía que los individuos necesitaban tener muy en cuenta sus limitaciones. Las tradiciones, sin duda, eran el mejor elemento de control en una sociedad estable. La gente debía conocer los límites de su tiempo, de su sociedad y de su territorio. ¿En qué se equivocaba el sietch como modelo de pensamiento? Todas las decisiones individuales tenían que tener cierta limitación… al igual que la familia, la comunidad y toda decisión tomada por un gobierno adecuado.

Stilgar se detuvo y miró a Leto a través de la plantación. El muchacho también estaba inmóvil y lo miraba con una sonrisa.

«¿Habrá notado mi turbación?», se preguntó Stilgar.

Y el viejo naib Fremen intentó refugiarse en el catecismo tradicional de su pueblo. Cada aspecto de la vida requería una única forma, cuya circularidad inherente se basaba en el secreto conocimiento interior de lo que funcionaría y de lo que no. El modelo para la vida, para la comunidad, para todo elemento de una sociedad más amplia, hasta el vértice del gobierno y más allá…, ese modelo debía ser el sietch y su contrapartida en la arena: Shai-hulud. El gigantesco gusano de arena sin duda era una criatura maravillosa, pero hasta él se sumergía en las impenetrables profundidades cuando se sentía amenazado.

«¡El cambio es peligroso!», se dijo Stilgar. La uniformidad y la estabilidad eran los objetivos que debía plantearse un gobierno.

Pero los hombres y mujeres jóvenes eran hermosos.

Y recordaban las palabras de Muad’Dib cuando destituyó a Shaddam IV: «No busco una larga vida como emperador, sino una larga vida para el Imperio».

«¿No es eso lo que siempre he sostenido yo?», pensó Stilgar.

Siguió andando en dirección a la entrada del sietch, dejando a Leto un poco a la derecha. El muchacho se movió para interceptarlo.

Stilgar recordó que Muad’Dib también había dicho otra cosa: «Al igual que los individuos nacen, maduran, procrean y mueren, también lo hacen las sociedades y las civilizaciones y los gobiernos».

El cambio llegaría fuese peligroso o no. Los hermosos jóvenes Fremen lo sabían. Podían mirar al exterior y contemplarlo, prepararse para ello.

Stilgar se vio obligado a detenerse. Leto se había quedado inmóvil frente a él.

El muchacho lo miró con atención, serio y concentrado. Dijo:

—¿Te das cuenta, Stil? La tradición no es la guía absoluta que pensabas que era.

19

Un Fremen muere cuando ha permanecido demasiado tiempo lejos del desierto; nosotros lo llamamos «la enfermedad del agua».

—Stilgar, Comentarios

—Me resulta difícil pedirte algo así —⁠dijo Alia⁠—. Pero… Debo asegurarme de que los hijos de Paul tengan un Imperio que heredar. Ese es el único cometido de una regencia.

Alia se dio la vuelta del lugar que ocupaba frente al espejo para completar su aseo matutino. Miró a su marido y examinó cómo asimilaba sus palabras. Duncan Idaho debía ser analizado con la mayor atención en esos momentos. No cabía duda de que se había convertido en algo mucho más sutil y peligroso que el antiguo maestro de armas de la Casa de los Atreides. Su apariencia exterior seguía siendo la misma: pelo negro y encrespado que enmarcaba unos rasgos afilados de piel oscura; pero después de los largos años que habían transcurrido desde su despertar de la condición de ghola, se había producido en su interior una metamorfosis considerable.

Alia se preguntó, igual que lo había hecho muchas veces, qué ocultaba ese renacer tras la muerte de los ghola, esa soledad secreta que parecía embargar a Duncan. Antes de que los tleilaxu experimentaran su ciencia con él, las reacciones de Duncan habían sido las típicas de los Atreides: lealtad, dedicación fanática al código moral de sus antepasados mercenarios, facilidad para la ira y facilidad también para recuperar la tranquilidad. Había sido implacable en su odio y sus deseos de venganza contra la Casa de los Harkonnen. Y había muerto salvando a Paul. Pero los tleilaxu habían comprado su cuerpo a los Sardaukar y, en sus tanques de regeneración, habían creado un zombi-katrundo: el cuerpo de Duncan Idaho, pero ninguno de sus recuerdos. Lo habían entrenado como mentat y enviado como presente, una computadora humana para Paul, una herramienta exquisita equipada con una compulsión hipnótica para matar a su protegido. El cuerpo de Duncan Idaho lo había resistido y su pasado celular había vuelto a él gracias a ese intolerable esfuerzo.

Alia había decidido desde hacía ya mucho tiempo que era peligroso creer que era Duncan en la intimidad de sus pensamientos. Era mejor pensar en él por su nombre ghola, Hayt. Mucho mejor. Y era esencial que no notara nunca la presencia del viejo barón Harkonnen aposentado en su mente.

Duncan se dio cuenta de que Alia lo analizaba y se dio la vuelta. El amor no ocultaba la manera en la que había cambiado, no disimulaba la transparencia de sus motivaciones. Los ojos metálicos de múltiples facetas que los tleilaxu le habían implantado tenían una capacidad implacable de descubrir los engaños. Ahora le mostraban la figura de Alia como algo maligno, casi masculino, y él no soportaba verla así.

—¿Por qué te has dado la vuelta? —⁠preguntó Alia.

—Debo pensar al respecto —dijo Duncan⁠—. La dama Jessica es… una Atreides.

—Y tu lealtad pertenece a la Casa de los Atreides, no a mí —⁠gruñó Alia, enfadada.

—No pongas esas volubles afirmaciones en mi boca —⁠dijo él.

Alia apretó los labios. ¿Se había precipitado?

Duncan avanzó hasta la esquina de la estancia, que se abría a uno de los lados de la plaza del templo. Desde allí se veían los peregrinos que empezaban a llegar, los mercaderes de Arrakeen yendo de un lado para otro como una bandada de depredadores que se abalanzaban sobre sus presas. Centró su atención en un grupo concreto de mercaderes, con sus cestos de fibra de especia en los brazos, y en mercenarios Fremen que iban detrás. Avanzaban como un pelotón imperturbable a través de la agitada multitud.

—Venden piezas de mármol grabadas —⁠dijo Duncan al tiempo que los señalaba⁠—. ¿Lo sabías? Las dejan por el desierto para que las tormentas de arena las graben. A veces surgen dibujos interesantes en las piedras. Dicen que es una nueva expresión artística, y es muy popular: auténticas losas de mármol grabadas por las tormentas de Dune. Compré una la semana pasada, un árbol dorado con cinco espigas. Precioso, pero muy frágil.

—No cambies de tema —dijo Alia.

—No he cambiado de tema —dijo él⁠—. Es precioso, pero no es arte. Los seres humanos crean el arte con su violencia, con su voluntad. —⁠Puso la mano en el alféizar⁠—. Los gemelos detestan esta ciudad, y me temo que los entiendo.

—No acabo de ver la relación —⁠dijo Alia⁠—. El secuestro de mi madre no será un secuestro real. Será tu cautiva, pero estará segura.

—Esta ciudad ha sido edificada por ciegos —⁠dijo él⁠—. ¿Sabías que Leto y Stilgar salieron la semana pasada del sietch Tabr para adentrarse en el desierto? Pasaron allí toda la noche.

—Se me informó al respecto —⁠dijo Alia⁠—. Esas fruslerías grabadas con arena… ¿quieres que prohíba su venta?

—Eso sería arruinar un negocio floreciente —⁠dijo él al tiempo que se daba la vuelta⁠—. ¿Sabes lo que me dijo Stilgar cuando le pregunté por qué se habían adentrado así en la arena? Dijo que Leto quería ponerse en contacto con el espíritu de Muad’Dib.

Alia sintió que la repentina frialdad del pánico recorría su cuerpo y se miró al espejo por un instante para recuperarse. Leto no se aventuraría de noche fuera del sietch por una tontería así. ¿Acaso era una conspiración?

Idaho se cubrió los ojos con la mano para no verla y dijo:

—Stilgar me contó que le había seguido la corriente a Leto porque él aún cree en Muad’Dib.

—¡Por supuesto que cree!

Idaho rio entre dientes, un sonido vacío.

—Dijo que aún cree porque Muad’Dib siempre estaba a favor de la gente insignificante.

—¿Y qué respondiste? —preguntó Alia, con una voz traicionada por el miedo.

Idaho se apartó la mano de los ojos.

—Le dije: «Entonces eso te convierte en un insignificante».

—¡Duncan! Eso es peligroso. Si provocas a ese naib Fremen, podrías despertar a una bestia que nos destruiría a todos.

—Todavía cree en Muad’Dib —⁠dijo Idaho⁠—. Esa es nuestra protección.

—¿Cuál fue su respuesta?

—Dijo que tenía su propia opinión al respecto.

—Entiendo.

—No…, no creo que entiendas. Las criaturas que muerden tienen dientes mucho más largos que los de Stilgar.

—Hoy no te comprendo, Duncan. Te he pedido que hagas algo muy importante, algo vital… ¿A qué vienen todas estas divagaciones?

Sonaba petulante. Duncan volvió a mirar por la ventana.

—Cuando me adiestraron como mentat… Alia, es muy difícil aprender cómo funciona la mente de uno. Lo primero que te enseñan es que funciona por sí misma. Es muy extraño. Puedes hacer trabajar tus músculos, ejercitarlos y fortalecerlos, pero la mente actúa por sí misma. A veces, cuando crees haberlo aprendido todo al respecto, te muestra cosas que nunca desearías ver.

—¿Y por eso intentaste insultar a Stilgar?

—Stilgar no conoce su mente. No la deja en libertad.

—Excepto durante la orgía de la especia.

—Ni siquiera en esos momentos. Eso es lo que hace de él un naib. Para ser un gobernante entre los hombres tiene que controlar y limitar sus reacciones. Hace lo que se espera de él. Cuando lo entiendes, es cuando de verdad entiendes a Stilgar y puedes medir la longitud de sus dientes.

—Esto suena a Fremen —dijo ella⁠—. Bien, Duncan, ¿lo harás o no? Hay que secuestrar a Jessica, y tiene que parecer que es obra de la Casa de los Corrino.

Duncan se quedó en silencio y sopesó el tono de voz de Alia y sus argumentaciones a su manera mentat. El plan del secuestro era de una frialdad y una crueldad cuyas dimensiones, aunque claras, lo impresionaban. ¿Arriesgar la vida de su propia madre para conseguir lo que pretendía? Sabía que Alia estaba mintiendo. Quizá lo que se murmuraba sobre ella y Javid era cierto. Pensar en ello hizo que se le constriñera el estómago.

—Eres el único en quien puedo confiar para hacerlo —⁠dijo Alia.

—Lo sé —dijo él.

Ella lo tomó como si acabara de aceptar y sonrió para sí en el espejo.

—¿Sabes? —dijo Idaho—. El mentat aprende a considerar a cualquier ser humano como una serie de interrelaciones.

Alia no respondió. Se relajó en su silla, presa de un recuerdo personal que la hizo reflejar una expresión vacía en el rostro. Idaho la miró por encima del hombro, captó esa expresión y se estremeció. Era como si Alia estuviera en comunión con unas voces que solo ella era capaz de oír.

—Interrelaciones —susurró él.

Y pensó: «Uno debe apartar de su lado las viejas angustias, igual que las serpientes mudan la piel, para crear otra nueva y aceptar todas sus limitaciones. Lo mismo ocurre con los gobiernos… incluso con la regencia. Los viejos gobiernos se pueden comparar con esa piel muerta. Llevaré a cabo el plan, pero de la manera que exige Alia».

Poco después, Alia agitó los hombros y dijo:

—Leto no debería salir al desierto en los tiempos que corren. Lo regañaré.

—¿Ni siquiera con Stilgar?

—Ni siquiera con él.

Alia se levantó del espejo y se acercó hasta donde estaba Idaho, junto a la ventana, y apoyó una mano en su brazo.

Él reprimió un estremecimiento y redujo su reacción a una simple computación mentat. Había algo en ella que lo repelía.

Algo en ella.

No consiguió encontrar las fuerzas necesarias para mirarla. Sintió el olor de la melange en sus cosméticos y carraspeó.

—Hoy voy a estar ocupada examinando los regalos de Farad’n —⁠dijo Alia.

—¿Los trajes?

—Sí. Nada que proceda de él es lo que parece. Y debemos recordar que su bashar, Tyekanik, es un adepto del chaumurky, del chaumas y de todas las demás sutilezas del asesinato real.

—El precio del poder —dijo Idaho al tiempo que se apartaba de ella⁠—. Pero nosotros tenemos libertad de movimientos, y Farad’n no.

Alia analizó sus marcados rasgos. A veces era difícil averiguar qué pasaba por la cabeza de Duncan. ¿Estaba pensando realmente en que bastaba tener libertad de acción para garantizar el poder militar? Bueno, la vida en Arrakis había sido demasiado segura durante mucho tiempo. Los sentidos, aguzados hasta ese momento por los peligros omnipresentes, podían degenerar cuando no se usaban.

—Sí —afirmó ella—, seguimos teniendo a los Fremen.

—La movilidad —repitió él—. No debemos degenerar hasta la infantería. Sería una estupidez.

El tono irritó a Alia.

—Farad’n usará cualquier medio para destruirnos.

—Oh, eso es —asintió él—. Es una iniciativa, una movilidad que no teníamos en el pasado. Teníamos un código, eso sí. El código de la Casa de los Atreides. Siempre salimos adelante gracias al dinero y dejamos que fueran nuestros enemigos los que se dedicaran al pillaje. Ya nos hemos librado de esas limitaciones, por supuesto. Ahora tenemos esa misma movilidad, tanto la Casa de los Atreides como la Casa de los Corrino.

—Secuestraremos a mi madre para ponerla a salvo de cualquier peligro, además de por muchas otras razones —⁠dijo Alia⁠—. ¡Aún vivimos bajo el código!

Él la miró con desprecio. Alia sabía los peligros de incitar a un mentat a computar. ¿Acaso no se daba cuenta de cuáles habían sido los resultados de esa computación? Sin embargo… aún la amaba. Se pasó una mano por los ojos. Qué joven parecía. La dama Jessica estaba en lo cierto: daba la impresión de que Alia no había envejecido ni un solo día en todos los años que habían pasados juntos. Aún tenía los rasgos sensuales de su madre Bene Gesserit, pero sus ojos eran Atreides: escrutadores, exigentes, parecidos a los de un halcón. Y ahora se ocultaba detrás de ellos algo que poseía una cualidad cruel y calculadora.

Idaho había servido a la Casa de los Atreides durante tantos años que no le resultaba difícil comprender cuál era la fortaleza y cuál la debilidad de la familia. Pero eso que había aparecido en Alia era nuevo. Los Atreides podían ser esquivos contra sus enemigos, pero nunca contra sus amigos y aliados, y menos contra alguien de la familia. Era algo innato en la forma de actuar de los Atreides: apoyar a tu pueblo lo mejor que podías y demostrarle que era mucho mejor para ellos vivir bajo la soberanía de los Atreides. Mostrar su amor hacia sus amigos a través de la sinceridad de sus relaciones con ellos. Sin embargo, lo que Alia le pedía ahora no era propio de los Atreides. Lo sentía en todas las fibras y los nervios de su cuerpo. Era una unidad indivisible que sentía la totalidad de esa actitud tan extraña en Alia.

Su sensibilidad mentat penetró de repente en la plena conciencia y su mente se sumergió en el gélido trance donde el Tiempo no existía; solo la computación. Alia se daría cuenta de lo que le había ocurrido, pero no podía hacer nada por evitarlo. Dio paso a la computación.

La computación: un reflejo de la dama Jessica vivía una pseudovida en la conciencia de Alia. Lo vio al igual que también veía el reflejo del preghola Duncan Idaho, que permanecía como una constante en su conciencia. Alia tenía esa conciencia porque era una prenacida. Él la tenía debido a los tanques de regeneración tleilaxu. Pero Alia rechazaba ese reflejo y arriesgaba la vida de su madre. Sin embargo, Alia no estaba en contacto con esa pseudo-Jessica que había en su interior. En vez de ello estaba poseída del todo por otra pseudovida que apagaba todas las demás.

«¡Poseída! ¡Extraña! ¡Abominación!».

Lo aceptó todo a la manera mentat, y se encaró hacia otras facetas del mismo problema. Todos los Atreides se hallaban en ese planeta. ¿Se arriesgaría la Casa de los Corrino a realizar un ataque desde el espacio? Su mente repasó muy rápido las convenciones que habían terminado con las primitivas formas de guerra:

Uno: todos los planetas eran vulnerables a un ataque desde el espacio; ergo: todas las Casas Mayores habían emplazado en torno a sus planetas dispositivos automáticos de represalia. Farad’n debía de saber que los Atreides no se habían olvidado de esa precaución tan elemental.

Dos: los escudos de fuerza constituían una defensa completa contra proyectiles y explosivos de tipo no atómico, razón principal por la que se había vuelto a los combates cuerpo a cuerpo con arma blanca. Pero la infantería tenía sus límites. La Casa de los Corrino podía haber adiestrado a los Sardaukar con una disciplina de combate pre-Arrakeen, pero a pesar de ello no estarían en condiciones de enfrentarse con la ferocidad desencadenada de los Fremen.

Tres: el feudalismo planetario se hallaba en peligro constante por la cada vez más numerosa clase técnica, pero los efectos de la Yihad Butleriana aún mantenían bajo control los excesos tecnológicos. Los ixianos, los tleilaxu y algunos otros planetas esparcidos constituían el único peligro posible al respecto, y eran planetas vulnerables a la ira combinada del resto del Imperio. La Yihad Butleriana no podía ignorarse. La guerra mecanizada requería una clase técnica mucho más amplia. El Imperio de los Atreides había canalizado esa fuerza hacia otros logros. No existía ninguna clase técnica lo bastante amplia que no estuviese estrechamente vigilada. Y el Imperio continuaba con un feudalismo seguro, claro, porque era la mejor sociedad posible para extenderse constantemente hasta las fronteras más lejanas y salvajes… hasta nuevos planetas.

Duncan sintió que su conciencia mentat resplandecía cuando empezó a repasar recuerdos de sí mismo, recuerdos del todo ajenos al paso del tiempo. Llegó a la convicción de que la Casa de los Corrino no se atrevería a correr el riesgo de un ataque atómico ilegal, y lo hizo a través de un relámpago de computación, una valoración instantánea de la más alta probabilidad, pero fue muy consciente de todos los elementos que habían jugado un papel en dicho resultado: el Imperio controlaba tantas armas nucleares y convencionales como las de todas las Grandes Casas juntas. Sabía que casi la mitad de las Grandes Casas reaccionarían sin pensárselo si la Casa de los Corrino infringiera la Convención. Una fuerza imparable se uniría al sistema de represalia de los Atreides que giraba alrededor del planeta sin necesidad de pedir ayuda. El miedo habría sido convocatoria suficiente. Salusa Secundus y todos sus aliados habrían quedado reducidos a una nube ardiente. La Casa de los Corrino no correría el riesgo de un holocausto así. Estaban sinceramente de acuerdo con el argumento que justificaba que las armas nucleares solo podían usarse con un único fin: defender la humanidad contra el peligro de «otra inteligencia», en caso de encontrársela.

Esos pensamientos computados tenían bordes definidos pero relieves afilados. No había en ellos duda alguna. Alia había elegido el secuestro y el terror porque se había vuelto ajena y dejado atrás a los Atreides. La Casa de los Corrino era una amenaza, pero no en la forma que Alia aseguraba en el Consejo. Ella deseaba que la dama Jessica desapareciera porque su inteligencia Bene Gesserit había descubierto hacía tiempo lo que a él le había quedado claro ahora.

Idaho abandonó su trance mentat y vio que Alia estaba de pie frente a él y le dedicaba una mirada calculadora con una fría expresión en el rostro.

—¿Quieres que muera la dama Jessica? —⁠preguntó Idaho.

A ella se le iluminaron los ojos con un breve destello de alegría inhumana antes de volver a quedar cubiertos por un falso manto de ofensa.

—¡Duncan!

Sí, esa Alia ajena prefería el matricidio.

—Tienes miedo de tu madre, no de que le ocurra algo malo —⁠dijo él.

Ella respondió con la misma mirada calculadora.

—Claro que le tengo miedo. Ha informado sobre mí a la Sororidad.

—¿A qué te refieres?

—¿No sabes cuál es la mayor tentación para una Bene Gesserit? —⁠Se acercó a él, seductora, y lo miró a través de las pestañas⁠—. Solo quería parecer fuerte y alerta por la seguridad de los gemelos.

—Has hablado de una tentación —⁠dijo él con su impertérrita voz de mentat.

—Es algo que la Sororidad oculta en las profundidades más recónditas, a lo que más temen. Por eso me llaman «Abominación». Saben que sus inhibiciones no me afectan. Una tentación… Ellas siempre se refieren a ella con mucho énfasis: «La Gran Tentación». ¿Sabes? Los que empleamos el adiestramiento Bene Gesserit podemos influir en cosas como el equilibrio interno de las enzimas en nuestros cuerpos. Es algo que puede servir para prolongar la juventud, mucho más de lo que lo hace la melange. ¿Sabes cuáles serían las consecuencias si lo hiciesen muchas Bene Gesserit? La gente lo notaría. Estoy segura de que estás computando el fundamento que tienen mis palabras. La melange se halla en el centro de muchas conspiraciones. Controlamos una sustancia que prolonga la vida. ¿Qué ocurriría si empezara a saberse que las Bene Gesserit controlan un secreto mucho más potente? ¿Entiendes? Ninguna Reverenda Madre estaría a salvo. El secuestro y la tortura de las Bene Gesserit se convertirían en algo muy común.

—Has conseguido ese equilibrio enzimático. —⁠Era una afirmación, no una pregunta.

—¡He desafiado a la Sororidad! El informe de mi madre convertirá a la Bene Gesserit en el aliado más fiel de la Casa de los Corrino.

«Qué plausible suena todo», pensó Duncan.

—Pero ¡seguro que tu propia madre no se pondrá en tu contra! —⁠sondeó.

—Era una Bene Gesserit mucho antes de ser mi madre. Duncan, ¡permitió que su hijo, mi hermano, pasara por la prueba del gom jabbar! ¡Ella lo preparó todo! ¡Y sabía que cabía la posibilidad de que su hijo no sobreviviera a la prueba! Las Bene Gesserit siempre han sido parcas en fe, pero henchidas en pragmatismo. Actuará contra mí si cree que lo hace por el bien de la Sororidad.

Él asintió. Sonaba muy convincente. Pensar en ello lo entristeció.

—Debemos conservar la iniciativa —⁠dijo ella⁠—. Es nuestra mejor arma.

—Gurney Halleck será un problema —⁠dijo él⁠—. ¿Tendré que matar a mi viejo amigo?

—Gurney está ausente en alguna misión de espionaje en el desierto —⁠dijo ella, a sabiendas de que Idaho estaba al corriente⁠—. No nos planteará problema alguno.

—Qué raro —dijo él—. El gobernador regente de Caladan de misión de espionaje por Arrakis.

—¿Por qué no? —preguntó Alia—. Es su amante… en sus sueños, o incluso puede que en la realidad.

—Sí, claro.

Y se cuestionó si no se notaría la insinceridad de su voz.

—¿Cuándo la secuestrarás? —⁠preguntó Alia.

—Es mejor que no lo sepas.

—Sí… sí, entiendo. ¿Dónde la llevarás?

—Donde nadie pueda encontrarla. Confía en mí. Dejará de ser una amenaza para ti.

Alia fue incapaz de ocultar el júbilo de su mirada.

—Pero ¿dónde…?

—Si no lo sabes, podrás responder a una Decidora de Verdad que no conoces su paradero, en caso de que fuese necesario.

—Ahhh, muy hábil, Duncan.

«Ahora cree que voy a matar a la dama Jessica», pensó Duncan. Y dijo:

—Adiós, mi amor.

Ella no captó la intencionalidad de su voz, por lo que le dio un suave beso antes de que se marchara.

Idaho se frotó los ojos durante todo su recorrido a través del laberinto parecido al de un sietch que eran los pasillos del templo. Los ojos tleilaxu no eran inmunes a las lágrimas.

20

Amaste a Caladan

y lloraste a su perdido señor…,

pero el dolor revela

que los nuevos amantes no pueden borrar

a ese que siempre será un fantasma.

—Estribillo del «Lamento de Habbanya»

Stilgar cuadruplicó la guardia del sietch en torno a los gemelos, pero sabía que era inútil. El muchacho se parecía demasiado a su tocayo, su abuelo Leto. Todos los que habían conocido al duque original lo notaban. Era cierto que Leto tenía una actitud calmada y prudente con todas las cosas, pero había que juzgarlo capaz de demostrar un salvajismo latente, una susceptibilidad a tomar decisiones arriesgadas.

Ghanima era más parecida a su madre. Tenía el cabello rojo y la mirada de los ojos de Chani, así como una manera calculadora de adaptarse a las dificultades. Decía que solo hacía lo que tenía que hacer, pero siempre le seguía la corriente a Leto.

Y ahora él los llevaba a todos de cabeza al peligro.

Stilgar no pensó ni por un momento comentarle a Alia el problema. Eso también dejaba fuera de la ecuación a Irulan, quien siempre corría a Alia para contarle todo lo que ocurría. Al analizar su manera de pensar, Stilgar se dio cuenta de que había aceptado la posibilidad de que Leto hubiese juzgado a Alia correctamente.

«Usa a la gente de forma casual e insensible —⁠pensó⁠—. Hasta a Duncan. No es de extrañar que también se volviese contra mí para matarme, que me descartara sin más».

Habían reforzado la guardia, y Stilgar merodeaba por el sietch como un espectro encapuchado, fisgoneando por todas partes. Su mente bullía todo el tiempo con las dudas que Leto había plantado en ella. Si uno no podía confiar en las tradiciones, ¿a qué otra roca podía anclar su vida?

Por la tarde del día de la Ceremonia de Bienvenida para la dama Jessica, Stilgar espió a Ghanima mientras se encontraba de pie junto a su abuela en la cornisa interior de entrada a la gran cámara de asambleas del sietch. Era temprano y Alia aún no había llegado, pero la gente empezaba a reunirse en la amplia estancia y a dirigir miradas supersticiosas a la niña y a la adulta a su paso.

Stilgar se detuvo en una oquedad sombría lejos de la muchedumbre y espió a la pareja, incapaz de oír sus palabras por encima del murmullo creciente de la cada vez más numerosa multitud. Gente de muchas tribus se reuniría hoy allí para dar la bienvenida a su Reverenda Madre. Pero él se quedó mirando a Ghanima. ¡Sus ojos y la forma en que se movían de un lado a otro mientras hablaba! El movimiento lo fascinaba. Esos ojos del todo azules, sosegados, observadores e inquisitivos. La manera en la que agitaba su cabellera roja y dorada sobre los hombros a cada meneo de su cabeza. Era Chani. Era una resurrección fantasmagórica que tenía un parecido sobrenatural.

Stilgar se acercó un poco, muy despacio, y buscó el cobijo de otra oquedad.

No podía asociar la forma en que Ghanima observaba las cosas con la de ningún otro niño que hubiera conocido… excepto con su hermano. ¿Dónde estaba Leto? Stilgar miró detrás de él, por encima de la multitud que atestaba el pasillo. Sus guardias habrían dado la alarma si hubiera ocurrido algo. Negó con la cabeza. Esos gemelos iban a acabar con su cordura. Eran una abrasión constante contra su paz mental. Casi llegaba a odiarlos. Los consanguíneos no eran inmunes al odio mutuo, pero la sangre (y su preciosa agua) llevaba consigo una contención que trascendía las demás preocupaciones. La seguridad de los gemelos era su mayor responsabilidad.

Una polvorienta luz cobriza surgía de la cavernosa cámara de asambleas que se extendía detrás de Ghanima y Jessica. La luz rozó con su tenue resplandor los hombros de la niña y la nueva ropa blanca que llevaba, y rodeó su cabello con una aureola en el momento en el que ella se volvía para contemplar el paso de la gente por el corredor.

«¿Por qué Leto me ha afligido con sus dudas? —⁠se dijo. Era evidente que lo había hecho deliberadamente⁠—. Quizá quería que compartiera con él una pequeña parte de sus experiencias mentales».

Stilgar sabía que los gemelos eran diferentes, pero los procesos racionales de su mente eran incapaces de aceptarlo. Él nunca había experimentado el seno materno como la prisión que era para una conciencia despierta, una viva desde el segundo mes de gestación, por lo que se decía.

Leto había comentado en una ocasión que su memoria era como «un holograma interno que se expandía en tamaño y detalles a partir de ese despertar traumatizante, pero cuyos contornos no cambiaban nunca».

Por primera vez, mientras observaba a Ghanima y a la dama Jessica, Stilgar empezó a comprender lo que debía ser intentar vivir con ese amasijo de recuerdos, incapaz de hallar ningún lugar seguro y a resguardo en la propia mente. Ante una situación así, uno se veía en la obligación de integrarse en la locura, de seleccionar y rechazar entre una multitud de ofertas en un sistema en el que las respuestas cambiaban tan rápido como las preguntas.

No podía existir ninguna tradición fija. No podían existir respuestas absolutas a preguntas de doble filo. ¿Qué era lo que funcionaba? Lo que no funcionaba. ¿Qué era lo que no funcionaba? Lo que funcionaba. Reconoció el patrón. Era parecido al de una antigua adivinanza Fremen. Pregunta: «¿Qué es lo que da la vida y la muerte?. —Respuesta—: El viento de coriolis».

«¿Por qué Leto quería que lo comprendiera? —⁠se preguntó Stilgar. Gracias a sus cautelosos sondeos, sabía que los gemelos compartían punto de vista sobre su diferencia: la consideraban una aflicción⁠—. El nacimiento puede ser un lugar agotador para esos individuos».

La ignorancia reduce la conmoción de algunas experiencias, pero ellos no habían olvidado nada de su nacimiento. ¿Cómo sería vivir una vida de la que ya sabes todas las cosas que pueden ir mal? Uno tenía que mantener una lucha constante contra las dudas, tenías que estar resentido por tus diferencias con los demás. Y seguro que te parecería bien hacer sentir a otros una mínima parte de esas diferencias. «¿Por qué yo?», sería la primera pregunta sin respuesta.

«¿Y qué es lo que me he preguntado a mí mismo? —⁠pensó Stilgar. Una sonrisa se perfiló en sus labios⁠—. ¿Por qué yo?».

Al ver a los gemelos desde esa nueva perspectiva, comprendió los peligros que corrían con sus cuerpos inmaduros. Ghanima se los había descrito sucintamente en una ocasión, después de que él la regañara por escalar la pared escarpada al este del sietch Tabr.

—¿Por qué tendría que temer la muerte? Ya he estado allí antes… muchas veces.

«¿Cómo puedo pretender enseñar algo a unos niños así? —⁠se dijo Stilgar⁠—. ¿Cómo puede nadie pretender enseñarles algo?».

Resultaba curioso que los pensamientos de la dama Jessica fuesen parecidos mientras hablaba con su nieta. Pensaba en lo difícil que debía de ser albergar mentes maduras en cuerpos inmaduros. Los cuerpos tendrían que aprender lo que sus mentes ya sabían, alinear esas respuestas y esos reflejos. El antiguo régimen prana-bindu de la Bene Gesserit podría servirles, pero incluso así la mente avanzaría a una velocidad que los cuerpos serían incapaces de seguir. Gurney había tenido que sufrir mucho para cumplir sus órdenes.

—Stilgar nos observa desde una oquedad allí detrás —⁠dijo Ghanima.

Jessica no se dio la vuelta, pero se sintió desconcertada por lo que notó en la voz de Ghanima. La joven amaba al anciano Fremen como uno amaría a un padre. Lo amaba incluso cuando hablaba con ligereza y se burlaba de él. Esa idea obligó a Jessica a contemplar al anciano naib de otra manera, a comprender en una revelación gestáltica lo que unía a los gemelos y a Stilgar. Jessica se dio cuenta de que a Stilgar no le gustaba ese nuevo Arrakis. No más de lo que ese nuevo universo gustaba a sus nietos.

Un axioma Bene Gesserit que Jessica no había deseado ni solicitado apareció en su mente: «Sospechar sobre la propia mortalidad es conocer el principio del terror; aprender de manera irrefutable que uno es mortal es conocer el final de ese terror».

Sí, la muerte no sería una carga difícil de sobrellevar, pero la vida era como un fuego lento para Stilgar y los gemelos. Todos se hallaban en un mundo que no les gustaba y anhelaban experimentar otros caminos sin riesgos. Eran hijos de Abraham, que aprendían mucho más de un halcón que acechaba sobre el desierto que de un libro.

Leto había desconcertado a Jessica esa misma mañana, cuando se encontraban junto al qanat que fluía por debajo del sietch.

—El agua es una trampa para nosotros, abuela —⁠había dicho⁠—. Habría sido mejor que hubiéramos vivido como polvo, para que el viento nos arrastrara más alto que el mayor de los riscos de la Muralla Escudo.

Ya estaba familiarizada con esa sutil madurez que surgía de los labios de esos niños, pero Jessica se sorprendió de igual manera. Aun así, consiguió responder:

—Son palabras que podría haber pronunciado tu padre.

Leto había lanzado un puñado de arena al aire para contemplar su caída y dijo:

—Sí, sí que podría. Pero mi padre no tuvo en cuenta lo rápido que hace caer el viento otra vez al suelo todo lo que surge de él.

Ahora que se encontraba de pie junto a Ghanima en el sietch, Jessica volvió a sentir la conmoción que le habían causado esas palabras. Se dio la vuelta, contempló la gente que seguía desfilando y dejó vagar su mirada hasta el lugar donde se hallaba la figura imprecisa de Stilgar. El anciano naib no era un Fremen dócil, entrenado solo para llevar ramitas al nido. Seguía siendo un halcón. Cuando pensaba en el color rojo no pensaba en flores, sino en sangre.

—Qué callada estás de repente —⁠dijo Ghanima⁠—. ¿Algo no va bien?

Jessica negó con la cabeza.

—Solo es por algo que Leto ha dicho esta mañana.

—¿Cuándo habéis salido a las plantaciones? ¿Qué es lo que ha dicho?

Jessica pensó en la curiosa expresión de adulto que había manifestado el rostro de Leto al salir esa mañana. Era la misma que acababa de aparecer ahora en el de Ghanima.

—Recordaba la ocasión en que Gurney abandonó a los contrabandistas para volver bajo la bandera de los Atreides —⁠dijo Jessica.

—Entonces hablabais de Stilgar —⁠dijo Ghanima.

Jessica no se preguntó cómo lo había intuido. Los gemelos parecían capaces de reproducir los pensamientos del otro en cualquier momento.

—Sí, así es —dijo Jessica—. A Stilgar no le gustaba oír a Gurney llamar… a Paul su duque, pero la presencia de Gurney arrastraba a los Fremen. Gurney siguió llamándolo «mi duque».

—Entiendo —dijo Ghanima—. Y, naturalmente, Leto dijo que él no era el duque de Stilgar.

—Exacto.

—Sabes lo que te estaba haciendo, por supuesto —⁠dijo Ghanima.

—No estoy segura —admitió Jessica, y eso la inquietó de una forma particular, ya que no se le había ocurrido pensar que Leto le estuviera haciendo nada en absoluto.

—Intentaba avivar tus recuerdos de nuestro padre —⁠dijo Ghanima⁠—. Leto anhela conocerlo a través de los puntos de vista de todos los que lo conocieron.

—Pero… Leto no necesita…

—Oh, puede escuchar sus vidas interiores, evidentemente. Pero no es lo mismo. Tú le hablaste de él, por supuesto. De nuestro padre quiero decir. Le hablaste de él como hijo tuyo.

—Sí.

Jessica se quedó en silencio de repente. No le gustaba la sensación de saber que esos gemelos podían manejarla a su antojo, abrir sus recuerdos para observarlos y extraer cualquier emoción que atrajera su interés. ¡Puede que Ghanima lo estuviese haciendo en esos momentos!

—Leto dijo algo que te inquietó —⁠dijo Ghanima.

Jessica se sintió impresionada ante su urgente necesidad de reprimir la rabia.

—Sí…, lo hizo.

—No te gusta el hecho de que conozcamos a nuestro padre tanto como lo conoció nuestra madre. Ni que conozcamos a nuestra madre tanto como la conoció nuestro padre —⁠dijo Ghanima⁠—. No te gusta lo que implica… lo que podríamos descubrir de ti.

—La verdad es que nunca había pensado en ello hasta hoy —⁠dijo Jessica, impertérrita.

—Lo que suele inquietar a la gente es el conocimiento de los aspectos sensuales de la vida —⁠dijo Ghanima⁠—. Es por tu condicionamiento. A ti te resulta extremadamente difícil pensar en nosotros como algo que no sea niños, pero no hay nada que nuestros padres hiciesen juntos, en público o en privado, que no sepamos.

Por un breve instante, Jessica volvió a sentir la reacción que se había apoderado de ella en el exterior, junto al qanat, pero esta vez centró esa reacción en Ghanima.

—Probablemente él te ha hablado de la «infatigable sensualidad» de tu duque —⁠dijo Ghanima⁠—. ¡A Leto no le vendría mal que a veces le cosieran la boca!

«¿Acaso no hay nada que estos gemelos no se atrevan a profanar?», se dijo Jessica, agitada entre el ultraje y el asco.

¿Cómo osaban hablar de la sensualidad de su Leto? ¡Por supuesto que un hombre y una mujer que se amaban debían compartir los placeres de sus cuerpos! Era algo privado y maravilloso que no debía salir a la luz en una conversación casual entre un niño y un adulto.

«¡Un niño y un adulto!».

Jessica se dio cuenta de repente de que ni Leto ni Ghanima habían hablado de ello de manera casual.

Se quedó en silencio, y Ghanima dijo:

—Te hemos escandalizado. Pido perdón en nombre de ambos. Conociendo a Leto, sé que a él ni siquiera se le ha ocurrido excusarse. A veces, cuando está enfrascado en alguna búsqueda concreta, olvida lo distintos que somos… de ti, por ejemplo.

Jessica pensó: «Y por eso os comportáis los dos así, por supuesto. ¡Vosotros me enseñáis!. —Y luego también reflexionó—: ¿A quién más habréis enseñado? ¿A Stilgar? ¿A Duncan?».

—Leto intenta ver las cosas como las ves tú —⁠dijo Ghanima⁠—. Los recuerdos no son suficientes. Y cuando uno pretende lo más difícil es justo cuando fracasa la mayoría de las veces.

Jessica suspiró.

Ghanima tocó el brazo de su abuela.

—Tu hijo dejó muchas cosas por decir que ahora deben ser dichas. Incluso a ti. Perdónanos, pero te quería. ¿No lo sabías?

Jessica se volvió para ocultar las lágrimas que brotaban de sus ojos.

—Conocía tus temores —dijo Ghanima⁠—. Tal y como conocía los temores de Stilgar. El querido Stil. Nuestro padre era su «Doctor de las Bestias», y Stil no era más que el caracol verde oculto en su concha.

Tarareó la melodía de la que había sacado esas palabras. La música evocó la letra de la canción en la conciencia de Jessica al momento:

Oh, Doctor de las Bestias,

para un pequeño caracol verde

pequeña maravilla oculta

en su concha, esperando la muerte,

¡tú eres como una deidad!

Cada caracol sabe

que los dioses destruyen

y curan causando dolor;

que el cielo es entrevisto

tras una puerta en llamas.

Oh, Doctor de las Bestias,

yo soy el hombre-caracol

que ve tu único ojo

escrutando en el interior de mi cáscara.

¿Por qué, Muad’Dib? ¿Por qué?

—Desgraciadamente —dijo Ghanima⁠—, nuestro padre dejó demasiados hombres-caracol en nuestro universo.

21

La hipótesis de que los seres humanos existen dentro de un universo esencialmente no permanente, tomada como precepto operativo, exige que el intelecto se convierta en un instrumento de equilibrio del todo consciente. Pero el intelecto no puede reaccionar de esta manera sin arrastrar a todo el organismo. Un organismo así puede reconocerse por su comportamiento apasionado e impulsivo. Y lo mismo ocurre cuando tratamos una sociedad como si fuese un organismo. Pero aquí nos encontramos con una antigua inercia. Las sociedades se mueven a causa del estímulo de antiguos y reactivos impulsos. Exigen permanencia. Cualquier tentativa de mostrarle el universo no permanente resulta en esquemas de rechazo, miedo, ira y desesperación. Entonces ¿cómo podemos explicar la aceptación de la presciencia? Es muy simple: el dispensador de visiones prescientes, que siempre hace gala de una compresión absoluta (permanente), puede ser recibido con alegría por la humanidad hasta cuando predica los acontecimientos más terribles.

—El libro de Leto, según Harq al-Ada

—Es como luchar en la oscuridad —⁠dijo Alia.

Recorrió con rabia y de un lado a otro la cámara del Consejo, desde los altos tapices plateados que suavizaban la luz matutina en las ventanas orientadas al este hasta los divanes agrupados bajo los grandes paneles decorativos en la pared del otro lado de la estancia. Sus sandalias cruzaron las alfombras de fibra de especia, el parquet de madera, las baldosas de granito y, de nuevo, las alfombras. Se detuvo al fin delante de Irulan e Idaho, que se encontraban sentados la una frente al otro en divanes de piel de ballena gris.

Idaho se había resistido a abandonar Tabr, pero Alia le había dado órdenes perentorias. El secuestro de Jessica era ahora más importante que nunca, pero tendría que esperar. Necesitaba las percepciones mentat de Idaho.

—Todo parece cortado por el mismo patrón —⁠dijo Alia⁠—. Forma parte de una conspiración que viene de muy lejos.

—Puede que no —aventuró Irulan, pero dedicó una mirada inquisitiva a Idaho.

El rostro de Alia se crispó con una sonrisa franca. ¿Cómo podía Irulan ser tan inocente? A menos que… Alia dirigió una mirada perspicaz e interrogativa a la princesa. Irulan llevaba una simple túnica aba negra que casaba con las sombras añiles de sus ojos coloreados por la especia. Sus rubios cabellos estaban recogidos en una apretada trenza enrollada en su nuca que acentuaba su rostro enjuto y curtido, rasgos acentuados por los años que había pasado en Arrakis. Aún conservaba la altivez que había adquirido en la corte de su padre, Shaddan IV, y Alia sospechaba a menudo que esa actitud orgullosa podía enmascarar los pensamientos de una conspiradora.

Idaho permanecía recostado, enfundado en el uniforme verde y negro de la guardia de la Casa de los Atreides desprovisto de toda insignia. Era una decisión que muchos guardias de Alia rechazaban en secreto, sobre todo las amazonas, que glorificaban las insignias de su oficio. Pero tampoco soportaban la presencia de ese mentat, maestro de armas y ghola, en particular debido a que era el esposo de su señora.

—Así que las tribus quieren que la dama Jessica se vuelva a sentar en el Consejo de Regencia —⁠dijo Idaho⁠—. Pero ¿cómo puede esto…?

—¡Han sido unánimes en su petición! —⁠dijo Alia al tiempo que señalaba una arrugada hoja de papel de especia en el diván junto a Irulan⁠—. Farad’n es una cosa, pero esto… ¡esto hiede a otras conspiraciones!

—¿Qué piensa Stilgar al respecto? —⁠preguntó Irulan.

—¡Ha firmado ese documento! —⁠dijo Alia.

—Pero si él…

—¿Cómo iba a renegar de la madre de su dios? —⁠dijo Alia con socarronería.

Idaho alzó la vista hacia ella y pensó: «¡Está muy cerca de romper con Irulan!».

Se volvió a preguntar por qué Alia lo había hecho regresar a sabiendas de que se le necesitaba en el sietch Tabr si quería que el plan del secuestro se llevase a cabo. ¿Quizá sabía algo del mensaje que le había enviado el predicador? Pensar en ello lo dejó inquieto. ¿Cómo podía saber ese místico mendigo la señal secreta con la que Paul Atreides llamaba siempre a su maestro de espadas? Idaho temblaba de impaciencia a la espera de que terminara esa reunión inútil y pudiera regresar para encontrar la respuesta a esa pregunta.

—No hay duda de que ese predicador ha estado fuera del planeta —⁠dijo Alia⁠—. La Cofradía no se atrevería a engañarnos al respecto. Haré que…

—¡Cuidado! —dijo Irulan.

—Sí, debes tener cuidado —dijo Idaho⁠—. La mitad del planeta cree que es… —⁠prosiguió, encogiéndose de hombros⁠— tu hermano.

Idaho confió en que sus palabras hubiesen sonado con naturalidad. ¿Cómo conocía ese hombre la señal?

—Pero si se trata de un mensajero o de un espía de…

—No se ha puesto en contacto con nadie de la CHOAM ni de la Casa de los Corrino —⁠dijo Irulan⁠—. Podemos estar seguros de que…

—¡No podemos estar seguros de nada!

Alia no intentó ocultar su desprecio. Dio la espalda a Irulan y encaró a Idaho. Él sabía por qué estaba allí. ¿Por qué no se comportaba tal y como se esperaba de él? Estaba en el Consejo porque también estaba Irulan. Las motivaciones que habían conducido a una princesa de la Casa de los Corrino al seno de los Atreides no podían prestarse a error. La lealtad, una vez cambiada, podía cambiar de nuevo. Los poderes de mentat de Duncan deberían de estar buscando cualquier posible falta, cualquier desviación sutil en su modo de actuar.

Idaho se agitó y miró a Irulan. Esos eran los momentos en los que sentía el terrible peso de la imposición de sus funciones como mentat. Sabía lo que pensaba Alia. E Irulan también debía de saberlo. Pero esa princesa esposa de Paul Muad’Dib había superado la ignominia de las decisiones que la habían convertido en algo más insignificante que la concubina real, Chani. La devoción de Irulan por los gemelos reales era indudable. Había renunciado por completo a la familia y a la Bene Gesserit para dedicarse a los Atreides.

—¡Mi madre forma parte de esta conspiración! —⁠insistió ella⁠—. ¿Por qué otras razones la habría enviado aquí la Sororidad en un momento como este?

—La histeria no nos va a ayudar —⁠dijo Idaho.

Alia se volvió con rabia y se alejó de él, como Duncan esperaba. Consiguió llevarlo mucho mejor gracias a que no tuvo que mirar a ese rostro que había amado en el pasado y que ahora estaba tan retorcido por una posesión ajena.

—Bien —dijo Irulan—, no podemos confiar del todo en la Cofradía para…

—¡La Cofradía! —se burló Alia.

—No podemos descartar la enemistad de la Cofradía o de la Bene Gesserit —⁠dijo Idaho⁠—. Debemos asignarles una categoría especial como combatientes esencialmente pasivos. La Cofradía se aferra a su regla básica: no gobernar nunca. Es una excrecencia parasitaria, y lo sabe. Nunca hará nada que pueda acabar con el organismo que la mantiene con vida.

—Su opinión sobre el organismo que la mantiene con vida puede ser distinta de la nuestra —⁠objetó Irulan. El tono laxo con el que pronunció las siguientes palabras era lo más parecido al desprecio⁠—: Te has olvidado de algo, mentat.

Alia parecía desconcertada. No esperaba que Irulan reaccionara de esa manera. No era un tema al que una conspiradora le hubiese dado muchas vueltas.

—Sin duda —dijo Idaho—. Pero la Cofradía no se situará nunca abiertamente contra la Casa de los Atreides. Por otra parte, la Sororidad sí que podría correr el riesgo de demostrar algún tipo de fractura política para así…

—Si lo hace, será a través de otro frente: de alguien o de algún grupo al que pueda desautorizar —⁠dijo Irulan⁠—. La Bene Gesserit ha sobrevivido durante todos estos siglos gracias a que conoce el valor de la humildad. Siempre ha preferido estar detrás del trono que sentada en él.

«¿La humildad?», se dijo Alia. ¿Era esa la elección de Irulan?

—Eso era justo lo que quería decir sobre la Cofradía —⁠dijo Idaho. Sintió que las explicaciones y discusiones lo ayudaban. Mantenían su mente alejada de otros problemas.

Alia se volvió a acercar a grandes pasos a las ventanas iluminadas por el sol. Conocía el punto débil de Idaho. Todos los mentat tenían uno. Se veían obligados a hacer dictámenes. Eso creaba una tendencia a depender de lo absoluto, a verlo todo bajo límites bien definidos. Era algo de lo que todos ellos eran conscientes. Formaba parte de su entrenamiento. Sin embargo, seguían actuando sin tener en cuenta los parámetros de esa autolimitación.

«Debería haberlo dejado en el sietch Tabr —⁠pensó Alia⁠—. Y habría sido mejor dejar a Irulan en manos de Javid para que la interrogara».

Alia oyó cómo una voz retumbaba en el interior de su cabeza:

—¡Exacto!

«¡Cállate! ¡Cállate! ¡Cállate!», pensó.

Un peligroso error empezó a esbozarse en su mente entonces, pero no fue capaz de captar su silueta. Solo notó esa sensación de peligro. Idaho tendría que ayudarla a salir de esa situación. Él era un mentat. Los mentats eran necesarios. Los ordenadores humanos reemplazaban a los ingenios mecánicos destruidos por la Yihad Butleriana. «¡No crearás una máquina a semejanza de la mente humana!». Pero en esos momentos, Alia deseó tener una máquina que se rindiera a sus designios, que no sufriera las limitaciones de Idaho. Uno no puede desconfiar de las máquinas.

Alia oyó cómo Irulan arrastraba las sílabas al decir:

—Una finta en una finta en una finta en una finta. Todos sabemos cuál es el patrón cuando se pretende atacar al poder. No le reprocho a Alia sus sospechas. Es normal que desconfíe de todos… hasta de nosotros. Pero ignorémoslo por un instante. ¿Quiénes serían los más inclinados a hacerlo? ¿Quién puede ser la mayor fuente de peligro para la regencia?

—La CHOAM —dijo Idaho, con su voz átona de mentat.

Alia se permitió dedicarle una sonrisa funesta. ¡La Combine Honnete Ober Advancer Mercantiles! Pero la Casa de los Atreides dominaba la CHOAM con el cincuenta y uno por ciento de sus acciones. El sacerdocio de Muad’Dib poseía otro cinco por ciento, gracias a la aceptación pragmática de las Grandes Casas de que Dune controlaba la valiosa melange. Es por ello que en ocasiones la especia se llamaba «la moneda secreta». Sin la melange, los cruceros de la Cofradía Espacial no podían viajar. La melange provocaba el «trance de navegación», durante el que se hacía «visible» una senda transluminosa por la que se podía viajar. Sin ella y su amplificación del sistema inmunológico humano, la esperanza de vida de los más ricos se vería reducida como mínimo a una cuarta parte. Incluso un gran porcentaje de la clase media del Imperio consumía pequeñas cantidades de melange diluidas al menos en una de las comidas diarias.

Pero Alia había notado la sinceridad mentat en la voz de Idaho, un sonido que había esperado con mucha expectación.

La CHOAM. La Combine Honnete era mucho más que la Casa de los Atreides, mucho más que Dune, mucho más que el sacerdocio o que la melange. Era el estigma, la piel de ballena, el hilo shiga, los artefactos y artistas ixianos; era intercambio de gentes y de lugares, el hajj, el intercambio desde los límites de la legalidad de la tecnología tleilaxu; era las drogas adictivas y las técnicas médicas, era el transporte (la Cofradía) y todo el supercomplejo comercio de un Imperio que abarcaba centenares de planetas conocidos más algunos otros que se alimentaban de ellos en secreto, en las fronteras, tolerados por los servicios que rendían. Al hacer referencia a la CHOAM, Idaho se refería a un fermento constante, intrigas dentro de intrigas, un juego de poderes donde la minucia de una duodécima cifra decimal en los pagos de dividendos podía hacer cambiar la propiedad de todo un planeta.

Alia se dio la vuelta para volver a colocarse frente a la pareja sentada en los divanes.

—¿Hay algo de la CHOAM que os preocupe en concreto? —⁠preguntó.

—Hay algunas Casas que siguen almacenando especia con fines especulativos —⁠dijo Irulan.

Alia se dio una palmada en los muslos con ambas manos y luego señaló el papel de especia arrugado que estaba junto a Irulan.

—¿Y esa demanda no te intriga, viniendo como viene…?

—¡De acuerdo! —gruñó Idaho—. Se acabó. ¿Qué es lo que ocultas? Sabes que no puedes negarte a facilitarme los datos y luego esperar que mis respuestas sean…

—Se ha producido un incremento reciente y muy significativo en la búsqueda de personas con cuatro especialidades específicas —⁠dijo Alia. Y se preguntó si de verdad esa información sería nueva para la pareja.

—¿Qué especialidades? —preguntó Irulan.

—Maestros de armas, mentats pervertidos por los tleilaxu, médicos condicionados por la escuela Suk y contables expertos en trampas fiscales; especialmente estos últimos. ¿Por qué ese repentino interés por contables tramposos?

La pregunta iba dirigida a Idaho.

«¡Piensa como un mentat!», razonó Duncan. Bien, eso era mejor que seguir dándole vueltas a la cabeza para descubrir en qué se había convertido Alia. Se concentró en las palabras que acababa de pronunciar y las reprodujo en su mente a la manera mentat. «¿Maestros de armas?». Esa había sido su vocación en el pasado. Sin duda, los maestros de armas eran mucho más que unos simples luchadores cuerpo a cuerpo. Podían reparar escudos de fuerza, planear campañas militares, diseñar utensilios militares de refuerzo o improvisar armas. «¿Mentats pervertidos por los tleilaxu?». Estaba claro que los tleilaxu seguían creando mentats. Pero Idaho lo era y conocía la frágil inseguridad de la perversión tleilaxu. Las Grandes Casas adquirían esos mentats con la esperanza de controlarlos por completo. ¡Imposible! Incluso Piter de Vries, que había servido a los Harkonnen en su asalto a la Casa de los Atreides, había mantenido su dignidad esencial y aceptado la muerte antes que mancillar la sagrada intimidad de su ser. «¿Doctores Suk?». Su condicionamiento supuestamente los garantizaba contra la deslealtad hacia sus pacientes. Los doctores Suk eran muy caros. El incremento en la demanda debía de traer consigo sustanciales intercambios monetarios.

Idaho sopesó todos estos hechos teniendo siempre en cuenta el aumento de contables expertos en trampas fiscales.

—Primera computación —dijo, subrayando claramente el hecho de que hablaba de hechos inductivos⁠—. Se ha producido un incremento reciente de riqueza entre las Casas Menores. Algunas se acercan poco a poco a la categoría de Grandes Casas. Esa riqueza solo puede provenir de algunos cambios específicos en las alianzas políticas.

—Y eso nos lleva al fin hasta el Landsraad —⁠dijo Alia, que expresó así sus convicciones.

—La próxima sesión del Landsraad no está prevista que tenga lugar hasta dentro de dos años estándar —⁠le recordó Irulan.

—Pero el mercadeo político nunca cesa —⁠dijo Alia⁠—. Y estoy segura de que entre esos firmantes tribales —⁠dijo señalando el papel junto a Irulan⁠— hay no pocas Casas Menores que han hecho nuevas alianzas.

—Quizá —dijo Irulan.

—El Landsraad —dijo Alia—. ¿Un frente ideal para la Bene Gesserit? ¿Y qué mejor agente para la Sororidad que mi madre?

Alia se plantó directamente frente a Idaho.

—¿Y bien, Duncan?

«¿Por qué no piensas como un mentat?», se dijo Idaho. Ahora veía por dónde iban las sospechas de Alia. Al fin y al cabo, Duncan Idaho había sido guardia personal de la dama Jessica durante muchos años.

—¿Duncan? —urgió Alia.

—Deberás analizar con atención cualquier borrador legislativo que se esté preparando para la próxima sesión del Landsraad —⁠dijo Idaho⁠—. Podría plantearse el postulado legal de que la regencia no pueda vetar cierto tipo de leyes…, las referidas a ajustes en las tasas y actividades de los monopolios, para ser más precisos. Hay otras, pero…

—No sería una postura pragmática muy buena por su parte si ese fuera el caso —⁠dijo Irulan.

—Estoy de acuerdo —dijo Alia—. Los Sardaukar no tienen dientes, y nosotros aún tenemos a nuestras legiones Fremen.

—Cuidado, Alia —dijo Idaho—. A nuestros enemigos les encantaría hacernos parecer monstruos. No importa cuántas legiones tengas bajo tus órdenes, en último término el poder de un imperio tan extendido como este está en manos del sufragio popular.

—¿El sufragio popular? —preguntó Irulan.

—Te referirás al sufragio de las Grandes Casas —⁠dijo Alia.

—¿Y cuántas Grandes Casas habrá si siguen estas nuevas alianzas? —⁠preguntó Idaho⁠—. ¡El dinero ha empezado a acumularse en lugares muy extraños!

—¿En los márgenes del Imperio? —⁠preguntó Irulan.

Idaho se encogió de hombros. Era una pregunta sin respuesta. Todos sospechaban que algún día los tleilaxu o cualquier desconocido genio de la tecnología en los márgenes del Imperio conseguirían anular el Efecto Holtzmann. Ese día, los escudos dejarían de ser útiles y se desmoronaría el precario equilibrio que mantenía a los feudos planetarios.

Alia se negaba a considerar tal posibilidad.

—Actuaremos con lo que tengamos —⁠dijo⁠—. Y lo que tenemos es la seguridad de que, a través del consejo de administración de la CHOAM, podemos destruir la especia si nos vemos obligados a ello. No se atreverán a correr ese riesgo.

—Hablemos entonces de la CHOAM —⁠dijo Irulan.

—A menos que alguien haya conseguido duplicar el ciclo de trucha de arena a gusano de arena en otro planeta —⁠dijo Idaho. Dedicó un gesto inquisitivo a Irulan, al parecer emocionado por dicha posibilidad⁠—. ¿Salusa Secundus?

—Mis contactos allí son fiables —⁠dijo Irulan⁠—. No es Salusa.

—Entonces mi respuesta sigue siendo válida —⁠dijo Alia, que miró a Idaho⁠—. Actuaremos con lo que tengamos.

«Ahora me toca mover ficha a mí», pensó Idaho.

—¿Por qué me has apartado de esa misión tan importante? —⁠dijo⁠—. Habrías podido arreglártelas sola.

—¡No uses ese tono conmigo! —⁠restalló Alia.

Idaho abrió los ojos como platos. Había visto por un instante a esa otra persona en el rostro de Alia y eso lo aterró. Desvió su atención hacia Irulan, pero ella no se había percatado… o al menos no lo aparentaba.

—No necesito que me señales lo obvio —⁠dijo Alia con una voz que aún vibraba con esa rabia ajena.

Idaho consiguió esbozar una sonrisa de arrepentimiento, pero seguía doliéndole el pecho a causa de la impresión.

—Cuando hablamos del poder siempre hay que seguir teniendo en cuenta la riqueza y todos sus enmascaramientos —⁠comentó Irulan⁠—. Paul fue una mutación social y, como tal, tenemos que recordar que alteró el antiguo equilibrio de la riqueza.

—Tales mutaciones no son irreversibles —⁠dijo Alia, que se apartó de ellos como si no quisiera que repararan en su terrible diferencia⁠—. Esté donde esté la riqueza en este Imperio, ellos lo saben.

—Y también saben que solo hay tres personas que pueden perpetuar esa mutación: los gemelos y…

Irulan señaló a Alia.

«¿Acaso se han vuelto locas estas dos?», se dijo Idaho.

—¡Intentarán asesinarme! —jadeó ella.

Idaho se sumió en un silencio presa de la impresión, con su conciencia mentat agitada. ¿Asesinar a Alia? ¿Por qué? Sería mucho más fácil desacreditarla. Podían hacerla perder la lealtad de los Fremen y luego darle caza a voluntad. Pero los gemelos… Se dio cuenta de que en esos momentos no tenía la calma mentat adecuada para evaluarlo, pero debía intentarlo. Tenía que ser lo más preciso posible. Al mismo tiempo, sabía que esa precisión contenía absolutismos cargados de crudeza. La naturaleza no se podía considerar algo exacto. El universo tampoco lo era cuando se reducía a escala humana; era vago e indistinto, lleno de movimientos y cambios inesperados. La humanidad como un todo debía formar parte de esa computación como si fuese un fenómeno natural. Y la totalidad del proceso de análisis categórico requería un distanciamiento, un alejarse de las incesantes corrientes del universo. Debía contemplar con atención esas corrientes y observar su movimiento.

—Estábamos en lo cierto al centrar el asunto en la CHOAM y el Landsraad —⁠dijo Irulan, arrastrando las palabras⁠—. Y la sugerencia de Duncan ofrece una primera línea de investigación para…

—Si consideramos el dinero como una traslación de energía, no puede separarse de la energía que expresa —⁠dijo Alia⁠—. Todos lo sabemos. Pero debemos responder a tres cuestiones específicas. ¿Cuándo? ¿Usando qué armas? ¿Dónde?

«Los gemelos… los gemelos —⁠pensó Idaho⁠—. Son los gemelos quienes están en peligro, no Alia».

—¿No estás interesada en él quién ni en el cómo? —⁠preguntó Irulan.

—Si la Casa de los Corrino, la CHOAM o cualquier otro grupo emplea herramientas humanas en este planeta —⁠dijo Alia⁠—, tenemos más de un sesenta por ciento de posibilidades de descubrirlos antes de que actúen. Sabiendo cuándo lo harán y dónde, nuestras posibilidades son mucho mayores. ¿Cómo? Es lo mismo que preguntar «¿Con qué armas?».

«¿Por qué no ven las cosas como las veo yo?», se preguntó Idaho.

—De acuerdo —dijo Irulan—. ¿Cuándo?

—Cuando la atención esté centrada en algún otro lugar —⁠dijo Alia.

—La atención estuvo centrada en tu madre durante la ceremonia —⁠dijo Irulan⁠—. No hubo atentado alguno.

—No era el lugar adecuado —⁠dijo Alia.

«¿Qué pretende?», se preguntó Idaho.

—¿Dónde, entonces? —quiso saber Irulan.

—Este es el mejor lugar, la ciudadela —⁠dijo Alia⁠—. Aquí es donde me siento más segura y estoy menos protegida por mis guardias.

—¿Con qué armas? —insistió Irulan.

—Convencionales… cualquier cosa que un Fremen pueda llevar encima: un crys envenenado, una pistola maula, un…

—Hace mucho que nadie ha usado un cazador-buscador —⁠dijo Irulan.

—No funcionaría en una multitud —⁠dijo Alia⁠—. Y ocurrirá en medio de una multitud.

—¿Un arma biológica? —preguntó Irulan.

—¿Un agente infeccioso? —dijo Alia, sin ocultar su incredulidad. ¿Cómo podía pensar Irulan que un agente infeccioso tendría éxito contra las barreras inmunológicas que protegían a los Atreides?

—Me refería más bien a algún tipo de animal —⁠dijo Irulan⁠—. Un pequeño animal de compañía, por ejemplo, entrenado para morder a alguna víctima en concreto y envenenarla.

—Los hurones de la Casa lo evitarían —⁠dijo Alia.

—¿Uno de ellos, entonces? —⁠preguntó Irulan.

—Imposible. Los hurones de la Casa rechazarían a cualquier desconocido y acabarían con él. Lo sabes bien.

—Solo analizaba las posibilidades con la esperanza de que…

—Avisaré a mis guardias —dijo Alia.

Cuando Alia dijo «guardias», Idaho se llevó una mano a sus ojos tleilaxu e intentó prevenir las emociones que se apoderaron de él. Era el rhajia, el movimiento del Infinito tal y como lo expresaba la Vida, el latente cáliz de inmersión total en la conciencia mentat que yacía a la espera en cada uno de ellos. Lanzó su conciencia al universo como una red, y esta cayó y definió las formas que había en su interior. Vio a los gemelos acurrucados en la oscuridad mientras gigantescas garras arañaban el aire a su alrededor.

—No —susurró.

—¿Qué? —Alia lo miró como si se sorprendiera de hallarlo todavía allí.

Idaho se apartó la mano de los ojos.

—Los trajes que ha enviado la Casa de los Corrino —⁠dijo⁠—. ¿Son para los gemelos?

—Por supuesto —dijo Irulan—. Son del todo seguros.

—Nadie intentará nada contra los gemelos en el sietch Tabr —⁠dijo Alia⁠—. No con todos esos guardias entrenados a la perfección por Stilgar a su alrededor.

Idaho la miró con fijeza. No poseía ningún dato particular que reforzara una argumentación basada en una computación mentat, pero lo sabía. Lo tenía muy claro. Lo que había experimentado estaba muy cerca del poder visionario de Paul. Pero ni Irulan ni Alia lo creerían viniendo de él.

—Me gustaría advertir a las autoridades portuarias para que no admitan la importación de ningún animal de otros planetas —⁠dijo.

—No estarás tomando en serio la sugerencia de Irulan —⁠protestó Alia.

—¿Por qué correr riesgos? —⁠dijo él.

—Díselo a los contrabandistas —⁠dijo Alia⁠—. Yo depositaré mi confianza en los hurones de la Casa.

Idaho agitó la cabeza. ¿Qué podían hacer los hurones de la casa contra unas garras del tamaño de las que había columbrado? Pero Alia tenía razón. Con sobornos en los lugares precisos y un navegante de la Cofradía dispuesto a ello, cualquier lugar de la Región Vacía podía convertirse en una zona de aterrizaje. La Cofradía se resistiría a tomar una posición abierta en cualquier ataque contra la Casa de los Atreides, pero si el precio era lo bastante alto… Bueno, la Cofradía podía considerarse como algo parecido a una barrera geológica que dificultaba los ataques, pero no los imposibilitaba. Siempre podían aducir que ellos solo eran una «agencia de transportes». ¿Cómo iban a saber para qué uso en particular se destinaba cualquiera de los cargamentos que transportaban?

Alia rompió el silencio con un gesto del todo Fremen: un puño alzado con el dedo pulgar horizontal. Acompañó el gesto con un improperio tradicional que significaba «descargaré el tifón contra el enemigo». Obviamente se veía a sí misma como el único blanco lógico de los asesinos, y el gesto era una protesta contra un universo lleno de amenazas desconocidas. Venía a decir que pensaba desencadenar el viento de la muerte contra cualquiera que la atacase.

Idaho sintió que era inútil protestar y se dio cuenta de que Alia ya no sospechaba de él. Iba a volver de inmediato a Tabr, y ella esperaba una ejecución perfecta del secuestro de la dama Jessica. Se levantó del diván, notó cómo la adrenalina de la rabia se extendía por sus venas y pensó: «¡Ojalá Alia fuese el objetivo! ¡Ojalá los asesinos consiguieran alcanzarla!».

Dejó la mano apoyada en su cuchillo durante unos instantes, pero nunca habría sido capaz de hacerlo. Sería mucho mejor que muriese como una mártir en lugar de vivir desacreditada y enferma hasta la tumba de arena.

—Sí —dijo Alia, que malinterpretó su expresión como preocupación por ella⁠—. Será mejor que te des prisa por volver al Tabr.

Y pensó: «¡Qué tontería por mi parte sospechar de Duncan! ¡Es mío, no de Jessica!».

Lo que la había alterado había sido la demanda de las tribus. Le dijo adiós a Idaho mientras él se retiraba.

Idaho abandonó la sala del Consejo sintiéndose desamparado. Alia no solo estaba ciega debido a esa posesión ajena, sino que se volvía cada vez más loca con cada nueva crisis. Ya había rebasado el punto en que era imposible volver atrás, por lo que estaba condenada. Pero ¿qué podía hacer él por los gemelos? ¿A quién podía convencer? ¿A Stilgar? ¿Y qué podría hacer Stilgar que no estuviera haciendo ya?

«¿La dama Jessica entonces?».

Sí, era una posibilidad…, pero ella también estaba demasiado conectada con la conjura de su Sororidad. Idaho no se hizo muchas ilusiones al respecto de esa concubina Atreides. Esa mujer era capaz de hacer cualquier cosa que le ordenase la Bene Gesserit… Hasta volverse contra sus nietos.

22

El buen gobierno nunca depende de las leyes, sino de las cualidades personales de los que gobiernan. La maquinaria del gobierno siempre está subordinada a la voluntad de los que administran dicha maquinaria. Por lo tanto, el elemento más importante del gobierno es el método con el que se elige a sus dirigentes.

—«Leyes y gobierno», Manual de la Cofradía Espacial

«¿Por qué desea Alia que participe en la audiencia de la mañana? —⁠se preguntó Jessica⁠—. Todavía no han votado mi vuelta al Consejo».

Jessica estaba en la antecámara de la gran sala de la ciudadela. El lugar en sí habría sido una gran sala sin más en cualquier otro lugar de Arrakis. Bajo el liderazgo de los Atreides, los edificios de Arrakeen se habían vuelto más gigantescos a medida que aumentaban la riqueza y el poder y esa estancia era el epítome de todos los recelos de Jessica. No le gustaba nada el pavimento de cerámica en el que se representaba la victoria de su hijo sobre Shaddam IV.

Vio el reflejo de su rostro en la pulida superficie de plastiacero de la puerta que conducía al lugar. El regreso a Dune la obligaba a hacer comparaciones, y Jessica notó las señales de la edad en sus rasgos: su rostro ovalado había desarrollado pequeñas arrugas, y el reflejo añil de sus ojos se había vuelto más opaco. Recordaba la época en la que aún había blanco alrededor del azul de sus ojos. Los atentos cuidados de un peluquero profesional eran lo único que mantenía el tono bronce pulido de sus cabellos. Aún tenía la nariz pequeña, la boca generosa y su cuerpo no había perdido la esbeltez, pero hasta los músculos adiestrados en la Bene Gesserit tenían tendencia a reaccionar más despacio con el paso del tiempo. Muchos podían no darse cuenta y decirle: «¡No habéis cambiado en absoluto!». Pero el adiestramiento de la Sororidad era un arma de doble filo; ni siquiera los pequeños cambios escapaban a la atención de las mujeres así adiestradas.

Era por ello que la ausencia de pequeños cambios en Alia tampoco había escapado a la observación de Jessica.

Esa mañana Javid, el maestro de audiencias de Alia, permanecía de pie junto a la gran puerta con un aspecto más oficial que nunca. Parecía el genio de la lámpara vestido con túnica y una sonrisa cínica en su rostro redondeado. Para Jessica, Javid era como una paradoja: un Fremen bien alimentado. El hombre descubrió la atención que le prestaban y sonrió con aire de complicidad al tiempo que se encogía de hombros. No llevaba mucho tiempo al servicio de Jessica, y lo sabía bien. Odiaba a los Atreides, pero era el hombre de Alia en varios sentidos, si los rumores estaban en lo cierto.

Jessica vio el gesto y pensó: «Esta es la época de encogerse de hombros. Javid sabe que he oído todos los rumores que corren sobre él y no le importa en absoluto. Nuestra civilización podría morir de indiferencia por sí misma antes de sucumbir a un ataque externo».

A los guardias que Gurney le había asignado antes de partir con los contrabandistas al desierto no les había gustado que se dirigiese a ese lugar sin ellos, pero Jessica se sentía extrañamente segura. Tenía claro que, si alguien se atrevía a convertirla en una mártir allí, Alia no lo superaría. Y su hija lo sabía.

Al ver que Jessica no respondía a su gesto y su sonrisa, Javid carraspeó, un sonido ronco de su laringe que solo se podía conseguir con la práctica. Era como un lenguaje secreto. Decía: «Ambos comprendemos la tontería de toda esta pompa, mi dama. ¿No es maravilloso todo lo que se puede hacer creer a los seres humanos?».

«¡Maravilloso!», pensó Jessica, pero su rostro no reflejó atisbo alguno de sus pensamientos.

La antecámara había empezado a llenarse de gente ahora que todos los suplicantes de la mañana habían recibido permiso de entrada por parte de los hombres de Javid. Las demás puertas se habían cerrado. Suplicantes y sirvientes se mantenían a una distancia reverencial de Jessica, pero observaron que la mujer llevaba la aba negra formal de una Reverenda Madre de los Fremen. Era algo que seguro despertaría muchas preguntas. No había en ella ni rastro del sacerdocio de Muad’Dib. Las conversaciones zumbaron a su alrededor mientras la gente dividía su atención entre Jessica y la pequeña puerta lateral por la que aparecería Alia para llevarlos a la gran sala. Resultaba obvio para Jessica que el viejo esquema que definía dónde residían los poderes de la regencia empezaba a tambalearse.

«Esto es lo que he provocado al venir —⁠pensó⁠—. Pero lo he hecho porque Alia me ha invitado».

Las señales de esa perturbación indicaron a Jessica que Alia estaba prolongando deliberadamente el momento para dejar que las sutiles corrientes siguieran su curso. Seguro que ella se encontraba observando desde alguna ventana espía. Eran pocas las sutilezas de Alia que escapaban a Jessica, y cada minuto que pasaba se reafirmaba en la creencia de que había obrado bien al aceptar la misión que le había encargado la Sororidad.

—No debemos permitir que las cosas sigan así —⁠había argumentado la jefa de la delegación de la Bene Gesserit⁠—. Sin duda las señales de la decadencia también están presentes en ti… ¡Quién lo iba a decir! Sabemos por qué nos dejaste, pero también sabemos cuál fue tu adiestramiento. Tuviste una educación completa. Eres una adepta de la Panoplia Prophetica y debes ser capaz de saber cuándo hay una religión poderosa y desagradable que nos amenaza a todas.

Jessica había apretado los labios mientras pensaba y contemplaba a través de la ventana las placenteras señas de la primavera en Castel Caladan. No le gustaba verse obligada a pensar de manera tan lógica. Una de las primeras lecciones de la Sororidad había sido mantener una actitud de inquisitivo recelo frente a cualquier cosa que tuviese una fachada lógica. Pero los miembros de la delegación también lo sabían.

Jessica pensó en lo húmedo que estaba el aire esa mañana mientras miraba a su alrededor en la antecámara de Alia. Qué fresco y húmedo. Había un rocío caluroso en el aire que evocaba en ella un sentimiento de incomodidad. Pensó: «Vuelvo a sentirme como una Fremen».

El aire era demasiado húmedo en ese sietch sobre el suelo. ¿Acaso les había ocurrido algo a los maestros destiladores? Paul nunca habría permitido una relajación así.

Observó que Javid, con su lustroso rostro alerta pero sosegado, no parecía haberse dado cuenta del exceso de humedad. Un adiestramiento muy pobre para alguien nacido en Arrakis.

Las integrantes de la delegación Bene Gesserit habían querido saber si necesitaba pruebas de esas afirmaciones. Jessica les había respondido con una frase cargada de irritación y sacada de sus propios manuales:

—¡Todas las pruebas conducen inevitablemente a proposiciones para las que no hay prueba alguna! Solo aceptamos las cosas en las que queremos creer.

—Pero hemos sometido estas cuestiones a los mentats —⁠había protestado la jefa de la delegación.

Jessica había mirado fijamente a la mujer, atónita.

—Me maravilla que hayáis conseguido vuestro puesto actual sin saber cuáles son los límites de los mentats —⁠había dicho.

La delegación se había relajado al momento al oírla. Al parecer, se había tratado de una prueba, y Jessica la había superado. Como era de esperar, temían que hubiera perdido todo contacto con esas capacidades equilibradas que eran el núcleo del adiestramiento Bene Gesserit.

Jessica se puso alerta sin expresarlo físicamente cuando Javid abandonó su lugar junto a la puerta y se acercó a ella. El hombre le hizo una reverencia.

—Mi dama. Se me ha ocurrido que tal vez aún no hayáis oído la última hazaña del predicador.

—Recibo informes diarios de todo lo que ocurre en este lugar —⁠dijo Jessica.

«¡Qué se lo cuente a Alia si quiere!».

Javid sonrió.

—Entonces sabréis los insultos que ha expresado sobre vuestra familia. Anoche predicó en el barrio meridional y nadie se atrevió a tocarlo. Sin duda sabréis la razón.

—Porque creen que es mi hijo que ha regresado —⁠dijo Jessica con voz impasible.

—Es una cuestión que aún no se le ha planteado al mentat Idaho —⁠dijo Javid⁠—. Quizá vaya siendo hora de hacerlo para resolver las dudas.

Jessica pensó: «Aquí tenemos a alguien que realmente no conoce las limitaciones de un mentat, pese a que se atreve a ponerle los cuernos a uno… ya sea en sueños o en la realidad».

—Los mentats comparten la falibilidad de los que los usan —⁠dijo⁠—. La mente humana, al igual que la de cualquier otro animal, es una cámara de resonancia. Responde a las reverberaciones de lo que la rodea. El mentat ha aprendido a extender su conciencia por muchos bucles paralelos de causalidad y continuar por ellos hacia largos encadenamientos de consecuencias.

«¡A ver cómo digiere algo así!».

—Entonces ¿no os inquieta ese predicador? —⁠preguntó Javid con una voz brusca que vibraba entre lo formal y lo ominoso.

—Lo considero algo saludable —⁠dijo ella⁠—. No quiero que se le moleste.

Javid no esperaba una respuesta tan brusca. Intentó sonreír, pero no fue capaz. Después dijo:

—El Consejo regente de la Iglesia que deifica a vuestro hijo sin duda se inclinará a vuestros deseos, si insistís. Pero lo más seguro es que sea necesaria alguna explicación…

—Tal vez pretendes que sea yo quien explique cómo entro en vuestros planes —⁠dijo Jessica.

Javid se la quedó mirando con los ojos entrecerrados.

—Señora, no veo ninguna razón lógica para que rehuséis denunciar a ese predicador. No puede ser vuestro hijo. Os hago una petición razonable: denunciadlo.

«Lo tenían preparado —pensó Jessica⁠—. Seguro que Alia lo ha obligado a hacerlo».

—No —dijo.

—Pero ¡profana el nombre de vuestro hijo! Predica cosas abominables y alza la voz contra vuestra sagrada hija. Incita a la plebe contra nosotros. Cuando se le pregunta, llega a decir que incluso vos estáis poseída por la naturaleza del mal y que…

—¡Ya basta de estupideces! —⁠dijo Jessica⁠—. Dile a Alia que me niego. Ya he oído suficientes historias de ese predicador desde que he regresado. Me aburre.

—Señora, ¿también os aburriría saber que en su última profanación ha dicho que nunca os volveríais contra él? Algo que acabamos de…

—No lo denunciaré, me llame lo que me llame —⁠dijo ella.

—¡Esto no es un juego, señora!

Jessica lo miró con gesto irritado.

—¡Lárgate!

Lo dijo en voz muy alta para que todos los demás la oyesen y obligar así a Javid a retroceder. Los ojos del hombre brillaron a causa de la rabia, pero consiguió hacer una reverencia algo forzada antes de volver a su puesto junto a la puerta.

La discusión confirmaba por completo algunas observaciones que Jessica ya había efectuado. La voz de Javid vibraba con el tono ronco de un amante cuando hablaba de Alia. No cabía duda. Los rumores eran del todo ciertos. Alia había permitido que su vida degenerara de manera terrible. Al confirmarlo, Jessica empezó a alimentar la sospecha de que Alia fuera partícipe voluntaria en la Abominación. ¿Se debía a una perversa voluntad de autodestrucción? Estaba claro que se esforzaba por destruirse a sí misma y a los fundamentos del poder edificado con las enseñanzas de su hermano.

La inquietud empezó a apoderarse poco a poco de la antecámara. Los habituales del lugar sabían que Alia se estaba retrasando más de la cuenta, y todos habían sido testigos de la perentoria despedida de Jessica al favorito de Alia.

Jessica suspiró. Sintió como si su cuerpo hubiera entrado en ese lugar desprovisto de su alma. ¡Los movimientos de los cortesanos eran tan predecibles! La búsqueda de personas importantes era como la danza de un campo de espigas agitadas por el viento. Los cultivados ocupantes del lugar miraban al resto con el ceño fruncido y les aplicaban pragmáticos números de evaluación según la importancia de cada uno. Sin duda, la manera en la que Jessica acababa de rechazar a Javid había afectado a su evaluación. Ahora poca gente hablaba con él. Pero ¡los otros! Los adiestrados ojos de Jessica leían los números evaluadores de todos los que rodeaban a los poderosos.

«No se acercan a mí porque soy peligrosa —⁠pensó⁠—. Tengo la reputación de ser alguien temido por Alia».

Jessica miró a su alrededor por la estancia y vio que todos viraban el rostro para no mirarla directamente a los ojos. Era gente tan insignificante que le dieron ganas de gritarles y desmontar las mezquindades con las que justificaban sus frívolas vidas. ¡Oh, ojalá el predicador pudiera ver esa estancia tal y como estaba ahora!

El fragmento de una conversación cercana llamó su atención. Un sacerdote alto y delgado se dirigía a su camarilla, sin duda suplicantes que habían acudido allí bajo sus auspicios.

—A menudo debo hablar de manera diferente a como pienso —⁠decía⁠—. Se llama diplomacia.

Las risas resultantes fueron demasiado fuertes, pero también se apagaron con demasiada brusquedad. Alguien del grupo se había dado cuenta de que Jessica los escuchaba.

«¡Mi duque habría exiliado a esos de inmediato al cuchitril más lejano disponible! —⁠pensó Jessica⁠—. He vuelto justo a tiempo».

Ahora sabía que había vivido en el lejano Caladan como si fuese una cápsula aislada a la que solo llegaban los excesos más flagrantes de Alia.

«Yo misma he contribuido a hacer que mi existencia fuese poco más que un sueño», pensó.

Caladan había sido algo similar al aislamiento que proporciona un crucero de lujo en primera clase en una de las grandes naves de la Cofradía. Un lugar en el que solo se perciben las maniobras más bruscas como una tenue vibración.

«Qué tentador es vivir en paz», pensó.

Cuanto más veía la corte de Alia, más afinidad sentía Jessica hacia las palabras que según se decía pronunciaba ese predicador ciego. Sí, eran palabras que sin duda manifestaría Paul viendo lo que ocurría en su reino. Jessica se preguntó qué habría sonsacado Gurney a los contrabandistas.

Se dio cuenta de que su primera reacción ante Arrakeen había sido certera. En ese primer viaje por la ciudad junto a Javid, lo que había llamado su atención eran las pantallas defensivas en torno a las moradas, las calles y callejones estrechamente protegidos, los pacientes centinelas en cada esquina y las altas murallas y los profundos subterráneos que se inferían por los enormes cimientos que tenían los edificios. Arrakeen se había convertido en un lugar duro, injusto, lleno de irracionalidad y represivo en todos sus aspectos.

La pequeña puerta lateral de la antecámara se abrió de repente. Una vanguardia de sacerdotisas amazonas surgió de ella, con Alia escudada detrás, altanera y moviéndose con una seguridad calculada que mostraba su terrible poder. Su rostro se mostraba impasible. No la traicionó ninguna emoción cuando su mirada se cruzó con la de su madre, pero ambas sabían que la batalla había comenzado.

Javid abrió la gigantesca puerta que daba a la gran sala a una orden de su señora, y las hojas se movieron con una silenciosa e inevitable sensación de que contenían energías ocultas.

Alia se colocó junto a su madre mientras sus guardias las rodeaban.

—¿Entramos, madre? —preguntó.

—Ha llegado la hora —dijo Jessica.

Jessica vio el maligno júbilo que irradiaban los ojos de Alia y pensó: «¡Cree que puede destruirme y permanecer indemne! ¡Está loca!».

Se preguntó si no era justo eso lo que Idaho había intentado decirle. Le había enviado un mensaje, pero ella se había sentido incapaz de responder. El mensaje era enigmático: «Peligro. Debo veros». Estaba escrito en una variante del viejo chakobsa en la que la palabra elegida para designar «peligro» significaba al mismo tiempo «conspiración».

«Lo veré de inmediato. Cuando regrese a Tabr», pensó.

23

Esa es la falacia del poder: en última instancia solo es efectivo en un universo absoluto y limitado. Pero la lección básica de nuestro universo relativista es que las cosas cambian. Cualquier poder terminará siempre por enfrentarse a un poder mayor. Paul Muad’Dib enseñó esa lección a los Sardaukar en las llanuras de Arrakeen. Sus descendientes aún deben aprenderla por sí mismos.

—El predicador a Arrakeen

El primer suplicante de la audiencia matutina era un trovador kadeshiano, un peregrino del hajj al que unos mercenarios de Arrakeen le habían vaciado el monedero. Estaba de pie sobre las piedras color turquesa del suelo de la estancia y no daba la impresión de venir a mendigar nada.

Jessica admiró su audacia desde el lugar en el que se encontraba, junto a Alia, en la tarima que había en lo más alto de siete peldaños. Se habían instalado en el lugar dos tronos idénticos para madre e hija, y Jessica había tomado buena nota del hecho de que Alia se colocara a la derecha, el lugar que correspondía al hombre.

Era obvio que la gente de Javid había dejado pasar al trovador kadeshiano por esa cualidad de la que ahora hacía gala: su audacia. Se esperaba que proporcionase cierto entretenimiento a los cortesanos que abarrotaban la gran sala. Era el único pago que podía permitirse a cambio del dinero que le habían robado.

Según el informe del sacerdote abogado que ahora exponía el caso del trovador, el kadeshiano solo había conservado las ropas que llevaba encima y el baliset que colgaba de su hombro sujeto por una cuerda de cuero.

—Dice que se le dio a beber una bebida oscura —⁠comentó el abogado, que disimuló la sonrisa que afloraba a sus labios⁠—. Y, con perdón de vuestra santidad, la bebida lo dejó despierto pero incapacitado mientras ellos le cortaban la bolsa.

Jessica examinó al trovador mientras el abogado proseguía su discurso rutinario con voz llena de moralinas. El kadeshiano era alto y podía medir sin problema unos dos metros. Tenía unos ojos vivaces que revelaban una malicia avispada y buen talante. El cabello rubio le caía hasta los hombros, al estilo de su planeta, y había una impresión de fuerza viril en su amplio pecho y el musculoso cuerpo que el hábito gris del hajj no conseguía disimular. Dijo que se llamaba Tagir Mohandis y que descendía de una estirpe de ingenieros comerciantes que lo hacían estar orgulloso de sus antepasados y de sí mismo.

Alia interrumpió al fin la súplica con un gesto de la mano y dijo sin darse la vuelta:

—La dama Jessica pronunciará el primer juicio, en honor a su regreso entre nosotros.

—Gracias, hija —dijo Jessica, que dejó claro a todos los que escuchaban el orden de ascendencia. «¡Hija!». Así que ese Tagir Mohandis formaba parte de su plan. ¿O era un incauto inocente? El juicio podía considerarse un ataque abierto contra ella, se dijo Jessica. Era algo muy propio de Alia.

—¿Sabes tocar bien ese instrumento? —⁠preguntó Jessica al tiempo que señalaba el baliset de nueve cuerdas que el trovador llevaba al hombro.

—¡Tan bien como el grandioso Gurney Halleck! —⁠respondió en voz muy alta Tagir Mohandis para que le oyeran todos los que estaban en la sala. Sus palabras avivaron un interesado murmullo entre los cortesanos.

—Solicitas el don de dinero para tu viaje —⁠dijo Jessica⁠—. ¿Hasta dónde pretendes ir con ese dinero?

—Hasta Salusa Secundus y la corte de Farad’n —⁠dijo Mohandis⁠—. He oído que busca trovadores y juglares, que apoya el arte y está edificando un gran renacimiento de la vida más culta a su alrededor.

Jessica evitó mirar a Alia. Su hija sin duda sabría lo que iba a decir Mohandis. La situación le resultó muy divertida. ¿De verdad creían que no iba a ser capaz de enfrentarse a algo así?

—¿Estás dispuesto a tocar para pagar tu pasaje? —⁠preguntó Jessica⁠—. Mis términos son los de los Fremen. Si me gusta tu música, podría obligarte a quedarte aquí para aliviar mis preocupaciones; si tu música me ofende, te enviaré al desierto para que te ganes allí el dinero de tu pasaje. Si juzgo que lo que tocas es apto para Farad’n, que según se dice es enemigo de los Atreides, entonces te enviaré a su morada con mis bendiciones. ¿Aceptas tocar con estos términos, Tagir Mohandis?

El trovador echó la cabeza hacia atrás y soltó una gran risotada. Su cabello rubio se agitó cuando se descolgó el baliset y empezó a afinarlo, con lo que indicaba que acababa de aceptar el desafío.

La multitud empezó a hacinarse en la estancia para acercarse a él, pero los cortesanos y los guardias los empujaron hacia atrás.

Mohandis rasgueó una nota y mantuvo el zumbido grave de las cuerdas laterales para resaltar la cautivadora vibración. Luego empezó a cantar con voz de tenor, profunda y viril, sin duda improvisando, pero con tanto arte que Jessica se sintió fascinada antes incluso de centrarse en la letra:

Decís que añoráis los mares de Caladan,

donde un día gobernasteis, Atreides,

por largo, largo tiempo…

Pero ¡ahora, exiliados, moráis en tierra extranjera!

Sabéis que era amargo, los hombres tan rudos,

comprar vuestros sueños de Shai-hulud,

por una insípida comida…

Y, exiliados, moráis en tierra extranjera.

Habéis enfermado a Arrakis,

silenciado el paso del gusano,

y puesto fin a vuestro tiempo…

Como exiliados que moran en tierra extranjera.

¡Alia! Te llaman Coan-Teen,

el espíritu que nunca puede ser visto

hasta que…

—¡Ya basta! —gritó Alia al tiempo que se ponía en pie⁠—. Haré que…

—¡Alia! —espetó Jessica con la voz muy calculada para que todos la oyeran, pero sin que provocara una confrontación abierta. Era un uso magistral de la Voz, y todos los que la oyeron reconocieron los adiestrados poderes implícitos en esa demostración. Alia se hundió en la silla, y Jessica notó que no se mostraba turbada en absoluto.

«Esto también estaba previsto —⁠pensó Jessica⁠—. Muy interesante».

—Este primer juicio es mío —⁠le recordó a Alia.

—Muy bien —dijo ella, en voz tan baja que casi ni se apreció.

—Creo que este hombre será un regalo interesante para Farad’n —⁠dijo Jessica⁠—. Tiene una lengua afilada como un crys. Sus palabras son tan cortantes que también nos vendrían bien a nosotros, pero prefiero que las disfrute la Casa de los Corrino.

Una tenue oleada de risas se extendió por la sala.

Alia soltó un resoplido.

—¿Has oído cómo me ha llamado?

—No te ha llamado de ninguna manera, hija mía. Solo ha mencionado algo que tanto él como cualquier otro puede haber oído en las calles. Allí te llaman Coan-Teen…

—El espíritu femenino de la muerte que camina sin pies —⁠gruñó Alia.

—Si te niegas a escuchar a los que te informan de lo que ocurre en el exterior, terminarás oyendo solo a los que te dicen lo que deseas oír —⁠dijo Jessica con voz suave⁠—. No se me ocurre nada más venenoso que pudrirte en tus propias reflexiones.

Los que estaban justo debajo de los tronos soltaron unos jadeos audibles.

Jessica centró su atención en Mohandis, que seguía de pie, en silencio y en absoluto intimidado. Aguardaba como si le diese igual el juicio que acababan de dictar contra él. Mohandis era justo el tipo de hombre que su duque habría elegido para tenerlo a su lado en tiempos difíciles: uno que actuaba seguro de sí mismo, pero que aceptaba cualquier cosa que pudiera ocurrirle, incluso la muerte, sin lamentar su destino. Entonces ¿por qué había hecho algo así?

—¿Por qué has cantado esa letra en particular? —⁠le preguntó Jessica.

El hombre levantó la cabeza para que se oyesen mejor sus palabras:

—He oído que los Atreides son gente de honor y de mente abierta. He intentado poneros a prueba y quizá quedarme aquí a vuestro servicio para así tener tiempo de encontrar a los que me robaron y dar cuenta de ellos a mi manera.

—¡Se atreve a ponernos a prueba a nosotros! —⁠murmuró Alia.

—¿Por qué no? —preguntó Jessica.

Sonrió al trovador para demostrarle su simpatía. Se había presentado en la sala solo porque hacerlo le ofrecía la oportunidad de otra aventura, otro pasaje a través de su universo. Jessica se sintió tentada de ponerlo a su servicio, pero la reacción de Alia auguraba lo peor para el valiente Mohandis. También había otras señales que indicaban que eso era lo que se esperaba que hiciera la dama Jessica: poner a un valiente y apuesto trovador a su servicio tal y como había hecho con el audaz Gurney Halleck. Lo mejor era que Mohandis siguiera su camino, aunque no le gustaba enviar a un espécimen así a Farad’n.

—Enviad a este hombre a Farad’n —⁠dijo Jessica⁠—. Cuidad de que reciba dinero para el pasaje, y que su lengua desangre a la Casa de los Corrino. Veremos si sobrevive.

Alia miró al suelo con rabia y después esbozó una sonrisa. Demasiado tarde.

—La sabiduría de la dama Jessica prevalece —⁠dijo al tiempo que hacía un gesto de despedida a Mohandis.

«Las cosas no han ido como ella esperaba», pensó Jessica, pero había indicios en la manera de actuar de Alia que hacían suponer que le aguardaban pruebas más difíciles.

Hicieron entrar a otro suplicante en la sala.

Jessica notó la reacción de su hija y se sintió presa de las dudas. La lección que había aprendido de los gemelos le iba a resultar necesaria. Aunque Alia fuese una Abominación, seguía siendo uno de los prenacidos. Podía llegar a conocer a su madre tanto como se conocía a sí misma. Esto no concordaba con el hecho de que Alia hubiera juzgado mal las reacciones de su madre respecto al trovador.

«¿Por qué ha preparado esta confrontación? ¿Para distraerme?».

Pero no había tiempo para reflexionar. El segundo suplicante había ocupado su puesto bajo los dos tronos gemelos, y su abogado estaba al lado.

En esta ocasión, el suplicante era un Fremen, un hombre viejo con las marcas de arena de los nacidos en el desierto en su rostro. No era alto, pero tenía un cuerpo delgado y la larga dishdasha que solía llevarse sobre el destiltraje le daba una apariencia digna. La túnica casaba a la perfección con su rostro enjuto y su nariz aguileña, y el brillo de sus ojos era del todo azul. No llevaba destiltraje y parecía incómodo sin él. El gigantesco espacio de la sala de audiencias debía de parecerle como el peligroso aire libre que roba la valiosa humedad de los cuerpos. Bajo la capucha, que tenía algo echada hacia atrás, se entreveía la kufiyya, el cubrecabezas anudado de un naib.

—Soy Ghadhean al-Fali —dijo el hombre al tiempo que colocaba un pie en el primer peldaño para remarcar su estatus por encima del de la multitud⁠—. Fui uno de los comandos de la muerte de Muad’Dib, y he venido para discutir un asunto relacionado con el desierto.

Alia se envaró muy poco, un pequeño gesto que la traicionó. Al-Fali era uno de los nombres que figuraban en la petición de dar a Jessica un puesto en el Consejo.

«¡Un asunto relacionado con el desierto!», pensó Jessica.

Ghadhean al-Fali había hablado antes de que su abogado pudiera iniciar su apelación. Con esa frase formal de los Fremen, le había hecho saber que estaba allí para hablar por sí mismo de cualquier cosa que concerniera a Dune… y que hablaba con la autoridad de un Fedaykin que había ofrecido su vida a Paul Muad’Dib. Jessica dudó que Ghadhean al-Fali le hubiera dicho a Javid o al abogado nada sobre solicitar audiencia. Sus dudas quedaron confirmadas cuando un oficial del sacerdocio echó a correr al fondo de la sala agitando el pañuelo negro de intercesión.

—¡Mis señoras! —gritó en voz alta el oficial⁠—. ¡No escuchéis a este hombre! Ha venido bajo falsa…

Jessica observó al sacerdote correr hacia ellas y captó un movimiento con el rabillo del ojo. Era la mano de Alia señalando en el viejo lenguaje de batalla Atreides: «¡Ahora!».

Jessica fue incapaz de determinar a quién iba dirigida la señal, pero actuó por instinto y se echó hacia la izquierda arrastrando consigo el trono. Rodó sobre sí misma para alejarse del trono, que se estrelló contra el suelo, y saltó para ponerse en pie mientras oía el agudo disparo de una pistola maula… dos veces. Pero se había empezado a mover con el primer disparo y solo sintió que algo le rozaba la manga izquierda. Se perdió entre la multitud de suplicantes y cortesanos apiñados bajo la plataforma. Observó que Alia no se había movido.

Cuando estuvo rodeada de gente, Jessica se detuvo.

Vio que Ghadhean al-Fali había saltado hacia el otro lado del estrado, pero el abogado permanecía en su posición original.

Todo había ocurrido con la rapidez de una emboscada, pero todos en la sala sabían cómo debía reaccionar alguien con reflejos bien adiestrados cuando se lo cogía por sorpresa. Alia y el abogado habían permanecido inertes como una roca a ojos de todos.

Un tumulto en mitad de la sala llamó la atención de Jessica, y se abrió camino entre la multitud. Cuatro suplicantes inmovilizaban al oficial del sacerdocio. Su pañuelo negro de intercesión yacía cerca de sus pies, y entre los pliegues de la tela se entrevía una pistola maula.

Al-Fali llegó corriendo, pasó al lado de Jessica, se detuvo junto al sacerdote y luego lo miró a él y a la pistola. El Fremen lanzó un grito de rabia, alzó la mano y le propinó un golpe achag con los dedos de la mano izquierda rígidos. Alcanzó en la garganta al sacerdote, que cayó al suelo y empezó a asfixiarse. El anciano naib se volvió con rostro rabioso hacia la tarima, sin dedicarle ni una mirada al hombre que acababa de golpear.

—¡Dalal-il ’an-nubuwwa! —⁠gritó al-Fali mientras colocaba las palmas de las dos manos sobre la frente para bajarlas luego⁠—. ¡El Qadis as-Salaf no permitirá que se me silencie! ¡Si yo no consigo eliminar a los que pretenden interferir, lo harán otros por mí!

«Piensa que el objetivo era él», se dio cuenta Jessica. Se miró la manga y metió un dedo por el agujero perfecto que había dejado el proyectil maula. Envenenado, sin la menor duda.

Los suplicantes habían soltado al sacerdote, que agonizaba en el suelo con la laringe rota. Jessica hizo una seña a un par de cortesanos impresionados que estaban a su izquierda y les dijo:

—Quiero que este hombre viva para interrogarlo. ¡Si muere, también moriréis vosotros! —⁠Y al ver que vacilaban y titubeaban sin dejar de mirar la tarima, usó la Voz⁠—: ¡Moveos!

La pareja se movió.

Jessica se colocó al lado de al-Fali, le tiró del brazo y luego le dijo:

—¡Eres un estúpido, naib! Iban a por mí, no a por ti.

Varios a su alrededor oyeron las palabras. En el silencio estupefacto posterior, al-Fali volvió a mirar a la tarima, en la que vio uno de los tronos volcado y a Alia sentada inmóvil en el otro. Hasta una novicia podría haber leído la comprensión que se reflejó en su rostro.

—Fedaykin —dijo Jessica para recordarle los antiguos servicios que le había prestado a su familia⁠—, los que hemos sufrido juntos sabemos que es mejor permanecer espalda contra espalda.

—Confiad en mí, mi dama —dijo el hombre, que comprendió de inmediato el sentido de esas palabras.

Jessica oyó un jadeo detrás de ella y se volvió muy rápido. Al hacerlo sintió que al-Fali se movía para apoyar su espalda contra la de ella. Una mujer con los ropajes coloridos había empezado a levantarse al lado del sacerdote tendido en el suelo. Los dos cortesanos habían desaparecido. La mujer no miró a Jessica, sino que alzó la voz en el antiguo lamento de su pueblo: la llamada para los que trabajaban en los destiladores de muertos, para que acudieran a recoger el agua del cuerpo y echarla a la cisterna tribal. Era un lamento extraño e incongruente al ser pronunciado por una mujer vestida de esa manera. Jessica notó la perpetuación de las antiguas costumbres a pesar de la falsedad que rodeaba a esa mujer. Estaba claro que esa criatura de ropas coloridas había matado al sacerdote para silenciarlo.

«¿Por qué se ha tomado tantas molestias? —⁠se preguntó Jessica⁠—. Habría bastado con esperar a que muriera asfixiado».

Era un acto desesperado, una muestra de profundo temor.

Alia estaba sentada al borde del trono con los ojos brillando a causa de la alerta. Una mujer delgada que llevaba las insignias de las guardianas de Alia rozó a Jessica al pasar por su lado, se inclinó sobre el sacerdote, se enderezó y luego miró hacia la tarima.

—Está muerto —dijo.

—Que se lo lleven —dijo Alia. Hizo una seña a los guardias bajo el estrado⁠—. Colocad bien el trono de la dama Jessica.

«¡De modo que está intentando hacer como si no hubiera pasado nada!», pensó Jessica.

¿Acaso Alia creía que había engañado a alguien? Al-Fali había hablado del Qadis as-Salaf e invocado a los sagrados padres de la mitología Fremen como sus protectores. Pero lo que había introducido una pistola maula en esa estancia, en la que las armas no estaban permitidas, no había sido una intervención divina. La única respuesta era que estaba en marcha una conspiración que involucraba a los hombres de Javid, y la impasibilidad de Alia respecto a su persona revelaba a todos que ella también formaba parte del plan.

El viejo naib habló a Jessica por encima del hombro y sin dejar de apoyar la espalda contra la de ella:

—Aceptad mis disculpas, mi dama. Los del desierto hemos acudido a vos como última esperanza, y ahora hemos comprobado que sois vos la que aún nos necesita.

—A mi hija no le conviene un matricidio —⁠dijo Jessica.

—Las tribus se enterarán de lo ocurrido —⁠prometió al-Fali.

—Si teníais tanta necesidad de hablar conmigo —⁠preguntó Jessica⁠—, ¿por qué no os acercasteis a mí en la ceremonia en el sietch Tabr?

—Stilgar no lo habría permitido.

«Ahhh —pensó Jessica—, la regla de los naibs. La palabra de Stilgar era la ley en Tabr».

Habían vuelto a colocar de pie el trono volcado. Alia invitó a su madre a regresar y dijo:

—Tomad nota todos de la muerte de ese sacerdote traidor. Todos los que me amenazan encuentran la muerte. —⁠Miró a al-Fali⁠—. Mi más sincero agradecimiento, naib.

—Gracias por un error —murmuró al-Fali. Miró a Jessica⁠—. Estabais en lo cierto. Mi rabia eliminó a un hombre que debería haber sido interrogado.

—Recuerda a esos dos cortesanos y a la mujer de las ropas llamativas, Fedaykin —⁠susurró Jessica⁠—. Quiero que sean apresados e interrogados.

—Así se hará —dijo el hombre.

—Si salimos vivos de aquí —⁠dijo Jessica⁠—. Vamos, regresemos a nuestros puestos y representemos nuestros papeles.

—Como ordenéis, mi dama.

Regresaron juntos a la plataforma. Jessica subió los peldaños y ocupó su lugar junto a Alia mientras que al-Fali se detuvo debajo, en el lugar de los suplicantes.

—Adelante —dijo Alia.

—Un momento, hija —dijo Jessica. Se alzó la manga y mostró el orificio pasando un dedo a través de él⁠—. El ataque iba dirigido contra mí. El proyectil ha estado a punto de alcanzarme pese a esquivarlo. Y como todos podrán observar, la pistola maula ya no está donde estaba. —⁠Señaló⁠—. ¿Quién la ha cogido?

No hubo respuesta.

—Quizá si buscásemos bien —⁠dijo Jessica.

—¡Qué tontería! —dijo Alia—. Yo fui la…

Jessica se volvió un poco hacia su hija e hizo un gesto con la mano izquierda.

—Alguno de los que están ahí debajo tiene esa pistola. ¿No temes que…?

—¡La tiene una de mis guardianas! —⁠dijo Alia.

—Pues que me la entregue a mí —⁠dijo Jessica.

—Ya se la ha llevado.

—Qué conveniente —dijo Jessica.

—¿Qué insinúas? —preguntó Alia.

Jessica le dedicó una sonrisa funesta.

—Insinúo que dos de tus cortesanos recibieron la orden de salvar a ese sacerdote traidor. Les advertí que ambos morirían si él moría. Así que morirán.

—¡Lo prohíbo!

Jessica se limitó a encogerse de hombros.

—Tenemos aquí a un valiente Fedaykin —⁠dijo Alia al tiempo que señalaba a al-Fali⁠—. Esta discusión puede esperar.

—Puede esperar por siempre —⁠dijo Jessica en chakobsa. Sus palabras de doble filo confirmaron a Alia que ninguna discusión podría detener esa sentencia de muerte.

—¡Veremos! —dijo Alia. Se volvió hacia al-Fali⁠—. ¿Por qué estás aquí, Ghadhean al-Fali?

—Para ver a la madre de Muad’Dib —⁠dijo el naib⁠—. Los pocos Fedaykin que quedamos, ese grupo de hermanos que servimos a su hijo, hemos reunido nuestros escasos recursos para comprar mi entrada a este lugar a los avariciosos guardias que protegen a los Atreides de las realidades de Arrakis.

—Cualquier cosa que desearan los Fedaykin, solo tenían que… —⁠empezó a decir Alia.

—Ha venido a verme a mí —interrumpió Jessica⁠—. ¿Cuál es esa desesperada necesidad tuya, Fedaykin?

—¡Yo soy quien habla en nombre de los Atreides aquí! —⁠dijo Alia⁠—. ¿Cuál es…?

—¡Calla, Abominación asesina! —⁠espetó Jessica⁠—. ¡Has intentado matarme, hija! Lo digo para que todos lo sepan. No podrás eliminar a todos los que están en esta sala para silenciarlos, como has hecho con ese sacerdote. Sí, es cierto que el golpe del naib estuvo a punto de matar a ese hombre, pero habría podido salvarse. ¡Habríamos podido interrogarlo! No te importó lo más mínimo que acabara así. ¡Protesta lo que quieras! ¡Tus acciones son las que revelan tu culpabilidad!

Alia se quedó de piedra y con el rostro pálido. Jessica observó cómo las emociones recorrían el rostro de su hija y vio cómo sus manos se movían de una manera terriblemente familiar, una respuesta inconsciente que en otra ocasión había pertenecido a un enemigo mortal de los Atreides. Los dedos de Alia se movieron con un tamborileo rítmico: el meñique dos veces, el índice tres, el anular dos, el meñique una, el anular dos… y vuelta a empezar en el mismo orden.

¡El viejo barón!

Alia se sorprendió por la fijeza con la que la miraba su madre y bajó la vista hacia sus manos. Dejó de moverlas y se dio cuenta de que su madre la había descubierto. En ese momento, le dedicó una sonrisa presuntuosa.

—Así que te estás vengando de nosotros —⁠susurró Jessica.

—¿Te has vuelto loca, madre? —⁠preguntó Alia.

—Ojalá —dijo Jessica.

Y pensó: «Sabe que lo confirmaré con la Sororidad. Lo sabe. Podría hasta sospechar que voy a decírselo a los Fremen y a obligarla a someterse a la Prueba de la Posesión. No me dejará salir de aquí con vida».

—Nuestro valiente Fedaykin espera mientras nosotras discutimos —⁠dijo Alia.

Jessica se obligó a centrarse en el viejo naib. Controló sus reacciones y dijo:

—Has venido a verme, Ghadhean.

—Sí, mi dama. Los habitantes del desierto hemos visto que están ocurriendo cosas terribles. Los pequeños hacedores surgen de la arena tal y como se había predicho en las antiguas profecías. Shai-hulud ya solo merodea por las profundidades de la Región Vacía. ¡Hemos abandonado a nuestro amigo el desierto!

Jessica miró a Alia, que se limitó a hacerle una seña para que continuara. Jessica contempló la multitud que llenaba la sala y vio la tensión que la conmoción reflejaba en sus rostros. No se habían olvidado del importante enfrentamiento que había tenido lugar entre madre e hija, y debían estarse preguntando por qué continuaba la audiencia. Volvió a centrarse en al-Fali.

—Ghadhean, ¿qué son esas historias sobre los pequeños hacedores y la escasez de los gusanos de arena?

—Madre de la Humedad —dijo el hombre, que usó el antiguo título Fremen⁠—, se nos advirtió en el Kitab al-Ibar. Te lo suplicamos. ¡Nadie puede olvidar que el día de la muerte de Muad’Dib, todo Arrakis quedó patas arriba! No podemos abandonar el desierto.

—¡Ja! —se burló Alia—. La supersticiosa gentuza del Desierto Profundo teme la transformación ecológica. Ellos…

—Te entiendo, Ghadhean —dijo Jessica⁠—. Si no hay gusanos, no habrá especia. Si no hay especia, ¿con qué prosperaremos?

Se oyeron ruidos de sorpresa: jadeos y susurros apresurados por toda la gran sala. Retumbaron en la enorme estancia.

Alia se encogió de hombros.

—¡Supersticiones estúpidas!

Al-Fali levantó la mano derecha y señaló a Alia.

—¡Hablo a la Madre de la Humedad, no a la Coan-Teen!

Las manos de Alia se aferraron a los reposabrazos del trono, pero permaneció sentada.

Al-Fali miró a Jessica.

—Hubo un tiempo en que esta era una tierra donde no crecía nada. Ahora hay plantas. Plantas que se extienden como sanguijuelas sobre una herida. ¡Hay nubes y lluvia alrededor de todo el Cinturón de Dune! ¡Lluvias, mi dama! Oh, adorada madre de Muad’Dib, al igual que el sueño es el hermano de la muerte, la lluvia en el Cinturón de Dune es la muerte de todos nosotros.

—Solo hacemos lo que Liet-Kynes y el propio Muad’Dib nos dijeron que hiciéramos —⁠protestó Alia⁠—. ¿A qué vienen todas esas habladurías supersticiosas? Reverenciamos las palabras de Liet-Kynes, que nos dijo: «Quiero ver este planeta cubierto por completo de una capa de plantas verdes». Y así será.

—¿Y qué será de los gusanos y la especia? —⁠preguntó Jessica.

—Siempre habrá algo de desierto —⁠dijo Alia⁠—. Los gusanos sobrevivirán.

«Miente —pensó Jessica—. Pero ¿por qué?».

—Ayúdanos, Madre de la Humedad —⁠suplicó al-Fali.

Jessica sintió que su conciencia se sacudía y quedó presa de una doble visión alentada por las palabras del anciano naib. Era el inequívoco adab, la memoria que exige y que se despierta por sí misma. Surgió sin previo aviso y colapsó sus sentidos mientras las lecciones del pasado quedaban impresas en su conciencia. Se sintió atrapada por ellas como un pez en una red. Sin embargo, sintió esa exigencia como un momento «esencialmente humano», como si cada pequeña parte de ella fuese un vívido recuerdo de la creación. Cada elemento de esa lección-recuerdo era real pero insustancial en su cambio constante, y se dio cuenta de que era lo más próximo que había experimentado jamás a la mordiente presciencia que había afligido a su hijo.

«Alia ha mentido porque está poseída por alguien que quiere destruir a los Atreides. Ella misma ha sido la que ha iniciado esta destrucción. Entonces al-Fali dice la verdad: los gusanos están condenados a menos que se modifique el curso de la transformación ecológica».

Atrapada por la revelación, Jessica vio a la gente de la audiencia moviéndose a cámara lenta y con sus respectivos papeles claramente identificados. ¡Reconoció de inmediato a los encargados de que no saliera viva de allí! Y vio la manera de escapar de ellos dibujada con una línea reluciente: una confusión repentina, uno de ellos que tropezaba por accidente contra otro, grupos enteros que se arracimaban. También vio que si conseguía salir viva de esa gran sala solo sería para caer en manos de otros. A Alia no le importaba crear un mártir a partir de ella. No…, a la cosa que la poseía no le interesaba.

En ese instante congelado en el tiempo, Jessica eligió la manera de salvar al viejo naib y enviarlo al mismo tiempo como mensajero. El camino a través de la audiencia seguía muy claro a sus ojos. ¡Qué sencillo era! Esos hombres eran bufones de ojos ciegos, con hombros encogidos en una actitud de defensa inamovible. Cada una de sus posiciones en el enorme suelo podía considerarse resultado de colisiones estáticas de esas carnes muertas que llegaban incluso a revelar los esqueletos. Sus cuerpos, sus ropas y sus rostros describían infiernos individuales… los pechos horadados por terrores ocultos, la destellante presencia de una joya convertida en sustituto de una armadura; las bocas eran juicios llenos de absolutismos aterrorizados, catedrales prismáticas de cejas enarcadas que exhibían sentimientos religiosos que sus entrañas renegaban.

Jessica captó la disolución de las fuerzas creadoras liberadas sobre Arrakis. La voz de al-Fali había sido como un distrans en su alma, uno que había despertado a la bestia que yacía en lo más profundo de su ser.

Jessica pasó en un parpadeo del adab al universo del movimiento, pero era uno distinto del que había reclamado su atención hacía solo un segundo.

Alia estuvo a punto de decir algo, pero Jessica gritó:

—¡Silencio! —Y luego dijo—: Algunos de vosotros temen que haya vuelto sin reservas a la Sororidad, pero he sido Fremen desde ese día en el desierto en el que los Fremen nos devolvieron la vida a mi hijo y a mí. —⁠Y pasó a la antigua lengua que solo algunos de esa enorme estancia podían comprender⁠—. ¡Onsar akhaka zeliman aw maslumen!

«¡Hay que apoyar a vuestro hermano en estos tiempos de necesidad, sea justo o injusto!».

Sus palabras causaron el efecto deseado, y percibió una sutil agitación en la gran sala.

Pero Jessica siguió entre gritos:

—Este Ghadhean al-Fali, un honesto Fremen, ha venido para revelarme lo que otros deberían haberme dicho hace tiempo. ¡Qué nadie se atreva a negarlo! ¡La transformación ecológica se ha convertido en una tempestad fuera de control!

Unos silenciosos asentimientos se extendieron por toda la estancia.

—¡Y mi hija se alegra! —dijo Jessica⁠—. ¡Mektub al-mellah! ¡Herís mi carne y echáis sal! ¿Por qué los Atreides hallaron un hogar aquí? Porque el mohalata era algo natural para nosotros. Para los Atreides, el gobierno siempre ha sido un compromiso mutuo de protección: mohalata, como los Fremen lo han conocido siempre. ¡Y miradla ahora! —⁠Jessica señaló a Alia⁠—. ¡Ríe sola por la noche regocijándose en su maldad! ¡La producción será inexistente o, en el mejor de los casos, una fracción ínfima de su nivel actual! Y cuando la noticia llegue a las calles…

—¡Tendremos una reserva del producto más valioso del universo! —⁠gritó Alia.

—¡Tendremos una reserva de infierno! —⁠rugió Jessica.

Y Alia empezó a hablar en un chakobsa muy antiguo, el lenguaje privado de los Atreides, con complicadas oclusiones glotales:

—¡Ahora ya lo sabes, madre! ¿Creías que una nieta del barón Harkonnen no iba a apreciar todas las vidas que metiste en mi consciencia antes de que yo naciera? Cuando me enfadé por lo que me habías hecho, solo necesité preguntarme cómo habría actuado el barón. ¡Y él me respondió! ¡Entiéndeme, zorra Atreides! ¡Él me respondió!

Jessica notó el veneno que irradiaba de sus palabras y confirmó sus sospechas. ¡Abominación! Alia se había visto dominada por su interior, poseída por ese cahueit diabólico: el barón Vladimir Harkonnen. Era el barón quien hablaba ahora a través de sus labios, indiferente de lo que revelaba. Quería que Jessica contemplara su venganza, que supiera que no podía librarse de él.

«¿De verdad creen que me quedaré con los brazos cruzados después de haberme enterado de esto?», pensó Jessica.

Y con ese pensamiento, se lanzó por la senda que le había revelado el adab y gritó:

—¡Fedaykin, a mí!

Había seis Fedaykin en la estancia, y cinco de ellos se colocaron detrás de ella.

24

Cuando soy más débil que tú, te pido la libertad porque es algo acorde a tus principios; cuando soy más fuerte que tú, te la arrebato porque es algo acorde a mis principios.

—Palabras de un antiguo filósofo (atribuidas por Harq al-Ada a un tal Louis Veuillot)

Leto sacó la cabeza por la salida oculta del sietch y vio la silueta del farallón alzándose en su limitada visión. El sol del atardecer proyectaba sombras largas en las estrías verticales de la pared del acantilado. Una mariposa esqueleto entraba y salía de las sombras al vuelo, y sus alas palmeadas se recortaban contra la luz y formaban un entramado en su reflejo. Le vino a la mente que se trataba de una criatura muy delicada para ese ambiente.

Justo delante de él se encontraban las plantaciones de albaricoques en las que los niños trabajaban para recoger los frutos caídos. Detrás de las plantaciones estaba el qanat. Ghanima y él habían conseguido despistar a sus guardias entremezclándose con un inesperado grupo de trabajadores. Luego había sido relativamente fácil abrirse camino a lo largo de un conducto de aire hasta la escalera que daba a esa salida oculta. Solo les quedaba unirse a esos muchachos, alcanzar el qanat y meterse en el túnel. Allí podrían moverse cerca de los peces depredadores que impedían que las truchas de arena enquistaran el agua de irrigación de la tribu. Ningún Fremen pensaría en la posibilidad de que un ser humano se arriesgara a meterse en el agua.

Leto salió de la protección de los pasadizos. El farallón se extendía a ambos lados de él y se perdía de igual modo en la lejanía.

Ghanima lo seguía muy de cerca. Ambos llevaban pequeños cestos de fruta hechos con fibra de especia, pero en cada uno de esos cestos había un paquete sellado: una fremochila, una pistola maula, un crys… y las nuevas túnicas enviadas por Farad’n.

Ghanima siguió a su hermano hasta la plantación, y ambos se mezclaron con los muchachos trabajadores. Las máscaras de los destiltrajes ocultaban todos los rostros. En ese lugar no eran más que dos trabajadores más, pero Ghanima sintió que hacerlo apartaba sus vidas de las fronteras protectoras que siempre les habían rodeado. ¡Era algo muy simple que los sacaba de un peligro para llevarlos a otro!

Las nuevas ropas enviadas por Farad’n que estaban en los cestos le daban un propósito bien definido a las acciones de ambos. Ghanima lo había acentuado bordando su propia consigna personal, «Compartimos», en chakobsa sobre el emblema del halcón en cada pecho.

Pronto llegaría el crepúsculo y, detrás del qanat que señalaba el final de los cultivos del sietch, se extendería una noche muy especial que muy pocos lugares del universo podían igualar. Un mundo desértico sumido en una luz tenue con su persistente soledad, un sentimiento saturado de que todas las criaturas estaban solas en un nuevo universo.

—Nos han visto —susurró Ghanima, que se inclinó para trabajar junto a su hermano.

—¿Los guardias?

—No…, los otros.

—Bien.

—Debemos ser rápidos —dijo ella.

La respuesta de Leto fue avanzar hacia el acantilado a través de la plantación. Pensó en una frase de su padre: «En el desierto, todo debe moverse o perecer». Lejos en la arena vio el promontorio rocoso de El Que Espera, y eso le recordó la necesidad de mantenerse en constante movimiento. Las rocas yacían estáticas y rígidas en su enigmática espera, consumiéndose año tras año a causa de la arena que soplaba el viento. El Que Espera se convertiría en arena algún día.

A medida que se acercaban al qanat oyeron música procedente de la entrada superior del sietch. Era un grupo Fremen de la vieja escuela: dos flautas de agujeros, panderetas, timbales hechos con plástico de especia con piel tensada en uno de sus extremos. Nadie se preguntaba de qué animal de ese planeta salía una piel tan grande.

«Stilgar recordará lo que le dije acerca de ese risco en El Que Espera —⁠pensó Leto⁠—. Se precipitará en la oscuridad cuando sea demasiado tarde… y entonces lo sabrá».

Llegaron al fin al qanat. Se deslizaron por el tubo abierto y bajaron por la escalerilla de inspección a la plataforma de servicio. Estaba oscuro, húmedo y frío en el qanat, y oyeron agitarse a los peces depredadores. Cualquier trucha de arena que intentara enquistar esa agua habría dejado su cuerpo blando a merced de los peces. Hasta los seres humanos debían tomar precauciones con ellos.

—Con cuidado —dijo Leto al tiempo que avanzaba por el suelo resbaladizo. Dirigió su memoria a tiempos y lugares que su carne no había conocido nunca. Ghanima lo siguió.

Al final del qanat se despojaron de los monos de trabajo que cubrían sus destiltrajes y se pusieron las túnicas nuevas. Dejaron los viejos atuendos Fremen atrás mientras ascendían hacia otro tubo de inspección y salían al exterior, a una duna por la que resbalaron para descender al otro lado. Se sentaron en un lugar donde no los veían desde el sietch, sacaron las pistolas maula y los crys y se echaron al hombro las fremochilas. Ya no oían la música.

Leto se puso en pie y atravesó el valle que formaban las dunas.

Ghanima lo siguió un paso por detrás, con ese ritmo irregular que tanto había practicado y con el que había que moverse por la arena.

Cada vez que llegaban a la cresta de una duna se echaban al suelo y reptaban hacia sotavento, donde hacían una pausa para echar la vista atrás y comprobar si alguien les seguía. Cuando alcanzaron las primeras rocas, no habían visto a ningún cazador.

Bordearon El Que Espera a la sombra de las rocas hasta trepar a un saliente que se alzaba sobre el desierto. Los colores titilaban en la lejanía del bled. El ambiente cada vez más oscuro lucía frágil como el cristal más fino. El paisaje que se desplegó ante ellos era despiadado, de una inmensidad ilimitada y sin la menor alteración. La mirada resbalaba por esa superficie uniforme que se extendía hasta el infinito.

«Este es el horizonte de la eternidad», pensó Leto.

Ghanima se acurrucó al lado de su hermano y pensó: «El ataque llegará pronto».

Escuchó con atención los sonidos más tenues, con el cuerpo transformado en un solo sentido inquisitivo y muy tenso.

Leto estaba igual de alerta. Descubrió que aquello era la culminación de todo el adiestramiento que habían recibido de las vidas que compartían tan íntimamente. Uno desarrollaba una firme dependencia a los sentidos, a todos los sentidos, en esa desolación. La vida se convertía en un cúmulo de percepciones, cada una abocada en exclusiva a una supervivencia momentánea.

Ghanima subió a lo alto de las rocas en ese momento y escrutó el lugar por donde habían venido a través de una hendidura. Le dio la impresión de que la seguridad del sietch había quedado muy atrás, esa mole de simples promontorios que se alzaba en el horizonte púrpura y marrón, de bordes emborronados por la arena en los márgenes donde el sol de los últimos instantes del ocaso proyectaba sus rayos argénteos. No se veía señal alguna de perseguidores hasta donde alcanzaba la vista. Regresó al lado de Leto.

—Será un depredador —dijo Leto—. Es mi computación terciaria.

—Creo que has dejado de computar demasiado pronto —⁠dijo Ghanima⁠—. Parece ser más de un animal. La Casa de los Corrino ha aprendido a no jugárselo todo a una carta.

Leto asintió.

Su mente se sintió agobiada de repente por la multitud de vidas que le imponía su diferencia: todas esas vidas que habían estado allí incluso antes de nacer. Estaba saturado de vida y deseaba escapar de su conciencia. El mundo interior era una bestia salvaje capaz de devorarlo.

Se puso en pie, inquieto, y subió hasta el lugar desde donde Ghanima había observado el horizonte para luego escrutar el macizo del sietch. En la lejanía y debajo del acantilado vio cómo el qanat trazaba una línea entre la vida y la muerte. En la orilla del oasis vio salvia camello, hierba cebolla, hierba pluma del Gobi, alfalfa silvestre. A la última luz del día distinguió las sombras de las aves picoteando la alfalfa. Los tallos distantes cargados de granos se movían al compás del viento y proyectaban sombras agitadas que se extendían hasta el límite de la plantación. El movimiento llamó su atención y se dio cuenta de que esas sombras ocultaban en sus formas cambiantes un cambio aún mayor, un cambio que liberó arcoíris en el cielo plomizo y cargado de arena.

«¿Qué ocurrirá aquí fuera?», se preguntó.

Y supo que sería la muerte o la simulación de una muerte, y que él sería el protagonista. Ghanima tendría que regresar, convencida de lo real de una muerte que acababa de contemplar o que informaría con sinceridad, convencida a causa de una profunda compulsión hipnótica, que su hermano había sido asesinado.

Las incógnitas del lugar lo obsesionaban. Pensó en lo fácil que podría haber sido sucumbir a la presciencia, arriesgarse a proyectar su conciencia hacia el futuro absoluto e inamovible. Pero la breve visión de su sueño ya era lo bastante mala. Sabía que nunca se atrevería a correr el riesgo de una más larga.

Regresó junto a Ghanima poco después.

—No hay persecución alguna aún —⁠dijo.

—Las bestias que enviarán contra nosotros serán grandes —⁠dijo Ghanima⁠—. Quizá tengamos tiempo de verlas llegar.

—No si vienen de noche.

—Oscurecerá pronto —dijo ella.

—Sí. Es hora de que nos coloquemos en posición.

Leto señaló las rocas a su izquierda y un poco más abajo, donde la arena arrastrada por el viento había erosionado una pequeña depresión en el basalto. Era lo bastante amplia como para que ellos cupiesen, pero lo suficientemente pequeña como para no dejar pasar a criaturas mayores. Leto se sintió reacio a ir, pero sabía que tenía que hacerlo. Era el lugar que le había señalado a Stilgar.

—Podrían matarnos de verdad —⁠dijo.

—Es un riesgo que debemos correr —⁠dijo Ghanima⁠—. Se lo debemos a nuestro padre.

—Eso no lo discuto.

Y pensó: «Este es el camino correcto. Estamos haciendo lo que debemos hacer».

Pero sabía lo peligroso que era hacer lo correcto en ese universo. Ahora su supervivencia exigía vigor, habilidad y un conocimiento de las propias limitaciones a cada momento. La forma de actuar Fremen era su mejor armadura, y el conocimiento Bene Gesserit, una reserva eficaz. En esos instantes, ambos pensaban como veteranos Atreides adiestrados en la batalla, sin otras defensas que la resistencia Fremen, que pese a todo no se insinuaba aún en sus cuerpos infantiles ni en sus atuendos formales.

Leto rozó con la yema de los dedos la empuñadura del crys con punta envenenada que le colgaba de la cintura. Ghanima lo imitó de manera inconsciente.

—¿Bajamos ya? —preguntó Ghanima. Y mientras hablaba captó un movimiento a lo lejos y por debajo de ellos, uno que la distancia hacía parecer menos ominoso. Leto la vio envararse de repente y se puso alerta antes de que ella dijese nada.

—Tigres —dijo él.

—Tigres laza —corrigió ella.

—Nos han visto.

—Será mejor que nos apresuremos —⁠comentó Ghanima⁠—. Una maula nunca detendrá a esas criaturas. Deben de haber sido muy bien adiestrados para esto.

—Seguro que hay algún humano dando órdenes desde algún lugar de los alrededores —⁠dijo él al tiempo que se abría camino descendiendo a rápidos saltos por las rocas de su izquierda.

Ghanima estaba de acuerdo, pero no dijo nada para ahorrar fuerzas. Tenía que haber algún humano en los alrededores. No se podía permitir que esos tigres corrieran en libertad hasta el momento adecuado.

Los tigres se movían rápido y saltaban de roca en roca con los últimos rayos de luz. Eran criaturas de visión aguzada, y cuando cayera la noche serían criaturas de oído muy fino. Oyeron un trinar parecido al de un ave nocturna que venía desde las rocas de El Que Espera y que anunciaba la llegada de la noche. Las criaturas de la oscuridad ya habían empezado a deambular entre las sombras de los afloramientos rocosos.

Pero los gemelos no habían dejado de mirar a los tigres mientras corrían. Los animales se movían con un continuado fluir de energía, con una sensación de felina seguridad en cada uno de sus movimientos.

Leto sintió que había alcanzado ese lugar para librarse de su alma. Corría con la seguridad de que Ghanima y él podían alcanzar a tiempo el agujero en la roca, pero seguía echando la vista atrás, fascinado por la contemplación de las bestias, que estaban cada vez más cerca.

«Un paso en falso y estamos perdidos», se dijo.

Ese pensamiento redujo drásticamente su seguridad y corrió más deprisa.

25

Vosotras las Bene Gesserit llamáis a vuestra actividad de la Panoplia Prophetica una «Ciencia de la Religión». Muy bien. Yo, que busco otro tipo de cientifismo, la considero una definición apropiada. Sin duda habéis creado vuestros propios mitos, pero eso es lo que hacen todas las sociedades. No obstante, debo advertiros. Actuáis como han actuado otros muchos científicos equivocados. Vuestras acciones revelan que deseáis sacar (arrebatar) algo a la vida. Es hora de que se os recuerde lo que vosotras mismas habéis profesado a menudo: no se puede conseguir nada sin su opuesto.

—El predicador en Arrakeen: un mensaje para la Sororidad

En la hora que precede al alba, Jessica estaba sentada inmóvil en una alfombra de tela de especia gastada. A su alrededor se encontraban las rocas desnudas de un viejo y pobre sietch, uno de los asentamientos originales. Estaba bajo el borde de la Hendidura Roja, que lo protegía de los vientos occidentales del desierto. Al-Fali y sus hermanos la habían llevado a ese lugar, donde ahora esperaban noticias de Stilgar. Sin embargo, los Fedaykin habían tenido mucho cuidado con las comunicaciones. Stilgar no había sido informado de dónde estaba exactamente.

Los Fedaykin ya sabían que habían aparecido en un procés-verbal, un informe oficial por crímenes contra el Imperio. Alia había decidido afirmar que su madre había sido sobornada por enemigos del reino, aunque aún no se había nombrado a la Sororidad. De todos modos, la naturaleza arbitraria y tiránica del poder de Alia había sido puesta en evidencia, y su convicción de que al controlar al sacerdocio controlaba también a los Fremen estaba en entredicho.

El mensaje de Jessica a Stilgar había sido simple y directo: «Mi hija está poseída y debe ser sometida a la prueba». Pero los miedos destruyen los valores, y estaba claro que algunos Fremen preferirían no creer en dicha acusación. Sus tentativas de usarla como salvoconducto ya habían provocado dos trifulcas durante la noche, pero los ornitópteros que había robado la gente de al-Fali habían conseguido llevar a los fugitivos hasta esa precaria seguridad: el sietch de la Hendidura Roja. Desde allí se enviaban mensajes a los Fedaykin, pero en Arrakis quedaban ya menos de doscientos. El resto se encontraba en misiones por todo el Imperio.

Jessica reflexionó al respecto y se preguntó si aquel no sería el lugar de su muerte. Algunos de los Fedaykin lo creían, pero los comandos de la muerte aceptaban la idea con demasiada facilidad. Al-Fali se había limitado a sonreírle cuando algunos de sus hombres más jóvenes habían expresado sus temores.

—Cuando Dios ordena que una criatura muera en un lugar en particular, hace que la criatura en cuestión se dirija por voluntad propia a este lugar —⁠había dicho el viejo naib.

Las cortinas remendadas que cubrían la entrada susurraron cuando al-Fali entró en la estancia. El enjuto y curtido rostro del anciano parecía ojeroso y de mirada febril. Estaba claro que no había dormido.

—Alguien viene —dijo.

—¿De parte de Stilgar?

—Quizá.

El hombre bajó la mirada y la dirigió furtivamente a la izquierda, al antiguo modo del Fremen que trae malas noticias.

—¿Qué ocurre? —preguntó Jessica.

—Hemos recibido noticias de Tabr. Vuestros nietos ya no están en el lugar —⁠dijo sin mirarla.

—Alia…

—Ha ordenado que los gemelos le sean entregados para su custodia, pero el sietch Tabr informa que los niños ya no están allí. Es todo lo que sabemos.

—Stilgar los ha enviado al desierto —⁠dijo Jessica.

—Es posible, pero se sabe que los ha estado buscando durante toda la noche. Quizá sea una estratagema por su parte…

—Esa no es la manera de actuar de Stilgar —⁠dijo ella.

Y pensó: «A menos que haya sido idea de los gemelos».

Pero eso tampoco le pareció verosímil. Se sorprendió al comprobar su reacción: no había pánico que dominar, y su miedo por los gemelos estaba temperado por lo que le había revelado Ghanima. Alzó la vista hacia al-Fali y vio que la miraba con ojos cargados de piedad. Después dijo:

—Han ido al desierto por su cuenta.

—¿Solos? ¡Son dos niños!

Jessica ni se molestó en explicarle que «esos dos niños» probablemente sabían mucho más sobre la supervivencia en el desierto que la mayoría de los Fremen vivos. No dejaba de pensar en la extraña conducta de Leto cuando había insistido en que se dejara secuestrar. Había ignorado ese recuerdo, pero este instante lo reclamaba de nuevo. Leto le había dicho que sabría en qué momento tenía que obedecerle.

—El mensajero debe de haber llegado ya al sietch —⁠dijo al-Fali⁠—. Lo traeré hasta aquí.

Apartó a un lado la cortina remendada y salió.

Jessica se quedó mirando la tela. Era roja, de fibra de especia, pero los remiendos eran azules. Se decía que ese sietch se había negado a aprovecharse de la religión de Muad’Dib, por lo que se había granjeado la enemistad de los sacerdotes de Alia. Se decía que la gente había empleado todos sus recursos en la cría de perros grandes como ponis, canes seleccionados por su inteligencia como guardianes de niños. Todos esos perros habían muerto. Algunos afirmaron que habían sido envenenados, y se culpó al sacerdocio.

Jessica agitó la cabeza para alejar esas reflexiones al darse cuenta de lo que eran: ghafla, la molesta distracción.

¿Dónde habían ido los niños? ¿A Jacurutu? Tenían un plan.

«Han intentado iluminarme hasta el punto en que creían que aceptaría», recordó.

Y cuando alcanzaron lo que consideraban el límite, Leto le había ordenado que obedeciera.

«¡Se lo había ordenado!».

Era obvio que Leto se había dado cuenta de lo que pretendía Alia. Ambos gemelos habían hablado de la «aflicción» de su tía, incluso cuando la defendían. Alia se apoyaba en la legalidad de su posición de regente. El hecho de que hubiese solicitado la custodia de los gemelos lo confirmaba. Jessica no pudo evitar que una risa sarcástica le agitara el pecho. A la Reverenda Madre Gaius Helen Mohiam siempre le había gustado explicar ese error en particular a su alumna Jessica: «Si solo concentras tu conciencia en tu rectitud, invitas a las fuerzas de la oposición a sobrepasarte. Es un error muy común. Incluso yo, tu maestra, lo he cometido».

—También yo, tu alumna, lo he cometido —⁠susurró Jessica.

Oyó el roce de telas en el pasillo al otro lado de la cortina. Entraron dos jóvenes Fremen que eran parte del séquito que habían agrupado durante la noche. Ambos estaban obviamente sobrecogidos por hallarse en presencia de la madre de Muad’Dib. Jessica los leyó como un libro abierto: eran no pensantes que se aferraban a cualquier tipo de poder con tal de que les proporcionara cierta identidad. Sin el reflejo de ese poder, estarían vacíos. Por eso eran peligrosos.

—Al-Fali nos ha enviado para prepararos —⁠dijo uno de los jóvenes Fremen.

Jessica sintió una repentina punzada en el pecho, pero mantuvo la voz calmada.

—¿Prepararme para qué?

—El mensajero de Stilgar ha resultado ser Duncan Idaho.

Jessica se echó la capucha sobre el cabello por instinto.

«¿Duncan?».

Pero si era una herramienta de Alia.

El Fremen que había hablado dio medio paso adelante.

—Idaho dice que ha venido a poneros a salvo, pero al-Fali no está de acuerdo.

—Lo cierto es que resulta extraño —⁠dijo Jessica⁠—. Pero hay cosas más extrañas en nuestro universo. Traedlo.

Los jóvenes intercambiaron una mirada, pero obedecieron. Salieron con tanta prisa que hicieron otro desgarrón a la cortina remendada.

Poco después, Idaho la apartó, seguido por los dos Fremen y al-Fali cerrando la marcha con una mano en la empuñadura del crys. Idaho parecía tranquilo. Llevaba el uniforme de guardia de la Casa de los Atreides, un atuendo que casi no había cambiado en más de catorce siglos. Arrakis había reemplazado el antiguo puñal de plastiacero con empuñadura de oro por un crys, pero era un detalle menor.

—Me han dicho que quieres ayudarme —⁠dijo Jessica.

—Por extraño que pueda parecer —⁠dijo él.

—¿Acaso Alia no te ha enviado a secuestrarme? —⁠preguntó ella.

Lo único que evidenció su sorpresa fue un sobresalto casi imperceptible en sus cejas negras. Los multifacetados ojos tleilaxu no dejaron de mirarla con resplandeciente intensidad.

—Esas eran sus órdenes —dijo.

Los nudillos de al-Fali adquirieron una tonalidad blanca sobre el crys, pero no lo desenfundó.

—He pasado gran parte de la noche repasando los errores que he cometido con mi hija —⁠dijo Jessica.

—Han sido muchos —admitió Idaho⁠—, y yo tengo mi parte de culpa en muchos de ellos.

Jessica se dio cuenta de que al hombre le temblaba la mandíbula.

—Fue muy fácil dejarnos llevar por las situaciones que nos apartaron del camino —⁠dijo Jessica⁠—. Yo quería marcharme… Tú… tú deseabas a una muchacha a la que veías como una versión joven de mí.

Él lo aceptó en silencio.

—¿Dónde están mis nietos? —⁠preguntó ella con voz brusca de repente.

Idaho parpadeó. Luego dijo:

—Stilgar cree que se han adentrado en el desierto… para ocultarse. Quizá previeron esta crisis.

Jessica miró a al-Fali, que asintió al ver que se trataba de algo que Jessica ya había anticipado.

—¿Qué está haciendo Alia? —⁠preguntó Jessica.

—Se arriesga a desencadenar una guerra civil —⁠dijo Idaho.

—¿Crees que llegará a eso?

Idaho se encogió de hombros.

—Probablemente no. Vivimos tiempos de paz. Hay mucha gente que solo quiere escuchar argumentos complacientes.

—Estoy de acuerdo —dijo ella—. Bien, volvamos a lo nuestro. ¿Qué hay de mis nietos?

—Stilgar los encontrará. Sí…

—Entiendo. —En consecuencia ahora estaba en manos de Gurney Halleck. Se volvió para mirar la pared de roca a su izquierda⁠—. Así que Alia pretende aferrarse al poder. —⁠Miró de frente a Idaho⁠—. ¿Comprendes? El poder debe sujetarse con suavidad. Aferrarse a él es lo mismo que dejarse vencer, momento en el que uno se convierte en su víctima.

—Es lo que siempre decía mi duque —⁠observó Idaho.

Algo le hizo pensar a Jessica que hablaba del viejo Leto, no de Paul. Luego preguntó:

—¿Dónde me llevarán durante este… secuestro?

Idaho la estudió con fijeza, como si intentara ver a través de las sombras creadas por la capucha.

Al-Fali se adelantó un paso.

—Mi dama, no estaréis pensando seriamente…

—¿Acaso no tengo derecho a decidir mi destino? —⁠preguntó Jessica.

—Pero este hombre… —al-Fali señaló con la cabeza a Idaho.

—Este hombre fue mi leal guardián antes de que Alia naciera —⁠dijo Jessica⁠—. Antes de morir para salvarnos la vida a mi hijo y a mí. Nosotros los Atreides rendimos honor a ciertos compromisos.

—Entonces ¿vendréis conmigo? —⁠preguntó Idaho.

—¿Dónde la llevarás? —preguntó al-Fali.

—Es mejor que no lo sepas —⁠dijo Jessica.

Al-Fali frunció el ceño, pero permaneció en silencio. La indecisión se perfiló en su rostro, pero también la comprensión de la sabiduría que había en las palabras de Jessica, así como una tenaz duda sobre la fidelidad de Idaho.

—¿Qué ocurrirá con los Fedaykin que me han ayudado? —⁠preguntó Jessica.

—Tendrán todo el apoyo de Stilgar si consiguen llegar al Tabr —⁠dijo Idaho.

Jessica se volvió hacia al-Fali.

—Te ordeno que te dirijas allí, amigo mío. Puede que Stilgar necesite a los Fedaykin para buscar a mis nietos.

El anciano naib bajó la mirada.

—Como ordene la madre de Muad’Dib.

«Sigue obedeciendo a Paul», pensó ella.

—Debemos irnos rápido —dijo Idaho⁠—. Seguro que buscarán por aquí, y no creo que tarden.

Jessica se inclinó hacia delante y se puso en pie con esa fluida gracilidad que nunca abandonaba del todo a las Bene Gesserit, incluso cuando empezaban a sufrir los achaques de la edad. Se sentía muy vieja después de una noche de fuga. Mientras se levantaba, volvió a pensar en esa peculiar reunión con su nieto. ¿Qué tramaba en realidad? Agitó la cabeza y ocultó el movimiento ajustándose mejor la capucha. Era demasiado fácil caer en la trampa de infravalorar a Leto. Haber vivido con niños ordinarios la condicionaba a equivocarse al valorar las capacidades hereditarias que albergaban los gemelos.

La actitud de Idaho le llamó la atención. Permanecía inmóvil, en esa relajación que indica preparación a la violencia, con un pie un poco por delante del otro. Era una postura que ella misma le había enseñado. Dedicó una mirada fugaz a los dos jóvenes Fremen y a al-Fali. Las dudas aún afligían al anciano naib Fremen, y los dos jóvenes lo notaron.

—Confío en este hombre para que proteja mi vida —⁠dijo Jessica a al-Fali⁠—. Y no es la primera vez.

—Mi dama —protestó al-Fali—. Pero si es… —⁠Lanzó una mirada de reojo a Idaho⁠—. ¡Es el esposo de la Coan-Teen!

—Y fue adiestrado por mi duque y por mí —⁠dijo ella.

—Pero ¡es un ghola!

Las palabras surgieron como arrancadas de la garganta de al-Fali.

—El ghola de mi hijo —le recordó ella.

La respuesta resultó ser definitiva para un simple Fedaykin que hacía tiempo había jurado defender a Muad’Dib hasta la muerte. Suspiró, se echó a un lado e hizo una seña a los dos jóvenes para que abrieran las cortinas.

Jessica las cruzó delante de Idaho. Se dio la vuelta en el umbral y se dirigió a al-Fali:

—Ve a reunirte con Stilgar. Confía en él.

—Sí…

Pero Jessica aún percibió dudas en la voz del anciano. Idaho le rozó el brazo.

—Debemos partir de inmediato. ¿Hay algo que deseéis llevar con vos?

—Solo mi sentido común —dijo ella.

—¿Por qué? ¿Teméis estar cometiendo un error?

Ella alzó la mirada hacia él.

—Siempre has sido el mejor piloto de tópteros a nuestro servicio, Duncan.

La respuesta no le hizo gracia a Idaho. Avanzó delante de ella, moviéndose con premura y desandando el camino que había seguido antes. Al-Fali se adelantó unos pasos hasta colocarse junto a Jessica.

—¿Cómo habéis sabido que ha venido en tóptero?

—No lleva destiltraje —dijo Jessica.

Al-Fali pareció desconcertado por la obviedad de la respuesta. Sin embargo, no se quedó en silencio:

—Nuestro mensajero lo ha traído hasta aquí directamente desde donde se encuentra Stilgar. Puede que los hayan visto.

—¿Te han visto, Duncan? —preguntó Jessica a Idaho, que le daba la espalda.

—Lo sabéis bien —respondió él—. Hemos volado por debajo de las cimas de las dunas.

Viraron por un pasillo lateral que descendía por unos escalones en espiral y desembocaba en una cámara amplia bien iluminada por globos situados a mucha altura contra la roca marrón. Había un único ornitóptero posado junto a la pared más alejada, agazapado como un insecto preparado para saltar. La pared debía de ser de roca falsa, es decir, una puerta que se abría al desierto. Por pobre que fuese ese sietch, aún mantenía las herramientas necesarias para su carácter secreto y su movilidad.

Idaho le abrió la portezuela del ornitóptero a Jessica y la ayudó a ocupar el asiento de la derecha. Mientras el hombre pasaba ante ella, Jessica vio que el sudor le perlaba la frente justo donde le había caído un mechón de pelo negro. Recordó de repente esa cabeza desangrándose en una caverna ruidosa. El acerado brillo de los ojos tleilaxu la arrancó de la evocación. Nada era lo que parecía. Se enfrascó en ajustarse el cinturón de seguridad.

—Ha pasado mucho tiempo desde que pilotaste para mí, Duncan —⁠dijo.

—Mucho tiempo y muy lejos —⁠dijo él mientras revisaba los controles.

Al-Fali y los dos jóvenes Fremen aguardaban junto a los controles de la falsa pared, preparados para abrirla.

—¿Crees que aún albergo dudas sobre ti? —⁠preguntó Jessica, que habló a Idaho en voz muy baja.

Idaho se concentró aún más en el cuadro de mandos, encendió los propulsores y observó cómo oscilaba una aguja indicadora. Una sonrisa se dibujó en sus labios, una mueca fugaz y brusca en sus afilados rasgos que desapareció tan pronto como había aparecido.

—Sigo siendo una Atreides —⁠dijo Jessica⁠—. Alia ya no lo es.

—No temáis —gruñó él, con los dientes apretados⁠—. Aún sirvo a los Atreides.

—Alia ya no es una Atreides —⁠repitió Jessica.

—¡No necesito que me lo recordéis! —⁠restalló él⁠—. Ahora callad y dejadme pilotar esta cosa.

La desesperación de su voz la tomó por sorpresa, ya que era algo que no encajaba en absoluto con el Idaho que había conocido. Ignoró el temor que había empezado a sentir y preguntó:

—¿Adónde vamos, Duncan? Ya puedes decírmelo.

Pero él señaló con la cabeza hacia al-Fali y la falsa roca que se abría al exterior y dejaba al descubierto la brillante luz plateada del sol. El ornitóptero despegó y remontó el vuelo. Las alas vibraron por el esfuerzo y los propulsores rugieron mientras la aeronave ascendía hacia el cielo despejado. Idaho tomó rumbo sudoeste, en dirección a la Cadena Sihaya, que se entreveía a lo lejos como una línea oscura contra el horizonte de arena.

Un poco después dijo:

—No penséis mal de mí, mi dama.

—No he pensado mal de ti desde aquella noche que entraste en nuestro gran salón en Arrakeen gritando y borracho de cerveza de especia —⁠dijo Jessica.

Pero las palabras de Idaho renovaron las dudas de la mujer, que se sumió en la relajada preparación de la defensa completa prana-bindu.

—Recuerdo muy bien esa noche —⁠dijo él⁠—. Era muy joven e… inexperto.

—Pero el mejor maestro de armas en el séquito de mi duque.

—No tanto, mi dama. Gurney podía vencerme seis veces de cada diez. —⁠La miró de reojo⁠—. ¿Dónde está Gurney?

—Cumpliendo mis órdenes.

Idaho agitó la cabeza.

—¿Sabes adónde vamos? —preguntó ella.

—Sí, mi dama.

—Pues dímelo.

—Muy bien. Prometí que crearía una conspiración creíble contra la Casa de los Atreides. Y en realidad solo hay una forma de llevarla a término.

Pulsó un botón en el panel de control, y una red inmovilizadora cayó sobre la silla de Jessica para luego rodearla con una suavidad irrompible. Solo dejó al descubierto su cabeza.

—Os llevo a Salusa Secundus —⁠dijo Idaho⁠—. Con Farad’n.

Jessica se agitó en un espasmo descontrolado para intentar liberarse de sus ataduras, pero sintió cómo se apretaban a su alrededor y solo se relajaban cuando lo hacía ella, no sin haber notado el mortal hilo shiga que la rodeaba.

—El activador del hilo shiga está desconectado —⁠dijo Idaho sin mirarla⁠—. Ah, sí, y no intentéis usar la Voz contra mí. He cambiado mucho desde los días en que podíais obligarme a actuar de esa manera. —⁠La miró a los ojos⁠—. Los tleilaxu me han protegido contra esos ardides.

—Obedeces a Alia —dijo Jessica—. Y ella…

—A Alia no —dijo Idaho—. Sigo instrucciones del predicador. Quiere que instruyas a Farad’n del mismo modo que instruiste a Paul en el pasado.

Jessica permaneció sumida en un silencio sepulcral y recordó las palabras de Leto cuando había dicho que hallaría a un alumno muy interesante. Al cabo de un tiempo dijo:

—Ese predicador… ¿es mi hijo?

La voz de Idaho pareció llegar desde muy lejos:

—Ojalá lo supiera.

26

El universo está simplemente allí; esa es la única forma en que un Fedaykin puede imaginarlo y permanecer dueño de sus sentidos. El universo ni amenaza ni promete. Contiene cosas más allá de nuestro dominio: la caída de un meteoro, la erupción de una masa de especia, cosas que crecen y mueren. Esas son las realidades de este universo y deben afrontarse independientemente de lo que uno sienta por ellas. Uno no puede apartarlas de su lado. Se precipitarán contra uno a su silenciosa manera y entonces, solo entonces, uno comprenderá lo que significan «vida y muerte». Y, al comprenderlo, uno se sentirá colmado de alegría.

—Muad’Dib a sus Fedaykin

—Y esas son las cosas que hemos hecho —⁠dijo Wensicia⁠—. Y lo hemos hecho por ti.

Farad’n permaneció inmóvil, sentado frente a su madre en su estancia matutina. La dorada luz del sol lo iluminaba desde atrás y proyectaba su sombra en el suelo recubierto por una alfombra blanca. La luz que se reflejaba en la pared tras su madre dibujaba una aureola en torno a sus cabellos. Wensicia llevaba su habitual túnica blanca con bordados de oro, recuerdo de sus días en la realeza. Su rostro en forma de corazón parecía tranquilo, pero Farad’n sabía que examinaba cada una de sus reacciones. Sentía el estómago vacío a pesar de que acababa de desayunar.

—¿No lo apruebas? —preguntó Wensicia.

—¿Qué es lo que debería desaprobar? —⁠dijo Farad’n.

—Bueno…, el hecho de que te lo hayamos ocultado hasta ahora.

—Ah, eso.

Analizó a su madre e intentó reflexionar sobre la complicada situación en la que se encontraba. Solo había algo de lo que se hubiese dado cuenta recientemente: que Tyekanik ya no la llamaba «mi princesa». ¿Cómo la llamaba ahora? ¿Reina Madre?

«¿Por qué experimento tal sensación de pérdida? —⁠se preguntó⁠—. ¿Qué es lo que estoy perdiendo?».

La respuesta era obvia: estaba perdiendo sus días despreocupados, el tiempo para cultivar las intelectualidades que tanto lo atraían. Si esa conspiración que le había revelado su madre tenía éxito, las cosas estarían perdidas para siempre. Nuevas responsabilidades reclamarían su atención. Se descubrió a sí mismo profundamente irritado. ¿Cómo se atrevían a tomarse tantas libertades con su tiempo? ¡Y sin siquiera consultarle!

—Habla —dijo su madre—. Hay algo que no te convence.

—¿Qué ocurrirá si fracasa el plan? —⁠preguntó él, que dijo lo primero que se le pasó por la cabeza.

—¿Cómo puede fracasar?

—No sé… Todos los planes pueden fracasar. ¿Qué misión tiene Idaho en todo esto?

—¿Idaho? ¿Por qué este interés en…? Oh, sí, ese místico que Tyek trajo aquí sin consultarme. Fue un error por su parte. El hombre habló de Idaho, ¿no?

Su madre había mentido con sorpresa, y Farad’n se descubrió a sí mismo observándola maravillado. ¡Ella sabía lo del predicador!

—Es que nunca he visto a un ghola —⁠dijo.

Ella lo aceptó.

—Estamos reservando a Idaho para algo importante —⁠dijo.

Farad’n se mordió el labio superior en silencio.

Wensicia se lo quedó mirando y pensó en cuánto le recordaba a su difunto padre. Dalak había sido así a menudo, introvertido y complicado, difícil de comprender. Recordó que Dalak era pariente lejano del conde Hasimir Fenring, y en ambos había algo de dandi y algo de fanático. ¿Habría acabado Farad’n siendo igual que ellos? Empezó a lamentar haber convencido a Tyek de que presentara al muchacho la religión arrakena. ¿En qué lo convertiría algo así?

—¿Cómo te llama Tyek ahora? —⁠preguntó Farad’n.

—¿A qué viene esa pregunta? —⁠dijo Wensicia, sorprendida por el cambio de tema.

—He advertido que ya no te llama «mi princesa».

«Qué observador es —pensó ella, preguntándose por qué la hacía sentirse inquieta⁠—. ¿Acaso cree que Tyek es mi amante? Es una estupidez. No tendría la menor importancia, aunque fuera cierto. Entonces ¿por qué esa pregunta?».

—Me llama «mi dama» —dijo.

—¿Por qué?

—Porque esa es la costumbre en todas las Grandes Casas.

«Incluida la de los Atreides», pensó él.

—Es menos llamativo, por si alguien lo oye pronunciarlo —⁠explicó ella⁠—. Algunos podrían pensar que hemos renunciado a nuestras legítimas aspiraciones.

—¿Quién podría ser tan estúpido? —⁠preguntó él.

Ella frunció los labios, y luego decidió dejarlo correr. No tenía demasiada importancia, pero las grandes campañas estaban formadas por muchas cosas sin demasiada importancia.

—La dama Jessica no tendría que haber abandonado Caladan —⁠dijo él.

Ella agitó la cabeza con brusquedad. ¿Qué significaba eso? ¡Empezó a devanarse los sesos con las posibilidades!

—¿Qué quieres decir? —preguntó.

—No debería haber vuelto a Arrakis —⁠dijo él⁠—. Es una mala estrategia. Incita a la gente a hacerse preguntas. Habría sido mucho mejor que sus nietos la visitaran en Caladan.

«Eso es cierto —pensó ella, irritada porque no se le hubiera ocurrido a ella. Tyek tenía que valorarlo de inmediato. Volvió a agitar la cabeza⁠—. ¡No!».

¿Qué era lo que estaba haciendo Farad’n? Tenía que saber que los sacerdotes jamás se arriesgarían a dejar que los dos gemelos viajaran por el espacio.

Eso fue lo que dijo.

—¿Son los sacerdotes o la dama Alia? —⁠preguntó él, que notó que había conseguido encauzar los pensamientos de su madre tal como quería. Se regocijó por su nueva importancia. Los juegos mentales eran algo útil en las conspiraciones políticas. Había pasado mucho tiempo desde la última vez que le había interesado la mente de su madre. Se dejaba controlar con demasiada facilidad.

—¿Crees que Alia desea hacerse con el poder? —⁠preguntó Wensicia.

Él apartó la mirada de su madre. ¡Por supuesto que Alia deseaba hacerse con el poder! Todos los informes de ese condenado planeta lo dejaban claro. Los pensamientos de Farad’n fueron por otros derroteros.

—He leído algo sobre su planetólogo —⁠dijo⁠—. Tiene que haber alguna pista sobre los gusanos de arena y los haploides en algún lugar. Si solo…

—¡Deja que los demás se ocupen de eso! —⁠dijo Wensicia, que empezaba a perder la paciencia⁠—. ¿Eso es todo lo que tienes que decirme después de lo que hemos hecho por ti?

—No has hecho nada por mí —⁠dijo él.

—¿Quééé?

—Lo has hecho por la Casa de los Corrino —⁠dijo él⁠—, y tú eres la Casa de los Corrino en estos momentos. Yo aún no he sido investido.

—¡Tienes responsabilidades! —⁠dijo ella⁠—. ¿Qué hay de toda esa gente que depende de ti?

Farad’n sintió el peso de todas las esperanzas y todos los sueños que perseguía la Casa de los Corrino, como si esas palabras hubieran puesto una enorme carga a sus espaldas.

—Sí —dijo—. Eso lo comprendo, pero no me gustan algunas de las cosas repugnantes que hacéis en mi nombre.

—Repug… ¿Cómo puedes decir eso? ¡Hacemos lo que haría cualquier Gran Casa para acrecentar su fortuna!

—¿En serio? Creo que habéis sido un poco despreciables. ¡No! No me interrumpas. Si debo llegar a ser emperador, será mejor que aprendas a escucharme. ¿Crees que no sé leer entre líneas? ¿Cómo se entrenaron esos tigres?

Ella permaneció en silencio ante la aguda demostración de sus habilidades perceptivas.

—Entiendo —dijo él—. Bien, tampoco culparé a Tyek porque sé que fuiste tú quien lo metió en esto. Es un buen oficial en casi cualquier circunstancia, pero solo antepone sus principios en entornos que considera ventajosos.

—¿Sus… principios?

—La diferencia entre un buen oficial y uno malo es la fortaleza de su carácter y unos cinco latidos de corazón —⁠dijo él⁠—. Tyek debería aferrarse a sus principios cada vez que alguien los desafíe.

—Los tigres eran necesarios —⁠dijo Wensicia.

—Lo creeré si tienen éxito —⁠dijo él⁠—. Pero no perdonaré lo que ha sido preciso hacer para entrenarlos. No protestes. Es obvio. Se han condicionado. Lo has dicho tú misma.

—¿Qué es lo que intentas hacer? —⁠preguntó ella.

—Pretendo sentarme a esperar —⁠dijo él⁠—. Puede que de verdad llegue a ser emperador.

Wensicia se llevó una mano al pecho y suspiró. Se había sentido aterrorizada por unos instantes. Casi había llegado a creer que su hijo iba a denunciarla. ¡Principios! Pero ahora estaba comprometido con la causa. Estaba claro.

Farad’n se puso en pie, se acercó a la puerta y tocó el timbre para llamar a los sirvientes de su madre. Se dio la vuelta y la miró.

—Hemos terminado, ¿no?

—Sí. —Ella levantó una mano en el momento en que él iba a salir⁠—. ¿Dónde vas?

—A la biblioteca. Últimamente me fascina la historia de los Corrino.

El joven se marchó, y ella quedó más convencida que nunca de la inflexibilidad de su nuevo empeño.

«¡Maldita sea mi madre!».

Pero ahora Farad’n sabía que estaba comprometido. Y reconocía que había una profunda diferencia emocional entre la historia relatada en el hilo shiga o leída a comodidad de uno, que había una profunda diferencia entre ese tipo de historia y la que uno vivía. Esa nueva historia que tenía que vivir y que sentía acumularse a su alrededor parecía abalanzarse hacia un futuro irreversible. Farad’n se sentía ahora mismo conducido por los deseos de todas las vidas que avanzaban junto a la suya. Le resultó extraño no ser capaz de distinguir sus deseos en esa bullente mezcolanza.

27

Se dice que, en una ocasión, al ver un hierbajo intentando crecer entre dos rocas, Muad’Dib apartó una de ellas. Luego, cuando lo vio florecido, lo cubrió con la otra piedra. «Ese era su destino», explicó.

—Los comentarios

—¡Ahora! —gritó Ghanima.

Leto, que se encontraba a dos pasos delante de ella y estaba a punto de alcanzar la estrecha hendidura en la roca, no vaciló. Se metió en la cavidad y se arrastró hasta que la oscuridad lo rodeó por completo. Oyó cómo Ghanima entraba detrás de él, luego un repentino silencio y finalmente su voz, ni temerosa ni agitada:

—Estoy atascada.

Leto se puso en pie, a sabiendas de que eso ponía su cabeza al alcance de cualquier garra inquisitiva, se dio la vuelta en el estrecho hueco y palpó hasta encontrar la mano extendida de su hermana.

—Es mi túnica —dijo ella—. Se ha enganchado.

Leto oyó rocas que se desmoronaban justo debajo de ellos y tiró de la mano de Ghanima, pero solo consiguió hacerla avanzar un poco.

Se oyó un jadeo debajo, luego un gruñido.

Leto se tensó, apretó la espalda contra la roca y tiró del brazo de Ghanima. La ropa se rasgó, y notó cómo su hermana se abalanzaba sobre él. Ghanima bufó, y Leto supo que le había hecho daño, pero volvió a tirar con fuerza. Ella penetró un poco más en la hendidura para luego entrar del todo y caer junto a él. No obstante, aún estaban demasiado cerca de la entrada. Leto se dio la vuelta, se puso a cuatro patas y gateó hacia el interior. Ghanima se apresuró a seguirle. Había en sus movimientos una tensión resollante que indicaba que estaba herida. Llegaron al final de la abertura, y Leto se volvió y miró hacia arriba, hacia la estrecha embocadura superior del refugio. Se encontraba a unos dos metros por encima de ellos y estaba llena de estrellas. Una sombra enorme las tapó.

Un gruñido ensordecedor hizo vibrar el aire alrededor de los gemelos. Era profundo y amenazador, un sonido de los de antaño, el del cazador hablándole a su presa.

—¿Te has hecho mucho daño? —⁠preguntó Leto con voz tranquila.

Ella le respondió con el mismo tono.

—Uno me ha dado un zarpazo. Me ha desgarrado el destiltraje en la pierna izquierda. Estoy sangrando.

—¿Es grave?

—Me ha alcanzado una vena. Puedo contener la hemorragia.

—Haz un torniquete —dijo él—. No te muevas. Yo me encargaré de nuestros amigos.

—Ten cuidado —dijo ella—. Son mayores de lo que esperábamos.

Leto desenfundó el crys y lo levantó. Sabía que el tigre debía de estar indagando hacia abajo y metiendo sus garras por la estrecha hendidura que no permitía el paso de su cuerpo.

Extendió el cuchillo muy poco a poco y, de repente, algo chocó contra la punta de la hoja. Sintió la vibración del golpe por todo el brazo y estuvo a punto de soltar el cuchillo. La sangre le chorreó por la mano y le salpicó el rostro. Casi de inmediato, un aullido impresionante lo ensordeció. Las estrellas volvieron a quedar a la vista. Algo hendió el aire y se precipitó rocas abajo en dirección a la arena entre vehementes maullidos.

Las estrellas se volvieron a oscurecer, y Leto oyó el gruñido del cazador. El segundo tigre había ocupado su posición, despreocupado de la suerte de su compañero.

—Son persistentes —dijo Leto.

—Le has dado a uno —dijo Ghanima⁠—. ¡Escucha!

Los aullidos y la frenética agitación que se oía debajo de ellos se hicieron cada vez más débiles. Sin embargo, el segundo tigre permanecía allí, ocultando las estrellas.

Leto enfundó el arma y tocó el brazo de Ghanima.

—Dame tu cuchillo. Quiero una hoja limpia para asegurarme de que le doy a este.

—¿Crees que pueda haber un tercero en reserva? —⁠preguntó ella.

—No es probable. Los tigres laza cazan por parejas.

—Igual que nosotros —dijo ella.

—Exactamente —convino él.

Sintió cómo la empuñadura del crys de Ghanima se deslizaba en su palma y la aferró con fuerza. Volvió a levantar con cuidado la hoja por encima de su cabeza para tantear. Pero, en esta ocasión, la hoja solo encontró aire, incluso cuando alcanzó una zona en la que ya ponía en peligro el resto de su cuerpo. Retiró el brazo y reflexionó.

—¿No lo encuentras?

—No actúa como el otro.

—Todavía sigue aquí. ¿Lo hueles?

Leto tragó una saliva inexistente de su garganta reseca. Un aliento fétido, húmedo y con el almizcleño olor de los felinos asaltó sus fosas nasales. Las estrellas seguían bloqueadas por esa silueta. Ya no se oía al primer felino; el veneno del crys había cumplido su cometido.

—Creo que voy a tener que ponerme de pie —⁠dijo Leto.

—¡No!

—Debo conseguir que se ponga al alcance del cuchillo.

—Sí, pero decidimos que si uno de los dos resultaba herido…

—Y tú estás herida, así que eres quien debe volver —⁠dijo él.

—Pero si te hiere de gravedad, no seré capaz de abandonarte —⁠dijo ella.

—¿Tienes una idea mejor?

—Déjame el cuchillo a mí.

—Pero ¿y tu pierna?

—Puedo mantenerme en pie con la otra.

—Esa fiera puede arrancarte la cabeza de un solo zarpazo. Tal vez la maula…

—Si hay alguien en el exterior a la espera, sabrá que hemos venido preparados para…

—¡No me gusta que corras ese riesgo! —⁠dijo él.

—Quienquiera que esté ahí fuera no debe saber que tenemos maulas… todavía. —⁠Tocó el brazo de Leto⁠—. Tendré cuidado y mantendré la cabeza baja.

Leto se mantuvo en silencio, y ella insistió:

—Sabes que soy quien tiene que hacerlo. Así que dame mi cuchillo.

Leto tanteó con la mano libre a regañadientes, encontró la de ella y le pasó el cuchillo. Era lo más lógico, pero la lógica luchaba contra todas sus emociones.

Oyó cómo Ghanima se alejaba un poco, y también el roce de su túnica contra la roca. Después soltó un gemido, y Leto supo que se había puesto de pie.

«¡Ten mucho cuidado!», pensó.

Y estuvo a punto de tirar de ella para obligarla a agacharse e insistir en usar la pistola maula. Pero eso revelaría a cualquiera que estuviese ahí fuera que tenían armas. Peor aún, el tigre podría ponerse fuera de su alcance, y entonces quedarían atrapados allí con un tigre herido esperándoles en algún lugar desconocido entre esas rocas.

Ghanima respiró hondo y apoyó la espalda contra una de las paredes de la hendidura.

«Debo ser rápida», pensó.

Alzó el crys con la punta hacia arriba. Sentía latidos en la pierna izquierda, en las heridas provocadas por las garras. Sintió la tirantez de la costra de sangre seca y luego el fluir de un nuevo borbotón.

«¡No tan rápida!».

Sumió sus sentidos en esa calma preparatoria para la crisis que le había enseñado la manera Bene Gesserit, y dejó el dolor y todas las demás distracciones fuera de su conciencia. ¡El tigre tenía que intentar bajar! Pasó la hoja a lo largo de la abertura poco a poco. ¿Dónde estaba ese maldito animal? Rastreó a su alrededor otra vez. Nada. Tendrían que llamar su atención.

Probó con el olfato, con mucho cuidado. Le llegó una respiración caliente por la izquierda. Se puso tensa, respiró hondo y gritó:

—¡Taqwa!

Era el viejo grito de batalla Fremen, y su significado se encontraba en las leyendas más antiguas: «¡El precio de la libertad!». Lanzó una puñalada al tiempo que gritaba y abalanzó la hoja hacia la densa oscuridad de la abertura. Las garras hallaron su codo antes de que el cuchillo tocara carne, y Ghanima solo tuvo tiempo de apartar el brazo de ese dolor agónico y así evitar que las garras afiladas le seccionaran la muñeca. Pero a pesar del terrible dolor, sintió cómo la punta envenenada del cuchillo se hundía en el tigre. La hoja salió despedida de sus dedos entumecidos, y la entrada de la hendidura volvió a quedar iluminada por la luz de las estrellas mientras el lamento mortal del felino atronaba en la noche. Ambos escucharon con atención la agonía del animal mientras se revolcaba entre las rocas. Al fin llegó el silencio.

—Me ha alcanzado en el brazo —⁠dijo Ghanima, que intentó anudar un jirón de túnica alrededor de la herida.

—¿Mucho?

—Creo que sí. No siento la mano.

—Déjame encender una luz y…

—¡No hasta que estemos a cubierto!

—Será rápido.

Lo oyó volverse para coger la fremochila y después sintió sobre ellos la cortina protectora de una pantalla nocturna. Leto no se preocupó de colocar el cierre hermético para contener la humedad.

—Mi cuchillo está aquí al lado —⁠dijo Ghanima⁠—. Siento la empuñadura con mi rodilla.

—Déjalo por ahora.

Leto encendió un pequeño globo. El resplandor de la luz la hizo parpadear. Su hermano dejó el globo en el arenoso suelo y jadeó cuando le vio el brazo. Una de las garras había abierto una larga y profunda herida desde el codo hasta casi la muñeca por la cara interna del brazo. La herida describía el giro que había hecho su gemela con el brazo para clavar el cuchillo en la pata del tigre.

Ghanima miró la herida, cerró los ojos y empezó a recitar la Letanía contra el miedo.

Leto sintió una necesidad casi física de imitarla, pero consiguió dejar de lado el clamor de sus emociones y empezó a vendar la herida. Debía hacerlo con cuidado, para cortar la hemorragia y, al mismo tiempo, que diera la impresión de que había sido ella la que se lo había vendado. Para conseguir mayor verosimilitud, hizo el vendaje con una sola mano mientras sujetaba el otro extremo con los dientes.

—Ahora veamos la pierna —dijo.

Ghanima se dio la vuelta para mostrarle la otra herida. No era tan grave como creían: dos arañazos profundos en la parte posterior de la pantorrilla. De todos modos, la sangre había manchado el destiltraje. Leto la limpió de la mejor manera que pudo y la vendó para después sellar el destiltraje sobre el vendaje.

—Se ha metido arena —dijo—. Que te la curen nada más regresar.

—Arena en las heridas —dijo ella⁠—. Muy propio de los Fremen.

Leto consiguió esbozar una sonrisa y se sentó.

Ghanima respiró hondo.

—Lo hemos conseguido.

—Aún no.

Ella tragó saliva mientras se afanaba por recuperarse de las consecuencias de la conmoción. Su rostro estaba pálido a la luz del globo. Y pensó: «Sí, ahora debemos darnos prisa. Quienquiera que controlara a esos tigres puede estar ahí fuera ahora mismo».

Leto miró a su hermana y sintió una repentina e intensa sensación de pérdida. Era un dolor profundo que le atravesaba el pecho. Había llegado el momento de que Ghanima y él se separaran. Habían sido como una sola persona durante todos los años que habían pasado desde su nacimiento, pero ahora el plan exigía que sufriesen una metamorfosis, que tomaran caminos separados en los que la participación en las experiencias diarias ya no los uniría como hasta entonces.

Se esforzó por centrarse en las necesidades inmediatas.

—Toma mi fremochila —dijo—. He sacado las vendas. Alguien podría abrirla para mirar.

—Sí.

Ghanima intercambió la fremochila con la de su hermano.

—Ahí fuera hay alguien con un transmisor para controlar a esos felinos —⁠dijo Leto⁠—. Lo más probable es que esté esperando cerca del qanat para asegurarse de que todo ha ido bien.

Ella palpó la pistola maula en lo alto de la fremochila y, tras un instante de duda, la cogió y se la metió en el fajín bajo la túnica.

—Tengo la túnica desgarrada.

—Sí.

—Puede que los que nos buscan lleguen muy pronto —⁠dijo Leto al cabo de un momento⁠—. Puede que haya un traidor entre ellos. Será mejor que regreses por tus propios medios. Dile a Harah que te oculte.

—Yo… empezaré a buscar al traidor tan pronto como regrese —⁠dijo ella.

Escrutó el rostro de su hermano y compartió su dolorosa convicción de que a partir de ahora cada vez habría más diferencias entre ellos. Nunca más volverían a ser uno ni a compartir sus conocimientos de una manera que nadie más era capaz de comprender.

—Yo iré a Jacurutu —dijo Leto.

—Fondak —dijo ella.

Él asintió. Jacurutu-Fondak… tenían que ser el mismo sitio. Era la única forma de que ese lugar legendario pudiera seguir oculto. Sin duda había sido cosa de los contrabandistas. Qué fácil les resultaba cambiar un nombre por otro, actuar bajo la cobertura de una convención tácita pero que les permitía existir. La familia reinante de un planeta siempre debía tener una puerta trasera por la que escapar in extremis. Y un pequeño tanto por ciento de los beneficios de los contrabandistas mantenía abiertos esos canales. En Fondak-Jacurutu, los contrabandistas habían tomado el control de toda la operativa de un sietch sin los problemas que daba una población. Y así habían ocultado Jacurutu a plena vista, con la seguridad de que para los Fremen era un tema tabú.

—A ningún Fremen se le ocurrirá buscarme en ese lugar —⁠dijo Leto⁠—. Preguntarán entre los contrabandistas, por supuesto, pero…

—Haremos lo que habíamos planeado —⁠dijo ella⁠—. Pero…

—Lo sé.

Al oír su voz, Leto se dio cuenta de que ambos intentaban prolongar esos últimos momentos de identidad compartida. Una sonrisa se perfiló en sus labios y lo hizo parecer aún mayor. Ghanima se dio cuenta de que lo miraba a través del velo del tiempo, que contemplaba a un Leto más viejo. Las lágrimas ardieron en sus ojos.

—No tienes por qué darle agua al muerto aún —⁠dijo él al tiempo que pasaba un dedo sobre la humedad de sus mejillas⁠—. Saldré al exterior, me alejaré lo bastante como para que no me oigan y luego llamaré a un gusano. —⁠Señaló los garfios de doma plegados por fuera de su fremochila⁠—. Estaré en Jacurutu dentro de dos días, antes del alba.

—Cabalga raudo, viejo amigo —⁠susurró ella.

—Volveremos a vernos, mi única amiga —⁠dijo él⁠—. Recuerda tener cuidado en el qanat.

—Elige un buen gusano —dijo ella, usando una despedida Fremen.

Ghanima apagó el globo con la mano izquierda, y la pantalla nocturna se enrolló al soltarla. Después la dobló y la guardó en la mochila. Oyó a Leto partir, apenas un leve crujido que se desvaneció rápido en el silencio cuando salió de las rocas y se perdió en el desierto.

Ghanima se armó de valor e hizo lo que tenía que hacer. Leto había muerto para ella. Tenía que llegar a creerlo. No podía distraerse con Jacurutu ni con ningún hermano que buscaba un lugar perdido de la mitología Fremen. Desde ese instante no debía pensar en Leto como si estuviese vivo. Debía condicionarse para reaccionar con la plena convicción de que su hermano estaba muerto, asesinado por los tigres laza. No había muchos seres humanos capaces de engañar a una Decidora de Verdad, pero Ghanima sabía que podía hacerlo… Y tenía que hacerlo. Las multividas que Leto y ella habían compartido les habían enseñado cómo: un proceso hipnótico ya antiguo en los tiempos de Saba, aunque era probable que ella fuese el único ser humano vivo capaz de recordar a Saba como algo real. Esas profundas compulsiones habían sido concebidas con gran cuidado y, durante mucho tiempo después de que Leto se hubiese marchado, Ghanima reconstruyó su conciencia, creó a la hermana solitaria, la gemela superviviente, hasta conformar una totalidad creíble. Y mientras lo hacía, descubrió que se silenciaba su mundo interior, que su conciencia se volvía ajena a toda intrusión. Era un efecto colateral que no esperaba.

«Ojalá Leto siguiese vivo para contárselo», pensó.

El pensamiento no le resultó paradójico. Se puso en pie y escrutó el desierto, el lugar donde el tigre había acabado con la vida de Leto. Había un sonido cada vez más estruendoso que surgía de la arena en la distancia, uno familiar para los Fremen: el movimiento de un gusano. Se acercaba uno, aunque cada vez eran más escasos por aquellos lares. Quizá los últimos estertores del primer felino… Sí, Leto había matado a uno antes de que el otro acabara con él.

Resultaba muy peculiar que apareciera un gusano en esos momentos. La compulsión de Ghanima era tan profunda que por un momento vio tres siluetas oscuras en la arena de debajo: los dos tigres y Leto. Después llegó el gusano, y solo quedó la arena, con esa superficie quebrada por el oleaje que creaba el paso de Shai-hulud. No había sido un gusano muy grande…, pero sí lo suficiente. Y su compulsión no le permitió ver la pequeña figura que cabalgaba sobre el lomo anillado de la criatura.

Ghanima intentó ignorar su aflicción, cerró la fremochila y salió con cuidado del refugio. Examinó los alrededores con la mano sobre la pistola maula. No había señal alguna de ningún ser humano con transmisor. Trepó por las rocas y descendió por el lado opuesto, deslizándose a través de las sombras que proyectaban las dunas a la luz de la luna, deteniéndose una y otra vez para asegurarse de que no había ningún asesino siguiendo su rastro.

Vio las antorchas de Tabr en la lejanía. Se agitaban, como si hubiesen enviado al exterior una partida de búsqueda. Una mancha oscura se movía por la arena en dirección a El Que Espera. Ghanima decidió alejarse muy al norte del grupo, bajó hasta la arena y avanzó entre las sombras de las dunas. Se aseguró de llevar un ritmo irregular que no llamara la atención de los gusanos y empezó a recorrer la solitaria distancia que separaba Tabr del lugar donde había muerto Leto. Sabía que tenía que ser muy prudente en el qanat. Nadie debía impedirle contar cómo había perecido su hermano para salvarla de los tigres.

28

Si perduran, los gobiernos siempre tienden de modo creciente hacia formas aristocráticas. No se conoce ningún gobierno en la historia que haya escapado a ese patrón. Y a medida que se desarrolla la aristocracia, el gobierno tiende más y más a actuar exclusivamente en interés de la clase gobernante, sea esta clase una monarquía hereditaria, una oligarquía de imperios financieros o una burocracia bien afianzada.

—«La política como fenómeno repetitivo», Manual de adiestramiento Bene Gesserit

—¿Por qué nos hace esa oferta? —⁠preguntó Farad’n⁠—. Es crucial que lo sepa.

El bashar Tyekanik y él se encontraban en la antesala de los aposentos privados de Farad’n. Wensicia estaba sentada a un lado en un diván bajo de color azul, más de oyente que como participante en la conversación. Sabía cuál era su lugar y la irritaba, pero Farad’n había sufrido un cambio aterrador desde que le había revelado la conspiración esa mañana.

Era la última hora del atardecer en Castel Corrino, y la luz tenue acentuaba la apacible comodidad de la antesala, una estancia repleta de libros de verdad reproducidos en plastino, con estanterías en las que había montañas de bobinas reproductoras, bloques de datos, cintas de hilo shiga y amplificadores mnemónicos. A su alrededor, había señales por todas partes de que la estancia se usaba mucho: lomos gastados en los libros, metal deslustrado en los amplificadores o bordes desgastados en los bloques de datos. Solo había un diván, pero muchas sillas, todas flotantes y sensiformes, diseñadas para una discreta comodidad.

Farad’n estaba de pie y daba la espalda a la ventana. Llevaba un simple uniforme Sardaukar gris y negro en el que solo destacaban los símbolos dorados de las garras del león en el cuello. Había decidido recibir a su madre y al bashar en esa estancia con la esperanza de crear una atmósfera comunicativa más relajada, que era complicado conseguir en un ambiente más formal. Pero los constantes «mi señor esto» y «mi dama aquello» de Tyekanik mantenían las distancias.

—Mi señor, no creo que él hiciera esa oferta si no se viese capaz de cumplirla —⁠dijo Tyekanik.

—¡Claro que no! —se entrometió Wensicia.

Farad’n se limitó a mirar a su madre para hacerla callar y luego preguntó:

—¿No hemos ejercido ninguna presión en Idaho? ¿No hicimos nada para conseguir que se cumpliera la promesa del predicador?

—No —dijo Tyekanik.

—Entonces ¿por qué Duncan Idaho, célebre a lo largo de su vida por su fanática lealtad a los Atreides, nos ofrece ahora entregarnos a la dama Jessica?

—Corren rumores de que hay problemas en Arrakis… —⁠aventuró Wensicia.

—No están confirmados —dijo Farad’n⁠—. ¿Es posible que el predicador lo haya precipitado?

—Puede ser —dijo Tyekanik—, pero no consigo ver el motivo.

—Idaho dice que busca refugio para ella —⁠dijo Farad’n⁠—. Esto podría confirmar tales rumores.

—Precisamente —dijo su madre.

—O podría ser una estratagema más —⁠dijo Tyekanik.

—Podemos plantear varias suposiciones y analizarlas —⁠dijo Farad’n⁠—. ¿Y si Idaho hubiera perdido la confianza de su dama Alia?

—Eso explicaría muchas cosas —⁠dijo Wensicia⁠—, pero él…

—¿Todavía no tenemos noticias de los contrabandistas? —⁠interrumpió Farad’n⁠—. ¿Por qué no podemos…?

—Las transmisiones siempre se retrasan en esta época —⁠dijo Tyekanik⁠—. Y hace falta que sean muy seguras…

—Sí, por supuesto, pero de todos modos… —⁠Farad’n agitó la cabeza⁠—. No me gusta esa suposición.

—No hay que descartarla tan rápido —⁠dijo Wensicia⁠—. Todos esos rumores sobre Alia y ese sacerdote, sea cual sea su nombre…

—Javid —dijo Farad’n—. Pero está claro que ese hombre…

—Ha sido una fuente de información muy valiosa para nosotros —⁠dijo Wensicia.

—Estaba a punto de decir que sin duda se trata de un agente doble —⁠dijo Farad’n⁠—. ¿Por qué si no se inculparía en algo así? No podemos confiar en él. Hay demasiadas señales…

—Yo no lo veo así —dijo ella.

Farad’n se sintió irritado de repente por la estrechez de miras de la mujer.

—¡Estoy en lo cierto, madre! Las señales son claras. Te las explicaré más tarde.

—Me temo que tengo que estar de acuerdo —⁠dijo Tyekanik.

Wensicia se sumió en un afligido silencio. ¿Cómo se atrevían a echarla del Consejo así? Como si fuese una de esas mujeres sin seso y caprichosas que no…

—No debemos olvidar que Idaho fue antes un ghola —⁠dijo Farad’n⁠—. Los tleilaxu… —⁠Miró de soslayo a Tyekanik.

—Lo tendremos en cuenta —dijo el bashar.

Admiraba cómo funcionaba la mente de Farad’n: alerta, inquisitiva, perspicaz. Sí, al restaurar la vida de Idaho, los tleilaxu quizá hubieran implantado un poderoso aguijón en su interior para usar a conveniencia.

—Pero no acabo de comprender la motivación de los tleilaxu —⁠dijo Farad’n.

—Una inversión en nuestras fortunas —⁠dijo Tyekanik⁠—. ¿Un pequeño seguro para futuros favores?

—Una gran inversión, me atrevería a llamarlo —⁠dijo Farad’n.

—Una peligrosa —dijo Wensicia.

Farad’n no pudo evitar estar de acuerdo con ella. Las aptitudes de la dama Jessica tenían mala fama en el Imperio. Al fin y al cabo, había sido la adiestradora de Muad’Dib.

—Si llegara a saberse que la ocultamos… —⁠dijo Farad’n.

—Sí, podría ser un arma de doble filo —⁠dijo Tyekanik⁠—. Pero no tiene por qué saberse.

—Supongamos que aceptamos la oferta —⁠dijo Farad’n⁠—. ¿De qué nos serviría esa mujer? ¿Podemos intercambiarla por algo de mayor importancia?

—No abiertamente —dijo Wensicia.

—¡Claro que no!

Farad’n miró expectante a Tyekanik.

—Todo a su debido tiempo —dijo Tyekanik.

Farad’n asintió.

—Sí. Si aceptamos, creo que podríamos considerar a la dama Jessica como ahorros guardados en un banco para usar más adelante. Al fin y al cabo, la riqueza no tiene por qué gastarse en algo en particular. Basta con que tenga… una utilidad en potencia.

—Puede ser una prisionera muy peligrosa —⁠dijo Tyekanik.

—Sin duda es algo a tener en cuenta —⁠dijo Farad’n⁠—. Me han dicho que su adiestramiento Bene Gesserit le permite manipular a las personas solo con un empleo sutil de la voz.

—O de su cuerpo —dijo Wensicia—. En una ocasión Irulan me contó algunas de las cosas de las que se había enterado. Seguro que solo estaba fanfarroneando, y tampoco es que viese prueba alguna, pero de todos modos existen indicios casi concluyentes de que las Bene Gesserit tienen medios para alcanzar sus fines.

—¿Sugieres acaso que tal vez intente seducirme? —⁠preguntó Farad’n.

Wensicia se limitó a encogerse de hombros.

—Me atrevería a decir que es un poco vieja para algo así, ¿no crees? —⁠observó Farad’n.

—No se pueden dar cosas por sentadas con una Bene Gesserit —⁠dijo Tyekanik.

Farad’n se estremeció a causa de una mezcla de emoción y de miedo. El juego de intentar devolver la Casa de los Corrino a las altas esferas de poder que le habían arrebatado lo atraía y repelía a partes iguales. Qué atractiva seguía siendo la posibilidad de retirarse y enfrascarse en sus ocupaciones preferidas: la investigación histórica y el aprendizaje de sus principales deberes para reinar allí, en Salusa Secundus. La restauración de sus fuerzas Sardaukar ya era una tarea en sí misma… y Tyek seguía siendo una valiosa herramienta para esa misión. Después de todo, hasta un solo planeta llevaba consigo una responsabilidad enorme. Pero el Imperio representaba una responsabilidad aún mucho mayor, muchísimo más atractiva como instrumento de poder. Y cuanto más leía sobre Paul Atreides-Muad’Dib, más fascinado se sentía con las posibilidades de usar ese poder. Como líder de la Casa de los Corrino y heredero de Shaddam IV, sería un gran logro devolver a su estirpe el trono del León. ¡Es lo que quería hacer! Lo deseaba de verdad. Farad’n había descubierto que, si se repetía esa tentadora letanía varias veces, conseguía superar todas sus dudas momentáneas.

Tyekanik estaba hablando:

—… y, por supuesto, la Bene Gesserit enseña que la paz alienta la agresión, por lo que enciende la mecha de la guerra. La paradoja de…

—¿Cómo hemos llegado a este tema? —⁠preguntó Farad’n, que volvió a prestar atención y dejó a un lado las especulaciones.

—Bueno —dijo Wensicia con suavidad después de notar la expresión distraída del rostro de su hijo⁠—, yo solo he preguntado si Tyek estaba familiarizado con la filosofía básica que hay detrás de la Sororidad.

—La filosofía debe tratarse con irreverencia —⁠dijo Farad’n, que se volvió para encarar a Tyekanik⁠—. Con respecto a la oferta de Idaho, creo que deberíamos investigar más. Cuando pensamos que sabemos algo es precisamente cuando debemos analizarlo en más profundidad.

—Así se hará —dijo Tyekanik.

Le gustaba la cautela de Farad’n, pero esperaba que no se retrasase con las decisiones militares que requerían rapidez y precisión.

Con un tono en apariencia irrelevante, Farad’n preguntó:

—¿Sabes qué es lo que considero más interesante de la historia de Arrakis? La costumbre que tenían antaño los Fremen de matar a cualquiera que no fuese enfundado en un destiltraje con su característica y fácilmente distinguible capucha.

—¿A qué se debe vuestra fascinación por el destiltraje? —⁠preguntó Tyekanik.

—Lo has notado, ¿eh?

—¿Cómo no íbamos a notarlo? —⁠preguntó Wensicia.

Farad’n miró irritado a su madre. ¿Por qué lo interrumpía de aquel modo? Volvió a centrar su atención en Tyekanik.

—El destiltraje es algo muy característico de ese planeta, Tyek. Es el sello distintivo de Dune. La gente tiende a centrarse en las características físicas: el destiltraje conserva la humedad del cuerpo, la recicla y hace posible la existencia en un planeta así. ¿Sabías que es costumbre de los Fremen que todos los miembros de la familia tengan solo un destiltraje excepto los recolectores de alimento? Ellos tenían varios. Pero observad bien los dos, por favor. —⁠Hizo un gesto con el que también incluyó a su madre en la conversación⁠—. Las prendas que se parecen a los destiltrajes pero en realidad no lo son han empezado a ponerse de moda en todo el Imperio. ¡Copiar al conquistador es una característica dominante de todos los seres humanos!

—¿De verdad creéis que esa información posee algún valor? —⁠preguntó Tyekanik, perplejo.

—Tyek, Tyek… Uno no puede gobernar sin ese tipo de información. He dicho que el destiltraje era la clave de su carácter, ¡y lo es! Es algo conservador. Y los errores que cometan los Fremen siempre serán errores conservadores.

Tyekanik miró a Wensicia, que contemplaba a su hijo con el ceño fruncido. Esa característica de Farad’n llamaba la atención y preocupaba al mismo tiempo al bashar. No era nada propia del viejo Shaddam, que había sido en esencia un Sardaukar, una máquina de matar militar con pocas inhibiciones. Pero Shaddam había caído frente a los Atreides comandados por ese maldito Paul. Lo que había leído sobre Paul Atreides revelaba justo las mismas características que mostraba ahora Farad’n. Era posible que Farad’n vacilara menos que un Atreides ante las necesidades más brutales, pero eso se debía a su adiestramiento Sardaukar.

—Muchos han gobernado sin usar ese tipo de información —⁠dijo Tyekanik.

Farad’n se limitó a mirarlo unos instantes y después dijo:

—Gobernado y fracasado.

La boca de Tyekanik se convirtió en una delgada línea ante esa alusión tan obvia al fracaso de Shaddam. También había sido un fracaso Sardaukar, y a ningún Sardaukar le gustaba recordarlo.

Después de dejar clara su postura, Farad’n continuó:

—Ya ves, Tyek. Nunca se le ha dado la importancia adecuada a la influencia de un planeta sobre el inconsciente colectivo de sus habitantes. Para vencer a los Atreides no solo debemos comprender Caladan, sino también Arrakis: uno es un planeta indulgente y el otro, un campo de pruebas para las decisiones más complicadas. Esa unión entre los Atreides y los Fremen fue un acontecimiento único. Debemos saber cómo se produjo, o de otro modo no seremos capaces de combatirlo, y ya no digo vencerlo.

—¿Qué tiene que ver todo eso con la oferta de Idaho? —⁠preguntó Wensicia.

Farad’n miró a su madre con gesto compasivo.

—Hemos dado el pistoletazo de salida a su fracaso introduciendo una tensión en su sociedad. La tensión es una herramienta muy potente. Y su ausencia es también muy importante. ¿No habéis notado cómo los Atreides han ayudado a que las cosas sean cada vez más indulgentes y fáciles en ese lugar?

Tyekanik hizo un breve gesto de asentimiento. Era una afirmación muy cierta. Los Sardaukar no podían permitirse ser indulgentes. Pero la oferta de Idaho seguía preocupándole.

—Quizá sería mejor rechazar la oferta —⁠dijo.

—Todavía no —dijo Wensicia—. Se abre ante nosotros un espectro de posibilidades. Nuestra tarea es identificar qué amplitud de ese espectro podemos abarcar. Mi hijo tiene razón: necesitamos más información.

Farad’n la miró y midió sus intenciones más allá del significado superficial de sus palabras.

—Pero ¿seremos capaces de discernir cuándo habremos superado el punto a partir del cual ya no hay alternativa? —⁠preguntó.

Tyekanik soltó una risilla amarga.

—Si queréis saber mi opinión, ya hace mucho que rebasamos el punto de no retorno.

Farad’n echó la cabeza hacia atrás y soltó una carcajada.

—Pero ¡aún tenemos alternativas, Tyek! ¡Solo tendremos que preocuparnos cuando nos quedemos sin fuerzas!

29

En esta época en la que los medios de transporte de seres humanos incluyen artilugios que pueden atravesar las profundidades del espacio en el transtiempo, y otros artilugios que pueden transportar instantáneamente a los hombres a través de superficies planetarias virtualmente inatravesables, resulta extraño pensar en viajes interminables realizados a pie. Sin embargo, ese sigue siendo el medio principal para viajar en Arrakis, un hecho atribuido en parte a una preferencia generalizada y en parte a la manera brutal en la que el planeta trata a cualquier artilugio mecánico. En las duras condiciones de Arrakis, la carne humana resulta ser el elemento más resistente y confiable para el hajj. Quizá sea la conciencia implícita de ese hecho lo que hace de Arrakis el espejo del alma definitivo.

—Manual del hajj

Ghanima regresó al Tabr despacio y con mucho cuidado, escudándose en las sombras más profundas y agazapándose en la oscuridad cuando las partidas de búsqueda pasaban muy cerca de ella. La inundó una terrible conciencia: el gusano que había dado buena cuenta de los tigres y del cuerpo de Leto, los peligros que tendría que afrontar. Leto había muerto. Su gemelo había muerto. Ignoró las lágrimas y alimentó su rabia. Era del todo Fremen para esas cosas. Fue consciente de ello y se recreó.

Comprendió lo que se decía sobre los Fremen. Se suponía que no tenían conciencia, que la habían perdido a causa del fuego de la venganza contra los que les habían hecho huir de planeta en planeta en su larga peregrinación. Era una estupidez, por supuesto. Los bárbaros más primitivos eran los únicos que no tenían conciencia. Los Fremen tenían una altamente evolucionada, centrada en su supervivencia como pueblo. Solo se mostraban como unos bárbaros a los extranjeros venidos de otros planetas, al igual que los extranjeros venidos de otros planetas les parecían unos bárbaros a ellos. Todos los Fremen sabían muy bien que podían llevar a cabo un hecho brutal sin sentirse culpables por ello. No sentían remordimiento alguno por cosas que hubieran hecho estremecer las conciencias de otros. Sus rituales los liberaban de la culpabilidad que de otro modo habría terminado por destruirles. En lo más profundo de su conciencia sabían que cualquier transgresión podía ser atribuida, al menos en parte, a circunstancias atenuantes muy bien definidas: «el fracaso de la autoridad», «una tendencia natural hacia el mal» que compartían todos los seres humanos o una «mala fortuna» que cualquier criatura racional era capaz de identificar como una colisión entre la carne mortal y el caos exterior del universo.

Ghanima se sentía del todo Fremen en ese contexto, una extensión cuidadosamente preparada de la brutalidad tribal. Solo necesitaba un blanco, que sin duda se trataba de la Casa de los Corrino. Ardía en deseos de ver la sangre de Farad’n derramándose a sus pies.

Ningún enemigo la aguardaba en el qanat. Incluso las partidas de búsqueda habían ido a otros lugares. Cruzó el agua por encima de un puente de tierra y se arrastró a través de la hierba alta hacia la salida oculta del sietch. Vio cómo una luz repentina brillaba frente a ella y se lanzó de bruces al suelo. Miró hacia delante a través de los tallos de alfalfa gigante. Una mujer había entrado por el acceso oculto desde el exterior, y alguien había recordado preparar el acceso tal y como debía hacerse en cualquier entrada del sietch. En tiempos difíciles, se recibía a todo el mundo con una luz deslumbrante que le cegaba temporalmente, lo necesario para que los guardias tomasen una decisión. Pero tal recibimiento no pretendía proyectarse hacia la lejanía del desierto. La luz visible significaba que alguien había dejado abiertos los sellos exteriores.

Ghanima sintió una profunda amargura ante esa traición a la seguridad del sietch y el vehemente haz de luz. ¡La debilidad de los nuevos Fremen se había extendido por todas partes!

La luz siguió bañando el exterior hasta la base de las rocas. Una joven salió corriendo de la oscuridad de las plantaciones hacia la luz, con movimientos al parecer temerosos. Ghanima vio el círculo reluciente de un globo en el interior del acceso, con un halo de insectos a su alrededor. La luz iluminaba dos sombras oscuras en el interior: un hombre y a la joven. Estaban cogidos de la mano y se miraban a los ojos.

Ghanima notó algo extraño en ese hombre y esa mujer. No eran solo dos enamorados que buscaban un momento de respiro en medio de la búsqueda. La luz permanecía suspendida por encima y detrás de ellos en el pasadizo que se adentraba en el sietch. Estaban hablando, dos siluetas que se proyectaban hacia la noche en un cerco de luz, visibles para cualquiera que espiara sus movimientos desde el exterior. El hombre alzaba una mano de vez en cuando. La mano trazaba un arco en la luz, un movimiento brusco y furtivo que, una vez completado, regresaba a las sombras.

Los rumores solitarios de las criaturas nocturnas llenaban la oscuridad alrededor de Ghanima, pero ella ignoró con tesón dichas distracciones.

¿Qué hacían esos dos?

Los movimientos del hombre eran tan estáticos, tan cautelosos…

El hombre se volvió. El reflejo de la túnica de la mujer lo iluminó y dejó a la vista un rostro rojo y entrado en carnes con una nariz grande y llena de manchas. Ghanima respiró hondo y en silencio al reconocerlo.

«¡Palimbasha!».

Era uno de los nietos de un naib cuyos hijos estaban al servicio de los Atreides. El rostro y la imagen que vio cuando el hombre se dio la vuelta y se le agitó la túnica le dieron a Ghanima una imagen completa de la situación. Bajo la túnica llevaba un cinturón, y sujeto a él había una caja que brillaba con mandos y diales. Era un instrumento de los tleilaxu o de los ixianos, sin la menor duda. El transmisor que había activado a los tigres. Palimbasha. Eso significaba que otra familia de naibs se había aliado con la Casa de los Corrino.

¿Quién era entonces esa mujer? No tenía importancia. Solo era alguien a quien Palimbasha había utilizado.

Un pensamiento Bene Gesserit surgió en la mente de Ghanima de manera espontánea: «Cada planeta tiene su propio período, como la vida misma».

Recordó bien a Palimbasha mientras lo observaba allí con esa mujer, vio el transmisor y los movimientos furtivos. Palimbasha enseñaba en la escuela del sietch. Matemáticas. Como matemático era un patán. Había intentado explicar a Muad’Dib a través de las matemáticas hasta que los sacerdotes lo habían censurado. Era un esclavista mental, y su proceso de esclavitud era extremadamente simple de comprender: transfería el conocimiento técnico sin transferir los valores.

«Debería haber sospechado antes de él —⁠pensó Ghanima⁠—. Todas las señales estaban ahí».

Luego sintió un ardor ácido en el estómago y pensó: «¡Ha matado a mi hermano!».

Se esforzó en permanecer tranquila. Palimbasha también podía matarla a ella si intentaba entrar por ese acceso oculto. En ese momento, comprendió la razón de ese derroche de luz que traicionaba la entrada secreta y que era tan impropio de los Fremen. Usaban la luz para comprobar si alguna de sus víctimas había conseguido escapar. Debía de ser un tiempo de espera horrible para ellos, ya que no sabían qué había ocurrido. Y ahora que Ghanima había visto el transmisor, comprendió algunos de los gestos de la mano del hombre. Palimbasha pulsaba los controles del transmisor a menudo y con rabia.

La presencia de la pareja era muy significativa para Ghanima. Era muy probable que cada entrada al sietch tuviese un guardia similar en la abertura.

Se rascó la nariz donde le picaba el polvo. Aún notaba los latidos de su pierna herida, y le ardía el brazo que había empuñado el cuchillo. Seguía teniendo los dedos entumecidos, y de haber tenido que usar el cuchillo, habría sido con la mano izquierda.

Ghanima pensó en usar la pistola maula, pero su característico sonido seguro que atraería una atención indeseada. Tenía que encontrar algún otro medio.

Palimbasha se internó un poco más en el sietch. Se convirtió en una figura oscura contra la luz. La mujer desvió su atención hacia la noche del exterior sin dejar de hablar. Había en ella una adiestrada vigilancia, una sensación de que sabía cómo escrutar la oscuridad usando el rabillo de sus ojos. Eso dejaba claro que esa mujer era más que una simple herramienta. Formaba parte de lo más profundo de la conjura.

Ghanima recordó en ese momento que Palimbasha aspiraba a convertirse en kaymakam, un gobernador político bajo las órdenes de la regencia. Estaba claro que tenía que formar parte de un plan mucho más vasto. Seguro que había más como él. Incluso aquí, en Tabr. Ghanima analizó las implicaciones que planteaba el problema, las tanteó. Si consiguiera atrapar a alguno de esos guardianes con vida, muchos otros se verían perdidos.

El resoplido de un pequeño animal que bebía agua en el qanat cerca de ella llamó su atención. Sonidos naturales y cosas naturales. Buscó en sus recuerdos a través de una extraña barrera silenciosa en su mente, y encontró a una sacerdotisa de Jowf capturada en Asiria por Senaquerib. Los recuerdos de la sacerdotisa le dijeron a Ghanima lo que debía hacer. Palimbasha y su mujer eran poco más que unos chiquillos caprichosos y peligrosos. No sabían nada de Jowf, ni siquiera sabían el nombre del planeta donde Senaquerib y la sacerdotisa se habían convertido en polvo. Lo que estaba a punto de ocurrirles a esa pareja de conspiradores solo podría explicárseles, llegado el caso, en términos de algo que no tenía raíz alguna en el pasado.

Que empezaba y terminaba allí mismo.

Ghanima rodó sobre un costado, cogió la fremochila y liberó el snork de arena de sus correas. Le sacó el tapón y extrajo el filtro alargado de su interior. Ahora tenía un tubo vacío y abierto por ambos extremos. Seleccionó una aguja de la bolsa de recambios, desenvainó el crys e insertó la aguja en el hueco del veneno que había en la punta del cuchillo, que era el lugar que en el pasado ocupaba el nervio del gusano de arena. Trabajó con dificultad debido a su brazo herido. Se movió muy despacio y con mucho cuidado mientras envolvía la aguja envenenada en un rollo compacto de fibra de especia que sacó de uno de los compartimentos de la mochila. La aguja quedó bien fijada en el rollo y formó así un proyectil que se ajustaba a la perfección al tubo del snork de arena.

Ghanima se llevó el arma al pecho en vertical y se arrastró hacia la luz, despacio para agitar la alfalfa lo mínimo posible. Mientras se movía, examinó los insectos que revoloteaban en la luz. Sí, también había moscas piume en ese inquieto torbellino. Eran notorias picadoras. El dardo envenenado podría pasar desapercibido y confundido con una de esas molestas moscas. La decisión a tomar era: ¿a cuál de los dos había que alcanzar? ¿Al hombre o a la mujer?

«Muriz». El nombre llegó de manera inesperada a la mente de Ghanima. Era el de la mujer. Recordó lo que había oído de ella. Era una de las que siempre estaba alrededor de Palimbasha, igual que los insectos que zumban alrededor de la luz. Era una mujer débil que se dejaba influenciar con facilidad.

Muy bien. Palimbasha había elegido la compañía equivocada esa noche.

Ghanima se llevó el tubo a la boca y, con el recuerdo de la sacerdotisa de Jowf aún límpido en su conciencia, apuntó con cuidado y sopló con fuerza.

Palimbasha se dio una palmada en la mejilla y vio que tenía un punto de sangre en ella al apartarla. No llegó a ver la aguja siquiera, que había salido despedida a causa del golpe en la cara.

La mujer dijo algo para calmarlo, y Palimbasha se echó a reír. Y mientras reía, sus piernas empezaron a ceder bajo su peso. Se derrumbó sobre ella, que intentó sujetarlo. Mientras la mujer trataba de sostener el peso muerto, Ghanima llegó a su lado y le acercó la punta del crys desenfundado al costado.

Después Ghanima dijo, con tono muy tranquilo:

—No hagas ningún movimiento brusco, Muriz. Mi cuchillo está envenenado. Y ahora puedes soltar a Palimbasha. Está muerto.

30

En todas las grandes fuerzas socializantes uno siempre hallará un movimiento subyacente que pretende conseguir y mantener el poder mediante el uso de las palabras. Siempre ha sido así, sea con los doctores brujos, los sacerdotes y hasta con los burócratas. Debe condicionarse al populacho gobernado para aceptar el poder de las palabras como si fuese algo real, para confundir el sistema de símbolos con el universo tangible. Para mantener una estructura de poder así, hay símbolos que se mantienen fuera del alcance de la comprensión común, símbolos como los relacionados con la manipulación económica o los que definen la interpretación local de la cordura. Una ocultación simbólica de esta clase conduce al desarrollo de sublenguajes fragmentarios, y cada uno de ellos se convierte en una prueba de que sus usuarios han empezado a acumular cierto poder. Atendiendo a estos nuevos procesos de formación del poder, nuestra fuerza de seguridad imperial debe estar siempre alerta a la creación de dichos sublenguajes.

—Lección en la Universidad L de la Guerra de Arrakeen, por la princesa Irulan

—Quizá sea innecesario decíroslo —⁠observó Farad’n⁠—, pero para evitar cualquier error debo comunicaros que he apostado a un centinela sordomudo con órdenes de mataros a ambos si yo diese muestras de haber sucumbido a la brujería.

No esperaba apreciar ningún efecto visible en ellos al pronunciar esas palabras. Tanto la dama Jessica como Idaho confirmaron sus expectativas.

Farad’n había elegido con minuciosidad el lugar para el primer interrogatorio a la pareja: la antigua sala de audiencias oficiales de Shaddam. Lo que le faltaba en grandeza quedaba compensado por lo exótico de la decoración. En el exterior reinaba un atardecer invernal, pero la iluminación de la estancia sin ventanas simulaba un día de verano atemporal bañado por la luz dorada de varios globos del más puro cristal ixiano dispuestos con mucho ingenio.

Las noticias de Arrakis habían llenado a Farad’n de un silencioso júbilo. Leto, el gemelo masculino, estaba muerto, despedazado por un tigre asesino. Ghanima, la hermana superviviente, estaba bajo la custodia de su tía, presumiblemente como rehén. El informe en su totalidad explicaba a fondo las razones de la presencia allí de Idaho y la dama Jessica. Estaban pidiendo asilo. Los espías de los Corrino informaban de una situación de incertidumbre en Arrakis. Alia había aceptado someterse a una prueba denominada «El Juicio de la Posesión», cuyo propósito no le habían explicado bien. No obstante, no se había fijado ninguna fecha para dicho juicio, y dos de los espías de Corrino coincidían en creer que nunca tendría lugar. Pero había algunas cosas que sí eran evidentes: se habían producido enfrentamientos entre los Fremen del desierto y los Fremen del ejército imperial, una malograda guerra civil que había conducido al gobierno a una inmovilidad temporal. El territorio de Stilgar ahora era un terreno neutral, designado como tal tras un intercambio de rehenes. Sin duda Ghanima había sido una de esos rehenes, aunque no había información clara al respecto.

Jessica e Idaho habían sido transportados a la sala bien atados en sillas a suspensor. Ambos estaban inmovilizados por delgados y mortíferos hilos shiga que cortarían su carne al menor gesto brusco. Los habían llevado hasta allí dos soldados Sardaukar, que luego habían comprobado las ataduras y salido de la estancia en silencio.

Sin duda, la advertencia de Farad’n había sido innecesaria. Jessica había visto de inmediato al soldado sordomudo apostado en la pared a su derecha, con una antigua pero eficiente arma de proyectiles en las manos. Después había echado un vistazo a la decoración exótica. Las anchas hojas de un raro arbusto de hierro habían sido incrustadas con perlas ojo y luego entrelazadas para formar el crucero de la cúpula del techo. El suelo estaba formado por bloques alternados de madera diamante y conchas kabuzu embutidas en franjas rectangulares de huesos de passaquet. Los bloques habían sido encajados en el suelo, cortados al láser y luego pulidos. Unos materiales duros seleccionados a conciencia decoraban las paredes para formar diseños que resaltaban las cuatro posiciones del símbolo del León reivindicado por los descendientes del difunto Shaddan IV. Los leones habían sido moldeados en oro sin refinar.

Farad’n había decidido recibir a los cautivos de pie. Llevaba el pantalón corto del uniforme y una ligera chaquetilla dorada de seda de elfo abierta en el cuello. Su único adorno era el brote estelar correspondiente a los príncipes que su familia real llevaba en la parte izquierda del pecho. Iba acompañado por el bashar Tyekanik, ataviado con uniforme Sardaukar color marrón y botas pesadas; una pistola láser ornamentada colgaba por la parte delantera de su cinturón, metida en la funda. Tyekanik, cuyo serio semblante Jessica conocía gracias a los informes de la Bene Gesserit, se mantenía inmóvil tres pasos a la izquierda y ligeramente detrás de Farad’n. Un trono de madera oscura descansaba en el suelo cerca de la pared, justo detrás de ambos.

—Bueno —dijo Farad’n a Jessica—, ¿tenéis algo que decir?

—Desearía saber por qué se nos ha atado así —⁠dijo Jessica en referencia al hilo shiga.

—Acabamos de recibir informes procedentes de Arrakis que explican vuestra presencia aquí —⁠dijo Farad’n⁠—. Quizá ahora os libere. —⁠Sonrió⁠—. Si vos…

Se quedó en silencio al ver cómo su madre entraba por la puerta de autoridades que se encontraba detrás de los cautivos.

Wensicia pasó junto a Jessica e Idaho a toda prisa sin mirarlos siquiera y entregó a Farad’n un pequeño cubo de mensajes que luego activó. Farad’n examinó la superficie iluminada del cubo sin dejar de mirar a Jessica de vez en cuando. La cara iluminada se oscureció y Farad’n devolvió el cubo a su madre, no sin antes indicarle que se lo mostrara a Tyekanik. Mientras ella lo hacía, Farad’n miró a Jessica con el ceño fruncido.

Un momento después, Wensicia se situó a la derecha de Farad’n con el cubo apagado en la mano, parcialmente oculto en un pliegue de su vestido blanco.

Jessica miró a su derecha, a Idaho, pero él rehusó cruzar su mirada.

—La Bene Gesserit está descontenta conmigo —⁠dijo Farad’n⁠—. Creen que soy el responsable de la muerte de vuestro nieto.

Jessica mantuvo el rostro impasible y pensó: «Entonces lo que le ha ocurrido a Ghanima es cierto. A menos que…».

No le gustaban las presuntas incógnitas.

Idaho cerró los ojos y luego los abrió para mirar a Jessica. Ella siguió con la mirada fija en Farad’n. Idaho le había hablado de su visión rhajia, pero ella había aparentado no darle importancia. El hombre no sabía cómo catalogar la ausencia de emociones de Jessica, pero estaba claro que sabía algo que no quería contarle.

—Esta es la situación —dijo Farad’n, que procedió a explicar todo lo que sabía sobre lo ocurrido en Arrakis, sin olvidar nada. Concluyó⁠—: Vuestra nieta ha sobrevivido, pero me han informado de que está bajo la custodia de la dama Alia. Eso debería tranquilizaros.

—¿Has sido tú quien ha matado a mi nieto? —⁠preguntó Jessica.

Farad’n respondió con sinceridad:

—No he sido yo. Se me ha informado hace poco sobre una conspiración, pero no ha sido perpetrada por mí.

Jessica miró a Wensicia y notó la expresión engreída de ese rostro en forma de corazón.

«¡Ha sido ella! La leona maquina para su cachorro».

Pues era un juego que la leona iba a lamentar, si seguía con vida.

Jessica centró de nuevo la atención en Farad’n y dijo:

—Pero la Sororidad cree que lo has matado tú.

Farad’n se volvió hacia su madre.

—Muéstrale el mensaje.

Wensicia dudó, y Farad’n adoptó un tono irritado que Jessica anotó para tenerlo en cuenta en un futuro.

—¡Te he dicho que se lo muestres!

Con rostro pálido, Wensicia presentó a Jessica la cara del cubo que contenía el mensaje y lo activó. Las palabras se deslizaron a través de la superficie y respondieron al movimiento de ojos de Jessica:

El consejo de la Bene Gesserit en Wallach IX envía una protesta formal contra la Casa de los Corrino en relación con el asesinato de Leto Atreides II. Las argumentaciones y las pruebas aportadas se han enviado a la Comisión de Seguridad Interna del Landsraad. Se elegirá un territorio neutral, y los nombres de los jueces serán sometidos para su aprobación por ambas partes. Se solicita una respuesta inmediata. Sabit Rekush, por el Landsraad.

Wensicia volvió a colocarse junto a su hijo.

—¿Qué vas a responder? —preguntó Jessica.

—Como mi hijo aún no ha sido investido formalmente como líder de la Casa de los Corrino —⁠dijo Wensicia⁠—, tendré que… ¿Adónde vas?

Sus últimas palabras iban dirigidas a Farad’n, que, mientras ella hablaba, se había dado la vuelta para dirigirse hacia una puerta lateral que había junto al guardia sordomudo.

Farad’n se detuvo y se volvió a medias.

—Regreso a mis libros y al resto de actividades que tienen mucho más interés para mí.

—¿Cómo te atreves? —exclamó Wensicia. Un rubor surgió de su cuello y se extendió por sus mejillas.

—Me atreveré a muchas cosas bajo mi cuenta y riesgo —⁠dijo Farad’n⁠—. Tú has tomado decisiones en mi nombre, decisiones que considero extremadamente desagradables. ¡O tomo las decisiones en mi nombre a partir de ahora o puedes buscarte otro heredero para la Casa de los Corrino!

Jessica pasó rápidamente la mirada por los participantes de la disputa y notó verdadera irritación en Farad’n. El ayudante bashar permanecía de pie en posición de firmes e intentaba hacer como si no hubiese oído nada. Wensicia vaciló y estuvo a punto de echarse a gritar de rabia. Farad’n parecía muy dispuesto a aceptar cualquier resultado del enfrentamiento. Jessica se vio obligada a admirar su serenidad y vio en la confrontación varias cosas que podrían serle de mucha ayuda más tarde. Parecía que la decisión de enviar tigres asesinos contra sus nietos se había tomado sin el consentimiento de Farad’n. No había duda de su sinceridad, ya que el joven había confirmado que se había enterado de la conspiración cuando ya estaba en marcha. La innegable rabia que irradiaban sus ojos no dejaba lugar a dudas. Permaneció inerte, dispuesto a aceptar cualquier decisión.

Wensicia respiró hondo y de manera entrecortada.

—Muy bien —dijo—. La investidura formal tendrá lugar mañana. Pero puedes actuar desde ahora como si ya se hubiera llevado a cabo.

Miró a Tyekanik, que se negó a cruzar su mirada.

«Habrá una auténtica batalla de gritos cuando madre e hijo salgan de aquí —⁠pensó Jessica⁠—. Pero creo que es él quien ha ganado».

Volvió a centrarse en el mensaje del Landsraad. La Sororidad había elaborado su mensaje con una sutileza típica de la Bene Gesserit. Oculto en esa nota formal de protesta había un aviso para los ojos de Jessica. Se leía entre líneas que los espías de la Sororidad conocían la situación en la que se encontraba Jessica y habían evaluado a Farad’n con tanta exactitud que sabían que le iba a mostrar el mensaje a su prisionera.

—Desearía una respuesta a mi pregunta —⁠dijo Jessica a Farad’n justo cuando el chico volvió el rostro hacia ella.

—Diré al Landsraad que no tengo nada que ver con ese asesinato —⁠respondió Farad’n⁠—. Añadiré que comparto la aversión de la Sororidad por la manera en la que se ha llevado a cabo, aunque no pueda sentirme del todo disgustado por los resultados. Mis excusas por el dolor que os haya podido causar. La fortuna pasa por manos de todos.

«¡La fortuna pasa por manos de todos!», pensó Jessica.

Esa era una de las frases favoritas de su duque, y algo en las formas de Farad’n indicaba que debía saberlo muy bien. Se obligó a ignorar la posibilidad de que, en realidad, hubiese sido él el causante de la muerte de Leto. Debía asumir que los temores de Ghanima por Leto habían motivado una revelación completa de los planes de los gemelos. Los contrabandistas pondrían a Gurney en situación de reunirse con Leto, y entonces podría actuar la Sororidad. Leto debía ser puesto a prueba. Sin duda. Sin esa prueba, estaba condenado, igual que Alia. Y Ghanima… Bueno, se ocuparían de ella más tarde. No había forma de enviar a la prenacida a la Reverenda Madre Gaius Helen Mohiam.

Jessica suspiró profundamente.

—Tarde o temprano, a alguien se le ocurrirá que mi nieta y tú podríais unir nuestras casas y cicatrizar así las viejas heridas —⁠dijo Jessica.

—Es una posibilidad que ya se me ha mencionado —⁠dijo Farad’n, que miró por unos instantes a su madre⁠—. Mi respuesta ha sido que prefiero esperar al resultado de los acontecimientos recientes en Arrakis. No necesitamos tomar decisiones apresuradas.

—También existe la posibilidad de que mi hija esté jugando contigo —⁠dijo Jessica.

Farad’n se envaró.

—¡Explicaos!

—Puede que lo que ocurre en Arrakis no sea tal y como te lo cuentan —⁠dijo Jessica⁠—. Alia lleva a cabo sus propios planes. Los planes de una Abominación. Mi nieta está en peligro a menos que Alia encuentre una forma de aprovecharse de ella.

—¿Esperáis hacerme creer que vuestra hija y vos estáis en bandos opuestos? ¿Que los Atreides luchan contra los Atreides?

Jessica miró a Wensicia y después otra vez a Farad’n.

—Los Corrino luchan contra los Corrino.

Una agria sonrisa se perfiló en los labios de Farad’n.

—Tocado. ¿Cómo creéis que me ha engañado vuestra hija?

—Implicándote en la muerte de mi nieto. Secuestrándome.

—Secues…

—No creas a esta bruja —advirtió Wensicia.

—Seré yo quien elija a quién debo creer, madre —⁠dijo Farad’n⁠—. Perdonadme, dama Jessica, pero no comprendo a qué os referís con secuestro. Se me ha dado a entender que vos y vuestro fiel secuaz…

—Que es el esposo de Alia —⁠dijo Jessica.

Farad’n dirigió una mirada inquisitiva a Idaho. Luego miró al bashar.

—¿Tú qué opinas, Tyek?

El bashar parecía pensar casi lo mismo que Jessica. Dijo:

—Me gusta el razonamiento de la dama. Es cauteloso.

—Es un ghola-mentat —dijo Farad’n⁠—. Podríamos interrogarlo hasta la muerte sin conseguir arrancarle una respuesta segura.

—Pero es una buena premisa trabajar pensando que podrían engañarnos —⁠dijo Tyekanik.

Jessica supo que había llegado el momento de efectuar su movimiento. Pensó que ojalá la pesadumbre de Idaho lo mantuviera dentro de los límites de la parte que él había elegido. Le desagradaba usarlo de esa manera, pero había cosas más importantes a tener en cuenta.

—Para empezar —dijo Jessica—, debo anunciar públicamente que he venido aquí por cuenta propia.

—Interesante —dijo Farad’n.

—Deberás confiar en mí y garantizarme libertad total en Salusa Secundus —⁠dijo Jessica⁠—. No deberá dar la menor impresión de que estoy bajo coerción.

—¡No! —protestó Wensicia.

Farad’n la ignoró.

—¿Qué razón aduciréis?

—Que soy la plenipotenciaria que ha enviado la Sororidad a este lugar para continuar con tu educación.

—Pero la Sororidad acusa…

—Eso requerirá una acción decisiva por tu parte —⁠dijo Jessica.

—¡No confíes en ella! —dijo Wensicia.

Farad’n miró a su madre con extremada cortesía y dijo:

—Como me interrumpas una vez más, haré que Tyek te saque de aquí. Estaba presente cuando diste tu consentimiento a mi investidura formal. Ahora soy yo quien le da órdenes.

—¡Te digo que es una bruja!

Wensicia miró al guardia sordomudo junto a la pared lateral.

Farad’n vaciló. Luego dijo:

—Tyek, ¿tú qué opinas? ¿Crees que me ha embrujado?

—No lo creo. Ella…

—¡Os ha embrujado a los dos!

—Madre —dijo Farad’n con tono categórico e inapelable.

Wensicia apretó los puños, intentó decir algo, se dio la vuelta con brusquedad y salió de la estancia.

Farad’n volvió a centrarse en Jessica y preguntó:

—¿Lo consentiría la Bene Gesserit?

—Lo hará.

Farad’n reflexionó al respecto y luego sonrió con labios apretados.

—¿Qué espera obtener la Sororidad con todo esto?

—Tu matrimonio con mi nieta.

Idaho dedicó una mirada inquisitiva a Jessica. Dio la impresión de que estaba a punto de hablar, pero permaneció en silencio.

—¿Ibas a decir algo, Duncan? —⁠preguntó Jessica.

—Iba a decir que la Bene Gesserit desea lo que siempre ha deseado: un universo que no interfiera en sus planes.

—Una hipótesis obvia —dijo Farad’n⁠—, pero me cuesta comprender por qué te has inmiscuido en sus planes.

Las cejas de Idaho suplieron el encogimiento de hombros que el hilo shiga no le permitía efectuar. Le dedicó una sonrisa desconcertante.

Farad’n la vio y se volvió para enfrentarse a Idaho.

—¿Te divierto?

—La situación en general me divierte. Alguien de vuestra familia ha comprometido a la Cofradía Espacial usándola para transportar herramientas asesinas a Arrakis, herramientas cuyo destino no podía ocultarse. Habéis ofendido a la Bene Gesserit matando a un macho que deseaban para el programa de…

—¿Me llamas mentiroso, ghola?

—No. Creo de verdad que no sabíais nada de la conjura. Pero también que debéis actuar al respecto.

—No olvides que es un mentat —⁠apuntilló Jessica.

—No me olvido —dijo Farad’n. Volvió a dirigirse a Jessica⁠—. Supongamos que os dejo libre y que hacéis vuestro anuncio. Aún quedaría pendiente la cuestión de la muerte de vuestro nieto. El mentat está en lo cierto.

—¿Ha sido tu madre? —preguntó Jessica.

—¡Mi señor! —avisó Tyekanik.

—No pasa nada, Tyek. —Farad’n hizo un gesto con la mano⁠—. ¿Y si confirmara que ha sido mi madre?

Jessica lo arriesgó todo para abrir aún más la brecha en el seno de los Corrino y dijo:

—Deberías denunciarla y exiliarla.

—Mi señor —dijo Tyekanik—, esto podría ser un engaño dentro de otro engaño.

—Y a quien han engañado es a la dama Jessica y a mí —⁠dijo Idaho.

Farad’n apretó los dientes.

Y Jessica pensó: «¡No interfieras, Duncan! ¡Ahora no!».

Pero las palabras de Idaho habían activado en ella la capacidad lógica de la Bene Gesserit. Se quedó impresionada y empezó a preguntarse si no cabría la posibilidad de que se la estuviese usando de alguna manera que no fuese capaz de comprender. Ghanima y Leto… Los prenacidos podían recurrir a una cantidad incontable de experiencias interiores, un inmenso almacén de consejos, mucho más amplio que todo lo que cualquier Bene Gesserit viva podía utilizar. Y también tenía que tener en cuenta otra cosa: ¿había sido su Sororidad del todo sincera con ella? Era posible que no confiara en ella. Al fin y al cabo, ya la había traicionado en una ocasión… por su duque.

Farad’n miró a Idaho con el ceño fruncido de pura perplejidad.

—Mentat, necesito saber qué es para ti ese predicador.

—Fue quien preparó nuestro viaje hasta aquí. Yo… No hemos intercambiado más de diez palabras. Son otros los que han actuado en su nombre. Podría ser… podría ser Paul Atreides, pero no tengo datos suficientes para asegurarlo. Lo único que sé con certeza es que había llegado el momento de marcharme y él disponía de los medios.

—Has dicho que te habían engañado —⁠le recordó Farad’n.

—Alia espera que nos asesinéis con discreción y que ocultéis toda prueba de ello —⁠dijo Idaho⁠—. Ahora que se ha librado de la dama Jessica, ya no soy de ninguna utilidad para ella. Y ahora que la dama Jessica ha cumplido los propósitos de la Sororidad, tampoco es de utilidad alguna para la misma. Alia pedirá cuentas a la Bene Gesserit, pero la Sororidad triunfará.

Jessica cerró los ojos y se concentró. ¡Tenía razón! Notó la firmeza del mentat en su voz, la profunda sinceridad de sus afirmaciones. El esquema cobró sentido sin fisuras. Inspiró profundamente dos veces y activó el trance mnemónico, hizo que los datos atravesaran su mente, salió del trance y después abrió los ojos. Todo ocurrió en los breves instantes en los que Farad’n se alejaba de ella para situarse a medio paso de Idaho, un recorrido de menos de tres pasos.

—No digas más, Duncan —dijo Jessica, y pensó con pena en cómo Leto la había alertado contra el condicionamiento Bene Gesserit.

Idaho estuvo a punto de hablar, pero cerró la boca.

—Aquí mando yo —dijo Farad’n—. Continúa, mentat.

Idaho permaneció en silencio.

Farad’n se volvió a medias para examinar a Jessica.

Ella miraba a un punto en la pared más alejada mientras revisaba lo que Idaho y el trance habían edificado en su mente. Tenía claro que la Bene Gesserit no había abandonado la línea Atreides, pero ansiaban controlar un Kwisatz Haderach, y habían invertido demasiado tiempo en ese largo programa de selección genética. Deseaban un enfrentamiento abierto entre los Atreides y los Corrino, una situación en la que ellas pudieran actuar como árbitras. Y Duncan tenía razón. La situación las ayudaría a controlar a Ghanima y a Farad’n. Era el único compromiso posible. Lo sorprendente era que Alia no se hubiera dado cuenta. Jessica intentó tragar el nudo que se le había formado en la garganta. Alia… ¡Una Abominación! Ghanima tenía razón al sentir piedad por ella. Pero ¿quién la sentiría por Ghanima?

—La Sororidad ha prometido colocarte en el trono con Ghanima como compañera —⁠dijo Jessica.

Farad’n retrocedió un paso. ¿Acaso las brujas podían leer la mente?

—Han trabajado en secreto y no a través de tu madre —⁠dijo Jessica⁠—. Te han dicho que yo no estaba al corriente de sus planes.

Jessica leyó la confirmación en el rostro de Farad’n. Era como un libro abierto. Y era todo cierto. Idaho había demostrado una capacidad maestra como mentat al ver a través de todos los velos con los datos limitados que tenía disponibles.

—Así que me han traicionado y te lo han contado —⁠observó Farad’n.

—No me han dicho nada —dijo Jessica⁠—. Duncan estaba en lo cierto: me engañaron.

Asintió para sí misma.

Había sido la clásica acción para retrasar según el esquema tradicional de la Sororidad: una historia razonable que se acepta con facilidad porque encaja con todo lo que se podía creer sobre sus motivaciones. Pero querían librarse de Jessica, una hermana defectuosa que ya les había fallado una vez.

Tyekanik se colocó junto a Farad’n.

—Mi señor, esos dos son demasiado peligrosos para…

—Espera un momento, Tyek —dijo Farad’n⁠—. Hay ruedas dentro de otras ruedas aquí. —⁠Encaró a Jessica⁠—. Tenemos razones para creer que Alia podría ofrecérseme como esposa.

Idaho experimentó un sobresalto involuntario, pero se controló de inmediato. La sangre empezó a manar de su muñeca izquierda, en el lugar donde el hilo shiga había cortado la carne.

Jessica se dejó llevar y abrió mucho los ojos. Ella, que había conocido al Leto original como amante y padre de sus hijos, confidente y amigo, reconoció su característico rasgo de razonamiento a sangre fría a través de las retorcidas maquinaciones de una Abominación.

—¿Aceptaríais? —preguntó Idaho.

—Es una posibilidad que hay que considerar.

—Duncan, te he dicho que permanecieras callado —⁠dijo Jessica. Luego se dirigió a Farad’n⁠—: Su precio son dos muertes insignificantes: las nuestras.

—Hemos sospechado la traición —⁠dijo Farad’n⁠—. ¿No fue tu hijo quien dijo: «La traición engendra traición»?

—¿Acaso no es obvio que la Sororidad intenta controlar tanto a los Atreides como a los Corrino? —⁠preguntó Jessica.

—Me estoy planteando aceptar vuestra oferta, dama Jessica. Pero Duncan Idaho debería volver con su querida esposa.

«El dolor es una función nerviosa —⁠recordó Idaho para sí⁠—. El dolor llega como la luz llega al ojo; el esfuerzo viene de los músculos, no de los nervios».

Era un viejo ejercicio mentat, y lo completó en un abrir y cerrar de ojos: flexionó la muñeca derecha y seccionó una arteria con el hilo shiga.

Tyekanik saltó hacia la silla, pulsó el dispositivo que soltaba las ligaduras y pidió ayuda médica. Fue revelador que los sirvientes aparecieran de inmediato a través de una serie de puertas ocultas en los paneles de las paredes.

«Siempre ha existido un asomo de estupidez en Duncan», pensó Jessica.

Farad’n examinó por un momento a Jessica mientras los médicos auxiliaban a Idaho.

—No he dicho que estuviera dispuesto a aceptar a su Alia.

—No se ha cortado la muñeca por eso —⁠dijo Jessica.

—¿Eh? Creí que simplemente quería suicidarse.

—No eres tan estúpido —dijo Jessica⁠—. Deja de fingir conmigo.

Él sonrió.

—Soy consciente de que Alia me destruiría. Ni siquiera la Bene Gesserit conseguiría convencerme de aceptarla.

Jessica clavó en Farad’n una mirada inquisitiva. ¿Qué era ese joven retoño de la Casa de los Corrino? No sabía representar el papel de estúpido. Recordó una vez más las palabras de Leto, quien le había dicho que encontraría a un estudiante digno de interés. Idaho le había dicho que era algo que también quería el predicador. Deseó haber conocido a ese predicador.

—¿Vas a exiliar a Wensicia? —⁠preguntó Jessica.

—Me parece un acuerdo razonable —⁠dijo Farad’n.

Jessica miró a Idaho. Los médicos habían terminado con él. Unas ligaduras menos peligrosas lo mantenían ahora sujeto a la silla flotante.

—Los mentats deberían tener cuidado con los absolutos —⁠dijo.

—Estoy cansado —dijo Idaho—. No tenéis idea de lo cansado que estoy.

—Hasta la lealtad termina por desgastarse cuando se abusa de ella —⁠dijo Farad’n.

Jessica le volvió a dirigir una mirada inquisitiva. Farad’n se percató y pensó:

«Llegará a conocerme mejor con el tiempo, y eso podría tener mucho valor. ¡Una Bene Gesserit renegada a mi disposición! Fue lo que tuvo su hijo y no he tenido yo. Dejemos que me conozca superficialmente por el momento. Ya ahondará más adelante».

—Un intercambio honesto —dijo Farad’n⁠—. Acepto vuestra oferta en vuestros términos.

Hizo una seña al guardia sordomudo apoyado en la pared con un complejo movimiento de dedos. El sordomudo asintió. Farad’n se inclinó sobre los controles de la silla y liberó a Jessica.

—Mi señor, ¿estáis seguro? —⁠preguntó Tyekanik.

—¿No fue eso lo que hablamos? —⁠preguntó Farad’n.

—Sí, pero…

Farad’n se echó a reír y después habló a Jessica:

—Tyek sospecha del origen de mis enseñanzas. Pero uno solo aprende de los libros y de las bobinas algunas de las cosas que puede hacer. La verdadera enseñanza requiere ponerlas en práctica.

Jessica meditó al respecto mientras se levantaba de la silla. Su mente regresó a las señas de la mano de Farad’n. ¡Tenía un lenguaje de batalla similar al de los Atreides! Eso indicaba un análisis a conciencia. Alguien estaba copiando a los Atreides.

—Por supuesto —dijo Jessica—, desearás que te enseñe del mismo modo que se enseña a las Bene Gesserit.

Farad’n le dedicó una gran sonrisa.

—Es una oferta a la que no me puedo resistir —⁠dijo.

31

Un hombre que murió en las mazmorras de Arrakeen me confió el santo y seña. Así es como conseguí este anillo con forma de tortuga. Estaba en el suk fuera de la ciudad donde me habían ocultado los rebeldes. ¿El santo y seña? Oh, lo han cambiado muchas veces desde entonces. Era «Persistencia». Y la contraseña de respuesta era «Tortuga». Me sacó vivo de allí. Por eso compré este anillo: es un recuerdo.

—Tagir Mohandis: conversaciones con un amigo

Leto se había adentrado mucho en la arena cuando oyó al gusano tras él, atraído por su martilleador y por el polvo de especia que había esparcido alrededor de los tigres muertos. Era un buen auspicio para el inicio de su plan: los gusanos solían ser escasos en esa zona. El gusano no era algo esencial, pero ayudaba. Así Ghanima no tendría necesidad de explicar la ausencia de su cuerpo.

En esos momentos ya sabía que Ghanima habría actuado para convencerse a sí misma de que él había muerto. Solo quedaría en ella una minúscula y aislada cápsula de conciencia, un recuerdo enquistado que podría volver a liberarse al pronunciar las palabras adecuadas en ese idioma antiguo que solo ellos dos en todo el universo conocían. Secher Nbiw. Si Ghanima oía las palabras «Senda de Oro»… solo entonces recordaría que estaba vivo. Hasta ese momento, Leto estaba muerto para ella.

Se sintió solo de verdad.

Avanzó con el paso irregular que era característico de los sonidos naturales del desierto. Nada en sus andares revelaría al gusano a sus espaldas que un ser humano se movía en sus inmediaciones. Era una forma de caminar tan arraigada en su interior que ni siquiera tenía que pensar en ella. Sus pies se movían solos, sin ritmo determinado a sus pasos. Cualquier sonido producido por ellos podía atribuirse al viento o a la gravedad. No había ser humano alguno por los alrededores.

Cuando el gusano terminó su trabajo detrás de él, Leto se acurrucó en la resbaladiza pendiente de una duna y miró hacia El Que Espera. Sí, estaba lo bastante lejos. Plantó un martilleador y llamó a su transporte. El gusano acudió con presteza y casi no le dio tiempo de colocarse en posición antes de que la criatura se tragara el martilleador. Mientras pasaba junto a él, Leto se afianzó en su costado y trepó con ayuda de los garfios de doma, abrió el borde sensible de uno de los anillos e hizo que la estúpida bestia girara hacia el sudeste. Era un gusano pequeño pero fuerte. Sintió el vigor de sus contorsiones mientras avanzaba entre siseos por las dunas. Se levantó una cálida brisa que marcó su paso, provocada por el calor de la fricción.

La mente de Leto se movía a medida que también lo hacía el gusano. Stilgar lo había tomado a su cargo en su primer viaje a lomos de un gusano. Leto solo tenía que dejar fluir sus recuerdos para volver a oír la voz de Stilgar: calmada y precisa, llena de la cortesía de otra época. No eran propios de Stilgar los amenazadores tambaleos de un Fremen borracho de licor de especia. Tampoco los gritos ni las explosiones de rabia típicos de estos tiempos. No…, Stilgar tenía un deber que cumplir. Era instructor de la realeza.

—En los viejos tiempos, los pájaros recibían su nombre dependiendo de sus trinos. Cada viento tenía su nombre. Un viento de seis klicks se llamaba pastaza; uno de veinte era un cueshma, y uno de cien, heinali. Heinali, el que empuja a los hombres. También estaba el viento del demonio en el desierto abierto: el Hulasikali Wala, el viento que se come la carne.

Y Leto, que ya conocía esos nombres, había asentido con gratitud por la sabiduría de esa lección.

Pero la voz de Stilgar siempre conllevaba información muy valiosa.

—En los viejos tiempos había ciertas tribus que se decía que estaban integradas por cazadores de agua. Se llamaban iduali, que significa «insectos de agua», ya que no vacilaban en robar el agua de otro Fremen. Si hallaban a alguien solo en el desierto, no le dejaban la menor molécula de agua en la carne. Vivían en un lugar llamado sietch Jacurutu, pero el resto de tribus terminaron por unirse y los aniquilaron. Ocurrió hace mucho tiempo, mucho antes de Kynes, en los días de mi tatarabuelo. Y desde entonces hasta hoy ningún Fremen ha vuelto a Jacurutu. Es tabú.

En ese momento, Leto había recordado algo que yacía oculto en su memoria. Había sido una lección importante sobre cómo funcionaban los recuerdos. La memoria en sí no era suficiente, ni siquiera para alguien cuyo pasado era tan multiforme como el suyo, a menos que uno supiera cómo usarla y el valor que tenían las cosas que se descubrían. Jacurutu tenía agua, una trampa de viento, todos los atributos de un sietch Fremen y la incomparable ventaja de que ningún Fremen se aventuraría hasta allí. Muchos de los más jóvenes ni siquiera habían oído hablar de que había existido un lugar llamado Jacurutu. Sí que conocían la existencia de Fondak, por supuesto, pero ese lugar era de los contrabandistas.

Era un emplazamiento perfecto para ocultar a un muerto: entre los contrabandistas y los muertos de antaño.

«Gracias, Stilgar».

El gusano se cansó antes del alba. Leto se deslizó por su flanco y lo contempló mientras se hundía entre las dunas, moviéndose despacio, de la manera tan peculiar que tenían esas criaturas. Se hundiría a mucha profundidad y se acurrucaría allí para descansar.

«Debo esperar a que termine el día», pensó.

Se detuvo en lo alto de una duna y escrutó a su alrededor: vacío, vacío, vacío. Lo único diferente en todo el paisaje eran las marcas onduladas que había dejado el gusano tras de sí.

El graznido lento de un ave nocturna desafió la primera línea de verdosa luz que se asomaba por el horizonte oriental. Leto cavó una oquedad en la arena, hinchó la destiltienda alrededor de su cuerpo y sacó al exterior el extremo del snork de arena para que entrara aire.

Yació tendido en esa forzada oscuridad durante mucho tiempo, antes de que acudiera el sueño, pensando en la decisión que Ghanima y él habían tomado. No había sido fácil, sobre todo para ella. Leto no le había revelado toda su visión ni todos los razonamientos derivados de ella. Ahora estaba convencido de que había sido una visión, no un sueño. Pero la peculiaridad era que la veía como la visión de una visión. Si existía alguna forma de convencerlo de que su padre seguía vivo, era esa visión de una visión.

«La vida del profeta nos encierra en su visión —⁠pensó Leto⁠—. Y un profeta solo puede escapar de su visión forzando su muerte de una manera que no había vislumbrado en ella».

Así era como aparecía en la doble visión de Leto, y lo sopesó en relación a la elección que había tomado.

«Pobre Juan el Bautista —pensó—. Si hubiese tenido el valor de morir de otra manera… Pero quizá su elección fuese la más valiente. ¿Cómo saber las alternativas que se le presentaron? Sin embargo, sí que sé las alternativas que se presentaron ante mi padre».

Leto suspiró. Darle la espalda a su padre era como traicionar a un dios. Pero el Imperio de los Atreides necesitaba un cambio radical. Se había desarrollado hasta compararse con la peor de las visiones de Paul. Eliminaba a los hombres con indiferencia. Sin vuelta de hoja. Como si le hubiesen dado cuerda al impulso primario de esa locura religiosa para luego dejarlo haciendo tictac.

«Y nos hemos quedado encerrados en la visión de mi padre».

Leto sabía que una de las salidas de esa locura se hallaba en la Senda de Oro. Su padre lo había visto. Pero la humanidad podía salir de esa senda y, al mirar atrás, percibir que la época de Muad’Dib había sido mejor. No obstante, la humanidad tenía que experimentar la alternativa a Muad’Dib o nunca comprendería sus mitos.

«Seguridad… paz… prosperidad…».

No cabía la menor duda de lo que elegiría la mayoría de los ciudadanos del Imperio si se les dejaba escoger.

«Aunque me odien —pensó—. Aunque Ghani me odie».

Le picaba la mano derecha, y pensó en el terrible guante de su doble visión.

«Así será —pensó—. Sí, así será. Arrakis, dame fuerzas».

El planeta seguía siendo fuerte y vívido debajo y alrededor de él. La arena chocaba con fuerza contra la destiltienda. Dune era como un gigante que contaba las riquezas que había amasado. Era una entidad seductora, bella y de una fealdad espantosa al mismo tiempo. La única moneda que conocían de verdad sus mercaderes era el batir de la sangre de su poder, sin importar la manera en que habían conseguido dicho poder. Poseían el planeta de la misma forma que la Bene Gesserit poseía a sus hermanas.

No era de extrañar que Stilgar odiara a los sacerdotes mercaderes.

«Gracias, Stilgar».

Leto recordó entonces la belleza de las antiguas tradiciones del sietch, la manera en la que se vivía antes de la llegada de la tecnocracia del Imperio, y su mente fluyó como sabía que fluían los sueños de Stilgar. Antes de los globos y de los láseres, antes de los ornitópteros y de las cosechadoras de especia, había otra forma de vida: madres de piel bronceada con bebés en brazos, lámparas que quemaban aceite de especia y desprendían una intensa fragancia a canela, naibs que persuadían a los suyos porque sabían que no podían obligarles. Un enjambre de vida oscura en madrigueras de roca…

«Un terrible guante restaurará el equilibrio», pensó Leto.

Luego se durmió.

32

Vi su sangre y un jirón de su túnica arrancado por las afiladas garras. Su hermana ha descrito muy bien a los tigres y la firmeza de su ataque. Hemos interrogado a uno de los conspiradores, y otros han muerto o están prisioneros. Todo apunta a una conspiración de los Corrino. Una Decidora de Verdad ha dado fe de este testimonio.

—Informe de Stilgar a la Comisión del Landsraad

Farad’n analizó a Duncan Idaho a través del circuito espía en busca de un indicio que explicara la extraña conducta de ese hombre. Era poco después del mediodía, e Idaho aguardaba por fuera de los aposentos que le habían asignado a la dama Jessica, a la espera de hablar con ella. ¿Lo recibiría? Seguro que Jessica sabía que los espiaban. Pero ¿lo recibiría?

Alrededor de Farad’n se extendía la estancia desde la que Tyekanik había guiado el adiestramiento de los tigres laza: una habitación ilegal repleta de instrumentos prohibidos surgidos de las manos de los tleilaxu y de los ixianos. Farad’n podía ver a Idaho desde seis ángulos diferentes con solo un movimiento de los diales que se encontraban a su derecha. También podía deslizarse en el interior de la estancia de la dama Jessica, donde las instalaciones de espionaje eran igual de sofisticadas.

Los ojos de Idaho irritaban a Farad’n. Esas órbitas multifacetadas y metálicas que los tleilaxu habían proporcionado a su ghola en los tanques regeneradores evidenciaban que su poseedor era algo muy distinto a los demás seres humanos. Farad’n se llevó las manos a los párpados y sintió las superficies duras de sus lentes de contacto permanentes que ocultaban el iris del todo azul que evidenciaba su adicción a la especia. Los ojos de Idaho debían de registrar un universo distinto. No podía ser de otro modo. Farad’n casi se sintió tentado de acudir a los cirujanos tleilaxu para hallar la respuesta por sí mismo.

«¿Por qué Idaho ha intentado suicidarse? ¿Lo ha intentado de verdad? Debía de saber que no íbamos a permitírselo. Idaho sigue siendo una incógnita muy peligrosa».

Tyekanik quería retenerlo en Salusa o incluso matarlo. Quizá fuera lo mejor.

Farad’n cambió a una visión frontal. Idaho estaba sentado en una banqueta incómoda por fuera de la puerta que daba a la estancia de la dama Jessica. Era un vestíbulo sin ventanas con paredes de madera clara decoradas con pendones. Idaho llevaba más de una hora sentado en la banqueta y parecía dispuesto a quedarse allí para siempre. Farad’n se inclinó hacia la pantalla. El paso de los años en Arrakis había tratado con benevolencia al leal maestro de armas de los Atreides, al instructor de Paul Muad’Dib. Había llegado al lugar con el paso seguro de la juventud. Estaba claro que una dieta diaria a base de especia lo había ayudado mucho. Y también el maravilloso equilibrio metabólico que proporcionaban siempre los tanques tleilaxu. ¿Recordaba de verdad Idaho su pasado antes de los tanques? Era algo que no podía afirmar ninguno del resto de revividos por los tleilaxu. ¡Era todo un enigma!

Los informes de su muerte estaban en la biblioteca. El Sardaukar que lo había matado había alabado su valor: diecinueve de sus compañeros habían sido asesinados por Idaho antes de que él consiguiera abatirle. ¡Diecinueve Sardaukar! Sin duda se había tratado de un buen ejemplar para enviar a los tanques regeneradores. Pero los tleilaxu lo habían convertido en un mentat. La criatura que vivía en ese cuerpo era muy extraña. ¿Qué sentía al ser un ordenador humano además de tener el resto de sus talentos?

«¿Por qué ha intentado suicidarse?».

Farad’n conocía sus propios talentos y se hacía pocas ilusiones al respecto. Era un historiador arqueólogo y un juez de hombres. La necesidad lo había obligado a convertirse en un experto en juzgar a todos los que le habían servido, la necesidad y un minucioso estudio de los Atreides. Sabía que era el precio que siempre se exigía a la aristocracia. Gobernar requería juicios cuidadosos e incisivos acerca de los que ejercían tu poder. Más de un gobernante había caído a causa de los errores y excesos de sus subordinados.

El minucioso estudio de los Atreides le había revelado que tenían un talento soberbio para elegir a sus sirvientes. Sabían cómo mantenerlos leales y cómo conservar un control sutil sobre la pasión de sus guerreros.

Idaho no estaba actuando de acuerdo con su carácter.

«¿Por qué?».

Farad’n entrecerró los ojos e intentó ver más allá de la piel de ese hombre. Había en él una sensación de durabilidad, como si nunca fuese a desgastarse. Daba la impresión de ser autosuficiente, un conjunto organizado e integrado a la perfección. Los tanques tleilaxu habían creado algo que era más que humano. Farad’n lo sentía. Había en él un movimiento que se autorenovaba, como si actuara de acuerdo con leyes inmutables y comenzara de nuevo a cada final. Atravesaba una órbita fija con la misma resiliencia con la que un planeta da vueltas alrededor de una estrella. Resistía la presión sin verse afectado, ya que se limitaba a alterar levemente esa órbita sin cambiar ninguna de sus coordenadas básicas.

«¿Por qué se había cortado la muñeca?».

Fuera cual fuese su motivo, lo había hecho por los Atreides, por su casa gobernante.

«Por alguna razón, cree que retener aquí a la dama Jessica fortalece a los Atreides —⁠pensó Farad’n. Luego recordó⁠—: Lo piensa y es un mentat».

Eso le daba a la idea una profundidad adicional. Los mentats cometían errores, pero no muy a menudo.

Después de llegar a esa conclusión, Farad’n estuvo a punto de llamar a sus sirvientes y ordenarles que echaran de sus tierras tanto a la dama Jessica como a Idaho. Estuvo a punto de dar la orden, pero se contuvo.

Esas dos personas, el ghola-mentat y la bruja Bene Gesserit, aún eran dos fichas de bando desconocido en ese juego de poder. Farad’n sabía que tenía que enviar de vuelta a Idaho de inmediato, ya que era muy probable que eso causara problemas en Arrakis. Jessica debía permanecer allí, para que la Casa de los Corrino se aprovechara de sus extraños conocimientos.

Farad’n sabía que era un juego sutil y peligroso, pero se había preparado para esa posibilidad durante años, desde que se había dado cuenta de que era más inteligente y perceptivo que todos los que lo rodeaban.

Había sido un descubrimiento estremecedor para un niño, y la biblioteca se había convertido en su único refugio, al igual que en su único maestro.

Sin embargo, las dudas seguían atormentándolo, y no dejaba de preguntarse si de verdad estaba a la altura. Había dejado de lado a su madre y perdido sus consejos, pero las decisiones de Wensicia siempre habían sido peligrosas para él. ¡Tigres! Adiestrarlos había sido una atrocidad y usarlos, una estupidez. ¡Eran muy fáciles de rastrear! Wensicia debía estarle agradecido de que solo la enviara al exilio. En este caso, el consejo de la dama Jessica había encajado con sus necesidades con admirable precisión. Tenía que conseguir que se divulgara esa manera de pensar de los Atreides.

Sus dudas empezaron a desvanecerse. Volvió a pensar en sus Sardaukar, que eran cada vez más duros y resistentes gracias al riguroso adiestramiento y a la absoluta falta de comodidades que había ordenado. Sus legiones Sardaukar seguían siendo pequeñas, pero volvían a ser capaces de vencer a los Fremen en un duelo hombre a hombre. De todas maneras, no servía de mucho a causa de los límites impuestos por el Tratado de Arrakeen, que controlaba el tamaño relativo de su ejército. Los Fremen podrían vencerle gracias a su número…, a menos que acabaran de sufrir una dura y agotadora guerra civil.

Era demasiado pronto para una batalla de Sardaukar contra Fremen. Necesitaba tiempo. Necesitaba nuevos aliados entre las Casas Mayores descontentas y las Casas Menores que habían llegado hacía poco tiempo al poder. Necesitaba financiación de la CHOAM. Necesitaba ese tiempo para que sus Sardaukar se hicieran más fuertes y los Fremen, más débiles.

Farad’n volvió a mirar la pantalla que mostraba al paciente ghola. ¿Por qué Idaho quería ver a la dama Jessica a esa hora? Seguro que sabía que los espiaban a ambos, que grababan y analizaban cada palabra y cada gesto.

«¿Por qué?».

Farad’n apartó la vista de la pantalla y la fijó en la mesilla auxiliar que había junto a la consola de control. Vio las bobinas que contenían los últimos informes de Arrakis a la pálida luz electrónica. Tenía que admitir que sus espías eran concienzudos. Había muchas cosas que le habían proporcionado esperanzas y placer en aquellos informes. Cerró los ojos, y los puntos principales de los informes atravesaron su mente en la forma peculiar en que le gustaba resumirlos para su uso:

A medida que el planeta se vuelve fértil, los Fremen se liberan de las ataduras de la tierra y sus nuevas comunidades pierden el carácter tradicional del sietch-fortaleza. En la antigua educación del sietch, los Fremen aprendían de memoria desde su infancia lo siguiente: «Al igual que el conocimiento de uno mismo, el sietch forma una base firme sobre la que moverte cuando salgas al mundo exterior y al universo».

Los Fremen tradicionales decían: «Mira al Macizo», lo que quería decir que la ley es la mayor de las ciencias. Pero las nuevas estructuras sociales han relajado esas antiguas restricciones legales; la disciplina cada vez es más laxa. Los nuevos líderes Fremen solo conocen el Bajo Catecismo de sus antepasados y la historia camuflada en los mitos estructurados en canciones. La gente de las nuevas comunidades es más voluble y más abierta; se pelean más a menudo y son menos receptivos a la autoridad. Los ancianos de los sietchs son más disciplinados, están más inclinados a las acciones de grupo y tienden a trabajar más duro; son más cuidadosos con los recursos. Los ancianos aún creen que una sociedad ordenada es el culmen de la individualidad. Los jóvenes tienden a alejarse de esa creencia. Esos remanentes de la antigua civilización que aún siguen vivos miran a los jóvenes y dicen: «El viento de la muerte ha erosionado su pasado».

A Farad’n le gustaba la agudeza de su resumen. Esa diversidad de ideas en Arrakis solo podía engendrar violencia. Había grabado los comentarios principales en sus bobinas: «La religión de Muad’Dib se basa firmemente en la antigua tradición cultural del sietch Fremen, mientras que la nueva cultura se aparta cada vez más de esas disciplinas».

Farad’n se preguntó, y no por primera vez, por qué Tyekanik había abrazado esa religión. El bashar se comportaba de manera extraña en esa nueva moralidad. Parecía del todo sincero, pero daba la impresión de haber sido obligado contra su voluntad. Era como alguien que hubiera metido un pie en un remolino para ponerlo a prueba y se hubiera visto atrapado por fuerzas que escapaban a su control. La conversación de Tyekanik molestaba a Farad’n por su integridad exenta de carácter. Era una vuelta a las antiguas costumbres Sardaukar. Era la prueba de que los jóvenes Fremen también podían volver a ellas, de que las tradiciones innatas e inherentes podían llegar a prevalecer.

Farad’n volvió a pensar en esos informes grabados en las bobinas. Hablaban de algo inquietante: la persistencia de un remanente cultural surgido de los tiempos más antiguos de los Fremen: «El Agua de la Concepción». El fluido amniótico de los recién nacidos se recogía durante el parto para luego destilarse y crear así la primera agua que se daba a beber al recién nacido. La ceremonia tradicional requería que una madrina sirviera el agua diciendo: «Esta es el agua de tu concepción». Incluso los jóvenes Fremen seguían esta tradición con sus recién nacidos.

«El agua de tu concepción».

Farad’n se asqueó al pensar en beber el agua destilada del fluido amniótico en el que había flotado antes de nacer. Y pensó en la gemela superviviente, Ghanima, en su madre muerta mientras ella bebía esa extraña agua. ¿Había reflexionado ella alguna vez sobre ese insólito vínculo con su pasado? Probablemente no. La habían educado como Fremen. Lo que era natural y aceptable para ellos también lo era para ella.

Farad’n lamentó por unos instantes la muerte de Leto II. Habría sido interesante discutir al respecto con él. Quizá se le presentara la oportunidad de discutirlo con Ghanima.

«¿Por qué Idaho se había cortado la muñeca?».

No podía dejar de pensar en ello cada vez que miraba la pantalla espía. Las dudas volvieron a asaltar a Farad’n. Ardía en deseos de profundizar en el misterioso trance de la especia tal y como había hecho Muad’Dib, de explorar el futuro y saber las respuestas a sus preguntas. Pero, no importaba la cantidad de especia que ingiriera, su vulgar conciencia permanecía anclada en el normal flujo del ahora y reflejaba un universo de incertidumbres.

Vio en la pantalla espía cómo una sirvienta abría la puerta de la dama Jessica. La mujer hizo una seña a Idaho, que se levantó de la banqueta y se dirigió hacia la puerta. La sirvienta le daría un informe completo más tarde, pero la curiosidad volvió a despertar en Farad’n, y no pudo evitar pulsar otro mando de la consola para observar a Idaho entrando en la estancia privada de la dama Jessica.

Qué calmado y cohibido parecía el mentat. Y qué insondables eran sus ojos de ghola.

33

Por encima de todo, el mentat debe ser un generalista, no un especialista. Es juicioso que las decisiones que se toman en momentos importantes sean sometidas a un generalista. Los expertos y los especialistas os conducirán sin demora al caos. Estudian las pequeñeces y cavilan con pasión sobre el lugar en el que colocar una coma. El mentat generalista, por el contrario, deberá atender a un saludable sentido común en todas y cada una de las decisiones que tome. No debe situarse fuera de la tempestuosa corriente de lo que ocurre en su universo. Debe ser siempre capaz de decir: «No hay misterio alguno al respecto por el momento. Eso es lo que deseamos ahora. Puede que más tarde descubramos que nos equivocábamos, pero lo corregiremos cuando llegue el momento». El mentat generalista debe comprender que cualquier cosa que podamos identificar como nuestro universo solo es una parte de fenómenos más amplios. Pero el experto mira hacia dentro; contempla el interior de los estrechos límites de su propia especialidad. El generalista mira hacia fuera; escruta los principios vivientes a sabiendas de que es lógico que esos principios cambien y se desarrollen. El mentat generalista debe atender a esas características del cambio. No puede existir un catálogo permanente de tales cambios, ninguna guía o manual. Debéis contemplarlo con el menor número posible de ideas preconcebidas y preguntaros: «¿Qué es lo que ocurre?».

—Manual del mentat

Era el día del Kwisatz Haderach, el primer Día Santo de los que seguían a Muad’Dib. Se reconocía al deificado Paul Atreides como a una persona que podía estar en cualquier lugar al mismo tiempo, el macho Bene Gesserit que mezclaba las estirpes macho y hembra en un poder inseparable que lo convertía en el Uno-con-Todo. Los fieles llamaban a ese día «ayil», el Sacrificio, para conmemorar la muerte que había convertido su presencia en algo «real en todas partes».

El predicador eligió la primera hora de la mañana para aparecer una vez más en la plaza del templo de Alia, desafiando así las órdenes de arrestarle que todo el mundo sabía que estaban en vigor. Reinaba una frágil tregua entre los sacerdotes de Alia y las tribus del desierto que se habían rebelado, y dicha tregua podía sentirse como algo tangible que flotaba entre la gente que se movía inquieta en Arrakeen. El predicador no contribuyó a disipar esa sensación.

Era el vigésimo octavo día de luto oficial por el hijo de Muad’Dib, seis días después del rito conmemorativo en el Viejo Paso que se había retrasado por la rebelión. Sin embargo, ni siquiera los enfrentamientos habían interrumpido el hajj. El predicador sabía que la plaza iba a estar llena ese día. Muchos peregrinos habían hecho coincidir su estancia en Arrakis con el ayil para «sentir la santa presencia del Kwisatz Haderach en su día».

El predicador entró en la plaza con la primera luz del alba y encontró el lugar lleno de fieles. Apoyaba la mano con ligereza sobre el hombro de su joven guía y sintió el cínico orgullo del muchacho en su manera de caminar. A medida que el predicador se acercaba, la gente observaba cada detalle de su modo de actuar. El joven guía no desdeñaba tanta atención, pero el predicador simplemente la aceptaba como si fuese una necesidad.

Se colocó en el tercer peldaño de la escalinata del templo y esperó a que se hiciera el silencio. Carraspeó cuando se extendió como una ola a lo largo de la multitud y el apresurado paso de los últimos recién llegados se oyó en todas las esquinas de la plaza. El frío matutino aún rondaba por el lugar, y la luz no se había proyectado todavía en la plaza por encima de los edificios. Sintió el silencio gris de la gran plaza cuando empezó a hablar.

—He venido a rendir homenaje y predicar en memoria de Leto Atreides II —⁠dijo en voz alta con esa potente voz que recordaba a un domador de gusanos del desierto⁠—. Lo hago por compasión hacia todos los que sufren. Os comunico lo que el difunto Leto aprendió: que el mañana aún no ha ocurrido y que es posible que no ocurra jamás. El aquí y el ahora son el único tiempo y el único lugar observables para nosotros en nuestro universo. Os digo que los saboreéis y comprendáis lo que os enseñan, que aprendáis que el crecimiento y la muerte de un gobierno se reflejan en el crecimiento y la muerte de sus ciudadanos.

Un murmullo inquieto recorrió la plaza. ¿Se burlaba de la muerte de Leto II? Todos se preguntaron si los guardias de los sacerdotes se abalanzarían para arrestar al predicador.

Sin embargo, Alia sabía que nadie iba a interrumpir al predicador. Había ordenado que nadie lo molestara ese día. Ella misma se había disfrazado bajo un buen destiltraje, cuya máscara ocultaba su nariz y su boca, y una túnica vulgar con capucha escondía sus cabellos. Se encontraba en la segunda fila bajo el predicador y lo observaba con atención. ¿De verdad se trataba de Paul? Los años podían haberlo cambiado. Y Paul siempre había sabido usar la Voz con maestría, algo que dificultaba identificarle por la forma en que hablaba. Sin duda ese predicador también tenía un control magnífico de su voz. Ni siquiera Paul habría podido hacerlo mejor. Sintió que debía descubrir su identidad antes de poder actuar contra él. ¡Cómo la fascinaban sus palabras!

No captó ironía alguna en lo que decía el predicador. Usaba el seductor atractivo de las afirmaciones bien definidas pronunciadas con firme sinceridad. La gente titubeaba solo durante unos instantes antes de captar el significado de lo que quería decir, y entonces se daba cuenta de que ese titubeo no era más que otra manera de instruirles. Volvió a llamar la atención de la multitud y dijo:

—La ironía oculta a menudo la falta de habilidad para pensar más allá de las propias convicciones. Y no estoy siendo irónico. Ghanima os dijo a todos que la sangre de su hermano no se puede limpiar. Estoy de acuerdo.

»Se dirá que Leto ha ido al mismo lugar que su padre, que ha hecho lo mismo que él. La Iglesia de Muad’Dib dice que eligió en beneficio de su humanidad un camino que puede parecer absurdo y temerario, pero que la historia llegará a validar. Esa historia se está reescribiendo incluso ahora.

»Os digo que hay otra lección que aprender de esas vidas y esos finales.

Alia, atenta a cualquier matiz, se preguntó por qué el predicador había dicho «finales» y no «muertes». ¿Acaso quería decir que uno de los dos no había muerto realmente? ¿Cómo podía ser? Una Decidora de Verdad había confirmado la historia de Ghanima. ¿Qué estaba haciendo entonces el predicador? ¿Afirmaba un mito o una realidad?

—¡Anotad bien esa otra lección! —⁠atronó el predicador al tiempo que levantaba los brazos⁠—. ¡Si podéis poseer vuestra humanidad, dejad entonces el universo!

Bajó los brazos y dirigió las cuencas vacías de sus ojos hacia Alia. Dio la impresión de que le hablaba directamente a ella, y llamó tanto la atención que hasta los que se encontraban alrededor de ella se volvieron para dedicarle una mirada inquisitiva. Alia se estremeció ante el poder que emanaba de esos ojos. Podía ser Paul. ¡Podía serlo!

—Pero me doy cuenta de que los seres humanos no pueden soportar mucha realidad —⁠continuó el hombre⁠—. La mayoría de las vidas son una fuga constante de la individualidad. Son muchos los que prefieren la realidad del rebaño, que meten la cabeza en el pesebre y rumian contentos hasta la muerte. Otros os usan para sus propósitos. Ninguno vive fuera de ese rebaño para alzar la cabeza y ser un individuo. Es lo que predicaba Muad’Dib. ¡Sin comprender su mensaje, no podéis venerarlo!

Alguien en la multitud, posiblemente un sacerdote disfrazado, no pudo resistir más y gritó con una voz masculina y ronca:

—¡Tú no has vivido la vida de Muad’Dib! ¿Cómo te atreves a decirles a los demás cómo deben venerarlo?

—¡Porque está muerto! —rugió el predicador.

Alia se volvió para ver quién había desafiado al predicador. El hombre permanecía oculto para ella, pero su voz surgió con otro grito entre las cabezas que los separaban:

—¡Si de verdad crees que está muerto, entonces estarás solo de ahora en adelante!

Alia llegó a la conclusión de que era muy probable que se tratara de un sacerdote. Pero no consiguió reconocer la voz.

—Solo he venido para hacer una simple pregunta —⁠dijo el predicador⁠—. ¿Debe la muerte de Muad’Dib provocar el suicidio moral de todos los hombres? ¿Es esa la consecuencia inevitable de un mesías?

—Entonces ¡admites que es un mesías! —⁠restalló la voz entre la multitud.

—¿Por qué no, ya que yo soy el profeta de sus tiempos? —⁠dijo el predicador.

Había tal seguridad en su tono y sus ademanes que hasta el que lo desafiaba permaneció en silencio. La multitud respondió con un murmullo inquieto, un grave sonido animal.

—Sí —repitió el predicador—, yo soy el profeta de estos tiempos.

Alia se centró en él y detectó las sutiles inflexiones de la Voz. Estaba claro que sabía controlar a la multitud. ¿Lo había adiestrado la Bene Gesserit? ¿Era otra estratagema de la Missionaria Protectiva? ¿Acaso no era Paul, sino solo otro peón en ese interminable juego de poder?

—¡Yo expreso el mito y el sueño! —⁠gritó el predicador⁠—. Soy el médico que trae al niño al mundo y anuncia que ha nacido. Sin embargo, acudo a vosotros en un momento de muerte. ¿No os inquieta? ¡Debería agitar vuestras almas!

Alia sintió la rabia en sus palabras y comprendió por qué hablaba de esa manera tan incisiva. Al igual que los demás, se vio obligada a acercarse a él, a hacinarse contra ese hombre alto ataviado con ropas del desierto. El joven guía que lo acompañaba llamó su atención. ¡Qué insolente y vivaracho parecía el joven! ¿Contrataría Muad’Dib a alguien tan cínico?

—¡Mi cometido es inquietaros! —⁠gritó el predicador⁠—. ¡Esa es mi intención! He venido a combatir el fraude y los delirios de vuestra religión convencional e institucionalizada. Al igual que todas las demás, vuestra institución se desliza hacia la cobardía, la mediocridad, la inercia y la autosatisfacción.

Unos murmullos irritados comenzaron a surgir del centro de la multitud.

Alia sintió la tensión y pensó con maligna alegría que quizá se produciría un tumulto. ¿Podría el predicador controlar esas tensiones? ¡Si no lo hacía, podía morir allí mismo!

—¡Ese sacerdote que me ha desafiado! —⁠apeló el predicador al tiempo que señalaba hacia la multitud.

«¡Lo sabe!», pensó Alia. La recorrió un estremecimiento de matices casi sexuales. El predicador se arriesgaba a un juego peligroso, pero lo hacía con suma maestría.

—Tú, sacerdote en tu mufti —⁠apeló el predicador⁠—, tú eres el capellán de los autosatisfechos. ¡No he venido a desafiar a Muad’Dib, sino a desafiarte a ti! ¿Es real tu religión cuando no te cuesta nada y no comporta ningún riesgo? ¿Es real cuando engordas gracias a ella? ¿Es real tu religión cuando cometes atrocidades en su nombre? ¿Cómo has conseguido degenerar tanto la revelación original? ¡Respóndeme, sacerdote!

Pero el que lo había desafiado permaneció en silencio. Y Alia notó que la multitud volvía a escuchar con ávida sumisión cada palabra del predicador. ¡Se ganaba su simpatía atacando a los sacerdotes! Y si sus espías estaban en lo cierto, la mayor parte de los peregrinos y de los Fremen de Arrakis creían que ese hombre era Muad’Dib.

—¡El hijo de Muad’Dib se arriesgó! —⁠gritó el predicador, y Alia notó lágrimas en su voz⁠—. ¡Muad’Dib se arriesgó! ¡Ambos pagaron el precio! ¿Y qué es lo que ha conseguido Muad’Dib? ¡Una religión que se aparta de él!

«Qué diferente sería el significado de esas palabras si provinieran del propio Paul —⁠pensó Alia⁠—. ¡Debo averiguarlo!».

Alia empezó a ascender por la escalinata y otros avanzaron con ella. Se abrió paso a través de la multitud hasta que casi pudo tender una mano y tocar al misterioso profeta. Olió el desierto en él, una mezcla de especia y piedra. Tanto el predicador como su joven guía estaban cubiertos de polvo, como si acabaran de llegar del bled. Vio que las manos del predicador estaban cruzadas por unas venas abultadas que surgían de las muñequeras selladas del destiltraje. Observó que había llevado un anillo en uno de los dedos de su mano izquierda; aún se notaba la marca. Paul había llevado un anillo en ese dedo: el Halcón Atreides, que ahora se encontraba en el sietch Tabr. Leto habría sido el destinado a llevarlo de haber estado vivo… y si ella le hubiera permitido acceder al trono.

El predicador volvió a dirigir sus cuencas vacías hacia Alia y le habló directamente, aunque lo oyó toda la multitud.

—Muad’Dib os mostró dos cosas: un futuro cierto y uno incierto. Afrontó la suprema incertidumbre del mayor de los universos con plena conciencia. Abandonó a ciegas su lugar en este mundo. Nos mostró que los hombres siempre deben actuar así, eligiendo lo incierto en lugar de lo cierto.

Alia notó que su voz adquiría un tono de súplica al final de dicha afirmación.

Después miró a su alrededor y deslizó la mano hacia el mango del crys.

«¿Qué harían si lo matase ahora mismo? —⁠Volvió a sentir un estremecimiento que la atravesaba de arriba abajo⁠—. Si lo matara, revelara mi identidad y denunciara al predicador por impostor y hereje…».

Pero ¿y si demostraban que se trataba de Paul?

Alguien empujó a Alia un poco más cerca del predicador. Se sintió embelesada por su presencia, incluso mientras luchaba consigo misma para dominar su rabia. ¿Era Paul? ¡Dioses de las profundidades! ¿Qué debía hacer?

—¿Por qué se nos ha arrebatado otro Leto? —⁠preguntó el predicador. Había auténtico dolor en su voz⁠—. ¡Respondedme si podéis! Ahhh, su mensaje es claro: abandonad toda certeza. —⁠Y lo repitió con un grito estruendoso y estentóreo⁠—: ¡Abandonad toda certeza! Es la orden más profunda de la vida. Es su significado mismo. Somos una sonda en lo desconocido, en lo incierto. ¿Por qué no oís a Muad’Dib? Si la certeza es conocer de manera absoluta un futuro también absoluto, entonces ¡no es más que una muerte camuflada! ¡Un futuro así se convierte en el ahora! ¡Él os lo mostró!

El predicador extendió una mano con inquietante precisión y sujetó el brazo de Alia. Lo hizo con brusquedad y sin la menor vacilación. Ella intentó zafarse, pero él la aferró con dolorosa presión y le habló directamente a la cara mientras los que los rodeaban se retiraban, confusos.

—¿Qué te dijo Paul Atreides, mujer? —⁠preguntó.

«¿Cómo sabe que soy una mujer?», se preguntó ella. Habría deseado sumergirse en sus vidas internas y pedir protección, pero su mundo interior permaneció en un terrorífico silencio, fascinado por esa figura de su pasado.

—¡Él te dijo que esa consumación absoluta es la muerte! —⁠gritó el predicador⁠—. ¡La predicción absoluta es la consumación… es la muerte!

Alia intentó apartarse de sus dedos. Le dieron ganas de desenfundar el cuchillo y asestarle un tajo, pero no se atrevió. Jamás se había sentido tan asustada en toda su vida.

El predicador alzó el mentón para dirigirse a la multitud y gritó:

—¡Os traigo la palabra de Muad’Dib! Él dijo: «Frotaré contra vuestros rostros las cosas que intentáis evitar. No me resulta extraño que todo lo que deseáis creer solo sea lo que os reconforta. ¿Cómo podrían inventar de otro modo los seres humanos las trampas que los traicionan y los empujan a la mediocridad? ¿De qué otra manera podríamos definir la cobardía?». ¡Eso es lo que os dijo Muad’Dib!

Soltó el brazo de Alia con brusquedad y la empujó hacia la multitud. Habría caído al suelo, pero los cuerpos hacinados se lo impidieron.

—Existir significa destacar, llamar la atención y alejarse del fondo —⁠dijo el predicador⁠—. Vosotros ni pensaréis ni existiréis de verdad a menos que estéis dispuestos a arriesgaros a juzgar vuestra propia existencia hasta el límite de poner en riesgo vuestra salud mental.

El predicador descendió un peldaño y volvió a agarrar a Alia por el brazo, sin la menor duda o vacilación. Sin embargo, en esta ocasión fue más considerado. Se acercó y bajó la voz para que solo la oyese ella:

—Deja de intentar empujarme cada vez más hacia el fondo, hermana.

Después se perdió entre la multitud sin quitarle la mano del hombro al joven guía. Se abrió un sendero para dejar paso a la extraña pareja. Se extendieron muchas manos para tocar al predicador, pero la gente actuaba con una respetuosa reverencia, temerosa de lo que podía haber bajo esa polvorienta túnica Fremen.

Alia quedó sola, inmóvil y conmocionada mientras la multitud se alejaba detrás del predicador.

La invadió la certeza. Era Paul. Ya no quedaba la menor duda. Era su hermano. Experimentó lo mismo que sentía la multitud. Había estado frente a la sagrada presencia, y ahora su universo se desplomaba a su alrededor. Deseó correr tras él, implorarle que la salvara de sí misma, pero no consiguió moverse. Mientras los demás se apretujaban para seguir al predicador y a su guía, ella permaneció inmóvil, intoxicada por una desesperación absoluta, por una angustia tan profunda que no conseguía dejar de temblar, incapaz de controlar sus músculos.

«¿Qué voy a hacer? ¿Qué voy a hacer?», se preguntó.

Ya no tenía a Duncan para apoyarse en él, ni siquiera a su madre. Sus vidas interiores permanecían en silencio. Sí que contaba con Ghanima, firmemente custodiada bajo guardia en el interior de la ciudadela, pero Alia era incapaz de convencerse de compartir su angustia con la gemela superviviente.

«Todos se han vuelto contra mí. ¿Qué voy a hacer?».

34

La visión tuerta de nuestro universo dice que uno no debe mirar muy lejos para encontrar problemas. Puede que esos problemas no lleguen nunca. Sin embargo, debemos vigilar al lobo que hay dentro de nuestras tierras. Las jaurías apostadas en el exterior puede que no existan siquiera.

—El libro de Azhar; Shamra I: 4

Jessica esperó a Idaho junto a la ventana de su sala de estar. Era una estancia cómoda, con divanes mullidos y sillas anticuadas. No había ni un solo suspensor en ninguna de las estancias, y los globos eran de cristal de otra época. La ventana daba a un jardín interior que había un piso por debajo.

Oyó a la sirvienta abrir la puerta, luego el sonido de los pasos de Idaho en el suelo de madera y después sobre la alfombra. Lo oyó todo sin darse la vuelta, manteniendo la vista fija en la luz moteada del verdeante jardín interior. Tuvo que reprimir la encarnizada y silenciosa batalla de sus emociones. Hizo las inspiraciones profundas de su adiestramiento prana-bindu y sintió el fluir de la calma.

El sol que había en lo alto proyectaba un rayo de luz a través del aire polvoriento hasta el interior del jardín, lo que resaltaba la rueda plateada de una tela de araña tendida entre las ramas de un tilo que casi llegaba hasta su ventana. El interior de sus aposentos estaba fresco, pero al otro lado de la ventana sellada el aire se estremecía a causa del calor. Castel Corrino se alzaba en un lugar lánguido que se ocultaba bajo el verdor de ese jardín interno.

Oyó a Idaho detenerse justo detrás de ella.

—El don de la palabra es el don del engaño y de la ilusión, Duncan —⁠dijo, sin volverse⁠—. ¿Por qué deseas intercambiar palabras conmigo?

—Es posible que solo sobreviva uno de nosotros —⁠dijo él.

—¿Y deseas que haga un buen informe de tus logros?

Se dio la vuelta y vio la calma que emanaba de él, inmóvil y observándola con esos ojos de metal gris que daban la impresión de no enfocarse nunca en nada. ¡Qué vacíos parecían!

—Duncan, ¿es posible que estés celoso de tu lugar en la historia?

Habló con tono acusador, y mientras lo hacía recordó esa otra ocasión en la que se había enfrentado a ese hombre. En aquel entonces, él estaba bebido, le habían ordenado espiarla y se sentía desgarrado por lo conflictivo de sus obligaciones. Pero aquel había sido un Duncan preghola. El que tenía delante no era el mismo hombre en absoluto. No se hallaba dividido en sus acciones, no había sido desgarrado.

Idaho lo confirmó con una sonrisa.

—La historia es quien tiene que formar su tribunal y emitir sus juicios —⁠dijo⁠—. Dudo que me preocupe demasiado el día en el que se emita mi juicio.

—¿Por qué has venido? —preguntó ella.

—Por la misma razón por la que habéis venido vos, mi dama.

Ninguna señal externa traicionó la impresionante fuerza de esas simples palabras, pero ella reflexionó con furiosa intensidad: «¿Sabe de verdad por qué estoy aquí?».

¿Cómo iba a saberlo? Solo lo sabía Ghanima. ¿Tenía entonces datos suficientes para llevar a cabo una computación mentat? Era posible. ¿Y si decía algo para traicionarla? ¿Lo haría si de verdad compartían la razón para encontrarse allí? Tenía que saber que todos sus movimientos y sus palabras estaban siendo espiados por Farad’n o sus secuaces.

—La Casa de los Atreides ha llegado a una amarga encrucijada —⁠dijo ella⁠—. La familia se ha vuelto contra sí misma. Tú estabas entre los hombres más leales de mi duque, Duncan. Cuando el barón Harkonnen…

—No hablemos de los Harkonnen —⁠dijo él⁠—. Era otra época, y vuestro duque está muerto.

Y él pensó: «¿Es posible que ignore que Paul me reveló que había sangre Harkonnen en los Atreides?».

Había sido algo muy arriesgado por parte de Paul, pero gracias a ello Duncan Idaho había quedado más unido a él aún. La confianza que demostraba esa revelación había sido una casi demasiado grande para imaginársela siquiera. Paul sabía lo que la gente del barón le había hecho a Idaho.

—La Casa de los Atreides no está muerta —⁠dijo Jessica.

—¿Qué es la Casa de los Atreides? —⁠preguntó él⁠—. ¿Sois vos la Casa de los Atreides? ¿Es Alia? ¿Ghanima? ¿Es la gente que sirve a esa Casa? Miro a toda esa gente y veo que llevan las cicatrices de penurias indecibles. ¿Cómo pueden ser Atreides? Vuestro hijo lo expresó con certeza: «Las penurias y la persecución son el destino de todos los que me siguen». Desearía escapar de todo eso, mi dama.

—¿De verdad te has pasado al bando de Farad’n?

—¿No es lo mismo que habéis hecho vos, mi dama? ¿No habéis venido aquí para convencer a Farad’n de que un matrimonio con Ghanima podría resolver todos nuestros problemas?

«¿De verdad lo cree? —se dijo Jessica⁠—. ¿O lo dice para los espías que nos observan?».

—La Casa de los Atreides siempre ha sido en esencia una idea —⁠dijo ella⁠—. Lo sabes bien, Duncan. Siempre hemos comprado la lealtad con la lealtad.

—Al servicio del pueblo —dijo Idaho con tono burlón⁠—. Ahhh, cuántas veces se lo oí decir a vuestro duque. Debe yacer muy inquieto en su tumba, mi dama.

—¿Crees de verdad que hemos caído tan bajo?

—Mi dama, ¿no sabéis que hay Fremen rebeldes que se denominan «Maquis del Desierto Profundo», que maldicen la Casa de los Atreides e incluso a Muad’Dib?

—He oído el informe de Farad’n —⁠dijo ella, que se preguntó adónde la llevaba esa conversación y con qué finalidad.

—Hay más que eso, mi dama. El informe de Farad’n no lo recoge todo. Yo mismo he oído su maldición. Dice así: «¡Caiga el fuego sobre vosotros, Atreides! No tendréis ni alma ni mente ni cuerpo ni sombra ni magia ni huesos ni pelo ni lengua ni palabras. No tendréis ni un refugio ni casa ni choza ni tumba. No tendréis ni un jardín ni un árbol ni un arbusto. No tendréis ni agua ni comida ni luz ni fuego. No tendréis ni un hijo ni familia ni herederos ni tribu. No tendréis ni cabeza ni brazos ni piernas ni pies ni semilla. No tendréis un lugar en ningún planeta. A vuestras almas no se les permitirá salir de las profundidades, y nunca más se les concederá vivir sobre la tierra. Nunca podréis volver a contemplar a Shai-hulud, sino que estaréis encadenados para siempre a la abominación más profunda, y vuestras almas no entrarán jamás en la gloriosa luz por los siglos de los siglos». Así reza la maldición, mi dama. ¿Podéis imaginar un odio tal por parte de los Fremen? Sitúa a todos los Atreides a la izquierda de los condenados, de la Mujer-Sol que arde eternamente.

Jessica se estremeció de la cabeza a los pies. Idaho sin duda había pronunciado esas palabras con la misma voz con que las había oído. ¿Por qué se las revelaba ahora a la Casa de los Corrino? Se imaginó a un Fremen ultrajado, terrible en su ira, de pie ante toda su tribu y pronunciando esa antigua maldición. ¿Por qué Idaho quería que Farad’n la oyera?

—Has proporcionado un buen argumento para el matrimonio de Ghanima y Farad’n —⁠dijo ella.

—Vos siempre habéis considerado solo un aspecto de los problemas —⁠dijo él⁠—. Ghanima es Fremen. Solo puede casarse con alguien que no pague el fai, la tasa por la protección. La Casa de los Corrino cedió todas sus acciones de la CHOAM a tu hijo y a sus herederos. Farad’n existe gracias a la tolerancia de los Atreides. Y recordad lo que dijo vuestro duque cuando plantó la enseña del Halcón en Arrakis: «¡Aquí estoy y aquí permaneceré!». Sus huesos siguen allí. Y Farad’n querrá vivir en Arrakis con sus Sardaukar.

Idaho agitó la cabeza al pensar en una alianza así.

—Hay un viejo refrán que dice que uno debe pelar un problema como si fuera una cebolla —⁠dijo ella con voz fría.

«¿Cómo se atreve a mostrarse condescendiente conmigo? A menos que esté recitando para los atentos ojos de Farad’n…».

—Por alguna razón, no consigo ver a los Fremen y a los Sardaukar compartiendo un planeta —⁠dijo Idaho⁠—. Es una capa de esa cebolla que no consigo pelar.

A Jessica no le gustaban los pensamientos que las palabras de Idaho podían despertar en Farad’n y sus consejeros. Con voz cortante, dijo:

—¡La Casa de los Atreides aún sigue siendo la ley en este Imperio!

Y pensó: «¿Intenta Idaho hacer creer a Farad’n que puede recuperar el trono sin los Atreides?».

—Oh, sí —dijo Idaho—. Casi lo había olvidado. ¡La ley de los Atreides! Traducida, cómo no, por los sacerdotes del Elixir Dorado. Solo debo cerrar los ojos para oír al duque diciéndome que una propiedad se conquista y se defiende siempre con la violencia o con la amenaza de ella. La fortuna pasa por manos de todos, como solía cantar Gurney. ¿El fin justifica los medios? ¿O acaso he mezclado los refranes? Bueno, no importa si el puño de hierro lo blanden abiertamente las legiones Fremen o los Sardaukar, o si se esconde en la ley de los Atreides… basta con que esté. Y la cebolla… no es necesario pelarla capa a capa, mi dama. ¿Sabéis? Me pregunto qué puño preferiría Farad’n.

«¿Qué es lo que pretende? —⁠se preguntó Jessica⁠—. ¡La Casa de los Corrino hará suya esta argumentación y se aprovechará de ella!».

—¿Así que crees que los sacerdotes no dejarán que Ghanima se case con Farad’n? —⁠aventuró Jessica, que intentó descubrir la intención de las palabras de Idaho.

—¿Dejarla? ¡Dioses de las profundidades! Los sacerdotes dejarán que Alia haga todo lo que decrete. ¡Podría casarse ella misma con Farad’n si quisiese!

«¿Eso es lo que pretende entonces?», se dijo Jessica.

—No, mi dama —dijo Idaho—. Ese no es el problema. Los ciudadanos del Imperio no son capaces de distinguir entre el gobierno de los Atreides y el gobierno de la Bestia Rabban. Cada día mueren hombres en las mazmorras de Arrakeen. Yo me he ido porque no hubiera podido ofrecer mi espada a los Atreides ni un segundo más. ¿Comprendéis lo que digo? ¿Veis por qué he venido aquí hasta vos, la representante de los Atreides más cercana? El Imperio de los Atreides ha traicionado a vuestro duque y a vuestro hijo. Amé a vuestra hija, pero ella ha tomado un camino y yo otro. Si la cosa ha de llegar hasta ese extremo, soy de la opinión de que Farad’n acepte la mano de Ghanima… o la de Alia… pero ¡solo bajo nuestras propias condiciones!

«Ahhh, prepara el escenario para una retirada formal y con honores del servicio de los Atreides», pensó ella.

Pero ¿era posible que supiera lo que le facilitaba el trabajo a ella que conociera el resto de temas de los que habían hablado? Le miró, frunciendo el ceño.

—Sabes que hay espías que escuchan todas nuestras palabras, ¿verdad?

—¿Espías? —Idaho se echó a reír⁠—. Escuchan del mismo modo que escucharía yo en su lugar. ¿Es que no veis que mis lealtades han cambiado? He pasado muchas noches a solas en el desierto, y los Fremen están en lo cierto sobre ese lugar. En el desierto, especialmente por la noche, uno descubre los peligros de la reflexión intensa.

—¿Es allí donde oíste esa maldición de los Fremen?

—Sí. Por el al-Ourouba. Me uní a ellos por orden del predicador, mi dama. Nos llamamos los Zarr Sadus, los que se niegan a someterse a los sacerdotes. Estoy aquí para anunciar formalmente a una Atreides que me he pasado por voluntad propia al territorio enemigo.

Jessica lo analizó y buscó en los pequeños detalles algo que le traicionara, pero Idaho no daba la menor indicación de hablar con falsedad o intenciones ocultas. ¿De verdad era posible que se hubiera pasado al bando de Farad’n? Recordó la máxima de la Sororidad: «En los asuntos humanos, nada permanece; todos se mueven en espiral y giran alrededor y hacia fuera».

Si Idaho de verdad había dejado el redil de los Atreides, eso podía explicar su comportamiento actual. Se movía alrededor y hacia fuera. Jessica tenía que tener en cuenta esa posibilidad.

«Pero ¿por qué ha resaltado el hecho de que ha cumplido órdenes del predicador?».

La mente de Jessica no dejaba de darle vueltas y, una vez consideradas las alternativas, llegó a la conclusión de que quizá tuviese que matar a Idaho. El plan en el que había basado todas sus esperanzas era tan delicado que si quería llevarlo a buen término no podía permitir que nada interfiriera en él. Nada. Y las palabras de Idaho demostraban que conocía dicho plan. Estudió la posición en la que se encontraban en la estancia y después se movió y se dio la vuelta hasta situarse en posición para dar un golpe mortal.

—Siempre he considerado el efecto normalizador de las faufreluches como el pilar de nuestra fuerza —⁠dijo Jessica. Permitió que él se preguntara por qué cambiaba de tema al sistema de distinción de clases⁠—. El Consejo del Landsraad de las Grandes Casas, los Sysselraads regionales, todos ellos merecen nuestro…

—No me distraigáis —dijo él.

E Idaho se sorprendió al darse cuenta de lo transparentes que se habían vuelto las acciones de Jessica. Puede que se debiera a que había relajado su disimulo o tal vez a que él había terminado por derribar las barreras de su adiestramiento Bene Gesserit. Llegó a la conclusión de que esto último era lo más probable, pero ella también tenía algo que ver. Podían ser los cambios producidos por la edad. Eso lo entristeció, del mismo modo que lo entristecían los pequeños cambios que se apreciaban en los nuevos Fremen al compararlos con los viejos. La defunción del desierto era la muerte de algo valioso para los seres humanos, algo que no podía describir, como tampoco podía explicar lo que le había ocurrido a la dama Jessica.

Jessica miró a Idaho con sorpresa manifiesta, sin intentar ocultar su reacción. ¿Podía él leerla con tanta facilidad?

—No me mataréis —dijo él. Usó las palabras Fremen de advertencia: «No manchéis vuestro cuchillo con mi sangre».

Y Duncan se dijo: «Cada vez me siento más Fremen».

Pensar en cuán profundamente había aceptado las formas de vida del planeta que había dado asilo a su segunda vida le dio una falsa sensación de seguridad.

—Creo que será mejor que te vayas —⁠dijo ella.

—No hasta que aceptéis mi dimisión al servicio de los Atreides.

—¡Aceptada! —espetó Jessica. Y solo después de haber pronunciado esa palabra se dio cuenta de lo inconsciente que había sido la respuesta. Necesitaba tiempo para pensar y reconsiderar las cosas. ¿Cómo sabía Idaho lo que ella iba a hacer? No lo veía capaz de saltar en el Tiempo con ayuda de la especia.

Idaho retrocedió hasta tocar la puerta que había a sus espaldas. Hizo una reverencia.

—Os llamaré «mi dama» solo una vez más. Mi consejo a Farad’n será que os envíe a Wallach, rápido y con discreción, a la primera ocasión que se presente. Sois un juguete demasiado peligroso para tener cerca. Aunque, en mi opinión, él no cree que seáis un juguete. Trabajáis para la Sororidad, no para los Atreides. Ahora me pregunto si trabajasteis de verdad alguna vez para los Atreides. Las brujas os movéis de manera demasiado oscura y profunda como para que los simples mortales confíen en vosotras.

—Un ghola que se considera un simple mortal —⁠se burló Jessica.

—Comparado con vos —dijo él.

—¡Fuera! —ordenó ella.

—Esa es mi intención. —Idaho abrió la puerta, salió y pasó junto a la mirada curiosa del sirviente, que sin duda había oído la conversación.

«Está hecho —pensó Duncan—. Y ellos solo podrán interpretarlo de una manera».

35

Uno solo puede comprender la precisión de la visión del futuro de Muad’Dib en el reino de las matemáticas. Para ello, lo primero sería postular cualquier número de dimensiones puntiformes en el espacio. (Es el clásico n-pliegues agregado extendido de n-dimensiones). En estos términos, el Tiempo tal y como lo consideramos comúnmente se convierte en un agregado de propiedades unidimensionales. Aplicándolo al fenómeno Muad’Dib, observamos que, o bien nos hallamos ante nuevas propiedades del Tiempo o (por reducción a través del cálculo infinitesimal) nos enfrentamos con sistemas separados que contienen «n» propiedades físicas. Para Muad’Dib, damos por sentada la segunda hipótesis. Como queda demostrado por la reducción, las dimensiones puntiformes de n-pliegues solo existen de manera individual en el interior de diferentes estructuras de Tiempo. Así queda demostrada la coexistencia de dimensiones individuales de Tiempo. Esto lleva a una consecuencia inevitable: las predicciones de Muad’Dib requieren que haya percibido n-pliegues no como un agregado extendido, sino como una sola operación en el interior de una estructura. En definitiva, cristalizó su universo en esa estructura única que era su visión del Tiempo.

—Palimbasha: Lecciones en el sietch Tabr

Leto estaba tendido en la cresta de una duna y escrutaba a través de la extensión de arena hacia el sinuoso afloramiento rocoso. El lugar yacía como un gusano inmenso que surgiera de la arena, plano y amenazador bajo la luz matutina. No había movimiento alguno. Ningún pájaro trazaba círculos sobre él y ningún animal correteaba entre las rocas. Veía las rendijas de una trampa de viento casi en el centro mismo del lomo del «gusano». Había agua. El gusano de roca tenía la apariencia familiar del exterior de un sietch, excepto por la ausencia de cosas vivas. Leto permaneció quieto, confundiéndose con la arena y observando.

No dejaba de oír en su mente una de las tonadas de Gurney Halleck, con una persistente monotonía:

Bajo la colina donde el zorro corre ligero,

un moteado sol reluce brillante

allá donde permanece mi amor.

Bajo la colina entre las matas de hinojo

espío a mi amor que ya no puede despertarse.

Se esconde en una tumba

bajo la colina.

Leto se preguntó dónde estaría la entrada de ese lugar.

Tenía la certeza de que debía ser Jacurutu-Fondak, pero había algo extraño en la ausencia de movimientos animales. Algo se agitó al borde de su percepción consciente y lo puso alerta.

¿Qué se escondía bajo la colina?

La ausencia de animales era lo más inquietante, tanto que puso sobre aviso a su sentido Fremen de alerta: «La ausencia dice más que la presencia cuando se trata de sobrevivir en el desierto». Pero era una trampa de viento. Allí había agua y seres humanos que la usaban. Era el lugar tabú que se ocultaba bajo el nombre de Fondak, esa otra identidad perdida en los recuerdos de la mayoría de los Fremen. Y no se apreciaba en el lugar ningún pájaro ni animal.

Ningún ser humano…, pero era el inicio de la Senda de Oro.

Su padre había dicho en una ocasión: «A cada momento nos rodea lo desconocido. Es allí donde uno tiene que buscar el conocimiento».

Leto miró a la derecha, por las crestas de las dunas. Recientemente había habido una madre de las tormentas. El lago Azrak, la llanura de yeso, había quedado al descubierto, despojado de su cobertura de arena. Las supersticiones Fremen decían que a cualquiera que viera el Biyan, las Tierras Blancas, se le concedía un deseo de doble filo, uno que podía destruirle. Pero Leto solo vio una llanura de yeso que confirmaba que en el pasado había existido agua al aire libre en Arrakis.

Y volvería a existir.

Alzó la vista y miró a su alrededor en busca de algún movimiento. El cielo tenía un aspecto poroso tras la tormenta. La luz que lo atravesaba daba la sensación de una presencia lechosa, de un sol plateado oculto en algún lugar de las alturas, al otro lado del velo de polvo que flotaba ahí arriba.

Leto centró de nuevo su atención en el sinuoso promontorio rocoso. Sacó los binoculares de su fremochila, enfocó sus lentes móviles y miró al desnudo gris, a las rocas en las que antaño habían vivido los hombres de Jacurutu. Al amplificar la imagen, vio un arbusto espinoso de los que llamaban Reina de la Noche. El arbusto estaba enclavado en las sombras de una hendidura que bien podría ser una entrada al viejo sietch. Examinó el afloramiento rocoso en toda su longitud. El sol argénteo transformaba los rojos en grises, lo que le daba a la extensión rocosa un aspecto llano y confuso.

Leto se volvió, le dio la espalda a Jacurutu y examinó los alrededores con los binoculares. No había nada en esa tierra salvaje que estuviese marcado con las huellas de los seres humanos. El viento había borrado hasta sus propias huellas y dejado tan solo una ligera concavidad en el lugar donde se había bajado del gusano de arena por la noche.

Miró de nuevo hacia Jacurutu. De no ser por la trampa de viento, no habría la menor señal de que los hombres hubieran pasado nunca por ese lugar. Y de no ser por el serpenteante afloramiento rocoso, no habría nada excepto la arena blanquecina, una desolación que iba de horizonte a horizonte.

De repente, Leto tuvo la impresión de que estaba en ese lugar porque había rehusado ser confinado en el sistema que sus antecesores le habían legado. Pensó en cómo le miraba la gente, en ese error universal en todas las miradas excepto la de Ghanima.

«Debido a esa multitud irregular de recuerdos, este niño nunca ha sido un niño. Debo aceptar la responsabilidad de las decisiones que hemos tomado», se dijo.

Volvió a mirar el afloramiento rocoso. Todas las descripciones indicaban que tenía que ser Fondak, y Fondak era el único lugar que podía ser Jacurutu. Experimentó un vínculo extraño y resonante con el tabú que rodeaba el sitio. Abrió su mente a Jacurutu a la manera Bene Gesserit e intentó no saber nada sobre él. «Saber» era una barrera que impedía aprender. Se limitó a abandonarse a la resonancia por unos instantes, sin exigir nada ni hacer preguntas.

El problema estribaba en la ausencia de vida animal, pero había algo en particular que lo había puesto sobre aviso. Lo percibió en ese momento: no había aves carroñeras ni águilas ni buitres ni halcones. Eran animales que siempre estaban visibles, aunque el resto de formas de vida se ocultaran. Todos los lugares del desierto en los que había agua tenían su ecosistema.

Y al final de esa cadena alimentaria se encontraban los omnipresentes carroñeros.

Nada había acudido a investigar la presencia de Leto. Conocía muy bien los «perros guardianes del sietch», esa hilera de aves agazapadas en el borde de los riscos de Tabr, enterradores primitivos que acechaban para conseguir carne. Los Fremen los llamaban «nuestros competidores». Pero lo decían sin reproche alguno, porque eran esas mismas aves las que los avisaban cuando se acercaban desconocidos.

«¿Y si Fondak ha sido abandonado incluso por los contrabandistas? —⁠Leto hizo una pausa para beber de uno de sus tubos de recuperación⁠—. ¿Y si es cierto que aquí no hay agua?».

Revisó su posición. Había cabalgado dos gusanos para cruzar la arena hasta llegar allí, conduciéndolos despiadadamente a través de la noche hasta abandonarlos medio muertos. El lugar era el Desierto Profundo, donde los contrabandistas habían edificado su refugio. Si existía vida, si cabía la posibilidad de que existiese, solo podía ser en presencia de agua.

«¿Y si no hay agua? ¿Y si esto no es Fondak-Jacurutu?».

Volvió a apuntar con los binoculares a la trampa de viento. Sus partes visibles estaban erosionadas por la arena y necesitaban arreglos, pero tenía pinta de seguir funcionando. Tenía que haber agua.

«Pero ¿y si no hay?».

Un sietch abandonado podía perder el agua a causa del ambiente o de todo tipo de catástrofes. ¿Por qué no había aves carroñeras? ¿Las habían matado para extraerles el agua? ¿Quién? ¿Cómo podían haberlas eliminado a todas? ¿Con veneno?

«Agua envenenada».

La leyenda de Jacurutu no incluía ninguna historia de envenenamiento de la cisterna, pero podía haber ocurrido. No obstante, aunque las bandadas originales hubieran sido aniquiladas, ¿cómo no se había repoblado el lugar tras tanto tiempo? Los iduali habían desaparecido hacía muchas generaciones, y las historias nunca habían mencionado ningún veneno. Volvió a examinar las rocas con los binoculares. ¿Cómo podía haber sido aniquilado todo un sietch? Sin duda, algunos de sus habitantes habrían escapado. Eran pocas las ocasiones en las que todos los habitantes del sietch estaban en su interior. Algunos habrían salido al desierto y otros estarían en las ciudades.

Leto guardó los binoculares y soltó un suspiro de resignación. Se deslizó por la cara oculta de la duna y extremó las precauciones para excavar el hueco de la destiltienda y borrar todas las señales de su intrusión mientras se preparaba para pasar las horas más calurosas. Las lentas oleadas de fatiga empezaron a recorrerle las extremidades cuando se encerró en la oscuridad. En el interior del húmedo espacio de la tienda, pasó la mayor parte del día adormilado e imaginando los errores que podía haber cometido. Eran sueños defensivos, pero no podía haber autodefensa alguna en esa prueba que Ghanima y él habían elegido. Un fracaso haría arder sus almas. Comió galletas de especia y se durmió. Se despertó para comer de nuevo, bebió y volvió a dormirse. Había hecho un largo viaje hasta ese lugar, una prueba muy dura para los músculos de un niño.

Se despertó al atardecer, recuperado, y escuchó para intentar captar señales de vida. Salió a rastras de su mortaja de arena. El polvo seguía alto en el cielo. Soplaba en una dirección, pero él sintió cómo la arena le azotaba las mejillas en otra…, una clara señal de que el tiempo estaba a punto de cambiar. Se acercaba una tormenta.

Reptó con cuidado hasta la cresta de su duna y volvió a mirar el enigmático afloramiento rocoso. El aire que lo separaba del lugar era amarillento. Las señales indicaban que se estaba acercando una tormenta de coriolis, el viento portaba en su seno la muerte. Levantaría una enorme oleada de arena que podría extenderse a lo largo de cuatro grados de latitud. El desolado vacío de la dolina de yeso ahora era una superficie amarilla que reflejaba las nubes de polvo. Lo envolvió la falsa paz del atardecer. El día terminó por desaparecer, y la noche llegó de improviso, la rápida noche del Desierto Profundo.

Las rocas se convirtieron en siluetas de cimas angulosas escarchadas por la luz de la primera luna. Sintió cómo los arbustos que flotaban en el ambiente empezaban a clavársele en la piel. El brusco repiqueteo de un trueno resonó como un eco de lejanos tambores y captó un movimiento repentino en el espacio entre la luz de la luna y la oscuridad: murciélagos. Oyó el agitado movimiento de sus alas y sus chillidos agudos.

«Murciélagos».

Ya fuese de manera intencionada o por accidente, el lugar expresaba un sentimiento de abandonada desolación. Era donde debía encontrarse la semilegendaria fortaleza de los contrabandistas: Fondak. Pero ¿y si no era Fondak? ¿Y si el tabú seguía vigente y no era más que la concha vacía del fantasmal Jacurutu?

Leto se acurrucó al amparo de la duna y aguardó a que la noche impusiese su ritmo. Paciencia y precaución… precaución y paciencia. Se entretuvo durante un tiempo recordando la ruta que había tomado Chaucer desde Londres a Canterbury, haciendo un listado de todos los lugares desde Southwark: poco más de tres kilómetros hasta el abrevadero de St. Thomas, ocho kilómetros hasta Depford y nueve y medio hasta Greenwich; cuarenta y ocho hasta Rochester, sesenta y cuatro hasta Sittingbourne, ochenta y ocho hasta Boughton bajo el Blean, noventa y tres hasta Harbledown y noventa y seis hasta Canterbury. Saber que solo el poblado de Gansireed recordaba a Chaucer o conocía Londres le daba una sensación de optimismo atemporal. St. Thomas había sido rescatado del olvido por la Biblia Católica Naranja y el Libro de Azhar, pero Canterbury había desaparecido de los recuerdos de los hombres, igual que lo había hecho el planeta que lo había conocido. Ahí residía el peso tremendo de sus recuerdos, de todas las vidas que amenazaban con engullirlo. En el pasado, había hecho el viaje a Canterbury.

Sin embargo, ahora se encontraba en un viaje mucho más largo y peligroso.

Poco después, se arrastró aún más, cruzó la cresta de la duna e inició el descenso por el otro lado en dirección al afloramiento bañado por la luz de la luna. Se mezcló con las sombras y se deslizó por las crestas, sin hacer el menor ruido que pudiera revelar su presencia.

El polvo había desaparecido, tal y como ocurría a menudo justo antes de una tormenta, y la noche era brillante. El día no había revelado ningún movimiento, pero ahora oía pequeñas criaturas que se movían en la oscuridad a medida que se acercaba a las rocas.

En un valle entre dos dunas, se topó con una familia de jerbos que huyeron a la carrera al sentirlo acercarse.

Rebasó la siguiente cresta mientras el corazón le latía al compás de agudas aprensiones. La hendidura que había observado… ¿de verdad era una entrada? Y había otras cosas de las que preocuparse: antiguamente los sietch estaban siempre protegidos por trampas, como estacas envenenadas en el fondo de pozos o espinas envenenadas en las plantas. Recordó una vieja expresión Fremen: «La noche del oído mental». Y escuchó para captar el menor sonido.

Las rocas grises ya se alzaban sobre él, convertidas en gigantes por la proximidad. Escuchó, y oyó pájaros invisibles en el afloramiento, la llamada angustiada de una presa alada. Eran sonidos de aves diurnas, pero resonaban en la noche. ¿Qué era lo que había hecho cambiar al mundo a su alrededor? ¿Los depredadores humanos?

Leto se quedó inerte en la arena de repente. Vio fuego entre las rocas, una danza de relucientes y misteriosas gemas recortadas contra el velo negro de la noche, el tipo de señal que un sietch enviaría a los vagabundos del bled. ¿Quiénes habitaban ese lugar? Se arrastró sumido en las sombras más profundas en dirección a la base del afloramiento y avanzó tanteando la roca con una mano mientras movía con mucho cuidado el cuerpo detrás de ella en busca de la hendidura que había visto a la luz del día. La localizó tras ocho pasos, sacó el snork de arena de la mochila y palpó en la oscuridad. Al moverse, algo saltó, cayó sobre sus hombros y brazos y lo inmovilizó.

«¡Una trampa de estigma!».

Resistió el urgente impulso de revolverse, ya que así solo conseguiría que la estigma se apretara aún más. Soltó el snork y extendió los dedos de la mano derecha para intentar coger el cuchillo de la funda. Se sintió como un imbécil por no haber tirado nada a la hendidura desde una distancia prudente y así tantear la oscuridad y sus peligros. El fuego del acantilado lo había despistado.

La trampa de estigma se le ceñía con cada movimiento, pero al fin tocó la empuñadura del cuchillo con los dedos. Cerró su mano en torno al mango despacio y luego empezó a sacar la hoja.

Una luz cegadora lo envolvió y paralizó todos sus movimientos.

—Ahhh, hemos capturado una presa magnífica.

Era una voz masculina y enérgica procedente de detrás de Leto y cuyo tono le sonaba vagamente familiar. Leto intentó volver la cabeza, consciente de la peligrosa propensión de la estigma a estrujar cualquier cuerpo que se moviera con demasiada brusquedad.

Una mano le quitó el cuchillo antes de que pudiera ver a su captor. Después le recorrió el cuerpo con profesionalidad y le quitó los pequeños utensilios que tanto él como Ghanima habían llevado como elementos de supervivencia. Nada escapó al escrutinio del desconocido, ni siquiera el lazo estrangulador de hilo shiga que llevaba oculto en el pelo.

Leto seguía sin ver quién era.

Los dedos hicieron algo con la trampa de estigma, y Leto descubrió que empezaba a respirar con más facilidad. Pero el hombre advirtió:

—No te resistas, Leto Atreides. Tengo tu agua en mi taza.

Leto se esforzó al máximo para mantenerse tranquilo.

—¿Sabes mi nombre? —dijo.

—¡Por supuesto! Cuando uno prepara una trampa, lo hace con un propósito determinado. Siempre hay que hacerlo con una presa en mente, ¿no?

Leto permaneció en silencio mientras le daba vueltas a la situación.

—¡Te sientes traicionado! —⁠exclamó la voz grave. Dos manos le hicieron volverse, con suavidad pero haciendo valer su fuerza. Un hombre adulto le estaba diciendo al niño lo escasas que eran sus posibilidades de salirse con la suya.

Leto alzó la mirada hacia los dos destellos flotantes y entrevió el perfil negro de un rostro oculto por la capucha de un destiltraje. Cuando sus ojos se habituaron, distinguió una franja de piel oscura y unos ojos con el azul profundo de la adicción a la melange.

—Te preguntas por qué nos hemos tomado tantas molestias —⁠dijo el hombre. Su voz surgía de la parte inferior de su rostro, que llevaba cubierta y cuyo curioso aspecto protuberante hacía pensar en alguien que intentaba ocultar su acento.

—Hace ya tiempo que he dejado de preguntarme por qué hay tanta gente que desea la muerte de los gemelos Atreides —⁠dijo Leto⁠—. Sus razones son obvias.

Mientras hablaba, la mente de Leto se proyectó contra lo desconocido como si fueran los barrotes de una celda, buscando respuestas con desesperación. ¿Una trampa con cebo? Pero ¿quién lo sabía aparte de Ghanima? ¡Imposible! Ghanima nunca traicionaría a su hermano. Entonces ¿había alguien que le conocía tan bien como para predecir sus acciones? ¿Quién? ¿Su abuela? ¿Cómo?

—No se te podía permitir que siguieras por este camino —⁠dijo el hombre⁠—. Era terrible. Necesitas que se te eduque antes de acceder al trono. —⁠Los ojos desprovistos de blanco le miraron con fijeza⁠—. ¿Te preguntas cómo alguien puede presumir de educar a una persona como tú? ¿Tú, con el conocimiento de toda una multitud que llevas en tus recuerdos? ¡Esa es precisamente la razón! Crees que estás educado, pero no eres más que un repositorio de vidas muertas. Todavía no posees una vida propia. Solo eres un recipiente andante de otros, y todos ellos tienen una única finalidad: aspirar a la muerte. No es nada bueno que un gobernante se convierta en un aspirante a la muerte. Terminarías rodeándote de cadáveres. Tu padre, por ejemplo, no comprendió nunca el…

—¿Te atreves a hablar así de él?

—Son muchas las veces que me he atrevido a hacerlo. Después de todo, solo era Paul Atreides. Bueno, muchacho, bienvenido a la escuela.

El hombre sacó una mano de debajo de la túnica y tocó la mejilla de Leto. Este sintió el impacto del roce como un disparo, y se encontró precipitándose hacia abajo en dirección a una oscuridad donde ondeaba una bandera verde. Era el estandarte verde de los Atreides, con sus símbolos del día y de la noche y su asta de Dune que ocultaba un tubo de agua. Oyó el gorgoteo del agua cuando lo invadió la inconsciencia. ¿O era alguien riéndose?

36

Aún recordamos los días dorados antes de Heisenberg, que mostró a los seres humanos los muros que encierran nuestras polémicas predestinadas. Las vidas que hay en mi interior lo encuentran divertido. Sabed que el conocimiento no tiene sentido sin una finalidad, pero es justo esa finalidad la que construye los muros que nos encierran.

—Leto Atreides II: su voz

Alia se dio cuenta de que le hablaba con brusquedad a los guardias que estaban frente a ella en el vestíbulo del templo. Eran nueve e iban ataviados con los polvorientos uniformes verdes de las patrullas suburbanas, y todavía sudaban y jadeaban por el esfuerzo. La luz del anochecer entraba por la puerta a sus espaldas. Los peregrinos se habían marchado del lugar.

—Así pues, ¿mis órdenes no significan nada para vosotros? —⁠preguntó Alia.

Y se maravilló de su irritación, no intentó contenerla, sino que la dejó fluir. Su cuerpo temblaba con tensiones descontroladas: Idaho desaparecido… la dama Jessica… ningún informe… solo rumores de que se hallaban en Salusa. ¿Por qué Idaho no le había enviado ningún mensaje? ¿Qué había hecho? ¿Había terminado por enterarse de lo de Javid?

Alia ostentaba el amarillo del luto en Arrakeen, el color del sol ardiente de la historia Fremen. Dentro de pocos minutos iba a presidir el segundo y último cortejo fúnebre a la Vieja Hendidura, para completar la lápida de piedra de su difunto sobrino. Se terminaría por la noche, rindiendo así homenaje al que estaba destinado a liderar a los Fremen.

Los guardias sacerdotales parecían desafiantes frente a su irritación, en absoluto avergonzados. Permanecían inmóviles ante ella, recortados contra la luz agonizante. El olor de su sudoración se detectaba con facilidad a través de los destiltrajes ligeros e ineficientes de los habitantes de la ciudad. El jefe, un kaza alto y rubio con las insignias de burka de la familia Cadelam, se quitó la máscara del destiltraje para que su voz sonase más clara. Era un sonido cargado de orgullo, el propio del retoño de la familia que en el pasado había gobernado en el sietch Abbir.

—¡Por supuesto que hemos intentado capturarlo! —⁠Sin duda el hombre se sentía ultrajado por el ataque⁠—. ¡Blasfemaba! ¡Conocíamos vuestras órdenes, pero lo oímos con nuestros propios oídos!

—Y no habéis conseguido apresarlo —⁠dijo Alia, con voz grave y acusadora.

Otro de los guardias, una mujer joven y baja, intentó defender a los suyos.

—¡Había mucha gente! ¡Juro que no nos dejaron trabajar con normalidad!

—Lo seguiremos —dijo el Cadelam⁠—. No fracasaremos siempre.

Alia frunció el ceño.

—¿Por qué no intentáis comprender y me obedecéis?

—Mi dama, nosotros…

—¿Qué haréis, cordero de Cadelam, si lo capturáis y descubrís que en realidad se trata de mi hermano?

El guardia no captó el énfasis particular que Alia había puesto en su nombre, aunque ella sabía que podía formar parte de la guardia sacerdotal sin haber recibido educación, y que era probable que lo hubiese notado. ¿Querría sacrificarse?

El guardia tragó saliva y dijo:

—Deberemos matarlo nosotros, porque solo causa disturbios.

Los demás quedaron horrorizados por sus palabras, pero siguieron desafiantes. Sabían qué significaba lo que acababan de oír.

—Incita a las tribus a unirse contra vos —⁠dijo el Cadelam.

Ahora Alia sabía cómo manejarlo. Habló en tono tranquilo y desapasionado.

—Entiendo. Pues si deseas sacrificarte y matarlo a ojos de todos para que vean quién eres y lo que haces, creo que eres el adecuado para hacerlo.

—Sacrificarme…

El guardia se quedó en silencio y miró a sus compañeros. Como kaza del grupo, el jefe designado, tenía derecho a hablar en su nombre, pero en ese momento dio la impresión de que le habría gustado más quedarse en silencio. Los otros guardias se agitaron inquietos. El entusiasmo de la persecución les había hecho desafiar a Alia. Ahora solo podían reflexionar sobre lo que significaba desafiar así al «Seno del Cielo». Los guardias se apartaron un poco de su kaza con obvio nerviosismo.

—Nuestra reacción oficial deberá ser severa, por el bien de la Iglesia —⁠dijo Alia⁠—. Lo entiendes, ¿verdad?

—Pero él…

—Lo he oído yo misma —dijo ella⁠—. Pero es un caso especial.

—¡No puede ser Muad’Dib, mi dama!

«¡No tienes ni idea!», pensó ella. Y dijo:

—No podemos arriesgarnos a hacerlo abiertamente, a hacerle daño donde otros puedan verlo. Si se presentara alguna otra oportunidad, sin duda…

—Pero ¡últimamente siempre está rodeado por la multitud!

—Entonces me temo que deberás tener paciencia. Y como insistas en desafiarme, está claro que…

Dejó que las consecuencias de sus actos quedaran sin expresar, pero estaba segura de que las había entendido. El Cadelam era ambicioso y el futuro le deparaba una carrera brillante.

—Ni me he planteado desafiaros, mi dama. —⁠El hombre había vuelto a recuperar el control⁠—. Ahora sé que actuamos precipitadamente. Perdonadnos, pero él…

—No ha ocurrido nada y no hay nada que perdonar —⁠dijo ella, que usó la expresión tradicional de los Fremen. Era una de las muchas formas en las que una tribu mantenía la paz entre sus filas, y ese Cadelam aún era lo bastante Viejo Fremen como para recordarlo. Su familia arrastraba una larga tradición de jefes. La culpabilidad era el látigo de los naib, y había que usarlo con moderación. Los Fremen servían mejor cuando se veían libres de culpabilidad o de resentimiento.

El hombre confirmó haber comprendido las palabras de Alia inclinando la cabeza y diciendo:

—Por el bien de la tribu. Entiendo.

—Pues id a refrescaros —dijo ella⁠—. El cortejo empezará dentro de unos minutos.

—Sí, mi dama.

Se marcharon a toda prisa, y en los movimientos se percibía cierto alivio por irse al fin.

Una voz grave retumbó dentro de la cabeza de Alia:

—Ahhh, has sabido llevar esto con astucia. Uno o dos de ellos aún creen que deseas ver muerto al predicador. Intentarán complacerte.

—¡Cállate! —espetó ella—. ¡Cállate! ¡No debería haberte hecho caso! Mira lo que has conseguido…

—Te he traído a la senda de la inmortalidad —⁠dijo la voz grave.

Ella lo sintió resonar en su cráneo como un dolor distante, y pensó: «¿Dónde puedo esconderme? ¡No hay ningún lugar al que ir!».

—El cuchillo de Ghanima es afilado —⁠dijo el barón⁠—. Recuérdalo.

Alia parpadeó. Sí, era algo que debía recordar. El cuchillo de Ghanima era afilado. Ese cuchillo podía librarla de la complicada situación en la que se encontraba.

37

Si creéis en ciertas palabras, creéis en sus significados ocultos. Cuando una cree que algo es cierto o está equivocado, que es verdadero o falso, cree en realidad en las suposiciones inscritas en las palabras que expresan esos argumentos. Tales suposiciones están a menudo llenas de lagunas, pero siguen siendo valiosas para los convencidos.

—La prueba abierta de la Panoplia Prophetica

La mente de Leto flotaba en una masa de olores selváticos. Reconoció el intenso aroma a canela de la melange, el sudor de cuerpos trabajando en un ambiente cerrado, la acritud de un destilador de muertos sin cubrir, polvo de varias clases en el que predominaba el pedernal. Los olores formaban una senda a través del sueño arenoso y creaban manchas de niebla en una tierra muerta. Sabía que esos olores debían decirle algo, pero una parte de él no era capaz de escuchar.

Unos pensamientos espectrales flotaron por su mente: «En este momento no poseo rasgos definidos. Soy todos mis ancestros. El sol que se pone en el desierto es también el sol que se pone en mi alma. Hubo un tiempo en que esa multitud de mi interior era grande, pero ya no. Soy Fremen y tendré un fin Fremen. La Senda de Oro ha terminado antes de empezar. No es más que un sendero barrido por el viento. Nosotros los Fremen conocíamos todos los trucos para ocultarnos; no dejábamos ni heces ni agua ni huellas… Mirad ahora cómo se desvanece mi sendero».

Oyó que una voz masculina le hablaba al oído:

—Podría matarte, Atreides. Podría matarte, Atreides. —⁠Se repetía una y otra vez hasta perder su significado, hasta convertirse en un sonido indistinto dentro del sueño de Leto, una especie de letanía⁠—: Podría matarte, Atreides.

Leto carraspeó, y la realidad de ese simple acto sacudió sus sentidos. Después consiguió articular con la garganta seca:

—¿Quién…?

—Soy un Fremen instruido y he matado a mi hombre —⁠dijo esa voz junto a él⁠—. Nos robasteis a nuestros dioses, Atreides. ¿Qué puede importarnos vuestro hediondo Muad’Dib? ¡Vuestro dios está muerto!

¿Era una auténtica voz ouraba u otra parte de su sueño? Leto abrió los ojos y descubrió que se encontraba tendido en una superficie dura, sin nada que lo sujetara. Contempló la roca que tenía encima, la luz tenue de unos globos y el rostro sin máscara, que estaba tan cerca que hasta olía en su aliento todos los aromas familiares de la dieta de un sietch. El rostro era Fremen; inconfundible debido a esa piel oscura, esos rasgos angulosos y esa epidermis reseca por la falta de agua. No era un rollizo habitante de la ciudad. Era un Fremen del desierto.

—Soy Namri, padre de Javid —⁠dijo el Fremen⁠—. ¿Me reconoces ahora, Atreides?

—Conozco a Javid —respondió Leto con voz grave.

—Sí, tu familia conoce muy bien a mi hijo. Estoy orgulloso de él. Y tú podrás conocerlo mejor dentro de muy poco, Atreides.

—¿Qué…?

—Soy uno de tus educadores, Atreides. Mi función solo será una: soy quien podría matarte. Lo haré con gusto. En esta escuela, graduarse es vivir, pero suspender es quedar a mi merced.

Leto notó la sinceridad implacable de esa voz y se le pusieron los pelos de punta. Era un gom jabbar humano, un enemigo déspota cuya misión era poner a prueba su derecho de entrada en la competición con los demás seres humanos. Leto sintió la influencia de su abuela en todo y, tras ella, la muchedumbre anónima de la Bene Gesserit. Se retorció al pensar en ello.

—Tu educación empieza conmigo —⁠dijo Namri⁠—. Es justo. Es práctico. Porque también podría acabar conmigo. Escúchame con atención. Cada una de mis palabras porta en ella tu vida. Cada uno de mis actos porta en él tu muerte.

Leto escrutó la estancia con la mirada: paredes de roca, desnudas…, solo el camastro donde estaba tendido, los globos y un oscuro pasadizo detrás de Namri.

—No conseguirás sobrepasarme —⁠dijo Namri. Y Leto lo creyó.

—¿Por qué lo haces? —preguntó.

—Ya se te ha explicado. ¡Piensa en los planes que hay en tu cabeza! Pero estás aquí, y no hay futuro para ti en tu situación actual. Ambas cosas no pueden ir juntas: este presente y un futuro. Pero si de verdad conoces tu pasado, si echas la vista atrás y ves dónde has estado, quizá vuelvas a toparte con la razón. Si no, morirás.

Leto notó que el tono de Namri no era descortés, pero sí firme y no contradecía la promesa de muerte que expresaba.

Namri se balanceó sobre los talones y miró al techo de roca.

—En los viejos tiempos, los Fremen miraban hacia el este al alba. Eos, ¿sabes? Significa «alba» en una de las viejas lenguas.

Con un asomo de amargura en su voz, Leto dijo:

—Sé hablar esa lengua.

—Entonces no me has escuchado —⁠dijo Namri con tono cortante⁠—. La noche era el momento del caos. El día era el del orden. Así era en la época de esa lengua que dices saber hablar: la oscuridad era desorden, pero la luz era orden. Es algo que cambiamos los Fremen. Eos era la luz de la que recelábamos. Preferíamos la luz de la luna o de las estrellas. La luz era sinónimo de demasiado orden y eso podía ser fatal. ¿Comprendes lo que habéis hecho los Atreides? El hombre solo es una criatura de esa luz que lo protege. El sol era nuestro enemigo en Dune. —⁠Namri volvió a bajar la mirada hacia Leto⁠—. ¿Qué luz prefieres tú, Atreides?

La tensa actitud de Namri llevó a Leto a pensar que era una pregunta trascendental. ¿Lo mataría si no respondía correctamente? Quizá. Leto vio la mano de Namri apoyada con suavidad cerca de la empuñadura pulida de su crys. Un anillo en forma de tortuga mágica relucía en la mano del Fremen.

Leto se incorporó sobre los codos y envió su mente a indagar en las antiguas creencias Fremen. Los Fremen de la antigüedad creían en las leyes y les gustaba que se las explicaran en términos de analogías. ¿La luz de la luna?

—Prefiero… la luz de Lisanu L’haqq —⁠dijo Leto, que escrutó a Namri en busca de sutiles indicios reveladores. El hombre pareció desilusionado, pero apartó la mano del cuchillo⁠—. Es la luz de la verdad, la luz del hombre perfecto en la que se percibe con claridad la influencia de al-Mutakallim —⁠continuó Leto⁠—. ¿Qué otra luz podría preferir un ser humano?

—Hablas como alguien que recita, no como alguien que cree —⁠dijo Namri.

Y Leto pensó: «He recitado».

Pero empezó a captar el curso de los pensamientos de Namri, la manera en la que haber resuelto antiguos acertijos desde su infancia lo había entrenado para filtrar sus palabras. Había miles de esos acertijos en el adiestramiento Fremen, y Leto solo tuvo que centrar su atención en esa costumbre para que multitud de ejemplos acudieran a su mente.

«Pregunta: ¿Silencio? Respuesta: El amigo del cazado».

Namri asintió para sí, como si compartiera esos pensamientos, y dijo:

—Hay una caverna que es la caverna de la vida para los Fremen. Es una caverna real, pero que ha ocultado el desierto. Shai-hulud, el gran abuelo de todos los Fremen, la selló. Mi tío Ziamad me habló de ella y nunca me mentía. Esa caverna existe.

Leto notó el silencio desafiante que siguió a las palabras de Namri.

«¿La caverna de la vida?».

—Mi tío Stilgar también me ha hablado de esa caverna —⁠dijo⁠—. Se selló para impedir que los cobardes se ocultaran en ella.

El reflejo de un globo brilló en los ojos de Namri, ocultos en las sombras.

—¿Abriríais esa caverna los Atreides? —⁠preguntó⁠—. Intentáis controlar la vida a través de un ministerio: vuestro Ministerio Central de Información, auqaf y hajj. El maulana al cargo se llama Kausar. Su vida ha cambiado mucho desde los inicios de su familia en las minas de sal de Niazi. Dime, Atreides, ¿qué hay de malo en vuestro ministerio?

Leto se sentó, consciente ahora de que estaba metido de lleno en el juego de adivinanzas de Namri y de que la alternativa era la muerte. El hombre daba muestras constantes de que usaría su crys a la primera respuesta equivocada.

Namri se dio cuenta de que Leto lo sabía y dijo:

—Créeme, Atreides. Soy el destripaterrones. Soy el Martillo de Hierro.

Leto lo comprendió en ese momento. Namri se veía a sí mismo como Mirzabah, el Martillo de Hierro con el que se golpeaba a todos los muertos que no respondían satisfactoriamente a las preguntas que tenían que responder antes de entrar en el paraíso.

«¿Qué había de malo en el ministerio central que Alia y sus sacerdotes habían creado?».

Leto pensó en el motivo que lo había empujado al desierto y recuperó la ligera esperanza de que la Senda de Oro volviera a aparecer en su universo. Lo que implicaba la pregunta de Namri era, en realidad, el motivo que había empujado al hijo de Muad’Dib a adentrarse en el desierto.

—Es Dios quien debe mostrar el camino —⁠dijo Leto.

Namri bajó fulminantemente la barbilla y clavó la mirada en Leto.

—¿Es posible que lo creas? —⁠preguntó.

—Es la razón por la que estoy aquí —⁠dijo Leto.

—¿Para hallar el camino?

—Para hallarlo por mí mismo. —⁠Leto bajó los pies hasta el suelo junto al camastro. Era de roca y estaba frío porque no lo cubría ninguna alfombra⁠—. Los sacerdotes crearon su ministerio para ocultar el camino.

—Hablas como un auténtico rebelde —⁠dijo Namri mientras frotaba la tortuga de su anillo con un dedo⁠—. Ya veremos. Escucha con atención una vez más. ¿Conoces la alta Muralla Escudo en Jalalud-Din? Es el lugar donde se encuentran las marcas que esculpió mi familia en los primeros días. Mi hijo Javid las ha visto. Mi sobrina Abedi Jalal las ha visto. Mujahid Shafqat, de los Otros, también las ha visto. Durante la estación de las tormentas, cerca de Sukkar, fui con mi amigo Yakup Abad y me acerqué a ese lugar. Los vientos soplaban con un calor abrasador como los remolinos de los que aprendimos nuestras danzas. No tuvimos tiempo de ver las marcas porque una tormenta nos bloqueó el camino. Pero cuando amainó, vimos la visión de Thatta en la arena removida. El rostro de Shakir Ali estuvo allí unos instantes y contempló su ciudad de tumbas. La visión desapareció al momento, pero todos la vimos. Dime, Atreides, ¿dónde se encuentra esa ciudad de tumbas?

«Los remolinos de los que aprendimos nuestras danzas —⁠pensó Leto⁠—. La visión de Thatta y Shakir Ali. —⁠Eran las palabras de un Zensunni errante, esos que se consideran a sí mismos los únicos verdaderos habitantes del desierto⁠—. Y a los Fremen les está prohibido tener tumbas».

—La ciudad de las tumbas está al final de la senda que siguen todos los hombres —⁠dijo Leto. Eran palabras de las bienaventuranzas Zensunni⁠—. Está en un jardín de un millar de pasos cuadrados. Hay un espléndido corredor de entrada de doscientos treinta y tres pasos de largo y cien de ancho, pavimentado con mármol de la antigua Jaipur. En su interior habita ar-Razzaq, el que provee de alimentos a todo aquel que se lo pide. Y en el día del Ajuste de Cuentas, todos los que se levanten y busquen la ciudad de las tumbas no la hallarán. Porque está escrito: «Aquello que habéis conocido en un mundo no lo encontraréis en el otro».

—De nuevo recitas sin creer —⁠se burló Namri⁠—. Pero lo aceptaré por ahora porque creo que sabes por qué estás aquí. —⁠Una sonrisa fría se perfiló en sus labios⁠—. Te doy un futuro provisional, Atreides.

Leto analizó al hombre con cautela. ¿Era otra pregunta disimulada?

—¡Bien! —dijo Namri—. He preparado tu conciencia. Ya he clavado al máximo las púas. Una cosa más, entonces. ¿Has oído que utilizan destiltrajes de imitación en las ciudades del lejano Kadrish?

Leto sondeó su mente en busca de un significado oculto mientras Namri lo observaba.

«¿Imitaciones de destiltrajes? Las utilizan en muchos planetas».

—Las frívolas costumbres de Kadrish son una vieja historia que se repite a menudo. El animal sabio se confunde con su entorno.

Namri asintió despacio. Luego dijo:

—El que te atrapó y te trajo hasta aquí vendrá dentro de muy poco. No intentes abandonar este lugar. Podría suponer tu muerte.

Se levantó mientras hablaba y se perdió en el oscuro corredor.

Leto se quedó mirando el pasillo mucho tiempo después de que Namri se hubiera marchado. Oyó ruidos en el exterior, las tenues voces de los guardias. La historia de Namri de ese espejismo-visión volvió a su mente. Luego pensó en la larga travesía por el desierto hasta ese lugar. Ya no importaba que fuera o no Jacurutu-Fondak. Namri no era un contrabandista. Era algo mucho más potente. Y el juego al que jugaba Namri olía a la dama Jessica, hedía a Bene Gesserit. Al darse cuenta, Leto sintió que el peligro lo acechaba. Pero ese pasillo oscuro por donde había desaparecido Namri era la única salida de esa estancia. Y en el exterior se abría un extraño sietch… y más allá, el desierto. La impertérrita severidad de ese desierto, su caos ordenado con espejismos y dunas interminables, abrumó a Leto como parte integrante de la trampa en la que había caído. Podía volver a cruzar la arena, pero ¿adónde lo llevaría esa fuga? Ese pensamiento era como agua estancada. No conseguiría saciar su sed.

38

Debido a la conciencia unidireccional del Tiempo en la que permanecen sumergidas las mentes convencionales, los seres humanos tienden a pensar en todo en términos de estructuras secuenciales expresables con palabras. Esta trampa mental crea conceptos de efectividad y consecuencia a muy corto plazo, una condición de constante y no planificada respuesta a la crisis.

—Liet-Kynes: Manual de trabajo de Arrakis

«Palabras y movimientos simultáneos», recordó Jessica, que centró sus pensamientos en esa preparación mental necesaria para el encuentro inminente.

Había pasado apenas una hora desde el desayuno, y el sol dorado de Salusa Secundus acababa de empezar a rozar la pared más alejada del jardín interior que veía desde la ventana. Se había vestido con mucho cuidado: con la capa negra con capucha de Reverenda Madre, pero también con la insignia de los Atreides bordada en oro dentro de un círculo cerca del dobladillo y en el extremo de cada una de las mangas. Jessica colocó bien los pliegues de su atuendo mientras se volvía de espaldas a la ventana y mantenía el brazo izquierdo cruzado sobre el pecho para mostrar el halcón del emblema.

Farad’n observó los símbolos de los Atreides e hizo un breve comentario al entrar, pero no evidenció ni sorpresa ni irritación. Jessica detectó un humor sutil en su voz y se preguntó cuál era la razón. Observó que Farad’n llevaba la malla gris que ella le había sugerido. Se sentó en el bajo diván verde que ella le indicó y después se relajó, con el brazo derecho siempre a la espalda.

«¿Por qué me fío de ella? —⁠se preguntó Farad’n⁠—. ¡Es una bruja Bene Gesserit!».

Jessica le leyó el pensamiento gracias al contraste entre la relajación del cuerpo del chico y la expresión de su rostro. Sonrió y dijo:

—Te fías de mí porque sabes que el nuestro es un buen pacto y deseas lo que puedo enseñarte.

Observó que un atisbo de fruncimiento de ceño rozaba su frente y agitó la mano izquierda para calmarlo.

—No. No leo la mente. Leo el rostro, el cuerpo, los modales, el tono de voz, la posición de los brazos. Cualquiera que haya aprendido a la manera Bene Gesserit puede hacerlo.

—¿Y me enseñaréis?

—Estoy segura de que has estudiado los informes acerca de nosotras —⁠dijo ella⁠—. ¿Has encontrado en algún lugar uno que diga que no hemos cumplido una promesa explícita?

—No, pero…

—En parte, sobrevivimos por la confianza plena que puede llegar a tener la gente en nuestra sinceridad. Y eso aún no ha cambiado.

—Lo encuentro razonable —dijo él⁠—. Estoy ansioso por empezar.

—Me sorprende que nunca hayas solicitado una maestra a la Bene Gesserit —⁠dijo ella⁠—. Se hubieran disputado la oportunidad de que contrajeses una deuda con ellas.

—Mi madre nunca me hizo caso cuando le pedía que lo hiciera —⁠dijo él⁠—. Pero ahora… —⁠Se encogió de hombros, un comentario elocuente al destierro de Wensicia⁠—. ¿Podemos empezar?

—Habría sido mucho mejor comenzar cuando eras más joven —⁠dijo Jessica⁠—. Ahora te va a resultar muy duro y será mucho más largo. Empezarás aprendiendo paciencia, una extrema. Ruego por que no creas que es un precio demasiado alto.

—No a cambio de la recompensa que me ofrecéis.

Ella notó su sinceridad, la urgencia de su expectación y también un atisbo de miedo en su tono de voz. Era una buena base sobre la que empezar a trabajar.

—El arte de la paciencia, pues —⁠dijo⁠—. Empezaremos con algunos ejercicios elementales prana-bindu para piernas y brazos y para la respiración. Dejaremos las manos y los dedos para más tarde. ¿Estás preparado?

Se sentó en una banqueta frente a él.

Farad’n asintió y mostró una expresión expectante en el rostro para ocultar el repentino acceso de miedo. Tyekanik le había advertido de que tenía que haber algún engaño en la oferta de la dama Jessica, algo tramado en connivencia con la Sororidad.

«No podéis creer que la haya abandonado otra vez, o que la Sororidad la haya abandonado a ella», había dicho. Farad’n había cortado la discusión con un irritado acceso de rabia del que se había arrepentido de inmediato. Su reacción emocional le había hecho aceptar de un modo más consecuente las precauciones de Tyekanik. Farad’n miró a las cuatro esquinas de la estancia y al sutil brillo de los adornos de las molduras.

Pero todo lo que brillaba no eran «adornos»: todo lo que ocurriera en ese lugar sería grabado, y mentes bien adiestradas revisarían cada matiz, cada palabra y cada movimiento que se hubiera producido allí.

Jessica sonrió al notar la dirección de su mirada, pero no dio a entender que sabía qué era lo que llamaba su atención. Prosiguió:

—Para aprender paciencia a la manera Bene Gesserit, debes empezar por reconocer la inestabilidad cruda y esencial de nuestro universo. Llamamos naturaleza, refiriéndonos con ello a su totalidad en todas sus manifestaciones, al Supremo No-Absoluto. Para liberar tu visión y permitirte reconocer los caminos cambiantes de esa naturaleza condicional, tienes que extender hacia delante los dos brazos y abrir las manos. Entonces mira tus manos extendidas, primero las palmas y luego el dorso. Examina los dedos, por arriba y por abajo. Hazlo.

Farad’n lo hizo, pero se sintió estúpido. Eran sus manos y las conocía muy bien.

—Imagina que tus manos envejecen —⁠dijo Jessica⁠—. Tienen que hacerse muy viejas a tus ojos. Muy muy viejas. Observa cómo se reseca la piel…

—Mis manos no cambian —dijo él. Sintió que le temblaban los músculos de los brazos.

—No dejes de mirarte las manos. Hazlas viejas, tanto como puedas imaginar. Puede que lleve tiempo, pero cuando hayas conseguido verlas envejecidas, invierte el proceso. Vuelve a verlas como manos jóvenes… tanto como puedas. Luego esfuérzate en hacerlas pasar de la infancia a la vejez y viceversa, adelante y atrás, adelante y atrás.

—¡No cambian! —protestó él. Le empezaron a doler los hombros.

—Si se lo pides a tus sentidos, tus manos cambiarán —⁠dijo ella⁠—. Concéntrate en visualizar el flujo del tiempo que desees: de la infancia a la vejez, de la vejez a la infancia. Puede que te lleve horas, días o meses, pero puedes hacerlo. Dominar ese flujo te enseñará a ver cualquier sistema como algo que gira en relativa estabilidad… solo relativa.

—Creía que lo que iba a aprender era paciencia.

Jessica notó la irritación en su voz, así como un asomo de frustración.

—Y la estabilidad relativa —⁠dijo⁠—. Esta es la perspectiva que creas con tus creencias, y tus creencias pueden ser manipuladas por la imaginación. Solo has aprendido una forma limitada de mirar al universo. Ahora debes hacer del universo tu propia creación. Eso te permitirá controlar cualquier estabilidad relativa y usarla a voluntad para lo que seas capaz de imaginar.

—¿Cuánto tiempo habéis dicho que voy a necesitar?

—Paciencia —le recordó ella.

Una sonrisa espontánea se dibujó en los labios de Farad’n. Sus ojos la miraron, vacilantes.

—¡Mira tus manos! —restalló ella.

La sonrisa se desvaneció. Su mirada se clavó en fija concentración sobre sus manos extendidas.

—¿Qué debo hacer cuando se me cansen los brazos? —⁠preguntó.

—Deja de hablar y concéntrate —⁠dijo ella⁠—. Si te sientes demasiado cansado, déjalo. Repítelo después de unos minutos de relajación y ejercicios. Debes insistir hasta que lo consigas. En tus condiciones actuales, esto es mucho más importante de lo que puedes llegar a imaginar. Aprende esta lección o no recibirás ninguna otra.

Farad’n inhaló hondo, se mordió los labios y se miró fijamente las manos. Las volvió despacio: dorso, palma, dorso, palma… Los hombros se le estremecían por la fatiga. Dorso, palma… Nada cambiaba.

Jessica se puso en pie y se dirigió a la única puerta.

Farad’n habló sin apartar la atención de sus manos.

—¿Adónde vais?

—Trabajarás mejor si estás solo. Volveré dentro de una hora. Paciencia.

—¡Lo sé!

Ella lo examinó por unos instantes. Qué concentrado parecía. Por el espacio de un latido de su corazón le recordó a su hijo perdido. Se permitió un suspiro y dijo:

—Cuando vuelva te enseñaré las lecciones para descansar tus músculos. Lleva tiempo. Te quedarás asombrado cuando descubras lo que puedes hacer con tu cuerpo y tus sentidos.

Salió.

Los omnipresentes guardias ocuparon sus posiciones tres pasos detrás de ella y la escoltaron mientras se perdía por el pasillo. El temor reverencial que emanaba de ellos era obvio. Eran Sardaukar, triplemente advertidos de sus habilidades, adiestrados en el recuerdo de su fracaso a manos de los Fremen en Arrakis. Esa bruja era una Reverenda Madre Fremen, una Bene Gesserit y una Atreides.

Jessica miró hacia atrás y vio en sus tensos rostros un nuevo hito en su plan. Apartó la mirada de ellos cuando llegó a la escalinata, descendió delante y penetró en un corto pasillo que conducía al jardín interior bajo sus ventanas.

«Ojalá Duncan y Gurney cumplan con su parte del plan», pensó, mientras sentía chirriar la gravilla del sendero bajo sus pies y veía la luz dorada filtrarse entre las hojas verdes.

39

Aprenderás los métodos de comunicación integrada tan pronto como completes el próximo paso en tu educación mental. Es una función gestáltica que se sobrepondrá a la simple acumulación de datos en tu conciencia y resolverá complejidades y entradas de datos masivas de las técnicas del catálogo-índice mentat que habrás aprendido a dominar. Tu problema inicial será romper las tensiones surgidas del ensamblamiento divergente de datos/minucia sobre temas especializados. Cuidado. Sin la técnica de integración mentat, es posible que te sumas en el Problema de Babel, que es la etiqueta con la cual designamos el peligro omnipresente de alcanzar combinaciones equivocadas a partir de informaciones correctas.

—Manual del mentat

El sonido de tela al rozar contra tela alertó la conciencia de Leto. Le sorprendió que su sensibilidad estuviera sintonizada hasta el punto de identificar automáticamente las telas por su sonido: la combinación venía de túnicas Fremen que rozaban contra los gruesos cortinajes de una puerta. Se volvió hacia el sonido. Procedía del pasadizo por el que había desaparecido Namri hacía unos minutos. Su captor entró justo en el momento en el que Leto se había dado la vuelta. Era el mismo hombre que lo había hecho prisionero: la misma oscura franja de piel sobre la máscara del destiltraje y los mismos ojos insidiosos. El hombre se llevó una mano a la cara, se quitó el tubo de recuperación de la nariz, se bajó la máscara y, con el mismo movimiento, se retiró la capucha. Leto lo reconoció incluso antes de centrar su atención en la cicatriz de estigma que le recorría la mejilla. Fue un reconocimiento total en su conciencia, con el apoyo de detalles posteriores que lo ayudaron a confirmarlo. No cabía duda: ¡ese bulto vibrante de humanidad, ese guerrero trovador, era Gurney Halleck!

Leto se retorció las manos durante unos momentos, abrumado por la conmoción del reconocimiento. Ningún seguidor de los Atreides había sido nunca más leal. Ninguno había sido mejor en el arte de luchar con escudo. Había sido el mejor confidente e instructor de Paul.

Era el servidor de la dama Jessica.

Leto recapituló en su mente esos reconocimientos y otros muchos. Gurney era su captor. Gurney y Namri estaban metidos en la conjura. Y la mano de Jessica estaba allí con ellos.

—Por lo que veo, ya habéis conocido a nuestro Namri —⁠dijo Halleck⁠—. Os ruego que me creáis, joven señor. Tiene una función y solo una. Es el único capaz de mataros si surge la necesidad.

Leto respondió automáticamente con el tono de su padre:

—¡Así que te has unido a mis enemigos, Gurney! Nunca hubiera creído que…

—No intentéis ninguno de vuestros diabólicos trucos conmigo, muchacho —⁠dijo Halleck⁠—. Estoy protegido contra todo eso. Sigo las órdenes de vuestra abuela. Vuestra educación se ha planeado hasta el último detalle. Hasta se aprobó mi elección de Namri. Lo que ocurra a continuación, por doloroso que pueda pareceros, son órdenes suyas.

—¿Y qué es lo que ha ordenado mi abuela?

Halleck sacó una mano de entre los pliegues de sus ropas y sacó una jeringa Fremen, primitiva pero eficiente. El tubo transparente estaba cargado con un fluido azul.

Leto retrocedió, esquivó el camastro y apoyó la espalda contra la pared de roca. Namri entró en ese momento y se detuvo junto a Halleck, con una mano en el crys. Ambos bloqueaban la única salida.

—Veo que habéis reconocido la esencia de especia —⁠dijo Halleck⁠—. Debéis realizar el «viaje del gusano», muchacho. Debéis hacerlo. De otro modo, lo que vuestro padre se atrevió a hacer, pero vos no, quedará en vuestra conciencia durante el resto de vuestros días.

Leto negó con la cabeza, aterrado. Era lo que tanto él como Ghanima sabían que podía vencerles. ¡Gurney era un estúpido ignorante! ¿Cómo podía Jessica…? Leto sintió la presencia de su padre en sus recuerdos. Surgió dentro de su mente e intentó anular sus defensas. Leto tuvo ganas de gritar de rabia, pero no consiguió mover los labios. Era lo innombrable, a lo que más temía su conciencia de prenacido. El trance presciente, la lectura del futuro inmutable con toda su fijeza y sus terrores. Seguro que Jessica no podía haber ordenado una prueba así para su propio nieto.

Pero su presencia también estaba en su mente, obsesionándole con numerosos argumentos para que aceptara. Hasta empezó a oír la Letanía contra el miedo de una forma hipnóticamente repetitiva:

«No conoceré el miedo. El miedo mata la mente. El miedo es la pequeña muerte que conduce a la destrucción total. Afrontaré mi miedo. Permitiré que pase sobre mí y a través de mí. Y cuando haya pasado…».

Con una blasfemia que ya era antigua cuando Caldea acababa de surgir, Leto intentó moverse, abalanzarse contra los dos hombres que le bloqueaban el paso, pero sus músculos se negaron a obedecerle. Leto vio cómo se movía la mano de Halleck y cómo se aproximaba la jeringa, como si ya se hubiera sumido en el trance. La luz de un globo destelló en el fluido azul. La jeringa le tocó el brazo izquierdo. El dolor lo atravesó de parte a parte, le agarrotó los músculos del cuello y penetró en su cabeza.

En un abrir y cerrar de ojos, Leto vio a una mujer joven sentada fuera de una tosca cabaña a la luz del amanecer. Estaba sentada frente a él y tostaba granos de café hasta que adquirían un tono marrón rosáceo y luego añadía cardamomo y melange. El sonido de un rabel resonó en alguna parte detrás de él. La música resonó y resonó hasta penetrar en su cabeza, donde no dejó de resonar. Invadió su cuerpo por completo, y Leto se sintió mayor, muy mayor, en absoluto un chiquillo. Su piel ya no era la misma. ¡Conocía esa sensación! Esa no era su piel. El calor se extendió por todo su cuerpo. Se encontró de pie en la oscuridad, de manera tan brusca como en la primera visión. Era de noche. Las estrellas caían a racimos de un brillante cosmos, como una lluvia de cenizas.

Una parte de él sabía que no había escapatoria, pero intentó sobreponerse hasta que llegó la presencia de su padre:

—Te protegeré en el trance. Los otros en tu interior no lo conseguirían.

El viento derribó a Leto y lo hizo rodar, lo arrastró, arrojó polvo y arena sobre él, le hizo daño en los brazos, en el rostro y le desgarró las ropas hasta reducirlas a harapos. Pero no sintió dolor alguno, y supo que las heridas cicatrizarían tan rápido como aparecían. Siguió rodando con el viento. Y su piel no era su piel.

«¡Ocurrirá!», pensó.

Pero era un pensamiento distante que acudía a él como si no fuera suyo, no del todo, no más suyo que su piel.

La visión lo absorbió. Se transformó en un recuerdo estereológico que separaba pasado y presente, futuro y presente, futuro y pasado. Cada separación se entremezclaba con las demás en una imagen triocular que Leto captaba igual que podía captar un mapa en relieve multidimensional de su propia existencia futura.

Pensó: «El tiempo es una medida del espacio, del mismo modo que un telémetro es una medida del espacio, pero el hecho de medir nos aprisiona en el propio espacio que medimos».

Sintió que el trance se hacía más profundo. Era como una amplificación de su conciencia interna absorbida por su autoidentidad y a través de la que se sentía cambiar. Era un Tiempo vivo, y no podía detener ningún instante de él. Estaba anegado por fragmentos de su memoria, por futuro y pasado. Existían como los fragmentos de un calidoscopio. Esas relaciones cambiaban en una danza constante. Su memoria era una lente, un reflector que iluminaba fragmentos aislados a destellos y los separaba de los demás, pero siempre incapaz de detener el incesante movimiento y modificación que emanaba ante él.

Lo que Ghanima y él habían planeado surgió a la luz del reflector y consumió todo lo demás, pero en ese momento Leto sintió miedo. La realidad de la visión le causó un profundo dolor. La impecable inevitabilidad hizo que se le encogiera el ego.

«¡Y esta piel no es la mía!».

Pasado y presente se precipitaron a través de él y cruzaron las barreras de su terror. No podía separarlos. Por unos momentos, se vio a sí mismo preparándose para la Yihad Butleriana, ansioso por destruir cualquier máquina que simulara la conciencia humana. Tenía que ser el pasado, superado y pretérito. Pero sus sentidos sufrían con la experiencia y absorbían hasta los detalles más insignificantes. Oyó a un compañero-ministro hablando desde un púlpito:

—Debemos renegar de las máquinas que piensan. Los seres humanos somos los que tenemos que decidir nuestros destinos. Es algo que las máquinas nunca podrán hacer. El razonamiento depende de la programación, no del ordenador en sí, ¡y nosotros somos el programa definitivo!

Oyó con claridad la voz y reconoció el ambiente que la rodeaba: una sala enorme de paredes de madera con ventanas oscuras. La luz surgía de crepitantes llamas. Y el compañero-ministro prosiguió:

—Nuestra Yihad es un «programa basculante». ¡Haremos bascular todas las cosas que nos destruyen como seres humanos!

Y la mente de Leto sabía que ese orador había sido un siervo de los ordenadores, uno de los que los habían conocido y los habían servido. Pero la escena se desvaneció, y apareció Ghanima de pie ante él. Dijo:

—Gurney lo sabe. Me lo ha dicho. —⁠Eran las palabras de Duncan, y Duncan hablaba como mentat. «Al hacer el bien, evita que los otros lo sepan; al hacer el mal, evita tener conciencia de ti mismo».

Debía ser el futuro… uno lejano. Pero sentía su realidad. Era tan intensa como la de cualquier pasado de su multitud de vidas interiores. Y susurró:

—¿No es así, padre?

Pero la presencia de su padre dentro de él habló advirtiéndole:

—¡No invoques al desastre! Ahora estás aprendiendo la conciencia estroboscópica. Sin ella, puedes desbordarte a ti mismo y perder tu identidad en el Tiempo.

Y las imágenes en bajorrelieve persistieron. Las intrusiones siguieron martilleándole la mente. Pasado-presente-ahora. No había separación alguna. Supo que tenía que dejarse arrastrar por el flujo, pero la idea de fluir con todas esas cosas lo aterrorizaba. ¿Cómo podría regresar a algún lugar reconocible? Sin embargo, se sintió forzado a abandonar toda resistencia. Era incapaz de disponer su nuevo universo con elementos inmóviles y definidos. Ningún elemento permanecía inerte. Las cosas no podían estar ordenadas y formuladas para siempre. Tenía que descubrir el ritmo del cambio y dilucidar entre los cambios a fin de comprender el propio cambio. Sin saber cómo había comenzado, descubrió que se desplazaba en el interior de un gigantesco moment bienheureux, capaz de ver el pasado en el futuro, el presente en el pasado y el ahora en ambos, pasado y futuro. Era la acumulación de siglos experimentados entre un latido del corazón y el siguiente.

La conciencia de Leto flotó libre, sin ninguna psique objetiva que la obstaculizara, sin ninguna barrera. El «futuro provisional» de Namri permanecía visible en su memoria, pero compartía su conciencia con otros muchos futuros. Y, en esa conciencia multifacetada, cada una de sus vidas interiores era la suya propia. Las dominó con la ayuda de la más grande de todas. Se convirtió en ellas.

Pensó: «Cuando uno estudia un objeto desde la distancia, solo ve sus rasgos principales».

Había conseguido dominar la distancia y ahora veía su vida bajo otra perspectiva: su pasado múltiple y todos sus recuerdos eran su carga, su alegría y su necesidad. Pero el «viaje del gusano» había añadido otra dimensión, y su padre ya no montaba guardia en su interior porque ya no lo necesitaba. Leto vio con claridad a través de todas las distancias, pasado y presente. Y el pasado le presentó a su antepasado más primitivo: un hombre llamado Harum sin el que el futuro distante no habría llegado a existir. Esas claras distancias le proporcionaban nuevos principios, nuevas dimensiones de participación. Ahora viviría individualmente cualquier vida que eligiera, en una esfera autónoma de experiencias en masa, un sendero de vidas tan entrelazadas que ninguna existencia particular podría contar las generaciones involucradas. Una vez despertada, esa experiencia en masa le proporcionaría el poder de imponerse a su individualismo. Podía imponerse por sus propios medios a una individualidad, a una nación, a una sociedad o incluso a una civilización entera. Sin duda ese era el motivo por el que Gurney le tenía miedo y por el que el cuchillo de Namri estaba alerta. No podía dejar de ninguna manera que descubriesen el poder que había en él. Nadie debía verlo jamás en toda su plenitud… ni siquiera Ghanima.

Leto se sentó en el camastro poco después y vio que solo Namri permanecía a su lado, observándole.

Leto habló con una voz propia de un anciano:

—Los límites no son los mismos para todos los hombres. La presciencia universal es un mito vacío. Solo pueden predecirse las corrientes locales más poderosas del Tiempo. Pero en un universo infinito, lo local puede ser tan gigantesco que la mente de uno se encoja ante su magnitud.

Namri negó con la cabeza, como si no hubiese entendido nada.

—¿Dónde está Gurney? —preguntó Leto.

—Se ha ido por miedo a que yo tuviese que matarte.

—¿Me vas a matar, Namri?

Parecía más bien una súplica para que el hombre lo hiciera.

Namri apartó la mano del cuchillo.

—Como me pides que lo haga, no lo haré. Si te hubieras mostrado indiferente, en cambio…

—La enfermedad de la indiferencia es la que destruye más cosas —⁠dijo Leto. Asintió para sí⁠—. Sí…, hasta las civilizaciones mueren de ella. Es como si fuese el precio exigido para alcanzar nuevos niveles de complejidad o conciencia. —⁠Alzó la mirada hacia Namri⁠—. ¿Así que te han dicho que busques la indiferencia en mí?

En ese momento se dio cuenta de que Namri era mucho más que un asesino… Namri era retorcido.

—Como una señal de poder descontrolado —⁠dijo Namri, pero mentía.

—Un poder indiferente, sí. —⁠Leto suspiró profundamente⁠—. No había grandeza moral en la vida de mi padre, Namri, solo una trampa local que él mismo construyó.

40

Oh, Paul, vos Muad’Dib,

Mahdi de todos los hombres,

vuestro potente aliento

desencadena el huracán.

—«Cantos de Muad’Dib»

—¡Nunca! —dijo Ghanima—. Lo mataré en nuestra noche de bodas.

Hablaba con una obstinada firmeza que hasta ese momento había resistido todos los halagos. Alia y sus consejeros habían intentado convencerla durante más de media noche, manteniendo los aposentos reales en vela, pidiendo más consejeros, comida y bebida. Todo el templo y su ciudadela contigua parecían estremecerse con la frustración de esas decisiones no aceptadas.

Ghanima permanecía sentada muy serena en un sillón verde a suspensor en sus aposentos, una amplia estancia con paredes marrones y ásperas que simulaban las rocas de un sietch. El techo, sin embargo, era de un cristal imbar que relucía con un resplandor azul, y el suelo era de baldosas negras. El mobiliario era escaso: un pequeño escritorio, cinco sillones a suspensor y una cama estrecha en una especie de nicho, a la manera Fremen. Ghanima llevaba el atuendo amarillo propio del luto.

—No eres una persona libre que pueda decidir por sí misma todos los actos de su vida —⁠dijo Alia, quizá por centésima vez.

«¡Esa pequeña estúpida tiene que comprenderlo tarde o temprano! Debe aceptar el compromiso con Farad’n. ¡Debe hacerlo! Que lo mate luego si quiere, pero el compromiso requiere el reconocimiento público por parte de la prometida Fremen».

—Ha matado a mi hermano —dijo Ghanima, que se aferró al único argumento que podía esgrimir⁠—. Todo el mundo lo sabe. Los Fremen escupirán al pronunciar mi nombre si acepto ese compromiso.

«Y esa es una de las razones por las que debes aceptar», pensó Alia.

—Fue su madre quien lo hizo —⁠dijo⁠—. La ha desterrado por ello. ¿Qué más quieres que haga?

—Quiero su sangre —dijo Ghanima⁠—. Es un Corrino.

—Ha denunciado a su propia madre —⁠protestó Alia⁠—. ¿Y qué más da la chusma Fremen? Aceptarán cualquier cosa que queramos que acepten. Ghani, la paz del Imperio exige…

—No lo aceptaré —dijo Ghanima—. No puedes anunciar el compromiso sin mi consentimiento.

Irulan, que entró en la estancia mientras Ghanima decía esto, dedicó una mirada inquisitiva a Alia y a las dos consejeras que permanecían descorazonadas a su lado. Irulan vio a Alia alzar los hombros disgustada y se dejó caer en un sillón frente a Ghanima.

—Habla con ella, Irulan —dijo Alia.

Irulan acercó otro sillón a suspensor y se cambió a él, al lado de Alia.

—Eres una Corrino, Irulan —⁠dijo Ghanima⁠—. No tientes a la suerte.

Se puso en pie, se dirigió hacia la cama y se sentó en ella con las piernas cruzadas, mirando con gesto irritado a las dos mujeres. Vio que Irulan llevaba una aba negra como la de Alia, con la capucha echada hacia atrás y el cabello al descubierto. Parecía un cabello de luto bajo la luz amarilla de los globos flotantes que iluminaban la estancia.

Irulan miró a Alia, se puso en pie y avanzó hasta situarse frente a Ghanima.

—Ghani, lo mataría yo misma si así se resolvieran los problemas. Y Farad’n es de mi propia sangre, como tú misma has apuntado educadamente. Pero tú tienes deberes mucho más grandes que tu obligación hacia los Fremen…

—Acabas de decir lo mismo que mi preciosa tía, y no suena mejor porque seas tú quien lo dice —⁠dijo Ghanima⁠—. La sangre de un hermano no se puede olvidar. Es mucho más que cualquier pequeño proverbio Fremen.

Irulan apretó los labios. Luego dijo:

—Farad’n mantiene prisionera a tu abuela. También tiene a Duncan, y si nosotros no…

—No me interesan vuestras historias sobre lo ocurrido —⁠dijo Ghanima, que miró detrás de Irulan. Directamente a Alia⁠—. En una ocasión, Duncan murió antes que dejar que el enemigo capturara a mi padre. Quizá su nueva carne ghola ya no sea la misma que…

—¡Duncan recibió la misión de proteger la vida de tu abuela! —⁠dijo Alia, que se volvió con brusquedad en el sillón⁠—. Estoy segura de que ha elegido la única forma posible de conseguirlo.

Y pensó: «¡Duncan! ¡Duncan! Se suponía que no tenías que hacerlo así».

Ghanima notó la insinceridad oculta en el tono de voz de Alia y miró fijamente a su tía.

—Mientes, oh, Seno del Cielo. He oído cosas acerca de tus dificultades con mi abuela. ¿Qué es lo que temes decir sobre ella y tu precioso Duncan?

—Ya lo has oído todo al respecto —⁠dijo Alia, pero captó en su propia voz un asomo de miedo ante esa acusación abierta y lo que implicaba. Se dio cuenta de que la fatiga la había vuelto imprudente. Se puso en pie y dijo⁠—: Sabes todo lo que yo sé. —⁠Se volvió hacia Irulan⁠—: Ocúpate tú de ella. Hay que conseguir que…

Ghanima la interrumpió con un rabioso insulto Fremen que no sonó propio de sus inmaduros labios. En el brusco silencio que siguió dijo:

—Creéis que solo soy una niña, que tenéis años a vuestra disposición para influenciarme y que terminaré por aceptar. No te confíes, oh, Regente Celestial. Sabes mejor que nadie los años que tengo en mi interior. Los escucharé a ellos, no a ti.

Alia reprimió a duras penas una indignada réplica y miró con rabia a Ghanima. ¿Abominación? ¿Qué era esa niña? Empezó a sentir cómo aumentaba en su interior el miedo que sentía por Ghanima. ¿Había aceptado su compromiso con las vidas que penetraron en ella antes de nacer?

—Todavía tenemos mucho tiempo para que entres en razón —⁠dijo Alia.

—Y quizá sea el suficiente para ver la sangre de Farad’n chorreando por mi puñal —⁠dijo Ghanima⁠—. Puedes estar segura. Si alguna vez llego a estar a solas con él, te prometo que uno de los dos morirá.

—¿Crees haber querido a tu hermano más de lo que lo he querido yo? —⁠preguntó Irulan⁠—. ¡Actúas como una estúpida! Yo he sido una madre para él, como lo he sido para ti. He sido…

—Nunca llegaste a conocerlo —⁠dijo Ghanima⁠—. Todos vosotros, excepto alguna vez mi bienamada tía, os habéis empeñado en considerarnos niños. ¡Vosotros sois los estúpidos! ¡Alia lo sabe! Mira cómo huye de…

—No huyo de nada —dijo Alia, pero le dio la espalda a Irulan y a Ghanima y se quedó mirando a las dos amazonas, que fingían no oír la discusión. Obviamente habían renunciado a enfrentarse con Ghanima. Puede que hasta simpatizasen con ella. Enfurecida, Alia las echó de la estancia. Un alivio manifiesto se perfiló en sus rostros mientras obedecían.

—Huyes —insistió Ghanima.

—He elegido la forma de vida que más me interesa —⁠dijo Alia, que se dio la vuelta en redondo para mirar a Ghanima, sentada con las piernas cruzadas en el lecho. ¿Era posible que ella también hubiera aceptado ese terrible compromiso interior? Alia intentó percibir alguna señal en Ghanima, pero fue incapaz de advertir la menor prueba de ellas. Entonces se preguntó: «¿Las habrá visto ella en mí? ¿Cómo ha podido?».

—Siempre has temido convertirte en una ventana para una multitud —⁠acusó Ghanima⁠—. Pero nosotros somos prenacidos y sabemos. Sabemos que serás su ventana, consciente o inconscientemente. No puedes evitarlo.

Y pensó: «Sí, te conozco… Abominación. Y puede que termine como has terminado tú, pero por ahora solo siento pena y desprecio por ti».

El silencio se abrió paso entre Ghanima y Alia, algo casi palpable que despertó el adiestramiento Bene Gesserit en Irulan. Las miró a ambas y luego dijo:

—¿Por qué os habéis quedado tan silenciosas de repente?

—Pienso en algo que requiere una reflexión considerable —⁠dijo Alia.

—Reflexiona tanto como quieras, querida tía —⁠se burló Ghanima.

Alia hizo caso omiso de la rabia que la fatiga no hacía sino avivar y dijo:

—¡Ya basta! Dejémosla pensar. Quizá entre en razón.

Irulan se puso en pie y dijo:

—De todos modos, ya casi ha amanecido. Ghani, antes de que nos vayamos, ¿quieres escuchar el último mensaje de Farad’n? Él…

—No quiero escucharlo —dijo Ghanima⁠—. Y a partir de ahora, dejad de llamarme con ese ridículo diminutivo. ¡Ghani! Solo sirve para que sigáis creyendo equivocadamente que soy una niña a la que podéis…

—¿Por qué Alia y tú os habéis quedado calladas tan de repente? —⁠dijo Irulan, que repitió su anterior pregunta, pero sirviéndose esta vez de las delicadas entonaciones de la Voz.

Ghanima echó la cabeza atrás y lanzó una carcajada.

—¡Irulan! ¿De verdad estás usando la Voz conmigo?

—¿Qué? —Irulan se quedó muy sorprendida.

—Recuerda que más sabe el diablo por viejo que por diablo —⁠dijo Ghanima.

—¿Qué estás diciendo?

—El hecho de que yo recuerde esa expresión y tú nunca la hayas oído antes, debería hacerte pensar —⁠dijo Ghanima⁠—. Es una vieja expresión de cuando vosotras, las Bene Gesserit, erais jóvenes. Pero si no la has captado, piensa entonces en lo que pensaban tus reales padres cuando decidieron llamarte Irulan. ¿O será acaso Ruinal?

Irulan se ruborizó pese a su adiestramiento.

—Intentas irritarme, Ghanima.

—Y tú tratabas de usar la Voz contra mí. ¡Contra mí! Recuerdo los primeros esfuerzos humanos en esta dirección. Los recuerdo, Ruinosa Irulan. Ahora largaos, las dos.

Pero Alia se había quedado intrigada, cautivada por una inspiración interior que la había hecho dejar atrás su fatiga.

—Quizá tenga una sugerencia que pueda hacerte cambiar de idea, Ghani —⁠dijo.

—¿Ghani otra vez? —Una desabrida risita escapó de labios de Ghanima. Luego dijo⁠—: Reflexiona solo un momento: si deseara matar a Farad’n, solo necesitaría aceptar vuestros planes. Doy por hecho que habréis pensado en ello. Desconfiad de Ghani cuando sea obediente. ¿Os dais cuenta? Estoy siendo del todo sincera con vosotras.

—Es lo que esperábamos —dijo Alia⁠—. Si tú…

—La sangre de un hermano no se puede olvidar —⁠dijo Ghanima⁠—. No me presentaré a mis bienamados Fremen como una traidora a sus principios. «Nunca perdonar, nunca olvidar». ¿No está eso en nuestro catecismo? Os lo advierto, y lo digo públicamente: no podéis proclamar mi compromiso con Farad’n. ¿Quién, conociéndome, podría creer en algo así? Seguro que ni el propio Farad’n. Al enterarse, los Fremen reirían dentro de sus mangas y dirían: «¡Mirad! Ghanima tiene en mente tenderles una trampa». Si vosotras…

—Lo comprendo —dijo Alia, que avanzó hasta situarse al lado de Irulan. Observó que Irulan permanecía inmóvil en conmocionado silencio, como si supiera cómo iba a terminar la conversación.

—Intentaré tenderle una trampa —⁠continuó Ghanima⁠— si es lo que deseas, aceptaré, pero no creo que caiga. Si deseas este falso compromiso como moneda de cambio con la que comprar el rescate de mi abuela y de tu precioso Duncan, así sea. Pero tú y solo tú serás la responsable. Rescátalos así, pero Farad’n es mío y seré yo la que acabe con él.

Irulan se volvió hacia Alia antes de que pudiera hablar.

—¡Alia! Si faltamos a nuestra palabra… —⁠dejó la frase en el aire por unos instantes, mientras la agria sonrisa de Alia reflejaba la ira de las Grandes Casas en la Asamblea de Faufreluches, las destructivas consecuencias de creer en el honor de los Atreides, la pérdida de la confianza religiosa, todas las grandes y pequeñas estructuras que iban a derrumbarse⁠—. Se volverán contra nosotros —⁠protestó Irulan⁠—. Toda la confianza en Paul como profeta quedará totalmente destruida. El Imperio…

—¿Quién se atreverá a poner en entredicho nuestro derecho a decidir lo que es correcto y lo que no? —⁠preguntó Alia, con tono muy tranquilo⁠—. Nosotros mediamos entre el bien y el mal. Solo necesito proclamar…

—¡No puedes hacerlo! —protestó Irulan⁠—. La memoria de Paul…

—No es más que otro instrumento de la Iglesia y el Estado —⁠dijo Ghanima⁠—. No digas tonterías, Irulan. —⁠Ghanima tocó el crys en su cinto y miró a Alia⁠—. He juzgado mal a mi astuta tía, regente de todo lo que es sagrado en el Imperio de Muad’Dib. Lo confieso, te he juzgado mal. Atrae a Farad’n hasta nuestra alcoba si quieres.

—Es demasiado temerario —protestó Irulan.

—¿Consientes el compromiso entonces, Ghanima? —⁠preguntó Alia, ignorando a Irulan.

—Bajo mis propios términos —⁠dijo Ghanima sin levantar la mano del crys.

—No quiero saber nada —dijo Irulan, e hizo explícitamente el ademán para reafirmar sus palabras⁠—. No me hubiera importado discutir todo lo que fuera necesario con tal de conseguir un auténtico compromiso que pudiera cicatrizar…

—Alia y yo te abriremos una herida mucho más difícil de cicatrizar —⁠dijo Ghanima⁠—. Tráelo rápido, si es que acepta venir. Quizá lo haga. ¿Sospechará de una niña de mi tierna edad? Organizaremos una ceremonia formal de compromiso que requiera su presencia. Después solo necesitaré quedarme a solas con él. Solo hará falta un minuto o dos…

Irulan se estremeció ante la evidencia de que, al fin y al cabo, Ghanima era del todo Fremen, una niña cuyo terrible instinto sanguinario no se diferenciaba en nada del de los adultos. Después de todo, se adiestraba a los niños Fremen para rematar a los heridos en el campo de batalla para que no tuviesen que hacerlo las mujeres, que entonces podían dedicarse a recoger los cuerpos y llevarlos a los destiladeros de muertos. Y Ghanima había hablado con el tono de un niño Fremen, acumulando horror sobre horror con la estudiada madurez de sus palabras, con ese antiguo sentimiento de vendetta que emanaba a su alrededor como si de un aura se tratase.

—De acuerdo —dijo Alia, y se obligó a evitar que su voz y su rostro evidenciaran la alegría que sentía⁠—. Prepararemos la ceremonia formal de compromiso. Convocaremos como testigos de la firma a una adecuada asamblea escogida entre las Grandes Casas. Farad’n no sospechará nada…

—Sospechará, pero vendrá —dijo Ghanima⁠—. Y se rodeará de guardias. Pero ¿quién pensará en protegerlo de mí?

—Por el amor de todo lo que Paul intentó hacer —⁠protestó Irulan⁠—, dejad al menos que la muerte de Farad’n parezca un accidente, o que sea consecuencia de la acción de un tercero…

—¡Será una alegría mostrar mi ensangrentado puñal a mis hermanos! —⁠dijo Ghanima.

—Alia, te lo suplico —dijo Irulan⁠—. Abandona esta locura temeraria. Declara el kanly contra Farad’n, cualquier cosa que…

—No necesitamos una declaración formal de vendetta contra él —⁠dijo Ghanima⁠—. Todo el Imperio sabe lo que sentimos. —⁠Señaló la manga de su túnica⁠—. Llevamos el amarillo del luto. Cuando lo cambie por el negro del compromiso Fremen, ¿crees que eso engañará a alguien?

—Reza para que engañe a Farad’n —⁠dijo Alia⁠— y a los delegados de las Grandes Casas que invitaremos para dar testimonio de…

—Cada uno de esos delegados se volverá contra ti —⁠dijo Irulan⁠—. ¡Lo sabes muy bien!

—Una observación excelente —⁠dijo Ghanima⁠—. Escoge con cuidado a esos delegados, Alia. Deben ser personas que podamos eliminar luego sin problemas.

Irulan alzó los brazos con desesperación, se volvió y salió en tromba.

—Ponla bajo estrecha vigilancia para que no intente advertir a su sobrino —⁠dijo Ghanima.

—No intentes enseñarme cómo se lleva a cabo una conspiración —⁠dijo Alia.

Se dio la vuelta y siguió a Irulan, pero a paso lento. Los guardias y los ayudantes que esperaban en el exterior empezaron a arremolinarse a su alrededor como partículas de arena en el vórtice que crea un gusano al salir a la superficie.

Ghanima negó con la cabeza con tristeza cuando se cerró la puerta. Y pensó: «Es tal y como pensábamos el pobre Leto y yo. ¡Dioses de las profundidades! Ojalá el tigre me hubiese matado a mí en vez de a él».

41

Muchas facciones intentaron controlar a los gemelos Atreides y, cuando se anunció la muerte de Leto, se incrementaron los complots y los contracomplots. Consideremos ahora las relativas motivaciones: la Sororidad temía a Alia, una Abominación adulta, pero al mismo tiempo deseaba los caracteres genéticos de los Atreides. Las jerarquías del auqaf y del hajj de la Iglesia solo veían el poder implícito en el control de los herederos de Muad’Dib. La CHOAM deseaba una puerta que le abriese el camino a las riquezas de Dune. Farad’n y sus Sardaukar añoraban un retorno a la gloria para la Casa de los Corrino. La Cofradía Espacial temía la ecuación Arrakis = melange; sin la especia no podían navegar. Jessica deseaba reparar lo que su desobediencia a la Bene Gesserit había creado. Pocos pensaron en preguntar a los gemelos cuáles eran sus planes, hasta que fue demasiado tarde.

—El libro de Kreos

Poco después de la cena, Leto vio a un hombre que cruzaba la arcada que daba acceso a su estancia, y su mente lo siguió. El pasillo había quedado abierto a su izquierda y Leto había notado cierta actividad: hombres que arrastraban grandes cestos con ruedas llenos de especia, tres mujeres con ropas cuya sofisticación provenía, sin duda, de fuera del planeta y que evidenciaba que eran contrabandistas. El hombre al que seguía la mente de Leto no era distinto de los demás, a excepción de que se movía como Stilgar, un Stilgar mucho más joven.

Su mente tomó extraños derroteros. El Tiempo llenó la conciencia de Leto como un globo estelar. Vio infinitos espacio-tiempos, pero tuvo que retirarse hacia su futuro antes de saber en qué momento exacto se hallaba su carne. Sus vidas-memoria multifacetadas surgieron y se retiraron, pero ahora eran suyas. Eran como olas en una playa, pero si se alzaban demasiado, podía controlarlas y hacerlas retroceder, dejando tras ellas solo al real Harum.

Ahora volvía a oír esas vidas-memoria. Se erguían una a una como apuntadores, asomaban la cabeza fuera del escenario y le decían cómo debía comportarse. Su padre apareció durante la caminata mental y le dijo:

—Eres un niño que quiere ser un hombre. Cuando seas un hombre, buscarás en vano al niño que fuiste.

Las pulgas y los piojos de un antiguo sietch descuidado mordisqueaban su cuerpo sin descanso. Ninguno de los sirvientes que le llevaban la comida espantosamente cargada de especia parecía molestarse por las criaturas. ¿Acaso esa gente estaba inmunizada contra esa clase de cosas o solo era que habían vivido con ellas durante tanto tiempo que ignoraban dichas incomodidades?

¿Quiénes eran esas personas reunidas en torno a Gurney? ¿Cómo habían llegado hasta allí? ¿Era de verdad Jacurutu? Sus multimemorias producían respuestas que no eran de su agrado. Eran personas desagradables y Gurney era el más antipático de todos. Pero sabía que la perfección flotaba en el ambiente a pesar de todo, aletargada y aguardando bajo esa superficie insoportable.

Parte de él sabía que aún estaba atado a la especia, atrapado por las espantosas dosis que se incluían en todas sus comidas. Su cuerpo de niño intentaba rebelarse contra ello, pero el adulto que había en su interior reclamaba a grandes voces la inmediata presencia de los recuerdos que surgían a través de los miles de eones.

Su mente regresó del paseo mental, y se preguntó si su cuerpo había seguido inmóvil de verdad. La especia confundía sus sentidos. Sintió que las presiones de su autolimitación se acumulaban contra él como las largas dunas del bled se amontonaban una sobre otra e iban formando rampas contra los acantilados del desierto. Un día, unos pocos granos de arena flotarían al otro lado sobre la roca, y luego otros, y otros, y otros más… hasta que solo quedara la arena expuesta al cielo abierto.

Pero el acantilado seguiría existiendo debajo de toda esa arena.

«Todavía estoy en trance», pensó.

Sabía que muy pronto alcanzaría una bifurcación entre la vida y la muerte. Sus captores seguían sumiéndolo en el trance de la especia, insatisfechos de sus respuestas cada vez que regresaba. Y el ominoso Namri siempre lo aguardaba allí con su cuchillo. Leto vio incontables pasados y futuros, pero nada que satisficiera a Namri… o a Gurney Halleck. Esperaban algo que no estaba en sus visiones. Esa bifurcación entre la vida y la muerte atraía a Leto. Supo que su vida debía adquirir algún significado interior que lo elevaría por encima de esas visiones circunstanciales. No dejó de pensar en ello, y sintió que su conciencia interior era su auténtica esencia y que su existencia exterior era el trance. Se quedó aterrado. Se dio cuenta de que no deseaba regresar al sietch, con sus pulgas y sus piojos, su Namri, su Gurney Halleck.

«Soy un cobarde», pensó.

Pero un cobarde, incluso un cobarde, podía morir valerosamente con solo un único gesto. Pero ¿cuál era ese gesto que podía volver a hacer de él una entidad completa? ¿Cómo despertar del trance y de la visión en el universo que exigía Gurney? Sin ese giro, sin despertar de esas visiones fortuitas, sabía que moriría en una prisión elegida por él mismo. En último término, estaba dispuesto a cooperar con sus captores en ese sentido. En algún lugar debía hallar la sabiduría, un equilibrio interior que se reflejara en el universo y le devolviera una imagen de fuerza apacible. Solo entonces podría buscar la Senda de Oro y hacer que sobreviviera esa piel que no era la suya.

Alguien tocaba el baliset en el sietch. Leto se dio cuenta de que era probable que su cuerpo estuviese escuchando la música en el presente. Sintió el camastro bajo la espalda. Oyó la música. Era Gurney al baliset. No había dedos comparables a su maestría con ese complicado instrumento. Tocaba una antigua canción Fremen, una de esas llamadas hadith a causa de que su narrativa interna y la voz empleada evocaban los esquemas necesarios para la supervivencia en Arrakis. La canción relataba la historia de las ocupaciones humanas en el interior de un sietch.

Leto sintió que la música lo trasladaba a través de una maravillosa caverna antigua. Vio mujeres pisoteando residuos de especia para obtener combustible, fermentando especia, tejiendo fibras de especia. La melange estaba por todos lados en el sietch.

Llegó un momento en que Leto fue incapaz de distinguir entre la música y la gente de la visión en la caverna. Los gemidos y los golpes de un telar mecánico se convirtieron en los intensos rasgueos del baliset. Pero sus ojos interiores contemplaron tejidos de cabellos humanos, las largas pieles de ratas mutadas, filamentos de algodón del desierto y tiras curtidas a partir de pieles de ave. Vio una escuela del sietch. El ecolenguaje de Dune resonó en su mente en alas de la música. Vio la cocina alimentada por energía solar, la amplia estancia donde se fabricaban y conservaban los destiltrajes. Vio los encargados de las predicciones meteorológicas leyendo los palos que habían enterrado en la arena.

En algún momento de su viaje, alguien le trajo comida y se la fue metiendo en la boca con una cuchara mientras le mantenía la cabeza en alto con un brazo robusto. Supo que ocurría en el tiempo real, pero el movimiento continuó en su interior.

En lo que le pareció un instante después, tras la comida atiborrada de especia, vio cómo se desencadenaba una tormenta de arena. Las imágenes agitadas en el interior de los torbellinos se convirtieron en reflejos dorados de los ojos de una polilla, y toda su vida quedó reducida al viscoso rastro de un insecto al arrastrarse.

Las palabras de la Panoplia Prophetica desfilaron por su mente: «Se dice que no hay nada seguro, nada equilibrado, nada durable en todo el universo… que nada permanece en su estado, que cada día y a veces cada hora, trae consigo un cambio».

«La antigua Missionaria Protectiva ya sabía lo que hacía —⁠pensó⁠—. Conocía la terrible finalidad. Sabía cómo manipular a personas y religiones. Ni siquiera mi padre consiguió escapar de ella, al menos no al final».

Allí yacía la pista que había estado buscando. Leto lo analizó. Sintió cómo la fuerza fluía a través de su carne. Toda su multifacetada existencia giró sobre sí misma y miró al exterior, hacia el universo. Se sentó y se percató de que no había nadie en la oscura celda, iluminada solo por la luz que penetraba del pasillo exterior por el que había pasado el hombre que se había llevado consigo su mente hacía eones.

—¡Buena fortuna para todos! —⁠gritó, a la manera tradicional Fremen.

Gurney Halleck apareció en el umbral arqueado de la puerta. Su cabeza era una silueta negra recortada contra la luz del pasillo.

—Trae luz —dijo Leto.

—¿Deseáis volver a ser sometido a la prueba?

Leto se echó a reír.

—No. Ahora es mi turno de someterte a ti a la prueba.

—Veremos.

Halleck se dio media vuelta y regresó al cabo de un momento con un brillante globo azul metido debajo del brazo izquierdo. Lo soltó en el interior de la celda, y empezó a flotar sobre ellos.

—¿Dónde está Namri? —preguntó Leto.

—Cerca. Podría llamarlo en cualquier momento.

—Ahhh, el Viejo Padre Eternidad siempre espera pacientemente —⁠dijo Leto. Se sentía particularmente relajado, en equilibrio al borde del descubrimiento.

—¿Llamáis a Namri con el nombre que se reserva para Shai-hulud? —⁠preguntó Halleck.

—Su cuchillo es un diente de gusano —⁠dijo Leto⁠—. Por lo que es el Viejo Padre Eternidad.

Halleck le dedicó una sonrisa sombría, pero permaneció en silencio.

—Sigues esperando el momento de juzgarme —⁠dijo Leto⁠—. Y admito que no hay manera de intercambiar información sin emitir un juicio. Pero no puedes pretender que el universo sea exacto.

Un roce de telas detrás de Halleck advirtió a Leto de que Namri se acercaba. Se detuvo a medio paso a la izquierda de Halleck.

—Ahhh, la mano izquierda de los condenados —⁠dijo Leto.

—No es juicioso burlarse del Infinito y del Absoluto —⁠gruñó Namri. Miró a Halleck de reojo.

—¿Acaso eres Dios, Namri, para invocar lo absoluto? —⁠preguntó Leto. Pero tenía la atención centrada en Halleck. El juicio tenía que venir de él.

Ambos hombres se limitaron a mirarle sin responder.

—Cada juicio es un balanceo en los límites del error —⁠explicó Leto⁠—. Exigir el conocimiento absoluto es monstruoso. El conocimiento es una aventura interminable en los confines de la incertidumbre.

—¿Qué pretendes con esa palabrería? —⁠preguntó Halleck.

—Que hable —dijo Namri.

—Es la palabrería que Namri inició conmigo —⁠dijo Leto, y vio que el anciano Fremen asentía. Seguramente había reconocido las adivinanzas⁠—. Nuestros sentidos funcionan siempre como mínimo a dos niveles —⁠dijo.

—Banalidades y un mensaje —⁠dijo Namri.

—¡Excelente! —dijo Leto—. Tú me proporcionas banalidades; yo, el mensaje. Yo veo, yo escucho, yo detecto olores, yo toco; yo noto alteraciones en la temperatura, yo saboreo. Yo siento el paso del tiempo. Yo puedo tomar muestras emotivas. ¡Ahhh! Soy feliz. ¿Entiendes, Gurney? ¿Namri? No hay misterio en torno a la vida humana. Ningún problema que resolver, solo una realidad que experimentar.

—Estás poniendo a prueba nuestra paciencia, chiquillo —⁠dijo Namri⁠—. ¿Acaso quieres morir aquí?

Pero Halleck lo detuvo con una mano.

—En primer lugar, no soy ningún chiquillo —⁠dijo Leto. Hizo el signo del puño en su oreja derecha⁠—. No me matarás. He puesto una carga de agua en ti.

Namri extrajo a medias el crys de la funda.

—¡No te debo nada!

—Pero Dios creó Arrakis para poner a prueba a los fieles —⁠dijo Leto⁠—. No solo te he hecho constatar mi fe, sino que te he hecho consciente de tu propia existencia. La vida exige discusión. Yo te he enseñado. ¡Yo! Te he enseñado que tu realidad difiere de todas las demás, y gracias a eso sabes que estás vivo.

—La irreverencia es un juego peligroso conmigo —⁠dijo Namri. Mantuvo el crys sacado a medias.

—La irreverencia es el ingrediente más necesario de la religión —⁠dijo Leto⁠—. Y no hablemos ya de su importancia en la filosofía. La irreverencia es lo único que nos permite poner a prueba nuestro universo.

—¿Así que creéis comprender el universo? —⁠preguntó Halleck al tiempo que se alejaba un poco de Namri.

—Sssííí —dijo Namri, y había muerte en su voz.

—El viento es lo único que puede comprender el universo —⁠dijo Leto⁠—. No hay ningún poderoso trono de la razón asentado en nuestro cerebro. La creación es descubrimiento. Dios nos descubrió en el vacío porque nos movíamos contra un fondo que Él ya conocía. El muro estaba vacío. Y entonces se hizo el movimiento.

—Jugáis al escondite con la muerte —⁠advirtió Halleck.

—Pero ambos sois mis amigos —⁠dijo Leto. Miró a Namri⁠—. Cuando presentas a un candidato como amigo a tu sietch, ¿acaso no matas un halcón y un águila como ofrenda? ¿Y no es esta la respuesta: «Dios envía a cada hombre a su fin, al igual que a los halcones, a las águilas y a los amigos»?

La mano de Namri soltó el cuchillo. La hoja se deslizó dentro de la funda. Miró a Leto con ojos desorbitados. Cada sietch mantenía en secreto su ritual de la amistad, y sin embargo Leto había descrito con exactitud una parte esencial del rito.

Pero Halleck preguntó:

—¿Este lugar es vuestro fin?

—Sé lo que necesitas oír de mí, Gurney —⁠dijo Leto, que observó cómo la esperanza y la sospecha se debatían en su retorcido rostro. Leto se tocó el pecho⁠—. Este niño nunca fue un niño. Mi padre vive dentro de mí, pero no es yo. Lo amaste, y fue un hombre valeroso cuyas empresas se toparon con obstáculos infranqueables. Intentaba poner fin a todo un ciclo de guerras, pero no tuvo en cuenta el movimiento del infinito tal y como lo expresa la vida. ¡Eso es el rhajia! Namri lo sabe. Todo mortal es capaz de ver su movimiento. Guárdate de los caminos que limitan las posibilidades futuras. Son los que te apartan del infinito hacia trampas mortales.

—¿Eso es lo que necesito oír de vos? —⁠dijo Halleck.

—Solo son juegos de palabras —⁠dijo Namri, pero su voz estaba cargada de profundas vacilaciones y dudas.

—Yo me alío con Namri contra mi padre —⁠dijo Leto⁠—. Y mi padre dentro de mí se alía con nosotros contra lo que se hizo de él.

—¿Por qué? —preguntó Halleck.

—Porque es el amor fati que brindo a la humanidad, el acto de suprema introspección. En este universo, elijo aliarme contra cualquier fuerza que humille a la humanidad. ¡Gurney! ¡Gurney! Tú no naciste y creciste en el desierto. Tu carne no conoce la verdad de la que hablo. Pero Namri sí. En terreno abierto, tan buena es una dirección como otra.

—Aún no he oído lo que debo oír —⁠gruñó Halleck.

—Habla en favor de la guerra y en contra de la paz —⁠dijo Namri.

—No —dijo Leto—. Mi padre tampoco ha hablado nunca contra la guerra, pero mira lo que le ocurrió. La paz solo tiene un significado en este Imperio. La conservación de una única manera de vivir. Se te ordena estar satisfecho. La vida debe ser uniforme en todos los planetas de acuerdo con la voluntad del gobierno imperial. El principal objetivo de los estudios religiosos es descubrir las formas correctas del comportamiento humano. ¡Para eso utilizan las palabras de Muad’Dib! Dime, Namri, ¿estás satisfecho?

—No.

Lo dijo impertérrito y con un rechazo espontáneo.

—Entonces ¿eres un blasfemo?

—¡Por supuesto que no!

—Pero no estás satisfecho. ¿Lo ves, Gurney? Namri es la prueba. Cada pregunta, cada problema, no tiene una única respuesta correcta. Hay que permitir la diversidad. Un monolito es inestable. Entonces ¿por qué me exiges una única afirmación correcta? ¿Es esa la medida de tu monstruoso juicio?

—¿Queréis obligarme a ordenar vuestra muerte? —⁠preguntó Halleck, y había agonía en su voz.

—No, tendré piedad de ti —dijo Leto⁠—. Dile a mi abuela que cooperaré. Puede que la Sororidad llegue a lamentar mi cooperación, pero un Atreides es fiel a su palabra.

—Una Decidora de Verdad tendrá que atestiguarlo —⁠dijo Namri⁠—. Esos Atreides…

—Tendrá la oportunidad de repetirlo ante su abuela —⁠dijo Halleck. Señaló hacia el pasillo con la cabeza.

Namri se detuvo un instante antes de salir, y miró a Leto.

—Ruego por que estemos haciendo lo correcto al dejarlo con vida.

—Idos, amigos —dijo Leto—. Idos y reflexionad.

Tan pronto como partieron los dos hombres, Leto se tendió boca arriba y sintió el frío camastro contra la espalda. El movimiento bastó para proyectar su mente más allá del límite de su conciencia lastrada por la especia. En ese instante vio todo el planeta… cada aldea, cada poblado, cada ciudad, los lugares desiertos y los lugares cultivados. Todas las imágenes se acumulaban contra su visión y participaban de una mezcla de elementos que eran en parte internos y en parte externos. Vio las estructuras de la sociedad imperial reflejadas en las estructuras físicas de sus planetas y sus comunidades. Como un gigantesco despliegue en su interior, vio la revelación como lo que era: una ventana abierta a las partes invisibles de la sociedad.

Leto comprendió al verlo que cada sistema tenía una ventana parecida. Incluso el sistema formado por él mismo y su universo. Empezó a mirar por las ventanas como una especie de voyeur cósmico.

¡Era lo que buscaban su abuela y la Sororidad! Lo sabía. Su conciencia se expandió a un nuevo y más alto nivel. Sintió el pasado contenido en sus células, en sus recuerdos, en los arquetipos que habían influido en sus juicios, en los mitos que lo habían confinado, en sus lenguajes y en sus residuos prehistóricos. Eran todas las formas surgidas de su pasado humano y no humano, todas las vidas que ahora controlaba, integradas en él al fin. Se sintió como una criatura atrapada en el eterno fluir y refluir de los nucleótidos. Sobre el fondo del infinito, era una criatura protozoaria en la que nacimiento y muerte eran virtualmente simultáneos, pero era a la vez infinito y protozoario, una criatura de recuerdos moleculares.

«¡Los seres humanos somos un organismo colonial!», pensó.

Ellos querían que cooperara. Al prometer que lo haría, Leto había conseguido otra moratoria del cuchillo de Namri. Apelando a su cooperación, esperaban encontrar un sanador en él.

Y pensó: «Pero ¡no conseguiré el orden social de la forma que esperan!».

Una mueca retorció la boca de Leto. Sabía que no iba a ser tan inconscientemente maligno como lo había sido su padre, despotismo en un extremo y esclavitud en el otro, pero este universo podía llegar a rogar que volvieran esos «antiguos buenos tiempos».

Fue entonces cuando su padre le habló en su interior, con cautela e incapaz de exigir atención, pero rogando que se le escuchase.

Y Leto replicó:

—No. Les daremos complejidad para ocupar sus mentes. Hay muchas formas de huir del peligro. Pero ¿cómo podrán saber que soy peligroso sin haberme experimentado durante miles de años? Sí, padre-interior, les daremos multitud de interrogantes.

42

No hay culpa o inocencia en vosotras. Todo es pasado. La culpa elabora la muerte, y yo no soy el Martillo de Hierro. Vosotras, multitud de muertos, solo sois gente que ha hecho ciertas cosas, y el recuerdo de esas cosas ilumina mi senda.

—Leto II a sus vidas-memoria, según Harq al-Ada

—¡Funciona! —dijo Farad’n, y su voz era poco más que un susurro.

Se encontraba de pie junto al lecho de la dama Jessica, con un grupo de guardias hacinado detrás de él. La dama Jessica se incorporó en la cama. Llevaba un atuendo de símil seda de color blanco brillante con una banda a juego que le sujetaba el cabello cobrizo. Farad’n acababa de entrar a toda prisa hacía apenas unos momentos. Aún llevaba la malla gris, y su rostro reflejaba el sudor de la emoción y la fatiga de una larga carrera por los pasillos del palacio.

—¿Qué hora es? —preguntó Jessica.

—¿Hora? —Farad’n pareció desconcertado.

Uno de los guardias dijo en voz alta:

—Es la hora tercia pasada la medianoche, mi dama. —⁠El guardia lanzó una temerosa mirada a Farad’n. El joven príncipe había recorrido a toda prisa los pasillos apenas iluminados y arrastrado consigo a toda una cohorte de alarmados guardias.

—Pero funciona —dijo Farad’n. Extendió la mano izquierda y luego la derecha⁠—. He visto cómo las manos se me encogían hasta convertirse en dos muñoncitos de tierna carne. ¡Y he recordado! Eran mis manos cuando yo era un niño. Apenas me acuerdo de nada de cuando era niño, pero este recuerdo era… era uno muy vívido. ¡Estaba reorganizando mis antiguos recuerdos!

—Muy bien —dijo Jessica. La emoción de Farad’n era contagiosa⁠—. ¿Y qué ocurrió cuando tus manos envejecieron?

—Mi… mente… era más lenta —⁠dijo él⁠—. Sentí un dolor en la espalda. Justo aquí.

Se tocó encima del riñón izquierdo.

—Has aprendido una lección muy importante —⁠dijo Jessica⁠—. ¿Sabes cuál es?

Farad’n dejó caer las manos a los costados y se quedó mirando a Jessica. Luego dijo:

—Mi mente controla mi realidad. —⁠Sus ojos brillaban, y lo repitió, esta vez en voz más alta⁠—: ¡Mi mente controla mi realidad!

—Ese es el principio del equilibrio prana-bindu —⁠dijo Jessica⁠—. Pero recuerda que solo es el principio.

—¿Qué es lo que viene a continuación? —⁠preguntó él.

—Mi dama. —El guardia que antes había respondido a la pregunta se aventuró ahora a interrumpir⁠—. La hora —⁠dijo.

«¿Acaso sus puestos de espionaje no están atendidos a esta hora?», se preguntó Jessica.

—Idos —dijo—. Tenemos trabajo que hacer.

—Pero, mi dama… —dijo el guardia, que miró con miedo de Farad’n a Jessica, y luego otra vez a Farad’n.

—¿Crees que tengo intención de seducirlo? —⁠dijo Jessica.

El hombre se envaró.

Farad’n se echó a reír con alegres carcajadas. Agitó una mano en un gesto de despedida.

—Ya habéis oído. Idos.

Los guardias se miraron mutuamente y luego obedecieron.

Farad’n se sentó en el borde del lecho.

—¿Qué toca ahora? —Negó con la cabeza⁠—. Quería creeros, pero no lo conseguía. Luego… fue como si mi mente se fundiera. Estaba cansado y mi mente renunció a luchar contra vos. Fue entonces cuando ocurrió. ¡Así de sencillo!

Chasqueó los dedos.

—Tu mente no luchaba contra mí —⁠dijo Jessica.

—Por supuesto que no —admitió él⁠—. Luchaba contra mí mismo, contra todas las estupideces que había aprendido hasta ahora. ¿Qué es lo que toca a continuación?

Jessica sonrió.

—Confieso que no esperaba que lo consiguieras tan rápido. Solo han pasado ocho días y…

—Tuve paciencia —dijo él, con una alegre sonrisa.

—Y también has empezado a aprender paciencia —⁠dijo ella.

—¿Empezado?

—Apenas has puesto un pie en el umbral de este adiestramiento —⁠dijo ella⁠—. Ahora eres un niño de verdad. Antes… no eras más que una entidad potencial, ni siquiera habías nacido.

Farad’n hizo una mueca de desánimo.

—No te pongas triste —dijo ella⁠—. Lo has conseguido. Eso es lo importante. ¿Cuántos pueden decir que han vuelto a nacer?

—¿Qué toca ahora? —insistió él.

—Practicarás lo que has aprendido —⁠dijo ella⁠—. Quiero que seas capaz de repetirlo con facilidad, siempre que lo desees. Luego tendrás que llenar el lugar en tu conciencia que has abierto al hacerlo. Lo harás con la habilidad de imponer tus propias exigencias a cualquier realidad que te circunde.

—¿Eso es lo único que tengo que hacer? ¿Practicar el…?

—No. Ahora puedes empezar el adiestramiento muscular. Dime, ¿puedes mover el dedo meñique de tu pie izquierdo sin mover ningún otro músculo de tu cuerpo?

—¿Mi…? —Jessica vio una expresión distante asomarse al rostro de Farad’n cuando intentó mover el dedo. El joven bajó la vista hacia el pie y se quedó contemplándolo en silencio. La frente se le llenó de sudor. Un hondo suspiro escapó de su pecho.

—No puedo —dijo.

—Sí puedes —dijo ella—. Aprenderás a hacerlo. Aprenderás a conocer cada músculo de tu cuerpo. Los conocerás tan bien como conoces ahora tus manos.

Farad’n tragó con dificultad ante la magnitud de las perspectivas. Luego dijo:

—¿Qué es lo que estáis haciendo conmigo? —⁠preguntó⁠—. ¿Cuáles son vuestros planes para mí?

—Intento soltarte en el universo —⁠dijo ella⁠—. Te convertirás en tu deseo más profundo.

Farad’n lo digirió por unos instantes.

—¿Cualquier cosa que desee?

—Sí.

—¡Eso es imposible!

—A menos que aprendas a controlar tus deseos del mismo modo que controlas tu realidad —⁠dijo ella.

Y pensó: «¡Eso es! Dejemos que sus analistas lo examinen. Le aconsejarán una aprobación cautelosa, pero Farad’n se acercará otro paso a lo que estoy haciendo con él en realidad».

Él confirmó sus suposiciones diciendo:

—Una cosa es decirle a alguien que podrá realizar sus deseos más profundos y otra que esos deseos se cumplan de verdad.

—Has llegado mucho más lejos de lo que imaginabas —⁠dijo Jessica⁠—. Muy bien. Te hago una promesa: si acabas del todo este programa de adiestramiento, serás dueño de ti mismo por completo. Cualquier cosa que hagas será porque desees hacerla realmente.

«Y que una Decidora de Verdad intente probar lo contrario», pensó.

Él se puso en pie, pero la expresión con que la miró era cálida, con cierta camaradería.

—¿Sabéis? Os creo. No tengo ni idea de por qué, pero os creo. Y no diré una palabra de las otras cosas que estoy pensando.

Jessica lo observó mientras se retiraba y salía de la estancia. Apagó los globos y se volvió a acostar. Aquel Farad’n sabía profundizar en las cosas. Casi le había dicho que estaba empezando a comprender sus planes, pero que se unía a su conspiración por voluntad propia.

«Esperemos hasta que aprenda a controlar sus propias emociones», pensó. Tras lo que se dispuso a dormir de nuevo.

Sabía que el día siguiente iba a estar plagado de encuentros casuales con personal de palacio que la asediaría con preguntas en apariencia inocuas.

43

La humanidad atraviesa crisis de aceleración en sus asuntos de manera periódica, y a causa de ello experimentan confrontaciones entre la vitalidad de renovarse y la atractiva corrupción de la decadencia. En esa confrontación periódica, cualquier causa se convierte en un lujo. Solo entonces puede uno llegar a pensar que todo está permitido, que todo es posible.

—Los apócrifos de Muad’Dib

«El toque de la arena es importante», se dijo Leto.

Sintió el crujido debajo de él, allí sentado bajo un cielo brillante. Le habían obligado a engullir otra enorme dosis de melange, y la mente de Leto se agitaba como un remolino. Una pregunta sin respuesta yacía enterrada en lo más recóndito de ese remolino: «¿Por qué insisten en que lo diga?». Gurney era obstinado al respecto; no cabía duda. Y había recibido órdenes de la dama Jessica.

Lo habían sacado del sietch a la luz del día para esa «lección». Tenía la extraña sensación de haber dejado que fuera solo su cuerpo el que realizara el breve viaje desde el sietch, mientras su ser interior mediaba en una batalla entre el duque Leto y el viejo barón Harkonnen. Lucharon dentro de él y a través de él, porque no había permitido que se comunicaran directamente. La lucha le había mostrado lo que le había ocurrido a Alia. Pobre Alia.

«Yo tenía razón al temer el viaje de la especia», pensó.

Lo invadió un profundo rencor hacia la dama Jessica. ¡Su maldito gom jabbar! Lucha y vence, o muere en el intento. No podía ponerle una aguja envenenada contra el cuello, pero sí que lo había precipitado a ese peligroso valle que ya había dado buena cuenta de su hija.

Ruidos de respiraciones nasales y jadeantes penetraron en su conciencia. Acudían en oleadas, fuertes, tenues y luego más fuertes… para volver a decrecer de nuevo. No tenía ninguna manera de determinar si se trataba de su realidad o llegaba hasta él a través de la especia.

El cuerpo de Leto se relajó sobre sus brazos cruzados. Sintió el calor de la arena a través de sus nalgas. Tenía una alfombra frente a él, pero estaba sentado sobre la arena. En la alfombra había una sombra: Namri. Leto examinó el borroso dibujo de la alfombra y sintió cómo el aire burbujeaba en su interior. Su conciencia derivó por sí misma a través de un paisaje lleno de verdor que se extendía hasta el horizonte.

Los tambores resonaban en su cráneo. Sintió calor, fiebre. La fiebre era una presión ardiente que llenaba sus sentidos y empujaba a su conciencia fuera de su carne hasta que solo sintió las sombras agitadas de su peligro. Namri y el cuchillo. Presión… presión… Finalmente, Leto yació suspendido entre el cielo y la arena, con la mente desgajada de todo excepto de la fiebre. Entonces esperó a que ocurriera algo, y sintió que cualquier cosa que sucediera sería lo primero-y-único.

La candente luz del sol se abatía cegadora a su alrededor, implacable, inevitable.

«¿Dónde está mi Senda de Oro?».

Los insectos zumbaban por todas partes. Por todas partes.

«Mi piel no es mi piel».

Envió mensajes por sus nervios, esperó las lentas respuestas de otra persona.

«Arriba la cabeza», dijo a sus nervios.

Una cabeza que podría ser la suya se alzó y miró a las manchas de vacío en la luz brillante.

Alguien susurró:

—Se ha sumergido de nuevo.

No hubo respuesta.

El sol abrasador edificaba calor sobre calor.

La corriente de su conciencia se desvió despacio hacia el exterior y lo empujó más allá de la última pantalla de vacío verdeante, a través de las hileras de dunas bajas, a menos de un kilómetro de distancia de la silueta del macizo. Allí estaba el futuro verde y germinante, surgiendo, fluyendo en un verde interminable, un verde absoluto, verde sobre verde hacia el infinito.

En todo ese verde no había ningún gran gusano.

Enormes extensiones de vegetación salvaje, pero ni el menor rastro de Shai-hulud.

Leto sintió que se había aventurado más allá de las antiguas fronteras hacia un nuevo país que solo había entrevisto con la imaginación y que ahora contemplaba directamente a través del auténtico velo que la perezosa humanidad llamaba «lo desconocido». Era una realidad sedienta de sangre.

Sintió el fruto rojo de su vida oscilando colgado de una rama, el líquido fluyendo hacia él. Ese líquido era la esencia de especia que le recorría las venas.

Sin Shai-hulud no habría más especia.

Había visto un futuro sin la gran serpiente-gusano gris de Dune. Lo sabía, aunque no conseguía librarse del trance que lo aprisionaba.

Su consciencia se sumergió con brusquedad hacia atrás… hacia atrás, hacia atrás, apartándose de ese futuro mortal. Sus pensamientos penetraron en sus vísceras, se volvieron primitivos y empezaron a moverse solo impulsados por emociones intensas. Descubrió que era incapaz de centrarse en ningún aspecto particular de su visión o de sus alrededores, pero había una voz dentro de él. Hablaba una lengua antigua, y la comprendió a la perfección. Era una voz musical y melodiosa, pero sus palabras lo golpearon con crudeza.

—No es el presente lo que influencia el futuro, estúpido, sino el futuro el que forma el presente. Lo has entendido todo al revés. Puesto que el futuro es algo inamovible, la cadena de acontecimientos que lleva a él es fija e inevitable.

Las palabras lo paralizaron. Sintió cómo el terror se enraizaba en la rígida materia que formaba su cuerpo. Gracias a ello supo que su cuerpo aún existía, pero la despiadada naturaleza y la gran cantidad de energía que emanaba de su visión le dejaron con la sensación de haber sido contaminado, de hallarse indefenso, incapaz de enviar señales a ningún músculo para hacerlo obedecer. Sabía que cada vez estaba más expuesto a los asaltos de esas vidas colectivas, cuyos recuerdos le habían hecho creer en el pasado que él era real. Lo invadió el miedo. Tuvo la sensación de que iba a perder el control y que caería al fin en manos de la Abominación.

Leto sintió que su cuerpo se contorsionaba por el terror.

Había empezado a creer en la victoria y en la benévola cooperación de esas memorias que había conquistado hacía poco, pero se habían vuelto contra él, todas… hasta el regio Harum, en quien confiaba. Yacía tembloroso en una superficie desenraizada, incapaz de darle un significado a su vida. Intentó concentrarse en una imagen mental de sí mismo y se tuvo que enfrentar a una serie de entramados superpuestos, cada uno de distinta edad: de niño a anciano senil. Recordó el primer adiestramiento que había recibido de su padre: «Deja que tus manos se vuelvan jóvenes, luego viejas». Pero su cuerpo ahora estaba inmerso en esa realidad perdida, y la progresión de imágenes se fundía en otros rostros, en los rasgos de todos con los que compartía recuerdos.

Un rayo diamantino lo despedazó.

Leto sintió cómo se desparramaban partes de su conciencia, aunque conservó una sensación de identidad en algún lugar entre el ser y el no ser. Esperanzado de nuevo, sintió que su cuerpo respiraba. Dentro… Fuera. Inspiró hondo. Yin. Expiró. Yang.

En algún lugar que quedaba fuera de su compresión se hallaba una suprema independencia, una victoria sobre toda la confusión inherente a su multitud de vidas: no era un falso sentimiento de control, sino una victoria real. En ese momento, comprendió el error que había cometido antes: había buscado el poder en la realidad de su trance, en lugar de hacer frente a los miedos que Ghanima y él habían estado alimentando mutuamente.

«¡Lo que venció a Alia fue el miedo!».

Pero la búsqueda del poder había creado otra trampa que lo había desviado hacia una ilusión. La vio. Todo el proceso ilusorio dio media vuelta sobre sí mismo, y entonces se halló en situación de ver objetivamente las trayectorias de sus visiones, de sus vidas internas.

El júbilo se apoderó de él. Estuvo a punto de echarse a reír a carcajadas, pero se negó ese placer, a sabiendas de que le cerraría las puertas de sus memorias.

«Ahhh, mis memorias —pensó—. He visto vuestra ilusión. Ya no volveréis a inventar para mí los momentos posteriores. Solo me mostraréis cómo crear otros nuevos. Ya no me encadenaré a mis viejas huellas».

El pensamiento atravesó su consciencia como una ablución purificadora, y en ese instante volvió a sentir todo su cuerpo, un einfalle que le informó hasta el más mínimo detalle de cada célula y cada nervio. Entró en un estado de intensa quietud. En esa quietud, oyó voces que sabía que venían desde una enorme distancia, pero las oyó con claridad a pesar de todo, como si crearan ecos en un desfiladero.

Una de las voces era de Halleck.

—Quizá le hemos suministrado demasiada.

—Le hemos dado justo la que ella dijo que le diéramos —⁠rebatió Namri.

—Quizá deberíamos salir y echarle otro vistazo. —⁠Halleck.

—A Sabiha se le dan bien estas cosas. Nos llamará si algo empieza a ir mal. —⁠Namri.

—No me gusta lo de Sabiha. —⁠Halleck.

—Es un ingrediente necesario. —⁠Namri.

Leto captó una brillante luz fuera de él y una profunda oscuridad dentro, pero dicha oscuridad era discreta, protectora y cálida. La luz empezó a brillar cada vez más, y se dio cuenta de que provenía de la oscuridad interior, que giraba hacia fuera como una nube reluciente. Su cuerpo se volvió transparente y lo empujó hacia arriba, pero sin dejar de sentir el contacto einfalle con cada célula y nervio. La multitud de vidas interiores se alineó en un orden perfecto, sin agitarse ni mezclarse. Se quedaron en perfecto silencio, como si imitasen el silencio de Leto, cada vida-memoria era una entidad separada, incorpórea e indivisible.

Leto les habló a todas en ese momento:

—Soy vuestro espíritu. Soy la única vida a la que podéis acceder. Soy la morada de vuestro espíritu en el país que no es ninguna parte, en el país que es vuestro único refugio posible. Sin mí, el universo inteligible se convierte en caos. Lo creativo y lo abismal se hallan inextricablemente ligados a mí. Solo yo puedo mediar entre ellos. Sin mí, la humanidad se anegará en la ciénaga y la vanidad del conocimiento. A través de mí, vosotras y ellos encontraréis el único camino para salir del caos: comprender viviendo.

Al terminar, dejó de controlarse a sí mismo y se convirtió en sí mismo, su persona abarcó la totalidad de su pasado. No era ni una victoria ni una derrota, sino algo nuevo a compartir con cualquier vida interior que eligiera. Leto saboreó esa nueva condición y dejó que poseyera cada una de sus células, cada nervio; renunció a lo que el einfalle le había presentado y recobró al mismo tiempo la totalidad.

Se despertó en una deslumbrante oscuridad un rato después. Un destello de conciencia le reveló dónde estaba su cuerpo: sentado en la arena, a un kilómetro de distancia del risco que marcaba el extremo norte del sietch. Y reconoció el sietch: era Jacurutu, por supuesto… y también Fondak. Pero era muy distinto de los mitos, leyendas y rumores difundidos por los contrabandistas.

Había una mujer joven sentada en una alfombra directamente frente a él, con un globo brillante atado a su manga izquierda y suspendido justo sobre su cabeza. Leto vio estrellas cuando apartó la mirada del globo. Sabía quién era esa joven: estaba presente en su visión anterior, la que tostaba café. Era la sobrina de Namri, tan dispuesta a usar el cuchillo como lo estaba él. Tenía el crys en el regazo. Iba ataviada con una simple túnica verde sobre el destiltraje gris. «Sabiha», así se llamaba. Y Namri tenía sus propios planes para ella.

Sabiha vio que se despertaba y dijo:

—Casi ha llegado el alba. Has pasado aquí toda la noche.

—Y la mayor parte del día —⁠dijo él⁠—. Haces un buen café.

La afirmación la desconcertó, pero la ignoró con una facilidad inconsciente fruto de un duro adiestramiento y de instrucciones explícitas por si tenía que enfrentarse a esa situación.

—Es la hora de los asesinos —⁠dijo Leto⁠—. Pero tu cuchillo ya no es necesario.

Miró el crys en su regazo.

—Será Namri quien lo juzgue —⁠dijo ella.

«Entonces Halleck no tiene ni voz ni voto».

Sabiha acababa de confirmar su conocimiento interior.

—Shai-hulud es un gran recolector de desechos y eliminador de pruebas indeseadas —⁠dijo Leto⁠—. Hasta yo lo he usado para eso.

La joven mantuvo la mano sobre el cuchillo, sin aferrarlo.

—Cuántas cosas revela el lugar en el que nos sentamos y la manera en que lo hacemos —⁠dijo él⁠—. Tú te sientas en la alfombra y yo, sobre la arena.

La mano de la joven se cerró sobre la empuñadura. Leto bostezó, un gesto amplio y crujiente que hizo chasquear su mandíbula.

—Aparecías en una de mis visiones —⁠dijo.

Los hombros de la joven se relajaron un poco.

—Hemos sido demasiado unilaterales con Arrakis —⁠dijo él⁠—. Ha sido una barbaridad por nuestra parte. Hubo un tiempo en el que actuamos correctamente, pero ahora debemos deshacer parte de nuestro trabajo. Las escalas deben volver a colocarse en el punto más equilibrado.

Una arruga de perplejidad frunció la frente de Sabiha.

—Mi visión —dijo él—. El dragón de la superficie del desierto dejará de existir hasta que restauremos la danza de la vida aquí en Dune.

Leto usó el antiguo nombre Fremen del gran gusano, y ella tardó unos instantes en comprenderle.

—¿Los gusanos? —dijo luego.

—Nos hallamos en un pasillo oscuro —⁠dijo él⁠—. Sin especia, el Imperio se derrumbará. La Cofradía no podrá moverse. Los planetas irán olvidando sus recuerdos de los demás poco a poco. Se replegarán cada vez más en sí mismos. El espacio se convertirá en una frontera cuando los navegantes de la Cofradía pierdan su poder. Nosotros nos aferraremos a nuestras dunas e ignoraremos todo lo que tenemos debajo y encima.

—Hablas de una forma muy extraña —⁠dijo ella⁠—. ¿Cómo me has visto en tu visión?

«¡Cree en las supersticiones Fremen!», pensó Leto.

Y dijo:

—Hablo un lenguaje universal. Soy un jeroglífico viviente que registra los cambios que deben ocurrir. Si no los registrara, sentirías tal dolor en tu corazón que ningún ser humano podría soportarlo.

—¿Qué palabras son esas? —preguntó ella, pero su mano no se apartó del cuchillo.

Leto volvió la cabeza hacia los riscos de Jacurutu y observó el tenue resplandor que indicaba que la segunda luna estaba a punto de ocultarse tras las rocas como preludio del alba. El chillido de muerte de una liebre del desierto penetró en él. Notó que Sabiha se estremecía. Luego oyeron el batir de alas… aves depredadoras, criaturas de la noche. Vio el brillo rojizo de varios ojos cuando pasaron sobre él, camino de las hendiduras en las rocas.

—Debo seguir los dictados de mi nuevo corazón —⁠dijo Leto⁠—. Solo ves en mí un chiquillo, Sabiha, pero si…

—Me han prevenido contra ti —⁠dijo ella, que volvió a envarar los hombros.

Leto sintió el miedo en su voz y dijo:

—No me temas, Sabiha. Has vivido ocho años más que esta carne mía. Por eso te respeto. Pero yo poseo en mi interior miles de años de otras vidas, muchos más de los que hayas conocido. Así que no me mires como si fuera un niño. He visitado muchos futuros y, en uno de ellos, nos he visto amándonos. Tú y yo, Sabiha.

—Pero ¿qué…? Eso no…

Se quedó en silencio, confusa.

—Puede que acabes aceptándolo —⁠dijo él⁠—. Ahora ayúdame a regresar al sietch, porque he estado en muchos lugares y estoy cansado de mis viajes. Namri debe oír dónde he estado.

Vio la indecisión en la joven y dijo:

—¿Acaso no soy el Huésped de la Caverna? Namri debe saber lo que he visto. Tenemos muchas cosas que hacer para evitar que nuestro universo degenere.

—No me lo creo… Lo de los gusanos —⁠dijo ella.

—¿Ni tampoco lo de nuestro amor?

Ella negó con la cabeza. Pero Leto vio cómo los pensamientos se agitaban a la deriva por su mente como plumas arrastradas por el viento. Las palabras la atraían y la repelían al mismo tiempo. Ser la consorte del poder era ciertamente algo embriagador. Pero tenía que cumplir las órdenes de su tío. Sin embargo, algún día ese hijo de Muad’Dib podía llegar a gobernar allí en Dune y hasta en los confines más alejados de su universo. Allí encontró una aversión profundamente Fremen por un futuro así. Todo el mundo vería a la consorte de Leto y se convertiría en objeto de habladurías y especulaciones. Sin embargo, también poseería riquezas, y…

—Yo soy el hijo de Muad’Dib, capaz de ver el futuro —⁠dijo él.

Ella volvió a introducir el cuchillo en la funda despacio, se levantó ágilmente de la alfombra, se acercó a él y lo ayudó a ponerse en pie. Leto se entretuvo viéndola moverse a su alrededor, doblando con cuidado la alfombra y echándosela sobre el hombro derecho. La observó mientras ella medía la diferencia de sus estaturas y reflexionó sobre sus palabras.

«¿Nuestro amor? La estatura es otra de las cosas que cambian», pensó Leto.

Ella lo sujetó del brazo, para ayudarlo y para controlarlo. Leto tropezó, y ella dijo secamente:

—¡Estamos demasiado lejos del sietch como para ser tan torpe! —⁠dijo la joven, refiriéndose al indeseado sonido que podía atraer a un gusano.

Leto sintió que su cuerpo era como un caparazón vacío abandonado por un insecto. Sabía qué era ese caparazón: era uno que la sociedad edificaba sobre el comercio de la melange y su Religión del Elixir Dorado. Había sido vaciado a causa de esos mismos excesos. Los pretenciosos objetivos de Muad’Dib se habían diluido en la brujería impuesta por el brazo armado del auqaf. Ahora la religión de Muad’Dib tenía otro nombre: era Shien-san-Shao, una etiqueta ixiana que designaba la intensidad de la locura de todos los que habían creído que podían conducir al universo hasta el paraíso a punta de crys. Pero eso también podía cambiar, como había cambiado Ix. Eran poco más que el noveno planeta de su sol y hasta habían olvidado el lenguaje que les había dado su nombre.

—La Yihad fue una locura colectiva —⁠murmuró Leto.

—¿Qué?

Sabiha estaba concentrada en conseguir que él anduviera arrítmicamente para ocultar su presencia en el exterior, sobre la arena al aire libre. La joven se centró por un momento en las palabras de Leto y terminó por interpretarlas como otro producto de su evidente fatiga. Notó su debilidad, lo agotado que lo había dejado el trance. Le pareció innecesario y cruel. Si iban a asesinarlo como había dicho Namri, lo mejor era hacerlo con presteza, sin tanta ceremonia. Sin embargo, Leto había hablado de una revelación sorprendente. Quizá fuese eso lo que buscaba Namri. Seguro que ese era el motivo de la conducta de la abuela del chiquillo. ¿Por qué otro iba Nuestra Señora de Dune a obligar a un niño a someterse a esas peligrosas pruebas? ¿Un niño? Volvió a reflexionar sobre sus palabras. Habían alcanzado la base del promontorio, se detuvo y dejó que Leto descansara unos momentos en ese lugar, donde estaban resguardados. Miró la tenue luz de las estrellas y dijo:

—¿Cómo pueden dejar de existir los gusanos?

—Soy el único que puede cambiarlo —⁠dijo él⁠—. No tengas miedo. Puedo transformarlo todo.

—Pero es…

—Hay preguntas que no tienen respuesta —⁠dijo él⁠—. He visto ese futuro, pero las contradicciones no harán más que confundirte. Este universo es variable, y nosotros somos el cambio más extraño de todos. Resonamos a demasiadas influencias. Nuestros futuros necesitan actualizaciones constantes. Ahora hay una barrera que debemos eliminar, lo que requiere que hagamos cosas brutales que van en contra de nuestros deseos más básicos y queridos… Pero hay que hacerlas.

—¿Qué debemos hacer?

—¿Nunca has matado a un amigo? —⁠preguntó él al tiempo que se daba la vuelta y se dirigía hacia el interior de la hendidura que conducía hasta la entrada secreta del sietch. Se movió tan rápido como se lo permitió la fatiga del trance, pero ella corrió detrás, lo agarró por la túnica y lo detuvo.

—¿Cómo que matar a un amigo?

—Morirá de todos modos —dijo Leto⁠—. No tengo que hacerlo personalmente, pero puedo evitarlo. Si no lo impido, ¿no es acaso lo mismo que matarlo?

—¿Quién es…? ¿Quién debe morir?

—La alternativa me obliga a callar —⁠dijo él⁠—. Podría verme obligado a entregar a mi hermana a un monstruo.

Se volvió a dar la vuelta y, en esta ocasión, cuando ella tiró de su túnica, se resistió y se negó a responder a sus preguntas.

«Es mejor que no lo sepa hasta que llegue el momento», pensó.

44

La selección natural se ha descrito como un medio ambiente que criba de manera selectiva a los que pueden tener progenie. En lo concerniente a los seres humanos, sin embargo, ese es un punto de vista extremadamente limitativo. La reproducción a través del sexo siempre tiende a la experimentación y a la innovación. Esto plantea muchas cuestiones, incluyendo esa tan antigua de si el medio ambiente es un agente selectivo que actúa después de que hayan ocurrido los cambios o si el medio ambiente juega un papel preselectivo y determina las variaciones que desea producir. Dune no respondía realmente a esas cuestiones, sino que planteaba otras nuevas que Leto y la Sororidad puede que intentaran responder en el transcurso de las próximas quinientas generaciones.

—La catástrofe de Dune, según Harq al-Ada

Las rocas desnudas y marrones de la Muralla Escudo se alzaban en la distancia, visibles para Ghanima como la encarnación de esa aparición que amenazaba su futuro. Se encontraba de pie al borde del jardín en el tejado que remataba la ciudadela, con el sol a su espalda. El astro proyectaba un resplandor profundamente anaranjado a través de las nubes de polvo, un color tan intenso como los bordes de la boca de un gusano.

Ghanima suspiró y pensó: «Alia… Alia… ¿Tu destino es también el mío?».

Sus vidas interiores cada vez estaban más alborotadas. El condicionamiento femenino en una sociedad Fremen tenía algo… quizá se debiera a una auténtica diferencia sexual, pero sea como fuere las mujeres eran más susceptibles a esa marea interior. Su abuela le había prevenido al respecto mientras trazaban sus planes, mientras buceaban en la sabiduría acumulada de la Bene Gesserit. También le había advertido sobre los peligros de la sabiduría que había en el interior de Ghanima.

—«Abominación» —había dicho la dama Jessica⁠— es como llamamos a los prenacidos, debido a una larga historia de amargas experiencias con ellos. Parece ser que se debe al hecho de que las vidas interiores están divididas. Se agrupan en benignas y en malignas. Las benignas siempre son manejables, útiles. Las malignas parecen unirse en una única y poderosa psique e intentan imponerse a la carne viviente y a su conciencia. Sabemos que el proceso necesita un tiempo considerable, pero los síntomas son bien conocidos.

—¿Por qué abandonaste a Alia? —⁠había preguntado Ghanima.

—Hui aterrada ante lo que yo misma había creado —⁠había dicho Jessica en voz muy baja⁠—. Me alejé. Y ahora mi pesar es… que quizá me rindiese demasiado pronto.

—¿Qué quieres decir?

—No puedo explicarlo aún, pero… quizá… ¡No! No quiero darte falsas esperanzas. Ghafla, la abominable perturbación, tiene una larga historia en la mitología humana. Ha recibido muchos nombres, pero el principal es «posesión». Eso es lo que parece ser. Pierdes las riendas entre tanta malignidad, y esta se apodera de ti.

—Leto… temía a la especia —⁠había dicho Ghanima, que se dio cuenta de que podía hablar de él sin estremecerse. ¡Qué precio tan terrible habían tenido que pagar!

—¡Y hacía bien! —había dicho Jessica. Y no había querido decir más.

Pero Ghanima se había arriesgado a un análisis de sus memorias internas y escrutado tras el extraño y turbio velo que envolvía la causa de los temores Bene Gesserit. La explicación de lo que le había sucedido a Alia no la tranquilizaba en absoluto. La acumulación de experiencia Bene Gesserit mostró un camino para eludir la trampa, y cuando Ghanima aventuró la coparticipación interior, apeló primero al mohalata, una asociación con las vidas benévolas que podía protegerla.

Solicitó la coparticipación mientras permanecía de pie a la luz del atardecer, en un extremo del jardín superior de la ciudadela. Sintió de inmediato la presencia-memoria de su madre. Chani estaba allí, una aparición entre Ghanima y los riscos distantes.

—¡Entra y comerás el fruto del zaqum, el alimento del infierno! —⁠dijo Chani⁠—. Cierra esta puerta, hija mía. Es tu única salvación.

El clamor interno se alzó en torno a la visión y Ghanima huyó, aferrando su conciencia al Credo de la Sororidad y reaccionando más por desesperación que por fe. Lo recitó de manera precipitada, moviendo los labios y reduciendo su voz a un rápido susurro: «La religión es la emulación del adulto por parte del niño. La religión es el enquistamiento de creencias pasadas: la mitología, que no es más que conjeturas, las creencias ocultas en la veracidad del universo, las afirmaciones hechas por los hombres en su búsqueda de un poder personal; todo mezclado con fragmentos de iluminación. Y el mandamiento definitivo e inexpresado siempre es él mismo: “¡No hagas preguntas!”. Pero las hacemos. Rompemos constantemente ese mandamiento. El trabajo en el que nos hemos empeñado consiste en liberar la imaginación, guiarla hacia el sentido más profundo de la creatividad humana».

Los pensamientos de Ghanima recuperaron el orden poco a poco. Pero notó que le temblaba el cuerpo y se dio cuenta de lo frágil que era esa paz que había obtenido… y que el turbio velo seguía en su mente.

—Leb Kamai —susurró—. Corazón de mi enemigo, no serás mi corazón.

E invocó el recuerdo de los rasgos de Farad’n, el joven rostro saturnino con sus pobladas cejas y su firme boca.

«El odio me hará fuerte —pensó—. Odiando podré resistir el destino de Alia».

Pero la temblorosa fragilidad de su posición permaneció, y solo fue capaz de pensar en lo mucho que se parecía Farad’n a su abuelo, el difunto Shaddam IV.

—¡Aquí estás!

Irulan apareció a la derecha de Ghanima, entre grandes zancadas a lo largo del parapeto con movimientos que recordaban a los de un hombre.

Ghanima se dio la vuelta y pensó: «Y ella es la hija de Shaddam».

—¿Por qué insistes en escabullirte a solas? —⁠preguntó Irulan, que se detuvo frente a Ghanima y la miró desde arriba con rostro ceñudo.

Ghanima se contuvo para no decir que no estaba sola y que los guardias la habían visto salir al tejado. Lo que molestaba a Irulan era que estaban allí al aire libre y podían atacarlas con un arma a distancia.

—No llevas destiltraje —dijo Ghanima⁠—. Sabes que en los viejos tiempos asesinaban automáticamente a cualquiera al que sorprendiesen fuera del sietch sin destiltraje. Malgastar agua era poner en peligro a la tribu.

—¡Agua! ¡Agua! —restalló Irulan⁠—. A mí me gustaría saber por qué te pones en peligro tú de esta manera. Vuelve dentro de inmediato. Lo único que haces es crearnos problemas.

—¿Qué peligro puede haber? —⁠preguntó Ghanima⁠—. Stilgar se ha librado de los traidores. Los guardias de Alia están por todas partes.

Irulan alzó la vista hacia el cada vez más oscuro cielo. Las estrellas empezaban a hacerse visibles contra el fondo gris azulado. Volvió a centrarse en Ghanima.

—No voy a discutir contigo. Se me envió para que te comentara que hemos recibido respuesta de Farad’n. Ha aceptado, pero por alguna razón desea retrasar la ceremonia.

—¿Cuánto tiempo?

—Todavía no lo sabemos. Toca negociar. Pero van a enviar a Duncan a casa.

—¿Y mi abuela?

—Ha elegido quedarse en Salusa por el momento.

—No me extraña —dijo Ghanima.

—¡Esa estúpida disputa con Alia!

—¡No intentes engañarme, Irulan! Eso no fue una estúpida disputa. He oído los rumores.

—Los temores de la Sororidad…

—Son reales —dijo Ghanima—. Bueno, ya has transmitido tu mensaje. ¿Quieres aprovechar esta oportunidad para volver a intentar disuadirme?

—Me he rendido.

—Deberías haber aprendido a no intentar engañarme —⁠dijo Ghanima.

—¡Muy bien! Pues seguiré procurando disuadirte. Lo que pretendes hacer es una locura. —⁠E Irulan se preguntó por qué consentía que Ghanima la irritase de esa manera. Una Bene Gesserit no debía enojarse por nada⁠—. Me preocupa el gran peligro al que te vas a exponer —⁠dijo⁠—. Lo sabes bien. Ghani, Ghani… Eres la hija de Paul. ¿Cómo puedes…?

—Porque soy su hija —dijo Ghanima⁠—. Los Atreides nos remontamos a Agamenón, y sabemos qué hay en nuestra sangre. Nunca lo olvides, esposa sin hijos de mi padre. Los Atreides tenemos una historia sangrienta, y aún no hemos terminado con la sangre.

—¿Quién es Agamenón? —preguntó Irulan, confundida.

—Qué precario demuestra ser vuestro alabado adiestramiento Bene Gesserit —⁠dijo Ghanima⁠—. Siempre olvido que tendéis a resumir la historia a cuatro rasgos esenciales. Pero mis recuerdos llegan hasta…

Se quedó en silencio. Era mejor no despertar a esas sombras de su frágil sueño.

—Recuerdes lo que recuerdes —⁠dijo Irulan⁠—, tendrías que saber lo peligrosa que es esa decisión de…

—Lo mataré —dijo Ghanima—. Me debe una vida.

—Y yo lo impediré, si puedo.

—También lo sé. Pero no vas a tener la menor oportunidad. Alia va a enviarte al sur, a una de esas nuevas ciudades, hasta que todo haya pasado.

Irulan agitó la cabeza, consternada.

—Ghani, he jurado protegerte contra cualquier peligro. Dar mi vida si es necesario. Si crees que voy a languidecer en cualquier djedida de paredes de barro mientras tú…

—Siempre nos queda el Huanui —⁠dijo Ghanima en voz baja⁠—. Los destiladores de muertos son una alternativa. Estoy segura de que no podrás interferir desde allí.

Irulan palideció, se llevó una mano a la boca y olvidó por un instante todo su adiestramiento. Esa renuncia completa a todo excepto a su miedo animal era la prueba de lo mucho que se sentía ligada a Ghanima. Habló entre balbuceos a causa de la emoción e intentó controlar el temblor de sus labios.

—Ghani, no temo por mí. Me metería en la boca de un gusano por ti. Sí, soy lo que me has llamado, la esposa sin hijos de tu padre, pero tú eres la hija que nunca he tenido. Te ruego…

Las lágrimas le resbalaron por las mejillas.

Ghanima sintió un nudo en la garganta, pero consiguió decir:

—Esta es otra diferencia entre nosotras. Tú nunca has sido Fremen. Yo no soy otra cosa. Ese es el abismo que nos divide. Alia lo sabe. Sea lo que sea ahora, lo sabe.

—No tienes ni idea de lo que sabe Alia —⁠dijo Irulan con tono rencoroso⁠—. Si no supiera que es una Atreides, juraría que intenta destruir a su familia.

«¿Y cómo sabes que todavía es una Atreides?», pensó Ghanima, que se maravilló de la ceguera de Irulan. Era una Bene Gesserit, y tenía que conocer mejor que nadie la historia de la Abominación. Ni siquiera pensaba en ello, por lo que tampoco se lo creía. Alia debía de haber sometido a esa pobre mujer a algún tipo de brujería.

—Tengo una deuda de agua contigo —⁠dijo Ghanima⁠—. Por ello, protegeré tu vida. Pero tu sobrino está perdido. No quiero hablar más del tema.

Irulan contuvo el temblor de sus labios y se secó los ojos.

—Amé a tu padre —susurró—. Y no lo supe hasta que murió.

—Quizá no esté muerto —dijo Ghanima⁠—. Ese predicador…

—¡Ghani! A veces no te comprendo. ¿Crees que Paul atacaría a su propia familia?

Ghanima se encogió de hombros y miró hacia el cada vez más oscuro cielo.

—Podría considerarlo entretenido…

—¿Cómo puedes hablar con tanta ligereza de…?

—Para mantener lejos la profunda oscuridad —⁠dijo Ghanima⁠—. No me burlo de ti. Los dioses saben que no. Pero no soy solo la hija de mi padre. Soy cada una de las personas que contribuyeron a formar la estirpe de los Atreides. Tú no crees en la Abominación, pero yo no puedo pensar en otra cosa. Soy la prenacida. Sé lo que hay dentro de mí.

—Esa estúpida y antigua superstición…

—¡Silencio! —Ghanima extendió una mano hacia la boca de Irulan⁠—. Soy todas las Bene Gesserit de su maldito programa genético, desde la primera hasta mi abuela. Y soy mucho más. —⁠Se clavó las uñas en la palma de la mano izquierda hasta que brotó la sangre⁠—. Este cuerpo es joven, pero sus experiencias… ¡Oh, dioses, Irulan! ¡Mis experiencias! ¡No! —⁠Volvió a extender la mano cuando Irulan se le acercó⁠—. Conozco todos esos futuros explorados por mi padre. Poseo la sabiduría de tantas vidas, y también toda su ignorancia… todas sus debilidades. Irulan, si quieres ayudarme, primero aprende a saber quién soy.

Instintivamente, Irulan se inclinó y abrazó a Ghanima, la apretó contra sí, mejilla con mejilla.

«No me obliguéis a matar a esta mujer —⁠pensó Ghanima⁠—. No permitáis que eso ocurra».

La noche cayó sobre el desierto mientras ese pensamiento cruzaba su mente.

45

Un pequeño pájaro os ha llamado

con su estriado pico carmesí.

Gritó una vez sobre el sietch Tabr

y partisteis hacia la Llanura Funeral.

—«Lamento por Leto II»

El tintineo de unos anillos de agua en el cabello de una mujer despertó a Leto. Miró hacia la arcada abierta de la celda y vio a Sabiha sentada. Aturdido por la semiconciencia de la especia, comparó su silueta con lo que su visión le había revelado de ella. Había superado en dos años la edad en que la mayoría de las muchachas Fremen se casaban o, al menos, se comprometían, por lo que su familia la estaba reservando para algo… o para alguien. Era virgen… obviamente. Los ojos de Leto, velados por la visión, la vieron como una criatura que surgía del pasado más remoto de la humanidad, en la Tierra: cabello oscuro y piel clara, cuencas profundas que daban a sus ojos del todo azules un tono verdoso. Tenía una nariz pequeña y una boca amplia sobre un mentón afilado. Para él era la prueba viviente de que los planes de la Bene Gesserit se conocían o se sospechaban en Jacurutu. ¿Esperaban realmente revivir el imperialismo faraónico a través de él? Entonces ¿por qué obligarlo a casarse con su hermana? Estaba claro que Sabiha no podría impedirlo.

Sus captores conocían el plan, de todos modos. ¿Cómo se habían enterado? No compartían su visión. No habían estado con él allá donde la vida se convertía en una membrana vibrante en otras dimensiones. La subjetividad reflexiva y circular de las visiones que le habían revelado a Sabiha eran exclusivamente suyas.

Los anillos de agua volvieron a tintinear en el cabello de Sabiha, y el sonido agitó las visiones de Leto. Sabía dónde había estado y lo que había aprendido. Nadie podía quitarle eso. No cabalgaba en un palanquín a lomos de un gran hacedor, con los anillos de agua de sus pasajeros tintineando al ritmo de las canciones. No… Estaba aquí, en esa celda de Jacurutu, embarcado en el más peligroso de todos sus viajes: lejos y cerca del Ahl as-sunna wal-jamas, desde el mundo real de los sentidos hasta ese nuevo mundo.

¿Qué hacía ella allí con los anillos de agua tintineando en sus cabellos? Oh, sí. Estaba mezclando más de ese brebaje que creían que lo tenía cautivo: alimentos condimentados con esencia de especia para mantenerlo medio dentro y medio fuera del universo real, hasta que muriera o el plan de su abuela tuviera éxito. Y cada vez que Leto creía que había vencido, ellos volvían a enviarlo hacia atrás. La dama Jessica tenía razón, por supuesto… ¡esa vieja bruja! Pero tenía mucho que hacer. El recuerdo total de todas esas vidas de su interior no sería de ninguna utilidad hasta que no consiguiera organizar los datos y recordarlos a voluntad. Esas vidas podían precipitarlo en cualquier momento a la anarquía. Una o todas podían llegar a abrumarlo. La especia y su peculiar estancia allí en Jacurutu habían sido un riesgo desesperado.

«Gurney sigue esperando la señal, y yo me niego a dársela. ¿Cuánto durará su paciencia?».

Miró a Sabiha. Se había echado atrás la capucha y dejado al descubierto los tatuajes tribales de sus sienes. Leto no los reconoció al principio, pero luego recordó dónde estaba. Sí, Jacurutu todavía vivía.

Leto no sabía aún si debía estarle agradecido a su abuela o si debía odiarla. Ella quería que desarrollara sus instintos conscientes, pero los instintos solo eran recuerdos raciales de cómo afrontar las crisis. Sus recuerdos directos de esas otras vidas le decían mucho más. Ahora lo tenía todo organizado y veía el peligro que suponía revelárselo a Gurney. Pero no había manera de ocultarle la revelación a Namri. Y Namri era otro problema.

Sabiha entró en la celda con un cuenco en las manos. Leto admiró la forma en que la luz del exterior creaba círculos del color del arcoíris alrededor de sus cabellos. La joven le levantó la cabeza con delicadeza y empezó a darle de comer del cuenco. Fue en ese momento cuando Leto se dio cuenta de lo débil que estaba. Dejó que lo alimentara mientras su mente vagabundeaba y recordaba la conversación con Gurney y Namri. ¡Le habían creído! Namri más que Gurney, pero ni siquiera Gurney negó lo que ya le habían advertido sus sentidos acerca del planeta.

Sabiha le limpió la boca con un extremo de la túnica.

«Ahhh, Sabiha —pensó Leto al recordar esa otra visión que había afligido su corazón⁠—. He soñado muchas noches junto al agua al aire libre, oyendo el viento pasar sobre mí. Muchas noches, mi carne ha yacido junto al cubil de la serpiente y he soñado con Sabiha al calor del verano. La he visto almacenar el pan de especia horneado sobre láminas de plastiacero calentadas al rojo. He visto las aguas cristalinas del qanat, apacibles y relucientes, mientras un viento tempestuoso arrasaba mi corazón. Ella sorbe el café y come. Sus dientes brillan en las sombras. La veo entrelazar mis anillos de agua en sus cabellos. La fragancia ambarina de su seno penetra en lo más íntimo de mis sentidos. Me atormenta y me oprime solo con su existencia».

La presión de sus multimemorias hizo estallar la esfera de tiempo cristalizado a la que se intentaba resistir. Sintió cuerpos que se contraían rítmicamente, los sonidos del sexo, ritmos entrelazados en cada impresión sensitiva: labios, respiración, alientos húmedos, lenguas. En algún lugar de su visión había espirales del color del carbón, y sintió el latir de esas formas al girar dentro de él. Una voz imploró en su cráneo: «Por favor, por favor, por favor, por favor…».

Había un adulto despertando orgulloso entre sus muslos, y sintió cómo la boca de ella se abría, le buscaba y se adhería a ese éxtasis. Luego un suspiro, una dulzura inexpresable, un relajamiento.

¡Oh, qué maravilloso sería dejar que todo eso existiera!

—Sabiha —murmuró—. Oh, mi Sabiha.

Cuando su protegido se sumió profundamente en el trance después de la comida, Sabiha cogió el cuenco, se dirigió a la salida e hizo una pausa en el umbral de la entrada para hablar con Namri.

—Ha vuelto a pronunciar mi nombre.

—Entra y quédate con él —dijo Namri⁠—. Debo encontrar a Halleck y comentárselo.

Sabiha dejó el cuenco junto a la arcada y volvió a la celda. Se sentó al borde del camastro y miró el rostro ensombrecido de Leto.

Poco después, él abrió los ojos y extendió una mano para rozarle la mejilla. Después empezó a hablarle y le contó la visión que había vivido junto con ella.

Ella le cubrió la mano con la suya mientras hablaba. Qué dulce era… qué infinitamente dul… Se tendió en el camastro, impulsada por la mano de él y se sumió en la inconsciencia antes de que Leto le apartara la mano con suavidad. Él se incorporó y sintió su profunda debilidad. La especia y las visiones lo habían dejado exhausto. Buscó por la celda para intentar descubrir cualquier chispa de energía y se levantó del camastro sin molestar a Sabiha. Tenía que irse, aunque sabía que no iba a llegar muy lejos. Se selló despacio el destiltraje, se echó la túnica encima, cruzó la arcada y salió al pasillo. Había poca gente, pero todos se afanaban en sus asuntos. Todos le conocían, pero no eran responsables de él. Namri y Halleck se enterarían e irían a hablar con Sabiha.

Encontró el pasillo lateral que buscaba y se metió por él a toda prisa.

A sus espaldas, Sabiha siguió durmiendo apaciblemente hasta que Halleck la sacudió.

Se sentó, se restregó los ojos, miró el camastro vacío y luego a su tío de pie detrás de Halleck, ambos con el rostro lleno de rabia.

Namri respondió a la pregunta tácita de su rostro:

—Sí, se ha ido.

—Pero ¿cómo puedes haberlo dejado escapar? —⁠rugió Halleck⁠—. ¿Cómo es posible?

—Lo han visto dirigiéndose a la salida inferior —⁠dijo Namri, con inusitada calma en la voz.

Sabiha se acongojó ante ellos e intentó recordar.

—Pero ¿cómo? —preguntó Halleck.

—No lo sé. No lo sé.

—Es de noche y está débil —⁠dijo Namri⁠—. No llegará lejos.

Halleck se volvió con brusquedad hacia él.

—¡Quieres que el muchacho muera!

—No me disgustaría.

Halleck se dio la vuelta de nuevo hacia Sabiha.

—Dime cómo ocurrió.

—Me rozó la mejilla. No dejaba de hablar de su visión… de nosotros dos juntos. —⁠Miró el camastro vacío⁠—. Me obligó a dormir. Me hechizó.

Halleck miró a Namri.

—¿Podría seguir escondido aquí dentro?

—Dentro no. Lo habrían encontrado o visto. Iba directo hacia la salida. Está fuera.

—Magia —murmuró Sabiha.

—Nada de magia —dijo Namri—. La hipnotizó. Casi consiguió hacerlo conmigo, ¿recuerdas? Dijo que yo era su amigo.

—Está muy débil —dijo Halleck.

—Solo su cuerpo —dijo Namri—. Pero de todos modos no irá muy lejos. Hace tiempo que inutilicé las bombas de los talones de su destiltraje. Morirá sin agua si no lo encontramos.

Halleck estuvo a punto de darse la vuelta y golpear a Namri, pero hizo todo lo posible por contenerse. Jessica le había advertido de que quizá Namri se viese obligado a matar al muchacho. ¡Dioses de las profundidades! ¿A qué habían llegado? ¿Atreides contra Atreides?

—¿No es posible que sea el trance de la especia lo que lo haya hecho deambular? —⁠preguntó.

—¿Y cuál es la diferencia? —⁠dijo Namri⁠—. Si se nos escapa, debe morir.

—Comenzaremos a buscarlo con la primera luz del día —⁠dijo Halleck⁠—. ¿Se ha llevado una fremochila?

—Siempre hay algunas junto a los sellos de salida —⁠dijo Namri⁠—. Sería estúpido si no hubiese cogido una. Y nunca me ha dado la impresión de que sea estúpido.

—Entonces envía un mensaje a nuestros amigos —⁠dijo Halleck⁠—. Cuéntales lo que ha ocurrido.

—Esta noche no se enviarán mensajes —⁠dijo Namri⁠—. Se acerca una tormenta. Las tribus la siguen desde hace tres días. Llegará a medianoche. Ya hemos perdido las comunicaciones y los satélites han desconectado este sector hace unas dos horas.

Halleck soltó un gran suspiro. El muchacho moriría en el exterior sin la menor duda si quedaba atrapado por una tormenta de arena. Las ráfagas devorarían su carne hasta los huesos y esparcirían esos huesos hasta convertirlos en astillas. La falsa muerte se convertiría en algo real. Golpeó con el puño la palma abierta de su otra mano. La tormenta los dejaría atrapados en el sietch. No podían enviar una partida de búsqueda, y la tormenta estática ya los había dejado incomunicados.

—Distrans —dijo, pensando que podían grabar un mensaje verbal en el canto de un murciélago y enviarlo con la alarma.

Namri negó con la cabeza.

—Los murciélagos no volarán con esta tormenta. Vamos, hombre. Son mucho más sensibles que nosotros. Se pondrán a cubierto en las rocas hasta que haya pasado. Será mejor esperar a que se reanude el contacto con los satélites. Luego podemos intentar salir a buscar sus restos.

—Puede que haya cogido una fremochila y cavado un refugio en la arena —⁠dijo Sabiha.

Halleck maldijo entre dientes, se dio la vuelta con brusquedad y salió a grandes pasos hacia el pasadizo del sietch.

46

La paz exige soluciones, pero nunca llegamos a alcanzar soluciones mientras vivimos; solo trabajamos para intentar alcanzarlas. Una solución fija es, por definición, una solución muerta. El problema con la paz es que tiende a castigar los errores en lugar de premiar los logros.

—Las palabras de mi padre: una crónica de Muad’Dib, reconstruida por Harq al-Ada

—¿Lo está adiestrando? ¿Está adiestrando a Farad’n?

Alia fulminó con la mirada a Duncan Idaho con una mezcla de rabia e incredulidad. El carguero de la Cofradía había entrado en órbita alrededor de Arrakis al mediodía local. Una hora más tarde, el transbordador había bajado a Idaho a Arrakeen sin previo aviso, de una manera casual y sin impedimento alguno. Unos minutos después, un tóptero lo había dejado en la cúspide de la ciudadela. Alia lo había recibido allí después de que la avisaran de la inesperada llegada, con fría formalidad, pero ahora estaban en sus aposentos privados de la parte septentrional. Él acababa de entregarle su informe, conciso y certero, enfatizando cada dato a la manera mentat.

—¡Ha perdido la cabeza! —dijo Alia.

Él evaluó esa afirmación como un problema mentat.

—Todos los indicios señalan que se halla bien equilibrada y cuerda. Me atrevería a decir que su índice de cordura era…

—¡Ya basta! —restalló Alia—. ¿Qué es lo que piensa hacer?

Idaho, que sabía que su equilibrio emocional dependía ahora de su capacidad de ampararse en la frialdad mentat, dijo:

—Computo que se trata de algo relacionado con el compromiso de su nieta. —⁠Sus rasgos permanecieron precavidamente impasibles, una máscara que ocultaba el intenso dolor que amenazaba con engullirlo. La mujer que tenía frente a él no era Alia. Alia estaba muerta. Había engañado a sus sentidos durante un tiempo con una Alia mítica, una creada para sus propias necesidades, pero un mentat no podía mantener ese autoengaño durante mucho tiempo. Esa criatura de apariencia humana estaba poseída; la guiaba una psique demoníaca. Sus acerados ojos con su miríada de facetas reproducían en sus centros de visión una multiplicidad de esas Alias míticas, pero cuando las combinaba para formar una sola imagen, Alia desaparecía. Sus rasgos se movían según otras exigencias. Solo era un cascarón en cuyo interior se habían cometido terribles ultrajes.

—¿Dónde está Ghanima? —preguntó.

Ella recibió la pregunta con un gesto de la mano.

—La he enviado con Irulan a los dominios de Stilgar.

«Un territorio neutral —pensó él⁠—. Ha tenido lugar otra negociación con las tribus rebeldes. Está perdiendo terreno y no quiere reconocerlo… ¿o quizá sí? ¿Acaso existe otra razón? ¿Se ha pasado Stilgar a su bando?».

—El compromiso —musitó Alia—. ¿Cuáles son las condiciones de la Casa de los Corrino?

—En Salusa hay todo tipo de parientes, todos contentando a Farad’n con la esperanza de conseguir algún beneficio cuando regrese al poder.

—Y ella lo está adiestrando a la manera Bene Gesserit…

—¿Acaso no es el marido más adecuado para Ghanima?

Alia sonrió para sí y pensó en la furia inflexible de Ghanima. Que lo instruyera. Jessica estaba enseñando a un cadáver. Todo iría como estaba previsto.

—Debo pensarlo bien —dijo—. Estás muy silencioso, Duncan.

—Espero tus preguntas.

—Entiendo. ¿Sabes? Estaba muy irritada contigo. ¡Llevarla ante Farad’n!

—Me ordenaste que lo hiciera de manera que pareciera real.

—Me vi obligada a difundir un comunicado diciendo que ambos habíais sido tomados prisioneros —⁠dijo ella.

—Obedecí tus órdenes.

—A veces eres tan literal, Duncan. Casi me asustas. Pero si no lo hubieras conseguido, bueno…

—Ahora la dama Jessica no corre peligro —⁠dijo él⁠—. Y por el bien de Ghanima debemos estar agradecidos de que…

—Extremadamente agradecidos —⁠admitió ella.

Y pensó: «Ya no puedo confiar en él. Esa maldita lealtad suya a los Atreides. Tengo que encontrar una excusa para apartarlo… y eliminarlo después. Un accidente, por supuesto».

Le rozó la mejilla.

Idaho se obligó a responder a esa caricia. Le cogió la mano y la besó.

—Duncan, Duncan, qué triste es esta situación —⁠dijo ella⁠—. Pero no puedo tenerte aquí conmigo. Han ocurrido muchas cosas y son muy pocas las personas en las que puedo confiar plenamente.

Él le soltó la mano y esperó.

—Me vi obligada a enviar a Ghanima al Tabr —⁠dijo Alia⁠—. Aquí ocurren cosas inquietantes. Incursores de las Tierras Accidentadas han abierto brechas en los qanats de la depresión Kagga y esparcido toda su agua por la arena. En Arrakeen han empezado a racionarla. La depresión está llena de truchas que enquistan toda el agua que encuentran. Nos hemos enfrentado a ellas, por supuesto, pero la situación es delicada.

Idaho ya había notado las pocas amazonas de Alia que quedaban apostadas en la ciudadela. Y pensó: «Los Maquis del Desierto Profundo seguirán poniendo a prueba sus defensas. ¿Acaso no lo sabe?».

—Tabr sigue siendo un territorio neutral —⁠dijo ella⁠—. Las negociaciones allí no han terminado. Javid está en el lugar con una delegación de los sacerdotes. Pero me gustaría que también estuvieras allí para ver qué hacen, especialmente Irulan.

—Es una Corrino —asintió él.

Pero vio en los ojos de Alia que en realidad lo estaba alejando. ¡Qué predecible se había vuelto esa criatura que parecía Alia!

Ella agitó una mano.

—Márchate, Duncan, antes de que me enternezca y te retenga aquí conmigo. Te he echado tanto de menos…

—Yo también a ti —dijo él, que dejó que todo su dolor fluyera en su voz.

Ella lo miró, sorprendida por su tristeza.

—Hazlo por mí, Duncan —dijo. Y pensó: «Qué mal, Duncan». Tras lo que añadió⁠—: Zia te llevará al Tabr. Necesitamos el tóptero aquí.

«Su amazona preferida —pensó él⁠—. Tendré que tener cuidado con ella».

—Entiendo —dijo al tiempo que volvía a cogerle la mano y la besaba. Miró la querida carne que antes había sido la de su Alia, pero fue incapaz de mirarla directamente a la cara cuando se marchó. Era otra persona la que lo miraba desde esos ojos.

Mientras subía a la plataforma de aterrizaje en el tejado de la ciudadela, Idaho tuvo la inquietante sensación de que había muchas preguntas sin respuesta. El encuentro con Alia había sido tremendamente difícil para el mentat que ocupaba parte de su ser y cuyo instinto no dejaba de recopilar datos. Aguardó junto al tóptero con una de las amazonas de la ciudadela y miró hacia el sur con gesto sombrío. La imaginación llevó su mirada detrás de la Muralla Escudo, hasta el sietch Tabr.

«¿Por qué debe ser Zia quien me lleve hasta Tabr? Regresar un tóptero vacío es un trabajo servil. ¿Y por qué se retrasa? ¿Acaso está recibiendo instrucciones especiales?».

Idaho miró a la atenta guardiana y luego subió al asiento del piloto en el tóptero. Se inclinó hacia fuera y dijo:

—Comunícale a Alia que devolveré el tóptero de inmediato con uno de los hombres de Stilgar.

Antes de que la guardiana protestara, Idaho cerró la puerta y puso en marcha el vehículo. Vio que la amazona lo miraba con gesto indeciso. ¿Quién podía contradecir las acciones del consorte de Alia? El tóptero despegó antes de que la amazona tomara una decisión sobre lo que tenía que hacer.

Una vez solo en el tóptero, consintió que su dolor se desahogara en grandes y estremecidos sollozos. Alia se había ido. Para siempre. Las lágrimas brotaron de sus ojos tleilaxu, y susurró:

—Dejad que todas las aguas de Dune fluyan en la arena. Nunca podrán igualar a mis lágrimas.

Pero no obstante se trataba de un exceso no-mentat. Lo reconoció como tal y se obligó a una evaluación más lógica de sus necesidades actuales. El tóptero exigía su atención. La tensión del pilotaje le proporcionó algo de alivio y recuperó el control de sí mismo.

«Ghanima vuelve a estar con Stilgar. Y con Irulan».

¿Por qué había ordenado a Zia acompañarlo? Analizó el problema a la manera mentat, y la respuesta lo dejó de piedra.

«Habían previsto un accidente mortal».

47

Este santuario rocoso dedicado al cráneo de un gobernante no emite plegarias. Se ha convertido en la tumba de las lamentaciones. El viento es el único que oye la voz de este lugar. Los gritos de las criaturas de la noche y la efímera maravilla de las dos lunas son señales de que su día ha terminado. Ya no vienen más suplicantes. Los visitantes han abandonado el festín. Qué vacío está el camino por el que se desciende de esta montaña.

—Líneas escritas en el santuario de un duque Atreides anónimo

Para Leto, la situación tenía la engañosa apariencia de la simplicidad: «Rechaza la visión y haz como si no la hubieras visto». Sabía la trampa que encerraba ese pensamiento, cómo los triviales hilos de un futuro predestinado se entrelazaban hasta atraparlo rápidamente. Pero tenía una nueva forma de sujetar esos hilos. Nunca se había visto a sí mismo huyendo de Jacurutu. El primer hilo que tenía que cortar era el que lo unía a Sabiha.

Se agazapó a las últimas luces del día en el extremo oriental de la roca que protegía a Jacurutu. Su fremochila le había proporcionado tabletas energéticas y comida. Ahora aguardaba a que sus fuerzas regresaran. Al oeste se extendía el lago Azrak, la llanura de yeso que en un tiempo había estado llena de agua, en los días anteriores al gusano. Al este, fuera de su campo visual, se hallaba el Bene Sherk, un grupo de nuevos poblados esparcidos por el bled abierto. Al sur estaba el Tanzerouft, el País del Terror: tres mil ochocientos kilómetros de terreno desolado interrumpido solo por zonas de dunas aprisionadas por la hierba y las trampas de viento que las irrigaban… el resultado de la transformación ecológica que estaba remodelando el paisaje de Arrakis. Las controlaban equipos de técnicos que las revisaban desde el aire, sin detenerse nunca mucho tiempo en ellas.

«Iré hacia el sur —se dijo Leto⁠—. Es lo que Gurney espera que haga».

No era el momento de actuar de manera del todo impredecible.

Pronto sería de noche y podría abandonar ese refugio temporal. Miró al horizonte meridional. Había torbellinos de polvo que giraban como humo, una hilera ardiente de polvo ondulante… una tormenta. Estudió el alto centro de la tormenta, que se elevaba sobre la Gran Extensión como un gusano inquisitivo. Lo observó durante un minuto y notó que no se movía ni a derecha ni a izquierda. Recordó el viejo dicho Fremen: «Cuando el centro no se mueve, tú te hallas en su camino». La tormenta cambiaba las cosas.

Echó la vista atrás unos instantes, hacia el oeste, en dirección al Tabr, y vio la engañosa paz de tonos grises y rojizos del atardecer en el desierto, vio la blanca dolina de yeso rodeada por rocas que el viento había redondeado y por ese vacío cuya superficie irreal reflejaba con blanquecino resplandor las nubes de polvo. En ninguna de sus visiones se había visto sobrevivir a la serpiente gris de una madre tormenta, o eso o quedaba sepultado a demasiada profundidad en la arena como para sobrevivir. La única visión era esa en la que aparecía girando en el viento…, pero eso podía ocurrir más tarde.

La tormenta estaba allí, soplaba a lo largo de varios grados de latitud y azotaba el mundo hasta someterlo. Podía intentarlo. Había antiguas historias, siempre contadas por el amigo de un amigo, que decían que era posible capturar un gusano exhausto en la superficie y mantenerlo en ella fijando un garfio de doma bajo uno de sus grandes anillos y, una vez inmovilizado, cabalgarlo hasta el exterior de la tormenta al amparo de ese mismo anillo. La delgada línea entre la audacia y la temeridad lo tentaba. La tormenta no llegaría allí hasta la medianoche. Tenía tiempo. ¿Cuántos hilos podría cortar así? ¿Todos? ¿Incluso el último?

«Gurney esperará que me dirija al sur, pero no a través de una tormenta».

Miró hacia el sur en busca de un sendero y vio la estría negra e irregular de la profunda garganta de un cañón que se curvaba a través de las rocas de Jacurutu. Vio cómo la arena fluía en las entrañas de la garganta, una arena quimérica que se derramaba por la llanura como si fuera agua. El polvoriento sabor de la sed chirrió en su boca mientras se echaba la fremochila al hombro y empezaba a descender hacia el sendero que conducía al cañón. Aún había luz suficiente como para que lo vieran, pero sabía que el tiempo se le echaba encima.

Cuando llegó a la entrada del cañón, la rápida noche del desierto central cayó sobre él. Lo único que iluminó su camino hasta el Tanzerouft fue el helado resplandor de la luna. Sintió que el corazón le latía desbocado con todos los temores que le proporcionaban la multitud de sus memorias. Sintió que se enfrentaba a la posibilidad de que se lo tragase el Huanui-naa, que era el nombre que le habían dado los temores Fremen a las grandes tormentas: el Destilador de Muertos del Planeta. Pero afrontaría a ciegas cualquier cosa que ocurriese, sin visiones. Cada paso que daba lo alejaba de la dhyana inducida por la especia, esa conciencia intuitiva que se desplegaba dentro de su mente y se extendía por la inerte cadena de la causalidad. De cada cien pasos que daba ahora había al menos uno que lo desviaba hacia lo desconocido, más allá de las palabras y en comunión con su nueva y recién aferrada realidad interna.

«Voy hacia ti, padre. De una forma u otra».

Había aves invisibles entre las rocas a su alrededor, que revelaban su presencia con sus tenues graznidos. Oyó los ecos con la antigua sabiduría Fremen para encontrar el camino que no era capaz de ver. Pasaba a menudo junto a grietas por las que veía el ominoso verde de multitud de ojos, criaturas agazapadas que presentían que se acercaba una tormenta.

Salió del desfiladero al desierto. La arena viviente se movía y suspiraba a su alrededor, le hablaba de acción en las profundidades y de fumarolas latentes. Alzó la vista hacia las cimas de lava de Jacurutu bañadas por la luna. Toda la estructura era metamórfica, formada por las fuertes presiones. Arrakis aún tenía parte del control de su futuro. Plantó su martilleador para llamar a un gusano y, cuando empezó a batir contra la arena, cambió de posición para observar y escuchar. Inconscientemente, su mano derecha palpó el anillo de los Atreides en forma de halcón oculto en un pliegue cosido de su dishdasha. Gurney lo había hallado, pero lo había dejado allí. ¿Qué había pensado al ver el anillo de Paul?

«Muy pronto estaré contigo, padre».

El gusano apareció por el sur. Se desvió para evitar las rocas; no era un gusano grande como había esperado, pero no podía hacer nada al respecto. Leto saltó a su paso, plantó los garfios de doma y escaló con premura su escamoso costado justo en el momento en que el gusano pasaba sobre el martilleador y levantaba una nube de polvo. La criatura se giró con facilidad bajo la acción de los garfios, y el viento de su paso agitó la túnica de Leto. Aguzó la vista hacia las estrellas meridionales e intentó verlas a través del polvo para guiar el gusano hacia allí.

«Directo hacia la tormenta».

Cuando salió la primera luna, Leto calculó la altura de la tormenta y estimó el tiempo que tardaría en llegar. No antes del alba. Se extendía y acumulaba nueva energía para el gran salto. Los equipos de transformación ecológica tendrían mucho trabajo tras su paso. Era como si el mismo planeta luchara contra ellos con una furia consciente, una que se incrementaba a medida que la transformación alcanzaba mayores territorios.

Guio al gusano hacia el sur durante toda la noche, mientras evaluaba las reservas de energía que le quedaban gracias a los movimientos que Leto sentía en los pies. Ocasionalmente dejaba que la bestia se desviara hacia el este, cosa que el gusano siempre intentaba hacer, movido quizá por los velados imperativos de su territorio o porque el instinto le decía que la tormenta estaba cada vez más cerca. Los gusanos se enterraban profundamente para escapar de los vientos cargados de arena, pero este no podía hacerlo mientras los garfios de doma mantuvieran abierto algunos de sus anillos.

El gusano empezó a mostrar señales de cansancio a medianoche. Leto se movió hacia atrás a lo largo de sus enormes anillos y le permitió que frenara la marcha, aunque siguió dirigiéndolo hacia el sur.

La tormenta llegó justo después de despuntar el alba. Al principio se reveló como la prolongada y perlada inmovilidad del amanecer en el desierto, que presionaba las dunas unas contra otras. Luego, los remolinos de polvo le obligaron a cerrarse las aletas de la capucha. Debido al polvo, el desierto se convirtió en una superficie uniforme de tonalidad pardo grisácea. Los granos de arena empezaron a azotarle las mejillas y a clavársele en los párpados. Sintió cómo se acumulaban en su lengua y supo que había llegado el momento de tomar una decisión. ¿Debía correr el riesgo de creer en las viejas historias de inmovilizar al casi exhausto gusano y protegerse en él hasta que pasara la tormenta? Desechó la alternativa en un instante, retrocedió hacia la cola del gusano y soltó los garfios. Tuvo mucho cuidado mientras el gusano empezaba a enterrarse. Pero el exceso de calor que emanaba de la criatura hizo rebullir vórtices de arena detrás de él, y estos se mezclaron con los de la tormenta. Los niños Fremen aprendían sobre los peligros de acercarse a la cola de los gusanos. Las criaturas eran fábricas de oxígeno; el fuego ardía con frecuencia en el rastro que dejaban a su paso, alimentado por las abundantes exhalaciones de las transformaciones químicas provocadas por la fricción.

La arena empezó a fustigarle los pies. Leto soltó los garfios y saltó a un lado para esquivar el horno que rodeaba la cola del gusano. Ahora todo dependía de la rapidez con la que se enterrara en la arena en el lugar donde el gusano acababa de removerla.

Aferró el compresor electrostático con la mano izquierda y empezó a cavar en la ladera de una duna, a sabiendas de que el gusano estaba demasiado exhausto como para girarse y engullirlo con su enorme boca blanca y anaranjada. Mientras cavaba con la mano izquierda, sacó la destiltienda de la fremochila con la derecha y después la preparó para hincharla. Necesitó menos de un minuto para hacerlo: preparar la tienda y meterla en el agujero en la arena abierto en la ladera. La hinchó rápidamente y se metió dentro. Antes de cerrar el esfínter, sacó el compresor e invirtió la acción. La arena salió despedida de los alrededores de la tienda. Solo unos pocos granos habían logrado penetrar cuando selló la abertura.

Ahora debía actuar aún más rápido. Ningún snorkel de arena conseguiría procurarle todo el aire que necesitaba para respirar. Era una tormenta enorme a las que pocos conseguían sobrevivir. Iba a cubrir aquel lugar con toneladas de arena. Solo lo protegería la frágil burbuja de la destiltienda donde estaba encerrado.

Leto se tendió de espaldas, cruzó los brazos sobre el pecho y se sumergió en un trance de vida latente en el que sus pulmones actuarían solo una vez cada hora. Al hacerlo se ponía a merced de lo desconocido. La tormenta pasaría y, si no desenterraba en su transcurso su frágil protección, Leto podría emerger de nuevo… o en caso contrario entraría en el Madinat assalam, la Morada de la Paz. Ocurriera lo que ocurriese, sabía que debía romper todos los hilos, uno por uno, y dejar solo incólume el que correspondía a la Senda de Oro. Tenía que ser así o de otro modo no podría vivir por más tiempo la mentira de ese Desposyni, el terrible califato que cantaba al demiurgo de su padre. No podía permanecer en silencio por más tiempo mientras un sacerdote declamara ese ofensivo contrasentido: «¡Su crys disolverá a los demonios!».

Con ese compromiso, la conciencia de Leto se deslizó en el seno del dao atemporal.

48

Sin duda existen influencias de orden más elevado en cualquier sistema planetario. A menudo ha quedado demostrado con la introducción de vida terrafórmica en planetas recién descubiertos. En todos estos casos, la vida, en zonas similares, se adapta y desarrolla formas parecidas. Dichas formas significan mucho más de lo que evidencian; connotan una organización dirigida a la supervivencia y una relación entre las diversas formas de esa organización. La búsqueda por parte de la especie humana de este orden interdependiente y nuestra posición en él representa una profunda necesidad. No obstante, la búsqueda puede degenerar en una tendencia conservadora a ceñirse a la uniformidad. Ha quedado demostrado que esto siempre es fatal para el sistema en su totalidad.

—La catástrofe de Dune, según Harq al-Ada

—En realidad, mi hijo no veía el futuro, sino el proceso de su creación y las relaciones con los mitos creados por el hombre —⁠dijo Jessica.

Hablaba rápido, pero sin dar la impresión de tener prisa por terminar. Sabía que los observadores ocultos la interrumpirían tan pronto como se dieran cuenta de lo que estaba haciendo.

Farad’n se encontraba sentado en el suelo, y su silueta se recortaba nítidamente contra la luz del atardecer que penetraba por la ventana situada a su espalda. Jessica solo veía la copa de un árbol en el jardín interior desde la posición en la que se hallaba, de pie junto a la pared más alejada de la ventana. El que tenía ante sí era un nuevo Farad’n: más delgado, más musculoso. Los meses de adiestramiento lo habían cambiado. Sus ojos brillaban cuando la miró.

—Mi hijo veía lo que las fuerzas existentes hubieran creado de no haber sido desviadas —⁠dijo Jessica⁠—. Más que ponerse en contra de sus seguidores, se puso en contra de sí mismo. Se negó a aceptar solo lo que lo hubiera reconfortado, porque lo consideraba una cobardía moral.

Farad’n había aprendido a escuchar en silencio, a tantear y a guardarse las preguntas hasta pulirlas y aguzarlas. Ella le había hablado sobre los puntos de vista Bene Gesserit en relación a la memoria molecular expresada como un ritual y luego, de una forma del todo natural, había cambiado de tema para tratar la manera en la que la Sororidad analizaba a Paul Muad’Dib. Farad’n, sin embargo, vio amplias zonas de sombras en sus palabras y acciones, una proyección de formas inconscientes en contraste con la finalidad superficial de sus afirmaciones.

—Esta es la más crucial de todas nuestras observaciones —⁠dijo ella⁠—. La vida es una máscara a través de la que el universo se expresa a sí mismo. Damos por hecho que toda la humanidad y las formas de vida que la sustentan representan una comunidad natural, y que el destino de toda la vida depende a veces del destino de una individualidad. Así, cuando llega el momento de la introspección definitiva, el amor fati, dejamos de jugar a ser dioses y volvemos a la enseñanza. A la hora de la verdad, seleccionamos individualidades y las liberamos tanto como podemos.

Farad’n captó lo que ella estaba haciendo en ese momento, y supo el efecto que tendría en los que los observaban a través de los ojos espía, momento en el que reprimió el deseo de lanzar una mirada aprensiva hacia la puerta. Solo un ojo adiestrado podría haber captado su momentáneo desequilibrio, pero Jessica se dio cuenta y sonrió. Al fin y al cabo, una sonrisa podía significar cualquier cosa.

—Esta es una especie de ceremonia de graduación —⁠dijo ella⁠—. Estoy muy satisfecha contigo, Farad’n. Ponte en pie, por favor.

Él obedeció y bloqueó así la visión que ella tenía de la copa del árbol al otro lado de la ventana situada detrás del chico. Jessica dejó caer los brazos a los costados con rigidez y dijo:

—Me han encargado decirte lo siguiente: «Estoy ante la sagrada presencia humana. Tal y como estoy ahora, te hallarás tú también algún día. Ruego a tu presencia que esto ocurra. El futuro sigue siendo incierto y así debe ser, porque es la tela sobre la que pintamos nuestros deseos. Así la condición humana se hallará siempre frente a un hermoso lienzo vacío. Solo poseemos este momento, en el que debemos dedicarnos continuadamente a la sagrada presencia que compartimos y creamos».

En el instante en que Jessica terminó de hablar, Tyekanik apareció por la puerta a su izquierda, moviéndose con una desenvoltura impostada que no concordaba con el ceño de su expresión.

—Mi señor —dijo.

Pero ya era demasiado tarde. Las palabras de Jessica y toda la preparación anterior habían surtido su efecto. Farad’n ya no era Corrino. Ahora era Bene Gesserit.

49

Lo que vosotros, miembros del directorio de la CHOAM, parecéis incapaces de comprender, es que muy pocas veces puede alabarse la lealtad en el comercio. ¿Cuándo habéis oído por última vez que un empleado haya dado la vida por su compañía? Quizá vuestra perfección resida en la falsa convicción de que podéis obligar a los hombres a pensar y a cooperar. Es algo que siempre ha faltado, desde las religiones a las organizaciones políticas y militares, a lo largo de toda la historia. Las organizaciones políticas y militares tienen una larga tradición de haber destruido así a sus propias naciones. En cuanto a las religiones, recomiendo una relectura de Tomás de Aquino. En cuanto a vosotros, los de la CHOAM, ¡en qué estupideces creéis! Los hombres quieren hacer las cosas guiados por sus impulsos más profundos. La gente, no las organizaciones comerciales o las cadenas de mando, es la que hace que funcionen las grandes civilizaciones. Cada civilización depende de la calidad de los individuos que produce. Si organizáis más de lo necesario a los seres humanos, los someteréis más de la cuenta a las leyes y suprimiréis su ímpetu hacia la grandeza… Quedarán inservibles y su civilización se colapsará.

—Una carta a la CHOAM, atribuida al predicador

Leto salió del trance con una suave transición que no marcó un límite definitorio entre ambas condiciones. Simplemente, se movió de un nivel de conciencia al otro.

Supo dónde estaba. Lo atravesó un flujo de energía, pero captó otro mensaje en ese aire viciado y mortalmente carente de oxígeno del interior de la destiltienda. Sabía que, de haberse negado a moverse, se habría quedado atrapado en ese seno atemporal, el eterno ahora en el que coexisten todos los acontecimientos. La perspectiva lo atrajo. Vio el Tiempo como una convención creada por la mente colectiva de todos los seres conscientes. Su mente era la que imponía las categorías de Tiempo y Espacio al universo. Lo único que tenía que hacer era liberarse de la multiplicidad hacia la que lo atraían las visiones prescientes. Una elección audaz podía hacer cambiar los futuros provisionales.

¿Cuánta audacia requería este momento?

El trance no había dejado de atraerlo. Leto sintió que había regresado del alam al-mythal al universo real solo para descubrir que ambos eran idénticos. Deseó mantenerse en la magia rihani de su revelación, pero la supervivencia exigía que tomara decisiones. Su apego a la vida envió señales a todos sus nervios.

Extendió con brusquedad la mano derecha hacia donde había dejado el compresor de arena. Lo aferró, rodó sobre su estómago y soltó el sello del esfínter de la tienda. Una cascada de arena le cayó sobre la mano. Se afanó en la oscuridad, guiado por el temor a quedarse definitivamente sin aire, y se puso manos a la obra al momento para excavar un túnel en un ángulo casi vertical. Recorrió seis veces la longitud de su cuerpo antes de surgir a las tinieblas y al aire puro. Se deslizó fuera de la ladera de una duna curvada iluminada por la luz de la luna, a casi un tercio de altura de su cima.

La segunda luna brillaba sobre él. Avanzó con premura hacia la parte baja de la duna, y las estrellas desplegaron su manto sobre él como rocas resplandecientes en un sendero. Leto buscó la constelación del Vagabundo, la encontró y dejó que su mirada siguiera el brazo extendido hasta el brillante esplendor de Foum al-Hout, la estrella polar del sur.

«¡Aquí tienes todo tu maldito universo!», pensó.

Visto de cerca, era un lugar en constante movimiento, como la arena que lo rodeaba por todas partes, un lugar de cambios, una singularidad formada por una sucesión de singularidades. De lejos, solo se distinguían los esquemas más amplios, y esos esquemas empujaban a uno a creer en lo absoluto.

«En lo absoluto es donde podemos perder nuestro camino».

Eso le hizo pensar en la advertencia familiar de una tonada Fremen: «El que pierde su camino en el Tanzerouft pierde su vida». Los patrones podían servir de guía o también ser trampas. Uno tenía que recordar que los patrones cambian.

Suspiró profundamente y actuó con rapidez. Se volvió a meter en el túnel, desinfló la tienda, la sacó y la introdujo de nuevo en la fremochila.

Un resplandor del color del vino empezó a relucir por el horizonte oriental. Se colgó la fremochila al hombro, trepó a la cresta de la duna y se detuvo allí, inmóvil en la brisa fría que precedía al alba, hasta que sintió que el calor del sol naciente le acariciaba la mejilla derecha. Se tiznó las cuencas de los ojos para reducir los reflejos, ya que sabía bien que era mejor adaptarse al desierto que combatirlo. Cuando volvió a meter el tiznador en la mochila, le dio un sorbo a uno de los tubos de recuperación para beber un poco de agua, pero terminó por tragar aire y se dio cuenta de que casi no quedaba líquido.

Se dejó caer en la arena, empezó a revisar el destiltraje y llegó al fin a las bombas de los talones. Alguien las había cortado con maestría con un cuchillo afilado. Se quitó el destiltraje y lo reparó, pero el daño ya estaba hecho. Había perdido casi la mitad del agua de su cuerpo. De no ser por la hermeticidad de la destiltienda… Reflexionó al respecto mientras volvía a ponerse el destiltraje y pensó en lo extraño que le resultaba no haberse anticipado a lo ocurrido. Era sin duda uno de los peligros de un futuro sin visiones.

Se acuclilló en la cresta de la duna y se entremezcló con la soledad del lugar. Dejó vagar la mirada para rastrear la arena en busca de algún orificio, de cualquier irregularidad en las dunas que indicara que había especia o la actividad de un gusano. Pero la tormenta había estampado su uniformidad en todo el paisaje. Fue entonces cuando sacó un martilleador de la fremochila, lo montó y activó el rotor para llamar a Shai-hulud de las profundidades. Después se apartó a un lado y esperó.

El gusano tardó en llegar. Lo oyó antes de verlo y se volvió hacia el este, donde el susurro de la tierra removida hacía temblar el aire. Después esperó hasta ver el primer estallido anaranjado de la boca al surgir de la arena. El gusano se alzó de las profundidades entre un gigantesco torbellino de polvo que oscureció sus flancos. La curvilínea pared grisácea pasó junto a Leto, que plantó sus garfios de doma y escaló con agilidad por el costado. Mientras escalaba, hizo girar al gusano hacia el sur en una gran curva.

El aguijoneo de los garfios hizo que el gusano acelerara. El viento le agitaba la túnica a Leto. Se sintió espoleado igual que el gusano, percibió que una intensa corriente creativa le recorría las entrañas. Se recordó que cada planeta tenía su propio período, igual que cada vida.

El gusano era del tipo que los Fremen llamaban «refunfuñador». Plantaba sus anillos delanteros en la arena y agitaba violentamente la cola en el aire con frecuencia. Esto producía sonidos estruendosos y hacía que parte de su cuerpo se arqueara sobre la arena. Era un gusano rápido a pesar de todo, y cuando avanzaba en la dirección del viento las ardientes exhalaciones de su cola le recordaban al calor de un horno. El aire estaba cargado con los olores pungentes que arrastraba la producción de oxígeno.

Leto dejó que su mente vagara libre mientras el gusano se apresuraba hacia el sur. Intentó pensar en el trayecto como en una nueva ceremonia para su vida, una que le inhibía de pensar en el precio a pagar por la Senda de Oro. Al igual que los Fremen de antaño, sabía que tendría que adoptar varias de esas nuevas ceremonias para impedir que su personalidad se fragmentara en las partes que conformaban sus recuerdos, para impedir que los cazadores rapaces de su alma se apoderaran de él. Imágenes contradictorias y nunca unificadas que ahora debían hallarse enquistadas en su interior, una tensión viviente, una fuerza polarizante que lo guiaba desde dentro.

«Siempre novedades —pensó—. Pronto encontraré esos nuevos hilos que se hallan fuera de mi visión».

A primera hora de la tarde, le llamó la atención una protuberancia que había surgido frente a él y ligeramente a la derecha de su trayectoria. La protuberancia se convirtió poco a poco en una colina baja, un cono rocoso que se erigía en el lugar en el que él había supuesto.

«Namri… Sabiha… Veamos cómo reaccionan vuestros hermanos ante mi presencia», pensó.

Era el hilo más delicado de su futuro, mucho más peligroso por sus atractivos que por su manifiesta amenaza.

La colina tardó mucho en cambiar de dimensiones, y le dio la impresión de que era ella la que se acercaba a él en lugar de al contrario.

El gusano, ya cansado, se desviaba constantemente hacia la izquierda. Leto retrocedió por el inmenso lomo para volver a fijar los garfios un poco más atrás y guiar al gigante por el rumbo correcto. Un olor a melange suave pero intenso llegó a sus fosas nasales, la señal de un yacimiento rico en melange. Rebasaron las leprosas manchas de arena violeta donde había hecho erupción una masa de preespecia, y Leto controló con firmeza al gusano hasta que dejaron atrás el yacimiento. La brisa que arrastraba aromas de canela los persiguió por un tiempo, hasta que Leto desvió al gusano hacia su nuevo rumbo, enfilado directamente a la colina.

Un estallido de colores surgió en la parte sur del bled de improviso: el imprudente arcoíris de un artefacto humano en esa inmensidad. Leto sacó los binoculares, enfocó las lentes de aceite y vio en la distancia las alas curvadas de un buscador de especia que brillaba a la luz del sol. Bajo él una enorme cosechadora se desprendía de sus alas, como una crisálida de su capullo. Cuando Leto bajó los binoculares, la cosechadora se convirtió en una mota, y él se sintió desbordado por el hadhdhab, la inmensa omnipresencia del desierto. Eso le indicó que los cazadores de especia debían de haberlo visto, una silueta oscura entre el desierto y el cielo, que era el símbolo Fremen para «hombre». Tenían que haberlo visto, sin duda, y habían tomado precauciones. Esperarían. Los Fremen siempre sospechaban de cualquiera que encontrasen en el desierto, hasta que reconocían al recién llegado o se cercioraban de que no constituía amenaza alguna. Incluso recubiertos por la fina pátina de la civilización imperial y sus reglas sofisticadas, seguían siendo salvajes semidomesticados, convencidos más que nunca de que un crys se disolvía a la muerte de su propietario.

«Eso es lo que puede salvarnos —⁠pensó Leto⁠—. Ese salvajismo».

En la distancia, el buscador de especia replegó las alas, primero la derecha y luego la izquierda, una señal al equipo de tierra. Imaginó a sus ocupantes escrutando el desierto tras ellos, buscando las señales que les indicaran que había algo más que un único jinete cabalgando un único gusano.

Leto hizo que el gusano girase a la izquierda y lo obligó a invertir el rumbo, después se dejó caer por el flanco y saltó lejos. El gusano, liberado de lo que lo retenía, se mantuvo en la superficie durante unos segundos, enterró el tercio frontal de su cuerpo y permaneció allí recuperándose, una clara señal de que lo habían cabalgado durante mucho tiempo.

Leto se alejó de la criatura, que no iba a moverse durante un buen rato. El buscador siguió trazando círculos sobre la cosechadora, haciendo señales con sus alas. Seguro que se trataba de renegados pagados por los contrabandistas, recelosos de las comunicaciones electrónicas. Estaban a la caza de especia. Por eso había una cosechadora.

El buscador dio otro giro, plegó las alas, salió del círculo y apuntó el rumbo directo hacia él. Leto lo reconoció como un tipo de tóptero ligero que su abuelo había introducido en Arrakis. El aparato trazó un círculo sobre él, luego se alejó un poco siguiendo la cresta de la duna donde se hallaba y aterrizó contra el viento. Levantó una ráfaga de polvo y se posó a menos de diez metros de él. La portezuela de su lado se entreabrió lo suficiente como para dejar salir a una figura enfundada en amplias túnicas Fremen con el símbolo de la lanza en la parte derecha del pecho.

El Fremen se acercó despacio y dejó tiempo a los dos para examinarse mutuamente. El hombre era alto y tenía los ojos del color del todo añil de la especia. La máscara del destiltraje le ocultaba la parte inferior del rostro, y se había echado la capucha hacia delante hasta cubrirse por completo la frente. El movimiento de la túnica revelaba una mano oculta que sostenía una pistola maula.

El hombre se detuvo a dos pasos de Leto y se lo quedó mirando con arrugas de asombro en torno a los ojos.

—Buena fortuna para todos —⁠dijo Leto.

El hombre escrutó a su alrededor y examinó el vacío. Después volvió a centrar la atención en Leto.

—¿Qué haces aquí, chico? —preguntó. Su voz sonaba ahogada por la máscara del destiltraje⁠—. ¿Intentas hacer de tapón para el agujero de gusano?

Leto también usó la tradicional fórmula Fremen:

—El desierto es mi hogar.

—¿Wenn? —preguntó el hombre.

«¿De dónde vienes y adónde vas?».

—Vengo de Jacurutu y voy hacia el sur.

Una brusca risa brotó de la boca del hombre.

—¡Bien, batigh! Eres la cosa más extraña que jamás haya visto en el Tanzerouft.

—Yo no soy tu «pequeño melón» —⁠dijo Leto en referencia a «batigh». Era una denominación con funestas implicaciones. El pequeño melón al borde del desierto ofrecía su agua a cualquiera que lo hallase.

—No te beberemos, batigh —dijo el hombre⁠—. Yo soy Muriz. Soy el arifa de este taif.

Señaló con un movimiento de cabeza el tractor en la distancia.

Leto notó cómo el hombre se había denominado a sí mismo como el juez de aquel grupo al referirse a los demás como un «taif», una banda o una compañía. No eran «ichwan», no eran una banda de hermanos. Seguramente eran renegados mercenarios. Esa era la información que necesitaba.

Al ver que Leto seguía en silencio, Muriz preguntó:

—¿Tienes nombre?

—Batigh bastará.

Muriz se echó a reír.

—Todavía no me has dicho qué haces aquí.

—Busco las huellas de un gusano —⁠dijo Leto, que usó la frase religiosa que significaba que estaba en hajj en busca de su umma, su revelación personal.

—¿Tan joven? —dijo Muriz. Negó con la cabeza⁠—. No sé qué hacer contigo. Nos has visto.

—¿Qué es lo que he visto? —⁠dijo Leto⁠—. He hablado de Jacurutu y no has dicho nada.

—Acertijos —dijo Muriz—. ¿Qué es eso entonces?

Señaló con la cabeza hacia la colina distante.

Leto habló con la información que había sacado de su visión.

—Solo Shuloch.

Muriz se envaró, y Leto notó que se le aceleraba el pulso.

Se hizo un largo silencio, y Leto vio que el hombre se debatía entre varias respuestas sin pronunciar. ¡Shuloch! En las tranquilas sobremesas del sietch, las historias sobre Shuloch eran las que se repetían más a menudo. Los oyentes casi siempre daban por hecho que era un mito, un lugar donde siempre ocurrían cosas interesantes para que luego pudieran ser contadas. Leto recordó una de las historias de Shuloch: un niño extraviado que habían encontrado al borde del desierto y llevado al sietch. Al principio el niño se negó a responder a sus salvadores; luego, cuando empezó a hablar, nadie entendió sus palabras. A medida que pasaban los días, se encerraba más en sí mismo y se negaba a vestirse o a cooperar de forma alguna. Cada vez que lo dejaban solo, hacía gestos extraños con las manos. Todos los especialistas del sietch acudieron para examinar a ese niño, pero ninguno consiguió una respuesta. Al cabo, una mujer muy anciana cruzó por delante de su puerta, lo vio mover las manos y se echó a reír. «Solo imita a su padre, que trenza fibras de especia para formar cuerdas —⁠explicó⁠—. Esa es la forma en que lo hacen en Shuloch. Lo hace para sentirse menos solo. —Y la moraleja de la historia era—: En las antiguas tradiciones de Shuloch reposa la seguridad y la sensación de pertenecer al dorado hilo de la vida».

Como Muriz se había quedado en silencio, Leto dijo:

—Soy el niño perdido de Shuloch que solo sabe mover las manos.

El raudo movimiento de la cabeza de Muriz indicó a Leto que conocía la historia. Muriz respondió despacio, en voz baja y amenazante:

—¿Eres humano?

—Tan humano como tú —dijo Leto.

—Hablas de manera muy extraña para ser un niño. Te recuerdo que soy un juez que puede responder al taqwa.

«Ah, sí, —pensó Leto. Pronunciado por un juez así, el taqwa significaba una inmediata amenaza—. Taqwa» era el miedo provocado por la presencia de un demonio, una creencia muy real entre los ancianos Fremen. El arifa sabía las maneras de eliminar a un demonio, y siempre se elegía porque «tenía la sabiduría necesaria para ser despiadado sin ser cruel, y porque sabía que la gentileza es el camino hacia una crueldad aún mayor».

Pero habían llegado al punto de la conversación que Leto esperaba, de modo que dijo:

—Puedo someterme al mashhad.

—Yo seré el juez de cualquier prueba espiritual —⁠dijo Muriz⁠—. ¿Lo aceptas?

—Bi-lal kaifa —dijo Leto. «Sin condiciones».

Una expresión taimada se perfiló en el rostro de Muriz.

—No sé por qué lo permito —⁠dijo⁠—. Lo mejor sería eliminarte aquí mismo, inmediatamente, pero eres un pequeño batigh y yo tenía un hijo que murió. Ven, iremos a Shuloch, y convocaré al isnad para que tome una decisión sobre ti.

Leto notó que el menor ademán del hombre evidenciaba decisiones mortíferas y se cuestionó cómo podía engañar a alguien. Dijo:

—Sé que Shuloch es el Ahl as-sunna wal-jamas.

—¿Qué sabe un niño sobre el mundo real? —⁠preguntó Muriz, que hizo un gesto a Leto para que lo siguiera hasta el tóptero.

Leto obedeció, pero escuchó atentamente el sonido de los pasos del Fremen.

—El mejor modo de conservar un secreto es hacer que la gente crea que ya sabe la respuesta —⁠dijo Leto⁠—. Así no hacen preguntas. Ha sido hábil por vuestra parte desde que fuisteis desterrados de Jacurutu. ¿Quién iba a creer que Shuloch, un lugar mítico protagonista de tantos relatos, es real? Y qué conveniente es su existencia para los contrabandistas o para cualquiera que desee llegar discretamente a Dune.

Los pasos de Muriz se detuvieron. Leto se dio la vuelta y apoyó la espalda en el costado del tóptero, en el ala izquierda.

Muriz permanecía inmóvil a medio paso de distancia, con la pistola maula desenfundada y apuntada hacia Leto.

—Así que no eres un niño —dijo Muriz⁠—. ¡Un maldito enano ha venido a espiarnos! Ya decía yo que hablabas con demasiada sabiduría para ser un niño: demasiado y demasiado deprisa.

—No lo suficiente —dijo Leto—. Soy Leto, el hijo de Paul Muad’Dib. Si me matas, tu pueblo y tú quedaréis sumergidos en la arena. Si me perdonas la vida, te conduciré a la grandeza.

—No te burles de mí, enano —⁠restalló Muriz⁠—. Leto se halla en el auténtico Jacurutu, de donde dices que… —⁠Se quedó en silencio. La mano que sostenía la pistola se deslizó hacia abajo mientras entrecerraba los ojos y fruncía un poco el ceño.

Era el titubeo que esperaba Leto. Hizo que todos sus músculos dieran la impresión de estar a punto de moverse hacia la izquierda, sin desplazar su cuerpo más de un milímetro, y golpeó la pistola del Fremen, que chocó contra el borde del ala y salió despedida por los aires. Antes de que Muriz pudiera recuperarse, Leto estaba junto a él y apoyaba la punta del crys contra su espalda.

—La punta está envenenada —⁠dijo Leto⁠—. Dile a tu amigo del tóptero que se quede donde está y no se mueva. De no ser así, me veré obligado a matarte.

Muriz se tocó la dolorida mano e hizo una seña con la cabeza en dirección a la figura que estaba en el tóptero.

—Mi compañero Behaleth te ha oído. Permanecerá inmóvil como una roca.

Sabiendo que disponía de muy poco tiempo antes de que esos dos hombres fraguaran un plan de acción o de que sus amigos acudieran a investigar, Leto habló rápido:

—Me necesitas, Muriz. Sin mí, los gusanos y su especia desaparecerán de Dune.

Sintió que el Fremen se envaraba.

—Pero ¿cómo conoces Shuloch? —⁠preguntó Muriz⁠—. Sé que no te han dicho nada en Jacurutu.

—Admites que soy Leto Atreides, entonces.

—¿Quién podrías ser si no? Pero ¿cómo has…?

—Porque estáis aquí —dijo Leto—. Shuloch existe, por lo que el resto es sencillo. Sois los Desterrados que escapasteis cuando destruyeron Jacurutu. He visto vuestras señales con las alas, luego no utilizáis ningún aparato que pueda ser captado a distancia. Recolectáis especia, luego comerciáis con ella. Solo podéis hacerlo con los contrabandistas, luego sois contrabandistas, pero también sois Fremen. Solo podéis ser gente de Shuloch.

—¿Por qué me has tentado para asesinarte sin pensármelo dos veces?

—Porque me habrías matado de todos modos cuando llegásemos a Shuloch.

Una brusca rigidez envaró el cuerpo de Muriz.

—Cuidado, Muriz —advirtió Leto—. Lo sé todo sobre vosotros. Vuestra historia dice que tomáis el agua de los viajeros incautos. Ya debe ser una práctica habitual. Si no, ¿cómo silenciaríais a los que se topan con vosotros? ¿Cómo podríais mantener vuestro secreto? ¡Batigh! Has intentado seducirme con palabras gentiles y calificativos halagadores. ¿Por qué arriesgarte a desperdiciar mi agua en la arena? Si yo desapareciera como tantos otros… bueno, podría atribuirse al Tanzerouft.

Muriz hizo el signo de los «cuernos del gusano» con la mano derecha para repeler la magia rihani que las palabras de Leto habían evocado. Y Leto, que sabía que los viejos Fremen desconfiaban de los mentats o de cualquier otra cosa que oliera a lógica, reprimió una sonrisa.

—Namri te habló de nosotros en Jacurutu —⁠dijo Muriz⁠—. Tendré su agua cuando…

—No quedará más que arena seca si continúas haciendo tonterías —⁠dijo Leto⁠—. ¿Qué harás, Muriz, cuando todo Dune se haya convertido en hierba verde, árboles y agua al aire libre?

—¡Eso no ocurrirá nunca!

—Está ocurriendo ante tus ojos.

Leto oyó los dientes de Muriz chirriar de rabia y frustración. El hombre volvió a hablar unos instantes después:

—¿Cómo piensas impedirlo?

—Conozco el plan de transformación —⁠dijo Leto⁠—. Conozco todas sus virtudes y todos sus puntos débiles. Sin mí, Shai-hulud se desvanecerá para siempre.

La astucia volvió a resonar en la voz de Muriz cuando preguntó:

—Bueno, ¿por qué discutirlo aquí? Estamos en tablas. Tienes tu cuchillo. Puedes matarme, pero Behaleth te disparará.

—No antes de que recupere tu pistola —⁠dijo Leto⁠—. Luego me haré con vuestro tóptero. Sí, sé pilotarlo.

Una arruga frunció la frente de Muriz bajo la capucha.

—¿Y si no eres quien dices ser?

—¿Mi padre no podrá identificarme? —⁠preguntó Leto.

—Ahhh —dijo Muriz—. Así es como lo has sabido, ¿eh? Pero… —⁠Se quedó en silencio y agitó la cabeza⁠—. Es mi hijo quien lo guía. Dice que vosotros dos nunca… Pero entonces ¿cómo…?

—Así que no creéis que Muad’Dib lea el futuro —⁠dijo Leto.

—¡Por supuesto que lo creemos! Pero él dice de sí mismo que…

Muriz se volvió a quedar en silencio.

—Y creéis que no está al corriente de vuestra desconfianza —⁠dijo Leto⁠—. Yo he venido justo a este lugar y en este momento exacto para encontrarme contigo, Muriz. Lo sé todo sobre ti porque te he visto… y he visto a tu hijo. Sé que creéis que estáis a salvo, que os burláis de Muad’Dib y que conspiráis para salvaguardar vuestra pequeña parte de desierto. Pero esa extensión de desierto está condenada sin mí, Muriz. Perdida para siempre. Se ha llegado demasiado lejos aquí en Dune. Mi padre casi ha alcanzado el límite de su visión, y vosotros solo podéis apoyaros en mí.

—Ese ciego…

Muriz se quedó en silencio y tragó saliva.

—Volverá muy pronto de Arrakeen —⁠dijo Leto⁠—. Y entonces descubriremos lo ciego que está. ¿Cuánto os habéis alejado de vuestras viejas costumbres Fremen, Muriz?

—¿Qué?

—Él es wadquiyas con nosotros. Vuestro pueblo lo halló solo en el desierto y lo condujo a Shuloch. ¡Qué agraciado descubrimiento fue para vosotros! Agraciado como un yacimiento de especia. ¡Wadquiyas! Vivió entre vosotros y su agua se mezcló con el agua de vuestra tribu. Forma parte de vuestro Río del Espíritu. —⁠Leto presionó con fuerza el cuchillo contra la túnica de Muriz⁠—. Cuidado, Muriz.

Alzó la mano izquierda, soltó el filtro que cubría la parte inferior del rostro del Fremen y lo tiró al suelo.

Muriz se hizo una idea de lo que planeaba Leto, y dijo:

—¿Dónde irás si nos matas a los dos?

—Regresaré a Jacurutu.

Leto presionó la parte carnosa de su pulgar contra la boca de Muriz.

—Muerde y bebe, Muriz. Hazlo. O muere.

Muriz vaciló, pero luego mordió con rabia la carne de Leto.

Leto observó la garganta del hombre, vio cómo tragaba y apartó el cuchillo de su cuerpo.

—Wadquiyas —dijo Leto—. Ahora solo podrás tomar mi agua si ofendo a la tribu.

Muriz asintió.

—Tu pistola está ahí. —Leto la señaló con la barbilla.

—¿Ahora confías en mí? —preguntó Muriz.

—¿Cómo podría vivir si no entre los Desterrados?

Volvió a notar un atisbo de astucia en los ojos de Muriz, pero esta vez se trataba de una mirada calculadora, medida en términos de beneficios. El hombre se volvió con una brusquedad que evidenciaba que acababa de tomar una decisión, recuperó la pistola maula y regresó al borde del ala.

—Ven —dijo—. Nos hemos entretenido demasiado en la madriguera de un gusano.

50

El futuro de la presciencia no puede quedar siempre aprisionado en las reglas del pasado. Los hilos de la existencia se entrecruzan en consonancia con muchas leyes desconocidas. El futuro presciente insiste en sus propias reglas. No se conforma con el ordenamiento de la ciencia ni con el ordenamiento Zensunni. La presciencia edifica una integridad relativa. Exige el desarrollo de este instante, pero siempre advirtiendo que uno no puede entretejer todos los hilos en la tela del pasado.

—Kalima: Las palabras de Muad’Dib. Comentarios de Shuloch

Muriz condujo el ornitóptero por encima de Shuloch con una facilidad derivada de la práctica. Leto estaba sentado a su lado y notaba la presencia armada de Behaleth detrás de ellos. Por el momento, todo se había desarrollado en consonancia con el estrecho hilo de su visión al que se aferraba. Si eso fallaba, Allahu akbahr. Había veces en las que uno tenía que someterse a un ordenamiento superior.

La colina de Shuloch lucía impresionante en mitad del desierto. Su presencia poco llamativa era sinónimo de muchos sobornos, muertes y amigos en las altas esferas. Leto vio el centro de Shuloch, una dolina rodeada de escarpaduras con cañones ciegos entrecruzados que llevaban a ella. Unos matorrales frondosos de plantas escamosas y de sal delimitaban los bordes inferiores de los cañones, con anillos interiores de palmeras abanico que eran sinónimo de la abundancia de agua del lugar. Unas burdas edificaciones hechas de troncos y fibra de especia se habían erigido al aire libre a cierta distancia de las palmeras abanico. Los edificios parecían botones verdes esparcidos por la arena. Parecía ser el lugar donde vivían los desterrados de los Desterrados, los que ya no podían caer más bajo, aquellos a los que solo les quedaba la muerte.

Muriz aterrizó en la dolina, cerca de la base de uno de los cañones. Una estructura aislada se alzaba en la arena justo delante del tóptero: un techo de lianas del desierto y hojas de betajo embutidos con el tejido de especia. Era la réplica viviente de las primeras toscas destiltiendas y evidenciaba un paso atrás para alguien que había vivido en Shuloch. Leto sabía que el lugar debía perder humedad y estar repleto de chupadores nocturnos provenientes de los matorrales cercanos. Sin embargo, era el lugar donde había vivido su padre. Y la pobre Sabiha. Ese sería su castigo.

Leto siguió las indicaciones de Muriz: salió del tóptero, saltó a la arena y se dirigió a largas zancadas hacia la choza. Vio a bastante gente trabajando en la lejanía, en el cañón, cerca de las palmeras. Tenían un aspecto lamentable y macilento, y el hecho de que apenas le dirigieran una mirada al tóptero y a él decía mucho de la opresión del lugar. Leto vio la orilla rocosa de un qanat detrás de los trabajadores, y era imposible no notar la humedad en el ambiente: agua al aire libre. Al pasar junto a la choza, Leto vio que era tan tosca como suponía. Se acercó al qanat, miró hacia la superficie y vio los torbellinos de los peces depredadores en la corriente oscura. Los trabajadores evitaban su mirada mientras limpiaban de arena las embocaduras de los cañones.

Muriz se acercó a Leto por detrás y dijo:

—Estás en el límite entre los peces y el gusano. Cada uno de estos cañones tiene su gusano. Hemos abierto este qanat y dentro de poco retiraremos los peces para atraer a las truchas de arena.

—Por supuesto —dijo Leto—. Las criais como ganado. Vendéis las truchas de arena y los gusanos fuera del planeta.

—¡Fue Muad’Dib quien nos lo sugirió!

—Lo sé. Pero ninguno de vuestros gusanos o truchas de arena sobrevive mucho tiempo lejos de Dune.

—Todavía no —dijo Muriz—. Pero algún día…

—Ni ahora ni en diez mil años —⁠dijo Leto. Y se dio la vuelta para observar la confusión que evidenciaba el rostro de Muriz.

Las preguntas fluían en él como el agua en el qanat. ¿De verdad podía leer el futuro ese hijo de Muad’Dib? Uno podía creer que Muad’Dib lo hiciese, pero… ¿Cómo valorar algo así?

Muriz retrocedió unos instantes después y lo condujo hacia la choza. Abrió el tosco sello de entrada e hizo un gesto a Leto para que entrara. Había una lámpara de aceite de especia ardiendo en la pared más alejada, y una pequeña silueta acuclillada bajo ella, de espaldas a la puerta. El aceite despedía una densa fragancia a canela.

—Han enviado a un nuevo prisionero a cuidar del sietch de Muad’Dib —⁠ironizó Muriz⁠—. Si sirve bien, podrá conservar su agua por un tiempo. —⁠Encaró a Leto⁠—. Algunos piensan que es malo tomarla. ¡Esos remilgados Fremen de ahora llenan sus nuevas ciudades con montañas de basura! ¡Montañas de basura! ¿Cuándo ha visto Dune montañas de basura? Cuando recibimos a alguien así… —⁠dijo señalando hacia la silueta junto a la lámpara⁠— suelen estar medio locos de miedo, perdidos para los suyos, y ningún verdadero Fremen los aceptaría. ¿Me entiendes, Leto-Batigh?

—Te entiendo.

La figura acuclillada no se había movido.

—Hablas de guiarnos —dijo Muriz⁠—. Los Fremen son guiados por hombres que se han cubierto de sangre. ¿Hacia dónde nos guiarías tú?

—Kralizec —dijo Leto sin apartar la vista de la silueta acuclillada.

Muriz lo miró con intensidad, con el ceño fruncido sobre sus ojos del todo azules. ¿Kralizec? No era solo una guerra o una revolución, era el Tifón Absoluto. Era una palabra que surgía de las leyendas más remotas de los Fremen: la batalla en el límite del universo. ¿Kralizec?

El alto Fremen tragó saliva con brusquedad. ¡Ese enano era tan impredecible como un dandi de la ciudad! Muriz se volvió hacia la silueta acuclillada.

—¡Mujer! ¡Liban wahid! —⁠ordenó. «¡Tráenos la bebida de especia!».

Ella vaciló.

—Haz lo que dice, Sabiha —dijo Leto.

Ella se puso en pie de un salto y se dio la vuelta. Lo miró, incapaz de apartar la vista del rostro de Leto.

—¿La conoces? —preguntó Muriz.

—Es la sobrina de Namri. Ofendió a Jacurutu, y ellos te la han enviado.

—¿Namri? Pero…

—Liban wahid —dijo Leto.

Ella se apresuró, cruzó a su lado y atravesó el sello de la entrada. Oyeron el sonido de sus pasos a la carrera en el exterior.

—No irá muy lejos —dijo Muriz. Se tocó un lado de la nariz con un dedo⁠—. Una pariente de Namri, ¿eh? Interesante. ¿Cuál fue su ofensa?

—Me dejó escapar.

Leto se dio la vuelta y siguió a Sabiha. La encontró inmóvil en la orilla del qanat. Se situó a su lado y miró al agua. Había aves en las cercanas palmeras abanico, oía sus graznidos y sus aleteos. Los trabajadores emitían sonidos como de arañazos al remover la arena. Ambos se quedaron en silencio y miraron hacia abajo, hacia las profundidades del agua y sus reflejos. Leto vio con el rabillo del ojo periquitos azules entre las hojas de las palmeras. Uno de ellos voló sobre el qanat, y lo vio reflejado en el remolino plateado de un pez, todo agitándose al mismo tiempo, como si pájaros y depredadores nadaran en el mismo firmamento.

Sabiha carraspeó.

—Me odias —dijo Leto.

—Me has cubierto de vergüenza. Me has avergonzado ante todo mi pueblo. Me sometieron al isnad y me enviaron aquí a perder mi agua. ¡Todo por tu culpa!

Muriz se echó a reír a poca distancia.

—Nuestro Río del Espíritu tiene muchos afluentes, como bien habrás comprobado, Leto-Batigh.

—Pero mi agua fluye en tus venas —⁠dijo Leto, que se dio la vuelta⁠—. Eso no es un afluente. Sabiha es el destino de mi visión, y la he seguido. He huido a través del desierto para hallar mi futuro aquí en Shuloch.

—¿Tú y…? —Muriz señaló a Sabiha, echó atrás la cabeza y soltó una risotada.

—No ocurrirá como crees —dijo Leto⁠—. Recuérdalo, Muriz. He hallado las huellas de mi gusano.

En ese momento sintió lágrimas en los ojos.

—Está dando agua a los muertos —⁠susurró Sabiha.

Hasta Muriz lo miró con reverencia. Los Fremen nunca lloraban, a menos que su alma estuviera anegada en el dolor más profundo. Casi avergonzado, Muriz se cerró la máscara del destiltraje sobre la boca y se cubrió hasta los ojos con la capucha chilaba.

Leto miró detrás de él y dijo:

—Aquí en Shuloch aún se invoca al rocío en el borde del desierto. Ve, Muriz, e invoca a Kralizec. Te prometo que acudirá.

51

El idioma Fremen lleva implícito una gran concisión y un preciso sentido de la expresividad. Está inmerso en la ilusión de los absolutos. Sus premisas son un terreno fértil para las religiones absolutistas. Además, los Fremen son propensos a moralizar. Afrontan la terrible inestabilidad de todas las cosas con declaraciones institucionalizadas. Dicen: «Sabemos que aún no existe la summa de todo el conocimiento alcanzable; ya que ese es un atributo de Dios. Pero un hombre puede retener todo lo que aprende». Del doble filo de esta aproximación al universo, los Fremen extraen una fantástica creencia en los signos y en los presagios y en su propio destino. Ese es uno de los orígenes de su leyenda del Kralizec: la guerra en los límites del universo.

—Informes privados de la Bene Gesserit/folio 800881

—Está en un lugar seguro —dijo Namri, sonriéndole a Gurney Halleck desde el otro lado de la cuadrada estancia de piedra⁠—. Informa a tus amigos.

—¿Dónde se encuentra ese lugar seguro? —⁠preguntó Halleck. No le gustaba el tono de Namri, pero las órdenes de Jessica lo obligaron a contenerse. ¡Maldita bruja! Sus explicaciones no tenían sentido, excepto la advertencia de lo que podía ocurrir si Leto fracasaba al dominar sus terribles memorias.

—Es un lugar seguro —dijo Namri⁠—. Es todo lo que se me permite decirte.

—¿Cómo lo sabes?

—He recibido un distrans. Sabiha está con él.

—¡Sabiha! Pero volverá a dejarlo…

—Esta vez no.

—¿Pretendes matarlo?

—Eso ya no depende de mí.

Halleck hizo una mueca. Un distrans. ¿Cuál era el alcance de esos condenados murciélagos de las cavernas? A menudo los había visto sobrevolar el desierto con mensajes ocultos sobreimpresos en sus estridentes gritos. Pero ¿cuán lejos podían llegar en ese planeta infernal?

—Debo verlo por mí mismo —dijo Halleck.

—Eso no está permitido.

Halleck inspiró hondo para calmarse. Había pasado dos días y dos noches esperando los informes de la búsqueda. Ahora había llegado la mañana, y sentía cómo su papel allí empezaba a perder importancia y lo dejaba desnudo. Nunca le había gustado dar órdenes. Los que las daban siempre permanecían a la espera mientras los demás hacían las cosas interesantes y peligrosas.

—¿Por qué no está permitido? —⁠preguntó. Los contrabandistas que habían organizado ese sietch-fortaleza habían dejado demasiadas preguntas sin respuesta, y ya no estaba dispuesto a consentirle lo mismo a Namri.

—Hay alguien que piensa que has visto demasiado en este sietch —⁠dijo Namri.

Halleck captó la amenaza y se relajó en la engañosa apacibilidad del luchador entrenado, con la mano cerca pero no apoyada en el cuchillo. Le hubiese gustado tener un escudo, pero se había visto obligado a prescindir de él desde el principio por el efecto que causaban sobre los gusanos y por lo poco que duraban en presencia de las cargas estáticas generadas por las tormentas.

—Este secretismo no forma parte de nuestro acuerdo —⁠dijo Halleck.

—Si lo hubiera matado, ¿eso habría formado parte de nuestro acuerdo?

Halleck volvió a notar la presencia de fuerzas invisibles sobre las cuales la dama Jessica no le había advertido. ¡Este maldito plan suyo! Quizá fuera cierto que uno no debía fiarse de las Bene Gesserit. Se sintió desleal de inmediato. Ella le había explicado el problema, y él había aceptado el plan con la convicción de que, como todos los planes, iba a necesitar ajustes posteriores. Además, no era una Bene Gesserit cualquiera, sino Jessica de los Atreides, que siempre había sido para él una amiga y una aliada. Sin ella, Halleck sabía que se hubiera encontrado a la deriva en un universo más peligroso que el que habitaba ahora.

—No puedes responder a mi pregunta —⁠dijo Namri.

—Solo debías matarlo si mostraba pruebas irrefutables de estar… poseído —⁠dijo Halleck⁠—. De ser una Abominación.

Namri apoyó el puño en su oreja derecha.

—Tu dama sabía que tenemos pruebas para esa enfermedad. Fue juicioso por su parte dejar la decisión en mis manos.

Halleck apretó los labios con frustración.

—Has oído las palabras que me dirigió la Reverenda Madre —⁠dijo Namri⁠—. Nosotros los Fremen comprendemos a esas mujeres, pero vosotros, habitantes de otros planetas, nunca lo habéis hecho. Las mujeres Fremen mandan a menudo a sus hijos a la muerte.

Halleck habló con los labios apretados:

—¿Acaso insinúas que lo has matado?

—Está vivo. Se encuentra en un lugar seguro. Continúa recibiendo la especia.

—Pero debo escoltarlo de vuelta con su abuela si sobrevive —⁠dijo Halleck.

Namri se limitó a encogerse de hombros.

Halleck comprendió que esa iba a ser la única respuesta que recibiría. ¡Maldición! ¡No podía regresar junto a Jessica con esas preguntas sin responder! Negó con la cabeza.

—¿Por qué cuestionas lo que no puedes cambiar? —⁠dijo Namri⁠—. Se te ha pagado bien.

Halleck lo miró con el ceño fruncido. ¡Fremen! Creían que todos los extranjeros estaban del todo influenciados por el dinero. Pero Namri no solo hablaba así a causa de los prejuicios de los Fremen. Había otras razones, y era obvio que había sido adiestrado en la observación por una Bene Gesserit. Todo olía a una finta en otra finta en otra finta…

Halleck usó una manera insultantemente cercana de hablar y dijo:

—La dama Jessica puede encolerizarse. Podría enviar ejércitos contra…

—¡Zanadiq! —increpó Namri⁠—. ¡Tú, mensajero! ¡Estás fuera del mohalata! ¡Me alegraré de arrebatarte el agua para el Noble Pueblo!

Halleck permaneció con una mano apoyada en el cuchillo, preparando la pequeña sorpresa que había colocado en su manga izquierda para los agresores.

—No veo que se haya derramado agua —⁠dijo⁠—. Quizá te haya cegado tu orgullo.

—Vives aún porque deseaba que supieras antes de morir que tu dama Jessica no enviará ejércitos contra nadie. No vas a entrar placenteramente en el Huanui, escoria de otro mundo. Pertenezco al Noble Pueblo, mientras que tú…

—Solo soy un siervo de los Atreides —⁠dijo Halleck, con voz tranquila⁠—. Somos la escoria que ha arrancado el yugo Harkonnen de vuestros malolientes cuellos.

Namri mostró sus dientes blancos en una mueca.

—Tu dama está prisionera en Salusa Secundus. ¡Los mensajes que creías suyos provenían de su hija!

Halleck consiguió mantener un tono de voz tranquilo con supremo esfuerzo.

—No importa. Será Alia quien…

Namri desenvainó su crys.

—¿Qué es lo que sabes del Seno del Cielo? Yo soy su siervo, puta macho. ¡Te arrebato el agua por orden suya!

Y se abalanzó por la estancia en un ataque temerario.

Halleck no se dejó engañar por una torpeza tan obvia, alzó el brazo izquierdo y sacó de la manga el largo trozo extra de tela resistente que había mantenido oculto allí, para luego dejar que el cuchillo de Namri se enredara en él. Con el mismo movimiento, Halleck cubrió la cabeza de Namri con la tela y lanzó su arma contra ella, apuntando directamente al rostro. Sintió la punta del arma alcanzar su destino en el mismo momento en que el cuerpo de Namri lo golpeaba con la dura superficie de una armadura metálica oculta bajo la túnica. El Fremen lanzó un ultrajado alarido, rebotó hacia atrás y cayó. Quedó allí tendido, mientras la sangre manaba abundantemente de su boca y sus ojos contemplaban con rabia a Halleck antes de empezar a velársele.

Halleck soltó el aire entre sus dientes apretados. ¿Cómo podía creer ese estúpido de Namri que nadie se daría cuenta de la presencia de la armadura? Halleck se dirigió al cadáver mientras se soltaba la tela extra de la manga, limpió con ella el cuchillo y lo enfundó.

—¿Cómo crees que hemos sido adiestrados los siervos de los Atreides, estúpido?

Suspiró profundamente y pensó: «Bueno, y ahora… ¿de quién soy la finta?».

Había algo de verdad en las palabras de Namri. Jessica, prisionera de los Corrino y Alia, trazando sus tortuosos planes. La propia Jessica lo había puesto sobre aviso respecto a lo que podía esperarse de Alia como enemiga, pero no había previsto que ella misma pudiera acabar prisionera. De todos modos, tenía órdenes que debía obedecer. Lo primero era escapar a toda prisa de ese lugar. Por suerte, un Fremen embozado se parecía mucho a cualquier otro Fremen embozado. Arrastró el cuerpo de Namri hasta un rincón, apiló almohadones sobre él y movió una alfombra para cubrir la sangre. Al terminar, Halleck ajustó los tubos de nariz y boca de su destiltraje, se colocó la máscara como lo hubiera hecho cualquiera que se preparara para el desierto, se echó la capucha hacia el rostro y salió al largo pasillo.

«El inocente se mueve sin precauciones», pensó al tiempo que adaptaba sus pasos a un caminar desenfadado. Se sentía extrañamente libre, como si se alejara de un peligro y no avanzara hacia él.

«Nunca me gustaron sus planes para el chico —⁠pensó⁠—. Se lo diré si consigo volver a verla».

Sí. Porque si Namri había dicho la verdad, ahora debía afrontar el más peligroso plan alternativo. Alia no iba a dejarle vivir mucho tiempo si conseguía ponerle la mano encima. Pero siempre quedaba Stilgar…, un buen Fremen lleno de buenas supersticiones Fremen.

Jessica se lo había explicado: «Hay una capa de comportamiento civilizado muy delgada que cubre la naturaleza original de Stilgar. Lo único que tienes que hacer para arrancársela es…».

52

El espíritu de Muad’Dib es más que palabras, más que la letra de la ley que ha surgido en su nombre. Muad’Dib debe ser siempre esa rabia interior contra los poderosos complacientes, contra los charlatanes y los fanáticos del dogma. Es esa rabia interior lo que debe prevalecer, ya que Muad’Dib nos enseñó una cosa sobre todas las demás: que los seres humanos solo podrán perdurar en una fraternidad de justicia social.

—El pacto Fedaykin

Leto se encontraba sentado con la espalda contra la pared de la choza, la atención fija en Sabiha y observando cómo se desenrollaban los hilos de su visión. Ella había preparado el café para después dejarlo a un lado. Ahora estaba acuclillada frente a él y preparaba la comida de la noche: gachas impregnadas en melange. Movía rápido las manos en la masa, y el líquido color añil había manchado los bordes del cuenco. Acercó el estrecho rostro y se concentró para remover la mezcla. La tosca membrana que convertía la choza en una destiltienda estaba remendada con un material más ligero justo detrás de ella, y formaba un halo gris donde su sombra danzaba a la vacilante luz de la llama del hornillo y de la única lámpara.

La lámpara intrigaba a Leto. Los habitantes de Shuloch despilfarraban el aceite de especia: era una lámpara, no un globo. Mantenían esclavos dentro de esos muros a los que llegaban del exterior, tal y como exigían las más antiguas tradiciones Fremen. Y, sin embargo, empleaban ornitópteros y los modelos más modernos de cosechadoras de especia. Eran una tosca mezcla de antiguo y moderno.

Sabiha empujó el cuenco de gachas hacia él y apagó la llama del hornillo.

Leto ignoró la comida.

—Me castigarán si no comes —⁠dijo ella.

Él se la quedó mirando mientras pensaba: «Si la mato, romperé una visión. Si le cuento los planes de Muriz, romperé otra. Si espero aquí a mi padre, este hilo de mi visión se convertirá en una cuerda resistente».

Su mente eligió entre los hilos. Algunos tenían una suavidad que lo obsesionaba. Uno de sus futuros con Sabiha contenía una realidad terriblemente atractiva en el interior de su conciencia presciente. Amenazaba con bloquear todos los demás hasta que lo siguió hasta su última agonía.

—¿Por qué me miras de esa forma? —⁠preguntó ella.

Él no respondió.

Ella empujó el cuenco más cerca de él.

Leto intentó tragar saliva en su garganta reseca. El impulso de matar a Sabiha se intensificó. Notó cómo temblaba. ¡Qué fácil sería romper una visión y liberar la locura!

—Muriz lo ordena —dijo ella, que volvió a tocar el cuenco.

Sí, Muriz lo ordenaba. La superstición lo conquistaba todo. Muriz deseaba una visión para su uso particular. Era un antiguo salvaje pidiéndole al doctor brujo que echara los huesos de buey e interpretara la forma en la que habían caído. Muriz le había quitado el destiltraje a su prisionero «como una simple precaución». Aquel comentario había sido una sarcástica lanza contra Sabiha.

«Solo los estúpidos dejan escapar a un prisionero».

De todos modos, Muriz tenía un profundo problema emocional: el Río del Espíritu. El agua del prisionero corría por las venas de Muriz. Muriz buscaba una señal que le permitiera mantener una amenaza de muerte sobre Leto.

«De tal padre, tal hijo», pensó Leto.

—La especia solo te provocará visiones —⁠dijo Sabiha. Los silencios largos la hacían sentirse incómoda⁠—. Yo he tenido visiones muchas veces durante la orgía. No significaban nada.

«¡Eso es!», pensó él mientras sentía cómo su cuerpo se envaraba en una inmovilidad absoluta que le dejó la piel fría y húmeda. El adiestramiento Bene Gesserit se apoderó de su conciencia, una luminosidad que, partiendo de un solo punto, se extendía alrededor esparciendo la luz brillante de la visión sobre Sabiha y todos sus compañeros Desterrados. La antigua enseñanza Bene Gesserit era explícita: «Los lenguajes surgen para reflejar las especializaciones de una forma determinada de vida. Cada particularidad puede ser reconocida por sus palabras, por sus premisas y por la estructura de sus declaraciones. Analiza las pausas. Las especializaciones representan lugares donde la vida se detiene, donde el movimiento es condenado y congelado». En ese momento, vio a Sabiha como una creadora de visiones por derecho propio, y supo que los demás seres humanos tenían un poder idéntico. Sin embargo, ella desdeñaba sus visiones de la orgía de la especia. Le causaban intranquilidad, y por ello debían apartarse y olvidarse deliberadamente. Su gente rezaba a Shai-hulud porque el gusano dominaba muchas de sus visiones. Rogaba por el rocío al borde del desierto porque la humedad limitaba sus vidas. Sin embargo, nadaban en la riqueza de especia y atraían a la trucha de arena a los qanats al aire libre. Sabiha lo alimentaba de visiones prescientes con una indiferencia casual, y sin embargo él sabía que sus palabras encendían señales luminosas en su interior; dependía de los absolutos, susurraba límites definidos, y todo debido a que no podía enfrentar los rigores de las terribles decisiones que circundaban su propia carne. Se aferraba a su visión monocular del universo, por reductiva y atemporal que fuese, debido a que las alternativas la aterraban.

En cambio, Leto percibía el movimiento puro de sí mismo. Era una membrana que recogía dimensiones infinitas y, debido a que veía esas dimensiones, estaba en situación de tomar las decisiones más terribles.

«Como hizo mi padre».

—¡Debes comértelo! —dijo Sabiha, con voz petulante.

En ese momento, Leto vio todo el esquema de las visiones y supo cuál era el hilo que debía seguir. «Mi piel no es la mía». Se puso en pie y se envolvió con la túnica. La sintió extraña contra su piel, sin destiltraje que le protegiera el cuerpo. Iba descalzo sobre la tela impermeable que cubría el suelo, sensible a los granos de arena que habían penetrado en la choza.

—¿Qué haces? —preguntó Sabiha.

—El aire de este lugar está enrarecido. Voy al exterior.

—No puedes escapar —dijo ella—. Cada cañón tiene su gusano. Si vas más allá del qanat, los gusanos te descubrirán por tu humedad. Esos gusanos cautivos están muy alerta… no se parecen en nada a los del desierto. Y además… —⁠¡Qué júbilo maligno había en su voz!⁠—. No tienes destiltraje.

—Entonces ¿por qué te preocupas? —⁠dijo él, que se preguntó si alguna vez conseguiría provocar una reacción real en ella.

—Porque no has comido.

—Y te castigarán por ello.

—¡Sí!

—Pero ya estoy saturado de especia —⁠dijo él⁠—. Cada momento es una visión. —⁠Hizo un gesto con un pie descalzo hacia el cuenco⁠—. Tíralo a la arena. ¿Quién se dará cuenta?

—Nos observan —murmuró ella.

Leto negó con la cabeza, apartó a Sabiha de sus visiones y sintió que lo embargaba una nueva libertad. No necesitaba matar a ese pobre peón. Ella bailaba al compás de otra música, sin conocer siquiera los pasos, creyendo todavía que podía compartir el poder que codiciaban los ávidos piratas de Shuloch y Jacurutu. Leto se dirigió hacia el sello de la puerta y apoyó una mano en él.

—Cuando venga Muriz —dijo ella—, se irritará mucho con…

—Muriz es un mercader de vacuidad —⁠dijo Leto⁠—. Mi tía lo ha vaciado.

Ella se puso en pie de un salto.

—Saldré contigo.

Y él pensó: «Recuerda cómo me libré de ella. Ahora se da cuenta de la fragilidad de su control sobre mí. Sus visiones se agitan en su interior».

Pero ella no quería escuchar esas visiones. Habría bastado con que reflexionara: ¿cómo podía él eludir a un gusano cautivo en su estrecho cañón? ¿Cómo podía vivir en el Tanzerouft sin destiltraje ni fremochila?

—Debo estar solo para consultar mis visiones —⁠dijo⁠—. Tienes que quedarte aquí.

—¿Adónde irás?

—Al qanat.

—Las truchas de arena aparecen en bancos por la noche.

—No van a comerme.

—A veces los gusanos descienden y llegan muy cerca del agua —⁠dijo ella⁠—. Si cruzas el qanat…

Se quedó en silencio e intentó que sus palabras sonaran amenazantes.

—¿Cómo puedo montar un gusano sin garfios? —⁠dijo él, preguntándose si ella había conseguido alguna vez salvar algún pequeño fragmento de sus visiones.

—¿Comerás cuando vuelvas? —⁠preguntó ella, que se acuclilló otra vez junto al cuenco, cogió el cazo y removió la mezcla color añil.

—Cada cosa a su tiempo —dijo él, a sabiendas que ella sería incapaz de detectar su delicado uso de la Voz, la forma en que insinuaba sus deseos en la decisión tomada por ella.

—Muriz vendrá a ver si has tenido alguna visión —⁠advirtió ella.

—Trataré con Muriz a mi manera —⁠dijo él, que notó que los movimientos de Sabiha se habían vuelto lentos y pesados. El comportamiento típico de todos los Fremen se adaptaba de manera natural a la forma en que Leto la conducía ahora. Los Fremen eran gente de una energía extraordinaria al amanecer, pero de profunda y letárgica melancolía al anochecer. Sabiha ya estaba deseando sumirse en los sueños.

Leto salió solo a la noche del exterior.

El cielo brillaba con innumerables estrellas, y divisó el perfil rocoso de la colina a su alrededor, recortado contra ellas. Se metió bajo las palmeras en dirección al qanat.

Leto permaneció inmóvil durante un tiempo en el borde del qanat mientras oía el incesante siseo de la arena en el interior del cañón que tenía detrás. El sonido indicaba que se trataba de un gusano pequeño, elegido sin duda por esa razón. Uno así sería más fácil de transportar. Pensó en la captura del gusano: los cazadores debían de haberlo atontado con agua vaporizada, a la manera tradicional con que los Fremen los capturaban para el rito de la orgía de la transformación. Pero no matarían a ese gusano sumergiéndolo en el agua, lo transportarían en un carguero de la Cofradía hasta algún comprador esperanzado, cuyo desierto sería probablemente demasiado húmedo. Eran pocos los habitantes de otros mundos que se daban cuenta de la profunda sequedad en que las truchas de arena habían mantenido Arrakis. «Habían». Porque incluso allí, en el Tanzerouft, debía de haber varias veces más humedad de la que cualquier gusano hubiera conocido anteriormente, excepto los que morían en una cisterna Fremen.

Oyó a Sabiha agitarse en la choza detrás de él. Se movía intranquila a causa de las visiones tanto tiempo reprimidas. Se preguntó cómo habría sido vivir con ella fuera de toda visión, aceptando cada momento tal y como se les presentara, por sí mismo. Dicho pensamiento lo atrajo mucho más que cualquier visión provocada por la especia. Había cierta pureza en enfrentarse a un futuro desconocido. «Un beso en el sietch vale por dos en la ciudad».

La antigua máxima Fremen lo decía todo. El sietch tradicional era una combinación sugerente de salvajismo y retraimiento. Había rastros de ese retraimiento en los habitantes de Jacurutu-Shuloch, pero solo eran rastros. Le entristeció pensar en ello y en lo que se había perdido.

Lentamente, tanto que el conocimiento estaba en él antes incluso de darse cuenta de cómo se había iniciado, Leto fue consciente del suave susurro de las muchas criaturas que había a su alrededor.

«Truchas de arena».

Muy pronto sería tiempo de cambiar de una visión a otra. Notó el movimiento de las truchas de arena como si fuese uno que se producía en su interior. Los Fremen habían vivido con esas extrañas criaturas durante generaciones, sabiendo que, si te arriesgabas a usar un poco de agua como cebo, podías tenerlas al alcance de la mano. Muchos Fremen habían arriesgado sus últimas gotas de agua a pesar de morirse de sed, a sabiendas de que el dulce jarabe verdoso destilado de una trucha de arena era una bebida energética excelente. Pero las truchas de arena eran casi siempre asunto de los niños, que las capturaban para el Huanui. Como un juego.

Leto se estremeció al pensar en lo que ahora significaba para él ese «juego».

Sintió cómo una de esas criaturas se deslizaba sobre su pie descalzo. El animal vaciló unos instantes, pero después prosiguió su camino, atraído por la mayor cantidad de agua en el qanat.

Sin embargo, Leto captó por un momento la realidad de su terrible decisión. «El guante de truchas de arena». Era uno de los juegos de los niños. Si uno se colocaba una trucha de arena en la mano, directamente sobre la piel, esta formaba una especie de guante viviente. Las criaturas eran capaces de captar la sangre de los capilares de la piel, pero alguno de los componentes del fluido las repelía. Más tarde o más temprano, el guante volvía a deslizarse hacia la arena, donde se cogía de inmediato y se metía en un cesto de fibra de especia. La especia calmaba a las truchas de arena hasta que las echaban en los destiladores de muertos.

Oyó cómo las criaturas se sumergían en el qanat y la agitación de los depredadores al devorarlas. El agua las ablandaba y las volvía flexibles. Era algo que los jóvenes aprendían pronto. Una gota de saliva bastaba para que exudaran su dulce jarabe. Leto oyó los chapoteos. Era una migración de truchas de arena hacia el agua del exterior, pero nunca conseguirían enquistar el fluyente qanat lleno de peces depredadores.

Seguían llegando y seguían chapoteando.

Leto removió la arena con la mano derecha hasta que encontró la curtida piel de una trucha de arena. Tal y como había esperado, se trataba de una de las más grandes. La criatura no intentó escapar, sino que se acercó con avidez a su piel. Leto exploró su contorno con la mano libre: tenía la forma aproximada de un rombo. No tenían cabeza ni extremidades ni ojos, pero pese a ello localizaban el agua infaliblemente. Podían unirse unas a otras cuerpo contra cuerpo, sujetándose entre sí gracias a los cilios que circundaban sus flancos, para así formar un enorme saco-organismo que enquistaba el agua en su interior y aislaba ese «veneno» del gigante en que se convertiría más tarde la trucha de arena: Shai-hulud.

La trucha de arena se contorsionó en su mano, se estiró y se aplanó. A medida que se movía, Leto sintió que la visión que había elegido también se extendía y se aplanaba al mismo ritmo.

«Este hilo, no ese».

Sintió que la trucha de arena se estrechaba y cubría su mano cada vez más. Ninguna trucha de arena había encontrado antes una mano como aquella, con cada una de sus células supersaturada de especia. Ningún ser humano había vivido y razonado antes en esas condiciones. Leto ajustó su equilibrio enzimático con delicadeza y alcanzó la iluminada sabiduría que había adquirido en el trance de la especia. El conocimiento de esas incontables vidas que se fundían en su interior proporcionaba la certeza de que elegía los ajustes adecuados y apartaba el peligro de una sobredosis mortal que podía aniquilarlo si relajaba su atención durante el más mínimo de los instantes. Y al mismo tiempo, se fundió con la trucha de arena, se alimentó de ella y la alimentó a ella, aprendió a conocerla. La visión de su trance le indicaba el camino, y lo siguió con precisión.

Leto sintió que la criatura se estrechaba cada vez más, que se convertía en una película que se extendía más y más sobre su mano, para luego llegarle hasta el brazo y ascender por él. Localizó otra trucha de arena y la colocó sobre la primera. El contacto desencadenó un frenético movimiento en ambas criaturas. Sus cilios se entrelazaron, y se convirtieron en una única membrana que lo cubría hasta el codo. Las truchas eran como ese guante viviente de los juegos infantiles, pero se volvían más y más sensibles a medida que él las forzaba a convertirse en una piel simbiótica. Bajó ese guante viviente, tanteó la arena y sus sentidos captaron cada uno de los granos. Ya no eran truchas de arena, sino algo distinto, más fuerte, más resistente. Y se irían haciendo cada vez más y más fuertes… La mano que escarbaba en la arena encontró otra de esas criaturas, que salió por sí misma para unirse a las dos primeras y adaptarse a su nueva labor. Sintió cómo una suavidad correosa se desplazaba por su brazo hasta el hombro.

Consiguió la unión de esa nueva piel con su cuerpo y evitó el rechazo gracias a una estricta fuerza de concentración. No permitió que ningún rincón de su atención se detuviera ni un solo momento en considerar las terribles consecuencias de lo que estaba haciendo. Lo único que podía importarle eran las necesidades de su visión del trance. Esa era la única manera de hacer aparecer la Senda de Oro.

Leto se quitó la túnica y se tumbó desnudo sobre la arena, con el brazo enguantado tendido en el camino que seguía la migración de truchas de arena. Recordó que en una ocasión Ghanima y él habían capturado una de esas criaturas y la habían frotado contra la arena hasta contraerse en un «gusano-niño», un tubo rígido con todo su interior repleto del jarabe verde. Después solo había que morder con suavidad uno de sus extremos y chupar rápidamente, antes de que la herida se cerrara de nuevo, para obtener unas gotas del dulce líquido de su interior.

Las truchas de arena ya le habían cubierto todo el cuerpo. Sintió el latido de la sangre contra esa membrana viviente. Una de las criaturas intentó cubrirle el rostro, pero la rechazó bruscamente hasta que se convirtió en un tubo estrecho. La criatura se hizo mucho más larga que el gusano-niño, y también mucho más flexible. Leto mordió su extremo y paladeó el fino chorro de dulzura que manó durante mucho más tiempo que el que cualquier otro Fremen hubiera experimentado nunca. Sintió que la energía fluía a través de él junto a ese dulce sabor. Un extraño júbilo se apoderó de su cuerpo. Siguió enrollando la membrana que intentaba cubrir su rostro durante un tiempo, hasta que dejó un círculo rígido que iba desde su mandíbula hasta su frente y le dejaba al descubierto las orejas.

Había llegado el momento de poner a prueba la visión.

Se puso en pie, se dio la vuelta y echó a correr hacia la choza. Al moverse se dio cuenta de que sus pies avanzaban demasiado rápido como para permitirle mantener el equilibrio. Se tiró a la arena, rodó sobre sí mismo y volvió a levantarse de un salto. El salto lo levantó dos metros sobre el suelo y, cuando sus pies volvieron a entrar en contacto con la arena e intentó andar, se dio cuenta de que de nuevo se movía a demasiada velocidad.

«¡Alto!», se ordenó a sí mismo. Se sumió en la forzada relajación prana-bindu y centró los sentidos en el pozo de su conciencia. Eso le permitió enfocar la agitación interior del ahora-constante a través de la manera en que experimentaba el Tiempo, y permitió que lo inundase la embriaguez de la visión. La membrana actuaba tal y como había predicho la visión.

«Mi piel no es mía».

Pero sus músculos necesitarían cierto adiestramiento para convivir con ese movimiento amplificado. Intentó volver a andar, pero se cayó de nuevo y rodó sobre sí mismo. Entonces se sentó. En la inmovilidad, el cordón bajo su mandíbula intentó volver a convertirse en una membrana que le cubriese la boca. Escupió y lo mordió para saborear el dulce jarabe. Después se enrolló hacia abajo, forzado por la presión de su mano.

Había pasado el tiempo suficiente como para completar la unión con su cuerpo. Leto se tendió y se giró boca abajo. Empezó a arrastrarse para que la membrana rozara contra la arena. Notó los granos con claridad, pero nada desgarró su nueva piel. Recorrió cincuenta metros de arena con unos pocos movimientos natatorios. La única reacción física fue una sensación de calor inducida por la fricción.

La membrana dejó de intentar cubrirle la nariz y la boca, pero ahora debía afrontar el segundo gran paso en dirección a la Senda de Oro. El esfuerzo lo había llevado lejos del qanat, en dirección al cañón donde se hallaba el gusano atrapado. Oyó cómo el siseo avanzaba hacia él, atraído por sus movimientos.

Leto se puso en pie de un salto con la intención de permanecer inmóvil y esperar, pero el movimiento amplificado lo lanzó veinte metros más en dirección al cañón. Hizo un gran esfuerzo para controlar sus movimientos, se sentó, cruzó los pies y envaró la espalda. En ese momento, la arena empezó a agitarse frente a él, se alzó en una curva monstruosa iluminada por la luz de las estrellas. La arena se abrió solo a dos cuerpos de distancia de él. Unos dientes de cristal relucieron a la luz tenue. Vio la boca amplia y enorme como una caverna y, en la distancia, el reflejo de una débil llama. Lo envolvió la intensa fragancia de la especia. Pero el gusano se había detenido. Permaneció frente a él mientras la primera luna se alzaba por la colina. La luz se reflejó en los dientes de la criatura y delineó la dantesca fosforescencia de los fuegos químicos que ardían en las profundidades de su interior.

El innato miedo de los Fremen era tan profundo que Leto estuvo a punto de dejarse llevar por la necesidad de escapar. Pero consiguió imponerse gracias a su visión, fascinado por ese prolongado momento. Hasta ese instante, nadie había permanecido inmóvil a tan poca distancia de la boca de un gusano vivo y había sobrevivido. Leto movió el pie derecho con mucho cuidado y tropezó con un montículo de arena, lo que lo hizo reaccionar de manera demasiado apresurada y verse impulsado hacia la boca del gusano. Consiguió detenerse y cayó de rodillas.

El gusano no se movió.

Solo sentía las truchas de arena, y no iba a atacar al vector de las profundidades arenosas de su propia cadena biológica. El gusano atacaba a cualquier otro gusano en su territorio y acudía al reclamo de la especia al aire libre, pero lo que lo detenía era la barrera de agua… la que formaban las truchas de arena con la que albergaban en su interior.

Leto probó a mover una mano hacia esa boca aterradora. El gusano retrocedió un metro.

Recobró así la confianza, le dio la espalda al gusano y empezó a enseñar a sus músculos a vivir con ese nuevo poder. Se dirigió hacia el qanat con cautela mientras el gusano se quedaba quieto detrás de él. Cuando Leto estuvo al otro lado de la barrera de agua, dio un salto de alegría que lo elevó diez metros por los aires antes de volver a tocar la arena. Después se dejó caer, rodó sobre sí mismo y estalló en grandes carcajadas.

Una luz recorrió la arena cuando se abrió el sello de la choza. Sabiha se perfiló inmóvil contra el resplandor amarillo púrpura de la lámpara y miró a Leto.

Leto corrió por el qanat sin dejar de reír, se detuvo frente al gusano, se dio la vuelta y miró a Sabiha con los brazos abiertos.

—¡Mira! —gritó—. ¡El gusano me obedece!

Mientras ella seguía mirándole, paralizada por el estupor, él se dio la vuelta de nuevo, pasó junto a la criatura y se adentró en el cañón. Ahora que estaba más acostumbrado a su nueva piel, descubrió que era capaz de correr solo con flexionar un poco los músculos. Casi no necesitaba realizar esfuerzo alguno. Cuando se afanaba por correr, volaba sobre la arena, y el viento le quemaba en el círculo de su rostro que quedaba expuesto. Al llegar al final del cañón, en lugar de detenerse, dio un salto de más de quince metros, se agarró a las rocas, escaló como un insecto y alcanzó la cresta que dominaba el Tanzerouft.

El desierto se extendía ante él, una vasta ondulación argéntea a la luz de la luna.

La salvaje embriaguez que se había apoderado de Leto empezó a desvanecerse.

Se acuclilló y sintió lo ligero que era ahora su cuerpo. El esfuerzo había creado una ligera película de sudor que un destiltraje hubiera absorbido con los tejidos de recuperación que separarían las sales. Al relajarse, la película desapareció, absorbida por la membrana con la misma rapidez con la que lo haría un destiltraje. Leto enrolló un extremo de la membrana bajo sus labios con gesto pensativo y tiró de él hasta metérselo en la boca y beber el dulce jugo.

Pero su boca no quedó protegida. La sabiduría Fremen le decía que desperdiciaba la humedad de su cuerpo con cada respiración. Leto tiró de una sección de la membrana para que le cubriera la boca, la apartó cuando intentó sellar sus fosas nasales y después la sujetó con firmeza hasta que la barrera enrollada permaneció en su lugar. Pasó a la respiración automática propia del desierto: inspirar por la nariz y expirar por la boca. La membrana que le cubría los labios formó una protuberancia en forma de pequeña burbuja, pero permaneció en su sitio. No se le acumuló humedad ninguna y su nariz siguió despejada. La adaptación mejoraba poco a poco.

Un tóptero voló entre Leto y la luna, viró y avanzó en su dirección para aterrizar en el interior de la colina, a unos cien metros a su izquierda. Leto lo observó, se dio la vuelta y contempló el cañón por el que había venido. Se veían varias luces allá abajo, al otro lado del qanat, y también la agitación de una multitud. Oyó gritos lejanos, cargados de histeria. Dos hombres avanzaron hacia él desde el tóptero. La luz de la luna se reflejó en sus armas.

«El mashhad —pensó Leto. Y fue un pensamiento triste. Ese era el gran salto hacia la Senda de Oro. Se había ataviado con un destiltraje viviente y autorreparador de membranas de truchas de arena, algo de un valor inconmensurable en Arrakis… hasta que comprendías el precio que había que pagar⁠—. Ya no soy humano. Las leyendas sobre lo acaecido esta noche crecerán y amplificarán las cosas hasta tal punto que ninguno de sus participantes las reconocerá. Pero esas leyendas serán, en su mayor parte, ciertas».

Miró hacia abajo desde la colina y estimó que el desierto se hallaba a unos doscientos metros por debajo. La luna resaltaba las escarpaduras y las grietas de la inclinada pared de roca, pero no parecía haber ningún camino practicable. Leto permaneció inmóvil, respiró hondo y echó la vista atrás, hacia los hombres que se aproximaban. Después dio un paso en falso y se lanzó al vacío. Sus piernas flexionadas encontraron una estrecha cornisa unos treinta metros por debajo. Sus músculos amplificados absorbieron el golpe y lo hicieron rebotar a un lado en dirección a otro saliente, donde se sujetó con las manos para luego dejarse caer otros veinte metros, sujetarse a otro asidero y caer, una y otra vez, rebotando de saliente en saliente, agarrándose a las irregularidades del terreno. La última caída fue de cuarenta metros, y aterrizó con las rodillas flexionadas, rodó varias veces sobre sí mismo y acabó en pie en la ladera lisa de una duna, en medio de una pequeña erupción de arena y polvo. Al llegar abajo, se puso en pie a duras penas y saltó hacia la cima de la siguiente duna. Oyó gritos frenéticos desde la parte superior de la colina rocosa, pero los ignoró y se concentró únicamente en sus saltos desde la cima de una duna a la siguiente.

A medida que se habituaba a sus músculos amplificados, sintió un júbilo sensual que no esperaba sentir. Era como un ballet en mitad del desierto, un desafío al Tanzerouft que nadie hasta entonces había experimentado jamás.

Cuando se percató de que los ocupantes del ornitóptero se habían recuperado lo suficiente de su conmoción como para proseguir la persecución, se ocultó en la ladera en sombras de una duna y excavó un túnel. Con su nueva fuerza, la arena era como un líquido denso, pero la temperatura ascendía peligrosamente cuando se movía a demasiada velocidad. Cuando emergió por la otra cara de la duna, descubrió que la membrana le había cubierto la nariz. La apartó y sintió cómo esa nueva piel latía sobre su cuerpo en su labor de absorberle el sudor.

Leto volvió a morder el tubo que remataba la membrana y sorbió el jarabe mientras escrutaba el estrellado cielo sobre él. Calculó que habría recorrido unos quince kilómetros desde Shuloch. Unos instantes después, un tóptero se perfiló en el cielo tachonado de estrellas, un aparato enorme en forma de ave seguido por otro, y luego por otro. Oyó el suave batir de sus alas, el susurro de sus silenciosos propulsores.

Le dio otro sorbo a ese tubo viviente y esperó. La primera luna atravesó los cielos; luego la segunda luna.

Leto salió al exterior una hora antes del amanecer y trepó hasta la cresta de la duna, donde examinó el cielo. No había cazadores.

Ahora sabía que se había embarcado en un camino sin retorno. Se extendía ante él la trampa en el Tiempo y el Espacio, preparada como una lección inolvidable para toda la humanidad y para él mismo.

Leto se volvió en dirección nordeste y recorrió a largos saltos otros cincuenta kilómetros antes de enterrarse en la arena durante todo el día, dejando solo un estrecho orificio que llegaba hasta la superficie que mantuvo abierto gracias a un tubo moldeado con las truchas de arena. La membrana aprendía poco a poco a convivir con él y viceversa. Intentó no pensar en el resto de cosas que esa membrana le estaba haciendo a su carne.

«Mañana haré una incursión en Gara Rulen —⁠pensó⁠—. Destruiré el qanat y derramaré el agua por la arena. Luego iré a la Bolsa del Viento, a la Vieja Hendidura y a Harg. En un mes la transformación ecológica quedará retrasada al menos por toda una generación. Eso nos dará tiempo para desarrollar una nueva planificación».

Y se culpará a las feroces tribus rebeldes, por supuesto. Algunos revivirían los recuerdos de Jacurutu. Alia estará muy ocupada. Y Ghanima… Leto musitó para sí las palabras que restaurarían sus recuerdos. Ya habría tiempo para hacerlo… si sobrevivía a esa terrible mezcolanza de hilos.

La Senda de Oro lo atraía hacia el desierto, era una fuerza casi física que veía con los ojos abiertos. Y pensó en lo que iba a ocurrir: de igual manera que los animales deben moverse a través de su territorio y su existencia depende de dicho movimiento, el alma de la humanidad, bloqueada desde hacía eones, necesitaba un sendero por el que moverse.

Pensó en su padre, y se dijo: «Pronto hablaremos de hombre a hombre, y solo quedará una visión».

53

Es el clima el que fija los límites de la supervivencia, ese lento fluir de los cambios que muchas veces no puede apreciarse durante una generación. Y son los extremos del clima los que fijan los modelos. Aislados, los sentidos limitados de los seres humanos solo observan las provincias climáticas, las fluctuaciones anuales del tiempo y, ocasionalmente, comentarios como «Este es el año más frío que jamás hayamos conocido». Son cosas perceptibles. Pero los seres humanos casi no son conscientes de los lentos cambios que se producen a lo largo de un gran número de años. Y ser conscientes de esos cambios es la manera que tienen los seres humanos de sobrevivir en un planeta. Deben aprender a conocer el clima.

—Arrakis, la transformación, según Harq al-Ada

Alia estaba sentada con las piernas cruzadas sobre su lecho e intentaba calmarse recitando la Letanía contra el miedo, pero unas risas burlonas resonaban en su cráneo y anulaban todos sus esfuerzos. Oía esa voz. Controlaba sus oídos y su mente.

—¿Qué tontería es esta? ¿De qué tienes miedo?

Los músculos de sus pantorrillas se contrajeron cuando sus pies intentaron echar a correr, pero no tenía ningún lugar al que huir.

Solo iba ataviada con una túnica dorada de la seda paliana más pura, que revelaba la obesidad que había empezado a hinchar su cuerpo. La Hora de los Asesinos acababa de pasar; el alba estaba cerca. Los informes de los últimos tres meses estaban esparcidos frente a ella en el cubrecama rojo. Oía el zumbido del acondicionador de aire y cómo la débil brisa agitaba las etiquetas de las bobinas de hilo shiga.

Los sirvientes la habían despertado hacía dos horas, atemorizados debido a las noticias del último ultraje, y Alia había pedido que le trajeran todos los informes para intentar encontrarle sentido a los acontecimientos.

Interrumpió la Letanía.

Los ataques tenían que ser obra de los rebeldes. Obviamente. Cada vez eran más los que se oponían a la religión de Muad’Dib.

—¿Qué tiene eso de malo? —preguntó la voz burlona de su interior.

Alia agitó con rabia la cabeza. Namri le había fallado. Había sido una estúpida al confiar en una herramienta de doble filo tan peligrosa como esa. Sus sirvientes susurraban que el culpable era Stilgar, que era un rebelde en secreto. ¿Y qué había sido de Halleck? ¿Se había ocultado entre sus amigos contrabandistas? Probablemente.

Cogió una de las bobinas. ¡Y Muriz! Era un histérico. Esa era la única explicación posible. De no ser así, Alia tendría que encomendarse a un milagro. Ningún ser humano, y mucho menos un niño (ni siquiera uno como Leto) podía saltar de las alturas de esa colina en Shuloch y sobrevivir para escapar a través del desierto en saltos que lo llevaran de cresta en cresta de las dunas.

Alia sintió la frialdad del hilo shiga bajo su mano.

¿Dónde estaba Leto, entonces? Ghanima se negaba a creer que no estuviera muerto. Una Decidora de Verdad había confirmado su historia: Leto había caído bajo las garras de un tigre laza. Entonces ¿quién era el niño sobre el que habían informado Namri y Muriz?

Se estremeció.

Habían destruido cuarenta qanats, su agua esparcida por la arena. Los Fremen leales, y también los rebeldes, eran todos una pandilla de supersticiosos. ¡Todos! Sus informes estaban llenos de misteriosas ocurrencias. Las truchas de arena saltaban a los qanats y se fragmentaban en una multitud de pequeñas réplicas de sí mismas. Los gusanos se ahogaban deliberadamente. La sangre se derramaba de la segunda luna y caía sobre Arrakis, lo que creaba fuertes tormentas. ¡Y la frecuencia de esas tormentas no dejaba de aumentar!

Pensó en Duncan incomunicado en el Tabr, inquieto por las restricciones que ella le había impuesto a través de Stilgar. Irulan y él no hacían otra cosa que hablar del verdadero significado que se ocultaba tras todos esos presagios. ¡Estúpidos! ¡Incluso sus espías parecían estar influenciados por esas absurdas habladurías!

¿Por qué insistía Ghanima en su historia del tigre laza?

Alia suspiró. Solo había un informe de las bobinas de hilo shiga que la tranquilizara. Farad’n había enviado un contingente de sus guardias personales «para ayudaros en vuestros problemas y para preparar el camino para el Rito Oficial del Compromiso». Alia sonrió para sí y compartió la risotada que resonó en su cráneo. Al menos ese plan permanecía intacto. Ya encontrarían explicaciones lógicas para disipar todas esas estúpidas supersticiones.

Mientras tanto, había utilizado a los hombres de Farad’n para que la ayudaran a cerrar Shuloch y arrestar a todos los disidentes conocidos, especialmente entre los naibs. Había dudado en actuar también contra Stilgar, pero la voz interior la había advertido al respecto.

—Todavía no.

—Mi madre y la Sororidad aún tienen un plan —⁠había susurrado Alia⁠—. ¿Por qué adiestran a Farad’n?

—Quizá la excite —había dicho el anciano barón.

—Es demasiado fría para eso.

—¿Estás pensando en pedirle a Farad’n que te la devuelva?

—¡Sé los peligros que supondría eso!

—Muy bien. Mientras tanto, ten en cuenta a ese joven ayudante que Zia te ha traído hace poco. Creo que se llama Agarves… Buer Agarves. Si lo invitaras esta noche…

—¡No!

—Alia…

—¡Está a punto de amanecer, viejo estúpido e insaciable! Hay una reunión del consejo militar por la mañana, y los sacerdotes…

—No confíes en ellos, querida Alia.

—¡Por supuesto que no!

—Muy bien. Volvamos al tema de ese Buer Agarves…

—¡He dicho que no!

El viejo barón se quedó en silencio en su interior, pero Alia empezó a sentir un dolor de cabeza. Uno lento que se extendió desde su mejilla izquierda y se internó por su cráneo. Ya la había obligado a correr por los pasillos a causa del dolor en una ocasión, pero ahora estaba decidida a resistir.

—Si insistes, tomaré un sedante —⁠dijo.

Él se dio cuenta de que hablaba en serio, y el dolor de cabeza empezó a disminuir.

—Muy bien —dijo el barón, petulante⁠—. Lo dejaremos para otra ocasión, entonces.

—Exacto —convino ella—. Lo dejaremos para otra ocasión.

54

Divides la arena con tu fuerza; abres la cabeza de los dragones en el desierto. Sí, te veo como una bestia que surge entre las dunas; llevas en la frente los cuernos del cordero, pero hablas como el dragón.

—Biblia Católica Naranja revisada, Arran II: 4

Era la profecía inmutable, los hilos que se convertían en cuerda, algo que Leto tenía ahora la impresión de haber conocido toda la vida. Miró por encima de las sombras del atardecer en el Tanzerouft. A ciento setenta kilómetros hacia el norte estaba la Vieja Hendidura, la profunda y retorcida grieta que cruzaba la Muralla Escudo y por la que los primeros Fremen habían emigrado al desierto.

Leto estaba convencido del todo. Sabía por qué estaba allí, solo en el desierto, sintiendo que toda esa tierra le pertenecía, que debía obedecer sus órdenes. Notó la cuerda que lo conectaba con toda la humanidad, y esa profunda necesidad de un universo de experiencias que tuviera un sentido lógico, un universo de regularidades reconocibles dentro de sus perpetuos cambios.

«Conozco este universo».

El gusano que lo había conducido hasta allí había acudido cuando él había golpeado el suelo rítmicamente con el pie para después erguirse ante él y quedarse inerte como una bestia obediente. Había subido a su lomo y, solo con sus manos amplificadas por la membrana, había dejado al descubierto el sensible extremo de uno de sus anillos para mantenerlo en la superficie. El gusano había quedado exhausto tras el viaje de toda la noche hacia el norte. Su «fábrica» interna de silicio y azufre había trabajado a toda su capacidad y exhalado densas fumarolas de oxígeno que el viento había lanzado contra Leto, lo que lo había dejado envuelto en torbellinos de vapores. Las intensas y ardientes exhalaciones lo habían aturdido en ocasiones y llenado su mente con extrañas percepciones. La subjetividad reflexiva y circular de sus visiones lo había arrojado hacia sus antepasados y después le había obligado a revivir porciones de su pasado terrestre para luego compararlas con su forma cambiante actual.

Sintió lo lejos que estaba de cualquier cosa que pudiese considerarse humana. La especia que bebía siempre que tenía oportunidad había hecho que la membrana que lo recubría dejara de ser un grupo de truchas de arena, y también que él dejase de ser un ser humano. Los cilios se habían hundido en su carne y formado una nueva criatura que experimentaría su propia metamorfosis en los eones futuros.

«Tú también lo viste, padre, y lo rechazaste —⁠pensó⁠—. Era algo demasiado terrible de afrontar».

Leto sabía lo que se decía de su padre, y el porqué.

«Muad’Dib murió de presciencia».

Pero Paul Atreides había pasado del universo de la realidad al alam al-mythal, donde seguía vivo y huía de lo que su hijo había afrontado.

Ahora solo existía el predicador.

Leto se acuclilló en la arena y centró su atención hacia el norte. El gusano tenía que llegar de esa dirección, y a su lomo cabalgarían dos personas: un joven Fremen y un ciego.

Una bandada de murciélagos pálidos pasó sobre la cabeza de Leto de camino al sudeste. Eran puntos minúsculos en el cada vez más oscuro cielo, pero el adiestrado ojo Fremen podría seguir su curso para descubrir dónde se hallaba su refugio. Y el predicador evitaría ese refugio. Él se dirigía a Shuloch, donde los murciélagos salvajes no estaban permitidos porque podían guiar a los extranjeros hasta ese lugar secreto.

Lo primero que se percibió del gusano fue una mancha oscura entre el desierto y el cielo septentrional. «Matar», la lluvia de arena que caía de las grandes altitudes procedente de una moribunda tormenta, lo oscureció durante unos minutos, para volver a aparecer luego, más nítido y cercano.

La fría línea en la base de la duna donde se había acuclillado Leto empezaba a condensar la humedad nocturna. La notó frágil en las fosas nasales y ajustó la burbuja formada por la membrana sobre su boca. Ya no tenía necesidad de beber o sorber humedad de cualquier cosa impregnada en ella. Gracias a los genes de su madre había heredado el alargado y ancho intestino Fremen que permitía absorber el agua de cualquier cosa que pasara por él. Y ese destiltraje viviente absorbía y retenía cualquier indicio de humedad que encontrara. Incluso mientras se encontraba allí sentado, la membrana que estaba en contacto con la arena había expulsado una serie de cilios seudópodos que capturaban cualquier atisbo de energía que pudiera almacenar.

Leto examinó el gusano que se acercaba. Sabía que el joven guía ya debía de haberlo visto, que habría notado la mancha en la cima de la duna. El jinete del gusano no podía discernir por el momento qué era esa mancha en la distancia, pero ese era un problema que el adiestramiento Fremen le había enseñado a afrontar. Cualquier objeto desconocido era peligroso. Las reacciones del joven guía eran predecibles, incluso sin haberlas visto en visión alguna.

La predicción se cumplió, y el rumbo del gusano se desvió ligeramente para centrarse directamente en Leto. Los gusanos gigantes eran un arma que los Fremen habían empleado en multitud de ocasiones. Habían ayudado a vencer a Shaddam y a Arrakeen. Sin embargo, ese gusano falló a los designios de su jinete. Se paró a diez metros y no hubo forma de hacerlo avanzar ni un grano de arena más.

Leto se puso en pie y sintió que los cilios se replegaban en la parte de la membrana que había estado en contacto con el suelo. Liberó la boca y gritó en voz alta:

—¡Achlan, wasachlan!

«¡Bienvenidos, dos veces bienvenidos!».

El hombre ciego permaneció inmóvil detrás del guía, en el lomo del gusano, con una mano sobre el hombro del muchacho. Tenía la cabeza alzada y con la nariz apuntaba hacia Leto, como si intentara oler la naturaleza de esa interrupción. El ocaso le teñía la frente de naranja.

—¿Qué ocurre? —preguntó el ciego mientras agitaba el hombro del guía⁠—. ¿Por qué nos hemos detenido?

Tenía la voz nasal a través de los filtros del destiltraje.

El muchacho miró a Leto con miedo y dijo:

—No es más que alguien solo en el desierto. Un niño, al parecer. He intentado que el gusano lo arrollara, pero la criatura se ha negado.

—¿Por qué no me lo has dicho? —⁠gruñó el ciego.

—¡Creía que no era más que alguien perdido en el desierto! —⁠protestó el muchacho⁠—. Pero es un demonio.

—Has hablado como un auténtico hijo de Jacurutu —⁠dijo Leto⁠—. Y tú, señor, eres el predicador.

—Lo soy, sí.

Había miedo en la voz del predicador, ahora que al fin se había topado con su pasado.

—Esto no es un jardín —dijo Leto⁠—, pero sois bienvenidos a compartir este lugar conmigo esta noche.

—¿Quién eres? —preguntó el predicador⁠—. ¿Cómo has conseguido detener a nuestro gusano?

Había en su voz un ominoso tono de reconocimiento. El predicador intentó rememorar los recuerdos de su visión alternativa… y supo que todo podía terminar allí para él.

—¡Es un demonio! —protestó el joven guía⁠—. Debemos huir de este lugar o nuestras almas…

—¡Silencio! —rugió el predicador.

—Soy Leto Atreides —dijo Leto—. Vuestro gusano se ha detenido porque yo se lo he ordenado.

Él se quedó de piedra y en silencio.

—Ven, padre —dijo Leto—. Baja y pasa la noche conmigo. Puedo ofrecerte un dulce jarabe para beber. Veo que lleváis fremochilas con comida y depósitos de agua. Compartiremos nuestras riquezas aquí sobre la arena.

—Leto todavía es un niño —protestó el predicador⁠—. Y dicen que la traición de los Corrino ha provocado su muerte. No hay indicios de niñez en tu voz.

—Me conoces, señor —dijo Leto—. Soy pequeño por mi edad, pero mi experiencia es antigua y mi voz ha aprendido.

—¿Qué haces en el Desierto Profundo? —⁠preguntó el predicador.

—Bu ji —dijo Leto. «Nada de nada». Era la respuesta de un vagabundo Zensunni, alguien que actuaba solo desde una posición descansada, sin esfuerzo y en armonía con todo lo que lo rodeaba.

El predicador sacudió el hombro de su guía.

—¿Es un niño? ¿De verdad es un niño?

—Aiya —dijo el muchacho, con la atención temerosamente centrada en Leto.

Un profundo y tembloroso suspiro agitó al predicador.

—No —dijo.

—Es el demonio con forma de niño —⁠dijo el guía.

—Pasaréis la noche aquí —dijo Leto.

—Haremos lo que dice —aceptó el predicador. Apartó la mano del guía, se deslizó por el flanco del gusano, recorrió uno de sus anillos hasta caer al suelo y saltó hacia delante cuando sus pies entraron en contacto con la arena. Se dio la vuelta y dijo⁠—: Suelta al gusano y ordénale que se hunda en la arena. Está cansado y no nos molestará.

—¡El gusano no se irá! —protestó el muchacho.

—Se irá —dijo Leto—. Pero si intentas huir con él, haré que te devore. —⁠Se apartó a un lado, lejos del alcance de los sentidos del gusano, y señaló en la dirección de donde había venido⁠—. Hacia allí.

El muchacho retorció uno de los garfios de doma para aguijonear ligeramente un anillo detrás de él. El gusano empezó a resbalar despacio por la arena y a girar a medida que el joven deslizaba el garfio hacia el flanco.

El predicador siguió el sonido de la voz de Leto para ascender por la pendiente de la duna y se detuvo a dos pasos de él. Se movía con una tranquilidad sosegada, y Leto supo que su encuentro no iba a ser fácil.

Aquel era el lugar en el que se bifurcaban las visiones.

—Quítate la máscara del destiltraje, padre —⁠dijo Leto.

El predicador obedeció. Se echó hacia atrás la capucha y retiró la máscara que le cubría la boca.

Leto analizó el rostro, consciente de su apariencia, captando la semejanza de las facciones delineadas por la luz del atardecer. Los rasgos formaban una reconciliación indefinible, un sendero de genes sin confines precisos, y no había posibilidad de equivocarse. Eran los rasgos que habían llegado hasta Leto desde los días húmedos, desde los días de la abundancia de agua, desde los milagrosos mares de Caladan. Pero ahora se hallaban en una encrucijada en Arrakis mientras la noche esperaba para extenderse sobre las dunas.

—Bueno, padre —dijo Leto mientras miraba a la izquierda, donde vio al joven guía regresando a duras penas hacia ellos desde el lugar en el que había abandonado al gusano.

—¡Mu zein! —dijo el predicador, que barrió el aire con la mano en un gesto brusco. «¡Esto no es bueno!».

—Koolish zein —dijo Leto con voz suave. «Esto es todo lo bueno que podremos tener jamás». Y después añadió en chakobsa, el lenguaje de batalla Atreides⁠—: ¡Aquí estoy y aquí permaneceré! No podemos olvidarlo, padre.

Los hombros del predicador se relajaron y se cubrió las cuencas vacías con ambas manos, un gesto que no realizaba desde hacía mucho tiempo.

—Un día te presté la vista de mis ojos y tomé tus recuerdos —⁠dijo Leto⁠—. Conozco tus decisiones y he estado en el lugar donde te ocultaste.

—Lo sé. —El predicador bajó las manos⁠—. ¿Te quedarás?

—Me pusiste el nombre del hombre que insertó esto en su escudo de armas —⁠dijo Leto⁠—: J’y suis, j’y reste!

El predicador suspiró profundamente.

—¿Cuán lejos ha llegado tu transformación?

—Mi piel ya no es la mía, padre.

El predicador se estremeció.

—Entonces sé cómo me has encontrado.

—Sí, até mi memoria a un lugar que mi carne nunca había conocido —⁠dijo Leto⁠—. Necesito pasar una noche con mi padre.

—Yo no soy tu padre. No soy más que una burda copia, una reliquia. —⁠Volvió la cabeza hacia el ruido del guía que se aproximaba⁠—. Ya no consulto las visiones para conocer mi futuro.

La oscuridad se apoderó del desierto mientras hablaba. Las estrellas se iluminaron sobre ellos, y Leto también volvió la cabeza hacia el guía que se aproximaba.

—¡Wubakh ul kuhar! —⁠le gritó Leto al joven. «¡Saludos!».

La respuesta llegó desde la lejanía:

—¡Subakh un nar!

El predicador dijo en un ronco susurro:

—Ese joven Assan Tariq es peligroso.

—Todos los Desterrados son peligrosos —⁠dijo Leto, en voz baja y con naturalidad⁠—. Pero no para mí.

—Si esa es tu visión, yo no la compartiré —⁠dijo el predicador.

—Quizá no tengas elección —⁠dijo Leto⁠—. Eres el fil-haquiqa, la Realidad. Eres Abu Dhur, el Padre de los Indefinidos Caminos del Tiempo.

—No soy más que el cebo de una trampa —⁠dijo el predicador con amargura en la voz.

—Y Alia ya ha devorado ese cebo —⁠dijo Leto⁠—. Pero no le ha gustado el sabor.

—¡No puedes hacerlo! —bramó el predicador.

—Ya lo he hecho. Mi piel ya no es la mía.

—Quizá aún no sea demasiado tarde para que…

—Es demasiado tarde. —Leto inclinó la cabeza a un lado. Oyó a Assan Tariq ascendiendo penosamente por la ladera de la duna hacia ellos, guiado por el sonido de sus voces⁠—. Saludos, Assan Tariq de Shuloch —⁠dijo.

El muchacho se detuvo justo debajo de Leto en la ladera de la duna, como una sombra oscura a la luz de las estrellas. Había indecisión en la rigidez de sus hombros, en la manera en que inclinaba la cabeza.

—Sí —dijo Leto—, yo soy el que escapó de Shuloch.

—Cuando oí… —empezó a decir el predicador. Y luego gritó⁠—: ¡No puedes hacerlo!

—Lo estoy haciendo. ¿Qué importancia tiene si te quedas ciego una segunda vez?

—¿Crees que eso es lo que me da miedo? —⁠preguntó el predicador⁠—. ¿Acaso no ves el buen guía que me han proporcionado?

—Lo veo. —Leto volvió a encarar a Tariq⁠—. ¿No me has oído, Assan? Soy el que escapó de Shuloch.

—Eres un demonio.

El muchacho temblaba.

—Tu demonio —dijo Leto—. Y tú eres el mío.

Y Leto sintió cómo la tensión crecía entre su padre y él, era como un juego de sombras a su alrededor, una proyección de siluetas sin conciencia. Y Leto sintió los recuerdos de su padre, una especie de profecía retrospectiva que ordenaba las visiones para formar la realidad concreta de ese instante.

Tariq notó la batalla de visiones y retrocedió varios pasos por la ladera.

—No puedes controlar el futuro —⁠susurró el predicador, y sonó agotado, como si levantara un peso enorme.

Leto captó la disonancia entre ellos. Era un elemento del universo contra el que había luchado toda su vida. Muy pronto, su padre o él se verían obligados a actuar, a tomar una decisión a través de este acto, a elegir una visión. Y su padre tenía razón: al intentar alcanzar el control supremo del universo, uno solo conseguía forjar las armas con las que ese universo terminaría por vencerte. Elegir y controlar una visión requería mantener el equilibrio sobre un único y estrecho hilo… interpretar el papel de Dios en una cuerda floja tendida en las alturas y con la soledad cósmica a ambos lados. Ninguno de los contendientes podía retirarse a la muerte-como-cese-de-la-paradoja. Ambos conocían las visiones y las reglas. Todas las antiguas ilusiones estaban muriendo. Y cuando uno de los contendientes se moviera, el otro tendría que responder a ese movimiento. La única y auténtica verdad que importaba ahora para ellos era la que los separaba del fondo de la visión. No había ningún lugar seguro, solo un transitorio cambio de relaciones, confinado ahora en los límites impuestos y amenazados por cambios inevitables. Cada uno de ellos solo tenía un valor desesperado y solitario al que agarrarse, pero Leto contaba con dos ventajas: se había adentrado por voluntad propia en una senda sin retorno, y había aceptado las terribles consecuencias. Su padre, en cambio, aún confiaba en que hubiera alguna senda que le permitiera retroceder, y no había tomado una decisión.

—¡No debes! ¡No debes! —jadeó el predicador.

«Ve cuál es mi ventaja», pensó Leto.

Habló en tono conversacional, enmascarando sus tensiones. Era el esfuerzo que requería mantener el equilibrio en esa confrontación de alto nivel.

—No creo apasionadamente en la verdad ni poseo otra fe que la que yo mismo voy creando —⁠dijo.

Fue entonces cuando notó un movimiento entre su padre y él, algo con características granulares que solo alcanzó a la propia creencia apasionada y subjetiva de Leto en sí mismo. Supo gracias a ella que había clavado los indicadores que llevaban a la Senda de Oro. Algún día, tales indicadores podrían señalar a otros cómo llegar a ser humanos, un extraño legado por parte de una criatura que ya no era humana en esos momentos. Pero eran indicadores que siempre solían colocar apostadores. Leto los sintió desperdigados por el conjunto de sus vidas interiores y se lanzó a hacer la apuesta definitiva.

Olisqueó suavemente el aire en busca de las señales que tanto su padre como él esperaban. Aún quedaba una pregunta: ¿avisaría su padre al aterrado joven guía que aguardaba bajo ellos?

Leto percibió en ese momento el ozono, el traicionero olor de un escudo. Fiel a las órdenes recibidas de los Desterrados, el joven Tariq intentaría matar a esos dos peligrosos Atreides, sin conocer los horrores que crearía al hacerlo.

—No lo hagas —susurró el predicador.

Pero Leto sabía que la señal era verdadera. Notó el ozono, pero no había hormigueo alguno en el aire a su alrededor.

Tariq usaba un pseudoescudo en el desierto, un arma desarrollada exclusivamente para Arrakis. El Efecto Holtzmann atraería a un gusano y también lo enloquecería. Un gusano así sería imparable… Ni el agua ni la presencia de una trucha de arena lo detendrían… absolutamente nada. Sí, el muchacho había plantado el instrumento en la ladera de la duna y empezaba a alejarse de la zona de peligro.

Leto saltó de la cresta de la duna y oyó cómo su padre gritaba para quejarse. Pero el terrible impulso de los músculos amplificados de Leto lanzó su cuerpo como un misil. Una mano tendida aferró el cuello del destiltraje de Tariq y la otra restalló para agarrar al condenado muchacho por la cintura.

Solo se oyó un crujido cuando se partió el cuello. Leto rodó por el suelo y guio su cuerpo como un instrumento equilibrado a la perfección hasta el lugar exacto donde se había enterrado el pseudoescudo en la arena. Sus dedos excavaron con fuerza hasta dejar el instrumento al descubierto; lo sacó y lo arrojó lejos, hacia el sur.

Poco después notó un estruendoso siseo procedente del desierto, seguido de un intenso fragor allá donde había ido a caer el pseudoescudo. Luego el fragor disminuyó, y se volvió a hacer el silencio.

Leto alzó la vista hacia la cima de la duna donde su padre permanecía inmóvil, todavía desafiante, pero vencido. Era Paul Muad’Dib, ciego, furioso, al borde de la desesperación como consecuencia de su huida de la visión que Leto había aceptado. La mente de Paul estaría reflexionando sobre el Long Koan Zensunni: «En ese acto de predicción de un futuro exacto, Muad’Dib introdujo un elemento de desarrollo y evolución propio de la verdadera presciencia a través de la que veía la existencia humana. Al hacerlo, la incertidumbre se apoderó de él. Buscar lo absoluto de una predicción ordenada, amplificó el desorden y distorsionó la predicción».

Leto retornó a la cresta de un solo salto y dijo:

—Ahora yo soy tu guía.

—¡Nunca!

—¿Prefieres regresar a Shuloch? Aunque te dieran la bienvenida a pesar de volver sin Tariq, ¿dónde está Shuloch ahora? ¿Lo ven tus ojos?

En ese momento, Paul se encaró con su hijo y lo fulminó con sus cuencas vacías.

—¿Conoces realmente el universo que has creado aquí?

Leto captó el énfasis de sus palabras. La visión que ambos sabían que había dado comienzo en ese lugar había requerido un acto de creación en un determinado momento en el tiempo. Debido a ese momento, todo el universo consciente compartía una perspectiva lineal del tiempo que tenía características de ordenada progresión. Habían entrado en ese tiempo como si se hubiesen subido a un vehículo en movimiento, y esa era la única manera de hacerlo.

Para hacerle frente, Leto sujetaba las riendas de sus muchos hilos, equilibradas en su perspectiva multivisión del tiempo, multilineal y multientrelazada. Era alguien dotado de vista en un universo de ciegos. Era el único que podía dispersar la ordenación racional, puesto que su padre ya no era capaz de seguir sujetando las riendas. En la perspectiva de Leto, un hijo había alterado el pasado. Y un pensamiento tal y como podía ser esbozado en el futuro más lejano podía reflejarse en el ahora y mover su mano.

Solo su mano.

Paul lo sabía debido a que ya no era capaz de ver cómo Leto maniobraría las riendas, pero sí que podía reconocer las consecuencias inhumanas que su hijo había aceptado. Y pensó: «Este es el cambio por el que he rogado. ¿Por qué tengo miedo de él? ¡Porque es la Senda de Oro!».

—Estoy aquí para darle una finalidad a la evolución y, al mismo tiempo, para darle una finalidad a nuestras vidas —⁠dijo Leto.

—¿Deseas vivir esos miles de años, con esa forma a la que sabes que tendrás que cambiar?

Leto supo que su padre no hablaba de cambios físicos. Ambos conocían las consecuencias físicas: Leto se adaptaría una y otra vez; la «piel que ya no era la suya» se acoplaría una y otra vez. El impulso evolutivo de cada una de las partes se fundiría con el de la otra, y daría como resultado una única transformación. Cuando llegara la metamorfosis, si es que llegaba, una criatura pensante de aterradoras dimensiones emergería sobre el universo… y el universo la veneraría.

No…, Paul se refería a los cambios internos, a los pensamientos y decisiones que impondrían a sus seguidores.

—Los que creen que has muerto… —⁠dijo Leto⁠—. Ya sabes lo que comentan sobre tus últimas palabras.

—Por supuesto.

—«Ahora hago lo que tuve que hacer al servicio de la vida durante toda la vida» —⁠recitó Leto⁠—. Jamás lo dijiste, pero un sacerdote que pensó que nunca ibas a regresar para llamarle mentiroso puso esas palabras en tu boca.

—No lo llamaré mentiroso. —⁠Paul suspiró profundamente⁠—. Son unas buenas últimas palabras.

—¿Quieres quedarte aquí o volver a esa choza en la depresión de Shuloch? —⁠preguntó Leto.

—Ahora este es tu universo —⁠dijo Paul.

Esas palabras embargadas de derrota dejaron muy afectado a Leto. Paul había intentado conducir los últimos hilos de una visión personal, una elección que había tomado muchos años antes en el sietch Tabr. Por ello había aceptado su papel como instrumento de venganza de los Desterrados, los supervivientes de Jacurutu. Ellos lo habían contaminado, pero había preferido eso a la visión de ese universo que había elegido Leto.

Leto sintió tanta tristeza que fue incapaz de hablar durante unos minutos. Cuando consiguió dominar su voz, dijo:

—Por eso has puesto el cebo ante Alia, para tentarla y desorientarla, para obligarla a actuar y tomar decisiones equivocadas. Y ahora ella sabe quién eres.

—Lo sabe… Sí, lo sabe. —La voz de Paul parecía la de un anciano y estaba cargada de ocultas protestas. Sin embargo, había en él un atisbo de desconfianza. Dijo⁠—: Te apartaré de tu visión, si puedo.

—Miles de años de paz —dijo Leto⁠—. Es lo que les daré.

—¡Inactividad! ¡Estancamiento!

—Por supuesto. Y las formas de violencia que yo permita. Será una lección que la humanidad no podrá olvidar jamás.

—¡Escupo en tu lección! —dijo Paul⁠—. ¿Crees que no he visto nunca nada similar a lo que has elegido?

—Lo has visto —admitió Leto.

—¿Y acaso tu visión es mejor que la mía?

—No es mejor en absoluto. Puede que hasta sea peor —⁠dijo Leto.

—Entonces ¿qué puedo hacer sino oponerme a ti? —⁠preguntó Paul.

—¿Matarme, quizá?

—No soy tan inocente. Sé lo que has puesto en movimiento. Sé de los qanats destrozados y de los disturbios.

—Y ahora Assan Tariq nunca regresará a Shuloch. Deberás volver conmigo o no volver nunca, porque esta es ahora mi visión.

—Elijo no volver.

«Qué vieja suena su voz», pensó Leto, y ese pensamiento le provocó un dolor lacerante.

—Tengo el anillo del halcón de los Atreides oculto en mi dishdasha —⁠dijo⁠—. ¿Quieres que te lo devuelva?

—Ojalá hubiese muerto —susurró Paul⁠—. Deseaba morir de verdad cuando me adentré en el desierto aquella noche, pero sabía que no podía dejar este mundo. Tenía que volver y…

—Restituir la leyenda —dijo Leto⁠—. Lo sé. Y los chacales de Jacurutu estaban esperando por ti esa noche. Y lo sabías. ¡Deseaban tus visiones! Lo sabías.

—Me negué. Nunca les he dado ninguna visión.

—Pero te contaminaron. Te atiborraron con esencia de especia y te doblegaron con mujeres y sueños. Y tuviste visiones.

—Algunas veces.

Qué taimada sonaba su voz.

—¿Quieres que te devuelva tu anillo con el halcón? —⁠preguntó Leto.

Paul se dejó caer en la arena, una mancha oscura sobre el cielo estrellado.

—¡No!

«Así pues, conoce la futilidad de esa senda», pensó Leto. Eso revelaba mucho, pero no lo suficiente. La discusión sobre las visiones había pasado del delicado plano de las elecciones al más basto de descartar alternativas. Paul sabía que no podía vencer, pero al menos esperaba poder anular la visión única a la que se aferraba Leto.

Unos instantes más tarde, Paul dijo:

—Sí, Jacurutu me contaminó. Pero tú te has contaminado a ti mismo.

—Eso es cierto —admitió Leto—. Soy tu hijo.

—¿Y eres un buen Fremen?

—Sí.

—¿Permitirás a un hombre ciego adentrarse al fin en el desierto? ¿Permitirás que busque la paz bajo mis propios términos?

Golpeó la arena que tenía al lado.

—No, no te lo permitiré —dijo Leto⁠—. Pero estás en tu derecho de dejarte caer sobre tu cuchillo si insistes en ello.

—¡Y te quedarás mi cuerpo!

—Exacto.

—¡Me niego!

«De modo que conoce esa senda», pensó Leto. La consagración del cuerpo de Muad’Dib por parte de su hijo podía considerarse como una manera de consolidar la visión de Leto.

—Nunca se lo has dicho a ellos, ¿verdad, padre? —⁠preguntó Leto.

—Nunca.

—Yo, en cambio, sí lo he hecho —⁠dijo Leto⁠—. Se lo he dicho a Muriz. Kralizec, el Huracán en los Límites del Universo.

Paul hundió los hombros.

—No puedes —susurró—. No puedes.

—Ahora soy una criatura de este desierto, padre —⁠dijo Leto⁠—. ¿Le dirías eso a una tormenta de coriolis?

—Me consideras un cobarde porque he rehusado esa senda —⁠dijo Paul, con voz ronca y temblorosa⁠—. Oh, te comprendo bien, hijo. Los augurios y los auspicios siempre han sido tormentosos. Pero ¡nunca me he perdido en los futuros posibles porque este es inexpresable!

—Tu Yihad será un picnic veraniego por Caladan en comparación —⁠admitió Leto⁠—. Ahora te llevaré ante Gurney Halleck.

—¡Gurney! Sirve a la Sororidad a través de mi madre.

Y entonces Leto comprendió los límites de la visión de su padre.

—No, padre. Gurney ya no sirve a nadie. Conozco el lugar donde se halla y puedo llevarte hasta él. Ya es hora de que se cree la nueva leyenda.

—Veo que no puedo influir en ti. Déjame tocarte entonces, ya que eres mi hijo.

Leto adelantó la mano derecha hasta encontrar los dedos que intentaban palparlo, notó su fuerza, la igualó y resistió cada movimiento del brazo de Paul.

—Ni siquiera un cuchillo envenenado puede hacerme daño ahora —⁠dijo Leto⁠—. Mi química corporal es diferente.

Las lágrimas se derramaron desde esas cuencas vacías. Paul lo soltó y dejó caer la mano a un costado.

—Si hubiera elegido tu senda, me habría convertido en el «bicouros de Shaitán». ¿En qué te vas a convertir tú?

—También me llamarán el «misionero de Shaitán» durante un tiempo —⁠dijo Leto⁠—. Después empezarán a maravillarse y, finalmente, comprenderán. No avanzaste lo suficiente en tu visión, padre. Tus manos han hecho cosas buenas y malas.

—Pero ¡el mal surgió tras haberlas hecho!

—Y esa es la manera en que se manifiestan muchos grandes males —⁠dijo Leto⁠—. Tú solo has cruzado por una parte de mi visión. ¿Acaso tu fuerza no era suficiente?

—Sabes que no me habría podido detener allí. Nunca habría sido capaz de acometer un acto que provocara un mal sabiéndolo antes de acometerlo. No soy Jacurutu. —⁠Se puso en pie⁠—. ¿Crees que soy uno de esos que ríen solos por la noche?

—Es triste que nunca hayas sido Fremen de verdad —⁠dijo Leto⁠—. Nosotros los Fremen sabemos cómo actuar como arifa. Nuestros jueces pueden elegir entre los distintos males. Para nosotros siempre ha sido así.

—Fremen, ¿no? Esclavos del destino que has ayudado a crear. —⁠Paul se irguió frente a Leto, extendió la mano con un movimiento extrañamente tímido y tocó el protegido brazo de Leto para luego subir por él hasta donde la membrana dejaba al descubierto una oreja, luego la mejilla y, finalmente, la boca⁠—. Ahhh, esta todavía es tu carne —⁠dijo⁠—. ¿Dónde te va a llevar esta carne?

Retiró la mano.

—A un lugar donde los seres humanos puedan crear su futuro a cada momento.

—Eso dices. Puede que una Abominación dijera lo mismo.

—No soy una Abominación, aunque habría podido serlo —⁠dijo Leto⁠—. Vi lo que ocurría con Alia. Hay un demonio en su interior, padre. Ghani y yo conocemos a ese demonio: es el barón, tu abuelo.

Paul enterró el rostro entre sus manos. Sus hombros se estremecieron por un instante; luego las apartó, y su boca se había convertido en una línea de labios apretados.

—Es la maldición de nuestra Casa. He rogado para que arrojaras ese anillo a la arena, para que renegaras de mí y te apartaras para iniciar… otra vida. Era una posibilidad.

—¿A qué precio?

Tras un largo silencio, Paul dijo:

—El fin determina el camino que conduce hasta él. Solo dejé de luchar por mis principios en una ocasión. Solo en una. Acepté el mahdinato. Lo hice por Chani, pero eso me convirtió en un mal líder.

Leto descubrió que no podía responder a eso. El recuerdo de esa decisión estaba dentro de él.

—No puedo mentirte más de lo que pueda mentirme a mí mismo —⁠dijo Paul⁠—. Lo sé. Ojalá todo el mundo tuviera un interlocutor así. Solo te preguntaré una cosa: ¿es necesario el Huracán en los Límites del Universo?

—Es eso o la extinción de la humanidad.

Paul notó la veracidad en las palabras de Leto, y habló en voz baja al reconocer que la visión de su hijo era más amplia.

—No lo vi entre las elecciones posibles.

—Creo que la Sororidad lo sospecha —⁠dijo Leto⁠—. No se me ocurre otra explicación a las decisiones de mi abuela.

El frío viento nocturno empezó a soplar alrededor de ambos. Agitó la túnica de Paul alrededor de sus piernas y este se estremeció. Al verlo, Leto dijo:

—Tienes una mochila, padre. Inflaré la tienda y pasaremos la noche cómodos.

Pero Paul solo consiguió negar con la cabeza, a sabiendas de que no podría hallar comodidad esa ni ninguna otra noche. Muad’Dib, el héroe, debía ser destruido. Lo había dicho él mismo. Ahora solo podía continuar existiendo el predicador.

55

Los Fremen fueron los primeros seres humanos en desarrollar una simbología consciente-inconsciente a través de la que experimentar los movimientos y relaciones de su sistema planetario. Fueron el primer pueblo que expresó el clima en términos de un lenguaje semimatemático, cuyos símbolos escritos engloban (e interiorizan) las relaciones extremas. El lenguaje en sí mismo formaba parte del sistema descrito por él. Su forma escrita tenía la forma de lo que describía. El íntimo conocimiento local de cuanto estaba disponible para respaldar la vida estaba implícito en su desarrollo. Uno puede medir la extensión de las interacciones de este lenguaje-sistema por el hecho de que los Fremen aceptaban ser considerados como animales de forraje y de pasto.

—La historia de Liet-Kynes, por Harq al-Ada

—Kaveh wahid —dijo Stilgar. «Trae el café». Señaló con una mano huesuda a un ayudante que se encontraba de pie a un lado, junto a la única puerta de la austera estancia de paredes de roca donde había pasado esa noche insomne. Era el lugar donde el anciano naib Fremen solía tomar su espartano desayuno, y ya casi era la hora del desayuno, pero tras una noche como esa no tenía hambre. Se puso en pie y estiró los músculos.

Duncan Idaho estaba sentado en un almohadón bajo junto a la puerta e intentaba disimular un bostezo. Apenas se había dado cuenta de que había pasado toda una noche mientras hablaba con Stilgar.

—Perdóname, Stil —dijo—. Te he tenido despierto toda la noche.

—Permanecer despierto toda una noche añade un día a tu existencia —⁠dijo Stilgar, que aceptó la bandeja con el café que le ofrecían a través de la puerta. Empujó una banqueta frente a Idaho, colocó la bandeja encima y se sentó frente a su huésped.

Ambos llevaban el atuendo amarillo del luto, pero a Idaho le habían prestado las ropas porque la gente de Tabr se había quejado al verlo con el verde de los Atreides.

Stilgar vertió el brebaje oscuro de la ancha jarra de cobre, le dio un sorbo y luego se la tendió a Idaho. Era una antigua costumbre Fremen: «Es seguro. He bebido de él».

Harah había preparado el café tal y como le gustaba a Stilgar: los granos tostados hasta adquirir un color rosa amarronado, luego molidos hasta polvo fino en un mortero de piedra cuando aún estaban calientes y hervidos de inmediato, añadiéndoles una pizca de melange.

Idaho inhaló el aroma rico en especia y le dio un sorbo cuidadoso que hizo mucho ruido. Aún no sabía si había logrado convencer a Stilgar. Sus facultades mentat habían comenzado a trabajar perezosamente durante las primeras horas de la madrugada, y todas sus computaciones se enfrentaban al fin con el inevitable dato que había sacado del mensaje de Gurney Halleck.

¡Alia sabía lo de Leto! Lo sabía.

Y Javid también tenía que saberlo.

—Debo liberarme de tus restricciones —⁠dijo al fin Idaho, que volvió a sacar el tema.

Stilgar se mantuvo firme.

—La aceptación de la neutralidad requiere que tome decisiones difíciles. Ghani está segura en este lugar. Irulan y tú, también. Pero tú no puedes enviar mensajes. Recibirlos sí, pero no enviarlos. He dado mi palabra.

—Ese no es el trato que se da habitualmente a un huésped y a un viejo amigo que ha compartido tus peligros —⁠dijo Idaho, que sabía que había usado ese mismo argumento antes.

Stilgar colocó la taza con mucho cuidado en su lugar en la bandeja y la miró con atención mientras hablaba.

—Nosotros los Fremen no nos sentimos culpables por las mismas cosas que los demás —⁠dijo. Volvió a alzar la mirada al rostro de Idaho.

«Tengo que hacer que se lleve a Ghani y huya de este lugar», pensó Idaho. Y dijo:

—No era mi intención desencadenar una tormenta de culpabilidades.

—Lo comprendo —dijo Stilgar—. He sido yo quien ha planteado la cuestión para anteponerla a tu actitud Fremen, porque eso es a lo que tenemos que enfrentarnos: Fremen. Incluso Alia piensa Fremen.

—¿Y los sacerdotes?

—Ese es otro asunto —dijo Stilgar⁠—. Ellos quieren que la gente devore el gris viento del pecado y lo siga haciendo a perpetuidad. Es una gran pústula a través de la que quieren dar pruebas de su piedad.

Hablaba con voz impertérrita, pero Idaho era capaz de notar su amargura y se preguntó si esa sensación no controlaría las acciones de Stilgar.

—Es un viejo, viejísimo truco del gobierno autocrático —⁠dijo Idaho⁠—. Alia lo conoce bien. Los buenos súbditos deben sentirse culpables. La culpabilidad empieza como un sentimiento de fracaso. El buen autócrata proporciona a sus súbditos muchas oportunidades de fracasar.

—Me he dado cuenta —dijo Stilgar con indiferencia⁠—. Pero debes perdonarme si te menciono una vez más que es de tu esposa de quien estás hablando. Y es la hermana de Muad’Dib.

—¡Te digo que está poseída!

—Muchos lo dicen. Algún día deberá someterse a la prueba. Pero mientras tanto hay otras consideraciones más importantes.

Idaho agitó tristemente la cabeza.

—Todo lo que te he dicho se puede verificar. Las comunicaciones con Jacurutu han pasado siempre a través del templo de Alia. El complot contra los gemelos tenía cómplices allí. También es el lugar que se beneficia del dinero de la venta de gusanos fuera del planeta. Todos los hilos conducen al despacho de Alia, a la regencia.

Stilgar negó con la cabeza y suspiró.

—Esto es territorio neutral. He dado mi palabra.

—Pero ¡las cosas no pueden seguir así! —⁠protestó Idaho.

—Estoy de acuerdo —asintió Stilgar⁠—. Alia está encerrada en un círculo cada vez más pequeño. Es como nuestra antigua costumbre de tener varias mujeres, que resalta la esterilidad del macho. —⁠Dirigió una mirada inquisitiva a Idaho⁠—. Dices que te engaña con otro hombre, que… «utiliza el sexo como arma». Entonces tienes un camino del todo legal que podrías tomar. Javid está aquí en Tabr con mensajes de Alia. Solo tienes que…

—¿En tu territorio neutral?

—No, pero en el desierto podrías…

—¿Y si aprovecho esa oportunidad para escapar?

—No tendrás esa oportunidad.

—Stil, te juro que Alia está poseída. ¿Qué debo hacer para convencerte de…?

—Es difícil de probar —dijo Stilgar. Era el argumento que más veces había usado durante la noche.

Idaho recordó las palabras de Jessica y dijo:

—Pero tienes formas de probarlo.

—Una forma, sí —dijo Stilgar. Agitó de nuevo la cabeza⁠—. Dolorosa, irrevocable. Por eso quiero recordarte cuál es nuestra actitud frente a la culpabilidad. Podemos librarnos de culpas capaces de destruirnos en cualquier caso excepto en el de la Prueba de la Posesión. En ese, el tribunal, que es todo el pueblo, acepta la completa responsabilidad.

—Lo habéis hecho otras veces, ¿verdad?

—Estoy seguro de que la Reverenda Madre no habrá omitido nuestra historia en su relato —⁠dijo Stilgar⁠—. Sabes bien que lo hemos hecho otras veces.

Idaho reaccionó al tono de voz irritado de Stilgar.

—No intentaba hacerte caer en una trampa para descubrir si mentías. Solo quería…

—Ha sido una noche larga y llena de preguntas sin respuesta —⁠dijo Stilgar⁠—. Y ya ha llegado la mañana.

—Debes permitirme enviar un mensaje a Jessica —⁠dijo Idaho.

—Sería un mensaje a Salusa —⁠dijo Stilgar⁠—. Yo no hago promesas vanas. Siempre mantengo mi palabra; por eso Tabr es territorio neutral. Permanecerás en silencio. He empeñado en ello a toda mi casa.

—¡Alia debe ser sometida a esa prueba!

—Quizá. En primer lugar, debemos descubrir si existen circunstancias atenuantes. Un fallo de autoridad, por ejemplo. O tal vez mala suerte. Podría tratarse de un caso de esas malas tendencias naturales que comparten todos los seres humanos, y en absoluto posesión.

—Puedes estar seguro de que no soy el marido engañado que busca a otros para que ejecuten su venganza —⁠dijo Idaho.

—Este pensamiento se le habrá ocurrido a algún otro, pero no a mí —⁠dijo Stilgar. Sonrió para restar crudeza a sus palabras⁠—. Nosotros los Fremen tenemos nuestra ciencia de la tradición, nuestro hadith. Cuando tenemos a un mentat o a una Reverenda Madre, recurrimos al hadith. Se dice que el único miedo que no podemos dominar es el miedo a nuestros errores.

—Hay que informar a la dama Jessica —⁠dijo Idaho⁠—. Gurney dice…

—Ese mensaje podría no ser de Gurney Halleck.

—No puede ser de otra persona. Los Atreides poseemos nuestros métodos de verificar los mensajes. Stil, intenta al menos controlar algunos de…

—Jacurutu ya no existe —dijo Stilgar⁠—. Fue destruido hace muchas generaciones. —⁠Tocó la manga de Idaho⁠—. Sea como fuere, en ningún caso puedo privarme de ninguno de mis hombres. Vivimos un momento muy delicado; la amenaza al qanat… ¿comprendes? —⁠Se reclinó en el asiento⁠—. Ahora, cuando Alia…

—Alia ya no existe —dijo Idaho.

—Eso dices. —Stilgar le dio otro sorbo al café y volvió a dejar la taza⁠—. Dejémoslo así, amigo Idaho. Para arrancar una astilla a menudo no es necesario amputar todo un brazo.

—Pues hablemos de Ghanima.

—No es necesario. Tiene mi protección y mi confianza. Aquí no puede ocurrirle nada malo.

«No puede ser tan ingenuo», pensó Idaho.

Pero Stilgar se estaba poniendo en pie para indicar que la entrevista había terminado.

Idaho se levantó también, y sintió la pesadez en sus párpados, el cansancio en sus rodillas. Justo cuando Idaho terminó de ponerse en pie, entró un ayudante y se hizo a un lado. Javid llegó detrás de él. Idaho se dio la vuelta. Stilgar estaba cuatro pasos más allá. Sin vacilar, Idaho desenvainó el cuchillo en un rápido movimiento y lo enterró en el pecho del desprevenido Javid. El hombre se echó hacia atrás y se arrancó el cuchillo con el movimiento. Giró sobre sí mismo y cayó boca abajo. Sus piernas se estremecieron. Había muerto.

—Así se silencia a los chismosos —⁠dijo Idaho.

El ayudante permaneció inmóvil, con el cuchillo desenfundado por instinto y sin saber cómo reaccionar. Idaho había vuelto a enfundar el cuchillo y dejado un rastro de sangre en el borde de su túnica amarilla.

—¡Has mancillado mi honor! —⁠gritó Stilgar⁠—. ¡Este es territorio neutral…!

—¡Cállate! —Idaho miró con rabia al impresionado naib⁠—. ¡Llevas un yugo, Stilgar!

Era uno de los tres insultos más mortales que se podía dirigir a un Fremen. Stilgar palideció.

—Eres un siervo —dijo Idaho—. Has vendido a tus Fremen por su agua.

Ese era el segundo entre los insultos más mortales, el que había destruido al Jacurutu original.

Stilgar rechinó los dientes y posó la mano sobre la empuñadura del crys. El ayudante retrocedió y se alejó del cuerpo tendido ante la puerta.

Idaho le dio la espalda al naib, se dirigió hacia la salida, pasó por el estrecho espacio que había dejado el cuerpo de Javid y espetó el tercer insulto sin volver la cabeza:

—No tienes la inmortalidad, Stilgar. ¡Ninguno de tus descendientes lleva tu sangre!

—¿Adónde vas ahora, mentat? —⁠gritó Stilgar, mientras Idaho proseguía su camino fuera de la estancia. La voz de Stilgar era tan fría como el viento de los polos.

—A buscar Jacurutu —dijo Idaho, sin darse la vuelta tampoco.

Stilgar desenfundó el cuchillo.

—Quizá pueda ayudarte.

Idaho ya estaba al otro lado de la puerta. Sin detenerse, dijo:

—Si deseas ayudarme con tu cuchillo, ladrón de agua, hazlo por favor a mis espaldas. Es la forma adecuada para alguien que lleva puesto el yugo de un demonio.

Stilgar atravesó la estancia en dos zancadas, saltó por encima del cuerpo de Javid y sujetó a Idaho en el pasillo exterior. Una mano retorcida obligó a Idaho a detenerse y a darse la vuelta. Stilgar encaró a Idaho apretando los dientes y con el cuchillo desenvainado. Tal era su ira que ni siquiera vio la curiosa sonrisa que cruzaba el rostro de Idaho.

—¡Desenfunda tu cuchillo, escoria mentat! —⁠rugió Stilgar.

Idaho rio y le dio una fuerte bofetada, primero con la mano izquierda y luego con la derecha, dos golpes dolorosos en la cara.

Stilgar soltó un incoherente bramido y después hundió el cuchillo en el abdomen de Idaho para luego empujar hacia arriba, a través del diafragma, en busca del corazón.

Idaho se dejó caer sobre la hoja sin dejar de sonreír a Stilgar, cuya rabia se deshizo hasta convertirse en un helado estupor.

—He muerto dos veces por culpa de los Atreides —⁠farfulló Idaho⁠—. Y la segunda vez por una razón igual de absurda que la primera.

Se derrumbó hacia un lado y cayó boca abajo en el suelo de piedra. La sangre manó a chorros de la herida.

Stilgar dejó que su vista vagase del cuchillo chorreante de sangre al cuerpo de Idaho e inspiró profunda y temblorosamente. Javid yacía muerto tras él. Y el consorte de Alia, el Seno del Cielo, había muerto a manos del propio Stilgar.

Podría argumentar que un naib debía proteger el honor de su nombre y vindicar la amenaza a su prometida neutralidad, pero el muerto era Duncan Idaho. No había argumentos válidos ni servían las «circunstancias atenuantes», nada podía borrar un acto así. Aunque Alia lo aprobara en privado, se vería obligada a tomar venganza públicamente. Al fin y al cabo, ella también era Fremen. Gobernar a los Fremen requería no ser menos que eso. Ni lo más mínimo.

Fue entonces cuando a Stilgar se le ocurrió que esa situación era justo lo que pretendía Idaho con su «segunda muerte».

Stilgar alzó la mirada y vio el rostro desencajado de Harah, su segunda mujer, observándole entre la muchedumbre que se había reunido a su alrededor. Se volviera hacia donde se volviese, solo veía rostros con la misma expresión: sorpresa y plena conciencia de las consecuencias.

Stilgar se irguió despacio, se limpió la hoja en la manga y enfundó el cuchillo. Se dirigió a todos los rostros que lo rodeaban y dijo en tono casual:

—Los que quieran venir conmigo que dispongan sus cosas de inmediato. Enviad hombres a llamar a los gusanos.

—¿Dónde vas a ir, Stilgar? —⁠preguntó Harah.

—Al desierto.

—Iré contigo —dijo ella.

—Por supuesto que irás conmigo. Todas mis esposas vendrán conmigo. Y Ghanima también. Ve a buscarla, Harah. Inmediatamente.

—Sí, Stilgar… al momento. —⁠Vaciló⁠—. ¿E Irulan?

—Si ella quiere.

—Sí, esposo. —Vaciló de nuevo—. ¿Tomarás a Ghani como rehén?

—¿Rehén? —Se sintió francamente sorprendido por el pensamiento⁠—. Mujer… —⁠Tocó con suavidad el cuerpo de Idaho con el pie⁠—. Si este mentat estaba en lo cierto, yo soy la única esperanza de Ghani.

Y recordó la advertencia de Leto: «Ten cuidado con Alia. Debes tomar a Ghanima y huir».

56

Tras los Fremen, todos los planetólogos ven la vida como expresiones de energía e indagan sobre las relaciones dominantes. Gracias a los pequeños indicios, piezas y parcelas que crecen hasta un conocimiento general, la sabiduría racial Fremen se traduce en una nueva certeza. Lo que los Fremen poseen como pueblo es algo que cualquier pueblo puede poseer. Solo necesitan desarrollar un sentido para esas relaciones de la energía. Sin embargo, también es necesario observar que esa energía se empapa en los esquemas de las cosas y edifica con esos mismos esquemas.

—La catástrofe de Arrakeen, según Harq al-Ada

Era el sietch Tuek, en la cara interna de la Falsa Muralla. Halleck se detuvo a la sombra del contrafuerte rocoso que sellaba la entrada superior a la espera de que los de dentro decidieran si aceptaban darle refugio. Miró hacia el exterior, hacia el desierto septentrional, y luego alzó la vista hacia el cielo azul plomizo de la mañana. Los contrabandistas que habitaban el lugar se habían quedado atónitos al saber que él, un hombre procedente de otro planeta, había capturado un gusano y lo había cabalgado. Pero Halleck se había quedado igualmente atónito a causa de esa reacción. Montar en un gusano era sencillo para un hombre ágil que lo había visto hacer muchas veces.

Halleck volvió a dedicar su atención al desierto, al plateado desierto de resplandecientes rocas y campos grises verdosos donde el agua había obrado su magia. Todo le pareció de improviso un enormemente frágil depósito de energía, de vida… siempre amenazado por un repentino giro en el esquema del cambio.

Conocía el origen de esa reacción: era la bulliciosa actividad que se desarrollaba en la superficie del desierto que veía desde las alturas. Unos contenedores llenos de truchas de arena muertas eran conducidos al interior del sietch para destilar y recuperar su agua. Había miles de esas criaturas, que habían acudido atraídas por un tremendo escape de agua. Y era ese escape el que tanto inquietaba a Halleck.

Halleck bajó la vista a través de los campos del sietch y de los confines del qanat donde ya no fluía la valiosa agua. Había visto las grietas en las paredes de piedra del qanat, los desgarrones en el revestimiento por los que se había derramado el agua en la arena. ¿Quién los había hecho? Algunos de ellos se extendían a lo largo de veinte metros en las secciones más vulnerables del qanat, en lugares donde la arena blanda abarcaba amplias zonas que absorberían rápidamente toda el agua hacia profundas depresiones. Esas depresiones estaban plagadas de truchas de arena. Los niños del sietch las estaban matando y capturando.

Los equipos de reparación trabajaban en las paredes destrozadas del qanat. Otros transportaban pequeñas cantidades de agua para regar las plantas más necesitadas. Habían cerrado la fuente de agua en la gigantesca cisterna bajo la trampa de viento de Tuek, y cortado así el flujo hacia el otro qanat. Las bombas accionadas por energía solar habían sido desconectadas. El agua para regar se recogía ahora de los charcos que habían quedado en el fondo del qanat y, con mucho esfuerzo, de la cisterna bajo el sietch.

La estructura metálica del sello de entrada que se encontraba detrás de Halleck crepitaba al creciente calor del día. Como si este sonido guiara su vista, Halleck miró hacia la curva más lejana del qanat, al lugar donde el agua se había derramado más impúdicamente por el desierto. Los planificadores de los jardines del sietch habían plantado allí un árbol de características especiales que estaba condenado, a menos que el flujo de agua se restaurara de inmediato. Halleck contempló la estúpida y ondeante fronda de un sauce, destrozado ya por la arena y el viento. Para él, ese árbol simbolizaba su nueva realidad, y también la de Arrakis.

«Ambos somos extranjeros aquí».

Les estaba llevando demasiado tiempo tomar una decisión en el sietch, pero sin duda un buen luchador podía llegar a resultarles útil. Los contrabandistas siempre necesitaban buenos hombres. Pero Halleck prefería no hacerse ilusiones. Los contrabandistas de ahora no eran los que le habían dado refugio hacía ya muchos años, al escapar de la disolución del feudo de su duque. No, aquella era una nueva raza que solo se preocupaba por los beneficios.

Volvió a centrar la atención en el estúpido sauce. Recordó que los tormentosos vientos de esa nueva realidad podían despedazar a esos contrabandistas y a todos sus amigos. Podían destruir a Stilgar y a su frágil neutralidad y arrastrar consigo a todas las tribus que permanecían leales a Alia. Todas se convertirían en colonias. Halleck había visto ocurrir lo mismo otras veces; era algo que había vivido en su mundo natal. Lo veía con claridad en las costumbres de los Fremen de ciudad, en la disposición de los suburbios y en la inequívoca forma de proceder de los sietch rurales que llegaban incluso a influenciar a los propios contrabandistas ocultos allí. Los distritos rurales eran colonias de los centros urbanos. Habían aprendido a llevar ese cómodo yugo, al que habían llegado tanto por su codicia como por sus supersticiones. Incluso aquí, especialmente aquí, la gente mostraba la actitud de la población sometida, no la de los hombres libres. Estaban a la defensiva, disimulaban, eran evasivos. Cualquier manifestación de autoridad suscitaba resentimiento… cualquiera: la regencia, Stilgar, su propio Consejo…

«No puedo confiar en ellos», pensó Halleck.

Solo podía servirse de ellos y alimentar su desconfianza hacia los demás. Era triste. Se había perdido el antiguo trueque entre hombres libres. Las viejas tradiciones se habían visto reducidas a palabras rituales, cuyos orígenes se perdían en los recuerdos.

Alia había hecho bien su trabajo, castigando a la oposición y premiando a los aliados, disponiendo las fuerzas imperiales de manera aparentemente fortuita, ocultando los elementos más importantes de su poder. ¡Los espías! ¡Dioses de las profundidades, cuántos espías debía tener!

Halleck casi veía el ritmo mortal de movimientos y contramovimientos con el que Alia esperaba mantener siempre desequilibrada a la oposición.

«Si los Fremen siguen sin hacer nada, vencerá», pensó.

Oyó el crujido del sello al abrirse detrás de él. Apareció un ayudante del sietch llamado Melides. Era un hombre bajo con un cuerpo parecido a una calabaza que se bamboleaba sobre unas largas piernas y con una fealdad que quedaba aún más acentuada debido a su destiltraje.

—Has sido aceptado —dijo Melides.

Y Halleck percibió el taimado disimulo en la voz del hombre. Lo que revelaba esa voz era que aquel iba a ser para él un refugio durante un espacio muy limitado de tiempo.

«El tiempo suficiente como para robar uno de sus tópteros», pensó.

—Mi gratitud a tu Consejo —⁠dijo. Y pensó en Esmar Tuek, de quien el sietch había adquirido el nombre. Esmar, muerto hacía mucho tiempo por la traición de alguien, habría degollado de inmediato a ese tal Melides.

57

Cualquier sendero que restrinja las posibilidades futuras puede convertirse en una trampa letal. Los seres humanos no buscan su camino en un laberinto, sino que escrutan un vasto horizonte lleno de oportunidades únicas. La estrecha y limitada visión de un laberinto solo atrae a las criaturas que tienen la nariz enterrada en la arena. La singularidad fruto de la sexualidad y las diferencias son la protección de la vida de las especies.

—Manual de la Cofradía Espacial

—¿Por qué no me siento afligida?

Alia dirigió la pregunta al techo de su pequeña cámara de audiencias, una estancia que podía cruzar en diez pasos en una dirección y en quince en la otra. Dos altas y angostas ventanas se abrían hacia las azoteas de Arrakeen y hasta la Muralla Escudo.

Era casi mediodía. El sol ardía en la dolina sobre la que se había edificado la ciudad.

Alia bajó la vista hacia Buer Agarves, el antiguo tabrita y ahora ayudante de Zia que lideraba a los guardias del templo. Había sido Agarves quien le había dado la noticia de que Javid e Idaho habían muerto. Una multitud de aduladores, ayudantes y guardias había acudido con él, y muchos más se apiñaban fuera, revelando con ello que conocían el mensaje de Agarves.

Las malas noticias volaban en Arrakis.

Agarves era un hombre bajo, con un rostro redondo para un Fremen, casi infantil en su rubicundez. Era uno de los componentes de la nueva raza, con la gordura del agua. Alia lo veía como a través de dos imágenes superpuestas: una con rostro serio y opacos ojos añiles, con expresión preocupada en los labios, y la otra sensual y vulnerable, tan vulnerable que resultaba excitante. A Alia le gustaban muchos los labios gruesos del hombre.

Aún no era mediodía, pero Alia notó algo en el conmocionado silencio a su alrededor que hablaba de atardeceres.

«Idaho debió de morir al atardecer», pensó.

—Buer, ¿cómo es que eres tú el portador de estas noticias? —⁠preguntó, notando la rápida expresión de alerta que se perfiló en el rostro del hombre.

Agarves intentó tragar saliva y habló con una voz ronca que era apenas un susurro:

—Acompañaba a Javid, ¿recordáis? Y cuando… Stilgar me envió a vos, me dijo que os comunicara que él llevaría a cabo su última obediencia.

—Su última obediencia —repitió ella⁠—. ¿A qué se refería con eso?

—No lo sé, dama Alia —se excusó él.

—Explícame de nuevo lo que viste —⁠ordenó ella, y se preguntó por qué tenía la piel tan fría.

—Vi… —Agitó la cabeza con nerviosismo y miró al suelo que había frente a Alia⁠—. Vi al sacro consorte muerto en el suelo del pasillo central, y a Javid también muerto cerca de él, en un pasillo lateral. Las mujeres ya habían empezado a prepararlos para el Huanui.

—¿Y Stilgar te llamó para que lo vieras?

—Así es, mi dama. Stilgar me llamó. Envió a Modibo, el jorobado, su mensajero en el sietch. Modibo no me advirtió. Simplemente me dijo que Stilgar quería verme.

—¿Y viste el cuerpo de mi esposo tendido en el suelo?

Agarves dirigió una mirada esquiva a Alia y volvió a centrar su atención en el suelo frente a ella antes de asentir.

—Sí, mi dama. Y Javid estaba muerto a su lado. Stilgar me dijo… me dijo que el sacro consorte había matado a Javid.

—Y mi esposo. Has dicho que Stilgar…

—Me lo dijo él mismo, mi dama, Stilgar me dijo que había sido él quien lo había hecho. Me dijo que el sacro consorte provocó su ira.

—Su ira —repitió Alia—. ¿De qué forma?

—No me lo dijo. Nadie me lo dijo. Pregunté, pero nadie me lo dijo.

—¿Y en ese momento te ordenaron que vinieses a darme las noticias?

—Sí, mi dama.

—¿No había nada que pudieras hacer?

Agarves se pasó la lengua por los labios rechonchos.

—Era Stilgar quien ordenaba, mi dama. Era su sietch.

—Entiendo. Y tú siempre has obedecido a Stilgar.

—Siempre lo hice, mi dama, hasta que me liberó de mis obligaciones.

—Hasta que fuiste enviado a servirme, querrás decir.

—Ahora os obedezco solo a vos, mi dama.

—¿Es eso cierto? Dime, Buer, si te ordenara matar a Stilgar, tu antiguo naib, ¿lo harías?

Él le sostuvo la mirada con adusta firmeza.

—Si lo ordenáis, mi dama.

—Te lo ordeno. ¿Tienes idea de adónde ha ido?

—Al desierto. Es lo único que sé, mi dama.

—¿Cuántos hombres se ha llevado consigo?

—Quizá la mitad de los efectivos.

—¡Y a Ghanima y a Irulan!

—Sí, mi dama. Todos iban cargados con sus posesiones, sus mujeres y sus hijos. Stilgar les ha dado a todos a elegir: o ir con él o verse desligados de su obligación. Algunos han elegido quedar libres. Elegirán a un nuevo naib.

—¡Yo elegiré a su nuevo naib! Y serás tú, Buer Agarves, el día en que me traigas la cabeza de Stilgar.

Agarves podía aceptar la selección mediante un combate. Era una tradición Fremen. Dijo:

—Como ordenéis, mi dama. ¿Qué efectivos podría…?

—Habla con Zia. No puedo darte muchos tópteros para la búsqueda, ya que se necesitan en otros lugares, pero tendrás guerreros suficientes. Stilgar ha difamado su honor. Muchos estarán orgullosos de ponerse a tu servicio.

—Me pondré a ello de inmediato entonces, mi dama.

—¡Espera!

Lo examinó por un momento y pensó en quién podía mandar para vigilar a ese hombre vulnerable de rostro infantil. Era necesario vigilarlo de cerca hasta que probara su valía. Zia sabría a quién enviar.

—¿No me habéis despedido, mi dama?

—No te he despedido. Debo discutir contigo en privado y largamente tus planes para eliminar a Stilgar. —⁠Se llevó una mano al rostro⁠—. No me mostraré afligida hasta que hayas llevado a cabo mi venganza. Dame unos minutos para recuperar la compostura. —⁠Bajó la mano⁠—. Una de mis ayudantes te indicará el camino. —⁠Hizo un sutil gesto con la mano a una de sus ayudantes y le susurró algo a Shalus, la nueva dama de cámara⁠—: Haz que lo laven y perfumen antes de traérmelo. Apesta a gusano.

—Sí, mi señora.

Fue entonces cuando Alia se dio la vuelta y fingió una pena que no sentía para luego huir a sus aposentos privados. Una vez en su dormitorio, cerró de golpe la puerta a sus espaldas y pateó el suelo.

«¡Maldito Duncan! ¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué?».

Había captado la provocación deliberada de Idaho. Había matado a Javid y provocado a Stilgar, lo que indicaba que sabía todo sobre Javid. Lo ocurrido podía considerarse un mensaje que le enviaba Duncan Idaho, su acto final.

Volvió a patear el suelo, una y otra vez, mientras iba de un lado a otro del dormitorio.

«¡Maldito! ¡Maldito! ¡Maldito!».

Stilgar se había unido a los rebeldes, y Ghanima con él. Y también Irulan.

«¡Malditos sean todos!».

Pisó un objeto metálico y soltó un grito de dolor. Se inclinó y descubrió que lo que le había hecho daño en el pie era una hebilla metálica. La cogió y se quedó de piedra mientras la contemplaba en la palma de la mano. Era una hebilla antigua, de plata y platino, originaria de Caladan, que le regaló originalmente el duque Leto Atreides I a su maestro de armas, Duncan Idaho. Se la había visto puesta muchas veces. Y había sido justo él quien la había arrojado allí.

Los dedos de Alia la estrujaron con fuerza. La había arrojado cuando… cuando…

Las lágrimas brotaron de sus ojos, se abrieron camino pese a su gran condicionamiento Fremen. La boca se le curvó en una helada mueca, y sintió cómo ese antiguo enfrentamiento volvía a iniciarse en su cráneo, cómo se le extendía hasta por los dedos de las manos y de los pies. Notó que se convertía en dos personas. Una miraba sorprendida las contorsiones de esa carne, y la otra intentaba dominar el intenso dolor que empezaba a cubrirle el pecho. Las lágrimas brotaron libres de sus ojos, y la persona sorprendida de su interior preguntó con voz lastimera:

—¿Quién llora? ¿Quién es el que llora? ¿Quién está llorando ahora?

Pero nada detuvo las lágrimas, y sintió que el dolor ardía en su pecho y luego la obligaba a moverse y a derrumbarse sobre la cama.

Y algo dentro de ella no dejaba de preguntarse, con profundo estupor:

—¿Quién llora? ¿Quién…?

58

Con esos actos, Leto II se apartó de la sucesión evolutiva. Lo hizo con una acción brusca y deliberada, diciendo: «Ser independiente es ser apartado». Ambos gemelos veían más allá de las necesidades de la memoria como un proceso mesurable, es decir, una forma de determinar su distancia de sus orígenes humanos. Pero fue encomendado a Leto II realizar tan audaz acto, reconociendo que una creación real es independiente de su creador. Él rehusó revalidar la secuencia de la evolución, diciendo: «Eso también me aparta más y más de la humanidad». Vio las implicaciones de todo, que en realidad no existen sistemas cerrados en la vida.

—La sagrada metamorfosis, por Harq al-Ada

Había aves que se alimentaban de los insectos que vivían en la arena húmeda más allá del qanat roto: papagayos, urracas, grajos. El lugar había sido una djedida, la última de las nuevas ciudades, edificada sobre unos cimientos de basalto al descubierto. Ahora había quedado abandonada. Ghanima pasó la mañana analizando la zona que había detrás de las plantaciones originales del sietch abandonado, donde detectó movimiento y vio un lagarto geco estriado. Poco antes había visto un pájaro carpintero gila construyendo su nido en una pared de barro de la djedida.

Ghanima pensaba en esa ciudad como en un sietch, pero, en realidad, no era más que un grupo de paredes bajas hechas con ladrillos de barro prensado y rodeadas de plantaciones que mantenían alejadas a las dunas. Había sido edificada en el Tanzerouft, a seiscientos kilómetros al sur de la Cadena Sihaya. Sin manos humanas que lo mantuvieran, el sietch empezaba a confundirse otra vez con el desierto, debido a los vientos cargados de arena que erosionaban las paredes, a las plantas marchitas y a las plantaciones resecadas por el sol abrasador.

Sin embargo, la arena al otro lado del qanat destrozado seguía estando húmeda, lo que indicaba que la rechoncha protuberancia de la trampa de viento aún funcionaba.

Durante los meses transcurridos desde su fuga de Tabr, los fugitivos se habían cobijado en varios lugares como ese, lugares que el Demonio del Desierto había dejado inhabitables. Ghanima no creía en ese demonio, pero no podía negar las pruebas irrefutables de la destrucción del qanat.

En ocasiones, recibían noticias de los poblados del norte gracias a sus encuentros con los rebeldes cazadores de especia. Unos pocos tópteros —⁠algunos decían que no eran más de seis⁠— realizaban vuelos de rastreo en busca de Stilgar, pero Arrakis era grande y el desierto estaba del lado de los fugitivos. Se rumoreaba que se había organizado un pelotón encargado de buscar y destruir a la partida de Stilgar, pero dicho pelotón estaba liderado por el antiguo tabrita Buer Agarves y también tenía otras tareas que lo obligaba a regresar a menudo a Arrakeen.

Los rebeldes decían que había pocas escaramuzas entre sus hombres y las tropas de Alia. Los devastadores saqueos del Demonio del Desierto hacían que la preocupación principal de Alia y los naibs fuera el mantenimiento de su guardia personal. Incluso los contrabandistas habían tenido dificultades, pero se decía que ellos también rastreaban el desierto en busca de Stilgar, codiciosos del precio que le habían puesto a su cabeza.

Stilgar había conducido a su partida al interior de la djedida el día anterior al anochecer, siguiendo el infalible rastro de humedad con su vieja nariz Fremen. Prometió que pronto se dirigirían hacia los palmerales del sur, pero se negó a fijar una fecha. Le habían puesto a su cabeza un precio que en otros tiempos hubiese sido suficiente como para comprar un planeta entero, pero Stilgar parecía muy feliz y despreocupado.

—Este es un buen lugar para nosotros —⁠dijo, señalando la trampa de viento que aún funcionaba⁠—. Nuestros amigos nos han dejado algo de agua.

El grupo se había reducido a un total de sesenta personas. Habían llevado a los viejos, los enfermos y los más jóvenes a los palmerales del sur, donde los habían acogido familias que les eran leales. Solo quedaban los más fuertes, y estos tenían muchos amigos al norte y al sur.

Ghanima se preguntó por qué Stilgar se negaba a discutir lo que le estaba ocurriendo al planeta. ¿Acaso no se daba cuenta? A medida que se destruían los qanats, los Fremen se veían obligados a regresar a las fronteras septentrionales y meridionales que en otro tiempo habían marcado los límites de su territorio. El movimiento era una clarísima señal de lo que le ocurría al Imperio. Una condición era el espejo de la otra.

Ghanima metió una mano bajo el cuello del destiltraje para soltarlo. Se sentía muy libre en ese lugar a pesar de sus preocupaciones. Sus vidas interiores ya no la atormentaban, aunque a veces notaba esas memorias en su conciencia. Gracias a ellas conocía lo que había sido ese desierto en otro tiempo, antes de que se iniciara la transformación ecológica. Por un lado, era mucho más seco. La trampa de viento, pese a la ausencia de cuidados, seguía funcionando porque procesaba aire húmedo.

Muchas criaturas que en otro tiempo habían evitado el desierto ahora se aventuraban a vivir en él. En el grupo eran muchos los que habían notado cómo proliferaban los búhos diurnos. Ghanima hasta llegó a ver pájaros hormigueros. Se agitaban y danzaban por las líneas de insectos que se desplazaban sobre la arena húmeda, en el extremo del qanat destrozado. Se veían pocos tejones, pero los ratones canguro eran innumerables.

Un temor supersticioso controlaba a los nuevos Fremen, y Stilgar no era la excepción. La djedida había sido entregada al desierto después de que su qanat fue destruido por quinta vez en once meses. Las cuatro anteriores se habían reparado los destrozos ocasionados por el Demonio del Desierto, pero la quinta ya no quedaba agua suficiente como para arriesgarse a una nueva pérdida.

Había ocurrido lo mismo en todas las djedidas y en muchos de los antiguos sietch. Ocho de cada nueve nuevos emplazamientos habían quedado abandonados. Muchas de las antiguas comunidades sietch estaban abarrotadas de gente, como nunca antes habían estado. Y mientras el desierto entraba en una nueva era, los Fremen volvían a sus antiguas tradiciones. Veían presagios en cualquier cosa. Los gusanos eran cada vez más escasos, excepto en el Tanzerouft. ¡Era el castigo de Shai-hulud! Y se habían visto gusanos muertos sin que nadie fuera capaz de explicar la causa. Tras su muerte, no tardaban en convertirse en un polvo que se confundía con el del desierto, pero los cadáveres vacíos que se alzaban con frecuencia como pecios resecos en el camino de los Fremen los dejaban aterrorizados.

El grupo de Stilgar había encontrado uno de esos cadáveres enormes el mes anterior, y habían necesitado cuatro días para sobreponerse a la impresión de haberse topado con algo demoníaco. Tenía un olor intenso y ácido, a venenosa putrefacción. Yacía en la cima de una enorme mancha de especia, que en su mayor parte había quedado inservible.

Ghanima apartó la mirada del qanat y la desvió hacia la djedida. Justo delante de ella se erguía una pared medio derrumbada que en otro tiempo había protegido un mushtamal, un pequeño jardín anexo. Lo había explorado movida por la curiosidad, y había hallado unas cuantas galletas de pan de especia sin levadura metidas en una caja de piedra.

Antes de destruirlas, Stilgar había dicho:

—Los Fremen nunca dejarían comida en buen estado tras ellos.

Ghanima no era de la misma opinión, pero aceptó no discutir al respecto ni arriesgarse. Los Fremen estaban cambiando. En el pasado, se movían libremente a través del bled, empujados por las necesidades naturales: agua, especia, comercio. Las actividades de los animales habían sido sus señales de alarma. Pero ahora esos animales se movían a un ritmo muy extraño, y la mayoría de los Fremen se hacinaba en sus viejas cavernas-madriguera al amparo de la parte septentrional de la Muralla Escudo. No era común encontrar cazadores de especia en el Tanzerouft, y el grupo de Stilgar era el único que se desplazaba atendiendo a las antiguas tradiciones.

Confiaba en Stilgar y en el miedo que le tenía a Alia. Ahora, Irulan apoyaba sus argumentos y citaba extrañas meditaciones Bene Gesserit. Pero Farad’n seguía vivo en el lejano Salusa. Algún día tendría que venir a rendir cuentas.

Ghanima alzó la mirada hacia el cielo gris plateado de la mañana y reflexionó. ¿Dónde podía encontrar ayuda? ¿Dónde había alguien que la escuchara cuando revelara lo que veía que estaba ocurriendo a su alrededor? La dama Jessica aún seguía en Salusa, si es que los informes eran ciertos. Y Alia era una criatura en un pedestal, empeñada solo en seguir siendo colosal mientras se alejaba más y más de la realidad. Gurney Halleck había desaparecido, aunque todos decían haberlo visto. El predicador se había esfumado, y sus declaraciones heréticas no eran más que un recuerdo cada vez más lejano.

Y Stilgar.

Miró a través de la pared a medio derrumbar hacia el lugar donde Stilgar ayudaba a reparar la cisterna. Stilgar disfrutaba de su papel de fuego fatuo del desierto, mientras que el precio que le habían puesto a su cabeza crecía cada mes.

Ya nada tenía sentido. Nada.

¿Dónde estaba ese Demonio del Desierto, esa criatura capaz de destruir qanats como si fueran falsos ídolos que debían quedar enterrados en la arena? ¿Era un gusano errante? ¿Era una tercera facción de la rebelión? ¿Eran muchos? Nadie creía que fuera un gusano. El agua habría aniquilado a cualquier gusano que se aventurara en un qanat. Lo cierto era que muchos Fremen creían que el Demonio del Desierto era una banda revolucionaria dedicada a derribar el mahdinato de Alia y devolver Arrakis a las antiguas tradiciones. Los que lo creían decían que era algo bueno. Había que liberarse de esa ávida sucesión apostólica que solo se preocupaba en perpetuar su propia mediocridad. Había que regresar a la auténtica religión que había abrazado Muad’Dib.

Un profundo suspiro agitó a Ghanima.

«Oh, Leto —pensó—. Casi me alegra que no vivas para ver estos días. Hasta partiría contigo, pero tengo un cuchillo que aún no se ha manchado de sangre. Alia y Farad’n. Farad’n y Alia. El viejo barón es su demonio, y eso no se puede consentir».

Harah salió de la djedida y se acercó a Ghanima con ese característico paso arrítmico. Se detuvo frente a ella y preguntó:

—¿Qué haces sola aquí fuera?

—Este lugar es muy extraño, Harah. Deberíamos irnos.

—Stilgar espera encontrarse con alguien aquí.

—¡Oh! No me ha dicho nada.

—¿Por qué debería contártelo todo? ¿Maku? —⁠Harah dio una palmada a la bolsa de agua que hinchaba la parte delantera de la túnica de Ghanima⁠—. ¿Ya tienes la edad suficiente para quedar encinta?

—He estado encinta tantas veces que no podría contarlas —⁠dijo Ghanima⁠—. ¡No juegues conmigo esos juegos de adulto-niño!

Harah retrocedió un paso ante el tono reverencial de la voz de Ghanima.

—Sois una banda de estúpidos —⁠dijo Ghanima, que trazó con la mano un círculo con el que abarcó la djedida y las actividades de Stilgar y los suyos⁠—. No debería haber venido con vosotros.

—Estarías muerta de no haberlo hecho.

—Quizá. Pero ¡no veis lo que tenéis justo delante de vuestras narices! ¿Con quién espera encontrarse Stilgar en este lugar?

—Con Buer Agarves.

Ghanima se la quedó mirando.

—Viene de camino con unos amigos del sietch de la Sima Roja —⁠explicó Harah.

—¿Ese pequeño bufón de Alia?

—Lo traen con los ojos vendados.

—¿Y Stilgar se lo cree?

—Ha sido Buer quien ha pedido la reunión. Ha aceptado todos nuestros términos.

—¿Por qué no se me ha contado nada?

—Stilgar sabía que ibas a oponerte.

—¿Oponerme…? ¡Es una locura!

Harah frunció el ceño.

—No olvides que Buer es…

—¡Es de la familia! —restalló Ghanima⁠—. Es el nieto del sobrino de Stilgar. Lo sé. Y Farad’n, cuya sangre derramaré algún día, es pariente cercano mío. ¿Crees que eso detendrá mi cuchillo?

—Hemos recibido un distrans. Nadie sigue a su grupo.

Ghanima habló con voz muy baja:

—Esto no traerá nada bueno, Harah. Deberíamos irnos de inmediato.

—¿Has visto algún presagio? —⁠preguntó Harah⁠—. ¡Ese gusano muerto que vimos! ¿Era acaso…?

—¡Mételo en tu útero y haz que renazca en algún otro lugar! —⁠restalló enfurecida Ghanima⁠—. No me gustan ni este encuentro ni este lugar. ¿No te parece suficiente?

—Le diré a Stilgar que tú…

—¡Se lo diré yo misma! —Ghanima pasó por delante de Harah, que se apresuró a hacer el gesto de los cuernos del gusano para alejar el mal.

Pero Stilgar se limitó a reírse de los miedos de Ghanima y le ordenó que fuera a buscar truchas de arena como hacían todos los niños sensatos. Ella huyó al interior de una de las casas abandonadas de la djedida y se acurrucó en un rincón para incubar su rabia. La emoción pasó rápidamente, pero sintió la agitación de sus vidas interiores y recordó a alguien diciendo:

—Si podemos inmovilizarlos, las cosas irán según nuestros planes.

«Qué pensamiento tan extraño».

Pero no consiguió recordar quién había dicho esas palabras.

59

Muad’Dib fue desheredado, y habló para los desheredados de todos los tiempos. Elevó su voz contra las profundas injusticias que alienan al individuo frente a lo que le ha sido enseñado que debe creer, frente a lo que parecía pertenecerle por derecho.

—El mahdinato, un análisis, por Harq al-Ada

Gurney Halleck estaba sentado en la cima de la colina de Shuloch sobre una alfombra de fibra de especia con el baliset al lado. Bajo él, la cerrada depresión hormigueaba con trabajadores de los equipos de las plantaciones. La rampa arenosa con la que los Desterrados habían atraído a los gusanos sobre un sendero de especia había sido bloqueada con un nuevo qanat. Las plantaciones avanzaban sobre la rampa para protegerla.

Era casi la hora de la comida del mediodía, y Halleck llevaba más de una hora en la cima de la colina, buscando un poco de soledad en la que poder pensar. Los hombres trabajaban bajo él, pero todo lo que veía eran trabajos con melange. La estimación personal de Leto era que la producción de especia había descendido rápidamente, para estabilizarse a una décima parte de la media de los años de los Harkonnen. Las reservas de todo el Imperio doblaban de valor a cada nueva partida. Se decía que trescientos veintiún litros bastarían a la familia Metulli para comprar la mitad del planeta Novebruns.

Los Desterrados trabajaban como hombres empujados por el diablo, y quizá lo estaban. Antes de cada comida, se encaraban al Tanzerouft y oraban a Shai-hulud personificado. Así era como veían a Leto y, a través de sus ojos, Halleck veía un futuro en el que la mayor parte de la humanidad compartiría ese punto de vista. Halleck no estaba seguro de que esta perspectiva le gustara.

Había sido el propio Leto el que había creado esa imagen cuando regresó con Halleck y el predicador en el tóptero que Halleck había robado. Leto había abierto una brecha en el qanat de Shuloch con las manos y lanzado las enormes piedras a más de cincuenta metros. Cuando los Desterrados habían intentado intervenir, había decapitado al primero que se había acercado con un solo movimiento seco del brazo. Luego había echado a los demás hacia atrás, sobre sus compañeros que les seguían, y se había reído de sus armas. Su demoníaca voz rugió:

—¡El fuego no me tocará! ¡Vuestros cuchillos no me alcanzarán! ¡Llevo la piel de Shai-hulud!

Fue entonces cuando los Desterrados lo reconocieron y recordaron cómo había escapado, la manera en que había saltado de la cima de la colina «directamente al desierto». Se habían postrado ante él, y Leto había dado sus órdenes:

—Os traigo a dos huéspedes. Los defenderéis y los honraréis. Reconstruiréis vuestro qanat y empezaréis a plantar el oasis de un jardín. Algún día convertiré esto en mi casa. La prepararéis para mí. No venderéis más especia, sino que almacenaréis toda la que recojáis.

Había seguido dándoles sus instrucciones, y los Desterrados oyeron cada palabra y le miraron con sus ojos paralizados por el temor, un temor supersticioso.

¡Era Shai-hulud que había surgido al fin de la arena!

No había habido ningún indicio de esa metamorfosis cuando Leto había encontrado a Halleck con Ghadhean al-Fali en uno de los pequeños sietch rebeldes de Gare Ruden. Con su ciego compañero. Leto había surgido del desierto siguiendo la antigua ruta de la especia, montando un gusano en una zona donde los gusanos ya eran una rareza. Habló de los varios rodeos que se había visto obligado a efectuar debido a la presencia de humedad en la arena, la suficiente como para envenenar a un gusano. Habían llegado poco después del mediodía, escoltados por los guardias al interior de la sala común de paredes de piedra.

El recuerdo obsesionaba ahora a Halleck.

—Así que este es el predicador —⁠había dicho.

Halleck había girado a grandes zancadas en torno al hombre ciego para examinarlo y luego había recordado las historias que se rumoreaban sobre él. En el sietch, no había máscara alguna del destiltraje que le ocultase el anciano rostro, y los rasgos habían quedado al descubierto para que su memoria hiciera las comparaciones. Sí, el hombre se parecía al viejo duque del que Leto había tomado el nombre. Pero ¿era un parecido casual?

—¿Conocéis los rumores que se dicen de él? —⁠había preguntado Halleck, que hablaba con Leto apartado de los demás⁠—. Dicen que es vuestro padre que ha vuelto del desierto.

—He oído esos rumores.

Halleck se había vuelto para examinar al muchacho. Leto llevaba un extraño destiltraje con bordes enrollados alrededor de su rostro y oídos. Estaba cubierto por una túnica negra, y unas botas de arena ocultaban sus pies. Había mucho que explicar sobre su presencia allí, cómo había conseguido escapar por segunda vez.

—¿Por qué habéis traído al predicador? —⁠había preguntado Halleck⁠—. En Jacurutu han dicho que trabaja para ellos.

—Ya no. Lo llevo conmigo porque Alia quiere verlo muerto.

—¿Y? ¿Creéis que este es un refugio?

—Tú eres su refugio.

Durante todo aquel tiempo el predicador había permanecido inmóvil junto a ellos, escuchando, pero sin dar indicios de que se interesara por el giro que tomaba la discusión.

—Me ha servido bien, Gurney —⁠había dicho Leto⁠—. La Casa de los Atreides todavía no ha perdido todo sentido de la obligación debida a los que nos sirven.

—¿La Casa de los Atreides?

—Yo soy la Casa de los Atreides.

—Huisteis de Jacurutu antes de que yo pudiera completar la prueba que vuestra abuela me había ordenado —⁠había dicho Halleck, con voz impertérrita⁠—. ¿Cómo podéis dar por hecho…?

—Debes defender la vida de este hombre como si fuese la tuya propia.

Leto había hablado como si no hubiera nada que discutir al respecto, y miró a Halleck sin pestañear.

Jessica había adiestrado a Halleck en muchos de los refinamientos Bene Gesserit relativos a la observación, y en ese momento lo único que había detectado en las facciones de Leto era una absoluta y calmada seguridad en sí mismo. Sin embargo, tenía que cumplir las órdenes de Jessica.

—Vuestra abuela me encargó que completara vuestra educación y me asegurara de que no estáis poseído.

—No estoy poseído.

Era una simple afirmación.

—¿Por qué huisteis?

—Namri tenía órdenes de matarme, independientemente de lo que yo hiciera. Fue Alia la que lo ordenó.

—¿Sois acaso una Decidora de Verdad?

—Lo soy.

Otra afirmación, llena de seguridad en sí mismo.

—¿Y Ghanima también?

—No.

El predicador había roto el silencio en ese momento al desviar sus cuencas ciegas hacia Halleck, pero mientras señalaba a Leto.

—¿Crees que tú puedes ponerlo a prueba?

—No interfieras cuando no sabes nada del problema o sus consecuencias —⁠había ordenado Halleck, sin mirarlo.

—Oh, conozco muy bien sus consecuencias —⁠había dicho el predicador⁠—. A mí me puso a prueba una anciana que estaba convencida de saber lo que estaba haciendo. Tal como fueron las cosas, resultó que no lo sabía.

Halleck lo había mirado en ese momento.

—¿Eres acaso otra Decidora de Verdad?

—Cualquiera puede ser una Decidora de Verdad, incluso tú —⁠había dicho el predicador⁠—. Se trata de que uno sea honesto consigo mismo acerca de la naturaleza de los propios sentimientos. Solo requiere que seas propenso a la verdad para así reconocerla de inmediato.

—¿Por qué interfieres? —había preguntado Halleck al tiempo que apoyaba la mano en el crys. ¿Quién era ese predicador?

—Estos acontecimientos me atañen —⁠había dicho el predicador⁠—. Mi madre podría poner su propia sangre sobre el altar, pero yo tengo otras motivaciones. Y comprendo tu problema.

—¿Eh? —había preguntado Halleck con curiosidad en la voz.

—La dama Jessica te ha ordenado que diferencies entre el lobo y el perro, entre el ze’eb y el ke’leb. Por propia definición, un lobo es alguien que tiene poder y puede abusar de ese poder. Sin embargo, hay un período de tiempo, al alba, en que uno no puede distinguir entre un lobo y un perro.

—Sí, te has acercado al problema —⁠había dicho Halleck, quien se había dado cuenta de que cada vez entraba más gente del sietch en la sala común para escuchar⁠—. ¿Cómo lo sabes?

—Porque conozco este planeta. ¿No lo entiendes? Piensa en cómo es. Bajo la superficie hay rocas, tierra, sedimentos, arena. Esos son los recuerdos del planeta, la imagen de su historia. Lo mismo ocurre con los seres humanos. El perro recuerda al lobo. Cada universo gira en torno a un núcleo de «ser», y todos los recuerdos se mueven desde ese núcleo hacia el exterior, directamente a la superficie.

—Muy interesante —había dicho Halleck⁠—. ¿Y cómo puede ayudarme eso a llevar a término mis órdenes?

—Vuelve a contemplar las imágenes de historia que hay dentro de ti. Comunícate como lo harían los animales.

Halleck había negado con la cabeza. La franqueza del predicador resultaba muy convincente, una cualidad que había observado muchas veces en los Atreides, y había más de un indicio de que ese hombre estaba empleando los poderes de la Voz. Halleck sintió que el corazón empezaba a latirle desbocado en el pecho. ¿Era posible?

—Jessica deseaba una prueba definitiva, algo tan intenso que hiciera emerger hasta las más profundas interioridades de su nieto —⁠había dicho el predicador⁠—. Pero ya estaban allí y se podían contemplar a simple vista.

Halleck se había dado la vuelta para observar a Leto. Fue un movimiento instintivo, producto de unas fuerzas irreprimibles.

El predicador había proseguido, como si estuviera enseñando la lección a un alumno obstinado:

—Este joven te confunde porque no es una entidad singular. Es una comunidad. Y como cualquier comunidad expuesta a una tensión, cualquier miembro de la misma puede asumir el mando. Ese mando no siempre es benigno, y de ahí provienen las historias de la Abominación. Pero ya has lacerado lo suficiente esta comunidad, Gurney Halleck. ¿Cómo es que no te has dado cuenta de que la transformación ya se ha producido? Este joven ha completado una cooperación interior que es enormemente poderosa, que no puede subvertirse. Lo veo incluso sin ojos. En una ocasión intenté oponerme a ella, pero ahora estoy a sus órdenes. Es el Curador.

—¿Y quién eres tú? —había preguntado Halleck.

—No soy más que lo que ves. Pero no me mires a mí, mira a esta persona a la que te han ordenado enseñar y poner a prueba. Ha sido creada por la crisis. Ha sobrevivido a un medio ambiente letal. Está aquí.

—¿Y quién eres tú? —había insistido Halleck.

—¡Te digo que solo mires a este joven Atreides! Es la regeneración suprema de la que depende nuestra especie. Reinsertará en el sistema los resultados de sus logros pasados. Ningún otro ser humano conoce esos logros pasados como los conoce él. ¡Y pensabas destruir a una criatura así!

—Se me ordenó que lo pusiera a prueba, y yo no…

—Pero ¡lo has hecho!

—¿Es una Abominación?

Una sonrisa de agotamiento cruzó el rostro del predicador.

—Deja de insistir en esas estupideces Bene Gesserit. ¡Hay que ver lo bien que se les da crear los mitos sobre los que duermen los hombres!

—¿Eres Paul Atreides? —había preguntado Halleck.

—Paul Atreides ya no existe. Intentó erigirse como supremo símbolo moral tras renunciar a toda pretensión moral. Se convirtió en un santo sin dios, uno que solo pronunciaba blasfemias. ¿Cómo puedes pensar…?

—Porque hablas con su voz.

—¿Ahora pretendes ponerme a prueba a mí? Ten cuidado, Gurney Halleck.

Halleck había tragado saliva antes de dirigir su atención al impasible Leto, que permanecía inmóvil y observaba impertérrito.

—¿A quién están poniendo a prueba? —⁠había preguntado el predicador⁠—. ¿Acaso la dama Jessica te ha puesto a prueba a ti, Gurney Halleck?

Ese pensamiento había sido profundamente inquietante para Halleck, que se había preguntado cómo permitía que las palabras del predicador lo alterasen. Pero obedecer a esa mística autocrática era algo profundamente instintivo en los sirvientes de los Atreides. Al explicarlo, Jessica lo había convertido en algo mucho más misterioso aún. Halleck había sentido en ese momento que algo cambiaba en su interior, algo cuyos bordes apenas había rozado el adiestramiento Bene Gesserit que Jessica había impregnado en él. En ese momento, lo había invadido una furia inarticulada. ¡No quería cambiar!

—¿Quién de vosotros actúa como Dios y con qué fin? —⁠había preguntado el predicador⁠—. No puedes aferrarte solo a la razón para responder a esta pregunta.

Halleck había desviado su atención de Leto al hombre ciego lenta y deliberadamente. Jessica siempre le había dicho que debía conseguir dominar el equilibrio del kairits… «tú debes-tú no debes». Ella lo consideraba una disciplina sin palabras ni frases, sin reglas ni argumentos. Era como el filo de su verdad interior, una verdad que lo absorbía todo. Algo en la voz del ciego, su tono o sus ademanes, avivaban una furia que ardía por sí misma en la cegadora calma interna de Halleck.

—Responde a mi pregunta —había dicho el predicador.

Y Halleck había notado cómo las palabras centraban más profundamente su atención en ese lugar, en ese momento y en sus exigencias. No quedaba duda alguna en él. Ese hombre era Paul Atreides, no había muerto y ahora estaba entre ellos. Y ese no-niño, Leto. Halleck había vuelto a mirar a Leto, lo había mirado de verdad. Había visto las señales de la tensión en torno a sus ojos, la sensación de equilibrio en su actitud, la pasiva boca con su sutil sentido del humor. Leto permanecía inmóvil, como recortado sobre el fondo de una luz cegadora. Había alcanzado la armonía simplemente aceptándola.

—Decidme, Paul Atreides —había dicho Halleck⁠—, ¿lo sabe vuestra madre?

El predicador había suspirado.

—Para la Sororidad, para toda la institución, yo estoy muerto. No intentes revivirme.

Después Halleck había preguntado sin mirarle:

—Pero ¿por qué…?

—Hace lo que debe. Construye su propia vida y cree que gobierna muchas. Se podría decir que todos somos dios en cierta manera.

—Pero estáis vivo —había susurrado Halleck, abrumado ahora que se había dado cuenta, volviéndose al fin para mirar a ese hombre más joven que él, pero tan envejecido por el desierto que parecía tener el doble de edad.

—¿Qué significa? —había preguntado Paul⁠—. ¿Qué significa estar vivo?

Halleck había mirado a su alrededor, a los Fremen que los observaban, con sus rostros debatiéndose entre la duda y el temor.

—Mi madre nunca tuvo que aprender mi lección. —⁠¡Era la voz de Paul!⁠—. Ser un dios puede convertirse en última instancia en algo aburrido y degradante. ¡Esa sería una razón más que suficiente para inventar el libre albedrío! Un dios podría desear refugiarse en el sueño y vivir solo en las proyecciones inconscientes de las criaturas oníricas.

—Pero ¡estáis vivo! —había repetido Halleck en voz más alta.

Paul había ignorado la emoción en la voz de su viejo compañero y había preguntado:

—¿Habrías enfrentado de verdad a ese muchacho con su hermana en la prueba del mashhad? ¡Qué mortal estupidez! Los dos hubiesen dicho: «¡No! ¡Mátame! ¡Deja que el otro viva!». ¿De qué hubiese servido esa prueba? ¿Qué significa estar vivo, Gurney?

—Esa no era la prueba —había protestado Halleck. No le gustaba la forma como se apretujaban los Fremen a su alrededor, examinando a Paul e ignorando a Leto.

Pero en ese momento, Leto había vuelto a intervenir:

—Contempla el entramado, padre.

—Sí… sí… —Paul había levantado la cabeza como para husmear el aire⁠—. ¡Es Farad’n, entonces!

—Qué fácil es seguir nuestros pensamientos en lugar de nuestros sentidos —⁠había dicho Leto.

Halleck se había visto incapaz de seguir ese pensamiento y, cuando estaba a punto de pedir una aclaración, lo había interrumpido la mano de Leto al apoyarse en su brazo.

—No preguntes, Gurney. Podrías volver a sospechar que soy una Abominación. ¡No! Deja que ocurra, Gurney. Si intentas forzarlo, solo conseguirás destruirte a ti mismo.

Pero Halleck se había sentido abrumado por sus dudas. Jessica se lo había advertido.

«Esos prenacidos pueden ser muy engañosos. Tienen trucos con los que seguro nunca has soñado».

Halleck había agitado la cabeza despacio. ¡Y Paul! ¡Dioses de las profundidades! ¡Paul, vivo y aliado con ese estigma interrogativo que él mismo había generado!

Los Fremen que tenían alrededor se habían vuelto incontenibles. Empezaban a apretujarse entre Halleck y Paul, entre Leto y Paul, separando a este último de los otros dos. El aire resonaba con preguntas bruscas: «¿Eres Muad’Dib? ¿Eres Muad’Dib de verdad? ¿Son ciertos los rumores? ¡Dínoslo!».

—Solo debéis considerarme el predicador —⁠había dicho Paul al tiempo que los apartaba⁠—. No puedo ser Paul Atreides o Muad’Dib. Nunca podré volver a serlo. No soy la pareja de Chani ni el emperador.

Halleck temió lo que podía ocurrir si esas preguntas frustradas no obtenían una respuesta lógica y estaba a punto de actuar, pero Leto reaccionó antes que él. En ese momento, Halleck se había dado cuenta del primer elemento del terrible cambio que había tenido lugar en Leto. Rugió con una voz terrible como la de un toro:

—¡Echaos a un lado!

Y Leto se había lanzado hacia delante y derribado a Fremen adultos a diestra y siniestra, echándolos hacia atrás, empujándolos con las manos, arrebatándoles los cuchillos por el extremo de la hoja.

En menos de un minuto, todos aquellos Fremen habían sido rechazados contra las paredes en silenciosa consternación. Leto estaba de pie junto a su padre.

—Cuando Shai-hulud hable, vosotros obedeceréis —⁠había dicho Leto.

Y cuando alguno de los Fremen habían empezado a protestar, Leto había arrancado un saliente de roca de la pared del pasillo junto a la salida de la estancia y lo había desmenuzado con las manos mientras sonreía.

—Desmenuzaré vuestro sietch sobre vuestras cabezas —⁠había dicho.

—El Demonio del Desierto —había susurrado alguien.

—Y también vuestros qanats —⁠había continuado Leto⁠—. Los reduciré a polvo. Nunca hemos estado aquí, ¿me habéis oído?

Las cabezas asintieron enfáticamente, en un gesto de aterrada sumisión.

—Ninguno de vosotros nos ha visto —⁠había dicho Leto⁠—. Un solo susurro por vuestra parte, y volveré para enviaros a todos al desierto sin una pizca de agua.

Halleck había visto cómo alzaban las manos en gesto protector, el signo del gusano.

—Mi padre y yo nos iremos ahora, acompañados por nuestro viejo amigo —⁠había dicho Leto⁠—. Preparad el tóptero.

Y Leto los había conducido hasta Shuloch, explicando durante el camino que debían actuar rápido y el motivo.

—Farad’n llegará a Arrakis muy pronto. Y, como ha dicho mi padre, ese será el momento de la verdadera prueba, Gurney.

Halleck volvió a mirar hacia abajo desde la cima de la colina de Shuloch y se preguntó, tal y como había hecho cada día:

—¿Qué prueba? ¿A qué se refiere?

Pero Leto ya no estaba en Shuloch, y Paul se negaba a responder.

60

La Iglesia y el Estado, la razón científica y la fe, el individuo y su comunidad, incluso el progreso y la tradición… todo puede ajustarse a las enseñanzas Muad’Dib. Él nos enseñó que no existen opuestos intransigentes excepto en las convicciones de los hombres. Cualquiera puede apartar el velo del Tiempo. Uno puede descubrir el futuro en el pasado o en su propia imaginación. Al hacerlo, uno reconquista su conciencia en su ser interior. Es en ese momento cuando uno descubre que el universo es un conjunto coherente y que él mismo es indivisible de él.

—El predicador a Arrakeen, según Harq al-Ada

Ghanima estaba sentada fuera del círculo de luz de las lámparas de especia y observaba al tal Buer Agarves. No le gustaba su cara redonda ni sus cejas fruncidas, ni tampoco su forma de mover los pies mientras hablaba, como si sus palabras fueran una música oculta a cuyo compás danzara.

«No ha venido para negociar con Stil», se dijo Ghanima, al ver su juicio confirmado en cada palabra y en cada movimiento de ese hombre. Se apartó aún más del círculo del Consejo.

Todos los sietch tenían una estancia como esa, pero la sala de reuniones de la abandonada djedida le daba a Ghanima la impresión de ser un lugar angosto debido a que tenía el techo demasiado bajo. Los sesenta componentes del grupo de Stilgar más los nueve que habían acudido con Agarves solo llenaban uno de los extremos de la sala. Las lámparas de aceite de especia proyectaban sombras temblorosas que danzaban en las paredes, y el pungente humo llenaba el lugar con el aroma de la canela.

La reunión había empezado al anochecer, tras las plegarias por la humedad y la comida de la tarde. Duraba ya más de una hora, y Ghanima no conseguía sondear las corrientes ocultas de la puesta en escena de Agarves. Sus palabras parecían claras, aunque sus gestos y los movimientos de sus ojos no concordaban con ellas.

Agarves hablaba en ese momento para responder a la pregunta de uno de los lugartenientes de Stilgar, un sobrino de Harah llamado Rajia. Era un joven enjuto, ascético, cuya boca se curvaba hacia abajo en las comisuras, dándole un aire de perpetua suspicacia. Ghanima consideró que la expresión se ajustaba a las circunstancias.

—Claro que estoy seguro de que Alia os garantizará un perdón absoluto a todos —⁠decía Agarves⁠—. De no ser así, no habría venido con este mensaje.

Stilgar intervino en el momento en que Rajia iba a hablar de nuevo.

—No me preocupa demasiado si nosotros podemos confiar en ella, sino si ella confía en ti.

La voz de Stilgar arrastraba connotaciones refunfuñantes. No le gustaba la sugerencia de volver a su antigua condición.

—Que ella confíe o no en mí es irrelevante —⁠dijo Agarves⁠—. Para ser sincero, no creo que lo haga. Pero siempre he tenido la impresión de que, en realidad, no deseaba que te capturasen. Ella era…

—Ella era la mujer del hombre al que maté —⁠dijo Stilgar⁠—. Admito que fue él quien lo provocó. Fue como si se dejara caer sobre su cuchillo. Pero esta nueva actitud huele a…

Agarves se puso en pie de un salto con el rostro dominado por la rabia.

—¡Te ha perdonado! ¿Cuántas veces debo decírtelo? Ha hecho que los sacerdotes prepararan una gran ceremonia para pedir la guía divina de…

—Eso solo plantea otra cuestión —⁠interrumpió Irulan, que se inclinó por delante de Rajia con su rubia cabeza recortándose contra la tez oscura del joven⁠—. Te ha convencido, pero podría tener otros planes.

—Los sacerdotes han…

—Pero hay muchos rumores —dijo Irulan⁠—. Dicen que eres algo más que un mero consejero militar, dicen que eres su…

—¡Ya basta! —Agarves estaba fuera de sí de rabia. Acercó la mano al cuchillo. Unas emociones enfrentadas se movían justo debajo de la superficie de su piel y retorcían sus rasgos⁠—. ¡Creed lo que queráis, pero haced callar a esa mujer! ¡Me contamina! ¡Enfanga todo lo que toca! Estoy cansado. Estoy sucio. Pero nunca he levantado el cuchillo contra los míos… ¡Ya! ¡Se acabó!

Al ver lo ocurrido, Ghanima pensó: «Al menos en esto sí es sincero».

Sorprendentemente, Stilgar se echó a reír.

—Ahhh, primo —dijo—. Perdóname, pero hay verdad en la rabia.

—Entonces ¿aceptas?

—No he dicho eso. —Alzó una mano cuando Agarves iba a volver a gritar⁠—. No es por mi propio interés, Buer, sino por el de los demás. —⁠Hizo un gesto a su alrededor⁠—. Son mi responsabilidad. Déjanos considerar por un momento las indemnizaciones que nos ofrece Alia.

—¿Indemnizaciones? No he dicho nada de indemnizaciones. Perdón, pero no…

—Entonces ¿qué ofrece como garantía de su palabra?

—El sietch Tabr y tú como naib, plena autonomía como terreno neutral. Alia ha comprendido que…

—No volveré a formar parte de su séquito ni a proporcionarle hombres para la batalla —⁠advirtió Stilgar⁠—. ¿Entendido?

Ghanima se dio cuenta de que Stilgar empezaba a ceder y pensó: «¡No, Stil! ¡No!».

—No será necesario nada de eso —⁠dijo Agarves⁠—. Alia solo desea que Ghanima le sea devuelta y cumpla con la promesa del compromiso que…

—¡Al fin lo dices! —dijo Stilgar con el ceño fruncido⁠—. Ghanima es el precio a pagar por mi perdón. Si cree que yo…

—Cree que eres un hombre sensato —⁠argumentó Agarves, que volvió a sentarse.

Ghanima pensó con júbilo: «No lo hará. No malgastes tu aliento. No lo hará».

Mientras lo pensaba, Ghanima oyó un suave roce detrás y a la izquierda. Empezó a darse la vuelta y sintió que unas manos recias la sujetaban. Un pesado tapiz impregnado con somnífero le cubrió el rostro antes de que pudiera gritar. Mientras perdía el conocimiento, se sintió arrastrada hacia una puerta en la parte más oscura de la sala. Y pensó: «¡Debería haberlo intuido! ¡Debería haber estado preparada!».

Pero las manos que la sujetaban eran fuertes, de un adulto. Fue incapaz de librarse de ellas.

Las últimas impresiones sensoriales de Ghanima fueron las del frío aire de la noche, el titilar de las estrellas y un rostro cubierto por una capucha que bajaba la vista hacia ella y luego preguntaba:

—No te han hecho daño, ¿verdad?

La respuesta se perdió al tiempo que las estrellas giraban y se fundían ante su mirada, desvaneciéndose en un relámpago de luz que era el núcleo más interno de su ser.

61

Muad’Dib nos dio un tipo particular de conocimiento sobre la percepción profética, sobre el comportamiento que atañe a esa percepción y su influencia en los acontecimientos vistos como «una línea» (es decir, acontecimientos que se supone ocurrirán en un sistema relacionado que el profeta revela e interpreta). Tal y como se ha comentado en otros lugares, esa percepción opera como una trampa peculiar para el propio profeta. Él puede convertirse en la víctima de lo que sabe…, lo cual es un fracaso humano relativamente común. El peligro es que los que predicen acontecimientos reales pueden verse dominados por el efecto polarizante producido por los abusos de su propia verdad. Tienden a olvidar que nada puede existir en un universo polarizado sin que esté presente su opuesto.

—La visión presciente, por Harq al-Ada

Torbellinos de arena flotaban como niebla en el horizonte y oscurecían el sol del amanecer. La arena estaba fría a la sombra de las dunas. Leto se encontraba inmóvil, de pie, fuera del anillo de los palmerales, y contemplaba el desierto. Olió el polvo y el aroma de las plantas espinosas, los sonidos matutinos de la gente y de los animales. Los Fremen no tenían qanat en ese lugar, solo el mínimo de plantas que eran capaces de irrigar las mujeres, quienes transportaban el agua en recipientes de cuero. La trampa de viento era un artilugio frágil, que destruían con facilidad los tormentosos vientos, pero que se reconstruía también con facilidad. La adversidad, los rigores del comercio de la especia y la aventura eran una forma de vida en ese lugar. Esos Fremen aún creían que el paraíso era el sonido del agua fluyendo, pero conservaban ante todo un concepto de libertad que Leto compartía.

«La libertad es un estado solitario», pensó.

Leto ajustó los pliegues de la túnica blanca que cubría su destiltraje viviente. Sintió que la membrana de truchas de arena lo había cambiado y, como siempre que pensaba en ello, se vio obligado a sobreponerse a un profundo sentimiento de pérdida. Ya nunca volvería a ser del todo humano. Ahora había cosas muy extrañas que nadaban en su sangre. Los cilios de las truchas de arena habían penetrado en cada uno de sus órganos, ajustándolos y cambiándolos. Las propias truchas de arena también estaban cambiando y adaptándose. Pero Leto se sentía atormentado por los viejos hilos de su perdida humanidad, de su vida atrapada en la angustia primaria de la antigua continuidad interrumpida. Conocía la trampa de dejarse dominar por esas emociones. La distinguía muy bien.

«Deja que el futuro ocurra por sí mismo —⁠pensó⁠—. La única regla que gobierna la creatividad es el acto mismo de la creación».

Le resultó difícil apartar la mirada de la arena, de las dunas… de ese gran vacío. Allí, a la orilla de la arena, había unas pocas rocas, pero que ayudaban a la imaginación a saltar hacia delante, hacia los vientos, el polvo, las escasas plantas y los solitarios animales, las dunas confundiéndose con las dunas, el desierto con el desierto.

A sus espaldas, le llegó el sonido de una flauta que llamaba a la plegaria matutina, el canto por la humedad que ahora era un salmo alterado sutilmente para el nuevo Shai-hulud. Ese acontecimiento en la mente de Leto daba a la música un sentido de eterna soledad.

«Podría simplemente adentrarme en este desierto», pensó.

Todo podría cambiar si lo hacía. Una dirección podía ser tan buena como cualquier otra. Ya había aprendido a vivir libre de posesiones. Había refinado la mística Fremen hasta darle un filo aterrador: todo lo que llevaba consigo era necesario, y eso era todo lo que llevaba. Pero lo único que portaba era la túnica que lo cubría, el anillo con el halcón Atreides oculto en sus pliegues y esa «piel que no era la suya».

Sería tan fácil irse de allí.

Un movimiento a mucha altura en el cielo llamó su atención: las enormes alas extendidas le aseguraron que se trataba de un buitre, lo que hizo que lo embargara el dolor. Al igual que los Fremen salvajes, los buitres vivían en esos parajes porque era el lugar en el que habían nacido. No conocían nada mejor. El desierto había hecho de ellos lo que eran.

Sin embargo, otra raza Fremen había empezado a surgir tras la estela de Muad’Dib y Alia. Esas eran las razones por las que no podía permitirse adentrarse en el desierto como había hecho su padre. Leto recordó las palabras de Idaho en los primeros tiempos: «¡Esos Fremen! Están magníficamente vivos. Nunca me he encontrado con un Fremen codicioso».

Ahora había multitud de Fremen codiciosos.

Una oleada de tristeza se apoderó de Leto. Se había empeñado en una senda que podía cambiarlo todo, pero a un precio terrible. Y dominar esa senda se hacía cada vez más difícil a medida que avanzaba hacia el vórtice.

Kralizec, el Huracán en los Límites del Universo, estaba allí…, pero Kralizec o algo peor era el precio a pagar por un paso en falso.

Sonaron voces a espaldas de Leto, y luego una voz claramente infantil dijo:

—Está aquí.

Leto se dio la vuelta.

El predicador había salido de los palmerales guiado por un niño.

«¿Por qué sigo pensando en él como el predicador? —⁠se dijo Leto. La respuesta estaba allí, grabada a fuego en su mente⁠—: Porque ya no es Muad’Dib, ya no es Paul Atreides».

El desierto lo había convertido en lo que era ahora. El desierto y los chacales de Jacurutu con sus sobredosis de melange y sus constantes traiciones. El predicador había envejecido mucho más allá de lo que indicaba su edad no solo a pesar de la especia, sino a causa de ella.

—Me han dicho que deseabas verme —⁠dijo el predicador, que habló cuando se detuvo su joven guía.

Leto miró al niño que había salido de los palmerales, un ser casi tan pequeño como él mismo, temeroso pero al mismo tiempo con una curiosidad irrefrenable. Sus jóvenes ojos relucían sombríos sobre la máscara de su destiltraje, adecuada a su tamaño.

Leto hizo un gesto con la mano.

—Puedes marcharte.

La rebeldía se reflejó por unos momentos en la rigidez de hombros del pequeño, seguida al instante por el temor y el innato respeto Fremen a la intimidad, que se sobrepusieron. El niño los dejó solos.

—¿Sabes que Farad’n está aquí, en Arrakis? —⁠preguntó Leto.

—Gurney me lo dijo anoche, cuando me trajo hasta aquí con el tóptero.

Y el predicador pensó: «Qué manera tan calculadora de medir sus palabras. Es como era yo en los antiguos días».

—Me enfrento a una difícil elección —⁠dijo Leto.

—Creía que ya habías hecho todas tus elecciones.

—Ambos conocemos esa trampa, padre.

El predicador carraspeó. Las tensiones le decían qué cerca estaban de la aniquilante crisis. Leto ya no se basaba en las visiones en sí, sino en el manejo de esas visiones.

—¿Necesitas mi ayuda? —preguntó el predicador.

—Sí. Voy a volver a Arrakeen y quiero ser tu guía.

—¿Con qué propósito?

—¿Quieres predicar una vez más en Arrakeen?

—Quizá. Hay cosas que aún no les he dicho.

—No volverás al desierto, padre.

—¿Si voy contigo?

—Sí.

—Haré lo que decidas.

—¿Lo has pensado bien? Farad’n estará allí, seguramente acompañado de tu madre.

—Sin la menor duda.

El predicador volvió a carraspear. Era una muestra de nerviosismo que Muad’Dib nunca se hubiera permitido. Esa carne había estado alejada del antiguo régimen de la autodisciplina demasiado tiempo, su mente traicionaba demasiado a menudo la locura de Jacurutu. Y el predicador pensaba que quizá no fuera juicioso volver a Arrakeen.

—No estás obligado a volver conmigo —⁠dijo Leto⁠—. Pero mi hermana está allí y debo regresar. Podrías ir con Gurney.

—¿Y tú irías a Arrakeen solo?

—Sí. Debo encontrarme con Farad’n.

—Iré contigo —suspiró el predicador.

Leto captó un atisbo de la vieja locura de las visiones en los ademanes del predicador, y se dijo: «¿Está jugando al juego de la presciencia?».

No. Nunca se volvería a adentrar en ese camino. Conocía la trampa de un compromiso parcial. Cada palabra del predicador confirmaba que había transferido las visiones a su hijo, a sabiendas de que todo en ese universo había sido anticipado.

Las que se burlaban ahora del predicador eran las viejas polaridades. Había huido de paradoja en paradoja.

—Partiremos dentro de pocos minutos, entonces —⁠dijo Leto⁠—. ¿Quieres decírselo a Gurney?

—¿Gurney no viene con nosotros?

—Quiero que Gurney sobreviva.

El predicador se dejó llevar por la tensión en ese momento. Estaba en el aire a su alrededor, en el suelo bajo sus pies, algo móvil que convergía en el no-niño que era su hijo. El embotado grito de sus antiguas visiones aguardaba en la garganta del predicador.

«¡Esa maldita santidad!».

No podía evitar el arenoso jugo de sus temores. Sabía lo que les esperaba en Arrakeen. Iban a volver a jugar con terribles y mortíferas fuerzas que nunca iban a traerles la paz.

62

El niño que rehúsa viajar en el arnés del padre, ese es el símbolo de la capacidad más singular del hombre. «Yo no debo ser lo que fue mi padre. Yo no tengo que obedecer las reglas de mi padre, ni siquiera creer en todo lo que él creía. Mi fuerza como ser humano es que puedo tomar mis propias elecciones sobre lo que debo y lo que no debo creer, sobre lo que debo y lo que no debo ser».

—Leto Atreides II, biografía de Harq al-Ada

Las peregrinas danzaban al sonido de los tambores y las flautas en la plaza del templo, las cabezas descubiertas, los collares tintineando, sus ropas finas y reveladoras. Sus largos cabellos negros se agitaban y caían en cascada sobre sus rostros a cada giro.

Alia contemplaba la escena desde su refugio en la parte superior del templo, atraída y repelida al mismo tiempo. Era media mañana, la hora en que el aroma del café de especia empezaba a flotar a través de la plaza, procedente de los vendedores ambulantes que se encontraban a la sombra de las arcadas. Muy pronto tendría que salir a dar la bienvenida a Farad’n, presentar los regalos oficiales y supervisar su primer encuentro con Ghanima.

Todo sucedía de acuerdo al plan. Ghani lo mataría y, en el tumulto subsiguiente, solo una persona estaría preparada para recoger los pedazos. Las marionetas danzaban cuando se tiraba de los hilos. Stilgar había matado a Agarves, tal y como ella esperaba. Y Agarves había guiado a los secuestradores hasta la djedida sin saberlo, a través de la señal secreta de un transmisor oculto en las nuevas botas que ella le había dado. Ahora Stilgar e Irulan aguardaban en las mazmorras del templo. Quizá murieran, pero tal vez les encontrara otra utilidad. No había nada de malo en esperar.

Se percató de que los Fremen de la ciudad observaban a las peregrinas que danzaban bajo ella, con miradas fijas e intensas. La igualdad sexual básica que existía en el desierto persistía en las ciudades y poblados Fremen, pero las diferencias sociales entre hombres y mujeres empezaban a establecer delimitaciones. Eso también ocurría de acuerdo con sus planes. Divide y debilitarás. Alia captó el sutil cambio en la forma en la que esos dos Fremen observaban desde un lado a las mujeres venidas de fuera del planeta y su exótica danza.

«Dejémosles que observen. Dejémosles que esto llene sus mentes de ghafla».

Habían abierto las persianas de la ventana de Alia, y notaba el rápido incremento del calor que en esa estación se iniciaba al despuntar el sol y llegaba a su máximo a media tarde. La temperatura en el suelo de piedra de la plaza debía de ser mucho más alta. Seguro que era incómoda para esas bailarinas, pero ellas seguían girando y saltando, moviendo los brazos y los cabellos con el frenesí de la devoción. Habían dedicado su danza a Alia, el Seno del Cielo. Una ayudante había acudido a informarla con un susurro, burlándose de esas mujeres de otro planeta y sus peculiares tradiciones. La ayudante había explicado que las mujeres eran de Ix, donde quedaban vestigios de ciencias y tecnologías prohibidas.

Alia soltó un bufido. Esas mujeres eran tan ignorantes, tan supersticiosas y tan retrógradas como los Fremen del desierto… tal como había dicho su burlona ayudante, quien intentaba ganarse sus favores informándole de a quién iba dirigida la danza. Y ni la ayudante ni los propios ixianos sabían que Ix era simplemente un número en una antigua lengua olvidada.

Alia rio para sí y pensó: «Dejemos que bailen».

La danza gastaba energías que podían emplearse en usos más destructivos. Y la música era agradable, un sutil balido tocado sobre un fondo de suaves timbales con acompañamiento de palmadas y tambores hechos con calabazas vacías.

De improviso, la música quedó ahogada bajo el rugido de una multitud de voces en el extremo más alejado de la plaza. Las bailarinas perdieron el ritmo y lo recuperaron tras una breve confusión, pero habían perdido la cadencia sensual y hasta centraron su atención en la puerta más alejada de la plaza, donde el gentío se desparramaba sobre las piedras del suelo como agua que surgía de la válvula abierta de un qanat.

Alia contempló la oleada que avanzaba.

Entonces empezó a oír las palabras, y una de ellas destacaba sobre todas las demás:

—¡Predicador! ¡Predicador!

Y entonces lo vio, avanzando a grandes zancadas a la vanguardia de la oleada, con una mano sobre el hombro de su joven guía.

Las peregrinas que bailaban renunciaron del todo a sus piruetas y se retiraron a los peldaños en forma de terrazas debajo de Alia. Sus espectadores se unieron a ellas, y Alia notó un temor reverencial en la manera que tenían de mirar. Ella sentía miedo.

«¡Cómo se atreve!».

Se volvió a medias para llamar a los guardias, pero cambió de opinión y se detuvo. La multitud empezaba a llenar la plaza. Podía volverse peligrosa si no se cumplía su claro deseo de oír al visionario ciego.

Alia apretó los puños.

«¡El predicador!».

¿Por qué Paul hacía algo así? Para la mitad de la población, él era un «loco del desierto», lo que lo convertía en algo sagrado. Otros susurraban en los bazares y tiendas que no podía ser otro que Muad’Dib. De no ser así, ¿cómo iba a haberle dejado el mahdinato proclamar tantas rabiosas herejías?

Alia vio entre la multitud restos de los sietchs abandonados con las ropas hechas jirones. La plaza era ahora un lugar peligroso, donde podían cometerse terribles errores.

—¿Mi ama?

La voz surgió detrás de Alia. Se dio la vuelta y vio a Zia inmóvil en el arco de la puerta que conducía a la otra estancia. Otros guardias de la casa armados cerraban prietamente filas tras ella.

—¿Sí, Zia?

—Mi dama, Farad’n está ahí fuera y solicita audiencia.

—¿Dónde? ¿En mis aposentos?

—Sí, mi dama.

—¿Está solo?

—Con dos guardias personales y la dama Jessica.

Alia se llevó una mano a la garganta al recordar el último encuentro con su madre. Pero los tiempos habían cambiado. Ahora su relación estaba regida por nuevas condiciones.

—Qué impetuoso es —dijo Alia—. ¿Qué razones ha dado?

—Se ha enterado de… —Zia señaló hacia la ventana que dominaba la plaza⁠—. Dice que según le han comunicado, el tuyo es el mejor puesto de observación.

Alia frunció el ceño.

—¿Opinas igual, Zia?

—No, mi dama. Creo que ha oído los rumores. Lo que quiere es ver cómo reaccionáis.

—¡Mi madre lo ha instigado a hacerlo!

—Es muy posible, mi dama.

—Zia, querida, quiero encargarte una serie de cosas específicas que deseo que cumplas con la mayor atención, pues son muy importantes para mí. Acércate.

Zia se acercó a un paso de Alia.

—¿Mi dama?

—Permite el paso de Farad’n, sus guardias y mi madre. Entonces prepara a Ghanima y tráela. Deberá ir ataviada como una novia Fremen hasta el más mínimo detalle… Al completo.

—¿Con el cuchillo también, mi dama?

—Con el cuchillo también.

—Mi dama, eso es…

—Ghanima no representa amenaza alguna para mí.

—Mi dama, existen razones para creer que huyó con Stilgar más para protegerlo que por cualquier otra…

—¡Zia!

—¿Mi dama?

—Ghanima ya me ha suplicado por la vida de Stilgar, y Stilgar sigue con vida.

—Pero ¡ella es la presunta heredera!

—Solo limítate a seguir mis órdenes. Prepara a Ghanima. Y mientras te ocupas de eso, envía a cinco asistentes del sacerdocio del templo a la plaza. Que inviten al predicador aquí arriba. Diles que esperen su oportunidad y hablen con él, nada más. No deben usar la fuerza. Quiero que sea una invitación cortés. Absolutamente nada de fuerza. Y Zia…

—¿Mi dama?

Qué lúgubre sonaba.

—El predicador y Ghanima deben llegar a este lugar al mismo tiempo. Deberán entrar juntos a mi señal. ¿Has comprendido?

—Conozco el plan, mi dama, pero…

—¡Limítate a cumplirlo! Juntos. —⁠Y Alia hizo una inclinación con la cabeza para despedir a su ayudante amazona. Mientras Zia se daba la vuelta, Alia añadió⁠—: Al salir, haz pasar al grupo de Farad’n, pero ocúpate de que sean precedidos por diez de mis efectivos más leales.

Zia miró hacia atrás, pero siguió su camino fuera de la estancia.

—Será como ordenáis, mi dama.

Alia volvió a mirar por la ventana. En muy pocos minutos el plan podía dar sus sangrientos frutos. Y Paul estaría allí cuando su hija le diera el golpe de gracia a sus sacrosantas pretensiones. Alia oyó entrar al destacamento de la guardia de Zia. Pronto todo habría terminado. Todo. Miró hacia abajo con un creciente sentimiento de triunfo, mientras el predicador ocupaba su lugar en el primer peldaño. Su joven guía se acuclilló a su lado. Alia vio las ropas amarillas de los sacerdotes del templo aguardando a la izquierda, a distancia debido a la presión de la multitud. De todos modos, tenían gran experiencia en moverse entre multitudes. Encontrarían la forma de acercarse a su objetivo. La voz del predicador resonó con fuerza en la plaza, y la multitud se preparó para oír sus palabras con mucha atención. «¡Dejemos que lo escuchen!». Muy pronto sus palabras tendrían otro significado del que él pretendía. Y no habrá ya ningún predicador para protestar.

Oyó entrar al grupo de Farad’n, luego la voz de Jessica:

—¿Alia?

Sin darse la vuelta, Alia dijo:

—Bienvenidos. Príncipe Farad’n. Madre. Venid a disfrutar del espectáculo. —⁠En ese momento, miró hacia atrás y vio al enorme Sardaukar, Tyekanik, observando con el ceño fruncido a sus guardias, que bloqueaban el camino⁠—. Oh, esto no es hospitalidad. Dejad que se acerquen. —⁠Dos de sus guardias, que sin duda seguían las órdenes de Zia, avanzaron y se apostaron entre ella y los demás. Los otros se echaron a un lado. Alia se situó al lado derecho de la ventana y señaló hacia fuera⁠—. Este sí que es el mejor punto de observación.

Jessica, que llevaba su tradicional aba negra, miró con rabia a Alia y escoltó a Farad’n hasta la ventana, pero se situó entre este y los guardias de Alia.

—Es muy amable por vuestra parte, dama Alia —⁠dijo Farad’n⁠—. He oído hablar mucho de ese predicador.

—Y aquí está en carne y hueso —⁠dijo Alia.

Observó que Farad’n llevaba el uniforme gris de comandante Sardaukar, sin adornos. Se movía con una gracilidad que Alia no pudo por menos que admirar. Quizá hubiera algo más que un vano entretenimiento en ese príncipe Corrino.

La voz del predicador retumbó en la estancia a través de los amplificadores situados al lado de la ventana. Alia sintió que se estremecía hasta el tuétano de sus huesos, y empezó a oír las palabras con una fascinación cada vez mayor.

—Me hallaba en el desierto de Zan —⁠gritó el predicador⁠—, en esa enorme y ululante desolación. Y Dios me ordenó que limpiara el lugar. Porque ese desierto nos provocaba, ese desierto nos hacía sufrir, y esa desolación era la que nos tentaba a abandonar nuestras tradiciones.

«El desierto de Zan», pensó Alia. Era el nombre que se le daba al lugar de la primera prueba de los Zensunni Errantes, de los cuales habían surgido los Fremen. Pero ¡esas palabras! ¿Se estaba atribuyendo la destrucción de los sietchs pertenecientes a las tribus leales?

—Bestias salvajes infestan vuestras tierras —⁠dijo el predicador haciendo retumbar su voz por toda la plaza⁠—. Afligidas criaturas llenan vuestras casas. Vosotros, que habéis huido de vuestros hogares, ya no multiplicáis vuestros días sobre la arena. Sí, vosotros que habéis abandonado nuestras tradiciones, moriréis en vuestras hediondas madrigueras si continuáis por este camino. Pero si escucháis mi advertencia, el Señor os guiará a través de una tierra de pozos hasta las Montañas de Dios. Sí, Shai-hulud os guiará.

Unos débiles gemidos surgieron de la multitud. El predicador hizo una pausa y volvió las cuencas desprovistas de ojos de uno a otro lado del sonido. Entonces alzó los brazos y los abrió, para luego gritar:

—¡Oh, Dios, mi carne ansía tu camino en una árida y sedienta tierra!

Una anciana que estaba frente al predicador, quien sin duda era una refugiada por lo sucio y remendado de su atuendo, tendió las manos hacia él e imploró:

—¡Ayúdanos, Muad’Dib! ¡Ayúdanos!

Alia sintió una repentina opresión en el pecho y se preguntó si esa anciana sabía realmente la verdad. Alia miró a su madre, pero Jessica permanecía inmóvil, con su atención dividida entre la guardia de Alia, Farad’n y lo que se veía a través de la ventana. Farad’n estaba inmóvil, embargado por la fascinación.

Alia volvió a mirar por la ventana e intentó ver a los sacerdotes del templo. No estaban a la vista, y sospechó que se habían abierto camino dando un rodeo en dirección a las puertas, para así tener un acceso más directo por la escalinata.

El predicador señaló con la mano derecha por encima de la cabeza de la anciana y gritó:

—¡Vosotros sois la única ayuda que os queda! Vosotros os rebelasteis. Vosotros trajisteis el seco viento que no purifica ni refresca. Vosotros lleváis la carga de nuestro desierto, y los torbellinos surgen de ese lugar, de esas terribles tierras. Yo he estado en aquella desolación. El agua se esparce por la arena desde los destruidos qanats. Su flujo atraviesa el suelo. ¡El agua ha caído del cielo en el Cinturón de Dune! Oh, amigos míos, Dios me ha ordenado: «Traza en el desierto un gran sendero para nuestro Señor, porque Yo soy la voz que llega hasta ti desde la desolación».

Señaló los peldaños bajo sus pies con un dedo rígido y tembloroso.

—¡Esta no es la djedida perdida que no volverá a ser habitada nunca! Aquí hemos comido el pan del cielo. ¡Y aquí el estrépito de los extranjeros nos saca de nuestras casas! Están creando para nosotros una desolación, una tierra donde no solo ningún hombre querrá vivir, sino donde ningún hombre querrá pasar cerca.

La multitud se agitó, inquieta, refugiados y Fremen de ciudad se miraron turbados, lanzando ojeadas a los peregrinos del hajj esparcidos entre ellos.

«¡Puede desencadenar un tumulto sangriento! —⁠pensó Alia⁠—. Bueno, dejemos que lo haga. Mis sacerdotes podrán atraparlo en la confusión».

En ese momento vio a los cinco sacerdotes, un remolino de túnicas amarillas que descendían los peldaños tras el predicador.

—El agua que hemos esparcido por el desierto se ha convertido en sangre —⁠dijo el predicador, agitando los brazos abiertos⁠—. ¡Sangre sobre nuestra tierra! Mirad nuestro desierto que se alegra y reverdece; ha atraído a los extranjeros y los ha seducido hasta tal punto que se han mezclado con nosotros. ¡Vienen para la violencia! ¡Sus rostros son tan herméticos como el supremo viento del Kralizec! Mantienen cautiva a la arena, y succionan su abundancia, el tesoro oculto en sus profundidades. Miradles cómo prosiguen su diabólica obra. Está escrito: «Me erguí en la arena y vi a una bestia surgir de ella, ¡y en la cabeza de esa bestia estaba el nombre de Dios!».

Unos murmullos rabiosos surgieron entre la multitud. Se alzaron algunos puños cerrados.

—¿Qué es lo que está haciendo? —⁠susurró Farad’n.

—Me gustaría saberlo —dijo Alia. Se llevó una mano al pecho y sintió la temerosa emoción del momento. ¡La multitud se arrojaría sobre los peregrinos si continuaba así!

Pero el predicador se volvió un poco, clavó sus cuencas vacías en el templo y levantó una mano, apuntándola directamente a la ventana alta del observatorio de Alia.

Un silencio fruto de la impresión se adueñó de la plaza.

Alia se envaró en una consternación estática. Sabía que la multitud no podía verla, pero se sintió dominada por un sentimiento de indefensión, de vulnerabilidad. Los ecos de las voces tranquilizadoras dentro de su cráneo compitieron con el latido de su corazón. Solo consiguió contemplar inmóvil ese increíble cuadro. El predicador permanecía con una mano apuntando a su ventana.

Sin embargo, sus palabras habían sido demasiado para los sacerdotes. Rompieron el silencio con rabiosos gritos y descendieron en tromba los peldaños, apartando con rabia a quienes se interponían a su paso. Pero la multitud reaccionó a medida que avanzaban, y se rompió como una ola contra los peldaños, barriendo las primeras líneas de espectadores y arrastrando al predicador ante ella. Este se tambaleó a ciegas, separado de su joven guía. Entonces, un brazo enfundado de amarillo surgió del maremágnum de gente; la mano blandía un crys. Alia vio el cuchillo descender con rabia y hundirse en el pecho del predicador.

El atronador retumbo de las gigantescas puertas del templo al cerrarse sacó a Alia de su conmoción. Obviamente, los guardias habían cerrado las puertas ante la multitud. Pero la gente ya empezaba a detenerse y a dejar un espacio libre alrededor de una figura caída, encogida en los peldaños. Una quietud sobrenatural inundó la plaza. Alia vio muchos cuerpos, pero para ella solo había uno.

Una voz rechinante surgió de la multitud en ese momento:

—¡Muad’Dib! ¡Han matado a Muad’Dib!

—Dioses de las profundidades —⁠balbuceó Alia⁠—. Dioses de las profundidades.

—Un poco tarde para eso, ¿no crees? —⁠preguntó Jessica.

Alia se dio la vuelta con brusquedad y sintió la repentina reacción de sorpresa de Farad’n al ver la tremenda ira en su rostro.

—¡El hombre al que han matado era Paul! —⁠gritó Alia⁠—. ¡Era tu hijo! Cuando se confirme, ¿sabes lo que va a ocurrir?

Jessica permaneció inmóvil durante un largo rato, como si hubiera echado raíces, mientras pensaba que acababa de escuchar algo que ya sabía. La mano de Farad’n sobre su brazo rompió el momento:

—Mi dama —dijo Farad’n, y había tal compasión en su voz que Jessica pensó que podía haber muerto allí mismo a causa de ella. Su vista pasó de la fría y feroz rabia del rostro de Alia a la empática conmiseración reflejada en los rasgos de Farad’n. Y pensó: «Quizá he hecho demasiado bien mi trabajo».

No podía dudarse de las palabras de Alia. Jessica recordó cada entonación de la voz del predicador, oyó sus peculiaridades, sus trucos, los largos años de adiestramiento que había pasado para conseguir que un joven se convirtiera en emperador, pero que ahora no era más que un encogido montón de harapos ensangrentados en las escalinatas del templo.

«La ghafla me ha cegado», pensó Jessica.

Alia hizo un gesto a una de sus ayudantes y ordenó:

—Traed a Ghanima inmediatamente.

Jessica se obligó a sí misma a reflexionar sobre esas palabras.

«¿Ghanima? ¿Por qué Ghanima ahora?».

La ayudante se volvió hacia la puerta exterior e hizo una seña para que la desbloquearan, pero antes de que diese tiempo a obedecerla, la puerta se combó violentamente. Los goznes saltaron por los aires. La barra que la bloqueaba se partió, y la puerta, una robusta construcción de plastiacero destinada a resistir los más terribles embates, cayó hacia el interior de la estancia. Los guardias saltaron a un lado para no quedar aplastados y luego desenfundaron las armas.

Jessica y los guardaespaldas de Farad’n formaron un anillo protector en torno al príncipe Corrino.

Pero el hueco abierto de la puerta solo reveló a dos niños: Ghanima a la izquierda, pálida en su atuendo negro de compromiso, y Leto a la derecha, con la gris brillantez de un destiltraje bajo su túnica blanca manchada por el desierto.

Alia miró la puerta derrumbada y luego hizo lo propio con los dos niños, momento en el que se dio cuenta de que estaba temblando descontrolada.

—La familia ha venido a darnos la bienvenida —⁠dijo Leto⁠—. Abuela —⁠inclinó la cabeza hacia Jessica. Luego centró la atención en el príncipe Corrino⁠—. Y este debe de ser el príncipe Farad’n. Bienvenido a Arrakis, príncipe.

Ghanima tenía la mirada perdida. Su mano derecha sujetaba la empuñadura de un crys ceremonial en la cintura, y parecía estar intentando escapar de la presa de Leto sobre su brazo. Leto la sacudió e hizo que todo su cuerpo se agitara.

—Miradme, familia —dijo Leto—. Soy Ari, el león de los Atreides. Y ella… —⁠Sacudió de nuevo el brazo de Ghanima, con esa poderosa facilidad que hacía que se agitara todo su cuerpo⁠—. Ella es Aryeh, la leona de los Atreides. Hemos venido a conduciros al Secher Nbiw, la Senda de Oro.

Ghanima oyó las palabras clave, «Secher Nbiw», y sintió que la conciencia que había mantenido sellada volvía a fluir por su mente. Lo hizo de manera linealmente agradable, con la conciencia interior de su madre vigilando dentro de ella, como un guardián en una puerta. Y Ghanima supo en ese momento que había dominado al clamoroso pasado. Tenía en su interior una puerta a través de la que podía mirar siempre que lo necesitara. Los meses de autohipnótica supresión habían construido para ella un lugar seguro desde el que manejar su cuerpo. Iba a volverse hacia Leto con la necesidad de explicárselo, pero justo entonces se dio cuenta del lugar donde estaba y con quién.

Leto le soltó el brazo.

—¿Nuestro plan ha funcionado entonces? —⁠susurró Ghanima.

—Bastante bien —dijo Leto.

Alia se recuperó de la conmoción y gritó a un grupo de guardias a su izquierda:

—¡Atrapadlos!

Pero Leto se inclinó, cogió la puerta derrumbada con una sola mano y la lanzó contra los guardias por toda la estancia. La puerta golpeó a dos de ellos, que quedaron clavados contra la pared. Los otros huyeron aterrados. Pesaba media tonelada, y ese niño la había movido con una sola mano.

Alia se imaginó que el pasillo tras la puerta debía de estar lleno de guardias caídos y se dio cuenta de que Leto había tenido que luchar contra ellos, tras lo que había hecho saltar por los aires una puerta en apariencia inexpugnable.

Jessica también había visto ese increíble poder en Leto y había llegado a conclusiones similares, pero las palabras de Ghanima habían tocado un núcleo de disciplina Bene Gesserit que la obligó a mantener la compostura. Su nieta había dicho algo de un plan.

—¿Qué plan? —preguntó Jessica.

—La Senda de Oro, nuestro plan imperial para nuestro Imperio —⁠dijo Leto. Hizo una inclinación de cabeza hacia Farad’n⁠—. No seas duro conmigo, primo. También actúo en tu favor. Alia esperaba que Ghanima te matase. Yo prefiero que vivas tu vida dentro de un cierto grado de felicidad.

Alia gritó a sus guardias, que se habían arracimado en el pasillo:

—¡Os ordeno que los atrapéis!

Pero los guardias se negaron a entrar en la estancia.

—Espérame aquí, hermana —dijo Leto⁠—. Tengo una tarea desagradable que realizar.

Avanzó a través de la estancia, en dirección a Alia.

Ella retrocedió hasta un rincón, se agazapó y desenvainó el cuchillo. Las joyas verdes de su empuñadura relucieron a la luz que entraba por la ventana.

Leto se limitó a seguir avanzando, las manos desnudas pero extendidas y preparadas.

Alia se abalanzó hacia él con su cuchillo.

Leto saltó casi hasta el techo y lanzó una patada con el pie izquierdo. Golpeó a Alia en la cabeza y la derribó de espaldas al suelo con una marca ensangrentada en la frente. El cuchillo se le escapó de las manos y se deslizó girando por el pavimento. Alia intentó recuperarlo, pero se encontró con que Leto le bloqueaba el camino.

Alia vaciló y apeló a todo el adiestramiento Bene Gesserit que conocía. Se alzó del suelo de un solo salto, con el cuerpo tenso para actuar.

Leto volvió a avanzar hacia ella.

Alia fintó a la izquierda para después levantar la pierna derecha y lanzar con la punta del pie un golpe capaz de destripar a un hombre si acertaba en el punto preciso.

Leto paró el golpe con el brazo, agarró el pie de Alia, la levantó completamente del suelo y empezó a hacerla girar sobre su cabeza. Su velocidad de rotación era tal que el cuerpo silbaba al hendir el aire, y su ropa chasqueaba al palmear contra su cuerpo.

Los demás se echaron al suelo.

Alia gritó y gritó, pero siguió girando y girando y girando. Luego dejó de gritar.

Leto redujo la velocidad de los giros despacio hasta terminar dejándola con mucho cuidado en el suelo. Alia yació inmóvil, jadeante.

Leto se inclinó sobre ella.

—Habría podido arrojarte contra la pared —⁠dijo⁠—. Puede que fuera lo mejor, pero ahora estamos en el centro de la lucha. Tienes derecho a tu oportunidad.

Los ojos de Alia llamearon con rabia de un lado a otro.

—Yo he conquistado esas vidas interiores —⁠dijo Leto⁠—. Mira a Ghani. Ella también puede…

—Alia, puedo enseñarte a… —⁠interrumpió Ghanima.

—¡No! —La palabra surgió descontrolada de Alia.

Su pecho se hinchó, y numerosas voces empezaron a brotar de sus labios. Eran inconexas, maldecían, imploraban:

—¿Lo ves? ¿Por qué no me escuchaste? —⁠Y luego⁠—: ¿Por qué haces esto? ¿Qué ocurre? —⁠Y otra voz⁠—: ¡Detenlos! ¡Haz que se detengan!

Jessica se cubrió los ojos y sintió que la mano de Farad’n la sostenía.

Alia siguió delirando:

—¡Os mataré! —Horribles maldiciones surgían de su boca⁠—. ¡Beberé vuestra sangre!

Brotó de ella el sonido de muchas lenguas, inconexas, entremezcladas, confundidas.

Los supersticiosos guardias que permanecían en el pasillo hicieron el signo del gusano y luego apretaron los puños contra los oídos. ¡Estaba poseída!

Leto permaneció inmóvil y agitó la cabeza. Después se dirigió a la ventana y, con tres suaves golpes, destrozó el cristal supuestamente irrompible de estructura reforzada.

Una sonrisa astuta se perfiló en los labios de Alia. Jessica oyó algo parecido a su voz surgir de esa boca deformada por una mueca, una parodia del control Bene Gesserit:

—¡Todos! ¡Quedaos donde estáis!

Jessica bajó las manos y vio que estaban empapadas de lágrimas.

Alia rodó sobre sí misma y se puso de rodillas. Luego se levantó, tambaleante.

—¿Acaso no sabéis quién soy? —⁠preguntó. Era su antigua voz, la dulce y musical voz de la juvenil Alia que ya no existía⁠—. ¿Por qué me miráis de esa manera? —⁠Volvió su mirada suplicante hacia Jessica⁠—. Madre, diles que paren.

Jessica solo consiguió agitar su cabeza de un lado a otro, consumida por un supremo pavor. Todas las antiguas advertencias Bene Gesserit eran ciertas. Miró a Leto y a Ghani, de pie uno al lado del otro cerca de Alia. ¿Qué significaban esas advertencias para los pobres gemelos?

—Abuela —dijo Leto, y había súplica en su voz⁠—. ¿Debemos realizar la Prueba de la Posesión?

—¿Quién eres tú para hablar de pruebas? —⁠preguntó Alia, y su voz era la de un hombre irritable, uno autocrático y sensual lleno de petulancia.

Tanto Leto como Ghanima reconocieron la voz. El viejo barón Harkonnen. Ghanima oyó la misma voz surgir como un eco en su cabeza, pero su puerta interior se cerró y sintió la presencia benévola de su madre montando guardia.

Jessica permaneció en silencio.

—Entonces la decisión es mía —⁠dijo Leto⁠—. Y la elección es tuya, Alia. La Prueba de la Posesión o…

Indicó con la cabeza la ventana abierta.

—¿Quién eres tú para darme una elección? —⁠preguntó Alia, y su voz seguía siendo la del viejo barón.

—¡Demonio! —gritó Ghanima—. ¡Deja que tome su elección!

—Madre —suplicó Alia, con su voz de cuando era niña⁠—. Madre, ¿qué están haciendo? ¿Qué es lo que quieren que haga? Ayúdame.

—Ayúdate tú misma —ordenó Leto y, solo por un instante, vio la inconexa presencia de su tía en esos ojos, un destello desamparado que se asomó por un breve momento. Lo miró y luego desapareció. Pero su cuerpo se movió y avanzó con paso desmadejado. Se tambaleó, tropezó, se desvió de su camino y luego regresó a él, acercándose cada vez más a la ventana abierta.

La voz del viejo barón volvió a retumbar en sus labios:

—¡Detente! ¡Detente, te digo! ¡Te lo ordeno! ¡Detente! ¡Siéntelo! —⁠Alia se sujetó la cabeza con las manos y cayó al suelo cerca de la ventana. Volvió a levantarse tambaleante y se apoyó en el alféizar, pero la voz seguía delirando⁠—: ¡No lo hagas! Detente y te ayudaré. Tengo un plan. Escúchame. Detente, te digo. ¡Espera!

Pero Alia apartó las manos de la cabeza y se apoyó en el alféizar. Con un solo movimiento, tomó impulso y se lanzó por la ventana. Desapareció. No gritó mientras caía.

Oyeron el clamor de la multitud en la estancia, y después el blando golpe del cuerpo de Alia al estrellarse contra los peldaños.

Leto miró a Jessica.

—Te dijimos que había que compadecerse de ella —⁠dijo.

Jessica se dio la vuelta y hundió el rostro en la casaca de Farad’n.

63

La hipótesis de que se pueda hacer funcionar mejor un sistema entero mediante una agresión a sus elementos conscientes revela una peligrosa ignorancia. Esa ha sido a menudo la aproximación ignorante de los que se llaman a sí mismos científicos y tecnólogos.

—La Yihad Butleriana, por Harq al-Ada

—Corre durante la noche, primo —⁠dijo Ghanima⁠—. Corre. ¿Lo has visto correr?

—No —dijo Farad’n.

Esperaba junto a Ghanima fuera de la pequeña sala de audiencias de la ciudadela, donde Leto los había convocado. Tyekanik aguardaba inmóvil a un lado, a disgusto al lado de la dama Jessica, que parecía ausente, como si su mente se encontrara en otro lugar. Aún no había pasado una hora desde la comida matutina, pero muchas cosas se habían puesto ya en movimiento: una convocatoria a la Cofradía, mensajes a la CHOAM y al Landsraad.

Farad’n encontraba difícil comprender a esos Atreides. La dama Jessica se lo había advertido, pero constatar esa realidad lo desconcertaba. Seguían hablando del compromiso, aunque la mayor parte de las razones políticas que lo habían justificado antes parecían haber desaparecido. No parecía haber duda de que Leto iba a asumir su puesto en el trono. Tendrían que extirparle esa extraña «piel viviente», claro… pero a su debido tiempo…

—Corre para cansarse —dijo Ghanima⁠—. Es el Kralizec encarnado. Ningún viento ha corrido nunca como corre él. Es una confusa mancha en la cresta de las dunas. Lo he visto. Corre y corre. Y cuando al fin ha conseguido cansarse, regresa y apoya su cabeza en mi regazo. «Pídele a nuestra madre interior que me proporcione una forma de morir», me suplica.

Farad’n la miró. El ritmo de la ciudadela había sido muy extraño durante esa semana después del tumulto en la plaza: con misteriosas idas y venidas e historias de encarnizados combates más allá de la Muralla Escudo que habían llegado hasta él a través de Tyekanik, de quien había solicitado consejos militares.

—No te entiendo —dijo Farad’n—. ¿Una forma de morir?

—Me ha dicho que te prepare —⁠dijo Ghanima. No era la primera vez que se sentía desconcertada por la curiosa inocencia de ese príncipe Corrino. ¿Era obra de Jessica o algo innato en él?

—¿Para qué?

—Ya no es humano —dijo Ghanima—. Ayer preguntaste cuándo le sería extirpada esa «piel viviente». Nunca. Ahora forma parte de él, y él forma parte de ella. Leto estima que la metamorfosis tardará en destruirlo unos cuatro mil años.

Farad’n intentó tragar saliva con su seca garganta.

—¿Comprendes ahora por qué corre? —⁠preguntó Ghanima.

—Pero si va a vivir tanto y va a ser…

—Porque el recuerdo de haber sido humano es muy abundante en él. Piensa en todas esas vidas, primo. No. No puedes imaginar lo que es porque no lo has experimentado. Pero yo lo sé. Puedo imaginar su dolor. Él da más que cuanto haya dado nunca nadie. Nuestro padre se adentró en el desierto para intentar escapar de ello. Alia se convirtió en una Abominación por miedo a ello. Nuestra abuela solo tiene un vago atisbo de esa condición, y sin embargo necesita utilizar cada artimaña Bene Gesserit para vivir con ello… y esa es precisamente la finalidad del adiestramiento de una Reverenda Madre. Pero ¡Leto! Leto está solo. Nunca habrá otro como él.

Farad’n permaneció atónito ante esas palabras. ¿Emperador durante cuatro mil años?

—Jessica lo sabe —dijo Ghanima mientras miraba a su abuela⁠—. Él se lo ha dicho durante la noche. Se ha calificado a sí mismo como el primer auténtico planificador a largo plazo de la historia de la humanidad.

—¿Cuál es… su plan?

—La Senda de Oro. Te lo explicará más tarde.

—¿Y tiene un papel para mí en ese… plan?

—Como mi pareja —dijo Ghanima—. Está tomando el control del programa genético de la Sororidad. Estoy segura de que mi abuela le ha hablado del sueño Bene Gesserit de un Reverendo varón con poderes extraordinarios. Él…

—¿Quieres decir que lo único que se espera de nosotros es que…?

—No será lo único. —Apoyó la mano en el brazo de él y lo apretó con una cálida familiaridad⁠—. Nos dará a ambos tareas de mucha responsabilidad. Cuando no estemos produciendo niños, claro.

—Bueno, tú eres un poco pequeña todavía —⁠dijo Farad’n mientras se zafaba del agarre de Ghanima.

—No vuelvas a cometer nunca más ese error —⁠dijo ella con tono frío y rabioso.

Jessica se acercó a ellos con Tyekanik.

—Tyek dice que los enfrentamientos se han extendido a otros planetas —⁠dijo Jessica⁠—. El Templo Central de Biarek está sitiado.

Farad’n notó la extraña calma que emanaba de esa afirmación. Tyekanik y él habían examinado los informes durante la noche. Una incontrolable llama de rebelión se esparcía por todo el Imperio. Sería sofocada, naturalmente, pero Leto se quedaría con un Imperio maltrecho que restaurar.

—Aquí está Stilgar —dijo Ghanima⁠—. Lo estábamos esperando.

Volvió a agarrar el brazo de Farad’n.

El anciano naib Fremen había entrado por la puerta más alejada, escoltado por dos comandos de la muerte, antiguos compañeros suyos de los días del desierto. Todos iban vestidos con las formales túnicas negras con cordones blancos y bandas amarillas en la frente en señal de luto. Se acercaron con pasos lentos, pero Stilgar mantuvo la atención fija en Jessica. Se detuvo frente a ella y la saludó con una cautelosa inclinación de cabeza.

—¿Aún te preocupas por la muerte de Duncan Idaho? —⁠dijo Jessica. No le gustaba esa cautela en un viejo amigo.

—Reverenda Madre —saludó él.

«¡Así que ese es el camino que ha elegido! —⁠pensó Jessica⁠—. Todo el tratamiento formal de acuerdo con el código Fremen, con una sangre de por medio que será difícil borrar».

—Según nuestro punto de vista —⁠dijo⁠—, te limitaste a representar la parte que Duncan te había asignado. No es la primera vez que un hombre da su vida por los Atreides. ¿Por qué lo hacen, Stil? Tú has estado a punto de darla más de una vez. ¿Por qué? ¿Quizá porque sabes lo mucho que dan los Atreides a cambio?

—Me alegra que no busquéis ningún pretexto para una venganza —⁠dijo él⁠—. Pero hay asuntos que debo discutir con vuestro nieto. Asuntos que podrían separarnos para siempre.

—¿Quieres decir que Tabr no le rendirá homenaje? —⁠preguntó Ghanima.

—Quiero decir que me reservo el juicio. —⁠Miró fríamente a Ghanima⁠—. No me gusta en lo que se han convertido mis Fremen —⁠gruñó⁠—. Volveremos a las antiguas tradiciones. Sin vosotros si es necesario.

—Puede que durante un tiempo —⁠dijo Ghanima⁠—. Pero el desierto está muriendo, Stil. ¿Qué haréis cuando ya no haya más gusanos, cuando ya no haya más desierto?

—¡No me lo creo!

—Dentro de cien años —explicó Ghanima⁠—, habrá menos de cincuenta gusanos, y todos estarán enfermos y encerrados en una reserva cuidadosamente administrada. Su especia solo será para la Cofradía Espacial, y su precio… —⁠Negó con la cabeza⁠—. He visto los cálculos de Leto. Ha recorrido todo el planeta. Lo sabe.

—¿Es otro truco para mantener a los Fremen como vuestros vasallos?

—¿Cuándo has sido tú mi vasallo? —⁠preguntó Ghanima.

Stilgar frunció el ceño. ¡No importaba lo que él dijera o hiciese, esos gemelos siempre lo hacían aparecer como culpable!

—La pasada noche me describió esa Senda de Oro —⁠gruñó Stilgar⁠—. ¡No me gusta!

—Qué raro —dijo Ghanima al tiempo que miraba a su abuela⁠—. La mayor parte del Imperio la recibirá con alegría.

—Supone la destrucción de todos nosotros —⁠murmuró Stilgar.

—Pero todos anhelan una Edad de Oro —⁠dijo Ghanima⁠—. ¿No es así, abuela?

—Todos —confirmó Jessica.

—Anhelan el Imperio faraónico que les proporcionará Leto —⁠dijo Ghanima⁠—. Anhelan una larga paz con cosechas abundantes y comercio copioso, donde todos sean iguales excepto el Soberano de Oro.

—¡Será la muerte de los Fremen! —⁠protestó Stilgar.

—¿Cómo puedes decir algo así? ¿Acaso no necesitaremos soldados y hombres valerosos para eliminar la insatisfacción ocasional? Stil, tú y los bravos compañeros de Tyek tendréis un trabajo más duro del que podéis imaginar.

Stilgar miró al oficial Sardaukar, y un extraño ramalazo de comprensión se cruzó entre ellos.

—Y Leto controlará la especia —⁠les recordó Jessica.

—La controlará por completo —⁠dijo Ghanima.

Farad’n escuchaba con la nueva conciencia que Jessica le había proporcionado, y oyó algo parecido a una pieza musical ensayada o a una interpretación preparada entre Ghanima y su abuela.

—La paz durará y durará y durará —⁠dijo Ghanima⁠—. El recuerdo de la guerra terminará por desvanecerse. Leto conducirá a la humanidad a través de ese jardín durante al menos cuatro mil años.

Tyekanik miró con gesto inquisitivo a Farad’n y luego carraspeó.

—¿Sí, Tyek? —dijo Farad’n.

—Desearía hablar en privado con vos, mi príncipe.

Farad’n sonrió, a sabiendas de cuál era la cuestión que bullía en la mente militar de Tyekanik y de que al menos otros dos de los presentes también se habían dado cuenta.

—No venderé a los Sardaukar —⁠dijo Farad’n.

—No será necesario —dijo Ghanima.

—¿Hacéis caso a esta niña? —⁠preguntó Tyekanik. Se sentía ultrajado. El viejo naib comprendía los problemas suscitados por toda esa conspiración, pero ¡nadie más sabía nada sobre la situación!

Una sonrisa funesta se dibujó en los labios de Ghanima, y luego comentó:

—Díselo, Farad’n.

Farad’n suspiró. Era fácil olvidar lo extraña que resultaba esa niña que no era una niña. Se imaginó toda una vida casado con ella, las dificultades de una intimidad compartida. No era una perspectiva muy alentadora, pero estaba empezando a reconocer su inevitabilidad. ¡Control absoluto de las reservas de especia menguantes! Nada podría moverse en el universo sin la especia.

—Más tarde, Tyek —dijo Farad’n.

—Pero…

—¡Más tarde, he dicho!

Usó la Voz en Tyekanik por primera vez. Vio al hombre parpadear, sorprendido, y quedarse en silencio.

Una sonrisa forzada se perfiló en los labios de Jessica.

—Habla de paz y de muerte con el mismo aliento —⁠murmuró Stilgar⁠—. ¡Una Edad de Oro!

—¡Sacará a los seres humanos del culto a la muerte y los llevará hasta el aire libre y una vida exuberante! —⁠dijo Ghanima⁠—. Habla de muerte porque es necesario, Stil. Es la tensión a través de la que los seres vivos saben que están vivos. Cuando su Imperio se derrumbe… Sí, algún día caerá. Crees que ahora nos adentramos en el Kralizec, pero el Kralizec aún está por llegar. Y cuando llegue, los seres humanos habrán recuperado el recuerdo de lo que significa estar vivo. Un recuerdo que persistirá mientras haya un humano con vida. Tendremos que atravesar una vez más esa encrucijada, Stil. Y la superaremos. Siempre resurgiremos de nuestras cenizas. Siempre.

Farad’n oyó sus palabras y comprendió entonces lo que había querido decir al hablarle de Leto corriendo. «Ya no es humano». Stilgar todavía no estaba convencido.

—No habrá gusanos —gruñó.

—Oh, los gusanos volverán —⁠lo tranquilizó Ghanima⁠—. Todos morirán dentro de los próximos doscientos años, pero volverán.

—¿Cómo…? —Stilgar se quedó en silencio.

Farad’n sintió que su mente se abría a la revelación. Supo lo que Ghanima iba a decir antes de que hablase.

—La Cofradía lo pasará mal durante los años de escasez, pero los superará gracias a sus reservas y a las nuestras —⁠dijo Ghanima⁠—. Y la abundancia volverá después del Kralizec. Los gusanos regresarán después de que mi hermano se haya adentrado en la arena.

64

Como muchas otras religiones, el Dorado Elixir de la Vida de Muad’Dib degeneró en una brujería externa. Sus señales místicas se convirtieron en meros símbolos para procesos psicológicos más profundos, y esos procesos, por supuesto, escaparon a todo control. Lo que necesitaban era un dios vivo, y no lo tenían… una situación corregida por el hijo de Muad’Dib.

—Máxima atribuida a Lu Tung-pin (Lu, el Huésped de la Caverna)

Leto estaba sentado en el trono del León para aceptar el homenaje de las tribus. Ghanima se encontraba de pie junto a él, un peldaño más abajo. La ceremonia en la gran sala duró horas. Las tribus Fremen pasaron frente a él una detrás de otra, representadas por sus delegados y sus naibs. Cada grupo llevaba regalos adecuados para un dios de poderes aterradores, un dios de venganza que les había prometido la paz.

Los había intimidado a someterse la semana anterior, exhibiendo sus poderes ante la asamblea de arifas de todas las tribus. Los jueces lo habían visto pasear a través de un pozo de fuego, emerger indemne y dejar que lo examinaran de cerca para demostrar que su piel no había sufrido el menor daño. Había ordenado que intentaran atravesar su cuerpo con cuchillos, y la impenetrable piel había sellado su rostro mientras intentaban herirlo en vano. Habían arrojado sobre él ácidos, que solo habían conseguido levantar pequeñas nubecillas de vapor. Había engullido sus venenos, y se había reído de ellos.

Al final había llamado a un gusano y se había quedado quieto frente a su grotesca boca. Luego se había dirigido al campo de aterrizaje de Arrakeen, donde había volcado con facilidad una fragata de la Cofradía levantando un lado de su tren de aterrizaje.

Los arifa habían informado de todo con un temor reverencial, y ahora los delegados de las tribus habían acudido a firmar su sumisión.

El abovedado techo de la gran sala, con sus sistemas de absorción acústica, tendía a eliminar los ruidos demasiado intensos, pero el constante roce de pies en movimiento se insinuaba en todos los sentidos, mezclándose con el polvo y el olor a roca que entraba del exterior.

Jessica, que se había negado a participar en la ceremonia, observaba desde una alta ventana espía tras el trono. Tenía la atención puesta en Farad’n y en su convicción de que tanto ella como él habían sido manipulados. ¡Por supuesto que Leto y Ghanima se habían anticipado a la Sororidad! Los gemelos podían consultar en su interior a una legión de Bene Gesserit mayor que todas las Reverendas Madres que vivían en el Imperio.

Sentía con intensidad la amargura de la manera en que la mitología de la Sororidad había atrapado a Alia.

«¡Miedo edificado en el miedo!».

Las costumbres de generaciones anteriores habían dejado impreso en ella el destino de la Abominación. Alia no había conocido la esperanza. Por supuesto que había sucumbido. Su destino hacía que el éxito de Leto y Ghanima fuera aún más difícil de soportar. No había un solo camino para salir de la trampa, sino dos. La victoria de Ghanima sobre sus vidas interiores y su insistencia en que Alia solo merecía piedad eran lo más amargo de todo. La supresión hipnótica bajo estrés ligada con el apoyo de un antepasado benigno había salvado a Ghanima. Y también podría haber salvado a Alia. Pero la falta de esperanza había hecho que se intentase cuando ya era demasiado tarde. El agua de Alia había sido esparcida por la arena.

Jessica suspiró y centró su atención en Leto sentado en el trono. Un enorme vaso canopo que contenía el agua de Muad’Dib ocupaba un lugar honorífico a su derecha. Leto se había jactado y comentado a Jessica que su padre interior se había reído del gesto pese a admirarlo.

Ese vaso canopo y esa jactancia era lo que había motivado que decidiera no participar en el ritual. Por mucho tiempo que viviera, sabía que nunca aceptaría a Paul hablando por boca de Leto. Se alegraba de que la Casa de los Atreides hubiera sobrevivido, pero el precio que se había tenido que pagar era demasiado para ella.

Farad’n estaba sentado con las piernas cruzadas junto al vaso de Muad’Dib. Era la posición del Escriba Real, un honor conferido y aceptado hacía poco tiempo.

Farad’n sentía que se estaba adaptando muy bien a esas nuevas realidades, pese a que Tyekanik seguía irritándose y prometiendo terribles consecuencias. Tyekanik y Stilgar habían formado un dúo agorero que parecía divertir a Leto.

Durante las horas que duró la ceremonia de homenaje, Farad’n había pasado de la admiración al aburrimiento y de nuevo a la admiración. Había un flujo incesante de personas, de guerreros incomparables. Su renovada lealtad al Atreides sentado en el trono no podía ser discutida. Permanecían en sometido pavor ante él, completamente alucinados por lo que les había informado el arifa.

La ceremonia llegó al fin a su conclusión. El último naib se detuvo frente a Leto: Stilgar, en la «posición de honor en la retaguardia». En lugar de cestos repletos de especia, joyas ígneas o cualquier otro de los valiosos regalos que se amontonaban en torno al trono, Stilgar llevaba en la frente una banda hecha de fibra de especia trenzada. El halcón de los Atreides había sido recamado en oro y verde en ella.

Ghanima la reconoció y miró a Leto con el rabillo del ojo.

Stilgar la depositó en el segundo peldaño bajo el trono y se inclinó con reverencia.

—Os entrego la banda que llevaba vuestra hermana cuando la llevé al desierto para protegerla —⁠dijo.

Leto contuvo una sonrisa.

—Sé que has vivido momentos difíciles, Stilgar —⁠dijo Leto⁠—. ¿Hay algo con lo que pueda compensártelo?

Hizo un gesto hacia los montones de costosos regalos.

—No, mi señor.

—Entonces la acepto —dijo Leto. Se inclinó hacia delante, tomó un extremo de la túnica de Ghanima y rasgó una delgada tira⁠—. A cambio, te entrego este pedazo de la ropa de Ghanima, la misma ropa que llevaba cuando la raptaron de tu campamento en el desierto y me vi obligado a acudir a salvarla.

Stilgar aceptó el trozo de tela con una mano temblorosa.

—¿Os burláis de mí, mi señor?

—¿Burlarme de ti? Por mi nombre, Stilgar, nunca podré burlarme de ti. Te he hecho un regalo que no tiene precio. Te ordeno que lo lleves siempre cerca de tu corazón, para que te recuerde que todos los seres humanos pueden cometer errores, y que todos los líderes son seres humanos.

Una débil sonrisa se perfiló en los labios de Stilgar.

—¡Habríais sido un gran naib!

—¡Lo soy! Soy el naib de los naibs. ¡Nunca lo olvides!

—Como digáis, mi señor. —Stilgar tragó saliva y recordó el informe de su arifa. Y pensó: «En una ocasión pensé en matarlo. Ahora ya es demasiado tarde».

Posó la mirada en el vaso canopo, que era de un elegante color dorado verdoso.

—Esa es agua de mi tribu.

—Y de la mía —dijo Leto—. Te ordeno que leas la inscripción que hay a este lado. Léela en voz alta para que la oigamos todos.

Stilgar dirigió una mirada inquisitiva a Ghanima, pero ella le respondió con un ligero alzamiento de barbilla, una fría respuesta que lo hizo estremecer. ¿Acaso esos dos diablillos Atreides habían decidido hacerle pagar por su impetuosidad y sus errores?

—Léela —dijo Leto, señalando el vaso canopo.

Stilgar ascendió despacio los peldaños y se inclinó sobre el vaso. Leyó en voz alta:

—«Esta agua es la esencia suprema, una fuente de creatividad proyectada al exterior. Aunque parezca inmóvil, esta agua es la esencia de todo movimiento». ¿Qué significa, mi señor? —⁠susurró Stilgar.

Las palabras lo habían emocionado y habían tocado en su interior algo que no llegaba a comprender.

—El cuerpo de Muad’Dib es un caparazón seco como el abandonado por un insecto —⁠dijo Leto⁠—. Dominó el mundo interior mientras despreciaba el exterior, y eso lo llevó a la catástrofe. Dominó el mundo exterior excluyendo al mismo tiempo el interior, y eso entregó a sus descendientes a los demonios. El Elixir Dorado desaparecerá de Dune, pero la semilla de Muad’Dib pervivirá, y su agua moverá nuestro universo.

Stilgar inclinó la cabeza. El misticismo siempre lo dejaba agitado.

—El principio y el fin son lo mismo —⁠dijo Leto⁠—. Vives en el aire, pero no lo ves. Se ha cerrado una fase. Ahora viene el inicio de su opuesto, el Kralizec. Todo regresa, pero cambiado. Has sentido los pensamientos en tu cabeza, y tus descendientes los sentirán en su vientre. Vuelve al sietch Tabr, Stilgar. Gurney Halleck se te unirá como mi consejero en tu consejo.

—¿No confiáis en mí, mi señor? —⁠preguntó Stilgar en voz muy baja.

—Completamente. De no ser así, no te enviaría a Gurney. Empezará a reclutar el nuevo ejército que necesitaremos muy pronto. Acepto tu voto de fidelidad, Stilgar. Puedes retirarte.

Stilgar se inclinó profundamente, descendió los peldaños de espaldas, se dio la vuelta y salió de la sala. Los otros naibs le siguieron, de acuerdo con el principio Fremen de que «el último será siempre el primero». Pero desde el trono siguieron oyéndose algunas de sus preguntas mientras partían.

—¿De qué hablabais, Stilgar? ¿Qué significan esas palabras en el vaso de Muad’Dib?

Leto se dirigió a Farad’n.

—¿Lo has registrado todo, escriba?

—Sí, mi señor.

—Mi abuela dice que te ha entrenado bien en el proceso mnemónico de la Bene Gesserit. Eso es bueno. No quiero verte garabateando junto a mí.

—Como ordenéis, mi señor.

—Ven y quédate de pie a mi lado —⁠dijo Leto.

Farad’n obedeció, agradecido más que nunca del adiestramiento de Jessica. Cuando uno aceptaba el hecho de que Leto ya no era humano, de que ya no podía pensar como pensaba un ser humano, la trayectoria de su Senda de Oro se hacía más estremecedora todavía.

Leto alzó la vista hacia Farad’n. Los guardias permanecían inmóviles al fondo, fuera del alcance de sus voces. En el recinto de la gran sala solo quedaban los consejeros de la presencia interior, formando serviles grupos más allá del primer peldaño. Ghanima también se había acercado y había apoyado un brazo en el respaldo del trono.

—Aún no has aceptado cederme tus Sardaukar —⁠dijo Leto⁠—. Pero lo harás.

—Te debo mucho, pero eso no —⁠dijo Farad’n.

—¿Crees que les será difícil congeniar con mis Fremen?

—Tan difícil como a Stilgar y Tyekanik.

—Entonces ¿rehúsas?

—Espero tu oferta.

—Así que debo hacerte una oferta, a sabiendas de que no habrá una segunda vez. Ruego para que mi abuela haya hecho bien su parte, que estés preparado para comprender.

—¿Qué debo comprender?

—Siempre hay una mística que prevalece en toda civilización —⁠dijo Leto⁠—. Se edifica a sí misma como una barrera contra el cambio, y eso contribuye indefectiblemente a dejar a las futuras generaciones incapaces para afrontar los peligros del universo. Todas las místicas lo hacen de igual manera: la religiosa, la del héroe líder, la del mesías, la de la ciencia-tecnología, la de la propia naturaleza. Vivimos en un Imperio que ha sido configurado por esa mística, y ahora este Imperio se derrumba porque la mayoría de la gente no distingue entre la mística y su universo. Ten en cuenta que la mística es como una posesión demoníaca; tiende a controlar la conciencia y se convierte en todas las cosas para el observador.

—Reconozco la sabiduría de tu abuela en esas palabras —⁠dijo Farad’n.

—Muy bien, muy bien, primo. Ella me preguntó si era una Abominación. Le respondí negativamente. Esa fue mi primera falsedad, ¿sabes? Ghanima escapó, pero yo no. Yo me vi forzado a un equilibrio con mis vidas interiores bajo la presión de una cantidad excesiva de melange. Tuve que buscar la cooperación activa de esas vidas que habían despertado en mi interior. Al hacerlo, rechacé a las más malignas y elegí a un protector dominante para que formara un nexo entre mi conciencia interior y mi padre. En realidad, no soy ni mi padre ni ese protector. Y tampoco soy Leto II.

—Explícate.

—Tu franqueza es admirable —⁠dijo Leto⁠—. Soy una comunidad dominada por un ser increíblemente antiguo y poderoso. Dio origen a una dinastía que prevaleció durante tres mil de nuestros años. Su nombre era Harum y, hasta que su estirpe degeneró en una acumulación de debilidades congénitas y supersticiones de su descendencia, sus súbditos vivieron en una armonía sublime. Se movían inconscientemente con los cambios de las estaciones. Generaban individuos que tendían a tener vidas breves, eran supersticiosos y fácilmente dominables por un diosrey. Pero tomados como un conjunto, eran un pueblo poderoso. Su supervivencia como especie se convirtió en costumbre.

—No me gusta cómo suena eso —⁠dijo Farad’n.

—En realidad, a mí tampoco —⁠dijo Leto⁠—. Pero este es el universo que he creado.

—¿Por qué?

—Es una lección que he aprendido en Dune. Hemos mantenido la presencia de la muerte como un espectro dominante entre los seres que viven aquí. Debido a esa presencia, los muertos han cambiado a los vivos. La gente de una sociedad así se sumerge en sus propias vísceras. Pero cuando llega el momento de invertir el proceso, cuando vuelven a emerger, entonces son grandes y hermosos.

—Eso no responde a mi pregunta —⁠protestó Farad’n.

—No confías en mí, primo.

—Tu abuela tampoco confía en ti.

—Y hacéis bien —dijo Leto—. Pero ella lo acepta porque debe hacerlo. Las Bene Gesserit son pragmáticas hasta el fin. Yo comparto su punto de vista sobre nuestro universo, ¿sabes? Tú llevas las marcas de este universo. Tienes hábitos de gobernante y catalogas lo que te rodea en términos de posible amenaza o valor.

—He aceptado ser tu escriba.

—Porque te resultaba entretenido y halagaba a tu auténtico talento, que es el de historiador. Posees un genio evidente a la hora de interpretar el presente en términos del pasado. Te me has anticipado en varias ocasiones.

—No me gustan tus veladas insinuaciones —⁠dijo Farad’n.

—Muy bien. Has reducido tu ambición infinita hasta el lugar en el que te encuentras ahora, que es inferior. ¿No advirtió mi abuela contra lo infinito? Nos atrae como una luz en la noche, pero también nos ciega a los excesos que inflige a lo finito.

—¡Aforismos Bene Gesserit! —⁠protestó Farad’n.

—Pero mucho más precisos —dijo Leto⁠—. Las Bene Gesserit creían que podían predecir el curso de la evolución. Pero no tuvieron en cuenta sus propios cambios en el transcurso de esa misma evolución. Dieron por hecho que seguirían siendo siempre iguales mientras su plan genético evolucionaba. Yo no tengo ese tipo de ceguera reflexiva. Mírame atentamente, Farad’n. Ya no soy humano.

—Eso es lo que dice tu hermana. —⁠Farad’n vaciló. Luego dijo⁠—: ¿Abominación?

—Según la definición de la Sororidad, quizá. Harum es cruel y autocrático. Yo comparto su crueldad. Entiéndeme bien: poseo la crueldad del granjero, y este universo humano es mi granja. Hubo un tiempo en que los Fremen domesticaban águilas; yo tendré a un Farad’n domesticado.

El rostro de Farad’n se ensombreció.

—Vigila mis garras, primo. Sé muy bien que, con el tiempo, mis Sardaukar sucumbirían a tus Fremen. Pero también que te dejaríamos gravemente herido, y hay chacales a la espera de abatirse sobre el débil.

—Te prometo que te usaré del mejor modo posible —⁠dijo Leto. Se inclinó hacia delante⁠—. ¿Acaso no te he dicho que ya no soy humano? Créeme, primo. Ya no nacerán niños de mi bajo vientre, porque ya no tengo bajo vientre. Y eso me fuerza a mi segunda falsedad.

Farad’n aguardó en silencio ahora que sabía al fin la dirección que estaba tomando la conversación.

—Iré contra todos los preceptos Fremen —⁠dijo Leto⁠—. Aceptarán porque no les quedará opción. Te he traído aquí bajo la promesa de un compromiso, pero no habrá compromiso alguno entre Ghanima y tú. ¡Mi hermana se casará conmigo!

—Pero tú…

—He dicho casarse. Ghanima debe continuar la estirpe de los Atreides. Ese es el objetivo del programa genético Bene Gesserit, que ahora también es mi programa.

—Me niego —dijo Farad’n.

—¿Te niegas a ser el padre de una dinastía Atreides?

—¿Qué dinastía? Tú ocuparás el trono durante miles de años.

—Y moldearé a tus descendientes según mi imagen. Será el programa de adiestramiento más intensivo e inclusivo de toda la historia. Seremos un ecosistema en miniatura. ¿Entiendes? Todos los sistemas animales sobreviven a través de un esquema basado en comunidades entrelazadas, interdependientes y trabajando conjuntamente con una finalidad común, que es el propio sistema. Y mi sistema producirá los soberanos más expertos jamás vistos.

—Intentas adornar palabras que describen el más repugnante…

—¿Quién sobrevivirá al Kralizec? —⁠preguntó Leto⁠—. Porque te prometo que vendrá.

—¡Estás loco! Vas a destrozar el Imperio.

—Por supuesto que lo haré… Y no soy un hombre, pero crearé una nueva conciencia en todos los hombres. Te digo que bajo el desierto de Dune hay un lugar secreto con el mayor tesoro de todos los tiempos. No te miento. Cuando muera el último gusano y se recolecte la última melange sobre nuestra arena, esos tesoros de las profundidades surgirán y se esparcirán por todo el universo. A medida que el poder del monopolio de la especia se extinga y las reservas ocultas se agoten, aparecerán nuevos poderes por todas partes en nuestro reino. Ya es hora de que los seres humanos aprendan de nuevo a vivir según sus instintos.

Ghanima apartó el brazo del respaldo del trono, se dirigió al lugar donde estaba Farad’n y le cogió la mano.

—Al igual que mi madre no era esposa, tú tampoco serás esposo —⁠dijo Leto⁠—. Pero quizá haya amor, y eso será suficiente.

—Cada día y cada momento es cambio —⁠dijo Ghanima⁠—. Uno aprende a reconocer esos momentos.

Farad’n sintió el calor de la pequeña mano de Ghanima como una presencia insistente. Reconoció la penetración persuasiva de los argumentos de Leto, pero también que no había usado la Voz ni una sola vez. Hablaba a sus entrañas, no a su mente.

—¿Es esto lo que me ofreces por mis Sardaukar? —⁠preguntó.

—Te ofrezco muchísimo más, primo. Ofrezco el Imperio a tus descendientes. Te ofrezco a ti la paz.

—¿Y cuál será el resultado de tu paz?

—Su opuesto —dijo Leto, con voz burlona y calmada.

Farad’n negó con la cabeza.

—Considero que es un precio muy alto por mis Sardaukar. ¿Deberé seguir siendo escriba, el padre secreto de tu estirpe real?

—Deberás.

—¿Intentarás obligarme a aceptar tu visión de la paz?

—Lo haré.

—Me resistiré durante todos los días de mi vida.

—Y esa es la función que espero de ti, primo. Por eso te he elegido. Y la convertiré en oficial. Te daré un nuevo nombre. Desde este momento serás llamado el Perturbador del Hábito, lo que en nuestra lengua equivale a Harq al-Ada. Vamos, primo, no seas obtuso. Mi abuela te adiestró bien. Entrégame a tus Sardaukar.

—Entrégaselos —repitió Ghanima—. Se hará con ellos de una forma u otra.

Farad’n notó en la voz de Ghanima que sentía miedo por él. ¿Era amor, acaso? Leto no pedía razonamiento, sino un salto intuitivo.

—Son tuyos —dijo Farad’n.

—De acuerdo —dijo Leto.

Se levantó del trono con un movimiento extrañamente fluido, como si mantuviera sus terribles poderes bajo el control más delicado. Leto descendió hasta situarse al nivel de Ghanima, la hizo volverse con suavidad hasta que le dio la espalda y entonces se dio la vuelta él mismo para colocarse contra ella, espalda contra espalda.

—Observa esto, primo Harq al-Ada. Así es como estaremos siempre. Esta será nuestra posición cuando estemos casados. Espalda contra espalda, cada uno mirando detrás del otro para proteger la individualidad que siempre hemos sido. —⁠Se volvió, dedicó una mirada burlona a Farad’n y bajó la voz⁠—: Recuérdalo cuando estés frente a frente con mi Ghanima. Recuérdalo cuando le susurres amor y cosas bonitas, cuando te sientas más tentado por la costumbre de mi paz y de mi satisfacción. Tu espalda estará al descubierto.

Se apartó de ellos, bajó los últimos peldaños, se dirigió hacia los cortesanos que aguardaban, que se arracimaron a su alrededor como satélites, y salió de la sala.

Ghanima volvió a coger la mano de Farad’n, pero su mirada seguía fija en el extremo más alejado de la estancia, por donde Leto había desaparecido.

—Uno de nosotros dos tenía que aceptar la larga agonía —⁠dijo⁠—. Y él siempre ha sido el más fuerte.

FRANK HERBERT

Dios Emperador Dune

Traducción de

Domingo Santos

DUNE:

DE LA ECOLOGÍA AL MESIANISMO

Acaballo entre 1963 y 1964, señalizada en los números de diciembre y enero de la revista de ciencia ficción Astounding, aparecía una novela de un autor no muy conocido cuyo título tampoco era excesivamente prometedor: Dune World (Mundo de dunas). Sin embargo, su acogida por parte de los lectores fue tan calurosa que animó a su autor a seguir escribiendo la segunda parte de lo que en un principio había proyectado como una tetralogía. The Prophet of Dune (El profeta de Dune: ahí el genérico adquiriría ya carácter de nombre propio) apareció en la misma revista, señalizada en cinco partes, de enero a mayo de 1965. Poco después, las dos partes aparecerían en forma de libro aquel mismo año, reunidas en un solo volumen, bajo el título común de Dune, reduciendo la prevista tetralogía a trilogía. Acababa de nacer un mito.

Frank Herbert apenas era conocido de los círculos iniciáticos de la ciencia ficción cuando apareció Dune. Nacido en Tacoma, Washington, en 1920, Herbert, tras estudiar en la universidad de Washington, se dedicó a los oficios más diversos, desde fotógrafo y cámara de TV a presentador de radio, y desde pescador de ostras a analista. Pero lo suyo era escribir. Comenzó a hacerlo a los ocho años, «y aunque nunca vendí nada de aquel material, por supuesto, he tenido ocasión de releer recientemente algunas de aquellas cosas y debo reconocer que a mis ocho años ya tenía un cierto “gancho” como narrador; me gustaba escribir sobre las emociones humanas, sobre la fuerza motivadora primaria…». A los veinte años vendía ya relatos para los pulps americanos, y después de la Segunda Guerra Mundial empezó a alternar su trabajo como periodista con la creación de relatos de aventuras, tipo Doc Savage, y del Oeste, que firmaba púdicamente con seudónimo. A principios de los cincuenta empezó a vender artículos y cuentos para revistas de mayor categoría, como Esquire, y a publicar sus primeros relatos de ciencia ficción, género en el que muy pronto se centraría. En 1952 aparecía su primer relato de este género, Looking for Something? (¿Está usted buscando algo?), en la revista Startling Stories. En 1956 vería la luz su primera novela, The Dragon in the Sea (El dragón en el mar), también conocida más tarde como Under Pressure (Bajo presión): un thriller de ciencia ficción mezclado con complejas especulaciones psicológicas, que se desarrollaba en un submarino en plena misión durante una guerra futura. La novela no fue acogida con demasiada benevolencia por la crítica, si bien hoy se ha convertido en un pequeño clásico sobre un tema que por aquel entonces era puramente hipotético pero que hoy se ha convertido en una terrible realidad: el agotamiento de los combustibles fósiles y la necesidad de ir a buscar nuevas fuentes de energía.

Pero fue 1965 el año del «descubrimiento» de Frank Herbert. El mundo entero se maravilló ante la novela que, por primera vez, planteaba de forma completa, racional y convincente, la ecología de todo un mundo completamente distinto al nuestro. Dune obtuvo un éxito fulminante de público y crítica, hasta el punto de obtener los dos principales y más prestigiados galardones otorgados a novelas de ciencia ficción, los premios Hugo compartido con la novela … and Call me Conrad (…y llámame Conrad de Roger Zelazny) y Nébula, así como el Premio Internacional de Fantasía, que compartiría también con otro gran clásico: Lord of Files (El señor de las moscas) de William Golding.

El escenario de Dune se sitúa en el lejano planeta Arrakis, llamado Dune, un mundo cuya principal característica es ser un inmenso desierto en donde la poca agua que aún existe es el bien más preciado que pueda poseer un ser humano. Según el propio Herbert, la idea de este escenario le surgió en un viaje que efectuó a Florence, Oregon, en donde el Departamento de Agricultura de los Estados Unidos estaba realizando un proyecto piloto para el control del avance de las dunas. Algunos otros viajes del autor a Oriente Medio, y principalmente un viaje al Pakistán, le ofrecieron nuevos elementos sobre las sociedades nómadas y la vida en el desierto. Desde hacía un tiempo, Herbert sentía deseos de escribir sobre el origen y desarrollo de las religiones mesiánicas. El mesianismo, para florecer, necesita de unos condicionantes que creen en la población una tensión intolerante sumida en la impotencia, y que puede tener su origen en una tiranía o en un entorno hostil. La tiranía era fácil de conseguir: una sociedad de tipo feudal que esclavizara a la población. El entorno hostil… ¿qué mejor entorno que el más árido desierto? No hay que olvidar que el principal movimiento mesiánico occidental nació precisamente en el desierto…

Con estas premisas, Frank Herbert empezó a escribir su obra. Los dos primeros volúmenes de la tetralogía se unieron en un solo libro, convirtiendo así la obra en una trilogía. Dune se inicia cuando Paul Atreides, un muchacho dotado de extraordinarios poderes precognitivos gracias a la selección genética a que ha sido sometida su madre, debe trasladarse con su familia del paradisíaco planeta Caladan al desértico planeta Arrakis, que su padre acaba de recibir en feudo de manos del Emperador. Dune, como se llama comúnmente a Arrakis, es un inmenso desierto, habitado por los Fremen, tribus nómadas apegadas a antiguas tradiciones y cuyos antepasados fueron deportados allí en épocas remotas. Pero ese inhóspito planeta-desierto posee una gran riqueza: la melange, una droga geriátrica y activadora de la presciencia, producto residual de los gigantescos gusanos de arena que son los habitantes naturales del planeta. El gran poder económico que representa la especia hace que el planeta Arrakis sea el centro de innumerables intrigas y luchas de intereses. Allí es donde Paul Atreides, convertido progresivamente en Paul Muad’dib, la cristalización de los deseos mesiánicos de los Fremen, iniciará el largo periplo hacia su divinización…

Dune está planteada, básicamente, como una novela de intrigas y aventuras. Hay traiciones (traiciones dentro de traiciones dentro de traiciones), envenenamientos y contraen envenenamientos, clásicas luchas palaciegas a espada… Pero eso es solo decorado superficial. A lo largo de las setecientas apretadas páginas de su texto hay un profundo análisis de una sociedad tipo feudal, una reflexión política, guerra, un estudio de los poderes paranormales, y sobre todo una tesis sobre religión. Y, por encima de todo ello, el planteamiento ecológico de un planeta que ha debido sobrevivir y desarrollarse en ausencia de uno de los elementos más primordiales para la vida humana: el agua. En Dune el agua es el bien más preciado, hasta el punto de constituir el elemento principal de cambio, la moneda del planeta. El atuendo de los hombres del desierto, el destiltraje, es una prenda diseñada especialmente para recuperar y reciclar toda el agua que exuda normalmente el cuerpo humano, y constituye un elemento básico de supervivencia. La escasez del agua es tal, que uno de los máximos dones por los que se expresa el dolor es el llanto: «Mira, le da agua al muerto…».

La civilización de Dune está grandemente inspirada en la civilización árabe. «En la cultura occidental —⁠dice Herbert⁠—, cuando se habla de “Desierto” automáticamente aparece en la mente la idea “Arabia”, así que recurrí al árabe para surtirme de la mayor parte de los nombres y términos lingüísticos, y para muchas otras cosas». La sutil recreación de nombres, lugares, costumbres y actitudes son uno de los principales alicientes de la obra. Frente al decadente barroquismo de la sociedad imperial (el villano de la obra, el barón Harkonnen, es un hombre tan grueso que para poder andar necesita sostener su cuerpo con un cinturón de suspensores gravíticos), el ascetismo y la dureza de vida de los Fremen crea un contraste realmente antológico.

El periplo de Paul Muad’dib Atreides por el desierto, en busca de los Fremen y de su propio destino, se alterna con la guerra de intereses y corrupción que forcejea por apoderarse del planeta. El libro culmina con una épica escena de lucha y victoria en la cual los Fremen, al mando del Mesías Paul, y a lomos de los gigantescos gusanos de arena, atacan y conquistan la capital del planeta y vencen a las fuerzas imperiales… con lo que la leyenda mesiánica del protagonista queda definitivamente establecida.

Frank Herbert es un entusiasta defensor de la ecología: gran número de sus artículos y buena parte de su obra literaria versan sobre este tema. Con el dinero que le reportó Dune, Herbert llevó a la realidad uno de sus sueños: adquirir una propiedad de seis acres en una zona al nordeste de Washington, en la península Olympic, donde estableció una «reserva ecológica» en la que él y su familia viven autosuficientemente, en estrecho contacto con la naturaleza que defiende. Su «granja biológica» le ha dado tema para multitud de artículos, y para las conferencias que da constantemente por toda la nación, en colegios y universidades.

El segundo volumen de la trilogía. El mesías de Dune, retoma el tema donde lo dejó en el libro anterior. Sin embargo, esta segunda parte deja un poco de lado la ecología para dedicarse más a la política y a la religión, a través del minucioso estudio de la ascensión de un hombre a la cúspide del poder político y religioso. La acción se desarrolla doce años después de la gran victoria de Paul Muad’dib sobre sus enemigos. El péndulo ha efectuado su recorrido, y los orgullosos y sanguinarios Fremen han lanzado una cruzada por toda la galaxia para dominar a los planetas que no han querido aceptar a su jefe/dios como emperador. Paul, mientras tanto, inicia su ambicioso proyecto de transformar todo un planeta, convirtiendo los desiertos de Arrakis en un vergel. Eso, naturalmente, hará que desaparezca la especia, producto por antonomasia del desierto. Ello hace que los grandes poderes económicos, alarmados, preparen una conjura para derribar el poder mesiánico de Paul Muad’dib. Por otro lado, los propios Fremen empiezan a murmurar contra su dios, que intenta eliminar sus seculares tradiciones basadas en el desierto. El protagonista avanza por entre todas esas intrigas guiado por su presciencia, que le muestra la inevitabilidad de su destino. Alia, su hermana, en cuyo interior viven todos los antepasados de las estirpe de los Atreides debido a lo peculiar de su nacimiento, es la primera en conspirar contra él y su proyecto de remodelación. La concubina de Paul Muad’dib y su único amor, Chani, muere al dar a luz a sus dos hijos gemelos, que nacen con todos los atributos de la anormalidad psíquica de su padre, incrementados. Finalmente, tras vencer las conjuras tejidas en su torno, y habiendo alcanzado su destino inevitable, Paul Muad’dib pondrá fin a su vida a la manera Fremen, alejándose silenciosamente, ciego, a pie, y sin alimentos ni agua, hacia ese desierto que constituyó la razón de toda su vida…

La crítica, y los propios lectores, calificaron esa segunda parte de la trilogía como muy inferior a la primera, en parte debido a la ausencia del carácter épico que dominaba el primer volumen, al dominio de la intriga sobre la profundidad temática, y al hecho de que, pese a ser un lúcido estudio sobre la ascensión de una dictadura mesiánica, no aportaba mucho de nuevo a la gran riqueza de imágenes desplegada en el primer volumen. Ese aparente descenso quedaría superado sin embargo en el tercer volumen de la serie, que alcanzaría las cotas de interés y calidad del primero. Hijos de Dune nos sitúa en Dune veinte años después del inicio de la serie. Los dos hijos gemelos de Paul Muad’dib, Leto II y Ghanima, aún niños, gobiernan Arrakis y el Imperio, con su tía Alia como regente. Dune es ya un vergel, en las ciudades se desperdicia incluso el agua, «y los habitantes de Arrakis tienen esas detestables redondeces de carnes propias de los cuerpos henchidos de agua». Alia ha reafirmado hasta el límite la religión mesiánica creada por Paul Muad’dib, al tiempo que sumergía el planeta en una sofocante burocracia que amenaza con reducir el Imperio a la esclavitud. El anhelo de Alia, ya planteado en el libro anterior, es volver a los orígenes, destruir la obra creada por Muad’dib, en aras de un mesianismo no menor que el de su hermano, aunque de signo diferente. Pero para conseguirlo deberá enfrentarse a Leto II, que ha heredado todos los poderes de su padre, y que tiene también en su interior a todos los innumerables antepasados de su raza y de la de los Fremen. Y deberá enfrentarse también a un misterioso predicador ciego, reseco y carcomido por el desierto, que aparecerá de pronto para predicar contra la corrupción que ha traicionado el espíritu del profeta, y en quien muchos identificarán al propio Mesías redivivo…

Hijos de Dune vuelve a situarse a la altura del libro original. Al planteamiento ecológico del mundo sin agua de Dune, Herbert antepone aquí la remodelación de todo un planeta. Al mesianismo que impregna toda la obra, le añade en este tercer volumen un nuevo elemento épico: la evolución humana hacia la consecución del superhombre. Leto Atreides en comunión con el desierto de su padre, se transformará, se dejará «invadir» por las truchas de arena, el primer paso biológico en la evolución de los gigantescos gusanos de arena ahora en vías de extinción, y se convertirá en un ser distinto, un superhombre que, al final del libro, personificará la salvación última del planeta y, con él, de todo el universo.

Con este final quedaba al parecer rematada la gran trilogía del planeta de la arena. El ciclo estaba cerrado. Pero la épica del argumento permitía una continuación. Durante mucho tiempo se rumoreó que Herbert estaba escribiendo una cuarta parte de la trilogía originalmente proyectada. Mientras, los derechos de Dune eran contratados para el cine, y se iniciaba otra epopeya que, pese al tiempo transcurrido, apenas ha empezado. Adquiridos por Arthur P. Jacobs, el productor de la serie «El planeta de los simios», su muerte dejó el proyecto medio tambaleándose. Película de alto presupuesto, su dirección fue confiada al cineasta chileno afincado en París Alexandro Jodorowsky, el cual, tras preparar un preguión, situar escenarios, y realizar innumerables bocetos, fue apartado del film por divergencias económicas. La producción pasó finalmente a manos de Dino de Laurentiis, el cual encargó al propio Herbert su guion definitivo. Hasta el momento, el film ha pasado ya por las manos de cuatro posibles directores… sin que se haya rodado aún ni una sola escena.

Y, finalmente, Frank Herbert no ha podido resistir a las tentadoras ofertas de los editores que le solicitaban un cuarto libro sobre Dune. Retomando los elementos establecidos en las tres anteriores novelas, y centrando su mirada en la figura, más mesiánica que nunca, de Leto Atreides II, ya convertido en un monstruo sobrehumano, Herbert ha dejado transcurrir tres mil años de tiempo desde el final de su trilogía y ha elaborado su «cuarto Dune». Dios Emperador de Dune es la culminación, por ahora, de la gran saga. El éxito del libro ha sido tal en los Estados Unidos que su primera edición estaba ya prácticamente agotada antes de salir al mercado, y tras su aparición ha permanecido durante varios meses a la cabeza de los libros más vendidos… en su edición cara de tapas duras. Con el anticipo recibido a cuenta de derechos, Herbert ha abandonado su refugio ecológico de la península Olympic para comprarse una casa en Hawai y trasladar allí su residencia. Y ve como la fama hace que los editores le soliciten libros y le ofrezcan sustanciosos contratos únicamente por su nombre.

Dios Emperador de Dune retoma la tradición de los libros anteriores de la serie. Abandonando aquí ya casi definitivamente la acción y la intriga, el libro nos ofrece una lúcida reflexión sobre la predestinación del destino humano, y un profundo análisis sobre la soledad del poder. En parte gusano, en parte hombre, Leto II deambula por los subterráneos del gigantesco mausoleo que es su Ciudadela de Arrakis, rodeado por la única extensión de desierto que queda en su planeta. Odiado como un tirano y adorado como un dios, rodeado por el coro digno de una tragedia griega de sus guardianas, Leto II prosigue su lenta metamorfosis que, con su destrucción, traerá la salvación de la especie humana. La Senda de Oro llega a su fin: todo está escrito ya en el tejido del tiempo…

Esa parte final del gran retablo de Dune, ese grandioso retrato de uno de los personajes más fascinantes que ha producido la ciencia ficción, cierra de momento el gran ciclo del planeta Arrakis, llamado Dune; la obra que, junto con la trilogía Fundación de Isaac Asimov, es considerada como la obra cumbre de la literatura mundial de ciencia ficción. Pero no cierra realmente el ciclo. ¿Deliberadamente?, Frank Herbert ha dejado al final una puerta abierta para futuros acontecimientos. La saga de Dune puede tener una continuación más épica aún que todo lo escrito hasta ahora. Estoy seguro de que Frank Herbert la escribirá.

Para finalizar, un consejo. Este libro puede ser leído independientemente de los tres anteriores. Pero si quiere usted gozar de toda esta gran obra en su plenitud, lea antes las tres primeras partes: Dune, El mesías de Dune e Hijos de Dune. Me lo agradecerá: merecen la pena.

Domingo Santos.

A Peggy Rowntree,

con amor y admiración

y profundo agradecimiento.

1

Extracto de la conferencia pronunciada por Hadi Benotto con motivo de los descubrimientos de Dar-es-Balat en el planeta Rakis:

Esta mañana tengo no solo el placer de anunciarles a ustedes el hallazgo de ese maravilloso almacén que contiene, entre otras cosas, una monumental colección de manuscritos transcritos en papel de cristal riduliano, sino también la satisfacción de poder exponerles las razones que, a nuestro juicio, demuestran la autenticidad de este descubrimiento y los motivos que nos inducen a pensar haber descubierto los diarios originales de Leto II, el Dios Emperador.

En primer lugar, permítanme recordarles brevemente el valor del tesoro histórico que todos conocemos con el nombre de Los Diarios Robados, esos volúmenes de probada antigüedad que tanto han contribuido en el transcurso de los siglos a ayudarnos a conocer y comprender mejor a nuestros antepasados. Como todos ustedes saben. Los Diarios Robados fueron descifrados por la Cofradía Espacial, utilizándose también el método de la Clave de la Cofradía para traducir los volúmenes recién descubiertos. Nadie pone en duda la antigüedad de la Clave de la Cofradía, y esta es la única, exclusivamente la única, capaz de traducir dichos volúmenes.

En segundo lugar, estos volúmenes se imprimieron con un dictatel ixiano de antiquísima manufactura. Los Diarios Robados demuestran sin lugar a dudas que ese fue el método empleado por Leto II para registrar sus observaciones históricas.

En tercer lugar, y tan portentoso a nuestro juicio como el mismo descubrimiento, tenemos el almacén. El depósito donde se hallaron dichos Diarios es una construcción indudablemente ixiana, de tan primitiva y singular ejecución que con toda seguridad arrojará nueva luz sobre ese período histórico conocido con el nombre de «La Dispersión». Tal como era de esperar, este almacén resultaba invisible. Se hallaba enterrado a mucha más profundidad de lo que las leyendas y la Historia Oral nos inducían a pensar, emitiendo y absorbiendo radiaciones que lo confundían con las características naturales de su entorno, mimetismo mecánico bien conocido y que en sí no produjo mayor sorpresa. Lo que sí sorprendió a nuestros ingenieros fue lo rudimentario y primitivo de las técnicas mecánicas con las que se había realizado.

Advierto en algunos de ustedes la misma excitación que este hecho produjo en nosotros. En nuestra opinión, nos hallamos ante la primera Esfera Ixiana, la no-estancia de la cual derivaron todos estos artefactos. Si no se trata realmente de la primera, creemos que debe ser una de las primeras, y que posee los mismos principios que la primera.

Y ello me lleva al cuarto punto que deseaba comentar y que bien puede constituir el broche de oro de nuestro descubrimiento. Señoras y señores, con una emoción que apenas puedo controlar, les comunico a ustedes el último descubrimiento realizado en este lugar: hemos encontrado varias grabaciones orales, que según todos los indicios fueron efectuadas por Leto II con la voz de su padre Paul Muad’Dib. Puesto que las grabaciones auténticas del Dios Emperador se conservan en los Archivos Bene Gesserit, hemos enviado a la Orden una muestra de nuestras grabaciones, realizadas todas ellas según un arcaico sistema de microburbujas, con la petición formal de que lleven a cabo pruebas comparativas para determinar su autenticidad. No albergamos la menor duda de que así será.

Y ahora, tengan la bondad de prestar atención a los fragmentos traducidos que les fueron entregados a la entrada, y permítanme aprovechar la ocasión para pedir excusas por su peso, que según he podido comprobar, ha suscitado jocosos comentarios entre algunos de ustedes. Hemos utilizado papel corriente por una simple razón de tipo práctico: economía. Los volúmenes originales se hallan escritos en caracteres tan diminutos que para permitir su lectura deben aumentarse sustancialmente. Piensen ustedes que se precisan más de cuarenta volúmenes ordinarios, semejantes al que tienen ustedes ahora en sus manos, para reproducir simplemente el contenido de uno de los originales de cristal riduliano.

Preparen el proyector. Bien. En la pantalla situada a su izquierda aparece proyectado un fragmento de una de las páginas originales. Corresponde a la primera página del primer volumen. En la pantalla de la derecha aparece la traducción que nosotros hemos realizado. Fíjense ustedes en los elementos internos del texto, en la vanidad poética de las palabras, así como en el significado derivado de la traducción, indicios todos ellos, así como el estilo, de una personalidad identificable y consistente. En nuestra opinión, esto solo pudo ser escrito por alguien que poseyera el conocimiento directo de recuerdos ancestrales y que tratase de compartir su extraordinaria experiencia de otras vidas anteriores, de forma que pudiese ser comprendida por quienes carecían de ese don.

Presten atención ahora al significado de este texto. Todas las alusiones concuerdan con los datos que nos proporciona la historia sobre la persona que a nuestro juicio es la única capaz de haber escrito tal relato.

Y aún tenemos una última sorpresa para ustedes. Me he tomado la libertad de invitar al ilustre poeta Rebeth Vreeb a compartir la tribuna con nosotros esta mañana, y a solicitar que nos lea de esta primera página un breve fragmento de nuestra traducción. Hemos observado que, incluso traducidas, estas palabras adquieren un matiz diferente cuando se leen en voz alta, y por ello deseamos compartir con todos ustedes la calidad verdaderamente extraordinaria que hemos descubierto en estos volúmenes.

Señoras y señores, ante ustedes Rebeth Vreeb.

De la lectura de Rebeth Vreeb:

Os aseguro que yo soy el libro del destino.

Las preguntas son mis enemigos. ¡Pues mis preguntas estallan! Las respuestas brincan cual rebaño atemorizado, oscureciendo el cielo de mis ineludibles recuerdos. Ni siquiera una respuesta, ni siquiera una basta.

Qué prismas centellean cuando penetro en el horrible terreno de mi pasado. Yo soy esquirla de piedra destrozada encerrada en una caja. La caja gira y se estremece. Yo soy zarandeado por una tormenta de misterios. Y cuando la caja se abre, regreso a esta presencia, como un extraño en tierras primitivas.

Despacio (despacio, digo) vuelvo a aprender mi nombre.

¡Pero eso no es conocerme a mi mismo!

Esta persona que responde a mi nombre, este Leto, segundo del linaje, encuentra otras voces en su mente, otros nombres y otros lugares. Oh, os prometo (como a mi me han prometido) que respondo a un único nombre. Si decís «Leto», yo respondo. La tolerancia da certeza a estas palabras, la tolerancia y una cosa más:

¡Tengo en mi mano los hilos!

Todos ellos son míos. Imaginad un tema cualquiera —⁠digamos… hombres que han muerto por la espada⁠— y los tengo a ellos en plena matanza, intactas las imágenes sangrientas, todas ellas, intactos los gemidos, uno a uno, intacta cada mueca.

Gozos deja maternidad, pienso por caso, y míos son todos los alumbramientos. Seriadas sonrisas infantiles y los dulces gorjeos de las nuevas generaciones. Los primeros pasos de los niños y las primeras victorias de los jóvenes traídas ante mí para que las comparta. Van cayendo una sobre otra hasta que no veo más que igualdad y repetición.

«Manténlo todo intacto», me advierto a mí mismo.

¿Quién podrá negar el valor de tales experiencias, el provecho de aprender a través de lo que yo contemplo a cada instante?

Ah, pero es el pasado.

¿No comprendéis?

No es sino el pasado.

2

Esta mañana nací en un yurt al borde de una llanura donde pastan los caballos en las tierras de un planeta que dejó de existir. Mañana naceré otra persona en cualquier lugar. Aún no he escogido. Esta mañana, sin embargo, ¡ah, esta vida! Cuando mis ojos supieron enfocar, miré la hierba pisada bañada por el sol y vi a unas gentes vigorosas dedicadas a la dulce actividad de las tareas cotidianas de sus vidas. ¿Dónde… dónde fue a parar tanto vigor?

—Los Diarios Robados

Las tres personas que corrían hacia el norte por entre las sombras de la luna a través del Bosque Prohibido cubrían un trecho de casi medio kilómetro, y el último corredor se encontraba a menos de cien metros de distancia de los feroces lobos-D que los perseguían. En medio del silencio se oían los jadeos de las fieras resoplando ansiosas por dar caza a la presa que acosaban.

Con la primera luna brillando en el firmamento, había bastante luz en la espesura, y pese a tratarse de las más elevadas latitudes de Arrakis, continuaba sintiéndose el calor de un agobiante día de verano. El vientecillo nocturno del Ultimo Desierto del Sareer transportaba aromas de resina y la húmeda emanación procedente del mantillo del suelo. De vez en cuando la brisa del mar de Kynes, situado al otro lado del Sareer, barría las huellas de los fugitivos con un ligero olor a salitre y pescado.

Por un capricho del destino, el último corredor se llamaba Ulot, que en lengua fremen significa «Amado Rezagado». Ulot era bajo de estatura y poseía una tendencia a la obesidad que le había obligado a añadir la incomodidad de una dieta a las penalidades que comportaba el entreno para esta aventura. Aún tras haber adelgazado mucho para la desesperada carrera que le esperaba, seguía teniendo la cara redonda, con unos grandes ojos oscuros, sensibles a cualquier alusión a su gordura.

Ulot se daba cuenta ya de que no podía seguir corriendo mucho más; perdido el resuello, jadeaba agotado y en ocasiones se tambaleaba. Así y todo no llamó a sus compañeros; sabía que no podían ayudarle. Todos habían prestado el mismo juramento, sabiendo que no tenían más defensa que las antiguas virtudes y la lealtad fremen; seguían siendo válidas aún cuando todo lo que antaño fuera fremen tenía ahora un rancio sabor a arcaico, relatos antiguos aprendidos a fuerza de oírlos recitar a los Fremen de Museo.

Era la lealtad fremen lo que mantenía a Ulot callado pese a ser plenamente consciente de la fatalidad de su destino. Hermosa demostración de las antiguas cualidades, y conmovedora ciertamente puesto que ninguno de los corredores poseía más conocimiento de las virtudes que imitaban que el de los libros, y las leyendas de la Historia Oral.

Los lobos-D se acercaban a Ulot ganándole terreno; los gigantescos bultos grises casi tan altos como los hombros de un hombre avanzaban a saltos, gañendo de ansiedad, con las cabezas enhiestas y los ojos clavados en la figura de su víctima, traicionada por los brillantes rayos de la luna.

El pie izquierdo de Ulot tropezó con una raíz, y estuvo a punto de caer. Aquello renovó sus energías, y consiguió acelerar el paso, ganando quizás un cuerpo de distancia a sus perseguidores. Ayudándose con enérgicos movimientos de los brazos, respiraba ruidosamente, con la boca abierta.

Los lobos-D no alteraron el paso. Sus sombras plateadas avanzaban entre chasquidos envueltos en los potentes efluvios verdes de sus bosques. Sabían que tenían ganada la batalla, como tantas otras veces.

Nuevamente, Ulot tropezó. Recuperó el equilibrio apoyándose en un arbusto y continuó su jadeante carrera, resollando, temblándole las piernas, que se rebelaban contra tan agotador esfuerzo. No le restaban energías para acelerar el paso otra vez.

Uno de los lobos-D, una hembra de gran tamaño, se emparejó con Ulot acercándosele por el flanco izquierdo. Con un giro fulgurante, saltó cruzándosele en el camino. Unos colmillos descomunales desgarraron el hombro de Ulot, haciéndole tambalear pero sin que llegase a caer. A los olores del bosque se añadió el acerbo tufo de la sangre. Un macho menos corpulento le alcanzó en la cadera derecha, y entonces Ulot cayó chillando. La manada entera se precipitó sobre él, y los gritos cesaron en un abrupto final.

Sin detenerse a devorar a su presa, los lobos-D reanudaron su persecución. Sus hocicos husmeaban los senderos del bosque y los errantes efluvios del ambiente, en busca del rastro cálido de los otros dos humanos que escapaban corriendo.

El siguiente corredor de la fila se llamaba Kwuteg, nombre de rancio abolengo en Arrakis pues se remontaba a los tiempos de Dune. Un antepasado suyo había servido en el Sietch Tabr como Maestro de los Destiladores de Muerte, pero aquello había ocurrido hacía más de tres mil años y quedaba perdido en un pasado en el que muchos habían dejado de creer. Kwuteg corría con las largas zancadas de su cuerpo alto y delgado, excelentemente preparado para tal ejercicio. De su rostro aguileño nacía un cabellera negra y lacia que le caía hacia atrás. Al igual que sus compañeros, vestía un ceñido traje de carreras de punto de algodón negro, que revelaba la acción de sus nalgas musculadas y de sus muslos nervudos, así como el ritmo profundo y regular de su respiración. Solo su paso, notablemente lento para Kwuteg, traicionaba el hecho de haberse herido la rodilla derecha al descender por los precipicios artificiales que circundaban la fortaleza de la Ciudadela del Dios Emperador en el Sareer.

Kwuteg oyó los chillidos de Ulot, luego el brusco y potente silencio, y los renovados aullidos de caza de los lobos-D. Trató de que su mente no creara la imagen de otro amigo destrozado por las fauces de los monstruosos guardianes de Leto, pero la imaginación se le burló empleando contra él sus malas artes. Profiriendo mentalmente una maldición contra el tirano, sin malgastar aliento en pronunciarla, Kwuteg concentró sus esfuerzos en aprovechar la única oportunidad que se le ofrecía de alcanzar el santuario del río Idaho. Sabía lo que sus amigos pensaban de él, hasta la misma Siona: todos le tenían por prudente y conservador. Ya de niño ahorraba sus energías hasta el último momento, dosificando sus reservas como un avaro.

A pesar de la herida de la rodilla, Kwuteg aceleró el paso. Sabía que el río estaba cerca. El dolor de la rodilla había dejado de ser una tortura para convertirse en un ardor que le quemaba la pierna y el costado. Conocía muy bien los límites de su resistencia, y sabía también que Siona se hallaría ya casi en la orilla. Ella, que era la más veloz de todos, transportaba el paquete sellado que contenía los objetos robados en la fortaleza del Sareer. Kwuteg concentró sus pensamientos en aquel paquete, mientras continuaba corriendo.

¡Sálvalo, Siona! ¡Úsalo para destruirle!

Los febriles gañidos de los lobos-D devolvieron a Kwuteg a la realidad. Los tenía demasiado cerca. En aquel momento supo que no conseguiría escapar de ellos.

¡Pero Siona tiene que escapar!

Se arriesgó a volver la cabeza, y vio a uno de los lobos acercársele por el lado. Súbitamente intuyó la estrategia que emplearían sus perseguidores, y en el momento en que el lobo saltaba para darle alcance Kwuteg también saltó. Colocando un árbol entre él y la manada, se agachó de repente, agarró a la fiera que le acosaba por una de las patas traseras y, sin detenerse, comenzó a voltear al cautivo agitándolo a modo de zurriago para dispersar a los demás. Hallando al animal menos pesado de lo que se imaginaba y casi agradeciendo el cambio de acción, se volvió contra sus atacantes y, blandiendo su látigo viviente, eliminó con un fulgurante molinete a dos de ellos, que cayeron desplomados entre el crujir de cráneos fracturados. Pero no podía defenderse sin ayuda, y a los pocos instantes un lobo flaco le atacaba por la espalda, lanzándole contra un árbol y privándole de su zurriago.

—¡Huye! —gritó.

La manada se abalanzó sobre él, y Kwuteg apresó al lobo flaco clavándole los dientes en la garganta. Le mordió con toda la furia de su desesperación. Un chorro de sangre de lobo le salpicó la cara, cegándole por un instante. Rodando por el suelo sin saber a ciencia cierta hacia donde dirigirse, Kwuteg agarró a otro lobo. Aquello desconcertó a unos cuantos componentes de la manada, que se dispersaron gañendo asustados y atacando a sus propios heridos. Los más, sin embargo, permanecieron atentos a su presa. Sus fauces, provistas de aguzados colmillos, desgarraron la garganta de Kwuteg.

También Siona había oído el chillido de Ulot, y después el inconfundible silencio seguido de los aullidos de los lobos al reanudar la manada su despiadada persecución. Se sintió invadida de tal cólera que temió estallar. Se había incluido a Ulot en esa aventura a causa de su capacidad analítica, de su habilidad para obtener una visión de conjunto de un problema a partir tan sólo de unas pocas de sus partes. Había sido Ulot quien, utilizando la indispensable lupa, presente siempre entre sus utensilios de trabajo, había examinado los dos extraños volúmenes hallados junto a los planos de la Ciudadela.

—Me parece que están en clave —⁠había comentado.

Y Radi… pobre Radi, había sido el primero del grupo en morir…

Radi había dicho:

—No podemos llevar más peso. Tíralos.

Pero Ulot había objetado:

—Las cosas sin importancia no se esconden de esta forma.

Kwuteg se había puesto del lado de Radi:

—Vinimos en busca de los planos de la Ciudadela y ya los tenemos. Esos libros pesan mucho.

Pero Siona se había mostrado conforme con Ulot:

—Yo los llevaré.

Aquello había puesto fin a la discusión.

Pobre Ulot.

Todos sabían que era el peor corredor del grupo. Ulot era lento para casi todas las cosas, pero en claridad mental no le aventajaba nadie.

Es responsable y de toda confianza.

Ulot no les había defraudado.

Siona consiguió dominar su cólera, y utilizó su energía para acelerar el paso. Las ramas de los árboles le azotaban el cuerpo en su veloz carrera a la luz de la luna. Acababa de penetrar en ese vacío que se produce al correr, en el que el tiempo se queda en suspenso y no existe nada más que el movimiento y la conciencia del propio cuerpo realizando el esfuerzo para el cual se ha preparado.

Los hombres la encontraban muy bella cuando corría, y Siona lo sabía. Llevaba el largo cabello negro fuertemente sujeto en un cola para que no le molestase, y había acusado a Kwuteg de insensatez cuando él se negó a seguir su ejemplo en este particular.

¿Dónde está Kwuteg?

Su cabello no era igual que el de Kwuteg. Tenía ese color castaño oscuro que a veces se confunde con el negro pero que no llega a serlo, no como el de Kwuteg.

Por esos caprichos de las leyes genéticas, sus facciones reproducían exactamente las de una remota antepasada suya: un rostro suavemente ovalado, de boca llena y generosa, y ojos refulgentes de vivacidad sobre una nariz proporcionada y pequeña. El cuerpo se le había ido enflaqueciendo al cabo de varios años de correr, pero los hombres la consideraban una mujer sumamente atractiva.

¿Dónde está Kwuteg?

La manada de lobos guardaba silencio, y aquello la llenó de alarma. Lo mismo había ocurrido antes de que acabaran con Radi. Igual había sucedido cuando capturaron a Setuse.

Se dijo que aquel silencio presagiaba tal vez algo distinto. A Kwuteg tampoco se le oía… y era un hombre muy fuerte.

Siona sintió una punzada en el pecho, preludio del jadeo que sus muchos kilómetros de entreno le aseguraban que no iba a tardar en producirse. El sudor seguía manando de sus poros humedeciendo el fino traje negro de carreras que vestía. Sujeto a los hombros, cuidadosamente sellado para protegerlo de la travesía a nado del río, llevaba el paquete con su valioso contenido. Concentró sus pensamientos en los planos de la Ciudadela que iban doblados en él.

¿Dónde guardará Leto su provisión de especia?

Tenía que ser en el interior de la Ciudadela; forzosamente tenía que ser allí. La especia de la melange que tanto codiciaban la Bene Gesserit, la Cofradía y todos los demás… era una recompensa que bien valía el peligro que arrostraba por ella.

Y aquellos dos volúmenes cifrados. Kwuteg tenía razón en una cosa: el papel de cristal riduliano era, efectivamente, muy pesado. Pero compartía la tremenda excitación de Ulot: algo importante ocultaban aquellas líneas en clave.

Una vez más los furiosos aullidos de caza de los lobos resonaron en el bosque detrás de ella.

¡Corre, Kwuteg, corre!

En aquel momento, justamente delante de ella y a través de los árboles, divisó la franja de terreno despejado que bordeaba la orilla del río Idaho y un poco más allá el reflejo de la luna sobre la superficie bruñida de las aguas.

¡Corre, Kwuteg!

Anheló con desespero escuchar algún sonido de Kwuteg, cualquier sonido. Tan solo quedaban ellos dos de los once que habían iniciado la carrera. Nueve habían pagado esta aventura con su vida: Radi, Aliñe, Ulot, Setuse, Inineg, Onemao, Hutye, Memar y Oala.

Siona pronunció mentalmente sus nombres, y con cada uno de ellos elevó una callada plegaria a los antiguos dioses, no al tirano Leto. Con especial devoción se encomendó a Shai-Hulud.

Invoco en mi oración a Shai-Hulud, que habita en la arena.

De repente se halló fuera del bosque, aislada a la luz dé la luna, en medio de la franja de terreno segado que se extendía a lo largo del río. A poca distancia, tras una estrecha playa de guijarros, el agua la invitaba a zambullirse. La playa brillaba plateada contra la oscura y mansa superficie de las aguas.

Un penetrante alarido procedente de la espesura estuvo a punto de hacerla tropezar. Dominando los salvajes aullidos de los lobos, reconoció la voz de Kwuteg que la llamaba sin nombrarla con un único grito inconfundible, con una única palabra que condensaba innumerables conversaciones, que contenía un mensaje salvador de vida y muerte:

—¡Huye!

Los aullidos de la manada se convirtieron entonces en una horrible barabúnda de frenéticos gañidos, sin que volviera a oírse ya nada de Kwuteg. En aquel instante Siona comprendió de qué modo empleaba Kwuteg las últimas energías que le quedaban de vida.

Los está entreteniendo para ayudarme a escapar.

Obedeciendo al grito de Kwuteg, se precipitó hacia la orilla del río. Después del calor de la carrera, el frío del agua la sobresaltó. De momento se sintió algo aturdida y se alejó chapoteando, tratando de nadar y recobrar el aliento. El precioso paquete flotaba a sus espaldas, chocando contra su nuca.

En aquel punto el río Idaho no era demasiado ancho; no alcanzaría los cincuenta metros, y describía una curva suave y majestuosa bordeada de entrantes arenosos poblados de lozanos juncos y cañaverales, testimonio de que las aguas se negaban a discurrir entre las líneas rectas diseñadas por los ingenieros de Leto. Siona se tranquilizó al recordar que los lobos-D habían sido condicionados para detenerse a la orilla del agua. Los límites de su territorio quedaban señalados por el río a este lado, y el muro del desierto al otro. A pesar de todo, recorrió los últimos metros nadando bajo el agua, y no salió a la superficie hasta hallarse en las sombras de un bancal desde donde se volvió para mirar hacia atrás.

La manada entera de lobos se había colocado en formación a lo largo de la orilla, excepto uno de ellos que había descendido hasta el borde del agua y estaba inclinado hacia adelante, con las patas delanteras casi sumergidas en la corriente. Siona le oyó gañir, y supo que el lobo la había divisado. Sin duda alguna. Los lobos-D eran famosos por su agudeza visual. Entre los antepasados de los guardianes del bosque de Leto había Mastines de Larga Vista, y el Emperador criaba a sus lobos por sus extraordinarias dotes visuales. Siona se preguntó si en esta ocasión los lobos llegarían a quebrantar la sumisión a su condicionamiento, pues eran básicamente cazadores de batida. Si el lobo plantado en la orilla se decidía a entrar en el agua, los demás le seguirían. Siona contuvo la respiración. Estaba exhausta. Había recorrido treinta kilómetros, la mitad de los cuales con los lobos pisándole los talones.

El lobo plantado en la orilla profirió un gañido y retrocedió de un salto, reuniéndose con sus compañeros. Obedeciendo alguna señal silenciosa, volvieron grupas y regresaron al trote a la espesura.

Siona sabía a dónde se dirigían. Los lobos-D estaban autorizados a devorar cuantas piezas abatieran en el Bosque Prohibido. No era ningún secreto. Era del dominio público. Por esta razón los lobos vagaban por el bosque y se habían convertido en guardianes del Sareer.

—Me las pagarás, Leto —murmuró. Su voz no fue más que un leve susurro, semejante al rumor del agua entre los juncos que se oía a sus espaldas⁠—. Pagarás por Ulot, por Kwuteg y por todos los demás. Me las pagarás.

Se empujó fuera del agua con suavidad, dejándose llevar por la corriente hasta tocar con el pie el fondo de una angosta playa. Lentamente, arrastrando el cuerpo abrumado de fatiga, salió del agua y se detuvo a comprobar que el contenido del paquete sellado no se había mojado. El sello estaba intacto. Lo contempló un instante a la luz de la luna, y luego levantó la mirada dirigiéndola hacia el muro de árboles del otro lado del río.

Qué precio tan alto pagamos. Diez amigos muy queridos.

Se le llenaron los ojos de lágrimas, pero Siona pertenecía a la casta de los antiguos fremen, y sus lágrimas fueron pocas. La aventura de cruzar el río y atravesar el bosque mientras los lobos patrullaban las fronteras del norte, para cruzar después el Ultimo Desierto del Sareer y escalar las murallas de la Ciudadela… todo ello adquiría caracteres de sueño en su mente… incluso, la huida ante los lobos, que ella había vaticinado pues era seguro que la manada de guardianes descubriría el rastro de los invasores y se hallaría al acecho… todo era un sueño. Pertenecía al pasado.

Conseguí escapar.

Se volvió a sujetar a la espalda el paquete sellado.

He abierto una brecha en tus defensas, Leto.

En aquel momento Siona pensó en los volúmenes cifrados. Estaba segura de que algo oculto en aquellas líneas escritas en clave le abriría el camino para la venganza.

¡Te destruiré, Leto!

No: ¡Te destruiremos, Leto! Eso no era propio de Siona. Lo haría ella misma.

Se dio media vuelta y se dirigió a grandes pasos hacia las huertas que se extendían detrás de la franja segada paralela a la orilla del río. Mientras iba caminando, repitió el juramento que implicaba su nombre completo:

—Siona Ibn Fuad al-Seyefa Atreides es quien te maldice, Leto. ¡Pagarás por ello!

3

Los siguientes pasajes pertenecen a la traducción realizada por Hadi Benotto de los volúmenes descubiertos en Dar-es-Balat:

Yo, Leto Atreides II, nací hace más de tres mil años standard, contando desde el momento en que ordeno imprimir estas palabras. Mi padre fue Paul Muad’Dib. Mi madre fue su consorte fremen, Chani. Mi abuela materna fue Faroula, herbolaria famosa entre los fremen. Mi abuela paterna fue Jessica, producto del programa genético de la Bene Gesserit en su búsqueda de un varón capaz de igualar los poderes de las Reverendas Madres de la Orden. Mi abuelo materno fue Liet-Kynes, el planetólogo que inició la transformación ecológica de Arrakis. Mi abuelo paterno fue El Atreides, descendiente de la casa de Atreus y cuyo linaje se remontaba en línea directa a sus antepasados griegos.

Mi abuelo paterno murió como tantos griegos de noble alcurnia, intentando dar muerte a su mortal enemigo, el viejo barón Vladimir Harkonnen. Ambos descansan ahora sin paz alguna en mis ancestrales recuerdos. Ni siquiera mi padre se siente satisfecho. Yo he llevado a cabo lo que él temió hacer, y ahora su sombra debe compartir las consecuencias.

La Senda de Oro así lo exige. ¿Y qué es, me diréis, la Senda de Oro? Pues nada más y nada menos que la supervivencia de la humanidad. A nosotros los que poseemos poderes de presciencia, a nosotros los que conocemos los escollos y trampas del porvenir humano, nos corresponde desde siempre esa responsabilidad.

Lo que vosotros podáis sentir al respecto, vuestras mezquinas penas y alegrías, incluso las angustias o el delirio, apenas nos concierne. Mi padre poseía estos poderes. Yo los poseo en mayor grado. De vez en cuando nos está permitido lanzar una mirada entre los velos del Tiempo.

Este planeta de Arrakis desde el cual gobierno mi imperio multigaláctico no es ya lo que fue en los tiempos en que se conocía con el nombre de Dune. En aquella época el planeta entero era un desierto. Ahora no queda más que este reducido vestigio, mi Sareer. Ya no vaga en libertad el gusano de arena gigante produciendo la especia melange, la única fuente. ¡Qué extraordinaria sustancia! Ningún laboratorio ha logrado jamás sintetizarla. Y es la sustancia más valiosa que jamás descubrió la humanidad.

Sin melange para poner en funcionamiento la presciencia lineal de los Pilotos de la Cofradía, la gente atraviesa las distancias interestelares del espacio a paso de caracol. Sin melange, la Bene Gesserit no puede dotar a las Decidoras de Verdad ni a las Reverendas Madres. Sin las propiedades geriátricas de la melange, la gente vive y muere de acuerdo con el antiguo parámetro, es decir, poco más de un centenar de años, más o menos. Ahora bien, la única especia disponible se conserva en almacenes y depósitos de la Cofradía y de la Bene Gesserit, ciertas pequeñas cantidades se hallan en poder de los vestigios de las Grandes Casas, y luego existe mi gigantesca provisión que todos codician. ¡Ah, cómo desearían saquearme! Pero no se atreven; saben que antes que entregarla, la destruiría.

No. Se acercan a mí sumisos y me solicitan la melange. Y yo la distribuyo cual recompensa o la retengo como castigo. Y eso lo detestan.

Es mi poder, les digo. Es mi privilegio.

Me sirve para crear la Paz. Hace más de tres mil años que disfrutan de la Paz de Leto. Consiste en una tranquilidad forzosa que la humanidad conoció tan solo durante brevísimos periodos antes de mi ascensión al trono. Por si lo habéis olvidado, dedicaos a estudiar la Paz de Leto en estos mis diarios.

Comencé esta crónica el primer año de mi administración, en los primeros dolores de mi metamorfosis, siendo aún básicamente humano, incluso en apariencia. La piel de trucha de arena que yo acepté (y mi padre rechazó) y que me proporcionó una fuerza descomunalmente amplificada además de una virtual inmunidad contra el ataque convencional y la vejez, esa piel cubría todavía una figura reconocible como humana: dos piernas, dos brazos, un rostro humano enmarcado en los pliegues enrollados de la trucha de arena.

¡Ahhh, ese rostro! Aún lo tengo, y es la única porción de piel humana que expongo ante el universo. Todo el resto de mi carne se halla recubierta por los cuerpos entrelazados de esos minúsculos vectores de la arena profunda que tal vez un día se conviertan en gusanos de arena gigantes.

Y así será… un día así será.

A menudo pienso en mi metamorfosis final, esa semejanza de la muerte. Sé cómo debe producirse, pero ignoro el momento y los demás jugadores. Esta es la única cosa que yo no puedo saber. Solo sé si la Senda de Oro continua o termina. Como hago que estas palabras queden registradas, la Senda continua, y por este motivo, al menos, estoy contento.

Ya no siento los filamentos de las truchas de arena clavárseme en la carne para extraer el agua de mi cuerpo y almacenarla en sus receptáculos placentarios. Ahora formamos virtualmente un solo cuerpo, ellas son mi epidermis y yo la fuerza que mueve el conjunto… la mayor parte del tiempo.

En el momento de escribir este relato, definirme con el término conjunto peca de grosero e impreciso. Soy lo que podría llamarse un pregusano. Mi cuerpo mide unos siete metros de longitud y algo más de dos metros de diámetro, posee anillos en casi toda su extensión, y presenta en un extremo mi rostro Atreides situado a la altura de un hombre, con mis brazos y manos (bastante reconocibles como humanos) colocados justo debajo. ¿Mis piernas y mis pies? Bien, los tengo casi atrofiados del todo. En realidad, son puras aletas y se han ido desplazando, colocándose en la parte trasera de mi cuerpo. Todo mi conjunto pesa aproximadamente cinco toneladas antiguas. Adjunto estos datos porque sé que tendrán interés para la historia.

¿Cómo traslado ese peso descomunal de un lado para otro? Generalmente en mi Carro Real, que es de manufactura ixiana. ¿Os extraña? La gente odiaba y temía a los ixianos aún más de lo que me odiaban y temían a mi. Antes el diablo, decían, pues ¿quién sabe, quién sabe lo que los ixianos son capaces de inventar o fabricar?

Yo, ciertamente, no lo sé. No en su totalidad.

Pero siento una cierta simpatía por los ixianos, por la inconmovible firmeza con que creen en su tecnología, en su ciencia y en sus máquinas. Es esta fe robusta (qué importa cuál sea su contenido) lo que nos acerca a los ixianos y a mí y hace que nos entendamos bien. Ellos fabrican para mi numerosos aparatos y piensan que así se ganan mi gratitud. Estas mismas palabras que ahora estáis leyendo fueron impresas con un instrumento ixiano al que llaman dictatel. En el momento en que me pongo a pensar, de cualquier modo que sea, el dictatel se pone en funcionamiento, y sin más requisito que seguir pensando de ese modo las palabras van quedando impresas en hojas de cristal riduliano de una molécula de grosor. Algunas veces ordeno imprimir copias en material más deleznable. Dos de esas copias fueron las que me robó Siona.

¿No es maravillosa mi Siona? A medida que comprendáis la importancia que tiene para mi, tal vez os preguntéis si no hubiera debido dejarla morir en el bosque. No lo dudéis: la muerte es algo muy personal. Raras veces interfiero con ella, y jamás lo haría en el caso de alguien que deba ser puesto a prueba como Siona. La podría dejar morir en cualquier fase. Después de todo, podría educar a un nuevo candidato en muy poco tiempo, tal como yo mido el tiempo.

De todos modos, me fascina. La estuve contemplando en el bosque. Con mis instrumentos ixianos la estuve contemplando, preguntándome cómo no vaticiné esta aventura. Pero Siona es… Siona. Por eso no hice gesto alguno para detener a los lobos. Hubiera sido un error hacerlo; los lobos-D no son más que una prolongación de mi propósito, y mi propósito es ser el mayor predador de todos los tiempos.

—Los Diarios de Leto II

4

El breve diálogo que se transcribe a continuación se considera parte de un manuscrito original llamado «El Fragmento Welbeck», atribuido a Siona Atreides. Los interlocutores son la propia Siona y su padre, que fue (según afirman todas las crónicas), edecán de Leto II y mayordomo de palacio. Está fechado en la época en que Siona, sin haber cumplido aún los veinte años, recibe la visita de su padre en sus aposentos de la Escuela de Habladoras Pez en la Ciudad Sagrada de Onn, una de las mayores poblaciones del planeta conocido actualmente con el nombre de Rakis. Conforme a los documentos de identificación del manuscrito, Moneo visitó a su hija en secreto para advertirla de que su vida corría peligro.

SIONA: ¿Cómo has podido sobrevivir con él tanto tiempo, padre? Mata a cuantos le rodean. Todo el mundo lo sabe.

MONEO: Estás equivocada. Él no mata a nadie.

SIONA: No es preciso que mientas.

MONEO: No miento. Es la verdad. Él no mata a nadie.

SIONA: ¿Entonces cómo explicas las muertes que todos conocemos?

MONEO; Es el Gusano el que mata. El Gusano de Dios. Leto vive en el seno de Dios pero no mata a nadie.

SIONA: ¿Cómo es, pues, que tú sobrevives?

MONEO: Yo sé reconocer al Gusano Lo distingo en su rostro y en sus movimientos. Conozco cuándo se aproxima Shai-Hulud.

SIONA: ¡Él no es Shai-Hulud!

MONEO: Bien, así es como llamaban al Gusano los Fremen en su tiempo.

SIONA: Lo sé. Lo he leído en los libros. Pero él no es el Dios del desierto.

MONEO: ¡Calla, insensata! Tú no sabes nada de esas cosas.

SIONA: Sé que eres un cobarde.

MONEO: Qué poco me conoces. Tú nunca has estado donde yo he estado ni tampoco has visto lo que yo he visto en sus ojos y en el movimiento de sus manos.

SIONA: ¿Y qué haces cuando el Gusano se aproxima?

MONEO: Me retiro.

SIONA: Gran prudencia. Que sepamos con seguridad, ha dado muerte a nueve Duncan Idahos.

MONEO: ¡Te digo que él no mata a nadie!

SIONA: ¿Cuál es la diferencia? Leto o Gusano, ahora forman un único cuerpo.

MONEO: Pero son dos seres distintos: Leto el Emperador y El Gusano que es Dios.

SIONA: ¡Estás loco!

MONEO: Quizás. Pero yo sirvo a Dios.

5

Soy el más apasionado observador de personas que Jamás haya existido. Las observo en mi interior y también fuera de mi. En mí el pasado y el presente se entremezclan con extrañas compulsiones. Y mientras mi carne sufre el proceso de su gran metamorfosis, mis sentidos experimentan extraordinarias percepciones, como si me apercibiera de todo en primer plano. Tengo una vista y un oído extremadamente agudos; así como un olfato portentosamente fino. Soy capaz de detectar e identificar feromonas hasta tres por millón. Lo sé. Lo he comprobado. No podéis ocultar demasiado a mis sentidos. Creo que os horrorizaría averiguar lo que soy capaz de detectar simplemente con el olfato. Vuestras feromonas me revelan lo que hacéis o lo que tenéis intención de hacer. ¡Y qué decir del gesto y la postura! En una ocasión pasé medio día contemplando a un anciano sentado en un banco de Arrakeen. Era descendiente en quinta generación de Stilgar el Naib y ni siquiera lo sabía. Estuve estudiando el ángulo de su cuello, los pliegues de piel que formaban su papada, sus labios resecos, la humedad del contorno de sus narices, los poros que tenía detrás de las orejas y los mechones de pelo gris que sobresalían de la capucha de su anticuado destiltraje. Ni una sola vez se percató de que lo estaban observando. ¡Ah! Stilgar se hubiera dado cuenta al cabo de un segundo o dos a lo sumo.

Pero ese anciano esperaba simplemente a alguien que no apareció. Al final se puso de pie y se alejó tambaleándose. Se hallaba entumecido después de tanto estar sentado. Supe que jamás volvería a verle en carne y hueso. Se encontraba a las puertas de la muerte y su agua con toda seguridad se malgastaría. Bien, eso ya poco importaba.

—Los Diarios Robados

A Leto le parecía el lugar más atractivo del universo aquel donde aguardaba la llegada de su actual Duncan Idaho. Se trataba, según proporciones humanas, de un espacio gigantesco que constituía el corazón de la intrincada red de catacumbas sobre las cuales se erigía su ciudadela. Varias estancias radiales de treinta metros de altura por veinte de ancho nacían a modo de rayos del cubículo central en el que ahora se encontraba. Su carro estaba colocado en el centro de dicho cubículo, en una cámara abovedada circular de cuatrocientos metros de diámetro y cien de altura en su punto máximo, situado encima de él.

Estas dimensiones le resultaban tranquilizadoras.

Era primera hora de la tarde en la Ciudadela, pero la única luz de la estancia procedía del difuso resplandor anaranjado de unos pocos globos luminosos flotantes a suspensor, graduados a su mínima intensidad. La luz dejaba en sombras gran parte de las estancias radiales, pero la memoria de Leto recordaba sin fallo la posición exacta de cuanto contenían: el agua, los huesos, el polvo de sus antepasados y de los Atreides que allí habían vivido y fallecido desde los tiempos de Dune. Todos ellos se encontraban en aquel lugar, así como unos cuantos recipientes llenos de melange colocados allí para dar la impresión de que constituían la totalidad de su provisión, en el supuesto de llegarse a producir tal contingencia.

Leto sabía perfectamente qué motivo impulsaba al Duncan que tenía ante él. Idaho se había enterado de que los tleilaxu estaban fabricando un nuevo Duncan, otro ghola confeccionado según las instrucciones precisas del Dios Emperador, y este Duncan temía que fuera a reemplazársele tras casi sesenta años de servicio. Siempre era una causa de esta índole lo que provocaba la insurrección de los Duncans. Pocas horas antes un enviado de la Cofradía se había presentado ante Leto a fin de comunicarle que los Ixianos habían hecho entrega de una pistola láser a este Duncan.

Leto emitió una risita sofocada. La Cofradía seguía mostrándose extremadamente sensible hacia todo cuanto pudiera amenazar su magra provisión de especia. A sus miembros les aterrorizaba pensar que Leto fuese el último eslabón con los gusanos de arena, productores de las enormes reservas originales de melange.

Si me extingo por falta de agua, no volverá a haber jamás ni un gramo de especia.

Aquel era el temor de la Cofradía. Y sus historiadores-contables aseguraban que Leto poseía el más importante depósito de melange de todo el universo. Ya por sí solo este hecho convertía a la Cofradía en un aliado digno casi de toda confianza.

Para aprovechar la espera, Leto se puso a realizar los ejercicios de manos y dedos recomendados por su adiestramiento Bene Gesserit. Sus manos eran su orgullo. Recubiertos por la membrana gris de piel de trucha de arena, sus largos dedos y sus pulgares oponibles podían utilizarse en forma muy semejante a una mano humana. Las casi inútiles aletas que antaño fueran sus piernas y sus pies le producían ahora más incomodidad que vergüenza, pues podía arrastrarse, rodar y sacudir el cuerpo con sorprendente velocidad, pero a veces caía sobre las aletas y ello le producía dolor.

¿Qué estaba demorando al Duncan?

Leto imaginó al hombre vacilando, mirando por una ventana hacia el etéreo horizonte del Sareer. Aquel día el aire palpitaba de calor. Antes de descender a la cripta, Leto se había detenido unos instantes descubriendo un espejismo en el sudoeste. El reflejo del calor centelleando a través de la trena le envió una imagen compuesta por una banda de Fremen de Museo atravesando penosamente a pie un Sietch de decorado para entretenimiento de turistas.

Hacía fresco en la cripta, siempre hacía fresco, y la iluminación siempre era tenue. Los túneles radiales, enormes agujeros negros, ascendían o bajaban en suave pendiente para facilitar el desplazamiento del Carro Real Algunos de ellos, dejando atrás muros falsos, recorrían varios kilómetros; eran pasajes que el propio Leto había construido por sí solo con herramientas ixianas, túneles de alimentación y pasadizos secretos. Al centrar su atención en la entrevista que iba a celebrar, Leto sintió en su interior un incipiente nerviosismo, emoción que le pareció sumamente interesante y con la que recordaba haber vibrado en otros tiempos. Leto se daba cuenta de que con el tiempo le había ido tomando afecto al actual Duncan, y que deseaba con un débil rayo de esperanza que aquel hombre lograra sobrevivir a la entrevista que se avecinaba. A veces lo conseguían. Era poco probable que el Duncan le lanzara una amenaza de muerte, aunque no se podía pasar por alto ese azar, pues existía. En una ocasión Leto había tratado de explicarle justamente eso a uno de los anteriores Duncans… precisamente aquí, en esta misma estancia.

—Te parecerá extraño que yo con mis poderes hable de azar y casualidad —⁠había dicho Leto, y el Duncan replicó irritado:

—¡Vos no dejáis nada al azar! ¡Os conozco bien!

—¡Qué ingenuidad! El azar es la naturaleza de nuestro universo.

—El azar no. El mal. Y vos sois el autor del mal.

—¡Bravo, Duncan! El mal constituye un profundo placer. Es en las distintas maneras de ocuparnos del mal donde aguzamos nuestra inventiva.

—¡Vos ya no sois siquiera humano! —⁠Qué enfadado se había mostrado el Duncan.

Leto encontró esta acusación irritante, como un granito de arena en un ojo. Se asía con innegable encarnizamiento a los restos de su antigua personalidad humana, aunque la irritación era el sentimiento más próximo a la ira a que podía llegar.

—Tu vida se está convirtiendo en un cliché —⁠le acusó Leto. Al oír lo cual el Duncan había sacado un pequeño explosivo de entre los pliegues de la túnica que vestía como uniforme. ¡Qué sorpresa!

Leto adoraba las sorpresas, hasta las desagradables.

¡Esto es algo que no había previsto!, y así se lo dijo al Duncan, extrañamente indeciso en aquel instante, que lo que más requería era decisión.

—Esto podría mataros —dijo el Duncan.

—Lo siento, Duncan. No me hará más que una pequeña herida.

—¡Pero habéis dicho que no lo habíais previsto! —⁠La voz del Duncan se había vuelto chillona.

—Duncan, Duncan, la predicción absoluta significa para mí la muerte. Qué indeciblemente aburrida es la muerte.

En el último momento el Duncan había hecho ademán de lanzarle el explosivo hacia un costado, pero la inestabilidad del material lo había hecho explotar antes de hora. El Duncan había muerto. Ah, bien, los tleilaxu siempre tenían otro de repuesto en sus tanques axlotl.

Uno de los flotantes globos luminosos, situado encima de Leto, comenzó a emitir señales intermitentes. La excitación se apoderó de él. ¡La señal de Moneo! El fiel Moneo avisaba a su Dios Emperador de que el Duncan descendía a la cripta.

La puerta del ascensor humano situado entre los dos pasadizos radiales del arco noroeste del cubículo se abrió de pronto. El Duncan avanzó, figura diminuta a esa distancia pero no por ello capaz de ocultar a los ojos de Leto hasta los más ínfimos detalles de su persona: Una arruga en la manga del uniforme a la altura del codo revelaba que su dueño había estado apoyado en algún sitio con la barbilla en la mano. Sí, se le notaban todavía las marcas de la mano en la barbilla. El olor del Duncan le precedía: su nivel de adrenalina había alcanzado cotas muy elevadas.

Leto permaneció en silencio mientras el Duncan se aproximaba, prestando atención a los detalles. El Duncan caminaba aún con toda la elasticidad de la juventud, cosa que indudablemente debía agradecer a una mínima ingestión de melange en su dieta, y vestía el viejo uniforme Atreides, negro con un halcón dorado en el costado izquierdo. Interesante réplica aquella. «Yo sirvo el honor de los antiguos Atreides». Su cabello, negro y ensortijado, parecía un gorro de astracán, y sus facciones angulosas, de pómulos salientes, eran como plasmadas en piedra.

Los tleilaxu fabrican bien a sus gholas, pensó Leto.

El Duncan llevaba una cartera plana confeccionada con un tejido de fibras marrón oscuro que había utilizado durante varios años. Generalmente contenía el material con el que preparaba sus informes, pero hoy aparecía abultada por algún objeto de mayor peso.

La pistola láser ixiana.

Idaho concentró su atención en el rostro de Leto al avanzar hacia él. Seguía siendo desconcertantemente Atreides, con sus magras facciones y sus ojos de aquel azul total que en las personas nerviosas llegaba a producir un efecto de pura intrusión física. Acechaba hundido dentro de una cogulla formada por pliegues de piel de trucha gris que, como bien sabía Idaho, podían desplegarse con un rápido reflejo defensivo, semejante a un gigantesco parpadeo que en lugar de ocultar los ojos le cubriera la cara. Dentro de aquel marco gris resaltaba el cutis sonrosado que inducía a pensar que el rostro de Leto era una obscenidad, una fracción de humanidad atrapada en un medio extraño.

Deteniéndose a tan solo seis pasos de distancia del Carro Real, Idaho no trató de disimular la cólera que le dominaba. Ni siquiera pensó en si Leto habría advertido la pistola láser. Este imperio se había desviado en demasía de las antiguas normas éticas Atreides, para convertirse en un desbordamiento impersonal que aplastaba al inocente en su camino. ¡Había que poner fin a tal estado de cosas!

—He venido a hablaros de Siona y otros asuntos —⁠dijo Idaho, colocando la cartera de forma que pudiera extraer fácilmente la pistola láser.

—Muy bien. —La voz de Leto rezumaba aburrimiento.

—Siona fue la única que escapó, pero dispone todavía de una organización rebelde formada por compañeros suyos.

—¿Crees acaso que no estoy enterado?

—¡Conozco vuestra peligrosa tolerancia para con los rebeldes! Lo que ignoro es el contenido del paquete que robó.

—Oh, eso. Son los planos completos de la Ciudadela.

Durante breves instantes Idaho, comandante en jefe de la Guardia de Leto, quedó anonadado por el gravísimo riesgo que ello comportaba para la seguridad de su señor.

—¿Y la dejasteis escapar con eso?

—Yo no, tú lo hiciste.

Idaho retrocedió ante tal acusación. Sin apresuramiento, la reciente decisión de asesinar al emperador recobró su influencia.

—¿No se llevó nada más? —preguntó Idaho.

—Junto con los planos había dos volúmenes, copias de mi diario. También los cogió.

Idaho estudió el rostro impasible de Leto.

—¿Qué contiene ese diario? A veces decís que se trata de un diario, otras de una crónica.

—Tiene un poco de ambas cosas. Hasta podría llamarse un libro de texto.

—¿Os inquieta que se apoderase de esos libros?

Leto se permitió esbozar una leve sonrisa que Idaho interpretó como una negativa. En aquel instante, una momentánea tensión estremeció el cuerpo de Leto al ver que Idaho se agachaba para alcanzar la delgada cartera. ¿Sacaría el arma o los informes? Aunque el núcleo de su cuerpo poseía una poderosa resistencia al calor, Leto sabía que tenía ciertas zonas, especialmente la cara, vulnerables.

Idaho sacó un informe de la cartera y, antes incluso de que empezara a leerlo, Leto había ya captado todas las señales. Idaho no estaba ofreciendo información, sino buscando respuestas. Idaho deseaba tan solo una justificación para una línea de acción previamente elegida.

—Hemos descubierto la existencia de un Culto a Alia en Giedi Prime —⁠manifestó Idaho Leto permaneció en silencio mientras Idaho le iba notificando los detalles. Qué aburrimiento. Leto dejó vagar sus pensamientos. Los adoradores de la hermana fallecida de su padre solo le servían actualmente de distracción ocasional. En cambio los Duncans, como era de esperar, veían en tal actividad una especie de amenaza solapada.

Idaho dio fin a la lectura. Sus apuntes eran competentes, sin duda alguna. Tediosamente competentes.

—Eso no es más que un renacimiento del culto a Isis —⁠declaró Leto⁠—. Mis sacerdotes y sacerdotisas tendrán un poco de diversión suprimiendo esta religión y a sus secuaces.

Idaho agitó la cabeza como respondiendo a una voz que hablara en su interior.

—La Bene Gesserit tenía noticia de ese culto.

Eso si le interesaba a Leto.

—La Orden jamás me ha perdonado que me apoderara de su programa genético —⁠dijo.

—Esto no tiene nada que ver con la genética.

Leto disimuló un ligero regocijo. Los Duncans se mostraban siempre extremadamente susceptibles en relación al tema de la genética, pese a que de vez en cuando algunos de ellos demostraban su valor de sementales.

—Ya veo —replicó Leto—. Bueno, las Bene Gesserit están locas de remate, pero la locura constituye una caótica reserva de sorpresas. Y algunas sorpresas pueden ser muy valiosas.

—No alcanzo a ver ningún valor en esta.

—¿Crees que la Orden se halla detrás de este culto? —⁠preguntó Leto.

—Sí.

—Explícate.

—Tenían un santuario. Lo llamaban «El santuario del cuchillo crys».

—¿Ya no lo tienen?

—Y su sacerdotisa principal ostentaba el título de «Mantenedora de la luz de Jessica». ¿Os sugiere alguna cosa?

—¡Qué encantador! —Esta vez Leto no trató de disimular su regocijo.

—¿Qué tiene de encantador?

—Han unido a mi abuela y a mi tía en una única divinidad.

Idaho sacudió la cabeza lentamente, sin comprender.

Leto se concedió una breve pausa interna, más corta que un parpadeo. La abuela-que-albergaba-en-su-interior no se interesaba demasiado por este culto de Giedi Prime, y le exigía que amurallara sus recuerdos y su identidad preservándolos de los ataques del exterior.

—¿Cuál te imaginas que es el propósito de este culto?

—Evidente. Establecer una religión rival a fin de socavar los fundamentos de vuestra autoridad.

—Demasiado simple. Las Bene Gesserit serán lo que se quiera, pero no son tontas.

Idaho permaneció en silencio, aguardando una explicación.

—Quieren más especia —dijo Leto⁠—. Más Reverendas Madres.

—¿Y por eso os hostigan? ¿Para que compréis su benevolencia?

—Me decepcionas, Duncan.

Idaho no supo hacer más que quedarse mirando a Leto, que consiguió exhalar un suspiro, acto harto complicado e incongruente con su nueva forma. Los Duncans solían mostrarse más inteligentes, pero Leto supuso que a este la traición que tramaba le había nublado la razón.

—Eligieron Giedi Prime para establecerse —⁠continuó diciendo Leto⁠—. ¿Qué te sugiere eso?

—Giedi Prime fue el baluarte de los Harkonnen, pero eso pertenece a la antigua historia.

—Tu hermana murió allí a manos de los Harkonnen. Tienes razón en asociar a los Harkonnen y Giedi Prime en tus pensamientos. ¿Por qué no mencionaste antes este hecho?

—No creí que tuviera importancia.

Leto apretó los labios, dibujando una estrecha línea con la boca. La alusión a su hermana había turbado visiblemente al Duncan. Al fin y al cabo, aquel hombre sabía intelectualmente que no era más que el último ejemplar de una larga serie de reproducciones en carne y hueso, producidas todas ellas en los tanques axlotl de los tleilaxu a partir de unas cuantas células originales. El Duncan no podía huir de los recuerdos que aquella alusión había hecho revivir. Sabía que los Atreides le habían rescatado de la esclavitud de los Harkonnen.

Y por más cosas que sea, pensó Leto, yo sigo siendo un Atreides.

Idaho preguntó:

—¿Qué queréis decir con todo eso?

Leto determinó que la situación exigía un grito. Procuró que sonara fuerte:

—¡Los Harkonnen acaparaban especia!

Idaho retrocedió un paso entero.

Leto continuó diciendo, con voz menos estridente:

—En Giedi Prime existe una reserva de melange por descubrir. La Orden trataba de escamotearla con sus triquiñuelas religiosas como tapadera.

Idaho estaba anonadado. Una vez pronunciada, la respuesta era evidente.

Y yo no di con ella, pensó.

El grito de Leto le conmocionó, obligándole a recobrar su papel de Comandante en jefe de la Guardia Real. Idaho tenía un somero conocimiento del sistema económico del imperio, simplificado al máximo: los intereses estaban prohibidos; los barriles se pagaban al contado y en metálico. Las únicas monedas existentes ostentaban la efigie encapuchada de Leto; el Dios Emperador. Y todo el sistema se basaba única y exclusivamente en la especia, sustancia cuyo valor ya desmesurado seguía aumentando. Un hombre podía llevar consigo el precio de todo un planeta en su equipaje de mano.

«Controla la moneda y los tribunales. Deja lo demás para la chusma», pensó Leto. Fue el viejo Jacob Broom quien pronunció esta frase, y Leto aún escuchaba al anciano riéndose satisfecho. «Las cosas no han cambiado mucho, Jacob».

Idaho tomó aliento.

—Es preciso notificar de inmediato al Departamento de Asuntos Religiosos.

Leto guardó silencio.

Aceptándolo como una invitación para seguir hablando, Idaho reanudó la lectura de sus informes, a los que Leto prestó tan solo una parte de su atención. Era como un circuito de control que solo registrase las palabras y acciones de Idaho sin más participación que cierta intensificación ocasional para dar paso a algún comentario interno:

Y ahora quiere hablarme de los tleilaxu.

Ese es terreno peligroso para ti, Duncan.

Pero ello abrió un nuevo camino para las reflexiones de Leto.

Los mañosos tleilaxu producen todavía a mis Duncans a partir de células originales. Con ello cometen un acto prohibido por la religión, y ambos lo sabemos. Yo no permito la manipulación artificial de la genética humana. Pero los tleilaxu conocen cuánto aprecio a los Duncans para el puesto de Comandantes en jefe de mi Guardia. No creo que sospechen lo mucho que me divierte eso. Me divierte que actualmente lleve el nombre de Idaho un río donde antes hubo una montaña. Esa montaña ya no existe. La derribamos para obtener material con que edificar las altas murallas que circundan mi Sareer.

Como es natural, los tleilaxu saben que de vez en cuando engendro a los Duncans según mi propio programa. Los Duncans representan fuerza mestiza… y mucho más. Todo peso debe tener su contrapeso.

Mi intención era aparear a este con Siona, pero ahora tal vez no sea posible.

¡Ah! Dice que quiere que yo «suprima» a los tleilaxu. ¿Por que no me lo pregunta directamente? «¿Estáis pensando en sustituirme?».

Siento la tentación de decírselo.

Una vez más, la mano de Idaho se alargó hacia la cartera. El monitor introspectivo de Leto no dejó de registrar ni la más leve palpitación.

¿La pistola láser o más informes? Más informes.

El Duncan se muestra cauteloso. Quiere obtener no solo la seguridad de que permanezco ignorante de sus intenciones, sino nuevas pruebas de que soy «indigno» de su confianza. Le asaltan dudas y vacilaciones. Es su carácter. Le he dicho una y mil veces que no voy a utilizar mi presciencia para vaticinar el momento de mi salida de este antiguo cuerpo. Y sin embargo, duda. Siempre ha sido un indeciso.

Esta lúgubre estancia absorbe su voz, y si no fuera por mi percepción, la malsana humedad de este recinto enmarcaría la evidencia química de sus temores. Yo desvanezco su voz por causa de mi inmediata percepción. Qué aburrido se ha vuelto este Duncan. Esta relatando de nuevo la historia, la historia de la rebelión de Siona, para poder formular, sin duda, advertencias personales acerca de su última escapada.

—No se trata de una rebelión corriente —⁠dice.

¡Eso me devuelve la atención! Necio. Todas las rebeliones son corrientes y extremadamente aburridas. Todas están copiadas del mismo modelo, y todas se parecen la una a la otra. Su fuerza motriz es la adicción a la adrenalina y el deseo de adquirir poder personal. Todos los rebeldes son pequeños aristócratas. Por eso puedo transformarlos con tanta facilidad.

¿Por qué no me escucharán nunca los Duncans cuando les explico todo esto? Esta discusión la he mantenido ya con este mismo Duncan. Fue uno de nuestros primeros enfrentamientos, aquí mismo, en la cripta.

—El arte del buen gobierno exige que no cedáis nunca la iniciativa a los elementos radicales —⁠dijo.

Qué pedante. En toda generación surgen radicales, y no hay que tratar de impedirlo. Eso es lo que quiere decir con esto de «ceder la iniciativa». Él quiere aplastarlos, suprimirlos, controlarlos, eliminarlos. Él es la prueba viviente de la poca diferencia «que existe entre la mentalidad policial y la militar.

Se lo dije.

—A los radicales solo hay que temerlos cuando se les trata de suprimir. De lo contrario hay que demostrar que uno está dispuesto a utilizar lo mejor de cuanto ofrecen.

—Son peligrosos, son peligrosos. —⁠Cree que, a fuerza de repetirla, llega a crearse una verdad.

Despacio, paso a paso, le voy guiando hacia mi camino, y hasta incluso hace ver que está escuchando.

—Esta es su debilidad, Duncan. Los radicales siempre ven las cosas en términos excesivamente simplistas: blanco y negro, bien y mal, ellos y nosotros. Al tratar los asuntos complejos de ese modo, destrozan toda posible aproximación abriendo paso al caos. El arte del buen gobierno, como tú le llamas, es el dominio del caos.

—Nadie puede hacer frente a todas las sorpresas.

—¿Sorpresas? ¿Quién habla de sorpresas? El caos no es ninguna sorpresa. Posee unas características perfectamente predecibles. En primer lugar, destruye el orden robusteciendo las fuerzas de los extremos.

—¿No es eso acaso lo que los radicales pretenden? ¿Acaso no intentan trastocar el sistema para hacerse con el poder?

—Eso es lo que ellos creen que están haciendo. En realidad, lo que hacen es crear nuevos extremistas, nuevos radicales, continuando así el viejo proceso.

—¿Y qué me decís de un radical capaz de comprender una situación compleja, que se presenta haciendo gala de esta actividad?

—Ese no es un radical. Es un rival para el poder.

—¿Pero qué hay que hacer con él?

—O ganas su colaboración o le matas. Así se origina la lucha por el poder, ya a nivel de manada.

—Si, pero ¿y los Mesías?

—¿Los Mesías como mi padre?

Al Duncan le desagrada esta pregunta. Sabe que de un modo muy especial yo soy mi padre. Sabe que puedo hablar con la voz y la personalidad de mi padre, que los recuerdos son precisos, inéditos e ineludibles.

De mala gana, replica:

—Bien… si así lo queréis.

—Duncan, yo soy todos ellos y lo sé. No ha existido jamás un rebelde verdaderamente desinteresado. Todos son unos hipócritas, conscientes de ello o inconscientes, qué más da.

Esto aviva un pequeño avispero en mis ancestrales recuerdos. Algunos de ellos no renunciaron jamás a la creencia de que ellos y solo ellos poseían la solución de los problemas de la humanidad. Bien, en eso se parecen a mí. Simpatizo con ellos, aunque ello no me impide decirles que el fracaso constituye la demostración de su falacia.

Sin embargo, me veo obligado a bloquearlos. No tiene sentido extenderse en ellos. Ahora ya son poco más que recordatorios patéticos… como este Duncan que se halla ante mí con su pistola láser…

¡Por todos los dioses! Me ha cogido dormitando. Tiene la pistola láser en la mano, apuntándome a la cara.

—¿Tú, Duncan? ¿También tú me has traicionado?

Et tú, Brute?

Todas las fibras de la conciencia de Leto se pusieron en estado de alerta. Notaba en todo el cuerpo contracciones nerviosas y leves sacudidas espasmódicas. La carne de gusano tenía voluntad propia.

Idaho le dirigió la palabra con desdén:

—Dime, Leto. ¿Cuántas veces debo pagar mi deuda de lealtad?

Leto reconoció al punto la verdadera pregunta subyacente en sus palabras: «¿Cuántos otros ha habido como yo?». Los Duncans siempre querían saberlo. Todos ellos lo preguntaban, sin que les satisficiera ninguna respuesta. Dudaban siempre.

Con su más triste voz de Muad’Dib, Leto replicó:

—¿No te enorgullece mi admiración, Duncan? ¿No te has preguntado nunca qué es lo que me hace desearte como compañero constante a través de los siglos?

—Si, el saber que soy un perfecto estúpido.

—¡Duncan!

La voz encolerizada de Muad’Dib conseguía siempre anonadar a un Idaho. Pese a que Idaho sabía que ninguna Bene Gesserit había dominado nunca los poderes de la voz como Leto, era de esperar que al oír esta se impresionara. La pistola láser tembló en su mano.

Aquello fue suficiente. Con un fulgurante movimiento Leto saltó rodando del Carro Real. Idaho jamás le había visto abandonar el carro de ese modo, ni tan solo sospechaba que pudiera hacerlo. Pero Leto necesitaba solamente dos requisitos: una amenaza verdadera, susceptible de ser sentida por su cuerpo de gusano, y el lanzamiento de ese cuerpo. Lo demás era automático y su velocidad sorprendía incluso al propio Leto.

La pistola láser constituía ahora su principal preocupación. Le podía causar unos cuantos rasguños, pero pocos tenían conocimiento de la capacidad del cuerpo de pre-gusano para hacer frente al calor.

Al rodar, Leto zarandeó a Idaho, y la pistola se desvió en el momento de disparar. Una de las inútiles aletas que en otros tiempos fueran las extremidades inferiores de Leto envió un violento estallido de sensaciones a su consciencia. Durante un instante no notó más que dolor. Pero su organismo de gusano quedó en libertad de actuar y sus reflejos desencadenaron un violento paroxismo de contorsiones y caídas. Leto oyó el crujir de unos huesos. La pistola láser cayó muy lejos, en el suelo de la cripta, arrojada por una sacudida espasmódica de la mano de Idaho.

Tras apartarse de Idaho rodando, Leto se preparó para un nuevo ataque que no llegó a producirse. La herida de la aleta seguía enviando señales de dolor, y notó que en la punta había sufrido una quemadura. La piel de trucha había cicatrizado la herida y el dolor se había atenuado, convirtiéndose en una molesta palpitación.

Idaho se agitó. Sin duda alguna había sufrido una herida mortal. Tenía el pecho visiblemente aplastado, y no podía ocultar la tortura que le representaba respirar. A pesar de todo, abrió los ojos y miró a Leto.

¡Qué persistencia la de estas posesiones mortales!, pensó Leto.

—Siona —murmuró Idaho con voz entrecortada.

En aquel instante Leto le vio exhalar el último suspiro.

Interesante, pensó Leto. Es posible que este Duncan y Siona… ¡No! Este Duncan mostró siempre un altanero desdén hacia la insensatez de Siona.

Leto volvió a subir a su Carro Real. Esta vez había escapado por poco. Era evidente que el Duncan apuntaba al cerebro. Leto era siempre consciente de que sus manos y pies eran los puntos más vulnerables de su cuerpo, pero no había permitido que nadie descubriera que el órgano que antaño fuera su cerebro no estaba ya directamente asociado con su cara. Ya no era ni siquiera un cerebro de dimensiones humanas, sino que se había extendido como una informe masa nodal por todo su cuerpo. Esto no lo había dicho a nadie. Tan solo lo había confesado en sus diarios.

6

¡Oh, los paisajes que he visto! ¡Y las gentes! Las remotas correrías de los Fremen y todo lo demás. Hasta me remonto a Terra a través de las leyendas. ¡Oh, las lecciones de astronomía y de intriga, las migraciones, las desmelenadas huidas, las prolongadas carreras con dolor de piernas y pulmones a lo largo de tantas noches en todas esas motas cósmicas en las que hemos defendido nuestra fugaz posesión! Os digo que somos un portento, y mis recuerdos lo confirman.

—Los Diarios Robados

La mujer que trabajaba en el pequeño escritorio de pared era demasiado grande para la estrecha silla que ocupaba. En el exterior era mediada la mañana pero en esta estancia subterránea, desprovista de ventanas y situada a gran profundidad bajo la ciudad de Onn, no había más que un solo globo luminoso suspendido a cierta altura en una esquina. Se había graduado en un amarillo cálido, pero la luz que emitía no lograba disipar la gris frialdad de la pequeña habitación. En efecto, el techo y las paredes se hallaban cubiertos por paneles rectangulares de metal gris mate de idénticas dimensiones.

Había solo otro mueble más, una estrecha yacija con un delgado jergón cubierto por una informe manta gris. Resultaba evidente que ninguno de ambos muebles había sido diseñado para la persona que los ocupaba.

Vestía un ceñido pijama de una sola pieza de color azul oscuro que hacía resaltar la anchura de sus hombros al inclinarse sobre el escritorio. El resplandor del globo iluminaba su pelo, rubio y muy corto, y el lado derecho de su cara, poniendo de relieve su cuadrada mandíbula que se movía pronunciando en silencio algunas palabras a medida que sus gruesos dedos oprimían las teclas de un estrecho teclado colocado sobre el escritorio. Se la veía manejar la máquina con un respeto nacido del temor, que a regañadientes se había convertido en una medrosa ilusión. Su prolongada familiaridad con el aparato había eliminado estas emociones.

A medida que escribía, las palabras iban apareciendo en una pantalla disimulada en el rectángulo de la pared que quedaba expuesto al bajar la tapa del escritorio.

«Siona continúa emprendiendo acciones que vaticinan ataques violentos contra Vuestra Santa Persona, —escribió—. Siona permanece firme en su confesado propósito. Hoy me ha comunicado que piensa entregar copias de los libros robados a ciertos grupos cuya lealtad hacia vos se halla en entredicho. Los nombres de los destinatarios son la Bene Gesserit, la Cofradía y los ixianos. Siona afirma que los libros contienen Vuestras palabras en clave, y con este presente solicita ayuda para traducir Vuestras Santas Palabras».

«Señor, ignoro qué trascendentales revelaciones puedan ocultarse en estas páginas, mas si contienen cualquier indicio de amenaza contra Vuestra Santa Persona, os suplico que me libréis del voto de obediencia que me liga a Siona. No comprendo por qué me indujisteis a realizar este voto, pero lo temo.

Vuestra devota servidora, Nayla».

La silla crujió al recostarse Nayla para reflexionar sobre sus palabras, y la habitación quedó sumida en el silencio casi absoluto producido por el sistema de aislamiento. Tan solo se escuchaba la débil respiración Nayla, y una distante vibración de maquinaria que se notaba más en el suelo que en el aire.

Nayla se quedó contemplando en la pantalla el mensaje que acababa de escribir. Destinado exclusivamente a los ojos del Dios Emperador, exigía algo más que santa veracidad; requería una profunda franqueza que a ella le resultaba agotadora. Luego asintió con la cabeza, satisfecha, y oprimió la tecla que cifraría las palabras preparándolas para la transmisión. Inclinando la cabeza, elevó una silenciosa plegaria antes de ocultar el escritorio en el interior de la pared. Sabía que estas acciones transmitirían el mensaje. El mismo Dios le había implantado un dispositivo físico dentro de la cabeza, obligándola a jurar que mantendría el secreto y advirtiéndola de que, con el tiempo, quizás se dirigiese a ella a través del aparato que llevaba en la cabeza. Eso aún no había sucedido nunca. Nayla sospechaba que el aparato era de invención ixiana; no lo sabía con certeza, pero por su aspecto se lo parecía. Pero había sido el propio Dios quien lo había construido, y por lo tanto podía estar tranquila y eliminar la sospecha de que encerrase una computadora, infringiendo con ello el mandamiento de la Gran Convención.

«¡No construirás ningún instrumento a semejanza de la mente humana!».

Nayla se estremeció. Luego se puso de pie y colocó la silla en su lugar acostumbrado, junto a la yacija. Su cuerpo robusto y musculado resaltaba bajo el fino vestido azul. Emanaba de ella una imperturbable resolución, como de persona que constantemente ajusta sus acciones a una colosal fuerza física. Al llegar junto a la yacija, se volvió y se puso a examinar el lugar que ocultaba el escritorio. Se veía tan solo un panel rectangular gris, idéntico a todos los demás. Ni un pedazo de hilo ni un cabello que revelara el secreto del panel.

Nayla emitió un profundo suspiro de tranquilidad, y salió por la única puerta de la estancia a un pasillo gris ligeramente iluminado por unos globos luminosos blancos ampliamente espaciados entre sí. Aquí se oía con más fuerza la vibración de la maquinaria. Giró a la izquierda, y pocos minutos después se hallaba con Siona en una habitación de regulares dimensiones en cuyo centro había una mesa sobre la cual se habían ordenado los objetos robados en la Ciudadela. Dos globos luminosos plateados iluminaban la escena: Siona sentada a la mesa, con un auxiliar llamado Topri de pie junto a ella.

Nayla experimentaba una remisa admiración hacia Siona, pero a Topri lo juzgaba indigno de inspirar cualquier sentimiento excepto verdadera antipatía. Era un hombre nervioso, gordo, de ojos verdes saltones, nariz chata y labios finos situados sobre un mentón adornado con hoyuelos. Además, hablaba siempre chillando.

—¡Mira, Nayla! Mira lo que ha encontrado Siona disecado entre las páginas de esos dos libros.

Nayla cerró la única puerta de la habitación y echó la llave.

—Hablas demasiado, Topri —dijo Nayla⁠—. Eres un bocazas. ¿Cómo sabías que no había nadie conmigo en el pasillo?

Topri palideció. Frunció el ceño, y una iracunda expresión ensombreció su cara.

—Tiene razón —declaró Siona—. ¿Qué te indujo a pensar que deseaba comunicarle mi descubrimiento a Nayla?

—¡Tú confías en ella para todo!

Siona centró su atención en Nayla.

—¿Sabes por qué confío en ti, Nayla? —⁠Siona formuló su pregunta con voz monótona, desprovista de toda atención.

Nayla sofocó una repentina oleada de temor. ¿Habría descubierto Siona su secreto?

¿Acaso he fallado a mi Señor?

—¿No respondes a mi pregunta? —⁠insistió Siona.

—¿Te he dado alguna vez motivo para lo contrario? —⁠replicó Nayla.

—Eso no es causa suficiente para confiar en una persona —⁠afirmó Siona⁠—. La perfección no existe, ni entre hombres ni entre máquinas.

—Entonces, ¿por qué confías en mí?

—Tus palabras y tus acciones concuerdan siempre, y esto es una cualidad maravillosa. Por ejemplo, Topri te desagrada, y no tratas nunca de disimular tu aversión.

Nayla lanzó una mirada a Topri, que carraspeó.

—No confío en él —manifestó Nayla.

Aquellas palabras le vinieron a la mente y a la boca irreflexivamente. Solo tras haberlas pronunciado comprendió Nayla la verdadera razón de su antipatía. Topri sería capaz de traicionar a cualquiera por interés personal.

¿Me habrá descubierto?

Todavía con el ceño fruncido, Topri replicó:

—No pienso quedarme aquí a escuchar vuestros insultos con los brazos cruzados.

Hizo ademán de marcharse, pero Siona levantó una mano con gesto imperioso. Topri vaciló.

—Aunque hayamos pronunciado las viejas palabras Tremen y nos hayamos jurado lealtad eterna, eso no es lo que nos mantiene unidos —⁠dijo Siona⁠—. Lo importante es el cumplimiento. Para mí es lo único que cuenta. ¿Comprendéis lo que os digo? ¿Lo comprendéis los dos?

Topri asintió automáticamente, pero Nayla sacudió la cabeza sin el menor reparo.

Siona le sonrió.

—No siempre estás de acuerdo con mis decisiones, ¿verdad, Nayla?

—No. —La palabra salió como arrancada de sus labios.

—Y nunca has tratado de ocultar tu desacuerdo, y sin embargo me obedeces siempre. ¿Por qué?

Nayla se daba cuenta de que estaba transpirando, sabía que era un síntoma revelador, y no obstante no podía efectuar el menor movimiento.

¿Qué debo hacer? Le juré a Dios que obedecería a Siona, pero no puedo decírselo.

—Responde a mi pregunta. Te lo ordeno —⁠la conminó Siona.

Nayla respiró a fondo. Acababa de producirse el conflicto que más había temido. Sabiendo que no existía salida alguna, elevó una callada plegaria y en voz baja contestó:

—He prometido a Dios que te obedecería.

Siona aplaudió regocijada y se echó a reír.

—¡Lo sabía!

Topri sofocó una risita.

—¡Cállate, Topri! —le ordenó Siona⁠—. Estoy tratando de enseñarte una lección. A ti. Tú no crees en nada, ni siquiera en ti mismo.

—Pero yo…

—¡Silencio, te digo! Nayla cree. Yo creo. Eso es lo que nos mantiene unidas. La fe.

Topri estaba asombrado.

—¿La fe? ¿Tú crees en…?

—¡No en el Dios Emperador, estúpido! Creemos en un poder superior que doblegará la tiranía del gusano. Nosotros somos ese poder superior.

Nayla emitió un tembloroso suspiro.

—Todo va bien, Nayla —dijo Siona⁠—. No me importa de dónde saques tu fuerza, siempre y cuando creas.

Nayla consiguió esbozar una mueca que después transformó en una ancha sonrisa. Nunca se había sentido tan impresionada por la sabiduría de su señor como en esta ocasión. ¡Digo la verdad y redunda tan solo en beneficio de mi Dios!

—Déjame mostrarte lo que he encontrado en estos libros —⁠dijo Siona, indicando con un gesto varias hojas de papel corriente que había sobre la mesa⁠—. Disecado entre sus páginas.

Nayla rodeó la mesa y se inclinó para contemplar lo que le enseñaba Siona.

—Primero esto. —Siona alzó un objeto que Nayla no había observado. Era una trenza fina de… y algo que parecía ser…

—¿Una flor? —preguntó Nayla.

—Estaba entre dos páginas de papel. En una de ellas estaba escrito esto. —⁠Siona se inclinó sobre la mesa y leyó⁠—: «Una trenza de pelo de Ghanima con una flor de estrellamar que una vez me regaló».

Levantando la mirada hacia Nayla, Siona dijo:

—Nuestro Dios Emperador se nos está revelando como un sentimental. Esta debilidad sí que no la esperaba.

—¿Ghanima? —replicó Nayla.

—¡Su hermana! ¿No recuerdas la Historia Oral?

—Oh… claro. La Plegaria a Ghanima.

—Ahora escucha esto. —Y tomando otra hoja de papel, Siona leyó:

La arena de la playa es gris como mejilla muerta,

Una marea verde refleja rizos de nubes;

Estoy de pie en el oscuro borde húmedo,

La espuma fría limpia mis pies,

Huelo a humo de troncos a la deriva.

Nuevamente, Siona levantó la vista hacia Nayla.

—Esto ha sido identificado como las «Palabras que escribí al conocer la muerte de Ghani». ¿Qué opinas de ello?

—El… amaba a su hermana.

—¡Sí! Él es capaz de amar. ¡Oh, sí! Ahora ya es nuestro.

7

A veces me recreo realizando safaris que ningún otro ser puede emprender. Penetro en mi interior y empiezo a recorrer el eje de mis recuerdos. Como un escolar que aprende a redactar escribiendo sobre las vacaciones, elijo un tema de mi agrado. Veamos… ¡intelectuales femeninas! Y retrocedo rumbo al océano que son mis antepasados. Soy un gran pez alado de las profundidades. La boca de mi consciencia se entreabre y los voy escupiendo. A veces… a veces persigo a determinados personajes que aparecen registrados en nuestras crónicas. ¡Qué secreto deleite revivir la vida de algún procer al tiempo que me burlo de las pretensiones académicas que infestan las biografías!

—Los Diarios Robados

Moneo descendió a la cripta con triste resignación. No había medio de escapar a los deberes que ahora se le exigían. El Dios Emperador precisaba de un breve espacio de tiempo para llorar la muerte de otro Duncan, pero después la vida seguía igual… eternamente igual.

EL ascensor descendió silencioso, con la manifiesta precisión de la técnica ixiana. Una vez, solo una vez, el Dios Emperador había exclamado, hablando con su mayordomo:

—¡Moneo, a veces pienso que tú debes ser de fabricación ixiana!

Moneo notó que el ascensor se detenía. Al abrirse la puerta, lo primero que hizo fue lanzar una mirada a través de la cripta al informe bulto aposentado sobre el Carro Real. No descubrió ningún indicio de que Leto hubiera advertido su llegada. Moneo suspiró y comenzó el largo recorrido a través de las resonantes tinieblas de la cripta. Cerca del carro había un cuerpo caído en el suelo. Nada sorprendente. La escena ya resultaba familiar.

En una ocasión, en los primeros años de servicio de Moneo, Leto le había dicho:

—No te agrada este lugar, Moneo, me doy perfecta cuenta.

—No, Señor.

Con un pequeño esfuerzo de memoria, Moneo casi escuchaba su propia voz en aquel tiempo pasado, tan ingenuo. Y la voz del Dios Emperador respondiendo:

—Ya veo que un mausoleo no te parece un lugar reconfortante. Yo lo encuentro fuente de fuerza infinita.

Moneo recordó haberse esforzado por cambiar de tema.

—Sí, Señor.

Leto, sin embargo, había insistido en él:

—Aquí se encuentran tan solo unos pocos de mis antepasados. El agua de Muad’Dib está aquí. Ghani y Harq al-Ada se encuentran aquí, por supuesto, aunque ellos no son antepasados míos. No; en realidad, si existe una auténtica cripta de mis antepasados, yo soy esa cripta. Este lugar está principalmente destinado a los Duncans y a los productos de mi programa genético. Algún día también tú reposarás aquí.

Moneo se percató de que los recuerdos habían moderado su paso. Suspiró y avanzó más deprisa, pues Leto podía mostrarse muy violento cuando le atenazaba la impaciencia, y si bien aún no había dado muestra alguna, Moneo sabía que ello no significaba que su presencia hubiera pasado inadvertida.

Leto yacía con los ojos cerrados, atento solo con sus otros sentidos al avance de Moneo por la cripta y con los pensamientos centrados en Siona.

Siona es mi más ardiente enemigo. No necesito el mensaje de Nayla para confirmarlo. Siona es una mujer de acción. Vive en la superficie de una enorme energía que me llena con fantasías de placer. No puedo contemplar esas vitales energías sin sentirme extasiado. Constituyen la razón de mi existencia, la justificación de todo cuanto he hecho… incluso del cadáver de ese necio Duncan que yace ahora ante mí.

El oído de Leto le indicó que Moneo aún no había atravesado la mitad de la distancia que lo separaba del Carro Real. El hombre avanzaba cada vez más despacio, hasta que de pronto avivó el paso.

Qué regalo me ha hecho Moneo con su hija. Siona es fresca y preciosa. Ella es lo nuevo mientras que yo soy una acumulación de lo obsoleto, una reliquia de lo condenado, de lo perdido y de lo extraviado. Yo soy las piezas escamoteadas de la historia que desaparecen en todos nuestros pasados. Jamás pudo imaginarse tal colección de gentuza.

Leto hizo que desfilara el pasado en su interior para dejarles observar lo que había ocurrido en la cripta.

¡Las minucias son mías!

Siona, en cambio… Siona era una pizarra intacta en la que aún podían escribirse grandes cosas.

Conservaré esa pizarra con infinito cuidado. La estoy preparando, dejándola bien limpia.

¿Qué querría decir el Duncan al pronunciar su nombre?

Moneo se aproximó desconfiado al Carro, pero con todos sus sentidos bien alerta. Estaba seguro de que Leto no dormía.

Leto abrió los ojos y bajó la mirada al ver que Moneo se detenía junto al cadáver. En aquel instante pensó que el mayordomo era un deleite para la vista. Moneo vestía un uniforme blanco de los Atreides, sin ninguna insignia, sutil detalle. Su rostro, casi tan conocido como el del propio Leto, constituía todas cuantas insignias necesitaba. Armado de paciencia, Moneo esperaba. Sus facciones, regulares y proporcionadas, no revelaban el menor cambio de expresión. Llevaba el espeso cabello rojizo pulcramente peinado con raya en medio. De lo más profundo de sus ojos grises nacía esa mirada franca y directa de quien se sabe dueño de un gran poder personal. Era una mirada que Moneo tan solo modificaba en presencia del Dios Emperador, y en ocasiones ni tan siquiera allí. Ni una sola vez dirigió la vista hacia el cadáver que yacía en el suelo de la cripta.

Al ver que Leto permanecía en silencio, Moneo carraspeó y luego dijo:

—Estoy entristecido, Señor.

Exquisito, pensó Leto. Sabe que siento verdaderos remordimientos por causa de los Duncans. Moneo ha visto morir a demasiados, ha tenido sus fichas en la mano, y sabe que solo diecinueve de los Duncans murieron de lo que la gente llama comúnmente muerte natural.

—Iba armado con una pistola láser ixiana —⁠declaró muy despacio Leto.

La mirada de Moneo se dirigió directamente a la pistola láser que yacía a su izquierda en el suelo de la cripta, demostrando que la había observado. Devolvió su atención a Leto, recorriendo lentamente con la vista la totalidad de su enorme cuerpo.

—¿Estáis herido, Señor?

—Cosa de poca importancia.

—Pero consiguió heriros.

—Esas aletas me resultan completamente inútiles. Dentro de otros doscientos años me habrán desaparecido.

—Me ocuparé personalmente del cadáver del Duncan, Señor —⁠dijo Moneo⁠—. ¿Hay…?

—El pedazo de aleta que me quemó se ha convertido en cenizas. Las dejaremos aquí, pues este es el lugar más apropiado para las cenizas.

—Como mi Señor disponga.

—Antes de deshacerte del cadáver, desmonta la pistola láser y guárdala para que pueda ofrecérsela como regalo al embajador ixiano. En cuanto al espía de la Cofradía que nos informó de ello, entrégale personalmente diez gramos de especia en recompensa. Ah… y hay que advertir a nuestras sacerdotisas de Giedi Prime sobre la existencia de un almacén secreto de melange, producto, probablemente, del antiguo contrabando de los Harkonnen.

—¿Qué deseáis hacer con ella cuando la descubramos, Señor?

—Emplearás una pequeña parte para pagar a los tleilaxu el precio del nuevo ghola. El resto que pase a engrosar los depósitos que poseemos aquí en la cripta.

—Señor. —Moneo aceptó las órdenes inclinando levemente la cabeza, gesto que no alcanzó a ser una reverencia. Su mirada se cruzó con la de Leto.

Este sonrió, pensando: Los dos sabemos que Moneo no se retirará sin tratar directamente el tema que más nos interesa a ambos.

—He visto el informe sobre Siona —⁠dijo Moneo.

La sonrisa de Leto se ensanchó. Moneo constituía una fuente inagotable de placer en estos momentos. Sus palabras transmitían un sinfín de alusiones que no requerían ser discutidas abiertamente entre los dos. Sus palabras y sus acciones, perfectamente coordinadas, comunicaban la impresión de que él, por descontado, disponía de espías que le informaban de todo cuanto ocurría. En este momento sentía una natural preocupación por su hija, pero deseaba dejar claramente establecido que su interés por los asuntos de su Dios Emperador pasaba por encima de todo. Por experiencia propia, a través de un proceso similar, Moneo conocía con toda exactitud la delicada naturaleza de la situación actual de Siona.

—¿Acaso no la he creado yo, Moneo? —⁠preguntó Leto⁠—. ¿No fui yo quien eligió las condiciones de su linaje y de su educación?

—Es mi única hija, Señor, mi único vástago.

—En cierto modo me recuerda a Harq al-Ada —⁠replicó Leto⁠—. No es que tenga mucho de Ghani, aunque algo debe haber. Quizás ella haya retrocedido a nuestros antepasados en el programa genético de la Orden.

—¿Por qué decís eso, Señor?

Leto reflexionó. ¿Era preciso que Moneo conociera la peculiaridad de su hija? Siona a veces se desvanecía de la escena presciente. La Senda de Oro permanecía, pero Siona se desvanecía. Y sin embargo… ella no era presciente. Ella era un fenómeno único… y si sobrevivía… Leto decidió no turbar la eficiencia de Moneo con informaciones innecesarias.

—Recuerda tu propio pasado —⁠le dijo Leto.

—En ello pienso, Señor. Y ella tiene poderes, muchos más de los que yo nunca he poseído. Pero eso la hace peligrosa.

—Y además no escucha tus palabras —⁠añadió Leto.

—No, pero he introducido a un agente en la conjura que trama.

Debe ser Topri, pensó Leto.

No hacían falta poderes de presciencia para saber que Moneo tendría siempre a un agente bien colocado. Desde la muerte de la madre de Siona, Leto había ido confirmando con creciente certidumbre el rumbo de las acciones de Moneo. Las sospechas de Nayla señalaban a Topri. Y ahora Moneo hacía alarde de sus actos y temores, ofreciéndolos como precio de la seguridad de su hija.

Qué lástima que solo engendrara un único hijo de aquella madre.

—Recuerda cómo te traté en circunstancias parecidas —⁠dijo Leto⁠—. Conoces tan bien como yo las exigencias de la Senda de Oro.

—Entonces yo era joven e imprudente, Señor.

—Joven e impetuoso; imprudente, nunca.

Moneo consiguió esbozar una tensa sonrisa ante tal cumplido, centrando sus pensamientos en la idea de que comenzaba a comprender las intenciones de Leto. ¡Cuantos peligros acechaban, sin embargo!

Percatándose de ello y deseoso de fortalecer su certidumbre, Leto dijo:

—Ya sabes lo mucho que me agradan las sorpresas.

Esto es cierto, pensó Leto. Moneo lo sabe. Pero Siona, además de sorprenderme, me recuerda lo que más temor me inspira: la monotonía y el aburrimiento que podrían quebrantar La Senda de Oro. ¡Mira cómo el aburrimiento me puso momentáneamente en poder del Duncan! Siona es el contraste con el cual mido mis miedos más profundos. La preocupación de Moneo por mí está justificada.

—Mi agente continuará vigilando a sus nuevos compañeros, Señor —⁠añadió Moneo⁠—. No son de mi agrado.

—¿Sus compañeros? Yo también tuve compañeros como esos una vez, hace muchos años.

—¿Rebeldes, Señor? ¿Vos? —La sorpresa de Moneo era auténtica.

—¿No he demostrado, acaso, ser amigo de la rebelión?

—Pero, Señor…

—¡Las aberraciones de nuestro pasado son más numerosas de lo que imaginas!

—Sí, Señor. —Moneo estaba avergonzado, pero sentía curiosidad, y sabía que a veces el Dios Emperador, después de la muerte de un Duncan, se tornaba locuaz⁠—. Debéis haber visto muchas rebeliones, señor.

Involuntariamente, los pensamientos de Leto se perdieron en los recuerdos suscitados por estas palabras.

—Ah, Moneo —murmuró—. Mis viajes por los laberintos ancestrales memorizan lugares y sucesos sin cuenta, que no deseo ver repetidos jamás.

—Imagino vuestros viajes interiores, Señor.

—No, no puedes imaginarlos. He visto pueblos y planetas en tal número que carece de sentido hasta en la imaginación. Oh, los paisajes que he cruzado, la caligrafía de sendas extrañas divisada desde el espacio y grabada en mi visión interna. La escultura erosionada de cañones, riscos y galaxias ha impreso en mí la certeza de que no soy más que una mota.

—Vos no, Señor, Ciertamente que vos no.

—¡Menos que una mota! ¡Una partícula de una mota! He visto muchos pueblos y sus estériles sociedades adoptar actitudes tan reiterativas que su estupidez me llena de aburrimiento, ¿me oyes?

—No deseaba encolerizar a mi Señor —⁠replicó Moneo.

—No me encolerizas. A veces me irritas, eso es todo. No puedes imaginar lo que yo he visto, califas y mjeeds, rakahs, rajás y bashars, reyes y emperadores, primitivos y presidentes, los he visto a todos. Caudillos feudales, cada uno. Cada uno un pequeño faraón.

—Perdonad mi atrevimiento, Señor.

—¡Malditos sean los romanos! —⁠exclamó Leto.

Lo repitió en su interior, para sus antepasados.

—¡Malditos los romanos!

Sus risas le apartaron de la palestra interior.

—No comprendo, Señor —aventuró Moneo.

—Es cierto. No comprendes. Los romanos difundieron la enfermedad faraónica como labradores que esparcen a voleo la semilla de la próxima cosecha: Césares, kaisers, zares, emperadores, caseris… palatos… malditos faraones.

—Mis conocimientos no abarcan todos esos títulos, Señor.

—Quizás yo sea el último. Moneo. Reza para que así sea.

—Como mi Señor ordene.

Leto bajó la mirada hacia el mortal.

—Tú y yo, Moneo, somos destructores de mitos y leyendas. Ese es el sueño que compartimos. Desde las alturas de los dioses del Olimpo yo te aseguro que el gobierno es un mito compartido. Cuando el mito muere, el gobierno muere.

—Así me lo habéis enseñado, Señor.

—Esa máquina-hombre, el Ejército, creó nuestro sueño actual, amigo mío.

Moneo carraspeó.

Leto reconoció los leves signos de impaciencia de su mayordomo.

Moneo entiende de ejércitos. Sabe que fue el sueño de un necio el que los ejércitos constituyeran el instrumento básico de gobierno.

Al ver que Leto guardaba silencio, Moneo se acercó a la pistola láser y la recogió, tomándola del frío suelo de la cripta. Acto seguido empezó a desmontarla.

Leto le contemplaba pensando lo bien que esa minúscula escena representaba la esencia del mito del Ejército. El Ejército fomentaba la tecnología porque el poder de las máquinas parecía evidente a los estrechos de miras.

Esa pistola láser no es más que una máquina. Pero todas las máquinas fallan o quedan anticuadas. Y sin embargo el Ejército adora fervoroso esos objetos, tan fascinado como temeroso de ellos. ¡Fijaos cómo teme la gente a los ixianos! En el fondo el Ejército sabe que es el Aprendiz de Brujo. Desencadena la tecnología, y la poción mágica puede volverse a encerrar en la redoma.

Yo les enseño otra magia distinta.

Leto se dirigió a las hordas que bullían en su interior.

—¿Veis? Moneo ha desmontado el instrumento mortal. Una conexión rota por aquí, una cápsula aplastada por allá.

Leto olfateó el aire, percibiendo los ésteres de un aceite preservante en el olor del sudor de Moneo.

Hablando todavía a su interior, Leto dijo:

—Pero el genio no ha muerto. La tecnología genera anarquía. Distribuye estas herramientas al azar. Y con ellas va la provocación a la violencia. La capacidad de fabricar y utilizar armas destructivas salvajes cae indefectiblemente en manos de grupos cada vez más reducidos, hasta que al final el grupo quede convertido en un único individuo.

Moneo regresó nuevamente al lugar que ocupaba debajo de Leto, sosteniendo como sin darle importancia la pistola láser en la mano derecha.

—Corren rumores en Parella y los planetas de Dan sobre un nuevo jihad contra objetos como este.

Moneo levantó la pistola y sonrió, indicando que conocía la paradoja que encerraban esos sueños vacíos.

Leto cerró los ojos. Las hordas que habitaban en su interior deseaban discutir, pero él lo impidió pensando: Los jihads crean ejércitos. El Jihad Butleriano intentó librar a nuestro universo de las máquinas que simulaban la mente humana. Los butlerianos dejaron numerosos ejércitos como legado y los ixianos siguen fabricando aparatos dudosos… lo cual les agradezco mucho. ¿Qué es el anatema? La motivación para destrozar, sean cuales sean los instrumentos que se utilicen.

—Sucedió —murmuró.

—¿Señor?

Leto abrió los ojos.

—Voy a ir a mi torre —declaró—. Necesito más tiempo para llorar a mi Duncan.

—El nuevo ya viene en camino —⁠replicó Moneo.

8

Tú, la primera persona en al menos cuatro mil años que encuentras mis crónicas, ten cuidado. No te sientas honrado por ser el primero en leer las revelaciones de mi almacén ixiano. Hallarás en él mucho dolor. Aparte de los escasos vislumbres necesarios para asegurarme de que la Senda de Oro continuaba, nunca sentí el deseo de curiosear más allá de estos cuatro milenios. Por lo tanto, no sé a ciencia cierta lo que puedan significar los acontecimientos de mis diarios para tus tiempos. Solo sé que mis diarios han permanecido en el olvido y que los acontecimientos que relato han sufrido una indudable distorsión histórica durante eones. Te aseguro que la facultad de contemplar nuestros futuros puede llegar a convertirse en gran aburrimiento. Incluso ser considerado como un dios, como yo ciertamente lo fui, puede resultar en definitiva aburrido. Y se me ha ocurrido pensar más de una vez que el aburrimiento divino es razón buena y suficiente para inventar el libre albedrío.

—Inscripción en el almacén de Dar-es-Balat

Yo soy Duncan Idaho.

Eso era casi todo lo que deseaba saber con certeza. No le convencían las explicaciones de los tleilaxu, sus historias. Pero claro está que los tleilaxu siempre habían inspirado temor. Descrédito y temor.

Le habían conducido hasta el planeta en un pequeño aparato de la Cofradía, llegando a la línea del crepúsculo con un tenue resplandor verde de la aureola del sol que iluminaba el horizonte mientras la nave descendía sumergiéndose en las sombras. El aeródromo espacial no se parecía en absoluto a los que él recordaba. Era más extenso y se hallaba rodeado por un anillo de extraños edificios.

—¿Estás seguro de que esto es Dune? —⁠preguntó.

—Arrakis —replicó su acompañante tleilaxu, corrigiéndole.

Luego, a toda prisa, le habían transportado en un vehículo hermético al edificio donde ahora se encontraba, situado en una ciudad que llamaban Onn, dando a la «n» una peculiar inflexión nasal. La habitación donde le habían dejado era cuadrada y mediría unos tres metros de lado, formando un cubo perfecto. No se veía ningún globo luminoso, y sin embargo la estancia se hallaba iluminada por una cálida luz amarilla.

Soy un ghola, se dijo a sí mismo.

Era una sensación inverosímil, pero tenía que creerlo. Encontrarse con vida sabiendo que había muerto lo probaba de modo irrefutable. Los tleilaxu habían tomado algunas células de su organismo muerto y formando con ellas un brote de embrión, lo habían cultivado en uno de sus tanques axlotl. Ese embrión se había convertido en el cuerpo que ahora poseía a lo largo de un proceso que le había hecho sentirse forastero en su propia carne.

Bajó los ojos para examinar su aspecto. Iba vestido con unos pantalones y una chaqueta de color marrón oscuro, de un tejido burdo y áspero que le irritaba la piel, y como todo calzado llevaba unas sandalias. A excepción de su cuerpo, eso era todo lo que los tleilaxu le habían dado; tanta parquedad revelaba bien a las claras el verdadero carácter de sus hacedores.

La habitación estaba desprovista de todo mobiliario, habiéndole hecho entrar en ella a través de una puerta, la única, que por su parte interior carecía de manecilla. Levantó la mirada al techo, escrutando después las paredes y la puerta. A pesar del aspecto desnudo de la pieza, tenía la impresión de que lo estaban vigilando.

—Vendrán a buscarte mujeres de la Guardia Imperial —⁠le habían dicho. Y después se habían marchado, sonriendo furtivamente entre ellos.

¿Mujeres de la Guardia Imperial?

La escolta tleilaxu se había dedicado con sádico placer a demostrarle sus facultades morfo-cambiantes sin que él pudiera adivinar de un minuto a otro qué nueva forma extraña adoptaría el flujo plástico de la carne de sus acompañantes.

¡Malditos Danzarines Rostro!

Lo sabían todo de él, por supuesto, sabían cuánto le disgustaban los Morfocambiantes.

¿Hasta qué punto podía confiar en los Danzarines Rostro? Muy poco. ¿Podían creerse sus palabras?

Mi nombre. Conozco mi nombre.

Y poseía sus recuerdos. Le habían devuelto su identidad mediante descargas. Los gholas eran, o habían sido, incapaces de recobrar su identidad original. Pero en su caso los tleilaxu habían conseguido devolvérsela, y él se sentía obligado a creer que era cierto puesto que comprendía de qué modo lo habían hecho.

Sabía que al principio existía el ghola enteramente formado, un pedazo de carne adulta sin nombre ni recuerdos, un palimpsesto en el que los tleilaxu podían inscribir casi todo cuanto se les antojara.

—Tú eres Ghola —le habían dicho, y ese había sido su único nombre durante mucho tiempo. Luego habían tomado a Ghola como un niño maleable y lo habían condicionado para matar a un hombre determinado, un hombre tan parecido al Paul Muad’Dib original que él había servido con ferviente adoración, que ahora Idaho sospechaba que pudiera haber sido otro ghola. Pero de ser cierta esta sospecha ¿de dónde habían sacado los tleilaxu las células originales?

Algo en las células de Idaho se había rebelado ante la idea de matar a un Atreides. De pronto se había encontrado a sí mismo de pie, con un cuchillo en la mano, junto al bulto atado del pseudo-Paul que le contemplaba con airado terror.

Los recuerdos afluían a borbotones a su memoria, recordando a Ghola y recordando a Duncan Idaho.

Yo soy Duncan Idaho, maestro de armas de los Atreides. De pie en la habitación amarilla, se aferró a este recuerdo. Perdí la vida defendiendo a Paul y a su madre en una caverna-sietch bajo las arenas de Dune. He regresado a este planeta, pero Dune ya no existe. Ahora es tan solo Arrakis.

Había leído la historia truncada que los tleilaxu le habían proporcionado, pero no creía en ella. ¿Más de tres mil quinientos años? ¿Quién podía creer que su carne existiese después de ese tiempo? Excepto… con los tleilaxu era posible. Debía dar crédito a sus sentidos.

—Ha habido muchos como tú —⁠le habían dicho sus instructores.

—¿Cuántos?

—Leto, el Señor, te dará esta información.

¿Leto, el Señor?

La historia tleilaxu afirmaba que ese Leto era Leto II, nieto del Leto a quien Idaho había servido con fanática devoción. Pero este segundo Leto, así decía la historia, se había convertido en algo… algo tan extraño que Idaho desesperaba de comprender la transformación.

¿Cómo podía un ser humano transformarse lentamente en un gusano de arena? ¿Cómo podía cualquier criatura pensante vivir más de tres mil años? Ni las más descabelladas proyecciones de la especia geriátrica permitirían tal duración de vida.

¿Leto II, el Dios Emperador?

¡La historia tleilaxu no era digna de crédito!

Idaho recordaba a un niño un tanto extraño; en realidad se trataba de gemelos: Leto y Ghanima, hijos de Paul e hijos de Chani, que había muerto al darles a luz. La historia tleilaxu decía que Ghanima había muerto tras una vida relativamente normal, pero que el Dios Emperador Leto había seguido viviendo siglo tras siglo…

—Es un tirano —habían declarado los instructores de Idaho⁠—. Nos ordenó que te produjéramos en nuestros tanques axlotl y que te enviáramos a Arrakis para entrar a su servicio. No sabemos lo que le ha ocurrido a tu predecesor.

Y aquí estoy.

Una vez más, Idaho paseó la vista por las desnudas paredes de la estancia.

Un tenue sonido de voces irrumpió en su consciencia. Miró hacia la puerta. Las voces se oían en sordina, pero una al menos era inconfundiblemente femenina.

¿Mujeres de la Guardia Real?

La puerta se abrió hacia adentro sin el menor chirrido. Entraron dos mujeres. Lo primero que atrajo su atención fue que una de ellas llegase enmascarada, cubierta la cabeza por una capucha cibus, sin forma definida y de un negro intenso que absorbía la luz. Ella podía verle claramente a través de la capucha, lo sabía, pero en cambio sus facciones jamás podrían descubrirse, ni siquiera con ayuda de los medios más sutiles de penetración. La capucha revelaba que los ixianos o sus herederos continuaban trabajando en el Imperium. Ambas mujeres vestían uniformes de color azul oscuro con el halcón Atreides bordado en rojo sobre el pecho izquierdo.

Idaho las observó detenidamente mientras cerraban la puerta y se volvían hacia él.

La enmascarada tenía un cuerpo robusto y macizo, y se movía con el engañoso esmero de un profesional fanático de la cultura física. La otra mujer era atractiva y esbelta y poseía unos ojos almendrados que acentuaban sus facciones angulosas y prominentes. Idaho tenía la impresión de haberla visto en algún sitio, pero no conseguía recordar dónde. Pendiendo de sus caderas, ambas llevaban cuchillos aguja envainados. Algo de sus movimientos le dijo a Idaho que las dos debían ser sumamente competentes en el manejo de dichas armas.

Habló en primer lugar la más esbelta.

—Me llamo Luli. Permíteme que sea la primera en dirigirme a ti como Comandante. Mi compañera debe permanecer anónima. Así lo ha ordenado nuestro Señor Leto. Puedes llamarla Amiga.

—¿Comandante? —repitió.

—Es Leto, el Señor, quien desea que tomes el mando de la Guardia Real —⁠manifestó Luli.

—¿De veras? Vamos a hablar con él sobre este asunto.

—¡Oh, no! —Luli se hallaba visiblemente escandalizada⁠—. Leto te mandará llamar a su debido tiempo. Por el momento solo desea que nos encarguemos de que te sientas lo más a gusto posible.

—¿Y debo obedecer?

Luli se limitó a agitar la cabeza, desconcertada.

—¿Soy un esclavo?

Luli se relajó y contestó con una sonrisa:

—En absoluto. Sucede simplemente que nuestro Señor Leto está ocupado con graves y numerosos asuntos que exigen su atención personal. Y tiene que encontrar un momento para ti. Y nos envía a nosotras porque le preocupa su Duncan Idaho. Has estado mucho tiempo en manos de los sucios tleilaxu.

Sucios tleilaxu, pensó Idaho.

Eso, por lo menos, no había cambiado.

Le preocupaba, no obstante, un pequeño detalle de la explicación de Luli.

—¿Su Duncan Idaho?

—¿No eres, acaso, un guerrero Atreides? —⁠replicó Luli.

Había dado en el blanco. Idaho asintió, volviendo ligeramente la cabeza para contemplar a la enigmática mujer enmascarada.

—¿Por qué vas enmascarada?

—No debe saberse que yo sirvo a nuestro Señor Leto —⁠respondió la mujer. Tenía una voz agradable, de contralto pero Idaho sospechó que también debía resultar desfigurada por la capucha cibus…

—¿Entonces por qué estás aquí?

—Nuestro Señor Leto me ha encomendado que averigüe si has sido manipulado por los sucios tleilaxu.

Idaho intentó tragar saliva, con la garganta súbitamente reseca. Varias veces se le había ocurrido esta idea hallándose a bordo de la nave de la Cofradía que le transportaba. Si los tleilaxu podían condicionar a un hombre obligándole a matar a un amigo muy querido, ¿qué no podrían implantar en la psique de sus retoños?

—Veo que has pensado en ello —⁠comentó la enmascarada.

—¿Eres acaso un mentat? —le preguntó Idaho.

—¡Oh, no! —exclamó Luli interrumpiéndoles⁠—. Nuestro Señor Leto no permite el adiestramiento de mentats.

Idaho lanzó una mirada a Luli, y luego concentró nuevamente su atención en la enmascarada. Prohibidos los mentats La historia tleilaxu no mencionaba este interesante detalle. ¿Por qué había de prohibir Leto los mentats? Sin duda alguna, una mente humana adiestrada en las superfacultades de la computación aún debía resultar de utilidad. Los tleilaxu le habían asegurado que la Gran Convención permanecía vigente y que las computadoras mecánicas seguían proscritas. Indudablemente esas mujeres debían saber que los mismos Atreides habían utilizado los servicios de los mentats.

—¿Cuál es tu opinión? —le preguntó la enmascarada⁠—. ¿Crees que los tleilaxu te han manipulado?

—No… no lo creo.

—¿Pero no estás seguro?

—No.

—No temas, Comandante Idaho —⁠añadió⁠—. Tenemos medios de asegurarnos de ello y de resolver esos problemas, si es que llegan a surgir. Los sucios tleilaxu lo intentaron solo una vez, y pagaron cara su equivocación.

—Eso me tranquiliza. ¿Me envía nuestro Señor Leto algún mensaje?

Fue Luli la que respondió:

—Nos ordenó decirte que te sigue queriendo como los Atreides siempre te han querido. —⁠Evidentemente, se sentía horrorizada de sus propias palabras.

Idaho se sintió algo más tranquilo. Como antiguo instrumento de los Atreides, magníficamente adiestrado por ellos, poco le había costado deducir algunos puntos de esa entrevista. Esas dos mujeres habían sido fuertemente condicionadas para prestar una obediencia fanática. Si una máscara cibus bastaba para ocultar la identidad de aquella mujer, debía haber muchísimas más de cuerpo muy parecido. Todo ello indicaba que serios peligros acechaban a Leto, peligros que aún requerían un sutil servicio de espionaje y un arsenal de armas bien surtido, como en los viejos tiempos.

Luli miró a su compañera.

—¿Qué dices, Amiga?

—Se le puede conducir a la Ciudadela —⁠respondió la enmascarada tras una pausa⁠—. Este es un mal lugar. Aquí ha habido tleilaxu.

—Un baño caliente y un cambio de ropa me vendrían muy bien —⁠dijo Idaho.

Luli seguía mirando a su Amiga:

—¿Estás segura?

—La sabiduría del Señor no puede ponerse en duda —⁠contestó la enmascarada.

A Idaho le desagradó el fanatismo de la voz de la Amiga, pero se sintió seguro pensando en la proverbial integridad de los Atreides. Tal vez parecieran cínicos y crueles a los extraños y a sus enemigos, pero para con su gente eran justos y leales. Y por encima de todo, los Atreides eran leales con ellos mismos.

Y yo soy uno de ellos, pensó Idaho. Pero ¿qué le ocurrió al otro yo que voy a reemplazar? Comprendió perfectamente que esas dos mujeres no iban a responder a esta pregunta.

Pero Leto lo hará.

—¿Nos vamos? —preguntó—. Estoy ansioso por lavarme y sacarme de encima el hedor de los sucios tleilaxu.

Luli le sonrió.

—Ven. Te bañaré yo misma.

9

Los enemigos fortalecen.

Los aliados debilitan.

Os digo esto confiando que comprendáis por qué actúo como actúo sabiendo a ciencia cierta que en mi Imperio se acumulan grandes fuerzas con un único deseo: el de destruirme. Quizá vosotros que leéis estas palabras conozcáis bien lo que ocurrió realmente, pero dudo que lleguéis a comprenderlo.

—Los Diarios Robados

LLa ceremonia de la «Exposición», con la que los rebeldes iniciaban sus reuniones, se alargaba interminablemente para Siona. Sentada en la primera fila, miraba a todas partes menos a Topri, que dirigía la ceremonia a pocos pasos de distancia. Esta habitación de los subterráneos de servicio con que contaba la ciudad de Onn no la habían utilizado nunca, pero se parecía tanto a sus restantes lugares de reunión que podía haber servido de modelo.

Sala de Reunión de los Rebeldes, Clase B, pensó.

Oficialmente se destinaba a depósito de almacenaje, y por ello los globos luminosos fijos no podían graduarse a fin de atenuar la cegadora luz blanca que emitían. La habitación medía unos treinta pasos de largo y algo menos de ancho, y solo podía accederse a ella a través de un laberinto de estancias similares, una de las cuales se hallaba provista de un buen surtido de sillas plegables rígidas destinadas a los pequeños dormitorios del personal de servicio. Diecinueve de estas sillas, dispuestas alrededor de Siona, se hallaban ocupadas por diecinueve compañeros participantes en la conjura, mientras que unas pocas permanecían vacías aguardando a los rezagados que aún podían llegar a tiempo de asistir a la reunión.

Se había fijado la hora entre el turno de medianoche y el de la mañana para disimular la afluencia de personas en los subterráneos de servicio. La mayor parte de los rebeldes iban disfrazados de operarios de energía, con pantalón y chaqueta livianos, de color gris, desechables, mientras que unos pocos, incluida Siona, vestían de verde como los inspectores de maquinaria.

La voz de Topri resonaba monótona en la habitación. No chillaba en absoluto mientras dirigía la ceremonia, y la verdad es que Siona tenía que admitir que no lo hacía del todo mal, sobre todo cuando ingresaba algún miembro. Sin embargo, desde la terminante afirmación de Nayla de que no confiaba en aquel hombre, Siona había comenzado a observar a Topri con ojos distintos. Nayla hablaba con una cortante ingenuidad, capaz de eliminar cualquier careta, y a partir de su confrontación verbal Siona se había enterado de ciertas cosas relativas a Topri.

Por fin Siona se dio la vuelta para contemplar al hombre que dirigía la ceremonia. La fría luz plateada de la estancia contribuía a aumentar la palidez natural del rostro de Topri, que para la ceremonia utilizaba una copia de un cuchillo crys, comprada de contrabando a los Fremen de Museo. Siona rememoró la transacción al contemplar la hoja que brillaba en las manos de Topri. La idea había sido de Topri, y en aquel momento ella la había juzgado bastante acertada. Había sido él quien la había conducido al lugar de la cita, una casucha de las afueras de la ciudad, adonde se habían dirigido al caer la tarde. Allí habían esperado hasta bien entrada la noche para que las sombras ocultaran la llegada del Fremen, ya que los Fremen no podían abandonar los sietch donde habitaban sin una dispensa especial del Dios Emperador.

Empezaba a creer que ya no iba a comparecer, cuando llegó el Fremen surgiendo furtivo de la noche y dejando a su acompañante de guardia en la puerta. Topri y Siona le esperaban sentados en un tosco banco apoyado contra la húmeda pared de la mísera habitación. La única luz que la iluminaba procedía de un mortecino farol amarillo colgado de un palo clavado en la ruinosa pared de adobe.

Las primeras palabras del Fremen habían llenado a Siona de recelo.

—¿Habéis traído el dinero?

Al verle entrar, Topri y Siona se habían puesto en pie. Topri no pareció molesto por la pregunta. Al contrario, comenzó a dar palmadas a la bolsa que llevaba escondida bajo el manto, haciéndola sonar.

—Aquí tengo el dinero.

El Fremen era un anciano encorvado y marchito, que vestía una copia del antiguo manto fremen bajo el cual se distinguía una prenda brillante, probablemente su versión de un destiltraje. Llevaba la cabeza cubierta con la capucha, lo cual ocultaba sus facciones. La luz de la antorcha hacía bailar sombras en el hueco que debía ser su cara.

Observó primero a Topri y después a Siona antes de sacar de debajo del manto un objeto envuelto con un trapo.

—Es una copia auténtica, pero de plástico —⁠dijo⁠—. No corta ni un pedazo de manteca.

Entonces extrajo la hoja de su envoltura y se la mostró, sosteniéndola en alto.

Siona, que solo había visto cuchillos crys en museos y en las escasas grabaciones visuales conservadas en los archivos de su familia, había experimentado una extraña emoción al contemplar el cuchillo en aquel lugar, sintiéndose invadida por un poderoso sentimiento atávico que la hacía imaginar a ese pobre Fremen de Museo con su cuchillo de plástico en la mano como un verdadero Fremen de los viejos tiempos, y súbitamente el objeto que empuñaba se convirtió para ella en un cuchillo crys de hoja astillada centelleando en la trémula luz amarilla.

—Garantizo la autenticidad de la pieza que sirvió de modelo para la copia —⁠dijo el Fremen. Pronunció estas palabras con voz baja, en un tono que la falta de expresión tornaba amenazador.

Entonces Siona captó el odio que acarreaban aquellas suaves vocales e inmediatamente se puso alerta.

—Al menor indicio de traición, te aplastaremos como a una sabandija —⁠susurró.

Topri la miró sobresaltado.

El Fremen de Museo pareció encogerse replegándose sobre sí mismo. Le temblaba el cuchillo en la mano, pero sus dedos de gnomo seguían aferrados apretándolo como si estuvieran estrangulando una garganta.

—¿Traición, señora? No, nada de eso. Pero pensamos que habíamos pedido poco dinero por esta copia. A pesar de su pobre calidad, el fabricarla y venderla de esta forma nos pone en gravísimo peligro.

Siona le miró echando fuego por los ojos, repitiendo mentalmente la antigua máxima Fremen de la Historia Oral: «una vez se adquiere alma de mercado, el suk es la totalidad de la existencia».

—¿Cuánto quieres?

El Fremen dijo una cifra doble de la original.

Topri tragó saliva.

Siona miró a Topri.

—¿Traes esa cantidad?

—Tanto no… pero convinimos en…

—Dale todo lo que tengas, todo —⁠ordenó Siona.

—¿Todo?

—¿No me has oído? Hasta la última moneda que lleves en esa bolsa. —⁠Entonces se volvió al Fremen de Museo⁠—: Aceptarás este pago. —⁠No se trataba de una pregunta, y el Fremen lo comprendió correctamente. Envolvió el cuchillo en el trapo y se lo ofreció a ella.

Topri le hizo entrega de la bolsa mascullando por lo bajo.

Siona se dirigió entonces al Fremen de Museo con estas palabras:

—Sabemos tu nombre. Tú eres Teishar, ayudante de Garum de Tuono. Posees una mentalidad suk y me haces estremecer al demostrarme en lo que se han convertido los Fremen.

—Señora, todos tenemos que vivir —⁠protestó él.

—¡Tú no estás vivo! —replicó ella⁠—. ¡Márchate!

Escabullándose a toda prisa, Teishar se había marchado, apretando fuertemente contra el pecho la bolsa de las monedas.

El recuerdo de aquella noche disgustó a Siona mientras contemplaba a Topri empuñar la copia del cuchillo crys en la ceremonia rebelde. Somos tan mezquinos como Teishar, pensó. Una copia es peor que nada. Topri blandía el falso cuchillo por encima de su cabeza al acercarse el final de la ceremonia.

Siona apartó la vista de él y la dirigió a Nayla, que ocupaba un asiento a su izquierda. Nayla se había dedicado a vigilar en todas direcciones, prestando especial atención al grupo de miembros recién incorporados que se hallaban al fondo de la estancia. Nayla no era persona que confiara en la gente con facilidad. Percibiendo en el aire olor a lubricantes, Siona frunció la nariz. ¡Los subterráneos de Onn rezumaban siempre un peligroso olor a cosa mecánica!. Siguió olfateando. ¡Y esta habitación! Le desagradaba el lugar donde celebraban sus reuniones porque con que los guardias interceptaran los pasillos exteriores y enviaran una patrulla armada, fácilmente podían encerrarles en una trampa. ¡Qué fácil era que terminase allí la conspiración! Siona se sintió doblemente preocupada al recordar que la habitación había sido elegida por Topri.

Una de las pocas equivocaciones de Ulot, pensó. El pobre Ulot había insistido para que admitieran a Topri en la conjura.

—Es un modesto funcionario de los servicios municipales —⁠le había explicado Ulot⁠—. Seguro que conoce un sinfín de lugares donde poder reunirnos y ocultar nuestras armas.

Topri estaba a punto de concluir la ceremonia. Colocó el cuchillo en un estuche ricamente adornado y, después de cerrarlo, dejó el estuche en el suelo, a su lado.

—Mi rostro es mi promesa —proclamó. Se puso de perfil ante los asistentes, primero de un lado, luego del otro⁠—. Os muestro mi rostro para que podáis conocerme en cualquier sitio y sepáis que soy uno de los vuestros.

Estúpida ceremonia, pensó Siona.

Pero no se atrevía a modificarla ni osó interrumpirla. Y cuando Topri sacó una máscara de gasa negra y se cubrió con ella la cabeza, Siona sacó la suya y le imitó. Todos los asistentes hicieron lo mismo. En la estancia se oyó un rumor de agitación, pues casi todos los presentes habían sido advertidos de que Topri traía con él a un visitante de categoría. Siona se sujetó la máscara atándosela en la nuca. Estaba ansiosa por ver al desconocido.

Topri se dirigió a la única puerta de la habitación. Se produjo un cierto estrépito al levantarse los asistentes y empezar a doblar las sillas, que quedaron amontonadas contra la pared situada frente a la puerta. A una señal de Siona, Topri golpeó tres veces en la puerta, aguardó a que sonaran dos golpes, y entonces contestó con otros cuatro.

La puerta se abrió y un hombre alto, ataviado con el clásico jersey oficial de color marrón oscuro, entró en la habitación. Desprovisto de máscara, llevaba el rostro al descubierto para que todos pudieran contemplarlo: enjuto, imperioso, de boca fina, nariz afilada y ojos castaño oscuro hundidos bajo unas cejas pobladas. Era un rostro conocido por casi todos los ocupantes de la sala.

—Amigos míos —dijo Topri—, os presento a lyo Kobat, embajador de Ix.

—Ex-embajador —puntualizó Kobat. Tenía una voz gutural y firmemente controlada. Se colocó de espaldas a la pared para quedar de cara a los enmascarados de la sala⁠—. En el día de hoy he recibido orden de nuestro Dios Emperador de abandonar Arrakis en desgracia.

—¿Por qué?

Siona restalló la pregunta sin ninguna formalidad.

Kobat giró rápidamente la cabeza, un brusco movimiento que clavó su mirada en el rostro enmascarado de la muchacha.

—Se ha producido un atentado contra la vida del Dios Emperador. La pista del arma conduce hasta mí.

Los compañeros de Siona despejaron un espacio entre ella y el embajador, evidenciando así la deferencia con que la consideraban.

—Entonces, ¿por qué no te ha matado? —⁠le preguntó.

—Creo que quiere decirme que no valgo siquiera la pena de matarme. Además, desea que lleve un mensaje a Ix.

—¿Qué mensaje?

Siona avanzó por el espacio recién abierto hasta detenerse a dos pasos de Kobat. Sintió la mirada del embajador estudiar su cuerpo, y no pudo impedir reconocer los manifiestos signos de su interés sexual.

—Eres la hija de Moneo —dijo.

Una silenciosa tensión estalló en toda la sala. ¿Por qué revelaba que la conocía? ¿A cuántas personas más había reconocido? Kobat no daba la impresión de cometer estúpidos errores. ¿Por qué, pues, lo había hecho?

—Tu cuerpo, tu voz y tus modales son bien conocidos aquí en Onn —⁠le dijo⁠—. Esta máscara es una sandez.

Siona se arrancó la máscara de un tirón y le sonrió.

—Estoy de acuerdo. Ahora, responde a mi pregunta. —⁠Oyó a Nayla acercársele por la izquierda; otras dos agentes elegidas por Nayla también se aproximaron.

Siona vio el momento de la verdad cernerse sobre Kobat, que sabía que le esperaba la muerte si fallaba en satisfacer las demandas de la muchacha. Su voz no perdió su firme control, pero respondió más despacio, eligiendo las palabras con sumo cuidado.

—El Dios Emperador me ha comunicado que tiene noticia de un acuerdo firmado entre Ix y la Cofradía. Estamos tratando de construir un amplificador mecánico del… del talento que poseen los navegantes de la Cofradía y para el cual precisan de la melange.

—En esta habitación le llamamos el Gusano —⁠manifestó Siona⁠—. ¿Qué haría vuestra máquina ixiana?

—Sabes que los navegantes de la Cofradía necesitan la especia antes de poder ver la ruta segura para atravesar el espacio.

—¿Sustituiríais a los pilotos por una máquina?

—Podría ser factible.

—¿Cuál es el mensaje que llevas a tu pueblo referente a esta máquina?

—Debo comunicar a mi pueblo que tienen permiso de seguir adelante con el proyecto solo si acceden a enviar a Leto informes diarios sobre sus progresos.

Siona agitó la cabeza.

—¡Él no necesita esos informes! Este mensaje es una patraña.

Kobat tragó saliva sin intentar disimular su nerviosismo.

—La Cofradía y la Orden de la Bene Gesserit están interesadas en nuestro proyecto —⁠declaró⁠—. En realidad participan en él.

Siona asintió con un único movimiento de cabeza.

—Y pagan por su participación repartiendo su especia con Ix.

Kobat la miró echando fuego por los ojos.

—Se trata de un experimento caro, y necesitamos la especia para las pruebas comparativas que han de llevar a cabo los Navegantes de la Cofradía.

—Es una mentira y un fraude —⁠le espetó ella⁠—. Vuestro aparato no funcionará jamás, y el Gusano lo sabe.

—¡Cómo te atreves a acusarnos de…!

—¡Silencio! Acabo de pronunciar el verdadero mensaje. El Gusano os dice a los ixianos que continuéis engañando a la Cofradía y a la Bene Gesserit. Eso le divierte.

—¡Podría funcionar! —insistió Kobat.

Ella se limitó a sonreírle.

—¿Quién intentó matar al Gusano?

—Duncan Idaho.

Nayla sofocó un grito de asombro. Se produjeron otros ligeros signos de sorpresa por la sala, un fruncir de cejas, un contener el aliento.

—¿Idaho ha muerto? —preguntó Siona.

—Supongo que sí, pero él… Gusano se niega a confirmarlo.

—¿Por qué supones que ha muerto?

—Los tleilaxu han enviado otro ghola Idaho.

—Ya.

Siona se volvió e hizo una señal a Nayla, que se dirigió a un lado de la sala y regresó con un paquete estrecho envuelto en papel suk de color rosa, del tipo que los tenderos utilizaban para envolver objetos de pequeño tamaño. Nayla le entregó el paquete a Siona.

—Este es el precio de nuestro silencio —⁠dijo Siona, tendiendo el paquete a Kobat⁠—. Por eso Topri fue autorizado a traerte aquí esta noche.

Kobat tomó el paquete sin distraer su atención del rostro de la muchacha.

—¿Silencio? —preguntó.

—Prometemos no informar a la Cofradía ni a la Bene Gesserit de que les estáis engañando.

—Nosotros no engañamos…

—¡No seas estúpido!

Con la garganta súbitamente reseca, Kobat intentó tragar saliva. Acababa de comprender el significado de las palabras de Siona: fuera verdad o mentira, si la conjura se extendía, nadie pondría en duda tal historia. Era «de sentido común», como a Topri le gustaba decir.

Siona contempló a Topri, que se hallaba de pie justo detrás de Kobat. Nadie se unía a esta conspiración por razones de «sentido común». ¿Acaso Topri no se daba cuenta de que su «sentido común» podía traicionarle? Volvió a centrar la atención en Kobat.

—¿Qué contiene este paquete? —⁠preguntó él.

Algo hubo en su pregunta que le indicó a Siona que conocía de antemano la respuesta.

—Es algo que quiero enviar a Ix. Lo llevarás de mi parte. Son las copias de dos volúmenes que robamos en la fortaleza del Gusano.

Kobat contempló el paquete que tenía en las manos. Resultaba evidente que hubiera deseado soltarlo, pues su intervención en la conjura le comprometía muchísimo más de lo que había imaginado. Lanzó una ceñuda mirada a Topri, que decía tan claramente como si lo hubiera pronunciado: «¿Por qué no me advertiste?».

—¿Qué…? —Volvió la mirada a Siona, carraspeó⁠—. ¿Qué hay en estos volúmenes?

—Tu pueblo podrá decírnoslo. Creemos que son las propias palabras del Gusano escritas en una clave que no logramos descifrar.

—¿Qué te hace pensar que nosotros…?

—Vosotros, los ixianos, sois muy listos para esas cosas.

—¿Y si fracasamos?

Se alzó de hombros.

—No os culparemos por eso. De todos modos, si usáis estos volúmenes para cualquier otro propósito o dejáis de informar por completo de cuanto hayáis descubierto…

—¿Cómo podéis estar seguros de que nosotros…?

—No vamos a depender exclusivamente de vosotros. Otros también tendrán copias. Pienso que la Bene Gesserit y la Cofradía no vacilarán en tratar de descifrar estos volúmenes.

Kobat deslizó el paquete bajo el brazo y lo apretó contra su cuerpo.

—¿Qué razones tienes para pensar que él… Gusano desconoce vuestras intenciones… incluso esta misma reunión?

—Creo que sabe tantas cosas que incluso conoce el nombre de quien robó esos volúmenes. Mi padre afirma que es totalmente presciente.

—¿Tu padre da crédito a la Historia Oral?

—Todos los aquí presentes creen en ella. La Historia Oral no está en desacuerdo con la Historia Formal en los puntos de importancia.

—Entonces, ¿por qué no actúa el Gusano contra vosotros?

Siona señaló el paquete que Kobat llevaba debajo del brazo.

—Tal vez la respuesta esté ahí.

—¡O tal vez ni tú ni estos volúmenes cifrados representéis una verdadera amenaza contra él! —⁠Kobat no pretendía disimular su cólera. Detestaba que le forzasen a tomar decisiones.

—Quizás. Dime por qué mencionaste la Historia Oral.

Una vez más, Kobat captó la amenaza latente en estas palabras.

—Dice que el Gusano es incapaz de emociones humanas.

—Esta no es la razón —replicó Siona⁠—. Tienes una sola oportunidad para decirme la verdad.

Mayla se aproximó dos pasos a Kobat.

—Me… me dijeron que repasara la Historia Oral antes de venir aquí, que tu gente… —⁠Se alzó de hombros.

—¿Que la recitamos?

—Sí.

—¿Quién te dijo eso?

Kobat tragó saliva, lanzó una mirada temerosa a Topri, y luego volvió a mirar a Siona.

—¿Topri? —preguntó la muchacha.

—Pensé que le ayudaría a comprendernos mejor.

—Y le dijiste el nombre de tu caudillo —⁠dijo Siona.

—¡Ya lo sabía! —La voz de Topri había recobrado su estridencia.

—¿Qué fragmentos de la Historia Oral se te indicó repasar? —⁠preguntó Siona.

—El… el linaje de los Atreides.

—Y ahora crees saber por qué se une la gente a mi conjura.

—¡La Historia Oral dice exactamente cómo trata él a cada uno de los miembros del linaje Atreides!

—¿Soltando un poco de cuerda y después arrastrándonos con ella? —⁠replicó Siona. Su voz sonó engañosamente inexpresiva.

—Eso es lo que hizo con tu propio padre —⁠declaró Kobat.

—¿Y ahora deja que yo me entretenga jugando a rebeliones?

—No soy más que un mensajero —⁠dijo Kobat⁠—. Si me matas, ¿quién llevará tu mensaje?

—¿O el mensaje del Gusano? —⁠añadió Siona.

Kobat guardó silencio.

—Creo que no entiendes el sentido de la Historia Oral —⁠afirmó Siona⁠—. Y también creo que no conoces al Gusano ni comprendes del todo sus mensajes.

La cara de Kobat se encendió de ira.

—¿Qué va a impedir que te conviertas en lo mismo que todos los Atreides, un decorativo y obediente elemento de…? —⁠Kobat se interrumpió, consciente de improviso de lo que la cólera le había obligado a decir.

—¿Un simple miembro más del circulo íntimo del Gusano? —⁠dijo Siona⁠—. ¿Igual que los Duncan Idahos?

Se volvió para mirar a Nayla. Sus dos agentes, Anouk y Taw, se habían, puesto de pronto en guardia; Nayla en cambio permanecía impasible.

Siona hizo una señal a Nayla inclinando la cabeza.

Tal como habían jurado hacer, Anouk y Taw ocuparon posiciones junto a la puerta, bloqueando el paso. Nayla dio la vuelta y se colocó codo a codo con Topri.

—¿Qué… qué ocurre? —preguntó Topri.

—Deseamos conocer toda la información de importancia que el ex-embajador pueda compartir con nosotros —⁠dijo Siona⁠—. Queremos el mensaje completo.

Topri empezó a temblar. La frente de Kobat se perló de gotas de sudor. Lanzó una sola mirada a Topri, y luego volvió a centrar su atención en Siona. Aquella única mirada fue como un velo descorrido para que Siona vislumbrase la relación que unía a aquel par.

Sonrió. Acababa simplemente de confirmar lo que ya sabía.

Kobat se había quedado inmóvil.

—Puedes empezar —ordenó Siona.

—Yo… ¿qué quieres?

—El Gusano te confió un mensaje secreto para tus amos. Quiero oírlo.

—El… quiere una pieza para agrandar su carro.

—Luego espera seguir creciendo. ¿Qué más?

—Debemos enviarle una gran cantidad de papel de cristal riduliano.

—¿Para qué propósito?

—Jamás da explicaciones sobre sus demandas.

—Eso huele a algo que él tiene prohibido a los demás —⁠replicó Siona.

Kobat añadió con amargura:

—A sí mismo nunca se prohíbe nada.

—¿Habéis fabricado para él algún juguete prohibido?

—Lo ignoro.

Miente, pensó Siona. No obstante, decidió no seguir por ese camino; bastaba con conocer la existencia de una nueva grieta en la armadura del Gusano.

—¿Quién te sustituye en el cargo? —⁠quiso saber Siona.

—Envían en mi lugar a una sobrina de Malky —⁠contestó Kobat, Tal vez recuerdes que…

—Recordamos muy bien a Malky —⁠le cortó⁠—. ¿Por qué han nombrado nuevo embajador a una sobrina de Malky?

—No lo sé. Pero sé que la nombraron antes de que el Di… el Gusano me destituyera.

—¿Su nombre?

—Hwi Noree.

—Cultivaremos la amistad de Hwi Noree —⁠dijo Siona⁠—. La tuya es indigna de tal cosa. Esta Hwi Noree quizá sea diferente. ¿Cuándo regresas a Ix?

—Inmediatamente después del Festival, en la primera nave de la Cofradía.

—¿Qué les dirás a tus amos?

—¿Sobre qué?

—¡Sobre mi mensaje!

—Harán lo que pides.

—Lo sé. Puedes retirarte, ex-embajador Kobat.

Kobat casi chocó con los guardias apostados en la puerta en sus prisas por abandonar la sala. Topri hizo ademán de salir trás él, pero Nayla lo agarró de un brazo, deteniéndole. Topri lanzó una asustada mirada al musculoso cuerpo de Nayla, y luego miró a Siona, que aguardaba a que la puerta se cerrase tras la salida de Kobat para seguir hablando.

—El mensaje no iba solo destinado a los ixianos. También es para nosotros —⁠declaró⁠—. El gusano nos lanza un desafío, y nos dicta las reglas del combate.

Topri trató de desasirse de la presa de Nayla.

—¿Qué te…?

—¡Topri! —exclamó Siona—. También yo sé enviar un mensaje. Dile a mi padre que comunique al Gusano que aceptamos.

Nayla soltó a Topri, y este se frotó el brazo en el lugar donde Nayla le había tenido agarrado.

—No vas a…

—Márchate mientras puedas y no vuelvas nunca más.

—No me digas que sos…

—¡Te he dicho que te marches! Eres torpe, Topri. He pasado casi toda mi vida en escuelas de Habladoras Pez. Allí me enseñaron a reconocer la torpeza.

—Kobat se marcha. ¿Qué mal había en…?

—¡No solo me conoció, sino que sabía lo que yo había robado de la Ciudadela! Pero en cambio ignoraba que había decidido enviar ese paquete a los Ix con él. ¡Tus acciones me han revelado que el Gusano desea que yo envíe esos libros a Ix!

Topri se apartó de Siona, retrocediendo hacia la puerta. Anouk y Taw le permitieron pasar, abriendo la puerta de par en par. Siona le siguió con sus gritos:

—¡No pretendas afirmar que fue el Gusano quien le habló de mí y de mis libros a Kobat! El Gusano no envía mensajes tan torpes. ¡Dile que yo he dicho eso!

10

Algunos dicen que no tengo conciencia. Qué falsos son, incluso consigo mismos. Yo soy la única conciencia que jamás ha existido. De igual modo que el vino conserva el perfume del tonel, yo conservo la esencia de mi más antigua génesis, que es la semilla de la conciencia. Eso es lo que me hace santo. ¡Yo soy Dios porque soy el único que conoce realmente su herencia!

—Los Diarios Robados

Transcripción de la sesión mantenida en el Gran Palacio por los Inquisidores de Ix con la candidata a embajadora ante la Corte del Emperador Leto:

INQUISIDOR: Dices que deseas hablarnos de los motivos del Emperador Leto. Habla.

HWI NOREE: Vuestros Análisis Formales no responden satisfactoriamente a casi ninguna de las preguntas que deseo formular.

INQUISIDOR: ¿Cuáles son esas preguntas?

HWI NOREE: Me pregunto cuál es la razón que pudo inducir a Nuestro Señor Leto a aceptar esa repugnante transformación, ese cuerpo de gusano, esa pérdida de su condición humana. Vuestras conclusiones indican que lo hizo simplemente por ansia de poder y por prolongar su vida.

INQUISIDOR: ¿No son acaso motivos suficientes?

HWI NOREE: Preguntaos a vosotros mismos si alguno pagaría tan alto precio por tan insignificante recompensa.

INQUISIDOR: Con tu infinita sabiduría, pues, dinos por qué Nuestro Señor Leto decidió convertirse en gusano.

HWI NOREE: ¿Duda alguno de los presentes de su capacidad de predecir el futuro?

INQUISIDOR: ¡Vamos! ¿No es eso recompensa suficiente para su transformación?

HWI NOREE: Pero él ya poseía poderes prescientes, como los poseyera su padre anteriormente. ¡No! Mi teoría es que tomó tan desesperada decisión porque vio en nuestro futuro algo que tan solo podría impedirlo un sacrificio de tamaña magnitud.

INQUISIDOR: ¿Y qué es eso tan raro que solo él vio en nuestro futuro?

HWI NOREE: Lo ignoro, pero me propongo descubrirlo.

INQUISIDOR: ¡Tus palabras convierten al tirano en un desinteresado servidor del pueblo!

HWI NOREE: ¿No fue esa, acaso, una de las características más destacadas de su familia, los Atreides?

INQUISIDOR: Así nos lo hacen creer las historias oficiales.

HWI NOREE: La Historia Oral así lo afirma.

INQUISIDOR: ¿Qué otras cualidades asignarías al Gusano tirano?

HWI NÓREE: ¿Cualidades, señor?

INQUISIDOR: Características, pues.

HWI NOREE: Mi tío Malky solía decir que Leto era propenso a estados de gran tolerancia para algunos compañeros, muy selectos.

INQUISIDOR: A otros compañeros los ejecuta sin motivo aparente.

HWI NOREE: Pienso que existen motivos, y mi tío Malky dedujo algunos de ellos.

INQUISIDOR: Dinos una de esas deducciones.

HWI NOREE: Torpes amenazas contra su persona.

INQUISIDOR: ¡Vamos! ¡Torpes amenazas!

HWI NOREE: Y no tolera la presunción. Recordad la ejecución de los historiadores y la destrucción de sus obras.

INQUISIDOR: ¡Porque no quiere que se conozca la verdad!

HWI NOREE: Le dijo a mi tio Malky que habían mentido sobre el pasado. Y ¡fijaos bien! ¿Quién podría saberlo mejor que él? Todos conocemos el motivo de su intervención.

INQUISIDOR: ¿Qué prueba tenemos de que todos sus antepasados vivan en su interior?

HWI NOREE: No deseo iniciar otra vez esa infructuosa discusión. Me limitaré a decir que yo lo creo basándome en la evidencia que proporciona el que así lo creyera mi tío Malky, y en sus motivos para sustentar dicha creencia.

INQUISIDOR: Nosotros también hemos leído los informes de tu tío, y los interpretamos de otra manera. Malky era demasiado superficial en su afecto por el Gusano.

HWI NOREE: Mi tío lo consideraba el diplomático más astuto del Imperio, maestro de la conversación y experto en cualquier tema que pudiera mencionarse.

INQUISIDOR: ¿No te habló tu tío de la brutalidad del Gusano?

HWI NOREE: Mi tío lo juzgaba en el fondo muy civilizado.

INQUISIDOR: Hablé de brutalidad.

HWI NOREE: Capaz de cometer brutalidades, sí.

INQUISIDOR: Tu tío le temía.

HWI NOREE: Nuestro Señor Leto carece de toda inocencia e ingenuidad. Solo hay que temerle cuando finge esas características. Eso fue lo que dijo mi tío.

INQUISIDOR: Esas fueron, en efecto, sus palabras.

HWI NOREE: ¡Más que eso! Malky dijo: «Nuestro Señor Leto se complace en la sorpresa que producen el genio y la diversidad de la humanidad. Él es mi compañero predilecto».

INQUISIDOR: Concediéndonos el beneficio de tu suprema sabiduría, ¿cómo interpretas estas palabras de tu tío?

HWI NOREE: ¡No os burléis de mí!

INQUISIDOR: No nos burlamos de nadie. Tan solo buscamos la luz.

HWI NOREE: Estas palabras de Malky, y muchas otras que me escribió directamente a mí, sugieren que Leto persigue siempre la novedad y la originalidad, pero que recela del potencial destructivo que ellas comportan. Así lo creía mi tío.

INQUISIDOR: ¿Hay algo más que desees añadir a las creencias que compartes con tu tío?

HWI NOREE: Dudo que valga la pena añadir algo más a cuanto he dicho. Siento que los Inquisidores hayan malgastado su tiempo conmigo.

INQUISIDOR: No nos has hecho perder el tiempo. Quedas ratificada para el cargo de Embajadora ante la Corte de Leto, el Dios Emperador del universo conocido.

11

Debéis recordar que tengo a mi disposición ante cualquier demanda interna todos los conocimientos y maestrías conocidos en nuestra historia. Esta es la reserva de energía a la que recurro cuando adopto la mentalidad de la guerra. Quien no haya escuchado los gemebundos gritos de los heridos y los agonizantes, no sabe nada de la guerra. Yo he escuchado esos gritos en tal número que me obsesionan. He gritado yo mismo por las consecuencias de la batalla. He sufrido heridas en todas las épocas, heridas causadas por puños y garrotes, por pedradas, heridas infligidas por granadas de mano y espadas de bronce, por mazas y cañones, por flechas, pistolas láser, y por el silencioso ahogo del polvo atómico, por las invasiones biológicas que ennegrecen la lengua y anegan los pulmones, por el veloz lametazo de las llamas y la callada acción de los venenos lentos… ¡Y otras muchas más que no enumero! Todas las he visto y todas las he sentido en carne propia. A cuantos osan preguntar por qué me comporto del modo que lo hago, les respondo: con los recuerdos que tengo no puedo hacer otra cosa. No soy un cobarde, y en otro tiempo fui humano.

—Los Diarios Robados

En la estación cálida, cuando los satélites de control meteorológico debían contender con los vientos que barrían los grandes mares, al atardecer solía llover en los bordes del Sareer. Moneo, que regresaba de una de sus periódicas inspecciones del perímetro de la Ciudadela, se vio atrapado por un violento chaparrón, haciéndose de noche antes de que encontrara refugio donde guarecerse. Llegado a la puerta sur, una guardia de las Habladoras Pez le ayudó a quitarse el empapado manto. Era una mujer corpulenta, de cara cuadrada, del tipo que Leto prefería para su guardia personal.

—Esos malditos controladores meteorológicos deberían reformarse —⁠comentó al entregarle Moneo su húmeda capa.

Este asintió con una breve inclinación de cabeza antes de comenzar la ascensión a sus habitaciones. Todos los miembros de la guardia de Habladoras Pez conocían la aversión del Dios Emperador a la humedad, pero ninguna de ellas conocía la sutil distinción de Moneo.

Es el Gusano el que detesta el agua, pensó Moneo. Shai-Hulud añora Dune.

Una vez en sus habitaciones, Moneo se secó y se cambió de ropa antes de descender a la cripta. Era absurdo suscitar el antagonismo del Gusano ahora que debía mantener una larga conversación con Leto, una charla lisa y llana sobre su próxima peregrinación a la ciudad sagrada de Onn.

Apoyándose en una de las paredes del ascensor en que bajaba, Moneo cerró los ojos. Acto seguido se sintió sucumbir de fatiga. Llevaba varios días sin dormir demasiado, y no parecía que de inmediato fuera a disminuir su exceso de trabajo. Envidiaba a Leto por su aparente liberación de la necesidad de dormir; al Dios Emperador le bastaban unas pocas horas de semirreposo al mes.

El olor de la cripta y la detención del ascensor sobresaltaron a Moneo, despertándolo de su adormecimiento. Abrió los ojos y contempló al Dios Emperador, instalado en su carro en el centro de la gran estancia. Moneo se compuso ligeramente y procedió a iniciar el largo y conocido recorrido que conducía a la terrible presencia. Como era de esperar, Leto se mostraba alerta. Eso, por lo menos, ya era buena señal.

Leto había oído descender el ascensor y vio despertar a Moneo. Tenía aspecto de cansado, cosa que no era de extrañar. Se hallaban a pocos días de la peregrinación a Onn, con todo el agotador trabajo que suponía la afluencia de visitantes extraplanetarios, las ceremonias rituales con las Habladoras Pez, la presentación de credenciales de los nuevos embajadores, y para colmo la tarea de encajar a un nuevo ghola Duncan Idaho en el suave engranaje del aparato imperial. Moneo se ocupaba de innumerables detalles, y estaba empezando a acusar el peso de su edad.

Podría vivir muchísimos más años si se decidiese a tomar la especia, pero Moneo se negaba rotundamente, y Leto no tenía duda alguna del porqué de su actitud. Moneo había accedido a aquel singular estado humano en que se anhela la muerte. Solo lo retenía la ilusión de ver a Siona ocupando un buen cargo en el Servicio Real, convertida en directora de la Sociedad Imperial de Habladoras Pez.

Mis huríes, como Malky solía llamarlas.

Y Moneo sabía que Leto tenía la intención de obligar a Siona a engendrar un hijo de un Duncan. Había llegado el momento.

Moneo se detuvo a dos pasos del carro y levantó la mirada hacia Leto. Hubo algo en sus ojos que recordó a Leto la expresión de la cara de un sacerdote pagano de la época terráquea, una taimada súplica ante el santuario familiar.

—Señor, habéis observado al nuevo Duncan durante varias horas —⁠dijo Moneo⁠—. ¿Han manipulado los tleilaxu sus células o su psique?

—Está intacto.

Un profundo suspiro surgió de las entrañas de Moneo. Aquel era un deber que no le reportaba placer alguno.

—¿Tienes algún reparo a que le utilice de semental?

—Encuentro algo extraño pensar en él como antepasado y padre al mismo tiempo de mis descendientes.

—Sí, pero me permite un cruce de primera generación entre una forma humana antigua y los productos actuales de mi programa genético. Siona se encuentra a veintiuna generaciones de distancia de tal cruce.

—No alcanzo a comprender vuestro propósito. Los Duncan son mucho menos listos y despiertos que cualquier miembro de vuestra guardia.

—Mi intención no es obtener resultados de descendencia segregante. ¿Me crees acaso ignorante de la progresión geométrica dictada por las leyes que rigen mi programa genético?

—He visto vuestro libro de genealogías. Señor.

—Entonces sabes que sigo la trayectoria de los recesivos y los elimino. Lo que me interesa son las claves genéticas dominantes.

—¿Y las mutaciones, Señor? —⁠En la voz de Moneo sonó una nota maliciosa que indujo a Leto a escrutar la expresión de su interlocutor.

—No vamos a discutir ahora este tema. Moneo.

Leto observó retraerse a Moneo bajo un caparazón de cautela.

¡Qué sumamente sensible es a mis cambios de humor!, pensó Leto. Estoy convencido de que posee algunos de mis poderes, aunque los suyos operan a nivel inconsciente. Su pregunta sugiere que tal vez sospeche lo que hemos conseguido en la persona de Siona.

Dispuesto a confirmar su suposición, Leto dijo:

—Está bien claro que no comprendes aún lo que espero conseguir con mi programa genético.

Moneo se animó.

—Mi Señor sabe bien que trato de desentrañar el misterio de las leyes que lo rigen.

—Las leyes tienden a ser transitorias a la larga, Moneo. El acto creativo limitado por normas es algo que no existe.

—Pero Señor, vos mismo habláis de leyes que rigen vuestro programa genético.

—¿Qué acabo de decirte, Moneo? Tratar de imponer normas a la creación es como intentar separar el alma del cuerpo.

—Pero se está produciendo una evolución, Señor. Lo noto en mi mismo.

Lo nota en sí mismo. ¡Moneo querido! ¡Qué cerca está!

—¿Por qué buscas siempre interpretaciones completamente derivativas, Moneo?

—Os he oído hablar de evolución transformativa, Señor. Así reza la etiqueta de vuestro libro de genealogías. ¿Pero qué sorpresa…?

—¡Moneo! Las reglas cambian con cada sorpresa.

—Señor ¿lo que pretendéis no es acaso la mejora de la raza humana?

Leto le lanzó una mirada feroz, pensando: Si utilizo ahora la palabra clave, ¿comprenderá? Tal vez…

—Soy un predador, Moneo.

—¿Pred…? —Moneo se interrumpió, agitando la cabeza. Creía conocer el vocablo, y por eso mismo le desagradaba. ¿Estaría bromeando el Dios Emperador?

—¿Predador, Señor?

—El predador mejora la raza.

—¿Cómo puede ser, Señor? Vos no nos odiáis.

—Me decepcionas, Moneo. El predador no odia a su presa.

—Los predadores matan, Señor.

—Yo mato, pero no odio. La presa sacia el hambre. La presa es buena.

Moneo observó atentamente el rostro de Leto enmarcado en su cogulla gris.

¿Me habrá pasado inadvertida la presencia del Gusano?, se preguntó.

Amedrentado, Moneo comenzó a observarle en busca de las señales que inequívocamente confirmaban su suposición. No observó temblor alguno en el gigantesco cuerpo, los ojos no aparecían vidriosos, las inútiles aletas no se retorcían.

—¿Qué es lo-que anheláis. Señor? —⁠aventuró Moneo.

—Una humanidad capaz de tomar decisiones auténticamente válidas a largo plazo. ¿Conoces la clave de tal capacidad, Moneo?

—Lo habéis repetido innumerables veces, Señor. La capacidad de cambiar vuestra mente.

—Cambiar, sí. ¿Y sabes lo que quiero decir cuando digo a largo plazo?

—Para vos significará milenios. Señor.

—Moneo, hasta mis miles de años no son sino un soplo insignificante en comparación con la eternidad.

—Pero vuestra perspectiva tiene que ser forzosamente distinta de la mía, Señor.

—Frente a la Eternidad, cualquier definición de un tiempo a largo plazo queda convertida en corto plazo.

—¿Luego, no existe ley alguna, Señor? —⁠La voz de Moneo transmitió un leve tinte de histeria.

Leto sonrió para relajar la tensión creciente de su mayordomo.

—Quizás tan solo una: Las decisiones a corto plazo tienden a fracasar a largo plazo.

Moneo agitó la cabeza con frustración.

—Pero, Señor, vuestra perspectiva es…

—Para cualquier observador finito, el tiempo se acaba. Los sistemas cerrados no existen. Hasta yo mismo solo puedo extender la matriz de lo finito.

Moneo desvió su atención del rostro de Leto para escrutar las inmensas distancias de los pasillos del mausoleo. Aquí reposaré yo algún día. La Senda de Oro quizá continué, pero yo me acabaré. Aunque eso, por supuesto, no importaba. Solo la Senda de Oro que percibía en ininterrumpida continuidad, tan solo eso tenía importancia. Centró de nuevo la atención en Leto, evitando no obstante los ojos completamente azules del Dios Emperador. ¿Habría realmente un verdadero predador al acecho en aquel cuerpo enorme?

—Tú no entiendes la función de un predador —⁠declaró Leto.

Estas palabras sobresaltaron a Moneo por el olor a lectura del pensamiento que exhalaban. Levantó la mirada hasta encontrar los ojos de Leto.

—Sabes intelectualmente que hasta yo mismo sufriré algún día una especie de muerte —⁠dijo Leto⁠—. Pero no lo crees.

—¿Cómo puedo creer algo que nunca habré de ver? —⁠replicó Moneo.

Nunca se había sentido Moneo tan solo y tan asustado. ¿Qué se proponía el Dios Emperador? Bajé aquí a discutir los problemas y detalles de la peregrinación… y a tratar de averiguar sus intenciones hacia Siona. ¿Estará, acaso, jugando conmigo?

—Hablemos de Siona —propuso Leto.

¡Leyéndome la mente de nuevo!

—¿Cuándo la someteréis a prueba? —⁠La pregunta había acechado en su mente a lo largo de toda la conversación, pero ahora que la había pronunciado Moneo sintió miedo.⁠— Pronto.

—Perdonadme, Señor, pero sabréis sin duda lo mucho que me preocupa el bienestar de mi única hija.

—Otros han superado la prueba. Tú, por ejemplo.

Moneo tragó saliva, recordando cómo fuera su iniciación en la Senda de Oro.

—Mi madre me preparó para ello. Siona no tiene madre.

—Tiene a las Habladoras Pez. Te tiene a ti.

—Ocurren accidentes, Señor.

Los ojos de Moneo se llenaron de lágrimas.

Leto apartó la mirada de él, pensando: Se halla desgarrado por su lealtad hacia mí y su amor por Siona. Qué conmovedora es la congoja por un hijo. ¿Cómo no se dará cuenta de que para mí la humanidad entera es mi único hijo?

Devolviendo la atención a Moneo, Leto dijo:

—Tienes razón al decir que ocurren accidentes hasta en mi universo. ¿No sacas de ello ninguna lección?

—Señor, solo por una vez, ¿no podríais…?

—¡Moneo! No me estarás pidiendo que delegue mi autoridad en un débil administrador.

Moneo retrocedió un paso.

—No, Señor. Por supuesto que no.

—Entonces confía en las fuerzas de Siona.

Moneo se irguió.

—Sabré cumplir con mi deber.

—Siona debe-iniciarse en los deberes que le corresponden como la Atreides que es.

—En efecto, Señor.

—¿No es ese nuestro empeño, Moneo?

—No lo niego, Señor. ¿Cuándo la presentaréis al nuevo Duncan?

—Primero la prueba.

Moneo bajó la vista, dejándola fija en el frío suelo de la cripta.

Mira al suelo continuamente, pensó Leto. ¿Qué verá? ¿Las huellas milenarias de mi carro? ¡Ah, no! Escruta las profundidades, el reino del tesoro y del misterio en el que pronto espera entrar.

Una vez más, Moneo levantó la vista hacia el rostro de Leto.

—Espero que a ella le agrade la compañía del Duncan, Señor.

—Puedes estar seguro. Los tleilaxu me lo han traído en su imagen intacta.

—Eso me tranquiliza, Señor.

—Sin duda habrás notado que este genotipo resulta sumamente atractivo para las mujeres.

—Así es, Señor.

—Algo tienen esos ojos despiertos y gentiles, esas facciones recias, y ese ensortijado pelo negro que derrite la psique femenina.

—Como vos digáis, Señor.

—¿Sabes que ahora está con las Habladoras Pez?

—Estaba informado de ello, Señor.

Leto sonrió. ¿Cómo no iba a estar informado Moneo?

—Pronto lo traerán a mi presencia para que el Dios Emperador efectúe su primera inspección.

—He revisado la sala de inspecciones personalmente, Señor. Todo está a punto.

—A veces pienso que quieres que me debilite, Moneo. Déjame a mí algunos de esos detalles.

Moneo trató de disimular una sensación de angustia y miedo.

—Sí, Señor, pero hay algunas cosas que me corresponde hacerlas a mí. —⁠Y, dando media vuelta, se marchó a toda prisa. No fue sino hasta hallarse subiendo en el ascensor cuando Moneo se dio cuenta de que se había retirado sin ser autorizado.

Debe saber que estoy agotado. Ya me perdonará.

12

Tu Señor sabe muy bien lo que encierra tu corazón. Basta tu alma en este día como cómputo contra ti. No necesito testigo alguno. Tú no escuchas a tu alma, y en cambio prestas oído a tu ira y a tu rabia.

—Nuestro Señor Leto a un Penitente, de la Historia Oral

La siguiente valoración sobre el estado del Imperio en el año 3508 del reinado de Leto procede del Resumen Welbeck cuyo original se conserva en los Archivos del Capitulo de la Orden Bene Gesserit. La detenida comparación de ambos documentos revela que las diversas omisiones presentes en el texto no menoscaban en absoluto la sustancial exactitud de este informe.

En el nombre de nuestra Sagrada Orden y de su perpetua Hermandad, se juzga este informe veraz y fidedigno y por ello merecedor de ser agregado al cuerpo de las Crónicas de nuestro capítulo.

Las hermanas Chenoeh y Tawsuoko han regresado sanas y salvas de Arrakis aportando confirmación de las prolongadas sospechas existentes acerca de la ejecución de los nueve historiadores desaparecidos en la Ciudad en el año 2116 del reinado de Nuestro Señor Leto. Las hermanas informan que a los nueve eruditos se les dejó inconscientes y luego se les quemó en sendas hogueras formadas por las obras que cada uno de ellos había publicado. Ello coincide con toda exactitud con los rumores que circularon por el Imperio en aquella época. El origen de dichos rumores se atribuyó en su momento al propio Dios Emperador Leto.

Las Hermanas Chenoeh y Tawsuoko traen consigo la declaración manuscrita de un testigo presencial, el cual afirma que al recibir Nuestro Señor Leto las demandas de un grupo de historiadores acerca del paradero de sus colegas, este les respondió: «Fueron aniquilados porque mintieron con presunción. No temáis que descargue sobre vosotros mi ira por causa de errores inocentes. No me agrada crear mártires. Los mártires tienden a provocar situaciones dramáticas en los asuntos humanos, y el drama es uno de los objetivos de mi depredación. Temblad tan solo si edificáis relatos falsos y os aferráis orgullosamente a ellos. Id y no habléis de cuanto os he dicho».

La evidencia interna del manuscrito identifica a su autor como Ikonicre, mayordomo del Dios Emperador en el año 2116.

Hácese notar el empleo por parte de Nuestro Señor Leto del vocablo depredación. Resulta altamente sugestivo en base a las teorías propuestas por la Reverenda Madre Syaksa según las cuales el Dios Emperador se considera a sí mismo un predador en el sentido natural de la palabra.

La Hermana Chenoeh fue invitada a formar parte del séquito de Habladoras Pez que acompañaban a Nuestro Señor Leto en una de sus infrecuentes peregrinaciones. En cierto momento se la invitó a flanquear el Carro Real y conversar con el Dios Emperador en persona. Así nos informa del intercambio mantenido:

Nuestro Señor Leto dijo: «Aquí en el Camino Real me siento a veces como protegido por unas almenas que me defienden de toda invasión».

La Hermana Chenoeh replicó: «Nadie os ataca aquí, Señor».

Nuestro Señor Leto contestó: «Vosotras, las Bene Gesserit, arremetéis contra mí por todas partes. Ahora mismo tratas de sobornar a mis Habladoras Pez».

La Hermana Chenoeh dice que se fortaleció preparándose para la muerte, pero el Dios Emperador se limitó a detener su carro y a mirar por encima de ella al resto de su séquito. Añade que la guardia se detuvo, aguardando en el camino con disciplinada pasividad, situándose a respetuosa distancia.

Nuestro Señor Leto dijo: «He aquí a mi pequeña multitud. Ellas me lo cuentan todo. No niegues mi acusación».

La Hermana Chenoeh respondió: «No la niego».

Entonces Nuestro Señor Leto la miró y dijo: «No temas por tu vida. Es mi deseo que transmitas mis palabras al Capítulo de tu Orden».

La Hermana Chenoeh agrega que entonces se dio cuenta de que Nuestro Señor Leto conocía todo cuanto a ella concernía, es decir su misión, su especial adiestramiento como registradora oral, absolutamente todo. «Como si fuera una Reverenda Madre, —añadió—. No pude ocultarle nada».

Nuestro Señor Leto le ordenó entonces: «Mira hacia mi Ciudad Sagrada y dime lo que ves».

La Hermana Chenoeh miró hacia Onn y respondió: «Veo la Ciudad a lo lejos. Está hermosa a la luz de la mañana. A la derecha se extiende vuestro bosque. Lo adornan tantos verdes que emplearía todo un día para describirlos. A la izquierda y rodeando la Ciudad se alzan las casas y los jardines de vuestros servidores. Algunas son muy opulentas, otras muy pobres».

Nuestro Señor Leto exclamó: «¡Hemos atestado este paisaje llenándolo de desorden! ¡Los árboles son un desorden! Casas, jardines… No hay misterios nuevos con los que exultar en un paisaje así».

La Hermana Chenoeh, envalentonada por las promesas de Nuestro Señor Leto, se atrevió a preguntar: «¿Son misterios lo que Nuestro Señor desea realmente?».

Nuestro Señor Leto respondió: «No hay libertad espiritual externa en un paisaje así. ¿No lo ves? Aquí no hay un universo abierto con el cual compartir. ¡Todo son recintos cerrados: puertas, pestillos, cerrojos!».

La Hermana Chenoeh le preguntó: «¿Acaso la humanidad no necesita ya protección ni intimidad?»

Nuestro Señor Leto contestó: «A tu regreso di a tus Hermanas que voy a restituir el aspecto exterior. Un paisaje como este obliga a retraerse, a encerrarse en uno mismo en busca de la libertad que el espíritu pueda hallar en su interior. La mayoría de los humanos no son lo bastante fuertes para encontrar la libertad en su interior».

La Hermana Chenoeh replicó: «Transmitiré vuestras palabras al pie de la letra, Señor».

Nuestro Señor Leto añadió: «Procura que así sea. Di también a tus Hermanas que la Bene Gesserit, antes que otros, debería conocer los peligros que supone engendrar en busca de una determinada característica, de perseguir un objetivo genético definido».

La Hermana Chenoeh afirma que estas palabras constituyen una evidente alusión al padre de Nuestro Señor Leto, Paul Atreides. Nótese bien que nuestro programa genético obtuvo a su Kwisatz Haderach con una generación de adelanto. Al convertirse en Muad’Dib, caudillo de los Fremen, Paul Atreides escapó a nuestro control. No hay duda alguna de que fue un varón dotado con los poderes de una Reverenda Madre y otros más por los que la humanidad está pagando todavía un alto precio. Como nuestro Señor Leto dijo:

«Obtuvisteis lo inesperado. Me obtuvisteis a mí, el naipe desparejado. Y yo he conseguido a Siona».

Nuestro Señor Leto se negó a glosar esta alusión referente a la hija de su mayordomo, Moneo. El asunto ha sido sometido a estudio.»

Respecto de otros temas de interés para el Capítulo, nuestras investigadoras adjuntan información sobre:

Las Habladoras Pez

La legiones femeninas de Nuestro Señor Leto han elegido a sus representantes para asistir al Festival de Arrakis que se celebra cada diez años. Cada guarnición planetaria enviará a tres representantes (Véase la lista adjunta de las elegidas). Como es costumbre, no asistirá ningún varón adulto, ni aún los cónyuges de los oficiales y altos mandos de los cuadros. La lista de los cónyuges ha sufrido muy escasas variaciones en el período que se informa. En el apéndice adjunto se incluyen los nuevos nombres con la información genealógica en los casos en que ha podido obtenerse. Nótese que tan solo dos de los nombres que en ella aparecen son descendientes de los gholas Duncan Idaho. No podemos añadir ninguna novedad a nuestras teorías sobre el papel de los gholas en el programa genético llevado a cabo por nuestro Señor Leto.

Ninguno de nuestros esfuerzos por concluir una alianza entre las Habladoras Pez y la Bene Gesserit ha dado resultado durante este período. El Dios Emperador continúa aumentando el número de determinadas guarniciones, y asimismo, al tiempo que intensifica las misiones alternativas de las Habladoras Pez, sigue minimizando su cometido militar. Ello ha obtenido el resultado apetecido en el sentido de acrecentar la admiración local, el respeto y la gratitud por la presencia de los destacamentos de Habladoras. (Véase la lista adjunta de las guarniciones que han sufrido aumento de contingente. Nota del Editor: Las únicas guarniciones convenientes fueron las destinadas a los planetas natales de la Bene Gesserit, los ixianos y los tleilaxu. No se aumentó el número de monitores de la Cofradía Espacial).

Clero

Excepto las pocas sustituciones y los escasos fallecimientos acaecidos por muerte natural, cuya lista ofrecemos en los apéndices adjuntos, no se han producido cambios significativos. Los cónyuges y oficiales delegados para desempeñar los deberes rituales siguen siendo muy escasos, y sus poderes se hallan fuertemente limitados por la constante exigencia de consultar con Arrakis antes de iniciar cualquier acción de importancia. En opinión de la Reverenda Madre Syaksa y otras personas, el carácter religioso de las Habladoras Pez está siendo lentamente neutralizado.

Programa Genético

Aparte de la inexplicable alusión a Siona y a nuestro fracaso con su padre, no tenemos nada significativo que añadir a la constante observación a que tenemos sometido el programa genético de Nuestro Señor Leto. Existen síntomas de una cierta aleatoriedad en sus proyectos, síntomas que aparecen reforzados por la declaración de Nuestro Señor Leto acerca de sus objetivos genéticos, si bien no podemos asegurar la veracidad de las palabras que dirigió a la Hermana Chenoeh. Deseamos hacer hincapié en las numerosas ocasiones en que ha mentido o cambiado drásticamente de opinión sin previo aviso.

El Dios Emperador sigue prohibiendo nuestra participación en su programa genético. Los monitores a su servicio que operan en nuestra guarnición de Habladoras Pez mantienen la postura de eliminar todos aquellos nacimientos nuestros que les parecen dignos de censura. Solo mediante el ejercicio de un control extremadamente rígido hemos podido mantener el nivel de las Reverendas Madres durante el período objeto de este informe. Nuestras quejas y protestas no han recibido respuesta alguna. Contestando a la pregunta directa de la Hermana Chenoeh, Nuestro Señor Leto dijo:

«Agradeced lo que tenéis».

Anotamos debidamente la advertencia. Hemos hecho llegar una misiva de agradecimiento a Nuestro Señor Leto.

Economía

El capítulo mantiene su solvencia, si bien no pueden aún relajarse las medidas de conservación. De hecho, y a modo de precaución, deberán instituirse en el próximo período nuevas disposiciones, entre las que se incluyen una reducción de los usos rituales de la melange y un aumento de las tarifas exigidas a cambio de nuestros habituales servicios. Pensamos asimismo doblar las cuotas de enseñanza de las alumnas de las Grandes Casas en los cuatro períodos próximos. Por el presente se encomienda la elaboración de datos y argumentos en defensa de dichas medidas.

Nuestro Señor Leto ha denegado la petición de aumento de nuestra asignación de melange, sin ofrecer explicación alguna.

La amistosa relación de nuestra Orden con la Combine Honnete Ober Advancer Mercantiles progresa día a día. En el período precedente la CHOAM ha conseguido un acuerdo de intercambio regional en Joyas Estelares, proyecto que nos ha procurado sustanciosos beneficios a cambio de la gestión de asesoría y negociación llevaba a cabo por nuestros miembros. Las ininterrumpidas ganancias que rendirá este acuerdo compensarán ampliamente las pérdidas sufridas en Giedi Prime. La inversión de Giedi Prime ha sido cancelada debido a su cuantioso déficit.

Grandes Casas

Treinta y una de las antiguas Grandes Casas se han visto abocadas a la quiebra económica durante el período objeto de este informe, consiguiendo tan solo seis de ellas mantener categoría de Casa Menor. (Véase lista adjunta). Ello reafirma la tendencia generalizada sentida a lo largo del pasado milenio, durante el cual las antiguas Grandes Casas han sufrido un proceso de gradual desintegración. Es de subrayar que las seis que lograron evitar el desastre total eran fuertes accionistas de la CHOAM, y que cinco de esas seis poseían una importante participación en el proyecto de Joyas Estelares. La Casa restante, como única excepción, mantenía intereses diversificados entre los que destaca una fuerte inversión en el comercio de pieles de ballena antigua con sede en Caladan.

(Durante el período objeto de este informe, nuestras reservas de arroz ponji aumentaron hasta casi la suma total a expensas de nuestros valores en cartera del comercio de pieles de ballena. Las razones de esta decisión se someterán a estudio en el próximo período).

Vida familiar

Confirmando la tendencia observada por nuestros investigadores a lo largo de los últimos milenios, la vida familiar continúa su proceso de homogeneización a lo ancho de todo el Imperio. Las únicas excepciones dignas de mención son las imaginables: la Cofradía, las Habladoras Pez, los Cortesanos Reales, los Danzarines Rostro de los tleilaxu, capaces de metamorfosearse (que siguen siendo nulas pese a todos sus esfuerzos por cambiar de condición), y nuestra propia organización, por descontado.

Es de subrayar que las estructuras familiares y las condiciones de vida social han ido uniformizándose en todos los planetas de residencia por acusadas que fueran sus diferencias, circunstancia que en modo alguno puede atribuirse al azar. En nuestra opinión, ello constituye una muestra del grandioso designio que se propone llevar a cabo Nuestro Señor Leto. Si bien hasta las familias más necesitadas tienen hoy en día cubiertas sus necesidades, las condiciones de la vida cotidiana se han vuelto notablemente más estáticas.

Deseamos recordar ahora unas palabras de Nuestro Señor Leto, citadas ya en esta misma asamblea hace ocho generaciones:

«Yo soy el único espectáculo que queda en el Imperio».

La Reverenda Madre Syaksa propone para explicar esta tendencia una teoría que muchos de nosotros comenzamos a compartir, y que en esencia atribuye a Nuestro Señor Leto una motivación basada en el concepto del despotismo hidráulico. Como es bien sabido, el despotismo hidráulico tan solo es posible cuando una sustancia o condición de la que depende por completo toda la vida en general puede ser controlada por una fuerza relativamente reducida y centralizada. El concepto de despotismo hidráulico nació cuando el caudal de agua de irrigación aumentó las poblaciones humanas locales hasta un nivel de demanda de dependencia absoluto. Cuando esta agua se cortó, las gentes murieron a millones.

Este fenómeno, frecuentemente repetido en la historia de la humanidad, ha tenido como protagonista no solo al agua y los productos del campo, sino también a los combustibles hidrocarburos tales como el petróleo y el carbón, controlados mediante oleoductos, tuberías y otras redes de distribución. En cierto momento en que la distribución de electricidad se efectuaba exclusivamente a través de complejos laberintos de líneas tendidas a lo largo y ancho del paisaje, esa misma fuente de energía se convirtió en materia de despotismo hidráulico.

La Reverenda Madre Syaksa sostiene la hipótesis de que Nuestro Señor Leto se propone edificar el Imperio hacia una mayor dependencia de la melange. Merece subrayarse el hecho que el proceso de envejecimiento puede ahora considerarse como una enfermedad que si bien no ha hallado cura, dispone de un tratamiento específico que es, precisamente, la melange. La Reverenda Madre Syaksa aventura la hipótesis de que Nuestro Señor Leto llegue incluso a introducir una nueva enfermedad que solo pueda ser combatida con melange. Aunque esta teoría pueda parecer inverosímil, opinamos que no debe ser descartada. Cosas más extrañas han sucedido, y conviene no olvidar el papel de la sífilis en la primitiva historia de la humanidad.

Transporte / Cofradía

El triple sistema de transporte característico en otros tiempos de Arrakis (esto es, a pie con cargamentos sobre angarillas a suspensor; por aire mediante ornitóptero; o por el espacio a través del transporte de la Cofradía) ha ido extendiéndose progresivamente, pasando a imperar en numerosos planetas del Imperio. En este sentido, Ix constituye la más notoria excepción.

A nuestro juicio, este fenómeno debe atribuirse a la regresión planetaria hacia formas de vida más sedentarias y estáticas, aunque también, en parte, al intento de copiar el modelo de Arrakis. En este sentido no debe menospreciarse la influencia ejercida por la generalizada aversión hacia todo lo ixiano, y ha de tenerse en cuenta como factor decisivo la acción de las Habladoras Pez, que estimulan esta actividad pues reduce considerablemente su tarea de mantenimiento del orden.

En cuanto al papel de la Cofradía en esta tendencia, es preciso señalar la dependencia total y absoluta de sus Navegantes con respecto de la melange. Por ello, mantenemos bajo estrecha observación el esfuerzo conjunto que realizan Ix y la Cofradía para tratar de lograr un aparato mecánico capaz de sustituir las dotes predictivas de los Navegantes. Sin melange o cualquier otro medio de calcular el rumbo de una nave, toda travesía interestelar se expone abiertamente a un posible fracaso. Aunque dicho proyecto cofrade-ixiano no nos inspira demasiado optimismo, no debe descartarse su viabilidad, por lo que seguiremos informando a medida que su progreso así lo justifique.

El Dios Emperador

Aparte de un reducido aumento en su crecimiento, advertimos pocos cambios en las características corporales físicas de Nuestro Señor Leto. No han podido confirmarse ciertos rumores relativos a su aversión al agua, aunque el uso del agua como barrera defensiva contra los originales gusanos de arena de Dune se halla bien documentada en nuestros archivos, así como la muerte por agua mediante la cual los Fremen mataban a un pequeño gusano para obtener la esencia de especia necesaria para sus orgías.

Numerosas pruebas confirman la hipótesis de que Nuestro Señor Leto ha aumentado la vigilancia sobre Ix, probablemente a causa del proyecto conjunto que este planeta lleva a cabo con la Cofradía. Ciertamente que el éxito de dicho proyecto reduciría sustancialmente su dominio del Imperio.

Por otra parte, continúa manteniendo relaciones comerciales con los ixianos, a los que ha encargado diversas piezas de repuesto para su Carro Real.

Los tleilaxu han enviado a Nuestro Señor Leto un nuevo ghola Duncan Idaho. Este hecho demuestra que el anterior ghola ha muerto, si bien no ha podido saberse de qué forma le sobrevino la muerte. Deseamos hacer notar aquí la existencia de anteriores indicios que señalan que el Dios Emperador ha dado muerte personalmente a algunos de sus gholas.

Aumentan a diario las sospechas de que Nuestro Señor Leto emplea computadoras para su uso privado. Si llega efectivamente a demostrarse que su actuación desafía sus propias prohibiciones y los preceptos del Jihad Butleriano, la posesión de dicha prueba por nuestra parte nos permitiría aumentar nuestra influencia sobre él hasta el punto de posibilitar la realización de ciertas empresas conjuntas, sueño que por largo tiempo hemos acariciado, puesto que el objetivo primordial de la Orden sigue siendo el control absoluto de nuestro programa genético. Así pues, pensamos mantener vigente nuestra investigación, subrayando, sin embargo, las siguientes advertencias:

Al igual que con todos los informes precedentes, debemos consignar la presciencia de Nuestro Señor Leto. No existe duda alguna de que sus dotes de predicción de los sucesos futuros, dotes oraculares mucho más poderosas que las de cualquiera de sus antepasados, siguen siendo el pilar de su hegemonía política.

¡Y no es nuestra intención desafiarla!

En nuestra opinión, conoce toda acción de importancia que vayamos a emprender mucho antes de que podamos llevarla a cabo. Por lo cual nos guiaremos por la norma de no amenazar jamás deliberadamente ni a su persona ni a lo que de su gran proyecto podamos vislumbrar. Continuaremos dirigiéndonos a él con las invocaciones siguientes:

«Haznos saber si nuestra acción constituye una amenaza para que desistamos de ella».

Y también:

«Muéstranos tu gran designio para que en él colaboremos».

Durante este período no se ha dignado responder a ninguna de ambas preces.

Los ixianos

Aparte del programa cofrade-ixiano, existen pocas novedades que merezcan informarse. Ix ha designado nuevo embajador ante la corte de Leto, Nuestro Señor. Se trata de una cierta Hwi Noree, sobrina de Malky, de quien se afirma que fue amigo íntimo y compañero inseparable del Dios Emperador. Se desconoce la razón de la elección de dicha sustituía, aunque existen algunas pruebas de que la mencionada Hwi Noree fue engendrada para un propósito específico, probablemente para ser destinada a representante de Ix ante la Corte de Leto II. Tenemos motivos suficientes para creer que también Malky fue genéticamente diseñado considerando ese mismo contexto oficial.

Nuestras investigaciones al respecto siguen vigentes.

Los Fremen de Museo

Esas degeneradas reliquias de los antaño orgullosos guerreros siguen operando como nuestra principal fuente de información sobre todos los asuntos relativos a Arrakis. Constituyen uno de los apartados principales de nuestro presupuesto para el próximo período, puesto que han aumentado sus exigencias crematísticas, y no osamos rechazarlas suscitando inútiles antagonismos.

Resulta interesante destacar que aunque su vida cotidiana posea escasa semejanza con la de sus antepasados, su representación de los antiguos ritos Fremen y su interpretación de las antiguas costumbres son realmente impecables. Ello se debe, a nuestro juicio, a la influencia de las Habladoras Pez en el adiestramiento Fremen.

Los tleilaxu

No esperamos sorpresa alguna por parte del nuevo ghola Duncan Idaho. Los tleilaxu continúan sumamente escarmentados por la reacción de Nuestro Señor Leto ante su única tentativa de modificación de la naturaleza celular y alteración psicológica del modelo original.

Recientemente, un enviado de los tleilaxu renovó sus esfuerzos por convencernos a emprender un proyecto conjunto cuyo propósito sería la producción de una sociedad totalmente femenina que pudiera prescindir del varón a todos los niveles. Por razones obvias, entre las que se cuenta nuestra desconfianza por todo cuanto proceda de los tleilaxu, respondimos con nuestra acostumbrada y cortés negativa. Nuestra Embajada ante el Festival Decenal de Nuestro Señor Leto le hará llegar un exhaustivo informe sobre este particular.

Respetuosamente presentado por:

Reverendas Madres Syaksa, Yitob, Mamulut, Eknekosk y Akeli.

13

Por extraño que parezca, muchas grandes contiendas como las que se ven surgir en mis diarios no resultan siempre patentes para los que en ellas participan. Mucho depende de lo que sueña la gente en el recóndito secreto de su corazón. Por mi parte, siempre he prestado idéntico interés a la configuración de las acciones. En mi diario bulle entre líneas la lucha con la opinión de la propia humanidad sobre sí misma, encarnizada batalla librada en un campo en el que ciertos motivos de nuestro más sombrío pasado surgen como emergiendo de un embalse inconsciente para convertirse en acontecimientos con los que nos vemos obligados no solo a vivir sino a pelear. Es el monstruo quimérico de la hidra de siete cabezas, que ataca siempre por el lado ciego. En consecuencia, elevo mis plegarias para que cuando hayáis recorrido mi tramo de la Senda de Oro, dejéis de ser inocentes infantes danzando al son de una música que no podéis oír.

—Los Diarios Robados

Nayla avanzaba con paso firme y resuelto al subir la escalera circular que conducía al salón de audiencias del Dios Emperador, situado en la última planta de la torre sur de la Ciudadela. Cada vez que cruzaba el arco sudoeste de la torre, las angostas aberturas de las aspilleras arrojaban doradas líneas de polvo sobre su camino. Sabía que la pared central junto a la que pasaba ocultaba un ascensor de manufactura ixiana de suficiente tamaño como para trasladar la ingente mole de su señor al salón superior, y ciertamente capaz de acoger las dimensiones relativamente más reducidas de su cuerpo, pero no la incomodaba la obligación de tener que subir por la escalera.

La brisa que penetraba por las aspilleras le trajo el olor a piedra foguera de la arena impelida por el viento. El sol de la tarde extraía destellos a las hojuelas de mineral rojo de la pared interna que centelleaban con fuegos de rubí. De vez en cuando, lanzaba por alguna rendija una mirada a las dunas que se extendían a sus pies, pero en ninguna ocasión se detuvo a admirar la belleza de cuanto la rodeaba.

—Tienes una paciencia heroica, Nayla —⁠le había dicho una vez el Señor.

El recuerdo de aquellas palabras la reconfortó.

Desde el interior de la torre, Leto seguía paso a paso la ascensión de Nayla por la larga escalera de caracol que circundaba en espiral el tubo ixiano, observando su avance a través de un transmisor ixiano, aparato que proyectaba su imagen, reducida a una cuarta parte de su tamaño, a una zona de enfoque tridimensional situada directamente delante de sus ojos.

Con cuánta precisión se mueve, pensó.

La precisión, él lo sabía, procedía de una apasionada simplicidad.

Vestía su uniforme azul de Habladora Pez, y una capa-túnica sin el halcón en el pecho. Una vez traspasado el puesto de guardia de la entrada de la torre, se había echado hacia atrás la máscara cibus que él le obligaba a utilizar durante estas visitas personales. El cuerpo de Nayla, robusto y musculado, se parecía al de muchas de sus guardias, pero su rostro era único y distinto de todos los de su recuerdo; era casi cuadrado, con una boca tan ancha que parecía sobresalir de las mejillas, ilusión causada por las profundas arrugas que flanqueaban sus comisuras; tenía los ojos de color verde claro, y el pelo, que llevaba muy corto, como marfil antiguo. La frente aumentaba el efecto cuadrado de la cara, pues era casi plana, con unas cejas pálidas que solían pasar inadvertidas a causa de lo intenso de sus ojos. La nariz era una línea recta y poco marcada que terminaba en la boca de labios finos.

Cuando Nayla hablaba, sus grandes mandíbulas se abrían y cerraban como las de un animal primitivo. Su fuerza, conocida por pocas personas fuera del campo de las Habladoras Pez, era allí legendaria. Leto la había visto levantar a un hombre que pesaba cien kilos con una sola mano. Su presencia en Arrakis se había decidido en un principio sin la intervención de Moneo, aunque el mayordomo sabía bien que Leto empleaba a sus Habladoras Pez como agentes secretos.

Leto apartó la vista de la imagen de Nayla, y por la amplia abertura situada a su lado contempló el desierto extendiéndose hacia el sur. Los colores de las lejanas rocas danzaban en su conciencia, pardas, doradas, ámbar oscuro. En un distante acantilado había una línea de un rosa exacto al de una pluma de garceta. Las garcetas ya no existían salvo en la memoria de Leto, pero él podía situar aquella cinta rosa pastel de piedra frente a un ojo interior, y era como si la extinguida ave pasara volando ante su vista.

La ascensión, lo sabía bien, estaría empezando a fatigar hasta a la misma Nayla. Esta se detuvo por fin a descansar, dos peldaños después de dejar atrás la señal de los tres cuartos, exactamente en el punto donde descansaba siempre que subía a la torre. Formaba parte de su precisión, una de las razones por las que él la había hecho volver de la lejana guarnición de Seprek.

Por el ventanal situado junto a Leto apareció un halcón de Dune, suspendido en el aire a pocas alas de distancia del muro de la torre. Tenía la vista fija en las sombras que bordeaban el pie de la Ciudadela; Leto sabía que a veces salían de ellas pequeños animales. En el horizonte, más allá del vuelo del halcón, divisó una línea confusa de nubes.

Qué extrañas cosas eran estas para los viejos Fremen que habitaban en él: nubes sobre Arrakis, lluvia y agua al descubierto.

Leto recordó las voces interiores: A excepción de este último desierto, mi Sareer, la transformación de Dune en el verdeante Arrakis ha progresado inexorablemente desde los primeros días de mi reinado.

La influencia de la geografía sobre la historia solía pasar inadvertida, pensó Leto. Los humanos tendían a contemplar más la influencia de la historia sobre la geografía.

¿Quién es el dueño de este vado del río? ¿De este verde valle? ¿De esta península?

Ninguno de nosotros.

Nayla había reanudado su ascensión con la mirada fija en los escalones que le faltaban por subir. Leto encerró en ella sus pensamientos.

En muchos aspectos es la asistente más útil que jamás he tenido. Yo soy su Dios. Me adora incondicionalmente. Incluso cuando bromeo atacando su fe, lo toma como si de una prueba se tratara. Se sabe superior a toda prueba.

Cuando le ordenó unirse a la conspiración, insistiéndole en que obedeciera en todo a Siona, no puso reparo alguno. Cuando Nayla dudaba, aún llegando a formular sus dudas con palabras, sus propios pensamientos bastaban para devolverle la fe… o habían bastado. Últimamente, sin embargo, ciertos mensajes especificaban que Nayla precisaba de la Santa Presencia para vigorizar su fuerza interior.

Leto recordó su primera conversación con Nayla, con ella temblando de ansiedad por agradar.

—Aunque Siona te envíe a matarme, debes obedecer. Jamás debe sospechar que estás a mi servicio.

—Nadie puede mataros, mi Señor.

—Pero tú debes obedecer a Siona.

—Por supuesto. Tal es la orden de mi Señor.

—Debes obedecerla en todo.

—Así lo haré, mi Señor.

Otra prueba. Nayla no pone en duda mis pruebas, Las considera como picadas de pulgas. ¿Su Señor se lo manda? Nayla obedece. No debo permitir que nada altere esta relación.

Hubiera sido una Shadout soberbia en los viejos tiempos, pensó Leto. Era esta una de las razones por las que había regalado a Nayla un cuchillo crys, auténtico, originario del Sietch Tabr. Había pertenecido a una de las esposas de Stilgar. Nayla lo llevaba enfundado en una vaina oculta bajo su túnica, más como un talismán que como un arma. Se lo había entregado cumpliendo el ritual original, ceremonia que le había sorprendido evocando emociones que creía enterradas para siempre.

—Este es el diente de Shai-Hulud.

Y había tendido la hoja hacia ella, con sus manos de piel plateada.

—Acéptalo y pasarás a formar parte del pasado y del futuro. Mancíllalo y el pasado te privará de futuro.

Nayla había aceptado primero el cuchillo y después la vaina.

—Hazte sangre en un dedo —le había ordenado Leto.

Nayla había obedecido.

—Enfunda el cuchillo. No lo retires jamás sin hacer sangre.

Nuevamente Nayla había obedecido.

Leto contemplaba la imagen tridimensional de Nayla subiendo por la escalera, y sus meditaciones sobre aquella ancestral ceremonia se vieron empañadas por un toque de melancolía. A menos que el cuchillo se calara a la antigua usanza Fremen, la hoja se iría tornando progresivamente frágil hasta quedar inutilizable. Conservaría su forma de cuchillo crys durante toda la vida de Nayla, pero poco tiempo más.

He despilfarrado un fragmento del pasado.

¡Qué tristeza que las Shadouts de antaño se hubiesen convertido en las Habladoras Pez de hoy en día! Y los cuchillos crys se habían usado para estrechar la unión de un servidor con su amo. Sabía que muchos pensaban que sus Habladoras Pez eran en realidad sacerdotisas, la respuesta de Leto a la Bene Gesserit.

«Está creando una nueva religión», había proclamado la Bene Gesserit.

¡Tonterías! No estoy creando ninguna religión. ¡Yo soy la religión!

Nayla entró en el santuario de la torre y se detuvo a tres pasos de distancia de Leto, con los ojos bajos en señal de sumisión.

Enfrascado aún en sus recuerdos, Leto dijo:

—¡Mírame, mujer!

Ella obedeció.

—¡He creado una sagrada obscenidad! ¡Esta religión erigida en torno a mi persona me repugna!

—Sí, mi Señor.

Los ojos verdes de Nayla, prendidos en las doradas almohadillas de sus mejillas, le contemplaron sin interrogar, sin comprender, sin necesidad alguna de respuesta.

Si la enviase a recoger estrellas, iría y lo intentaría. Piensa que nuevamente la estoy poniendo a prueba. La verdad es que esta mujer llegaría a enojarme.

—¡Esta condenable religión debe terminar conmigo! —⁠gritó Leto⁠—. ¿Por qué habría yo de desencadenar una nueva religión sobre mi pueblo? ¡Las religiones destruyen con insidia, desde dentro, a imperios e individuos por igual! ¡Siempre es lo mismo!

—Sí, mi Señor.

—Las religiones solo crean extremistas y fanáticos, como tú.

—Os doy gracias, mi Señor.

Aquel breve acceso de pseudo-rabia se desvaneció, hundiéndose en las profundidades de los recuerdos de Leto. Nada en el mundo lograba desportillar la pétrea superficie de la fe de Nayla.

—Topri me ha enviado un informe a través de Moneo. Háblame de ese Topri.

—Topri es un gusano.

—¿No es eso lo que me llamáis a mí cuando os reunís los rebeldes?

—Obedezco a mi Señor en todas las cosas.

¡Touché!

—¿Entonces a Topri no vale la pena cultivarlo?

—Siona lo definió correctamente. Es torpe. Dice cosas que luego otros repiten, revelando así su participación en este asunto. A los pocos segundos de que Kobat empezara a hablar, Siona había confirmado su sospecha de que Topri era un espía.

Todo el mundo coincide, hasta Moneo, pensó Leto. Topri es un pésimo espía.

Esta igualdad de pareceres regocijó a Leto. Las mezquinas intrigas enturbiaban un agua que para él permanecía transparente como el cristal. No obstante, los intérpretes seguían conviniendo a sus designios.

—¿Siona no sospecha de ti?

—Yo no soy torpe.

—¿Sabes por qué te he mandado llamar?

—Para poner mi fe a prueba.

Ah, Nayla, qué poco sabes de pruebas.

—Quiero que me des tu opinión de Siona. Quiero verla reflejada en tu rostro, reconocerla en tus movimientos y oírla en tu propia voz —⁠declaró Leto⁠—. ¿Está lista?

—Las Habladoras Pez la necesitan, mi Señor. ¿Por qué os arriesgáis a perderla?

—Forzar el resultado es el modo más seguro de perder lo que más aprecio en ella —⁠replicó Leto⁠—. Debe venir a mí con todas sus fuerzas intactas.

Nayla bajó los ojos.

—Como mi Señor ordene.

Leto reconoció enseguida esta respuesta. Era la reacción de Nayla ante todo aquello que no lograba comprender.

—¿Sobrevivirá a la prueba, Nayla?

—Tal como mi Señor describe esta prueba… —⁠Nayla levantó la mirada hasta el rostro de Leto y se alzó de hombros⁠—. No lo sé, mi Señor. Es, ciertamente, una mujer fuerte. Ella fue la única que sobrevivió a los lobos. Pero está dominada por el odio.

—Es natural. Dime, Nayla, ¿qué se propone hacer con los objetos que me robó?

—¿Acaso Topri no os informó sobre los libros que según dicen contienen Vuestras Santas Palabras?

Qué singular manera de poner ciertos términos en mayúscula usando solo la voz, pensó Leto. Y secamente replicó:

—Sí, sí. Los ixianos tienen una copia, y pronto la Cofradía y la Bene Gesserit se hallarán trabajando de firme en ellos.

—¿Qué son esos libros, mi Señor?

—Son las palabras que destino a mi pueblo. Quiero que se lean. Lo que quiero saber es qué ha dicho Siona de los planos de la Ciudadela que se llevó.

—Dice que debajo de Vuestra Ciudadela existe un gran depósito de melange, mi Señor, y que los planos revelarán su emplazamiento.

—Los planos no revelarán nada. ¿Va a construir un túnel?

—Busca herramientas ixianas para ello.

—Ix no se las proporcionará.

—¿Existe de veras tal depósito de especia, mi Señor?

—Sí.

—Corre una leyenda sobre la defensa de vuestra especia, mi Señor. Dice que todo el planeta de Arrakis será destruido si alguien intenta robar vuestra melange. ¿Es cierto?

—Si. Y eso haría añicos el Imperio. Nada sobreviviría, ni la Cofradía ni la Bene Gesserit, ni Ix ni los tleilaxu, ni tan siquiera las Habladoras Pez.

Con un estremecimiento, Nayla replicó:

—No dejaré que Siona intente apoderarse de Vuestra especia.

—¡Nayla! ¡Te ordené que obedecieras en todo a Siona! ¿Así es como me sirves?

—¿Mi Señor?

Quedó desconcertada, temerosa de la cólera de Leto, y más próxima a una pérdida de fe de lo que jamás él la hubiera visto. Se trataba de la crisis que él había creado sabiendo de qué modo iba a terminar. Poco a poco, Nayla se fue relajando, y Leto comenzó a divisar la configuración de los pensamientos de la muchacha con igual claridad que si los hubiera formulado verbalmente.

¡La prueba final!

—Regresarás junto a Siona y preservarás su vida con la tuya —⁠ordenó Leto⁠—. Esta es la tarea que yo te impuse y que tú aceptaste. Por esto fuiste escogida. Por eso llevas un cuchillo perteneciente a la casa de Stilgar.

Nayla llevó su mano derecha al cuchillo crys oculto bajo los pliegues del manto.

Cuán cierto es, pensó Leto, que un arma impone a una persona un modelo de conducta predeterminado.

Contempló fascinado el cuerpo rígido de Nayla. Sus ojos verdes se hallaban exentos de cualquier sentimiento que no fuera adoración.

¡El despotismo retórico final… y yo lo menosprecio!

—¡Vete ya! —ladró.

Nayla se dio media vuelta y salió huyendo de la Santa Presencia.

¿Merece la pena todo esto?, pensó Leto.

Pero Nayla le había comunicado lo que él precisaba saber. Nayla había vigorizado su fe, revelando al mismo tiempo con toda exactitud lo que Leto no lograba descubrir en la imagen confusa de Siona. Había que confiar en el instinto de Nayla.

Siona ha alcanzado el estado explosivo que me hacía falta.

14

Los Duncan siempre se extrañan de que escoja a mujeres para mis fuerzas de combate, pero es que mis Habladoras Pez son un ejército temporal en todos los sentidos. Así como pueden mostrarse crueles y violentas, las mujeres son completamente distintas de los hombres en su dedicación a la batalla. La cuna de la génesis las predispone en último extremo a un comportamiento más protector de la vida. Ellas han demostrado ser las que mejor mantienen la Senda de Oro. Hago hincapié en esto en mis designios para su adiestramiento. Durante un tiempo se las aparta de los quehaceres cotidianos. Les ofrezco oportunidades singulares que pueden recordar con placer el resto de su vida. Alcanzan la mayoría de edad en compañía de sus hermanas, preparándose para acontecimientos más profundos. Lo que se comparte en tal camaradería prepara siempre para grandes cosas. El velo de la nostalgia envuelve los días vividos con sus hermanas haciéndolos distintos de lo que fueron. Así, de este modo, cambia hoy la historia. Los coetáneos no habitan todos el mismo tiempo. El pasado cambia siempre, pero pocos se dan cuenta.

—Los Diarios Robados

Al caer la tarde, tras enviar recado a las Habladoras Pez, Leto descendió a la cripta. Le parecía más oportuno comenzar su primera entrevista con el nuevo Duncan Idaho en una estancia sombría donde el ghola oyera a Leto describirse a sí mismo antes de contemplar con sus propios ojos aquel cuerpo de pre-gusano. Había una pequeña cámara excavada en piedra negra a poca distancia de la rotonda central de la cripta, que convenía a la perfección a este propósito. Se trataba de una sala lo bastante capaz como para acoger a Leto con su carro, pero era de techo bajo y estaba iluminada por varios globos luminosos ocultos que él mismo cuidaba de graduar. Poseía la acostumbrada puerta única, dividida en dos secciones: una que se abría al vaivén para dar paso al Carro Real, y otra, más reducida, adaptada a las proporciones humanas.

Leto se deslizó con su Carro Real penetrando en la sala, selló la puerta grande, y dejó abierta la pequeña. A continuación se dispuso a enfrentarse con la penosa experiencia que le aguardaba.

El aburrimiento, inconveniente principal, se estaba convirtiendo en un auténtico problema, pues el modelo de ghola de los tleilaxu acusaba una monotonía rayana en el tedio. En cierta ocasión Leto había mandado aviso a los tleilaxu de que no enviasen más Duncans, pero ellos se habían percatado de que en este particular podían desobedecerle.

¡A veces pienso que tan solo lo hacen para mantener viva la desobediencia!

Los tleilaxu confiaban en un detalle de capital importancia que sabían les protegía en otros asuntos.

La presencia de un Duncan complace al Paul Atreides que habita en mí.

Así se lo había explicado Leto a Moneo al iniciar el mayordomo su servicio en la Ciudadela: «Los Duncans deben venir a mí no solo con la preparación que les dispensan los tleilaxu sino con mucho más. Queda a tu cargo el que mis huríes suavicen a los gholas, que las mujeres contesten a algunas de sus preguntas». «¿Qué clase de preguntas, Señor?». «Ellas ya saben».

Con el paso de los años, Moneo había aprendido ya, por supuesto, todos estos trámites.

Fuera de la sombría sala, Leto oyó la voz de Moneo y luego el sonido de la guardia de Habladoras Pez que acompañaba los pasos claramente vacilantes del nuevo ghola.

—Por esa puerta —dijo Moneo—. Dentro estará oscuro y, al entrar tú, cerraremos la puerta. Pasa y espera a que Nuestro Señor Leto te dirija la palabra.

—¿Por qué estará oscuro? —La voz del Duncan rezumaba agresivo recelo.

Idaho fue empujado hacia el interior de la sala, y la puerta se selló tras él.

Leto sabía perfectamente lo que estaba viendo el ghola: sombras entre sombras y tinieblas, y una tal oscuridad que ni siquiera podía ubicarse el lugar de donde procedía una voz. Como de costumbre, Leto puso en juego la voz de Paul Muad’Dib.

—Me complace verte de nuevo, Duncan.

—¡Yo no os veo!

Idaho era un guerrero, y el guerrero ataca. Eso aseguró a Leto que el ghola era una copia fiel del original. El proceso éticomoralizante con el que los tleilaxu reavivaban la conciencia y los recuerdos premortem de un ghola dejaba siempre algunas incertidumbres en la mente de los gholas. Algunos de los Duncans creían haber amenazado a un auténtico Paul Muad’Dib. Este así se lo figuraba.

—Oigo la voz de Paul pero no le veo —⁠dijo Idaho sin tratar de disimular su frustración, antes el contrario, acentuándola con la voz.

¿Por que se entretenía un Atreides con este juego estúpido? ¡Paul estaba muerto y más que muerto desde hacía mucho tiempo, y este era Leto, el portador de los recuerdos resucitados de Paul… y de muchos otros más, si las historias tleilaxu eran dignas de crédito!

—Te han dicho que no eres sino el último producto de una larga serie de duplicados —⁠dijo Leto.

—No tengo recuerdo alguno de eso.

Leto captó la histeria del Duncan apenas disimulada por la bravata del guerrero. Las malditas tácticas tleilaxu de restauración post-tanque habían producido el caos mental acostumbrado. Este Duncan llegaba en un estado crítico, casi convencido de que estaba loco. Leto sabía que para tranquilizar a aquel pobre desgraciado habría que poner en juego los métodos más sutiles y las palabras más acertadas de aliento, lo cual resultaría emocionalmente agotador para ambos.

—Ha habido muchos cambios, Duncan —⁠dijo Leto⁠—. Sin embargo, hay algo que no cambia. Siempre seré un Atreides.

—Dijeron que vuestro cuerpo estaba…

—Si, eso ha cambiado.

—¡Los malditos tleilaxu! Me incitaron a matar a alguien que… bueno, que se parecía a vos. De repente recordé quién era yo… y enfrente tenía a… ¿Pudo existir un ghola Muad’Dib?

—Sería uno de los Danzarines Rostro, te lo aseguro.

—Era idéntico, y hablaba de modo tan parecido a… ¿Estáis seguro?

—Un actor, simplemente. ¿Sobrevivió?

—¡Claro! Asi reavivaron mis recuerdos. Me explicaron todo este maldito asunto. ¿Es verdad?

—Es verdad, Duncan. Lo detesto, pero lo permito para disfrutar del placer de tu compañía.

Las víctimas potenciales sobreviven siempre, pensó Leto. Al menos en los Duncans que yo he visto. Ha habido fallos, el falso Paul degollado y los Duncans desperdiciados. Pero siempre quedan células cuidadosamente conservadas del original.

—¿Y qué le ocurre a vuestro cuerpo? —⁠preguntó Idaho.

Muad’Dib ya podía retirarse; Leto recobró su voz habitual.

—Acepté-las truchas de arena como piel. Desde entonces ellas me han ido transformando.

—¿Por qué?

—Te lo explicaré a su debido momento.

—Los tleilaxu me dijeron que vuestro aspecto es el de un gusano de arena.

—¿Qué te dijeron mis Habladoras Pez?

—Me dijeron que erais Dios. ¿Por qué les dais este nombre?

—Se trata de una vieja fábula. Las primeras sacerdotisas hablaban en sueños con los peces. De ese modo conocían secretos muy valiosos.

—¿Cómo lo sabéis?

—Yo soy esas mujeres… y todo cuanto sucedió antes y después de ellas.

Leto oyó a la reseca garganta de Idaho tragar saliva y luego decir:

—Ahora comprendo la oscuridad. Me estáis dando tiempo para que me adapte.

—Siempre fuiste listo, Duncan.

Salvo cuando no lo eras.

—¿Cuánto tiempo hace que os estáis transformando?

—Más de tres mil quinientos años.

—Entonces lo que me dijeron los tleilaxu es verdad.

—Ahora raras veces se atreven a mentir.

—Eso es mucho tiempo.

—Mucho.

—¿Los tleilaxu me han… reproducido muchas veces?

—Muchas.

Ya es hora de que preguntes cuántas, Duncan.

—¿Cuántos ha habido?

—Te dejaré ver las fichas personalmente.

Y así empieza, pensó Leto.

Este diálogo daba siempre la impresión de satisfacer a los Duncans, pero no había forma de eludir la naturaleza de la pregunta:

—¿Cuántos ha habido?

Los Duncans no hacían distinciones físicas, aunque los gholas de un mismo patrón no intercambiaban recuerdos mutuos.

—Recuerdo mi muerte —dijo Idaho⁠—. Espadas Harkonnen, a centenares, tratando de alcanzaros a vos y a Jessica.

Leto reprodujo la voz de Muad’Dib para agilizar momentáneamente el juego:

—Yo estaba allí, Duncan.

—Soy un repuesto ¿no es cierto? —⁠inquirió Idaho.

—Así es, en efecto —replicó Leto.

—¿El otro yo, cómo… quiero decir, cómo murió?

—Todo lo físico, la carne, se va deteriorando. Está en la ficha.

Leto esperó paciente, preguntándose cuánto tardaría este Duncan en sentirse insatisfecho con tan insípida excusa.

—¿Cuál es vuestro aspecto en realidad? —⁠preguntó Idaho⁠—. ¿Cómo es ese cuerpo de gusano de arena que los tleilaxu me describieron?

—Con el tiempo producirá gusanos de arena de varias clases. Ahora se encuentra ya en las últimas fases de su metamorfosis.

—¿Qué queréis decir con eso de varias clases?

—Tendrá más ganglios. Será consciente.

—¿No podría encenderse alguna luz? Quisiera veros.

Leto manipuló los focos. Una luz intensa alumbró la sala. Las negras paredes y los focos, dispuestos de antemano, hicieron que la iluminación se concentrara en Leto, poniendo de manifiesto hasta sus más íntimos detalles.

Idaho paseó la vista por el facetado cuerpo de color gris plateado, observando los rudimentarios inicios de los anillos de un gusano, los sinuosos pliegues, la flexible epidermis… las diminutas protuberancias que antaño fueran los pies y las piernas, una de ellas algo más corta que la otra. Volvió a observar los brazos y las manos de forma neta y bien definida, y finalmente levantó la mirada hacia el rostro con su piel sonrosada casi perdida en la inmensidad de la cogulla gris, como una intrusión ridícula en aquel cuerpo.

—Bien, Duncan —dijo Leto—. Se te había advertido.

Idaho, enmudecido, gesticuló indicando el cuerpo de pregusano.

Leto preguntó por él:

—¿Por qué?

Idaho asintió.

—Sigo siendo un Atreides, Duncan, y te aseguro por el honor sagrado de este nombre, que hubo para ello poderosas razones.

—¿Qué podría obligar a…?

—Lo sabrás a su debido tiempo.

Idaho se limitó a sacudir la cabeza.

—No es una revelación agradable —⁠dijo Leto⁠—. Es preciso que antes te enteres de otras cosas. Confía en la palabra de un Atreides.

Con el paso de los siglos, Leto había observado que esta invocación a la profunda lealtad de Idaho hacia todo lo Atreides apagaba de inmediato la inagotable fuente de preguntas personales. Una vez más, la fórmula dio resultado.

—De modo que debo servir nuevamente a los Atreides —⁠dijo Idaho⁠—. Suena a conocido. ¿Lo es?

—En muchos aspectos, viejo amigo.

—Viejo para vos, tal vez, pero no para mí. ¿En qué consiste mi servicio?

—¿No te lo dijeron las Habladoras Pez?

—Me dijeron que iba a estar al mando de Vuestra Guardia de Honor, seleccionada entre lo mejor de todas las guarniciones. Esto no lo comprendo. ¿Un ejército de mujeres?

—Necesito un compañero de confianza capaz de ponerse al mando de mi guardia. ¿Alguna objeción?

—¿Por qué mujeres?

—Existen entre ambos sexos ciertas diferencias de comportamiento que hacen a las mujeres extremadamente aptas para este papel.

—Con eso no contestáis a mi pregunta.

—¿Te parecen acaso inadecuadas?

—Algunas, sin embargo, eran guapas, pero…

—¿Otras fueron, ah… blandas contigo?

Idaho se sonrojó.

A Leto esta reacción le parecía encantadora. Los Duncan se encontraban entre los pocos humanos de estos tiempos capaces de sonrojarse. Era comprensible. Ese sentido del honor personal era producto de su más temprana educación; muy caballeresco.

—No entiendo cómo confiáis en las mujeres para que os protejan —⁠dijo Idaho. El rubor iba desapareciendo despacio de sus mejillas, y su mirada era feroz.

—Siempre he confiado en ellas igual que confío en ti, con mi vida.

—¿De qué debemos protegeros?

—Moneo y mis Habladoras Pez te informarán de todo.

Idaho bailoteó nervioso, balanceando el cuerpo al compás de los latidos del corazón y mirando a su alrededor sin fijar la vista en un punto concreto. Con la brusquedad de quien ha tomado una repentina decisión, volvió a centrar su atención en Leto.

—¿Cómo debo llamaros?

Era la señal de aceptación que Leto había estado esperando.

—¿Te parece bien mi Señor Leto?

—Si… mi Señor. —Idaho miró directamente a lo ojos azul-Fremen de Leto⁠—. ¿Es cierto lo que dicen vuestras Habladoras Pez, que tenéis… recuerdos de…?

—Estamos todos aquí, Duncan. —⁠Leto pronunció estas palabras con la voz de su abuelo paterno, y añadió⁠—: Hasta las mujeres estamos aquí, Duncan. —⁠Era la voz de Jessica, la abuela materna de Leto.

—Los conociste a todos —dijo Leto⁠—, y ellos te conocen.

Idaho contuvo el aliento, tembloroso.

—Me costará un poco acostumbrarme a eso.

—Idéntica fue mi reacción inicial —⁠declaró Leto.

Un estallido de risa sacudió el cuerpo de Idaho. Pese a considerarlo exagerado, dada la pobreza de su chiste, Leto no dijo nada.

Luego Idaho dijo:

—Vuestras Habladoras Pez tenían orden de ponerme de buen humor, ¿verdad?

—¿Lo consiguieron?

Idaho estudió el rostro de Leto, reconociendo sus inconfundibles facciones Atreides.

—Vosotros, los Atreides, siempre me conocisteis demasiado bien —⁠dijo Idaho.

—Esto está mejor —replicó Leto—. Veo que empiezas a aceptar que no soy solo un Atreides, sino todos ellos.

—Paul dijo eso una vez.

—¡Efectivamente! —Por todo lo que el tono y el acento podían trasmitir de su personalidad original, Idaho oyó hablar a Muad’Dib. Amedrentado, tragó saliva y dirigió la mirada a la puerta de la estancia.

—Nos habéis robado algo —dijo—. Más que saberlo, lo intuyo. Esas mujeres… Moneo…

Nosotros contra ti, pensó Leto. Los Duncan siempre escogen el bando humano.

Idaho centró nuevamente su atención en el rostro de Leto.

—¿Qué nos habéis dado a cambio?

—¡A lo largo y ancho del Imperio, la Paz de Leto!

—Y ya veo que todo el mundo se siente feliz y contento. Por eso necesitáis una guardia personal.

Leto sonrió.

—Mi paz es en realidad una tranquilidad forzosa. Los humanos tienen una larga historia de reacciones contra la tranquilidad.

—Y por eso nos entregáis a las Habladoras Pez.

—Y una jerarquía, identificable sin ningún margen de error.

—Un ejército de mujeres —masculló Idaho.

—La última fuerza seductora del varón —⁠dijo Leto⁠—. El sexo fue siempre una manera de someter la agresividad masculina.

—¿Es eso lo que hacen?

—Impiden o mitigan excesos que de lo contrario podrían provocar otro tipo de violencia más dolorosa.

—Y vos les dejáis que crean que sois Dios. A decir verdad, todo esto no me gusta.

—La maldición de la santidad resulta tan ofensiva para mí como para ti.

Idaho frunció el ceño. No era esta la réplica que esperaba.

—¿A qué clase de juego estáis jugando, mi Señor Leto?

—A uno antiguo pero con reglas nuevas.

—¡Vuestras propias reglas!

—¿Preferirías retroceder a la CHOAM y al Landsraad y a las Grandes Casas?

—Los tleilaxu afirman que el Landsraad no existe, que vos no permitís ningún tipo de autonomía.

—Bien, podría retirarme y dejar paso a la Bene Gesserit. ¿O quizás a los ixianos o a los tleilaxu? ¿Te gustaría que me dedicara a buscar a otro Barón Harkonnen para que asumiera el poder absoluto del Imperio? ¡Di una sola palabra, Duncan, y te aseguro que abdicaré!

: Bajo esta avalancha de preguntas, Idaho se limitó a sacudir la cabeza.

—Si no está en las manos adecuadas —⁠dijo Leto⁠—, un poder centralizado monolítico se convierte en un instrumento peligroso y volátil.

—¿Y vuestras manos son las adecuadas?

—De las mías no estoy seguro, Duncan, pero te diré que sí lo estoy de las de mis predecesores. Les conozco.

Idaho dio media vuelta y le volvió la espalda a Leto.

Qué gesto fascinante y tan humano, pensó Leto. El rechazo unido a la aceptación de la propia vulnerabilidad.

El Dios Emperador siguió hablando, dirigiéndose a la espalda de su interlocutor.

—Objetas acertadamente que utilizo a la gente sin su conocimiento ni su consentimiento.

Idaho ladeó la cabeza, quedando de perfil ante Leto, y finalmente la giró por completo para poder mirar a aquel rostro enmarcado en su cogulla, engallándola un poco para escrutar sus ojos de aquel azul total.

Me está estudiando, pensó Leto, pero solo dispone del rostro para medirme.

Los Atreides habían enseñado a su gente a interpretar las sutiles señales de una cara y de un cuerpo, y Duncan Idaho era diestro en esa práctica; ahora, sin embargo, su decepción llegaba a ser visible: aquella situación sobrepasaba su destreza.

Idaho carraspeó.

—¿Qué será lo peor que hayáis de exigirme?

¡Qué típico de un Duncan!, pensó Leto. He aquí una réplica clásica. Idaho rendirá su lealtad a un Atreides, al guardián de su juramento, pero emite una señal de que jamás traspasará los límites personales de su código ético.

—Se te exige defenderme con cuantos medios estimes necesarios, y también que guardes mi secreto.

—¿Qué secreto?

—Que soy vulnerable.

—¿Que no sois Dios?

—No en un sentido total.

—Vuestras Habladoras Pez mencionaron rebeldes.

—Existen.

—¿Por qué?

—Son jóvenes, y aún no he logrado convencerles de que mi método es mejor. Cuesta mucho convencer a los jóvenes. Nacen sabiéndolo todo.

—Jamás oí a un Atreides mofarse de esta guisa de los jóvenes.

—Quizá se deba a mi provecta edad: viejo sumado a viejo. Y mi tarea se dificulta con el pasar de cada generación.

—¿Cuál es esa tarea?

—Ya la irás comprendiendo poco a poco.

—¿Qué ocurre si yo os fallo? ¿Vuestras mujeres me eliminarán?

—Siempre he procurado no agobiar a las Habladoras Pez con sentimientos de culpabilidad.

—¿Pero me abrumaríais a mí?

—Si tú lo aceptas.

—Si os encuentro peor que a los Harkonnen, me volveré contra vos.

Típico de un Duncan. Su medida del mal son los Harkonnen. Qué poco saben del mal.

Leto dijo:

—El Barón devoró planetas enteros. ¿Qué puede haber peor que eso?

—Devorar el Imperio.

—Estoy gestando a mi Imperio en mis entrañas. Moriré dándole a luz.

—Si pudiera creer que…

—¿Quieres ponerte al mando de mi Guardia?

—¿Por qué yo?

—Porque eres el mejor.

—Debe ser peligroso, imagino. ¿Así fue como murieron mis predecesores, realizando tan peligroso trabajo?

—Algunos de ellos.

—¡Ojalá me fuera dado poseer los recuerdos de los otros!

—No podrías poseerlos y ser a la vez el modelo original.

—No obstante, quiero saber de ellos.

—Sabrás, yo te lo digo.

—Así que los Atreides necesitan todavía un puñal afilado, ¿no es cierto?

—Hay trabajos que solamente un Duncan Idaho puede realizar.

—Decís que… nosotros… —Idaho tragó saliva, miró a la puerta, y luego fijó la vista en el rostro de Leto.

Este le habló como Muad’Dib lo hubiera hecho, pero sin transformar la voz, que siguió siendo de Leto.

—Cuando subimos al Sietch Tabr juntos por última vez, gozabas de mi entera lealtad y yo de la tuya. Eso no ha cambiado.

—Aquello fue con tu padre.

—¡Aquello fue conmigo! —La voz de mando de Paul Muad’Dib surgiendo de la mole de Leto siempre impresionaba a los gholas.

Idaho musitó:

—Todos vosotros… en ese único… cuerpo… —⁠Se calló.

Leto guardó silencio. Había llegado el momento de la decisión.

Entonces Idaho se permitió esbozar aquella sonrisa de despreocupación que tan famoso le hiciera en otros tiempos:

—Y ahora me dirijo al primer Leto y a Paul, los que mejor me conocieron: Utilizadme bien porque os amé mucho.

Leto cerró los ojos. Aquellas palabras siempre le afligían. Sabía que era el amor lo que más podía vulnerarle.

Moneo, que había permanecido a la escucha, acudió en su ayuda. Entrando en la estancia, dijo:

—¿Mi Señor me autoriza a acompañar a Duncan Idaho ante la guardia que debe comandar?

—Sí. —Este monosílabo fue todo lo que Leto pudo pronunciar.

Moneo tomó a Idaho del brazo y se lo llevó.

Mi buen Moneo, pensó Leto. Qué bueno es. Me conoce a la perfección, pero dudo que llegue jamás a comprenderme.

15

Conozco el mal de mis antepasados porque yo soy esa gente. El equilibrio resulta en extremo delicado. Sé que muy pocos de Cuantos leéis mis palabras habéis pensado en vuestros antecesores de esta forma. No se os ha ocurrido que vuestros antepasados eran supervivientes y que la supervivencia exige a veces decisiones salvajes, una especie de brutalidad ciega e inmotivada que la humanidad civilizada porfía con mucho empeño en eliminar. ¿Qué precio pagaríais por conseguir suprimirla? ¿Aceptaríais vuestra propia extinción?

—Los Diarios Robados

Mientras se vestía para presentarse por primera vez como Comandante en jefe de las Habladoras Pez, Duncan Idaho trataba de librarse de una pesadilla. Le había despertado por dos veces, y en ambas ocasiones había salido al balcón a contemplar las estrellas, rugiéndole aún el sueño en la cabeza.

¡Mujeres… mujeres desarmadas con armaduras negras… lanzadas contra él con el ronco y necio griterío de una turba… agitando unas manos chorreantes de sangre… y que al abalanzarse sobre él abrían la boca mostrando unos horrendos colmillos!

En aquel instante se despertó.

La luz de la mañana no logró contrarrestar los efectos de la pesadilla.

Le habían asignado una habitación en la torre norte. El balcón daba a un paisaje de dunas que se extendía hasta un lejano farallón rocoso adornado en la base con algo que parecía ser una aldea de chozas de adobe.

Idaho se abotonaba el blusón del uniforme mientras contemplaba la escena.

¿Por que escogerá Leto solo mujeres para su ejército?

Varias Habladoras Pez sumamente atractivas se habían ofrecido a pasar la noche con su nuevo comandante, pero Idaho las había rechazado.

¡No era propio de un Atreides utilizar el sexo como persuasión!

Bajó la vista para contemplar su atuendo: uniforme negro, ribeteado en dorado, con un halcón rojo en el costado izquierdo. Eso, cuanto menos, le resultaba conocido. Brillaban por su ausencia toda insignia o distintivo de rango.

—Conocen de sobra tu rostro —⁠le había explicado Moneo.

¡Qué extraño hombrecillo, ese Moneo!

Este pensamiento interrumpió las meditaciones de Idaho. Una breve reflexión le indicó que Moneo no era bajo de estatura. Muy dueño de si mismo sí, pero no más bajo que yo. Moneo, sin embargo, daba la impresión de ser una persona retraída y al mismo tiempo sosegada.

Idaho lanzó una mirada a su habitación. Estaba amueblada con una serie de comodidades rayanas en el sibaritismo: mullidos almohadones, mecanismos ocultos bajo paneles de barnizada madera oscura. El cuarto de baño ofrecía una elegante combinación de azulejos de color azul pastel y un conjunto de bañera y ducha capaz al menos para seis personas. Toda la estancia invitaba a la molicie; en ella se podían recrear los sentidos con el recuerdo de pasados placeres.

—Muy inteligente —murmuró Idaho.

Los suaves golpes que sonaron en la puerta fueron seguidos por una voz femenina que decía:

—¿Comandante? Ha llegado Moneo.

Idaho lanzó una mirada a los tostados ocres del lejano farallón.

—¿Comandante? —El tono de voz sonó algo más elevado.

—Adelante —contestó Idaho.

Entró Moneo, cerrando la puerta tras de sí. Vestía blusón y pantalones de un blanco deslumbrante que obligaba a fijar la vista en su rostro. Lanzó una mirada que abarcó toda la habitación.

—Así que este es el cuarto que te han asignado. ¡Condenadas mujeres! Supongo que lo harían con su mejor intención, pero a estas alturas debieran estar ya más enteradas.

—¿Cómo es posible que conozcan mis gustos? —⁠En el momento de pronunciar su pregunta se percató Idaho de su propia estupidez.

No soy el primer Duncan Idaho que ve Moneo en su vida.

Moneo se limitó a sonreír y alzarse de hombros.

—No quise ofenderte, Comandante. ¿Te encuentras cómodo en este alojamiento?

—Me gusta la vista.

—Pero no el mobiliario. —Se trataba de una afirmación.

—Eso podrá arreglarse —replicó Idaho.

—Me ocuparé de ello.

—Supongo que habrás venido a explicarme cuáles son mis deberes.

—En lo que esté a mi alcance. Comprendo lo extraño que debe parecerte todo al principio. Esta civilización es completamente distinta de la que tú conociste.

—Me doy perfecta cuenta. ¿De qué manera murió mi… predecesor?

Moneo se alzó de hombros. Parecía ser su gesto habitual, pero no tenía nada de molesto.

—No fue lo bastante rápido como para escapar a las consecuencias de cierta decisión que había tomado —⁠contestó Moneo.

—Explícate mejor.

Moneo suspiró. Los Duncans eran siempre así: arrogantes y exigentes.

—Lo mató la rebelión. ¿Deseas conocer los detalles?

—¿Me serían de alguna utilidad?

—No.

—Exijo para hoy mismo un informe completo de esa rebelión, pero antes quiero saber por qué no hay hombres en el ejército de Leto.

—Estás tú.

—Ya sabes a lo que me refiero.

—Sostiene una teoría muy curiosa acerca de los ejércitos. La he discutido con él infinidad de veces. Pero ¿no quieres desayunar antes de que te la explique?

—¿No podemos hacer ambas cosas a la vez?

Moneo se volvió hacia la puerta y pronunció una única palabra:

—¡Ahora!

El efecto fue inmediato, y para Idaho resultó fascinador. Un enjambre de jóvenes Habladoras Pez invadió la habitación. Dos de ellas sacaron una mesa y dos sillas plegables de detrás de un panel de madera y las colocaron frente al mirador. Otras pusieron la mesa, preparándola para dos personas, mientras que las restantes entraban los alimentos: fruta fresca, bollos calientes, y una humeante bebida vagamente perfumada con especia y cafeína. Todo ello se ejecutó con una rapidez, un silencio y una eficacia que testimoniaban una larga práctica. Salieron tal como habían entrado, sin pronunciar palabra.

Idaho se encontró sentado a la mesa frente a Moneo al cabo de un minuto de haber dado comienzo tan curiosa operación.

—¿Cada mañana es así?

—Solo si tú lo deseas.

Idaho probó la bebida: era melange y café. Reconoció la fruta; se trataba de paradan, el melón blando de Caladan.

Mi fruta preferida.

—Me conocéis bastante bien —⁠comentó Idaho.

Moneo asintió.

—Es la práctica. Pasemos ya a tu pregunta.

—Y a la curiosa teoría de Leto.

—Sí. Afirma que el ejército tradicional exclusivamente masculino resultaba demasiado peligroso para la población civil de base.

—¡Qué tontería! Sin el ejército no hubiera habido…

—Conozco perfectamente tu argumento. Pero él opina que el ejército masculino fue una reliquia de la función de pantalla delegada en los machos no reproductores de la manada prehistórica. Afirma que es curioso constatar que eran siempre los machos maduros los que enviaban a los jóvenes a la guerra.

—¿Qué significa eso de función de pantalla?

—Los que se encontraban siempre fuera, en la línea de peligro, protegiendo al núcleo de machos reproductores, hembras y crías. Los primeros en soportar la embestida del predador.

—¿Y qué tiene eso de peligroso para los civiles?

Idaho probó un pedazo de melón, encontrándolo perfecto, maduro y en su punto.

—Nuestro Señor Leto sostiene que, al verse privado de un enemigo externo, el ejército masculino se volvía siempre contra su propia población. Siempre.

—¿Para luchar por las hembras?

—Tal vez. Sin embargo, es evidente que él no opina que fuera así de simple.

—No veo qué tiene esta teoría de curiosa.

—Aún no la has oído toda.

—¿Queda algo más?

—En efecto. En su opinión, el ejército exclusivamente masculino muestra una fuerte tendencia hacia las actividades homosexuales.

Idaho miró a Moneo echando fuego por los ojos.

—Yo jamás…

—Claro que no. Él se refiere a la sublimación, a las energías contenidas, a las desviaciones y a todo lo demás.

—¿A todo lo demás de qué? —⁠Idaho se sentía irritado y molesto por lo que consideraba un ataque a su imagen varonil.

—Actitudes adolescentes, muchachos solos en compañía, pullas y chanzas destinadas exclusivamente a molestar y herir, lealtad limitada tan solo a los miembros de la manada… cosas de este género.

Con gran frialdad, Idaho le preguntó:

—¿Y cuál es tu opinión?

Moneo volvió la cabeza y, contemplando el paisaje, contestó:

—Yo me recuerdo a mí mismo una cosa que él ha dicho, y que a mi juicio es cierta. Él es todos los soldados de la historia de la humanidad. Una vez me propuso ofrecerme un desfile de varios ejemplos, escenas de adolescencia de ciertas celebridades militares. Yo decliné su oferta. He leído la historia con atención, y soy capaz de reconocer esta característica por mí mismo.

Moneo se volvió y clavó fijamente la mirada en los ojos de Idaho.

—Piensa en ello, comandante.

Idaho, que se enorgullecía de su propia honestidad, le comprendió de pronto. ¿Cultos de juventud y adolescencia preservados en el estamento militar? Tenía trazas de verdad. Conocía algunos ejemplos por experiencia propia…

Moneo asintió.

—El homosexual, latente o manifiesto, que mantiene esa condición por razones puramente psicológicas, tiende a recrearse en una conducta que busca causar dolor, bien sea infligiéndoselo a sí mismo, bien a los demás. Nuestro Señor Leto afirma que esta tendencia se remonta al comportamiento de verificación de la manada prehistórica.

—¿Tú lo crees?

—Sí.

Idaho se llevó a la boca un pedazo de melón. Había perdido toda su dulzura. Lo ingirió y dejó la cuchara.

—Tendré que reflexionar sobre todo esto.

—Por supuesto.

—No comes nada —observó Idaho.

—Me levanté antes del amanecer y desayuné entonces. —⁠Moneo señaló a su plato⁠—. Estas mujeres tratan constantemente de tentarme.

—¿Y lo consiguen?

—A veces.

—Tienes razón. Esta teoría es bastante curiosa. ¿Hay algo más que la complete?

—Oh… dice que, cuando consigue liberarse de las restricciones adolescente-homosexuales, el ejército masculino es esencialmente violador. La violencia suele ser homicida y no pertenece a una conducta de supervivencia.

Idaho frunció el ceño.

Una prieta sonrisa revoloteó un instante en los labios de Moneo.

—Nuestro Señor Leto afirma que tan solo la disciplina de los Atreides y las limitaciones de la moral impidieron excesos y atropellos en tus tiempos.

Un profundo suspiro conmovió a Idaho.

Moneo se reclinó en la silla, meditando unas palabras pronunciadas por el Dios Emperador: «Por mucho que busquemos la verdad, el conocimiento de ella en uno mismo suele ser desagradable. Y no sentimos simpatía alguna hacia el que nos la dice».

—¡Esos malditos Atreides! —⁠exclamó Idaho.

—Yo soy un Atreides —replicó Moneo.

—¡Cómo! —Idaho experimentó una desagradable sorpresa.

—Su programa genético —dijo Moneo⁠—. Estoy seguro de que los tleilaxu te lo mencionaron. Desciendo directamente de la unión de su hermana con Harq al-Ada.

Idaho se inclinó hacia él.

—Entonces, dime, Atreides, ¿cómo son las mujeres mejores soldados que los hombres?

—Les resulta más fácil madurar.

Idaho agitó la cabeza, desconcertado.

—Poseen una cierta fuerza física que las catapulta desde la adolescencia a la madurez —⁠explicó Moneo⁠—. Como dice Nuestro Señor Leto: «Llevar a un hijo en las entrañas nueve meses lo transforma a uno por completo».

Idaho se apoyó en la silla.

—¿Y qué sabe él de eso?

Moneo se limitó a quedárselo mirando hasta que Idaho recordó de pronto la multitud de seres, varones y hembras, que habitaban en Leto. La comprensión de aquella idea se reflejó en su rostro, y Moneo la percibió rememorando unas palabras del Dios Emperador: «Tus palabras le marcan con el aspecto que deseas que tenga».

Viendo que el silencio se prolongaba. Moneo carraspeó y dijo:

—La inmensidad de los recuerdos de Nuestro Señor Leto también ha hecho enmudecer mi lengua.

—¿Es honrado con nosotros? —⁠preguntó Idaho.

—Yo lo creo.

—Pero hace tantas… Es decir, este programa genético, por ejemplo. ¿Cuánto tiempo hace que dura?

—Desde el principio de su reinado. Desde el día en que se lo robó a la Bene Gesserit.

—¿Y que pretende con él?

—Ojalá yo lo supiera.

—Pero tú eres…

—Un Atreides y su primer consejero, cierto.

—No me has convencido de que un ejército femenino sea mejor.

—Ellas continúan la especie.

Por fin la frustración y la cólera de Idaho hallaron un objetivo en que descargar.

—¿Eso es lo que estuve haciendo con ellas la primera noche? ¿Procrear?

—Posiblemente. Las Habladoras Pez no toman precaución alguna contra el embarazo.

—¡Maldita sea! No soy ningún animal que pueda trasladarse de establo en establo como un… como un…

—¿Cómo un semental?

—¡Si!

—Pero Nuestro Señor Leto se niega a utilizar los métodos tleilaxu de cirugía de los genes y de inseminación artificial.

—¿Qué tienen que ver los tleilaxu con…?

—Ellos son la lección práctica. Hasta yo me doy cuenta. Sus Danzarines Rostro son seres más próximos a una colonia zoológica que a nosotros, los humanos.

—¿Los otros… como yo… hicieron también de semental?

—Algunos sí. Tienes descendientes.

—¿Quiénes?

—Yo soy uno de ellos.

Idaho se quedó mirando a Moneo directamente a los ojos, perdido de improviso en un laberinto de parentescos. Para Idaho los parentescos eran incomprensibles. Moneo evidentemente era mucho mayor que… Pero yo soy… ¿Cuál de los dos era en verdad el más anciano? ¿Cuál el antepasado y cuál el descendiente?

—A veces yo mismo me confundo con todo esto —⁠dijo Moneo⁠—. Si te sirve de ayuda, Nuestro Señor Leto me ha asegurado que no eres descendiente mío, al menos no en el sentido corriente del término. No obstante, podrías muy bien engendrar a algunos de mis descendientes.

Idaho agitó ostensiblemente la cabeza.

—A veces pienso que solo el propio Dios Emperador es capaz de comprender estas cosas —⁠dijo Moneo.

—¡Eso es distinto! —exclamó Idaho⁠—. Es un asunto divino.

—Nuestro Señor Leto dice siempre que ha creado una santa obscenidad.

No era la respuesta que Idaho esperaba. ¿Qué me esperaba? ¿Una defensa de Nuestro Señor Leto?

—Una santa obscenidad —repitió Moneo. Las palabras le rodaron morosas por la lengua, como si se relamiera.

Idaho clavó en Moneo una mirada indagadora. ¡Odia a su Dios Emperador! No… le teme. ¿Pero no odiamos siempre a lo que tememos?

—¿Por qué crees en él? —preguntó Idaho.

—¿Me estás preguntando si comparto las creencias populares, si soy adepto a su religión?

—¡No! ¿Acaso él sí?

—Creo que en efecto es así.

—¿Por qué? ¿Por qué lo crees?

—Porque dice que no desea crear más Danzarines Rostro. Insiste en que su raza humana, una vez emparejada, procrea como siempre lo ha hecho.

—¿Y qué diantre tiene eso que ver?

—Me has preguntado en qué cree él. Pienso que cree en el azar. Pienso que ese es su Dios.

—¡Eso es pura superstición!

—Teniendo en cuenta las características del Imperio, una superstición muy arriesgada.

Idaho miró a Moneo echando fuego por los ojos. —⁠¡Maldito Atreides!⁠— masculló⁠—. Te atreves a todo.

Moneo percibió antipatía y admiración en la voz de Idaho.

Los Duncans siempre empiezan de este modo.

16

¿Cuál es la más profunda diferencia entre nosotros, entre vosotros y yo? Ya lo sabéis. Son estos recuerdos ancestrales. Los míos me sobrevienen con todo el relumbrar de la consciencia. Los vuestros operan desde vuestro nivel ciego. Algunos lo llaman instinto o azar. Los recuerdos ejercen su influencia en cada uno de nosotros, en lo que pensamos y en lo que hacemos. ¿Pensáis que estáis inmunes a tales influencias? Soy Galileo. Estoy aquí y os digo: «Eppur’ si muove». Lo que se mueve puede ejercer su fuerza según unas maneras que ningún poder mortal antes de mí osó refrenar. Yo estoy aquí para atreverme a ello.

—Los Diarios Robados

—Cuando era niña me observaba, ¿recuerdas? Cuando pensaba que no la veía, Siona me vigilaba, como el halcón del desierto se cierne sobre la guarida de su presa. Tú mismo lo mencionaste.

Mientras hablaba desde lo alto del carro, Leto hizo dar un cuarto de vuelta a su cuerpo. Ello aproximó su rostro, prendido en su cogulla, al de Moneo, que avanzaba corriendo junto al Carro Real.

Despuntaba el día en la ruta del desierto que, salvando la elevada cordillera artificial, conducía desde la Ciudadela del Sareer hasta la Ciudad Sagrada. La ruta cruzaba el desierto con una línea de una rectitud semejante a un rayo láser hasta alcanzar el punto en que ahora se encontraban, donde, tras describir una amplia curva, descendía penetrando en unas angostas gargantas bordeadas de terraplenes antes de cruzar el río Idaho. El aire estaba cargado de las espesas nieblas del río que se precipitaba con clamoroso retumbar en la distancia, pero Leto había desplegado la burbuja transparente que aislaba del exterior la parte delantera de su carro. La humedad le producía un molesto hormigueo en su cuerpo de gusano, pero prendido en la niebla perduraba el dulce aroma del desierto con que su olfato humano se deleitaba. De improviso ordenó detenerse al cortejo.

—¿Por qué razón nos detenemos, Señor? —⁠inquirió Moneo.

Leto no respondió. El carro crujió al arquear su mole de forma pronunciada, lo cual le permitió levantar la cabeza y contemplar al otro lado del Bosque Prohibido la bruñida superficie plateada del Mar de Kynes brillando a la derecha en la distancia. Se volvió hacia la izquierda y divisó los vestigios de la Muralla Escudo, sinuosa sombra baja a la luz de la mañana. Allí habían elevado la cordillera hasta una altura de casi dos mil metros, con el fin de circundar el Sareer y reducir en él la humedad traída por el aire. Desde esa atalaya Leto divisó la distante hendedura donde había ordenado edificar la Ciudad Sagrada de Onn, sede del magno Festival.

—Tengo el capricho de detenerme.

—¿No debiéramos cruzar el puente antes de descansar?

—No estoy descansando.

Leto siguió mirando al frente. Tras una serie de curvas y recodos, visibles desde ese punto solo como una sombra sinuosa, la elevada calzada cruzaba él rio por un puente colgante, salvaba la barrera de una sierra, y descendía con suavidad hasta la ciudad que desde esta distancia ofrecía un panorama de torres y agujas relucientes.

—El Duncan actúa con gran mansedumbre —⁠comentó Leto⁠—. ¿Mantuviste ya tu larga charla con él?

—Efectivamente, tal como me ordenasteis, Señor.

—Bien, hace solo cuatro días —⁠observó Leto⁠—. Generalmente tardan más en recuperarse.

—Ha estado muy atareado ocupándose de la Guardia. Anoche salieron de nuevo hasta altas horas.

—A los Duncans les desagrada andar al descubierto. Siempre piensan en todo lo que podría servir para atacarnos.

—Lo sé, Señor.

Leto se volvió y se quedó mirando de lleno a Moneo. El mayordomo vestía un manto verde sobre su blanco uniforme y se hallaba de pie, junto a la abertura de la burbuja, en el lugar exacto que su deber le obligaba a ocupar en estas excursiones.

—Eres formal y cumplidor. Moneo —⁠dijo Leto.

—Gracias, Señor.

Guardias y cortesanos se mantenían a respetuosa distancia, bastante detrás del Carro Real. La mayoría trataba de evitar incluso la apariencia de escuchar el diálogo que Leto y Moneo sostenían. Idaho no. Había situado a varias guardias de las Habladoras Pez a ambos lados del Camino Real, ordenándoles que se desplegaran, y en aquel momento se hallaba erguido contemplando el Carro Real. Vestía un uniforme negro ribeteado de blanco, regalo, según Moneo, de las Habladoras Pez.

—Este les agrada mucho. Conoce bien su oficio.

—¿Qué hace, Moneo?

—¡Cómo! Vigilar y guardar vuestra persona, Señor.

Las mujeres de la Guardia vestían todas un uniforme verde muy ceñido, con el halcón rojo de los Atreides en el pecho izquierdo.

—Le observan con gran atención —⁠comentó Leto.

—Sí. Les está enseñando a comunicarse con las manos. Dice que forma parte del adiestramiento Atreides.

—Cierto. Me pregunto por qué el anterior no lo haría.

—Señor, si no sabéis…

—Bromeo, Moneo. El anterior Duncan no se sintió amenazado hasta que fue demasiado tarde. ¿Ha aceptado este nuestras explicaciones?

—Así me lo han comunicado, Señor. Ha emprendido felizmente vuestro servicio.

—¿Por qué lleva tan solo ese cuchillo en la cintura?

—Las mujeres le han convencido de que entre ellos solo los que reciben un adiestramiento especial deben ir armados con rayos láser.

—Exageras en tus precauciones, Moneo. Di a las mujeres que es demasiado pronto para empezar a temer a este.

—Como mi Señor ordene.

Resultaba evidente para Leto que su nuevo Comandante en jefe de la Guardia no disfrutaba con la presencia de los cortesanos, pues se mantenía francamente apartado de ellos. Según le habían informado a Idaho, casi todos ellos eran funcionarios civiles que hoy aparecían ataviados con sus más finas y lucidas galas, pues debían ostentar su poderío y acceder a la presencia del Dios Emperador. Leto se percataba de lo necios que debían parecer los cortesanos a los ojos de Idaho, pero también recordaba otras elegancias mucho más incongruentes, y pensó que la exhibición de aquellas podía incluso representar una mejora.

—¿Le has presentado ya a Siona? —⁠preguntó Leto.

Ante la mención de Siona, las cejas de Moneo se fruncieron heladas.

—Cálmate —añadió Leto—. Aún cuando me espiara, la sigo queriendo.

—Intuyo peligro en ella. Señor. A veces pienso que es capaz de leer mis más secretos pensamientos.

—La niña lista conoce a su padre.

—No bromeo, Señor.

—Sí, ya me doy cuenta. ¿Has notado que el Duncan se impacienta?

—Han explorado la ruta casi hasta el puente —⁠dijo Moneo.

—¿Y qué han encontrado?

—Lo mismo que yo: unos pocos Fremen de Museo.

—¿Otra petición?

—No os enojéis, Señor.

Una vez más, Leto escudriñó el paisaje. La obligada exposición al aire libre, el largo y majestuoso viaje con el aparato ritual necesario para satisfacer a las Habladoras Pez, todo ello enervaba a Leto. Y para colmo, una nueva petición.

Idaho avanzó unos pasos, deteniéndose detrás de Moneo.

Los movimientos de Idaho aparecieron teñidos por un toque de amenaza. Tan pronto no será, pensó Leto.

—¿Por qué nos detenemos, Señor? —⁠preguntó Idaho.

—Suelo parar aquí a menudo —⁠repuso Leto.

Era cierto. Giró la cabeza y dirigió la mirada al otro lado del puente colgante. La ruta serpenteaba descendiendo desde las alturas de las gargantas hacia el Bosque Prohibido, y desde allí atravesaba los campos que bordeaban la orilla del río. Leto solía detenerse aquí a contemplar la salida del sol. Sin embargo, esa mañana tenía algo… el sol brillando en el conocido paisaje… algo que conjuraba recuerdos lejanos.

Los campos de las Plantaciones Reales se extendían rebasando los límites del bosque, y cuando el sol se elevó sobre la distante curva del terreno su luz dorada hizo resplandecer las espigas que ondulaban la campiña. Esas ondas evocaron en Leto el recuerdo de la arena, de las majestuosas dunas que antaño asolaran esta misma comarca.

Y la asolarán una vez más.

Los dorados trigales no poseían el brillante color de ámbar silíceo de su añorado desierto. Leto miró hacia atrás, hacia las amuralladas extensiones del Sareer, su santuario del pasado. Los colores eran completamente distintos. De todas formas, al volver a mirar a su Ciudad Sagrada sintió una punzada de dolor en el lugar en que sus numerosos corazones proseguían su proceso de lenta transformación hacia un nuevo órgano, profundamente extraño.

¿Qué tendrá esta mañana que me hace añorar mi perdida humanidad?, se preguntó Leto.

De todo el cortejo real que contemplaba esa familiar escena de bosques y campos de labor, Leto sabía que tan solo él consideraba aquel paisaje exuberante como el bahr beta ma, el océano sin agua.

—Duncan —dijo Leto—. ¿Ves aquello que hay allí, en dirección a la ciudad? Aquello era el Tanzerouft.

—El bahr bela ma —dijo Leto⁠—. Lleva más de tres mil años oculto bajo una alfombra de vegetación. De todos los que viven actualmente en Arrakis, solo nosotros dos hemos visto el desierto original.

Idaho miró nuevamente hacia Onn y preguntó:

—¿Dónde está la Muralla Escudo?

—El Desfiladero de Muad’Dib está ahí, justamente donde edificamos la ciudad.

—¿Esa línea de colinas? ¿Eso es lo que queda de la Muralla Escudo? ¿Qué ocurrió?

—Estás de pie encima de ella.

Idaho levantó la vista hacia Leto, y después bajó los ojos para observar la calzada y mirar a su alrededor.

—Señor, ¿reanudamos el camino? —⁠preguntó Moneo.

Ese Moneo, siempre con el reloj a cuestas, es la llamada del deber, pensó Leto. Pero había visitantes de rango que recibir, y había que atender a otros asuntos urgentes. El tiempo le apremiaba, y no le agradaba cuando su Dios Emperador se ponía a hablar de los viejos tiempos con los Duncans.

De pronto Leto se dio cuenta de que había prolongado su parada mucho más que de ordinario. La guardia y los cortesanos tenían frío después de la carrera matutina. Casi todos habían elegido sus atuendos con más ánimo de exhibirse que de protegerse de las inclemencias del tiempo.

Tal vez la exhibición sea una forma de protección, pensó Leto.

—Había dunas —dijo Idaho.

—En extensiones de miles de kilómetros —⁠añadió Leto.

Moneo se sentía inquieto. Conocía bien el talante reflexivo de su Dios Emperador, pero aquel día su introspección aparecía teñida por un toque de tristeza. Quizá a causa de la reciente desaparición de un Duncan. Leto solía ofrecer información de importancia los días que se sentía triste. Los caprichos o los cambios de humor del Dios Emperador no podían discutirse, pero en cambio a veces podían emplearse.

Habrá que advertir a Siona, pensó Moneo. ¡Ojalá la muy estúpida me escuche!

Siona se mostraba más rebelde que nunca. Mucho más. Leto había domesticado a Moneo persuadiéndole a aceptar la Senda de Oro y cumplir los deberes para los que había sido engendrado, pero los métodos usados con un Moneo no darían resultado alguno con Siona. Observando este particular, Moneo se había enterado de ciertas cosas relativas a su adiestramiento que jamás hubiera sospechado.

—No diviso ningún punto de referencia identificadle —⁠decía Idaho.

—Ahí mismo —indicó Leto, señalando⁠—. Al final del bosque. Ese era el camino de la Roca Astillada.

Moneo prescindió de sus voces. Fue la irresistible fascinación del Dios Emperador lo que en último extremo me doblegó. Leto no cesaba nunca de sorprender y asombrar. Era imprevisible. Moneo lanzó una mirada de soslayo al perfil del Dios Emperador. ¿En qué se ha convertido?

Al entrar al servicio del Dios Emperador, y formando parte de sus deberes, Moneo tuvo que estudiar en los archivos privados de la Ciudadela los informes relativos a la transformación de Leto, pero la simbiosis con las truchas de arena seguía siendo un misterio que ni siquiera las palabras del propio Leto lograban desentrañar. De creer lo que afirmaban los informes, la epidermis formada por las truchas de arena tornaba su cuerpo casi por completo invulnerable al paso del tiempo y a cualquier violencia. Los anillos centrales del gran cuerpo podían incluso absorber ataques hechos con rayos láser.

Primero la trucha de arena, luego el gusano; fases todas del gran ciclo que produjo la melange. Ese ciclo que se hallaba contenido en el Dios Emperador… marcando el tiempo.

—Sigamos —dijo Leto.

Moneo se percató de haber pasado algo por alto y, poniendo punto final a sus meditaciones, observó que Duncan Idaho le contemplaba sonriendo.

—A eso lo llamábamos estar en la luna —⁠dijo Leto.

—Mis excusas, Señor —dijo Moneo⁠—. Estaba…

—En la luna, pero no tiene importancia.

Su humor ha mejorado, pensó Moneo. Creo que debo agradecérselo al Duncan.

Leto se acomodó en el carro, cerró solo una parte de la burbuja delantera y, dejando la cabeza al descubierto, lo activó. Al ponerse en marcha, el carro aplastó los guijarros del camino.

Idaho se situó codo a codo con Moneo y se dispuso a correr a su lado.

—Ese carro va provisto de bulbos de flotación, pero él en cambio emplea las ruedas —⁠comentó Idaho⁠—. ¿Por qué lo hace?

—A Nuestro Señor Leto le agrada utilizar las ruedas en lugar de la antigravedad.

—¿Con qué funciona ese aparato? ¿Cómo lo conduce?

—¿Se lo has preguntado?

—No he tenido ocasión.

—El Carro Real es de fabricación ixiana.

—¿Y eso qué significa?

—Según se dice, Nuestro Señor Leto activa y conduce su carro simplemente pensando en determinada forma.

—¿Acaso no lo sabes con certeza?

—Las preguntas de esta Índole le desagradan.

Incluso para sus íntimos, pensó Moneo, el Dios Emperador continúa siendo un misterio.

—¡Moneo! —exclamó Leto.

—Más te vale que regreses junto a tus guardias —⁠le aconsejó Moneo, indicándole por señas que retrocediera.

—Preferiría ir delante de ellas —⁠replicó Idaho.

—¡Nuestro Señor no lo quiere! ¡Vuelve atrás!

Moneo se apresuró a situarse junto al rostro de Leto, observando que Idaho retrocedía atravesando las filas de cortesanos hasta el destacamento de retaguardia de sus soldados.

Leto bajó los ojos para mirar a Moneo.

—Encuentro que has manejado ese asunto con suma habilidad, Moneo.

—Gracias, Señor.

—¿Sabes por qué quiere el Duncan ir en vanguardia?

—Ciertamente, Señor. Es el lugar que le correspondería a vuestra guardia.

—Y este olfatea peligro.

—No os comprendo. Señor. No comprendo por qué hacéis estas cosas.

—Eso es verdad, Moneo.

17

El sentido femenino de la participación tuvo su origen en la colaboración en los quehaceres familiares: el cuidado de los pequeños, la recolección y preparación de los alimentos, el compartir las alegrías, el amor y las penas. Las lamentaciones fúnebres se originaron con las mujeres. La religión nació como un monopolio femenino que se logró arrancar a las mujeres solo después de que su poder social se tornara excesivo. Mujeres fueron las primeras en investigar y practicar la medicina. No ha existido jamás un equilibrio claro entre los sexos porque el poder va unido con determinados cometidos, de igual forma que aparece indiscutiblemente ligado a los conocimientos.

—Los Diarios Robados

Para la Reverenda Madre Tertius Eileen Anteac la mañana había sido desastrosa. Hacía apenas tres horas que en compañía de su colega la Decidora de Verdad Marcus Claire Luyseyal y su séquito oficial habían desembarcado en Arrakis, procedentes del pequeño aparato que realizaba el servicio entre el planeta y la gran nave espacial de la Cofradía suspendida en órbita estacionaria. En primer lugar, el alojamiento que les habían asignado se encontraba al final del Sector Diplomático de la Ciudad Sagrada. Las habitaciones eran pequeñas, y su limpieza dejaba mucho que desear.

—Un poco más lejos y nos hacen acampar en los suburbios —⁠había comentado Luyseyal al llegar.

Luego les habían negado cualquier medio de comunicación. Por más interruptores que oprimiesen y diales a palma que manipulasen, las pantallas permanecían inalterablemente vacías.

Anteac se había encarado con la fornida oficial que estaba al mando de su escolta de Habladoras Pez, una mujer ceñuda, cejijunta y con los músculos de un picapedrero.

—¡Deseo presentar una queja a vuestro Comandante!

—Durante la celebración del Festival quedan suspendidas todas las solicitudes y denuncias —⁠replicó ladrando la amazona.

Anteac la miró echando fuego por los ojos, con una mirada que en el rostro anciano y enjuto de su dueña había hecho temblar incluso a más de una Reverenda Madre, sus iguales.

La amazona se había limitado a esbozar una sonrisa y replicar:

—Tengo un mensaje para las Reverendas Madres. Debo anunciaros que vuestra audiencia con el Dios Emperador ha sido aplazada, pasando a ocupar el último puesto de la lista.

Casi todos los miembros del séquito de la Bene Gesserit habían escuchado estas palabras, y hasta la última de las postulantes sabía lo que significaban. Para cuando se celebrara la audiencia, todas las asignaciones de especia estarían repartidas y hasta quizás (¡Los dioses nos protejan!) agotadas.

—Éramos las terceras —había dicho Anteac, con voz considerablemente amable dadas las circunstancias.

—¡Ordenes del Dios Emperador!

Anteac conocía bien ese tono en boca de una Habladora Pez. Desafiarlo significaba violencia.

¡Una mañana saturada de desastres, y para colmo esto!

Anteac estaba sentada en un taburete apoyado contra la pared de una habitación minúscula y desprovista casi de mobiliario, cercana a la pieza central de su inadecuado alojamiento. Junto a ella se veía un jergón de poca altura, digno apenas de una hermana lega. Las paredes estaban pintadas de un triste verde pálido, y no había más que un globo luminoso, viejo ya y tan deteriorado que solo alcanzaba a graduarse en amarillo. El cuarto mostraba señales de haber sido una especie de almacén. Olía a moho, y su pavimento de plástico negro aparecía repleto de agujeros y desgarrones.

Alisándose en las rodillas los pliegues de su túnica aba, Anteac se inclinó hacia la postulante mensajera que, con la cabeza baja, se hallaba arrodillada a los pies de la Reverenda Madre. Era una muchacha rubia, de grandes ojos pasivos, con el rostro y el cuello cubiertos de un sudor provocado por el miedo y la excitación. Vestía una túnica parda manchada de polvo y con el borde sucio de haber recorrido las calles de la ciudad.

—¿Estás segura, completamente segura? —⁠Anteac hablaba en tono bajo para tranquilizar a la pobre muchacha que todavía temblaba por la gravedad de su mensaje.

—Sí, Reverenda Madre. —Mantuvo los ojos bajos.

—Repítelo una vez más —le indico Anteac, y pensó: Estoy ganando tiempo. Lo oí perfectamente.

La mensajera levantó la vista hacia Anteac y la miró directamente a los ojos, totalmente azules, como les enseñaban a hacer a las novicias y postulantes.

—Cumpliendo vuestras órdenes, acudí a la Embajada Ixiana a presentar vuestros respetos, y luego pregunté si había algún mensaje que tuviera que traeros.

—Sí, sí, muchacha, lo sé. Vamos al fondo del asunto.

La mensajera tragó saliva.

—El portavoz que me atendió se identificó como Othwi Yake, jefe en funciones de la embajada y secretario del antiguo embajador.

—¿Estás segura de que no se trataba de un Danzarín Rostro que lo suplantase?

—No poseía ningún signo característico de los sustitutos, Reverenda Madre.

—Muy bien. Conocemos de sobra a ese Yake. Prosigue.

—Yake dijo que estaban aguardando la llegada de la nueva…

—Sí, Hwi Noree, la nueva embajadora. Tiene prevista su llegada para hoy.

La mensajera se humedeció los labios con la lengua.

Anteac tomó nota mental de someter a la pobrecilla a un programa de adiestramiento elemental; las mensajeras debían poseer mayor dominio de sí mismas, aunque realmente podía disculpársela dada la gravedad de este mensaje.

—Luego me rogó que esperara —⁠continuó diciendo la muchacha⁠—. Salió de la habitación, y regresó al poco rato en compañía de un tleilaxu, un Danzarín Rostro, estoy segura de ello. Advertí todos los signos característicos…

—Está bien, está bien —apremió Anteac⁠—. Vamos directamente a… —⁠Anteac se interrumpió al ver entrar a Luyseyal.

—¿Qué es eso que he oído de un mensaje de los ixianos y los tleilaxu? —⁠preguntó Luyseyal.

—Precisamente la muchacha me lo estaba repitiendo —⁠contestó Anteac.

—¿Por qué razón no se me avisó?

Anteac miró a su interlocutora, Decidora de Verdad como ella, pensando que Luyseyal podía ser una de las practicantes más expertas de ese arte, pero pecaba sin duda de ser demasiado consciente de su rango. Luyseyal era joven, sin embargo, y poseía las sensuales facciones ovaladas del tipo de Jessica, y esos genes solían producir temperamentos impetuosos.

Anteac respondió dulcemente:

—Tu asistenta dijo que estabas en meditación.

Luyseyal asintió, tomó asiento en el jergón y, dirigiéndose a la mensajera, le ordenó:

—Continúa.

—El Danzarín Rostro dijo que era portador de un mensaje para las Reverendas Madres, en plural.

—Sabía que esta vez éramos dos —⁠replicó Anteac.

—Todo el mundo lo sabe —añadió Luyseyal.

Anteac concentró entonces toda su atención en la mensajera y le dijo:

—Muchacha, entra en trance de memoria y repite las palabras del Danzarín Rostro al pie de la letra.

La mensajera asintió, se puso en cuclillas, y juntó las manos descansándolas en la falda. Hizo tres inspiraciones profundas, cerró los ojos y relajó los hombros. Al hablar su voz había adquirido un timbre agudo y nasal.

—Di a las Reverendas Madres que para esta noche el Imperio se habrá librado de su Dios Emperador. Le atacaremos antes de que llegue a Onn. No podemos fracasar.

Una profunda inspiración estremeció a la mensajera, que abrió los ojos y miró a Anteac.

—Yake, el ixiano, me dijo que me apresurara a regresar con el mensaje. Luego me tocó el dorso de la mano izquierda de ese modo especial, convenciéndome aún más de que no estaba…

—Yake es uno de los nuestros —⁠dijo Anteac⁠—. Dile a Luyseyal el mensaje de los dedos.

La mensajera miró a Luyseyal.

—Hemos sido invadidos por los Danzarines Rostro y no podemos movernos.

Anteac, al ver el sobresalto de Luyseyal, que se levantó del jergón, dijo:

—Ya he tomado las medidas necesarias para defender nuestras puertas. —⁠Y, volviéndose hacia la mensajera, añadió⁠—: Puedes retirarte, muchacha. Has realizado convenientemente tu cometido.

—Sí, Reverenda Madre.

La mensajera incorporó su ágil cuerpo con notable elegancia, pero sus movimientos revelaron claramente que había comprendido el significado de las palabras de Anteac. Convenientemente no era lo mismo que muy bien.

Una vez que la mensajera hubo partido, Luyseyal dijo:

—Hubiera tenido que inventar alguna excusa para examinar la Embajada y averiguar cuántos ixianos han sido sustituidos.

—Creo que no —replicó Anteac—. A mi juicio, en ese aspecto actuó bien. No, hubiera sido mejor que hubiese encontrado modo de obtener un informe más detallado de Yake. Temo que a este le hayamos perdido.

—La razón de que los tleilaxu nos enviaran este mensaje está bien clara, sin duda —⁠comentó Luyseyal.

—Van realmente a atacarle —⁠dijo Anteac.

—Naturalmente. Eso es lo que estos estúpidos harían. Pero a mí me interesa el porqué nos enviaron el mensaje a nosotras.

Anteac asintió.

—Creerán que no tenemos más salida que unirnos a ellos.

—Y si tratamos de avisar a Nuestro Señor Leto, los tleilaxu descubrirán a nuestras mensajeras y contactos.

—¿Y si los tleilaxu consiguen eliminarle? —⁠preguntó Anteac.

—No es probable.

—No conocemos sus planes concretos, sino tan solo el momento en que los llevarán a cabo.

—¿Y si esa muchacha, esa Siona, tuviera que ver con ello? —⁠aventuró Luyseyal.

—Me he hecho la misma pregunta. ¿Conoces el informe completo de la Cofradía?

—Solo el resumen. ¿Es suficiente?

—Si, con elevada probabilidad.

—Tendrías que procurar no emplear expresiones como esta de elevada probabilidad —⁠advirtió Luyseyal⁠—. No queremos que nadie sospeche que eres un Mentat.

Secamente, Anteac replicó:

—Supongo que no me descubrirás.

—¿Opinas que la Cofradía tiene razón acerca de esa Siona? —⁠preguntó Luyseyal.

—Carezco de suficiente información. De tener razón, esa muchacha es realmente algo extraordinario.

—¿Tan extraordinaria como el padre de Nuestro Señor Leto?

—Un navegante de la Cofradía podía ocultarse del ojo oracular del padre de Nuestro Señor Leto.

—Pero no de Nuestro Señor Leto.

—He leído con suma atención el informe completo de la Cofradía. No es tanto que se oculte ella o trate de ocultar las acciones que la rodean como que…

—Se desvanece, dijeron. Se desvanece desapareciendo de su vista.

—Ella sola —dijo Anteac.

—¿Y de la vista de Nuestro Señor Leto también?

—Eso lo ignoran.

—¿Osaremos ponernos en contacto con ella?

—¿Quizá no nos atreveremos?

—Todo esto sería discutible si los tleilaxu… Anteac, por lo menos tenemos que intentar darle aviso.

—Los medios de comunicación no funcionan, y ahora tenemos guardias Habladoras Pez a la puerta que permiten entrar pero no salir a nuestro personal.

—¿Hablamos con alguna de ellas?

—Ya he pensado en eso. Siempre podemos alegar que temimos que fuesen Danzarines Rostro sustitutos.

—Guardias en la puerta —murmuró Luyseyal⁠—. ¿Es posible que lo sepa?

—Todo es posible.

—Con Nuestro Señor Leto eso es lo único que puede afirmarse con certeza —⁠dijo Luyseyal.

Anteac se permitió emitir un leve suspiro al levantarse del taburete donde había estado sentada.

—Cuánto añoro aquellos tiempos en que teníamos toda la especia que por siempre pudiéramos necesitar.

—Eso de siempre era también otra ilusión —⁠replicó Luyseyal⁠—. Espero que nos hayamos aprendido bien la lección, independientemente de lo que consigan hoy los tleilaxu.

—Sea cual sea el resultado, lo harán con torpeza —⁠refunfuñó Anteac⁠—, ¡Dioses! Hoy en día ya no se encuentran buenos asesinos.

—Siempre quedan los gholas Idaho —⁠dijo Luyseyal.

—¿Qué has dicho? —Anteac se quedó mirando fijamente a su compañera.

—Que siempre están…

—¡Sí!

—Los gholas son demasiado lentos de movimientos.

—Pero de cabeza no.

—¿Qué estás pensando?

—¿Sería posible que los tleilaxu…? No, ni siquiera ellos podrían ser tan…

—¿Un Danzarín Rostro sustituto de Idaho? —⁠murmuró Luyseyal.

Anteac asintió en silencio.

—Sácatelo de la cabeza —replicó Luyseyal⁠—. No serían tan estúpidos.

—Ese es un juicio en extremo aventurado acerca de los tleilaxu —⁠contestó Anteac⁠—. Debemos prepararnos para lo peor. ¡Haz entrar a una de esas guardias Habladoras Pez!

18

La actividad bélica incesante origina sus propias condiciones sociales, que han sido similares en todas las épocas. Para defenderse de los ataques, la gente adopta un estado de alerta permanente. Y se advierte el gobierno absoluto del autócrata. Todo lo nuevo se convierte en zona fronteriza peligrosa: nuevos planetas, nuevos distritos de explotación económica, nuevas ideas o nuevos instrumentos, visitantes, todo se convierte en sospechoso. Y se instaura un fuerte feudalismo, disimulado a veces bajo la forma de un politburó u otra estructura similar pero siempre presente. La sucesión hereditaria sigue las líneas de poder. Domina la sangre de los poderosos. Los virreyes del cielo o sus equivalentes distribuyen la riqueza. Y ellos saben que deben controlar la herencia o dejar que el poder se vaya fundiendo lentamente. Bien, ¿comprendéis ahora la Paz de Leto?

—Los Diarios Robados

—¿Se ha informado a la Bene Gesserit de los cambios de horario introducidos en el programa?

El séquito había entrado en la primera de las gargantas, esta de poca profundidad, que tras salvar los escarpados altibajos del terreno conducían en recodos hasta el puente por donde habían de cruzar el río Idaho. El sol se hallaba en el primer cuadrante de la mañana, y algunos cortesanos empezaban a despojarse de sus capas. Idaho avanzaba por el flanco izquierdo con un pequeño grupo de Habladoras Pez, empezando a mostrar su uniforme trazas de polvo y sudor. Marchar al ritmo de una peregrinación real era bastante cansado.

Moneo tropezó y estuvo a punto de caer.

—Efectivamente, Señor, se les ha informado. —⁠El cambio de horarios no había sido fácil, pero Moneo había aprendido a esperar órdenes y contraórdenes repentinas durante la celebración del Festival. Por ello disponía siempre de algún plan de emergencia preparado.

—¿Siguen solicitando una Embajada permanente en Arrakis? —⁠preguntó Leto.

—Así es, Señor. Les hice llegar nuestra habitual respuesta.

—Hubiera bastado un simple no —⁠dijo Leto⁠—. Ya no necesitan que se les recuerde que aborrezco sus pretensiones religiosas.

—Sí, Señor. —Moneo se mantenía justo dentro de los límites de la distancia prescrita junto al carro de Leto. El Gusano se hallaba muy presente esa mañana, con todos los signos corporales bien patentes a los ojos de Moneo. Se debía sin duda a la humedad del aire, que indefectiblemente lo hacía asomar a la superficie.

—La religión conduce siempre al despotismo retórico —⁠dijo Leto⁠—. Antes de la Bene Gesserit, los Jesuítas constituyeron el más claro ejemplo de lo que acabo de decir.

—¿Los Jesuítas, Señor?

—Te habrás topado con ellos en los libros de historia.

—No estoy seguro, Señor. ¿En qué época vivieron?

—No tiene importancia. Para ilustrar el despotismo retórico basta con un estudio de la Bene Gesserit. Como es de esperar, no empiezan por engañarse ellas mismas con ello.

Mal momento para las Reverendas Madres, se dijo Moneo. Les va a pronunciar un sermón, cosa que ellas detestan. Y esto podría traer serios problemas.

—¿Cuál fue su reacción? —preguntó Leto.

—Según me han dicho, se llevaron una decepción, pero no insistieron en el tema.

Y Moneo pensó: Será mejor que las prepare para nuevas decepciones. Y habrá que mantenerlas apartadas de las delegaciones de Ix y los tleilaxu.

Moneo agitó la cabeza. Todo esto podía conducir a una peligrosa conjura. Habría que comunicárselo al Duncan.

—Conduce a profecías que por su propia naturaleza contribuyen a cumplirse y a la justificación de toda clase de obscenidades —⁠siguió perorando Leto.

—¿Esto… el despotismo retórico. Señor?

—¡Sí! ¡Defiende al mal con murallas de santurronería resistentes a todos los argumentos contrarios al mal!

Moneo lanzó una mirada cautelosa al cuerpo de Leto, observando la forma en que se retorcían sus manos, con movimientos casi espasmódicos, y las contracciones de los grandes segmentos anillados. ¿Qué voy a hacer si el Gusano se apodera de él aquí? Un sudor helado perló la frente de Moneo.

—Se alimenta de conceptos deliberadamente deformados para desacreditar a la oposición —⁠insistía Leto.

—¿Todo eso, Señor?

—Los Jesuítas lo llamaban «asegurar la base de poder». Conduce directamente a la hipocresía, que se ve siempre traicionada por el vacío existente entre las acciones y las explicaciones. Jamás coinciden.

—Debo estudiar este punto con más detenimiento, Señor.

—Y en último término gobierna empleando el sentimiento de culpabilidad, porque la hipocresía provoca la caza de brujas y reclama la designación de víctimas propiciatorias.

—Realmente trágico, Señor.

El cortejo había doblado un recodo donde se había horadado la roca para ofrecer una vista del puente todavía distante.

—¿Me estás prestando atención, Moneo?

—Naturalmente, Señor.

—Estoy describiendo una de las herramientas de la base del poder religioso.

—Me doy cuenta de ello, Señor.

—Entonces, ¿por qué estás tan asustado?

—Hablar del poder religioso me intranquiliza siempre, Señor.

—¿Quizá porque tú y las Habladoras Pez lo ejercéis en mi nombre?

—Será por eso. Señor.

—Las bases del poder son extremadamente peligrosas porque atraen a personas que no están en su sano juicio, personas con tantas ansias de poder que no se detienen ante ningún obstáculo con tal de ejercerlo. ¿Me comprendes?

—Sí, Señor, Por eso satisfacéis vos tan pocas solicitudes de las que os llegan para formar parte de vuestro gobierno.

—¡Excelente, Moneo!

—Gracias, Señor.

—Replegado en las sombras de toda religión acecha un Torquemada —⁠dijo Leto⁠—. No habrás encontrado jamás ese nombre. Lo sé porque yo mismo ordené que se borrara de todos los textos y documentos históricos.

—¿Por qué, Señor?

—Porque era una obscenidad. Porque a la gente que se mostraba disconforme con él los convertía en antorchas vivientes.

Moneo bajó el tono de su voz.

—¿Cómo los historiadores que provocaron vuestras iras, Señor?

—¿Cuestionas acaso mis acciones, Moneo?

—¡Eso jamás, Señor!

—Bien. Los historiadores murieron pacíficamente. Ni uno solo de ellos sintió el dolor producido por las llamas. Torquemada, en cambio, se deleitaba en encomendar a su dios los gritos de sus víctimas agonizantes en la hoguera.

—Qué espantoso, Señor.

El cortejo dobló otro recodo desde el que se divisaba el puente. La distancia no parecía acortarse.

Una vez más, Moneo escudriñó la mole de su Dios Emperador. El Gusano no daba la impresión de haber progresado, pero aún se sentía su apariencia. Moneo percibió la amenaza de aquella imprevisible presencia, la Santa Presencia capaz de matar sin previo aviso.

Moneo se estremeció.

¿Cuál sería el significado de aquel extraño… sermón? Moneo sabía que pocos eran los que alguna vez habían oído hablar al Dios Emperador de este modo. Se trataba a la vez de un privilegio y una carga, del precio que había que pagar por la paz de Leto. Generación tras generación se sucedían en orden y concierto bajo los dictados de esa paz. Solo el circulo íntimo de la Ciudadela tenía conocimiento de las infrecuentes rupturas de esta paz, los Incidentes, tal nombre recibían, que las Habladoras Pez recibían encargo de solventar anticipándose a la violencia.

¡Anticipación!

Moneo lanzó una mirada a Leto, que ahora guardaba silencio. Los ojos del Dios Emperador se hallaban cerrados, y una expresión de reflexiva melancolía le nublaba la cara. Ese era otro de los signos del Gusano, y bien malo por cierto. Moneo se echó a temblar.

¿Era capaz Leto de anticipar incluso sus propios accesos de salvaje violencia? Era la anticipación de la violencia lo que difundía temblores de horror y espanto a lo largo y ancho del Imperio. Leto sabía dónde había que apostar a los guardias para sofocar un levantamiento transitorio. Lo sabía antes de que se produjera el acontecimiento.

Solo de pensar en estos temas a Moneo se le secaba la boca, pues había ocasiones, o así lo creía él, en que el Dios Emperador traspasaba cualquier mente pudiendo leer hasta los más recónditos pensamientos. Cierto que Leto empleaba espías. De vez en cuando una figura embozada pasaba junto a las Habladoras Pez de subida al refugio de la torre de Leto o bajaba a la cripta. Eran espías, sin duda alguna, pero Moneo sospechaba que Leto los empleaba tan solo para confirmar lo que ya sabía.

Como corroborando los callados temores de Moneo, Leto dijo:

—No te fuerces a comprender mis métodos, Moneo. Deja que la comprensión se produzca por sí sola.

—Lo intentaré, Señor.

—No, no lo intentes tan solo, hazlo. Dime, ¿han anunciado ya que no va a haber cambio alguno en las asignaciones de especia?

—Todavía no, Señor.

—Retrasa el anuncio. Estoy cambiando de idea. Sabes, por supuesto, que habrá nuevas ofertas de sobornos.

Moneo suspiró. Las sumas que se le ofrecían en concepto de soborno habían alcanzado cifras astronómicas, y sin embargo Leto parecía divertirse con esta escalada.

—Finge que las aceptas —le había dicho anteriormente⁠—. A ver hasta dónde llegan. Hazles creer que al fin te dejas sobornar.

Ahora, al doblar un nuevo recodo que ofrecía una vista sobre el puente, Leto preguntó:

—¿Te ha ofrecido un soborno la Casa de Corrino?

—Sí, Señor.

—¿Conoces la leyenda que afirma que algún día la Casa de Corrino recuperará su antiguo poderío y esplendor?

—La he oído alguna vez, Señor.

—Da orden de matar a los Corrino. Es trabajo para el Duncan. Con eso lo probaremos.

—¿Tan pronto, Señor?

—Es del dominio público que la melange prolonga la vida humana. Que se conozca que la especia también puede acortarla.

—Como Vos ordenéis, Señor.

Moneo reconoció el tono inconfundible de su respuesta. Constituía su forma de hablar en las ocasiones en que no podía formular las graves y profundas objeciones que sentía. Sabía además que Leto estaba al corriente de aquel conflicto y que le divertía sobremanera. La diversión le afligió amargamente.

—No te impacientes conmigo, Moneo —⁠le dijo Leto.

Moneo sofocó su sentimiento de amargura. La amargura no provocaba más que peligros. Los rebeldes eran unos amargados. Los Duncans rezumaban amargura poco antes de morir.

—El tiempo tiene un sentido distinto para Vos que para mí, Señor —⁠replicó Moneo⁠—. Ojalá pudiera conocer el vuestro.

—Podrías, pero no lo conseguirás.

Moneo captó la velada reprensión de la respuesta y guardó silencio, centrando sus pensamientos en los problemas que planteaba la melange. No era frecuente que Leto hablase de la especia, y cuando lo hacía era o bien para conceder asignaciones o retirarlas, o bien para distribuir recompensas, o bien para enviar a las Habladoras Pez en pos de algún depósito recién descubierto. La mayor reserva de especia que existía, Moneo lo sabía bien, se hallaba en algún lugar conocido tan solo por el Dios Emperador. A los pocos días de ingresar en el Servicio Real para desempeñar las funciones de Mayordomo, Moneo, cubierto el rostro por una capucha que le impedía toda visión, había sido conducido por el propio Dios Emperador hasta aquel lugar secreto, luego de recorrer un laberinto de tortuosos pasadizos que por intuición creía que eran subterráneos.

Cuando me quité la capucha estábamos bajo tierra.

El lugar había producido en Moneo verdadero pavor. Enormes recipientes de melange atestaban una estancia gigantesca tallada en la roca viva e iluminada por globos luminosos de antiguo diseño coronados por arabescos de metal. La especia resplandecía azul radiante en la plateada penumbra. Y el olor a canela amarga, inconfundible. Se oía cerca un gotear de agua, y sus voces resonaban contra la piedra.

—Un día toda esta cantidad se habrá agotado —⁠había comentado Leto.

Impresionado, Moneo había replicado:

—¿Y qué harán entonces la Cofradía y la Bene Gesserit? —⁠Lo mismo que ahora pero con mayor violencia. Contemplando a su alrededor la gigantesca estancia con su ingente reserva de melange, Moneo no pudo pensar más que en ciertos sucesos que sabía que se estaban produciendo en esos momentos: asesinatos sanguinarios, incursiones piratas, casos de espionaje, intrigas. El Dios Emperador mantenía encubiertos los peores, pero lo que restaba no era para alegrar a nadie.

—La tentación —murmuró Moneo.

—La tentación, en efecto.

—¿No habrá melange nunca jamás, Señor?

—Algún día regresaré a la arena, y entonces seré yo la fuente de la especia.

—¿Vos, Señor?

—Y produciré algo igual de prodigioso, más truchas de arena, un producto híbrido y altamente reproductor.

Temblando ante esta revelación, Moneo se quedó mirando la figura envuelta en sombras del Dios Emperador que hablaba de tales portentos.

—Las truchas de arena —explicaba el Dios Emperador⁠— se unirán entre sí formando grandes burbujas vivientes que absorberán el agua de este planeta manteniéndola embolsada en el subsuelo. Exactamente igual que en los tiempos de Dune.

—¿Toda el agua, Señor?

—La mayor parte. Dentro de trescientos años el gusano de arena reinará de nuevo en estas tierras. Será una nueva especie de gusano, lo prometo.

—¿Cómo, Señor?

—Poseerá conciencia animal y desconocida astucia. Y la especia será más arriesgada de buscar y mucho más peligrosa de conservar.

Moneo había levantado la vista hacia el techo rocoso de la estancia, perforando la roca en su imaginación hasta llegar a la superficie.

—¿Y nuevamente todo será desierto, Señor?

—Las corrientes de agua se cegarán de arena. Las cosechas, resecas por falta de humedad, se perderán. Los árboles quedarán cubiertos por grandes dunas móviles. Y la muerte de arena se extenderá por todos los rincones hasta que… hasta que una sutil señal se escuche en las tierras yermas.

—¿Qué señal, Señor?

—La señal del próximo ciclo, la venida del Hacedor, la venida del Shai-Hulud.

—¿Seréis Vos, Señor?

—¡Sí! El gran gusano de arena emergerá una vez más de las profundidades, y esta tierra volverá a convertirse en dominio de la especia y del gusano.

—¿Y la gente. Señor? ¿Qué será de toda la gente?

—Morirán muchos. Las factorías alimenticias y la abundancia y riqueza de estas tierras se agotarán. Privados de alimento, los animales carnívoros morirán.

—¿Habrá hambre, Señor?

—La desnutrición y las antiguas enfermedades asolarán la tierra y solo los más fuertes sobrevivirán… los más fuertes y los más brutales.

—¿Y es necesario que así sea, Señor?

—Las alternativas son peores.

—Explicadme esas alternativas, Señor.

—Con el tiempo las conocerás.

Al avanzar junto al Dios Emperador bajo el sol de la mañana del día de la peregrinación a Onn, Moneo tuvo que admitir que ciertamente ahora sabía ya cuáles eran los males que aparecían como alternativas.

Moneo sabía que para la mayor parte de los dóciles ciudadanos del Imperio el firme conocimiento que él albergaba en la cabeza permanecía oculto en la Historia Oral, en las leyendas y relatos narrados por los escasos profetas, santones o visionarios que ocasionalmente aparecían en uno u otro planeta obteniendo un efímero número de seguidores.

Pero yo sé a lo que se dedican las Habladoras Pez.

Y también sabía de hombres malvados que se sentaban a la mesa a saciarse de delicados manjares mientras contemplaban las torturas a que eran sometidos otros seres humanos.

Hasta que se presentaban las Habladoras Pez y una sanguinaria degollina ponía fin a tales escenas.

—Me gustaba la manera en que me miraba tu hija —⁠dijo Leto⁠—. No se percataba de que yo lo advertía.

—¡Señor, temo por ella! ¡Es sangre de mi sangre, mi…!

—Mía también, Moneo. ¿No soy acaso un Atreides? Mejor harías temiendo por ti mismo.

Moneo lanzó una temerosa mirada al cuerpo del Dios Emperador. Los signos del Gusano continuaban mostrándose patentes. Moneo miró entonces al cortejo que les seguía y luego al camino que les faltaba por recorrer. Se encontraban ahora en pleno descenso, en una zona escarpada en la que los recodos cortos y pronunciados serpenteaban entre las altas paredes de rocas apiladas por el hombre que constituían la barrera defensiva que circundaba el Sareer.

—Siona no me ofende, Moneo.

—Pero ella…

—¡Moneo! Aquí, en su misteriosa cápsula se encuentra uno de los grandes secretos de la vida. Ser sorprendido, hacer que ocurra algo nuevo, eso es lo que yo más deseo.

—¡Señor, yo!

—¡Nuevo! ¿No es esa una palabra radiante, maravillosa?

—Si vos lo decís, Señor.

Leto se obligó a recordarse a sí mismo. —⁠Moneo es mi obra, mi criatura. Yo lo creé.

—Tu hija vale para mí cualquier precio que se le ponga, Moneo. Tú desacreditas a sus compañeros, pero tal vez entre ellos haya alguno al que pueda amar.

Moneo lanzó una involuntaria mirada a Duncan Idaho, que marchaba detrás con la guardia. Idaho escudriñaba el camino como tratando de explorar cada curva antes de llegar a ella. Le desagradaba este lugar, rodeado de altas paredes aptas para cualquier ataque. La noche anterior Idaho había enviado exploradores a las alturas, y Moneo sabía que algunos todavía no habían descendido; por añadidura, les esperaba una zona de abismos y barrancos antes de llegar al río, y no disponían de guardias suficientes para apostarles en cada zona de peligro.

—Tendremos que contar con la ayuda de los Fremen —⁠le había dicho Moneo para tranquilizarle.

—¿Fremen? —A Idaho no le gustaba lo que había oído decir sobre los Fremen de Museo.

—Al menos sabrán dar la alarma si avistan a algún intruso —⁠había replicado Moneo.

—¿Hablaste tú con ellos y les pediste que lo hiciesen?

—Naturalmente.

Moneo no se había atrevido a abordar el tema de Siona con Idaho. Pensaba que habría tiempo de sobra para ello, pero en cambio el Dios Emperador acababa de decir algo sumamente inquietante. ¿Habría habido algún cambio de planes?

Moneo centró nuevamente la atención en el Dios Emperador y bajó la voz.

—¿Amar a un compañero, Señor? Pero vos dijisteis que el Duncan…

—¡Dije amar, no procrear con él!

Moneo se echó a temblar pensando en cómo se había dispuesto de antemano su propio enlace, el dolor de la separación de…

¡No! ¡Mejor no proseguir esos recuerdos!

Había habido afecto, incluso verdadero amor… después, pero los primeros días…

—Estás otra vez en la luna, Moneo.

—Perdonadme, Señor, pero cuando habláis de amor…

—¿Piensas que desconozco la ternura?

—No es eso, Señor, pero…

—¿Crees acaso que no tengo recuerdos de amor y engendramiento? —⁠El carro giró con una brusca sacudida hacia Moneo, obligándole a esquivarlo de un salto, asustado por la mirada de fuego que despedían los ojos de Leto.

—Señor, os ruego…

—¡Quizá este cuerpo no haya conocido tal ternura, pero conservo todo su recuerdo!

Moneo observó que los signos del Gusano iban apoderándose del cuerpo del Dios Emperador, sin disponer de más alternativa que aceptar un hecho traicionado ya por su estado de ánimo.

Me hallo en grave peligro. Todos nos hallamos en peligro.

Súbitamente Moneo percibió todos los sonidos que le rodeaban, el crujir del Carro Real, los carraspeos y murmullos del cortejo, el rumor de las pisadas en el camino. El Dios Emperador exhalaba un olor a canela. El aire encerrado en los angostos desfiladeros de roca conservaba todavía el frío de la mañana, y del río subía humedad.

¿Era la humedad lo que hacía surgir al Gusano?

—Escúchame, Moneo, escúchame bien, como si toda tu vida dependiera de ello.

—Sí, Señor —musitó Moneo, sabiendo que, en efecto, su vida dependía del cuidado que pusiera no solo en escucharle sino en observarle.

—Una parte de mi ser habita sumergida en lo profundo sin ningún pensamiento —⁠dijo Leto⁠—. Esta parte reacciona y actúa cometiendo actos sin respeto ni al conocimiento ni a la lógica.

Moneo asintió, con la atención clavada en el rostro del Dios Emperador. ¿Se estaban tornando vidriosos sus ojos?

—Yo me veo obligado a mantenerme al margen y limitarme a observar estos actos, nada más —⁠dijo Leto⁠—. Una tal reacción podría causarte la muerte. Pero la elección no me corresponde. ¿Me oyes?

—Os oigo, Señor —murmuró Moneo.

—¡No existe la elección en tal proceso! No hay más que aceptarlo, simplemente aceptarlo. No se llega jamás a comprender ni a conocer. ¿Qué me dices a eso?

—Temo lo desconocido, Señor.

—¡Pero yo no lo temo! ¡Dime por qué!

Moneo, que esperaba una crisis de este estilo, ahora que se había producido casi se alegraba de ello. Sabía perfectamente que su vida dependía enteramente de su respuesta. Se quedó contemplando a su Dios Emperador con la mente trabajando a toda velocidad.

—Ello es a causa de todos vuestros recuerdos, Señor.

—¿Sí?

Luego había que completar la respuesta. Moneo se concentró eligiendo las palabras:

—Vos contempláis todo cuanto conocemos… tal como fue en un momento: ¡desconocido! Una sorpresa para Vos… una sorpresa debe ser simplemente algo nuevo, ¿algo que no conozcáis? —⁠A medida que iba hablando, Moneo se dio cuenta de haber puesto un interrogante defensivo en un concepto que hubiera debido ser una simple afirmación, pero el Dios Emperador se limitó a sonreírle.

—Por tan gran sabiduría, Moneo, te concedo lo que pidas. ¿Cuál es tu deseo?

El repentino alivio del mayordomo no sirvió más que para abrir paso a otros temores.

—¿Puedo ordenar que Siona regrese a la Ciudadela?

—Eso no hará más que acelerar el momento de su prueba.

—Debe separársela de sus compañeros, Señor.

—Muy bien.

—Mi Señor es generoso.

—Soy egoísta.

El Dios Emperador se apartó de Moneo y cayó en un profundo silencio.

Al contemplar el gran cuerpo segmentado, Moneo observó que los signos del Gusano habían cedido. Después de todo, había salvado el escollo con bastante habilidad. Pensó entonces en los Fremen y en la petición que tenían preparada, y sintió reavivarse sus temores.

Qué equivocación. No harán más que excitarle de nuevo. ¿Por qué les autorizaría yo a presentar su petición?

Los Fremen estarían aguardándoles un poco más adelante, en ordenada formación en esta orilla del río, con sus estúpidos papeles agitándose en las manos.

Moneo avanzó en silencio, aumentando su aprensión a cada paso.

19

Aquí sopla la arena; ahí sopla la arena. Ahí espera un hombre rico; aquí espero yo.

—La voz de Shai-Hulud, de la Historia Oral

Informe de la Hermana Chenoeh, hallado entre sus papeles después de su muerte:

Obedezco a mis votos Bene Gesserit y al mandato del Dios Emperador al omitir estas palabras de mi informe y ocultarlas de manera que puedan ser halladas cuando yo haya partido. Pues Nuestro Señor Leto me dijo: «Regresarás ante tus Superioras con mi mensaje, pero estas palabras las mantendrás en secreto por el momento. Descargaré mi furia sobre la Orden si me desobedeces».

Como la Reverenda Madre Syaksa me había advertido antes de partir: «No harás nada que pueda atraer su cólera sobre nosotras».

Mientras corría junto a Nuestro Señor Leto en la breve peregrinación de la que ya he hablado, creí oportuno interrogarle sobre su semejanza con una Reverenda Madre, y le dije:

—Señor, sé cómo sucede que una Reverenda Madre adquiera los recuerdos de sus antepasados y de otras personas. ¿Cómo sucedió con vos?

—Fue consecuencia del designio de nuestra historia genética, junto con los efectos de la especia. Mi hermana gemela, Ghanima, y yo, despertamos en el vientre de nuestra madre, y se nos estimuló antes de nacer a asumir la presencia de nuestros recuerdos ancestrales.

—Señor… mi Orden llama a esto abominación.

—Y no se equivoca —replicó Leto⁠—. Los números ancestrales pueden resultar abrumadores. ¿Y quién sabe antes de que el suceso se produzca cuál será la fuerza que capitaneará a tal horda, o el bien o el mal?

—Señor ¿cómo vencisteis a esa fuerza?

—No la vencí —contestó Nuestro Señor Leto⁠—. Pero la persistencia del modelo faraónico nos salvó a Ghani y a mí. ¿Conoces ese modelo, Hermana Chenoeh?

—A las miembros de nuestra Orden se nos enseña historia a fondo.

—Sí, pero sobre este punto no pensáis igual que yo —⁠dijo Nuestro Señor Leto⁠—. Yo me refiero a una enfermedad del gobierno que se originó en los griegos, quienes la traspasaron a los romanos, los cuales, a su vez, la desparramaron por tantos lugares que jamás pudo ser completamente erradicada.

—¿Habla mi Señor con acertijos?

—Nada de acertijos. Detesto este asunto, pero fue lo que nos salvó. Ghani y yo formamos diversas alianzas internas muy poderosas con ciertos antepasados adeptos al modelo faraónico. Ellos nos ayudaron a constituir una identidad entremezclada en el seno de aquella turba aletargada.

—Vuestras palabras me perturban, Señor.

—Es que son perturbadoras.

—¿Por qué me explicáis estas cosas ahora, Señor? Jamás habíais respondido a ninguna de nosotras de esta forma, por lo menos que yo sepa.

—Porque sabes escuchar, Hermana Chenoeh; porque me obedecerás, y porque jamás volveré a verte.

Nuestro Señor Leto me dijo estas extrañas palabras y después me preguntó:

—¿Por qué no has hecho ninguna pregunta sobre lo que tu Orden denomina mi demencial tiranía?

Envalentonada por su actitud, me atreví a decir:

—Señor, tenemos noticias de algunas de vuestras sangrientas ejecuciones. Debo deciros que nos preocupan sobremanera.

Entonces Nuestro Señor Leto hizo una cosa muy extraña. Cerró los ojos mientras seguía avanzando y dijo:

—Porque sé que has sido adiestrada para registrar fielmente cuantas palabras escuches, te voy a hablar a ti, Hermana Chenoeh, como si fueras una página de mis diarios. Preserva con esmero estas palabras, pues no quiero que se pierdan.

Aseguro a mis Reverendas Madres y a mis Hermanas en la Orden que lo que sigue a continuación son las palabras textuales de Nuestro Señor Leto, exactamente tal y como él las pronunciara en aquella ocasión:

—Por mi conocimiento, cuando ya no me encuentre conscientemente presente aquí entre vosotros, cuando me halle aquí solo como una pavorosa criatura del desierto, mucha gente al recordarme dirá de mí que fui un tirano.

»Justo es. He sido un tirano.

»Un tirano. Ni completamente humano ni demente, simplemente un tirano. Pero aún los tiranos corrientes poseen motivos y sentimientos superiores a los que acostumbran a asignarles los miopes historiadores de su época, y ellos me considerarán a mí un gran tirano. Y así mis sentimientos y motivos son un legado que deseo preservar para que la historia no los distorsione en demasía, pues la historia suele magnificar ciertas circunstancias mientras descarta algunas otras.

»La gente intentará comprenderme y tratará de explicarme con palabras. Buscarán la verdad, mas la verdad siempre acarrea la ambigüedad de las palabras que se emplean para expresarla.

»Tú no me comprenderás. Cuanto más lo intentes, más me alejaré yo, hasta desvanecerme por completo en el eterno mito. ¡Al fin un Dios Viviente!

»Ya ves. Es así. No soy un caudillo, ni tan siquiera un guía. Un dios. Recuerda eso. Completamente distinto de guías y caudillos. Los dioses no tienen que aceptar más responsabilidades que la de la génesis. Los dioses lo aceptan todo, y de ese modo no aceptan nada. Los dioses deben ser identificables y al mismo tiempo permanecer anónimos. Los dioses no necesitan un mundo espiritual. Mis espíritus moran en mi interior, dispuestos a responder a mi más leve llamada. Comparto contigo, porque me complace hacerlo, lo que he aprendido sobre y a través de ellos. Ellos son mi verdad.

»Desconfía de la verdad, gentil Hermana. Aunque es muy buscada, la verdad puede resultar peligrosa para el que la busca. Los mitos y las leyendas y las mentiras consoladoras son mucho más fáciles de encontrar y de creer. Si encuentras una verdad, aunque sea temporal, quizás te exija realizar cambios dolorosos. Oculta tus verdades en el interior de las palabras. Entonces te verás protegida por la ambigüedad natural. Las palabras resultan mucho más fáciles de asimilar que las agudas puñaladas délficas de mudo portento. Con palabras se puede gritar en el coro:

»—¿Por qué nadie me avisó?

»Pero yo sí te avisé. Te avisé con el ejemplo. No con palabras.

»Inevitablemente, las palabras sobran. Ahora mismo las estás registrando en tu prodigiosa memoria. Y algún día mis diarios serán descubiertos: ¡más palabras! Te advierto a ti que lees mis palabras que lo haces a tu riesgo. Justo debajo de tu superficie yace el mudo movimiento de terribles sucesos. ¡Hazte sordo! No es preciso que oigas, y si oyes, no hace falta que recuerdes. ¡Qué consuelo es olvidar! ¡Y qué peligro!

»Hace tiempo que a las palabras como las mías se les asigna un poder misterioso. Y existe un conocimiento secreto que puede utilizarse para gobernar a los olvidadizos. Mis verdades son la esencia de los mitos y leyendas con que los tiranos siempre han contado para manipular a las masas en beneficio propio.

»¿Lo ves? Lo comparto todo contigo, hasta el misterio mayor de todo el tiempo, el misterio por el cual compongo yo mi vida. Te lo voy a revelar en dos palabras:

«—El único pasado que resiste yace enmudecido en tu interior».

Entonces el Dios Emperador guardó silencio, y yo me atreví a preguntar:

—¿Son estas todas las palabras que mi Señor desea que registre?

—Estas son las palabras —replicó el Dios Emperador, y pensé que sonaba cansado y desalentado. Su voz parecía la de quien acaba de dictar su testamento. Recordé que había dicho que jamás volvería a verme y tuve miedo, pero alabo a mis maestras porque el miedo no se traslució en mi voz.

—Mi Señor Leto —dije yo—, esos diarios de los que habláis, ¿para quién han sido escritos?

—Para la posteridad, para los que vengan dentro de varios milenios. Puedo individualizar bien a esos remotos lectores, Hermana Chenoeh. Pienso en ellos como en esos primos lejanos repletos de curiosidades familiares. Se han propuesto desenmarañar enigmas que solo yo puedo relatar. Quieren realizar las conexiones personales con sus propias vidas. Quieren los significados. ¡Quieren la verdad!

—Pero vos nos advertís en contra de la verdad, Señor —⁠dije yo.

—¡Cierto! La historia es en mis manos como un instrumento maleable. Ohhh… he acumulado todos estos pasados y poseo todos los hechos; y sin embargo, los hechos son míos, para usarlos como me plazca, pero aún usándolos con veracidad, los cambio. ¿De qué te estoy hablando ahora? ¿Qué es un diario, qué un relato? Palabras.

Nuevamente Nuestro Señor Leto guardó silencio. Yo medité el portento de cuanto acababa de decir, ponderando la advertencia de la Reverenda Madre Syaksa y las cosas que el propio Dios Emperador me había comunicado anteriormente. Me dijo que yo era su mensajera, y por eso me sentí bajo su protección y capaz de atreverme a más que cualquier otra. Por ello osé decir:

—Mi Señor Leto, habéis dicho que no volveréis a verme. ¿Quiere eso decir que estáis a punto de morir?

Juro aquí, en mi registro de este suceso, que Nuestro Señor Leto se echó a reír y luego dijo:

—No, mi gentil Hermana, tú eres la que vas a morir. No llegarás a ser una Reverenda Madre. No te entristezcas, pues por haber estado hoy aquí presente, por transportar mi mensaje a tu Orden, por preservar con tanto celo mis palabras secretas, alcanzarás mayor nombradla. Así te conviertes en parte integrante de mi leyenda. ¡Nuestros primos lejanos te rezarán a ti para que intercedas ante mí!

Otra vez Nuestro Señor Leto se echó a reír con una risa afable, y me sonrió con afecto. Me cuesta registrar aquí todos los detalles con la exactitud que se me exhortó a emplear en todos los relatos como este, pero en el momento en que Nuestro Señor Leto me dijo estas terribles palabras, sentí un profundo vínculo de amistad hacia él, como si algo físico hubiera saltado entre nosotros, uniéndonos de un modo que las palabras no logran expresar. No fue sino hasta ese instante de mi experiencia cuando comprendí lo que había querido decir con su expresión la verdad sin palabras.

Nota del Archivero

A causa de una serie de sucesos intermedios, el descubrimiento de este informe privado se ha convertido en poca cosa más que una nota al pie de página del libro de la historia, interesante porque contiene una de las más tempranas referencias a los Diarios Secretos del Dios Emperador. Quienes deseen estudiar más extensamente este particular, pueden acudir a los Registros de Archivos, subtítulos: Chenoeh, Santa Hermana Quintinius Violet: El informe Chenoeh y Rechazo de la Melange, Aspectos Médicos del.

(Nota. La Hermana Quintinius Violet murió en el año quincuagésimo tercero de su profesión en la Orden, atribuyéndose la causa a una incompatibilidad de la melange durante su período de postulado para acceder a la categoría de Reverenda Madre).

20

Nuestro antecesor, Assur-nasir-apli, conocido como el más cruel entre los crueles, se apoderó del trono tras degollar a su propio padre e iniciar el reinado de la espada. Sus conquistas incluyeron la región del lago Urumia que le abrió las puertas de Commagene y Khabur. Su hijo recibió tributo de los Suitas y también de Tiro, Sidón, Gebel y hasta de Jehu, hijo de Omri, cuyo solo nombre sembraba el terror entre millares. Las conquistas iniciadas por Asurnasir-apli levantaron en armas los territorios de Media y posteriormente Israel, Damasco, Edom, Aspad, Babilonia y Umlias. ¿Recuerda alguien ahora estos nombres y lugares? Os he dado claves suficientes. Tratad de localizar el planeta.

—Los Diarios Robados

En la profunda garganta del Camino Real que descendía hasta el llano donde se erigía el puente sobre el río Idaho, el aire estaba estancado, en suspenso. La ruta discurría ahora hacia la derecha dejando atrás la inmensa barrera de tierra, piedra y rocas creada por el hombre. Moneo, que caminaba junto al Carro Real, contemplaba la cinta empedrada del camino que, tras salvar una estrecha serranía, conducía a la filigrana de pastiacero que era el puente divisado a un kilómetro de distancia.

El río, hundido aún en un barranco, se replegaba sobre sí mismo describiendo una curva a la derecha y luego se precipitaba en línea recta a través de múltiples cascadas hasta el extremo opuesto del Bosque Prohibido, donde las murallas que circundaban todo el territorio descendían casi hasta el nivel del agua. Allí, a las afueras de Onn, se extendían las huertas y frutales de que se alimentaba la ciudad.

Moneo, contemplando el distante tramo del río visible desde el lugar donde se encontraban, vio que las rocas que coronaban el barranco se hallaban bañadas por la luz, mientras que las aguas borboteaban aún en las sombras rotas tan solo por el pálido esplendor plateado de las cascadas.

Ante su vista la calzada que conducía al puente brillaba al sol flanqueada por las sombras de los barrancos de erosión, semejantes a enormes flechas negras colocadas allí para indicar el camino. Pese a lo temprano de la hora, el calor agobiaba ya el camino, cuyo aire tremolaba anunciando el sofocante día que se avecinaba.

Estaremos ya en la ciudad antes de que arrecie el calor, pensó Moneo.

Avanzaba corriendo con la fatigada paciencia que solía invadirle en ese punto, con la atención fija en los Fremen de Museo y la petición con que habían de salirles al paso. Sabía que saldrían de uno de los barrancos de erosión, en cualquier lugar antes de cruzar el puente, pues tal era lo que con ellos había convenido. Imposible detenerlos a estas alturas, y el Dios Emperador mostraba todavía signos del Gusano.

Leto oyó a los Fremen antes de que cualquier miembro de su séquito pudiera verlos u oírlos.

—¡Escucha! —exclamó.

Moneo se puso alerta.

Leto balanceó el cuerpo en el carro, arqueó la parte delantera, y sacó la cabeza de la burbuja para investigar.

Moneo conocía perfectamente aquellos movimientos. Los sentidos del Dios Emperador, superiores en agudeza a los de todos cuantos le rodeaban, habían percibido una perturbación en el camino. Los Fremen empezaban a subir hacia la calzada. Moneo se retrasó un paso para desplazarse hasta el límite de la posición que le obligaba a ocupar el protocolo. Entonces también lo oyó él.

Era ruido de gravilla suelta.

Del fondo de los barrancos que bordeaban ambos lados de la ruta, y a unos cien metros de distancia del Cortejo Real, aparecieron los primeros Fremen.

Duncan Idaho corrió a colocarse junto a Moneo. Aminorando el paso, le preguntó:

—¿Son estos los Fremen?

—Sí —contestó Moneo, con la atención fija en el Emperador, que había vuelto a acomodar su mole en el carro.

Los Fremen de Museo se congregaron en mitad del camino y comenzaron a despojarse de sus mantos, mostrando sus túnicas de color rojo y morado. Moneo contuvo la respiración. Los Fremen se habían ataviado de peregrinos, con una especie de prendas negras asomando por debajo de las túnicas. Los situados en las filas delanteras comenzaron a agitar unos rollos de papel, mientras el grupo al unísono comenzaba a cantar y bailar en dirección al Cortejo Real.

—¡Una petición, Señor! —exclamaban los jefes⁠—. ¡Oid nuestra petición!

—¡Duncan! —bramó Leto—. ¡Despeja el camino!

Al escuchar el grito de su Señor, un grupo de Habladoras Pez salió de entre los cortesanos. Idaho les ordenó con un gesto que avanzaran y comenzó a correr en dirección a la turba de Fremen. Las guardias se ordenaron en formación de falange, y Duncan Idaho ocupó la posición del vértice.

Leto cerró violentamente la cubierta burbuja de su carro, aceleró su velocidad, y comenzó a gritar a través de un amplificador:

—¡Despejad el camino! ¡Despejad el camino!

Los Fremen de Museo, viendo que la guardia se abalanzaba contra ellos y que a los gritos de Leto el carro ganaba velocidad, hicieron como que abrían un paso por el centro del camino. Moneo, obligado a correr para no distanciarse del vehículo real, y atento momentáneamente al ruido de las pisadas de los cortesanos que corrían detrás de él, vio con gran sorpresa el primer cambio de programa de los Fremen.

En efecto, como un solo hombre, la desordenada turba de cantores arrojaron sus mantos de peregrino, revelando unos uniformes negros idénticos al utilizado por Idaho.

¿Qué están haciendo?, se preguntó Moneo.

En el preciso momento en que se hacía esta pregunta, Moneo vio diluirse las facciones de las caras de sus atacantes a la manera de los Danzarines Rostro, y adoptar todas ellas la identidad de Duncan Idaho.

—¡Danzarines Rostro! —gritó alguien.

También Leto se había desconcertado ante lo confuso de los acontecimientos, ensordecido por el ruido de las pisadas que corrían por el camino y por los gritos que ordenaban a las Habladoras Pez formarse en orden de combate. Había aumentado la velocidad del carro para acortar la distancia que le separaba de su guardia y entonces, tras poner en funcionamiento una sirena, había empezado a tocar la bocina de distorsión con que iba provisto su vehículo. Un ruido blanco ensordeció la escena, desorientando incluso a algunas de las Habladoras Pez que se hallaban condicionadas para él.

En ese momento los peregrinos se despojaron de sus ropas y comenzaron su maniobra de transformación, convirtiendo sus caras en una innumerable repetición de Duncan Idahos. Leto oyó gritar: «¡Danzarines Rostro!», e identificó al que lo había proferido, un funcionario consorte del Departamento de Contabilidad Real.

La reacción inicial de Leto fue de regocijo.

Guardias y Danzarines Rostro se lanzaron al ataque. Los cánticos de los suplicantes se vieron reemplazados por gritos y bramidos, entre los cuales Leto distinguió órdenes tleilaxu. Un espeso nudo de Habladoras Pez se formó en torno a la figura negra de su Duncan. Las Guardias obedecían las reiteradas instrucciones de Leto de que protegiesen a su comandante ghola.

¿Pero cómo le distinguirán de los demás?

Leto frenó el carro hasta casi detenerlo. A su izquierda veía a las Habladoras Pez blandiendo sus mazas. El sol centelleaba en los puñales. Luego se oyó el sordo zumbido de las pistolas láser, sonido que la abuela de Leto describió una vez como «el más horrible de todo nuestro universo». Nuevos gritos y chillidos emergieron de las filas de vanguardia.

Leto reaccionó al escuchar el primer zumbido de las pistolas láser. Con un brusco giro a la derecha apartó el Carro Real del centro de la calzada, cambió la suspensión del vehículo de ruedas a suspensores, y lo lanzó como un ariete contra un nutrido grupo de Danzarines Rostro que pugnaban por unirse desde aquel lado a la refriega. Describiendo un arco muy cerrado, aplastó a varios más por el otro lado, percibiendo el crujiente impacto de los cuerpos contra el plastiacero y un chorro de sangre, antes de salirse del camino y precipitarse a uno de los barrancos de erosión. Los pardos bordes dentados del barranco pasaron como rayos por su lado. Se lanzó hacia arriba y de un salto cruzó el curso del rio, avanzando hacia un baluarte rocoso que se elevaba junto al Camino Real. Allí, fuera del alcance de las pistolas láser, se detuvo y se volvió para contemplar la escena.

¡Qué sorpresa!

Las carcajadas sacudieron su gigantesco cuerpo con convulsiones incontenibles y temblorosas. Lentamente, su risa se fue calmando.

Desde su atalaya, Leto dominaba el puente y la zona del combate. Los cadáveres yacían desparramados en confuso desorden alfombrando la escena de la batalla y los barrancos de los lados. Divisó entre ellos elegantes atavíos cortesanos, uniformes de Habladoras Pez, y el negro ensangrentado del disfraz de los Danzarines Rostro. Los cortesanos supervivientes se habían congregado al fondo en un apretado grupo, mientras que las Habladoras Pez corrían por entre los caídos asegurándose de que los atacantes estaban muertos propinando una certera puñalada a todos los cadáveres.

Leto escudriñó la escena buscando el uniforme negro de su Duncan. No vio ningún uniforme como aquel de pie. Ni uno solo. Leto contuvo una oleada de frustración, y luego vio a un racimo de Habladoras Pez agrupadas entre los cortesanos, y en medio una… una figura desnuda.

¡Desnuda!

¡Era su Duncan! ¡Desnudo! ¡Claro! ¡El único Duncan Idaho sin uniforme no era un Danzarín Rostro!

Nuevamente las carcajadas le estremecieron. Sorpresas por todos lados. Qué inesperado para los atacantes. Evidentemente, no habían calculado aquella reacción.

Leto condujo nuevamente el carro hacia el camino, colocó las ruedas otra vez en posición, y se dirigió hacia el puente. Lo cruzó con una sensación de hastío, rememorando aburrido los innumerables puentes que había visto en sus recuerdos y las numerosas veces que los habría cruzado para contemplar los estragos y despojos causados por una batalla. Terminaba de cruzarlo cuando Idaho, separándose del grupo de guardias, corrió hacia él saltando y esquivando los cadáveres. Leto detuvo el carro y se quedó observando a la figura desnuda que se acercaba corriendo. El Duncan parecía un guerrero griego, un mensajero que corriera hacia su comandante para informarle del resultado de la batalla. La condensación de la historia aturdió los recuerdos de Leto.

Con un patinazo, Idaho se detuvo junto al carro, y Leto abrió la cubierta transparente de la burbuja.

—¡Danzarines Rostro, malditos ellos! —⁠jadeó Idaho.

Sin intentar disimular su regocijo, Leto preguntó:

—¿De quién fue la idea de despojarte de tu uniforme?

—¡Mía! ¡Pero no me dejaron pelear!

Entonces llegó Moneo corriendo con un grupo de guardias. Una de las Habladoras Pez le lanzó a Idaho un manto azul de una de las guardias, al tiempo que le gritaba:

—¡Estamos intentando reunir un uniforme completo entre todos los cadáveres!

—El mío lo desgarré —explicó Idaho.

—¿Escapó alguno de los Danzarines Rostro? —⁠preguntó Moneo.

—Ni uno —respondió Idaho—. Debo admitir que vuestras mujeres son buenas luchadoras, pero no me dejaron penetrar en…

—Porque tienen instrucciones de protegerte —⁠dijo Leto⁠—. Siempre protegen al más valioso…

—¡Murieron cuatro sacándome de allí! —⁠dijo Idaho.

—En total hemos sufrido más de treinta bajas, Señor —⁠informó Moneo⁠—. Aún no hemos finalizado el recuento.

—¿Cuántos Danzarines Rostro? —⁠quiso saber Leto.

—Parece que eran una cincuentena, Señor —⁠contestó Moneo, en voz baja y con expresión afligida.

Leto empezó a reírse.

—¿De qué os reís? —preguntó Idaho⁠—. Más de treinta personas de nuestro…

—¡Qué ineptos se han vuelto esos tleilaxu! —⁠exclamó Leto⁠—. ¿No te das cuenta de que tan solo quinientos años atrás hubieran sido mucho más eficientes, mucho más peligrosos? ¡Imagínatelos preparando esta estúpida mascarada y sin calcular tu brillante reacción!

—Iban armados con pistolas láser —⁠dijo Idaho.

Leto retorció sus abultados segmentos frontales y, hacia la mitad del dosel de su carro, señaló un agujero cuyos bordes arrugados y derretidos revelaban ser producto de una quemadura.

—También me dispararon debajo, en varios sitios, pero por fortuna no alcanzaron ni las ruedas ni los suspensores.

Idaho se quedó mirando el agujero del dosel, observando que coincidía con el cuerpo de Leto.

—¿No os alcanzó este disparo? —⁠preguntó.

—Sí —contestó Leto.

—¿Estáis herido?

—Soy inmune a los rayos láser —⁠mintió Leto⁠—. Cuando tengamos tiempo te lo demostraré.

—Pues yo no soy inmune —replicó Idaho⁠—, ni vuestra guardia tampoco. Tendríamos que llevar todos un cinturón escudo.

—Los escudos están prohibidos en todo el Imperio —⁠dijo Leto⁠—. Es delito capital estar en posesión de un escudo.

—La cuestión de los escudos… —⁠se aventuró a decir Moneo.

Idaho, creyendo que Moneo solicitaba una explicación acerca de estos artefactos, dijo:

—Los cinturones desarrollan un campo de fuerza capaz de repeler cualquier objeto que trate de penetrar en él a velocidad peligrosa. Tienen, sin embargo, un inconveniente grave. Si se intersecta un campo de fuerza con un rayo láser, la explosión resultante equivale a la de una gran bomba de fusión. Y así, atacante y atacado desaparecen juntos.

Moneo se limitó a quedarse mirando a Idaho, que asentía con la cabeza.

—Ya veo por qué están prohibidos —⁠dijo al fin⁠—. Supongo que la Gran Convención contra las armas atómicas continúa vigente y operando con óptimos resultados.

—Efectivamente, aún funciona mejor desde que localizamos las atómicas de la Familia y las pusimos a buen recaudo —⁠replicó Leto⁠—. Pero ahora no tenemos tiempo de discutir tales asuntos.

—De un asunto sí deberíamos hablar —⁠dijo Idaho⁠—. Andar por aquí al descubierto es demasiado arriesgado. Tendríamos que…

—Es la tradición, y no vamos a quebrantarla —⁠dijo Leto.

Moneo se inclinó hacia Idaho para decirle al oído:

—Estás irritando a Nuestro Señor Leto.

—Pero…

—¿No has pensado cuánto más fácil resulta controlar a una población andante? —⁠preguntó Moneo.

Idaho dio un brinco y se quedó mirando a Moneo, al comprender de repente su sugerencia.

Leto aprovechó la oportunidad para comenzar a dictar órdenes.

—Moneo, ocúpate de que no quede aquí rastro alguno del ataque, ni una mancha de sangre, ni un jirón de un uniforme, nada.

—Sí, Señor.

Idaho se dio la vuelta al oír pasos de gente que se acercaba y vio que todos los supervivientes, incluso los heridos, pertrechados con vendajes de emergencia, se habían acercado a escuchar.

—Y todos vosotros —añadió Leto, dirigiéndose al grupo que se había congregado en torno al carro⁠—, no digáis sobre este asunto una palabra. Dejad que los tleilaxu se preocupen.

Miró a Idaho.

—Duncan ¿cómo entraron esos Danzarines Rostro en mi territorio, donde solo mis Fremen de Museo están autorizados a vagar en libertad?

Idaho lanzó una mirada involuntaria a Moneo.

—Señor, es culpa mía —declaró Moneo⁠—. Yo fui quien dispuso que los Fremen os entregaran aquí su petición. Hasta incluso tranquilicé las aprensiones de Duncan Idaho respecto a ellos.

—Recuerdo vagamente que mencionaste la petición —⁠replicó Leto.

—Pensé que quizás os divirtiera, Señor.

—Las peticiones no me divierten, me molestan. Y me molestan especialmente la de aquellos que se hallan presentes en mi estructura y esquema de gobierno con el único propósito de preservar formas de vida y costumbres arcaicas.

—Señor, habíais mencionado tantas veces el aburrimiento de estas peregrinaciones a…

—¡Yo no estoy aquí para aliviar el aburrimiento de los demás!

—¿Señor?

—Los Fremen de Museo no saben ni entienden nada de las antiguas costumbres. Solo sirven para reproducir los movimientos. Esto, como es natural, les aburre, y sus peticiones solo buscan introducir cambios. Eso es lo que me molesta. No voy a permitir cambio alguno. Bien, dime: ¿Quién te informó de la supuesta petición?

—Fueron los propios Fremen —⁠respondió Moneo⁠—. Una dele… —⁠Se interrumpió, frunciendo el ceño.

—¿Conocías a los componentes de esa delegación?

—Por supuesto, Señor; de lo contrario…

—Están muertos —dijo Idaho.

Moneo le miró sin comprender.

—Los que se pusieron en contacto contigo fueron muertos y sustituidos por Danzarines Rostro.

—He sido muy descuidado —manifestó Leto⁠—. Hubiera debido enseñaros a todos cómo detectar a un Danzarín Rostro. Bien, corregiremos este fallo ahora que se vuelven tan estúpidamente descarados.

—¿Por qué se muestran tan atrevidos? —⁠preguntó Idaho.

—Tal vez para distraernos de otra cosa —⁠sugirió Moneo.

Leto sonrió a Moneo. A pesar de hallarse bajo la tensión de una amenaza personal, la mente del mayordomo funcionaba con toda normalidad. Le había fallado a su Señor confundiendo a unos Danzarines Rostro con unos Fremen, y Moneo intuía que la continuación de su servicio pudiera depender de las cualidades que habían movido originariamente al Dios Emperador a elegirle para el puesto que ocupaba.

—Y ahora tenemos tiempo de organizamos —⁠dijo Leto.

—¿Distraernos de qué? —preguntó Idaho.

—De otra conspiración en la que también participan —⁠repuso Leto⁠—. Piensan que les voy a castigar severamente por esto, pero la esencia tleilaxu permanece a salvo gracias a ti, Duncan.

—Aquí no querían fracasar —⁠replicó Idaho.

—Pero se trataba de una contingencia para la cual estaban preparados —⁠dijo Moneo.

—Ellos creen que nunca les destruiré porque tienen en su poder las células originales de mi Duncan Idaho —⁠dijo Leto⁠—. ¿Lo entiendes ahora, Duncan?

—¿Y tienen razón? —preguntó Idaho.

—Cada vez la tienen menos —⁠replicó Leto; y dirigiéndose a Moneo añadió⁠—: No hay que llevar a Onn ninguna señal que revele este suceso. Nuevos uniformes, guardias de repuesto para sustituir a los muertos y heridos… todo exactamente igual que estaba.

—Hay algunos muertos entre los cortesanos, Señor —⁠dijo Moneo.

—¡Reemplázalos!

Moneo se inclinó.

—Sí, Señor.

—¡Y manda traer un dosel nuevo para mi carro!

Leto hizo retroceder levemente el carro, giró y enfiló hacia el puente, gritando a Idaho:

—¡Duncan, me acompañarás tú!

Lentamente al principio, con la desgana patente en todos sus movimientos, Idaho abandonó a Moneo y al resto del cortejo y, apresurando el paso, se situó junto a la burbuja abierta del carro, desde donde se puso a caminar con el rostro vuelto hacia Leto.

—¿Qué te preocupa, Duncan? —⁠preguntó Leto.

—¿Pensáis en mí como en vuestro Duncan?

—Claro; igual que tú piensas en mí como en tu Leto.

—¿Cómo es que no supisteis que iba a producirse este ataque?

—¿Mediante mi tan alardeada presciencia?

—Sí.

—Hace mucho tiempo que los Danzarines Rostro no merecen mi atención.

—Supongo que esto ahora habrá cambiado.

—No en demasía.

—¿Por qué no?

—Moneo tiene razón. No voy a permitir que me distraigan.

—¿Podían realmente haberos matado?

—Cabía la posibilidad. ¿Sabes, Duncan?, pocos comprenden el gran desastre que significaría mi muerte.

—¿Qué traman los tleilaxu?

—Una trampa, creo yo. Una trampa encantadora. Duncan, me han enviado una señal.

—¿Qué clase de señal?

—Se ha producido una nueva escalada en los desesperados motivos que impulsan a algunos de mis súbditos.

Dejaron atrás el puente y comenzaron a subir a la atalaya de Leto. Idaho caminaba en un silencio en estado de ebullición.

Llegados a la cima, Leto paseó la mirada por los lejanos acantilados, y permaneció unos instantes contemplando los desérticos parajes del Sareer.

Las lamentaciones de los miembros de su séquito que habían perdido a algún ser querido en la refriega seguían elevándose en el escenario de la batalla al otro lado del puente. Con su agudo oído, Leto logró identificar la voz de Moneo advirtiéndoles de la necesidad de abreviar sus llantos, pensar en los familiares que les aguardaban en la Ciudadela, y no provocar con su actitud las iras del Dios Emperador, por todos conocidas.

Cuando lleguemos a Onn habrán enjugado sus lágrimas y exhibirán sonrisas de muñecos, pensó Leto. Piensan que les espoleo. ¿Qué importa eso en realidad? Eso es una ínfima molestia entre los que viven poco y los que piensan poco.

La vista del desierto le tranquilizó. Desde este lugar no divisaba el río hundido en su garganta a menos que girase en redondo y mirase en dirección a la Ciudad Sagrada. El Duncan, por fortuna, permanecía en silencio al lado del carro. Desviando la vista ligeramente hacia la izquierda, Leto divisaba uno de los bordes del Bosque Prohibido. Estimulada por la imagen de aquel exuberante paisaje, su memoria comprimió la vasta extensión del Sareer en un débil y minúsculo vestigio de aquel planeta enteramente desierto, antaño tan poderoso que era temido por todos los hombres, incluso por los salvajes Fremen que lo habían habitado.

Es el río, pensó Leto. Si me vuelvo, veré lo que he hecho.

El cauce artificial por el que se precipitaba él rio Idaho no era más que una prolongación del Desfiladero abierto con ayuda de explosivos por Paul Muad’Dib en la Muralla Escudo para permitir el paso de sus legiones montadas a lomos de gusanos. Por aquel camino, sepultado ahora bajo las aguas, condujo Muad’Dib a sus huestes Fremen librándolas del polvo de una tormenta de coriolis y abriéndoles las puertas de la historia… y de esto.

Leto oyó las conocidas pisadas de Moneo y los jadeos del mayordomo que ascendía trabajosamente a la atalaya. Moneo llegó junto a Idaho, y se detuvo un instante a recobrar el aliento.

—¿Cuánto falta para que podamos irnos? —⁠preguntó Idaho.

Moneo le indicó con un gesto que guardara silencio y, dirigiéndose a Leto, dijo:

—Señor, hemos recibido un mensaje de Onn. La Bene Gesserit informa que los tleilaxu nos atacarán antes de cruzar el puente.

—Llegan un poco tarde ¿no? —⁠comentó Idaho con un bufido.

—No es culpa suya —replicó Moneo⁠—. El capitán de la Guardia de Habladoras Pez no quiso dar crédito a estas palabras.

Varios miembros del cortejo de Leto comenzaron a subir a la atalaya. Algunos parecían drogados, conmocionados aún por el suceso que acababan de vivir. Las Habladoras Pez revoloteaban enérgicas entre ellos, ordenándoles mostrar una actitud menos doliente.

—Suprimid la Guardia destacada en la Embajada de la Bene Gesserit —⁠ordenó Leto⁠—, y enviadles un mensaje diciendo que su audiencia sigue siendo la última, pero que no teman por ello. Decidles que los últimos serán los primeros. Seguro que comprenden la alusión.

—¿Y en cuanto a los tleilaxu? —⁠quiso saber Idaho.

Leto no desvió su atención de Moneo.

—Sí, los tleilaxu. Les mandaremos una señal.

—¿Señor?

—Cuando yo lo ordene, pero no hasta entonces, harás que el embajador tleilaxu sea públicamente azotado y expulsado del país.

—¡Señor!

—¿No estás de acuerdo?

—Si queremos mantener en secreto lo… —⁠Moneo lanzó una mirada por encima del hombro⁠—, ¿qué explicación vamos a dar de los azotes?

—No vamos a dar ninguna explicación.

—¿No vamos a ofrecer razón alguna?

—Ninguna.

—Pero, Señor, los bulos y rumores que eso…

—¡Estoy reaccionando, Moneo! Que sientan esa parte subterránea de mi ser que actúa sin mi conocimiento porque no posee ni el medio ni los recursos del conocimiento.

—Esto provocará un gran temor, Señor.

Un repentino estallido de risa escapó de la boca de Idaho, que se interpuso entre Moneo y el vehículo real.

—¡Pero si es una finura tratar así a ese embajador! Gobernantes ha habido que a un necio de esa clase lo hubieran hecho matar a fuego lento.

Moneo trató de dirigirse a Leto por encima del hombro de Idaho.

—Pero Señor, tal acción confirmará a los tleilaxu que fuisteis efectivamente atacado.

—Eso ya lo saben —repuso Leto—. Pero no hablarán de ello.

—Y cuando ninguno de los atacantes regrese… —⁠dijo Idaho.

—¿Lo entiendes, Moneo? —siguió diciendo Leto⁠—. Cuando entremos en Onn aparentemente ilesos, los tleilaxu creerán que han sufrido un rotundo fracaso.

Moneo lanzó una mirada a su alrededor, contemplando a las Habladoras Pez y cortesanos que escuchaban hipnotizados esta conversación. Rara vez había oído alguno de ellos un diálogo tan revelador entre el Dios Emperador y sus más íntimos colaboradores.

—¿Cuándo dará mi Señor la señal de castigar al embajador? —⁠preguntó Moneo.

—Durante la audiencia.

Leto oyó acercarse a varios tópteros, divisó el centelleo del sol en sus alas y rotores, y al fijar la vista distinguió el dosel de repuesto para su carro suspendido de uno de ellos.

—Ordena que el dosel estropeado se lleve a la Ciudadela para que lo reparen —⁠dijo Leto, observando todavía la llegada de los tópteros⁠—. Decid a los operarios que a todos cuantos pregunten contesten que es cosa de rutina, otro dosel estropeado por una tormenta de arena.

—Sí, Señor, —suspiró Moneo—. Se hará como vos digáis.

—Vamos, Moneo, arriba ese ánimo —⁠le exhortó Leto⁠—. Ven a caminar al lado mío en cuanto reanudemos la marcha. —⁠Y, volviéndose hacia Idaho, añadió⁠—: Toma a unos cuantos guardias y ve a explorar el camino.

—¿Creéis que puede producirse un nuevo ataque?

—No, pero así los guardias tendrán algo que hacer. Y ponte un uniforme nuevo. No quiero que lleves una prenda contaminada por los sucios tleilaxu.

Idaho se alejó para obedecer las órdenes.

Leto hizo entonces señas a Moneo de que se aproximara al carro, y cuando este se inclinaba hacia el interior del vehículo, con el rostro a menos de un metro de distancia del Emperador, Leto bajo la voz y le dijo:

—Hay una lección muy especial para ti, Moneo, en todo esto.

—Señor, sé que hubiera debido sospechar de los Danzarines…

—¡Nada de Danzarines Rostro! Es una lección para tu hija.

—¿Siona? ¿Qué tiene ella que…?

—Dile esto: en cierta manera, en una muy frágil manera, ella es como esa fuerza mía interna que actúa sin conocimiento. A causa de ella, de tu hija, yo recuerdo lo que era ser humano… y amar.

Moneo se quedó mirando a Leto sin comprender.

—Transmítele simplemente este mensaje —⁠dijo Leto⁠—. No hace falta que intentes comprenderlo. Limítate a comunicarle mis palabras.

Moneo se retiró.

—Como mi Señor lo ordene.

Leto cerró entonces el dosel de la burbuja, unificando la superficie de la cubierta para que los operarios llegados en los tópteros pudieran cambiarlo.

Moneo se volvió y se quedó contemplando a la gente que esperaba en la pequeña explanada de la atalaya. Entonces notó un detalle que antes le había pasado por alto, un detalle puesto de manifiesto por el desaliño que muchos ostentaban sin haber podido aún remediar. Algunos cortesanos iban equipados con delicados dispositivos para mejorar la audición. Habían estado escuchando. Y tales aparatos solo podían proceder de Ix.

Tendré que avisar al Duncan y a la Guardia, pensó Moneo.

En cierta manera, consideró este descubrimiento como un síntoma de podredumbre. ¿Cómo podían prohibir tales aparatos cuando casi todos los cortesanos y las Habladoras Pez sabían o sospechaban que el Dios Emperador compraba a Ix máquinas prohibidas?

21

Estoy empezando a odiar el agua. La piel de trucha de arena que impulsa mi metamorfosis ha adquirido ya la sensibilidad del gusano. Moneo y muchas de mis guardias conocen mi aversión. Solo Moneo sospecha la verdad, es decir, que esto constituye un hito importante. En él siento mi final, que ocurrirá no pronto para como Moneo mide el tiempo, pero sí lo bastante para como yo lo soporto. Las truchas de arena se abalanzaban sobre el agua en los tiempos de Dune, lo cual fue un problema durante las primeras fases de nuestra simbiosis. A fuerza de voluntad logré dominar aquella necesidad, entonces y durante el período que tardamos en alcanzar un estado de equilibrio. Ahora debo evitar el agua porque no existen más truchas de arena que las semialetargadas criaturas que componen mi epidermis. Sin las truchas de arena que devuelvan este mundo al desierto que fue, Shai-Hulud no emergerá; el gusano de arena no puede desarrollarse hasta que la tierra esté reseca. Yo soy su única esperanza.

—Los Diarios Robados

Era ya media tarde cuando el Cortejo Real enfiló el descenso de la última cuesta que iba a conducirlo al interior del recinto de la Ciudad Sagrada. Una inmensa muchedumbre, a la que trataban de contener nutridas hileras de corpulentas Habladoras Pez, ataviadas con uniformes de la casa Atreides y las mazas en cruz y enlazadas, se agolpaba en las calles para darle la bienvenida.

Al ver acercarse a la comitiva real, un ensordecedor clamor de vítores y aplausos se elevó de la multitud. En aquel momento las Guardias Habladoras Pez empezaron a salmodiar:

—¡Siaynoq! ¡Siaynoq! ¡Siaynoq!

Aquella repetida palabra resonando entre los elevados edificios de la ciudad produjo un extraño efecto en la muchedumbre, que no se hallaba iniciada en su significado. Una oleada de silencio invadió las aglomeradas avenidas mientras las guardias continuaban repitiendo su salmodia. La gente contemplaba amedrentada a las mujeres armadas con sus mazas, encargadas de escoltar el paso de la comitiva, a las mujeres que repetían su grito con la mirada fija en el rostro de su Señor.

Idaho, que marchaba con las Guardias Habladoras Pez detrás del Carro Real, oía la salmodia por primera vez, y sintió el pelo de su nuca ponérsele de punta.

Moneo caminaba junto al carro sin mirar a derecha ni a izquierda. En una ocasión le había preguntado a Leto el significado de aquella palabra.

—Yo exijo a mis Habladoras Pez un único ritual —⁠había dicho Leto. Se encontraban entonces en el Salón de Audiencias situado bajo la plaza central de Onn, con Moneo fatigado tras un día agotador dedicado a dirigir y acomodar el flujo de dignatarios que atestaban la ciudad para participar en las celebraciones y festejos de su Festival Decenal.

—¿Qué tiene que ver con ello esa palabra que salmodiaban, Señor?

—El ritual se llama Siaynoq, que quiere decir la Fiesta de Leto. Consiste en la adoración de mi persona en mi presencia.

—¿Es un ritual antiguo, Señor?

—Lo poseían los Fremen antes ya de ser Fremen. Pero las claves de los secretos del Festival murieron con los más viejos. Ahora tan solo yo los recuerdo. Por eso he recreado el festival a mi propia semejanza y para mis propios fines.

—¿Entonces los Fremen de Museo no utilizan este ritual?

—No, jamás. Este ritual es mío y solo mío. Y exijo sobre él derecho eterno, porque este ritual soy yo.

—Es una palabra extraña. Jamás había oído nada parecido.

—Posee muchos significados, Moneo. Si te los digo, ¿sabrás guardar el secreto?

—¡Es orden de mi Señor!

—No compartas jamás con nadie ni reveles a las Habladoras Pez esto que ahora voy a decirte.

—Lo juro, Señor.

—Muy bien. Siaynoq significa honrar al que habla con sinceridad. Significa el recuerdo de cosas dichas con sinceridad.

—Pero, Señor, ¿la sinceridad no significa acaso que el que habla cree… tiene fe en lo que se dice?

—Sí, pero Siaynoq contiene también la idea de la luz como aquello que revela la realidad. Pues se continúa arrojando luz sobre aquello que se ve.

—Realidad… qué palabra tan ambigua, Señor.

—¡En efecto! Pero Siaynoq alude también a la fermentación porque la realidad, o la creencia de que se conoce la realidad, que es lo mismo, provoca siempre un fermento en el universo.

—¡Todo eso en una única palabra, Señor!

—¡Y mucho más! Siaynoq contiene también la llamada a la oración y el nombre del Angel del Registro, Sihaya, que interroga a los que acaban de morir.

—Una gran carga para una sola palabra.

—Las palabras pueden acarrear cualquier carga que nosotros deseemos. Todo lo que se requiere es concordancia y una tradición sólida, capaz de sustentar lo que se desea construir.

—¿Por qué no debo hablar de esto a las Habladoras Pez?

—Porque es una palabra especialmente reservada para ellas, y les ofende el que yo la comparta con un varón.

Los labios de Moneo se apretaron en una fina línea que evocaba el recuerdo al penetrar al lado del Carro Real en el recinto de la Ciudad Sagrada. Había oído a las Habladoras Pez cantar al Dios Emperador en su presencia muchas veces desde aquella ocasión en que obtuviera la primera explicación, y desde entonces había añadido incluso sus propios significados a la extraña palabra.

Significa misterio y prestigio. Significa poder. Invoca la licencia de actuar en el nombre de Dios.

—¡Siaynoq! ¡Siaynoq! ¡Siaynoq!

La palabra sonaba agria a oídos de Moneo.

Se hallaban ya en el interior de la ciudad, llegando casi a su plaza central. La luz del sol poniente iluminaba el Camino Real que el cortejo iba dejando atrás, daba gran esplendor a los vistosos atavíos de los habitantes de la ciudad, y brillaba en las caras arrobadas de las Habladoras Pez apostadas a lo largo del recorrido.

Idaho, que avanzaba junto al carro con la guardia, provocó la primera alarma mientras duraba la salmodia al preguntar su significado a una de las guardias de su grupo.

—No es una palabra para hombres —⁠respondió la Habladora Pez⁠—, pero a veces Nuestro Señor Leto comparte Siaynoq con un Duncan.

¡Un Duncan! Se lo había preguntado a Leto un poco antes, sin conseguir más que disgustarse por sus continuas evasivas.

—Lo sabrás dentro de poco.

Idaho relegó a segundo plano su interés por la salmodia y se dedicó a mirar a su alrededor con curiosidad de turista. Como preparación para sus deberes de Comandante en jefe de la Guardia, Idaho había solicitado información sobre la historia de Onn, descubriendo que compartía el perverso regocijo de Leto ante el hecho de que el río Idaho estuviera discurriendo cerca.

Se encontraban en aquella ocasión en una de las amplias estancias abiertas de la Ciudadela, una pieza aireada e invadida por el sol de la mañana, amueblada con unas grandes mesas sobre las cuales varias archiveras Habladoras Pez habían desplegado planos del Sareer y de Onn. Leto había conducido su carro hasta una pequeña rampa que le permitía contemplar los planos, mientras que Idaho estaba de pie ante una mesa atestada de ellos, examinando el que correspondía a la Ciudad Sagrada.

—Extraño trazado el de esta ciudad —⁠comentó Idaho.

—Fue concebida para un propósito primordial: la exposición y contemplación pública del Dios Emperador.

Idaho levantó la vista para dirigirla al enorme cuerpo segmentado que reposaba en el carro, y luego la detuvo en el rostro enmarcado en su cogulla, preguntándose si llegaría alguna vez a acostumbrarse a contemplar sin extrañeza aquella insólita figura.

—Pero eso ocurre solo una vez cada diez años —⁠replicó Moneo.

—Sí, en efecto, durante la gran participación.

—¿Y simplemente se cierra en los períodos comprendidos entre dos festivales?

—Bueno, tienen en ella su sede las embajadas, las oficinas de las agencias comerciales, las escuelas de Habladoras Pez, los cuadros de servicios y mantenimiento, y los museos y las bibliotecas.

—¿Y qué espacio ocupan todas estas entidades? —⁠Idaho golpeó suavemente el plano con los dedos⁠—. ¿Una décima parte de la ciudad como mucho?

—Bastante menos.

Idaho dejó vagar su mirada por el plano, pensativo.

—¿Hay algún otro propósito en este trazado, Señor?

—Responde básicamente a la necesidad de exponer públicamente mi persona. Una vez cada diez años.

—Pero debe haber funcionarios, empleados del gobierno y hasta operarios y obreros. ¿Dónde vive esta gente?

—En general en los suburbios.

Idaho señaló el plano.

—¿Esas gradas de apartamentos?

—Fíjate en los balcones, Duncan.

—Todas alrededor de la plaza. —⁠Se inclinó para estudiar el esquema⁠—. ¡Esa plaza tiene dos kilómetros de ancho!

—Fíjate que los balcones están dispuestos en escalones justo hasta el círculo de espiras. Las espiras están reservadas para los ciudadanos más selectos.

—¿Y así todos pueden contemplaros en la plaza?

—¿No te gusta, acaso?

—¡No hay siquiera una barrera energética que os proteja!

—Qué blanco tan atractivo ofrezco, ¿verdad?

—¿Por qué lo hacéis?

—Existe una leyenda deliciosa sobre el trazado de Onn, que yo fomento cuanto puedo. Se dice que en tiempos vivió aquí un pueblo que exigía a su rey caminar entre sus súbditos una vez al año en total oscuridad, desarmado y desprovisto de toda armadura. Este legendario rey se ataviaba con un vestido luminiscente para realizar su paseo por entre la muchedumbre envuelta en sombras de sus súbditos. Y ellos, sus súbditos, para esta ocasión, vestían de negro, y jamás se les registraba en busca de armas.

—¿Qué tiene eso que ver con Onn… y con vos?

—Bueno, pues evidentemente, si el rey salía con vida del paseo, es que era un buen rey.

—¿Vos tampoco efectuáis registros de armas?

—Abiertamente no.

—Pensáis que la gente os identifica con esta leyenda. —⁠No se trataba de una pregunta.

—Muchos así lo creen.

Idaho contempló el rostro de Leto hundido en los pliegues grises de su cogulla. Sus ojos completamente azules, de un azul sobre azul, le devolvieron inexpresivos la mirada.

Ojos de melange, pensó Idaho. Pero Leto afirmaba que no consumía ni un gramo de especia, puesto que su organismo proporcionaba toda la que su adicción requería.

—No te agrada mi santa obscenidad, mi forzosa tranquilidad —⁠dijo Leto.

—¡No me agrada que juguéis a ser dios!

—Pero un dios puede dirigir un imperio de igual modo que un director de orquesta dirige una sinfonía, a través de sus movimientos. Mi actuación tan solo se ve limitada por mi restricción al territorio de Arrakis. Debo dirigir la sinfonía desde aquí.

Idaho agitó la cabeza y contempló una vez más el plano de la Ciudad.

—¿Qué son esos apartamentos situados detrás de las espiras?

—Alojamientos de inferior categoría para nuestros visitantes.

—No ven la plaza.

—Sí la ven. Ciertos aparatos ixianos proyectan mi imagen al interior de esas habitaciones.

—Mientras que el círculo interno os contempla directamente al natural. ¿Cómo entráis en la plaza?

—Ascendiendo en una plataforma de presentación situada en el centro de la plaza y apareciendo públicamente ante los ojos de mi pueblo.

—¿La gente aplaude? —Idaho miró a Leto directamente a los ojos.

—Les está permitido aplaudir.

—Vosotros, los Atreides, siempre os considerasteis personajes de la Historia.

—Qué astucia la tuya al comprender el sentido del aplauso.

Idaho devolvió la mirada al plano de la ciudad.

—¿Y las escuelas de Habladoras Pez están aquí?

—Bajo tu mano izquierda, sí. Esa es la academia donde ingresó Siona para recibir su educación. Entonces tenía diez años.

—Siona… quiero saber más de ella —⁠musitó Idaho.

—Te aseguro que ningún obstáculo entorpecerá este deseo.

Idaho, que avanzaba con la comitiva real, salió de su ensueño al notar que la salmodia de las Habladoras Pez disminuía. Delante de él, el Carro Real había iniciado el descenso hacia las salas situadas en los sótanos de la plaza, deslizándose por una larga rampa. Idaho, bañado todavía por la luz del sol, levantó la vista y contempló las brillantes espiras que coronaban el conjunto, aquella realidad para la que los mapas no le habían preparado. Una inmensa muchedumbre se agolpaba en los balcones de las gradas que cerraban el gran ruedo de la plaza, una muchedumbre callada que contemplaba en silencio el paso de la comitiva.

Ni un solo aplauso de los privilegiados, pensó Idaho. El impresionante silencio de la multitud llenó a Idaho de aprensivos presagios.

Penetró en el túnel que descendía al sótano de la plaza, perdiendo de vista la escena exterior. A medida que bajaba, la salmodia de las Habladoras Pez se fue desvaneciendo, sustituida por un creciente ruido de pasos que resonaban con fuerza a todo su alrededor.

Un sentimiento de curiosidad reemplazó a sus opresivos presentimientos y, dejándose llevar de ella, se dedicó a observar lo que le rodeaba. El túnel de suelo plano por el que caminaba poseía iluminación artificial y era inmensamente ancho. Idaho calculó que hasta setenta personas podrían avanzar de frente hacia las entrañas de la plaza. Aquí no se veían multitudes enardecidas, sino tan solo una esparcida hilera de Habladoras Pez que no salmodiaban, contentándose con observar el paso de su Dios.

El recuerdo de los planos le permitió a Idaho visionar el esquema del gigantesco complejo situado debajo de la plaza, una ciudad privada dentro de la ciudad, un lugar al que solo podían acceder sin escolta el Dios Emperador, los cortesanos y las Habladoras Pez. Pero los planos no le habían mostrado los macizos pilares ni aquella sensación de espacios enormes, vigilados, del misterioso silencio interrumpido tan solo por el ruido de pisadas y los crujidos del carro del Dios Emperador.

Idaho miró de pronto a las Guardias Habladoras Pez apostadas a lo largo del túnel, y se dio cuenta de que movían los labios al unísono, con una callada palabra en la boca. Poco trabajo le costó identificarla:

—Siaynoq.

22

—¿Otro Festival, tan pronto? —⁠preguntó Nuestro Señor Leto.

—Han pasado diez años —contestó el mayordomo.

¿Os induce este diálogo a pensar que Nuestro Señor Leto traiciona su desconocimiento del paso del tiempo?

—La Historia Oral

Durante el período reservado a las audiencias privadas que precedía a las celebraciones propias del Festival, suscitó muchos comentarios el hecho de que el Dios Emperador pasara más tiempo del asignado con el nuevo embajador de Ix, cargo que ocupaba una joven mujer llamada Hwi Noree.

La embajadora fue introducida a media mañana por dos Habladoras Pez rebosantes todavía de la excitación del primer día del Festival. El salón de audiencias privadas, situado debajo de la gran plaza, se hallaba brillantemente iluminado. Se trataba de una estancia de unos cincuenta metros de largo por treinta y cinco de ancho. Decoraban sus paredes antiguas alfombras Fremen con sus alegres motivos realizados con piedras y metales preciosos, combinados con un tejido de valiosísimas fibras de especia y en cuyo colorido predominaban los rojos y los granates, tonos preferidos de los antiguos Fremen. El suelo del salón era casi todo transparente, marco para exóticos peces de colores realizados en cristal radiante. Por debajo del suelo discurría una corriente de purísima agua azul con toda su humedad herméticamente aislada de la sala pero tentadoramente cercana a Leto, que reposaba en una elevada peana acolchada situada al fondo de la estancia y frente a la puerta.

Su primera visión de Hwi Noree le reveló un extraordinario parecido con su tío Malky, pero la gravedad de sus movimientos y la elegante lentitud de sus andares le parecieron también extraordinarios por lo opuestos que resultaban a los de él. Poseía como Malky, en cambio, aquella piel oscura y aquel rostro de corte ovalado y facciones proporcionadas. Unos ojos oscuros de sereno mirar devolvieron a Leto su mirada. Y así como el cabello de Malky era ya gris, el de ella era de un luminoso color castaño.

Hwi Noree irradiaba una paz interior cuya influencia percibió Leto casi físicamente al acercarse la muchacha. Esta se detuvo a diez pasos de distancia, situándose debajo de él. Había en toda ella un equilibrio clásico que no tenía nada de accidental.

Con creciente interés, Leto descubrió en la nueva embajadora una muestra de las maquinaciones de los ixianos, cuyo programa genético de selección de tipos adecuados a funciones específicas progresaba a buen ritmo. La función de Hwi Noree era penosamente manifiesta: seducir al Dios Emperador, tratar de descubrir un resquicio en su armadura.

A pesar de esta circunstancia, a medida que la entrevista adelantaba, Leto se encontró disfrutando de la compañía de la muchacha. Hwi Noree se hallaba de pie en un charco de luz diurna introducida en el interior del salón mediante un sistema de prismas ixianos. Esa luz iluminaba el extremo del salón de Leto con un resplandor dorado centrado en la embajadora y que se apagaba detrás del Emperador, lugar donde montaban guardia una corta fila de Habladoras Pez, doce mujeres especialmente escogidas por su incapacidad para oír y para hablar.

Hwi Noree vestía una sencilla túnica de ambiel color morado, adornada solamente con un collar de plata del que pendía una placa grabada con el símbolo de Ix.

Unas flexibles sandalias del color de su vestido asomaban bajo el borde de su túnica.

—¿Sabes que maté a un antepasado tuyo? —⁠le preguntó Leto.

—Mi tío Malky incluyó esta información en mis primeros estudios, Señor.

Al oírla hablar, Leto se dio cuenta de que una parte de su educación había corrido a cargo de la Bene Gesserit. Poseía aquella característica manera de controlar sus respuestas, y de captar los matices y trasfondos de una conversación. Sin embargo, advirtió que la influencia Bene Gesserit se había superpuesto con delicadeza, sin destruir la dulzura esencial de su temperamento.

—Te advirtieron que sacaría a relucir este tema.

—En efecto, Señor. Sé que mi antepasado tuvo la osadía de introducir aquí un arma con intención de atentar contra vos.

—Exactamente igual que tu inmediato predecesor en el cargo. ¿También te dijeron eso?

—No tuve noticia de ello sino hasta mi llegada. Señor. ¡Qué necios fueron! ¿Por qué salvasteis la vida de mi predecesor?

—¿No habiendo salvado la de tu antepasado?

—Sí, Señor.

—Kobat, tu predecesor, me resultaba más útil como mensajero.

—Entonces me dijeron la verdad —⁠replicó ella. Nuevamente sonrió⁠—. No siempre puede fiarse una de escuchar la verdad en labios de superiores y colegas.

La respuesta manifestaba tal franqueza que Leto no pudo reprimir la risa, y aún riéndose comprendió que esta mujer poseía todavía la Mente del Primer Despertar, es decir la mente elemental que despertaba con el primer impacto consciente del nacimiento a la vida. ¡Estaba viva!

—Entonces, ¿no me reprochas que matara a tu antepasado?

—¡Él trató de asesinaros, Señor! Me han dicho que lo aplastasteis con vuestro propio cuerpo.

—Cierto.

—Y que disparasteis su arma contra Vuestra Santa Persona para demostrar que el arma resultaba totalmente ineficaz… y se trataba de la pistola láser más perfeccionada que nosotros éramos capaces de hacer.

—Los testigos informaron de todo correctamente —⁠aseveró Leto.

Y pensó: ¡Lo cual demuestra lo mucho que se puede uno fiar de los testigos! Como detalle de interés puramente histórico, él sabía que había disparado el arma tan solo contra las zonas anilladas de su cuerpo, evitando las manos, la cara y las aletas; y su cuerpo de pre-gusano poseía una notable capacidad de absorción de calor, pues procesos químicos internos convertían el calor en oxígeno.

—Jamás dudé de lo que dijeron —⁠replicó ella.

—¿Por qué ha repetido Ix este estúpido gesto? —⁠preguntó Leto.

—No me lo han dicho. Tal vez Kobat decidiera por sí solo actuar de esa forma.

—Creo que no. Pienso que tu pueblo deseaba solo la muerte del asesino que habían elegido.

—¿La muerte de Kobat?

—No, la muerte del que eligieron para manejar el arma.

—¿Quién fue, Señor? No me lo han dicho.

—Carece de importancia. ¿Recuerdas lo que dije en la época en que tu antepasado cometió su estupidez?

—Amenazasteis con terribles castigos si la violencia volvía a ocupar nuestros pensamientos. —⁠Bajó la vista, pero no antes de que Leto vislumbrara en sus ojos una firme determinación: utilizar toda su capacidad para calmar la ira del Dios Emperador.

—Juré que ninguno de vosotros escaparía a mi cólera —⁠dijo Leto.

Ella levantó la vista hasta fijarla en el rostro del emperador:

—Sí, Señor. —Y toda su actitud reveló el miedo que sentía.

—Nadie puede escapar de mí, nadie, ni tan siquiera esa inoperante colonia que habéis fundado en… —⁠Y Leto desplegó ante la muchacha las coordenadas cartográficas de una nueva colonia que los ixianos habían fundado en secreto en un remoto lugar, alejado a su entender del alcance del Dios Emperador.

La muchacha no reveló sorpresa alguna.

—Creo, Señor, que me eligieron como embajador porque les advertí que no lograrían engañaros, y que tendríais conocimiento de ello.

Leto la observó con mayor atención. ¿Qué tengo ante mis ojos?, se preguntó. La réplica de la muchacha había sido sutil y penetrante. Los ixianos opinaban que la distancia y los elevadísimos costes de transporte aislarían a la nueva colonia; Hwi Noree no lo creía así, y en consecuencia así lo dijo, pero, en cambio, sus superiores la habían designado para el cargo de embajador precisamente por este motivo; lo cual decía mucho en favor de la prudencia ixiana, pues la muchacha, al mismo tiempo que representante oficial de los intereses de su pueblo, sería considerada adicta a Leto. El emperador asintió sonriendo a medida que aparecían las líneas generales del esquema. Al poco tiempo de ascender al trono había revelado a los ixianos la localización exacta del Núcleo ixiano, el corazón de la federación tecnológica que ellos gobernaban, celosamente mantenido en secreto, un secreto que los ixianos creían a salvo pues pagaban por él sobornos gigantescos a la Cofradía Espacial. Pero sin embargo, Leto lo había deducido utilizando sus dotes lógicas de observación presciente… y consultando asimismo sus recuerdos que albergaban a más de un ixiano.

Por aquel entonces Leto había advertido a los ixianos que les castigaría si actuaban en contra de él. Ellos habían respondido consternados, acusando a la Cofradía de haberles traicionado, lo cual había divertido sobremanera a Leto, que estalló en tales carcajadas que los ixianos quedaron anonadados. A continuación, en tono frío y acusador, les había informado de que no precisaba de espías ni traidores ni otros instrumentos corrientes de gobierno.

¿Acaso no creían que era un dios?

Durante cierto tiempo a partir de aquel suceso, los ixianos se mostraron bien dispuestos a satisfacer sus exigencias. La verdad es que Leto no abusaba de esta relación, y sus demandas eran modestas: una máquina para esto, un aparato para lo otro. Él se limitaba a explicar lo que necesitaba, y los ixianos le proporcionaban el juguete tecnológico indicado. Solamente una vez se retrasaron en la entrega de un instrumento violento que debía acoplarse a una de sus máquinas; degolló a toda la delegación ixiana antes de que pudieran siquiera desenvolver el artefacto.

Hwi Noree esperaba paciente mientras Leto meditaba. Ni el más leve signo de impaciencia afloraba al exterior.

Qué hermosa es, pensó.

A la luz de su ya dilatada relación con los ixianos, esta nueva postura hizo hervir la sangre a Leto. De ordinario las pasiones, crisis y necesidades que le habían producido e impulsado ardían a fuego lento, y a menudo pensaba que había sobrevivido a sus tiempos. Pero en cambio la presencia de una Hwi Noree le decía que aún se le necesitaba, y ello le complacía. Hasta pensó que quizá fuera posible que los ixianos hubieran conseguido un éxito parcial en la puesta a punto de su máquina amplificadora de la presciencia lineal de los navegantes de la Cofradía; podría habérsele escapado un ínfimo pormenor en el curso de los grandes acontecimientos. ¿Serían capaces de conseguir dicha máquina? ¡Qué portento sería eso! Deliberadamente, se negó a utilizar sus poderes para explorar el menor detalle de dicha posibilidad.

¡Deseo que me sorprendan!

Leto sonrió benigno a Hwi.

—¿De qué modo te han preparado para que me seduzcas? —⁠preguntó.

Ella no pestañeó.

—He sido equipada con una serie de respuestas memorizadas para determinadas exigencias —⁠contestó⁠—. Las aprendí tal como me las enseñaron, pero no pienso utilizarlas.

Que es precisamente lo que ellos quieren, pensó Leto.

—Di a tus amos que eres exactamente el cebo apropiado para agitar ante mis ojos.

Ella inclinó la cabeza respetuosamente.

—Me complace que así sea, mi Señor.

—Sí, así es.

Entonces se recreó realizando una pequeña indagación temporal, para examinar el inmediato futuro de Hwi rastreando los hilos de su pasado. Hwi aparecía en un futuro fluido, en una corriente cuyos movimientos eran susceptibles de numerosas desviaciones. Conocería a Siona de forma superficial, a menos que… Numerosas preguntas asaltaron la mente de Leto. Un piloto de la Cofradía aconsejaba a los ixianos, y evidentemente había detectado el disturbio de Siona en la trama temporal. ¿Creería el piloto en realidad que podía ofrecer seguridad contra el descubrimiento del Emperador?

La indagación temporal duró varios minutos, pero Hwi no dio muestras de impaciencia. Leto la miró atentamente. Parecía intemporal, situada fuera del tiempo, rodeada de una aureola de pacífica serenidad. Jamás había conocido a ningún mortal capaz de aguardar de esta forma ante él, sin el menor atisbo de nerviosismo.

—¿Dónde naciste, Hwi? —le preguntó.

—En Ix, Señor.

—Me refiero específicamente: el edificio, su situación, tus padres, el ambiente que te rodeaba, amigos y familia, escuela, en fin, todo eso.

—No conocí a mis padres, Señor. Me dijeron que habían muerto siendo niña.

—¿Lo creíste?

—Al principio, sí… naturalmente. Luego comencé a figurarme imaginaciones. Llegué a imaginar que Malky era mi padre… pero… —⁠Lo negó, agitando la cabeza.

—¿No te gustaba tu tío Malky?

—No, en absoluto. Es decir, le admiraba.

—Exactamente mi misma reacción —⁠comentó Leto⁠—. ¿Y qué me dices de tus amigos y la escuela?

—Tuve a los mejores maestros; incluso trajeron a varias Bene Gesserit para adiestrarme en el control emocional y en la observación. Malky decía que se me estaba preparando para grandes cosas.

—¿Y tus amigos?

—Creo que nunca tuve verdaderos amigos, tan solo personas con las que me hallaba en contacto por algún propósito específico de mi educación.

—Y esas grandes cosas para las que te estaban preparando… ¿te hablaron alguna vez de ellas?

—Malky me dijo que me preparaban para seduciros, Señor.

—¿Cuantos años tienes, Hwi?

—Desconozco mi edad exacta. Supongo que debo tener unos veintiséis años, pero no he celebrado jamás un cumpleaños. Supe que existían esas fechas por pura casualidad, porque una de mis maestras presentó esa excusa para una ausencia. A aquella maestra jamás volví a verla.

Leto descubrió que esta respuesta le había fascinado. Sus observaciones le aseguraron que no había habido intervención tleilaxu en la muchacha ixiana. No procedía de un tanque axlotl. ¿A qué, pues, tanto secreto?

—¿Tu tío Malky conoce tu edad?

—Es posible. Pero hace muchos años que no le he visto.

—¿Jamás te dijo nadie cuántos años tenías?

—No.

—¿Y por qué te imaginas que no lo hicieron?

—Tal vez pensaron que ya lo preguntaría yo si me interesaba.

—¿Y te interesaba?

—Sí.

—¿Entonces por qué no lo preguntaste?

—Al principio pensé que tenía que existir alguna ficha mía en alguna parte. La busqué, y no había nada. Entonces deduje que no contestarían a mi pregunta.

—Por todo cuanto revela de ti, Hwi, esta respuesta me agrada, me agrada mucho. Yo también ignoro tu procedencia, pero puedo adivinar con bastante exactitud tu lugar de nacimiento.

Los ojos de la muchacha se fijaron en su rostro con una intensidad exenta de afectación.

—Naciste en el interior de esa máquina que tus amos tratan de perfeccionar para la Cofradía —⁠dijo Leto⁠—. Y allí también fuiste engendrada. Podría ser muy bien que tu padre fuera Malky, pero este detalle carece de importancia. ¿Sabes algo de esa máquina, Hwi?

—Se supone que no debiera, Señor, pero…

—¿Otra indiscreción de tus maestros?

—Esta vez fue mi propio tío.

—¡Qué canalla! —exclamó—. ¡Qué simpático canalla!

—¿Señor?

—Esta es su venganza contra tus amos. No le gustó que lo apartaran de mi corte. Me dijo entonces que su sustituto era poco menos que un estúpido.

Hwi se alzó de hombros.

—Un hombre muy complejo, mi tío.

—Escúchame con atención, Hwi. Aquí en Arrakis algunas de tus relaciones podrían resultar peligrosas para ti. Yo te protegeré en todo lo que pueda. ¿Me comprendes?

—Creo que sí, Señor —respondió la muchacha, mirándole solemnemente.

—Y ahora te voy a transmitir un mensaje para tus amos. Sé con toda certeza que han seguido los consejos de un piloto de la Cofradía, y que se han asociado con los tleilaxu de manera peligrosa. Diles de mi parte que sus propósitos resultan transparentes.

—Señor, no tengo conocimiento alguno de…

—Me doy perfecta cuenta de cómo te están usando, Hwi. Por este motivo, puedes comunicar también a tus amos que habrá de designarte embajador permanente ante mi corte. No aceptaré a ningún otro ixiano. Y si tus amos hacen caso omiso de mis advertencias, obstaculizando con nuevas interferencias mis deseos, les aplastaré.

Los ojos de la muchacha se llenaron de lágrimas que resbalaron por sus mejillas, pero Leto le agradeció que no se permitiera otras muestras de consternación tales como la de caer ante su Señor de rodillas.

—Ya se lo he advertido —replicó ella⁠—, en varias ocasiones. Les dije que debían obedecer.

Leto se dio cuenta de que lo que decía era verdad.

Qué maravillosa criatura, esta Hwi Noree, pensó. Parecía la destilación de la bondad, y evidentemente había sido educada y condicionada para ello por sus amos, los ixianos, con el propósito específico de comprobar qué efecto produciría ello en el Dios Emperador.

De entre la multitud de sus ancestrales recuerdos, Leto la veía como una monja idealizada, amable, sacrificada, y toda sinceridad. Este era su temperamento natural, su manera de ser y de actuar. Para ella lo más fácil era ser franca y abierta, capaz de ensombrecer esta tendencia solo para impedir un daño en los demás. Para Leto, este último rasgo era el cambio más profundo que la Bene Gesserit había logrado efectuar en ella. El verdadero carácter de Hwi seguía siendo extrovertido, sensible, y dulce por naturaleza. Pocos sentimientos calculadores o ansias de manipulación hallaban Leto en ella. Se mostraba dispuesta de inmediato, interesada por todo, era saludable, y sabía escuchar (otra cualidad Bene Gesserit). En ella no había nada abiertamente seductor, y precisamente este hecho mismo la tornaba irresistiblemente seductora para Leto.

Como había comentado a uno de los anteriores Duncans en una ocasión similar:

—Debes comprender de mí una cosa que evidentemente muchos sospechan, y es que a veces es inevitable que sufra sensaciones ilusorias, que tenga la impresión de que en algún lugar dentro de mí, dentro de esta mutante forma mía, existe un cuerpo humano adulto con todas y cada una de sus funciones vitales.

—¿Todas ellas. Señor? —había preguntado el Duncan.

—¡Todas! Siento los desaparecidos miembros de mi persona. Siento mis piernas, tan insignificantes ahora, y sin embargo tan reales para mis sentidos. Siento la palpitación de mis glándulas humanas, algunas de las cuales ya no existen. Siento incluso mis genitales, que intelectualmente sé que desaparecieron hace varios siglos.

—Pero si sabéis…

—El conocimiento no suprime tales sentimientos. Todas las partes desaparecidas de mi cuerpo perduran en mis recuerdos personales y en la múltiple identidad de todos mis antepasados.

Mirando a Hwi, de pie delante suyo, en nada le ayudaba saber que no poseía cráneo y que lo que antaño fuera su cerebro era ahora una ingente telaraña de ganglios esparcidos por toda su carne de pregusano. En nada le ayudaba. Sentía todavía el cerebro doliéndole en el lugar donde antaño reposara, y percibía claramente los latidos de sus sienes.

Por el simple hecho de encontrarse de pie delante de él, Hwi llamaba a gritos a su perdida humanidad. Era demasiado insoportable, y por eso gimió desesperado:

—¿Por qué me torturan así tus amos?

—¿Señor?

—¡Enviándote a ti!

—Jamás os haría daño.

—Solo por existir ya me haces daño.

—No lo sabía. —Un torrente de lagrimas bañó sus mejillas⁠—. Jamás me dijeron lo que estaban haciendo en realidad.

Leto procuró tranquilizarse y le dijo dulcemente:

—Vete ahora y déjame, Hwi. Ve a cumplir tu cometido, pero vuelve enseguida si te llamo.

La muchacha se retiró en silencio, pero Leto se dio cuenta de que también ella sufría una gran congoja. No podía confundirse la profunda tristeza que la invadía por la humanidad que Leto sacrificara. Pues Hwi sintió también lo que Leto sentía; que hubieran sido amigos, amantes, compañeros, con una entrega y una unión total entre ambos sexos. Sus amos habían planeado que ella también lo sintiera.

¡Qué crueles son los ixianos!, pensó Leto. Sabían muy bien cómo causarnos dolor.

La partida de Hwi suscitó el recuerdo de su tío Malky. Malky era cruel, pero Leto había disfrutado bastante de su compañía. Malky poseía todas las virtudes de su industrioso pueblo y los vicios suficientes como para resultar profundamente humano. Malky se había deleitado ilimitadamente con la compañía de las Habladoras Pez de Leto: «Vuestras huríes», solía llamarlas, y Leto pocas veces pensaba luego en sus soldados sin recordar el epíteto de Malky.

¿Por qué estoy pensando en Malky ahora? No es solamente a causa de Hwi. Tendré que preguntarle qué encargo le dieron sus amos al enviarla a mí.

Leto estuvo dudando de llamarla a su presencia.

Si se lo pregunto me lo dirá.

Los embajadores ixianos siempre habían recibido la misión de averiguar por qué razón el Dios Emperador toleraba a Ix. Sabían que eso no podían ocultárselo. ¡Esa necia tentativa de fundar una colonia fuera del alcance de su visión! ¿Estaban acaso poniendo a prueba sus límites? Los ixianos sospechaban que en realidad Leto no necesitaba sus industrias.

Jamás he ocultado la opinión que me merecen. Y así se lo dije a Malky.

—¿Innovadores tecnológicos? ¡En absoluto! Vosotros sois los criminales de la ciencia de mi Imperio.

Malky se había echado a reír.

Irritado, Leto le había lanzado la acusación:

—¿Por qué tratar de ocultar laboratorios secretos y talleres fuera de las fronteras del Imperio? No podréis escapar de mí.

—Sí, Señor. —Riéndose.

—Conozco vuestro propósito: volver a introducir un poquito de esto y otro de aquello en mis dominios imperiales. ¡Causar la subversión! ¡Diseminar la duda y la discordia!

—¡Señor, vos mismo sois uno de nuestros mejores clientes!

—¡No me refiero a eso y tú lo sabes, descarado!

—Os gusto precisamente porque soy un descarado, porque os explico historias de lo que hacemos por ahí.

—¡Lo sé sin que tú me las cuentes!

—Pero algunas historias son verídicas, y de otras se duda. Yo disipo vuestras dudas.

—¡Yo no tengo nunca dudas!

Lo cual no había hecho más que desencadenar las carcajadas de Malky.

Y debo seguir tolerándoles, pensó Leto.

Los ixianos operaban en la tierra incógnita de la invención creativa que había sido proscrita por el Jihad Butleriano. Fabricaban máquinas a semejanza de la mente humana, que era precisamente lo que había provocado la destrucción y las matanzas del Jihad. Eso era lo que hacían en Ix, y Leto se veía obligado a dejarles continuar.

¡Yo les compro sus productos! Ni siquiera podría escribir mis diarios sin sus díctateles, que responden al pensamiento no expresado. Sin el concurso de Ix no podría haber escondido ni mis diarios ni los impresores.

¡Pero hay que recordarles el peligro que entraña lo que hacen!

Ni tampoco podía permitirse que la Cofradía le olvidase. Eso era más fácil. Aún cuando los hombres de la Cofradía cooperasen con Ix, desconfiaban poderosamente de los ixianos.

¡Si la nueva máquina ixiana funciona, la Cofradía habrá perdido el monopolio de los viajes espaciales!

23

De ese revoltijo de recuerdos que puedo convocar a voluntad, emergen ciertas formas. Son como un segundo lenguaje que percibo con toda claridad. Los signos socioalarmantes que inducen a una sociedad a adoptar las posturas de defensa o ataque son para mí como gritos perfectamente audibles. Como pueblo, se reacciona contra las amenazas que ponen en peligro a la inocencia y a los jóvenes indefensos. Sonidos, visiones y olores inexplicables provocan los arrestos que uno ha olvidado que posee. Al asustarse se aferra uno a su lengua materna porque todos los demás sonidos coordinados suenan extraños. Y se exige un ropaje aceptable porque en atavío extraño resulta amenazador. Esto es programación de sistemas a su más primitivo nivel. Las células recuerdan.

—Los Diarios Robados

Las Habladoras Pez subalternas que actuaban de pajes a la entrada del salón de audiencias de Leto introdujeron ante el Dios Emperador a Duro Nunepi, el embajador tleilaxu. Era temprano para una audiencia, y Nunepi veía cambiado el horario que le habían anunciado, pero así y todo avanzaba con calma, sin más que un muy leve indicio de resignada conformidad.

Sobre la plataforma elevada del fondo del salón, Leto esperaba en silencio acomodado en su carro. Al ver avanzar a Nunepi no pudo evitar compararle en su recuerdo con la cabeza de un periscopio surcando las aguas con su casi imperceptible estela. El recuerdo esbozó una leve sonrisa en los labios de Leto. Aquel era Nunepi, un hombre orgulloso, de facciones pétreas, que había ido ascendiendo de categoría en la dirección de los asuntos tleilaxu. No siendo él un Danzarín Rostro, consideraba a estos especímenes como sus sirvientes personales, los componentes que formaban el agua en la cual él se movía. Y había que ser un auténtico experto para distinguir su estela; Nunepi era en efecto un elemento de cuidado, que había dejado sus huellas en el ataque perpetrado en el Camino Real.

A pesar de lo temprano de la hora, Nunepi vestía de uniforme con todos los atributos de su cargo diplomático, es decir amplios pantalones negros, sandalias negras con ribetes dorados, y una floreada chaquetilla roja abierta en el pecho que revelaba un torso velludo en el cual relucía el escudo tleilaxu realizado en oro y piedras preciosas.

A la protocolaria distancia de diez pasos Nunepi se detuvo y abarcó con una larga mirada a la hilera de Habladoras Pez armadas que, dispuestas en semicírculo, montaban guardia alrededor de Leto. Los ojos grises de Nunepi brillaban con secreto regocijo al elevar la mirada al Dios Emperador y saludar inclinándose con una leve reverencia.

En aquel momento, con una pistola láser enfundada al cinto, entró en el salón Duncan Idaho, que fue a colocarse junto al rostro enmarcado del Dios Emperador. La aparición de Idaho indujo a Nunepi a realizar un detenido examen del aspecto del ghola, examen que no satisfizo al embajador.

—Encuentro particularmente repugnantes a los Morfocambiantes —⁠declaró Leto.

—Yo no soy uno de ellos, Señor —⁠replicó Nunepi, con una voz baja de cultivado acento con apenas un rastro de vacilación en ella.

—Pero eres su representante, y solo por eso resultas molesto —⁠le espetó Leto.

Nunepi esperaba una franca declaración de hostilidad, pero aquel no era un lenguaje diplomático, y tanto le irritó que tuvo el atrevimiento de aludir sin recato a lo que él consideraba la fuerza de los tleilaxu.

—Señor, al preservar una porción del Duncan Idaho original y abasteceros de gholas reproducidos a su imagen y semejanza, siempre hemos supuesto que…

—Duncan —exclamó Leto, mirando a Idaho⁠—. Si te lo ordeno, Duncan, ¿querrás capitanear una expedición para exterminar a los tleilaxu?

—Con sumo placer, mi Señor.

—¿Aún cuando ello signifique la pérdida de tus células originales y la de todos los tanques axlotl?

—No tengo muy buenos recuerdos de los tanques, Señor, y esas células no son yo.

—Señor, ¿en qué os he ofendido? —⁠preguntó Nunepi.

Leto frunció el ceño. ¿Esperaba acaso este estúpido inepto que el Dios Emperador hablara abiertamente del reciente ataque de los Danzarines Rostro?

—Me han llegado noticias —repuso Leto⁠— de que tú y tu gente habéis estado esparciendo mentiras sobre lo que vosotros llamáis «mis repugnantes costumbres sexuales».

Nunepi se quedó boquiabierto. La acusación era una pura patraña, y además completamente inesperada. Pero Nunepi se dio cuenta de que si lo negaba nadie le creería, pues era el propio Dios Emperador quien lo afirmaba. Se trataba de un ataque de desconocidas dimensiones. Nunepi empezó a responder mirando a Idaho.

—Señor, si en alguna forma nosotros…

—¡Mírame a mí! —le interrumpió Leto.

Nunepi no perdió un instante en trasladar la mirada al rostro de Leto.

—Te voy a comunicar una cosa de una vez por todas —⁠dijo Leto. Yo no tengo costumbres sexuales. Ni una.

Gotas de sudor corrían por la cara de Nunepi, que miraba a Leto con la fija intensidad de un animal atrapado. Cuando logró emitir un sonido, su voz no era ya el bajo y pulido instrumento de un diplomático sino un tembloroso y amedrentado farfulleo.

—Señor, yo… Debe haber un error…

—¡Cállate, tleilaxu traidor! —⁠rugió Leto, y añadió a grandes gritos⁠—: ¡Yo soy un vector metamórfico del gusano de arena sagrado, Shai-Hulud! ¡Yo soy vuestro Dios!

—Perdónanos, Señor —murmuró Nunepi.

—¿Perdonaros? —La voz de Leto rezumaba misericordia y comprensión⁠—. Por supuesto que os perdono. Esa es la misión de Dios: perdonar. Vuestro crimen os es perdonado. Pero vuestra estupidez merece un castigo.

—Señor, si pudiera…

—¡Silencio! La asignación de especia de los tleilaxu queda anulada por esta década. Os quedáis sin nada. En cuanto a ti, personalmente a ti, ahora mis Habladoras Pez te sacarán a la plaza.

Dos corpulentas guardias avanzaron y agarraron a Nunepi por los brazos. Luego levantaron la mirada hacia Leto en espera de instrucciones.

—Al llegar a la plaza —dijo Leto⁠—, será despojado de sus vestidos y públicamente azotado. Su castigo será cincuenta azotes.

Nunepi trató de desasirse de las guardias, con el rostro contraído de furia y consternación.

—Señor, os recuerdo que soy el Embajador de…

—Tú no eres más que un delincuente común, y como tal serás tratado. —⁠Y Leto hizo una leve inclinación de cabeza a sus guardias, que comenzaron a llevarse a rastras a Nunepi.

—¡Ojalá te hubieran matado! —⁠gritó Nunepi⁠—. Ojalá…

—¿Quién? —voceó Leto—. ¿Quién había de matarme? ¿No sabes que a mí no se me puede dar muerte?

Los guardias acabaron de sacar a rastras del salón a Nunepi, que seguía gritando:

—¡Soy inocente! ¡Soy inocente! —⁠Sus protestas se fueron desvaneciendo.

Idaho se acercó a Leto.

—¿Sí, Duncan? —le preguntó Leto.

—Señor, todos los delegados y embajadores temerán vuestras iras al enterarse de esto.

—Sí. Les acabo de dar una lección de responsabilidad.

—¿Señor?

—Participar en una conspiración, al igual que pertenecer a un ejército, libera a las personas del sentimiento de responsabilidad personal.

—Pero esto causará problemas. Señor. Mejor será que aumentéis la guardia.

—¡No quiero ni una sola guardia más!

—Pero estáis invitando a…

—Estoy invitando a que se produzca un pequeño disparate militar.

—Eso es lo que yo…

—Duncan, yo soy un maestro. Tenlo siempre presente. Inculco la lección a base de repetirla.

—¿Qué lección?

—La naturaleza fundamentalmente suicida de la estupidez militar.

—Señor, no acierto a…

—Duncan, piensa en ese inepto de Nunepi. Él es la esencia de esta lección.

—Disculpad mi torpeza, Señor, pero no alcanzo a comprender esta teoría sobre la estupidez militar.

—Creen que el hecho de arriesgar la vida les autoriza a emprender cualquier tipo de violencia contra cualquier persona que elijan como enemigo. Tienen la mentalidad del invasor. Nunepi, estoy seguro, no se siente responsable de nada que haya podido cometer contra los extranjeros.

Idaho miró hacia la gran puerta por donde las guardias se habían llevado a Nunepi.

—Él lo intentó y perdió la partida, Señor.

—Pero él se burló de las restricciones del pasado y ahora no quiere pagar el precio.

—Para su pueblo es un patriota.

—¿Y cómo se ve a sí mismo, Duncan? Como un instrumento de la historia.

Idaho bajó la voz y se acercó más a Leto.

—¿Y en qué os diferenciáis vos, Señor?

Leto se rio.

—Ah, Duncan, cuánto me agrada tu perspicacia. Has observado que en último extremo soy el extranjero por antonomasia. ¿Te has preguntado si también puedo llegar a perder la partida?

—Debo admitir que la idea me ha cruzado por la mente.

—Hasta los perdedores pueden embozarse bajo el orgulloso manto del «pasado», amigo.

—¿Sois pues igual a Nunepi en eso?

—Las religiones militares y misioneras comparten esta ilusión del «pasado orgulloso», pero pocas comprenden el grave peligro que para la humanidad encierra su postura, que es el crear un falso sentido de libertad de la responsabilidad de las propias acciones.

—Extrañas son vuestras palabras. Señor. ¿Cómo debo interpretar su significado?

—Su significado es el que tú entiendas. ¿Eres acaso incapaz de escuchar?

—¡Tengo orejas, Señor!

—¿Seguro? No las veo.

—Vedlas, Señor; aquí y aquí —⁠dijo Idaho, señalándose las orejas.

—Pero no oyen. Por lo tanto ni tienes orejas aquí, ni oyes.

—¿Os estáis burlando de mí, Señor?

—Oír es decir. Lo que existe no puede transformarse en sí mismo puesto que ya existe. Ser es ser.

—Vuestras extrañas palabras…

—No son más que palabras. Las he dicho. Ya no están. Nadie las ha oído, por lo tanto ya no existen. Si ya no existen, quizás sea posible hacer que vuelvan a existir, y entonces tal vez las oiga alguien.

—¿Me hostigáis acaso para burlaros de mí?

—Yo no hostigo con nada sino con palabras. Y lo hago sin temor a ofenderte, pues acabo de enterarme de que careces de orejas.

—No os comprendo, Señor.

—Este es el principio del conocimiento: el descubrimiento de alguna cosa que no comprendemos.

Antes de que Idaho pudiera responder, Leto hizo un pequeño gesto a una de las guardias más cercanas, y ella agitó una mano ante un panel de control cristalino empotrado en la pared situada detrás del estrado del Dios Emperador. En el centro de la estancia apareció una imagen tridimensional del castigo de Nunepi.

Idaho descendió del estrado para observar detenidamente la escena. Se transmitía desde una ligera elevación que dominaba la plaza, y la impresión de realidad veíase aumentada por el audible griterío de la muchedumbre que se había congregado para contemplarla nada más conocerse la noticia.

Nunepi estaba atado a dos patas de un trípode, con las piernas abiertas y los brazos ligados juntos encima de la cabeza, casi en el vértice del triángulo. Se le había despojado de sus ropas, que yacían en el suelo a su alrededor hechas jirones. Una corpulenta Habladora Pez, con el rostro enmascarado, estaba junto a él sujetando en la mano un improvisado látigo confeccionado con cuerda de fibra de elacca, uno de cuyos extremos había sido deshilachado en hebras finas semejantes a alambres. Idaho creyó reconocer en la enmascarada a la Amiga de su primera entrevista.

A una señal de una oficial de la Guardia, la Habladora Pez enmascarada adelantó un paso y, describiendo un arco velocísimo, descargó el látigo elacca sobre la espalda desnuda de Nunepi.

Idaho hizo una mueca de dolor. La multitud emitió un grito sofocado.

En el lugar golpeado por el látigo aparecieron unos verdugones, pero Nunepi no profirió ni un quejido.

El látigo volvió a caer. Esta vez la sangre marcó las líneas del segundo golpe.

Nuevamente el látigo azotó la espalda de Nunepi, haciendo manar más sangre.

Leto sintió una remota tristeza. Nayla es demasiado fogosa, pensó. Le va a matar, y eso traerá problemas.

—¡Duncan! —llamó.

Idaho cesó de contemplar fascinado la escena en el momento en que la muchedumbre elevaba un gemido en respuesta a algún golpe especialmente sangriento.

—Envía a alguien a que detenga el castigo después de veinte latigazos —⁠ordenó Leto⁠—. Que anuncien que la magnanimidad del Dios Emperador ha reducido el castigo.

Idaho levantó una mano en señal a una de sus guardias, que asintió y salió corriendo de la estancia.

—Ven aquí, Duncan —dijo Leto.

Picado todavía por lo que creía una burla de Leto, Idaho regresó junto al Emperador.

—Todo lo que hago es para enseñar una lección.

Idaho se obligó a no mirar de nuevo la escena del castigo de Nunepi.

¿Eran aquellos sonidos los quejidos de Nunepi? Los gritos de la multitud traspasaron a Idaho. Levantó la vista y se quedó mirando a Leto directamente a los ojos.

—Tienes una pregunta en la mente —⁠dijo Leto.

—Muchas preguntas, Señor.

—Hazlas todas.

—¿Cuál es la lección del castigo de este necio? ¿Qué decimos cuando nos pregunten?

—Diremos que a nadie le está permitido blasfemar contra el Dios Emperador.

—Una lección sangrienta, Señor.

—No tanto como otras que he enseñado.

Idaho agitó la cabeza con evidente consternación.

—¡No va a salir nada bueno de todo esto!

—¡Exactamente!

24

Mis expediciones a través de mis recuerdos ancestrales me enseñan muchas cosas. Las normas de conducta, ah, las normas de conducta. Los liberales fanáticos son los que más me preocupan. Desconfío de los extremos. Escarba en un conservador, y encontrarás a un hombre que prefiere el pasado antes que el futuro. Escarba en un liberal, y hallarás a un aristócrata en ciernes. ¡Es así! Los gobiernos liberales se convierten irremisiblemente en aristocracias. Las burocracias traicionan la verdadera intención de las personas que forman dichos gobiernos. Desde el primer momento, los hombrecitos que formaron los gobiernos que prometieron equiparar las cargas sociales se hallaron inopinadamente en manos de aristocracias burocráticas. Ya se sabe que todas las burocracias siguen esta pauta, pero qué hipocresía descubrirla incluso bajo una enseña comunizada. Ah… bien, si las pautas me enseñan alguna cosa, es que se repiten y se repiten incansablemente. Mis congojas, en conjunto, no son más angustiosas que las de los demás, y al menos yo enseño una lección nueva.

—Los Diarios Robados

Hacía ya un buen rato que había oscurecido el Día de Audiencias cuando Leto recibió a la delegación Bene Gesserit. Moneo había preparado a las Reverendas Madres para el retraso reiterándoles las tranquilizadoras promesas del Dios Emperador.

Al informar de ello a su Señor, Moneo había añadido:

—Esperan una sustanciosa recompensa.

—Veremos —replicó Leto—, veremos. Ahora dime, ¿qué te preguntaba el Duncan al entrar?

—Quería saber si alguna vez habíais hecho azotar a alguien.

—¿Y tú respondiste?

—Que no quedaba constancia en ningún expediente, ni yo jamás había contemplado antes semejante castigo.

—¿Su respuesta?

—Esto no es propio de los Atreides.

—¿Se piensa que estoy loco?

—No dijo tal cosa.

—Hay algo más, según veo. ¿Qué es lo que preocupa a nuestro nuevo Duncan?

—Ha conocido a la embajadora ixiana, Señor, y encuentra a Hwi Noree muy atractiva. Quería saber si…

—¡Hay que impedirlo, Moneo! Confío en ti para que impidas por todos los medios cualquier relación entre el Duncan y Hwi.

—Como mi Señor desee.

—¡Sí, lo ordeno, lo ordeno! Puedes retirarte y preparar nuestra entrevista con esas Bene Gesserit. Las recibiré en el Falso Sietch.

—Señor, ¿tiene algún significado la elección de tal lugar para celebrar la audiencia?

—Puro capricho. Al salir dile al Duncan que reúna a un grupo de guardias y salga a mantener el orden en las calles.

Mientras esperaba en el Falso Sietch la llegada de la delegación Bene Gesserit, Leto recordó este diálogo, encontrándolo ciertamente divertido. Podía imaginar perfectamente la reacción de las turbas de la Ciudad Sagrada al ver aparecer a un trastornado Duncan Idaho al mando de un destacamento de Habladoras Pez.

Como el veloz silencio de las ranas al sentir acercarse a un predador.

Ahora que se encontraba en el Falso Sietch, Leto se alegró de haberlo elegido para la entrevista. Edificio de forma libre y cúpulas irregulares situado a las afueras de Onn, el Falso Sietch tenía casi un kilómetro de ancho. Había sido la primera morada de los Fremen de Museo, y ahora se había convertido en su escuela, en cuyas aulas y corredores patrullaban las Habladoras Pez.

El salón de actos donde se encontraba Leto, una estancia ovalada de unos doscientos metros de longitud, se hallaba iluminada por gigantescos globos que flotaban en un aislamiento verdiazul a unos treinta metros del suelo. La luz apagaba los pardos, marrones y ocres de las paredes de imitación de piedra con que se había decorado todo el edificio. Leto aguardaba instalado en una plataforma baja al fondo de la sala, mirando al exterior a través de una ventana semicircular más larga que su cuerpo. La abertura, que tenía una altura de más de cuatro pisos, enmarcaba una vista que incluía un vestigio de la antigua Muralla Escudo, conservado a causa de sus cuevas en las que un grupo de soldados Atreides fueron brutalmente asesinados por los Harkonnen. La gélida luz de la Primera Luna plateaba el contorno del gran acantilado. Numerosas fogatas punteaban sus riscos indicando lugares en los que ningún Fremen hubiera osado traicionar su presencia. Leto veía parpadear las hogueras cuando la gente pasaba por delante de ellas; eran sin duda Fremen de Museo ejercitando su derecho a ocupar los recintos sagrados.

¡Fremen de Museo!, pensó Leto. ¡Qué pequeñez de miras, qué estrechez de horizontes los suyos! ¿Pero de qué me quejo? Son lo que yo hice de ellos.

Entonces oyó a la delegación Bene Gesserit. Venían entonando una salmodia de solemne sonido, cuajada de vocales.

Las precedía Moneo con un destacamento de Habladoras Pez, que se situaron en la repisa de Leto. Moneo permaneció en el suelo del salón, justo debajo del rostro de Leto; miró al Dios Emperador, y se volvió de cara al salón.

Entonces entraron las Bene Gesserit. Eran diez y avanzaban en dos filas, encabezadas por dos Reverendas Madres, que vestían sus seculares túnicas negras.

—La de la izquierda es Anteac, y Luyseyal la de la derecha —⁠dijo Moneo.

Sus nombres recordaban a Leto los comentarios, suspicaces y vehementes, de Moneo acerca de las Reverendas Madres antes de celebrarse la entrevista. Moneo no soportaba a las brujas.

—Ambas son Decidoras de Verdad —⁠le había dicho Moneo⁠—. Anteac es mucho más anciana que Luyseyal, pero esta última lleva fama de ser la mejor Decidora de Verdad de toda la orden. Notaréis que Anteac tiene una cicatriz en la frente, cuyo origen no hemos podido descubrir. Luyseyal es pelirroja y de aspecto extremadamente juvenil para una mujer de su reputación.

Al contemplar a las Reverendas Madres acercarse con todo su cortejo, Leto sintió el veloz resurgir de sus recuerdos. Las mujeres llevaban puesta la capucha del manto tapándoles la cara. Las postulantes y asistentas iban detrás a respetuosa distancia… todo concordaba. Algunas normas de conducta no cambiaban. Esas mujeres podrían estar entrando en un Sietch real para aceptar el homenaje de auténticos Fremen.

Sus cabezas conocen lo que sus cuerpos niegan, pensó.

La penetrante visión de Leto distinguió la cautela servil que brillaba en sus ojos, pero ellas avanzaban por la inmensa estancia con la seguridad de quien se sabe dueño de un gran poder religioso.

A Leto le complacía pensar que la Bene Gesserit poseía tan solo los poderes que él autorizaba, y las razones de su indulgencia le parecían bien claras. De todos los ciudadanos de su Imperio, las Reverendas Madres eran lo más parecido a él, y aunque sus recuerdos quedasen limitados únicamente a sus antepasados femeninos y a las identidades femeninas colaterales de su herencia ritual, cada una de ellas existía como parte integrante de una comunidad.

Las Reverendas Madres se detuvieron a los diez pasos obligatorios de la plataforma de Leto, y el cortejo se abrió colocándose a ambos lados de ellas.

Una de las diversiones de Leto consistía en saludar a esta delegación con la voz y la actitud de su abuela Jessica. Las Bene Gesserit ya lo esperaban y, sabiéndolo, no quiso decepcionarlas.

—Bienvenidas, Hermanas —les dijo. Era una nueva voz de contralto, decididamente la controlada inflexión femenina del timbre de Jessica, con un levísimo toque de burla, voz registrada y estudiada a menudo en el capítulo de la Orden.

En el momento de pronunciar estas palabras, Leto percibió una sensación de amenaza. A las Reverendas Madres les molestaba siempre que las saludase en esa forma, pero esta vez la reacción comportaba matices algo distintos. Moneo también lo notó. Levantó un dedo y la guardia se acercó a Leto.

Fue Anteac la que tomó primero la palabra para decir:

—Señor, esta mañana hemos contemplado el lamentable espectáculo que ha tenido lugar en la plaza. ¿Qué ganáis con tales bufonadas?

De modo que ese es el tono que deseamos imponer, pensó Leto.

Hablando con su propia voz, le respondió:

—Disfrutáis temporalmente de mi favor. ¿Queréis acaso que eso cambie?

—Señor —replicó Anteac—, nos disgusta que castigarais de ese modo a un embajador. ¿Qué ganáis con ello?

—No gano nada. Al contrario, pierdo.

Luyseyal dijo en voz alta:

—Eso no hace más que reforzar los rumores de opresión.

—Me pregunto por qué tan poca gente consideró a las Bene Gesserit como opresores.

Anteac, entonces, dirigiéndose a su compañera, le dijo:

—Si el Dios Emperador desea informarnos, así lo hará. Vayamos al propósito de nuestra embajada.

Leto sonrió.

—Podéis acercaros las dos. Dejad a vuestras asistentas y acercaos.

Moneo se apartó dos pasos a la derecha al ver que las Reverendas Madres se acercaban con aquel su característico caminar que era un silencioso deslizarse hasta tres pasos de la plataforma del Emperador.

—Parece como si no tuvieran pies —⁠había comentado Moneo, irritado, en una ocasión.

Al recordar esa escena, Leto observó con qué atención vigilaba Moneo a las dos mujeres. Se mostraban amenazadoras, pero Moneo no osaba protestar por su proximidad: el Dios Emperador lo había ordenado, y así había de ser.

Leto dirigió entonces su atención a las asistentas que esperaban en el lugar donde se había detenido el cortejo. Vestían túnicas negras desprovistas de capuchas, y distinguió en ellas ciertos detalles insignificantes que hablaban de ceremonias y rituales prohibidos: un amuleto, un minúsculo dije, la coloreada punta de un pañuelo arreglado de forma que proyectara más color. Leto sabía que las Reverendas Madres permitían tales actividades porque ya no podían compartir la especia como antes.

Sustitutos rituales.

Se habían producido cambios significativos en los últimos diez años; una austeridad desconocida impregnaba las directrices de la Orden.

Están emergiendo, se dijo Leto. Los antiguos misterios aún se encuentran aquí.

Las ancestrales normas de conducta habían permanecido aletargadas en los recuerdos de la Bene Gesserit durante todos estos años.

Ahora están empezando a resurgir. Debo advertir a mis Habladoras Pez.

Volvió a contemplar a las Reverendas Madres.

—¿Traéis alguna pregunta o solicitud?

—¿Qué se siente siendo lo que sois? —⁠preguntó Luyseyal.

Leto parpadeó. Interesante ataque. Llevaban más de una generación sin practicarlo. Bien… ¿por qué no?

—A veces mis sueños se ven interrumpidos y dirigidos a extraños lugares —⁠respondió⁠—. Si mis recuerdos cósmicos son una telaraña, como las dos sabéis muy bien, tratad de imaginar las dimensiones de mi telaraña y a dónde pueden conducir tales recuerdos y tales sueños.

—Mencionáis nuestro innegable conocimiento —⁠dijo Anteac. ¿Por qué no podemos por fin unir nuestras fuerzas con vos? Tenemos más puntos en común que divergencias.

—¡Antes me aliaría con esas degeneradas Grandes Casas que no saben más que lamentar sus perdidas riquezas!

Anteac permaneció inmóvil, pero Luyseyal, señalando a Leto con el dedo, dijo:

—¡Os estamos ofreciendo comunidad y colaboración!

—¿Y yo insisto en el conflicto?

Anteac se agitó nerviosa y luego replicó:

—Dicen que el principio del conflicto se originó en la primera célula y que jamás se ha deteriorado.

—Ciertas cosas son, en efecto, incompatibles —⁠asintió Leto.

—¿Entonces cómo puede mantener nuestra Orden su comunidad? —⁠inquirió Luyseyal.

Endureciendo la voz, Leto respondió:

—Como muy bien sabéis, el secreto de la comunidad consiste en suprimir lo incompatible.

—La colaboración puede resultar muy valiosa —⁠dijo Anteac.

—Para vosotras, no para mí.

Anteac emitió un profundo suspiro.

—En ese caso, Señor, habladnos de los cambios físicos que se han producido en vuestra persona.

—Alguien más aparte de vos debe estar enterado de ellos para poder registrarlos —⁠dijo Luyseyal.

—¿Por si me ocurre alguna desgracia? —⁠preguntó Leto.

—¡Señor! —protestó Anteac—. Nosotras no…

—Me seccionáis con palabras cuando preferiríais instrumentos más cortantes —⁠le interrumpió Leto⁠—. La hipocresía me ofende.

—Debo protestar, Señor —dijo Anteac.

—Sí, sí, ya me doy cuenta. Os estoy oyendo.

Luyseyal avanzó unos milímetros en dirección a la plataforma, mereciendo una reprobadora mirada de Moneo, que levantó la vista hacia Leto.

La expresión de Moneo demandaba acción, pero Leto prefirió ignorarle, curioso por conocer las intenciones de Luyseyal. La sensación de amenaza procedía de la pelirroja.

¿Qué es esta mujer?, se preguntó Leto ¿Podría tratarse de un Danzarín Rostro, después de todo?

No, no presentaba ninguno de los signos característicos. Luyseyal ofrecía un aspecto elaboradamente relajado, sin la más leve mueca o contracción de sus facciones que pudiera poner a prueba las dotes de observación del Dios Emperador.

—¿No vais a hablarnos, Señor, de vuestros cambios físicos? —⁠reiteró Anteac.

¡Desviación!, pensó Leto.

—Mi cerebro está creciendo enormemente —⁠respondió⁠—. La mayor parte de mi antiguo cráneo humano se ha disuelto, con lo cual los límites del crecimiento de mi cortex cerebral y su correspondiente sistema nervioso han desaparecido.

Moneo lanzó una sobresaltada mirada de alarma a Leto. ¿Por qué revelaba el Dios Emperador tan vital información? Esas dos la venderían, sin duda.

Pero las dos mujeres se sentían evidentemente impresionadas por dicha información, que las hacía vacilar en los proyectos elaborados de antemano.

—¿Posee un centro vuestro cerebro? —⁠preguntó Luyseyal.

—Yo soy el centro —contestó Leto.

—¿Localización? —inquirió a su vez Anteac, con un gesto vago que abarcaba a toda la persona del Dios Emperador. Luyseyal, deslizándose, se acercó unos milímetros a la repisa.

—¿Qué valor asignáis a la información que os estoy revelando? —⁠dijo Leto.

Las dos mujeres no traicionaron el menor cambio de expresión, lo cual ya fue en sí mismo sobradamente revelador. Una ligera sonrisa revoloteó en los labios de Leto.

—El ansia de los negocios y el tráfico comercial os domina —⁠acusó Leto⁠—. Hasta la Bene Gesserit se ha contagiado de la mentalidad suk.

—No merecemos tal acusación —⁠protestó Anteac.

—Oh, sí la merecéis. La mentalidad suk domina en todo mi Imperio. Los usos del mercado no han hecho más que aumentar y agudizarse por la ingente demanda de nuestro tiempo. Todos nos hemos vuelto comerciantes.

—¿Incluso también vos, Señor? —⁠dijo Luyseyal.

—Estás poniendo a prueba mis iras —⁠replicó Leto⁠—. Eres especialista en eso, ¿no es cierto?

—¿Señor? —La voz de Luyseyal sonó tranquila, desdeñosamente controlada.

—No se debe confiar en los especialistas —⁠añadió Leto⁠—. Los especialistas son maestros de la exclusión, expertos en la estrechez.

—Confiamos ser los arquitectos de un futuro mejor —⁠dijo Anteac.

—¿Mejor que cuál? —replicó Leto.

Luyseyal se próximo una fracción de paso a Leto.

—Esperamos establecer nuestros criterios conforme a vuestro juicio. Señor —⁠contestó Anteac.

—Sí seríais arquitectos, sí, para edificar paredes más altas, ¿verdad? No olvidéis, Hermanas, que os conozco bien. Sois unas magníficas proveedoras de subterfugios.

—La vida sigue, Señor —repuso Anteac.

—Cierto. Y también el universo.

Luyseyal se acercó nuevamente unos milímetros, haciendo caso omiso a la furibunda mirada de Moneo.

Entonces fue cuando Leto percibió el olor, y casi estalló en una fuerte carcajada.

¡Esencia de especia!

Traían consigo un poco de esencia de especia. Conocían las antiguas historias sobre los gusanos de arena y la esencia de especia, claro está. Era Luyseyal la que la llevaba encima, creyéndola veneno específico contra los gusanos de arena. Evidente. Las crónicas de la Bene Gesserit y la Historia Oral concordaban sobre este particular. La esencia destruía al gusano, precipitando su disolución y convirtiéndolo al final de un proceso en truchas de agua que, a su vez, producirían nuevos gusanos, y así sucesivamente.

—Se ha producido en mí otro cambio físico que quiero que conozcáis —⁠dijo Leto⁠—. Aún no soy un verdadero gusano de arena, no del todo. Consideradme más bien una criatura colectiva con alteraciones sensoriales.

La mano izquierda de Luyseyal se desplazó casi imperceptiblemente hacia un pliegue de su túnica. Moneo se dio cuenta y miró a Leto en espera de instrucciones, pero el emperador se limitó a devolver la velada mirada de los ojos de Luyseyal.

—Existen muchas falacias en eso de los olores —⁠dijo Leto.

La mano de Luyseyal vaciló.

—Perfumes y esencias —continuó diciendo él⁠—. Los recuerdo todos, hasta los cultos de la ausencia de olor. La gente usaba desodorantes en las axilas y en el escroto para enmascarar los olores naturales. ¿Sabíais eso? ¡Naturalmente que sí!

La mirada de Anteac se dirigió hacia Luyseyal.

Ninguna de las dos se atrevió a replicar.

—La gente sabía instintivamente que sus feromonas les traicionaban —⁠añadió Leto.

Las dos mujeres estaban inmóviles, escuchándole. De todos sus súbditos, las Reverendas Madres eran las mejor dotadas para captar su oculto mensaje.

—Quisierais desposeerme de las riquezas de mis recuerdos —⁠declaró Leto en tono acusador.

—Nos sentimos celosas —confesó Luyseyal.

—Habéis leído mal la historia de la esencia de especia —⁠dijo Leto⁠—. Para la trucha de arena es como si fuera agua.

—Se trataba de una prueba, Señor. Eso es todo —⁠dijo Anteac.

—¿Queríais ponerme a prueba?

—Culpad de ello a nuestra curiosidad —⁠contestó Anteac.

—Yo también siento curiosidad. Colocad la esencia de especia en la plataforma junto a Moneo. Yo la guardaré.

Lentamente, demostrando con la serenidad de sus movimientos que no pretendía realizar ataque alguno, Luyseyal metió la mano bajo los pliegues de su túnica y sacó un frasquito cuyo contenido brillaba con un intenso fulgor azul. Con sumo cuidado, lo colocó en la plataforma, sin el menor gesto que indicase que pudiera intentar alguna acción desesperada.

—Decidora de Verdad de la cabeza a los pies —⁠declaró Leto.

Ella condescendió a agradecer el elogio con una débil mueca que quería pasar por una sonrisa, y luego se retiró colocándose junto a Anteac.

—¿Dónde obtuvisteis la esencia de especia? —⁠preguntó Leto.

—La compramos a unos contrabandistas —⁠contestó Anteac.

—Hace más de dos mil quinientos años que no existe un solo contrabandista —⁠replicó Leto.

—Quien no gasta, no malgasta —⁠repuso Anteac.

—Ya veo. Y ahora deseáis revalorizar lo que consideráis producto de vuestra paciencia, ¿no es así?

—Hace tiempo que venimos observando la evolución de vuestro cuerpo, Señor —⁠dijo Anteac⁠—. Pensamos que… —⁠Se permitió realizar un leve alzarse de hombros, gesto que no desdecía de su rango y que ella no prodigaba.

Leto frunció los labios para responder:

—Yo no puedo alzarme de hombros.

—¿Nos castigaréis? —preguntó Luyseyal.

—¿Para entretenerme?

Luyseyal lanzó una mirada al frasco que reposaba en la plataforma.

—Juro que os recompensaré —⁠manifestó Leto⁠—. Lo juro.

—Preferiríamos protegeros en nuestra comunidad, Señor —⁠dijo Anteac.

—No esperéis una recompensa exagerada —⁠advirtió Leto.

Anteac asintió.

—Vos tratáis con los ixianos, Señor. Tenemos motivos para creer que tal vez conspiren contra vos.

—Les temo tanto como a vosotras.

—Estaréis sin duda informado de lo que los ixianos se traen entre manos —⁠dijo Luyseyal.

—De vez en cuando Moneo me trae la copia de algún mensaje interceptado a personas o grupos de mi Imperio. Me entero de toda clase de historias.

—Estamos hablando de una nueva abominación, Señor —⁠exclamó Anteac.

—¿Creéis que los ixianos son capaces de producir una inteligencia artificial? —⁠preguntó⁠—. ¿Consciente en la forma en que vosotras sois conscientes?

—Nos tememos que así sea, Señor —⁠contestó Anteac.

—¿Pretendéis hacerme creer que el Jihad Butleriano sigue vigente en las filas de la Bene Gesserit?

—Desconfiamos de lo desconocido que pueda producir la tecnología imaginativa —⁠repuso Anteac.

Luyseyal se inclinó hacia Leto.

—Los ixianos alardean de que su máquina trascenderá al Tiempo en la forma en que vos lo hacéis, Señor.

—Y la Cofradía afirma que existe un caos temporal alrededor de los ixianos —⁠replicó Leto en mofa⁠—. ¿Habremos, pues, de temer cualquier tipo de creación?

Anteac se irguió con rigidez.

—A vosotras os digo la verdad, pues reconozco vuestras aptitudes —⁠dijo Leto⁠—. ¿No queréis acaso reconocer las mías?

Luyseyal asintió con un brusco movimiento de cabeza.

—Tleilax e Ix han firmado una alianza con la Cofradía, y pretenden nuestra plena colaboración.

—¿Y a quien más teméis es a Ix?

—Tememos todo lo que no podemos controlar —⁠repuso Anteac.

—Y a mí no me controláis.

—¡Sin Vos, la gente nos necesitaría! —⁠exclamó Anteac.

—¡He aquí finalmente la verdad! —⁠replicó Leto⁠—. Venis a mí como a un oráculo, a pedirme que tranquilice vuestros temores.

La voz de Anteac sonó entonces frígidamente controlada:

—¿Es capaz Ix de construir un cerebro mecánico?

—¿Un cerebro? ¡Por supuesto que no!

Luyseyal pareció relajarse, pero Anteac permaneció inmóvil. No se sentía satisfecha de la respuesta del oráculo.

¿Por qué será que la estupidez se repite con tan monótona precisión?, se preguntó Leto. Sus recuerdos le ofrecían innumerables escenas equiparables a esta: cuevas, grutas, sacerdotes y sacerdotisas arrobados en éxtasis divino, voces portentosas pronunciando peligrosas profecías entre los vahos de narcóticos sagrados.

Bajó la vista hasta el frasco iridiscente que reposaba en la plataforma junto a Moneo. ¿Cuál sería el valor actual de aquel objeto? Incalculable. Era la esencia, concentrada del destilado de riqueza.

—Ya habéis pagado los servicios del oráculo —⁠dijo⁠—. Me divierte concederos el máximo valor.

Las Reverendas Madres se pusieron alerta.

—¡Escuchadme! —exclamó—. Lo que teméis no es lo que teméis.

A Leto le agradó en efecto de su frase. Suficientemente prodigiosa para cualquier oráculo. Anteac y Luyseyal le contemplaron en actitud de súplica sumisa. Detrás de ellas se oyó carraspear a una asistenta.

La identificarán y luego le propinarán una reprimenda, pensó Leto.

Anteac, que había tenido tiempo suficiente de meditar las palabras de Leto, dijo:

—Una verdad oscura no es la verdad.

—Pero he dirigido vuestra atención por el camino correcto —⁠afirmó Leto.

—¿Nos estáis diciendo acaso que no temamos a esa máquina? —⁠preguntó Luyseyal.

—Disponéis de la facultad de la razón —⁠repuso Leto⁠—. ¿Por qué venís a mendigar ante mí?

—Porque carecemos de vuestros poderes —⁠contestó Anteac.

—Os quejáis de no sentir la sutil finura de las olas del Tiempo. No sentís mi continuidad. ¡Y teméis a una simple máquina!

—Entonces no vais a respondernos —⁠dijo Anteac.

—No cometáis el error de creerme ignorante de los métodos y maneras de vuestra Orden —⁠les advirtió⁠—. Estáis vivas. Vuestros sentidos se hallan exquisitamente sintonizados. Yo esto no lo detengo, y vosotras tampoco debierais hacerlo.

—¡Pero los ixianos juegan con mecanismos automáticos! —⁠exclamó Anteac.

—Piezas discretas, elementos finitos ligados entre sí —⁠asintió⁠—. Una vez puestos en movimiento, ¿quién podrá detenerlos?

Luyseyal descartó toda pretensión de autodominio a la manera Bene Gesserit, sutil reconocimiento de los poderes de Leto, y con una voz que era casi un chirrido replicó:

—¿Sabéis de lo que alardean los ixianos? ¡De que su máquina será capaz de predecir vuestras acciones!

—¿Y por qué habría yo de temer tal cosa? Cuanto más se acerquen a mí, más querrán ser mis aliados. Porque ellos a mí no pueden conquistarme, pero yo sí puedo conquistarlos a ellos.

Anteac hizo como que iba a replicar, pero se detuvo al notar que Luyseyal la tocaba en el brazo.

—¿Os habéis aliado ya con Ix? —⁠preguntó Luyseyal⁠—. Hemos oído decir que celebrasteis una larga entrevista con Hwi Noree, la embajadora.

—No tengo aliados —repuso él—. Tan solo servidores, alumnos y enemigos.

—¿Y no teméis a la máquina de los ixianos? —⁠insistió Anteac.

—¿Es acaso la automatización sinónimo de inteligencia consciente? —⁠preguntó Leto.

Los ojos de Anteac se abrieron portentosamente, y se velaron al replegarse ella en sus recuerdos. Leto se sintió a pesar suyo fascinado por lo que debía estar encontrando en su interior, dentro de su turba interna.

Algunos de esos recuerdos los compartimos, pensó.

Y entonces Leto sintió lo seductor y atractivo que sería colaborar en comunidad con las Reverendas Madres. Sería una relación tan familiar, tan de apoyo mutuo… y tan mortal. Anteac trataba una vez más de persuadirle; dijo:

—La máquina no puede anticipar todos los problemas de importancia para los humanos. Es la diferencia entre unas cuantas piezas de serie y una continuidad ininterrumpida. Nosotros disponemos de esto último; las máquinas se hallan confinadas a lo primero.

—Seguís teniendo el poder de la razón —⁠dijo él.

—¡Compartir! —exclamó Luyseyal. Esta palabra se trataba en realidad de una orden a’ Anteac, que revelaba con abrupta brusquedad cuál de las dos mujeres dominaba, la más joven sobre la anciana.

Exquisito, pensó Leto.

—La inteligencia se adapta —⁠añadió Anteac.

Austera también hasta en la concisión de sus palabras, pensó Leto, disimulando su regocijo.

—La inteligencia es creadora —⁠dijo⁠—. Lo cual significa enfrentarse a respuestas desconocidas, es decir, encararse con la novedad.

—O sea, con una posibilidad como la de la máquina ixiana —⁠replicó Anteac, con unas palabras que eran más una declaración que una pregunta.

—¿No es interesante comprobar que el hecho de ser una magnífica Reverenda Madre no resulta suficiente?

Sus agudos sentidos detectaron la repentina tensión del miedo en ambas mujeres. ¡Decidoras de Verdad, realmente!

—Hacéis bien en temerme —declaró. Y elevando el tono de su voz preguntó⁠—: Decidme, ¿cómo sabéis que estáis vivas?

Al igual que Moneo en repetidas ocasiones, las Reverendas Madres notaron en su voz las mortales consecuencias que tendría para ellas fracasar en la respuesta. Y a Leto le fascinó observar que ambas mujeres lanzaban una mirada a Moneo antes de contestar.

—Yo soy el espejo de mí misma —⁠contestó Luyseyal, con una estereotipada respuesta a la manera Bene Gesserit que Leto encontró ofensiva.

—Yo no necesito de instrumentos preestablecidos para manejar mis problemas humanos —⁠fue la respuesta de Anteac, que añadió⁠—: Vuestra pregunta es sofomórfica.

Leto se echó a reír a carcajadas.

—¿Qué me dirías de abandonar la Bene Gesserit para unirte a mí?

Él la vio considerar y luego rechazar esta propuesta, sin tratar de ocultar el regocijo que le había producido.

Leto se dirigió entonces a la desconcertada Luyseyal:

—Si esto cae fuera de tus criterios, entonces es que estás engranada con la inteligencia y no con la automatización. —⁠Y pensó: Esta Luyseyal no volverá a dominar jamás a la vieja Anteac.

Luyseyal, que estaba muy enojada, no se tomó la molestia de disimularlo. Replicó:

—Se rumorea que los ixianos os han proporcionado máquinas construidas a semejanza de la mente humana. Si tan pobre opinión tenéis de ellos, ¿por qué…?

—No debe permitírsele salir de la Sala Capitular sin escolta —⁠comentó Leto, dirigiéndose a Anteac⁠—. Tiene miedo de enfrentarse a sus propios recuerdos.

Luyseyal palideció, pero guardó silencio.

Leto se dispuso a estudiarla con frialdad.

—La prolongada e inconsciente relación de nuestros antepasados con las máquinas nos ha enseñado alguna cosa, ¿no crees?

Luyseyal se limitó a mirarle echando fuego por los ojos, sin atreverse a arriesgar su vida por desafiar abiertamente al Dios Emperador.

—¿Dirías que por lo menos conocemos el atractivo de las máquinas? —⁠preguntó Leto.

Luyseyal asintió.

—Una máquina en buen estado puede resultar más de fiar que un sirviente humano —⁠declaró Leto⁠—. Las máquinas, al menos, no se permiten distracciones emotivas.

Luyseyal recobró el habla para replicar:

—¿Significa eso acaso que pensáis levantar la prohibición Butleriana contra las máquinas abominables?

—Te juro —replicó Leto, con el desdén helándole la voz⁠— que si vuelves a hacer una nueva demostración de estupidez, te haré ejecutar públicamente. ¡Yo no soy vuestro oráculo!

Luyseyal abrió la boca, y volvió a cerrarla sin decir nada.

Anteac tocó a su compañera en el brazo, produciendo un inmediato temblor en todo el cuerpo de Luyseyal. Y con una exquisita demostración de su dominio de la Voz, dijo dulcemente:

—Nuestro Dios Emperador no desafiará jamás abiertamente las proscripciones del Jihad Butleriano.

Leto le dirigió una sonrisa como gentil elogio a su actitud. Qué gran placer producía contemplar a una gran profesional desempeñando con eficiencia su cometido.

—Eso tendría que ser evidente para toda inteligencia de mediano orden —⁠replicó⁠—. Existen ciertos límites impuestos por mí mismo, lugares y preceptos con los que jamás interferiré.

Contempló a las dos mujeres asimilando la múltiple complejidad de sus palabras, sopesando su significado y su posible intencionalidad. ¿Se proponía el Dios Emperador distraerlas, dirigiendo su atención hacia los ixianos mientras él actuaba en otro frente? ¿Estaba diciendo acaso a la Bene Gesserit que había llegado el momento de tomar partido en contra de los ixianos? ¿Era posible que sus palabras no respondieran más que a sus aparentes motivos? Fuesen cuales fuesen las razones del Dios Emperador, no podían ignorarse, pues se trataba indudablemente del ser más tortuoso que jamás produjera el universo.

Leto frunció el ceño a Luyseyal, sabiendo que ello no haría más que aumentar la confusión de las mujeres, y dijo:

—Quiero subrayar para ti, Marcus Claire Luyseyal, una lección de las antiguas civilizaciones supermecanizadas que por lo visto tú no has aprendido. Las máquinas condicionan a quienes las emplean a utilizar a sus semejantes como si fueran máquinas.

Y dirigiéndose a Moneo, llamó:

—¿Moneo?

—Lo veo, Señor.

Moneo estiró el cuello para mirar por encima del cortejo Bene Gesserit. Duncan Idaho acababa de entrar por la gran puerta del salón, y avanzaba por él en dirección a Leto. No por ello relajó Moneo su cautela ni su desconfianza hacia las Bene Gesserit, pero en cambio reconoció la intención del discurso de Leto. Está comprobando, siempre comprobando.

Anteac carraspeó.

—Señor, ¿qué decís de vuestra recompensa?

—Eres valiente —replicó Leto—. Sin duda por esto te eligieron para esta embajada. Muy bien. Para la próxima década voy a mantener vuestra asignación de especia a sus mismo nivel actual. En cuanto a lo demás, he decidido ignorar lo que realmente pretendíais con la esencia de especia. ¿No os parezco generoso?

—Extraordinariamente generoso —⁠contestó Anteac, sin el menor rastro de amargura en la voz.

Duncan Idaho pasó rozando a la mujer y se detuvo junto a Moneo para mirar a Leto:

—Mi Señor, hay… —Se interrumpió y miró a las dos Reverendas Madres.

—Habla sin reservas —ordenó Leto.

—Sí, mi Señor. —Aunque de mala gana, obedeció⁠—. Hemos sido atacados en el borde sudoriental de la ciudad. Supongo que se trata de una maniobra de distracción, pues llegan informes de nuevos brotes de violencia en la Ciudad y en el Bosque Prohibido a cargo de numerosas bandas de saqueo.

—Están cazando a mis lobos —⁠dijo Leto⁠—. En el bosque y en la ciudad están cazando a mis lobos.

Idaho frunció el ceño con desconcierto.

—¿Lobos en la ciudad, Señor?

—Predadores —contestó Leto—. Lobos. Para mí no existen diferencias básicas.

Moneo contuvo el aliento.

Leto le sonrió, pensando qué hermoso era contemplar un momento de comprensión, con el velo de los ojos corrido y la mente abierta.

—He traído conmigo a un nutrido grupo de soldados para defender este lugar —⁠dijo Idaho⁠—. Los he apostado a lo largo de…

—Sabía que lo harías —repuso Leto⁠—. Ahora escucha atentamente dónde quiero que envíes el resto de las tropas.

Y mientras las Reverendas Madres contemplaban la escena en un silencio teñido de pavor y respeto, Leto expuso a Idaho los lugares exactos para las emboscadas, especificando el contingente de cada destacamento, y en ciertos casos hasta el número de personal especializado, el horario, el armamento necesario y la organización precisa para cada ocasión. La prodigiosa memoria de Idaho iba registrando todas las instrucciones. Estaba demasiado inmerso en los preparativos de la acción como para pensar en discutirlos hasta que Leto guardó silencio, momento en que una expresión de temor y desconcierto se reflejó en el rostro de Idaho.

Para Leto fue como penetrar hasta la consciencia esencial de Idaho y leer sus más recónditos pensamientos. Fui soldado de confianza del primer Leto, pensaba Idaho. Aquel Leto, el abuelo de este, me salvó la vida y me acogió en su casa como a un hijo. Pero aunque aquel Leto tenga una cierta forma de existencia en este… este no es él.

—Mi Señor, ¿para qué me necesitáis a mí?

—Por tu fortaleza y tu lealtad.

Idaho agitó la cabeza.

—Pero…

—Obedece —dijo Leto, observando la forma en que estas palabras eran asimiladas por las Reverendas Madres. La verdad, solo la verdad, pues son Decidoras de Verdad.

—Porque tengo una deuda con los Atreides —⁠dijo Duncan.

—En ella reposa nuestra confianza —⁠replicó Leto⁠—. ¿Duncan?

—Señor. —La voz de Idaho revelaba haber hallado terreno firme que pisar.

—Deja al menos un superviviente en cada acción. De lo contrario todos nuestros esfuerzos resultarán inútiles.

Idaho saludó con una única inclinación brusca de cabeza y se retiró, cruzando el salón tal como había entrado. Y Leto pensó que serían menester unos ojos extremadamente agudos para darse cuenta de que el Idaho que salía ahora era completamente distinto del que había entrado.

Anteac dijo:

—Esto ocurre por haber azotado a ese Embajador.

—Exactamente —concedió Leto—. Explicadle con toda exactitud lo sucedido a vuestra superiora, la muy admirable Reverenda Madre Syaksa. Decidle de mi parte que prefiero la compañía de los predadores a la de la presa. —⁠Y mirando a Moneo, que no le estaba prestando atención, añadió⁠—: Moneo, los lobos de mi bosque han desaparecido. Sustitúyelos por lobos humanos. Ocúpate de ello.

25

El estado de trance de la profecía no se asemeja a ninguna otra experiencia visionaria. No se trata de una retirada de la cruda exposición de los sentidos, como muchos otros estados de trance, sino de una inmersión en una multitud de nuevos movimientos. Las cosas se mueven. Se trata de un pragmatismo final en medio del Infinito, de una consciencia exigente que al final se convierte en la intensa convicción de que el universo se mueve de por sí, de que cambia, de que sus leyes de transforman, de que no hay nada permanente ni absoluto durante todo este movimiento, de que las explicaciones mecánicas de cualquier cosa operan solamente dentro de límites precisos y que, una vez se derriban las paredes, las antiguas explicaciones se derrumban y se disuelven barridas por nuevos movimientos. Las cosas que se ven en este trance son sedantes y a menudo demoledoras. Exigen del que lo sufre un supremo esfuerzo por permanecer entero, y aun así se emerge de ese estado profundamente cambiado.

—Los Diarios Robados

La noche del día de Audiencias, mientras otros dormían y luchaban soñaban y morían, Leto se entregó al reposo en la soledad de su Salón de Audiencias sin más compañía que la de unas pocas Habladoras Pez que montaban guardia apostadas en la puerta.

No lograba dormir. Su mente se agitaba en remolinos de necesidades y desilusiones.

¡Hwi! ¡Hwi!

Ahora sabía por qué le habían enviado a Hwi Noree. ¡Y bien que lo sabía!

Mi más recóndito secreto ha salido a la luz. Habían descubierto su secreto. Hwi era la prueba de ello.

Desesperado, se entregó a pensar descabelladas ideas. ¿Se podría revertir su terrible metamorfosis? ¿Podría recuperar su estado humano?

Era imposible.

Y aún suponiendo que no lo fuese, el proceso tardaría en retroceder el mismo tiempo empleado para llegar a la presente fase. ¿Dónde estaría Hwi dentro de más de tres mil años? En la cripta, convertida en un montón de polvo y huesos.

Podría engendrar a otra como ella y prepararla para mí… pero ya no sería mi dulce Hwi.

¿Y qué sería de la Senda de Oro mientras él se entregaba a tan egoístas fines?

¡Al infierno con la Senda de Oro! ¿Han pensado estos cretinos insensatos una sola vez en mí? No, ni una sola vez.

Pero no era cierto. Hwi pensaba en él y compartía su tortura.

Procuró alejar de si estos pensamientos de locura, concentrando los sentidos en el cuidadoso movimiento de los guardias y en el fluir del agua bajo el pavimento del salón.

Cuando tomé esta decisión ¿qué era lo que esperaba?

¡Cómo se reía de esta pregunta la muchedumbre que moraba en su interior! ¿No era acaso la esencia misma del acuerdo lo que mantenía a las turbas bajo control?

—Tienes una tarea que cumplir —⁠le decían⁠—. No tienes más que un único objetivo.

El objetivo único es la marca distintiva del fanático, y yo no soy un fanático.

—Debes ser cínico y cruel. No puedes quebrantar nuestra confianza.

¿Por qué no?

¿Acaso no prestaste juramento? Lo hiciste. Tú elegiste este camino.

¡Esperanzas!

—Las esperanzas que la historia crea para una generación suelen derrumbarse en la siguiente. ¿Quién puede saberlo mejor que tú?

Cierto… y las esperanzas destruidas son capaces de alienar a una población entera. ¡Y yo solo ya soy una población entera!

—¡Recuerda tu juramento!

Lo recuerdo. Soy la fuerza destructiva que se desata a través de los siglos. Yo limito las esperanzas, incluidas las mías. Yo amortiguo el movimiento del péndulo.

—Y luego lo impulsas. No lo olvides.

Estoy cansado. ¡Qué cansado estoy! Si pudiera dormir… dormir de verdad.

—Y rebosas autocompasión además.

¿Y por qué no? ¿Qué soy yo? El último solitario obligado a contemplar lo que hubiera podido ser. Cada día lo contemplo… y ahora. ¡Hwi!

—Tu altruista decisión original te llena ahora de egoísmo.

Me rodea el peligro. Debo vestir mi egoísmo como una armadura.

—El peligro existe para todo aquel que te toca. ¿No es esa tu verdadera naturaleza?

Peligro incluso para Hwi. Mi querida Hwi, mi deliciosa y querida Hwi.

—¿Te rodeaste de altas murallas solo para quedarte en su interior entregado a la autocompasión?

Construí las murallas porque enormes fuerzas se han desatado en mi Imperio.

—Las desencadenaste tú. ¿Por qué no pactas con ellas?

Eso es obra de Hwi. Jamás estos pensamientos fueron tan poderosos en mí. ¡Por culpa de los malditos ixianos!

—¡Qué interesante que te ataquen con la carne en vez de con una máquina!

Porque han descubierto mi secreto.

—Conoces el remedio.

El gran cuerpo de Leto empezó a temblar en toda su longitud ante esa idea. Sabía bien cuál era el remedio que hasta entonces siempre le había dado resultado: perderse durante un tiempo en su propio pasado. Ni siquiera las Hermanas Bene Gesserit podían realizar tales expediciones siguiendo hacia atrás el eje de los recuerdos, hacia atrás, hacia atrás, hasta los mismos límites de la conciencia celular, o bien deteniéndose al borde del camino a entregarse a una sofisticada orgía sensorial. Una vez, tras la muerte de un Duncan singularmente querido, había recorrido las grandes actuaciones musicales almacenadas en su memoria. Mozart le había fatigado enseguida. ¡Presuntuoso! Pero Bach… ¡ah Bach!

Leto recordaba el gran placer que había sentido.

Me senté al órgano y dejé que la música me penetrara y me invadiera.

Solo tres ocasiones en todo su recuerdo podían equipararse a Bach. Y ni siquiera Licallo lo superaba; era comparable, pero no mejor que Bach.

¿Serían las intelectuales femeninas tema apropiado para esta noche? La abuela Jessica era una de las mejores. La experiencia le decía que alguien tan cercano como Jessica no sería el remedio adecuado para su tensión. La búsqueda debería llevarle mucho más lejos.

Se imaginó entonces describiendo tal recorrido a algún visitante amedrentado, a un ser completamente imaginario puesto que nadie de quien le visitaba se atrevería jamás a preguntarle por tan sagrado tema.

—Desciendo por el curso de mis antepasados buscando los afluentes, explorando rincones y grietas. No reconocerías la mayoría de sus nombres. ¿Quién ha oído hablar de Norma Cenva? Yo la he vivido.

—¿Vivirla? —preguntaba su imaginario visitante.

—Naturalmente. ¿Para qué otra cosa conservaría uno cerca a sus antepasados? Crees que fue un hombre el que diseñó la primera nave de la Cofradía, ¿verdad? Tus libros de Historia afirman que fue Aurelius Venport. Mienten. Fue su amante, Norma. Ella le dio el diseño junto con cinco hijos. Creía que su ego no podía aceptar menos. Al final, el saber que no había cumplido con su propia imagen fue lo que le mató.

—¿También le habéis vivido a él?

—En efecto. Y he atravesado los remotos vagabundeos de los Fremen. Y a través del linaje de mi padre me he remontado hasta la Casa de Atreus.

—¡Qué ilustre linaje!

—Con su buena proporción de cretinos.

Lo que necesito es distracción, pensó.

¿Serviría entonces un recorrido por los episodios y hazañas sexuales?

—¡No tienes ni idea de las orgías internas que encuentro a mi disposición! Soy el último mirón-participante(s) y observadores). La ignorancia y los malos entendidos sobre la sexualidad han causado inmenso daño. ¡Qué estrechez de miras la nuestra, qué mezquindad!

Leto sabía que no podía elegir ese tema, no aquella noche, no con Hwi en la Ciudad.

¿Elegiría pues un recorrido por la guerra?

—¿Cuál Napoleón fue el más cobarde? —⁠preguntó a su imaginario visitante⁠—. No voy a revelarlo, pero lo sé. Oh, sí, lo sé.

¿Adónde puedo ir? Con todo el pasado abierto ante mis ojos, ¿adónde puedo ir?

Los burdeles, las atrocidades, los tiranos, los acróbatas, nudistas, cirujanos, prostitutos, músicos, magos, ungencieros, sacerdotes, artesanos, sacerdotisas…

—¿Te das cuenta —preguntó a su imaginario visitante⁠— de que él huía conserva un antiguo lenguaje de signos que en tiempos perteneció exclusivamente a los varones? ¿Nunca has oído hablar del huía? Claro. Ya nadie lo baila. Sin embargo, los Danzarines han conservado muchas cosas. Las traducciones se han perdido, pero yo las conozco.

—Durante una noche entera fui una serie de califas avanzando hacia oriente y occidente con las oleadas del Islam a través de los siglos. Pero no quiero aburrirte con detalles. Retírate ya, visitante.

Qué seductor es, pensó, este canto de sirena que quisiera tenerme viviendo solamente en el pasado.

Y qué inútil es ahora este pasado gracias a los malditos ixianos. Qué aburrido es el pasado cuando Hwi está aquí. Si la llamara, acudiría de inmediato. Pero no puedo llamarla. Ahora no… Esta noche no.

El pasado le seguía llamando.

Podría emprender una peregrinación a mi pasado. No tiene por qué ser una expedición. Podría ir solo. Las peregrinaciones purifican. Las expediciones, por el contrario, me convierten en turista. Esta es la diferencia. Podría ir yo solo a mi mundo interior.

Y no regresar jamás.

Leto intuyó el fatalismo de todo aquello, de que el estado onírico acabara por atraparle.

Yo creo un estado onírico en todo mi Imperio. Dentro de él se forjan nuevos mitos, aparecen nuevas direcciones y nuevos movimientos. Nuevo… nuevo… nuevo… Las cosas emergen de mis propios sueños, de mis propios mitos. ¿Quién será más susceptible a ellas que yo mismo? El cazador cazado en sus propias redes.

Leto se daba cuenta de haber alcanzado una situación para la cual no existía remedio, ni pasado ni presente ni futuro. Su gran cuerpo temblaba estremecido en la penumbra de su Salón de Audiencias.

En la puerta, una de las Guardias Habladoras Pez le dijo a otra:

—¿Está Dios acongojado?

Y su compañera contestó:

—Los pecados de este mundo acongojarían a cualquiera.

Leto las oyó y lloró en silencio.

26

Cuando me propuse guiar a la humanidad por mi Senda de Oro prometí enseñarle una lección que jamás olvidaría. Conozco una norma de conducta muy profunda que los humanos niegan con sus palabras aún cuando con sus acciones la confirmen. Dicen que buscan seguridad y calma, la condición que ellos llaman paz. Pero incluso al hablar van creando ya las semillas del tumulto y la violencia. Si llegan a encontrar su calmada seguridad, se retuercen inquietos en ella. Qué aburrida la encuentran. Mírales ahora. Mira lo que hacen mientras registro estas palabras. Ah, yo les doy interminables eras de tranquilidad forzosa, que perduran y perduran pese a sus muchos esfuerzos por escapar al caos. Creedme, el recuerdo de la Paz de Leto morará con ellos para siempre. Después buscarán su calmada seguridad solo con extrema cautela y constante tenacidad.

—Los Diarios Robados

Muy en contra de su voluntad, Idaho se encontró al amanecer con Siona a su lado a bordo de un ornitóptero Imperial que los conducía a «un lugar seguro». El aparato volaba hacia el este, en dirección al arco dorado de la luz solar que disipaba las tinieblas de un paisaje compuesto por una verde cuadrícula de plantaciones.

El tóptero era un aparato de gran tamaño, lo bastante capaz para transportar a un pequeño pelotón de Habladoras Pez y a sus dos invitados. La piloto y capitana del pelotón, una mujer fornida con una cara que en opinión de Idaho no había sonreído jamás, respondía al nombre de Inmeir. Estaba sentada en el asiento del piloto, justamente delante de Idaho, con dos musculosas guardias una a cada lado. Cinco guardias más estaban sentadas detrás de Idaho y Siona.

—Dios me ha ordenado que te saque de la Ciudad —⁠le había dicho Idaho, acercándose al puesto de mando situado en el sótano de la plaza central⁠—. Es por tu propia seguridad. Regresaremos mañana por la mañana para Siaynoq.

Idaho, fatigado tras una noche de alarmas, había intuido la inutilidad de discutir las órdenes del «propio Dios». Inmeir parecía enteramente capaz de llevárselo a rastras bajo uno de sus brazos. Le había hecho salir del puesto de mando a una noche helada y cuajada de estrellas, que brillaban como las facetas de innumerables diamantes. Solo al reconocer a Siona aguardando a bordo del torpedo había comenzado a preguntarse Idaho el propósito de esta excursión.

A lo largo de la noche, Idaho había ido comprobando que no toda la violencia que azotaba Onn procedía de la organización de los rebeldes. Al preguntar por Siona, Moneo le había enviado recado de que «mi hija está a salvo y fuera de problemas, —añadiendo al final del mensaje—: La entrego a tu cuidado».

A bordo del tóptero, Siona no había contestado a ninguna de las preguntas de Idaho, e incluso en este momento seguía sentada a su lado sumida en un hosco silencio. Le recordaba a sí mismo en aquellos primeros días de amargura en los que había jurado venganza contra los Harkonnen. Le extrañaba el resentimiento de la muchacha. ¿Qué podía inducirla a ello?

Sin saber por qué, Idaho se encontró comparando a Siona con Hwi Noree. Encontrarse con Hwi no había sido fácil, pero al final lo había conseguido pese a las inoportunas demandas de las Habladoras Pez de que atendiera a ciertos asuntos en otro lugar.

Gentil, ese era el epíteto que le cuadraba a Hwi. Actuaba desde un núcleo de permanente gentileza que, a su modo, era algo de un enorme poder, y que él encontraba intensamente atractivo.

Tengo que verla otra vez.

Por el momento no podía sino pelear contra el hosco silencio de Siona, sentada a su lado. Bien… contra silencio, silencio.

Idaho se dedicó a contemplar el paisaje. Aquí y allá se veían las luces arracimadas de las aldeas que comenzaban a apagarse a medida que se acercaba la salida del sol. El desierto del Sareer se hallaba muy distante, y estas eran tierras que por su aspecto nadie hubiera dicho que fueran yermas.

Algunas cosas no cambian demasiado, pensó. Simplemente se van de un sitio y se transforman en otro.

Este paisaje, que le recordaba los exuberantes jardines de Caladan, le hizo pensar en el verdeante planeta en que los Atreides vivieran durante tantas generaciones antes de trasladarse a Dune. Divisó estrechos caminos, caminos de mercados con un disperso tráfico de vehículos tirados por unos animales de seis patas que adivinó que eran caballos. Moneo le había dicho que estos equinos, adaptados a las necesidades del terreno, eran las principales bestias de carga no solo del planeta sino de todo el Imperio.

—Una población que camina es más fácil de controlar.

Las palabras de Moneo resonaron en la memoria de Idaho al mirar hacia abajo. Delante del tóptero se extendía una comarca de ricos pastos ondulada por suaves colinas caprichosamente divididas por muros de piedra negra. Idaho distinguió ovejas y varias otras clases de reses. El tóptero sobrevolaba ahora un angosto valle todavía en tinieblas con una estrecha cinta de agua discurriendo por sus profundidades. Una única luz y una columna de humo azul que subía desde las sombras del valle constituían todos los indicios de que se hallaba habitado.

De repente Siona se irguió y palmeó al piloto en el hombro, señalando al mismo tiempo hacia un punto a la derecha del aparato.

—¿Aquello de allí no es el Goygoa? —⁠preguntó.

—Sí —contestó Inmeir sin volverse, con voz entrecortada e invadida por una emoción que Idaho no supo a qué atribuir.

—¿No es un lugar seguro? —preguntó Siona.

—Sí lo es.

Siona miró a Idaho y le dijo:

—Ordénale que nos lleve a Goygoa.

Sin saber por qué la obedecía, Idaho dijo:

—Llévanos a ese lugar.

Inmeir se volvió entonces y sus facciones, que por la noche Idaho había considerado como una inexpresiva masa pétrea, revelaron las señales inequívocas de una profunda emoción. Con la boca torcida y el ojo derecho parpadeando de nerviosismo, Inmeir suplicó:

—A Goygoa no, Comandante. Hay mejores…

—¿Acaso el Dios Emperador te ordenó llevarnos a algún lugar en particular? —⁠preguntó Siona.

Inmeir, que estaba furiosa por la interrupción, no miró a Siona directamente. Respondió:

—No, pero…

—Entonces llévanos a ese Goygoa —⁠dijo Idaho.

Inmeir volvió a concentrar su atención en los mandos del tóptero, e Idaho cayó sobre Siona al ladearse bruscamente el aparato para dirigirse a una oquedad acurrucada en las verdes colinas.

Idaho alargó la cabeza por encima del hombro de Inmeir para mirar a su destino. En el centro de la oquedad se divisaba un pueblo construido con la misma piedra negra de los muros de los prados. En las laderas que rodeaban el pueblo Idaho distinguió huertas y frutales dispuestos en terrazas que ascendían hasta un pequeño collado, sobre el que se cernían varios halcones planeando en los primeros albores del día.

Mirando a Siona, Idaho preguntó:

—¿Qué es eso de Goygoa?

—Ya verás.

Inmeir hizo descender el tóptero para aterrizar con gran suavidad en una verde franja de terreno en las afueras del pueblo. Una de las Habladoras Pez abrió la puerta del aparato que quedaba situada frente al pueblo. El olfato de Idaho se vio de inmediato asaltado por una penetrante mezcla de aromas, entre los cuales destacaban un olor a hierba cortada y estiércol y el acre perfume de los fuegos de cocina. Saltó del aparato y se encontró frente a una calle de pueblo que iba llenándose de gente que salía de sus casas para contemplar a los visitantes. Idaho vio que una mujer de edad, vestida con un traje largo verde, se inclinaba para murmurarle algo a un niño, que al instante echó correr calle arriba.

—¿Te gusta este lugar? —le preguntó Siona, colocándose de un salto a su lado.

—Parece agradable.

Siona miró a Inmeir al ver que la piloto y las demás Habladoras Pez se reunían con ellos en la hierba.

—¿Cuándo regresamos a Onn?

—Tú no vuelves —respondió Inmeir⁠—. Mis órdenes son llevarte a la Ciudadela. El Comandante sí regresa.

—Ya veo —asintió Siona—. ¿Cuándo nos iremos?

—Mañana al amanecer. Voy a hablar con el jefe del pueblo para la cuestión del alojamiento.

—Goygoa, qué nombre tan extraño —⁠dijo Idaho⁠—. ¿Cómo debía ser este lugar en los tiempos de Dune?

—Yo lo sé —contestó Siona—. Aparece en los antiguos mapas como Shuloch, que significa «lugar embrujado». La Historia Oral dice que aquí se cometieron grandes crímenes antes de que todos sus habitantes fuesen aniquilados.

—Jacurutu —murmuró Idaho, recordando las viejas leyendas de los ladrones de agua. Miró a su alrededor buscando restos de dunas y serranías, pero no vio nada; tan solo dos ancianos de rostro plácido que regresaban en compañía de Inmeir. Vestían pantalones azules desteñidos y camisas harapientas, y andaban descalzos.

—¿Conocías este lugar? —preguntó Siona.

—Tan solo como un nombre de Leyenda.

—Algunos dicen que hay fantasmas —⁠dijo ella⁠—, pero yo no lo creo.

Inmeir se detuvo delante de Idaho, indicando a los dos hombres que esperaran detrás de ella.

—Las habitaciones son modestas pero convenientes —⁠declaró⁠—, a menos que prefiráis alojaros en una de las residencias privadas. —⁠Y al decir estas palabras se volvió y miró a Siona.

—Lo decidiremos luego —respondió la muchacha. Y cogiendo a Idaho del brazo añadió⁠—: El Comandante y yo deseamos pasear por Goygoa para admirar sus vistas.

Inmeir abrió la boca para decir alguna cosa, pero guardó silencio.

Idaho hizo pasar a Siona ante los rostros rebosantes de curiosidad de los dos ancianos del pueblo.

—¡Enviaré a dos guardias con vosotros! —⁠gritó Inmeir.

Siona se detuvo y, girándose, contestó:

—¿No es seguro Goygoa?

—Este es un sitio muy tranquilo —⁠dijo uno de los dos hombres.

—Entonces no necesitamos guardias —⁠replicó Siona⁠—. Que se queden vigilando el aparato.

Y echó a andar hacia el pueblo con Idaho.

—Muy bien —dijo Idaho, desasiéndose de Siona⁠—. ¿Qué le pasa a este lugar?

—Es muy probable que lo encuentres muy tranquilo. No tiene nada que ver con el antiguo Shuloch. Muy tranquilo.

—Tú estás tramando algo —dijo Idaho, caminando junto a ella.⁠— ¿Qué es?

—Siempre he oído decir que los gholas no cesaban de hacer preguntas. Yo también deseo que se me contesten algunas.

—¿Ah, sí?

—¿Cómo era en tus tiempos Leto?

—¿Cuál de ellos?

—Sí, olvidaba que hubo dos; el abuelo y nuestro Leto. Me refiero a nuestro Leto, claro.

—Era un niño, es todo lo que sé.

—La Historia Oral dice que una de sus primeras novias era de este pueblo.

—¿Novias? Creí que…

—Cuando todavía tenía aspecto humano. Fue poco antes de la muerte de su hermana cuando comenzó a transformarse en el Gusano. La Historia Oral afirma que las novias de Leto desaparecieron en los laberintos de la Ciudadela Imperial, sin que jamás volvieran a ser vistas excepto como rostros y voces transmitidas por holo. Ahora hace miles de años que no ha tenido novia.

Habían llegado a una pequeña plaza cuadrada situada en el centro del pueblo; tendría unos cincuenta metros de lado, y estaba adornada con un estanque de agua clara y pretiles bajos. Hacia allí cruzó Siona, tomando asiento al borde del estanque y palmeando a su lado, invitando a Idaho a que se le reuniera. Idaho lanzó primero una mirada a su alrededor, notando que la gente observaba atisbando detrás de las cortinas de las ventanas y que los niños murmuraban señalándole con el dedo. Se dio media vuelta y se quedó mirando a Siona.

—¿Qué ocurre en este lugar?

—Ya te he dicho. Háblame de como era Muad’Dib.

—Era el mejor amigo que pudiera tener un hombre.

—Así pues, la Historia Oral es cierta. Pero llama al califato de sus herederos El Desposyni, que suena a siniestro.

Me está mostrando el cebo, pensó Idaho.

Se permitió esbozar una tensa sonrisa, preguntándose los motivos de Siona para actuar de esa forma. Parecía estar esperando algún suceso importante, se la notaba nerviosa… incluso asustada… pero con un matiz de elación. Nada de lo que decía podía considerarse más que pura charla, comentarios intrascendentes para ocupar los minutos hasta… ¿hasta qué?

El leve sonido de unos pasos que corrían interrumpió las reflexiones de Idaho. Se volvió y vio a un niño de unos ocho años que se dirigía corriendo hacia él por una calle lateral. Sus pies descalzos levantaban al correr nubecitas de polvo, y se oía gritar con desespero a una mujer un poco más arriba de la calle. El niño se detuvo a unos diez pasos de Idaho y se quedó mirándolo con una mirada ansiosa, de tal intensidad que Idaho la encontró perturbadora. El niño parecía vagamente conocido, era un muchachito robusto de ensortijado pelo negro, de inacabadas facciones que preludiaban al hombre que sería, pómulos más bien salientes y una línea plana entre las cejas. Vestía un mono de un azul desteñido que traicionaba sus muchos lavados, pero que se veía una prenda de una ropa excelente. Parecía de algodón punji tejido a canutillo, lo que hacía que ni los desgastados bordes se deshilacliaran.

—Tú no eres mi padre —dijo el niño. Y, echando a correr calle arriba, desapareció detrás de una esquina.

Idaho se dio media vuelta y se quedó mirando a Siona con el ceño fruncido, temiendo pronunciar la pregunta que martilleaba en su interior: ¿Era este un hijo de mi predecesor? Conocía la respuesta sin necesidad de hacerla: el rostro familiar, todas las características del genotipo. Yo de niño. El darse cuenta de ello le dejó con una sensación de vacío, con un sentimiento de frustración. ¿Tengo alguna responsabilidad?

Siona se cubrió la cara con las manos y se encogió de hombros. Las cosas no habían sucedido tal como ella se había imaginado. Se sentía traicionada por sus propios deseos de venganza. Idaho no era simplemente un ghola, un ser ajeno e indigno de consideración. Le había visto caerse sobre ella en el tóptero, percibiendo las emociones que revelaba su rostro. Y aquel niño…

—¿Qué le ocurrió a mi predecesor? —⁠preguntó Idaho. Su voz, sin inflexión alguna, sonaba con tono acusador.

Ella se descubrió el rostro, advirtiendo la contenida furia que se reflejaba en el de él.

—No lo sabemos a ciencia cierta —⁠repuso⁠—. Un día entró en la Ciudadela, y no volvió a salir más.

—¿Ese era su hijo?

Siona asintió.

—¿Seguro que no mataste tú a mi predecesor?

—Yo… —Agitó la cabeza, horrorizada por las dudas y la latente acusación de sus palabras.

—¿Ese niño era el motivo de que viniéramos aquí?

Ella tragó saliva y contestó:

—Sí.

—¿Y qué se supone que debo hacer con él?

Ella se alzó de hombros, sintiéndose sucia y culpable a causa de su acción.

—¿Y su madre? —preguntó Idaho.

—Vive con los otros en esa calle. —⁠Siona indicó con la cabeza la dirección en que había partido el muchacho.

—¿Hay otros?

—Hay un hijo mayor… y una hija… ¿Te gustaría…? Quiero decir, podría disponer…

—¡No! El niño tenía razón. Yo no soy su padre.

—Lo siento —musitó Siona—. Nunca hubiera debido hacer esto.

—¿Por que eligió él este lugar? —⁠preguntó Idaho.

—¿El padre… tu…?

—¡Mi predecesor!

—Porque este era el pueblo de Irti, y ella no quiso marcharse. Eso es lo que la gente decía.

—¿Irti… la madre?

—Esposa, según el ritual antiguo; el de la Historia Oral.

Idaho miró a su alrededor, a las fachadas de piedra de los edificios que cercaban la plaza, las ventanas con sus cortinas, las puertas estrechas.

—¿De modo que aquí vivía?

—Siempre que podía.

—¿Cómo murió, Siona?

—De verdad, no lo sé… Pero el Gusano ha matado a otros. ¡Eso lo sabemos seguro!

—¿Cómo lo sabéis? —La traspasó con una mirada acusadora de tal intensidad que ella tuvo que desviar la suya.

—No dudo de las historias de mis antepasados —⁠contestó Siona. Las cuentan a trozos, una nota aquí, un susurro allá, un relato incompleto, pero las creo. ¡Y mi padre también las cree!

—Moneo no me ha dicho nada de esto.

—Si algo se puede decir de los Atreides, es que somos leales —⁠replicó ella⁠—. Sabemos cumplir nuestra palabra.

Idaho abrió la boca como para hablar, y la cerró sin pronunciar palabra. ¡Claro, también Siona es una Atreides! Esta idea le conmovió. Ya lo sabía, pero no lo había aceptado. Siona era en cierto modo una rebelde, una proscrita cuyas acciones merecían la desaprobación y casi el castigo de Leto. Los límites de permisividad del Dios Emperador estaban algo confusos, pero Idaho intuía que existían.

—No debes hacerle ningún daño —⁠le había dicho Leto⁠—. Ha de ser puesto a prueba.

Idaho se dio la vuelta, quedando de espaldas a Siona.

—No sabes nada con certeza —⁠dijo⁠—. Palabras, indicios, puros rumores.

Ella no contestó.

—¡Es un Atreides! —exclamó Idaho.

—¡Es el Gusano! —replicó Siona, con un veneno en la voz que casi podía tocarse.

—¡Tu maldita Historia Oral no es más que una colección de chismorrees! —⁠acusó Idaho⁠—. Solo un estúpido podría darle crédito.

—Todavía confías en él —dijo Siona⁠—. Pero ya cambiarás.

Idaho se volvió con rapidez y la miró, echando fuego por los ojos.

—¡Tú no has hablado nunca con él!

—¡Sí! Cuando era niña.

—Aún eres una niña. Él es todos los Atreides que han existido, todos ellos. Es terrible, pero yo conocí a esa gente. Eran mis amigos.

Siona no hizo más que agitar la cabeza.

Nuevamente Idaho se dio la vuelta. Se sentía como si le hubiesen exprimido todas sus emociones, espiritualmente sin apoyo. Sin quererlo, echó a andar cruzando la plaza en dirección a la calle por donde había desaparecido el muchacho. Siona se le acercó corriendo y se puso a caminar a su lado, pero él no le prestó atención.

Era una calle estrecha flanqueada por casas de piedra de un piso y puertas retiradas al fondo de unos arcos, todas ellas cerradas. Las ventanas eran la versión reducida de las puertas. A su paso se agitaban las cortinas.

Al llegar a la primera bocacalle, Idaho se detuvo y miró hacia la derecha por donde el niño se había marchado. Dos viejas de pelo blanco vestidas con largas faldas negras y blusas verde oscuro cuchicheaban con las cabezas juntas un poco más abajo. Al ver a Idaho se callaron y se quedaron mirándole con franca curiosidad. Él les devolvió la mirada, después examinó la calle. Estaba vacía.

Idaho se volvió hacia las dos mujeres y pasó por su lado casi rozándolas. Ellas se apartaron para dejarle paso y se volvieron para observarle. Miraron a Siona una sola vez y luego volvieron a concentrar su atención en Idaho. Siona caminaba en silencio a su lado, con una extraña expresión en el rostro.

¿Tristeza?, se preguntó Idaho. ¿Remordimientos? ¿Curiosidad?

Era difícil decirlo. Le interesaban más las puertas y ventanas ante las que pasaban.

—¿Habías estado antes de Goygoa? —⁠preguntó Idaho.

—No —respondió Siona con voz sumisa, como temerosa de hablar.

¿Por qué estoy andando por esta calle?, se preguntó Idaho, y en el momento de formularse esta pregunta conoció la respuesta: Esa mujer, Irti… ¿Qué clase de mujer podría atraerme a mí a Goygoa?

A su derecha se levantó la punta de una cortina e Idaho divisó una cara: el niño de la plaza. La cortina cayó y luego la descorrieron, apareciendo una mujer de pie junto a la ventana. Idaho se quedó mirando enmudecido su cara, clavado en el suelo a mitad de un paso. Era un rostro de mujer conocido solo por sus más secretas fantasías, un dulce rostro ovalado de penetrantes ojos oscuros, boca llena y sensual…

—Jessica —murmuró.

—¿Qué has dicho? —preguntó Siona.

Idaho no pudo responder. Era la cara de Jessica, resucitada de un pasado que él creía enterrado para siempre, una diablura genética: la madre de Muad’Dib recreada en otro ser.

La mujer corrió la cortina, dejando impreso el recuerdo de sus facciones en la mente de Idaho, imagen que él sabía que jamás podría borrar. Tendría más edad que la Jessica con quien había compartido los peligros de Dune: arrugas en la comisura de los labios y en los ojos, la figura algo más llena…

Más maternal, se dijo Idaho. Y luego pensó: ¿Le dije alguna vez… a quién se parecía?

Siona le tiró de la manga.

—¿Quieres entrar a conocerla?

—No. Ha sido una equivocación.

Empezaba a volverse para regresar por donde habían venido, cuando la puerta de la casa de Irti se abrió de par en par. Un joven salió de ella, cerrándola antes de encararse con Idaho.

Idaho calculó que tendría unos dieciséis años, sin que pudiera negar el parentesco: el mismo pelo negro ensortijado, las mismas recias facciones.

—Tú eres el nuevo —dijo el joven. Tenía una voz de acento ya viril.

—Sí. —A Idaho le costaba trabajo responder.

—¿Por qué has venido? —preguntó el muchacho.

—No fue idea mía —contestó Idaho. Le resultó más fácil contestar así, impulsado por un sentimiento de rencor hacia Siona.

El muchacho miró entonces a Siona.

—Nos han llegado noticias de que mi padre ha muerto.

Siona asintió.

El muchacho volvió a mirar a Idaho.

—Vete, por favor, y no vuelvas más. Causas dolor a mi madre.

—Sí —respondió Idaho—. Quisiera que me disculpases ante Dama Irti por esta intrusión. Me trajeron aquí contra mi voluntad.

—¿Quién te trajo?

—Las Habladoras Pez.

El muchacho asintió una vez, con un brusco movimiento de cabeza, y miró de nuevo a Siona:

—Siempre creí que a vosotras, las Habladoras Pez, os enseñaban a tratar a los nuestros con mayor consideración. —⁠Y con estas palabras dio media vuelta y entró en la casa, cerrando la puerta firmemente tras él.

Idaho echó a andar regresando por el mismo camino por donde habían venido, sujetando del brazo a Siona. Ella tropezó y luego se puso a su lado tras haberse desasido.

—Creyó que yo era una Habladora pez —⁠comentó.

—Claro. Tienes todo el aspecto. —⁠La miró⁠—. ¿Por qué no me dijiste que Irti’ era una Habladora Pez?

—No lo juzgué importante.

—Ya.

—Así se conocieron.

Habían llegado al punto en que la calle desembocaba en la plaza. Idaho la cruzó a paso vivo, dirigiéndose a las afueras del pueblo, allí donde las viviendas dejaban paso a numerosas huertas y vergeles. Se sentía aislado por el cúmulo de emociones que acababa de vivir, como si su conciencia rechazara un exceso de sentimientos que no pudiera asimilar.

Un muro bajo le bloqueó el camino. Lo saltó, y oyó que Siona le seguía. Los árboles frutales se hallaban en flor, cuajados de flores blancas de corazón naranja sobre el cual destacaban las manchas pardas de los insectos. El aire estaba lleno del zumbido de los insectos y de un suave perfume que le recordó a Idaho el de las flores que poblaban las junglas de Caladan.

Se detuvo al alcanzar la cima de una colina, desde donde se divisaba el limpio trazado rectangular de Goygoa. Los terrados eran planos y negros.

Siona se sentó en la espesa hierba que tapizaba la colina, abrazándose las rodillas.

—No fue como tú querías, ¿verdad?

Agitó la cabeza, y él se dio cuenta de que estaba a punto de llorar.

—¿Por qué le odias tanto? —⁠preguntó.

—¡No tenemos vida propia!

Idaho miró hacia el pueblo.

—¿Existen muchos pueblos como este?

—¡Así es el aspecto del Imperio del Gusano!

—¿Qué tiene de malo?

—Nada, si no se desea otra cosa.

—¿Quieres decir que esto es lo máximo que permite?

—Esto, unas pocas ciudades donde tiene lugar un mercado… Onn. Me han dicho que hasta las capitales planetarias no son más que pueblos grandes.

—Y yo repito: ¿qué tiene eso de malo?

—¡Es una cárcel!

—Márchate pues de ella.

—¿Adónde? ¿Cómo? ¿Crees que podemos subir así como así a una nave de la Cofradía y marcharnos, adonde queramos? —⁠Y señalando hacia Goygoa, al lugar donde se divisaba el tóptero con las Habladores Pez sentadas en la hierba a su alrededor, dijo⁠—: Nuestras carceleras no nos dejan marchar.

—Ellas lo hacen. Ellas van adónde quieren.

—¡Ellas van adónde el Gusano las envía!

Apoyó la cara en las rodillas y, con voz apagada, preguntó:

—¿Cómo era la vida en los viejos tiempos?

—Muy distinta; generalmente más peligrosa. —⁠Idaho miró a su alrededor, a las paredes que cercaban pastos, huertas y frutales⁠—. Aquí, en Dune, no existían demarcaciones que señalaran los límites de propiedad de la tierra. Todo pertenecía al Ducado de los Atreides.

—Menos los Fremen.

—Si, pero ellos sabían a qué lugar pertenecían, a una comarca situada detrás de una determinada escarpadura… o más allá de donde los charcos se vuelven blancos sobre la arena.

—¡Podían ir a donde querían!

—Con ciertas limitaciones.

—Algunos de nosotros añoramos el desierto.

—Tenéis el Sareer.

Ella levantó la cabeza y, furiosa, replicó:

—Eso tan pequeño.

—Una extensión de mil quinientos por quinientos kilómetros no me parece tan pequeña.

Siona se puso de pie.

—¿Le has preguntado el Gusano por qué nos confina de esa forma?

—Es la Paz de Leto, la Senda de Oro, para asegurar nuestra supervivencia. Eso es lo que dice.

—¿Sabes lo que le dijo a mi padre? Yo los espiaba cuando era niña y lo oí.

—¿Qué le dijo?

—Que limita todas nuestras crisis para evitar que se formen de nuevo nuestras fuerzas. Dijo textualmente: «A la gente la sostiene la aflicción, y ahora yo soy la aflicción. A veces los dioses se convierten en aflicciones». Estas fueron sus palabras, Duncan. ¡Maldito sea el Gusano!

Idaho, que no dudaba de la veracidad de cuanto Siona le decía, sintió a pesar de todo que sus palabras no lograban conmoverle. Se encontraba pensando, en cambio, en el Gorrino a quien tenía orden de matar. Aflicción. El Gorrino, descendiente de una Familia que en tiempos rigiera los destinos del Imperio, había resultado ser un hombre de mediana edad, gordo y fofo, que por ansias de poder conspiraba dedicándose al contrabando de especia. Idaho había delegado la ejecución en una Habladora Pez, acto que suscitó en Moneo un inacabable interrogatorio.

—¿Por qué no le diste muerte tú en persona?

—Quería ver cómo se desenvolvían las Habladoras Pez.

—¿Y qué juicio te mereció su actuación?

—Eficiente.

Pero la muerte del Gorrino había abrumado a Idaho con una sensación de irrealidad. Un hombrecillo obeso, caído en un charco de su propia sangre, una sombra imprecisa entre las sombras de la noche en una calle empedrada. Era irreal. Idaho recordaba a Muad’Dib diciendo: «La mente impone este marco que denomina realidad. Dicho marco arbitrario tiene tendencia a mostrarse totalmente independiente de lo que afirman los sentidos». ¿Qué realidad movía a Leto?

Idaho contempló a Siona de pie, recortada contra el fondo de colinas, huertas y frutales que componían el paisaje de Goygoa.

—Bajemos al pueblo, a nuestro alojamiento. Quisiera estar un rato a solas.

—Las Habladoras Pez nos habrán instalado en la misma habitación.

—¿Con ellas?

—No. Nosotros dos solos. Por una razón muy simple. El Gusano quiere que yo conciba un hijo del gran Duncan Idaho.

—Me sobro y me basto para elegir a mis amantes —⁠masculló Idaho.

—Estoy segura de que cualquiera de nuestras Habladoras Pez estaría encantada —⁠replicó Siona. Se apartó con un salto de él y echó a correr colina abajo.

Idaho la contempló un instante, observando su cuerpo esbelto y juvenil balanceándose como las ramas de los frutales con el viento.

—No soy un semental —murmuró Idaho⁠—. Esto va a tener que comprenderlo.

27

Cada día que pasa os tornáis progresivamente irreales, más ajenos y remotos de lo que yo me siento en ese nuevo día. Y soy la única realidad y, en cuanto que diferís de mí, vosotros vais perdiendo realidad. Cuando más curioso me vuelvo, menos lo son quienes me adoran. La religión suprime la curiosidad. Lo que yo hago mengua a quien me adora. Por eso llegará la hora en que no haré nada y todo lo devolveré a la gente que, amedrentada, se encontrará ese día sola y se verá forzada a actuar por sí misma.

—Los Diarios Robados

Era un rumor distinto a todos, el rumor de una muchedumbre que esperaba y procedía del largo túnel hacia el que avanzaba Idaho a la cabeza del Carro Real: murmullos nerviosos magnificados en un inmenso murmullo, el arrastrar de unos pies gigantescos, el rozar de un enorme vestido. Y el olor: aquella inconfundible mezcla de sudor dulzón y el lechoso aliento de la excitación sexual.

Inmeir y las Habladoras Pez de la escolta habían traído a Idaho aquí poco después de la primera luz de alba, descendiendo inmediatamente tras entregarlo a otras Habladoras, con Inmeir obviamente muy contrariada de tener que conducir a Siona a la Cindadela, pues aquello significaba perderse la ceremonia ritual de Siaynoq.

Su nueva escolta, vibrante de contenida emoción, le había guiado hasta una zona situada en lo más profundo de los subterráneos de la plaza, un lugar que no aparecía señalado en ninguno de los planos de la ciudad que Idaho había estudiado. Se trataba de un laberinto, primero en una dirección, luego en otra, a través de corredores lo bastante amplios como para permitir el paso del Carro Real. Idaho perdió la cuenta de la dirección que llevaban, y se encontró reflexionando sobre lo acaecido la noche anterior.

Los aposentos donde se alojaron en Goygoa, aunque reducidos y de una austeridad espartana, habían resultado confortables: dos camas por habitación, cada habitación un cajón de paredes encaladas con una sola ventana y una puerta. Las habitaciones se encontraban a lo largo de un pasillo de un edificio designado con el nombre de Casa de Huéspedes de Goygoa.

Y Siona tenía razón. Sin ni siquiera preguntarle su opinión, Idaho había sido alojado con ella, actuando Inmeir como si aquello fuera un hecho aceptado.

En el momento en que la puerta se cerraba tras ellos, Siona le había dicho:

—Si me tocas, intentaré matarte —⁠sus palabras fueron pronunciadas con tan brusca sinceridad que Idaho casi se echó a reír.

—Prefiero la intimidad. Considérate sola.

Había dormido receloso, con un sueño ligero, recordando noches de peligro al servicio de los Atreides, la prontitud del combate. La habitación no quedó a oscuras casi en ningún momento, pues las cortinas de la ventana dejaban filtrar la luz de la luna, y hasta las estrellas se reflejaban en las encaladas paredes. Descubrió que se hallaba nervioso y sensible hacia Siona, hacia su olor, sus movimientos, su respiración. Varias veces se despertó del todo para escuchar, advirtiendo en dos de estas ocasiones que también ella estaba despierta y escuchando.

El amanecer y el traslado de Onn habían representado un gran alivio. Después de desayunar un zumo de frutas frío, Idaho se había alegrado de salir al frío de la oscuridad que precede al alba para dirigirse a paso vivo hasta el tóptero. No habló directamente con Siona, y descubrió que le molestaban las miradas de curiosidad de las Habladoras Pez.

Siona solo le dirigió la palabra una vez, asomándose fuera del tóptero al desembarcar él en la plaza, para decirle:

—No me ofendería contar con tu amistad.

Qué curiosa manera de expresarlo. Se había sentido vagamente violento.

—Sí… claro, naturalmente.

Luego, su nueva escolta se lo había llevado, dejándole finalmente en la sala terminal del laberinto. Allí le aguardaba Leto, aposentado en su Carro Real. El punto de reunión consistía en un ensanchamiento de un pasillo que se extendía hacia la derecha de Idaho. Las paredes eran de un marrón oscuro veteado con líneas de oro, que resplandecían a la amarilla luz de los globos luminosos.

Sin perder un momento, la escolta se colocó detrás del carro, dejando a Idaho de pie frente al rostro de Leto enmarcado en su cogulla.

—Duncan, caminarás delante de mí cuando salgamos para Siaynoq —⁠dijo Leto.

Idaho contempló los pozos de azul oscuro que eran los ojos de Emperador, irritado por el misterioso secreto y el obvio ambiente de diversión privada que exhalaba ese lugar. Pensaba que todo cuanto le habían explicado de Siaynoq no hacia más que aumentar su misterio.

—¿Soy verdaderamente el Comandante en jefe de vuestra guardia, Señor? —⁠preguntó, con el rencor pesándole en la voz.

—¡Por supuesto! Y voy a concederte un gran honor. Pocos son los varones adultos que hayan participado alguna vez de Siaynoq.

—¿Qué ocurrió anoche en la ciudad?

—Brotes de violencia en algunas zonas. Esta mañana, en cambio, todo está en calma.

—¿Heridos?

—De poca consideración.

Idaho asintió. Los poderes prescientes de Leto le habían advertido de cierto peligro para su Duncan, de ahí la huida a la rural seguridad de Goygoa.

—Has estado en Goygoa —dijo Leto⁠—. ¿Te has sentido tentado a quedarte?

—¡No!

—No te enfades conmigo. No fui yo quien te envió a Goygoa.

Idaho suspiró.

—¿Cuál fue el peligro que exigió que me alejarais de la ciudad?

—No eras tú quien corrías peligro —⁠dijo Leto⁠—. Pero suscitas en mis guardias excesivos afanes de superación, y las actividades de anoche no requerían tanto.

La respuesta de Leto desconcertó a Idaho. Jamás se había creído capaz de inspirar especial heroísmo, a menos que personalmente lo exigiese. Pero había caudillos cuya sola presencia enardecía a las tropas. Leto I, el abuelo del actual, había sido de esos.

—Eres extremadamente valioso para mí, Duncan —⁠le dijo Leto.

—Bien… sí… pero aún no soy un semental a vuestra disposición.

—Tus deseos serán respetados, por supuesto. Hablaremos de este asunto en cualquier otra ocasión.

Idaho lanzó una mirada a la escolta de Habladoras Pez, que escuchaban atentas y con los ojos bien abiertos.

—¿Hay brotes de violencia siempre que venís a Onn? —⁠preguntó Idaho.

—Va por ciclos. En este momento los descontentos están sometidos, por lo que disfrutaremos de paz durante una temporada.

Idaho miró entonces al inescrutable rostro de Leto.

—¿Qué le ocurrió a mi predecesor?

—¿No te lo han contado mis Habladoras Pez?

—Me dijeron que había muerto en defensa de su Dios.

—Y a ti te ha llegado un rumor contrario.

—¿Qué ocurrió?

—Murió porque se hallaba demasiado cerca de mí. No lo envié a un lugar seguro a tiempo.

—Un lugar como Goygoa.

—Hubiera preferido que acabara allí sus días en paz, pero bien sabes tú, Duncan, que no buscas precisamente la paz.

Idaho tragó saliva, notando de pronto un nudo en la garganta.

—A pesar de todo, quisiera conocer los detalles de su muerte. Tiene familia y…

—Conocerás los detalles, y no temas por su familia. Está a mi cargo, y me ocupo de mantenerlos a salvo a distancia. Ya sabes cómo me persigue la violencia. Esa es una de mis funciones. Es muy lamentable que aquellos a quienes amo y admiro tengan que sufrir por esta causa.

Idaho frunció los labios, insatisfecho con lo que acababa de oír.

—Serena tus dudas, Duncan —⁠le dijo Leto⁠—. Tu predecesor murió porque se encontraba demasiado cerca de mí.

La escolta de Habladoras Pez se mostraba inquieta. Idaho les lanzó una mirada, y luego se volvió hacia la derecha para observar el túnel.

—Si, es hora ya de irse —dijo Leto⁠—. No hagamos esperar a las mujeres. Marcha delante mío sin avanzar demasiado, e iré respondiendo a tus preguntas sobre Siaynoq.

Obedeciendo, porque no se le ocurrió otra alternativa conveniente, Idaho se retiró con un taconazo y se situó en cabeza del cortejo. Detrás de sí oyó el crujir del carro al ponerse en movimiento y las débiles pisadas de la escolta que lo seguían.

De pronto, el carro se tornó silencioso con una brusquedad tal que hizo que Idaho se girase sobresaltado. Inmediatamente comprendió la razón.

—Habéis puesto en funcionamiento los suspensores —⁠comentó, volviendo a mirar al frente.

—He retraído las ruedas porque las mujeres se agolparán a mi alrededor y no quiero aplastarles los pies.

—¿Qué es Siaynoq? ¿Qué es en realidad? —⁠preguntó Idaho.

—Ya te lo he dicho; es la Gran Participación.

—¿Huelo a especia?

—Tienes el olfato fino. Hay una pequeña cantidad de melange en las obleas.

Idaho agitó la cabeza.

Deseoso de comprender este acontecimiento, Idaho le había preguntado directamente a Leto en la primera oportunidad que encontró después de llegar a Onn:

—¿En qué consiste la Fiesta de Siaynoq?

—Compartimos una oblea, nada más. Hasta yo tomo parte en la ceremonia.

—¿Algo parecido al ritual Católico Naranja?

—Oh, no, no se trata de mi carne. Es una simple participación en la que se les recuerda que ellas son solo hembras, como tú eres solo varón, pero que yo soy todo. Y ellas participan de ese todo.

A Idaho no le agradó el tono de estas palabras.

—¿Solo varón?

—¿Sabes a quién satirizan en la fiesta, Duncan?

—¿A quién?

—A los hombres que las han ofendido. Escúchalas cuando hablen en voz baja entre ellas.

Idaho había aceptado eso como una advertencia: «No ofendas a las Habladoras Pez. Incurres en sus iras con riesgo de tu vida».

Ahora, al avanzar delante de Leto por el túnel, pensó que había oído las palabras correctamente, pero que no significaban nada para él, y por ello, hablando hacia atrás por encima del hombro, preguntó:

—No entiendo eso de la participación.

—Estaremos juntos en la ceremonia ritual. Ya lo verás. Lo captarás sin darte cuenta. Mis Habladoras Pez son las depositarías de un conocimiento especial, de una línea ininterrumpida que tan solo ellas comparten. Ahora tú participarás de ello, y ellas te amarán por eso. Escúchalas con atención. Están abiertas a ideas de afinidad. Su ternura para con ellas mismas no conoce límites.

Más palabras, pensó Idaho, Más misterio.

Apreció una gradual ampliación del túnel; el techo se elevaba, y se veían más globos luminosos graduados en un naranja intenso. A unos trescientos metros de distancia divisó el elevado arco de una abertura tras el cual aparecía una luz roja oscura en la que se vislumbraban caras resplandecientes balanceándose despacio a derecha e izquierda. Los cuerpos que se veían bajo esas caras parecían una oscura muralla de vestidos. En el aire flotaba el denso olor del sudor de la excitación.

Al aproximarse a las mujeres, Idaho distinguió un paso que se abría entre ellas y que conducía a través de una suave rampa ascendente a una plataforma baja situada a su derecha. Un gran techo abovedado de gigantescas proporciones coronaba la estancia, iluminado por globos luminosos graduados en rojo.

—Sube por la rampa de la derecha —⁠le ordenó Leto⁠—. Párate justo después del centro de la plataforma y vuélvete de cara a las mujeres.

Idaho levantó la mano derecha para demostrar que lo había oído. Empezaba a adentrarse ahora en el gran espacio abierto, y sus dimensiones le acobardaron. Impuso a sus ojos, entrenados para ello, la tarea de calcular las medidas mientras ascendía hacia la plataforma y dedujo que la sala, de forma cuadrada con las esquinas redondeadas, tendría cuando menos unos mil cien metros de lado. Se hallaba atestada de mujeres, e Idaho se acordó de que estas eran solamente las representantes de los lejanos regimientos de Habladoras Pez dispersos por todo el Imperio, tres mujeres elegidas de cada planeta. Allí estaban de pie, tan aglomeradas que Idaho dudaba de que alguna pudiera caer al suelo. Tan solo habían dejado un espacio de unos cincuenta metros de ancho en torno a la plataforma en la que Idaho acababa de detenerse y desde donde contemplaba la escena. Todas las caras estaban vueltas hacia él, mirándole: caras, caras, solo caras.

Inmediatamente un atronador grito de «¡Siaynoq! ¡Siaynoq!» llenó la sala.

Idaho quedó ensordecido. Este grito se habrá oído en toda la ciudad, pensó, a menos que nos hallemos a muchos metros bajo tierra.

—Novias mías —les dirigió la palabra Leto⁠—, bienvenidas seáis a Siaynoq.

Idaho levantó la vista hacia Leto y observó el fulgor de sus ojos azules y la radiante expresión de su rostro. Era Leto quien había exclamado un día: «¡Esta maldita santidad!», pero en el fondo se recreaba en ella.

¿Habrá visto Moneo alguna vez esta asamblea?, se preguntó Idaho. Se trataba de un extraño pensamiento, pero Idaho creía conocer su origen. Tenía que existir algún otro mortal con quien pudiera hablar de este suceso. Su escolta le había dicho que Moneo había sido enviado a despachar ciertos «asuntos de estado» cuyos detalles ignoraban. Al enterarse de ello, Idaho había creído captar un nuevo elemento en el sistema desgobierno de Leto. Los canales de poder se dirigían directamente desde Leto al populacho, pero esas líneas no acostumbraban a cruzarse, lo cual suponía un sinfín de requisitos, incluidos servidores de probada confianza dispuestos a aceptar la responsabilidad de cumplir ciertas órdenes sin hacer preguntas.

—Pocos ven al Emperador cometer atrocidades —⁠había dicho Siona⁠—. ¿Concuerda eso con los Atreides que conociste?

Con estos pensamientos revoloteándole en la mente, Idaho contempló a la masa de Habladoras Pez concentradas en la sala. ¡La adulación de sus ojos! ¡Y el temeroso respeto! ¿Cómo había logrado Leto esto? ¿Por qué?

—Amadas mías —invocó Leto. Su voz resonó sobre las caras vueltas hacia él, transportada hasta los más remotos rincones de la sala por sutiles amplificadores ixianos ocultos en el Carro Real.

Las difusas imágenes de las caras de las mujeres invadieron la memoria de Idaho con el recuerdo de la advertencia de Leto: ¡Incurre en sus iras con riesgo de tu vida!.

Qué fácil resultaba aceptar esa advertencia en este lugar. Una palabra de Leto, y esas mujeres destrozarían a un culpable en un segundo. Sin dudar, sin preguntar, pasarían directas a la acción. Idaho comenzó a descubrir una nueva dimensión del valor de esas mujeres como ejército. El peligro personal jamás las detendría, ¡pues servían a Dios!

El Carro Real emitió un débil crujido al arquear Leto sus segmentos frontales para levantar la cabeza.

—¡Vosotras sois las guardianas de la fe! —⁠proclamó Leto.

Y ellas, con una sola voz, contestaron:

—¡Señor, te obedecemos!

—¡En mí vivís eternamente! —⁠exclamó Leto.

—¡Somos el infinito! —contestaron.

—¡Os amo como jamás amé a nadie! —⁠gritó Leto.

—¡Amor! —gritaron ellas.

Idaho sintió temblar todo su cuerpo, pensando que el peso de esta adulación podría derribarle. Quería echar a correr, y al mismo tiempo deseaba quedarse y aceptar el homenaje del poder concentrado en aquella sala. ¡Poder, allí había poder!

Entonces, con voz menos potente, Leto ordenó:

—Cambiad la guardia.

Las mujeres inclinaron sin vacilar la cabeza, con un único movimiento. A la derecha de Leto apareció una hilera de mujeres ataviadas de blanco. Avanzaron hasta el espacio libre situado debajo de la plataforma, e Idaho observó que varias de ellas llevaban en brazos a niños recién nacidos y otros cuya edad no pasaría de los dos años.

De la explicación general proporcionada a Idaho de antemano, este dedujo que esas mujeres eran las que abandonaban el servicio activo de las Habladoras Pez, algunas para convertirse en sacerdotisas, otras para dedicarse por entero a sus hijos, pero ninguna cesando en realidad de hallarse al servicio de su Dios.

Al mirar a los niños, Idaho pensó en lo más hondo que el recuerdo de esta experiencia calaría en la memoria de los niños varones. Acarrearían su misterio a lo largo de toda su vida, recuerdo perdido en la conciencia pero siempre presente, matizando a partir de este momento todo su comportamiento.

La última de las recién llegadas se detuvo debajo de Leto y levantó la mirada para contemplarle, y las demás mujeres de la sala elevaron sus rostros hacia el Dios Emperador.

Idaho miró a derecha e izquierda. Las mujeres vestidas de blanco atestaban el espacio situado debajo de la plataforma, al menos a lo largo de quinientos metros en ambas direcciones. Algunas elevaban a sus hijos, presentándolos a Leto, y en todas el pavor y la sumisión eran absolutos. Idaho intuía que si Leto lo ordenase estas mujeres arrojarían a sus hijos aplastándolos contra la plataforma. ¡Por él harían cualquier cosa!

Leto inclinó sus segmentos frontales desde el carro con un suave movimiento ondulado y, contemplándolas con benigna sonrisa, les dijo con voz dulce y acariciadora:

—Os entrego la recompensa que vuestra lealtad y servicio se merecen. Pedid y se os dará.

La sala entera retumbó al oírse la respuesta:

—¡Se os dará!

—¡Todo lo mío es tuyo! —dijo Leto.

—¡Todo lo mío es tuyo! —gritaron las mujeres.

—Participad conmigo en la callada plegaria por mi intercesión en todas las cosas, para que la humanidad no perezca.

Con un gesto unánime, todas las cabezas de la sala se inclinaron. Las mujeres vestidas de blanco estrecharon en sus brazos a sus hijos, contemplándoles. Idaho percibió la silenciosa unidad que las vinculaba como una fuerza que intentase penetrar en él para invadirle. Abrió la boca e inspiró profundamente, luchando contra algo que le producía la sensación de una invasión física, mientras su mente rebuscaba frenética algo en que agarrarse, algo que le protegiese.

Esas mujeres formaban un ejército cuya fuerza y cohesión Idaho no había sospechado. Sabía que no lograba comprender dicha fuerza, sin poder más que observarla y constatar su existencia.

Esto era lo que Leto había creado.

Entonces le vinieron a la mente ciertas palabras que Leto pronunciara durante una entrevista en la Ciudadela: «En un ejército masculino la lealtad vincula al soldado con el mismo ejército antes que con la civilización que fomenta la existencia del ejército. En un ejército femenino, la lealtad vincula al soldado con el caudillo».

Idaho se dedicó a contemplar la prueba visible de la creación de Leto, viendo ante sus ojos la penetrante exactitud de estas palabras, temiendo esa misma exactitud.

Me ofrece participar de esto, pensó Leto.

Su propia respuesta a las palabras de Leto le pareció ahora a Idaho completamente pueril.

—No veo la razón —había contestado Idaho.

—La mayoría de la gente no son criaturas de razón.

—¡Ningún ejército, masculino o femenino, garantiza la paz! ¡Vuestro Imperio no es pacífico! ¡Vos solo…!

—¿Te han proporcionado ya mis Habladoras Pez nuestras crónicas?

—Sí, pero también he paseado por vuestra ciudad y he podido contemplar a vuestro pueblo. ¡Vuestro pueblo es agresivo!

—¿Lo ves, Duncan? La paz fomenta la agresión.

—Y vos afirmáis que vuestra Senda de Oro…

—No se trata de paz precisamente. Se trata de tranquilidad, terreno fértil para el desarrollo de una estructura rígida de clases y otras muchas formas de agresión.

—¡Habláis en metáforas!

—Hablo de observaciones acumuladas que me aseguran que la postura pacífica es la postura del derrotado. Es la postura de la víctima. Y las víctimas invitan a la agresión.

—¡Vuestra maldita tranquilidad forzosa! ¿Para qué sirve?

—Cuando el enemigo no existe, hay que inventar uno. La fuerza militar que se ve privada de un objetivo externo acaba por volverse contra su propio pueblo.

—¿Cuál es pues vuestro juego?

—Modificar el deseo del hombre por la guerra.

—¡La gente no desea la guerra!

—La gente desea el caos, y la guerra es la forma de caos más asequible de todas.

—No creo nada de todo esto. Os divertís con un juego peligroso que solo vos conocéis.

—Muy peligroso. Enderezo antiguas fuentes de conducta humana para modificar su curso. El peligro reside en que fácilmente podría suprimir las fuerzas de la supervivencia humana. Pero te aseguro que mi Senda de Oro sobrevive’.

—¡No habéis logrado suprimir el antagonismo!

—Desvío las energías de un lugar para dirigirlas a otro. Lo que no se puede controlar hay que utilizarlo.

—¿Qué es lo que impide a vuestro ejército femenino hacerse con el poder?

—Soy su caudillo.

Al mirar a las mujeres congregadas en la sala, Idaho no pudo negar el atractivo que en ellas ejercía su caudillo. Comprobó también que gran parte de la adulación de las mujeres iba dirigido hacia la propia persona de su jefe. La tentación lo mantenía inalterable: cualquier cosa que quisiera de ellas se la darían… ¡cualquier cosa! El darse cuenta de este hecho le llevó a meditar con mayor profundidad ciertas palabras que Leto pronunciara anteriormente.

Se referían a la explosión de la violencia. Al contemplar a las mujeres entregadas a sus silenciosas plegarias, Idaho recordó lo que dijera Leto:

—Los hombres son susceptibles a fijaciones de clase. Crean sociedades estratificadas, y la sociedad estratificada es en último extremo una invitación a la violencia. Que no se desmorona. Explota.

—¿Y las mujeres no hacen los mismo?

—No a menos que se encuentren completamente dominadas por los hombres o encajonadas en un modelo de conducta varonil.

—Los sexos no pueden ser tan distintos.

—Pues lo son. Las mujeres hacen causa común basándose en el sexo, siendo capaces de abrazar una causa que trascienda clase y casta. Por eso dejo que mis mujeres empuñen las riendas.

Idaho se vio obligado a admitir que esas fervorosas mujeres empuñaban ciertamente las riendas.

¿Qué parcela de ese poder pasaría a mis manos?

¡La tentación era monstruosa! Idaho se encontró temblando a causa de ella. Con glacial brusquedad, comprendió de pronto que aquella era la intención de Leto: ¡Tentarme!

En la gran sala, las mujeres daban fin a su plegaria y elevaban los ojos a Leto. Idaho pensó que jamás había visto tal éxtasis en ningún rostro humano, ni en los arrebatos del orgasmo, ni en la gloria de la victoria de las armas, jamás había visto nada que pudiera compararse a la intensidad de esta adulación.

—Hoy está junto a mí Duncan Idaho —⁠anunció Leto⁠—. Duncan se encuentra aquí para declarar públicamente su lealtad y que todas podáis oírlo. ¿Duncan?

Idaho sintió un escalofrío físico revolverle las tripas. Leto le ofrecía una bien simple elección: ¡Declara tu lealtad al Dios Emperador o muere!

Si bromeo, vacilo o protesto en cualquier forma, estas mujeres me matarán con sus propias manos.

Una ira sorda invadió a Idaho. Tragó saliva, carraspeó para aclararse la garganta y luego dijo:

—Que nadie ponga en duda mi lealtad. Yo soy leal a los Atreides.

Oyó su propia voz resonar en la gran sala, amplificada por el aparato ixiano de Leto, y este efecto le produjo un sobresalto.

—¡Participamos! —gritaron las mujeres⁠—. ¡Participamos! ¡Participamos!

—Participamos —dijo Leto.

Un enjambre de jóvenes aspirantes a Habladoras Pez, identificables por las cortas túnicas verdes que vestían, invadieron la sala desde diversos puntos, formando pequeños núcleos de movimiento que expandían sus olas por el mar de rostros extasiados. Cada una de ellas portaba una bandeja repleta de pequeñas obleas de color marrón. A medida que las bandejas pasaban entre la muchedumbre, un sinfín de manos alcanzaban su contenido con un gracioso gesto que provocaba una ondulada danza de los brazos. Cada mano tomaba una oblea y la sostenía en alto. Cuando una de las muchachas que portaban las bandejas se acercó a la plataforma y levantó su carga hacia Idaho, Leto dijo:

—Toma dos y ponme una en la mano.

Idaho se hincó de rodillas y tomó dos obleas. Eran crujientes y frágiles. Luego se puso de pie y con cuidado le pasó una a Leto.

Con voz estentórea, Leto preguntó entonces:

—¿Ha sido elegida la Nueva Guardia?

—¡Sí, Señor! —gritaron las mujeres.

—¿Seguiréis siéndome fieles?

—¡Sí, Señor!

—¿Caminaréis por la Senda de Oro?

—¡Sí, Señor!

La vibración de los gritos de las mujeres traspasó a Idaho, aturdiéndole.

—¿Compartimos? —preguntó Leto.

—¡Sí, Señor!

Una vez escuchada la respuesta de las mujeres, Leto se metió la oblea en la boca. Todas las madres que estaban situadas bajo la plataforma mordieron un pedazo de la oblea y ofrecieron el resto a sus hijos. Las Habladoras Pez agrupadas tras las mujeres vestidas de blanco bajaron el brazo e ingirieron su oblea.

—Duncan, come tu oblea —le ordenó Leto.

Idaho se la metió en la boca. Su cuerpo de ghola no había sido condicionado para la especia, pero el recuerdo despertó sus sentidos. La oblea tenía un sabor débilmente amargo con un suave toque de melange. Este sabor suscitó viejos recuerdos en la memoria de Idaho: comidas en los sietch, banquetes en la Residencia de los Atreides… igual que en los viejos tiempos, en los que el aroma de la especia lo impregnaba todo.

Al ingerir la oblea Idaho se percató de la quietud que reinaba en la sala, un silencio de aliento contenido en el que resonó con fuerza un leve chasquido del carro de Leto. Idaho se dio la vuelta, buscando el origen del ruido. Leto acababa de abrir un compartimiento de la base del carro y estaba sacando de él una caja de cristal. Leto colocó esa caja en la base del carro, abrió la resplandeciente tapa, y extrajo de ella un cuchillo crys.

Idaho reconoció al punto el arma: el halcón grabado en el extremo del mango, las piedras verdes de la empuñadura.

¡El cuchillo crys de Paul Muad’Dib!

Idaho se sintió hondamente conmovido al contemplar aquel arma, y se quedó mirándola como si la imagen de sus ojos pudiera reproducir a su dueño original.

Leto levantó el cuchillo y lo sostuvo en alto, mostrando su elegante curvatura y su lechosa iridiscencia.

—El talismán de nuestras vidas —⁠declaró Leto.

Las mujeres seguían en silencio, arrobadas por la visión.

—El cuchillo de Muad’Dib —dijo Leto⁠—. El diente de Shai-Hulud. ¿Vendrá de nuevo Shai-Hulud?

La respuesta se produjo en forma de un rumor sumiso, doblemente poderoso en contraste con los anteriores gritos.

—Sí, Señor.

Idaho centró nuevamente su atención en los rostros extasiados de las Habladoras Pez.

—¿Quién es Shai-Hulud? —preguntó Leto.

Nuevamente, el sordo rumor:

—Vos, Señor.

Idaho asintió para sí mismo. Aquí se veía con innegable evidencia que Leto había concentrado una monstruosa reserva de poder que jamás se había desencadenado en esa forma. Leto así lo había manifestado, pero las palabras eran meros ruidos sin sentido comparadas a lo que se veía y percibía en esta gran estancia. Las palabras de Leto, sin embargo, acudieron a la mente de Idaho como si hubiesen esperado este momento para revestirse de su verdadero significado. Idaho recordaba que se encontraban en la cripta, aquel sombrío y húmedo lugar tan del agrado de Leto y que Idaho encontraba repelente, por el polvo de siglos acumulado bajo sus bóvedas y el olor a antigua podredumbre que lo invadía.

—Llevo más de tres mil años formando esta sociedad humana, modelándola, abriendo la puerta que deja atrás la adolescencia para toda la especie —⁠le había dicho Leto.

—¡Nada de lo que decís explica la necesidad de un ejército femenino! —⁠había protestado Idaho.

—El estupor es ajeno a las mujeres. ¿No pedías una diferencia de comportamiento de raíz sexual? Ahí tienes una.

—¡Dejad de cambiar de tema!

—No cambio de tema. El estupor y la violación fueron siempre la recompensa de la conquista militar masculinas. Los hombres no tenían que abandonar sus fantasías adolescentes para dedicarse a la violación.

Idaho recordó la cólera incontenible que le había invadido al escuchar tal ataque.

—Mis huríes someten a los varones —⁠añadió Leto⁠—. Eso es domesticación, algo que las hembras conocen tras siglos y siglos de necesidad.

Idaho se quedó mudo mirando al rostro de Leto enmarcado en su cogulla.

—Domesticar —decía Leto—. Adaptar una ordenada norma de supervivencia. Las mujeres lo aprendieron en manos de los hombres, y ahora estos deben aprenderlo en manos de las mujeres.

—Pero vos dijisteis…

—Mis huríes suelen someterse al principio a una forma de violación con el único propósito de convertirla en una profunda y obligatoria dependencia mutua.

—¡Maldita sea! Estáis…

—Obligatoria, Duncan, obligatoria.

—Yo no me siento obligado a…

—La educación lleva tiempo. Tú eres la norma antigua gracias a la cual puede medirse la nueva.

Las palabras de Leto vaciaron momentáneamente a Idaho de toda emoción, excepto una honda sensación de perplejidad.

—Mis huríes enseñan a madurar. Saben que deben supervisar el proceso de maduración de los varones, a través del cual alcanzan ellas su propia maduración. Al final del proceso, las huríes se convierten en esposas y madres, y de este modo conseguimos que los impulsos violentos vayan desarraigándose de sus fijaciones adolescentes.

—¡Tendrá que verse para creerse!

—Lo verás en la Gran Participación.

De pie junto a Leto en la sala de Siaynoq, Idaho tuvo que reconocer que acababa de contemplar una fracción de un poder enorme, algo capaz de generar la clase de universo humano que las palabras de Leto proyectaban.

Leto, entretanto, devolvía el cuchillo crys a su estuche y lo depositaba en su compartimento de la base del Carro Real. Las mujeres le contemplaban en silencio, hasta los niños callaban, sometidos todos los presentes a la grandiosa fuerza que se sentía presente en la sala.

Idaho bajó la mirada hacia los niños, sabiendo por las explicaciones previas de Leto que se les recompensaría concediéndoles un puesto de poder; fueran niños o niñas, todos obtendrían una posición envidiable. Los niños serían dominados por las mujeres durante toda su vida, sufriendo, para utilizar las palabras textuales de Leto, «una fácil transición desde la adolescencia a la edad viril para convertirse en simples reproductores».

Las Habladoras Pez y su progenie vivían una existencia «dominada por una cierta ilusión inasequible para muchas otras personas».

¿Qué ocurrirá con los hijos de Irti?, se preguntó Idaho. ¿Habría estado aquí mi predecesor contemplando a su mujer vestida de blanco participando del ritual de Leto?

¿Qué es lo que Leto me ofrece?

Con ese ejército femenino, un Comandante ambicioso podría apoderarse del Imperio de Leto. ¿Podría, realmente? No… no podría mientras Leto siguiera con vida. Leto decía que las mujeres no eran militarmente agresivas «por naturaleza».

—No fomento en ellas esta característica. Están acostumbradas a un ritmo cíclico con un Festival Real cada diez años, con el cambio de la Guardia, la bendición de las nuevas generaciones, la plegaria en silencio por las hermanas caídas y los seres queridos desaparecidos para siempre. Siaynoq tras Siaynoq, avanza con previsible mesura. El cambio se convierte en un no cambio.

Idaho apartó la vista de las mujeres vestidas de blanco y sus hijos para mirar a la masa de rostros silenciosos, diciéndose que eso era solo un pequeño núcleo de aquellas ingentes fuerzas femeninas que tendían su sutil telaraña hasta los más remotos rincones del Imperio. Bien podía creer las palabras de Leto:

—El poder no se debilita. Se fortalece con cada década.

¿Para qué fin?, se preguntó Idaho.

Miró a Leto, que alzaba las manos bendiciendo a la masa de sus huríes.

—Pasaremos ahora entre vosotras —⁠dijo Leto.

Las mujeres situadas bajo la plataforma abrieron paso apiñándose hacia atrás. El camino fue abriéndose entre la muchedumbre, como una fisura que agrietase la tierra tras un violento terremoto.

—Duncan, tú me precederás —⁠ordenó Leto.

Idaho tragó saliva, con la garganta reseca. Apoyó una mano en el borde de la plataforma y se dejó caer al vacío, avanzando por la fisura, pues sabía que solo aquello podía poner fin a su suplicio.

Una rápida ojeada hacia atrás le permitió vislumbrar el carro de Leto descendiendo majestuoso sobre sus suspensores.

Idaho se volvió y avivó el paso.

Las mujeres estrecharon el camino, cerrando filas. Lo hicieron con una extraña quietud, con una atenta fijeza, primero sobre Leto y luego sobre aquel enorme cuerpo de pre-gusano que se deslizaba detrás de Idaho en su carro ixiano.

Idaho avanzaba estoicamente, abriendo paso entre mujeres que desde todas partes se agolpaban para tocarle, para tocar a Leto, o simplemente para rozar el Carro Real. Idaho sintió la pasión contenida en su contacto, y conoció el miedo más profundo de toda su existencia.

28

El problema de la jefatura es siempre él mismo: ¿Quién hará el papel de Dios?

—Muad’Dib de la Historia Oral

Hwi Noree caminaba tras una joven Habladora Pez por una amplia rampa que descendía en espiral a las profundidades de Onn. La llamada del Dios Emperador se había producido a última hora de la tarde del tercer día del Festival, interrumpiendo un proceso que había puesto a prueba su capacidad de mantener un aceptable equilibrio emocional.

Su primer asistente, Othwi Yake, no era un hombre agradable; era un sujeto pelirrojo de cara estrecha y alargada que no solía reposar la vista en ningún sitio, y que jamás miraba directamente a los ojos de la persona con quien hablaba. Yake le acababa de presentar un informe en un solo folio en papel de memerase que contenía lo que él describió como «un resumen de los recientes disturbios acaecidos en la Ciudad Sagrada».

Puesto en pie, junto al escritorio al que ella se sentaba, y mirando hacia abajo a algún punto de su izquierda, había comentado:

—Las Habladoras Pez están degollando Danzarines Rostro por toda la Ciudad —⁠sin mostrarse demasiado conmovido por ello.

—¿Por qué? —preguntó la embajadora.

—Se rumorea que la Bene Tleilax ha perpetrado un atentado contra la vida del Dios Emperador.

Un estremecimiento de horror recorrió todo su cuerpo. Recostándose en el respaldo de la silla, contempló el despacho de la embajada, una habitación redonda con una única mesa semicircular que ocultaba los mandos y controles de innumerables aparatos ixianos bajo su reluciente superficie. La habitación era una pieza sombría e imponente, forrada de oscuros paneles de madera que la protegían de los intentos de espionaje. Carecía de ventanas.

Procurando no demostrar su preocupación, Hwi miró a Yake:

—Y Nuestro Señor Leto está…

—Por lo visto el atentado ha resultado totalmente infructuoso. Pero podría explicar esos azotes.

—¿Entonces crees que se produjo efectivamente un atentado?

—Si.

En aquel momento entró la Habladora Pez enviada por Leto, apenas anunciada su presencia en la oficina exterior. La seguía una vieja Bene Gesserit, a la que presentó como «la Reverenda Madre Anteac». Esta se quedó mirando fijamente a Yake mientras la Habladora Pez, una joven de facciones suaves, casi infantiles, comunicaba su mensaje.

—Me ha dicho que os recordara: «Regresa pronto si te llamo». Él os llama.

Yake empezó a agitarse nervioso mientras la Habladora Pez hablaba, inspeccionando con la mirada la habitación, como buscando algo que no se encontraba allí. Hwi se entretuvo solo lo suficiente para echarse un manto azul oscuro sobre el vestido y ordenar a Yake que permaneciera en el despacho hasta su regreso.

A la luz anaranjada del atardecer, ya fuera de la Embajada, y en una calle singularmente vacía de otros transeúntes, Anteac miró a la Habladora Pez y dijo simplemente: «Sí». Entonces Anteac las abandonó, y la Habladora Pez condujo a Hwi a través de las calles vacías hasta un edificio elevado y sin ventanas cuyos sótanos albergaban esa rampa en espiral por la que ahora descendían.

Las pronunciadas curvas de la rampa mareaban a Hwi. Brillantes globos luminosos blancos de pequeño tamaño flotaban en el orificio central iluminando una parra verde-púrpura de hojas elefantinas. La parra se enredaba en relucientes alambres de oro.

El blando pavimento negro de la rampa absorbía el ruido de sus pisadas, haciendo que Hwi notara a cada paso el débil roce causado por el movimiento de los pliegues de su manto.

—¿Adónde me llevas? —preguntó Hwi.

—Ante Nuestro Señor Leto.

—Lo sé, pero ¿dónde está?

—En sus aposentos privados.

—Están muy abajo.

—Sí, al Señor le agradan las profundidades.

—Con tanto girar me estoy mareando.

—Procurad no mirar a la parra.

—¿Qué clase de planta es esa?

—Se llama Parra de Tunyon, y dicen que no tiene olor.

—Nunca oí hablar de ella. ¿De dónde procede?

—Solo el Señor lo sabe.

Siguieron caminando en silencio, Hwi tratando de comprender sus propios sentimientos. El Dios Emperador la llenaba de tristeza; era sensible al hombre que habitaba en él, al hombre que hubiera podido ser. ¿Por qué un hombre como él había elegido tal rumbo para su vida? ¿Sabía alguien el motivo? ¿Lo sabría Moneo?

Tal vez lo supiera Duncan Idaho.

Sus pensamientos se desviaron hacia Idaho, aquel hombre físicamente tan atractivo. Qué intensidad la suya; la atraía con una fuerza irresistible. Si Leto poseyera el cuerpo y el aspecto de Idaho. Pero comprendió que no podía comentar la transformación de Leto con Idaho. Moneo, en cambio, ya era otro asunto. Se quedó pensativa, mirando la espalda de la guardia Habladora Pez.

—¿Puedes decirme una cosa de Moneo? —⁠le preguntó Hwi.

La Habladora Pez miró hacia atrás por encima del hombro, con una extraña expresión en sus ojos azules, una como aprensión o alguna forma rara de temor.

Hwi preguntó:

—¿Ocurre algo?

—El Señor dijo que me preguntaríais por Moneo —⁠contestó.

—Entonces, hablame de él.

—¿Qué puedo decir? Es el más íntimo confidente de nuestro Señor Leto.

—¿Más aún que Duncan Idaho?

—Oh, sí, Moneo es un Atreides.

—Moneo vino a verme ayer —manifestó Hwi⁠—, a decirme que yo debía saber una cosa acerca del Dios Emperador. Me dijo entonces que el Dios Emperador es capaz de hacer cualquier cosa, cualquier cosa siempre que considere que es instructiva.

—Muchos así lo creen —respondió la Habladora Pez.

—¿Tú no lo crees?

Hwi formuló la pregunta en el momento en que la rampa, tras describir la curva final, desembocaba en una pequeña antesala con un arco de entrada situado a pocos pasos de distancia.

—Nuestro Señor Leto os recibirá inmediatamente —⁠dijo la Habladora Pez. Y dándose vuelta comenzó a subir por la rampa sin contestar lo que creía.

Hwi atravesó el arco y se encontró en una cámara de techo bajo, mucho más reducida que el Salón de Audiencias, de ambiente frío y seco, iluminada en las esquinas superiores por una pálida luz amarilla procedente de unos puntos que resultaban invisibles. Se detuvo unos instantes para adaptar la vista a la penumbra, distinguiendo alfombras y mullidos almohadones alrededor de un bajo montículo de… Se llevó una mano a la boca al ver que el montículo se movía, dándose cuenta entonces de que era el propio Leto instalado en su carro, pero que este se encontraba hundido en un desnivel del suelo. Comprendió inmediatamente que la estancia estaba construida de esa forma con objeto de que el Dios Emperador resultara menos imponente para sus visitantes humanos, menos abrumador por sus dimensiones físicas. Nada podía hacerse, sin embargo, en lo relativo a su longitud y a la impresionante mole de su cuerpo, excepto mantenerlo en sombras proyectando casi toda la luz hacia el rostro y las manos.

—Ven a sentarte —le dijo Leto, con una voz baja y agradable que invitaba a la conversación.

Hwi cruzó la estancia hasta su almohadón granate situado a escasos metros del rostro de Leto y se sentó en él.

Leto contemplaba sus movimientos con evidente placer. Hwi vestía una túnica de color dorado oscuro y llevaba el pelo recogido con trenzas, lo que daba a su rostro un aspecto juvenil e inocente.

—He enviado vuestro mensaje a Ix —⁠dijo ella⁠—, y les he dicho que deseáis saber mi edad.

—Tal vez respondan —contestó él⁠—. Tal vez hasta respondan la verdad.

—A mí me gustaría saber dónde nací y todos los demás detalles, pero no comprendo cómo esto puede interesaros a vos —⁠replicó ella.

—Todo lo suyo me interesa.

—No les va a gustar que me designéis Embajador permanente.

—Tus amos son una curiosa mezcla de meticulosidad y dejadez —⁠comentó él⁠—, y yo no soporto de buen humor a los necios.

—¿Me encontráis necia, Señor?

—Malky no era necio; ni tú tampoco.

—Hace años que no he sabido nada de mi tío. A veces pienso si aún vivirá.

—A lo mejor también nos contestan a eso. ¿Te habló Malky alguna vez de mi costumbre de practicar el Taquiyya?

Ella quedó pensativa un instante y luego replicó:

—¿Es lo que se llamaba Ketman entre los antiguos Fremen?

—Sí. Es la práctica de ocultar la identidad cuando el revelarla puede ser perjudicial.

—Ahora lo recuerdo. Me explicó que escribíais historias bajo seudónimos, y que algunas de ellas se hicieron famosas.

—Aquella fue la ocasión en que hablamos del Taquiyya.

—¿Por qué habláis de ello, Señor?

—Para evitar otros temas. ¿Sabías que fui yo quien escribió los libros de Noah Arkwright?

Ella no pudo contener la risa.

—¡Qué divertido, Señor! A mí me obligaron a leer su vida.

También escribí yo ese relato. ¿Qué secretos te pidieron que arrancases de mí?

Ella ni tan siquiera pestañeó ante su estratégico cambio de tema.

—Tienen curiosidad por conocer el funcionamiento interno de la religión de Nuestro Señor Leto.

—¿Ah, si?

—Desearían saber cómo privasteis de control religioso a la Bene Gesserit.

—Confiando sin duda en imitar mi acción para su propio provecho.

—Seguro que es esto lo que tienen en mente.

—Hwi, eres un pésimo representante de los ixianos.

—Soy vuestra sirvienta, Señor.

—¿Y tú no tienes ninguna curiosidad personal?

—Temo que mi curiosidad pudiera llegar a molestaros, Señor.

Él se la quedó mirando un instante, y luego contestó:

—Ya. Sí, tienes razón. De momento debemos evitar toda conversación de tipo íntimo. ¿Te gustaría que te hablara de la Bene Gesserit?

—Sí, sería interesante. ¿Sabéis que hoy he conocido a una de las representantes de la Orden?

—Sería Anteac.

—Me ha parecido aterradora.

—No tienes nada que temer de Anteac. Acudió a la Embajada de Ix por orden mía. ¿Te diste cuenta de que habíais sido invadidos por los Danzarines Rostro?

Hwi emitió un grito sofocado y luego se quedó inmóvil, mientras una sensación de frialdad le oprimía el pecho.

—¿Othwi Yake? —preguntó.

—¿Lo sospechabas?

—Es que simplemente me repelía, y me habían dicho que… —⁠Se alzó de hombros y luego, tras comprender lo ocurrido, añadió⁠—: ¿Qué le ha sucedido?

—¿Al verdadero? Está muerto. Eso es lo que acostumbran a hacer corrientemente los Danzarines Rostro. Mis Habladoras Pez tienen órdenes explícitas de no dejar un Danzarín Rostro vivo en tu embajada.

Hwi permaneció en silencio, mientras gruesas lágrimas resbalaban por sus mejillas. Eso explica las calles vacías y el enigmático «Sí» de Anteac. Eso explica muchas cosas.

—Hasta que puedas disponer las cosas de otro modo, cuenta con la ayuda de mis Habladoras Pez —⁠dijo Leto⁠—. Mis Habladoras te cuidarán bien.

Hwi se enjugó las lágrimas del rostro. Los Inquisidores de Ix reaccionarían con furia contra Tleilax. ¿Daría Ix crédito a su informe? Todo el personal de la Embajada sustituido por Danzarines Rostro. Resultaba difícil de creer.

—¿Los mataron a todos? —preguntó.

—No había razón para que los Danzarines Rostro dejaran a alguien con vida. A continuación te tocaba a ti.

Ella se estremeció.

—Se demoraron —explicó Leto— porque sabían que tendrían que reproducirte con una exactitud capaz de desafiar mis sentidos. Y no están muy seguros de mis dotes sensoriales.

—Luego Anteac…

—La Orden y yo poseemos la aptitud de detectar a los Danzarines Rostro. Y Anteac… bien, es extremadamente eficiente en su cometido.

—Nadie confía en los tleilaxu. ¿Por qué no han sido eliminados hace tiempo?

—Los especialistas, aparte de sus limitaciones, siempre tienen una utilidad. Me sorprendes, Hwi. No te imaginaba tan sanguinaria.

—Los tleilaxu… son demasiado crueles para ser humanos. ¡No son humanos!

—Te aseguro que los hombres pueden ser tan crueles como ellos. Yo mismo he sido muy cruel en ocasiones.

—Lo sé, Señor.

—Ante la provocación —afirmó Leto⁠—. Pero las únicas personas a quienes a veces he pensado eliminar son las Bene Gesserit.

La conmoción de Hwi al oír aquellas palabras fue demasiado violenta para poder expresarse.

—Están tan próximas a lo que debieran ser y al mismo tiempo tan lejos de ello —⁠se dolió Leto.

Ella recuperó el habla.

—Pero la Historia Oral afirma…

—La Religión de las Reverendas Madres, sí. En tiempos establecieron religiones específicas para determinadas sociedades. Y a ello lo llamaron ingeniería. ¿Qué opinas de ello?

—Que fue una crueldad.

—En efecto. Y los resultados demuestran el gran error que fue. Incluso después de los grandes intentos de ecumenismo quedaron incontables dioses, divinidades menores y aspirantes a profeta dispersos por todo el Imperio.

—Vos cambiasteis todo eso, Señor.

—En cierto modo, Hwi. Pero los dioses tardan en morir. Mi monoteísmo predomina pero el primitivo panteón perdura en la clandestinidad, oculto bajo diversos disfraces.

—Señor, percibo en vuestras palabras un… un… —⁠Agitó la cabeza.

—¿Soy tan frío y calculador como la Hermandad?

Ella asintió.

—Fueron los Fremen quienes divinizaron a mi padre, el gran Muad’Dib. Aunque a él no le agrada demasiado que se le llame Grande.

—¿Pero los Fremen tenían…?

—¿Tenían razón? Mi querida Hwi, eran harto sensibles a la utilidad del poder, y estaban ansiosos por conservar su hegemonía.

—Encuentro todo esto… perturbador, Señor.

—Me doy cuenta. No te agrada la idea de que convertirse en dios resulte tan fácil que pueda hacerlo cualquiera.

—Suena demasiado frívolo, Señor. —⁠Su voz tenía un matiz vagamente reprobador.

—Te aseguro que no puede hacerlo cualquiera.

—Pero vos dais a entender que heredasteis vuestra divinidad de…

—No sugieras jamás eso a una Habladora Pez —⁠la interrumpió él⁠—. Reaccionan con incontrolable violencia contra la herejía.

Ella intentó tragar saliva, notando reseca la garganta.

—Solo he dicho eso para protegerte —⁠añadió Leto.

—Gracias, Señor. —Su voz era débil.

—Mi divinidad comenzó el día que comuniqué a mis Fremen que ya no podía dar el agua de muerte a las tribus. ¿Sabes lo que es el agua de muerte?

—Sí, en los tiempos de Dune, el agua que se recuperaba de los cadáveres de los muertos.

—Ah… veo que has leído a Noah Arkwright.

Ella consiguió esbozar una sonrisa.

—Les dije a mis Fremen que el agua se consagraría a una Divinidad Suprema, innominada por aquel entonces. Mi magnanimidad permitía todavía a los Fremen controlar dicha agua.

—El agua debió ser valiosísima en aquellos tiempos.

—Mucho. Y yo, como delegado de la innominada deidad, ejercí un control no muy estricto sobre esa agua preciosa durante casi trescientos años.

Ella se mordió el labio inferior.

—¿Todavía te suena a frío y calculador? —⁠preguntó él.

Ella asintió con la cabeza.

—Lo era. Cuando llegó el momento de consagrar el agua de mi hermana, realicé un milagro. Desde la urna de Ghani hablaron las voces de todos los Atreides. Así mis Fremen descubrieron que yo era la Divinidad Suprema.

Amedrentada, con la voz rebosante de incertidumbre y desconcierto ante esta revelación, Hwi dijo:

—¿Señor, estáis acaso diciéndome que no sois en realidad un dios?

—Te estoy diciendo que no juego al escondite con la muerte.

Ella quedó mirándole varios minutos antes de responderle con una palabras reveladoras de que había comprendido el significado más profundo de cuanto le había dicho. Fue una reacción que solo sirvió para intensificar su ternura hacia él.

—Vuestra muerte no será como otras muertes —⁠dijo.

—Hwi, mi preciosa —murmuró él.

—Me extraña que no temáis el juicio de una verdadera Deidad Suprema —⁠añadió ella.

—¿Acaso estás juzgándome, Hwi?

—No, pero temo por vos.

—Piensa en el precio que pago por ello —⁠replicó Leto⁠—. Toda partícula que de mí descienda llevará encerrada en si una ínfima porción de mi conciencia, perdida e indefensa.

Ella se llevó ambas manos a la boca y se quedó mirándole sin decir nada.

—Este es el horror al que mi padre no pudo enfrentarse y que yo trato de impedir: la infinita división y subdivisión de una identidad ciega.

Ella bajó las manos y murmuró en un susurro:

—¿Estaréis consciente?

—En cierto modo sí… pero quedaré mudo. Una pequeña perla de mi consciencia partirá con cada gusano de arena, con cada trucha de arena, sabiéndolo y al mismo tiempo viéndose imposibilitada de mover ni una sola célula, consciente en un sueño eterno.

Ella se estremeció.

Leto la observó tratar de comprender tal existencia. ¿Podría imaginarse el clamor final cuando los subdivididos fragmentos de su identidad luchasen por apoderarse de un debilitado control de la máquina ixiana que registraba sus Diarios? ¿Podría ella captar el angustioso silencio que seguiría a tan espantosa fragmentación?

—Señor, usarían esta información contra vos si yo revelara cuanto me habéis dicho.

—¿Lo harás?

—No, claro que no. —Agitó la cabeza lentamente. ¿Por qué habría aceptado esta terrible transformación? ¿No había una salida?

Entonces dijo:

—La máquina que registra vuestros pensamientos, ¿no podría adaptarse a…?

—¿A un millón de yoes? ¿A un billón? ¿A más quizá? Mi querida Hwi, ninguna de esas perlitas conscientes seré verdaderamente yo.

Los ojos de la muchacha se empañaron de lágrimas. Parpadeó repetidamente y realizó una profunda inspiración. Leto reconoció en ello el adiestramiento Bene Gesserit, en su manera de aceptar el advenimiento de un flujo de serenidad.

—Señor, lo que me habéis dicho me causa un grandísimo miedo.

—Y no comprendes por qué lo he hecho.

—¿Es posible que lo comprenda?

—Oh, sí. Muchos pudieron comprenderlo. Lo que luego hizo la gente con lo que había comprendido ya es otro asunto.

—¿Me enseñaréis lo que debo hacer?

—Ya lo sabes.

Hwi asimiló estas palabras en silencio, luego dijo:

—Es algo relacionado con vuestra religión. Lo intuyo.

Leto sonrió.

—Puedo perdonarles a tus amos ixianos casi todo por el valioso regalo que me han hecho contigo. Pide y recibirás.

Ella se inclinó hacia él, balanceándose hacia adelante en el almohadón.

—Pronto lo sabrás todo de mí, Hwi. Te lo prometo. Recuerda simplemente que el culto al sol que practicaron nuestros primitivos antepasados no era descabellado.

—¿Culto… al sol…? —Se balanceó hacia atrás.

—Ese sol que controla la vida y todo el movimiento, pero que no puede tocarse porque ese sol es la muerte.

—¿Vuestra… muerte?

—Toda religión gira como un planeta alrededor de un sol que le proporciona la energía, y del que depende para su misma existencia.

La voz de Hwi fue poco más que un susurro:

—¿Qué veis en vuestro sol, Señor?

—Un universo de innumerables ventanas a las que me asomo. El paisaje que enmarca la ventana, eso es lo que veo.

—¿El futuro?

—El universo es en su esencia intemporal, y por lo tanto contiene todos los tiempos y todos los futuros.

—Entonces es cierto —replicó ella⁠—. Visteis alguna cosa que esto —⁠y señaló al inmenso cuerpo segmentado⁠— puede impedir.

—¿Alcanzas a comprender que, aún a pequeña escala, eso puede ser sagrado?

Ella no pudo hacer más que asentir con la cabeza.

—Debo advertirte que si decides compartir todo conmigo, la carga será terrible.

—¿Aligeraría eso vuestra carga, Señor?

—Aligerarla no, pero la haría más fácil de aceptar.

—Entonces quiero compartirlo. Habladme, Señor.

—Todavía no, Hwi. Debes tener paciencia un poco más.

Ella ocultó su desilusión con un suspiro.

—Es solo que mi Duncan Idaho se impacienta. Debo ocuparme de él.

Ella miró hacia atrás, pero la pequeña antesala permanecía vacía.

—¿Deseáis que me retire?

—Desearía que no te retirases nunca.

Ella se quedó observándole, emocionada por la intensidad de su mirada y el ansioso vacío de su expresión que la llenó de tristeza.

—Señor. ¿Por qué me contáis a mí vuestros secretos?

—No podría pedirte que fueses la novia de un dios.

Los ojos de Hwi se abrieron sobresaltados.

—No me respondas —dijo él.

Moviendo imperceptiblemente la cabeza, ella recorrió con la mirada la mole de su cuerpo envuelto en sombras.

—No busques elementos o miembros de mi cuerpo que ya no existen —⁠dijo él⁠—. Para mí ciertas formas de intimidad física resultan imposibles.

Ella devolvió la mirada al rostro enmarcado en la cogulla, notando la sonrosada piel de las mejillas y el efecto intensamente humano de aquellas facciones engarzadas en aquel medio extraño.

—Si quisieras tener hijos —⁠añadió él⁠—, te pediría tan solo que me dejases elegir el padre. Pero aún no te he preguntado.

Con una voz muy débil, ella contestó:

—Señor, no sé que…

—Pronto regresaré a la Ciudadela —⁠replicó él⁠—. Allí vendrás a verme y hablaremos. Entonces te explicaré lo que yo, con mi transformación, impido.

—Estoy asustada, Señor, más de lo que nunca imaginé poder estar.

—No tengas miedo de mí. No puedo ser más que muy dulce con mi dulce Hwi. En cuanto a los restantes peligros, mis Habladoras Pez te defenderán con sus propios cuerpos sin permitir que nada malo te ocurra.

Hwi se puso de pie y se quedó temblando.

Leto vio lo hondo que sus palabras la habían afectado, y se afligió por ello. Los ojos de Hwi estaban empañados en lágrimas, apretaba las manos con fuerza para dominar su temblor. Él sabía que ella acudiría de buen grado a la Ciudadela y que, fuera cual fuese su pregunta, la respuesta de Hwi sería idéntica a la de sus Habladoras Pez:

—Sí, Señor.

Leto pensó entonces que si ella pudiera cambiar de sitio con él para aceptar su carga, Hwi se ofrecería para ello, pues el hecho de no poder hacerlo no servía sino para aumentar su angustia. Ella era la personificación de la inteligencia sobre la base de una profunda sensibilidad, sin ninguna de las debilidades hedonísticas de Malky. La perfección de Hwi inspiraba temor. Todo en ella reafirmaba el convencimiento de Leto de que era precisamente la clase de mujer que, de haber alcanzado una virilidad normal, hubiera deseado, no, exigido, como su compañera.

Y los ixianos lo sabían.

—Retírate ya —murmuró.

29

Yo soy para mi pueblo padre y madre. He conocido el éxtasis del nacer y el éxtasis del morir, y conozco las normas de conducta que debéis aprender. ¿No he vagado acaso embriagado a través del universo de las formas? ¡Sí! Os he visto esbozados a la luz. Ese universo que decís que veis y que captáis, ese universo es mi sueño. Mis energías se concentran en él, y yo me encuentro en cualquier reino y en todos los reinos. Así nacéis.

—Los Diarios Robados

—Mis Habladoras Pez me han dicho que te dirigiste inmediatamente a la Ciudadela después de Siaynoq —⁠dijo Leto.

Contemplaba acusadamente a Idaho, que estaba sentado muy cerca de donde lo hiciera Hwi menos de una hora antes. Tan breve espacio de tiempo… y Leto sentía un vacío de siglos.

—Necesitaba tiempo para reflexionar —⁠contestó Idaho, mirando el hueco sombrío en el que se encontraba el carro de Leto.

—¿Y para hablar con Siona?

—Sí —contestó Idaho, levantando la mirada hacia el rostro de Leto.

—Pero preguntaste por Moneo —⁠insistió Leto.

—¿Es que se os informa acaso de todos los movimientos que hago? —⁠protestó Idaho.

—De todos no.

—A veces la gente necesita estar a solas.

—Naturalmente. Pero no culpes a las Habladoras Pez por preocuparse de ti.

—Siona dice que ha de ser sometida a prueba.

—¿Por eso fue por lo que preguntaste por Moneo?

—¿De qué prueba se trata?

—Moneo lo sabe. Supongo que fue por eso por lo que deseabas verle.

—¡Vos no suponéis nada! ¡Vos sabéis!

—Siaynoq te ha trastornado, Duncan. Lo siento.

—¿Tenéis idea de lo que es ser yo… aquí?

—El destino del ghola no es fácil —⁠dijo Leto⁠—. Algunas vidas son más duras que otras.

—¡No necesito consuelos ni filosofías juveniles!

—¿Qué necesitas pues, Ducan?

—Necesito saber algunas cosas.

—¿Como por ejemplo?

—¡No comprendo a ninguna de las personas que os rodean! Sin mostrar la menor sorpresa, Moneo me dice que Siona participó en una conjura contra vos. ¡Su propia hija!

—En su época. Moneo también fue un rebelde y un conspirador.

—¿Veis lo que os dijo? ¿También le pusisteis a prueba?

—Sí.

—¿Y a mí, me pondréis a prueba?

—Te estoy probando, Duncan.

Idaho, echando fuego por los ojos, le miró fijamente.

—¡No comprendo ni vuestro gobierno, ni vuestro Imperio, ni nada! ¡Cuanto más averiguo, más cuenta me doy de que no comprendo lo que ocurre!

—Qué suerte tienes de haber descubierto el camino de la sabiduría —⁠replicó Leto.

—¿Qué? —El desconcierto y la irritación de Idaho convirtieron su voz en un belicoso rugido que invadió la pequeña habitación.

Leto sonrió.

—Duncan, ¿no te he dicho que el pensar que se sabe alguna cosa es la barrera más efectiva para aprender?

—Entonces, explicadme lo que está ocurriendo aquí.

—Mi amigo Duncan Idaho está adquiriendo una costumbre desusada. Está aprendiendo a mirar más allá de lo que cree conocer.

—Muy bien, muy bien. —Idaho asintió lentamente con la cabeza, adaptando este movimiento al ritmo de sus palabras⁠—. Entonces decidme, ¿qué es lo que hay más allá de mi participación en la ceremonia de Siaynoq?

—El propósito de vincular estrechamente a mis Habladoras Pez con el Comandante en jefe de mi guardia.

—¡Y yo tengo que defenderme de ellas! La escolta que me sacó de la Ciudadela me deseaba para participar en una orgia, y las que me trajeron aquí cuando vos…

—Ellas saben lo mucho que me agrada ver los hijos de Duncan Idaho.

—¡Maldita sea! ¡No soy vuestro semental!

—No es preciso que grites, Ducan.

Idaho realizó varias inspiraciones profundas, luego replicó:

—Cuando les digo que no, al principio se muestran dolidas, pero luego me tratan como a un maldito… —⁠agitó la cabeza— ermitaño o algo así.

—¿No te obedecen?

—No preguntan ni dudan de nada… a menos que resulte contrario a vuestras órdenes. Yo no quería volver aquí.

—Y sin embargo, ellas te trajeron.

—¡Maldita sea, sabéis perfectamente que a vos no os desobedecen jamás!

—Me alegro de que vinieras, Ducan.

—¡Ya me doy cuenta!

—Las Habladoras Pez saben lo mucho que significas para mí, lo mucho que te debo, y el gran cariño que te tengo. En lo que a ti y a mí se refiere, no se trata jamás de una cuestión de obediencia o desobediencia.

—¿Entonces de qué es cuestión?

—De lealtad.

Idaho cayó en un pensativo silencio.

—¿Percibiste el poder de Siaynoq? —⁠preguntó Leto.

—Pura superstición idólatra.

—Entonces, ¿por qué te perturba tanto?

—Vuestras Habladoras Pez no constituyen un ejército, sino una fuerza policial.

—Por mi nombre, te aseguro que eso no es cierto. La policía acaba inevitablemente corrupta.

—Me tentasteis con poder —acusó Idaho.

—Esa es la prueba, Duncan.

—¿No confiáis en mí?

—Confío íntegramente, sin el menor atisbo de duda, en tu lealtad para con los Atreides.

—Entonces, ¿para que hablar de corrupción y pruebas?

—Fuiste tú quien me acusaste de poseer una fuerza policial. La policía procura siempre que los criminales prosperen. Hay que ser un policía bastante torpe para no darse cuenta de que la posición de autoridad es la posición criminal más próspera de todas las existentes.

Idaho se humedeció los labios con la punta de la lengua y se quedó mirando a Leto con evidente perplejidad.

—Pero el adiestramiento moral… es decir, el legal… las cárceles de…

—¿De qué sirven las leyes y las cárceles cuando la transgresión de la ley no es un delito o pecado?

Idaho ladeó ligeramente la cabeza hacia la derecha.

—¿Estáis acaso tratando de decirme que vuestra maldita religión es…?

—El castigo del pecado puede ser exorbitante.

Señalando por encima del hombro con el pulgar hacia la puerta que les aislaba del mundo exterior, Idaho dijo:

—¿Y todas esas habladurías sobre penas de muerte… y azotes… y…?

—Procuro prescindir en lo posible de leyes arbitrarias y de prisiones.

—¡Pero deben existir algunas cárceles!

—¿Sí? Las cárceles se necesitan solo para crear la ilusión de que los tribunales y la policía son efectivos. Son una especie de seguro de empleo.

Idaho se volvió ligeramente y lanzó un dedo acusador contra la puerta por la que había penetrado en la pequeña habitación:

—¡Tenéis planetas enteros que no son más que prisiones!

—Pienso que si uno se lo imagina, cualquier sitio puede parecer una prisión.

—¡Imaginar! —Idaho dejó caer la mano, mudo de asombro.

—Sí. Tú me hablas de cárceles y de policía y de legalidad, imaginaciones perfectamente ilusorias tras las cuales funciona una próspera estructura de poder, observando al mismo tiempo, con toda exactitud, que se encuentra por encima de sus propias leyes.

—Y vos creéis que los delitos pueden tratarse…

—Los delitos no, Duncan; los pecados.

—Y así pensáis que vuestra religión puede…

—¿Has observado cuáles son los pecados capitales?

—¿Cuáles?

—Tratar de corromper a un miembro de mi gobierno y ser corrompido por un miembro de mi gobierno.

—¿Y qué es esa corrupción?

—Básicamente la falta de observancia y veneración de la santidad del Dios Leto.

—¿Vos?

—Yo.

—Pero al principio me dijisteis…

—¿Piensas que no creo en mi propia divinidad? Ve con cuidado, Duncan.

La voz de Duncan adquirió entonces un irritado tono monocorde:

—Me dijisteis que una de mis funciones era contribuir a mantener el secreto de que vos…

—Tú no conoces mi secreto.

—¿Que sois un tirano? Eso no es…

—Los dioses tiene más poder que los tiranos, Duncan.

—Lo que escucho no resulta de mi agrado.

—¿Cuándo te preguntó jamás un Atreides si te agradaba tu trabajo?

—Me pedís que esté al mando de las Habladoras Pez que son juez, jurado y verdugo, y… —⁠Idaho se interrumpió.

—¿Y qué?

Idaho guardó silencio.

Leto contempló la gélida distancia que les separaba, tan corta en el espacio y sin embargo tan remota.

Es como cansar a un pez que ha mordido el anzuelo, pensó Leto. Hay que calcular el punto de máxima tensión de todos los elementos que entran en juego.

El problema de Idaho era que acorralarle significaba siempre acelerar su final. Y esta vez todo se estaba produciendo con excesiva rapidez. Leto se sintió triste.

—No os adoraré —declaró Idaho.

—Las Habladoras Pez saben que gozas de dispensa especial —⁠contestó Leto.

—¿Cómo Moneo y Siona?

—Muy distinta.

—Así que los rebeldes son otro caso especial.

Leto sonrió.

—Todos mis más fieles administradores fueron en tiempos rebeldes.

—Yo no fui…

—¡Tú fuiste un rebelde brillante! Tu ayudaste a los Atreides a arrancar un Imperio a un monarca reinante.

Los ojos de Idaho se desenfocaron para reflexionar.

—Es verdad. —Entonces agitó la cabeza con brusquedad, como si estuviera sacudiéndose algo del pelo⁠—. ¡Y mirad lo que habéis hecho vos con ese Imperio!

—He impuesto en él una norma de conducta, una norma de normas.

—Eso decís.

—La información queda congelada en distintos modelos de normas, Ducan, y podemos utilizar uno de ellos para resolver los problemas de otro. Las normas fluidas son las más difíciles de reconocer y de comprender.

—Más superstición idólatra.

—Ya has cometido este error una vez.

—¿Por qué dejáis que los tleilaxu me sigan devolviendo a la vida, un ghola tras otro? ¿Dónde está aquí el modelo, la norma de conducta?

—En las cualidades que posees en grado sumo. Voy a dejar que sea mi padre quien lo diga.

La boca de Idaho dibujó una línea severa.

Leto habló entonces con la voz de Paul Muad’Dib, y hasta el rostro enmarcado en su cogulla adquirió una cierta semejanza con las facciones paternas.

—Fuiste mi mejor amigo, más íntimo aún que Gurney Halleck. Pero yo soy el pasado.

Idaho tragó saliva.

—¡Qué cosas hacéis!

—¿Contrarias a la actitud de los Atreides?

—¡Sí, maldita sea, sí!

Leto reasumió su propia voz.

—Yo soy un Atreides.

—¿Lo sois en realidad?

—¿Qué otra cosa podría ser?

—¡Ojalá lo supiera!

—¿Crees que hago trampas con las palabras y las voces?

—Por todos los demonios del infierno, ¿qué es en realidad lo que estáis haciendo?

—Preservar la vida y establecer las bases del próximo ciclo.

—¿Las preserváis matando?

—Muchas veces la muerte le es muy útil a la vida.

—¡Eso no es propio de un Atreides!

—Sí lo es. Siempre supimos el valor de la muerte. Los ixianos, en cambio, jamás han llegado a comprender ese valor.

—¿Qué tienen que ver los ixianos con…?

—Mucho. Construirían una máquina para ocultar sus restantes maquinaciones.

Como sin darle importancia, Idaho preguntó:

—¿Por eso estaba aquí la embajadora de Ix?

—¿Has visto a Hwi Noree?

Idaho señaló hacia arriba.

—Salía cuando yo llegué.

—¿Hablaste con ella?

—Le pregunté qué estaba haciendo aquí. Me contestó que eligiendo un bando.

Una fuerte carcajada sacudió a Leto.

—¡Oh! ¡Qué extraordinaria es! —⁠exclamó⁠—. ¿Te dijo cuál había elegido?

—Dice que ahora sirve al Dios Emperador. No la creí, por supuesto.

—Pues debieras creerla.

—¿Por qué?

—Ahh… sí, olvidaba que una vez hasta dudaste de mi abuela, Dama Jessica.

—¡Tenia buenos motivos!

—¿Dudas también de Siona?

—¡Estoy empezando a dudar de todo el mundo!

—Y dices que no sabes lo que vales para mí —⁠replicó Leto en tono acusador.

—¿Y Siona? —preguntó Idaho—. Dice que queréis que nosotros… Quiero decir, maldita sea…

—De Siona en lo que más debes confiar es en su creatividad. Es una mujer capaz de crear novedad y belleza. Y siempre se puede confiar en los verdaderos creadores.

—¿Hasta en las maquinaciones de los ixianos?

—Eso no es creación. La creación se reconoce siempre porque se revela abiertamente. El encubrimiento revela siempre la existencia de otra fuerza completamente distinta.

—Luego, no confiáis en esa Hwi Noree, pero…

—Confío enteramente en ella, y precisamente por los motivos que acabo de exponerte.

Idaho frunció el ceño y luego se relajó con un suspiro:

—Será mejor que cultive su amistad. Si se trata de alguien en quien vos…

—¡No! Te mantendrás alejado de Hwi Noree. Tengo pensado para ella algo muy especial.

30

He aislado la experiencia urbana que albergo en mi interior para examinarla con detalle. La idea de una ciudad me fascina. La formación de una comunidad biológica sin el apoyo de una comunidad social operante conduce a la destrucción. Mundos enteros se han convertido en simples comunidades biológicas carentes de una estructura social interrelacionada, y ello ha desembocado siempre en la ruina. Lo cual adquiere un dramático valor instructivo en condiciones de superpoblación. El ghetto es letal. Las tensiones psicológicas de la superpoblación crean una presión que tarde o temprano explota. La ciudad constituye la tentativa de manejar estas fuerzas. Las normas sociales mediante las cuales las ciudades realizan dicha tentativa son dignas de estudio. Recordad que existe una cierta malevolencia sobre la formación de cualquier orden social. Es la lucha por la existencia mediante una entidad artificial. En los extremos se ciernen el despotismo y la esclavitud. Se producen muchas lesiones, y de ahíla necesidad de las leyes. La Ley desarrolla su propia estructura de poder, creando más heridas y nuevas injusticias. Este trauma solo puede sanar mediante la cooperación, no con la confrontación. La llamada a la cooperación identifica al que desea emprender la tarea de sanarlo.

—Los Diarios Robados

Moneo entró en el pequeño aposento de Leto con evidente agitación. Prefería ese lugar para entrevistarse con él porque el carro del Dios Emperador estaba situado en un desnivel desde el cual un ataque del Gusano sería más difícil, existiendo además el hecho de que Leto permitía a su mayordomo descender en un ascensor-tubo ixiano en lugar de obligarle a utilizar aquella interminable rampa. Pero Moneo estaba seguro de que las noticias de que era portador esa mañana provocarían la aparición de El Gusano que es Dios.

¿Cómo comunicárselas?

Hacía una hora que había amanecido el Cuarto Día del Festival, cosa que Moneo celebraba solamente porque aproximaba mucho su conclusión, y con ella el final de esas tribulaciones.

Al entrar Moneo en el pequeño aposento, Leto se movió y, ante esta señal, se encendieron las luces de la estancia iluminando tan solo su rostro.

—Buenos días, Moneo. Mis guardias me han dicho que has insistido en verme inmediatamente. ¿Por qué?

El peligro, como bien sabía Moneo por experiencia, estribaba en la tentación de revelar demasiadas cosas demasiado pronto.

—He pasado esos días bastantes ratos con la Reverenda Madre Anteac —⁠dijo Moneo⁠—, y aunque lo lleva con mucho disimulo, estoy seguro de que es un Mentat.

—Sí. Las Bene Gesserit tienen que desobedecerme alguna vez. Esta forma de desobediencia me divierte.

—¿Entonces no vais a castigarlas?

—Moneo, soy realmente el padre de mi pueblo, y un padre a la vez que severo debe mostrarse generoso.

Está de buen humor, pensó Moneo. De su boca escapó un pequeño suspiro que hizo sonreír a Leto.

—Anteac protestó cuando le dije que habíais concedido la amnistía a unos pocos Danzarines Rostros seleccionados entre los prisioneros.

—Les voy a utilizar para cierto festejo del Festival —⁠replicó Leto.

—¿Señor?

—Te lo explicaré luego. Vamos con las noticias que te traen por aquí a estas horas.

—Yo… ahh… —Moneo se mordió el labio superior⁠—. Los tleilaxu se han mostrado bastante indiscretos en su forma de congraciarse conmigo.

—Me lo figuraba. Qué menos. ¿Y que es lo que han revelado?

—Que… ahhh… proporcionaron a los ixianos asesoramiento y equipo suficientes para producir… ahhh… un… no exactamente un ghola, ni tampoco un clon. Quizás convendría utilizar el término tleilaxu: una reestructuración celular. El… ahhh experimento fue llevado a cabo en el interior de una especie de aparato protector que los miembros de la Cofradía aseguraron que vuestros poderes no podrían traspasar.

—¿Y el resultado? —Leto se cuidó de formular la pregunto en tono frío e inexpresivo.

—No están del todo seguros. No se permitió la entrada a los tleilaxu. No obstante, vieron entrar a Malky en esa… ahhh… cámara, y salir al cabo de un rato con un recién nacido.

—¡Sí! ¡Lo sé!

—¿Lo sabíais? —Moneo estaba perplejo.

—Sí, por deducción. Y todo esto ocurrió hace unos veintiséis años, ¿verdad?

—Correcto, Señor.

—¿Y han identificado al recién nacido como Hwi Noree?

—No están seguros, Señor, pero… —⁠Moneo se alzó de hombros.

—Claro. ¿Y qué deduces de todo esto, Moneo?

—Que existe un propósito bien determinado implantado en la nueva Embajadora de Ix.

—Ciertamente es así. Moneo, ¿no te extraña lo mucho que Hwi, la gentil Hwi, representa un espejo del formidable Malky? Es su opuesto en todo, incluido el sexo.

—No había pensado en ello, Señor.

—Yo sí.

—Ordenaré que sea enviada de regreso a Ix inmediatamente —⁠dijo Moneo.

—¡En absoluto!

—Pero Señor, si ellos…

—Moneo, he notado que pocas veces vuelves la espalda al peligro. Otros lo hacen a menudo, pero tú no. ¿Por qué querrías que cometiese tan evidente estupidez?

Moneo tragó saliva.

—Bien. Me gusta que reconozcas los errores de tus métodos —⁠dijo Leto.

—Gracias, Señor.

—También me gusta que expreses tu gratitud con sinceridad, como acabas de hacer. Dime, ¿estaba Anteac contigo cuando te comunicaron esta información?

—Tal como lo ordenasteis, Señor.

—Excelente. Eso anima un poco todo este asunto. Bien. Quiero que ahora te retires y acudas ante Dama Hwi. Le dirás que deseo verla inmediatamente. Eso la turbará, pues piensa que no hemos de volver a vernos hasta que la llame a la Ciudadela. Quiero que tú tranquilices sus temores.

—¿De qué forma, Señor?

Con gran tristeza, Leto replicó:

—Moneo ¿por qué me pides consejo sobre un tema en el que eres experto? Cálmala y tráela aquí convencida de mis bondadosas intenciones para con ella.

—Sí, Señor. —Moneo hizo una reverencia y retrocedió.

—¡Un instante, Moneo!

Moneo se cuadró, con la mirada fija en el rostro de Leto.

—Estás perplejo, Moneo —le dijo Leto⁠—. A veces no sabes qué pensar de mí. ¿Soy todopoderoso y omnipotente? Me vienes con todos esos cuentos y te preguntas: ¿Debe saber eso? Si lo sabe, ¿para qué me preocupo? Pero yo te he ordenado informarme de esas cosas, Moneo. ¿Acaso tu obediencia no resulta instructiva?

Moneo empezó a hacer el gesto de alzarse de hombros, pero lo pensó mejor y se detuvo. Le temblaban los labios.

—El tiempo también puede ser un lugar, Moneo —⁠siguió diciendo Leto⁠—. Todo depende de donde se está, adonde se mire o lo que se oiga. La medida de ello se encuentra en la propia consciencia.

Tras un prolongado silencio, Moneo se arriesgó a decir:

—¿Es todo, Señor?

—No. No es todo. Siona recibirá hoy un paquete que le será entregado por un correo de la Cofradía. Nada debe interferir la entrega de ese paquete. ¿Me entiendes?

—¿Qué hay… qué hay en el paquete, Señor?

—Traducciones, textos, materia la lectura que quiero que examine. No hagas nada que pueda interferir con ello. Ah, no hay melange en el paquete.

—¿Cómo… cómo sabías lo que temía que contuviera…?

—Porque temes a la especia. Podría prolongar tu vida, pero la evitas.

—Temo sus otros efectos, Señor.

—Una naturaleza generosa ha decretado que la melange desvele para algunos de vosotros profundidades inesperadas de la psique y tú, sin embargo, lo temes.

—¡Soy un Atreides, Señor!

—Ahhh… sí, y para los Atreides la melange puede enrollar el misterio del Tiempo mediante un peculiar proceso de revelación interna.

—Solo tengo que recordar la prueba a que me sometisteis. Señor.

—¿No ves la necesidad de mostrarte sensible hacia la Senda de Oro?

—No es eso lo que temo, Señor.

—Tú temes la otra estupefacción, aquello que me obligó a decidir mi elección.

—No tengo más que miraros a Vos, Señor, y conozco ese miedo. Nosotros los Atreides… —⁠Se interrumpió, con la boca reseca.

—¡Tú no quieres todos esos recuerdos de antepasados y otras gentes que se amontonan dentro de mí!

—A veces… ¡a veces pienso, Señor, que la especia es la maldición de los Atreides!

—¿Quisieras que yo no hubiera ocurrido?

Moneo guardó silencio.

—Pero la melange tiene su valor. Los navegantes de la Cofradía la necesitan, ¡y sin ella la Bene Gesserit degeneraría en una patética pandilla de gemebundas mujeres!

—Debemos vivir con ella o sin ella, Señor. Eso sí lo sé.

—Muy perspicaz, Moneo. Pero tú has escogido vivir sin ella.

—¿No tengo derecho a tal elección, Señor?

—De momento.

—Señor, ¿qué queréis…?

—Existen veintiocho términos distintos para la melange en galach: según su empleo, según su grado de dilución, según su edad, según si se obtuvo mediante adquisición honesta, mediante robo o conquista, según si se trataba de la dote de un varón o de una mujer. Y se describe en muchas formas. ¿Qué te hace pensar eso, Moneo?

—Que se nos ofrecen numerosas posibilidades de elección.

—¿Solo en lo que a la especia se refiere?

Moneo frunció el ceño pensativo, y luego dijo:

—No.

—Raras veces dices no en mi presencia —⁠replicó Leto⁠—. Me gusta observar tus labios redondeándose para formar esa palabra.

La boca de Moneo se torció en una mueca que quiso ser una sonrisa.

Leto dijo con gran animación:

—Bien. Y ahora quiero que acudas ante Dama Hwi. Pero antes de partir, te daré un consejo que puede ayudarte.

Moneo prestó una aplicada atención al rostro de Leto.

—El conocimiento de las drogas se originó principalmente en el varón porque este tiende a ser más audaz que la mujer, simple proyección de la agresividad masculina. Tú has leído la Biblia Católica Naranja y conoces la historia de Eva y la manzana. He aquí un hecho interesante de esa historia. Eva no fue la primera en coger la fruta y comer de ella. Adán lo hizo antes y aprendió a echar la culpa a Eva. Mi historia alude a la manera como nuestra sociedad encuentra una necesidad estructural para la presencia de subgrupos.

Moneo ladeó ligeramente la cabeza a la izquierda.

—Señor, ¿cómo puede ayudarme eso?

—Te ayudará, y mucho, para tratar con Dama Hwi.

31

La singular multiplicidad de este universo atrae mi más profunda atención. Es algo de ínclita belleza.

—Los Diarios Robados

Leto oyó a Moneo en la antecámara justo antes de que Hwi entrara en el pequeño salón de audiencias. Vestía unos voluminosos pantalones abombachados de color verde pálido, ceñidos en los tobillos con unos lazos verde oscuro a juego con las sandalias. Una blusa suelta del mismo verde oscuro asomaba por debajo de su manto negro.

Se le veía calmada al acercarse a Leto y tomar asiento sin que la invitaran, eligiendo un almohadón dorado en lugar del granate que había ocupado anteriormente. Menos de una hora había tardado Moneo en traerla hasta aquí. El fino oído de Leto percibió a Moneo correteando nervioso en la antesala y con una señal selló la puerta que separaba ambas piezas.

—Algo preocupa a Moneo —dijo Hwi⁠—. Se esforzó por no demostrármelo, pero cuanto más trataba de calmarme, más suscitaba mi curiosidad.

—¿No te asustó?

—Oh, no. En cambio hizo un comentario muy interesante. Dijo que debía recordar siempre que el Dios Leto es diferente para cada uno de nosotros.

—¿Qué tiene eso de interesante? —⁠preguntó Leto.

—Lo interesante es la pregunta a la que el comentario servía de prefacio. Dijo que muchas veces se pregunta qué papel desempeñamos nosotros en la creación de tales diferencias en vos.

—Esto sí que es interesante.

—Lo encuentro de una penetración sorprendente —⁠declaró Hwi⁠—. ¿Para qué me habéis llamado?

—En una cierta época, tus amos de Ix…

—Ellos ya no son mis amos, Señor.

—Perdóname. De ahora en adelante les llamaré los ixianos.

Ella asintió muy seria, repitiendo:

—En una cierta época…

—Los ixianos estudiaron la posibilidad de construir un arma, una especie de cazador-buscador, un instrumento asesino autopropulsado, con una mente mecánica. Debía diseñarse como un objeto autoperfeccionable capaz de detectar vida y reducir esta vida a materia inorgánica.

—No tengo noticia de tal cosa, Señor.

—Lo sé. Los ixianos no quieren reconocer que los constructores de máquinas siempre corren el riesgo de convertirse en máquinas totales. Eso es la esterilidad final. Las máquinas fallan siempre… con el tiempo. Y cuando esas máquinas fallasen, no quedaría nada, ni un rastro de vida.

—A veces pienso que están locos —⁠dijo ella.

—La misma opinión de Anteac. Este es el problema inmediato. Los ixianos han emprendido ahora un nuevo proyecto que mantienen oculto.

—¿Hasta de vos?

—Hasta de mí. Y voy a enviar a la Reverenda Madre Anteac a que lo investigue en mi nombre. Para ayudarla, quiero que le digas todo cuanto puedas recordar sobre el lugar donde pasaste tu infancia. No omitas detalle alguno, por insignificante que parezca. Anteac te ayudará a recordar. Queremos todos los sonidos, todos los olores, el aspecto y los nombres de los visitantes, los colores, y hasta los escalofríos de tu piel. El más ínfimo detalle puede resultar vital.

—¿Pensáis que ese es el lugar donde lo ocultan?

—Sé que lo es.

—¿Y creéis que están construyendo esa arma en…?

—No, pero esa será la excusa para investigar el lugar donde naciste.

Ella abrió la boca, y lentamente formó una sonrisa para decir:

—Mi Señor es sagaz y tortuoso. Voy a hablar con la Reverenda Madre inmediatamente. —⁠Hwi se puso en pie para retirarse, pero él la detuvo con un gesto.

—No hemos de dar la impresión de apresurarnos —⁠manifestó.

Ella volvió a recostarse en el almohadón.

—Cada uno de nosotros es diferente, según la observación de Moneo —⁠dijo Leto⁠—. La génesis no se detiene. Tu dios continúa creándote.

—¿Qué descubrirá Anteac? Lo sabéis, ¿no es verdad?

—Digamos que tengo una fuerte convicción. Bien, pero no has mencionado siquiera el tema que abordé anteriormente. ¿No tienes ninguna pregunta?

—Vos mismo me proporcionaréis las respuestas que necesite. —⁠Era una declaración tan rebosante de confianza que detuvo en seco la voz de Leto. No pudo hacer otra cosa que mirarla pensando en lo extraordinario que era este producto de la técnica ixiana… este ser humano. Hwi permanecía intensamente fiel a los dictados de la moralidad personalmente elegida por ella. Era atractiva, afable y honesta, y poseía una honda cualidad que la obligaba a compartir toda aflicción de aquellos con quien se identificaba. Leto imaginaba perfectamente el desespero de sus maestras Bene Gesserit al enfrentarse con este núcleo inamovible de honestidad. Las maestras, evidentemente, habían visto reducida su tarea de añadir un toque aquí, una destreza allá, fortaleciendo ese poder que le impedía convertirse en una Bene Gesserit. ¡Qué amargura debieron sentir!

—Señor —dijo ella—, quisiera conocer los motivos que os forzaron a elegir la vida que lleváis.

—Primero debes comprender lo que es contemplar el futuro.

—Con vuestra ayuda lo intentaré.

—Nada se separa jamás de su fuente —⁠dijo Leto⁠—. La visión del futuro es la imagen de una continuidad en la que todas las cosas adquieren forma, como las burbujas que se forman al pie de la catarata. Se ven, y a continuación se desvanecen en la corriente. Si la corriente se acaba, es como si las burbujas jamás hubiesen existido. Esa corriente es mi Senda de Oro, de la cual vi el final.

—¿Vuestra elección —señaló a su cuerpo⁠— cambió eso?

—Lo está cambiando. El cambio procede no solo de mi forma de vivir, sino de mi forma de morir.

—¿Sabéis cómo moriréis?

—No cómo. Solo conozco la Senda de Oro en la que ocurrirá.

—Señor, no…

—Es difícil de comprender, lo sé. Sufriré cuatro muertes: la muerte de la carne, la muerte del alma, la muerte del mito y la muerte de la razón. Y todas esas muertes contienen la semilla de la resurrección.

—Regresaréis de…

—Las semillas regresarán.

—Y cuando hayáis partido ¿qué será de vuestra religión?

—Todas las religiones son una única comunión. Dentro de la Senda de Oro el espectro permanece intacto. Lo único es que los humanos ven primero una parte y luego la otra. Las ofuscaciones pueden llamarse accidentes de los sentidos.

—La gente seguirá adorándoos.

—Sí.

—Pero cuando él para siempre se termine, vendrá la ira, vendrá la negación —⁠replicó ella⁠—. Algunos dirán que no fuisteis más que un tirano corriente.

—Pura ofuscación —afirmó él.

Hwi notó un nudo en la garganta que le impedía seguir hablando; luego dijo:

—¿En qué forma vuestra vida y vuestra muerte cambian la…? Agitó la cabeza.

—La vida continuará.

—Lo creo, Señor, pero ¿de qué manera?

—Todos los ciclos son la reacción al ciclo precedente. Si piensas en la forma de mi Imperio, conocerás la forma del próximo ciclo.

Ella apartó la vista de él.

—Todo lo que aprendí sobre vuestra Familia me indicaba que haríais esto —⁠hizo un gesto a ciegas en dirección a él sin mirarle⁠— por una razón puramente altruista. Y sin embargo, no creo conocer verdaderamente la forma de vuestro Imperio.

—¿La Paz Dorada de Leto?

—Hay menos paz de la que algunos nos quisieran hacer creer —⁠declaró ella, volviendo a mirarle.

Qué honestidad la suya, pensó Leto. Nada la desalentaba.

—Este es el tiempo del estómago —⁠dijo él⁠—. Este es el momento en que nos desarrollamos como se desarrolla una única célula.

—Pero falta algo —replicó ella.

Es igual que los Duncans, pensó él. Falta algo, y lo detectan de inmediato.

—La carne cree pero la psique no —⁠afirmó Leto.

—¿La psique?

—Esa conciencia reflexiva que nos revela lo profundamente vivos que podemos llegar a estar. Tú bien lo sabes, Hwi. Es ese sentido que te dice como ser fiel a ti misma.

—Vuestra religión no basta —⁠dijo ella.

—Ninguna religión puede ser suficiente. Es cuestión de elección; de una única y solitaria elección. ¿Entiendes ahora por qué tu amistad y tu compañía significan tanto para mí?

Ella parpadeó un instante con los ojos llenos de lágrimas, asintió y dijo:

—¿Por qué la gente no sabe esto?

—Porque las condiciones no lo permiten.

—¿Las condiciones que vos dictáis?

—Precisamente. Contemplo mi Imperio. ¿No distingues su forma?

Ella cerró los ojos, pensativa.

—¿Uno desea sentarse a la orilla de un río y pescar cada día? —⁠siguió diciendo Leto⁠—. Excelente. Eso es esta vida. ¿Deseas navegar en un barco pequeño y cruzar un gran lago y visitar a gentes? ¡Soberbio! ¿Qué más se puede hacer?

—¿Viajar por el espacio? —preguntó ella, con una nota de desafío en la voz. Y a continuación abrió los ojos.

—Habrás observado que ni la Cofradía ni yo lo permitimos.

—Vos no lo permitís.

—Cierto. Si la Cofradía me desobedece, pierde su ración de especia.

—Y mantener a la gente dentro de los límites de un planeta le impide cometer atrocidades.

—Y aún hace algo más importante que eso. Les inspira el anhelo de viajar. Crea la necesidad de realizar viajes lejanos y contemplar casas nuevas. Y al final, viajar viene a significar libertad.

—Pero la especia disminuye —⁠replicó ella.

—Y la libertad se torna más valiosa cada día.

—Eso solo puede conducir a la desesperación y a la violencia —⁠dijo ella.

—Uno de mis antepasados, un hombre sabio… yo fui en realidad esa persona, lo sabes ¿verdad? ¿Comprendes que en mi pasado no hay extraños?

Ella asintió, aterrada.

—Ese sabio observó que la riqueza es un instrumento de la libertad. Pero que la persecución de la riqueza es el camino a la esclavitud.

—¡La Cofradía y la Orden se esclavizan!

—Y los ixianos, y los tleilaxu, y todos los demás. Oh, de vez en cuando descubren un poquito de melange escondida, y eso les mantiene la atención ocupada. Un juego muy interesante, ¿no te parece?

—Pero cuando estalle la violencia…

—Habrá escasez y dificultades.

—¿También, aquí en Arrakis?

—Aquí y en todas partes. La gente recordará mi tiranía como los buenos tiempos. Yo seré el espejo de su futuro.

—¡Pero será terrible! —exclamó ella.

No podía tener otra reacción, pensó él.

Y añadió en voz alta:

—Cuando la tierra se niegue a alimentar a la gente, los supervivientes se amontonarán en refugios cada vez más pequeños. Y en numerosos mundos se repetirá un terrible proceso de selección: superpoblación y escasez de alimentos.

—¿Pero no podría la Cofradía…?

—La Cofradía se encontrará impotente por falta de melange suficiente para realizar su transporte.

—¿Escaparán los ricos?

—Algunos de ellos.

—Entonces, en realidad no habéis cambiado nada. Seguiremos igual, luchando y muriendo.

—Hasta que el gusano de arena reine de nuevo en Arrakis. Entonces nos habremos puesto a prueba tras compartir entre todos una profunda experiencia. Habremos aprendido que un suceso que ocurre en un planeta puede ocurrir en cualquier otro.

—Tanto dolor y tanta muerte —⁠murmuró ella.

—¿Entiendes la muerte? —le preguntó él⁠—. Debes entenderla. La especia debe entenderla. Toda la vida debe entenderla.

—Ayudadme, Señor —musitó.

—Es la experiencia más profunda de cualquier criatura —⁠afirmó Leto⁠—. A excepción de la muerte, produce todo lo que la aproxima y la refleja: las enfermedades, heridas y accidentes que ponen en peligro la vida… el parto para una mujer… y en otros tiempos el combate para los varones.

—Pero vuestras Habladoras Pez son…

—Ellas enseñan a sobrevivir —⁠contestó él.

Los ojos de Hwi se abrieron, comprendiéndolo.

—Las supervivientes. ¡Claro!

—¡Qué valiosa eres! —exclamó Leto⁠—. ¡Qué rara y valiosa! ¡Benditos sean los ixianos!

—¿Y malditos?

—Eso también.

—Nunca creí que pudiera comprender a vuestras Habladoras Pez —⁠comentó ella.

—Ni siquiera Moneo se da cuenta —⁠dijo él⁠—. Y desespero ya de los Duncans.

—Hay que apreciar la vida antes de desear preservarla —⁠dijo ella.

—Y son los supervivientes los que mantienen un dominio más ligero y conmovedor de las bellezas del vivir. Las mujeres lo saben más que los hombres, porque el nacer es reflejo del morir.

—Mi tío Malky siempre decía que teníais buenas razones para prohibir el combate y la violencia gratuita a los hombres. ¡Qué amarga lección!

—Sin violencia disponible, los hombres disponen de escasos medios de comprobar cómo responderán a esa experiencia última —⁠dijo él.⁠— Falta algo. La psique no crece. ¿Qué es lo que dice la gente de la Paz de Leto?

—Que nos hacéis revolcar en una absurda decadencia, cual cerdos en una pocilga.

—Reconoce siempre la justeza de la sabiduría popular —⁠afirmó él⁠—. Decadencia.

—La mayoría de los hombres carecen de principios. Las mujeres de Ix se quejan de ello constantemente.

—Cuando tengo que identificar rebeldes, busco siempre hombres con principios —⁠dijo él.

Ella se lo quedó mirando silenciosa, y él pensó que aquella tan simple reacción revelaba profundamente su gran inteligencia.

—¿Dónde crees que encuentro a mis mejores administradores? —⁠preguntó él.

Un pequeño gemido escapó de su garganta.

—Los principios son aquello por lo que se lucha —⁠afirmó Leto⁠—. Casi todos los hombres pasan por la vida sin recibir más desafío que el del momento final. Disponen de muy escasas palestras en que ponerse a prueba.

—Os tienen a vos.

—Pero yo soy tan poderoso —⁠replicó él⁠—, que soy el equivalente del suicidio. ¿Quién correría a una muerte segura?

—Un loco… o un desesperado. ¿Un rebelde?

—Yo soy el equivalente a la guerra —⁠declaró él⁠—. El último predador. Soy la fuerza cohesiva que los destroza.

—Jamás pensé en mí como un rebelde —⁠dijo ella.

—Tú eres algo mejor.

—¿Y podríais confiarme algún trabajo?

—Sí.

—No en la administración.

—Tengo ya excelentes administradores, incorruptibles, sagaces, inteligentes y dispuestas a reconocer sus errores, rápidos en la decisión.

—¿Fueron rebeldes?

—Casi todos.

—¿Cómo se les escoge?

—En realidad, podría decir que escogen ellos.

—¿Sobreviviendo?

—No solo por eso. Hay algo más. La diferencia entre un buen administrador y un mal administrador se reduce a cinco latidos del corazón. Los buenos administradores toman decisiones inmediatas.

—¿Y aceptables?

—Generalmente dan resultado. Un mal administrador, en cambio, vacila, titubea, reclama comités, datos, informes. Y al final actúa de una forma que crea nuevos y serios problemas.

—¿Pero no necesitan a veces prolija información para…?

—Al mal administrador le interesan más los informes que las decisiones. Y exige siempre el documento que exhibirá como excusa de sus errores.

—¿Y los buenos administradores?

—Esos dependen de las órdenes verbales. No mienten jamás sobre su actuación, si es que sus órdenes verbales llegan a causar problemas, y se rodean de colaboradores capaces de actuar con acierto a base de órdenes verbales. Generalmente, el dato más importante de la información que reciben es que algo no funciona. Los malos administradores, en cambio, disimulan sus errores hasta que es demasiado tarde para corregirlos.

Leto la observó mientras ella pensaba en la gente que tenía a su servicio el Dios Emperador, especialmente Moneo.

—Hombres de decisión —dijo por fin.

—Una de las cosas más difíciles de hallar para un gobernante es gente que sea capaz de tomar decisiones —⁠manifestó Leto.

—¿Y vuestro íntimo conocimiento del pasado no os proporciona…?

—Lo que me proporciona es un cierto regocijo. Casi todas las burocracias anteriores a la mía buscaron y promocionaron a hombres que evitaron tomar decisiones.

—Comprendo. ¿Qué trabajo tendríais para mí, Señor?

—¿Te casarás conmigo?

Una débil sonrisa apareció en sus labios.

—También las mujeres saben tomar decisiones. Sí. Me casaré con vos.

—Entonces ve a informar a la Reverenda Madre. Asegúrate de que conozca lo que está buscando.

—Busca mi génesis —replicó Hwi.⁠— Vos y yo conocemos ya el propósito de mi existencia.

—Que no se halla separada de su origen —⁠replicó él.

Ella se puso en pie y entonces preguntó:

—Señor, ¿podríais equivocaros con vuestra Senda de Oro? ¿Acaso la posibilidad del fracaso…?

—Cualquier ser y cualquier proyecto puede fracasar —⁠contestó él⁠—, pero el tener buenos amigos ayuda.

32

Los grupos tienden a condicionar su entorno para la supervivencia de la comunidad. Siempre que se desvían de este objetivo, es señal de que el grupo como tal se encuentra enfermo. Existen numerosos síntomas reveladores de la salud del grupo. Yo observo, por ejemplo, la distribución de alimentos. Es una forma de comunicación, una ineludible señal de ayuda mutua que contiene también un elemento mortal de dependencia. Resulta interesante comprobar que son los hombres los que hoy atienden las tierras. Son hombres y maridos. Antes ese era dominio absoluto de las mujeres.

—Los Diarios Robados

«Disculpad las inexactitudes de este informe, que os ruego atribuyáis a la urgencia con que lo redacto, —escribía la Reverenda Madre Anteac—. Parto mañana por la mañana hacia Ix con el propósito del que ya informé con más detalle anteriormente. El intenso y sincero interés del Dios Emperador por Ix es innegable, pero lo que me propongo relatar ahora es la extraña visita que acabo de recibir de la Embajadora ixiana, Hwi Noree».

Anteac estaba sentada en el incómodo taburete que era lo mejor que le ofrecía la austeridad espartana de su alojamiento. Estaba sola en su minúsculo dormitorio, ese espacio-dentro-del-espacio que el Dios Emperador se había negado a mejorar aun a pesar de la advertencia de la Bene Gesserit sobre la traición de los tleilaxu.

Sobre las rodillas de Anteac había un pequeño rectángulo de tinta negra, de unos diez milímetros de largo por no más de tres de ancho. Estaba escribiendo en este rectángulo con ayuda de una aguja reluciente, grabando una sobre otra las palabras que eran absorbidas por el rectángulo. Una vez el mensaje se hallase completo, quedaría impreso en los receptores nerviosos de los ojos de la postulante-mensajera, y allí quedaría en estado latente hasta que pudiera proyectarse en el Capítulo de la Orden.

¡Qué gran dilema planteaba Hwi Noree!

Anteac conocía los informes de las maestras Bene Gesserit enviadas a Ix para educarla, pero dichos informes omitían más información de la que revelaban, suscitando más serias preguntas.

¿Qué aventuras has experimentado, niña?

¿Cuáles fueron los infortunios de tu juventud?

Anteac husmeó y contempló el rectángulo de tinta negra que reposaba en sus rodillas. Aquellos pensamientos le recordaban la creencia Fremen de que la tierra natal convertía a un hombre en lo que era.

«¿Hay animales extraños en tu planeta?» solían preguntar los Fremen.

Hwi Noree había llegado acompañada por una impresionante escolta de Habladoras Pez, más de un centenar de fornidas mujeres, todas ellas armadas hasta los dientes. Raras veces había visto Anteac un tal surtido de armas: pistolas láser, cuchillos largos, puñales de hoja fina, granadas aturdidorás…

Mediaba la mañana. Hwi había entrado majestuosa, dejando a las Habladoras Pez apostadas en todos los rincones de la legación Bene Gesserit salvo en este espartano dormitorio. Anteac paseó la mirada por su alojamiento. Manteniéndola en él, Leto le manifestaba algo concreto.

—¡Así es como mides tu respeto por el Dios Emperador!

Salvo que… ahora enviaba a una Reverenda Madre a Ix, y el confesado propósito de este viaje sugería muchas cosas sobre Nuestro Señor Leto. Tal vez cambiasen los tiempos, y reservaran nuevos honores y más melange para la Bene Gesserit.

Todo depende de la eficiencia con que desempeñe mi cometido.

Hwi había entrado sola en la pequeña habitación, y se había sentado con solemnidad y recato en el jergón de Anteac, con la cabeza algo más baja que la de la Reverenda Madre, gentil detalle que no tenía nada de accidental. Las Habladoras Pez hubieran podido colocar a las dos en su lugar respectivo obedeciendo las órdenes de Hwi. Las pasmosas palabras con que Hwi iniciara la conversación dejaban pocas dudas al respecto.

—Debéis saber desde el principio que voy a desposarme con Nuestro Señor Leto.

Había tenido que echar mano a su más férreo control para no quedarse boquiabierta. Su sentido de la verdad aseguraba a Anteac de la sinceridad de las palabras de Hwi, sin que pudiera todavía valorarse todo su significado.

—Nuestro Señor Leto ordena que no comuniquéis esta noticia a nadie —⁠añadió.

¡Qué dilema!, pensó Anteac. ¿Es que puedo informar de esto a mis Hermanas de la Orden?

—La noticia se hará pública a su debido tiempo —⁠dijo Hwi⁠—. Aún no ha llegado el momento, os digo esto para ayudaros a comprender la gravedad de la confianza de Nuestro Señor Leto.

—¿Su confianza en ti?

—En las dos.

Eso había provocado un estremecimiento de emoción apenas disimulado en todo el cuerpo de Anteac. ¡El poder inherente a tal confianza!

—¿Sabes por qué te eligió Ix para el puesto de Embajador? —⁠preguntó Anteac.

—Sí. Pretendían que le sedujera.

—Al parecer lo has conseguido. ¿Significa eso que los ixianos creen esas groseras historias tleilaxu sobre ciertas costumbres de Nuestro Señor Leto?

—Ni siquiera los tleilaxu se las creen.

—¿De lo cual deduzco que confirmas la falsedad de dichas historias?

Hwi hablaba con una peculiar inexpresividad que hasta el sentido de la verdad de Anteac y sus dotes de Mentat tenían dificultad en descifrar.

—Vos habéis hablado con él y habéis podido observarle. Responded vos misma a esta pregunta.

Anteac sofocó una pequeña punzada de irritación. A pesar de su juventud, esta Hwi Noree no era una postulante… ni sería jamás una buena Bene Gesserit. ¡Qué lástima!

—¿Has informado de ello al gobierno de Ix? —⁠preguntó Anteac.

—No.

—¿Por qué?

—Pronto recibirán información. La revelación prematura de esta noticia podría perjudicar a Nuestro Señor Leto.

Es sincera, tuvo que recordarse Anteac.

—¿No debe ser para Ix tu lealtad primordial? —⁠preguntó Anteac.

—Mi lealtad primordial es la verdad. —⁠Entonces esbozó una sonrisa⁠—. Ix logró más de lo que se proponía.

—¿Te considera Ix una amenaza para el Dios Emperador?

—Creo que su principal preocupación es el conocimiento. Hablé de ello con Ampre antes de partir.

—¿El Director de Asuntos Extrafederales de Ix? ¿Te refieres a ese Ampre?

—Si. Ampre está convencido de que Nuestro Señor Leto permite amenazas contra su persona solo hasta un cierto límite.

—¿Ampre dijo eso?

—Ampre no cree que se pueda esconder el futuro a Nuestro Señor Leto.

—Pero la misión que me lleva a Ix implica que… —⁠Anteac se interrumpió y agitó la cabeza⁠—. ¿Por qué abastece Ix al Señor con máquinas y armamento?

—Ampre opina que Ix no posee otra alternativa. Las fuerzas arrolladoras aniquilan a las personas que constituyeron una amenaza excesiva.

—Y el que Ix se negara traspasaría los límites de Nuestro Señor Leto. No existe punto intermedio. ¿Has pensado en las consecuencias de desposarte con Nuestro Señor Leto?

—¿Os referís a las dudas que suscitará tal acción sobre su divinidad?

—Algunos darán crédito a las historias tleilaxu.

Hwi se limitó a sonreír.

¡Condenación!, pensó Anteac. ¿Cómo nos dejamos perder a esta muchacha?

—Él está cambiando el designio de su religión —⁠acusó Anteac⁠—. Es eso, por supuesto.

—No cometáis el error de juzgar a los demás según vosotras mismas —⁠replicó Hwi, y como Anteac se mostrara ofendida, añadió⁠—: Pero no vine aquí a discutir con vos sobre el Dios Emperador.

—No. Claro que no.

—Nuestro Señor Leto me ha ordenado que os cuente todos los detalles que mi memoria recuerde del lugar donde nací y fui educada.

Reflexionando ahora sobre las palabras de Hwi, Anteac bajó los ojos al críptico rectángulo negro que reposaba en su falda. Hwi había procedido a relatar los detalles que su Señor, ¡y ahora novio!, le había ordenado, detalles que a ratos hubieran resultado muy tediosos de no ser por sus dotes de Mentat para la asimilación de datos.

Anteac agitó la cabeza al considerar lo que debía informar al Capítulo de su orden, que sin duda se hallaría entregada al estudio del anterior mensaje que les había enviado. ¿Una máquina capaz de protegerse a sí misma y a su contenido de los poderes prescientes del Dios Emperador? ¿Sería eso posible? ¿O se trataba de una distinta clase de prueba, una prueba de la franqueza de la Bene Gesserit para con su Señor Leto? ¡Pero bien! Si él no hubiera conocido de antemano la génesis de esa enigmática Hwi Noree…

Esta nueva posibilidad reforzó la convicción Mentat de Anteac del por qué había sido escogida para la misión de Ix. El Dios Emperador no deseaba confiar este hecho a sus Habladoras Pez. ¡No quería que sus soldados sospechasen la existencia de una debilidad en el Dios Emperador!

¿O era tan evidente como parecía? Ruedas dentro de ruedas, esa era la forma de actuar de Leto.

Nuevamente Anteac agitó la cabeza. Se inclinó y reanudó su informe para el Capítulo, omitiendo la información de que el Dios Emperador había decidido desposarse.

Pronto se enterarían. Entretanto, Anteac consideraría a solas las implicaciones de tal decisión.

33

Si conoces a tus antepasados, eres testigo personal de los acontecimientos que crearon los mitos y religiones de nuestro pasado. Si admites este hecho, debes considerarme un creador de mitos.

—Los Diarios Robados

La primera explosión se produjo cuando las tinieblas empezaban a caer sobre la Ciudad de Onn. La descarga alcanzó a unos cuantos trasnochadores arriesgados que pasaban junto a la Embajada ixiana de camino a una fiesta donde, según se había anunciado, los Danzarines Rostro representarían una antigua función sobre el rey que degollaba a sus hijos. Tras los violentos acontecimientos de los cuatro primeros Días de Festival, hacía falta ciertas dosis de valor para que los aficionados a trasnochar decidieran abandonar la relativa seguridad de sus alojamientos. Circulaban por toda la ciudad rumores de muerte y peligro para los inocentes transeúntes, y ahí aparecían de nuevo más motivos de alarma para los cautelosos.

Ninguna de las víctimas ni de los supervivientes hubiera apreciado la observación de Leto de que los transeúntes inocentes parecían escasear últimamente.

Los agudos sentidos de Leto detectaron la explosión, localizándola de inmediato. En un ataque de furia que más tarde habría de lamentar, convocó a gritos a sus Habladoras Pez para ordenarles que «exterminaran a los Danzarines Rostro», incluidos aquellos que habían sido amnistiados.

Tras un inmediato análisis, aquella sensación de furia fascinó a Leto, que hacía largo tiempo que no sentía como emoción más que un leve enojo. Frustración, irritación, aquellos habían sido sus límites. Pero ahora, ante una amenaza a Hwi Noree, ¡le invadía la furia!

Unos instantes de reflexión le hicieron modificar sus órdenes iniciales, pero no antes de que algunas Habladoras Pez abandonaran la Santa Presencia, enardecidas sus ansias más violentas por el fuego que despedían los ojos de su Señor.

—¡Dios está furioso! —gritaban algunas.

La segunda explosión alcanzó a varias Habladoras Pez que salían en aquel momento a la plaza para comunicar la contraorden del Dios Emperador desencadenando nueva violencia. La tercera explosión, localizada cerca de la primera, obligó al propio Leto a entrar en acción. Impulsó su carro como una incontenida hecatombe, salió de sus aposentos, y en el ascensor ixiano emergió a la superficie.

Leto apareció en el borde de la plaza, encontrando ante sí una escena de caos y desorden iluminada por miles de globos luminosos que las Habladoras Pez habían soltado. El escenario central de la plaza había sido destruido, quedando tan solo la base de plastiacero que sustentaba el pavimento. Escombros y pedruscos yacían esparcidos y mezclados en tremenda confusión con los muertos y heridos.

En dirección a la Embajada ixiana, situada frente a él al otro lado de la plaza, tenía lugar un encarnizado combate.

—¿Dónde está mi Duncan? —vociferó Leto.

Una bashar de la guardia atravesó la plaza y se acercó a su lado para informarle entre jadeos:

—¡Le hemos conducido a la Ciudadela, Señor!

—¿Qué ocurre allí? —preguntó Leto, señalando la batalla que se desarrollaba ante la Embajada Ixiana.

—Los rebeldes y los tleilaxu atacan la Embajada de Ix, Señor. Tienen explosivos.

Se hallaba aún diciendo estas palabras cuando una nueva explosión estalló ante la deteriorada fachada de la Embajada. Vio cuerpos retorcerse en el aire, arqueándose y cayendo dentro del perímetro de un intenso fogonazo que dejó en los ojos una segunda imagen naranja salpicada de motas negras.

Sin pensar en las consecuencias, Leto traspasó la propulsión de su carro a suspensores y lo impulsó lanzándose como una bala a través de la plaza, cual desbocado mastodonte que arrastraba globos luminosos a su paso. Al llegar al borde exterior de la batalla, se arqueó por encima de sus propios defensores y arremetió contra el blanco del enemigo, consciente solo de las pistolas láser que disparaban sus lívidos rayos azules contra él. Notó que su carro aplastaba carne humana, sembrando de cadáveres el entorno.

El carro chocó entonces contra los escombros amontonados frente a la Embajada, volcó, y le hizo caer rodando hasta una superficie dura. Sintió el hormigueo de los rayos láser en la superficie anillada de su cuerpo, y luego la sensación interna de calor seguida por una liberación de oxígeno en la cola. El instinto le hizo retrotraer el rostro y hundirlo en su cogulla y doblar los brazos dentro de la profundidad protectora de los pliegues de su segmento frontal. Entonces se apoderó de él su naturaleza de gusano, y su cuerpo comenzó a arquearse y contorsionarse propinando azotes a diestro y siniestro, rodando cual rueda enloquecida y golpeando a ciegas con furia incontenible.

La sangre encharcaba la calle lubricando el pavimento. La sangre, sustancia húmeda perjudicial para su organismo, liberaba su agua tras la muerte, y el agua era letal para él. Agitado por las contorsiones, su enorme cuerpo resbalaba revolcándose en ella, desprendiendo columnas de humo en cada punto de flexión en que una partícula de agua lograba penetrar bajo su piel de trucha de arena. Ello le causaba un dolor que desahogaba aumentando la violencia de sus espasmos.

Ante el ataque de Leto, la línea de Habladoras Pez retrocedió. Una bashar atenta al desarrollo de la pelea comprendió la oportunidad que ello representaba y gritó, acallando el rumor de la batalla:

—¡Acabad con los rezagados!

Las soldados de Leto se lanzaron al ataque.

Durante unos instantes no hubo más que confusión y sangre en torno a las Habladoras Pez, el centelleo de los puñales a la despiadada luz de los globos luminosos, el brillo de la macabra danza de los rayos láser, los tajos que cercenaban inexorables miembros humanos. No dejaron superviviente alguno las Habladoras Pez.

Leto se alejó rodando del charco sangriento que se extendía ante la embajada, incapaz apenas de pensar por las terribles oleadas de dolor provocadas por el agua. A su alrededor, el aire se hallaba denso de oxígeno, y ello estimulaba sus sentidos humanos. Llamó mentalmente a su carro y este avanzó hacia él inclinándose peligrosamente al haber sufrido desperfectos sus suspensores. Muy despacio, consiguió encaramarse en el carro y le transmitió la orden de regresar a sus aposentos en los subterráneos de la plaza.

Desde hacía mucho tiempo se hallaba preparado para contrarrestar los perniciosos efectos del agua, disponiendo para ello de una estancia equipada con chorros de aire a elevadísima temperatura aptos para limpiar su cuerpo y restaurar sus fuerzas. También servía para el mismo propósito la arena, pero dentro del recinto de Onn no existía un lugar capaz para la ingente cantidad requerida para caldear y raspar su epidermis devolviéndole su pureza habitual.

Una vez en el ascensor, pensó en Hwi y envió un mensaje ordenando que la llevaran de inmediato a su presencia.

Si es que estaba con vida.

No disponía ahora de tiempo suficiente para efectuar una búsqueda presciente, y así se vio obligado a confiar en que así fuera, mientras su cuerpo, de humano y pre-gusano, anhelaba el calor que habría de purificarle.

Instalado en la cámara de aseo, pensó reiterar la orden de salvar a algunos Danzarines Rostro, pero para entonces las enardecidas Habladoras Pez se habían ya dispersado por toda la ciudad, y él no se sentía con fuerzas para realizar una exploración presciente y enviar a sus mensajeros a los puntos de reunión adecuados.

Salía Leto de su cámara de aseo cuando una capitana de su guardia le comunicó que Hwi Noree, si bien con ligeras heridas, se hallaba a salvo, y sería conducida a su presencia tan pronto como la Comandante de la plaza lo considerase oportuno.

Leto ascendió allí mismo a la capitana al grado de subbashar. Era una mujer fornida, del tipo de Nayla, pero sin el rostro cuadrado de esta: sus facciones eran redondeadas, más próximas a los cánones antiguos. Temblaba de emoción por el elogio y el agradecimiento de su Señor, y cuando este le ordenó regresar y «asegurarse por partida doble» de que Hwi no sufriría daño alguno, se dio media vuelta y salió como una flecha de la estancia.

Ni tan siquiera le pregunté su nombre, pensó Leto, encaramándose a su carro nuevo dispuesto ya en el desnivel de su aposento. Le llevó unos instantes concentrarse y recordar el nombre del nuevo sub-Bashar: era Kieuemo. El ascenso debería confirmarse, y tomó nota mental de ocuparse de ello personalmente. Era preciso que las Habladoras Pez, todas ellas, comprendieran de inmediato lo mucho que estimaba a Hwi Noree, si es que quedaba alguna duda después de lo ocurrido esta noche.

Efectuó entonces la exploración presciente y envió mensajes a sus desbocadas Habladoras Pez de que cesaran en su sistemático registro de la ciudad. Para entonces el daño ya era irreparable: los cadáveres invadían las calles de Onn; muchos eran Danzarines Rostro, pero los había también de simples sospechosos.

Cuantos me habrán visto matar, pensó.

Mientras aguardaba la llegada de Hwi, hizo un repaso mental de los acontecimientos. No había sido este un ataque tleilaxu característico y, junto con el sufrido días atrás en el camino de Onn, distinto también de los habituales, apuntaba hacia una mente única inflamada por un propósito letal.

Hubiera podido morir ahí fuera, pensó.

Eso empezó a explicar por qué no había previsto este ataque, aunque lo cierto era que existía otra razón de más honda envergadura. Leto comenzó a vislumbrarla, emergiendo ante él como la suma y reunión de todas las claves y todos los indicios. ¿Qué ser humano conocía mejor al Dios Emperador? ¿Qué ser humano disponía de un lugar secreto desde donde conspirar?

¡Malky!

Leto llamó a una guardia y le ordenó que averiguara si la Reverenda Madre Anteac había ya abandonado Arrakis. Regresó al cabo de un instante con la información requerida:

—Anteac se encuentra aún en la legación Bene Gesserit. La Comandante del destacamento de Habladoras Pez allí apostada afirma no haber sufrido ataque alguno.

—Comunícale a Anteac —dijo Leto⁠— si entiende ahora por qué instalé su legación en una zona alejada de mi residencia, y dile luego que cuando llegue a Ix debe localizar a Malky e informar de su localización a nuestra guarnición de Habladoras Pez destacada en ese planeta.

—¿Malky, el antiguo embajador ixiano?

—Él mismo. No debe escapar con vida. Comunicarás también a la Comandante de nuestra guarnición de Ix que debe ponerse en estrecho contacto con Anteac y proporcionarle toda la asistencia que estime necesaria. Una vez localizado, Malky debe ser o conducido a mi presencia o ejecutado, lo que nuestra Comandante juzgue más oportuno.

La guardia-mensajera, situada en el cerco de luz dirigido al rostro de Leto, asintió, y al hacerlo las sombras bailaron en su cara.

No pidió que se le repitieran las órdenes. Todos los miembros de su guardia personal habían sido adiestrados como registradoras humanas, siendo capaces de repetir no solo las palabras textuales de Leto sino incluso su entonación, y jamás olvidarían ni una coma de lo que le habían oído decir.

Una vez la mensajera hubo partido Leto emitió una señal privada, y a los pocos segundos obtenía respuesta de Nayla. El dispositivo ixiano instalado en el interior de su carro reprodujo una versión inidentificable de su voz, un inexpresivo recital metálico destinado exclusivamente a los oídos del Dios Emperador.

Efectivamente, Siona se encontraba en la Ciudadela, y no se había puesto en contacto con sus compañeras de conspiración. «No, aún no sabe que estoy aquí observándola». ¿El ataque a la Embajada? Sus autores eran un grupo escindido autotitulado «El elemento Tleilaxu-Contacto».

Leto se permitió emitir un suspiro mental. Los rebeldes siempre daban a sus organizaciones unos nombres tremendamente presuntuosos.

—¿Algún superviviente?

—No que sepamos, de momento.

A Leto le hizo gracia que, careciendo la voz metálica de toda entonación emocional, fuera su propia memoria la que se la proporcionaba.

—Te pondrás en contacto con Siona —⁠le dijo⁠—, y le revelarás que eres una Habladora Pez. Dile que no se lo comunicaste antes porque sabías que no confiaría en ti, y porque temías ser descubierta ya que eres la única Habladora Pez aliada de Siona. Repítele tu juramento de lealtad. Dile que juras por lo más sagrado obedecerle en todo. Que, ordene lo que ordene, tú la obedecerás. Todo lo cual es cierto, como tú muy bien sabes.

—Sí, Señor.

La memoria suplió el fanático énfasis de la respuesta de Nayla. Nayla obedecería.

—Si es posible, procura que Siona y Duncan Idaho tengan ocasión de hallarse juntos a solas.

—Sí, Señor.

Dejemos que la propincuidad siga su curso natural, pensó.

Cortó la comunicación con Nayla, permaneció pensativo unos instantes, y luego envió a buscar a la Comandante de las fuerzas de la plaza. La bashar se presentó al cabo de poco rato con el uniforme oscuro sucio y polvoriento y las botas manchadas de sangre. Era una mujer alta y huesuda, con unas arrugas en la cara que prestaban a sus facciones aquilinas un aire de poderosa dignidad. Leto recordó su nombre propio, lylyo, que significaba «Cumplidora» en antiguo Fremen, pero se dirigió a ella usando el matronímico, Nyshae, «Hija de Shae», lo cual dio un tono de sutil intimidad a esta entrevista.

—Siéntate a descansar un poco en un almohadón, Nyshae —⁠le dijo⁠—. Has trabajado mucho.

—Gracias, Señor.

Se acomodó en el almohadón granate que antes utilizara Hwi. Leto advirtió las arrugas de cansancio que bordeaban la boca de Nyshae, pero también observó que sus ojos se mantenían alerta. Se quedó mirándole, ansiosa por escuchar sus palabras.

—Las cosas vuelven a estar tranquilas en mi ciudad. —⁠Pretendió deliberadamente que sus palabras no sonasen a pregunta, dejándolas a la interpretación de Nyshae.

—Tranquilas pero no resueltas, Señor.

Él lanzó una mirada a las manchas de sangre que llevaba en las botas.

—¿La calle de la Embajada ixiana?

—La están limpiando, Señor. Los trabajos de reparación ya se han iniciado.

—¿La plaza?

—Por la mañana habrá recuperado su aspecto habitual.

La mirada de Nyshae seguía fija en el rostro de Leto. Ambos sabían que faltaba por alcanzar el punto capital de la entrevista, pero antes de llegar a ello Leto descubrió un elemento nuevo agazapado en la expresión de Nyshae.

¡Se enorgullecía de su Señor!

Por vez primera había visto matar al Dios Emperador, implantándose con ello la semilla de una terrible dependencia. Si amenaza el desastre, mi Señor acudirá. Eso era lo que aparecía ahora en sus ojos. Ella ya nunca volvería a actuar con total independencia, extrayendo su poder del Dios Emperador y siendo personalmente responsable por el empleo de ese poder. En su expresión había algo de posesivo. Una terrible máquina mortífera esperaba entre bastidores, lista para entrar en acción al escuchar su llamada.

A Leto le disgustó lo que veía, pero el mal ya estaba hecho. Y todos los remedios exigirían la acción de fuerzas sutiles y lentas.

—¿Dónde obtuvieron los atacantes las pistolas láser? —⁠preguntó.

—De nuestros propios depósitos, La Guardia del Arsenal ya ha sido reemplazada.

Reemplazada. Era un eufemismo que sonaba bien. Las Habladoras Pez expulsadas del servicio quedaban aisladas y en reserva hasta que Leto descubría un asunto que requería la intervención de los Comandos de la Muerte. Morían contentas, por supuesto, convencidas de que así expiaban su pecado. Y tan solo el rumor de que tales fanáticas se hallaban en camino bastaba para tranquilizar una zona turbulenta.

—¿El arsenal fue atacado con explosivos? —⁠preguntó Leto.

—Con mucho sigilo y algunos explosivos, Señor. La guardia se descuidó.

—¿Procedencia de tales explosivos?

El cansancio de Nyshae se hizo patente en el fatigado gesto con que se alzó de hombros.

Leto no pudo por menos que reconocer su razón. Sabía que era posible investigar y aún localizar su procedencia, pero de poco iba a servir. Las personas ingeniosas podían hallar siempre los ingredientes necesarios para confeccionar explosivos caseros, elementos corrientes como el azúcar y las lejías, aceites ordinarios y fertilizantes inocentes, plásticos y disolventes y fermentos extraídos de un montón de estiércol. La lista de tales ingredientes era virtualmente interminable, y crecía continuamente con cada nuevo producto debido a la experiencia y a la inventiva humana. Ni siquiera una sociedad como la que él había creado, que trataba de limitar la adición de la tecnología a la invención creativa, podía confiar en eliminar totalmente las armas de manos violentas. La idea de controlar tales artefactos era una pura quimera, una utopía ilusoria y peligrosa. El punto clave consistía en limitar el deseo de llegar a la violencia. En ese aspecto, esta noche había sido un auténtico desastre.

Tanta injusticia nueva, pensó.

Como si hubiera leído su pensamiento, Nyshae suspiró.

Naturalmente. A las Habladoras Pez se las adiestra desde la infancia a evitar la injusticia en todo lo posible.

—Debemos ocuparnos de los supervivientes civiles —⁠dijo él⁠—. Ocúpate de que se atiendan sus necesidades. Hay que convencerles de que los culpables fueron los tleilaxu.

Nyshae asintió. No había alcanzado el grado de bashar ignorando la instrucción. En este momento la aceptaba a pies juntillas. Simplemente por habérsele oído decir al Dios Emperador, creía en la culpabilidad de los tleilaxu. Además, su convicción estaba teñida de un cierto pragmatismo, pues sabía perfectamente por qué no había que degollar a todos los tleilaxu.

No deben eliminase todas las cabezas de turco.

—Además, debemos presentar una alternativa plausible —⁠dijo Leto⁠—. Por fortuna puede que tengamos una al alcance de la mano. Te enviaré recado tras entrevistarme con Dama Hwi Noree.

—¿La Embajadora de Ix, Señor? ¿No está implicada en…?

—Ella está completamente libre de culpa.

Vio la aceptación de su palabra de las facciones de Nyshae, como una pieza de plástico de quita y pon, capaz de bloquear su mandíbula y velar sus ojos. Hasta Nyshae. Conocía las razones porque había sido él quien las había creado, pero a veces se sentía un tanto asustado de su propia creación.

—Oigo a Dama Hwi Noree llegar a la antesala —⁠dijo⁠—. Cuando salgas, hazla pasar. Y, Nyshae…

Ella ya estaba de pie, y aguardó expectante, en completo silencio.

—Esta noche he ascendido a Kieuemo el grado de subbashar. Ocúpate de confirmarlo oficialmente. En lo que a ti respecta, estoy muy satisfecho. Pide y recibirás.

Vio que la fórmula ritual provocaba una oleada de placer en toda la persona de Nyshae, pero también la vio templarlo de inmediato, demostrando una vez más su valor hacia él.

—Probaré a Kieuemo —replicó—. Si da buen resultado, es posible que tome vacaciones. Hace muchos años que no voy a Salusa Secundus a ver a mi familia.

—Cuando más te convenga —dijo él.

Y pensó: Salusa Secundus. ¡Claro!

Aquella única alusión a sus orígenes le reveló a Leto a quién se parecía Nyshae: A Harq al-Ada. Lleva sangre Gorrino en las venas. Somos parientes más cercanos de lo que me figuraba.

—Mi Señor es generoso —dijo ella.

Y se retiró con renovado ardor en su actitud. Oyó su voz en la antesala, diciendo:

—Dama Hwi, mi Señor Leto os espera.

Entró Hwi, enmarcada un instante por el contraluz del arco, vacilante en su paso hasta que sus ojos se adaptaron a la penumbra de la estancia. Se acercó cual polilla a la luz enfocada al rostro de Leto, desviando la mirada tan solo para buscar en su cuerpo señales de heridas. Él sabía que tales signos no existían, aunque durasen aún el dolor y los temblores internos.

Los ojos de Leto detectaron una leve cojera en la pierna derecha de Hwi pero no más que eso, pues un vestido largo de color verde jade ocultaba la herida. Ella se detuvo al borde del desnivel donde se hallaba su carro y le miró directamente a los ojos.

—Me han dicho que estás herida, Hwi. ¿Es cosa seria?

—Un corte en la pierna por debajo de la rodilla, Señor. Causada por un cascote de la explosión. Vuestras Habladoras Pez me la curaron con un ungüento que me quitó el dolor. Señor, temía por vos.

—Y yo por ti, mi dulce Hwi.

—Salvo la primera explosión, no corrí peligro alguno, Señor. Me escondieron enseguida en una habitación de los sótanos de la Embajada.

No vio pues mi actuación, pensó él. Qué gran alivio.

—Te he enviado a buscar para pedirte perdón —⁠le dijo Leto.

Ella se sentó en un almohadón dorado.

—¿Qué hay que perdonar, Señor? Vos no sois la razón…

—Me están poniendo a prueba, Hwi.

—¿A vos?

—Sí. Los que desean conocer la hondura de mi interés por la seguridad de Hwi Noree.

Ella señaló hacia arriba.

—¿Eso… eso fue por causa mía?

—Por causa de los dos.

—Oh. ¿Pero quién…?

—Has accedido a desposarte conmigo, Hwi, y yo… —⁠Alzó una mano, indicándole silencio al ver que ella intentaba hablar⁠—. Anteac nos ha dicho lo que tú le revelaste, pero eso no fue originado por Anteac.

—Entonces, ¿quién…?

—Él quién no es importante. Lo importante es que tú reconsideres tu decisión. Quiero darte una oportunidad por si deseas cambiar de idea.

Ella bajó los ojos.

Qué dulces son sus rasgos, pensó él.

Solo en su imaginación podía crear la imagen de una vida humana compartida con Hwi. El mar de sus recuerdos contenía suficientes ejemplos con los que edificar una visión de la vida matrimonial construida con matices de su propia fantasía, con pequeños detalles de experiencia mutua, una caricia, un beso, todas esas dulzuras que componían un cuadro de dolorosa belleza. Y ello le torturaba, haciéndole sufrir con un dolor mucho más hondo que el de las heridas físicas, recuerdo de su violencia ante la embajada.

Hwi levantó la barbilla y le miró a los ojos, y él vio en ella un ardiente deseo de ayudarle.

—¿Pero de qué otro modo puedo serviros, Señor?

Él tuvo que recordar que ella era un ser humano, mientras que él había dejado de serlo. Las diferencias se acentuaban por minutos.

El dolor le embargaba.

Hwi era un realidad ineludible, algo tan elemental que no existía palabra alguna que lo expresara con precisión. El dolor que sentía se había hecho más de lo que pensaba poder soportar.

—Te quiero, Hwi. Te quiero como un hombre ama a una mujer… pero no puede ser. No podrá ser jamás.

De los ojos de Hwi brotaron lágrimas.

—¿Preferís que me vaya? ¿Qué regrese a Ix?

—Ellos no harían más que herirte tratando de averiguar qué dio al traste con su proyecto.

Ha visto mi dolor, pensó. Conoce la futilidad y la frustración. ¿Qué hará? No mentirá. No dirá que corresponde a mi amor como una mujer ama a un hombre. Reconoce la inutilidad. T conoce sus propios sentimientos hacia mí: compasión, temor, unas dudas que ignoran el miedo.

—Entonces me quedaré —declaró ella⁠—. Obtendremos todo el placer que podamos del hecho de estar juntos. Creo que es lo mejor que podemos hacer. Si eso significa que debemos casarnos, que así sea.

—Entonces debo compartir contigo ciertos conocimientos que no he participado a nadie —⁠dijo él.⁠— Te darán sobre mi un poder que…

—¡No hagáis eso, Señor! ¿Y si alguien me forzara a…?

—No volverás a abandonar mi casa. Estos mis aposentos, la Ciudadela, los escondrijos secretos del Sareer, eso será tu hogar.

—Como vos deseéis.

Qué dulce y qué franca su callada aceptación, pensó.

Los dolorosos latidos de su interior tenían que calmarse, pues eran un peligro tanto para él como para su Senda de Oro.

¡Malditos ixianos! ¡Qué inteligentes!

Malky se había dado cuenta de que los todopoderosos se veían obligados a luchar con un perpetuo canto de sirena: la voluntad de autodeleitarse.

La conciencia constante del poder hasta en el más insignificante capricho.

Hwi interpretó su silencio como incertidumbre.

—¿Nos casaremos. Señor?

—Sí.

—¿Habrá que hacer algo sobre las historias tleilaxu que…?

—Nada.

Ella se lo quedó mirando, recordando su anterior conversación. Estaba sembrando las semillas de la disolución.

—Temo, Señor, que yo os debilite —⁠dijo ella.

—Entonces debes hallar el modo de fortalecerme.

—¿Podrá fortaleceros el que disminuyamos la fe en el Dios Leto?

Él percibió un vestigio de Malky en su voz, ese tono mesurado que le había tornado tan asquerosamente encantador. Jamás logramos escapar del todo a los maestros de nuestra infancia.

—Tu pregunta requiere una respuesta —⁠contestó él⁠—. Muchos continuarán adorándome según mis designios. Otros creerán las mentiras y patrañas.

—Señor, ¿me pediríais a mí que mintiera por vos?

—Por supuesto que no. Pero te pediré que guardes silencio cuando tal vez desees hablar.

—Pero si ellos injurian…

—Tú no protestarás.

Una vez más, las lágrimas corrieron por las mejillas de Hwi. Leto anheló enjugarlas pero eran agua… agua dolorosa.

—Debe hacerse de este modo.

—¿Queréis explicármelo, Señor?

—Cuando me vaya, me llamarán Shaitan, emperador del Gehena. La rueda debe girar y girar y girar recorriendo la Senda de Oro.

—Señor, ¿no podrían dirigirse las iras hacia mí sola? No quisiera…

—¡No! Los ixianos te hicieron mucho más perfecta de lo que imaginaban. Te quiero de veras. No puedo evitarlo.

—¡Yo no deseo causaros dolor! —⁠Fue como si le arrancaran las palabras.

—Lo hecho, hecho está. No te lamentes.

—Ayudadme a comprender.

—El odio que florecerá cuando me vaya, también eso acabará desvaneciéndose en el inevitable pasado. Pasará mucho tiempo y luego, un día muy lejano, se encontrarán mis diarios.

—¿Diarios? —Se quedó desconcertada por el aparente cambio de tema.

—Mis crónicas de mi tiempo. Mis argumentos, mi apología. Existen copias y sobrevivirán fragmentos diversos, algunos falseados, pero los diarios originales esperarán y esperarán el paso de los años. Los he escondido bien.

—¿Y cuando se descubran?

—La gente descubrirá que fui bastante diferente de lo que imaginaban.

La voz de la muchacha se convirtió en un tembloroso susurro:

—Yo ya sé lo que ellos descubrirán.

—Sí, mi dulce Hwi, creo que ya lo sabes.

—Vos no sois ni dios ni demonio, sino algo nunca visto y que no volverá a verse, porque vuestra existencia elimina su necesidad.

Se enjugó con las manos las lágrimas de las mejillas.

—Hwi ¿te das cuenta de lo peligrosa que eres?

La alarma se traslució en su expresión, en la tensión repentina de los brazos.

—Tienes madera de santa —dijo él⁠—. ¿Comprendes lo doloroso que puede ser encontrar a un santo en el lugar equivocado y en el momento equivocado?

Ella agitó la cabeza.

—Las personas tienen que estar preparadas para ser santos —⁠añadió Leto⁠—. De lo contrario no pasan de simples seguidores, suplicantes, mendigos y debilitados sicofantes sumidos para siempre en la sombra del santo. A la gente esto la destruye porque tan solo nutre debilidad.

Tras un breve instante de reflexión, ella asintió y luego dijo:

—¿Habrá santos cuando os hayáis ido?

—Ese es el objetivo de mi Senda de Oro.

—¿La hija de Moneo, Siona, será…?

—De momento no es más que una rebelde. En cuanto a la santidad, dejaremos que sea ella misma quien decida. Quizás tan solo haga aquello para lo que fue engendrada.

—¿Para qué lo fue, Señor?

—No me llames Señor —⁠le ordenó él⁠—. Seremos Gusano y esposa. Llámame Leto si lo deseas. El Señor interfiere.

—Sí, L… Leto. Pero ¿qué es?

—Siona fue engendrada para gobernar. Y ese destino es muy peligroso. Cuando se gobierna se adquiere conocimiento del poder, lo cual puede conducir a una impetuosa irresponsabilidad, a penosos excesos susceptibles de desembocar en ese terrible destructor que es el hedonismo ilimitado.

—Siona haría…

—Todo lo que sabemos de Siona es que puede permanecer entregada a una determinada actuación a cuya norma de conducta ajusta sus sentidos. Ella es necesariamente una aristócrata, pero la aristocracia contempla básicamente el pasado. Y eso es un fallo porque no puede verse un largo trecho de camino a menos que se sea un Jano y se pueda mirar simultáneamente hacia adelante y hacia atrás.

—¿Jano? Sí, el dios de las dos caras. —⁠Se humedeció los labios con la lengua⁠—. ¿Eres tú un Jano, Leto?

—Yo soy un Jano aumentado a la billonésima potencia. Y también soy algo menos. He sido, por ejemplo, lo que mis administradores más admiran: el ser capaz de tomar decisiones que siempre dan buen resultado.

—Pero si les fallas…

—Se volverán contra mí, sí.

—¿Y Siona te sustituirá si…?

—¡Ahhh… qué enorme incógnita! Observas que Siona amenaza a mi persona. Pero no amenaza a la Senda de Oro. Existe además el hecho de que mis Habladoras Pez poseen un cierto afecto hacia el Duncan.

—Siona es… tan joven.

—Y yo soy su farsante favorito, el impostor que detesta el poder bajo fraudes y falsos pretextos, sin tener jamás en cuenta las necesidades de su pueblo.

—¿No podría yo hablar con ella y…?

—¡No! No intentes jamás persuadir a Siona de nada. Prométemelo, Hwi.

—Por supuesto, si tú me lo pides; pero yo…

—Todos los dioses tiene este problema, Hwi. El percibir necesidades más profundas me obliga a ignorar a menudo las más inmediatas. Y no solucionar las necesidades inmediatas, para los jóvenes, es un delito.

—¿No podrías razonar con ella y…?

—¡No intentes jamás razonar con alguien que sabe que tiene razón!

—Pero tú sabes que están equivocados…

—¿Crees en mí?

—Sí.

—¿Y si alguien tratara de convencerte de que soy el criminal más perverso?

—Me indignaría. Yo… —Se interrumpió.

—La razón —dijo él— solo sirve cuando actúa contra el mudo trasfondo físico del universo.

Ella frunció el ceño, pensativa. A Leto le fascinaba contemplar el despertar de su comprensión.

—Ahhh… —más que pronunciar ella respiró la palabra.

—Ningún ser pensante podrá volver a negar la experiencia de Leto —⁠dijo él⁠—. Veo comenzar tu entendimiento ¡Comienzo! Eso es la vida: un permanente comienzo.

Ella asintió.

Ninguna objeción, pensó. Cuando descubre las huellas, las sigue hasta encontrar el lugar a que conducen.

—Mientras existía vida —añadió él⁠—, todo final es un comienzo. Y yo salvaría a la humanidad hasta de sí misma.

Nuevamente, ella asintió. Las huellas seguían avanzando.

—Por eso en la perpetuación de la humanidad no hay muerte que sea un completo fracaso —⁠siguió explicando él⁠—. Por eso un nacimiento nos emociona tanto. Por eso la más trágica muerte es la muerte de un joven.

—¿Sigue amenazando Ix tu Senda de Oro? Siempre he pensado que conspiraban tramando algo malo.

Conspiran. Hwi no oye el mensaje interno de sus propias palabras. No le hace falta oírlo.

Él se la quedó mirando, maravillado de que fuera Hwi. Poseía una clase de honradez que algunos llamarían ingenua, que Leto definía como simplemente inconsciente. La honestidad no era su esencia, era ella misma.

—Entonces ordenaré que preparen una representación para mañana en la plaza —⁠dijo Leto⁠—. Será una representación a cargo de los Danzarines Rostro supervivientes. Al final de ella se anunciará nuestro compromiso.

34

Que no haya duda alguna de que yo soy la colección de nuestros antepasados, la palestra en la cual ejercitan mis momentos. Ellos son mis células y yo soy su cuerpo. Esto es el favrashi del que hablo, el alma, el inconsciente colectivo, la fuente de arquetipos, el deposito de todo el gozo y todo el trauma. Mi samhadi es su samhadi ¡Sus experiencias son mías! Su conocimiento destilado es mi herencia. Esos billones son lo mío.

—Los Diarios Robados

La representación a cargo de los Danzarines Rostro ocupó casi dos horas de la mañana, y a su término se hizo público el anuncio del compromiso, que levantó un oleaje de estupor en toda la Ciudad Sagrada.

—¡Hace siglos que no se ha desposado!

—Más de mil años, querida.

El desfile de las Habladoras Pez había sido breve. Le vitorearon clamorosamente, pero se las veía perturbadas.

Vosotras sois mis únicas novias, les había dicho. ¿Acaso no era aquel el significado de Siaynoq?

Leto encontró que los Danzarines Rostro actuaban bien a pesar de su evidente terror. En las profundidades de un museo Fremen habían encontrado los atuendos que vestían: largas túnicas negras con capucha, ceñidas con cordones blancos, y bordado en la espalda un halcón verde de alas abiertas, es decir, el hábito de los clérigos itinerantes de Muad’Dib. Los Danzarines Rostro habían adoptado caras enjutas, oscuras y arrugadas, a juego con esos hábitos, y ejecutaron un baile que representaba a las legiones de Muad’Dib difundiendo su religión a través de todo el Imperio.

Hwi, ataviada con un refulgente vestido plateado y un collar de jade verde, estuvo sentada al lado de Leto en el Carro Real durante todo el acto. En una ocasión se inclinó hacia el rostro de su prometido para preguntarle:

—¿No es eso una parodia?

—Mía, quizás.

—¿Los Danzarines Rostro lo saben?

—Lo sospechan.

—Entonces no están tan asustados como parece.

—Oh, sí, sí están asustados. Lo que pasa es que son más valientes de lo que la gente se figura.

—Qué estúpida puede llegar a ser la valentía —⁠murmuró ella.

—Y viceversa.

Ella le obsequió con una mirada inteligente antes de centrar nuevamente su atención en la representación. Casi doscientos Danzarines Rostro habían escapado a la matanza, y todos ellos tomaban parte en el baile. Sus intrincados pasos y complicadas posturas resultaban tan fascinadores que contemplándolos casi se olvidaban los sangrientos episodios que habían inaugurado ese día.

Poco antes del mediodía, esperando a solas la llegada de Moneo en su pequeño aposento, Leto rememoraba los sucesos del día. Moneo había acompañado a la Reverenda Madre Anteac que embarcaba en una nave de la Cofradía, se había entrevistado con el Comandante de la Guardia de Habladoras Pez a propósito de los violentos disturbios de la noche anterior, había realizado una rápida visita a la Ciudadela para asegurarse de que Siona se hallaba bajo vigilancia y no estaba implicada en el ataque a la Embajada, y había regresado a Onn justo después del anuncio del compromiso, del que no había tenido aviso previo.

Estaba furioso. Leto no le había visto jamás tan irritado. Entró como un huracán en la habitación y se detuvo solo a dos metros del rostro de Leto.

—¡Ahora todo el mundo creerá las mentiras de los tleilaxu! —⁠exclamó.

Leto le respondió en tono mesurado:

—Qué persistente es la insistencia en que los dioses sean perfectos. Los griegos eran mucho más razonables para estas cosas.

—¿Dónde está? —exigió imperiosamente Moneo⁠—. ¿Dónde está esa…?

—Hwi está descansando. Tuvo una noche difícil y una mañana muy larga. Quiero que se encuentre bien repuesta para cuando regresemos esta noche a la Ciudadela.

—¿Cómo se las arregló para conseguir esto?

—¡Realmente, Moneo! ¿Has perdido el juicio o la cautela?

—¡Estoy preocupado por vos! ¿Tenéis idea de lo que se dice por toda la Ciudad?

—Soy plenamente consciente de todas las habladurías y rumores.

—¿Y qué hacéis?

—¿Sabes, Moneo?, pienso que solo los antiguos panteístas acertaron en el juicio de los dioses: debilidades mortales bajo disfraz inmortal.

Moneo elevó ambos brazos al cielo.

—¡Yo he visto la expresión del rostro de la gente! —⁠Bajó los brazos, desesperado⁠—. Dentro de dos semanas lo sabrá todo el Imperio.

—Tardará seguro un poco más.

—Si vuestros enemigos necesitaban una razón que les uniera…

—Profanar la divinidad es una antigua tradición humana. Moneo. ¿Por qué habría de ser yo una excepción?

Moneo intentó replicar, descubriendo que no podía pronunciar palabra. Recorrió a grandes zancadas el borde del desnivel que contenía el carro de Leto, retrocedió, y volvió a ocupar su anterior posición a pocos pasos del rostro de Leto, echando chispas por los ojos.

—Si tengo que ayudaros, necesito una explicación —⁠manifestó⁠—. ¿Por qué estáis haciendo todo esto?

—Emociones.

La boca de Moneo reprodujo la palabra sin lograr pronunciarla.

—Me han invadido por completo cuando ya las creía enterradas para siempre —⁠replicó Leto⁠—. Qué dulces son estos últimos sorbos de humanidad.

—¿Con Hwi? Pero vos no podéis…

—El recuerdo de las emociones no basta nunca, Moneo. —⁠¿Me estáis diciendo acaso que os estáis recreando en…?⁠— ¿Recrearme? ¡Nada de eso! Pero el trípode en que descansa la Eternidad se compone de carne, pensamiento y emoción. Creí hallarme reducido tan solo a los dos primeros.

—Os ha embrujado —replicó Moneo, acusador.

—Sí, Moneo, y cuánto me alegro de ello. Si negamos la necesidad del pensamiento, como algunos hacemos, perdemos la facultad de reflexión, y no podemos definir aquello de lo que nos informan los sentidos. Si negamos la carne, perjudicamos al vehículo que nos transporta. Pero si negamos la emoción, perdemos contacto con nuestro universo interno. Son las emociones lo que yo más añoraba.

—Insisto, Señor, en que vos…

—Me estás enojando, Moneo. Y eso es una emoción.

Leto vio enfriarse la furia de Moneo, humeando frustrada como un hierro candente que se sumerge en agua helada. Con todo, aún conservaba un poco de vapor.

—No hablo por mí, Señor. Sois vos quien me preocupa, y lo sabéis.

Con gran suavidad, Leto respondió:

—Esta es tu emoción, Moneo, y la estimo profundamente.

Moneo emitió un profundo y tembloroso suspiro. Jamás había visto al Dios Emperador en ese estado de ánimo, reflejando esa emoción: Leto parecía alegre y resignado, si la interpretación de Moneo era correcta. Con él nunca se podía estar seguro.

—Lo que hace la vida dulce y agradable —⁠declaró Leto⁠—, lo que caldea la vida y la llena de belleza, eso es lo que yo me empeñaría en preservar aunque se me negara.

—Luego, esta Hwi Noree…

—Me hace pensar de modo intenso y patético en el Jihad Butleriano. Ella es la antítesis de todo lo mecánico e inhumano. Qué extraño es. Moneo, que los ixianos, precisamente ellos, produjeran a esta persona única que con tanta perfección encarna las cualidades que más aprecio.

—No comprendo vuestra alusión al Jihad Butleriano, Señor. Las máquinas pensantes no tienen lugar en…

—El objetivo del Jihad fue tanto la actitud hacia las máquinas como las propias máquinas —⁠respondió Leto⁠—. Los humanos permitieron que esas máquinas usurparan nuestro sentido de la belleza, nuestra necesaria esencia. Con lo cual elaboramos los juicios que nos permiten vivir. Naturalmente, las máquinas fueron destruidas.

—Señor, aún así, me ofende que aceptéis a esa…

—¡Moneo! Hwi me tranquiliza con su sola presencia. Por primera vez en siglos ya no me siento solo, a menos que ella esté lejos de mi lado. Aún sin poseer otra prueba de mi emoción, con esta bastaría.

Moneo guardó silencio, evidentemente conmovido por la alusión de Leto a su soledad. Sin duda Moneo podía comprender la ausencia de la íntima participación en el amor. La expresión de Su rostro así lo demostraba.

Por primero vez en mucho tiempo, Leto advirtió lo mucho que Moneo había envejecido.

Les sobreviene tan repentinamente, pensó Leto.

Eso hizo a Leto caer en la cuenta de lo mucho que apreciaba a Moneo.

No debiera dejarme dominar por estos sentimientos pero no puedo evitarlo… sobre todo ahora, teniendo a Hwi.

—Se reirán de vos y harán chistes obscenos —⁠observó Moneo.

—Eso es bueno.

—¿Cómo puede serlo?

—Porque es nuevo. Nuestra tarea ha sido siempre la de equilibrar lo nuevo y de esta forma modificar la conducta sin menoscabar la supervivencia.

—Aun así, ¿cómo podéis alegraros de ello?

—¿De las obscenidades? —preguntó Leto⁠—. ¿Qué es lo contrario de la obscenidad?

Los ojos de Moneo se abrieron con súbita comprensión. Conocía el valor de las contraposiciones, de los conceptos revelados por la acción de su contrario.

Las cosas aparecen destacadas sobre un fondo que las define, pensó Leto. Seguro que Moneo lo comprende.

—Es demasiado peligroso —sentenció Moneo.

¡El veredicto final del conservadurismo!

Moneo no estaba convencido, y expresó su tormento con un profundo suspiro.

Debo procurar no disipar sus dudas, pensó Leto. Eso fue en lo que fallé a mis Habladoras Pez ahí en la plaza. Los ixianos se agarran al andrajoso extremo de las dudas humanas. Hwi es buena prueba de ello.

En la antesala se oyeron ruidos, y Leto selló la puerta para evitar posibles intrusiones.

—Ha llegado mi Duncan —dijo.

—Probablemente se habrá enterado de vuestros planes matrimoniales.

—Probablemente.

Leto observó a Moneo debatirse con sus dudas, transparentando hasta sus más íntimos pensamientos. En aquel momento, Moneo encajaba con tal perfección en la esencia humana, que Leto sintió deseos de abrazarle.

Le invade todo el espectro de realidades: duda-confianza, odio-amor… todo. Todas esas cualidades que fructifican en el calor de la emoción, en la disposición a gastarse en vida.

—¿Por qué acepta Hwi todo esto? —⁠preguntó Moneo.

Leto sonrió. Moneo no puede dudar de mí. Tiene que dudar de los demás.

—Admito que no se trata de una unión convencional. Ella es un ser humano, y yo hace tiempo que dejé de serlo.

Moneo se debatió nuevamente con emociones que solo podía sentir sin expresar.

Contemplando a Moneo, Leto se sintió invadido por el fluir de una consciencia observadora, un proceso mental que raramente acaecía pero que, cuando ocurría, provocaba una tan vivida amplificación que no se atrevió a moverse para no causar una onda en la corriente.

El ser humano piensa, y al pensar, sobrevive. Bajo su pensamiento aparece una fuerza transmitida con sus células. Es la corriente de la preocupación humana por la especie. A veces la encubren, la encierran y la esconden tras impenetrables barreras, pero yo he sensibilizado deliberadamente a Moneo hacia esos procesos de su más íntima esencia. Él me sigue porque cree que yo conozco el mejor camino para la supervivencia humana. Sabe que existe una conciencia celular. Es lo que yo encuentro cuando exploro la Senda de Oro. Esto es la humanidad, y ambos coincidimos. ¡Tiene que perdurar!

—¿Dónde, cuándo y cómo se celebrará la ceremonia nupcial? —⁠preguntó Moneo.

¿No por qué?, observó Leto. Moneo ya no buscaba comprender el porqué, había vuelto a pisar terreno firme. Él era el edecán, el mayordomo, el director de la Casa del Dios Emperador, el primer ministro.

Él pone nombres, verbos y partículas, que le permiten actuar. Las palabras funcionan para él en la forma acostumbrada. Tal vez Moneo no vislumbre jamás el potencial trascendental de sus palabras, pero conoce bien su uso cotidiano, su sentido mundano.

—¿Qué respondéis a mi pregunta? —⁠insistió Moneo.

Leto parpadeó, pensando: Yo, en cambio, pienso que las palabras me son útiles cuando me proporcionan un atisbo de lugares atractivos, que están por descubrir. Pero el empleo de las palabras está pésimamente comprendido por una civilización que todavía cree incuestionablemente en un universo mecánico de absoluta relación de causa y efecto… evidentemente reducible a una única causa-origen y a un primario efecto seminal.

—La falacia ixiano-tleilaxu se agarra a los asuntos humanos como una lapa —⁠dijo Leto.

—Señor, me perturba profundamente que no prestéis atención.

—Pero si presto atención, Moneo.

—A mí no. Señor.

—Sí, incluso a ti.

—Vuestra atención se distrae. No tratéis de disimular ante mí. Antes me traicionaría a mí mismo que traicionaros a Vos.

—¿Crees que estoy en la luna?

—¿En la luna, Señor? —Moneo nunca había cuestionado esta palabra antes, pero ahora…

Leto explicó la alusión, pensando: ¡Qué antigua! Los vislumbres y destellos parpadearon en los recuerdos de Leto. Pieles animales para cubrir el cuerpo humano… el paso de cazadores a ganaderos… la larga ascensión por la escalera de la consciencia… y ahora tenían que dar otro largo paso, mucho más largo que todos los anteriores.

—Os recreáis con pensamientos ociosos —⁠acusó Moneo.

—Tengo tiempo para esta clase de pensamientos. Este es uno de los aspectos más interesantes de mi existencia como una singular multitud.

—Pero, Señor, hay asuntos que requieren…

—Te sorprenderías, Moneo, de lo mucho que emerge de los pensamientos ociosos. A mí nunca me ha importado dedicar un día entero a cosas que otra gente pensaría en un instante. ¿Por qué no? Con mi esperanza de vida de unos cuatro mil años, ¿qué significa un día más o menos? ¿Cuánto tiempo contiene una vida humana? ¿Un millón de minutos? Yo ya he experimentado casi esos mismos días.

Moneo guardó silencio, empequeñecido por esa portentosa comparación. Sentía su propia vida como una mota en el ojo de Leto. El origen de la alusión no escapó a su perspicacia.

Palabras… palabras… palabras…, pensó Moneo.

—Las palabras suelen ser casi inútiles en los asuntos que atañen al sentimiento —⁠dijo Leto.

Moneo contuvo la respiración. ¡El Señor podía efectivamente leer los pensamientos!

—A lo largo de toda nuestra historia —⁠siguió diciendo Leto⁠—, el empleo más frecuente de las palabras ha sido redondear algún acontecimiento trascendental, proporcionando a dicho acontecimiento un lugar en las crónicas aceptadas, explicando el acontecimiento de tal forma que después, ya por siempre, podemos emplear esas palabras y decir: «Eso es lo que significaba».

Moneo se sintió derrotado por estas palabras, aterrorizado por todo lo inmencionado en que pudieran hacerle pensar.

—Así se pierden los acontecimientos en la historia —⁠dijo Leto.

Tras un largo silencio, Moneo se atrevió a decir:

—No habéis respondido a mi pregunta, Señor. ¿La ceremonia nupcial?

Qué cansado parece, pensó Leto. Qué derrotado.

Con gran animación en la voz, contestó:

—Jamás he necesitado tanto de tus servicios, Moneo. La ceremonia nupcial debe organizarse con exquisito cuidado. Debe poseer esa precisión y exactitud de la que solo tú eres capaz.

—¿Dónde, Señor?

Ya un poco más de vida en su voz.

—En la Aldea de Tabur, en el Sareer.

—¿Cuándo?

—Decide la fecha tú. Hazla pública cuando todo esté resuelto.

—¿Y la ceremonia?

—La celebraré yo.

—¿Necesitaréis oficiantes, Señor? ¿Artilugios de algún género?

—Los ornamentos de ritual.

—¿Alguna cosa en especial que tal vez yo…?

—No necesitaremos demasiadas cosas para nuestra pequeña farsa:

—¡Señor! ¡Os lo suplico! Tened la…

—Tú estarás junto a la novia y la entregarás en matrimonio —⁠dijo Leto⁠—. Seguiremos el antiguo rito Fremen.

—Entonces necesitaremos anillos de agua —⁠dijo Moneo.

—¡Sí! Utilizaré los de Ghani.

—¿Y quién asistirá, Señor?

—Solo un destacamento de Habladoras Pez y la aristocracia.

Moneo se quedó mirando el rostro de Leto.

—¿Qué… qué quiere decir mi Señor con «aristocracia»?

—Tú, tu familia, los miembros del séquito real, los cortesanos de la Ciudadela.

—Mi fa… —Moneo tragó saliva—. ¿Incluida Siona?

—Si supera la prueba.

—Pero…

—¿No es tu familia?

—Por supuesto, Señor. Es una Atreides, y…

—¡Entonces, por lo que más quieras, incluye a Siona!

Moneo se sacó del bolsillo un memorizador mecánico, un pequeño aparato ixiano de color negro mate cuya existencia compendiaba las proscripciones del Jihad Butleriano. Una leve sonrisa iluminó los labios de Leto. Moneo conocía sus deberes, y no tardaría en empezar a cumplirlos.

El rumor de Duncan Idaho que esperaba en la antesala se hizo más estridente, pero Moneo prefirió ignorarlo.

Moneo conoce el precio de sus privilegios, pensó Leto. Es otra especie de matrimonio, el matrimonio del privilegio y del deber. Es la explicación del aristócrata y su excusa.

Moneo terminó de tomar notas.

—Algunos detalles más, Señor —⁠dijo Moneo⁠—. ¿Es preciso algún atuendo especial para Hwi?

—El destiltraje y el manto de novia Fremen, auténticos.

—¿Joyas y otros adornos?

La mirada de Leto se fijó en los dedos de Moneo que manipulaban el diminuto memorizador, buscando en ello una disolución.

Autoridad, valor, sentido del conocimiento y del orden… Moneo posee estas cualidades en abundancia. Le rodean como una autoridad de santidad pero ocultan de todas las miradas, salvo la mía, la podredumbre que las corroe desde el interior. Es inevitable. Si yo no estuviera, sería visible para todo el mundo.

—¿Señor? —insistió Moneo—. ¿De nuevo entretenido con pensamientos ociosos?

Ahhh, le ha gustado eso.

—Eso es todo —dijo Leto—. Tan solo el manto, el destiltraje y los anillos de agua.

Moneo se retiró con una inclinación.

Ahora mira hacia adelante, pensó Leto, pero esta novedad pronto pasará, y entonces volverá al pasado. Y yo que tuve para él tan altas esperanzas. Bueno… tal vez Siona…

35

«No hagáis héroes», dijo mi padre.

—La Voz de Ghanima, de la Historial Oral

Solo por la forma con que Idaho recorría a zancadas la estancia, satisfechas ya sus ruidosas demandas de ser recibido en audiencia, Leto veía la importante transformación que se había operado en el ghola. Era un proceso tantas veces repetido que a Leto le resultaba ya profundamente familiar. El Duncan ni siquiera había intercambiado unas palabras de saludo con Moneo. Todo encajaba en el esquema. ¡Y qué aburrido se había vuelto ese esquema!

Leto hasta tenía un nombre para esta transformación de los Duncans. La llamaba «El Síndrome Desde».

Los gholas solían abrigar serias sospechas sobre las cosas secretas que podían haberse desarrollado a través de centurias de olvido desde la época en que gozaran de consciencia. ¿A qué se había dedicado la gente durante todo este tiempo? ¿Qué falta le podía hacer un Duncan, esa reliquia del pasado? Ningún ser humano lograba acallar esas dudas para siempre, y menos en alguien ya de por sí dubitativo.

Uno de los gholas había llegado a acusar a Leto diciéndole:

—¡Habéis metido cosas en mi cuerpo, cosas que me son desconocidas y que os informan de todo cuanto hago! ¡Me espiáis en todas partes!

Otro le había imputado poseer «una máquina manipuladora que nos induce a desear hacer lo que vos queréis que hagamos».

Una vez iniciado, el Síndrome Desde difícilmente llegaba a eliminarse. Podía controlarse y aún desviarse, pero su semilla aletargada era susceptible de germinar ante la más ligera provocación.

Idaho se detuvo en el lugar que Moneo había ocupado, con una velada expresión de indefinida sospecha en la mirada y en la postura de sus hombros. Leto dejó que la situación fuese madurando, procurando que alcanzase su clímax. Idaho se limitó a intercambiar varias miradas con Leto y acabó por ponerse a contemplar la estancia en que se encontraban. Leto reconoció de inmediato la actitud que se escondía bajo aquel mirar.

¡Los Duncans nunca olvidaban!

A. medida que examinaba la habitación de la manera perspicaz y penetrante que le enseñaran siglos atrás Dama Jessica y el Mentat Thufir Hawat, Idaho comenzó a notar una vertiginosa sensación de dislocación. Le parecía que la habitación le rechazaba con todos sus elementos: los mullidos almohadones, grandes objetos bulbosos de color dorado, verde y un granate que casi era morado; las alfombras Fremen, cada una una pieza de museo, superponiéndose la una sobre la otra alrededor del desnivel donde se hallaba Leto; la falsa luz solar de los globos luminosos ixianos que envolvía el rostro del Emperador con un calor seco, tornando aún más intensas y misteriosas las sombras que le rodeaban; el aroma de té de especia que se notaba cercano, y el penetrante olor a melange que exhalaba el cuerpo de gusano.

Idaho pensaba que le habían ocurrido demasiadas cosas con excesiva rapidez desde el momento en que los tleilaxu lo dejaran a merced de Luli y Amiga en aquella anodina habitación semejante a la celda de una cárcel.

Demasiado… demasiado…

¿Estoy realmente aquí?, se preguntaba. ¿Este soy yo? ¿Qué son estas ideas que me invaden?

Se quedó contemplando el cuerpo en reposo de Leto, aquella mole enorme y sombría que yacía acostada en silencio en su carro hundido en su desnivel. La misma inmovilidad de aquella masa de carne sugería de inmediato misteriosas energías, fuerzas terribles capaces de desencadenarse de forma imprevista e imposible de anticipar.

Idaho había oído las historias sobre la batalla ante la Embajada ixiana, pero los relatos de las Habladoras Pez tenían siempre una aureola de intervención divina y milagrosa que tendía a empañar los datos verdaderos.

—Descendió volando por los aires y ejecutó una terrible matanza entre los pecadores.

—¿Y cómo hizo tal cosa?

—Era un Dios airado —⁠había contestado su interlocutora.

Airado, pensó Idaho. ¿Tal vez a causa de la amenaza que ello suponía contra Hwi’? ¡Las historias que había llegado a escuchar! No eran dignas de crédito. Hwi casada con ese enorme… ¡No era posible! No aquella encantadora Hwi, no aquella Hwi dulce y delicada. Está jugando a algún terrible juego, nos está poniendo a prueba… poniendo a prueba… No había en estos tiempos ni realidad honesta ni verdadera paz salvo en presencia de Hwi. Todo lo demás era locura.

Al centrar nuevamente su atención en el rostro de Leto, aquella silenciosa y expectante faz Atreides, Idaho notó crecer en su interior la sensación de dislocación, y empezó a preguntarse si mediante un ligero aumento de la actividad mental por algún desconocido camino no llegaría a derribar barreras fantasmales, consiguiendo recordar todas las experiencias de los otros gholas Idahos.

¿Qué pensarían al entrar en esta estancia? ¿Sentirían esta dislocación, este rechazo?

Solo un poco más de esfuerzo.

Se sintió mareado y pensó que quizá fuera a desmayarse.

—¿Ocurre algo, Duncan? —Era Leto, con su tono más razonable y tranquilizador.

—No es real —contestó Idaho—. No pertenezco a aquí.

Leto eligió deliberadamente interpretar mal sus palabras.

—Pero si mi guardia me ha dicho que has venido por propia voluntad, que has volado desde la Ciudadela exigiendo una audiencia inmediata.

—¡Quiero decir aquí, ahora, a este tiempo!

—Pero te necesito.

—¿Para qué?

—Mira a tu alrededor, Duncan. Las distintas maneras en que puedes ayudarme son tan numerosas que no puedes abarcarlas todas.

—¡Pero vuestras mujeres no me dejan luchar! Cada vez que deseo dirigirme adónde…

—¿Dudas acaso de que vales más vivo que muerto? —⁠Leto emitió una especie de cloqueo y luego dijo⁠—: ¡Usa tu inteligencia, Duncan! ¡Es lo que más aprecio!

—Y mi esperma. También lo apreciáis mucho.

—Tu esperma es tuyo y puedes hacer de él lo que quieras.

—No quiero dejar viuda e hijos igual que…

—¡Duncan! He dicho que la decisión es tuya y solo tuya.

Idaho tragó saliva y dijo:

—Habéis cometido un crimen contra nosotros, Leto, contra todos nosotros, esos gholas que resucitáis sin preguntarnos jamás si es eso lo que queremos.

Eso era algo nuevo en el pensamiento de los Duncans. Leto contempló a Idaho con renovado interés.

—¿Qué clase de crimen?

—Oh, os he oído recitar vuestros más profundos pensamientos. —⁠Señaló con el pulgar por encima del hombro, indicando la entrada de la estancia⁠—. ¿Sabíais que se oye todo en la antesala?

—Cuando quiero que se oiga, sí. —⁠¡Pero solo mis diarios lo oyen todo!⁠—. Me gustaría conocer de todos modos la naturaleza de mi delito.

—Hay una época, Leto, una época en la que se está vivo. Una época en la que uno tiene que estar vivo. Y tiene un hechizo mágico esa época, mientras se está viviendo, porque uno sabe que ese tiempo no volverá jamás.

Leto parpadeó, emocionado por la congoja del Duncan. Sus palabras eran tremendamente evocadoras.

Idaho se llevó ambas manos, palmas arriba, hasta la altura del pecho, como un mendigo que sabe que no va a recibir lo que suplica.

—Luego… un día, uno se despierta y recuerda haber muerto… y recuerda el tanque axlotl… y la asquerosa incidencia tleilaxu que causó el despertar… y se supone que todo vuelve a comenzar de nuevo. Pero no es así. ¡No empieza nada, Leto, y ese es el delito!

—¿He borrado el hechizo?

—¡Sí!

Idaho dejó caer las manos a los lados del cuerpo y apretó los puños. Sintió que se encontraba solo, en medio del camino del poderoso flujo de un canal que lo anegaría a su menor descuido.^ Y mi época?, pensó Leto. Ella tampoco volverá jamás. Pero el Duncan no comprenderá la diferencia.

—¿Qué te trae con tantas prisas de la Cindadela? —⁠preguntó.

Idaho efectuó una profunda inspiración y dijo:

—¿Es cierto lo que dicen? ¿Os casáis?

—Sí, es cierto.

—¿Con esa Hwi Noree, la embajadora ixiana?

—Si.

Idaho lanzó una rápida mirada a la supina mole de Leto.

Siempre buscan los genitales, pensó Leto. Tendría que encargar alguna cosa, una protuberancia, algo grande para desconcertarles. Sofocó una leve carcajada que pugnaba por salir de su garganta. Otra emoción amplificada. Gracias, Hwi. Gracias, ixianos.

Idaho agitó la cabeza.

—Pero vos…

—En el matrimonio hay aspectos más importantes que el sexo —⁠dijo Leto⁠—. ¿Tendremos hijos de nuestra unión? No, pero sus efectos serán profundos y duraderos.

—Os escuché mientras hablabais con Moneo —⁠dijo Idaho⁠—. Pensé que se trataba de una broma, de un…

—¡Cuidado, Duncan!

—¿La amáis? .

—Con más intensidad de lo que nunca un hombre amó a una mujer.

—Bien, ¿y ella?

—Ella siente una fuerte ternura, una necesidad de compartir conmigo y de darme todo cuanto pueda. Es su modo de ser.

Idaho ahogó un sentimiento de revulsión.

—Moneo tiene razón. Todo el mundo creerá las historias de los tleilaxu.

—Este es uno de los efectos profundos.

—¿Y todavía queréis que… haga mía a Siona?

—Conoces mis deseos… la elección es tuya.

—¿Quién es esa Nayla?

—¡Has conocido a Nayla! ¡Bien!

—Ella y Siona actúan de una forma que parecen hermanas. ¡Siempre juntas! Inseparables. ¿Qué hay entre ellas dos, Leto?

—¿Qué quieres que haya? ¿Y además que importa?

—Que bruta es. Me recuerda a la Bestia Rabban. Nadie diría que es una mujer hasta que no…

—Ya la habías visto antes —⁠dijo Leto⁠—. Fue la que conociste con el nombre de Amiga.

Idaho se lo quedó mirando en un repentino silencio, el silencio de la presa agazapada que intuye la presencia del halcón.

—¿Entonces, confiáis en ella?

—¿Confiar? ¿Qué es la confianza?

Llega el momento, pensó Leto. Lo veía formarse en los pensamientos de Idaho.

—Confianza es lo que acompaña a una promesa de lealtad —⁠respondió Idaho.

—¿Cómo la confianza que nos une a ti y a mí? —⁠preguntó Leto.

Una sonrisa de amargura tiñó los labios de Idaho.

—¿Entonces eso es lo que vais a hacer con Hwi Noree? Un matrimonio, una promesa…

—Hwi y yo confiamos ya el uno en el otro.

—¿Confiáis en mí, Leto?

—Si no puedo confiar en Duncan Idaho, no puedo confiar en nadie.

—¿Y si yo no pudiera confiar en vos?

—Me darías mucha lástima.

Esta respuesta le hizo a Idaho el efecto de un brutal golpe físico. Sus ojos se abrieron, repletos de silenciosas demandas. Quería confiar, quería recuperar el hechizo que jamás había de volver.

Idaho dijo entonces algo que indicó que sus pensamientos tomaban un rumbo inesperado.

—¿Pueden oírnos ahí afuera, en la antesala? —⁠preguntó.

—No. ¡Pero mis diarios oyen!

—Moneo estaba furioso. Se le notaba. Pero se fue más dócil que un cordero.

—Moneo es un aristócrata, casado con el deber, con sus responsabilidades. Cuando se le recuerdan estas cosas, su furia se desvanece.

—De modo que así es como le controláis —⁠dijo Idaho.

—Él se controla a sí mismo —⁠replicó Leto, recordando la forma en que Moneo había levantado la vista a medio tomar notas, no para que se le tranquilizara sino para estimular su sentido del deber.

—No —especificó Idaho—. Él no se controla a sí mismo. Le controláis vos.

—Moneo se ha encerrado en el pasado. No fui yo quien hizo eso.

—Pero él es un aristócrata… un Atreides.

Leto recordó las envejecidas arrugas de Moneo, pensando en lo inevitable que era que el aristócrata rechazara su deber final, que era apartarse del camino para desvanecerse en la historia. Tendría que ser apartado. Y lo sería. Ningún aristócrata había superado jamás las exigencias del cambio.

Idaho no había terminado.

—¿Sois vos un aristócrata, Leto?

Leto sonrió.

—El último aristócrata muere en mi interior. —⁠Y pensó: Los privilegios se convierten en arrogancia. La arrogancia promueve la injusticia. Las semillas de la ruina florecen.

—Tal vez yo no asista a vuestra boda —⁠dijo Idaho⁠—. Jamás me consideré un aristócrata.

—Pero lo fuiste. Tú fuiste el aristócrata de la espada.

—Paul era mejor —repuso Idaho.

Entonces, empleando la voz de Muad’Dib, Leto dijo:

—¡Porque tú me enseñaste! —⁠Y adoptando su voz habitual añadió⁠—: El tácito deber de un aristócrata… enseñar, y a veces con un horrible ejemplo.

Y pensó: El orgullo de casta desemboca en la penuria y en las debilidades de la consanguinidad, dando paso al orgullo del dinero y la riqueza. Y entra el nuevo rico galopando hasta el poder, como hicieron los Harkonnen, a lomos del anden régimen.

El ciclo se repetía con tal persistencia que Leto pensó que cualquiera debía descubrir las líneas de un modelo de supervivencia por largo tiempo olvidado, que la humanidad había arrinconado por obsoleto, pero que jamás había perdido.

Pero no acarreamos aún el detritus que yo debo arrancar.

—¿Existe alguna frontera? —⁠preguntó Idaho⁠—. ¿Alguna frontera adonde pudiera ir para no ser jamás parte de esto?

—Si ha de existir alguna frontera, debes ayudarme tú a crearla —⁠repuso Leto⁠—. No existe ahora ningún lugar adónde ir sin que los demás puedan seguirnos y encontrarnos.

—Entonces no me dejaréis marchar.

—Vete si lo deseas. Otros como tú lo intentaron. Te digo que no hay frontera, no hay lugar donde esconderse. Hasta ahora, igual que ha sido durante muchísimo tiempo, la humanidad es un ser unicelular cuyos componentes están unidos entre sí con una sustancia sumamente peligrosa.

—¿No hay nuevos planetas? ¿Ningún lugar desconocido…?

—Oh, crecemos pero no nos separamos…

—¡Porque vos nos mantenéis unidos! —⁠exclamó acusador.

—No sé si entenderás lo que voy a decirte, Duncan, pero si existe una frontera, cualquier clase de frontera, entonces lo que queda tras de ti no puede ser más importante que lo que tienes delante.

—¡Vos sois el pasado!

—No. Moneo es el pasado. Él siempre está a punto de elevar las tradicionales barreras aristócratas contra todas las fronteras. Quiero que entiendas bien el poder de esas barreras. No solo encierran regiones y planetas, encierran ideas. Reprimen el cambio.

—¡Vos sois quien reprimís el cambio!

No se desviará, pensó Leto. Probemos una vez más.

—El signo más claro de la existencia de una aristocracia es el descubrir barreras defensivas contra el cambio, telones de acero o muros de piedra o de cualquier otro material que excluya lo nuevo y lo diferente.

—Sé que en algún lugar debe haber una frontera —⁠dijo Idaho⁠—. Vos me la ocultáis.

—No oculto ninguna frontera. ¡Yo quiero fronteras! ¡Quiero sorpresas!

Llegan Justo hasta ella, pensó Leto. Y luego se niegan a entrar.

Fieles a esta predilección mental, los pensamientos de Idaho se lanzaron en pos de un nuevo rumbo.

—¿Es verdad que hicisteis actuar a los Danzarines Rostro en el anuncio de vuestro compromiso?

Leto sintió un estallido de cólera, seguido de inmediato de un perverso regocijo por el hecho de poder experimentar la emoción de la ira con tanta intensidad. De buena gana se hubiera puesto a insultar al Duncan a gritos, pero aquello no hubiera resuelto nada.

—Sí, actuaron los Danzarines Rostro.

—¿Por qué?

—Porque quiero que todo el mundo participe de mi felicidad.

Idaho se le quedó mirando con el asco del que descubre un insecto repelente en su bebida, y con voz totalmente desprovista de expresión dijo:

—Esta es la cosa más cínica que jamás he oído decir a un Atreides.

—Pero la ha dicho un Atreides.

—¡Estáis tratando de desconcertarme deliberadamente! Y no habéis contestado a mi pregunta.

Una vez más a la refriega, pensó Leto. Y, en voz alta, dijo:

—Los Danzarines Rostro de la Bene Tleilax constituyen un organismo colonial. Individualmente son mudas, decisión que tomaron por y para ellos mismos.

Leto guardó silencio: Debo tener paciencia. Tienen que descubrirlo por sí solos. Si soy yo quien lo dice, no lo creen. ¡Piensa, Duncan, piensa!

Tras un largo silencio, Idaho declaró.

—Os presté juramento. Eso para mí es importante. Sigue siendo importante. No sé lo que estáis haciendo ni por qué. Solo puedo decir que no me agrada lo que ocurre. ¡Ea!, ya lo he dicho.

—¿Por eso regresaste de la Ciudadela?

—¡Sí!

—¿Volverás ahora allá, a la Ciudadela?

—¿Qué otra frontera hay?

—¡Muy bien, Duncan! Tu cólera conoce aunque tu razón ignore. Hwi va a la Ciudadela esta noche. Yo me reuniré allí con ella por la mañana.

—Deseo conocerla mejor —dijo Idaho.

—La evitarás, Duncan. Es una orden. Hwi no es para ti.

—Siempre he sabido que hay brujas —⁠replicó Idaho⁠—. Vuestra abuela lo fue.

Dio un taconazo y, sin pedir la venia, dio media vuelta y se retiró.

Es igual que un chiquillo, pensó Leto, contemplando la rigidez de la espalda de Idaho. El hombre más anciano de nuestro universo y el más joven, en una misma carne.

36

Al profeta no le desvían de su misión las ilusiones del pasado, del presente o del futuro. La fijeza del lenguaje es la que determina estas distinciones lineales. Los profetas disponen de la llave que bloquea el lenguaje. La imagen mecánica constituye para ellos solo una pura imagen. Este no es un universo mecánico. La progresión lineal de los acontecimientos viene impuesta por el observador. ¿Causa y efecto? No, en absoluto. El profeta pronuncia palabras fatídicas, y uno vislumbra un suceso «destinado a ocurrir». Pero el instante profético libera un elemento de infinito portento y poder. El universo sufre un cambio fantasmal.

Así el profeta sabio oculta la actualidad tras relucientes rótulos, y los no iniciados creen entonces que el lenguaje profético es ambiguo. El que escucha desconfía del mensajero poético. El instinto indica que su formulación menoscaba el poder de tales palabras. Los profetas más hábiles lo conducen a uno hasta la cortina y lo dejan atisbar por sí mismo.

—Los Diarios Robados

Leto se dirigió a Moneo con el tono de voz acostumbrado para decirle:

—El Duncan me ha desobedecido.

Se encontraba en la aireada estancia de piedra dorada situada en lo alto de la torre sur de la Ciudadela, al tercer día del regreso de Leto del Festival Decenal de Onn. Un gran pórtico que se abría junto a él permitía contemplar la aplastante torridez de un mediodía del Sareer, y permitía el paso del viento que circulaba por ella con sordo rumor, levantando polvo y arena para molestia de Moneo, que se defendía de ello guiñando los ojos. Leto no parecía advertir la irritación. Miraba en dirección al Sareer, donde el aire parecía vivir con los movimientos debidos al calor. La alejada elevación de las dunas sugería en el paisaje una movilidad que tan solo sus ojos percibían.

Moneo se encontraba sumergido en los acres olores de su propio miedo, sabiendo que el viento transportaba el mensaje de dichos olores hasta los potentes sentidos de Leto. Los preparativos de la ceremonia nupcial, la inquietud de las Habladoras Pez, todo era una paradoja que le recordaba a Moneo algo que el Dios Emperador dijera en los primeros tiempos de su ya larga relación. «La paradoja es un indicador que te dice que mires más allá de sus límites. El que las paradojas te incomoden traiciona tu profundo anhelo de absolutos. El relativista considera la paradoja puramente como algo interesante, divertido quizás, o incluso, horrible pensamiento, educativo».

—No respondes —dijo Leto.

Cesó de contemplar el Sareer, y centró el peso de su atención en Moneo.

Moneo no pudo hacer más que alzarse de hombros. ¿Estará cerca el Gusano?, se preguntó. Moneo había observado que el regreso a la Ciudadela desde Onn provocaba a veces la aparición del Gusano. Aún no se había revelado ningún síntoma de este terrible cambio, pero Moneo lo intuía. ¿Podría el gusano emerger sin previo aviso?

—Acelera los preparativos de la boda —⁠dijo Leto⁠—. Que sea lo antes posible.

—¿Antes de que sometáis a prueba a Siona?

Leto guardó silencio un instante, luego dijo:

—No. ¿Qué vas a hacer con el Duncan?

—¿Qué queréis que haga, Señor?

—Le dije que no viera a Hwi Noree, que la evitara. Le especifiqué que se trataba de una orden.

—Ella siente mucha simpatía por él, Señor. Nada más.

—¿Por que tendría que sentir simpatía?

—Es una ghola. No tiene contacto con nuestro tiempo. Carece de raíces.

—¡Tiene unas raíces tan profundas como las mías!

—Pero él lo ignora. Señor.

—¿Estás discutiendo acaso conmigo, Moneo?

Moneo retrocedió medio paso, sabiendo que ello no le apartaba del peligro.

—No es esa mi intención. Señor, pero siempre trato de deciros lo que en verdad creo que está ocurriendo.

—Yo te diré lo que está ocurriendo. La está cortejando.

—Pero fue ella quien inició los encuentros.

—¡Entonces estabas enterado!

—No sabía que vos lo hubierais prohibido, Señor.

Con voz pensativa, Leto comentó:

—Tiene mano con las mujeres. Moneo, las conoce muy bien. Llega a ver dentro de su alma y les hace hacer lo que él quiere. Siempre ha sido igual con todos los Duncans.

—¡No sabía que habíais prohibido absolutamente que se vieran. Señor! —⁠La voz de Moneo sonó casi estridente.

—Este es más peligroso que todos los demás —⁠replicó Leto⁠—. Culpa de ello a esta época.

—Señor, los tleilaxu no disponen todavía de un sucesor a punto de entregar.

—¿Ya este lo necesitamos?

—Vos mismo lo dijisteis. Señor. Es una paradoja que yo no comprendo, pero vos lo dijisteis.

—¿Cuánto tardará en estar listo el de repuesto?

—Por lo menos un año, Señor. ¿Queréis que averigüe la fecha precisa?

—Sí, Hazlo hoy mismo.

—Quizás él se entere. El anterior lo supo.

—¡No quiero que esta vez este lo sepa, Moneo!

—Lo sé, Señor.

—Y no me atrevo de hablar de esto a Noree —⁠añadió Leto⁠—. El Duncan no es para ella. ¡Pero no puedo herirla! —⁠Sus últimas palabras fueron como un gemido.

Moneo guardaba un amedrentado silencio.

—¿Te das cuenta? —preguntó Leto⁠—. Moneo, ayúdame.

—Veo que es diferente con Noree —⁠replicó Moneo⁠—, pero no sé qué hacer.

—¿Qué es lo diferente? —La voz de Leto reveló una penetrante percepción que diseccionó a Moneo.

—Me refiero a vuestra actitud hacia ella, Señor. Es diferente de todo lo que he visto en vos.

Moneo advirtió entonces los primeros síntomas: las contracciones nerviosas de las manos del Dios Emperador, los ojos que comenzaban a vidriársele. ¡Dioses, el Gusano se acerca! Moneo se sintió en total desamparo. Un simple movimiento del gigantesco cuerpo bastaría para aplastarle contra la pared. Debo apelar a lo que hay en él de humano.

—Señor —dijo Moneo—, he leído las crónicas y oído vuestro propio relato de vuestro matrimonio con vuestra hermana, Ghanima.

—¡Si estuviera conmigo aquí ahora! —⁠murmuró Leto.

—Ella nunca concibió de vos.

—¿A qué te refieres? —preguntó Leto. Las contracciones de sus manos se habían convertido en una vibración espasmódica.

—Ella… quiero decir, Señor, que Ghanima solo tuvo hijos de Harq al-Ada.

—¡Pues claro! ¡Todos los Atreides de tu rama descendéis de ellos dos!

—¿Hay algo acaso que tal vez no me hayáis dicho, Señor? ¿Sería posible que esta vez… es decir que con Hwi Noree… pudierais… procrear?

Las manos de Leto temblaban con tal violencia que Moneo se extrañó de que su dueño no lo percibiera. El velo que vidriaba sus ojos se intensificó.

Moneo retrocedió otro paso hacia la puerta que conducía a las escaleras para huir de este fatídico lugar.

—No me preguntes sobre posibilidades —⁠dijo Leto, y su voz sonó horriblemente lejana, como perdida entre los estratos de su pasado.

—Nunca jamás, Señor —dijo Moneo. Saludó con una inclinación, retrocediendo hacia la puerta, de la que solo le separaba un paso⁠—. Hablaré con Noree y con el Duncan.

—Haz lo que puedas. —La voz de Leto se encontraba muy lejos, en aquellos recovecos interiores a los que solo él tenía acceso.

Lentamente y sin ruido, Moneo salió por la puerta, la cerró con cuidado, y se apoyó contra ella temblando. Ahhh, esta vez fue la más próxima de todas.

Y la paradoja permanecía. ¿Hacía dónde señalaba? ¿Cuál era el significado de las extrañas y dolorosas decisiones del Dios Emperador? ¿Qué causa había hecho emerger al Gusano que es Dios?

Del interior de la guardia de Leto se oyó el sordo rumor de un pesado golpear contra la piedra. Moneo no se atrevió a abrir la puerta para averiguar de lo que se trataba. Se obligó a alejarse de la bruñida superficie que transmitía las vibraciones de aquellos horrendos golpes y con gran sigilo bajó las escaleras, sin respirar tranquilo hasta que llegó a la planta baja y encontró a la Habladora Pez que allí montaba guardia.

—¿Está turbado? —preguntó la soldado, mirando hacia las escaleras.

Moneo asintió. Los fuertes golpes se oían con toda claridad.

—¿Qué le perturba? —preguntó la Habladora.

—Él es Dios y nosotros somos mortales —⁠contestó Moneo. Era esta una respuesta que solía satisfacer a las Habladoras Pez, pero ahora las circunstancias habían variado a este respecto.

Ella le miró directamente a los ojos, y Moneo percibió a flor de piel, bajo la superficie de sus dulces facciones, la ferocidad de impulso asesino para el que había sido adiestrada. Era una mujer relativamente joven de cabello rojizo, y con un rostro cuyos rasgos predominantes eran una nariz respingona y unos labios carnosos y llenos, borrados ahora por la expresión fría y exigente de su mirada. Solo un necio volvería la espalda tranquilo a aquellos ojos.

—Yo no le perturbé —dijo Moneo.

—Por supuesto que no —replicó ella. Su mirada se dulcificó un tanto⁠—. Pero quisiera averiguar quién o qué lo hizo.

—Creo que está impaciente por su matrimonio —⁠replicó Moneo. Me parece que no se debe a nada más.

—Entonces apresurad los preparativos —⁠dijo ella.

—A eso voy —repuso Moneo. Se volvió y apretó el paso para cruzar el amplio vestíbulo en dirección a sus aposentos. ¡Dioses! Las Habladoras Pez se estaban tornando tan peligrosas como el Dios Emperador.

¡Ese estúpido Ducan! ¡Nos pone a todos en peligro! ¡Y Hwi Noree! ¿Qué habrá que hacer con ella?

37

El modelo de gobierno de las monarquías y sistemas similares contiene un valioso mensaje para todas las formas políticas. Mis recuerdos me aseguran que cualquier tipo de gobierno podría aprovecharse de este mensaje. Los gobiernos solo resultan de utilidad para los gobernados en cuanto que restringen sus inherentes tendencias hacia la tiranía. Las monarquías poseen algunas excelentes cualidades a pesar de sus características estelares. Son capaces de reducir la naturaleza parasitaria y las dimensiones de la burocracia administrativa. Son capaces de tomar, en caso necesario, decisiones rápidas. Satisfacen esa ancestral exigencia humana de una jerarquía paternal, tribal o feudal en la que cada persona conoce el lugar que le corresponde. Es útil conocer el lugar al que uno pertenece aún cuando ese lugar sea solo temporal. Resulta mortificante verse atado a un lugar en contra de la propia voluntad. Por eso procuro enseñar la lección de la tiranía del mejor modo posible: con el ejemplo. A pesar de que estas palabras no lleguen a leerse sino después del paso de eones, mi tiranía no habrá caído en el olvido. Mi Senda de Oro lo asegura. Y ya que conocéis mi mensaje, espero que os mostréis extremadamente cuidadosos respecto a los poderes que delegáis en cualquier gobierno.

—Los Diarios Robados

Leto se preparaba con paciente cuidado para su primera entrevista privada con Siona desde la expulsión de esta, en su infancia, de las Escuelas de Habladoras Pez de la Ciudad Sagrada. Le había comunicado a Moneo que la recibiría en la Pequeña Ciudadela, altiva atalaya que había hecho construir en las comarcas centrales del Sareer. Los visitantes llegaban a ella por via aérea, en tóptero. Leto se trasladaba allí como por arte de magia.

Con sus propias manos, en los primeros tiempos de su ascensión al trono, Leto había utilizado una máquina ixiana para excavar un túnel secreto que por debajo del Sareer conducía hasta esta torre, realizando todo el trabajo por sí solo. En aquellos tiempos, algunos gusanos de arena salvajes vagaban todavía por el desierto, por lo cual había revestido el túnel con macizas paredes de sílice fundido incrustando innumerables burbujas de agua, repelente de gusanos, en sus capas exteriores. El túnel preveía el desarrollo máximo que alcanzaría su cuerpo y la utilización de un Carro Real, vehículo que en aquella época no era sino una quimera de su imaginación.

En las horas frías que preceden al alba del día asignado para la entrevista son Siona, Leto descendió a la cripta, dando orden a la guardia de que no se le molestase bajo ningún pretexto. Su carro le condujo por uno de los sombríos pasadizos radiales de la cripta en el que abrió una puerta oculta, llevándole menos de una hora hasta la Pequeña Ciudadela.

Uno de sus mayores placeres consistía en salir solo a la arena. Sin el carro. Sin más que su cuerpo de pre-gusano para transportarle. El calor de su paso a través de las dunas en las primeras luces del día provocaba la aparición de una estela de vapor que le obligaba a avanzar constantemente. Tan solo se detuvo al hallar una oquedad relativamente seca situada a cinco kilómetros de distancia. Allí quedó tumbado, en el centro de una incómoda zona de humedad producida por su mismo rastro, su gran cuerpo justo fuera de la alargada sombra de la torre que se extendía hacia el este cruzando las dunas.

Desde la distancia, los tres mil metros de altura de la torre la hacían parecer una inverosímil aguja apuñalando al cielo. Solo la inspirada combinación de las órdenes de Leto y la imaginación ixiana lograron concebir una estructura susceptible de sustentar el edificio. De ciento cincuenta metros de diámetro, la torre se asentaba en unos cimientos que se hundían en la arena la misma distancia que se elevaba al cielo. La magia del plastiacero y de las aleaciones superligeras la hacían flexible al viento y resistente a la abrasión de los chorros de arena.

Leto disfrutaba tanto de aquel lugar que racionaba sus visitas, habiendo confeccionado una larga lista de reglas personales que debía cumplir. Esas reglas constituían lo que él denominaba la «Gran Necesidad».

Durante unos instantes, tumbado allí en la arena, se sintió liberado de las cargas de la Senda de Oro. Moneo, su fiel y responsable Moneo, se ocuparía de que Siona llegara puntual, justo a la caída de la tarde. Leto disponía pues de un día entero para descansar y meditar, para divertirse y fingir que se hallaba libre de toda preocupación, para beber el crudo sustento de la tierra con un glotón frenesí que jamás podía permitirse ni en Onn ni en la Ciudadela. En esos lugares, se veía obligado a limitarse a practicar furtivas orgías en estrechos pasadizos en los que solo su cautela presciente le permitía evitar las bolsas de agua que contenían. Aquí, en cambio, podía sentirse en contacto con la arena, disfrutar de ella, alimentarse de ella y fortalecerse. La arena crujía bajo su lomo mientras se revolcaba contorsionando el cuerpo con puro placer animal. Sentía su organismo de gusano restaurado, notando aquella sensación eléctrica que enviaba mensajes de salud a todos los rincones de su cuerpo.

El sol se hallaba ya alto en el horizonte y trazaba una línea de oro al lado de la torre. El aire olía a polvo amargo y a un aroma de lejanos cactus espinosos que habían respondido al rastro de humedad de la mañana. Despacio al principio, después con mayor rapidez, abandonó el lugar donde reposaba describiendo un amplio círculo alrededor de la torre y pensando en Siona.

No debía haber ya más retraso. Tenía que ser sometida a prueba. Moneo lo sabía tan bien como él.

Justamente aquella misma mañana Moneo le había dicho:

—Señor, hay en ella una terrible violencia.

—Sufre un principio de adicción a la adrenalina —⁠había replicado Leto⁠—. Está en la fase del pavo frío.

—¿Del pavo qué, Señor?

—Es una antigua expresión. Significa que debe ser sometida a una desintoxicación absoluta y disponerse a sufrir un shocknecesidad.

—Oh… ya entiendo.

Por una vez Leto pensó que Moneo sí entendía. Moneo había pasado por su propia fase del pavo frío.

—Los jóvenes generalmente se muestran incapaces de tomar decisiones difíciles, a menos que estas decisiones vayan asociadas a una violencia inmediata y a la consecuente aparición del brusco flujo de adrenalina —⁠había explicado Leto.

Moneo había guardado silencio, reflexionando, recordando, para decir a continuación:

—Es muy peligroso. Constituye un grave peligro.

—Esa es la violencia que notas en Siona. Los viejos pueden adherirse a ella, pero los jóvenes se revuelcan en ella.

Describiendo círculos alrededor de su torre a la creciente luz del día y disfrutando cada vez más del contacto con la arena a medida que se iba secando, Leto pensó en aquella conversión. Aminoró la velocidad de su recorrido por la arena. El viento que soplaba desde detrás de él transportaba el oxígeno liberado y un olor a piedra quemada hasta su olfato humano. Realizó una profunda inspiración, elevando su aguda percepción hasta niveles desconocidos.

Este día preliminar respondía a un múltiple propósito. Pensó en la próxima entrevista de modo muy similar a como un antiguo torero pensaría de su primer examen de un astado. Siona poseía sus propios cuernos, si bien Moneo se aseguraría de que no acudiera a esta entrevista con ningún arma. Leto tenía que estar seguro, sin embargo, de conocer todas las ventajas y todos los puntos débiles de Siona. Y tendría que crear en ella, en lo posible, nuevas susceptibilidades, pues debía ser preparada para la prueba templando sus fuerzas psíquicas con picas bien plantadas.

Poco después del mediodía, saciado ya su organismo de gusano, Leto regresó a la torre, se encaramó a su carro y, accionando los suspensores, subió a lo más alto de la torre, y allí entró por una puerta que se abría solamente a su mandato. Pasó el resto del día metido en su guarida, pensando, maquinando.

Justo a la caída de la tarde el susurrante sonido de las alas de un ornitóptero señaló la llegada de Moneo.

El fiel Moneo.

Leto hizo emerger de su refugio una plataforma de aterrizaje. El tóptero se deslizó por ella con las alas plegadas y se detuvo con suavidad. Leto miró al exterior a través de la creciente oscuridad. Vio salir a Siona, que se apresuró a entrar, asustada por la pavorosa altura a que se hallaba. Vestía un manto blanco sobre un uniforme negro desprovisto de insignias. Al entrar en la torre lanzó una furtiva mirada hacia atrás y luego centró su atención en la mole de Leto, que esperaba en su carro casi en el centro exacto de la torre. El tóptero se elevó y desapareció sumido en la oscuridad. Leto dejó la plataforma desplegada y la puerta abierta.

—Hay un balcón al otro lado de la torre. Iremos allí —⁠dijo Leto.

—¿Por qué? —La voz de Siona expresaba tan solo puro recelo.

—Dicen que es un lugar fresco —⁠repuso Leto⁠—, y verdaderamente siento una leve sensación de frío en las mejillas cuando las expongo a la brisa que entra por él.

La curiosidad la hizo aproximarse a él.

Leto cerró la puerta.

—La vista nocturna desde el balcón es magnífica —⁠dijo.

—¿Por qué estamos aquí?

—Porque aquí no nos escuchará nadie.

Leto hizo girar el carro y lo desplazó silenciosamente hasta el balcón. La tenue iluminación oculta del refugio de Leto permitió a la muchacha distinguir sus movimientos. Él la oyó seguirle.

El balcón era un semicírculo situado en el arco sudeste de la torre, con una ornamentada barandilla que llegaba a la altura del pecho de un hombre. Siona se acercó a ella y paseó la vista por el panorama que se divisaba.

Leto captó la receptividad de la muchacha. Habla que decir alguna cosa, dirigida exclusivamente a ella. Fuese lo que fuese, la escucharía y respondería desde lo más profundo de su ser. Leto miró por encima de ella hasta el borde del Sareer, donde la muralla artificial que lo limitaba era una delgada línea oscura apenas visible a la luz de la Primera Luna que se elevaba en el horizonte. Su visión amplificada distinguió el distante movimiento de un convoy procedente de Onn, tenue resplandor de luces de los vehículos de tracción animal que serpenteaba por el elevado camino que conducía a la Aldea de Tabur.

Podía convocar a voluntad una imagen-recuerdo de la aldea, acurrucada entre la vegetación que crecía en la franja húmeda que se extendía al pie de la muralla por su parte interior. Sus Fremen de Museo cultivaban allí palmeras datileras, pastos y hasta algunas huertas. No era como en los viejos tiempos, cuando cualquier lugar habitado, hasta un diminuto valle con unas pocas plantas alimentadas con el agua de una única cisterna, parecía exuberante en comparación con las grandes extensiones de arena. La Aldea de Tabur era un paraíso de verdor comparado con el Sietch Tabr. Todos los habitantes del pueblo sabían que, poco más allá del límite de la muralla del Sareer, corrían las aguas del río Idaho en una línea larga y recta que ahora, a la luz de la luna, se veía plateada. Los Fremen de Museo no podían escalar la pared vertical de la cara interna de la muralla, pero sabían que el agua estaba allí. Y la tierra también lo sabía. Si un habitante de Tabur aplicaba el oído al suelo, la tierra hablaba con el sonido de los lejanos rápidos del río.

Habría pájaros nocturnos ahora en sus orillas, pensó Leto, animales que en otro planeta vivirían al sol. Pero Dune había operado en ellos una magia evolutiva y seguían viviendo a merced del Sareer. Leto había visto a los pájaros trazar sombras mudas en el agua, y cuando se inclinaban para beber, se formaban ondas que el río se llevaba.

Incluso a esta distancia, Leto sentía un poder en aquella agua lejana, algo enérgico surgido de su pasado que se apartaba de él como la corriente que fluía hacia el sur para regar las tierras de labor y los bosques. El agua exploraba regiones de suaves colinas, a orillas de una abundante vegetación que había reemplazado todo el desierto de Dune excepto este único vestigio, este Sareer santuario del pasado.

Leto recordó el estruendoso empuje de la maquinaria ixiana que había abierto este curso de agua en el paisaje. Parecía tan reciente, poco más de tres mil años atrás, un momento para él.

Siona se movió volviéndose para mirarle, pero Leto permanecía en silencio, con la atención fija más allá de la muchacha. Una luz ámbar pálido brillaba en el horizonte, reflejo de una ciudad en unas nubes lejanas. Por su dirección y distancia Leto sabía que se trataba de la ciudad de Wallport, trasladada a las zonas cálidas de sur desde su antaño austera ubicación en las frías luces del norte. El resplandor de la ciudad era como una ventana que se abría a su pasado. Y sintió su rayo golpeándole el pecho a través de la gruesa y escamosa membrana que había sustituido a su epidermis humana.

Soy vulnerable, pensó.

Y, sin embargo, sabía que era el dueño de este lugar. Y sabía que el planeta era su dueño.

Yo formo parte de él.

Devoraba la tierra directamente, rechazando solo el agua. Su boca humana y sus pulmones quedaban relegados a respirar lo justo para sustentar unos escasos vestigios de humanidad… Y a hablar.

Hablando a la espalda de Siona, Leto dijo:

—Me gusta hablar, y temo el día en que no pueda participar de una conversación.

Con cierta desconfianza, ella se dio la vuelta y le miró a la luz de la luna, con evidente repugnancia en su expresión.

—Reconozco que a los ojos humanos soy un monstruo en muchos aspectos —⁠dijo él.

—¿Por qué estoy aquí?

¡Directamente al tema! No se desviaría. La mayoría de los Atreides habían sido así, pensó Leto. Era una característica que confiaba mantener al reproducirles. Revelaba un sentido interno de identidad.

—Necesito averiguar qué ha hecho el tiempo contigo —⁠dijo él.

—¿Para qué necesitáis saberlo?

Un leve temor en la voz, pensó Leto. Piensa que voy a interrogarla acerca de su insignificante rebelión y a indagar los nombres de sus cómplices supervivientes.

Al ver que permanecía en silencio, ella preguntó:

—¿Os proponéis matarme igual que matasteis a mis compañeros?

Así pues se ha enterado de la pelea ante la Embajada. Y se figura que yo conozco todas sus anteriores actividades subversivas. ¡Moneo la ha estado instruyendo, maldita sea!… Bueno, quizás yo en sus circunstancias hubiera hecho lo mismo.

—¿Sois realmente un Dios? —⁠preguntó ella⁠—. No entiendo por qué mi padre cree eso.

Tiene dudas, pensó. Aún me queda espacio para maniobrar.

—Las definiciones varían —replicó él⁠—. Para Moneo soy un Dios… y esa es una verdad irrefutable.

—Pero fuisteis humano.

Él comenzó a disfrutar de la agilidad intelectual de la muchacha, que poseía aquella certera e insaciable curiosidad, sello característico de los Atreides.

—Sientes curiosidad por mí —⁠replicó⁠—. A mí me pasa lo mismo. Siento curiosidad por ti.

—¿Qué os hace suponer que siento curiosidad?

—De niña solías observarme atentamente. Esta noche veo en tus ojos la misma expresión.

—Sí, todo el rato me pregunto qué debe sentirse siendo vos.

Él la observó un instante. La luz de la luna proyectaba sombras bajo sus ojos, ocultándolos, y él se permitió pensar que los ojos de Siona tenían el azul total de los suyos propios, el azul de la adicción a la especia. Con ese detalle imaginario, Siona poseía un singular parecido con Ghani, fallecida tantísimo tiempo atrás. Sobre todo en el corte de la cara y en el emplazamiento de los ojos. Estuvo a punto de comentárselo a Siona, pero tras pensarlo un momento prefirió callarlo.

—¿Coméis alimentos humanos? —⁠preguntó Siona.

—Durante mucho tiempo después de adquirir la piel de trucha de arena mi estómago sintió las punzadas del hambre —⁠contestó él⁠—. De vez en cuando trataba de ingerir algún alimento, pero mi estómago lo rechazaba. Los filamentos ciliares de las truchas de arena cubrían casi por completo mi organismo humano, y comer se convirtió en una molesta actividad. Actualmente ingiero tan solo sustancias que a veces contienen un poco de especia.

—¿Coméis… melange?

—A veces.

—¿Pero ya no tenéis apetitos humanos?

—No dije tal cosa.

Ella se lo quedó mirando, aguardando.

Leto admiró la manera en que dejaba en suspenso preguntas implícitas, esperando que funcionasen con el resultado apetecido. Era inteligente, y había aprendido mucho durante su corta vida.

—El hambre de mi estómago era una sensación negra, un dolor que no conseguía aliviar —⁠contestó él⁠—. Entonces corría, corría como un demente entre las dunas.

—¿Corríais…?

—En aquel tiempo mis piernas, en proporción con mi cuerpo, eran más largas. Podía desplazarme con relativa facilidad. Pero el dolor del hambre jamás me ha abandonado. Creo que es hambre de mi perdida humanidad.

Advirtió en ella el inicio de una involuntaria compasión, el comienzo de las dudas.

—¿Y tenéis todavía ese… dolor?

—Ahora no es más que una leve molestia —⁠contestó él⁠—. Ese es uno de los síntomas de que estoy alcanzando la etapa final de mi metamorfosis. Dentro de unos pocos cientos de años habré regresado a la arena.

La vio apretar los puños.

—¿Por qué? —preguntó—. ¿Por qué lo hicisteis?

—Este cambio no ha sido del todo malo. Hoy, por ejemplo, ha sido un día muy agradable. Me encuentro muy bien.

—Hay otros cambios que nosotros no vemos —⁠replicó ella⁠—. Sé que tiene que haberlos. —⁠Relajó la tensión de las manos.

—Mi visión y mi oído se han tornado extremadamente agudos, pero no así el tacto. Excepto en mi rostro, ya no siento las cosas como antes. Y eso lo añoro.

De nuevo percibió la involuntaria compasión, el esfuerzo por alcanzar un enfático entendimiento. ¡Siona deseaba saber!

—Cuando se vive tanto tiempo —⁠dijo ella⁠—, ¿cómo se siente el paso del Tiempo? ¿Transcurre con mayor rapidez a medida que pasan los años?

—Eso es muy extraño, Siona. A veces el tiempo vuela, y en cambio otras transcurre con lentitud.

Progresivamente, durante el curso de la conversación, Leto había ido atenuando las luces ocultas de su refugio, acercándose más y más a Siona. Ahora las apagó del todo, dejando como toda iluminación los rayos de la luna. La parte delantera de su carro salía hasta el balcón, hallándose su rostro solo a dos metros de distancia de Siona.

—Mi padre me ha dicho que cuanto más viejo os hacéis, más despacio pasa el tiempo. ¿Es eso lo que le dijisteis?

Comprobando mi veracidad, pensó Leto. Luego, no es una Decidora de Verdad.

—Todas las cosas son relativas pero, comparado con la medida humana del tiempo, es cierto.

—¿Por qué?

—Está relacionado con el resultado final de mi transformación. Un día el tiempo se detendrá para mi y quedaré congelado como una perla atrapada en el hielo. Mis nuevos cuerpos se dispersarán, cada uno con una perla escondida en su interior.

Ella dio media vuelta y apartó la vista de él para fijarla en el desierto. Entonces, sin mirarle, dijo:

—Hablándoos así aquí en la oscuridad, llego casi a olvidar lo que sois.

—Por eso elegí esta hora para nuestra entrevista.

—¿Pero por qué este lugar?

—Porque es el último sitio en que me siento a gusto.

Ella se volvió de espaldas a la barandilla, se apoyó y, mirándole, le dijo:

—Quiero veros.

Entonces él encendió todas las luces del refugio, incluidos los potentes globos blancos situados en el alero del balcón. Al encenderse las luces, de una ranura de la pared salió un panel transparente, de fabricación ixiana, que selló el balcón por detrás de Siona. Ella lo sintió deslizarse a su espalda y se sobresaltó, pero enseguida asintió con la cabeza, como dando a entender que comprendía. Creyó que se trataba de una defensa contra un posible ataque, pero no lo era; la pared transparente no tenía otro propósito que evitar a los húmedos insectos de la noche.

Siona se quedó observando a Leto, recorriendo lentamente su cuerpo con la mirada, deteniéndose en las protuberancias que antaño fueran sus piernas, examinando luego los brazos y las manos y centrando por último su atención en la cara.

—Las crónicas oficiales, por vos autorizadas, afirman que todos los Atreides descienden de vos y de vuestra hermana, Ghanima —⁠dijo ella⁠—. La Historia Oral afirma lo contrario.

—La Historia Oral es la correcta. Tú desciendes de Harq al-Ada. Ghani y yo nos casamos tan solo nominalmente. Se trató de una maniobra para consolidar el poder.

—¿Igual que vuestro matrimonio con esa ixiana?

—Eso es distinto.

—¿Tendréis hijos?

—Nunca he estado capacitado para tener hijos. Elegí mi metamorfosis antes de que eso fuera posible.

—¿O sea que pasasteis de la infancia a… —⁠señaló con un gesto… esto?

—No hubo nada entre las dos cosas.

—¿Cómo puede tener un niño capacidad para tomar esa decisión?

—Fui uno de los niños más ancianos que este universo ha visto. Ghani fue la otra.

—¡Y esa historia sobre vuestros recuerdos ancestrales!

—Es cierto. Estamos todos aquí. ¿No afirma lo mismo la Historia Oral?

Ella se volvió con rapidez y le dio la espalda, tensa y rígida. Una vez más, Leto se sintió fascinado por ese gesto humano: rechazo unido a vulnerabilidad. Entonces ella se volvió de nuevo y centró su atención en el rostro enmarcado en los pliegues de su cogulla.

—Poseéis todos los rasgos de los Atreides —⁠dijo.

—Los obtuve con la misma limpieza de sangre que tú.

—Sois tan anciano… ¿Por qué no tenéis arrugas?

—Ningún componente de mi organismo humano envejece en la forma habitual.

—¿Es por este motivo que os hicisteis esto a vos mismo? —⁠¿Para disfrutar de una larga vida? No.

—No entiendo cómo puede tomar nadie tal decisión —⁠murmuró ella por lo bajo, y en voz alta exclamó:⁠— ¡No conocer jamás el amor…!

—¡No digas tonterías! —exclamó él⁠—. No te estás refiriendo al amor, te refieres al sexo.

Ella se alzó de hombros.

—¿Crees que lo más terrible a lo que renuncié fue el sexo? No. La pérdida más dolorosa fue algo muy distinto.

—¿Qué fue? —Lo preguntó de mala gana, traicionando así lo emocionada que estaba.

—No puedo andar entre mis semejantes sin llamar la atención. Ya no soy uno de vosotros. Estoy solo. ¿Amor? Mucha gente me ama, pero mi aspecto les mantiene apartados de mí. Estamos separados, Siona, por un abismo que ningún otro ser humano se atreve a cruzar.

—¿Ni siquiera la ixiana?

—Sí, si ella pudiera lo haría, pero no puede. No es una Atreides.

—¿Queréis decir con eso que yo… sí podría? —⁠Se llevó la mano al pecho, señalándose con un dedo.

—Si existieran truchas de arena suficientes. Por desgracia todas las que existen las llevo en mi cuerpo, aprisionando mi carne. No obstante, si yo muriera…

Ella agitó la cabeza, horrorizada ante tal pensamiento.

—La Historia Oral lo relata con toda claridad —⁠replicó él⁠—. Y no debemos olvidar que tú crees en la Historia Oral.

Ella continuaba agitando ostensiblemente la cabeza.

—No hay secreto alguno —dijo él⁠—. Las primeras fases de la transformación son las más críticas. La propia consciencia debe proyectarse simultáneamente hacia el interior y hacia el exterior, emparejándose con el Infinito. Podría darte la melange suficiente para conseguirlo. Con la melange suficiente se puede sobrevivir a esos terribles momentos iniciales… y a todos los demás.

Ella se estremeció incontrolablemente, con los ojos fijos en él.

—Te das cuenta de que te estoy diciendo la verdad, ¿no es cierto?

Ella asintió, efectuó una profunda y temblorosa inspiración, y replicó:

—¿Por qué lo hicisteis?

—La alternativa era mucho más horrenda.

—¿Qué alternativa?

—Con el tiempo, quizás llegues a comprenderla. Moneo la ha comprendido.

—¡Vuestra condenada Senda de Oro!

—Nada de condenada. Santa en todo caso.

—Pensáis que soy una estúpida incapaz de…

—Pienso que eres inexperta, pero dueña de unas aptitudes cuyo potencial y capacidad ni tú misma sospechas.

Ella efectuó tres inspiraciones profundas para recobrar su dominio, y entonces dijo:

—Si no podéis procrear con la ixiana, ¿qué…?

—Niña, ¿por qué insistes en el malentendido? No se trata del sexo. Antes de la aparición de Hwi, no podía emparejarme con nadie. No existía otro ser como yo. En toda la inmensidad del vacío cósmico, yo era el único.

—¿Y ella es… como vos?

—Sí. Deliberadamente. Los ixianos la hicieron así.

—¿La hicieron…?

—¡No seas estúpida! —exclamó—. Ella es la esencia destilada de la trampa. Ni siquiera su propia víctima puede rechazarla.

—¿Por qué me decís esas cosas? —⁠murmuró ella.

—Robaste dos volúmenes de mis diarios —⁠dijo él⁠—. Has leído la traducción de la Cofradía, y ya conoces lo que puede atraparme.

—¿Lo sabíais?

Él advirtió el descaro retornar a su mirada, la arrogancia de su propio poder.

—Claro que lo sabíais —dijo ella, respondiendo a su propia pregunta.

—Ese era mi secreto —⁠replicó él⁠—. No sabes cuantas veces he amado a un compañero y he tenido que verle separarse de mí… como está ocurriendo ahora con tu padre.

—¿Vos… le amáis?

—Y amé a tu madre. A veces se van deprisa; otras con una torturante lentitud. Cada vez me quedo atormentado y vencido. Puedo fingirme insensible y tomar las decisiones necesarias, decisiones que incluso quitan la vida, pero no puedo escapar al sufrimiento. Durante mucho mucho tiempo, esos diarios que robaste lo afirman y es verdad, esa fue la única emoción que conocí.

El vio las lágrimas en sus ojos, pero la línea de su mandíbula revelaba todavía su enojada resolución.

—Nada de todo ello os da derecho a gobernar —⁠declaró ella.

Leto contuvo una sonrisa. Por fin llegaban a la raíz de la rebeldía de Siona.

¿Con qué derecho? ¿Dónde yace la justicia de mi gobierno? ¿Al imponerles mis normas con el peso de las armas de mis Habladoras Pez, hago quizás justicia al impulso evolutivo de la humanidad? Conozco bien la cháchara revolucionaria, los tramposos parloteos, las frases rimbombantes.

—Distas mucho de ver tu propia mano rebelde en el poder que empuño.

La juventud de Siona requería todavía esperar su momento.

—Yo nunca os elegí para que gobernarais —⁠dijo ella.

—En cambio, me fortaleces.

—¿De qué modo?

—Con tu oposición. Yo afilo mis garras en gentes como tú.

Ello no pudo evitar lanzar una súbita mirada a las manos de Leto.

—Una forma de hablar —especificó él.

—Así que por fin os he ofendido —⁠replicó ella, escuchando tan solo la cólera cortante del tono y las palabras del Dios Emperador.

—No me has ofendido. Somos parientes, y tenemos derecho a decir las cosas claras dentro de la familia. Lo cierto es que tengo mucho más que temer yo de ti que tú de mí.

Esto la cogió por sorpresa, aunque fue momentánea. Él la vio tensar la espalda con convicción y luego dudar, inclinando la barbilla y elevando después la mirada hacia él.

—¿Qué podría temer el gran Dios Leto de mí?

—Tu ignorante violencia.

—¿Estáis diciendo con eso que sois físicamente vulnerable?

—No volveré a advertírselo, Siona. Existen ciertos límites en los juegos de palabras que estoy dispuesto a tolerar. Tú y los ixianos sabéis bien que son aquellos a quiénes amo los que son físicamente vulnerables. Pronto casi todo el Imperio conocerá ese hecho. Esta clase de información viaja de prisa.

—¡Y entonces todos preguntarán qué derecho tenéis a gobernar!

En la voz de Siona cascabeleó un regocijo que despertó en Leto una brusca cólera. Le costó suprimirla, y pensó que este era un aspecto de las emociones humanas que detestaba. ¡El triunfo jactancioso! Pasó un buen rato antes de atreverse a replicar, y entonces eligió para hacerlo fustigar los puntos vulnerables que a lo largo de la conversación había ido descubriendo.

—Gobierno por el derecho que me da la soledad, Siona. Mi soledad es en parte libertad y en parte esclavitud. Afirma que no puede comprarme ningún grupo humano. Mi esclavitud hacia ti declara que te serviré hasta donde me permita mi capacidad.

—¡Pero los ixianos os han atrapado!

—No. Al contrario. Me han hecho un regalo que me fortalece.

—¡Y os debilita al mismo tiempo!

—Eso también —admitió—. Pero siguen obedeciéndome fuerzas poderosísimas.

—Oh, sí —asintió ella—. Eso lo comprendo muy bien.

—No, no lo comprendes.

—Entonces, estoy segura de que vos me lo explicaréis —⁠le espetó ella.

Con una voz tan baja que ella tuvo que inclinarse para oírla, él dijo:

—No hay nadie más, de ninguna clase, en ningún sitio, que pueda contar conmigo para nada: ni para compartir, ni para el compromiso, ni para el más ligero inicio de un nuevo gobierno. Yo soy el único.

—Ni siquiera esa ixiana puede…

—Es tan igual a mí que no me debilitaría de esa forma.

—Pero cuando se produjo el asalto a la Embajada Ixiana…

—Todavía me irrita la imbecilidad —⁠dijo él.

Ella le miró frunciendo el ceño.

Leto lo encontró un gesto encantador, bajo aquella luz, y tan espontáneo. Sabía que aquello le había hecho pensar, pues estaba seguro de que jamás había reflexionado que los derechos pudieran adherirse a la unicidad.

Y dirigiéndose a su ceñuda mirada, le dijo:

—Jamás ha existido un gobierno como el mío. En ningún momento de nuestra historia. Soy responsable solo ante mí mismo, y exijo en pago un tributo por todo lo que he sacrificado.

—¡Sacrificado! —repitió ella con desdén, pero él captó las dudas. Todos los déspotas dicen cosas parecidas. ¡Vos sois responsable solo ante vos mismo!

—Lo cual convierte en responsabilidad mía a toda criatura viva. Yo velo por ti a través de estos tiempos.

—¿A través de qué tiempos?

—Los tiempos que pudieran haber sido y luego ya no más.

El vio la indecisión que la invadía. Ella no confiaba en sus propios instintos, en su habilidad innata para la predicción. Daba un salto ocasional, como había hecho al llevarse los diarios, pero la motivación del salto se perdía en la revelación que se sucedía a continuación.

—Mi padre dice que a veces sois muy hermético con las palabras —⁠dijo ella.

—Bien puede saberlo. Pero existe un conocimiento que solo se adquiere participando de él. No hay manera de asimilarlo simplemente quedándose al margen, contemplando y charlando.

—Esto es a lo que él se refiere —⁠contestó ella.

—Tienes razón —admitió él—. No es lógico. Pero es una luz, un ojo capaz de ver pero que no se ve a sí mismo.

—Estoy cansada de hablar —dijo ella.

—Yo también. —Y pensó: He visto bastante y he hecho bastante. He abierto la puerta de sus dudas. ¡Qué vulnerables son en su ignorancia!

—No me habéis convencido de nada —⁠declaró ella.

—No era tal el propósito de esta entrevista.

—¿Cuál era su propósito?

—Comprobar si estás a punto para la prueba.

—Prueba… —Siona ladeó ligeramente la cabeza hacia la derecha y se lo quedó mirando.

—No te hagas la inocente conmigo —⁠dijo él⁠—. Moneo te lo ha dicho. Y yo te digo que estás listas para ello.

Ella trató de tragar saliva y preguntó:

—¿Qué son…?

—He enviado a buscar a Moneo para que te acompañe de regreso a la Ciudadela —⁠dijo él⁠—. Cuando volvamos a reunirnos, sabremos realmente de qué material estás hecha.

38

¿Conocéis la leyenda de la gran reserva de melange? Sí, yo también conozco esa historia. Un mayordomo me la relató un día para entretenerme. La leyenda dice que existe una reserva de melange, una reserva gigantesca, grande como una montaña. La reserva está escondida en las profundidades de un remoto planeta. No es Arrakis ese planeta. No es Dune. La especia fue escondida allí hace muchísimo tiempo, antes incluso del Primer Imperio y de la Cofradía Espacial. La leyenda afirma que Paul Muad’Dib acudió a aquel planeta y vive todavía junto a esa reserva de especia, que le mantiene vivo, esperando. El mayordomo no comprendió por qué esta historia me turbaba tanto.

—Los Diarios Robados

Idaho temblaba de cólera mientras cruzaba a zancadas los grandes vestíbulos de plastipiedra gris que le separaban de sus aposentos en la Ciudadela. Ante cada puesto de guardia que pasaba, la soldado saludaba con un seco gesto al que Idaho no contestaba. Sabía que estaba causando inquietud entre ellas, pues nadie podía confundir el estado de ánimo del Comandante, pero ello no aminoró el ritmo decidido de su paso. Los sordos taconazos de sus botas resonaban a lo largo de los muros.

Tenía todavía en la boca el sabor del almuerzo, aquella comida típicamente Atreides, que se comía con palillos y que consistía en un plato de cereales mixtos condimentados con hierbas y gratinados al horno con picadillo de pseudocarne picante, regado con un vaso de zumo de cidrit.

Moneo le había encontrado sentado a la mesa en el comedor de oficiales, solo, en un rincón, con un programa de operaciones regionales desplegado junto al plato.

Sin esperar invitación alguna. Moneo se había sentado frente a Idaho, apartando de delante el programa de operaciones.

—Vengo con un mensaje del Dios Emperador —⁠dijo Moneo.

El tono de su voz, tenso y controlado, advirtió a Idaho que no se trataba de un encuentro casual. Las demás comensales también lo percibieron. Un intenso silencio se produjo entre las mujeres de las mesas vecinas, difundiéndose rápidamente por todo el comedor.

Idaho dejó sus palillos.

—¿SÍ?

—Estas fueron las palabras textuales del Dios Emperador —⁠dijo Moneo⁠—: «Tengo la desgracia de que Duncan Idaho se haya enamorado de Hwi Noree. Este infortunado incidente no debe continuar».

La cólera apretó los labios de Idaho que, sin embargo, no contestó.

—Este disparate nos pone a todos en peligro —⁠continuó diciendo Noneo⁠—. Noree es la prometida del Dios Emperador.

Idaho trató de dominar su cólera, pero sus palabras le traicionaron:

—¡Pero él no puede casarse con ella!

—¿Por qué no?

—¿A qué clase de juego está jugando. Moneo?

—Soy portador de un único mensaje, nada más —⁠puntualizó Moneo.

La voz de Idaho se tornó baja y amenazadora:

—Pero confía en ti.

—El Dios Emperador comprende tus sentimientos —⁠mintió Moneo.

—¡Comprende mis sentimientos! —⁠exclamó Idaho, creando un nuevo vacío de silencio en la sala.

—Noree es una mujer sumamente atractiva —⁠dijo Moneo⁠—. Pero no es para ti.

—El Dios Emperador ha hablado y no existe apelación —⁠replicó Idaho con desdén.

—Veo que captas el mensaje —⁠dijo Moneo.

Idaho hizo ademán de levantarse de la mesa.

—¿Adónde vas? —le preguntó Moneo.

—¡A aclarar este asunto con él ahora mismo!

—Eso sería un suicidio seguro —⁠contestó Moneo con voz tranquila.

Idaho le miró echando fuego por los ojos, percatándose repentinamente de la intensidad con que le escuchaban las Habladoras Pez de las mesas vecinas. Una expresión que Muad’Dib hubiera reconocido de inmediato animó el rostro de Idaho: «Actuar para la galería del diablo», la había llamado Muad’Dib.

—¿Sabes lo que decían siempre los primeros Duques Atreides? —⁠preguntó Idaho, burlón.

—¿Es oportuno hablar de ello?

—Decían que todas las libertades desaparecen cuando levantas los ojos hacia un príncipe absoluto.

Rígido de miedo, Moneo se inclinó hacia Idaho y, moviendo apenas los labios, le dijo con una voz que no era más que un susurro:

—No digas esas cosas aquí.

—¿Porque una de esas mujeres informará de ello?

Moneo agitó la cabeza con desespero.

—Eres mucho más imprudente que cualquiera de los otros.

—¿SÍ?

—Por favor. Es peligroso en extremo adoptar esta actitud.

Idaho oyó el nervioso movimiento que agitaba al comedor.

—Tan solo puede matarnos —replicó Idaho.

Con un murmullo tenso. Moneo exclamó:

—¡Estúpido! ¡El Gusano puede dominarle a la menor provocación!

—¿El Gusano, dices? —La voz de Idaho era innecesariamente elevada.

—Debes confiar en él —dijo Moneo.

Idaho lanzó una mirada a derecha e izquierda.

—Si, creo que eso lo han oído todas.

—Él es millones y millones de personas unidas en ese cuerpo —⁠dijo Moneo.

—Eso he oído decir.

—Él es Dios y nosotros somos mortales —⁠insistió Moneo.

—¿Y cómo puede un Dios hacer cosas mal hechas? —⁠replicó Idaho.

Moneo apartó la silla de la mesa con un empujón y, poniéndose en pie de un salto, exclamó:

—¡Yo me lavo las manos! —Y dando media vuelta se marchó a toda prisa del comedor.

Idaho lanzó una mirada a su alrededor, notando que era el centro de atención, que todas las miradas de las guardias estaban centradas en él.

—Moneo no juzga, pero yo sí —⁠declaró.

Le sorprendió entonces atisbar algunas pocas sonrisas irónicas entre las mujeres. Todas ellas reanudaron su comida.

Al cruzar el vestíbulo de la Ciudadela, Idaho iba rememorando la conversación fijándose en las peculiaridades de la conducta de Moneo. El terror podía reconocerse y aún comprenderse, pero le había parecido descubrir algo mucho peor que el miedo a la muerte, mucho mucho peor.

El Gusano puede dominarle.

Idaho pensó que estas palabras se le habían escapado involuntariamente a Moneo, revelando más de lo que quería.

Más imprudente que cualquiera de los otros.

Le molestaba a Idaho que se le comparara consigo-mismo-como-un-desconocido. ¿Cuán cuidadosos habían sido los otros?

Idaho llegó frente a la puerta de sus aposentos, puso la mano sobre la cerradura a palma, y vaciló. Se sentía como un animal acosado escondiéndose en su guarida. Seguro que para entonces las guardias del comedor ya habrían informado a Leto de aquella conversación. ¿Qué haría el Dios Emperador? La mano de Idaho cruzó con un movimiento la cerradura, y la puerta se abrió hacia adentro. Penetró en la antesala de su apartamento y selló la puerta mientras se la quedaba mirando.

¿Enviará a sus Habladoras Pez a por mí?

Idaho lanzó una mirada a la zona de entrada de su apartamento. Se trataba de un espacio convencional: percheros y estantes para ropas y calzado, un espejo de cuerpo entero, un armario para guardar las armas. Miró la puerta cerrada de aquel armario. Ni una sola de las armas que contenía constituía una amenaza real para el Dios Emperador. No había ni siquiera una pistola láser… aunque incluso las pistolas láser eran totalmente inefectivas contra el Gusano, según todos los informes.

Sabe que le desafiaré.

Idaho emitió un suspiro y dirigió la mirada hacia el arco de entrada que conducía a la zona de estar. Idaho había sustituido su mullido mobiliario por piezas más pesadas y más duras, algunas de ellas inconfundiblemente Fremen, sacadas de las arcas de los Fremen de Museo.

¡Fremen de Museo!

Idaho escupió y pasó bajo el arco. Dos pasos después de haber penetrado en la sala se detuvo, sobresaltado. La suave luz de las ventanas orientadas al norte le mostró a Hwi Noree sentada en el bajo diván del aposento. Llevaba un vestido azul brillante cuyos pliegues realzaban sugestivamente su figura. Al oírle entrar, Hwi levantó la vista.

—Gracias a los dioses, no te han hecho daño —⁠dijo.

Idaho miró detrás de sí, a la puerta sellada por la cerradura a palma, y lanzó una mirada interrogativa a Hwi. Nadie sino unas pocas y seleccionadas guardias podía abrir aquella puerta.

Ella sonrió ante su perplejidad.

—Fuimos nosotros, los ixianos, los que fabricamos esas cerraduras.

Se sintió invadido de temor por ella.

—¿Qué estás haciendo aquí?

—Tenemos que hablar.

—¿De qué?

—Duncan… —Agitó la cabeza—. De nosotros.

—Te han advertido —dijo él.

—Me han dicho que te rechace.

—¡Te envía Moneo!

—Dos guardias que te oyeron en el comedor, ellas me trajeron. Piensan que corres un peligro inmenso.

—¿Y por eso estás aquí?

Se puso de pie de un solo movimiento, pleno de gracia, que le recordó el modo de moverse de Jessica, la abuela de Leto, el mismo control fluido de los músculos, la misma belleza y elegancia de movimientos.

Entonces, como un relámpago, comprendió la verdad:

—Eres una Bene Gesserit.

—¡No! Lo fueron mis maestras, pero yo no soy una Bene Gesserit.

La mente de Idaho se nubló de sospechas. ¿Qué extrañas alianzas y lealtades funcionaban en el Imperio de Leto? ¿Y qué sabía de ello un pobre ghola?

Los cambios que ha habido desde la última vez que viví…

—Supongo que sigues siendo una simple ixiana —⁠dijo.

—Por favor, no te burles de mi, Duncan.

—¿Qué es lo que eres?

—Soy la prometida del Dios Emperador.

—Y le servirás con toda fidelidad.

—Sí, así lo haré.

—Entonces, tú y yo no tenemos nada de qué hablar.

—Excepto de lo que hay entre nosotros.

Él carraspeó.

—¿Qué hay entre nosotros?

—Esta atracción. —Ella levantó una mano al ver que él se ponía a hablar⁠—. Quiero acurrucarme entre tus brazos y encontrar el amor y el abrigo que sé que me pueden dar. Y tú también lo quieres.

Él se puso rígido.

—¡El Dios Emperador lo prohíbe!

—Pero yo estoy aquí. —Avanzó dos pasos hacia él, el vestido ondulándose en las curvas de su cuerpo.

—Hwi… —Él trató de tragar saliva, con la garganta reseca⁠—. Es mejor que te vayas.

—Prudente, pero no mejor —replicó ella.

—Si descubre que has estado aquí…

—No es mi costumbre dejarte así. —⁠De nuevo detuvo su respuesta levantando una mano⁠—. Fui engendrada y educada para un solo propósito.

Sus palabras llenaron a Idaho de una gélida cautela:

—¿Qué propósito?

—Seducir al Dios Emperador. Oh, él lo sabe. Dice que no cambiaría ni un pelo de mi persona.

—Yo tampoco.

Ella avanzó un paso más. Él percibió la calidad lechosa de su aliento.

—Me hicieron demasiado bien —⁠dijo ella⁠—. Me diseñaron para agradar a un Atreides, y Leto dice que su Duncan es más Atreides que muchos de los nacidos con ese nombre.

—¿Leto?

—¿De qué otro modo debo dirigirme a aquel con quien voy a casarme?

Mientras hablaba, Hwi se había ido inclinando hacia Idaho. Como un imán que hallara su punto de máxima atracción, se acercaron al unísono. Hwi apretó sus mejillas contra el pecho de él, abrazándole con fuerza y acariciando la dureza de sus músculos. Idaho apoyó la barbilla en sus cabellos, embriagado por la fragancia de su aroma.

—Esto es una locura —murmuró.

—Sí.

Él levantó su barbilla y la besó.

Ella se apretó contra su cuerpo.

Ninguno de los dos dudaba de adónde les conduciría este preludio, y así ella no opuso ninguna resistencia cuando él, cogiéndola en sus brazos, la llevó al dormitorio.

Tan solo una vez habló Idaho.

—No eres virgen.

—Tú tampoco, mi amor.

—Amor —susurró él—. Amor, amor, amor.

—Sí, sí… sí.

En la paz que sucede al orgasmo, Hwi se puso las manos detrás de la cabeza y se estiró, retorciéndose en la cama arrugada. Idaho se sentó volviéndole la espalda, y se quedó mirando por la ventana.

—¿Quiénes fueron tus otros amantes? —⁠preguntó.

Ella se incorporó apoyándose en un codo.

—No he tenido ningún otro amante.

—Pero… —Él se volvió y se la quedó mirando.

—Cuando aún no había cumplido veinte años —⁠dijo ella⁠—, conocí a un muchacho que me necesitaba mucho. —⁠Y sonrió⁠—. Después tuve mucha vergüenza. ¡Qué confiada era! Pensé que había fallado a la gente que confiaba en mí. Pero ellos lo averiguaron y se alegraron mucho. ¿Sabes? Creo que se trataba de una prueba.

Idaho frunció el ceño.

—¿Y ha sido así conmigo? ¿Yo te necesitaba?

—No, Duncan. —Su expresión era seria⁠—. Tú y yo nos hemos entregado el uno al otro para darnos placer porque así es el amor.

—¡Amor! —comentó él con amargura.

Ella dijo:

—Mi tío Malky decía siempre que el amor era un mal negocio porque no se le ofrecen garantías.

—Tu tío Malky era un hombre sabio.

—¡Era tonto! El amor no necesita garantías.

En los labios de Idaho bailó una sonrisa.

Ella se la devolvió.

—El amor se reconoce porque uno desea entregarse sin importarle las consecuencias.

Él asintió.

—Pienso tan solo en el peligro que corres.

—Estamos donde estamos —dijo ella.

—¿Qué vamos a hacer?

—Conservar este recuerdo mientras vivamos.

—Suenas… tan terminante, tan final.

—Lo soy.

—Pero nos veremos cada…

—Nunca jamás así.

—¡Hwi! —Él se lanzó hacia ella por encima de la cama y enterró la cara en su pecho.

Ella le acarició el pelo.

Con la voz sofocada contra su cuerpo, él dijo:

—¿Y si he engen…?

—Ssss. Si ha de haber un niño, habrá un niño.

Idaho levantó la cabeza y se la quedó mirando:

—¡Pero él se enterará!

—Lo sabrá de todos modos.

—¿Crees que realmente lo sabe todo?

—Todo no, pero esto lo sabrá.

—¿Cómo?

—Porque yo se lo diré.

Idaho se apartó de ella y se quedó sentado en la cama. La cólera y el desconcierto pugnaban por conquistar su expresión.

—Debo hacerlo —dijo ella.

—Si se vuelve contra ti… Hwi, corren rumores. ¡Puedes correr un peligro terrible!

—No. Yo también tengo necesidades. Él lo sabe. No nos hará ningún daño a ninguno de los dos.

—Pero él…

—Él no me destruirá a mí. Y sabe que haciéndote daño a ti, me destruiría a mí.

—¿Cómo puedes casarte con él?

—Duncan, querido, ¿no te has dado cuenta de que me necesita mucho más que tú?

—Pero, no puede… Quiero decir, no es posible que tú…

—El placer que tú y yo hemos compartido, eso con Leto no lo tendré. Para él es imposible. Me lo ha confesado.

—Entonces por qué no puedes… si te quiere…

—Él tiene placeres más ambiciosos y necesidades de más envergadura. —⁠Se estiró y cogió la mano de Idaho entre las suyas. Eso lo he sabido desde que comencé a estudiar sobre él. Necesidades mucho más importantes que las que podamos tener nosotros dos.

—¿Qué planes? ¿Qué necesidades?

—Pregúntale.

—¿Tú lo sabes?

—Sí.

—Quieres decir que das crédito a esas historias que…

—Hay mucha honestidad y mucha bondad en él. Lo sé por mis propias reacciones hacia él. Creo que lo que mis amos ixianos hicieron conmigo fue construir un reactivo que revela más de lo que deseaban que yo supiera.

—¡Entonces tú crees en él! —⁠acusó Idaho, intentando apartar su mano de las de ella.

—Si acudes a él, Duncan, y…

—¡Jamás volverá a verme!

—Sí.

Ella llevó la mano de él hasta su boca y le besó los dedos.

—Soy un rehén —dijo él—. Me asustas… vosotros dos juntos…

—Jamás pensé que sería fácil servir a Dios —⁠dijo ella⁠—, pero no creí que fuera tan difícil.

39

La memoria tiene un curioso significado para mí, un significado que a veces he esperado que otros compartieran. Siempre me causaba un gran asombro el ver cómo la gente se ocultaba de sus recuerdos ancestrales protegiéndose tras una inexpugnable barrera de mitos. Ohhh… por supuesto, no espero que persigan la terrible inmediatez de todos los momentos vividos que yo debo experimentar. Comprendo muy bien que no quieran verse sumergidos en un magma de mezquinos detalles ancestrales. Tenéis razón para temer que vuestros momentos vivos sean usurpados por los demás. Y, sin embargo, el significado se encuentra encerrado dentro de esos recuerdos. Arrastramos toda nuestra ascendencia hacia adelante como una oleada viva, todas las esperanzas, penas y alegrías, todas las angustias y exultaciones de nuestro pasado. Nada de lo que contienen esos recuerdos permanece completamente vacuo de significado o influencia, no mientras exista en algún sitio una humanidad. Tenemos alrededor nuestro a ese brillante Infinito, esa Senda de Oro hacia lo eterno a la que podemos ofrendar continuamente el juramento de nuestra insignificante pero inspirada lealtad.

—Los Diarios Robados

—Te he llamado. Moneo, por lo que mis guardias acaban de comunicarme —⁠dijo Leto.

Se encontraban en las húmedas profundidades de la cripta en la cual, según Moneo no cesaba de decirse, se habían originado algunas de las más dolorosas decisiones del Dios Emperador. También Moneo había oído los rumores y había esperado toda la tarde la llamada, que al producirse poco después de la cena le había sumido, a pesar de esperarla, en un momento de angustioso pánico.

—¿Es algo sobre… sobre el Duncan, Señor?

—Claro que es sobre el Duncan.

—Me han dicho, Señor, que… que su conducta…

—Conducta terminal, Moneo.

Moneo bajó la cabeza.

—Como vos digáis. Señor.

—¿Cuánto tardarán los tleilaxu en podernos enviar otro de repuesto?

—Dicen que tienen problemas. Podría ser tanto como dos años.

—¿Sabes lo que me han dicho mis guardias, Moneo?

Moneo contuvo la respiración. Si el Dios Emperador se había enterado de la última… ¡No! Hasta las Habladoras Pez estaban aterradas por la afrenta. De haber sido cualquier otra persona menos un Duncan, las mujeres se hubieran encargado ellas mismas de eliminarlo.

—¿Y bien, Moneo?

—Me han dicho. Señor, que convocó a una leva de guardias y se puso a hacer averiguaciones sobre sus orígenes, preguntando en qué mundos habían nacido y exigiendo datos sobre su familia y su infancia.

—Y las respuestas no fueron de su agrado.

—Las asustó, Señor. Se mostró muy insistente.

—Como si la repetición pudiera esclarecer la verdad, sí.

Moneo se permitió esperar que eso constituyera toda la preocupación del Dios Emperador.

—¿Por qué razón los Duncans siempre hacen eso mismo, Señor?

—Es a causa de su antiguo adiestramiento, de su adiestramiento Atreides.

—¿Pero en qué difería de…?

—Los Atreides vivían al servicio del pueblo que gobernaban. La medida de su gobierno la daban las vidas de sus gobernados. Por eso los Duncans siempre quieren saber cómo vive la gente.

—Ha pasado una noche en un pueblo, Señor. Ha estado en algunas ciudades. Ha visto…

—Todo reside en el modo de interpretar los resultados, Moneo. La evidencia no es nada sin un juicio de valor.

—He observado que él emite esos juicios.

—Todos lo hacemos, Moneo, pero los Duncans tienden a creer que este universo es rehén de mi voluntad. Y saben que no es posible equivocarse en el nombre del derecho.

—Es eso lo que él dice que vos…

—Eso es lo que yo digo, lo que todos los Atreides que hay en mi dicen. Este universo no lo permitirá. Las cosas que se intentan no perduran si uno no…

—¡Pero, Señor, vos no erráis!

—Pobre Moneo, no puedes darte cuenta de que he creado un vehículo de injusticia.

Moneo no podía hablar. Se percataba de haber sido engañado por un aparente regreso a la normalidad por parte del Dios Emperador, pero ahora notaba que se estaban produciendo cambios en aquel gran cuerpo, y a aquella proximidad… Moneo miró a su alrededor, observando la cámara central de la cripta, recordando las numerosas muertes que allí habían ocurrido y que allí se habían sepultado.

¿Me toca el turno a mí?

Leto, en tono pensativo, iba diciendo:

—No se puede conseguir nada con rehenes. Eso es una forma de esclavitud. Un ser humano no puede poseer a otro ser humano. Este universo no lo permitiría.

Las palabras quedaron en el aire, bullendo en la conciencia de Moneo, un aterrador contraste con los sordos rumores de transformación que percibía en el Señor.

¡El Gusano se acerca!

Nuevamente, Moneo lanzó una mirada a la cámara de la cripta. Este lugar era mucho peor que el refugio de la torre. No había ninguna protección tras la que defenderse.

—¿Y bien, Moneo? ¿Tienes alguna respuesta?

Moneo osó contestar en un susurro:

—Las palabras del señor me iluminan.

—¿Iluminar? ¡Tú no entiendes nada!

Moneo, desesperado, exclamó:

—¡Pero sirvo a mi Dios!

—¿Pretendes servir a Dios?

—Sí, Señor.

—¿Quién creó tu religión. Moneo?

—Vos, Señor.

—Esta es una respuesta inteligente.

—Gracias, Señor.

—¡No me des las gracias! ¡Dime lo que perpetúan las instituciones religiosas!

Moneo retrocedió cuatro pasos.

—¡Quieto donde estás! —ordenó Leto.

Temblando como una hoja, Moneo agitó la cabeza sin contestar. Por fin había logrado dar con la pregunta para la cual carecía de respuesta. Su incapacidad de responder precipitaría su muerte. Con la cabeza gacha, se dispuso a aguardarla.

—Te lo voy a decir yo, pobre sirviente —⁠dijo Leto.

Moneo se atrevió a albergar un rayo de esperanza. Levantó la mirada hasta el rostro del Dios Emperador, y notó que no tenía los ojos vidriados… y que no le temblaban las manos. Tal vez el Gusano no se aproximaba.

—Las instituciones religiosas perpetúan una mortal relación amo-sirviente —⁠dijo Leto⁠—. ¡Crean una palabra que atrae a orgullosos humanos buscadores de poder con todos sus miopes prejuicios!

Moneo no pudo hacer más que el gesto de asentir con la cabeza. ¿Era aquello un temblor en las manos del Dios Emperador? ¿Se estaba replegando el terrible rostro hacia el interior de la cogulla?

—Las revelaciones secretas de la infancia, eso es lo que los Duncans buscan —⁠dijo Leto⁠—. Los Duncans tienen demasiada compasión por sus compañeros, y un límite demasiado marcado del compañerismo.

Moneo había examinado hologramas de los antiguos gusanos de arena de Dune, con las bocas inmensas llenas de colmillos de cuchillos crys rodeando a un fuego abrasador. Observó la tumescencia de los latentes anillos de la superficie tubular de Leto. ¿Eran más prominentes? ¿Se formaría una nueva boca bajo los pliegues de la cogulla que enmarcaban el rostro?

—Los Duncans saben en lo más recóndito de su corazón —⁠dijo Leto⁠— que he ignorado deliberadamente la admonición de Mahoma y de Moisés. ¡Y tú también lo sabes, Moneo!

Era una acusación. Moneo comenzó a asentir, pero luego agitó la cabeza. Pensaba si se atrevería a retroceder un poco más sabiendo por experiencia que los sermones de este tipo no duraban mucho rato sin que se produjese la aparición del Gusano.

—¿Cuál podría ser esa admonición? —⁠preguntó Leto, con una burlona ligereza en la voz.

Moneo se permitió encogerse levemente de hombros.

Bruscamente, la voz de Leto llenó la cámara con un profundo eco de barítono, una voz antigua que hablaba desde el fondo de los siglos:

—¡Sois servidores de Dios, no sois servidores de servidores!

Retorciéndose las manos, Moneo exclamó:

—¡Yo os sirvo a vos, Señor!

—Moneo, Moneo —dijo Leto, con voz baja y retumbante⁠—, un millón de yerros no producen un acierto. El acierto se conoce porque dura.

Moneo no pudo hacer más que permanecer de pie en tembloroso silencio.

—Tenía intención de que Hwi procreara contigo, Moneo —⁠dijo Leto⁠—. Ahora es demasiado tarde.

Sus palabras tardaron un instante en penetrar en la consciencia de Moneo, que sentía que su significado se hallaba fuera de todo contexto. ¿Hwi? ¿Quién era Hwi? Oh si, la ixiana prometida del Dios Emperador. ¿Procrear… conmigo?

Moneo agitó la cabeza.

Leto, con una infinita tristeza, dijo:

—También tú morirás. ¿Quedarán todas tus obras olvidadas como el polvo?

Sin ningún signo previo, incluso mientras hablaba, el cuerpo de Leto se retorció con una violentísima convulsión que le lanzó fuera del carro. Su rapidez y su monstruosa violencia le arrojaron a pocos centímetros de Moneo, que escapó gritando por la cripta.

—¡Moneo!

La llamada de Leto detuvo al mayordomo a la entrada del ascensor.

—¡La prueba. Moneo! ¡Pondré a Siona a prueba mañana!

40

La comprensión de lo que soy se produce en esa conciencia intemporal que ni acumula ni descarta, ni estimula ni defrauda. Yo creo un campo sin esencia ni centro, un campo en el que hasta la muerte se torna una simple analogía. No deseo resultado alguno. Simplemente permito ese campo que no tiene objetivos ni deseos, ni perfecciones, ni tan siquiera visiones de fines o propósitos. En ese campo todo cuanto existe es la conciencia primaria, omnipotente. Ella es la luz que entra a raudales por las ventanas de mi universo.

—Los Diarios Robados

Salía el sol, lanzando su violento resplandor sobre las dunas. Leto sentía la arena bajo su cuerpo como una suave caricia. Solo sus oídos humanos que oían el abrasivo raspar de su pesada mole le enviaban una sensación contradictoria. Se trataba de un conflicto sensorial que ya había aprendido a aceptar.

Oía a Siona andar detrás de él, con una ligereza en las pisadas, con un leve salpicar de arena al encaramarse a una duna para colocarse a su nivel.

Cuanto más perduro, más vulnerable me torno, pensó.

Este pensamiento le acudía con frecuencia a la mente en los días que acudía a su desierto. Miró hacia arriba. El cielo no tenía ni una nube, y poseía una azul intensidad que los tiempos de Dune, tan remotos, no habían conocido.

¿Qué era un desierto sin un cielo sin nubes? Lástima que estuviera privado de la tonalidad plateada de Dune.

Varios satélites ixianos controlaban este cielo, no siempre con la perfección que él hubiera deseado. Tal perfección constituía una utopía mecánica imposible de conseguir tan pronto intervenía la mano de obra humana. De todos modos, los satélites funcionaban con la suficiente eficacia como para regalarle esta mañana de quietud e inmensidad desérticas. Hizo que sus pulmones humanos la absorbieran con una profunda inspiración y se puso a escuchar, aguardando la llegada de Siona. La muchacha se había detenido. Él sabía que estaba admirando la vista.

Leto pensó en su propia imaginación como si fuera un mago que hubiese utilizado todos los elementos necesarios para producir el ambiente físico de este momento. Él sentía los satélites, instrumentos finísimos que orquestaban la música del baile de las masas de aire cálido y frío, controlando y ajustando perennemente las poderosas corrientes verticales y horizontales. Le divertía recordar que los ixianos habían creído que él iba a utilizar tan exquisita maquinaria para una nueva versión del despotismo hidráulico, reteniendo la humedad para privar de ella a quienes desafiasen decretos o castigando a otros con terribles tormentas. ¡Qué sorpresa se habían llevado al descubrir su error!

Mis medios de control son más sutiles.

Despacio, suavemente, comenzó a moverse, reptando por la superficie de arena, dejándose resbalar por la pendiente de la duna, sin mirar ni una vez hacia atrás, hacia la delgada aguja de su torre, sabiendo que pronto se desvanecería en la neblina del calor diurno.

Siona le seguía con una docilidad extraña en ella. Las dunas habían producido el efecto apetecido. Había leído los diarios robados y había escuchado las advertencias de su padre. Ahora se encontraba con que no sabía qué pensar.

—¿Qué es «esta prueba? —le había preguntado a Moneo⁠—. ¿Qué me hará?

—Nunca es igual.

—¿La tuya en qué consistió?

—Contigo será diferente. Si te contara mi experiencia solo serviría para confundirte.

Leto había escuchado en secreto mientras Moneo preparaba a su hija, vistiéndola con un destiltraje Fremen auténtico, echándole un manto oscuro por los hombros, ajustando correctamente los canales de bombeo del calzado. Moneo no había olvidado.

Al inclinarse para abrocharse las botas, Moneo había levantado la vista y le había dicho:

—Aparecerá el Gusano. Eso es todo lo que puedo decirte. Debes encontrar una nueva manera de vivir en presencia del Gusano. —⁠Luego se había puesto de pie para explicarle el funcionamiento del destiltraje y como reciclaba el agua de su cuerpo. Le hizo tirar del tubo de un bolsillo de recuperación y chupar de él, y luego sellar de nuevo el tubo.

—Estarás sola con él en el desierto —⁠le había dicho Moneo⁠—. Shai-Hulud nunca está lejos cuando sale al desierto.

—¿Y si me niego a ir? —preguntó Siona.

—Irás… pero tal vez no regreses.

Esta conversación se había desarrollado en la cámara situada en la planta baja de la Pequeña Ciudadela, mientras Leto esperaba arriba, en su refugio. Bajó al tener noticia de que Siona ya se hallaba a punto, dejándose caer en la oscuridad de las horas que preceden al alba accionando los suspensores de su carro. El carro había entrado en la cámara de la planta baja después de que salieran de ella Siona y Moneo. Mientras Moneo cruzaba la planicie hasta su ornitóptero y partía entre el susurro del batir de las alas, Leto había ordenado a Siona que comprobase que la puerta quedaba bien sellada y que levantase la mirada para contemplar la inverosímil altura de la torre.

—La única salida es cruzar el Sareer —⁠dijo.

Entonces la alejó de la torre, sin ordenarle siquiera que siguiese, confiando tan solo en el sentido común, la curiosidad y las dudas de la muchacha.

El avance reptante de Leto le hizo descender por la empinada ladera de la duna, continuar hacia una descarnada zona del cimiento rocoso de la base, y luego volver a subir por una falda arenosa en un ángulo agudo, creando así un camino por donde Siona pudiera seguirle. Los antiguos Fremen llamaban a esos rastros de compresión «el regalo de Dios para el caminante fatigado». Avanzaba despacio, dejando que Siona tuviera tiempo de darse cuenta de que estos eran sus dominios, su hábitat natural.

Al coronar la cima de otra duna, se volvió para observar el avance de la muchacha. Se mantenía sobre el rastro que él había formado, y solo se detuvo al llegar a la cumbre. La mirada de Siona se dirigió una vez al rostro del Dios Emperador, y luego describió un círculo completo para examinar el horizonte. Él oyó el jadeo de su respiración. La neblina del calor ocultaba ya la punta de la torre. La base, desde lejos, parecía un distante afloramiento.

—Así era todo —dijo él.

El desierto tenía algo que llegaba al alma eterna de la gente por cuyas venas corría sangre Fremen, lo sabía. Había elegido este lugar por sus especiales características: una de las dunas era un poco más elevada que las demás.

—Contempla bien la vista —le dijo, y descendió por la ladera opuesta para apartar su mole del radio de visión de la muchacha.

Siona se dio vuelta una vez más.

Leto conocía la sensación que producía en el interior de la muchacha lo que estaba contemplando. Excepto por la insignificante y confusa línea de la base de su torre, no existía la menor elevación en la raya del horizonte: todo era llano, absolutamente llano. Ni una planta, ni un solo movimiento de un ser vivo. Desde el punto de observación de la muchacha habría una distancia de unos ocho kilómetros hasta el punto en que la curvatura del planeta ocultaba lo que se extendía más allá.

Desde el lugar donde se había detenido, justo debajo de la cumbre de la colina, se oyó la voz de Leto que decía:

—Este es el verdadero Sareer. Tan solo se conoce cuando se llega hasta aquí para contemplarlo. Esto es todo lo que queda del bahr bela ma.

—El océano sin agua —musitó ella.

Nuevamente se volvió para examinar el horizonte completo.

No soplaba viento, y Leto sabía que sin viento el silencio devoraba el alma humana. Siona empezaba a sentir la pérdida de todos los puntos de referencia conocidos. Estaba abandonada en un peligroso espacio.

Leto miró la duna siguiente. En aquella dirección llegarían a una baja cadena de colinas, antiguas montañas convertidas ahora en un montón de escombros y de escoria. Siguió descansando, callado, dejando que el silencio trabajara para él. Era incluso agradable imaginar que las dunas continuaban sin fin, como en los viejos tiempos, cubriendo toda la superficie del planeta. Pero hasta esas pocas dunas degeneraban; sin las originales tormentas de coriolis de Dune, el Sareer no recibía más impulso que la caricia de una fuerte brisa y de algunos vórtices de arena que no producían sino efectos locales.

Uno de esos «diablos del viento» bailoteaba a media distancia en dirección al sur. La mirada de Siona siguió su recorrido y luego, bruscamente, dijo:

—¿Tenéis una religión personal?

Leto tardó un instante en componer su respuesta. Era asombroso cómo el desierto provocaba siempre pensamientos relacionados con la religión.

—¿Te atreves a preguntarme si poseo una religión personal? —⁠replicó.

Sin revelar ninguna señal de los miedos que él sabía que sentía, Siona se volvió y se lo quedó mirando. La audacia siempre había sido signo distintivo de los Atreides, se recordó a sí mismo.

Y al ver que ella no contestaba nada, Leto dijo:

—Eres una Atreides de pura cepa.

—¿Esta es vuestra respuesta? —⁠preguntó.

—¿Qué es lo que realmente quieres saber, Siona?

—¡En lo que vos creéis!

—¡Ah! Preguntas por mi fe. Bien, pues creo que algo no puede emerger de la nada sin intervención divina.

Su respuesta la dejó perpleja.

—¿Cómo puede un…?

—Natura non fecit saltus —⁠dijo él.

Ella agitó la cabeza, sin comprender la antigua cita que había surgido de sus labios.

Leto tradujo para ella:

—La naturaleza no procede a saltos.

—¿Qué idioma era ese? —preguntó ella.

—Una lengua que ya no se habla en ningún rincón de mi universo.

—¿Entonces por qué la usasteis?

—Para estimular tus recuerdos antiguos.

—¡No tengo ninguno! ¡Solo quiero saber por qué me trajisteis aquí!

—Para darte a probar el sabor de tu pasado. Ven aquí y súbete a mi espalda.

Al principio ella titubeó, pero luego, comprendiendo la futilidad que significaría desafiarle, descendió de la duna y se subió trepando a sus espaldas.

Leto esperó hasta sentirla arrodillada sobre su lomo. No era lo mismo que en los viejos tiempos que había conocido, pues ella carecía de garfios de doma y no podía montarle de pie. Elevó sus segmentos frontales, despegándose ligeramente de la superficie.

—¿Por qué he de hacer esto? —⁠preguntó ella, en un tono que revelaba lo ridícula que se sentía.

—Quiero que conozcas cómo nuestro pueblo recorría orgulloso estas tierras montando a lomos de un gusano de arena gigante.

Él empezó a deslizarse descendiendo por la ladera de la duna. Siona había visto hologramas que representaban esta escena y conocía intelectualmente de qué se trataba esta experiencia, pero el pulso de la realidad era una cosa muy distinta, y él sabía que la disfrutaría.

Ahhh…, Siona, pensó, ni siquiera empiezas a sospechar cómo voy a ponerte a prueba.

Leto endureció entonces sus sentimientos. No debo tener piedad. Si muere, que muera. Si alguno de ellos muere, es porque resulta obligado, nada más.

Y tuvo que recordarse que esto se aplicaba incluso a Hwi Noree. Era simplemente que no todos ellos podían morir.

Se percató de ello cuando notó que Siona comenzaba a disfrutar de la sensación de ir montada a sus espaldas, notando un leve cambio en el peso al apuntalarse ella bien en sus piernas para levantar la cabeza.

Él se lanzó entonces, siguiendo el recorrido de un curvo barracan, uniéndose a Siona en el disfrute de las viejas sensaciones. Apenas si vislumbraba los vestigios de las colinas que se elevaban en el horizonte justo delante de él. Eran como una semilla del pasado aguardando impasibles, como un recuerdo de la fuerza autónoma y expansiva que opera en el desierto. Logró olvidar un instante que en este planeta tan solo una reducida porción de su superficie permanecía desértica, y que la dinámica del Sareer existía en un precario entorno.

No obstante, la ilusión del pasado había renacido. Lo notó a medida que avanzaba. Fantasía, por supuesto, se dijo a sí mismo, una fantasía obligada a desvanecerse mientras perdurase su forzada tranquilidad. Aunque el majestuoso barracan que ahora atravesaba no era tan inmenso como los del pasado. Ninguna de las dunas era tan grande.

De repente este desierto mantenido como tal le pareció ridículo. Y casi se detuvo en una franja de guijarros que se extendía entre dos dunas, reanudando el avance, aunque con más lentitud pues trató de enumerar los elementos necesarios que hacían funcionar todo el sistema. Dio en imaginar la rotación del planeta estableciendo grandes corrientes de aire que transportaban aire frío y después caldeado en enorme volumen a regiones nuevas, todo ello controlado y gobernado por aquellos minúsculos satélites equipados con instrumentos ixianos y platinas concentradoras de calor. Si los elevados monitores veían alguna cosa era en parte al Sareer como un «desierto en relieve» con sus altas murallas y sus muros de aire frío circundándolo. Lo cual tendía a causar la aparición de hielo en los bordes, exigiendo nuevos y más numerosos ajustes meteorológicos.

No era tarea fácil, y por este motivo Leto perdonaba las ocasionales equivocaciones que pudieran cometerse.

Al avanzar nuevamente hacia las dunas, perdió aquel sentido de delicado equilibrio, descartando el recuerdo de las pétreas extensiones baldías que rodeaban a las extensiones arenosas del centro, y se entregó al goce y al disfrute de su «océano petrificado», con su congelado y aparentemente inmóvil oleaje. Viró entonces hacia el sur avanzando en paralelo a las colinas.

Sabía que a la mayoría de la gente les ofendía su infatuación por el desierto. Se sentían incómodos y se marchaban. Siona, sin embargo, no podía marcharse. Mirase adónde mirase, el desierto exigía que se reconociese su existencia. Iba en silencio montada a sus espaldas, pero él sabía que tenía los ojos llenos de lágrimas y que sus recuerdos más antiguos comenzaban a bullir.

Al cabo de tres horas llegó a una región de dunas cilíndricas semejantes a lomos de ballenas, algunas de las cuales median más de ciento cincuenta kilómetros de largo contando desde el ángulo que ofrecían al viento dominante. Detrás de ellas se extendía un corredor de guijarros que, avanzando entre montículos, conducía a una zona de dunas estrelladas de casi cuatrocientos metros de altura. Finalmente penetraron en la región de dunas trenzadas del erg central, donde las altas presiones y la elevada carga eléctrica del aire elevó su ánimo. Sabía que Siona estaba experimentando la gran fascinación del mismo hechizo.

—Aquí es donde nacieron las canciones de la Larga Caminata, que conserva íntegras la Historia Oral.

Ella no respondió, pero él supo que le había oído.

Leto aminoró el paso y comenzó a dialogar con Siona, hablándole de su pasado Fremen. Percibió el despertar de su interés, pues llegaba incluso a hacer preguntas, pero también notó como la iban invadiendo los miedos. Desde el punto en que se hallaban ni siquiera la base de la Pequeña Ciudadela era visible. Nada de cuanto la rodeaba había sido construido por el hombre. Y ella imaginaba que él se dedicaba a charlar, tratando de temas intrascendentes para posponer algo portentoso.

—La igualdad entre nuestros hombres y mujeres tuvo su origen aquí —⁠explicó.

—Vuestras Habladoras Pez niegan que los hombres y las mujeres sean iguales. —⁠Su voz, impregnada de interrogativa incredulidad, era un localizador mucho más exacto que la sensación de transportarla agazapada sobre su lomo. Leto se detuvo en el cruce de dos dunas trenzadas para liberar el oxígeno generado en su cuerpo por el calor.

—Hoy las cosas han cambiado —⁠dijo él⁠—. Pero los hombres y las mujeres poseen indudablemente exigencias evolutivas diferentes. Con los Fremen, en cambio, existía una cierta interdependencia, lo cual fomentaba la igualdad en lugares como este, donde las cuestiones de supervivencia son de una urgencia inmediata.

—¿Por qué me habéis traído aquí? —⁠preguntó.

—Mira hacia atrás —le dijo él.

La sintió volverse. Entonces ella preguntó.

—¿Qué se supone que debo ver?

—¿Hemos dejado algún rastro? ¿Ves por dónde hemos pasado?

—Hace un poco de viento ahora.

—¿Ha cubierto nuestro rastro?

—Creo que sí.

—Este desierto nos hizo lo que fuimos y somos —⁠declaró él⁠—. Este es el verdadero museo de todas nuestras tradiciones. En realidad, ninguna de esas tradiciones se ha perdido.

Leto avistó una pequeña tormenta de arena, una ghibli, cruzando el horizonte hacia el sur. Pudo distinguir las delgadas cintas de polvo y arena que avanzaban ante él. Seguro que Siona también lo había visto.

—¿Por qué no me decís para qué me habéis traído aquí? —⁠preguntó ella. El miedo se le transparentaba en la voz.

—Ya te lo he dicho.

—¡No, no me lo habéis dicho!

—¿Qué distancia hemos recorrido, Siona?

Ella pensó antes de contestar:

—¿Treinta kilómetros? ¿Veinte?

—Mucho más —replicó él—. Me muevo muy aprisa en mis tierras. ¿No sentías el viento acariciarte la cara?

—Sí. —Y de mal humor—: ¿Para qué me habéis hecho venir tan lejos?

—Baja y colócate donde pueda verte.

—¿Por qué?

Bien, pensó. Cree que la voy a abandonar aquí alejándome a toda velocidad sin que pueda atraparme.

—Baja y te lo explicaré.

Ella se dejó resbalar desde el lomo y, dando un rodeo, fue a colocarse ante su cara.

—El tiempo vuela cuando los sentidos disfrutan —⁠dijo él. Llevamos fuera unas cuatro horas. Habremos recorrido sesenta kilómetros.

—¿Qué tiene eso de importancia?

—Moneo puso algunos alimentos secos en la faltriquera de tu manto —⁠dijo él⁠—. Come algo y te lo explicaré.

Ella encontró un cubo de promotor seco en la faltriquera y comenzó a masticarlo mientras le contemplaba. Era el auténtico alimento de los antiguos Fremen, hasta incluso en la ligera adición de melange.

—Has sentido tu pasado —declaró él⁠—. Ahora debes ser sensibilizada hacia tu futuro, hacia la Senda de Oro.

Ella tragó saliva.

—Yo no creo en vuestra Senda de Oro.

—Si quieres vivir, tienes que creer en ella.

—¿Es esa vuestra prueba? ¿Tener fe en el gran Dios Leto o morir?

—No tienes que creer en mí en absoluto. Quiero que tengas fe en ti misma.

—¿Y para eso tiene importancia la distancia que hemos recorrido?

—Así tendrás una idea de la distancia que te queda por recorrer.

Ella se llevó una mano a la mejilla.

—Yo no…

—Justo en el sitio donde estás —⁠dijo él⁠—, te encuentras en el inconfundible centro del Infinito.

Ella lanzó una mirada a derecha e izquierda, a las ininterrumpidas extensiones del desierto.

—Vamos a salir andando de mi desierto juntos. Solos los dos.

—Vos no andáis —replicó ella con desdén.

—Es una forma de hablar. Pero tú si andarás. Te lo aseguro.

Ella miró en la dirección de donde habían venido.

—Por eso me preguntabais por el rastro.

—Aun cuando hubiera rastros, no podrías regresar. En mi Pequeña Ciudadela no hay nada que pudieras usar para sobrevivir.

—¿No hay agua?

—Nada.

Ella buscó el tubo del bolsillo de recuperación, chupó de él, y lo guardó de nuevo. Él observó el cuidado que ponía en sellar su extremo, aunque en cambio no se puso la mascarilla facial en la boca, tal como Leto había oído que le aconsejaba su padre.

¡Quería tener la boca libre para seguir hablando!

—Me estáis diciendo que no puedo escapar de vos.

—Vete, si quieres —dijo él.

Ella describió un círculo completo, examinando el terreno.

—Hay un refrán sobre las tierras sin fin que afirma que una dirección es tan buena como cualquier otra —⁠dijo él⁠—. En ciertos aspectos sigue siendo cierto, pero yo no me fiaría de él.

—¿Pero soy realmente libre de marcharme si quiero?

—La libertad puede ser un estado muy solitario —⁠respondió él.

Ella señaló a la pronunciada ladera de la duna sobre la cual se habían detenido.

—Pero podría bajar y…

—Yo en tu lugar, Siona, no bajaría jamás por donde señalas.

Ella le miró echando fuego por los ojos.

—¿Por qué?

—En las laderas pronunciadas de las dunas, a menos que sigas las ondulaciones naturales del terreno, la arena puede resbalar por encima de ti y sepultarte.

Ella contempló la pendiente, asimilando sus palabras.

—¿Ves qué hermosas pueden ser las palabras? —⁠preguntó él.

Ella le miró a la cara.

—¿Nos vamos?

—Aquí se aprende a valorar el ocio. Y la cortesía. No hay prisa.

—Pero no tenemos más agua que la de…

—Si se emplea juiciosamente, ese destiltraje te permitirá sobrevivir.

—¿Pero cuánto tardaremos en…?

—Tu impaciencia me alarma.

—Pero no tenemos más comida que esos pedazos secos de mi bolsillo. ¿Qué comeremos cuando…?

—¡Siona! ¿Te das cuenta de que estás hablando en plural? ¿Qué comeremos? No tenemos agua. ¿Nos vamos? ¿Cuánto tardaremos?

Él notó la sequedad de la boca de la muchacha cuando intentó tragar saliva.

—¿Será posible que seamos interdependientes?

De mala gana, ella replicó:

—Yo no sé cómo sobrevivir aquí.

—¿Y yo sí?

Ella asintió.

—¿Y por qué habría de compartir tan valioso conocimiento contigo? —⁠le preguntó él.

Ella se alzó de hombros con un gesto tan desvalido que le emocionó. Qué aprisa borraba el desierto las actitudes anteriores.

—Compartiré mi conocimiento contigo —⁠dijo él⁠—. Pero tú debes buscar algo muy valioso para compartirlo conmigo.

La mirada de Siona recorrió la longitud entera de su mole, se detuvo un momento en las aletas que antaño fueran piernas, y luego se centró de nuevo en su rostro.

—Un acuerdo que se compra con amenazas no es un acuerdo —⁠declaró.

—Por mi parte no ejerzo violencia alguna.

—Existen muchas clases de violencia —⁠dijo ella.

—¿Y yo te traje aquí para que murieras?

—¿Pude yo hacer algo más que obedecer?

—Es difícil haber nacido Atreides —⁠declaró él⁠—. Créeme, lo sé bien.

—No teníais por qué hacerlo de este modo —⁠replicó ella.

—En eso te equivocas.

Se apartó de ella y comenzó a descender la duna por un rastro sinusoidal. La oyó seguirle, resbalando y a trompicones. Leto se detuvo a la sombra proyectada por la duna.

—Esperaremos aquí a que pase el día —⁠dijo⁠—. Se gasta menos agua viajando por la noche.

41

Una de las palabras más terribles en cualquier idioma es Soldado. Sus sinónimos desfilan a través de nuestra historia: yoghanee, miliciano, húsar, hareebo, cosaco, deranzeef, legionario, sardaukar, habladoras pez… Los conozco todos. Están todos ahí, en las filas de mi memoria, para recordarme: Asegúrate siempre de que cuentas con el apoyo del ejército.

—Los Diarios Robados

Idaho encontró por fin a Moneo en el largo pasillo subterráneo que conectaba los complejos oriental y occidental de la Ciudadela. Idaho llevaba recorriendo la Ciudadela buscando al mayordomo desde dos horas antes del amanecer, y allí estaba al fondo del corredor, hablando con alguien oculto en una entrada, reconocible incluso a esa distancia por su postura y aquel inevitable uniforme blanco.

Las paredes de plastipiedra del corredor situado a cincuenta metros de profundidad eran de color ámbar, y estaban iluminadas por franjas luminosas graduadas para reproducir la luz del día. Una fresca brisa entraba hasta esas profundidades mediante un sencillo sistema de aspas autooscilantes, instaladas cual gigantescas figuras embozadas en sus mantos en las torres del perímetro de la fortaleza. Ahora que el sol caldeaba las arenas, todas las aspas estaban orientadas al norte para captar el aire fresco que entraba en el Sareer. Idaho aspiró al caminar el olor a pedernal traído por la brisa.

Sabía bien lo que este corredor trataba de representar. Poseía, en efecto, ciertas características de un antiguo Sietch Fremen. Era muy amplio, capaz para que circulara Leto con su carro, y el techo abovedado parecía tallado en la roca. Pero las franjas luminosas destruían el efecto. Idaho no había visto nunca franjas luminosas antes de visitar la Ciudadela; en su tiempo se consideraban poco prácticas por requerir demasiada energía, y ser por ello excesivamente costosas de mantener. Los globos luminosos eran más sencillos y fáciles de reponer. Sin embargo, había llegado a la conclusión de que Leto consideraba muy pocas cosas impracticables.

Lo que Leto desea, alguien se lo proporciona.

Aquel pensamiento resonó, con un eco de ominoso presagio, mientras Idaho se dirigía por el corredor al encuentro de Moneo.

Pequeñas habitaciones se abrían a ambos lados del pasillo, a la manera de los Sietch, separadas no por puertas sino por finas cortinas de una tela roja que ondeaban con la brisa. Idaho sabía que aquella zona estaba destinada principalmente a acuartelamiento de las jóvenes Habladoras Pez. Había vislumbrado una sala de actos con diversas estancias anexas destinadas a almacén de armas, cocina, un comedor, y servicios de mantenimiento. También había vislumbrado otras cosas tras la escasa intimidad que ofrecían las cortinas, cosas que habían acrecentado su rabia.

Al acercarse Idaho, Moneo se volvió. La mujer con la que Moneo había estado hablando se retiró a su cuarto dejando caer la cortina, no antes de que Idaho distinguiera un rostro ya maduro con cierto aire de mando. Idaho no reconoció a aquella comandante en particular.

Moneo asintió al ver que Idaho se detenía a dos pasos de él.

—La guardia me ha dicho que me estabas buscando —⁠dijo.

—¿Dónde está. Moneo?

—¿Dónde está quién?

Moneo recorrió con la mirada la figura de Idaho de los pies a la cabeza, observando en anticuado uniforme Atreides, negro con un halcón rojo bordado en el pecho, las botas de caña alta que centelleaban relucientes. Aquel hombre tenía un cierto aspecto ritual.

Idaho efectuó una leve inspiración y, con los dientes apretados, amenazó:

—¡No empieces ese juego conmigo!

Moneo desvió la mirada del cuchillo envainado que pendía del cinto de Idaho. Parecía una pieza de museo, con su empuñadura cuajada de piedras preciosas. ¿Dónde lo habría encontrado Idaho?

—Si te refieres al Dios Emperador… —⁠dijo Moneo.

—¿Dónde?

Moneo procuró dar una cierta suavidad a su voz.

—¿Por qué te empeñas en morir?

—Me dijeron que estabas con él.

—Eso fue antes.

—¡Le encontraré, Moneo!

—Ahora no.

Idaho se llevó una mano al cuchillo.

—¿Tendré que emplear la fuerza para hacerte hablar?

—Yo no te lo aconsejaría.

—¿Dónde… está?

—Puesto que insistes, está en el desierto, con Siona.

—¿Con tu hija?

—¿Hay acaso otra Siona?

—¿Qué están haciendo?

—La está poniendo a prueba.

—¿Cuándo regresarán?

Moneo se alzó de hombros y luego dijo:

—¿Por qué esta cólera tan indecorosa, Duncan?

—¿De qué se trata esta prueba de…?

—No lo sé. Pero ¿por qué estás tan preocupado?

—¡Estoy harto de este lugar! ¡Habladoras Pez! —⁠volvió la cabeza y escupió.

Moneo echó una mirada al corredor por detrás de Idaho, recordando su llegada. Conociendo a los Duncans, era fácil deducir qué había despertado su cólera.

—Duncan, es perfectamente normal para los adolescentes, tanto femeninos como masculinos, experimentar sentimientos de atracción física hacia miembros de su mismo sexo. Casi todos abandonan después esas prácticas.

—¡Debiera prohibirse!

—Pero forma parte de nuestra tradición.

—¡Debiera prohibirse, eliminarse! Y eso no es…

—Calla ya. Intentar suprimirlo no sirve más que para acrecentar su interés.

Idaho le miró echando fuego por los ojos.

—¡Y dices que no sabes lo que está pasando ahí con tu hija!

—Siona está siendo sometida a prueba, ya te lo dije.

—¿Y qué se supone que significa eso?

Moneo se pasó una mano por los ojos, suspirando. Luego la bajó, preguntándose por qué aguantaba a ese estúpido, peligroso y anticuado ser humano.

—Significa que quizás muera mientras realiza la prueba.

Idaho, desconcertado por la sorpresa, sintió decrecer un tanto su furia.

—¿Cómo puedes permitir…?

—¿Permitir? ¿Crees que puedo escoger?

—¡Todos los hombres tienen derecho a escoger!

Una amarga sonrisa revoloteó en los labios de Moneo.

—¿Así que eres mucho más necio que todos los otros Duncans?

—¡Los otros Duncans! —exclamó Idaho⁠—. ¿Cómo murieron los otros Duncans, Moneo?

—Como morimos todos. Se les acabó el tiempo.

—Mientes —dijo Idaho, con los dientes apretados y los nudillos que empuñaban el cuchillo blancos.

Hablándole todavía con toda suavidad, Moneo replicó:

—Ten cuidado. Hay ciertos límites incluso para lo que estoy dispuesto a aceptar, y en especial ahora.

—¡Este lugar está podrido! —⁠exclamó Idaho, señalando con la mano libre el pasillo que se extendía detrás de él⁠—. Hay cosas que jamás aceptaré.

Moneo se quedó mirando el vacío pasillo sin fijar su atención:

—Debes madurar, Duncan; debes madurar.

La mano de Idaho agarró con fuerza el cuchillo:

—¿Qué significa esto?

—Son momentos delicados. Cualquier cosa que pueda molestarte, cualquier cosa… debe evitarse por todos los medios.

Idaho se dominó al borde mismo de la violencia, refrenada su cólera solo por algo muy enigmático que advirtió en la expresión de Moneo. No obstante, se habían pronunciado ciertas palabras que no podían ignorarse.

—¡Yo no soy un maldito niño inmaduro al que puedas…!

—¡Duncan! —Fue el grito más potente que Idaho oyera jamás del suave Moneo. La sorpresa detuvo la mano de Idaho, mientras Moneo continuaba diciendo⁠—: Si las demandas de tu cuerpo exigen madurez, pero hay algo que las obstaculiza en la adolescencia, se desarrolla un comportamiento agresivo que hay que desfogar.

—¿Estás… acaso… acusándome… de…?

—¡No! —Moneo indicó el pasillo con un gesto⁠—. Sé lo que debes haber visto ahí detrás, pero…

—¡Dos mujeres besándose apasionadamente! ¿Te parece que no es…?

—No es tan importante. La juventud explora su potencial de mil formas distintas.

Idaho, al borde de un estallido, se balanceó sobre las puntas de los pies.

—Me alegra saber cómo eres en realidad, Moneo.

—Yo también sé cómo eres. He tenido varias oportunidades de conocerte antes.

Moneo observó el efecto de estas palabras penetrando en la consciencia de Idaho, retorciéndose, enredándose. Los gholas no podían evitar sentir una verdadera fascinación hacia los otros que les habían precedido.

Con un ronco murmullo, Idaho dijo:

—¿Qué sabes de mí?

—Me has enseñado cosas muy importantes —⁠dijo Moneo⁠—. Todos intentamos evolucionar, pero si algo nos bloquea, entonces transferimos nuestro potencial al dolor, bien buscándolo, bien causándolo a los demás. Los adolescentes son especialmente vulnerables.

Idaho se inclinó hacia Moneo:

—¡Estoy hablando del sexo!

—Claro que sí.

—¿Me estás acusando acaso de pervertir a adolescentes…?

—Eso es.

—¡Te cortaré la…!

—¡Calla ya!

La respuesta de Moneo careció de todos los matices del adiestramiento Bene Gesserit. El control de la voz lo dominaba, pero llevaba toda su vida ejercitándolo. Idaho sintió que algo le obligaba a obedecer.

—Lo siento —dijo Moneo—. Pero estoy trastornado por el hecho de que mi única hija… —⁠Se interrumpió, alzándose de hombros.

Idaho efectuó dos profundas inspiraciones:

—¡Estáis locos todos! Dices que tu hija quizás se esté muriendo, y tú…

—¡Estúpido! —espetó Moneo—. ¿Tienes alguna idea de lo que me parecen tus mezquinos problemas? ¿Tus estúpidas preguntas y tus egoístas…? —⁠Se interrumpió, sacudiendo la cabeza.

—Te lo tolero porque tienes problemas personales —⁠dijo Idaho. Pero si…

—¿Tolerar? ¿Tolerar tú? —Moneo efectuó una temblorosa inspiración. Era demasiado.

Idaho replicó fríamente:

—Puedo perdonar tu…

—¡Tú! Parloteando sobre sexo y perdón y dolor y… Tú crees que tú y Hwi Noree…

—¡No la mezcles en esto!

—Oh, sí, no la mezcles. No mezcles ese dolor. Compartes el sexo con ella y no pensáis jamás en separaros. Pero dime, estúpido, ¿cómo te las vas a arreglar respecto a eso?

Avergonzado, Idaho se limitó a inspirar profundamente. No sospechaba que el suave Moneo pudiera albergar tanta pasión, pero este ataque, esto no podía…

—¿Me crees cruel? —preguntó Moneo⁠—. ¿Por hacerte pensar en cosas que preferirías evitar? ¡Ah, cosas más crueles se las han hecho a Nuestro Señor Leto sin más motivo que la pura crueldad!

—¿Le defiendes? Tú…

—¡Le conozco mejor!

—¡Él te utiliza!

—¿Para qué fines?

—¡Dímelo tú!

—Él es nuestra única esperanza de perpetuar…

—¡Los pervertidos no perpetúan nada!

Entonces Moneo, en tono conciliador pero con unas palabras que conmocionaron a Idaho, dijo:

—Te lo diré solo una vez. Los homosexuales se cuentan entre los mejores guerreros de nuestra historia, los intrépidos del último recurso. Se cuentan también entre nuestros más ilustres sacerdotes y sacerdotisas. El celibato en las religiones no es un accidente. No es tampoco un accidente que los adolescentes sean los mejores soldados de todos.

—¡Eso es pura perversión!

—De acuerdo. Los altos mandos militares conocen desde hace millares de siglos el desplazamiento del sexo al dolor.

—¿Es eso lo que el Gran Señor Leto está haciendo?

Aún con suavidad. Moneo contestó:

—La violencia exige infligir dolor y sufrirlo. Cuán mucho más manejable resulta una fuerza militar impulsada a ello por sus más profundos instintos.

—¡A ti también te ha convertido en un monstruo!

—Antes dijiste que me utilizaba —⁠dijo Moneo⁠—. Lo permito porque sé que el precio que paga por ello es muchísimo mayor que el que me exige.

—¿Incluso tu hija?

—Él no retiene nada. ¿Por qué habría de hacerlo yo? Ohhh, creo que comprendes muy bien este rasgo de los Atreides. Los Duncans siempre han sido excelentes en eso.

—¡Los Duncans! ¡Maldito seas! ¡Yo no voy a…!

—Tú simplemente no tienes el coraje de pagar el precio que él exige —⁠dijo Moneo.

Con un único e impreciso movimiento, Idaho desenvainó el cuchillo y arremetió contra Moneo. A pesar de su rapidez, Moneo fue más rápido; apartándose hacia un lado de un salto, echó la zancadilla a Idaho, haciéndolo caer de bruces al suelo. Idaho gateó unos pasos, rodó un par de veces, y estaba tratando de levantarse de un salto cuando vaciló, percatándose de que había atacado a un Atreides. La turbación dejó a Idaho inmóvil.

Moneo permanecía de pie, quieto, mirándole. La cara del mayordomo ostentaba una extraña expresión de tristeza.

—Si quieres matarme, Duncan, mejor por la espalda y a escondidas —⁠dijo Moneo⁠—. A lo mejor así lo consigues.

Idaho se incorporó sobre una rodilla, puso un pie en el suelo, pero se quedó en esa postura, sujetando todavía el cuchillo. Moneo se había movido con tanta rapidez y tanta agilidad… ¡tan fácilmente! Idaho carraspeó.

—¿Cómo lo…?

—Hace tiempo que él selecciona la raza, Duncan, fortaleciendo muchas cosas en nosotros. Nos ha hecho mejores en velocidad, en inteligencia, en autodominio, en sensibilidad. Tú eres… tú no eres más que un modelo anticuado.

42

¿Sabéis lo que suelen decir los guerrilleros? Pretenden que sus rebeliones son invulnerables a la guerra económica porque carecen de economía, alegando ser parásitos de aquellos a quienes se proponen derribar. Los muy necios no valoran la moneda con la que tendrán inevitablemente que pagar. El esquema es inexorable en sus fracasos degenerativos. Se ve repetido en los sistemas de esclavitud, de los estados liberales, de las religiones organizadas en castas, de las burocracias socializantes, en cualquier sistema, en suma, que cree y mantenga dependencias. Tolera un parásito por demasiado tiempo, y no podrás vivir sin un huésped.

—Los Diarios Robados

Leto y Siona permanecieron todo el día tumbados a la sombra de las dunas, moviéndose tan solo a medida que el sol avanzaba en el cielo. Él le enseñó cómo protegerse bajo una manta de arena del tórrido calor del mediodía, aunque nunca fue excesivo en la franja de guijarros situada entre las dunas.

Por la tarde, Siona se acurrucó contra Leto en busca de calor, un calor que él sabía que poseía en exceso aquellos días.

Hablaban esporádicamente. Él le explicaba las gracias de los Fremen que antaño dominaran estas tierras, y ella exploraba el caudal de conocimientos secretos que él albergaba.

Una de las veces, él comentó:

—Te parecerá extraño, pero aquí es donde me siento más humano.

Sus palabras no consiguieron hacerla plenamente consciente de su propia vulnerabilidad y del hecho de que pudiera morir en aquellos parajes. Aún estando sin hablar, no empleaba la mascarilla facial del destiltraje.

Leto reconoció la motivación inconsciente que ocultaba este fracaso, pero sabía bien la inutilidad de intentar subsanarlo.

A última hora de la tarde, cuando el frío de la noche comenzaba a apoderarse del desierto, empezó a deleitarla con canciones de la Larga Caminata que no habían sido conservadas por la Historia Oral. A él le agradó que le gustara una de sus favoritas, «La Marcha de Liet».

—La melodía es antiquísima —⁠dijo él⁠—; una música preespacial, procedente de la antigua Terra.

—¿Por qué no la cantáis otra vez?

Eligió a uno de sus mejores barítonos, un artista fallecido muchos años atrás, que había llenado más de una sala de conciertos.

El muro del pasado-más-allá-del-recuerdo

Me oculta de una antigua catarata

Donde se precipitan las aguas

Y juegos de espumas

Excavan grutas en la arcilla

Bajo el rumor de un torrente

Cuando él terminó, ella guardó silencio unos instantes y luego dijo:

—Qué extraña canción para una marcha.

—Les gustaba porque podían disecarla.

—¿Disecarla?

—Antes de que nuestros antepasados Fremen llegaran a este planeta, la noche era el momento de contar historias, cantar y recitar poesías. En los tiempos de Dune, sin embargo, eso se reservaba para lo que llamaban la falsa oscuridad, las tinieblas del día en el interior del Sietch. La noche era cuando podían salir a caminar, como nosotros ahora.

—Pero dijisteis disecar.

—¿Qué significa esa canción? —⁠preguntó él.

—Es… simplemente una canción.

—¡Siona!

Ella escuchó enojo en su voz y permaneció callada.

—Este planeta es hijo del gusano —⁠le advirtió él⁠—. Y yo soy ese gusano.

Con sorprendente despreocupación, ella le contestó:

—Entonces decidme vos qué significa.

—El insecto goza de tanta libertad con respecto a su colmena como gozamos nosotros con respecto a nuestro pasado —⁠dijo él⁠—. Allí están las grutas y todos los mensajes escritos en la espuma de la corriente.

—Prefiero canciones que se puedan bailar —⁠replicó ella.

Era en verdad una respuesta poco seria, pero Leto decidió tomarla como un deseo de cambiar de tema. Le habló entonces de la danza matrimonial de las mujeres Fremen, cuyos pasos se inspiraban en la rapidez de los torbellinos de arena. Era evidente por la extasiada atención con que escuchaba Siona que podía ver a las mujeres girando velozmente ante los ojos internos de Leto, con sus oscuras cabelleras acompañando el ritmo de la danza y cayendo desgreñadas sobre rostros por mucho tiempo muertos.

Era ya casi de noche cuando él terminó de hablar.

—Ven —dijo—. El amanecer y el crepúsculo siguen siendo la hora de las siluetas. Vamos a ver si hay alguien que comparta con nosotros el desierto.

Siona le siguió hasta la cima de una duna, desde la cual contemplaron el amplio panorama de la oscuridad cayendo sobre las extensiones del desierto. Solamente había un pájaro en el cielo, planeando sobre sus cabezas, sin duda atraído por sus movimientos. Por la envergadura de sus alas y su forma, Leto reconoció en él a un buitre, y así se lo dijo a Siona.

—¿Pero qué comen? —preguntó ella.

—Cualquier animal muerto o a punto de morir.

Eso la impresionó, y se quedó contemplando cómo el resplandor último del sol doraba las plumas del solitario pájaro.

Leto aprovechó la ocasión para decir:

—Algunas personas, pocas, se aventuran todavía a cruzar mi Sareer. A veces un Fremen de Museo se aparta de su grupo y se pierde. La verdad es que solo sirven para los rituales. Y además están los bordes del desierto, y los restos de lo que dejan mis lobos.

Al oír esto, ella se apartó con una rápida vuelta de su lado, pero no sin que él advirtiera la angustia que la consumía. Siona estaba siendo dolorosamente probada.

—El día en el desierto tiene poco atractivo —⁠dijo él⁠—. Esta es otra razón de que viajemos de noche. Para un Fremen la imagen del día es la de la arena impulsada por el viento, borrando las huellas de sus pasos.

Los ojos de Siona estaban empañados de lágrimas cuando se volvió hacia él, pero su rostro estaba sereno.

—¿Qué vive, pues, aquí ahora?

—Los buitres, unas pocas alimañas nocturnas, algún vestigio de vida vegetal procedente de los viejos tiempos, y algunos bichos que habitan en madrigueras.

—¿Eso es todo?

—Sí.

—¿Por qué?

—Porque aquí es donde nacieron y no les permito conocer nada mejor.

Era casi de noche, y lucía aquel repentino resplandor que su desierto adquiría a aquella hora. Él la estuvo contemplando a la luz de aquella claridad, advirtiendo que ella no había comprendido aún su otro mensaje, aunque sabía que el mensaje había penetrado en ella y pronto supuraría.

—Siluetas —comentó ella, recordando sus anteriores palabras⁠—. ¿Qué esperabais encontrar cuando subimos aquí?

—Tal vez gente a lo lejos. Nunca se sabe.

—¿Qué gente?

—Ya te lo he dicho.

—¿Qué hubierais hecho si hubierais visto a alguien?

—La costumbre Fremen era tratar a la gente alejada con hostilidad hasta que arrojaban arena al aire.

Mientras él pronunciaba estas palabras, la oscuridad cayó sobre ellos como una cortina, y Siona se convirtió en un movimiento fantasmal a la luz de las estrellas.

—¿Arena? —repitió.

—Arrojar arena es un gesto muy profundo. Quiere decir. «Compartimos la misma carga. La arena es nuestro único enemigo. Esto es lo que bebemos. La mano que coge arena no puede empuñar un arma». ¿Entiendes esto?

—¡No! —respondió ella con burla, mintiendo desafiante.

—Lo entenderás —replicó él.

Sin decir una palabra, ella echó a andar por el arco de la duna donde se hallaban, alejándose de él a grandes pasos con enojado exceso de energía. Leto se demoró deliberadamente, constatando con interés que instintivamente había elegido la dirección correcta. En su interior se sentían bullir los viejos recuerdos Fremen.

En el punto en que la duna descendía para encadenarse con otra, ella se detuvo a esperarle. Él observó que la mascarilla facial de su destiltraje permanecía abierta, colgando suelta. No era momento aún de reprenderla por eso. Ciertas sensaciones inconscientes debían dejarse que siguieran su curso natural.

Al ver que se acercaba, ella dijo:

—¿Es buena esta dirección? ¿Cómo cualquier otra?

—Si no la abandonas, sí —contestó él.

Ella levantó la mirada a las estrellas y él la vio identificar la constelación de los Jalones, aquellas flechas Fremen que habían guiado a sus antepasados a través del desierto. También observó, sin embargo, que esta identificación era puramente intelectual, sin haber llegado a aceptar todavía los demás elementos que bullían en su interior.

Leto elevó sus segmentos frontales para atisbar en la oscuridad. Avanzaban en dirección norte, levemente desviadas hacia el oeste, por una ruta que antaño conducía a través de la Cresta Habbanya y la Caverna de los Pájaros hacia el erg situado bajo la Falsa Muralla oeste para alcanzar finalmente el Paso del Viento. Ninguno de esos lugares se conservaba. A su olfato llegó un soplo de brisa fresca con efluvios de pedernal, y más humedad de la que le resultaba agradable.

Una vez más fue Siona quien emprendió la marcha, más despacio esta vez, manteniendo la dirección correcta a base de consultar de vez en cuando a las estrellas. Confiaba en que Leto confirmara el camino, pero era ella la que guiaba ahora la expedición. Él percibió el torbellino que agitaba sus cautelosos pensamientos, y supo con certeza lo que de ellos saldría. Poseía el principio de esa intensa lealtad hacia los compañeros de viaje en la que los habitantes del desierto siempre habían confiado.

Lo sabemos, pensó. Si te separas de tus compañeros, te pierdes entre las dunas y las rocas. En el desierto el viajero solitario es hombre muerto. Solamente el gusano vive solo en estas tierras.

La dejó adelantarse para que el roce de la arena a su paso no dejase un rastro demasiado prominente. Ella tenía que pensar en la parte humana de su organismo. Y él contaba con que la lealtad trabajase para él. Siona era frágil, sin embargo, y rebosaba rabia contenida, más rebelde que cualquiera de los que jamás hubiese puesto a prueba.

Leto se dejó resbalar detrás de ella, repasando el programa genético y destacando lo más esencial de la muchacha para preparar un sustituto si es que ella fracasaba.

A medida que la noche progresaba, Siona avanzaba con mayor lentitud. La Primera Luna se hallaba alta en el cielo y la Segunda Luna había rebasado ya la línea del horizonte cuando se detuvo a tomar un descanso e ingerir algún alimento.

Leto se alegró de detenerse. La fricción con la arena le había provocado un predominio del gusano y el aire que le rodeaba estaba impregnado de las exhalaciones químicas debidas a sus ajustes de temperatura. El aparato que él denominaba su supercargador de oxígeno liberaba su contenido con uniforme regularidad, haciéndole plenamente consciente de la producción de proteínas y recursos aminoácidos que su organismo de gusano había adquirido para acomodarse a la relación placentaria con sus células humanas. El desierto aceleraba el ritmo de su metamorfosis final.

Siona se había detenido junto a la cima de una duna estrellada.

—¿Es cierto que coméis arena? —⁠le preguntó al ver que él se acercaba.

—Sí, lo es.

Ella miró a su alrededor, al horizonte helado de la luna.

—¿Por qué no hemos traído un emisor de señales?

—Quería que aprendieras algo sobre las posesiones.

Ella se acercó y él notó su aliento cerca de su cara. Estaba perdiendo demasiada humedad en el aire reseco de la noche. Y sin embargo, no recordaba todavía el aviso de Moneo. Sería una lección amarga, sin duda alguna.

—No os comprendo en absoluto —⁠dijo ella.

—Y, sin embargo, eso es justamente lo que tienes que hacer.

—¿De veras?

—¿Cómo si no puedes darme algo valioso a cambio de lo que yo te estoy dando?

—¿Qué me estáis dando? —Él percibió toda la amargura, y un levísimo olor a especia procedente del alimento seco que estaba ingiriendo.

—Te ofrezco la oportunidad de estar a solas conmigo, de compartirlo todo conmigo, y tú pasas este rato sin interés alguno. Lo estás desperdiciando.

—¿Qué dijisteis antes acerca de las posesiones? —⁠preguntó ella.

Él oyó la fatiga de su voz, pues el mensaje del agua comenzaba a gritar en su interior.

—Aquellos Fremen de los viejos tiempos estaban vivos, magníficamente vivos —⁠dijo él⁠—, y su interés por la belleza se limitaba exclusivamente a lo útil. No conocí jamás a un Fremen avaricioso.

—¿Y eso qué significa?

—En los viejos tiempos, todo lo que uno llevaba consigo al desierto era necesario, y no se llevaba absolutamente nada más. Tu vida ya no está libre de posesiones, Siona, porque de lo contrario no hubieras pedido un emisor de señales.

—¿Por qué no es necesario un emisor de señales?

—Porque no aprenderías nada de él.

Él describió un círculo alrededor de ella, siguiendo la ruta marcada por los Jalones.

—Ven. Empleemos esta noche para nuestro beneficio.

Ella se apresuró a colocarse junto al rostro enmarcado en la cogulla y a caminar a su lado.

—¿Y qué ocurre si no aprendo vuestra maldita lección?

—Probablemente morirás —respondió él.

Eso la obligó a guardar silencio durante un rato. Ella avanzaba fatigada y despacio a su lado, sin permitirse más que alguna mirada de soslayo, ignorando su cuerpo de gusano y concentrándose en los visibles vestigios de su humanidad. Al cabo de un rato dijo:

—Las Habladoras Pez me dijeron que ordenasteis la cópula de la cual nací.

—Cierto.

—Dicen que mantenéis un registro y que ordenáis estas uniones Atreides para vuestros propios fines.

—Eso también es cierto.

—Entonces la Historia Oral dice la verdad.

—Pensé que creías en la Historia Oral al pie de la letra.

Pero ella seguía una única línea de pensamiento.

—¿Y si alguno de nosotros se niega cuando vos ordenáis tal unión?

—Permito un cierto margen de tolerancia siempre y cuando existan los niños que he ordenado.

—¿Ordenado? —Se sentía ultrajada.

—Si. Eso es lo que he dicho.

—¡No podéis vigilar todos los dormitorios ni seguirnos a todos nosotros en cada minuto de nuestras vidas! ¿Cómo sabéis que vuestras órdenes se cumplen?

—Tengo medios de saberlo.

—¡Entonces sabréis que yo no voy a obedeceros!

—¿Tienes sed, Siona?

Ella de sobresaltó.

—¿Qué?

—La gente sedienta habla de agua, no de sexo.

Ella siguió sin sellar su mascarilla facial y él pensó: Las pasiones Atreides siempre fueron impetuosas, incluso a expensas de la razón.

Al cabo de dos horas, dejadas atrás las dunas, llegaron a una llanura de guijarros azotada por el viento. Leto se dirigió hacia ella con Siona a su lado. Ella miraba con frecuencia a la constelación de los Jalones. Ambas lunas se hallaban ya bajas en el horizonte, y su luz arrojaba sombras alargadas detrás de cada guijarro.

En cierto modo, Leto encontraba esas extensiones más cómodas de atravesar que la arena, pues la roca sólida era mejor conductor del calor que la arena, por lo cual se aplanaba contra la roca, aliviando el funcionamiento de sus dolorosos procesos químicos. Ni los guijarros ni tan siquiera las piedras le causaban molestia alguna.

Siona, en cambio, avanzaba aquí con mayor dificultad, torciéndose los tobillos a cada paso.

Las planicies resultaban muy arduas para los humanos no habituados a ellas, pensó. Si permanecían cerca del suelo, no divisaban más que el gran vacío, aquella misteriosa inmensidad sobre todo a la luz de la luna, con las dunas destacando en la distancia, una distancia que parecía no acortarse jamás a pesar del avance del viajero, nada, nada en ningún sitio, excepto el viento aparentemente eterno, unas pocas rocas y, si se levantaba la mirada, una multitud de estrellas sin piedad. Aquella zona era el desierto del desierto.

—Aquí fue donde la música Fremen adquirió su eterna soledad —⁠dijo él⁠—, no allá arriba en las dunas. Aquí es donde realmente se aprende a pensar que el cielo debe ser el rumor fresco del agua de una fuente y la protección, cualquier protección, de ese viento incesante.

Ni siquiera estas palabras le recordaron a ella que debía ajustarse la mascarilla facial. Leto empezaba a desesperar.

La mañana les sorprendió adentrados en la llanura.

Leto se detuvo junto a tres grandes peñascos amontonados, uno de los cuales era de mayor altura que sus lomos. Siona se apoyó en él un momento, gesto que devolvió en cierto modo las esperanzas a Leto. Luego ella se apartó de un empujón y fue a encaramarse el peñasco más alto. Él la observó subida allá arriba, contemplando el paisaje.

Sin ni siquiera mirarlo, Leto sabía lo que ella veía: arena en el horizonte, elevándose cual niebla y oscureciendo el sol naciente. Por lo demás no había sino la llanura y el viento.

La roca sobre la que se hallaba situado estaba fría a causa de las rigurosas temperaturas matinales del desierto, y el frío resecaba el aire, lo que para él resultaba mucho más agradable. Sin Siona hubiera proseguido la marcha, pero ella se encontraba visiblemente exhausta. Al bajar de la roca se apoyó contra él una vez más, y él tardó casi un minuto en darse cuenta de que se había puesto a escucharle.

—¿Qué oyes? —preguntó.

—Un sordo rumor en vuestro interior.

—El fuego jamás se apaga del todo.

Eso pareció interesarla. Se apartó de su lado y, dando un rodeo, fue a colocarse ante su rostro.

—¿Fuego?

—Todos los seres vivientes llevan un fuego en su interior; algunos son muy lentos, otros muy potentes. El mío es más violento que casi todos los demás.

Ella encogió los brazos, apretujándose para protegerse del frío.

—¿No tenéis frío?

—No, pero veo que tú si.

Replegó el rostro hacia el interior de la cogulla, y en el arco inferior de su primer segmento se formó una depresión.

—Es casi como una hamaca —le dijo⁠—. Si te acurrucas aquí, estarás caliente.

Sin vacilar, ella aceptó la invitación.

Aun cuando él la había preparado para ello, encontró la confiada reacción de Siona muy emocionante, y tuvo que luchar contra un sentimiento de compasión mucho más poderoso que los que había experimentado antes de conoce a Hwi. Pero aquí no podía haber lugar para la compasión, se dijo. Siona mostraba claros signos de que probablemente iba a morir, y él debía prepararse para tal decepcionante contingencia.

Siona se tapó la cara con un brazo, cerró los ojos y se quedó dormida.

Desde el punto de vista popular humano sabía que las cosas que aquí hacía solo podían parecer crueles y despiadadas, por lo cual se veía obligado a fortalecerse retirándose al interior de sus recuerdos y seleccionando deliberadamente el tema errores de nuestro común pasado. El acceso de primera mano a las equivocaciones de la humanidad constituía ahora su mayor fuerza. El conocimiento de las equivocaciones le había enseñado a encontrar soluciones a largo plazo. Tenía que mostrarse constantemente atento a las consecuencias. Si las consecuencias se perdían o quedaban ocultas, las lecciones no servían para nada.

Pero cuanto más cerca se hallaba de su transformación total en gusano de arena, más le costaba tomar decisiones que los demás llamaban inhumanas. Antaño lo había hecho con facilidad, pero a medida que su humanidad se le escapaba, se sentía cada vez más lleno de preocupación e inquietudes humanas.

43

En la cuna de nuestro pasado, me encontraba tendido de espaldas en una caverna tan baja que solo pude penetrar en ella retorciéndome, no gateando. Allí, a la luz danzante de una tea de resina, pinté en el techo y las paredes las criaturas de la caza y las almas de mi pueblo. Qué iluminador es mirar hacia atrás y contemplar a través de un círculo perfecto la antigua pugna por obtener el momento visible del alma. Todo el tiempo vibra ante la llamada: «¡Aquí estoy!». Con la mente informada por los artistas gigantes que vinieron después, contemplo huellas de manos y músculos esbeltos pintados en la roca con carbón y tintes vegetales. ¡Cuánto más que simples acontecimientos mecánicos somos! Y mi conciencia anticivil pregunta: «¿Por qué no quieren abandonar la caverna?».

—Los Diarios Robados

La invitación para visitar a Moneo en su estudio le llegó a Idaho a última hora de la tarde. Idaho había pasado el día sentado en el diván de su habitación, pensando. Todos sus pensamientos derivaban de la facilidad con que Moneo le había tirado al suelo en el pasillo aquella mañana.

No eres más que un modelo anticuado.

Con cada pensamiento, Idaho se sentía disminuido. Notaba desvanecerse su voluntad de vivir, dejando un montón de cenizas allí donde su cólera se había extinguido.

No soy más que el recipiente de un poco de esperma útil para sus propósitos, pensó.

Era un pensamiento que invitaba a la muerte o al hedonismo, y no lograba más que sentirse empalado por una espina del destino, hostigado por fuerzas irritantes que le zaherían por todos los costados.

La joven mensajera con su aseado uniforme azul no era sino una irritación más. Entró al escuchar la respuesta del comandante, emitida en voz baja, y se detuvo bajo el arco de entrada de la antesala, vacilando hasta averiguar su estado de ánimo.

Qué deprisa corren las noticias, pensó.

La vio allí, enmarcada en el portal, como una encarnación de la esencia de las Habladoras Pez, más voluptuosa que algunas pero no más descaradamente sexual. El uniforme azul no empañaba la gracia de sus caderas ni la firmeza de sus pechos. Él miró su rostro malicioso, adornado por una mata de cabello rubio cortado al estilo de las asistentas.

—Moneo me envía a deciros que os espera en su despacho —⁠le comunicó.

Idaho había estado varias veces en ese despacho, pero todavía lo recordaba del primer día que lo viera. Sabía al entrar en la pieza que era el lugar donde Moneo pasaba la mayor parte de su tiempo. Había una mesa de madera oscura con finas vetas doradas que mediría unos dos metros de largo por uno de ancho, de escasa altura y sustentada por unas patas macizas, en medio de un sinfín de almohadones grises. La mesa le había parecido a Idaho un mueble selecto y de gran valor, elegido para que destacase. La mesa y los almohadones, que eran del mismo gris que las paredes, el suelo y el techo, constituían todo el mobiliario de la estancia.

Considerando el elevado y poderoso cargo de su ocupante, se trataba de una habitación pequeña —⁠no mediría más de cinco metros por cuatro⁠— pero de techo alto. La luz procedía de dos estrechas ventanas de vidrios traslúcidos que se abrían, una frente a la otra, en las paredes más estrechas del rectángulo. Las ventanas daban, desde considerable altura, una al borde noroccidental del Sareer, con los boscosos límites del Bosque Prohibido, y la otra al sudoeste, proporcionando un hermoso panorama sobre las dunas.

Contraste.

La mesa subrayaba de modo interesante este pensamiento inicial. La superficie parecía haber sido deliberadamente arreglada para producir una impresión de desorden. Finas hojas de papel de crital se hallaban dispersas por la superficie, permitiendo tan solo leves atisbos de la excepcional calidad de la madera que se encontraba debajo. Algunas de las hojas se hallaban cubiertas por una fina escritura. Idaho reconoció palabras en Galach y otros cuatro idiomas, incluida la rara lengua transite de Perth. Otras varias hojas mostraban dibujos de mapas y esquemas y otras, en fin, se hallaban garabateadas con los negros trazos de la escritura a pincel que caracterizaba el inconfundible estilo de la Bene Gesserit. Lo más interesante de todo había sido cuatro rollos blancos de un metro de largo, copias tridimensionales de una computadora ilegal. Sospechaba que la terminal se hallaba oculta detrás de uno de los paneles de la pared.

La joven mensajera de Moneo carraspeó para sacar a Idaho de su ensimismamiento.

—¿Qué debo responder a Moneo? —⁠preguntó.

Idaho la miró a la cara.

—¿Te gustaría que te dejara embarazada? —⁠le preguntó.

—¡Comandante! —El estupor de la muchacha procedía no tanto de la sugerencia de Idaho como de su inexplicable incongruencia.

—Ahhh, sí, Moneo. ¿Qué le decimos a Moneo?

—Aguarda vuestra respuesta, Comandante.

—¿Servirá realmente de algo que responda? —⁠preguntó Idaho.

—Moneo me ordenó que os comunicara que desea mantener una conversación con vos y con Dama Hwi juntos.

Idaho sintió un vago resurgir de su interés.

—¿Hwi está con él?

—Ha sido llamada, Comandante. —⁠La mensajera carraspeó una vez más⁠—. ¿Desea mi Comandante que venga a visitarle aquí esta noche, más tarde?

—No. Gracias de todos modos. He cambiado de idea.

Pensó que la muchacha sabía ocultar bien su desilusión, pero lo cierto fue que, con voz absolutamente normal, añadió:

—¿Debo anunciar pues que acudiréis a visitar a Moneo? —⁠Si. Di que sí.⁠— Y con un gesto le indicó que se retirase. Después de su partida, Idaho pensó en ignorar simplemente la invitación recibida aunque, a pesar de todo, sentía crecer cierta curiosidad al respecto. ¿Moneo quería hablar con él estando Hwi presente? ¿Por qué? ¿Pensaba acaso que eso induciría a Idaho a escapar corriendo? Idaho tragó saliva. Cada vez que pensaba en Hwi, el vacío de su pecho se llenaba de emoción. Un mensaje de aquella índole no podía ignorarse. Lazos de terrible poder le ligaban a Hwi.

Se puso en pie, notando los músculos entumecidos por su prolongada inactividad, sintiéndose impulsado por la curiosidad y aquella fuerza irresistible de acudir a la cita. Salió al corredor, ignoró las indiscretas miradas de las guardias ante las que pasaba, y se dejó llevar por aquella irresistible fuerza interior hasta el despacho de Moneo.

Hwi se encontraba ya allí cuando Idaho entró en la habitación. Estaba frente a Moneo, al otro lado de la mesa atestada de papeles y documentos en confuso desorden, con los pies, calzados con zapatillas rojas, encogidos bajo el almohadón gris en el que estaba sentada. Idaho vio que vestía una larga túnica marrón con un cinturón verde trenzado; entonces ella se dio la vuelta, y él ya no pudo mirar otra cosa más que su cara. Formó con los labios su nombre sin llegar a pronunciarlo.

También ella se ha enterado, pensó él.

Sorprendentemente, este pensamiento le fortaleció. Las reflexiones de aquel día comenzaban a tomar forma en su mente.

—Toma asiento, Duncan, te lo ruego —⁠dijo Moneo, indicando un almohadón situado junto a Hwi. Su voz aparecía teñida por un desacostumbrado tono vacilante, que pocas personas excepto Leto conocían en él. Mantenía la vista fija en la desordenada superficie de su mesa. Los inclinados rayos del sol poniente, reflejados en un pisapapeles dorado en forma de árbol caprichoso con frutas de pedrería coronando una montaña de cristal, arrojaban una delicada filigrana de luces y sombras sobre el desorden de la mesa.

Idaho se acomodó en el almohadón indicado, observando que la mirada de Hwi le seguía hasta que se encontró sentado. Ella miró entonces a Moneo, y a él le pareció advertir una sombra de enojo en su expresión. El habitual uniforme blanco de Moneo estaba abierto en la garganta, revelando un cuello surcado de arrugas y afeado por una incipiente papada. Idaho se lo quedó mirando fijamente a los ojos, dispuesto a esperar y a que fuese Moneo quien iniciase la conversación.

Moneo le devolvió la mirada, observando que Idaho seguía vistiendo el uniforme negro que usaba en su encuentro de la mañana. Advertíanse incluso leves trazas de suciedad en la pechera, recuerdo del suelo del pasillo al que había sido arrojado por Moneo. En cambio Idaho no llevaba ya el antiguo cuchillo Atreides. Aquel detalle preocupó a Moneo.

—Mi actuación de esta mañana fue imperdonable —⁠dijo Moneo. Por tanto no voy a pedirte que me excuses. Te pido simplemente que trates de comprender.

Hwi no pareció sorprenderse de este comienzo, observó Idaho, lo cual revelaba en gran parte lo que habían estado hablando antes de su llegada.

Al ver que Idaho no contestaba, Moneo añadió:

—No tenía derecho alguno a incomodarte.

Idaho sintió nacer en sí una curiosa reacción a las palabras y a la actitud de Moneo. Aún albergando el sentimiento de hallarse superado y desplazado, de encontrarse a demasiada distancia de su tiempo, no sospechaba ya que Moneo pudiera estar jugando con él. Algo había convertido al mayordomo en una roca de honestidad. Esa convicción colocaba el universo de Leto, el mortal erotismo de las Habladoras Pez, el innegable candor de Hwi, todo en suma, a la luz de una nueva relación, una nueva dimensión que Idaho se sentía capaz de comprender. Era como si los tres ocupantes de la estancia fuesen los últimos seres humanos de todo el universo. Y así, con un tono de autodesaprobación, dijo:

—Tenías todo el derecho a defenderte cuando te ataqué. Me alegra que fueras tan hábil.

Idaho se volvió hacia Hwi, pero antes de que pudiera hablar Moneo dijo:

—No te molestes en defenderme. Creo que su antipatía hacia mí es inconmovible.

Idaho agitó la cabeza.

—¿Es que sabe todo el mundo lo que voy a decir antes de que lo diga, o lo que voy a pensar antes de que lo piense?

—Una de tus más admirables cualidades —⁠dijo Moneo⁠—. No ocultas jamás tus sentimientos. Nosotros —⁠se alzó de hombros⁠— somos necesariamente más circunspectos.

—¿Habla en nombre tuyo?

Ella puso su mano en la de Idaho.

—Yo hablo por sí misma.

Moneo de inclinó para observar sus manos entrelazadas, y se recostó nuevamente en su almohadón. Con un suspiro dijo:

—No debéis hacerlo.

Idaho apretó con más fuerza la mano de Hwi, sintiendo que ella hacía lo mismo.

—Antes de que me lo preguntéis alguno de los dos —⁠dijo Moneo, mi hija y el Dios Emperador no han regresado aún de la prueba.

Idaho notó el esfuerzo que tuvo que hacer Moneo para hablar con serenidad. Hwi también se dio cuenta.

—¿Es cierto eso que dicen las Habladoras Pez? —⁠preguntó Hwi. ¿Que si fracasa, Siona morirá?

Moneo permaneció en silencio, su rostro convertido en una máscara de piedra.

—¿Se parece a la prueba de la Bene Gesserit? —⁠preguntó Idaho. Muad’Dib decía que las pruebas de la Orden trataban de averiguar si uno era verdaderamente humano.

La mano de Hwi se puso a temblar. Idaho, al notarlo, se la quedó mirando:

—¿Te sometieron a la prueba?

—No —contestó Hwi—, pero oí a las jóvenes hablar de ella. Decían que había que pasar por una auténtica tortura sin perder el sentido del propio ser.

Idaho devolvió la mirada a Moneo, advirtiendo el inicio de un tic nervioso en el ojo izquierdo del mayordomo.

—¡Moneo! —susurró Idaho, comprendiendo de repente⁠—. A ti sí te puso a prueba.

—No siento deseo alguno de hablar de pruebas —⁠contestó Moneo⁠—. Estamos aquí para decidir qué hacer acerca de vosotros dos.

—¿No es eso asunto nuestro? —⁠preguntó Idaho, notando la mano de Hwi húmeda de sudor.

—Es asunto del Dios Emperador —⁠dijo Moneo.

—¿Aún si Siona fracasa? —preguntó Idaho.

—¡Sobre todo en ese caso!

—¿En qué consistió tu prueba? —⁠preguntó Idaho.

—Me dio una pequeña muestra de lo que es ser el Dios Emperador.

—¿Y?

—Vi todo lo que él es capaz de ver.

La mano de Hwi se agarró convulsa a la de Idaho.

—Entonces es cierto que una vez fuiste un rebelde —⁠dijo Idaho.

—Empecé con amor y plegarias —⁠dijo Moneo⁠—. Luego pasé a la ira y a la rebeldía. Y me transformé en lo que veis ante vosotros. Reconozco cuál es mi deber, y lo cumplo.

—¿Y qué te hizo? —quiso saber Idaho.

—Me citó la plegaria de mi infancia: «Entrego mi vida para dedicarme a la mayor gloria de Dios» —⁠dijo Moneo pensativo.

Idaho advirtió la rigidez de Hwi, la fijeza de su mirada en el rostro de Moneo. ¿En qué pensaría?

—Admití que esa había sido mi oración —⁠dijo Moneo⁠—. Y el Dios Emperador me preguntó qué estaba dispuesto a dar si mi vida no bastaba. Me gritó: ¿Qué es tu vida si retienes el gran don?

Hwi asintió, pero Idaho no sintió más que confusión.

—Pude oír la verdad en su voz.

—¿Sois Decidor de Verdad? —⁠le preguntó Hwi.

—En el límite de la desesperación, sí —⁠dijo Moneo⁠—. Pero solo entonces. Y os juro que me dijo la verdad.

—Algunos Atreides tenían el poder de la Voz —⁠murmuró Idaho.

Moneo agitó la cabeza.

—No. Era la verdad. Él me dijo: «Te miro, y si pudiera derramar lágrimas lo haría. Considera este deseo convertido en acto».

Hwi se inclinó hacia adelante, tocando casi la mesa.

—¿No puede llorar?

—Los gusanos de arena —musitó Idaho.

—¿Cómo? —Hwi se volvió hacia él.

—Los Fremen mataban a los gusanos de arena con agua —⁠dijo Idaho⁠—, y con ello producían la esencia de especia para sus orgías religiosas.

—Pero Nuestro Señor Leto no es aún un gusano de arena completo —⁠dijo Moneo.

Hwi se recostó en su almohadón y contempló a Moneo.

Idaho frunció los labios pensativo. ¿Tendría acaso Leto la prohibición Fremen contra las lágrimas? ¡Qué aterrados se mostraban los Fremen contra tal despilfarro de humedad! Dar agua a los muertos.

Moneo se dirigió entonces a Idaho:

—Confiaba en que podría convencerte. Nuestro Señor Leto se ha manifestado. Tú y Hwi debéis separaros y no volver a veros nunca más.

Hwi sacó su mano de entre las de Idaho.

—Lo sabemos.

Con resignada amargura, Idaho dijo:

—Conocemos su poder.

—Pero no le comprendéis —replicó Moneo.

—No desearía otra cosa —dijo Hwi. Puso una mano en el brazo de Idaho para silenciarle⁠—: No, Duncan. Nuestros deseos privados no tienen lugar aquí.

—Tal vez debieras rezarle —⁠dijo Idaho.

Ella se giró con rapidez, y se quedó mirándole fijamente hasta que Idaho bajó la mirada. Cuando por fin habló, en su voz sonó un cascabeleo musical que Idaho desconocía:

—Mi tío Malky decía siempre que Nuestro Señor Leto no respondía jamás a las plegarias. Afirmaba que Leto consideraba las plegarias como un intento de coerción, una forma de violencia contra el dios elegido, que ordena a la divinidad lo que debe hacer: Haz un milagro, Dios mío, o de lo contrario no creeré en ti.

—La plegaria como hibris —⁠replicó Moneo⁠—. Intercesión ante demanda.

—¿Cómo puede ser Dios? —preguntó Idaho⁠—. Él mismo ha admitido que no es inmortal.

—Citaré las propias palabras de Nuestro Señor Leto —⁠dijo Moneo⁠—. «Yo soy todo cuanto hace falta ver de Dios. Yo soy la palabra convertida en milagro. Yo soy todos mis antepasados. ¿No es eso milagro suficiente? ¿Qué más podría desearse? Pregúntatelo a ti mismo: ¿Dónde existe mayor milagro?»

—Palabras vacías —comentó Idaho con burla.

—Yo también me burlé de él —⁠dijo Moneo⁠—. Yo le arrojé a la cara sus propias palabras de la Historia Oral: «Me entrego para mayor gloria de Dios».

Hwi emitió un grito sofocado.

—Él se rio de mí —dijo Moneo—. Se rio y me preguntó cómo podía entregar algo que ya pertenecía a Dios.

—¿Estabas irritado? —preguntó Hwi.

—Sí, mucho. Él se dio cuenta y me dijo que me enseñaría a entregarme a esa gloria. Me dijo: «Llegarás a darte cuenta de que eres en todos los aspectos un milagro tan portentoso como yo». —⁠Moneo se volvió y miró por la ventana situada a su izquierda⁠—. Me temo que mi ira me hizo sordo y que no estaba en absoluto preparado.

—Ohhh, es muy listo —dijo Idaho.

—¿Listo? —Moneo le miró—. Creo que no. Por lo menos no del modo que tú sugieres. Creo que en ese aspecto Nuestro Señor Leto no es mucho más listo que yo.

—¿No estabas preparado para qué? —⁠preguntó Hwi.

—Para el riesgo —contestó Moneo.

—Pero arriesgaste mucho con tu cólera —⁠dijo ella.

—No tanto como él. Veo en tus ojos, Hwi, que comprendes lo que digo. ¿Te da asco su cuerpo?

—Ya no.

Idaho, en el colmo de la frustración, hizo chirriar los dientes.

—¡A mí me repugna!

—Amor, no debes decir estas cosas.

—Y tú no debes llamarle amor.

—Tú preferirías que Hwi amara a un ser más pérfido y repugnante que cualquier Barón Harkonnen —⁠dijo Idaho.

Moneó frunció los labios y luego dijo:

—Nuestro Señor Leto me ha hablado de ese perverso personaje de tu tiempo, Duncan. No creo que entendieras a tu enemigo.

—Era un monstruo, gordo…

—Era un buscador de sensaciones —⁠dijo Moneo⁠—. La gordura era un efecto secundario, o tal vez algo que experimentar en sí mismo, pues era algo ofensivo y él disfrutaba ofendiendo a la gente.

—El Barón solo consumió unos cuantos planetas —⁠dijo Idaho⁠—. Leto está consumiendo el universo.

—¡Amor, por favor! —protestó Hwi.

—Déjale que despotrique —le aconsejó Moneo⁠—. Cuando yo era joven e ignorante, como mi hija Siona y este pobre necio, decía también cosas semejantes.

—¿Es por eso por lo que has dejado a tu hija salir a buscar la muerte? —⁠replicó Idaho.

—Amor, eso es muy cruel —dijo Hwi.

—Duncan, uno de tus defectos ha sido siempre buscar la histeria —⁠dijo Moneo⁠—. Te advierto que la ignorancia se convierte fácilmente en histeria. Tus genes producen un gran vigor y es posible que inspires cierto respeto entre las Habladoras Pez, pero tienes pocas dotes de caudillo.

—No trates de enojarme —dijo Idaho⁠—. No voy a atacarte, pero no me acoses demasiado.

Hwi trató de coger la mano de Idaho, pero él se escabulló.

—Conozco mi lugar —dijo Idaho—. Soy un partidario útil, capaz de portar el estandarte Atreides. ¡Llevo a cuestas el negro y el verde!

—Los que no lo merecen, mantienen el poder promoviendo la histeria —⁠dijo Moneo⁠—. La política Atreides es el arte de gobernar sin histeria, el arte de hacerse responsable de los usos del poder.

Idaho se echó hacia atrás, dándose impulso para ponerse en pie.

—¿Cuándo ha sido tu maldito Dios Emperador responsable de algo?

Moneo bajó la mirada hacia el desorden esparcido por su mesa y, sin levantarla, dijo:

—Es responsable de lo que se ha hecho a sí mismo. —⁠Entonces levantó los ojos, revelando una mirada glacial⁠—: No tienes el coraje, Duncan, de querer averiguar por qué se hizo eso a sí mismo.

—¿Y tú sí?

—Cuando más irritado estaba yo —⁠dijo Moneo⁠—, al verse a sí mismo a través de mis ojos, dijo: «¿Cómo te atreves a sentirte ofendido por mi causa?». Entonces fue. —⁠Moneo tragó saliva⁠— cuando me hizo contemplar el horror que él había visto. —⁠Los ojos de Moneo comenzaron a derramar lágrimas, que resbalaron en abundancia por sus mejillas⁠—. Y yo me alegré de no tener que tomar su decisión… de poder contentarme con ser un simple partidario.

—Yo le he tocado —dijo Hwi.

—¿Entonces lo sabes? —le preguntó Moneo.

—Sin haberlo visto, lo sé —⁠contestó ella.

En voz baja, Moneo comentó:

—Yo casi morí de ello. Yo… —⁠Se estremeció y luego miró a Idaho⁠—: No debes…

—¡Malditos todos vosotros! —⁠bramó Idaho; y, dando media vuelta, se marchó de la habitación.

Hwi se quedó contemplando su desaparición, el rostro convertido en una máscara de angustia.

—Ohhh… Duncan —murmuró.

—¿Lo ves? Te equivocaste —dijo Moneo⁠—. Ni tú ni las Habladoras Pez habéis logrado amansarle; pero tú, Hwi, no has hecho más que contribuir a su destrucción.

Hwi dirigió su congoja hacia Moneo.

—No volveré a verle.

Para Idaho, el regreso a sus habitaciones se convirtió en uno de los momentos más duros de su existencia. Trató de imaginar que su rostro era una máscara inmóvil de plastiacero para tratar de ocultar el torbellino de emociones que bullían en su interior. No podía permitir que ninguna de las guardias ante las que pasaba contemplara su dolor. Él no sabía que casi todas habían adivinado la causa de su congoja y sentían compasión por él. Todas ellas habían recibido informes de los Duncans, y habían aprendido a interpretarlos correctamente.

En el corredor, ya cerca de sus habitaciones, Idaho se encontró a Nayla, que venía caminando despacio hacia él. Algo había en su cara, una expresión de indecisión y desconcierto, que le obligó a pararse unos instantes, casi olvidándose de su confusión interna.

—¿Amiga? —le dijo al hallarse a muy pocos pasos de donde estaba ella.

Ella le miró, y su brusco reconocimiento se reflejó en su cara cuadrada.

Qué mujer tan extraña de aspecto, pensó.

—Ya no soy Amiga —contestó ella, y continuó avanzando por el corredor.

Idaho se volvió girando sobre un tacón y se quedó mirando la espalda que se alejaba: aquellos hombros pesados, aquella laboriosa sensación de músculos terribles.

¿Para qué propósitos habría sido criada?, se preguntó.

Fue tan solo un pensamiento momentáneo. Sus propias preocupaciones volvieron a abrumarle con mayor fuerza que antes. Cubrió con algunas zancadas los pocos pasos que le separaban de su puerta, y entró en sus aposentos.

Una vez en el interior, Idaho permaneció un instante con los brazos caídos y los puños apretados.

Ya no tengo ninguna atadura con ninguna época, pensó. Qué extraño que este pensamiento no le produjera un sentimiento de liberación. Sabía sin embargo que había realizado la acción que comenzaría a liberar a Hwi de su amor por él. Se sintió disminuido. Pronto, ella le recordaría como un necio pequeño y presuntuoso, sujeto solo a sus propias emociones. Y se veía desaparecer de los intereses inmediatos de Hwi.

¡Y aquel pobre Moneo!

Idaho captó la forma de las cosas que habían formado al complaciente mayordomo. Deber y responsabilidad. Qué seguro refugio ofrecían ambas cosas en momentos que exigían decisiones difíciles.

Yo fui así una vez, pensó Idaho. Pero fue en otra vida, en otro tiempo.

44

Los Duncans me preguntan a veces si comprendo las exóticas ideas de nuestro pasado. Y si las comprendo, por qué no puedo explicárselas. El conocimiento, en opinión de los Duncans, reside tan solo en los detalles. Yo trato de decirles que todas las palabras son plásticas. Las imágenes verbales comienzan a distorsionarse en el momento mismo de su pronunciación. Las ideas incrustadas en un idioma requieren el empleo de ese mismo idioma para su expresión. Esa es la esencia misma del significado de la palabra exótico. ¿Veis como empieza a distorsionarse? La traducción se retuerce en presencia de lo exótico. El Galach que yo hablo aquí se impone. Se trata de un marco de referencia exterior, un sistema particular. En todos los sistemas acechan peligros. Los sistemas incorporan las creencias inexploradas de sus creadores. Adopta un sistema, acepta sus creencias, y contribuyes a fortalecer la resistencia al cambio. ¿Sirve de algo que les diga a los Duncans que no existen lenguajes para ciertas cosas? Ahhh, pero los Duncans creen que todos los lenguajes son míos.

—Los Diarios Robados

Durante dos días y dos noches enteros Siona no hizo uso de su mascarilla facial, perdiendo agua, valiosa agua, con cada respiración. E hizo falta mencionar el consejo de los Fremen a los niños antes de que Siona recordase las palabras de su padre. Leto le había hablado finalmente en la tercera mañana de su travesía, al detenerse bajo la sombra de una duna en la planicie azotada por el viento del erg.

—No desperdicies tu aliento, pues contiene el calor y la humedad de tu vida.

Él sabía que tardarían tres días más en el erg, y otras tres noches, antes de conseguir agua. Era la quinta mañana desde su partida de la torre de la Pequeña Ciudadela, y habían penetrado durante la noche en una zona de bajos montículos de arena, no dunas; las dunas se vislumbraban en la distancia, y hasta los vestigios de la Cresta Habbanya formaban una delgada línea interrumpida allá a lo lejos, si se sabía el lugar donde mirar. Ahora Siona solo se sacaba la mascarilla facial del destiltraje para hablar. Sus labios estaban oscuros y ensangrentados.

Tiene la sed de la desesperación, pensó él, dejando que sus sentidos explorasen los alrededores. Pronto alcanzará el momento de la crisis. Su percepción sensorial le decía que seguían estando solos en esta zona situada en el borde de la llanura. Hacía pocos minutos que había amanecido, y la luz creaba barreras de reflexión de polvo que se retorcían subiendo y bajando empujadas por el incesante viento. Sus sentidos filtraron el viento para poder escuchar otros detalles: el jadeo agitado de Siona, el rumor de un pequeño desprendimiento de arena de las rocas que tenían al lado, el raspar de su cuerpo gigantesco contra la delgada superficie de la arena.

Siona levantó su máscara facial, pero la retuvo en la mano para ponérsela de inmediato.

—¿Cuánto tardaremos en encontrar agua? —⁠preguntó.

—Tres noches.

—¿Hay alguna dirección mejor para llegar?

—No.

Ella había aprendido por fin a apreciar la economía Fremen con importante información. Ahora bebió con ansia unas pocas gotas de su bolsillo de recuperación.

Leto reconoció el mensaje transmitido por sus movimientos, gestos familiares de Fremen in extremis. Siona era ahora plenamente consciente de una experiencia común entre sus antepasados: el patiyeh, la sed al borde de la muerte.

Las pocas gotas almacenadas en su bolsillo de recuperación se agotaron. La oyó chupar aire. Se puso de nuevo la mascarilla y, con voz apagada, dijo:

—No lo conseguiré ¿verdad?

Leto la miró a los ojos, advirtiendo la claridad de pensamiento producida por la proximidad de la muerte, una penetrante clarividencia raramente alcanzada de otro modo. Ponía de relieve exclusivamente lo necesario para sobrevivir. Sí, se encontraba inmersa en el tedah ri-agrimi, la agonía que abre la mente. Pronto tendría que tomar la decisión final que ya creía haber tomado. Leto conocía por los signos que ahora se le exigía tratar a Siona con exquisita cortesía. Tendría que contestar cada pregunta con extrema franqueza, pues en cada pregunta acechaba un juicio.

—¿Lo conseguiré? —insistía ella.

Su desesperación mantenía todavía un rayo de esperanza.

—Nada es seguro —respondió él.

Eso la sumió en el desespero.

Aquella no había sido la intención de Leto, pero él sabía que ocurría a menudo que una respuesta veraz aunque ambigua se tomase como una confirmación de los temores más profundos.

Ella suspiró.

Su voz, enronquecida por la mascarilla, le sondeó una vez más:

—Teníais alguna intención especial para mí en vuestro programa genético. —⁠No se trataba de una pregunta.

—Todo el mundo tiene intenciones —⁠contestó él.

—Pero vos deseáis mi pleno consentimiento.

—Cierto.

—¿Cómo podíais esperar mi consentimiento sabiendo todo lo que a vos se refiere? ¡Sed honrado conmigo!

—Los tres pilares del trípode del consentimiento son el deseo, los datos y la duda. La eficiencia y la honestidad tienen muy poco que ver con ello.

—Por favor, no discutáis conmigo. Sabéis que me estoy muriendo.

—Te respeto demasiado para discutir contigo.

Entonces elevó ligeramente sus segmentos frontales, olfateando el viento. Comenzaba a traer ya el calor del día, pero para su gusto contenía todavía demasiada humedad. Ello le hizo pensar que, cuanto más ordenaba controlar el tiempo, más cosas había que requerían control. Los absolutos no hacían más que acercarle a las vaguedades.

—Decís que no discutís, pero…

—Las discusiones cierran las puertas de los sentidos —⁠dijo él, inclinándose hacia la superficie⁠—, y siempre enmascaran la violencia. Un razonamiento seguido demasiado tiempo desemboca siempre en la violencia. No tengo ninguna intención violenta hacia ti.

—¿Qué queréis decir con el deseo, los datos y la duda?

—El deseo reúne a los participantes. Los datos establecen los límites de su diálogo. La duda enmarca las preguntas.

Ella se acercó para mirarle directamente a la cara, a menos de un metro de distancia.

Qué extraño, pensó él, que el odio pueda entremezclarse de tal forma con la esperanza, el terror y el respeto.

—¿Podríais salvarme?

—Hay un camino.

Ella asintió, y él supo que había llegado a una conclusión equivocada.

—¡Vos queréis cambiar eso por mi consentimiento! —⁠le acusó.

—No.

—Si supero vuestra prueba.

—No es mi prueba.

—¿De quién, pues?

—Deriva de nuestros antepasados comunes.

Siona se dejó caer sentada en la fría roca y permaneció en silencio, sin sentirse dispuesta a pedirle que la dejara descansar en el cálido pliegue de su segmento frontal. Leto creyó oír el blando chillido que aguardaba agazapado en su garganta. Ahora la asaltaban las dudas. Comenzaba a preguntarse si Leto encajaba realmente en su imagen del Ultimo Tirano. Entonces levantó la vista y le miró con aquella terrible claridad que él había identificado en ella.

—¿Qué os hace hacer lo que hacéis?

La pregunta estaba bien construida. Él contestó:

—Mi necesidad de salvar a la gente.

—¿A qué gente?

—Mi definición es mucho más amplia que la de todos los demás, incluso la Bene Gesserit, que cree haber definido lo que es ser humano. Yo me refiero al hilo eterno de toda la humanidad en cualquier definición.

—Estáis tratando de decirme… —⁠Tenía la boca demasiado reseca para hablar. Trató de acumular saliva, y el vio sus movimientos dentro de la mascarilla. No obstante, puesto que su pregunta era evidente, no esperó a que la terminara.

—Sin mí, actualmente no habría nadie en ningún sitio, ni una sola persona. Y el camino hacia esta extinción era muchísimo más horrendo que tus más desatadas fantasías.

—Vuestra supuesta presciencia —⁠replicó ella, con burla.

—La Senda de Oro sigue abierta —⁠dijo él.

—¡No confío en vos!

—¿Porque no somos iguales?

—¡Sí!

—Pero somos interdependientes.

—¿Qué necesidad tenéis de mí?

Ahhh, el grito de la juventud insegura de su posición. Sintió la fuerza dentro de los vínculos secretos de la dependencia, y se obligó a mostrarse dura. ¡La dependencia fomenta la debilidad!

—Tú eres la Senda de Oro —dijo él.

—¿Yo? —apenas fue un susurro.

—Has leído esos diarios que me robaste —⁠dijo él⁠—. Yo estoy en ellos pero ¿tú dónde estás? Mira lo que he creado, Siona. Y tú, tú no puedes crear nada excepto a ti misma.

—¡Palabras, siempre tramposas palabras!

—Yo no sufro por ser adorado, Siona; sufro por no haber sido jamás apreciado. Quizás… No, no me atrevo a esperar en ti.

—¿Cuál es el propósito de esos diarios?

—Una máquina ixiana los registra. Quiero que se descubran un día lejano. Harán pensar a la gente.

—¿Una máquina ixiana? ¡Desafiáis el Jihad!

—En eso también hay una lección. ¿Qué hacen en realidad tales máquinas? Aumentar el número de cosas que podemos hacer sin pensar. Las cosas que hacemos sin pensar, ahí está el verdadero peligro. Mira el tiempo que has caminado por el desierto sin pensar en emplear tu mascarilla facial.

—¡Podíais haberme avisado!

—Y acrecentar así tu dependencia.

Ella se lo quedó mirando un instante, y luego dijo:

—¿Por que queríais que me pusiera al mando de vuestras Habladoras Pez?

—Tú eres una Atreides, ingeniosa, con recursos, y capaz y mantener un pensamiento independiente. Te comportas con franqueza simplemente por amor a la verdad, como bien ves. Fuiste engendrada y educada para el mando, lo cual significa libertad de dependencia.

El viento formaba remolinos de polvo y arena a su alrededor, mientras ella escuchaba sopesando sus palabras.

—¿Y si accedo, me salvaréis?

—No.

Estaba tan segura de la respuesta contraria que tuvo que esperar varios latidos de su corazón para llegar a asimilar el monosílabo. En aquel momento el viento amainó ligeramente, exponiendo un amplio panorama sobre el paisaje de dunas que se extendía hasta los vestigios de la Cresta Habbanya. Repentinamente, el aire se heló con aquel frío que tanta humedad robaba a la carne como el tórrido calor del mediodía. Una parte de la consciencia de Leto detectó una oscilación en el control meteorológico.

—¿No? —Se sentía desconcertada y furiosa.

—Yo no hago tratos de sangre con la gente en quien debo confiar.

Ella agitó lentamente la cabeza pero no desvió la mirada que tenía fija en su rostro.

—¿Qué haréis para salvarme?

—Nada me obligará a hacerlo. ¿Por qué crees que podrías hacer por mí lo que yo no haré por ti? Esa no es forma de establecer una interdependencia.

Sus hombros se desplomaron.

—Si no puedo hacer un trato con vos ni tampoco forzaros…

—Entonces debes elegir otro camino.

Qué maravilloso observar el explosivo crecimiento de la consciencia, pensó. Las expresivas facciones de Siona no le ocultaron nada de cuanto ocurría en su interior. Ella le miró a los ojos y clavó en él la vista, como tratando de penetrar por completo en sus pensamientos. Una nueva fuerza reavivó su voz enronquecida.

—¿Desearíais que lo conociera todo de vos, hasta vuestras debilidades?

—¿Robarías lo que yo daría abiertamente?

La luz de la mañana iluminaba con dureza el rostro de la muchacha.

—No os prometo nada.

—Yo tampoco lo exijo.

—¿Pero me daréis a… agua, si os la pido?

—No es solo agua.

Ella asintió:

—Y yo soy una Atreides.

Las Habladoras Pez habían explicado la lección de aquella especial susceptibilidad de los genes Atreides. Sabían dónde se originaba la especia, y lo que podía hacer en ella. Las maestras de las Escuelas de Habladoras Pez jamás le fallaban, y las leves adiciones de melange de la comida de Siona también habían hecho efecto.

—Esas pequeñas escamas rizadas que tengo junto a la cara —⁠le dijo⁠—. Rasca una de ellas con cuidado, y aparecerán gotas de humedad fuertemente impregnadas de esencia de especia.

El vio el agradecimiento de sus ojos. Recuerdos que ella ignoraba que lo fuesen le hablaban desde el fondo de su ser. Y ella era el resultado de muchas generaciones en las que la sensibilidad de los Atreides se había incrementado.

Ni siquiera la urgencia de la sed la impulsó a moverse todavía.

Para ayudarla a superar la crisis, él le habló de los niños Fremen que, con ayuda de un palo, buscaban truchas de arena en los bordes de un oasis para rascarlas y apoderarse de su humedad y reponer así los estragos de la sed.

—Pero yo soy una Atreides —⁠dijo ella.

—La Historia Oral así lo afirma y no miente —⁠dijo él.

—Entonces podría morir de ello.

—Esa es la prueba.

—¡Queríais hacer de mí una auténtica Fremen!

—¿Y cómo si no enseñarás a tus descendientes a sobrevivir en el desierto cuando yo me haya ido?

Ella se quitó la mascarilla facial y acercó la cara a pocos centímetros de distancia de la suya. Levantó un dedo, y tocó con él una de las escamas rizadas de su cogulla.

—Frótala con cuidado —le dijo Leto.

La mano de Siona obedeció, no a la voz de él, sino a algo que ascendía de dentro de sí misma. Los movimientos del dedo fueron precisos, desencadenando sus propios recuerdos, cosas explicadas entre chiquillos y pasadas de niño en niño… de esa forma en la que sobreviven tantos datos útiles y tanta información inútil. Él giró la cara al máximo y miró de reojo el rostro de ella, tan cercano al suyo. Unas pálidas gotas azules comenzaron a formarse en el borde de la escama. Un penetrante olor a canela les envolvió. Ella se inclinó hacia las gotas. El vio los poros de su nariz y la forma en que su lengua se movía para sorber la humedad.

Luego se retiró, no porque se hallase satisfecha, sino impulsada por la cautela y el recelo, igual que hiciera Moneo. De tal padre, tal hija.

—¿Cuánto tarda en hacer efecto? —⁠preguntó ella.

—Ya lo está haciendo.

—Quiero decir…

—Un minuto o poco más.

—¡No te debo nada por esto!

—No exijo pago alguno.

Ella selló su mascarilla facial.

El vio las lechosas distancias penetrar en sus ojos. Sin pedirle permiso, ella dio unas palmadas a su segmento frontal, exigiéndole que preparase la cálida hamaca de su carne para acogerla. Él obedeció, y ella se acomodó en la suave dulzura de su curva. Si forzaba la vista hacia abajo, lograba divisarla. Los ojos de Siona permanecían abiertos, pero ya no veían cuanto les rodeaba. Ella sufrió una violenta convulsión y se puso a temblar como un animalito agonizante. Él conocía esta experiencia pero no podía cambiar ni un ápice de ella. Ninguna presencia ancestral permanecería en su conciencia, pero para siempre llevaría ya consigo las claras visiones, los sonidos, los olores. Allí estarían las máquinas buscadoras, el olor a sangre y a entrañas, los seres humanos encogidos de miedo al fondo de sus cavernas, conscientes tan solo de que no podían escapar… mientras que el movimiento mecánico se aproximaba sin cesar, oyéndose cada vez más cerca… más cerca… más fuerte… más fuerte…

Por dondequiera que buscase, hallaría lo mismo. No había forma de escapar.

Él sintió que la vida de Siona se retiraba. ¡Lucha contra la oscuridad, Siona! Esto era algo que los Atreides sabían hacer muy bien. Pelear para salvar la vida. Y ahora ella peleaba por salvar vidas distintas de la suya. Él notó, sin embargo, el decaimiento, la pérdida terrible de su vitalidad, a medida que ella penetraba más y más en la oscuridad, alcanzando regiones ignotas a las que nadie había llegado. Y empezó a acunarla suavemente, balanceando despacio su segmento frontal. Aquello o el delgado hilo caliente de la determinación, quizás ambas cosas, prevalecerían. A primeras horas de la tarde, su cuerpo, agotado de temblar horas seguidas, se había sumido en un estado parecido al verdadero sueño. Tan solo algún jadeo ocasional traicionaba los ecos de las visiones. Él siguió acunándola, balanceándose despacio.

¿Lograría regresar de aquellas profundidades? Él sintió que las reacciones vitales de la muchacha le tranquilizaban. ¡La fuerza que tenía!

Ella despertó a última hora de la tarde, sintiéndose invadida de repente por una gran quietud y alterado su ritmo respiratorio. Abrió los ojos de golpe, le miró, y se dejó caer rodando del pliegue donde se hallaba recostada; y durante casi una hora permaneció de pie, vuelta de espaldas a él, entregada a silenciosos pensamientos.

Moneo había hecho lo mismo. Debía ser un nuevo esquema de conducta de esa rama de los Atreides. Algunos de los precedentes le habían insultado, vociferado injurias contra él, otros se habían alejado de él entre miradas furtivas y tropezones, obligándole a seguirles en su tambaleante huida por la llanura de guijarros. Algunos se habían sentado de cuclillas y se habían quedado mirando al suelo. Pero ninguno le había vuelto la espalda, y para Leto esta nueva actitud constituyó una señal esperanzadora.

—Estás empezando a tener una idea de los lejos a lo que llega mi familia —⁠dijo él.

Ella se volvió, convertida la boca en una línea apretada, pero rehuyó mirarle. Él la vio, en cambio, aceptar la experiencia, comprender lo que pocos mortales podían compartir como ella había compartido: Su singular multitud que convertía a toda la humanidad en su familia.

—Podíais haber salvado a mis amigos en el bosque —⁠le acusó ella.

—Tú también pudiste hacerlo.

Ella apretó los puños y se los llevó a las sienes, al tiempo que le miraba echando fuego por los ojos:

—¡Pero vos lo sabéis todo!

—¡Siona!

—¿Era preciso que lo aprendiera de esta forma? —⁠murmuró.

Él permaneció en silencio, obligándola a responder ella misma a su pregunta. Tenía que llegar a reconocer que la conciencia primaria de Leto operaba a la manera Fremen y que, como las pavorosas máquinas de aquella visión apocalíptica, el predador podía seguir a cualquier ser que dejara una huella.

—La Senda de oro —musitó—. La percibo. —⁠Y luego, mirándole con rabia, añadió⁠—: ¡Es tan cruel!

—La supervivencia siempre ha sido cruel.

—Ellos no podían esconderse —⁠susurró. Y en voz alta añadió⁠—: ¿Qué me habéis hecho?

—Tú intentaste ser una Fremen rebelde —⁠dijo él⁠—. Los Fremen poseían una habilidad portentosa para leer los signos del desierto. Hasta lograban distinguir la imperceptible huella de los rastros del viento en la arena.

Vio aparecer en ella los inicios del remordimiento, flotando en su memoria recuerdos de sus compañeros muertos. Y entonces, sin pérdida de tiempo, pues sabía que a ello seguiría un sentimiento de culpabilidad y después una rabia inmensa contra él, dijo:

—¿Me hubieras creído si me hubiera limitado a traerte conmigo y explicártelo?

Los remordimientos amenazaban aniquilarla. Abrió la boca tras de la mascarilla facial y jadeó.

—Aún no has sobrevivido al desierto —⁠le dijo él.

Lentamente, sus temblores se fueron apagando. Los instintos Fremen que había instilado en ella comenzaban a funcionar, produciendo su acostumbrado sosiego.

—Sobreviviré —replicó ella, y le miró a los ojos⁠—: Vos nos interpretáis según nuestras emociones, ¿no es así?

—Los principios del pensamiento —⁠asintió él⁠—. Soy capaz de reconocer el más ligero cambio o matiz de la conducta por sus orígenes emocionales.

Él la vio aceptar su propia desnudez de igual modo que Moneo la aceptara, con temor y con odio. Pero eso poco importaba. Exploró el tiempo que había de producirse y vio que, efectivamente, Siona sobreviviría al desierto, porque sus huellas aparecían marcadas en la arena junto a las de él… aunque no advirtió señal alguna de su carne en esas huellas. Un poco más allá, sin embargo, descubrió una súbita abertura que revelaba cosas ocultas. El alarido de muerte de Anteac resonó en su consciencia presciente… ¡y las hordas de Habladoras Pez atacando!

Viene Malky, pensó. Nos volveremos a ver Malky y yo.

Leto abrió sus ojos externos y descubrió a Siona que le miraba echando fuego por los ojos.

—¡Aún os sigo odiando! —dijo.

—Odias la necesaria crueldad del predador.

Con maligno regocijo, ella dijo:

—¡Pero vi otra cosa! ¡No puedes seguir mis huellas!

—Razón por la cual debes engendrar un hijo y preservar esta experiencia.

Estaba aún pronunciando estas palabras cuando empezó a llover. La repentina oscuridad del nubarrón y su violento chubasco se produjeron simultáneamente. A pesar de haber captado oscilaciones del control meteorológico, Leto quedó paralizado por la inesperada violencia del chaparrón. Sabía que a veces llovía en el Sareer, con una lluvia velozmente olvidada pues el agua era absorbida, desapareciendo al punto. Los escasos charcos que quedaban se evaporaban tan pronto como volvía a brillar el sol. Casi siempre el chaparrón no llegaba siquiera a tocar el suelo, constituyendo una lluvia fantasmal que se evaporaba al entrar en contacto con la capa de aire abrasador que cubría la superficie del desierto. Pero esta vez la lluvia le había empapado.

Siona se quitó la mascarilla facial y levantó la cara ansiosa hacia el agua que caía, sin advertir siquiera el intenso dolor que producía en Leto.

Al notar las primeras gotas penetrar bajo las escamas de las truchas de arena, sufrió una convulsión y se enroscó, formando una bolsa, con un tormento rayano en la agonía. Los impulsos opuestos de la trucha de arena y el gusano abrieron una nueva dimensión al significado de la palabra dolor y al sufrimiento. Sintió que se rasgaba como si lo estuvieran destrozando. Las truchas de arena, atraídas por la presencia del agua, se precipitaban a encapsularla, mientras que el gusano se retraía sintiendo en la humedad la presencia de la muerte. De cada punto en que la lluvia le había tocado surgía una columna de humo azul. Los mecanismos internos de su cuerpo comenzaron a fabricar la verdadera esencia de la especia. Envuelto en una humareda azul producida por los charcos de agua en que yacía, comenzó a retorcerse y a gemir.

Las nubes pasaron, y Siona tardó unos minutos en advertir su desespero.

—¿Qué os ocurre?

No pudo contestar. La lluvia había pasado, pero quedaba agua en las oquedades de las rocas y en los charcos que le rodeaban. No tenía salida.

Siona advirtió el humo azul que surgía de todos los puntos en que el agua entraba en contacto con su cuerpo.

—¡Es el agua!

Hacia la derecha se divisaba una pequeña elevación del terreno que el agua no había encharcado. Se dirigió hacia ella entre terribles dolores, gimiendo ante cada nuevo charco. Cuando llegó a ella la elevación se hallaba casi seca. Su tormento fue cesando, y se dio cuenta de que Siona estaba de pie delante de él, tratando de averiguar su condición con palabras de falso interés.

—¿Por qué os duele el agua?

¡Doler! ¡Qué término tan inadecuado! No había modo, sin embargo, de esquivar sus preguntas. Sabía ya lo bastante como para buscar por sí sola la respuesta. Vacilando todavía a causa del dolor, le explicó la relación de la trucha de arena y del gusano con el agua. Ella le escuchaba en silencio.

—Pero la humedad que me disteis…

—Está amortiguada y enmascarada por efecto de la especia.

—Entonces, ¿por qué os arriesgáis a salir sin vuestro carro?

—No se puede ser un Fremen en la Ciudadela o subido en un carro.

Ella asintió.

El vio la llama de la rebeldía regresar a sus ojos. Ya no tenía por qué sentirse culpable ni dependiente. Ya no podía dejar de creer en su Senda de Oro, pero ¿qué diferencia significaba aquello? ¡Jamás podría perdonar su crueldad! Ella bien podía rechazarle, negarle un lugar en su familia, pues él no era un ser humano, no era como ella en absoluto. ¡Y ella poseía ahora el secreto de su perdición! ¡Rodearle de agua, destruir su desierto, inmovilizarle en un foso de quejidos! ¿Pensaba acaso que podía ocultar de él sus pensamientos tan solo con darse media vuelta?

¿Y qué puedo hacer yo?, se preguntó. Ella debe vivir, y yo debo demostrar mi no-violencia.

Ahora que sabía algo de la naturaleza de Siona, qué fácil resultaría rendirse, hundirse a ciegas en sus propios pensamientos. Resultaba seductor sentir la tentación de vivir circunscrito en el ámbito de sus recuerdos, pero sus hijos necesitaban aún una nueva lección ejemplar para lograr escapar a la última amenaza de la Senda de Oro.

¡Qué doloroso decisión! En aquel momento experimentó una oleada de simpatía hacia la Bene Gesserit, porque su dilema se asemejaba al experimentado por la Orden al tener que afrontar el hecho de la existencia de Muad’Dib. El objetivo final de su programa genético, mi padre, y tampoco pudieron contenerlo.

A la brecha una vez más, amigos míos, pensó, ahogando una perversa sonrisa ante su propio histrionismo.

45

Disponiendo las generaciones del tiempo suficiente para evolucionar, el predador produce determinadas adaptaciones de supervivencia en su presa, las cuales, mediante un ciclo operativo de alimentación, producen cambios en el predador, que a su vez modifica a su presa, etcétera, etcétera, etcétera… Innumerables son las fuerzas poderosas que producen el mismo efecto. Las religiones pueden contarse entre dichas fuerzas.

—Los Diarios Robados

—Nuestro Señor me manda comunicaros que vuestra hija se halla con vida.

Nayla transmitió el mensaje a Moneo con una voz cantarina, contemplando a través de la mesa del despacho a la figura sentada entre un caos de documentos, notas, papeles e instrumentos de intercomunicación.

Moneo juntó ambas manos con fuerza y se quedó observando la sombra alargada del arbolito adornado con piedras preciosas de su pisapapeles que los rayos oblicuos del sol poniente arrojaban encima de su mesa.

Sin mirar a la fornida figura de Nayla, que aguardaba respetuosa su contestación, preguntó:

—¿Han regresado ambos a la Ciudadela?

—Sí.

Moneo miró por la ventana de su izquierda, sin ver en realidad la pedregosa línea divisoria del Sareer ni la avaricia del viento que robaba granos de arena de todas las cimas de las dunas.

—¿Y el asunto de que hablamos antes? —⁠preguntó.

—Está solucionado.

—Muy bien. —Le indicó con un gesto de la mano que podía retirarse, pero Nayla permaneció de pie delante de él. Sorprendido, Moneo centró en ella su atención por vez primera desde que entrara en el despacho.

—¿Es preciso que asista personalmente a esta… —⁠Nayla tragó saliva⁠— boda?

—Nuestro Señor Leto así lo ordena. Serás la única que asistirás armada con una pistola láser. Es un gran honor.

Ella permaneció en posición de firmes, con la mirada fija en un punto situado encima de la cabeza de Moneo.

—¿Sí? —la animó él a manifestarse.

La gran mandíbula cuadrada de Nayla se agitó convulsivamente, y luego dijo:

—Él es Dios y yo soy mortal. —⁠Se volvió con un taconazo y abandonó el despacho.

Moneo se preguntó vagamente qué podía preocupar a aquella corpulenta Habladora Pez, pero sus pensamientos giraron como la flecha de una brújula a Siona.

Ha sobrevivido como yo. Siona había adquirido, pues, un sentimiento interno que le indicaba que la Senda de Oro debía perdurar ininterrumpidamente. Igual que yo. No sintió en ello sensación alguna de participación, nada que le hiciera sentirse más próximo a su hija. Era una carga que inevitablemente doblegaría su rebelde temperamento. Ningún Atreides podía actuar contra la Senda de Oro. Bien se había ocupado Leto de ello.

Moneo recordó entonces los tiempos de su propia rebeldía. Cada noche un lecho desconocido, y la necesidad constante de huir corriendo. Las telarañas de su pasado se aferraban a su mente con toda porfía, pese a su esfuerzo por liberarse de turbadores recuerdos.

Siona ha sido enjaulada. Como lo fui yo. Como lo fue el pobre Leto.

El tañido de la campana del atardecer interrumpió sus pensamientos, obligándole a encender las luces del despacho. Miró la cantidad de problemas que faltaban por solucionar para la boda del Dios Emperador con Hwi Noree. ¡Cuánto trabajo! Oprimió un pulsador de llamada, y pidió a la asistente Habladora Pez que se presentó que le trajera un vaso de agua y avisara luego a Duncan Idaho de que acudiera, a su despacho.

Ella volvió enseguida con el agua, colocando el vaso en la mesa, cerca de la mano izquierda de Moneo. Él observó los dedos largos y finos, dedos de concertista de laúd, pero no levantó la vista para mirar su cara.

—He enviado una guardia a buscar a Idaho.

Él asintió con la cabeza y continuó entregado a su trabajo. La oyó salir, y solo entonces levantó la mirada para beber un sorbo de agua.

Hay quien vive una existencia de polilla, pensó. A mí, en cambio, me abfuman cargas sin fin.

Notó el agua demasiado insípida. Le agobiaba los sentidos, haciéndole sentirse aletargado. Miró por la ventana los colores del ocaso del Sareer diluyéndose en el crepúsculo, pensando que tenía que encontrar mucha belleza en esa conocida escena, pero que todo cuando se le ocurría era que la luz cambiaba en sus diseños. No se mueve por mí en absoluto.

Al caer la oscuridad, la iluminación de su despacho aumentó mediante un dispositivo de regulación automático, trayendo consigo una mayor claridad de ideas. Se sintió perfectamente preparado para enfrentarse a Idaho. A ese había que enseñarle unas cuantas cosas imprescindibles, y cuanto antes, mejor.

La puerta del despacho de Moneo se abrió, y apareció nuevamente la asistenta.

—¿Deseáis que os traiga la comida?

—Más tarde. —Al ver que se retiraba, levantó una mano⁠—. Quiero que dejes la puerta abierta.

Ella frunció el ceño.

—Puedes practicar tu música —⁠le dijo⁠—. Deseo escucharla.

La muchacha poseía una cara redonda y suave, casi de niña, que se tornaba radiante cuando sonreía. Con la sonrisa aún en los labios, se retiró.

Al poco rato se oía el sonido de un laúd biwa en la antesala del despacho. Efectivamente, esa joven poseía un gran talento. Las cuerdas de los bajos eran como el repiquetear de la lluvia en un tejado, destacando sobre un susurro de cuerdas medias. Quizás con el tiempo llegara a dominar la más difícil técnica del baliset. Moneo reconoció la canción: era el profundo y rumoroso recuerdo del viento del otoño de un lejano planeta en el que no se conocían los desiertos. Una música triste, lastimera y a la vez maravillosa.

Es el llanto de los enjaulados, pensó. El recuerdo de la libertad. Este pensamiento le pareció sobremanera extraño. ¿Era lo normal que la libertad exigiese rebeldía?

El laúd calló, y se oyó un rumor de voces bajas. Idaho entró en el despacho, mientras Moneo observaba todos sus movimientos. Un efecto de la luz modificaba el semblante de Idaho, asemejándolo a una máscara de ojos huecos contraída en una mueca. Sin aguardar invitación alguna se sentó frente a Moneo, y el engañoso efecto desapareció de su rostro. Simplemente un Duncan más. Se había cambiado de ropa y vestía el uniforme negro de diario, sin insignia alguna.

—Me he estado haciendo una pregunta muy extraña, Moneo —⁠dijo Idaho.⁠— Y me alegro de que me llamaras, porque quiero hacértela a ti. ¿Qué fue, Moneo, lo que mi predecesor no supo o no aprendió?

Cogido de sorpresa, Moneo se quedó rígido. ¡Qué pregunta tan impropia de un Duncan! ¿Tendría este, después de todo, alguna peculiar diferencia tleilaxu con los demás?

—¿Qué te incita a hacer esa pregunta? —⁠dijo Moneo.

—He estado pensando como un Fremen.

—Pero tú no fuiste Fremen.

—Más de lo que te imaginas. Stilgar el Naib dijo una vez que yo seguramente había nacido Fremen, sin saberlo hasta mi llegada a Dune.

—¿Y qué ocurre cuando piensas como un Fremen?

—Recuerdas que no hay que estar jamás en compañía de alguien con quien no se desee morir.

Moneo apoyó las palmas de las manos en la superficie de la mesa. Una sonrisa lobuna se dibujó en el rostro de Idaho.

—Y entonces, ¿qué estás haciendo aquí, Duncan?

—Sospecho que puedas ser excelente compañía, Moneo. Y una pregunta: por qué te escogería Leto como su más íntimo compañero.

—Superé su prueba.

—¿La misma que ha superado tu hija?

Así pues, sabe que están de regreso. Eso significaba que las Habladoras Pez le proporcionaban información… a menos que el Dios Emperador hubiese llamado al Duncan… No, me habría enterado.

—Esas pruebas no son nunca idénticas —⁠dijo Moneo⁠—. Yo tuve que entrar a solas en un laberinto de cavernas, sin más pertrechos que una bolsa de comida y un frasco de esencia de especia.

—¿Cuál elegiste?

—¿Cómo? Oh… Si te someten a prueba, ya lo sabrás.

—Existe un Leto al que yo no conozco —⁠dijo Idaho.

—¿No te he hablado ya de esto?

—Y existe un Leto que tú no conoces —⁠añadió Idaho.

—Porque es la persona más solitaria de este universo —⁠replicó Moneo.

—No me empieces con juegos de sentimientos para tratar de ganar mis simpatías —⁠dijo Idaho.

—Juegos de sentimientos; muy acertado —⁠asintió Moneo⁠—. Los sentimientos del Dios Emperador son como un río: plácidos y suaves cuando nada los obstruye, violentos y furiosos a la menor insinuación de una barrera. No hay que ponerle traba alguna.

Idaho miró a su alrededor, al despacho brillantemente iluminado, desplazó la mirada hacia la oscuridad interior, y pensó en el curso encauzado del río Idaho que discurría por las inmediaciones. Volviendo a centrar la atención en Moneo, le increpó:

—¿Qué sabes tú de ríos?

—En mi juventud viajé mucho por orden suya. He llegado incluso a confiar mi vida al cascarón flotante de un barquito que navegaba por un río y después por un mar cuyas costas se perdieron en la travesía.

Al pronunciar estas palabras, Moneo sintió haber descubierto por casualidad una de las profundas verdades de Leto. Este descubrimiento sumió a Moneo en una soñadora evocación de aquel remoto planeta en el que había cruzado un mar de costa a costa. Durante la primera noche de la travesía había estallado una tormenta, y de la bodega del barco subía el irritante y continuo traqueteo de los motores esforzándose por capear el temporal. Él se hallaba en cubierta con el capitán. Su mente se había concentrado en aquel sonido, apartándose y volviendo repetidamente a él, como el agitarse de aquellas montañas de agua verdinegra que crecían y se desplomaban incesantemente. Cada caída de la quilla hendía las carnes del mar como un puñetazo. Era un movimiento demencial, unas sacudidas chorreantes, arriba y abajo, arriba y abajo… interminablemente. Le dolían los pulmones de tanto aguantarse el miedo. Las arremetidas del barco y los embates del mar pugnando por hacerles zozobrar, salvajes explosiones de agua sólida, hora tras hora, blancas ampollas de agua derramándose por las cubiertas y luego otro mar, y otro y otro…

Esta escena proporcionaba una clave para descifrar en parte al Dios Emperador.

Él es a la vez la tormenta y la nave.

Moneo centró su atención en Idaho, sentado al otro lado de la mesa, bajo la fría luz del despacho. Ni el más leve temblor agitaba su persona, pero en cambio se advertía un anhelo…

—De modo que no vas a ayudarme a averiguar lo que los otros Duncans Idahos nunca averiguaron —⁠dijo.

—Sí, te voy a ayudar.

—Entonces, ¿qué es lo que jamás he logrado aprender?

—Nunca has aprendido a confiar.

Idaho se apartó de la mesa y se quedó mirando a Moneo echando fuego por los ojos; al conseguir hablar, su voz sonó áspera y rasposa.—

—Diría que, al contrario, confié demasiado.

Moneo se mostró implacable.

—¿Pero cómo confías?

—¿Qué quieres decir?

Moneo reposó las manos sobre sus rodillas.

—Tú eliges compañeros masculinos por su aptitud para luchar y morir, si es preciso, defendiendo tu concepto de lo recto. Y eliges mujeres capaces de complementar esta imagen masculina de ti mismo. Y no tomas en consideración ciertas diferencias que pueden proceder de la buena voluntad.

Algo se movió en la puerta de entrada al despacho de Moneo. Este levantó la vista a tiempo para ver entrar a Siona. Ella se detuvo con una mano apoyada en la cadera.

—Bien, padre, entregado como siempre a tus viejos trucos, veo.

Idaho se dio vuelta de un salto para mirar a la que había hablado.

Moneo la examinó con calma, buscando en ella algún signo del cambio. Se había dado un baño y vestía un uniforme limpio, el negro y dorado de Comandante de las Habladoras Pez, pero su rostro y sus manos traicionaban todavía el suplicio sufrido en el desierto. Había adelgazado y tenía los pómulos salientes, el ungüento poco hacía para disimular las grietas de los labios, se le marcaban las venas de las manos, sus ojos parecían antiguos y remotos, y su expresión era la de quien ha probado el sabor amargo de las heces.

—Os he estado escuchando a los dos —⁠dijo, dejando resbalar la mano de la cadera y adentrándose en la habitación⁠—. ¿Cómo te atreves a hablar de buena voluntad, padre?

Idaho observó de inmediato el uniforme que vestía y, pensativo, frunció los labios. ¿Comandante de las Habladoras Pez? ¿Siona?

—Comprendo tu amargura —dijo Moneo⁠—. Yo también tuve sentimientos parecidos a estos en cierta ocasión.

—¿De veras? —Se acercó un poco más, deteniéndose justo al lado de Idaho, que siguió estudiándola con un cierto aire de especulación.

—Me llena de alegría el que estés con vida —⁠dijo Moneo.

—Qué grato debe ser para ti verme a salvo y al servicio del Dios Emperador —⁠replicó ella⁠—. Tardaste en tener un hijo, pero mira, fíjate cuanto honor ha alcanzado. —⁠Y dio una vuelta, despacio, para exhibir su uniforme⁠—. Comandante de las Habladoras Pez. Un comandante al mando de un solo soldado, pero comandante al fin.

Moneo se forzó a adoptar una voz fría y profesional.

—Siéntate.

—Prefiero estar de pie. —Bajó la vista para contemplar a Idaho, que la estaba mirando⁠—. Ahhh, Duncan Idaho, la pareja que me tenían reservada. ¿No encuentras interesante todo esto, Duncan? Nuestro Señor Leto me ha dicho que a su debido tiempo seré incorporada al alto estado mayor de las Habladoras Pez. Entretanto, poseo tan solo un único subalterno. ¿Conoces a un soldado llamado Nayla, Duncan?

Idaho asintió.

—¿De veras? Entonces tal vez sea yo quien no le conozca. —⁠Siona miró a Moneo.

—¿La conozco yo, padre?

Moneo se alzó de hombros.

—Pero hablas de confianza, padre. ¿En quién confía Moneo, el poderoso ministro?

Idaho se volvió para ver el efecto que estas palabras causaban en el mayordomo. Su rostro aparecía a punto de quebrantarse bajo emociones reprimidas. ¿Ira? No… algo más.

—Yo confío en el Dios Emperador —⁠contestó Moneo⁠—. Y esperando que os enseñe a los dos alguna cosa, estoy aquí para transmitiros sus deseos.

—¡Sus deseos! —repitió con burla Siona⁠—. ¿Oyes eso, Duncan? Los mandatos del Dios Emperador ahora son deseos.

—Di lo que tengas que decir —⁠dijo Idaho⁠—. Sea lo que sea, poco podremos decidir nosotros.

—La decisión final es siempre vuestra —⁠dijo Moneo.

—No le escuches —repuso Siona—. Siempre anda con trucos. Solo esperan que caigamos el uno en brazos del otro y engendremos más especímenes como mi padre. ¡Tu descendiente, mi padre!

Moneo palideció. Agarró fuertemente el borde de su mesa con ambas manos y se inclinó hacia adelante.

—¡Sois unos necios los dos! Pero intentaré salvaros. A pesar de vosotros mismos, intentaré salvaros.

Idaho vio el temblor de las mejillas de Moneo y la terrible intensidad de su mirada, y se sintió extrañamente conmovido.

—No soy su semental, pero voy a escuchar lo que tengas que decirme.

—Grave error —intercaló Siona.

—Tú cállate, mujer —contestó Idaho.

Echando fuego por los ojos y clavando la mirada en Idaho, Siona pronunció lentamente:

—¡No te dirijas a mí jamás en esa forma, o anudaré tu cuello en torno a tus tobillos!

Idaho se envaró y comenzó a girarse, pero Moneo, con una mueca, le hizo gesto de que permaneciese sentado.

—Duncan, te advierto que es capaz de hacerlo. A mí me supera con creces, y supongo que recuerdas como acabó tu intento de violencia contra mí.

Idaho efectuó una rápida y profunda inspiración, expiró el aire lentamente, y luego dijo:

—Di ya lo que tengas que decir.

Siona se desplazó hasta un extremo de la mesa de Moneo, se sentó en ella, y se quedó mirando a los dos hombres.

—Mejor, mucho mejor. Déjale que diga lo que quiera, pero no le escuches.

Idaho apretó con fuerza los labios.

Moneo aflojó la presión de sus manos, que seguían agarrando fuertemente la mesa, se acomodó en su asiento y, mirando alternativamente a Idaho y a Siona, dijo:

—Ya casi he finalizado los preparativos de la boda del Dios Emperador con Hwi Noree. Durante la celebración de estos festejos, os quiero a los dos fuera de aquí.

Siona lanzó una mirada interrogativa a Moneo.

—¿Es idea tuya o de él?

—Mía. —Moneo devolvió con igual intensidad la furiosa mirada de su hija⁠—. ¿No tienes sentido alguno del honor y del deber? ¿No has aprendido nada estando a mi lado?

—He aprendido lo que tú aprendiste, padre, y he dado mi palabra, que por supuesto cumpliré.

—Entonces, ¿te pondrás al mando de las Habladoras Pez?

—Sí, comandaré todo cuanto él quiera confiarme. ¿Sabes una cosa, padre? Es mucho más tortuoso que tú.

—¿A dónde piensas enviarnos? —⁠preguntó Idaho.

—Siempre y cuando accedamos a partir —⁠dijo Siona.

—Hay un pequeño poblado de Fremen de Museo al borde del Sareer —⁠dijo Moneo⁠—. Se llama Tuono. Es una aldea bastante agradable situada a la sombra de la Muralla, con el río justo al otro lado de ella. Hay un pozo, y no se come mal.

¿Tuono?, se preguntó Idaho. Aquel nombre le sonaba a conocido.

—Había la Depresión de Tuono en el camino al Sietch Tabr —⁠dijo.

—Y las noches son largas y no hay diversión alguna —⁠añadió Siona.

Idaho le lanzó una cortante mirada, que ella le devolvió.

—Quiere que procreemos y que el Gusano se quede satisfecho —⁠dijo ella⁠—. Quiere verme con un niño en las entrañas, con una nueva vida bullendo y retorciéndose en mi interior, ¡pero antes le veré muerto que darle gusto en eso!

Aturdido, Idaho miró a Moneo.

—¿Y si nos negamos a ir?

—Creo que iréis —contestó Moneo.

Siona crispó los labios.

—Duncan, ¿has visto alguna vez uno de esos poblados del desierto? No hay comodidad alguna, no…

—He estado en la Aldea de Tabur —⁠respondió Idaho.

—Seguro que al lado de Tuono es una metrópoli. Nuestro Dios Emperador no iría a celebrar su enlace nupcial a un simple montón de barracas de adobe. Oh, no. Tuono serán cuatro chozas de barro sin ninguna comodidad, un lugar lo más parecido posible a los antiguos poblados Fremen.

Idaho mantuvo la mirada fija en Moneo al replicar:

—Los Fremen no vivían en chozas de adobe.

—¿A quién le importa dónde celebraban sus juegos y sus cultos?

Con la mirada clavada todavía en Moneo, Idaho contestó:

—Los verdaderos Fremen poseían nada más un solo culto, el culto a la honestidad personal. Y a mí me interesa más la honestidad que las comodidades.

—¡Pues no esperes de mí comodidad alguna! —⁠replicó Siona.

—De ti no espero nada —contestó Idaho⁠—. ¿Cuándo salimos para Tuono, Moneo?

—¿Vas a ir? —preguntó ella.

—Estoy considerando si aceptar la amabilidad de tu padre —⁠respondió Idaho.

—¡Amabilidad! —Apartó la vista de Idaho para dirigirla a Moneo.

—Partiréis inmediatamente —⁠contestó Moneo⁠—. He dispuesto un destacamento de Habladoras Pez al mando de Nayla para que os escolte hasta Tuono y se ocupe de todo cuanto haga falta.

—¿Nayla? —preguntó Siona—. ¿De veras? ¿Estará con nosotros allí?

—Hasta el día de la boda.

Siona asintió con la cabeza, moviéndola con lentitud.

—Entonces, aceptamos.

—Acepta para ti —le espetó Idaho.

Siona sonrió.

—Lo siento. ¿Puedo solicitar oficialmente al gran Duncan Idaho el favor de acompañarme a esa primitiva guarnición, donde mantendrá sus manos alejadas por completo de mi persona?

Idaho la miró ceñudo:

—No tengas ningún miedo por el uso que haga de mis manos. —⁠Y mirando a Moneo, preguntó:

—¿Es pura amabilidad, Moneo? ¿Es por eso que me mandas fuera de aquí?

—Es una cuestión de confianza —⁠contestó Siona⁠—. ¿En quién confía él?

—¿Estoy obligado a ir con tu hija? —⁠insistió Idaho.

Siona se puso de pie.

—O aceptamos, o los soldados nos llevarán allí atados de pies y manos, lo cual será bastante incómodo. Puedes ver la respuesta en su cara.

—Así que, en realidad, no puedo decidir.

—Puedes decidir lo mismo que todo el mundo —⁠dijo Siona⁠—. O morir ahora, o más adelante.

Idaho siguió mirando a Moneo.

—¿Cuáles son tus verdaderas intenciones, Moneo? ¿No vas a satisfacer mi curiosidad?

—La curiosidad mantiene a mucha gente con vida cuando todo lo demás falla —⁠replicó Moneo⁠—. Estoy tratando de salvar tu vida, Duncan, y hasta ahora eso jamás lo había hecho.

46

Hicieron falta casi un millar de años para que el polvo del viejo planeta desértico de Dune abandonara la atmósfera y quedara ligado, convertido en tierra y agua. Hace unos dos mil quinientos años que no se ve en Arrakis aquel viento que llamaban el que levanta la arena, causando terribles tormentas de coriolis. Veinte billones de toneladas de polvo podían transportarse suspendidas por el viento de una sola de estas tormentas. El cielo en esos casos se tornaba plateado. Y los fremen decían: «El desierto es un cirujano que practica un corte en la piel para exponer lo que está debajo de ella». El planeta y la gente poseían capas. Eran bien visibles. Mi Sareer no es más que un débil eco de lo que fue. Yo tengo que ser hoy el que levanta la arena.

—Los Diarios Robados

—¿Les enviaste a Tuono sin consultarme? ¡Qué sorprendente eres. Moneo! Hace tiempo que no actuabas con tanta independencia.

Moneo se encontraba a diez pasos de Leto en el sombrío centro de la cripta, con la cabeza baja, empleando todos los recursos conocidos para no echarse a temblar, sabiendo que ello sería advertido y de inmediato interpretado por el Dios Emperador. Era casi medianoche, y Leto había hecho esperar interminablemente a su mayordomo.

—Espero no haber ofendido a mi Señor —⁠dijo Moneo.

—Al contrario, me has divertido mucho. Pero no te llames a engaño. Últimamente no soy capaz de separar lo cómico de lo triste.

—Perdonadme, Señor —murmuró Moneo.

—¿Qué es este perdón que siempre pides? ¿Precisas siempre un juicio? ¿Es que tu universo no puede simplemente limitarse a ser?

Moneo levantó la mirada hasta el pavoroso rostro enmarcado en su cogulla. Él es a la vez la tormenta y la nave. El ocaso existe en sí mismo. Moneo intuía que se hallaba al borde de aterradoras revelaciones. Los ojos del Dios Emperador le taladraban, abrasándole, explorando.

—Señor, ¿qué deseáis de mí?

—Que tengas fe en ti mismo.

Temiendo que algo estallase en su interior. Moneo se atrevió a decir:

—Entonces, él no haberos consultado antes de…

—¡Qué percepción la tuya, Moneo! Los pusilánimes que ansían el poder sobre los otros destruyen primero la fe que esos otros tienen en sí mismos.

Estas palabras produjeron en Moneo un efecto devastador. Percibió la acusación que contenían, la confesión pendiente. Sintió que el dominio que había detentado sobre algo espantoso pero infinitamente deseable y seductor se debilitaba. Trató de buscar palabras para poder convocarlo de nuevo, pero tenía la mente en blanco. Tal vez si preguntaba al Dios Emperador…

—Señor, si me comunicáis vuestros pensamientos sobre…

—¡Mis pensamientos se desvanecen con el contacto!

Leto se quedó mirando a Moneo. Qué extraños eran los ojos de Moneo, encaramados allí sobre aquella falcónida nariz Atreides, ojos en verso libre en un rostro rimado. ¿Oiría Moneo aquel rítmico latido?: ¡Viene Malky! ¡Viene Malky! ¡Viene Malky!

Moneo quería gritar de angustia. Aquello que había intuido… ¡todo había desaparecido! Se llevó ambas manos a la boca.

—Tu universo es un reloj de arena bidimensional —⁠le acuso Leto⁠—. ¿Por qué intentas retener la arena?

Moneo bajó las manos y suspiró.

—¿Deseáis conocer los preparativos de la boda. Señor?

—¡No seas pesado! ¿Dónde está Hwi?

—Las Habladoras Pez la están preparando para…

—¿La has consultado sobre los preparativos?

—Sí, Señor.

—¿Ha dado su aprobación?

—Sí, Señor, pero me reprochó vivir más para la cantidad que para la calidad de mis actividades.

—¿No es maravillosa, Moneo? ¿Ha advertido ella algún síntoma de inquietud entre las Habladoras Pez?

—Creo que sí, Señor.

—La idea de mi enlace las perturba.

—Por eso alejé de aquí al Duncan, Señor.

—Claro, y mandaste a Siona con él para…

—Señor, sé que la habéis puesto a prueba y que ella…

—Siente la Senda de Oro con igual hondura que tú, Moneo.

—¿Entonces por que la temo, Señor?

—Porque tú elevas la razón por encima de todo lo demás.

—Pero yo no conozco la razón de mi temor.

Leto sonrió. Era como hacer pompas de jabón en un recipiente infinito. Las emociones de Moneo eran como un juego maravilloso representadas tan solo en este escenario. ¡Qué cerca del borde caminaba, sin haberlo visto jamás!

—Moneo, ¿por qué insistes en sacar piezas de la continuidad? —⁠preguntó Leto⁠—. Cuando contemplas el espectro, ¿deseas acaso un color por encima de todos los demás?

—¡Señor, no os comprendo!

Leto cerró los ojos, recordando las innumerables veces que había escuchado este grito. Las caras que lo proferían formaban una masa confusa e indistinta Abrió los ojos para borrarlas de su vista.

—Mientras quede un solo ser humano para contemplarlos, los colores no sufrirán una muerte lineal aunque tú mueras, Moneo.

—¿Qué son estos colores de que habláis. Señor?

—La continuidad, lo que nunca termina, la Senda de Oro.

—¡Pero vos veis cosas que nosotros no vemos. Señor! —⁠Porque os negáis a ello.

Moneo bajó la cabeza, dejando caer la barbilla sobre el pecho.

—Señor, sé que habéis evolucionado mucho más allá que el resto de nosotros. Por eso os adoramos y os…

—¡Maldito seas. Moneo!

Alzando bruscamente la cabeza, Moneo se quedó mirando a Leto, aterrorizado.

—¡Las civilizaciones se derrumban cuando sus poderes exceden a su religión! —⁠exclamó Leto⁠—. ¿Cómo es posible que no te des cuenta? Hwi lo ve perfectamente.

—Ella es ixiana. Señor Tal vez…

—¡Ella es una Habladora Pez! Lo ha sido desde que nació, y nació para servirme. ¡No! —⁠Leto levantó una de sus minúsculas manitas para detener a Moneo, que intentaba hablar⁠—. Las Habladoras Pez están intranquilas porque las llamé mis novias y ahora ven a una extraña, no adiestrada en Siaynoq, que lo comprende mejor que ellas.

—¿Cómo puede ser eso. Señor, si vuestras Habladoras…?

—¿Qué estás diciendo? Cada uno de nosotros nace sabiendo quién es y lo que debe hacer.

Moneo abrió la boca, pero la cerró sin llegar a pronunciar palabra.

—Los niños lo saben —dijo Leto—. Es solo después que los adultos les confundan que los niños esconden este conocimiento hasta de sí mismos. ¡Moneo! ¡Descúbrete!

—¡Señor, no puedo! —Las palabras parecieron arrancadas de Moneo. Temblaba de angustia⁠—. No poseo vuestros poderes ni vuestro conocimiento de…

—¡Basta!

Moneo guardó silencio. Estaba tembloroso.

Con suavidad y para tranquilizarle, Leto dijo:

—Está bien. Moneo. Exijo mucho de ti sin darme cuenta de tu fatiga.

Lentamente, los temblores de Moneo se fueron calmando, entre profundos suspiros y hondas inspiraciones.

Leto dijo:

—Voy a introducir algunos cambios en el ritual Fremen de mi boda. No emplearemos los anillos de agua de mi hermana Ghanima. Usaremos en cambio los anillos de mi madre.

—¿De Dama Chani, Señor? Pero ¿dónde se encuentran sus anillos?

Leto retorció su cuerpo encima del carro y señaló a la intersección de dos de los pasadizos radiales situados a su izquierda, donde el tenue resplandor que iluminaba la cripta revelaba las primeras sepulturas de los Atreides en Arrakis.

—En su tumba. Moneo; el primer nicho. Saca esos anillos. Moneo, y tráelos a la ceremonia.

Moneo cruzó con la mirada la tenebrosa distancia de la cripta.

—Señor… ¿no es una profanación…?

—Moneo, tú olvidas quien vive en mí. —⁠Y hablando entonces con la voz de Chani, dijo⁠—: ¡Puedo hacer lo que quiera con mis anillos de agua!

Moneo se encogió de miedo.

—Sí, Señor; los llevaré conmigo a la Aldea de Tabur cuando…

—¿La Aldea de Tabur? —preguntó Leto con su voz ordinaria⁠—. He cambiado de idea. ¡Nos casaremos en Tuono!

47

La mayoría de las civilizaciones se basan en la cobardía. Resulta tan fácil civilizar enseñando cobardía. Se diluyen los niveles que conducen a la valentía. Se refrena la voluntad. Se regulan los apetitos. Se vallan los horizontes. Se dicta una ley para cada movimiento. Se niega la existencia del caos. Se enseña a respirar despacio incluso a los niños. Se domestica.

—Los Diarios Robados

Idaho quedó pasmado ante su primera visión de la aldea de Tuono. ¿Aquello era el hogar de los Fremen?

El destacamento de Habladoras Pez les había traído desde la Ciudadela al amanecer; sin ninguna ceremonia, Idaho y Siona fueron introducidos en un gran ornitóptero que despegó acompañado por dos pequeñas naves de escolta. Y el vuelo había sido lento, casi tres horas. Aterrizaron en un hangar redondo y plano de plastipiedra situado a casi un kilómetro de distancia del pueblo, separado de él por unas viejas dunas sujetas al terreno mediante unos esmirriados planteles de hierbas y unos pocos matorrales enanos. Al descender del tóptero, la muralla, que se elevaba justo detrás del pueblo, había dado la impresión de aumentar de tamaño, encogiendo a la aldea bajo su inmensidad.

—Los Fremen de Museo se conservan en general libres de toda contaminación tecnológica extraplanetaria —⁠había comentado Nayla, mientras la escolta introducía los tópteros en el bajo hangar y sellaba sus puertas. Una de las guardias ya había salido para el pueblo con el anuncio de su llegada.

Siona había permanecido en silencio durante casi todo el viaje, dedicándose a estudiar a Nayla con encubierta intensidad.

Hubo un momento, durante su marcha a través de las dunas iluminadas por la luz del amanecer, en que Idaho imaginó haber regresado a los viejos tiempos. Se veía arena en las plantaciones, y en los valles situados entre las dunas había tierra abrasada, hierba amarilla y matojos resecos. Tres buitres con las alas totalmente desplegadas planeaban en círculo por la bóveda celeste, «la búsqueda de la altura», como lo habían llamado los Fremen. Idaho había intentado explicarle a Siona, que caminaba a su lado, que solo había que preocuparse por esos comedores de carroña cuando empezaban a descender.

—Me han hablado de los buitres —⁠comentó ella con frialdad.

Idaho observó el sudor que perlaba el labio superior de la muchacha. Se notaba un agrio olor a sudor en la tropa que caminaba apretada alrededor de ellos.

Su imaginación no lograba cumplir con la tarea de unificar las diferencias entre el tiempo pasado y el presente. Los destiltrajes reglamentarios que vestían respondían más a un propósito de ostentación que a una eficaz recuperación del agua corporal. Ningún Fremen auténtico hubiera confiado su vida a uno de ellos, ni tan siquiera aquí, dónde el aire olía a agua cercana. Y las Habladoras Pez al mando de Nayla no caminaban en el silencio de los Fremen, sino que charlaban entre ellas.

Siona andaba trabajosamente a su lado con un hosco abandono, fijando a menudo la atención en las anchas espaldas musculadas de Nayla, que avanzaba con caminar enérgico unos pasos por delante de la tropa.

¿Qué había entre estas dos mujeres?, se preguntó Idaho. Nayla parecía dedicada enteramente a Siona, dependiendo de cualquier palabra de Siona, obedeciendo cualquier capricho que a Siona se le ocurriese manifestar… salvo en que no iba a dejar de cumplir las órdenes que les habían traído a la aldea de Tuono. No obstante, Nayla trataba a Siona con gran deferencia y se dirigía a ella llamándola «Comandante». Algo muy profundo había entre esas dos, algo que suscitaba en Nayla temor y respeto.

Llegaron finalmente a una cuesta que descendía hacia el pueblo, y hasta la muralla situada detrás de él. Desde el aire Tuono se había visto como un apretado racimo de cuadraditos relucientes situado justo fuera de la sombra de la muralla, pero ahora, desde más cerca, quedaba reducido a un conjunto de chozas desconocidas, de aspecto aún más lamentable a causa de los evidentes esfuerzos realizados para embellecer el lugar. Fragmentos de minerales brillantes y restos de metal decoraban con diseños circulares las paredes de los edificios, en el mayor de los cuales, suspendida de un mástil metálico, ondeaba una andrajosa bandera verde. Una brisa racheada llevó a la nariz de Idaho un olor a basura y a cloaca. La calle principal del pueblo cruzaba la baldía extensión de arena en dirección a los recién llegados, y terminaba en un borde descuidado formado por un deteriorado pavimento.

Una delegación de autoridades del lugar, ataviadas con túnicas, aguardaban impacientes ante el edificio de la bandera verde, en compañía de la mensajera que Nayla había enviado al poco de aterrizar. Idaho contó ocho componentes, todos ellos hombres, y todos vestidos con lo que parecían ser auténticos mantos Fremen de color marrón oscuro. Un turbante verde asomaba bajo la capucha de uno de los miembros de la delegación, el Naib sin dunda alguna. A un lado se veía a un grupo de niños que esperaban con unos ramos de flores, mientras que al fondo y por algunas calles laterales varias mujeres vestidas de negro y encapuchadas espiaban el acontecimiento. Idaho encontró deprimente toda la escena.

—Acabemos de una vez con ello —⁠dijo Siona.

Nayla asintió y descendió la cuesta hasta la calle. Siona e Idaho permanecieron unos pocos pasos detrás de ella, mientras el resto de la escolta avanzaba en desorden pero ahora en silencio y mirando a su alrededor con ostensible curiosidad.

Al acercarse Nayla a la delegación que les aguardaba, el hombre que llevaba el turbante verde dio un paso hacia adelante y se inclinó con una reverencia. Sus movimientos eran los de un anciano, aunque Idaho observó que no lo era; era un hombre de edad apenas madura, mejillas tersas y sonrosadas, nariz chata sin cicatriz alguna de tubos ni filtros de agua… ¡y qué ojos! Los ojos poseían pupilas definidas y no el azul total de la adicción a la especia. Eran unos ojos pardos. ¡Ojos pardos en un Fremen!

—Soy Garun —dijo el hombre, al detenerse Nayla frente a él⁠—. Soy el Naib de este pueblo. Os doy la bienvenida Fremen a Tuono.

Nayla, señalando por encima del hombro a Siona e Idaho, que se habían detenido justo detrás de ella, preguntó:

—¿Habéis preparado alojamiento adecuado para vuestros huéspedes?

—Nosotros, los Fremen, nos enorgullecemos de nuestra hospitalidad —⁠respondió Garun⁠—. Todo está a punto.

Idaho olfateó el aire, deplorando los acres olores y los tristes sonidos del lugar, y lanzó una mirada por las ventanas del edificio que ostentaba la bandera situada a su derecha. ¿La enseña de los Atreides ondeando en tal cochambre? Las ventanas daban a un auditorio de techo bajo con una tarima en el extremo del fondo, sobre la cual aparecía un pequeño estrado. Vio también varias filas de asientos y el suelo alfombrado de rojo. Tenía todo el aire de un escenario teatral, de un lugar dedicado al entretenimiento de turistas.

El sonido de pisadas arrastrándose por el suelo devolvió la atención de Idaho a Garun. Varios niños se acercaban al grupo compuesto por la delegación y los recién llegados, tendiendo con manos mugrientas unos manojos de flores de colores chillones. Las flores estaban marchitas.

Garun se dirigió a Siona, identificando correctamente los galones dorados de Comandante de las Habladoras Pez de su uniforme.

—¿Deseáis asistir a una representación de nuestros ritos Fremen? —⁠preguntó⁠—. ¿Música quizás? ¿Bailes?

Nayla aceptó un ramo de flores de uno de los niños, las olió, y empezó a estornudar.

Otro chiquillo tendió unas flores a Siona, mirándola con unos ojos grandes, muy abiertos. Ella aceptó las flores sin mirar al niño, mientras que Idaho se limitaba a apartar a los que se le acercaban. Los niños vacilaron, se quedaron mirándole, y luego se escabulleron por detrás suyo para unirse al resto del grupo.

Garun le dijo a Idaho:

—Si les das unas pocas monedas, dejarán de molestar.

Idaho se estremeció. ¿En esto se había convertido la educación de los niños Fremen?

Garun centró de nuevo su atención en Siona y, dirigiéndose a Nayla, que escuchaba atentamente, comenzó a explicar la distribución del poblado.

Idaho se apartó de ellos y echó a andar calle abajo, advirtiendo las numerosas miradas que le espiaban y después se desviaban para evitar encontrarse con la suya. Sentía una profunda repugnancia por la vulgar decoración con que se habían adornado las fachadas, sin molestarse en subsanar la dejadez que evidenciaban. Por una puerta que habían dejado abierta miró hacia el interior del auditorio, pensando que Tuono, por detrás de las flores marchitas y el tono servil de Garun, tenía una especie de aspereza, un impulso de luchar y sobrevivir. En otra época y en otro planeta, este hubiera sido un pueblo miserable habitado por toscos campesinos insistiendo en exponer sus peticiones. Aún sin proponérselo, escuchaba el quejido de súplica que teñía la voz de Garun. ¡Estas gentes no eran Fremen! Estos pobres desgraciados vivían al margen de todo, tratando de conservar fragmentos de un antiguo conjunto. Y mientras tanto, aquella realidad perdida escapaba más y más al alcance de sus manos. ¿Qué había creado Leto allí? Esos pobres Fremen de Museo se encontraban perdidos para todo, a excepción de una precaria existencia y una maquinal repetición de antiguas fórmulas que no entendían y cuyas palabras ni siquiera llegaban a pronunciar correctamente.

Regresando al lado de Siona, Idaho procedió a estudiar la confección del manto pardo de Garun, observando en él una estrechez dictada sin ninguna duda por la necesidad de economizar tela. Asomaba por debajo el brillo gris de un destiltraje expuesto a la luz del sol, cosa que ningún Fremen auténtico hubiese permitido bajo ningún concepto. Idaho contempló a los restantes miembros de la delegación, advirtiendo un idéntico ahorro de material en sus atuendos. Indudablemente, aquello traicionaba la actitud emocional de sus dueños. Dichas prendas no permitían actuar con libertad de movimientos ni tampoco realizar gestos expansivos. ¡Los mantos eran estrechos y aprisionaban la identidad de toda aquella gente!

Impulsado por el aborrecimiento que sentía, Idaho avanzó unos pasos y, bruscamente, apartó el manto de Garun para echar un vistazo al destiltraje. ¡Tal como había sospechado, el traje era otra impostura! ¡Le faltaban las mangas y también los canales de las botas!

Garun retrocedió, llevando una mano a la empuñadura del cuchillo que pendía de su cinto y que, con el gesto de Idaho, había quedado al descubierto.

—¡Eh! ¿Qué estás haciendo? —⁠exclamó Garun en tono quejumbroso⁠—. ¡A un Fremen no se le toca de esta forma!

—¿Tú, un Fremen? —replicó Idaho⁠—. ¡Yo viví con los Fremen! ¡Yo peleé a su lado en contra de los Harkonnen! ¡Yo morí con los Fremen! ¿Un Fremen, tú? ¡Tú eres un fraude!

Los nudillos de Garun se emblanquecieron apretando el mango del cuchillo. Dirigiéndose a Siona, preguntó:

—¿Quién es este hombre?

Fue Nayla la que respondió.

—Es Duncan Idaho.

—¿El ghola? —Garun se volvió para contemplar el rostro de Idaho⁠—. Jamás había visto por aquí a los de tu calaña.

Idaho se sintió dominado por un repentino deseo de limpiar aquel lugar aunque ello le costara la vida, aquella vida disminuida susceptible de ser interminablemente repetida por unas gentes a quien su persona bien poco importaba. Un modelo anticuado, sí. Pero al menos no era un Fremen.

—¡Desenvaina ese cuchillo o aparta la mano de él! —⁠bramó Idaho.

Garun apartó su mano del cuchillo.

—No es auténtico —dijo—. Puramente decorativo. —⁠Reavivó la voz⁠—. Pero tenemos cuchillos de verdad, incluso algún cuchillo crys también. Están guardados bajo llave en las vitrinas, para conservarlos.

Idaho no pudo contenerse. Echó la cabeza hacia atrás y prorrumpió en fuertes carcajadas. Siona sonrió, pero Nayla quedó pensativa mientras el resto de la escolta de Habladoras Pez estrechaba filas a su alrededor, extremando su vigilancia.

Las carcajadas de Idaho tuvieron un extraño efecto en Garun. Bajando la cabeza, juntó las manos y las apretó con furia, no sin que Idaho las viera temblar. Cuando Garun volvió a levantar la vista fue para mirar a Idaho con expresión ceñuda. Idaho se calmó instantáneamente. Fue como si una terrible bota hubiera aplastado el orgullo de Garun, convirtiéndolo en un amedrentado servilismo. En los ojos de aquel hombre había una vigilante espera. Y sin poder explicarse el motivo, Idaho recordó un pasaje de la Biblia Católica Naranja, preguntándose: ¿Son estos los mansos que esperarán más que todos y heredarán el universo?

Garun carraspeó y dijo:

—Tal vez el ghola Idaho se digne contemplar nuestros ritos y costumbres para emitir después su valioso juicio.

Avergonzado por el tono humillante de la solicitud, contestó sin reflexionar:

—Os enseñaré todas las cosas Fremen que yo sé. —⁠Y mirando a Nayla, que le observaba ceñuda, añadió:

—Me ayudará a pasar el rato y, ¿quién sabe?, tal vez devuelva algo de los auténticos Fremen a esta tierra.

—¡No hace ninguna falta que nos entretengamos con juegos viejos y afectados! —⁠dijo entonces Siona⁠—. Condúcenos a nuestro alojamiento.

Violenta por la situación, Nayla bajó la cabeza y, sin mirar a Siona, dijo:

—Comandante, hay una cosa que no me he atrevido a deciros.

—Que debes asegurarte de que permanezcamos en este asqueroso lugar.

—¡Oh no! —Nayla levantó la mirada hacia Siona⁠—. ¿Adónde podrías ir? La muralla es imposible de escalar, y detrás solo está el río. Y en la dirección contraria se extiende el Sareer. Oh, no… se trata de otra cosa. —⁠Nayla agitó la cabeza.

—¡Adelante con ello! —le espetó Siona.

—Me hallo bajo órdenes estrictas, Comandante, que no me atrevo a desobedecer. —⁠Nayla echó una mirada a los restantes miembros de la escolta, y después volvió a mirar a Siona⁠—. Vos y él… Duncan Idaho debéis compartir el mismo alojamiento.

—¿Órdenes de mi padre?

—Mi Comandante, son, según tengo entendido, órdenes directas del Dios Emperador, que nadie osa desobedecer.

Siona miró directamente a Idaho.

—¿Recuerdas mi advertencia, Duncan, en la última conversación que mantuvimos en la Ciudadela?

—Mis manos son mías y haré con ellas lo que quiera —⁠gruñó Idaho⁠—. Y no creo que tengas duda alguna acerca de mis deseos.

Tras una breve inclinación de cabeza, ella se alejó de él y, mirando a Garun, dijo:

—¿Qué importa dónde durmamos en este asqueroso lugar? Llévanos a nuestro alojamiento.

Idaho encontró fascinante la respuesta de Garun: un volver de cabeza hacia el ghola, ocultando su rostro tras la capucha Fremen para lanzarle luego un furtivo guiño de complicidad. Solo entonces Garun se los llevó por la sucia calle cuesta abajo.

48

¿Cuál es el peligro más inmediato para mi administración? Os lo diré: el verdadero visionario, la persona que ha estado en la presencia de Dios con el conocimiento pleno del lugar en que se encuentra. El éxtasis visionario libera unas energías semejantes a las del sexo, es decir, indiferentes a todo cuanto no sea la creación. Un acto de creación Tiede ser muy similar a otro. Todo depende de la visión.

—Los Diarios Robados

Leto se encontraba sin su carro en el elevado balcón cubierto de la torre de su Pequeña Ciudadela, tratando de dominar una inquietud que sabía debida a los inevitables retrasos que estaban posponiendo la fecha de su boda con Hwi Noree. Estaba mirando hacia el sudoeste. Allá a lo lejos, en algún punto del oscureciente horizonte, se encontraba la Aldea de Tuono, donde se hallaban Siona, el Duncan y sus acompañantes desde hacía seis días.

Los retrasos son culpa mía, pensó Leto. Fui yo quien cambió el lugar de la boda, obligando con ello a Moneo a revisar todos los preparativos.

Y ahora, además, estaba el asunto de Malky.

Ninguna de estas inquietudes podía confiársele a Moneo, a quien se oía moverse ajetreado por la estancia central del refugio, preocupado por su ausencia del puesto de mando desde donde dirigía los preparativos de los venturosos festejos.

Leto dirigió la mirada hacia el sol poniente. Flotaba bajo en el horizonte, envuelto en una apagada tonalidad naranja por causa de una reciente tormenta. La lluvia se agazapaba en las nubes bajas que aparecían al sur, más allá de los limites del Sareer. En prolongado silencio, Leto había estado contemplando la lluvia que en esta ocasión llevaba horas cayendo, alargándose sin principio ni fin. Las nubes habían ido formándose en un opresivo cielo gris, apareciendo luego bien visibles las definidas rayas de la lluvia. Se sintió arropado en una sucesión de recuerdos que le invadieron sin ser solicitados. Era un estado de ánimo difícil de cancelar y así, sin darse cuenta siquiera, se encontró murmurando los versos de un antiguo poema.

—¿Decíais algo, Señor? —La voz de Moneo se oyó muy próxima a Leto. Simplemente desviando los ojos, Leto distinguió a su fiel mayordomo de pie, esperando atentamente.

Leto citó entonces, traduciéndolo al Galach: «El ruiseñor anida en el ciruelo, pero ¿qué hará con el viento?».

—¿Es una pregunta, Señor?

—Una antigua pregunta, Moneo, de sencilla respuesta: «Dejad que el ruiseñor se quede con sus flores».

—No entiendo, Señor.

—Deja ya de insistir en lo evidente, Moneo. No sabes cuanto me molesta que lo hagas.

—Perdonadme, Señor.

—¿Qué otra cosa puedo hacer? —⁠Leto examinó las abatidas facciones de Moneo⁠—. Tú y yo, Moneo, aparte de todo lo que hagamos, proporcionamos siempre buen teatro.

Moneo escrutó el rostro de Leto.

—¿Señor?

—Los ritos de los festivales religiosos de Dionisos constituyeron la semilla del teatro griego, Moneo. La religión desemboca con frecuencia en el teatro. Van a tener buen teatro con nosotros. —⁠Una vez más, Leto se dio media vuelta y contempló el horizonte del sudoeste.

Ahora se había levantado un viento que apilaba las nubes. A Leto le pareció oír el tempestuoso sonido de la arena azotando los lomos de las dunas, pero en el refugio de la torre no había más que un resonante silencio, un silencio destacado por el levísimo silbido del viento.

—Las nubes —musitó—. Tomaría una vez más una taza de rayos de luna, la costa de un mar antiguo a mis pies, nubes delgadas aferrándose a mi cielo misterioso, con el manto azul gris sobre los hombros y un relincho de caballos cercanos.

—Mi Señor se siente acongojado —⁠dijo Moneo. La compasión de su voz emocionó a Leto.

—Las brillantes sombras de mi pasado —⁠comentó Leto⁠—. Nunca me dejan en paz. Quise escuchar un sonido sedante, la campana de un pueblo en el crepúsculo, y tan solo me dijo que yo soy el sonido y el alma de este sitio.

Pronunciaba todavía estas palabras cuando la oscuridad acabó de sumir a la torre en las tinieblas. Una serie de luces automáticas se encendieron a su alrededor. Leto mantuvo la vista fija en la noche, en un punto en que la delgada tajada de melón de la Primera Luna se dejaba flotar sobre las nubes con la luz anaranjada del planeta revelando el redondel entero del satélite.

—Señor, ¿por qué hemos venido aquí? —⁠preguntó Moneo⁠—. ¿Por qué no queréis decírmelo?

—Deseaba darte una sorpresa —⁠dijo Leto⁠—. Dentro de poco aterrizará aquí una nave de la Cofradía en la que mis Habladoras Pez me traen a Malky.

Moneo efectuó una rápida inspiración, que retuvo unos instantes antes de contestar:

—¿Él fio de Hwi… ese Malky?

—Estás sorprendido de que no te lo hubiera advertido, ¿verdad?

Moneo sintió un escalofrío por todo el cuerpo.

—Señor, cuando deseáis mantener algo en secreto…

—¿Moneo? —replicó Leto con voz dulce y persuasiva⁠—. Sé que Malky te tentó con ofrecimientos mucho más importantes que cualquier otro…

—¡Señor! Yo jamás…

—Lo sé, Moneo, lo sé. —Todavía con voz suave⁠—. Pero la sorpresa ha devuelto a la vida estos recuerdos. Estás dispuesto y armado para cualquier cosa que yo pueda necesitar de ti.

—¿Qué… qué es lo que mi Señor…?

—Quizá tengamos que deshacernos de Malky. Es un problema.

—¿Yo? ¿Queréis que sea yo?

—Tal vez.

Moneo tragó saliva y dijo:

—La Reverenda Madre…

—Anteac ha muerto. Me sirvió con eficacia, pero ha muerto. Se produjeron violentísimos disturbios cuando mis Habladoras Pez atacaron el… lugar donde se encontraba escondido Malky.

—Estamos mucho mejor sin Anteac —⁠sentenció Moneo.

—Estimo tu desconfianza hacia la Bene Gesserit, pero hubiera preferido que Anteac nos dejase de otra forma. Fue leal con nosotros, Moneo.

—Era una Reverenda Madre…

—Tanto la Bene Tleilaxu como la Cofradía ansiaban apoderarse del secreto de Malky —⁠dijo Leto⁠—. Cuando nos vieron atacar a los ixianos, arremetieron ellos contra mis Habladoras Pez. Anteac… ella solo pudo retrasarles un poco, pero fue suficiente. Mis Habladoras Pez cercaron el lugar.

—¿El secreto de Malky, Señor?

—El que una cosa desaparezca es tan revelador como el que aparezca de repente —⁠dijo Leto⁠—. Los espacios vacíos deben ser siempre dignos de estudio.

—¿Qué quiere decir mi Señor, vacíos…?

—¡Malky no murió! Yo lo hubiera sabido con toda seguridad. ¿Adónde fue cuando desapareció?

—¿Desapareció… de vos, Señor? ¿Sugerís acaso que los ixianos…?

—Han perfeccionado un artefacto que me entregaron hace mucho tiempo. Lo han perfeccionado lentamente y con extrema sutileza, armazones ocultos dentro de armazones ocultos, pero yo percibí las sombras. Y me sentí asombrado. Y muy contento.

Moneo meditó las palabras que Leto acababa de pronunciar. Un artefacto que ocultaba… ¡Ahhh! El Dios Emperador había mencionado una cosa en varias ocasiones, un método de ocultar los pensamientos que registraba, Moneo dijo entonces:

—Y Malky consiguió el secreto de…

—Oh, sí. Pero ese no es el verdadero secreto de Malky. Malky oculta otra cosa en su pecho que ignora que yo sospecho.

—Otra… pero Señor, si pueden ocultar algo hasta de vos…

—Muchos pueden hacerlo ahora. Moneo. Cuando se produjo el ataque de mis Habladoras Pez, se dispersaron. El secreto de los ixianos se encuentra ahora esparcido por muchos lugares.

Los ojos de Moneo se abrieron con alarma.

—Señor, si alguien…

—Si son listos, no dejarán ninguna huella —⁠repuso Leto⁠—. Dime, Moneo, ¿qué dice Nayla del Duncan? ¿Le molesta tener que informarte directamente a ti?

—Lo que mi Señor ordena… —Moneo carraspeó. No lograba desentrañar por qué su Dios Emperador hablaba de huellas ocultas, del Duncan y de Nayla en la misma frase.

—Sí, por supuesto —contestó Leto⁠—. Todo lo que yo ordeno, Nayla lo cumple. ¿Y qué dices del Duncan?

—Aún no se ha decidido a procrear con Siona, si es a eso a lo que mi Señor se…

—¿Pero qué hace con ese fantoche de Naib, Garun, y los otros Fremen de Museo?

—Les habla de las antiguas costumbres, de las guerras contra los Harkonnen, de los primeros tiempos de los Atreides aquí en Arrakis.

—¡En Dune!

—Dune, sí.

—Es debido a que ya no existe Dune por lo que no quedan Fremen —⁠dijo Leto⁠—. ¿Has comunicado mi mensaje a Nayla?

—Señor, ¿por qué aumentáis de ese modo vuestros peligros?

—¿Le comunicaste mi mensaje?

—La mensajera ha recibido ya la orden de dirigirse a Tuono, pero aún podría detenerla.

—¡Eso de ningún modo!

—¡Pero, Señor!

—¿Qué le dirá a Nayla?

—Que… es orden específica de Nuestro Señor Leto que Nayla continúe obedeciendo total y absolutamente a mi hija, excepto… ¡Señor, esto es peligroso!

—¿Peligroso? Nayla es una Habladora Pez. Me obedecerá.

—Pero Siona… Señor, temo que mi hija no os sirva con todo su corazón. Y Nayla es…

—Nayla no debe desviarse.

—Señor, celebremos vuestra boda en cualquier otro lugar.

—¡No!

—Señor, sé que vuestra visión ha revelado…

—La Senda de Oro prevalece. Moneo. Sabes eso tan bien como yo.

Moneo suspiró.

—El infinito es vuestro. Señor. No pongo en duda… —⁠Se interrumpió al escuchar un monstruoso estruendo que sacudió la torre y que fue acercándose progresivamente.

Se volvieron ambos hacia el lugar de donde procedía el sonido, distinguiendo una pluma de luz azul anaranjada que, entre ondas de choque, descendía hacia el sur para aterrizar a menos de un kilómetro de distancia.

—Ah, ahí llega mi invitado —⁠dijo Leto⁠—. Bajarás en mi carro, Moneo, y volverás solamente con Malky. Di a los hombres de la Cofradía que este acto les merece mi perdón, y a continuación despídeles.

—Vuestro per… si, Señor. Pero si poseen el secreto de…

—Ellos sirven a mis propósitos, Moneo. Tú debes hacer lo mismo. Tráeme ya a Malky.

Obediente, Moneo se dirigió hacia el carro que permanecía en las sombras al fondo de la cámara del refugio. Se encaramó a él y aguardó a que un bostezo de la noche apareciera en la pared. Una plataforma de aterrizaje emergió hacia la noche. El carro se deslizó hacia afuera con la ligereza de una pluma y quedó flotando en ángulo sobre la arena, junto a la nave de la Cofradía, que aparecía erguida como una deforme miniatura de la torre de la Pequeña Ciudadela.

Leto contemplaba la escena desde el balcón, con sus segmentos frontales ligeramente arqueados para mejorar su ángulo de visión. Su agudeza visual le permitió identificar de inmediato el blanco movimiento de Moneo, que estaba de pie en el carro, bañado por la luz de la luna. Varios servidores de la Cofradía, hombres de piernas largas, salieron de la nave con una camilla que deslizaron en el carro, deteniéndose unos instantes a conversar con Moneo. Leto cerró la burbuja que cubría la parte delantera del carro y vio la luna reflejarse en ella. Obedeciendo a su mandato mental, el carro y su cargamento regresaron a la plataforma de aterrizaje. La nave de la Cofradía se elevó con sordo estruendo, mientras Leto introducía el carro en la cámara profusamente iluminada, sellando la entrada detrás de él. Se oyó un crujir de arena bajo su cuerpo al acercarse rodando a la camilla y elevar sus segmentos frontales para contemplar a Malky, que yacía como si durmiera, atado a la camilla con anchas cintas elásticas grises. Bajo la mata de pelo gris oscuro aparecía un rostro de color ceniciento.

Cuánto ha envejecido, pensó Leto.

Moneo bajó del carro y se dio media vuelta para mirar al ocupante de la camilla.

—Está herido. Señor. Querían enviar a un médico.

—A un espía querían enviar.

Leto estudió detenidamente a Malky, la piel oscura surcada de arrugas, las mejillas hundidas, la pronunciada nariz que tanto contrastaba con el óvalo redondeado de la cara. Las pobladas cejas se habían vuelto casi completamente blancas. De no ser por toda una vida de testosterona… sí.

Malky abrió los ojos. ¡Qué extraño resultaba descubrir una expresión de maldad en aquellos mansos ojos pardos! Una sonrisa crispó los labios de Malky.

—Mi Señor Leto. —La voz de Malky era apenas un ronco susurro. Desvió los ojos hacia la derecha, centrándolos en el mayordomo⁠—. Y Moneo. Disculpad que no me levante para tan memorable ocasión.

—¿Tienes dolores? —preguntó Leto.

—A ratos. —Movió los ojos, examinando el entorno⁠—. ¿Dónde están vuestras huríes?

—Siento tener que negarte ese placer, Malky.

—Qué más da —replicó la ronca voz de Malky⁠—. En realidad no me siento con fuerzas de satisfacer sus demandas. No eran huríes las que mandaste a por mí, Leto.

—Eran profesionales obedientes a mis órdenes —⁠contestó Leto.

—¡Cazadoras sanguinarias, eso es lo que eran!

—La cazadora era Anteac. Mis Habladoras Pez no eran más que el personal de la limpieza.

Moneo, entretanto, se dedicaba a contemplar sucesivamente a ambos interlocutores. Qué inquietantes matices se percibían en esta conversación. A pesar de la ronquera, las palabras de Malky sonaban a ligereza, a falta de seriedad… pero él siempre había sido así. Era realmente un hombre peligroso.

Leto dijo:

—Justo antes de que llegaras, Moneo y yo estuvimos hablando del Infinito.

—Pobre Moneo —comentó Malky.

—¿Te acuerdas, Malky? Una vez me pediste que te demostrara el Infinito.

—Y tú me dijiste que el Infinito no existe para ser demostrado. —⁠Malky dirigió la mirada hacia Moneo⁠—. A Leto le agrada jugar con la paradoja. Conoce todos los trucos del lenguaje que jamás se hayan descubierto:

Moneo sofocó una oleada de ira. Se sentía excluido de esta conversación, convertido en juguete de dos seres superiores. Malky y el Dios Emperador parecían dos viejos amigos reviviendo juntos los placeres de un pasado común.

—Moneo me acusa de ser el único poseedor del infinito —⁠dijo Leto⁠—, negándose a creer que él sea dueño de tanto infinito como yo.

Malky levantó la mirada hacia Leto.

—¿Lo ves, Moneo? ¿Ves lo tramposo que es con las palabras?

—Háblame de tu sobrina Hwi Noree —⁠le pidió Leto.

—¿Es cierto, Leto? ¿Es cierto lo que dicen? ¿Qué vas a casarte con la dulce Hwi?

—Si, es cierto.

Malky emitió una risita sofocada, haciendo luego una mueca de dolor.

—Me hicieron un daño terrible, Leto —⁠murmuró, para añadir⁠—: Dime, viejo gusano…

Moneo quedó boquiabierto.

Malky dedicó unos instantes a recobrarse del dolor, y a continuación dijo:

—Dime, viejo gusano, dime si este monstruoso cuerpo tuyo esconde en algún sitio un pene monstruoso. ¡Qué susto para la dulce Hwi!

—Hace ya mucho tiempo te dije la verdad sobre este asunto —⁠contestó Leto.

—Nadie dice la verdad —replicó Leto.

—Tú me la dijiste muchas veces, aún sin darte cuenta.

—Eso es porque tú eres más listo que el resto de nosotros.

—¿Me vas a hablar de Hwi?

—Creo que lo sabes todo.

—Quiero oírlo de tus labios —⁠dijo Leto⁠—. ¿Os ayudaron los tleilaxu?

—Nos dieron conocimientos, nada más —⁠respondió Malky⁠—. Lo demás lo hicimos nosotros solos.

Moneo no pudo contener por más tiempo la curiosidad.

—¿Señor, que es todo esto de Hwi y los tleilaxu? ¿Por que estáis…?

—Vamos, Moneo, viejo amigo —⁠dijo Malky, dejando resbalar la mirada hacia el mayordomo⁠—. ¿No sabes que él…?

—¡Jamás fui vuestro amigo! —⁠le espetó Moneo.

—Compañero entre las huríes, pues —⁠rectificó Malky.

—Señor —dijo Moneo, volviéndose hacia Leto⁠—, ¿por qué habláis de…?

—Calla, Moneo. Estamos fatigando a tu viejo compañero, y aún hay ciertas cosas que quiero saber de él —⁠dijo Leto.

—¿Te has preguntado alguna vez, Leto, por qué Moneo no trató nunca de robarte toda la letonación?

—¿La qué? —exclamó Moneo.

—Una de esas palabrejas de Leto —⁠respondió Malky⁠—. Leto y detonación, letonación. Perfecta. ¿Por qué no bautizas con ella a tu Imperio? ¡La Gran Letonación!

Leto levantó una mano, indicando silencio a Moneo.

—¿Vas a decírmelo, Malky? Lo de Hwi.

—Unas pocas células de mi cuerpo —⁠repuso Malky⁠—, y luego un desarrollo constantemente vigilado y una educación celosamente seleccionada, para producir un resultado exactamente opuesto a tu viejo amigo Malky. ¡Lo hicimos todo en la no-estancia en la que tú no puedes ver!

—Pero me entero muy bien cuando algo desaparece —⁠replicó Leto.

—¿La no-estancia? —preguntó Moneo, y luego, captando el sentido de las palabras de Malky, exclamó⁠—: ¡Vos! ¡Vos y Hwi…!

—Esa es la forma que distinguí entre las sombras —⁠dijo Leto.

Moneo se quedó mirando a Leto cara a cara:

—Señor, cancelaré la boda. Diré que…

—No vas a hacer nada de eso.

—Pero, Señor, si ella y Malky son…

—Moneo —dijo Malky con voz ronca⁠—, ¡el Señor así lo ordena, y debes obedecer!

¡Aquel tono de burla! Moneo miró a Malky echando fuego por los ojos.

—El resultado exactamente opuesto a Malky —⁠dijo Leto⁠—. ¿No lo has oído?

—¿Qué podría ser mejor? —preguntó Malky.

—Pero, Señor, sabiendo como sabéis…

—Moneo —dijo Leto—, estás empezando a molestarme.

Avergonzado, Moneo guardó silencio.

—Eso está mejor —dijo Leto—. ¿Sabes, Moneo?, una vez, hace miles y miles de años, cuando yo era otra persona, cometí una equivocación.

—¿Tú, una equivocación? —se burló Malky.

Leto se limitó a sonreír.

—Mi equivocación quedó enmendada por la hermosura con que logré expresarla.

—Trucos de palabras —se mofó Malky.

—¡Efectivamente! Esto es lo que dije: «El presente es distracción; el futuro, un sueño; solo la memoria es capaz de desvelar el significado de la vida». ¿No son palabras bellas, Malky?

—Exquisitas, viejo gusano.

Moneo se tapó la boca con una mano.

—Pero mis palabras eran una estúpida mentira —⁠añadió Leto⁠—. Lo supe de inmediato, pero entonces me sentía prendando de la belleza de las palabras. No, la memoria no desvela ningún significado. Sin la angustia del espíritu, que es una experiencia muda, no existe significado alguno en ninguna parte.

—No acabo de entender el significado de la angustia que me causaron tus sanguinarias Habladoras Pez —⁠dijo Malky.

—No padeces angustia alguna —⁠replicó Leto.

—Si estuvieras en mi cuerpo, no…

—Eso no es más que dolor físico. Pasará pronto —⁠dijo Leto.

—Entonces, ¿cuándo conoceré la angustia? —⁠preguntó Malky.

—Después tal vez.

Leto flexionó sus segmentos frontales, apartándose de Malky para encararse con Moneo.

—¿Sirves de corazón a la Senda de Oro, Moneo?

—Ahhh, la Senda de Oro —replicó Malky, mofándose.

—Sabéis que sí, Señor —contestó Moneo.

—Entonces tienes que prometerme que todo lo que hoy has conocido aquí no saldrá nunca de tus labios. Ni con palabras o signos podrás jamás revelarlo.

—Lo prometo, Señor.

—Lo prometo, Señor —se burló Malky.

Una de las minúsculas manitas de Leto señaló a Malky, que yacía contemplando el franco perfil de un rostro enmarcado en su cogulla gris.

—Por razones de antigua admiración… y por muchos otros motivos, no puedo matar a Malky, ni siquiera pedir que lo hagas tú… y sin embargo, hay que eliminarle.

—¡Ohhh, qué inteligente eres! —⁠exclamó Malky.

—Señor, si no os importa esperar un momento al fondo de la sala, quizá cuando volváis Malky ya no sea ningún problema.

—Lo va a hacer —dijo Malky con voz ronca⁠—. ¡Por todos los dioses! Lo va a hacer.

Leto se escabulló dirigiéndose hacia la oscuridad reinante en el extremo opuesto de la sala, concentrando la atención en el apenas perceptible arco de una línea que se transformaría en una abertura solo con que convirtiese ese deseo en una orden mental. Qué interminable abismo se abriría allí afuera con solo dejarse caer de la plataforma de aterrizaje. Dudaba que incluso su cuerpo pudiera sobrevivir a tal caída. Pero en las arenas que se extendían al pie de su torre no había agua, y sentía que la Senda de Oro centelleaba manteniendo o perdiendo su existencia tan solo porque él se permitiese pensar en tal final.

—¡Leto! —llamó Malky desde detrás de él.

Leto oyó la camilla aplastar los granos de arena depositados por el viento en el suelo de su refugio.

Una vez más oyó la voz de Malky que gritaba:

—¡Leto, eres el mejor! No hay maldad en este universo capaz de superar…

Un ruido sordo y blando cortó en seco la voz de Malky. Un golpe en la garganta, pensó Leto. Sí, Moneo lo domina. Luego se oyó el sonido del protector transparente del balcón abriéndose, luego el raspar de la camilla en el rail, luego el silencio.

Moneo tendrá que enterrar el cadáver en la arena, pensó Leto. Aún no existen gusanos que puedan devorar las pruebas de este crimen. Leto se dio entonces la vuelta y miró al otro lado de la estancia. Moneo estaba asomado a la barandilla mirando hacia abajo… abajo… abajo…

No puedo rezar por ti, Malky, ni por ti tampoco, Moneo, pensó Leto. Quizás yo sea la única conciencia religiosa del Imperio porque estoy verdaderamente solo… por eso no puedo rezar.

49

No podéis comprender la historia a menos que comprendáis sus flujos, sus corrientes, y la manera en que cada caudillo se mueve entre estas fuerzas. Un caudillo procura perpetuar las condiciones que crean la necesidad de su caudillaje. Y así, el caudillo exige la presencia del extranjero. Os conmino a que estudiéis con tiento mi carrera. Yo soy a la vez caudillo y extranjero. No cometáis el error de suponer que solo instituí la Iglesia que era el Estado. Esa fue mi función como caudillo, y dispuse de numerosos modelos históricos que imitar. Como clave de mi papel como extranjero, echad una ojeada a las artes de mi época. Son artes bárbaras. ¿La poesía favorita? La Épica. ¿El ideal dramático popular? El Heroísmo. ¿Las Danzas? Salvajemente abandonadas. Desde el punto de vista de Moneo, acierta al describirlo como peligroso. Estimula la imaginación. Hace a la gente sentir la falta de aquello de lo cual les privé. ¿De qué les privé? Del derecho a participar en la historia.

—Los Diarios Robados

Idaho, tumbado en su catre con los ojos cerrados, oyó caer un peso en el otro catre. Se sentó a la luz de la media tarde que entraba sesgada por la única ventana de la habitación, reflejando el blanco de las baldosas del suelo en el amarillo pálido de las paredes.

Siona, vio, acababa de entrar, y se había tendido en su jergón. Ya leía uno de los libros que llevaba con ella a todas partes en una mochila de tela verde.

¿Por qué libros?, se preguntó.

Balanceó los pies hacia el suelo y lanzó una ojeada a toda la habitación. ¿Cómo podía considerarse ese cajón espacioso y de techo elevado ni aún remotamente Fremen? Una amplia mesaescritorio de un plástico local marrón oscuro separaba los dos catres. Había dos puertas. Una conducía directamente al exterior, a un jardín. La otra daba acceso a un lujoso cuarto de baño cuyos baldosines azul pálido brillaban bajo una ancha claraboya. El baño contenía, entre sus muchos servicios funcionales, una bañera empotrada en el suelo y una ducha, cada una al menos de dos metros cuadrados de superficie. La puerta de entrada a este sibarítico recinto permanecía abierta e Idaho oía ruido a agua saliendo del grifo. Siona se mostraba extrañamente aficionada a bañarse con exceso de agua.

Stilgar, Naib de Idaho en los viejos tiempos de Dune, hubiera contemplado aquel cuarto de baño con desdén. «¡Vergonzoso!, —hubiera dicho—, ¡Decadente!». «¡Débil!». Lo cierto es que Stilgar hubiera utilizado muchos términos despectivos para describir todo aquel poblado que osaba compararse a un auténtico sietch Fremen.

Se oyó un crujir de papel al pasar Siona una página del libro. Estaba tumbada con la cabeza apoyada en dos almohadas y una fina túnica blanca cubriéndole el cuerpo. La túnica se le adhería aún en ciertos puntos debido a la humedad del baño que acababa de tomar.

Idaho agitó la cabeza. ¿Qué contenían esas páginas que tanto atraían su interés? Llevaba leyéndolas y releyéndolas desde su llegada a Tuono. Los libros eran delgados pero numerosos, y no ostentaban más que números en sus cubiertas negras. Idaho había visto ya hasta el número nueve.

Depositó los pies en el suelo, se puso de pie, y se acercó a la ventana. Fuera a lo lejos se veía a un viejo cavando unos macizos de flores. El jardín quedaba rodeado de edificios por tres lados y estaba adornado con flores de gran tamaño, rojas por fuera, que al abrirse dejaban ver un centro blanco. Los cabellos grises que el anciano llevaba al descubierto parecían una especie de rara floración que destacaba entre el blanco de los pétalos y el rubí de los capullos. Idaho percibió un olor a estiércol y hojas enmohecidas que servía de fondo a un fragante perfume floral.

¡Un Fremen cuidando flores al aire libre!

Siona no hacía comentario alguno sobre su extraña lectura. Me está tentando, pensó Idaho. Quiere que sea yo quien pregunte.

Procuraba no pensar en Hwi, porque la rabia amenazaba con devorarle si lo hacía. Recordaba muy bien el término Fremen que describía aquella intensa emoción: Kanawa, la anilla de hierro de los celos. ¿Dónde está Hwi? ¿Qué estará haciendo en este momento?

La puerta del jardín se abrió sin que llamaran y entró Teishar, un ayudante de Garun. Tenía una cara color de muerto surcada por arrugas oscuras, los ojos hundidos, con un círculo amarillento alrededor de las pupilas, y el pelo semejante a hierba vieja que se deja pudrir al exterior. Vestía una túnica marrón y era de aspecto innecesariamente feo, como un espíritu siniestro y primitivo. Teishar cerró la puerta y se quedó de pie, mirándoles.

Detrás de Idaho sonó la voz de Siona:

—Y bien, ¿de qué se trata?

Fue entonces cuando Idaho notó que Teishar parecía extrañamente excitado, vibrando de emoción.

—El Dios Emperador… —Teishar carraspeó y comenzó de nuevo⁠—. ¡El Dios Emperador va a venir a Tuono!

Siona se sentó en la cama, juntando los pliegues de su túnica sobre las rodillas. Idaho se volvió para mirarla y luego miró otra vez a Teishar.

—¡Se casará aquí, aquí en Tuono! —⁠exclamó este⁠—. ¡Será una ceremonia a la antigua usanza Fremen! ¡El Dios Emperador y su prometida serán huéspedes de Tuono!

Dominado enteramente por los efectos del Kanawa, Idaho, con los puños apretados, le miró enfurecido. Teishar hizo una brusca inclinación de cabeza, dio media vuelta y se marchó dando un portazo.

—Deja que te lea una cosa, Duncan —⁠dijo Siona.

Idaho permaneció unos instantes meditando sus palabras. Con los brazos caídos y los puños todavía apretados, dio media vuelta y se la quedó mirando. Siona estaba sentada en el borde de su catre, con un libro en la mano, e interpretó su silencio como asentimiento.

—«Algunos creen —leyó— que hay que llegar a un compromiso entre la integridad y una cierta dosis de trabajo sucio para poder adjudicar genio a una obra. Dicen que el compromiso empieza justo al salir del sancta sanctorum con la intención de realizar los propios ideales. Moneo dice que mi solución es permanecer en el interior del santuario y enviar a otros a que realicen el trabajo sucio que a mí me corresponde».

Levantó los ojos y miró a Idaho.

—El Dios Emperador. Sus propios palabras.

Lentamente, Idaho relajó la tensión de sus puños. Sabía que necesitaba distracción, y le interesaba que Siona hubiera salido de su silencio.

—¿Qué es ese libro? —preguntó.

Brevemente, Siona le explicó cómo ella y sus compañeros se habían apoderado de los planos de la Ciudadela y de unas copias de los diarios de Leto.

—Pero ya lo sabías —añadió ella⁠—. Mi padre dejó bien claro que hubo espías que traicionaron nuestra incursión.

El vio las lágrimas que pugnaban por salir de sus ojos.

—¿Nueve de los vuestros muertos por los lobos?

Ella asintió.

—¡Eres un pésimo comandante! —⁠dijo él.

Ella se enfureció, pero antes de que pudiera replicar él ya preguntaba:

—¿Quién se encargó de traducirlos?

—Esta es de Ix. Dicen que la Cofradía descubrió la clave.

—Sabíamos que nuestro Dios Emperador se complacía en la conveniencia —⁠declaró Idaho⁠—. ¿Eso es todo lo que tiene que decir?

—Léelo tú mismo. —Rebuscó en la mochila situada junto al catre y sacó de ella el primer volumen de la traducción, que lanzó al catre de él. Y mientras Idaho se dirigía a buscarlo, ella le increpó:

—¿Qué quieres decir con eso de que soy un comandante pésimo?

Él cogió el libro y, encontrándolo pesado, observó que estaba impreso en papel de cristal.

—Hubierais tenido que armaros contra los lobos —⁠dijo, abriendo el volumen.

—¿Con qué armas? Todas las que hubiéramos podido conseguir hubieran resultado totalmente inefectivas.

—¿Pistolas láser? —preguntó él, pasando una página.

—¡Toca una pistola láser en Arrakis, y el Gusano se entera de inmediato!

Él pasó otra página.

—Tus amigos consiguieron al final pistolas láser.

—¡Y mira cómo respondió él!

Idaho leyó unas líneas y comentó:

—Había venenos a vuestra disposición.

Ella tragó saliva horrorizada.

Idaho la miró.

—Al final envenenasteis a los lobos, ¿no es así?

Con la voz reducida casi a un puro susurro, ella contestó:

—Sí.

—Entonces, ¿por qué no lo hicisteis antes?

—No… sabíamos… que podíamos… hacerlo.

—Pero no te molestaste en comprobarlo. Un comandante pésimo.

—¡Él es tan tortuoso! —exclamó Siona.

Idaho leyó un párrafo del libro antes de prestar atención a Siona.

—Eso apenas empieza a describirlo. ¿Has leído todo esto?

—¡Hasta la última letra! Algunos pasajes varias veces.

Idaho miró la página que tenía abierta y leyó en voz alta:

—«He creado lo que me proponía: una potente tensión espiritual a lo largo y ancho de mi Imperio. Pocos imaginan la fuerza que tiene eso. ¿De qué energías me serví para crear esta circunstancia? Yo no soy tan fuerte. El único poder que poseo es el control de la prosperidad individual. Ello compendia todas las cosas que hago. Entonces, ¿por qué busca la gente mi presencia atendiendo a otro tipo de razones? ¿Qué es lo que podría conducirlos a una muerte segura en el inútil intento de alcanzar mi presencia? ¿Quieren acaso ser santos? ¿Creen que así alcanzan la visión de Dios?».

—Es de un cinismo absoluto —⁠comentó Siona, con las lágrimas anegándole la voz.

—¿Cómo fue la prueba a que te sometió? —⁠le preguntó Idaho.

—Me mostró… me mostró su Senda de Oro.

—Esa adecuada y útil…

—Es auténtica, Duncan. —Levantó la mirada hacia él, con las lágrimas brillándole en los ojos.⁠— ¡Pero si alguna vez constituyó una razón válida para nuestro Dios Emperador, no es razón suficiente para justificar aquello en lo que se ha convertido!

Idaho efectuó una honda inspiración y luego dijo:

—¡Llegar los Atreides a eso!

—¡El Gusano debe desaparecer! —⁠exclamó Siona.

—Me pregunto cuándo llegará aquí —⁠dijo Idaho.

—Esa rata asquerosa amiga de Garun no lo mencionó.

—Hemos de preguntarlo.

—No disponemos de armas —dijo Siona.

—Nayla tiene en su poder una pistola láser —⁠dijo él⁠—. Tenemos cuchillos… y cuerda. He visto cuerda en uno de los cuartos de almacenamiento de Garun.

—¿Y eso para actuar contra el Gusano? —⁠preguntó ella⁠—. Aunque pudiéramos hacernos con la pistola láser de Nayla, ya sabes que ni se enteraría.

—Pero el carro, ¿es a prueba de rayos láser? —⁠preguntó Idaho⁠—. Pregúntale a Nayla si emplearía su pistola láser contra el carro del Gusano.

—¿Y si se niega?

—Mátala.

Siona se puso de pie, dejando el libro a un lado.

—¿Cómo vendrá el Gusano a Tuono? —⁠preguntó Idaho⁠—. Es demasiado grande y pesado para hacerlo en un tóptero corriente.

—Garun nos lo dirá —replicó Siona⁠—. Pero me figuro que vendrá como suele desplazarse habitualmente. —⁠Levantó los ojos al techo que ocultaba la Muralla que circundaba el perímetro del Sareer⁠—. Creo que vendrá en peregrinación acompañado por todo su séquito. Supongo que seguirá el Camino Real, empleando los suspensores para descender hasta aquí. —⁠Miró a Idaho⁠—: ¿Qué hay de Garun?

—Extraño individuo —contestó Idaho⁠—. Desea desesperadamente ser un Fremen auténtico. Sabe que los actuales no tienen nada que ver con lo que fueron en mi tiempo.

—¿Cómo eran en tu época, Duncan?

—Tenían un dicho que los describía perfectamente —⁠respondió Idaho⁠—. «No te encuentres jamás en compañía de alguien con quien no quisieras morir».

—¿Le dijiste eso a Garun? —⁠preguntó ella.

—Sí.

—¿Y qué te contestó?

—Dijo que yo era la única persona así que jamás había conocido.

—Garun será al final más sabio que todos nosotros.

50

¿Creéis que el poder es el más inestable de todos los logros humanos? ¿Qué me decís entonces de las aparentes excepciones a esta inherente estabilidad? Ciertas familias perduran. Se sabe que algunas burocracias religiosas muy poderosas han prevalecido a lo largo de los siglos. Pensad en la relación entre fe y poder. ¿Son mutuamente exclusivos cuando el uno depende del otro? La Bene Gesserit se ha sentido confortablemente a salvo dentro de las leales murallas de la fe durante miles de años, pero ¿adónde ha ido a parar todo su poder?

—Los Diarios Robados

—Señor, ojalá me hubierais dado un poco más de tiempo —⁠dijo Moneo, sin lograr disimular su malhumor.

Se encontraba fuera de la Ciudadela, bajo las breves sombras del sol de mediodía. Leto se hallaba justamente delante de él, aposentado en el Carro Imperial, con la burbuja protectora de la parte frontal descubierta. Había realizado una visita a los alrededores en compañía de Hwi Noree, que ocupaba un asiento recién instalado dentro del perímetro de la burbuja, situado justo al lado del rostro de Leto. Hwi mostraba simplemente una leve curiosidad por toda la bulliciosa actividad que se estaba organizando en torno a ellos.

Qué calmada está, pensó Moneo. Reprimió un involuntario estremecimiento al recordar lo que había sabido de ella por boca de Malky. El Dios Emperador tenía razón. Hwi era exactamente lo que aparentaba: un ser humano fundamentalmente dulce y sensible. ¿Hubiera procreado realmente conmigo?, se preguntó Moneo.

Varios asuntos que tenía que atender distrajeron su atención de la muchacha. Mientras Leto paseaba a Hwi por la Ciudadela en el carro accionado a suspensores, se había ido congregando una gran multitud de Habladoras Pez y cortesanos, ataviados estos con atuendos de gala en los que predominaban los rojos intensos y los dorados. Las Habladoras Pez vestían sus flamantes uniformes azul marino adornados exclusivamente con el halcón Atreides y los colores de los distintos galones. A retaguardia del grupo se divisaba un convoy de bultos y equipaje, transportado en parihuelas a suspensores, que quedaba al cargo de las Habladoras Pez. El aire estaba cargado de polvo, saturado del olor y los sonidos propios de la excitación. Casi todos los cortesanos habían reaccionado con disgusto al serles comunicado su destino. Algunos habían adquirido de inmediato tiendas o pabellones que les evitaran el tener que aceptar alojamiento, enviándolos por adelantado con la restante impedimenta que yacía ya amontonada en la arena de las afueras de Tuono. Las Habladoras Pez del cortejo no daban muestras de cumplir su cometido con excesivo entusiasmo, y habían protestado a voz en grito al anunciárseles que quedaba prohibido el uso de pistolas láser.

—Solo un poco más de tiempo, Señor —⁠decía Moneo⁠—. Es que aún no sé cómo haremos para…

—Nada hay como el tiempo para solucionar la mayor parte de problemas —⁠replicó Leto⁠—. Pero creo, Moneo, que a veces confías excesivamente en él. No voy a tolerar ya más retrasos.

—Tardaremos tres días en llegar —⁠se quejó Moneo.

Leto calculó el tiempo: el veloz caminar-correr-caminar de una peregrinación… ciento ochenta kilómetros. Sí, tres días.

—Te habrás ocupado de todo lo necesario para las paradas, ¿verdad? —⁠preguntó Leto⁠—. ¿Agua caliente en abundancia para los calambres musculares?

—Todo esto está resuelto —contestó Moneo⁠—. Pero no me gusta abandonar la Ciudadela en estos momentos, y sabéis muy bien por qué.

—Disponemos de instrumentos de intercomunicación sumamente eficaces, nuestras tropas son leales, y la Cofradía ha sido oportunamente escarmentada. Asi que cálmate, Moneo.

—¡Hubiéramos podido celebrar la ceremonia en la Ciudadela!

Como toda respuesta, Leto cerró la burbuja del carro, aislando a Hwi con él.

—¿Hay peligro, Leto? —preguntó ella.

—Siempre hay peligro.

Moneo suspiró, dio media vuelta y se dispuso a abrir la marcha, echando a correr hacia el lugar en que el Camino Real iniciaba su larga ascensión hacia el este antes de girar hacia el sur para bordear el Sareer. Leto puso en marcha el carro y salió detrás del mayordomo, oyendo como la abigarrada multitud que les acompañaba se empezaba a poner en movimiento.

—¿Todos en marcha? —preguntó Leto.

Hwi miró hacia atrás, contestó afirmativamente, y a continuación añadió:

—¿Por qué ponía Moneo tantas dificultades?

—Moneo ha descubierto que el instante que acaba de dejarle ha quedado para siempre ya fuera de su alcance.

—Desde que regresaste de la Pequeña Ciudadela se le nota de mal humor y distraído. No parece la misma persona.

—Es un Atreides, amor mío, y tú fuiste preparada para agradar a un Atreides.

—No es eso. Yo lo sabría perfectamente si se tratara de eso.

—Sí… efectivamente. Bueno, creo también que Moneo ha descubierto la realidad de la muerte.

—¿Cómo son las cosas en la Pequeña Ciudadela cuando vas allí con Moneo? ¿Qué hacéis?

—Es el lugar más solitario del Imperio.

—Creo que estás eludiendo deliberadamente mis preguntas.

—No, amor. Comparto tu preocupación por Moneo, pero ahora ninguna explicación que yo le diera puede ayudarle. Moneo está atrapado. Ha visto que es difícil vivir en el presente, inútil vivir en el futuro, e imposible vivir en el pasado.

—Pienso que eres tú, Leto, quien le has atrapado.

—Pero él debe liberarse por si solo.

—¿Por qué no puedes liberarle tú?

—Porque él cree que la llave de su libertad son mis recuerdos. Piensa que estoy construyendo nuestro futuro con elementos de nuestro pasado.

—¿Y no ocurre siempre así, Leto?

—No, mi querida Hwi.

—¿Entonces cómo es en realidad?

—La mayoría de la gente cree que un futuro satisfactorio exige el regreso a un pasado idealizado, un pasado que de hecho nunca existió.

—Y tú, con ayuda de todos tus recuerdos, sabes que no es así.

Dentro de su cogulla, Leto movió la cara para contemplar a Hwi, sondeándola, explorándola… recordando. Con diversos elementos de las multitudes que habitaban en su interior, logró componer un conjunto integrado por piezas distintas, una propuesta genética de Hwi, propuesta que quedaba muy lejos de la perfección alcanzada por el producto de carne y hueso. Naturalmente, era eso. El pasado se convertía en una interminable sucesión de hileras de ojos que miraban fijos hacia afuera, como los ojos de peces moribundos, mientras que Hwi vibraba de vida. Su boca estaba formada por curvas griegas diseñadas para entonar una salmodia délfica, pero ella no pronunciaba balbuceos proféticos. Se sentía satisfecha con vivir y contenta de revelar su persona, como una flor que perpetuamente se abriera, exhalando el perfume de su fragancia.

—¿Por qué me miras de esta manera? —⁠le preguntó.

—Me estaba deleitando con el convencimiento de tu amor.

—Amor, sí —sonrió ella—. Creo que ya que no podemos compartir el amor de la carne, debemos compartir el amor del alma. ¿Quieres compartirlo conmigo, Leto?

Leto quedó anonadado.

—¿Preguntas por mi alma?

—No seré yo la primera. Seguro que otros lo han hecho.

Un poco secamente, él contestó:

—Mi alma digiere sus experiencias. Nada más.

—¿He preguntado acaso demasiado? —⁠dijo ella.

—No creo que tú puedas preguntar demasiado.

—Entonces abuso de nuestro amor para discrepar contigo. Mi tío Malky habló de tu alma.

Él se encontró sin saber qué responder, y ella interpretó su silencio como una invitación para seguir hablando.

—Decía que eras el artista máximo del sondeo del alma, la tuya en primer lugar.

—¡Pero tu tío Malky negaba tener alma!

Ella percibió la aspereza de su voz, pero no se acobardó por ello.

—A pesar de todo, creo que tenía razón. Tú eres el genio del alma, el brillante.

—Solo hace falta la tenaz perseverancia de la duración —⁠replicó él⁠—. Nada de brillantez.

Se encontraban ya bien entrados en la cuesta que ascendía hasta la cumbre de la Muralla circundante del Sareer. Leto procedió a emplear las ruedas del carro, desactivando los suspensores.

Con mucha dulzura, audible apenas su voz entre el chirrido de las ruedas del carro y el ruido de las pisadas de los que corrían, Hwi le preguntó:

—¿Puedo llamarte Amor, de todos modos?

Con el recuerdo más que la sensación de un nudo en la garganta, que ya no era completamente humana, él contestó:

—Sí.

—Soy ixiana de nacimiento, Amor, pero ¿por qué no comparto la visión mecánica del universo de mis compatriotas? ¿Sabes cuál es mi visión del universo, Leto, Amor?

No pudo hacer más que quedársela mirando.

—Yo intuyo lo sobrenatural en todos los rincones.

La voz de Leto, áspera y cortante, sonó enojada incluso a él.

—Cada persona crea su propio elemento sobrenatural.

—No te enfades conmigo, Amor.

De nuevo aquella horrible aspereza:

—Es imposible que me enfade contigo.

—Pero algo ocurrió entre Malky y tú, una vez —⁠dijo ella⁠—. Nunca quiso contarme lo que fue, pero dijo que a veces le extrañaba que le hubieseis perdonado la vida.

—Fue a causa de lo que me enseñó.

—¿Qué ocurrió entre vosotros dos, Amor?

—Preferiría no seguir hablando de Malky.

—Te lo ruego, Amor. Intuyo que es importante que lo sepa.

—Le dije a Malky que había cosas que los hombres no debían inventar.

—¿Eso es todo?

—No —respondió él de mala gana—. Mis palabras le encolerizaron y me contestó: «¡Crees que en un mundo sin pájaros, los hombres no inventarían los aviones! ¡Qué imbécil! ¡Los hombres pueden inventar cualquier cosa!»

—¿Te llamó imbécil? —La voz de Hwi rezumaba disgusto.

—Tenía razón. Y aunque luego lo negase, dijo la verdad. Me enseñó que existía una razón para huir de los inventos.

—¿Entonces temes a los ixianos?

—¡Por supuesto que sí! Son capaces de inventar la catástrofe.

—¿Y que harías entonces?

—Correr más aprisa. La historia es una carrera constante entre el invento y la catástrofe. La educación ayuda, pero no es suficiente. También hay que correr.

—Estás compartiendo tu alma conmigo, ¿lo sabías, Amor?

Leto apartó la mirada de ella, centrándola en la espalda de Moneo, observando los movimientos del mayordomo que tan bien revelaban las almacenadas pretensiones de secreto. El cortejo acababa de dejar atrás la primera bajada suave y se disponía a iniciar el ascenso de la cuesta que conducía a la Muralla oeste. Moneo avanzaba como siempre lo había hecho, poniendo un pie delante de otro y observando el terreno donde colocaría cada paso, y sin embargo la figura del mayordomo poseía aquel día algo completamente nuevo. Leto se daba cuenta de que Moneo se alejaba, indiferente ya al hecho de avanzar junto al rostro enmarcado en la cogulla de su Señor, sin tratar de emparejarse con el destino de su Señor. Hacia el este esperaban las extensiones del Sareer. Hacia el oeste estaban el río y las plantaciones. Moneo no miraba ni a derecha ni a izquierda. Había vislumbrado un nuevo destino.

—No me contestas —dijo Hwi.

—Ya conoces la respuesta.

—Sí. Estoy empezando a comprender alguna cosa de ti —⁠replicó ella⁠—. Intuyo alguno de tus temores, y creo que ahora ya sé donde vives.

Él le lanzó una mirada sobresaltada y se encontró prendido en la mirada de ella. Con gran sorpresa, descubrió no poder apartar sus ojos de los de Hwi. Un miedo profundo le atravesó todo el cuerpo, y notó que las manos empezaban a contraérsele.

—Vives donde el temor de vivir y el temor de amar se combinan en una única persona —⁠le dijo ella.

Él no pudo hacer más que parpadear.

—Eres un místico —siguió diciendo ella⁠—, gentil contigo mismo solo porque te encuentras en medio de ese universo que mira hacia afuera contemplando en ciertas formas que los demás no pueden. Temes compartir tal cosa, y sin embargo deseas compartirlo más que cualquier otra cosa.

—¿Qué has visto? —murmuró él.

—No poseo visión interior ni voces interiores —⁠respondió ella⁠—, pero he visto a mi Señor Leto, cuya alma amo, y conozco la única cosa que tú verdaderamente comprendes.

Se arrancó del poder de su mirada, temeroso de lo que pudiera decirle. El temblor de sus manos afectaba ya a todo su segmento frontal.

—El amor, eso es lo que tú comprendes —⁠dijo ella⁠—. El amor, y eso es todo.

Las manos de Leto cesaron de temblar, y le rodó una lágrima por cada mejilla. Al alcanzar las lágrimas la cogulla, surgieron de ella dos espirales finas de humo azul. Notó el ardor, y se sintió agradecido por el dolor que le causaba.

—Tú tienes fe en la vida —decía Hwi⁠—. Sé que la valentía del amor reside solamente en esa fe.

Alargó la mano izquierda y enjugó las lágrimas de sus mejillas. A él le sorprendió que la cogulla no reaccionara con su habitual reflejo de rechazo al tacto.

—¿Sabes —dijo— que desde que me convertí en esto eres la primera persona que tocas mis mejillas?

—Pero sé lo que eres y lo que fuiste —⁠replicó ella.

—Lo que fui, ahhh, Hwi. Lo que fui se ha convertido solo en esta cara, y todo lo demás se halla perdido en las tinieblas de mi memoria… oculto… desaparecido.

—¡No oculto de mi, Amor!

La miró directamente, ya sin temor de quedar prendido en su mirada.

—¿Es posible que los ixianos sepan lo que crearon al hacerte a ti?

—Te aseguro, Leto, amor de mi alma, que no lo saben. Tú eres la primera persona, la única persona a quien me he revelado por completo.

—Entonces no lloraré por lo que hubiera podido ser —⁠contestó él⁠—. Sí, mi amor, compartiré mi alma contigo.

51

Piensa en ella como memoria plástica, esa fuerza interior que te impulsa a ti a tus prójimos hacia formas tribales de existencia. Esta memoria plástica tiene como objetivo regresar a su antigua configuración, la sociedad tribal. Vedla a vuestro alrededor, en todas partes: el feudatario, la diócesis, la corporación, el pelotón, el club deportivo, los grupos de danzas, la célula rebelde, el consejo de planificación, la congregación religiosa… cada una con su amo y sus sirvientes, con su huésped y sus parásitos. Y los enjambres de artefactos alienantes (incluidas estas mismas palabras) tienden finalmente a emplearse como argumento para regresar a «aquellos buenos tiempos». Desespero de enseñaros otros métodos.

Tenéis pensamientos cuadrados que no admiten círculos.

—Los Diarios Robados

Idaho descubrió que podía realizar la ascensión sin pensar sobre ella. Este cuerpo creado por los tleilaxu recordaba cosas que los tleilaxu ni siquiera sospechaban. Su juventud original podía haber quedado perdida en otras épocas pero sus músculos, de confección tleilaxu, eran jóvenes y mientras subía podía enterrar su infancia en el olvido. En aquella infancia había aprendido a sobrevivir huyendo a las elevadas rocas de su planeta natal. No importaba que estas que tenía ahora delante de sus ojos hubiesen sido transportadas hasta aquí por los hombres, también habían sido formadas por los cambios climáticos y el paso de los años.

El sol de la mañana calentaba la espalda de Idaho. Oía claramente los esfuerzos de Siona por alcanzar la relativamente sencilla posición de apoyo de un estrecho reborde situado bastante más abajo de donde él se encontraba. Dicha posición resultaba virtualmente inútil para Idaho, pero constituía el argumento que había logrado inducir a Siona a que intentaran ambos realizar esta ascensión.

Ambos.

Se había opuesto a que la efectuara él solo.

Nayla, junto con tres asistentes Habladoras Pez, Garun y tres hombres elegidos entre sus Fremen de Museo, esperaban en la arena, al pie de la Muralla que a lo largo de todo su perímetro circundaba el Sareer.

Idaho no pensaba en la altura de la Muralla. Pensaba tan solo en dónde colocar la mano o el pie que debía avanzar. Pensaba en el rollo de cuerda ligera que llevaba el hombro y que medía la altura de la Muralla. La había calculado en el suelo, triangulándola sobre la arena, no contando sus pasos. Cuando la cuerda alcanzó la longitud suficiente, obtuvo la medida. La altura de la pared era la misma que la longitud de la cuerda. Cualquier otra forma de pensar solo lograba embotar su mente.

Palpando en busca de asideros que no conseguía distinguir, Idaho fue avanzando a tientas por la pared vertical de la Muralla… que por fortuna no era tan vertical. El viento, la arena y hasta algunas lluvias, además de las fuerzas del frío y del calor, habían realizado en ella su labor erosiva a lo largo de más de tres mil años. Un día entero pasó Idaho sentado en la arena al pie de la Muralla, estudiando los efectos producidos por el tiempo, estableciendo un cierto esquema en su mente: una sombra oblicua aquí, una línea delgada allá, un abultamiento que se desmenuzaba, un minúsculo saliente de la roca…

Sus dedos serpentearon avanzando hacia arriba, penetraron en una honda grieta, y con mucho cuidado probó a descansar su peso. Sí, resistía. Se concedió un breve reposo apretando la cara contra la roca cálida, procurando no mirar ni hacia arriba ni hacia abajo. Se concentró pensando que estaba simplemente aquí. Todo era una cuestión de equilibrio y de ritmo. No debía permitir que sus hombros se agotaran antes de hora, procurando además repartir el peso entre brazos y piernas. Los dedos sufrían inevitablemente grandes daños, pero mientras los huesos y tendones resistieran, la piel podía ignorarse.

Reanudó la escalada una vez más. Del lugar donde apoyaba la mano se desprendió un fragmento de roca, y una nubecilla de polvo y piedrecitas le cayó en la mejilla derecha sin que tan siquiera lo advirtiera. Toda su atención se hallaba concentrada en la mano que avanzaba, en el equilibrio de sus pies en el más insignificante relieve de la roca. Se sentía como una mota, una partícula que desafiaba la gravedad, agarrándose con un dedo aquí, apoyando un pie allá, aferrándose a la lisa superficie de la roca a veces solo a base de pura fuerza de voluntad.

Nueve improvisados clavos abultaban uno de sus bolsillos, pero se resistía a usarlos. El martillo, igualmente improvisado, pendía del cinturón, al final de una cuerda corta cuyo nudo sus dedos habían memorizado a la perfección.

Nayla había presentado algunas dificultades negándose a entregar su pistola láser. Sin embargo, había obedecido la orden terminante de Siona de que la acompañase. Una mujer extraña… anormalmente obediente.

—¿No has jurado obedecerme? —⁠le había preguntado Siona.

Ante estas palabras, la falta de cooperación de Nayla había desaparecido.

Más tarde, Siona había comentado:

—Siempre obedece mis órdenes directas.

—Entonces quizá no tengamos que matarla —⁠replicó Idaho.

—Preferiría no tener que intentarlo. No creo que puedas ni hacerte una idea de lo que son su fuerza y su rapidez.

Garun, el Fremen de Museo que soñaba en convertirse en un «verdadero Naib a la antigua usanza», había sido el que había sugerido la idea de esta ascensión al responder a la pregunta de Idaho:

—¿Cómo vendrá el Dios Emperador a Tuono?

—De la misma forma que eligió para realizar una visita en tiempos de mi tatarabuelo.

—¿Y como fue? —quiso saber Siona.

Estaban sentados a la sombra polvorienta de la casa donde se alojaban, protegiéndose del sol de la tarde el día en que se hiciera público el anuncio de que el Dios Emperador iba a celebrar la ceremonia de su boda en Tuono. Varios hombres de Garun, agachados en cuclillas, formaban un semicírculo alrededor del portal donde se hallaban sentados Idaho y Siona en compañía de Garun. Dos Habladoras Pez se paseaban por las inmediaciones escuchando. Nayla debía presentarse de un momento a otro.

Garun señaló a la altísima Muralla que se elevaba detrás del poblado, con el borde reluciendo con un brillo dorado bajo la potente luz del sol.

—El Camino Real llega hasta aquí arriba, y el Dios Emperador tiene un aparato que le permite descender suavemente desde las alturas.

—Es un dispositivo instalado en su carro —⁠dijo Idaho.

—Suspensores —especificó Siona—. Los he visto.

—Mi tatarabuelo dijo que él y los suyos llegaron en gran número siguiendo el Camino Real. El Dios Emperador descendió con su aparato hasta la plaza del pueblo, y los demás bajaron por cuerdas.

Idaho, pensativo, repitió:

—Cuerdas.

—¿Por qué vinieron?

—Para demostrar que el Dios Emperador no había olvidado a sus Fremen, o al menos eso decía mi tatarabuelo. Fue un gran honor y un magno acontecimiento, pero no tanto como esta boda.

Idaho se levantó mientras Garun se encontraba todavía hablando. Desde un lugar cercano, un poco más abajo de la calle mayor, se disfrutaba de una excelente vista de la Muralla, una vista que abarcaba desde las arenas de la base hasta el bosque superior iluminado ahora por el sol. Con grandes zancadas, Idaho se dirigió hasta la esquina de la casa donde se alojaban y salió a la calle mayor. Allí se detuvo, dio media vuelta y miró a la Muralla. Una simple ojeada bastaba para comprender por qué todo el mundo decía que aquella cara resultaba imposible de escalar. Incluso entonces, resistió a la tentación de pensar en calcular la altura que tendría. Lo mismo podían ser quinientos metros que cinco mil. Lo importante residía en lo que un estudio más detallado reveló después: diminutas fisuras transversales, descascarillamientos, grietas, hasta un angosto reborde situado a unos veinte metros de los montones de arena de la base… y otro reborde a unos dos tercios de la ascensión total.

Sabía que una parte inconsciente de su ser, una parte antigua y responsable, en la cual podía confiarse, estaba ya tomando las medidas necesarias, comparándolas a su propio cuerpo: tantos largos de Duncan hasta aquí, un lugar donde agarrarse ahí, otro allá. Sus propias manos. Ya se sentía realizando la escalada.

Se hallaba efectuando aquel primer examen cuando desde detrás de su hombro derecho oyó la voz de Siona que le decía:

—¿Qué estás haciendo? —La muchacha se había acercado sin ruido, y estaba mirando lo mismo que él miraba.

—Me siento perfectamente capaz de escalar la Muralla —⁠dijo Idaho⁠—. Si llevara una cuerda ligera, podría instalar otra más gruesa por la que podríais subir fácilmente los demás.

Garun se reunió con ellos a tiempo de escuchar estas palabras.

—¿Por qué quieres escalar la Muralla, Duncan Idaho?

Fue Siona la que contestó a Garun en vez de él, con una amplia sonrisa.

—Para dar la bienvenida al Dios Emperador.

Eso había sido antes de que sus dudas, sus propios ojos y la ignorancia de todo lo relativo a una escalada hubieran comenzado a minar la confianza de aquellos primeros momentos.

Con la expresión propia del inicio de un proyecto, Idaho había preguntado:

—¿Qué anchura tiene el Camino Real ahí arriba?

—No lo he visto nunca —contestó Garun⁠— pero según dicen es muy ancho.

—Por lo visto un gran ejército puede marchar de frente, o al menos eso dicen. Y hay puentes, lugares para contemplar el río, y… y oh, es una maravilla.

Idaho preguntó:

—¿Cómo no has subido nunca ahí arriba para verlo tú mismo?

Garun se limitó a encogerse de hombros y señaló a la Muralla.

En aquel momento llegó Nayla y dio comienzo la discusión sobre la escalada. A medida que trepaba, Idaho pensaba en aquella discusión. ¡Qué extraña la relación entre Nayla y Siona! Eran como dos conspiradoras… aunque no exactamente. Siona mandaba y Nayla obedecía. Pero Nayla era una Habladora Pez, la Amiga a quien Leto había confiado el primer examen del ghola. Ella reconocía pertenecer a la Policía Real desde la infancia, ¡qué portentosa fuerza la suya! Con aquella fuerza, tenía algo de pavoroso su forma de someterse a la voluntad de Siona. Era como si Nayla prestara oído a unas voces interiores que le indicaban lo que debía hacer. Entonces obedecía.

Idaho avanzaba en la escalada buscando un nuevo lugar donde agarrarse. Sus dedos palparon la roca hacia arriba y también a la derecha, hallando finalmente una invisible grieta en la que pudieron penetrar. Su memoria le proporcionaba la ruta natural de la ascensión, pero solo su cuerpo podía aprenderse el camino siguiendo aquella línea. Su pie izquierdo encontró un apoyo… arriba… arriba… despacio, comprobando primero. Ahora la mano izquierda, una grieta, no, era un reborde. Sus ojos y después su barbilla se elevaron por encima del reborde divisado desde abajo. Se ayudó con el codo para trepar a él, consiguió encaramarse, y entonces descansó mirando hacia afuera, ni hacia arriba ni hacia abajo. Todo lo que se divisaba era un horizonte de arena con una brisa polvorienta limitando la visión. Había visto muchos panoramas similares en los tiempos de Dune.

Una vez hubo descansado se volvió de cara hacia la pared, se puso de rodillas, y con las manos sujetándose hacia arriba reanudó la ascensión. Llevaba grabada en la mente la imagen de la Muralla tal y como la había divisado desde abajo. Solo tenía que cerrar los ojos y aparecía el esquema, impreso con toda claridad, como había aprendido a hacer de niño para ocultarse de los Harkonnen y sus salvajes incursiones a la caza de esclavos. Las yemas de sus dedos encontraron una grieta en la que introducirse. Agarrándose con furia, avanzó un paso más.

Nayla, que contemplaba la escalada desde abajo, experimentó hacia él una creciente simpatía. Idaho quedaba reducido por la distancia a una pequeña y solitaria figura destacando sobre el fondo de la muralla. Debía saber bien lo que era hallarse a solas ante decisiones trascendentales.

Me gustaría tener un hijo suyo, pensó. Un hijo de los dos sería fuerte y lleno de recursos. ¿Por qué será que Dios quiere un hijo de este hombre y Siona?

Nayla se había despertado antes del amanecer, encaminándose a la cima de una duna baja situada a las afueras del pueblo para pensar en lo que Idaho proponía. Habia sido un amanecer calizo con una familiar mortaja de polvo empañando el horizonte, que se había convertido en un día acerado sobre la siniestra inmensidad del Sareer. Entonces comprendió que Dios había previsto anticipadamente esos asuntos. Efectivamente, ¿qué podía esconderse de los ojos de Dios? Nada, ni tan siquiera la diminuta figura de Duncan Idaho trepando en pos de un camino que le llevaba hasta el borde del cielo.

Mientras contemplaba la ascensión de Idaho, la imaginación de Nayla le hizo la jugarreta de colocar la pared en horizontal, convirtiendo a Idaho en un niño que gateaba por una deteriorada superficie. ¡Qué pequeño se veía… y cómo disminuía!

Una asistente ofreció a Nayla un poco de agua, que ella bebió. El agua devolvió la Muralla a su perspectiva original.

Siona se hallaba agazapada en el primer reborde y se iba asomando para mirar hacia arriba.

—Si fracasas, lo intentaré yo —⁠le había prometido a Idaho.

A Nayla esta promesa le había parecido bastante extraña. ¿Por qué se empeñaban los dos en conseguir lo imposible?

Idaho, por su parte, no había logrado disuadir a Siona de su imposible promesa.

Es el destino, pensó Nayla. Es la voluntad de Dios.

Ambas cosas eran lo mismo.

Del lugar donde Idaho se había sujetado cayó un fragmento de roca. Había ocurrido ya varias veces. Nayla lo observó caer; tardó mucho rato en llegar abajo, botando y rebotando en distintos puntos de la Muralla, demostrando así que la vista no ofrecía un informe veraz al afirmar que la Muralla era una pared lisa y cortada a pico.

Tal vez lo consiga o tal vez no, pensó Nayla. Ocurra lo que ocurra, será la voluntad de Dios.

No obstante, sentía el corazón martilleándole en el pecho. La aventura de Idaho tenía cierta semejanza con el sexo, pensó. No era algo pasivamente erótico, sino más bien como un extraño hechizo por la forma en que le cautivaba. Y tenía que recordarse constantemente que Idaho no era para ella.

Es para Siona. Si sobrevive.

Y si fracasaba, entonces sería Siona la que lo intentaría. Siona tal vez lo consiguiera, o tal vez no. Nayla se preguntaba, sin embargo, si experimentaría un orgasmo en el caso de que Idaho alcanzara la cumbre. ¡Qué cerca estaba ya!

Idaho efectuó tres o cuatro profundas inspiraciones después de hacer caer el fragmento de roca. Era un momento difícil y tardó cierto tiempo en recobrarse, agarrándose a un asidero de tres puntas que salía de la Muralla. Casi por decisión propia, su mano libre palpó la pared hacia arriba, sorteando el lugar desmoronado e introduciéndose en otra angosta fisura. Lentamente, traspasó el peso de su cuerpo a esa mano. Despacio… muy despacio. Su rodilla izquierda tanteó el lugar donde pensaba apoyar el pie. Levantó el pie hasta ese sitio y lo estuvo comprobando. La memoria le decía que la cima estaba cerca, pero con gran resolución rechazó aquel recuerdo. Para él solo existía la escalada, y el hecho de que Leto llegaría mañana.

Leto y Hwi.

Tampoco podía pensar en aquello. Pero ese pensamiento no quería abandonarle. La cima… Hwi… Leto… mañana.

Cada uno de esos pensamientos nutría su desespero, forzándole a recordar con viveza las escaladas de su infancia. Cuanto más conscientemente recordaba, más se bloqueaba su capacidad, viéndose obligado a detenerse y a respirar profundamente para tratar de centrarse y volver a los métodos naturales de su pasado.

Pero ¿eran naturales esos métodos?

Tenía la mente bloqueada. Sentía diversas intrusiones, una finalidad… la fatalidad de lo que hubiera podido ser y ahora ya no sería.

Leto llegaría allá arriba mañana.

Idaho sintió que el sudor le empapaba la mejilla que tenía apoyada contra la roca.

Leto.

Te derrotaré, Leto. Te derrotaré por mí mismo, no por Hwi, sino solo por mí mismo.

Una sensación de limpieza comenzó a difundirse por todo su ser. Era como lo que le había ocurrido la noche en que se preparaba mentalmente para la ascensión. Siona, que había percibido su insomnio, comenzó a hablarle explicándole hasta los más pequeños detalles de su desesperada fuga a través del Bosque Prohibido y del juramento que pronunciara a orillas del río.

—Ahora he jurado aceptar el mando de sus Habladoras Pez —⁠dijo ella⁠—. Y haré honor a mi juramento, pero espero que ello no será de la forma que Leto imagina.

—¿Qué es lo que quiere? —preguntó Idaho.

—Tiene muchos motivos, y no consigo entenderlos todos. ¿Quién sería capaz de comprenderle a él? Solo sé que no le perdonaré jamás.

Este recuerdo devolvió a Idaho la sensación de la roca de la Muralla contra la cual apretaba la mejilla. La ligera brisa que soplaba le había evaporado el sudor, y sintió frío. Pero había encontrado su punto de apoyo.

No perdonar jamás.

Idaho percibió los fantasmas de todos sus otros yoes, de los gholas que habían muerto al servicio de Leto. ¿Podía dar crédito a las sospechas de Siona? Sí, Leto era capaz de matar con su propio cuerpo, con sus propias manos. El rumor que Siona relataba poseía un cierto aire de verdad. Y Siona también era una Atreides. Leto se había convertido en otra cosa… ya no era un Atreides, ni tan siquiera un ser humano. Se había convertido no tanto en una criatura viviente como en un ente brutal de la naturaleza, impenetrable y opaco, con todas sus experiencias selladas en su interior. Y Siona se le enfrentaba. Los verdaderos Atreides se apartaban de él.

Como yo.

Un ente brutal de la naturaleza, nada más. Igual que esta pared.

La mano derecha de Idaho tanteó un poco más arriba y encontró un reborde afilado. Por encima de ello no notó nada más y al punto, evocando su esquema mental, trató de recordar si podía haber allí una amplia grieta. No osaba permitirse pensar que había alcanzado la cima… no podía ser todavía. Al apoyar el peso, el filo del reborde le hizo un corte en los dedos. Desplazó su mano izquierda hasta aquel mismo nivel, encontró un asidero, y lentamente se impulsó hacia arriba. Sus ojos alcanzaron entonces la altura de sus manos y divisó un espacio plano que se abría hacia afuera… extendiéndose hacia el cielo azul. La superficie a que sus manos se aferraban mostraba antiguas grietas provocadas por el tiempo y los agentes atmosféricos. Encorvó los dedos desplazándolos por aquella superficie, una mano cada vez, buscando las fisuras, impulsado hacia arriba el pecho… la cintura… las caderas. Entonces rodó, retorciéndose, hasta dejar bien atrás la Muralla. Solo entonces se puso en pie y se comunicó a sí mismo el mensaje que le enviaban sus sentidos.

La cima. Y no había necesitado ni clavos ni martillo.

Entonces un leve sonido alcanzó sus oídos. ¿Eran vítores?

Caminó hasta el borde y miró hacia abajo, agitando la mano en señal de saludo. Sí, en efecto, le estaban vitoreando. Se dio la vuelta y se dirigió a grandes pasos hasta el centro del camino, dejando que la alegría calmara el temblor de sus músculos y mitigara el dolor que sus hombros. Lentamente, describió un círculo entero, examinando la cima mientras dejaba por fin que sus recuerdos calcularan la altura de la escalada.

Novecientos metros… por lo menos.

El Camino Real le interesó sobremanera. No tenía nada que ver con lo que había visto en la ruta de Onn. Era ancho, anchísimo… tendría como mínimo quinientos metros. La calzada tenía un pavimento gris, liso y uniforme, cuyos bordes llegaban respectivamente a cien metros de los dos bordes de la Muralla. Numerosos pilares de piedra de la altura de un hombre flanqueaban la calzada, alejándose como centinelas por la ruta que Leto emplearía.

Idaho se encaminó al borde de la Muralla que daba al lado opuesto del Sareer y contempló el panorama. En lontananza, la corriente verde del río se precipitaba con violencia contra las rocas de un contrafuerte, deshaciéndose en espuma. Miró entonces hacia la derecha. Leto vendría de aquella dirección. El Camino y la Muralla describían una suave curva a la derecha, que se iniciaba a unos trescientos metros del lugar donde se encontraba Idaho. Este regresó al camino y echó a andar por el borde, siguiendo la curva que terminaba describiendo una ese y se estrechaba, iniciando suavemente la bajada. Allí se detuvo a contemplar lo que aparecía ante sus ojos, viendo como se formaba un nuevo esquema.

A unos tres kilómetros después de iniciado el suave descenso, el camino se estrechaba y cruzaba la garganta del río por un puente cuya fantástica estructura parecía risible y de juguete a esta distancia. Idaho recordó un puente similar en la ruta de Onn, sintiendo bajo sus pies la impresión de pisarlo realmente. Decidió confiar en su memoria y procedió a pensar en los puentes con mentalidad de caudillo militar, es decir, bien como pasos, bien como trampas.

Desplazándose hacia la izquierda, miró la elevada Muralla que nacía del extremo del fantástico puente por donde continuaba el camino, convertido ya en una línea fina que, tras describir una curva suave, enfilaba en línea recta al norte. Allí se veían dos Murallas, con el río discurriendo entre ellas. La corriente se deslizaba por una sima artificial, con su humedad confinada al interior de un canal de ventilación dirigido hacia el norte, mientras que las aguas propiamente dichas discurrían hacia el sur.

Idaho ignoró entonces el río. Allí estaba, y allí estaría mañana. Fijó la atención en el puente, dejando que su pericia militar lo examinara. Asintió con la cabeza, una sola vez, antes de regresar por donde había venido, sacándose de los hombros la cuerda ligera que llevaba allí enrollada.

Solo al ver la cuerda bajar serpenteando por la pared tuvo Nayla su orgasmo.

52

¿Qué estoy eliminando? La infatuación burguesa con una pacífica conversación del pasado. Esta es una fuerza que obliga, una fuerza que mantiene unida a la humanidad en un conjunto vulnerable a pesar de la ilusoria separación de las distancias interestelares. Si yo puedo encontrar los fragmentos dispersos, también lo pueden otros. Cuando se está en compañía se puede compartir una catástrofe común. Se puede ser exterminado en compañía. Y así demuestro yo el terrible peligro de una mediocridad deslizante y exenta de pasiones, de un movimiento sin ambiciones ni fines. Os doy eras de vida que fluye suavemente hacia la muerte sin prisas ni estridencias, sin preguntar siquiera «¿Por qué?». Yo os muestro la falsa felicidad y la catástrofe-sombra llamada Leto, el Dios Emperador. Ahora bien, ¿aprenderéis lo que es la verdadera felicidad?

—Los Diarios Robados

Después de pasar la noche sin más reposo que un breve duermevela, Leto se despertó al salir Moneo, al alba, de la casa donde se alojaba. El Carro Real se encontraba estacionado casi en el centro de un patio cerrado por tres lados, y su burbuja, cambiada por una de exterior opaco que aún permitiendo la visión desde el interior preservaba la intimidad de su ocupante, se hallaba herméticamente sellada para aislarle asimismo de la humedad. Leto percibía el débil siseo de los ventiladores que impulsaban el aire por el circuito de deshidratación.

Las pisadas de Moneo rascaban los adoquines del patio al acercarse al carro. Por encima de la cabeza del mayordomo se divisaba el tejado de la casa donde se alojaba, teñido de naranja por la luz del amanecer.

Leto abrió la burbuja del carro al ver que Moneo se detenía delante de él. Se percibía en el aire un olor a suciedad fermentada, y la acumulación de humedad que contenía la brisa resultaba dolorosa.

—Llegaremos a Tuono hacia el mediodía —⁠dijo Moneo⁠—. Quisiera que permitierais que una escuadrilla de tópteros patrullaran la zona.

—No quiero ningún tóptero —⁠respondió Leto⁠—. Bajaremos a Tuono mediante los suspensores y cuerdas.

Leto se maravilló de las imágenes contenidas en ese breve diálogo. A Moneo nunca le habían agradado las peregrinaciones. Su pasado de rebelde le había marcado, tornándole extremadamente suspicaz hacia todo cuanto no pudiera ver o etiquetar. Seguía siendo una verdadera masa de juicios latentes.

—Sabéis que no deseo los tópteros para el transporte, sino para vigilar…

—Lo sé, Moneo.

Moneo miró por detrás de Leto al extremo abierto del patio que daba a la garganta por donde discurría el río. La luz del amanecer escarchaba la neblina que ascendía desde sus honduras. Pensó en la gran profundidad que alcanzaba aquella sima… y en un cuerpo retorciéndose, retorciéndose al caer por ella. La noche anterior Moneo se había sentido totalmente incapaz de acudir al borde de la garganta a contemplar el precipicio. Su abismo constituía una excesiva… tentación.

Con aquel poder perceptivo que llenaba a Moneo de espanto, Leto dijo:

—Hay una lección en cada tentación, Moneo.

Mudo de asombro. Moneo se dio la vuelta para mirar a Leto directamente a los ojos.

—Procura descubrir esta lección en mi vida.

—¿Señor? —Fue un simple susurro.

—Me tientan primero con el mal, luego con el bien. Cada tentación se ajusta con exquisita precisión a mis susceptibilidades. Dime, Moneo, si elijo el bien, ¿me resulta beneficioso?

—Por supuesto que sí, Señor.

—Quizás no pierdas nunca el hábito de juzgar —⁠manifestó Leto.

Moneo apartó de él la vista una vez más, y se quedó mirando el borde de la sima. Leto hizo rodar su cuerpo para mirar adonde miraba Moneo. A lo largo del borde del precipicio se habían plantado pinos enanos. De sus agujas pendían gotas del rocío, constituyendo cada una de ellas una promesa de dolor para Leto. Anheló poder sellar la burbuja del carro, pero aquellas joyas de la naturaleza poseían un atractivo que embelesaba sus recuerdos tanto como repelía a su cuerpo. La sincronía opuesta amenazaba con llenarle de confusión.

—Simplemente no me gusta la idea de andar por ahí a pie —⁠dijo Moneo.

—Era la costumbre Fremen —replicó Leto.

Moneo suspiró.

—Los demás estarán listos dentro de pocos minutos. Hwi estaba desayunando cuando yo salí.

Leto no respondió. Sus pensamientos se hallaban perdidos en recuerdos de la noche, en la que acababa de pasar y en las milenarias otras que atestaban sus pasados, nubes y estrellas, las lluvias y la abierta negrura sembrada de copos brillantes nacidos de un cosmos fragmentado, un universo de noches, pródigo con ellas como lo había sido con los latidos de su corazón.

Repentinamente, Moneo preguntó:

—¿Dónde está vuestra guardia?

—La mandé a desayunar.

—¡No me gusta la idea de que os quedéis sin vigilancia!

El sonido de cristal de la voz de Moneo resonó en los recuerdos de Leto, manifestando ciertas cosas inexplicables con palabras. Moneo temía un universo desprovisto del Dios Emperador. Antes prefería morir que contemplar tal universo.

—¿Qué ocurrirá hoy? —preguntó Moneo.

Era una pregunta dirigida no al Dios Emperador, sino al profeta.

—Una semilla impulsada por el viento puede ser el sauce del mañana —⁠contestó Leto.

—¡Vos conocéis nuestro futuro! ¿Por qué no queréis revelármelo a mí y compartirlo? —⁠Moneo se hallaba al borde de la histeria… rechazando cualquier cosa que no fuese la información inmediata de sus sentidos.

Leto se dio la vuelta para observar al mayordomo, lanzándole una mirada tan feroz, tan rebosante de emociones reprimidas, que Moneo retrocedió como para apartarse de ella.

—¡Ocúpate de tu propia existencia, Moneo!

Moneo realizó una profunda y temblorosa inspiración.

—Señor, no quise ofenderos. Tan solo pretendía…

—¡Mira hacia arriba, Moneo!

Involuntariamente, Moneo obedeció y miró al cielo que, sin una sola nube, palidecía a la creciente luz del amanecer.

—¿Qué es, Señor?

—Sobre tu cabeza no hay un techo protector y reconfortante, Moneo. Solo el cielo abierto, inmenso y variable. Alégrate de que así sea. Todos los sentidos que posees son instrumentos de reacción contra el cambio. ¿Eso no te dice nada?

—Señor, tan solo vine a preguntaros cuándo estaríais listo para partir.

—Moneo, te pido que seas veraz conmigo.

—¡Señor, soy veraz!

—Pero si vives con una fe equivocada, las mentiras te parecerán verdades.

—Señor, si miento es sin darme cuenta.

—Eso que has dicho tiene visos de verdad.

Moneo empezó a temblar. El Dios Emperador se encontraba en un estado de ánimo espantoso; cada una de sus palabras ocultaba una terrible amenaza.

—Temes el imperialismo de la conciencia; y tienes razón en temerlo. Mándame a Hwi inmediatamente.

Moneo no perdió tiempo en protocolos y echó a correr hacia la casa donde se alojaba el cortejo. Su entrada pareció poner en movimiento a una colonia de insectos A los pocos segundos numerosas Habladoras Pez salían a toda prisa para dispersarse alrededor del Carro Real. Los cortesanos se asomaban a las ventanas o salían al exterior para quedarse al resguardo de los aleros, temerosos de aproximarse al Dios Emperador. En contraste con toda esta excitación, por la puerta central de la casa salió Hwi, dejando atrás las sombras, y echó a andar lenta y majestuosamente en dirección a Leto, con la cabeza alta y su mirada buscando la de él.

Leto sintió que con solo mirarla se calmaba. Vestía un traje dorado que él no conocía, adornado con ribetes de plata y jade en el escote y en los puños de sus largas mangas. El borde, que casi se arrastraba por el suelo, llevaba como adorno un grueso galón verde que subrayaba una greca almenada bordada en rojo oscuro.

Hwi le sonrió al detenerse ante él.

—Buenos días, Amor —dijo con dulzura⁠—. ¿Qué has hecho para preocupar tanto al pobre Moneo?

Tranquilizado por su presencia y por su voz, Leto sonrió. —⁠Hice lo que siempre espero hacer: Producir un efecto. —⁠Y ciertamente lo has conseguido. Les dijo a las Habladoras Pez que estabas de Un humor airado y aterrador. ¿Eres aterrador, Amor?

—Solo para aquellos que se niegan a vivir por sus propias fuerzas.

—Ahhh, sí. —Ella dio entonces una vuelta entera para que él admirase su nuevo vestido⁠—. ¿Te gusta? Me lo han regalado tus Habladoras Pez, lo han adornado ellas mismas.

—¡Adornos, amor mío! —exclamó él, con un matiz de advertencia en la voz⁠—. Así es como preparan el sacrificio.

Ella se acercó hasta el borde el Carro y se apoyó en él, justo debajo de su cara, con una fingida expresión de solemnidad en los labios.

—¿Es que van a sacrificarme?

—A algunos les gustaría.

—Pero tú no lo permitirás.

—Nuestro destino es el mismo —⁠dijo él.

—Entonces no temo nada —replicó ella. Se estiró para acariciar la piel plateada de las manos de Leto, pero se retiró bruscamente al notar que sus dedos se ponían a temblar violentamente.

—Perdóname, Amor. A veces olvido que estamos unidos en alma pero no en cuerpo —⁠dijo ella.

La epidermis de trucha de arena se estremecía todavía a causa de la caricia de Hwi.

—La humedad del aire agudiza mi sensibilidad —⁠repuso él, a medida que los temblores iban cediendo poco a poco.

—Me niego a lamentar algo que no puede ser —⁠murmuró ella.

—Sé fuerte, Hwi, porque tu alma es la mía.

Al oír un ruido procedente de la casa donde se habían alojado, ella se volvió.

—Moneo vuelve —dijo—. Te lo ruego, Amor, no le asustes.

—¿También es amigo tuyo Moneo?

—Somos amigos del estómago. A los dos nos gusta el yogurt.

Leto todavía se estaba riendo cuando Moneo de detuvo junto a Hwi. Moneo se atrevió a esbozar una sonrisa, lanzando una mirada de desconcierto a Hwi. Había una evidente gratitud en la actitud del mayordomo, que comenzaba a testimoniar a Hwi el mismo acatamiento con que acostumbraba a tratar a Leto.

—¿Va todo bien, Dama Hwi?

Leto dijo entonces:

—En tiempos del estómago, hay que nutrir y cultivar las amistades gastronómicas. Pongámonos ya en camino, Moneo. Tuono nos espera.

Moneo se dio la vuelta para dar la orden a las Habladoras Pez y a los cortesanos.

Leto, sonriendo a Hwi, le dijo:

—¿No represento el papel de novio impaciente con cierto estilo?

Ella subió a la base del carro, sujetándose el vestido con una mano, mientras él desplegaba el asiento reservado para ella. Solo al hallarse sentada con los ojos al mismo nivel que los de Leto respondió Hwi, con una voz destinada exclusivamente a sus oídos.

—Amor de mi alma, acabo de capturar otro de tus secretos.

—Libéralo con tus labios —respondió él, bromeando en aquella intimidad que se había establecido entre ellos.

—Tú rara vez necesitas palabras, pues hablas directamente a los sentidos con tu vida.

Un estremecimiento recorrió el cuerpo de Leto en toda su longitud. Tardó un momento en poder contestar, y cuando lo hizo, fue con un murmullo que ella tuvo que esforzarse para oír por encima del alboroto del cortejo.

—Entre lo sobrehumano y lo inhumano, poco espacio me ha quedado para poder ser humano. A ti te doy las gracias, gentil y dulce Hwi, por este pequeño espacio.

53

En toda la extensión de mi universo no he visto ninguna ley de la naturaleza inalterable e inexorable. Este universo presenta solamente relaciones cambiantes que a veces se contemplan como leyes por conciencias de corta duración. Estos detectores carnales que denominamos esencia son efímeras emanaciones que se abrasan en las llamaradas del infinito, fugazmente conscientes de las condiciones temporales que constriñen nuestras actividades y se modifican a medida que esas actividades también se modifican. Si tenéis que definir lo absoluto, usad su propio nombre: Efímero.

—Los Diarios Robados

Nayla fue la primera en divisar la aparición del cortejo. Sudando copiosamente bajo el ardor del mediodía, se hallaba junto a uno de los pilares de piedra que señalaban los bordes del Camino Real. El súbito centelleo de un distante reflejo atrajo su atención y, entrecerrando los ojos, miró en aquella dirección, descubriendo con un estremecimiento de emoción que aquello era el reflejo del sol en la burbuja del Carro del Dios Emperador.

—¡Ya vienen! —exclamó.

Entonces se dio cuenta de que tenía hambre. Con la excitación de los preparativos, ninguno de ellos había pensado en la comida, y nadie había traído bocado. Tan solo los Fremen tenían agua, y eso porque «un Fremen llevará siempre un poco de agua consigo cuando abandone el Sietch». Estos lo hacían por pura repetición maquinal de una costumbre.

Nayla tocó con un dedo la culata de la pistola láser que llevaba enfundada en la cadera. El puente se encontraba a no más de veinte metros de distancia de ella, con su fantástica estructura arqueándose sobre la sima como una extravagante fantasmagoría que unía una yerma superficie con la otra.

Esto es una locura, pensó.

Pero el Dios Emperador había reafirmado su mandato exigiendo que su Nayla obedeciese a Siona en todo cuanto esta le ordenase.

Las órdenes de Siona eran explícitas, sin dejar lugar a dudas ni evasiones. Y Nayla no tenía modo de consultar a su Dios Emperador. Siona le había dicho:

—Cuando su carro se encuentre en mitad del puente. ¡Entonces!

—Pero ¿por qué?

Estaban en la cima de la Muralla, bastante alejadas de todos los demás, Nayla sintiéndose precariamente aislada, remota y vulnerable.

La adustez de la expresión de Siona y su voz baja e intensa no permitían una negación.

—¿Crees que podrás herir a Dios?

—Yo… —Nayla no pudo hacer más que alzarse de hombros.

—¡Tienes que obedecerme!

—Sí, tengo que hacerlo —asintió Nayla.

Nayla observó como se aproximaba el distante cortejo, notando el colorido de los atavíos de los cortesanos y las grandes manchas de azul que identificaban a sus hermanas de los regimientos de Habladoras Pez… y la pulida y brillante superficie del carro de su Señor.

Tenía que tratarse de otra prueba, concluyó. El Dios Emperador sabía lo que hacía. Conocía perfectamente la leal devoción que encerraba el corazón de su Nayla. Era una prueba. Los mandatos del Dios Emperador debían obedecerse siempre y en todas las cosas. Esa era la primera lección de su adiestramiento como Habladoras Pez que recibiera en su infancia. El Dios Emperador había dicho que Nayla tenía que obedecer a Siona. Era una prueba. ¿Qué otra cosa podía ser?

Entonces dirigió la mirada hacía los cuatro Fremen. Se habían colocado junto a Duncan Idaho, directamente en medio de la calzada, bloqueando la salida de este lado del puente. Estaban sentados de espaldas a ella contemplando el puente, con sus túnicas pardas parecían cuatro montones de tierra. Nayla oyó las palabras que les dirigía Idaho.

—No abandonéis este lugar. Debéis saludarle desde aquí. Cuando se acerque, os ponéis de pie y hacéis una profunda reverencia.

Saludarle, sí.

Nayla asintió para sí misma.

Las otras tres Habladoras Pez que habían subido a la Muralla con ella habían sido enviadas al centro del puente. Todo cuanto sabían era lo que Siona les había dicho en presencia de Nayla. Debían «esperar a que el Carro Real se encontrara tan solo a unos pocos pasos de ellas, y entonces tenían que darse la vuelta y ponerse a bailar para hacer que el Carro y el Cortejo las siguieran hasta el mirador desde el que se divisaba Tuono.

Si intercepto el puente con mi pistola láser, esas tres morirán, pensó Nayla. Y también las que vienen con el Dios Emperador.

Nayla tendió el cuello para atisbar el fondo de la garganta. Desde donde se encontraba no veía el río pero oía su lejano rumor, su chocar contra las rocas.

¡Morirían todos!

A menos que El realice un milagro.

Eso tenía que ser. Siona había dispuesto la escena para la realidad de un Santo Milagro. ¿Qué otra cosa podía pretender Siona ahora que ya había sido sometida a prueba, ahora que vestía el uniforme del mando de las Habladoras Pez? Siona había prestado juramento ante el Dios Emperador, y había sido puesta a prueba por Dios pasando varios días solos en el Sareer.

Sin mover la cabeza, Nayla desvió la mirada hacia la derecha para contemplar a los artífices de esta bienvenida. Siona e Idaho se hallaban de pie, codo a codo, en medio de la calzada, a unos veinte metros a la derecha de Nayla. Se hallaban enfrascados en una conversación, y de vez en cuando se miraban asintiendo.

Ahora Idaho tocaba el brazo de Siona, con un gesto extraño y singularmente posesivo. Asintió con la cabeza una vez y se dirigió a grandes zancadas hacia el puente, deteniéndose en la esquina del contrafuerte, directamente delante de Nayla. Miró hacia abajo, y luego cruzó hasta la otra esquina. De nuevo volvió a mirar hacia abajo, permaneciendo allí varios minutos antes de regresar junto a Siona.

Qué ser tan raro ese ghola, pensó Nayla. Después de aquella pavorosa escalada, ella ya no le consideraba completamente humano. Era algo más, un demiurgo o un semidiós. Pero podía procrear.

Un grito lejano atrajo la atención de Nayla. Se dio la vuelta y miró al otro lado del puente. El cortejo, que avanzaba a la carrera con que solían efectuarse las peregrinaciones, había aminorado el paso ahora que se encontraba a unos pocos minutos de distancia del puente. Nayla reconoció a Moneo caminando en vanguardia, con su uniforme de un blanco inmaculado y aquel paso regular y certero con la mirada fija al frente. El carro del Dios Emperador llevaba la burbuja perfectamente sellada, y centelleaba con el opaco brillo de un espejo al avanzar detrás de Moneo deslizándose sobre sus ruedas.

El misterio que envolvía toda la escena sobrecogió a Nayla.

¡Estaba a punto de producirse un milagro!

Nayla lanzó una mirada a la derecha, hacia Siona. Siona se la devolvió e hizo una leve inclinación de cabeza. Nayla desenfundó la pistola láser y la apoyó contra la columna de roca mientras la preparaba para apuntar. Primero al cable de la izquierda, luego al de la derecha, luego la intrincada rejilla de plastiacero de la izquierda. La mano de Nayla notaba fría y extraña la pistola láser. Efectuó una temblorosa inspiración para recuperar la calma.

Debo obedecer. Es una prueba.

Vio a Moneo levantar la vista de la calzada y, sin alterar el paso, volverse para gritar algo al carro o a los que seguían detrás. Nayla no llegó a distinguir las palabras. Moneo volvió a quedar encarado al frente. Nayla se apuntaló, apoyándola en la columna de piedra que ocultaba la mayor parte de su cuerpo.

Una prueba.

Moneo había divisado a la gente estacionada en el puente. Identificó los uniformes de las Habladoras Pez, y su primer pensamiento fue averiguar quién había ordenado esa bienvenida. Se volvió y gritó esa pregunta a Leto, pero la burbuja del Carro del Dios Emperador permanecía opaca y sellada, ocultando a Hwi y a Leto en su interior.

Moneo se encontraba ya en el puente, oyendo detrás de él el chasquido de la arena bajo las ruedas del carro, cuando reconoció a Idaho y Siona de pie, bastante más atrás, al otro lado del puente. Identificó también a cuatro Fremen de Museo sentados en la calzada. Por la mente de Moneo empezaron a surgir dudas, pero ahora ya no podía cambiar el orden establecido. Se arriesgó a lanzar una mirada al fondo del río, aquel mundo de platino atrapado allí a la luz del mediodía. El sonido del carro se oía con fuerza a sus espaldas. El curso del río, el avanzar del cortejó, la dramática importancia de estas cosas en las que él jugaba un papel, todo ello se apoderó de su mente con una vertiginosa sensación de inevitabilidad.

No somos gente pasando por este camino, pensó. Somos elementos primordiales vinculando una pieza del Tiempo a otra. Y cuando hayamos pasado, todo cuanto queda detrás nuestro se sumirá en el no-sonido, una dimensión semejante a la noestancia de los ixianos, y jamás volverá a ser lo que era antes de nuestro paso.

Un fragmento de una de las canciones que acostumbraba a tocar su asistente en el laúd cruzó por la mente de Moneo, y sus ojos perdieron el enfoque de lo que contemplaban al recordarla. Conocía y le agradaba esta canción por su ilusión, por su deseo de que todo esto terminara, de que todo quedara sumido en el pasado, desvanecidas las dudas, recobrada la tranquilidad. La lastimera canción flotaba por su consciencia como el humo, retorciéndose y convenciendo:

«Chirriar de insectos en raíces de hierba de las pampas».

Moneo tarareó la canción para sí mismo:

«El chirriar de insectos señala el fin

El otoño y mi canto son del color

de las últimas hojas

en raíces de hierba de las pampas».

Moneo siguió con la cabeza el estribillo:

«El día termina

los visitantes parten.

El día termina.

En nuestro Sietch,

el día termina.

Suenan vientos de tormenta.

El día termina.

Los visitantes parten».

Moneo llegó a la conclusión de que esta canción tenía que ser realmente muy antigua, un canto de los antiguos Fremen, sin duda alguna. Deseaba verdaderamente que los visitantes partiesen, que concluyesen estas agitaciones, que tornase a reinar la paz una vez más. La paz estaba tan próxima… pero él no podía desatender sus obligaciones. No podía evitar el pensar en toda la impedimenta apilada allá en la arena a las afueras de Tuono. Pronto lo verían todo: tiendas, comida, mesas, platos de oro y cubiertos finos, globos luminosos de arabescos diseños a imitación de lámparas antiguas… todo ello rico, suntuoso y atestado de esperanzas de otras vidas distintas.

No volverá a ser lo mismo en Tuono.

En una ocasión, con motivo de un viaje de inspección, Moneo había pasado dos noches en Tuono. Todavía recordaba los olores de los fuegos, encendidos para guisar con matorrales aromáticos que alumbraban y caldeaban la oscuridad. No querían usar cocinas solares porque «esa no era la costumbre de los antiguos».

¡La costumbre de los antiguos!

En Tuono se olía poco a melange. Allí los olores dominantes eran una dulzona acidez y los aceites almizcleños de los arbustos de los oasis. Sí… y también los pozos muertos y el hedor a basura podrida. Recordada muy bien el comentario del Dios Emperador al escuchar el informe que hiciera Moneo de aquel viaje.

—Esos Fremen no conocen lo que se ha perdido de sus vidas. Creen que mantienen la esencia de las antiguas costumbres, pero no es cierto. Este es el fallo de todos los museos; algo se desvanece en las piezas que se exhiben; se seca y desaparece. De la gente que se encarga de administrar los museos y de los que acuden a inclinarse ante las vitrinas a contemplar lo expuesto, pocos son los que captan la esencia de este elemento. Era lo que impulsaba el motor de la vida de los tiempos pasados. Cuando la vida se extingue, se extingue.

Moneo centró su atención en las tres Habladoras Pez que se encontraban justo delante suyo en el puente. Porque acababan de levantar lo brazos y se habían puesto a bailar, saltando y brincando a pocos pasos de él.

Qué extraño, pensó. He visto a otra gente bailar al aire libre, pero Jamás a las Habladoras Pez. Solo bailan en el interior de sus cuarteles, en la intimidad de su propia compañía.

Tenía todavía este pensamiento en mente cuando oyó el primer horroroso zumbido de la pistola láser y notó que el puente se tambaleaba.

Esto no está ocurriendo en realidad, le dijo su mente.

Oyó el roce del Carro Real, que había caído de lado sobre la calzada, y luego el chasquido de la burbuja abriéndose de golpe. Una barabúnda de gritos y chillidos sonaba a sus espaldas, sin que él pudiera volverse para mirarlo. El pavimento del puente se había levantado formando una empinada pendiente, que había hecho caer de bruces a Moneo y le hacía resbalar al mismo tiempo hacia el abismo. Se agarró a un trozo de cable roto confiando en que le detuviera, pero el cable siguió tras él con aquel terrible rechinar producido por la película de arena que había cubierto la calzada. Se agarró entonces al cable con las dos manos, y se dio la vuelta con él. Fue entonces cuando vio el Carro Real. Medio caído, se desviaba de lado hacia el borde del puente, con la burbuja abierta. Hwi estaba de pie en su interior, apoyándose en el asiento plegable. Al pasar junto a Moneo, se lo quedó mirando.

Un espantoso chirrido de metal llenó el aire al elevarse aún más la calzada del puente. Moneo vio caer a varios miembros del Cortejo, con las bocas abiertas y agitando los brazos. De pronto notó que algo se había enganchado a su cable. Quedó con los brazos estirados encima de la cabeza agarrado al cable, y dando vueltas, retorciéndose. Sintió que sus manos, húmedas por el sudor del miedo, ya no le sujetaban, comenzando a resbalar por el cable.

Una vez más su mirada se detuvo en las inmediaciones del Carro Real. Yacía atascado contra los restos de varias vigas destrozadas. Moneo vio como las inútiles manos del Dios Emperador trataban desesperadamente de agarrar a Hwi Noree sin conseguirlo. Ella cayó al vacío por el extremo abierto del carro, en silencio, el vestido dorado acampanándose y mostrando su cuerpo que, recto como una flecha, se precipitaba hacia las profundidades de la sima.

Un profundo y desgarrador gemido salió de los labios del Dios Emperador.

¿Por qué no activa los suspensores?, pensó Moneo. Los suspensores le sostendrán.

Pero la pistola láser seguía zumbando, y mientras las manos de Moneo resbalaban del extremo cercenado del cable, vio que las llamas alcanzaban las esferas de los suspensores del carro, reventándolas una tras otra con erupciones de humo dorado. Moneo cayó tendiendo las manos por encima de la cabeza.

¡El humo! ¡El humo dorado!

El manto se le acampanó haciéndole girar hasta quedar con el rostro dirigido directamente bacía abajo, hacia el vacío. Con la mirada fija en las profundidades, distinguió el bullir de un torbellino de rápidos, el espejo de su vida, corrientes precipitadas y saltos, todo el movimiento recogiendo toda la sustancia. Unas palabras de Leto revolotearon por su mente a través de una senda de humo dorado: «La cautela es el camino de la mediocridad. Una mediocridad que fluye sin pasiones es el máximo que la mayoría de la gente cree ser capaz de alcanzar». Moneo se sintió caer entonces libre y sin angustia, en el éxtasis de la comprensión total. El universo se abrió para él como un cristal, todas la cosas fluyendo en un no-Tiempo.

¡El humo dorado!

—¡Leto! —gritó—. ¡Siaynoq! ¡Creo en él!

Entonces el manto se le arrancó de los hombros. Comenzó a dar vueltas impulsado por el viento de la garganta, con una última ojeada al Carro Real que se inclinaba despacio… despacio desde la destrozada calzada. El Dios Emperador resbaló por el extremo abierto de su carro y cayó.

Algo sólido golpeó la espalda de Moneo. Aquella fue su última sensación.

Leto se sintió resbalar del carro. Su mente conservaba tan solo la imagen de Hwi precipitándose contra él rio, aquella distante fuente perlada que señalaba la zambullida de la muchacha en los mitos y los sueños de la consumación final. Las últimas palabras de Hwi, serenas y tranquilas, invadían todos sus recuerdos:

—Yo me adelanto primero, Amor.

Al resbalar del Carro divisó el arco de cimitarra que describía el río, una hoja de filo astillado que relucía entre abigarradas sombras, una daga mortífera de un río afilado en la Eternidad y dispuesto a acogerle en su agonía.

No puedo llorar, ni tan siquiera gritar, pensó. Las lágrimas ya no son posibles. Son agua. Dentro de un instante tendré agua de sobras. Solo puedo gemir en mi aflicción. Estoy solo, solo como jamás lo estuve.

Su gran cuerpo anillado se flexionó al caer, girando y retorciéndose hasta que su visión amplificada le reveló a Siona plantada en el borde destrozado del puente.

Ahora aprenderás, pensó.

Su cuerpo continuaba girando. Vio acercarse el río. El agua era un sueño habitado por atisbos de peces que encendían un antiguo recuerdo de un banquete junto a una piscina de granito, carne sonrosada deslumbrando sus apetitos.

¡Voy a reunirme contigo, Hwi, en el banquete de los dioses!

Un estallido de burbujas le encerró en su agonía. Agua, torrentes de agua mortífera le abofetearon por todas partes. Sintió el rechinar de las rocas al tratar de ascender para abordar una torrencial cascada, su cuerpo flexionándose en un paroxismo de involuntarias y espasmódicas salpicaduras. La Muralla de la garganta, negra y húmeda, pasó a toda prisa ante su frenética mirada. Escamas destrozadas de lo que había sido su piel explotaron alejándose de él, convertidas en una lluvia de plata que caía a su alrededor precipitándose en el río, un anillo de deslumbrante movimiento, frágiles lentejuelas, las truchas de arena que le abandonaban para dar comienzo en aquel mismo instante a sus propias vidas.

El suplicio de la agonía continuaba. Leto se maravillaba de seguir plenamente consciente, de poder sentir todavía qué era dueño de su cuerpo.

El instinto le impulsó a agarrarse a una roca adónde le había arrojado la torrencial violencia de las aguas, y entonces sintió que se le desgarraba un dedo antes de que lograra desasir la mano. La sensación de aquello no fue más que un acento menor en la gran sinfonía de su dolor.

El curso del río se desviaba a la izquierda rodeando el contrafuerte de una sima y, como diciendo que ya tenía bastante de aguantarlo, lo envió rodando a la suave pendiente de un banco de arenad Permaneció allí unos instantes, alejándose de él en la corriente el tinte azul de la esencia de especia. El dolor le incitó a moverse, a apartar su cuerpo de gusano de la proximidad del agua. Todas las truchas de arena que cubrían su piel se habían desprendido, y sentía cualquier contacto con mayor intensidad que nunca, recuperando uno a uno sus antiguos sentidos cuando todo lo que podían reportarle no era más que dolor. No lograba ver su cuerpo, pero sentía lo que hubiera sido un gusano alejándose con penosos esfuerzos del agua. Miró hacia arriba, con ojos que lo veían todo envuelto en lienzos de llamas de las que emergían formas que parecían fusionarse constantemente. Por fin reconoció el lugar donde se hallaba. El río lo había conducido al punto en que su curso abandonaba el Sareer definitivamente. Detrás de él quedaba Tuono, y algo más abajo de la Muralla se hallaba todo cuanto quedaba del Sietch Tabr, el reino de Stilgar, el lugar donde yacía oculta toda la especia de Leto.

Exhalando un humo azul, su cuerpo dolorido consiguió avanzar ruidosamente por una franja de playa de guijarros, dejando un rastro teñido de azul sobre un lecho de piedras hasta llegar a un agujero húmedo que hubiera podido formar parte del Sietch original. Ahora se trataba tan solo de una caverna no muy profunda, cuyo extremo interior se hallaba bloqueado por una roca caída. Su nariz percibió olor a sucia humedad y a limpia esencia de especia.

Diversos sonidos se entrometieron en su agonía. En el confinamiento de la caverna, se volvió y vio colgando de la entrada una cuerda por la que se deslizaba una figura. Reconoció a Nayla. Se dejó caer en las rocas y permaneció allí agazapada, atisbando las sombras entre las que él se encontraba. Las llamaradas que velaban la visión de Leto desaparecieron unos instantes, revelando a otra figura que se dejaba resbalar por la cuerda. Era Siona. Ella y Nayla corrieron hacia él entre un estrépito de piedras y se detuvieron al descubrirle. Una tercera figura se deslizó por la cuerda. Idaho. Se movió con frenética rabia, abalanzándose contra Nayla y gritando:

—¿Por qué la mataste? ¡Nadie dijo que mataras a Hwi Noree!

Nayla le derribó por tierra con un ligero, casi indiferente movimiento de su brazo izquierdo. Se acercó encaramándose por las rocas y, poniéndose sobre manos y rodillas, se quedó examinando a Leto.

—¿Señor? ¿Estáis con vida?

Idaho, que había aparecido detrás de ella, le arrebató la pistola láser de la funda. Nayla se dio la vuelta, asombrada, al ver que él apuntaba el arma y oprimía el gatillo. La quemadura se inició en la cabeza de Nayla y la partió en dos pedazos, que se desplomaron por separado. Un reluciente cuchillo crys cayó de su uniforme y fue a hacerse añicos contra una roca. Idaho no lo vio. Con una mueca de furia en la cara siguió disparando, quemando los restos de Nayla hasta agotar el cargador del arma. El arco llameante desapareció. Solo diversos fragmentos de ropa y carne, húmedos y chamuscados, yacían dispersos por entre las rocas.

Era el momento qué había estado esperando Siona. Trepó hasta él y arrebató la inútil pistola láser de las manos de Idaho. Él se volvió con rapidez y ella se apuntaló para dominarle, pero toda la rabia había desaparecido.

—¿Por qué? —murmuró él.

—Ya está hecho —dijo ella.

Se volvieron y escrutaron las sombras de la caverna, mirando a Leto.

Leto no podía ni imaginar lo que ellos veían. Sabía que la piel de trucha de arena había desaparecido, y que en su lugar aparecería una superficie cubierta dé pústulas y orificios de los filamentos pertenecientes a su anterior epidermis. En cuanto a lo demás, no podía más que contemplar aquellas dos figuras desde un universo surcado por el dolor. Las llamaradas de su vista hicieron aparecer a Siona como una diablesa. El nombre del demonio se le presentó de improviso en la mente y lo pronunció en alta voz, amplificando su sonido las paredes de la caverna y la propia inflexión de su voz, mucho más potente de lo que había calculado:

—¡Hanmya!

—¿Cómo? —Ella se acercó un paso en dirección a él. Idaho se cubrió la cara con las manos.

—Mira lo que le has hecho al pobre Duncan —⁠dijo Leto.

—Encontrará otros amores. —⁠Qué insensible sonó Siona, un eco de su propia airada juventud.

—Tú no sabes lo que es amar —⁠dijo él⁠—. ¿Qué has dado tú en tu vida? —⁠No pudo hacer más que retorcerse las manos, aquellos simulacros de lo que antaño habían sido sus manos. ¡Por todos los dioses, lo que yo he dado!

Ella se acercó trepando por las rocas, se estiró para tocarle, y luego retrocedió.

—Yo soy la realidad, Siona. Mírame. Existo. Puedes tocarme si te atreves. Extiende la mano. ¡Hazlo!

Lentamente, ella tendió la mano hacia lo que había sido su segmento frontal, la hamaca en la que había dormido en el Sareer. Su mano quedó teñida de azul al retirarla.

—Me has tocado y has sentido mi cuerpo —⁠dijo él⁠—. ¿No es eso más raro que cualquier otra cosa en este universo?

Ella empezó a darse la vuelta para marcharse.

—¡No! ¡No te vayas! Mira lo que has conseguido, Siona. ¿Cómo es posible que puedas tocarme y en cambio no puedas tocarte a ti misma?

Ella se apartó rápidamente de él.

—Existe una diferencia entre nosotros —⁠dijo él⁠—. Tú eres Dios encarnado. Tú caminas dentro del milagro más grande de este universo, y sin embargo te niegas a tocarlo o a verlo o a sentirlo o a creer en él.

La consciencia de Leto se deslizó entonces al interior de un lugar cercado por la noche, un lugar en el que creía poder escuchar el canto del insecto de metal de sus ocultos impresores charlando en la oscuridad total de su estancia. Había una ausencia total de radiación en ese lugar, una nada, una nocosa de características ixianas que lo convertía en un punto de ansiedad y alienación espiritual porque carecía de contacto con el resto del universo.

Pero acabará teniendo contacto.

Intuyó entonces que sus impresores ixianos se habían puesto en marcha, empezando a registrar sus pensamientos sin que él hubiese emitido ninguna orden en ese sentido.

’¡Acordaos de lo que hice! ¡Recordadme! ¡Volveré a ser inocente!

Las llamaradas de su visión se separaron, revelando a Idaho plantado en el lugar que había ocupado Siona. Detrás de Idaho, en un punto desenfocado, se percibían gestos y movimientos… ah, sí: Siona daba instrucciones a alguien que se encontraba en la cima de la Muralla.

—¿Estáis con vida? —preguntó Idaho.

La voz de Leto, entre silbidos y jadeos, dijo:

—Déjales que se dispersen, Duncan. Déjales que corran y se escondan en cualquier punto de cualquier universo que deseen.

—¡Maldita sea! ¿Qué estáis diciendo? ¡Antes hubiera preferido dejarla vivir con vos!

—¿Dejar? Yo no dejé nada.

—¿Por qué dejasteis morir a Hwi? —⁠gimió Idaho⁠—. No sabíamos que estaba allí dentro con vos.

Idaho dejó caer la cabeza hacia adelante.

—Serás recompensado —repuso Leto con voz ronca⁠—. Mis Habladoras Pez te elegirán a ti en lugar de a Siona. Sé bondadoso con ella, Duncan. Es más que una Atreides, y lleva la semilla de tu supervivencia.

Leto se sumió en sus recuerdos que ahora se habían convertido en delicados mitos mantenidos fugazmente en su consciencia. Intuía que podía haber caído en un tiempo que, por su mismo ser, hubiera cambiado el pasado. Oía, sin embargo, algunos sonidos, y se esforzó en interpretarlos. ¿Alguien que trepaba por las rocas? Las llamaradas de su vista se apartaron, y apareció Siona de pie junto a Idaho. Estaban cogidos de la mano, como dos niños que se tranquilizan mutuamente antes de osar penetrar en un lugar desconocido.

—¿Cómo puede vivir así? —murmuró Siona.

Leto aguardó a reunir fuerzas para responder:

—Hwi me ayuda. Nosotros dos tuvimos algo que poca gente experimenta; nos unimos en nuestra fortaleza antes que en nuestras debilidades.

—Si, y mira lo que te consiguió —⁠replicó Siona con burla.

—Ojalá tú puedas conseguir lo mismo —⁠contestó él con voz ronca⁠—. Tal vez la especia te proporcione tiempo.

—¿Dónde guardas tu especia? —⁠preguntó ella.

—En el interior del Sietch Tabr —⁠contestó él⁠—, Duncan la encontrará. Conoces el lugar, Duncan. Ahora le llaman Tabur. Los contornos todavía quedan.

—¿Por qué lo hiciste? —murmuró Idaho.

—Es mi regalo —contestó Leto—. Nadie encontrará a los descendientes de Siona. El oráculo no puede verla.

—¿Qué? —respondieron los dos al unísono, acercándose para poder oír su voz que se iba desvaneciendo.

—Os entrego una nueva clase de tiempo, sin paralelos —⁠dijo⁠—. Divergirá siempre. No habrá puntos de concurrencia en sus curvas. Os entrego la Senda de Oro. Ese es mi regalo. Nunca más volveréis a tener las clases de coincidencias que en otros tiempos conocisteis.

Su visión quedó totalmente cubierta por las llamas. La agonía se iba desvaneciendo, pero todavía percibía olores y oía sonidos con terrible agudeza. Tanto Idaho como Siona respiraban entrecortadamente, con rápidos jadeos. En todo el organismo de Leto comenzaron a producirse extrañas sensaciones cenestésicas, ecos de huesos y miembros que él sabía que ya no poseía.

—¡Mira! —exclamó Siona.

—Se está desintegrando. —Ese fue Idaho.

—No. —Siona—. Se le está cayendo el exterior. ¡Mira! ¡El Gusano!

Leto sintió que ciertas partes de sí mismo se convertían en una cálida blandura. La agonía desapareció.

—¿Qué son esos orificios? —⁠Siona.

—Creo que eran las truchas de arena. ¿Ves la forma?

—Estoy aquí para demostrar el error de uno de mis antepasados —⁠dijo Leto (o creyó decir, que al fin y al cabo era lo mismo en lo que a sus diarios se refería)⁠—. Nací como un hombre, pero no moriré como tal.

—¡No puedo mirar! —exclamó Siona.

Leto la oyó marcharse con un entrechocar de rocas.

—¿Estás ahí, Duncan?

—Sí.

Así pues, todavía tengo una voz.

—Mírame —le ordenó Leto—. Yo fui una vez una pequeña porción de pulpa sanguinolenta en un útero humano, una porción no mayor que una cereza. ¡Mírame te digo!

—Os estoy mirando. —La voz de Idaho era débil.

—Esperabais un gigante, y habéis encontrado a un gnomo —⁠dijo Leto⁠—. Ahora estáis empezando a comprender las responsabilidades que se derivan del resultado de las acciones. ¿Qué vas a hacer con tu nuevo poder, Duncan?

Se produjo un largo silencio, y luego se oyó la voz de Siona que exclamaba:

—¡No le escuches, Duncan! ¡Estaba loco!

—Naturalmente —respondió Leto—. La locura en el método. Eso es el genio.

—Siona, ¿comprendes esto? —⁠preguntó Idaho. Qué lastimera la voz del ghola.

—Lo comprende —contestó Leto—. Es humano verse con el alma inmersa en una crisis que no sé previno. Así ocurre siempre con los humanos. Moneo lo comprendió al final.

—Ojalá se diera prisa en morirse —⁠exclamó Siona.

—Yo soy el dios dividido y tú me harías entero —⁠dijo Leto⁠—. ¿Duncan? Pienso en todos mis Duncans, y al que más apruebo es a ti.

—¿Aprobar? —Un deje de rabia emergió en la voz de Idaho.

—En mi aprobación hay magia —⁠respondió Leto⁠—. Cualquier cosa es posible en un universo mágico. Vuestra vida ha sido dominada por la fatalidad del Oráculo, la mía no. Ahora bien, ¿veis los misteriosos caprichos y me pediríais que lo disipara? Yo solo deseé aumentarlo.

Los demás que moraban en el interior de Leto comenzaron a afirmar su independencia. Sin la solidaridad del grupo colonial que apoyase su identidad, Leto comenzó a perder su lugar entre ellos, y ellos empezaron a usar el lenguaje de la constante «SI». «Si tú hubieras… si nosotros hubiéramos…». No deseaba otra cosa más que silenciarlos.

—¡Solo los necios prefieren el pasado!

Leto no sabia si realmente gritaba, o si solo lo pensaba. La respuesta fue un momentáneo silencio interior emparejado con un silencio externo, y en este intervalo se dio cuenta de que algunos de los hilos de su propia identidad seguían intactos. Intentó hablar, y percibió esta realidad porque Idaho dijo:

—Escucha, está tratando de decir algo.

—No temáis a los ixianos —dijo, y oyó su voz como un débil murmullo⁠—. Saben construir máquinas, pero ya no saben hacer arafel. Lo sé. Yo estuve allí.

Guardó silencio, procurando juntar fuerzas, pero sintió que se le escapaba la energía tratando de conservarla. Una vez más surgió el clamor en su interior, voces gritando y suplicando.

—¡Callad ya esas estupideces! —⁠gritó o creyó que gritaba.

Idaho y Siona no oyeron más que un jadeante siseo.

Siona dijo entonces:

—Creo que está muerto.

—Y todo el mundo creía que era inmortal —⁠comentó Idaho.

—¿Sabes lo que dice la Historia Oral? —⁠preguntó Siona⁠—. «Si deseas la inmortalidad, niega la forma. Todo cuanto posee forma, posee mortalidad. Más allá de la forma se encuentra lo informe, lo inmortal».

—Eso suena a él —acusó Idaho.

—Creo que es una frase suya —⁠repuso ella.

—¿Qué quiso decir con lo de tus descendientes… de ocultarlos, no encontrarlos? —⁠preguntó Idaho.

—Creó un nuevo mimetismo —repuso ella⁠—, una nueva imitación biológica. Supo que había tenido éxito y lo había conseguido. No pudo verme en sus futuros.

—¿Qué eres tú? —preguntó Idaho.

—Soy la nueva Atreides.

—¡Atreides! —En la voz de Idaho sonó como una maldición.

Siona bajó la vista para contemplar el bulto desintegrado que en tiempos fuera Leto Atreides II… y algo más. Ese algo se iba deshaciendo en débiles volutas de humo azul que despedían un penetrante aroma de melange. En las rocas situadas bajo la mole fundente que había sido su cuerpo se iban formando charcos de líquido azul. Solo permanecían unas débiles y vagas formas que antaño pudieran haber sido humanas: una colapsada espuma rosada, un fragmento de hueso enrojecido susceptible de haber sustentado las mejillas y la frente…

Siona dijo entonces:

—Soy diferente, pero sigo siendo lo que él fue.

Idaho, con un murmullo apagado, susurró:

—Los antepasados, todos los de…

—La muchedumbre está aquí, pero yo camino en silencio entre ellos y nadie me ve. Las viejas imágenes han desaparecido, y solo permanece la esencia para alumbrar su Senda de Oro.

Se dio la, vuelta y tomó la fría mano de Idaho entre las suyas. Con mucho cuidado, lo guio al exterior de la caverna, sacándolo a la luz, donde la cuerda danzaba tentadora desde la cima de la Muralla, desde el lugar donde aguardaban los asustados Fremen de Museo.

Pobre material para modelar con él uh nuevo universo, pensó ella, pero tendrían que servir. Idaho requería una dulce seducción, un cuidado dentro del cual tal vez surgiera el amor.

Al bajar la vista hacia el río, en el punto en que la corriente dejaba atrás la sima artificial para regar las verdes tierras de labor, vio que el viento del sur impulsaba hacia ella negros nubarrones.

Idaho retiró la mano de entre las suyas, pero parecía más calmado.

—El control meteorológico se está tornando progresivamente inestable —⁠dijo⁠—. Moneo pensaba que ello era obra de la Cofradía.

—Mi padre rara vez se equivocaba en esas cosas —⁠repuso Siona. Tendrás que ocuparte de ello.

Idaho experimentó el repentino recuerdo de las formas plateadas de las truchas de arena saliendo disparadas del cuerpo de Leto para caer al río.

—Oí al Gusano —dijo Siona—. Las Habladoras Pez te seguirán a ti, no a mí.

Nuevamente, Idaho sintió la tentación del ritual de Siaynoq.

—Veremos —comentó. Se dio la vuelta y miró a Siona⁠—: ¿Qué quiso decir con eso de que los ixianos ya no saben hacer arafel?

—No has leído los diarios —⁠dijo ella⁠—. Te lo enseñaré cuando regresemos a Tuono.

—¿Pero qué significa arafe?

—Es la nube-oscuridad del santo juicio. Procede de una vieja historia. Lo encontrarás todo en mis diarios.

Extracto del resumen secreto efectuado por Hadi Benotto acerca de los descubrimientos de Dar-es-Balat.

Con la presente informa la minoría. Nos proponemos, naturalmente, obedecer la decisión de la mayoría de someter a una cuidadosa labor de selección, edición y censura los diarios de Dar-es-Baíat, pero deseamos hacer oír nuestros argumentos. Reconocemos el interés de la Santa Iglesia en estos temas, sin que escapen tampoco a nuestra percepción los peligros políticos que de ellos podrían derivarse. Compartimos el deseo de la Iglesia de que Rakis y la Santa Reserva del Dios Dividido no se conviertan en una simple «atracción para turistas».

No obstante, ahora que se hallan en nuestro poder todos los diarios, autenticados y traducidos, emerge de ellos con toda claridad el esquema del Proyecto Atreides. Como mujer adiestrada por la Bene Gesserit para comprender los métodos de nuestros antepasados, siento el natural deseo de compartir el esquema que acabamos de exponer, que significa mucho más que de Dune a Arrakis y a Dune y de allí a Rakis.

En primer lugar prevalecen los intereses históricos y científicos. Los diarios arrojan una valiosísima luz sobre esa compilación de biografías y recuerdos personales de los tiempos de los Duncans que es la Biblia Guardia. No podemos pasar inadvertidos esos habituales juramentos: «¡Por los mil hijos de Idaho!» y «¡Por las nueve hijas de Siona!». La persistencia del culto a la Hermana Chenoeh asume un nuevo significado gracias a las nuevas revelaciones que aportan los diarios. Sin ningún lugar a dudas, la identificación de la Iglesia del personaje de Judas con Nayla merece una cuidadosa revalorización.

Nosotros los miembros de la Minoría tenemos el deber de recordar a los censores políticos que los pobres gusanos de arena de su Reserva de Rakis no pueden proporcionar una alternativa viable a las Máquinas de Navegación ixianas, y que las insignificantes cantidades de melange controladas por la Iglesia no constituyen tampoco una verdadera amenaza comercial para los productos salidos de las tinas tleilaxu. ¡No! Nosotros sostenemos que los mitos, la Historia Oral, la Biblia Guardia y hasta los Libros Sagrados del Dios Dividido deben compararse con los diarios hallados en Dar-es-Balat. Toda referencia histórica a la Dispersión y a los tiempos del Hambre debe ser sacada de su contexto para ser objeto de un detenido estudio. ¿Qué podemos temer? Ninguna máquina ixiana es capaz de realizar lo que nosotros, los descendientes de Duncan Idaho y Siona, hemos conseguido. ¿Cuántos universos hemos poblado? Nadie puede adivinarlo. Nadie lo sabrá jamás. ¿Teme la Iglesia la aparición de algún profeta? Nosotros sabemos que los visionarios ni pueden vernos ni tampoco predecir nuestras decisiones. Ninguna clase de muerte puede afectar a toda la humanidad. ¿Debemos nosotros, los miembros de la Minoría, unirnos a nuestros colegas de la Dispersión antes de ser escuchados? ¿Debemos acaso dejar que el núcleo original de la humanidad permanezca ignorante y mal informado? ¡Si la mayoría nos expulsa, sabéis que jamás se nos podrá volver a encontrar!

No deseamos marcharnos. Nos hallamos a este planeta por esas perlas de la arena. Nos fascina el empleo que la Iglesia hace de la perla como «el sol de la comprensión». A buen seguro que ningún razonamiento humano puede escapar, a este respecto, de las revelaciones de los diarios. ¡Los usos reconocidamente fugitivos pero vitales de la arqueología deben alcanzar su apogeo! De la misma manera que la primitiva máquina con que Leto II ocultó sus diarios solo nos sirve para ilustrar el proceso de evolución de nuestras máquinas, y solo para eso, igualmente debemos permitir que aquella antigua conciencia nos hable directamente. Sería un crimen tanto para la ciencia como para el rigor histórico que abandonáramos nuestros intentos de comunicación con esas «perlas de la consciencia» que los diarios han localizado. ¿Se halla Leto II perdido en su sueño interminable, o se le podría despertar para nuestros tiempos, devolviéndosele a su plena consciencia como depósito de rigor y exactitud históricas? ¿Cómo puede temer esta verdad la Santa Iglesia?

Para la Minoría, no existe ninguna duda de que los historiadores deben prestar atención a esa voz de nuestros orígenes. Aunque solo sea a los diarios, debemos escuchar. Debemos escuchar proyectados a nuestro futuro por lo menos tantos años como los que estos diarios han permanecido ocultos en nuestro pasado. No vamos a intentar predecir los descubrimientos que deben realizarse dentro de estas páginas; decimos tan solo que deben realizarse. ¿Cómo podemos volvernos de espaldas a nuestra más importante herencia? Como el poeta Lon Bramlis ha dicho: «¡Nosotros somos la fuente de sorpresas!».

FRANK HERBERT

Herejes de Dune

Traducción de

Domingo Santos

Este es otro para Bev

1

La mayor parte de la disciplina es disciplina oculta, designada no a liberar sino a limitar. No preguntes ¿Por qué? Sé cauteloso con el ¿Cómo? El ¿Por qué?, conduce inexorablemente a la paradoja. El ¿Cómo?, te atrapa en un universo de causo y efecto. Ambos niegan el infinito.

—Los libros apócrifos de Arrakis

—Supongo que Taraza os dijo que hemos empleado ya a once de esos gholas de Duncan Idaho. Este es el doceavo.

La vieja Reverenda Madre Schwangyu habló con deliberada amargura mientras bajaba la vista del parapeto de tres pisos de altura hasta el solitario chiquillo que jugaba en el cerrado patio cubierto de césped. La brillante luz del mediodía del sol que iluminaba el planeta Gammu saltaba por encima de las blancas paredes del patio, inundando el área de abajo con un resplandor como si un foco de luz estuviera dirigido directamente sobre el joven ghola.

¡Empleado!, pensó la Reverenda Madre Lucilla. Se concedió un breve asentimiento, pensando en lo fríamente impersonales que eran las actitudes y la elección de las palabras de Schwangyu. Hemos gastado totalmente su aprovisionamiento; ¡envíennos más!

El chiquillo en el césped parecía tener unos doce años standard, pero la apariencia podía ser algo engañoso en un ghola aún no despertado a sus memorias originales. El muchacho eligió aquel momento para alzar la vista hacia quienes lo estaban observando desde arriba. Tenía un cuerpo robusto, con una mirada directa que se enfocaba intensamente bajo el negro casquete de ensortijado pelo. La amarillenta luz de principios de la primavera arrojaba una débil sombra a sus pies. Su piel era profundamente bronceada, pero un ligero movimiento de su cuerpo hizo deslizarse su traje azul de una sola pieza, revelando una piel más pálida en su hombro izquierdo.

—Esos gholas no solamente son costosos, sino que también son enormemente peligrosos para nosotras —⁠dijo Schwangyu. Su voz surgió llana y desapasionada, y mucho más impactante debido a ello. Era la voz de una Reverenda Madre Instructora hablándole a una acólita, y dejó bien sentado para Lucilla que Schwangyu era una de aquellas que protestaban abiertamente contra el proyecto ghola.

Taraza había advertido: «Intentará conseguir tu apoyo».

—Once fracasos ya son suficiente —⁠dijo Schwangyu.

Lucilla observó las arrugadas facciones de Schwangyu, pensando repentinamente: Algún día puede que yo también sea vieja y acartonada. Y quizá sea igualmente alguien poderoso en la Bene Gésserit.

Schwangyu era una mujer pequeña con numerosas marcas de los años ganadas en los asuntos de la Hermandad. Lucilla sabía por los estudios de su cargo que el atuendo negro convencional de Schwangyu ocultaba una enjuta figura que muy pocas personas más allá de sus acólitos ayudas de cámara y los hombres que habían procreado con ella habían visto nunca. La boca de Schwangyu era grande, el labio inferior tenso por las arrugas de la edad que se perdían en una prominente mandíbula. Sus modales tendían a Una seca brusquedad que los no iniciados interpretaban a menudo como irritación. La comandante del Alcázar de Gammu era una persona que se mantenía más retirada en sí misma que la mayoría de las Reverendas Madres.

Una vez más, Lucilla deseó conocer todo el alcance del proyecto Ghola. Taraza había trazado muy claramente la línea divisoria, sin embargó: «No puede confiarse en Schwangyu en cualquier cosa que se relacione con la seguridad del ghola».

—Teníamos entendido que fueron los propios tleilaxu quienes mataron a la mayoría de los anteriores once —⁠dijo Schwangyu⁠—. Eso debería decirnos en sí mismo algo.

Imitando la actitud de Schwangyu, Lucilla adoptó una pose tranquila de espera casi impasible. Su actitud decía: «Puede que sea mucho más joven que tú, Schwangyu, pero yo también soy una completa Reverenda Madre». Pudo sentir la mirada de Schwangyu.

Schwangyu había visto los holos de Lucilla, pero la mujer en carne y hueso era mucho más desconcertante. Una Imprimadora con el mejor de los adiestramientos, sin ninguna duda. Unos ojos totalmente azules no corregidos por ninguna lentilla daban a Lucilla una expresión penetrante que encajaba con su largo rostro ovalado. Con la capucha de su aba negra echada hacia atrás como ahora, su pelo castaño quedaba al descubierto, prietamente sujeto con un aro y luego cayendo en cascada sobre su espalda. Ni siquiera su austero atuendo podía ocultar completamente los amplios pechos de Lucilla. Pertenecía a una línea genética famosa por su naturaleza matronal y había dado a luz ya a tres hijos para la Hermandad, dos de ellos del mismo progenitor. Sí… una mujer encantadora de pelo castaño y amplios pechos y una disposición hacia la maternidad.

—Decís muy poco —observó Schwangyu⁠—. Eso me indica que Taraza os ha advertido contra mí.

—¿Tenéis alguna razón para creer que unos asesinos intentarán matar a ese doceavo ghola? —⁠preguntó Lucilla.

—Ya lo han intentado.

Era extraño como la palabra «herejía» brotaba en la mente de una cuando pensaba en Schwangyu, pensó Lucilla. ¿Podía existir la herejía entre las Reverendas Madres? Las insinuaciones de la palabra parecían estar fuera de lugar en un contexto Bene Gésserit. ¿Cómo podían existir movimientos heréticos entre una gente que mantenía una actitud profundamente manipulativa hacia todas las cosas religiosas?

Lucilla volvió de nuevo su atención al ghola, que eligió aquel momento para realizar una serie de volteretas que le hicieron describir un círculo completo hasta que quedó nuevamente en pie con la vista alzada hacia las dos observadoras del parapeto.

—¡Realiza muy bien sus ejercicios! —⁠dijo burlonamente Schwangyu. La vieja voz no cubrió por completo una subyacente violencia.

Lucilla miró a Schwangyu. Herejía, Disidencia no era la palabra adecuada. Oposición no cubría lo que podía captarse en la vieja mujer. Aquello era algo que podía despedazar a la Bene Gésserit. ¿Una revuelta contra Taraza, contra la Reverenda Madre Superiora? ¡Increíble! Las Madres Superioras eran fundidas en el molde del monarca. Una vez Taraza había aceptado opinión y consejo y luego tomado su decisión, las Hermanas le debían obediencia.

—¡Este no es el momento de crear nuevos problemas! —⁠dijo Schwangyu.

Su significado era claro. La gente de la Dispersión estaba regresando, y las intenciones de algunos entre esos Perdidos amenazaban a la Hermandad. ¡Honoradas Matres! Cuán parecidas a «Reverendas Madres» sonaban esas palabras.

Lucilla aventuró una salida exploratoria:

—¿Así que creéis que deberíamos concentrarnos en el problema de esas Honoradas Matres de la Dispersión?

—¿Concentramos? ¡Ja! Ellas no tienen nuestros poderes. No muestran ningún buen sentido. ¡Y no tienen el dominio de la melange! Eso es lo que quieren de nosotras, nuestro conocimiento de la especia.

—Quizá —admitió Lucilla. No estaba dispuesta a conceder esto con tan escasas pruebas.

—La Madre Superiora Taraza ha perdido sus sentidos jugueteando de nuevo con este ghola —⁠dijo Schwangyu.

Lucilla permaneció en silencio. El proyecto ghola había tocado de forma definitiva un viejo nervio entre las Hermanas. La posibilidad, incluso remota, de que pudiera dar como resultado otro Kwisatz Haderach enviaba estremecimientos de furioso temor entre sus filas. ¡Entrometerse con los vestigios del Tirano ligados al gusano! Aquello era extremadamente peligroso.

—Nunca deberíamos llevar a ese ghola a Rakis —⁠murmuró Schwangyu⁠—. Dejemos que los gusanos sigan durmiendo.

Lucilla dedicó una vez más su atención al muchacho-ghola. Se había vuelto de espaldas al alto parapeto con sus dos Reverendas Madres, pero algo en su postura decía que sabía que estaban discutiendo sobre él, y aguardaba su respuesta.

—Indudablemente os dais cuenta de que ha sido traído aquí cuando aún es demasiado joven —⁠dijo Schwangyu.

—Nunca había oído de imprimar profundamente a nadie tan joven —⁠admitió Lucilla. Permitió una suave nota burlona en su tono, algo que sabía que Schwangyu iba a captar y malinterpretar. El control de la procreación y todas sus necesidades accesorias, esa era la especialidad última de la Bene Gésserit. Utiliza el amor pero evítalo, debía estar pensando ahora Schwangyu. Las analistas de la Hermandad conocían las raíces del amor. Habían examinado aquello muy al principio de su desarrollo, pero nunca se habían atrevido a llevarlo a la práctica fuera de aquellos a quienes influenciaban. Tolera el amor pero guárdate de él, esa era la regla. Aprende lo que yace profundamente enterrado dentro de la estructura genética humana, una red de seguridad para garantizar la continuación de la especie. Lo utilizabas cuando era necesario, imprimando a individuos seleccionados (a veces de forma mutua) para los propósitos de la Hermandad, sabiendo entonces que tales individuos quedarían ligados mediante poderosas ataduras no fácilmente disponibles a la conciencia común. Otros podían observar tales ataduras y Complotar contra sus consecuencias, pero los ligados danzarían ante la música inconsciente.

—No estaba sugiriendo que es un error imprimarlo —⁠dijo Schwangyu, interpretando equivocadamente el silencio de Lucilla.

—Hacemos lo que se nos ordena hacer —⁠reprendió Lucilla. Dejemos que Schwangyu haga con eso lo que quiera, pensó.

—Entonces no ponéis objeciones a llevar al ghola a Rakis —⁠dijo Schwangyu⁠—. Me pregunto si seguiríais con esa ciega obediencia si conocierais toda la historia.

Lucilla inspiró profundamente. ¿Iba a ser compartida ahora por ella toda la finalidad de los gholas de Duncan Idaho?

—Hay una niña llamada Sheeana Brugh en Rakis —⁠dijo Schwangyu⁠—. Puede controlar a los gusanos gigantes.

Lucilla ocultó su atención. Gusanos gigantes. No Shai-hulud. No Shaitán. Gusanos gigantes. ¡El jinete de la arena predicho por el Tirano había aparecido por fin!

—No estoy hablando a la ligera —⁠dijo Schwangyu cuando Lucilla prosiguió con su silencio.

Por supuesto que no, pensó Lucilla. Y llamas a las cosas por su etiqueta descriptiva, no por el nombre de su importancia mística. Gusanos gigantes. Y estás pensando realmente en el Tirano, Leto II, cuyo interminable sueño es llevado como una perla de consciencia por cada uno de esos gusanos. O así se nos ha hecho creer.

Schwangyu hizo una seña con la cabeza hacia el muchacho en el césped, bajo ellas.

—¿Creéis que su ghola será capaz de influenciar a la niña que controla los gusanos?

Finalmente estamos quitándole la piel al asunto, pensó Lucilla. Dijo:

—No tengo necesidad de responder a una tal pregunta.

—Sois cautelosa —dijo Schwangyu.

Lucilla arqueó su espalda y se envaró. ¿Cautelosa? ¡Sí, por supuesto! Taraza le había advertido: «En lo que a Schwangyu se refiere, debes actuar con extrema precaución pero con rapidez. Tenemos una ventana muy estrecha de tiempo dentro de la cual podemos tener éxito».

¿Éxito en qué?, se preguntó Lucilla. Miró de reojo a Schwangyu.

—No veo cómo los tleilaxu pudieron conseguir matar a once de esos gholas. ¿Cómo pudieron penetrar nuestras defensas?

—Ahora tenemos al Bashar —dijo Schwangyu⁠—. Quizá él pueda impedir el desastre. —⁠Su tono decía que no creía en ello.

La Madre Superiora Taraza había dicho: «Tú eres la Imprimadora, Lucilla. Cuando vayas a Gammu, reconocerás parte del esquema. Pero para tu tarea no necesitas conocer todo el proyecto».

—¡Pensad en el coste! —dijo Schwangyu, mirando al ghola con ojos brillantes; el chiquillo estaba ahora sentado con las piernas cruzadas, arrancando manojos de césped.

El coste no tenía nada que ver con esto, sabía Lucilla. La abierta admisión del fracaso era mucho más importante. La Hermandad no podía revelar su falibilidad. Pero el hecho de que había sido llamada una Imprimadora muy pronto… eso era vital. Taraza había sabido que la Imprimadora vería esto y reconocería parte del esquema.

Schwangyu hizo un gesto con una huesuda mano hacia el muchacho, que había vuelto a su solitario juego, corriendo y dando volteretas sobre el césped.

—Política —dijo Schwangyu.

No había la menor duda de que la política de la Hermandad llenaba el centro de la herejía de Schwangyu, pensó Lucilla. La precisión de la argumentación interna podía ser deducida del hecho de que Schwangyu había sido puesta al cargo del Alcázar aquí en Gammu. Aquellos que se oponían a Taraza rehusaban ocupar una línea lateral.

Schwangyu se volvió y miró directamente a Lucilla. Se había dicho ya lo suficiente. Se había oído y se había registrado lo suficiente a través de mentes entrenadas en la consciencia Bene Gésserit. La Casa Capitular había elegido a aquella Lucilla con gran cuidado.

Lucilla captó el atento examen de la vieja mujer pero se negó a permitir que esto afectara a esa íntima sensación de finalidad en la cual podía confiar cualquier Reverenda Madre en tiempos de aflicción. Bien. Dejemos que me eche una buena mirada. Lucilla se volvió y su boca se curvó en una suave sonrisa mientras su mirada se paseaba por los techos al otro lado del patio.

Un hombre uniformado armado con un pesado rifle láser apareció allí, miró una vez a las dos Reverendas Madres, y luego centró su atención en el muchacho debajo de ellas.

—¿Quién es? —preguntó Lucilla.

—Patrin, el ayudante de mayor confianza del Bashar. Se dice que tan solo es el ordenanza del Bashar, pero una tiene que ser ciega y estúpida para creerlo.

Lucilla examinó con cuidado al hombre del otro lado. Así que este era Patrin. Un nativo de Gammu, había dicho Taraza. Elegido para aquella tarea por el propio Bashar. Delgado y rubio, demasiado viejo para ser soldado, pero el Bashar había sido llamado de su retiro y había insistido en que Patrin debía compartir sus deberes.

Schwangyu observó la forma en que Lucilla desviaba su atención de Patrin al ghola con auténtica preocupación. Sí, si el Bashar había sido llamado de su retiro para protegerlo, entonces el ghola estaba en un peligro extremo.

Lucilla se sobresaltó con una repentina sorpresa.

—Pero… está…

—Ordenes de Miles Teg —dijo Schwangyu, nombrando al Bashar⁠—. Todos los juegos del ghola son juegos de adiestramiento. Sus músculos deben ser preparados para el día en que le sea restaurado su yo original.

—Pero lo que está haciendo ahí abajo no es simple ejercicio —⁠dijo Lucilla. Sintió que sus propios músculos respondían por simpatía al recordado adiestramiento.

—Solamente lo mantendremos alejado de los arcanos de la Hermandad —⁠dijo Schwangyu⁠—. Casi todo lo demás que existe en nuestro almacén de conocimientos puede ser suyo. —⁠Su tono decía que consideraba aquello extremadamente objetable.

—Seguro que nadie cree que este ghola pueda convertirse en otro Kwisatz Haderach —⁠objetó Lucilla.

Schwangyu se limitó a alzarse de hombros.

Lucilla se mantuvo completamente inmóvil, pensando. ¿Era posible que el ghola pudiera ser transformado en una versión masculina de una Reverenda Madre? ¿Podía aquel Duncan Idaho aprender a mirar hacia dentro de sí mismo a los lugares a los que ninguna Reverenda Madre se atrevía a mirar?

Schwangyu empezó a hablar, su voz apenas un gruñente murmullo:

—La finalidad de este proyecto… tienen un plan peligroso. Pueden cometer el mismo error… —⁠se interrumpió.

Ellas, pensó Lucilla, Su ghola.

—Me gustaría saber con seguridad la posición de Ix y de las Habladoras Pez en esto —⁠dijo Lucilla.

—¡Las Habladoras Pez! —Schwangyu agitó la cabeza ante el simple pensamiento de lo que quedaba del ejército femenino que antiguamente había servido con exclusividad al Tirano⁠—. Ellas creen en la verdad y en la justicia.

Lucilla dominó una repentina opresión en su garganta. Schwangyu había declarado de forma tajante su abierta oposición. Sin embargo, ella mandaba allí. La regla política era sencilla: aquellos que se oponían al proyecto debían controlarlo de tal modo que pudieran abortarlo a la primera señal de problemas. Pero aquel era un genuino ghola de Duncan Idaho, allá abajo en el césped. Las comprobaciones de células y las Decidoras de Verdad lo habían confirmado.

Taraza había dicho: «Estarás allí para enseñarle el amor en todas sus formas».

—Es tan joven —dijo Lucilla, manteniendo su atención sobre el ghola.

—Joven, sí —dijo Schwangyu—. De modo que, por ahora, supongo que despertaréis sus respuestas infantiles al afecto materno. Más tarde… —⁠Schwangyu se alzó de hombros.

Lucilla no traicionó ninguna reacción emocional. Una Bene Gésserit obedecía. Soy una Imprimadora. Así pues… Las órdenes de Taraza y el adiestramiento especializado de Imprimadora definían una línea particular de acontecimientos.

Lucilla dijo a Schwangyu:

—Hay alguien que tiene mi misma apariencia y habla con mi voz. Yo estoy Imprimando para ella. ¿Puedo preguntar quién es?

—No.

Lucilla mantuvo su silencio. No había esperado ninguna revelación, pero se le había hecho notar más de una vez que poseía un sorprendente parecido con la Vieja Madre de Seguridad Darwi Odrade. «Una joven Odrade», había oído Lucilla en varias ocasiones. Tanto Lucilla como Odrade pertenecían, por supuesto, a la línea de los Atreides, con una fuerte ascendencia de los descendientes de Siona. ¡Las Habladoras Pez no poseían el monopolio de esos genes! Pero las Otras Memorias de una Reverenda Madre, incluso con su selectividad lineal y su confinamiento al lado femenino, proporcionaban importantes indicios a la amplia configuración del proyecto ghola. Lucilla, que había empezado a confiar en sus experiencias de la persona de Jessica enterrada desde hacía unos cinco mil años en las manipulaciones genéticas de la Hermandad, notó ahora una profunda sensación de temor procedente de aquel lugar. Había allí un esquema familiar. Proporcionaba una sensación tan intensa de fatalidad que Lucilla cayó automáticamente en la Letanía Contra el Miedo tal como le había sido enseñada en su primera introducción a los ritos de la Hermandad:

«No conoceré el miedo. El miedo mata la mente. El miedo es la pequeña muerte que conduce a la destrucción total Afrontaré mi miedo. Permitiré que pase sobre mí y a través de mí. Y cuando haya pasado, giraré mi ojo interior para escrutar su camino. Allá donde haya pasado el miedo ya no habrá nada. Solo estaré yo».

La calma regresó a Lucilla.

Schwangyu captó algo de aquello, permitió que su guardia bajara ligeramente. Lucilla no era estúpida, no era una Reverenda Madre especial con un título vacío y apenas la experiencia suficiente como para funcionar sin poner en un compromiso a la Hermandad. Lucilla era genuina, y algunas reacciones no podían serle ocultadas, ni siquiera las reacciones de otra Reverenda Madre. ¡Muy bien, dejémosle que conozca toda la extensión de la oposición a este estúpido, este peligroso proyecto!

—No creo que su ghola sobreviva para ver Rakis —⁠dijo Schwangyu.

Lucilla ignoró aquello.

—Habladme de sus amigos —dijo.

—No tiene amigos; solo maestros.

—Entonces, ¿puedo conocerlos? —⁠Mantuvo su mirada fija en el parapeto opuesto, donde Patrin estaba indolentemente apoyado contra un bajo pilar, su pesado rifle láser dispuesto. Lucilla se dio cuenta con una repentina impresión que Patrin estaba observándola. ¡Patrin representaba un mensaje del Bashar! Obviamente, Schwangyu vio y comprendió. ¡Lo guardamos!

—Presumo que es a Miles Teg a quien os sentís ansiosa de conocer —⁠dijo Schwangyu.

—Entre otros.

—¿No deseáis entrar primero en contacto con el ghola?

—Ya he entrado en contacto con él. —⁠Lucilla hizo un gesto con la cabeza hacia el patio cerrado donde el muchacho estaba de nuevo en pie, casi inmóvil, mirando hacia arriba, hacia ellas⁠—. Es del género meditativo.

—Tengo solo los informes de los otros —⁠dijo Schwangyu⁠—, pero sospecho que es el más meditativo de la serie.

Lucilla reprimió un involuntario estremecimiento ante la celeridad en la violenta oposición por parte de las palabras y actitud de Schwangyu. No había ningún indicio de que el muchacho debajo de ellas compartiera una humanidad común.

Mientras Lucilla estaba pensando esto, unas nubes cubrieron el sol, como hacían a menudo allí a aquella hora. Un frío viento sopló sobre las paredes del Alcázar, remolineando en torno al patio. El muchacho se dio la vuelta y reanudó el rápido ritmo de sus ejercicios, obteniendo calor del incremento de su actividad.

—¿Adónde va para estar solo? —⁠preguntó Lucilla.

—Principalmente a su habitación. Ha intentado algunas escapadas peligrosas, pero lo hemos desanimado de que siga intentándolo.

—Debe odiaros mucho.

—Estoy segura de ello.

—Tendré que tratar eso directamente.

—Por supuesto, una Imprimadora no tiene nunca dudas acerca de su habilidad en superar el odio.

—Estaba pensando en Geasa. —⁠Lucilla dirigió una mirada perspicaz a Schwangyu⁠—. Considero sorprendente que permitáis que Geasa cometa un tal error.

—No interfiero con los progresos normales de la instrucción del ghola. Si uno de sus maestros desarrolla un auténtico afecto hacia él, ese no es mi problema.

—Un atractivo muchacho —dijo Lucilla.

Permanecieron un rato más observando al ghola Duncan Idaho en su juego de adiestramiento. Ambas Reverendas Madres pensaron brevemente en Geasa, una de las primeras maestras traídas allí para el proyecto ghola. La actitud de Schwangyu era llana: Geasa era un fracaso providencia. Lucilla pensaba únicamente: Schwangyu y Geasa complican mi tarea. A ninguna de las dos mujeres se le ocurrió pensar ni por un fugaz momento en la forma en que esos pensamientos reafirmaban sus lealtades.

Mientras observaba al muchacho en el patio, Lucilla empezó a tener una nueva apreciación de lo que el Tirano Emperador había conseguido realmente. Leto II había empleado a su ghola-tipo a través de incontables vidas… algo así como tres mil quinientos años de ellos, uno tras otro. Y el Dios Emperador Leto II había sido una fuerza no ordinaria de la naturaleza. Había sido el mayor juggemaut de la historia humana, aplastándolo todo: sistemas sociales, odios naturales e innaturales, formas de gobiernos, rituales (tanto tabúes como obligatorios), religiones casuales y religiones intensas. El Aplastante peso del paso del Tirano no había dejado nada sin marcar, ni siquiera la BENE Gésserit.

Leto II lo había llamado «La Senda de Oro», y este ghola de Duncan Idaho ahí debajo de ella, ahora, había figurado de una forma prominente en aquel extraordinario paisaje. Lucilla había estudiado los archivos de la Bene Gésserit, probablemente los mejores del universo. Incluso hoy, en la mayoría de los viejos Planetas imperiales, las parejas recién casadas seguían esparciendo salpicaduras de agua al este y al oeste, murmurando la versión local de «Que estas bendiciones fluyan de nuevo hasta nosotros a través de esta, ofrenda, oh Dios de Infinito Poder e Infinita Misericordia».

En un tiempo, había sido tarea de las Habladoras Pez y su sumiso sacerdocio reforzar tal obediencia. Pero todo aquello había desarrollado su propio impulso, convirtiéndose en una penetrante compulsión. Incluso el más dubitativo de los creyentes había dicho: «Bien, eso no puede hacer ningún daño». Era una realización que las más expertas ingenieras religiosas de la Missionaria Protectiva de la Bene Gésserit admiraban con frustrada maravilla. El Tirano había superado a lo mejor de la Bene Gésserit. Y mil quinientos años después de la muerte del Tirano, la Hermandad seguía impotente en desatar el nudo central de aquel temible logro.

—¿Quién está a cargo del adiestramiento religioso del muchacho? —⁠preguntó Lucilla.

—Nadie —dijo Schwangyu—. ¿Por que preocuparse por ello? Si es despertado de nuevo a sus memorias originales, tendrá sus propias ideas. Trabajaremos sobre ellas si alguna vez tenemos que hacerlo.

El muchacho debajo de las dos mujeres completó su período previsto de entrenamiento. Sin dirigir otra mirada a sus observadoras en el parapeto, abandonó el patio cerrado y cruzó una amplia puerta a la izquierda. Patrin también abandonó su posición de guardia sin dirigir una mirada a las dos Reverendas Madres.

—No os dejéis engañar por la gente de Teg —⁠dijo Schwangyu⁠—. Tienen ojos en sus nucas. La madre de nacimiento de Teg, ya lo sabéis, era una de nosotras. ¡Él le está enseñando a ese ghola cosas que sería mejor que no supiera nunca!

2

Las explosiones son también compresiones de tiempo. Los cambios observables en el universo natural son todos ellos explosivos en algún grado y desde algún punto de vista; de otra manera no podríamos observarlos. La suave Continuidad del cambio, si es frenada lo suficiente, transcurre sin ser apreciada por los observadores cuyo lapso de atención temporal es demasiado corto. Por ello os digo que yo he visto cambios que nunca jamás habríais observado.

—Leto II

La mujer de pie a la luz matutina del Planeta de la Casa Capitular, al otro lado de la mesa donde se sentaba la Reverenda Madre Superiora Alma Mavis Taraza, era alta y flexible. La larga aba que la envolvía en brillante negro desde los hombros hasta el suelo no ocultaba completamente la gracia con que su cuerpo expresaba cada movimiento.

Taraza se inclinó hacia adelante en su sillón y observó el Transmisor de Informes que proyectaba sus condensados glifos Bene Gésserit en el sobre de la mesa, únicamente para sus ojos.

«Darwi Odrade», identificó el transmisor a la mujer de pie, luego apareció una biografía esencial, que Taraza ya conocía en detalle. El transmisor servía para varios propósitos… proporcionaba una memoria segura a la Madre Superiora, permitía una pausa ocasional para pensar mientras fingía repasar los informes, y era un argumento definitivo en el caso de que surgiera algo negativo en alguna de sus entrevistas.

Odrade había dado a luz diecinueve hijos para la Bene Gésserit, observó Taraza mientras las informaciones se deslizaban pasando ante sus ojos. Cada hijo de un padre distinto. Aquello no tenía nada de extraño, pero incluso los ojos más escrutadores podían ver que aquel servicio esencial a la Hermandad no había engrosado en lo más mínimo la carne de Odrade. Sus rasgos exhibían una altivez natural en su larga nariz y en el complemento de las angulosas mejillas. Cada uno de sus rasgos llamaba la atención hacia abajo hacia una puntiaguda barbilla. Su boca, sin embargo, era llena y prometía una pasión que ella retenía muy cuidadosamente.

Siempre podemos confiar en los genes de los Atreides, pensó Taraza.

La cortina de una de las ventanas se agitó detrás de Odrade, y volvió la vista hacia ella. Estaban en la estancia matutina de Taraza, una habitación pequeña y elegantemente amueblada decorada en distintos tonos de verde. Solamente el blanco puro de la silla-perro de Taraza la separaba de su entorno. Los miradores estaban orientados al este, al jardín y al césped, con las lejanas montañas nevadas como telón de fondo del Planeta de la Casa Capitular.

Sin alzar la vista, Taraza dijo:

—Me alegré cuando tanto tú como Lucilla aceptasteis la misión. Eso hace mi tarea mucho más fácil.

—Me hubiera gustado conocer a esa Lucilla —⁠dijo Odrade, mirando a la parte superior de la cabeza de Taraza. Odrade tenía una suave voz de contralto.

Taraza carraspeó.

—No es necesario. Lucilla es una de nuestras más hábiles Imprimadoras. Cada una de vosotras, por supuesto, recibisteis el idéntico condicionamiento liberal para prepararos para esto.

Había algo casi insultante en d tono casual de Taraza, y solamente los hábitos de una larga asociación hicieron que Odrade rechazara un inmediato resentimiento. Parcialmente era debido al empleo de la palabra «liberal», se dio cuenta. Los antepasados Atreides se alzaban en rebelión ante la palabra. Era como si sus acumuladas memorias femeninas atacaran ferozmente a las suposiciones inconscientes y los prejuicios no examinados que se ocultaban tras el concepto.

«Tan solo los liberales piensan realmente. Tan solo los liberales son intelectuales. Tan solo los liberales comprenden las necesidades de sus semejantes».

¡Cuánta perversidad yacía oculta en esa palabra!, pensó Odrade. Cuanto ego secreto exigiendo sentirse superior.

Odrade se recordó a sí misma que Taraza, pese al tono casualmente insultante, había utilizado el término tan solo en su sentido católico: La educación generalizada de Lucilla había sido cuidadosamente equiparada a la de Odrade.

Taraza se inclinó hacia atrás buscando una posición más cómoda, pero siguió con su atención centrada en el transmisor frente a ella. La luz de las ventanas orientadas al este caía directamente sobre su rostro, produciendo sombras bajo su nariz y barbilla. Taraza, una mujer pequeña apenas un poco más vieja que Odrade, conservaba todavía mucho de la belleza que la había convertido en la procreadora de mayor confianza con padres difíciles. Su rostro era un largo óvalo con suavemente curvadas mejillas, Llevaba su negro pelo tensamente echado hacia atrás a partir de un alta frente con una pronunciada protuberancia central. La boca de Taraza apenas se abría cuando hablaba: un soberbio control del movimiento. La atención de un observador solía centrarse en sus ojos: un irresistible azul sobre azul. El efecto conjunto era el de una suave máscara facial a través de la cual escapaba muy poco que traicionara sus auténticas emociones.

Odrade reconoció aquella postura actual en la Madre Superiora. Dentro de poco Taraza iba a empezar a murmurar para sí misma. Efectivamente, como a una señal, Taraza empezó a murmurar para sí misma.

La Madre Superiora estaba pensando mientras seguía la información biográfica con gran atención. Muchos asuntos ocupaban su mente.

Aquel era un pensamiento tranquilizador para Odrade. Taraza no creía que existiera nada parecido a un poder benéfico salvaguardando la especie humana. La Missionaria Protectiva y las intenciones de la Hermandad eran todo lo que contaba en el universo de Taraza. Cualquier cosa que sirviera para esas intenciones, incluso las maquinaciones del hacía tanto tiempo muerto Tirano, podía ser juzgada buena. Todo lo demás era perjudicial. Las intrusiones de la Dispersión —⁠especialmente aquellas descendientes que regresaban y se hacían llamar «Honoradas Matres»⁠— no eran algo en lo que se pudiera confiar. La propia gente de Taraza, incluso aquellas Reverendas Madres que se oponían a ella en el Consejo, eran el último recurso Bene Gésserit, lo único en que se podía confiar.

Todavía sin alzar la vista, Taraza dijo:

—Ya sabes que cuando comparamos los milenios precedentes al Tirano con los posteriores a su muerte, la disminución en los conflictos importantes es fenomenal. Desde el Tirano, el número de tales conflictos ha bajado a menos de un dos por ciento de lo que eran antes.

—Por lo que sabemos —dijo Odrade.

Los ojos de Taraza aletearon, alzándose brevemente, y luego volvieron a bajar.

—¿Qué?

—No tenemos forma alguna de decir cuántas guerras se han producido fuera de nuestro conocimiento. ¿Tienes estadísticas de la gente de la Dispersión?

—¡Por supuesto que no!

—Lo que estás diciendo es que Leto nos domesticó —⁠dijo Odrade.

—Si quieres expresarlo de este modo. —⁠Taraza insertó una señal en algo que vio en su display.

—¿No deberíamos atribuir algo del crédito a nuestro bienamado Bashar Miles Teg? —⁠preguntó Odrade⁠—. ¿O a sus predecesores llenos de talento?

—Nosotras elegimos a esa gente —⁠dijo Taraza.

—No veo la pertinencia de esta discusión marcial —⁠dijo Odrade⁠—. ¿Qué tiene que ver con nuestro actual problema?

—Hay algunas que piensan que podemos revertir a la condición pre-Tirano con un bang de lo más desagradable.

—¿Oh? —Odrade frunció los labios.

—Algunos grupos entre nuestros Perdidos que regresan están vendiendo armas a cualquiera que las desee o pueda comprarlas.

—¿Específicas?

—Armas muy sofisticadas están confluyendo sobre Gammu, y quedan muy pocas dudas de que los tleilaxu están almacenando algunas de las peores.

Taraza se inclinó con una voz baja, casi meditativa.

—Creemos que estamos tomando decisiones trascendentales y fuera de los más altos principios.

Odrade había oído también aquello antes. Dijo:

—¿Duda la Madre Superiora de la rectitud de la Bene Gésserit?

—¿Dudar? Oh, no. Pero experimento frustración. Trabajamos todas nuestras vidas para esas altamente refinadas metas y al final, ¿qué descubrimos? Descubrimos que muchas de las cosas a las cuales hemos dedicado nuestras vidas proceden de insignificantes decisiones. Pueden ser rastreadas como deseos de comodidad o conveniencia personales, y no tienen nada que ver en absoluto con nuestros altos ideales. Lo que realmente estaba en juego era algún acuerdo mundano que satisfacía las necesidades de aquellos que podían tomar las decisiones.

—Te he oído llamar a eso necesidad política —⁠dijo Odrade.

Taraza habló con un férreo control mientras volvía su atención al display frente a ella.

—Si nos institucionalizamos en nuestros juicios, esa es una forma segura de extinguir la Bene Gésserit.

—No encontrarás decisiones insignificantes en mi biografía —⁠dijo Odrade.

—Estoy buscando fuentes de debilidad, grietas.

—Tampoco las encontrarás.

Taraza reprimió una sonrisa. Reconoció aquella observación egocéntrica: la forma que tenía Odrade de aguijonear a la Madre Superiora. Odrade era muy buena aparentando impaciencia, cuando en realidad permanecía suspendida en un flujo atemporal de paciencia.

Cuando Taraza no picó el anzuelo, Odrade reasumió su calmada espera… respiración pausada, mente firme. La paciencia llegó sin necesidad de pensar en ella. La Hermandad le había enseñado hacía mucho tiempo cómo dividir pasado y presente en flujos simultáneos. Mientras observaba su entorno inmediato, podía captar detalles y fragmentos de su pasado y revivirlos como si estuvieran reflejados en una pantalla sobreimpuesta al presente.

El trabajo de la memoria, pensó Odrade. Cosas que era necesario arrastrar fuera y dejar descansar. Retirar las barreras. Una vez retirado todo lo demás, siempre quedaba todavía la enmarañada infancia.

Había habido un tiempo en el que Odrade vivía como lo hacen la mayor parte de los niños, en una casa con un hombre y una mujer que, aunque no fueran sus padres, realmente actuaban in loco parentis. Todos los demás niños que conocía entonces vivían en situaciones similares. Tenían papás y mamas. Algunas veces tan solo el papá trabajaba fuera de casa. Algunas veces tan solo la mamá salía a trabajar. En el caso de Odrade, la mujer permanecía en casa y la niña no era enviada a ninguna guardería durante las horas de trabajo. Mucho más tarde Odrade supo que su madre de nacimiento había pagado una gran cantidad de dinero para proporcionarle eso a su hija apartada de su camino.

—Te ocultó con nosotros porque te quería —⁠le explicó la mujer cuando Odrade fue lo suficientemente mayor como para comprender⁠—. Es por eso por lo que nunca debes revelar que nosotros no somos tus auténticos padres.

El amor no tenía nada que ver con aquello, supo Odrade más tarde. Las Reverendas Madres no actuaban por tales motivos mundanos. Y la madre de nacimiento de Odrade había sido una Hermana Bene Gésserit.

Todo aquello le fue revelado a Odrade de acuerdo con el plan original. Su nombre. Odrade. Darwi era como siempre había sido llamada cuando el que lo hacía no se mostraba cariñoso o irritado. Naturalmente, los amigos jóvenes lo abreviaban a Dar.

Sin embargo, no todo iba de acuerdo con el plan original. Odrade recordaba una estrecha cama en una habitación realzada con pinturas de animales y paisajes de fantasía en las paredes azul pastel. Unas cortinas blancas se agitaban en la ventana a las suaves brisas de la primavera y el verano. Odrade recordaba saltar sobre la estrecha cama… un maravilloso y divertido juego: arriba, abajo, arriba, abajo. Muchas risas. Unos brazos la sujetaron en medio de uno de esos saltos y la apretaron fuertemente. Eran los brazos de un hombre: un rostro redondo con un pequeño bigote que le hacía cosquillas y la hacía reír. La cama golpeaba contra la pared cuando ella saltaba, y la pared mostraba unas pequeñas indentaciones como resultado de este movimiento.

Odrade revivió esos recuerdos ahora, reluctante de arrojarlos contra el muro de la racionalidad. Señales en una pared. Señales de risas y alegría. Qué pequeñas eran, representando tanto.

Era extraño cómo recientemente había estado pensando cada vez más en papá. Todos los recuerdos no eran felices. Había habido ocasiones en las que él se había mostrado triste e irritado, advirtiendo a mamá de «no implicarse demasiado». Poseía un rostro que reflejaba muchas frustraciones. Su voz ladraba cuando estaba irritado. Entonces mamá se movía muy discretamente, con los ojos llenos de preocupación. Odrade captaba la preocupación y el miedo y se ofendía con el hombre. La mujer sabía mejor como tratarlo. Le besaba en la nuca, acariciaba sus mejillas y le susurraba cosas al oído.

Esas antiguas emociones «naturales» habían dado mucho trabajo al analista-censor de la Bene Gésserit antes de que pudieran ser exorcizadas de Odrade. Pero incluso ahora quedaba un detritus residual que había que recoger y echar. Incluso ahora. Odrade sabía que no todo había desaparecido.

Viendo la forma en que Taraza estudiaba con extremo cuidado el informe biográfico, Odrade se preguntó si aquella era la grieta que veía la Madre Superiora.

Seguramente ahora saben que puedo enfrentarme a las emociones de esos primeros tiempos.

Hacía tanto tiempo de todo ello. Aún tenía que admitir que el recuerdo del hombre y la mujer estaban dentro de ella, ligados con tal fuerza que nunca podrían ser borrados por completo. Especialmente mamá.

La Reverenda Madre in extremis que había dado a luz a Odrade la había depositado en aquel lugar oculto de Gammu por razones que ahora Odrade comprendía muy bien. Odrade no experimentaba resentimientos. Había sido necesario para la supervivencia de las dos. Los problemas surgían del hecho de que la madre adoptiva había proporcionado a Odrade eso que la mayor parte de las madres proporcionaban a sus hijos, eso en lo que no creía la Hermandad… amor.

Cuando vinieron las Reverendas Madres, la madre adoptiva no había luchado contra el que se le llevaran a su hija. Aparecieron dos Reverendas Madres con un contingente de procuradores masculinos y femeninos. Odrade necesitó mucho tiempo para comprender el significado de aquel desgarrador momento. La mujer había sabido en lo más íntimo de su corazón que el día de la partida estaba cercano. Solo era cuestión de tiempo. Sin embargo, a medida que los días se convertían en años —⁠casi seis años standard⁠—, la mujer se había atrevido a albergar esperanzas.

Luego aparecieron las Reverendas Madres con sus fornidos ayudantes. Simplemente habían estado aguardando hasta tener la completa seguridad, hasta asegurarse de que los cazadores no sabían que se trataba de una Bene Gésserit… una planeada descendiente de los Atreides.

Odrade vio que le era entregada una gran cantidad de dinero a su madre adoptiva. La mujer arrojó el dinero al suelo. Pero no se alzó ninguna voz, ninguna objeción. Los adultos que interpretaban la escena sabían dónde estaba el poder.

Recordando aquellas comprimidas emociones, Odrade podía ver todavía a la mujer sentada en una silla de respaldo recto junto a la ventana que daba a la calle, donde empezó a agitarse hacia adelante y hacia atrás, hacia adelante y hacia atrás. Ningún sonido salió de ella.

Las Reverendas Madres utilizaron la Voz y su considerable astucia más el humo de hierbas anestesiantes y su imponente presencia para llevar a Odrade al vehículo de superficie que les aguardaba.

—Será solo por poco tiempo. Tu auténtica madre nos ha enviado.

Odrade captó las mentiras, pero la curiosidad la empujaba. Mi auténtica madre.

Su última visión de la mujer que había sido su única madre conocida fue la de aquella figura en la ventana agitándose hacia adelante y hacia atrás, con una expresión desolada en su rostro, abrazándose con sus propios brazos.

Más tarde, cuando Odrade habló de regresar junto a la mujer, aquella memoria-visión fue incorporada a una lección esencial Bene Gésserit.

—El amor conduce a la miseria. El amor es una fuerza muy antigua, que sirvió a sus propósitos en su día pero que ya no resulta esencial para la supervivencia de la especie. Recuerda ese error de las mujeres, el dolor.

Hasta muy pasados los diez años, Odrade se estabilizó soñando despierta. Realmente iba a volver después de convertirse en una auténtica Reverenda Madre. Volvería y encontraría de nuevo a aquella amante mujer, la encontraría pese a que no tenía más nombres de ella que «mamá» y «Sibia». Odrade recordó las risas de los amigos adultos que habían llamado a la mujer «Sibia».

Mamá Sibia.

Sus Hermanas, sin embargo, detectaron esos sueños y buscaron su fuente. Eso también fue incorporado en una lección.

—Soñar despierta es el primer despertar de lo que llamamos Simulflujo. Es una herramienta esencial del pensamiento racional. Con ella puedes aclarar tu mente para pensar mejor.

Simulflujo.

Odrade centró su atención en Taraza, en la mesa de la estancia matutina. El trauma de la infancia debía ser cuidadosamente situado en un lugar reconstruido de la memoria. Todo aquello había ocurrido muy lejos en Gammu, el planeta que el pueblo de Dan había reedificado después de los Tiempos de Hambruna y la Dispersión. El pueblo de Dan… Caladan en aquellos días. Odrade se aferró firmemente en el pensamiento racional, utilizando la actitud de las Otras Memorias que habían fluido en su consciencia durante la agonía de la especia cuando se había convertido realmente en una Reverenda Madre completa.

Simulflujo… el filtro de la consciencia… Otras Memorias.

Eran unas herramientas poderosas las que le había proporcionado la Hermandad. Unas herramientas peligrosas. Todas aquellas otras vidas yacían justo detrás de la cortina de la consciencia, herramientas para la supervivencia, no una forma de satisfacer una curiosidad casual.

Taraza dijo, traduciendo del material que se deslizaba ante sus ojos:

—Profundizaste demasiado en tus Otras Memorias. Eso drena las energías mejor conservadas.

Los ojos completamente azules de la Madre Superiora lanzaron una penetrante mirada a Odrade.

—A veces has llegado hasta el borde mismo de la tolerancia de la carne. Eso puede conducirte a una muerte prematura.

—Soy cuidadosa con la especia, Madre.

—¡Y debes serlo! ¡Un cuerpo puede tomar tan solo una determinada cantidad de melange, puede bucear tan solo hasta un cierto límite en su pasado!

—¿Has encontrado mi grieta? —⁠preguntó Odrade.

—¡Gammu! —Una sola palabra, pero toda una arenga.

Odrade supo. El inevitable trauma de aquellos años perdidos en Gammu. Eran una distracción que debía ser desenraizada y convertida en algo racionalmente aceptable.

—Pero soy enviada a Rakis —⁠dijo Odrade.

—Y veo que recuerdas los aforismos de la moderación. ¡Recuerda quién eres!

Una vez más, Taraza se inclinó hacia su display.

Soy Odrade, pensó Odrade.

En las escuelas Bene Gésserit, donde los nombres de pila tendían a desaparecer, las listas se pasaban por el apellido. Amigos y conocidos adquirían la costumbre de utilizar el nombre por el que se pasaba lista. Aprendían muy pronto que compartir un secreto o unos nombres privados era una antigua forma de atrapar a una persona en afectos.

Taraza, tres clases por delante de Odrade, había sido asignada a «llevar adelante a la joven», una deliberada asociación maquinada por unas vigilantes maestras.

«Llevar adelante» significaba un cierto dominio sobre la persona más joven, pero también incorporaba una mayor relación. Taraza, con acceso a los informes privados de su pupila, empezó a llamar a la joven «Dar». Odrade respondió llamando a Taraza «Tar». Los dos nombres adquirieron una cierta pegajosidad… Dar y Tar. Incluso después de que las Reverendas Madres los oyeran y las reprendieran, ocasionalmente seguían cayendo en ello aunque solo fuera por simple diversión.

Odrade, mirando ahora a Taraza, dijo:

—Dar y Tar.

Una sonrisa curvó las comisuras de la boca de Taraza.

—¿Qué hay en mis informes que tú ya no conozcas más de siete veces? —⁠preguntó Odrade.

Taraza se reclinó en su asiento y aguardó a que la sillaperro se ajustara por sí misma a la nueva posición. Apoyó sus manos unidas en el sobre de la mesa y miró a la otra mujer.

No mucho más joven que yo, realmente, pensó Taraza.

Desde la escuela, sin embargo, Taraza había pensado en Odrade como en alguien perteneciente por completo a un grupo más joven en edad, creando así entre ellas un abismo que ningún paso de los años podía cerrar.

—Ve con cuidado al principio, Dar —⁠dijo Taraza.

—Este proyecto está ya mucho más allá de su principio —⁠dijo Odrade.

—Pero tu parte en él empieza ahora. Y estamos iniciando un nuevo principio como nunca antes habíamos intentado.

—¿Voy a saber ahora todo lo relativo a la finalidad de este ghola?

—No.

Así, simplemente. Toda la evidencia de una disputa a alto nivel y la «necesidad de saber» borradas con una simple palabra. Pero Odrade comprendió. Había un encabezamiento organizativo en la original Casa Capitular de la Bene Gésserit, que había resistido con tan solo cambios mínimos sin importancia a lo largo de los milenios. Las divisiones Bene Gésserit eran cortadas con resistentes barreras verticales y horizontales, separándolas en grupos aislados que convergían en un solo mando únicamente allá, en la cúspide. Los deberes (que eran calificados como «papeles asignados») eran realizados dentro de celdas separadas. Las participantes activas en el interior de una celda no conocían a sus contemporáneas en el interior de otras celdas paralelas.

Pero sé que la Reverenda Madre Lucilla se halla en una celda paralela, pensó Odrade. Es la respuesta lógica.

Reconoció la necesidad. Era un antiguo diseño copiado de las sociedades secretas revolucionarias. Las Bene Gésserit siempre se habían visto a sí mismas como revolucionarias permanentes. Era una revolución lo que tan solo se había amortiguado en la época del Tirano, Leto II.

Amortiguado, pero no desviado o detenido, se recordó Odrade.

—En lo que vas a hacer —dijo Taraza⁠—, dime si captas alguna amenaza inmediata contra la Hermandad.

Era una de las peticiones peculiares de Taraza, que Odrade había aprendido a responder mediante un instinto sin palabras, que luego podía ser traducido en palabras, Rápidamente, dijo:

—Si fracasamos en actuar, será peor.

—Razonamos que ahí podía estar el peligro —⁠dijo Taraza. Habló con una voz seca y remota. A Taraza no le gustaba solicitar aquel talento en Odrade. La otra mujer más joven poseía un instinto presciente para detectar amenazas contra la Hermandad. Era algo que procedía de la influencia salvaje de su línea genética, por supuesto… los Atreides con sus peligrosos talentos. Había una marca especial en el archivo genético de Odrade: «Cuidadoso examen de todos sus descendientes». Dos de esos descendientes habían sido eliminados discretamente.

No hubiera debido despertar el talento de Odrade ahora, ni siquiera por un momento, pensó Taraza. Pero a veces la tentación era muy grande.

Taraza cerró el proyector en el sobre de su mesa y contempló la superficie vacía mientras hablaba.

—Incluso aunque encontraras un perfecto progenitor, no procrearás sin nuestro permiso mientras permanezcas alejada de nosotras.

—El error de mi madre natural —⁠dijo Odrade.

—¡El error de tu madre natural fue ser reconocida mientras estaba procreando!

Odrade había oído aquello antes. Existía aquel elemento en la línea que los Atreides que requería el más cuidadoso control de las mujeres procreadoras. El talento salvaje, por supuesto. Lo sabía todo acerca del talento salvaje, esa fuerza genética que había producido al Kwisatz Haderach y al Tirano. ¿Qué estaban buscando ahora las mujeres procreadoras, sin embargo? ¿Era su enfoque negativo en su mayor parte? ¡No más nacimientos peligrosos! Nunca había visto a ninguno de sus bebés después de haberlos dado a luz, lo cual no resultaba necesariamente curioso dentro de la Hermandad. Y ella nunca había visto ninguno de los informes de su propio archivo genético. Aquí también, la Hermandad operaba con una cuidadosa separación de poderes.

¡Y esas anteriores prohibiciones respecto a mis Otras Memorias!

Había encontrado los espacios en blanco en sus memorias y los había abierto. Era probable que tan solo Taraza y quizá otras dos consejeras (Bellonda, muy probablemente, y alguna otra vieja Reverenda Madre) compartieran el más sensitivo acceso a esa información procreadora.

¿Habían jurado realmente Taraza y las otras morir antes que revelar información reservada a un extraño? Existía, después de todo, un preciso ritual de sucesión que hacía que una Reverenda Madre clave muriera apartada de sus Hermanas y sin ninguna posibilidad de transmitirles sus vidas encapsuladas, El ritual había sido puesto en práctica muchas veces durante el reinado del Tirano. ¡Un terrible período! ¡Sabiendo que las células revolucionarias de las Hermanas resultaban transparentes para él! ¡Monstruo! Sabía que sus Hermanas nunca se habían dejado engañar, y sabían que Leto no había destruido a la Bene Gésserit únicamente debido a alguna lealtad profundamente enterrada en él hacia su abuela, Dama Jessica.

¿Estáis vos aquí, Jessica?

Odrade sintió una agitación dentro de ella, muy lejos. El fracaso de una Reverenda Madre: «¡Permitió enamorarse!». Algo tan pequeño, y sin embargo, qué grandes consecuencias. Tres mil quinientos años de tiranía.

La Senda de Oro. ¿Infinita? ¿Y los megatrillones perdidos en la Dispersión? ¿Qué amenaza representaban esos Perdidos que ahora estaban regresando?

Como si leyera la mente de Odrade, lo cual parecía hacer a veces, Taraza dijo:

—Los de la Dispersión están ahí afuera… simplemente aguardando para saltar.

Odrade había oído las discusiones: peligro por un lado y por el otro, algo magnéticamente atractivo. Tantas magníficas incógnitas. La Hermandad, con sus talentos agudizados por la melange a lo largo de milenios… ¿qué podían no hacer con tales recursos humanos no bloqueados? ¡Pensad en los incontables genes de ahí afuera! ¡Pensad en los talentos potenciales flotando libres en universos donde podían perderse eternamente!

—Es el no saber lo que conjura los más grandes terrores —⁠dijo Odrade.

—Y las más grandes ambiciones —⁠dijo Taraza.

—Entonces, ¿voy a ir a Rakis?

—A su debido tiempo. Te encuentro adecuada para la tarea.

—O de otro modo no me la hubieras asignado.

Había un antiguo intercambio entre ellas, que iba directamente hasta sus días escolares. Taraza se dio cuenta, sin embargo, de que no había brotado conscientemente. Demasiados recuerdos las unían a las dos: Dar y Tar. ¡Había que vigilar aquello!

—Recuerda dónde están tus lealtades —⁠dijo Taraza.

3

La existencia de no-naves plantea la posibilidad de destruir planetas enteros sin represalias. Un objeto grande, un asteroide o algo equivalente, puede ser enviado contra el planeta. O la gente puede ser lanzada la una contra la otra mediante subversión sexual, y luego puede ser armada para destruirse a sí misma. Esas Honoradas Matres aparecen para favorecer esta última técnica.

—Análisis de la Bene Gésserit

Desde su posición en el patio e incluso cuando parecía no hacerlo, Duncan Idaho mantuvo su atención fija en las dos observadoras encima suyo. Estaba también Patrin, por supuesto, pero Patrin no contaba. Eran las Reverendas Madres al otro lado de Patrin, las que no dejaban de observar. Viendo a Lucilla, pensó: Esa es la nueva. Este pensamiento lo llenó con una oleada de excitación, que eliminó con un renovado ejercicio.

Completó los primeros tres esquemas del juego de adiestramiento que Miles Teg había ordenado, vagamente consciente de que Patrin informaría de lo bien que lo había hecho. A Duncan le gustaban Teg y el viejo Patrin, y tenía la impresión de que el sentimiento era recíproco. Aquella nueva Reverenda Madre, sin embargo… su presencia sugería cambios interesantes. Por un lado, era más joven que las otras. Además, aquella nueva no intentaba ocultar los ojos que eran un primer indicio de su pertenencia a la Bene Gésserit. Su primera mirada a Schwangyu lo había enfrentado con unos ojos ocultos tras unas lentillas de contacto que simulaban pupilas de no adicto con un blanco ligeramente surcado de venillas rojas. Había oído a uno de los acólitos del Alcázar decir que las lentillas de Schwangyu corregían también «una debilidad astigmática que ha sido aceptada en su línea genética como una razonable concesión ante las otras cualidades que transmitirá a su descendencia».

Por aquel entonces, la mayor parte de esas observaciones eran ininteligibles para Duncan, pero había buscado las referencias en la biblioteca del Alcázar, referencias a la vez escasas y fuertemente limitadas en contenido. La propia Schwangyu había bloqueado todas sus preguntas sobre el tema, pero el comportamiento subsiguiente de sus maestros le había dicho que aquello la había puesto furiosa. De una forma típica, había descargado su furia sobre otros.

Lo que realmente la había trastornado, sospechaba, era su pregunta de saber si ella era su madre.

Desde hacía un cierto tiempo ya, Duncan sabía que él era algo especial. Había lugares en el elaborado complejo de aquel Alcázar Bene Gésserit donde no se le permitía la entrada. Había hallado formas particulares de eludir tales prohibiciones, y había mirado a menudo a través de gruesos cristales y ventanas abiertas a guardias y enormes extensiones de terreno despejado que podían ser cubiertos desde blindadas torretas de vigilancia estratégicamente situadas. El propio Miles Teg le había enseñado la importancia de aquella disposición de defensa.

Gammu, era llamado ahora el planeta. En otro había sido conocido como Giedi Prime, pero alguien llamado Gumey Halleck lo había cambiado. Todo aquello era historia antigua. Aburrido. Aún quedaba un débil olor de aceite rancio en el polvo del planeta, recuerdo de sus días predanianos. Milenios de plantaciones especiales estaban cambiando aquello, explicaban sus maestros. Podía ver parte de todo ello desde el Alcázar. Bosques de coníferas y otros árboles les rodeaban allí.

Observando aún disimuladamente a las dos Reverendas Madres, Duncan efectuó una serie de volteretas. Flexionó sus sorprendentes músculos mientras se movía de la forma en que Teg le había enseñado.

Teg le había instruido también en defensas planetarias. Gammu estaba rodeada por un anillo de monitores orbitales cuyas tripulaciones no podían tener a sus familias ahí arriba consigo. Las familias permanecían aquí abajo en Gammu, rehenes de la vigilancia de aquellos guardianes orbitales. En algún lugar entre las naves en el espacio, había no-naves indetectables cuyas tripulaciones estaban compuestas enteramente por gente del Bashar y Hermanas Bene Gésserit.

—No hubiera aceptado esta responsabilidad sin estar completamente seguro de todas las instalaciones de defensa —⁠había explicado Teg.

Duncan se había dado cuenta de que él era «esta responsabilidad». El Alcázar estaba allí para protegerle a él. Los monitores orbitales de Teg, incluidas las no-naves, protegían el Alcázar.

Todo aquello formaba parte de una educación militar cuyos elementos Duncan encontraba de alguna forma familiares. Aprendiendo cómo defender un al parecer vulnerable planeta de ataques originados en el espacio, sabía cuándo esas defensas estaban correctamente situadas. Era algo extremadamente complicado en su conjunto, pero los elementos eran identificables y podían ser comprendidos. Estaba, por ejemplo, el control constante de la atmósfera y del suero sanguíneo de los habitantes de Gammu. Los doctores Suk pagados por la Bene Gésserit estaban por todas partes.

—Las enfermedades son armas —⁠decía Teg⁠—. Nuestra defensa contra las enfermedades debe ser cuidadosamente ajustada.

Frecuentemente, Teg despotricaba contra las defensas pasivas. Las llamaba «el producto de una mentalidad de sitio que desde hace mucho se sabe crea debilidades mortales».

Cuando acudía a la instrucción militar de Teg, Duncan escuchaba atentamente. Patrin y los informes de la biblioteca confirmaban que el Bashar Mentat Miles Teg había sido un famoso líder militar para la Bene Gésserit. Patrin se refería a menudo a su servicio juntos, y siempre Teg era el héroe.

—La movilidad es la clave del éxito militar —⁠decía Teg⁠—. Si te hallas atado a un fuerte, aunque este fuerte sea todo un planeta, eres definitivamente vulnerable.

A Teg no le importaba mucho Gammu.

—Veo que ya sabes que este lugar era llamado antiguamente Giedi Prime. Los Harkonnen que gobernaron aquí nos enseñaron unas cuantas cosas. Tenemos una mejor idea, gracias a ellos, de lo terriblemente brutales que pueden llegar a convertirse los hombres.

Mientras recordaba esto, Duncan observó que las dos Reverendas Madres que observaban desde el parapeto estaban discutiendo, obviamente sobre él.

¿Soy la responsabilidad de la nueva?

A Duncan no le gustaba ser observado, y esperaba que la nueva le concediera algo de tiempo para sí mismo. No parecía de las duras. No como Schwangyu.

Mientras proseguía sus ejercicios, Duncan los acompasó al ritmo de una letanía particular: ¡Maldita Schwangyu! ¡Maldita Schwangyu!

Había odiado a Schwangyu desde la edad de nueve años… hacía cuatro años ya. Ella no sabía de su odio, pensó. Probablemente había olvidado incluso el incidente donde su odio había prendido.

Apenas nueve años, y había conseguido deslizarse por entre los guardias interiores hasta un túnel que conducía a una de las torretas de defensa. Olía a hongos en el túnel. Las luces eran débiles. Humedad. Miró a través de las ranuras para las armas de la torreta antes de ser descubierto y devuelto a toda prisa al interior del Alcázar.

Su escapada ocasionó una severa reprimenda de Schwangyu, una figura remota y amenazadora cuyas órdenes debían ser obedecidas. Así era como seguía pensando aún de ella, pese a que desde entonces había aprendido acerca de la Voz-de-Mando de la Bene Gésserit, esa sutilidad vocal que podía dominar la voluntad de un oyente no adiestrado.

Debe ser obedecida.

—Has ocasionado el castigo disciplinario de toda una unidad de guardia —⁠dijo Schwangyu⁠—. Todos ellos van a ser severamente castigados.

Aquella había sido la parte más terrible de la reprimenda. Duncan apreciaba a varios de los guardias, y ocasionalmente bromeaba con algunos, riendo y jugando con ellos. Su travesura, escapándose hasta la torreta, había causado daño a algunos de sus amigos.

Duncan sabía lo que significaba ser castigado.

¡Maldita Schwangyu! ¡Maldita Schwangyu!…

Después de la reprimenda de Schwangyu, Duncan corrió hacia su jefa de instructores del momento, la Reverenda Madre Tamalane, otra de las acartonadas viejas mujeres con unos modales fríos y reservados y un pelo como la nieve sobre un rostro estrecho y una piel como cuero viejo. Le pidió a Tamalane que le dijera cuál iba a ser el castigo de sus guardias. Tamalane se hundió en una actitud sorprendentemente pensativa, y su voz sonó como arena rascando contra madera.

—¿Castigo? Bien, bien.

Estaban en la pequeña sala de profesores anexa a la gran sala de prácticas, donde Tamalane acudía cada tarde para preparar las lecciones del día siguiente. Era un lugar de burbujas y lectores de cintas y otros sofisticados medios para almacenaje y búsqueda de la información. Duncan lo prefería con mucho a la biblioteca, pero no se le permitía entrar en la sala de profesores sin ir acompañado. Era una estancia brillantemente iluminada por varios globos a suspensor. Ante su intrusión, Tamalane se había vuelto del lugar donde estaba preparando sus lecciones.

—Siempre hay algo de banquete sacrificial en nuestros castigos importantes —⁠le dijo⁠—. Los guardias, por supuesto, recibirán un castigo ejemplar.

—¿Banquete? —Duncan estaba desconcertado.

Tamalane acabó de darse la vuelta por completo en su silla giratoria y le miró directamente a los ojos. Sus acerados dientes resplandecieron a las brillantes luces.

—La historia raramente ha sido buena con aquellos que deben ser castigados —⁠dijo.

Duncan retrocedió ante la palabra «historia». Era una de las señales de Tamalane. Iba a ofrecerle una lección, otra aburrida lección.

—Los castigos de la Bene Gésserit no pueden ser olvidados.

Duncan centró su atención en la vieja boca de Tamalane, con la brusca sensación de que la mujer estaba hablando de una dolorosa experiencia personal. ¡Iba a aprender algo interesante!

—Nuestros castigos llevan consigo una inescapable lección —⁠dijo Tamalane⁠—. Es mucho más que el dolor.

Duncan se sentó en el suelo a sus pies. Desde aquel ángulo, Tamalane era una ominosa figura envuelta en negro.

—Nosotras no castigamos con la agonía definitiva —⁠dijo⁠—. Esta queda reservada al paso de la Reverenda Madre por la especia.

Duncan asintió. Las grabaciones de la biblioteca se referían a la «agonía de la especia», una misteriosa prueba que creaba a una Reverenda Madre.

—Los castigos importantes son dolorosos, sin embargo —⁠dijo⁠—. Son también dolorosos emocionalmente. La emoción evocada por el castigo es siempre la emoción que juzgamos es la mayor debilidad del penitente, y así reforzamos el castigo.

Sus palabras llenaron a Duncan con un vago temor. ¿Qué iban a hacerles a sus guardias? No pudo hablar, pero no había necesidad. Tamalane no había terminado.

—El castigo acaba siempre con un postre —⁠dijo, y palmeó sus manos contra sus rodillas.

Duncan frunció el ceño.

—¿Postre? Eso forma parte de un banquete. ¿Cómo puede un banquete ser un castigo?

—No se trata realmente de un banquete, sino de la idea de un banquete —⁠dijo Tamalane. Una mano parecida a una garra describió un círculo en el aire⁠—. Llega el postre, algo totalmente inesperado. El penitente piensa: ¡Ahhh, he sido perdonado al fin! ¿Comprendes?

Duncan agitó negativamente la cabeza, de lado a lado. No, no comprendía.

—Es la dulzura del momento —⁠dijo ella⁠—. Has pasado por todo un doloroso banquete, y llegas al final a algo que puedes saborear. ¡Pero! Mientras lo saboreas, entonces llega el momento más doloroso de todos, el reconocimiento, la comprensión de que aquel no es el placer al final del dolor. No, en absoluto. Es el dolor definitivo del gran castigo. Encierra la lección de la Bene Gésserit.

—¿Pero qué es lo que va a hacerles a esos guardias? —⁠Duncan tuvo que esforzarse para pronunciar aquellas palabras.

—No puedo decir qué elementos específicos de castigo individual serán. No tengo necesidad de saberlo. Solo puedo decirte que será algo diferente para cada uno de ellos.

Tamalane no dijo nada más. Se volvió de nuevo a las lecciones del día siguiente.

—Mañana —murmuró—, continuaremos enseñándote a identificar las fuentes de los distintos acentos del galach hablado.

Nadie más, ni siquiera Teg o Patrin, respondió a sus preguntas acerca de los castigos. Incluso los guardias, cuando los vio después, se negaron a hablar de sus pruebas. Algunos reaccionaron secamente a sus intentos de aproximación, y ninguno quiso jugar más con él. No había perdón por parte de los castigados. Esto estaba claro.

¡Maldita Schwangyu! ¡Maldita Schwangyu!

Así era como había empezado su profundo odio hacia ella. Todas las viejas brujas lo compartían. ¿Sería esa nueva y más joven igual que las más viejas?

¡Maldita Schwangyu!

Cuando le preguntó a Schwangyu: «¿Por qué has tenido que castigarles?», Schwangyu se tomó un cierto tiempo antes de responder. Luego:

—Gammu es peligroso para ti —⁠dijo⁠—. Hay gente que desea hacerte daño.

Duncan no preguntó por qué. Aquella era otra área donde sus preguntas nunca eran respondidas. Ni siquiera Teg respondía, pese a que su propia presencia enfatizaba el hecho de ese peligro.

Y Miles Teg era un Mentat que tenía que conocer muchas respuestas. Duncan veía brillar a menudo los ojos del viejo mientras sus pensamientos volaban muy lejos. Pero no había ninguna respuesta Mentat a preguntas tales como:

—¿Por qué estamos aquí en Gammu?

—¿Contra quién me guardas? ¿Quién quiere hacerme daño?

—¿Quiénes son mis padres?

El silencio respondía a tales preguntas, o algunas veces Teg gruñía:

—No puedo contestarte.

La biblioteca era inútil. Había descubierto esto cuando tenía tan solo ocho años y su jefe instructor era una Reverenda Madre fracasada llamada Luran Geasa… no tan vieja como Schwangyu pero bien entrada en años, más de un centenar, al menos.

A su demanda, la biblioteca le ofrecía información acerca de Gammu/Giedi Prime, acerca de los Harkonnen y su caída, acerca de los diversos conflictos en los qué Teg había tenido una actuación importante. Ninguna de esas batallas resultaba haber sido muy sangrienta; varios comentarios se referían a la «soberbia diplomacia» de Teg. Pero, con un dato conduciendo a otro, Duncan había llegado a saber acerca de la época del Dios Emperador y del sometimiento de su pueblo. Ese período atrajo la atención de Duncan durante semanas. Encontró un viejo mapa en las grabaciones, y lo proyectó en la paredpantalla Las sobreimpresiones del comentador le dijeron que aquel Alcázar había sido un Centro de Mando de las Habladoras Pez, abandonado durante la Dispersión.

¡Habladoras Pez!

Duncan deseó entonces haber vivido durante su tiempo, sirviendo como uno de los raros consejeros masculinos en el ejército de mujeres que había adorado al gran Dios Emperador.

¡Oh, haber vivido en Rakis durante aquellos días!

Teg se mostró sorprendentemente comunicativo acerca del Dios Emperador, llamándolo siempre «el Tirano», Una de las secciones reservadas de la biblioteca fue abierta, y la información acerca de Rakis brotó para Duncan.

—¿Podré ver alguna vez Rakis? —⁠preguntó a Geasa.

—Estás siendo preparado para vivir allí.

La respuesta lo sorprendió. Todo lo que había aprendido acerca de aquel lejano planeta adquirió un nuevo enfoque.

—¿Por qué viviré allí?

—No puedo responder a eso.

Con renovado interés, volvió a sus estudios de aquel misterioso planeta y su miserable Iglesia de Shai-hulud, el Dios Dividido. Gusanos. ¡El Dios Emperador se había convertido en esos gusanos! La idea inundó a Duncan de maravilla. Quizá hubiera allí algo digno de ser adorado. El pensamiento tocó una fibra sensible en él. ¿Qué había conducido a un hombre a aceptar tan terrible metamorfosis?

Duncan sabía lo que sus guardias y todos los demás en el Alcázar pensaban acerca de Rakis y el núcleo de sacerdotes que había allí. Observaciones burlonas y risas se lo dijeron todo. Teg murmuró:

—Probablemente nunca sepamos la auténtica verdad de todo ello, pero te diré, jovencito, que esa no es religión para un soldado.

Schwangyu fue más lejos:

—Tienes que aprender sobre el Tirano, pero no tienes que creer en su religión. Es algo que está por debajo de ti, algo desdeñable.

En cada momento que le dejaban libre los estudios, Duncan examinaba todo lo que la biblioteca producía para él: el Libro Sagrado del Dios Dividido, la Biblia Custodiada, la Biblia Católica Naranja e incluso los Libros Apócrifos. Supo de la largo tiempo difunta Oficina de la Fe, y «La Perla que ES el Sol de la Comprensión».

La idea misma de los gusanos le fascinaba. ¡Su tamaño! Uno de los grandes podía ocupar todo el Alcázar, de uno a otro extremo. Los hombres habían conducido los gusanos pre-Tirano, pero el sacerdocio rakiano lo había prohibido ahora.

Se sintió fascinado por los relatos del equipo arqueológico que había encontrado la primitiva no-cámara del Tirano en Rakis, Dar-es-Balat era llamado el lugar. Los informes del arqueólogo Hadi Benotto estaban señalados: «Suprimidos por orden del Sacerdocio Rakiano». El código de archivo en las relaciones de los Archivos de la Bene Gésserit era largo, y lo que Benotto revelaba era fascinante.

—¿Un núcleo de la consciencia del Dios Emperador en cada gusano? —⁠preguntó a Geasa.

—Eso se dice. Y aunque fuera cierto, no son conscientes, no están despiertos. El propio Tirano dijo que iba a entrar en un sueño interminable.

Cada sesión de estudio ocasionaba una disertación especial y una explicación Bene Gésserit de la religión, hasta que finalmente encontró aquellos capítulos titulados «las nueve hijas de Siona» y «Los mil hijos de Idaho».

Enfrentándose a Geasa, preguntó:

—Mi nombre es también Duncan Idaho. ¿Qué significa eso?

Geasa siempre se movía como si estuviera al borde de un ataque al corazón, su larga cabeza inclinada y sus acuosos ojos apuntando al suelo. La confrontación ocurrió al atardecer en el largo salón al otro lado de la sala de prácticas. Palideció ante su pregunta.

Cuando ella no respondió, él preguntó:

—¿Soy descendiente de Duncan Idaho?

—Debes preguntarle a Schwangyu. —⁠La voz de Geasa sonó como si las palabras le dolieran.

Era una respuesta familiar, y lo irritó. Significaba que era mejor que se callase, que poca información iba a recibir. Schwangyu, sin embargo, se mostró más abierta de lo esperado.

—Llevas la auténtica sangre de Duncan Idaho.

—¿Quiénes son mis padres?

—Murieron hace mucho.

—¿Cómo murieron?

—No lo sé. Te recibimos como un huérfano.

—Entonces, ¿por qué hay gente que quiere hacerme daño?

—Temen que tú puedas hacer algo.

—¿Qué es lo que yo puedo hacer?

—Estudiar tus lecciones. Todo se te aclarará a su tiempo.

¡Cállate y estudia! Otra respuesta familiar.

Obedeció, porque había aprendido a reconocer cuando las puertas se cerraban para él. Pero ahora su inquisitiva inteligencia encontró otros relatos de los Tiempos de Hambruna y la Dispersión, las no-cámaras y no-naves que no podían ser rastreadas, ni siquiera por las más poderosas mentes prescientes en su universo. Allí, encontró el hecho de que los descendientes de Duncan Idaho y Siona, esos antepasados que habían servido al Tirano Dios Emperador, eran también invisibles a los profetas y prescientes. Ni siquiera un Piloto de la Cofradía profundamente hundido en el trance de melange podía detectar a tales personas. Siona, le dijeron los relatos, era una auténtica Atreides, y Duncan Idaho era un ghola.

¿Ghola?

Sondeó la biblioteca en busca de explicaciones a esa peculiar palabra. Ghola. La biblioteca produjo para él tan solo una desnuda definición: «Gholas: humanos desarrollados a partir de células de cadáveres en los tanques axlotl tleilaxu».

¿Tanques axlotl?

«Un dispositivo tleilaxu para reproducir un ser humano vivo a partir de las células de un cadáver».

—Describe un ghola —pidió.

«Carne inmaculada desprovista de sus memorias originales. Ver Tanques axlotl».

Duncan había aprendido a leer los silencios, los lugares vacíos en los cuales la gente del Alcázar se le revelaba. La revelación cayó sobre él. ¡Lo sabía! ¡Tan solo diez años, y lo sabía!

Soy un ghola.

Ultima hora de la tarde en la biblioteca, con toda la esotérica maquinaria a su alrededor difuminada en un entorno sensorial, y un muchacho de diez años sentado silencioso frente a una pantalla, aferrando el recién adquirido conocimiento.

¡Soy un ghola!

No podía recordar los tanques axlotl donde sus células habían ido creciendo hasta formar un niño. Sus primeros recuerdos correspondían a Greasa tomándolo de su cuna, el alerta interés de aquellos ojos adultos que tan pronto se habían ocultado tras sus débiles parpadeos.

Era como si la información proporcionada tan a regañadientes por la gente del Alcázar y las grabaciones hubieran definido finalmente una figura central: él.

—Háblame de la Bene Tleilax —⁠preguntó a la biblioteca.

«Son una gente dividida en Danzarines Rostro y Maestros. Los Danzarines Rostro son híbridos, estériles y sometidos a los Maestros».

¿Por qué me han hecho esto a mí?

Las máquinas de información de la biblioteca se convirtieron de pronto en extrañas y peligrosas. Tema miedo, no de que sus preguntas pudieran encontrar más paredes desnudas, sino de que pudiera recibir respuestas.

¿Por qué soy tan importante para Schwangyu y los demás?

Tenía la sensación de que le habían engañado, incluso Miles Teg y Patrin. ¿Por qué era correcto tomar las células de un ser humano y producir un ghola?

Hizo la siguiente pregunta con gran vacilación.

—¿Puede un ghola recordar alguna vez quién fue?

«Es posible,»

—¿Cómo?

«La identidad psicológica del ghola con respecto a su original predispone a algunas respuestas, que pueden ser desencadenadas mediante un trauma».

¡Ninguna respuesta en absoluto!

—¿Pero cómo?

Schwangyu intervino en aquel momento, llegando a la biblioteca sin anunciarse. ¡Así que algo en sus preguntas la había alertado!

—Todo resultará claro para ti a su debido tiempo —⁠dijo.

¡Le había hablado con altivez! Captó la injusticia de todo aquello, la falta de sinceridad. Algo dentro de él decía que llevaba más sabiduría humana en su no despertado yo que aquellos que presumían de ser superiores a él. Su odio hacia Schwangyu alcanzó una nueva intensidad. Ella era la personificación de todo lo que lo exasperaba y frustraba sus preguntas.

Ahora, sin embargo, su imaginación estaba prendida. ¡Podía recapturar sus memorias originales! Sintió la veracidad de todo aquello. Podría recordar a sus padres, su familia, sus amigos… sus enemigos.

Se lo preguntó a Schwangyu:

—¿Me produjisteis debido a mis enemigos?

—Has aprendido ya el silencio, muchacho —⁠dijo ella⁠—. Atente a ese conocimiento.

Muy bien. Así es como lucharé contra ti, maldita Schwangyu. Permaneceré en silencio y aprenderé. No te mostraré lo que siento realmente.

—¿Sabes? —dijo ella—. Creo que estamos educando a un estoico.

¡Estaba tratándole de forma condescendiente! Él no quería aquello. Lucharía contra todos ellos con el silencio y la observación. Duncan salió corriendo de la biblioteca y se encerró en su habitación.

Durante los meses siguientes, muchas cosas confirmaron que era un ghola. Incluso un niño sabe cuando las cosas a su alrededor son extraordinarias. Vio ocasionalmente a otros niños más allá de las paredes, caminando por la carretera que circunvalaba el Alcázar, riendo y llamándose entre ellos. Encontró relatos de niños en la biblioteca. Los adultos no acudían a esos niños y los sometían a un riguroso adiestramiento del tipo al que lo sometían a él. Otros niños no tenían a una Reverenda Madre Schwangyu para ordenar incluso los aspectos más pequeños de sus vidas.

Aquel descubrimiento precipitó otro cambio en la vida de Duncan. Luran Geasa fue apartada de su lado y no regresó.

Se suponía que no debía permitirme aprender nada acerca de gholas.

La verdad era algo más compleja que eso, como Schwangyu explicó a Lucilla en el parapeto de observación el día de la llegada de Lucilla.

—Sabíamos que llegaría el momento inevitable. Sabría de los gholas, y haría las preguntas adecuadas.

—Ya era tiempo que una Reverenda Madre se hiciera cargo directamente de su educación diaria. Puede que Geasa fuera un error.

—¿Estáis poniendo en duda mi buen juicio? —⁠restalló Schwangyu.

—¿Es vuestro buen juicio tan perfecto que nunca puede ser puesto en duda? —⁠En la suave voz de contralto de Lucilla, la pregunta tuvo el impacto de una bofetada.

Schwangyu permaneció en silencio durante casi un minuto. Finalmente, dijo:

—Geasa pensaba que el ghola era un chico encantador. Lloró y dijo que iba a echarlo de menos.

—¿No fue advertida acerca de eso?

—Geasa no tiene nuestro adiestramiento.

—Así que fue reemplazada por Tamalane en aquel momento. No conozco a Tamalane, pero presumo que es muy vieja.

—Mucho.

—¿Cuál fue la reacción de él a la retirada de Geasa?

—Preguntó por qué se había ido. No respondimos.

—¿Cómo le fue a Tamalane?

—En su tercer día con ella, él le dijo muy calmadamente: «Te odio. ¿Es eso lo que se supone que debo hacer?».

—¡Tan rápido!

—En este mismo momento, está observándonos y pensando: Odio a Schwangyu. ¿Deberé odiar también a la nueva? Pero está pensando también que vos no sois como las demás viejas brujas. Vos sois joven. Sabrá que eso debe ser importante.

4

Los seres humanos viven mejor cuando cada uno tiene su lugar donde permanecer, cuando cada uno sabe donde pertenece en el esquema de las cosas y lo que puede conseguir, Destruye el lugar, y destruirás a la persona.

—Enseñanza Bene Gésserit

Miles Teg no había deseado la misión en Gammu. ¿Maestro de armas de un niño-ghola? Incluso de un niño-ghola como aquel, con toda la historia tejida a su alrededor. Era una intrusión indeseada en el bien ordenado retiro de Teg.

Pero había vivido toda su vida como un Mentat Militar bajo la voluntad de la Bene Gésserit, y no podía computar un acto de desobediencia.

¿Quis custodiet ipsos custodiet?

¿Quién debía guardar a los guardianes? ¿Quién debía vigilar que los guardianes no cometieran faltas?

Aquella era una cuestión que Teg había considerado cuidadosamente en muchas ocasiones. Formaba uno de los dogmas básicos de su lealtad a la Bene Gésserit. Pese a todo lo demás que pudiera decirse de la Hermandad, desplegaban una admirable constancia en sus finalidades.

Finalidades morales, las había etiquetado Teg.

Las finalidades morales de la Bene Gésserit encajaban completamente con los principios de Teg. El que esos principios fueran Bene Gésserit y le hubieran sido condicionados no entraba en la cuestión. El pensamiento racional, especialmente la racionalidad Mentat, no podía efectuar otro juicio.

Teg lo reducía a una esencia: si tan solo una persona seguía esos principios guía, aquel era un universo mejor. No se trataba nunca de una cuestión de justicia. La justicia requería acudir a la ley y esa podía ser una amante voluble, sometida siempre a los caprichos y prejuicios de aquellos que la administraban. No, era una cuestión de imparcialidad, un concepto que iba hasta mucho más profundo. La gente sobre la que se pasaba juicio tenía que sentir su imparcialidad.

Para Teg, afirmaciones tales como «la letra de la ley debe ser observada» eran peligrosas para sus principios guía. Ser honesto requería acuerdo, predecible constancia y, por encima de todo lo demás, lealtad hacia arriba y hacia abajo en la jerarquía. El liderazgo guiado por tales principios no requería controles exteriores. Tú efectuabas su trabajo porque era correcto. Y no obedecías porque fuera predeciblemente correcto. Lo hacías porque era correcto en aquel momento. La predicción y la presciencia no tenían nada que ver en absoluto con ello.

Teg conocía la reputación de los Atreides para la presciencia, pero el lenguaje gnómico no tenía lugar en aquel universo. Tú tomabas el universo tal como lo encontrabas y aplicabas tus principios allá donde podías. Las órdenes absolutas en la jerarquía eran siempre obedecidas. No era que Taraza hubiera hecho de ello una cuestión de orden absoluto, pero las implicaciones estaban allí.

—Vos sois la persona perfecta para esa tarea.

Había vivido una larga vida con muchos puestos de responsabilidad, y se había retirado con honor. Teg sabía que era viejo, lento y con todos los defectos de la edad aguardando justo al borde de su consciencia, pero la llamada al deber lo aceleró incluso mientras se obligaba a refrenar el deseo de decir «No».

La misión había llegado personalmente de Taraza. La persona de más alto rango y poder en la Hermandad (incluida la Missionaria Protectiva) lo había elegido solo a él. No una simple Reverenda Madre, sino la Reverenda Madre Superiora.

Taraza acudió al refugio de su retiro en Lernaeus. Esto representaba un gran honor para él, y él lo sabía. Ella apareció en su puerta sin anunciarse, acompañada tan solo por dos servidoras acolitas y una pequeña fuerza de guardia, algunos de cuyos rostros reconoció. Teg los había adiestrado personalmente. La hora de su llegada era interesante también. Por la mañana, poco después de su desayuno. Ella conocía el esquema de su vida y seguro que sabía que él siempre estaba más alerta a aquella hora. Así que lo deseaba completamente despierto y con todas sus capacidades.

Patrin, el viejo ordenanza de Teg, introdujo a Taraza en la sala de estar del ala este, una estancia pequeña y elegante amueblada únicamente con muebles sólidos. El desagrado de Teg hacia las sillas-perro y otros muebles vivientes era bien conocido. Patrin exhibía una expresión hosca en su rostro mientras guiaba a la Madre Superiora, toda vestida de negro, al interior de la sala. Teg reconoció inmediatamente la expresión. El largo y pálido rostro de Patrin, con sus muchas arrugas de la edad, podía parecer una máscara inamovible a los demás, pero Teg estaba alerta a la profundidad de las arrugas en las comisuras de la boca del hombre, la firme mirada en los viejos ojos. De modo que Taraza había dicho algo en el camino hasta allí que había afectado a Patrin.

Altas puertas deslizantes de pesado plaz enmarcaban la vista de la habitación en su parte oriental, sobre una larga ladera de césped hasta un grupo de árboles al lado del río. Taraza hizo una pausa apenas entrar en la estancia para admirar la vista.

Sin que nadie le dijera nada, Teg pulsó un botón. Unas cortinas se deslizaron ante la vista y unos globos se iluminaron. La acción de Teg le dijo a Taraza que el hombre había captado la necesidad de aislamiento. La enfatizó ordenando a Patrin:

—Por favor, haz que no seamos molestados.

—Las órdenes para la Granja Sur, señor —⁠hizo notar Patrin.

—Por favor, encárgate tú mismo de eso, Tú y Firus sabéis lo que quiero.

Patrin cerró la puerta un poco demasiado bruscamente al salir, una pequeña señal pero que le decía mucho a Teg.

Taraza avanzó un paso dentro de la estancia y la examinó.

—Verde lima —dijo—. Uno de mis colores preferidos. Vuestra madre tenía un gran gusto.

Teg se sintió halagado por la observación. Tenía un profundo afecto a su edificio y sus tierras. Su familia llevaba únicamente tres generaciones allí, pero se había adaptado completamente al lugar. La decoración de su madre no había sido variada casi en ninguna habitación.

—Es bueno amar los lugares y las tierras —⁠dijo Teg.

—Particularmente me gustaban las alfombras color naranja tostado en el salón y el medio arco de vidrio emplomado sobre la puerta de entrada —⁠dijo Taraza⁠—. Ese medio arco es realmente antiguo, estoy segura.

—No habéis venido aquí a hablar de decoración interior —⁠dijo Teg.

Taraza dejó escapar una risita.

Tenía una voz aguda, que el adiestramiento de la Hermandad le había enseñado a utilizar con devastadora efectividad. No era una voz fácil de ignorar, ni siquiera cuando parecía adoptar un tono calculadamente casual, como ahora. Teg la había visto en el Consejo de la Bene Gésserit. Sus modales allí eran poderosos y persuasivos, cada palabra un indicador de la incisiva mente que guiaba sus decisiones. Ahora podía captar en su actitud una importante decisión.

Teg señaló hacia una silla tapizada de verde a su izquierda. Ella la miró, barrió con sus ojos una vez más la habitación, y retuvo una sonrisa.

Ninguna silla-perro en la casa, podía jurarlo. Teg era un antiguo, rodeándose de antigüedades. Se sentó y alisó su ropa mientras aguardaba a que Teg tomara una silla haciendo juego con la de ella y se sentara delante.

—Lamento la necesidad de tener que pediros que abandonéis vuestro retiro, Bashar —⁠dijo⁠—. Desgraciadamente, las circunstancias me conceden muy poca elección.

Teg apoyó casualmente sus largos brazos en los brazos de la silla, un Mentat en reposo, aguardando. Su actitud decía: «Llena mi mente con datos».

Taraza se sintió momentáneamente desconcertada. Aquello era una imposición. Teg seguía siendo una figura regia, alto y con aquella larga cabeza rematada por una cabellera gris. Sabía que le faltaban cuatro años standard para cumplir los trescientos. Aún aceptando que el Año Standard tenía unas veinte horas menos que el año primitivo, seguía siendo una edad impresionante en experiencias al servicio de la Bene Gésserit, que exigía que ella lo respetara. Teg llevaba, observó, un uniforme gris claro sin ninguna insignia: unos pantalones y una chaqueta cuidadosamente cortados, una camisa blanca abierta en, el cuello revelando una garganta surcada por profundas arrugas. Hubo un destello de oro en su cintura, y Taraza reconoció el broche en forma de sol destellante de Bashar que había recibido al retirarse. ¡Muy propio del utilitario Teg! Había convertido el regalo en una hebilla para su cinturón. Aquello la tranquilizó. Teg comprendía su problema.

—¿Podría tomar un poco de agua? —⁠pidió Taraza⁠—. Ha sido un viaje largo y agotador. Realizamos su última etapa en uno de vuestros transportes, que hubiera debido ser reemplazado hace más de quinientos años.

Teg se levantó de su silla, se dirigió hacia un panel de la pared, y extrajo una botella de agua fría y un vaso de un armarito detrás del panel. Colocó ambas cosas en una mesita baja junto a la mano derecha de Taraza.

—Tengo melange —dijo.

—No, gracias, Miles. Llevo mi propia provisión.

Teg volvió a sentarse, y ella notó los síntomas de la rigidez. De todos modos, estaba notablemente ágil, teniendo en cuenta su edad.

Taraza se sirvió medio vaso de agua y lo bebió de un solo sorbo. Volvió a dejar el vaso en la mesita con un elaborado gesto. ¿Cómo enfocar la cuestión? Los modales de Teg no la engañaban. El hombre no deseaba abandonar su retiro. Los analistas de Taraza la habían advertido al respecto. Desde su retiro, había demostrado un interés más que casual hacia su granja. Los enormes terrenos que poseía aquí en Lernaeus eran esencialmente una estación investigadora.

Alzó la vista y lo estudió abiertamente. Sus cuadrados hombros acentuaban la estrecha cintura de Teg. Seguía cuidando todavía su forma. Aquel largo rostro con sus marcadas líneas óseas: típicamente Atreides. Teg le devolvió la mirada como siempre lo había hecho, solicitando atención pero abierto a cualquier cosa que la Madre Superiora pudiera decir. Su delgada boca estaba curvada en una ligera sonrisa, exponiendo unos brillantes y regulares dientes.

Sabe que estoy incómoda, pensó Taraza. ¡Maldita sea! ¡Es simplemente un servidor de la Hermandad, igual que yo!

Teg no hizo ninguna pregunta. Sus modales seguían siendo impecables, curiosamente reservados. Se recordó que aquel era un rasgo común de los Mentats, y que no se podía leer nada distinto en él.

Bruscamente, Teg se puso en pie y se dirigió hacia un aparador a la izquierda de Taraza. Se volvió, cruzó sus brazos sobre su pecho y se reclinó contra el mueble, mirándola desde allí.

Taraza se vio obligada a girar su silla para enfrentarse a él. ¡Maldito seas! Teg no estaba poniéndole las cosas fáciles. Todas las Reverendas Madres Examinadoras habían observado la dificultad de conseguir que Teg permaneciera sentado para una conversación. Prefería estar de pie, sus hombros cuadrados en una rigidez militar, sus ojos mirando ligeramente hacia abajo. Pocas Reverendas Madres tenían su altura… más de dos metros. Este rasgo, indicaban los analistas, era la forma en que Teg (probablemente de modo inconsciente) protestaba contra la autoridad de la Hermandad sobre él. Nada de esto, sin embargo, se evidenciaba en su otro comportamiento. Teg había sido siempre el comandante militar de más confianza que hubiera empleado nunca la Hermandad.

En un universo poblado por múltiples sociedades cuyas principales fuerzas de unión se entrecruzaban con gran complejidad pese a la simplicidad de las etiquetas, los comandantes militares en los que podía confiarse valían varias veces su peso en melange. Las religiones y la memoria común de las tiranías imperiales siempre figuraban en las negociaciones, pero eran fuerzas económicas las que finalmente prevalecían, y la moneda militar podía introducirse en la máquina de sumar de cualquiera. Estaba presente en todas las negociaciones y lo seguiría estando durante tanto tiempo como la necesidad fuera la conductora del sistema comercial… la necesidad de cosas particulares (como la especia o los tecnoproductos de Ix), la necesidad de especialistas (como los Mentats o los doctores Suk), y todas las demás necesidades mundanas para las cuales existían los mercados: fuerzas de trabajo, constructores, diseñadores, vida planiformada, artistas, placeres exóticos…

Ningún sistema legal podía atar junta una tal complejidad, y este hecho completamente obvio planteaba otra necesidad… la necesidad constante de árbitros con influencia. Las Reverendas Madres habían encajado de forma natural en este papel dentro de la red económica, y Miles Teg lo sabía. Sabía también que una vez más él era reclamado como otra parte integrante de un trato. Aunque le gustaba ese papel, no entraba en las negociaciones.

—No es como si tuvierais a una familia que mantener aquí —⁠dijo Taraza.

Teg aceptó aquello en silencio. Sí, su esposa había muerto hacía treinta y ocho años. Sus hijos eran todos mayores y, con la excepción de una hija, habían volado ya del nido. Allí estaban sus principales intereses, pero ninguna obligación familiar. Cierto. Taraza le recordó entonces su largo y fiel servicio a la Hermandad, citando varios logros memorables, Sabía que los halagos iban a causar muy poco efecto en él, pero los planteó como una apertura necesaria hacia lo que iba a seguir.

—Se os ha mencionado muchas veces vuestro parecido familiar —⁠dijo.

Teg inclinó su cabeza no más de un milímetro.

—Vuestro parecido al primer Leto Atreides, abuelo del Tirano, es realmente notable —⁠dijo ella.

Teg no evidenció ningún signo de haber oído o estar de acuerdo. Se trataba meramente de un dato, algo almacenado en su ya copiosa memoria. Sabía que llevaba los genes Atreides. Había visto su parecido con Leto en la Casa Capitular, Había sido casi como estarse contemplando en un espejo.

—Sois un poco más alto —dijo Taraza.

Teg siguió mirándola desde su posición un poco superior.

—Maldita sea, Bashar —exclamó Taraza⁠—, ¿querréis intentar al menos ayudarme?

—¿Es eso una orden, Madre Superiora?

—¡No, no es una orden!

Teg sonrió suavemente. El hecho de que Taraza se permitiera una tal explosión ante él decía muchas cosas. Jamás se permitiría hacer algo así delante de gente en la que creyera que no podía confiar. Y seguramente no se permitiría una tal exhibición emocional ante una persona a la que considerara simplemente subalterna.

Taraza se reclinó en su silla y le sonrió.

—De acuerdo —dijo—. Ya os habéis divertido lo suficiente. Patrin dijo que os sentiríais de lo más irritado conmigo si os reclamaba de vuelta a vuestros deberes. Os aseguro que sois un elemento crucial para nuestros planes.

—¿Qué planes, Madre Superiora?

—Estamos educando a un ghola de Duncan Idaho en Gammu. Tiene casi seis años de edad y está preparado para la educación militar.

Teg permitió que sus ojos se abrieran un poco más de lo habitual.

—Va a ser una tarea agotadora para vos —⁠dijo Taraza⁠—, pero deseo que os hagáis cargo de su adiestramiento y protección tan pronto como sea posible.

—Mi parecido con el Duque Atreides —⁠dijo Teg⁠—. Vais a usarme para restaurar sus memorias originales.

—En ocho o diez años, sí.

—¡Tanto tiempo! —Teg agitó la cabeza⁠—. ¿Por qué Gammu?

—Su herencia prana-bindu ha sido alterada por la Bene Tleilax, bajo nuestras órdenes. Sus reflejos serán iguales en rapidez a los de cualquiera nacido en nuestros tiempos. Gammu… el Duncan Idaho original nació y fue educado ahí. Debido a los cambios en su herencia celular, debemos mantener todo lo demás tan aproximado a las condiciones originales como nos sea posible.

—¿Por qué estáis haciendo esto? —⁠Era un tono de recopilación de datos Mentat.

—Una muchacha con la habilidad de controlar a los gusanos ha sido descubierta en Rakis. Podremos utilizar a nuestro ghola allí.

—¿Os encargaréis vos de su educación?

—No estoy requiriendo vuestros servicios como Mentat. Son vuestras habilidades militares y vuestro parecido al Leto original lo que necesitamos. Vos sabéis cómo restaurar sus memorias originales cuando llegue el momento.

—De modo que realmente me estáis pidiendo que vuelva como Maestro de Armas.

—¿Consideráis que es una pérdida de rango para el hombre que fue Bashar Supremo de todas nuestras fuerzas?

—Madre Superiora, vos ordenáis y yo obedezco. Pero no aceptaré este puesto sin el mando total de todas las defensas de Gammu.

—Eso ya estaba previsto, Miles.

—Siempre habéis sabido cómo funciona mi mente.

—Y siempre he confiado en vuestra lealtad.

Teg se apartó del aparador y permaneció un momento de pie, pensativo; luego:

—¿Quién será mi enlace?

—Bellonda de Grabaciones, la misma de siempre. Ella os proveerá de un código para asegurar el intercambio de mensajes entre nosotros.

—Os daré una lista de gente —⁠dijo Teg⁠—. Viejos camaradas y los hijos de algunos de ellos. Los quiero a todos aguardándome en Gammu cuando yo llegue.

—¿No pensáis que algunos de ellos pueden negarse?

Su mirada decía: ¡No seas estúpida!

Taraza rio suavemente y pensó: Hay una cosa que hemos aprendido bien de los Atreides originales… cómo producir gente que provoca la más absoluta devoción y lealtad.

—Patrin se encargará de todos ellos —⁠dijo Teg⁠—. No aceptará ningún grado, lo sé, pero recibirá la paga completa y los honores de un ayudante de coronel.

—Vos, por supuesto, recibiréis nuevamente el rango de Bashar Supremo —⁠dijo Taraza⁠—. Nosotros…

—No. Tenéis ya a Burzmali. No vamos a debilitarle colocándole de nuevo a su antiguo Comandante por encima suyo.

Ella lo estudió durante unos momentos, luego dijo:

—Todavía no hemos comisionado a Burzmali como…

—Lo sé muy bien. Mis antiguos camaradas me mantienen completamente informado de la política de la Hermandad, Pero vos y yo, Madre Superiora, sabemos que es tan solo cuestión de tiempo. Burzmali es el mejor.

Ella no podía hacer otra cosa más que aceptar aquello. Era algo más que una simple afirmación de un Mentat militar. Era una afirmación de Teg. Otro pensamiento la golpeó.

—Entonces sabéis ya lo de nuestras disputas en el Consejo —⁠acusó⁠—. Y me habéis dejado…

—Madre Superiora, si creyera que ibais a producir otro monstruo en Rakis, os hubiera dicho no. Vos confiáis en mis decisiones; yo confío en las vuestras.

—Maldito seáis, Miles; hemos estado demasiado tiempo alejados el uno del otro. —⁠Taraza se puso en pie⁠—. Me sentiré mucho más tranquila simplemente sabiendo que vos estáis al control.

—Al control —dijo él—. Sí. Dadme el cargo de Bashar en una misión especial. De esta forma, cuando la noticia le llegue a Burzmali, no habrá preguntas estúpidas.

Taraza extrajo un rollo de papeles ridulianos de debajo de sus ropas y se lo tendió a Teg.

—He firmado ya eso. Llenad vos mismo los datos que faltan. Las otras autorizaciones están todas aquí, certificados de transporte y todo lo demás. Os he traído estas órdenes personalmente. Me obedeceréis únicamente a mí. Sois mi Bashar, ¿habéis comprendido?

—¿No ha sido así siempre? —⁠preguntó él.

—Ahora es más importante que siempre. Mantened a ese ghola seguro y adiestradlo bien. Es vuestra responsabilidad. Yo os respaldaré contra cualquiera.

—He oído decir que Schwangyu manda en Gammu.

—Contra cualquiera, Miles. No confiéis en Schwangyu.

—Entiendo. ¿Deseáis comer con nosotros? Mi hija…

—Disculpadme, Miles, pero debo regresar lo antes posible, Enviaré a Bellonda inmediatamente.

Teg la acompañó hasta la puerta, intercambió unas bromas con sus antiguos estudiantes que formaban parte de su séquito, y los observó mientras se marchaban. Había un vehículo de superficie blindado aguardándoles, uno de los modelos nuevos, que obviamente habían traído consigo. El verlo provocó en Teg una sensación de intranquilidad.

¡Urgencia!

Taraza había acudido en persona, la propia Madre Superiora en una diligencia de mensajero, sabiendo lo que eso le revelaría a él. Conociendo tan íntimamente la forma en que actuaba la Hermandad, tuvo la revelación de lo que había ocurrido exactamente. La última disputa en el Consejo de la Bene Gésserit había sido algo mucho más profundo de lo que sus Infernantes habían sugerido.

—Vos sois mi Bashar.

Ted examinó el fajo de autorizaciones y comprobantes que Taraza le había dejado. Llevando ya su sello y firma. La confianza que implicaba esto, añadido a todo lo demás que había captado, aumentaba su inquietud.

—No confiéis en Schwangyu.

Se metió los documentos en el bolsillo y fue en busca de Patrin. Tenía que darle instrucciones, y ablandarlo un poco también. Deberían discutir a quienes llamar para la misión. Empezó a listar mentalmente algunos de los nombres. Se enfrentaba a una tarea peligrosa. Requería la mejor gente. ¡Maldición! Todos los asuntos de la propiedad deberían serles pasados a Firus y Dimela. ¡Tantos detalles! Sintió que su pulso se aceleraba a medida que atravesaba la casa.

Pasando junto a uno de los guardias de la casa, uno de sus antiguos soldados, Teg se detuvo.

—Martin, cancela todas mis citas para hoy. Encuentra a mi hija y dile que se reúna conmigo en mi estudio.

La noticia se esparció por toda la casa y, desde allí, por toda la propiedad. Servidores y familia, sabiendo que la Reverenda Madre Superiora acababa de conversar en privado con él, erigió automáticamente una pantalla protectora para apartar de Teg todo lo que pudiera distraerle, Su hija mayor, Dimela, le cortó en seco cuando él intentó relacionarle los detalles necesarios para seguir adelante con los proyectos de su granja experimental.

—¡Padre, no soy ninguna niña!

Estaban en el pequeño invernadero anexo a su estudio. Los restos de la comida de Teg estaban en la esquina de su banco de trabajo. El bloc de notas de Patrin estaba apoyado contra la pared detrás de la bandeja de la comida.

Teg miró agudamente a su hija. Dimela le ganaba en apariencia, pero no en altura. Demasiado angulosa para ser una belleza, pero había hecho un buen matrimonio. Tenían tres hijos excelentes, Dimela y Firus.

—¿Dónde está Firus? —preguntó Teg.

—Está fuera, supervisando la replantación de la Granja Sur.

—Oh, sí. Patrin mencionó eso.

Teg sonrió. Siempre le había gustado que Dimela rechazara la invitación de la Hermandad, prefiriendo casarse con Firus, un nativo de Lernaeus, y quedarse junto a su padre.

—Todo lo que sé es que están llamándote de vuelta al servicio activo —⁠dijo Dimela⁠—. ¿Se trata de alguna misión peligrosa?

—¿Sabes?, suenas exactamente igual que tu madre —⁠dijo Teg.

—¡Entonces es peligrosa! Malditas sean, ¿acaso no has hecho ya lo suficiente por ellas?

—Aparentemente no.

Ella se apartó de él cuando Patrin entró por el lado más alejado del invernadero. La oyó decirle algo a Patrin cuando pasó por su lado:

—¡Cuánto más viejo se hace, más se parece a la propia Reverenda Madre!

¿Qué otra cosa podía esperar ella?, se preguntó Teg. El hijo de una Reverenda Madre, cuyo padre era funcionario menor de la Combine Honnete Ober Advancer Mercantiles, había madurado en una casa que se movía al compás de los dictados de la Hermandad. Desde su niñez había resultado claro para él que la lealtad de su padre hacía la red comercial interplanetaria de la CHOAM se desvanecía a la primera objeción de su madre.

Esta casa había sido la casa de su madre hasta su muerte, menos de un año después de la muerte de su padre. La huella de sus gustos estaba todavía por todas partes a su alrededor.

Patrin se detuvo frente a él.

—He venido a buscar mi bloc de notas. ¿Habéis añadido algún otro nombre?

—Unos cuantos. Será mejor que empieces a trabajar inmediatamente con ellos.

—¡Sí, señor! —Patrin dio una marcial media vuelta y regresó por donde había venido, el bloc de notas golpeando contra su pierna.

El también siente la excitación, pensó Teg.

Una vez más, Teg miró a su alrededor. Su casa seguía siendo el hogar de su madre. Después de todos los años que llevaba viviendo allí, de haber formado y educado una familia allí, seguía siendo el hogar de ella. Oh, él había construido aquel invernadero, pero el estudio contiguo había sido la estancia privada de ella.

Janet Roxbrough de los Roxbrough de Lernaeus… Los muebles, la decoración, todo ello seguía siendo el hogar de la mujer. Taraza lo había captado. Él y su esposa habían cambiado algunos de los objetos superficiales, pero en su núcleo la casa seguía siendo de Janet Roxbrough. Ninguna duda acerca de la sangre de las Habladoras Pez en aquel linaje. ¡Qué gran valor había sido el suyo para la Hermandad! El que se casara con Loschy Teg y hubiera transcurrido su vida allí, eso era lo extraño. Un hecho indigerible hasta que uno sabía que los designios procreadores de la Hermandad trabajaban a lo largo de generaciones.

Lo han vuelto a hacer de nuevo, pensó Teg. Me han tenido aguardando aquí en reserva durante todos esos años tan solo para este momento.

5

¿Acaso no ha redamado la religión una patente de creación para todos estos milenios?

—La Pregunta Tleilaxu, de las charlas de Muad’dib

El aire de Tleilax era cristalino, dominado por una quietud que era parte frío matutino y parte una sensación de temeroso agazaparse, como si la vida aguardara allá afuera en la ciudad de Bandalong, una vida acechante y voraz que no se agitaría hasta que recibiera su señal particular. El Mahai, Tylwyth Waff, Maestro de Maestros, gozaba de aquella hora mucho más que de cualquier otra hora del día. La ciudad era su ahora mientras la contemplaba a través de su abierta ventana. Bandalong cobraría vida tan solo a su orden. Esto es lo que se decía a sí mismo. El miedo que podía captar ahí afuera era su apoyo sobre cualquier realidad que pudiera surgir de aquel depósito de vida incubada: la civilización tleilaxu que se había originado allí y luego había diseminado sus poderes hasta los últimos confines.

Su pueblo había aguardado durante milenios aquel momento. Waff lo saboreó ahora. A través de todos los terribles tiempos del Profeta Leto II (No el Dios Emperador sino el Mensajero de Dios), a través de las Hambrunas y la Dispersión, a través de todas las dolorosas derrotas a manos de criaturas inferiores, a través de todas aquellas agonías, los tleilaxu habían ido acumulando sus pacientes fuerzas para aquel momento.

¡Hemos llegado a nuestro momento, oh Profeta!

La ciudad que se extendía bajo su alta ventana era algo que veía como un símbolo, una poderosa señal en la página del designio tleilaxu. Otros planetas tleilaxu, otras grandes ciudades, interconectadas, interdependientes, y con una fidelidad centrada en este Dios y esta ciudad, aguardaban la señal que todos ellos sabían iba a producirse pronto. Las fuerzas gemelas de los Danzarines Rostro y los Masheikh habían comprimido sus poderes preparándose para el asalto cósmico. Los milenios de espera estaban a punto de terminar.

Waff pensaba en todo aquello como en «el largo comienzo».

Si. Asintió para sí mismo mientras miraba a la agazapada ciudad. Desde su principio, desde aquella semilla infinitesimal de una idea, los líderes de la Bene Tleilax habían comprendido los peligros de un plan extenso, tan dilatado, tan intrincado y sutil. Habían sabido que debían recobrarse de un desastre casi total una y otra vez, aceptar irritantes pérdidas, sometimientos y humillaciones. Todo aquello y mucho más había servido para la construcción de una imagen particular Bene Tleilax. A través de aquellos milenios de fingimiento, habían creado un mito.

«¡Los viles, detestables, sucios tleilaxu! ¡Los estúpidos tleilaxu! ¡Los predecibles tleilaxu! ¡Los impetuosos tleilaxu!».

Incluso los esbirros del Profeta habían caído presas de este mito. Una Habladora Pez cautiva se había erguido en aquella misma estancia y le había gritado a un Maestro tleilaxu:

—¡Un largo fingimiento crea una realidad! ¡Sois realmente viles! —⁠De modo que la habían matado, y el Profeta no hizo nada.

Cuán poco comprendían todos aquellos mundos y pueblos alienígenas la contención tleilaxu. ¿Impetuosidad? Dejemos que lo consideren después de que la Bene Tleilax haya demostrado cuántos milenios eran capaces de aguardar su ascendencia.

—¡Spannungsbogen!

Wall pronunció la antigua palabra en su lengua: ¡El período de la reverencia! Cuán profunda haces tu reverencia antes de soltar tu flecha. ¡Y cuán profundo se hunde esta flecha!

—Los Masheikh han aguardado más que todos los otros —⁠susurró Waff. Se atrevió a pronunciar la palabra para sí mismo allí en la torre de su fortaleza⁠—: Masheikh.

Los tejados debajo de él resplandecían a medida que se alzaba el sol. Podía oír el agitarse de la vida de la ciudad. El dulce amargor de los olores tleilaxu flotaron en el aire, llegan do hasta su ventana. Waff inhaló profundamente y cerró su ventana.

Se sintió renovado por aquel momento de solitaria observación, Apartándose de la ventana, se vistió con el blanco khilat de honor ante el cual todo Domel estaba condicionado a inclinarse. El atuendo cubría completamente su bajo cuerpo, proporcionándole la clara sensación de que era realmente una armadura.

¡La armadura de Dios!

—Somos el pueblo del Yaghist —⁠había recordado a sus consejeros la pasada noche⁠—. Todo lo demás es frontera. Hemos fomentado el mito de nuestra debilidad y nuestras prácticas perversas durante estos milenios con un único propósito. ¡Incluso la Bene Gésserit cree en él!

Sentados en la profunda sagra sin ventanas con su escudo de no-estancia, sus nueve consejeros habían sonreído en silenciosa apreciación de sus palabras. En el juicio del ghufran, sabían, El estadio en el cual los tleilaxu determinaban su propio destino siempre habían sido el kehl con su derecho del ghufran.

Era lógico que ni siquiera Waff, el más poderoso de todos los tleilaxu, pudiera abandonar su mundo y ser readmitido sin humillarse en el ghufran, solicitando perdón por haber entrado en contacto con los inimaginables pecados de los alienígenas, Mezclarse con los powindah podía mancillar incluso a los más altos. Los khasadars que patrullaban todas las fronteras tleilaxu y custodiaban los selamliks de las mujeres tenían derecho a sospechar incluso de Waff. Él era del pueblo y del kelh, sí, pero debía probarlo cada vez que abandonaba la tierra natal y regresaba, y por supuesto cada vez que entraba en el selamlik para la distribución de su esperma.

Waff cruzó hasta su largo espejo y se inspeccionó a sí mismo y a su atuendo. Sabía que para los powindah su apariencia era la de un elfo de apenas metro y medio de altura. Ojos, pelo y piel presentaban distintas tonalidades de gris, todo ello una plataforma para su rostro ovalado con su pequeña boca y su hilera de aguzados dientes. Un Danzarín Rostro podía imitar sus rasgos y su pose, podía fingir a la orden de un Masheikh, pero ningún Masheikh ni khasadar se engañaría. Tan solo los powindah serían embaucados.

¡Excepto las Bene Gésserit!

Aquel pensamiento hizo que su rostro se frunciera. Bueno, las brujas aún no se habían encontrado con uno de los nuevos Danzarines Rostro.

Ningún otro pueblo ha dominado el lenguaje genético tan bien como lo ha hecho la Bene Tleilax, se tranquilizó a sí mismo. Tenemos derecho a llamarlo «el lenguaje de Dios», porque el propio Dios ha sido quien nos ha concedido este gran poder.

Waff se dirigió a su puerta y aguardó a que sonara la campana matutina. No había forma, pensó, de describir la riqueza de las emociones que sentía ahora. El tiempo se desdoblaba para él. No se preguntaba por qué el auténtico mensaje del Profeta había sido oído tan solo por la Bene Tleilax. Había sido la obra de Dios, y el Profeta había sido el Brazo de Dios, merecedor de respeto como mensajero de Dios.

Tú lo preparaste para nosotros, oh Profeta.

Y el ghola en Gammu, este ghola en este momento, merecía toda aquella espera.

La campana matutina sonó, y Waff salió al pasillo, echó a andar junto con todas las demás figuras envueltas en blanco, y se dirigió hacia la balaustrada oriental para dar la bienvenida al sol. Como el Mahai y Abdl de su pueblo, ahora podía identificarse con todos los tleilaxu.

Somos los legalistas del Shariat, los últimos de nuestra especie en el universo.

En ningún lugar fuera de las cámaras secretas de sus hermanos-malik podía revelar este pensamiento secreto, aunque sabía que era un pensamiento compartido por todas las mentes que le rodeaban ahora, y los resultados de ese pensamiento eran visibles tanto en los Masheikh como en los Domel y Danzarines Rostro. La paradoja de los lazos de parentesco, y un sentido de identidad social que permeaba el khel desde los Masheikh descendiendo hasta los más bajos Domel, no eran una paradoja para Waff.

Trabajamos para el mismo Dios.

Un Danzarín Rostro con apariencia de Domel había hecho una reverencia y abierto las puertas de la balaustrada. Waff, emergiendo a la luz del sol con todos sus compañeros apiñados a su alrededor, sonrió al reconocer al Danzarín Rostro. ¡Un Domel ya! Era un chiste familiar, pero los Danzarines Rostro no eran familia. Eran constructores, herramientas, del mismo modo que el ghola en Gammu era una herramienta, todos ellos diseñados con el lenguaje de Dios hablado solo por los Masheikhs.

Con los demás apretados contra él a su alrededor, Waff rindió obediencia al sol. Lanzó el grito del Abdl, y oyó el eco de incontables voces repitiéndolo desde los lugares más alejados de la ciudad.

—¡El sol no es Dios! —gritó.

No, el sol era solamente un símbolo de los infinitos poderes y de la misericordia de Dios… otro constructor, otra herramienta. Sintiéndose limpio por su paso a través del ghufran la noche anterior, renovado por el ritual matutino. Waff podía pensar ahora en el viaje al exterior hasta los lugares powindah y el reciente regreso, cosas que habían hecho necesario el ghufran. Otros adoradores le abrieron paso mientras regresaba a los corredores internos y penetraba en el pasadizo deslizante que lo llevaba hacia abajo hasta el jardín central donde había pedido a sus consejeros que se reunieran con él.

Fue una exitosa incursión entre los powindah, pensó.

Cada vez que abandonaba los mundos interiores de la Bene Tleilax, Waff tenía la sensación de hallarse en lashkar, una partida de guerra buscando esa venganza definitiva que su pueblo llamaba secretamente Bodal (siempre con mayúscula, y siempre la primera cosa que se reafirmaba en ghufran o khel). Su más reciente lashkar había sido un éxito exquisito.

Waff emergió del pasadizo deslizante al jardín central inundado de luz solar gracias a los reflectores solares situados en los tejados circundantes. Una pequeña fuente representaba su fuga visual en el corazón de un círculo de grava. Una baja cerca de estacas blancas a un lado rodeaba una extensión de césped muy corto, un espacio lo suficientemente cerca de la fuente como para que el aire fuera húmedo pero no tan cerca como para que el rumor del agua se entrometiera en la conversación pronunciada en voz baja. En el verde cercado había dispuestos diez estrechos bancos de antiguo plástico… nueve de ellos formando un semicírculo frente a un décimo banco colocado ligeramente aparte.

Haciendo una pausa junto al cercado césped, Waff miro a su alrededor, preguntándose por qué nunca antes había sentido un placer tan intenso ante la vista de aquel lugar. El color azul oscuro de los bancos era el del propio material en el cual estaban hechos. Siglos de uso habían desgastado los bancos formando suaves curvas en los respaldos y los brazos y allá donde incontables posaderas los habían ocupado, pero el color era tan fuerte en los lugares desgastados como en los demás.

Waff se sentó frente a sus nueve consejeros, ordenando las palabras que debía utilizar. El documento que había traído consigo de su último lashkar, de hecho la auténtica razón de tal incursión, no podía ser más oportuno. Su etiqueta y sus palabras contenían un valioso mensaje para los tleilaxu.

De un bolsillo interior Waff extrajo un delgado fajo de láminas de cristal riduliano. Observó el rápido interés de sus consejeros: nueve rostros similares al suyo, Masheiks en el más profundo kehl. Todos reflejaban expectación. Habían leído aquel documento en el kehl: «El Manifiesto Atreides». Habían pasado toda una noche de reflexión sobre el mensaje del manifiesto. Ahora, las palabras debían ser confrontadas. Waff colocó el documento sobre su regazo.

—Propongo difundir estas palabras muy lejos y por todas partes —⁠dijo Waff.

—¿Sin ningún cambio? —Era Mirlat, el consejero más cercano a la transformación ghola entre todos ellos. Sin duda Mirlat aspiraba al Abdl y Mahai. Waff centró su atención en las amplias mandíbulas del consejero, allá donde el cartílago había crecido a lo largo de siglos como una marca visible de la gran edad de su actual cuerpo.

—Exactamente tal como ha llegado a nuestras manos —⁠dijo Waff.

—Peligroso —dijo Mirlat.

Waff volvió su cabeza hacia la derecha, y su perfil infantil se silueteó contra la fuente para que sus consejeros pudieran observarlo. ¡La mano de Dios está en mi derecha! El cielo sobre él era cornalina pulida, puesto que Bandalong, la más antigua ciudad de los tleilaxu, había sido construida bajo una de esas gigantescas cubiertas artificiales erigidas para proteger a los pioneros en los planetas más inhóspitos. Cuando volvió de nuevo su atención a sus consejeros, los rasgos de Waff permanecieron inexpresivos.

—No peligroso para nosotros —⁠dijo.

—Es un asunto de opinión —dijo Mirlat.

—Entonces consideremos las opiniones —⁠dijo Waff⁠—. ¿Necesitamos temer a Ix o a las Habladoras Pez? Por supuesto que no. Son de los nuestros, aunque no lo sepan.

Waff dejó que sus palabras penetraran; todos ellos sabían que nuevos Danzarines Rostro se sentaban en los más altos consejos de Ix y de las Habladoras Pez, y que la sustitución no había sido detectada.

—La Cofradía no hará ningún movimiento contra nosotros ni se nos opondrá porque nosotros somos su única fuente segura de melange —⁠dijo Waff.

—¿Pero qué hay de esas Honoradas Matres que han regresado de la Dispersión? —⁠preguntó Mirlat.

—Trataremos con ellas cuando sea necesario —⁠dijo Waff⁠—. Y seremos ayudados por los descendientes de nuestro propio pueblo que voluntariamente partieron con la Dispersión.

—El momento parece oportuno —⁠murmuró uno de los otros consejeros.

Era Tog el Joven quien había hablado, observó Waff. Bien. Aquel era un voto seguro.

—¡La Bene Gésserit! —restalló Mirlat.

—Creo que las Honoradas Matres apartarán a las brujas de nuestro camino —⁠dijo Waff⁠—. Ya se están gruñendo las unas a las otras como animales en su pozo de pelea.

—¿Y si el autor de ese manifiesto es identificado? —⁠preguntó Mirlat⁠—, ¿qué ocurrirá entonces?

Varias cabezas entre los consejeros asintieron. Waff las controló: gente a la que había que ganar.

—Es peligroso ser llamado Atreides en esta era —⁠dijo.

—Excepto quizá en Gammu —dijo Mirlat⁠—. Y el nombre Atreides se halla firmado en ese documento.

Qué extraño, pensó Waff. El representante de la CHOAM en la conferencia powindah que había atraído a Waff fuera de los planetas interiores de Tleilax había enfatizado también este punto. Pero la mayor parte de la gente de la CHOAM eran ateos secretos que consideraban cualquier religión como algo sospechoso, y realmente los Atreides habían sido una poderosa fuerza religiosa. Las preocupaciones de la CHOAM habían sido casi palpables.

Waff relató entonces aquella reacción de la CHOAM.

—Ese mercenario de la CHOAM, maldita sea su alma atea, tiene razón —⁠insistió Mirlat⁠—. El documento es insidioso.

Mirlat va a tener que luchar por defender esto, pensó Waff. Alzó el manifiesto de su regazo y leyó en voz alta la primera línea:

—En el principio era la palabra, y la palabra era Dios.

—Directamente de la Biblia Católica Naranja —⁠dijo Mirlat. Una vez más, las cabezas se agitaron en preocupado asentimiento.

Waff exhibió las puntas de sus caninos en una breve sonrisa.

—¿Sugieres que entre los powindah hay quienes sospechan la existencia del Shariat y los Masheikhs?

Era bueno pronunciar abiertamente aquellas palabras, recordar a sus oyentes que tan solo allí, entre los círculos más internos tleilaxu, las antiguas palabras y el antiguo lenguaje eran preservados sin cambio. ¿Temía Mirlat o alguno de los otros que las palabras Atreides pudieran subvertir el Shariat?

Waff planteó también esta cuestión, y vio los preocupados fruncimientos.

—¿Hay alguien entre vosotros —⁠preguntó Waff⁠— que crea que un solo powindah sabe cómo utilizamos el lenguaje de Dios?

¡Ya está! ¡Dejemos que piensen en ello! Cada uno de ellos, los que estaban contemplando ahora, había sido despertado vez tras vez en carne de ghola. Había una continuidad carnal en aquel Consejo que nadie más había conseguido nunca. El mismo Mirlat había visto al Profeta con sus propios ojos. ¡Scytale había hablado con Muad’Dib! Aprendiendo como la carne puede ser renovada y las memorias restauradas, habían condensado su poder en un único gobierno, evitando así la dispersión. Tan solo las brujas tenían un almacén similar de experiencia al que recurrir, y lo utilizaban con temerosa precaución, ¡aterradas ante la idea de llegar a producir otro Kwisatz Haderach!

Waff dijo todas estas cosas a sus consejeros, añadiendo:

—El tiempo de la acción ha llegado.

Cuando nadie pronunció su desacuerdo, Waff dijo:

—Este manifiesto tiene un solo autor. Todos los análisis lo indican. ¿Mirlat?

—Escrito por una sola persona, y esa persona es un auténtico Atreides, no hay la menor duda en ello —⁠admitió Mirlat.

—Todos en la conferencia powindah afirmaron esto —⁠dijo Waff⁠—. Incluso un piloto de la Cofradía en su tercer estadio lo admitió.

—Pero esta persona ha producido algo que excita violentas reacciones entró los diversos pueblos —⁠argumentó Mirlat.

—¿Hemos cuestionado alguna vez el talento de los Atreides para la desorganización? —⁠preguntó Waff⁠—. Cuando los powindah me mostraron este documento, supe que Dios nos había enviado una señal.

—¿Siguen las brujas negando su autoría? —⁠preguntó Torg el Joven.

Cuán alerta y apto es, pensó Waff.

—Todas las religiones powindah quedan cuestionadas por este manifiesto —⁠dijo Waff⁠—. Cada fe, excepto la nuestra, queda colgando en el limbo.

—¡Exactamente el problema! —⁠pronunció Mirlat.

—Pero eso solamente lo sabemos nosotros —⁠dijo Waff⁠—. ¿Quién más sospechará nunca la existencia del Shariat?

—La Cofradía —dijo Mirlat.

—Nunca han hablado de ello, y nunca lo harán. Saben cuál sería nuestra respuesta.

Waff alzó el fajo de papeles de su regazo y leyó de nuevo en voz alta:

—Fuerzas que no podemos comprender permean nuestro universo. Vemos las sombras de estas fuerzas cuando son proyectadas sobre una pantalla que nuestros sentidos pueden captar, pero no comprendemos su significado.

—El Atreides que escribió esto conoce el Shariat —⁠murmuró Mirlat.

Waff siguió leyendo como si no se hubiera producido ninguna interrupción:

—La comprensión requiere palabras. Algunas cosas no pueden ser reducidas a palabras. Hay cosas que solamente pueden ser experimentadas en silencio.

Como si estuviera sujetando una sagrada reliquia, Waff devolvió el documento a su regazo. En voz muy baja, de tal modo que sus oyentes tuvieron que inclinarse hacia él y algunos colocar una mano formando copa detrás de su oído, Waff dijo:

—Esto dice que nuestro universo es mágico. Dice que todas las formas arbitrarias son transitorias y sujetas a cambios mágicos. La ciencia nos ha conducido a la interpretación de que no podemos desviarnos.

Dejó que estas palabras supuraran por un momento, luego:

—Ningún sacerdote rakiano del Dios Dividido ni ningún otro charlatán powindah puede aceptar eso. Solo nosotros lo sabemos, porque nuestro Dios es un Dios mágico cuyo lenguaje hablamos.

—Seremos acusados de la autoría —⁠dijo Mirlat. En el mismo momento en que decía esto, Mirlat agitó enérgicamente la cabeza de un lado a otro⁠—. ¡No! Ahora lo entiendo. Entiendo lo que quieres decir.

Waff guardó silencio. Podía ver que todos ellos estaban reflexionando sobre sus orígenes sufíes, recordando la Gran Creencia y el ecumenismo Zensunni que había producido a la Bene Tleilax. La gente de aquel kehl conocía los hechos de sus orígenes proporcionados por Dios, pero generaciones de secreto aseguraban que ningún powindah compartiera su conocimiento.

Las palabras fluyeron silenciosamente por la mente de Waff: «Las hipótesis basadas en el conocimiento contienen creencia en un terreno absoluto fuera del cual todas las cosas brotan como plantas creciendo de semillas».

Sabiendo que sus consejeros recordaban también este catecismo de la Gran Creencia, Waff les recordó la advertencia Zensunni:

—Tras tales hipótesis yace una fe expresada en palabras que los powindah no cuestionan. Solamente el Shariat la cuestiona, y nosotros lo hacemos silenciosamente.

Sus consejeros asintieron al unísono.

Waff inclinó ligeramente su cabeza y prosiguió:

—El acto de decir que existen cosas que no pueden ser descritas con palabras sacude a un universo donde las palabras son la creencia suprema.

—¡Veneno powindah! —exclamaron los consejeros.

Ahora los tenía a todos, y Waff remachó su victoria preguntando:

—¿Cuál es el Credo Sufí-Zensunni?

No podían decirlo en voz alta, pero todos reflexionaron sobre él: Para conseguir el s’tori no es necesario comprender. El s’tori existe sin palabras, sin ni siquiera un nombre.

En un momento, todos ellos alzaron la vista e intercambiaron sagaces miradas. Mirlat tomó a su cargo el recitar el voto tleilaxu:

—Puedo decir Dios, pero eso no es mi Dios. Eso es tan solo un ruido y no más potente que cualquier otro ruido.

—Veo ahora —dijo Waff— que todos vosotros captáis el poder que ha caído en nuestras manos a través de este documento. Millones y millones de copias están circulando ya por entre los powindah.

—¿Quién ha hecho eso? —preguntó Mirlat.

—¿A quién le importa? —respondió Waff⁠—. Dejemos que los powindah persigan a los culpables, busquen su origen, intenten suprimirlos, prediquen contra ellos. Con cada una de tales acciones, los powindah inyectan más poder a estas palabras.

—¿No deberíamos predicar contra estas palabras también? —⁠preguntó Mirlat.

—Solo si la ocasión lo exige —⁠dijo Waff⁠—. ¡Vedlo! —⁠Dio una palmada a los papeles sobre sus rodillas⁠—. Los powindah han reducido su consciencia a seguir la finalidad más angosta, y esa es su debilidad. Debemos asegurarnos de que este manifiesto tenga una circulación tan amplia como sea posible.

—La magia de nuestro Dios es nuestro único puente —⁠entonaron los consejeros.

Todos ellos, observó Waff, habían recuperado de nuevo la seguridad central de su fe. Había sido fácil conseguirlo. Ningún Masheikh compartía la estupidez powindah que gemía: «En tu infinita gracia, Dios, ¿por qué yo?». En una sola frase, los powindah invocaban al infinito y luego lo negaban, sin observar nunca ni en una sola ocasión su propia estupidez.

—Scytale —dijo Waff.

El más joven de los consejeros, de rostro rubicundo, sentado en el extremo de la izquierda, se inclinó ansiosamente hacia adelante.

—Arma a los fieles —dijo Waff.

—Me maravilla el que un Atreides nos haya proporcionado una tal arma —⁠dijo Mirlat⁠—. ¿Cómo es posible que los Atreides siempre fijen un ideal que alista tras él a miles de millones que lo seguirán hasta la muerte?

—No son los Atreides, es Dios —⁠dijo Waff. Alzó entonces los brazos y pronunció la despedida ritual:

—Los Masheikh se han reunido en kelh y han sentido la presencia de su Dios.

Waff cerró los ojos y aguardó a que los demás se marcharan. ¡Masheikh! Qué bueno resultaba llamarse a sí mismos en kehl, hablar el lenguaje de Islamiyat, que ningún tleilaxu hablaba fuera de sus propios consejos secretos: ni siquiera los Danzarines Rostro lo hablaban. En ningún lugar en el Wekht de Jándola, ni siquiera en las más lejanas extensiones del Yaghist tleilaxu, existía un powindah vivo que conociera su secreto.

Yaghist, pensó Waff, alzándose de su banco. Yaghist, el país de los no gobernados.

Tuvo la impresión de que podía sentir el documento vibrando en su mano. Aquel Manifiesto Atreides era exactamente el tipo de cosa que las masas powindah iban a seguir hasta su fatal destino.

6

Algunos días es melange; algunos días es amargo polvo.

—Aforismo rakiano

En su tercer año con los sacerdotes de Rakis, la muchacha Sheeana permanecía tendida boca abajo en la parte superior de una alta y curvada duna. Observaba en la distancia matutina hacia donde podía escucharse un gran murmullo de fricción. La luz era una plata fantasmal que helaba el horizonte con una diáfana neblina. El frío de la noche estaba aposentado todavía en la arena.

Sabía que los sacerdotes estaban observándola desde la seguridad de su torre rodeada de agua a unos dos kilómetros detrás de ella, pero aquello la preocupaba muy poco. El temblor de la arena bajo su cuerpo exigía toda su atención.

Es uno de los grandes, pensó. Al menos setenta metros. Uno de los hermosamente grandes.

El destiltraje gris se apretaba suave y resbaladizo contra su piel. No tenía ninguno de los remiendos abrasivos de los viejos de enésima mano que había llevado antes de que los sacerdotes la tomaran a su cuidado. Se sentía agradecida por el excelente destiltraje y la gruesa túnica blanca y púrpura que lo cubría, pero sobre todo lo demás sentía la excitación de hallarse allí. Algo intenso y peligroso la henchía en momentos como aquel.

Los sacerdotes no comprendían lo que ocurría allí. Ella lo sabía. Eran unos cobardes. Miró por encima de su hombro a la distante torre, y vio la luz del sol reflejarse en las lentes.

Una preciosa muchacha de once años standard, esbelta y de piel bronceada, con pelo castaño mechado de color más claro; podía visualizar claramente lo que estaban viendo los sacerdotes a través de sus lentes espía.

Me ven hacer lo que ellos no se atreven a hacer. Me ven en el camino de Shaitán. Debo verme muy pequeña en la arena, y Shaitán se ve muy grande. Ahora ya deben poder divisarlo.

A juzgar por el raspante sonido, supo que ella también podría divisar pronto al gigantesco gusano. Sheeana no pensaba en el monstruo que se aproximaba como en Shai-hulud, el Dios de las arenas, algo a lo que los sacerdotes cantaban cada mañana en obediencia a la perla de consciencia de Leto II que yacía encapsulada en cada uno de los multianillados dueños del desierto. Pensaba en los gusanos principalmente como en «los que me perdonaron», o como Shaitán.

Ahora le pertenecían.

Era una relación que se había iniciado hacía un poco más de tres años, durante el mes de su octavo cumpleaños, el Mes Igat según el viejo calendario. Su poblado había sido un poblado pobre, una aventura pionera atrevidamente edificada mucho más allá de las barreras de seguridad como los qanats y los anillos de canales de Keen, Solo un foso de arena húmeda protegía esos lugares pioneros. Shaitán evitaba el agua, pero el vector trucha de arena terminaba muy pronto con cualquier humedad. La preciosa humedad capturada en las trampas de viento debía ser gastada cada día para renovar la barrera. Su poblado era un miserable racimo de chozas y cabañas con dos pequeñas trampas de viento, adecuadas para recoger el agua necesaria para beber pero que solamente dejaban un excedente esporádico que podía ser añadido a la barrera contra los gusanos.

Aquella mañana —muy parecida a esta mañana, el frío de la noche mordiendo aún su nariz y sus pulmones, el horizonte constreñido por una diáfana bruma⁠—, la mayoría de los niños del poblado habían salido al desierto, para buscar los fragmentos de melange que a veces abandonaba Shaitán tras su paso. Dos de los grandes habían sido oídos cerca durante la noche. La melange, incluso a los modernos bajos precios, podría permitirles comprar los ladrillos vitrificados para erigir una tercera trampa de viento.

Cada niño rastreador no solamente buscaba la especia sino que también observaba aquellos signos que podían revelar la presencia de una de las antiguas fortalezas sietch de los Fremen. Ahora aquellos lugares no eran más que restos, pero las barreras de roca proporcionaban una mayor seguridad contra Shaitán. Y algunos de los lugares sietch se decía que contenían grandes cantidades de melange. Todos los habitantes del poblado soñaban con un descubrimiento así.

Sheeana, llevando su remendado destiltraje y su ajada aba, se dirigió sola hacia el nordeste, hacia el lejano montículo de humoso aire que revelaba que la gran ciudad de Ken, con su riqueza de humedad enroscándose en las brisas calentadas por el sol, estaba allí.

Cazar restos de melange en la arena era principalmente un asunto de centrar la atención en el olfato. Era una forma de concentración que dejaba solamente fragmentos de consciencia sintonizados al raspar en la arena que indicaba que Shaitán se aproximaba. Los músculos de las piernas se movían automáticamente en la marcha arrítmica que se mezclaba con los sonidos naturales del desierto.

Al principio, Sheeana no oyó los gritos. Se mezclaban con la inconstante fricción de la arena arrastrada por el viento a lo largo de los barraganes que ocultaban de su vista el poblado. Lentamente, sin embargo, el sonido fue penetrando en su consciencia, hasta llegar un momento en que exigió su atención.

¡Varias voces gritando!

Sheeana olvidó la precaución del desierto de caminar irregularmente. Avanzando con rapidez al límite de lo que le permitían sus músculos infantiles, trepó por la deslizante superficie del barragán y miró hacia aquel terrible sonido. Llegó a tiempo de ver lo que había cortado en seco el último de los gritos.

El viento y las truchas de arena habían secado un amplio arco de la barrera en el extremo más alejado del poblado. Podía verlo por la diferencia de color. Un gusano salvaje había penetrado por la abertura. Estaba trazando círculos dentro del cerco de humedad que quedaba. La gigantesca y abrasante boca engullía indistintamente gente y chozas en un círculo que se iba cerrando por momentos.

Sheeana vio a los últimos supervivientes apiñados en el centro de aquella destrucción, un espacio ya despejado de sus toscas cabañas y lleno con los restos esparcidos de las trampas de viento. Mientras observaba, algunas de aquellas personas intentaron escapar hacia el desierto. Sheeana reconoció a su padre entre los frenéticos corredores. Ninguno escapó. La enorme boca se lo tragó todo antes de volverse para dar cuenta de lo poco que quedaba ya del poblado.

Lo único que quedó del insignificante poblado que se había atrevido a reclamar una parcela de los dominios de Shaitán fue una extensión de humeante arena. El lugar que había ocupado estaba ahora tan desprovisto de señales de habitación humana como lo había estado antes de que nadie caminara por él.

Sheeana lanzó un jadeante suspiro, e inhaló aire a través de su nariz para conservar la humedad de su cuerpo como haría todo buen hijo del desierto. Registró el horizonte en busca de algún signo de los demás niños, pero el rastro de Shaitán había trazado grandes curvas y lazos por todo el extremo más alejado del poblado. Ni un solo ser humano aparecía a la vista. Gritó, el agudo grito que llegaría hasta muy lejos en el seco aire. No le llegó ninguna respuesta.

Sola.

Avanzó como en trance a lo largo del borde de la duna hacia donde había estado el poblado. A medida que se acercaba al lugar una gran vaharada de olor a canela llenó su olfato, arrastrado por el viento que seguía agitando las cimas de las dunas. Entonces se dio cuenta de lo que había ocurrido. El poblado se había instalado desastrosamente encima de una masa de preespecia. Mientras la gran horda muy hundida en la arena llegaba a su maduración, expandiéndose en una explosión de melange, Shaitán había acudido. Cualquier niño sabía que Shaitán no podía resistirse a una explosión de especia.

La rabia y una loca desesperación llenaron a Sheeana. Inconscientemente, echó a correr duna abajo hacia Shaitán, avanzando detrás del gusano mientras este se volvía de nuevo hacia la zona seca por la cual había entrado en el poblado. Sin pensarlo, corrió detrás y a lo largo de su cola, trepó a ella, y siguió corriendo hacia adelante por el gran lomo anillado. Al llegar a la protuberancia detrás de su boca, se agachó y empezó a golpear con sus puños contra la inconmovible superficie.

El gusano se detuvo.

Su ira se convirtió bruscamente en terror. Sheeana dejó de golpear al gusano. Solo entonces se dio cuenta de que había estado gritando. Una terrible sensación de solitaria indefensión la inundó. No sabía cómo había llegado hasta allí. Únicamente sabía dónde estaba ahora, y aquella certitud la aferró con un miedo agónico.

El gusano siguió inmóvil sobre la arena.

Sheeana no sabía qué hacer. En cualquier momento el gusano podía rodar sobre sí mismo y aplastarla. O podía enterrarse en la arena, dejándola a ella en la superficie para ser devorada a su placer.

Bruscamente, un largo temblor se abrió camino por todo el gusano, desde su cola hasta la posición de Sheeana detrás de su boca. El gusano empezó a avanzar. Giró en un amplio arco y ganó velocidad, encaminándose hacia el nordeste.

Sheeana se inclinó hacia adelante y se sujetó al protuberante borde delantero del anillo en el lomo del gusano. Temió que en cualquier momento se hundiera en la arena. ¿Qué podría hacer entonces ella? Pero Shaitán no se enterró. A medida que pasaban los minutos sin ninguna desviación de aquel rectilíneo y rápido rumbo por entre las dunas, Sheeana descubrió que su mente estaba funcionando de nuevo. Conocía lo que significaba aquella cabalgada. Los sacerdotes del Dios Dividido la prohibían pero las historias, tanto escritas como orales, decían que los Fremen cabalgaban así a los gusanos en los viejos días, Los Fremen montaban de pie en el lomo de Shaitán, sujetados por finas varillas con garfios en sus extremos. Los sacerdotes decretaron que esto había ocurrido antes de que Leto II compartiera su consciencia con el Dios del desierto. Ahora, no se permitía nada que pudiera deshonrar los esparcidos fragmentos de Leto II.

Con una velocidad que la aturdió, el gusano llevaba a Sheeana hacia la brumosa forma de Keen. La gran ciudad se extendía como un espejismo en el distorsionado horizonte. La raída túnica de Sheeana restallaba contra la delgada superficie de su remendado destiltraje. Sus dedos le dolían de aferrarse al borde del gigantesco anillo. La canela, la roca quemada y el ozono del intercambio calorífico del gusano le llegaban en oleadas que azotaban su rostro junto con el viento.

Keen empezó a ganar definición ante ella.

Los sacerdotes me verán y se pondrán furiosos, pensó.

Identificó las bajas estructuras de ladrillos que señalaban la primera línea de qanats y, más allá de ellos, la cerrada curva en forma de barrica de un acueducto de superficie. Por encima de esas estructuras se alzaban las paredes de los jardines en terraza y los altos perfiles de gigantescas trampas de viento, y luego el complejo del templo con sus propias barreras de agua.

¡Un día de marcha a través de la arena en poco más de una hora!

Sus padres y sus vecinos del poblado habían efectuado aquel viaje muchas veces para comerciar y para asistir a la danza, pero Sheeana solamente les había acompañado en dos ocasiones. Recordaba principalmente la danza y la violencia que había seguido luego. El tamaño de Keen la había dejado asombrada. ¡Tantos edificios! ¡Tanta gente! Shaitán no podía hacer ningún daño a un lugar como aquel.

Pero el gusano se dirigía directamente hacia allá, como si pretendiera seguir por encima del qanat y el acueducto. Sheeana contempló la ciudad creciendo alta, cada vez más alta, ante ella. La fascinación dominó su terror. ¡Shaitán no iba a detenerse!

El gusano frenó su marcha y se detuvo.

La superficie tubular de los respiraderos del qanat estaba a no más de cincuenta metros frente a su enorme boca abierta. Olió las cálidas exhalaciones de canela, oyó los profundos rumores del horno interno de Shaitán.

Comprendió finalmente que el viaje había terminado. Lentamente, Sheeana soltó su presa en el borde del anillo. Se irguió, esperando que en cualquier momento el gusano reanudara su avance. Shaitán permaneció completamente inmóvil. Moviéndose cautelosamente, se deslizó de su percha y se dejó caer sobre la arena. Se detuvo allí. ¿Iba a moverse ahora? Tuvo una vaga idea de echar a correr hacia al qanat, pero aquel gusano la fascinaba. Deslizándose por la agitada arena, Sheeana se dirigió hacia la parte frontal del gusano y se quedó contemplando la aterradora boca. Más allá del marco de cristalinos dientes las llamas avanzaban y retrocedían. Una ardiente exhalación de olores de especia la envolvió.

La locura de aquella primera carrera duna abajo y luego sobre el lomo del gusano volvió a Sheeana.

—¡Maldito seas, Shaitán! —gritó, agitado un puño hacia la horrible boca⁠—. ¿Qué te habíamos hecho nosotros?

Había oído a su madre utilizar aquellas mismas palabras ante la destrucción de un huerto de tubérculos. Ninguna parte de la consciencia de Sheeana había cuestionado nunca ese nombre, Shaitán, ni la furia de su madre. Pertenecía a los estratos más pobres de los desheredados de Rakis y ella lo sabía. Su gente creía en Shaitán primero y en Shai-hulud después. Los gusanos eran gusanos y a menudo algo mucho peor. No había justicia en la arena. Solo el peligro acechaba allí. La pobreza y el temor a los sacerdotes podía conducir a su gente hasta las peligrosas dunas, pero incluso entonces se movían con la misma furiosa persistencia que había conducido a los Fremen.

Esta vez, sin embargo, Shaitán había ganado.

Entonces penetró en la consciencia de Sheeana que se hallaba en el centro mismo del sendero mortal. Sus pensamientos, aún no completamente formados, reconocieron solamente que había hecho algo alocado. Mucho más tarde, cuando las enseñanzas de la Hermandad completaron el despertar de su consciencia, se daría cuenta de que se había sentido abrumada por el terror de la soledad. Había deseado que Shaitán la tomara a ella también para ir a hacer compañía a los muertos.

Un sonido raspante brotó de debajo del gusano.

Sheeana sofocó un grito.

Lentamente al principio, luego más aprisa, el gusano retrocedió varios metros, Allí giró y ganó velocidad junto a los montículos gemelos que había creado viniendo del desierto. El roce de su paso disminuyó en la distancia. Sheeana fue consciente entonces de otro sonido. Alzó la vista al cielo. El tuoc-tuoc de un ornitóptero de los sacerdotes flotó sobre ella, rozándola con su sombra. El aparato resplandecía a la luz del sol matutino mientras seguía al gusano hacia el desierto.

Sheeana sintió entonces un miedo mucho más familiar.

¡Los sacerdotes!

Mantuvo su mirada fija en el tóptero. Flotaba en la distancia, luego regresó para posarse suavemente en un trozo de arena alisada por el paso del gusano, cerca de ella, Pudo oler los lubricantes y la nauseabunda acritud del combustible del tóptero. Aquella cosa era un insecto gigantesco anidado en la arena, aguardando para saltar sobre ella.

Una portezuela se abrió de golpe.

Sheeana echó hacia atrás sus hombros y se mantuvo en su sitio. Muy bien: la habían atrapado. Sabía lo que le esperaba ahora. Nada ganaría huyendo. Solo los sacerdotes usaban tópteros. Podían ir a cualquier lugar y ver cualquier cosa.

Dos sacerdotes llevando lujosos atuendos, dorados y blancos con ribetes púrpura, salieron frente a Sheeana, tan cerca de ella que pudo oler su sudor y el almizcleño incienso de melange que empapaba sus ropas. Eran jóvenes, pero muy parecidos a todos los sacerdotes que podía recordar: rasgos suaves, manos no encallecidas, despreocupados de perder su humedad. Ninguno de ellos llevaba destiltraje bajo su hábitos.

El de la izquierda, clavando sus ojos en los de Sheeana, habló:

—Hija de Shai-hulud, vimos a tu Padre traerte desde Sus tierras.

Las palabras no tuvieron ningún sentido para Sheeana. Los sacerdotes eran hombres a los que había que temer. Sus padres y todos los adultos que había conocido habían impreso en ella esta idea a través de sus palabras y acciones. Los sacerdotes poseían ornitópteros. Los sacerdotes te daban de alimento a Shaitán por la más ligera infracción o por ninguna infracción en absoluto, solo por su capricho. Su gente conocía muchos ejemplos.

Sheeana se apartó de los arrodillados hombres y miró a su alrededor. ¿Hacia dónde podía echar a correr?

El que había hablado alzó una mano implorante.

—Quédate con nosotros.

—¡Sois malos! —la voz de Sheeana se quebró con la emoción.

Ambos sacerdotes cayeron postrados en la arena.

Muy lejos, en las torres de la ciudad, la luz del sol se reflejó en lentes. Sheeana las vio. Sabía qué eran aquellos destellos. Los sacerdotes estaban siempre observándote desde las ciudades. Cuando veías el destello de las lentes, aquello era señal de que debías pasar inadvertido, «ser bueno».

Sheeana apretó sus manos frente a ella para detener su temblor. Miró a derecha e izquierda, luego a los postrados sacerdotes.

Algo estaba mal allí.

Con las cabezas apoyadas en la arena, los dos sacerdotes se estremecían temerosos y aguardaban. Nadie habló.

Sheeana no sabía como responder. La impresión de sus más recientes experiencias no podía ser absorbida por una mente de ocho años. Sabía que sus padres y todos sus vecinos habían sido llevados por Shaitán. Sus propios ojos lo habían visto. Y Shaitán la había traído a ella hasta aquí, negándose a tomarla en sus horribles fuegos. Ella había sido perdonada.

Había una palabra que sí comprendía. Perdonada. Le había sido explicada cuando había aprendido la canción de la danza.

—¡Shai-hulud nos perdone!

—Llévate a Shaitán…

Lentamente, sin desear excitar a los postrados sacerdotes, Sheeana inició los deslizantes, arrítmicos movimientos de la danza. A medida que la recordaba la música iba creciendo dentro de ella, y desunió sus manos y extendió sus brazos en toda su longitud. Sus pies se alzaron en los majestuosos movimientos. Su cuerpo giró, lentamente al principio, luego más rápido a medida que el éxtasis de la danza aumentaba. Su largo cabello castaño azotó su rostro.

Los dos sacerdotes se atrevieron a alzar sus cabezas. ¡La extraña niña estaba realizando La Danza! Reconocieron los movimientos: La Danza Propiciatoria. Le estaba pidiendo a Shai-hulud que perdonara a su pueblo. ¡Le estaba pidiendo a Dios que les perdonara a ellos!

Volvieron sus cabezas para mirarse el uno al otro y, al unísono, se echaron hacia atrás, sentándose sobre sus talones. Luego, empezaron a palmear en el tradicional esfuerzo por distraer al danzarín. Sus manos palmeaban rítmicamente mientras cantaban las antiguas palabras:

—Nuestros padres comieron el maná en el desierto…

—… ¡en los ardientes lugares de donde proceden los remolinos del viento!

Los sacerdotes lo habían excluido todo de su atención excepto la niña. Era esbelta, veían, con fibrosos músculos, brazos y piernas delgados. Su túnica y destiltraje estaban raídos y remendados como los de los parias. Sus pómulos sobresalientes arrojaban sombras sobre su olivácea piel. Sus ojos eran marrones, observaron. Rojizas estrías del color del sol mechaban sus cabellos. Había la severidad del ahorro del agua en todos sus rasgos… la afilada nariz y la puntiaguda barbilla, la amplia frente, la ancha y fina boca, el largo cuello. Se parecía a los retratos Fremen en el santo de los santos en Dar-es-Balat. ¡Por supuesto! La hija de Shai-hulud tendría este aspecto.

Además, danzaba bien. Sus movimientos no seguían un ritmo rápidamente repetido. Había ritmo en ellos, pero era admirablemente largo, al menos cien pasos. Lo mantuvo ininterrumpidamente mientras el sol se alzaba cada vez más alto. Era casi mediodía antes de que se dejara caer exhausta en la arena.

Los sacerdotes se pusieron en pie y miraron hacia el desierto, allá donde Shai-hulud había desaparecido. El ritmo de la danza no Lo había atraído de nuevo. Habían sido perdonados.

Así había empezado la nueva vida de Sheeana.

En sus propios aposentos y durante muchos días, los sacerdotes más ancianos se enzarzaron en violentas discusiones acerca de ella. Finalmente trasladaron sus disputas e informes al Sumo Sacerdote, Hedley Tuek. Se reunieron una tarde en el Salón de las Pequeñas Asambleas, Tuek y seis sacerdotes consejeros. Murales de Leto II, un rostro humano en el gran cuerpo de gusano, les miraban benévolamente desde las paredes.

Tuek se sentó en un banco de piedra que había sido recuperado del Sietch Garganta del Viento. Se decía que el propio Muad’Dib se había sentado en aquel banco. Una de sus patas llevaba todavía el bajorrelieve del halcón Atreides.

Sus consejeros ocuparon otros bancos más bajos y modernos frente a él.

El Sumo Sacerdote era una figura imponente; un sedoso pelo gris caía liso sobre sus hombros. Era un marco adecuado al cuadrado rostro, con su ancha y firme boca y su dura mandíbula. Los ojos de Tuek conservaban su blanco original rodeando unas pupilas azul profundo. Pobladas cejas sin recortar sombreaban sus ojos.

Los consejeros formaban un conjunto multicolor. Descendientes de antiguas familias sacerdotales, cada uno de ellos llevaba en su corazón la creencia de que los asuntos irían mucho mejor si él ocupara el banco de Tuek.

El larguirucho Stiros adelantó su huesudo rostro como portavoz de la oposición:

—Ella no es sino una pobre niña del desierto extraviada, y ha cabalgado a Shai-hulud. Eso está prohibido, y el castigo es obligatorio.

Otros hablaron inmediatamente:

—¡No! No, Stiros. ¡Estás equivocado! Ella no montaba a lomos de Shai-hulud como hacían los Fremen. No llevaba garfios de doma ni…

Stiros intentó hacerles callar.

El asunto quedó en empate, vio Tuek: tres contra tres, con Umphrud, un gordo hedonista, como abogado para «aceptación cautelar».

—Ella no tenía ninguna forma de guiar el rumbo de Shaihulud —⁠argumentó Umphrud⁠—. Todos nosotros vimos como bajó a la arena sin ningún temor y habló con Él.

Sí, todos lo habían visto, o en el momento de ocurrir o en la holofoto que un pensativo observador había tomado. Fuera o no una niña del desierto extraviada, se había enfrentado a Shai-hulud y había hablado con Él. Y Shai-hulud no la había devorado. No, en absoluto. El Gusano-de-Dios se había marchado a la orden de la niña y había vuelto al desierto.

—La probaremos —dijo Tuek.

A primera hora de la mañana siguiente, un ornitóptero conducido por los dos sacerdotes que la habían traído del desierto llevaron a Sheeana muy lejos, fuera de la vista de la población de Keen. Los sacerdotes la dejaron en la cima de una duna y plantaron una meticulosa copia de un martilleador Fremen en la arena, Cuando el mecanismo de retención del martilleador fue soltado, un fuerte batir tembló a lo largo de todo el desierto… la antigua llamada a Shai-hulud. Los sacerdotes corrieron a toda prisa a su tóptero y aguardaron muy arriba sobre ella mientras una aterrada Sheeana, viendo que sus peores temores se habían realizado, permanecía de pie sola a unos veinte metros del martilleador.

Acudieron dos gusanos. No eran los más grandes que los sacerdotes hubieran visto nunca, no tenían más de treinta metros de largo. Uno de ellos se lanzó sobre el martilleador y lo silenció. Juntos, avanzaron dejando rastros paralelos y se detuvieron el uno al lado del otro a no más de seis metros de Sheeana.

Ella permanecía resignada a su suerte, los puños apretados a sus costados. Aquello era lo que hacían los sacerdotes, Te daban de alimento a Shaitán.

En su tóptero flotando allá arriba, los dos sacerdotes observaban fascinados. Sus lentes transmitían la escena a los igualmente fascinados observadores en los apartamentos del Sumo Sacerdote en Keen. Todos ellos habían visto escenas similares antes. Era el castigo estándar, una forma sencilla de eliminar obstruccionistas entre la población y el sacerdocio, o preparar el camino para la adquisición de una nueva concubina. Nunca antes, sin embargo, la víctima había sido una niña. ¡Y una niña como aquella!

Los Gusanos-de-Dios se arrastraron lentamente hacia adelante después de su primera detención. Se inmovilizaron de nuevo cuando estaban a tan solo tres metros de Sheeana.

Resignada a su destino, Sheeana no echó a correr. Pronto, pensó, estaría junto con sus padres y amigos. Cuando vio que los gusanos seguían inmóviles, la cólera reemplazó al terror. ¡Los malvados sacerdotes la habían dejado allí! Podía oír su tóptero sobre su cabeza. El cálido olor de la especia procedente de los gusanos llenaba el aire a su alrededor. Bruscamente, alzó su mano derecha y señaló al tóptero.

—¡Adelante, comedme! ¡Eso es lo que ellos quieren!

Los sacerdotes sobre ella no pudieron oír sus palabras, pero el gesto era visible, y podían ver que estaba hablándoles a los dos Gusanos-de-Dios, El dedo señalando hacia arriba, hacia ellos, no presagiaba nada bueno.

Los gusanos no se movieron.

Sheeana bajó su mano.

—¡Vosotros matasteis a mi madre y a mi padre y a todos mis amigos! —⁠acusó. Dio un paso hacia adelante y agitó un puño hacia ellos.

Los gusanos retrocedieron, manteniendo la distancia.

—¡Si no me queréis, marchaos de vuelta al lugar de donde habéis venido! —⁠Agitó la mano hacia ellos, señalándoles el desierto.

Obedientemente, los dos retrocedieron más y se dieron la vuelta al unísono.

Los sacerdotes en el tóptero los siguieron hasta que se deslizaron bajo la arena a más de un kilómetro de distancia. Solo entonces regresaron los sacerdotes, llenos de miedo y excitación. Recogieron a la hija de Shai-hulud de la arena, y regresaron con ella a Keen.

La embajada de la Bene Gésserit en Keen recibió un informe completo al anochecer, La noticia iba de camino a la Casa Capitular a la mañana siguiente.

¡Al fin había ocurrido!

7

El problema con algunas clases de contienda (y podemos estar seguros de que el Tirano sabía eso, puesto que se halla implícito en su lección) es que destruyen toda la decencia moral en los tipos susceptibles. Las contiendas de esa clase abandonarán a los destruidos supervivientes, devolviéndolos a una población inocente que es incapaz incluso de imaginar lo que esos soldados que vuelven pueden llegar a hacer.

—Enseñanzas de la Senda de Oro, Archivos de la Bene Gésserit

Uno de los más lejanos recuerdos de Miles Teg era el de estar sentado para la cena junto con sus padres y su hermana menor, Sabine. Tenía tan solo siete años por aquel entonces, pero lo ocurrido había quedado indeleblemente grabado en su memoria: el comedor en Lernaeus brillaba multicolor con flores recién cortadas, la suave luz del amarillo sol se difuminaba entre antiguas sombras. El resplandeciente servicio de mesa azul y la brillante plata realzaban la mesa. Los sirvientes permanecían de pie cerca, atentos al menor deseo, porque su madre podía estar ocupada en otra tareas, pero su función como maestra Bene Gésserit estaba siempre presente, Janet Roxbrough-Teg, una mujer de largos huesos que parecía ideal para el papel de gran dama, miraba con el ceño fruncido de un lado a otro de la mesa, observando que el servicio estuviera todo él colocado en su sitio correcto. Loschy Teg, el padre de Miles, siempre observaba aquel ritual con un débil aire divertido. Era un hombre delgado con una alta frente y un rostro tan estrecho que parecía que sus oscuros ojos sobresalieran por los lados. Su negro pelo era un perfecto contrapunto a la blancura de la piel de su esposa.

Por encima de los débiles sonidos en la mesa y el denso aroma de la fuerte sopa edu, su madre daba instrucciones a su padre de como tratar con un inoportuno Comerciante Libre. Cuando dijo «tleilaxu», llamó toda la atención de Miles, Su educación acababa de tratar de la Bene Tleilax.

Incluso Sabine, que sucumbiría varios años más tarde a un envenenador en Romo, escuchaba con más atención de la que él hubiera creído posible a sus cuatro años. Sabine adoraba a su hermano como a un héroe. Cualquier cosa que llamara la atención de Miles interesaba a Sabine. Ambos niños escucharon en silencio.

—El hombre es un testaferro de los tleilaxu —⁠decía Dama Janet⁠—. Puedo oírlo en su voz.

—No dudo de tu habilidad en detectar tales cosas, querida —⁠dijo Loschy Teg⁠—. ¿Pero qué puedo hacer yo? Lleva consigo las credenciales de crédito correspondientes y desea comprar el…

—Su compra del arroz no es importante en este momento. No supongas nunca que lo que parece desear un Danzarín Rostro es lo que realmente desea.

—Estoy seguro de que no es un Danzarín Rostro. El…

—¡Loschy! Sé que has aprendido bien bajo mi instrucción y que puedes detectar a un Danzarín Rostro. Admito que el Comerciante Libre no es uno de ellos. Los Danzarines Rostro permanecen en su nave. Saben que yo estoy aquí.

—Saben que a ti no pueden engañarte. Sí, pero…

—La estrategia de los tleilaxu es siempre tejer una red de estrategias, cada una de las cuales puede ser la auténtica estrategia. Aprendieron eso de nosotras.

—Querida, si estamos tratando con los tleilaxu, y no pongo en duda tu juicio, entonces eso se convierte inmediatamente en una cuestión de melange.

Dama Janet asintió suavemente con la cabeza. Por supuesto, incluso Miles sabía de la conexión de los tleilaxu con la especia. Era una de las cosas que le fascinaban de los tleilaxu. Por cada miligramo de especia producida en Rakis, los tanques de la Bene Tleilax producían varias toneladas. La utilización de la melange había crecido para adaptarse a la nueva oferta, e incluso la Cofradía Espacial doblaba la rodilla ante este poder.

—Pero el arroz… —aventuró Loschy Teg.

—Mi querido esposo, la Bene Tleilax no necesita tanto arroz pongi en nuestro sector. Lo necesitan para comerciar. Debemos descubrir quién necesita realmente el arroz.

—Quieres que retrase el asunto —⁠dijo él.

—Exactamente. Eres magnífico en lo que ahora necesitamos. No le des a ese Comerciante Libre la posibilidad de decir sí o no. Alguien adiestrado por los Danzarines Rostro apreciará tal sutileza.

—Atraeremos a los Danzarines Rostro fuera de su nave mientras tú inicias indagaciones por otro lado.

Dama Janet sonrió.

—Eres encantador cuando pasas de este modo por delante de mis pensamientos.

Una mirada de comprensión cruzó entre los dos.

—No puede acudir a otro proveedor en este sector —⁠dijo Loschy Teg.

—Deseará evitar una confrontación de sí-no —⁠dijo Dama Janet, palmeando la mesa⁠—. Dilaciones, dilaciones y más dilaciones. Debes sacar a los Danzarines Rostro de su nave.

—Se darán cuenta, por supuesto.

—Sí, querido, y eso es peligroso. Siempre debes permanecer en tu terreno y con nuestros guardias cerca.

Miles Teg recordaba que su padre, de hecho, había atraído a los Danzarines Rostro fuera de su nave. Su madre había llevado a Miles al visor, desde donde él pudo contemplar la estancia recubierta de cobre en la cual su padre cerró el trato que le valió las mayores alabanzas de la CHOAM y una alta comisión.

Fueron los primeros Danzarines Rostro que viera nunca Miles: dos hombres de baja estatura, tan parecidos como unos gemelos. Unos rostros redondos sin apenas barbilla, narices respingonas, bocas pequeñas, ojos como botones negros, y un pelo blanco muy corto que se erguía sobre sus cabezas como las cerdas de un cepillo. Los dos iban vestidos del mismo modo que el Comerciante Libre… túnicas negras y pantalones.

—La ilusión, Miles —dijo su madre⁠—. La ilusión es su especialidad. Modelan la ilusión para conseguir objetivos reales, así es como trabajaban los tleilaxu.

—¿Como el mago de la Representación de Invierno? —⁠preguntó Miles, su mirada clavada en el visor y las figuras como muñecos en la escena al otro lado.

—Exactamente igual —confirmó su madre. Ella también contemplaba el visor mientras hablaba, pero uno de sus brazos rodeó protectoramente el hombro de su hijo.

—Estás contemplando el mal, Miles. Estúdialo atentamente. Los rostros que estás viendo pueden cambiar en un instante. Pueden hacerse más altos, parecer más corpulentos. Pueden imitar a tu padre de tal modo que solo yo reconozca la sustitución.

La boca de Miles Teg formó una muda «O». Se quedó contemplando el visor, escuchando a su padre explicar que el precio del arroz pongi de la CHOAM había vuelto a subir de forma alarmante.

—Y lo más terrible de todo —⁠dijo su madre⁠—. Algunos de los nuevos Danzarines Rostro pueden, tocando la carne de una víctima, absorber algunas de las memorias de dicha víctima.

—¿Leen las mentes? —Miles alzó la vista hacia su madre.

—No exactamente. Creemos que toman una impresión de las memorias, algo así como un proceso de holofoto. Ellos todavía no saben que nosotros hemos averiguado todo esto.

Miles comprendió. No tenía que hablar de aquello a nadie, ni siquiera a su padre o a su madre. Ella le había enseñado la vía del secreto de la Bene Gésserit. Observó con desafío las figuras en la pantalla.

Los Danzarines Rostro no traicionaron ninguna emoción ante las palabras de su padre, pero sus ojos parecieron brillar un poco más intensamente.

—¿Cómo llegaron a ser tan malvados? —⁠preguntó Miles.

—Son seres comunales, educados para no ser identificados con ninguna forma o rostro. La apariencia que presentan ahora es en mi honor. Saben que estoy observándoles. Se han relajado a su natural forma comunal. Obsérvalos más atentamente.

Miles inclinó la cabeza hacia un lado y estudió a los Danzarines Rostro. Parecían tan blandos e ineficaces.

—No tienen ningún sentido del yo —⁠dijo su madre⁠—. Poseen solamente el instinto de preservar sus propias vidas a menos que se les ordene morir por sus Maestros.

—¿Harían realmente eso?

—Lo han hecho ya muchas veces.

—¿Quiénes son sus Maestros?

—Hombres que muy raramente abandonan los planetas de la Bene Tleilax.

—¿Tienen hijos?

—No los Danzarines Rostro. Son híbridos, estériles. Pero sus Maestros pueden procrear. Hemos cogido a algunos de ellos, pero sus descendientes son extraños. Pocos son mujeres, e incluso entonces no podemos sondear sus Otras Memorias.

Miles frunció el ceño. Sabía que su madre era una Bene Gésserit. Sabía que las Reverendas Madres llevaban consigo una maravillosa reserva de Otras Memorias que retrocedían a lo largo de todos los milenios de la Hermandad. Incluso sabía algo de los planes genéticos de la Bene Gésserit. Las Reverendas Madres elegían a hombres en particular y tenían hijos de tales hombres.

—¿Cómo son las mujeres tleilaxu? —⁠preguntó Miles.

Era una pregunta perspicaz que llevó una oleada de orgullo a Dama Janet, Sí, era casi seguro que allí tenía a un Mentat en potencia. Las amantes procreadoras habían estado en lo cierto respecto al potencial genético de Loschy Teg.

—Nadie fuera de sus planetas ha informado jamás haber visto a una mujer tleilaxu —⁠dijo Dama Janet.

—¿Existen, ó son simplemente los tanques?

—Existen.

—¿Son mujeres algunos de los Danzarines Rostro?

—Pueden ser hombres o mujeres a voluntad. Obsérvalos cuidadosamente. Saben lo que está haciendo tu padre, y eso les encoleriza.

—¿Van a intentar hacerle daño a mi padre?

—No se atreverán. Hemos tomado precauciones, y ellos lo saben. Mira como al de la izquierda se le encaja la mandíbula. Este es uno de sus signos de irritación.

—Has dicho que eran seres com… comunales.

—Como los insectos sociales, Miles. No tienen imagen propia. Sin un sentido del yo, van más allá de la amoralidad. No puede confiarse en nada de lo que digan o hagan.

Miles se estremeció.

—Nunca hemos sido capaces de detectar en ellos un código ético —⁠dijo Dama Janet⁠—. Son carne convertida en autómata. Sin un yo, no tienen nada que estimar o siquiera dudar. Son educados únicamente para obedecer a sus Maestros.

—Y estos les han dicho que vengan aquí y compren el arroz.

—Exactamente. Se les ha dicho que lo consigan, y no hay ningún otro lugar en el sector donde puedan hacerlo.

—¿Deberán comprárselo a padre?

—Es su única fuente, En este momento precisamente, hijo, están pagando con melange. ¿Lo ves?

Miles vio las tabletas color naranja amarronado de especia cambiar de manos, un buen montón de ellas, que uno de los Danzarines Rostro fue sacando de una caja en el suelo.

—El precio es mucho mucho más alto de lo que nunca hubieran anticipado —⁠dijo Dama Janet⁠—. Este será un rastro fácil de seguir.

—¿Por qué?

—Alguien va a arruinarse adquiriendo este cargamento. Creemos saber quién es el comprador. Sea quien sea, oiremos hablar de él. Entonces sabremos qué es lo que pretende realmente comerciando aquí.

Entonces Dama Janet empezó a señalar las incongruencias identificables que traicionaban a un Danzarín Rostro a unos ojos y oídos adiestrados. Eran signos sutiles, pero Miles los captó inmediatamente. Su madre le dijo entonces que él podía llegar a convertirse en un Mentat… quizá incluso más.

Poco antes de cumplir los trece años, Miles Teg fue enviado a la escuela avanzada de la Ciudadela de la Bene Gésserit en Lampadas, donde las suposiciones de su madre sobre él fueron confirmadas. La comunicación le llegó escuetamente a ella:

«Nos habéis dado el Guerrero Mentat que esperábamos».

Teg no vio esta nota hasta el día en que revisó los efectos de su madre después de su muerte. Las palabras escritas en una pequeña lámina de cristal riduliano con el sello de la Casa Capitular debajo lo llenaron con una extraña sensación de desplazamiento en el tiempo. Sus recuerdos lo llevaron bruscamente de vuelta a Lampadas, donde el amor-admiración que había sentido por su madre fue diestramente transferido a la propia Hermandad, tal como se pretendía originalmente. No llegó a comprender esto sino hasta su posterior adiestramiento como Mentat, pero el comprenderlo cambió muy poco las cosas. Si acaso, lo ligó aún más fuertemente a la Bene Gésserit. Confirmó que la Hermandad debía ser una de sus fortalezas. Sabía ya que la Hermandad de la Bene Gésserit era una de las más poderosas fuerzas en aquel universo… igual como mínimo a la Cofradía Espacial, superior al Consejo de las Habladoras Pez que había heredado el núcleo del antiguo Imperio Atreides, superior con mucho a la CHOAM, y de alguna forma equilibrada con los Fabricadores de Ix y con la Bene Tleilax. Una pequeña medida de la gran autoridad de la Hermandad podía deducirse del hecho de que habían mantenido esa autoridad pese a la fabricación de melange en los tanques tleilaxu, que había roto el monopolio rakiano de la especia, del mismo modo que las máquinas de navegación ixianas habían roto el monopolio de la Cofradía sobre el viaje espacial.

Por aquel entonces Miles Teg conocía bien la historia. Los Navegantes de la Cofradía ya no eran los únicos que podían llevar una nave a través de los pliegues del espacio… en esta galaxia en un determinado momento, en una de las galaxias más alejadas al siguiente latido del corazón.

Las Hermanas Enseñantes le ocultaron muy pocas cosas, revelándole por primera vez el hecho de sus antepasados Atreides. Esa revelación era necesaria debido a las pruebas que le efectuaron. Obviamente estaban sondeándole en busca de indicios de presciencia. ¿Podía él, como un Navegante de la Cofradía, detectar obstrucciones fatales? Fracasó. La siguiente vez lo probaron con no-estancias y no-naves. Era tan ciego a tales artilugios como el resto de la humanidad. Para esta prueba, sin embargo, le dieron enormes dosis de especia, y sintió el despertar de su Auténtico Yo.

—La mente en su principio —⁠lo llamó una Hermana profesora cuando él le pidió una explicación de aquella extraña sensación.

Durante un tiempo, el universo fue algo mágico mientras lo contemplaba a través de su nueva consciencia. Su consciencia era un círculo, luego un globo. Formas arbitrarias se hicieron transitorias. Empezó a caer en estado de trance sin advertencia previa, hasta que las Hermanas le enseñaron cómo controlarlo. Le proporcionaron relatos de santos y místicos, y le obligaron a trazar un círculo a pulso con ambas manos, siguiendo la línea con su consciencia.

Al final del plazo establecido, su consciencia admitió su toque según etiquetas convencionales, pero el recuerdo de la magia nunca lo abandonó. Halló en ese recuerdo una fuente de fuerzas; en los momentos más difíciles.

Tras aceptar su misión como Maestro de Armas del ghola, Teg descubrió que su memoria mágica se incrementaba con él. Le resultó especialmente útil durante su primera entrevista con Schwangyu en el Alcázar de Gammu. Se encontraron en el estudio de la Reverenda Madre, un lugar de brillantes paredes de metal y numerosos instrumentos, la mayor parte con el sello del Ix en ellos, Incluso la silla en la que ella se sentaba, con el sol de la mañana entrando a través de una ventana tras ella, de modo que su rostro resultaba difícil de ver, incluso aquella silla era una de las sillas automoldeables ixianas. Él se vio obligado a sentarse en una silla-perro, dándose cuenta de que ella debía saber que él detestaba el uso de cualquier forma de vida para una tarea tan degradante.

—Fuisteis elegido porque realmente poseéis una respetable figura de abuelo —⁠dijo Schwangyu. La brillante luz del sol formaba una corona en torno a su encapuchada cabeza. ¡Deliberado!⁠—. Vuestro buen juicio enseñará al muchacho amor y respeto.

—No es posible que yo pueda representar una figura paterna.

—Según Taraza, poseéis las características precisas que ella requiere. Conozco vuestras honorables cicatrices y su valor para nosotras.

Aquello no hacía más que confirmar su anterior recapitulación Mentat: Llevan largo tiempo planeando esto. Ellas fueron adecuadas para ello. Yo fui educado para ello. Formo parte de un largo plan.

Todo lo que dijo fue:

—Taraza espera que este niño se convierta en un temible guerrero cuando sea restaurado a su auténtico yo.

Schwangyu simplemente lo miró por un momento, y luego:

—No debéis responder a ninguna de sus preguntas acerca de gholas, aunque él seguramente os planteará el tema. Ni siquiera debéis utilizar la palabra hasta que yo os dé mi autorización. Os proporcionaré todos los datos del ghola que requiere vuestra tarea.

Espaciando fríamente sus palabras para darles mayor énfasis, Teg dijo:

—Quizá la Reverenda Madre no esté informada de que estoy bien versado en la ciencia de los gholas tleilaxu. He conocido bien a los tleilaxu en batalla.

—¿Creéis que sabéis lo suficiente acerca de la serie Idaho?

—Los Idaho son reputados como unos brillantes estrategas militares —⁠dijo Teg.

—Entonces quizá el gran Bashar no esté informado de las otras características de nuestro ghola.

No había ninguna duda acerca de la burla en su voz. Y algo más también: celos, y una gran irritación pobremente ocultadas. La madre de Teg le había enseñado formas de leer a través de sus máscaras, una enseñanza prohibida, que él siempre había ocultado. Fingió disgusto y se alzó de hombros.

Era obvio, sin embargo, que Schwangyu sabía que él era el Bashar de Taraza. Los límites habían sido fijados.

—A petición de la Bene Gésserit —⁠dijo Schwangyu⁠—, los tleilaxu han efectuado una alteración significativa en la actual serie Idaho. Su sistema nervioso-muscular ha sido modernizado.

—¿Sin cambiar la persona original? —⁠Teg formuló la pregunta blandamente, preguntándose hasta cuán lejos iba a llegar ella en su revelación.

—Es un ghola, no un clon.

—Entiendo.

—¿Realmente? Requiere el más cuidadoso adiestramiento prana-bindu en todos los estadios.

—Exactamente las órdenes de Taraza —⁠dijo Teg⁠—. Y todos nosotros obedeceremos esas órdenes.

Schwangyu se inclinó hacia adelante, sin ocultar su irritación.

—Se os ha pedido que adiestréis a un ghola cuyo papel a distintos niveles es de lo más peligroso para todos nosotros. ¡No creo que comprendáis ni remotamente qué es lo que vais a adiestrar!

Qué vais a adiestrar, pensó Teg. No a quién. Aquel niño-ghola nunca sería un quién para Schwangyu o cualquiera de las otras que se oponían a Taraza. Quizá el ghola no fuera un quién para nadie hasta ser restaurado a su yo original, asentado firmemente en su identidad original de Duncan Idaho.

Teg vio claramente ahora que Schwangyu exhibía más que ocultaba reservas hacia el proyecto ghola. Se hallaba en una oposición activa, tal como Taraza le había advertido. Schwangyu era un enemigo, y las órdenes de Taraza habían sido explícitas:

—Protegeréis a ese muchacho contra cualquier amenaza.

8

Diez mil años desde que Leto II inició su metamorfosis de ser humano a gusano de arena de Rakis, y los historiadores aún discuten acerca de sus motivos. ¿Fue movido por el deseo de una larga vida? Vivió más de diez veces la media normal de trescientos años standard, pero consideremos el precio que pagó por ello. ¿Fue el anhelo de poder? Es llamado el Tirano por buenas razones, pero ¿qué le proporcionó el poder que un ser humano pudiera desear? ¿Fue impulsado a salvar a la humanidad con su sacrificio? Solamente tenemos sus propias palabras acerca de la Senda de Oro para responder a eso, y yo no puedo aceptar las grabaciones hechas por él mismo de Dar-es-Balat. ¿Puede que existieran otras gratificaciones, que tan solo sus experiencias pudieran iluminar? Sin mayores pruebas, la pregunta es debatible. Nos vemos reducidos a decir únicamente que «¡Lo hizo!». Tan solo el hecho físico es innegable.

—La metamorfosis de Leto II, discurso de Gaus Andaud en el 10 000 º aniversario

Una vez más, Waff supo que estaba en lashkar. Esta vez las estacas eran tan altas como era posible. Una Honorada Matre de la Dispersión solicitaba su presencia. ¡Una powindah de powindah! Descendientes de los tleilaxu en la Dispersión le habían contado todo lo que sabían acerca de esas terribles mujeres.

—¡Mucho más terribles que las Reverendas Madres de la Bene Gésserit! —⁠habían dicho.

Y más numerosas, se recordó Waff.

Tampoco creía completamente a los descendientes tleilaxu que habían regresado. Sus acentos eran extraños, sus actitudes más extrañas todavía, y su observancia de los rituales cuestionable. ¿Cómo podían ser readmitidos al Gran Kehl? ¿Qué posible rito del ghufran podía limpiarlos después de todos esos siglos? Estaba mucho más allá de toda creencia el que hubieran mantenido guardado el secreto tleilaxu a lo largo de las generaciones.

Ya no eran hermanos-malik, y sin embargo eran la única fuente de información que poseían los tleilaxu acerca de esos Perdidos que regresaban. ¡Y las revelaciones que habían traído consigo! Revelaciones que habían sido incorporadas a los gholas de Duncan Idaho… valía la pena correr los riesgos de contaminación de la maldad powindah.

El lugar de reunión con las Honoradas Matres era la presunta neutralidad de una no-nave ixiana que giraba en una órbita estable en torno a un planeta gaseoso gigante elegido mutuamente en un sistema solar abandonado del antiguo Imperio. El propio Profeta había extraído hasta el último gramo de riqueza minera de aquel sistema. Los nuevos Danzarines Rostro ocupaban varios puestos como ixianos en la tripulación de la no-nave, pero Waff seguía temiendo aquel primer encuentro. Si esas Honoradas Matres eran realmente más terribles que las brujas Bene Gésserit, ¿no sería detectada la sustitución de los tripulantes ixianos por Danzarines Rostro?

La selección de aquel lugar de encuentro y los distintos arreglos habían creado tensión entre los tleilaxu. ¿Era seguro aquello? Se tranquilizó pensando que llevaba consigo dos armas ocultas que jamás habían sido vistas fuera de los planetas más interiores de los tleilaxu. Las armas eran el concienzudo resultado de largos esfuerzos por parte de sus artífices: dos minúsculos lanzadores de dardos ocultos en sus mangas. Llevaba años entrenándose con ellos, hasta que el agitar de las mangas y la descarga de los dardos envenenados se habían convertido casi en un reflejo instintivo.

Las paredes de la sala de reunión estaban adecuadamente decoradas en tonos cobrizos, evidencia de que estaban protegidas contra los dispositivos espía ixianos. ¿Pero qué instrumentos podía haber desarrollado la gente de la Dispersión más allá del saber ixiano?

Waff entró en la estancia con paso vacilante. La Honorada Matre estaba ya allí, sentada en una silla basculante de piel.

—Me llamarás del mismo modo que me llama todo el mundo —⁠le saludó la mujer⁠—. Honorada Matre.

Hizo una reverencia, tal como se le había instruido que debía hacer.

—Honorada Matre.

Ningún asomo de poderes ocultos en su voz. Una contralto baja, con insinuaciones que hablaban de desdén hacia él. Tenía el aspecto de una atleta o acróbata envejecida, perdidos sus reflejos y retirada, pero conservando aún su tono muscular y algunas de sus habilidades. Su rostro era una piel tensa sobre un cráneo con pronunciados pómulos. La boca de finos labios daba una sensación de arrogancia cuando hablaba, como si cada palabra fuera proyectada hacia abajo sobre un interlocutor insignificante.

—¡Bien, entra y siéntate! —⁠ordenó, señalando con una mano hacia una silla basculante frente a ella.

Waff oyó el silbido de la puerta cerrándose tras él. ¡Estaba a solas con ella! La mujer llevaba un detector. La vio recoger su información llevando su mano al lugar donde lo tenía emplazado, su oído izquierdo. Sus lanzadores de dardos habían sido sellados y «lavados» contra detectores, y luego mantenidos a menos 340 grados Kelvin en un baño de radiación durante cinco años standard para asegurar que eran a prueba de detectores. ¿Era eso suficiente?

Con suavidad, se dejó caer en la silla indicada.

Unas lentes de contacto teñidas de color naranja cubrían los ojos de la Honorada Matre, proporcionándole una apariencia felina. Resultaba intimidante. ¡Y sus ropas! Unos leotardos rojos debajo de una capa azul oscuro. La superficie de la capa había sido decorada con algún material perlino para producir extraños arabescos y diseños dragoniles. Permanecía sentada en su silla como si se tratara de un trono, sus manos parecidas a garras descansando relajadamente sobre sus brazos.

Waff miró a su alrededor. Su gente había inspeccionado aquel lugar en compañía de un equipo de trabajadores ixianos de mantenimiento y representantes de la Honorada Matre.

Hemos hecho todo lo que hemos podido, pensó, e intentó relajarse.

La Honorada Matre se echó a reír.

Waff se la quedó mirando con una expresión tan calmada como consiguió producir.

—Estáis midiéndome —acusó—. Os estáis diciendo que poseéis enormes recursos que emplear contra mí, sutiles y vulgares instrumentos para llevar adelante vuestras órdenes.

—No emplees este tono conmigo. —⁠Las palabras eran suaves y átonas, pero arrastraban un tal peso en veneno que Waff casi retrocedió.

Contempló los correosos músculos de las piernas de la mujer, con la tela rojo oscuro de los leotardos que cubrían su piel como si fuera una parte orgánica de ella misma.

La hora de la entrevista había sido ajustada de modo que coincidiera con la media mañana de ambos, habiendo sincronizado sus períodos de sueño durante el camino. Sin embargo, Waff se sentía como dislocado, y eso era una desventaja. ¿Y si las historias de sus informadores eran ciertas? Ella debía tener armas allí.

Ella le sonrió sin ningún humor.

—Estáis intentando intimidarme —⁠dijo Waff.

—Y estoy teniendo éxito.

La ira hirvió dentro de Waff. Impidió que se trasluciera en su voz.

—He acudido a vuestra invitación.

—Espero que no lo hayas hecho para iniciar una confrontación que seguramente vas a perder —⁠dijo ella.

—He venido para firmar una alianza entre nosotros —⁠dijo él, y se preguntó: ¿Qué necesitan de nosotros? Seguramente deben necesitar algo.

—¿Qué alianza puede existir entre nosotros? —⁠preguntó ella⁠—. ¿Pretendes construir un edificio en una balsa que se está desintegrando? ¡Ja! Los acuerdos pueden ser rotos, y a menudo así ocurre.

—¿Sobre qué bases debemos negociar? —⁠preguntó él.

—¿Negociar? Yo no negocio. Estoy interesada en este ghola que hicisteis para las brujas. —⁠Su tono no dejaba traslucir nada, pero el corazón de Waff empezó a latir aceleradamente.

En una de sus vidas ghola, Waff se había adiestrado a las órdenes de un Mentat renegado. Las capacidades de un Mentat estaban más allá de él y, además, razonar con él requería palabras. Se habían visto obligados a matar al Mentat powindah, pero había habido algunas cosas de valor en la experiencia. Waff se permitió una pequeña mueca de desagrado ante el recuerdo, pero rememoró las cosas de valor que había aprendido.

¡Ataca y absorbe los datos que produce ese ataque!

—¡No me ofrecéis nada a cambio! —⁠dijo en voz muy alta.

—La recompensa es a mi discreción —⁠dijo ella.

Waff mostró una sonrisa desdeñosa.

—¿Estáis jugando conmigo?

Ella exhibió unos blancos dientes en una sonrisa felina.

—No sobrevivirías a mi juego, no aunque lo quisieras.

—¡Así que debo depender de vuestra voluntad!

—¡Dependencia! —La palabra fue escupida de su boca como si produjera una sensación de desagrado⁠—. ¿Por qué vendéis esos gholas a las brujas y luego matáis a los gholas?

Waff apretó los labios y permaneció en silencio.

—De alguna forma habéis cambiado a este ghola sin alterar sus posibilidades de recuperar sus memorias originales —⁠dijo la mujer.

—¡Sabéis tanto! —dijo Waff. No era una burla y, esperaba, no revelaba nada. ¡Espías! ¡Ella tenía espías entre las brujas! ¿Había también algún traidor en el cuartel general tleilaxu?

—Hay una muchacha en Rakis que figura en los planes de las brujas —⁠dijo la Honorada Matre.

—¿Cómo sabéis esto?

—¡Las brujas no realizan ningún movimiento sin nuestro conocimiento! ¡Estás pensando en espías, pero no puedes llegar a saber lo lejos que llegan nuestros brazos!

Waff se sintió desanimado. ¿Podía leer ella su mente? ¿Era aquello algo que había nacido de la Dispersión? ¿Un extraño talento de ahí afuera que la semilla original humana no podía observar?

—¿Cómo habéis cambiado a ese ghola? —⁠preguntó ella.

¡La Voz!

Waff, armado contra tales artilugios por su maestro Mentat, casi estuvo a punto de saltar en respuesta. ¡Aquella Honorada Matre tenía algunos de los poderes de las brujas! Había sido algo tan inesperado procediendo de ella. Uno esperaba esas cosas de una Reverenda Madre, y estaba preparado. Necesitó un tiempo para recobrar el equilibrio. Unió sus manos frente a su barbilla.

—Posees interesantes recursos —⁠dijo ella.

Una expresión infantil cubrió los rasgos de Waff. Sabía la desarmante inocencia que podía exhibir.

¡Ataca!

—Sabemos cuánto habéis aprendido de la Bene Gésserit —⁠dijo.

Una expresión de rabia barrió el rostro de la mujer y desapareció.

—¡No nos han enseñado nada!

Waff alzó su voz hasta un humorístico nivel suplicante, halagando.

—Por supuesto, esto no es ninguna negociación.

—¿No lo es? —Ella pareció realmente sorprendida.

Waff bajó sus manos.

—Vamos, Honorada Matre. Estáis interesada en ese ghola. Habláis de cosas en Rakis. ¿Qué pensáis damos a cambio?

—Muy poco. Te estás volviendo menos valioso a cada instante.

Waff captó la fría máquina de la lógica en su respuesta. No había ninguna capacidad Mentat en ello, sino algo mucho más estremecedor. ¡Ella es capaz de matarme aquí mismo!

¿Dónde estaban sus armas? ¿Necesitaba realmente armas? No le gustaba la apariencia de aquellos fibrosos músculos, los callos en sus manos, el brillo del cazador en sus ojos naranja. ¿Era posible que sospechará (o incluso supiera) acerca de los lanzadores de dardos en sus mangas?

—Nos enfrentamos a un problema que no puede ser resuelto por medios lógicos —⁠dijo ella.

Waff la miró sorprendido. ¡Un Maestro Zensunni hubiera podido decir aquello! Él se lo había dicho a sí mismo en más de una ocasión.

—Probablemente nunca has considerado una tal posibilidad —⁠dijo ella.

Fue como si sus palabras dejaran caer una máscara de su rostro. Waff vio de pronto a través de ella hasta la calculadora persona que se escondía tras aquellas posturas. ¿Acaso lo había tomado por algún estúpido cegato apto únicamente para recoger mierda de slig?

Poniendo en su voz todo el acento de vacilante desconcierto que le fue posible, preguntó:

—¿Cómo puede ser resuelto un problema así?

—Él cursó de los acontecimientos se hará cargo de él —⁠dijo ella.

Waff siguió mirándola con simulado desconcierto. Sus palabras no ofrecían ningún indicio de revelación. ¡Sin embargo, las cosas que implicaban! Dijo:

—Vuestras palabras me dejan trastornado.

—La humanidad se ha vuelto infinita —⁠dijo ella⁠—. Ese es el auténtico don de la Dispersión.

Waff luchó por ocultar el torbellino creado por aquellas palabras.

—Infinitos universos, infinito tiempo… cualquier cosa puede ocurrir —⁠dijo.

—Ahhh, eres un brillante pequeño maniquí —⁠dijo ella⁠—. ¿Cómo puede uno calcular para nada? No es lógico.

Sonaba, pensó Waff, como uno de los antiguos líderes del Jihad Butleriano, que había intentado liberar a la humanidad de las mentes mecánicas. Aquella Honorada Matre estaba extrañamente anticuada.

—Nuestros antepasados buscaron una respuesta con las computadoras —⁠aventuró. ¡Dejemos que pruebe eso!

—Pero tú ya sabes que las computadoras carecen de una capacidad de almacenaje infinita —⁠dijo ella.

Sus palabras lo desconcertaron de nuevo. ¿Podía realmente leer las mentes? ¿Era aquella una forma de imprimación mental? Lo que los Tleilaxu hacían con Danzarines Rostro y gholas, otros podían hacerlo también. Centró su consciencia y la concentró en los ixianos, en sus perversas máquinas. ¡Máquinas powindah!

La Honorada Matre barrió la habitación con su mirada.

—¿Estamos equivocadas confiando en los ixianos? —⁠preguntó.

Waff contuvo el aliento.

—No creo que vosotros confiéis plenamente en ellos —⁠dijo ella⁠—. Vamos, vamos, hombrecito. Te ofrezco mi buena voluntad.

Tardíamente, Waff empezó a sospechar que ella estaba intentando ser amistosa y sincera con él. Evidentemente, había puesto de lado su anterior pose de irritada superioridad. Los informantes de Waff procedentes de los Perdidos decían que las Honoradas Matres tomaban decisiones sexuales muy a la manera de la Bene Gésserit. ¿Estaba intentando ser seductora? Pero ella había comprendido con toda claridad y había expuesto las debilidades de la lógica.

¡Era todo muy confuso!

—Estamos hablando en círculos —⁠dijo él.

—Completamente al contrario. Los círculos rodean. Los círculos limitan. La humanidad ya no está limitada por el espacio en el cual crecer.

¡Allí estaba de nuevo! Waff se esforzó en hablar pese a su reseca lengua:

—Se dice que uno debe aceptar lo que no puede controlar.

Ella se inclinó hacia adelante, sus ojos naranja brillando intensamente en su rostro.

—¿Aceptas tú la posibilidad de un desastre final para la Bene Tleilax?

—Si tal fuera el caso yo no estaría aquí.

—Cuando la lógica falla, es preciso utilizar otra herramienta.

Waff sonrió.

—Eso suena lógico.

—¡No te burles de mí! ¡No te atrevas!

Waff alzó defensivamente las manos y adoptó un tono apaciguador:

—¿Qué herramienta sugeriría la Honorada Matre?

—¡La energía!

Su respuesta lo sorprendió.

—¿La energía? ¿En qué forma, y cuánta?

—Tú pides respuestas lógicas —⁠dijo ella.

Con una sensación de tristeza, Waff se dio cuenta de que, después de todo, ella no era Zensunni. La Honorada Matre solamente jugaba con juegos de palabras en los límites de la no-lógica, trazando círculos, pero su herramienta era la lógica.

—La podredumbre que se inicia en el núcleo se expande hacia afuera —⁠dijo Waff.

Fue como si ella no hubiera oído su afirmación de prueba.

—Hay una energía desaprovechada en las profundidades de todo ser humano que nosotras nos dignamos tocar —⁠dijo. Extendió un esquelético dedo hasta unos pocos milímetros de la nariz de él.

Waff se echó hacia atrás en su silla hasta que ella aferró su brazo.

—¿No es eso lo que decía la Bene Gésserit antes de producir su Kwisatz Haderach? —⁠dijo él.

—Perdieron el control de sí mismas y de él —⁠se burló ella.

De nuevo, pensó Waff, había empleado la lógica pensando en la no-lógica. Cuánto le había dicho a él en esos pequeños lapsus. Podía vislumbrar la probable historia de aquellas Honoradas Matres. Una de las Reverendas Madres naturales de los Fremen de Rakis había partido con la Dispersión, Gente muy diversa había huido en las no-naves durante e inmediatamente después de los Tiempos de Hambruna. Una no-nave había sembrado a la loca bruja y sus conceptos por algún lugar. Esa semilla había regresado en la forma de aquella cazadora de ojos naranja.

Una vez más le gritó con la Voz, preguntando:

—¿Qué es lo que habéis hecho con ese ghola?

Esta vez, Waff estaba preparado y apartó la Voz de sí. Aquella Honorada Matre debía ser apartada o, si era posible, eliminada. Él había aprendido mucho de ella, pero no tenía ninguna forma de saber cuánto había aprendido ella de él con sus insospechados talentos.

Son monstruos sexuales, habían dicho sus informantes. Esclavizan a los hombres con los poderes del sexo.

—Cuán poco conoces los goces que puedo proporcionarte —⁠dijo ella. Su voz se enroscó como un látigo en torno a él. ¡Cuán tentadora! ¡Cuán seductora!

Waff habló a la defensiva:

—Decidme por qué vosotras…

—¡No necesito decirte nada!

—Entonces no llegaremos a ningún trato. —⁠Habló con tristeza. Las no-naves, efectivamente, habían sembrado aquellos otros mundos de podredumbre. Waff sintió el peso de la necesidad sobre sus hombros. ¿Y si él no conseguía eliminarla?

—¿Cómo te atreves a sugerir un trato con una Honorada Matre? —⁠exigió ella⁠—. ¡Tú sabes que nosotras hemos establecido el precio!

—No conozco vuestras formas de actuar, Honorada Matre —⁠dijo Waff⁠—. Pero capto en vuestras palabras que os he ofendido.

—Aceptadas las disculpas.

¡No me he disculpado de nada! La miró imperturbable. Podían deducirse muchas cosas de su actuación. Basándose en su experiencia de milenios, Waff revisó lo que había aprendido allí. Aquella mujer de la Dispersión venía a él en busca de una pieza esencial de información. En consecuencia, no tenía otra fuente. Había captado desesperación en ella. Bien enmascarada, pero definitivamente presente. Necesitaba confirmación o refutación de algo que temía.

¡Cuánto se parecía a un ave de presa, sentada allí con sus manos como garras apoyadas tan ligeramente en los brazos de su silla! La podredumbre que se inicia en el núcleo se expande hacia afuera. Él había dicho aquello, y ella no le había, oído. Claramente, la humanidad atómica continuaba estallando en sus Dispersiones. La gente representada por aquella Honorada Matre no había encontrado una forma de rastrear las no-naves. Eso era, por supuesto. Ella perseguía a las no-naves del mismo modo que lo hacían las brujas de la Bene Gésserit.

—Buscáis la forma de anular la invisibilidad de una no-nave —⁠dijo.

Obviamente, la afirmación la aturdió. No había esperado aquello del maniquí parecido a un elfo sentado frente a ella. Waff vio miedo, luego cólera, luego resolución, cruzar sus rasgos antes de que reasumiera su máscara predadora. Ella, pensó. Ella sabía que él había visto.

—Así que eso es lo que hacéis con vuestro ghola —⁠dijo ella.

—Eso es lo que las brujas de la Bene Gésserit buscan con él —⁠mintió Waff.

—Te he subestimado —dijo ella—. ¿Habrás cometido tú el mismo error conmigo?

—No lo creo, Honorada Matre. El esquema procreador que os produjo a vosotras es a todas luces formidable. Creo que vos podríais lanzarme una patada y matarme antes de que yo pudiera parpadear. Las brujas no están en la misma liga con vos.

Una sonrisa de placer ablandó los rasgos de la Honorada Matre.

—¿Se convertirán los tleilaxu en nuestros sirvientes voluntariamente o por la fuerza?

Él no intentó ocultar su ultraje.

—¿Nos ofrecéis la esclavitud?

—Esa es una de vuestras opciones.

¡Ahora ya la tenía! Su debilidad era la arrogancia. Dócilmente, preguntó:

—¿Qué me ordenaríais que hiciera?

—Llevarás de vuelta como huéspedes tuyas a dos jóvenes Honoradas Matres. Vivirán contigo y… te enseñarán nuestras formas de éxtasis.

Waff inhaló y expelió dos lentas bocanadas de aire.

—¿Eres estéril? —preguntó ella.

—Solo nuestros Danzarines Rostro son híbridos. —⁠Ella ya debía saberlo. Era del dominio común.

—Te llamas a ti mismo Maestro —⁠dijo ella⁠—; sin embargo, no eres maestro de ti mismo.

¡Más que tú, zorra Honorada Matre! Y me llamo a mí mismo Masheikh, un hecho que aún puede destruirte.

—Las dos Honoradas Matres que envíe contigo efectuarán una inspección de todo lo tleilaxu y volverán a mí con su informe —⁠dijo ella.

Él suspiró como resignado.

—¿Son atractivas las dos muchachas?

—¡Honoradas Matres! —le corrigió ella.

—¿Es ese el único nombre que usáis?

—Si ellas eligen darte a ti otros nombres, es su privilegio, no el tuyo. —⁠Se inclinó hacia un lado y frotó un huesudo nudillo contra el suelo. El metal brilló en su mano. ¡Ella tenía una forma de traspasar el blindaje de aquella habitación!

La compuerta se abrió y dos mujeres vestidas de un modo muy parecido a la Honorada Matre entraron. Sus oscuras capas llevaban menos decoración, y ambas mujeres eran más jóvenes. Waff las miró. Ambas eran… Intentó no mostrar excitación, pero supo que había fallado. No importaba. La más vieja pensaría que admiraba la belleza de aquellas dos. A través de signos conocidos únicamente por los Maestros, vio que una de las recién llegadas era un nuevo Danzarín Rostro. ¡Se había efectuado con éxito un intercambio, y aquellas Dispersas no podían detectarlo! ¡Los tleilaxu habían superado con éxito el obstáculo! ¿Sería la Bene Gésserit tan ciega con esos nuevos gholas?

—Te has mostrado muy cooperativo acerca de todo esto, por lo cual serás recompensado —⁠dijo la vieja Honorada Matre.

—Reconozco vuestros poderes, Honorada Matre —⁠dijo Waff. Aquello era cierto. Inclinó la cabeza para ocultar la resolución que sabía no podía impedir que surgiera por sus ojos.

Ella hizo un gesto hacia las recién llegadas.

—Esas dos te acompañarán. Su más ligero deseo será una orden para ti. Serán tratadas con todo honor y respeto.

—Por supuesto, Honorada Matre. —⁠Manteniendo la cabeza inclinada, alzó ambos brazos como en saludo y sumisión. Un dardo silbó en cada una de sus mangas. Mientras soltaba los dardos, Waff saltó hacia un lado en su silla. El movimiento no fue sin embargo lo suficientemente rápido. El pie derecho de la vieja Honorada Matre salió disparado, alcanzándole en el muslo izquierdo y derribándolo hacia atrás junto con su silla.

Fue el último acto en su Vida de la Honorada Matre. El dardo de su manga izquierda la alcanzó en la parte de atrás de su garganta, entrando por su boca abierta, que se quedó abierta por la sorpresa. El veneno narcótico cortó en seco cualquier grito. El otro dardo alcanzó al no-Danzarín Rostro de las recién llegadas en el ojo derecho. Su cómplice Danzarín Rostro cortó cualquier grito de advertencia con un rápido golpe en su garganta.

Los dos cuerpos se derrumbaron muertos.

Dolorosamente, Waff se extrajo de la silla y la enderezó mientras se ponía en pie. Su muslo pulsaba. ¡Una fracción de metro más y le hubiera roto la cadera! Se dio cuenta de que la reacción de la mujer no había sido mediada por su sistema nervioso central. Como con algunos insectos, el ataque podía ser iniciado por el sistema muscular apropiado. ¡Aquel desarrollo tenía que ser investigado!

Su cómplice Danzarín Rostro estaba escuchando junto a la abierta compuerta. Se echó hacia un lado para dejar pasar a otro Danzarín Rostro disfrazado de guardia ixiano.

Waff se masajeó el muslo lastimado mientras sus Danzarines Rostro desnudaban a las mujeres muertas. El que había copiado al ixiano puso su cabeza contra la de la vieja Honorada Matre muerta. Las cosas se sucedieron con rapidez a partir de entonces. Ahora ya no era un guardia ixiano, sino una perfecta copia de la vieja Honorada Matre, acompañada de una Honorada Matre ayudante más joven. Otro pseudoixiano entró y copió a la otra joven Honorada Matre. Muy pronto solo había cenizas allá donde había yacido la carne muerta. Una nueva Honorada Matre recogió las cenizas en una bolsa y la ocultó bajo sus ropas.

Waff examinó cuidadosamente la habitación. Las consecuencias de su descubrimiento le hicieron temblar. Una arrogancia como la que había visto allí procedía obviamente de sorprendentes poderes. Aquellos poderes debían ser sondeados. Detuvo al Danzarín Rostro que había copiado a la vieja.

—¿La has imprimido?

—Sí, Maestro. Sus memorias estaban aún vivas cuando las copié.

—Transfiérelas a ella. —Hizo un gesto hacia el que había sido un guardia ixiano. Los dos se tocaron las frentes durante unos breves latidos de corazón, y luego se marcharon.

—Ya está hecho —dijo el más viejo.

—¿Cuántas otras copias de esas Honoradas Matres habéis hecho?

—Cuatro, Maestro.

—¿Ninguna de ellas ha sido detectada?

—Ninguna, Maestro.

—Esas cuatro deben regresar al centro neurálgico de esas Honoradas Matres y averiguar todo lo que se sepa acerca de ellas. Una de esas cuatro debe volver a nosotros con lo que haya averiguado.

—Eso es imposible, Maestro.

—¿Imposible?

—Se han desgajado de su origen. Esa es la forma en que actúan, Maestro. Son una nueva célula, y se han establecido en Gammu.

—Pero seguramente podemos…

—Os pido disculpas, Maestro. Las coordenadas de su lugar en la Dispersión estaban contenidas tan solo en los archivos de una no-nave, y han pasado eras desde entonces.

—¿Sus huellas han quedado completamente cubiertas? —⁠Había desánimo en su voz.

—Completamente, Maestro.

¡Desastre! Se vio obligado a refrenar sus pensamientos tras un arranque prometedor.

—No deben llegar a saber lo que hemos hecho aquí —⁠murmuró.

—No sabrán nada de nosotros, Maestro.

—¿Qué talentos han desarrollado? ¿Qué poderes? ¡Rápido!

—Son lo que vos esperaríais de una Reverenda Madre de la Bene Gésserit, pero sin las memorias de la melange.

—¿Estás seguro?

—No hay la menor alusión a ello. Como sabéis, Maestro, nosotros…

—Sí, sí, lo sé. —Hizo un gesto para que callara⁠—. Pero esa vieja era tan arrogante, tan…

—Disculpadme, Maestro, pero el tiempo apremia. Esas Honoradas Matres han perfeccionado los placeres del sexo mucho más allá de lo que ningunas otras han desarrollado.

—Entonces es cierto lo que dijeron nuestros informantes.

—Volvieron al Tántrico primitivo y desarrollaron sus propias formas de estimulación sexual, Maestro. A través de esto, aceptan la adoración de sus seguidores.

—Adoración. —La palabra surgió como un suspiro⁠—. ¿Son superiores a las Amantes Procreadoras de la Hermandad?

—Las Honoradas Matres creen que sí, Maestro. Deberíamos demos…

—¡No! —Waff dejó caer su máscara de elfo ante aquel descubrimiento, y adoptó la expresión de un dominante Maestro. Los Danzarines Rostro asintieron con sus cabezas en señal de sumisión. Una expresión de regocijo asomó en el rostro de Waff. ¡Los tleilaxu que habían regresado de la Dispersión habían informado verazmente! ¡Y él, con una simple impresión mental, había confirmado aquella nueva arma de su pueblo!

—¿Cuáles son vuestras órdenes, Maestro? —⁠preguntó el más viejo.

Waff adoptó de nuevo su máscara de elfo.

—Exploraremos esos asuntos tan solo cuando hayamos vuelto al cuartel general tleilaxu en Bandalong. Mientras tanto, ni siquiera un Maestro debe dar órdenes a una Honorada Matre. Vosotros sois mis maestros hasta que nos hallemos libres de ojos curiosos.

—Por supuesto, Maestro. ¿Debemos transmitir vuestras órdenes a los otros de fuera?

—Sí, y estas son mis órdenes: esta no-nave jamás debe regresar a Gammu. Debe desaparecer sin ningún rastro. Sin supervivientes

—Así se hará, Maestro.

9

La tecnología, en común con muchas otras actividades, tiende a evitar los riesgos a los inversores. La incertidumbre es eliminada siempre qué resulta posible. Las inversiones de capital siguen esta regla, puesto que la gente prefiere en general lo predecible. Pocos reconocen lo destructivo que puede llegar a ser esto, cómo impone severos límites sobre la variabilidad, y hace así a poblaciones enteras fatalmente vulnerables a las impresionantes maneras en que nuestro universo puede arrojar los dados.

—Evaluación de Ix, Archivos de la Bene Gésserit

A la mañana siguiente de aquella prueba inicial en el desierto, Sheeana se despertó en el complejo sacerdotal para descubrir su lecho rodeado por gente vestida de blanco.

¡Sacerdotes y sacerdotisas!

—Está despierta —dijo una sacerdotisa.

El miedo aferró a Sheeana. Sujetó las mantas de la cama contra su barbilla mientras miraba aquellos intensos rostros. ¿Iban a abandonarla de nuevo en el desierto? Había dormido el sueño del agotamiento en la cama más blanda y con las sábanas más limpias que jamás había encontrado en sus ocho años de edad, pero sabía que todo lo que hacían los sacerdotes tenían un doble significado. ¡No había que confiar en ellos!

—¿Has dormido bien? —Era la sacerdotisa que había hablado primero. Era una mujer vieja de pelo gris, su rostro enmarcado por una cogulla blanca ribeteada de púrpura. Los viejos ojos tenían una cualidad acuosa pero estaban alertas. Eran de un color azul pálido. La nariz era como un botoncito sobre una estrecha boca y una prominente mandíbula puntiaguda.

—¿Hablarás con nosotros? —insistió la mujer⁠—. Yo soy Cania, tu asistenta de noche. ¿Recuerdas? Te ayudé a meterte en la cama.

Al menos, el tono de voz era tranquilizador. Sheeana se sentó y echó una mirada más detenida a aquella gente. ¡Estaban asustados! La nariz de una niña del desierto podía detectar los indicios de feromonas. Para Sheeana, era una observación simple y directa: Huele a miedo.

—Pensabais hacerme daño —dijo—. ¿Por qué lo hicisteis?

La gente a su alrededor intercambió miradas de consternación.

El miedo de Sheeana se disipó. Había captado el nuevo orden de las cosas, y lo ocurrido ayer en el desierto significaba más cambios. Recordó lo obsequiosa que se había mostrado la vieja mujer… ¿Cania? La noche anterior había llegado casi al servilismo. Sheeana aprendería a su debido tiempo que cualquier persona que ha sobrevivido a la decisión de morir desarrolla un nuevo equilibrio emocional. Los miedos eran transitorios. Aquella nueva condición era interesante.

La voz de Cania tembló cuando respondió:

—De veras, Hija de Dios, no pretendíamos hacerte ningún daño.

Sheeana alisó las mantas sobre su regazo.

—Mi nombre es Sheeana. —Esa era la educación del desierto. Cania ya le había dado su nombre⁠—. ¿Quiénes son esos otros?

—Serán despedidos si no deseas que permanezcan aquí… Sheeana. —⁠Cania señaló hacia una mujer de rostro rojizo a su izquierda, vestida con un atuendo similar al suyo⁠—. Todos excepto Alhosa, por supuesto. Ella es tu asistenta de día.

Alhosa hizo una breve inclinación de cabeza ante la presentación.

Sheeana contempló aquel rostro henchido de aguja, aquellos rasgos pesados en un nimbo de algodonoso pelo rubio. Desviando bruscamente su atención, Sheeana miró a los hombres del grupo. La contemplaban con intensidad, los párpados entrecerrados, algunos con miradas de temblorosa sospecha. El olor a miedo era fuerte.

¡Sacerdotes!

—Despídelos. —Sheeana agitó una mano hacia los sacerdotes⁠—. ¡Son haram! —⁠Era la palabra más baja que podía pronunciar, el término más rastrero para aquello que era lo más perverso.

Los sacerdotes retrocedieron, impresionados.

—¡Fuera! —ordenó Cania. No había error posible en la expresión de malévola alegría en su rostro. Cania no había sido incluida entre los perversos. ¡Pero aquellos sacerdotes habían entrado claramente en la etiqueta de haram! Debían haber hecho algo espantoso a Dios para que este enviara a una niña-sacerdotisa para castigarles. Cania podía creer eso de los sacerdotes. Muy pocas veces la habían tratado a ella como se merecía.

Como perros apaleados, los sacerdotes retrocedieron haciendo inclinaciones y abandonaron la estancia de Sheeana. Entre los que salieron al pasillo había un locutor-historiador llamado Dromind, un hombre cetrino con una mente activa que tendía a lanzarse sobre las ideas como el pico de un pájaro carroñero sobre un jirón de carne. Cuando la puerta de la habitación se cerró tras ellos, Dromind dijo a sus temblorosos compañeros que el nombre de Sheeana era una forma moderna del antiguo nombre, Siona.

—Todos vosotros conocéis el lugar que ocupa Siona en las historias —⁠dijo⁠—. Sirvió a Shai-hulud en Su transformación de la figura humana a la del Dios Dividido.

Stiros, un arrugado y viejo sacerdote con oscuros labios y ojos pálidos y brillantes, miró dubitativamente a Dromind.

—Eso es extremadamente curioso —⁠dijo⁠—. Las Historias Orales afirman que Siona fue de gran utilidad en Su transformación de Uno a Muchos. Sheeana. ¿Crees…?

—No olvidemos la traducción de Hadi Benotto de las propias sagradas palabras de Dios —⁠interrumpió otro sacerdote⁠—. Shai-hulud se refirió muchas veces a Siona.

—No siempre con aprecio —les recordó Stiros⁠—. Recordad su nombre completo: Siona Ibn Fuad al-Seyefa Atreides.

—Atreides —susurró otro sacerdote.

—Debemos estudiarla con cuidado —⁠dijo Dromind.

Un joven mensajero-acólito llegó corriendo por el pasillo hasta el grupo y rebuscó entre ellos hasta que descubrió a Stiros.

—Stiros —dijo el mensajero—, debéis despejar inmediatamente este pasillo.

—¿Por qué? —Fue una indignada exclamación al unísono del grupo entero de rechazados sacerdotes.

—Ella va a ser trasladada a las dependencias del Sumo Sacerdote —⁠dijo el mensajero.

—¿Por orden de quién? —preguntó Stiros.

—El propio Sumo Sacerdote Tuek lo ha dicho —⁠aclaró el mensajero⁠—. Han estado escuchando. —⁠Agitó vagamente una mano en la dirección de donde había venido.

Todo el grupo en el pasillo comprendió. Las habitaciones podían acondicionarse para enviar las voces que se produjeran en su interior a otros lugares. Siempre había oídos escuchando.

—¿Qué es lo que han oído? —⁠preguntó Stiros. Su vieja voz tembló.

—Ella preguntó si sus dependencias eran las mejores. Van a trasladarla, y ella no debe encontrar a ninguno de vosotros aquí.

—¿Pero qué vamos a hacer? —⁠preguntó Stiros.

—Estudiarla —dijo Dromind.

El pasillo fue despejado inmediatamente, y todos ellos iniciaron el proceso de estudiar a Sheeana. El esquema que nació allí, iba a quedar impreso en todas sus vidas a lo largo de los siguientes años. La rutina que empezó a formarse en torno a Sheeana produjo cambios que fueron observables en los más lejanos rincones de influencia del Dios Dividido. Una sola palabra inició ese cambio: «Estudiarla».

Cuán ingenua era, pensaron los sacerdotes. Cuán curiosamente ingenua. Pero sabía leer, y desplegó un intenso interés en los Libros Sagrados que encontró en las dependencias de Tuek. Sus dependencias ahora.

Todo fue buena disposición, desde lo más alto hasta lo más bajo. Tuek se trasladó a las dependencias de su ayudante en jefe, y el mismo proceso fue sucediéndose hacia abajo. Los Fabricadores se echaron sobre Sheeana y la midieron. El más preciso destiltraje fue fabricado para ella. Adquirió nuevas ropas de un dorado y blanco sacerdotal, ribeteadas de púrpura.

La gente empezó a evitar al locutor-historiador Dromind. Este detenía a sus compañeros y les explicaba la historia de la Siona original, como si esto dijera algo importante acerca de la actual portadora del antiguo nombre.

—Siona era la compañera del Sagrado Duncan Idaho —⁠recordaba Dromind a cualquiera que quería escuchar⁠—. Sus descendientes están por todas partes.

—¿De veras? Perdóname por no seguir escuchándote pero realmente tengo mucha prisa.

Al principio, Tuek fue paciente con Dromind. La historia era interesante y su lección obvia.

—Dios nos ha enviado una nueva Siona —⁠dijo Tuek⁠—. Eso parece claro.

Dromind se marchó y volvió con más chismes del pasado.

—Los relatos de Dar-es-Balat adquieren ahora un nuevo significado —⁠dijo Dromind a su Sumo Sacerdote⁠—. ¿No deberíamos realizar más pruebas y comparaciones con esa niña?

Dromind había encontrado al Sumo Sacerdote inmediatamente después del desayuno. Los restos de la comida de Tuek ocupaban todavía la mesa junto a la balaustrada. A través de la abierta ventana podían oír agitación sobre ellos, en las dependencias de Sheeana.

Tuek apoyó un dedo cauteloso sobre sus labios y habló en una voz susurrada.

—La Sagrada Niña va por decisión propia al desierto. —⁠Se dirigió hacia un mapa mural y señaló a una zona al sudoeste de Keen⁠—. Aparentemente esta es una zona que le interesa… o quizá debería decir mejor que la llama.

—Me han dicho que utiliza frecuentemente los diccionarios —⁠dijo Dromind⁠—. Seguramente no puede ser una…

—Ella está probándonos a nosotros —⁠dijo Tuek⁠—. No nos dejemos engañar.

—Pero mi Señor Tuek, ella hace unas preguntas de lo más infantil a Cania y Alhosa.

—¿Pones en duda mi buen juicio, Dromind?

Demasiado tarde, Dromind se dio cuenta de que había ido demasiado lejos. Guardó silencio, pero su expresión decía que había más palabras que se había guardado dentro.

—Dios la ha enviado para arrancar de nosotros las malas hierbas que se han enredado entre las filas de los ungidos —⁠dijo Tuek⁠—. ¡Vete! Reza y pregúntate a ti mismo si esas malas hierbas no se han enredado también en tu interior.

Cuando Dromind se hubo ido, Tuek llamó a un ayudante de confianza.

—¿Dónde está la Sagrada Niña?

—Ha ido al desierto, Señor, a comunicarse con su Padre.

—¿Al sudoeste?

—Sí, Señor.

—Dromind debe ser llevado muy lejos hacia el este y abandonado en la arena. Planta varios martilleadores para asegurarte de que nunca regrese.

—¿Dromind, Señor?

—Dromind.

Incluso después de que Dromind fuera trasladado a la Boca de Dios, los sacerdotes no dejaron de seguir su primitiva idea. Estudiaron a Sheeana.

Sheeana también estudiaba.

Gradualmente, tan gradualmente que fue incapaz de identificar el punto de transición, reconoció su gran poder sobre aquellos que la rodeaban. Al principio era un juego, un constante Día de los Niños con los adultos saltando para obedecer cada uno de sus infantiles deseos. Pero parecía que no hubiera ningún deseo demasiado difícil de ser cumplido.

¿Quería una rara fruta en su mesa?

La fruta le era servida en un plato de oro.

¿Había visto a un niño muy lejos en las apiñadas calles, y quería jugar con él?

El niño era traído rápidamente a los aposentos de Sheeana en el templo. Cuando habían pasado el miedo y la impresión, el niño terminaba jugando con ella, mientras los sacerdotes y sacerdotisas observaban intensamente. Saltos inocentes en el jardín del tejado, rientes susurros… todo era sujeto a un intenso análisis. Sheeana descubrió que la maravilla de esos niños era una carga demasiado pesada. Muy pocas veces llamaba de nuevo al mismo niño, prefiriendo aprender nuevas cosas de nuevos compañeros de juegos.

Los sacerdotes no se ponían de acuerdo acerca de la inocencia de tales encuentros. Aquellos compañeros de juegos eran sometidos a temibles interrogatorios, hasta que Sheeana descubrió lo que ocurría y se encolerizó contra sus guardianes.

Inevitablemente, la noticia de la existencia de Sheeana se extendió por todo Rakis y fuera del planeta. Los informes de la Hermandad se acumularon. Los años fueron pasando en una especie de rutina sublimemente autocrática… alimentando la curiosidad de Sheeana. Era una curiosidad que no parecía tener límites. Ninguno de sus inmediatos asistentes pensaba en aquello como en educación: Sheeana enseñaba a los sacerdotes de Rakis y ellos la enseñaban a ella. La Bene Gésserit, sin embargo, observó inmediatamente este aspecto de la vida de Sheeana, y la vigiló muy de cerca.

—Está en buenas manos. Dejadla allí hasta que esté preparada para nosotras —⁠ordenó Taraza⁠—. Mantened una fuerza defensiva en alerta constante, y haced que yo reciba informes regularmente.

En ningún momento reveló Sheeana sus auténticos orígenes ni lo que Shaitán había hecho a su familia y vecinos. Aquello era algo privado entre Shaitán y ella. Pensaba que su silencio era el pago por haber sido perdonada.

Algunas cosas atormentaban a Sheeana. Efectuó algunos viajes al desierto. La curiosidad seguía, pero resultaba obvio que no podía hallarse en la arena una explicación al comportamiento de Shaitán hacia ella. Y aunque sabía que había embajadas de otras potencias en Rakis, las espías Bene Gésserit entre sus asistentas se aseguraron de que Sheeana no expresara demasiado interés hacia la Hermandad. Respuestas apropiadas para quitar importancia a tal interés le eran proporcionadas a Sheeana a medida que las necesitaba.

El mensaje de Taraza a sus observadores en Rakis fue directo y agudo: «Las generaciones de preparación se han convertido en los años de refino. Actuaremos solamente en el momento adecuado. Ya no hay la menor duda de que esta niña es la que estábamos esperando».

10

En mi estimación, se ha creado más miseria a causa de los reformadores que por cualquier otra fuerza en la historia humana. Mostradme a alguien que diga: «¡Hay que hacer algo!», y os mostraré una cabeza llena de perversas intenciones que no tienen otra salida. Lo que debemos hacer es esforzarnos en hallar el fluir natural y seguirlo.

—La Reverenda Madre Taraza, Grabación de una conversación, Archivo BG GSXXMAT9

El cubierto cielo fue alzándose a medida que salía el sol de Gammu, liberando los olores de la hierba y el bosque extraídos y condensados por el rocío matutino.

Duncan Idaho se detuvo junto a la Ventana Prohibida, aspirando los aromas. Aquella mañana Patrin le había dicho:

—Tienes quince años. Debes considerarte como un joven. Ya no eres ningún niño.

—¿Es mi cumpleaños?

Estaban en el dormitorio de Duncan, donde Patrin acababa de levantarlo de la cama con un vaso de zumo de cítricos.

—No sé cuándo es tu cumpleaños.

—¿Tienen cumpleaños los gholas?

Patrin guardó silencio. Estaba prohibido hablar de gholas con el ghola.

—Schwangyu dice que tú no puedes responder a esa pregunta —⁠dijo Duncan.

Patrin habló con obvio azaramiento:

—El Bashar desea que te diga que tu clase de adiestramiento se retrasará un poco esta mañana. Quiere que realices tus ejercicios de piernas y rodillas hasta que seas llamado.

—¡Ya los hice ayer!

—Yo simplemente cumplo las órdenes del Bashar. —⁠Patrin tomó el vaso vacío y dejó a Duncan solo.

Duncan se vistió rápidamente. Debían estarle esperando para el desayuno en el Comedor Comunal. ¡Malditas sean! No necesitaba desayunar. ¿Qué estaba haciendo el Bashar? ¿Por qué no podía empezar las clases a su hora? ¡Ejercicios de piernas y rodillas! Aquello era simplemente una excusa para mantenerlo entretenido porque a Teg le había surgido otra tarea inesperada. Rabioso, Duncan tomó un Camino Prohibido hasta una Ventana Prohibida. ¡Hagamos que castiguen a los malditos guardias!

Los olores que penetraban por la abierta ventana le resultaban evocadores, pero no podía situar los recuerdos que se agitaban en los bordes de su consciencia. Sabía que había recuerdos allí. Duncan consideraba aquello aterrador pero atrayente… como caminar por el borde de un acantilado o enfrentarse abiertamente a Schwangyu. Nunca había caminado por el borde de un acantilado ni se había enfrentado abiertamente a Schwangyu, pero podía imaginar algo así. Ver simplemente una holofoto de un librofilm representando un sendero al borde de un acantilado era suficiente para crear un nudo en su estómago. En cuanto a Schwangyu, a menudo había imaginado una irritada desobediencia y había sufrido la misma reacción física.

Alguien más en mi mente, pensó.

No solo en su mente… en su cuerpo. Podía captar otras experiencias, como cuando se despertaba sabiendo que había soñado pero sintiéndose incapaz de recordar el sueño. Este otro sueño evocaba unos conocimientos que sabía no poseer.

Sin embargo, los poseía.

Podía nombrar algunos de los árboles cuyo olor percibía, pero esos nombres no estaban en las grabaciones de la biblioteca.

Aquella Ventana Prohibida estaba prohibida porque atravesaba uno de los muros exteriores del Alcázar y podía ser abierta. A menudo lo estaba, como ahora, para ventilación. La ventana podía alcanzarse desde su habitación subiéndose sobre un balaustrada y deslizándose por el pozo de aireación de una despensa. Había aprendido a hacer todo aquello sin que quedaran huellas de su paso ni en la balaustrada ni en el pozo de aireación ni en la despensa. Muy pronto se había dado cuenta de que las personas adiestradas por la Bene Gésserit podían leer indicios extremadamente sutiles. Él podía leer algunos de esos indicios, gracias a las enseñanzas de Teg y Lucilla.

Manteniéndose amparado por las sombras del pasillo superior, Duncan centró su atención en las laderas boscosas que trepaban hasta los rocosos pináculos. Encontraba algo atrayente en el bosque. Los pináculos más allá poseían una cualidad mágica. Era fácil imaginar que ningún ser humano había hollado jamás aquellas tierras. Qué magnífico sería perderse allí, ser tan solo una persona, sin tener que preocuparse de que otra persona morara en él. Un extraño en su interior.

Con un suspiro, Duncan se dio la vuelta y regresó a su habitación por su ruta secreta. Solo cuando estuvo de vuelta en la seguridad de su habitación se permitió decirse que lo había conseguido una vez más. Nadie iba a ser castigado por su aventura.

Castigos y dolor, que colgaban como un aura en torno a los lugares prohibidos para él, únicamente conseguían que Duncan ejercitase una extrema cautela cuando quebrantaba las reglas.

No le gustaba pensar en el dolor que Schwangyu podía llegar a causarle si le descubría en una Ventana Prohibida. Incluso el peor de los dolores, sin embargo, no conseguiría hacerle gritar, se dijo. Nunca había gritado, ni siquiera ante sus más retorcidos trucos. Simplemente la miraba fijamente, odiándola pero absorbiendo su lección. Para él, las lecciones de Schwangyu eran directas: pulían su habilidad para moverse sin ser observado, sin ser visto ni oído, sin dejar ninguna huella que traicionara su paso.

En su habitación, Duncan se sentó en el borde de su camastro y contempló la vacía pared frente a él. Una vez, mientras miraba aquella pared, se había formado una imagen allí… una mujer joven con el pelo color ámbar claro y unos rasgos dulcemente redondeados. Le miró desde la pared y sonrió. Sus labios se movieron sin producir ningún sonido. Duncan había aprendido ya a leer los labios, sin embargo, y pudo captar claramente las palabras:

—Duncan, mi dulce Duncan.

¿Era su madre?, se preguntó. ¿Su auténtica madre?

Incluso los gholas tenían auténticas madres en algún lugar muy lejos en el pasado. Perdida en los tiempos más allá de los tanques axlotl tenía que existir una mujer que lo había llevado en su seno y… y lo había amado. Sí, lo había amado porque él era su hijo. Si ese rostro en la pared era su madre, ¿cómo había encontrado su imagen el camino hasta allí? No podía identificar el rostro, pero deseó que fuera su madre.

La experiencia lo asustó, pero el miedo no le impidió desear que se repitiera. Fuera quien fuese aquella mujer joven, su aleteante presencia lo había impresionado. El extraño dentro de él sabía quién era. Estaba seguro de ello. A veces, deseaba ser ese extraño tan solo por un instante… lo suficiente como para reunir todos aquellos recuerdos ocultos… pero temía ese deseo. Podía perder su identidad real, pensó, si el extraño penetraba en su consciencia.

¿Sería aquello algo parecido a la muerte?, pensó.

Duncan había visto la muerte antes de cumplir los seis años. Sus guardias habían repelido a unos intrusos, y uno de los guardias resultó muerto. Cuatro intrusos habían muerto también. Duncan había observado los cinco cuerpos ser metidos en el Alcázar… los músculos fláccidos, los brazos colgantes. Algo esencial había desaparecido de ellos. No quedaba nada para hacer brotar de ellos sus recuerdos… propios o extraños.

Los cinco habían sido llevados a algún lugar muy adentro del Alcázar. Oyó a un guardia decir más tarde que los cuatro intrusos estaban cargados con «shere». Aquel fue su primer encuentro con la idea de una Sonda Ixiana.

—Una Sonda Ixiana puede captar la mente incluso de una persona muerta —⁠explicó Geasa⁠—. Él shere es una droga que te protege de la sonda. Tus células estarán totalmente muertas antes de que el efecto de la droga desaparezca.

Una atenta escucha reveló a Duncan que los cuatro intrusos habían sido sondeados de todos modos por otros medios. Esos otros medios no le fueron explicados, pero sospechó que debía tratarse de algún secreto de la Bene Gésserit. Pensó en ello como en otro truco infernal de las Reverendas Madres. Debía animar a los muertos y extraer información de la indefensa carne. Duncan visualizó unos músculos despersonalizados agitándose a voluntad de un diabólico observador.

El observador era siempre Schwangyu.

Tales imágenes llenaban la mente de Duncan pese a todos los esfuerzos de sus maestros por disipar «las estupideces inventadas por la ignorancia». Sus maestros decían que esas alocadas historias servían únicamente para crear temor hacia la Bene Gésserit entre los no iniciados. Duncan se negó a creer que él estuviera entre los iniciados, Mirando a la Reverenda Madre, siempre pensaba: ¡Yo no soy uno de ellos!

Lucilla fue más persistente, más tarde.

—La religión es una fuente de energía —⁠dijo⁠—. Tienes que saber reconocer esta energía. Puede ser dirigida hacia tus propias finalidades.

Sus finalidades, no las mías, pensó él.

Imaginó sus propias finalidades y proyectó sus propias imágenes de sí mismo triunfante sobre la Hermandad, especialmente sobre Schwangyu. Duncan tuvo la impresión de que sus proyecciones imaginarias eran una realidad subterránea que trabajaba en él desde aquel lugar donde moraba el extraño. Pero aprendió a asentir y aparentar que él también consideraba divertida aquella credulidad religiosa.

Lucilla reconoció la dicotomía en él. Le dijo a Schwangyu:

—Cree que hay que temer a las fuerzas místicas, y si es posible evitarlas. Mientras persista en su creencia, no puede aprender a utilizar nuestro conocimiento más esencial.

Se reunieron para lo que Schwangyu llamó «una sesión regular de evaluación», solo ellas dos en el estudio de Schwangyu. Era poco después de su ligera cena. Los sonidos del Alcázar en torno a ellos eran los de la transición… el inicio de las patrullas nocturnas, el personal fuera de servicio disfrutando de uno de sus breves períodos de tiempo libre. El estudio de Schwangyu no había sido completamente aislado contra tales cosas, una invención deliberada de los renovadores de la Hermandad. Los adiestrados sentidos de una Reverenda Madre podían detectar muchas cosas de los sonidos que les rodeaban.

Schwangyu se sentía más y más perdedora en esas «sesiones de evaluación». Cada vez resultaba más obvio que Lucilla no podría ser vencida por aquellas que se oponían a Taraza. Lucilla era también inmune a los subterfugios manipuladores de una Reverenda Madre. Y, lo peor de todo, entre Lucilla y Teg estaban impartiendo habilidades altamente volátiles al ghola. Extremadamente peligroso. Por encima de todos sus demás problemas, Schwangyu alimentaba un creciente respeto hacia Lucilla.

—El cree que utilizamos poderes ocultos para practicar nuestras artes —⁠dijo Lucilla⁠—. ¿Cómo puede haber llegado a una idea tan peculiar?

Schwangyu captaba la desventaja impuesta por esta pregunta. Lucilla sabía ya que aquello había sido hecho para debilitar al ghola. Lucilla estaba diciendo: ¡La desobediencia es un crimen contra nuestra Hermandad!

—Si él desea nuestro conocimiento, seguramente lo obtendrá de vos —⁠dijo pensativa Schwangyu. No importaba lo peligroso que fuera, aquello, desde el punto de vista de Schwangyu, era realmente una verdad.

—Su anhelo de conocimiento es mi mejor palanca —⁠contraatacó Lucilla⁠—, pero ambas sabemos que esto no es suficiente. —⁠No había reproche en el tono de Lucilla, pero Schwangyu lo captó de todos modos.

¡Maldita sea! ¡Está intentando vencerme!, pensó Schwangyu.

Varias respuestas penetraron en la mente de Schwangyu: «Yo no he desobedecido mis órdenes. —¡Pah! ¡Una repugnante excusa—! El ghola ha sido tratado de acuerdo con las prácticas de adiestramiento estándar de la Bene Gésserit». Inadecuado e incierto. Y este ghola no era un objeto estándar de educación. Había profundidades en él que solamente podían ser equiparadas por una Reverenda Madre. ¡Y ese era el problema!

—He cometido errores —dijo Schwangyu.

¡Aquí! Aquella era la respuesta de doble filo que otra Reverenda Madre apreciaría.

—No cometisteis ningún error cuando lo dañasteis —⁠dijo Lucilla.

—Pero fracasé en anticipar que otra Reverenda Madre podía poner al descubierto los fallos en él —⁠dijo Schwangyu.

—Desea nuestros poderes únicamente para escapar de nosotras —⁠dijo Lucilla⁠—. Está pensando: Algún día sabré tanto como ellas y entonces huiré.

Cuando Schwangyu no respondió, Lucilla dijo:

—Eso quedó claro. Si huye, tendremos que perseguirlo y destruirlo nosotras mismas.

Schwangyu sonrió.

—No cometeré vuestro error —⁠dijo Lucilla⁠—. Os diré abiertamente que sé que podéis verlo vos misma. Ahora comprendo por qué Taraza envió a una Imprimadora para alguien tan joven.

La sonrisa de Schwangyu desapareció.

—¿Qué es lo que estáis haciendo?

—Estoy ligándolo a mí de la misma forma en que ligamos a todas nuestras acólitas a sus maestros. Estoy tratándolo con sinceridad y lealtad, como si fuera una de las nuestras.

—¡Pero él es un hombre!

—Y por eso le será negada la agonía de la especia, pero nada más. Creo que está respondiendo.

—¿Y cuando llegue el momento del último estadio de la imprimación? —⁠preguntó Schwangyu.

—Sí, eso será delicado. Vos pensáis que va a destruirle. Ese, por supuesto, era vuestro plan.

—Lucilla, la Hermandad no se muestra unánime en seguir los designios de Taraza con respecto a ese ghola. Seguro que vos sabéis eso.

Era el más poderoso argumento de Schwangyu, y el hecho de que hubiera sido reservado para este momento decía mucho. Los temores que podía producir otro Kwisatz Haderach estaban profundamente asentados, y la disensión en la Bene Gésserit era comparablemente poderosa.

—Procede de un primitivo stock genético, y no está siendo educado para ser un Kwisatz Haderach —⁠dijo Lucilla.

—¡Pero los tleilaxu han interferido en su herencia genética!

—Sí, cumpliendo nuestras órdenes. Han acelerado sus respuestas nerviosas y musculares.

—¿Es eso todo lo que han hecho? —⁠preguntó Schwangyu.

—Habéis visto los estudios celulares —⁠dijo Lucilla.

—Si pudiéramos hacer tanto como los tleilaxu no los necesitaríamos —⁠dijo Schwangyu⁠—. Poseeríamos nuestros propios tanques axlotl.

—Creéis que nos han ocultado algo —⁠dijo Lucilla.

—¡Lo han tenido completamente fuera de nuestra observación durante nueve meses!

—He oído todos esos argumentos —⁠dijo Lucilla.

Schwangyu alzó las manos en un gesto de capitulación.

—Entonces es todo vuestro, Reverenda Madre. Y las consecuencias caerán sobre vuestra cabeza. Pero no conseguiréis echarme de este puesto, no importa lo que informéis a la Casa Capitular.

—¿Echaros? Por supuesto que no. No deseo que vuestra facción envíe a alguien que nosotras no conozcamos.

—Hay un límite a los insultos que os voy a permitir —⁠dijo Schwangyu.

—Y hay un límite a la traición que Taraza va a aceptar —⁠dijo Lucilla.

—Si obtenemos otro Paul Atreides o, Dios lo prohíba, otro Tirano, será obra de Taraza —⁠dijo Schwangyu⁠—. Decidle que yo he dicho esto.

Lucilla se puso en pie.

—Puede que sepáis que Taraza dejó enteramente a mi discreción cuánta melange hay que administrarle a este ghola. He empezado ya a incrementar su dosis de especia.

Schwangyu golpeó con sus dos puños el sobre de la mesa.

—¡Malditas seáis todas! ¡Os vais a destruir a vosotras mismas!

11

El secreto tleilaxu tiene que residir en su esperma. Nuestras pruebas demuestran que su esperma no lleva consigo una progresión genética constante. Se producen lapsos. Todos los tleilaxu que hemos examinado han ocultado su yo interno de nosotras. ¡Son inmunes por naturaleza a una Sonda Ixiana! El secreto en los niveles más profundos: esa es su armadura definitiva y su arma definitiva.

—Análisis de la Bene Gésserit, Archivos, Código: BTXX441WOR

Una mañana, en el cuarto año de estancia de Sheeana en el santuario de los sacerdotes, los informes de sus espías trajeron un destello de especial interés a los observadores de la Bene Gésserit en Rakis.

—¿Estaba en el tejado, dices? —⁠preguntó la Madre Comandante del Alcázar rakiano.

Tamalane, la comandante, había servido anteriormente en Gammu, y sabía más que la mayoría acerca de lo que la Hermandad esperaba conjurar allí. El informe de los espías había interrumpido su desayuno de confitura de cítricos mezclada con melange. La mensajera permanecía en posición de descanso al lado de la mesa, mientras Tamalane seguía comiendo y releía el informe.

Tamalane alzó la vista hacia la mensajera, Kipuna, una acólita nativa rakiana adiestrada para llevar a cabo tareas sensitivas locales. Tragando un bocado de su confitura, Tamalane dijo:

—¡Traedlos aquí! ¿Esas fueron sus palabras exactas?

Kipuna asintió lacónicamente. Había comprendido la pregunta. ¿Había hablado Sheeana con un tono perentorio?

Tamalena volvió a revisar el informe, buscando señales sensitivas. Se alegraba de que hubieran enviado a la propia Kipuna. Tamalane respetaba las habilidades de aquella mujer rakiana. Kipuna poseía los suaves rasgos redondos y el pelo crespo común en gran parte de la clase sacerdotal rakiana, pero su cerebro no estaban también encrespado bajo aquel pelo.

—Sheeana estaba disgustada —⁠dijo Kipuna⁠—. El tóptero pasó cerca del tejado, y ella vio a los dos prisioneros amanillados en su interior; los vio claramente. Sabía que eran llevados a morir en el desierto.

Tamalane dejó el informe sobre la mesa y sonrió.

—De modo que ordenó que le fueran traídos los prisioneros. Encuentro fascinante su elección de las palabras.

—¿Traedlos aquí? —preguntó Kipuna⁠—. Parece una orden más bien simple. ¿Cómo puede ser fascinante?

Tamalane admiró lo directo del interés de la acólita, Kipuna no era de las que dejan pasar una oportunidad de aprender cómo funciona la mente de una auténtica Reverenda Madre.

—No ha sido esa parte lo que más me ha interesado —⁠dijo Tamalane. Se inclinó hacia el informe, leyendo en voz alta⁠—: «Sois sirvientes de Shaitán, no sirvientes de otros sirvientes». —⁠Tamale alzó la vista a Kipuna⁠—. ¿Viste y oíste por ti misma todo esto?

—Sí, Reverenda Madre. Fue considerado importante que yo os informara personalmente por si teníais otras preguntas que hacer.

—Ella sigue llamándolo Shaitán —⁠dijo Tamalane⁠—. ¡Cuánto debe exasperarles eso! Por supuesto, el propio Tirano lo dijo: «Y me llamarán Shaitán».

—He visto los informes encontrados en Dar-es-Balat —⁠dijo Kipuna.

—¿No hubo ningún retraso en traer de vuelta a los prisioneros? —⁠preguntó Tamalane.

—Tan rápido como pudo ser transmitido un mensaje al tóptero, Reverenda Madre. Regresaron en cuestión de minutos.

—Así que están observándola y escuchándola durante todo el tiempo. Bien. ¿Mostró Sheeana algún signo de conocer a los dos prisioneros? ¿Se cruzó algún mensaje entre ellos?

—Estoy segura de que eran unos completos desconocidos para ella, Reverenda Madre. Dos personas ordinarias de las órdenes inferiores, más bien sucios y pobremente vestidos. Olían a suciedad de las chozas periféricas.

—Sheeana ordenó que les fueran retiradas las manillas y luego habló con aquel par sin lavar. Ahora, sus palabras exactas: ¿qué fue lo que dijo?

—«Vosotros sois mi pueblo».

—Encantador —dijo Tamalane—. Entonces Sheeana ordenó que se llevaran al par, los lavaran y les dieran ropas nuevas, y luego los soltaran. Dime con tus propias palabras lo que ocurrió a continuación.

—Mandó llamar a Tuek, que acudió con tres de sus consejeros ayudantes. Fue… casi una discusión.

—Trance de memoria, por favor —⁠dijo Tamalane⁠—. Repite para mí lo que dijeron.

Kipuna cerró los ojos, inspiró profundamente y cayó en trance de memoria. Luego:

—Sheeana dice: «No me gusta cuando alimentáis con mi gente a Shaitán». El consejero Stiros dice: «¡Son sacrificados a Shai-hulud!». Sheeana dice: «¡A Shaitán!». Sheeana da una furiosa patada en el suelo. Tuek dice: «Ya basta, Stiros. No quiero oír más de esta discusión». Sheeana dice: «¿Cuándo aprenderéis?». Stiros empieza a hablar, pero Tuek lo hace callar con una mirada y dice: «Hemos aprendido, Sagrada Niña. —Sheeana dice—: Quiero…».

—Ya basta —dijo Tamalane.

La acolita abrió los ojos y aguardó en silencio.

Finalmente, Tamalane dijo:

—Regresa a tu puesto, Kipuna. Lo has hecho muy bien.

—Gracias, Reverenda Madre.

—Habrá consternación entre los sacerdotes —⁠dijo Tamalane⁠—. Los deseos de Sheeana son órdenes para ellos porque Tuek cree en ella. Dejarán de utilizar los gusanos como instrumentos de castigo.

—Los dos prisioneros —dijo Kipuna.

—Sí, muy observador por tu parte. Los dos prisioneros contarán lo que les ocurrió. La historia será distorsionada. La gente dirá que Sheeana los protege de los sacerdotes.

—¿No es eso exactamente lo que está haciendo, Reverenda Madre?

—Ahhhh, pero considera las opciones que se abren a los sacerdotes. Incrementarán sus formas alternativas de castigo… látigos y algunas privaciones. Mientras el miedo a Shaitán disminuye a causa de Sheeana, el miedo a los sacerdotes aumentará.

Al cabo de dos meses, los informes de Tamalane a la Casa Capitular contenían la confirmación de sus propias palabras.

«El recorte de las raciones, especialmente el recorte de las raciones de agua, se ha convertido en la forma dominante de castigo, —informó Tamalane—. Los rumores más alocados han llegado hasta los más apartados lugares de Rakis, y pronto encontrarán alojamiento también en otros planetas».

Tamalane consideró con cuidado las implicaciones de su informe. Muchos ojos verían lo mismo que ella, incluso los de algunas de las que no simpatizaban con Taraza. Cualquier Reverenda Madre sería capaz de captar una imagen de lo que debía estar ocurriendo en Rakis. Muchos en Rakis habían visto la llegada de Sheeana a lomos de un gusano salvaje procedente del desierto. La respuesta sacerdotal del secreto se había agrietado desde un principio. La curiosidad insatisfecha tendía a crear sus propias respuestas. Las suposiciones eran a menudo más peligrosas que los hechos.

Informes anteriores habían hablado de los niños traídos para jugar con Sheeana. Las ya embrolladas historias de tales niños eran repetidas con nuevas distorsiones, y esas distorsiones habían sido enviadas debidamente a la Casa Capitular. Los dos prisioneros, que habían regresado a la calle embutidos en sus nuevos atavíos, no hacían más que incrementar la nueva y creciente mitología. La Hermandad, artista de la mitología, poseía en Rakis una energía disponible para ser sutilmente amplificada y dirigida.

«Hemos alimentado una creencia de consecución de anhelos en la población», informó Tamalane. Pensó en la Bene Gésserit… en las frases que había originado ya mientras releía su último informe.

«Sheeana es la que durante tanto tiempo hemos estado esperando».

Era una afirmación tan simple que su significado podía difundirse sin ninguna inaceptable distorsión.

«¡La Hija de Shai-hulud aparece para castigar a los sacerdotes!».

Esa había sido un poco más complicada. Unos cuantos sacerdotes habían muerto en oscuros callejones a resultas del ardor popular. Aquello había traído un nuevo estado de alerta en los cuerpos de reforzamiento de los sacerdotes, con predecibles injusticias aplicadas sobre la población.

Tamalane pensó en la delegación de sacerdotes que se había dirigido a Sheeana como resultado de una discusión entre los consejeros de Tuek. Siete de ellos, capitaneados por Stiros, habían interrumpido la comida de Sheeana con un niño de la calle. Sabiendo que esto podía ocurrir, Tamalane había tomado las correspondientes medidas, y una grabación secreta del incidente había llegado inmediatamente a sus manos, las palabras audibles, cada una de las expresiones visible, los pensamientos casi aparentes a los entrenados ojos de la Reverenda Madre.

—¡Estábamos sacrificando a Shai-hulud! —⁠protestó Stiros.

—Tuek te dijo que no discutieras conmigo acerca de eso —⁠dijo Sheeana.

¡Cómo sonrieron las sacerdotisas ante la confusión de Stiros y los demás sacerdotes!

—Pero Shai-hulud… —empezó Stiros.

—¡Shaitán! —le corrigió Sheeana, y en su expresión era fácil leer: ¿Acaso esos estúpidos sacerdotes no saben nada?

—Pero nosotros siempre hemos pensado…

—¡Estabais equivocados! —Sheeana dio una patada contra el suelo.

Stiros fingió la necesidad de ser instruido.

—¿Tenemos que creer entonces que Shai-hulud, el Dios Dividido, es también Shaitán?

Qué completo estúpido era, pensó Tamalane. Incluso una chica púber podía confundirle, como Sheeana acababa de hacer y siguió haciendo.

—¡Cualquier niño de las calles sabe esto casi antes de empezar a andar! —⁠despotricó Sheeana.

Stiros habló astutamente:

—¿Cómo sabes lo que hay en la mente de los niños de las calles?

—¡Eres perverso dudando de mí! —⁠acusó Sheeana. Era una respuesta que había aprendido a utilizar a menudo, sabiendo que llegaría hasta Tuek y causaría problemas.

Stiros lo sabía muy bien también. Aguardó con los ojos bajos mientras Sheeana, hablando con la misma paciencia con que uno cuenta una vieja fábula a un niño, le explicaba que tanto el bien como el mal o ambos a la vez podían habitar en el gusano del desierto. Los humanos lo único que tenían que hacer era aceptar eso. No era cosa de los humanos decidir sobre tales cosas.

Stiros había enviado a gente al desierto por decir tales herejías. Su expresión (tan cuidadosamente grabada para el análisis Bene Gésserit) decía que tales alocados conceptos surgían siempre del lodo del fondo de la basura rakiana. ¡Pero ahora! ¡Tenía que luchar con la insistencia de Tuek de que Sheeana hablaba verdades evangélicas!

Mientras miraba la grabación, Tamalane pensó que el caldero estaba hirviendo como correspondía. Esto es lo que informó a la Casa Capitular. Las dudas azotaban a Stiros; dudas por todas partes excepto entre el populacho en su devoción a Sheeana. Las espías cercanas a Tuek decían que incluso él estaba empezando a dudar de la sabiduría de su decisión de trasladar al locutor-historiador, Dromind.

—¿Tenía razón Dromind en dudar de ella? —⁠preguntaba Tuek a aquellos que estaban a su alrededor.

—¡Imposible! —decían los aduladores.

¿Qué otra cosa podían decir? El Sumo Sacerdote no podía cometer errores en tales decisiones. Dios no lo permitiría. Sin embargo, Sheeana lo confundía con toda claridad. Situaba las decisiones de varios Sumos Sacerdotes anteriores en un terrible limbo. Se necesitaban reinterpretaciones por todas partes.

Stiros seguía acosando a Tuek.

—¿Qué sabemos realmente de ella?

Tamalane tenía un informe completo de la más reciente de tales confrontaciones. Stiros y Tuek solos, debatiendo a altas horas de la noche, únicamente ellos dos (creían) en las dependencias de Tuek, confortablemente arrellanados en sillas-perro de un raro color azul, con dulces de melange al alcance de la mano. La holofoto de Tamalane de la reunión mostraba un único globo amarillo flotando en sus suspensores cerca y encima de la pareja, su luz reducida al mínimo para no molestar sus cansados ojos.

—Quizá esa primera vez, abandonándola en el desierto con un martilleador, no fue una buena prueba —⁠dijo Stiros.

Era una artera afirmación. Tuek era conocido por no poseer una mente excesivamente complicada.

—¿No una buena prueba? ¿Qué quieres decir? ¡Lo has visto por ti mismo! ¡Muchas veces en el desierto hablándole a Dios!

—¡Sí! —casi saltó Stiros. Claramente, era la respuesta que deseaba⁠—. Si ella puede permanecer sin sufrir daño en presencia de Dios, quizá pueda enseñar a otros cómo lo consigue.

—Sabes como se irrita cuando se le sugiere eso.

—Quizá no hemos enfocado el problema de la manera adecuada.

—¡Stiros! ¿Y si la niña tiene razón? Servimos al Dios Dividido. He estado pensando mucho y profundamente en esto. ¿Por qué debería dividirse Dios? ¿No es Dios la prueba definitiva?

La expresión en el rostro de Stiros decía que aquella era exactamente la clase de gimnasia mental que su facción temía. Intentó desviar al Sumo Sacerdote, pero no era fácil llevar a Tuek hacia caminos metafísicos.

—La prueba definitiva —insistió Tuek⁠—. Ver el bien en el mal y el mal en el bien.

La expresión de Stiros solamente podía ser descrita como consternación. Tuek era el Supremo Ungido de Dios. ¡A ningún sacerdote se le permitía dudar de eso! ¡Lo que ocurriría si Tuek hacía público un tal concepto podía sacudir los cimientos de la autoridad sacerdotal! Stiros se estaba preguntando claramente si no habría llegado el momento de trasladar a aquel Sumo Sacerdote.

—Nunca sugeriría que yo puedo debatir unas ideas tan profundas con mi Sumo Sacerdote —⁠dijo Stiros⁠—. Pero quizá pueda ofrecer una proposición que tal vez resuelva muchas dudas.

—Haz esa proposición —dijo Tuek.

—Podrían ser introducidos sutiles instrumentos entre sus ropas. Podríamos escuchar cuando ella habla con…

—¿Crees que Dios no sabría lo que hemos hecho?

—¡Tal pensamiento nunca ha cruzado por mi mente!

—No ordenaré que sea llevada al desierto —⁠dijo Tuek.

—¿Pero y si es idea suya ir? —⁠Stiros adoptó su expresión más congraciadora⁠—. Lo ha hecho muchas veces.

—Pero no recientemente. Parece haber perdido su necesidad de consultar con Dios.

—¿No podemos hacerle algunas sugerencias? —⁠preguntó Stiros.

—¿Como cuáles?

—Sheeana, ¿cuándo hablarás de nuevo con tu Padre? ¿Vas a tardar mucho en ponerte de nuevo ante Su presencia?

—Eso es más un estímulo que una sugerencia.

—Solo estoy proponiendo que…

—¡Esa Sagrada Niña no es una simple! Le habla a Dios, Stiros. Dios puede castigarnos dolorosamente por una tal presunción.

—¿No nos la trajo Dios aquí para que la estudiáramos? —⁠preguntó Stiros.

Aquello se acercaba demasiado a la herejía de Dromind para el gusto de Tuek. Lanzó una ominosa mirada a Stiros.

—Lo que quiero decir —dijo Stiros⁠— es que seguramente Dios desea que aprendamos de ella.

El propio Tuek había dicho aquello muchas veces, sin oír nunca en sus propias palabras un curioso eco de la voz de Dromind.

—Ella no está aquí para ser estimulada y probada —⁠dijo Tuek.

—¡El cielo no lo permita! —⁠dijo Stiros⁠—. Seré el alma de la sagrada precaución. Y todo lo que aprenda de la Sagrada Niña te será informado inmediatamente.

Tuek simplemente asintió. Tenía sus propios medios de asegurarse de que Stiros dijera la verdad.

Los siguientes y solapados estímulos y pruebas fueron informados inmediatamente a la Casa Capitular por Tamalane y sus subordinadas.

«Sheeana tiene una expresión pensativa», informó Tamalane.

Entre las Reverendas Madres en Rakis y aquellas a quienes iban dirigidos los informes, aquella expresión pensativa tenía una interpretación obvia. Los antecedentes de Sheeana habían sido deducidos hacía mucho tiempo. Las intrusiones de Stiros estaban haciendo que la muchacha adquiriera nostalgia. Sheeana mantenía un sabio silencio al respecto, pero claramente pensaba mucho en su vida en un poblado pionero. Pese a todos los temores y peligros, aquellos habían sido obviamente tiempos felices para ella. Debía recordar las risas, el empalar la arena en busca de su humedad, cazar escorpiones en las grietas de las chozas del poblado, olisquear buscando fragmentos de especia entre las dunas. De los repetidos viajes de Sheeana a aquella zona, la Hermandad había efectuado una localización razonablemente precisa del poblado perdido y de lo que le había ocurrido. Sheeana miraba a menudo uno de los viejos mapas de Tuek en la pared de sus dependencias.

Gomo esperaba Tamalane, una mañana Sheeana clavó un dedo en el lugar del mapa mural donde había ido muchas veces.

—Llevadme ahí —ordenó a sus asistentas.

Fue llamado un tóptero.

Mientras los sacerdotes escuchaban ávidamente en un tóptero colgando a gran altura, Sheeana se enfrentó una vez más a su némesis en la arena. Tamalane y sus consejeras, introducidas en los circuitos sacerdotales, observaron con la misma avidez.

Nada que sugiriera ni remotamente un poblado quedaba en la desolada extensión de dunas de aquel lugar. Sheeana ordenó ser depositada en el suelo. Utilizó un martilleador. Otra de las astutas sugerencias de Stiros, acompañada de detalladas instrucciones sobre el uso del antiguo medio de atraer al Dios Dividido.

Llegó un gusano.

Tamalane observó en su propio teleproyector, pensando que el gusano era tan solo un monstruo mediano. Estimó su longitud en unos cincuenta metros. Sheeana permanecía de pie a tan solo tres metros delante del ardiente abismo de su boca abierta. El siseo de los fuegos internos del gusano era claramente audible por los observadores.

—¿Me dirás por qué lo hiciste? —⁠preguntó Sheeana.

No vaciló ante el ardiente aliento del gusano. La arena crujió bajo el monstruo, pero ella no dio señales de haber oído nada.

—¡Respóndeme! —ordenó Sheeana.

Ninguna voz surgió del gusano, pero Sheeana pareció estar escuchando, la cabeza inclinada hacia un lado.

—Entonces regresa por donde has venido —⁠dijo Sheeana. Alejó al gusano agitando un brazo.

Obedientemente, el gusano se dio la vuelta y se alejó por la arena.

Durante varios días, mientras la Hermandad los espiaba con regocijo, los sacerdotes discutieron acerca de aquel encuentro. Sheeana no podía ser interrogada al respecto sin descubrir que la habían estado espiando. Como las veces anteriores, se negó a discutir nada acerca de sus visitas al desierto.

Stiros continuó su labor. El resultado fue precisamente el que la Hermandad esperaba. Sin ninguna advertencia previa, Sheeana se despertaba algunos días y decía:

—Hoy iré al desierto.

En ocasiones utilizaba un martilleador, en ocasiones danzaba su llamada. Muy lejos en la arena, más allá de la vista de Keen o de cualquier otro lugar habitado, los gusanos acudían a ella. Sheeana, sola frente a un gusano, le hablaba mientras los hombres escuchaban. Tamalane encontró fascinante aquella acumulación de grabaciones mientras pasaban por sus manos camino de la Casa Capitular.

—¡Debería odiarte!

¡Vaya agitación que había causado entre los sacerdotes! Tuek deseaba un debate abierto:

—¿Deberíamos odiar todos nosotros al Dios Dividido al mismo tiempo que Lo amamos?

Stiros apenas consiguió invalidar esta sugerencia con la argumentación de que los deseos de Dios no estaban claros.

Sheeana preguntó a uno de sus gigantescos visitantes:

—¿Me dejarás montarte de nuevo?

Cuando se acercó más, el gusano retrocedió y no le permitió montar.

En otra ocasión preguntó:

—¿Debo quedarme con los sacerdotes?

Aquel gusano en particular fue blanco de numerosas preguntas, entre ellas:

—¿Dónde va la gente cuando la devoras?

—¿Por qué la gente es falsa conmigo?

—¿Debo castigar a los malos sacerdotes?

Tamalane se echó a reír ante esta última pregunta, pensando en la agitación que iba a causar entre la gente de Tuek. Sus espías informaron del desánimo entre los sacerdotes.

—¿Cómo le responde Él? —preguntó Tuek⁠—. ¿Ha oído alguien alguna vez responder a Dios?

—Quizá hable directamente a su alma —⁠aventuró un consejero.

—¡Eso es! —Tuek saltó sobre aquella posibilidad⁠—. Debemos preguntarle qué es lo que Dios le dice que debe hacer.

Sheeana se negó a entrar en tales discusiones.

«Hace valer bien sus poderes, —informó Tamalane—. Ahora no acude mucho al desierto, pese a los aguijoneos de Stiros. Como esperábamos, la atracción se ha desvanecido. El miedo y la excitación la llevaron hasta tan lejos antes de palidecer. Sin embargo, ha aprendido una orden efectiva: ¡Marchaos!».

La Hermandad anotó aquello como un hito importante. Cuando incluso el Dios Dividido obedecía, ningún sacerdote o sacerdotisa podía cuestionar su autoridad para lanzar una tal orden.

«Los sacerdotes están edificando torres en el desierto, —informó Tamalane—. Desean lugares más seguros desde los cuales observar a Sheeana cuando ella acude allí».

La Hermandad había anticipado aquello, e incluso había efectuado algunos avances para acelerar tales proyectos. Cada torre poseía su propia trampa de viento, su propio personal de mantenimiento, su propia barrera de agua, jardines y otros elementos de civilización. Cada una era una pequeña comunidad extendiendo las áreas establecidas de Rakis cada vez más lejos en el dominio de los gusanos.

Los pueblos pioneros ya no eran necesarios, y Sheeana obtuvo los méritos de este desarrollo.

—Ella es nuestra sacerdotisa —⁠decía el pueblo.

Tuek y sus consejeros giraban sobre la punta de una aguja: ¿Shaitán y Shai-hulud en un mismo cuerpo? Stiros vivía en un temor diario de que Tuek anunciara el hecho. Finalmente, los consejeros de Stiros rechazaron la sugerencia de que Tuek fuera trasladado. Otra sugerencia de que la Sacerdotisa Sheeana sufriera un fatal accidente fue recibida por todos con tremendo horror, e incluso Stiros lo consideró un riesgo demasiado grande.

—Aunque extrajéramos esa espina, Dios podría visitarnos con una intrusión aún más terrible —⁠dijo. Y advirtió⁠—: Los más antiguos libros dicen que un niño nos conducirá.

Stiros era tan solo el más reciente de aquellos que consideraban a Sheeana como algo no en absoluto mortal. Podía observarse que aquellos que la rodeaban, incluida Cania, habían empezado a quererla. Era tan inocente, tan despierta y vivaz.

Muchos observaron que ese creciente afecto hacia Sheeana se extendía incluso hasta Tuek.

Para la gente tocada por este poder, la Hermandad poseía un reconocimiento inmediato. La Bene Gésserit conocía una etiqueta para ese antiguo efecto: adoración expansiva. Tamalane informó de profundos cambios produciéndose en todo Rakis a medida que la gente, por todas partes del planeta, empezaba a rezarle a Sheeana en vez de hacerlo a Shaitán o incluso a Shai-hulud.

«Ven que Sheeana intercede por la gente más débil, —informó Tamalane—. Es un esquema familiar. Todo funciona tal como estaba previsto. ¿Cuándo será enviado el ghola?».

12

¡La superficie externa de un globo es siempre mayor que su condenado centro! ¡Ese es el punto crucial de la Dispersión!

—Respuesta Bene Gésserit a una sugerencia ixiana de enviar nuevas sondas investigadoras entre los Perdidos

Uno de los transbordadores de la Hermandad llevó a Miles Teg hasta el Transporte de la Cofradía que orbitaba Gammu. A Teg no le gustaba abandonar el Alcázar en aquel momento, pero las prioridades eran obvias. Sus intestinos habían reaccionado también ante aquello. En sus tres siglos de experiencia, Teg había aprendido a confiar en las reacciones de sus intestinos. Las cosas no estaban yendo bien en Gammu. Cada patrulla, cada informe de los sensores remotos, los relatos de los espías de Patrin en las ciudades… todo ello alimentaba la inquietud de Teg.

A la manera Mentat, Teg captaba el movimiento de fuerzas en torno al Alcázar y dentro de él. Aquel ghola a su cargo estaba amenazado. La orden recibida de presentarse a bordo del Transporte de la Cofradía preparado para la violencia, sin embargo, llegó procedente de la propia Taraza, con un inconfundible criptoidentificador en él.

En el transbordador que le llevó hacia arriba, Teg se preparó para la batalla. Todos los preparativos que podía tomar los había tomado. Lucilla estaba advertida. Sentía confianza en Lucilla. Schwangyu era otro asunto. Tenía la intención de discutir con Taraza unos cuantos cambios esenciales en el Alcázar de Gammu. Primero, sin embargo, tenía otra batalla que ganar. Teg no tenía la menor duda de que estaba entrando en combate.

Mientras el transbordador procedía a las maniobras de anclaje, Teg miró por una portilla y vio el gigantesco símbolo ixiano con la cartela de la Cofradía en el oscuro costado del Transporte. Aquella era una de las naves que la Cofradía había transformado a los mecanismos ixianos, sustituyendo al tradicional navegante por máquinas. Debía haber técnicos ixianos a bordo para el mantenimiento del equipo. Un genuino navegante de la Cofradía debía estar también allí. La Cofradía nunca había terminado de confiar en una máquina, pese a que exhibía aquellos Transportes convertidos como un mensaje a los tleilaxu y a Rakis.

«¡Ved, no necesitamos en absoluto vuestra especia!».

Este era el anuncio contenido en aquel gigantesco símbolo de Ix en el costado de la espacionave.

Teg sintió la leve sacudida de las grapas de amarre e inspiró profunda y suavemente. Se sentía como siempre antes de la batalla: vacío de todos los falsos sueños. Aquello significaba un fracaso. Las palabras habían fallado, y ahora venía la confrontación de la sangre… a menos que pudiera prevalecer alguna otra vía. El combate en aquellos días era muy raramente masivo, pero la muerte estaba allí de todos modos. Aquello representaba un tipo más permanente de fracaso. Si no podemos dirimir pacíficamente nuestras diferencias, somos menos que humanos.

Un ayudante con los inconfundibles signos de Ix en su habla condujo a Teg hasta la habitación donde aguardaba Taraza. A lo largo de los corredores y en los neumotubos que lo llevaron hasta Taraza, Teg buscó signos que confirmaran la secreta advertencia en el mensaje de la Madre Superiora. Todo parecía sereno y normal… incluso el ayudante mostrando la adecuada deferencia hacia el Bashar.

—Fui comandante Tireg en Andioyu —⁠dijo el ayudante, nombrando una de las casi-batallas ganadas por Teg.

Llegaron a una compuerta ovalada normal en la pared de un corredor normal. La compuerta se abrió, y Teg entró en una estancia de blancas paredes y confortables dimensiones… sillas basculantes, pequeñas mesitas laterales, globos ajustados a un suave amarillo. La compuerta se cerró y selló de nuevo a sus espaldas con un sólido tump, dejando a su guía detrás en el corredor.

Una acólita Rene Gésserit apartó las cortinas de gasa que ocultaban un paso a la derecha de Teg. Le hizo una inclinación de cabeza. Su llegada había sido observada. Taraza había sido notificada.

Teg reprimió un temblor en los músculos de sus pantorrillas.

¿Violencia?

No había interpretado mal la secreta advertencia de Taraza. ¿Habían sido adecuados sus preparativos? Había una silla basculante negra a su izquierda, una mesa larga frente a ella, y otra silla al extremo de la mesa. Teg se dirigió hacia aquel lado de la habitación y aguardó con su espalda apoyada contra la pared. El polvo marrón de Gammu aún permanecía aferrado a las punteras de sus botas, observó.

Había un olor peculiar en la habitación. Olió. ¡Shere! ¿Se habían armado Taraza y su gente contra una Sonda Ixiana? Teg había engullido su habitual cápsula de shere antes de embarcar en el transbordador. Demasiados conocimientos en su cabeza que podían ser útiles a un enemigo. El hecho de que Taraza hubiera dejado el olor a shere por todas sus dependencias tenía otras implicaciones: era una afirmación dirigida hacia algún observador cuya presencia ella no podía evitar.

Taraza entró cruzando las cortinas de gasa. Parecía agotada, observó. Encontró aquello sorprendente, porque las Hermanas eran capaces de disimular la fatiga hasta cuando estaban a punto de caer en redondo. ¿Estaba realmente falta de energías, o era otro gesto para invisibles observadores?

Deteniéndose apenas entrar en la habitación, Taraza estudió a Teg. El Bashar parecía mucho más viejo de cuando lo había visto la última vez, pensó Taraza. Sus deberes en Gammu estaban haciendo su efecto, pero encontró que aquello era tranquilizador. Teg estaba haciendo su trabajo.

—Vuestra rápida respuesta es apreciada, Miles —⁠dijo.

¡Apreciada! Su palabra convenida para: Estamos siendo secretamente observados por un peligroso enemigo.

Teg asintió mientras su mirada se posaba en las cortinas por las que Taraza había entrado.

Taraza sonrió y avanzó hacia el centro de la habitación No había signos del ciclo de la melange en Teg, observó. Los muchos años de Teg siempre planteaban la sospecha de que pudiera acudir al efecto vigorizante de la especia. Nada en él revelaba ni siquiera el más pequeño indicio de la adicción a la melange a la que se abocaban a veces incluso los más fuertes cuando sentían aproximarse el final. Teg llevaba su antigua chaqueta de uniforme de Bashar Supremo, pero sin las estrellas destellantes en hombros y cuello. Era una señal que reconoció. Decía: «Recordad cómo gané eso a vuestro servicio. Esta vez tampoco os he fallado».

Los ojos que la estudiaban eran inexpresivos; ningún indicio de enjuiciamiento escapaba de ellos. Toda su apariencia hablaba de calma interior, completamente al contrario de lo que sabía debía estar ocurriendo dentro de él en aquel momento. Teg aguardó su señal.

—Nuestro ghola debe ser despertado a la primera oportunidad —⁠dijo ella. Agitó una mano reclamando su silencio cuando él empezó a responder⁠—. He visto los informes de Lucilla, y sé que es demasiado joven. Pero debemos actuar.

Estaba hablando para los observadores, comprendió. ¿Había que creer en sus palabras?

—Os doy la orden de que lo despertéis —⁠dijo, y flexionó su muñeca izquierda en el gesto de confirmación de su lenguaje secreto.

¡Era cierto! Teg miró hacia las cortinas que ocultaban el pasillo por donde Taraza había entrado. ¿Quién estaba escuchando allí?

Puso sus talentos Mentat en el problema. Faltaban piezas, pero aquello no lo detuvo. Un Mentat podía trabajar sin algunas piezas, y tenía lo suficiente como para crear un esquema. A veces, un esbozo general bastaba. Proporcionaba la configuración general oculta, y luego podía encajar las piezas que faltaban para completar el conjunto. Muy raras veces disponían los Mentats de todos los datos deseados, pero él había sido adiestrado a captar los esquemas, a reconocer sistemas y conjuntos. Teg se recordó a sí mismo que también había sido adiestrado en el sentido militar fundamental: adiestrabas a un recluta a adiestrar un arma, a apuntar correctamente el arma.

Taraza estaba apuntándole a él. Su evaluación de la situación había sido confirmada.

—Se efectuarán desesperados intentos de matar o capturar a nuestro ghola antes de que podáis despertarlo —⁠dijo ella.

Reconoció su tono: el fríamente analítico ofrecimiento de datos a un Mentat. Entonces, sabía que él estaba en modo Mentat.

El esquema Mentat de búsqueda empezó a trabajar en su mente. Primero, estaban los designios de la Hermandad para el ghola, en su mayor parte desconocidos para él, pero alineados de algún modo en torno a la presencia de una mujer joven en Rakis que (al menos así se decía) podía gobernar a los gusanos. Los gholas Idaho: una persona encantadora y con algo más que había hecho que el Tirano y los tleilaxu lo repitieran incontables veces. ¡Cargamentos enteros de Duncans! ¿Qué servicio proporcionaba ese ghola, que el Tirano no le había permitido descansar entre los muertos? Y los tleilaxu: habían decantado los gholas de Duncan Idaho de sus tanques axlotl durante milenios, incluso después de la muerte del Tirano. Los tleilaxu habían vendido este ghola a la Hermandad doce veces, y la Hermandad había pagado con la moneda más valiosa: melange de sus propias preciosas reservas. ¿Por qué los tleilaxu habían aceptado como pago algo que ellos producían de forma tan copiosa? Obvio: para reducir las reservas de la Hermandad. Aquella era una forma especial de codicia. Los tleilaxu estaban comprando la supremacía… ¡un juego de poder!

Teg centró su atención en la Madre Superiora, que aguardaba pacientemente.

—Los tleilaxu han estado matando a nuestros gholas para controlar nuestra oportunidad —⁠dijo.

Taraza asintió, pero no habló. Así que había más. De nuevo se sumergió en modo Mentat.

La Bene Gésserit era un valioso mercado para la melange tleilaxu, no la única fuente porque seguía existiendo el goteo de Rakis, pero valioso, sí; muy valioso. No era razonable que los tleilaxu enajenaran un valioso mercado a menos que tuvieran otro mercado más valioso aguardándoles.

¿Quiénes otros tenían interés en las actividades de la Bene Gésserit? Los ixianos, sin duda. Pero los ixianos no eran un buen mercado para la melange. La presencia ixiana en aquella nave hablaba de su independencia. Puesto que ixianos y Habladoras Pez hacían causa común, las Habladoras Pez podían ser dejadas también de lado.

¿Qué gran poder de acumulación de poderes en este universo poseía…?

Teg congeló aquel pensamiento como si hubiera aplicado los frenos a un tóptero, dejando su mente flotar libre mientras clasificaba otras consideraciones.

No en aquel universo.

El esquema tomaba forma. Riqueza. Gammu asumía un nuevo papel en sus computaciones Mentat. Gammu había sido destripado hacía mucho tiempo por los Harkonnen, y abandonado luego como un esqueleto mondo, que los danianos habían restaurado. Hubo un tiempo, sin embargo, en el cual incluso las esperanzas de Gammu se perdieron. Sin esperanzas nunca ha habido sueños. Ascendiendo por aquel sumidero, la población había empleado únicamente el más básico pragmatismo. Si funciona, es bueno.

Riqueza.

En su primera exploración de Gammu había notado el gran número de bancos. Algunos de ellos incluso estaban señalados como garantizados por la Bene Gésserit. Gammu servía como fulcro para la manipulación de enormes riquezas. El banco que había visitado para estudiar su utilización como contacto de emergencia volvió de nuevo en su totalidad a su consciencia Mentat. Inmediatamente se había dado cuenta de que el lugar no se limitaba a los negocios puramente planetarios. Era un banco de banqueros.

No simplemente riqueza sino RIQUEZA.

En la mente de Teg no surgió el desarrollo de un Esquema Completo, pero tuvo suficiente para una Proyección de Prueba. Riqueza no de este universo. De la gente de la Dispersión.

Todo su análisis Mentat había tomado solamente unos cuantos segundos. Habiendo alcanzado un punto de comprobación, Teg dejó que sus músculos y nervios se relajaran, miró una sola vez a Taraza, y caminó hacia la entrada oculta. Observó que Taraza no daba ninguna señal de alarma ante sus movimientos. Echando a un lado las cortinas, Teg se enfrentó a un hombre casi tan alto como él: llevaba un uniforme estilo militar, con unas lanzas cruzadas en el cuello. Sus rostro era duro, su mandíbula amplia, sus ojos verdes. Con una expresión de sorprendida alerta, una mano apoyada sobre un bolsillo cuyo bulto hacía obvia la presencia de un arma.

Teg sonrió al hombre, dejó caer las cortinas y regresó junto a Taraza.

—Estamos siendo observados por gente de la Dispersión —⁠dijo.

Taraza se relajó. La actuación de Teg había sido memorable.

Las cortinas se corrieron a un lado. El alto desconocido entró y se detuvo a unos dos pasos de Teg. Una expresión glacial de ira crispaba sus rasgos.

—Os advertí que no se lo dijerais. —⁠La voz era de barítono, un poco rasposa, con un acento nuevo para Teg.

—Y yo os advertí de los poderes de este Bashar Mentat —⁠dijo Taraza. Una expresión de repugnancia cruzó por sus rasgos.

El hombres retrocedió ligeramente, y una sutil expresión de temor apareció en su rostro.

—Honorada Matre, yo…

—¡No os atreváis a llamarme eso! —⁠El cuerpo de Taraza se tensó en una postura de lucha que Teg nunca le había visto exhibir.

El hombre inclinó ligeramente la cabeza.

—Querida dama, vos no controláis la situación aquí. Debo recordaros que mis órdenes…

Teg había oído suficiente.

—A través de mí, ella controla aquí —⁠dijo⁠—. Antes de acudir puse en marcha algunas medidas protectoras. Esto… —⁠miró a su alrededor, y volvió su atención al intruso, cuyo rostro mostraba ahora una cautelosa expresión⁠—… no es una no-nave. Dos de nuestras no-naves monitoras la tienen en sus puntos de mira en este momento.

—¡Vos no sobreviviréis! —ladró el hombre.

Teg sonrió afablemente.

—Nadie en esta nave sobrevivirá. —⁠Encajó su mandíbula para accionar la señal nerviosa y activar el pequeño cronómetro en su cráneo. Desplegaba sus señales gráficas sobre sus centros visuales⁠—. Y no tenéis mucho tiempo para tomar vuestra decisión.

—Decidle cómo sabíais lo que había que hacer —⁠dijo Taraza.

—La Madre Superiora y yo poseemos nuestros medios privados de comunicación —⁠dijo Teg⁠—. Pero además, no había necesidad de que ella me advirtiera de nada. Su llamada fue suficiente. ¿La Madre Superiora en un Transporte de la Cofradía en una época como la presente? ¡Imposible!

—Estamos en una impasse —⁠gruñó el hombre.

—Quizá —dijo Teg—. Pero ni la Cofradía ni Ix se arriesgarán a un ataque total y extremo de las fuerzas de la Bene Gésserit bajo el mando de un líder adiestrado por mí. Me refiero al Bashar Burzmali. Vuestro apoyo acaba de disolverse y desvanecerse.

—Yo no le dije nada de esto —⁠dijo Taraza⁠—. Acabáis de presenciar la actuación de un Bashar Mentat, que dudo tenga igual en vuestro universo. Pensad en eso si tomáis en consideración el ir contra Burzmali, un hombre adiestrado por este Mentat.

El intruso miró de Taraza a Teg, y luego de nuevo a Taraza.

—Esta es la forma de salir de esta aparente impasse —⁠dijo Teg⁠—. La Madre Superiora Taraza y su séquito se marcharán conmigo. Debéis decidir inmediatamente. El tiempo se está terminando.

—Estáis fanfarroneando. —No había fuerza en sus palabras.

Teg se volvió hacia Taraza e hizo una inclinación de cabeza.

—Ha sido un gran honor serviros, Reverenda Madre Superiora. Me despido de vos.

—Quizá la muerte no nos separe —⁠dijo Taraza. Era el adiós tradicional de una Reverenda Madre a una Hermana de su mismo rango.

—¡Iros! —El hombre de duro rostro se lanzó hacia la esclusa que daba al corredor y la abrió de un golpe, revelando a dos guardias ixianos, con expresión de sorpresa en sus rostros. Con voz ronca, el hombre ordenó⁠—: Llevadlos a su transbordador.

Aún relajado y tranquilo, Teg dijo:

—Llamad a vuestra gente, Madre Superiora. —⁠Y, dirigiéndose al hombre en la compuerta⁠—: Valoráis demasiado vuestra propia piel para ser un buen soldado. Ninguno de los míos hubiera cometido un tal error.

—Hay auténticas Honoradas Matres a bordo de esta nave —⁠chirrió el hombre⁠—. Juré protegerlas.

Ted hizo una mueca y se volvió hacia donde Taraza estaba reuniendo a los suyos que habían permanecido en la habitación contigua: dos Reverendas Madres y cuatro acólitas. Ted reconoció a una de las Reverendas Madres: Darwi Odrade. La había visto antes tan solo a distancia, pero su rostro ovalado y sus encantadores ojos eran cautivadores: como Lucilla.

—¿Tenemos tiempo para las presentaciones? —⁠preguntó Taraza.

—Por supuesto, Madre Superiora.

Teg inclinó la cabeza y estrechó la mano de cada una de las dos mujeres mientras Taraza se las presentaba.

Cuando se marchaban, Teg se volvió al uniformado desconocido.

—Uno debe observar siempre las buenas costumbres —⁠dijo⁠—. De otro modo, eres menos que humano.

Hasta que no estuvieron en el transbordador, con Taraza sentada a su lado y su séquito cerca, no hizo Teg la pregunta que le apremiaba:

—¿Cómo os atraparon?

El transbordador estaba bajando hacia el planeta. La pan talla frente a Teg mostraba que la nave de la Cofradía con la marca de Ix obedecía su orden de permanecer en órbita hasta que su grupo se hallara a resguardo tras las defensas planetarias.

Antes de que Taraza pudiera responder, Odrade se inclinó sobre el pasillo que les separaba y dijo:

—He revocado las órdenes del Bashar de destruir esa nave de la Cofradía, Madre.

Teg volvió bruscamente su cabeza y miró con ojos llameantes a Odrade.

—Pero ellos os tomaron cautivas y… —⁠Frunció el ceño⁠—. ¿Cómo sabíais que yo…?

—¡Miles!

La voz de Taraza contenía un reproche abrumador. Teg sonrió apesadumbrado. Sí, ella le conocía casi tan bien como se conocía él a sí mismo… mejor, en algunos aspectos.

—Ellos no nos capturaron, Miles —⁠dijo Taraza⁠—. Nosotras permitimos que nos capturaran. Ostensiblemente yo estaba escoltando a Dar hasta Rakis. Abandonamos nuestra no-nave en Conexión y solicitamos el Transporte más rápido de la Cofradía. Todos los miembros de mi Consejo, incluido Burzmali, sabíamos que esos intrusos de la Dispersión iban a hacerse cargo del Transporte y llevarnos hasta vos, con la finalidad de reunir todas las piezas del proyecto ghola.

Teg se sintió horrorizado. ¡El riesgo!

—Sabíamos que vos nos rescataríais —⁠dijo Taraza⁠—. Burzmali estaba preparado para el caso de que vos fallarais.

—Esa nave de la Cofradía que habéis perdonado —⁠dijo Teg⁠—, pedirá ayuda y atacará nuestras…

—No atacarán Gammu —dijo Taraza⁠—. Hay demasiadas fuerzas de la Dispersión reunidas en Gammu. No se atreverán a eliminar a tantas.

—Me gustaría estar tan seguro como parecéis estarlo vos —⁠dijo Teg.

—Podéis estar seguro, Miles. Además, existen otras razones para no destruir la nave de la Cofradía. Ix y la Cofradía han sido sorprendidas tomando partido. Eso es malo para los negocios, y ellos necesitan todos los negocios que puedan conseguir.

—¡A menos que tengan clientes más importantes ofreciendo mayores beneficios!

—Ahhhhh, Miles —dijo ella con voz pensativa⁠—. Lo que últimamente está haciendo en realidad la Bene Gésserit es dejar que las cosas consigan mantener un tono calmado, un equilibrio. Vos sabéis esto.

Teg sabía que aquello era verdad, pero su atención se centró en una palabra: «… últimamente…». La palabra tenía connotaciones de sentencia de muerte. Antes de que pudiera preguntar nada al respectó, Taraza prosiguió:

—Queremos mantener las situaciones más apasionadas fuera del campo de batalla. Debo admitir que tenemos que darle las gracias al Tirano por esa actitud. Supongo que nunca habréis pensado en vos mismo como en un producto del condicionamiento del Tirano, Miles, pero así es.

Teg aceptó aquello sin ningún comentario. Era un factor en toda la expansión de la sociedad humana. Ningún Mentat podía eludirlo como dato.

—Esa cualidad en vos, Miles, fue lo que nos atrajo en primer lugar —⁠dijo Taraza⁠—. Podéis ser condenadamente frustrante a veces, pero no os hubiéramos conseguido de ninguna otra manera.

Mediante sutiles revelaciones de su tono y actitud, Teg se dio cuenta de que Taraza no estaba hablando solamente en su beneficio, sino que también estaba dirigiendo sus palabras al resto de su séquito.

—¿Tenéis alguna idea, Miles, de lo enloquecedor que es oíros argumentar las dos alternativas de una solución con idéntica fuerza? Pero vuestro simpático es un arma poderosa. ¡Lo aterrados que se han mostrado algunos de nuestros enemigos al descubriros enfrentado a ellos cuando no tenían ni la más ligera sospecha de que ibais a aparecer!

Teg se permitió una tensa sonrisa. Miró a las mujeres sentadas al otro lado del pasillo. ¿Por qué estaba dirigiendo Taraza aquellas palabras a aquel grupo? Darwi Odrade parecía estar descansando, la cabeza echada hacia atrás, los ojos cerrados. Algunas de las otras estaban charlando entre sí. Nada de aquello era concluyente para Teg. Incluso las acólitas de la Bene Gésserit podían seguir varias líneas de pensamiento de forma simultánea. Volvió su atención a Taraza.

—Realmente sentís las cosas del mismo modo que las siente el enemigo —⁠dijo Taraza⁠—. Eso es lo que quiero decir. Y, por supuesto, cuando os halláis en tal esquema mental, no hay enemigo para vos.

—¡Sí, sí lo hay!

—No interpretéis mal mis palabras, Miles. Nunca hemos dudado de vuestra lealtad. Pero es sorprendente la forma en que nos hacéis ver cosas que no tenemos otra forma de ver. Hay ocasiones en que vos sois nuestros ojos.

Darwi Odrade, vio Teg, había abierto los ojos y estaba mirándole. Era una mujer encantadora. Había algo inquietante en su apariencia. Como con Lucilla, le recordaba a alguien de su pasado. Antes de que Teg pudiera seguir aquel pensamiento, Taraza dijo:

—¿Posee el ghola esta habilidad de equilibrio entre fuerzas opuestas?

—Podría ser un Mentat —dijo Teg.

—Fue un Mentat en una encamación, Miles.

—¿Deseáis realmente que sea despertado tan joven?

—Es necesario, Miles. Absolutamente necesario.

13

¿El fracaso de la CHOAM? Muy sencillo: ignoran el hecho de que enormes potencias comerciales aguardan en los limites de sus actividades, potencias que pueden tragarlos de la misma forma que un slig se traga la basura. Esta es la verdadera amenaza de la Dispersión… para ellos y para todos nosotros.

—Notas del Consejo de la Bene Gésserit, Archivos SXX90CH

Odrade dedicó solamente una parte de su consciencia a la conversación entre Teg y Taraza. El transbordador era uno de los pequeños, su cabina de pasajeros angosta. Iba a utilizar atmosféricas para frenar su descenso, lo sabía, y se preparó para la sacudida. El piloto ahorraría sus suspensores en una nave como aquella, escatimando energía.

Utilizó aquellos momentos, como solía hacerlo en tales ocasiones, para ceñirse a las próximas necesidades. El tiempo apremiaba; un calendario especial la guiaba. Había consultado un calendario antes de abandonar la Casa Capitular, atrapada como a menudo le ocurría por la persistencia del tiempo y su lenguaje: segundos, minutos, horas, días, semanas, meses, años… Años Standard para ser precisos. Persistencia era una palabra inadecuada para el fenómeno. Inviolabilidad era más acertada. Tradición. Nada turbaba la tradición. Mantuvo la comparación de modo firme en su mente, el antiguo fluir del tiempo impuesto a los planetas que no se reflejaba en el primitivo reloj humano. Una semana era siete días. ¡Siete! Cuán poderoso seguía siendo este número, Místico. Era venerado en la Biblia Católica Naranja. El Señor hizo un mundo en seis días, «y al séptimo descansó».

¡Bien por Él!, pensó Odrade. Todos deberíamos descansar después de los grandes trabajos.

Odrade volvió ligeramente su cabeza y miró a través del pasillo a Teg. El hombre no tenía ni idea de cuántos recuerdos de él poseía. Podía señalar cómo habían tratado los años aquel enérgico rostro. Vio que enseñar al ghola había agotado sus energías. Aquel muchacho en el Alcázar de Gammu debía ser una esponja absorbiendo todo y cualquier cosa a su alrededor.

Miles Teg, ¿te das cuenta de cómo te estamos utilizando?, se preguntó.

Era un pensamiento que la debilitaba, pero permitió que continuara en su consciencia casi con una sensación de desafío. ¡Qué fácil resultaría amar a aquel viejo hombre! No como compañero, por supuesto… pero amarle pese a todo. Podía sentir el lazo que la unía a él, y lo reconoció con la precisa sensibilidad de sus habilidades Bene Gésserit. Amor, maldito amor, debilitante amor.

Odrade había sentido aquella misma atracción con el primer compañero al que había sido enviada a seducir. Una curiosa sensación. Sus años de condicionamiento Bene Gésserit la habían vuelto cautelosa hacia él. Ninguna de sus Censoras le había permitido el lujo de ese calor incondicional, y ella había aprendido a su debido tiempo las razones tras esa aisladora cautela. Pero allí estaba, enviada por las Amantes Procreadoras, con órdenes de aproximarse a un solo individuo, de dejar que la impregnara. Todos los datos clínicos estaban allí en su consciencia, y ella podía leer la excitación sexual en su pareja mientras permitía que se produjera también en ella. Después de todo, había sido cuidadosamente preparada para su papel por hombres que las Amantes Procreadoras habían seleccionado y condicionado con exquisito cuidado para tal adiestramiento.

Odrade suspiró y apartó la vista de Teg, cerrando soñadoramente los ojos. Los Entrenadores nunca habían permitido que sus emociones reflejaran un peligroso abandono frente a sus estudiantes. Era una imperfección necesaria en la educación sexual.

Aquella primera seducción a la cual había sido enviada: él no estaba en absoluto preparado para el fundente éxtasis de un orgasmo simultáneo, una mutualidad y una compenetración tan viejas como la humanidad… ¡más viejas aún! Y con poderes capaces de abrumar la razón. La expresión del rostro de su compañero masculino, los suaves besos, su total abandono de toda reserva autoprotectora, indefenso y supremamente vulnerable. ¡Ningún Entrenador había conseguido nunca eso! Desesperadamente, ella se aferró a sus lecciones Bene Gésserit. A través de esas lecciones, vio la esencia de aquel hombre en su rostro, sintió esa esencia en sus fibras más profundas. Por un solo instante, permitió una respuesta igual, experimentando una nueva cima de éxtasis que ninguno de sus maestros había insinuado que pudiera ser alcanzable. Por un instante, comprendió lo que le había ocurrido a Dama Jessica y a los demás fracasos de la Bene Gésserit.

¡Esa sensación era amor!

Su poder la asustó (como Amante Procreadora sabía que lo haría), y se sumergió de nuevo en el cuidadoso condicionamiento Bene Gésserit, permitiendo que una máscara de placer ocupara el lugar de la breve expresión natural en su rostro, empleando un calculado abandono allá donde un abandono natural hubiera sido más fácil (pero menos efectivo).

El hombre respondió tal como se esperaba, estúpidamente. Aquello ayudó a pensar en él como en un estúpido.

Su segunda seducción había sido más fácil. Podía recordar sin embargo todavía los rasgos sobresalientes de aquella primera, haciéndolo a veces con un insensible sentimiento de sorpresa. A veces, el rostro de él se le aparecía espontáneamente y sin ninguna razón que pudiera identificar inmediatamente.

Con los otros hombres a los que había sido enviada para que la impregnaran, las sensaciones memorísticas habían sido distintas. Tenía que rastrear su pasado para identificarlos. Las grabaciones sensoriales de aquellas experiencias no habían profundizado tanto. ¡No como aquel primero!

Ese era el peligroso poder del amor.

Y ved los problemas que esta fuerza oculta había ocasionado a la Bene Gésserit a lo largo de los milenios. Dama Jessica y su amor por su Duque había sido tan solo un ejemplo entre incontables otros. El amor nublaba la razón. Desviaba a las Hermanas de sus deberes. El amor podía ser tolerado únicamente cuando no causaba una inmediata y obvia rotura o cuando servía para los propósitos a más largo plazo de la Bene Gésserit. De otro modo tenía que ser evitado.

De todos modos, seguía siendo siempre un objeto de inquietante observación.

Odrade abrió los ojos y miró de nuevo a Teg y Taraza. La Madre Superiora había tocado un nuevo tema. ¡Qué irritante podía llegar a ser la voz de Taraza a veces! Odrade cerró los ojos y escuchó la conversación, ligada a aquellas dos voces por algún lazo en su consciencia que no podía evitar.

—Muy poca gente se da cuenta de cuánto de la infraestructura de una civilización es infraestructura de dependencia —⁠dijo Taraza⁠—. Hemos efectuado un estudio completo sobre eso.

El amor es una infraestructura de dependencia, pensó Odrade. ¿Por qué había tocado Taraza ese tema en este momento? La Madre Superiora raras veces hacía nada sin profundos motivos.

—La infraestructura de dependencia es un término que incluye todas las cosas necesarias para una población humana a fin de sobrevivir en su número existente o aumentarlo —⁠dijo Taraza.

—¿La melange? —preguntó Teg.

—Por supuesto, pero la mayor parte de la gente mira a la especia y dice: «Qué estupendo es que podamos disponer de ella y que pueda proporcionarnos unas vidas mucho más largas de las que disfrutaban nuestros antepasados».

—A condición de que puedan permitírsela. —⁠La voz de Teg tenía un punto de mordiente, observó Odrade.

—A condición de que ninguna potencia única controle todo el mercado, la mayor parte de la gente tendrá la suficiente —⁠dijo Taraza.

—Aprendí economía en las rodillas de mi madre —⁠dijo Teg⁠—. Alimento, agua, aire respirable, espacio para vivir no contaminado por venenos… hay muchas clases de moneda, y el valor del cambio varía de acuerdo con la dependencia.

Mientras le escuchaba, Odrade casi asintió. Aquella respuesta era también suya. ¡No elabores lo obvio, Taraza! Ve al grano.

—Deseo que recordéis muy claramente las enseñanzas de vuestra madre —⁠dijo Taraza. ¡Qué blanda era su voz de pronto! La voz de Taraza cambió bruscamente entonces, y restalló⁠—: ¡Despotismo hidráulico!

Es maestra en estos cambios de énfasis, pensó Odrade. Su memoria recogió los datos como un grifo abierto de pronto a toda presión. Despotismo hidráulico: control central de una energía esencial como el agua, la electricidad, el combustible, las medicinas, la melange… ¡Obedeced al poder controlador central, o la energía será cortada y moriréis!

Taraza estaba hablando de nuevo:

—Hay otro concepto útil que estoy segura de que vuestra madre os enseñó… el tronco clave.

Odrade se sintió de pronto tremendamente curiosa. Taraza se había dirigido hacia algo importante con aquella conversación. El tronco clave: un concepto realmente antiguo, de los días anteriores a los suspensores, cuando los madereros enviaban sus troncos cortados río abajo hasta los aserraderos centrales. A veces los troncos se encallaban en el río, y tenía que ser enviado un experto para descubrir el tronco, el tronco clave, que libraría todo el conjunto cuando fuera retirado. Teg, sabía, debía poseer un conocimiento intelectual del término, pero ella y Taraza podían ser testigos de la realidad del concepto a través de sus Otras Memorias, ver la explosión de trozos rotos de madera y agua cuando el atoramiento era liberado.

—El Tirano fue un tronco clave —⁠dijo Taraza⁠—. Él creó el atasco, y él lo soltó.

El transbordador empezó a temblar fuertemente cuando mordió por primera vez la atmósfera de Gammu. Odrade sintió la tensión en su cinturón de seguridad durante unos breves segundos, luego el movimiento del aparato volvió a hacerse regular. La conversación se interrumpió durante ese intervalo, luego Taraza prosiguió:

—Más allá de las llamadas dependencias naturales existen algunas religiosas que han sido creadas psicológicamente. Incluso las necesidades psicológicas pueden tener un componente subterráneo como este.

—Un hecho que la Missionaria Protectiva comprende muy bien —⁠dijo Teg. De nuevo Odrade oyó aquella corriente subterránea de profundo resentimiento en su voz. Seguramente Taraza lo había captado también. ¿Qué era lo que estaba haciendo? ¡Podía debilitar a Teg!

—Ahhh, sí —dijo Taraza—. Nuestra Missionaria Protectiva. Los seres humanos tienen una necesidad tan poderosa, que su propia estructura de creencias se convierte en la «auténtica creencia». Si te proporciona placer o un sentimiento de seguridad y si se halla incorporada dentro de tu estructura de creencias, ¡qué poderosa dependencia crea!

Taraza guardó de nuevo silencio mientras el transbordador vibraba con otra sacudida atmosférica.

—¡Me gustaría que utilizara sus suspensores! —⁠se quejó Taraza.

—Ahorra combustible —dijo Teg—. Menos dependencia.

Taraza dejó escapar una risita.

—Oh, sí, Miles. Conocéis bien la lección. Veo en ello la mano de vuestra madre. Maldita sea la madre cuando el hijo se forja en una dirección equivocada.

—¿Pensáis en mí como en un niño? —⁠preguntó él.

—Pienso en vos como en alguien que acaba de tener su primer encuentro directo con las maquinaciones de las llamadas Honoradas Matres.

Así que es eso, pensó Odrade. Y con una fuerte impresión, se dio cuenta de que Taraza estaba dirigiendo sus palabras a un blanco mucho más amplio que simplemente Teg.

¡Me está hablando a mí!

—Esas Honoradas Matres, como se hacen llamar —⁠dijo Taraza⁠—, han combinado el éxtasis sexual y la adoración. Dudo que hayan pensado siquiera en los peligros.

Odrade abrió los ojos y miró al otro lado del pasillo, a la Madre Superiora. Los ojos de Taraza estaban clavados intensamente en Teg, su expresión inescrutable excepto por sus ojos, que llameaban con la necesidad de que él comprendiera.

—Peligros —repitió Taraza—. La gran masa de la humanidad posee una inconfundible unidad de identidad. Puede convertirse en una sola cosa. Puede actuar como un único organismo.

—Eso es lo que dijo el Tirano —⁠hizo notar Teg.

—¡Eso es lo que demostró el Tirano! El Alma Colectiva era suya para ser manipulada. Hay ocasiones, Miles, en las que la supervivencia exige que comulguemos con el alma. Las almas, ya sabéis, están buscando siempre una salida.

—¿No ha quedado anticuada en nuestros tiempos la comunión con las almas? —⁠preguntó Teg. A Odrade no le gustó el tono burlón de su voz, y observó que despertaba una irritación similar en Taraza.

—¿Creéis que estoy hablando de modas en religión? —⁠exclamó Taraza, su aguda voz insistentemente dura⁠—. ¡Ambos sabemos que las religiones pueden ser creadas! Estoy hablando de esas Honoradas Matres que han prosperado con éxito en algunos de nuestros caminos, pero no poseen nuestra profunda consciencia. ¡Se atreven a situarse en el centro de la adoración!

—Una cosa que la Bene Gésserit ha evitado siempre —⁠dijo él⁠—. Mi madre decía que los adoradores y los adorados estaban unidos por la fe.

—¡Y pueden ser divididos!

Odrade se dio cuenta de que Teg se sumergía de pronto en modo Mentat, una mirada desenfocada en sus ojos, sus rasgos plácidos. Entonces vio parte de lo que Taraza estaba haciendo. El Mentat conduce a la manera romana, un pie sobre cada caballo. Cada pie se apoya en una realidad diferente mientras la búsqueda de los esquemas lo conduce hacia adelante, Debe conducir distintas realidades hacia una única meta.

Teg habló con la voz pensativa y llana de un Mentat.

—La división de las fuerzas enemigas ganará la batalla por la supremacía.

Taraza dejó escapar un suspiro de placer casi sensual, como dando rienda suelta a su auténtica naturaleza.

—Infraestructura de dependencia —⁠dijo Taraza⁠—. Esas mujeres de la Dispersión controlarían las fuerzas divididas, con todas esas fuerzas intentando poderosamente ocupar el liderazgo. Ese oficial militar en la nave de la Cofradía, cuando habló de sus Honoradas Matres, habló a la vez con adoración y odio. Estoy seguro de que lo captasteis en su voz, Miles. Sé lo bien que vuestra madre os enseñó.

—Lo capté. —Teg había centrado de nuevo su atención en Taraza, pendiente de todas sus palabras, del mismo modo que Odrade.

—Dependencias —dijo Taraza—. Cuán simples pueden ser, y cuán complejas. Tomad, por ejemplo, el deterioro de los dientes.

—¿El deterioro de los dientes? —⁠Teg fue apartado de su sendero Mentat y Odrade, observando aquello, vio que su reacción era exactamente la que Taraza deseaba. Taraza estaba conduciendo a su Bashar Mentat con mano maestra.

Y se supone que yo debo verlo y aprender de ello, pensó.

—El deterioro de los dientes —⁠repitió Taraza⁠—. Un simple injerto al nacer impide esa plaga en la mayor parte de la humanidad. Sin embargo, debemos cepillarnos los dientes y cuidar de ellos. Es algo tan natural en nosotros que ni siquiera pensamos en ello. Los utensilios que utilizamos se supone que son una parte normal de nuestro entorno. Sin embargo esos utensilios, los materiales que los forman, los instructores en el cuidado de los dientes y los monitores Suk, todos ellos están interrelacionados.

—Un Mentat no necesita que se le expliquen las interdependencias —⁠dijo Teg. Seguía habiendo curiosidad en su voz, pero con un definido subtono de resentimiento.

—Por supuesto —dijo Taraza—. Ese es el entorno natural del proceso de pensamiento de un Mentat.

—Entonces, ¿por qué estáis elaborando todo esto?

—Mentat, contemplad ahora lo que sabéis de esas Honoradas Matres y decidme: ¿Cuál es su punto débil?

Teg respondió sin la menor vacilación.

—Solo pueden sobrevivir si continúan incrementando la dependencia de aquellos que las apoyan. Es como el callejón sin salida de un adicto.

—Exactamente. ¿Y el peligro?

—Pueden arrastrar consigo a gran parte de la humanidad.

—Ese era el problema del Tirano, Miles. Estoy segura de que él lo sabía. Ahora, prestadme mucha atención. Y tú también, Dar. —⁠Taraza miró a través del pasillo y encontró los ojos de Odrade⁠—. Los dos me habéis escuchado. Nosotras, las Bene Gésserit, estamos acumulando un gran poder… somos elementos que fluyen con la corriente humana. Ellas pueden atascarnos. Están seguras de causar daño. Y nosotras…

Una vez más, el transbordador entró en un período de fuertes sacudidas. La conversación resultó imposible mientras se sujetaban a sus asientos y escuchaban el rugir y el crujir a su alrededor. Cuando disminuyó la interrupción, Taraza alzó su voz.

—Si sobrevivimos a esta maldita máquina y llegamos a Gammu, deberéis hablar a solas con Dar, Miles. Habéis visto el Manifiesto Atreides. Ella os dirá todo lo referente a él y os preparará. Eso es todo.

Teg se volvió y miró a Odrade. Una vez más, sus rasgos agitaron sus recuerdos: un notable parecido con Lucilla, pero había algo más. Lo dejó a un lado. ¿El Manifiesto Atreides? Lo había leído porque le había llegado procedente de Taraza con instrucciones de que lo hiciera. ¿Prepararme? ¿Para qué?

Odrade vio la interrogadora expresión en el rostro de Teg. Ahora comprendía los motivos de Taraza. Las órdenes de la Madre Superiora adquirían ahora un nuevo significado, del mismo modo que lo hacía el propio Manifiesto.

«Al igual que el universo es creado por la participación de la consciencia, el presciente humano arrastra consigo esa facultad creadora hasta su último extremo. Este era el profundamente mal comprendido poder del bastardo Atreides, el poder que transmitió a su hijo, el Tirano».

Odrade conocía aquellas palabras con la familiaridad de ser su autora, pero ahora volvieron a ella como si nunca antes se hubiera tropezado con ellas.

¡Maldito seas, Tar!, pensó Odrade. ¿Y si estás equivocada?

14

A nivel cuántico, nuestro universo puede ser visto como un lugar indeterminado, predecible de una forma estadística tan solo cuando uno emplea números lo suficientemente grandes. Entre ese universo y tino relativamente predecible, donde el paso de un planeta determinado puede ser calculado al psicosegundo, entran en juego otras fuerzas. Para el universo intermedio donde se hallan nuestras vidas diarias, lo que uno cree es una fuerza dominante. Las creencias de uno ordenan el desarrollo de los acontecimientos diarios. Si los suficientes de nosotros creen, cualquier cosa nueva puede ser traída a la existencia. La estructura de creencias crea un filtro a través del cual el caos es transformado en orden.

—Análisis del Tirano, del Dossier de Taraza: Archivos BG

Los pensamientos de Teg eran un torbellino cuando regresó a Gammu de la nave de la Cofradía. Salió del transbordador en el chamuscado borde del campo de aterrizaje particular del Alcázar, y miró a su alrededor como si lo viera por primera vez. Era casi mediodía. Tan poco tiempo había transcurrido, y tanto había cambiado.

¿Hasta qué límite había impartido la Bene Gésserit una lección esencial?, se preguntó. Taraza lo había arrojado fuera de sus familiares procesos Mentat. Tenía la sensación de que todo el incidente en la nave de la Cofradía había sido preparado únicamente para él. Había sido apartado violentamente de un curso predecible. Qué extraño parecía Gammu mientras cruzaba la zona vigilada de los pozos de entrada.

Teg había visto muchos planetas, aprendido sus costumbres, visto como estas se imprimían en sus habitantes. Algunos planetas poseían un gran sol amarillo que estaba muy próximo y mantenía cálidas a las cosas vivas, haciéndolas crecer y evolucionar. Algunos planetas poseían pequeños soles débiles que colgaban muy lejos en un cielo oscuro, y su luz apenas llegaba a ellos. Dentro e incluso fuera de este abanico existían variaciones. Gammu era una variación amarillo verdosa con un día de 31,27 horas standard y un año de 2,6 años standard. Teg había creído que conocía Gammu.

Cuando los Harkonnen se vieron obligados a abandonarlo, los colonos dejados atrás por la Dispersión vinieron del grupo daniano, bautizándolo con el nombre que Halleck le había dado en la nueva gran cartografía. Los colonos lo habían conocido como Caladan en aquellos días, pero los milenios tendían a acortar algunas etiquetas.

Teg hizo una pausa en la entrada de los revestimientos protectores que ascendían desde muy profundo en el Alcázar. Taraza estaba hablando intensamente con Odrade.

El Manifiesto Atreides, pensó.

Incluso en Gammu, pocos admitían la ascendencia Harkonnen o Atreides, aunque los genotipos eran visibles por todas partes… especialmente los dominantes Atreides: aquellas narices largas y afiladas, las altas frentes y las bocas sensuales. A menudo, los indicios estaban diseminados… la boca en un rostro, aquellos ojos penetrantes en otro, e incontables mezclas. A veces, sin embargo, una sola persona los exhibía todos, y entonces veía el orgullo, el conocimiento interior:

«¡Soy uno de ellos!».

Los nativos de Gammu lo reconocían y le cedían el paso, pero pocos lo etiquetaban.

Subyacente a todo esto estaba lo que los Harkonnen habían dejado atrás… líneas genéticas que iban hasta tan lejos como los albores de los griegos, afganos y mamelucos, sombras de historia antigua que pocos aparte los historiadores profesionales o aquellos adiestrados por la Bene Gésserit podían ni siquiera nombrar.

Taraza y su séquito llegaron junto a Teg. Este oyó a Taraza decirle a Odrade:

—Debes contárselo todo a Miles.

Muy bien, se lo contaría todo, pensó. Se volvió y abrió camino por entre los guardias interiores cruzando el largo pasillo bajo las torretas hasta el Alcázar propiamente dicho.

¡Maldita sea la Bene Gésserit!, pensó. ¿Qué están haciendo realmente aquí en Gammu?

Gran cantidad de signos Bene Gésserit podían ser vistos en aquel planeta: la procreación continuada para fijar los rasgos seleccionados, y aquí y allá un visible énfasis en los seductores ojos de las mujeres.

Teg devolvió casi maquinalmente el saludo a una capitana de la guardia. Ojos seductores, sí. Había apreciado aquello inmediatamente después de su llegada al Alcázar del ghola, y especialmente durante su primera vuelta de inspección por el planeta. Se había visto a sí mismo en muchos rostros también, y recordó aquello que el viejo Patrin había mencionado tantas veces.

—Tenéis el aspecto de Gammu, Bashar.

¡Ojos seductores! Aquella capitana de la guardia, hacía un momento. Ella y Odrade y Lucilla eran parecidas en esto. Poca gente prestaba mucha atención a la importancia de los ojos en el momento de la seducción, pensó. Se necesitaba una educación Bene Gésserit para captar aquel detalle. Unos pechos desarrollados en una mujer y unas caderas prietas en los hombres (esa dura apariencia muscular en las posaderas)… eso era lo que por naturaleza resultaba más importante en los encuentros sexuales. Pero sin los ojos, el resto no servía para nada. Los ojos eran esenciales. Podías caer fácilmente rendido ante la clase adecuada de ojos, había aprendido, sumergirte directamente en ellos y ser inconsciente de lo que estaba ocurriendo hasta que tu pene estaba firmemente atrapado en su vagina.

Había observado los ojos de Lucilla inmediatamente después de su llegada a Gammu, y se había conducido cautelosamente con ella. ¡No había la menor duda acerca de cómo utilizaba la Hermandad sus talentos!

Allí estaba Lucilla ahora, aguardando en la sala central de inspección y descontaminación. Le dirigió el aleteante gesto con la mano que indicaba que todo iba bien con el ghola. Teg se relajó y observó el encuentro de Lucilla con Odrade. Las dos mujeres poseían rasgos notablemente similares pese a la diferencia de edad. Sus cuerpos eran completamente distintos, sin embargo. Lucilla era mucho más sólida, frente a las formas altas y esbeltas de Odrade.

La capitana de la guardia de los ojos seductores se acercó a Teg y se inclinó hacia él.

—Schwangyu acaba de saber a quién habéis traído con vos —⁠dijo, señalando con la cabeza a Taraza⁠—. Ahhh, ahí está.

Schwangyu salió de un tubo ascensor y avanzó hacia Taraza, dirigiéndole apenas una furiosa mirada a Teg.

Taraza deseaba sorprenderte, pensó él. Todos sabemos por qué.

—No pareces feliz de verme —⁠dijo Taraza, dirigiéndose a Schwangyu.

—Estoy sorprendida, Madre Superiora —⁠dijo Schwangyu⁠—. No tenía la menor idea. —⁠Miró de nuevo a Teg, con una expresión venenosa en sus ojos.

Odrade y Lucilla interrumpieron su mutuo examen.

—Había oído hablar de ello, por supuesto —⁠dijo Odrade⁠—. Pero es toda una impresión encontrarte de pronto a ti misma en el rostro de otra persona.

—Te lo advertí —dijo Taraza.

—¿Cuáles son vuestras órdenes, Madre Superiora? —⁠preguntó Schwangyu. Era lo más cerca que podía llegar de preguntarle a Taraza cuál era el motivo de su visita.

—Desearía hablar en privado con Lucilla —⁠dijo Taraza.

—Haré que os preparen unos aposentos —⁠dijo Schwangyu.

—No te molestes —dijo Taraza—. No voy a quedarme. Miles ya ha arreglado las cosas para mi transporte. Los deberes requieren mi presencia en la Casa Capitular. Lucilla y yo hablaremos ahí afuera, en el patio. —⁠Taraza apoyó un dedo en su mejilla⁠—. Oh, y me gustaría observar al ghola sin que él lo sepa durante unos minutos. Estoy segura de que Lucilla podrá arreglar eso.

—Está tomando muy bien el adiestramiento más intenso —⁠dijo Lucilla, mientras ambas se dirigían hacia un tubo ascensor.

Teg volvió su atención a Odrade, notando mientras su mirada cruzaba el rostro de Schwangyu la intensidad de su ira. No estaba intentando ocultarla.

¿Era Lucilla una hija o una hermana de Odrade?, se preguntó Teg. Se le ocurrió de pronto que debía existir un propósito Bene Gésserit detrás del parecido. Sí, por supuesto… ¡Lucilla era una Imprimadora!

Schwangyu dominó su ira. Miró con curiosidad a Odrade.

—Iba a comer, Hermana —dijo—. ¿Queréis acompañarme?

—Debo tener unas palabras a solas con el Bashar —⁠dijo Odrade⁠—. Si no hay inconveniente, quizá podamos quedarnos aquí para nuestra charla. No debo ser vista por el ghola.

Schwangyu frunció el ceño, sin intentar ocultar su desconcierto ante Odrade. ¡En la Casa Capitular sabían dónde estaban las lealtades! Pero nadie… ¡nadie!, la echaría de aquel puesto de mando observativo. ¡La oposición tenía sus derechos!

Sus pensamientos estaban claros incluso para Teg. Notó la rigidez de la espalda de Schwangyu mientras se alejaba.

—Es malo cuando una Hermana se vuelve contra otra Hermana —⁠dijo Odrade.

Teg hizo un signo con la mano a su capitana de la guardia, ordenándole que mantuviera la zona libre. A sotas, había dicho Odrade. A solas será. Dirigiéndose a Odrade, dijo:

—Esta es una de mis zonas de seguridad. Ni espías ni otros medios de observación.

—Eso imaginé —dijo Odrade.

—Tenemos una salita aquí al lado. —⁠Teg señaló hacia su izquierda⁠—. Muebles, incluso sillas-perro si queréis.

—Las odio cuando intentan hacer que me sienta cómoda por todos los medios —⁠dijo ella⁠—. ¿Podemos hablar aquí? —⁠Apoyo una mano en el brazo de Teg⁠—. Quizá podamos caminar un poco. Me siento tari envarada después de ese viaje en el transbordador.

—¿Qué es lo que se supone que debéis decirme? —⁠pregunto él mientras echaban a andar.

—Mis memorias ya no son filtradas selectivamente —⁠dijo ella⁠—. Las poseo todas, las del lado femenino solamente, por supuesto.

—¿Sí? —Teg frunció los labios. Aquel no era el principio que había esperado. Odrade parecía pertenecer más bien a la clase de personas que efectúan siempre un enfoque directo de las cosas.

—Taraza dice que habéis leído el Manifiesto Atreides. Bien. Sabéis que va a causar trastornos en muchos sitios.

—Schwangyu lo ha convertido ya en tema de una diatriba contra «vosotros los Atreides».

Odrade lo miró solemnemente. Como decían todos los informes, Teg seguía siendo una imponente figura, pero ella había visto ya aquello sin necesidad de ningún informe.

—Los dos somos Atreides, vos y yo —⁠dijo Odrade.

Teg se puso totalmente alerta.

—Vuestra madre os explicó eso con todo detalle —⁠dijo Odrade⁠— cuando marchasteis por primera vez a la escuela allá en Lernaeus.

Teg se detuvo y se la quedó mirando. ¿Cómo podía saber ella eso? Por todo lo que podía decir, nunca antes había conocido ni conversado con aquella remota Darwi Odrade. ¿Era él tema de discusiones especiales en la Casa Capitular? Mantuvo su silencio, forzándola a ella a seguir hablando.

—Volveré a narrar una conversación entre un hombre y mi verdadera madre —⁠dijo Odrade⁠—. Están en la cama, y el hombre dice: «Fui padre de unos cuantos chicos cuando escapé por primera vez de la esclavitud de la Bene Gésserit, cuando pensé que yo era un agente independiente, libre de alistarme y luchar allá donde yo eligiera».

Teg no intentó ocultar su sorpresa. ¡Aquellas eran sus propias palabras! Su memoria Mentat le decía que Odrade las había reproducido tan fielmente como una grabadora mecánica. ¡Incluso el tono!

—¿Más? —preguntó ella mientras él seguía mirándola⁠—. Muy bien. El hombre dice: «Eso fue antes de que me enviaran al adiestramiento Mentat, por supuesto. ¡Cómo me abrió eso los ojos! ¡Nunca estuve fuera de la atenta mirada de la Hermandad ni siquiera por un instante! Nunca fui agente libre».

—Ni siquiera cuando yo dije esas palabras —⁠dijo Teg.

—Cierto. —Apretó su brazo, y siguieron andando por la estancia⁠—. Los niños de los cuales fuisteis padre pertenecieron todos a la Bene Gésserit. La Hermandad no corre riesgos de que nuestro genotipo sea enviado a una charca de genes salvajes.

—Aunque mi cuerpo vaya a Shaitán, su precioso genotipo seguirá al cuidado de la Hermandad —⁠dijo él.

—A mi cuidado —dijo Odrade—. Yo soy una de vuestras hijas.

De nuevo, él la obligó a detenerse.

—Creo que sabéis quién era mi madre —⁠dijo ella. Alzó una mano reclamando silencio cuando él empezó a responder⁠—. Los nombres no son necesarios.

Teg estudió los rasgos de Odrade, viendo en él los signos reconocibles. Madre e hija eran idénticas. Pero ¿y Lucilla?

Como si oyera esta pregunta, Odrade dijo:

—Lucilla pertenece a una rama paralela de procreación. Es notable, ¿verdad?, lo que puede conseguir un poco de cuidado.

Teg carraspeó. No sentía ningún apego emocional hacia aquella recién revelada hija. Sus palabras y otras señales importantes exigían su atención primaria.

—Esto no es una conversación casual —⁠dijo⁠—. ¿Eso es todo lo que teníais que revelarme? Pensé que la Madre Superiora había dicho…

—Hay más —admitió Odrade—. El Manifiesto… yo soy su autora. Lo escribí bajo órdenes de Taraza y siguiendo sus detalladas instrucciones.

Teg miró a su alrededor en la gran sala, como para asegurarse de que no había nadie observando. Habló en voz muy baja:

—¡Los tleilaxu lo están difundiendo rápido y por todas partes!

—Exactamente como esperábamos.

—¿Por qué me estáis diciendo esto? Taraza dijo que debíais prepararme para…

—Ya llegará el momento en que debáis conocer vuestra finalidad. Es deseo de Taraza que toméis entonces vuestras propias decisiones, que os convirtáis realmente en un agente libre.

Mientras hablaba, Odrade vio el velo de Mentat en los ojos del hombre.

Teg inspiró profundamente. ¡Dependencias y troncos clave!99999988888888888888889 Captó la sensación Mentat de un enorme esquema justo más allá del alcance de sus datos acumulados. No consideró ni siquiera por un instante el que alguna forma de devoción filial hubiera promovido aquellas revelaciones. Había una clara esencia fundamental, dogmática y ritualista, en todo el adiestramiento Bene Gésserit, pese a todos los esfuerzos por impedirlo. Odrade, su hija surgida del pasado, era una Reverenda Madre completa con extraordinarios poderes de control muscular y nervioso… ¡todas las memorias en su vertiente femenina! ¡Era una de las especiales! Conocía trucos violentos que pocos seres humanos sospecharían siquiera. Sin embargo, esa similaridad, esa esencia, permanecía, y un Mentat la veía siempre.

¿Qué es lo que desea?

¿La afirmación de su paternidad? Ya tenía toda la confirmación que podía necesitar.

Observándola ahora, viendo lo pacientemente que aguardaba el desarrollo de sus pensamientos, Teg reflexionó que a menudo se decía certeramente que las Reverendas Madres ya no eran completamente miembros de la raza humana. De algún modo se movían fuera del fluir general, quizá paralelamente a él, quizá sumergiéndose ocasionalmente en él para sus propias finalidades, pero siempre extirpadas de la humanidad. Ellas mismas se extirpaban. Era una marca identificadora de la Reverenda Madre, una sensación de identidad extra que las acercaba más al hacía largo tiempo muerto Tirano que el stock humano del cual brotaban.

Manipulación. Esa era su marca. Lo manipulaban todo y a todos.

—Tengo que ser los ojos de la Bene Gésserit —⁠dijo Teg⁠—. Taraza desea que yo tome una decisión humana por todas vosotras.

Obviamente complacida, Odrade apretó su brazo.

—¡Qué padre tengo!

—¿Tenéis realmente un padre? —⁠preguntó él, y le contó lo que había estado pensando acerca de la Bene Gésserit extirpándose ella misma de la humanidad.

—Fuera de la humanidad —dijo ella⁠—. Una idea curiosa. ¿Se hallan también los navegantes de la Cofradía fuera de su humanidad original?

Él pensó en aquello. Los navegantes de la Cofradía divergían ampliamente de la forma más común de la humanidad. Nacidos en el espacio y viviendo sus vidas en tanques de gas de melange, distorsionaban su forma original, sus miembros y órganos se alargaban y ocupaban otros lugares. Pero un joven navegante en celo y antes de entrar en el tanque podía procrear con una normal. Había quedado demostrado. Se convertían en no-humanos, pero no a la manera Bene Gésserit.

—Los navegantes no pertenecen a vuestra familia mental —⁠dijo⁠—. Piensan como humanos. Guiar una nave a través del espacio, incluso con presciencia para encontrar la vía segura, es algo que posee un esquema que un ser humano puede aceptar.

—¿Vos no aceptáis nuestro esquema?

—Tanto como puedo, pero en algún lugar en vuestro desarrollo os desviasteis fuera del esquema original. Creo que podéis representar un acto consciente para aparecer humanas. La forma en que sujetasteis mi brazo en este mismo momento, como si realmente fuerais mi hija.

—Soy vuestra hija, pero me siento sorprendida de que penséis tan bajo de nosotras.

—Completamente al contrario. Me siento maravillado de vosotras.

—¿De vuestra propia hija?

—De cualquier Reverenda Madre.

—¿Creéis que existo únicamente para manipular criaturas inferiores?

—Creo que realmente ya no os sentís humanas. Hay un abismo en vosotras, algo que falta, algo que habéis extirpado. Ya no sois una de nosotros.

—Gracias —dijo Odrade—. Taraza me dijo que no vacilarías en responder sinceramente, pero quería saberlo por mí misma.

—¿Para qué me habéis preparado?

—Lo sabréis cuando se produzca; eso es todo lo que puedo decir… todo lo que se me permite decir.

¡Manipulación de nuevo!, pensó. ¡Malditas sean!

Odrade carraspeó. Pareció a punto de decir algo más, pero permaneció en silencio mientras guiaba a Teg de vuelta, cruzando la estancia.

Aunque sabía ya lo que Teg iba a decir, sus palabras la apenaron. Deseaba decirle que ella era una de las que aún seguía sintiéndose humana, pero su juicio sobre la Hermandad no podía ser negado.

Hemos sido engañadas para rechazar el amor. Podemos simular, pero cada una de nosotras es capaz de interrumpir la simulación en un instante.

Se produjeron sonidos tras ellos. Se detuvieron y se volvieron. Lucilla y Taraza emergieron de un tubo ascensor, hablando ociosamente de sus observaciones del ghola.

—Obráis absolutamente bien tratándolo como una de nosotras —⁠dijo Taraza.

Teg lo oyó, pero no hizo ningún comentario mientras aguardaban a que las dos mujeres se aproximaran.

Lo sabe, pensó Odrade. No me preguntará acerca de mi nacimiento. No había lazo, ninguna imprimación real. Sí, lo sabe.

Odrade cerró los ojos, y la memoria la sobresaltó, produciendo por sí misma una imagen de una pintura. Ocupaba un espacio en la pared de la estancia matutina de Taraza. Un artificio ixiano había preservado la pintura en un exquisito marco herméticamente cerrado tras una cubierta de plaz invisible. A menudo Odrade se detenía frente a la pintura, sintiendo en cada ocasión que su mano podría adelantarse y tocar realmente la antigua tela tan hábilmente preservada por los ixianos.

Casitas de Cordeville.

El título que el artista había puesto al cuadro y su propio nombre habían sido conservados mediante una placa bruñida bajo la pintura: Vincent Van Gogh.

El cuadro databa de una época tan antigua que solamente raros restos como aquella pintura habían podido ser conservados para ofrecer una impresión física a lo largo de las eras. Había intentado imaginar los viajes que había realizado aquella pintura, la serie de azares que la habían traído intacta hasta la habitación de Taraza.

Los ixianos eran maestros en la conservación y restauración. Un observador podía tocar un punto oscuro que había en el lado inferior izquierdo del marco. Inmediatamente, se sentía absorbido por el auténtico genio, no solo del artista, sino del ixiano que había restaurado y conservado la obra. Su nombre estaba allí en el marco: Martin Bum. Cuando era tocado por un dedo humano, el punto se convertía en un proyector sensorial, un derivado doméstico de la tecnología que había producido la Sonda Ixiana. Bum había restaurado no solo la pintura sino al pintor… las sensaciones que habían acompañado cada golpe de pincel de Van Gogh. Todo había sido capturado a partir de las propias pinceladas, y registrado allí para ser presentado al contacto humano.

Odrade había permanecido allí sumergida en las sensaciones de pintar un cuadro durante tantas veces, que tenía la impresión de ser capaz de recrear la pintura por sí misma.

Recordando esta experiencia tan cerca de la acusación de Teg, supo inmediatamente por qué su memoria había reproducido aquella imagen para ella, por qué aquella pintura seguía fascinándola. Durante el breve espacio de aquella rememorización siempre se había sentido totalmente humana, consciente de las casitas como lugares donde vivía auténtica gente, consciente en alguna forma completa de la cadena de vida que había quedado plasmada allí en la persona del loco Vincent Van Gogh, plasmada para irse repitiendo una y otra vez al contacto de un dedo.

Taraza y Lucilla se detuvieron a un par de pasos de Teg y Odrade. Había olor a ajo en el aliento de Taraza.

—Nos hemos parado a comer algo —⁠dijo Taraza⁠—. ¿Os apetece alguna cosa?

Era exactamente la pregunta más inoportuna. Odrade soltó su mano del brazo de Teg. Se volvió rápidamente y se secó los ojos con un manotazo. Mirando nuevamente a Teg, vio sorpresa en su rostro. Sí, pensó. ¡Esas eran auténticas lágrimas!

—Creo que ya hemos hecho aquí todo lo que podíamos —⁠dijo Taraza⁠—. Ya es hora de que emprendas tu camino a Rakis, Dar.

—Sí —dijo Odrade—. Ya es hora.

15

La vida no puede hallar razones para sustentarlo, no puede ser una fuente de decente contemplación mutua, a menos que cada uno de nosotros decida respirar tales cualidades en ello.

—Chenoeh: «Conversaciones con Leto II»

Hedley Tuek, Sumo Sacerdote del Dios Dividido, había empezado a sentirse cada vez más curioso con Stiros. Aunque él era demasiado viejo como para esperar sentarse en el banco del Sumo Sacerdote, Stiros tenía hijos, nietos, y numerosos sobrinos. Stiros había transferido sus ambiciones personales a su familia. Un hombre cínico, Stiros. Representaba una poderosa facción en la hermandad, la denominada «comunidad científica», cuya influencia era insidiosa y penetrante. Se acercaban peligrosamente a la herejía.

Tuek se recordó a sí mismo que más de un Sumo Sacerdote se había perdido en el desierto, lamentables accidentes. Stiros y su facción eran capaces de crear un accidente similar.

Era media tarde en Keen y Stiros acababa de marcharse, obviamente frustrado. Stiros deseaba que Tuek fuera al desierto y observara personalmente la siguiente aventura de Sheeana allí. Sospechando de la invitación, Tuek había declinado el ofrecimiento.

Había seguido una extraña discusión, llena de alusiones y vagas referencias al comportamiento de Sheeana, más verbosos ataques a la Bene Gésserit, Stiros, sospechando siempre de la Hermandad, había expresado su inmediato desagrado hacia la nueva comandante del Alcázar de la Bene Gésserit en Rakis, aquella… ¿cuál era su nombre? Oh, sí, Odrade. Un extraño nombre, pero las Hermanas tenían a menudo extraños nombres. Aquel era su privilegio. El propio Dios jamás había hablado en contra de la bondad básica de la Bene Gésserit. Contra hermanas individuales, sí, pero la propia Hermandad había compartido la Sagrada Visión de Dios.

A Tuek no le gustaba la forma en que Stiros hablaba de Sheeana. Tuek había hecho callar finalmente a Stiros con declaraciones efectuadas allí en el Sanctus con su gran altar e imágenes del Dios Dividido. Difusores de rayos prismáticos arrojaban finos haces de resplandor a través del serpenteante incienso de melange contra la doble línea de altas columnas que sostenían en alto el altar. Tuek sabía que sus palabras iban directamente a Dios desde aquel lugar.

—Dios actúa a través de nuestra Siona rediviva —⁠había dicho Tuek a Stiros, observando la confusión en el rostro del viejo consejero⁠—. Sheeana es el recuerdo viviente de Siona, ese instrumento humano que lo trasladó a Él a Su actual División.

Stiros se enfureció, diciendo cosas que no se atrevería a repetir ante todo el Consejo. Confiaba demasiado en su larga asociación con Tuek.

—Te digo que ella se sienta aquí rodeada por adultos que intentan justificarse a sí mismos ante ella y…

—¡Y ante Dios! —Tuek no pudo dejar pasar aquellas palabras.

Inclinándose hacia el Sumo Sacerdote, Stiros graznó:

—Se halla en el centro de un sistema educativo orientado a todo lo que exija su imaginación. ¡No le negamos nada!

—Ni deberíamos hacerlo.

Era como si Tuek no hubiera hablado. Stiros dijo:

—¡Cania le ha proporcionado grabaciones de Dar-es-Balat!

—Yo soy el Libro del Destino —⁠entonó Tuek, citando las propias palabras de Dios del tesoro de Dar-es-Balat.

—¡Exactamente! ¡Y ella escucha todas las palabras!

—¿Por qué debería inquietarte esto? —⁠preguntó Tuek en su tono más calmado.

—No hemos probado su conocimiento. ¡Ella prueba el nuestro!

—Dios debe desearlo así.

No había ninguna duda acerca de la amarga irritación en el rostro de Stiros. Tuek observó aquello y aguardó mientras el viejo consejero esgrimía nuevos argumentos. Las bases de tales argumentos eran, por supuesto, enormes. Tuek no lo negó. Era la interpretación lo que importaba. Era por eso por lo que el Sumo Sacerdote debía ser el intérprete final. Pese a (o quizá a causa de) su forma de ver la historia, los sacerdotes sabían mucho de cómo Dios había acudido a residir en Rakis. Poseían el propio Dar-es-Balat y todo su contenido… la no-cámara más antigua conocida en el universo. Durante milenios, mientras Shai-hulud transformaba el verdeante planeta de Arrakis en el desierto Rakis, Dar-es-Balat aguardaba bajo la arena. Gracias a aquel Sagrado Tesoro, los sacerdotes poseían la propia voz de Dios, Sus palabras impresas e incluso holofotos. Todo quedaba explicado, y sabían que la superficie desértica de Rakis reproducía la forma original del planeta, su apariencia al principio, cuando era la única fuente conocida de la Sagrada Especia.

—Ella pregunta por la familia de Dios —⁠dijo Stiros⁠—. ¿Por qué debería preguntar por…?

—Nos prueba. ¿Les hemos otorgado los lugares que Les corresponde? La Reverenda Madre Jessica a su hijo, Muad’Dib, a su hijo, Leto II… el Sagrado Triunvirato de los Cielos.

—Leto III —murmuró Stiros—. ¿Qué hay del otro Leto que murió a manos de los Sardaukar? ¿Qué hay de él?

—Cuidado, Stiros —entonó Tuek—. Sabes lo que mi bisabuelo pronunció acerca de esta cuestión desde este mismo banco. Nuestro Dios Dividido fue reencarnado con parte de Él quedándose en el cielo a través de la Ascendencia. Esa parte de Él quedó entonces sin nombre, ¡cómo debe serlo la Auténtica Esencia de Dios!

—¿Oh?

Tuek oyó el terrible cinismo en la voz del viejo hombre. Las palabras de Stiros parecieron temblar en el aire cargado de incienso, invitando a un terrible castigo.

—Entonces, ¿por qué ella debe preguntar cómo nuestro Leto fue transformado en el Dios Dividido? —⁠pregunto Stiros.

¿Cuestionaba acaso Stiros la Sagrada Metamorfosis? Tuek se sintió desconcertado. Dijo:

—A su debido tiempo, ella nos iluminará.

—Nuestras débiles explicaciones deben llenarla de decepción —⁠ironizó Stiros.

—¡Estás yendo demasiado lejos, Stiros!

—¿De veras? ¿No crees que es iluminador el que ella pregunte cómo las truchas de arena encapsulan la mayor parte del agua de Rakis y recrean el desierto?

Tuek intentó ocultar su creciente ira. Stiros representaba una poderosa facción entre los sacerdotes, pero su tono y sus palabras suscitaban cuestiones que habían sido respondidas por Sumos Sacerdotes hacía mucho tiempo. La Metamorfosis de Leto II había dado nacimiento a incontables truchas de arena, cada una de ellas llevando un Pedazo de El Mismo. De las truchas de arena al Dios Dividido: la secuencia era conocida y venerada. Cuestionar aquello era negar a Dios.

—¡Tú te sientas aquí y no haces nada! —⁠acusó Stiros⁠—. Somos peones de…

—¡Ya basta! —Tuek había oído todo lo que deseaba oír del cinismo de aquel viejo. Envolviéndose en su dignidad, Tuek pronunció las palabras de Dios:

—Nuestro Señor sabe muy bien lo que está en tu corazón. Tu alma tiene suficiente con el día de hoy para cubrir su cuota contra ti. No necesito testigos. No escuchas a tu alma, sino que escuchas a tu ira y a tu irritación.

Stiros se retiró frustrado.

Tras pensar largamente, Tuek se envolvió en su más adecuado atuendo, dorado y púrpura. Acudió a visitar a Sheeana.

Sheeana estaba en el jardín del tejado en la parte superior del complejo central de edificios, con Cania y otras dos personas… un joven sacerdote llamado Baldik, que estaba al servicio privado de Tuek, y una sacerdotisa acólita llamada Kipuna, que se comportaba demasiado como una Reverenda Madre para el gusto de Tuek. La Hermandad tenía sus espías allí, por supuesto, pero a Tuek no le gustaba pensar en ello. Kipuna se había hecho cargo de gran parte del adiestramiento físico de Sheeana, y había nacido una relación de amistad entre la muchacha y la sacerdotisa acólita que despertaba los celos de Cania. Pero ni siquiera Cania, sin embargo, podía oponerse a las órdenes de Sheeana.

Los cuatro permanecían sentados junto a un banco de piedra casi a la sombra de una torre de ventilación. Sheeana estaba creciendo, observó Tuek. Seis años llevaba ya a su cargo. Podía ver los inicios de unos pechos haciendo presión bajo sus ropas. No había un soplo de viento en el tejado, y el aire se notaba cargado en los pulmones de Tuek.

Tuek miró al jardín a su alrededor para asegurarse de que sus disposiciones de seguridad no estaban siendo ignoradas. Uno nunca sabía por qué lado podía aparecer el peligro. Cuatro de los propios guardias personales de Tuek, bien armados pero ocultándolo, compartían el tejado a una cierta distancia… uno en cada esquina. El parapeto que rodeaba el jardín era alto, únicamente las cabezas de los guardias sobresalían de él. El único edificio más alto que aquella torre sacerdotal era la trampa de viento primaria de Keen, aproximadamente a unos mil metros al oeste.

Pese a la visible evidencia de que sus órdenes de seguridad estaban siendo cumplidas, Tuek captó peligro. ¿Estaba Dios avisándole? Tuek se sentía alterado todavía por el cinismo de Stiros. ¿Era un error permitir a Stiros una tal libertad?

Sheeana vio acercarse a Tuek y detuvo los extraños ejercicios de flexión de dedos que estaba realizando siguiendo las instrucciones de Kipuna. Adoptando una actitud de inteligente paciencia, la muchacha se puso silenciosamente en pie con los ojos fijos en el Sumo Sacerdote, obligando a sus compañeros a girarse y a mirar con ella.

Sheeana no consideraba a Tuek como una figura atemorizante. Más bien le gustaba el viejo hombre, pese a que algunas de sus preguntas eran torpes. ¡Y sus respuestas! Completamente por accidente, había descubierto la pregunta que más alteraba a Tuek.

—¿Por qué?

Algunos de los sacerdotes auxiliares interpretaron su pregunta en voz alta como: «¿Por qué crees en esto?». Sheeana captó inmediatamente eso y, a partir de entonces, sus sondeos a Tuek y a los demás adoptaban la forma invariable:

—¿Por qué crees en esto?

Tuek se detuvo a unos dos pasos de Sheeana e hizo una inclinación de cabeza.

—Buenas tardes, Sheeana. —Frotó nerviosamente su cuello contra el collar de su atuendo. El sol caía caliente sobre sus hombros, y se preguntaba por qué la muchacha prefería estar ahí afuera tan a menudo.

Sheeana mantuvo su inquisitiva mirada clavada en Tuek. Sabía que aquello lo alteraba.

Tuek carraspeó. Cuando Sheeana lo miraba de aquella forma, siempre se preguntaba: ¿Es Dios mirándome a través de sus ojos?

Cania dijo:

—Sheeana ha estado preguntando hoy acerca de las Habladoras Pez.

Con su tono más untuoso, Tuek dijo:

—El Sagrado Ejército de Dios.

—¿Todas ellas mujeres? —preguntó Sheeana. Hablaba como si no pudiera creerlo. Para aquellos en la base de la sociedad rakiana, las Habladoras Pez eran un nombre de la antigua historia, gente exorcizada en los Tiempos de Hambruna.

Está probándome, pensó Tuek. Las Habladoras Pez. Quienes llevaban ahora ese nombre tan solo tenían una pequeña delegación de comercio-espionaje en Rakis, compuesta tanto por hombres como por mujeres. Sus antiguos orígenes ya no tenían ningún significado en sus actuales actividades, la mayor parte de ellas trabajando como un brazo de Ix.

—Los hombres siempre sirvieron en las Habladoras Pez en calidad de consejeros —⁠dijo Tuek. Observó atentamente para ver cómo iba a responder Sheeana.

—Entonces siempre había los Duncan Idaho —⁠dijo Cania.

—Sí, sí, por supuesto: los Duncan. —⁠Tuek intentó no fruncir el ceño. ¡Aquella mujer siempre estaba interrumpiendo! A Tuek no le gustaba que le recordaran este aspecto de la presencia histórica de Dios en Rakis. El recurrente ghola y su posición en el Sagrado Ejército le hacían recordar a la Bene Tleilax. Pero no podía prescindir del hecho de que las Habladoras Pez habían guardado a los Duncan de todo daño, actuando por supuesto bajo las órdenes de Dios. Los Duncan eran sagrados, sin la menor duda, pero en una categoría especial. El propio Dios había matado a algunos de los Duncan él mismo, obviamente trasladándolos inmediatamente a los cielos.

—Kipuna me ha estado hablando de la Bene Gésserit —⁠dijo Sheeana.

¡Cómo estaba avanzando la mente de la muchacha!

Tuek carraspeó, reconociendo su propia ambivalente actitud hacia las Reverendas Madres. Se exigía reverencia a aquellas que eran «Bienamadas de Dios», como la Piadosa Chenoeh. Y el primer Sumo Sacerdote había construido un relato lógico de cómo la Sagrada Hwi Noree, Esposa de Dios, había sido una secreta Reverenda Madre. Honrando esas especiales circunstancias, los sacerdotes sentían una irritante responsabilidad hacia la Bene Gésserit, que se traducía principalmente vendiéndole melange a la Hermandad a un precio ridículamente por debajo del que cargaban los Tleilaxu.

Con su tono más ingenuo, Sheeana dijo:

—Cuéntame acerca de la Bene Gésserit, Hedley.

Tuek miró secamente a los adultos que rodeaban a Sheeana, intentando captar una sonrisa en sus rostros. No sabía cómo tratar a Sheeana cuando ella lo llamaba de aquella forma por su nombre de pila. En un cierto sentido, era degradante. En otro sentido, lo honraba con una tal intimidad.

Dios me prueba, dolorosamente, pensó.

—¿Son buena gente las Reverendas Madres? —⁠preguntó Sheeana.

Tuek suspiró. Todos los informes confirmaban que Dios albergaba reservas acerca de la Hermandad. Las palabras de Dios habían sido cuidadosamente examinadas y sometidas finalmente a la interpretación de un Sumo Sacerdote. Dios no iba a permitir que la Hermandad amenazara su Senda de Oro. Aquello estaba muy claro.

—Muchas de ellas son buenas —⁠dijo Tuek.

—¿Cuál es la Reverenda Madre más próxima? —⁠preguntó Sheeana.

—La de la Embajada de la Hermandad aquí en Keen —⁠dijo Tuek.

—¿La conoces?

—Hay muchas Reverendas Madres en el Alcázar Bene Gésserit —⁠dijo él.

—¿Qué es un Alcázar?

—Así es como llaman a su hogar aquí.

—Debe haber una Reverenda Madre al cargo. ¿La conoces?

—Conocía a su predecesora, Tamalane, pero esta es nueva. Acaba de llegar. Su nombre es Odrade.

—Es un curioso nombre.

Tuek había pensado lo mismo, pero dijo:

—Uno de nuestros historiadores me ha dicho que es una forma del nombre Atreides.

Sheeana reflexionó sobre aquello. Atreides. Esa era la familia que había hecho nacer a Shaitán. Antes de los Atreides había habido tan solo los Fremen y Shai-hulud La Historia Oral, que el pueblo conservaba contra las prohibiciones de los sacerdotes, cantaba las líneas sucesorias de la gente más importante de Rakis. Sheeana había oído aquellos nombres muchas noches en su poblado.

Muad’Dib engendró al Tirano.

El Tirano engendró a Shaitán.

Sheeana no sentía deseos de discutir con Tuek acerca de la veracidad de todo aquello. Además, el hombre parecía hoy cansado. Dijo simplemente:

—Tráeme a esa Reverenda Madre Odrade.

Kipuna ocultó una maliciosa sonrisa con su mano.

Tuek retrocedió, asombrado. ¿Cómo podía cumplir con una tal petición? ¡Ni siquiera los sacerdotes de Rakis mandaban sobre la Bene Gésserit! ¿Y si la Hermandad se negaba? ¿Podía ofrecer un regalo de melange a cambio? Eso podía ser tomado como un signo de debilidad. ¡Las Reverendas Madres podían regatear! No había regateadoras más duras que las Reverendas Madres de fríos ojos de la Hermandad. Aquella nueva, aquella Odrade, parecía ser una de las peores.

Todos aquellos pensamientos pasaron por la mente de Tuek en un instante.

Cania intervino, dando a Tuek el enfoque necesario.

—Quizá Kipuna pueda transmitir la invitación de Sheeana —⁠dijo Cania.

Tuek lanzó una rápida mirada a la joven sacerdotisa acolita. ¡Sí! Muchos sospechaban (Cania entre ellos, obviamente) que Kipuna espiaba para la Bene Gésserit. Por supuesto, todo el mundo en Rakis espiaba para alguien. Tuek adoptó su más congraciadora sonrisa mientras hacía una inclinación de cabeza hacia Kipuna.

¡Al menos ella sigue mostrando la adecuada deferencia!

—Excelente —dijo Tuek—. ¿Serías tan amable de trasladar esta graciosa invitación de Sheeana a la embajada de la Hermandad?

—Haré todo lo posible en mis pobres capacidades, mi Señor Sumo Sacerdote.

—¡Estoy seguro de que lo harás!

Kipuna inició un orgulloso giro hacia Sheeana, con el reconocimiento de su éxito creciendo en su interior. La petición de Sheeana había sido ridículamente fácil de prender, utilizando las técnicas proporcionadas por la Hermandad. Kipuna sonrió y abrió la boca para hablar. Un movimiento en el parapeto a unos cuarenta metros detrás de Sheeana captó la atención de Kipuna. Algo resplandecía allí a la luz del sol. Algo pequeño y…

Con un grito estrangulado, Kipuna agarró a Sheeana, la arrojó contra un sorprendido Tuek, y gritó:

—¡Corred!

Tras lo cual Kipuna se lanzó hacia el resplandor que avanzaba rápidamente… un pequeño buscador arrastrando tras de sí un largo trozo de hilo shiga.

En sus días jóvenes, Tuek había jugado al bátebol. Cogió instintivamente a Sheeana, vaciló por un instante, y luego reconoció el peligro. Girando con la agitante y protestante muchacha en sus brazos, Tuek cruzó a toda prisa la puerta abierta de las escaleras de la torre, Oyó la puerta cerrarse de un portazo tras él, y los rápidos pasos de Cania pegados a sus talones.

—¿Qué ocurre? ¿Qué ocurre? —⁠Sheeana puñeó el pecho de Tuek mientras gritaba.

—¡Silencio, Sheeana! ¡Silencio! —⁠Tuek hizo una pausa en el primer descansillo. Un pozo a suspensor y un tobogán conducían desde aquel descansillo hasta el corazón del edificio. Cania se detuvo al lado de Tuek, jadeando fuertemente en el estrecho espacio.

—Mató a Kipuna y a dos de vuestros guardias —⁠jadeó Cania⁠—. ¡Los partió en dos! Lo vi. ¡Dios nos salve!

La mente de Tuek era un torbellino. Tanto el tobogán como el pozo a suspensor eran conductos cerrados que atravesaban la torre. Podían ser saboteados. El ataque en el tejado podía ser tan solo un elemento en un complot mucho más complejo.

—¡Suéltame! —insistió Sheeana—. ¿Qué está ocurriendo?

Tuek la depositó en el suelo, pero mantuvo una de sus manos aferrada en la suya. Se inclinó sobre ella.

—Sheeana, querida, alguien está intentando hacernos daño.

La boca de Sheeana formó una silenciosa «O». Luego:

—¿Le han hecho daño a Kipuna?

Tuek alzó la vista hacia la puerta del tejado. ¿Era un ornitóptero lo que oía allí arriba? ¡Stiros! ¡Los conspiradores podían llevar tan fácilmente a tres personas vulnerables al desierto!

Cania había recuperado el aliento.

—He oído un tóptero —dijo—. ¿No deberíamos marcharnos de aquí?

—Vamos a bajar por las escaleras —⁠dijo Tuek.

—Pero el…

—¡Haz lo que digo!

Sujetando firmemente la mano de Sheeana, Tuek abrió camino bajando hasta el siguiente descansillo. Además de los accesos del tobogán y el pozo a suspensor, este descansillo tenía una puerta que conducía a una amplia sala curva. Solo a unos pocos pasos más allá de la puerta se hallaba la entrada a las dependencias de Sheeana, antiguamente las del propio Tuek. Vaciló de nuevo.

—Algo está ocurriendo en el tejado —⁠susurró Cania.

Tuek bajó la vista hacia la temerosa y callada muchacha a su lado. Su mano estaba sudorosa.

Sí, había alguna especie de rugido en el tejado… gritos, el silbido de quemadores, muchas carreras. La puerta del tejado, ahora fuera de su vista sobre sus cabezas, se abrió de un violento golpe. Aquello decidió a Tuek. Abrió la puerta al pasillo del otro lado, y cayó en brazos de un apretado grupo de mujeres vestidas de negro. Con una vacía sensación de derrota, Tuek reconoció a la mujer que conducía al grupo: ¡Odrade!

Alguien arrancó a Sheeana de su lado y la metió en el conjunto de embozadas figuras. Antes de que Tuek o Cania pudieran protestar, unas manos se aplastaron sobre sus bocas. Otras manos los clavaron contra la pared del pasillo. Algunas de las figuras embozadas cruzaron la puerta y empezaron a subir las escaleras.

—La chica está a salvo y eso es todo lo importante por el momento —⁠susurró Odrade. Miró directamente a Tuek a los ojos⁠—. No grites. —⁠La mano se apartó de su boca. Utilizando la Voz, dijo⁠—: ¡Cuéntame qué ha ocurrido en el tejado!

Tuek se descubrió respondiendo sin la menor vacilación:

—Un buscador unido a un largo hilo shiga. Vino por encima del parapeto. Kipuna lo vio y…

—¿Dónde está Kipuna?

—Muerta. Cania lo vio. —Tuek describió la valerosa carrera de Kipuna hacia la amenaza.

¡Kipuna muerta!, pensó Odrade. Ocultó una rabiosa sensación de pérdida. Qué desperdicio. No podía hacer otra cosa más que sentir admiración hacia una muerte tan valerosa, pero ¡qué pérdida! La Hermandad siempre necesitaba de un tal coraje y devoción, pero también necesitaba la riqueza genética que había representado Kipuna. ¡Y ahora había desaparecido, muerta, gracias a esos estúpidos ineptos!

A un gesto de Odrade, la mano fue retirada de la boca de Cania.

—Dime lo que viste —dijo Odrade.

—El buscador enrolló el hilo shiga en torno al cuello de Kipuna y… —⁠Cania se estremeció.

El apagado retumbar de una explosión reverberó encima de ellos, luego silencio. Odrade agitó una mano. Mujeres embozadas se diseminaron por el pasillo, avanzando silenciosamente hasta desaparecer de la vista más allá de la curva. Solo Odrade y otras dos, ambas mujeres jóvenes de helados rostros con intensas expresiones, permanecieron junto a Tuek y Cania. Sheeana no era visible por ningún lado.

—Los ixianos están de alguna manera en esto —⁠dijo Odrade.

Tuek asintió. Tanto hito shiga…

—¿Dónde habéis llevado a la muchacha? —⁠preguntó.

—La estamos protegiendo —dijo Odrade⁠—. Quédate quieto. —⁠Inclinó la cabeza, escuchando.

Una mujer embozada apareció a toda prisa por la curva del pasillo y susurró algo al oído de Odrade. Odrade exhibió una tensa sonrisa.

—Ya ha pasado todo —dijo Odrade⁠—. Vamos junto a Sheeana.

Sheeana ocupaba una silla azul blandamente mullida en la habitación principal de sus aposentos. Mujeres vestidas de negro permanecían de pie en un arco protector detrás de ella. Tuek tuvo la impresión de que la muchacha se había recuperado por completo de la impresión del ataque y la escapatoria, pero sus ojos brillaban con excitación y no formuladas preguntas. La atención de Sheeana iba dirigida a algo que estaba fuera de la vista de Tuek, a su derecha. Tuek se adelantó y miró, jadeando ante lo que vio.

Un cuerpo masculino, desnudo, estaba tendido contra la pared en una posición extrañamente encogida, la cabeza retorcida de tal modo que su barbilla se apoyaba en la parte de atrás de su hombro izquierdo. Sus ojos abiertos miraban fijos con la vacuidad de la muerte.

¡Stiros!

Los desgarrados jirones de las ropas de Stiros, obviamente arrancados violentamente de él, yacían en un confuso montón cerca de los pies del cuerpo.

Tuek miró a Odrade.

—Estaba en esto —dijo ella—. Había Danzarines Rostro con los ixianos.

Tuek intentó deglutir en su reseca garganta.

Cania se dirigió rápidamente al cuerpo. Tuek no pudo ver su rostro, pero la presencia de Cania le recordó que había habido algo entre Stiros y Cania en sus días jóvenes. Tuek avanzó instintivamente para situarse entre Cania y la sentada muchacha.

Cania se detuvo junto al cuerpo y lo agitó con un pie. Se volvió hacia Tuek, con una expresión exultante en su rostro.

—Tenía que asegurarme de que estaba realmente muerto —⁠dijo.

Odrade miró a una de sus compañeras.

—Deshaceos del cuerpo. —Desvió su vista hacia Sheeana. Era la primera oportunidad de Odrade de estudiar más detenidamente a la muchacha desde que se había hecho cargo del mando de la fuerza de asalto que se había enfrentado al ataque en el complejo del templo.

Tuek, detrás de Odrade, dijo:

—Reverenda Madre, ¿podéis explicar, por favor, qué…?

—Más tarde —interrumpió Odrade, sin volverse.

Sheeana mostró una expresión interesada ante las palabras de Tuek.

—¡Pensé que tú eras una Reverenda Madre!

Odrade se limitó a asentir. Qué fascinante muchacha. Odrade experimentó las mismas sensaciones que experimentaba cuando se detenía frente a la antigua pintura en los aposentos de Taraza. Algo del fuego que se había posado en la obra de arte inspiró ahora a Odrade. ¡Qué salvaje inspiración! Aquel era el mensaje del loco Van Gogh. Él caos conducido a un orden magnífico. ¿No formaba eso parte de la coda de la Hermandad?

Esta muchacha es mi tela, pensó Odrade. Sintió su mano hormiguear con la sensación de aquel antiguo pincel. Las aletas de su nariz vibraron ante el olor de los aceites y pigmentos.

—Déjame sola con Sheeana —ordenó Odrade⁠—. Todo el mundo fuera.

Tuek empezó a protestar, pero se retuvo cuando una de las embozadas compañeras de Odrade sujetó su brazo. Odrade lo miró con ojos llameantes.

—La Bene Gésserit te ha servido antes —⁠dijo⁠—. Esta vez, salvamos tu vida.

La mujer que sujetaba el brazo de Tuek tiró de él.

—Responde a sus preguntas —⁠le dijo Odrade a la mujer⁠—. Pero hazlo en algún otro lugar.

Cania dio un paso hacia Sheeana.

—Esa muchacha es mi…

—¡Fuera! —ladró Odrade, con todos los poderes de la Voz en la orden.

Cania se inmovilizó.

—¡Casi la perdisteis frente a una inepta pandilla de conspiradores! —⁠dijo Odrade, mirando furiosamente a Cania⁠—. Ya estudiaremos si mereces otra oportunidad de asociarte con Sheeana.

Las lágrimas asomaron a los ojos de Cania, pero la orden de Odrade no podía ser desobedecida. Dándose la vuelta, Cania se marchó con los otros.

Odrade se volvió hacia la atenta muchacha.

—Hemos estado esperándote mucho tiempo —⁠dijo Odrade⁠—. No vamos a darles a esos estúpidos otra oportunidad de perderte.

16

La ley siempre escoge partido sobre la base de reforzar el poder. La moralidad y las sutilezas legales tienen poco que ver con ella cuando la auténtica cuestión es: ¿Quién tiene la influencia?

—Actas del Consejo de la Bene Gésserits Archivos XOX232

Inmediatamente después de que Taraza y su séquito abandonaran Gammu, Teg se sumergió en su trabajo. Había que tomar nuevas medidas en el Alcázar, manteniendo a Schwangyu siempre más allá del largo de un brazo del ghola. Ordenes de Taraza.

—Puede observar lo que quiera. Pero no puede tocar.

Pese a la urgencia del trabajo, Teg se descubrió a sí mismo mirando al espacio en los momentos más insospechados, presa de una ingrávida ansiedad. La experiencia de rescatar al séquito de Taraza de la nave de la Cofradía y las extrañas revelaciones de Odrade no encajaban con ninguna clasificación de datos construida por él.

Dependencias… troncos clave…

Teg se encontró de pronto sentado en su propia sala de trabajo, con el esquema de un turno de tareas proyectado ante él para el que tenía que aprobar algunos cambios y, por un momento, no tuvo ni idea de la hora que era, ni siquiera de la fecha. Necesitó unos instantes para volver a situarse.

Era mediada la mañana. Taraza y su séquito hacía dos días que se habían ido. Estaba solo. Sí, Patrin se había hecho cargo de sus tareas de adiestramiento con Duncan, dejando a Teg libre para dedicarse a las decisiones del mando.

La sala de trabajo en torno a Teg parecía extraña. Sin embargo, cuando miró a cada uno de sus elementos, los encontró todos familiares. Allí estaba su propia consola de datos personal. Su guerrera había sido colocada cuidadosamente en el respaldo de una silla a su lado. Intentó sumirse en modo Mentat, y encontró que su propia mente se resistía. No se había enfrentado con ese fenómeno desde sus días de adiestramiento.

Sus días de adiestramiento.

Taraza y Odrade lo habían arrojado, entre las dos, de vuelta a alguna forma de adiestramiento.

Autoadiestramiento.

De una forma despegada, sintió que su memoria le ofrecía de nuevo una conversación con Taraza ocurrida hacía mucho tiempo. Qué familiar resultaba. Allí estaba él, atrapado en los lazos de sus propios recuerdos.

Él y Taraza se sentían completamente agotados después de haber tomado las decisiones y emprendido las acciones necesarias para prevenir una sangrienta confrontación… el incidente Barandiko. Ahora no era más que un ligero hipo en la historia, pero por aquel entonces había exigido todas sus energías combinadas.

Taraza lo invitó al pequeño salón en sus dependencias en la no-nave después de haberse firmado el acuerdo. Habló de forma casual, admirando su sagacidad, la forma en que él había sabido ver a través de las cosas la debilidad que iba a forzar a un compromiso.

Habían permanecido despiertos y activos durante casi treinta horas, y Teg agradeció la oportunidad de sentarme mientras Taraza discaba algo en la instalación de comida-bebida. La instalación produjo obedientemente dos altos vasos de un cremoso líquido marrón.

Teg reconoció el olor mientras ella le tendía su vaso. Era una fuente rápida de energía, una bebida alcohólica estimulante que la Bene Gésserit raramente compartía con alguien de fuera de la Hermandad. Pero Taraza ya no lo consideraba a él como alguien fuera de la Hermandad.

Inclinando hacia atrás la cabeza, Teg dio un largo sorbo de su bebida, mientras fijaba su mirada en el adornado techo del pequeño saloncito de Taraza. Aquella no-nave era un modelo antiguo, construido en los días en que se cuidaba más la decoración… cornisas profundamente entalladas, figuras barrocas formando bajorrelieves en todas las superficies.

El sabor de la bebida empujó su memoria de vuelta a su infancia, la densa infusión de melange…

—Mi madre me daba esto mismo cada vez que me veía muy cansado —⁠dijo, contemplando el vaso en su mano. Podía sentir ya la calmante energía fluyendo por todo su cuerpo.

Taraza llevó su propia bebida a una silla-perro opuesta a él, un mullido mueble animado que encajaba perfectamente con ella tras la larga familiaridad de la convivencia. A Teg le había proporcionado una silla tapizada en verde, pero vio su mirada fijarse en la silla-perro y le dedicó una sonrisa.

—Los gustos difieren, Miles. —⁠Dio un sorbo a su bebida y suspiró⁠—. Fue agotador, pero fue un buen trabajo. Hubo momentos en que las cosas estuvieron a punto de ir muy mal.

Teg se sintió contagiado por su relajación. Ninguna pose, ninguna máscara preparada para marcar las distancias y definir sus distintos papeles en la jerarquía Bene Gésserit. Ella estaba mostrándose obviamente amistosa e incluso un poco seductora. O al menos eso parecía… era todo lo que podía decirse de cualquier encuentro con una Reverenda Madre.

Con una súbita exaltación, Teg se dio cuenta de que se había habituado a leer en Alma Mavis Taraza, incluso cuando ella adoptaba una de sus máscaras.

—Vuestra madre os enseñó más de lo que se le dijo que os enseñara —⁠dijo Taraza⁠—. Una mujer juiciosa, pero otra hereje. Eso es todo lo que parece que estamos produciendo hoy en día.

—¿Hereje? —Sintió una punzada de resentimiento.

—Es un chiste privado en la Hermandad —⁠dijo Taraza⁠—. Se supone que todas seguimos las órdenes de la Madre Superiora con absoluta devoción. Y lo hacemos, excepto cuando discrepamos.

Teg sonrió y dio otro largo sorbo a su bebida.

—Es extraño —dijo Taraza—, pero mientras estábamos ocupándonos de esa pequeña y tensa confrontación, me di cuenta de que estaba reaccionando con respecto a vos como lo haría con una de mis Hermanas.

Teg sintió el licor calentar su estómago. Dejó un hormigueo en sus fosas nasales. Depositó el vaso vacío en una mesita lateral y habló mientras lo contemplaba.

—Mi hija mayor…

—Esa debe ser Dimela. Hubierais debido permitirnos hacernos cargo de ella, Miles.

—No fue decisión mía.

—Pero una palabra vuestra… —⁠Taraza se alzó de hombros⁠—. Bueno, eso es el pasado. ¿Qué pasa con Dimela?

—Cree que a menudo me parezco demasiado a una de vosotras.

—¿Demasiado?

—Ella es ferozmente leal a mí, Madre Superiora. No comprende realmente nuestra relación, y…

—¿Cuál es nuestra relación?

—Vos ordenáis, y yo obedezco.

Taraza lo miró por encima del borde de su vaso. Luego depositó el vaso y dijo:

—Sí, nunca habéis sido realmente un herético, Miles. Quizá… algún día…

Él habló rápidamente, deseando apartar a Taraza de tales ideas.

—Dimela piensa que el largo uso de la melange hace que mucha gente se vuelva como vos.

—¿De veras? ¿No es extraño, Miles, que una poción geriátrica tenga tantos efectos secundarios?

—Yo no lo encuentro tan extraño.

—No, por supuesto que no. —⁠Apuró su vaso y lo dejó a un lado⁠—. Me estaba refiriendo a la forma en que una prolongación significativa de la vida ha provocado en algunas personas, en vos especialmente, un profundo conocimiento de la naturaleza humana.

—Vivimos más tiempo y observamos más —⁠dijo él.

—No creo que sea algo tan simple. Algunas personas nunca observan nada. Para ellos, la vida simplemente ocurre. Obtienen tan solo algo más que una especie de torpe persistencia, y se resisten con irritación y resentimiento a cualquier cosa que pueda apartarlos de esa falsa serenidad.

—Nunca he sido capaz de hallar una aceptable cortina de equilibrio para la especia —⁠dijo él, refiriéndose a un común proceso Mentat de clasificación de datos.

Taraza asintió. Obviamente, ella encontraba la misma dificultad.

—Nosotras en la Hermandad tendemos a ser más directas que los Mentats —⁠dijo⁠—. Tenemos rutinas para arrancarnos de ella, pero la condición persiste.

—Nuestros antepasados tuvieron este mismo problema durante largo tiempo —⁠dijo él.

—Era distinto antes de la especia —⁠observó ella.

—Pero vivían unas vidas tan cortas.

—Cincuenta, cien años; no parece mucho para nosotros, pero sin embargo…

—¿Comprimían más su tiempo disponible?

—Oh, a veces se ponían frenéticos.

Ella estaba ofreciéndole observaciones de sus Otras Memorias, se dio cuenta. No era la primera vez que él había compartido tan antiguo saber. Su madre había recurrido a tales memorias en ocasiones, pero siempre como una lección. ¿Qué era lo que estaba haciendo Taraza ahora? ¿Estaba enseñándole algo?

—La melange es un monstruo de muchas manos —⁠dijo ella.

—¿A veces no deseáis que nunca hubiera sido descubierta?

—La Bene Gésserit no existiría sin ella.

—Ni la Cofradía.

—Pero tampoco hubiera habido ningún Tirano, ningún Muad’Dib. La especia da con una mano y toma con todas las demás.

—¿Qué mano contiene lo que deseamos nosotros? —⁠preguntó él⁠—. ¿No es siempre esa la cuestión?

—Sois una rareza, ¿lo sabéis, Miles? Los Mentats beben tan escasamente en la fuente de la filosofía. Creo que esta es una de vuestras fuerzas. Sois soberbiamente capaz de dudar.

Él se alzó de hombros. Aquel giro en la conversación lo incomodaba.

—No os hace gracia —dijo ella—. Pero aferraos a vuestras dudas, de todos modos. La duda es algo necesario para un filósofo.

—Así que el Zensunni nos da firmeza.

—Todos los místicos aceptan eso, Miles. Nunca subestiméis el poder de las dudas. Son muy persuasivas. El s’tori mantiene la duda y la seguridad sujetas con una sola mano.

Realmente sorprendido, Teg preguntó:

—¿Practican las Reverendas Madres los rituales Zensunni? —⁠Nunca antes se le había ocurrido sospechar siquiera aquello.

—Solo una vez —dijo ella—. Alcanzamos una forma exaltada, total, del s’tori. Implica todas las células.

—La agonía de la especia —dijo él.

—Estaba segura de que vuestra madre os lo había dicho. Obviamente, nunca os explicó la afinidad con el Zensunni.

Teg tragó un nudo que se formaba en su garganta. ¡Fascinante! Ella le estaba dando una nueva visión de la Bene Gésserit. Aquello cambiaba todas sus concepciones, incluyendo su imagen de su propia madre. Eran extirpadas de él hasta un lugar inalcanzable donde él jamás podría seguirlas. Podrían pensar ocasionalmente en él como en un camarada, pero nunca podría penetrar en su círculo íntimo. Podría simular, no más. Jamás sería como Muad’Dib o el Tirano.

—Presciencia —dijo Taraza.

La palabra desvió su atención. Ella había cambiado de tema pero sin cambiarlo.

—Estaba pensando en Muad’Dib —⁠dijo él.

—Creéis que predecía el futuro —⁠dijo ella.

—Esa es la enseñanza Mentat.

—He oído la duda en vuestra voz, Miles. ¿Predecía, o creaba? La presciencia puede ser mortífera. La gente que exige que el oráculo prediga para ella, lo que realmente desea saber es el precio para el año próximo de la piel de ballena de pelaje o alguna otra cosa igualmente mundana. Ninguno de ellos desea una predicción instante a instante de su vida personal.

—No quieren perder el elemento sorpresa —⁠dijo Teg.

—Exactamente. Si uno poseyera ese preconocimiento, su vida se volvería insoportablemente aburrida.

—¿Pensáis que la vida de Muad’Dib fue aburrida?

—Y la del Tirano también. Creemos que sus vidas estuvieron dedicadas a intentar romper las cadenas que ellos mismos habían creado.

—Pero ellos creían…

—Recordad vuestras dudas filosóficas, Miles. ¡Estad atento! La mente del creyente se estanca. Deja de crecer hacia afuera en dirección a un ilimitado, infinito universo.

Teg permaneció sentado en silencio por un momento. Captó la fatiga que había sido expulsada más allá de su consciencia inmediata por la bebida, captó también la forma en que sus pensamientos estaban enturbiados por la intrusión de nuevos conceptos. Se trataba de cosas que le había sido enseñado que podían debilitar a un Mentat, y sin embargo se sintió fortalecido por ellas.

Ella está enseñándome, pensó. Hay una lección ahí.

Como proyectado en su mente y silueteado allí con fuego, encontró su entera atención Mentat centrada en la advertencia Zensunni que era enseñada a todo estudiante principiante en la Escuela Mentat:

Mediante tu creencia en las singularidades granulares, deniegas todo movimiento… evolutivo o degenerativo. La creencia fija un universo granular y hace que ese universo persista. No puede permitirse que cambie nada porque de esa forma nuestro universo no moviente se desvanece. Pero se mueve por sí mismo cuando tú no te mueves. Evoluciona más allá de ti y ya no te resulta accesible.

—Lo más extraño de todo —dijo Taraza, sintonizando con el tono que había creado con su actitud⁠— es que los científicos de Ix no pueden ver hasta qué medida sus propias creencias dominan su universo.

Teg se la quedó mirando, silencioso y receptivo.

—Las creencias ixianas son perfectamente sumisas a las elecciones que realizan respecto a cómo mirarán su universo —⁠dijo Taraza⁠—. Su universo no actúa por sí mismo sino que lo hace de acuerdo con los tipos de experimentos que eligen.

Con un sobresalto, Teg se arrancó de sus recuerdos y despertó para descubrirse en el Alcázar de Gammu. Seguía sentado todavía en su silla familiar, en su propia habitación de trabajo. Una mirada en torno a la estancia le indicó que nada se había movido de allá donde lo había colocado. Tan solo habían pasado unos pocos minutos, pero la habitación y su contenido ya no eran extraños. Se sumergió en modo Mentat y volvió a salir de él. Restaurado.

El olor y el sabor de la bebida que Taraza le había ofrecido hacia tanto tiempo picoteaba aún en su lengua y nariz. Un parpadeo Mentat, y supo que podía volver a traer la escena toda entera una vez más… la suave luz de los globos graduados a poca intensidad, la sensación de la silla bajo él, los sonidos de sus voces. Todo estaba allí para ser reproducido, congelado en una cápsula temporal de memoria aislada.

Recabando esa vieja memoria, creó un universo mágico donde sus habilidades eran amplificadas más allá de sus más locas expectativas. No existían átomos en ese universo mágico, solamente ondas y asombrosos movimientos por todo su alrededor. Allí se veía forzado a descartar todas las barreras edificadas por las creencias y el conocimiento. Aquel universo era transparente. Podía ver a través de él sin ninguna pantalla interferidora sobre la cual proyectar sus formas. El universo mágico lo redujo a él a un núcleo de activa imaginación donde sus propias habilidades creadoras de imágenes eran la única pantalla sobre la cual podía captarse alguna proyección.

¡Aquí, soy a la vez el actuante y el actuado!

La habitación de trabajo en torno a Teg osciló dentro y fuera de su realidad sensorial. Sintió su consciencia constreñida hasta su más tensa finalidad, y sin embargo esa finalidad llenaba su universo. Estaba abierto al infinito.

¡Taraza hizo esto deliberadamente!, pensó. ¡Me ha amplificado! Una sensación de maravilla lo amenazó, Reconoció cómo su hija, Odrade, había actuado sobre tales poderes para crear el Manifiesto Atreides para Taraza, Sus propios poderes Mentat estaban sumergidos en ese esquema más grande.

Taraza estaba exigiendo de él algo terrible. La necesidad de llevar a cabo aquella empresa era a la vez un desafío y un terror. Podía muy bien significar el fin de la Hermandad.

17

La regla básica es esta: nunca apoyar la debilidad; siempre apoyar la fuerza.

—La Coda Bene Gésserit

—¿Cómo es que puedes dar órdenes a los sacerdotes aquí? —⁠preguntó Sheeana⁠—. Esta es su casa.

Odrade respondió de forma casual, pero eligió sus palabras de modo que encajaran con los conocimientos que sabía que Sheeana poseía ya:

—Los sacerdotes tienen raíces Fremen. Siempre han tenido a Reverendas Madres cerca, en algún lugar. Además, muchacha, tú también les das órdenes.

—Eso es diferente.

Odrade reprimió una sonrisa.

Habían pasado poco más de tres horas desde que su fuerza de asalto hubiera roto el ataque en el complejo del templo. En este tiempo, Odrade había instalado un centro de mando en los aposentos de Sheeana, llevado a cabo los primeros trabajos de evaluación y represalias preliminares, todo ello mientras incitaba y observaba a Sheeana.

Simulflujo.

Odrade miró a su alrededor en la habitación que había elegido como centro de mando. Un jirón de las desgarradas ropas de Stiros yacía todavía cerca de la pared frente a ella. Bajas. La habitación era un lugar extrañamente construido. No había dos paredes paralelas. Olisqueó. Había todavía un olor residual a ozono de los rastreadores con los que su gente había asegurado la intimidad de aquellas dependencias.

¿Por qué esa extraña configuración? El edificio era antiguo remodelado y ampliado en varias ocasiones, pero eso no explicaba esta habitación. El estucado cremoso de las paredes y techo tenía una textura agradablemente rugosa. Elaborados cortinajes de fibra de especia flanqueaban las dos puertas, Era primera hora de la tarde y el sol filtrado por las celosías punteaba la pared opuesta a las ventanas. Globos amarillo-plateados colgaban cerca del techo, todos ellos sincronizados para encajar con la luz del sol. Los amortiguados sonidos de la calle llegaban a través de los ventiladores debajo de las ventanas. La suave composición de alfombras naranja y baldosas grises del suelo hablaba de riqueza y seguridad, pero de pronto Odrade no se sintió segura.

Una alta Reverenda Madre apareció procedente de la sala de comunicaciones contigua.

—Madre Comandante —dijo—, han sido enviados ya los mensajes a la Cofradía, Ix, y tleilaxu.

—De acuerdo —respondió Odrade, ausente.

La mensajera regresó a su trabajo.

—¿Qué es lo que estás haciendo? —⁠preguntó Sheeana.

—Estudiando algo.

Odrade frunció pensativamente los labios. Sus guías a través del complejo del templo la habían conducido cruzando un laberinto de pasillos y escaleras, con atisbos de patios a través de arcadas, luego hasta un espléndido sistema de pozos a suspensor ixiano, que la condujo silenciosamente hasta otro pasillo, más escaleras, otro pasillo curvo… y finalmente, a aquella habitación.

Una vez más, Odrade barrió la estancia con sus ojos.

—¿Por qué estás estudiando esta habitación? —⁠preguntó Sheeana.

—¡Cállate, niña!

La estancia era un poliedro irregular con el lado más pequeño a su izquierda. Tendría unos treinta y cinco metros de largo, y la mitad de ancho. Había varios divanes bajos y sillones con varios grados de comodidad. Sheeana estaba sentada con un esplendor regio en un brillante sillón amarillo con amplios brazos acolchados. No había ninguna silla-perro en el lugar. Mucha tela marrón y azul y amarilla. Odrade contempló la rejilla blanca de un ventilador encima de una pintura de montañas en el amplio extremo de la pared. Una fría brisa brotaba de los ventiladores debajo de las ventanas y era aspirada por el ventilador encima de la pintura.

—Esta era la habitación de Hedley —⁠dijo Sheeana.

—¿Por qué no le molesta el que utilices su nombre de pila, muchacha?

—¿Deberla molestarle?

—¡No hagas juegos de palabras conmigo, niña! Sabes que le molesta, y por eso lo haces.

—Entonces, ¿por qué preguntas?

Odrade ignoró aquel comentario mientras proseguía su cuidadoso estudio de la habitación. La pared opuesta a la pintura formaba un ángulo oblicuo con respecto a la pared exterior. De pronto se dio cuenta. ¡Ingenioso! Aquella habitación había sido construida de modo que pudiera oírse incluso un suspiro por alguien situado más allá del ventilador de arriba. Sin duda la pintura ocultaba otro conducto de aire para llevar los sonidos fuera de aquella habitación. Ningún rastreador, husmeador, u otro instrumento, detectaría una disposición así. Nada haría que un ojo o un oído espías lanzara un «bip». Solo los cautelosos sentidos de alguien adiestrado en engaños eran capaces de detectarlo.

Una señal con la mano avisó a una acólita que aguardaba a un lado. Los dedos de Odrade aletearon en una silenciosa comunicación: «encuentra a quien está escuchándonos atrás de ese ventilador. —Hizo una inclinación con la cabeza hacia el ventilador encima de la pintura—. Déjale que prosiga. Necesitamos saber a quién pasa su informe».

—¿Cómo fue que vinisteis y me salvasteis? —⁠preguntó Sheeana.

La muchacha tenía una voz encantadora, pero necesitaba adiestramiento, pensó Odrade. Habla una firmeza en ella, sin embargo, que podía ser modelada hasta convertirla en un poderoso instrumento.

—¡Respóndeme! —ordenó Sheeana.

El tono imperioso sobresaltó a Odrade, despertando su irritación, que se vio obligada a reprimir. ¡Aquello había que corregirlo inmediatamente!

—Cálmate, chiquilla —dijo Odrade. Pulsó su tono de mando en un preciso tenor, y vio que causaba efecto.

Sheeana la sorprendió de nuevo:

—Ese es otro tipo de Voz. Estás intentando calmarme. Kipuna me habló acerca de la Voz.

Odrade se volvió en redondo, mirando de frente a Sheeana, y bajó la vista directamente hacia los ojos de la muchacha. El anterior pesar había desaparecido, pero aún había irritación cuando habló de Kipuna.

—Estoy atareada preparando nuestra respuesta a ese ataque —⁠dijo Odrade⁠—. ¿Por qué me distraes? Creí que desearías que fueran castigados.

—¿Qué es lo que vais a hacerles? ¡Dímelo! ¿Qué les haréis?

Una muchacha sorprendentemente vengativa, pensó Odrade. Eso debería ser refrenado. El odio era una emoción tan peligrosa como el amor. La capacidad para el odio era la capacidad para su opuesto.

—He enviado a la Cofradía, a Ix y a los tleilaxu el mensaje, que siempre les enviamos cuando nos sentimos irritadas —⁠dijo Odrade⁠—. Solo dos palabras: «Lo pagaréis».

—¿Cómo lo pagarán?

—Se está preparando un castigo Bene Gésserit adecuado. Van a sentir las consecuencias de su comportamiento.

—¿Pero qué les haréis?

—A su tiempo lo sabrás. Puede que sepas incluso cómo diseñamos nuestro castigo. Por ahora, no hay necesidad de que lo sepas.

Una hosca mirada apareció en el rostro de Sheeana.

—Ni siquiera estáis furiosas —⁠dijo⁠—. Solo irritadas. Eso es lo que has dicho.

—¡Refrena tu impaciencia, chiquilla! Hay cosas que no comprendes.

La Reverenda Madre de la sala de comunicaciones regresó, miró una sola vez a Sheeana, y le dijo a Odrade:

—La Casa Capitular acusa recibo de vuestro informe. Aprueba vuestra respuesta.

Como fuera que la Reverenda Madre de comunicaciones seguía allí de pie. Odrade preguntó:

—¿Hay algo más?

Una breve mirada a Sheeana indicó las reservas de la mujer. Odrade alzó su mano derecha, la palma hacia adelante, la señal de comunicación silenciosa.

La Reverenda Madre respondió, sus dedos danzando con mal reprimida excitación: «Mensaje de Taraza… los tleilaxu son el elemento crucial. Hay que hacerle pagar cara a la Cofradía su melange. Corta para ella todo el suministro rakiano. Hay que derribar juntos a la Cofradía y a Ix. Se extenderán demasiado a fin de enfrentarse a la aplastante competencia de la Dispersión. Ignora por ahora a las Habladoras Pez. Caerán con Ix. El Maestro de Maestros responde ante nosotras por los tleilaxu. Viene a Rakis. Atrápalo».

Odrade sonrió débilmente, indicando que había captado todo el mensaje. Observó a la otra mujer abandonar la habitación. No solo la Casa Capitular había dado su conformidad a las acciones emprendidas en Rakis, sino que había sido elaborado un castigo Bene Gésserit adecuado con una fascinante velocidad. Obviamente, Taraza y sus consejeras habían anticipado aquel momento.

Odrade se permitió un suspiro de alivio. El mensaje a la Casa Capitular había sido breve: un relato conciso del ataque, la lista de las bajas de la Hermandad, la identificación de los atacantes, y una nota confirmándole a Taraza que Odrade había transmitido ya la advertencia requerida a los culpables: «Lo pagaréis».

Sí, aquellos estúpidos atacantes sabían ahora que se habían metido en un buen lío. Aquello iba a crear miedo… una parte esencial del castigo.

Sheeana se agitó en su sillón. Su actitud indicaba que deseaba efectuar un nuevo enfoque al asunto.

—Uno de los de tu gente dijo que se trataba de Danzarines Rostro. —⁠Hizo un gesto con la barbilla hacia el techo.

Qué enorme depósito de ignorancia era aquella muchacha, pensó Odrade. Aquel vacío tenía que ser llenado. ¡Danzarines Rostro! Odrade pensó en los cuerpos que había examinado. Los tleilaxu habían hecho entrar finalmente en acción a sus nuevos Danzarines Rostro. Eran una prueba para la Bene Gésserit, por supuesto. Esos nuevos eran extremadamente difíciles de detectar. Pero seguían desprendiendo el característico olor de sus feromonas únicas, sin embargo, Odrade había enviado ese dato en su mensaje a la Casa Capitular.

El problema ahora era mantener secreto el conocimiento de la Bene Gésserit, Odrade llamó a una mensajera acólita. Indicando al ventilador con un parpadeo de sus ojos, le habló silenciosamente con sus dedos: «¡Mata a esos que estén escuchando!».

—Estás demasiado interesada en la Voz, niña —⁠dijo Odrade, dirigiéndose de nuevo a Sheeana⁠—. El silencio es la herramienta más valiosa para la instrucción.

—¿Pero puedo aprender la Voz? Quiero aprenderla.

—Te estoy diciendo que guardes silencio y aprendas de tu silencio.

—¡Te ordeno que me enseñes la Voz!

Odrade pensó en los informes de Kipuna. Sheeana había establecido un efectivo control por la Voz sobre la mayor parte de aquellos que la rodeaban. La muchacha había aprendido aquello por sí misma. Un nivel de Voz inmediato para una audiencia limitada. Era una natural, Tuek y Cania y los demás se sentían asustados ante Sheeana. Las fantasías religiosas contribuían a ese miedo, por supuesto, pero el dominio de Sheeana del tono y ajuste de la Voz desplegaban una admirable selectividad inconsciente.

La respuesta más apropiada para Sheeana era obvia, y Odrade lo sabía. Honestidad. Era un señuelo más poderoso y servía para más de un propósito.

—Estoy aquí para enseñarte muchas cosas —⁠dijo Odrade⁠—, pero no puedo hacerlo bajo tus órdenes.

—¡Todo el mundo me obedece! —⁠dijo Sheeana.

Apenas acaba de entrar en la pubertad y ya ha adquirido un nivel aristocrático, pensó Odrade. Dioses construidos por nosotras, ¿en qué va a convertirse?

Sheeana se levantó de su sillón y se puso en pie, mirando a Odrade con una expresión interrogativa. Los ojos de la muchacha llegaban al nivel de los hombros de Odrade. Sheeana iba a ser alta, una presencia dominante. Si sobrevivía.

—Tú respondes a algunas de mis preguntas pero no respondes a otras —⁠dijo Sheeana⁠—. Has dicho que estabais esperando mi llegada pero no quieres explicarte. ¿Por qué no me obedeces?

—Una pregunta estúpida, niña.

—¿Por qué sigues llamándome niña?

—¿Acaso no eres una niña?

—Ya menstrúo.

—Pero sigues siendo linda niña.

—Los sacerdotes me obedecen.

—Te tienen miedo.

—¿Tú no?

—No. Yo no.

—¡Bien! Resulta cansado cuando la gente solo te tiene miedo.

—Los sacerdotes piensan que tú procedes de Dios.

—¿Tú no piensas eso?

—¿Por qué debería? Nosotras… —⁠Odrade se interrumpió cuando entró una acólita mensajera. Los dedos de la acólita danzaron en una silenciosa comunicación: «Había cuatro sacerdotes escuchando. Han sido muertos. Todos eran secuaces de Tuek».

Odrade despidió a la mensajera con un gesto.

—Ella habla con sus dedos —⁠dijo Sheeana⁠—. ¿Cómo lo hace?

—Haces demasiadas preguntas inoportunas, niña. Y no me has dicho por qué debería yo considerarte un instrumento de Dios.

—Shaitán me perdonó. Camino por el desierto y, cuando Shaitán viene, hablo con él.

—¿Por qué le llamas Shaitán en vez de Shai-hulud?

—¡Todo el mundo me hace la misma pregunta estúpida!

—Entonces dame tu respuesta estúpida.

La expresión hosca regresó al rostro de Sheeana.

—Es debido a las circunstancias en que nos encontramos.

—¿Y cómo os encontrasteis?

Sheeana inclinó su cabeza hacia un lado y alzó la vista por un momento hacia los ojos de Odrade, luego:

—Es un secreto.

—¿Y sabes cómo guardar los secretos?

Sheeana se envaró y asintió, pero Odrade vio inseguridad en su movimiento. ¡La muchacha sabía cuándo estaba siendo conducida a una posición imposible de mantener!

—¡Excelente! —dijo Odrade—. El mantener los secretos es una de las enseñanzas más esenciales de una Reverenda Madre. Me alegra que no tengamos que preocuparnos por eso contigo.

—¡Pero yo lo quiero aprender todo!

Tanta petulancia en su voz. Tan poco control emocional.

—¡Tienes que enseñármelo todo! —⁠insistió Sheeana.

Ahora es el momento de utilizar el látigo, pensó Odrade. Sheeana había hablado y actuado lo suficiente como para que una acólita de quinto grado se creyera capaz de controlarla a partir de ahora.

Utilizando todo el poder de la Voz, Odrade dijo:

—¡No emplees ese tono conmigo, niña! ¡No si realmente quieres aprender algo!

Sheeana se puso rígida. Estuvo más de un minuto absorbiendo lo que le había ocurrido y luego relajándose. Finalmente sonrió, una expresión cálida y abierta.

—¡Oh, me alegra tanto que hayas venido! Todo esto era tan aburrido últimamente.

18

Nada supera la complejidad de la mente humana.

—Leto II: grabaciones de Dar-es-Balat

La noche de Gammu, presagiándose a menudo muy rápidamente en aquellas latitudes, estaba aún a un par de horas de distancia. Una acumulación de nubes ensombrecía el Alcázar, Siguiendo órdenes de Lucilla, Duncan había vuelto al patio para una intensa sesión de prácticas autodirigidas.

Lucilla observó desde el parapeto desde donde lo había visto por primera vez.

Duncan se ejercitaba en los acrobáticos giros del combate óctuplo Bene Gésserit, lanzando su cuerpo por el césped, rodando, saliendo disparado de un lado para otro, alzándose y dejándose caer de nuevo rápidamente.

Era una espléndida exhibición de controladas fintas aparentemente al azar, pensó Lucilla. No podía ver ningún esquema predecible en sus movimientos, y la velocidad era sorprendente. Duncan tenía ahora casi dieciséis años standard y estaba alcanzando un completo potencial de sus talentos prana-bindu.

¡Los cuidadosamente controlados movimientos de sus ejercicios de adiestramiento revelaban tanto! Había respondido con toda rapidez cuando le había ordenado por primera vez aquellas sesiones vespertinas. El paso inicial de las instrucciones de Taraza había sido completado. El ghola la adoraba. No había ninguna duda al respecto. Era como una madre para él. Y todo se había conseguido sin debilitarle seriamente, pese a las ansiedades que había planteado Teg.

Mi sombra está en este ghola, pero no es ni un suplicante ni un dependiente seguidor, se tranquilizó a sí misma. Teg se preocupa sin ninguna razón.

Precisamente aquella mañana, le había dicho a Teg:

—Sea lo que sea lo que le dicten sus fuerzas, sigue expresándose libremente.

Teg debería verlo en este momento, pensó. Aquellos nuevos movimientos de práctica eran en gran parte creación del propio Duncan.

Lucilla reprimió un jadeo apreciativo ante un salto particularmente ágil, que llevó a Duncan casi hasta el centro del patio. El ghola estaba desarrollando un equilibrio nerviomuscular que, dándole un poco de tiempo, podía ser correspondido por un equilibrio psicológico al menos igual al de Teg. El impacto cultural de un logro así podía ser asombroso. Solo era necesario contemplar a todos aquellos que habían dado su fidelidad instintiva a Teg y, a través de Teg, a la Hermandad.

Tenemos que darle las gracias al Tirano por gran parte de eso, pensó.

Antes de Leto II, no se había producido ningún sistema de ajustes culturales lo bastante amplio y que hubiera durado el tiempo suficiente como para acercarse al equilibrio que la Bene Gésserit consideraba como ideal. Era este equilibrio —⁠«deslizarse por el filo de la hoja de una espada»⁠— lo que fascinaba a Lucilla. Era por eso por lo que se prestaba tan sin reservas a un proyecto cuyo designio total desconocía, pero que exigía de ella actuar de un modo que su instinto etiquetaba como repugnante.

¡Duncan es tan joven!

Lo qué requería de ella a continuación la Hermandad le había sido deletrado explícitamente por Taraza: La Imprimación Sexual. Aquella misma mañana, Lucilla se había plantado desnuda delante de su espejo, adoptando las actitudes y movimientos de rostro y cuerpo que sabía debería utilizar para obedecer las órdenes de Taraza. En una respuesta artificial, Lucilla había visto su propio rostro adoptar la expresión de una prehistórica diosa del amor… opulencia de carnes y la promesa de una suavidad en la cual se sumergiría cualquier macho excitado.

En su educación, Lucilla había visto antiguas estatuas de los Primeros Tiempos, pequeñas figuras de piedra de hembras humanas con amplias caderas y colgantes pechos que aseguraban abundancia a los mamantes niños. Lucilla podía producir a voluntad una juvenil simulación de esas antiguas formas.

En el patio debajo de Lucilla, Duncan hizo una momentánea pausa y pareció pensar en sus siguientes movimientos. Finalmente, asintió para si mismo, saltó hacia arriba y se retorció en el aire, cayendo como una gacela sobre una pierna, al tiempo que daba una patada hacia un lado y empezaba a girar con movimientos más propios de una danza que de un combate.

Lucilla frunció su boca en una tensa línea de resolución.

Imprimación Sexual.

El secreto del sexo no era en absoluto ningún secreto, pensó. Sus raíces iban unidas a la propia vida. Aquello explicaba, por supuesto, por qué su primera orden de seducción para la Hermandad había impreso un rostro masculino en su memoria. Las Amantes Procreadoras le habían dicho que esperara aquello y no se sintiera alarmada por ello. Pero Lucilla se había dado cuenta luego de que la Imprimación Sexual era una espada de doble filo. Podías aprender a deslizarte por el borde de la hoja, pero podías cortarte con él. A veces, cuando aquel rostro masculino de su primera orden de seducción regresaba sin ser solicitado a su mente, Lucilla se sentía confusa por él. El recuerdo aparecía tan frecuentemente en la cúspide de un momento íntimo, obligándola a unos esfuerzos tan grandes de ocultación.

—Entonces es cuando te sientes fortalecida —⁠la tranquilizaron las Amantes Procreadoras.

Sin embargo, había momentos en que tenía la sensación de que había trivializado algo que hubiera sido mejor dejar como un misterio.

Una sensación de acidez ante lo que debía hacer inundó a Lucilla. Aquellos atardeceres, observando las sesiones de adiestramiento de Duncan, habían sido sus momentos preferidos de cada día. El desarrollo muscular del muchacho mostraba unos progresos tan definidos —⁠creciendo en una íntima relación de sensitivos músculos y nervios⁠—, toda la maravilla del prana-bindu por el cual era tan famosa la Hermandad. El siguiente paso estaba ya a la vuelta de la esquina, sin embargo, y no podía seguir demorándose en la contemplación de sus propios progresos.

Ahora Miles Teg debería tomar de nuevo el control, lo sabía. El adiestramiento de Duncan debería desviarse de nuevo hacia la sala de prácticas, con sus armas mucho más mortíferas.

Teg.

Lucilla se preguntó una vez más acerca de él. Más de una vez se había sentido atraída hacia él de una forma particular, que reconoció inmediatamente. Una Imprimadora gozaba de alguna libertad en seleccionar a sus propias parejas procreadoras, siempre que no entorpecieran ninguna misión más importante o fueran contrarias a las órdenes. Teg era viejo, pero sus informes sugerían que aún era probable que fuera viril. Ella no podría conservar al hijo, por supuesto, pero ya había aprendido a enfrentarse a eso.

¿Por qué no?, se había preguntado a sí misma.

Su plan había sido extremadamente simple. Completar la Imprimación del ghola y luego, registrando su intento con Taraza, concebir un hijo del temible Miles Teg. La seducción práctica introductora había sido ya iniciada, pero Teg no había sucumbido. Su cinismo Mentat la había detenido una tarde en los vestuarios de la Sala de Armas.

—Mis días procreadores ya han terminado, Lucilla. La Hermandad debería sentirse satisfecha con lo que ya le he dado.

Teg, vestido únicamente con sus leotardos negros de ejercicios, terminó de secarse el sudoroso rostro con una toalla y dejó caer la toalla en un cesto. Siguió hablando, sin siquiera mirarla:

—Ahora, ¿tendréis la bondad de dejarme solo?

¡Así que había visto sus avances!

Hubiera debido anticiparlo, siendo Teg quien era. Pero Lucilla sabía que aún podía seducirlo. Ninguna Reverenda Madre con su adiestramiento debería fallar, ni siquiera con un Mentat con los obvios poderes de Teg.

Lucilla permaneció un momento inmóvil allí, indecisa, su mente planeando de forma automática cómo eludir aquel rechazo preliminar. Algo la detuvo. No irritación ante el rechazo, no la remota posibilidad de que él pudiera estar realmente a prueba contra sus argucias. El orgullo y su posible fracaso (siempre existía esa posibilidad) tenían muy poco que ver con ello.

Dignidad.

Había una tranquila dignidad en Teg, y ella poseía el conocimiento cierto de lo que su coraje y valor le habían dado ya a la Hermandad. Sin sentirse segura de sus propios motivos, Lucilla se dio la vuelta y se apartó de él. Posiblemente se trataba de la subyacente gratitud que la Hermandad sentía hacia él. Seducir ahora a Teg podía ser degradante, no solo para él sino también para ella misma. No podía permitirse una acción así, no sin una orden directa de una Superiora.

Mientras permanecía de pie junto al parapeto, algunos de esos recuerdos nublaron sus sentidos. Hubo un movimiento en las sombras junto a la puerta del Ala de Armas. Tuvo un atisbo de Teg en aquel lugar. Lucilla controló férreamente sus reacciones y centró su atención en Duncan. El ghola había detenido sus controladas piruetas por el césped, Permanecía inmóvil, respirando profundamente, su atención centrada en Lucilla allá arriba. Ella vio el sudor en su frente y en las manchas más oscuras en su ligera malla azul de una sola pieza.

Inclinándose sobre el parapeto, Lucilla lo llamó:

—Eso estuvo muy bien, Duncan. Mañana, empezaré a enseñarte algunas otras combinaciones pie-puño.

Las palabras brotaron de ella sin ningún tipo de censura, y supo inmediatamente sus motivos. Iban dirigidas a Teg, de pie allá abajo junto a la oscura puerta, no al ghola. Le estaba diciendo a Teg: «¡Mira! No eres el único que le enseña mortíferas habilidades».

Lucilla se dio cuenta entonces de que Teg se había insinuado en su psique más profundamente de lo que ella hubiera debido permitirle. Hoscamente, desvió su vista hacia la alta figura que emergía de las sombras junto a la puerta. Duncan estaba corriendo ya hacia el Bashar.

Mientras Lucilla centraba su atención en Teg, la reacción llameó por todo su cuerpo, prendida por las más elementales respuestas Bene Gésserit. Los distintos pasos de aquella reacción podrían ser definidos más tarde: ¡Algo está mal! ¡Peligro! ¡Teg no es Teg! En el estallido de su reacción, sin embargo, nada de aquello tomó forma separada. Respondió, gritando con todo el volumen que podía dar a su Voz:

—¡Duncan! ¡Al suelo!

Duncan se dejó caer de golpe al césped, su atención firmemente centrada en la figura de Teg emergiendo del Ala de Armas. Había una pistola láser de campaña en la mano del hombre.

¡Un Danzarín Rostro!, pensó Lucilla. Solo su hiperagudeza mental se lo había revelado. ¡Uno de los nuevos!

—¡Un Danzarín Rostro! —aulló Lucilla.

Duncan dio una patada al tiempo que giraba a un lado y saltó hacia arriba, retorciéndose en pleno aire al menos a un metro del suelo. La rapidez de su reacción impresionó a Lucilla. ¡No sabía que ningún ser humano pudiera moverse tan rápido! La primera descarga de la pistola láser cortó el aire debajo de Duncan mientras él parecía estar flotando.

Lucilla saltó el parapeto y cayó hacia la barandilla en el borde de la ventana del siguiente nivel inferior. Antes de detenerse, su mano derecha salió disparada hacia la protuberancia de la boca de lluvia que la memoria le dijo que había allí. Su cuerpo se arqueó hacia un lado mientras caía hacia el borde de una ventana en el siguiente nivel. La impulsaba la desesperación, aunque sabía que podía ser demasiado tarde.

Algo crepitó en la pared encima suyo. Vio una línea de fusión avanzar en dirección a ella mientras se inclinaba hacia la izquierda, girando y cayendo sobre el césped. Su mirada captó la escena a su alrededor en una rápida ojeada mientras sus pies entraban en contacto con el suelo.

Duncan avanzaba hacia el atacante, esquivando y fintando en una terrorífica repetición de sus sesiones de práctica. ¡La velocidad de sus movimientos!

Lucilla vio indecisión en el rostro del falso Teg.

Echó a correr a toda prisa hacia el Danzarín Rostro, sintiendo los pensamientos de la criatura: ¡Dos de ellos contra mil!

El fracaso era inevitable, sin embargo, y Lucilla lo supo incluso mientras corría. El Danzarín Rostro solo tenía que graduar su arma a toda potencia en tiro corto. Podía tejer una red en el aire frente a él. Nada podría penetrar una defensa así. Mientras pensaba desesperadamente, buscando alguna forma de derrotar al atacante, vio aparecer humo rojo en el pecho del falso Teg. Una línea roja ascendió rápidamente hacia arriba en un ángulo oblicuo a través de los músculos del brazo que sujetaba la pistola láser. El brazo cayó como el trozo desprendido de una estatua. El hombro pareció desprenderse del torso en un estallido de sangre. La figura se inclinó, disolviéndose en más humo rojo y chorrear de sangre, desmoronándose en pedazos en los escalones, convertida en fragmentos chamuscados y rojos teñidos de azul.

Lucilla olió las inconfundibles feromonas de los Danzarines Rostro mientras se detenía. Duncan llegó a su lado. Miraba más allá del Danzarín Rostro muerto, hacia un movimiento en el pasillo.

Otro Teg emergió detrás del Teg muerto. Lucilla lo identificó inmediatamente: era el verdadero Teg.

—Es el Bashar —dijo Duncan.

Lucilla experimentó una breve oleada de placer ante el hecho de que Duncan hubiera aprendido tan bien su lección sobre identidades: cómo reconocer a tus amigos incluso si tan solo llegas a entreverlos. Señaló hacia el Danzarín Rostro muerto.

—Huélelo.

Duncan inhaló.

—Sí, lo tengo. Pero no era una copia muy buena. Vi lo que era al mismo tiempo que vos.

Teg apareció en el patio llevando un fusil láser apretado contra su brazo izquierdo. Su mano derecha aferraba fuertemente la caja y el gatillo. Barrió el patio con su mirada, luego la centró en Duncan, y finalmente en Lucilla.

—Llevad a Duncan dentro —dijo.

Era la orden de un comandante en campo de batalla, basada únicamente en su superior conocimiento de lo que había que hacer en una emergencia. Lucilla obedeció sin una palabra.

Duncan no habló tampoco mientras ella lo conducía de la mano pasando junto al ensangrentado montón de carne que había sido el Danzarín Rostro, luego entrando en el Ala de Armas. Una vez estuvieron dentro, él miró hacia atrás al confuso montón y preguntó:

—¿Quién lo dejó entrar?

No: «¿Cómo consiguió entrar?», observó ella. Duncan había visto ya, más allá de las insignificancias, el auténtico núcleo del problema.

Teg avanzó a grandes zancadas delante de ellos hasta sus propias dependencias. Se detuvo en la puerta, miró al interior, y le hizo señas a Lucilla y Duncan de que le siguieran.

En el dormitorio de Teg había el denso hedor de carne quemada, y volutas de humo dominadas por el olor que Lucilla tanto detestaba. Una figura en uno de los uniformes de Teg yacía boca abajo en el suelo, donde había caído desde la cama. Teg dio la vuelta a la figura con la punta de una bota, exponiendo el rostro: unos ojos fijos, el rictus de una mueca. Lucilla reconoció a uno de los guardias del perímetro, uno de los que habían venido al Alcázar con Schwangyu, o al menos eso decían los archivos del Alcázar.

—Su conexión aquí dentro —dijo Teg⁠—. Patrin se encargó de él, y le pusimos uno de mis uniformes. Fue suficiente para engañar a los Danzarines Rostro porque no les dimos tiempo a ver su rostro antes de atacar nosotros. No tuvieron tiempo de tomar una impresión de su memoria.

—¿Sabíais acerca de todo eso? —⁠Lucilla estaba desconcertada.

—¡Bellonda me dio instrucciones concretas!

Bruscamente, Lucilla vio todo el significado de lo que Teg estaba diciendo. Contuvo un rápido estallido de rabia.

—¿Cómo pudisteis permitir que uno de ellos alcanzara el patio?

—Había algo más urgente que hacer aquí dentro —⁠dijo Teg con voz suave⁠—. Tuve que tomar una decisión, que resultó ser la correcta.

Ella no intentó ocultar su irritación.

—¿La elección de dejar que Duncan se defendiera por sí mismo?

—Dejarlo a vuestro cuidado o permitir que los otros atacantes se atrincheraran firmemente aquí dentro. Patrin y yo tuvimos un buen trabajo limpiando esta ala. No podíamos ocuparnos de nada más. —⁠Teg miró a Duncan⁠—. Se las arregló muy bien, gracias a nuestro adiestramiento.

—¡Ese… esa cosa estuvo a punto de matarlo!

—¡Lucilla! —Teg agitó la cabeza⁠—. Lo tenía todo cronometrado. Los dos podíais resistir al menos un minuto ahí afuera. Sabía que vos os colocaríais si era necesario en el camino de esa cosa y os sacrificaríais para salvar a Duncan, Otros veinte segundos.

Ante las palabras de Teg, Duncan dirigió una relumbrante mirada a Lucilla.

—¿Hubierais hecho eso?

Cuando Lucilla no respondió, Teg dijo:

—Lo hubiera hecho.

Lucilla no lo negó. Recordó, sin embargo, la increíble velocidad a la cual se había movido Duncan, las sorprendentes piruetas de su ataque.

—Decisiones de batalla —dijo Teg, mirando a Lucilla.

Ella lo aceptó. Como siempre, Teg había elegido correctamente. Sabía, sin embargo, que tenía que comunicarle todo aquello a Taraza. Las aceleraciones prana-bindu de aquel ghola iban mucho más allá de cualquier cosa que hubieran esperado. Se envaró cuando Teg adoptó una actitud de alerta absoluta, su mirada fija en la puerta detrás de ella. Lucilla se volvió.

Schwangyu estaba allí de pie, con Patrin tras ella, otro pesado fusil láser al brazo. Su cañón, observó Lucilla, estaba apuntado hacia Schwangyu.

—Ella insistió —dijo Patrin. Había una expresión irritada en el rostro del viejo ayudante. Las profundas arrugas en las comisuras de su boca apuntaban hacia abajo.

—Hay un rastro de cadáveres hasta la torreta sur —⁠dijo Schwangyu⁠—. Vuestra gente no me ha dejado salir a inspeccionar. Os exijo que deis inmediatamente contraorden.

—No hasta que mis hombres hayan terminado de dejar el lugar limpio —⁠dijo Teg.

—¡Siguen matando gente ahí afuera! ¡Puedo oírlo! —⁠Un asomo de veneno había aparecido en la voz de Schwangyu. Miró colérica a Lucilla.

—También seguimos interrogando a gente ahí afuera —⁠dijo Teg.

Schwangyu trasladó su mirada de Lucilla a Teg.

—Si es demasiado peligroso aquí, entonces llevaremos al… al muchacho a mis aposentos. ¡Ahora!

—No haremos eso —dijo Teg. Su voz era baja pero terminante.

Schwangyu se envaró, irritada. Los nudillos de Patrin se pusieron blancos en la caja de su fusil láser. Schwangyu miró brevemente el arma, luego sus ojos se enfrentaron a los inquisitivos de Lucilla. Las dos mujeres se contemplaron fijamente.

Teg dejó pasar unos segundos, luego dijo:

—Lucilla, llevad a Duncan a mi sala de estar. —⁠Señaló con la cabeza hacia una puerta detrás suyo.

Lucilla obedeció, manteniendo cuidadosamente su cuerpo entre Schwangyu y Duncan durante todo el tiempo.

Una vez estuvieron tras la puerta cerrada, Duncan dijo:

—Estuvo a punto de llamarme «el ghola». Está realmente trastornada.

—Schwangyu ha permitido que varias cosas escaparan de su guardia —⁠dijo Lucilla.

Miró a su alrededor en la sala de estar de Teg, su primera visita a aquella parte de los aposentos del hombre: el sancta sanctorum del Bashar. Le recordaron sus propios aposentos… aquella misma mezcla de orden y casual desarreglo. Había un montón de cintas lectoras en una pequeña mesa al lado de una silla estilo antiguo tapizada de gris claro. El lector de cintas había sido colocado a un lado como si su usuario hubiera salido tan solo para un momento, con la intención de regresar pronto. Una guerrera de uniforme de Bashar negra estaba colocada en el respaldo de una silla, con material de zurcir en una pequeña caja abierta a su lado. La bocamanga de la guerrera mostraba un agujero cuidadosamente remendado.

De modo que él mismo se arregla su ropa.

Aquel era un aspecto del famoso Miles Teg que jamás hubiera esperado. De pensar en él, hubiera dicho que Patrin se hacía cargo de todas aquellas cosas.

—Schwangyu dejó entrar a los atacantes, ¿verdad? —⁠preguntó Duncan.

—Su gente lo hizo. —Lucilla no ocultó su irritación⁠—. Ha ido demasiado lejos. ¡Un pacto con los tleilaxu!

—¿La matará Patrin?

—¡No lo sé ni me importa!

Al otro lado de la puerta, Schwangyu habló furiosa, su voz fuerte y clara:

—¿Vamos a tener que aguardar aquí, Bashar?

—Podéis iros en cualquier momento que queráis. —⁠Era Teg.

—¡Pero no puedo entrar en el túnel sur!

Schwangyu sonaba malhumorada. Lucilla se dio cuenta de que la mujer lo estaba haciendo deliberadamente. ¿Qué era lo que estaba planeando? Teg tenía que ser muy cauteloso ahora. Había sido muy listo ahí afuera, revelando para Lucilla las grietas en el control de Schwangyu, pero no habían sondeado los recursos de Schwangyu. Lucilla se preguntó si debía dejar a Duncan allí y regresar al lado de Teg.

—Podéis ir, pero os prevengo de que no regreséis a vuestros aposentos.

—¿Y por qué no? —Schwangyu sonó sorprendida, realmente sorprendida, sin ningún tipo de fingimiento.

—Un momento —dijo Teg.

Lucilla se dio cuenta de que sonaban gritos en la distancia. Una fuerte explosión martilleante sonó cerca, y luego otra más lejos. De una cornisa encima de la puerta de la sala de estar de Teg cayó algo de polvo.

—¿Qué fue eso? —De nuevo Schwangyu, su voz demasiado fuerte.

Lucilla avanzó para situarse entre Duncan y la pared correspondiente al pasillo.

Duncan miró hacia la puerta, su cuerpo en posición de defensa.

—Ese primer estallido era el que esperaba que produjeran ellos. —⁠De nuevo Teg⁠—. El segundo, me temo, es el que ellos no esperaban.

Se produjo un silbido cerca, lo suficientemente fuerte como para ahogar algo que dijo Schwangyu.

—¡Aquí está, Bashar! —Patrin.

—¿Qué esta ocurriendo? —preguntó Schwangyu.

—La primera explosión, querida Reverenda Madre, fue vuestros aposentos siendo destruidos por nuestros atacantes. La segunda explosión fue nosotros destruyendo a los atacantes.

—¡Acabo de recibir la señal, Bashar! —⁠Patrin de nuevo⁠—. Ya los tenemos a todos. Bajaron mediante flotadores desde una no-nave, tal como vos esperabais.

—¿La nave? —La voz de Teg estaba llena de furia.

—Destruida en el mismo instante en que cruzó el pliegue espacial. Ningún superviviente.

—¡Estúpidos! —gritó Schwangyu—. ¿No sabéis lo que habéis hecho?

—Cumplir con mis órdenes de proteger a ese muchacho de cualquier ataque —⁠dijo Teg⁠—. Incidentalmente, ¿no se suponía que vos debíais estar en vuestros aposentos a esta hora?

—¿Qué?

—Ellos iban tras de vos también, puesto que hicieron volar vuestros aposentos. Los tleilaxu son muy peligrosos, Reverenda Madre.

—¡No os creo!

—Os sugiero que vayáis a echar una mirada. Patrin, déjale pasar.

Mientras escuchaba, Lucilla oyó la discusión no hablada. El Bashar Mentat gozaba de más confianza allí que una Reverenda Madre, y Schwangyu lo sabía. Debía estar desesperada. Aquello era un buen tanto, sugerir que sus aposentos habían sido destruidos. Puede que ella no lo creyera, sin embargo. En primer lugar, en la mente de Schwangyu había ahora la convicción de que tanto Teg como Lucilla reconocían su complicidad en el ataque. No había forma de decir cuántos más eran conscientes de ello. Patrin lo sabía, por supuesto.

Duncan miró hacia la puerta cerrada, la cabeza ligeramente inclinada hacia la derecha. Había una curiosa expresión en su rostro, como si viera a través de la puerta y estuviera observando realmente a la gente que había al otro lado.

Entonces habló Schwangyu, manteniendo su voz dentro del más cuidadoso control:

—No creo que mis aposentos hayan sido destruidos. —⁠Sabía que Lucilla estaba escuchando.

—Solo hay una forma de asegurarse —⁠dijo Teg.

¡Ingenioso!, pensó Lucilla. Schwangyu no podía tomar una decisión hasta que estuviera segura de si los tleilaxu habían actuado traicioneramente.

—¡Esperad aquí hasta mi vuelta, entonces! ¡Es una orden! —⁠Lucilla oyó el siseo de las ropas de la Reverenda Madre cuando esta se marchó.

Muy mal control emocional, pensó Lucilla. Lo que esto revelaba de Teg, sin embargo, era igualmente inquietante. ¡Lo consiguió! Teg había hecho perder el equilibrio a una Reverenda Madre.

La puerta frente a Duncan se abrió de golpe. Teg estaba allí de pie, una mano en el pomo.

—¡Rápido! —dijo Teg—. Debemos estar fuera del Alcázar antes de que ella regrese.

—¿Fuera del Alcázar? —Lucilla no ocultó su impresión.

—¡Rápido, he dicho! Patrin nos ha preparado una salida.

—Pero yo debo…

—¡Vos no debéis nada! Venid tal cual vais. Seguidme, o me veré obligado a llevaros.

—No creo realmente que podáis obligar a… —⁠Lucilla se interrumpió. Aquel que había frente a ella era un nuevo Teg, y sabía que no hubiera lanzado una amenaza como aquella si no estuviera preparado para llevarla a cabo.

—Muy bien —dijo. Tomó a Duncan de la mano y siguió a Teg fuera de sus aposentos.

Patrin estaba en el pasillo, mirando hacia su derecha.

—Se ha ido —dijo el viejo. Miró a Teg⁠—. ¿Sabéis qué hacer, Bashar?

—¡Pat!

Lucilla nunca había oído antes a Teg utilizar el diminutivo del nombre de su ayudante.

Patrin sonrió, exhibiendo todos sus dientes.

—Lo siento, Bashar. La excitación, ya sabéis. Os dejaré eso a vos, entonces. Tengo mi parte que representar.

Teg hizo una seña con la mano a Lucilla y a Duncan, indicándoles a la derecha del pasillo. Ella obedeció, y oyó a Teg tras sus talones. La mano de Duncan estaba sudorosa en su mano. El muchacho se soltó y siguió caminando a su lado, sin mirar hacia atrás.

El pozo a suspensor al final del pasillo estaba custodiado por dos de los hombres de Teg. Teg les hizo una seña con la cabeza.

—Que nadie nos siga.

Respondieron al unísono:

—Correcto, Bashar.

Lucilla se dio cuenta, mientras entraba en el pozo con Duncan y Teg, que había tomado partido en una disputa cuyas características aún no comprendía por completo. Podía captar los movimientos de la política de la Hermandad como una rápida corriente de agua fluyendo a su alrededor. Normalmente, el movimiento era tan solo como un suave oleaje agitando los hilos, pero ahora sentía un gran flujo destructor preparándose para golpear su resaca sobre ella.

Duncan, mientras emergían en la cámara de distribución hacia la torreta sur, dijo:

—Deberíamos ir armados.

—Lo estaremos muy pronto —dijo Teg⁠—. Y espero que estés preparado a matar a cualquiera que intente detenernos.

19

El hecho significativo es este: ninguna hembra de la Sene Tleilax ha sido vista nunca lejos de la protección de sus planetas interiores. (Los híbridos Danzarines Rostro que simulan mujeres no cuentan en este análisis. No pueden procrear). Los tleilaxu mantienen secuestradas a sus mujeres para mantenerlas apartadas de nuestras manos. Esta es nuestra deducción primaria. Debe ser también en los óvulos donde los Maestros tleilaxu ocultan sus secretos más esenciales.

—Análisis de la Bene Gésserit, Archivos XOXTM99………… 041

—Por fin nos conocemos —dijo Taraza.

Miró al otro lado de los dos metros de espacio despejado entre sus sillas a Tylwyth Waff. Sus analistas le habían asegurado que aquel hombre era el Maestro de Maestros tleilaxu. ¿Cómo podía una pequeña figura de elfo como aquella albergar un tal poder? Los prejuicios de la apariencia debían ser desechados allí, se advirtió a sí misma.

—Algunos no creerían que fuera posible —⁠dijo Waff.

Tenía una vocecilla como de pájaro, notó Taraza, algo más que había que medir bajo distintos estándares.

Permanecían sentados en la neutralidad de una no-nave de la Cofradía, con monitores Bene Gésserit y tleilaxu aferrados al casco de la nave de la Cofradía como aves de presa sobre una víctima. (La Cofradía se había mostrado cobardemente ansiosa de apaciguar a la Bene Gésserit. «Lo pagaréis». La Cofradía lo sabía. Se les había exigido el pago otras veces). La pequeña habitación oval en la que se habían reunido estaba convencionalmente forrada de cobre y «a prueba de espías». Taraza no creía ni por un instante en aquello. Suponía también que los lazos entre Cofradía y tleilaxu, forjados en la melange, existían todavía con toda su fuerza.

Waff no intentaba engañarse a sí mismo respecto a Taraza. Aquella mujer era mucho más peligrosa que cualquier Honorada Matre. Si mataba a Taraza, sería reemplazada inmediatamente por alguien igual de peligrosa, alguien con todas las piezas esenciales de información que poseía la actual Madre Superiora.

—Encontramos a vuestros nuevos Danzarines Rostro muy interesantes —⁠dijo Taraza.

Waff hizo una mueca involuntaria. Sí, mucho más peligrosas que las Honoradas Matres, que ni siquiera habían culpado a los tleilaxu por la pérdida de toda una no-nave.

Taraza miró al reloj digital de doble pantalla en la mesita auxiliar de su derecha, colocado en una posición desde la cual el reloj podía ser observado fácilmente por cualquiera de ellos dos. La pantalla orientada a Waff había sido ajustada a su reloj interno. Observó que las dos lecturas de tiempo interno se ajustaban dentro de un margen de diez segundos de sincronización a una arbitraria media tarde. Era una de las delicadezas de aquella confrontación, en la cual incluso la posición y la distancia entre sus sillas había sido especificada en los acuerdos previos.

Los dos estaban solos en la habitación. El espacio oval que les rodeaba tendría unos seis metros en su dimensión más larga, y la mitad en anchura. Ocupaban idénticas sillas basculantes de madera encolada, tapizadas con tela naranja; ni un fragmento de metal o de material extraño en ninguna de ellas. El único otro mueble de la habitación era la mesilla lateral con su reloj. La mesa era una delgada superficie negra de plaz con tres largas y delgadas patas de madera. Cada uno de los detalles de aquella reunión había sido examinado con el máximo cuidado. Ambos tenían tres guardias personales al otro lado de la única compuerta de la habitación. Taraza no creía que el tleilaxu intentara un intercambio con un Danzarín Rostro, ¡no en aquellas circunstancias!

«Lo pagaréis».

El tleilaxu también era tremendamente consciente de su vulnerabilidad, especialmente ahora que sabía que una Reverenda Madre podía poner al descubierto a los nuevos Danzarines Rostro.

Waff carraspeó.

—No espero que lleguemos a un acuerdo —⁠dijo.

—Entonces, ¿para qué habéis venido?

—Busco una explicación a ese extraño mensaje que hemos recibido de vuestro Alcázar en Rakis. ¿Por qué se supone que debemos pagar?

—Os suplico, Ser Waff, que abandonéis esas estúpidas pretensiones en esta habitación. Hay hechos sabidos por los dos que no pueden ser dejados de lado.

—¿Como cuáles?

—Ninguna hembra de la Bene Tleilax nos ha sido entregada nunca para procreación. —⁠Y pensó: ¡Dejemos que sude eso! Era malditamente frustrante no poseer una línea de Otras Memorias tleilaxu para la investigación Bene Gésserit, y Waff lo sabía.

Waff frunció el ceño.

—Seguramente no pensáis que yo vaya a comerciar con la vida de… —⁠Se interrumpió y agitó la cabeza⁠—. No puedo creer que este sea el pago que deseáis pedir.

Cuando Taraza no respondió, Waff dijo:

—El estúpido ataque al templo rakiano fue realizado de forma independiente por gente que estaba en el lugar de los hechos. Ya han sido castigados.

Esperaba el gambito número tres, pensó Taraza.

Había participado en numerosas informaciones-análisis antes de aquella reunión, si una podía llamarlas informaciones. Los análisis se habían producido con exceso. Muy poco se sabía acerca de aquel Maestro tleilaxu, aquel Tylwyth Waff. Algunas proyecciones opcionales extremadamente importantes habían llegado por deducción (si esa demostraba ser cierta). El problema era que algunos de los datos más interesantes procedían de fuentes poco fiables. En un hecho sobresaliente podía confiarse, sin embargo: la figura de elfo sentada delante suyo era mortalmente peligrosa.

El gambito número tres de Waff atrajo su atención. Era tiempo de responder. Taraza produjo una sonrisa de suficiencia.

—Esa es precisamente el tipo de mentira que esperábamos de vos —⁠dijo.

—¿Debemos empezar con insultos? —⁠Lo dijo desapasionadamente.

—Los tleilaxu montaron toda la operación. Dejadme advertiros que no vais a poder tratar con nosotras de la misma forma con que tratáis a esas rameras de la Dispersión.

La helada mirada de Waff invitó a Taraza a un osado gambito. ¡Las deducciones de la Hermandad, basadas parcialmente en la desaparición de la nave ixiana de conferencias, eran acertadas! Manteniendo la misma sonrisa, prosiguió ahora la línea opcional de conjeturas como si fueran hechos conocidos.

—Creo —dijo— que a las rameras les gustará saber que tienen a unos cuantos Danzarines Rostro entre ellas.

Waff dominó su ira. ¡Esas condenadas brujas! ¡Lo sabían! ¡De alguna manera, lo sabían! Sus consejeros habían dudado mucho acerca de aquel encuentro. Una minoría sustancial había recomendado evitarlo. Las brujas eran tan… tan diabólicas. ¡Y sus represalias!

Ya es el momento de desviar su atención hacia Gammu, pensó Taraza. Sigamos manteniéndolo desequilibrado. Dijo:

—¡Incluso cuando subvertís a una de nosotras, como hicisteis con Schwangyu en Gammu, no averiguáis nada de valor!

Waff llameó:

—¡Ella pensó en… en contratamos como si fuéramos una banda de asesinos! ¡Lo único que hicimos fue enseñarle una lección!

Ahhhh, su orgullo se muestra por si mismo, pensó Taraza. Interesante. Las implicaciones de una estructura moral tras un orgullo así tienen que ser exploradas.

—Nunca penetrasteis realmente en nuestras filas —⁠dijo Taraza.

—¡Y vos nunca habéis penetrado en las de los tleilaxu! —⁠Waff consiguió pronunciar aquella jactancia con una aceptable calma. ¡Necesita tiempo para pensar! ¡Para planear!

—Quizá os guste saber el precio de nuestro silencio —⁠sugirió Taraza. Tomó la pétrea mirada de Waff por una aceptación, y añadió⁠—: Por una parte, compartiréis con nosotras todo lo que averigüéis acerca de esas rameras producidas por la Dispersión que se hacen llamar Honoradas Matres.

Waff se estremeció. Mucho se había confirmado matando a las Honoradas Matres. ¡Los entresijos sexuales! Solo las psiques más fuertes podían resistir el verse atrapadas por tales éxtasis. ¡La potencialidad de una herramienta así era enorme! ¿Debía eso ser compartido con estas brujas?

—Todo lo que averigüéis sobre ellas —⁠insistió Taraza.

—¿Por qué las llamáis rameras?

—Intentan copiarnos a nosotras, pero se venden a cambio de poder, y hacen burla de todo lo que nosotras representamos. ¡Honoradas Matres!

—¡Os superan al menos en diez mil a una! Hemos visto las pruebas.

—Una de nosotras puede vencerlas a todas ellas —⁠dijo Taraza.

Waff guardó silencio, estudiándola. ¿Era aquello simplemente un alarde? Uno nunca podía estar seguro cuando procedía de las brujas Bene Gésserit. Hacían cosas. El lado oscuro del universo mágico les pertenecía a ellas. En más de una ocasión las brujas habían adormecido el Shariat. ¿Era la voluntad de Dios que los auténticos creyentes pasaran por otra prueba?

Taraza permitió que el silencio siguiera edificando sus propias tensiones. Captó el torbellino interior de Waff. Aquello le recordó la conferencia preliminar de la Hermandad preparando aquel encuentro con él. Bellonda había hecho una pregunta de engañosa simplicidad:

—¿Qué sabemos realmente de los tleilaxu?

Taraza había captado la respuesta surgir en cada mente en torno a la mesa de conferencias de la Casa Capitular: Únicamente sabemos seguro lo que ellos quieren que sepamos.

Ninguna de sus analistas podía evitar la sospecha de que los tleilaxu habían creado deliberadamente una imagen-máscara de ellos mismos. La inteligencia tleilaxu tenía que ser medida sobre el hecho de que solo ellos controlaban el secreto de los tanques axlotl. ¿Era eso un accidente afortunado, como sugerían algunos? Entonces, ¿por qué nadie más había sido capaz de duplicar ese logro en todos aquellos milenios?

Gholas.

¿Estaban utilizando los tleilaxu el proceso ghola para su propio tipo de inmortalidad? Podía ver sugestivos indicios de ello en las acciones de Waff… nada definido, pero sí altamente sospechoso.

En las conferencias de la Casa Capitular, Bellonda había vuelto repetidamente a sus sospechas de base, remachando:

—Todo ello… ¡todo ello, digo! ¡Todo en nuestros archivos puede ser basura apta únicamente para pienso de Sligs!

Aquella alusión había hecho que algunas de las más relajadas Reverendas Madres en torno a la mesa se estremecieran.

¡Sligs!

Aquellos reptantes cruces entre gigantescas babosas y cerdos podían proporcionar carne para algunas de las más caras comidas en su universo, pero las criaturas en sí encarnaban todo lo que la Hermandad consideraba repugnante con relación a los tleilaxu. Los sligs habían sido uno de los primeros elementos de trueque de la Bene Tleilax, un producto desarrollando en sus tanques y formado con el núcleo helicoidal a partir del cual toda vida toma su forma. El que la Bene Tleilax los hubiera hecho se añadía al aura de obscenidad en torno a una criatura cuyas multibocas masticaban incesantemente cualquier tipo de basura que se les echara, transformando rápidamente aquella basura en excrementos que no solo olían a pocilga sino que eran asquerosos.

—La mejor carne a este lado de los cielos —⁠había citado Bellonda, de una publicidad de la CHOAM.

—Y procede de la obscenidad —⁠había añadido Taraza.

Obscenidad.

Taraza pensó en aquello mientras contemplaba a Waff. ¿Por que concebible razón podía un pueblo edificar a su alrededor una máscara de obscenidad? La expresión de orgullo de Waff no podía encajarse con esa imagen.

Waff tosió ligeramente, cubriéndose la boca con una mano. Sintió la presión de las costuras allá donde había ocultado dos de sus potentes lanzadores de dardos. Una minoría entre sus consejeros había advertido:

—Como con las Honoradas Matres, el vencedor en este encuentro con la Bene Gésserit será quien salga llevando la información más secreta acerca del otro. La muerte del oponente garantizará el éxito.

Debo mataría, pero ¿luego qué?

Otras tres Reverendas Madres aguardaban al otro lado de aquella compuerta. Indudablemente Taraza tenía preparada una señal para el instante en que la compuerta fuera abierta. Sin esa señal, seguro que lo que ocurriría a continuación sería violencia y desastre. No creía ni por un instante que ni siquiera sus nuevos Danzarines Rostro pudieran vencer a aquellas Reverendas Madres de ahí afuera. Las brujas debían estar totalmente alerta. Debían haber reconocido la naturaleza de los guardias de Waff.

—Compartiremos —dijo Waff. Las admisiones implícitas en aquello le dolieron, pero sabía que no había alternativas. La jactancia de Taraza acerca de las habilidades relativas podía ser inexacta debido a su extremo alarde, pero pese a todo captaba exactitud en ella. No se hacía ilusiones, sin embargo, acerca de lo que podía ocurrir a continuación si las Honoradas Matres sabían lo que había ocurrido realmente a sus representantes. La no-nave desaparecida no podía ser achacada todavía a los tleilaxu. Las naves desaparecen. El asesinato deliberado era totalmente otro asunto. Seguro que las Honoradas Matres intentarían exterminar a un oponente tan descarado. Aunque fuera tan solo como ejemplo Los tleilaxu regresados de la Dispersión decían tanto como eso. Habiendo visto a las Honoradas Matres, Waff creía ahora en esas historias.

—Mi segundo punto de la agenda —⁠dijo Taraza⁠— para esta reunión es vuestro ghola.

Waff se agitó en la silla basculante.

Taraza se sintió repelida por los pequeños ojos de Waff, su redondo rostro con su nariz respingona y sus dientes demasiado afilados.

—Habéis estado matando a nuestros gholas para controlar el avance de un proyecto en el cual vosotros no tenéis parte alguna excepto el proveer un solo elemento de él —⁠acusó Taraza.

Waff se preguntó una vez más si debía matarla. ¿Nada se les ocultaba a aquellas malditas brujas? La implicación de que la Bene Gésserit tenía un traidor en el mismo núcleo tleilaxu no podía ser ignorada. ¿De qué otra manera podían saberlo?

—Os aseguro, Reverenda Madre Superiora —⁠dijo⁠—, que el ghola…

—¡No me aseguréis nada! Nosotras mismas nos aseguramos. —⁠Con una mirada de tristeza en su rostro, Taraza agitó lentamente la cabeza de uno a otro lado⁠—. Y pensáis que no sabemos que nos estáis vendiendo productos tarados.

Waff habló rápidamente:

—¡Cumplen con todos los requerimientos impuestos por vuestro contrato!

Taraza agitó nuevamente la cabeza de uno a otro lado. Aquel diminuto Maestro tleilaxu no tenía ni idea de lo que estaba revelando allí.

—Habéis enterrado vuestro propio plan en su psique —⁠dijo Taraza⁠—. Os advierto, Ser Waff, que si vuestras alteraciones obstruyen nuestros designios, os heriremos más profundamente de lo que vos creéis que sea posible.

Waff se pasó una mano por el rostro, sintiendo el sudor en su frente. ¡Malditas brujas! Pero ella no lo sabía todo. Los tleilaxu regresados de la Dispersión y las Honoradas Matres que ella calumniaba tan amargamente habían proporcionado a los tleilaxu una poderosa arma sexual que no podría ser compartida, ¡no importaban las promesas que hiciera aquí!

Taraza digirió en silencio las reacciones de Waff, y se decidió por una mentira lisa y llana.

—Cuando capturamos vuestra nave ixiana de conferencias, vuestros nuevos Danzarines Rostro no murieron con la suficiente rapidez. Aprendimos mucho de ellos.

Waff se vio empujado casi hasta el borde de la violencia.

¡Diana!, pensó Taraza. La mentira había abierto una avenida de revelación hasta una de las más ultrajantes sugerencias de sus consejeras. Ahora no parecía ultrajante.

—La ambición tleilaxu es producir una completa imitación prana-bindu —⁠había sugerido su consejera.

—¿Completa?

Todas las Hermanas presentes en la conferencia se habían mostrado asombradas por la sugerencia. Implicaba una forma de copia mental que iba más allá de la impresión memorística que ya conocían.

La consejera, la Hermana Hesterion de Archivos, había acudido armada con una bien organizada lista de material de apoyo.

—Sabemos ya que lo que hace mecánicamente una sonda ixiana, los tleilaxu lo hacen con nervios y carne. El siguiente paso es obvio.

Viendo la reacción de Waff a su mentira, Taraza siguió examinándolo cuidadosamente. En aquel momento el hombre estaba en su punto más peligroso.

Una mirada de rabia cruzó el rostro de Waff. ¡Las cosas que sabían las brujas eran demasiado peligrosas! No dudaba en absoluto de la afirmación de Taraza. ¡Debo matarla sin importar las consecuencias para mí! Debemos matarlas a todas. ¡Abominaciones! Esa es su palabra, y las describe perfectamente.

Taraza interpretó correctamente su expresión. Habló rápidamente:

—No corréis en absoluto ningún peligro por parte de nosotras durante tanto tiempo como no dañéis nuestros designios. Vuestra religión, vuestra forma de vida, todo eso es problema vuestro.

Waff vaciló, no tanto por lo que Taraza decía sino por el recuerdo de sus poderes. ¿Qué más sabían? ¡Continuar en una posición servil, sin embargo! Tras rechazar una alianza parecida con las Honoradas Matres. Y con el predominio tan cerca después de todos aquellos milenios. El desánimo lo invadió. La minoría entre sus consejeros había tenido razón después de todo. «No puede existir ningún lazo entre nuestros pueblos. Cualquier acuerdo con las fuerzas powindah es una unión basada en la perversidad».

Taraza captaba todavía la violencia potencial en él. ¿Lo había empujado demasiado lejos? Se alertó defensivamente. Una involuntaria sacudida de los brazos del hombre llamó su atención. ¡Armas en sus mangas! Los recursos tleilaxu no debían ser subestimados. Sus rastreadores no habían detectado nada.

—Sabemos las armas que lleváis encima —⁠dijo. Otra completa mentira brotó por sí misma⁠—. Si cometéis un error ahora, las rameras sabrán también cómo utilizáis esas armas.

Waff inspiró lentamente tres veces. Cuando habló, estaba de nuevo bajo control:

—¡No seremos satélites de la Bene Gésserit!

Taraza respondió con tono neutro, con una voz lisa:

—Ninguna de mis palabras o acciones ha sugerido este papel para vuestro pueblo.

Aguardó. No hubo ningún cambio en la expresión de Waff, ni la más ligera vacilación en la desenfocada mirada que le dirigió.

—Nos estáis amenazando —murmuró⁠—. Exigís que compartamos todo lo que…

—¡Compartir! —restalló ella—. Uno no debe compartir con compañeros desiguales.

—¿Y qué compartiríais con nosotros? —⁠preguntó él.

Taraza habló con el tono de regaño que utilizaría con un niño:

—Ser Waff, ¿os habéis preguntado por qué vos, un miembro gobernante de vuestra oligarquía, habéis acudido a este encuentro?

Con voz aún firmemente controlada, Waff respondió:

—¿Y por qué vos, Madre Superiora de la Bene Gésserit, habéis venido?

—Para reforzarnos —habló suavemente ella.

—No habéis dicho lo que compartiríais —⁠acusó él⁠—. Aún esperáis sacar ventaja.

Taraza siguió observándole cuidadosamente. Muy pocas veces había captado una tal rabia reprimida en un ser humano.

—Pedidme abiertamente lo que queréis —⁠dijo.

—¡Y nos lo daréis en prueba de vuestra gran generosidad!

—Lo negociaremos.

—¿Dónde estaba la negociación cuando me ordenasteis… ¡ME ORDENASTEIS!, que…?

—Vinisteis aquí firmemente resuelto a romper cualquier acuerdo al que llegáramos —⁠dijo ella⁠—. ¡Ni una sola vez habéis intentado negociar! Os sentáis frente a alguien dispuesto a llegar a un trato con vos, y lo único que hacéis…

—¿Un trato? —La memoria de Waff retrocedió a la ira de la Honorada Matre ante aquella palabra.

—Eso es lo que he dicho —murmuró Taraza⁠—. Un trato.

Algo parecido a una sonrisa retorció las comisuras de la boca de Waff.

—¿Creéis que yo tengo autoridad para sellar un trato con vos?

—Tened cuidado, Ser Waff —dijo ella⁠—. Tenéis la autoridad definitiva. Reside en esa habilidad última de destruir completamente al oponente. No he recibido aún esa amenaza, pero la tenéis. —⁠Miró a sus mangas.

Waff suspiró. Qué dilema. ¡Ella era powindah! ¿Cómo podía uno hacer un trato con una powindah?

—Tenemos un problema que no puede ser resuelto por medios racionales —⁠dijo Taraza.

Waff ocultó su sorpresa. ¡Aquellas eran las mismas palabras que había utilizado la Honorada Matre! Meditó en lo que aquello podía significar. ¿Podían la Bene Gésserit y las Honoradas Matres hacer causa común? La amargura de Taraza indicaba-otra cosa, pero ¿cuándo podía confiar uno en las brujas?

Una vez más, Waff se preguntó si se atrevería a sacrificarse a sí mismo para eliminar a aquella bruja. ¿Para qué serviría? Seguro que otras entre ellas sabían lo mismo que sabía ella. Aquello lo único que haría sería precipitar el desastre. Había una disputa interna entre las brujas, pero también eso podía ser de nuevo tan solo otra argucia.

—Nos pedís que compartamos algo —⁠dijo Taraza⁠—. ¿Qué ocurriría si os dijera que nuestra oferta es parte de nuestras preciadas líneas genéticas humanas?

No había ninguna duda respecto al repentino interés de Waff.

—¿Por qué deberíamos acudir a vosotras para tales cosas? —⁠dijo él⁠—. Tenemos nuestros tanques y podemos tomar muestras genéticas casi en cualquier parte.

—¿Muestras de qué? —preguntó ella.

Waff suspiró. Uno nunca podía escapar de la agudeza Bene Gésserit. Era como un ataque con espada. Suponía que debía haberle revelado cosas a la mujer que la habían conducido de forma natural a aquel tema. El daño ya estaba hecho. Ella había deducido correctamente (¡o sus espías se lo habían dicho!) que las reservas sin seleccionar de genes humanos tenían poco interés para los tleilaxu, con su sofisticado conocimiento del profundo lenguaje de la vida. Nunca daba resultados subestimar a la Bene Gésserit o a los productos de sus programas procreadores. ¡El Propio Dios sabía que habían producido a Muad’dib y al Profeta!

—¿Qué más pediríais a cambio de esto? —⁠preguntó.

—¡Un trato al fin! —dijo Taraza⁠—. Los dos sabemos, por supuesto, que estoy ofreciendo madres procreadoras de la línea de los Atreides. —⁠Y pensó: «¡Dejémosle que crea eso! ¡Parecerán pero no serán Atreides!».

Waff notó que su pulso se aceleraba. ¿Era aquello posible? ¿Tenía aquella mujer la menor idea de lo que los tleilaxu podían aprender de un examen de ese material genético?

—Desearíamos la primera selección de su descendencia —⁠dijo Taraza.

—¡No!

—¿Una primera selección alternativa, entonces?

—Quizá.

—¿Qué queréis decir, con quizá? —⁠Se inclinó hacia adelante. La intensidad de Waff le dijo que estaba siguiendo un buen camino.

—¿Qué otra cosa nos pediríais?

—Nuestras madres procreadoras deben tener libre acceso a vuestros laboratorios genéticos.

—¿Estáis loca? —Waff agitó exasperado la cabeza. ¿Acaso pensaba ella que los tleilaxu iban a echar por la borda su arma más poderosa así, tan sencillamente?

—Entonces aceptaremos un tanque axlotl completamente operativo.

Waff simplemente se la quedó mirando.

Taraza se alzó de hombros.

—Tenía que intentarlo.

—Por supuesto que teníais.

Taraza se reclinó en su asiento y pasó revista a lo que había aprendido allí. La reacción de Waff a aquella sonda Zensunni había sido interesante. «Un problema que no puede ser resuelto por medios racionales». Las palabras habían hecho un sutil efecto en él. Había parecido surgir de algún lugar de su interior, una pregunta bailando en sus ojos. ¡Dios nos preserve a todos! ¿Es Waff un Zensunni secreto?

No importaban los peligros, aquello tenía que ser explorado. Odrade tenía que ser armada con cualquier posible ventaja que pudiera conseguirse en Rakis.

—Quizá ya hayamos hecho todo lo que podíamos por ahora —⁠dijo Taraza⁠—. Ya es tiempo de cerrar nuestro trato. Solo Dios en Su infinita piedad nos ha dado universos infinitos donde todo puede ocurrir.

Waff dio una única palmada, sin pensar.

—¡El don de las sorpresas es el mayor de todos los dones! —⁠dijo.

No solamente Zensunni, pensó Taraza. También sufí ¡Sufí! Empezó a reajustar su perspectiva de los tleilaxu. ¿Cuánto tiempo han estado manteniendo esto en secreto dentro de sus pechos?

—El tiempo no cuenta en sí mismo —⁠dijo Taraza, sondeando⁠—. Solo falta mirar a cualquier círculo.

—Los soles son círculos —dijo Waff⁠—. Cada universo es un círculo. —⁠Contuvo el aliento, aguardando su respuesta.

—Los círculos encierran —dijo Taraza, eligiendo la respuesta adecuada de sus Otras Memorias⁠—. Cualquier cosa que encierra y limita debe ser expuesta al infinito.

Waff alzó, las manos para mostrarle sus palmas, y luego dejó caer sus brazos sobre sus piernas. Sus hombros perdieron parte de su rígida tensión.

—¿Por qué no dijisteis estas cosas al principio? —⁠preguntó.

Debo actuar ahora con el máximo cuidado, se previno Taraza. Las admisiones en las palabras y actitudes de Waff requerían una cuidadosa revisión.

—Lo que ha ocurrido entre nosotros no revela nada a menos que hablemos más abiertamente —⁠dijo⁠—. E incluso entonces, solamente estaremos utilizando palabras.

Waff estudió su rostro, intentando leer en aquella máscara Bene Gésserit alguna confirmación de las cosas que implicaban sus palabras y actitudes. Ella era powindah, se recordó. Nunca podía confiarse en los powindah… pero si ella compartía la Gran Creencia…

—¿No envió Dios a su Profeta a Rakis, desde donde probarnos y enseñarnos? —⁠preguntó él.

Taraza sondeó profundamente en sus Otras Memorias. ¿Un Profeta en Rakis? ¿Muad’Dib? No… aquello no encajaba con las creencias ni sufíes ni Zensunni en…

¡El Tirano! Cerró su boca hasta formar una severa línea.

—Uno debe aceptar lo que no puede controlar —⁠dijo.

—Porque seguramente es obra de Dios —⁠respondió Waff.

Taraza había visto y oído lo suficiente. La Missionaria Protectiva la había sumergido en todas las religiones conocidas. Las Otras Memorias reforzaban aquel conocimiento y lo llevaban a la superficie cuando era necesario. Sintió una gran necesidad de salir sana y salva de aquella habitación. ¡Había que prevenir a Odrade!

—¿Puedo hacer una sugerencia? —⁠preguntó Taraza.

Waff asintió adecuadamente.

—Quizá aquí se halle la sustancia de un lazo de unión entre nosotros más grande de lo que habíamos imaginado —⁠dijo⁠—. Os ofrezco la hospitalidad de nuestro Alcázar en Rakis y los servicios de nuestra comandante allí.

—¿Una Atreides? —preguntó él.

—No —mintió Taraza—. Pero por supuesto advertiré a nuestras Amantes Procreadoras de vuestras necesidades.

—Y yo reuniré las cosas que solicitáis como pago —⁠dijo él⁠—. ¿Por qué el trato debe ser ultimado en Rakis?

—¿No es el lugar más adecuado? —⁠preguntó ella⁠—. ¿Qué puede haber que sea falso en el hogar del Profeta?

Waff se echó hacia atrás en su asiento, sus brazos relajados sobre sus rodillas. Evidentemente, Taraza conocía las respuestas adecuadas. Era una revelación que él jamás hubiera esperado.

Taraza se puso en pie.

—Cada uno de nosotros escucha a Dios personalmente —⁠dijo.

Y juntos en el kehl, pensó Waff. Alzó la vista hacia ella, recordándose que era powindah. Nunca podía confiarse en una powindah. ¡Cuidado! Aquella mujer era, después de todo, una bruja Bene Gésserit. Eran bien conocidas por crear religiones para sus propios fines. ¡Powindah!

Taraza se dirigió hacia la compuerta, la abrió, y efectuó su señal de seguridad. Se volvió una vez más a Waff, que seguía sentado en su silla. No ha penetrado en nuestro auténtico designio, pensó. Las que enviemos a él deben ser elegidas con extremo cuidado. Nunca debe sospechar que él forma parte de nuestro cebo.

Componiendo sus rasgos de elfo, Waff le devolvió la mirada.

Cuán blando parecía, pensó Taraza. ¡Pero podía ser atrapado! Una alianza entre la Hermandad y los tleilaxu ofrecía nuevos atractivos. ¡Pero bajo nuestros términos!

—Hasta Rakis —dijo.

20

¿Qué herencias sociales partieron hacia afuera con la Dispersión? Conocemos íntimamente esos tiempos. Conocemos tanto el marco mental como el físico. Los Perdidos se llevaron con ellos un conocimiento confinado principalmente en la mano de obra y las herramientas. Había una desesperada necesidad de espacio para expandirse, conducida por el mito de la Libertad. La mayor parte de ellos no habían aprendido la profunda lección del Tirano, que la violencia construye sus propios limites. La Dispersión fue un movimiento toco y al azar interpretado como crecimiento (expansión). Fue aguijoneado por un profundo miedo (a menudo inconsciente) al estancamiento y a la muerte.

—Análisis Bene Gésserit de la Dispersión (Archivos)

Odrade se hallaba tendida de costado junto al borde del mirador, su mejilla rozando ligeramente el cálido plaz a través del cual podía ver la Gran Plaza de Keen. Su espalda estaba apoyada en un almohadón rojo, que olía a melange como tantas otras cosas allí en Rakis: Tras ella había tres habitaciones, pequeñas pero eficientes y bien acondicionadas a partir tanto del Templo como del Alcázar Bene Gésserit. Aquel acondicionamiento había sido una de las exigencias en el acuerdo de la Hermandad con los sacerdotes.

—Sheeana debe ser protegida con mayor seguridad —⁠había insistido Odrade.

—¡No puede convertirse únicamente en el rehén de la Hermandad! —⁠había objetado Tuek.

—Ni de los sacerdotes —había contraatacado Odrade.

Seis pisos más abajo de la ventajosa posición del mirador, un enorme bazar se desplegaba en una libremente organizada confusión, llenando casi la Gran Plaza. La plateada luz amarilla de un sol en su ocaso bañaba brillantemente la escena, haciendo destacar los resplandecientes colores de los tenderetes, arrojando largas sombras en el irregular suelo. La luz tenía un brillo polvoriento allá donde esparcidos grupos de gente se reunían en torno a remendados parasoles y las revueltas hileras de mercaderías.

La Gran Plaza no era exactamente un cuadrado. Se extendía a lo largo de casi un kilómetro perpendicularmente a la ventana de Odrade, y más de dos veces esa distancia a derecha e izquierda… un gigantesco rectángulo de tierra apisonada y viejas piedras, que se habían ido desgastando en polvo ante la insistencia de los vendedores que soportaban estoicamente el calor con la esperanza de hacer algún trato.

A medida que avanzaba la tarde, una sensación distinta de actividad se desarrollaba delante de Odrade… más gente llegando, una precipitación y un pulsar más frenético en los movimientos.

Odrade inclinó la cabeza para mirar a la parte del terreno más cercana al edificio. Alguno de los comerciantes que se hallaban directamente debajo de su ventana se habían retirado a sus cercanos aposentos. Pronto regresarían, tras comer y echar una pequeña siesta, dispuestos a sacar todo el provecho posible a aquellas valiosas horas, cuando la gente podía respirar al aire libre sin que sus gargantas ardieran.

Sheeana se retrasaba, observó Odrade. Los sacerdotes no se atreverían a retardarla mucho más. Debían estar trabajando frenéticamente en aquellos momentos, haciéndole preguntas, advirtiéndole que recordara que ella era la emisaria de Dios a Su Iglesia. Recordándole a Sheeana tantas imaginarias alianzas que tenía con ellos, y que Odrade tendría que ir averiguando poco a poco y reírse de ellas antes de situar tales trivialidades en su adecuada perspectiva.

Odrade arqueó su espalda y dedicó un silencioso minuto a los precisos ejercicios para aliviar las tensiones. Admitió sentir una cierta simpatía hacia Sheeana. Los pensamientos de la muchacha debían ser un auténtico caos en aquel momento, Sheeana conocía muy poco o nada acerca de lo que debía esperar cuando se hallara completamente bajo la tutela de una Reverenda Madre. No había la menor duda de que su joven mente estaba repleta de mitos y otras desinformaciones.

Como lo estaba mi mente, pensó Odrade.

No podía evitar recordarlo en un momento como aquel. Su tarea inmediata era clara: exorcismo, no solo para Sheeana sino también para sí misma.

Rastreó los perseguidores pensamientos de una Reverenda Madre en sus memorias: Odrade, edad cinco años, la confortable casa de Gammu. La carretera que pasa por delante de la casa está flanqueada por lo que pueden considerarse casas medio burguesas en las ciudades costeras del planeta… bajos edificios de un solo piso con amplios céspedes. Las casas se extienden hasta lo lejos, desapareciendo en una curva de la línea costera, allá donde los céspedes delanteros son aún mucho más grandes. Solo al lado del mar las casas son más grandes y menos celosas de ocupar metros cuadrados.

La afilada memoria Rene Gésserit de Odrade se sumergió en aquella lejana casa, sus ocupantes, el césped, los compañeros de juegos. Sintió la opresión en su pecho que le decía que aquellos recuerdos estaban unidos a acontecimientos posteriores.

La casa-cuna de la Bene Gésserit en el mundo artificial de Al Dhanab, uno de los planetas originales de seguridad de la Hermandad. (Más tarde, supo que la Bene Gésserit había tomado en consideración en su tiempo transformar todo el planeta en una no-cámara. Las exigencias de energía de tal proyecto invalidaron el plan).

La casa-cuna era una cascada de variedad para una niña después de las comodidades y amistades de Gammu. La educación Bene Gésserit incluía un intenso adiestramiento físico. Había advertencias regulares de que no podía esperar convertirse en una Reverenda Madre sin pasar a través de mucho dolor y frecuentes períodos de aparentemente desesperados ejercicios musculares.

Algunas de sus compañeras fracasaron en aquel estadio. Abandonaron para convertirse en enfermeras, sirvientas, trabajadoras, procreadoras casuales. Llenaron nichos de necesidad allá donde la Hermandad las requería. Hubo ocasiones en las que Odrade tuvo la anhelante sensación de que su fracaso puede que no fuera una mala vida… pocas responsabilidades, metas inferiores. Esto había sido antes de que emergiera del Adiestramiento Primario.

Pensé en ello como un emerger, atravesándolo victoriosa. Fue exactamente todo lo contrario.

Emergió por el otro lado, solo para descubrirse inmersa en nuevas y más duras exigencias.

Odrade se sentó en el borde de su ventana rakiana y apartó su almohadón a un lado. Se volvió de espaldas al bazar. Estaba empezando a ponerse ruidoso ahí afuera. ¡Malditos sacerdotes! ¡Estaban tensando su retraso hasta límites absolutos!

Debo pensar en mi propia infancia porque eso me ayudará con Sheeana, meditó. Inmediatamente, se burló de su propia debilidad. ¡Otra excusa!

Algunas postulantes necesitaban al menos cincuenta años para convertirse en Reverendas Madres. Esto era enraizado dentro de ellas durante el Adiestramiento Secundario: una lección de paciencia. Odrade mostró una inclinación temprana hacia el estudio profundo. Se consideraba que podía convertirse en una de las Mentats Bene Gésserit, y probablemente en una Archivera. Aquella idea residía en el descubrimiento de que sus talentos se inclinaban hacia direcciones muy provechosas. Fue encaminada a tareas sensitivas en la Casa Capitular.

Seguridad.

Aquel talento salvaje entre los Atreides encontraba a menudo un empleo. Un gran cuidado con los detalles, esa era la marca de Odrade. Sabía que sus hermanas podían predecir algunas de sus acciones simplemente a partir de su profundo conocimiento de ella. Taraza lo hacía regularmente. Odrade había oído la explicación de labios de la propia Taraza:

—La personalidad de Odrade queda exquisitamente reflejada en la forma en que realiza sus tareas.

Había un chiste en la Casa Capitular: «¿Dónde va Odrade cuando acaba su trabajo? Va a trabajar».

La Casa Capitular imponía pocas necesidades de adoptar las máscaras cobertoras que una Reverenda Madre utilizaba automáticamente en el Exterior. Podía mostrar momentáneamente emociones, enfrentarse abiertamente con sus propios errores y los de las demás, sentirse triste o amargada o incluso, a veces, feliz. Los hombres estaban disponibles… no para procrear, sino para una ocasional diversión. Todos los hombres de la Casa Capitular de la Bene Gésserit eran absolutamente encantadores, y unos cuantos eran incluso sinceros en su encanto. Esos pocos, por supuesto, estaban muy solicitados.

Emociones.

El reconocimiento se retorció en la mente de Odrade.

Así llegué a ello, como siempre lo hago.

Odrade sintió la cálida luz vespertina del sol de Rakis en su espalda. Sabía dónde estaba sentado su cuerpo, pero su mente estaba abierta al próximo encuentro con Sheeana.

¡Amor!

Sería tan fácil, y tan peligroso.

En aquel momento, envidiaba a las Madres Estacionarias, aquellas a las que se les permitía vivir toda una vida con un mismo compañero procreador seleccionado. Miles Teg procedía de una de esas uniones. Las Otras Memorias le decían que lo mismo había ocurrido con Dama Jessica y su Duque. Incluso Muad’Dib había elegido esa forma de unión.

No es para mí.

Odrade admitió con una punta de amargos celos que a ella no se le había permitido una vida así. ¿Cuáles eran las compensaciones de la vida hacia la cual había sido dirigida?

—Una vida sin amor puede dedicarse más intensamente a la Hermandad. Proporcionamos nuestras propias formas de apoyo a las iniciadas. No te preocupes acerca del goce sexual. Lo hallarás disponible en cualquier momento y lugar que creas que lo necesitas.

¡Con hombres encantadores!

Desde los días de Dama Jessica, pasando por los tiempos del Tirano y más allá, muchas cosas habían cambiado… incluida la Bene Gésserit. Cualquier Reverenda Madre lo sabía.

Un profundo suspiro hizo estremecer a Odrade. Volvió la vista por encima de su hombro al bazar. Todavía ninguna señal de Sheeana.

¡No debo amar a esa muchacha!

Ya estaba hecho, Odrade sabía que había jugado el juego mnemónico en la requerida forma Bene Gésserit. Hizo girar su cuerpo y se sentó con las piernas cruzadas. Desde aquella posición tenía una visión absoluta del bazar y los tejados de la ciudad y su hondonada. Aquellos escasos restos de colinas al sur eran, lo sabía muy bien, lo último que quedaba de lo que había sido la Muralla Escudo de Dune, los altos contrafuertes de roca rotos por Muad’Dib y sus legiones montadas sobre los gusanos de arena.

El calor flotaba sobre el suelo más allá del qanat y el canal que protegían Keen de la intrusión de los nuevos gusanos. Odrade sonrió suavemente. Los sacerdotes no encontraban nada extraño en construir fosos en torno a sus comunidades para impedir que su Dios Dividido cayera sobre ellas.

Te adoraremos, Dios, pero no nos molestes. Esta es nuestra religión, nuestra ciudad. ¿Ves?, ya no llamamos a este lugar Arrakeen. Ahora es Keen. El planeta ya no es ni Dune ni Arrakis. Ahora es Rakis. Mantén tu distancia, Dios. Tú eres el pasado, y el pasado es un engorro.

Odrade contempló aquellas distantes colinas danzando en la reverberación del calor. Las Otras Memorias podían sobreimprimir el antiguo paisaje. Conocía aquel pasado.

Si los sacerdotes se retrasan mucho más en traer a Sheeana, los castigaré.

El calor seguía inundando el bazar debajo de ella, mantenido allí almacenado en el suelo y en las gruesas paredes que delimitaban la gran Plaza. La difusión de la temperatura era amplificada por el humo de muchos pequeños fuegos encendidos en los edificios de los alrededores y entre las acumulaciones de vida esparcidas por todo el bazar al abrigo de las tiendas. Había sido un día caluroso, muy por encima de los treinta y ocho grados. Aquel edificio, sin embargo, había sido un Centro de las Habladoras Pez en los viejos días, y estaba refrigerado por maquinaria ixiana con pozos de evaporación en el techo.

Estaremos cómodas aquí.

Y estarían tan seguras como las medidas protectoras de la Bene Gésserit pudieran conseguir. Reverendas Madres vigilaban todo el lugar. Los sacerdotes tenían sus representantes en el edificio, pero ninguno de ellos podía entrar allá donde Odrade no deseaba que entraran. Sheeana podía encontrarse con ellos ocasionalmente, pero las ocasiones serían únicamente las que Odrade permitiera.

Está ocurriendo, pensó Odrade. Et plan de Taraza está avanzando.

Fresca aún en la mente de Odrade estaba la última comunicación de la Casa Capitular. Lo que esta comunicación había revelado de los tleilaxu había llenado de excitación a Odrade, que había tenido que reprimirla cuidadosamente. Aquel Waff, aquel Maestro tleilaxu, sería un estudio fascinante.

¡Zensunni! ¡Y sufí!

—Un esquema ritual congelado durante milenios —⁠había dicho Taraza.

Implícito en el informe de Taraza había otro mensaje. Taraza está depositando toda su confianza en mí. Odrade sintió que aquella realización le daba mayores fuerzas.

Sheeana es el fulcro. Nosotras somos la palanca. Nuestra fuerza llegará de muchas fuentes.

Odrade se relajó. Sabía que Sheaana no permitiría que los sacerdotes se retrasaran mucho más. La propia paciencia de Odrade había sufrido los asaltos de la anticipación. Sería peor para Sheeana.

Se habían convertido en conspiradoras, Odrade y Sheeana. El primer paso. Era un maravilloso juego para Sheeana. Había nacido y había sido educada para desconfiar de los sacerdotes. ¡Qué divertido tener finalmente una aliada!

Algún tipo de actividad agitó a la gente inmediatamente debajo del mirador de Odrade. Dirigió su vista hacia allá, curiosa. Cinco hombres desnudos habían unido sus brazos formando un círculo. Sus ropas y destiltrajes estaban apelotonados en un montón a un lado, vigilados por una muchacha de piel oscura vestida con una larga túnica de fibra de especia. Su pelo estaba sujeto por una cinta roja.

¡Danzarines!

Odrade había visto varios informes de aquel fenómeno, pero aquella era la primera vez que lo veía personalmente desde su llegada. Los espectadores incluían un trío de altos Sacerdotes Guardianes, con sus cascos amarillos con altas crestas. Los Guardianes llevaban túnicas cortas que dejaban sus piernas libres para la acción, y cada uno de ellos llevaba consigo una maza con púas de metal.

Mientras los danzarines empezaban a dar vueltas, la masa de espectadores comenzó a mostrarse predeciblemente inquieta. Odrade conocía lo que iba a ocurrir a continuación. Pronto se produciría un canturreante grito y un gran alboroto. Se abrirían algunas cabezas. Brotaría la sangre. La gente aullaría y echaría a correr. Finalmente, todo volvería a la calma sin ninguna intervención oficial. Algunos se marcharían llorando. Otros se marcharían riendo. Y los Sacerdotes Guardianes no intervendrían.

La inútil locura de aquella danza y sus consecuencias había fascinado a la Bene Gésserit durante siglos. Ahora atraía toda la atención de Odrade. El desarrollo de aquel ritual había sido seguido por la Missionaria Protectiva. Los rakianos lo llamaban la «Diversión de la Danza». Tenían también otros nombres para él, y el más significativo era «Siaynoq». Aquella danza era lo que había quedado del más grande ritual del Tirano, su instante de compartir con las Habladoras Pez.

Odrade reconocía y respetaba la energía en aquel fenómeno. Ninguna Reverenda Madre podía dejar de verlo. La inutilidad de todo aquello, sin embargo, la turbaba. Tales cosas deberían ser canalizadas y enfocadas. Aquel ritual necesitaba un empleo más útil. Todo lo que hacía ahora era drenar unas fuerzas que podían demostrarse destructivas para los sacerdotes si no se mantenían controladas.

Un dulce olor a frutas derivó hasta el olfato de Odrade. Olió y miró hacia los respiraderos al lado de su ventana; el calor de la multitud y la sobrecalentada tierra habían creado una corriente de aire ascendente. Esta arrastraba los olores de abajo a través de los respiraderos ixianos. Apretó su frente y su nariz contra el plaz para mirar directamente hacia abajo. Ahhh, los danzarines o la multitud habían derribado el tenderete de un comerciante. Los danzarines estaban pisoteando las frutas. Una pulpa amarilla salpicaba todas sus piernas.

Odrade reconoció al comerciante de frutas entre los espectadores, un marchito rostro familiar que había visto varias veces en su tenderete junto a la entrada de su edificio. No parecía en absoluto preocupado por su pérdida. Como todos los demás a su alrededor, concentraba su atención en los danzarines. Los cinco hombres desnudos se movían con saltos desacompasados de sus pies, una exhibición arrítmica y aparentemente no coordinada, que se repetía periódicamente en un esquema determinado… tres de los danzarines con ambos pies en el suelo y los otros dos sujetos en el aire por sus compañeros.

Odrade reconoció aquello. Estaba relacionado con la antigua forma Fremen de caminar por la arena. Aquella curiosa danza era un fósil con raíces en la necesidad de moverte sin señalar tu presencia a un gusano.

La gente empezó a acercarse a los danzarines, procedente de todo el gran rectángulo del bazar, empinándose como chiquillos para ver por encima de los demás a los cinco hombres desnudos.

Odrade vio entonces la escolta de Sheeana, un movimiento lejos a la derecha allá donde una amplia avenida desembocaba en la plaza. Unos símbolos de huellas de animales en un edificio de allí decían que la amplia avenida era el Camino de Dios. La consciencia histórica decía que la avenida había sido el camino de entrada de Leto II a la ciudad procedente de su amurallado Shareer, muy al sur. Prestando atención a los detalles, uno podía discernir todavía por algunas de las formas y dibujos que aquella había sido la ciudad del Tirano de Onn, el centro del festival edificado en torno a la mucho más antigua ciudad de Arrakeen. Onn había borrado muchas huellas de Arrakeen, pero algunas avenidas persistían: algunos edificios eran demasiado útiles como para reemplazarlos. Los edificios definían inevitablemente las calles.

La escolta de Sheeana se detuvo allá donde la avenida desembocaba en el bazar. Guardianes de amarillo casco avanzaron, abriendo camino con sus mazas. Los Guardianes eran altos: cuando las apoyaban en el suelo, sus gruesas mazas de dos metros de alto llegaban tan solo a los hombros de los más bajos de ellos. Incluso entre la más revuelta multitud jamás podías dejar de advertir la presencia de un Sacerdote Guardián, pero los protectores de Sheeana eran los más altos de entre los altos.

Estaban ya otra vez en movimiento, conduciendo al grupo que escoltaban hacia Odrade. Sus túnicas se abrían a cada paso, revelando el liso gris de los mejores destiltrajes. Caminaban directamente al frente, quince de ellos formando una aguda cuña que hendía los densos amontonamientos de tenderetes.

Un grupo de sacerdotisas, con Sheeana en su centro, avanzaba detrás de los Guardianes. Odrade captó ramalazos de la inconfundible figura de Sheeana, aquel cabello mechado de sol y aquel orgulloso rostro siempre erguido, dentro de su escolta. Eran los Sacerdotes Guardianes de casco amarillo, sin embargo, los que atraían la atención de Odrade. Avanzaban con una arrogancia condicionada en ellos desde su infancia. Aquellos Guardianes sabían que eran mejores que la gente ordinaria. Y la gente ordinaria reaccionaba de una forma predecible abriendo camino para que el grupo de Sheeana pasara.

Todo aquello se efectuaba de una forma tan natural que Odrade podía ver el antiguo esquema de todo como si estuviera observando otra danza ritual, que no había cambiado en milenios.

Como había hecho a menudo, Odrade pensó ahora en sí misma como en una arqueóloga, pero no de aquellas que seleccionaban los polvorientos detritus de otras eras sino enfocada a aquello sobre lo que la Hermandad concentraba frecuentemente su consciencia: las formas en que la gente arrastraba dentro de ella su pasado. El propio designio del Tirano era evidente allí. La aproximación de Sheeana tenía reminiscencias del propio Dios Emperador.

Bajo la ventana de Odrade, los cinco hombres desnudos proseguían su danza. Entre los espectadores, sin embargo, Odrade vio una nueva consciencia. Sin volver siquiera las cabezas hacia la cada vez más próxima falange de Sacerdotes Guardianes, los espectadores debajo de Odrade sabían.

Los animales siempre saben cuándo liega el pastor.

Ahora, la inquietud de la multitud pulsó más rápida. ¡No iba a negárseles su caos! Un grumo de tierra voló de entre los espectadores y golpeó el suelo cerca de los danzarines. Los cinco hombres no perdieron un paso en su esquema, pero aceleraron su ritmo. La longitud de las series entre sus repeticiones hablaba de unas notables memorias.

Otro grumo de tierra partió de la multitud y golpeó a un danzarín en el hombro. Ninguno de los cinco hombres se inmutó.

La multitud empezó a gritar y a cantar. Algunos lanzaron maldiciones, El canto se convirtió en una intrusión de palmas en los movimientos de los danzarines.

Sin embargo, su ritmo no varió.

El canto de la multitud se convirtió en un brusco ritmo, gritos repetidos que resonaban contra las paredes de la Gran Plaza. Estaban intentando romper el ritmo de los danzarines. Odrade captó una profunda importancia en la escena que se desarrollaba bajo ella.

El grupo de Sheeana había llegado a medio camino cruzando el bazar. Avanzaba por los pasillos más amplios entre los tenderetes, y ahora estaba girando directamente hacia Odrade. La multitud alcanzaba su máxima densidad a unos cincuenta metros delante de los Sacerdotes Guardianes. Los Guardianes avanzaban a un paso regular, desdeñando todo lo que ocurría a su alrededor. Bajo los cascos amarillos, sus ojos estaban fijos directamente al frente, mirando por encima de la multitud. Ninguno de los Guardianes evidenció ningún signo de que hubiera visto a la multitud o a los danzarines o cualquier otra barrera que pudiera impedirles el paso.

La multitud cortó bruscamente su canto, como si un invisible conductor hubiera agitado su mano reclamando silencio. Los cinco hombres siguieron danzando. El silencio debajo de Odrade estaba cargado con una energía que hizo que el vello de su nuca se erizara. Directamente debajo de Odrade, los tres Sacerdotes Guardianes entre los espectadores se volvieron como un solo hombre y desaparecieron de su vista dentro del edificio.

De algún lugar entre la multitud, brotó la maldición de una mujer.

Los danzarines no dieron ninguna señal de haber oído.

La multitud, se apiñó hacia adelante, reduciendo el espacio en torno a los danzarines al menos a la mitad. La muchacha que vigilaba los destiltrajes y las ropas de los danzarines ya no era visible.

Más allá, la falange de Sheeana seguía avanzando; con las sacerdotisas y su joven protegida directamente detrás.

La violencia estalló a la derecha de Odrade. La gente empezó a golpearse entre sí. Más proyectiles trazaron sus arcos hacia los cinco danzarines. La multitud reanudó su canto a un ritmo mucho más rápido.

Al mismo tiempo, la parte de atrás de la multitud fue hendida por los Guardianes. Los espectadores allí no distrajeron su atención de los danzarines, no hicieron ninguna pausa en su contribución al creciente caos, pero se abrió un camino entre ellos.

Absolutamente cautivada. Odrade siguió mirando. Muchas cosas ocurrieron simultáneamente: el tumulto, la gente maldiciendo y golpeándose entre sí, el constante canto, el implacable avance de los Guardianes.

Dentro del escudo de sacerdotisas, podía verse a Sheeana mirando de un lado a otro, intentando captar la excitación que la rodeaba.

Alguien de entre la multitud extrajo un palo y empezó a golpear a la gente a su alrededor, pero nadie amenazó ni a los Guardianes ni a ningún otro miembro del grupo de Sheeana.

Los danzarines siguieron con su ritmo dentro de un cada vez más estrecho círculo de espectadores. Toda la escena estaba acercándose al edificio de Odrade, obligando a esta a apretar su cabeza contra el plaz y mirar en un difícil ángulo hacia abajo para poder seguir viendo.

Los Guardianes que conducían el grupo de Sheeana avanzaban por un pasillo cada vez más amplio entre aquel caos. Las sacerdotisas no miraban ni a derecha ni a izquierda. Los Guardianes de amarillo casco miraban directamente al frente.

Desdén era una palabra demasiado débil para aquel hecho, decidió Odrade. Y no era correcto decir que la torbellineante multitud ignoraba la presencia del grupo. Cada parte era consciente de la otra, pero existían en mundos separados, observando las reglas estrictas de tal separación. Tan solo Sheeana ignoraba el secreto protocolo, tendiendo el cuello hacia arriba para intentar ver algo más allá de los cuerpos que la protegían.

Directamente debajo de Odrade, la multitud se lanzó hacia adelante. Los danzarines fueron abrumados por la presión, fueron barridos hacia un lado como naves atrapadas por una tremenda ola. Odrade vio atisbos de carne desnuda siendo puñeada y empujada de mano en mano entre el gritante caos. Solo gracias a la más intensa concentración pudo Odrade individualizar los sonidos que llegaban hasta ella.

¡Era una locura!

Ninguno de los danzarines se resistió. ¿Estaban siendo asesinados? ¿Era un sacrificio? Los análisis de la Hermandad ni siquiera habían tocado aquel punto.

Los cascos amarillos se apartaron a un lado debajo de Odrade, abriendo un camino para Sheeana y sus sacerdotisas para que pudieran entrar en el edificio, luego los Guardianes cerraron de nuevo filas. Se volvieron y formaron un arco protector en torno a la entrada del edificio. Mantuvieron sus mazas horizontales y tendidas a la altura de su cintura.

El caos más allá de ellos empezó a disminuir. Ninguno de los danzarines era visible, pero había bajas, gente tendida en el suelo, otra tambaleándose. Podían verse manos ensangrentadas.

Sheeana y las sacerdotisas estaban fuera de la vista de Odrade, dentro del edificio. Odrade se echó hacia atrás e intentó evaluar todo lo que acababa de presenciar.

Increíble.

¡Absolutamente ninguno de los relatos, holofotos o grabaciones de la Hermandad reflejaban fielmente aquello! Parte de ello eran los olores… el polvo, el sudor, una intensa concentración de feromonas humanas. Odrade inspiró profundamente. Sintió que temblaba por dentro. La multitud se había convertido en individuos que estaban abandonando el bazar. Vio algunas personas que lloraban. Otras maldecían. Otras reían.

La puerta detrás de Odrade se abrió de pronto. Sheeana entró riendo. Odrade se volvió y entrevió a sus propias guardias y a algunas de las sacerdotisas en el pasillo antes de que Sheeana cerrara la puerta.

Los ojos marrón oscuro de la muchacha brillaban excitadamente. Su estrecho rostro, que ya empezaba a suavizarse con las curvas que evidenciaban la llegada de la pubertad, estaba tenso con reprimida emoción. La tensión se disolvió cuando se enfocaron en Odrade.

Muy bien, pensó Odrade, observando aquello. Lección primera de los vínculos que ya han empezado a establecerse.

—¿Viste a los danzarines? —⁠preguntó Sheeana, dando vueltas y deslizándose por el suelo hasta detenerse delante de Odrade⁠—. ¿No eran hermosos? ¡Creo que eran tan hermosos! Cania no quería que mirara. Dice que es peligroso que yo tome parte en Siaynoq. ¡Pero a mí no me importa! ¡Shaitán nunca se comería a esos danzarines!

Con una repentina efusión de consciencia, que tan solo había experimentado antes durante la agonía de la especia, Odrade penetró en el esquema total de lo que acababa de presenciar en la Gran Plaza. Había necesitado únicamente las palabras y la presencia de Sheeana para hacer que todo quedara claro:

¡Un lenguaje!

Muy profundo dentro de la consciencia colectiva de aquella gente, todos llevaban, de forma totalmente inconsciente, un lenguaje que podía decirles cosas que ellos no deseaban oír. Los danzarines las decían. Sheeana las decía. El conjunto estaba compuesto por tonos vocales y movimientos y feromonas, una compleja y sutil combinación que había evolucionado de la forma en que evolucionan todos los lenguajes.

Por necesidad.

Odrade sonrió ante la feliz muchacha que estaba de pie ante ella. Ahora, Odrade sabía cómo atrapar a los tleilaxu. Ahora, sabía más de los designios de Taraza.

Debo acompañar a Sheeana al desierto a la primera oportunidad. Aguardaremos tan solo a la llegada de ese Maestro tleilaxu, ese Waff. ¡Lo llevaremos con nosotras!

21

Libertad e Independencia son conceptos complejos. Se remontan a ideas religiosas de Ubre Albedrío, y están relacionados con el Gobernante Místico implícito en las monarquías absolutas. Sin monarcas absolutos hechos al esquema de los Viejos Dioses y gobernando por la gracia de un creer en la indulgencia religiosa, Libertad e Independencia nunca hubieran adquirido su actual significado. Esos ideales deben su propia existencia a pasados ejemplos de opresión. Y las fuerzas que mantienen tales ideas se erosionarán a menos que sean renovadas por una enseñanza dramática o nuevas opresiones. Esta es la clave más básica de mi vida.

—Leto II, Dios Emperador de Dune: Grabaciones de Dar-es-Balat

A unos treinta kilómetros en el denso bosque al nordeste del Alcázar de Gammu, Teg los mantuvo aguardando bajo la protección de una manta de camuflaje de vida hasta que el sol se ocultó detrás de las altas tierras al oeste.

—Esta noche tomaremos otra dirección —⁠dijo.

Hacía ya tres noches que los conducía a través de la oscuridad de los árboles en una demostración maestra de Memoria Mentat, cada paso dirigido exactamente a lo largo del camino que Patrin había trazado para él.

—Me siento rígida de tanto permanecer sentada —⁠se quejó Lucilla⁠—. Y esta va a ser otra noche fría.

Teg dobló la manta de camuflaje de vida y la colocó encima de su mochila.

—Podéis caminar un poco por los alrededores —⁠dijo⁠—. Pero no abandonaremos el lugar hasta que sea noche cerrada.

Teg permaneció sentado con su espalda contra el tronco de una conífera de densas ramas, mirando fuera de las profundas sombras mientras Lucilla y Duncan se movían por el claro. Los dos se detuvieron allí durante un momento, temblando, mientras los últimos recuerdos del calor del día huían ante el frío de la noche. Si, sería una noche fría otra vez, pensó Teg, pero iban a tener pocas oportunidades de pensar en ello.

Lo inesperado.

Schwangyu nunca esperaría que ellos siguieran estando todavía tan cerca del Alcázar, y yendo a pie.

Taraza hubiera debido ser más enérgica en sus advertencias respecto a Schwangyu, pensó Teg. La violenta y abierta desobediencia de Schwangyu a una Madre Superiora desafiaba la tradición. La lógica Mentat no podía aceptar la situación sin más datos.

Su memoria le trajo un dicho de sus días escolares, uno de aquellos aforismos cautelares por los que se suponía que un Mentat debía saber refrenar su lógica.

«Dado un sendero lógico, una navaja de Occam desarrollada con impecable detalle, un Mentat puede seguir esa lógica hasta su desastre personal».

Se sabía que la lógica fallaba.

Pensó de nuevo en el comportamiento de Taraza en la nave de la Cofradía e inmediatamente después. Deseaba que yo supiera que estaría por completo a mis propios recursos. Debo ver el problema a mi propia manera, no a la suya.

De modo que la amenaza de Schwangyu había sido una auténtica amenaza que él había descubierto y enfrentado y resuelto por sus propios medios.

Taraza no había sabido lo que podía ocurrirle a Patrin debido a todo esto.

Realmente a Taraza no le importa lo que le ocurra a Patrin. O a mí. O a Lucilla.

¿Pero y al ghola?

¡A Taraza debe importarle!

No era lógico que ella… Teg abandonó aquella línea de razonamiento. Taraza no deseaba que él actuara lógicamente. Deseaba que él hiciera exactamente lo que estaba haciendo, lo que siempre había hecho en momentos de crisis.

Lo inesperado.

Así que había una especie de lógica en todo aquello, pero era algo que pateaba a quienes lo llevaban a cabo fuera del nido y los arrojaba al caos.

A partir de cuyo momento debemos crearnos nuestro propio orden.

El pesar anegó su consciencia. ¡Patrin! ¡Maldito seas, Patrin! ¡Tú lo sabías y yo no! ¿Qué hubiera hecho sin ti?

Teg casi pudo oír la respuesta de su viejo ayudante, aquella voz rígidamente formal que utilizaba siempre Patrin cuando regañaba a su comandante.

—Haréis lo mejor que podáis, Bashar.

El más frío razonamiento progresivo le decía a Teg que nunca volvería a ver a Patrin en carne y huesos ni oír la auténtica voz del viejo. Sin embargo… la voz seguía allí. La persona persistía en su memoria.

—¿No deberíamos irnos?

Era Lucilla, de pie frente a él bajo las protectoras ramas del árbol. Duncan aguardaba a su lado. Ambos se habían echado la mochila sobre sus hombros.

Mientras permanecía allá sentado había llegado la noche. El intenso resplandor de las estrellas creaba vagas sombras en el claro. Teg se puso en pie, tomó su mochila e, inclinándose para evitar las ramas más bajas, salió al claro. Duncan ayudó a Teg a colocarse la mochila.

—Schwangyu considerará esta eventualidad —⁠dijo Lucilla⁠—. Sus buscadores vendrán tras nosotros. Vos lo sabéis.

—No hasta que hayan seguido hasta el final el rastro falso —⁠dijo Teg⁠—. Vamos.

Abrió camino hacia el oeste a través de una abertura entre los árboles.

Durante tres noches los había llevado a lo largo de lo que había denominado «el sendero de la memoria de Patrin». Mientras caminaban en aquella cuarta noche, Teg se reprendió a sí mismo por no proyectar las consecuencias lógicas del comportamiento de Patrin.

Comprendí las profundidades de su lealtad, pero no proyecté esa lealtad hasta su más obvio resultado. Hemos estado juntos tantos años que pensé que conocía su mente tanto como conocía la mía propia. ¡Patrin, maldito seas! ¡No había necesidad de que murieras!

Teg se admitió a sí mismo que había habido una necesidad. Patrin la había visto. El Mentat no se había permitido verla. La lógica podía moverse tan ciegamente como cualquier otra facultad.

Como decía y demostraba a menudo la Bene Gésserit.

De modo que caminaremos. Schwangyu no espera esto.

Teg se vio obligado a admitir que caminar por los lugares agrestes de Gammu creaba una perspectiva totalmente nueva para él. Toda aquella región había sido abandonada para que creciera con vida vegetal durante los Tiempos de Hambruna y la Dispersión. Más tarde había sido replantada, pero en su mayor parte de una forma totalmente al azar. Secretos caminos y señales codificadas guiaban hoy el acceso. Teg imaginó a Patrin como un joven estudiando aquella región… aquella prominencia rocosa visible a la luz de las estrellas desde un claro entre los bosques, aquel promontorio en forma de asta, aquel sendero cruzando gigantescos árboles.

—Esperarán que echéis a correr hacia una no-nave —⁠habían acordado él y Patrin, mientras trazaban sus planes⁠—. El reclamo debe conducir a los perseguidores en esa dirección.

Patrin no había dicho que él sería el reclamo.

Teg tragó saliva, sin conseguir eliminar el nudo en su garganta.

Duncan no podía ser protegido en el Alcázar, se justificó.

Aquello era cierto.

Lucilla se había mostrado nerviosa durante su primer día bajo el camuflaje de vida que les protegía de ser descubiertos por los instrumentos de los rastreadores aéreos.

—¡Debemos ponernos en contacto con Taraza!

—Cuando podamos.

—¿Y si a vos os ocurre algo? Necesito saber todo vuestro plan de escape.

—Si a mí me ocurre algo, ninguno de los dos seréis capaces de seguir el sendero de Patrin. No hay tiempo de implantarlo en vuestras memorias.

Duncan tomó muy poca parte en la conversación aquel día. Les observó silenciosamente o dormitó, despertándose de tanto en tanto con una expresión furiosa en sus ojos.

Durante el segundo día bajo la manta de camuflaje de vida, Duncan preguntó de pronto a Teg:

—¿Por qué quieren matarme?

—Para frustrar los planes que la Hermandad tiene para ti —⁠dijo Teg.

Duncan miró a Lucilla con ojos llameantes.

—¿Cuáles son esos planes?

Cuando Lucilla no respondió, Duncan dijo:

—Ella lo sabe. Ella lo sabe porque se supone que yo debo depender de ella. ¡Se supone que debo quererla!

Teg pensó que Lucilla ocultaba muy bien su desánimo. Obviamente, sus planes para el ghola se habían visto trastocados, toda su secuencia desarticulada por aquella huida.

El comportamiento de Duncan revelaba otra posibilidad: ¿Era el ghola un latente Decidor de Verdad? ¿Qué poderes adicionales habían sido introducidos en aquel ghola por los astutos tleilaxu?

A la segunda caída de la noche entre la espesura, Lucilla estaba llena de acusaciones.

—¡Taraza os ordenó que restaurarais sus memorias originales! ¿Cómo podéis hacer esto aquí?

—Cuando hallemos refugio.

Un silencioso y agudamente alerta Duncan los acompañó aquella noche. Había una nueva vitalidad en él. ¡Había oído!

Nada debe dañar a Teg, pensó Duncan. Fuera cual fuese y estuviera donde estuviese ese refugio, Teg debía alcanzarlo sano y salvo. ¡Entonces sabré!

Duncan no estaba seguro de qué iba a saber, pero aceptaba ahora completamente su precio. Esta espesura debía conducir a aquella meta. Recordó haber contemplado aquellos lugares agrestes desde el Alcázar, y cómo había pensado lo libre que se sentiría allí. Aquella sensación de intocada libertad se había desvanecido. La espesura era tan solo un sendero que conducía a algo más importante.

Lucilla, en la retaguardia de su marcha, se obligaba a sí misma a permanecer tranquila, alerta, y a aceptar lo que no podía cambiar. Parte de su consciencia se atenía firmemente a las órdenes de Taraza:

—Permaneced cerca del ghola y, cuando llegue el momento, completad vuestra misión.

Paso a paso, el cuerpo de Teg medía los kilómetros. Aquella era la cuarta noche. Patrin había estimado cuatro noches para alcanzar su meta.

¡Y qué meta!

El plan de escape de emergencia se había centrado en un descubrimiento que había hecho Patrin, cuando tenía poco más de diez años, de uno de los muchos misterios de Gammu. Las palabras de Patrin regresaron a la mente de Teg:

—Con la excusa de un reconocimiento personal, regresé al lugar hace dos días. No ha sido tocado. Sigo siendo la única persona que jamás haya estado allí.

—¿Cómo puedes estar seguro?

—Tomé mis propias precauciones cuando abandoné Gammu hace años, pequeñas cosas que cualquier otra persona hubiera variado. Nada se ha movido de su sitio.

—¿Un no-globo Harkonnen?

—Muy antiguo, pero las cámaras siguen intactas y funcionando.

—¿Qué hay con la comida, agua…?

—Todo lo que podáis desear o necesitar está allí, almacenado en los recipientes de entropía nula en su núcleo.

Teg y Patrin trazaron sus planes, esperando que nunca tuvieran que utilizar aquel refugio de emergencia, guardando el secreto mientras Patrin desplegaba para Teg el camino oculto hasta su descubrimiento infantil.

Detrás de Teg, Lucilla jadeó ligeramente cuando tropezó con una rafe.

Hubiera debido advertirla, pensó Teg. Obviamente Duncan estaba siguiendo los pasos a Teg por el sonido. Lucilla, como era obvio también, mantenía centrada gran parte de su atención en sus propios pensamientos.

Su parecido facial con Darwi Odrade era notable, se dijo Teg. Allá en el Alcázar, con las dos mujeres lado a lado, había captado las diferencias dictadas, por sus distintas edades. La juventud de Lucilla se evidenciaba en una mayor grasa subcutánea, un redondeo de su carne facial. ¡Pero las voces! Timbre, acento, trucos de inflexión átona, el sello común de los hábitos del habla Bene Gésserit. Hubiera sido casi imposible diferenciarlas en la oscuridad.

Conociendo a la Bene Gésserit como la conocía, Teg sabía que aquello no era un accidente. Dada la propensión de la Hermandad por doblar y redoblar sus más apreciadas líneas genéticas para proteger la inversión, allí tenía que existir una fuente ancestral común.

Todos nosotros Atreides, pensó.

Taraza no había revelado sus designios relativos al ghola, pero el simple hecho de estar dentro de esos designios daba a Teg acceso a sus líneas principales. No al esquema completo, pero podía captar al menos su conjunto.

Generación tras generación, la Hermandad tratando con los tleilaxu, comprando gholas Idaho, adiestrándolos allí en Gammu, solamente para ser luego asesinados. Durante todo aquel tiempo, aguardando el momento adecuado. Era como un terrible juego, que había adquirido una frenética importancia porque una muchacha capaz de dar órdenes a los gusanos había aparecido en Rakis.

El propio Gammu tenía que formar parte del designio. Había señales de Caladan por todo el lugar. Sutilezas danianas amontonadas de la más brutal forma antigua. Algo más que población había salido del Santuario Daniano cuando la abuela del Tirano, Dama Jessica, había vivido allí el resto de sus días.

Teg había visto las marcas evidentes y ocultas cuando había efectuado su primer viaje de reconocimiento en Gammu.

¡Riqueza!

Los signos estaban allí para ser leídos. Fluían en torno a su universo, moviéndose como amebas e insinuándose en cualquier lugar donde pudieran alojarse. Había riqueza de la Dispersión en Gammu, sabía Teg. Una riqueza tan grande que pocos sospechaban (o podían imaginar) su tamaño y poder.

Dejó bruscamente de caminar. La configuración física del paisaje inmediato recababa toda su atención. Frente a ellos había una extensión de roca desnuda, con sus señales identificadoras plantadas en su memoria por Patrin. Aquel paso podía ser uno de los más peligrosos.

—Ni cavernas ni vida vegetal para ocultaros. Tened preparadas las mantas de camuflaje de vida.

Teg extrajo la manta de su mochila y se la colocó al brazo. Una vez más, indicó que debían continuar. El oscuro tejido de la manta de camuflaje siseó contra su cuerpo al avanzar.

Lucilla estaba empezando a ser cada vez menos una cifra, pensó. Aspiraba a un Dama delante de su nombre. Dama Lucilla. No había duda de que sonaba agradablemente a los oídos de la mujer. Unas cuantas Reverendas Madres con título estaban apareciendo ahora que las Grandes Casas iban emergiendo de la larga oscuridad impuesta por la Senda de Oro del Tirano.

Lucilla, la Seductora-Imprimadora.

Todas aquellas mujeres de la Hermandad eran adeptas sexuales. La propia madre de Teg lo había educado en los entresijos de tal sistema, enviándolo a bien seleccionadas mujeres locales cuando todavía era muy joven, sensibilizándolo a los signos que debía observar tanto dentro de sí mismo como en las mujeres. Era un adiestramiento prohibido fuera de la vigilancia de la Casa Capitular, pero la madre de Teg había sido una de las herejes de la Hermandad.

—Vas a necesitarlo, Miles.

No había duda de que había existido en ella una cierta presciencia. Lo había armado contra las Imprimadoras adiestradas en la amplificación orgásmica para fijar los lazos inconscientes… macho a hembra.

Lucilla y Duncan. Una imprimación en ella sería una imprimación en Odrade.

Teg casi oyó las piezas hacer clic cuando encajaron juntas en su mente. Entonces, ¿y la muchacha allá en Rakis? ¿Iba a enseñar las técnicas de seducción a su imprimado pupilo, armarlo para seducir a la que mandaba a los gusanos?

Todavía faltan datos para una Primera Computación.

Teg hizo una pausa al final del peligroso paso de roca. Volvió a guardar la manta de camuflaje de vida y cerró su mochila mientras Duncan y Lucilla aguardaban cerca, detrás de él. Teg lanzó un suspiro. La manta siempre le preocupaba. No tenía los poderes deflectores de un escudo completo de batalla, pero si el rayo de una pistola láser la alcanzaba, el subsiguiente fuego inmediato podía ser fatal.

¡Juguetes peligrosos!

Así era como siempre había calificado Teg a esas armas y artilugios mecánicos. Mejor confiar en tus propias habilidades, tu propia carne, y las Cinco Actitudes de la Manera Bene Gésserit tal como su madre se las había enseñado.

Utiliza los instrumentos tan solo cuando sean absolutamente necesarios para amplificar la carne: esa era la enseñanza Bene Gésserit.

—¿Por qué nos detenemos? —susurró Lucilla.

—Estoy escuchando la noche —⁠dijo Teg.

Duncan, su rostro una mancha fantasmal a la luz de las estrellas filtrada por los árboles, miró a Teg. Los rasgos de Teg lo tranquilizaron. Estaban alojados en algún lugar en su aún no disponible memoria, pensó Duncan. Puedo confiar en este hombre.

Lucilla sospechaba que se detenían allí porque el viejo cuerpo de Teg exigía un respiro pero él no podía permitirse el reconocerlo. Teg había dicho que su plan de escape incluía una forma de trasladar a Duncan a Rakis. Muy bien. Eso era todo lo que importaba por el momento.

Había imaginado ya que su refugio, en algún lugar allí al frente, debía incluir una no-nave o una no-cámara. Ninguna otra cosa sería suficiente. De alguna forma, Patrin había sido la clave de todo ello. Los pocos indicios que había dejado entrever Teg revelaban que Patrin era la fuente de su vía de escape.

Lucilla había sido la primera en darse cuenta de lo que Patrin iba a tener que pagar por su escapatoria. Patrin era el vínculo más débil. Se había quedado atrás, donde Schwangyu podía capturarle. La captura del reclamo era algo inevitable. Solo un estúpido supondría que una Reverenda Madre con los poderes de Schwangyu sería incapaz de arrancarle los secretos a un simple hombre. Puede que Schwangyu ni siquiera necesitara la persuasión dura. Las sutilezas de la Voz y esas dolorosas formas de interrogatorio que seguían siendo monopolio de la Hermandad —⁠la caja de la agonía y las presiones nervio-nodales⁠—, aquello era todo lo que se requería.

La forma que iba a tomar la lealtad de Patrin había quedado muy clara para Lucilla. ¿Cómo podía haber sido Teg tan ciego?

¡Amor!

Ese largo y sincero vínculo entre los dos hombres. Schwangyu actuaría rápida y brutalmente. Patrin lo sabía. Teg no había examinado su propia convicción.

La voz de Duncan la arrancó de aquellos pensamientos.

—¡Un tóptero! ¡Detrás de nosotros!

—¡Rápido! —Teg arrancó la manta de su mochila y la arrojó sobre ellos. Se acurrucaron en la oscura y olorosa tierra, escuchando mientras el ornitóptero pasaba por encima. No se detuvo ni volvió.

Cuando estuvieron seguros de no haber sido detectados, Teg los condujo de nuevo por el sendero de la memoria de Patrin.

—Era un rastreador —dijo Lucilla⁠—. Están empezando a sospechar… o Patrin…

—Reservad vuestras energías para la marcha —⁠restalló Teg.

Ella no siguió aguijoneando. Los dos sabían que Patrin estaba muerto. Discutir sobre aquello hubiera sido agotador.

Este Mental va cada vez más profundo, se dijo a sí misma Lucilla.

Teg era el hijo de una Reverenda Madre, y esa madre lo había adiestrado más allá de los límites permitidos antes de que la Hermandad lo tomara en sus manipuladoras manos. El ghola no era el único con recursos desconocidos.

Su camino empezó a trazar eses, ascendiendo por lo ladera de una empinada colina cubierta por un espeso bosque. La luz de las estrellas no atravesaba las hojas de los árboles. Tan solo la maravillosa memoria del Mentat los mantenía en él senderó.

Lucilla captaba el mantillo bajo sus pies. Escuchaba los movimientos de Teg, leyéndolos para guiar sus propios pasos.

Cuán silencioso está Duncan, pensó. Cuán cerrado sobre sí mismo. Obedecía órdenes. Seguía a Teg allá donde este le conducía. Captaba la cualidad de la obediencia de Duncan. Seguía su propio consejo. Duncan obedecía porque le convenía hacerlo… por ahora la rebelión de Schwangyu había plantado algo salvajemente independiente en el ghola. ¿Y esas cosas que los tleilaxu habían plantado en él por iniciativa propia?

Teg se detuvo en un lugar plano bajo los altos árboles para recuperar el aliento. Lucilla lo podía oír respirar pesadamente, Aquello le recordó una vez más que el Mentat era un hombre muy viejo, demasiado viejo para aquellos esfuerzos. Habló suavemente:

—¿Os encontráis bien, Miles?

—Os lo diré cuando no sea así.

—¿Cuánto falta todavía? —preguntó Duncan.

—Ya queda muy poco.

Reanudó su marcha a través de la noche.

—Debemos apresurarnos —dijo—. Ese promontorio rocoso de ahí es la última referencia.

Ahora que había aceptado el hecho de la muerte de Patrin, los pensamientos de Teg giraban como la aguja de una brújula a Schwangyu y a lo que la mujer debía estar experimentando. Schwangyu debía sentir su mundo desmoronarse a su alrededor. ¡Los fugitivos llevaban cuatro noches perdidos! ¡La gente que podía eludir de esta forma a una Reverenda Madre podía hacer cualquier cosa! Por supuesto, los fugitivos probablemente habían abandonado el planeta a aquellas alturas. Una no-nave, Pero ¿y si…?

Los pensamientos de Schwangyu debían estar llenos de «y si».

Patrin había sido el frágil nexo de unión, pero Patrin había sido bien adiestrado en la extirpación de frágiles nexos, adiestrado por un maestro… Miles Teg.

Teg barrió la humedad que afluía a sus ojos con una rápida sacudida de su cabeza. La necesidad inmediata requería ese núcleo de honestidad interna que él no podía evitar. Teg nunca había sido un buen mentiroso, ni siquiera para sí mismo. Muy al principio de su adiestramiento, se había dado cuenta de que su madre y las demás personas implicadas en su educación lo habían condicionado a un profundo sentido de honestidad personal.

Adherencia a un código de honor.

El código en sí, cuando reconoció su forma en él, atrajo la fascinada atención de Teg. Empezó con el reconocimiento de que los seres humanos habían sido creados iguales, que poseían distintas habilidades heredadas y experimentaban acontecimientos distintos en sus vidas. Aquello producía gente con diferentes logros y diferente valor.

Para obedecer a su código, Teg se dio cuenta muy pronto de que tenía que situarse cuidadosamente a sí mismo en el flujo de jerarquías observables, aceptando que podía llegar un momento en el cual dejara de evolucionar.

El condicionamiento del código se fue haciendo más profundo. Nunca pudo descubrir sus últimas raíces. Obviamente estaba unido a algo intrínseco a su humanidad. Dictaba con enorme energía los límites de comportamiento permitidos tanto a aquellos que estaban por encima de él como a aquellos que estaban por debajo en la jerarquía piramidal.

La clave de lo que se recibía a cambio: lealtad.

Lealtad yendo tanto hacia arriba como hacia abajo, surgiendo allá donde era útil y necesaria. Tales lealtades, sabía Teg, estaban firmemente encerradas dentro de él. No tenía la menor duda de que Taraza lo apoyaría en todo excepto si la situación exigía que él fuera sacrificado para la supervivencia de la Hermandad. Y eso era correcto en sí mismo. Así era como funcionaban en último término las lealtades de todos ellos.

Soy el Bashar de Taraza. Eso es lo que dice el código.

Y ese era el código que había matado a Patrin.

Espero que no sufrieras, viejo amigo.

Una vez más, Teg hizo una pausa bajo los árboles. Tomando su cuchillo de combate de la funda en su bota, rascó una pequeña marca en un árbol a su lado.

—¿Qué estáis haciendo? —preguntó Lucilla.

—Es una marca secreta —dijo Teg⁠—. Tan solo la gente a la que yo he adiestrado la conoce. Y Taraza, por supuesto.

—¿Pero por qué estáis…?

—Os lo explicaré más tarde.

Teg avanzó unos pasos, deteniéndose junto a otro árbol donde hizo la misma pequeña marca, algo que un animal hubiera podido hacer con una garra, algo que se mezclaba completamente con las formas naturales de aquel agreste entorno.

Mientras seguía adelante, Teg se dio cuenta de que había llegado a una decisión con respecto a Lucilla. Sus planes hacia Duncan tenían que ser desviados. Todas las proyecciones Mentat que podía hacer Teg respecto a la seguridad y cordura de Duncan lo requerían. El despertar de las memorias preghola de Duncan debía ir por delante de cualquier Imprimación por parte de Lucilla. No iba a ser fácil bloquearla, Teg lo sabía. Se necesitaba un mentiroso mejor de lo que él había sido nunca para engañar a una Reverenda Madre.

Debía hacerse todo de modo que pareciera accidental, el resultado normal de las circunstancias. Lucilla no debía sospechar en ningún momento oposición. Teg albergaba pocas ilusiones acerca del éxito contra una atenta Reverenda Madre en una confrontación en proximidad. Mejor matarla. Pensó que eso sí podría hacerlo. ¡Pero las consecuencias! Taraza nunca podría llegar a ver una acción tan sangrienta como un acto de obediencia a sus órdenes.

No, esta vez tendría que refrenarse, aguardar y observar y escuchar.

Emergieron a una pequeña zona abierta con una alta barrera de rocas volcánicas delante de ellos. Pequeños matorrales y arbustos espinosos crecían cerca por entre las rocas, visibles como oscuras manchas a la luz de las estrellas.

Teg vio la forma más oscura de un pequeño túnel bajo los arbustos.

—Tendremos que arrastrarnos el resto del camino —⁠dijo Teg.

—Huelo a cenizas —dijo Lucilla—. Aquí se ha quemado algo.

—Aquí es donde empieza el señuelo —⁠dijo Teg⁠—. Patrin dejó una zona quemada justo a nuestra izquierda, un poco más abajo… simulando las huellas del despegue de una no-nave.

La rápida inspiración de Lucilla fue claramente audible. ¡La audacia! Aunque Schwangyu hubiera traído a un buscador presciente para seguir el rastro de Duncan (porque tan solo Duncan entre ellos no llevaba sangre de Siona en sus antepasados para protegerle), todas las huellas apuntarían a que ellos habían llegado hasta allí y abandonado el planeta en una no-nave… a menos…

—¿Pero dónde nos estáis llevando? —⁠preguntó.

—Se trata de un no-globo Harkonnen —⁠dijo Teg⁠—. Lleva milenios aquí, y ahora es nuestro.

22

De forma completamente natural, los detentadores del poder desean suprimir la investigación «salvaje». La búsqueda sin restricciones del conocimiento posee una larga historia de producir una indeseada competición, Los poderosos desean una «línea segura de investigaciones», que desarrolle tan solo aquellos productos e ideas que puedan ser controlados y, más importante, que permitan que la mayor parte de los beneficios redunden en los inversores internos. Desgraciadamente, un universo al azar lleno de variables relativas no asegura una tal «línea segura de investigaciones».

—Evaluación de Ix, Archivos Bene Gésserit

Hedley Tuek, Sumo Sacerdote y gobernante titular de Rakis, se sentía inadecuado a las exigencias que acababan de imponérsele.

Una neblinosa noche de polvo envolvía la ciudad de Keen, pero allí en su sala privada de audiencias el brillo de varios globos rechazaba las sombras. Incluso allí en el corazón del Templo, sin embargo, podía oírse el viento, un distante gemido, el periódico tormento de aquel planeta.

La sala de audiencias era una estancia irregular de siete metros de largo por cuatro en su parte más ancha. El otro extremo era casi imperceptiblemente más estrecho. El techo también se inclinaba ligeramente en aquella dirección Cortinajes de fibra de especia y un hábil empleo de amarillos claros y grises ocultaba esas irregularidades. Una de las cortinas escondía un captador direccional que recogía incluso los más insignificantes sonidos y los llevaba hasta los escuchas fuera de la habitación.

Solo Darwi Odrade, la nueva comandante del Alcázar Bene Gésserit en Rakis, permanecía sentada con Tuek en la sala de audiencias. Los dos estaban sentados frente a frente, separados por un estrecho espacio definido por sus suaves almohadones verdes.

Tuek intentó refrenar una mueca. El esfuerzo crispó sus normalmente imponentes rasgos en una máscara reveladora. Se había preocupado mucho de prepararse para las confrontaciones de aquella noche. Sus ayudas de cámara habían alisado sus ropas sobre su figura alta y más bien recia. Unas sandalias doradas cubrían sus largos pies. El destiltraje bajo su túnica era tan solo de exhibición: ni bombas ni bolsillos de recuperación, no requería ningún lento ni engorroso ajuste. Su sedoso pelo gris estaba peinado colgando hasta sus hombros, un marco adecuado para su rostro cuadrado con su amplia y gruesa boca y su prominente mandíbula. Sus ojos adoptaron bruscamente una expresión de benevolencia, una expresión que había copiado de su abuelo. Esa había sido su apariencia cuando había penetrado en la sala de audiencias para acudir al encuentro de Odrade. En aquel momento se había sentido dominante, pero ahora se sintió de pronto desnudo e inseguro.

Realmente es un cabeza vacía, pensó Odrade.

Tuek estaba pensando: ¡No puedo discutir ese terrible Manifiesto con ella! No con un Maestro tleilaxu y esos Danzarines Rostro escuchando en la otra habitación. ¿Qué es lo que me ha poseído para permitir eso?

—Esto es herejía, pura y simple —⁠dijo Tuek.

—Pero sois tan solo una religión entre muchas —⁠contraatacó Odrade⁠—. Y con la gente volviendo de la Dispersión, la proliferación de cismas y creencias alternativas…

—¡Nosotros somos la única creencia verdadera! —⁠dijo Tuek.

Odrade ocultó una sonrisa. Está recitando algo aprendido de memoria. Y seguramente Waff lo está escuchando. Tuek era sorprendentemente fácil de conducir. Si la Hermandad estaba en lo cierto respecto a Waff, las palabras de Tuek irritarían al Maestro tleilaxu.

Con un tono profundo y agorero, Odrade dijo:

—El Manifiesto plantea cuestiones que todos debemos considerar, tanto creyentes como no creyentes.

—¿Qué tiene que ver todo esto con la Sagrada Niña? —⁠preguntó Tuek⁠—. Me dijisteis que deberíamos reunirnos para tratar asuntos relativos a…

—¡Por supuesto! No intentéis negar que sabéis que hay mucha gente que está empezando a adorar a Sheeana. El Manifiesto implica…

—¡El Manifiesto! ¡El Manifiesto! Es un documento herético, que debería ser borrado. En cuanto a Sheeana, ¡debe ser devuelta a nuestro exclusivo cuidado!

—No. —Odrade pronunció suavemente la palabra…

Cuán agitado estaba Tuek, pensó. Su rígido cuello apenas se alteró mientras él movía la cabeza de un lado para otro. Los movimientos señalaban hacia un cortinaje cubriendo una pared a la derecha de Odrade, definiendo el lugar como si la cabeza de Tuek poseyera un rayo trazador que señalara hacia aquel cortinaje en particular. Qué hombre tan transparente, aquel Sumo Sacerdote. Era como si estuviera anunciando que Waff les estaba escuchando desde algún lugar detrás de aquellos cortinajes.

—Vuestro próximo movimiento va a ser llevárosla de Rakis —⁠dijo Tuek.

—Ella se quedará aquí —dijo Odrade⁠—. Tal como os lo prometimos.

—¿Pero por qué no puede…?

—¡Oh, vamos! Sheeana ha expresado claramente sus deseos, y estoy segura de que sus palabras os han sido transmitidas. Desea convertirse en una Reverenda Madre.

—Ella es ya la…

—¡Mi Señor Tuek! No intentéis disimular conmigo. Ella ha formulado sus deseos, y nosotras nos sentiremos felices de hacer que se cumplan. ¿Por qué deberíais objetar a ello? Las Reverendas Madres sirvieron al Dios Dividido en los tiempos Fremen. ¿Por qué no ahora?

—Vosotras las Bene Gésserit tenéis formas de hacer que la gente diga cosas que no desea decir —⁠acusó Tuek⁠—. No deberíamos discutir esto en privado. Mis consejeros…

—Vuestros consejeros lo único que harían sería enturbiar nuestra discusión. Las implicaciones del Manifiesto Atreides…

—¡Discutiremos solamente acerca de Sheeana! —⁠Tuek adoptó lo que creía que era la postura de un obstinado Sumo Sacerdote.

—Estamos discutiendo acerca de ella —⁠dijo Odrade.

—Entonces permitidme dejar claro que exigimos que haya más gente nuestra a su alrededor. Debe ser protegida a toda…

—¿De la forma en que fue protegida en aquel tejado? —⁠preguntó Odrade.

—¡Reverenda Madre Odrade, esto es el Sagrado Rakis! ¡Aquí no tenéis ningún derecho más que los que nosotros os concedamos!

—¿Derechos? Sheeana se ha convertido en el blanco, ¡sí, el blanco!, de muchas ambiciones, ¿y queréis hablar de derechos?

—Mis deberes como Sumo Sacerdote son claros. La Sagrada Iglesia del Dios Dividido deberá…

—¡Mi Señor Tuek! Estoy intentando con mucho esfuerzo mantener la cortesía necesaria. Lo que hago es en vuestro propio bien tanto como en el nuestro. Las acciones que hemos tomado…

—¿Acciones? ¿Qué acciones? —⁠Las palabras brotaron de Tuek con un ronco gruñido. ¡Aquellas terribles brujas Bene Gésserit! ¡Los tleilaxu detrás de él y una Reverenda Madre delante! Tuek se sentía como una pelota en un terrible juego, siendo lanzada hacia adelante y hacia atrás entre terroríficas energías. El pacífico Rakis, el lugar tranquilo de sus rutinas cotidianas, se había desvanecido, y él se había visto proyectado a una arena cuyas reglas no comprendía enteramente.

—He mandado venir al Bashar Miles Teg —⁠dijo Odrade⁠—. Eso es todo. Su grupo de vanguardia va a llegar pronto. Vamos a reforzar vuestras defensas planetarias.

—Os atrevéis a tomar el mando…

—No tomamos el mando de nada. A petición de vuestro propio padre, la gente de Teg reacondicionó vuestras defensas. El acuerdo bajo el que se hizo eso contiene, por petición expresa de vuestro padre, una cláusula exigiendo nuestra periódica revisión.

Tuek permaneció sentado en un aturdido silencio. Waff, aquel ominoso y pequeño tleilaxu, había oído todo aquello. ¡Iba a haber conflicto! Los tleilaxu deseaban un acuerdo secreto relativo a los precios de la melange. No iban a permitir interferencias de la Bene Gésserit.

Odrade había hablado del padre de Tuek, y ahora Tuek únicamente deseaba que fuera su padre, muerto hacía tanto tiempo, el que estuviera sentado allí. Un hombre duro. Él hubiera sabido cómo tratar con aquellas fuerzas contrapuestas, El siempre había sabido manejar muy bien a los tleilaxu. Tuek recordaba haber estado escuchando (¡del mismo modo que Waff estaba escuchando ahora!) a un enviado tleilaxu llamado Wose… y a otro llamado Pook. Ledden Pook. Qué extraños nombres tenían.

Los confusos pensamientos de Tuek le ofrecieron bruscamente otro nombre. Odrade acababa de mencionarlo: ¡Teg! ¿Estaba aún en activo aquel viejo monstruo?

Odrade estaba hablando de nuevo. Tuek intentó tragar el nudo que se había formado en su garganta mientras se inclinaba hacia adelante, obligándose a prestar atención.

—Teg examinará también vuestras defensas interiores. Después de ese estrepitoso fracaso en el techo del Templo…

—Oficialmente, prohíbo esta interferencia en nuestros asuntos internos —⁠dijo Tuek⁠—. No es necesaria. Nuestros Sacerdotes Guardianes son lo bastante aptos como para…

—¿Aptos? —Odrade agitó tristemente la cabeza⁠—. Qué palabra más poco apta, dadas las nuevas circunstancias en Rakis.

—¿Qué nuevas circunstancias? —⁠Había terror en la voz de Tuek.

Odrade simplemente se quedó sentada allí, mirándole.

Tuek intentó poner por la fuerza un poco de orden a sus pensamientos. ¿Era posible que ella supiera que los tleilaxu estaban escuchando? ¡Imposible! Inhaló temblorosamente. ¿Qué era aquello acerca de las defensas de Rakis? Las defensas eran excelentes, se tranquilizó a sí mismo. Tenía los mejores monitores y no-naves de Ix. Más que eso, poseía la ventaja por encima de todas las demás potencias independientes de ser la única otra fuente de especia.

¡Ventaja por encima de todos excepto de los tleilaxu, con su maldita superproducción de melange de sus tanques axlotl!

Aquel era un pensamiento desmoralizador. ¡Había un Maestro tleilaxu escuchando todo lo que se estaba diciendo en la sala de audiencias!

Tuek apeló a Shai-hulud, el Dios Dividido, para que le protegiera. Aquel terrible hombrecillo ahí atrás decía que hablaba también en nombre de los ixianos y de las Habladoras Pez. Había exhibido documentos. ¿Eran esas las «nuevas circunstancias» de las que hablaba Odrade? ¡Nada quedaba oculto por mucho tiempo a las brujas!

El Sumo Sacerdote no pudo evitar un estremecimiento al pensar en Waff: aquella cabecita redonda, aquellos brillantes ojos, aquella nariz respingona y aquellos afilados dientes en aquella frágil sonrisa. Waff tenía el aspecto de un niño apenas crecido hasta que uno se enfrentaba a sus ojos y le oía hablar con su voz chillona. Tuek recordó que su propio padre se había quejado de aquellas voces:

—¡Los tleilaxu dicen cosas tan terribles con sus vocecillas infantiles!

Odrade se agitó en sus almohadones. Pensaba en Waff escuchando ahí afuera. ¿Habría oído lo suficiente? Seguro que sus propias escuchas secretas debían estar formulándose aquella misma pregunta en aquel momento. Las Reverendas Madres siempre escuchaban de nuevo las grabaciones de aquellas contiendas verbales, buscando mejoras y nuevas ventajas para la Hermandad.

Waff ya ha oído lo suficiente, se dijo Odrade. Es hora de cambiar de juego.

Con su tono más desapasionado, Odrade dijo:

—Mi Señor Tuek, alguien importante está escuchando lo que decimos aquí. ¿Es educado que tal persona escuche secretamente?

Tuek cerró los ojos. ¡Lo sabe!

Abrió los ojos y se encontró con la impasible mirada de Odrade. Tenía el aspecto de alguien que está dispuesto a esperar toda una eternidad su respuesta.

—¿Educado? Yo… yo…

—Invitad a ese oyente secreto a que venga a sentarse con nosotros —⁠dijo Odrade.

Tuek se pasó una mano por su húmeda frente. Su padre y su abuelo, Sumos Sacerdotes antes que él, habían preparado respuestas rituales para muchas ocasiones, pero ninguna para un instante como este. ¿Invitar al tleilaxu a sentarse allí? ¿En aquella sala con…? Tuek recordó de pronto que no le gustaba el olor de los Maestros tleilaxu. Su padre se había quejado también de eso:

—¡Huelen a comida repugnante!

Odrade se puso en pie.

—Será mejor que me dirija personalmente al que está escuchando mis palabras —⁠dijo⁠—. ¿Debo ir yo misma a invitar al oculto oyente a que…?

—¡Por favor! —Tuek permaneció sentado, pero alzó una mano para detenerla⁠—. Tuve muy pocas posibilidades. Se presentó con documentos de las Habladoras Pez y de los ixianos. Dijo que nos ayudaría a conseguir que Sheeana regresara a nuestros…

—¿Ayudaros? —Odrade bajó la vista hacia el sudoroso sacerdote con algo parecido a la piedad. ¿Aquel hombre creía gobernar Rakis?

—Pertenece a la Bene Tleilax —⁠dijo Tuek⁠—. Se llama Waff, y…

—Sé como se llama y sé por qué está aquí, mi Señor Tuek.

Lo que me sorprende es que vos le permitáis que espíe en…

—¡No está espiando! Estamos negociando. Quiero decir, hay nuevas fuerzas a las cuales deberemos ajustar nuestras…

—¿Nuevas fuerzas? Oh, sí: las rameras de la Dispersión. ¿Ha traído ese Waff algunas con él?

Antes de que Tuek pudiera responder, la puerta lateral de la sala de audiencias se abrió. Waff entró como obedeciendo a una señal con dos Danzarines Rostro tras él.

—¡Solo vos! —dijo Odrade, señalándole con un dedo⁠—. Esos otros no han sido invitados, ¿no es así, mi Señor Tuek?

Tuek se puso pesadamente en pie, notando la proximidad de Odrade, recordando todas las terribles historias acerca de las proezas físicas de las Reverendas Madres. La presencia de Danzarines Rostro era un añadido más a su confusión. Siempre lo llenaban de tan terribles recelos.

Volviéndose hacia la puerta e intentando componer sus rasgos en una expresión invitadora, Tuek dijo:

—Solo… solo el Embajador Waff, por favor.

Las palabras ardieron en la garganta de Tuek. ¡Era algo mucho peor que terrible! Se sentía desnudo ante toda aquella gente.

Odrade hizo un gesto hacia un almohadón a su lado.

—Waff, ¿verdad? Por favor, acercaos y sentaos.

Waff le dirigió una inclinación de cabeza como si nunca antes la hubiera visto. ¡Qué educado! Con un gesto a sus Danzarines Rostro para que permanecieran fuera, avanzó hacia el almohadón indicado, pero permaneció de pie junto a él.

Odrade vio el flujo de tensiones agitarse en el pequeño tleilaxu. Algo parecido a un gruñido aleteó en sus labios. Todavía seguía llevando aquellas armas en sus mangas. ¿Estaba dispuesto a romper su acuerdo?

Era el momento, pensó Odrade, de que las sospechas de Waff adquirieran de nuevo toda su fuerza original y más. Debía sentirse atrapado por las maniobras de Taraza. ¡Waff deseaba sus madres procreadoras! La vaharada de sus feromonas anunciaba sus más profundos miedos. De modo que se atenía mentalmente a parte de su acuerdo… o al menos a una forma de ese acuerdo. Taraza no esperaba que Waff estuviera realmente dispuesto a compartir todo el conocimiento que había obtenido de las Honoradas Matres.

—Mi Señor Tuek me ha contado que habéis estado… ahhh, negociando —⁠dijo Odrade. ¡Hagamos que recuerde esa palabra! Waff sabía dónde deberían concluirse las auténticas negociaciones. Mientras hablaba, Odrade se dejó caer de rodillas, luego reclinada, sobre su almohadón, pero sus pies siguieron colocados de tal modo que en cualquier momento pudiera reaccionar ante un intento de ataque por parte de Waff.

Waff bajó la vista hacia ella y luego hacia el almohadón que ella le había indicado para él. Lentamente, se dejó caer en el almohadón, pero sus brazos permanecieron apoyados sobre sus rodillas, las mangas dirigidas hacia Tuek.

¿Qué es lo que está haciendo?, se preguntó Odrade. Los movimientos de Waff decían que estaba siguiendo sus propios planes.

—He estado intentando —dijo Odrade⁠— hacer comprender al Sumo Sacerdote la importancia del Manifiesto Atreides para nuestro mutuo…

—¡Atreides! —exclamó Tuek. Casi se dejó caer en su almohadón⁠—. No puede ser Atreides.

—Un manifiesto muy persuasivo —⁠dijo Waff, reforzando los evidentes temores de Tuek.

Al menos eso se correspondía con el plan, pensó Odrade. Dijo:

—La promesa del s’tori no puede ser ignorada. Mucha gente equipara el s’tori a la presencia de su dios.

Waff le lanzó una sorprendida y furiosa mirada.

—El Embajador Waff me ha dicho que ixianos y Habladoras Pez se sienten alarmados por ese documento —⁠dijo Tuek⁠—, pero lo he tranquilizado diciéndole…

—Creo que podemos ignorar a las Habladoras Pez —⁠dijo Odrade⁠—. Oyen el ruido de dios por todas partes.

Waff reconoció la entonación especial de sus palabras. ¿Estaba dándole la razón en aquello? Por supuesto, estaba en lo cierto en lo referente a las Habladoras Pez. Se habían apartado tanto de sus antiguas devociones que su influencia era mínima, y cualquiera que fuese esa influencia podía ser dirigida por los nuevos Danzarines Rostro que ahora las guiaban.

Tuek intentó sonreírle a Waff.

—Habláis de ayudarnos a…

—Habrá tiempo para eso más tarde —⁠interrumpió Odrade. Tenía que mantener la atención de Tuek centrada en el documento que tanto le preocupaba. Citó del Manifiesto⁠—: «Vuestra voluntad y vuestra fe… vuestro sistema de creencias… dominan vuestro universo».

Tuek reconoció las palabras. Había leído el terrible documento. Aquel Manifiesto decía que Dios y toda Su obra no eran más que creaciones humanas. Se preguntó cómo debía responder. Ningún Sumo Sacerdote podía permitir que algo así quedara sin contestar.

Antes de que Tuek encontrara las palabras, Waff intercambió una mirada con Odrade y respondió en una forma que sabía que ella iba a interpretar correctamente. Odrade no podía hacer menos, siendo quién era.

—El error de la presciencia —⁠dijo Waff⁠—. ¿No es así como lo llama este documento? ¿No es ahí donde dice que la mente del creyente se estanca?

—¡Exactamente! —dijo Tuek. Se sintió agradecido hacia el tleilaxu por su intervención. ¡Aquel era precisamente el núcleo de esta peligrosa herejía!

Waff no le miró, sino que continuó con los ojos fijos en Odrade. ¿Había pensado la Bene Gésserit que sus designios eran inescrutables? Dejemos que se enfrenten con un poder mayor que el suyo. ¡Se creían tan fuertes! ¡Pero la Bene Gésserit no sabía realmente cómo el Altísimo guardaba el futuro del Shariat!

Tuek no pensaba detenerse allí.

—¡Ataca todo lo que nosotros consideramos sagrado! ¡Y se está difundiendo por todas partes!

—Por medio de los tleilaxu —⁠dijo Odrade.

Waff alzó sus mangas, dirigiendo sus armas hacia Tuek. Vaciló únicamente porque vio que Odrade había reconocido parte de sus intenciones.

Tuek miró del uno al otro. ¿Era cierta la acusación de Odrade? ¿O era tan solo otro truco Bene Gésserit?

Odrade vio la vacilación de Waff y supuso sus razones. Sondeó su mente, buscando una respuesta a sus motivaciones. ¿Qué ventaja obtendría el tleilaxu matando a Tuek? Obviamente, Waff pretendía sustituir al Sumo Sacerdote por uno de sus Danzarines Rostro. Pero ¿qué conseguiría con ello?

Ganando tiempo, Odrade dijo:

—Deberíais ser muy cauteloso con lo que hacéis, Embajador Waff.

—¿Cuándo ha gobernado nunca la cautela en las grandes necesidades? —⁠preguntó Waff.

Tuek se puso en pie y se dirigió pesadamente hacia un lado, retorciéndose las manos.

—¡Por favor! Estos recintos son sagrados. Es un error discutir herejías aquí, a menos que planeéis destruirlos. —⁠Miró a Waff⁠—. No es cierto, ¿verdad? Los tleilaxu no sois los autores de tan terrible documento.

—No es nuestro —admitió Waff. ¡Maldito sea ese mequetrefe de sacerdote! Tuek estaba ahora a un lado y presentaba de nuevo un blanco móvil.

—¡Lo sabía! —dijo Tuek, situándose detrás de Waff y Odrade.

Odrade mantuvo su mirada fija en Waff. ¡Estaba planeando asesinato! Estaba segura de ello.

Tuek habló detrás de ella.

—No sabéis lo equivocada que estáis respecto a nosotros, Reverenda Madre. Ser Waff nos ha pedido que formemos un monopolio de melange. Yo le expliqué que nuestro precio a la Bene Gesserit debe permanecer invariable porque una de vosotras fue la abuela de Dios.

Waff inclinó la cabeza, aguardando. El sacerdote volvería a ponerse de nuevo a tiro. Dios no permitiría un fracaso.

Tuek permaneció detrás de Odrade, mirando a Waff. Un estremecimiento sacudió su cuerpo. Los tleilaxu eran tan… tan repelentes y amorales. No podía confiarse en ellos. ¿Cómo podía ser aceptada la negativa de Waff?

Sin dejar de observar a Waff, Odrade dijo:

—Pero, mi Señor Tuek, ¿la perspectiva de unos mayores ingresos no os resultó atractiva? —⁠Vio el brazo de Waff girar ligeramente, casi apuntándola a ella. Sus intenciones se hicieron claras.

—Mi Señor Tuek —dijo Odrade—, este tleilaxu pretende asesinarnos a los dos.

A sus palabras, Waff alzó rápidamente sus dos brazos, intentando apuntar a los dos separados y difíciles blancos. Antes de que sus músculos respondieran, Odrade estaba bajo su guardia. Oyó el débil silbido de los lanzadores de dardos, pero no sintió ninguna picadura. Su brazo se alzó en un cortante golpe para romper el brazo derecho de Waff. Su pie derecho rompió su brazo izquierdo.

Waff gritó.

Nunca hubiera sospechado una tal rapidez en una Bene Gesserit. Era casi igual a lo que había visto en la Honorada Matre en la nave de conferencias ixiana. Incluso a través de su dolor se dio cuenta de que debía informar de aquello. ¡Las Reverendas Madres gobernaban las derivaciones sinápticas bajo compulsión!

La puerta detrás de Odrade se abrió de golpe. Dos Danzarines Rostro de Waff penetraron rápidamente en la sala. Pero Odrade estaba ya detrás de Waff, ambas manos en su garganta.

—¡Quietos, o él muere! —gritó.

Los dos se inmovilizaron.

Waff se debatió bajo sus manos.

—¡Quieto! —ordenó ella. Odrade miró a Tuek tendido en el suelo a su derecha. Un dardo había hecho blanco.

—Waff ha matado al Sumo Sacerdote —⁠dijo Odrade, hablando a sus propios oyentes secretos.

Los dos Danzarines Rostro siguieron mirándola. Su indecisión era fácil de ver. Ninguno de ellos, observó, se había dado cuenta de cómo aquello les situaba en manos de la Bene Gesserit. ¡Los tleilaxu estaban atrapados!

Se dirigió a los Danzarines Rostro:

—Retiraos y llevaos ese cuerpo al pasillo, y cerrad la puerta. Vuestro Maestro ha hecho algo estúpido. Os necesitará más tarde. —⁠A Waff, dijo⁠—: Por el momento, me necesitáis más a mí de lo que necesitáis a vuestros Danzarines Rostro. Decidles que se marchen.

—Iros —graznó Waff.

Cuando los Danzarines Rostro siguieron mirándola, Odrade dijo:

—Si no os marcháis inmediatamente, lo mataré y luego me encargaré de vosotros dos.

—¡Haced lo que os dice! —chilló Waff.

Los Danzarines Rostro tomaron aquello como una orden de obedecer a su Maestro. Odrade oyó algo más en la voz de Waff. Obviamente podía hablarse de histeria suicida.

Una vez estuvo a solas con él, Odrade le quitó las descargadas armas de sus mangas y las guardó en uno de sus bolsillos. Podrían ser examinadas con detalle más tarde. Había poco que pudiera hacer por sus huesos rotos excepto reducirlo brevemente a la inconsciencia y arreglarlos. Improvisó unas tablillas mediante almohadones y trozos retorcidos de tela verde del mobiliario del Sumo Sacerdote.

Waff recuperó rápidamente la consciencia. Gruñó cuando miró a Odrade.

—Vos y yo somos aliados ahora —⁠dijo Odrade⁠—. Las cosas que han ocurrido en esta estancia han sido oídas por alguna de mi gente y por representantes de una facción que deseaba reemplazar a Tuek por uno de los suyos.

Todo aquello era demasiado rápido para Waff. Tardó un momento en captar lo que ella había dicho. Su mente se centró, sin embargo, en lo más importante.

—¿Aliados?

—Imagino que resultaba difícil tratar con Tuek —⁠dijo ella⁠—. Ofrecerle unos obvios beneficios era suficiente para que invariablemente se derritiera. Les habéis hecho un favor a algunos de los sacerdotes matándolo.

—¿Están escuchando ahora? —⁠chilló Waff.

—Naturalmente. Discutamos vuestro propuesto monopolio de la especia. El desgraciadamente fallecido Sumo Sacerdote dijo que vos lo habíais mencionado. Dejadme ver si puedo deducir la extensión de vuestro ofrecimiento.

—Mis brazos —gimió Waff.

—Todavía estáis vivo —dijo ella⁠—. Dad gracias por mi buen juicio. Hubiera podido mataros.

Él giró su cabeza apartándola de ella.

—Hubiera sido mejor.

—No para la Bene Tleilax, y seguramente no para mi Hermandad —⁠dijo ella⁠—. Dejadme ver. Sí, prometisteis proporcionar a Rakis nuevas factorías de especia, el nuevo modelo aéreo, que solamente tocan el desierto con sus cabezas barredoras.

—¡Estuvisteis escuchando! —⁠acusó Waff.

—En absoluto. Una proposición muy atractiva; puesto que estoy segura de que los ixianos las están suministrando gratuitamente por sus propias razones. ¿Debo proseguir?

—Dijisteis que somos aliados.

—Un monopolio forzaría a la Cofradía a comprar más máquinas de navegación ixianas —⁠dijo ella⁠—. Tendríais a la Cofradía en las fauces de vuestra trituradora.

Waff alzó la cabeza para mirarla con ojos centelleantes. El movimiento arrojó un ramalazo de agonía por sus rotos brazos y gimió. Pese al dolor, estudió a Odrade con entrecerrados ojos. ¿Creían realmente las brujas que este era el alcance del plan tleilaxu? Difícilmente se atrevía a esperar que la Bene Gesserit se equivocara tanto.

—Naturalmente, este no es vuestro plan básico —⁠dijo Odrade.

Waff abrió mucho los ojos. ¡Ella estaba leyendo su mente!

—Estoy deshonrado —dijo—. Cuando salvasteis mi vida salvasteis algo inútil. —⁠Se dejó caer hacia atrás.

Odrade inspiró profundamente. Es el momento de utilizar los resultados de los análisis de la Casa Capitular. Se inclinó hacia Waff y susurró en su oído:

—El Shariat aún os necesita.

Waff jadeó.

Odrade se echó hacia atrás. Aquel jadeo lo decía todo. Análisis confirmado.

—Pensasteis que tendríais mejores aliados en la gente de la Dispersión —⁠dijo ella⁠—. Esas Honoradas Matres y otras prostitutas de su calaña. Os pregunto: ¿acaso el slig se alía con su basura?

Waff había oído esa pregunta formulada tan solo en kehl. Su rostro estaba pálido, respiraba afanosamente. ¡Las implicaciones de sus palabras! Se obligó a sí mismo a ignorar el dolor en sus brazos. Aliados, había dicho ella. ¡Sabía del Shariat! ¿Cómo podía saberlo?

—¿Cómo puede cualquiera de nosotros dos despreocuparse de las muchas ventajas de una Alianza entre la Bene Tleilax y la Bene Gesserit? —⁠preguntó Odrade.

¿Alianza con las brujas powindah? La mente de Waff estaba hecha un torbellino. La agonía de sus brazos fue echada tentativamente a un lado. ¡Aquel momento parecía tan frágil! Sintió un ácido regusto a bilis en la parte de atrás de su lengua.

—Ahhh —dijo Odrade—. ¿Oís eso? El sacerdote, Krutansik, y su facción, han llegado al otro lado de nuestra puerta. Propondrán que uno de vuestros Danzarines Rostro asuma la personalidad del difunto Hedley Tuek. Cualquier otra acción causaría demasiados disturbios. Krutansik es un hombre juicioso que ha sabido mantenerse en la sombra hasta ahora. Su tío Stiros lo enseñó bien.

—¿Qué ganará vuestra Hermandad con una alianza con nosotros? —⁠consiguió preguntar Waff.

Odrade sonrió. Ahora podía decir la verdad. Eso era siempre mucho más fácil, y a menudo era el argumento más poderoso.

—Nuestra supervivencia frente a la tormenta es mezclarnos entre los de la Dispersión —⁠dijo Odrade⁠—. La supervivencia de los tleilaxu también. Lo que está más lejos de nuestros deseos es terminar con aquellos que preservan la Gran Creencia.

Waff rechinó los dientes. ¡Ella estaba hablando abiertamente! Entonces comprendió. ¿Qué importaba si los demás oían? No podían ver nada de los secretos que se escondían tras sus palabras.

—Nuestras madres procreadoras están preparadas para vos —⁠dijo Odrade. Miró fijamente a los ojos del tleilaxu e hizo con su mano el signo de un sacerdote Zensunni.

Waff sintió que una terrible opresión se aflojaba de su pecho. ¡Lo inesperado, lo impensable, lo increíble era cierto! ¡Las Bene Gesserit no eran powindah! ¡Todo el universo podría seguir a la Bene Tleilax a la Auténtica Fe! Dios no podía permitir otra cosa. ¡Especialmente no allí, en el planeta del Profeta!

23

La burocracia destruye la iniciativa. Hay pocas cosas que los burócratas odien más que la innovación, especialmente la innovación que produce mejores resultados que las viejas rutinas. Las mejoras siempre hacen que aquellos que se hallan en la cúspide aparezcan como unos ineptos. ¿A quién le gusta aparecer como inepto?

—Una guía para el método de tanteo en el Gobierno, Archivos Bene Gésserit

Los informes, los resúmenes y los datos dispersos estaban dispuestos en hileras sobre la larga mesa ante la que se sentaba Taraza. Excepto la guardia nocturna y los servicios esenciales, el Cuartel General de la Casa Capitular dormitaba a su alrededor. Solo los familiares sonidos de las actividades de mantenimiento penetraban en sus estancias privadas. Dos globos colgaban sobre su mesa, bañando la oscura superficie de madera y las hileras de papel riduliano con su luz amarilla. La ventana más allá de su mesa era un oscuro espejo reflejando la habitación.

¡Archivos!

El holoproyector parpadeaba con su constante producción sobre la mesa… más datos e informaciones que ella había solicitado.

Taraza desconfiaba más bien de las Archiveras, lo cual sabía era una actitud ambivalente puesto que reconocía la necesidad de los datos. Pero las Grabaciones de la Casa Capitular tan solo podían ser visionadas como una jungla de abreviaturas, anotaciones especiales, inserciones codificadas, y notas a pie de página. Un material como ese requería a menudo un Mentat para su traducción o, lo cual era peor, en momentos de extrema fatiga requería que ella se abocara a las Otras Memorias. Todas las Archiveras eran Mentats, por supuesto, pero eso no tranquilizaba a Taraza. Una no podía consultar nunca las Grabaciones del Archivo de una manera directa. Gran parte de la interpretación que emergía de dicha fuente debía ser aceptada bajo la palabra de aquellas que la emitían o (¡peor aún!) había que confiar en la búsqueda mecánica del holosistema. Esto, a su vez, exigía una dependencia hacia aquellos qué mantenían el sistema. Lo cual daba a los funcionarios más poder del que Taraza se atrevía a delegar.

¡Dependencias!

Taraza odiaba la dependencia. Tenía que admitirlo con pesar, recordándose que pocas situaciones se desarrollaban precisamente como una imaginaba que lo harían. Incluso la mejor de las proyecciones Mentat acumulaba errores… si se le daba el tiempo suficiente.

Sin embargo, cada movimiento que efectuaba la Hermandad requería la consulta de los Archivos y análisis aparentemente interminables. Incluso el comercio ordinario lo exigía. Encontraba en aquello una fuente frecuente de irritación. ¿Debían formar este grupo? ¿Firmar ese acuerdo?

Siempre llegaba el momento, durante una conferencia, en que se veía obligada a introducir una nota de decisión:

—El análisis de la Archivera Hesterion aceptado.

O, como era más a menudo el caso:

—Informe de la Archivera rechazado; no pertinente.

Taraza se inclinó hacia adelante para estudiar la holoproyección: «Posible plan de procreación para Sujeto Waff».

Estudió los números, los planes genéticos de las muestras celulares proporcionadas por Odrade. Los raspados de las uñas de los dedos muy pocas veces proporcionaban el material suficiente para un análisis seguro, pero Odrade había logrado mucho aprovechando la cobertura de curar los huesos rotos del hombre. Taraza agitó la cabeza ante los datos. La descendencia sería seguramente como todas las anteriores que la Bene Gésserit había intentado con los tleilaxu: las hembras serían inmunes a las sondas memorísticas; los machospor supuesto, serían un caos repelente e impenetrable.

Taraza se reclinó en su asiento y suspiró. Cuando llegó a los informes de procreación, la monumental cantidad de las referencias cruzadas adquirió proporciones asombrosas. Oficialmente, era el «Colegio de Pertinencia Ancestral», CPA para los Archiveros. En general, entre las Hermanas, era conocido como el «Registro de Sementales», lo cual, aunque descriptivo, fallaba en dar la sensación de detalle señalada en el encabezamiento oficial del Archivo. Taraza había solicitado que las proyecciones de Waff fueran avanzadas hasta un límite de trescientas generaciones, una tarea fácil y rápida, suficiente para todas las finalidades prácticas. Trescientas líneas generacionales directas (como con Teg, sus colaterales y hermanos) se habían revelado dignas de confianza a lo largo de milenios. El instinto le decía que sería infructuoso perder más tiempo en las proyecciones de Waff.

El cansancio estaba empezando a dominar a Taraza. Apoyó la cabeza entre sus manos y descansó estas un momento sobre la mesa, sintiendo la frialdad de la madera.

¿Y si estoy equivocada con respecto a Rakis?

Los argumentos de la oposición no podían ser barridos al polvo de los Archivos. ¡Maldita sea esa dependencia de las computadoras! La Hermandad había introducido sus líneas genéticas principales en computadoras incluso en los Días Prohibidos después del Jihad Butleriano y su alocada destrucción de todas las «máquinas pensantes». En estos días «más iluminados», una tendía a no cuestionar los motivos inconscientes tras aquella antigua orgía de destrucción.

A veces, tomamos todas las decisiones responsables a causa de razones inconscientes. Una búsqueda consciente de los Archivos o las Otras Memorias no ofrece garantías.

Taraza soltó una de sus manos y dio una palmada contra el sobre de la mesa. No le gustaba tener que tratar con las Archiveras que acudían trotando con respuestas a sus preguntas. Eran un grupo desdeñoso, llenas de chistes secretos. Las había oído comparando su trabajo del CPA con el almacenamiento de genes, los Programas Granjeros y las Competiciones de Animales. ¡Malditos fueran sus chistes! Tomar ahora la decisión correcta era algo mucho más importante de lo que ninguna de ellas era capaz de imaginar. Aquellas hermanas subalternas que solamente obedecían órdenes no tenían las responsabilidades de Taraza.

Alzó la cabeza y miró al otro lado de la habitación, al nicho con el busto de la Hermana Chenoeh, la antepasada que había conocido y conversado con el Tirano.

Tú supiste, pensó Taraza. Nunca llegaste a ser una Reverenda Madre, pero tú supiste. Tus informes lo muestran, ¿cómo sabías cómo tomar la decisión correcta?

La petición de Odrade de ayuda militar requería una respuesta inmediata. Los tiempos limite eran demasiado estrechos. Pero con Teg, Lucilla, y el ghola desaparecidos, debía ponerse en marcha el plan de contingencia.

—¡Maldito Teg!

De nuevo su comportamiento inesperado. No podía abandonar al ghola en peligro, por supuesto. Las acciones de Schwangyu hablan sido predecibles.

¿Qué había hecho Teg? ¿Había aterrizado en Ysai o en alguna otra de las grandes ciudades de Gammu? No. Si ese hubiera sido el caso, Teg hubiera informado ya a través de uno de los contactos secretos que tenían preparados. Poseía urna lista completa de esos contactos y había investigado personalmente algunos de ellos.

Obviamente, Teg no confiaba por completo en los contactos. había visto algo durante su visita de inspección qué no había transmitido a través de Bellonda.

Habría que llamar y dar instrucciones a Burzmali, por supuesto. Burzmali era el mejor, adiestrado por el propio Teg; el candidato principal para Supremo Bashar. Burzmali tenía que ser enviado a Gammu.

Estoy actuando sobre una corazonada, pensó Taraza.

Pero si Teg se había ocultado en algún lugar, el rastro empezaba en Gammu. Y también podía terminar allí. Sí, había que enviar a Burzmali a Gammu. Rakis deberla esperar. Había algunos obvios atractivos en aquel movimiento. No alertarla a la Cofradía. Los tleilaxu y los demás de la Dispersión, sin embargo, morderían el anzuelo. Si Odrade fracasaba en atrapar al tleilaxu… no, Odrade no fracasaría. Eso era casi una certeza.

Lo inesperado.

¿Lo ves, Miles? He aprendido de ti.

Sin embargo, nada de aquello desviaba la oposición dentro de la Hermandad.

Taraza apoyó sus palmas sobre la mesa y apretó fuertemente, como si intentara captar a la gente ahí afuera en la Casa Capitular, a todas aquellas que compartían las opiniones de Schwangyu. La oposición vocal había disminuido, pero eso significaba siempre que se estaba preparando la violencia.

¿Qué debo hacer?

Se suponía que la Madre Superiora era inmune a la indecisión en una crisis. Pero la conexión tleilaxu había desequilibrado los datos. Algunas de las recomendaciones para Odrade parecían obvias y ya habían sido transmitidas. Toda aquella parte del plan era plausible y simple.

Llevar a Waff al desierto, muy lejos de ojos indeseados. Ingeniar una situación in extremis y la consecuente experiencia religiosa según el antiguo y fiable esquema dictado por la Missionaria Protectiva. Comprobar si los tleilaxu estaban utilizando el proceso ghola para su propio tipo de inmortalidad. Odrade era perfectamente capaz de llevar adelante toda esta parte del plan revisado. Un plan que dependía mucho sin embargo de aquella muchacha, Sheeana.

El propio gusano es lo desconocido.

Taraza se recordó a sí misma que el gusano de hoy no era el gusano original de Rakis. Pese al demostrado dominio de Sheeana sobre ellos, eran impredecibles. Como dirían los Archivos, no tenían recuerdos de antes. Taraza estaba segura de que Odrade había efectuado una exacta deducción de los rakianos y sus danzas. Eso era algo más que tener en cuenta.

Un lenguaje.

Pero nosotras aún no lo hablamos. Aquello era negativo.

¡Debo tomar una decisión esta noche!

Taraza envió su consciencia superficial hacia atrás, a lo largo de aquella ininterrumpida línea de Madres Superiores, todas aquellas memorias femeninas encapsuladas dentro de la frágil consciencia de ella misma y de otras dos… Bellonda y Hesterion. Era una senda tortuosa a través de las Otras Memorias, que se sentía demasiado cansada para seguir. Exactamente al borde de aquella senda estarían las observaciones de Muad’Dib, el bastardo Atreides que había sacudido dos veces el universo… una dominando el Imperio con sus hordas Fremen, y luego dando nacimiento al Tirano.

Si somos derrotadas esta vez podría ser nuestro fin, pensó. Podríamos ser enteramente tragadas por esas mujeres nacidas del infierno que han regresado de la Dispersión.

Las alternativas se presentaban ellas solas: la muchacha de Rakis podía ser traída al cuartel general de la Hermandad para vivir el resto de su vida en algún lugar a bordo de una no-nave. Una retirada ignominiosa.

Dependía tanto de Teg. ¿Le había fallado finalmente a la Hermandad, o había encontrado una forma inesperada de ocultar al ghola?

Debo encontrar una forma de retrasar mi decisión, pensó Taraza. Debemos darte tiempo a Teg para que se comunique con nosotras. Odrade tendrá que seguir adelante con el plan en Rakis.

Era peligroso, pero había que hacerlo.

Rígidamente, Taraza se alzó de su silla-perro y se dirigió hacia la oscura ventana al otro lado. El Planeta de la Casa Capitular estaba sumido en una oscuridad salpicada de estrellas. Un refugio: el Planeta de la Casa Capitular. Tales planetas ya no recibían nombres; solamente números en algún lugar de los Archivos. Este planeta había visto mil cuatrocientos años de ocupación Bene Gésserit, pero incluso eso podía considerase como temporal. Pensó en las no-naves guardianas que orbitaban sobre su cabeza: en el fondo el sistema defensivo de Teg. Sin embargo, la Casa Capitular seguía siendo vulnerable.

El problema tenía un nombre: «descubrimiento accidental».

Era un eterno fallo. Allá afuera en la Dispersión, la humanidad se había esparcido exponencialmente, pululando en un espacio limitado. La Senda de Oro del Tirano finalmente segura. ¿Realmente? A buen seguro el gusano Atreides había planeado más que la simple supervivencia de la especie.

Nos hizo algo que aún no hemos desenterrado… ni siquiera después de todos estos milenios. Creo que sé lo que hizo. Mi oposición dice lo contrario.

Nunca le resultaba fácil a una Reverenda Madre contemplar el sometimiento que habían sufrido bajo Leto II mientras este fustigaba a su Imperio durante tres mil quinientos años a lo largo de su Senda de Oro.

Nos tambaleamos cuando revisamos esos tiempos.

Viendo su propio reflejo en el oscuro plaz de la ventana, Taraza se miró a sí misma. Su rostro era hosco, con el cansancio fácilmente visible en él.

¡Tengo todo el derecho a sentirme cansada y hosca!

Sabía que su adiestramiento la había encaminado deliberadamente por senderos negativos. Esas eran sus defensas y su fuerza. Permanecía distante en todas las relaciones humanas, incluso en las seducciones que había realizado para las Amantes Procreadoras. Taraza era el perpetuo abogado del diablo, y había llegado a convertirse en una fuerza dominante en la Hermandad, una consecuencia natural de su elevación a Madre Superiora. La oposición se desarrollaba fácilmente en un entorno así.

Como decían los sufíes La podredumbre en el núcleo siempre se esparce hacia afuera.

Lo que no decían era que algunas podredumbres eran nobles y valiosas.

Se tranquilizó ahora a sí misma con sus datos más seguros: la Dispersión había llevado las lecciones del Tirano hacia afuera en las migraciones humanas, las había cambiado de formas desconocidas pero en última instancia sujetas a reconocimiento. Y, a su debido tiempo, se hallaría una forma de anular la invisibilidad de las no-naves. Taraza no creía que la gente de la Dispersión lo hubiera descubierto todavía… al menos no los que volvían al lugar que les había dado nacimiento.

No había en absoluto ningún camino seguro entre las conflictivas fuerzas, pero creía que la Hermandad se había armado tan bien como le había sido posible. El problema era parecido al de un navegante de la Cofradía haciendo discurrir su nave por entre los pliegues del espacio de una forma que evitara colisiones y trampas.

Trampas, esa era la clave, y ahí estaba Odrade tendiendo las trampas de la Hermandad a los tleilaxu.

Cuando Taraza pensaba en Odrade, lo cual ocurría a menudo en estos tiempos de crisis, su larga asociación. Se reafirmaba. Era como si contemplará un descolorido tapiz en el cual algunas figuras conservaban aún todo su esplendor. La más brillante de todas, asegurando la oposición de Odrade cerca de los lugares de mando de la Hermandad, era su capacidad de acortar camino a través de los detalles y llegar al sorprendente meollo de un conflicto. Había como una forma de aquella peligrosa presciencia de los Atreides trabajando secretamente dentro de ella. El utilizar aquel oculto talento era una de las cosas que había suscitado más oposición, y era el argumento que Taraza admitía que tenía más validez. Aquello que trabajaba muy por debajo de la superficie, aquellos ocultos movimientos señalados tan solo por alguna turbulencia ocasional, ¡aquel era el problema!

—Utilízala, pero está siempre preparada para eliminarla —⁠había argumento Taraza⁠—. Siempre seguiremos poseyendo la mayor parte de su descendencia.

Taraza sabía que podía confiar en Lucilla… siempre que Lucilla hubiera encontrado refugio en algún lugar con. Teg y el ghola. Por supuesto, existían asesinos alternos en el Alcázar de Rakis. Esa arma podía desencadenarse pronto.

Taraza experimentó una repentina agitación interna. Las Otras Memorias aconsejaban la máxima precaución. ¡Nunca más perder el control de las líneas genéticas! Sí, si Odrade escapaba de un intento de eliminación, debería ser alejada para siempre. Odrade era un completa Reverenda Madre, y algunas de ellas tendrían que permanecer ahí afuera en la Dispersión… no entre las Honoradas Matres que la Hermandad había observado… pero sin embargo…

¡Nunca otra vez! Ese era el código operativo. Nunca otro Kwisatz Haderach u otro Tirano.

Controlar las procreadoras: controlar su progenie.

Las Reverendas Madres no morían cuando moría su carne. Se hundían más y más en el núcleo vital de la Bene Gésserit hasta que sus casuales instrucciones e incluso sus observaciones inconscientes se convertían en una parte de la continuidad de la Hermandad.

¡No cometer errores con Odrade!

La respuesta a Odrade requería una sintaxis específica y un cuidado exquisito. Odrade, que se permitía algunos afectos limitados, «un ligero calor afectivo» los llamaba ella, argumentaba que las emociones proporcionaban una valiosa penetración si no permitías que te dominaran. Taraza veía aquel ligero calor afectivo como una forma de llegar al corazón de Odrade, una vulnerable apertura.

Sé lo que piensas de mí, Dar, con tu ligero calor afectivo hacia una antigua compañera de los días escolares. Crees que soy un peligro potencial para la Hermandad, pero que puedo ser salvada de mí misma por atentas «amigas».

Taraza sabía que algunas de sus consejeras compartían la opinión de Odrade, escuchaban pacíficamente y se reservaban su juicio. La mayoría de ellas seguían todavía el camino marcado por su Madre Superiora, pero muchas sabían del extraño talento de Odrade y habían reconocido las dudas de Odrade. Solo una cosa mantenía a la mayoría de las Hermanas en su camino, y Taraza no pretendía engañarse al respecto.

Cada Madre Superiora actuaba movida por una profunda lealtad hacia su Hermandad. Nada debía poner en peligro la continuidad de la Bene Gésserit, ni siquiera ella misma. Con su preciso e inflexible autojuicio, Taraza examinaba sus relaciones con respecto a la continuación de la vida de la Hermandad.

Obviamente, no había ninguna necesidad inmediata de eliminar a Odrade. Sin embargo, ahora Odrade se hallaba tan cerca del centro del designio del ghola que poco de lo que ocurriera allí podía escapar de su sensitiva observación. Mucho de lo que no le había sido revelado iba a ser descubierto. El Manifiesto Atreides había sido casi una apuesta. Odrade, la persona más obvia para producir el Manifiesto, lo único que podía conseguir mientras redactaba el documento era lograr una más profunda penetración, pero las propias palabras eran la barrera definitiva a la revelación.

Waff apreciaría eso, sabía Taraza.

Apartándose de la oscura ventana, Taraza regresó a su silla. El momento de la decisión crucial —⁠adelante o no-adelante⁠— podía ser retrasado, pero había que tomar pasos inmediatos. Redactó mentalmente un mensaje piloto y lo examinó mientras enviaba una llamada a Burzmali. El estudiante favorito del Bashar tenía que ser puesto en acción, pero no como Odrade deseaba.

El mensaje a Odrade era esencialmente simple:

«Ayuda en camino. Estás en plena acción, Dar. En lo que se refiere a la seguridad de Sheeana, utiliza tu propio buen juicio. En todos los demás asuntos que no entren en conflicto con mis órdenes, sigue adelante con el plan».

Bien. Ya estaba. Odrade tema sus instrucciones, lo esencial que ella aceptaría como «el plan» aunque lo reconociera como un esquema incompleto.

Odrade obedecería. El «Dar» era un toque espléndido, pensó Taraza. Dar y Tar. Aquella apertura al ligero calor afectivo de Odrade no quedaba muy lejos de la dirección del Dar-y-Tar.

24

La larga mesa a la derecha está dispuesta para un banquete de liebre del desierto asada con salsa cepeda. Los demás platos, siguiendo las agujas del reloj hacia la derecha a partir del extremo más alejado de la mesa, son aplomage siriano, chukka a la gelatina, café con melange (nótese el halcón crestado de los Atreides en la urna), pot-a-oie y, en la botella de cristal de Batut, burbujeante vino de Caladan, Nótese el antiguo detector de venenos oculto en el candelabro.

—Dar-es-Balat, descripción de una escena en un museo

Teg encontró a Duncan en el diminuto comedor junto a la resplandeciente cocina del no-globo. Deteniéndose en la entrada del comedor, Teg estudió cuidadosamente a Duncan: ocho días allí, y el muchacho parecía haberse recuperado finalmente de la peculiar ira que se había apoderado de él apenas entrar en el tubo de acceso al globo.

Habían entrado a través de una poco profunda cueva llena con el almizcleño olor de un oso nativo. Las rocas en la parte de atrás de la osera no eran rocas, aunque hubieran engañado incluso al más sofisticado examen. Una ligera protuberancia en las rocas hacía bascular todo el conjunto si uno sabía o encontraba por casualidad el código secreto. Aquel movimiento circular abría toda la parte de atrás de la cueva.

El tubo de acceso, brillantemente iluminado de forma automática una vez sellada de nuevo la entrada tras ellos, estaba decorado con grifos Harkonnen en paredes y techo. Teg se sintió impresionado ante la imagen de un joven Patrin penetrando por primera vez en aquel lugar ¡La impresión! ¡La maravilla! ¡La excitación!, y no observó la reacción de Duncan hasta que un bajo gruñido llenó todo el cerrado espacio.

Duncan siguió gruñendo (era casi un gemido), los puños crispados, la mirada clavada en los grifos Harkonnen a lo largo de la pared de la derecha. Ira y confusión luchaban por la supremacía en su rostro. Alzó ambos puños y los aplastó contra la figura rampante, haciendo que sus manos sangraran.

—¡Malditos sean en los más profundos pozos del infierno! —⁠gritó.

Era una maldición extrañamente madura brotando de aquella boca juvenil.

Al mismo instante de pronunciar aquellas palabras, Duncan fue presa de incontrolados estremecimientos. Lucilla lo rodeó con un brazo y apretó su nuca de una forma suave, casi sensual, hasta que los estremecimientos cesaron.

—¿Por qué he hecho esto? —susurró Duncan.

—Lo sabrás cuando te sean restauradas tus memorias originales —⁠dijo ella.

—Harkonnen —murmuró Duncan, y su rostro enrojeció violentamente. Alzó la vista hacia Lucilla⁠—. ¿Por qué los odio tanto?

—Las palabras no pueden explicarlo —⁠dijo ella⁠—. Tendrás que aguardar a las memorias.

—¡No quiero las memorias! —⁠Duncan lanzó una sorprendida mirada a Teg⁠—. ¡Sí! Sí, las quiero.

Más tarde, mientras miraba a Teg en el comedor del no-globo, Duncan volvió a pensar en aquel momento.

—¿Cuándo, Bashar? —preguntó.

—Pronto.

Teg miró a su alrededor. Duncan permanecía sentado solo en la mesa autolimpiante, un vaso de líquido marrón frente a él. Teg reconoció el olor: uno de los muchos productos a base de especia de los depósitos de entropía nula. Los depósitos eran una auténtica casa del tesoro de alimentos exóticos, ropas, armas, y otros artefactos… un museo cuyo valor era imposible calcular. Había una delgada capa de polvo por todo el globo, pero ninguna de las cosas almacenadas allí se había deteriorado. Toda la comida tenía entre sus componentes la melange, no a un nivel de adicto a menos que uno fuera un glotón, pero siempre apreciable. Incluso las frutas en conserva estaban espolvoreadas con especia.

El líquido marrón en el vaso de Duncan era una de las cosas que Lucilla había probado y había calificado de nutritivas. Teg no sabía exactamente cómo las Reverendas Madres hadan esto, pero su propia madre era capaz de ello. Un ligero paladeo, y sabía la composición de la comida o bebida.

Una mirada al ornamentado reloj en la pared le dijo a Teg que era más tarde de lo que pensaba, muy entrada la tercera hora de su arbitraria tarde. Duncan debería estar en la improvisada sala de prácticas, pero ambos habían visto a Lucilla dirigirse a la parte superior del globo, y Teg veía aquello como una posibilidad de hablar los dos sin ser observados.

Tomando una silla, Teg se sentó en el lado opuesto de la mesa.

—¡Odio esos relojes! —dijo Duncan.

—Lo odias todo aquí —dijo Teg, pero echó una segunda mirada al reloj. Era otra antigüedad, una esfera redonda con dos manecillas analógicas y un segundero digital. Las dos manecillas eran priapeanas… figuras humanas desnudas: un largo hombre con un enorme falo y una pequeña mujer con las piernas abiertas. Cada vez que las dos manecillas se juntaban, el hombre parecía estar penetrando a la mujer.

—Vulgar —reconoció Teg. Señaló a la bebida de Duncan⁠—. ¿Te gusta esto?

—Está bien, señor. Lucilla dice que debo tomarlo después del ejercicio.

—Mi madre acostumbraba a prepararme una bebida similar para después de un ejercicio duro —⁠dijo Teg. Se inclinó hacia adelante e inhaló, recordando su sabor, el regusto a melange en su nariz.

—Señor, ¿cuánto tiempo vamos a permanecer aquí? —⁠preguntó Duncan.

—Hasta que seamos hallados por la gente adecuada o hasta que estemos seguros de que no vamos a ser encontrados.

—Pero… aislados aquí, ¿cómo vamos a saberlo?

—Cuando yo juzgue que es el momento, tomaré la manta de camuflaje de vida y empezaré a montar guardia fuera.

—¡Odio este lugar!

—Obviamente. ¿Pero no has aprendido nada acerca de la paciencia?

Duncan hizo una mueca.

—Señor, ¿por qué seguís impidiendo que me quede a solas con Lucilla?

Teg, que mientras Duncan hablaba estaba exhalando el aliento, contuvo unos momentos la respiración, luego siguió respirando. Comprendió que el muchacho se había dado cuenta. Entonces, si Duncan lo sabía. ¡Lucilla también lo sabía!

—No creo que Lucilla sepa lo que vos estáis haciendo, señor —⁠dijo Duncan⁠—, pero resulta algo obvio. —⁠Miró a su alrededor⁠—. Si este lugar no atrajera tanto su atención… ¿Dónde va tan a menudo?

—Creo que ha subido a la biblioteca.

—¡La biblioteca!

—Admito que es primitiva, pero no deja de ser fascinante. —⁠Teg alzó su mirada hacia las volutas ornamentales del cercano techo de la cocina. El momento de la decisión había llegado. No podía confiar en que Lucilla siguiera distraída mucho más tiempo. Teg compartía su fascinación, sin embargo. Era fácil perderse entre aquellas maravillas. El complejo del no-globo, de unos doscientos metros de diámetro, era un fósil que se había conservado intacto. Teg sospechaba que era mucho más antiguo que el propio Tirano.

Cuando hablaba de ello, la voz de Lucilla adoptaba una cualidad ronca y susurrante.

—Seguro que el Tirano supo de este lugar.

La consciencia Mentat de Teg se había visto inmersa inmediatamente en aquella sugerencia. ¿Por qué habría permitido el Tirano que la Familia Harkonnen derrochara tanto de lo que quedaba de su fortuna en una empresa como aquella?

Quizá por esa misma razón… para arruinarla.

El costo en sobornos y en cargamentos de la Cofradía de los elementos ixianos debía haber sido astronómico.

—¿Sabía el Tirano que algún día nosotros íbamos a necesitar este lugar? —⁠había preguntado Lucilla.

Pensando en los poderes prescientes que Leto II había demostrado tan a menudo, Teg se había mostrado de acuerdo con aquello.

Mirando a Duncan sentado frente a él, Teg sintió que el vello de su nuca se erizaba. Había algo sobrenatural en aquel escondite Harkonnen, como si el propio Tirano hubiera estado allí. ¿Qué les había ocurrido a los Harkonnen que lo habían construido? Teg y Lucilla no habían encontrado absolutamente ningún indicio del porqué el globo había sido abandonado.

Ninguno de ellos podía recorrer el no-globo sin experimentar un agudo sentido de la historia. Teg se veía constantemente confundido por preguntas sin respuesta.

Lucilla también había comentado aquello.

—¿Dónde fueron? No hay nada en mis Otras Memorias que me proporcione el más ligero indicio.

—Tal vez el Tirano los atrajo fuera de aquí y los mató.

—Voy a volver a la biblioteca. Tal vez hoy encuentre algo.

Durante los primeros dos días de su ocupación, el globo había recibido un atento examen por parte de Lucilla y Teg. Un silencioso y hosco Duncan les seguía como si temiera quedarse solo. Cada nuevo descubrimiento los maravillaba o los impresionaba.

¡Veintiún esqueletos conservados en plaz transparente a lo largo de una pared cerca del centro! Macabros observadores de cualquiera que pasara por allí hasta las cámaras de la maquinaria y los almacenes de entropía nula.

Patrin había advertido a Teg acerca de los esqueletos. En una de sus primeras exploraciones juveniles del globo, Patrin había encontrado grabaciones que decían que los muertos eran los artesanos que habían construido el lugar, todos ellos asesinados por los Harkonnen para conservar el secreto.

Por todo lo demás, el globo era una notable realización, un lugar encapsulado fuera del Tiempo, sellado de todo lo externo. Después de todos aquellos milenios, su maquinaria sin fricción seguía creando una proyección mimética que incluso los más modernos instrumentos no podían distinguir del entorno de rocas y polvo.

—¡La Hermandad debe conseguir este lugar intacto! —⁠no dejaba de decir Lucilla⁠—. ¡Es un auténtico tesoro! ¡Incluso conservaban aquí las grabaciones de las líneas genéticas de su familia!

Aquello no era todo lo que los Harkonnen había conservado allí. Teg seguía sintiéndose repelido por los sutiles y vulgares toques en casi todo lo que contenía el globo. ¡Cómo aquel reloj! Ropas, instrumentos para mantener el entorno, para educación y placer… todo estaba marcado por aquella compulsión Harkonnen de halagar su despreocupado sentimiento de superioridad con respecto a toda la demás gente y a todos los demás estándares.

Una vez más, Teg pensó en Patrin como un joven en aquel lugar, probablemente no mayor que aquel ghola. ¿Qué había impulsado a Patrin a mantener el secreto incluso ante su propia esposa durante tantos años? Patrin nunca había hablado de las razones de elfo, pero Teg había efectuado sus propias deducciones. Una infancia infeliz. La necesidad de poseer su propio lugar secreto. Amigos que no eran amigos sino tan solo gente esperando burlarse de él. A ninguno de aquellos compañeros se le permitiría nunca compartir una maravilla como aquella. ¡Eso era! Se trataba de algo más que de un lugar de solitaria seguridad. Había sido el toque privado de victoria de Patrin.

—Pasé muchas horas felices ahí, Bashar. Todo sigue funcionando todavía. Las grabaciones son antiguas pero excelentes una vez captas el dialecto. Hay muchos conocimientos en el lugar. Pero lo comprenderéis cuando estéis allí. Comprenderéis muchas cosas que yo nunca os he dicho.

La antigua sala de prácticas mostraba señales del frecuente uso de Patrin. Había cambiado la codificación de las armas en algunos de los autómatas, de una forma que Teg reconoció. Los contadores de tiempo hablaban de horas de tortura muscular en los complicados ejercicios. Aquel globo explicaba las habilidades que Teg siempre había considerado notables en Patrin. Sus talentos naturales había sido adquiridos allí.

Los autómatas del no-globo eran otro asunto.

La mayoría de ellos representaban un desafío a las antiguas prohibiciones contra tales artilugios. Más que eso, algunos habían sido diseñados para funciones de placer que confirmaban las más desagradables historias que Teg había oído acerca de los Harkonnen. ¡El dolor como placer! A su propia manera, aquellas cosas explicaban la absoluta e inflexible moralidad que Patrin se había llevado de Gammu.

La revulsión creaba sus propios esquemas.

Duncan dio un largo sorbo a su bebida y miró a Teg por encima del borde de su vaso.

—¿Por qué has venido aquí abajo solo cuando te pedí que completaras la última ronda de ejercicios? —⁠preguntó Teg.

—Los ejercicios no tienen sentido. —⁠Duncan depositó su vaso.

Bien, Taraza, estabas equivocada, pensó Teg. Ha decidido independizarse por completo antes de lo que tú predecías.

También Duncan había dejado de dirigirse a su Bashar con el apelativo de «señor».

—¿Me has desobedecido?

—No exactamente.

—Entonces, ¿qué es exactamente lo que estás haciendo?

—¡Tengo que saber!

—No te va a gustar mucho cuando sepas.

Duncan pareció desconcertado.

—¿Señor?

¡Ahhh, el «señor» ha vuelto!

—He estado preparándote para ciertas clases de muy intenso dolor —⁠lijo Teg⁠—. Es necesario antes de que pueda restaurarte tus memorias originales.

—¿Dolor, señor?

—No conocemos otra forma de hacer regresar al Duncan Idaho original… el que murió.

—Señor, si podéis hacer eso, lo único que sentiré es agradecimiento hacia vos.

—Eso es lo que dices. Pero entonces puede que solamente me veas como un látigo más en manos de aquellos que te han devuelto a la vida.

—¿No es mejor saber, señor?

Teg se pasó el dorso de una mano por su boca.

—Si me odias… no podré culparte por ello.

—Señor, si vos estuvierais en mi lugar, ¿qué sentiríais? —⁠La postura de Duncan, el tono de su voz, su expresión facial… todo ello indicaba una temblorosa confusión.

Mejor así, pensó Teg. Los pasos del proceso tenían que ser conducidos con una precisión que exigía que cada respuesta del ghola fuera interpretada con cuidado. Duncan estaba ahora lleno de inseguridad. Deseaba algo, y al mismo tiempo lo temía.

—¡Solo soy tu maestro, no tu padre! —⁠dijo Teg.

Duncan se echó hacia atrás ante la dureza del tono.

—¿No sois mi amigo?

—Esa es una calle con dos direcciones. El Duncan Idaho original deberá responder por sí mismo a eso.

Una expresión velada cubrió los ojos de Duncan.

—¿Recordaré este lugar, el Alcázar, Schwangyu y…?

—Todo. Albergarás una especie de memoria de doble visión durante un tiempo, pero lo recordarás todo.

Una expresión cínica apareció en el rostro del joven y, cuando habló, lo hizo con amargura.

—Así que vos y yo seremos camaradas.

Con todo el mando y la presencia de un Bashar en su voz, Teg siguió con precisión las instrucciones del despertar.

—No me siento particularmente interesado en convertirme en tu camarada. —⁠Clavó una inquisitiva mirada en el rostro de Duncan⁠—. Puede que te conviertas en un Bashar algún día. Creo que es posible que tengas madera para ello. Pero yo llevaré ya mucho tiempo muerto por aquel entonces.

—¿Solo sois camarada con los Bashares?

—Patrin era mi camarada, y nunca llegó más allá de jefe de pelotón.

Duncan contempló su vaso vacío, luego miró a Teg.

—¿Por qué no tomáis nada? También habéis trabajado duro ahí arriba.

Una pregunta perspicaz, No debía subestimar a aquel joven. Sabía que compartir la comida era uno de los más antiguos rituales de asociación.

—El olor de tu bebida ha sido suficiente —⁠dijo Teg⁠—. Viejas memorias. No las necesito precisamente ahora.

—Entonces, ¿por qué habéis bajado?

Ahí estaba, revelado en la joven voz… esperanza y miedo. Deseaba que Teg dijera una cosa en particular.

—Quería tomar una medida exacta de hasta cuán lejos te habían llevado esos ejercicios —⁠dijo Teg⁠—. Necesitaba bajar aquí y mirarte.

—¿Por qué tan exacta?

¡Esperanza y miedo! Era el momento de variar cuidadosamente el enfoque.

—Nunca antes había adiestrado a un ghola.

Ghola. La palabra quedó suspendida entre ellos, colgando junto con los olores de la cocina que los filtros del globo no habían acabado de barrer del aire. ¡Ghola! La palabra se enredaba con el fuerte olor a especia procedente del vaso vacío de Duncan.

Duncan se inclinó hacia adelante sin hablar, con expresión ansiosa. Una observación de Lucilla acudió a la mente de Teg: Sabe como utilizar el silencio.

Cuando resultó obvio que Teg no iba a extenderse sobre aquella simple afirmación, Duncan se reclinó en su asiento con una expresión decepcionada, La comisura izquierda de su boca se curvó hacia abajo, una hosca y malhumorada expresión. Todo se iba enfocando hacia adentro de la forma en que tenía que hacerlo.

—No viniste aquí abajo para estar solo —⁠dijo Teg⁠—. Viniste para ocultarte. Sigues ocultándote aquí dentro y crees que nadie va a encontrarte nunca.

Duncan puso una mano ante su boca. Era un gesto señal que Teg había estado aguardando. Las instrucciones para aquel momento eran claras: «El ghola desea que sean despertadas sus memorias originales y lo teme al mismo tiempo. Esta es la principal barrera que hay que derribar».

—¡Quítate la mano de la boca! —⁠ordenó Teg.

Duncan dejó caer su mano como si acabara de recibir una quemadura. Miró a Teg como un animal atrapado.

«Habla con la verdad, —advertían las instrucciones de Teg—. En este momento, con todos los sentidos ardiendo, el ghola verá en tu corazón».

—Quiero que sepas —dijo Teg— que lo que la Hermandad me ha ordenado que te haga es algo que me desagrada.

Duncan pareció encogerse sobre sí mismo.

—¿Qué es lo que, os ha ordenado que hagáis?

—Las habilidades que se me ordenó enseñarte tienen un fallo.

—¿Un f-fallo?

—Parte de ellas son adiestramiento comprensivo, la parte intelectual. En este aspecto, has sido llevado hasta el nivel de un comandante de regimiento.

—¿Mejor que Patrin?

—¿Por qué deberías ser mejor que Patrin?

—¿No era él vuestro camarada?

—Sí.

—¡Dijisteis que nunca fue más allá de jefe de pelotón!

—Patrin era completamente capaz de tomar el mando de toda una fuerza multiplanetaria. Era un mago táctico cuya sabiduría empleé en multitud de ocasiones.

—Pero dijisteis que nunca…

—Él lo quiso así. Su escaso rango le dio el toque común que ambos consideramos útil muchas veces.

—¿Comandante de un regimiento? —⁠La voz de Duncan era poco más que un susurro. Se quedó mirando el sobre de la mesa.

—Posees una comprensión intelectual de las funciones, un poco impetuoso quizá, pero normalmente la experiencia se encarga de pulir eso. Las armas de tus talentos son superiores a las de tu edad.

Sin mirar a Teg, Duncan preguntó:

—¿Cuál es mi edad… señor?

Tal como prevenían las instrucciones: El ghola dará vueltas en torno a la cuestión central. «¿Cuál es mi edad?». ¿Cuán viejo es un ghola?

Con voz fríamente acusadora, Teg dijo:

—Si deseas saber tu edad-ghola, ¿por qué no preguntas eso?

—¿Cuál… cuál es esa edad, señor?

Había una carga tal de desdicha en la joven voz que Teg sintió que las lágrimas empezaban a brotar en las comisuras de sus ojos. También se le había advertido acerca de esto. «¡No reveles demasiada compasión!». Teg cubrió el momento carraspeando. Dijo:

—Esa es una pregunta que solo tú puedes responder.

Las instrucciones eran explícitas: «¡Vuélvelo todo sobre él! Mantenlo enfocado hacia dentro. El dolor emocional es tan importante en este proceso como el dolor físico».

Un profundo suspiro hizo estremecer a Duncan. Cerró fuertemente los ojos. Cuando Teg se había sentado al otro lado de la mesa, Duncan había pensado: ¿Es el momento? ¿Va a hacerlo ahora? Pero el tono acusador de Teg, los ataques verbales, eran completamente inesperados. Y ahora Teg sonaba condescendiente.

¡Se muestra condescendiente conmigo!

Una cínica rabia brotó dentro de Duncan. ¿Lo consideraba Teg un estúpido tan grande que podía ser engañado por las vulgares maniobras de un comandante? El tono de voz y la actitud por sí mismos pueden subyugar la voluntad de otro. Duncan captó algo más en la condescendencia, sin embargo: un núcleo de plastiacero que no podía ser penetrado. Integridad… finalidad. Y Duncan había visto asomar las lágrimas, el gesto que las cubría.

Abriendo los ojos y mirando directamente a Teg, Duncan dijo:

—No pretendo ser irrespetuoso ni ingrato ni rudo, señor. Pero no puedo seguir adelante sin respuestas.

Las instrucciones de Teg eran claras: «Sabrás cuando el ghola alcance el punto de desesperación. Ningún ghola intentará ocultar esto. Es algo intrínseco a su psique. Lo reconocerás en su voz y actitud».

Duncan había alcanzado casi el punto crítico. Ahora para Teg era obligatorio el silencio. Forzar a Duncan a responder él mismo a sus preguntas, a tomar su propio rumbo.

—¿Sabéis que en una ocasión pensé en matar a Schwangyu? —⁠dijo Duncan.

Teg abrió la boca, y la volvió a cerrar sin emitir ni un sonido. ¡Silencio! ¡Pero el muchacho estaba hablando en serio!

—Tenía miedo de ella —dijo Duncan⁠—. No me gusta tener miedo. —⁠Bajó la mirada⁠—. En una ocasión me dijisteis que tan solo el odio era realmente peligroso para nosotros.

«Se acercará y se retirará, se acercará y se retirará. Aguarda hasta que se sumerja».

—No os odio —dijo Duncan, mirando una vez más a Teg⁠—. Me siento resentido cuando me decís ghola a la cara. Pero Lucilla tiene razón: nunca debemos sentirnos resentidos por la verdad, aunque duela.

Teg se frotó los labios. El deseo de hablar le inundaba, pero aún no era el momento.

—¿No os sorprende que pensara en matar a Schwangyu? —⁠preguntó Duncan.

Teg se mantuvo rígido. Incluso el agitar su cabeza podía ser tomado por una respuesta.

—Pensé en meter algo en su bebida —⁠dijo Duncan⁠—. Pero esa es una forma cobarde de matar, y yo no soy un cobarde. Seré cualquier otra cosa, pero no eso.

Teg permaneció silencioso, inmóvil.

—Pensé que realmente os importaría lo que me ocurriera a mí, Bashar —⁠dijo Duncan⁠—. Pero tenéis razón: nunca seremos camaradas. Si sobrevivo, os superaré. Entonces… será demasiado tarde para que podamos ser camaradas. Habéis dicho la verdad.

Teg fue incapaz de impedir el efectuar una profunda inspiración de realización Mentat: no eludir los signos de fortaleza en el ghola. En algún lugar recientemente, quizá en aquella misma estancia, precisamente ahora, el joven había dejado de ser un joven y se había convertido en un hombre. La realización entristeció a Teg. ¡Había ocurrido tan rápido! No se había producido el crecimiento normal entre los dos estados.

—Lucilla no se preocupa de lo que pueda ocurrirme del mismo modo que lo hacéis vos —⁠dijo Duncan⁠—. Ella se limita a seguir las órdenes que ha recibido de esa Madre Superiora, Taraza.

¡Todavía no!, se advirtió Teg. Se humedeció los labios con la lengua.

—Habéis estado obstruyendo las órdenes de Lucilla —⁠dijo Duncan⁠—. ¿Es eso lo que se suponía que debíais hacerme?

Había llegado el momento.

—¿Qué crees que se suponía que debía hacer? —⁠preguntó Teg.

—¡No lo sé!

—El Duncan Idaho original lo hubiera sabido.

—¡Vos lo sabéis! ¿Por qué no me lo decís?

—Se supone que solo debo ayudarte a restaurar tus memorias originales.

—¡Entonces hacedlo!

—Solo tú puedes hacerlo realmente.

—¡No sé cómo!

Teg se sentó en el borde de su silla, pero no dijo nada. ¿El punto de inmersión? Sintió que faltaba algo en la desesperación de Duncan.

—Sabéis que puedo leer en los labios, señor —⁠dijo Duncan⁠—. En una ocasión subí al observatorio de la torre. Vi a Lucilla y a Schwangyu allá abajo, hablando. Schwangyu dijo: «¡No importa el que sea tan joven! Tenéis vuestras órdenes».

De nuevo cautelosamente silencioso, Teg devolvió la mirada a Duncan. Era propio de Duncan moverse furtivamente por el Alcázar, espiando, buscando conocimientos. Y él se había instalado ahora en aquel modo memorístico, sin darse cuenta de que seguía aún espiando y buscando… pero de una forma distinta.

—No creo que se supusiera que debía matarme —⁠dijo Duncan⁠—. Pero vos sabéis lo que se suponía que debía hacerme puesto que habéis estado obstruyéndola. —⁠Duncan golpeó un puño contra la mesa⁠—. ¡Respondedme, maldito seáis!

¡Ahhhh, completa desesperación!

—Solo puedo decirte que ella pretende entrar en conflicto con mis órdenes. La propia Taraza me ordenó que te fortaleciera y te protegiera de todo daño.

—Pero vos dijisteis que mi adiestramiento era… ¡era imperfecto!

—Era algo necesario. Se hizo para prepárate para tus memorias originales.

—¿Qué se supone que debo hacer?

—Ya lo sabes.

—¡Os digo que no lo sé! ¡Por favor, enseñadme!

—Haces muchas cosas sin necesidad de habértelas enseñado. ¿Te enseñamos acaso desobediencia?

—¡Por favor, ayudadme! —Era un gemido desesperado.

Teg se obligó a un forzado distanciamiento.

—¿Qué infiernos piensas que estoy haciendo?

Duncan crispó ambos puños y golpeó con ellos la mesa, haciendo bailotear el vaso. Miró a Teg con ojos llameantes. Bruscamente, una extraña expresión brotó en el rostro de Duncan, algo apoderándose de sus ojos.

—¿Quién sois vos? —susurró Duncan.

¡La pregunta clave!

La voz de Teg fue como un látigo golpeando a una víctima indefensa:

—¿Quién crees que soy?

Una mirada de absoluta desesperación crispó los rasgos de Duncan. Consiguió emitir tan Solo un jadeante tartamudeo:

—Sois… sois…

—¡Duncan! ¡Deja de decir tonterías! —⁠Teg saltó en pie y lo miró con una repentina rabia.

—Sois…

La mano derecha de Teg partió en un rápido arco. Su palma abierta chasqueó contra la mejilla de Duncan.

—¿Cómo te atreves a desobedecerme? —⁠Alzó su mano izquierda, otra restallante bofetada⁠—. ¿Cómo te atreves?

Duncan reaccionó tan rápidamente que Teg experimentó un electrizante instante de absoluto shock. ¡Tanta rapidez! Aunque había elementos separados en el ataque de Duncan, todo ocurrió en un fluido movimiento: un salto hacia arriba, ambos pies sobre la silla, derribando la silla, utilizando ese movimiento para lanzar su brazo hacia abajo, hacia los vulnerables nervios del hombro de Teg.

Respondiendo a sus adiestrados instintos, Teg fintó hacia un lado y lanzó su pierna izquierda por encima de la mesa hacia la ingle de Duncan. Sin embargo, Teg no escapó completamente. La mano de Duncan siguió bajando hasta golpear junto a la rodilla de la pierna lanzada de Teg. Adormeció toda la pierna.

Duncan cayó sobre la mesa, intentando deslizarse hacia atrás pese a la incapacitadora patada. Teg se apoyó para no caer, la mano izquierda sobre la mesa, y golpeó con el canto de la otra mano la base de la espina dorsal de Duncan, en el nexo deliberadamente debilitado por los ejercicios de los últimos días.

Duncan gruñó mientras la paralizante agonía se extendía por todo su cuerpo. Otra persona hubiera quedado inmovilizada, gritando, pero Duncan simplemente gruñó mientras se arrastraba hacia Teg prosiguiendo el ataque.

Implacable ante las necesidades del momento, Teg procedió a crear un mayor dolor en su víctima, asegurándose en cada ocasión de que Duncan veía el rostro de su atacante en el instante de la mayor agonía.

«¡Observa sus ojos!, —señalaban las instrucciones. Y Bellonda, reforzando el proceso, había advertido—: Sus ojos parecerán mirar a través de vos, pero él os llamará Leto».

Mucho más tarde, Teg encontró difícil recordar cada detalle de su obediencia al proceso del despertar. Sabía que continuó procediendo tal como se le había ordenado, pero su memoria estaba en otra parte, dejando la carne libre para seguir las órdenes. Extrañamente, aquel truco de la memoria se aferró a otro acto de desobediencia: la Revuelta de Cercol, siendo él de mediana edad pero ya un Bashar con una formidable reputación. Se había vestido con su mejor uniforme sin sus medallas (un toque adecuado, aquel), y se había presentado en el bochornoso calor del mediodía de los campos de batalla de Cerbol. ¡Completamente en el sendero de los rebeldes que avanzaban!

Muchos de los atacantes le debían sus vidas. La mayor parte de ellos le habían rendido su más profunda lealtad. Ahora, se hallaban inmersos en un acto de la más violenta desobediencia. Y la presencia de Teg en su camino les decía a aquellos soldados que avanzaban:

—No llevaré las medallas que dicen lo que hice por vosotros cuando éramos camaradas. No llevaré nada que diga que soy uno de vosotros. Llevaré solamente el uniforme que anuncia que sigo siendo el Bashar. Matadme si es que queréis llegar hasta tan lejos en vuestra desobediencia.

Cuando la mayor parte de las fuerzas atacantes arrojaron sus armas y avanzaron hacia él, algunos de sus comandantes se arrodillaron ante su antiguo Bashar, y él les reconvino:

—¡Nunca necesitasteis inclinaros ni arrodillaros ante mí! Vuestros nuevos líderes os han enseñado malos hábitos.

Más tarde, les dijo a los rebeldes que compartía algunos de sus motivos de resentimiento. Cerbol había sido injustamente olvidado. Pero les advirtió también:

—Una de las cosas más peligrosas en el universo es un pueblo ignorante con motivos reales de resentimiento. Pero no hay nada tan peligroso como una sociedad informada e inteligente que mantenga esos resentimientos. El daño que puede producir una inteligencia vengativa es algo que ni siquiera podéis imaginar. ¡El Tirano hubiera parecido una figura de padre benévolo en comparación a lo que estabais a punto de crear!

Todo aquello era cierto, por supuesto, pero en un contexto Bene Gésserit, y ayudó muy poco a lo que se le había ordenado hacerle al ghola de Duncan Idaho… crear una agonía física y mental en una víctima completamente indefensa.

Más fácil de recordar era la expresión en los ojos de Duncan. No estaban desenfocados, sino que miraban directa e intensamente al rostro de Teg, aunque en el instante del grito final aulló:

—¡Maldito seáis, Leto! ¿Qué estáis haciendo?

Me ha llamado Leto. Retrocedió cojeando dos pasos. Su pierna izquierda le hormigueaba y le dolía allá donde Duncan había golpeado. Teg se dio cuenta de que estaba jadeando y al límite de sus reservas. Era demasiado viejo para tales esfuerzos, y las cosas que acababa de hacer le hacían sentirse como sucio. El proceso del despertar estaba calculadamente fijado en su consciencia, sin embargo. Sabía que antiguamente los gholas habían sido despertados condicionándolos inconscientemente a intentar asesinar a alguien a quien amaban. La psique del ghola, desperdigada y obligada a reunirse de nuevo, quedaba siempre psicológicamente llena de cicatrices. Esta nueva técnica dejaba las cicatrices en quien conducía el proceso.

Lentamente, moviéndose contra los aullidos de músculos y nervios adormecidos por la agonía, Duncan se deslizó hacia atrás fuera de la mesa y se mantuvo de pie apoyado en su silla, temblando y mirando intensamente a Teg.

Las instrucciones de Teg decían: «Debes permanecer muy quieto. No te muevas. Déjale que te mire tal como quiera».

Teg permaneció de pie sin moverse tal como se le había instruido. El recuerdo de la Revuelta de Cerbol abandonó su mente: sabía lo que había hecho entonces y ahora. En un cierto sentido, las dos ocasiones eran similares. No les había dicho a los rebeldes verdades definitivas (si existían); solo las suficientes para que volvieran a doblegarse. El dolor y sus predecibles consecuencias: «Es por vuestro propio bien».

¿Era realmente por su propio bien lo que le había hecho a este ghola de Duncan Idaho?

Teg se preguntó qué estaría ocurriendo en la consciencia de Duncan. A Teg se le había dicho tanto como se sabía acerca de esos momentos, pero podía ver que las palabras eran inadecuadas. Los ojos y el rostro de Duncan ofrecían pruebas abundantes de una agitación interior… una horrible crispación de boca y mejillas, su mirada como enloquecida.

Lentamente, exquisitamente en su lentitud, el rostro de Duncan se relajó. Su cuerpo siguió temblando. Captó los estremecimientos de su cuerpo como algo distante, crispaciones y punzantes dolores que le habían ocurrido a algún otro. Él estaba allí, sin embargo, en aquel inmediato momento… dónde fuera y cuándo fuera. Sus memorias no estaban mezcladas. Se sintió repentinamente fuera de lugar en una carne demasiado joven, completamente distinta de su existencia pre-ghola. Las punzadas y las crispaciones de la consciencia eran todas internas ahora.

Las instrucciones de Teg habían dicho: «Tendrá filtros ghola impuestos en sus memorias pre-gholas. Algunas de las memorias originales volverán como un intenso fluir. Otras regresarán más lentamente. No habrá confusión, sin embargo, hasta que recuerde el momento original de su muerte». Bellonda le había proporcionado luego a Teg los detalles conocidos de aquel fatal momento.

—Sardaukar —susurró Duncan. Miró a su alrededor, a los símbolos Harkonnen que permeaban el no-globo⁠—. ¡Las tropas de asalto del Emperador llevando uniformes Harkonnen! —⁠Una sonrisa lobuna crispó su boca⁠—. ¡Cómo debieron odiar eso!

Teg permaneció en silencio, observando.

—Me mataron —dijo Duncan. Fue una afirmación llana y carente de emociones, más estremecedora aún por su absoluta franqueza. Un violento estremecimiento lo sacudió, y luego desapareció⁠—. Al menos una docena de ellos en aquella pequeña estancia. —⁠Miró directamente a Teg⁠—. Uno de ellos me hendió la cabeza como con un hacha de carnicero. —⁠Dudó, su garganta agitándose convulsivamente. Su mirada permanecía clavada en Teg⁠—. ¿Le di a Paul tiempo suficiente para escapar?

«Responde sinceramente a todas sus preguntas».

—Escapó.

Ahora llegaban a un momento crucial. ¿Dónde habían adquirido los tleilaxu las células de Idaho? Las pruebas de la Hermandad decían que eran originales, pero las sospechas aún seguían. Los tleilaxu le habían hecho algo por iniciativa propia a aquel ghola. Sus memorias podían ser un indicio valioso al respecto.

—Pero los Harkonnen —dijo Duncan. Sus memorias del Alcázar se mezclaron con las otras⁠—. Oh, sí. ¡Oh, sí! —⁠Una risa feroz lo sacudió. Lanzó un rugiente grito de victoria dirigido al hacía tanto tiempo muerto Barón Vladimir Harkonnen⁠—. ¡Te hice pagar tu precio, Barón! ¡Oh, te hice pagar por todos aquellos que destruiste!

—¿Recuerdas el Alcázar y las cosas que te enseñamos? —⁠preguntó Teg.

Un desconcertado fruncimiento marcó profundas arrugas en la frente de Duncan. El dolor emocional luchó con sus dolores físicos. Asintió en respuesta a la pregunta de Teg. Había dos vidas allí, una que había sido edificada detrás de los tanques axlotl y otra… otra… Duncan se sintió incompleto. Algo había sido suprimido dentro de él. El despertar no había terminado. Miró rabiosamente a Teg. ¿Qué más había? Teg había sido brutal. ¿Era necesaria la brutalidad? ¿Era así como se restituía a un ghola?

—Yo… —Duncan agitó la cabeza de un lado a otro, como un gran animal herido frente al cazador.

—¿Posees todas tus memorias? —⁠insistió Teg.

—¿Todas? Oh, sí. Recuerdo Gammu cuando era Giedi Prime… ¡El agujero infernal empapado de aceite y de sangre del Imperio! Sí, por supuesto, Bashar, fui tu dedicado estudiante. ¡Comandante de un regimiento! —⁠Se echó a reír de nuevo, echando hacia atrás su cabeza en un gesto extrañamente adulto para aquel cuerpo tan joven.

Teg experimentó el súbito alivio de una profunda satisfacción, algo mucho más profundo que el alivio. Había funcionado tal como se le había dicho que lo haría.

—¿Me odias? —preguntó.

—¿Odiarte? ¿No te dije que debería sentirme agradecido?

Bruscamente, Duncan alzó sus manos y las contempló. Bajo su mirada hacia su joven cuerpo.

—¡Qué atención! —murmuró. Dejó caer sus manos y enfocó su mirada al rostro de Teg, rastreando las líneas de identidad⁠—. Atreides —⁠dijo⁠—. ¡Todos sois tan condenadamente parecidos!

—No todos —dijo Teg.

—No estoy hablando de apariencias, Bashar. —⁠Sus ojos se desenfocaron⁠—. Pregunté mi edad. —⁠Hubo un largo silencio, luego⁠—: ¡Dioses de las profundidades! ¡Ha pasado tanto tiempo!

Teg dijo lo que se le había instruido que debía decir:

—La Hermandad te necesita.

—¿En este cuerpo inmaduro? ¿Qué se supone que debo hacer?

—Realmente no lo sé, Duncan. El cuerpo madurará, y supongo que una Reverenda Madre te lo explicará todo.

—¿Lucilla?

Bruscamente, Duncan alzó la vista hacia el ornamentado techo, luego la paseó por toda la estancia con su barroco reloj. Recordó haber llegado allí con Teg y Lucilla. Aquel lugar era el mismo pero era distinto.

—Harkonnen —murmuró. Lanzó una ardiente mirada a Teg⁠—. ¿Sabes a cuántos de mi familia torturaron y mataron los Harkonnen?

—Una de las Archiveras de Taraza me dio un informe.

—¿Un informe? ¿Crees que las palabras pueden expresarlo?

—No. Pero era la única respuesta que tenía a tu pregunta.

—¡Maldito seas, Bashar! ¿Por qué vosotros los Atreides siempre tenéis que ser tan sinceros y honorables?

—Creo que es algo innato en nosotros.

—Eso es completamente cierto. —⁠La voz era la de Lucilla, y surgió detrás de Teg.

Teg no se volvió. ¿Cuánto había oído la mujer? ¿Cuánto tiempo hacía que estaba allí?

Lucilla avanzó hasta situarse junto a Teg, pero su atención estaba centrada en Duncan.

—Veo que lo habéis hecho, Miles.

—Eran órdenes de Taraza —dijo Teg.

—Habéis sido muy listo, Miles —⁠dijo ella⁠—. Mucho más listo de lo que sospechaba que pudierais ser. Esa madre vuestra hubiera debido ser severamente castigada por lo que os enseñó.

—Ahhhh, Lucilla la seductora —⁠dijo Duncan. Miró por unos instantes a Teg, luego volvió de nuevo su atención a Lucilla⁠—. Sí, ahora puedo responder a mi otra pregunta… lo que se supone que debo hacer.

—Se las llama Imprimadoras —⁠dijo Teg.

—Miles —dijo Lucilla—, si habéis complicado mi tarea de tal forma que me impida cumplir con mis órdenes, os veré asándoos en un espetón.

La impasible cualidad de su voz hizo que un estremecimiento recorriera a Teg. Sabía que su amenaza era una metáfora, pero las implicaciones de la amenaza eran reales.

—¡Un banquete de castigo! —⁠dijo Duncan⁠—. Qué encantador.

Teg se dirigió a Duncan:

—No hay nada de romántico en lo que te hemos hecho, Duncan. He ayudado a la Bene Gésserit en más de una misión que me ha dejado la sensación de estar sucio, pero nunca tan sucio como ahora.

—¡Silencio! —ordenó Lucilla. Había toda la fuerza de la Voz en la orden.

Teg la dejó fluir a través de él y más allá de él, tal como su madre le había enseñado; luego:

—Aquellos de nosotros que hemos ofrendado toda nuestra lealtad a la Hermandad tenemos solamente una preocupación: la supervivencia de la Bene Gésserit. No la supervivencia de ningún individuo, sino la de la propia Hermandad. Decepciones, deshonestidades… todo eso son palabras vacías cuando lo que se plantea es la supervivencia de la Hermandad.

—¡Maldita sea esa madre vuestra, Miles! —⁠Lucilla le ofreció el cumplido de no ocultar su irritación.

Duncan miró a Lucilla. ¿Quién era? ¿Lucilla? Sintió sus memorias agitarse en su interior. Lucilla no era la misma persona… no la misma, en absoluto, y sin embargo… los distintos fragmentos eran los mismos. Su voz. Sus rasgos. Bruscamente, vio de nuevo el rostro de la mujer que había entrevisto en la pared de su habitación en el Alcázar.

«Duncan, mi dulce Duncan».

Las lágrimas brotaron de los ojos de Duncan. Su propia madre… otra víctima de los Harkonen. Torturada… ¿y quién sabía qué más? Nunca había vuelto a ver a su «dulce Duncan».

—Dioses, desearía tener a uno de ellos en este momento para matarlo —⁠gimió Duncan.

Una vez más, centró su atención en Lucilla. Las lágrimas difuminaron sus rasgos e hicieron más fáciles las comparaciones. El rostro de Lucilla se mezcló con el de Dama Jessica, el amor de Leto Atreides. Duncan miró a Teg, luego de nuevo a Lucilla, apartando las lágrimas de sus ojos mientras lo hacía. Los rostros de su memoria se disolvieron en los de la auténtica Lucilla de pie frente a él. Similares… pero nunca iguales. Nunca más iguales.

Imprimadora.

Podía adivinar el significado. El puro salvajismo de Duncan Idaho se despertó en él.

—¿Es mi hijo lo que quieres en tu seno, Imprimadora? Sé que no es por nada que os llaman madres.

Con voz fría, Lucilla dijo:

—Discutiremos eso en otro momento.

—Discutámoslo en un lugar agradable —⁠dijo Duncan⁠—. Quizá te cante una canción. No tan buena como las que cantaba el viejo Gumey Halleck, pero sí lo suficiente como para prepararnos para el deporte de la cama.

—¿Lo encuentras divertido? —⁠preguntó ella.

—¿Divertido? No, pero he recordado a Gumey. Dime, Bashar, ¿lo habéis traído de vuelta de la muerte también?

—No por lo que sé —dijo Teg.

—¡Ahhhh, era tan buen cantante! —⁠dijo Duncan⁠—. Podía estarte matando mientras cantaba, y jamás desafinaba una nota.

Con una actitud aún helada, Lucilla dijo:

—Nosotras en la Bene Gésserit hemos aprendido a evitar la música. Evoca demasiadas emociones que confunden. Emociones memorísticas, por supuesto.

Su intención era sorprender a Duncan recordándole todas aquellas Otras Memorias y los poderes Bene Gésserit que implicaban, pero Duncan lo único que hizo fue reír más fuerte.

—Qué pena —dijo—. Os perdéis tanto en la vida. —⁠Y empezó a tararear una antigua tonada de Halleck:

Pasad revista a vuestros amigos.

Pasad revista a las tropas tan lejanas…

Pero su mente derivó hacia otros lados con el intenso nuevo aroma de aquellos momentos renacidos, y una vez más sintió el ansioso toque de algo poderoso que permanecía enterrado dentro de él. Fuera lo que fuese, era violento y concernía a Lucilla, La Imprimadora. Con su imaginación, la vio muerta, con su cuerpo bañado en sangre.

25

La gente siempre desea algo más de alegría inmediata o esa profunda sensación llamada felicidad. Este es uno de los secretos a través de los cuales modelamos la realización de nuestros designios. El algo más supone un poder amplificado con gente que no puede proporcionarte un nombre o que (lo cual es más a menudo el caso) ni siquiera sospecha su existencia. La mayoría de la gente reacciona tan solo inconscientemente a estas fuerzas ocultas. Así, lo único que tenemos que hacer es apelar a un calculado algo más y traerlo a la existencia, definirlo y darle forma, luego dejar que el pueblo lo siga.

—Secretos del Liderazgo de la Bene Gésserit

Con un silencioso Waff a unos veinte pasos delante de ellas, Odrade y Sheeana caminaban por un sendero bordeado de maleza al lado del patio de unos almacenes de especia. Los tres llevaban túnicas del desierto nuevas y resplandecientes destiltrajes. La verja gris de nulplaz que delimitaba el patio al lado de ellos mostraba fragmentos de hierba y algodonosas vainas entre su enrejado. Contemplando las vainas, Odrade pensó en ellas como vida intentando romper la intervención humana.

Tras ellos, los bloques de edificios que habían surgido en torno a Dar-es-Balat se cocían a la luz del sol de primera hora de la tarde. El cálido y seco aire ardía en su garganta cuando inhaló demasiado rápidamente. Odrade se sentía aturdida y en guerra consigo misma. La sed la atormentaba. Caminaba como en equilibrio al borde de un precipicio. La situación que había creado siguiendo las órdenes de Taraza podía estallar en cualquier momento.

¡Cuán frágil es!

Tres fuerzas equilibradas, no apoyándose realmente las unas en las otras sino simplemente unidas por motivos que podían deslizarse en un instante y derrumbar toda la alianza. Los refuerzos militares enviados por Taraza no tranquilizaban a Odrade. ¿Dónde estaba Teg? ¿Dónde estaba Burzmali? Incidentalmente, ¿dónde estaba el ghola? Hubiera debido estar allí a aquellas alturas. ¿Por qué se le había ordenado retrasar las cosas?

¡La aventura de hoy iba a retrasar ciertamente las cosas! Aunque tenía la bendición de Taraza, Odrade pensaba que aquella excursión al desierto de los gusanos podía convertirse en un retraso permanente. Y allí estaba Waff. Si sobrevivía, ¿quedarían algunos fragmentos de él que recoger?

Pese a la aplicación de los mejores métodos de curación acelerada de la Hermandad, Waff decía que sus brazos seguían doliéndole allá donde Odrade se los había roto. No estaba quejándose, simplemente proporcionando una información. Parecía aceptar su frágil alianza, incluso las modificaciones que había incorporado la camarilla de los sacerdotes rakianos. Sin duda lo tranquilizaba el que uno de sus propios Danzarines Rostro ocupara el banco del Sumo Sacerdote en su disfraz de Tuek. Waff hablaba enérgicamente cuando exigía sus «madres procreadoras» de la Bene Gésserit y, en consecuencia, se negaba a cumplir su parte del trato.

—Se trata únicamente de un pequeño retraso mientras la Hermandad revisa el nuevo acuerdo —⁠explicaba Odrade⁠—. Mientras tanto…

Hoy era «mientras tanto».

Odrade echó a un lado sus recelos y empezó a entrar en el talante de la aventura. La actitud de Waff la fascinaba, especialmente su reacción al conocer a Sheeana: absolutamente temerosa y más que un poco maravillada.

La predilecta de su Profeta.

Odrade miró de reojo a la muchacha que caminaba obedientemente a su lado. Allí estaba la auténtica palanca para modelar aquellos acontecimientos dentro del designio de la Bene Gésserit.

La penetración de la Hermandad en la realidad que había detrás del comportamiento tleilaxu excitaba a Odrade. La fanática «auténtica fe» de Waff ganaba forma con cada nueva respuesta del hombre. Se sentía afortunada tan solo estando allí estudiando al Maestro tleilaxu en un emplazamiento religioso. El mismo crujir bajo los pies de Waff inflamaba un comportamiento que había sido adiestrada a identificar.

Hubiéramos debido suponerlo, pensó Odrade. Las manipulaciones de nuestra propia Missionaria Protectiva hubieran debido decirnos cómo lo hicieron los tleilaxu: manteniéndose encerrados en sí mismos, bloqueando toda intrusión a lo largo de todos esos laboriosos milenios.

No parecían haber copiado la estructura de la Bene Gésserit. ¿Y qué otra fuerza podía conseguir algo así? Una religión. ¡La Gran Creencia!

A menos que los tleilaxu estén utilizando sus sistemas de gholas como una especie de inmortalidad.

Taraza podía estar en lo cierto. Los Maestros tleilaxu reencarnados no serían como las Reverendas Madres… no tendrían Otras Memorias, solo sus memorias personales. ¡Pero prolongadas!

¡Fascinante!

Odrade miró hacia adelante, a la espalda de Waff. Camina laboriosamente. Parecía algo natural en él. Recordó que había llamado a Sheeana «Alyama». Otra confirmación lingüística de la Gran Creencia de Waff, Significaba «La Bendecida». Los tleilaxu habían mantenido el antiguo idioma no solo vivo, sino sin cambios.

¿Acaso no sabía Waff que tan solo las fuerzas más poderosas tales como las religiones podían conseguir eso?

¡Tenemos las raíces de vuestra obsesión en nuestras manos, Waff! No es muy diferente a algo de lo que nosotras hemos creado. Sabemos cómo manipular tales cosas para nuestros propios propósitos.

La comunicación de Taraza ardía en la consciencia de Odrade: «El plan tleilaxu es transparente: predominio. El universo humano debe forjarse en un universo tleilaxu. No pueden esperar conseguir esa meta sin ayuda de la Dispersión. Ergo».

El razonamiento de la Madre Superiora no podía ser refutado. Incluso la oposición dentro de aquel profundo cisma que amenazaba con despedazar la Hermandad lo aceptaba. Pero el pensamiento de esas masas humanas en la Dispersión, su número estallando exponencialmente, producía una solitaria sensación de desesperación en Odrade.

Somos tan pocas comparadas con ellos.

Sheeana se detuvo y recogió un guijarro. Lo miró por un momento y luego lo arrojó a la verja de su lado. El guijarro atravesó la malla sin tocarla.

Odrade se aferró firmemente a sí misma. El sonido de sus pasos en la arena que se había aposentado en aquel poco transitado camino parecieron de pronto demasiado fuertes. La larga carretera que conducía al exterior de Dar-es-Balat por encima del anillo del qanat y el foso estaba a no más de doscientos pasos al frente, al final de aquel estrecho camino.

—Estoy haciendo esto porque tú lo has ordenado, Madre —⁠dijo Sheeana⁠—. Pero sigo sin saber por qué.

¡Porque es el crisol donde vamos a probar a Waff y, a través de él, a remodelar a los tleilaxu!

—Es una demostración —dijo Odrade.

Aquello era cierto. No era la absoluta verdad, pero servía.

Sheeana caminaba con la cabeza gacha, la mirada intensamente fija en el lugar donde colocaba cada pie. ¿Así era como se acercaba siempre a Shaitán?, se preguntó Odrade. ¿Pensativa y remota?

Odrade oyó un débil sonido toc-toc-toc muy alto detrás de ella. Los ornitópteros de vigilancia estaban llegando. Mantendrían su distancia, pero muchos ojos estarían observando aquella demostración.

—Danzaré —había dicho Sheeana—. Normalmente eso atrae a uno de los grandes.

Odrade había sentido que su corazón se aceleraba. ¿Seguiría «el grande» obedeciendo a Sheeana pese a la presencia de dos compañeros?

¡Esto es una locura suicida!

Pero había que hacerlo: órdenes de Taraza.

Odrade miró a la verja del patio de los almacenes de especia a su lado. El lugar parecía extrañamente familiar. Más que déjà vu. Una certeza interior informada por las Otras Memorias le decía que aquel lugar permanecía virtualmente sin cambios desde los antiguos tiempos. El diseño de los silos de especia en el patio era tan viejo como Rakis: tanques ovalados montados sobre altas patas, insectos de metal y plaz aguardando tensos a saltar sobre sus presas. Sospechaba un mensaje inconsciente de los diseñadores originales: La melange es a la vez don y maldición.

Junto a los silos, una arenosa extensión donde no se permitía el crecimiento de ninguna planta se extendía más allá de los edificios de paredes de barro, un brazo de ameba de Dares-Balat alcanzando casi el borde del qanat. El durante largo tiempo oculto no-globo del Tirano había producido una prolífica comunidad religiosa que ocultaba la mayor parte de sus actividades tras paredes sin ventanas y bajo tierra.

¡El trabajo secreto de nuestros deseos inconscientes!

Una Vez más, Sheeana dijo:

—Tuek es distinto.

Odrade vio la cabeza de Waff volverse bruscamente. Había oído. Debía estar pensando: ¿Podemos ocultarle algo a la mensajera del Profeta?

Demasiada gente sabía ya que un Danzarín Rostro ocupaba la personalidad de Tuek, pensó Odrade. La camarilla de los sacerdotes, por supuesto, creía que le estaban dando a los tleilaxu sedal suficiente para que se enredaran y atrapar así finalmente no solo a la Bene Tleilax sino también a la Hermandad.

Odrade captó los intensos olores de los productos químicos que habían sido utilizados para matar las hierbas en el patio de los almacenes de especia. Los olores la obligaron a centrar de nuevo su atención en sus necesidades. ¡No podía permitirse el que su mente vagara, ahí afuera! Sería tan fácil para la Hermandad verse atrapada en Su propia trampa.

Sheeana tropezó y lanzó un pequeño grito, más de irritación que de dolor. Waff volvió secamente su cabeza y miró a Sheeana antes de devolver su atención al camino. La niña había tropezado simplemente con una grieta en la superficie del camino, se dio cuenta. La arena que se había ido acumulando ocultaba los lugares donde el asfalto se había cuarteado. La estructura de la calzada delante de ellos parecía sin embargo extrañamente incólume. No lo suficientemente sustancial como para soportar a uno de los descendientes del Profeta, pero más que suficiente para un suplicante humano con ánimos de dirigirse al desierto.

Waff pensaba en sí mismo principalmente como en un suplicante.

He venido como un mendigo a las tierras de tu mensajero, oh Dios.

Tenía sus sospechas acerca de Odrade. La Reverenda Madre lo había traído allí para extraerle todos sus conocimientos antes de matarle. Con la ayuda de Dios, todavía podré sorprenderla. Sabía que su cuerpo estaba protegido contra una sonda ixiana, aunque evidentemente ella no llevaba sobre su persona un instrumento tan engorroso. Pero era la fuerza de su propia voluntad y su confianza en la gracia de Dios lo que daba ánimos a Waff.

¿Y si la mano que nos están tendiendo es sincera?

Eso también sería voluntad de Dios.

Una alianza con la Bene Gésserit, un firme control de Rakis: ¡qué sueño representaba aquello! El Shariat finalmente en pleno apogeo, y la Bene Gésserit como sus misioneras.

Cuando Sheeana tropezó de nuevo y dejó escapar otra pequeña queja, Odrade dijo:

—¡No te quejes, niña!

Odrade vio que Waff envaraba los hombros. No le gustaban aquellos modales perentorios con «La Bendecida». Había determinación en el hombrecillo. Odrade la reconoció como la fuerza del fanatismo. Aunque el gusano avanzara hacia él para matarlo, Waff no iba a huir. La fe en Dios lo llevaría directamente a la muerte… a menos que se viera sacudido fuera de su seguridad religiosa.

Odrade reprimió una sonrisa. Podía seguir el proceso de los pensamientos del hombre: Dios revelará pronto Sus Propósitos.

Pero Waff estaba pensando en sus células desarrollándose en lenta renovación en Bandalong. No importaba lo que ocurriera allí, sus células seguirían desarrollándose en honor a la Bene Tleilax… y a Dios… un nuevo Waff siempre al servicio de la Gran Creencia.

—Puedo oler a Shaitán, ¿sabes? —⁠dijo Sheeana.

—¿Ahora? —Odrade alzó la vista hacia la calzada que se extendía ante sus ojos. Waff estaba ya a unos pasos de distancia, donde esta se curvaba ligeramente por encima del qanat y el foso.

—No, solo cuando viene —dijo Sheeana.

—Por supuesto que puedes. Todo el mundo puede.

—Yo puedo olerlo desde mucha distancia.

Odrade inspiró profundamente por la nariz, individualizando los olores por encima del fondo de pedernal: vagos olores de melange… ozono, algo claramente ácido. Hizo un gesto para que Sheeana pasara delante. Waff llevaba como unos veinte pasos de distancia con respecto a ellas. La calzada remataba su arco sobre el qanat y el foso y se sumergía en el desierto a unos sesenta metros más adelante.

Probaré la arena a la primera oportunidad, pensó Odrade. Eso me dirá muchas cosas.

Mientras cruzaba por encima del foso de agua, miró hacia el sudoeste, a la baja barrera que cerraba el horizonte. Bruscamente, Odrade se encontró enfrentada a una insistente Otra Memoria. No se sobreponía a su visión actual, pero la reconoció… una mezcla de imágenes procedentes de las más profundas fuentes de su interior.

¡Maldita sea!, pensó. ¡Ahora no!

Pero no había escapatoria. Tales intrusiones tenían una finalidad, una exigencia inevitable sobre su consciencia.

¡Advertencia!

Frunció los ojos en dirección al horizonte, permitiendo que la Otra Memoria se sobreimpusiera a ella: una alta barrera allí a lo lejos, hacía mucho tiempo… gente moviéndose en su cresta. Había un fantástico puente en aquella memoria-distancia, insustancial y hermoso. Unía una parte de aquella desvanecida barrera a otra parte, y sabía sin necesidad de verlo que bajo aquel puente desaparecido hacía tanto tiempo discurría un río. ¡El río Idaho! Ahora, la imagen sobreimpuesta proporcionaba movimiento: objetos cayendo del puente. Estaban demasiado lejos como para identificarlos, pero ahora tenía las etiquetas para aquella proyección imaginaria. Con una sensación de horror y excitación, identificó aquella escena.

¡El fantástico puente se estaba derrumbando! Cayendo al río que había abajo.

Aquella visión no se correspondía a una destrucción fortuita. Era la violencia clásica arrastrada por tantas memorias que habían penetrado en ella en el momento de la agonía de la especia. Odrade podía calificar los delicadamente sintonizados componentes de la imagen: miles de sus antepasadas habían observado aquella escena en su imaginaria reconstrucción. No una memoria auténticamente visual, sino un ensamblaje de precisos informes.

¡Así era como había ocurrido!

Odrade se detuvo y dejó que las proyecciones de la imagen se abrieran camino hasta su consciencia. ¡Cuidado! Algo peligroso había sido identificado. No intentó desentrañar la sustancia de la advertencia. Si lo hiciera, sabía que se iba a desmoronar en madejas, cada una de las cuales podía ser relevante, pero la certeza original se desvanecería.

Aquel acontecimiento estaba fijado en la historia de los Atreides. Leto II, el Tirano, había caído a su disolución desde aquel fantasmal puente. El gran gusano de Rakis, el Tirano Dios Emperador en persona, había caído de aquel puente en su peregrinación de espósales.

¡Allí! Precisamente allí en el río Idaho bajo su destruido puente, el Tirano se había sumergido en su agonía. Exactamente allí, la transubstanciación de la cual había nacido el Dios Dividido… todo había empezado allí.

¿Por qué es eso una advertencia?

Puente y río habían desaparecido de aquel paisaje. La alta pared que había encerrado el árido Sareer del Tirano se había erosionado hasta convertirse en una dentada línea de horizonte vibrando por el calor.

Si un gusano aparecía ahora con su encapsulada perla de la eternamente durmiente memoria del Tirano, ¿sería aquella memoria peligrosa? Así argumentaba la oposición de Taraza en la Hermandad.

—¡Despertará!

Taraza y sus consejeras negaban incluso la posibilidad.

Sin embargo, aquel timbre de alarma de las Otras Memorias de Odrade no podía ser dejado de lado.

—Reverenda Madre, ¿por qué nos hemos detenido?

Odrade sintió que su consciencia regresaba de nuevo a un inmediato presente que requería su atención. Ahí afuera en aquella visión de advertencia era donde empezaba el interminable sueño del tirano, pero otros sueños se interponían. Sheeana estaba de pie frente a ella, con una expresión desconcertada.

—Estaba mirando al horizonte. —⁠Odrade señaló⁠—. Ahí es donde empezó Shai-hulud, Sheeana.

Waff se detuvo al final de la carretera, un pie a punto de cruzar los límites de la arena y ahora a unos cuarenta pasos por delante de Odrade y Sheeana. La voz de Odrade le hizo adoptar una actitud de rígida alerta, pero no se volvió. Odrade pudo ver el desagrado en su postura. A Waff no le gustaba ni siquiera un asomo de cinismo dirigido a su Profeta. Siempre sospechaba cinismo en las Reverendas Madres. Especialmente en lo que se refería a materias religiosas. Waff no estaba preparado todavía para aceptar que las durante tanto tiempo detestadas y temidas Bene Gésserit pudieran compartir su Gran Creencia. Aquel terreno tendría que ser llenado con sumo cuidado… como siempre hacía la Missionaria Protectiva.

—Dicen que había un gran río —⁠dijo Sheeana.

Odrade oyó la melodiosa nota de burla en la voz de Sheeana. ¡La muchacha aprendía rápidamente!

Waff se volvió y las miró ceñudo. Él también había oído. ¿Qué estaba pensando acerca de Sheeana ahora?

Odrade sujetó el hombro de Sheeana con una mano y señaló con la otra.

—Había un puente precisamente ahí. La gran pared del Sareer fue dejada abierta aquí para permitir el paso del río Idaho, El puente cubría la brecha.

Sheeana suspiró.

—Un auténtico río —susurró.

—No un qanat, y demasiado grande para un canal —⁠dijo Odrade.

—Nunca he visto un río —dijo Sheeana.

—Ahí fue donde arrojaron a Shai-hulud al río —⁠dijo Odrade. Hizo un gesto hacia su izquierda⁠—. Por este lado, a muchos kilómetros es esa dirección, fue donde edificó su palacio.

—No hay nada excepto arena —⁠dijo Sheeana.

—El palacio fue destruido en los Tiempos de Hambruna —⁠dijo Odrade⁠—. La gente pensó que había un depósito de especia en él. Estaban equivocados, por supuesto. Él era demasiado listo como para eso.

Sheeana se acercó más a Odrade y murmuró:

—Hay un gran tesoro de especia, sin embargo. Los cantos hablan de él. Los he oído muchas veces. Mi… dicen que está en una caverna.

Odrade sonrió. Sheeana se refería a la Historia Oral, por supuesto. Y casi había dicho: «Mi padre…», refiriéndose a su auténtico padre que había muerto en aquel desierto. Odrade le había sonsacado ya aquella historia a la muchacha.

Aún murmurando cerca del oído de Odrade, Sheeana dijo:

—¿Por que está con nosotras este hombrecillo? No me gusta.

—Es necesario para la demostración —⁠dijo Odrade.

Waff eligió aquel momento para salir de la calzada y meterse en la primera suave ladera de arena. Avanzó con cautela pero sin vacilación visible. Una vez en la arena, se volvió, sus ojos brillantes a la caliente luz solar, y miró primero a Sheeana y luego a Odrade.

De nuevo esa maravilla en él cuando mira a Sheeana, pensó Odrade. Qué grandes cosas cree que vamos a descubrir aquí. Se verá renovado. ¡Y el prestigio!

Sheeana protegió sus ojos con una mano y estudió el desierto.

—A Shaitán le gusta el calor —⁠dijo Sheeana⁠—. La gente se oculta cuando hace calor, pero entonces es cuando viene Shaitán.

No Shai-hulud, pensó Odrade. ¡Shaitán! Lo predijiste bien, Tirano. ¿Qué otras cosas sabías acerca de nuestro tiempo?

¿Estaba realmente el Tirano ahí afuera durmiendo en todos aquellos gusanos descendientes suyos?

Ninguno de los análisis que había estudiado Odrade proporcionaban una explicación segura de lo que había conducido a un ser humano a convertirse en un simbionte con aquel gusano original de Arrakis. ¿Qué pasó por su mente durante los milenios de aquella horrible transformación? ¿Había algo de aquello, siquiera el más pequeño fragmento, preservado en los gusanos actuales de Rakis?

—Está cerca, Madre —dijo Sheeana⁠—. ¿No lo hueles?

Waff miró aprensivamente a Sheeana.

Odrade inhaló profundamente: un intenso aroma a canela sobreponiéndose al seco olor del pedernal. Fuego, azufre, el infierno que ardía en el gran gusano. Se detuvo y llevó una pulgarada de arena a su boca. Todo estaba allí: el Dune de las Otras Memorias y el Rakis de hoy.

Sheeana apuntó hacia un ángulo a su izquierda, directamente en la dirección de la suave brisa del desierto.

—Ahí afuera. Debemos apresurarnos.

Sin aguardar el permiso de Odrade, Sheeana echó a correr ligera al final de la calzada, pasó junto a Waff y se adentró en la primera duna. Se detuvo allí hasta que Odrade y Waff la alcanzaron. Los condujo fuera de aquella duna, subiendo otra, con la arena marcando su paso, luego a lo largo de un enorme y curvado barragán con vestigios de polvorienta y seca vegetación asomando tímidamente en su cresta. Muy pronto habían puesto un kilómetro entre ellos y la seguridad rodeada de agua de Dar-es-Balat.

Sheeana se detuvo de nuevo.

Waff se detuvo jadeando detrás de ella. El sudor brillaba allá donde la capucha de su destiltraje cruzaba sus cejas.

Odrade se detuvo un paso detrás de Waff. Respiró profundamente, calmándose, mientras miraba más allá de Waff, hacia donde se centraba la atención de Sheeana.

Una furiosa marea de arena había emergido del desierto más allá de la duna donde se encontraban, arrastrada por una tormenta de viento. El lecho de roca era visible en una larga y estrecha avenida de enormes peñascos, que yacían esparcidos y volcados como los bloques del edificio desmoronado de un Prometeo loco. Por aquel insano laberinto la arena se había deslizado como un río, dejando su firma en profundos surcos y canales, luego chocando contra una baja escarpadura para formar allí más dunas.

—Ahí abajo —dijo Sheeana, señalando hacia la avenida de rocas. Salió de la duna, deslizándose y dando zancadas por la resbaladiza arena. En el fondo, se detuvo junto a un peñasco de al menos dos veces su altura.

Waff y Odrade se detuvieron justo detrás de ella.

La deslizante superficie de otro gigantesco barragán, sinuosa como el lomo de una ballena, se alzaba en el azul piala del cielo al lado de ellos.

Odrade aprovechó la pausa para recomponer su equilibrio de oxígeno. Aquella loca carrera había exigido mucho de su carne. Waff, observó, tenía el rostro enrojecido y respiraba pesadamente. El olor a pedernal y a canela era opresivo en aquel confinado paso. Waff resopló y se frotó la nariz con el dorso de una mano. Sheeana se alzó de puntillas, giró sobre sí misma y caminó diez rápidos pasos por la rocosa avenida. Apoyó un pie en la arenosa ladera de la duna exterior y alzó ambos brazos al cielo. Lentamente al principio, luego con un ritmo incrementado, empezó a danzar, ascendiendo por la arena.

Los sonidos del tóptero se hicieron más fuertes sobre sus cabezas.

—¡Escuchad! —gritó Sheeana, sin detenerse en su danza.

No era hacia los tópteros hacia lo que llamaba su atención. Odrade volvió su cabeza para presentar sus dos oídos a un nuevo sonido que penetraba en su laberinto de rocas desperdigadas.

Un sibilante siseo, subterráneo y ahogado por la arena… haciéndose más fuerte con impresionante rapidez. Había calor en él, un apreciable calentamiento de la brisa que se deslizaba por su rocosa avenida. El siseo se convirtió en un rugido in crescendo. Bruscamente, el enorme abismo orlado de cristal de una gigantesca boca se alzó sobre la duna directamente encima de Sheeana.

—¡Shaitán! —gritó Sheeana, sin interrumpir el ritmo de su danza⁠—. ¡Aquí estoy, Shaitán!

Al llegar a la cresta de la duna, el gusano bajó su boca hacia Sheeana. La arena cayó en cascada en torno a los pies de la muchacha, obligándola a detener su danza. El olor a canela llenó el rocoso desfiladero. El gusano se detuvo encima de ellos.

—Mensajero de Dios —jadeó Waff.

El calor secó la transpiración en la parte expuesta del rostro de Odrade e hizo que el aislamiento automático de su destiltraje lanzara una perceptible bocanada. Inspiró profundamente, sondeando los componentes detrás de aquel asalto de canela. El aire a su alrededor estaba cargado de ozono y enriqueciéndose rápidamente en oxígeno. Con todos sus sentidos completamente alertas, Odrade almacenó sus impresiones.

Si sobrevivo, pensó.

Sí, aquel era un dato valioso. Podía llegar un día en que otras pudieran utilizarlo.

Sheeana se salió de la arena caída y fue hacia un lugar de roca desnuda. Reanudó su danza, moviéndose más frenéticamente, agitando su cabeza a cada vuelta. El aire azotaba su rostro, y cada vez que giraba para enfrentarse al gusano gritaba:

—¡Shaitan!

Delicadamente, como un niño en un terreno no familiar, el gusano avanzó nuevamente. Se deslizó cruzando la cresta de la duna, se enroscó hacia abajo hasta alcanzar el lecho de piedra, y presentó su ardiente boca ligeramente encima y apenas a unos dos pasos de Sheeana.

En el momento en que se detuvo, Odrade fue consciente del profundo horno que retumbaba en el interior del gusano. No podía apartar sus ojos de los reflejos de las brillantes llamas anaranjadas dentro de la criatura. Era una caverna de misterioso fuego.

Sheeana detuvo su danza. Apretó ambos puños a sus costados y devolvió la mirada al monstruo al que había llamado.

Odrade respiraba acompasadamente, el controlado ritmo de una Reverenda Madre reuniendo todos sus poderes. Si aquello era el final… bien, había obedecido las órdenes de Taraza. Dejemos que la Madre Superiora aprenda lo que pueda de los observadores de arriba.

—Hola, Shaitan —dijo Sheeana—. Te he traído a una Reverenda Madre y a un hombre de los tleilaxu conmigo.

Waff se dejó caer de rodillas e inclinó reverentemente la cabeza.

Odrade pasó junto a él y se detuvo de pie al lado de Sheeana.

Sheeana respiraba profundamente. Su rostro estaba enrojecido.

Odrade oyó el cliquetear de sus sobrecargados destiltrajes. El caliente aire saturado de canela a su alrededor estaba lleno con los sonidos de aquel encuentro, todos ellos dominados por el murmurante arder dentro del inmóvil gusano.

Waff avanzó junto a Odrade, su mirada como en trance clavada en el gusano.

—Estoy aquí —susurró.

Odrade lo maldijo en silencio. Cualquier ruido indeseado, podía atraer a aquella bestia contra ellos. Sabía sin embargo lo que Waff estaba pensando: ningún otro tleilaxu había estado jamás tan cerca de un descendiente de su Profeta. ¡Ni siquiera los sacerdotes rakianos lo habían conseguido!

Con su mano derecha, Sheeana hizo un repentino gesto hacia abajo.

—¡Baja hacia nosotros, Shaitan! —⁠dijo.

El gusano bajó su enorme boca abierta hasta que el pozo de fuego interno llenó el desfiladero rocoso frente a ellos.

Con su voz apenas más alta que un susurro, Sheeana dijo:

—¿Ves como Shaitan me obedece, Madre?

Odrade podía sentir el control de Sheeana sobre el gusano, una pulsación de oculto lenguaje entre muchacha y monstruo. Era algo sobrenatural.

Alzando la voz con atrevida arrogancia, Sheeana dijo:

—¡Le pediré a Shaitan que nos deje conducirlo! —⁠Trepó por la deslizante superficie de la duna al lado del gusano.

Inmediatamente, la enorme boca se alzó para seguir sus movimientos.

—¡Quédate quieto! —grito Sheeana. El gusano se inmovilizó.

No son sus palabras las que lo gobiernan, pensó Odrade. Es algo más… algo distinto…

—Madre, ven conmigo —llamó Sheeana.

Empujando a Waff delante de ella, Odrade obedeció. Treparon por la arenosa ladera detrás de Sheeana. La arena resbalaba junto al inmóvil gusano, amontonándose en el desfiladero. Frente a ellos, la ahusada cola del gusano se curvaba a lo largo de la cresta de la duna. Sheeana los condujo a paso vivo hasta el extremo. Allí, se agarró al borde de un anillo y trepó a la arrugada superficie de la bestia del desierto.

Más lentamente, Odrade y Waff la siguieron. La caliente superficie del gusano le pareció no orgánica a Odrade, como si se tratara de algún artefacto ixiano.

Sheeana avanzó a lo largo del lomo del gusano y se acuclilló detrás de su boca, donde los anillos eran protuberantes, gruesos y amplios.

—Así —dijo Sheeana. Se inclinó hacia adelante y se aferró al sobresaliente borde de un anillo, alzándolo ligeramente para exponer la rosada blandura de debajo.

Waff la obedeció inmediatamente, pero Odrade se movió con más cautela, almacenando impresiones. La superficie del anillo era tan dura como el plascemento y estaba cubierta de pequeñas incrustaciones. Los dedos de Odrade sondearon la blandura debajo del sobresaliente borde. Pulsaba débilmente. La superficie en torno a ellos se alzaba y descendía a un ritmo casi imperceptible. Odrade oyó un pequeño sonido raspante con cada movimiento.

Sheeana pateó la superficie del gusano debajo de ella.

—¡Shaitan, adelante! —dijo.

El gusano no se movió.

Odrade oyó la desesperación en la voz de Sheeana. La muchacha se mostraba muy confiada con respecto a su Shaitan, pero Odrade sabía que a la muchacha solamente se le había permitido cabalgarlo aquella única primera vez. Odrade sabía toda la historia de aquel primer encuentro, pero nada de ello le decía lo que iba a ocurrir a continuación.

Bruscamente, el gusano empezó a moverse. Se alzó empinadamente, giró a la izquierda y trazó una cerrada curva para salir del desfiladero rocoso, luego avanzó recto alejándose de Dar-es-Balat y en dirección al desierto.

—¡Vamos con Dios! —gritó Waff.

El sonido de su voz impresionó a Odrade. ¡Era tan salvaje! Captó la energía en su fe. El toc-toc de los ornitópteros que les seguían llegó desde encima de sus cabezas. El viento de su marcha azotaba a Odrade, lleno de ozono y de los ardientes aromas agitados por la fricción del rápido Behemot.

Odrade miró por encima del hombro a los tópteros, pensando en lo fácil que sería para sus enemigos librar a aquel planeta de una problemática muchacha, una igualmente problemática Reverenda Madre, y un despreciable tleilaxu… todo ello en un momento violentamente vulnerable en pleno desierto. La camarilla de los sacerdotes podía intentarlo, lo sabía muy bien, con la esperanza de que los propios observadores de Odrade allí arriba no tuvieran tiempo de impedirlo.

¿Les contendría la curiosidad y el temor?

La propia Odrade admitía estar poseída por una enorme curiosidad.

¿Dónde nos está llevando esta cosa?

Ciertamente, no se encaminaba hacia Keen. Alzó la cabeza y miró más allá de Sheeana. En el horizonte, directamente al frente, estaba aquella indentación de piedras caídas, aquel lugar donde el Tirano había sido arrojado de la superficie de su fantástico puente.

El lugar de la advertencia de la Otra Memoria.

Una brusca revelación cerró la mente de Odrade. Comprendió la advertencia. El Tirano había muerto en un lugar elegido por él mismo. Muchas muertes habían dejado su huella en aquel lugar, pero la suya era la más grande. El Tirano había elegido la ruta de su peregrinación con un propósito definido. Sheeana no le había dicho al gusano que fuera allí. Se dirigía hacia aquel lugar por voluntad propia. El magnetismo del interminable sueño del Tirano lo conducía hasta el lugar donde el sueño se iniciaba.

26

Había un hombre al que te preguntaron qué era más importante, si un litrojón de agua o un enorme estanque lleno de agua el hombre pensó durante un momento, y luego dijo: «El litrojón es más importante. Ninguna persona puede ser propietaria de un gran estanque lleno de agua. Pero un litrojón es algo que puedes ocultar bajo tu capa y salir corriendo con él Nadie lo sabrá».

—Los chistes del Antiguo Dune, Archivos Bene Gésserit

Había sido una larga sesión en la sala de prácticas del no-globo, Duncan en una jaula móvil realizando sus ejercicios, obstinadamente consciente de que aquella serie particular de adiestramiento debería seguir hasta que su nuevo cuerpo se hubiera adaptado a las siete actitudes centrales de respuestas en combate contra un ataque desde ocho direcciones. Su traje verde de una sola pieza estaba empapado de sudor. ¡Veinte días llevaban con aquella única lección!

Teg conocía la antigua instrucción que Duncan estaba reviviendo allí, pero la conocía a través de distintos nombres y secuencias. Antes de que llevaran cinco días con ello, Teg empezaba a dudar ya de la superioridad de los métodos modernos. Ahora estaba convencido de que Duncan estaba haciendo algo completamente nuevo… mezclando lo antiguo con lo que había aprendido en el Alcázar.

Teg permanecía sentado en su consola de control, tanto como observador que como participante. Las consolas que guiaban las peligrosas fuerzas-sombra en aquel ejercicio habían requerido un ajuste mental por parte de Teg, pero ahora se sentía familiarizado con ellas y dirigía el ataque con facilidad y frecuente inspiración.

Una Lucilla, hirviendo de contenida rabia atisbaba ocasionalmente en la sala. Observaba, y luego se marchaba sin hacer ningún comentario. Teg no sabía lo que Dimean estaba haciendo con la Imprimadora, pero tenía la sensación de que el despertado ghola estaba jugando un juego dilatorio con su seductora. Ella no iba a permitir que aquello continuara mucho tiempo más, sabía Teg, pero aquello escapaba de sus manos. Duncan ya no era «demasiado joven» para la Imprimación. Aquel joven cuerpo llevaba dentro a un hombre maduro con la suficiente experiencia sobre la que basar sus propias decisiones.

Duncan y Teg habían permanecido en la sala durante toda la mañana, con una sola interrupción. Punzadas de hambre mordían a Teg, pero se sentía reluctante a parar la sesión. Las habilidades de Duncan habían ascendido hasta un nuevo nivel hoy, y seguía mejorando.

Teg, sentado en el asiento fijo de la consola de una jaula, hizo girar las fuerzas atacantes en una compleja maniobra, golpeando desde la izquierda, la derecha y arriba.

La armería de los Harkonnen había proporcionado una gran abundancia de esas exóticas armas e instrumentos de adiestramiento, algunos de los cuales Teg conocía tan solo por los relatos históricos. Duncan los conocía todos, aparentemente, y de una forma tan íntima que causaba la admiración de Teg. Los cazadores-buscadores ajustados para penetrar un escudo de fuerza eran parte del sistema de sombras que estaban utilizando ahora.

—Disminuyen automáticamente su velocidad para penetrar el escudo —⁠explicó Duncan con su voz de joven-viejo⁠—. Por supuesto, si intentaran hacerlo demasiado rápido, el escudo los repelería.

—Los escudos de ese tipo han quedado casi completamente anticuados —⁠dijo Teg⁠—. Algunas pocas sociedades los mantienen todavía como un tipo de deporte, pero…

Duncan ejecutó una respuesta de celérea velocidad que hizo caer al suelo tres cazadores-buscadores lo suficientemente dañados como para requerir los servicios de mantenimiento del no-globo. Retiró la jaula y desconectó el sistema, pero la abandonó con aire despreocupado y se acercó a Teg, respirando fuerte pero no cansadamente. Mirando más allá de Teg, Duncan sonrió e hizo una inclinación de cabeza. Teg se volvió, pero apenas llegó a ver un ramalazo de las ropas de Lucilla mientras esta desaparecía.

—Es como un duelo —dijo Duncan—. Ella intenta penetrar mi guardia, y yo contraataco.

—Ve con cuidado —dijo Teg—. Es una completa Reverenda Madre.

—Conocí unas cuantas de ellas en mi tiempo, Bashar.

Una vez más, Teg se sintió confuso. Le habían advertido que debería reajustarse a aquel distinto Duncan Idaho, pero no había anticipado completamente las constantes exigencias mentales de ese reajuste. La expresión de los ojos de Duncan, en aquel mismo momento, era desconcertante.

—Nuestros papeles han cambiado un poco, Bashar —⁠dijo Duncan. Tomó una toalla del suelo y se secó el rostro.

—Ya no estoy seguro de lo que puedo enseñarte —⁠admitió Teg. Confiaba, sin embargo, en que Duncan hiciera caso de su advertencia acerca de Lucilla. ¿Imaginaba Duncan que las Reverendas Madres de aquellos antiguos tiempos eran idénticas a las mujeres de hoy? Teg pensó que era muy poco probable. Al igual que todo el resto de la vida, la Hermandad evolucionaba y cambiaba.

A Teg le resultaba obvio que Duncan había llegado a una decisión respecto al lugar que ocupaba en las maquinaciones de Taraza. Duncan no estaba simplemente dejando transcurrir el tiempo. Estaba adiestrando su cuerpo hasta un límite escogido personalmente, y había hecho ya su juicio sobre la Bene Gésserit.

Ha hecho este juicio basándose en datos insuficientes, pensó Teg.

Duncan dejó caer la toalla y se la quedó mirando por un momento.

—Déjame ser el juez de lo que puedes enseñarme, Bashar. —⁠Se volvió hacia él y contempló con ojos entrecerrados a Teg sentado en la jaula.

Teg inspiró profundamente. Captó el débil olor a ozono de todo aquel duradero equipo Harkonnen ayudando a Duncan a prepararse para volver a la acción. El sudor del ghola era un ácido dominante.

Duncan estornudó.

Teg se envaró, reconociendo el omnipresente polvo de sus actividades. A veces podía ser saboreado más que olido. Alcalino. Dominándolo todo había la fragancia de los depuradores de aire y los regeneradores de oxígeno. Había un claro aroma floral en todo el sistema, pero Teg no podía identificar la flor. Durante el mes de su ocupación, el globo había adquirido también olores humanos, insinuados lentamente en el compuesto original… sudor, olores de cocina, la acidez nunca eliminada del todo del reciclaje de desechos. Para Teg, esos recordatorios de su presencia eran extrañamente ofensivos. Y se descubrió a sí mismo oliendo y escuchando en busca de sonidos de intrusión… algo más que los ecos de sus propios pasos y los ahogados sonidos metálicos de la zona de la cocina.

La voz de Duncan interrumpió:

—Eres un hombre extraño, Bashar.

—¿Qué quieres decir?

—Es tu parecido al Duque Leto. La identidad facial es sorprendente. Él era un poco más bajo que tú, pero la identidad… —⁠Agitó la cabeza, pensando en los designios de la Bene Gésserit detrás de aquellas marcas genéticas en el rostro de Teg… aquella expresión de halcón, aquellos pliegues, y sobre todo aquella sensación interna, aquella seguridad de su superioridad moral.

¿Cuán moral y cuán superior?

Según las grabaciones que había visto en el Alcázar (y Duncan estaba seguro de que habían sido colocadas allí especialmente para que él las descubriera), la reputación de Teg era casi universal en la sociedad humana de su época. En la Batalla de Markon, había sido suficiente para el enemigo saber que Teg en persona era su oponente. Habían aceptado todos los términos de la rendición. ¿Era eso cierto?

Duncan miró a Teg en la consola de la jaula y le planteó la pregunta.

—La reputación puede ser una hermosa arma —⁠dijo Teg⁠—. A menudo derrama menos sangre.

—En Arbelough, ¿por qué acudiste al frente de tus tropas? —⁠preguntó Duncan.

Teg mostró su sorpresa.

—¿Dónde has sabido eso?

—En el Alcázar. Podías haber resultado muerto. ¿De qué hubiera servido?

Teg se recordó a sí mismo que aquella joven carne de pie; ante él contenía conocimientos desconocidos, que debían guiar la búsqueda de información de Duncan. Era en esa zona desconocida, sospechaba Teg, en donde Duncan era más valioso para la Hermandad.

—Tuvimos grandes pérdidas en Arbelough en los dos días anteriores —⁠dijo Teg⁠—. Fallé en efectuar una evaluación correcta del miedo y el fanatismo del enemigo.

—Pero el riesgo de…

—Mi presencia en el frente dijo a mi propia gente: «Comparto vuestros riesgos».

—Las grabaciones del Alcázar dicen que Arbelough fue pervertido por Danzarines Rostro. Patrin me dijo que pusiste el veto cuando tus ayudantes te pidieron barrer completamente el planeta, esterilizarlo y…

—Tú no estabas allí, Duncan.

—Estoy intentando estar. De modo que perdonaste a tus enemigos, en contra de todos los consejos.

—Excepto a los Danzarines Rostro.

—Pero entonces avanzaste desarmado entre las filas enemigas y antes de que ellos hubieran depuesto sus armas.

—Para asegurarles que no iban a ser maltratados.

—Eso fue muy peligroso.

—¿De veras? Muchos de ellos se unieron a nuestras filas para el asalto final en Kroinin, donde derrotamos a las fuerzas anti-Hermandad.

Duncan miró a Teg. Aquel viejo Bashar no solo se parecía al Duque Leto en su apariencia, sino que poseía también sus antiguos enemigos. Teg había dicho que descendía de Ghanima de los Atreides, pero tenía que haber allí más que eso. Las formas en que la Bene Gésserit dominaba las líneas genéticas lo maravillaban.

—Volvamos a las prácticas —⁠dijo Duncan.

—No te agotes demasiado.

—Olvídalo, Bashar. Recuerdo un cuerpo tan joven como este, y precisamente aquí en Giedi Prime.

—¡Gammu!

—Fue rebautizado adecuadamente, pero mi cuerpo sigue recordando el nombre original. Es por eso por lo que me enviaron aquí. Lo sé.

Por supuesto que lo sabe, pensó Teg.

Reanimado por el breve descanso, Teg introdujo un nuevo elemento en el ataque y envió una repentina línea ardiente contra el flanco izquierdo de Duncan.

¡Cuán fácilmente paró Duncan el ataque!

Estaba utilizando una extrañamente mezclada variante de las cinco actitudes, en la que cada respuesta parecía inventada da el momento antes de ser necesitada.

—Cada ataque es una pluma flotando en la carretera del infinito —⁠dijo Duncan. Su voz no daba muestras de cansancio⁠—. Cuando la pluma se acerca, es desviada y apartada.

Mientras hablaba, bloqueó el elaborado ataque y contraatacó.

La lógica Mentat de Teg siguió los movimientos hasta lo que reconoció como lugares peligrosos. ¡Dependencias y troncos clave!

Duncan esquivó el ataque, moviéndose por delante de él, adecuando sus movimientos antes que respondiendo. Teg se vio obligado a utilizar todas sus habilidades mientras las fuerzas-sombra ardían y se agitaban en el suelo. La agitada figura de Duncan en su jaula móvil danzaba por el espacio entre ellas. Ninguno de los contadores de los cazadores-buscadores de Teg alcanzó la moviente figura. Duncan estaba sobre ellos, debajo de ellos, pareciendo totalmente despreocupado del auténtico dolor que aquel equipo podía proporcionarle.

Una vez más, Duncan incrementó la velocidad de su ataque.

Un estallido de dolor ascendió relampagueante por el brazo izquierdo de Teg desde su mano posada sobre los controles hasta su hombro.

Con una seca exclamación, Duncan desconectó el equipo.

—Lo siento, Bashar. Fue una soberbia defensa por tu parte, pero me temo que la edad te traicionó.

Una vez más, Duncan cruzó la sala y se detuvo ante Teg.

—Un pequeño dolor para recordarme el dolor que te causé —⁠dijo Teg. Se frotó su hormigueante brazo.

—Culpemos al calor del momento —⁠dijo Duncan⁠—. Ya hemos trabajado lo suficiente por ahora.

—Todavía no —dijo Teg—. No es suficiente fortalecer tan solo tus músculos.

Ante las palabras de Teg, Duncan notó que una sensación de alerta recorría todo su cuerpo. Captó el desorganizado toque de aquello incompleto que lo que había despertado no había conseguido revelar. Algo agazapado dentro de él, pensó Duncan. Era como un tenso muelle aguardando a ser soltado.

—¿Qué más piensas hacer? —preguntó Duncan. Su voz sonó ronca.

—Tu supervivencia está aquí en la balanza —⁠dijo Teg⁠—. Todo esto se ha hecho para salvarte y llevarte a Rakis.

—¡Por razones de la Bene Gésserit, que tú dices no conocer!

—No las conozco, Duncan.

—Pero eres un Mentat.

—Los Mentats necesitan datos para efectuar proyecciones.

—¿Crees que Lucilla lo sabe?

—No estoy seguro, pero déjame advertirte contra ella, Tiene órdenes He llevarte a Rakis preparado para lo que debes hacer allí.

—¿Debo? —Duncan agitó de un lado a otro su cabeza⁠—. ¿No soy mi propia persona, con derecho a tomar mis propias decisiones? ¿Qué crees que has despertado aquí, un maldito Danzarín Rostro capaz únicamente de obedecer órdenes?

—¿Estás diciéndome que no vas a ir a Rakis?

—Estoy diciéndote que tomaré mis propias decisiones cuando sepa qué es lo que debo hacer. No soy un asesino a sueldo.

—¿Crees que yo lo soy, Duncan?

—Creo que eres un hombre honorable, alguien a quien hay que admirar. Dame el crédito suficiente para tener mis propios estándares de deber y honor.

—Se te ha ofrecido otra posibilidad de vida y…

—Pero tú no eres mi padre y Lucilla no es mi madre. ¿Imprimadora? ¿Para que espera prepararme?

—Es posible que ella tampoco lo sepa, Duncan. Como yo, puede que ella sea tan solo parte del designio general. Sabiendo cómo trabaja la Hermandad, eso es lo más probable.

—Así que vosotros dos solamente me adiestráis y me entregáis a Arrakis. ¡Aquí está el paquete que encargasteis!

—Este es un universo muy distinto de aquel en el que naciste originalmente —⁠dijo Teg⁠—. Como ocurría en tus días, poseemos todavía una Gran Convención contra las atómicas y las pseudoatómicas de interacción pistolas láser-escudos. Seguimos diciendo que los ataques a traición están prohibidos. Hay papeles esparcidos por todas partes en los que hemos puesto nuestras firmas, pero…

—Pero las no-naves han cambiado las bases de todos esos tratados —⁠dijo Duncan⁠—. Creo que aprendí mi historia bastante bien en el Alcázar. Dime, Bashar, ¿por qué hizo el hijo de Paul que los tleilaxu le proporcionaran un ghola de mí, ¡centenares de gholas de mí!, durante todos esos miles de años?

—¿El hijo de Paul?

—Las grabaciones del Alcázar lo llaman el Dios Emperador. Vosotros lo llamáis Tirano.

—Oh, no creo que sepamos por qué lo hizo. Quizá estaba solo y deseaba a alguien de…

—¡Me habéis traído de vuelta para enfrentarme al gusano! —⁠dijo Duncan.

¿Es eso lo que estamos haciendo?, se preguntó Teg. Había considerado aquella posibilidad más de una vez, pero era tan solo algo más en los planes de Taraza, Teg sentía aquello con todas las fibras de su adiestramiento Mentat. ¿Lo sabía Lucilla? Teg no se engañaba a sí mismo acerca de la posibilidad de arrancar alguna revelación de una completa Reverenda Madre. No… tendría que aguardar su momento, aguardar y observar y escuchar. A su propia manera, eso era obviamente lo que Duncan había decidido. ¡Era peligroso contrariar a Lucilla!

Teg agitó la cabeza.

—Realmente, Duncan, no lo sé.

—Pero cumples órdenes.

—Por mi juramento de fidelidad a la Hermandad.

—Engaños, deshonestidades… todo ello son palabras vacías cuando está en juego la supervivencia de la Hermandad —⁠citó Duncan sus propias palabras.

—Sí, yo dije eso —admitió Teg.

—Confío en ti ahora porque lo dijiste —⁠dijo Duncan⁠—. Pero no confío en Lucilla.

Teg hundió la barbilla en su pecho. Peligroso… peligroso…

Mucho más lentamente de lo que lo había hecho antes, Teg apartó su atención de tales pensamientos y se dedicó al proceso de limpieza mental, concentrándose en las necesidades que Taraza había depositado sobre sus hombros.

Vos sois mi Bashar.

Duncan estudió al Bashar por un momento. Las líneas del cansancio eran obvias en el rostro del viejo hombre. Duncan recordó de pronto la gran edad de Teg, preguntándose si alguna vez los hombres como Teg se habrían sentido tentados de acudir a los tleilaxu y convertirse en gholas. Probablemente no. Sabían que podían convertirse en marionetas de los tleilaxu.

Aquel pensamiento inundó la consciencia de Duncan, manteniéndole tan claramente inmóvil que Teg, alzando su mirada, lo comprendió inmediatamente.

—¿Ocurre algo?

—Los tleilaxu me han hecho algo, algo que no os han dicho —⁠murmuró Duncan con voz ronca.

—¡Exactamente lo que temíamos! —⁠Era Lucilla hablando desde el umbral detrás de Teg. Avanzó hasta situarse a dos pasos de Duncan⁠—. He estado escuchando. Los dos sois muy informativos.

Teg habló rápidamente, esperando amortiguar la irritación que captaba en ella.

—Hoy ha dominado las siete actitudes.

—Golpea como el fuego —dijo Lucilla⁠—, pero recordad que nosotras las de la Hermandad fluimos como el agua y llenamos todos los lugares. —⁠Miró a Teg⁠—. ¿No veis que nuestro ghola ha ido más allá de las actitudes?

—Ninguna posición fijada, ninguna actitud —⁠dijo Duncan.

Teg miró cortante a Duncan, que permanecía de pie con la cabeza erguida, la frente lisa, los ojos claros mientras le devolvía la mirada a Teg. Duncan había crecido sorprendentemente en el corto tiempo desde que había sido despertado a sus memorias originales.

—¡Maldito seáis, Miles! —murmuró Lucilla.

Pero Teg mantenía su atención centrada en Duncan. Todo el cuerpo del joven parecía conectado a un nuevo tipo de vigor. Había un equilibrio en él que no estaba allí antes.

Duncan trasladó su atención a Lucilla.

—¿Crees que vas a fallar en tu misión?

—Seguro que no —dijo ella—. Sigues siendo un macho.

Y pensó: Sí, ese joven cuerpo debe fluir ardiente con los jugos de la procreación. Los deflagradores hormonales están todos intactos y susceptibles de ser accionados. Su actitud actuad sin embargo, y la forma en que la miraba, la obligaron a alzar su consciencia a nuevos niveles más energéticos.

—¿Qué es lo que te han hecho los tleilaxu? —⁠preguntó.

Duncan habló con una petulancia que no sentía:

—Oh Gran Imprimadora, si lo supiera te lo diría.

—¿Crees que estamos jugando a algún juego? —⁠preguntó ella.

—¡No conozco cuál puede ser ese juego!

—En estos momentos, mucha gente sabe que no estamos en Rakis, donde se esperaba que huyéramos —⁠dijo ella.

—Y Gammu hormiguea con gente regresada de la Dispersión —⁠dijo Teg⁠—. Tienen el número suficiente como para explorar muchas posibilidades aquí.

—¿Quién sospecharía de la existencia de un no-globo perdido de los días Harkonnen? —⁠preguntó Duncan.

—Cualquiera que trace la asociación entre Rakis y Dar-es-Balat —⁠dijo Teg.

—Si crees que se trata de un juego, considera las urgencias del mismo —⁠dijo Lucilla. Giró sobre uno de sus pies para concentrase en Teg⁠—. ¡Y vos Habéis desobedecido a Taraza!

—¡Estáis equivocada! He hecho exactamente lo que se me ordenó que hiciera. Soy un Bashar, y vos olvidáis lo bien que ella me conoce.

Con una brusquedad que la sumió en un impresionado silencio, las sutilezas de las maniobras de Taraza se imprimieron en la consciencia de Lucilla.

¡Somos peones!

Qué delicado tacto había demostrado siempre Taraza en la forma en que movía sus peones. Lucilla no se sintió disminuida por la realización de que era un peón. Aquel era un conocimiento fomentado y adiestrado en toda Reverenda Madre de la Hermandad. Incluso Teg lo sabía. No disminuida, no. Todo lo que les rodeaba escaló la consciencia de Lucilla. Se sintió admirada por las palabras de Teg. Cuán somera había sido su anterior visión de las fuerzas dentro de las cuales estaban inmersos. Era como si hubiera visto únicamente la superficie de un río turbulento y, desde allí, hubiera captado un atisbo de las corrientes que se movían en sus profundidades. Ahora, sin embargo, sentía el fluir a todo su alrededor, y una desalentadora convicción.

Los peones son sacrificables.

27

¡Con vuestra creencia en las singularidades, en los absolutos granulares, negáis el movimiento, incluso el movimiento de la evolución! Mientras ocasionáis que un universo granular persista en vuestra consciencia, sois ciegos al movimiento. Cuando las cosas cambian, vuestro universo absoluto se desvanece, ya no accesible a vuestras autolimitadas percepciones. El universo se ha movido más allá de vosotros.

—Primer Borrador, Manifiesto Atreides, Archivos Bene Gésserit

Taraza apoyó las manos en sus sienes, las palmas abiertas frente a sus oídos, y apretó. Incluso sus dedos podían sentir la tensión allí; exactamente entre las manos… fatiga. Un breve parpadeo, y cayó en el trance de la relajación. Las manos contra la cabeza eran los exclusivos puntos focales de la consciencia carnal.

Cien latidos de corazón.

Había practicado aquello regularmente desde que lo había aprendido de niña, una de sus primeras habilidades Bene Gésserit. Exactamente cien latidos de corazón. Después de todos aquellos años de práctica, su cuerpo podía acompasarlos automáticamente mediante un inconsciente metrónomo.

Cuando abrió los ojos a la cuenta de cien, su cabeza se sentía mejor. Esperaba disponer al menos de otras dos horas para trabajar antes de que la fatiga la venciera otra vez. Aquel centenar de latidos de corazón le habían proporcionado años extra de vigilia a lo largo de toda su vida.

Aquella noche, sin embargo, pensar en aquel viejo truco había enviado sus recuerdos torbellineando hacia atrás. Se halló prendida en su propia infancia, el dormitorio con la Hermana Censora recorriendo el pasillo por la noche para asegurarse de que todas permanecían convenientemente dormidas en sus camas.

La Hermana Baram, la Censora de Noche.

Taraza no había pensado en aquel nombre desde hacía años. La Hermana Baram había sido bajita y gorda, una Reverenda Madre fracasada. No por ninguna razón inmediatamente visible, pero las Hermanas Médicas y sus doctores Suk habían encontrado algo. A Baram nunca se le había permitido intentar la agonía de la especia. Se había adaptado perfectamente a lo que sabía de su defecto. Había sido descubierto mientras se hallaba aún en el segundo decenio de su vida: temblores nerviosos periódicos, que se manifestaban cuando empezaba a sumirse en el sueño. Un síntoma de algo más profundo que había hecho que fuera esterilizada. Los temblores despertaban a Baram durante la noche. Patrullar por los pasillos era una tarea lógica.

Baram tenía otras debilidades no detectadas por sus superioras. Una niña despierta dirigiéndose al cuarto de baño podía embaucar a Baram con una conversación en voz baja. Las preguntas ingenuas solicitaban respuestas ingenuas, pero a veces Baram impartía conocimientos útiles. Había enseñado a Taraza el truco de la relajación.

Una de las chicas mayores había encontrado a la Hermana Baram muerta en el lavabo una mañana. Los temblores de la Censora de Noche habían sido el síntoma de un defecto fatal, un hecho importante principalmente para las Madres Procreadoras y sus interminables registros.

Debido a que normalmente la Bene Gésserit no programaba la «educación de la muerte» hasta bien iniciado el estadio de acólitas, la Hermana Baram fue la primera persona muerta que viera Taraza en su vida. El cuerpo de la Hermana Baram había sido hallado parcialmente debajo de un lavabo, la mejilla derecha contra las baldosas del suelo, su mano izquierda aferrada a las cañerías debajo del lavabo. Había intentado alzar su desfalleciente cuerpo y la muerte la había sorprendido en el intento, exponiéndola en aquel último movimiento como un insecto atrapado en ámbar.

Cuando dieron la vuelta a la Hermana Baram para llevársela, Taraza vio la marca roja allá donde su mejilla había estado en contacto con el suelo. La Censora de Día explicó aquella marca con un sentido práctico puramente científico. Cualquier experiencia podía ser convertida en datos para que aquellas Reverendas Madres potenciales pudieran incorporarlos más tarde a sus «Conversaciones con la muerte» de acolitas.

Lividez post mortem.

Sentada ante su mesa en la Casa Capitular, con todos aquellos años transcurridos desde el suceso, Taraza se vio obligada a utilizar sus poderes de concentración cuidadosamente enfocados para alejar aquel recuerdo, quedando así libre de dedicarse al trabajo diseminado ante ella. Tantas lecciones. Tan terriblemente llenas, sus memorias. Tantas vidas almacenadas allí. Todo aquello reafirmaba su sensación de seguir viva para estudiar el trabajo que tenía ante sí. Había cosas que hacer. La necesitaban. Ansiosamente, Taraza se dedicó a su trabajo.

¡Maldita fuera la necesidad de adiestrar al ghola en Gammu!

Pero aquel ghola lo requería. La familiaridad con el polvo que se hollaba era algo previamente necesario para la restauración de aquella persona original.

Había sido juicioso enviar a Burzmali a la arena de Gammu. Si Miles había hallado realmente un escondite… si tenía que emerger ahora, iba a necesitar toda la ayuda que pudiera conseguir. Una vez más, consideró si no sería tiempo de jugar el juego de la presciencia. ¡Tan peligroso! Y los tleilaxu habían sido alertados de que podía solicitársele en cualquier momento su ghola de reemplazo.

—Estamos listos para la entrega.

Su mente derivó hacia el problema de Rakis. Aquel estúpido Tuek debería haber sido verificado más cuidadosamente. ¿Durante cuanto tiempo podía suplantarle con seguridad un Danzarín Rostro? No había habido ningún fallo en la decisión que Odrade había tomado sobre la marcha, sin embargo. Había colocado al tleilaxu en una posición insostenible. El suplantador podía ser puesto en evidencia en cualquier momento, sumiendo a la Bene Tleilax en un hervidero de odios.

El juego dentro de los planes de la Bene Gésserit se había vuelto muy delicado. Desde hacia ya generaciones, habían mantenido con los sacerdotes rakianos el cebo de una alianza con la Bene Gésserit. ¡Pero ahora! Los tleilaxu debían considerar que eran ellos quienes habían sido elegidos en vez de los sacerdotes. La alianza triangular de Odrade, dejemos que los sacerdotes piensen que todas las Reverendas Madres van a pronunciar el Juramento de Sumisión al Dios Dividido. El Consejo de Sacerdotes tartamudearía con excitación ante la perspectiva. Los tleilaxu, por supuesto, veían la posibilidad de monopolizar la especia, controlando finalmente la única fuente independiente de ellos.

Unos golpecitos en la puerta indicaron a Taraza que su acólita había llegado con el té. Era una orden permanente cuando la Madre Superiora trabajaba hasta tarde. Taraza miró al crono sobre la mesa, un instrumento ixiano tan preciso que podía adelantarse o atrasarse tan solo un segundo en un siglo: las 01:23:11 A. M.

Dio orden de pasar a la acólita. La muchacha, una pálida rubia con unos fríos ojos observadores, entró y se inclinó para disponer el contenido de su bandeja junto a Taraza.

Taraza ignoró a la muchacha y contempló el trabajo que había aún sobre la mesa. Tanto por hacer. El trabajo era más importante que el sueño. Pero le dolía la cabeza, y notaba la delatora sensación de aturdimiento propia de un cerebro embotado que le decía que el té iba a proporcionarle muy poco alivio. Había llegado a un extremo de agotamiento mental, y tenía que recuperarse antes siquiera de poder ponerse en pie. Sus hombros y espalda le pulsaban.

La acólita empezó a marcharse, pero Taraza le hizo un gesto para que aguardara.

—Frótame un poco la espalda, por favor, Hermana.

Las adiestradas manos de la acólita eliminaron lentamente las constricciones de la espalda de Taraza. Buena chica. Taraza sonrió ante aquel pensamiento. Por supuesto que era buena. Ninguna criatura inferior podía ser asignada a la Madre Superiora.

Cuando la muchacha se hubo ido, Taraza permaneció sentada en silencio, sumida en profundos pensamientos. Tan poco tiempo. Escatimaba cada minuto de sueño. Sin embargo, no había escapatoria. Finalmente, el cuerpo planteaba sus inevitables exigencias. Llevaba días empujándose más allá de toda normal recuperación. Ignorando el té colocado a su lado, Taraza se levantó y se dirigió pasillo abajo hacia su pequeña celda dormitorio. Allí llamó a la Guardiana de Noche para que la despertara a las 11: 00 A. M., y se dejó caer completamente vestida en el duro camastro.

Lentamente, reguló su respiración, aisló de toda distracción sus sentidos, y se sumió en el estadio intermedio.

El sueño no acudió.

Apeló a todo su repertorio, y el sueño siguió eludiéndola.

Taraza permaneció tendida allí durante largo tiempo, reconociendo al final la futilidad de obligarse a sí misma a dormir con cualquiera de las técnicas a su disposición. El estado intermedio tendría que hacer su servicio. Mientras tanto, su mente seguía cavilando.

Nunca había considerado a los sacerdotes rakianos como un problema central. Atrapados en la religión, los sacerdotes podían ser manipulados mediante la religión. Veían a la Bene Gésserit principalmente como una potencia que podía reforzar su dogma. Dejemos que sigan pensando eso. Era un cebo que podía cegarles.

¡Maldito fuera aquel Miles Teg! Tres meses de silencio, y ningún informe favorable de Burzmali tampoco. Una zona quemada, señales del despegue de una no-nave. ¿Dónde podía haber ido Teg? Era posible que el ghola estuviera muerto. Teg nunca había hecho una cosa así antes. La Vieja Fiabilidad. Era por eso por lo que lo había escogido. Eso y sus talentos militares y su parecido con el viejo Duque Leto… todas las cosas que habían preparado en él.

Teg y Lucilla. Un equipo perfecto.

Si no estaba muerto, ¿se hallaba el ghola más allá de su alcance? ¿Lo tenían los tleilaxu? ¿Atacantes de la Dispersión? Eran posibles muchas cosas. La Vieja Fiabilidad. Silencio. ¿Era su silencio un mensaje? De ser así, ¿qué estaba intentando decir?

Con Schwangyu y Patrin muertos, había un olor a conspiración en torno a los acontecimientos de Gammu. ¿Podía ser Teg algo plantado hacía mucho tiempo por los enemigos de la Hermandad? ¡Imposible! Su propia familia era a toda prueba contra tales dudas. La hija de Teg y la casa familiar estaban tan desconcertados como todos.

Tres meses ya, y ni una palabra.

Precaución. Había advertido a Teg que ejercitara la máxima precaución protegiendo al ghola. Teg había visto el gran peligro en Gammu. Los últimos informes de Schwangyu dejaban eso bien claro.

¿Dónde podían haber llevado Teg y Lucilla al ghola?

¿Dónde habían podido conseguir una no-nave? ¿Una conspiración?

La mente de Taraza no dejaba de dar vueltas en torno a sus profundas sospechas. ¿Era aquello obra de Odrade? Entonces, ¿quién conspiraba con Odrade? ¿Lucilla? Odrade y Lucilla nunca se habían visto antes de aquel breve encuentro en Gammu. ¿O no? ¿Quién se había acercado a Odrade y había respirado con ella un aire mutuo cargado de susurros? Odrade no mostraba ninguna señal de aquello, pero ¿qué probaba eso? La lealtad de Lucilla nunca había sido puesta en duda. Las dos funcionaban perfectamente, tal como se esperaba. Pero lo mismo hacían los conspiradores.

¡Hechos! Taraza estaba hambrienta de hechos. La cama crujió bajo ella, y su aislamiento sensorial se derrumbó, despedazado tanto por sus preocupaciones como por el sonido de sus propios movimientos. Resignadamente, Taraza se preparó una vez más para la relajación.

Relajación y luego sueño.

Las naves de la Dispersión revolotearon en la imaginación nublada por la fatiga de Taraza. Los Perdidos regresaban en sus incontables no-naves. ¿Era ahí donde Teg había encontrado una nave? Esta posibilidad estaba siendo explorada tan discretamente como era posible, tanto en Gammu como en cualquier otro lugar. Intentó contar naves imaginarias, pero se negaron a presentarse en la forma ordenada que requería la inducción al sueño. Taraza se puso alerta sin moverse en su camastro.

Su mente más profunda estaba intentando revelar algo. El cansancio había bloqueado aquel sendero de comunicación, pero ahora… se sentó, completamente despierta.

Los tleilaxu habían estado tratando con la gente que había regresado de la Dispersión. Con aquellas rameras de Honoradas Matres, y también con los Bene Tleilax regresados. Taraza captó un solo designio tras los acontecimientos. Los Perdidos no regresaban por simple curiosidad hacia sus raíces. El deseo gregario de reunir de nuevo a toda la humanidad no era suficiente en sí mismo como para hacerles volver. Claramente, las Honoradas Matres venían con sueños de conquista.

¿Pero y si los tleilaxu enviados a la Dispersión no se habían llevado consigo el secreto de los tanques axlotl? ¿Qué entonces? La melange. Las rameras de ojos naranja utilizaban obviamente un sustituto inadecuado. Era posible que la gente de la Dispersión no hubiera resuelto el misterio de los tanques tleilaxu. Sabrían de los tanques axlotl, e intentarían recrearlos. Pero si fracasaban… ¡melange!

Empezó a explorar aquella proyección.

Los Perdidos habían agotado toda la auténtica melange que sus antepasados se habían llevado consigo a la Dispersión. ¿Qué fuentes les quedarían entonces? Los gusanos de Rakis y la Bene Tleilax original. Las rameras no se atrevían a revelar su auténtico interés. Sus antepasados creían que los gusanos no podían ser trasplantados. ¿Era posible que los Perdidos hubieran encontrado un planeta adecuado para los gusanos? Por supuesto, era posible. Podían empezar comerciando con los tleilaxu como una diversión. Rakis sería su auténtico objetivo. O lo cierto podía ser lo contrario.

Riqueza transportable.

Había visto los informes de Teg relativos a la riqueza que estaba siendo acumulada en Gammu. Algunos de los que regresaban poseían grandes cantidades de dinero y otros bienes negociables. Aquello resultaba muy claro con solo estudiar un poco las actividades bancarias.

¿Qué gran artículo de cambio existía, sin embargo, aparte la especia?

Y en la abundancia. Pero ahí estaba, indudablemente. Y, fuera cual fuese, los intercambios habían empezado.

Taraza se dio cuenta de que había voces al otro lado de su puerta. La acolita que guardaba su sueño estaba discutiendo con alguien. Las voces sonaban bajas, pero Taraza oyó lo suficiente de ellas como para ponerse en completa alerta.

—Dejó instrucciones de ser despertada tarde por la mañana —⁠protestaba la Guardiana del Sueño.

Otra voz susurró:

—Ella dijo que tenía que ser avisada en el momento mismo en que yo regresara.

—Os digo que está muy cansada. Necesita…

—¡Necesita ser obedecida! ¡Dile que he vuelto!

Taraza se sentó en el camastro y apoyó los pies en el suelo. ¡Dioses! Cómo le dolían las rodillas. Le dolía también el no poder situar aquel susurro intruso, la persona que discutía con su guardiana.

¿A quién le dije que cuando regresara…? ¡Burzmali!

—Estoy despierta —exclamó Taraza.

La puerta se abrió, y la Guardiana del Sueño entró.

—Madre Superiora, Burzmali ha regresado de Gammu.

—¡Hazle entrar inmediatamente! —⁠Taraza activó un solo globo a la cabecera de su camastro, Su amarillenta luz barrió la oscuridad de la habitación.

Burzmali entró, y cerró la puerta detrás de él. Sin que nadie se lo dijera, pulsó el interruptor del aislamiento sónico junto a la puerta, y todos los ruidos del exterior desaparecieron.

¿En privado? Entonces se trataba de malas noticias.

Miró a Burzmali, Era un hombre bajo y esbelto, con un rostro finamente triangular que se estrechaba en una puntiaguda barbilla. Su pelo rubio colgaba ligeramente sobre su alta frente. Sus ojos verdes, muy separados, eran alertas y observadores. Parecía demasiado joven para las responsabilidades de un Bashar, pero Teg también había parecido demasiado joven en Arbelough. Estamos haciéndonos viejos, maldita sea. Taraza se obligó a relajarse y a depositar su confianza en el hecho de que Teg había adiestrado a aquel hombre y había depositado toda su confianza en él.

—Decidme las malas noticias —⁠murmuró Taraza.

Bruzmali carraspeó.

—Sigue sin haber señales del Bashar y su grupo en Gammu, Madre Superiora. —⁠Poseía una voz pesada, masculina.

Y eso no es lo peor, pensó Taraza. Veía claramente los signos en el nerviosismo de Burzmali.

—Decidlo todo —ordenó—. Obviamente, habéis completado vuestro examen de las ruinas del Alcázar.

—Ningún superviviente —dijo el hombre⁠—. Los atacantes fueron concienzudos.

—¿Tleilaxu?

—Probablemente.

—¿Tenéis dudas?

—Los atacantes utilizaron ese nuevo explosivo ixiano, el 12-Uri. Yo… creo que pudo ser utilizado para confundirnos. Había también orificios de sondas cerebrales mecánicas en el cerebro de Schwangyu.

—¿Y Patrin?

—Tal como Schwangyu informó. Se hizo estallar él mismo junto con aquella nave-señuelo. Lo identificaron por unos fragmentos de dos de sus dedos y un ojo intacto. No quedó absolutamente nada lo suficientemente grande como para sondear.

—¡Pero tenéis dudas! ¡No sabéis quiénes fueron!

—Schwangyu dejó un mensaje que solamente nosotros podíamos leer.

—¿En las señales de desgaste del mobiliario?

—Sí, Madre Superiora, y…

—Entonces sabía que iba a ser atacada y tuvo tiempo de dejar el mensaje. Vi vuestro informe anterior sobre la devastación del ataque.

—Fue rápido y absolutamente aplastante. Los atacantes no intentaron hacer prisioneros.

—¿Qué dijo ella?

—Rameras.

Taraza intentó contener su impresión, aunque había estado esperando aquella palabra. El esfuerzo por permanecer tranquila casi agotó sus energías. Aquello era tremendamente malo. Taraza se concedió un profundo suspiro. La oposición de Schwangyu había persistido hasta el fin. Pero entonces, viendo el desastre, había tomado una decisión pertinente. Sabiendo que iba a morir sin la oportunidad de transferir sus Memorias de Vidas a otra Reverenda Madre, había actuado de acuerdo con la más básica lealtad. Si no puedes hacer ninguna otra cosa, arma a tus Hermanas y frustra al enemigo.

¡Así que las Honoradas Matres habían actuado!

—Habladme de vuestra búsqueda del ghola —⁠ordenó Taraza.

—Nosotros no fuimos los primeros buscadores en este sentido, Madre Superiora. Había muchas quemaduras adicionales de árboles y rocas y maleza.

—¿Pero había una no-nave?

—Las señales de una no-nave.

Taraza asintió para sí misma. ¿Un silencioso mensaje de Antigua Integridad?

—¿Cuán de cerca examinasteis el área?

—Volamos sobre ella, pero en un viaje de rutina de un lugar a otro.

Taraza señaló a Burzmali una silla junto a los pies de su camastro.

—Sentaos y descansad. Deseo que hagáis algunas suposiciones para mí.

Burzmali se sentó cuidadosamente en la silla.

—¿Suposiciones?

—Vos fuistes su estudiante preferido. Deseo que imaginéis que vos sois Miles Teg. Sabéis que debéis sacar al ghola del Alcázar. No confiáis completamente en nadie a vuestro alrededor, ni siquiera en Lucilla. ¿Qué es lo que haríais?

—Algo inesperado, por supuesto.

—Por supuesto.

Burzmali se frotó su puntiaguda barbilla. Finalmente, dijo:

—Confío en Patrin. Confío enteramente en él.

—De acuerdo, vos y Patrin. ¿Qué haríais?

—Patrin es un nativo de Gammu.

—Yo también he estado pensando en eso —⁠dijo Taraza.

Burzmali contempló el suelo a sus pies.

—Patrin y yo tendríamos un plan de emergencia preparado con mucha antelación para cuando fuera necesario. Siempre preparo formas secundarias de enfrentarme a los problemas.

—Muy bien. Ahora… el plan. ¿Qué haríais?

—¿Por qué se mataría Patrin? —⁠preguntó Burzmali.

—Vos estáis seguro de que eso fue lo que hizo.

—Visteis los informes. Schwangyu y algunas otras estaban seguras de ello. Yo lo acepto. Patrin era lo suficientemente leal como para hacer eso por su Bashar.

—¡Por vos! Vos sois Miles Teg ahora. ¿Qué plan habréis maquinado Patrin y vos?

—Yo no enviaría deliberadamente a Patrin a una muerte segura.

—¿A menos?

—Patrin hizo eso por iniciativa propia. Podía hacerlo si el plan lo había ideado él… no yo. Lo haría para protegerme, para asegurarse de que nadie descubría el plan.

—¿Cómo podía Patrin hacer acudir una no-nave sin que nosotros lo supiéramos?

—Patrin era un nativo de Gammu. Su familia viene de los días de Giedi Prime.

Taraza cerró los ojos y giró la cabeza hacia un lado, apartándola de Burzmali. Burzmali seguía las mismas huellas que ella había estado siguiendo mentalmente. Conocíamos los orígenes de Patrin. ¿Cuál era el significado de aquella asociación con Gammu? Su mente se negaba a especular. ¡Así era como había llegado a sentirse tan agotada! Miró una vez más a Burzmali.

—¿Halló Patrin alguna forma de entrar secretamente en contacto con su familia y sus viejos amigos?

—Exploramos todo contacto que pudimos descubrir.

—Podéis estar seguro de que no los habéis rastreado todos.

Burzmali se alzó de hombros.

—Por supuesto que no. No actuamos bajo esa suposición.

Taraza inspiró profundamente.

—Volved a Gammu. Llevaos con vos tanta ayuda como pueda daros nuestra Seguridad. Decidle a Bellonda que esas son mis órdenes. Debéis introducir agentes en todas partes. Descubrid lo que sabía Patrin, Lo que quede de su familia. Sus amigos. Descubrid todo lo que sea posible.

—Eso armará revuelo, no importa lo cuidadosos que seamos. Otros se enterarán.

—Eso no puede ser evitado. ¡Y, Burzmali!

El hombre estaba ya en pie.

—¿Si, Madre Superiora?

—Los otros que están buscando: debéis estar siempre por delante de ellos.

—¿Puedo utilizar un navegante de la Cofradía?

—¡No!

—Entonces, ¿cómo…?

—Burzmali, ¿y si Miles y Lucilla y nuestro ghola estuvieran aún en Gammu?

—¡Ya os he dicho que no aceptaba la idea de que habían abandonado el planeta en una no-nave!

Durante un largo período de silencio, Taraza estudió al hombre de pie a los pies de su camastro. Adiestrado por Miles Teg. El estudiante preferido del viejo Bashar. Aquello significaba que el adiestrado instinto de Burzmali estaba sugiriendo algo.

Con voz muy baja, murmuró:

—¿Sí?

—Gammu era Griedi Prime, un lugar Harkonnen.

—¿Qué os sugiere eso?

—Los Harkonnen eran ricos, Madre Superiora. Muy ricos.

—¿Y?

—Lo suficientemente ricos como para completar la instalación secreta de una no-estancia… incluso de un gran no-globo.

—¡No hay grabaciones de eso! Ix nunca ha sugerido ni siquiera vagamente algo así. No han enviado nada a Gammu desde hace…

—Sobornos, Compras por medio de terceros, intercambios de carga entre naves —⁠dijo Burzmali⁠—. Los Tiempos de Hambruna fueron unos tiempos muy desorganizados, y antes de ellos hubieron todos esos milenios del Tirano.

—Cuando los Harkonnen tuvieron que humillar sus cabezas o perderlas. Está bien, admitiré la posibilidad.

—Las grabaciones pudieron perderse —⁠dijo Burzmali.

—No por parte nuestra o de los otros gobiernos que sobrevivieron. ¿A dónde os lleva esa línea de especulación?

—A Patrin.

—Ahhhhh.

Bruzmali habló rápidamente:

—Si algo así fuera descubierto, un nativo de Gammu podría llegar a saber de ello.

—¿Cuántos nativos de Gammu podrían llegar a saberlo? No pensaréis que hayan podido mantener algo así en secreto durante… ¡Sí! Entiendo lo que queréis decir. Si fuera un secreto de la familia de Patrin…

—No me he atrevido a preguntarles nada de eso a ninguno de ellos.

—¡Por supuesto que no! Pero podríais buscar… sin alertar a…

—Ese lugar en la montaña donde fueron dejadas las marcas de la no-nave.

—¡Eso requeriría que fuerais vos en persona!

—Muy difícil de ocultarlo a los espías —⁠admitió él⁠—. A menos que fuera allí con una fuerza muy reducida y aparentemente con otras finalidades.

—¿Qué otras finalidades?

—Instalar un túmulo funerario en memoria de mi viejo Bashar.

—¿Dando a entender que sabemos que está muerto? ¡Sí!

—Vos habéis pedido ya a los tleilaxu que reemplacen a nuestro ghola.

—Fue una simple precaución y no tiene nada que ver con… Burzmali, esto es extremadamente peligroso. Dudo que podamos engañar a la clase de gente que os estará observando en Gammu.

—Mi dolor y el de la gente que lleve conmigo será dramático y creíble.

—Lo creíble no convence necesariamente a un observador atento.

—¿No confiáis en mi lealtad y en la lealtad de la gente que voy a llevar conmigo?

Taraza frunció pensativamente los labios. Se recordó a sí misma que la absoluta lealtad era algo que habían aprendido a valorar de acuerdo con los estándares proporcionados por los Atreides. Cómo producir gente que atraiga hacia sí la devoción más absoluta. Burzmali y Teg eran excelentes ejemplos.

—Puede funcionar —admitió Taraza. Miró especulativamente a Burzmali. ¡El estudiante preferido de Teg podía tener razón!

—Entonces iré —dijo Burzmali. Se dio la vuelta para marcharse.

—Un momento —dijo Taraza.

Burzmali se volvió.

—Os saturaréis todos con shere. Todos. Y si sois capturados por Danzarines Rostro… ¡esos nuevos!… deberéis quemaros vuestras cabezas o despedazarlas absolutamente. Tomad las precauciones necesarias.

La repentina expresión sobria en el rostro de Burzmali tranquilizó a Taraza. Por un momento, se había sentido orgulloso de sí mismo allí. Mejor no desanimar este orgullo. No convenía que aquel hombre cometiera imprudencias.

28

Sabemos desde hace mucho que los objetos de nuestras experiencias sensoriales palpables pueden ser influenciados por la elección… una elección tanto consciente como inconsciente. Este es un hecho demostrado que no requiere que creamos que alguna fuerza dentro de nosotros sale al exterior y toca el universo. Señalo una pragmática relación entre creencia y lo que identificamos como «real». Todos nuestros juicios arrastran consigo una pesada carga de creencias ancestrales a las cuales nosotras, las Bene Gésserit, tendemos a ser más susceptibles que la mayoría. No es suficiente que seamos conscientes de esto y nos guardemos contra ello. Las interpretaciones alternativas deben recibir siempre nuestra atención.

—Madre Superiora Taraza: Discusión en el Consejo

—Dios nos juzgará aquí —exultó Waff.

Llevaba diciendo aquello en los momentos más impredecibles durante toda aquella larga cabalgada por el desierto. Sheeana parecía no darse cuenta de ello, pero la voz y los comentarios de Waff habían empezado a irritar a Odrade.

El sol rakiano había avanzado mucho hacia el oeste, pero el gusano que los transportaba no parecía cansarse en su viaje a través del antiguo Sareer hacia lo que quedaba de la barrera formada por el muro del Tirano.

¿Por qué esta dirección?, se preguntaba Odrade.

Ninguna respuesta era satisfactoria. El fanatismo y el renovado peligro de Waff, sin embargo, exigían una respuesta inmediata. Recitó el canto del Shariat que sabía que lo controlaba.

—Dejemos que sea dios y no los hombres quien juzgue.

Waff frunció el ceño ante la nota burlona de su voz. Miró el horizonte frente a ellos y luego hacia arriba, a los tópteros, que se mantenían a su altura.

—Los hombres deben hacer el trabajo de Dios —⁠murmuró.

Odrade no respondió. Waff se había visto sumido en sus dudas y ahora debía estarse preguntando: ¿Comparten realmente esas brujas Bene Gésserit la Gran Creencia?

Sus pensamientos retrocedieron a las preguntas no respondidas, deteniéndose en todo lo que sabía sobre los gusanos de Arrakis. Memorias personales y las Otras Memorias tejieron un alocado montaje. Podía visualizar a embozados Fremen a lomos de un gusano más grande aún que este, cada jinete inclinado hacia atrás agarrado a un largo palo terminado en un garfio que se clavaba en la articulación de los anillos del gusano del mismo modo que sus manos se aferraban ahora a esta. Sintió el viento contra sus mejillas, sus ropas azotando sus piernas. Aquella cabalgada y las otras se mezclaron en una larga familiaridad.

Ha pasado mucho tiempo desde que un Atreides cabalgó de esta manera.

¿Había habido algún indicio de su destino allá atrás en Dar-es-Balat? ¿Cómo era posible? Pero había hecho tanto calor, y su mente había estado tan ocupada sondeando lo que podía ocurrir en aquella aventura en el desierto. No había estado tan alerta como hubiera debido estar.

Al igual que todas las demás comunidades en Rakis, Dares-Balat se cerraba sobre sí mismo durante el calor de primera hora de la tarde. Odrade recordaba la irritación de su nuevo destiltraje mientras aguardaba a la sombra de un edificio cerca de los límites occidentales de Dar-es-Balat. Aguardaba a que las distintas escoltas trajeran a Sheeana y Waff de las casas de seguridad donde Odrade los había instalado.

Qué tentador blanco había hecho allí. Pero tenía que estar segura de la sumisión rakiana. Las escoltas Bene Gésserit se habían retrasado deliberadamente.

—A Shaitán le gusta el calor —⁠había dicho Sheeana.

Los rakianos se ocultaban del calor, pero los gusanos salían con él. ¿Era ese un hecho significativo, que revelaba las razones por las cuales aquel gusano los estaba llevando en una dirección en particular?

¡Mi mente está rebotando de un lado para otro como la pelota de un niño!

¿Qué significaba el que los rakianos se ocultaran del sol mientras un pequeño tleilaxu, una Reverenda Madre, y una salvaje muchacha cruzaban a toda velocidad el desierto a lomos de un gusano? Era un antiguo modelo en Rakis. No había nada sorprendente en todo aquello. Los antiguos Fremen habían sido principalmente nocturnos, sin embargo. Sus descendientes modernos dependían más de las sombras para protegerse de la ardiente luz del sol.

¡Cuán seguros se sentían los sacerdotes detrás de sus fosos guardianes!

Cada residente de un centro urbano de Rakis sabía que el qanat estaba ahí afuera, el agua deslizándose suavemente entre las sombras, pequeños chorros siendo desviados periódicamente para alimentar los estrechos canales cuya evaporación era recapturada por las trampas de viento.

—Nuestras plegarias nos protegen —⁠decían, pero sabían muy bien lo que realmente les protegía.

«Su sagrada presencia es vista en el desierto».

El Sagrado Gusano.

El Dios Dividido.

Odrade miró los anillos del gusano frente a ella. ¡Y aquí está!

Pensó en los sacerdotes entre los observadores en los tópteros encima de ellos. ¡Cómo les gustaba espiar a los demás! Los había sentido observándola allá atrás en Dar-es-Balat mientras aguardaba la llegada de Sheeana y Waff. Ojos detrás de un espejo de plaz o curioseando desde lugares oscuros.

Odrade se había obligado a sí misma a ignorar los peligros mientras marcaba el paso del tiempo a través del movimiento de la línea de sombra en una pared encima suyo: un reloj exacto en aquel lugar donde quedaban pocos excepto el propio sol.

Las tensiones se habían ido acumulando, amplificadas por la necesidad de parecer despreocupada. ¿Iban a atacar? ¿Se atreverían, sabiendo que ella había tomado sus propias precauciones? ¿Cuán furiosos se sentían los sacerdotes por haberse visto forzados a unirse a los tleilaxu en aquel secreto triunvirato? A sus Reverendas Madres consejeras del Alcázar no les había gustado aquel peligroso cebo lanzado a los sacerdotes.

—¡Dejemos que una de nosotras sea el cebo!

Odrade se había mostrado inflexible:

—No lo creerán. Las sospechas los mantendrán apartados. Además, seguramente enviarán a Albertus.

Así pues, Odrade había esperado en el patio de Dar-es-Balat, sombreada de verde en las profundidades donde aguardaba de pie contemplando la línea de sol seis pisos por encima de su cabeza… más allá de las ornamentadas balaustradas en cada hilera de balcones; plantas verdes, con flores de color rojo brillante, naranjas, azules, y un rectángulo de plateado cielo por encima de las hileras.

Y los ocultos ojos.

¡Un movimiento en la gran puerta que daba a la calle a su derecha! Una sola figura con el atuendo sacerdotal dorado, púrpura y blanco penetró en el patio. La estudió, buscando señales de que los tleilaxu hubieran extendido su dominio mediante la suplantación de otro Danzarín Rostro. Pero se trataba de un hombre, un sacerdote al que reconoció: Albertus, el más antiguo de los sacerdotes de Dar-es-Balat.

Tal como esperábamos.

Albertus cruzó el amplio atrio y el patio hacia ella, caminando con cuidadosa dignidad. ¿Había peligrosos portentos en él? ¿Iba a ser la señal para sus asesinos? Miró hacia arriba, hacia las hileras de balcones: pequeños movimientos aleteantes en los niveles superiores. El sacerdote que se acercaba no estaba solo.

¡Pero tampoco lo estoy yo!

Albertus se detuvo a dos pasos de Odrade y alzó la vista hacia ella desde donde había mantenido fija su atención… los intrincados dibujos dorados y púrpuras de las baldosas del suelo del patio.

Tiene huesos débiles, pensó Odrade.

No hizo ninguna señal de reconocimiento. Albertus era uno de aquellos que sabían que su Sumo Sacerdote había sido reemplazado por la imitación de un Danzarín Rostro.

Albertus carraspeó e inspiró trémulamente.

¡Huesos débiles! ¡Carne débil!

Aunque el pensamiento divirtió a Odrade, no redujo su cautela. Las Reverendas Madres siempre notaban ese tipo de cosas. Una miraba las marcas de la ascendencia. Había existido una tal selectividad en los antepasados de Albertus que había dado como consecuencia fallos, grietas e imperfecciones, cosas elementales que la Hermandad intentaría corregir en sus descendientes si alguna vez consideraba útil y valioso atender a su progenie. Eso sería tomado en consideración, por supuesto. Albertus había alcanzado una posición de poder, haciéndolo de una forma suave pero definida, y debía determinarse si eso implicaba un valioso material genético. Albertus había sido pobremente educado, sin embargo. Una acólita de primer año hubiera podido manejarlo. El condicionamiento entre el sacerdocio rakiano había degenerado terriblemente desde los viejos días de las Habladoras Pez.

—¿Por qué estáis aquí? —preguntó Odrade, convirtiendo sus palabras tanto en una acusación como en una pregunta.

Albertus tembló.

—Traigo un mensaje de vuestra gente, Reverenda Madre.

—¡Entonces dilo!

—Ha habido un ligero retraso, algo relativo al hecho de que el camino hasta aquí es conocido por demasiada gente.

Esa al menos era la historia que habían acordado decir a los sacerdotes. Pero las demás cosas en el rostro de Albertus eran fáciles de leer. Los secretos compartidos con él quedaban peligrosamente expuestos.

—Casi lamento no haber ordenado que os mataran —⁠dijo Odrade.

Albertus retrocedió dos pasos. Sus ojos se volvieron vacuos, como si acabara de morir allí mismo frente a ella. Odrade reconoció la reacción. Albertus había entrado en aquella fase completamente reveladora en la que el miedo te aferra el escroto. Sabía que aquella terrible Reverenda Madre Odrade podía dictar una sentencia de muerte sobre él de una forma enteramente casual, o incluso matarlo con sus propias manos. Nada de lo que él dijera o hiciera escaparía de su terrible escrutinio.

—Habéis estado considerando la posibilidad de matarme a mí y destruir nuestro Alcázar en Keen —⁠acusó Odrade.

Albertus tembló violentamente.

—¿Por qué decís tales cosas, Reverenda Madre? —⁠Había un gemido revelador en su voz.

—No intentéis negarlo —dijo ella⁠—. Me pregunto cuántos habrán descubierto lo fácil que es leeros, del mismo modo que lo he descubierto yo. Se supone que sois un mantenedor de secretos. ¡No se supone que debáis pasearos por todas partes con todos vuestros secretos escritos en vuestro rostro!

Albertus cayó de rodillas. Odrade pensó que iba a arrastrarse.

—¡Pero vuestra propia gente me envió!

—Y vos os habéis sentido enormemente feliz de venir y decidir si resultaba posible matarme.

—¿Por que deberíamos…?

—¡Silencio! No os gusta que nosotras controlemos a Sheeana. Teméis a los tleilaxu. Los asuntos han sido arrancados de las manos de vosotros los sacerdotes, y las cosas han adquirido un movimiento que os aterra.

—¡Reverenda Madre! ¿Qué debemos hacer? ¿Qué debemos hacer?

—¡Nos obedeceréis! ¡Más que eso, obedeceréis a Sheeana! ¿Teméis que nosotras nos aventuremos este día? ¡Tenéis cosas mucho más grandes que temer!

Agitó la cabeza en burlón desánimo, sabiendo el efecto que todo aquello estaba haciendo en el pobre Albertus. Se postró bajo el peso de la ira de Odrade.

—¡En pie! —ordenó ella—. ¡Y recordad que sois un sacerdote y se os exige la verdad!

Albertus se puso tambaleante en pie y mantuvo su cabeza inclinada. Ella pudo ver su cuerpo responder a la decisión de abandonar todo subterfugio. ¡Qué prueba debía ser aquello para él! Obediente a la Reverenda Madre que tan obviamente leía en su corazón, ahora debía ser obediente a su religión. Debía enfrentarse a la definitiva paradoja de todas las religiones:

¡Dios sabe!

—No me ocultéis nada a mí, no le ocultéis nada a Sheeana, no le ocultéis nada a Dios —⁠dijo Odrade.

—Perdonadme, Reverenda Madre.

—¿Perdonaros? No está en mi poder perdonaros, ni deberíais pedírmelo. ¡Sois un sacerdote!

Alzó su mirada hacia el furioso rostro de Odrade.

La paradoja lo abrumaba ahora completamente. ¡Dios estaba seguramente allí! Pero Dios estaba normalmente muy lejos, y las confrontaciones podían ser aplazadas. Mañana era otro día en la vida. Seguro que lo era. Y era aceptable permitirte unos cuantos pecados pequeños, quizá una mentira o dos. Por ahora solamente. Y quizá un gran pecado si las tentaciones eran grandes. Se suponía que los dioses eran más comprensivos con los grandes pecadores. Habría tiempo para enmendarse.

Odrade miró a Albertus con el ojo analista de la Missionaria Protectiva.

Ahhh, Albertus, pensó. Pero ahora te hallas en presencia de otro ser humano que conoce todas las cosas que tú creías eran secretos entre tú y tu dios.

Para Albertus, su actual situación debía ser poco distinta de su muerte y ese definitivo sometimiento al juicio final de su dios. Eso describía con toda seguridad la inconsciente fijación que hacía que Albertus permitiera que toda la fuerza de su voluntad se desmoronara. Todos sus temores religiosos habían sido apelados, y se centraban ahora en una Reverenda Madre.

Con su tono más seco, sin siquiera emplear la Voz, Odrade dijo:

—Deseo que esta farsa termine inmediatamente.

Albertus intentó deglutir. Sabía que no podía mentir. Era posible que poseyera una remota capacidad de mentira, pero ahora resultaba inútil. Sumiso, alzó la vista hacia la frente de Odrade, donde el borde de la capucha de su destiltraje apretaba tensa por encima de sus cejas. Habló con algo más que un susurro:

—Reverenda Madre, se trata simplemente de que nos sentimos despojados. Vos y el tleilaxu vais a ir al desierto con nuestra Sheeana. Ambos vais a aprender de ella y… —⁠Sus hombros se agitaron⁠—. ¿Por qué lleváis al tleilaxu?

—Sheeana lo desea —mintió Odrade.

Albertus abrió la boca y volvió a cerrarla sin hablar. Pudo ver la aceptación fluir a través de él.

—Regresaréis con los vuestros con mi advertencia —⁠dijo Odrade⁠—. La supervivencia de Rakis y de vuestro sacerdocio depende enteramente de lo bien que me obedezcáis. ¡No me obstaculizaréis en lo más mínimo! Y en cuanto a esos pueriles complots contra nosotras… ¡Sheeana nos revelará vuestro más insignificante pensamiento perverso!

Albertus la sorprendió entonces. Agitó la cabeza y emitió una seca risita. Odrade había notado ya que muchos de aquellos sacerdotes gozaban desconcertando a los demás, pero no había sospechado que pudieran encontrar divertidos sus propios fracasos.

—Encuentro hueca vuestra risa —⁠dijo.

Albertus se alzó de hombros y recuperó algo de su máscara facial. Odrade había visto muchas de aquellas máscaras en él. ¡Fachadas! Las llevaba a capas. Y muy profundo bajo todas aquellas defensas se hallaba el que importaba, el que se había expuesto tan brevemente a ella hacía un momento. Aquellos sacerdotes tenían una forma peligrosa de caer en floridas explicaciones, sin embargo, cuando eran demasiado acuciados con preguntas.

Debo restaurar al que importa, pensó Odrade. Lo interrumpió bruscamente cuando él empezaba a hablar.

—¡No más! Aguardaréis a que regrese del desierto. Por ahora, sois mi mensajero. Llevad como corresponde mi mensaje, y obtendréis una recompensa más grande de lo que jamás hayáis imaginado. ¡Fracasad, y sufriréis las agonías de Shaitán!

Odrade observó a Albertus escabullirse fuera del patio, los hombros hundidos, la cabeza tendida hacia adelante como si no pudiera esperar a hablar con sus compañeros, aunque fuera a distancia.

En su conjunto, pensó Odrade, todo había ido bien. Un riesgo calculado y muy peligroso para ella personalmente. Estaba segura de que había habido asesinos en los balcones encima suyo aguardando a una señal de Albertus. Y ahora, el miedo que él llevaba de vuelta consigo era algo que la Bene Gésserit comprendía íntimamente a través de milenios de manipulaciones. Algo tan contagiosamente virulento como una plaga. Las Hermanas maestras lo llamaban «una histeria dirigida». Había sido dirigida (apuntada era una palabra más exacta) al corazón de todo el sacerdocio rakiano. Podía confiarse en ella, especialmente con el refuerzo que ahora iba a ser puesto en movimiento. Los sacerdotes se someterían. Solo había que temer ahora a los pocos herejes inmunes.

29

Este es el maravilloso universo de la magia: no hay átomos, solo ondas y movimientos por todas partes, Aquí, uno descarta toda creencia en las barreras al conocimiento. Uno pone a un todo el propio conocimiento. Este universo no puede ser visto, no puede ser oído, no puede ser detectado en ninguna forma por percepciones fijadas. Es el vacío definitivo donde no se producen pantallas preordenadas en las cuates puedan proyectarse formas. Tenéis solamente una consciencia aquí… la pantalla de los magos: ¡la Imaginación! Aquí aprendéis lo que es ser humano. Sois un creador de orden, de hermosas formas y sistemas, un organizador del caos.

—El Manifiesto Atreide, Archivos Bene Gésserit

—Lo que estás haciendo es demasiado peligroso —⁠dijo Teg⁠—. Mis órdenes son protegerte y fortalecerte. No puedo permitir que esto prosiga.

Teg y Duncan estaban en el largo pasillo panelado con madera justo fuera de la sala de prácticas del no-globo. Era a última hora de la tarde de su arbitraria rutina, y Lucilla acababa de marcharse furiosa tras una vituperiosa confrontación.

Cada encuentro entre Duncan y Lucilla se había convertido últimamente en una batalla. Justo ahora, ella había permanecido en el umbral de la sala de prácticas, una sólida figura salvada de la impasibilidad por sus suaves curvas, los seductores movimientos obvios para ambos hombres.

—¡Deja ya esto, Lucilla! —había ordenado Duncan.

Solo la voz de la mujer había traicionado su furia:

—¿Cuánto tiempo crees que aguardaré a cumplir mis órdenes?

—Hasta que tú o alguna otra persona me diga lo que yo…

—¡Taraza requiere cosas de ti que ninguno de los que estamos aquí sabe! —⁠dijo Lucilla.

Teg intentó suavizar las crecientes irritaciones:

—Por favor. ¿No es suficiente con que Duncan prosiga mejorando sus logros? Dentro de pocos días empezaré a mantener una vigilancia regular en el exterior. Podemos…

—¡Podéis dejar de interferir conmigo, maldito seáis! —⁠restalló Lucilla. Se dio la vuelta y se marchó a grandes zancadas.

Mientras veía ahora la firme resolución en el rostro de Duncan, algo empezó a trabajar furiosamente en Teg. Se sintió impelido por las necesidades de su aislada situación. Su intelecto, aquel maravillosamente afilado instrumento Mentat, estaba resguardado allí del rugido mental al cual lo había tenido que ajustar en el exterior. Pensó que si pudiera tan solo silenciar su mente, mantenerlo todo en una completa inmovilidad, todas las cosas le resultarían claras.

—¿Por qué estás conteniendo el aliento, Bashar?

La voz de Duncan empaló a Teg. Necesitó un supremo acto de voluntad para reasumir su respiración normal. Sintió las emociones de sus dos compañeros en el no-globo como un flujo y reflujo temporalmente extirpado de otras fuerzas.

Otras fuerzas.

La consciencia Mentat podía ser una idiota en presencia de otras fuerzas que barrían a través del universo. Podía existir en el universo gente cuyas vidas fueran inculcadas con poderes que él no podía imaginar. Ante tales fuerzas, él no era más que una paja agitada por la espuma de salvajes corrientes.

¿Quién podía sumergirse en un tal rugir y emerger intacto?

—¿Qué puede hacer Lucilla si yo sigo resistiéndome a ella? —⁠preguntó Duncan.

—¿Ha utilizado la Voz contigo? —⁠preguntó Teg. Su propia voz le sonó remota.

—Una vez.

—¿Te resististe? —Una remota sorpresa se agitó en algún lugar dentro de Teg.

—Aprendí la forma de hacerlo del propio Paul Muad’Dib.

—Ella es capaz de paralizarte y…

—Creo que sus órdenes le prohíben la violencia.

—¿Qué es la violencia, Duncan?

—Voy a las duchas, Bashar. ¿Vienes conmigo?

—Dentro de unos minutos. —Teg inspiró profundamente, sintiendo lo cerca que estaba del agotamiento. Aquella tarde en la sala de prácticas y lo que había ocurrido después lo habían dejado exhausto. Observó alejarse a Duncan. ¿Dónde estaba Lucilla? ¿Qué estaba planeando? ¿Cuánto tiempo iba a esperar? Era la pregunta central, y creaba un énfasis peculiar en el aislamiento del no-globo con relación al Tiempo.

De nuevo sintió aquel flujo y reflujo que influenciaba a sus tres vidas. ¡Debo hablar con Lucilla! ¿Dónde habrá ido? ¿La biblioteca? ¡No! Hay algo que debo hacer primero.

Lucilla estaba sentada en la habitación que había elegido para sus aposentos particulares. Era un espacio pequeño con una adornada cama llenando una inserción en una de las paredes. Vulgares y sutiles signos a su alrededor decían que aquella había sido la habitación de una prostituta favorita Harkonnen. Azules pastel con acentos de azules más oscuros ensombrecían las telas. Pese a los barrocos bajorrelieves de la cama, el nicho, el techo, y accesorios funcionales, la habitación en sí podía ser barrida fuera de su consciencia una vez se había relajado en ella. Se tendió en la cama y cerró los ojos contra las sexualmente vulgares figuras en el techo del nicho.

Teg tendrá que hacerse responsable de ello.

Habría que hacerlo de modo que no ofendiera a Taraza ni debilitara al ghola. Teg presentaba un problema especial en muchos aspectos, especialmente la forma en que sus procesos mentales podían sumergirse en profundas fuentes parecidas a las de la Bene Gésserit y volver a salir de ellas.

¡La Reverenda Madre que lo dio a luz, por supuesto!

Algo había pasado de una madre así a un hijo así. Algo que se había iniciado en el seno materno y probablemente no había terminado cuando finalmente se separaron. Él nunca había experimentado la devastadora transmutación que había producido las Abominaciones… no, eso no. Pero poseía sutiles y auténticos poderes. Los hijos nacidos de Reverendas Madres aprendían cosas imposibles para los demás.

Teg sabía exactamente de qué forma veía Lucilla el amor en todas sus manifestaciones. Lo había visto en su rostro en aquella ocasión, en sus aposentos en el Alcázar.

—¡Bruja calculadora!

Era como si lo hubiera dicho en voz alta.

Recordó la forma en que lo había favorecido con su afable sonrisa y su dominante expresión. Aquello había sido un error que los había rebajado a ambos. En tales pensamientos había captado una latente simpatía hacia Teg. En algún lugar dentro de ella, pese a todo el cuidadoso adiestramiento Bene Gésserit, había grietas en su armadura. Sus maestras la habían advertido muchas veces contra ello.

—Para ser capaz de inducir auténtico amor, debes sentirlo, pero solo temporalmente. ¡Y una vez es suficiente!

Las reacciones de Teg con respecto al ghola de Duncan Idaho decían mucho. Teg se sentía a la vez atraído y repelido por su joven pupilo.

Como yo.

Quizá había sido un error no seducir a Teg.

En su educación sexual, donde se le había enseñado a ganar fuerzas del acto antes que perderlas, sus maestras habían puesto su énfasis en el análisis y las comparaciones históricas, de las que había muchas en las Otras Memorias de una Reverenda Madre.

Lucilla enfocó sus pensamientos en la presencia masculina de Teg. Haciendo esto, podía sentir una respuesta femenina, su carne deseando a Teg cerca de ella y elevándola a la cúspide sexual… lista para el momento de misterio.

Un débil regocijo reptó por la consciencia de Lucilla. No orgasmo. ¡No etiquetas científicas! Aquello era puro canto Bene Gésserit: momento de misterio, la especialidad fundamental de la Imprimadora. La inmersión en la larga continuidad Bene Gésserit requería este concepto. Se le había enseñado a creer profundamente en una dualidad: el conocimiento científico por el cual se guiaban las Amantes Procreadoras pero, al mismo tiempo, el momento de misterio que confundía todo conocimiento. La historia y la ciencia de la Bene Gésserit decían que el impulso procreador debía permanecer irrecuperablemente enterrado en la psique. No podía ser extirpado sin destruir la especie.

La red de seguridad.

Lucilla reunió sus fuerzas sexuales a su alrededor, ahora, como solo podía hacerlo una Imprimadora Bene Gésserit. Empezó a enfocar sus pensamientos en Duncan. En aquellos momentos debía estar en las duchas, y pensando en su sesión de adiestramiento de aquella tarde con su maestra Reverenda Madre.

Iré ahora mismo con mi estudiante, pensó. Debe serle enseñada la lección más importante, o no estará enteramente preparado para Rakis.

Esas eran las instrucciones de Taraza.

Lucilla centró todos sus pensamientos en Duncan. Era casi como si lo viera de pie desnudo bajo la ducha.

¡Cuán poco comprendía lo que tenía que aprender allí!

Duncan estaba sentado solo en el cubículo vestidor junto a las duchas adyacentes a la sala de prácticas. Estaba inmerso en una profunda tristeza. Aquello le hacía recordar dolores de viejas heridas que aquella joven carne jamás había experimentado.

¡Algunas cosas nunca cambiaban! La Hermandad seguía con sus viejos juegos de siempre.

Alzó la vista y miró a su alrededor en aquel lugar Harkonnen de oscuros paneles. Paredes y techos estaban grabados con arabescos, extraños diseños cubrían las teselas del suelo. Monstruos y encantadores cuerpos humanos se entremezclaban en las mismas líneas definitorias. Solamente un aleteo de la atención separaba los unos de los otros.

Duncan contempló aquel cuerpo que los tleilaxu y sus tanques axlotl habían producido para él. Seguía notándolo extraño en algunos momentos. Había sido un hombre de muchas experiencias de adulto en el último momento que recordaba de su vida pre-ghola… luchando contra un enjambre de guerreros Sardaukar, proporcionándole a su joven Duque una posibilidad de escapar.

¡Su Duque! Paul no era más viejo que su propia carne de ahora por aquel entonces. Condicionado, sin embargo, de la forma en que lo eran siempre los Atreides: lealtad y honor por encima de todo lo demás.

La forma en que me condicionaron después de salvarme de los Harkonnen.

Algo en su interior no podía eludir aquella antigua deuda. Conocía su fuente. Podía subrayar el proceso mediante el cual había sido incrustada en él.

Y permanecía incrustada.

Duncan miró las baldosas del suelo. Había unas palabras inscritas en las baldosas a lo largo del cubículo de la ducha. Era una inscripción que una parte de él identificaba como algo antiguo perteneciente a los tiempos Harkonnen pero que otra parte de él descubría escrito en el muy familiar galach.

«LIMPIO DULCE LIMPIO BRILLANTE LIMPIO PURO LIMPIO».

La antigua inscripción se repetía por todo el perímetro de la habitación como si las palabras en sí pudieran crear algo que Duncan sabía era extraño a los Harkonnen de sus recuerdos.

Sobre la puerta de la ducha, otra inscripción:

«CONFIESA TU CORAZÓN Y ENCUENTRA LA PUREZA».

¿Una admonición religiosa en una fortaleza Harkonnen? ¿Habían cambiado los Harkonnen en los siglos posteriores a su muerte? Duncan consideraba aquello difícil de creer. Aquellas palabras eran cosas que los constructores probablemente habían considerado apropiadas.

Sintió más que oyó a Lucilla penetrando en la estancia detrás de él. Duncan se puso en pie y sujetó los cierres de la túnica que había tomado de los almacenes de entropía nula (¡pero solo después de haber quitado todas las insignias Harkonnen!).

Sin volverse, dijo:

—¿Qué hay de nuevo, Lucilla?

Ella acarició la tela de la túnica a lo largo de su brazo izquierdo.

—Los Harkonnen tenían buenos gustos.

Duncan habló calmadamente:

—Lucilla, si vuelves a tocarme sin mi permiso, intentaré matarte. Lo intentaré tan intensamente que muy probablemente vas a tener que matarme tú a mí.

Ella retrocedió.

Él la miró fijamente a los ojos.

—¡No soy ningún maldito semental para las brujas!

—¿Es eso lo que crees que deseamos de ti?

—¡Nadie me ha dicho lo que tú deseas de mí, pero tus acciones son obvias!

Él permanecía de pie apoyado en las yemas de los dedos de sus pies. La cosa no despertada dentro de él se agitó, y notó que su pulso se aceleraba.

Lucilla lo estudió cuidadosamente. ¡Maldito sea ese Miles Teg! No había esperado que la resistencia tomara esta forma, No dudaba de la sinceridad de Duncan. Las palabras ya no servían. El muchacho era inmune a la Voz.

Verdad.

Era la única arma que le quedaba.

—Duncan, no sé exactamente qué es lo que Taraza espera que hagas en Rakis. Puedo suponerlo, pero mi suposición puede ser errónea.

—Haz tu suposición, entonces.

—Hay una muchacha en Rakis, de no mucho más de diez años. Su nombre es Sheeana. Los gusanos de Rakis la obedecen. De alguna forma, la Hermandad debe incluir este talento en su propio almacén de habilidades.

—¿Cómo puedo yo…?

—Si lo supiera, puedes estar seguro de que te lo diría.

Él captó su sinceridad desenmascarada por la desesperación.

—¿Qué tiene que ver tu talento con esto? —⁠preguntó.

—Solo Taraza y sus consejeras lo saben.

—¡Desean fijar algo en mí, algo de lo que no puedo escapar!

Lucilla había llegado ya a esta deducción, pero no había esperado que él la viera tan rápidamente. El juvenil rostro de Duncan ocultaba una mente que trabajaba en una forma que ella aún no había penetrado. Los pensamientos de Lucilla corrieron desbocados.

—Controla los gusanos, y revivirás la antigua tradición. —⁠Era la voz de Teg desde el umbral, detrás de Lucilla.

¡No lo he oído llegar!

Se volvió. Teg estaba allí de pie, con uno de los antiguos rifles láser Harkonnen apoyado casualmente cruzando su brazo izquierdo, su cañón dirigido hacia ella.

—Esto es para asegurarme de que vais a escucharme —⁠dijo.

—¿Cuánto tiempo hace que lleváis escuchando?

Su furiosa mirada no cambió la expresión del hombre.

—Desde el momento en que admitisteis que no conocéis lo que Taraza espera de Duncan —⁠dijo Teg⁠—. Yo tampoco lo conozco. Pero puedo efectuar unas cuantas proyecciones Mentat… nada firme todavía, pero pese a todo sugestivo. Decidme si estoy equivocado.

—¿Acerca de qué?

Teg miró a Duncan.

—Una de las cosas que se os dijo que debíais conseguir era hacerlo irresistible a la mayoría de mujeres.

Lucilla intentó ocultar su desánimo. Taraza le había advertido que debía ocultarle aquello a Teg durante tanto tiempo como fuera posible. Vio que aquella ocultación ya no era posible por más tiempo. ¡Teg había leído su reacción con aquellas malditas habilidades impartidas por su condenada madre!

—Una gran cantidad de energía está siendo reunida y apuntada hacia Rakis —⁠dijo Teg. Miró firmemente a Duncan⁠—. No importa lo que los tleilaxu hayan enterrado en él, posee la marca de la antigua humanidad en sus genes. ¿Es eso lo que necesitan las Amantes Procreadoras?

—¡Un maldito semental Bene Gésserit! —⁠dijo Duncan.

—¿Qué pretendéis hacer con esa arma? —⁠preguntó Lucilla. Señaló con la cabeza al antiguo rifle láser en manos de Teg.

—¿Esto? Ni siquiera le he puesto un cartucho de carga. —⁠Bajó el rifle y lo apoyó en una esquina a su lado.

—¡Miles Teg, seréis castigado por esto! —⁠graznó Lucilla.

—Eso va a tener que esperar —⁠dijo él⁠—. Es casi de noche fuera. He salido bajo el camuflaje de vida. Burzmali ha estado aquí. Ha dejado su signo para decirme que leyó el mensaje que yo grabé con esas marcas de animales en los árboles.

Una brillante expresión de alerta brotó en los ojos de Duncan.

—¿Qué vamos a hacer? —preguntó Lucilla.

—He dejado nuevas marcas preparando un encuentro. Ahora vamos a subir a la biblioteca. Vamos a estudiar los mapas. Nos los aprenderemos de memoria. Como mínimo, debemos saber dónde estamos cuando echemos a correr.

Ella le concedió el beneficio de un seco asentimiento.

Duncan observó su movimiento tan solo con una parte de su consciencia. Su mente había saltado ya hacia adelante, hacia el antiguo equipo en la biblioteca Harkonnen. Había sido él quien había mostrado tanto a Lucilla como a Teg la forma de utilizarlo correctamente, extrayendo un antiguo mapa de Giedi Prime de la época en que había sido construido el no-globo.

Con la memoria pre-ghola de Duncan como guía y su propio conocimiento más moderno del planeta, Teg había intentado actualizar el mapa.

«Estación Forestal de Guardia» se había convertido en «Alcázar Bene Gésserit».

—Parte del planeta era un coto de caza Harkonnen —⁠había dicho Duncan⁠—. Cazaban presas humanas criadas y condicionadas específicamente con este fin.

Algunas ciudades desaparecieron con la actualización de Teg. Otras quedaron pero recibieron nuevos nombres. «Ysai», la metrópoli más cercana, era señalada como «Baronía» en el mapa original.

Los ojos de Duncan se endurecieron con el recuerdo.

—Ahí es donde me torturaron.

Cuando Teg agotó su memoria del planeta, mucha parte de él estaba señalada como desconocido, pero había frecuentes y ensortijados símbolos Bene Gésserit para identificar los lugares donde la gente de Taraza le había dicho a Teg que podía encontrar un refugio temporal.

Aquellos eran los lugares que Teg deseaba aprenderse de memoria.

Mientras volvía a conducirles a la biblioteca, Teg dijo:

—Borraré el mapa cuando lo hayamos aprendido. No hay forma de decir quién puede encontrar este lugar y estudiarlo. Lucilla pasó rápidamente delante de él.

—¡Pesará sobre vuestra cabeza, Miles! —⁠dijo.

Teg clavó sus ojos en la espalda que se alejaba.

—Un Mentat os dice que hice lo que se me exigió que hiciera.

Lucilla habló sin volverse:

—¡Qué lógico!

30

Esta sata reconstruye un fragmento del desierto de Dune. El tractor de arena directamente frente a ustedes data de la época de los Atreides. Agrupados a su alrededor, siguiendo el movimiento de las agujas del reloj a partir de su izquierda, hay una pequeña recolectora, un ala de acarreo, una primitiva factoría de especia, y todo el demás equipo de apoyo. Todos ellos son explicados en cada estación. Observen la cita iluminada encima de la exhibición: «PORQUE GOZARAN DE LA ABUNDANCIA DE LOS MARES Y DEL TESORO DE LA ARENA». Esta antigua cita religiosa fue a menudo repetida por el famoso Gumey Hallech.

—Guía de visita, Museo de Dar-es-Balat

El gusano no frenó su implacable avance hasta inmediatamente antes del anochecer. Por aquel entonces, Odrade había terminado con sus preguntas y aún no tenía respuestas. ¿Cómo controlaba Sheeana los gusanos? Sheeana había dicho que no estaba conduciendo a su Shaitán en aquella dirección. ¿Cuál era el oculto lenguaje al que respondía el monstruo del desierto? Odrade sabía que sus Hermanas guardianas allá arriba en los tópteros que seguían su avance debían estar agotando las mismas preguntas, más otra.

¿Por qué Odrade permitía que prosiguiera aquella cabalgada?

Podían incluso aventurar algunas suposiciones: No nos llama porque eso podría alterar a la bestia. No confía que podamos arrancar a todo el grupo de su tomo.

La verdad era mucho más sencilla: curiosidad.

El siseante paso del gusano podría haber sido un pulsante navío surcando los mares. Los secos olores a pedernal de la sobrecalentada arena, traídos hasta ellos por el viento, decían lo contrario. Solo el desierto se extendía ahora a su alrededor, kilómetro tras kilómetro de dunas parecidas a dorsos de ballenas, tan regulares en su espaciamiento como las olas de un océano.

Waff había guardado silencio durante un largo período. Permanecía agazapado en una reproducción en miniatura de la posición de Odrade, su atención dirigida al frente, una expresión vacua en su rostro. Su más reciente afirmación:

—¡Dios guarde a los fieles en la hora de nuestra prueba!

Odrade pensaba en él como en una prueba viviente de que un fanatismo lo suficientemente fuerte podía hacer que durante años lo Zensunni y lo sufí antiguo sobrevivieran en los tleilaxu. Era como un microbio mortal que había permanecido dormido durante todos aquellos milenios, aguardando al correcto anfitrión para eliminar su virulencia.

¿Qué le ocurrirá a lo que he plantado en el sacerdocio rakiano?, se preguntó. Santa Sheeana era una certeza.

Sheeana permanecía sentada en un anillo de su Shaitán, su túnica arremangada dejando al descubierto sus delgadas piernas. Sujetaba el borde con ambas manos entre sus piernas.

Había dicho que su primer gusano que había cabalgado había ido directamente a la ciudad de Keen. ¿Por qué allí? ¿La había llevado simplemente el gusano con los de su propia especie?

Aquel que estaba ahora debajo de ellos tenía evidentemente otra meta. Sheeana ya no hacía preguntas, pero Odrade le había ordenado que permaneciera en silencio y practicara el trance superficial. Eso, al menos, aseguraría que cada detalle de aquella experiencia podría ser recordado fácilmente de su memoria. Si existía un oculto lenguaje entre Sheeana y el gusano, lo descubrirían más tarde.

Odrade miró al horizonte. Lo que quedaba de la base del antiguo muro que rodeaba el Sareer estaba tan solo a unos cuantos kilómetros al frente. Largas sombras se derramaban sobre las dunas, diciéndole a Odrade que lo que quedaba del muro era más alto de lo que había sospechado originalmente. Ahora era una línea quebrada y rota en muchos lugares, con grandes bloques de piedra caídos en su base. El paso donde el Tirano había caído desde su puente al río Idaho quedaba a la derecha, al menos a tres kilómetros de distancia de su camino. Ningún río discurría por allí ahora.

Waff se agitó a su lado.

—He oído tu llamada, Dios —⁠dijo⁠—. Es Waff del Entio quien ora en Tu Sagrado Lugar.

Odrade desvió su vista hacia él sin girar su cabeza. ¿Entio? Sus Otras Memorias conocían a un Entio, un líder tribal en la gran Peregrinación Zensunni, mucho antes de Dune. ¿Era este? ¿Qué antiguas memorias mantenía vivas aquel tleilaxu?

Sheeana rompió su silencio.

—Shaitán está disminuyendo su marcha.

Los restos del antiguo muro bloqueaban su camino. Se alzaban al menos unos cincuenta metros por encima de las dunas más altas. El gusano giró ligeramente hacia la derecha y avanzó entre dos gigantescas piedras que parecían gravitar sobre ellos. Se detuvo. Su largo dorso anillado permanecía paralelo a la casi intacta sección de la base del muro.

Sheeana se puso en pie y miró a la barrera.

—¿Qué es este lugar? —preguntó Waff. Alzó su voz por encima del sonido de los tópteros que trazaban círculos sobre sus cabezas.

Odrade soltó su tensa presa en el borde del anillo del gusano y flexionó los dedos. Siguió arrodillada mientras estudiaba los alrededores. Las sombras de las piedras caídas formaban nítidas siluetas en los amontonamientos de arena y otras piedras más pequeñas. Visto desde cerca, no a veinte metros de distancia, el muro revelaba cortes y fisuras, oscuras aberturas en los antiguos cimientos.

Waff se enderezó y masajeó sus manos.

—¿Por qué hemos sido traídos aquí? —⁠preguntó. Su voz era un débil lamento.

El gusano se agitó ligeramente.

—Shaitán desea que bajemos —⁠dijo Sheeana.

¿Cómo lo sabe?, se preguntó Odrade. El movimiento del gusano no había sido lo suficientemente intenso como para hacer tambalearse a ninguno de ellos. Podía tratarse de algún simple reflejo del animal tras el largo viaje.

Pero Sheeana se puso de cara a los cimientos del antiguo muro, se sentó en la curvada superficie del gusano, y se dejó deslizar. Cayó de cuclillas en la arena.

Odrade y Waff avanzaron un poco y observaron fascinados como Sheeana avanzaba pesadamente por la arena y se situaba frente a la criatura. Allí, Sheeana colocó ambas manos en sus caderas y se enfrentó a la enorme boca abierta. Ocultas llamas pusieron tonalidades anaranjadas en su joven rostro.

—Shaitán, ¿por qué estamos aquí? —⁠preguntó Sheeana.

El gusano volvió a agitarse ligeramente.

—Quiere que vosotros bajéis —⁠dijo Sheeana.

Waff miró a Odrade.

—Si Dios desea que mueras, hará que tus pasos te dirijan hacia el lugar de tu muerte.

Odrade le respondió con una frase del canto del Shariat:

—Obedece al mensajero de Dios en todas las cosas.

Waff suspiró. La duda era evidente en su rostro. Pero se volvió y fue el primero en descender del gusano, dejándose caer unos segundos antes que Odrade. Siguieron el ejemplo de Sheeana, avanzando hacia la parte frontal de la criatura. Odrade, con todos sus sentidos alerta, clavó su mirada en Sheeana. Hacía mucho más calor delante de la enorme boca abierta. El familiar y penetrante olor a melange llenaba el aire a su alrededor.

—Aquí estamos, Dios —dijo Waff.

Odrade, sintiéndose algo más que cansada de su religioso asombro, dirigió una mirada a sus alrededores… las rotas piedras, la erosionada barrera alzándose hacia el polvoriento cielo, la arena acumulándose contra las piedras carcomidas por el tiempo, y el lento y abrasante huf-huf de los fuegos internos del gusano.

¿Pero qué es este lugar?, se preguntó Odrade. ¿Qué hay de especial en él para convertirlo en el destino del gusano?

Cuatro de los tópteros observadores pasaron en línea sobre sus cabezas. El sonido de sus alas y el silbido de los chorros ahogó momentáneamente el relumbrar de fondo del gusano.

¿Debo decirles que bajen?, se preguntó Odrade. Bastaría tan solo una señal con su mano. En vez de ello, alzó ambas manos en la señal para que los observadores permanecieran a distancia.

El frescor del anochecer se estaba apoderando ahora de la arena. Odrade se estremeció y ajustó su metabolismo a las nuevas demandas. Confiaba en que el gusano no los tragaría con Sheeana a su lado.

Sheeana se volvió de espaldas al gusano.

—Quiere que nos quedemos aquí —⁠dijo.

Como si sus palabras fuesen una orden, el gusano giró su cabeza apartándola de ellos y se deslizó alejándose por entre las esparcidas piedras. Pudieron oírle aumentando su velocidad mientras se adentraba en el desierto.

Odrade contempló la base del antiguo muro. La oscuridad estaría pronto sobre ellos, pero quedaba aún la suficiente luz en el largo anochecer del desierto como para que pudieran buscar algunas explicación del porqué la criatura los había traído allí. Una alta fisura en el muro de roca a su derecha parecía un lugar para investigar tan bueno como cualquier otro. Manteniendo parte de su atención en los sonidos procedentes de Waff, Odrade trepó por una arenosa pendiente hacia la oscura abertura. Sheeana avanzó junto con ella, a su mismo paso.

—¿Por qué estamos aquí, Madre?

Odrade agitó la cabeza. Había oído a Waff siguiéndoles.

La fisura directamente frente a ella era un sombrío agujero a la oscuridad. Odrade se detuvo y sujetó a Sheeana a su lado. Calculó que la abertura tendría un metro de ancho y unas cuatro veces más de altura. Los rocosos costados eran curiosamente lisos, como si hubieran sido pulidos por manos humanas. La arena había penetrado en la abertura. La luz del sol poniente se reflejaba en la arena bañando uno de los lados de la abertura con una luz dorada.

—¿Qué es este lugar? —dijo Waff detrás de ellas.

—Hay muchas viejas cavernas —⁠dijo Sheeana⁠—. Los Fremen ocultaban su especia en cavernas. —⁠Inspiró profundamente por la nariz⁠—. ¿No lo hueles, Madre?

Había un definido olor a melange en el lugar, admitió Odrade.

Waff avanzó junto a Odrade y se dirigió a la fisura. Se volvió allí, alzando la vista hacia las paredes donde se unían en un ángulo agudo sobre él. Enfrentándose a Odrade y Sheeana, reculó dentro de la abertura, manteniendo su atención en las paredes. Odrade y Sheeana se le acercaron. Con un brusco siseo de arena deslizándose, Waff desapareció de su vista. En el mismo instante, la arena alrededor de Odrade y Sheeana se deslizó hacia adelante en la fisura, arrastrándolas a las dos con ella. Odrade sujetó la mano de Sheeana.

—¡Madre! —exclamó Sheeana.

El sonido creó ecos en invisibles paredes de roca mientras resbalaban por una larga pendiente de deslizante arena hacia una absoluta oscuridad. La arena las detuvo al fin de una forma suave. Odrade, con arena hasta las rodillas, se extrajo y tiró consigo de Sheeana hasta llegar a una superficie dura.

Sheeana empezó a hablar, pero Odrade dijo:

—¡Silencio! ¡Escucha!

Había un sonido raspante a su izquierda.

—¿Waff?

—Estoy sepultado hasta el pecho. —⁠Había terror en su voz.

—Dios debe quererlo así —dijo secamente Odrade⁠—. Empujaos suavemente hacia afuera. Parece como si hubiera roca bajo nuestros pies. ¡Con cuidado! No necesitamos otra avalancha.

A medida que sus ojos se ajustaban, Odrade alzó la vista hacia la pendiente de arena por la cual habían resbalado. La abertura por donde habían penetrado en aquel lugar era una distante brecha de un dorado polvoriento muy lejos por encima de ellos.

—Madre —susurró Sheeana—. Estoy asustada.

—Recita la Letanía Contra el Miedo —⁠ordenó Odrade⁠—. Y no te muevas. Nuestros amigos saben que estamos aquí. Acudirán en nuestra ayuda y nos sacarán.

—Dios nos ha traído a este lugar —⁠dijo Waff.

Odrade no respondió. En el silencio, frunció los labios y lanzó un agudo silbido, escuchando los ecos. Sus oídos le dijeron que se hallaban en un enorme espacio con alguna especie de obstrucción baja detrás de ellos. Se volvió de espaldas a la estrecha fisura de la entrada y lanzó otro silbido.

La barrera baja estaba a un centenar de metros de distancia.

Odrade soltó la mano de Sheeana.

—Quédate aquí sin moverte, por favor. ¿Waff?

—Oigo los tópteros —dijo el hombre.

—Todos los oímos —dijo Odrade—. Están tomando tierra. Tendremos su ayuda en unos momentos. Mientras tanto, por favor, quedaos donde estáis y permaneced en silencio. Necesito el silencio.

Silbando y escuchando los ecos, desplazando cuidadosamente cada pie, Odrade fue adentrándose en la oscuridad. Una de sus tendidas manos encontró una rugosa superficie de roca. La recorrió. Llegaba tan solo hasta la altura de la cintura. No podía sentir nada más allá de ella. Los ecos de sus silbidos decían que había un espacio más pequeño allí, parcialmente cerrado.

Una voz llamó desde arriba, detrás de ella:

—¡Reverenda Madre! ¿Estáis aquí?

Odrade se volvió, hizo bocina con sus manos y gritó:

—¡Quedaos ahí! Hemos caído deslizándonos a una profunda cueva. Traed una luz y una cuerda larga.

Una pequeña figura negra desapareció de la distante abertura. La luz allí arriba iba haciéndose cada vez más débil. Bajó las manos formando bocina ante su boca y habló a la oscuridad:

—¿Sheeana? ¿Waff? Avanzad diez pasos hacia mí y aguardad allí.

—¿Dónde estamos, Madre? —preguntó Sheeana.

—Paciencia, niña.

Un sonido bajo y murmurante llegó procedente de Waff. Odrade reconoció las antiguas palabras del Islamiyat. Estaba rezando. Waff había abandonado todos los intentos de ocultarle sus orígenes. Bien. El creyente era un receptáculo donde poder introducir las fragancias de la Missionaria Protectiva.

Mientras tanto, las posibilidades de aquel lugar al que el gusano les había conducido excitaban a Odrade. Guiada por una mano en la barrera rocosa, la exploró a lo largo hacia su izquierda. La parte superior era completamente lisa en algunos lugares. Luego se adentraba hasta fuera de su alcance inclinándose hacia abajo. Sus Otras Memorias le ofrecieron una repentina proyección:

¡Una cisterna!

Se trataba de una cisterna Fremen para almacenar el agua. Odrade inspiró profundamente, en busca de humedad. El aire era completamente seco.

Una brillante luz procedente de la fisura apuñaló hacia abajo, alejando la oscuridad. Una voz llamó desde la abertura, y Odrade la reconoció como la de una de sus hermanas.

—¡Podemos veros!

Odrade se apartó de la baja barrera y se volvió, mirando a su alrededor. Waff y Sheeana permanecían de pie a unos sesenta metros de distancia, mirando en tomo. La cámara era burdamente circular, de unos doscientos metros de diámetro. Un domo de roca se arqueaba muy por encima de sus cabezas. Examinó la baja barrera a su lado: sí, una cisterna Fremen. Podía divisar la pequeña isla de roca en su centro donde podía ser mantenido un gusano cautivo listo para ser arrojado al agua. Las Otras Memorias representaron para ella aquella agónica, retorciente muerte que producía el veneno de especia para desencadenar la orgía Fremen.

Un arco bajo enmarcaba más oscuridad en el extremo más alejado de la cisterna. Podía ver el vertedero por donde el agua había sido traída hasta allí desde una trampa de viento. Debía haber más cisternas por aquel lugar, un complejo entero de ellas, diseñado para conservar una riqueza en humedad para alguna antigua tribu. Ahora sabía cuál era el nombre de aquel lugar.

—Sietch Tabr —susurró Odrade.

Las palabras prendieron un flujo de útiles recuerdos. Aquel había sido el lugar de Stilgar en tiempos de Muad’Dib. ¿Por qué nos ha traído ese gusano al Sietch Tabr?

Un gusano había llevado a Sheeana a la ciudad de Keen. ¿Qué otros podían saber de ella? ¿Quién había allí que lo supiera? ¿Había gente oculta allí en aquella oscuridad? Odrade no captó ninguna indicación de vida en aquella dirección.

La Hermana en la abertura interrumpió sus pensamientos.

—¡Hemos tenido que pedir que nos traigan la cuerda desde Dar-es-Balat! ¡La gente del museo dice que es probable que esto sea el Sietch Tabr! ¡Creían que había sido destruido!

—Enviad una luz aquí abajo para que pueda explorar —⁠pidió Odrade.

—¡Los sacerdotes solicitan que lo dejemos sin ser molestado!

—¡Enviadme una luz! —insistió Odrade.

Un objeto oscuro rodó por la arenosa ladera abajo, acompañado de un pequeño aluvión de arena. Odrade envió a Sheeana a recogerlo. Una pulsación del interruptor, y un brillante haz de luz cruzó el oscuro arco más allá de la cisterna. Sí, hay más cisternas ahí. Y al lado de esta cisterna, una estrecha escalera cortada en la roca. Los escalones iban hacia arriba, girando y desapareciendo de su vista.

Odrade se inclinó y susurró al oído de Sheeana:

—Vigila cuidadosamente a Waff. Si se mueve detrás de nosotras, avisa.

—Sí, Madre. ¿Dónde vamos?

—Debo echar un vistazo a este lugar. Yo soy la que ha sido traída hasta aquí con una finalidad. —⁠Alzó la voz y se dirigió a Waff⁠—: Waff, por favor, aguardad aquí hasta que llegue la cuerda.

—¿Qué es lo que os habéis estado murmurando? —⁠preguntó el hombre⁠—. ¿Por qué debo aguardar? ¿Qué estáis haciendo?

—Hemos estado orando —dijo Odrade⁠—. Ahora, debo proseguir esta peregrinación sola.

—¿Por qué sola?

Odrade, en la antigua lengua del Islamiyat, dijo:

—Está escrito.

¡Aquello lo detuvo!

Odrade avanzó rápidamente hacia las escaleras de roca.

Sheeana, apresurándose al lado de Odrade, dijo:

—Debemos decirle a la gente la existencia de este lugar. Las antiguas cavernas Fremen son seguras contra Shaitán.

—No te muevas, chiquilla —dijo Odrade. Apuntó la luz hacia arriba las escaleras. Estas se curvaban a través de la roca, formando un ángulo agudo hacia la derecha ahí arriba. Odrade vaciló. La sensación de peligro que había sentido al inicio de aquella aventura volvió, intensificada. Era algo casi palpable en su interior.

¿Qué había ahí arriba?

—Aguarda aquí, Sheeana —dijo Odrade⁠—. No dejes que Waff me siga.

—¿Cómo puedo detenerlo? —Sheeana miró temerosamente hacia atrás, hacia donde aguardaba Waff al otro lado de la cámara.

—Dile que es la voluntad de Dios que él permanezca allí. Díselo de esta forma… —⁠Odrade se inclinó hacia Sheeana y repitió las palabras en la antigua lengua de Waff, luego⁠—: No digas nada más. Quédate aquí y repítelo si él intenta pasar.

Sheeana pronunció silenciosamente las nuevas palabras. Las había captado bien, observó Odrade. La muchacha era de reacciones rápidas.

—Él te tiene miedo —dijo Odrade⁠—. No intentará hacerte ningún daño.

—Sí, Madre. —Sheeana se volvió, cruzó los brazos sobre su pecho, y miró a Waff al otro lado de la cámara.

Apuntando la luz hacia adelante, Odrade empezó a subir las escaleras. ¡El Sietch Tabr! ¿Qué sorpresa has dejado para nosotros aquí, viejo gusano?

En un largo y bajo pasillo en la parte superior de las escaleras, Odrade tropezó con los primeros cuerpos momificados por el desierto. Eran cinco, dos hombres y tres mujeres, sin ninguna marca identificadora ni ropas en ellos. Habían sido desnudados completamente y abandonados para que la sequedad del desierto los conservara. La deshidratación había tensado apretadamente piel y carne en torno a los huesos. Los cuerpos estaban colocados en hilera, los pies extendidos a través del paso. Odrade se vio obligada a saltar por encima de aquellas macabras obstrucciones.

Paseó el haz de su linterna por cada cuerpo mientras lo hacía. Habían sido apuñalados de una forma casi idéntica. Una hoja afilada se había clavado hacia arriba en sus cuerpos justo debajo del arco del esternón.

¿Asesinatos rituales?

Un trozo de carne había sido arrancado de las heridas, dejando una mancha oscura señalándolas. Aquellos cuerpos, sabía Odrade, no pertenecían a los tiempos Fremen. Los Fremen siempre convertían los cuerpos de sus muertos en cenizas para recuperar el agua.

Odrade sondeó hacia adelante con su luz y se detuvo para considerar su posición. El descubrimiento de los cuerpos intensificaba su sensación de peligro. Hubiera debido traer un arma, Pero eso hubiera despertado las sospechas de Waff.

La persistencia de aquella advertencia interior no podía ser eludida. Aquella reliquia del Sietch Tabr era peligrosa.

El haz de su luz reveló otra escalera al extremo de aquel pasillo. Cautelosamente, Odrade avanzó. En el primer escalón, envió el rayo de su linterna hacia arriba. Unos peldaños poco altos. Un trecho corto hacia arriba, más roca… un espacio más amplio allí al final. Odrade se volvió y exploró de nuevo con la luz aquel tramo del pasillo. Melladuras y señales de quemaduras marcaban las paredes de piedra. Una vez más, miró escaleras arriba.

¿Qué hay ahí arriba?

La sensación de peligro era intensa.

Subiendo lentamente escalón a escalón, deteniéndose con frecuencia, Odrade ascendió. Emergió a otro largo pasillo tallado en la roca viva. Más cuerpos le dieron la bienvenida. Esos habían sido abandonados en la confusión de sus momentos finales. De nuevo vio tan solo carne momificada despojada de todas sus ropas. Estaban esparcidos por todo el amplio pasillo… veinte de ellos. Se abrió camino eludiéndolos. Algunos habían sido apuñalados de la misma forma que los cinco del nivel inferior. Algunos habían sido cortados y acuchillados y quemados con rayos láser. Uno había sido decapitado, y el cráneo con su máscara de piel yacía contra una pared del pasillo como una pelota abandonada tras algún terrible juego.

Aquel nuevo pasillo avanzaba en línea recta más allá de algunas aberturas que conducían a pequeñas cámaras a ambos lados. No vio nada de valor en las pequeñas cámaras donde introdujo su luz: unos cuantos harapos esparcidos de fibra de especia, pequeñas esquirlas de roca fundida, burbujas ocasionales en suelos, paredes y techos.

¿Qué violencia era esta?

En el suelo de algunas de las cámaras podían verse manchas significativas. ¿Sangre derramada? Una cámara tenía un pequeño montón de ropas amarronadas en un rincón. Jirones de retorcida tela se esparcieron bajo los pies de Odrade.

Había polvo por todas partes. Sus pies lo agitaban al caminar.

El pasadizo terminaba en una arcada que daba paso a un hondo reborde. Lanzó su luz más allá del reborde a una enorme cámara, mucho más grande que la de abajo. Su curvado techo era tan alto que supo que debía penetrar en la base de roca del gran muro. Amplios y someros escalones conducían desde el reborde hasta el suelo de la cámara. Vacilante, Odrade bajó los escalones hasta allí. Barrió su luz por todo su alrededor. Otros pasadizos desembocaban en la gran cámara. Algunos, vio, habían sido bloqueadas con piedras, y las piedras retiradas y esparcidas por el reborde y el enorme suelo.

Odrade olió el aire. Arrastrado por el polvo agitado por sus pies había un definido olor a melange. El olor se enredó en su sensación de peligro. Deseaba marcharse, volver rápidamente con los otros. Pero el peligro era como un faro. Tenía que comprobar qué era lo que ese faro señalaba.

Ahora sabía donde estaba, sin embargo. Aquella era la gran cámara de asambleas del Sietch Tabr, lugar de incontables orgías de especia Fremen y convocatorias tribales. Allí había presidido el Naib Stilgar. Allí había estado Gumey Halleck. Y Dama Jessica. Y Paul Muad’Dib. Y Chani, la madre de Ghanima. Allí, Muad’Dib adiestraba a sus luchadores. El original Duncan Idaho había estado allí… ¡y el primer ghola de Idaho!

¿Por qué he sido traída hasta aquí? ¿Cuál es el peligro?

¡Estaba allí, exactamente allí! Podía sentirlo.

En aquel lugar, el Tirano había escondido una acumulación de especia. Las grabaciones Bene Gésserit hablaban de que aquella acumulación había llenado toda aquella cámara hasta el techo, e incluso algunos de los pasadizos que desembocaban en ella.

Odrade giró sobre sí misma, siguiendo con la mirada el sendero trazado por su luz. Ahí encima estaba el saliente de los Naibs. Y allí el más profundo Saliente Real que Muad’Dib había ordenado hacer.

Y aquí está el arco por donde he entrado yo.

Envió su luz a lo largo del suelo, notando los lugares donde los buscadores habían mellado y quemado la roca buscando más de la fabulosa acumulación del Tirano. Las Habladoras Pez habían tomado la mayor parte de aquella melange, habiendo sido revelado el escondite por el ghola Idaho que había sido consorte de la famosa Siona. Las grabaciones decían que posteriores buscadores habían descubierto más escondites ocultos detrás de falsas paredes y suelos. Había muchos relatos auténticos, y la verificación de las Otras Memorias. Los Tiempos de Hambruna habían visto violencia allí, cuando buscadores desesperados habían rastrillado el lugar. Aquello podía explicar los cuerpos. Muchos habían luchado únicamente por la posibilidad de registrar el Sietch Tabr.

Tal como le habían enseñado, Odrade intentó utilizar su sentido del peligro como guía. ¿Acaso las miasmas de la pasada violencia estaban aferradas a aquellas paredes después de todos aquellos milenios? Esa no era su advertencia. Su advertencia hablaba de algo inmediato. El pie izquierdo de Odrade encontró un lugar desnivelado en el suelo. Su luz reveló una línea oscura en el polvo. Esparció el polvo con un pie, revelando una letra, y luego toda una palabra quemada en una fluida escritura.

Odrade leyó la palabra, primero silenciosamente, luego en voz alta.

—Arafel.

Conocía aquella palabra. Las Reverendas Madres de los tiempos del Tirano la habían impreso en la consciencia Bene Gésserit, rastreando sus raíces hasta las más antiguas fuentes.

«Arafel: la nubosa oscuridad al final del universo».

Odrade sintió la aferrante acumulación de su sentido de advertencia. Se enfocó en aquella sola palabra.

«El sagrado juicio del Tirano, —llamaban los sacerdotes a aquella palabra—. ¡La nubosa oscuridad del sagrado juicio!».

Avanzó a lo largo de la palabra, mirándola atentamente, notando la curva en su final rematada con una pequeña flecha. Miró hacia donde apuntaba la flecha. Alguien más había visto la flecha, y había cortado el reborde allá donde señalaba. Odrade cruzó hacia donde el quemador del desconocido buscador había dejado un oscuro charco de roca fundida en el suelo de la cámara. Carámbanos de roca fundida caían como dedos del saliente, cada dedo brotando de un profundo agujero quemado en la roca.

Inclinándose, Odrade miró a cada agujero con su luz: nada. Sintió la excitación del buscador de tesoros cabalgando en el miedo de su advertencia. La magnitud de la riqueza que aquella cámara había contenido una vez hacía tambalearse la imaginación. En el peor momento de los viejos tiempos, un maletín de mano podía contener la especia suficiente como para comprar un planeta. Y las Habladoras Pez habían derrochado aquella acumulación, perdiéndola en disputas y malas interpretaciones y estupideces ordinarias demasiado insignificantes como para que la historia las registrara. Se habían sentido felices de aceptar la alianza ixiana cuando los tleilaxu rompieron el monopolio de la melange.

¿La habían encontrado toda los buscadores? El Tirano era soberbiamente listo.

Arafel.

Al final del universo.

¿Había enviado un mensaje a lo largo de los eones a la Bene Gésserit de hoy?

Volvió a recorrer una vez más con el rayo de luz toda la cámara, y luego lo alzó.

El techo describía uña semiesfera casi perfecta sobre su cabeza. Había sido diseñado, lo sabía, como un modelo del cielo nocturno visto desde la entrada del Sietch Tabr. Pero incluso en tiempos de Liet Kynes, el primer Planetólogo allí, las estrellas originales pintadas en aquel techo habían desaparecido, perdidas en los ligeros desprendimientos de roca producidos por los pequeños temblores y las abrasiones cotidianas de la vida.

La respiración de Odrade se aceleró. La sensación de peligro no había sido nunca más grande. ¡El faro del peligro brillaba dentro de ella! Rápidamente, cruzó la cámara hacia los escalones por los que había descendido hasta aquel suelo. Allí, dándose la vuelta, penetró en su propia mente en busca de las Otras Memorias para delimitar aquel lugar. Aparecieron lentamente, abriéndose camino a través de aquella sensación de fatalidad que hacía latir aceleradamente su corazón. Apuntando hacia arriba el rayo de su luz y mirando a lo largo de él, Odrade situó aquellas antiguas memorias, sobreimponiéndolas a la escena que tenía delante.

¡Destellos de reflejado brillo!

Las Otras Memorias los situaron en su lugar: ¡señalizadores de las estrellas en un cielo desaparecido hacía mucho tiempo, y sin embargo presente allí! El semicírculo amarillo-plata del sol arrakeno. Lo identificó como un signo del ocaso.

El día Freman empieza al anochecer.

¡Arafel!

Manteniendo su luz en aquel signo del ocaso, ascendió de espaldas los escalones y avanzó por el reborde rodeando la cámara hasta situarse en la posición exacta que había visto en las Otras Memorias.

Nada quedaba de aquel antiguo arco solar.

Los buscadores habían picado toda la pared allá donde había estado. Burbujas de piedra resplandecían en el lugar donde un quemador había sido pasado a lo largo de la pared. Ninguna hendidura entraba en la roca original.

Por la opresión en su pecho, Odrade sabía que estaba balanceándose en el borde de un peligroso descubrimiento. ¡El faro la había conducido hasta allí!

Arafel. Al final del universo. ¡Más allá del sol poniéndose!

Barrió con su luz a derecha e izquierda. La entrada de otro pasadizo se abría a su izquierda. Las piedras que lo habían bloqueado se hallaban esparcidas sobre el reborde. Con el corazón latiendo alocado, Odrade se deslizó por la abertura y encontró un corto pasillo cegado en su extremo con piedra fundida. A su derecha, directamente detrás de donde había estado el signo del ocaso, encontró una pequeña habitación donde el olor a melange era muy intenso. Odrade entró en la habitación y vio más signos de cortes y quemaduras en las paredes y techo. La sensación de peligro era opresiva allí. Cantó silenciosamente la Letanía Contra el Miedo mientras paseaba el rayo de su luz por toda la estancia. El lugar era casi cuadrado, de aproximadamente dos metros de lado. El cielo estaba a menos de medio metro por encima de su cabeza. La canela pulsaba en su pituitaria. Estornudó y, parpadeando, vio una pequeña decoloración en el suelo al lado del umbral.

¿Más marcas de aquella antigua búsqueda?

Inclinándose para acercarse más, con su luz en un ángulo agudo hacia un lado, vio que había observado tan solo la sombra de algo profundamente grabado en la roca. El polvo lo ocultaba en su mayor parte. Se arrodilló y sacudió el polvo hacia un lado. Era una marca muy pequeña y muy profunda. Fuera lo que fuese, había sido hecho para durar. ¿El último mensaje de una desconocida Reverenda Madre? Era un conocido artificio Bene Gésserit. Apretó las sensitivas yemas de sus dedos contra la entalladura, y reconstruyó su tracería en su mente.

El reconocimiento saltó a su consciencia: una palabra… inscrita en antiguo chakobsa: «Aquí».

No era el normal «aquí» para señalar un lugar normal, sino el acentuado y enfático «aquí» que decía: «¡Me has encontrado!». Su martilleante corazón lo enfatizó aún más.

Odrade depositó su linterna en el suelo cerca de su rodilla derecha y dejó que sus dedos exploraran el umbral al lado de aquella antigua advertencia. La piedra parecía ininterrumpida a los ojos, pero sus dedos detectaron una pequeña discontinuidad. Apretó la discontinuidad, retorció, giró, cambió el ángulo de la presión varias veces, y repitió su esfuerzo.

Nada.

Sentándose sobre sus rodillas, Odrade estudió la situación.

«Aquí».

El sentido de la advertencia se había hecho más agudo aún. Podía sentirlo como una presión que afectaba su respiración.

Retirándose ligeramente, echó hacia atrás su luz y se tendió boca abajo en el suelo, para mirar a la altura del umbral. ¡Aquí! ¿Podía colocar alguna herramienta al lado de aquella palabra y hacer palanca sobre el umbral? No… una herramienta no era lo indicado. Aquello olía al Tirano, no a una Reverenda Madre. Intentó empujar el umbral hacia un lado. No se movió en absoluto.

Sintiendo las tensiones, y con la sensación de peligro acentuada por la frustración, Odrade se puso en pie y dio una patada al umbral junto a la palabra tallada. ¡Se movió! Algo raspó ásperamente contra la arena de su cabeza.

Odrade retrocedió de un salto mientras la arena caía en cascada al suelo frente a ella. Un profundo sonido retumbante llenó la pequeña cámara. Las piedras se agitaron bajo sus pies. El suelo basculó hacia abajo frente a ella en dirección al vano, abriendo un espacio bajo la puerta y su pared.

Una vez más, Odrade se sintió precipitada hacia adelante y hacia abajo, hacia lo desconocido. Su luz cayó con ella, su haz dando vueltas y vueltas. Vio montones de un oscuro marrón rojizo frente a ella. El olor a canela inundó su olfato.

Cayó junto a su luz sobre un suave montón de melange. La abertura a través de la cual había caído quedaba fuera de su alcance, a unos cinco metros sobre su cabeza. Recogió su luz. Su haz reveló amplios escalones de piedra cortados en la roca al lado de la abertura. Había algo escrito en el frente de los escalones, pero ella únicamente vio que había una salida. Su primer pánico desapareció, pero la sensación de peligro la dejó casi sin aliento, obligándola a forzar los movimientos de los músculos de su pecho.

Movió el haz de su linterna a derecha e izquierda para averiguar las características del lugar donde había caído. Era una estancia larga directamente debajo del pasillo que había tomado desde la gran cámara. ¡Toda su longitud estaba llena de melange!

Odrade alzó su luz y vio por qué ningún buscador golpeando con el pie aquel pasillo de encima había detectado aquella cámara. Entrecruzados apuntalamientos de roca transferían profundamente toda tensión a las paredes de piedra. Cualquiera que golpeara arriba recibiría como respuesta los sonidos de roca sólida.

Una vez más, Odrade miró a la melange a su alrededor. Incluso a los bajos precios actuales, supo que estaba de pie sobre un tesoro. Aquella acumulación podía medirse por toneladas.

¿Es ese el peligro?

El sentido de advertencia en su interior seguía tan agudo como antes. La melange del Tirano no era lo que debía temer. El triunvirato efectuaría una distribución equitativa de aquel hallazgo, y eso sería el fin del asunto. Una bonificación en el proyecto ghola.

Subsistía otro peligro. No podía evitar la advertencia.

De nuevo paseó el rayo de luz por los montones de melange. Su atención fue atraída hacia el trozo de pared encima de la especia. ¡Más palabras! También en chakobsa, escrito con un cortador en una fina caligrafía, había otro mensaje:

«¡UNA REVERENDA MADRE LEERÁ MIS PALABRAS!».

Algo frío aferró las entrañas de Odrade. Avanzó hacia la derecha con la luz, pisoteando el rescate de un imperio en melange. Había más mensaje:

«TE LEGO MI MIEDO Y MI SOLEDAD. A TI TE ENTREGO LA CERTEZA DE QUE EL CUERPO Y EL ALMA DE LA BENE GÉSSERIT HALLARÁN EL MISMO DESTINO QUE TODOS LOS DEMÁS CUERPOS Y TODAS LAS DEMÁS ALMAS».

Otro párrafo del mensaje llamaba la atención a la derecha de este. Pisando la empalagosa melange, se detuvo para leer:

«¿QUÉ ES LA SUPERVIVENCIA SI NO SOBREVIVES COMO UNA TOTALIDAD? ¡PREGUNTA ESO A LA BENE TLEILAX! ¿SI YA NO OYES MÁS LA MÚSICA DE LA VIDA? ¡LOS RECUERDOS NO SON SUFICIENTES A MENOS QUE TE CONDUZCAN A UNA NOBLE FINALIDAD!».

Había más en la estrecha pared final de la larga cámara. Odrade avanzó tambaleante por la melange y se arrodilló para leer:

«¿POR QUÉ VOSOTRAS, LA HERMANDAD, NO EDIFICASTEIS LA SENDA DE ORO? SABÍAIS LA NECESIDAD, VUESTRO FRACASO ME CONDENÓ A Mí, AL DIOS EMPERADOR, A MILENIOS DE DESESPERACIÓN PERSONAL».

Las palabras «Dios Emperador» no estaban en chakobsa sino en el lenguaje del Islamiyat, en el que contenían un explícito segundo significado para cualquiera que hablara esa lengua:

«Vuestro Dios y Vuestro Emperador porque vosotros me hicisteis así».

Odrade sonrió amargamente. ¡Eso arrastraría a Waff a un frenesí religioso! Cuanto más arriba subiera, más fácil sería despedazar su seguridad.

No dudaba de la exactitud de la acusación del Tirano, ni del potencial en aquella predicción de que la Hermandad podía terminar. La sensación de peligro la había llevado hasta aquel lugar de forma infalible. Algo más había ayudado también. Los gusanos de Rakis seguían moviéndose al antiguo batir del Tirano. Él podía dormir su interminable sueño, pero una vida monstruosa, una perla en cada gusano para recordarle, seguía su camino tal como el Tirano había predicho.

¿Era eso lo que le había dicho a la Hermandad en su propio tiempo? Recordó sus palabras:

«Cuando yo haya desaparecido, deberán llamarme Shaitán, Emperador de Gehenna. La rueda deberá girar y girar a lo largo de la Senda de Oro».

Sí… eso era lo que Taraza había dado a entender. «¿Pero no lo veis? ¡La gente normal de Rakis lo ha estado llamando Shaitán durante más de un millar de años!».

Así que Taraza había sabido aquello. Sin siquiera ver estas palabras, lo había sabido.

Veo tu designio, Taraza. Y ahora poseo el peso del miedo que has estado llevando durante todos estos años. Puedo sentirlo tan profundamente como lo sientes tú.

Odrade supo entonces que aquel sentido de advertencia no la abandonaría hasta que ella muriera, o la Hermandad se desvaneciera de la existencia, o el peligro fuera soslayado.

Odrade alzó su luz, se puso en pie, y caminó por entre la especia hacia los amplios escalones que conducían fuera de aquel lugar. En los escalones, retrocedió. Más palabras del Tirano habían sido grabadas en la parte frontal de cada uno de ellos. Temblando, las fue leyendo a medida que ascendían hacia la salida:

«MIS PALABRAS SON TU PASADO.

»MIS PREGUNTAS SON SIMPLES:

»¿CON QUIÉNES OS ALIÁIS?

»¿CON LOS AUTOIDÓLATRAS DE TLEILAX?

»¿CON LA BUROCRACIA DE MIS HABLADORAS PEZ?

»¿CON LA COFRADÍA VAGABUNDA DEL COSMOS?

»¿CON LOS SACRIFICADORES DE SANGRE HARKONNEN?

»¿CON UN SINK DOGMÁTICO DE VUESTRA PROPIA CREACIÓN?

»¿CÓMO ENCONTRARÉIS VUESTRO FINAL?

»¿CÓMO NO OTRA COSA SINO UNA SOCIEDAD SECRETA?».

Odrade subió los escalones más allá de las preguntas, leyéndolas una segunda vez mientras ascendía. ¿Una noble finalidad? Qué cosa más frágil era siempre eso. Y qué fácilmente resultaba distorsionada. Pero el poder estaba allí en un constante peligro. Todo estaba deletreado en las paredes y escaleras de aquella cámara. Taraza lo sabía sin necesidad de que nadie se lo explicara. El significado del Tirano estaba claro:

«¡Uníos a mí!».

Mientras emergía a la pequeña habitación, encontrando un estrecho reborde por el cual podía llegar hasta la puerta, Odrade miró al tesoro que había encontrado. Agitó maravillada la cabeza ante la sabiduría de Taraza. Así que de aquel modo era como podía terminar la Hermandad. El designio de Taraza estaba claro, todas las piezas encajaban en su lugar. Nada era seguro. Riqueza y poder, todo era lo mismo al final. El noble designio había sido iniciado, y debía ser completado aunque aquello significara la muerte de la Hermandad.

¡Qué pobres herramientas hemos elegido!

Aquella muchacha aguardando allá abajo en la profunda cámara bajo el desierto, aquella muchacha y el ghola que estaba siendo preparado en Rakis.

Ahora hablo tu lenguaje, viejo gusano. No tiene palabras, pero conozco su profundo significado.

31

Nuestros padres comieron el maná en el desierto,

En los ardientes lugares de donde proceden los remolinos del viento.

¡Señor, sálvanos de esa horrible tierra!

Sálvanos, oh-h-h-h-h sálvanos

De esa seca y sedienta tierra

—Canciones de Gumey Halleck, Museo de Dar-es-Balat

Teg y Duncan, ambos muy armados, emergieron del no-globo con Lucilla durante la parte más fría de la noche. Las estrellas eran como cabezas de alfiler sobre sus cabezas, el aire estaba completamente inmóvil hasta que ellos lo agitaron.

El olor dominante en el olfato de Teg era el frágil olor a moho de la nieve. El olor permeaba cada inspiración y, cuando exhalaban, nubes su vapor se enroscaban en torno a sus rostros.

Lágrimas de frío asomaron a los ojos de Duncan. Había estado pensando mucho en el viejo Gumey mientras se preparaban para abandonar el no-globo, en Gumey con su cicatriz en la mejilla causada por un látigo de estigma. Compañeros de confianza que ahora hubieran sido necesarios, pensó Duncan. No confiaba demasiado en Lucilla, y Teg era viejo, viejo. Duncan podía ver los ojos de Teg brillar a la luz de las estrellas.

Colgándose del hombro izquierdo un pesado y antiguo rifle láser, Duncan metió profundamente las manos en sus bolsillos buscando calor. Había olvidado lo frío que podía llegar a ser aquel planeta. Lucilla parecía impermeable al frío, sin duda extrayendo calor de alguno de sus trucos Bene Gésserit.

Mirándola, Duncan se dio cuenta de que nunca había confiado mucho en las brujas, ni siquiera en Dama Jessica. Era fácil pensar en ellas como traidoras, desprovistas de toda lealtad excepto para su propia Hermandad. ¡Tenían tantos malditos trucos secretos! Sin embargo, Lucilla había abandonado sus intentos de seducción. Sabía lo que él había querido significar cuando le había dicho aquello. Podía sentir su ira hirviendo dentro de ella. ¡Dejemos que hierva!

Teg permanecía completamente inmóvil, su atención centrada en el exterior, escuchando. ¿Era correcto confiar en el único plan que él y Burzmali habían elaborado? No tenían ningún apoyo. ¿Hacía tan solo ocho días que lo habían dispuesto todo? Parecían más, pese a la agitación de los preparativos. Miró a Duncan y Lucilla. Duncan llevaba un pesado y viejo rifle láser Harkonnen, el largo modelo de campo. Incluso los cartuchos de carga extra eran pesados. Lucilla se había negado a llevar más que una sola y pequeña pistola láser en su corpiño. Solo tenía una carga. Un juguete de asesinos.

—Nosotras, la Hermandad, somos notables por ir a la batalla con nuestros talentos como única arma —⁠había dicho⁠—. Nos disminuye el cambiar ese esquema.

Llevaba cuchillos en fundas atadas a sus piernas, sin embargo Teg los había visto. Sospechaba que había veneno en ellos.

Teg sopesó la larga arma que llevaba en sus propias manos: un moderno rifle láser de campaña que había traído del Alcázar. Sobre su hombro, un gemelo del arma que Duncan llevaba colgada del suyo.

Debo confiar de Burzmali, se dijo Teg. Yo lo adiestré; conozco sus cualidades. Si dice que confiemos en esos nuevos aliados confiaremos en ellos.

Burzmali se había mostrado tremendamente feliz de encontrar a su antiguo comandante vivo y a salvo.

Pero había nevado desde su último encuentro, y la nieve lo cubría todo a su alrededor, una tabula rasa sobre la que quedarían escritas todas sus huellas. No habían contado con la nieve. ¿Había traidores en el Control de Tiempo?

Teg se estremeció. El aire era frío. Daba la sensación como de helor de espacio interplanetario, vacío y dejando a la luz de las estrellas libre acceso al bosque que se apiñaba a su alrededor. La débil luz se reflejaba nítidamente en el suelo cubierto de nieve y la alfombra blanca que cubría las rocas. La oscura silueta de las coníferas y las ramas sin hojas de los árboles caducos desplegaba tan solo sus extremos cubiertos de blanco. Todo lo demás era profundas sombras.

Lucilla hizo pantalla con sus dedos y se inclinó hacia Teg para murmurar:

—¿No deberían estar ya aquí?

Él sabía que no era aquella su auténtica pregunta. «¿Podemos confiar en Burzmali?». Esa era su pregunta. La había estado formulando de una u otra forma desde que Teg le había explicado el plan hacía ocho días.

Todo lo que podía decir era:

—He apostado mi vida a él.

—¡Y las nuestras también!

A Teg tampoco le gustaban las acumuladas inseguridades, pero todos los planes se basaban en última instancia en las habilidades de aquellos que los ejecutaban.

—Vos fuisteis la que insistió en que debíamos salir de aquí e ir a Rakis —⁠le recordó. Esperaba que ella pudiera ver su sonrisa, un gesto que quitaba mordiente a sus palabras.

Lucilla no se aplacó con ello. Teg nunca había visto a una Reverenda Madre tan obviamente nerviosa. ¡Aún se hubiera puesto más nerviosa si hubiera sabido quiénes eran sus nuevos aliados! Por supuesto, estaba el hecho de que había fracasado en cumplir con la misión que le había encomendado Taraza. ¡Cómo debía amargarla eso!

—Juramos proteger al ghola —⁠le recordó ella.

—Burzmali ha prestado el mismo juramento.

Teg miró a Duncan, de pie silencioso entre ellos. Duncan no dio muestras de haber oído la discusión o compartido el nerviosismo. Una antigua compostura mantenía inmóviles sus facciones. Estaba escuchando a la noche, se dio cuenta Teg, haciendo lo que todos tres deberían estar haciendo en aquel momento. Había una extraña expresión de madurez sin edad en sus jóvenes rasgos.

¡Si alguna vez necesité compañeros de confianza, es ahora!, pensó Duncan. Su mente retrocedió a los días de Giedi Prime de sus raíces pre-ghola. Aquello era lo que llamaban «una noche Harkonnen». Seguros en la cálida protección de su armadura sostenida por suspensores, los Harkonnen habían disfrutado cazando a sus sujetos en noches así. Un fugitivo podía morir a causa del frío. ¡Los Harkonnen lo sabían! ¡Malditas fueran sus almas!

Predeciblemente, Lucilla atrajo la atención de Duncan con una mirada que decía: Tú y yo no hemos terminado todavía nuestro asunto.

Duncan alzó su rostro hacia la luz de las estrellas, asegurándose de que ella podía ver su sonrisa, con una ofensiva expresión de suficiencia que hizo que Lucilla se envarara interiormente. Deslizó el pesado fusil láser de su hombro y lo comprobó. Observó la barroca ornamentación de su culata y cañón. Era una antigüedad, pero aún proporcionaba una mortífera sensación de confianza. Duncan lo apoyó en su brazo izquierdo, la mano derecha en la caña, el dedo en el gatillo, exactamente del mismo modo que Teg llevaba su moderna arma.

Lucilla se volvió de espaldas a sus compañeros y sondeó con sus sentidos la ladera de la colina por encima y por debajo de ellos. En el mismo momento en que iniciaba su gesto, estallaron sonidos a todo su alrededor. Gotas de sonido llenaron la noche… un gran estallido de estruendo hacia su derecha, luego silencio. Otro estallido desde abajo. Silencio. ¡Desde arriba! ¡Desde todas partes!

Al primer sonido, los tres se agazaparon tras el refugio de la roca que protegía la entrada de la caverna del no-globo.

Los sonidos que llenaban la noche arrastraban consigo poca definición: un alboroto inesperado, parte mecánico, parte chillidos y gemidos y silbidos. Intermitentemente, un retumbar subterráneo hacía vibrar el suelo.

Teg conocía esos sonidos. Estaba produciéndose una batalla allí afuera. Podía oír el silbido de fondo de los quemadores y, en el distante cielo, los alanceantes rayos de los lásers.

Algo llameó sobre ellos, arrastrando destellos azules y rojos. ¡Otro, y otro! La tierra tembló. Teg respiró por la nariz: ácido olor a quemado, y un asomo de ajo.

¡No-naves! ¡Muchas de ellas!

Estaban aterrizando en el valle debajo del antiguo no-globo.

—¡Adentro! —ordenó Teg.

Mientras hablaba, vio que era demasiado tarde. Había gente avanzando hacia ellos desde todas partes. Teg alzó su largo fusil láser y apuntó ladera abajo, hacia el más fuerte de los ruidos y el más cercano de los movimientos detectables. Podía oírse a mucha gente gritando allí abajo. Globos flotando libres se movían entre la pantalla de los árboles, soltados por quien fuera que avanzaba desde allí. Las danzantes luces derivaban ladera arriba en la fría brisa. Oscuras sombras se movían entre la oscilante iluminación.

—¡Danzarines Rostro! —gruñó Teg, reconociendo a los atacantes. Aquellas luces derivantes saldrían de los árboles en unos segundos, ¡y estarían sobre su posición en menos de un minuto!

—¡Hemos sido traicionados! —⁠dijo Lucilla.

Un gran grito resonó en la colina por encima de ellos.

—¡Bashar! —¡Muchas voces!

¿Burzmali?, se preguntó Teg. Miró en aquella dirección, y luego hacia abajo, hacia los Danzarines Rostro que avanzaban firmemente. No había tiempo para elegir. Se inclinó hacia Lucilla.

—Burzmali está encima de nosotros. ¡Tomad a Duncan y corred!

—¿Pero y si…?

—¡Es vuestra única oportunidad!

—¡Estúpido! —acusó ella, mientras se volvía para obedecer.

El «¡Sí!» de Teg no hizo nada por aliviar sus temores. ¡Eso era lo que ocurría por depender de los planes de otros!

Duncan tenía otros pensamientos. Comprendía lo que Teg estaba dispuesto a hacer… sacrificarse para que ellos dos pudieran escapar. Duncan dudó, mirando a los atacantes que avanzaban debajo de ellos.

Viendo su vacilación, Teg le lanzó una llameante mirada.

—¡Esta es una orden de batalla! ¡Soy tu comandante!

Era lo más parecido a la Voz que Lucilla hubiera oído nunca en un hombre. Miró con la boca abierta.

Duncan vio únicamente el rostro del Viejo Duque diciéndole que debía obedecer. Era demasiado. Aferró el brazo de Lucilla, pero antes de arrastrarla ladera arriba dijo:

—¡Iniciaremos un fuego de cobertura apenas estemos a cubierto!

Teg no respondió. Se agachó contra una roca cubierta de nieve mientras Lucilla y Duncan se arrastraban alejándose. Sabía que a partir de ahora tenía que venderse caro. Y tenía que haber algo más: lo inesperado. Un gesto final del viejo Bashar.

Los atacantes que avanzaban estaban acercándose rápidamente, intercambiando excitados sonidos.

Graduando su fusil láser a máxima amplitud, Teg pulsó el disparador. Un feroz arco barrió la ladera debajo suyo. Los árboles estallaron en llamas y se derrumbaron. La gente gritó. El arma no podía ser mantenida mucho tiempo en funcionamiento a aquel nivel, pero mientras lo hizo, la carnicería produjo el efecto deseado.

En el brusco silencio tras aquel primer barrido, Teg cambió su posición a otra roca protectora a su izquierda, y de nuevo envió una lanza llameante ladera abajo. Solo unos pocos de los derivantes globos habían sobrevivido a aquella primera violencia devastadora, con árboles caídos y cuerpos desmembrados.

Más gritos saludaron su segundo contraataque. Se volvió y reptó por entre las rocas hasta el otro lado de la caverna de acceso al no-globo. Allá, envió hacia abajo un barriente fuego por la ladera opuesta. Más gritos. Más llamas y árboles caídos.

Nadie devolvió su fuego.

¡Nos quieren vivos!

¡Los tleilaxu estaban dispuestos a perder el número de Danzarines Rostro que fuera necesario hasta que agotara todas las cargas de su láser!

Teg varió la correa de la vieja arma Harkonnen a una mejor posición en su hombro, colocándola lista para entrar en acción. Retiró la casi vacía carga de su moderno fusil láser, lo recargó, y apoyó el arma entre las rocas. Teg dudaba que tuviera la oportunidad de recargar la segunda arma. Dejemos que piensen ahí abajo que he agotado las cargas. Pero tenía dos pistolas Harkonnen en su cinturón como último recurso. Serían potentes a corta distancia. Algunos de los Maestros tleilaxu, aquellos que habían ordenado tal carnicería: ¡dejemos que se acerquen!

Con precaución, Teg alzó su largo rifle láser de la roca y retrocedió, metiéndose por entre las rocas de más arriba, deslizándose primero a la izquierda y luego a la derecha. Se detuvo en dos ocasiones para barrer las laderas bajo él con cortas descargas, como si quisiera conservar la carga del arma. No tenía sentido intentar ocultar sus movimientos. A aquella altura debían tener un rastreador de vida enfocado sobre él y, además, estaban las huellas en la nieve.

¡Lo inesperado! ¿Podía atraerlos hasta más cerca?

Bastante más arriba de la caverna de acceso al no-globo encontró una profunda depresión entre las rocas, con su fondo lleno de nieve. Teg se dejó caer en aquella posición, admirando el espléndido campo de tiro que su nueva ventaja le proporcionaba. Lo estudió brevemente: protegido por altos despeñaderos por detrás y escarpadas laderas por tres lados. Alzó cautelosamente la cabeza e intentó ver en torno a las rocas que le protegían por la parte de arriba.

Solo silencio allí.

¿Había sido lanzado aquel grito por la gente de Burzmali? Aunque así fuera, no había garantía de que Duncan y Lucilla pudieran escapar en esas circunstancias, Ahora todo dependía de Burzmali.

¿Es un hombre de tantos recursos como siempre creí?

No había tiempo de considerar las posibilidades o cambiar un solo elemento de la situación. La batalla había empezado. Estaba atrapado en ella. Teg inspiró profundamente y miró ladera abajo por encima de las rocas.

Sí, se habían recuperado y estaban reanudando el avance. Sin globos delatores esta vez, y silenciosamente. No más gritos de ánimo. Teg apoyó el largo rifle láser sobre una roca frente a él y barrió con un ardiente arco de izquierda a derecha, en una larga descarga, dejando que su intensidad disminuyera al final en una obvia falta de carga.

Descolgando la vieja arma Harkonnen, la preparó, aguardando en silencio. Esperarían que huyera colina arriba. Se agazapó detrás de las rocas protectoras, confiando en que hubiera el suficiente movimiento arriba suyo como para confundir a los rastreadores de vida. Seguía oyendo a gente allá abajo, en aquella ladera barrida por el fuego. Teg contó en silencio para sí mismo, calculando la distancia, sabiendo por su larga experiencia el tiempo que iban a necesitar los atacantes para llegar a alcance de tiro. Y escuchó atentamente en busca de otro sonido que conocía por anteriores encuentros con los tleilaxu: el seco ladrido de las órdenes dadas con aquellas agudas voces.

¡Ahí estaban!

Los Maestros se habían abierto en abanico más abajo de lo que había esperado. ¡Temibles criaturas! Teg ajustó el viejo fusil láser a máxima potencia, y se alzó de pronto de su nicho protector entre las rocas.

Vio el arco de Danzarines Rostro que avanzaban a la luz de los árboles y de la maleza ardiendo. Las agudas voces de mando procedían de atrás del avance, completamente fuera de la danzante luz anaranjada.

Apuntando por encima de las cabezas de los atacantes más cercanos, Teg enfocó el amasijo de llamas y apretó el gatillo: dos largas ráfagas, de un lado para otro. Se sintió momentáneamente sorprendido por la extensión de la energía destructiva de la antigua arma. Obviamente era el producto de un soberbio artesano, pero no había habido forma de probarla en el no-globo.

Esta vez, los gritos tenían un tono distinto: ¡agudo y frenético!

Teg bajó un poco su punto de mira y limpió la inmediata ladera de Danzarines Rostro, dejándoles sentir toda la fuerza de la energía láser, revelando que llevaba consigo más de un arma. Barrió de un lado a otro con un arco mortal, dando a sus atacantes todo el tiempo necesario de ver la carga agotarse en un eructo final.

¡Ahora! Habían sido engañados una vez, e iban a ser más cautelosos. Puede que quedara aún una posibilidad de reunirse con Duncan y Lucilla. Con aquel pensamiento llenando su mente, Teg se volvió y trepó fuera de su refugio, arrastrándose ladera arriba por entre las rocas. Al dar su quinto paso, creyó chocar contra una ardiente pared. Su mente tuvo tiempo de reconocer lo que había ocurrido: ¡el repentino golpe de un aturdidor directamente contra su rostro y pecho! Llegó directamente desde arriba, desde el lugar hacia donde había enviado a Duncan y Lucilla. El dolor y la irritación llenaron a Teg mientras se hundía en la oscuridad.

¡Otros podían hacer también lo inesperado!

32

Todas las religiones organizadas se enfrentan a un problema común, un punto sensible a través del cual podemos penetrar en ellas y desviarlas hacia nuestros designios: ¿Cómo lo hacen para distinguir la arrogancia de la revelación?

—Missionaria Protectiva, Enseñanzas Internas

Odrade mantuvo su mirada cuidadosamente apartada del frío verde del cuadrilátero a sus pies donde Sheeana permanecía sentada con una de las Hermanas maestras. La Hermana maestra era la mejor, exactamente adecuada para aquella nueva fase en la educación de Sheeana. Taraza las había elegido a todas con extremo cuidado.

Seguirnos con tu plan, pensó Odrade. ¿Pero has anticipado, Hermana Superiora, cómo podemos quedar marcadas por un descubrimiento al azar aquí en Rakis?

Pero ¿había sido al azar?

Odrade alzó su mirada por encima de los bajos techos del complejo de la fortaleza central de la Hermandad en Rakis. Las tejas arcoíris parecían cocerse a la resplandeciente luz del mediodía.

Todo esto es nuestro.

Eran, lo sabía, la más grande embajada que los sacerdotes permitían en su sagrada ciudad de Keen. Y su presencia allí en aquella fortaleza Bene Gésserit desafiaba el acuerdo que había pactado con Tuek. Pero eso había sido antes de los descubrimientos en el Sietch Tabr. Además, Tuek ya no existía realmente. El Tuek que recorría los recintos sacerdotales era un Danzarín Rostro viviendo una precaria imitación.

Odrade volvió sus pensamientos a Waff, que permanecía de pie junto con dos Hermanas guardianas, detrás de ella, aguardando cerca de la puerta de su refugio en el ático del edificio con su espléndida vista a través de las ventanas de plaz blindado y sus impresionantes muebles negros entre los cuales una embozada Reverenda Madre podía matizar su presencia hasta hacer que tan solo unos leves atisbos de su rostro fueran visibles para cualquier visitante.

¿Había calibrado correctamente a Waff? Todo se había hecho exactamente de acuerdo con las enseñanzas de la Missionaria Protectiva. ¿Había abierto lo suficiente la grieta en su armadura psíquica? Él iba a verse obligado a hablar pronto. Entonces ella sabría.

Waff permanecía calmadamente en pie ahí atrás. Odrade podía ver su reflejo en el plaz. No daba ninguna muestra de comprender que las dos altas Hermanas de pelo negro que le flanqueaban estaban allí para prevenir cualquier posible violencia por su parte. Pero seguramente lo sabía.

Mis guardianas, no las suyas.

El hombre permanecía de pie con la cabeza ligeramente inclinada para ocultar sus rasgos a ella, pero ella sabía que se sentía inseguro. Aquello era evidente. Las dudas podían ser como un animal hambriento, y ella había alimentado muy bien a aquellas hambrientas dudas. Él se había sentido tan seguro de que su aventura en el desierto iba a ser la ocasión de su muerte. Sus creencias Zensunni y sufíes le estaban diciendo ahora que Dios lo protegería también aquí.

Sin embargo, ahora seguramente Waff estaba revisando su acuerdo con la Bene Gésserit, viendo al fin la forma en que había comprometido a su propio pueblo, cómo había puesto su preciosa civilización tleilaxu en un terrible peligro. Sí, sabía mantener bien su compostura, pero los ojos Bene Gésserit detectaban todo esto. Pronto llegaría el momento de empezar a reconstruir su consciencia en un esquema más receptivo a las necesidades de la Hermandad. Dejémosle hervir un poco más.

Odrade volvió de nuevo su atención a la escena, cargando el suspense de aquella dilación. La Bene Gésserit había elegido aquella localización para su embajada debido a la intensa reconstrucción que había transformado toda la parte nordeste de la antigua ciudad. Podían construir y remodelar allí a su propio gusto y para sus propias finalidades. Antiguas estructuras diseñadas para un fácil acceso de las personas acudiendo a pie, amplios aparcamientos para vehículos de superficie oficiales, ocasionalmente plazas en las cuales podían posarse los ornitópteros… todo aquello había sido cambiado.

Manteniéndose a la altura de los tiempos.

Aquellos nuevos edificios se erguían mucho más cerca de las avenidas llenas de plantas, cuyos altos y exóticos árboles hacían ostentación de su enorme consumo de agua. Los tópteros se habían visto relegados a las zonas de aterrizaje en los tejados de algunos edificios seleccionados. Los pasos para peatones se habían convertido en estrechas elevaciones unidas a los edificios. Los nuevos edificios estaban equipados con elevadores accionados con monedas, con llaves y con identificación a palma, con sus campos de energía cubiertos por camuflajes marrón oscuro, vagamente transparentes. Los elevadores eran espinas dorsales de un color más oscuro en el frío gris del plascemento y el plaz. Los seres humanos apenas visibles en los pozos de los ascensores daban la sensación de impurezas moviéndose arriba y abajo en puras salchichas mecánicas.

Todo ello en nombre de la modernización.

Waff se agitó detrás de ella y carraspeó.

Odrade no se volvió. Las dos Hermanas guardianas sabían lo que estaba haciendo y se mantuvieron inmóviles. El creciente nerviosismo de Waff era simplemente una confirmación de que todo iba bien.

Odrade no tenía la sensación de que todo estuviera yendo realmente bien.

Interpretaba la vista desde su ventana simplemente como otro inquietante síntoma de aquel inquietante planeta. Tuek, recordó, no se había mostrado complacido con aquella modernización de su ciudad. Se había quejado de que había que encontrar alguna manera de detener todo aquello y conservar las antiguas características del lugar. Su Danzarín Rostro de reemplazo seguía argumentando lo mismo.

Cuán parecido al propio Tuek era ese nuevo Danzarín Rostro. ¿Pensaban esos Danzarines Rostro por sí mismos, o simplemente representaban sus papeles de acuerdo con las órdenes de un Maestro? ¿Seguían siendo híbridos, esos nuevos? ¿Hasta qué punto eran diferentes esos Danzarines Rostro de los auténticos seres humanos?

Todo lo relativo a aquella impostura preocupaba a Odrade.

Los consejeros del falso Tuek, aquellos que estaban implicados en lo que ellos llamaban «el complot tleilaxu», hablaban del apoyo público a la modernización, y exultaban abiertamente de que al fin lo habían conseguido. Regularmente, Albertos le transmitía un completo informe a Odrade. Cada nuevo informe la preocupaba aún más. Incluso el obvio servilismo de Albertus la preocupaba.

—Por supuesto, los consejeros no pretenden ofrecer un apoyo público.

Ella tenía que admitir aquello. El comportamiento de los consejeros señalaba que poseían un poderoso apoyo entre los escalones medios de los sacerdotes, entre los arribistas que se atrevían a hacer chistes acerca de su Dios Dividido en las fiestas de los fines de semana… entre aquellos que se habían sentido ablandados por la acumulación de especia que Odrade había encontrado en el Sietch Tabr.

¡Noventa mil toneladas largas! La cosecha de medio año de los desiertos de Rakis. Incluso una tercera parte de aquello representaba una cifra importante en los nuevos balances.

Desearía no haberte conocido nunca, Albertus.

Había deseado restaurar en él a aquel que importa. Lo que había hecho realmente era algo fácilmente reconocible por alguien adiestrado en las actuaciones de la Missionaria Protectiva.

¡Un adulador servil!

Ahora no representaba ninguna diferencia el que su servilismo fuera movido por una absoluta devoción a su sagrada asociación con Sheeana. Odrade nunca se había preocupado antes en examinar cuán fácilmente las enseñanzas de la Missionaria Protectiva destruían la independencia humana. Ese era siempre el objetivo, por supuesto: Conviértelos en seguidores, obedientes a tus necesidades.

Las palabras del Tirano en aquella cámara secreta habían hecho algo más que prender sus temores por el futuro de la Hermandad.

«Te lego mi miedo y mi soledad».

Desde aquellos milenios de distancia, él había plantado dudas en ella con tanta seguridad como ella se las había plantado en Waff.

Vio las preguntas del Tirano como si hubieran sido dibujadas con resplandeciente luz en su ojo interno.

«¿CON QUIÉNES OS ALIÁIS?».

¿No somos más que una sociedad secreta? ¿Cómo vamos a encontrar nuestro final? ¿En un hedor dogmático de nuestra propia creación?

Las palabras del Tirano habían sido grabadas con fuego en su consciencia. ¿Dónde estaba la «noble finalidad» en lo que la Hermandad hacía? Odrade casi podía oír la burlona respuesta de Taraza a esa pregunta.

—¡Supervivencia, Dar! Esa es toda la noble finalidad que necesitamos. ¡Supervivencia! ¡Incluso el Tirano sabía eso!

Quizá incluso Tuek lo había sabido. ¿Y qué le había dado eso a cambio, al final?

Odrade sintió una inquietante simpatía hacia el difunto Sumo Sacerdote. Tuek había sido un soberbio ejemplo de lo que una familia profundamente unida podía producir. Incluso su nombre era una clave: invariable desde los días de los Atreides en aquel planeta. El antepasado fundador había sido un contrabandista, confidente del primer Leto. Tuek procedía de una familia que se había aferrado firmemente a su raíces, diciendo: «Hay algo que vale la pena conservar en nuestro pasado». El ejemplo que esto grabó en sus descendientes no se perdió a manos de una Reverenda Madre.

Pero fracasaste, Tuek.

Aquellos bloques de modernización visibles desde su ventana eran un signo de ese fracaso… ejemplos de los elementos del poder ascendente en la sociedad rakiana, esos elementos que la Hermandad había estado apoyando durante tanto tiempo, permitiendo que se asentaran y fortalecieran. Tuek había visto esto como un presagio del día en que él sería demasiado débil políticamente como para prevenir las cosas implicadas en tal modernización.

Un ritual más corto y más animado.

Nuevas canciones, más al estilo moderno.

Cambios en las danzas. («¡Las danzas tradicionales requieren tanto tiempo!»).

Por encima de todo, pocas aventuras en el peligroso desierto para los jóvenes postulantes de las familias poderosas.

Odrade suspiró y miró a Waff. El pequeño tleilaxu se mordisqueaba el labio inferior. ¡Bien!

¡Maldito seas, Albertus! ¡Daría la bienvenida a tu rebelión!

Tras las cerradas puertas del Templo, la transición del Sumo Sacerdocio había empezado ya a debatirse. Los nuevos rakianos hablaban de la necesidad de «mantenerse al nivel de los tiempos. —Querían decir—: ¡Dadnos más poder!».

Siempre ha sido así, pensó Odrade. Incluso en la Bene Gésserit.

Sin embargo, no podía eludir el pensamiento: Pobre Tuek.

Albertus había informado que Tuek, justo antes de su muerte y su reemplazo por el Danzarín Rostro, había advertido a los suyos que quizá no consiguiera retener el control familiar del Sumo Sacerdocio después de su muerte. Tuek había sido más sutil y lleno de recursos de lo que sus enemigos esperaban. Su familia estaba reclamando ya todas sus deudas, reuniendo todos sus recursos para retener un poder de base.

Y el Danzarín Rostro en el lugar de Tuek revelaba mucho de su actuación sustituta. La familia de Tuek aún no sabía de la sustitución, y uno podía llegar a creer que el Sumo Sacerdote original no había sido reemplazado, tan bueno era aquel Danzarín Rostro. Observar a aquel Danzarín Rostro en acción traicionaba mucho sin embargo a las observadoras Reverendas Madres. Esa, por supuesto, era una de las cosas que hacían que Waff se agitara ahora.

Odrade se volvió bruscamente sobre uno de sus talones y avanzó hacia el Maestro tleilaxu. ¡Era el momento de atacar!

Se detuvo a dos pasos de Waff y le miró con ojos llameantes. Waff sostuvo desafiante su mirada.

—Habéis tenido tiempo suficiente de considerar vuestra posición —⁠acusó ella⁠—. ¿Por qué permanecéis en silencio?

—¿Mi posición? ¿Creéis que nos habéis dado alguna elección?

—«El hombre no es más que un guijarro echado a un pozo» —⁠citó ella de las propias creencias del hombre.

Waff inspiró temblorosamente. Ella hablaba con las palabras adecuadas, pero ¿qué había detrás de esas palabras? Ya no sonaban correctas procedentes de la boca de una mujer powindah.

Cuando Waff no respondió, Odrade prosiguió su cita:

—«Y si un hombre no es más que un guijarro, entonces todas sus obras no pueden ser más».

Un involuntario estremecimiento atravesó a Odrade, originando una expresión de cuidadosamente enmascarada sorpresa en las atentas Hermanas guardianas. Aquel estremecimiento no formaba parte del esquema.

¿Por qué pienso en las palabras del Tirano en este momento?, se preguntó Odrade.

«EL CUERPO Y EL ALMA DE LA BENE GÉSSERIT HALLARÁN EL MISMO DESTINO QUE TODOS LOS DEMÁS CUERPOS Y TODAS LAS DEMÁS ALMAS».

Su anzuelo se había clavado muy profundamente en ella.

¿Qué es lo que me ha vuelto tan vulnerable? La respuesta saltó a su consciencia: ¡El Manifiesto Atreides!

Componer esas palabras bajo la atenta guía de Taraza abrió una grieta en mi.

¿Podía haber sido ese el propósito de Taraza: hacer a Odrade vulnerable? ¿Cómo podía saber Taraza lo que ella iba a descubrir allí en Rakis? La Madre Superiora no solo no desplegaba habilidades prescientes, sino que tendía a evitar ese talento en otras. En las raras ocasiones en las que Taraza había exigido esto en la propia Odrade, la reluctancia había resultado obvia para el adiestrado ojo de una Hermana.

Y sin embargo, me hizo vulnerable.

¿Había sido un accidente?

Odrade se sumergió en una rápida recitación de la Letanía Contra el Miedo, solo unos pocos parpadeos, pero durante aquel tiempo Waff llegó visiblemente a una decisión.

—Nos estáis obligando —dijo—. Pero no sabéis los poderes que hemos reservado para un tal momento. —⁠Alzó sus mangas para mostrar allá donde habían estado los lanzadores de dardos⁠—. Esos no eran más que pálidos juguetes en comparación con nuestras auténticas armas.

—La Hermandad nunca ha dudado de eso —⁠dijo Odrade.

—¿Va a producirse algún conflicto violento entre nosotros? —⁠preguntó él.

—Eso es elección vuestra —dijo ella.

—¿Por qué provocáis la violencia?

—Hay gente a quien le gusta ver a la Bene Gésserit y a la Bene Tleilax arrojarse la una a la garganta de la otra —⁠dijo Odrade⁠—. Nuestros enemigos gozarían entrando a recoger los pedazos después de que nosotros nos hubiéramos debilitado lo suficiente.

—¡Planteáis el acuerdo, pero no dais a mi gente espacio suficiente para negociar! ¡Quizá vuestra Madre Superiora no os haya dado autoridad para negociar!

Cuán tentador era traspasar todo aquello a manos de Taraza, tal como Taraza deseaba. Odrade miró a las Hermanas guardianas. Los dos rostros eran máscaras que no traicionaban nada. ¿Qué era lo que sabían realmente? ¿Se darían cuenta si ella contravenía las órdenes de Taraza?

—¿Poseéis tal autoridad? —insistió Waff.

Una noble finalidad, pensó Odrade. Seguramente, la Senda de Oro del Tirano demostró al menos una cualidad en esa finalidad.

Odrade decidió recurrir a una verdad creativa.

—Poseo tal autoridad —dijo. Sus propias palabras hicieron cierta su afirmación. Habiendo tomado la autoridad, hacia imposible que Taraza pudiera negarla. Odrade sabía, sin embargo, que sus propias palabras la obligaban a seguir un rumbo radicalmente distinto a los pasos secuenciales de los planes de Taraza.

Acción independiente. Lo que ella había deseado de Albertos.

Pero yo estoy en el escenario y sé lo que se necesita.

Odrade miró a las Hermanas guardianas.

—Permaneced aquí, por favor, y ved de que no seamos molestados. —⁠A Waff, dijo⁠—: Será mejor que nos pongamos cómodos. —⁠Señaló dos sillas-perro, colocadas en ángulo recto la una de la otra.

Odrade aguardó hasta que se hubieron sentado antes de reanudar su conversación.

—Necesitamos entre nosotros un grado de sinceridad que la diplomacia muy raramente proporciona. Hay demasiadas cosas en la balanza como para que nos dediquemos a fútiles evasivas.

Waff la miró de forma extraña. Dijo:

—Sabemos que hay disensión en vuestros altos consejos. Se nos han hecho sutiles insinuaciones. Es esta parte de…

—Soy leal a la Hermandad —dijo ella⁠—. Incluso aquellas que se han acercado a vosotros no poseen otra lealtad más que esa.

—Este es otro truco de…

—¡No hay ningún truco!

—Con la Bene Gésserit siempre hay trucos —⁠acusó él.

—¿Qué es lo que teméis de nosotras? Decidlo.

—Quizá hemos aprendido demasiado de vosotras como para permitirme que siga viviendo.

—¿No podría decir yo lo mismo de vos? —⁠preguntó ella⁠—. ¿Quién más sabe de nuestra secreta afinidad? ¡No es una mujer powindah la que os está hablando aquí!

Aventuró el nombre con una cierta ansiedad, pero el efecto no pudo ser más revelador. Waff se mostró visiblemente impresionado. Necesitó un minuto largo para recuperarse. Las dudas permanecieron, sin embargo, porque ella las había plantado profundamente en él.

—¿Qué prueban las palabras? —⁠preguntó⁠—. De todos modos podéis seguir tomando las cosas que habéis aprendido de mí y no dejarle a mi gente nada. Seguís manteniendo el látigo sobre nosotros.

—No llevo armas en mis mangas —⁠dijo Odrade.

—¡Pero en vuestra mente hay un conocimiento que puede arruinarnos! —⁠Miró a las Hermanas guardianas.

—Son parte de mi arsenal —admitió Odrade⁠—. ¿Debo enviarlas fuera?

—Y en sus mentes todo lo que han oído aquí —⁠dijo él. Volvió su cautelosa mirada a Odrade⁠—. ¡Un buen sistema para transmitir todas vuestras memorias!

Odrade hizo que su voz adoptara los tonos más razonables.

—¿Qué ganaríamos poniendo al descubierto vuestro celo misionero antes de que estéis preparados para actuar? ¿De qué serviría ensombrecer vuestra reputación revelando dónde habéis situado a vuestros nuevos Danzarines Rostro? Oh, sí, sabemos lo de Ix y las Habladoras Pez. Una vez estudiamos a vuestros nuevos Danzarines Rostro, empezamos a buscar dónde estaban.

—¡Lo sabéis! —su voz tenía un tono peligroso.

—No veo otra manera de probar nuestra afinidad que revelar algo igualmente perjudicial sobre nosotras mismas —⁠dijo Odrade.

Waff no dijo nada.

—Tenemos la intención de trasplantar los gusanos del Profeta a incontables planetas de la Dispersión —⁠dijo Odrade⁠—. ¿Qué diría y haría el sacerdocio rakiano si vos revelarais eso?

Las Hermanas guardianas la miraron con apenas oculto regocijo. Pensaban que estaba mintiendo.

—No tengo guardias conmigo —⁠dijo Waff⁠—. Cuando solo una persona conoce algo peligroso, que fácil resulta hacer que esa persona guarde un silencio eterno.

Alzó sus vacías mangas.

Miró a las Hermanas guardianas.

—Muy bien —dijo Odrade. Miró también a las Hermanas, y les hizo un sutil signo con la mano para tranquilizarlas⁠—. Aguardad fuera, por favor, Hermanas.

Cuando la puerta se cerró detrás de ellas, Waff regresó a sus dudas.

—Mi gente no ha registrado estas habitaciones. ¿Qué es lo que sé de las gentes que pueden estar ocultas aquí para grabar nuestras palabras?

Odrade cambió al lenguaje del Islamiyat.

—Entonces quizá debamos hablar en otra lengua, una que solamente nosotros conozcamos.

Los ojos de Waff brillaron. En la misma lengua, dijo:

—¡Muy bien! Aceptaré eso. Y os pido que me digáis la auténtica causa de la disensión entre las… las Bene Gésserit.

Odrade se permitió una sonrisa. Con el cambio de lenguaje, toda la personalidad de Waff, todos sus modales, habían cambiado. Estaba actuando exactamente como se esperaba. ¡Ninguna de sus dudas se había reforzado en aquella lengua!

Respondió con una idéntica seguridad:

—¡Las estúpidas temen que podamos llegar a crear otro Kwisatz Haderach! Eso es lo que argumentan unas cuantas de mis Hermanas.

—Ya no hay necesidad de ninguno —⁠dijo Waff⁠—. Aquel que podía estar en muchos lugares a la vez apareció, y ya ha desaparecido. Apareció únicamente para dar nacimiento al Profeta.

—Dios no enviaría un mensaje así dos veces —⁠dijo ella.

Era el mismo tipo de cosa que Waff había oído a menudo en su lengua. Ya no consideraba extraño que una mujer pudiera pronunciar tales palabras. El lenguaje y las palabras familiares eran suficientes.

—¿Ha restablecido la muerte de Schwangyu la unidad entre vuestras Hermanas? —⁠preguntó.

—Tenemos un enemigo común —⁠dijo Odrade.

—¡Las Honoradas Matres!

—Fuisteis hábil matándolas y aprendiendo de ellas.

Waff se inclinó hacia adelante, completamente capturado por aquella lengua familiar y el fluir de la conversación.

—¡Gobiernan con el sexo! —exultó. Demasiado tarde, fue consciente de quién estaba sentado frente a él oyendo todo aquello.

—Conocemos ya tales técnicas —⁠lo tranquilizó Odrade⁠—. Será interesante comparar, pero hay obvias razones por las cuales nunca hemos intentado dominar ese poder en tan peligroso carruaje. ¡Esas rameras son lo bastante estúpidas como para cometer ese error!

—¿Error? —Waff estaba claramente desconcertado.

—¡Están sujetando las riendas con sus manos desnudas! —⁠dijo ella⁠—. A medida que el poder aumenta, su control de él debe aumentar también. ¡Todo se despedazará por su propio impulso!

—Poder, siempre poder —murmuró Waff. Otro pensamiento lo golpeó⁠—. ¿Estáis diciendo que así fue como cayó el Profeta?

—Él sabía lo que estaba haciendo —⁠dijo Odrade⁠—. Milenios de forzada paz, seguidos por los Tiempos de Hambruna y la Dispersión. Un mensaje de resultados directos. ¡Recordad! Él no destruyó a la Bene Tleilax ni a la Bene Gésserit.

—¿Para qué esperáis una alianza entre nuestros dos pueblos? —⁠preguntó Waff.

—La esperanza es una cosa, la supervivencia otra —⁠dijo ella.

—Siempre pragmatismo —dijo Waff⁠—. ¿Y algunas entre vosotras teméis la posibilidad de restaurar al Profeta en Rakis, con todos sus poderes intactos?

—¿No dije yo eso? —El lenguaje del Islamiyat era particularmente poderoso en aquella forma interrogativa. Situaba el peso de las pruebas sobre Waff.

—Así que dudan de la mano de Dios en la creación de vuestro Kwisatz Haderach —⁠dijo él⁠—. ¿Dudan también del Profeta?

—Muy bien, digámoslo abiertamente —⁠dijo Odrade, y adoptó el tonto requerido de decepción⁠—, Schwangyu y aquellas que la apoyaban se apartaron de la Gran Creencia. No experimentamos ninguna ira hacia nadie de la Bene Tleilax por haberla matado. Nos ahorraron el problema.

Waff aceptó aquello por completo. Dadas las circunstancias, era precisamente lo que podía esperarse. Sabía que había revelado allí mucho de lo que mejor hubiera debido guardarse para sí mismo, pero seguía habiendo cosas que la Bene Gésserit no sabía. ¡Y las cosas que él había aprendido!

Odrade le hizo estremecer absolutamente cuando dijo:

—Waff, si creéis que vuestros descendientes de la Dispersión han regresado a vosotros sin cambios, entonces la estupidez se ha convertido en vuestro patrón de vida.

Guardó silencio.

—Tenéis todas las piezas en vuestras manos —⁠dijo ella⁠—. Vuestros descendientes pertenecen a las rameras de la Dispersión. ¡Y si pensáis que alguna de ellas va a cumplir con algún acuerdo, entonces vuestra estupidez va más allá de toda descripción!

Las reacciones de Waff le dijeron que lo tenía cogido. Las piezas estaban encajando con un clic en su lugar. Le había dicho al hombre la verdad allá donde era necesaria. Sus dudas estaban siendo reenfocadas allá donde correspondían: contra la gente de la Dispersión. Y lo había hecho en su propia lengua.

Waff intentó hablar por encima del nudo que se había formado en su garganta, y se vio obligado a masajearla antes de conseguir recuperar la voz.

—¿Qué podemos hacer?

—Es obvio. Los Perdidos tienen sus ojos puestos en vosotros simplemente como otra conquista más. Piensan en ello como en una operación más de asimilación. Sentido común.

—¡Pero son tantos!

—A menos que nos unamos en un plan común para derrotarles, nos masticarán y engullirán de la misma forma que un slig mastica y engulle su comida.

—¡No podemos someternos a la inmundicia powindah! ¡Dios no lo permitirá!

—¿Someter? ¿Quién sugiere que nos sometamos?

—Pero la Bene Gésserit siempre ha utilizado esa antigua excusa: «Si no puedes derrotarle, únete a él».

Odrade sonrió hoscamente.

—¡Dios no permitirá que vosotros os sometáis! ¿Sugieres que Él permitiría que nosotras sí lo hiciéramos?

—Entonces, ¿cuál es vuestro plan? ¿Qué podéis hacer contra un tal número?

—Exactamente lo que vosotros planeáis hacer: convertirlos. Cuando vosotros digáis la palabra, la Hermandad abrazará abiertamente la auténtica fe.

Waff permaneció sentado en un sorprendido silencio. Así que ella sabía el núcleo del plan tleilaxu. ¿Sabía también cómo los tleilaxu pensaban llevarlo a cabo?

Odrade lo miró, abiertamente especulativa. Agarra al animal por los testículos si es necesario, pensó. ¿Pero y si la proyección de los analistas de la Hermandad estaba equivocada? En ese caso, toda aquella negociación sería una broma. Y había aquella mirada detrás de los ojos de Waff, aquella sugerencia de una más antigua sabiduría… mucho más antigua que su carne. Habló con más confianza de la que sentía:

—Lo que habéis conseguido con los gholas de vuestros tanques y habéis guardado en secreto solo para vosotros es algo por lo que otros pagarían un gran precio.

Sus palabras eran lo suficientemente crípticas (¿Había otros escuchando?), pero Waff no dudó ni por un instante que la Bene Gésserit sabía incluso aquello.

—¿Exigiréis compartir también eso? —⁠preguntó. Las palabras rasparon en su seca garganta.

—¡Todo! Lo compartiremos todo.

—¿Qué daréis a cambio de ello?

—Pedid.

—Todas vuestras grabaciones genéticas.

—Son vuestras.

—Madres procreadoras elegidas por nosotros.

—Nombradlas.

Waff jadeó. Aquello era mucho más de lo que la Madre Superiora había ofrecido. Era como una floración abriéndose en su consciencia. Ella tenía razón con respecto a las Honoradas Matres, naturalmente… y con respecto a los tleilaxu descendientes de la Dispersión. Él nunca había confiado completamente en ellos. ¡Nunca!

—Desearéis una fuente ilimitada de melange, por supuesto —⁠dijo él.

—Por supuesto.

Se la quedó mirando, sin apenas creer la extensión de su buena suerte. Los tanques axlotl podían ofrecer la inmortalidad solo a aquellos que abrazaban la Gran Creencia. Nadie se atrevía a atacar e intentar apoderarse de algo que sabían que los tleilaxu iban a destruir antes que perder. ¡Y ahora! Había conseguido los servicios de la más poderosa y duradera fuerza misionera conocida. Seguro que la mano de Dios era visible allí. Waff se sintió primero maravillado, luego inspirado. Habló con suavidad a Odrade.

—¿Y vos, Reverenda Madre, cómo llamáis a nuestro acuerdo?

—Noble finalidad —dijo ella—. Vos conocéis ya las palabras del Profeta del Sietch Tabr. ¿Dudáis de él?

—¡Nunca! Pero… pero hay algo más: ¿Qué os proponéis con ese ghola de Duncan Idaho y la muchacha, Sheeana?

—Los educaremos, por supuesto. Y sus descendientes hablarán por nosotros a todos aquellos descendientes del Profeta.

—¡En todos aquellos planetas donde los llevéis!

—En todos aquellos planetas —⁠admitió ella.

Waff se reclinó en su asiento. ¡Te tengo, Reverenda Madre!, pensó. Nosotros gobernaremos en esta alianza, no vosotras. ¡El ghola no es vuestro; es nuestro!

Odrade vio la sombra de sus reservas en los ojos de Waff, pero sabía que había aventurado tanto como se había atrevido. Más hubiera reavivado las dudas. Ocurriera lo que ocurriera, había embarcado a la Hermandad en aquel camino. Taraza ya no podría escapar de aquella alianza.

Waff encajó los hombros, un gesto curiosamente juvenil comparado con la madura inteligencia que emanaba de sus ojos.

—Ahhhh, una cosa más —dijo, con cada fragmento de su condición de Maestro de Maestros hablando su propio lenguaje y ordenando a todos aquellos que lo oyeran⁠—. ¿Ayudaréis también a difundir ese… ese Manifiesto Atreides?

—¿Por qué no? Yo lo escribí.

Waff saltó hacia adelante.

—¿Vos?

—¿Creéis que alguien con menores habilidades hubiera podido hacerlo?

Él asintió, convencido sin ningún otro argumento. Aquello fue el combustible para un pensamiento que había penetrado en su mente, un punto final en su alianza: ¡Las poderosas mentes de las Reverendas Madres podían aconsejar a los tleilaxu a cada vuelta del camino! ¿Qué importaba que fueran superadas en número por aquellas rameras de la Dispersión? ¿Quién podría enfrentarse a una tal sabiduría y unas armas tan insuperables combinadas?

—El título del Manifiesto es válido también —⁠dijo Odrade⁠—. Soy una auténtica descendiente de los Atreides.

—¿Seréis vos una de nuestras procreadoras? —⁠aventuró él.

—Ya casi he pasado la edad de procrear, pero estoy a vuestras órdenes.

33

Recuerdo amigos de guerras que todos menos nosotros olvidaron.

Todos ellos destilados en cada herida que recibimos.

Esas heridas son todos los dolorosos lugares donde luchamos.

Batallas que han quedado atrás, que nunca buscamos.

¿Qué es lo que perdimos y qué es lo que ganamos?

—Canciones de la Dispersión

Burzmali había basado sus planes en lo mejor que había aprendido de su Bashar, manteniendo su propio consejo acerca de múltiples opciones y posiciones de reserva. ¡Esa era una prerrogativa del comandante! Por necesidad, aprendió todo lo que pudo acerca del terreno.

En los tiempos del Viejo Imperio, e incluso bajo el reinado de Muad’Dib, la región en torno al Alcázar de Gammu había sido una reserva boscosa, un terreno alto que se alzaba muy por encima de los oleosos residuos que tendían a cubrir las tierras de los Harkonnen. En aquella zona los Harkonnen habían cultivado alguna de la más fina pilingitam, una madera de alto y constante precio, siempre apreciada por los más ricos. Desde los tiempos más antiguos, la gente de gusto había preferido rodearse con maderas riñas antes que con las materias artificiales producidas en masa conocidas por aquel entonces, como el polastine, el polaz y el pormabat (más tarde: tiñe, laz y bat). Como en los lejanos tiempos del Viejo Imperio, había habido una etiqueta peyorativa para los ricos medios y las Familias Mayores que surgía de su apreciación del valor de las maderas raras.

—Es un Tres Pes —decían, dando a entender que esa persona se rodeaba con copias baratas hechas con sustancias descastadas. Incluso cuando los supremamente ricos se veían obligados a emplear una de las embarazosas Tres Pes, la disfrazaban si les era posible detrás de la Una Pe, el pilingitam.

Burzmali sabía todo esto y más mientras ponía a su gente a buscar un pilingitam estratégicamente situado cerca del no-globo. La madera del árbol tenía muchas cualidades que la hacían apreciable a los maestros artesanos: recién cortada, podía trabajarse como una madera blanda; secada y envejecida, se convertía en una madera durísima. Absorbía muchos pigmentos, y el resultado de la coloración podía hacerse parecer como si fuera algo natural de la misma madera. Más importante aún, el pilingitam era antihongos, y ningún insecto conocido lo había considerado como una comida apreciable. Finalmente, era resistente al fuego, y los especímenes vivos de larga edad crecían hacia afuera a partir de un largo tubo hueco en su núcleo.

—Haremos lo inesperado —dijo Burzmali a sus buscadores.

Había observado el distintivo color verde lima de las hojas de pilingitam durante su primer vuelo por encima de la región. Los bosques de aquel planeta habían sido expoliados y sus árboles aserrados durante los Tiempos de Hambruna, pero los venerables Pe seguían creciendo entre los árboles de hoja perenne y madera dura replantados siguiendo las órdenes de la Hermandad.

Los buscadores de Burzmali encontraron a uno de esos Pe dominando un saliente encima del lugar donde estaba el no-globo. Extendía sus hojas por encima de al menos tres hectáreas. Durante la tarde del día crítico, Burzmali instaló reclamos a una cierta distancia de aquella posición y abrió un túnel desde un somero terreno pantanoso hasta el amplio núcleo del pilingitam. Allí, instaló su centro de mando y todo lo necesario para la escapatoria.

—El árbol es una forma de vida —⁠explicó a su gente⁠—. Nos enmascarará de los rastreadores de vida.

Lo inesperado.

En ningún momento en su planteamiento inicial había supuesto Burzmali que todas sus acciones no iban a ser detectadas. Lo único que podía hacer era reducir al mínimo su vulnerabilidad.

Cuando se produjo el ataque, vio que parecía seguir un esquema preordenado. Había anticipado que los atacantes iban a confiar en no-naves y en su gran número, como lo habían hecho en el asalto al Alcázar de Gammu. Los análisis de la Hermandad le aseguraban que la mayor amenaza procedía de las fuerzas de la Dispersión… descendientes de los tleilaxu desplegadas por brutales mujeres que se llamaban a sí mismas Honoradas Matres. Veía aquello como un exceso de confianza y no como una audacia. La auténtica audacia se hallaba en el arsenal de cualquier estudiante adiestrado por el Bashar Miles Teg. Ayudaba también el hecho de poder confiar en Teg para que improvisara dentro de los límites de un plan.

A través de sus enlaces, Burzmali siguió la gateante huida de Duncan y Lucilla. Tropas con cascos de comunicación y lentes nocturnas crearon un gran despliegue de actividad en las posiciones de señuelo mientras Burzmali y sus reservas seleccionadas mantenían vigilados a los atacantes, sin traicionar en ningún momento sus posiciones. Los movimientos de Teg eran fácilmente seguidos por su violenta respuesta a los atacantes.

Burzmali observó aprobadoramente que Lucilla no se detenía cuando oyó intensificarse los sonidos de la batalla. Duncan, sin embargo, intentó detenerse, y casi arruinó el plan. Lucilla salvó el momento golpeando a Duncan en un nervio sensitivo y ladrándole:

—¡No puedes ayudarle!

Oyendo claramente su voz a través de los amplificadores de su casco, Burzmali maldijo para sí mismo. ¡Otros podían oír también! De todos modos, ya debían estar rastreándola.

Burzmali emitió una orden subvocal a través del micrófono implantado en su cuello, y se preparó a abandonar su puesto. Mantuvo la mayor parte de su atención centrada en la aproximación de Lucilla y Duncan. Si todo sucedía tal como había planeado, su gente se haría cargo de ellos dos mientras otros dos soldados sin casco y convenientemente ataviados proseguían la huida hacia las posiciones de reclamo.

Mientras tanto, Teg estaba creando un admirable sendero de destrucción a través del cual podría escapar un vehículo de superficie.

Un ayudante advirtió a Burzmali:

—¡Dos atacantes están acercándose por detrás del Bashar!

Burzmali despidió al hombre con un gesto de su mano. Podía dedicarle poca atención a las posibilidades de Teg. Todo debía centrase en salvar al ghola. Los pensamientos de Burzmali eran intensos mientras observaba.

¡Vamos! ¡Corred! ¡Corred, malditos seáis!

Lucilla pensaba casi lo mismo mientras urgía a Duncan hacia adelante, manteniéndose ella cerca detrás de él para protegerle las espaldas. Todo en ella estaba centrado a una resistencia desesperada. Todo su adiestramiento y educación se estaban poniendo en juego en aquellos momentos. ¡Nunca abandones! Abandonar era pasar su consciencia a las Memorias de Otras Vidas o a una Hermana o al olvido. Incluso Schwangyu se había redimido en el último momento abocándose a una resistencia total y había muerto admirablemente en la tradición Bene Gésserit, resistiendo hasta el último minuto. Burzmali lo había informado a través de Teg. Lucilla, reuniendo sus incontables vidas, pensó: ¡Yo no puedo hacer menos!

Siguió a Duncan metiéndose en un terreno pantanoso junto al tronco de un gigantesco pilingitam y, cuando un grupo de gente surgió de la oscuridad a su alrededor para arrastrarlos consigo, estuvo a punto de responder de una manera asesina, pero una voz hablando en chakobsa dijo en su oído: «¡Amigos!». Aquello retrasó su respuesta durante un latido de corazón, mientras veía a los señuelos seguir la huida saliendo del terreno pantanoso. Aquello, más que cualquier otra cosa, le reveló el plan y la identidad de la gente que los sujetaba contra el intenso olor de las hojas y de la tierra. Cuando la gente hizo que Duncan se deslizara por delante de ella al interior de un túnel que conducía al gigantesco árbol y (aún en chakobsa) urgía rapidez, Lucilla supo que estaban envueltos en la típica audacia estilo Teg.

Duncan también lo vio. En la tenebrosa desembocadura del túnel, la identificó por el olor y tabaleó un mensaje contra su brazo en el antiguo y silencioso lenguaje de batalla de los Atreides.

—Déjales que nos guíen.

La forma del mensaje la sorprendió momentáneamente, hasta que comprendió que por supuesto el ghola conocía aquel método de comunicación.

Sin hablar, la gente que los rodeaba le quitó a Duncan el voluminoso y antiguo rifle láser y urgió a los fugitivos hacia la escotilla de un vehículo que ella no pudo identificar. Una breve luz roja relampagueó en la oscuridad.

Burzmali habló subvocalmente a su gente:

—¡Adelante!

Veintiocho vehículos de superficie y once palpitantes tópteros surgieron de las posiciones de reclamo. Una diversión adecuada, pensó Burzmali.

La presión en los oídos de Lucilla le dijo que la escotilla había sido cerrada y sellada. De nuevo llameó la luz roja, luego volvió la oscuridad.

Una serie de explosiones destrozó el gran árbol alrededor de ellos, y su vehículo, ahora identificable como un carro blindado, surgió hacia afuera y hacia arriba sobre sus suspensores y chorros. Lucilla pudo seguir su rumbo únicamente por los destellos del fuego y las girantes estrellas visibles a través de las ovaladas ventanillas de plaz. El campo suspensor que lo rodeaba hacía que su movimiento fuera fantasmal, captado únicamente por los ojos. Se sentaron acurrucados en sillas de plastiacero mientras el vehículo se lanzaba a toda velocidad colina abajo, directamente a través de la posición defendida por Teg, balanceándose y agitándose en sus constantes y violentos cambios de dirección. Ninguno de aquellos alocados movimientos se transmitía a la carne de sus ocupantes. Tan solo podía apreciarse el danzante movimiento de árboles y arbustos, algunos de ellos presos de las llamas, y luego las estrellas.

¡Estaban rozando las copas de los árboles del bosque arruinado por los disparos láser de Teg! Solo entonces se permitió Lucilla atreverse a esperar salir con bien de aquello. Bruscamente, su vehículo tembló a poca velocidad. Las estrellas visibles, enmarcadas por los pequeños óvalos de plaz, oscilaron y fueron oscurecidas por una tenebrosa obstrucción. La gravedad regresó, y captó una débil luz. Lucilla vio a Burzmali abrir de golpe una escotilla a su izquierda.

—¡Afuera! —restalló—. ¡No hay un segundo que perder!

Con Duncan delante, Lucilla salió por la escotilla a un empapado suelo. Burzmali le dio una palmada en la espalda, aferró el brazo de Duncan, y tiró de ellos alejándolos del vehículo.

—¡Aprisa! ¡Por aquí!

Se abrieron paso entre maleza alta hasta una estrecha carretera pavimentada. Burzmali, sujetándolos ahora a cada uno por una mano, les hizo avanzar a toda prisa cruzando la carretera y los empujó boca abajo a una zanja. Lanzó una manta de camuflaje de vida sobre ellos, y alzó su cabeza para mirar en la dirección de donde habían venido.

Lucilla miró más allá de él y vio la luz de las estrellas y una ladera nevada. Sintió a Duncan agitarse a su lado.

Muy arriba en la ladera, un vehículo de superficie aceleraba a toda marcha, sus choros visibles contra el fondo de estrellas, alzándose, alzándose… alzándose. De pronto, giró a toda velocidad hacia la derecha.

—¿Es el nuestro? —susurró Duncan.

—Sí.

—¿Cómo habéis conseguido subirlo hasta aquí sin que lo detectaran los…?

—Un túnel en un acueducto abandonado —⁠susurró Burzmali⁠—. El vehículo estaba programado para funcionar automáticamente. —⁠Siguió mirando el distante punto rojo. Bruscamente, un gigantesco estallido de luz azul brotó del distante trazo rojo. La luz fue seguida inmediatamente por un sordo retumbar.

—Ahhhhh —suspiró Burzmali.

Duncan dijo en voz muy baja:

—Se supone que ellos pensarán que has forzado demasiado el motor.

Burzmali lanzó una sorprendida mirada al joven rostro, fantasmagóricamente gris a la luz de las estrellas.

—Duncan Idaho era uno de los mejores pilotos al servicio de los Atreides —⁠dijo Lucilla. Era un esotérico fragmento de información, y sirvió para su propósito. Burzmali vio inmediatamente que no era solamente el guardián de dos fugitivos. Las personas a su cargo poseían habilidades que podían ser utilizadas en caso necesario.

Destellos rojos y azules chisporrotearon en el cielo allá donde el modificado vehículo de superficie había estallado. Las no-naves estaban husmeando aquel distante globo de gases ardientes. ¿Qué decidirían los husmeadores? Los destellos rojos y azules desaparecieron tras las prominencias oscuras de las colinas.

Burzmali se volvió al sonido de pasos en la carretera. Duncan extrajo una pistola láser tan rápidamente que Lucilla jadeó. Apoyó una mano tranquilizadora en su brazo, pero él la apartó de un golpe. ¿No veía el muchacho que Burzmali había aceptado aquella intrusión?

Una voz llamó suavemente desde la carretera, encima de ellos:

—Seguidme. Aprisa.

El que había hablado, una moviente mancha de oscuridad, saltó junto a ellos y avanzó a través de un hueco en la maleza que bordeaba la carretera. Unos puntos oscuros en la nevada ladera más allá de la pantalla de maleza se revelaron como al menos una docena de figuras armadas. Cinco de los componentes de aquel grupo se arracimaron en torno a Duncan y Lucilia y les urgieron silenciosamente a que les siguieran a lo largo de un camino cubierto de nieve junto a la maleza. El resto del grupo armado corrió al abierto cruzando la nevada ladera hasta una oscura línea de árboles.

Al cabo de un centenar de pasos, las cinco silenciosas figuras se colocaron en fila india, dos de ellas delante, otras tres detrás, los fugitivos protegidos en medio, con Burzmali delante y Lucilla detrás, muy cerca de Duncan. Finalmente llegaron a una hendidura en las oscuras rocas bajo un saliente, donde aguardaron, escuchando más vehículos de superficie modificados atronar el aire detrás de ellos.

—Señuelos dentro de señuelos —⁠susurró Burzmali⁠—. Los hemos abrumado con señuelos. Saben que debemos huir presas del pánico tan rápido como nos sea posible. De modo que aguardaremos cerca, ocultos. Luego, avanzaremos lentamente… a pie.

—Lo inesperado —murmuró Lucilla.

—¿Teg? —Era Duncan, su voz poco menos que un suspiro.

Burzmali se inclinó cerca del oído izquierdo de Duncan.

—Creo que lo cazaron. —El susurro de Burzmali tenía un profundo tono de tristeza.

Uno de sus oscuros compañeros dijo:

—Ahora rápido. Ahí abajo.

Fueron conducidos a través de la estrecha hendidura. Algo emitió un sonido crujiente cerca. Unas manos los empujaron hacia un pasadizo cerrado. El sonido crujiente resonó ahora detrás de ellos.

—Sellad bien esa puerta —dijo alguien.

La luz brilló a su alrededor.

Duncan y Lucilla miraron a una amplia y ricamente amueblada estancia aparentemente tallada en la roca. Suaves alfombras cubrían el suelo… rojos oscuros y dorados con un dibujo como repetitivas almenas en verde pálido. Un montón de ropas formaban un revoltijo sobre una mesa cerca de Burzmali, que estaba hablando en voz baja con uno de los componentes de su escolta: un hombre pelirrubio con una alta frente y unos penetrantes ojos verdes.

Lucilla escuchó atentamente. Las palabras eran comprensibles, relatando cómo habían sido apostados los guardias, pero el acento del hombre de los ojos verdes era algo que nunca antes había oído, una mezcla de guturales y consonantes emitidas con una sorprendente brusquedad.

—¿Es esto una no-cámara? —preguntó.

—No. —La respuesta fue proporcionada por un hombre detrás de ella, hablando con el mismo acento⁠—. Las algas nos protegen.

No se volvió hacia el que había hablado, sino que en vez de ello alzó la vista hacia las algas de color amarillo verdoso claro que se acumulaban en el techo y paredes. Solo unos pocos trozos de oscura roca eran visibles cerca del suelo.

Burzmali interrumpió su conversación.

—Estamos seguros aquí. Las algas han sido cultivadas especialmente para esto. Los rastreadores de vida informan solamente de la presencia de vida vegetal y nada más que del escudo de algas.

Lucilla pivotó sobre un talón, registrando los detalles de la estancia: aquel grifo Harkonnen labrado en una mesa de cristal, los exóticos tapizados en sillas y divanes. Un armero contra una pared contenía dos hileras de largos rifles láser de campaña de un diseño que nunca antes había visto. Todos tenían una forma abocinada y exhibían unas ornamentadas guardas doradas sobre sus gatillos.

Burzmali había vuelto a su conversación con el hombre de los ojos verdes. Era una discusión acerca de cómo disfrazarse. Escuchó con una parte de su mente mientras estudiaba a los otros dos miembros de su escolta que permanecían en la estancia. Los otros tres habían desaparecido por un pasadizo cerca del armero, una abertura cubierta por una gruesa cortina de brillantes hebras plateadas. Duncan, vio, estaba observando sus respuestas con atención, la mano apoyada en la pequeña pistola láser en su cinto.

¿Gente de la Dispersión?, se preguntó Lucilla. ¿Cuáles son sus lealtades?

Casualmente, cruzó hasta el lado de Duncan y, utilizando el lenguaje de contacto digital en su brazo, le transmitió sus sospechas. Ambos miraron a Burzmali. ¿Traición?

Lucilla volvió a su estudio de la estancia. ¿Estaban siendo observados por ojos invisibles?

Nueve globos iluminaban el especio, creando sus propias islas peculiares de intensa iluminación. Se reunían concentrados cerca de donde Burzmali seguía hablando con el hombre de los ojos verdes. Parte de la luz procedía directamente de los flotantes globos, todos ellos sintonizados a un dorado intenso, y parte de ella era reflejada más suavemente por las algas. El resultado era una carencia de sombras intensas, incluso debajo de los muebles.

Los resplandecientes hilos plateados de la puerta interior se abrieron. Una vieja mujer entró en la estancia. Lucilla la miró con fijeza. La mujer tenía un arrugado rostro tan oscuro como el viejo palisandro. Sus rasgos quedaban enmarcados por un disperso pelo gris que caía casi hasta sus hombros. Llevaba una larga túnica negra adornada con hilos dorados formando un dibujo de dragones mitológicos. La mujer se detuvo detrás de un sofá y apoyó sus profundamente venosas manos en el respaldo.

Burzmali y su compañero interrumpieron su conversación.

Lucilla miró de la vieja mujer a sus propias ropas. Excepto los dragones dorados, los atuendos eran similares en diseño, las capuchas echadas hacia atrás sobre sus hombros. Solamente en el corte lateral y en la forma en que se abrían por delante allá donde estaba el dibujo del dragón diferían ambas prendas.

Cuando la mujer no dijo nada, Lucilla miró a Burzmali pidiendo una explicación. Burzmali le devolvió la mirada, con una expresión de intensa concentración. La vieja mujer siguió estudiando silenciosamente a Lucilla.

La intensidad de su atención llenó de inquietud a Lucilla. Vio que Duncan también experimentaba lo mismo. Mantenía su mano sobre la pequeña pistola láser. El largo silencio mientras aquellos ojos la examinaban amplificó su inquietud. Había algo casi Bene Gésserit en la forma en que la vieja mujer permanecía allí, simplemente mirando.

Duncan rompió el silencio preguntándole a Burzmali:

—¿Quién es ella?

—Soy la que salvará vuestras pieles —⁠dijo la vieja mujer. Tenía una voz frágil que crujía débilmente, pero el mismo extraño acento.

Las Otras Memorias de Lucilla emitieron una sugerente comparación para el atuendo de la vieja mujer: Similar a lo que llevaban las antiguas playfems.

Lucilla casi agitó la cabeza. Aquella mujer era demasiado vieja para un papel así. Y la forma de los míticos dragones bordados en el tejido difería de aquella proporcionada por sus memorias. Lucilla volvió su atención al viejo rostro: ojos húmedos con el estigma de la edad. Una seca costra se había instalado en las arrugas allá donde cada párpado tocaba los lagrimales junto a su nariz. Demasiado vieja para ser una playfem.

La vieja mujer se dirigió a Burzmali:

—Creo que puede llevarlo perfectamente. —⁠Empezó a desvestirse, despojándose de la túnica con el dragón. Dirigiéndose a Lucilla, dijo⁠—: Esto es para ti. Llévalo con respeto. Matamos para conseguírtelo.

—¿A quién matasteis? —preguntó Lucilla.

—¡A una postulante de las Honoradas Matres! —⁠Había orgullo en el ronco tono de la vieja mujer.

—¿Por qué debo llevar yo esas ropas? —⁠preguntó Lucilla.

—Cambiarás tu atuendo conmigo —⁠dijo la vieja mujer.

—No sin una explicación. —Lucilla se negó a aceptar la túnica que se le tendía.

Burzmali avanzó un paso.

—Podéis confiar en ella.

—Soy un amigo de vuestros amigos —⁠dijo la vieja mujer. Agitó la túnica frente a Lucilla⁠—. Vamos, tómala.

Lucilla se dirigió a Burzmali:

—Necesito saber vuestro plan.

—Ambos necesitamos saberlo —⁠dijo Duncan⁠—. ¿Con qué autoridad se nos pide que confiemos en esa gente?

—Con la de Teg —dijo Burzmali—. Y con la mía. —⁠Miró a la vieja mujer⁠—. Podéis decírselo, Sirafa. Tenemos tiempo.

—Llevarás esta ropa mientras acompañas a Burzmali a Ysai —⁠dijo Sirafa.

Sirafa, pensó Lucilla. El nombre sonaba casi como una Variante Lineal de la Bene Gésserit.

Sirafa estudió a Duncan.

—Sí, es todavía lo bastante pequeño. Será disfrazado y llevado separadamente.

—¡No! —dijo Lucilla—. ¡Se me ha ordenado protegerle!

—Estás actuando de forma estúpida —⁠dijo Sirafa⁠—. Estarán buscando a una mujer de tu apariencia acompañada por alguien con la apariencia de este joven. No buscarán a una playfem de la Honoradas Matres con su acompañante de una noche… ni a un Maestro tleilaxu con su séquito.

Lucilla se humedeció los labios con la lengua. Sirafa hablaba con la confiada seguridad de una Censora de la Casa.

Sirafa depositó la túnica con los dragones en el respaldo del sofá. Iba vestida ahora con una ajustada malla negra que no ocultaba nada de un cuerpo aún esbelto y ágil, con unas curvas acusadas. El cuerpo parecía mucho más joven que el rostro. Mientras Lucilla la miraba, Sirafa pasó las palmas de sus manos por su frente y mejillas, alisándolas hacia atrás. Las arrugas de la edad fueron difuminándose, y un rostro mucho más joven se reveló.

¿Un Danzarín Rostro?

Lucilla miró duramente a la mujer. No había ninguno de los otros estigmas de un Danzarín Rostro. Sin embargo…

—¡Quítate tu ropa! —ordenó Sirafa. Ahora su voz era más joven y mucho más autoritaria.

—Debéis hacerlo —suplicó Burzmali⁠—. Sirafa ocupará vuestro lugar como otro señuelo. Es la única forma de conseguir salir de aquí.

—¿Salir de aquí a dónde? —preguntó Duncan.

—A una no-nave —dijo Burzmali.

—¿Y a dónde nos llevará? —quiso saber Lucilla.

—A la seguridad —dijo Burzmali—. Seremos cargados con shere pero no puedo decir más. Incluso él shere pierde sus efectos con el tiempo.

—¿Cómo voy a ser disfrazado yo como un tleilaxu? —⁠preguntó Duncan.

—No me dais ninguna elección —⁠dijo Lucilla. Soltó los cierres y dejó caer su túnica. Se quitó la pequeña pistola de su corpiño y la arrojó sobre el sofá. Su malla era de un color gris claro, y vio a Sirafa tomar nota de aquello y de los cuchillos en las fundas de sus pantorrillas.

—A veces llevamos ropa interior negra —⁠dijo Lucilla mientras se ponía la túnica con los dragones. La tela parecía pesada, pero una vez puesta daba una sensación de ligereza. Se giró varias veces, comprobando la forma en que se ajustaba a su cuerpo casi como si hubiera sido hecha para ella. Había un punto áspero en el cuello. Alzó una mano y pasó un dedo por él.

—Ahí es donde golpeó el dardo —⁠dijo Sirafa⁠—. Actuamos rápido, pero el ácido quemó ligeramente la tela. No es visible a ojo desnudo.

—¿Es correcta la apariencia? —⁠preguntó Burzmali a Sirafa.

—Muy buena. Pero tendré que instruirla. No debe cometer errores o de otro modo os cogerán a los dos, ¡así! —⁠Sirafa dio una palmada para dar énfasis a sus palabras.

¿Dónde he visto yo ese gesto?, se preguntó Lucilla.

Duncan tocó la parte de atrás del brazo de Lucilla, y sus dedos hablaron secretamente:

—¡Esa palmada! Una peculiaridad de Giedi Prime.

Las Otras Memorias le confirmaron aquello a Lucilla. ¿Pertenecía aquella mujer a alguna comunidad aislada conservando antiguas costumbres?

—El muchacho debe irse ahora —⁠dijo Sirafa. Hizo un gesto hacia los dos miembros de la escolta que quedaban allí⁠—. Llevadlo al lugar.

—No me gusta esto —dijo Lucilla.

—¡No tenemos elección! —ladró Burzmali.

Lucilla no podía hacer más que admitir aquello. Estaba confiando en el juramento de lealtad de Burzmali a la Hermandad, lo sabía. Y Duncan no era un niño, se recordó. Sus reacciones prana-bindu habían sido condicionadas por el viejo Bashar y por ella misma. Había posibilidades en el ghola que muy poca gente fuera de la Bene Gésserit podía igualar. Observó en silencio mientras Duncan y los dos hombres se marchaban cruzando la brillante cortina.

Cuando hubieron desaparecido, Sirafa rodeó el sofá y se detuvo de pie frente a Lucilla, las manos en sus caderas. Sus miradas se cruzaron a un mismo nivel.

Burzmali carraspeó y señaló el montón de ropas en la mesa que había a su lado.

El rostro de Sirafa, especialmente sus ojos, poseía una cualidad notablemente apremiante. Sus ojos eran color verde claro, con un límpido blanco. No estaban enmascarados por lentillas ni ningún otro artificio.

—Tienes el aspecto correcto —⁠dijo Sirafa⁠—. Recuerda que eres un tipo especial de playfem y Burzmali es tu cliente. Ninguna persona normal interferirá con eso.

Lucilla captó una velada insinuación en aquello.

—¿Pero hay quienes pueden interferir?

—Hay embajadas de las grandes religiones en Gammu ahora —⁠dijo Sirafa⁠—. Algunas que nunca has conocido. Proceden de lo que vosotras llamáis la Dispersión.

—¿Y cómo lo llamáis vosotras?

—La Búsqueda. —Sirafa alzó una mano tranquilizadora⁠—. ¡No temas! Tenemos un enemigo común.

—¿Las Honoradas Matres?

Sirafa volvió su cabeza hacia la izquierda y escupió al suelo.

—¡Mírame, Bene Gésserit! ¡Fui adiestrada únicamente para matarlas! ¡Esa es mi única función y finalidad!

Lucilla habló cuidadosamente:

—Por lo que sabemos, debes ser muy buena.

—En algunas cosas, quizá sea mejor que tú. ¡Ahora escucha! Eres una adepta sexual. ¿Comprendes?

—¿Por qué deberían interferir los sacerdotes?

—¿Les llamas sacerdotes? Bien… sí. No interferirán por ninguna razón que tú puedas imaginar. El sexo para el placer, el enemigo de la religión, ¿eh?

—No aceptar sustitutos al sagrado goce —⁠dijo Lucilla.

—¡Tantrus te protege, mujer! Hay diferentes sacerdotes de la Búsqueda, a algunos de los cuales no les importa ofrecer un éxtasis inmediato en vez de una promesa futura.

Lucilla casi sonrió. ¿Pensaba aquella supuesta asesina de Honoradas Matres que podía dar consejos sobre religión a una Reverenda Madre?

—Hay gente aquí que va disfrazada como sacerdotes —⁠dijo Sirafa⁠—. Es muy peligrosa. Los más peligrosos de todos son aquellos que siguen a Tantrus y proclaman que el sexo es la exclusiva adoración de su dios.

—¿Cómo los reconoceré? —Lucilla había captado sinceridad en la voz de Sirafa, y una especie de presentimiento.

—Eso no debe preocuparte. Nunca debes actuar como si reconocieras tales distinciones. Tu primera preocupación es asegurarte tu paga. Tú creo que deberías pedir cincuenta solari.

—No me has dicho por qué deberían interferir. —⁠Lucilla miró a Burzmali. El hombre había recogido las ropas de sobre la mesa y estaba quitándose su atuendo de batalla. Volvió su atención a Sirafa.

—Algunos siguen una antigua convención que les garantiza el derecho de romper tu acuerdo con Burzmali. En realidad, algunos te estarán probando.

—Escuchad atentamente —dijo Burzmali⁠—. Esto es importante.

—Burzmali irá vestido como un trabajador del campo —⁠dijo Sirafa⁠—. Ningún otro disfraz puede ocultar los bultos de sus armas. Tú te dirigirás a él como Sitar, un nombre muy común aquí.

—¿Pero cómo debo enfrentarme a una interrupción de los sacerdotes?

Sirafa extrajo una pequeña bolsa de su corpiño y se la pasó a Lucilla, que la sopesó con una mano.

—Eso contiene doscientos ochenta y tres solari. Si alguien identificándose a sí mismo como divino… ¿Recuerdas eso? ¿Divino?

—¿Cómo podría olvidarlo? —La voz de Lucilla era casi burlona, pero Sirafa no prestó atención.

—Si uno de ellos interfiere, tú devolverás cincuenta solari a Burzmali con tus excusas. En esa bolsa está también tu identificación como playfem con el nombre de Pira. Déjame oírte pronunciar tu nombre.

—Pira.

—¡No! ¡El acento mucho más duro en la «a»!

—¡Pira!

—Eso es más pasable. Ahora escúchame con extrema atención. Tú y Burzmali estaréis en la calle a última hora. Es de esperar que hayas tenido antes otros clientes. Debe haber evidencias de ello. Por lo tanto, deberás… ahhh, entretener a Burzmali antes de que os marchéis de aquí. ¿Comprendes?

—¡Qué delicadeza! —dijo Lucilla.

Sirafa tomó aquello como un cumplido y sonrió, pero fue una expresión tensamente controlada. ¡Sus reacciones eran tan extrañas!

—Una cosa —dijo Lucilla—. Si debo entretener a un divino, ¿cómo encontraré después a Burzmali?

—¡Skar!

—Sí. ¿Cómo encontraré a Skar?

—Él aguardará cerca, vayas donde vayas. Skar te encontrará cuando vuelvas a salir.

—Muy bien. Si un divino interrumpe, le devolveré cien solari a Skar y…

—¡Cincuenta!

—Creo que no, Sirafa. —Lucilla agitó lentamente su cabeza de uno a otro lado⁠—. Después de ser entretenido por mí, el divino sabrá que cincuenta solari es una suma demasiado pequeña.

Sirafa frunció los labios y miró a Burzmali, más allá de Lucilla.

—Me advertiste acerca de las de su clase, pero no supuse que…

Usando tan solo un toque de la Voz, Lucilla dijo:

—¡No supongas nada a menos que proceda de mí!

Sirafa frunció el ceño. Obviamente estaba sorprendida por la Voz, pero su tono siguió siendo arrogante cuando prosiguió:

—¿Presumo que no necesitas ninguna explicación acerca de variantes sexuales?

—Una correcta suposición —dijo Lucilla.

—¿Y que no necesito decirte que tu atuendo te identifica como una adepta de quinto grado en la Orden de Hormu?

Ahora fue el turno de Lucilla de fruncir el ceño.

—¿Y qué ocurrirá si muestro habilidades más allá de ese quinto grado?

—Ahhhhh —dijo Sirafa—. ¿Seguirás atendiendo a mis palabras, entonces?

Lucilla asintió secamente.

—Muy bien —dijo Sirafa—. ¿Se me permite suponer que puedes administrar pulsión vaginal?

—Puedo.

—¿En cualquier posición?

—¡Puedo controlar cualquier músculo de mi cuerpo!

Sirafa miró a Burzmali.

—¿Cierto?

Burzmali habló desde detrás de Lucilla, muy cerca de ella.

—O de otro modo no lo afirmaría.

Sirafa pareció pensativa, su atención centrada en el mentón de Lucilla.

—Esto es una complicación, creo.

—Para que no te hagas una idea equivocada —⁠dijo Lucilla⁠—, las habilidades que me fueron enseñadas no son puestas a la venta. Su finalidad es otra.

—Oh, estoy segura de ello —⁠dijo Sirafa⁠—. Pero la agilidad sexual es…

—¡Agilidad! —Lucilla permitió que su tono arrastrara consigo todo el peso del ultraje a una Reverenda Madre. ¡No importaba lo que esa Sirafa esperara conseguir, tenía que ponerla en su lugar!⁠—. ¿Agilidad, dices? Puedo controlar la temperatura genital. Conozco y puedo despertar los cincuenta y un puntos de excitación. Yo…

—¿Cincuenta y uno? Pero si solamente hay…

—¡Cincuenta y uno! —restalló Lucilla⁠—. Y el secuenciado más las combinaciones suman en total dos mil ocho. Además, combinándolos con las doscientas cinco posiciones sexuales…

—¿Doscientas cinco? —Sirafa estaba claramente sorprendida⁠—. Seguro que no pretendes decir…

—En realidad más, si contamos las variaciones menores. ¡Soy una Imprimadora, lo cual significa que he dominado los trescientos pasos de la amplificación orgásmica!

Sirafa carraspeó y se humedeció los labios con la lengua.

—Debo advertirte que te domines. Mantén todas tus habilidades inexpresadas, o… —⁠Miró una vez más a Burzmali⁠—. ¿Por qué no me advertiste?

—Lo hice.

Lucilla oyó un claro regocijo en su voz, pero no volvió la vista para confirmarlo.

Sirafa inhaló y expelió dos secas bocanadas de aire.

—Si se te formula alguna pregunta, dirás que estás a punto de pasar las pruebas para una promoción. Eso apaciguará las sospechas.

—¿Y si me preguntan acerca de las pruebas?

—Oh, eso es fácil. Sonríes misteriosamente y permaneces callada.

—¿Y si me preguntan acerca de esa Orden de Hormu?

—Amenaza con informar del que te pregunte a tus superiores. Las preguntas cesarán inmediatamente.

—¿Y si no cesan?

Sirafa se alzó de hombros.

—Inventa cualquier historia que te plazca. Incluso una Decidora de Verdad se sentiría divertida con tus evasivas.

Lucilla se mantuvo inexpresiva mientras pensaba acerca de su situación. Oyó a Burzmali. —⁠¡Skar!⁠— agitarse directamente a sus espaldas. No vio dificultades serias en llevar adelante aquel engaño. Incluso podía proporcionar un divertido interludio que más tarde podría contar en la Casa Capitular. Sirafa, observó, le estaba sonriendo a Burz… ¡Skar! Lucilla se volvió y miró a su cliente.

Burzmali permanecía allí de pie, desnudo, su atuendo de batalla y su casco cuidadosamente colocados al lado del pequeño montón de burdas ropas.

—Puedo ver que Skar no tiene ninguna objeción que hacer a tus preparativos para esta aventura —⁠dijo Sirafa. Agitó una mano hacia su rígido pene⁠—. Así pues, os dejo.

Lucilla oyó a Sirafa marcharse cruzando la brillante cortina. Llenando sus pensamientos, había una furiosa realización:

—¡Tendría que ser el ghola, y no él!

34

Este es vuestro destino, el olvido. Todas las viejas lecciones de la vida las perdéis y las ganáis y las perdéis y las ganáis de nuevo.

—Leto II, la Voz de Dar-es-Balat

«En el nombre de nuestra Orden y su vigente Hermandad, este informe ha sido considerado veraz y valioso de entrar en las Crónicas de la Casa Capitular».

Taraza contempló las palabras en la pantalla proyectora con una expresión de repugnancia. La luz de la mañana ponía como un halo de reflejos amarillos en la proyección, haciendo que las palabras aparecieran confusamente misteriosas.

Con un irritado movimiento, se apartó de la mesa de proyección, se puso en pie y se dirigió a la ventana sur. El día era joven todavía, y las sombras largas en el patio.

¿Debo ir yo en persona?

La invadió la reluctancia ante aquel pensamiento. Aquellos aposentos parecían tan… tan seguros. Pero era una estupidez, y ella lo sabía con cada fibra de su cuerpo. La Bene Gésserit llevaba mil cuatrocientos años allí, y el Planeta de la Casa Capitular seguía siendo considerado tan solo temporal.

Apoyó su mano izquierda en el liso marco de la ventana. Cada una de sus ventanas habían sido situadas de modo que centraran su atención en una espléndida vista. La habitación —⁠sus proporciones, sus muebles, sus colores⁠—, todo reflejaba la labor de unos arquitectos y constructores que habían trabajado con la sola meta de crear una sensación de apoyo a sus ocupantes.

Taraza intentó sumergirse en aquella sensación de apoyo, y fracasó.

Las discusiones que acababa de tener habían dejado un aura de amargura en aquella habitación, pese a que todas las palabras habían sido pronunciadas en el más suave de los tonos. Sus consejeras se habían mostrado testarudas y (lo admitía sin ninguna reserva) por razones comprensibles.

¿Convertirnos en misioneras? ¿Y para los tleilaxu?

Tocó una placa de control al lado de la ventana y la abrió. Una cálida brisa perfumada por las flores primaverales del huerto de manzanos penetró en la habitación. La Hermandad estaba orgullosa de los frutos que cultivaban allí en el centro de poder de todas sus fortalezas. No existían huertos frutales más exquisitos en ninguna de las Ciudadelas y Capítulos Dependientes que tejían la tela de la Bene Gésserit a través de la mayor parte de los planetas ocupados por los humanos bajo el Viejo Imperio.

«Por sus frutos los conoceréis», pensó. Algunas de las viejas religiones aún pueden producir sabiduría.

Desde su ventajosa posición, Taraza podía ver toda la parte sur de los diseminados edificios de la Casa Capitular. La sombra de una cercana torre de guardia trazaba una larga e irregular línea por encima de patios y tejados.

Cuando pensó en aquello, se dio cuenta de que eran unas instalaciones sorprendentemente pequeñas para contener tanto poder. Más allá del anillo de huertos y jardines había un cuidadoso cuadriculado de residencias privadas, cada una de ellas rodeada con sus plantaciones. Hermanas retiradas y seleccionadas familias leales ocupaban aquellas privilegiadas propiedades. Unas aserradas montañas, con sus cimas a menudo brillantes de nieve, delimitaban la parte occidental. El espacio puerto estaba a veinte kilómetros hacia el este. A todo alrededor de aquel núcleo de la Casa Capitular había llanuras abiertas donde pastaba una peculiar raza de ganado, un ganado tan susceptible a los olores extraños que entrarían en furiosa estampida ante la más ligera intrusión de gente no marcada por el olor local. Las casas más interiores, con sus cercadas plantaciones, habían sido instaladas de tal modo por un anterior Bashar que nadie podía moverse a través de los serpenteantes canales al nivel del suelo ni de día ni de noche sin ser observado.

Todo aquello parecía tan casual y dispuesto al azar, pese al rígido orden que había detrás. Y aquello, sabía Taraza, personificaba a la Hermandad.

Un carraspeo detrás suyo le recordó a Taraza que una de aquellas que con más vehemencia habían discutido en el Consejo permanecía aguardando pacientemente en la puerta abierta.

Aguardando mi decisión.

La Reverenda Madre Bellonda deseaba que Odrade fuera «asesinada inmediatamente». No se había alcanzado ninguna decisión.

Esta vez sí la has hecho buena, Dar. Esperaba tu salvaje independencia. Incluso la deseaba. ¡Pero esto!

Bellonda, vieja, gorda y enrojecida, de ojos fríos y bien considerada por su perversidad natural, deseaba que Odrade fuera condenada como traidora.

—¡El Tirano la hubiera aplastado inmediatamente! —⁠había argumentado Bellonda.

¿Eso es todo lo que hemos aprendido de él?, se preguntó Taraza.

Bellonda había argumentado que Odrade no solo era una Atreides, sino también una Corrino. Había un gran número de emperadores y vicerregentes y administradores poderosos entre sus antepasados.

Con toda el hambre de poder que esto implica.

—¡Sus antepasados sobrevivieron a Salusa Secundus! —⁠no dejaba de repetir Bellonda⁠—. ¿No hemos aprendido nada de nuestras experiencias en procreación?

Hemos aprendido cómo crear Odrades, pensó Taraza.

Tras sobrevivir a la agonía de la especia, Odrade había sido enviada a Al Dhanab, un equivalente de Salusa Secundus, para ser condicionada deliberadamente en un planeta de constante prueba: altos farallones y resecas gargantas, vientos ardientes y vientos helados, poca humedad y demasiada. Era juzgado como un terreno de pruebas adecuado para alguien cuyo destino podía ser Rakis. Como resultado de tal condicionamiento surgían los más duros supervivientes. La alta, ágil y musculosa Odrade era uno de los más duros.

¿Cómo puedo salvar esta situación?

El más reciente mensaje de Odrade decía que cualquier paz, incluso la de los milenios de opresión del Tirano, irradiaba una falsa aura que podía ser fatal para aquellos que confiaban demasiado en ella. Esta era a la vez la fuerza y la debilidad de la argumentación de Bellonda.

Taraza alzó la vista a Bellonda aguardando en el umbral. ¡Está demasiado gorda! ¡Y alardea de ello delante de nosotras!

—No podemos eliminar a Odrade, del mismo modo que no podemos eliminar al ghola —⁠dijo Taraza.

La voz de Bellonda surgió baja y átona:

—Ambos son ahora demasiado peligrosos para nosotras. ¡Mirad como Odrade os debilita con su relato de esas palabras en el Sietch Tabr!

—¿Acaso me ha debilitado el mensaje del Tirano, Bell?

—Sabéis lo que quiero decir. La Bene Tleilax no tiene moral.

—Deja de cambiar de tema, Bell. Tus pensamientos están aguijoneándome como un insecto entre flores. ¿Qué es lo que realmente hueles aquí?

—¡Los tleilaxu! Ellos hicieron ese ghola para sus propios designios. Y ahora Odrade desea que nosotras…

—Te estás repitiendo, Bell.

—Los tleilaxu toman atajos. Su visión de la genética no es nuestra visión. No es una visión humana. Ellos hacen monstruos.

—¿Eso es lo que hacen?

Bellonda entró en la habitación, rodeó la mesa, y se detuvo cerca de Taraza, bloqueando la visión de la Madre Superiora del nicho y su estatuilla de Chenoeh.

—Una alianza con los sacerdotes de Rakis, sí, pero no con los tleilaxu. —⁠Las ropas de Bellonda susurraron cuando hizo un gesto con un puño cerrado.

—¡Bell! El sumo sacerdote es ahora un Danzarín Rostro que lo imita. ¿Aliarnos con él, dices?

Bellonda agitó furiosa la cabeza.

—¡Los creyentes en Shai-hulud son legión! Pueden encontrarse por todas partes. ¿Cuál será su reacción hacia nosotras si nuestra parte en el engaño es dada alguna vez a la luz pública?

—¡No sigas con esto, Bell! Hemos comprobado que tan solo los tleilaxu son vulnerables aquí. En eso, Odrade tiene razón.

—¡Falso! Si nos aliamos con ellos, ambos seremos vulnerables. Nos veremos obligadas a servir a los designios tleilaxu. Puede que sea peor que nuestro largo servilismo al Tirano.

Taraza observó el maligno brillo en los ojos de Bellonda. Su reacción era comprensible. Ninguna Reverenda Madre podía contemplar el servilismo especial que habían tenido que soportar bajo el Dios Emperador sin algunos recuerdos estremecedores. Agitándose a los caprichos de su voluntad, nunca seguras de la supervivencia de la Bene Gésserit de un día para otro.

—¿Pensáis que vamos a asegurarnos nuestra cuota de especia con una alianza estúpida como esa? —⁠preguntó Bellonda.

Era el mismo viejo argumento, comprendió Taraza. Sin melange y la agonía de su transformación, no podía haber Reverendas Madres. Las rameras de la Dispersión seguramente tenían a la melange como uno de sus objetivos… la especia, y el dominio de la Bene Gésserit sobre ella.

Taraza volvió a su mesa y se dejó caer en su silla-perro, inclinándose hacia atrás mientras el mueble se amoldaba a sus contornos. Era un problema. Un peculiar problema Bene Gésserit. Aunque habían investigado y experimentado constantemente; la Hermandad nunca había encontrado un sustituto para la especia. La Cofradía Espacial podía seguir deseando la melange para inducir al trance a sus navegantes, pero podían sustituirla por la maquinaria de Ix. Ix y sus subsidiarios competían en los mercados de la Cofradía. Ellos tenían alternativas.

Nosotras, no tenemos ninguna.

Bellonda cruzó hasta el otro lado de la mesa de Taraza, puso ambos puños sobre la lisa superficie, y se inclinó hacia adelante para mirar a la Madre Superiora.

—¡Y seguimos sin saber lo que los tleilaxu le hicieron a nuestro ghola!

—Odrade lo averiguará.

—¡Esa no es razón suficiente para olvidar su traición!

Taraza habló con voz muy baja:

—Hemos aguardado este momento generación tras generación, y tú pretendes abortar todo el proyecto simplemente así —⁠golpeó ligeramente la palma de su mano contra, el sobre de la mesa.

—El precioso proyecto rakiano ya no es nuestro proyecto —⁠dijo Bellonda⁠—. Puede que nunca lo haya sido.

Con todos sus considerables poderes mentales severamente enfocados, Taraza examinó de nuevo las implicaciones de aquella familiar argumentación. Era algo de lo que se hablaba frecuentemente en las tumultuosas sesiones como la que había concluido hacía poco.

¿Era todo el esquema del ghola algo puesto en movimiento por el Tirano? Si era así, ¿qué podían hacer ellas ahora al respecto? ¿Qué deberían hacer?

Durante la larga disputa, el Informe de la Minoría había estado en la mente de todas. Schwangyu podía estar muerta, pero su facción sobrevivía, y ahora parecía como si Bellonda se hubiera unido a ella. ¿Estaba la Hermandad cegándose a una fatal posibilidad? El informe de Odrade de aquel mensaje oculto en Rakis podía ser interpretado como una ominosa advertencia. Odrade enfatizaba aquel aspecto informando de cómo había sido alertada por su sistema de alarma interior. Ninguna Reverenda Madre se tomaría algo así a la ligera.

Bellonda se enderezó y cruzó los brazos sobre su pecho.

—¿Nunca escaparemos completamente de los maestros de nuestra infancia o de ninguno de los esquemas que nos formaron?

Aquel era un argumento común en las disputas de la Bene Gésserit. Les recordaba su propia susceptibilidad particular.

Somos la aristocracia secreta, y será nuestra descendencia quien herede el poder. Sí, somos susceptibles a eso, y Miles Teg es un soberbio ejemplo.

Bellonda encontró una silla de respaldo recto y se sentó en ella, manteniendo así sus ojos al nivel de los de Taraza.

—Con la Dispersión —dijo—, perdimos algo así como un veinte por ciento de nuestros fracasos.

—No son fracasos lo que está regresando a nosotras.

—¡Pero seguro que el Tirano debía saber que eso iba a ocurrir!

—Su meta era la Dispersión, Bell… Esa era su Senda de Oro, ¡la supervivencia de la humanidad!

—Pero nosotras sabemos lo que sentía por los tleilaxu, y sin embargo no los exterminó. ¡Hubiera podido, y no lo hizo!

—Deseaba la diversidad.

Bellonda golpeó con un puño el sobre de la mesa.

—¡Y evidentemente lo consiguió!

—Hemos discutido todo esto una y otra vez, Bell, y sigo sin ver una vía de escape a lo que ha hecho Odrade.

—¡Sometimiento!

—En absoluto. Nunca nos sometimos totalmente a ninguno de los emperadores anteriores al Tirano. ¡Ni siquiera a Muad’Dib!

—Seguimos estando encerradas en la trampa del Tirano —⁠acusó Bellonda⁠—. Decidme, ¿por qué los tleilaxu han seguido produciendo su ghola favorito? Han pasado milenios, y ese ghola sigue saliendo de sus tanques como una muñeca bailarina.

—¿Crees que los tleilaxu siguen obedeciendo a una orden secreta del Tirano? Si es así, entonces estás argumentando a favor de Odrade. Ella ha creado unas condiciones admirables para que nosotras podamos examinar esto.

—¡Él no ordenó nada así! Simplemente hizo a ese ghola en particular deliciosamente atractivo para la Bene Tleilax.

—¿Y no para nosotras?

—¡Madre Superiora, debemos librarnos de una vez de la trampa del Tirano! Y por el método más directo.

—La decisión es mía, Bell. Sigo inclinándome todavía hacia una cautelosa alianza.

—Entonces, como último recurso, dejadnos matar al ghola. Sheeana puede tener hijos. Nosotras podemos…

—¡Este no es ni ha sido nunca un proyecto exclusivo de procreación!

—Pero podría serlo. ¿Y si estuvierais equivocada acerca del poder que se esconde detrás de la presciencia de los Atreides?

—Todas tus proposiciones conducen a separarnos definitivamente de Rakis y de los tleilaxu, Bell.

—La Hermandad puede proseguir durante cincuenta generaciones con nuestras actuales reservas de melange. Más, con un poco de racionamiento.

—¿Crees que cincuenta generaciones es mucho tiempo, Bell? ¿No te das cuenta de que esta actitud es precisamente la que hace que no estés sentada en mi silla?

Bellonda se apartó de la mesa, su silla chirriando fuertemente contra el suelo. Taraza podía ver que no estaba convencida. Ya no podía confiarse en Bellonda. Era probable que fuera una de las que tuvieran que morir. ¿Y no había una noble finalidad en todo ello?

—Esto no nos conduce a ninguna parte —⁠dijo Taraza⁠—. Déjame sola.

Cuando estuvo sola, Taraza consideró una vez más el mensaje de Odrade. Ominoso. Era fácil ver por qué Bellonda y otras reaccionaban violentamente. Pero aquello evidenciaba una peligrosa falta de control.

Todavía no es tiempo de escribir las últimas voluntades y el testamento de la Hermandad.

En una forma extraña, Odrade y Bellonda compartían el mismo temor, pero llegaban a diferentes decisiones a causa de ese temor. La interpretación de Odrade de aquel mensaje en las piedras de Rakis llevaba implícita una antigua advertencia.

Todo esto pasará también.

¿Estamos llegando al final, aplastadas por las hambrientas hordas de la Dispersión?

Pero el secreto de los tanques axlotl estaba casi al alcance de la Hermandad.

¡Si conseguimos eso, nada podrá detenernos!

Taraza paseó su mirada por los detalles de su habitación. El poder de la Bene Gésserit continuaba estando ahí. La Casa Capitular seguía oculta tras un foso de no-naves, su localización no registrada en ningún sitio excepto en las mentes de su propia gente. Invisibilidad.

¡Invisibilidad temporal! A veces se producían accidentes.

Taraza envaró los hombros. Toma precauciones, pero no vivas a su sombra, constantemente furtiva. La Letanía Contra el Miedo servía para algo útil cuando se querían evitar las sombras.

De no haber procedido de Odrade, el ominoso mensaje, con sus inquietantes implicaciones de que el Tirano seguía conduciendo todavía su Senda de Oro, hubiera sido mucho menos terrible.

¡Aquel maldito talento Atreides!

«¿No más que una sociedad secreta?».

Taraza rechinó los dientes, frustrada.

«¡Las memorias no son suficientes a menos que te conduzcan a una noble finalidad!».

¿Y si era cierto que la Hermandad ya no iba a seguir dirigiendo la música de la vida?

¡Maldito fuera! El Tirano podía seguir alcanzándolas.

¿Qué es lo que está intentando decirnos? Su Senda de Oro no podía estar en peligro. La Dispersión se había cuidado de ello. Los seres humanos habían esparcido su raza en todas direcciones como las púas de un puerco espín.

¿Habría tenido el Tirano una visión del regreso de los Dispersos? ¿Acaso había anticipado aquel sendero de zarzas a los pies de su Senda de Oro?

Sabía que sospecharíamos de sus poderes. ¡Lo sabía!

Taraza pensó en la acumulación de informes de los Perdidos que estaban regresando a sus raíces. Una notable diversidad de gente y de artefactos, acompañada por un notable grado de reserva y una amplia evidencia de conspiración. No-naves de un diseño peculiar, armas y artefactos de asombrosa sofisticación. Gente muy diversa, y costumbres muy diversas.

Algunas, sorprendentemente primitivas. Al menos superficialmente.

Y deseaban mucho más que melange. Taraza reconocía la peculiar forma de misticismo que conducía de vuelta a los Dispersos: «¡Desean nuestros más antiguos secretos!».

El mensaje de las Honoradas Matres era también bastante claro: «Tomaremos lo que queramos».

Odrade lo tiene todo en sus manos, pensó Taraza. Tenía a Sheeana. Pronto, si Burzmali tenía éxito, tendría al ghola. Tenía al Maestro de Maestros tleilaxu. ¡Podía tener al propio Rakis!

Si tan solo no fuera una Atreides.

Taraza contempló las proyectadas palabras agitándose aún en el sobre de su mesa: una comparación de aquel más reciente Duncan Idaho con todos los asesinados antes. Cada nuevo ghola había sido ligeramente distinto a sus predecesores. Aquello quedaba bastante claro. Los tleilaxu estaban perfeccionando algo. ¿Pero qué? ¿Estaba la clave oculta en aquellos nuevos Danzarines Rostro? Obviamente los tleilaxu estaban buscando un Danzarín Rostro indetectable, imitadores cuyas imitaciones alcanzaran la perfección, copiadores de formas que no solamente copiaran las memorias superficiales de sus víctimas sino también los más profundos pensamientos e incluso sus identidades. Era una forma de identidad incluso más tentadora que la que los Maestros tleilaxu utilizaban actualmente. Obviamente era por eso por lo que seguían aquel camino.

Su propio análisis concordaba con el de la mayoría de sus consejeras: un imitador así se convertiría en la persona copiada. Los informes de Odrade acerca del Danzarín Rostro-Tuek eran altamente sugerentes. Era probable que ni siquiera los Maestros tleilaxu pudieran arrancar a un tal Danzarín Rostro de su forma y comportamiento imitados.

Y sus creencias.

¡Maldita Odrade! Había acorralado a sus Hermanas contra una esquina. No tenían más elección que seguir el camino marcado por Odrade, ¡y Odrade lo sabía!

¿Cómo lo sabía? ¿Se trataba de nuevo de ese talento salvaje?

No puedo actuar a ciegas. Necesito saber.

Taraza se sumergió en el bien recordado proceso para recuperar su calma. No se atrevía a tomar decisiones momentáneas bajo un estado de frustración. Una prolongada contemplación de la estatuilla de Chenoeh ayudó. Levantándose de la silla-perro, Taraza regresó a su ventana preferida.

A menudo la tranquilizaba el mirar aquel paisaje, observando cómo cambiaban las distancias con el movimiento diario de la luz del sol y los cambios en el bien planificado clima planetario.

El hambre la aguijoneó.

Comeré con las acólitos y dejaré hoy a las Hermanas.

A veces ayudaba el reunir a las más jóvenes a su alrededor y recordar la persistencia de los rituales de la comida, la reglamentación diaria… mañana, mediodía, tarde. Aquello formaba una base firme sobre la que asentarse. Gozaba observando a su gente. Eran como una marea hablando de cosas profundas, las fuerzas invisibles y los grandes poderes que persistían porque la Bene Gésserit había encontrado los caminos para fluir junto con tales persistencias.

Esos pensamientos renovaban el equilibrio de Taraza. Las cuestiones difíciles podían ser situadas temporalmente a una cierta distancia. Podía contemplarlas sin pasión.

Odrade y el Tirano tenían razón: Sin una noble finalidad, no somos nada.

Una no podía escapar, sin embargo, al hecho de que se estaban tomando decisiones críticas en Rakis por parte de una persona que sufría de esas recurrentes imperfecciones Atreides. Odrade siempre había mostrado aquellas típicas debilidades Atreides. Ella se había mostrado positivamente benévola con las acolitas descarriadas. ¡Los afectos desarrollaban ese tipo de comportamientos!

Peligrosos y obnubilantes afectos.

Aquello debilitaba a las demás, a las que se les exigía que compensaran una tal laxitud. Había que recurrir a Hermanas más competentes para que tomaran de la mano a las acólitas descarriadas y corrigieran sus debilidades. Por supuesto, el comportamiento de Odrade había puesto al descubierto esas imperfecciones en acólitas. Una tenía que admitirlo. Quizá Odrade razonara de esta manera.

Cuando pensaba así, algo sutil y poderoso se agitaba en las percepciones de Taraza. Se veía obligada a rechazar una profunda sensación de soledad. Aquello supuraba. La melancolía no era algo tan completamente obnubilante como el afecto… ni siquiera como el amor. Taraza y sus atentas Memorias Hermanas atribuían tales respuestas emocionales a la consciencia de la mortalidad. Se veía obligada a enfrentarse al hecho de que un día no sería más que un conjunto de memorias en la carne viva de otra persona.

Comprendía que memorias y descubrimientos accidentales la habían hecho vulnerable. ¡Y precisamente cuando necesitaba todas sus facultades disponibles!

Pero aún no estoy muerta.

Taraza sabía como recuperarse. Y sabía las consecuencias. Siempre, después de esos accesos de melancolía, recuperaba un control aún más firme de su vida y finalidades. El descarriado comportamiento de Odrade era una fuente para su fortaleza de Madre Superiora.

Odrade lo sabía. Taraza sonrió melancólicamente ante aquella realización. La autoridad de la Madre Superiora sobre sus Hermanas siempre se hacía más fuerte cuando volvía de la melancolía. Otras lo habían observado, pero solamente Odrade conocía su extensión.

¡Ya!

Taraza se dio cuenta de que se había enfrentado a las angustiosas semillas de su frustración.

Odrade había reconocido en varias ocasiones que se hallaba asentada en el núcleo del comportamiento de la Madre Superiora. Un gigantesco aullido de rabia contra los usos que otros habían hecho de su vida. El poder de una tal rabia contenida era intimidante pese a que nunca podía ser expresado en una forma que lo liberara. Esa rabia nunca podía permitirse que sanara. ¡Cómo dolía! La consciencia de Odrade hacía el dolor más intenso aún.

Tales cosas producían lo que se suponía que debían producir, por supuesto. Las imposiciones Bene Gésserit desarrollaban algunos músculos mentales. Creaban capas callosas que nunca eran reveladas a los extraños. El amor era una de las fuerzas más peligrosas en el universo. Tenían que protegerse contra él. Una Reverenda Madre jamás podía implicarse en algo íntimamente personal, ni siquiera en su servicio a la Bene Gésserit.

Simulación: representamos el papel necesario que nos salva. ¡La Bene Gésserit persistirá!

¿Durante cuánto tiempo serían subordinadas esta vez? ¿Otros tres mil quinientos años? ¡Bien, malditos fueran todos ellos! Seguiría siendo únicamente algo temporal.

Taraza se volvió de espaldas a la ventana y a su restauradora vista. Se sentía restaurada. Una nueva fuerza fluía dentro de ella. La fuerza suficiente como para superar aquella remordiente reluctancia que le había impedido tomar la decisión esencial.

Iré a Rakis.

Ya no podía seguir eludiendo la fuente de su reluctancia.

Puede que tenga que hacer lo que quiere Bellonda.

35

La supervivencia del yo, de las especies, y del entorno, eso es lo que guía a los seres humanos. Puedes observar cómo cambia el orden de importancias en el transcurso de una vida. ¿Cuáles son las cosas que preocupan más inmediatamente a una edad determinada? ¿El clima? ¿El estado de la digestión? ¿Qué es lo que le importa realmente a él o a ella? Todas esas variadas hambres que la carne puede sentir y espera satisfacer. ¿Qué otra cosa puede llegar a importar?

—Leto II a Hwi Noree, Su Voz: Dar-es-Balat

Miles Teg despertó en la oscuridad, para descubrirse siendo transportado en una oscilante camilla sostenida por suspensores. A su débil resplandor energético, pudo ver los pequeños bulbos suspensores alineados a todo su alrededor.

Tenía una mordaza en la boca. Sus manos estaban firmemente atadas a su espalda. Sus ojos permanecían descubiertos.

Así que no les importa que pueda ver.

Pero no podía decir dónde estaban. Los oscilantes movimientos de las formas a su alrededor sugerían que estaban descendiendo por un terreno irregular. ¿Un sendero? La camilla avanzaba suavemente sobre sus suspensores. Pudo captar el débil zumbido de los suspensores cuando el grupo se detuvo para discutir el cruce de un paso difícil.

De tanto en tanto, a través de alguna obstrucción interpuesta, vio el parpadeo de una luz al frente. Por fin entraron en el área iluminada y se detuvieron. Vio un único globo a unos tres metros del suelo, atado a un poste y agitándose suavemente en la fría brisa. A su amarillenta luz captó una cabaña en el centro de un lodoso claro, y muchas huellas en la pisoteada nieve. Vio algunos matorrales y unos cuantos árboles dispersos a su alrededor. Nadie dijo nada, pero Teg captó un gesto con una mano señalando hacia la cabaña. Raras veces había visto una estructura más ruinosa. Parecía a punto de derrumbarse al más ligero toque. Apostó a que el techo estaba lleno de grietas.

Una vez más, el grupo se puso en movimiento, conduciéndolo hacia la cabaña. Estudió a su escolta a la débil luz… rostros embozados hasta los ojos con telas que oscurecían bocas y barbillas. Capuchas sobre sus cabezas. Las ropas eran abultadas y ocultaban los detalles corporales excepto las articulaciones generales de brazos y piernas.

El globo sujeto al palo se oscureció.

Se abrió una puerta en la cabaña, arrojando un brillante resplandor a través del claro. Su escolta lo empujó dentro y lo depositó allí. Oyó la puerta cerrarse detrás de ellos.

La luz era casi cegadora después de la oscuridad exterior. Teg parpadeó hasta que sus ojos se adaptaron al cambio. Con una extraña sensación de desplazamiento, miró a su alrededor. Había esperado que el interior de la cabaña se correspondiera con el exterior, pero se trataba de una limpia estancia casi desprovista de muebles… solamente tres sillas, una pequeña mesa y… Inspiró profundamente. ¡Una Sonda Ixiana! ¿Acaso no podían oler él shere en su aliento?

Si eran tan inconscientes, que utilizaran la sonda. Sería una agonía para él, pero no iban a obtener nada de su mente.

Algo cliqueteó detrás de él, y oyó movimientos. Tres personas aparecieron en su campo de visión, alineándose junto a los pies de la camilla. Lo miraron en silencio. Teg centró su atención en los tres. El de la izquierda llevaba un traje oscuro de una sola pieza con solapas abiertas. Masculino. Poseía el rostro de un inquisidor, alguien que no se sentiría conmovido por su agonía. Los Harkonnen habían importado a un montón de aquella gente en sus días. Tipos obcecados que podían crear el más intenso dolor sin siquiera variar su expresión.

El que estaba directamente a los pies de Teg llevaba unas abultadas ropas negras y grises parecidas a las de su escolta, pero la capucha había sido echada hacia atrás para revelar un rostro blando bajo un pelo gris cortado muy corto. El rostro no dejaba traslucir nada y sus ropas revelaban muy poco. No había forma de decir si era masculino o femenino. Teg grabó su rostro: amplia frente, barbilla cuadrada, grandes ojos verdes sobre una afilada nariz; su pequeña boca estaba fruncida en una mueca de desagrado.

El tercer miembro de aquel grupo atrajo durante más tiempo la atención de Teg: alto, llevando un elegante traje negro de una sola pieza con una severa chaqueta negra encima. Perfectamente a la medida. Caro. Sin adornos ni insignias. Definitivamente masculino. El hombre mostraba una expresión aburrida, y aquello le dio a Teg una etiqueta para él. Un rostro estrecho y arrogante, ojos marrones, labios finos. ¡Aburrido, aburrido, aburrido! Todo aquello era una pérdida de su importante tiempo. Tenía asuntos vitales en otro lugar, de modo que aquellos otros dos, aquellos inferiores, tendrían que haberse ocupado de aquello.

Este, pensó Teg, es el observador oficial.

El aburrido había sido enviado por los dueños de aquel lugar para observar e informar de lo que viera. ¿Dónde estaba su maletín de registro de datos? Ahhhh, sí, allí estaba, apoyado contra la pared, detrás de él. Esos maletines eran casi como un distintivo para este tipo de funcionarios. En su recorrido de inspección, Teg había visto a aquella gente caminando por las calles de Ysai y las demás ciudades de Gammu. Unos maletines pequeños y delgados. Cuanto más importante el funcionario, más pequeño el maletín. Este apenas contendría unas cuantas cintas de datos y un pequeño com-ojo. Nunca iría a ningún lado sin un ojo a través del cual comunicarse con sus superiores. Un maletín delgado: aquel era un funcionario importante.

Teg se preguntó qué diría el observador si Teg preguntaba:

—¿Qué vas a decirles acerca de mi serenidad?

La respuesta estaba ya allí, en aquel hastiado rostro. Ni siquiera iba a responder. No estaba allí para responder. Cuando se marche, pensó Teg, lo hará caminando a largas zancadas. Su atención estará centrada en la distancia, donde solo él sabe que lo aguardan los poderes. Hará resonar su maletín contra su pierna, para recordarse a sí mismo su importancia y para llamar la atención de los otros sobre su autoridad.

La figura con las abultadas ropas a los pies de Teg habló, una voz apremiante y definitivamente femenina en sus vibrantes tonos.

—¿Ves como se contiene y nos observa? El silencio no le quebrará. Os lo dije antes de que entráramos. Estás haciéndonos perder nuestro tiempo, y no tenemos mucho para malgastarlo con tales tonterías.

Teg la miró. Había algo vagamente familiar en su voz. Había un atisbo de aquella apremiante cualidad que se descubría en una Reverenda Madre. ¿Era posible aquello?

El tipo de Gammu con el rostro cuadrado asintió.

—Tenéis razón, Materly. Pero no soy yo quien da las órdenes aquí.

¿Materly?, se preguntó Teg. ¿Nombre o título?

Los dos miraron al funcionario. Ese se volvió y se inclinó sobre su maletín de registro de datos. Extrajo de él un pequeño com-ojo, y se situó de modo que la pantalla quedara oculta a sus compañeros y a Teg. El ojo se iluminó con un resplandor verde, que arrojó una enfermiza luz sobre los rasgos del observador. Su sonrisa de suficiencia desapareció. Movió silenciosamente sus labios, formando las palabras solamente para quien estaba al otro lado del ojo.

Teg ocultó su habilidad de leer los labios. Cualquiera adiestrado por la Bene Gésserit podía leer los labios desde casi cualquier ángulo desde donde fueran visibles. Aquel hombre hablaba una versión del galach antiguo.

—Es el Bashar Teg, seguro —⁠dijo⁠—. He efectuado la identificación.

La luz verde danzó en el rostro del funcionario mientras este miraba fijamente al ojo. Quienquiera que fuese que se comunicaba con él debía estar muy agitado, si aquella luz significaba algo.

De nuevo, los labios del funcionario se movieron silenciosamente:

—Ninguno de nosotros duda de que ha sido condicionado contra el dolor, y puedo olor él shere en él. Seguramente…

Guardó silencio mientras la luz verde danzaba de nuevo en su rostro.

—No presento ninguna excusa. —⁠Sus labios modularon las palabras del galach antiguo con mucho cuidado⁠—. Sabéis que haremos lo mejor que podamos, pero recomiendo que prosigamos con vigor todos los demás medios de interceptar al ghola.

La luz verde se apagó.

El funcionario sujetó el ojo a su cintura, se volvió hacia sus compañeros, y asintió una vez con la cabeza.

—La sonda-T —dijo la mujer.

Suspendieron la sonda sobre la cabeza de Teg.

La ha llamado una sonda-T, pensó Teg. Alzó la vista hacia la especie de capucha que colocaron sobre él. No había ningún sello ixiano en ella.

Teg experimentó una extraña sensación de déjà vu. Tuvo la impresión de que su cautiverio en aquel lugar había ocurrido ya muchas veces antes. No solo el recuerdo de un incidente, sino un reconocimiento mucho más profundamente familiar: el apresamiento y los interrogadores, aquellos tres… la sonda. Se sintió como vacío. ¿Cómo podía conocer aquel momento? Nunca había empleado personalmente una sonda, pero había estudiado a fondo su utilización. La Bene Gésserit utilizaba a menudo el dolor, pero confiaba más en las Decidoras de Verdad. Más que eso aún, la Hermandad creía que un equipo como aquel podía ponerlas demasiado bajo la influencia de Ix. Era una admisión de debilidad, un signo de que no podían seguir adelante sin tales despreciados instrumentos. Teg había llegado a sospechar incluso que había algo en aquella actitud que se remontaba al Jihad Butleriano, la rebelión contra las máquinas que podían copiar la esencia de los pensamientos y las memorias humanos.

¡Déjà vu!

La lógica Mentat exigía de él: ¿Cómo conozco este momento? Sabía que nunca antes había estado cautivo. Era un intercambio de papeles tan ridículo. ¿El gran Bashar Teg un cautivo? Casi podía echarse a reír. Pero aquella profunda sensación de familiaridad persistía.

Sus captores colocaron la capucha directamente sobre su cabeza y empezaron a soltar los contactos como medusas uno a uno, fijándolos a su cráneo. El funcionario observaba trabajar a sus compañeros, produciendo pequeños signos de impaciencia en un rostro por otro lado carente de emociones.

Teg dirigió alternativamente su atención a los tres rostros. ¿Cuál de ellos representaría el papel de «amigo»? Ahhhh, sí: la llamada Materly. Fascinante. ¿Era algún tipo de Honorada Matre? Pero ninguno de los otros dos se dirigía a ella como cabría esperar de lo que Teg había oído de esas Perdidas que regresaban.

Eran gente de la Dispersión, sin embargo… excepto posiblemente el hombre del rostro cuadrado con el traje marrón de una sola pieza. Teg estudió con cuidado a la mujer: el pelo gris, la tranquila serenidad de aquellos ojos verdes muy separados, la barbilla ligeramente prominente con su sensación de solidez y confianza. Había sido bien elegida para «amiga». El rostro de Materly era un mapa de respetabilidad, algo en lo que uno podía confiar. Teg vio una reservada cualidad en ella, sin embargo. Era alguien que observaría también cuidadosamente para captar el momento preciso en el que debiera intervenir. Sí, en última instancia era una mujer adiestrada a la manera Bene Gésserit.

O adiestrada por las Honoradas Matres.

Terminaron de fijar los contactos a su cabeza. El hombre de Gammu situó la consola de la sonda en posición, alió donde los tres pudieran ver el display. La pantalla de la sonda quedaba oculta a los ojos de Teg.

La mujer quitó la mordaza a Teg, confirmando su juicio anterior. Ella sería la fuente de alivio. Paseó su lengua por toda su boca, restableciendo las sensaciones. Su rostro y pecho aún estaban un poco adormecidos por el aturdidor que lo había derribado. ¿Cuánto tiempo hacía de ello? Pero si tenía que creer en las silenciosas palabras del funcionario, Duncan había escapado.

El tipo de Gammu miró al observador.

—Puedes empezar, Yar —dijo el funcionario.

¿Yar?, se dijo Teg. Curioso nombre. Casi tenía un sonido tleilaxu. Yar no era sin embargo un Danzarín Rostro… ni un Maestro tleilaxu. Demasiado grande para lo primero, y sin estigmas para lo segundo. Como alguien adiestrado por la Hermandad, Teg podía confiar en ello.

Yar accionó un control en la consola de la sonda.

Teg se oyó a sí mismo gruñir de dolor. Nada lo había preparado para tanto dolor. Debían haber graduado su diabólica máquina al máximo para la primera embestida. ¡Sin la menor duda! Sabían que era un Mentat. Un Mentat podía inhibirse de algunas exigencias de la carne. ¡Pero aquello era dolorosísimo! No podía escapar a ello. La agonía vibró por todo su cuerpo, amenazando con desmoronar su consciencia. ¿Podría él shere escudarlo contra aquello?

El dolor disminuyó gradualmente y desapareció, dejando tan solo un estremecido recuerdo.

¡De nuevo!

Pensó repentinamente en que la agonía de la especia debía ser algo parecido a aquello para una Reverenda Madre. Seguro que el dolor no sería mayor. Luchó por permanecer en silencio, pero se oyó a sí mismo gruñir y gemir. Llamó en su ayuda a todas las habilidades que había aprendido en su vida, Mentat y Bene Gésserit, para impedirse pronunciar una palabra, suplicar o desmoronarse, prometerles decirles todo si detenían aquello.

Una vez más, la agonía retrocedió y luego atacó de nuevo.

—¡Ya basta! —Era la mujer. Teg rebuscó a tientas su nombre. ¿Materly?

Yar habló con voz ronca.

—Está cargado con shere, el suficiente como para que sus efectos duren un año como mínimo. —⁠Hizo un gesto hacia la consola⁠—. Vacío.

Teg respiró con jadeantes bocanadas. ¡La agonía! Siguió aumentando, pese a la petición de Materly.

—¡He dicho ya basta! —restalló Materly.

Cuánta sinceridad, pensó Teg. Sintió el dolor disminuir, retirándose como si cada nervio estuviera siendo extirpado de su cuerpo, arrancado como los hilos de la recordada agonía.

—Nos equivocamos con lo que estamos haciendo —⁠dijo Materly⁠—. Este hombre es…

—Es como cualquier otro hombre —⁠dijo Yar⁠—. ¿Debo conectar el contacto especial a su pene?

—¡No mientras yo esté aquí! —⁠dijo Materly.

Teg se sintió casi arrastrado por su sinceridad. Los últimos hilos de la agonía habían abandonado su carne, y permanecía tendido allí con la sensación de que se hallaba separado de la superficie que le sostenía. La sensación de déjà vu permanecía. Estaba allí y no estaba allí. Había estado allí y no había estado.

—No va a gustarles si fracasamos —⁠dijo Yar⁠—. ¿Estáis preparada a enfrentaros a ellos con otro fracaso?

Materly agitó bruscamente la cabeza. Se inclinó para situar su rostro dentro del ángulo de visión de Teg, por entre los tentáculos de medusa de los contactos de la sonda.

—Bashar, lamento lo que tenemos que hacerte. Créeme. No es mi estilo. Por favor, encuentro todo esto repulsivo. Dinos lo que necesitamos saber y déjame que te devuelva la tranquilidad.

Teg le dirigió una sonrisa. ¡Era buena! Desvió su mirada hacia el atento funcionario.

—Dile a tus amos de mi parte: Es muy buena en esto.

La sangre oscureció el rostro del funcionario. Frunció el ceño.

—Dale el máximo, Yar. —Su voz era de tenor, con nada del profundo adiestramiento aparente en la voz de Materly.

—¡Por favor! —dijo Materly. Se enderezó, pero mantuvo su atención fija en los ojos de Teg.

Las maestras Bene Gésserit de Teg le habían enseñado esto: «¡Vigila los ojos! Observa como cambian de foco. Cuando el foco se mueve hacia afuera, la consciencia se mueve hacia adentro».

Enfocó deliberadamente su vista en la nariz de la mujer. No era un rostro feo. Más bien distintivo. Se preguntó qué figura podían esconder aquellas abultadas ropas.

—¡Yar! —Era el funcionario.

Yar ajustó algo en su consola y pulsó un botón.

La agonía que atravesó ahora a Teg le dijo que el anterior nivel había sido a todas luces bajo. Con el nuevo dolor llegó una extraña claridad. Teg se descubrió casi capaz de extraer su consciencia de aquella intrusión. Todo aquel dolor se lo estaban produciendo a alguna otra persona. Había descubierto un refugio donde pocas cosas podían alcanzarle. Había dolor. Incluso agonía. Aceptaba los informes relativos a esas sensaciones. Todo aquello era en parte obra del shere, por supuesto. Lo sabía, y se sentía agradecido por ello.

La voz de Materly intervino:

—Creo que lo estamos perdiendo. Mejor parar.

Otra voz respondió algo, pero el sonido se desvaneció en la quietud antes de que Teg pudiera identificar las palabras. Se dio cuenta de pronto de que no tenía ningún punto de anclaje para su consciencia. ¡La quietud! Creyó oír su corazón latiendo rápidamente de miedo, pero no estaba seguro. Todo era quietud, una profunda quietud, sin nada detrás.

¿Todavía estoy vivo?

Entonces sintió el latir de un corazón, pero no estaba seguro de que fuera el suyo. ¡Tump-tump! ¡Tump-tump! Era una sensación de movimiento y no un sonido. No podía fijar su fuente.

¿Qué me está ocurriendo?

Las palabras llamearon con un brillante color blanco contra un fondo negro desplegado ante sus centros visuales.

—He vuelto a uno-tres.

—Déjalo así. Ve si podemos leerle a través de sus reacciones físicas.

—¿Puede oírnos todavía?

—No conscientemente.

Ninguna de las instrucciones de Teg le habían dicho que una sonda pudiera efectuar aquel diabólico trabajo en presencia del shere. Pero ellos la habían llamado una sonda-T. ¿Podían las reacciones corporales proporcionar un camino hacia los pensamientos suprimidos? ¿Podían explorarse las revelaciones por medios físicos? De nuevo las palabras se desplegaron contra los centros visuales de Teg:

—¿Sigue estando aislado?

—Completamente.

—Asegúrate. Profundiza un poco más.

Teg intentó alzar su consciencia por encima de su miedo.

¡Debo permanecer al control!

¿Qué podía revelar su cuerpo si no tenía contacto con él? Podía imaginar lo que estaban haciendo, y su mente registró pánico, pero su carne no podía sentirlo.

Aísla al sujeto. No le dejes nada donde pueda asentar su identidad.

¿Quién había dicho eso? Alguien. La sensación de déjà vu volvió con toda su fuerza.

Soy un Mentat, se recordó a sí mismo. Mi mente y su actuación son mi centro. Poseía experiencias y memorias en las cuales un centro podía apoyarse.

El dolor regresó. Sonidos. ¡Fuertes! ¡Demasiado fuertes!

—Está oyendo de nuevo. —Ese era Yar.

—¿Cómo puede ser eso? —La voz de tenor del funcionario.

—Quizá lo has puesto demasiado bajo. —⁠Materly.

Teg intentó abrir los ojos. Sus párpados no obedecieron. Entonces recordó. Lo habían llamado una sonda-T. No era un instrumento ixiano. Era algo procedente de la Dispersión. Podía identificar los lugares donde se estaba apoderando de sus músculos y sentidos. Era como si otra persona estuviera compartiendo su carne, vaciando sus esquemas de reacción. Fue siguiendo el trabajo de la intrusión de aquella máquina. ¡Era un instrumento diabólico! Podía ordenarle que parpadeara, lanzara gases por el ano, jadeara, defecara, orinara… cualquier cosa. Podía controlar su cuerpo como si él no formara la parte pensante de su actividad corporal. Quedaba relegado al mero papel de observador.

Los olores le asaltaron… olores repugnantes. No podía ordenarse a sí mismo fruncir el ceño, pero pensó en fruncir el ceño. Aquello fue suficiente. Los olores habían sido evocados por la sonda. Estaba sondeando sus sentidos, aprendiendo de ellos.

—¿Tienes lo bastante como para leerle? —⁠La voz de tenor del funcionario.

—¡Sigue oyéndonos! —Yar.

—¡Malditos todos los Mentats! —⁠Materly.

—Dit, Dat y Dot —dijo Teg, nombrando los muñecos de la Representación de Invierno de su niñez, hacía tanto tiempo en Lernaeus.

—¡Está hablando! —El funcionario.

Teg sintió que su consciencia era bloqueada por la máquina. Yar estaba haciendo algo en la consola. Sin embargo, Teg conocía su propia Lógica Mentat, y sabía que acababa de decirle algo vital: aquellos tres eran muñecos. Solo los amos de los muñecos eran importantes. Observa cómo se mueven los muñecos… eso te dirá lo que están haciendo los amos de los muñecos.

La sonda seguía introduciéndose. Pese a la fuerza que era aplicada, Teg sintió su consciencia luchando con ella a un mismo nivel. La sonda estaba aprendiendo de él, pero él también estaba aprendiendo de la sonda.

Entonces comprendió. Todo el espectro de sus sentidos podía ser copiado en aquella sonda-T e identificado, siendo etiquetado para que Yar pudiera acudir a él cuando fuera necesario. Existía una cadena orgánica de respuestas dentro de Teg, La máquina podía rastrearlas fuera de él como si hubiera construido un duplicado de su persona. Él shere y su resistencia Mentat desviaban a los buscadores fuera de sus memorias, pero todo lo demás podía ser copiado.

No pensará como yo, se tranquilizó a sí mismo.

La máquina no sería lo mismo que sus nervios y carne. No tendría las memorias de Teg ni las experiencias de Teg. No habría nacido de una mujer. No habría efectuado el recorrido por el canal uterino para emerger a un sorprendente universo.

Parte de la consciencia de Teg aplicó una señal memorística, diciéndole que su observación revelaba algo acerca del ghola.

Duncan fue decantado de un tanque axlotl.

La observación alcanzó a Teg con una repentina sensación ácida en su lengua.

¡De nuevo la sonda-T!

Teg se dejó fluir a través de una múltiple consciencia simultánea. Siguió la labor de la sonda-T y continuó explorando su observación acerca del ghola, todo ello mientras escuchaba a Dit, Dat y Dot. Los tres muñecos permanecían extrañamente silenciosos. Sí, aguardaban a que su sonda-T completara su tarea.

El ghola: Duncan era una extensión de células que habían nacido de una mujer impregnada por un hombre.

¡Máquina y ghola!

Observación: la máquina no puede compartir esta experiencia del nacimiento excepto de una forma remotamente indirecta que seguramente carecerá de importantes matices personales.

Del mismo modo que estaba perdiéndose importantes matices de él ahora.

La sonda-T estaba reproduciendo olores. Con cada aroma inducido, sus memorias le revelaban su presencia a Teg. Captaba la gran rapidez de la sonda-T, pero su propia consciencia vivía fuera de aquella precipitada búsqueda, capaz de desprenderse de ella durante tanto tiempo como deseara en los recuerdos que estaba evocando para él.

¡Allí!

Allí estaba la cera caliente que había derramado sobre su mano izquierda cuando tenía tan solo catorce años y estudiaba en la escuela de la Bene Gésserit. Recordó la escuela y el laboratorio como si toda su existencia estuviera centrada allí en aquel momento. La escuela depende directamente de la Casa Capitular. Admitiendo esto, Teg supo que llevaba la sangre de Siona en su venas. Ningún presciente podría rastrearle hasta allí.

Vio el laboratorio y olió la cera… un compuesto de ésteres artificiales y el producto natural de las abejas conservado por Hermanas fracasadas y sus ayudantes. Enfocó su memoria en un momento en el que estaba contemplando las abejas y la gente trabajando en el huerto de manzanos.

Los distintos trabajos de la estructura social de la Bene Gésserit parecían tan complicados hasta que comprendías completamente sus necesidades: alimentos, ropas, calor, comunicaciones, aprendizaje, protección ante los enemigos (un subproducto de la necesidad de supervivencia). La supervivencia de la Bene Gésserit necesitaba de algunos ajustes antes de poder ser comprendida. No procreaban por el bien de la humanidad en general. ¡No había implicada ninguna idea racial no monitorizada! Procreaban para extender sus propios poderes, para proseguir la Bene Gésserit, juzgando que aquello ya era un servicio suficiente a la humanidad. Quizá lo fuera. La motivación procreadora estaba tan profundamente enraizada, y la Hermandad era tan concienzuda.

Un nuevo olor le asaltó.

Reconoció la lana húmeda de sus ropas mientras entraba en el blocao de mando después de la Batalla de Ponciard. El olor llenó su olfato y expulsó el ozono de los instrumentos del blocao, el sudor de los otros ocupantes. ¡Lana! La Hermandad siempre había considerado una excentricidad en él que prefiriera los tejidos naturales y evitara los sintéticos producidos por las fábricas cautivas.

Como tampoco le gustaban las sillas-perro.

No me gustan los olores de opresión en ninguna de sus formas.

¿Sabían esas marionetas. —Dit, Dat y Dot⁠— lo oprimidas que estaban?

La lógica Mentat se burló de él. ¿No eran los tejidos de lana un producto también de fábricas cautivas?

Era distinto.

Parte de él argumentó de otro modo. Los productos sintéticos podían ser almacenados casi indefinidamente. Podía ver lo que habían durado en los almacenes de entropía nula del no-globo Harkonnen.

—¡Sigo prefiriendo la lana y el algodón!

¡Así sea!

—¿Pero cómo he llegado a una preferencia así?

Es un prejuicio Atreides. Lo heredaste.

Teg apartó a un lado los olores y se concentró en el movimiento total de la sonda intrusa. Se dio cuenta de que podía anticiparse a sus movimientos. Era un nuevo músculo. Lo flexionó mientras continuaba examinando las memorias inducidas en busca de más discernimiento valioso.

Estaba sentado fuera de la puerta de mi madre en Lernaeus.

Teg extirpó parte de su consciencia y contempló la escena: edad, once años. Está hablando con una pequeña acólita Bene Gésserit que ha acudido como parte de la escolta de Alguien Importante. La acólita es una muchachita con un pelo rubio pelirrojo y el rostro de una muñeca. Nariz respingona, ojos gris verdosos. La Alguien Importante es una Reverenda Madre vestida de negro de aspecto muy anciano. Se ha metido detrás de aquella puerta de al lado, con la madre de Teg. La acólita, que se llama Carlana, está probando sus inexpertas habilidades con el joven hijo de la casa.

Antes de que Carlana pronuncie una veintena de palabras, Miles Teg reconoce su finalidad. ¡Está intentando arrancarle información! Aquella era una de las primeras lecciones de delicado disimulo enseñadas por su madre. Siempre había, después de todo, gente que podía preguntarle a un chico pequeño cosas acerca de la casa de una Reverenda Madre, esperando conseguir así alguna información comerciable. Siempre había un mercado para los datos relativos a una Reverenda Madre.

Su madre le había explicado:

—Juzga al que te interroga y adecúa tus respuestas de acuerdo con las susceptibilidades.

Nada de aquello servía contra una completa Reverenda Madre, por supuesto, ¡pero con una acólita, especialmente con esta!

De modo que, para Carlana, produce una apariencia de tímida reluctancia. Carlana tiene una visión hinchada de sus propios atractivos. Él le permite que venza su reluctancia después de un conveniente intercambio de fuerzas. Lo que ella obtiene finalmente es un puñado de mentiras que, si alguna vez las repite a la Alguien Importante que está detrás de aquella puerta cerrada, le valdrán con toda seguridad una severa censura, si no algo más doloroso.

Palabras de Dit, Dat y Dot:

—Creo que ya lo tenemos.

Teg reconoció la voz de Yar, arrancándole de sus viejos recuerdos. «Adecúa tus respuestas de acuerdo con las susceptibilidades». Teg oyó las palabras en la voz de su madre.

Marionetas.

Los amos de las marionetas.

El funcionario ahora:

—Pregunta a la simulación adónde han llevado al ghola.

Silencio, y luego un débil zumbido.

—No obtengo nada. —Yar.

Teg oye sus voces con una dolorosa sensibilidad. Obliga a sus ojos a abrirse, venciendo las órdenes en contra de la sonda.

—¡Mirad! —dice Yar.

Tres pares de ojos le devuelven la mirada a Teg. Cuán lentamente se mueven. Dit, Dat y Dot: los ojos parpadean… parpadean… al menos un minuto entre cada parpadeo. Yar está tendiéndose hacia algo que quiere alcanzar en su consola. Sus dedos parecen necesitar una semana para llegar a su destino.

Teg explora las ligaduras de sus manos y brazos. ¡Vulgar cuerda! Tomándose su tiempo, retuerce sus dedos hasta que entran en contacto con los nudos. Estos se sueltan, lentamente al principio, luego cayendo a un lado. Se tensa contra las ligaduras que lo sujetan a la camilla. Estas resultan más fáciles: simples hebillas. La mano de Yar ni siquiera está a una cuarta parte de su camino hacia la consola.

Parpadeo… parpadeo… parpadeo…

Los tres pares de ojos muestran una débil sorpresa.

Teg se extirpa de los tentáculos de medusa de los contactos de la sonda. ¡Pop-pop-pop! Saltan de su cráneo y caen a un lado. Se sorprende al ver que un poco de sangre empieza a brotar lentamente del dorso de su mano derecha, allá donde ha rozado los contactos de la sonda al echarlos a un lado.

Proyección Mentat: Estoy moviéndome a una velocidad peligrosa.

Pero ahora está libre de la camilla. El funcionario está tendiendo una lentísima mano hacia un bulto en el bolsillo de su costado. La mano de Teg aferra su garganta. El funcionario jamás volverá a tocar aquella pequeña pistola láser que siempre lleva consigo. La tendida mano de Yar aún no está a un tercio de su camino a la consola de la sonda. Hay una clara sorpresa en sus ojos. Teg duda de que el hombre llegue a ver nunca la mano que le parte el cuello. Materly está moviéndose un poco más aprisa. Su pie izquierdo está ascendiendo hacia el lugar donde Teg ha estado hace apenas un instante. ¡Demasiado lenta todavía! La cabeza de Materly está echada hacia atrás, su garganta expuesta a la restallante mano de Teg.

¡Cuán lentamente caen al suelo!

Teg se dio cuenta del sudor que brotaba por todos sus poros, pero no perdió tiempo preocupándose por ello.

¡Sabía cada uno de los movimientos que iban a hacer antes de que los hicieran! ¿Qué es lo que me ha ocurrido?

Proyección Mentat: La agonía de la sonda me ha elevado a un nuevo nivel de habilidad.

Un intenso retortijón de hambre le hizo tomar consciencia del gasto de energía. Echó a un lado la sensación, dándose cuenta de que estaba volviendo a un tiempo normal de reacción. Tres sonidos apagados: cuerpos cayendo al suelo.

Teg examinó la consola de la sonda. Definitivamente no ixiana. Controles similares, sin embargo. Localizó el sistema de almacenaje de datos, lo borró.

¿Las luces de la habitación?

Los controles estaban al lado de la puerta que conducía al exterior. Apagó las luces, inspiró profundamente tres veces. Un brusco estallido de movimiento brotó a la noche.

Aquellos que lo habían traído hasta allí, envueltos en sus abultadas ropas para protegerse contra el frío del invierno, apenas tuvieron tiempo de volverse hacia el extraño sonido antes de que el torbellino los derribara.

Teg regresó a tiempo normal más rápidamente que antes. La luz de las estrellas señalaba un camino que conducía ladera abajo a través de una densa maleza. Resbaló y se deslizó por el barro de nieve removida durante un lapso de tiempo antes de encontrar la manera de equilibrarse, anticipando el terreno. Cada pie se posó entonces en donde sabía que debía posarse. Finalmente se encontró en un espacio despejado, con vistas al otro lado del valle.

Las luces de una ciudad, y un gran rectángulo negro de edificios cerca de su centro. Reconoció el lugar: Ysai. Los amos de las marionetas estaban allí.

¡Soy libre!

36

Había un hombre que se sentaba cada día mirando a través de una estrecha abertura vertical allá donde un solo tablero había sido arrancado de una alta verja de madera. Cada día, un asno salvaje del desierto pasaba por el otro lado de la verja cruzando la estrecha abertura… primero el morro, luego la cabeza, las piernas delanteras, el largo lomo marrón, las piernas traseras, y finalmente la cola. Un día, el hombre saltó en pie con la luz del descubrimiento en sus ojos, y gritó a todos los que podían oírle: «¡Es obvio! ¡El morro causa la cola!».

—Historias de la Sabiduría Oculta, de la Historia Oral de Rakis

Varias veces desde su llegada a Rakis, Odrade se había descubierto prendida por el recuerdo de aquella antigua pintura que ocupaba un lugar tan prominente en la pared de las dependencias de Taraza en la Casa Capitular. Cuando el recuerdo llegaba a ella, sentía que le picoteaban las manos con el contacto del pincel. Su olfato se despertaba ante los olores inducidos de los aceites y los pigmentos. Sus emociones asaltaban la tela. Cada vez, Odrade emergía del recuerdo con nuevas dudas acerca de que Sheeana fuera su lienzo.

¿Quién de nosotras pinta a la otra?

Había ocurrido de nuevo esta mañana. Aún era oscuro fuera del ático del Alcázar rakiano donde ella tenía sus aposentos junto con Sheeana: una acólita entró suavemente para despertar a Odrade y decirle que Taraza llegaría dentro de poco. Odrade alzó la vista hacia el suavemente iluminado rostro de la morena acólita, e inmediatamente el recuerdo de aquella pintura flameó en su consciencia.

¿Quién de nosotras crea realmente a la otra?

—Deja a Sheeana que duerma un poco más —⁠dijo Odrade antes de despedir a la acólita.

—¿Desayunaréis antes de la llegada de la Madre Superiora? —⁠preguntó la acólita.

—Esperaremos para hacerle el honor a Taraza.

Levantándose, Odrade se aseó rápidamente y se puso su mejor atuendo negro. Luego se dirigió hacia la ventana oriental de la sala de descanso del ático y miró en dirección al espaciopuerto. Muchas luces móviles creaban allí un resplandor en el polvoriento aire. Activó todos los globos de la estancia para suavizar la vista exterior. Los globos se convirtieron en dorados estallidos de luz reflejándose en el grueso plaz blindado de las ventanas. La oscura superficie reflejó también una imprecisa silueta de sus propios rasgos, mostrando claramente las arrugas de la fatiga.

Sabía que vendría, pensó Odrade.

Mientras estaba pensando esto, el sol rakiano apareció por encima del horizonte embrumado por el polvo como la pelota anaranjada que un niño hubiera lanzado hacia arriba. Inmediatamente, se produjo el brusco aumento de temperatura que tantos observadores de Rakis habían mencionado. Odrade se apartó de la ventana, y vio la puerta del pasillo abierta.

Taraza entró en medio de un susurro de ropas. Una mano cerró la puerta tras ella, dejando a las dos mujeres solas. La Madre Superiora avanzó hacia Odrade, la capucha echada sobre su cabeza, enmarcando su rostro como una cogulla. No era una visión tranquilizadora.

Reconociendo la turbación en Odrade, Taraza jugó con ella.

—Bien, Dar, creo que finalmente nos encontramos como unas desconocidas.

El efecto de las palabras de Taraza sobresaltó a Odrade. Interpretó correctamente la amenaza, pero el miedo la abandonó, como si fuera agua derramada de un jarro. Por primera vez en su vida, Odrade reconoció el momento preciso del cruce de la línea divisoria. Era una línea cuya existencia pensaba que muy pocas Hermanas sospechaban. Al cruzarla, se dio cuenta de que siempre había sabido que estaba allí: un lugar desde donde podía entrar en el vacío y flotar libre. Ya no era vulnerable. Podía ser asesinada, pero no podía ser derrotada.

—Ya no somos más Dar y Tar —⁠dijo Odrade.

Taraza oyó el claro y desinhibido tono de la voz de Odrade, y lo interpretó como confianza.

—Quizá nunca fue Dar y Tar —⁠dijo, con voz helada⁠—. Veo que piensas que has sido extremadamente lista.

La batalla ha empezado, pensó Odrade. Pero no voy a quedarme en medio del camino esperando su ataque.

—Las alternativas a la alianza con los tleilaxu no podían ser aceptadas —⁠dijo Odrade⁠—. Especialmente cuando reconocí cuáles eran tus aspiraciones para nosotras.

Taraza se sintió de pronto cansada. Había sido un largo viaje, pese a los saltos de la no-nave a través de los pliegues del espacio. La carne siempre sabía cuándo era retorcida fuera de sus ritmos familiares. Eligió un mullido diván y se sentó, suspirando ante la lujosa comodidad.

Odrade reconoció la fatiga de la Madre Superiora y sintió una inmediata fantasía. De pronto fueron dos Reverendas Madres con problemas comunes.

Obviamente, Taraza captó aquello. Palmeó los almohadones a su lado y aguardó a que Odrade se sentara.

—Debemos preservar la Hermandad —⁠dijo Taraza⁠—. Eso es lo único importante.

—Por supuesto.

Taraza clavó su inquisitiva mirada en los familiares rasgos de Odrade. Sí, Odrade también está cansada.

—Tú has estado aquí, tocando íntimamente a la gente y sus, problemas —⁠dijo Taraza⁠—. Quiero… no, Dar, necesito tus puntos de vista.

—Los tleilaxu han aparentado una completa cooperación —⁠dijo Odrade⁠—, pero hay disimulo en ellos. He empezado a preguntarme a mí misma algunas cuestiones extremadamente turbadoras.

—¿Como cuáles?

—¿Y si los tanques axlotl no fueran… tanques?

—¿Qué quieres decir?

—Waff revela el tipo de comportamiento que una puede ver cuando una familia intenta ocultar un niño deforme o un tío oco. Te lo juro, se muestra azarado cuando empezamos a tocar el tema de los tanques.

—¿Pero qué es lo que podrían…?

—Madres sustitutas.

—Pero tendrían que… —Taraza guardó silencio, impresionada por las posibilidades que planteaba aquella cuestión.

—¿Quién ha visto nunca a una mujer tleilaxu? —⁠preguntó Odrade.

La mente de Taraza estaba llena de objeciones.

—Pero el preciso control químico, la necesidad de limitar variables… —⁠Echó hacia atrás su capucha y agitó su pelo para liberarlo⁠—. Tienes razón: debemos cuestionarlo todo. Esto, sin embargo… es monstruoso.

—Sigue sin decir la verdad completa acerca de nuestro ghola.

—¿Qué es lo que dice?

—No más de lo que ya he informado: una variación en el Duncan Idaho original, y la inserción de todos los requerimientos prana-bindu que especificamos.

—Eso no explica por qué mataron o intentaron matar a nuestras anteriores adquisiciones.

—Jura por los Sagrados votos de la Gran Creencia que actuaron con toda rectitud, porque los once gholas anteriores no vivían de acuerdo con las expectativas.

—¿Cómo podían saberlo ellos? ¿Ha sugerido que tienen espías entre…?

—Jura que no. Le he atacado sobre eso, y ha dicho que un ghola con éxito iba a crear con toda seguridad disturbios visibles entre nosotras.

—¿Qué disturbios visibles? ¿Qué es lo que…?

—No lo ha dicho nunca. Cada vez que hemos tocado el tema vuelve a su afirmación de que ellos han cumplido con sus obligaciones contractuales. ¿Dónde está el ghola, Tar?

—¿Qué…? Oh. En Gammu.

—He oído rumores de…

—Burzmali tiene la situación bien en la mano. —⁠Taraza cerró apretadamente su boca, esperando que aquello fuera verdad. El informe más reciente no la llenaba de confianza.

—Obviamente estáis debatiendo si hay que matar o no al ghola —⁠dijo Odrade.

—¡No solamente al ghola!

Odrade sonrió.

—Entonces es cierto que Bellonda desea que yo sea permanentemente eliminada.

—¿Cómo has sabido…?

—Las amistades pueden ser a veces una inversión muy valiosa, Tar.

—Estás caminando por un terreno peligroso, Reverenda Madre Odrade.

—Pero no tropiezo, Madre Superiora Taraza. Llevo tiempo pensando intensamente en las cosas que Waff ha revelado acerca de esas Honoradas Matres.

—Cuéntame algunos de tus pensamientos. —⁠Había una implacable determinación en la voz de Taraza.

—No cometas errores al respecto —⁠dijo Odrade⁠—. Han superado las habilidades sexuales de nuestras Imprimadoras.

—¡Rameras!

—Sí, emplean sus habilidades de una forma en último término fatal para ellas mismas y para los demás. Han sido cegadas por su propio poder.

—¿Cuál es la extensión de tus largos e intensos pensamientos?

—Dime, Tar, ¿por qué atacaron y destruyeron nuestro Alcázar en Gammu?

—Obviamente iban detrás de nuestro ghola Idaho, para capturarlo o matarlo.

—¿Por qué debería ser eso tan importante para ellas?

—¿Qué estás intentando decir? —⁠preguntó Taraza.

—¿Es posible que las rameras hayan estado actuando a partir de informaciones reveladas a ellas por los tleilaxu? Tar, ¿y si eso secreto que la gente de Waff ha introducido en nuestro ghola es algo que puede convertir al ghola en un equivalente a las Honoradas Matres?

Taraza se llevó una mano a la boca, y la dejó caer rápidamente cuando vio lo mucho que aquel gesto revelaba. Era demasiado tarde. No importaba. Seguían siendo dos Reverendas Madres juntas.

—Y le hemos ordenado a Lucilla que lo haga irresistible a la mayoría de las mujeres —⁠dijo Odrade.

—¿Cuánto tiempo llevan los tleilaxu tratando con esas rameras? —⁠preguntó Taraza.

Odrade se alzó de hombros.

—Una pregunta mejor es la siguiente. ¿Cuánto tiempo llevan tratando con sus propios Perdidos regresados de la Dispersión? Los tleilaxu hablan con los tleilaxu, y muchos secretos pueden ser revelados.

—Una brillante proyección por tu parte —⁠dijo Taraza⁠—. ¿Qué valor de probabilidades le concedes a ello?

—Lo sabes tan bien como yo. Explicaría muchas cosas.

Taraza habló amargamente:

—¿Qué es lo que piensas de nuestra alianza con los tleilaxu ahora?

—Más necesaria que nunca. Debemos hallarnos dentro. Debemos estar allá donde podamos influenciar a aquellos que están contendiendo.

—¡Abominación! —restalló Taraza.

—¿Qué?

—Este ghola es como un instrumento grabador con forma humana. Lo han plantado en medio de nosotras. Si los tleilaxu ponen sus manos sobre él, sabrán muchas cosas de nosotras.

—Eso sería torpe.

—¡Y típico de ellos!

—Admito que hay otras implicaciones en nuestra situación —⁠dijo Odrade⁠—. Pero tales argumentos lo único que hacen es decirme que no podemos atrevernos a matar al ghola hasta que lo hayamos examinado por nosotras mismas.

—¡Eso podría ser demasiado tarde! ¡Maldita sea tu alianza, Dar! Les diste un dominio sobre nosotras… y a nosotras un dominio sobre ellos… y ninguno de los dos se atreve a soltarlo.

—¿No es esa la alianza perfecta?

Taraza suspiró.

—¿Cuándo deberemos concederles libre acceso a nuestras grabaciones genéticas?

—Pronto. Waff está presionando mucho al respecto.

—Entonces, ¿veremos sus tanques… axlotl?

—Esta es, por supuesto, la palanca que estoy utilizando. Ha dado ya su reluctante permiso.

—Profundo, cada vez más profundo, dentro de los bolsillos el uno del otro —⁠gruñó Taraza.

Con un tono de total inocencia, Odrade dijo:

—Una perfecta alianza, como he apuntado.

—Maldita sea, maldita sea, maldita sea —⁠murmuró Taraza⁠—. ¡Y Teg ha despertado las memorias originales del ghola!

—¿Pero ha podido Lucilla…?

—¡No lo sé! —Taraza dirigió a Odrade una expresión hosca, y le relató los más recientes informes de Gammu: Teg y su grupo localizados, el más escueto de los relatos acerca de ellos y nada acerca de Lucilla; los planes deberían desenvolverse por sí mismos.

Sus propias palabras produjeron un inesperado cuadro en la mente de Taraza. ¿Qué era aquel ghola? Siempre habían sabido que los Duncan Idaho no eran gholas ordinarios. Pero ahora, con nervios y capacidades musculares aumentados, más aquella cosa desconocida que los tleilaxu habían introducido… era como sujetar un palo ardiendo. Sabías que podías utilizar el palo para defenderte, para tu propia supervivencia, pero las llamas se estaban acercando a una terrible velocidad.

Odrade habló con tono meditabundo:

—¿Has intentado alguna vez imaginar lo que debe ser para un ghola despertar repentinamente en una carne renovada?

—¿Qué? ¿Qué estás…?

—Llegar a la convicción de que tu carne ha crecido a partir de las células de un cadáver —⁠dijo Odrade⁠—. El recuerda su propia muerte.

—Los Idaho nunca fueron gente ordinaria —⁠dijo Taraza.

—Lo mismo puede decirse de esos Maestros tleilaxu.

—¿Qué estás intentando decir?

Odrade se frotó la frente, tomándose un momento para revisar sus pensamientos. Aquello resultaba tan difícil con alguien que rechazaba el afecto, con alguien que se lanzaba hacia afuera a partir de un núcleo de ira. Taraza no poseía… simpático. No podía asumir la carne y los sentidos de otra persona excepto como un ejercicio de lógica.

—El despertar de un ghola tiene que ser una experiencia despedazadora —⁠dijo Odrade, bajando la cabeza⁠—. Solo aquellos con enormes recursos mentales pueden sobrevivir a una tal experiencia.

—Cabe suponer que los Maestros tleilaxu son más de lo que aparentan ser.

—¿Y los Duncan Idaho?

—Por supuesto. ¿Por qué otro motivo los seguiría comprando el Tirano a los tleilaxu?

Odrade se dio cuenta de que aquella discusión no tenía sentido. Dijo:

—Los Idaho eran notoriamente leales a los Atreides, y debemos recordar que yo soy una Atreides.

—¿Crees que la lealtad atará a ese a ti?

—Especialmente después de que Lucilla…

—¡Eso puede ser demasiado peligroso!

Odrade se reclinó en un extremo del diván. Taraza deseaba seguridades. Y las vidas de los gholas seriados eran como la melange, presentando un sabor distinto en cada entorno distinto. ¿Cómo podían estar seguras de su ghola?

—Los tleilaxu se entrometen en las fuerzas que produjeron nuestro Kwisatz Haderach —⁠murmuró Taraza.

—¿Crees que es por eso por lo que desean nuestras grabaciones genéticas?

—¡No lo sé! ¡Maldita seas, Dar! ¿No te das cuenta de lo que has hecho?

—Creo que no tuve otra elección —⁠dijo Odrade.

Taraza exhibió una fría sonrisa. Lo que había conseguido Odrade seguía siendo soberbio, pero ella necesitaba ser puesta de nuevo en su lugar.

—¿Crees que yo hubiera hecho lo mismo? —⁠preguntó Taraza.

Sigue sin ver la que ha ocurrido, pensó Odrade. Taraza había esperado que su manejable Dar actuara con independencia, pero esa independencia había sacudido el Alto Consejo. Taraza se negaba a ver su propia mano en ello.

—La práctica habitual —dijo Odrade.

Aquellas palabras sacudieron a Taraza como un bofetón. Solo el duro adiestramiento de una vida Bene Gésserit impidió que saltara violentamente sobre Odrade.

¡La práctica habitual!

¿Cuántas veces la propia Taraza había revelado esto como una fuente de irritación, un acicate constante a su cuidadosamente encubierta irritación? Odrade había oído aquello muy a menudo.

Odrade citó entonces a la propia Madre Superiora:

—Los hábitos inamovibles son peligrosos. Los enemigos pueden descubrir su esquema y utilizarlo contra nosotras.

Taraza se obligó a pronunciar aquellas palabras:

—Es una debilidad, sí.

—Nuestros enemigos pensaban conocer nuestra trayectoria —⁠dijo Odrade⁠—. Incluso tú, Madre Superiora, pensabas conocer los límites dentro de los cuales yo iba a actuar. Yo era como Bellonda. Antes de que hablara, tú sabías lo que Bellonda iba a decir.

—¿Hemos cometido un error, no elevándote por encima de mí? —⁠preguntó Taraza. Habló con su más profunda lealtad.

—No, Madre Superiora. Caminamos por un sendero delicado, pero las dos podemos ver a dónde debemos ir.

—¿Dónde se encuentra ahora Waff? —⁠preguntó Taraza.

—Durmiendo y bien custodiado.

—Avisa a Sheeana. Debemos decidir si hay que abortar esa parte del proyecto.

—¿Y arrostrar las consecuencias?

—Tú lo has dicho, Dar.

Sheeana estaba aún medio dormida y frotándose los ojos cuando apareció en la sala de descanso, pero obviamente había tenido tiempo de echarse un poco de agua por la cara y ponerse un traje blanco nuevo. Su pelo aún estaba húmedo.

Taraza y Odrade permanecían cerca de la ventana oriental, con sus espaldas dirigidas a la luz.

—Esta es Sheeana, Madre Superiora —⁠dijo Odrade.

Sheeana se puso completamente alerta, con una brusca rigidez de su espalda. Había oído hablar de aquella poderosa mujer, aquella Taraza, que gobernaba la Hermandad desde una distante Ciudadela llamada la Casa Capitular. La luz del sol brillaba en la ventana detrás de las dos mujeres, cayendo de lleno sobre el rostro de Sheeana, haciéndola parpadear. Dejaba los rostros de las dos Reverendas Madres parcialmente oscurecidos, las negras siluetas de sus cuerpos rodeadas por un halo de brillantez.

Las instructoras acólitas la habían preparado para aquel encuentro:

—Mantente erguida frente a la Madre Superiora y habla con respeto. Respón solamente cuando ella te hable.

Sheeana permaneció atentamente rígida, tal como le habían dicho.

—He sido informada de que tú puedes convertirte en una de nosotras —⁠dijo Taraza.

Ambas mujeres pudieron ver el efecto de aquello en la muchacha. Por aquel entonces, Sheeana era ya completamente consciente de los talentos de una Reverenda Madre. El poderoso haz de la verdad se había enfocado en ella. Había empezado a captar el enorme cuerpo de conocimiento que la Hermandad había acumulado a lo largo de los milenios. Se le había hablado de la transmisión selectiva de la memoria, de la existencia de las Otras Memorias, de la agonía de la especia. Y allí delante de ella estaba la más poderosa de todas las Reverendas Madres, una a la cual nada quedaba oculto.

Cuando vio que Sheeana no respondía, Taraza dijo:

—¿No tienes nada que decir, muchacha?

—¿Qué es lo que hay que decir, Madre Superiora? Vos ya lo habéis dicho todo.

Taraza dirigió una inquisitiva mirada a Odrade.

—¿Tienes alguna otra pequeña sorpresa para mí, Dar?

—Ya te dije que era superior —⁠dijo Odrade.

Taraza volvió su atención a Sheeana.

—¿Estás orgullosa de esa opinión, muchacha?

—Me asusta, Madre Superiora.

Aún manteniendo su rostro tan inmóvil como le era posible, Sheeana respiraba con mayor facilidad. Di tan solo la más profunda verdad que pueda sentir, se recordó a sí misma. Aquellas palabras de advertencia de una maestra tenían un mayor significado ahora. Mantuvo sus ojos ligeramente desenfocados y dirigidos al suelo directamente frente a las dos mujeres, evitando lo más intenso de la brillante luz del sol. Aún seguía sintiendo que su corazón latía demasiado aprisa, y sabía que las Reverendas Madres podían detectar eso. Odrade lo había demostrado muchas veces.

—Es lógico que te asuste —dijo Taraza.

—¿Comprendes lo que se te está diciendo, Seeana? —⁠preguntó Odrade.

—La Madre Superiora desea saber si estoy completamente comprometida con la Hermandad —⁠dijo Sheeana.

Odrade miró a Taraza y se alzó de hombros. No había necesidad de discutir más sobre aquello entre ellas. Aquella era la forma en la que una pasaba a formar parte de una familia como la Bene Gésserit.

Taraza prosiguió con su silencioso estudio de Sheeana. Para la muchacha era una dura mirada la que estaba posada sobre ella, una absorbente mirada, ante la que sabía que debía permanecer en silencio, permitiendo aquel hiriente examen.

Odrade apartó a un lado sus sentimientos de simpatía. Sheeana era como ella misma cuando joven, hacía tantos años. Poseía aquel intelecto globular que se expandía por toda su superficie como se expande un globo cuando es hinchado. Odrade recordaba como sus propias maestras se habían admirado de aquello, pero se habían preocupado también, del mismo modo que Taraza se estaba preocupando ahora. Odrade había reconocido aquella preocupación cuando era tan joven como Sheeana ahora, y no dudaba de que Sheeana estaba captando lo mismo, allí en aquel preciso momento. El intelecto poseía sus utilidades.

—Hummmm —dijo Taraza.

Odrade oyó el zumbante sonido de las reflexiones internas de la Madre Superiora como si formaran parte de un Simulflujo. Los propios recuerdos de Odrade habían ido hacia atrás. Las Hermanas que le traían la comida a Odrade cuando se quedaba a estudiar hasta tarde acostumbraban a observarla de aquella manera especial en que era observada y controlada Sheeana en cualquier momento. Odrade había sabido interpretar aquella forma especial de observarla desde una temprana edad. Ese era, después de todo, uno de los grandes atractivos de la Bene Gésserit. Una deseaba ser capaz de tales esotéricas habilidades. Sheeana poseía evidentemente este deseo. Era un sueño de todas las postulantes.

¡Tales cosas pueden ser posibles para mí!

Finalmente, Taraza habló:

—¿Qué es lo que piensas que deseas de nosotras, muchacha?

—Las mismas cosas que vos pensabais desear cuando teníais mi edad, Madre Superiora.

Odrade reprimió una sonrisa. El salvaje sentido de independencia de Sheeana había rozado allí la insolencia, y seguramente Taraza se había dado cuenta de ello.

—¿Crees que es un uso adecuado para el don de la vida? —⁠preguntó Taraza.

—Es el único uso que conozco, Madre Superiora.

—Tu sinceridad es apreciada, pero te advierto que seas cuidadosa con su utilización —⁠dijo Taraza.

—Sí, Madre Superiora.

—Ya nos debes mucho, y todavía nos deberás mucho más —⁠dijo Taraza⁠—. Recuerda eso. Nuestros dones no son baratos.

Sheeana no tiene ni la más remota idea de lo que va a tener que pagar por nuestros dones, pensó Odrade.

La Hermandad nunca permitía que sus iniciadas olvidaran lo que debían y lo que tenían que pagar. Una no pagaba con amor. El amor era peligroso, y Sheeana estaba empezando a comprenderlo ya. ¿El don de la vida? Un estremecimiento recorrió el cuerpo de Odrade. Y carraspeó para compensar.

¿Estoy viva? Quizá cuando me apartaron de Mamá Sibia morí. Estaba viva allí en aquella casa, pero ¿seguí viviendo después de que las Hermanas se me llevaran de allí?

—Ahora debes dejarnos solas, Sheeana —⁠dijo Taraza.

Sheeana giró sobre uno de sus talones y abandonó la habitación, pero no antes de que Odrade viera la disimulada sonrisa en su joven rostro. Sheeana sabía que había pasado el examen de la Madre Superiora.

Cuando la puerta se cerró tras Sheeana, Taraza dijo:

—Mencionaste su habilidad natural con la Voz. La he apreciado, por supuesto. Notable.

—La mantiene bien controlada —⁠dijo Odrade⁠—. Ha aprendido a no intentar usarla con nosotras.

—¿Qué es lo que tenemos aquí, Dar?

—Quizá algún día una Madre Superiora de extraordinarias habilidades.

—¿No demasiado extraordinarias?

—Tendremos que verlo.

—¿Crees que es capaz de matar por nosotras?

Odrade se sorprendió, y lo dio a entender.

—¿Ahora?

—Sí, por supuesto.

—¿El ghola?

—Teg no lo haría —dijo Taraza—. Incluso tengo dudas acerca de Lucilla. Sus informes dejan claro que es capaz de crear poderosos lazos de… de afinidad.

—¿Incluso conmigo?

—Ni la propia Schwangyu fue completamente inmune.

—¿Cuál es la noble finalidad de un acto así? —⁠preguntó Odrade⁠—. Eso no es lo que la advertencia del Tirano…

—¿Él? ¡Él mató muchas veces!

—Y pagó por ello.

—Pagamos por todo lo que hacemos, Dar.

—¿Incluso por una vida?

—¡Nunca olvides ni por un solo instante, Dar que una Madre Superiora es capaz de tomar cualquier decisión necesaria para la supervivencia de la Hermandad!

—Entonces que así sea —dijo Odrade⁠—. Toma lo que quieras, y paga por ello.

Fue la respuesta adecuada, pero reforzó la nueva fortaleza que sentía Odrade, su libertad a responder a su propia manera dentro de un nuevo universo. ¿Dónde se había originado una tal firmeza? ¿Era algo surgido de su cruel condicionamiento Bene Gésserit? ¿Procedía de su ascendencia Atreides? No intentó engañarse a sí misma diciéndose que procedía de su decisión de nunca más seguir otra guía moral más que la suya propia. La estabilidad interna sobre la que se había asentado ahora no era pura moralidad. Ni tampoco jactancia. Todo aquello no era nunca suficiente.

—Eres muy parecida a tu padre —⁠dijo Taraza⁠—. Normalmente, es la madre quien proporciona la mayor parte del valor, pero en esta ocasión creo que fue el padre.

—Miles Teg es admirablemente valeroso, pero creo que simplificas demasiado —⁠dijo Odrade.

—Quizá sí. Pero no me he equivocado contigo en ningún momento, Dar, ni siquiera cuando éramos estudiantes postulantes.

¡Ella lo sabe!, pensó Odrade.

—No necesitamos explicarlo —⁠dijo Odrade. Y pensó: Procede de haber nacido de quién nací, de ser adiestrada y moldeada de la forma en que lo fui… de la forma en que lo fuimos las dos: Dar y Tar.

—Hay algo en la línea de los Atreides que aún no hemos analizado completamente —⁠dijo Taraza.

—¿Algún accidente genético?

—A veces me pregunto si habremos sufrido algún auténtico accidente desde el Tirano —⁠dijo Taraza.

—¿Crees que se ha extendido hasta aquí, hasta esta Ciudadela, y está mirando a través de los milenios a este preciso instante?

—¿Cuán lejos te extenderías tú en busca de las raíces? —⁠preguntó Taraza.

—¿Qué ocurre realmente cuando una Madre Superiora ordena a las Amantes Procreadoras: «Haced que esta engendre con ese hombre»? —⁠dijo Odrade.

Taraza exhibió una fría sonrisa.

Odrade se sintió de pronto en la cresta de una ola, su consciencia empujándola completamente al otro lado, hacia su nuevo reino. ¡Taraza desea mi rebelión! ¡Me quiere como su oponente!

—¿Veremos a Waff ahora? —preguntó Odrade.

—Primero quiero tu evaluación acerca de él.

—Nos ve como la herramienta definitiva para crear el «Dominio Tleilaxu». Somos el don de Dios para su pueblo.

—Han estado aguardando mucho tiempo para esto —⁠dijo Taraza⁠—. ¡Disimular tan cuidadosamente, todos ellos, durante todos esos eones!

—Tienen nuestra misma visión del tiempo —⁠admitió Odrade⁠—. Eso fue lo último que les convenció de que compartimos su Gran Creencia.

—¿Pero por qué esa torpeza? —⁠preguntó Taraza⁠—. No son unos estúpidos.

—Desviaron nuestra atención de cómo eran realmente utilizando su proceso ghola —⁠dijo Odrade⁠—. ¿Quién creería que una gente estúpida podía conseguir algo así?

—¿Y qué es lo que han creado? —⁠preguntó Taraza⁠—. ¿Solamente la imagen de una maligna estupidez?

—Actúa estúpidamente el tiempo bastante, y te convertirás en un estúpido —⁠dijo Odrade⁠—. Perfecciona las imitaciones de tus Danzarines Rostro, y…

—Ocurra lo que ocurra, debemos castigarles —⁠dijo Taraza⁠—. Veo eso muy claramente. Haz que lo traigan aquí.

Después de que Odrade diera la orden, y mientras aguardaban, Taraza dijo:

—El proceso de la educación del ghola se convirtió en algo tremendamente confuso antes incluso de que escaparan del Alcázar de Gammu. Saltó muy por delante de sus maestros para aferrar cosas que solo estaban sugeridas, y lo hizo a un ritmo alarmantemente acelerado. ¿Quién sabe en qué se habrá convertido ahora?

37

Los historiadores ejercen un gran poder, y algunos de ellos lo saben. Recrean el pasado, cambiándolo para que encaje con sus propias interpretaciones. De este modo, cambian también el futuro.

—Leto II, Su voz, de Dar-es-Balat

Duncan siguió a su guía a través de la luz del amanecer a un terrible ritmo de marcha. El hombre podía parecer viejo, pero era tan ágil como una gacela y parecía incapaz de cansancio.

Hacía tan solo unos pocos minutos se habían sacado sus gafas nocturnas. Duncan se alegró de librarse de ellas. Cualquier cosa fuera del alcance de los cristales era pura negrura a la débil luz de las estrellas que se filtraba a través de las pesadas ramas. No había habido mundo delante de él más allá del alcance de las gafas. La visión a ambos lados se estremecía y danzaba… ahora una masa de amarillentos matorrales, ahora dos árboles de tronco plateado, ahora una pared de piedra con una puerta de plastiacero abierta en ella y protegida por el vibrante azul de un campo de energía, luego un arqueado puente de roca nativa, todo verde y negro bajo sus pies. Después de esto, el arco de una entrada de pulida piedra blanca. Todas las estructuras parecían muy antiguas y caras, conservadas gracias a un costoso trabajo manual.

Duncan no tenía la menor idea de dónde estaba. Nada de aquel terreno encajaba con sus recuerdos de los lejanos días de Giedi Prime.

El alba reveló que estaban siguiendo un sendero de animales flanqueado de árboles que ascendía por una colina. La ascensión se hizo empinada. Vislumbres ocasionales a través de los árboles a su izquierda revelaban un valle. Una niebla baja cubría el cielo, ocultando las distancias, envolviéndoles a medida que ascendían. Su mundo fue haciéndose progresivamente un lugar más pequeño mientras iban perdiendo su conexión con un universo más grande.

En una breve pausa, no para descansar sino para escuchar los ruidos del bosque que les rodeaba, Duncan estudió sus alrededores cubiertos de niebla. Se sentía desplazado, extraído de un universo que poseía el cielo y los rasgos abiertos que lo unían a otros planetas.

Su disfraz era sencillo: cálidas ropas tleilaxu contra el frío, y algodones en las mejillas para hacer que su rostro pareciera más redondeado. Su rizado pelo negro se había vuelto lacio y estirado mediante la aplicación de algún producto químico al calor. Su pelo había sido decolorado hasta adquirir un tono rubio arenoso y ocultado bajo una gorra con visera. Todo su vello púbico había sido afeitado. Apenas se reconoció a sí mismo cuando se miró en el espejo que le tendieron.

¡Un sucio tleilaxu!

El artesano que creó aquella transformación era una vieja mujer con resplandecientes ojos grises verdosos.

—Ahora sois un Maestro tleilaxu —⁠dijo⁠—. Vuestro nombre es Wose. Un guía os llevará hasta el siguiente lugar. Lo trataréis como a un Danzarín Rostro si os encontráis con extraños. En todo lo demás, haced lo que él ordene.

Lo condujeron fuera del complejo de la caverna a través de un sinuoso pasadizo, cuyas paredes y techo estaban densamente cubiertos de las musgosas algas grises. En la estrellada oscuridad, lo sacaron del pasadizo a una fría noche y lo depositaron en manos de un invisible hombre… una voluminosa figura con ropas acolchadas.

Una voz detrás de Duncan susurró:

—Este es, Ambitorm. Llévalo.

El guía habló con un acento lleno de guturales:

—Sígueme.

Ató una cuerda de guía en el cinturón de Duncan, ajustó sus gafas nocturnas, y se dio la vuelta. Duncan notó que la cuerda daba un tirón, y emprendieron la marcha.

Duncan reconoció el uso de la cuerda. No era algo para mantenerlo detrás a poca distancia. Podía ver a aquel Ambitorm lo suficientemente claro con las gafas nocturnas. No, la cuerda era para avisarle rápidamente si se encontraban con algún peligro. No era necesaria ninguna orden.

Durante mucho rato a lo largo de la noche atravesaron pequeños cursos de agua bordeados de hielo cruzando un terreno llano. La luz de las lunas tempranas de Gammu penetraba tan solo ocasionalmente por entre la cobertura de árboles. Finalmente emergieron a una colina baja que dominaba una boscosa extensión toda plateada, con un manto de nieve a la luz lunar. Se metieron en la espesura. Los árboles, aproximadamente de dos veces la altura de su guía, se arqueaban sobre lodosos senderos de animales apenas un poco más amplios que los túneles donde habían iniciado aquel viaje. Era un poco más cálido allí, el calor del estiércol. Casi no penetraba ninguna luz hasta el suelo esponjoso por la putrescente vegetación. Duncan inhaló los fungales olores de la vida vegetal en descomposición. Las gafas nocturnas le mostraban una aparentemente interminable repetición de densas malezas a ambos lados. La cuerda que lo unía a Ambitorm era una tenue seguridad en un mundo alienígena.

Ambitorm no mostró muchos deseos de hablar. Respondió «Sí» cuando Duncan le pidió confirmación de su nombre, luego: «No hables».

Aquella noche representó una inquietante travesía para Duncan. No le gustaba verse arrastrado hacia sus propios pensamientos. Los recuerdos de Giedi Prime persistían. Aquel lugar no se parecía en nada a lo que recordaba de su juventud pre-ghola. Se preguntó cómo habría aprendido Ambitorm el camino a través de aquellos lugares y cómo lo recordaba. Un túnel abierto por los animales se parecía mucho a cualquier otro.

El rítmico y firme paso daba tiempo a que los pensamientos de Duncan vagaran.

¿Debo permitir que la Hermandad me utilice? ¿Qué es lo que les debo?

Y pensó en Teg, su última y valiente acción para permitir que ellos dos escaparan.

Yo hice lo mismo por Paul y Jessica.

Había un lazo que lo unía a Teg, y aferró a Duncan con una punzada de dolor. Teg era leal a la Hermandad. ¿Compró mi lealtad con ese último acto valeroso?

¡Malditos sean los Atreides!

Los esfuerzos de la noche habían incrementado la familiaridad de Duncan con su nueva carne. ¡Cuán joven era aquel cuerpo! Un breve salto hacia atrás, y podía ver aquel último recuerdo pre-ghola; podía sentir la hoja Sardaukar hendiendo su cabeza… una cegadora explosión de dolor y luz. La seguridad de aquella muerte inevitable y luego… nada hasta aquel momento con Teg en el no-globo Harkonnen.

El don de otra vida. ¿Era más que un don, o algo distinto? Los Atreides estaban exigiendo otro pago de él.

Durante un tiempo, justo antes del amanecer, Ambitorm lo condujo en una chapoteante carrera a lo largo de un estrecho arroyo cuya helada agua penetró en las impermeables botas de las ropas tleilaxu de Duncan. El curso de agua reflejaba entre los árboles la plateada luz de la luna pre-alba del planeta que colgaba directamente sobre sus cabezas.

La luz del día los vio surgir a un sendero de animales más ancho flanqueado por árboles y trepando la empinada colina. Aquel paso desembocó en un estrecho reborde rocoso bajo una cresta de aserrados peñascos. Ambitorm lo condujo tras una pantalla protectora de matorrales marrón oscuro, cubiertos de nieve semibarrida por el viento. Soltó la cuerda del cinturón de Duncan. Directamente frente a ellos había una ligera depresión en las rocas, no exactamente una cueva, pero Duncan vio que podía ofrecer alguna protección a menos que soplara un viento fuerte sobre la maleza detrás de ellos. No había nieve en el suelo del lugar.

Ambitorm se dirigió hacia el fondo de la depresión y retiró cuidadosamente una capa de helada tierra y varias piedras planas, que ocultaban un pequeño pozo. Alzó un objeto redondo y negro del pozo, y trasteó en él.

Duncan se sentó con las piernas cruzadas bajo el saliente rocoso y estudió a su guía. Ambitorm tenía un rostro hundido con una piel como cuero curtido. Sí, aquellos podían pasar por los rasgos de un Danzarín Rostro. Había profundas arrugas en las comisuras de los ojos marrones del hombre. Otras arrugas irradiaban de las comisuras de su delgada boca y trazaban líneas en su amplia frente. Se abrían a ambos lados de la chata nariz y hacían más profundo el hueco de su estrecha barbilla. Las señales del tiempo estaban por todo su rostro.

Unos apetitosos olores empezaron a brotar del objeto negro frente a Ambitorm.

—Comeremos aquí y aguardaremos un poco antes de continuar —⁠dijo Ambitorm.

Hablaba el viejo galach pero con aquel acento gutural que Duncan no había oído nunca antes, con una extraña acentuación en las vocales adyacentes. ¿Era Ambitorm un nativo de Gammu, o procedía de la Dispersión? Obviamente se habían producido muchas variaciones lingüísticas desde los días del Dune de Muad’Dib. Duncan reconocía en cuanto a eso que toda la gente en el Alcázar de Gammu, incluidos Teg y Lucilla, hablaban un galach que había derivado del que él había aprendido como niño pre-ghola.

—Ambitorm —dijo Duncan—. ¿Es un nombre de Gammu?

—Puedes llamarme Tormsa —dijo el guía.

—¿Es un apodo?

—Es lo que tú quieras llamarme.

—¿Por qué esa gente de ahí atrás te llama Ambitorm?

—Ese es el nombre que les di.

—¿Pero por qué tú…?

—¿Viviste bajo los Harkonnen, y no aprendiste a cambiar tu identidad?

Duncan guardó silencio. ¿Era eso? Otro disfraz. Ambi… Tormsa no había cambiado su apariencia. Tormsa. ¿Era un nombre tleilaxu?

El guía tendió un tazón humeante a Duncan.

—Bebe un poco para recuperar fuerzas, Wose. Bébelo rápido, Te mantendrá caliente.

Duncan cerró ambas manos en torno al tazón. Wose. Wose y Tormsa. El Maestro tleilaxu y su acompañante Danzarín Rostro.

Duncan alzó el tazón hacia Tormsa en el antiguo gesto de los camaradas de batalla Atreides, luego se lo llevó a los labios. ¡Ardía! Pero lo calentó mientras descendía por su esófago. El líquido tenía un ligero sabor dulzón sobre un inidentificable regusto vegetal. Lo apuró hasta el fondo del mismo modo que vio estaba haciendo Tormsa.

Extraño que no sospeche algún veneno o droga, pensó Duncan. Pero aquel Tormsa y los demás de la pasada noche tenían algo del Bashar en ellos. El gesto a un camarada en la batalla había surgido de forma natural.

—¿Por qué estás arriesgando tu vida de esta forma? —⁠preguntó Duncan.

—¿Conoces al Bashar, y sin embargo preguntas?

Duncan calló, avergonzado.

Tormsa se inclinó hacia adelante y recuperó el tazón de Duncan. Pronto, toda evidencia de su desayuno había desaparecido oculta bajo las rocas y la tierra.

Aquel alimento hablaba de una cuidadosa planificación, pensó Duncan. Se volvió y se sentó con las piernas cruzadas en el frío suelo. La niebla colgaba aún ahí afuera, más allá de la maleza protectora. Desnudas ramas de árboles se introducían en la visión formando extrañas configuraciones. Mientras observaba, la niebla empezó a alzarse, revelando los imprecisos contornos de una ciudad en el extremo más alejado del valle.

Tormsa se sentó a su lado.

—Una ciudad muy antigua —dijo—. Un lugar Harkonnen, Mira. —⁠Le tendió a Duncan un pequeño monoscopio⁠—. Ahí es donde iremos esta noche.

Duncan llevó el monoscopio a su ojo izquierdo e intentó enfocar las lentes de aceite. Los controles resultaban poco familiares, completamente distintos a aquellos que había aprendido a usar en su juventud pre-ghola o le habían enseñado en el Alcázar. Lo apartó de su ojo y lo examinó.

—¿Ixiano? —preguntó.

—No. Nosotros lo construimos. —⁠Tormsa se inclinó hacia él y le indicó dos pequeños botones situados encima del tubo negro⁠—. Despacio, aprisa. Empuja hacia la izquierda para ampliación, hacia la derecha para reducción.

Duncan volvió a llevarse el monoscopio al ojo.

¿Quiénes eran los nosotros que habían construido aquello?

Un toque al botón de rápido, y la escena saltó hacia su ojo. Había pequeños puntos moviéndose en la ciudad. ¡Gente! Incrementó la amplificación. La gente se convirtió en pequeños muñecos. Con ellos para proporcionarle una referencia para la escala, Duncan se dio cuenta de que la ciudad al otro lado del valle era inmensa… y estaba mucho más lejos de lo que había pensado. Una estructura rectangular aislada de todo lo demás ocupaba el centro de la ciudad, su parte superior perdida entre las nubes. Gigantesca.

Duncan reconocía ahora el lugar. Sus alrededores habían cambiado, pero aquella estructura central estaba clavada en su memoria.

¿Cuántos de nosotros desaparecieron en ese horrible lugar y nunca regresaron?

—Novecientas cincuenta plantas —⁠dijo Tormsa, viendo donde tenía enfocada Duncan la mirada⁠—. Cuarenta y cinco kilómetros de largo, treinta kilómetros de ancho. Toda ella construida de plastiacero y plaz blindado.

—Lo sé. —Duncan bajó el monoscopio y se lo devolvió a Tormsa⁠—. Se llamaba Baronía.

—Ysai —dijo Tormsa.

—Así es como la llaman ahora —⁠dijo Duncan⁠—. Yo tengo algunos nombres distintos para ella.

Duncan inspiró profundamente para alejar los antiguos odios. Aquella gente estaba toda muerta. Solo el edificio permanecía. Y los recuerdos. Examinó la ciudad en torno a aquella enorme estructura. El lugar era una enorme masa de madrigueras. Había espacios verdes por todas partes, cada uno de ellos oculto detrás de altas paredes. Residencias individuales con parques privados, había dicho Teg. El monoscopio había revelado guardias recorriendo la parte alta de las paredes.

Tormsa escupió en el suelo frente a él.

—Un lugar Harkonnen.

—Lo edificaron para hacer que la gente se sintiera pequeña —⁠dijo Duncan.

Tormsa asintió.

—Pequeña, sin el menor poder.

El guía se había vuelto casi locuaz, pensó Duncan.

Ocasionalmente, durante la noche, Duncan había desafiado la orden de silencio y había intentado entablar conversación.

—¿Qué animales hicieron estos senderos?

Había parecido una pregunta lógica para alguien caminando a lo largo de un sendero hecho obviamente por animales, con su olor prendido aún por todas partes.

—¡No hables! —había restallado Tormsa.

Más tarde, Duncan había preguntado por qué no podían conseguir un vehículo o algo parecido y escapar en él. Incluso un vehículo de superficie sería preferible a aquella penosa marcha a través del campo, donde un camino parecía completamente igual a otro.

Tormsa hizo que se detuvieran en una mancha de luz lunar y miró a Duncan, como si sospechara que su encargo había dejado de tener de pronto sentido.

—¡Los vehículos pueden ser seguidos!

—¿Nadie puede seguirnos yendo a pie?

—Quienes nos sigan tendrán que ir también a pie. Pueden ser matados. Ellos lo saben.

¡Qué lugar tan extraño! Qué lugar tan primitivo.

Al abrigo del Alcázar Bene Gésserit, Duncan no se había dado cuenta de la naturaleza del planeta que lo rodeaba. Más tarde, en el no-globo, había sido extirpado de todo contacto con el exterior. Tenía sus memorias de ghola y de pre-ghola, ¡pero qué inadecuadas resultaban! Cuando pensaba ahora en ello, se daba cuenta de que había indicios. Era obvio que Gammu poseía un rudimentario control del clima. Y Teg había dicho que los monitores orbitales que protegían al planeta de ataques eran de los mejores.

¡Todo para protección, condenadamente tan poco para comodidad! En ese aspecto era igual a Arrakis.

Rakis, se corrigió.

Teg. ¿Habría sobrevivido el viejo? ¿Habría sido hecho prisionero? ¿Qué significaba ser capturado allí en estos tiempos? En los viejos días Harkonnen eso significaba un esclavismo brutal. Burzmali y Lucilla… Miró a Tormsa.

—¿Encontraremos a Burzmali y Lucilla en la ciudad?

—Si consiguen llegar.

Duncan bajó la vista a sus propias ropas. ¿Era suficiente disfraz? ¿Un Maestro tleilaxu y su acompañante? La gente pensaría que el acompañante era un Danzarín Rostro, por supuesto. Los Danzarines Rostro eran peligrosos.

Los holgados pantalones eran de algún material que Duncan no había visto antes. Parecía como lana al tacto, pero daba la sensación de ser artificial. Cuando escupías sobre él la saliva no se adhería, y el olor que desprendía no era de lana. Sus dedos detectaron una uniformidad de textura que ningún material natural podía presentar. Las blandas y largas botas y la gorra con visera eran del mismo tejido. Las ropas eran sueltas y holgadas excepto en los tobillos. No estaban acolchadas, sin embargo. Aislantes gracias a algún truco de su manufactura, que atrapaba cámaras de aire entre sus capas. El color era un moteado gris verdoso… un excelente camuflaje allí.

Tormsa iba vestido con ropas similares.

—¿Cuánto tiempo vamos a aguardar aquí? —⁠preguntó Duncan.

Tormsa agitó la cabeza reclamando silencio. El guía estaba sentado ahora, las rodillas alzadas, los brazos rodeando sus piernas, la cabeza inclinada contra sus rodillas, los ojos mirando fijamente al valle.

Durante el viaje nocturno, Duncan había encontrado las ropas notablemente confortables. Excepto aquella ocasión en el agua, sus pies permanecían calientes pero no demasiado. Había espacio suficiente en sus pantalones, camisa y chaqueta como para que su cuerpo se moviera con facilidad. Nada rozaba contra su piel.

—¿Quiénes hacen esas ropas? —⁠había preguntado Duncan.

—Nosotros las hacemos —había gruñido Tormsa⁠—. Guarda silencio.

Aquello no era muy distinto de los días pre-despertar en el Alcázar de la Hermandad, pensó Duncan. Tomasa le estaba diciendo: «No necesitas saber».

Ahora, Tormsa estiró sus piernas y se desperezó. Pareció relajarse. Miró a Duncan.

—Los amigos en la ciudad señalan que hay buscadores sobre nosotros.

—¿Tópteros?

—Sí.

—Entonces, ¿qué vamos a hacer?

—Harás lo que yo haga y nada más.

—Tú simplemente permaneces sentado aquí.

—Por ahora. Pronto bajaremos al valle.

—¿Pero cómo…?

—Cuando atraviesas un lugar como este te conviertes en uno de los animales que viven aquí. Mira las huellas, y aprende como caminan y como se tienden para descansar.

—¿Pero no pueden ver los buscadores la diferencia entre…?

—Si el animal pasta, tú haces los movimientos de pastar. Si llegan los buscadores, tú sigues haciendo lo que estabas haciendo, como haría cualquier animal. Los buscadores estarán muy altos en el aire. Esto es una suerte para nosotros. No pueden distinguir a un animal de un humano a menos que desciendan.

—¿Pero no van a…?

—Ellos confían en sus máquinas y en los movimientos que detectan. Son perezosos. Vuelan alto. De esta forma, la búsqueda es más rápida. Confían en su propia inteligencia para leer sus instrumentos y decir qué es animal y qué es humano.

—De modo que simplemente pasarán sobre nosotros si creen que somos animales salvajes.

—Si dudan, pasarán sobre nosotros una segunda vez. No debemos cambiar el esquema de movimientos una vez hayamos sido rastreados.

Era un largo discurso para el habitualmente taciturno Tormsa. Ahora estudió cuidadosamente a Duncan.

—¿Comprendes?

—¿Cómo sabré cuándo estamos siendo rastreados?

—Te picotearán las entrañas. Sentirás en tu estómago el burbujeo de una bebida que ningún hombre podría tragar.

Duncan asintió.

—Rastreadores ixianos.

—No dejes que te alarmen —dijo Tormsa⁠—. Los animales aquí están acostumbrados a ellos. A veces hacen una pausa, pero solamente por un instante, y luego siguen haciendo lo que hacían como si nada hubiera ocurrido. Lo cual, para ellos, es cierto. Es únicamente a nosotros que puede ocurrirnos algo malo.

Finalmente, Tormsa se puso en pie.

—Bajaremos ahora al valle. Sígueme de cerca. Haz exactamente lo que yo haga, y nada más.

Duncan echó a andar detrás de su guía. Pronto estuvieron bajo los protectores árboles. En algún momento durante el trayecto nocturno, se dio cuenta Duncan, había empezado a aceptar aquel lugar en el esquema de otras personas. Una nueva paciencia estaba ocupando su lugar en su consciencia. Y había una cierta excitación, mezclada con curiosidad.

¿Qué tipo de universo había surgido de los tiempos de los Atreides? Gammu. En qué extraño lugar se había convertido Giedi Prime.

Lenta pero distintamente, las cosas estaban revelándose, y cada nuevo elemento abría un camino hacia algo más que podía ser aprendido. Podía captar los esquemas tomando forma. Un día, pensó, habría tan solo un esquema, y entonces sabría por qué lo habían llamado una vez más de entre los muertos.

Sí, era un asunto de ir abriendo puertas, pensó. Abrías una puerta, y eso te conducía a un lugar donde había otras puertas. Elegías una puerta en este nuevo lugar, y examinabas lo que te revelaba. Podía haber ocasiones en las que te vieras obligado a probar todas las puertas, pero cuanto más puertas abrías, más seguro estabas de qué puerta abrir a continuación. Finalmente una de esas puertas se abriría a un lugar que reconocerías. Entonces dirías: «Ahhhh, esto lo explica todo».

—Vienen buscadores —dijo Tormsa⁠—. Ahora somos animales pastando. —⁠Se tendió hacia un árbol y arrancó una pequeña rama.

Duncan hizo lo mismo.

38

«Debo gobernar con ojos y garras… como el halcón entre los pájaros inferiores».

—Declaración Atreides (Ref: Archivos BG…)

Al despuntar el día, Teg emergió de la línea de árboles que protegían del viento junto a una carretera principal. La carretera era una ancha y plana calzada… bien apisonada y mantenida limpia de plantas. Diez carriles, estimó Teg, destinados tanto a vehículos como a tráfico peatonal. A aquella hora, la mayor parte del tráfico era peatonal.

Había eliminado la mayor parte del polvo de sus ropas y se había asegurado de que no hubiera signos de su identidad y rango en ellas. Su pelo gris no estaba tan bien peinado como hubiera deseado, pero solo tenía sus dedos como peine.

El tráfico de la carretera se dirigía hacia la ciudad de Ysai, a varios kilómetros al otro lado del valle. La mañana estaba desprovista de nubes, con una ligera brisa en su rostro en dirección al mar, situado en algún lugar muy lejos a sus espaldas.

Durante la noche había alcanzado un delicado equilibrio con su nueva consciencia. Las cosas fluctuaban en su segunda visión: el conocimiento de cosas a su alrededor antes de que esas cosas ocurrieran, la consciencia de dónde debía colocar el pie en su siguiente paso. Detrás de esto estaba el gatillo reactivo que sabía podía lanzarle a rápidas respuestas que ninguna carne sería capaz de soportar. La razón no podía explicar aquello. Tenía la sensación de caminar precariamente por el borde afilado de un cuchillo.

Por mucho que lo intentara, no podía llegar a ninguna conclusión acerca de lo que le había ocurrido bajo la sonda-T. ¿Era algo parecido a lo que experimentaba una Reverenda Madre en la agonía de la especia? Pero no captaba ninguna acumulación de Otras Memorias surgidas de su pasado. No creía que las Hermanas pudieran hacer lo que él había hecho. La doble visión que le decía qué anticipar a partir de cada movimiento dentro del alcance de sus sentidos parecía un nuevo tipo de verdad.

Los maestros Mentat de Teg siempre le habían asegurado que existía una forma de verdad vital no susceptible de ser probada por el ordenamiento de los hechos habituales. Aparecía algunas veces en fábulas y poesías y a menudo actuaba de forma contraria a los deseos, o así lo decían.

—La experiencia más difícil de ser aceptada por un Mentat —⁠decían.

Teg siempre se había reservado su juicio en esta declaración, pero ahora se veía obligado a aceptarla. La sonda-T lo había lanzado por encima del umbral a una nueva realidad.

No sabía por qué había elegido aquel momento en particular para emerger de su escondite, excepto que encajaba en un fluir aceptable de movimiento humano.

La mayor parte de ese movimiento en la carretera estaba compuesto por comerciantes agrícolas llevando grandes cestos con verduras y frutas. Los cestos eran arrastrados tras ellos por medio de suspensores baratos. La vista de toda aquella comida hizo que todo su cuerpo se quejara de hambre, pero se obligó a ignorarla. Con la experiencia de planetas más primitivos en su largo servicio a la Bene Gésserit, vio aquella actividad humana como algo muy poco distinto a la actividad de los granjeros acarreando animales cargados. El tráfico peatonal lo impresionó como una extraña mezcla de antiguo y moderno… granjeros a pie, sus productos flotando detrás de ellos sobre perfectamente ordinarios instrumentos tecnológicos. Excepto por los suspensores, aquella escena era muy parecida a cualquier día similar en el más antiguo pasado de la humanidad. Un animal de carga era un animal de carga, aunque hubiera salido de una línea de montaje en una fábrica ixiana.

Usando su segunda visión, Teg eligió a uno de los campesinos, un hombre rechoncho y de piel oscura con fuertes rasgos y manos callosas. El hombre caminaba con una desafiante sensación de independencia. Llevaba seis anchos cestos llenos con melones de rugosa piel. Su olor era una agonía que le hacía la boca agua a Teg mientras adaptaba su paso al de aquel campesino. Teg caminó en silencio durante unos cuantos minutos, luego aventuró:

—¿Este es el mejor camino para Ysai?

—Es un largo camino —dijo el hombre. Tenía una voz gutural, ligeramente cautelosa.

Teg miró a los cargados cestos.

El campesino miró de reojo a Teg.

—Vamos a un centro comercial. Allí otros toman nuestros productos hasta Ysai.

Mientras hablaban, Teg se dio cuenta de que el granjero lo había guiado (casi conducido) hasta cerca del borde de la calzada. El hombre miró hacia atrás mientras agitaba ligeramente la cabeza, señalando delante de él. Otros tres campesinos se les acercaron y se colocaron junto a Teg y su compañero, de tal modo que sus altos cestos los ocultaron del resto del tráfico.

Teg se tensó. ¿Qué estaban planeando? No captaba ninguna amenaza, sin embargo. Su doble visión no detectaba nada violento en su vecindad inmediata.

Un pesado vehículo pasó junto a ellos a toda velocidad y se perdió hacia adelante. Teg supo de su paso únicamente por el olor del combustible quemado, el viento que agitó los cestos, el roncar de un poderoso motor y la súbita tensión de sus compañeros. Los altos cestos ocultaron completamente el paso del vehículo.

—Hemos estado buscándoos para protegeros, Bashar —⁠dijo el campesino a su lado⁠—. Hay muchos que os están dando caza, pero ninguno de ellos está con nosotros por aquí.

Teg lanzó al hombre una sorprendida mirada.

—Servimos con vos en Renditai —⁠dijo el campesino.

Teg tragó saliva. ¿Renditai? Necesitó un momento para recordarlo… tan solo una disputa menor en su larga historia de conflictos y negociaciones.

—Lo siento, pero no conozco tu nombre —⁠dijo Teg.

—Alegraos de no conocer nuestros nombres. Es mejor así.

—Pero os estoy agradecido.

—Este es un pequeño pago que nos sentimos orgullosos de hacer, Bashar.

—Debo ir a Ysai —dijo Teg.

—Es peligroso allí.

—Es peligroso en cualquier parte.

—Supusimos que iríais a Ysai. Alguien acudirá pronto para llevaros bien oculto. Ahhhh, ahí llega. Nosotros no os hemos visto, Bashar. No habéis estado nunca aquí.

Uno de los otros campesinos se hizo cargo del remolque con la carga de su compañero, tirando de dos hileras de cestos mientras el campesino que Teg había elegido empujaba a Teg bajo una cuerda de remolque y dentro de un oscuro vehículo. Teg apenas entrevió brillante plastiacero y plaz en el momento en que el vehículo frenaba su marcha tan solo el tiempo necesario para recogerle, La puerta se cerró secamente tras él, y se encontró en un blando asiento acolchado, solo en la parte de atrás de un vehículo de superficie. El vehículo aceleró tan pronto como hubo dejado atrás el grupo de campesinos. Las ventanillas en torno a Teg habían sido oscurecidas, proporcionándole una visión imprecisa de las escenas que pasaban por su lado. El conductor era una confusa silueta.

Aquella primera oportunidad de relajarse en un cálido confort desde su captura estuvo a punto de sumir a Teg en el sueño. No captaba ninguna amenaza. Su cuerpo aún le dolía de todo lo que le había exigido y de las agonías de la sonda-T.

Se dijo a sí mismo, sin embargo, que debía permanecer despierto y alerta.

El conductor se inclinó hacia un lado y habló por encima de su hombro, sin volverse.

—Han estado buscándoos durante dos días, Bashar. Algunos pensaban que habíais salido del planeta.

¿Dos días?

El aturdidor y cualquiera otra cosa que le hubieran hecho lo había dejado inconsciente durante largo tiempo. Aquello no hizo más que añadirse a su hambre. Intentó hacer que el crono implantado en su carne actuara contra sus centros de visión, y únicamente osciló como había hecho cada vez que lo había consultado desde la sonda-T. Su sentido del tiempo y todas las referencias relativas a él habían cambiado.

Así que algunos piensan que he abandonado Gammu.

Teg no preguntó quién lo buscaba. Los tleilaxu y la gente de la Dispersión habían estado implicados en aquel ataque y en la subsiguiente tortura.

Miró a su alrededor. Estaba en uno de esos hermosos y antiguos vehículos de superficie de antes de la Dispersión, con las marcas de la más fina manufactura ixiana en él. Nunca había ido antes en uno de ellos, pero los conocía. Los restauradores los tomaban y los renovaban, los reconstruían… devolviéndoles aquella antigua sensación de calidad. A Teg le habían dicho que esos vehículos eran encontrados a menudo en los más extraños lugares… en viejos edificios derrumbados, en depósitos de chatarra, encerrados en almacenes de maquinaria, en granjas.

Su conductor se inclinó de nuevo ligeramente hacia un lado y habló por encima de un hombro:

—¿Tenéis alguna dirección donde deseéis que os lleve en Ysai, Bashar?

Teg recordó los puntos de contacto que había identificado en su primera gira en Gammu y le dio uno de ellos al hombre.

—¿Conoces ese lugar?

—Es antes que nada un establecimiento de citas y bebidas, Bashar. He oído que sirven también buena comida, pero cualquiera puede entrar si tiene el dinero necesario.

Sin saber por qué había hecho aquella elección en particular, Teg dijo:

—Probaremos. —No creyó necesario decirle al conductor que había salones privados en aquella dirección que le había dado.

La mención de la comida trajo de vuelta los calambres en su estómago. Los brazos de Teg empezaron a temblar, y necesitó varios minutos para recuperar la calma. Se dio cuenta de que las actividades de la última noche habían agotado todas sus reservas. Lanzó una mirada inquisitiva al interior del vehículo, preguntando si no habría algo de comer o de beber ahí dentro. La restauración del vehículo había sido realizada con amoroso cuidado, pero no vio ningún compartimiento disimulado.

Esos vehículos no eran en absoluto raros en algunas zonas, pero todo en ellos hablaba de riqueza. ¿Quién sería el propietario de aquel? No el conductor, evidentemente. Tenía todos los signos de un empleado. Pero si había sido enviado un mensaje para que aquel coche lo recogiera, eso quería decir que había otras personas que conocían la localización de Teg.

—¿No podemos ser parados y registrados? —⁠preguntó Teg.

—No este coche, Bashar. Pertenece al Banco Planetario de Gammu.

Teg asimiló silenciosamente aquello. Aquel banco había sido uno de sus puntos de contacto. Había estudiado cuidadosamente las ramificaciones clave durante su gira de inspección. Aquel recuerdo lo llevó de vuelta a sus responsabilidades como guardián del ghola.

—Mis compañeros —aventuró Teg—. ¿Están…?

—Otros llevan eso por la mano, Bashar. No podría deciros.

—¿Cuándo podré…?

—Cuando estéis a salvo, Bashar.

—Por supuesto.

Teg se reclinó en los almohadones y estudió lo que le rodeaba. Aquellos vehículos de superficie habían sido construidos con mucho plaz y casi indestructible plastiacero. Pero había otras cosas que se deterioraban con el tiempo… las tapicerías, los remates, los componentes electrónicos, las instalaciones de los suspensores, los tubos de escape. Y los adhesivos se deterioraban, no importaba como uno los preservara. Los restauradores habían conseguido que este pareciera como si apenas hubiera acabado de salir de la línea de montaje de la factoría… el brillo mate de los metales, la tapicería amoldándose a uno con un ligero crujir. Y el olor: ese indefinible aroma a nuevo, una mezcla de pulimento y finas telas con apenas un atisbo de ozono procedente del suave funcionamiento de la electrónica. Nada en ello, sin embargo, apuntaba un olor a comida.

—¿Falta mucho para Ysai? —preguntó Teg.

—Otra media hora, Bashar. ¿Hay algún problema que requiera más velocidad? No desearía atraer…

—Me estoy muriendo de hambre.

El conductor miró a derecha e izquierda. Ya no había campesinos por ahí. La carretera estaba casi vacía excepto dos pesados remolques de transporte con sus tractores arrastrándolos en el carril de la derecha, y un gran autocamión con una enorme recolectora de frutas montada en su caja.

—Es peligroso entretenernos mucho —⁠dijo el conductor⁠—. Pero conozco un lugar donde creo que podré conseguir que os proporcionen al menos un rápido tazón de sopa.

—Cualquier cosa será bienvenida. No he comido en dos días, y he tenido que desplegar mucha actividad.

Llegaron a un cruce, y el conductor giró a la izquierda hacia un estrecho sendero que atravesaba una extensión de altas coníferas regularmente espaciadas. Finalmente giró hacia un pequeño camino por entre los árboles. El bajo edificio al final de aquel camino estaba construido con piedra oscura, con un tejado de plaz negro. Las ventanas eran estrechas, y brillaron con protectores cañones de aturdidores.

—Aguardad un momento, señor —⁠dijo el conductor. Salió, y Teg pudo echarle su primera mirada al rostro del hombre: extremadamente delgado, con una larga nariz y una afilada boca. La huella visible de la reconstrucción quirúrgica marcaba sus mejillas. Sus ojos resplandecían plateados, obviamente artificiales. Se alejó y entró en la casa. Cuando regresó, abrió la portezuela de Teg⁠—. Por favor, id rápido, señor. Dentro están calentándoos sopa. He dicho que sois un banquero. No necesitáis pagar.

El suelo crujió bajo sus pies. Teg tuvo que agacharse ligeramente para cruzar el umbral. Penetró en un oscuro vestíbulo, panelado de madera y con una bien iluminada habitación al fondo. El olor a comida lo atrajo como un imán. Sus brazos temblaron de nuevo. Había sido instalada una pequeña mesa junto a una ventana con una vista de un jardín cerrado y cubierto. Arbustos cargados con flores rojas casi ocultaban la pared de piedra que delimitaba el jardín. Plaz translúcido amarillo cubría el espacio, bañándolo con una veraniega luz artificial. Teg se dejó caer agradecido en la única silla que había junto a la mesa. Estaba cubierta con un mantel blanco, con un adorno en relieve en todo su borde. Había una única cuchara sopera.

Una puerta crujió a su derecha, y apareció una figura rechoncha llevando un tazón humeante. El hombre vaciló cuando vio a Teg, luego depositó el tazón sobre la mesa, situándolo delante suyo. Alertado por aquella vacilación, Teg se obligó a ignorar el tentador aroma que serpenteaba hacia su nariz, y en vez de ello se concentró en su compañero.

—Es una buena sopa, señor. Yo mismo la hice.

Una voz artificial. Teg vio las cicatrices a los lados de la mandíbula. El hombre tenía una apariencia de antigua mecánica… una cabeza casi sin cuello unida a unos robustos hombros, brazos que parecían extrañamente articulados en hombros y codos, piernas que daban la impresión de doblarse únicamente por las caderas. Ahora permanecía inmóvil, pero había entrado con unas oscilaciones ligeramente bruscas que decían que casi todo él era reemplazos artificiales. La expresión de sufrimiento en sus ojos no podía ser dejada a un lado.

—Sé que mi aspecto no es muy agradable, señor —⁠raspó el hombre⁠—. Resulté arruinado en la explosión de Alajory.

Teg no tenía la menor idea de lo que podía ser la explosión de Alajory, pero obviamente se suponía que debía saberlo. De todos modos, «arruinado» era una interesante acusación contra el Destino.

—Me estaba preguntando si te conocía —⁠dijo Teg.

—Nadie conoce a nadie aquí —⁠dijo el hombre⁠—. Comed vuestra sopa. —⁠Señaló hacia arriba, hacia el retorcido extremo de un inmóvil detector, revelando en el brillo de sus luces que había registrado los alrededores sin encontrar ningún veneno⁠—. La comida es segura aquí.

Teg contempló el líquido marrón oscuro en su tazón. En él eran visibles trozos de sólida carne. Tomó la cuchara. Su temblorosa mano hizo dos intentos antes de conseguir sujetarla, e incluso entonces derramó la mayor parte del líquido fuera de la cuchara antes de poder alzarla un milímetro.

Una mano firme sujetó la muñeca de Teg, y la voz artificial habló suavemente en su oído:

—No sé lo que os hicieron, Bashar, pero nadie va a haceros ningún daño aquí sin pasar antes por mi cadáver.

—¿Me conoces?

—Muchos morirían por vos, Bashar. Mi hijo vive gracias a vos.

Teg dejó que el hombre lo ayudara. Hizo un esfuerzo para tragar la primera cucharada. El líquido era fuerte, caliente y sedante. Su mano acabó afirmándose, e hizo una seña al hombre para que soltara su muñeca.

—¿Más, señor?

Teg se dio cuenta entonces de que había vaciado el tazón. Se sintió tentado a decir «sí», pero el conductor había dicho que se apresurara.

—Gracias, pero debo irme.

—No habéis estado nunca aquí, señor —⁠dijo el hombre.

Cuando estuvieron de nuevo en la carretera principal, Teg se recostó contra los almohadones del vehículo y reflexionó en la curiosa cualidad resonante de lo que aquel hombre arruinado había dicho. Las mismas palabras que había utilizado el campesino: «No habéis estado nunca aquí». Daba la sensación de ser una respuesta común, y decía algo acerca de los cambios producidos en Gammu desde que Teg había sobrevolado el lugar.

Entraron en las afueras de Ysai, y Teg se preguntó si debería buscar algún disfraz. El hombre arruinado lo había reconocido rápidamente.

—¿Dónde me están buscando ahora las Honoradas Matres? —⁠preguntó.

—Por todas partes, Bashar. No podemos garantizar vuestra seguridad, pero se están dando pasos para ello. Comunicaré donde os he dejado.

—¿Han dicho por qué me buscan?

—Ellas nunca dan explicaciones, Bashar.

—¿Cuánto tiempo hace que están en Gammu?

—Demasiado, señor. Desde que yo era un niño y era un subalterno en Renditai.

Un centenar de años como mínimo, pensó Teg. Tiempo para reunir muchas fuerzas en sus manos… si hay que creer en los temores de Taraza.

Teg creía en ellos.

—No confiéis en nadie en quien esas rameras puedan influenciar —⁠había dicho Taraza.

Teg no captaba ninguna amenaza contra él en su actual posición, sin embargo. Lo único que podía hacer era absorber el secreto que obviamente le rodeaba ahora. No presionó en busca de más detalles.

Se habían adentrado mucho en Ysai, y captó la negra mole de la antigua sede de la Baronía Harkonnen a través de las ocasionales aberturas entre las paredes que rodeaban las grandes residencias privadas. El vehículo giró metiéndose en una calle de pequeños establecimientos comerciales: edificios baratos construidos en su mayor parte con materiales de desecho que mostraban sus orígenes en su pobre mezcolanza de texturas y colores. Signos chillones advertían que las mercancías del interior eran las más finas, los servicios de reparación mejores que en cualquier otro lugar.

No era que Ysai se hubiera deteriorado o echado a perder, pensó Teg. El desarrollo allí se había desviado hacia algo peor que la simple fealdad. Alguien había elegido hacer aquel lugar repelente. Esa era la clave de la mayoría de lo que veía en la ciudad.

El tiempo no se había detenido allí, había retrocedido. Aquella no era una ciudad moderna llena de eficientes medios de trasporte y acondicionados edificios habitables. Era un desorden al azar, antiguas estructuras unidas a antiguas estructuras, algunas construidas según gustos personales y algunas otras obviamente diseñadas para cubrir alguna necesidad desaparecida hacía mucho tiempo. Todo en Ysai ofrecía un aspecto de desorden que bordeaba en cada momento el caos. Lo que la salvaba, sabía Teg, era el viejo esquema de vías públicas a lo largo de las cuales había ido creciendo aquel batiburrillo. El caos era contenido a la puerta, pese a que el esquema de las calles no se conformaba tampoco a ningún plan general. Las calles se unían y se cruzaban en extraños ángulos, casi nunca rectos. Visto desde el aire, el lugar era un loco entrecruzado con tan solo el gigantesco rectángulo negro de la antigua Baronía para hablar de un plan organizado. El resto era una rebelión arquitectónica.

Teg vio de pronto que aquel lugar era una mentira cubriendo otras mentiras, basadas en anteriores mentiras, todo ello tan inextricablemente ligado que nunca se podría cavar lo suficientemente profundo como para alcanzar ninguna verdad útil. Todo Gammu era así. ¿Dónde había tenido su inicio aquella locura? ¿Estaba en el modo de actuar Harkonnen?

—Ya hemos llegado, señor.

El conductor se detuvo junto al bordillo frente a un edificio sin ventanas, todo él liso plastiacero negro y con una sola puerta al nivel del suelo. No había sido empleado en su construcción ningún material de recuperación. Teg reconoció el lugar: el escondite que había elegido. Cosas inidentificadas parpadearon en la segunda visión de Teg, pero no captó ninguna amenaza inmediata. El conductor abrió la portezuela de Teg y se echó a un lado.

—No hay mucha actividad aquí a esta hora, señor. Yo de vos entraría rápidamente.

Sin mirar atrás, Teg cruzó la estrecha acera y penetró en el edificio… un pequeño vestíbulo brillantemente iluminado, todo él de bruñido plaz blanco, y tan solo hileras de com-ojos para recibirle. Se metió en un tubo ascensor y pulsó las coordenadas que recordaba. Sabía que aquel tubo ascendía en ángulo a través del edificio hasta la planta cincuenta y siete y la parte de atrás, donde había algunas ventanas. Recordaba un salón privado tapizado de rojos oscuros y con pesados muebles marrones, una mujer de ojos duros con los obvios signos del adiestramiento Bene Gésserit, pero ninguna Reverenda Madre.

El tubo lo dejó en la habitación recordada, pero no había nadie allí para recibirle. Teg miró a su alrededor, a los sólidos muebles marrones. Cuatro ventanas a lo largo de la pared del fondo quedaban ocultas tras gruesas cortinas rojo oscuro.

Teg supo que había sido visto. Aguardó pacientemente, utilizando su recién adquirida doble visión para anticipar problemas. No había ninguna indicación de ataque. Se situó en posición a un lado de la salida del tubo, miró una vez más a su alrededor.

Teg tenía una teoría acerca de la relación entre las habitaciones y sus ventanas… el número de ventanas, su situación, su tamaño, su altura con respecto al suelo, la relación entre el tamaño de la habitación y el tamaño de las ventanas, la altura de la habitación, ventanas con cortinas fijas o móviles, y todo eso interpretado a la manera Mentat contra el conocimiento de los usos para los que estaba destinada la habitación, Las habitaciones podían encajar con una especie de ley del más fuerte definida con una extrema sofisticación. Las utilizaciones de emergencia podían echar al traste esas distinciones, pero de otro modo podía confiarse con bastante seguridad en ellas.

La falta de ventanas en una habitación por encima del nivel del suelo traía consigo un mensaje particular. Si había seres humanos ocupando una tal habitación, eso no significaba necesariamente que la meta principal fuera el secreto. Había visto signos inconfundibles en emplazamientos escolares de que las clases sin ventanas eran a la vez un retiro del mundo exterior y una intensa declaración de desagrado hacia los niños.

Esta habitación, sin embargo, presentaba algo diferente: un secreto condicional, más la necesidad de mantener ocasionalmente una vigilancia sobre aquel mundo exterior. Secreto protector cuando es necesario. Su opinión quedó reforzada cuando cruzó la habitación y apartó a un lado una de las cortinas. Las ventanas estaban recubiertas de plaz triple blindado. ¡Bien! Mantener la vigilancia sobre aquel mundo exterior podía desencadenar un ataque. Esa era la opinión de quien había ordenado que la habitación fuera protegida de aquella manera.

Una vez más, Teg corrió hacia un lado la cortina. Miró a las brillantes esquinas. Reflectores prismáticos amplificaban allí la vista a lo largo de la pared adyacente hacia los dos lados y desde el suelo hasta el tejado.

¡Bien!

Su anterior visita no le había proporcionado tiempo para aquel atento examen, pero ahora efectuó algunas consideraciones más positivas. Una habitación interesante. Teg dejó caer la cortina justo a tiempo para ver a un hombre alto entrar por la abertura del tubo.

La doblada visión de Teg le proporcionó una firme predicción acerca del desconocido. Aquel hombre traía consigo un oculto peligro. El recién llegado era claramente militar… la forma en que se movía, su ojo rápido para los detalles que solamente un oficial entrenado y con experiencia podría observar. Y había algo más en su actitud que hizo que Teg se envarara. ¡Era un traidor! Un mercenario disponible para quien pagara más.

—Condenadamente horrible la forma en que os trataron —⁠saludó el hombre a Teg. Su voz era la de un profundo barítono, con un inconsciente toque de poder personal en ella. Teg no había oído nunca antes su acento. ¡Era alguien de la Dispersión! Un Bashar o su equivalente, estimó Teg.

Sin embargo, no había ninguna indicación de un ataque inmediato.

Al ver que Teg no respondía, el hombre dijo:

—Oh, lo siento. Soy Muzzafar. Jafa Muzzafar, comandante regional de las fuerzas de Dur.

Teg nunca había oído hablar de las fuerzas de Dur.

Las preguntas se apiñaron en la mente de Teg, pero se las guardó para sí. Cualquier cosa que dijera podía traicionar debilidad.

¿Dónde estaba la gente con la que se había encontrado antes? ¿Por qué elegí este lugar? La decisión había sido efectuada con una tal seguridad interior.

—Por favor, poneos cómodo —⁠dijo Muzzafar, indicando un pequeño diván con una mesita baja frente a él⁠—. Os aseguro que nada de lo que os ha ocurrido fue responsabilidad mía. Intenté detenerlo apenas supe de ello, pero vos… ya habías abandonado la escena.

Teg oyó ahora el otro elemento en la voz de aquel Muzzafar: cautela, bordeando el miedo. Así que este hombre había oído o quizá visto la cabaña y el claro.

—Fue condenadamente listo por vuestra parte —⁠dijo Muzzafar⁠—. Mantener vuestras fuerzas de ataque a la espera hasta que vuestros captores estuvieron concentrados en intentar arrancaros información. ¿Llegaron a saber algo?

Teg agitó silenciosamente la cabeza de uno a otro lado. Se sentía al borde de iniciar una respuesta de ataque, pero seguía sin captar ninguna violencia inmediata allí. ¿Qué era lo que estaban haciendo aquellos Perdidos? Pero Muzzafar y su gente habían extraído unas conclusiones equivocadas de lo que había ocurrido en la habitación de la sonda-T. Aquello estaba claro.

—Por favor, sentaos —dijo Muzzafar.

Teg ocupó el lugar ofrecido en el diván.

Muzzafar se sentó en un mullido sillón frente a Teg, formando con él un ligero ángulo al otro lado de la mesilla. Había una agazapada sensación de alerta en él. Estaba preparado para la violencia.

Teg estudió al hombre con interés. Muzzafar no había revelado ningún auténtico rango… solo comandante. Un tipo alto con un ancho y rojizo rostro y una gran nariz. Los ojos eran verdigrises y tenían el truco de enfocarse justo detrás del hombro derecho de Teg cuando alguno de los dos hablaba. Teg había conocido en una ocasión a un espía que hacía lo mismo.

—Bien, bien —dijo Muzzafar—. He leído y oído mucho de vos desde que llegué aquí.

Teg siguió estudiándolo en silencio. Muzzafar llevaba el pelo muy corto, y una cicatriz púrpura de unos tres milímetros de largo cruzaba el borde de su cuero cabelludo encima de su ojo izquierdo. Llevaba una chaqueta abierta, forrada, de color verde claro, y unos pantalones a juego… no exactamente un uniforme, pero había un sentido de limpieza en él que hablaba de una larga costumbre de escupir y frotar. Los zapatos lo atestiguaban. Teg pensó que probablemente podría ver su propio reflejo en sus superficies marrón claro si se acercaba lo suficiente.

—Nunca esperé conoceros personalmente, por supuesto —⁠dijo Muzzafar⁠—. Lo considero un gran honor.

—Sé muy poco acerca de vos, excepto que mandáis una fuerza de la Dispersión —⁠dijo Teg.

—¡Hmmmmm! No es saber mucho, realmente.

Una vez más, los retortijones del hambre aferraron a Teg. Su mirada se posó en el botón al lado de la abertura del tubo, que, recordaba, llamaría a un sirviente. Aquel era un lugar donde los seres humanos realizaban el trabajo normalmente encomendado a los autómatas, una excusa para mantener una fuerza importante reunida y preparada.

Interpretando mal el interés de Teg en la abertura del tubo, Muzzafar dijo:

—Por favor, no penséis en marcharos. He mandado llamar a mi propio médico para que os eche una mirada. Estará aquí en cualquier momento. Os agradecería que permanecierais quieto hasta que llegue.

—Estaba simplemente pensando en ordenar algo de comida —⁠dijo Teg.

—Os aconsejo que esperéis hasta que el doctor os haya echado una mirada. Los aturdidores dejan algunos efectos secundarios desagradables.

—Así que lo sabéis.

—Lo sé todo acerca del maldito fracaso. Vos y vuestro hombre Burzmali sois una fuerza a la que hay que tener en cuenta.

Antes de que Teg pudiera responder, la abertura del tubo dejó pasar a un hombre alto con un traje rojo de una pieza con una chaqueta, un hombre tan huesudo que sus ropas parecían agitarse y revolotear a su alrededor. El tatuaje diamantino de doctor Suk había sido quemado en su alta frente, pero la señal era anaranjada y no negra como de costumbre. Los ojos del doctor estaban ocultos por unas lentillas de color naranja brillante que ocultaban su auténtico color.

¿Un adicto de algún tipo?, se preguntó Teg. No había ningún olor de los narcóticos familiares a su alrededor, ni siquiera melange. Había un olor acre, sin embargo, casi como de fruta.

—¡Ah, ahí estáis, Solitz! —⁠dijo Muzzafar. Hizo un gesto hacia Teg⁠—. Hacedle una buena exploración. Un aturdidor le golpeó ayer a última hora.

Solitz extrajo un reconocible analizador Suk, compacto y manejable con una sola mano. Su campo sonda producía un ligero zumbido.

—Así que sois un doctor Suk —⁠dijo Teg, mirando significativamente la mancha anaranjada en su frente.

—Sí, Bashar. Mi adiestramiento y condicionamiento son los mejores en nuestra antigua tradición.

—Nunca vi la marca identificadora de ese color —⁠dijo Teg.

El doctor pasó su analizador en torno a la cabeza de Teg.

—El color del tatuaje no representa ninguna diferencia, Bashar. Lo que está detrás de todo eso es lo que cuenta. —⁠Bajó el analizador hasta los hombros de Teg, luego hacia abajo a lo largo de su cuerpo.

Teg aguardó a que el zumbido se detuviera.

El doctor retrocedió y se dirigió a Muzzafar:

—Está completamente bien, Mariscal de Campo. Notablemente bien, considerando su edad, pero necesita desesperadamente alimentos.

—Sí… bien, estupendo entonces, Solitz. Ocupaos de eso. El Bashar es nuestro huésped.

—Ordenaré una comida de acuerdo con sus necesidades —⁠dijo Solitz⁠—. Comedla lentamente, Bashar. —⁠Solitz dio una enérgica media vuelta que hizo chasquear su chaqueta y sus perneras. El tubo se lo tragó.

—¿Mariscal de Campo? —preguntó Teg.

—Una reminiscencia de los antiguos títulos en Dur —⁠dijo Muzzafar.

—¿Dur? —aventuró Teg.

—¡Estúpido de mí! —Muzzafar extrajo una pequeña caja de un bolsillo lateral de su chaqueta y sacó un delgado cuadernillo. Teg reconoció un holostato similar al que había llevado consigo durante su largo servicio… imágenes del hogar y de la familia. Muzzafar colocó el holostato sobre la mesa entre ellos y pulsó el botón de control.

La imagen a todo color de una boscosa extensión de verde jungla cobró vida en miniatura encima de la mesa.

—Mi hogar —dijo Muzzafar—. La casa de árbol en el centro, ahí. —⁠Uno de sus dedos señaló un lugar en la proyección⁠—. La primera que me obedeció. La gente se rio de mí por elegir la primera de esta forma y aferrarme a ella.

Teg miró a la proyección, consciente de una profunda tristeza en la voz de Muzzafar. El árbol señalado era un cenceño agrupamiento de delgados tallos con brillantes bulbos azules colgando de sus extremos.

¿Casa de árbol?

—Más bien delgada, lo sé —dijo Muzzafar, retirando su dedo de la proyección⁠—. No segura en absoluto. Tuve que defenderme unas cuantas veces en los primeros meses con ella. Pero he llegado a quererla. Y todas ellas responden a eso, ya sabe. ¡Es el mejor hogar en todos los valles profundos ahora, por la Roca Eterna de Dur!

Muzzafar contempló la desconcertada expresión de Teg.

—¡Maldita sea! Aquí no hay casas de árbol, por supuesto. Debéis perdonar mi aplastante ignorancia. Tenemos mucho que aprender los unos de los otros, creo.

—Lo habéis llamado hogar —dijo Teg.

—Oh, sí. Con la adecuada dirección, una vez aprenden a obedecer, por supuesto, las casas de árbol crecen por sí mismas hasta convertirse en magníficas residencias. Eso solamente toma cuatro o cinco standards.

Standards, pensó Teg. Así que los Perdidos seguían utilizando el Año Standard.

La abertura del tubo silbó, y una mujer joven con un delantal azul penetró en la habitación arrastrando una bandeja sostenida por suspensores, que colocó cerca de la mesa frente a Teg. Sus ropas eran del tipo que Teg había visto durante su inspección original, pero el agradable rostro redondo que se volvió hacia él no le era familiar. Su cuero cabelludo había sido depilado, dejando a la vista una extensión de prominentes venas. Sus ojos eran de un color azul acuoso, y había algo furtivo en su actitud. Abrió la tapa de la bandeja, y los intensos olores de la comida llegaron al olfato de Teg.

Teg se sintió alertado, pero no captó ninguna amenaza inmediata. Podía verse a sí mismo comiendo aquellos alimentos sin ningún efecto nocivo.

La mujer joven colocó una hilera de platos sobre la mesa frente a él, y dispuso los cubiertos expertamente a un lado.

—No tengo rastreador, pero probaré antes la comida si queréis —⁠dijo Muzzafar.

—No es necesario —dijo Teg. Sabía que aquello suscitaría preguntas, pero tenía la sensación de que sospecharían que era un Decidor de Verdad. La mirada de Teg se clavó en la comida. Sin ninguna decisión consciente, se inclinó hacia adelante y empezó a comer. Familiarizado con el hambre Mentat, se sorprendió ante sus propias reacciones. Utilizar el cerebro en modo Mentat consumía calorías en una proporción alarmante, pero aquella sensación que lo empujaba ahora era una nueva necesidad. Sentía su propia supervivencia controlando sus acciones. Aquel hambre iba más allá que cualquiera de sus anteriores experiencias. La sopa que había comido con una cierta precaución en la casa del hombre arruinado no había despertado una reacción tan exigente.

El doctor Suk eligió correctamente, pensó Teg. Aquella comida había sido seleccionada directamente a partir del resumen del analizador.

La mujer joven siguió depositando más platos de bandejas solicitadas vía tubo.

Teg tuvo que levantarse a mitad de la comida y acudir al cuarto de baño contiguo, consciente allí de los ocultos comojos que lo mantenían bajo vigilancia. Supo por su reacciones físicas que su sistema digestivo se había acelerado a un nuevo nivel de necesidad corporal. Cuando regresó a la mesa, se sentía tan hambriento como si no hubiera comido.

La mujer que le servía empezó a mostrar signos de sorpresa y luego de alarma. Sin embargo, siguió trayendo más comida a petición suya.

Muzzafar observaba con creciente desconcierto, pero no dijo nada.

Teg notó el reajuste corporal que le proporcionaba la comida, el exacto ajuste calórico que el doctor Suk había ordenado. Sin embargo, no había pensado obviamente en la cantidad. La muchacha obedecía a sus peticiones en una especie de shock sonámbulo.

Finalmente, Muzzafar dijo:

—Debo decir que nunca antes había visto a nadie comer tanto de una sola sentada. No puedo comprender cómo lo hacéis. Ni por qué.

Teg se echó hacia atrás en su asiento, satisfecho al fin, sabiendo que había suscitado cuestiones que no podrían ser respondidas sinceramente.

—Se trata de algo Mentat —mintió⁠—. He pasado por unas circunstancias realmente extenuantes.

—Sorprendente —dijo Muzzafar. Se puso en pie.

Cuando Teg empezó a ponerse en pie también, Muzzafar le hizo un gesto de que siguiera sentado.

—No es necesario. Hemos preparado aposentos para vos en la habitación contigua. Será más seguro que no os mováis todavía de aquí.

La mujer joven se marchó con las bandejas vacías.

Teg estudió a Muzzafar. Algo había cambiado durante la comida. Muzzafar lo observaba con una mirada fríamente calculadora.

—Lleváis un comunicador implantado —⁠dijo Teg⁠—. Habéis recibido nuevas órdenes.

—No sería aconsejable que vuestros amigos atacaran este lugar —⁠dijo Muzzafar.

—¿Creéis que este es mi plan?

—¿Cuál es vuestro plan, Bashar?

Teg sonrió.

—Muy bien. —La mirada de Muzzafar se desenfocó mientras escuchaba a su comunicador. Cuando se concentró de nuevo en Teg, su mirada tenía la expresión de un predador. Teg se sintió abofeteado por aquella mirada, reconociente que alguien más estaba acudiendo a aquella estancia. El Mariscal de Campo pensaba en aquel nuevo desarrollo de los acontecimientos como en algo extremadamente peligroso para su huésped, pero Teg no vio nada que pudiera derrotar a sus nuevas habilidades.

—Pensáis que soy un prisionero —⁠dijo Teg.

—¡Por la Roca Eterna, Bashar! ¡No sois lo que yo esperaba!

—La Honorada Matre que está viniendo, ¿qué es lo que espera? —⁠preguntó Teg.

—Bashar, os lo advierto: no empleéis ese tono con ella. No tenéis ni la más ligera idea de lo que está a punto de ocurriros.

—Una Honorada Matre es lo que está a punto de ocurrirme —⁠dijo Teg.

—¡Y espero que os derraméis en ella!

Muzzafar dio media vuelta y se marchó por el tubo.

Teg se quedó mirando su marcha, Podía ver el parpadeo de la segunda visión como una luz destellando en torno al tubo. La Honorada Matre estaba cerca, pero aún no estaba preparada para entrar en aquella habitación. Primero, consultaría con Muzzafar. El Mariscal de Campo no iba a poder decirle a aquella peligrosa mujer nada realmente importante.

39

La memoria nunca recaptura la realidad. La memoria reconstruye, Todas las reconstrucciones cambian el original, convirtiéndose en marcos externos de referencia que inevitablemente se quedan cortos.

—Manual Mental

Lucilla y Burzmali entraron en Ysai desde el sur por un barrio de clase baja con luces muy espaciadas en las calles. Faltaba solo una hora para la medianoche, y sin embargo la gente llenaba las calles. Algunos caminaban tranquilamente, algunos charlaban con un vigor enaltecido por las drogas, algunos solo observaba expectantes. Se apiñaban en las esquinas, y dedicaron a Lucilla una fascinada atención a su paso.

Burzmali la urgió a caminar más aprisa, un ansioso cliente anhelante de estar a solas con ella. Lucilla siguió dedicando su atención a la gente.

¿Qué hacían allí? Aquellos hombres aguardando en los portales. ¿Qué era lo que esperaban? Trabajadores con pesados delantales emergiendo de un amplio callejón mientras Lucilla y Burzmali pasaban. De ellos emanaba un intenso olor a aguas fecales y sudor. Los trabajadores, casi divididos por igual en hombres y mujeres, eran altos, de cuerpos musculosos y gruesos brazos. Lucilla no pudo imaginar cuál era su ocupación, pero eran todos de un mismo tipo, y le hicieron darse cuenta de lo poco que sabía de Gammu.

Los trabajadores carraspearon y escupieron hacia un lado al tiempo que emergían a la noche. ¿Librándose de algún contaminante?

Burzmali acercó su boca al oído de Lucilla y susurró:

—Esos trabajadores son los Bórdanos.

Ella arriesgó una mirada hacia atrás mientras el grupo caminaba hacia una calle lateral. ¿Bórdanos? Ahhh, sí: gente adiestrada y educada para trabajar en la maquinaria de compresión que reciclaba los gases fecales. Se les había extirpado el sentido del olfato, y la musculatura de sus hombros y brazos había sido incrementada. Burzmali la condujo girando una esquina y fuera de la vista de los Bórdanos.

Cinco niños emergieron de un oscuro portal al lado de ellos y se alinearon en fila india siguiendo a Lucilla y Burzmali. Lucilla observó que sus manos aferraban pequeños objetos. Les seguían con una extraña intensidad. Bruscamente, Burzmali se detuvo y se volvió. Los niños se detuvieron también y se lo quedaron mirando. Le resultó claro a Lucilla que estaban preparados para alguna violencia.

Burzmali hizo chasquear sus manos frente a él y les hizo a los muchachos una inclinación.

—¡Guldur! —dijo.

Cuando Burzmali reanudó con ella su camino calle abajo, los niños ya no les siguieron.

—Hubieran podido lapidarnos —⁠dijo Burzmali.

—¿Por qué?

—Pertenecen a una secta que sigue a Guldur… el nombre local del Tirano.

Lucilla miró hacia atrás, pero los niños ya no estaban a la vista. Habían desaparecido en busca de otra víctima.

Burzmali la guio doblando otra esquina. Ahora, se hallaban en una calle atestada de pequeños comerciantes vendiendo sus mercancías en tenderetes montados sobre ruedas… comida, ropas, herramientas pequeñas, cuchillos. Un sonsonete de gritos llenaba el aire en el intento de los comerciantes de atraer a los compradores. Sus voces tenían esa cualidad del empleo diario… un falso brillo compuesto por la esperanza de que los viejos sueños van a verse realizados, pero teñida por la seguridad de que la vida no va a cambiar para ellos. A Lucilla se le ocurrió pensar que la gente de estas calles perseguía un sueño fugaz, que la realización que buscaban no lo era en sí misma sino que se trataba tan solo de un mito que habían sido condicionados a seguir, del mismo modo que los animales de carreras son entrenados a perseguir a un señuelo a lo largo de la interminable pista oval de carreras.

En la calle directamente frente a ellos, una corpulenta figura con un atuendo gruesamente acolchado estaba enzarzada en una discusión a voz en grito con un comerciante que ofrecía bolsas de malla de cuerda llenas con los bulbos color rojo oscuro de una fruta dulzonamente ácida. El olor de la fruta era intenso a su alrededor. El comerciante estaba quejándose:

—¡Robarías la comida de las bocas de mis hijos!

La corpulenta figura habló con una voz aguda, su acento estremecedoramente familiar para Lucilla.

—¡Yo también tengo hijos!

Lucilla se controló con un esfuerzo.

Cuando hubieron pasado la calle del mercado, le susurró a Burzmali:

—Ese hombre con las gruesas ropas acolchadas de ahí atrás… ¡era un Maestro tleilaxu!

—No es posible —protestó Burzmali⁠—. Demasiado alto.

—Dos de ellos, uno sobre los hombros del otro.

—¿Estáis segura?

—Estoy segura.

—He visto a otros como este desde que llegamos, pero en ningún momento sospeché.

—Hay muchos buscadores por estas calles —⁠dijo ella.

Lucilla descubrió que no se preocupaba mucho por la vida cotidiana de los miserables habitantes de aquel miserable planeta. Ya no comprendía la explicación de haber llevado al ghola allí. De todos los planetas en los cuales el precioso ghola hubiera podido ser educado, ¿por qué había elegido la Hermandad precisamente este? ¿Era realmente precioso el ghola? ¿No era posible que fuera meramente un señuelo?

Casi bloqueando la estrecha boca de un callejón junto a ellos había un hombre manejando un alto instrumento de girantes luces.

—¡Vive! —gritaba—. ¡Vive!

Lucilla retuvo el paso para observar a un transeúnte detenerse junto al callejón y entregarle una moneda al propietario, luego inclinarse hacia una depresión cóncava de la máquina que las luces hacían brillar. El propietario miró a Lucilla. Esta vio a un hombre con un enjuto y oscuro rostro, el rostro de un primitivo caladaniano en un cuerpo apenas ligeramente más alto que el de un Maestro tleilaxu. Había una expresión de desprecio en su caviloso rostro cuando tomó el dinero del cliente.

El cliente alzó su rostro de la concavidad con un estremecimiento y luego se apartó del callejón, vacilado ligeramente, los ojos empañados.

Lucilla reconoció el aparato. Sus usuarios lo llamaban un hipnobong, y estaba declarado fuera de la ley en todos los mundos más civilizados.

Burzmali la hizo apresurarse fuera de la vista del caviloso propietario del hipnobong.

Llegaron a una calle más ancha con una gran puerta en la esquina misma de un edificio frente a ellos. Había tráfico peatonal por todas partes; ni un vehículo a la vista. Un hombre alto estaba sentado en el primer escalón de la puerta en la esquina, sus rodillas alzadas casi a la altura de la barbilla. Sus largos brazos rodeaban sus rodillas, las manos de finos dedos entrelazadas tensamente. Llevaba un sombrero negro de ala muy ancha que oscurecía su rostro de la luz de las farolas, pero dos resplandores gemelos que surgían de las sombras bajo aquella ala ancha le dijeron a Lucilla que no era la clase de humano que ella hubiera encontrado antes. Era algo acerca de lo cual la Bene Gésserit únicamente había especulado.

Burzmali aguardó hasta que estuvieron bien lejos de la figura sentada antes de satisfacer su curiosidad.

—Futar —susurró—. Así es como se hacen llamar. Hasta muy recientemente no han sido vistos en Gammu.

—Un experimento tleilaxu —indicó Lucilla. Y pensó: un error que ha regresado de la Dispersión.⁠— ¿Qué están haciendo aquí? —⁠preguntó.

—Es una colonia comercial, o al menos eso es lo que nos han dicho sus nativos.

—Pero vos no lo creéis. Esos son animales de caza que han sido cruzados con humanos.

—Ahhh, ya hemos llegado —dijo Burzmali.

Guio a Lucilla a través de una estrecha puerta hasta el interior de una pobremente iluminada casa de comidas. Lucilla sabía que aquello formaba parte de su disfraz: haz lo que hagan los demás en el barrio, pero no le hacía la menor gracia comer en aquel lugar, no por lo que podía interpretar a partir de los olores.

El lugar había estado lleno, pero estaba vaciándose cuando entraron.

—Este establecimiento me ha sido muy recomendado —⁠dijo Burzmali mientras se sentaban en una mecaservicio y aguardaban a que les fuera proyectado el menú.

Lucilla observó a los clientes que se marchaban. Trabajadores nocturnos de las fábricas y oficinas cercanas, supuso. Parecían ansiosos en su prisa, quizá temerosos de lo que pudiera ocurrirles si llegaban tarde.

Qué aislada había estado ella en el Alcázar, pensó. No le gustaba lo que estaba aprendiendo de Gammu. ¡Qué miserable lugar era aquel negocio! Los taburetes en la barra a su derecha estaban rayados y astillados. El sobre de la mesa frente a ella había sido despellejado con limpiadores abrasivos hasta que ya no podía ser limpiado convenientemente por la barredora de vacío cuya boca podía ver cerca de su codo izquierdo. No había señales ni siquiera del sónico más barato para mantener la limpieza. Alimentos y otras evidencias de deterioro se habían ido acumulando en las múltiples rayas de la mesa. Lucilla se estremeció. No podía evitar la sensación de que había sido un error separarse del ghola.

El menú había sido proyectado, se dio cuenta de pronto, y Burzmali ya lo estaba examinando.

—Pediré por vos —dijo.

La forma de decirlo de Burzmali indicaba que no deseaba que ella cometiera un error ordenando algo que una mujer de la Hormu debía evitar.

La irritaba sentirse dependiente. ¡Era una Reverenda Madre! Estaba adiestrada para estar al mando de cualquier situación, dueña de su propio destino. Qué agotador era todo aquello. Hizo un gesto hacia la sucia ventana a su derecha, a través de la que se podía ver gente pasando por la estrecha calle.

—Estoy perdiendo clientes mientras estamos aquí, Skar.

¡Así! Eso era entrar en carácter.

Burzmali casi suspiró. ¡Por fin!, pensó. Había empezado a funcionar de nuevo como una Reverenda Madre. No podía comprender su abstraída actitud, la forma en que miraba a la ciudad y a su gente.

Dos bebidas lechosas surgieron del mecaservicio a la mesa. Burzmali bebió la suya de un solo trago. Lucilla probó la bebida con la punta de su lengua, analizando el contenido. Una imitación de cafiato diluida en un zumo con sabor a nuez.

Burzmali hizo un gesto con su barbilla para que se lo bebiera rápido. Obedeció, ocultando una mueca ante los sabores químicos. La atención de Burzmali estaba centrada en algo por encima del hombro derecho de ella, pero Lucilla no se atrevió a volverse. Aquello no se correspondería con su papel.

—Vamos. —Burzmali depositó una moneda sobre la mesa y salieron aprisa a la calle. Sonreía con la sonrisa de un cliente ansioso, pero había cautela en sus ojos.

El tempo de las calles había cambiado. Había poca gente ahora. Las oscuras puertas presentaban una más profonda sensación de amenaza. Lucilla se recordó que se suponía que representaba a un gremio poderoso cuyos miembros eran inmunes a la violencia común de los barrios bajos. La poca gente que había en la calle le abría paso, contemplando los dragones de su túnica con algo parecido a la admiración.

Burzmali se detuvo ante una puerta.

Era cómo todas las demás a lo largo de aquella calle, ligeramente apartada de la acera, tan alta que parecía más estrecha de lo que realmente era. Un rayo de seguridad estilo antiguo guardaba la entrada. Ninguno de los nuevos sistemas habían entrado en aquella zona de la ciudad, al parecer. Las propias calles eran testimonio de ello: diseñadas para vehículos de superficie. Dudaba de que hubiera alguna pista de aterrizaje en el techo de algún edificio en toda la zona. Ninguna señal de revoloteadores o tópteros por ninguna parte. Había música, sin embargo… un débil susurro que evocaba a la semuta. ¿Algo nuevo en la adicción a la semuta? Aquella debía ser a todas luces una zona donde iban a parar todos los adictos.

Lucilla alzó la vista hacia la fachada del edificio mientras Burzmali avanzaba por delante de ella y hacía saber de su presencia partiendo el rayo de la entrada.

No había ventanas en la fachada del edificio. Solo el débil resplandor de algunos com-ojos aquí y allá, en el brillo mate del viejo plastiacero. Eran com-ojos antiguos, observó, mucho más grandes que los modernos.

Una puerta metida en las sombras se abrió hacia adentro sobre silenciosos goznes.

—Por aquí. —Burzmali la hizo entrar con una mano apoyada sobre su codo.

Entraron en un vestíbulo débilmente iluminado que olía a comidas exóticas y esencias amargas. Ella permaneció un momento identificando algunos de los aromas que asaltaban su olfato. Melange. Captó el inconfundible olor a canela. Y sí, semuta. Identificó arroz quemado, sales de higet. Alguien estaba enmascarando otro tipo de cocina. Se estaban fabricando explosivos allí. Pensó en advertir a Burzmali, pero lo pensó mejor. No era necesario que él lo supiera, y podía haber oídos en aquel confinado espacio escuchando todo lo que ella dijera.

Burzmali abrió camino subiendo un oscuro tramo de escaleras con tan solo una débil hilera de pequeños globos a lo largo del zócalo. En la parte superior encontró un interruptor oculto junto a uno de los remiendos de la remendada y vuelta a remendar pared. No se produjo ningún sonido cuando accionó el interruptor, pero hubo un cambio en los movimientos a todo su alrededor. Silencio. Había un nuevo tipo de silencio en su experiencia, una crispada preparación para la lucha o la violencia.

Hacía frío allí arriba de las escaleras y se estremeció, pero no por la temperatura. Sonaron pasos más allá de la puerta al lado del disimulado interruptor.

Una bruja canosa con una corta bata amarilla abrió la puerta, y alzó la vista hacia ellos bajo sus desordenadas cejas.

—Sois vos —dijo, con voz temblorosa. Se apartó a un lado para dejarles entrar.

Lucilla examinó rápidamente la habitación mientras oía la puerta cerrarse tras ellos. Era una habitación que cualquiera poco observador pensaría que era decrépita, pero eso era superficial. Bajo su primera apariencia había calidad. La decrepitud era otra máscara, parcialmente debida a que aquel lugar había sido adaptado a las exigencias de una persona determinada: ¡Esto ha de estar así y de ninguna otra manera! ¡Esto ha de estar así y quedar así! Los muebles y todos los demás complementos tenían un aspecto ligeramente ajado, pero nadie podía objetar nada al respecto. La habitación lucía mejor así. Era ese tipo de habitación.

¿Quién era su propietario? ¿La vieja mujer? Ahora estaba dirigiéndose con aire dolorido hacia una puerta a su izquierda.

—Que no seamos molestados hasta el amanecer —⁠dijo Burzmali.

La vieja mujer se detuvo y se volvió.

Lucilla la estudió. ¿Era acaso otra que fingía una edad avanzada? No. La edad era real. Cada movimiento se veía diluido por un tambaleo general… un estremecimiento en el cuello, un fallo del cuerpo que la traicionaba en una serie de formas que ella no podía prevenir.

—¿Ni siquiera si es algo importante? —⁠preguntó la mujer con su voz temblorosa.

Sus ojos se fruncieron cuando habló. Su boca se movió tan solo lo mínimo para emitir los sonidos necesarios, espaciando sus palabras como si las extrajera de algún lugar muy profundo dentro de ella. Sus hombros, curvados por años de inclinarse sobre algún trabajo fijo, no se enderezaron lo suficiente como para que pudiera mirar a Burzmali a los ojos. En vez de ello pareció mirar de soslayo bajo sus cejas, una postura extrañamente furtiva.

—¿Qué persona importante estáis esperando? —⁠preguntó Burzmali.

La vieja mujer se estremeció y pareció necesitar mucho tiempo para comprender.

—Aquí viene gente impor-r-rtante —⁠dijo.

Lucilla reconoció las señales corporales y las dijo en voz alta, porque Burzmali debía saberlo:

—¡Hila es de Rakis!

La curiosa mirada de soslayo de la vieja mujer se trasladó a Lucilla. La anciana voz dijo:

—Fui una sacerdotisa, Dama Hormu.

—Por supuesto que es de Rakis —⁠dijo Burzmali. Su tono le estaba advirtiendo que no hiciera preguntas.

—Nunca os haría ningún daño —⁠ululó la bruja.

—¿Seguís sirviendo al Dios Dividido?

De nuevo hubo una larga pausa antes de que la mujer respondiera.

—Muchos sirven al Gran Guldur —⁠dijo.

Lucilla frunció los labios y examinó una vez más la habitación. La vieja mujer había quedado grandemente reducida en importancia.

—Me alegra no tener que mataros —⁠dijo Lucilla.

La mandíbula de la vieja mujer cayó en una parodia de sorpresa, mientras la saliva colgaba de sus labios.

¿Era una descendiente de Fremen? Lucilla sintió su revulsión surgir en un largo estremecimiento. Aquel pecio mendicante había sido modelado a partir de un pueblo que había caminado erguido y orgulloso, un pueblo que había muerto valerosamente. Ella moriría gimiendo.

—Por favor, confiad en mí —⁠gimió la bruja, y abandonó la habitación.

—¿Por qué habéis hecho eso? —⁠preguntó Burzmali⁠—. ¡Esos son los que van a llevarnos a Rakis!

Ella simplemente se lo quedó mirando, reconociendo el miedo en su pregunta. Era miedo por ella.

Pero no llegué a realizar la imprimación, pensó.

Con una sensación de shock, se dio cuenta de que Burzmali había reconocido el odio en ella. ¡Los odio!, pensó. ¡Odio a la gente de este planeta!

Aquella era una emoción peligrosa para una Reverenda Madre. Sin embargo, seguía ardiendo en su interior. Aquel planeta la había cambiado en una forma que ella no deseaba. No deseaba la realización de que tales cosas podían existir, El conocimiento intelectual era una cosa; la experiencia era otra.

¡Malditos sean!

Pero ya estaban malditos.

Le dolía el pecho. ¡Frustración! No había escapatoria a aquella nueva consciencia. ¿Qué le había ocurrido a aquel pueblo?

¿Pueblo?

Los cascarones estaban allí, pero ya no podía decirse que estuvieran completamente vivos. Sí eran peligrosos, sin embargo. Enormemente peligrosos.

—Debemos descansar mientras podamos —⁠dijo Burzmali.

—¿No tengo que ganarme mi dinero? —⁠preguntó ella.

Burzmali palideció.

—¡Lo que hicimos era necesario! ¡Fuimos afortunados y nadie nos detuvo, pero hubiera podido ocurrir!

—¿Y este lugar es seguro?

—Tan seguro como yo puedo hacerlo. Todo el mundo aquí ha sido analizado por mí o por mi gente.

Lucilla encontró un largo diván que olía a viejos perfumes, y se recostó en él para explorar sus emociones con respecto al peligroso odio. ¡Allí donde entraba el odio, podía seguir el amor! Oyó a Burzmali tenderse para descansar sobre un montón de almohadones junto a la pared más cercana. Pronto estaba respirando profundamente, pero el sueño eludía a Lucilla. Seguía captando manadas de recuerdos, cosas arrojadas por las Otras Memorias compartían sus depósitos interiores de pensamiento. Bruscamente, su visión interna le ofreció un atisbo de una calle y rostros, gente moviéndose a la brillante luz del sol. Necesitó un momento para darse cuenta de que estaba viendo todo aquello desde un ángulo peculiar… que estaba recostada contra los brazos de alguien. Supo entonces que se trataba de uno de sus propios recuerdos personales. Podía situar a quien la estaba abrazando, sentir el latir de su corazón junto a su cálida mejilla.

Lucilla notó el salado sabor de sus propias lágrimas.

Se dio cuenta entonces de que Gammu la había impresionado más profundamente que cualquier otra experiencia desde sus primeros días en las escuelas Bene Gésserit.

40

Oculto tras fuertes barreras, el corazón se convierte en hielo.

—Darwi Odrade, Discusión en el Consejo

Era un grupo lleno con fuertes tensiones: Taraza (llevando correo secreto bajo sus ropas, y preocupada por las otras precauciones que había tomado), Odrade (segura de que se produciría violencia, y consecuentemente cautelosa), Sheeana (cuidadosamente aleccionada de las probabilidades allí, y escudada detrás de tres Madres de Seguridad que avanzaban con ella como una armadura de carne), Waff (preocupado de que su razón hubiera podido haber sido oscurecida por algún misterioso artificio Bene Gésserit), el falso Tuek (ofreciendo toda la apariencia de que iba a estallar en ira de un momento a otro), y nueve de los consejeros rakianos de Tuek (cada uno de ellos furiosamente empeñado en conseguir la ascendencia para él o su familia).

Además, cinco acólitas guardianas, educadas y adiestradas por la Hermandad para la violencia física, permanecían cerca de Taraza. Waff iba acompañado por un número igual de nuevos Danzarines Rostro.

Habían sido convocados en el ático encima del Museo de Dar-es-Balart. Era una larga estancia con una pared de plaz orientada al oeste por encima de un jardín de plantas delicadas en el techo. El interior estaba amueblado con mullidos divanes y decorado con artísticas vistas de la no-habitación del Tirano.

Odrade había argumentado en contra de incluir a Sheeana, pero Taraza permaneció inflexible. El efecto que causaba la muchacha sobre Waff y sobre algunos de los sacerdotes representaba una ventaja abrumadora para la Bene Gésserit.

Había pantallas dolban en la larga pared de ventanas para impedir la entrada de los más intensos rayos del sol occidental. El que la estancia estuviera orientada al oeste le decía algo a Odrade. Las ventanas miraban a la tierra arenosa donde reposaba Shai-hulud. Era una estancia enfocada sobre el pasado, sobre la muerte.

Admiró las dolbans frente a ella. Eran negras láminas de diez moléculas de espesor girando en un medio líquido transparente. Con su ajuste automático, las mejores dolbans ixianas admitían un predeterminado nivel de luz sin disminuir mucho la visión. Los artistas y los comerciantes en antigüedades las preferían a los sistemas polarizadores, sabía Odrade, porque dejaban paso a todo el espectro de luz disponible. Su instalación hablaba de los usos que había tenido aquello estancia… un escaparate donde exhibir lo mejor de la acumulación de riquezas del Emperador. Sí… allí estaba por ejemplo la ropa que había sido destinada a su esposa en sus proyectados esponsales.

Los consejeros sacerdotales estaban discutiendo intensamente entre sí a un extremo de la habitación, ignorando al falso Tuek. Taraza permanecía de pie cerca, escuchando. Su expresión decía que consideraba a los sacerdotes unos estúpidos.

Waff permanecía de pie junto con su cohorte de Danzarines Rostro cerca de la amplia puerta de entrada. Su atención iba de Sheeana a Odrade y a Taraza, y solo ocasionalmente a los discutidores sacerdotes. Cada movimiento que efectuaba Waff traicionaba sus inseguridades. ¿Iba a apoyarle realmente la Bene Gésserit? ¿Podrían juntos vencer a la oposición rakiana mediante métodos pacíficos?

Sheeana y su escolta protectora se situaron detrás de Odrade. La muchacha evidenciaba aún fibrosos músculos, observó Odrade, pero estaba desarrollándose, y los músculos habían adoptado ya una característica definición Bene Gésserit. Sus altos pómulos se habían suavizado bajo aquella piel olivácea, los ojos marrones eran más líquidos, pero seguía habiendo mechas rojas en su pelo castaño. La atención que dedicaba a los sacerdotes que discutían decía que estaba confirmando lo que le había sido revelado en sus instrucciones.

—¿Van a luchar realmente? —⁠susurró.

—Escúchales —dijo Odrade.

—¿Qué hará la Madre Superiora?

—Obsérvala atentamente.

Ambas contemplaron a Taraza de pie entre su grupo de musculosas acólitas. Taraza parecía divertida ahora, mientras seguía observando a los sacerdotes.

El grupo rakiano había empezado su discusión fuera en el jardín del techo. La habían traído al interior cuando las sombras empezaron a alargarse. Respiraban airadamente, a veces murmurando y luego alzando sus voces. ¿No se daban cuenta de cómo les miraba el falso Tuek?

Odrade volvió su atención al horizonte visible más allá del jardín en el techo: ningún otro signo de vida allá afuera en el desierto. Cualquier dirección en la que uno mirara desde Dares-Balat mostraba vacía arena. La gente nacida y criada allí tenía una visión diferente de la vida y de su planeta que la de la mayoría de aquellos sacerdotes consejeros. Aquel no era el Rakis de anillos verdes y oasis con agua que habían abundado en las latitudes altas como dedos floridos apuntando a las huellas del gran desierto. Delante de Dar-es-Balat se extendía el desierto máximo que se abría como una amplia faja a lo ancho de todo el planeta.

—¡Ya he oído suficiente de estas estupideces! —⁠estalló el falso Tuek. Empujó bruscamente a un lado a uno de los consejeros y se plantó en mitad del grupo que discutía, girando sobre sí mismo para enfrentarse a cada rostro⁠—. ¿Estáis todos locos?

Uno de los sacerdotes (¡Era el viejo Albertos, por los dioses!) miró al otro lado de la estancia a Waff y llamó en voz alta:

—¡Ser Waff! ¿Tendréis la bondad de controlar a vuestro Danzarín Rostro?

Waff vaciló y luego avanzó hacia el grupo, su séquito pegado a sus talones.

El falso Tuek se volvió en redondo y señaló a Waff con un dedo:

—¡Tú! ¡Quédate donde estás! ¡No aceptaré ninguna interferencia tleilaxu! ¡Vuestra conspiración está muy clara para mi!

Odrade había estado observando a Waff mientras el falso Tuek hablaba. ¡Sorpresa! El Maestro de la Bene Tleilax jamás se había visto interpelado así por uno de sus secuaces. ¡Qué shock! La ira convulsionó sus rasgos. Sonidos zumbantes como los ruidos de furiosos insectos surgieron de su boca, una cosa modulada que era claramente algún tipo de lenguaje. Los Danzarines Rostro de su entorno se inmovilizaron, pero el falso Tuek simplemente volvió de nuevo su atención a sus consejeros.

Waff se detuvo zumbando. ¡Consternación! ¡Su Danzarín Rostro Tuek no había acudido a postrarse! Avanzó a toda carga contra los sacerdotes. El falso Tuek lo vio y una vez más alzó una mano hacia él, el dedo temblando.

—¡Te dije que te mantuvieras fuera de esto! ¡Es posible que puedas matarme, pero no me mancharás con tu suciedad tleilaxu!

Aquello causó su efecto. Waff se detuvo. De pronto, comprendió. Lanzó una mirada a Taraza, viendo el divertido reconocimiento de su predicción. De pronto tuvo un nuevo blanco para su ira.

—¡Vos lo sabíais!

—Lo sospechaba.

—Vos… vos…

—Los hicisteis demasiado bien —⁠dijo Taraza⁠—. Son vuestra propia obra.

Los sacerdotes no se dieron cuenta de aquel intercambio. Estaban gritándole al faso Tuek, ordenándole que se callara y se marchara, llamándole «¡maldito Danzarín Rostro!».

Odrade estudió con cuidado el objeto de su ataque. ¿Cuán profundamente había sido imprimido? ¿Estaba realmente convencido de que era Tuek?

Sosegándose repentinamente, el imitador se irguió con dignidad y lanzó una despectiva mirada a sus acusadores.

—Todos vosotros me conocéis —⁠dijo⁠—. Todos vosotros conocéis mis años de servicio al Dios Dividido Que Es Un Solo Dios. Iré ahora con Él si vuestra conspiración se extiende hasta tal punto, pero recordad: ¡Él sabe lo que hay en vuestros corazones!

Los sacerdotes miraron como un solo hombre a Waff. Ninguno de ellos había visto al Danzarín Rostro reemplazar a su Sumo Sacerdote. No había habido nadie para verlo. Toda la evidencia era la evidencia de unas voces humanas diciendo cosas que podían ser mentiras. Tardíamente, algunos miraron a Odrade. Su voz era una de las que los habían convencido.

Waff también estaba mirando a Odrade.

Odrade sonrió y se dirigió al Maestro tleilaxu:

—No entra en nuestros propósitos el que el Sumo Sacerdocio pase a otras manos en estos momentos —⁠dijo.

Waff vio inmediatamente la ventaja de su lado, Aquello era una cufia entre los sacerdotes y la Bene Gésserit. Aquello extirpaba uno de los más peligrosos asideros que tenía la Hermandad sobre los tleilaxu.

—Tampoco entra en nuestros propósitos —⁠dijo.

Cuando los sacerdotes empezaron a alzar de nuevo sus irritadas voces, Taraza remachó el clavo final:

—¿Quién de vosotros va a romper nuestro acuerdo? —⁠preguntó.

Tuek llamó a un lado a dos de sus consejeros y caminó a grandes zancadas cruzando la habitación hasta la Madre Superiora. Se detuvo a un paso tan solo de ella.

—¿Qué juego es este? —preguntó.

—Os apoyaremos contra aquellos que pretendan reemplazaros —⁠dijo Taraza⁠—. La Bene Tleilax está a nuestro lado en esto. Es nuestra forma de demostrar que nosotros poseemos también un voto a la hora de seleccionar al Sumo Sacerdote.

Varias voces sacerdotales se alzaron al unísono:

—¿Es o no es un Danzarín Rostro?

Taraza miró benévolamente al hombre frente a ella.

—¿Sois un Danzarín Rostro?

—¡Por supuesto que no!

Taraza miró a Odrade. Odrade dijo:

—Parece que se ha producido un error.

Odrade aisló a Albertus de entre los sacerdotes y clavó sus ojos en él.

—Sheeana —dijo—, ¿qué va a hacer ahora la Iglesia del Dios Dividido?

Como se le había indicado que debía hacer, Sheeana se salió del círculo de sus guardianas y habló con toda la arrogancia que se le había enseñado:

—¡Deben continuar sirviendo a Dios!

—Los asuntos que motivaron este encuentro parecen haber concluido —⁠dijo Taraza⁠—. Si necesitáis protección, Sumo Sacerdote Tuek, una escuadra de nuestras guardianas os aguarda en el vestíbulo. Está a vuestras órdenes.

Todos pudieron ver aceptación y comprensión en él. Se había convertido en una criatura de la Bene Gésserit. No recordaba nada de sus orígenes de Danzarín Rostro.

Cuando los sacerdotes y Tuek se hubieron marchado, Waff lanzó una sola palabra a Taraza, hablando en el lenguaje del Islamiyat:

—¡Explicaos!

Taraza se apartó de sus guardianas, pareciendo situarse así en un punto de vulnerabilidad. Era un movimiento calculado que había discutido frente a Sheeana. En el mismo lenguaje, Taraza dijo:

—Os liberamos de nuestro dominio sobre la Bene Tleilax.

Todos aguardaron mientras él sopesaba aquellas palabras. Taraza se recordó a sí misma que el nombre que se daban a sí mismos los tleilaxu podía ser traducido como «los innombrables». Aquella era una etiqueta reservada frecuentemente a los dioses.

Obviamente aquel dios no había extendido su perspicacia a lo que podía ocurrir a los Danzarines Rostro introducidos entre ixianos y Habladoras Pez. A Waff le esperaban más shocks aún. Sin embargo, pareció completamente desconcertado.

Waff se enfrentaba a varias preguntas sin respuesta. No estaba satisfecho con los informes de Gammu. Era un peligroso doble juego el que estaba jugando ahora. ¿Estaba jugando la Hermandad un juego similar? Pero los Perdidos tleilaxu no podían ser echados a un lado sin invitar a un ataque por parte de las Honoradas Matres. La propia Taraza le había advertido de esto. ¿Seguía representando el viejo Bashar en Gammu una fuerza digna de ser tenida en consideración?

Planteó aquella cuestión en voz alta.

Taraza contraatacó con su propia pregunta:

—¿Cómo cambiasteis a nuestro ghola? ¿Qué esperáis conseguir con ello? —⁠Estaba segura de saberlo ya. Pero era necesario aparentar ignorancia.

Waff sintió deseos de decir: «¡La muerte de todas las Bene Gésserit!». Eran demasiado peligrosas. Sin embargo, su valor era incalculable. Se hundió en un hosco silencio, mirando a las Reverendas Madres con una expresión pensativa que hacía que sus rasgos de elfo parecieran aún más infantiles.

Un niño quisquilloso, pensó Taraza. Se advirtió entonces a sí misma que era peligroso subestimar a Waff. Rompías el huevo tleilaxu únicamente para encontrar dentro otro huevo… ¡y así hasta el infinito! Todo giraba en torno a las sospechas de Odrade acerca de las disputas que aún podían llevarlas a una sangrienta violencia en aquella habitación. ¿Habían revelado realmente los tleilaxu lo que habían aprendido de las rameras y de los demás Perdidos? ¿Era el ghola únicamente una potencial arma tleilaxu?

Taraza decidió aguijonearle una vez más, utilizando el enfoque del «Análisis Nueve» de su Consejo. Aún en el lenguaje del Islamiyat, dijo:

—¿Os deshonraréis vos mismo en las tierras del Profeta? No habéis compartido abiertamente de la forma en que dijisteis que lo haríais.

—Os contamos acerca de la sexual…

—¡No lo compartisteis todo! —⁠interrumpió ella⁠—. Es a causa del ghola, y todos lo sabemos.

Pudo ver sus reacciones. Era un animal acorralado. Tales animales eran en extremo peligrosos. En una ocasión había visto a un perro híbrido, un feroz y hambriento superviviente de los antiguos animales de compañía de Dan, acorralado por una pandilla de muchachos. El animal se revolvió contra sus perseguidores, abriéndose camino hacia la libertad con dientes y garras, con un salvajismo totalmente inesperado. Dos muchachos quedaron tullidos de por vida, ¡y solo uno resultó sin heridas! Waff era en este preciso momento como aquel animal. Podía ver que sus manos ansiaban un arma, pero tleilaxu y Bene Gésserit se habían registrado mutuamente con exquisito cuidado antes de entrar allí. Estaba segura de que no llevaba ningún arma encima. Sin embargo…

Waff habló, provocando con sus modales:

—¡Creéis que no soy consciente de la forma en que pensáis gobernarnos!

—Y esa es la podredumbre que la gente de la Dispersión se llevó con ella —⁠dijo Taraza⁠—. Podredumbre en la raíz.

Los modales de Waff cambiaron. No ignoraba las profundas implicaciones del pensamiento Bene Gésserit. ¿Pero estaba ella mostrando desacuerdo?

—El Profeta colocó un localizador tictaqueando en la mente de cada ser humano, Disperso o no —⁠dijo Taraza⁠—. Los ha traído de vuelta a nosotros con toda la podredumbre intacta.

Waff rechinó los dientes. ¿Qué estaba haciendo aquella mujer? Alentaba el alocado pensamiento de que la Hermandad había embotado su mente con alguna droga secreta en el aire. ¡Ellas sabían cosas que negaban a los demás! Miró de Taraza a Odrade, luego de nuevo a Taraza. Sabía que él era viejo gracias a la serie de resurrecciones ghola, pero no viejo en la forma en que lo eran las Bene Gésserit. ¡Aquella gente era realmente vieja! Raras veces parecían viejas, pero lo eran, viejas más allá de cualquier cosa que él se atreviera a imaginar.

Taraza tenía similares pensamientos. Había visto el destellar de una profunda consciencia en los ojos de Waff. La necesidad abría nuevas puertas a la razón. ¿Cuán profundamente había ido el tleilaxu? ¡Sus ojos eran tan viejos! Había tenido la sensación de que cualquier cosa que hubiera sido un cerebro en aquellos Maestros tleilaxu era ahora algo distinto… una holograbadora de la cual habían sido borradas todas las debilitantes emociones. Ella compartía la misma desconfianza hacia las emociones que sospechaba en él. ¿Era eso un lazo que los unía?

El tropismo de los pensamientos comunes.

—Decís que nos liberáis de vuestro dominio —⁠gruñó Waff⁠—. Pero siento vuestros dedos en torno a mi garganta.

—Entonces hay un dominio todavía sobre nuestras gargantas —⁠dijo ella⁠—. Algunos de vuestros Perdidos han regresado a vosotros. Ninguna Reverenda Madre ha vuelto a nosotras de la Dispersión.

—Pero vos decís que sabéis todas las…

—Tenemos otras formas de ganar conocimientos. ¿Qué suponéis que les ocurrió a las Reverendas Madres que enviamos a la Dispersión?

—¿Un desastre común? —Agitó la cabeza. Aquella era una información absolutamente nueva. Ninguno de los tleilaxu que habían regresado había dicho nada al respecto. La discrepancia alimentó sus sospechas. ¿A quién había que creer?

—Fueron subvertidas —dijo Taraza.

Odrade, oyendo la sospecha general expresada por primera vez en voz alta por la Madre Superiora, captó el enorme poder implícito en la simple afirmación de Taraza. Se sintió intimidada por ello. Sabía los recursos, los planes contingenciales, las improvisadas formas que una Reverenda Madre podía utilizar para superar barreras. ¿Algo Ahí Afuera podía detener eso?

Cuando Waff no respondió, Taraza dijo:

—Habéis venido a nosotras con las manos sucias.

—¿Os atrevéis a decir esto? —⁠preguntó Waff⁠—. ¿Vosotras que continuáis agotando nuestros recursos en las formas enseñadas por la madre del Bashar?

—Sabíamos que podíais soportar las pérdidas si teníais recursos de la Dispersión —⁠dijo Taraza.

Waff inspiró temblorosamente. Así que la Bene Gésserit sabía incluso esto. Vio en parte cómo lo habían averiguado. Bien, habría que encontrar una forma de devolver al falso Tuek bajo control. Rakis era el premio que buscaban realmente los Dispersos, y aún podía ser exigido a los tleilaxu.

Taraza se acercó aún más a Waff, sola y vulnerable. Vio a sus guardianas tensarse. Sheeana dio un corto paso hacia la Madre Superiora, y fue echada hacia atrás por Odrade.

Odrade mantenía su atención fija en la Madre Superiora y no en los potenciales atacantes. ¿Estaban realmente convencidos los atacantes de que la Bene Gésserit iba a servirles? Taraza había sondeado los límites de aquello, no había ninguna duda al respecto. Y en el lenguaje del Islamiyat. Pero ella parecía muy solitaria allí, apartada de sus guardianas y tan cerca de Waff y su gente. ¿Dónde estaban conduciendo a Waff sus obvias sospechas?

Taraza se estremeció.

Odrade se dio cuenta de ello. Taraza había sido anormalmente delgada cuando niña, y nunca había acumulado un gramo extra de grasa en ella. Aquello la hacía exquisitamente sensitiva a los cambios de temperatura, intolerante al frío, pero Odrade no captó ninguno de aquellos cambios en la habitación. Así pues, Taraza había tomado una peligrosa decisión, tan peligrosa que su cuerpo la había traicionado. No peligrosa para ella misma, por supuesto, sino peligrosa para la Hermandad. Aquel era el más horrible crimen Bene Gésserit: la deslealtad hacia su propia orden.

—Os serviremos en todos los aspectos excepto en uno —⁠dijo Taraza⁠—. ¡Nunca nos convertiremos en receptáculo para gholas!

Waff palideció.

Taraza prosiguió:

—Ninguna de nosotras, ni ahora ni nunca, se convertirá… —⁠hizo una pausa⁠—… en un tanque axlotl.

Waff alzó su mano derecha en el inicio de un gesto que todas las Reverendas Madres conocían: la señal de ataque para sus Danzarines Rostro.

Taraza señaló hacia su mano alzada.

—Si completáis este gesto, los tleilaxu van a perderlo todo. La mensajera de Dios… —⁠Taraza señaló con la cabeza a Sheeana por encima de su hombro⁠—… os volverá la espalda, y las palabras del Profeta serán polvo en vuestras bocas.

En el lenguaje del Islamiyat, aquellas palabras eran demasiado para Waff. Bajó la mano, pero siguió mirando con ojos llameantes a Taraza.

—Mi embajadora dice que compartiremos todo lo que conocemos —⁠dijo Taraza⁠—. Vos decís que también compartiréis. ¡La mensajera de Dios escucha con los oídos del Profeta! ¿Qué es lo que brota del Abdl de los tleilaxu?

Los hombros de Waff se agitaron.

Taraza le volvió la espalda. Era un hábil movimiento, pero tanto ella como las otras Reverendas Madres sabían ahora que lo hacía en perfecta seguridad. Mirando al otro lado de la estancia a Odrade, Taraza se permitió una sonrisa que supo que Odrade iba a interpretar correctamente. ¡Era el momento de aplicar un poco de castigo Bene Gésserit!

—Los tleilaxu desean a una Atreides para procrear —⁠dijo Taraza⁠—. Os entregamos a Darwi Odrade. Os serán entregadas más.

Waff llegó a una decisión.

—Puede que sepáis mucho acerca de las Honoradas Matres —⁠dijo⁠—, pero vos…

—¡Rameras! —Taraza se volvió hacia él.

—Como queráis. Pero hay algo de ellas que vuestras palabras revelan que no sabéis. Sellaremos nuestro pacto diciéndooslo. Pueden magnificar las sensaciones de la plataforma orgásmica, transmitiéndolas enteramente a través de todo el cuerpo masculino. Extraen todas las implicaciones sexuales del macho. Crean múltiples oleadas orgásmicas, que pueden ser proseguidas por… por la hembra durante un extenso período.

—¿Implicación total? —Taraza no intentó ocultar su sorpresa.

Odrade escuchó también, con una sensación de shock que supo era compartida por todas sus Hermanas presentes, incluso las acolitas. Solamente Sheeana pareció no comprender.

—Os digo, Madre Superiora Taraza —⁠prosiguió Waff, con una sonrisa maliciosa en su rostro⁠—, que hemos duplicado esto con nuestra propia gente. ¡Incluso yo! En mi ira, hice que el Danzarín Rostro que representaba la parte de… de hembra se destruyera a sí mismo. ¡Nadie… y digo nadie, puede tener tal poder sobre mí!

—¿Qué poder?

—Si él hubiera sido una de esas… esas rameras, como las llamáis vos, yo la hubiera obedecido sin la menor pregunta. —⁠Se estremeció⁠—. Apenas tuve la voluntad para… para destruir… —⁠Agitó la cabeza ante el recuerdo⁠—. La ira me salvó.

Taraza intentó tragar saliva.

—¿Cómo…?

—¿Cómo lo consiguen? ¡Muy bien! Pero antes de compartir este conocimiento os advierto: si una de vosotras intenta alguna vez utilizar este poder sobre uno de nosotros, ¡seguirá una sangrienta carnicería! ¡Hemos preparado a nuestros Domel y a toda nuestra gente para responder matando a todas las Reverendas Madres que puedan encontrar, al más ligero signo de que estáis aplicando este poder sobre nosotros!

—Ninguna de nosotras haría eso, pero no a causa de vuestra amenaza. Somos refrenadas por la convicción de que esto nos destruiría. Vuestra sangrienta carnicería no sería necesaria.

—¿Oh? Entonces, ¿por qué no destruye a esas… esas rameras?

—¡Lo hace! ¡Y destruye todo lo que toca!

—¡No me ha destruido a mí!

—Dios os protege, mi Abdl —⁠dijo Taraza⁠—. Del mismo modo que protege a todos los creyentes.

Convencido, Waff miró a su alrededor en la habitación, luego volvió de nuevo sus ojos hacia Taraza.

—Haced que todo el mundo sepa que formalizo mi vínculo en la tierra del Profeta. Así es como se produce, pues… —⁠Hizo un gesto con la mano a dos de sus guardianes Danzarines Rostro⁠—. Os lo demostraremos.

Mucho más tarde, a solas en la estancia del ático, Odrade se preguntó si había sido juicioso dejar que Sheeana lo viera todo. Bien, ¿por qué no? Sheeana ya estaba ligada a la Hermandad. Y hubiera despertado las sospechas de Waff si hubieran enviado a Sheeana a otro lado.

Se había producido una evidente excitación sexual en Sheeana mientras contemplaba la actuación de los Danzarines Rostro. Las Censoras de Adiestramiento deberían acudir a sus ayudantes masculinos antes de lo habitual para Sheeana. ¿Qué haría Sheeana entonces? ¿Probaría aquel nuevo conocimiento sobre los hombres? ¡Habría que erigir inhibiciones en ella para impedirlo! Debía aprender los peligros por sí misma.

Las Hermanas y acólitas presentes se habían controlado bien, almacenando firmemente en sus memorias lo que aprendían. La educación de Sheeana debía edificarse sobre aquella observación. Otras dominaban aquellas fuerzas internas.

Los observadores Danzarines Rostro habían permanecido inescrutables, pero se habían podido apreciar cosas en Waff. Dijo que destruiría a los dos demostradores, pero ¿qué haría primero? ¿Sucumbiría a la tentación? ¿Qué pensamientos cruzaban por su mente mientras contemplaba al Danzarín Rostro masculino retorcerse en un ciego éxtasis?

En un sentido, la demostración recordó a Odrade la danza rakiana que había visto en la Gran Plaza de Keen. A corto plazo, la danza había sido deliberadamente arrítmica, pero la progresión creaba un ritmo a largo plazo que se repetía cada doscientos… pasos. Los danzarines habían dilatado su ritmo en un grado notable.

Lo mismo podía decirse de los demostradores Danzarines Rostro.

¡Siaynoq se ha convertido en un asidero sexual para incontables miles de millones en la Dispersión!

Odrade pensó en la danza, el largo ritmo seguido por una caótica violencia. El glorioso enfoque de las energías religiosas en Siaynoq había derivado a un tipo distinto de intercambio. Pensó en la excitada respuesta de Sheeana a lo poco que había llegado a ver de aquella danza en la Gran Plaza. Odrade recordó haberle preguntado a Sheeana:

—¿Qué era lo que compartían allí abajo?

—¡Los danzarines, tonta!

Aquella respuesta no había sido permisible.

—Te he advertido acerca de ese tono, Sheeana. ¿Quieres aprender inmediatamente lo que puede hacer una Reverenda Madre para castigarte?

Las palabras flotaron como mensajes fantasmales en la mente de Odrade mientras contemplaba la creciente oscuridad fuera del ático de Dar-es-Balat. Una gran soledad gravitaba sobre ella. Todas las demás se habían marchado de la estancia.

¡Solo la castigada se queda!

Cómo habían brillado los ojos de Sheeana en aquella habitación encima de la Gran Plaza, su mente llena de preguntas.

—¿Por qué siempre habláis de castigos y de hacer daño?

—Debemos enseñar disciplina. ¿Cómo puedes controlar a los demás si no puedes controlarte a ti misma?

—No me gusta esa lección.

—A ninguna nos gusta mucho… hasta más tarde, cuando hemos aprendido su valor por la experiencia.

Como era de esperar, aquella respuesta había supurado durante largo tiempo en la consciencia de Sheeana. Al final, había revelado todo lo que sabía acerca de la danza.

—Algunos de los danzarines escapan. Otros van directamente a Shaitán. Los sacerdotes dicen que van a Shai-hulud.

—¿Qué les ocurre a los que sobreviven?

—Cuando se recuperan, deben unirse a una gran danza en el desierto. Si Shaitán aparece, mueren. Si Shaitán no aparece, son recompensados.

Odrade había visto el esquema de todo aquello. Las palabras explicativas de Sheeana no habían sido necesarias más allá de ese punto, aunque la había dejado llegar hasta el final. ¡Qué amarga había sonado la voz de Sheeana!

—Reciben dinero, un espacio en un bazar, ese tipo de recompensa. Los sacerdotes dicen que han probado que son humanos.

—Los que fracasan, ¿no son humanos?

Sheeana había permanecido silenciosa durante un largo rato, sumida en profundos pensamientos. Los antecedentes, sin embargo, eran claros para Odrade: ¡la prueba de humanidad de la Hermandad! Su propio paso a la aceptable humanidad de la Hermandad había sido duplicado ya por Sheeana. ¡Cuán suave parecía ese paso en comparación a los otros dolores!

A la suave luz del ático museo, Odrade alzó su mano derecha, mirándola, recordando la caja de la agonía, y el gom jabbar apoyado contra su cuello listo para matarla si flaqueaba o gritaba.

Sheeana no había gritado tampoco. Pero había sabido la respuesta a la pregunta de Odrade antes incluso de la caja de la agonía.

—Son humanos, pero distintos.

Odrade habló en voz alta en la vacía habitación, ocupada tan solo por las escenas de los tesoros de la no-cámara del Tirano.

—¿Qué nos hiciste, Leto? ¿Eres tan solo Shaitán hablándonos? ¿Qué nos obligarás a compartir ahora?

¿Iba la danza fósil a convertirse en un sexo fósil?

—¿A quién estás hablando, Madre?

Era la voz de Sheeana desde la puerta abierta al otro lado de la habitación. Su túnica gris de postulante era tan solo una forma imprecisa, creciendo a medida que se aproximaba.

—La Madre Superiora me envió a buscarte —⁠dijo Sheeana mientras se detenía junto a Odrade.

—Estaba hablando conmigo misma —⁠dijo Odrade. Miró a la extrañamente tranquila muchacha, recordando el retortijón de la excitación en sus entrañas cuando le había sido formulada a Sheeana la Pregunta Fulcro.

—¿Deseas ser una Reverenda Madre?

—¿Por qué estás hablando contigo misma, Madre? —⁠Había una carga de preocupación en la voz de Sheeana. Las Censoras Enseñantes iban a tener mucho trabajo extirpando aquellas emociones.

—Estaba recordando cuando te pregunté si deseabas ser una Reverenda Madre —⁠dijo Odrade⁠—. Eso trajo otros pensamientos.

—Dijiste que debía seguir tus directrices en todas las cosas, no guardarme nada para mí, no desobedecerte en nada.

—Y tú dijiste: «¿Eso es todo?».

—No sabía mucho, ¿verdad? Sigo sin saber mucho. —⁠Ninguna de nosotras sabe mucho, chiquilla. Excepto que todas estamos juntas en el baile. Y Shaitán aparecerá con toda seguridad si la más pequeña de nosotras falla.

41

Cuando unos desconocidos se encuentran, hay que conceder gran importancia a las diferencias de costumbres y adiestramiento.

—Dama Jessica, de «La sabiduría de Arrakis»

La última línea de verdosa luz desapareció tras el horizonte antes de que Burzmali diera la señal de avanzar. Era ya oscuro cuando alcanzaron el otro extremo de Ysai y la carretera periférica que debía conducirles hasta Duncan. Las nubes cubrían el cielo, reflejando las luces de la ciudad sobre las formas de las chozas urbanas a través de las cuales les dirigían sus guías.

Esos guías preocupaban a Lucilla. Aparecían por las callejuelas laterales y de puertas repentinamente abiertas para susurrar nuevas direcciones.

¡Demasiada gente sabía del par fugitivo y de su cita prevista!

Había luchado contra aquellas ideas, pero el residuo de aquella lucha era una profunda desconfianza hacia cada persona que veía. Ocultar eso tras las mecánicas actitudes de una playfem con su cliente se había hecho progresivamente difícil.

Había aguanieve en el camino peatonal junto a la carretera, la mayor parte de ella arrojada allí por el paso de los vehículos de superficie. Los pies de Lucilla estaban fríos antes de que hubieran recorrido medio kilómetro, y se vio obligada a gastar energías compensatorias para enviar un incrementado flujo de sangre a sus extremidades.

Burzmali caminaba silenciosamente, la cabeza baja, aparentemente perdido en sus propias preocupaciones. Lucilla no se dejaba engañar por aquello. Oía cada sonido a su alrededor, veía cada nuevo vehículo que se aproximaba. Arrastraba a Lucilla fuera del sendero peatonal cada vez que se acercaba un vehículo de superficie. Estos pasaban silbando sobre sus suspensores, arrojando aguanieve sucia contra los arbustos que flanqueaban la carretera. Burzmali sujetaba a Lucilla oculta a su lado entre la nieve hasta que estaba seguro de que el vehículo estaba fuera de su vista y de su sonido. Aunque nadie que los condujera podría oír mucho más excepto sus propios sonidos.

Llevaban dos horas caminando antes de que Burzmali se detuviera y estudiara el camino que tenían delante. Su destino era una comunidad suburbial que había sido descrita como «completamente segura». Lucilla lo dudaba. Ningún lugar en Gammu era completamente seguro.

Unas luces amarillas arrojaban su brillo hacia las nubes encima de ellos, señalando la localización de la comunidad. Su chapoteante avance los llevó a través de un túnel bajo la carretera periférica y ascendiendo una ligera pendiente plantada con alguna especie de huerto. Los tallos de las plantas eran rígidos troncos a la débil luz.

Lucilla alzó la vista. Las nubes estaban dispersándose. Gammu tenía muchas pequeñas lunas-fortalezas no-naves. Algunas de ellas habían sido emplazadas por Teg, pero captó las trayectorias de otras nuevas compartiendo su misión guardiana. Parecían tener aproximadamente cuatro veces el tamaño de las estrellas más brillante y a menudo viajaban en racimos, lo cual hacía su luz reflejada útil pero errática debido a que se movían aprisa… cruzando el cielo y hundiéndose en el horizonte en unas pocas horas. Contempló un enjambre de seis de tales lunas a través de un desgarrón entre las nubes, preguntándose si formarían parte del sistema defensivo de Teg.

Por un momento, reflexionó en la inherente debilidad de la mentalidad de sitio que tales defensas representaban. Teg había tenido razón al respecto. La movilidad era la llave del éxito militar, pero dudaba que el viejo Bashar se estuviera refiriendo a movilidad a pie.

No había lugares donde ocultarse fácilmente en la ladera cubierta de nieve, y Lucilla captó el nerviosismo de Burzmali. ¿Qué podían hacer si llegaba alguien? Una depresión cubierta de nieve los condujo hacia abajo y hacia la izquierda desde su posición, en ángulo hacia la comunidad. No era una carretera, pero podía ser un sendero.

—Por aquí —dijo Burzmali, conduciéndola hacia la depresión.

La nieve les cubrió hasta los tobillos.

—Espero que esa gente sea de fiar —⁠dijo Lucilla.

—Odian a las Honoradas Matres —⁠dijo él⁠—. Esto es suficiente para mí.

—¡Será mejor que el ghola esté ahí! —⁠Contuvo una respuesta aún más furiosa, pero no pudo contenerse y añadió⁠—: Su odio no es suficiente para mí.

Era preferible esperar lo peor, pensó.

Había llegado a alcanzar una tranquilizadora opinión de Burzmali, sin embargo. Era como Teg. Ninguno de los dos seguía un rumbo que pudiera conducirles a un callejón sin salida… no si podían evitarlo. Sospechaba que había fuerzas de apoyo ocultas entre los matorrales a su alrededor, incluso ahora.

El sendero cubierto de nieve terminó en una especie de carretera pavimentada, suavemente curvada hacia adentro en los extremos y mantenida libre de nieve gracias a un sistema que la derretía. Había un rastro de humedad en el centro. Lucilla había dado ya varios pasos en ella antes de reconocer lo que debía ser… una tolvamag. Era un antiguo medio de transporte magnético que en un tiempo había transportado materiales a una fábrica pre-Dispersión.

—Aquí se hace más empinada —⁠la avisó Burzmali⁠—. Han tallado escalones, pero id con cuidado. No son muy profundos.

Finalmente, llegaron al final de la tolvamag. Terminaba en una decrépita pared… ladrillos locales sobre unos cimientos de plastiacero. La débil luz de las estrellas en un cielo que se iba aclarando reveló un trabajo burdo en los ladrillos… típica construcción de los Tiempos de Hambruna. La pared era una masa de plantas trepadoras y hongos moteados. Las plantas hacían poco por ocultar las grietas de entre los ladrillos y los burdos esfuerzos por cubrirlas con mortero. Una sola hilera de ventanas les contemplaba desde el lugar donde la tolvamag desembocaba en una masa de maleza y malas hierbas. Tres de las ventanas relucían con una luz azul procedente de alguna actividad interna que venía acompañada por débiles sonidos crujientes.

—Eso era una fábrica en los viejos días —⁠dijo Burzmali.

—Tengo ojos y memoria —restalló Lucilla. ¿Creía aquel gruñente macho que estaba completamente desprovista de inteligencia?

Algo crujió desmayadamente a su izquierda. Un trozo de suelo y plantas se alzó sobre una puerta que conducía a un sótano, lanzando hacia arriba un chorro de brillante luz amarillenta.

—¡Rápido! —Burzmali la condujo corriendo por entre la densa vegetación y bajando el tramo de escaleras que la puerta había revelado al alzarse. La puerta se cerró con un chasquido detrás de ellos, acompañada por un gruñir de maquinaria.

Lucilla se encontró en un espacio amplio con un techo muy bajo. La luz procedía de largas hileras de modernos globos emplazados entre masivas vigas de plastiacero sobre sus cabezas. El suelo estaba limpio pero mostraba marcas e indentaciones de actividad, la localización de una maquinaria sin duda desaparecida hacía tiempo. Lucilla captó movimiento a lo lejos, al otro lado del enorme espacio. Una mujer joven con una versión algo distinta de la túnica con dragones de Lucilla trotó hacia ellos.

Lucilla olisqueó. Había un olor ácido en la habitación, y asomos de algo hediondo.

—Esto era una fábrica Harkonnen —⁠dijo Burzmali⁠—. Me pregunto qué fabricarían aquí.

La mujer joven se detuvo frente a Lucilla. Tenía una figura grácil, elegante en forma y movimientos bajo la ajustada ropa. Una especie de resplandor subcutáneo brotaba de su rostro. Hablaba de ejercicio y buena salud. Los ojos verdes, sin embargo, eran duros y helados en el sentido de que medían todo lo que veían.

—Así que enviaron a más de uno a inspeccionar este lugar —⁠dijo.

Lucilla tendió una mano coercitiva cuando Burzmali iba a responder. Aquella mujer no era lo que aparentaba. ¡No más que yo! Lucilla eligió cuidadosamente sus palabras:

—Parece que siempre nos conocemos las unas a las otras.

La mujer sonrió.

—Observé cuando os acercabais. No podía creer en mis ojos. —⁠Lanzó una burlona mirada a Burzmali⁠—. ¿Se supone que es un cliente?

—Y un guía —dijo Lucilla. Observó el desconcierto en el rostro de Burzmali, y rogó porque no hiciera la pregunta equivocada. ¡Esa mujer joven era un peligro!

—¿No éramos esperados? —preguntó Burzmali.

—Ahhhh, la cosa habla —dijo la mujer joven, riendo. Su risa era tan fría como sus ojos.

—Preferiría que no te refirieras a mí como «la cosa» —⁠dijo Burzmali.

—Llamo a la escoria Gammu como me place —⁠dijo la mujer joven⁠—. ¡No me hables de tus preferencias!

—¿Cómo me has llamado? —Burzmali estaba agotado, y su irritación surgió hirviendo ante aquel inesperado ataque.

—¡Te llamo lo que quiera llamarte, escoria!

Burzmali ya había aguantado bastante. Antes de que Lucilla pudiera detenerle, lanzó un gruñido bajo y dirigió un sonoro bofetón hacia la mujer joven.

El golpe no alcanzó su destino.

Lucilla observó fascinada como la mujer se inclinaba ante el ataque, agarraba la manga de Burzmali como quien agarra un trozo de tela flotando en el viento y, con una pirueta más rápida que la vista, cuya rapidez casi ocultó su precisión, enviaba a Burzmali resbalando por el suelo. La mujer se dejó caer medio agazapada sobre un pie, el otro preparado para patear.

—Debería matarle ahora —dijo.

Lucilla, sin saber lo que podía ocurrir a continuación, dobló su cuerpo hacia un lado, eludiendo a duras penas el pie bruscamente lanzado de la mujer, y contraatacó con un sabard estándar Bene Gésserit que arrojó de espaldas a la mujer, doblada por donde el golpe la había alcanzado en el estómago.

—No acepto ninguna sugerencia acerca de matar a mi guía, sea cual sea tu nombre —⁠dijo Lucilla.

La mujer jadeó intentando recuperar el aliento, luego, resoplando entre las palabras, murmuró:

—Me llamo Murbella, Gran Honorada Matre. Me avergonzasteis derrotándome con un ataque tan lento. ¿Por qué lo hicisteis?

—Necesitabas una lección —dijo Lucilla.

—Soy recién ordenada, Gran Honorada Matre. Os ruego que me perdonéis. Os doy las gracias por la espléndida lección, y os lo agradeceré cada vez que emplee vuestra respuesta, que he registrado a partir de ahora en mi memoria. —⁠Hizo una inclinación de cabeza, luego saltó elásticamente en pie, con una traviesa sonrisa en su rostro.

Con su voz más fría, Lucilla preguntó:

—¿Sabes quién soy? —Por el rabillo del ojo vio a Burzmali poniéndose de nuevo en pie, con una dolorida lentitud. Permaneció a un lado, observando a las dos mujeres, pero con la ira ardiendo en su rostro.

—Por vuestra habilidad enseñándose esta lección, veo que sois quien sois, Gran Honorada Matre. ¿Soy perdonada? —⁠La traviesa sonrisa se había desvanecido del rostro de Murbella. Permaneció de pie, con la cabeza inclinada.

—Eres perdonada. ¿Está viniendo una no-nave?

—Eso es lo que dicen aquí. Estamos preparados para ello. —⁠Murbella miró a Burzmali.

—Aún me es útil, y es necesario que me acompañe —⁠dijo Lucilla.

—Muy bien, Gran Honorada Matre. ¿Incluye vuestro perdón vuestro nombre?

—¡No!

Murbella suspiró.

—Hemos capturado al ghola —⁠dijo⁠—. Vino como un tleilaxu desde el sur. Iba a encamarlo cuando llegasteis.

Burzmali avanzó cojeando hacia ellas. Lucilla vio que había reconocido el peligro. ¡Aquel lugar «completamente seguro» estaba infestado de enemigos! Pero los enemigos seguían sabiendo muy poco.

—¿No está herido el ghola?

—Todavía habla —dijo Murbella—. Qué extraño.

—No encamarás al ghola —dijo Lucilla⁠—. ¡Es mío!

—Fue una lucha leal, Gran Honorada Matre. Y yo lo marqué primero. Ya está parcialmente dominado.

Rio una vez más, con un insensible abandono que impresionó a Lucilla.

—Por aquí. Hay un lugar desde donde podéis mirar.

42

¡Ojalá muráis en Caladan!

—Antiguo brindis

Duncan intentó recordar dónde estaba. Sabía que Tormsa estaba muerto. La sangre había brotado de los ojos de Tormsa. Sí, recordaba claramente aquello. Habían penetrado en un oscuro edificio, y la luz había llameado de pronto a su alrededor. Duncan sintió un dolor en la nuca. ¿Un golpe? Intentó moverse, y sus músculos se negaron a obedecer.

Recordó haber permanecido sentado en el borde de un amplio terreno de juegos. Se estaba jugando algún tipo de juego de pelota… pelotas excéntricas que rebotaban y volaban sin ningún orden aparente. Los jugadores eran jóvenes, con un atuendo común de… ¡Giedi Prime!

—Están practicando a ser viejos —⁠dijo. Recordaba haber dicho aquello.

Su compañera, una mujer joven, lo miró inexpresiva.

—Solo los viejos deberían jugar a esos juegos al aire libre —⁠dijo él.

—¿Oh?

Era una pregunta incontestable. La muchacha la olvidó con el más simple de los gestos verbales.

¡Y me traicionó al instante siguiente a los Harkonnen!

Así que este era un recuerdo pre-ghola.

¡Ghola!

Recordó el Alcázar Bene Gésserit en Gammu. La biblioteca: holofotos y trifotos del Duque Atreides, Leto I. El parecido de Teg no era un accidente: un poco más alto, pero por lo demás idéntico… aquel rostro largo y delgado con su nariz aguileña, el renombrado carisma Atreides…

¡Teg!

Recordó el último gesto valeroso del viejo Bashar, allá en la noche de Gammu.

¿Dónde estoy?

Tormsa lo había traído hasta allí. Habían avanzado a lo largo de un sendero lleno de hierbas en los alrededores de Ysai. Baronía. Empezó a nevar antes de que llevaran andados doscientos metros por el sendero. Una húmeda nieve que se aferraba a ellos. Una fría, miserable nieve que al cabo de un minuto hacía castañetear sus dientes. Se detuvieron para alzar sus capuchas y cerrar sus chaquetas aislantes. Aquello estaba mejor. Pero pronto sería de noche. Haría mucho más frío.

—Hay una especie de refugio ahí arriba, un poco más adelante —⁠dijo Tormsa⁠—. Aguardaremos allí a que sea de noche.

Cuando Duncan no respondió, Tormsa dijo:

—No será caliente, pero al menos será seco.

Duncan vio la gris silueta del lugar al cabo de unos trescientos pasos. Se recortaba contra la sucia nieve con sus dos plantas de altura. Lo reconoció inmediatamente: una contaduría Harkonnen. Allí, los observadores habían contado (y a veces matado) a la gente que pasaba. Estaba edificada con barro nativo convertido en gigantescos ladrillos mediante el simple expediente de preformarla con ladrillos de barro y luego sobrecalentarla con un quemador de gran radio, el tipo de arma que los Harkonnen utilizaban para controlar las multitudes.

Mientras subían hasta allí, Duncan vio los restos de una pantalla de campo defensiva completa, con troneras para fuego graneado apuntando en todas direcciones. Alguien había inutilizado el sistema hacía mucho tiempo. Los retorcidos agujeros en la red del campo estaban parcialmente cubiertos por la maleza. Pero las troneras permanecían abiertas. Oh, sí… para permitir a la gente de dentro vigilar los alrededores.

Tormsa hizo una pausa y escuchó, estudiando con cuidado todo lo que les rodeaba.

Duncan contempló la contaduría. Las recordaba muy bien. Lo que tenía enfrente era algo que parecía haber brotado como un deformado crecimiento a partir de una semilla originalmente tubular. La superficie había sido quemada hasta adquirir una textura de glasina. Huecos y protuberancias traicionaban que había sido sobrecalentada. La erosión de los eones había dejado delgadas cicatrices en ella, pero conservaba la forma original. Miró hacia arriba, e identificó parte del antiguo sistema de ascensores a suspensor. Alguien había retirado un bloque y lo había echado a un lado.

Así que la abertura a través de la pantalla de campo completa era reciente.

Tormsa desapareció por la abertura.

Como si alguien hubiera accionado un interruptor, la visión de la memoria de Duncan cambió. Estaba en la biblioteca del no-globo, con Teg. El proyector estaba produciendo una serie de vistas de la moderna Ysai. La idea de moderna producía extraños armónicos en él. Baronía había sido una ciudad moderna, si uno pensaba en moderno como algo significando tecnológicamente avanzado con relación a las normas de su tiempo. Habían confiado exclusivamente en rayos-guía a suspensor para el transporte de gente y material… todo ello a gran altura. Ninguna abertura a nivel del suelo. Se lo había explicado a Teg.

El plan original se había convertido físicamente en una ciudad que utilizaba todo metro cuadrado disponible de espacio vertical y horizontal para otras cosas distintas al traslado de objetos o seres. Las aberturas de los rayos-guía requerían solamente espacio suficiente en la entrada y el interior para el paso y el manejo de los universales módulos de transporte.

—La forma ideal sería tubular, con un techo plano para los tópteros —⁠había dicho Teg.

—Los Harkonnen preferían cuadrados y rectángulos.

Aquello era cierto.

Duncan recordaba Baronía con una claridad que lo hacía estremecer. Los carriles a suspensor la recorrían como madrigueras de gusanos… rectos, curvados, retorciéndose en ángulos oblicuos… hacia arriba, hacia abajo, diagonalmente. Excepto el rectángulo absoluto impuesto por el capricho de los Harkonnen, Baronía había sido edificada siguiendo un particular mínimo gasto de materiales.

—¡Los techos planos eran el único espacio orientado al hombre en todo aquel maldito conjunto! —⁠recordaba haberles dicho a Teg y Lucilla.

Allí arriba estaban los áticos de los ricos, con estaciones de guardia en todas las esquinas, en los campos de aterrizaje para los tópteros, en todas las entradas desde abajo, en torno a todos los parques. La gente que vivía arriba podía olvidar por completo la masa de carne que se apiñaba bajo ellos. No se permitía que ningún olor ni ruido de aquella colmena llegará a la parte superior. Los sirvientes eran obligados a bañarse y cambiarse en vestidores sanitarios antes de entrar en aquella zona.

Teg había hecho una pregunta:

—¿Por qué esa masificada humanidad permitía que la obligaran a vivir tan apretujadamente?

La respuesta era obvia, y se la explicó. El exterior era un lugar peligroso. Los dirigentes de la ciudad lo hacían aparecer más peligroso aún de lo que era realmente. Además, poca gente allí sabía nada acerca de una vida mejor Fuera. La única vida mejor que conocían era la de arriba. Y la única forma de ascender a aquellos niveles era a través de un absolutamente denigrante servilismo.

—¡Ocurrirá algún día, y no habrá nada que podáis hacer al respecto!

Aquella era otra voz resonando en el cráneo de Duncan. La oyó claramente.

¡Paul!

Qué extraño era, pensó Duncan. No había ninguna arrogancia en la presciencia, nada como la arrogancia del Mentat aposentado en su frágil lógica.

Nunca antes pensé en Paul como en alguien arrogante.

Duncan contempló su propio rostro en un espejo. Se dio cuenta con parte de su mente de que aquel era un recuerdo pre-ghola. Bruscamente era otro espejo, y su rostro era el suyo pero diferente. Aquel oscuro rostro redondeado había empezado a moldearse con las duras arrugas que tendría si madurara. Miró a sus propios ojos. Sí, aquellos eran sus ojos. Había oído a alguien describir en una ocasión sus ojos como «anidados en una cueva». Estaban profundamente enterrados bajo las cejas y cabalgando sobre altos pómulos. Le habían dicho que era difícil determinar si sus ojos eran azul oscuro o verde oscuro, a menos que la luz fuera exactamente la adecuada.

Una mujer había dicho eso. Ahora no podía recordarla.

Intentó tocarse el cabello, pero sus manos no le obedecían. Recordó entonces que su pelo había sido decolorado. ¿Quién lo había hecho? Una mujer vieja. Su pelo ya no era un casquete de ensortijada negrura.

Allí estaba el Duque Leto, mirándole desde la puerta del comedor en Caladan.

—Vamos a comer ahora —dijo el Duque. Era una orden regia, salvada de la arrogancia por una débil sonrisa que expresaba: «Alguien tenía que decirlo».

¿Qué le está ocurriendo a mi mente?

Se recordó a sí mismo siguiendo a Tormsa hacia el lugar donde Tormsa había dicho que les recogería la no-nave.

Era un gran edificio destacando en la noche. Había varios otros edificios debajo de la estructura más grande. Parecían estar ocupados. En ellos podían oírse sonidos de voces y máquinas. No se veía ningún rostro en las estrechas ventanas. Ninguna puerta se abrió. Duncan olió a comida cocinándose cuando pasaron junto al más grande de los edificios inferiores, Aquello le recordó que solamente habían comido tiras secas de algo correoso que Tormsa había llamado «comida de viaje» durante todo aquel día.

Entraron en el oscuro edificio.

Llamearon las luces.

Los ojos de Tormsa estallaron en sangre.

Oscuridad.

Duncan miró a un rostro de mujer. Había visto un rostro como aquel antes: una simple tri tomada de una secuencia holo más larga. ¿Dónde había sido eso? ¿Dónde la había visto? Era un rostro casi ovalado, con tan solo unas cejas un poco demasiado gruesas para alcanzar la curvilínea perfección.

La mujer habló:

—Mi nombre es Murbella. No lo recordarás, pero ahora me perteneces porque yo te marqué. Te he seleccionado.

Te recuerdo, Murbella.

Los ojos verdes bajo las arqueadas cejas daban a sus rasgos un centro de atención focal que dejaba su barbilla y su pequeña boca para un examen posterior. La boca tenía unos labios gruesos, y supo que podían enfurruñarse en respuesta.

Los ojos verdes miraron directamente a sus ojos. Qué fría, aquella mirada. Qué poder en ella.

Algo tocó su mejilla.

Abrió los ojos. ¡Aquello no era ningún recuerdo! Aquello le estaba ocurriendo realmente. ¡Le estaba ocurriendo ahora!

¡Murbella! Había estado allí y se había marchado. Ahora estaba de vuelta. Recordó haber despertado desnudo sobre una superficie blanda… un camastro. Sus manos lo reconocieron. Murbella desvestida justo encima de él, sus ojos verdes mirándole con una terrible intensidad. Lo había tocado simultáneamente en varios lugares. Un suave canturreo brotaba de entre sus labios.

Sintió la rápida erección, dolorosa en su rigidez.

No quedaba en él ningún poder de resistencia. Las manos de ella se movían por su cuerpo. Su lengua. ¡El canturreo! Su boca entrando en contacto con él por todas partes. Los pezones rozando sus mejillas, su pecho. Cuando vio sus ojos, comprendió que tras ellos había un plan consciente.

¡Murbella había vuelto, y lo estaba haciendo de nuevo!

Sobre su hombro derecho divisó una ancha ventana de plaz… y Lucilla y Burzmali detrás de aquella barrera. ¿Un sueño? Burzmali apretó sus palmas contra el plaz. Lucilla estaba de pie con los brazos cruzados, una expresión de entremezclada rabia y curiosidad en su rostro.

Murbella murmuró en su oído derecho:

—Mis manos son fuego.

Su cuerpo ocultaba los rostros detrás del plaz. Sintió el fuego allá donde ella lo tocaba.

Bruscamente, la llama envolvió su mente. Lugares ocultos dentro de él cobraron vida. Vio cápsulas rojas, como una hilera de resplandecientes salchichas, pasar por delante de sus ojos. Se sintió febril. Él era una cápsula engullida, la excitación fulgurando a través de su consciencia. ¡Esas cápsulas! ¡Las conocía! Eran él mismo… eran…

Todos los Duncan Idaho, el original y la serie de gholas, fluyeron en su mente. Eran como vainas estallando, negando cualquier otra existencia excepto ellas mismas. Se vio a sí mismo aplastado bajo un enorme gusano con rostro humano.

—¡Maldito seas, Leto!

Aplastado y aplastado y aplastado… una y otra vez.

—¡Maldito seas! ¡Maldito seas! ¡Maldito seas!…

Murió bajo una espada Sardaukar. El dolor estalló en un brillante resplandor tragado por la oscuridad.

Murió en un accidente de tóptero. Murió bajo el cuchillo de una Habladora Pez asesina. Murió y murió y murió.

Y vivía.

Las memorias fluían en él, hasta que se preguntó cómo podía albergarlas a todas. La dulzura de una hija recién nacida sostenida entre sus brazos. Los almizcleños olores de una compañera apasionada. La cascada de aromas del exquisito vino daniano. El jadeante agotamiento de la sala de prácticas.

¡Los tanques axlotl!

Recordó emerger una y otra vez: brillantes luces y blandas manos mecánicas. Las manos le daban la vuelta y, con los desenfocados ojos de un recién nacido, vio un gran montón de carne femenina… monstruosa en su casi inmóvil gordura… un laberinto de oscuros tubos uniendo su cuerpo a unos gigantescos contenedores metálicos.

¿Un tanque axlotl?

Jadeó ante la sucesión de todas aquellas memorias seriadas que penetraban en cascada en él. ¡Todas aquellas vidas! ¡Todas aquellas vidas!

Ahora recordó lo que los tleilaxu habían plantado en él, la sumergida consciencia que aguardaba tan solo el momento de seducción a manos de una Imprimadora Bene Gésserit.

Estaba allí, sin embargo, preparada y a mano, y el esquema tleilaxu se hacía cargo de sus reacciones.

Duncan canturreó suavemente y la tocó, moviéndose con una agilidad que impresionó a Murbella. ¡No debería ser tan responsivo! ¡No de esta forma! La mano derecha de Duncan aleteó hacia los labios de su vagina mientras su mano izquierda acariciaba la base de su espina dorsal. Al mismo tiempo, su boca se movió suavemente sobre su nariz, descendió a sus labios, siguió bajando hacia el hueco de su sobaco izquierdo.

Y durante todo el tiempo canturreó suavemente, con un ritmo que pulsaba a través del cuerpo de ella, arrullándola… debilitándola…

Murbella intentó apartarse cuando él incrementó el ritmo de las respuestas de ella.

¿Cómo supo que debía tocarme precisamente en este instante? ¡Y aquí! ¡Y aquí! Oh, Sagrada Roca de Dur, ¿cómo lo supo?

Duncan marcó la turgencia de sus pechos y captó la congestión en su nariz. Vio la forma en que sus pezones se ponían rígidos, su aureola oscureciéndose a su alrededor. Ella gimió y abrió mucho las piernas.

¡La Gran Matre me ayude!

Pero la única Gran Matre en la que podía pensar estaba segura más allá de aquella habitación, retenida por una puerta cerrada y una barrera de plaz.

Una energía desesperada fluyó en Murbella. Respondió de la única forma que conocía: tocando, acariciando… utilizando todas las técnicas que tan cuidadosamente había aprendido en los largos años de su aprendizaje.

A cada cosa que hacía, Duncan respondía con un contramovimiento locamente estimulante.

Murbella se dio cuenta de que ya no podía seguir controlando sus propias respuestas. Estaba reaccionado automáticamente desde algún pozo de conocimiento más profundo que su adiestramiento. Sentía sus músculos vaginales tensarse. Sentía el rápido fluir del líquido lubrificante. Cuando Duncan la penetró, se oyó a sí misma gemir. Sus brazos, sus manos, sus piernas, todo su cuerpo se movía con ambos sistemas de respuesta… los bien adiestrados automatismos y la profunda, muy profunda consciencia de otras demandas.

¿Cómo ha conseguido hacerme esto?

Olas de extáticas contracciones se iniciaron en los suaves músculos de su pelvis. Sintió la automática respuesta del hombre, y notó el seco golpe de su eyaculación. Aquello aumentó aún más su respuesta. Extáticas pulsaciones brotando hacia afuera a partir de las contracciones de su vagina… hacia afuera… hacia afuera. El éxtasis sumergió todos sus sentidos. Cada uno de sus músculos se estremeció con un éxtasis que no había imaginado pudiera existir.

De nuevo, las olas brotaron hacia afuera.

Una y otra vez…

Perdió la cuenta de las repeticiones.

Cuando Duncan gimió, ella gimió también, y las olas brotaron de nuevo hacia afuera.

Y otra vez…

No había sensación de tiempo ni de entorno, solamente aquella inmersión en un constante éxtasis.

Deseaba que continuara siempre, y deseaba que se detuviera. ¡Aquello no podía estarle ocurriendo a una mujer! Una Honorada Matre no podía experimentarlo. Aquellas eran las sensaciones por las cuales eran gobernados los hombres.

Duncan emergió del esquema de respuestas que había sido implantado en él. Había algo más que se suponía que debía hacer. No podía recordar lo que era.

¿Lucilla?

La imaginó muerta frente a él. Pero aquella mujer no era Lucilla; era… era Murbella.

Había muy poca fuerza en él. Se alzó, apartándose de Murbella, y consiguió ponerse de rodillas sobre el camastro. Sus manos temblaban con una agitación que no podía comprender.

Murbella intentó apartar a Duncan lejos de ella, pero ya no estaba allí. Abrió bruscamente los ojos.

Duncan estaba arrodillado sobre ella. No tenía la menor idea de cuánto tiempo había transcurrido. Intentó hallar la energía necesaria para sentarse, y fracasó. Lentamente, la razón fue regresando a su mente.

Miró a los ojos de Duncan, sabiendo ahora quién debía ser aquel hombre. ¿Hombre? Era solamente un muchacho. Pero había hecho cosas… cosas… Todas las Honoradas Matres habían sido advertidas. Había un ghola armado por los tleilaxu con conocimientos prohibidos. ¡Ese ghola debía ser muerto!

Un pequeño estallido de energía brotó en sus músculos. Se alzó sobre sus codos. Jadeando en busca de aire, intentó rodar apartándose de él, y cayó de espaldas sobre la blanda superficie.

¡Por la Roca Sagrada de Dur! ¡No podía permitirse que aquel macho viviera! Era un ghola, y podía hacer cosas únicamente permitidas a las Honoradas Matres. Deseaba golpearle y, al mismo tiempo, deseaba volver a atraerlo contra su cuerpo. ¡El éxtasis! Sabía que en aquel momento haría cualquier cosa que él le pidiera. Lo haría por él.

¡No! ¡Debo matarlo!

Una vez más, se alzó sobre sus codos y, partiendo de aquella posición, consiguió sentarse. Su débil mirada cruzó la ventana tras la que había confinado a la Gran Honorada Matre y su guía. Seguían allí de pie, mirándola. El rostro del hombre estaba enrojecido. El rostro de la Gran Honorada Matre era tan inamovible como la propia Roca de Dur.

¿Cómo puede quedarse simplemente ahí después de lo que ha visto? ¡La Gran Honorada Matre debe matar a este ghola!

Murbella hizo señas a la mujer detrás del plaz, y se giró hacia la cerrada puerta junto al camastro. A duras penas, consiguió correr el cierre y abrir la puerta antes de derrumbarse de nuevo de espaldas. Sus ojos se alzaron hacia el arrodillado muchacho. El sudor empapaba aquel joven cuerpo. Aquel atractivo cuerpo…

¡No!

La desesperación la impulsó a intentar ponerse en pie. Consiguió bajar del camastro y quedar de rodillas en el suelo, luego, en un desesperado impulso de su voluntad, se alzó. Las energías estaban volviendo a ella, pero sus piernas temblaban cuando rodeó los pies del camastro.

Debo hacerlo por mí misma, sin pensar. Debo hacerlo.

Su cuerpo se tambaleaba de uno a otro lado. Intentó afirmarse sobre sus pies, y lanzó un golpe contra el cuello del muchacho. Conocía aquel golpe gracias a las largas horas de práctica. Destrozaría su laringe. La víctima moriría asfixiada.

Duncan bloqueó fácilmente el golpe, pero era lento… lento.

Murbella casi cayó a su lado, pero las manos de la Gran Honorada Matre la sostuvieron.

—Matadlo —jadeó Murbella—. Es aquel contra quien nos advirtieron. ¡Es él!

Murbella sintió las manos sobre su cuello, los dedos apretando salvajemente en los nervios debajo de sus oídos.

Lo último que oyó Murbella antes de que la inconsciencia se apoderara de su mente y cuerpo fue a la Gran Honorada Matre diciendo:

—No vamos a matar a nadie. Este ghola va a ir a Rakis.

43

La peor competición potencial para cualquier organismo procede de los de su propia clase. La especie consume necesidades. El crecimiento queda limitado por esa necesidad, que se halla presente en su más mínima cantidad. La condición menos favorable controla el índice de crecimiento. (Ley del Mínimo).

—De «Lecciones de Arrakis»

El edificio estaba en la parte de atrás de una gran avenida, bajo una pantalla de árboles y unos floridos setos cuidadosamente recortados. Los setos habían sido dispuestos sinuosamente formando un laberinto, con postes blancos de la altura de un hombre para definir las áreas que ocupaban. Ningún vehículo que entrara o saliera de allí podía hacerlo a una velocidad más rápida que un lento arrastrarse. La consciencia militar de Teg captó todo aquello mientras el vehículo blindado de superficie lo llevaba hasta la puerta. El Mariscal de Campo Muzzafar, el otro único ocupante en la parte de atrás del vehículo, reconoció la evaluación de Teg y dijo:

—Estamos protegidos desde arriba por un sistema de entramado de rayos.

Un soldado con uniforme de camuflaje y un largo fusil láser colgado del hombro abrió la portezuela y se puso firmes cuando Muzzafar emergió.

Teg le siguió. Reconoció aquel lugar. Era una de las direcciones «seguras» que la Seguridad de la Bene Gésserit le había proporcionado. Obviamente, la información de la Hermandad era caduca. Muy recientemente caduca, sin embargo, puesto que Muzzafar no había dado ninguna indicación por la que Teg pudiera reconocer aquel lugar.

Mientras cruzaban el terreno hacia la puerta, Teg observó que otro sistema protector que había visto en su primera gira por Ysai permanecía intacto. Era una apenas perceptible diferencia en los postes entre las barreras de árboles y setos. Estos postes eran sondanalizadores operados desde una habitación en algún lugar del edificio. Sus conectores en forma de diamante «leían» la zona entre ellos y el edificio. Con un suave pulsar de un botón en la sala de observación, los sondanalizadores podían convertir en un pequeño montón de carne rebanada cualquier cuerpo vivo que cruzara su campo de acción.

En la puerta, Muzzafar hizo una pausa y miró a Teg.

—La Honorada Matre que estáis a punto de conocer es la más poderosa de todas las que han venido aquí. No tolera nada excepto una completa obediencia.

—Tendré en cuenta lo que me advertís.

—Supuse que comprenderíais. Llamadla Honorada Matre. Nada más. Entremos. Me he tomado la libertad de prepararos un nuevo uniforme.

La habitación donde lo llevó Muzzafar era una que Teg no había visto en su anterior visita. Pequeña y atestada con abigarradas cajas pandadas en negro, dejaba muy poco espacio para ellos dos. Un solo globo amarillo en el techo iluminaba el lugar. Muzzafar se apretujó en un rincón mientras Teg se sacaba el sucio y arrugado traje de una sola pieza que había llevado desde el no-globo.

—Lamento no poder ofreceros también un baño —⁠dijo Muzzafar⁠—. Pero no debemos entretenernos. Ella se impacienta.

Una diferente personalidad se apoderó de Teg con el uniforme. Era un atuendo familiar, negro, incluso con las estrellas destellantes en el cuello. Así que iba a aparecer ante aquella Honorada Matre como el Bashar de la Hermandad. Interesante. Era una vez más completamente el Bashar, aunque aquella poderosa sensación de identidad no le había abandonado nunca. El uniforme la completaba y la anunciaba, sin embargo. Con aquel uniforme no había necesidad de enfatizar de ninguna otra manera lo que era.

—Eso está mejor —dijo Muzzafar, mientras conducía a Teg de vuelta al vestíbulo de entrada y a través de una puerta que Teg recordaba. Sí, allí era donde se había reunido con los contactos «seguros». Entonces había reconocido la función de aquella estancia, y nada parecía haberla cambiado. Hileras de microscópicos com-ojos se alineaban en la intersección de techo y paredes, camuflados como plateadas guías para los flotantes globos.

Quien es observado no ve, pensó Teg. Y los Observadores tienen un millón de ojos.

Su doble visión le dijo que había peligro allí, pero nada inmediatamente violento.

Aquella habitación, de unos cinco metros de largo por cuatro de ancho, era un lugar donde realizar negocios de alto nivel. La mercancía nunca sería una cantidad real de dinero. La gente de allí vería únicamente equivalentes portátiles de lo que podía ser considerado como artículos de trueque… melange quizá, o lechosas piedrasuaves de aproximadamente el tamaño de un ojo, perfectamente redondas, lustrosas y blandas en apariencia al primer momento, pero irradiando todos los cambiantes colores del arcoíris si se las dirigía hacia cualquier luz o las tocaba cualquier carne. Aquel era un lugar donde un danikin de melange o una bolsita pequeña de piedrasuaves sería aceptado como moneda de cambio. El precio de un planeta podía pasar allí de manos con solo una inclinación de cabeza, un parpadeo o un murmullo en voz baja. Ninguna cartera con dinero sería extraída nunca allí. Lo más parecido a ello sería una delgada caja de translux en cuyo interior, protegidas con veneno, habría delgadas láminas de cristal riduliano con números de muchas cifras inscritos con imborrable dataprint.

—Es un banco —dijo Teg.

—¿Qué? —Muzzafar había mirado a la puerta cerrada en la pared opuesta⁠—. Oh, sí. Ella vendrá en cualquier momento.

—Por supuesto, ahora nos está observando.

Muzzafar no respondió, pero su mirada adquirió una expresión hosca.

Teg miró a su alrededor. ¿Había cambiado algo desde su visita anterior? No vio alteraciones significativas. Se preguntó si los santuarios como aquel habrían sufrido muchos cambios a lo largo de los eones. Había una alfombra de rocío en el suelo, tan suave como si fuera de plumas y tan blanca como la barriga de una ballena de pelaje. Brillaba con una falsa sensación de humedad que tan solo el ojo detectaba. Un pie desnudo (aunque aquel lugar nunca hubiera visto un pie desnudo) solo encontraría una acariciante sequedad.

Había una estrecha mesa de aproximadamente dos metros de largo casi en el centro de la habitación. El sobre tenía como mínimo veinte milímetros de grosor. Teg supuso que era jacarandá daniano. La superficie marrón oscuro había sido pulida hasta darle un lustre que sorbía la visión y revelaba las venas de su interior como las corrientes de un río. Había tan solo cuatro sillas en torno a la mesa, sillas elaboradas por un maestro artesano con la misma madera que la mesa, con el asiento y el respaldo acolchados con lirpiel del tono exacto de la madera pulida.

Solo cuatro sillas. Más hubiera sido una aseveración exagerada. No había probado ninguna de las sillas la otra vez, y no se sentó tampoco ahora, pero sabía lo que su carne iba a encontrar allí… una comodidad casi al nivel de una sillaperro. No hasta un tal grado de blandura y adaptación a la forma corporal, por supuesto. Demasiada comodidad podía conducir al que estaba sentado a la relajación. Aquella habitación y su mobiliario decían: «Ponte cómodo, pero permanece alerta».

Uno no solo debía tener sus cinco sentidos despiertos en aquel lugar, sino también un gran poder de violencia detrás, pensó Teg. Aquella había sido su opinión antes, y no había cambiado.

No había ventanas allí, pero las que había visto desde el exterior estaban cebradas con líneas de luz… barreras de energía para repeler intrusos y prevenir el escape. Teg sabía que tales barreras albergaban sus propios peligros, pero las implicaciones eran importantes. Solo mantener el flujo de energía en ellas podría alimentar de energía a una ciudad de mediano tamaño durante toda la vida del más longevo de sus habitantes.

No había nada casual en aquella exhibición de riqueza.

La puerta que observaba Muzzafar se abrió con un suave clic.

¡Peligro!

Una mujer con una resplandeciente túnica dorada penetró en la habitación. Líneas de un rojo anaranjado danzaban en la tela.

¡Es vieja!

Teg no había esperado que lo fuera tanto. Su rostro era una máscara de arrugas. Los ojos, de un verde helado, estaban profundamente enterrados en sus órbitas. Su nariz era un prolongado pico cuya sombra alcanzaba sus finos labios y repetía el ángulo agudo de su barbilla. Un gorro negro casi cubría su pelo gris.

Muzaffar hizo una inclinación.

—Déjanos —dijo ella.

Abandonó la estancia sin una palabra, por la puerta por la que ella había entrado. Cuando la puerta se cerró tras él, Teg dijo:

—Honorada Matre.

—Así que habéis reconocido esto como un banco. —⁠Su voz arrastraba consigo tan solo un ligero temblor.

—Por supuesto.

—Siempre hay medios de transferir grandes sumas de poder en venta —⁠dijo ella⁠—. No hablo del poder que gobierna a las fábricas, sino del poder que gobierna a la gente.

—Y que normalmente pasa bajo los extraños nombres de gobierno o sociedad o civilización —⁠dijo Teg.

—Sospechaba que erais muy inteligente —⁠dijo ella. Tomó una silla y se sentó, pero no indicó a Teg que hiciera lo mismo⁠—. Me considero una banquera. Eso ahorra un montón de torpes y desagradables rodeos.

Teg no respondió. Parecía no haber necesidad. Siguió estudiándola.

—¿Por qué me estáis mirando así? —⁠preguntó ella.

—No esperaba que fuerais tan vieja —⁠dijo él.

—Je, je, je. Tenemos muchas sorpresas para vos, Bashar. Más tarde, una Honorada Matre más joven puede que murmure su nombre para marcaros. Alabad a Dur si eso ocurre.

Él asintió, sin comprender mucho de lo que ella decía.

—Este es también un edificio muy viejo —⁠dijo ella⁠—. Os estuve observando cuando llegasteis. ¿No os sorprende eso, también?

—No.

—Este edificio ha permanecido esencialmente sin cambios durante varios miles de años. Está construido con materiales que durarán mucho más todavía.

Él miró a la mesa.

—Oh, no la madera. Pero dentro, todo es polastina, polaz y pormabat. Las Tres Pes nunca han sido objeto de burla allá donde la necesidad las ha requerido.

Teg permaneció en silencio.

—Necesidad —dijo ella—. ¿Tenéis alguna objeción a las cosas necesarias que ha habido que haceros?

—Mis objeciones no importan —⁠dijo él. ¿A dónde quería ir a parar aquella mujer? Estaba estudiándole, por supuesto. Del mismo modo que él la estudiaba a ella.

—¿Creéis que los demás han objetado alguna vez sobre lo que vos les hicisteis a ellos?

—Indudablemente.

—Sois un comandante natural, Bashar. Creo que seréis muy valioso para nosotras.

—Siempre he pensado que era más valioso para mí mismo.

—¡Bashar! ¡Miradme a los ojos!

Él obedeció, viendo pequeñas motas de color naranja flotando en el blanco de sus ojos. La sensación de peligro era aguda.

—¡Si alguna vez veis mis ojos completamente de color naranja, cuidado! —⁠dijo ella⁠—. Me habréis ofendido más allá de mi habilidad de tolerarlo.

Él asintió.

—¡Me gusta que podáis mandar, pero no podéis mandarme a mí! Mandaréis a la escoria, y esa es la única función que tenemos para alguien como vos.

—¿La escoria?

Ella agitó una mano, un movimiento negligente.

—Ahí afuera. Ya los conocéis. Su curiosidad es más bien angosta. No hay grandes posibilidades de penetrar en su consciencia.

—Pensé que era eso lo que queríais decir.

—Trabajamos para que las cosas sigan así —⁠dijo ella⁠—. Todo les llega a través de un denso filtro, que lo excluye todo menos lo que posee un valor inmediato para la supervivencia.

—No hay grandes posibilidades —⁠dijo él.

—Os sentís ofendido, pero eso no importa —⁠dijo ella⁠—. Para esos de ahí afuera, su principal motivo de preocupación es: «¿Comeré hoy?». «¿Tendré un refugio para esta noche que no esté invadido de atacantes o bichos?». ¿Lujo? El lujo es la posesión de una droga o de un miembro del sexo opuesto que pueda, de tanto en tanto, mantener a la bestia a raya.

Y tú eres la bestia, pensó él.

—Estoy tomándome un poco de tiempo con vos, Bashar, porque veo que podéis ser incluso más valioso para nosotras que Muzzafar. Y él es extremadamente valioso, por supuesto. En estos momentos, estamos recompensándole por traeros hasta nosotras en una condición receptiva.

Cuando vio que Teg seguía silencioso, dejó escapar una risita.

—¿No creéis que sois receptivo?

Teg se mantuvo inmóvil. ¿Le habían administrado alguna droga en aquella comida? Vio el parpadeo de la doble visión, pero los movimientos de la violencia habían recedido al tiempo que los destellos anaranjados abandonaban los ojos de la Honorada Matre. Sus pies debían ser evitados, sin embargo. Eran armas mortales.

—Sencillamente, pensáis en la escoria de forma equivocada —⁠dijo ella⁠—. Por fortuna, en su mayoría se limitan a sí mismos. Lo saben en algún lugar de las ciénagas de su consciencia más profunda, pero no pueden perder el tiempo luchando con eso o con cualquier otra cosa excepto el inmediato debatirse para la supervivencia.

—¿No pueden ser mejorados? —⁠preguntó él.

—¡No deben ser mejorados! Oh, procuramos que la mejora por sí mismos sea un gran anhelo entre ellos. Nada real, por supuesto.

—Otro lujo que debe serles negado —⁠dijo él.

—¡No un lujo! ¡Algo que no existe! Debe quedar siempre oculto bajo una barrera que nos gusta llamar ignorancia protectora.

—Lo que no conoces no puede hacerte daño.

—No me gusta vuestro tono, Bashar.

Las motas naranja danzaban de nuevo en sus ojos. La sensación de violencia disminuyó, sin embargo, cuando dejó escapar de nuevo una risita.

—La cosa contra la que estáis en guardia es lo opuesto de lo-que-no-sabes. Nosotras enseñamos que el nuevo conocimiento puede ser peligroso. Podéis ver la obvia extensión: ¡Todo nuevo conocimiento es no-supervivencia!

La puerta detrás de la Honorada Matre se abrió, y Muzzafar regresó. Era un Muzzafar distinto, el rostro enrojecido, los ojos brillantes. Se detuvo detrás de la silla de la Honorada Matre.

—Un día, podré permitiros que vos estéis también detrás de mí de esta forma —⁠dijo ella⁠—. Está en mi poder hacerlo.

¿Qué le habían hecho a Muzzafar?, se preguntó Teg. El hombre parecía casi drogado.

—¿Veis que poseo el poder? —⁠preguntó ella.

Él carraspeó.

—Eso es obvio.

—Soy una banquera, ¿recordáis? Acabo de efectuar un depósito en la cuenta de nuestro leal Muzzafar. ¿No nos das las gracias, Muzzafar?

—Os las doy, Honorada Matre. —⁠Su voz era ronca.

—Estoy segura de que comprendéis en líneas generales ese tipo de poder, Bashar —⁠dijo ella⁠—. La Bene Gésserit os adiestró bien. Tienen un gran talento, pero me temo que no tienen tanto talento como nosotras.

—Y se me ha dicho que sois muy numerosas —⁠dijo él.

—Nuestro número no es la clave, Bashar, Un poder como el nuestro tiene sus propias formas de canalizarse de modo que pueda ser controlado por un número pequeño.

Era como una Reverenda Madre, pensó, en la forma en que parecía responder sin revelar demasiado.

—En esencia —dijo—, un poder como el nuestro termina convirtiéndose en la sustancia de la supervivencia para mucha gente. Entonces, la amenaza de retirarlo es todo lo que necesitamos para gobernar. —⁠Miró por encima de su hombro⁠—. ¿Quieres que te retiremos nuestro favor, Muzzafar?

—No, Honorada Matre. —¡Estaba realmente temblando!

—Habéis descubierto una nueva droga —⁠dijo Teg.

La risa de la mujer fue espontánea y estentórea, casi ronca.

—¡No, Bashar! Empleamos una muy vieja.

—¿Y pretendéis hacer de mí un adicto?

—Como todos los demás a los que controlamos, Bashar, vos tenéis una elección: muerte u obediencia.

—Es una elección también muy vieja —⁠admitió. ¿Cuál era su inmediata amenaza? No podía captar violencia. Antes al contrario. Su doble visión le mostraba entrecortados atisbos llenos de armónicos extremadamente sensuales. ¿Creían que podían imprimarlo?

Ella le sonrió, una expresión de suficiencia con algo frígido debajo.

—¿Nos servirá bien, Muzzafar?

—Creo que sí, Honorada Matre.

Teg frunció pensativamente el ceño. Había algo profundamente perverso en aquella pareja. Iban contra toda la moralidad sobre la cual había modelado él su comportamiento. Era bueno recordar que ninguno de los dos conocía aquel extraño fenómeno que había acelerado sus reacciones.

Parecían estar gozando con su asombrado desconcierto.

Teg se sintió algo más tranquilizado al darse cuenta de que ninguno de los dos gozaba realmente de la vida. Podía ver claramente en ellos con los ojos que la Hermandad había educado. La Honorada Matre y Muzzafar habían olvidado, o más probablemente abandonado, todo lo que apoyaba la supervivencia de una alegre humanidad. Supuso que con toda seguridad ya no eran capaces de encontrar una auténtica fuente de placer en su propia carne, la suya debía ser principalmente una existencia de voyeur, el eterno observador, siempre recordando lo que había sido antes de efectuar aquel giro hacia lo que los había convertido en lo que eran ahora. Incluso cuando se revolcaban en la realización de algo que en una ocasión había significado gratificación, tendría que tenderse hacia nuevos extremos cada vez, simplemente para tocar los bordes de sus propias memorias.

La sonrisa de la Honorada Matre se hizo más amplia, mostrando una hilera de resplandecientes y blancos dientes.

—Mírale, Muzzafar. No tiene ni la menor idea de lo que podemos hacer.

Teg oyó aquello, pero también vio con ojos adiestrados por la Bene Gésserit. No quedaba ni un miligramo de ingenuidad en ninguno de aquellos dos. No era de esperar que nada los sorprendiera. Nada sería completamente nuevo para ellos. Sin embargo, seguían complotando y planeando, con la esperanza de que aquel extremo produjera el recordado estremecimiento. Sabían que no iba a hacerlo, por supuesto, y esperaban extraer de la experiencia tan solo un poco más de ardiente rabia con la cual modelar otro intento hacia lo inalcanzable. Así era como trabajaba su pensamiento.

Teg dibujó una sonrisa para ellos, utilizando todos los talentos que había aprendido de manos de la Bene Gésserit. Era una sonrisa llena de compasión, de comprensión y de auténtico placer en su propia existencia. Sabía que era el insulto más mortal que podía lanzarle, y vio como golpeaba. Muzzafar lo miró con ojos llameantes. La Honorada Matre pasó de una ira que cubrió sus ojos de naranja a una repentina sorpresa y luego, muy suavemente, a un naciente placer. ¡No había esperado aquello! ¡Era algo nuevo!

—Muzzafar —dijo, el naranja desapareciendo de sus ojos⁠—, trae a la Honorada Matre a quien has elegido para marcar a nuestro Bashar.

Teg, con su doble visión indicándole el peligro inmediato, comprendió al fin. Podía sentir la consciencia de su propio futuro expandiéndose como oleadas mientras la energía crecía en él. ¡El salvaje cambio en su interior estaba prosiguiendo! Sintió expandirse la energía. Con ella llegó la comprensión y las elecciones. Se vio a sí mismo lanzándose como un torbellino a través del edificio… cuerpos esparcidos tras él (los de Muzzafar y la Honorada Matre entre ellos), y todo el complejo con el aspecto de un matadero cuando él lo abandonara finalmente.

¿Debo hacer eso?, se preguntó.

Por cada uno que matara, muchos más resultarían muertos. Vio la necesidad de aquello, sin embargo, del mismo modo que vio finalmente los designios del Tirano. El dolor que vio para sí mismo casi arrancó lágrimas de sus ojos, pero las contuvo.

—Sí, traedme a esa Honorada Matre —⁠dijo, sabiendo que aquella iba a ser una menos que tuviera que buscar y destruir en algún otro lugar dentro del edificio. La sala de los controles del sondanalizador era lo primero que debía dominar.

44

Oh tú que sabes lo que sufrimos aquí, no nos olvides en tus plegarias.

—Cartel en el Campo de Aterrizaje de Arrakeen (Grabaciones Históricas: Dar-es-Balat)

Taraza observó un aletear como de nieve de las flores cayendo de las ramas de los árboles contra el plateado cielo de una mañana rakiana. Había un resplandor opalescente en el cielo que, pese a toda su documentación preparatoria, no había anticipado. Rakis albergaba muchas sorpresas. El simulado olor a naranja era intenso allá en el borde del jardín en el techo de Dar-es-Balat, cubriendo todos los demás olores.

Nunca te creíste capaz de sondear las profundidades de ningún lugar… ni de ningún ser humano, se recordó a sí misma.

La conversación había terminado allí afuera, pero no los ecos de los pensamientos expresados que habían intercambiado en el interior hacía tan solo unos minutos. Se había llegado a un acuerdo, sin embargo, y ahora era el momento de pasar a la acción. Muy pronto, Sheeana «danzaría un gusano» para ellos, y una vez más demostraría su maestría.

Waff y un nuevo representante de los sacerdotes compartirían aquel «sagrado acontecimiento», pero Taraza estaba segura de que ninguno de ellos comprendía la auténtica naturaleza de lo que iban a presenciar. Waff soportaría el espectáculo, por supuesto. Seguía mostrando aquel aire de irritada incredulidad hacia todo lo que veía u oía. Era una extraña mezcla, con su subyacente maravilla ante el hecho de hallarse en Rakis. El catalizador era obviamente su irritación ante el hecho de que aquel planeta estaba gobernado por estúpidos.

Odrade regresó de la sala de reuniones y se detuvo junto a Taraza.

—Estoy extremadamente inquieta por los informes de Gammu —⁠dijo Taraza⁠—. ¿Traes algo nuevo?

—No. Obviamente las cosas siguen siendo caóticas allí.

—Dime, Dar, ¿qué piensas que deberíamos hacer?

—Sigo recordando las palabras del Tirano a Chenoeh: «La Bene Gésserit está tan cerca de lo que debería ser, y sin embargo tan lejos».

Taraza señaló hacia el desierto más allá del qanat de la ciudad museo.

—El sigue estando ahí afuera, Dar. Estoy segura de ello. —⁠Se volvió para mirar de frente a Odrade⁠—. Y Sheeana le habla.

—Él dijo tantas mentiras —murmuró Odrade.

—Pero no mintió acerca de su propia encamación. Recuerda lo que dijo: «Cada parte descendiente de mí llevará consigo algo de mi consciencia encapsulada con él, perdida e impotente… perlas de mí moviéndose ciegamente por la arena, capturadas en un sueño interminable».

—Depositas una gran parte de tus creencias en el poder de ese sueño —⁠dijo Odrade.

—¡Debemos recuperar los designios del Tirano! ¡Todos ellos!

Odrade suspiró, pero no dijo nada.

—Nunca subestimes el poder de una idea —⁠dijo Taraza⁠—. Los Atreides siempre fueron filósofos en su ejercicio del poder. La filosofía es siempre peligrosa porque promociona la creación de nuevas ideas.

Odrade tampoco respondió.

—¡El gusano lo lleva todo dentro de él, Dar! Todas las fuerzas que él puso en movimiento se hallan todavía en su interior.

—¿Estás intentando convencerme a mí o a ti misma, Tar?

—Estoy castigándote, Dar. Del mismo modo que el Tirano sigue castigándonos a nosotras.

—¿Por no ser lo que hubiéramos debido ser? Ahh, aquí llegan Sheeana y los demás.

—El lenguaje del gusano, Dar. Eso es lo importante.

—Si tú lo dices, Madre Superiora.

Taraza lanzó una furiosa mirada a Odrade, que avanzó para recibir a los recién llegados. Había una inquietante melancolía en Odrade.

La presencia de Sheeana, sin embargo, restableció el sentido de finalidad en Taraza. Era una cosita despierta, aquella Sheeana. Muy buen material. Sheeana había demostrado su danza la noche anterior, bailándola en la gran sala del museo contra el fondo de tapices, una exótica danza contra unas exóticas colgaduras de fibra de especia con sus imágenes del desierto y de los gusanos. Parecía formar casi parte de los tapices, una figura proyectada de las estilizadas dunas y el elaboradamente detallado curso de los gusanos. Taraza recordó cómo se había agitado el pelo castaño de Sheeana con los girantes movimientos de la danza, ondeando en un encrespado arco. La luz que caía sobre ella desde un lado acentuaba los destellos rojizos de su pelo. Sus ojos permanecían cerrados, pero su rostro evidenciaba su concentración. La excitación brotaba por el apasionado fruncimiento de su amplia boca, la dilatación de las aletas de su nariz, su mentón encajado hacia adelante. Sus movimientos evidenciaban una concentración interior que contradecía su juventud.

La danza es su lenguaje, pensó Taraza. Odrade tiene razón. Viéndola, lo aprenderemos.

Waff tenía una expresión retraída aquella mañana. Era difícil determinar si sus ojos estaban mirando hacia afuera o hacia adentro.

Con Waff estaba Tulushan, un rakiano apuesto y cetrino, el representante elegido por los sacerdotes para el «sagrado acontecimiento» de aquella mañana. Taraza, al serle presentado en la danza de demostración, había considerado extraordinaria la forma en que Tulushan nunca necesitaba decir «pero», y sin embargo la palabra estaba siempre en cualquier cosa que dijera. Un perfecto burócrata. Esperaba con todo derecho llegar muy lejos con ello, pero esas expectativas pronto encontrarían su definitiva sorpresa. No sintió piedad por él ante aquella certeza. Tulushan era un joven de rostro blando con demasiados pocos años standard para aquella posición de confianza. Había mucho más en él que saltaba a la vista, por supuesto. Y mucho menos.

Waff se apartó hacia un lado del jardín, dejando a Odrade y Sheeana con Tulushan.

El joven sacerdote era sacrificable, naturalmente. Aquello explicaba mucho acerca del porqué había sido elegido para aquella aventura. Le decía a Taraza que había alcanzado el nivel adecuado de violencia potencial. No creía, sin embargo, que ninguna de las facciones sacerdotales se atreviera a causarle ningún daño a Sheeana.

Estaremos cerca de Sheeana.

Había transcurrido una ajetreada semana desde la demostración de los logros sexuales de las rameras. Una semana realmente inquietante, cuando una pensaba en ella. Odrade había permanecido atareada con Sheeana. Taraza hubiera preferido a Lucilla para aquella tarea educativa, pero una tenía que arreglarse con lo que tenía disponible, y obviamente Odrade era la mejor que había disponible para aquella enseñanza en Rakis.

Taraza miró hacia el desierto. Estaban aguardando a los tópteros de Keen con su carga de Observadores Muy Importantes. Los OMI aún no estaban retrasados, pero se hacían esperar, como siempre solía hacer ese tipo de gente.

Sheeana parecía estar recibiendo bien su educación sexual, aunque la estimación de Taraza de las disponibilidades de educadores masculinos de la Hermandad en Rakis no era muy alta. En su primera noche allí, Taraza había llamado a uno de los sirvientes masculinos. Luego, había llegado a la conclusión de que aquello había representado un trastorno demasiado grande para un goce tan pequeño y el olvido que proporcionaba. Además, ¿qué era lo que había que olvidar? Olvidar era dar entrada a la debilidad.

¡Jamás olvidar!

Eso era lo que hacían las rameras, sin embargo. Comerciaban con el olvido. Y no tenían la menor consciencia de la constante presa que mantenía el Tirano sobre el destino de la humanidad, ni de la necesidad de romper esa presa.

Taraza había escuchado secretamente la sesión del día anterior entre Sheeana y Odrade.

Sheeana, Odrade, Waff y Tulushan regresaron a la larga sala de reuniones. Ellos también habían oído los tópteros. Sheeana se mostraba ansiosa de mostrar su poder sobre los gusanos. Taraza vaciló. Había un sonido fatigado en los tópteros que se acercaban. ¿Estaban sobrecargados? ¿Cuántos observadores traían consigo?

El primer tóptero gravitó sobre el techo del ático, y Taraza vio su cabina blindada. Reconoció la traición antes incluso de que el primer rayo surgiera del aparato trazando un arco, cortando sus piernas por debajo de las rodillas. Cayó pesadamente contra un árbol en maceta, sus piernas completamente seccionadas. Otro rayo partió hacia ella, cortando en ángulo a la altura de su cadera. El tóptero pasó por encima de ella con un brusco rugir de chorros a toda potencia y se alejó hacia la izquierda.

Taraza se sujetó al árbol, apartando a un lado la agonía. Consiguió detener la mayor parte de la hemorragia de sus heridas, pero el dolor era intenso. No tan intenso como la agonía de la especia, sin embargo, se recordó a sí misma. Aquello ayudó, pero supo que estaba condenada. Oyó gritos, y los múltiples sonidos de la violencia por todo el museo.

¡He vencido!, pensó Taraza.

Odrade salió del ático y corrió hacia Taraza. No se dijeron nada, pero Odrade demostró que comprendía apoyando su frente contra la sien de Taraza. Era la antigua señal de la Bene Gésserit. Taraza empezó a volcar su vida sobre Odrade… las Otras Memorias, las esperanzas, los temores… todo.

Una de ellas aún podía escapar.

Sheeana observaba desde el interior del ático, de pie allá donde se le había ordenado que se quedara. Sabía lo que estaba ocurriendo allá afuera en el jardín del techo. Aquel era el misterio definitivo de la Bene Gésserit, y todas las postulantes eran conscientes de él.

Waff y Tulushan, que habían salido de la estancia cuando se inició el ataque, no habían regresado.

Sheeana se estremeció aprensivamente.

Bruscamente, Odrade se enderezó y corrió de vuelta al ático. Había una expresión salvaje en sus ojos, pero se movía con predeterminación. Saltando hacia arriba, empezó a reunir globos, aferrándolos a puñados por sus cuerdas tensoras. Tendió varios puñados a las manos de Sheeana, y Sheeana notó como su cuerpo iba haciéndose más ligero con el poder ascensional de los campos a suspensor de los globos. Arrastrando más puñados de globos, Odrade cruzó apresuradamente la estancia hasta su extremo más corto, allá donde una rejilla en la pared señalaba lo que estaba buscando. Con la ayuda de Sheeana, retiró la rejilla de sus sujeciones, revelando un profundo pozo de renovación de aire. La luz de los arracimados globos mostró las rugosas paredes de su interior.

—Sujeta los globos cerca de tu cuerpo para conseguir el máximo efecto de campo —⁠dijo Odrade⁠—. Suéltalos cuando llegues abajo. Ahora adentro.

Sheeana aferró las cuerdas con una sudorosa mano y cruzó el umbral. Se dejó caer, luego aferró temerosamente los globos contra su cuerpo. La luz procedente de arriba le dijo que Odrade la seguía.

En la parte inferior, emergieron en la sala de bombas, donde los susurros de muchos ventiladores creaban un ruido de fondo a los sonidos de violencia que les llegaban desde fuera.

—Debemos llegar a la no-habitación y de allí al desierto —⁠dijo Odrade⁠—. Todos estos sistemas de maquinaria están interconectados. Tiene que haber un paso.

—¿Está muerta Taraza? —susurró Sheeana.

—Sí.

—Pobre Madre Superiora.

—Yo soy la Madre Superiora ahora, Sheeana. Al menos temporalmente. —⁠Señaló hacia arriba⁠—. Esas son las rameras atacándonos. Debemos apresurarnos.

¿Qué era lo que estaba escuchando?

La joven y su maestra habían estado ahí afuera en el jardín en el techo, la una frente a la otra, sentadas en dos bancos, un amortiguador portátil ixiano ocultando sus palabras de cualquiera que pudiera estar escuchando y no dispusiera del traductor codificado. El amortiguador sostenido por suspensores flotaba sobre ellas como una extraña sombrilla, un disco negro proyectando distorsiones que ocultaban los movimientos exactos de los labios y los sonidos de las voces.

Para Taraza, de pie dentro de la larga sala de reuniones, con el pequeño traductor en su oreja izquierda, la lección había transcurrido como un igualmente distorsionado recuerdo.

Cuando a mí me enseñaron estas cosas, no habíamos visto lo que las rameras de la Dispersión podían hacer.

—¿Por qué hablamos de la complejidad del sexo? —⁠preguntó Sheeana⁠—. El hombre que me enviaste la otra noche no dejaba de hablar de ello.

—Muchos creen que lo comprenden, Sheeana. Quizá nadie lo haya comprendido nunca, porque tales palabras requieren más de la mente de lo que le hacen a la carne.

—¿Por qué no podemos utilizar ninguna de las cosas que vimos que hacían los Danzarines Rostro?

—Sheeana, la complejidad se oculta dentro de la complejidad. Sé han realizado acciones grandes y acciones horribles bajo la incitación de las fuerzas sexuales. Hablamos de «fuerza sexual» y de «energías sexuales» y de cosas así como del «abrumador impulso del deseo». No niego que tales cosas son observables. Pero lo que estamos viendo ahí es una fuerza tan poderosa que puede destruirte a ti y a todo lo que consideres valioso.

—Eso es lo que estoy intentando comprender. ¿Qué es lo que están haciendo mal las rameras?

—Ignoran para lo que luchan las especies, Sheeana, Creo que eso es algo que puedes captar. Indudablemente, el Tirano lo sabía. ¿Qué era su Senda de Oro sino una visión de las fuerzas sexuales trabajando para recrear interminablemente la humanidad?

—¿Y las rameras no crean?

—Más bien intentan controlar sus mundos a través de esta fuerza.

—Sí, parecen estar haciéndolo.

—Ahhh, ¿pero qué fuerza contraria pueden originar?

—No comprendo.

—¿Conoces la Voz y la forma en que puede controlar a alguna gente?

—Pero no controla a todo el mundo.

—Exacto. Una civilización sometida a la Voz durante un largo período desarrollará formas de adaptarse a esa fuerza, impidiendo la manipulación de aquellos que utilizan la Voz.

—¿De modo que existe gente que sabe cómo resistirse a las rameras?

—Vemos signos inconfundibles de ello. Y esa es una de las razones por las cuales estamos aquí en Rakis.

—¿Vendrán aquí las rameras?

—Me temo que sí. Desean controlar el núcleo del Viejo Imperio porque nos ven como una conquista fácil.

—¿No tenéis miedo de que venzan?

—No vencerán, Sheeana. Muchas cosas dependen de ello. Pero son un enemigo formidable para nosotras.

—¿Y cómo es eso?

El tono de Sheeana resonó en el propio shock de Taraza al oír aquellas palabras de Odrade. ¿Cuánto sospechaba Odrade? Al instante siguiente, Taraza comprendió, y se preguntó si la lección sería igualmente comprensible para la muchacha.

—El núcleo es estático, Sheeana. Hemos permanecido en una inmovilidad casi absoluta durante miles de años. La vida y el movimiento están «ahí afuera», con la gente de la Dispersión que se resiste a las rameras. Hagamos lo que hagamos, debemos conseguir que esa resistencia sea aún más fuerte.

El sonido de los tópteros acercándose apartó a Taraza de sus recuerdos. Los OMI estaban llegando de Keen. Estaban aún a una cierta distancia, pero el sonido se transmitía hasta lejos en el límpido aire.

El método de enseñanza de Odrade era bueno, había tenido que admitir Taraza mientras escrutaba el cielo en busca del primer indicio de los tópteros. Aparentemente llegaban a baja altura y por el otro lado del edificio. Aquella no era la dirección correcta, pero quizá habían llevado a los OMI a una corta excursión sobre los restos del muro del Tirano. Mucha gente sentía curiosidad por el lugar donde Odrade había encontrado la reserva de especia.

45

El mundo es para los vivos. ¿Dónde están?

Desafiamos a la oscuridad a que alcance lo blanco y cálido.

Ella era el viento cuando el viento estaba en mi camino.

Vivo al mediodía, perecí en su belleza.

Quien se alza de la carne al espíritu conoce la caída.

El mundo salta por encima del mundo y lo ilumina todo.

—Theodore Roethke (Cita histórica: Dar-es-Balat)

Teg necesitó muy poca voluntad consciente para convertirse en un torbellino. Había reconocido al fin la naturaleza de la amenaza de las Honoradas Matres, El reconocimiento encajaba perfectamente con las confusas exigencias de su nueva consciencia Mentat que corría pareja con su velocidad incrementada.

Una monstruosa amenaza requería unas contramedidas monstruosas. La sangre lo salpicó cuando se lanzó a través del edificio del cuartel general, masacrando todo lo que encontraba a su paso.

Como había aprendido de sus maestras Bene Gésserit, el gran problema-del universo humano residía en cómo se conseguía la procreación. Podía oír la voz de su primera maestra mientras arrastraba consigo la destrucción a través de todo el edificio:

—Puedes pensar en ello únicamente como sexualidad, pero nosotras preferimos el término más básico: procreación. Posee muchas facetas y ramificaciones, y aparentemente tiene una energía ilimitada. La emoción llamada «amor» es solamente un aspecto pequeño.

Teg aplastó la garganta de un hombre que se mantenía rígidamente erguido en su camino y, finalmente, encontró la sala de control de las defensas del edificio. Solo había un hombre sentado en ella, su mano derecha casi tocando un mando rojo en la consola que tenía enfrente.

Con una tajante mano izquierda, Teg casi decapitó al hombre. El cuerpo se derrumbó hacia atrás en un lento movimiento, la sangre borboteando de la abierta garganta.

¡La Hermandad tiene razón llamándolas rameras!

Era posible arrastrar a la humanidad hacia casi cualquier lado manipulando las enormes energías de la procreación. Era posible aguijonear a los seres humanos hacia acciones que ellos nunca hubieran creído posibles. Una de sus maestras lo había dicho directamente:

—Esta energía debe poseer una salida. Enciérrala en una botella y se convertirá en algo monstruosamente peligroso. Dirígela convenientemente, y lo barrerá todo a su paso. Este es un secreto básico de todas las religiones.

Teg era consciente de haber dejado más de cincuenta cuerpos a sus espaldas cuando abandonó el edificio. Su última víctima fue un soldado con uniforme de camuflaje de pie en la abierta puerta, aparentemente a punto de entrar.

Mientras corría más allá de la aparentemente inmóvil gente y vehículos, la acelerada mente de Teg tuvo tiempo de reflexionar en lo que había dejado tras de sí. ¿Representaba algún consuelo, se preguntó, el hecho de que la última expresión en vida de la vieja Honorada Matre fuera una de auténtica sorpresa? ¿Podría congratularse de que Muzzafar no volviera a ver nunca más su hogar de la casa de árbol?

La necesidad de lo que había realizado en apenas unos cuantos latidos de corazón era muy clara, sin embargo, para alguien adiestrado por la Bene Gésserit. Teg conocía su historia. Había muchos planetas paraíso en el Viejo Imperio, probablemente muchos más entre la gente de la Dispersión. Los humanos siempre parecían capaces de intentar aquel estúpido experimento. La gente de tales lugares generalmente se sumía en el letargo. Un rápido análisis decía que ello era debido a los climas agradables de tales planetas. Él conocía aquello como estupidez. Todo era debido a que la energía sexual era fácilmente alcanzada en tales lugares. Dejemos que las Misioneras del Dios Dividido o alguna fuerza similar entre en uno de esos paraísos, y obtendremos una rabiosa violencia.

—Nosotras las de la Hermandad lo sabemos —⁠había dicho una de las maestras de Teg⁠—. Hemos prendido la mecha de uno de esos explosivos más de una vez con nuestra Missionaria Protectiva.

Teg no paró de correr hasta que estuvo en un callejón, al menos a cinco kilómetros de distancia del matadero en que se había convertido el cuartel general de la vieja Honorada Matre. Sabía que había pasado muy poco tiempo, pero había algo mucho más importante en lo cual debía centrase. No había matado a todos los ocupantes de aquel edificio. Había ojos allí atrás que pertenecían a gente que ahora sabía lo que él podía hacer. Le habían visto matar a Honoradas Matres. Habían visto a Muzzafar derrumbarse muerto a sus manos. La evidencia de los cuerpos dejados atrás y la reproducción a marcha lenta de las grabaciones lo dirían todo.

Teg se reclinó contra una pared. Tenía una despellejadura en la palma de su mano izquierda. Volvió a tiempo normal mientras observaba la sangre manar de la herida. La sangre era casi negra.

¿Más oxígeno en mi sangre?

Estaba jadeando, pero no tanto como parecían requerir aquellos esfuerzos.

¿Qué es lo que me ha ocurrido?

Era algo procedente de su ascendencia Atreides, lo sabía. La crisis lo había arrojado a otra dimensión de posibilidades humanas. Fuera cual fuese la transformación, era profunda. Podía sentirla brotar ahora en la urgencia de muchas necesidades. Y la gente junto a la que había pasado en su carrera hasta aquel callejón habían parecido como estatuas.

¿Pensaré siempre en ellos como escoria?

Sabía que solo ocurriría si él dejaba que ocurriera. Pero la tentación estaba allí, y se concedió a sí mismo una breve conmiseración hacia las Honoradas Matres. La Gran Tentación las había arrojado a su propia escoria.

¿Qué hacer ahora?

El camino principal se abría ante él. Había un hombre allí en Ysai, un hombre que podía estar seguro de que sabía todo lo que Teg necesitaba. Teg miró a su alrededor en el callejón. Sí, aquel hombre estaba cerca.

La fragancia de flores y hierbas flotó hacia Teg desde algún lugar al fondo de aquel callejón. Avanzó hacia aquella fragancia, consciente de que lo conducía a donde necesitaba ir y de que ningún ataque violento, lo aguardaba allí. Aquel era, temporalmente, un remanso tranquilo.

Llegó rápidamente a la fuente de la fragancia. Era una puerta embutida en la pared señalada por una marquesina azul con dos palabras escritas en galach moderno: «Servicio personal».

Teg entró, y vio inmediatamente lo que había encontrado. Podían hallarse en muchos lugares en el Viejo Imperio: establecimientos de comidas aferrados a los viejos tiempos, evitando los autómatas tanto en la cocina como en el servicio. La mayoría de ellos eran establecimientos «reservados». Uno les contaba a los amigos su último «descubrimiento», con la advertencia de que no divulgaran la noticia.

—No me gustaría que se estropeara si empieza a ir mucha gente.

Aquella idea siempre había divertido a Teg. Difundes la noticia de la existencia de tales lugares, pero siempre lo haces con la condición de que sea mantenido el secreto.

Olores de comida que hacían la boca agua emergían de la cocina en la parte de atrás. Pasó un camarero llevando una bandeja de la que brotaba un aromático humo, prometiendo cosas deliciosas.

Una mujer joven con un traje negro corto y un delantal blanco se dirigió a él.

—Por aquí, señor. Tenemos una mesa libre en el rincón.

Le señaló una silla en la que podía sentarse con la espalda vuelta a la pared.

—Alguien le atenderá en un momento, señor. —⁠Le tendió una rígida hoja de un papel grueso y basto⁠—. Nuestro menú está impreso. Espero que no le importe.

La observó mientras se alejaba. El camarero que había visto pasar antes regresó a la cocina. La bandeja estaba vacía.

Los pies de Teg lo habían conducido hasta allí como si supieran en qué dirección debían correr. Y allí estaba el hombre requerido, comiendo a su lado.

El camarero se había detenido para hablar con el hombre que Teg sabía tenía la respuesta a los próximos movimientos que necesitaba efectuar allí. Los dos estaban riendo. Teg observó el resto del salón: solo otras tres mesas ocupadas. Una mujer ya mayor estaba sentada en una mesa en el ángulo más alejado, mordisqueando algo crujiente. Iba vestida con lo que Teg supuso debía ser la cúspide de la moda, un traje rojo ceñido muy corto y con un gran escote. Sus zapatos hacían juego con el traje. Una pareja joven estaba sentada en una mesa a su derecha. No veían nada excepto el uno al otro. Un hombre ya mayor con una túnica marrón de corte clásico comía frugalmente un plato de verduras cerca de la puerta. Solo tenía ojos para su comida.

El hombre que hablaba con el camarero rio fuertemente.

Teg miró a la nuca del camarero. Mechones de pelo rubio cubrían la parte de atrás de su cuello como manojos arrancados de hierba seca. El cuello de la chaqueta del hombre casi desaparecía bajo aquel pelo. Teg bajó la mirada. Los zapatos del camarero estaban desgastados en los talones. El dobladillo de su chaqueta negra estaba zurcido. ¿Era aquel un restaurante económico? ¿Económico en qué sentido? Los olores que brotaban de la cocina no sugerían comida barata. El servicio de mesa era brillante y limpio. No había ningún plato desportillado. Sin embargo, el mantel rojo y blanco que cubría la mesa había sido zurcido en varios lugares, cuidando de que el zurcido encajara con el dibujo original.

Una vez más, Teg estudió a los demás clientes. Parecían acomodados. Ninguno podía alinearse con los pobres famélicos de por aquellos lugares. Teg estaba convencido de ello. Aquel lugar no solamente era un establecimiento «reservado», sino que alguien lo había diseñado para que diera esa impresión. Había una mente lista detrás de aquel negocio. Era el tipo de restaurante que los jóvenes ejecutivos que ascendían descubrían como lugares a donde llevar a posibles clientes o complacer a un superior. La comida sería de calidad y las raciones generosas. Teg se dio cuenta de que sus instintos lo habían conducido correctamente hasta aquí. Entonces prestó su atención al menú, permitiendo que el hambre penetrara finalmente en su consciencia. El hambre era como mínimo tan feroz que cuando había sorprendido al difunto Mariscal de Campo Muzzafar.

El camarero apareció al lado suyo con una bandeja en la cual había una caja abierta y un tarro del cual brotaba el intenso olor de un ungüento reparador de la piel.

—Veo que os habéis lastimado la mano, Bashar —⁠dijo el hombre. Colocó la bandeja sobre la mesa⁠—. Permitidme que cure vuestra herida antes de que encarguéis lo que deseáis comer.

Teg alzó la mano lastimada y contempló la rápida competencia del tratamiento.

—¿Me conoces? —preguntó.

—Sí, señor. Y después de lo que he estado oyendo, parece extraño veros vestido así de uniforme. Ya está. —⁠Terminó la cura.

—¿Qué es lo que has estado oyendo? —⁠Teg habló en voz muy baja.

—Que las Honoradas Matres os están buscando.

—Solamente he matado a algunas de ellas y varios de sus… ¿Cómo deberíamos llamarlos?

El hombre palideció, pero habló con voz firme.

—Esclavos sería una buena palabra, señor.

—Tú estabas en Renditai, ¿verdad? —⁠dijo Teg.

—Sí, señor. Muchos de nosotros nos establecimos luego aquí.

—Necesito comida, pero no puedo pagarla —⁠dijo Teg.

—Nadie de Renditai necesita vuestro dinero, Bashar. ¿Saben ellas que vinisteis en esta dirección?

—No lo creo.

—La gente que hay aquí ahora son habituales. Ninguno de ellos os traicionará. Intentaré advertiros si llega alguien peligroso. ¿Qué deseáis comer?

—Mucha comida. Te dejo a ti la elección. Casi el doble de carbohidratos que de proteínas. Nada de estimulantes.

—¿Qué entendéis por mucha, señor?

—Ve trayendo hasta que yo te diga basta… o hasta que creas que he rebasado tu generosidad.

—Pese a las apariencias, señor, este no es un establecimiento pobre. Lo que he ganado aquí con los extras me ha hecho un hombre rico.

Un punto por tu afirmación, pensó Teg. La apariencia externa del local era una calculada pose.

El camarero se fue y habló de nuevo con el hombre de la mesa central. Teg lo estudió abiertamente después de que el camarero se fuera a la cocina. Sí, aquel era el hombre. La comida concentrada en un solo plato formaba una montaña con un remate de pasta con guarnición de color verde.

Había muy pocos signos en aquel hombre del cuidado de una mujer, pensó Teg, Llevaba el cuello descuidadamente cerrado, los cierres enmarañados. Salpicaduras de la verdosa salsa manchaban su puño izquierdo. Era diestro por naturaleza, pero comía con su mano izquierda situada en el camino de las salpicaduras. Los dobladillos de sus pantalones estaban deshilachados. Uno de ellos, parcialmente descosido, colgaba sobre el tacón de su zapato. Los calcetines no hacían juego… el uno azul y el otro amarillo pálido. Nada de aquello parecía importarle. Ninguna madre ni otra mujer había arrastrado nunca a aquel hombre dentro de casa antes de cruzar la puerta para ordenarle que se pusiera presentable. Su actitud básica quedaba definida por su propia apariencia: «Lo que ves es tan presentable como resulta posible».

El hombre alzó repentinamente la vista, un movimiento brusco, como si se diera cuenta de que estaba siendo espiado. Lanzó una mirada de sus ojos marrones por todo el salón, haciendo una pausa en cada rostro, como si buscara a alguien en particular. Hecho esto, volvió su atención a su plato.

El camarero regresó con una sopa de color claro en la que se apreciaban hebras de huevo y algunas verduras.

—Mientras preparamos el resto de la comida, señor —⁠dijo.

—¿Viniste aquí directamente después de Renditai? —⁠preguntó Teg.

—Sí, señor. Pero serví también con vos en Acline.

—El sesenta-setenta de Gammu —⁠dijo Teg.

—¡Sí, señor!

—Salvamos un montón de vidas aquella vez —⁠dijo Teg⁠—. De las de ellos, y de las nuestras también.

Al observar que Teg no empezaba a comer, el camarero habló con una voz más bien fría:

—¿Deseáis un rastreador, señor?

—No mientras me sirvas tú —⁠dijo Teg. Sus palabras eran sinceras, pero tuvo la sensación de que engañaba un poco a aquel hombre, ya que su doble visión le había dicho que la comida era segura.

El camarero empezó a volverse para irse, complacido.

—Un momento —dijo Teg.

—¿Señor?

—El hombre de la mesa del centro. ¿Es uno de los habituales?

—¿El profesor Delnay? Oh, sí, señor.

—Delnay. Sí, eso pensé.

—Profesor de artes marciales. Y también de historia.

—Lo sé. Cuando llegue el momento de servirme el postre, por favor pídele al profesor Delnay si no le importaría acudir a mi mesa.

—¿Debo decirle quién sois, señor?

—¿No crees que ya debe saberlo?

—Es muy probable, señor, pero de todos modos…

—Las precauciones cuando correspondan —⁠dijo Teg⁠—. Tráeme la comida.

El interés de Delnay se había despertado mucho antes de que el camarero le transmitiera la invitación de Teg. Las primeras palabras del profesor cuando se sentó frente a Teg fueron:

—Es la más notable hazaña gastronómica que haya visto nunca. ¿Estáis seguro de que podéis con el postre?

—Con dos o tres de ellos como mínimo —⁠dijo Teg.

—¡Sorprendente!

Teg hundió su cuchara en una preparación endulzada con miel. Tragó, luego dijo:

—Este lugar es una joya.

—Lo he mantenido en un cuidadoso secreto —⁠dijo Delnay⁠—. Excepto algunos amigos íntimos, por supuesto. ¿A qué debo el honor de vuestra invitación?

—¿Habéis sido… esto, marcado por una Honorada Matre?

—¡Señores de perdición, no! No soy lo bastante importante como para ello.

—Esperaba pediros que arriesgarais vuestra vida, Delnay.

—¿De qué manera? —Ninguna vacilación. Aquello era tranquilizador.

—Hay un lugar en Ysai donde se reúnen mis viejos soldados. Deseo ir allí y ver a tantos de ellos como sea posible.

—¿A través de calles y vestido de gala como vais ahora?

—En cualquier forma que podáis arreglar.

Delnay colocó un dedo en su labio inferior y se reclinó en su asiento para contemplar a Teg.

—No sois una figura fácil de disimular, ya lo sabéis. De todos modos, puede que haya una forma. —⁠Asintió pensativamente⁠—. Sí. —⁠Sonrió⁠—. No os va a gustar, me temo.

—¿Qué es lo que tenéis en mente?

—Un poco de relleno y otras alteraciones. Os pasaremos como un capataz Bordano. Oleréis a cloaca, por supuesto. Y tendréis que aparentar que no os dais cuenta de ello.

—¿Por qué creéis que eso funcionará? —⁠preguntó Teg.

—Oh, esta noche va a haber tormenta. Algo muy común en esta época del año. Depositando la humedad necesaria para las cosechas del año próximo. Y llenado las reservas para los sobrecalentados campos, ya sabéis.

—No comprendo vuestro razonamiento, pero cuando haya terminado con otro de estos platos, nos iremos —⁠dijo Teg.

—Os gustará el lugar donde nos refugiamos de la tormenta —⁠dijo Delnay⁠—. Estoy loco, ya sabéis, haciendo esto. Pero el propietario de este lugar dice que debo ayudaros o nunca más me volverá a dejar entrar aquí.

Hacía una hora que había oscurecido cuando Delnay lo condujo al punto de cita. Teg, vestido con pieles y fingiendo una cojera, se vio obligado a utilizar mucho de su poder mental para ignorar sus propios olores. Los amigos de Delnay habían embadurnado a Teg con aguas fecales y luego lo habían lavado con una manguera. El secado con aire caliente había devuelto la mayor parte de los aromas.

Una estación lectora del control del tiempo en la puerta del lugar de reunión le dijo a Teg que la temperatura había descendido quince grados en el exterior durante la última hora. Delnay le precedió y penetraron en una atestada sala donde había mucho ruido y el sonido de entrechocar de vasos. Teg hizo una pausa para estudiar la estación junto a la puerta. El viento estaba soplando a treinta kilómetros, comprobó. La presión barométrica estaba bajando. Miró el cartel que había encima de la estación: «Un servicio a nuestros clientes».

Presumiblemente un servicio al bar también. Los clientes que se marchaban podía echar una mirada a aquella lecturas y regresar al calor y a la camaradería que dejaban atrás.

En una amplia chimenea en un rincón del fondo del bar ardía un auténtico fuego. Madera aromática.

Delnay regresó, frunció la nariz ante el olor de Teg, y lo condujo rodeando la multitud hacia una habitación de atrás, luego a través de ella a un baño privado. El uniforme de Teg —⁠limpio y planchado⁠— estaba colocado sobre una silla.

—Estaré junto a la chimenea cuando salgáis —⁠dijo Delnay.

—Con el traje de gala, ¿eh? —⁠preguntó Teg.

—Solamente es peligroso fuera en las calles —⁠dijo Delnay. Se marchó por donde había venido.

Teg salió finalmente, y se abrió camino hacia la chimenea a través de grupos que se callaron de pronto a medida que la gente le iba reconociendo. Comentarios murmurados recorrieron la sala. «El viejo Bashar en persona». «Oh, sí, es Teg. Serví con él, lo hice. Conocería ese rostro y esa figura en cualquier parte».

Los clientes se habían agrupado al atávico calor del fuego. Había un intenso olor a ropas húmedas y respiraciones alcohólicas allí.

¿Así que la tormenta había conducido a aquella gente al bar? Teg miró a los militares rostros endurecidos por la batalla a su alrededor, pensando que aquella no era una reunión normal, no importaba lo que Delnay dijera. La gente allí se conocía entre sí, sin embargo, y había esperado encontrarse allí en aquel momento.

Delnay estaba sentado en uno de los bancos al lado de la chimenea, con un vaso conteniendo un líquido ambarino en una mano.

—Vos corristeis la voz de que nos encontráramos todos aquí —⁠dijo Teg.

—¿No era eso lo que queríais, Bashar?

—¿Quién sois vos, Delnay?

—Tengo una granja de invierno a unos cuantos kilómetros al sur de aquí, y tengo también unos cuantos amigos banqueros que ocasionalmente me prestan un vehículo de superficie. Si deseáis que sea más explícito, soy como el resto de la gente en esta sala… alguien que desea sacarse a las Honoradas Matres de nuestros cuellos.

Un hombre detrás de Teg preguntó:

—¿Es cierto que matasteis a un centenar de ellas hoy, Bashar?

Teg habló secamente, sin girarse.

—El número ha sido muy exagerado. ¿Podría beber algo, por favor?

Gracias a su mayor altura, Teg pudo escrutar la sala mientras alguien le traía un vaso. Cuando fue colocado en su mano, observó que contenía, como esperaba, el azul oscuro del Marinete Daniano. Aquellos viejos soldados conocían sus preferencias.

La actividad con las bebidas prosiguió en la sala, pero a un ritmo más tranquilo. Estaban aguardando a que él enumerara sus propósitos.

La gregaria naturaleza humana alcanzaba una cúspide natural en una noche tormentosa como aquella, pensó Teg. ¡Reuníos al lado del fuego en la boca de la caverna, compañeros de tribu! Nada peligroso nos ocurrirá, especialmente cuando las bestias vean nuestro fuego. ¿Cuántas otras reuniones similares se producían en todo Gammu en una noche como aquella?, se preguntó, dando un sorbo a su bebida. El mal tiempo podía enmascarar los movimientos que los compañeros reunidos deseaban que no fueran observados. El tiempo podía mantener también a una cierta gente dentro cuando se suponía que no debían permanecer dentro.

Reconoció unos cuantos rostros de su pasado… oficiales y soldados rasos… una buena mezcla. Tenía buenos recuerdos de algunos de ellos: gente en la que se podía confiar. Algunos iban a morir aquella noche.

El nivel de ruido empezó a alzarse cuando la gente se relajó en su presencia. Nadie le urgió una explicación. También conocían eso de él. Teg establecía sus propios esquemas de tiempo.

Los sonidos de conversaciones y risas eran de un tipo que sabía debía haber acompañado a tales reuniones desde los tiempos de los albores de la humanidad, cuando los hombres se agrupaban para protección mutua. Entrechocar de vasos, repentinos estallidos de carcajadas, unas cuantas risas tranquilas. Aquellos últimos serían los más conscientes de su poder personal. Las risas tranquilas afirmaban que podías estar alegre, pero no te convertían en un estúpido carcajeante. Delnay tenía una risa tranquila.

Teg alzó la vista y vio que el techo sostenido por vigas había sido construido convencionalmente bajo. Hacía que el espacio que enmarcaba pareciera a la vez más amplio y más íntimo. Había allí una cuidadosa atención a la psicología humana. Era algo que había observado en muchos lugares de aquel planeta. Era un cuidado por mantener un freno a la consciencia indeseada. Les hacía sentirse confortables y seguros. No lo estaban, por supuesto, pero no dejaba que esto llegara hasta ellos.

Durante un largo momento, Teg observó como eran distribuidas las bebidas por el rápido servicio de camareros: oscura cerveza local y algunos caros artículos de importación. Repartidos por la barra y en las suavemente iluminadas mesas había bols conteniendo vegetales del lugar, crujientemente fritos y muy salados. Un movimiento tan obvio por fomentar la sed no ofendía al parecer a nadie. Era algo simplemente esperado en aquel comercio. Las cervezas debían ser muy saladas también, por supuesto. Siempre lo eran. Los cerveceros sabían cómo desencadenar la respuesta de la sed.

Algunos de los grupos iban haciéndose más ruidosos. Las bebidas habían empezado a trabajar su antigua magia. ¡Baco estaba allí! Teg sabía que si se permitía que aquella reunión prosiguiera su curso natural, la sala alcanzaría un crescendo más tarde y luego, gradualmente, muy gradualmente, el nivel de ruido descendería de nuevo. Alguien miraría a la estación meteorológica junto a la puerta. Dependiendo de lo que este viera, el lugar se vaciaría inmediatamente, o proseguiría a un ritmo más tranquilo durante algún tiempo más. Se dio cuenta entonces de que alguien detrás de la barra podía disponer de una forma de alterar las lecturas de la estación meteorológica. El establecimiento no dejaría pasar una forma así de controlar su negocio.

Hagamos que entren y mantengámoslos ahí por todos los medios que ellos no consideren objetables.

La gente detrás de aquel negocio caería en manos de las Honoradas Matres sin siquiera parpadear.

Teg depositó su vaso a un lado y llamó:

—¿Puedo recabar vuestra atención, por favor?

Silencio.

Incluso los camareros dejaron de hacer lo que estaban haciendo.

—Algunos de vosotros vigilad las puertas —⁠dijo Teg⁠—. Nadie debe entrar ni salir hasta que yo dé la orden. Las puertas de atrás también, por favor.

Cuando hubieron cumplido aquello, paseó cuidadosamente la mirada por toda la sala, captando quienes eran aquellos que su doble visión y su vieja experiencia militar le decían que eran más de confianza. Lo que tenía que hacer a continuación había quedado muy claro para él. Burzmali, Lucilla y Duncan estaban allá afuera en el borde de su nueva visión, y era fácil ver cuáles eran sus necesidades.

—Supongo que podéis poner rápidamente vuestras manos sobre vuestras armas —⁠dijo.

—¡Hemos venido preparados, Bashar! —⁠gritó alguien en la sala. Teg oyó la presencia del alcohol en aquella voz, pero también la de la vieja adrenalina bombeando, algo que debía ser muy querido para aquella gente.

—Vamos a capturar una no-nave —⁠dijo Teg.

Aquellos los atrajo. Ningún otro artefacto de la civilización estaba más celosamente guardado. Aquellas naves llegaban a los campos de aterrizaje y a otros lugares y se marchaban. Sus superficies blindadas estaban erizadas de armas. Sus tripulaciones estaban en alerta constante en los lugares vulnerables. Una traición podía tener éxito; un asalto abierto tenía pocas posibilidades. Pero allí en aquella sala Teg había alcanzado un nuevo nivel de consciencia, conducido por la necesidad y los genes salvajes de sus antepasados Atreides. Las posiciones de las no-naves en y alrededor de Gammu eran visibles para él. Brillantes puntos ocupaban su visión interior y, como hilos conduciendo de un juguete a otro, su doble visión veía la forma de ir a través de aquel laberinto.

Oh, pero no deseo ir, pensó.

Aquello que lo impulsaba no podía ser negado.

—Específicamente, vamos a capturar una no-nave de la Dispersión —⁠dijo⁠—. Poseen algunas de las mejores. Tú, tú y tú y tú —⁠señaló, individualizando a unos cuantos⁠—, os quedaréis aquí y veréis que nadie abandone el lugar o se comunique con alguien de fuera de este establecimiento. Creo que seréis atacados. Resistid durante tanto tiempo como podáis. El resto de vosotros, tomad vuestras armas y salgamos.

46

¿Justicia? ¿Quién pide justicia? Nosotros hacemos nuestra propia justicia. La hacemos aquí en Arrakis… vencer o morir. No nos cerquemos con la justicia mientras tengamos armas y la libertad de utilizarlas.

—Leto I: Archivos Bene Gésserit

La no-nave descendió lentamente sobre la arena rakiana. Su presencia agitó remolinos de polvo que derivaron como una tormenta de viento entre las nubes. El plateado sol amarillento estaba avanzando hacia un horizonte agitado por los ardientes demonios de un largo y caluroso día. La no-nave se posó allí crujiendo, una resplandeciente esfera acerada cuya presencia podía ser detectada por los ojos y los oídos pero no por ningún instrumento presciente o de largo alcance. La doble visión de Teg hacía que estuviera seguro de que ningunos ojos no deseados habían captado su llegada.

—Deseo que los tópteros blindados y los vehículos de superficie estén fuera en no más de diez minutos —⁠dijo.

La gente se agitó detrás de él.

—¿Estáis seguro de que están aquí, Bashar? —⁠La voz era la de un compañero de bebidas del bar de Gammu, un oficial de confianza desde Renditai cuya actitud ya no era la de alguien recuperando las emociones de su juventud. Había visto a viejos amigos morir en la batalla allí en Gammu. Como la mayor parte de los demás que habían sobrevivido para llegar allí, había dejado una familia cuyo destino no conocía. Había un toque de amargura en su voz, como si estuviera intentando convencerse a sí mismo de que había sido arrastrado con engaños a aquella aventura.

—Estarán aquí pronto —dijo Teg—. Llegarán a lomos de un gusano.

—¿Cómo lo sabéis?

—Todo estaba arreglado.

Teg cerró los ojos. No necesitaba ojos para ver la actividad a todo su alrededor. Aquel era como tantos otros puestos de mando que había ocupado: una sala ovalada llena de instrumentos y de gente que los manejaba, oficiales aguardando a obedecer.

—¿Qué es este lugar? —preguntó alguien.

—Esas rocas al norte de nosotros —⁠dijo Teg⁠—. ¿Las veis? Fueron en su tiempo un alto farallón. Era llamado la Trampa del Viento. Había un sietch Fremen allí, ahora es poco más que una cueva. Unos cuantos pioneros rakianos viven en él.

—Fremen —susurró alguien—. ¡Dioses! Deseo ver venir a ese gusano. Nunca pensé que llegara a contemplar algo así.

—Otro de vuestros inesperados arreglos, ¿eh? —⁠preguntó el oficial de la gruñente amargura.

¿Qué diría si le revelara mis nuevas habilidades?, se preguntó Teg. Pensaría que oculto propósitos que no resistirían un detallado examen. Y tendría razón. Ese hombre está al borde de una revelación. ¿Seguiría siendo leal si se abrieran sus ojos? Teg agitó la cabeza. El oficial tendría pocas elecciones. Ninguno de ellos tenía muchas elecciones excepto luchar y morir.

Era cierto, pensó entonces Teg, que el proceso de arreglar conflictos implicaba el engaño de grandes masas. Cuán fácil era caer en la actitud de las Honoradas Matres.

¡Escoria!

El engaño no era tan difícil como suponían algunos. La mayor parte de la gente deseaba ser conducida. Aquel oficial de allí lo deseaba. Había profundos instintos tribales (poderosas motivaciones inconscientes) para ello. La reacción natural cuando empezabas a reconocer lo fácilmente que eras conducido era buscar chivos expiatorios. Aquel oficial de allá deseaba ahora un chivo expiatorio.

—Burzmali desea veros —dijo alguien a la izquierda de Teg.

—No ahora.

Burzmali podía esperar. Tendría su día de mando muy pronto. Mientras tanto, era una distracción. Tendría tiempo más tarde para bordear peligrosamente el papel de chivo expiatorio.

¡Cuán fácil era producir chivos expiatorios, y cuán fácilmente eran aceptados! Aquello era especialmente cierto cuando la alternativa era encontrarte a ti mismo culpable o estúpido o ambas cosas a la vez. Teg deseaba decirles a todos aquellos que le rodeaban:

—¡Contemplad el engaño! ¡Entonces sabréis nuestras verdaderas intenciones!

El oficial de comunicaciones a la izquierda de Teg dijo:

—Esa Reverenda Madre está ahora con Burzmali. Insiste en que se le permita veros.

—Dile a Burzmali que él se quede con Duncan —⁠dijo Teg⁠—. Y haz que vigile a Murbella, que se asegure de que está a buen recaudo. Lucilla puede entrar.

Así tiene que ser, pensó Teg.

Lucilla se mostraba cada vez más suspicaz respecto a los cambios en él. Era lógico que una Reverenda Madre viera las diferencias.

Lucilla entró como una tromba, sus ropas siseando para acentuar su vehemencia. Estaba furiosa, pero lo disimulaba bien.

—¡Exijo una explicación, Miles!

Era una buena línea de apertura, pensó.

—¿Sobre qué? —dijo.

—¿Por qué simplemente no hemos ido directamente a…?

—Porque las Honoradas Matres y sus compañeros tleilaxu de la Dispersión controlan la mayoría de los centros rakianos.

—¿Cómo… cómo sabéis…?

—Han matado a Taraza, ya os habéis enterado —⁠dijo él.

Aquello la detuvo, pero no por mucho tiempo.

—Miles, insisto en que me digáis…

—No tenemos mucho tiempo —dijo él⁠—. El próximo paso del satélite nos mostrará aquí en la superficie.

—Pero las defensas de Rakis…

—Son tan vulnerables como cualesquiera otras defensas cuando se vuelven estáticas —⁠dijo él⁠—. Las familias de los defensores están aquí abajo. Toma a las familias, y tendrás un control efectivo de los defensores.

—¿Pero por qué estamos aquí a cielo abierto en…?

—Para recoger a Odrade y a esa chica que va con ella. Oh, y a su gusano también.

—¿Qué vamos a hacer con un…?

—Odrade sabrá qué hacer con el gusano. Ella es vuestra Madre Superiora ahora, ya lo sabéis.

—Así que vais a sacarnos a toda prisa de aquí y…

—¡Vosotros vais a iros a toda prisa de aquí! Mi gente y yo nos quedaremos para crear un movimiento de diversión…

Aquello produjo un impresionado silencio en la estación de mando.

Diversión, pensó Teg. Qué palabra más inadecuada.

La resistencia que tenía en mente iba a crear histeria entre las Honoradas Matres, especialmente cuando fueran inducidas a creer que el ghola estaba allí. No solo contraatacarían, sino que finalmente recurrirían a procedimientos de esterilización. La mayor parte de Rakis se convertiría en una ruina carbonizada. Había pocas posibilidades de que algún humano, gusano o trucha de arena pudiera sobrevivir.

—Las Honoradas Matres han estado intentando localizar y capturar un gusano sin éxito —⁠dijo⁠—. Realmente no comprendo cómo pueden ser tan ciegas en su noción de cómo trasplantar uno de ellos.

—¿Trasplantar? —Lucilla estaba desorientada. Teg raras veces había visto a una Reverenda Madre tan perdida. Estaba intentando reunir las cosas que él había dicho. La Hermandad poseía algunas de las capacidades de los Mentats, había observado. Un Mentat podía alcanzar una convicción cualificada sin datos suficientes. Pensó que él iba a estar muy fuera de su alcance (del alcance de cualquier otra Reverenda Madre) antes de que ella reuniera todos sus datos. ¡Entonces se produciría una verdadera persecución de su descendencia! Querrían a Dimela para sus Amantes Procreadoras, por supuesto. Y a Odrade. Ella no iba a poder escapar.

También tenían la clave de los tanques axlotl tleilaxu. Ahora sería tan solo cuestión de tiempo hasta que la Bene Gésserit venciera sus escrúpulos y dominara esa fuente de especia. ¡Un cuerpo humano la producía!

—Entonces, estamos en peligro aquí —⁠dijo Lucilla.

—Algún peligro, sí. El problema con las Honoradas Matres es que son demasiado ricas. Cometen los errores de la riqueza.

—¡Rameras depravadas! —dijo ella.

—Os sugiero que acudáis a la escotilla de entrada —⁠dijo él⁠—. Odrade estará pronto aquí.

Ella se marchó sin otra palabra.

—Blindaje fuera y desplegado —⁠dijo el oficial de comunicaciones.

—Alertad a Burzmali de que esté preparado para tomar el mando aquí —⁠dijo Teg⁠—. El resto de nosotros vamos a tener que salir muy pronto.

—¿Esperáis que todos nosotros nos unamos a vos? —⁠Era el que buscaba un chivo expiatorio.

—Voy a salir fuera —dijo Teg—. Lo haré solo si es necesario. Solo aquellos que lo deseen necesitan unirse a mí.

Después de aquello, todos irían con él, pensó. La presión de la camaradería era poco comprendida excepto por aquellos adiestrados por la Bene Gésserit.

Hubo un silencio en la estación de mando, roto solamente por el débil zumbar y el cliquetear de los instrumentos. Teg pensó en las «rameras depravadas».

No era correcto llamarlas depravadas, pensó. A veces, los enormemente ricos se volvían depravados. Eso provenía de creer que el dinero (el poder) podía comprarlo todo y a todos. ¿Y por qué no deberían creerlo? Lo veían ocurrir cada día. Era fácil creer en absolutos.

¡La creencia en la primavera eterna y todo eso!

Era como otra fe. El dinero podía comprar lo imposible.

Entonces llegaba la depravación.

No era lo mismo para las Honoradas Matres. Estaban, de algún modo, más allá de la depravación. Habían pasado a su través; podía verlo. Pero ahora se hallaban en algo tan más allá de la depravación que Teg se preguntaba si realmente deseaba saber lo que era.

El conocimiento estaba allí, sin embargo, inescapable a su nueva consciencia. Ninguna de ellas dudaría ni un instante en someter a todo un planeta a tortura si eso significaba un beneficio personal. O si el provecho era algún placer imaginado. O si la tortura producía aunque fuera tan solo unos cuantos días u horas más de vida.

¿Qué era lo que las complacía? ¿Qué las recompensaba? Eran como adictas a la semuta. Cualquiera que fuese el placer simulado exigían más y más a cada momento.

¡Y ellas lo saben!

¡Cómo debían arder en ira por dentro! ¡Atrapadas en una trampa así! Habían visto de forma absoluta que nada era suficiente, ningún bien, ningún mal. Habían perdido por completo el sentido de la moderación.

Eran peligrosas, sin embargo. Y quizá él estuviera equivocado en una cosa: quizá ellas ya no recordaran lo que habían sido antes de la horrible transformación de aquel extraño estimulante de olor acre que teñía de naranja sus ojos. Recuerdos de recuerdos podían convertirse en algo distorsionado. Todo Mentat estaba sensibilizado a esa imperfección en sí mismo.

—¡Ahí está el gusano!

Era el oficial de comunicaciones.

Teg giró en su silla y miró a la proyección, un holo en miniatura del exterior por la parte sudoeste. El gusano con los dos pequeños puntos de sus pasajeros humanos era un distante rastro de plata moviéndose serpenteante.

—Traed a Odrade sola aquí cuando lleguen —⁠dijo⁠—. Sheeana… es la muchacha… permanecerá detrás para ayudar a conducir al gusano a su alojamiento. El animal la obedecerá. Aseguraos de que Burzmali esté preparado cerca. No vamos a tener mucho tiempo para el traspaso de mando.

Cuando Odrade entró en la estación de mando, estaba aún respirando afanosamente y exudando los olores del desierto, un compuesto de melange, pedernal y transpiración humana. Teg permanecía sentado en su silla, aparentemente descansando. Sus ojos permanecían cerrados.

Odrade pensó que había atrapado al Bashar en una actitud de reposo, casi pensativa, muy poco característica suya. El hombre abrió entonces los ojos, y ella vio el cambio del que Lucilla apenas había sido capaz de vislumbrar una pequeña advertencia… junto con unas cuantas apresuradas palabras acerca de la transformación del ghola. ¿Qué era lo que le había ocurrido a Teg? Estaba casi posando para ella, animándola a ver en su interior. La mandíbula era firme y se mantenía ligeramente alzada en su actitud normal de observación. El estrecho rostro con su entretejido de arrugas de la edad no había perdido nada de su agudeza. La larga y delgada nariz tan característica de los Corrino y Atreides entre sus antepasados se había hecho un poco más larga y afilada con los años. Pero el pelo gris seguía siendo denso, y aquella pequeña protuberancia en su frente centraba la mirada del observador…

¡En sus ojos!

—¿Cómo supisteis que debíais encontraros con nosotras aquí? —⁠preguntó Odrade⁠—. Nosotras no teníamos ni la menor idea de adónde nos llevaba el gusano.

—Hay pocos lugares habitados aquí en el desierto profundo —⁠dijo él⁠—. La apuesta del jugador. Parecía probable.

¿La apuesta del jugador? Conocía aquella frase Mentat, pero nunca la había comprendido.

Teg se alzó de su silla.

—Tomad esta nave e id al lugar que conozcáis mejor —⁠dijo.

¿A la Casa Capitular? Estuvo a punto de decirlo, pero pensó en los demás que los rodeaban, aquellos militares desconocidos que Teg había reunido. ¿Quiénes eran? La breve explicación de Lucilla no la había satisfecho.

—Cambiaremos ligeramente los planes de Taraza —⁠dijo Teg⁠—. El ghola no debe quedarse. Tiene que ir con vosotros.

Ella comprendió. Iban a necesitar los nuevos talentos de Duncan Idaho para contrarrestar a las rameras. Ya no era un mero cebo para la destrucción de Rakis.

—Él no podrá abandonar el escondite de la no-nave, por supuesto —⁠dijo Teg.

Ella asintió. Duncan no estaba protegido contra los buscadores prescientes como los navegantes de la Cofradía.

—¡Bashar! —era el oficial de comunicaciones⁠—. ¡Hemos sido captados por un satélite!

—¡De acuerdo, marmotas! —gritó Teg⁠—. ¡Todo el mundo fuera! Traed a Burzmali aquí.

Se abrió una escotilla en la parte de atrás de la estación. Burzmali penetró.

—Bashar, ¿qué estamos…?

—¡No hay tiempo! ¡Tomad el mando! —⁠Teg se apartó de su silla de mando e hizo un gesto con la mano a Burzmali para que la ocupara⁠—. Odrade os dirá dónde ir. —⁠Con un impulso que sabía era en parte vindicativo, Teg aferró el brazo izquierdo de Odrade, se le acercó, y besó su mejilla⁠—. Haz lo que debas hacer, hija —⁠susurró⁠—. Ese gusano en la bodega será pronto el único que quede en el universo.

Odrade comprendió entonces: Teg conocía todo el designio completo de Taraza, y tenía intención de cumplir con las órdenes de la Madre Superiora hasta su final.

Haz lo que debas hacer. Aquello lo decía todo.

47

No estamos contemplando a un nuevo estado de la materia, sino a una nuevamente reconocida relación entre consciencia y materia, que nos proporciona una nueva y más penetrante visión de la forma de actuar de la presciencia. El oráculo modela un proyectado universo interior para producir nuevas probabilidades externas extraídas de fuerzas que no son comprendidas. No hay necesidad de comprender esas fuerzas antes de utilizarlas para modelar el universo físico. Los antiguos trabajadores del metal no tenían necesidad de comprender las complejidades moleculares y submoleculares de su acero, bronce, cobre, oro y estaño. Inventaban poderes místicos para describir lo desconocido, mientras proseguían operando sus forjas y manejando sus martillos.

—Madre Superiora Taraza, Discusión en el Consejo

La antigua estructura en la cual la Hermandad mantenía en secreto su Casa Capitular, sus Archivos, y las oficinas de su más sacrosanto liderazgo, no producía sonidos durante la noche. Los ruidos eran más bien señales. Odrade había aprendido a leer aquellas señales en sus muchos años allí. Aquel sonido en particular, aquel de allí, aquel crujir sostenido, era una viga de madera en el suelo no reemplazada en aproximadamente ochocientos años. Se contraía durante la noche, produciendo esos ruidos.

Poseía las memorias de Taraza para desarrollar aquellas señales. Las memorias no estaban completamente integradas; había habido muy poco tiempo. Allí en plena noche en la antigua habitación de trabajo de Taraza, Odrade utilizaba los pocos momentos disponibles para proseguir la integración.

Dar y Tar, finalmente una.

Ese era un comentario de Taraza, completamente identificable.

Perseguir a algunas de las Otras Memorias representaba bucear simultáneamente en varios planos, algunos de ellos muy profundos, pero Taraza permanecía cerca de la superficie. Odrade se permitía a veces sumergirse profundamente en las múltiples existencias. Ahora reconoció un yo que estaba respirando en aquel momento aunque de forma remota, al tiempo que otros exigían que se sumergiera en visiones globales, todas ellas completas con olores, tactos, emociones… todos los originales mantenidos intactos dentro de su propia consciencia.

Es inquietante soñar los sueños de otra.

Taraza de nuevo.

¡Taraza, que había jugado un juego tan peligroso con el futuro de toda la Hermandad colgando en la balanza! Con cuánto cuidado había calculado el tiempo que tardaría en llegar a las rameras la noticia de que los tleilaxu habían introducido peligrosas habilidades en el ghola. Y el ataque en el Alcázar de Gammu había confirmado que la información había llegado a su destino. La naturaleza brutal del ataque, sin embargo, había advertido a Taraza de que le quedaba poco tiempo. Las rameras se asegurarían las fuerzas suficientes para garantizarse la total destrucción de Gammu… simplemente para matar a aquel ghola.

Tanto había dependido de Teg.

Vio al Bashar allí en su propio ensamblaje de Otras Memorias: el padre al que nunca había conocido realmente.

Como tampoco conocí al final.

Podía ser debilitante hurgar en esas memorias, pero no podía escapar a las exigencias de aquel tentador depósito.

Odrade pensó en las palabras del Tirano: «¡La terrible extensión de mi pasado! Las respuestas ascienden como una muchedumbre asustada oscureciendo el cielo de mis inescapables memorias».

Odrade se mantuvo como un nadador en equilibrio justo debajo de la superficie del agua.

Muy probablemente seré reemplazada, pensó Odrade. Puede que incluso sea vilipendiada. Por supuesto, Bellonda no iba a aceptar de buen grado la nueva situación de mando. No importaba. La supervivencia de la Hermandad era todo lo que debía preocupar a cualquiera de ellas.

Odrade flotó saliendo de sus Otras Memorias y alzó la vista para mirar a través de la habitación, al nicho en sombras donde podía divisarse el busto de una mujer a la débil luz de los globos. El busto era una vaga forma en las sombras, pero Odrade conocía muy bien aquel rostro: Chenoeh, símbolo guardián de la Casa Capitular.

—Aquí estoy por la gracia de Dios…

Cada Hermana que pasaba por la agonía de la especia (como no había hecho Chenoeh) decía o pensaba lo mismo, pero ¿qué significaba realmente? Una cuidadosa educación y un cuidadoso adiestramiento producía a las personas adecuadas en el número adecuado. ¿Dónde estaba la mano de Dios en eso? Dios no era a buen seguro el gusano que se habían traído de Rakis. ¿Era sentida la presencia de Dios únicamente en los éxitos de la Hermandad?

¡Caigo presa de los alegatos de mi propia Missionaria Protectiva!

Sabía que eran similares a los pensamientos y preguntas que habían sido oídos en aquella habitación en incontables ocasiones. ¡Infructuoso! Sin embargo, no conseguía decidirse a sacar aquel busto guardián del nicho donde había reposado desde hacía tanto tiempo.

No soy supersticiosa, se dijo a sí misma. No soy una persona compulsiva. Es un asunto de tradición. Tales cosas poseen un valor bien conocido por todas nosotras.

Ciertamente, ningún busto mío será nunca tan honrado.

Pensó en Waff y sus Danzarines Rostro muertos con Miles Teg en la terrible destrucción de Rakis. Aquello no iba a dilatarse en el mismo sangriento desgaste que había sufrido el Viejo Imperio. Mejor pensar en el vigor del castigo originado por la equivocada violencia de las Honoradas Matres.

¡Teg lo sabia!

La recientemente concluida sesión del Consejo había terminado cansadamente sin ninguna firme conclusión. Odrade podía sentirse afortunada de haber desviado la atención hacia unas cuantas preocupaciones que las afectaban a todas ellas.

Los castigos: eso las había ocupado durante un tiempo. Los precedentes históricos surgieron parpadeantes de los análisis de los Archivos hasta tomar una forma satisfactoria. Aquel conjunto de seres humanos que se habían aliado con las Honoradas Matres iban a recibir algunos fuertes shocks.

Evidentemente, Ix se había extendido demasiado. No tenían ni la menor idea de cómo la competencia de la Dispersión iba a aplastarlos.

La Cofradía iba a ser echada a un lado e iba a tener que pagar muy cara su melange y su maquinaria. La Cofradía e Ix, formando un solo paquete, iban a caer juntas.

Las Habladoras Pez podían ser en su mayor parte ignoradas. Satélites de Ix, estaban difuminándose ya en un pasado que los seres humanos iban a abandonar.

Y la Bene Tleilax. Ah, sí, los tleilaxu. Waff había sucumbido a las Honoradas Matres. Nunca lo había admitido, pero la verdad era llana: «Solo una vez y can uno de mis propios Danzarines Rostro».

Odrade sonrió sombríamente, recordando el amargo beso de su padre.

Haré hacer otro nicho, pensó. Encargaré otro busto: ¡Miles Teg, el Gran Hereje!

Las sospechas de Lucilla acerca de Teg eran inquietantes, sin embargo. ¿Había sido presciente al final, y capaz de ver las no-naves? Bien, las Madres Procreadoras podrían explorar esas sospechas.

—¡Nos hemos encerrado demasiado! —⁠había acusado Bellonda.

Todas ellas conocían el significado de sus palabras: se habían retirado al interior de su posición de fortaleza para la larga noche de las rameras.

Odrade se dio cuenta de que no le importaba mucho Bellonda, la forma en que reía ocasionalmente para dejar al descubierto aquellos anchos y romos dientes.

Habían discutido las muestras de células de Sheeana durante largo tiempo. La «prueba de Siona» estaba allí. Poseía el linaje que la escudaba contra la presciencia, y podía abandonar la no-nave.

Duncan no podía.

Odrade desvió sus pensamientos hacia el ghola, allá afuera en la no-nave posada en el suelo. Levantándose de la silla, cruzó la habitación hacia la oscura ventana y miró en dirección al distante campo de aterrizaje.

¿Se atreverían a soltar a Duncan de la protección de aquella nave? Los estudios celulares decían que era una mezcla de muchos gholas Idaho… con algún descendiente de Siona. ¿Pero qué podía decirse de la contaminación procedente de original?

No. Debe permanecer confinado.

¿Y Murbella… la embarazada Murbella? Una Honorada Matre deshonrada.

—Los tleilaxu pretendían que yo matara a la Imprimadora —⁠había dicho Duncan.

—¿Intentaste matar a la ramera? —⁠había sido la pregunta de Lucilla.

—Ella no es una Imprimadora —⁠había dicho Duncan.

El Consejo había discutido largamente la posible naturaleza del lazo entre Duncan y Murbella. Lucilla mantenía que no existía ningún lazo en absoluto, que los dos seguían siendo cautelosos oponentes.

—Mejor no arriesgarnos a ponerlos juntos.

Las proezas sexuales de las rameras debían ser estudiadas detenidamente, sin embargo. Quizá pudiera intentarse una reunión de Duncan y Murbella en la no-nave. Con cuidadosas medidas protectoras, por supuesto.

Finalmente, pensó en el gusano en la bodega de la no-nave… un gusano acercándose al momento de su metamorfosis. Un pequeño estanque seco lleno con melange aguardaba a aquel gusano. Cuando llegara el momento, sería conducido por Sheeana al baño de melange. Las truchas de arena resultantes podían iniciar luego su larga transformación.

Tenías razón, padre. Era tan simple cuando tú lo miraste claramente.

No era necesario buscar un planeta desértico para los gusanos. La trucha de arena crearía su propio hábitat para Shaihulud. No era agradable pensar en el Planeta de la Casa Capitular transformado en vastas áreas de tierra desértica, pero tenía que hacerse.

La «Ultima voluntad y testamento de Miles Teg», que este había implantado en los sistemas submoleculares de almacenaje de la no-nave, no podía ser desacreditado. Incluso Bellonda aceptaba eso.

La Casa Capitular requeriría una completa revisión de todas sus grabaciones históricas. Era preciso examinarlas bajo una nueva luz a raíz de lo que Teg había visto de los Perdidos… las rameras de la Dispersión.

«Muy pocas veces se llegan a saber los nombres de los auténticamente ricos y poderosos. Solamente vemos a sus portavoces. La arena política acepta unas pocas excepciones, pero esto no revela el conjunto de la estructura del poder».

El filósofo Mentat había masticado concienzudamente todo lo que ellas aceptaban, y lo que había regurgitado luego no concordaba con la dependencia de los Archivos a «nuestras invioladas recapitulaciones».

Lo sabíamos, Miles; simplemente, nunca nos habíamos enfrentado a ello. Todas vamos a tener que estar sondeando en nuestras Otras Memorias durante las próximas generaciones.

No podía confiarse en los sistemas fijos de almacenamiento de datos.

«Si destruís la mayor parte de las copias, el tiempo se encargará del resto».

¡Cómo se había encolerizado Archivos ante aquella declaración del Bashar!

«La escritura de la historia es mayormente un proceso de diversión. La mayor parte de los relatos históricos desvían la atención de las secretas influencias en torno a los acontecimientos registrados».

Aquello era lo que había hundido a Bellonda. Lo había aceptado, admitiendo:

—Las pocas historias que escapan a este proceso restrictivo se desvanecen en la oscuridad a través de obvios procesos.

Teg había listado algunos de los procesos:

«Destrucción de tantas copias como sea posible, sometimiento al ridículo de los relatos demasiado reveladores, ignorancia de ellos en los centros de educación, asegurándose de que no son citados en otros lugares y, en algunos casos, eliminación de los autores».

Sin mencionar el proceso del chivo expiatorio que ocasionó la muerte a más de un mensajero trayendo noticias no deseadas, pensó Odrade. Recordó a un antiguo gobernante que siempre tenía una lanza a mano con la que atravesar a los mensajeros que le trajeran malas noticias.

—Poseemos una buena base de información sobre la que levantar un mejor conocimiento de nuestro pasado —⁠había argumentado Odrade⁠—. Siempre hemos sabido que lo que estaba en juego en los conflictos era la determinación de quién podía controlar la riqueza o su equivalente.

Quizá no existiera una auténtica «noble finalidad», pero podía existir en el futuro.

Estoy evitando la consecuencia central, pensó.

Había que hacer algo acerca de Duncan Idaho, y todas ellas lo sabían.

Con un suspiro, Odrade ordenó un tóptero y se preparó para el corto viaje hasta la no-nave.

La prisión de Duncan era al menos confortable, pensó Odrade cuando entró en ella. Aquellos habían sido los aposentos del comandante de la nave, ocupados más tarde por Miles Teg. Había aún señales de su presencia allí… un pequeño proyector holostático revelando una escena de su hogar en Lernaeus; la majestuosa vieja casa, el largo prado, el río. Teg había dejado su costurero detrás, en una mesilla lateral.

El ghola permanecía sentado en una silla basculante, contemplando la proyección. Alzó indiferente la vista cuando Odrade entró.

—Simplemente lo dejasteis ahí atrás para que muriera, ¿verdad? —⁠preguntó Duncan.

—Hicimos lo que debíamos —dijo ella⁠—. Y yo obedecí sus órdenes.

—Sé por qué estás aquí —dijo Duncan⁠—. Y no me vas a hacer cambiar de opinión. No soy un maldito semental para las brujas. ¿Me comprendes?

Odrade alisó su aba y se sentó en el borde de la cama, frente a Duncan.

—¿Has examinado la grabación que mi padre nos dejó? —⁠preguntó.

—¿Tu padre?

—Miles Teg era mi padre. Yo te transmití sus últimas palabras para ti. Él fue nuestros ojos al final. Tenía que ver la muerte de Rakis. La «mente en sus inicios» comprendió las dependencias y los troncos clave.

Al observar que Duncan parecía desconcertado, explicó:

—Nos hallábamos atrapados desde hacía demasiado tiempo en el laberinto oracular del Tirano.

Vio como el muchacho se erguía más alerta en su asiento, con los felinos movimientos que hablaban de músculos bien condicionados para atacar.

—No hay ninguna forma de que puedas escapar vivo de esta nave —⁠dijo ella⁠—. Tú sabes por qué.

—Siona.

—Eres un peligro para nosotras, pero preferiríamos que vivieras una vida útil.

—Sigo sin aceptar procrear para vosotras, especialmente no con esa pequeña boba de Rakis.

Odrade sonrió preguntándose cómo respondería Sheeana a aquella descripción.

—¿Crees que es divertido? —⁠preguntó Duncan.

—No realmente. Pero seguiremos teniendo el hijo de Murbella, por supuesto. Apuesto a que eso nos satisfará.

—He estado hablando con Murbella por el com —⁠dijo Duncan⁠—. Ella cree que se convertirá en una Reverenda Madre, que vosotras vais a aceptarla en la Bene Gésserit.

—¿Por qué no? Sus células pasaron la prueba de Siona. Creo que haremos de ella una soberbia Hermana.

—¿Realmente va a engañaros de esa manera?

—¿Quieres decir si no hemos observado que ella piensa que podrá seguir con nosotras hasta que aprenda nuestros secretos y luego escapar? Oh, sabemos eso, Duncan.

—¿No crees que pueda escapar de vosotras?

—Una vez las hemos conseguido, Duncan, nunca las perdemos realmente.

—¿No creéis que perdisteis a Dama Jessica?

—Ella volvió a nosotras al final.

—¿A qué has venido realmente a verme?

—Pensé que te merecías un explicación de los planes de la Madre Superiora. Iban dirigidos a la destrucción de Rakis, te habrás dado cuenta. Lo que ella deseaba realmente era la eliminación de casi todos los gusanos.

—¡Grandes Dioses subterráneos! ¿Por qué?

—Eran una fuerza oracular que nos mantenía atadas. Esas perlas de la consciencia del Tirano aumentaban esas ataduras. Él no predecía acontecimientos, los creaba.

Duncan señaló hacia la parte de atrás de la nave.

—Pero ¿y este…?

—¿Este gusano? Ahora es solamente uno. En el momento en que alcance un número suficiente como para ser de nuevo una influencia la humanidad habrá encontrado su propio camino más allá de él. Seremos demasiado numerosos por aquel entonces, haciendo demasiadas cosas distintas por nosotros mismos. Ninguna fuerza individual gobernará completamente todos nuestros futuros, nunca más.

Se puso en pie.

Cuando vio que él no respondía, dijo:

—Dentro de los límites impuestos, que sé que apreciarás, piensa por favor en la clase de vida que deseas llevar. Te prometo ayudarte en todo lo que pueda.

—¿Por qué deberías hacerlo?

—Porque mis antepasados te quisieron. Porque mi padre te quiso.

—¿Querer? ¡Vosotras las brujas no sabéis lo que es eso!

Ella se lo quedó mirando durante casi un minuto. El decolorado pelo estaba creciendo otra vez oscuro en sus raíces, y rizándose de nuevo, especialmente en la nuca, observó.

—Siento lo que siento —dijo ella⁠—. Y tu agua es tuya, Duncan Idaho.

Vio que la advertencia Fremen causaba su efecto en él, y entonces se dio la vuelta y salió de la habitación, pasando junto a los guardias.

Antes de abandonar la nave, se dirigió a la bodega y contempló al dócil gusano en su lecho de arena rakiana. La escotilla de observación dominaba al cautivo desde unos doscientos metros de altura. Mientras lo contemplaba, compartió una silenciosa carcajada con la cada vez más integrada Taraza.

Teníamos razón, y Schwangyu y su gente estaban equivocadas. Sabíamos lo que él deseaba. Tenía que desearlo después de lo que hizo.

Habló en voz alta en un suave susurro, tanto para sí misma como para los observadores cercanos estacionados allí para observar el momento en que se iniciara la metamorfosis en aquel gusano.

—Ahora tenemos tu lenguaje —⁠dijo.

No había palabras en el lenguaje, solo una adaptación a base de movimientos, de danza, de un moviente y danzante universo. Podías únicamente hablar el lenguaje, no traducirlo. Para conocer el significado tenías que pasar por la experiencia, e incluso entonces el mensaje cambiaba ante tus ojos. La «noble finalidad» era, después de todo, una experiencia intraducible. Pero cuando miró hacia abajo, hacia el árido refugio inmune al calor de aquel gusano del desierto rakiano, Odrade supo lo que estaba viendo: la evidencia visible de una noble finalidad.

Suavemente, le dijo:

—¡Hey! ¡Viejo gusano! ¿Cuál es tu designio?

No hubo respuesta, pero ella tampoco había esperado realmente una respuesta.

FRANK HERBERT

Casa Capitular Dune

Traducción de

Domingo Santos

1

Aquellos que quieran repetir el pasado deben controlar la enseñanza de la historia.

—Coda Bene Gesserit

Cuando el bebé-ghola del primer tanque axlotl Bene Gesserit fue entregado, la Madre Superiora Darwi Odrade ordenó una discreta celebración en su comedor privado en la parte superior de Central. Acababa de amanecer, y las otras dos miembros del Consejo. —⁠Tamalane y Bellonda⁠— mostraron su impaciencia ante la invitación, pese a que Odrade había ordenado que la comida fuera servida por su chef personal.

—No todas las mujeres pueden presidir el nacimiento de su propio padre —⁠ironizó Odrade cuando las otras se quejaron de que tenían su tiempo demasiado ocupado como para permitirse el «malgastarlo con tonterías».

Solo la vieja Tamalane mostró un taimado regocijo.

Bellonda mantuvo sus carnosos rasgos inexpresivos, lo cual en ella era muy a menudo el equivalente a un fruncimiento de ceño.

¿Era posible, se preguntó Odrade, que Bell no hubiera exorcizado el resentimiento hacia la relativa opulencia del entorno de la Madre Superiora? Los aposentos de Odrade mostraban la marca distintiva de su posición, pero la distinción representaba más sus deberes que una elevación por encima de sus Hermanas. El pequeño comedor le permitía consultar con sus consejeras durante sus ágapes.

Disponía de su propia cocina privada con su chef permanente, aunque la mayor parte de sus comidas procedían siempre de las cocinas comunales. Pero nunca se sabía cuándo un huésped inesperado podía venir a sentarse a su mesa, o cuándo ella y sus ayudantes podían necesitar restaurar sus gastadas energías.

Siempre tenía cerca toda la ayuda que necesitara. Alguien de los Archivos de Bell podía estar allí en cuestión de minutos o, por proyección en su mesa de trabajo, en cuestión de segundos.

Bellonda miró hacia uno y otro lado del comedor de Odrade, a todas luces impaciente por marcharse. Se habían realizado muchos infructuosos esfuerzos en el intento de penetrar el frío y remoto caparazón de Bellonda.

—Resulta muy extraño tener a ese bebé en tus brazos y pensar: Es mi padre —⁠dijo Odrade.

—¡Te oí la primera vez! —respondió Bellonda con una retumbante voz de barítono que parecía brotar de su estómago, como si cada palabra le produjera una vaga indigestión.

Sin embargo, captó la sesgada ironía de Odrade. El viejo Bashar Miles Teg había sido el padre de la Madre Superiora. Y la propia Odrade había recogido las células (raspaduras de la uña de uno de sus dedos) a partir de las cuales desarrollar su nuevo ghola, como parte de un «posible plan» a largo plazo con el cual esperaban tener éxito en duplicar los tanques tleilaxu. Pero antes se dejaría Bellonda expulsar de la Bene Gesserit que aceptar el comentario de Odrade sobre el equipo vital de la Hermandad.

—Considero esto una frivolidad en unos momentos como los actuales —⁠dijo Bellonda⁠—. ¡Esas locas nos persiguen para exterminarnos, y tú deseas una celebración!

Odrade consiguió mantener su tono tranquilo con un cierto esfuerzo.

—Si las Honoradas Matres nos encuentran antes de que estemos preparadas, quizá sea porque hemos fracasado en mantener alta nuestra moral.

La silenciosa mirada de Bellonda clavada directamente en los ojos de Odrade mostraba una frustrada acusación: ¡Esas terribles mujeres han exterminado ya dieciséis de nuestros planetas!

Como hacía con frecuencia, Bellonda había conseguido sin siquiera hablar que la Madre Superiora centrara su atención en las cazadoras que las acechaban con salvaje persistencia. Aquello estropeó la atmósfera de suave éxito que Odrade había esperado conseguir aquella mañana.

Se obligó a sí misma a pensar en el nuevo ghola. ¡Teg! Si podían ser restauradas sus memorias originales, la Hermandad dispondría de nuevo a su servicio del mejor Bashar que jamás hubiera tenido. ¡Un Bashar Mentat! Un genio militar cuyas proezas habían pasado ya a la mitología del Antiguo Imperio.

¿Pero podría ser de alguna utilidad Teg contra aquellas mujeres que habían regresado de la Dispersión?

¡Por todos los dioses que existen o puedan existir, las Honoradas Matres no deben encontramos! ¡Todavía no!

Teg representaba demasiadas inquietantes incógnitas y posibilidades. El misterio rodeaba el período anterior a su muerte en la destrucción de Dune. Hizo algo en Gammu que prendió la furia desatada de las Honoradas Matres. Su suicida permanencia en Dune no fue suficiente para desatar una furiosa respuesta asesina. Había rumores, detalles e indicios de sus días en Gammu antes del desastre de Dune. ¡Podía moverse más rápido de lo que el ojo era capaz de captar! ¿Era cierto eso? ¿Otro afloramiento de habilidades salvajes en los genes de los Atreides? ¿Una mutación? ¿O simplemente otro añadido al mito de Teg? La Hermandad tenía que averiguarlo tan pronto como fuera posible.

Una acolita entró trayendo tres desayunos, y las hermanas comieron rápidamente, como si aquella interrupción tuviera que ser dejada atrás tan pronto como fuera posible debido a que cualquier pérdida de tiempo era algo peligroso.

¡Esas condenadas cazadoras! ¡Siempre en algún lugar en nuestros pensamientos!

Incluso después de que las otras se fueran, Odrade se quedó con la impresión de los temores no expresados de Odrade.

Y mis temores.

Se levantó y se dirigió a la enorme ventana que se asomaba por encima de los bajos techos de los edificios circundantes al anillo que huertos y campos que rodeaba Central. La primavera estaba terminando, y los frutos empezaban a tomar ya forma ahí afuera. Renacimiento. ¡Un nuevo Teg ha nacido hoy! Ningún sentimiento de excitación acompañó aquel pensamiento. Normalmente aquella vista la reanimaba, pero no hoy, no esta mañana.

¿Cuáles son mis auténticas fuerzas? ¿Cuáles son mis hechos?

Los recursos a disposición de una Madre Superiora eran formidables: una profunda lealtad en todos aquellos que la servían, un brazo militar bajo un Bashar adiestrado por Teg (muy lejos ahora con una enorme porción de sus tropas, protegiendo su planeta escuela, Lampadas), artesanos y técnicos, espías y agentes a lo largo y ancho de todo el Antiguo Imperio, incontables trabajadores que contaban con la Hermandad para que les protegiera de las Honoradas Matres, y todas las Reverendas Madres con sus Otras Memorias retrocediendo hasta los albores de la vida.

Odrade sabía sin falso orgullo que ella representaba la cúspide de lo que había más fuerte en una Reverenda Madre. Si sus memorias personales no le proporcionaban la información que necesitaba, tenía a su disposición otras a su alrededor para llenar los huecos. Las máquinas también almacenaban datos para ella, aunque tenía que admitir su desconfianza innata hacia tales cosas. ¿No vinieron todas a través de manos humanas? ¡Entonces dejemos que los humanos los juzguen y los presenten!

Odrade se sintió tentada a bucear en aquellas otras vidas que arrastraba consigo como una memoria secundaria… aquellas capas de consciencia subterránea. Quizá pudiera encontrar brillantes soluciones a sus apuros en las experiencias de las Otras. ¡Peligroso! Puedes perderte durante horas, fascinada por la multiplicidad de las variaciones humanas. Mejor dejar a las Otras Memorias equilibradas ahí dentro, listas para aflorar en los momentos de demanda o necesidad. Consciencia, aquel era el fulcro y el asidero de su identidad.

La metáfora del extraño Mentat Duncan Idaho ayudaba.

Autoconsciencia: hacer frente a los espejos que pasan cruzando el universo, arracimando nuevas imágenes a su paso… reflejándose indefinidamente. El infinito visto como finito, el análogo de la consciencia arrastrando consigo atisbos entrevistos de infinito.

Nunca había oído otras palabras que se acercaran más a su inexpresada consciencia.

—La complejidad especializada —⁠lo llamaba Idaho⁠—. Reunimos, ensamblamos, y reflejamos nuestros sistemas de orden.

Por supuesto, el enfoque de la Bene Gesserit era que los humanos constituían una forma de vida diseñada por la evolución para crear orden.

¿Y cómo nos ayudará eso contra esas caóticas mujeres que nos persiguen? ¿Qué rama de la evolución constituyen? ¿Acaso la evolución no es otro nombre por el que se conoce a Dios?

Sus Hermanas se reirían despectivamente ante tales «especulaciones inútiles».

De todos modos, tenía que haber respuestas a aquello en sus Otras Memorias.

¡Ahhh, qué seductor!

Cuán desesperadamente deseaba proyectar su acosado yo hacia las identidades del pasado y sentir lo que había representado vivir entonces. El peligro inmediato de aquella tentación la hizo estremecerse. Sintió a las Otras Memorias arracimarse en los bordes de su consciencia. «¡Era así!». «¡No, era más bien de esa otra forma!». Qué ávidas eran. Tenías que buscar y elegir, animando cuidadosamente el pasado. ¿Y acaso no era esa la finalidad de la consciencia, la auténtica esencia de sentirse viva?

Seleccionar del pasado y confrontarlo al presente: aprender de las consecuencias.

Esta era la visión Bene Gesserit de la historia, las antiguas palabras de Santanaya resonando en sus vidas: «Aquellos que no pueden recordar el pasado están condenados a repetirlo».

Los edificios del propio Central, el más poderoso de todos los asentamientos Bene Gesserit, reflejaban esa actitud hacia la que se dirigía Odrade. Usiforme, ese era el concepto dominante. Muy pocas cosas se permitía que fueran no funcionales en ningún centro de trabajo de la Bene Gesserit, había muy poco lugar para la nostalgia. La Hermandad no necesitaba arqueólogos. Las propias Reverendas Madres encarnaban la historia.

No disponemos de desvanes. ¡Lo reciclamos todo!

Lentamente (mucho más lentamente que de costumbre), la vista desde su alta ventana fue produciendo su efecto tranquilizador. Lo que sus ojos informaban era la esencia del orden Bene Gesserit.

Pero las Honoradas Matres podían terminar con ese orden en cualquier momento. La situación de la Hermandad era mucho peor de la que habían sufrido bajo el Tirano. Odrade sintió que muchas de las decisiones que se había visto obligada a tomar le resultaban ahora odiosas. Su cuarto de trabajo le resultaba cada vez menos agradable debido a las acciones que se habían tomado allí.

¿Dar por perdido nuestro Alcázar Bene Gesserit en Palma?

Esa sugerencia se hallaba en el informe matutino de Bellonda que aguardaba encima de su mesa. Odrade escribió una nota afirmativa en él. «Sí».

Darlo por perdido porque el ataque de las Honoradas Matres es inminente y no podemos ni defenderlo ni evacuarlo.

Mil quinientas Reverendas Madres y solo el Destino sabía cuántas acolitas, postulantes, y otras, muertas o peor aún a causa de aquella simple palabra.

No es posible ninguna operación de rescate. No. No. Retirarse una vez más. Sí. Sí.

No y sí se convertían en algo igualmente ofensivo.

La tensión de tales decisiones producía un nuevo tipo de debilidad en Odrade. ¿Era una debilidad del alma? ¿Existía realmente el alma? Sentía un profundo cansancio cuando la consciencia no podía ser sondeada. Cansancio, cansancio, cansancio.

Incluso Bellonda mostraba esa tensión, y Bell la exteriorizaba a través de la violencia. Tan solo Tamalane parecía hallarse por encima de ella, pero eso no engañaba a Odrade. Tam había entrado en la edad de la observación superior que se hallaba ante todas las hermanas si conseguían sobrevivir hasta llegar a ella. Nada importaba entonces excepto las observaciones y los juicios. La mayor parte de todo ello no era exteriorizado jamás excepto en breves expresiones o fruncimientos de los rasgos. Tamalane hablaba muy poco estos días, sus comentarios eran tan escasos que hasta parecían incluso ridículos.

—Compra más no-naves.

—Alecciona a Sheeana.

—Revisa las grabaciones de Duncan Idaho.

—Pregunta a Murbella.

A veces tan solo emitía gruñidos, como si las palabras pudieran traicionarla.

Y siempre los cazadores estaban ahí afuera, barriendo el espacio en busca de cualquier indicio sobre la localización de la Casa Capitular.

En sus pensamientos más íntimos, Odrade veía a las no-naves de las Honoradas Matres como corsarios en aquellos mares infinitos entre las estrellas. No ondeaban banderas negras con la calavera y las tibias cruzadas, pero la bandera estaba allí de todos modos. Y no había nada romántico en ellas. ¡Muerte y pillaje! Amasa tu fortuna en la sangre de los demás. Vacía esa energía y construye tus no-naves asesinas sobre caminos lubricados con sangre.

Y no se daban cuenta de que se ahogarían en aquel lubricante rojo si seguían por aquel camino.

Tiene que existir gente furiosa ahí afuera, en esa Dispersión humana donde se originaron las Honoradas Matres, gente que vive sus vidas con una sola idea fija: ¡Dominación!

Era un universo peligroso aquel en el que se permitía que tales ideas flotaran libres. Las buenas civilizaciones cuidaban de que tales ideas no adquirieran energía, no tuvieran siquiera la posibilidad de nacer. Cuando ocurría eso, por azar o accidente, tenían que ser desviadas rápidamente, porque tendían a hacerse grandes y poderosas.

Odrade se sorprendía de que las Honoradas Matres no vieran aquello o, si lo veían, lo ignoraran.

—Histéricas absolutas —las llamaba Tamalane.

—Xenofobia —mostraba su desacuerdo Bellonda, siempre corrigiendo, como si el control de los archivos le proporcionara una mayor visión de la realidad.

Ambas tenían razón, pensó Odrade. Las Honoradas Matres se comportaban histéricamente. Todos los desconocidos eran el enemigo. Los únicos en quienes parecían confiar eran los hombres a los que esclavizaban sexualmente, y tan solo hasta un grado muy limitado. Probándolos constantemente, según Murbella (nuestra única Honorada Matre cautiva), para ver si su dominio sobre ellos era firme.

—A veces, por puro despecho, eliminan a alguno simplemente como ejemplo para los demás. —⁠Eran palabras de Murbella, y forzaban una pregunta: ¿Están haciendo un ejemplo de nosotras?: «¡Ved! ¡Esto es lo que les ocurre a aquellos que se atreven a oponérsenos!».

La xenofobia no era una experiencia nueva para la Bene Gesserit. Nuestra respuesta, pensó Odrade, es la respuesta de la inteligencia equilibrada que amortigua las amplias oscilaciones que encontramos. ¿Y no había demasiado orgullo en un pensamiento así?

—Tenemos nuestra propia xenofobia personal —⁠había advertido a su Consejo⁠—. Hemos caído en una paranoia defensiva enfocada en las Honoradas Matres.

¿Y qué tenía que decir Murbella, la Honorada Matre cautiva, de todo esto?

—Vosotras las habéis incitado —⁠había dicho Murbella⁠—. Una vez incitadas, no desistirán hasta que os hayan destruido.

¡Eliminad a los desconocidos!

Singularmente directo. Una debilidad, si sabemos jugarla bien, pensó Odrade.

¿Xenofobia llevada hasta un extremo ridículo?

Completamente posible.

Odrade dio un puñetazo contra su mesa de trabajo, consciente de que la acción sería vista y registrada por las Hermanas que mantenían una vigilancia constante sobre el comportamiento de la Madre Superiora. Habló en voz alta para los com-ojos y las vigilantes hermanas que sabía estaban detrás de ellos.

—¡No nos quedaremos sentadas aguardando detrás de enclaves defensivos! Nos pondremos tan gordas como Bellonda —⁠{¡dejemos que se preocupe un poco por eso!)⁠— pensando que hemos creado una sociedad intocable y unas estructuras permanentes.

Odrade barrió con la mirada la familiar habitación.

—¡Este lugar es una de nuestras debilidades!

Ocupó la silla detrás de su mesa de trabajo, pensando (¡qué sorpresa!) en la arquitectura y planificación de la comunidad. ¡Bien, ese era un derecho de la Madre Superiora!

Las comunidades de la Hermandad muy raras veces crecían al azar. Incluso cuando ocupaban estructuras ya existentes (como habían hecho con el antiguo Alcázar Harkonnen en Gammu), lo hacían con planes de reconstrucción. Deseaban neumotubos para enviar pequeños paquetes y mensajes. Líneas de luz y proyectores de durorrayos para transmitir mensajes cifrados. Se consideraban maestras en comunicaciones de seguridad. Las acolitas y las correos de las Reverendas Madres (dispuestas a aceptar la autodestrucción antes que traicionar a sus superioras) llevaban los mensajes más importantes.

Podía visualizar todo aquello más allá de su ventana y más allá de su planeta… toda aquella inmensa tela de araña, soberbiamente organizada y controlada, con cada una de las Bene Gesserit como una extensión de todas las demás. En todo lo relativo a la supervivencia de la Hermandad, había un núcleo de lealtad que era intocable. Podía haber desviaciones, algunas espectaculares (como la de Dama Jessica, la abuela del Tirano), pero se desviaban tan solo hasta un cierto punto. La mayoría de los trastornos que creaban eran solo temporales. El «¡Yo sé mejor que tú lo que debo hacer!» se desvanecía cuando las amenazas al orden eran reconocidas.

Y todo eso era un esquema Bene Gesserit. Una debilidad.

Odrade tuvo que admitir su profundo acuerdo con los temores de Bellonda. ¡Pero que me condene si permito que tales cosas depriman la alegría de vivir! Aquello sería caer en lo que las rabiosas Honoradas Matres querían.

—Son nuestra fuerza lo que desean las cazadoras —⁠dijo Odrade, mirando a los com-ojos del techo. Como los antiguos salvajes comiendo los corazones de sus enemigos. Bien… ¡les daremos algo para comer, de acuerdo! ¡Y no descubrirán hasta que sea demasiado tarde que no pueden digerirlo!

Excepto las enseñanzas preliminares diseñadas para las acolitas y postulantes, la Hermandad no había ido muy lejos en las frases exhortativas, pero Odrade tenía sus propias consignas privadas: «Alguien tiene que arar el terreno». Sonrió para sí misma mientras se inclinaba sobre su trabajo, mucho más animada. Aquella habitación, aquella Hermandad, eran el terreno, y había malas hierbas que arrancar, semillas que plantar. Y fertilizar. No debemos olvidar el fertilizante.

2

Cuando surgí para conducir a la humanidad por mi Senda de Oro, prometí una lección que sus huesos iban a recordar. Conozco un esquema profundo que los humanos niegan con la palabra aunque lo afirmen con sus acciones. Dicen que buscan la seguridad y la tranquilidad, condiciones a las que dan el nombre de paz. Incluso mientras hablan, crean semillas de agitación y violencia.

—Leto II, el Dios Emperador

¡Así que ella me llama la Reina Araña!

La Gran Honorada Matre se reclinó en el gran sillón instalado bajo el enorme dosel. Su ajado pecho se agitó con una silenciosa risa. ¡Sabe lo que ocurrirá cuando la tenga en mi tela! Chuparé su sangre hasta dejarla seca, eso es lo que haré.

Bajó la vista, una mujer insignificante de rasgos anodinos y músculos que se retorcían nerviosamente, hacia las baldosas amarillas iluminadas por la luz diurna de su sala de audiencias. En ellas yacía tendida una Reverenda Madre Bene Gesserit, fuertemente atada con hilo shiga. La prisionera no hacía ningún intento de debatirse. El hilo shiga era excelente para esos propósitos. ¡Puede llegar a arrancarle los brazos, lo haría!

La estancia donde permanecía sentada complacía a la Gran Honorada Matre tanto por sus dimensiones como por el hecho de que había sido tomada de otros. Sus trescientos metros cuadrados habían sido diseñados para las convocatorias de la Cofradía de Navegantes allí en Conexión, con nada Navegante metido en un tanque monstruoso. La prisionera sobre aquel suelo de baldosas amarillas apenas era una mota en la inmensidad.

¡Esa insignificancia gozó demasiado revelándome la forma como me llama su Superiora!

Pero aquella seguía siendo una mañana encantadora, pensó la Gran Honorada Matre. Excepto que ninguna tortura ni sonda mental conseguía efecto con aquellas brujas. ¿Cómo puedes torturar a alguien que puede elegir morir en cualquier momento? ¡Y lo hacían realmente! También tenían formas de eliminar el dolor. Muy taimadas, aquellas primitivas.

A la Gran Honorada Matre le complacía el hecho de que los prensapulgares, las botas de hierro y los benditos autos de fe de los días de Tomás Torquemada hubieran dejado paso a los artilugios científicos para extraer las respuestas deseadas de los cautivos. Las sondas-T y los numerosos dispositivos de la Dispersión podían extirpar datos incluso de cerebros recién muertos. La inducción del dolor no requería que destruyeras la carne, tan solo (ocasionalmente) los nervios. Un gran adelanto, pensó la Gran Honorada Matre. El cerebro dentro de la carne sabía que sobreviviría para más y mayores agonías.

Por supuesto, una ciencia que había producido una herramienta poderosa siempre parecía dar nacimiento a una fuerza contrarrestadora… una ciencia para obstruir a los creadores de dolor y las sondas-T. ¡Él shere! Un cuerpo empapado en aquella maldita droga se deterioraba más allá del alcance de las sondas antes de poder ser examinado adecuadamente.

La Gran Honorada Matre hizo una seña a una de sus ayudantes. Esta dio un golpe suave con el pie a la tendida Reverenda Madre y, a otra señal, soltó el hilo shiga lo suficiente como para permitirle unos movimientos mínimos.

—¿Cuál es tu nombre, niña? —⁠preguntó la Gran Honorada Matre. Su voz raspó áspera con la edad y una falsa afabilidad.

—Me llaman Sabanda. —Una voz clara y juvenil, aún no tocada por el dolor de las sondas.

—¿Te gustaría contemplar cómo capturamos a un débil macho y lo esclavizamos? —⁠preguntó la Gran Honorada Matre.

Sabanda conocía la respuesta adecuada a aquello. Habían sido advertidas.

—Primero moriré —dijo tranquilamente, alzando la vista hacia aquel viejo rostro del color de una raíz seca dejada demasiado tiempo al sol. Aquellas extrañas motas naranja en sus ojos de bruja. Un signo de rabia, le habían dicho las Censoras.

Una túnica suelta, roja y dorada con dragones negros de abiertas fauces bordados en ella y unos leotardos rojos debajo, no hacían más que enfatizar la flaca figura que cubrían.

La Gran Honorada Matre no cambió de expresión ni siquiera con el pensamiento recurrente hacia aquellas brujas: ¡Malditas sean!

—¿Cuál era tu tarea en ese sucio pequeño planeta donde te capturamos?

—Enseñar a los jóvenes.

—Me temo que no dejamos con vida a ninguno de esos jóvenes tuyos. —⁠¿Y ahora por qué sonríe? ¡Para ofenderme! ¡Por eso!

La Gran Honorada Matre alzó el dedo meñique de su mano derecha. Una ayudanta que aguardaba a un lado se acercó a la prisionera con una inyección. Quizá aquella nueva droga soltara la lengua de una bruja, quizá no. No importaba.

Sabanda hizo una mueca cuando el inyector tocó su cuello. Al cabo de pocos segundos estaba muerta. Los sirvientes se llevaron su cuerpo. Sería dado como alimento a los futars cautivos. Aunque los futars no sirvieran de mucho. No se reproducían en cautividad, ni siquiera obedecían las órdenes más simples. Siempre hoscos, siempre aguardando.

—¿Dónde Adiestradores? —preguntaba ocasionalmente alguno. Estas y algunas otras palabras sin sentido brotaban a veces de sus bocas humanoides. Sin embargo, los futars proporcionaban algunos placeres. Su cautividad demostraba también que eran vulnerables. Del mismo modo que lo eran aquellas brujas primitivas. Encontraremos el lugar donde se ocultan las brujas. Tan solo es asunto de tiempo.

3

La persona que toma lo banal y lo ordinario y lo ilumina de una nueva forma puede aterrorizar.

No deseamos que nuestras ideas sean cambiadas.

Nos sentimos amenazados por tales demandas. «¡Ya conocemos las cosas importantes!», decimos. Luego aparece el Cambiador y echa a un lado todas nuestras ideas.

—El Maestro Zensunni

Miles Teg disfrutaba jugando en los huertos que rodeaban Central. Odrade lo había llevado allí por primera vez cuando aún apenas gateaba. Una de sus primeras memorias activas: ni siquiera tenía dos años y ya era consciente de ser un ghola, aunque no comprendía todo el significado de la palabra.

—Eres un niño especial —le dijo Odrade⁠—. Te hicimos a partir de unas células tomadas de un hombre muy viejo.

Aunque era un niño precoz y las palabras de ella tenían un vago sonido inquietante, por el momento estaba más interesado en correr por entre la alta hierba del verano y los árboles.

Más tarde, añadió otros días en los huertos a aquel primero, acumulando al mismo tiempo impresiones acerca de Odrade y las otras que le enseñaban. Muy pronto se dio cuenta de que Odrade disfrutaba de aquellas excursiones tanto como él.

Una tarde, cuando tenía ya cuatro años, él le dijo:

—La primavera es mi estación favorita.

—La mía también —respondió ella.

Cuando tenía siete años y mostraba ya la perspicacia mental unida a una memoria holográfica que había hecho que la Hermandad le confiara unas responsabilidades tan grandes en su anterior encarnación, vio repentinamente los huertos como un lugar que tocaba algo muy profundo en su interior.

Aquella fue su primera concienciación auténtica de que arrastraba consigo unas memorias que no podía recordar. Profundamente inquieto, se volvió a Odrade, que permanecía de pie recortada contra la luz del sol vespertino, y le dijo:

—¡Hay cosas que no puedo recordar!

—Un día las recordarás —dijo ella.

No podía ver su rostro contra la brillante luz, y sus palabras brotaron de un gran lugar oscuro, tanto de su propio interior como del de Odrade.

Aquel año empezó a estudiar la vida del Bashar Miles Teg, cuyas células habían iniciado su nueva vida. Odrade le había explicado algo de aquello, mostrándole las uñas de sus dedos.

—Tomé algunas raspaduras de su cuello… células de su piel, y conservaron todas las que necesitábamos para traerte a la vida.

Hubo algo intenso en los huertos aquel año, los frutos fueron más grandes y pulposos, las abejas se mostraron casi frenéticas.

—Es debido a que el desierto se está haciendo más grande aquí en el sur —⁠dijo Odrade. Cogió su mano mientras caminaban en el frescor matutino bajo los manzanos en flor.

Teg miró hacia el sur por entre los árboles, momentáneamente hipnotizado por la luz del sol tamizada por las hojas. Había estudiado el desierto, y creyó poder captar su peso en aquel lugar.

—Los árboles pueden sentir que se acerca su fin —⁠dijo Odrade⁠—. La vida se desarrolla más intensamente cuando se ve amenazada.

—El aire es muy seco —dijo él—. Debe ser cosa del desierto.

—¿Observas cómo algunas hojas se han vuelto amarronadas y están curvadas en sus bordes? Este año hemos tenido que regar mucho.

Le gustaba que ella raras veces le hablara como a un niño. Lo hacía más bien como de un adulto a otro. Contempló la hojas marrones de bordes curvados. El desierto había hecho aquello.

Antes de abandonar Central en compañía de Odrade aquella mañana, había escuchado en silencio mientras un capataz de una granja formulaba preguntas llenas de tensiones. ¿No podía el Control del Clima ser más generoso? ¿Cuál era el uso de todos aquellos satélites y reflectores en órbita ahí arriba si ellos no podían echar un poco más de agua allá donde era tan desesperadamente necesaria?

Muy adentro en los huertos, escucharon inmóviles a los pájaros y los insectos durante un cierto tiempo. Las abejas que zumbaban entre los tréboles en unos pastos cercanos acudieron a investigar, pero las feromonas lo señalaban de la misma manera que a todos los que caminaban libremente por la Casa Capitular. Pasaron zumbando por su lado, captaron los identificadores, y volvieron a sus asuntos con las plantas en flor.

—Es uno de los nuestros.

Odrade, cautivada por la persistencia lineal de la asociación humana con los árboles frutales, habló de ellos mientras permanecían allí.

Manzanos. Señaló hacia el oeste. Melocotoneros. Su atención se dirigió hacia donde señalaba la mujer. Y sí, allí estaban los cerezos, al este, más allá de los pastos. Vio la resina goteando de sus troncos.

Las semillas y los jóvenes retoños habían sido traídos hasta allí en las no-naves originales hacía unos mil quinientos años, dijo ella, y habían sido plantados con un amoroso cuidado.

Teg visualizó unas manos hundiéndose en el suelo, apretando suavemente la tierra en torno a los jóvenes retoños, regando cuidadosamente, las vallas confinando a los rebaños en los terrenos de pastos en torno a las primeras plantaciones y edificios de la Casa Capitular.

Por aquel entonces había empezado a aprender ya cosas acerca del gigantesco gusano de arena que la Hermandad había traído de Rakis. La muerte de aquel gusano había producido una multitud de criaturas llamadas truchas de arena. Las truchas de arena eran la causa de que el desierto estuviera creciendo. Algo de aquella historia tocaba muy profundamente una serie de fibras de su anterior encarnación… un hombre al que llamaban «el Bashar». Un gran soldado que había muerto cuando unas terribles mujeres llamadas las Honoradas Matres habían destruido Rakis.

Teg encontró que tales estudios eran a la vez fascinantes y turbadores. Captaba vacíos en su interior, lugares donde hubiera debido haber recuerdos. Esos vacíos parecían querer llenarse en sus sueños. Y a veces, aparecían rostros ante él. Casi podía oír palabras. Había veces en las que sabía los nombres de algunas cosas antes de que nadie se las hubiera dicho. Especialmente nombres de armas.

Cosas trascendentales iban creciendo en su consciencia. Todo aquel planeta iba a convertirse en un desierto, un cambio que se había iniciado porque las Honoradas Matres deseaban matar a las Bene Gesserit que lo estaban educando.

Las Reverendas Madres que controlaban su vida lo maravillaban a menudo… vestidas de negro, austeras, con aquellos ojos completamente azules, sin nada de blanco. La especia hacía aquello, le dijeron.

Tan solo Odrade mostraba hacia él algo que podía identificar como auténtico afecto, y Odrade era alguien muy importante. Todo el mundo la llamaba Madre Superiora, y así era como le había dicho que la llamara él también excepto cuando estaban a solas en los huertos. Entonces podía llamarla simplemente Madre.

Durante un paseo matutino cerca de la estación de la cosecha, cuando había cumplido ya los nueve años, justo encima de la tercera elevación en el huerto de manzanos al norte de Central, llegaron a una poco profunda depresión desprovista de árboles y llena de plantas de muy distintas clases. Odrade apoyó una mano en su hombro y lo condujo hasta un lugar desde donde pudieron admirar una sucesión de piedras que formaban como un serpenteante sendero por entre el verdor de las plantas y las flores. La mujer se sentía de un extraño humor. Lo captó en su voz.

—El sentido de la propiedad es una interesante cuestión —⁠dijo⁠—. ¿Este planeta es nuestro, o somos nosotros quienes pertenecemos a él?

—Me gusta cómo huele aquí —⁠dijo él.

Odrade lo soltó y lo animó a seguir avanzando delante de ella.

—Aquí hemos plantado para nuestro olfato, Miles. Hierbas aromáticas. Estúdialas cuidadosamente y aprende sobre ellas cuando vuelvas a la biblioteca. ¡Oh, písalas! —⁠cuando él fue a evitar una planta que se había metido en el sendero.

Colocó su pie derecho firmemente sobre el verde tallo e inhaló los intensos olores.

—Fueron hechas para ser pisoteadas y desprender todo su aroma —⁠dijo Odrade⁠—. Las Censoras han estado enseñándote cómo enfrentarte a la nostalgia. ¿Te han dicho que a menudo la nostalgia es despertada por el sentido del olfato?

—Sí, Madre. —Volviéndose para mirar allá donde ella había pisado, dijo⁠—: Eso es romero.

—¿Cómo lo sabes? —Muy intensamente.

Él se alzó de hombros.

—Simplemente lo sé.

—Puede que se trate de una memoria original. —⁠Sonó complacida.

Mientras proseguían su paseo a través de la aromática hondonada, la voz de Odrade se volvió una vez más pensativa.

—Cada planeta posee sus características propias, de las que extraemos los esquemas de la Vieja Tierra. A veces tan solo conseguimos un leve bosquejo, pero aquí hemos tenido éxito.

Se arrodilló y tiró de un tallo de una planta intensamente verde. Aplastándolo entre sus dedos, llevó estos a su nariz.

—Salvia.

Él sabía que era efectivamente esa planta, pero no podía decir cómo lo sabía.

—He notado su aroma en la comida. ¿Es como la melange?

—Aumenta el sabor de la cosas, pero no cambia la consciencia. —⁠Odrade se levantó y lo miró desde toda su altura⁠—. Ten muy en cuenta este lugar, Miles. Nuestros mundos ancestrales han desaparecido, pero aquí hemos vuelto a capturar parte de nuestros orígenes.

Él se dio cuenta de que Odrade le estaba enseñando algo importante. Hoy le había hablado varias veces de propiedades, una palabra que había investigado porque una Censora se lo había ordenado. Sabía el porqué. Era a causa de Yorgi, un chico de las plantaciones que durante dos años había acudido casi cada día para jugar con él. Yorgi, un año o así más joven que él, sentía una obvia adoración hacia su compañero de juegos, intentando hacerlo todo de la misma forma que lo hacía Teg. Pero Yorgi no apareció a la hora de jugar durante casi tres semanas seguidas, y Teg se enfureció cuando nadie le explicó el porqué.

—¡Quiero a mi amigo!

—¿Tu amigo? —preguntó la Censora con aquella engañosa suavidad tan propia de ellas⁠—. ¿Acaso crees que Yorgi te pertenece?

Durante casi una hora exploraron los significados de la palabra propiedad.

Recordando ahora aquello, preguntó a Odrade:

—¿Por qué has expresado tus dudas de si nosotros pertenecíamos a este planeta?

—Mi Hermandad cree que no somos más que administradores de estas tierras. ¿Sabes lo que es un administrador?

—Como Roitiro, el padre de Yorgi. Yorgi dice que su hermana mayor será algún día la administradora de su plantación.

—Correcto. Hemos residido en algunos planetas mucho más tiempo que ninguna otra gente, pero tan solo somos administradores.

—Si no sois las propietarias de vuestra propia Casa Capitular, ¿quién lo es entonces?

—Quizá nadie. Mi pregunta es: ¿Cómo nos hemos marcado mutuamente, mi Hermandad y este planeta?

Él alzó la vista hacia el rostro de ella y luego volvió a bajarla hasta sus propias manos. ¿Acaso la Casa Capitular lo estaba marcando también a él en aquellos precisos instantes?

—La mayor parte de las marcas se hallan muy profundamente enterradas en nosotros. —⁠Tomó su mano⁠—. Sigamos. —⁠Abandonaron la aromática hondonada y ascendieron hacia la propiedad de Roitiro. Odrade siguió hablando mientras caminaban.

En tales ocasiones él siempre escuchaba, haciendo tan solo algunas preguntas ocasionales, gozando de aquellos momentos, aprendiendo cosas acerca de la Bene Gesserit, especialmente de aquella mujer de variable carácter a la que llamaba Madre.

—La Hermandad crea muy pocas veces jardines botánicos —⁠dijo⁠—. Los jardines tienen que servir para mucho más que para dar placer a los ojos y a la nariz.

—¿Comida?

—Sí, la necesidad primordial de nuestras vidas. Los jardines producen comida. Esa hondonada de ahí atrás será recolectada para nuestras cocinas.

Notó que sus palabras fluían en él, alojándose en su interior entre los vacíos. Tuvo la sensación de un plan con una previsión de siglos: árboles para reemplazar las vigas de los edificios, para señalar las cuencas, plantas para evitar que las orillas de los lagos y ríos se desmoronaran, para proteger el suelo de la erosión de la lluvia y el viento, para mantener las orillas del mar, e incluso dentro del agua para señalar lugares donde los peces pudieran reproducirse. La Bene Gesserit pensaba también en los árboles para proporcionar refugio, o para arrojar sombras en los prados.

—Arboles y plantas de todas clases para todas nuestras relaciones simbióticas —⁠dijo.

—¿Simbióticas? —era una palabra nueva.

Ella la explicó a través de algo que sabía que él había conocido ya… yendo con los demás a buscar setas.

—Las setas crecen solamente en compañía de raíces amistosas. Cada una de ellas tiene una relación simbiótica con una planta en particular. Cada cosa que crece y se desarrolla toma algo de lo que necesita de la otra.

Ella siguió explicando y él, aburrido por la lección, dio un puntapié a un matojo de hierba, luego vio que ella lo miraba de nuevo de aquella turbadora manera. Acababa de hacer algo ofensivo. ¿Por qué era correcto pisar una cosa que crecía y se desarrollaba y no darle un puntapié a otra?

—¡Miles! La hierba impide que el viento erosione el suelo en lugares especiales como los lechos de los ríos.

Conocía aquel tono. Una reprimenda. Bajó la vista hacia el matojo de hierba al que había ofendido.

—Esas hierbas alimentan a nuestro ganado. Algunas poseen semillas que comemos en forma de pan y otros alimentos. Algunas hierbas más fuertes sirven como guardabrisas.

¡Él ya sabía todo aquello! Intentando conseguir que cambiara de tema, dijo:

—¿Guardabrisas?

Ella no sonrió, y así supo que se había equivocado pensando que podía engañarla. Resignado, escuchó mientras ella proseguía con la lección.

Había raíces que penetraban muy profundamente en la tierra, dijo Odrade, para proporcionar firmeza al suelo desde muy por debajo de la superficie.

—Hubo un tiempo en que los granjeros decían que las parras y algunos arbustos tienen raíces que «llegan hasta el infierno» en busca de su agua, robándosela a las almas condenadas allí.

—¿Y creen realmente eso? —Las Censoras de la Missionaria decían que las almas eran una ilusión.

—Quizá, pero nos enseñan a no regar nunca si la planta puede sobrevivir por sí misma sin ello. Cuando no riegas los frutos crecen más dulces, más ricos en cosas que nuestros cuerpos necesitan.

De nuevo la irrigación. Trazando otra vez el camino al desierto. Ella le hizo detenerse al lado de un manzano lleno de frutos y Teg escuchó con cuidado, buscando volver a ganarse su favor.

Cuando llegara el desierto, le dijo ella, las parras, con sus raíces primarias hundiéndose varios cientos de metros, serían probablemente las últimas en desaparecer. Los huertos serían los primeros en morir.

—¿Por qué tienen que morir?

—Para dejar sitio a una forma de vida mucho más importante.

—Los gusanos de arena y la melange.

Vio que aquella respuesta la había complacido, puesto que demostraba su conocimiento de la relación entre los gusanos de arena y la especia que la Bene Gesserit necesitaba para su existencia. No estaba seguro de cómo funcionaba esa necesidad, pero imaginaba un círculo: Gusanos de arena a truchas de arena a melange y de vuelta al principio. Y la Bene Gesserit tomaba lo que necesitaba de ese círculo.

Seguía sintiéndose cansado de toda aquella enseñanza, de modo que preguntó:

—Si todas estas cosas tienen que morir inevitablemente, ¿por qué tengo que ir a la biblioteca y aprenderme sus nombres?

—Porque eres un ser humano, y los seres humanos poseen ese profundo deseo de clasificar, de ser Linneo colocando etiquetas, en latín o en cualquier otro idioma, a todo.

Él sabía que existía un antiguo idioma llamado latín, pero Odrade tuvo que deletrearle Linneo, recordándole:

—Estúdialo.

—¿Pero por qué tenemos que dar nombres a estas cosas?

—Porque de esa forma podemos reclamar todo aquello a lo que hemos puesto nombre. Asumimos una propiedad que puede ser engañosa e incluso peligrosa.

Así que habían vuelto a la idea de propiedad.

—Mi calle, mi lago, mi planeta, mi amigo —⁠dijo Odrade⁠—. Mi etiqueta para siempre.

Él se sobresaltó cuando ella dijo «mi amigo», pero Odrade aún no había terminado con él.

—Una etiqueta colocada sobre un lugar o una cosa puede que no dure ni siquiera tu propio tiempo de vida excepto como un educado regalo aceptado por los conquistadores… o como un sonido recordado con temor.

—Dune —dijo.

—¡Eres rápido!

—Las Honoradas Matres quemaron Dune.

—Nos harán lo mismo a nosotras si nos descubren.

—¡No si yo soy vuestro Bashar! —⁠Las palabras brotaron de él sin pensar pero, una vez pronunciadas, sintió que podía haber en ellas algo de verdad. Los registros de la biblioteca decían que el Bashar había hecho que los enemigos temblaran con su sola presencia en el campo de batalla.

Como si se diera cuenta de lo que él estaba pensando, Odrade dijo:

—El Bashar Teg fue famoso también por crear situaciones en las que no fue necesaria ninguna batalla.

—Pero luchó contra vuestros enemigos.

—Nunca olvides Dune, Miles. Él murió allí.

—Lo sé.

—¿Te han hecho estudiar ya Caladan las Censoras?

—Sí. En mis historias es llamado Dan.

—Etiquetas, Miles. Los nombres son recordatorios interesantes, pero la mayor parte de la gente no efectúa otras conexiones. Una historia aburrida, ¿eh? Nombres… indicadores convenientes, útiles sobre todo con los de tu propia familia.

—¿Eres tú de mi propia familia? —⁠Era una pregunta que lo había estado persiguiendo, pero no con aquellas palabras hasta aquel momento.

—Los dos somos Atreides. Recuerda eso cuando vuelvas a tus estudios sobre Caladan.

Cuando regresaron por entre los huertos y cruzando los pastos hasta la ventajosa loma desde la que se divisaba Central por entre las ramas de los árboles, Teg vio el complejo administrativo y su barrera de plantaciones con una nueva sensibilidad. Conservó cerca aquella visión mientras cruzaban la verja y penetraban por la arcada a la Calle Principal.

—Una joya viviente —llamaba Odrade a Central.

Mientras cruzaban la arcada, el niño alzó la vista hacia el nombre de la calle grabado al fuego junto al arco de entrada. Galach, con una elegante caligrafía decorativa muy Bene Gesserit. Todas las calles y edificios estaban etiquetados de la misma manera.

—No hay ningún motivo por el cual la comunicación deba ser fea —⁠le dijo Odrade cuando le preguntó por qué habían sido escritos de aquel modo.

—¿Dónde aprendisteis a escribir así los nombres?

—Hace miles y miles de años. Lo aprendimos de artistas cuyos nombres solamente nosotras recordamos.

Teg se dio cuenta de que ella estaba refiriéndose a sus Otras Memorias. Algo maravilloso y sorprendente a lo que aquellas mujeres siempre parecían referirse de la forma más casual.

Mirando a Central a su alrededor, la danzarina fuente en la plaza delante de ellos, los elegantes detalles, sintió una profunda experiencia humana. La Bene Gesserit había hecho de aquel lugar algo sustentador de una forma que no podía captar completamente. Las cosas captadas en los estudios y las excursiones por los huertos, cosas simples y complejas, adquirían un nuevo enfoque. Había una respuesta Mentat latente, pero no podía captarla, tan solo sentir que su persistente memoria había tomado algunas relaciones y las había reorganizado. Se detuvo de pronto y volvió la vista hacia el lugar por donde habían venido… el huerto enmarcado por la arcada de la calle cubierta. Todo estaba relacionado. Los desechos de Central producían metano y fertilizantes. (Había visitado la planta con una Censora). El metano hacía funcionar las bombas y proporcionaba parte de la energía para la refrigeración.

—¿Qué estás mirando, Miles?

No supo qué responder. Pero recordó una tarde de otoño en que Odrade lo llevó por encima de Central en un tóptero para hablarle de esas relaciones y ofrecerle una «visión de conjunto». Entonces solo habían sido palabras (¡otra de sus lecciones!), pero ahora las palabras tenían un significado.

—Es lo más cercano a un círculo ecológico cerrado que podemos crear —⁠había dicho Odrade en el tóptero⁠—. Los monitores orbitales del Control del Clima lo supervisan y marcan la líneas generales.

—¿Por qué te quedas ahí mirando el huerto, Miles? —⁠Su voz estaba ahora llena de tonos imperativos contra los que no tenía defensa.

—En el ornitóptero, dijiste que era hermoso pero también peligroso.

Tan solo habían efectuado un viaje en tóptero juntos. Odrade captó inmediatamente la referencia.

—El círculo ecológico.

Él se volvió y la miró, aguardando.

—Cerrado —dijo ella—. Qué tentador resulta levantar altos muros y mantener fuera el cambio. Arraigarnos aquí en nuestra satisfecha comodidad.

Sus palabras lo llenaron de inquietud. Tuvo la sensación de haberlas oído antes… en algún otro lugar, con una mujer distinta sujetando su mano.

—Los recintos de cualquier tipo son un fértil campo abonado para odiar a los extranjeros —⁠dijo Odrade⁠—. Eso produce una amarga cosecha.

No eran exactamente las mismas palabras, pero sí la misma lección.

Caminó pausadamente al lado de Odrade, notando su mano sudorosa contra la de la mujer.

Una vez más, su mente dio un giro de aquella extraña manera, reorganizando datos, planteando nuevas relaciones. La fuerza Mentat lo mantenía como atontado mientras se producían cambios internos. Otoño: regulado y encajado en un ciclo de estaciones. Pronto llegaría el tiempo de la recolección… círculos girando ahí afuera y en su mente. Todo ello ordenado de acuerdo con las necesidades de jardines y huertos primero, de otras comodidades segundo.

—¿Por qué estás tan callado, Miles?

—Sois agricultoras —dijo—. Eso es realmente lo que hacéis las Bene Gesserit.

Odrade comprendió inmediatamente lo que había ocurrido. El adiestramiento Mentat brotando de él sin que se diera cuenta de ello. Era mejor no explorarlo todavía.

—Estamos preocupadas por todo lo que crece y se desarrolla, Miles. Es perspicaz por tu parte el darte cuenta de ello.

Mientras proseguían su camino, ella de vuelta a su torre, él a sus aposentos en la sección de la escuela, Odrade dijo:

—Diré a tus Censoras que pongan mayor énfasis en los usos sutiles de tus energías.

Él interpretó mal sus palabras.

—Ya estoy adiestrándome con pistolas láser. Dicen que soy muy bueno con ellas.

—Eso he oído. Pero hay armas que no puedes sostener en tus manos. Solo puedes sostenerlas en tu mente.

4

Las reglas construyen fortificaciones tras las cuales las mentes pequeñas crean satrapías. Algo peligroso en los mejores tiempos, desastroso durante las crisis.

—Coda Bene Gesserit

Una oscuridad estigia inundaba el dormitorio de la Gran Honorada Matre. Logno, una Gran Dama y la más antigua ayudante de la Altísima, entró procedente del pasillo sin iluminar tal como se le había advertido que debía hacer y, enfrentada a la oscuridad, se estremeció. Aquellas consultas sin la menor luz la aterraban, y sabía que la Gran Honorada Matre se complacía en ellas. De todos modos, era posible que aquella no fuera la única razón para la oscuridad. ¿Temía la Gran Honorada Matre algún ataque? Varias Altísimas habían sido destronadas en la cama. No… no había sido exactamente así; se les había dado la posibilidad de elegir el lugar.

Gruñidos y gemidos en la oscuridad.

Algunas Honoradas Matres reían por lo bajo y decían que la Gran Honorada Matre compartía su cama con un Futar. Logno pensaba que era posible. Aquella Gran Honorada Matre se había atrevido a muchas cosas. ¿No había salvado algunas de las Armas del desastre de la Dispersión? ¿Futars, sin embargo? Las Hermanas sabían que los Futars no podían ser ligados por el sexo. Al menos no por el sexo con los humanos. Ese podía ser sin embargo el modo en que lo hacían los Enemigos de Muchos Rostros. ¿Quién sabía?

Había como un olor a pelaje en el dormitorio. Logno cerró la puerta tras ella y aguardó. A la Gran Honorada Matre no le gustaba ser interrumpida en nada de lo que hacía allí en aquella protectora oscuridad. Pero me permite que la llame Dama.

Otro gemido. Luego:

—Siéntate en el suelo, Logno. Sí, aquí junto a la puerta.

¿Me ve realmente, o solo supone?

Logno no tenía el valor de comprobarlo. Veneno. Algún día me encargaré de ella de este modo. Es cautelosa, pero puedo conseguir que se distraiga. Aunque sus hermanas se burlaran de ello, el veneno era un instrumento aceptado de sucesión… siempre y cuando el sucesor poseyera otras formas de mantener su dominio.

—Logno, esos ixianos con los que hablaste hoy. ¿Qué dicen del Arma?

—No comprenden su función, Dama. No les dije qué era.

—Por supuesto que no.

—¿Sugeriréis de nuevo que Arma y Carga sean unidas?

—¿Te estás burlando de mí, Logno?

—¡Dama! Jamás haría algo así.

—Espero que no.

Silencio. Logno comprendió que ambas consideraban el mismo problema. Solo trescientas unidades del Arma habían sobrevivido al desastre. Cada una de ellas podía ser utilizada tan solo una vez, a condición que el Consejo (que retenía la Carga) aceptara armarlas. La Gran Honorada Matre, controlando el Arma en sí, tenía tan solo la mitad de aquel horrible poder. El Arma sin la Carga era simplemente un pequeño tubo negro que cabía en la mano. Con su Carga, era como una guadaña que abría un sendero de muerte sin sangre a lo largo del arco de su limitado alcance.

—Los de Muchos Rostros —murmuró la Gran Honorada Matre.

Logno asintió hacia la porción de oscuridad de donde procedía el murmullo.

Quizá puede verme. No sé qué otra cosa salvó, o lo que pueden haberle proporcionado los ixianos.

Y los de Muchos Rostros, malditos fueran por toda la eternidad, habían ocasionado el desastre. ¡Ellos y sus Futars! ¡La facilidad con la que todo excepto aquel puñado de ejemplares del Arma había sido confiscado! Asombrosos poderes. Tenemos que armarnos bien antes de volver a esa batalla. Dama tiene razón.

—Ese planeta… Buzzell —dijo la Gran Honorada Matre⁠—. ¿Estás segura de que no está defendido?

—No detectamos defensas. Los contrabandistas dicen que no está defendido.

—¡Pero es tan rico en soopiedras!

—Aquí en el Antiguo Imperio, la gente no se atreve a atacar a las brujas.

—No creo que tan solo haya un puñado de ellas en ese planeta. Es un trampa de algún tipo.

—Eso siempre es posible, Dama.

—No confío en nuestros contrabandistas, Logno. Atrapa a unos cuantos más y comprueba de nuevo eso de Buzzell. Puede que las brujas sean débiles, pero no creo que sean estúpidas.

—Sí, Dama.

—Di a los ixianos que incurrirán en nuestro desagrado si no pueden duplicar el Arma.

—Pero sin la Carga, Dama…

—Trataremos de ese otro punto cuando debamos hacerlo. Ahora vete.

Logno oyó un sibilante «¡Sssssí!» mientras salía. Incluso la oscuridad del pasillo era bienvenida tras la oscuridad del dormitorio, y se apresuró hacia la luz.

5

Tendemos a convertirnos en lo peor de aquello a lo que nos oponemos.

—Coda Bene Gesserit

¡De nuevo las imágenes de agua!

¡Estamos convirtiendo todo este maldito planeta en un desierto, y yo no consigo otra cosa más que imágenes de agua!

Odrade permanecía sentada en su sala de trabajo, con el habitual desorden matutino a su alrededor, y tuvo la sensación de la Hija del Mar flotando entre las olas, bañada por ellas, arrastrada por ellas. Las olas eran del color de la sangre. Su Hija del Mar anticipaba tiempos de sangre.

Sabía el origen de aquellas imágenes: la época anterior a aquella otra en que las Reverendas Madres gobernaran su vida; su infancia en la hermosa casa a orillas del mar en Gammu. Pese a las preocupaciones inmediatas, no pudo evitar una sonrisa. Las ostras preparadas por Papá. El guiso de carne que siempre había sido su preferido.

Lo que mejor recordaba de su infancia eran las excursiones por el mar. Algo acerca de permanecer a flote incidía en su más profundo yo. Las olas subiendo y bajando, la sensación de ilimitados horizontes con extraños lugares nuevos justo más allá de los curvados límites de un mundo acuático, aquella estremecedora sensación de peligro implícita en la misma sustancia que constituía su yo. Todo ello combinado para afirmar que ella era la Hija del Mar.

Papá estaba también más tranquilo allí. Y Mamá Sibia más feliz, el rostro vuelto al viento, el oscuro pelo agitándose. De aquellos tiempos irradiaba una sensación de equilibrio, un mensaje tranquilizador hablado en un idioma más antiguo que la más antigua de las Otras Memorias de Odrade. «Este es mi lugar, mi medio. Yo soy la Hija del Mar».

Su concepto personal de la cordura procedía de esos tiempos. La habilidad de mantener el equilibrio sobre extraños mares. La habilidad de mantener tu más profundo yo pese a las inesperadas olas.

Mamá Sibia le había proporcionado a Odrade esa habilidad mucho antes de que llegaran las Reverendas Madres para llevarse a su «retoño Atreides oculto». Mamá Sibia, tan solo una madre adoptiva, había enseñado a Odrade a amarse a sí misma.

En una sociedad Bene Gesserit donde cualquier forma de amor era sospechosa, aquel era el secreto más íntimo de Odrade.

En mis raíces, soy feliz conmigo misma. No me importa estar sola. Pese a que ninguna Reverenda Madre estaba nunca realmente sola después de que la Agonía de la Especia la inundara con las Otras Memorias.

Pero Mamá Sibia y, sí, Papá también, actuando in loco parentis para la Bene Gesserit, habían impreso una profunda fuerza a su pupila durante aquellos años de ocultación. Las Reverendas Madres únicamente habían tenido que ampliar aquella fuerza.

Las Censoras habían intentado desarraigar el «profundo deseo de afinidades personales» de Odrade, pero al final habían fracasado, no completamente seguras de haber fracasado pero siempre sospechándolo. Finalmente la habían enviado a Al Dhanab, un lugar deliberadamente mantenido como una imitación de lo peor de Salusa Secundus, a fin de ser condicionado como un planeta de constante prueba. Un lugar peor que Dune en algunos aspectos: altos farallones y resecas gargantas, vientos ardientes y vientos helados, muy poca humedad y demasiada. La Hermandad lo consideraba como un terreno de pruebas para aquellos destinados a sobrevivir en Dune. Pero nada de aquello había alcanzado aquel secreto núcleo en el interior de Odrade. La Hija del Mar permanecía intacta.

Y ahora es la Hija del Mar la que me está avisando.

¿Era un aviso presciente?

Siempre había poseído aquella pizca de talento, aquel ligero prurito que la avisaba de un peligro inmediato para la Hermandad. Los genes Atreides le recordaban su presencia. ¿Había una amenaza contra la Casa Capitular? No… aquel prurito que no podía alcanzar decía que eran otras las que estaban en peligro. Pero que era algo importante, de todos modos.

¿Lampadas? Su pizca de talento no podía decirlo.

Las Amantes Procreadoras habían intentado borrar aquella peligrosa presciencia de su línea Atreides, pero con un éxito limitado. «¡No correremos el riesgo de otro Kwisatz Haderach!». Conocían aquella peculiaridad en su Madre Superiora, pero la difunta predecesora de Odrade, Taraza, había aconsejado «un cauteloso uso de su talento». Taraza sustentaba la opinión de que la presciencia de Odrade funcionaba únicamente para advertir de peligros a la Bene Gesserit.

Odrade compartía aquella opinión. Experimentaba momentos indeseados en los cuales entreveía amenazas. Meros atisbos. Y últimamente soñaba.

Era un sueño vivido y recurrente, con cada uno de sus sentidos sintonizado a la inmediatez de lo que ocurría en su mente. Caminaba cruzando un abismo por una cuerda floja y alguien (no se atrevía a volverse para ver quién) avanzaba por detrás de ella con un hacha para cortar la cuerda. Podía sentir el áspero enrollado de las fibras de la cuerda bajo sus pies desnudos. Podía sentir el soplo de un frío viento, un olor a quemado en aquel viento. ¡Y sabía que el del hacha se estaba acercando!

Cada peligroso paso requería todas sus energías. ¡Un paso! ¡Otro paso! La cuerda oscilaba y ella tendía los brazos rígidos a cada lado, luchando por mantener el equilibrio.

¡Si caigo, caerá la Hermandad!

La Bene Gesserit terminaría en el abismo que se abría debajo de la cuerda. Como todas las cosas vivientes, la Hermandad terminaría algún día. Ninguna Reverenda Madre se atrevía a negar aquello.

Pero no aquí. No cayendo, con la cuerda cortada. ¡No podemos permitir que la cuerda sea cortada! Debo haber conseguido cruzar el abismo antes de que el del hacha llegue. «¡Debo! ¡Debo!».

El sueño terminaba siempre allí, con su propia voz resonando en sus oídos mientras se despertaba en su dormitorio. Helada. Sin sudar. Incluso en la angustia de una pesadilla, las restricciones Bene Gesserit no permitían excesos innecesarios.

¿Acaso el cuerpo no necesita sudar? No, el cuerpo no necesita sudar.

Podía sentir la temperatura de la habitación. En absoluto fría. Era una reacción subjetiva al viento cruzando el abismo del sueño. Los cuerpos helados no sudan.

Mientras permanecía sentada en su cuarto de trabajo recordando el sueño, Odrade sintió las profundidades de la realidad tras aquella metáfora de una delgada cuerda: El delicado hilo mediante el cual arrastro el destino de mi Hermandad. La Hija del Mar captaba la proximidad de la pesadilla e interfería con imágenes de aguas ensangrentadas. Aquella no era una advertencia trivial. Era ominosa. Deseaba ponerse en pie y gritar: «¡Dispersaos entre los bosques, hermanas mías! ¡Corred! ¡Corred!».

¡Y que sus gritos no alertaran a las vigilantas!

Los deberes de una Madre Superiora requerían que disimulara sus temores y actuara como si nada importase excepto las decisiones formales que tenía frente a ella. ¡Había que evitar el pánico! Eso no significaba que ninguna de sus decisiones inmediatas fueran realmente triviales en aquellos tiempos. Pero había que permanecer tan tranquila como si lo fueran.

¡Calma, calma, calma!

Algunas de sus pollitas ya estaban corriendo, desvaneciéndose en lo desconocido. Vidas compartidas en las Otras Memorias. El resto de sus pollitas allá en la Casa Capitular sabrían cuándo había que correr. Cuando seamos descubiertas. Su comportamiento sería dirigido entonces por las necesidades del momento. Todo lo que importaba realmente era su soberbio adiestramiento. Aquella era la preparación en la que más podían confiar.

Podía tomar razonables precauciones, enviar sus huevos a aquella infinita Dispersión donde se habían originado las Honoradas Matres, pero el huevo que importaba realmente permanecía allí en la Casa Capitular. Los Archivos podían ser reproducidos (y lo habían sido). Las Otras Memorias persistían.

Cada nueva célula Bene Gesserit, fuera donde fuese al final, estaba preparada del mismo modo que la Casa Capitular: destrucción total antes que sometimiento. El aullante fuego englobaría al mismo tiempo preciosa carne y grabaciones. Todo lo que el captor encontraría serían restos inservibles, retorcidos jirones mezclados con cenizas.

Algunas Hermanas de la Casa Capitular quizá pudieran escapar. Pero luchar en el momento del ataque… ¡qué futilidad!

De todos modos, había gente clave compartiendo las Otras Memorias. Preparación. La Madre Superiora la evitaba. /Razones morales!

¿Adónde correr? Aquella era la auténtica cuestión. Si las Honoradas Matres capturaban al ghola-Idaho o al ghola-Teg, quizá ya nunca hubiera ningún otro lugar donde ocultarse para ninguna de ellas.

Una rabiosa frustración le hizo exclamar:

—¡Hubiéramos debido matar a Idaho al momento mismo en que lo tuvimos con nosotras! Nunca hubiéramos debido permitir que naciera el ghola-Teg.

Tan solo los miembros de su Consejo, sus más inmediatas asesoras y algunas de las guardianas compartían sus sospechas. Tenían sus propias reservas. Ninguna de ellas se sentía realmente segura acerca de aquellos dos gholas, ni siquiera tras minar la no-nave, haciéndola vulnerable al ardiente fuego.

En aquellas últimas horas tras su heroico sacrificio, ¿había sido Teg capaz de ver lo invisible (incluidas las no-naves)? ¿Cómo supo dónde encontramos en aquel desierto de Dune?

Y si Teg podía hacerlo, era probable que el peligrosamente talentudo Duncan Idaho, con sus incontables generaciones de acumulados (y desconocidos) genes Atreides, pudiera hallar también el secreto.

¿Y no podría yo también?

Con una repentina e impresionante penetración, Odrade se dio cuenta por primera vez de que Tamalane y Bellonda observaban a su Madre Superiora con los mismos temores con los que Odrade observaba a los dos gholas.

El saber simplemente que podía hacerse —⁠que un ser humano podía ser sensibilizado a detectar las no-naves y las otras formas de protección similares⁠— causaba un efecto desequilibrador en su universo. Aquello situaría sin la menor duda a las Honoradas Matres en un sendero imparable. Había una incontable descendencia de Idaho suelta por el universo. Siempre se había quejado de que él no era «ningún maldito semental al servicio de la Hermandad», pero pese a todo había actuado así para la Bene Gesserit en multitud de ocasiones.

Siempre pensaba que lo estaba haciendo por voluntad propia. Y quizá fuera cierto.

Cualquier línea genética principal de los Atreides podía poseer aquel talento que el Consejo sospechaba había empezado a florecer en Teg.

El abismo bajo su delgada cuerda contenía agudas púas. Las Otras Memorias añadían advertencias al clamor. La realidad-sueño es la realidad-tiempo. Podía oír las palabras de Dama Jessica dichas hacía mucho tiempo a su hijo, Paul Muad’Dib:

—¿Es esa la forma en que te enseñaron?

El recuerdo de aquellas palabras devolvió su consciencia al cuarto de trabajo.

¿Qué había sido de los meses y los años transcurridos? ¿Y de los días? Otra nueva cosecha, y la Hermandad seguía aún en aquella terrible prisión. Odrade se dio cuenta de que era ya media mañana. Los sonidos y olores de Central llegaron claros hasta ella. Gente ahí afuera en el pasillo. Pollo con coles cociéndose en la cocina comunal. Todo normal.

¿Qué era normal para alguien que se sumergía en imágenes de agua incluso durante sus momentos de trabajo? La Hija del Mar no podía olvidar Gammu, los olores, el aroma de las algas oceánicas arrastrado por la brisa, el ozono que daba intensidad a cada bocanada de aire que se respiraba, y la espléndida libertad de todos aquellos que la rodeaban, hecha evidente por la forma en que caminaban y hablaban. Las conversaciones allá en el mar tenían una profundidad que ella nunca había sondeado. Incluso la mera charla ociosa tenía sus elementos subterráneos allí, un ritmo oceánico que fluía con las corrientes que circulaban por debajo de ellos.

Odrade se sintió forzada a recordar su propio cuerpo flotando en aquel mar de su infancia. Necesitaba recapturar las fuerzas que había conocido allí, recibir las cualidades fortalecedoras que había aprendido en tiempos más inocentes.

Boca abajo en la salada agua, conteniendo la respiración durante tanto tiempo como le era posible, flotaba ahora en un límpido mar que lavaba todos sus pesares. Veía la tensión de su cargo reducida a sus esencias. Una gran calma fluyó en su interior.

Floto, luego existo.

La Hija del Mar advertía y la Hija del Mar restituía. Sin siquiera admitirlo, había necesitado desesperadamente la restitución.

Odrade había contemplado su propio rostro reflejado en una de las ventanas de su cuarto de trabajo la noche anterior, impresionada por la forma en que la edad y las responsabilidades, combinadas con la fatiga, habían hundido sus mejillas y curvado hacia abajo las comisuras de su boca: sus sensuales labios eran más finos, las suaves curvas de su rostro se habían alargado. Tan solo sus ojos completamente azules seguían brillando con su habitual intensidad, y seguía siendo alta y musculosa.

Movida por un impulso, Odrade tecleó los símbolos de llamada y contempló la proyección que se formó encima de la mesa: la no-nave posada en el suelo del espaciodromo de la Casa Capitular… visible a los ojos en aquel modo inmóvil pero invisible a cualquier buscador presciente y a los instrumentos que estimulaban este talento.

Allí estaba asentada sobre el suelo, una enorme masa de misteriosa maquinaria, separada del Tiempo. Deforme y grotesca. Una esperaría que una cosa así fuera tan lisa como un huevo, pero no lo es. La proyección mostraba un loco conglomerado de exóticas formas, protuberancias y huecos sin ningún propósito aparente.

A lo largo de los años de su semisueño, había formado una enorme depresión en la llanura de aterrizaje, alojándose casi en ella. Era como una enorme protuberancia, con sus motores pulsando tan solo lo suficiente como para mantenerla oculta de los buscadores prescientes (especialmente los Navegantes de la Cofradía, que sentirían un regocijo especial vendiendo a la Bene Gesserit). El modo estacionario de la no-nave no era suficiente para fundirla en el entorno visual… imitando polvo, rocas y piedras. Más bien imitando a una montaña.

¿Por qué había llamado a aquella imagen precisamente en aquel momento?

Debido a que las tres personas confinadas allí: Scytale, el último Maestro tleilaxu superviviente, y Murbella y Duncan Idaho, la pareja sexualmente ligada, tenían tan atrapada a la Hermandad como ellas mismas estaban atrapadas por la no-nave.

Nada de esto es simple.

Raras veces había explicaciones simples para ninguna de las empresas importantes de la Bene Gesserit. La no-nave y su mortal contenido podía ser clasificado tan solo como un esfuerzo importante. Y costoso. Muy costoso en energía, incluso en modo latente.

Las cifras de control de todo aquel gasto hablaban de crisis de energía. Esa era una de las preocupaciones de Bell. Podía oírlo claramente en su voz incluso cuando pretendía ser objetiva: «¡Hemos llegado al hueso, ya no queda más carne que cortar!». Toda la Bene Gesserit sabía que los atentos ojos de Contabilidad estaban clavados allí por aquel entonces, criticando el desperdicio de vitalidad de la Hermandad.

Bellonda penetró en el cuarto de trabajo sin anunciarse, con un fajo de grabaciones de cristal riduliano bajo su brazo izquierdo. Caminaba como si odiara el suelo, pisándolo de la misma forma que si estuviera diciéndole: «¡Toma esto! ¡Y esto!». Pateando el suelo debido a que era culpable de hallarse bajo sus pies.

Odrade sintió una opresión en su pecho cuando vio la expresión en los ojos de Bell. Las grabaciones ridulianas resonaron fuertemente cuando Bellonda las arrojó sobre la mesa.

—¡Lampadas! —dijo Bellonda, y había agonía en su voz.

Odrade no necesitó abrir el fajo. La ensangrentada agua de la Hija del Mar se había hecho realidad.

—¿Supervivientes? —su voz sonó cansada.

—Ninguno. —Bellonda se dejó caer en la silla-perro que estaba junto a la mesa de Odrade.

Entonces entró Tamalane y se sentó al lado de Bellonda. Ambas parecían agotadas.

Ningún superviviente.

Odrade se permitió un breve estremecimiento que recorrió desde su pecho hasta las plantas de sus pies. No le importó que las otras vieran una reacción tan reveladora. Su cuarto de trabajo había visto comportamientos peores de las Hermanas.

—¿Quién informó? —preguntó Odrade.

—Llegó a través de nuestros espías en la CHOAM, y llevaba la marca especial —⁠dijo Bellonda⁠—. La información fue proporcionada por el Rabino, no hay la menor duda al respecto.

Odrade no supo qué responder. Contempló la enorme ventana mirador detrás de sus compañeras, viendo un suave revolotear de copos de nieve. Sí, aquellas noticias encajaban merecidamente con el invierno acumulando sus fuerzas ahí afuera.

Las hermanas de la Casa Capitular no se sentían satisfechas con la brusca llegada del invierno. Las necesidades habían obligado al Control del Clima a dejar que la temperatura bajara precipitadamente. No había habido ninguna preparación al invierno, ninguna consideración hacia las cosas vivas que ahora deberían entrar rápidamente en hibernación. Cada noche la temperatura bajaba tres o cuatro grados más. Mantén eso durante una semana seguida y todo se hundirá en un aparentemente interminable torpor.

Frío para encajar con las noticias bre Lampadas.

Uno de los resultados de aquel brusco cambio del clima era la bruma. Pudo verla disiparse al mismo tiempo que cesaba el breve revolotear de la nieve. Un clima muy confuso. Habían alcanzado el punto de condensación en la temperatura del aire y la bruma se asentaba en los lugares húmedos. Derivaba muy cerca del suelo como un tul que flotaba por entre los árboles desprovistos de hojas de los huertos como un gas venenoso.

Todas las hermanas continuaban realizando sus tareas con un cuidado especial, disimulando sus preocupaciones en la mejor medida posible a las no iniciadas, pero su sensación de desánimo estaba allí para que cualquier Reverenda Madre pudiera detectarla. Hacía que todo el mundo se comportara bruscamente, mostrando su mal humor en el Consejo y no cediendo el paso ni un ápice en los pasillos. Todo muy infantil, hasta el punto de que algunas veces se reían de ello, aclarando un poco la atmósfera, pero el frío de un brusco invierno y la amenaza constante de las Honoradas Matres persistía.

¿Ningún superviviente en absoluto?

Bellonda agitó negativamente la cabeza en respuesta a la mirada interrogativa de Odrade.

Lampadas… una joya en la red de planetas de la Hermandad, el hogar de su escuela más apreciada, otra bola de cenizas y rocas semifundidas desprovista de vida. Y el Bashar Alef Burzmali con todas sus fuerzas defensivas cuidadosamente escogidas. ¿Todos muertos?

—Todos muertos —dijo Bellonda.

Burzmali, el estudiante favorito del viejo Bashar Teg, desaparecido, y sin que se hubiera ganado nada con ello. Lampadas… su maravillosa biblioteca, sus brillantes maestros, sus estudiantes de primera… todo desaparecido.

—¿Incluso Lucilla? —preguntó Odrade. La Reverenda Madre Lucilla, vicecanciller de Lampadas, había recibido instrucciones de huir al primer síntoma de problemas, llevándose consigo al mayor número posible de condenadas que pudiera almacenar en sus Otras Memorias.

—Los espías han dicho que todos muertos —⁠insistió Bellonda.

Era una estremecedora señal para las Bene Gesserit supervivientes: «¡Vosotras podéis ser las siguientes!».

¿Cómo podía una sociedad humana ser anestesiada a tamaña brutalidad?, se preguntó Odrade. Visualizó las noticias junto al desayuno en alguna base de las Honoradas Matres: «Hemos destruido otro planeta de la Bene Gesserit. Diez millones de muertos, dicen. Eso hace seis planetas este mes, ¿no? Pásame la crema, por favor, querida».

Con los ojos casi vidriosos por el horror, Odrade tomó el informe y lo observó. Del Rabino, no había la menor duda. Lo volvió a dejar suavemente y miró a sus Consejeras.

Bellonda… vieja, gorda y de tez rojiza, Archivera-Mentat, que ahora llevaba lentes para leer, sin importarle lo que aquello revelaba de ella. Bellonda mostraba sus romos dientes en una amplia mueca que decía más que las palabras. Había visto la reacción de Odrade al informe. Bell discutiría de nuevo acerca de tomar represalias. Era algo de esperar en alguien famosa por su ferocidad natural. Necesitaba ser puesta en modo Mentat para que fuera más analítica.

A su manera, Bell tiene razón, pensó Odrade. Pero no le va a gustar lo que tengo en mente. Debo ser muy cautelosa con lo que diga ahora. Todavía es demasiado pronto para revelar mi plan.

—Hay circunstancias en las que la ferocidad puede matar a la ferocidad —⁠dijo Odrade⁠—. Debemos meditar muy cuidadosamente.

¡Eso es! Eso impedirá el estallido de Bell.

Tamalane se agitó ligeramente en su silla. Odrade miró a la vieja mujer. Tam, siempre compuesta tras su máscara de paciencia crítica. Un pelo de nieve sobre un estrecho rostro: la apariencia de la sabiduría de la edad.

Odrade penetró la máscara de Tam hasta su extrema severidad, la pose que decía que le disgustaba todo lo que veía y oía.

En contraste con la blandura superficial de la carne de Bell, había una solidez ósea en Tamalane. Siempre mantenía su compostura, sus músculos tan bien tonificados como era posible. En sus ojos, sin embargo, había algo que desmentía aquello: una sensación de retirarse, de apartarse de la vida. Oh, seguía observando, pero algo había iniciado ya la retirada final. La famosa inteligencia de Tamalane se había convertido en una especie de astucia, confiando más en las observaciones y en las decisiones pasadas que en lo que veía en el presente inmediato.

Tenemos que empezar a preparar un reemplazo. Creo que será Sheeana. Sheeana es peligrosa para nosotras pero muestra grandes promesas. Y Sheeana lleva sangre de Dune.

Odrade fijó su atención en las hirsutas cejas de Tamalane. Tendían a colgar sobre sus párpados en un desorden que era una ocultación. Sí. Sheeana para reemplazar a Tamalane.

Conociendo los complicados problemas que tenían que resolver, Tam aceptaría la decisión. En el momento de anunciarla, Odrade sabía que lo único que tendría que hacer sería desviar la atención de Tam hacia la enormidad de su situación.

¡La voy a echar en falta, maldita sea!

6

No puedes conocer la historia a menos que conozcas cómo se movieron sus líderes en sus corrientes. Cada líder requiere intrusos para perpetuar su liderazgo. Examinad mi carrera: yo fui un líder y un intruso. No supongáis que simplemente creé una Iglesia-Estado. Esa fue mi función como líder, y copié modelos históricos. Las artes bárbaras de mi tiempo me revelan como un intruso. La poesía favorita: la épica. El ideal dramático popular: el heroísmo. Las danzas: violentamente abandonadas. Estimulantes para hacer que el pueblo sintiera que yo tomaba de ellos. ¿Qué es lo que tomé? El derecho a elegir un papel en la historia.

—Leto II (El Tirano). Traducción de Vether Bebe

¡Voy a morir!, pensó Lucilla.

¡Por favor, queridas hermanas, no dejéis que eso ocurra antes de que transmita la preciosa carga que llevo en mi mente! ¡Hermanas!

La idea de familia era raramente expresada entre las Bene Gesserit, pero allí estaba. En un sentido genético, existían relaciones familiares. Y debido a las Otras Memorias, sabían a menudo dónde. No necesitaban términos especiales tales como «prima segunda» o «tía abuela». Veían los lazos familiares del mismo modo que una tejedora ve su tela. Sabían cómo la trama y la urdimbre creaban el tejido. He aquí una palabra mejor que Familia: era el tejido de la Bene Gesserit lo que formaba la Hermandad, pero era el antiguo instinto familiar el que proporcionaba la urdimbre.

Lucilla pensaba ahora en sus hermanas únicamente como una Familia. La Familia necesitaba lo que ella transportaba.

¡Fui una estúpida buscando refugio en Gammu!

Pero su dañada no-nave no hubiera podido ir mucho más lejos. ¡Qué diabólicamente extravagantes habían sido las Honoradas Matres! El odio que implicaba aquello la aterraba.

Sembrando todas las rutas de escape en torno a Lampadas con trampas mortales, diseminando pequeños no-globos por todo el perímetro del Pliegue espacial, cada uno de ellos conteniendo un proyector de campo y un arma láser para activar el contacto. Cuando el láser golpeaba el generador Holzmann en el no-globo, una reacción en cadena liberaba la energía nuclear. Entrabas en el campo de la trampa, y una devastadora explosión te englobaba silenciosamente. ¡Costoso pero efectivo! Un número suficiente de tales explosiones, e incluso una gigantesca nave de la Cofradía se convertiría en un retorcido pecio en el vacío. El sistema de análisis defensivo de su nave había captado la naturaleza de la trampa tan solo cuando ya era demasiado tarde, pero pese a todo había sido afortunada, supuso.

No se sintió tan afortunada mientras miraba afuera por la ventana del segundo piso de aquella aislada granja en Gammu. La ventana estaba abierta, y la brisa de la tarde le traía el inevitable olor a petróleo, algo sucio en el humo de un fuego ahí afuera. Los Harkonnen habían dejado tan profundamente su marca de petróleo en aquel planeta que jamás podría ser extirpada.

Su contacto allí era un doctor Suk jubilado, pero ella sabía mucho más de él, algo tan secreto que tan solo un número limitado de personas en la Bene Gesserit lo compartían. Aquel conocimiento tenía una clasificación especial: Los secretos de los cuales no debemos hablar, ni siquiera entre nosotras mismas, puesto que podrían dañarnos. Los secretos que no transmitimos de Hermana a Hermana en la participación de nuestras vidas porque no constituyen un sendero abierto. Los secretos que no nos atrevemos a saber hasta que surge la necesidad. Lucilla lo había conocido a raíz de unas veladas observaciones de Odrade.

—¿Sabes una cosa interesante en Gammu? Hummm, existe allí toda una sociedad basada en el hecho de que todos sus miembros comen alimentos consagrados. Una costumbre traída por inmigrantes que nunca fueron asimilados. Se mantienen encerrados en sí mismos, no aceptan matrimonios con gente de fuera de su círculo, cosas así. Por supuesto, despiertan la habitual basura mítica: comentarios, rumores. Sirven para aislarlos aún más. Lo cual es precisamente lo que quieren.

Lucilla sabía de una antigua sociedad que encajaba perfectamente en esta descripción. Se sintió curiosa. La sociedad que tenía en mente había muerto supuestamente poco después de la Segunda Migración Interespacial. Una discreta búsqueda en los Archivos despertó aún más su curiosidad. Estilos de vida, descripciones deformadas por los rumores de rituales religiosos —⁠especialmente los candelabros⁠—, y el mantenimiento de días especiales sagrados con prohibición de realizar en ellos ningún trabajo. ¡Y estaban no solo en Gammu! Las casuales observaciones de Odrade se tiñeron con el color de algo profundamente secreto.

Una mañana, aprovechándose de una tranquilidad poco común, Lucilla entró en el cuarto de trabajo de Odrade para probar su «conjetura proyectiva», algo en lo que no se podía confiar tanto como en su equivalente Mentar pero más que una teoría.

—Sospecho que tienes una nueva misión para mí.

—He observado que has estado pasando un cierto tiempo en los Archivos.

—Me parecía algo provechoso a lo que dedicarme por el momento.

—¿Haciendo conexiones?

—Una conjetura. —Esa sociedad secreta en Gamma… son judíos, ¿verdad?

—Puede que necesites información especial a causa del lugar donde vamos a enviarte. —⁠De una forma extremadamente casual.

Lucilla se dejó caer en la silla-perro de Bellonda sin esperar a ser invitada a ello.

Odrade tomó un estilo, escribió algo en una hoja desechable, y se la pasó a Lucilla de una forma que quedaba oculta a los com-ojos.

Lucilla comprendió la alusión y se inclinó sobre el mensaje, manteniéndolo cerca bajo el escudo de su propia cabeza.

«Tu conjetura es correcta. Debes morir antes que revelarla. Ese es el precio de su cooperación, una señal de gran confianza». Lucilla hizo pedazos el mensaje.

Odrade utilizó la identificación de ojo y palma para abrir el panel en la pared a sus espaldas. Tomó de allí un pequeño cristal riduliano y se lo tendió a Lucilla. Era cálido, pero Lucilla notó un estremecimiento. ¿Qué podía ser tan secreto? Odrade extrajo el cono de seguridad de debajo de su mesa de trabajo y lo situó en posición.

Lucilla dejó caer el cristal en su receptáculo con mano temblorosa y colocó el cono sobre su cabeza. Las palabras se formaron inmediatamente en su cerebro, una sensación oral de acentos extremadamente antiguos que pudo reconocer:

—La gente que ha llamado tu atención son los judíos. Tomaron una decisión defensiva hace eones. La solución a los recurrentes pogroms fue desaparecer de la escena pública. El viaje espacial hizo esto no solo posible sino también atractivo. Se ocultaron en incontables planetas, realizaron su propia Dispersión, y probablemente tengan planetas donde solamente vivan ellos. Eso no quiere decir que hayan abandonado con el tiempo sus antiguas prácticas, en las que eran maestros por pura necesidad de supervivencia. La antigua religión persiste con toda seguridad, aunque ligeramente alterada. Es probable que un rabino de los tiempos antiguos no se sintiera fuera de lugar tras el menorá del sabbat en una casa judía de nuestra época. Pero su sentido del secreto es tal que podrías estar trabajando durante toda una vida al lado de un judío sin llegar a sospecharlo nunca. Ellos lo llaman «Cobertura Completa», aunque conocen muy bien sus peligros.

Lucilla aceptó aquello sin discutir. Algo que fuera tan secreto debía ser percibido necesariamente como peligroso por cualquiera que sospechara de su existencia. «¿Pero para qué más mantienen el secreto, eh? ¡Respóndeme a eso!».

El cristal continuó vertiendo sus secretos en su consciencia:

—Ante la amenaza de ser descubiertos, tienen una reacción estándar. «Buscamos la religión de nuestras raíces. Es un revival, que nos trae de vuelta lo mejor de nuestro pasado».

Lucilla conocía aquel esquema. Siempre había «locos revivalistas. —Era algo que garantizaba descorazonar cualquier curiosidad—. ¿Esos? Oh, no son más que otro puñado de revivalistas».

—El sistema de enmascaramiento —⁠prosiguió el cristal⁠— no tuvo éxito con nosotras. Tenemos bien registrada nuestra propia herencia judía y un nutrido grupo de Otras Memorias para contarnos las razones de su secreto. No alteramos la situación hasta que yo, Madre Superiora durante y después de la batalla de Corrin —⁠¡muy antigua, por supuesto!⁠—, vi que nuestra Hermandad necesitaba una sociedad secreta, un grupo que en un determinado momento pudiera responder a nuestras peticiones de ayuda.

Lucilla sintió un asomo de escepticismo. ¿Peticiones?

La hacía mucho tiempo desaparecida Madre Superiora había anticipado el escepticismo.

—En ocasiones, hacemos peticiones que ellos no pueden evitar. Pero también ellos nos hacen peticiones a nosotras.

Lucilla se sintió inmersa en la mística de aquella sociedad clandestina. Era algo más que ultrasecreto. Sus torpes preguntas a los Archivos habían despertado principalmente rechazos.

—¿Judíos? ¿Qué es eso? Oh, sí… una antigua secta. Busca por ti misma. No tenemos tiempo para investigaciones religiosas sin objeto.

El cristal tenía más que impartir:

—Los judíos se sienten divertidos y a veces consternados por lo que interpretan como copias nuestras de sus esquemas. Nuestros archivos genéticos dominados por las líneas femeninas para controlar el esquema de emparejamientos son vistos como judíos. Tú eres judío tan solo si tu madre era judía.

El chico que conoce a su padre es un chico listo, pensó Lucilla. Era divertido. A menudo las Reverendas Madres no conocían a sus padres ni siquiera después de la Agonía. La memoria debía ser lanzada hacia adelante y organizada, rompiendo a veces las barreras. La Memoria Selectiva era una realidad aunque todo lo demás fuera un caos en una nueva Reverenda Madre.

—El título trae emparejado consigo un gran significado, pero no es una licencia a la omnipotencia —⁠la habían advertido las Censoras.

El cristal llegó a su conclusión:

—La diáspora será recordada. Mantener todo esto secreto es algo que toca nuestro más profundo sentido del honor.

Lucilla alzó el cono de encima de su cabeza.

—Eres una buena elección para una misión extremadamente delicada en Lampadas —⁠había dicho Odrade, devolviendo el cristal a su escondrijo.

Esto es el pasado y probablemente esté muerto. ¡Mira dónde me ha llevado la «delicada misión» de Odrade!

Desde su ventajosa posición en la granja en Gammu, Lucilla observó un enorme transporte lleno de productos penetrar en la propiedad. Hubo un rumor de actividad bajo ella. Aparecieron trabajadores de todos lados para acudir al encuentro del gran transporte lleno de verduras. Captó el penetrante olor de los jugos que rezumaban de los tallos recién cortados.

Lucilla no se movió de la ventana. Su anfitrión le había proporcionado ropas del lugar… una larga túnica de tela gris y una pañoleta azul brillante para cubrir su pelo color arena. Era importante no hacer nada que pudiera llamar una indeseada atención hacia ella. Había visto a otras mujeres detenerse para contemplar los trabajos de la granja. Su presencia allí podía ser tomada como curiosidad.

Era un transporte enorme, cuyos suspensores trabajaban a toda potencia bajo la carga de los productos apilados ya en sus secciones articuladas. El operador permanecía de pie en una cabina transparente en su parte frontal, las manos sobre las palancas, los ojos fijos al frente. Mantenía las piernas abiertas, ligeramente recostado en su red inclinada de apoyo, tocando la barra energética con su cadera izquierda. Era un hombre robusto, de rostro oscuro y lleno de arrugas, el pelo semicanoso. Su cuerpo era una extensión de la máquina… la guía de sus poderosos movimientos. Alzó brevemente la mirada hacia Lucilla cuando pasó delante de ella, luego la devolvió a su camino hacia la gran zona de carga delimitada por los edificios de abajo.

Construido dentro de su máquina, pensó. Aquello decía algo acerca de la forma en que los humanos eran adaptados a las cosas que hacían. Lucilla sintió una fuerza debilitante en aquel pensamiento. Si te adaptabas demasiado a una cosa, otras habilidades se atrofiaban. Nos convertimos en lo que hacemos.

Se imaginó de pronto a sí misma como otro operador en alguna gran máquina, no muy diferente de aquel hombre en el transporte.

Avanzamos con majestuosa determinación, cada una inclinada hacia un rumbo secreto. Del mismo modo que se inclina este operador, así avanza el rumbo. La culpa de todo lo que ocurre puede echársele al Destino. Una de las funciones más útiles del Destino, o de Dios. Si las cosas van mal siempre tienes a alguien aparte de a ti mismo a quien echar la culpa. Los chivos expiatorios prestos a ser sacrificados, la forma mortal de los antiguos dioses. ¿Y en qué soy yo mejor que un conductor de verduras?

¡Autocompasión! Qué fácil era caer en esa trampa.

La enorme máquina pasó delante de ella alejándose del patio, sin que su operador se dignara dirigirle otra mirada. La había visto una vez. ¿Para qué volver a mirar?

Sus anfitriones habían hecho una juiciosa elección con aquel escondite, pensó. Una zona escasamente poblada, con trabajadores en los que se podía confiar en las inmediaciones, y muy poca curiosidad en la gente que pasaba. El trabajo duro no animaba la curiosidad. Había notado el carácter de la zona cuando había sido traída allí. Era por la tarde, y la gente se encaminaba ya de vuelta a sus casas. Podías medir la densidad urbana de una zona cuando terminaba el trabajo. Si la gente se iba pronto a la cama te hallabas en una región poco densamente poblada. La actividad nocturna indicaba que la gente permanecía inquieta, agitada por el prurito de la convicción interna de que había otras personas activas y vibrando demasiado cerca.

¿Qué es lo que me ha arrastrado hasta este estado introspectivo?

En la primera retirada de la Hermandad, antes de los peores y más furiosos ataques de las Honoradas Matres, Lucilla había experimentado dificultad en llegar a aceptar la creencia de que «alguien ahí afuera está persiguiéndonos con la intención de matarnos».

¡Pogrom! Así lo había llamado el Rabino antes de marcharse aquella mañana, «para ver lo que puedo hacer por vos».

Sabía que el Rabino había elegido aquella palabra de antiguos y amargos recuerdos, pero desde su primera experiencia en Gammu antes de aquel pogrom no había sentido Lucilla un tal confinamiento a unas circunstancias que no podía controlar.

Entonces también era una fugitiva.

La actual situación de la Hermandad tenía algunas semejanzas con la que habían sufrido bajo el Tirano, excepto que el Dios Emperador no había obviamente intentado nunca (en retrospectiva) exterminar a la Bene Gesserit, tan solo controlarla. ¡Y ciertamente la había controlado!

¿Dónde está ese condenado Rabino?

Era un hombre robusto y fuerte con unas gafas pasadas de moda. Un amplio rostro tostado por mucho sol. Pocas arrugas pese a la edad que ella podía leer en su voz y movimientos. Las gafas centraban la atención sobre unos profundos ojos marrones que la observaban con una peculiar intensidad. ¿No podemos desligarnos lo suficiente de esta condenada religión como para utilizar los ajustes médicos habituales para ver los problemas? En los casos extremos, siempre hay contactos a los que recurrir. O tal vez este sea un pequeño gesto de su parte, algo para decir: «No me gustan todas estas estupideces técnicas».

Aunque dijo que había sido un doctor Suk. Ahora retirado, pero sin embargo…

—Honoradas Matres —había dicho (exactamente allí mismo, en aquella habitación superior de desnudas paredes) cuando ella le hubo explicado su difícil situación⁠—. ¡Oh, Dios mío! Eso es complicado.

Lucilla había esperado aquella respuesta y, más aún, podía ver que él lo sabía.

—Hay un Navegante de la Cofradía aquí en Gammu ayudando a los que os buscan —⁠dijo el hombre⁠—. Es uno de los Edric, muy poderoso, me han dicho.

—Llevo la sangre de Siona. No puede verme.

—Ni a mí ni a ninguno de mi gente y por la misma razón. Nosotros los judíos nos ajustamos a muchas necesidades, ¿sabéis?

—Ese Edric es un gesto —dijo ella⁠—. Puede hacer poco.

—Pero lo han traído. Me temo que no haya ninguna forma de poder sacaros sana y salva del planeta.

—Entonces, ¿qué podemos hacer?

—Veremos. Mi gente no está totalmente desprovista de recursos, ¿sabéis?

Lucilla reconoció sinceridad y preocupación por ella. El hombre hablaba tranquilamente de resistir a los halagos sexuales de las Honoradas Matres, «haciéndolo tan discretamente que no despertamos sus sospechas».

—Iré a susurrar algunas cosas en algunos oídos —⁠dijo.

Se sintió extrañamente reconfortada por aquello. A menudo había algo fríamente remoto y cruel en caer en manos de las profesiones médicas. Se tranquilizó a sí misma con el conocimiento de que los Suks estaban condicionados para permanecer alertas a tus necesidades, mostrando siempre toda su compasión y apoyo (todas esas cosas que pueden quedar a un lado en las emergencias). Había notado esa desfavorable característica incluso entre las Hermanas que se convertían en Suks: una postura objetiva que embotaba su sensibilidad clínica.

Era por eso por lo que las Censoras decían a menudo que sus responsabilidades desembocaban rápidamente a su fin (a veces incluso violento), «siempre que, por supuesto, sus memorias puedan ser Compartidas».

Exactamente mi problema actual.

Redobló sus esfuerzos por recuperar la calma, enfocándolos en el mantra personal que había conseguido en él solo de la educación para la muerte.

Si tengo que morir, debo tener en cuenta una lección trascendental. Debo marcharme con serenidad.

Aquello ayudó, pero aún se sentía temblorosa. El Rabino hacía mucho que se había ido. Algo iba mal.

¿Hice bien confiando en él?

El hombre había hablado mucho de comprensión y conocimiento. Entendimiento. Era una actitud ante la cual se enseñaba a las Bene Gesserit la desconfianza. «El entendimiento arroja tachuelas en vuestro camino». Un pronto entendimiento era algo de lo más peligroso, y podía ser también tremendamente doloroso. Pero siempre había el señuelo de la comprensión. Erigía opacas pantallas ante el conocimiento. «No comprendas nada. Todo entendimiento es temporal».

Pese a una creciente sensación de fatalidad, Lucilla se obligó a practicar la ingenuidad Bene Gesserit mientras revisaba su encuentro con el Rabino. Sus Censoras llamaban a aquello «la inocencia que surge naturalmente con la inexperiencia, una condición que se confunde a menudo con la ignorancia». Todo tipo de cosas fluyeron dentro de su ingenuidad. Era algo parecido a lo que hacía un Mentat. La información entraba sin ningún prejuicio. «Eres un espejo en el cual se refleja el universo. Ese reflejo es toda tu experiencia. Las imágenes saltan de tus sentidos. Surgen las hipótesis. Importantes incluso cuando son erróneas. Este es el caso excepcional en el que más de una cosa errónea puede producir decisiones en las que se puede confiar».

—Somos vuestros voluntarios servidores —⁠había dicho el Rabino.

Eso era suficiente como para alertar a una Reverenda Madre.

Las explicaciones del cristal de Odrade parecieron de pronto inadecuadas. Siempre se trata de un asunto de beneficios. Aceptó aquello como algo cínico pero fruto de una enorme experiencia. Los intentos de arrancar aquella mala hierba del comportamiento humano se habían estrellado siempre contra las rocas de la dedicación. Los sistemas socialistas y comunistas tan solo habían cambiado las ventanillas donde se medían los beneficios. Enormes burocracias administrativas… las ventanillas significaban poder.

Lucilla se advirtió a sí misma que las manifestaciones eran siempre las mismas. ¡Mira la enorme granja de este Rabino! ¿Un plácido retiro para un Suk? Había visto algo de lo que había detrás de todo aquello: sirvientes, ricos aposentos. Y debía haber más. No importaba el sistema, siempre era lo mismo: las mejores comidas, magníficas amantes, viajes sin restricciones, magníficos lugares de vacaciones.

Empieza a resultar muy cansado cuando lo has visto tan a menudo como lo hemos visto nosotras.

Se daba cuenta de que su mente estaba poniéndose nerviosa, pero se sentía impotente para impedirlo. El dinero y otras medidas de cambio en mitad de un juego interminable. Bienes negociables. La melange puede dominar todo eso de nuevo. En Dune era el agua. La supervivencia. El auténtico fondo de cualquier sistema es siempre la supervivencia.

Y yo amenazo la supervivencia del Rabino y su gente.

La había halagado. Hay que tener siempre cuidado de aquellos que nos halagan, arrimándose a todo el poder que supuestamente poseemos. ¡Qué halagador descubrir grandes multitudes de sirvientes aguardando y ansiosos de hacer nuestra voluntad! Qué terriblemente debilitador.

El error de las Honoradas Matres.

¿Qué es lo que está retrasando al Rabino?

¿Estaba viendo todo lo que podía conseguir para la Reverenda Madre Lucilla? Siempre aquellas consideraciones económicas que incumbían a cuestiones de energía. Hay una gran cantidad de energía visible en esta granja. ¿Cuánta gente? ¿Cuántos hombres-hora? Un concepto atroz. Reduce a los humanos al nivel de los animales. Los equipara a los caballos de fuerza. Hombres de fuerza, caballos de fuerza… ¿cuál es la diferencia excepto la energía aplicada?

Lucilla refrenó sus pensamientos. La diferencia residía en lo que hacía la Bene Gesserit, el constante debatirse por perfeccionar la sociedad humana. Los animales salvajes se dedicaban a la muerte y al canibalismo sin pensar en ello. Consciencia. Ese era el nombre del constante desafío. ¿De qué soy consciente? Ahí estaba su palanca: aunque apilaras unos sobre otros todos los «peores tiempos», los humanos cometían menos actos de violencia que los animales salvajes.

Somos un tipo distinto de animal. Es su crueldad consciente la que ofende más. La bestialidad consciente. La exultante crueldad que se recrea en producir dolor por el simple placer de contemplarlo. Sadismo. El animal sin inteligencia en las profundidades.

El gusano que conservaba la perla de gran valor era tan solo una metáfora para describir al animal en todos los seres humanos. Y ella no había visto ninguna crueldad exultante en el Rabino. Aquello la tranquilizaba.

Una puerta sonó abajo, haciendo retemblar el suelo bajo sus pies. Qué primitiva era aquella gente. ¡Escaleras! Lucilla se volvió al tiempo que se abría la puerta. Entró el Rabino, trayendo consigo un intenso olor a melange. Se detuvo junto a la puerta, estudiando su talante.

—Perdonad mi tardanza, querida dama. Fui llamado para ser interrogado por Edric, el Navegante de la Cofradía.

Aquello explicaba el olor a especia. Los Navegantes permanecían siempre bañados en el gas naranja de la melange, hasta el punto que sus rasgos quedaban a menudo ocultos por la neblina de los vapores. Lucilla casi podía visualizar la pequeña V de la boca del Navegante y el feo faldón de su nariz. Boca y nariz parecían pequeños en el gigantesco rostro de un Navegante con sus pulsantes sienes. Sabía lo amenazado que debía haberse sentido el Rabino escuchando el sonsonete del ulular de la voz del Navegante emparejado a la mecatraducción simultánea al impersonal galach.

—¿Qué deseaba?

—A vos.

—¿Acaso…?

—No lo sabe seguro, pero estoy convencido que sospecha de nosotros. De todos modos, sospecha de todo el mundo.

—¿Os han seguido?

—No necesariamente. Pueden encontrarme en cualquier momento que deseen.

—¿Qué vamos a hacer? —Se dio cuenta de que hablaba demasiado rápido, con una voz demasiado fuerte.

—Mi querida dama… —Se acercó tres pasos, y ella observó el sudor que perlaba su frente y nariz. Miedo. Podía olerlo.

—Bien, ¿de qué se trata?

—El aspecto económico tras las actividades de las Honoradas Matres… Las hemos encontrado muy interesantes.

Aquellas palabras cristalizaron los temores de Lucilla. ¡Lo sabía! ¡Esta vendiéndome!

—Como sabéis muy bien las Reverendas Madres, siempre hay grietas en los sistemas económicos.

—¿Sí? —muy cautelosamente.

—La supresión incompleta del comercio de cualquier producto incrementa siempre los beneficios del comerciante, especialmente los beneficios de los últimos distribuidores. —⁠Su voz era ominosamente vacilante⁠—. Ese es el error de pensar que puedes controlar los narcóticos indeseados deteniéndolos en tus fronteras.

¿Qué estaba intentando decirle? Sus palabras describían hechos elementales conocidos incluso para las acolitas. El incremento de los beneficios era siempre usado para comprar rutas de entrada seguras más allá de los guardias fronterizos, a menudo comprando a los propios guardias.

¿Ha comprado a servidores de las Honoradas Matres? Estoy segura de que no cree poder hacerlo con la suficiente seguridad.

Aguardó mientras él ordenaba sus pensamientos, formando a todas luces una presentación que creía poder ganar la aceptación de ella.

¿Por qué dirigía su atención hacia los guardias fronterizos? Eso era lo que había hecho, con toda seguridad. Los guardias siempre tenían preparada una racionalización para traicionar a sus superiores, por supuesto. «Si no lo hago yo, lo hará cualquier otro». Estaba además el ineludible hecho de que los guardias se volvían muy pronto cínicos con el conocimiento de la forma en que sus superiores eran quienes primero elegían lo que deseaban guardarse para sí mismos. Todo aquello estaba basado principalmente en la tributación.

—Deja pasar solamente aquellas cosas sobre las que puedas cargar tranquilamente un impuesto sin preocupar a aquellos que te apoyan.

(Es decir, aquellas cosas sobre las cuales era posible recaudar el impuesto). Los contrabandistas eran meros moscardones en todo aquel asunto. El objetivo real era mantener a un mínimo manejable las importaciones no deseadas.

—Siempre hay los comisionistas del poder —⁠dijo el Rabino.

Ella pensó que iba a decir algo más pero, de nuevo, el hombre vaciló.

¿Los comisionistas del poder? La gente en la cúspide sabía muy bien que no se podían erigir barreras perfectas en sus fronteras. De todos modos, sabían que podían conseguir un respaldo importante a su propio empleo prometiendo barreras perfectas. Otra gran ilusión. Los guardias sabían que habría muy pocos de ellos si se permitía a los artículos indeseados cruzar las fronteras sin ninguna interferencia excepto un control mínimo.

¿Soy yo un artículo indeseado?

Se atrevió a tener esperanzas.

El Rabino carraspeó. Era evidente que había encontrado las palabras que deseaba y las había colocado en su orden correspondiente.

—No creo que haya ninguna forma de sacaros de Gammu viva.

No había esperado una condena tan franca.

—Pero…

—La información que lleváis con vos, en cambio, es otro asunto.

¡Así que eso era lo que había tras aquel enfoque de las fronteras y los guardias!

—No comprendéis, Rabino. Mi información no es tan solo unas cuantas palabras y algunas advertencias. —⁠Se golpeó la frente con un dedo⁠—. Aquí hay muchas vidas preciosas, gran cantidad de experiencias irreemplazables, unos conocimientos tan vitales que…

—Ahhh, pero si lo comprendo, querida dama. Nuestro problema es que vos no comprendéis.

¡Siempre esas referencias a la comprensión!

—Es de vuestro honor de lo que dependo en este momento —⁠dijo el hombre.

¡Ahhh, la legendaria honestidad y confianza de la Bene Gesserit cuando hemos empeñado nuestra palabra!

—Sabéis que moriré antes que traicionaros —⁠dijo ella.

Él abrió las manos en un gesto amplio y casi impotente.

—Tengo plena confianza en ello, querida dama. La cuestión no es de traición, sino de algo que nunca antes hemos revelado a vuestra Hermandad.

—¿Qué estáis intentando decirme? —⁠Muy perentoriamente, casi con la Voz (que le habían advertido no intentara usar con aquellos judíos).

—Debo arrancaros una promesa. Necesito vuestra palabra de que no os volveréis contra nosotros a causa de lo que voy a revelaros. Tenéis que prometerme aceptar mi solución a vuestro dilema.

—¿Sin saber cuál es?

—Simplemente porque yo os lo pido y os aseguro que hacemos honor a nuestro compromiso con vuestra Hermandad.

Lo miró fijamente, intentando ver a través de aquella barrera que el hombre había levantado entre los dos. Sus reacciones superficiales podían leerse, pero no aquello misterioso que había bajo su inesperado comportamiento.

El Rabino aguardó a que aquella temible mujer alcanzara su decisión. Las Reverendas Madres siempre lo ponían nervioso. Sabía cuál debía ser su decisión, y sentía lástima por ella. Se daba cuenta de que ella podía leer esa lástima en su expresión. Sabían tanto y tan poco. Sus poderes eran manifiestos. ¡Y su conocimiento del Israel Secreto tan peligroso!

Tenemos con ellas esta deuda, sin embargo. No pertenece a los Elegidos, pero una deuda es una deuda. El honor es el honor. La verdad es la verdad.

La Bene Gesserit había preservado al Israel Secreto en muchas horas de necesidad. Y un pogrom era algo que su pueblo conocía sin demasiadas explicaciones. El pogrom era algo que embebía la psique del Israel Secreto. Y gracias a lo Inexpresable, el pueblo elegido nunca olvidaría. No más de lo que ellas pudieran olvidar.

La memoria, mantenida fresca a través del ritual diario (con énfasis periódicos en la participación comunal), arrojaba un halo resplandeciente sobre lo que el Rabino sabía que debía hacer. ¡Y esta pobre mujer! Ella también estaba atrapada por las memorias y las circunstancias.

¡En el caldero! ¡Los dos estamos en él!

—Tenéis mi palabra —dijo Lucilla.

El Rabino se volvió hacia la única puerta de la habitación y la abrió. Una mujer vieja llevando una larga túnica marrón permanecía de pie al otro lado. Entró a un gesto del Rabino. Llevaba el pelo del color de la madera vieja atado en un moño en la parte de atrás de su cabeza. Su rostro era reseco y arrugado, tan oscuro como las almendras tostadas. ¡Los ojos, sin embargo! ¡Totalmente azules! Y aquella dureza de acero dentro de ellos…

—Esta es Rebecca, una de las nuestras —⁠dijo el Rabino⁠—. Como sin duda podéis ver, ha hecho algo peligroso.

—La Agonía —susurró Lucilla.

—Lo hizo hace mucho, y nos sirve bien. Ahora os servirá a vos.

Lucilla tenía que estar segura.

—¿Puedes Compartir?

—Nunca lo he hecho, mi dama, pero sé lo que es. —⁠Mientras hablaba, Rebecca se acercó a Lucilla y se detuvo cuando estaban casi tocándose.

Se inclinaron la una hacia la otra hasta que sus frentes entraron en contacto. Sus manos se adelantaron y se posaron en los ofrecidos hombros de la otra.

Mientras sus mentes encajaban, Lucilla forzó la proyección de un pensamiento:

—¡Debes transmitir esto a mis Hermanas!

—Lo prometo, mi dama.

No podía haber engaño en su fusión total de las mentes, su definitiva sinceridad accionada por la inminencia y la certeza de la muerte o la venenosa esencia de melange que los antiguos Fremen habían llamado correctamente «la pequeña muerte». Lucilla aceptó la promesa de Rebecca. Aquella loca Reverenda Madre de los judíos empeñaba su vida en su palabra. ¡Y algo más! Lucilla jadeó cuando lo vio. El Rabino tenía intención de venderla a las Honoradas Matres. El conductor del transporte de productos agrícolas había sido uno de sus agentes enviado para confirmar que había realmente una mujer con la descripción de Lucilla en la granja. ¡Nada más retorcido que eso!

La sinceridad de Rebecca no dejó escapatoria a Lucilla: «Es la única forma en que podemos salvarnos y mantener nuestra credibilidad».

¡De modo que era por eso por lo que el Rabino le había hecho pensar en guardias y en intermediarios del poder! Sagaz, sagaz. Y yo he aceptado como él sabía que lo haría.

7

No podéis manipular una marioneta con tan solo una cuerda.

—El Látigo Zensunni

La Reverenda Madre Sheeana estaba de pie junto a su tarima de escultura, con su moldeador de uñas grises en forma de garras cubriendo sus manos como unos exóticos guantes. El negro sensiplaz en la tarima había estado tomando forma bajo sus manos durante casi una hora. Se sentía cerca de la creación que busca la realización, y que brotaba de un lugar salvaje en su interior. La intensidad de la fuerza creativa hacía temblar su piel, y se preguntaba si los que pasaban por el salón a su derecha no lo captarían. La ventana septentrional de su sala de trabajo dejaba pasar una luz grisácea a sus espaldas, y la ventana occidental resplandecía con el naranja del atardecer del desierto.

Préster, la asistenta menor de Sheeana allá en la Estación de Vigilancia del Desierto, se había detenido en el umbral hacía unos minutos, pero toda la estación sabía muy bien que era mejor no interrumpir a Sheeana en su trabajo.

Retrocediendo un paso, Sheeana apartó un mechón de pelo castaño con reflejos de sol de su frente con el dorso de una mano. El negro plaz se erguía frente a ella como un desafío, con sus curvas y planos casi encajando con la forma que ella sentía en su interior.

Vengo aquí a crear cuando mis miedos son mayores, pensó.

Aquel pensamiento ahogó sus impulsos creativos, y redobló sus esfuerzos para completar la escultura. Sus garrudas manos moldeadoras se clavaron y rasgaron el plaz, y la negra forma siguió cada intrusión como una ola agitada por un enloquecido viento.

La luz de la ventana del norte iba disminuyendo, y los automatismos la compensaron con un globo amarillo-grisáceo que flotaba en una esquina del techo, pero no era lo mismo. ¡No era lo mismo!

Sheeana se apartó de su trabajo. Cerca… pero no lo suficientemente cerca. Casi podía tocar la forma dentro de ella y sentirla agitarse en su pugna por nacer. Pero el plaz no se ajustaba a ella. Un rasgante golpe con su mano derecha lo redujo a una informe masa negra en la tarima.

¡Maldición!

Se quitó bruscamente los moldeadores y los dejó caer en un estante junto a la tarima de escultura. El horizonte más allá de la ventana occidental seguía mostrando una débil franja anaranjada. Desvaneciéndose aprisa, del mismo modo que ella sentía desvanecerse su ansia creadora.

Avanzó a largas zancadas hacia la ventana de poniente, a tiempo para ver regresar a los últimos equipos de búsqueda del día. Sus luces de aterrizaje eran aleteantes luciérnagas allá al sur, donde se había establecido un aeródromo temporal en el sendero de las avanzantes dunas. Podía ver por la forma lenta en que descendían los tópteros que no habían encontrado manchas de especia u otros signos de que los gusanos de arena estuvieran al fin desarrollándose a partir de las truchas de arena plantadas allí.

Soy la pastora de unos gusanos que tal vez nunca lleguen.

La ventana le devolvió un oscuro reflejo de sus rasgos. Podía ver claramente dónde la Agonía de la Especia había dejado sus marcas. La esbelta muchacha expósita de bronceada piel de Dune se había convertido en una mujer alta, más bien austera. Pero su cabello castaño aún insistía en escapar de la apretada toca en su nuca. Y podía ver el salvajismo de siempre en sus ojos totalmente azules. Otros podían verlo también. Y ese era el problema, la fuente de algunos de sus miedos.

Parecía no haber freno para la Missionaria en su preparación para nuestra Sheeana.

Si los gigantescos gusanos de arena se desarrollaban… ¡Shai-hulud regresaría! Y la Missionaria Protectiva de la Bene Gesserit estaba preparada para lanzarla hacia una desprevenida humanidad preparada para la adoración religiosa. El mito convertido en realidad… exactamente del mismo modo en que ella intentaba convertir aquella escultura en una realidad.

¡La Sagrada Sheeana! ¡El Dios Emperador es su esclavo! ¡Ved como los sagrados gusanos de arena la obedecen! ¡Leto ha regresado!

¿Influenciaría aquello a las Honoradas Matres? Probablemente. Al menos le rendían un hipócrita servicio al Dios Emperador en su nombre de Guldur.

Aunque no era probable que siguieran a la «Sagrada Sheeana» excepto en hazañas sexuales. Sheeana sabía muy bien que su propio comportamiento sexual, ultrajante incluso para los estándares de la Bene Gesserit, era una forma de protesta contra aquel papel que la Missionaria intentaba imponerle. La excusa de que ella tan solo pulía a los machos entrenados en el sometimiento sexual por Duncan Idaho era tan solo eso… una excusa.

Bellonda sospecha.

La Mentat Bell era un peligro constante para las hermanas que se salían de la norma. Y esa era una de las importantes razones por las cuales Bell mantenía su poderosa posición en el Alto Consejo de la Hermandad.

Sheeana se apartó de la ventana y se dejó caer sobre el cubrecama naranja y ocre de su camastro. Directamente frente a ella, un enorme dibujo en blanco y negro mostraba a un gigantesco gusano cerniéndose sobre una pequeña figura humana.

Así es como eran y como nunca volverán a ser. ¿Qué era lo que yo intenté decir con ese dibujo? Si lo supiera tal vez fuera capaz de completar la escultura de plaz.

Había sido peligroso desarrollar un lenguaje de las manos secreto con Duncan. Pero había cosas que la Hermandad no podía saber… todavía no.

Puede que haya una vía de escape para nosotros dos.

¿Pero adónde podían ir? Aquel era un universo acosado por las Honoradas Matres y otras fuerzas. Era un universo de planetas dispersos, poblados en su mayor parte por seres humanos que tan solo deseaban vivir sus vidas en paz… aceptando la guía de la Bene Gesserit en algunos lugares, contorsionándose bajo la represión de las Honoradas Matres en muchas regiones, la mayor parte de ellos deseando gobernarse a sí mismos de la mejor manera posible, el perenne sueño de la democracia, y luego estaban siempre los desconocidos. ¡Y siempre la lección de las Honoradas Matres! Los indicios facilitados por Murbella decían que las Habladoras Pez y las Reverendas Madres habían formado in extremis a las Honoradas Matres. ¡La democracia de las Habladoras Pez se había convertido en la Autocracia de las Honoradas Matres! Los indicios eran demasiado numerosos como para ignorarlos. ¿Pero por qué habían enfatizado las compulsiones inconscientes con sus sondas-T, su inducción celular, y sus proezas sexuales?

¿Dónde está el mercado que acepta talentos fugitivos?

Este universo ya no poseía ni una sola bolsa. Se definía más bien una especie de tela de araña subterránea. Era extremadamente liberal, basada en viejos compromisos y acuerdos temporales.

Odrade había dicho en una ocasión:

—Se parece a un viejo traje con remiendos y bordes deshilachados.

La estrechamente ligada red comercial de la CHOAM del Antiguo Imperio ya no existía. Ahora había cabos sueltos y piezas dispersas que eran mantenidas juntas con los lazos más precarios. La gente trataba aquellos restos con desprecio, añorando siempre los buenos viejos días.

¿Qué clase de universo nos aceptaría como meros fugitivos y no como la Sagrada Sheeana y su consorte?

Pero Duncan no era un consorte. Ese había sido el plan original de la Bene Gesserit:

—Atad a Sheeana a Duncan. Lo controlamos a él, y él puede controlarla a ella.

Murbella cortó en seco ese plan. Y fue una buena cosa para nosotros dos. ¿Quién necesita una obsesión sexual? Pero Sheeana se había visto obligada a admitir que experimentaba unos sentimientos extrañamente confusos hacia Duncan Idaho. El lenguaje de las manos, los contactos corporales. ¿Y qué podían decirle a Odrade cuando venía a fisgonear? No si, sino cuando.

—Hablamos de las formas en que Duncan y Murbella puedan escapar de vos, Madre Superiora. Hablamos de otras formas de restaurar las memorias de Teg. Hablamos de nuestra propia rebelión privada contra la Bene Gesserit. ¡Sí, Darwi Odrade! Vuestro antiguo estudiante se ha vuelto un rebelde contra vos.

Sheeana admitía también unos confusos sentimientos hacia Murbella.

Ella domesticó a Duncan cuando yo tal vez hubiera fallado.

La Honorada Matre cautiva era un estudio fascinante… y a veces divertido. Ahí estaban aquellos versos satíricos colgados en la pared del comedor de las acolitas de la nave.

¡Hey, Dios! Espero que estés ahí.

Quiero que oigas la plegaria que te dirijo a ti.

Esa imagen tallada que tanto me ensimisma:

¿Eres realmente tú, o soy yo misma?

Bien, de todos modos, aquí la tienes:

Por favor haz que mantenga lúcidas mis sienes.

Ayúdame a superar todos mis errores,

Haz que no se conviertan en horrores,

Sino en ejemplos de perfección

Para las Censoras de mi sección;

Y así se expanda mi cordura,

Como el pan bajo la levadura.

Por la razón que más se te acomode,

Hazme ese favor, ¿no te jode?

El subsiguiente enfrentamiento con Odrade, captado por los com-ojos, había sido algo digno de ver.

—Murbella. ¿Tú? —La voz de Odrade había sonado estridente.

—Me temo que sí. —Sin la menor contrición.

—¿Y por qué? —Aún estridente.

—¿Por qué no? —Desafiante.

—¡Es una burla a la Missionaria! No protestes. Esa era tu intención.

—¡Son tan malditamente presuntuosas!

Sheeana no podía hacer otra cosa más que simpatizar con ella cuando pensaba en aquella confrontación. La rebelde Murbella era todo un síntoma. ¿Qué es lo que fermenta en ti hasta que te ves obligada a notarlo?

He luchado precisamente así contra la eterna disciplina: «Eso te hará fuerte, niña».

¿Era Murbella como una niña? ¿Qué presiones la habían moldeado? La vida era siempre una reacción a las presiones. Algunos se dedicaban a las distracciones fáciles y eran moldeados por ellas: los poros hinchados y enrojecidos por los excesos. Baco los miraba de soslayo. La lujuria marcaba sus rasgos. Una Reverenda Madre lo sabía reconocer tras milenios de observación. Somos moldeados por las presiones, nos resistamos o no a ellas. Presiones y moldeo… eso era la vida. Y creo nuevas presiones con mi secreto desafío.

Dado el actual estado de alerta de la Hermandad a todas las amenazas, probablemente el lenguaje de las manos con Duncan fuera algo fútil.

Sheeana inclinó la cabeza y contempló la masa negra en la tarima de escultura.

Pero persistiré. Crearé mi propia afirmación de mi vida. ¡Crearé mi propia vida! ¡Maldita sea la Bene Gesserit!

Y perderé el respeto de mis Hermanas.

Había algo antiguo en la respetuosa conformidad a la que se veían forzadas. Habían conservado aquella característica de su más antiguo pasado, tomándola regularmente para pulir y efectuar las necesarias reparaciones que el tiempo requería de todas las creaciones humanas. Y ahí estaba hoy, mantenida en una muda reverencia.

Sin embargo tú eres una Reverenda Madre, y eso es cierto desde todos los puntos de vista.

Sheeana sabía que iba a verse obligada a probar aquella antigua característica hasta sus límites, con toda seguridad hasta romperla. Y esa forma de plaz negro intentando salir del lugar salvaje en su interior era tan solo un elemento de lo que sabía que tenía que hacer. Llamémosle rebelión, llamémoslo con cualquier otro nombre, la fuerza que sentía en su pecho no podía ser negada.

8

Limítate a la observación, y siempre dejarás de lado el objetivo de tu propia vida. Ese objetivo puede ser enunciado de esta forma: vive la mejor vida que te sea posible. La vida es un juego cuyas reglas aprendes si saltas a ella y la juegas a fondo.

De otro modo, serás atrapada en equilibrio precario, viéndote sorprendida constantemente por los cambios del juego. Los no jugadores gimen y se quejan a menudo de que la suerte siempre pasa de largo por su lado. Se niegan a ver que pueden crear algo de su propia suerte.

—Darwi Odrade

—¿Has estudiado la última grabación del com-ojo de Idaho? —⁠preguntó Bellonda.

—¡Más tarde! ¡Más tarde! —Odrade se dio cuenta de que se sentía susceptible, y de que había saltado ante la pertinente pregunta de Bell.

Las presiones confinaban más y más a la Madre Superiora estos días. Siempre había intentado hacer frente a sus deberes con una actitud de amplios intereses. Cuantas más cosas le interesaban, más ampliamente podía escrutar, y eso le permitía a todas luces conseguir más datos utilizables. Usar los sentidos los mejoraba. Sustancia, eso era lo que sus inquisitivos intereses deseaban. Sustancia. Era como perseguir comida para apagar una profunda hambre.

Pero sus días estaban empezando a ser duplicados de aquella mañana. Su afición a las inspecciones personales era bien conocida, pero las paredes de aquella sala de trabajo la aprisionaban. Debía permanecer allí donde pudiera ser localizada. No solamente localizada, sino capaz de despachar comunicaciones y gente al instante.

La presión era también de tiempo.

¡Maldita sea! Yo crearé el tiempo. ¡Necesito hacerlo!

Le habían informado que Sheeana decía:

—Estamos viviendo unos días prestados.

¡Muy poético! Pero de muy poca ayuda frente a las pragmáticas demandas. Tenían que Dispersar tantas células Bene Gesserit como fuera posible antes de que cayera el hacha. Ninguna otra cosa tenía tanta prioridad. El tejido de la Bene Gesserit estaba desgarrándose, enviado a destinos que nadie en la Casa Capitular podía llegar a conocer. A veces, Odrade veía aquel fluir como hilachas y residuos. Partían ondulando en sus no-naves, con un stock de truchas de arena en sus bodegas, y las tradiciones Bene Gesserit, sus enseñanzas y sus memorias como guía. Pero la Hermandad había hecho lo mismo hacía mucho tiempo, en la primera Dispersión, y nadie entonces había vuelto ni enviado un mensaje. Nadie. Nadie. Tan solo habían regresado las Honoradas Matres. Si alguna vez habían sido Bene Gesserit, se dijo, ahora no eran más que una terrible distorsión, ciegamente suicida.

¿Seremos alguna vez un todo de nuevo?

Odrade bajó la vista al trabajo que tenía sobre su mesa: más mapas de selección. ¿Dónde enviar lo que quedaba? Había poco tiempo para hacer una pausa e inspirar profundamente. La Otra Memoria de su difunta predecesora, Taraza, emergió con un enérgico:

—¡Te lo dije! ¿Ves por todo lo que tuve que pasar?

Y yo me pregunté en una ocasión si había espacio en la cúspide del poder.

Puede que hubiera espacio en la cúspide del poder (como le gustaba decir a sus acolitas), pero raras veces había tiempo.

Cuando pensaba en la primordialmente pasiva población no Bene Gesserit de «ahí afuera», Odrade a veces la envidiaba. Se les permitía tener sus ilusiones. Qué consuelo. Podías pretender que tu vida duraría siempre, que mañana sería mejor, que los dioses en sus cielos cuidaban atentamente de ti.

Se retiró de aquel lapso sintiéndose disgustada consigo misma. El ojo no cegado por las nubes era mejor, no importaba lo que viera.

—He estudiado los últimos informes de Idaho —⁠dijo, mirando a la paciente Bellonda que aguardaba al otro lado de la mesa.

—Tiene unos instintos interesantes —⁠dijo Bellonda.

Odrade pensó en aquello. Pocas cosas escapaban a los com-ojos que poblaban la no-nave. La teoría del Consejo acerca del ghola-Idaho era cada día menos una teoría y más una convicción. ¿Cuántas memorias de las vidas seriadas de Idaho contenía aquel ghola?

—Tam está teniendo dudas acerca de sus hijos —⁠dijo Bellonda⁠—. ¿No poseerán talentos peligrosos?

Aquello era de esperar. Los tres hijos que Murbella había dado a Idaho en la no-nave les habían sido retirados a su nacimiento. Los tres estaban siendo observados cuidadosamente mientras se desarrollaban. ¿Poseían aquella sorprendente rapidez de reacción que desplegaban las Honoradas Matres? Era demasiado pronto para decirlo. Era algo que se desarrollaba con la pubertad, según Murbella.

Su cautiva Honorada Matre aceptó que le quitaran sus hijos con furiosa resignación. Idaho, sin embargo, mostró muy poca reacción. Extraño. ¿Acaso había algo que le proporcionaba una visión más amplia de la procreación? ¿Una visión casi Bene Gesserit?

—Otro programa genético de la Bene Gesserit —⁠se había burlado él.

Odrade dejó que sus pensamientos fluyeran. ¿Era en realidad una actitud Bene Gesserit lo que veían en Idaho? La Hermandad decía que los lazos emocionales eran antiguos detritus… importantes para la supervivencia humana en sus días, pero innecesarios ya para los planes Bene Gesserit.

Instintos.

Cosas que surgían con el óvulo y la esperma. A menudo vitales y densos: «¡Es la especie hablándote, tonta!».

Amores… descendencia… hambres… Todas aquellas motivaciones inconscientes impulsando a un comportamiento específico. Era peligroso entrometerse con tales asuntos. Las Amantes Procreadoras lo sabían, aunque lo hicieran. El Consejo discutía aquello periódicamente, y ordenaba una cuidadosa vigilancia de sus consecuencias.

—Has estudiado las grabaciones. ¿Es esa toda la respuesta que voy a obtener? —⁠Casi una súplica, algo desusado en Bellonda.

¡Bell sabe lo que estoy haciendo!, pensó Odrade. Debo componer con cuidado mi respuesta. No puedo decir nada sin que sea interpretado a través del filtro universal de la Bene Gesserit, todo sometido a sospecha, y siempre con esa pregunta jamás expresada: ¿Qué es lo que quiere decir en realidad?

La grabación del com-ojo que tanto interés había despertado en Bellonda era de Idaho preguntándole a Murbella acerca de las técnicas de adicción sexual de las Honoradas Matres. ¿Por qué? Sus habilidades paralelas procedían del condicionamiento tleilaxu impreso en sus células en el tanque axlotl. Las habilidades de Idaho se habían originado como un esquema inconsciente semejante al instinto, pero el resultado era en la práctica indistinguible del efecto de una Honorada Matre: un éxtasis amplificado hasta que eliminaba toda la razón y ligaba a su víctima a la fuente de tal recompensa.

Murbella había llegado tan lejos solamente en una exploración verbal de sus habilidades. La obvia furia residual de Idaho la había convertido en una adicta con las mismas técnicas que a ella le habían enseñado a usar. Sabía que él había conseguido aquello en respuesta a desencadenantes tleilaxu. Eso había dirigido parte de la reprimida furia de ella hacia la Bene Gesserit. Bell pensaba que aquello podía ser útil cuando consiguieran desviar la atención de Murbella hacia Scytale.

—Murbella se bloquea cuando Idaho pregunta los motivos —⁠dijo Bellonda.

Sí. He visto eso.

—¡Podría matarte y tú lo sabes! —⁠había dicho Murbella.

La grabación del com-ojo los mostraba en la cama en los aposentos de Murbella en la no-nave, recién acabada de saciar su mutua adicción. El sudor brillaba en la piel desnuda. Murbella permanecía tendida con una toalla azul cruzando su frente, sus verdes ojos fijos en los com-ojos. Parecía estar mirando directamente a los observadores. Había pequeñas motas anaranjadas en sus ojos. Motas de furia del almacenamiento residual en su cuerpo de la especia sustituía que empleaban las Honoradas Matres. Ahora tomaba melange… y no había síntomas adversos.

Idaho permanecía tendido a su lado, su negro pelo revuelto en torno a su rostro, un agudo contraste con la blanca almohada debajo de su cabeza. Sus ojos estaban cerrados, pero sus párpados temblaban. Levemente. No comía lo suficiente pese a los tentadores platos enviados por el propio chef de Odrade. Sus altos pómulos se marcaban fuertemente. Su rostro se había vuelto anguloso en los años de su confinamiento.

Odrade sabía que la amenaza de Murbella se basaba en su habilidad física, pero era psicológicamente falsa. ¿Matar a su amante? ¡Muy poco probable!

Bellonda estaba siguiendo la misma línea de pensamiento.

—¿Qué estaba haciendo cuando demostró su rapidez física? Hemos visto eso antes.

—Sabe que estamos observando.

Los com-ojos mostraban a Murbella desafiando el agotamiento post-coito y saltando de la cama. Moviéndose a una velocidad vertiginosa (mucho más rápido de lo que hubiera conseguido nunca una Bene Gesserit), lanzó una tremenda patada con su pie derecho, deteniendo el golpe tan solo a unos milímetros de la cabeza de Idaho.

A su primer movimiento, Idaho abrió los ojos. La observó sin miedo, sin moverse en lo más mínimo.

¡Ese golpe! Mortal si llega a su destino. Solo necesitabas verlo una vez para temerlo. Murbella se movía sin recurrir a su córtex central. Al estilo de los insectos, un ataque desencadenado por los nervios hasta el límite de ignición de los músculos.

—¿Has visto? —Murbella bajó su pie y lo miró intensamente.

Idaho sonrió.

Observándolo, Odrade se recordó que la Hermandad tenía a tres de los hijos de Murbella, todos hembras. Las Amantes Procreadoras estaban excitadas. A su debido tiempo, las Reverendas Madres nacidas de esta línea genética podrían competir con esa habilidad de las Honoradas Matres.

Un tiempo del que probablemente no dispongamos.

Pero Odrade compartía la excitación de las Amantes Procreadoras. ¡Esa velocidad! ¡Añadida al adiestramiento nervio-músculo, a los grandes recursos prana-bindu de la Hermandad! Lo que podía crear aquello permanecía inexpresable en su interior.

—Hizo eso para nosotras, no para él —⁠dijo Bellonda.

Odrade no estaba segura. Murbella se resentía de la constante vigilancia ejercida sobre ella, pero había llegado a acostumbrarse al hecho. Muchas de sus acciones ignoraban obviamente el hecho de que había gente detrás de los com-ojos. Aquella grabación la mostraba regresando a su lugar en la cama al lado de Idaho.

—He restringido el acceso a esa grabación —⁠dijo Bellonda⁠—. Algunas acolitas han empezado a mostrarse turbadas.

Odrade asintió. Adicción sexual. Ese aspecto de las habilidades de las Honoradas Matres creaba inquietantes oleajes en la Bene Gesserit, especialmente entre las acolitas. Muy sugerente. Y la mayor parte de las Hermanas en la Casa Capitular sabían que la Reverenda Madre Sheeana, la única entre ellas, practicaba algunas de esas técnicas, desafiando el miedo general de que eso podía debilitarlas.

—¡No debemos convertirnos en Honoradas Matres! —⁠Bell estaba diciendo constantemente eso. Pero Sheeana representa un significativo factor de control. Nos enseña algo sobre Murbella.

Una tarde, encontrando a Murbella sola en sus apartamentos en la no-nave y obviamente relajada, Odrade había intentado una pregunta directa.

—Antes de Idaho, ¿ninguna de vosotras intentó nunca, digámoslo así, «unirse a la diversión»?

Murbella había retrocedido con furioso orgullo.

—¡Me atrapó por accidente!

El mismo tipo de furia que mostró ante las preguntas de Idaho. Recordando esto, Odrade se inclinó sobre la mesa de trabajo y reclamó la grabación original.

—Observa lo furiosa que se pone —⁠dijo Bellonda⁠—. Una orden en hipnotrance contra responder a tales cuestiones. Apostaría en ello mi reputación.

—Todo eso procede de la Agonía de la Especia —⁠dijo Odrade.

—¡Si alguna vez han llegado a ella!

—Se supone que el hipnotrance es nuestro secreto.

Bellonda rumió la obvia deducción: Ninguna de las Hermanas que enviamos en la Dispersión original regresó nunca.

Estaba escrito con grandes letras en sus mentes: «¿Creó la Bene Gesserit a las Honoradas Matres?». Muchas lo sugerían. Entonces, ¿por qué habían recurrido a esclavizar sexualmente a los machos? Los charloteos históricos de Murbella no eran satisfactorios. Todo aquello iba en contra de las enseñanzas de la Bene Gesserit.

—Tenemos que aprender —insistió Bellonda⁠—. Lo poco que sabemos es muy inquietante.

Odrade reconoció la inquietud. ¿Hasta qué punto era una tentación aquella habilidad? No se atrevía a imaginarlo. Las acolitas se quejaban de que soñaban en convertirse en Honoradas Matres. Bellonda estaba preocupada con razón.

Crea y/o despierta unas fuerzas tan desenfrenadas, y levantarás fantasías carnales de enorme complejidad. Puedes conducir a tu antojo poblaciones enteras tirando de sus deseos, de la proyección de sus fantasías.

Ese fue el terrible poder que las Honoradas Matres se atrevieron a usar. Dejemos que se sepa que poseen la llave del éxtasis cegador, y habrán ganado la mitad de la batalla. El simple indicio de la existencia de algo así, ese era el principio de la rendición. La gente al nivel de Murbella en aquella otra Hermandad puede que no comprendiera aquello, pero las de la cúspide… ¿Era posible que simplemente utilizaran ese poder sin ver o ni siquiera sospechar su profunda fuerza? Si ese fuera el caso, ¿cómo se dejaron tentar nuestras primeras Dispersas a este callejón sin salida?

Tiempo atrás, Bellonda había ofrecido su hipótesis:

Una Honorada Matre con una Reverenda Madre cautiva hecha prisionera en aquella primera Dispersión. «Bienvenida, Reverenda Madre. Nos gustaría que fuerais testigo de una pequeña demostración de nuestros poderes». Interludio de demostración sexual seguido por un despliegue de la velocidad física de la Honorada Matre. Luego… retirada de la melange e inyección del sustituto basado en la adrenalina mezclado con una hipnodroga. En ese hipotético trance, la Reverenda Madre quedaría imprimada sexualmente.

Aquello, acoplado a la agonía selectiva de la carencia de melange (sugirió Bell) podía hacer que la víctima renegara de sus orígenes.

¡El destino nos ayude! ¿Eran todas las Honoradas Matres originales Reverendas Madres? ¿Debemos atrevernos a probar esta hipótesis sobre nosotras mismas? ¿Qué podemos aprender de ello de ese par en la no-nave?

Había dos fuentes de información allí ante los atentos ojos de la Hermandad, pero aún no habían encontrado la llave.

Hombre y mujer ya no son solamente compañeros progenitores, ya no son un apoyo y un consuelo mutuo. Algo nuevo ha sido añadido. Las apuestas han aumentado.

En la grabación del com-ojo que se proyectaba sobre la mesa de trabajo, Murbella dijo algo que llamó toda la atención de la Madre Superiora.

—¡Las Honoradas Madres conseguimos esto por nosotras mismas! No podemos hacer responsable a nadie de ello.

—¿Has oído eso? —preguntó Bellonda.

Odrade agitó secamente la cabeza, manteniendo toda su atención en aquel intercambio verbal.

—No puedes decir lo mismo de mí —⁠objetó Idaho.

—Esta es una disculpa vacía —⁠acusó Murbella⁠—. ¡Fuiste condicionado por los tleilaxu a atrapar a la primera Imprimadora que encontraras!

—Y a matarla —corrigió Idaho—. Eso es lo que pretendían.

—Pero ni siquiera intentaste matarme. Lo cual no quiere decir que hubieras podido conseguirlo.

—Fue entonces cuando… —Idaho se interrumpió con una involuntaria mirada a los com-ojos que estaban grabando.

—¿Qué iba a decir aquí? —saltó Bellonda⁠—. ¡Tenemos que descubrirlo!

Pero Odrade prosiguió con su silenciosa observación de la pareja cautiva. Murbella demostró una sorprendente perspicacia.

—¿Crees que me atrapaste debido a algún accidente en el cuál no estabas implicado?

—Exacto.

—¡Pero veo algo en ti que se corresponde a ello! No seguiste simplemente con tu condicionamiento. Actuaste hasta el máximo de tus límites.

Una mirada hacia adentro veló los ojos de Idaho. Echó la cabeza hacia atrás, tensando los músculos de su pecho.

—¡Esa es una expresión Mentat! —⁠acusó Bellonda.

Todos los analistas de Odrade sugerían aquello, pero aún tenían que conseguir una admisión de Idaho. Si era un Mentat, ¿por qué retenía aquella información?

Debido a las demás cosas implicadas en tales habilidades. Nos teme, y con razón.

—Improvisaste, y mejoraste lo que los tleilaxu te hicieron —⁠dijo Murbella burlonamente⁠—. ¡Había algo en ti que no se quejó tampoco!

—Así es como se enfrenta a sus propios sentimientos de culpabilidad —⁠dijo Bellonda⁠—. Tiene que creer que es cierto, o Idaho no hubiera sido capaz de atraparla.

Odrade frunció los labios. La proyección mostraba a un Idaho divertido.

—Quizá a los dos nos ocurrió lo mismo.

—Tú no puedes culpar a los tleilaxu, y yo no puedo culpar a las Honoradas Matres.

Tamalane entró en el cuarto de trabajo y se dejó caer en su silla-perro al lado de Bellonda.

—Veo que también te interesa. —⁠Hizo un gesto hacia las figuras proyectadas.

Odrade cerró el proyector.

—He estado inspeccionando nuestros tanques axlotl —⁠dijo Tamalane⁠—. Ese maldito Scytale ha retenido información vital.

—No hay ningún fallo en nuestro primer ghola, ¿no? —⁠preguntó Bellonda.

—Nada que nuestros Suks puedan descubrir.

—Scytale tiene que guardarse siempre algunos ases en la manga para poder negociar con ellos —⁠dijo Odrade con tono suave.

Es un asunto desagradable —⁠se quejó Tamalane.

Odrade no pudo hacer otra cosa más que asentir. La información iba goteando lentamente de su cautivo tleilaxu. Nosotras preguntamos y Scytale revela… hasta sus límites negociables.

Ambas partes compartían una fantasía: Scytale estaba pagando a la Bene Gesserit su rescate de las Honoradas Matres y su refugio en la Casa Capitular. Pero cada Reverenda Madre que lo estudiaba sabía que algo más movía al último Maestro tleilaxu.

Hábil, hábil, la Bene Tleilax. Mucho más hábil de lo que sospechábamos. Y nos han manchado con sus tanques axlotl. La misma palabra «tanque»… otro de sus engaños. Nos imaginamos contenedores de cálido líquido amniótico, cada tanque el foco de una compleja maquinaria para duplicar (de una forma sutil, discreta y controlable) el trabajo del seno. ¡El tanque es correcto, de acuerdo! Pero mira lo que contiene.

La solución tleilaxu era directa: utiliza el original. La naturaleza ya lo había hecho a lo largo de eones. Todo lo que necesitaba hacer la Bene Tleilax era añadir su propio sistema de control, su propia forma de duplicar la información almacenada en la célula.

—El Lenguaje de Dios —lo llamaba Scytale. El Lenguaje de Shaitán era más apropiado.

Realimentación. La célula dirigía su propio seno. Eso era más o menos lo que hacía un óvulo fertilizado, de todos modos. Los tleilaxu simplemente lo habían refinado.

—¿Acaso el nacimiento original no se halla ya en la célula?

Scytale siempre formulaba sus preguntas de una forma esquiva y retorcida.

Odrade dejó escapar un suspiro, despertando agudas miradas de sus compañeras. ¿Tiene nuevos problemas la Madre Superiora?

Las revelaciones de Scytale me inquietan. Y lo que esas revelaciones nos han hecho. Oh, cómo retrocedimos ante la «degradación. —Luego vinieron las racionalizaciones. ¡Y sabíamos que eran racionalizaciones—! Si no hay otro camino. Si produce los gholas que necesitamos tan desesperadamente. Es probable que encontremos voluntarias». ¡Y las encontramos! ¡Voluntarias!

—¿Qué cantidad y qué tipo de planificación entra en la creación de una Honorada Matre? Eso es lo que debemos averiguar —⁠interpuso Bellonda.

Bell sabe lo que me preocupa, y le importa menos que a mí pensar en ello.

La mirada de Odrade se posó en el rostro de Bellonda, y luego escrutó las paredes de la estancia. ¿Qué es lo que estoy buscando? Qué fría es la luz esta mañana.

Aquella había sido una pregunta de Bellonda-la-Amante-Procreadora. Deseaba saber lo parecidas que eran las Honoradas Matres a las Bene Gesserit en el poderoso moldear del potencial humano.

Odrade se sintió cínica respecto a la pregunta.

¿Qué planificación se centró en mi persona?

A menudo le gustaba pensar en sí misma como en una planificación en el ciclo sexual de la humanidad. Una Reverenda Madre había sido enviada a seducir y a procrear con el difunto Bashar Miles Teg. Resultado: una Darwi Odrade, otra rama en la larga línea Atreides cuyas grabaciones Bellonda guardaba tan cuidadosamente. Bell pensaba en aquello como en una parte esencial de un férreamente controlado plan de procreación.

Pero siempre se producen accidentes, Bell.

La planificación llamada Darwi Odrade poseía un secreto factor de azar que complacía a Odrade. La cualidad de ser único es algo de lo que no hay que burlarse nunca, ni siquiera cuando toma la forma de un Muad’Dib o de su hijo, el Tirano.

Darwi Odrade, una planificación única. ¿Y qué puedo hacer con esa unicidad? ¿Cómo avanzará ese cuidadoso plan?

Era ese sempiterno viejo argumento acerca del Libre Albedrío. Los Mentats aguzaban sus habilidades en él o se veían embotados por él y desechados. Tendemos a ignorarlo.

—¡Estás ensimismada! —gruñó Tamalane. Miró a Bellonda, empezó a decir algo, y se lo pensó mejor.

El rostro de Bellonda adoptó una expresión hermética, algo que acompañaba frecuentemente a sus más sombríos estados de ánimo (y sus estados de ánimo variaban constantemente, pese a su adiestramiento y pese a sus negativas). Su voz fue apenas algo más que un susurro gutural.

—Soy de la opinión de que eliminemos cuanto antes a Idaho. Y en cuanto a ese monstruo tleilaxu…

—¿Por qué hacer una sugerencia así con un eufemismo? —⁠preguntó Tamalane.

—¡Matémoslo entonces! Y el tleilaxu debería ser sometido a toda la persuasión que nosotras…

—¡Callaos, las dos! —ordenó Odrade.

Apretó por un momento ambas palmas contra su frente y, mirando al ventanal, vio que fuera caía una helada lluvia. El Control del Clima estaba cometiendo más errores. No podías culparles por ello, pero no había nada que los seres humanos odiasen más que lo impredecible. «¡Deseamos que sea natural!». Signifique eso lo que signifique.

Con la llegada de esos pensamientos, Odrade anheló una existencia confinada al orden que tanto la complacía: un paseo ocasional por los huertos. Disfrutaba con ellos en cualquier estación. Una tranquila velada con unos amigos, él toma y daca de las conversaciones inquisitivas con aquellos hacia los que sentía un afecto especial. ¿Afecto? Sí. La Madre Superiora se atrevía a mucho… incluso a amar la compañía. Y las buenas comidas con bebidas escogidas para realzar los sabores. Deseaba aquello también. Qué espléndido era jugar con el paladar. Y más tarde… sí, más tarde… un cálido lecho con un gentil compañero sensible a sus necesidades del mismo modo que ella era sensible a las de él.

La mayor parte de aquello era imposible, por supuesto.

¡Responsabilidades! Qué enorme palabra. Cómo quemaba.

—Siento hambre —dijo Odrade—. ¿Ordeno que sirvan aquí la comida?

Bellonda y Tamalane se la quedaron mirando.

—Solo son las once y media —⁠se quejó Tamalane.

—¿Sí o no? —insistió Odrade.

Bellonda y Tamalane intercambiaron una mirada en privado.

—Como tú quieras —dijo Bellonda.

Había un dicho en la Bene Gesserit (sabía Odrade) acerca de que la Hermandad funcionaba mucho mejor cuando el estómago de la Madre Superiora estaba satisfecho. Aquello inclinó la balanza.

Odrade pulsó el intercom de su cocina privada.

—Comida para tres, Duana. Que sea algo especial. Elige tú misma.

Sonriendo de la manera más cálida posible, Odrade dijo:

—Me complace que las dos podáis compartir conmigo el talento culinario de Duana.

Tamalane no cambió de expresión. Bellonda se alzó de hombros.

Pero es una artista en la cocina, y ambas lo saben, pensó Odrade. Su chef era una Reverenda Madre fracasada, una a la que se le había negado la Agonía debido a una imperfección metabólica de naturaleza genética… algo simple de ajustar para un Suk pero que sería un terrible impedimento en la Agonía. Duana compensaba aquello siendo la mejor en lo que más le atraía… cocinar.

La comida, cuando llegó, contenía un plato que a Odrade le gustaba particularmente, ternera al horno con verduras. Duana tenía un toque delicado con las hierbas, un poco de romero en la ternera, las verduras no demasiado cocidas. Soberbio.

Odrade saboreó cada bocado. Las otras dos comieron mustiamente, del plato a la boca, del plato a la boca.

¿Es esta una de las razones por las cuales soy la Madre Superiora y ellas no?

Mientras una acolita retiraba los restos de la comida, Odrade volvió a una de sus cuestiones favoritas:

—¿Cuáles son las habladurías en las salas comunales y entre las acolitas?

Recordaba de sus propios días de acolita cómo había estado pendiente de las palabras de las mujeres más viejas, esperando oír siempre grandes verdades y no obteniendo casi nunca más que chismorreos acerca de la Hermana Tal-y-Tal o los últimos problemas de la Censora X. Ocasionalmente, sin embargo, las barreras caían, y fluían datos importantes.

—Demasiadas acolitas hablan de su deseo de partir en nuestra Dispersión —⁠gruñó Tamalane⁠—. Las ratas y el barco que se hunde, diría yo.

—Últimamente se ha despertado un gran interés en los Archivos —⁠dijo Bellonda⁠—. Las Hermanas más enteradas acuden en busca de confirmación… si tal y tal acolita poseen una fuerte marca genética de Siona.

Odrade encontró aquello interesante. Su antepasada Atreides común de los eones del Tirano, Siona Ibn Fuad al-Seyefa Atreides, había impartido a sus descendientes su habilidad que la ocultaba de los buscadores prescientes. Todas las personas que caminaban abiertamente por la Casa Capitular compartían aquella ancestral protección.

—¿Una fuerte marca? —preguntó Odrade⁠—. ¿Dudan que estén protegidas?

—Desean asegurarse —gruñó Bellonda⁠—. Y ahora, ¿podemos volver a Idaho? Tiene y no tiene la marca genética. Eso me preocupa. ¿Por qué algunas de sus células no tienen la marca de Siona? ¿Es eso también cosa de los tleilaxu?

—Duncan conoce el peligro y no es un suicida —⁠dijo Odrade.

—No sabemos lo que es —se quejó Bellonda.

—Probablemente un Mentat, y todas nosotras sabemos lo que eso puede significar —⁠dijo Tamalane.

—Entiendo por qué retenemos a Murbella —⁠dijo Bellonda⁠—. Posee valiosa información. Pero Idaho y Scytale…

—¡Ya basta! —restalló Odrade—. ¡Incluso los perros guardianes pueden excederse ladrando!

Bellonda aceptó aquello con un gruñido. Perros guardianes. Aquel término Bene Gesserit para designar la constante monitorización por parte de las Hermanas para ver lo que hacías no caía en saco roto. Era muy exasperante para las acolitas, pero era simplemente una parte más de la vida para las Reverendas Madres.

Odrade se lo había explicado a Murbella una tarde, las dos solas en una sala de entrevistas de grises paredes en la no-nave. De pie muy juntas, la una frente a la otra. Los ojos a un mismo nivel. Algo completamente informal e íntimo. Excepto la presencia de los com-ojos a todo su alrededor.

—Perros guardianes —dijo Odrade, respondiendo a una pregunta de Murbella⁠—. Significa que somos moscardones mutuos. No lo hagas más de lo que es. Muy raramente picamos, nos limitamos a zumbar. Una sola palabra suele ser suficiente.

Murbella, frunciendo su ovalado rostro en una mueca de desagrado, sus grandes ojos verdes muy abiertos, pensó obviamente que Odrade se refería a alguna señal común, una palabra o un dicho que las Hermanas utilizaban en tales situaciones.

—¿Qué palabra?

—¡Cualquier palabra, maldita sea! Cualquiera es adecuada. Es como un reflejo mutuo. Compartimos un «tic» común que no nos irrita. Le damos la bienvenida porque nos mantiene sobre nuestros pies.

—¿Y seguiréis vigilándome si me convierto en una Reverenda Madre?

—Queremos a nuestros perros guardianes. Seríamos débiles sin ellos.

—Suena opresivo.

—Nosotras no lo consideramos así.

—Pienso que es repelente. —⁠Miró a las brillantes lentes en el techo⁠—. Como esos malditos com-ojos.

—Cuidamos de nosotras mismas, Murbella. Una vez seas una Bene Gesserit, tendrás asegurada la protección durante toda tu vida.

—Un nicho confortable. —Burlonamente.

—Algo completamente distinto —⁠dijo con suavidad Odrade⁠—. Deberás enfrentarte a constantes desafíos durante toda tu vida. Tendrás que pagarle a la Hermandad sus servicios hasta el límite de tus habilidades.

—¡Perros guardianes!

—Siempre cuidamos las unas de las otras. Algunas de las que nos hallamos en puestos de poder podemos ser autoritarias a veces, incluso familiares, pero tan solo hasta un punto cuidadosamente medido según las exigencias del momento.

—Pero nunca cálidas o tiernas, ¿eh?

—Esa es la regla.

—¿Afecto quizá, pero no amor?

—Te he explicado la regla. —⁠Y Odrade pudo ver claramente la reacción en el rostro de Murbella: ¡Eso es! ¡Me exigirán que renuncie a Duncan!

—Así que no hay amor entre las Bene Gesserit. —⁠Qué tristeza en su tono. Aún no había esperanza para Murbella.

—El amor es algo que ocurre —⁠dijo Odrade⁠—, pero mis Hermanas lo tratan como aberraciones.

—¿Así que lo que yo siento por Duncan es una aberración?

—Y las Hermanas intentarán tratarla.

—¡Tratarla! ¡Aplicar terapia correctiva a los afligidos!

—El amor es considerado un síntoma de podredumbre en las Hermanas.

—¡Veo síntomas de podredumbre en ti!

Como si estuviera siguiendo los pensamientos de Odrade, Bellonda la extrajo de su ensoñación.

—¡Esa Honorada Matre nunca se entregará a nosotras! —⁠Bellonda se secó un poco de salsa de la comida de la comisura de su boca⁠—. Estamos malgastando nuestro tiempo intentando enseñarle nuestra manera.

Al menos Bell ya no llama a Murbella «ramera», pensó Odrade. Eso es un progreso.

9

Todos los gobiernos sufren de un problema recurrente: el poder atrae a las personalidades patológicas. El poder no es entonces corruptible. Esa gente tiene tendencia a emborracharse de violencia, a condición que se convierta rápidamente en adicta a él.

—Missionaria Protectiva, Texto QIV (decto)

Rebecca se arrodilló en el suelo de losas amarillas tal como se le había ordenado que hiciera, sin atreverse a alzar la vista hacia la Gran Honorada Matre sentada tan remotamente alta, tan peligrosa. Dos horas había aguardado Rebecca allí, casi en el centro de una enorme estancia, mientras la Gran Honorada Matre y sus compañeras comían, servidas por obsequiosos asistentes. Rebecca observó con cuidado los modales de los asistentes y los emuló.

Los globos oculares aún le dolían de los trasplantes que le había efectuado el Rabino hacía menos de un mes. Esos ojos mostraban ahora un iris azul y una esclerótica blanca, sin el menor rastro de la Agonía de la Especia en su pasado. Era una defensa temporal. En menos de un año, los nuevos ojos volverían a traicionarla con un azul total.

Calculaba que el dolor en sus ojos iba a ser el último de sus problemas. Un implante orgánico alimentaba su cuerpo con cantidades dosificadas de melange, ocultando su dependencia. La reserva estaba prevista para que le durara unos seis días. Si aquellas Honoradas Matres la retenían más tiempo que eso, su ausencia la sumergiría en una agonía que haría que la original pareciera suave en comparación. Lo más inmediatamente peligroso era él shere, que era dosificado en su cuerpo junto con la especia. Si esas mujeres lo detectaban, seguramente entrarían en sospechas.

Lo estás haciendo bien. Ten paciencia. Era una de las Otras Memorias de la horda de Lampadas. La voz resonó con suavidad en su cabeza. Sonaba como si fuera Lucilla, pero Rebecca no podía estar segura.

Se había convertido en una voz familiar en los meses desde la Participación, cuando se había anunciado a sí misma como «Portavoz de tu Mohalata». Esas rameras no pueden alcanzar nuestros conocimientos. Recuerda eso y deja que te dé valor.

La presencia de las Otras Dentro de Ella que no restaban nada de su atención hacia lo que ocurría a su alrededor era algo que la llenaba de maravilla. Lo llamamos Simulflujo, había dicho la Portavoz. El Simulflujo multiplica tu consciencia. Cuando había intentado explicarle aquello al Rabino, este había reaccionado furioso.

—¡Has sido impregnada con pensamientos impuros!

Habían permanecido hasta muy entrada la noche en el estudio del Rabino. «Robándole tiempo a los días que tenemos concedidos», lo había llamado él. El estudio era una habitación subterránea, con las paredes cubiertas con viejos libros, cristales ridulianos, rollos de papel. La habitación estaba protegida de las sondas por los mejores artilugios ixianos, que habían sido modificados por su propia gente para mejorarlos.

En tales ocasiones se le permitía sentarse al lado de su escritorio mientras él se reclinaba en una vieja silla. Un globo flotando bajo a su lado arrojaba una antigua luz amarilla sobre su barbudo rostro, lanzando destellos en las gafas que llevaba casi como un distintivo de su oficio.

Rebecca fingió confusión.

—Pero vos dijisteis que se nos había pedido que salváramos este tesoro de Lampadas. ¿No ha sido la Bene Gesserit honesta con nosotros?

Vio la preocupación en los ojos del Rabino.

—Oíste a Levi hablar ayer de las cuestiones que fueron planteadas aquí. ¿Por qué acudió a nosotros la bruja Bene Gesserit? Eso es lo que preguntaron.

—Nuestra historia es consistente y creíble —⁠protestó Rebecca⁠—. Las Hermanas nos enseñaron caminos que ni siquiera una Decidora de Verdad puede penetrar.

—No sé… no sé. —El Rabino agitó pesarosamente la cabeza⁠—. ¿Qué es una mentira? ¿Qué es verdad? ¿No nos condenamos a nosotros mismos a través de nuestras bocas?

—¡Es contra el pogrom contra lo que resistimos, Rabino! —⁠Aquello normalmente reforzaba su resolución.

—¡Cosacos! Sí, tienes razón, hija. Ha habido cosacos en todas las épocas, y nosotros no somos los únicos que hemos sentido sus látigos y sus espadas cuando penetraban en los poblados con el asesinato en el corazón.

Era extraño, pensó Rebecca, cómo el Rabino conseguía dar la impresión de que aquellos acontecimientos habían ocurrido recientemente y que sus ojos los habían visto. Nunca perdonar, nunca olvidar. Lidiche fue ayer. Qué poderoso era en la memoria del Israel Secreto. ¡Pogrom! Casi tan poderoso en su continuidad como esas presencias Bene Gesserit que ella llevaba ahora consigo en su consciencia. Casi. A eso era a lo que se resistía el Rabino, se dijo.

—Temo que seas apartada de nosotros —⁠dijo el Rabino⁠—. ¿Qué te he hecho? ¿Qué he hecho? Y todo en nombre del honor.

Miró a los instrumentos en la pared de su estudio que informaban de las acumulaciones nocturnas de energía procedentes de los molinos de viento de eje vertical situados en torno a la granja. Los instrumentos decían que las máquinas no dejaban de zumbar ahí arriba, almacenando energía para el mañana. Ese era un regalo de la Bene Gesserit: la libertad de Ix. La independencia. Una palabra muy peculiar.

Sin mirar a Rebecca, dijo:

—Encuentro eso de las Otras Memorias muy difícil, y siempre ha sido así. La memoria debería traer la sabiduría, pero no lo hace. Es la forma cómo ordenamos la memoria y dónde aplicamos nuestro conocimiento.

Se volvió y la miró, escrutando su rostro sumido en las sombras.

—¿Qué es lo que dice esa que hay dentro de ti? ¿Esa que crees que es Lucilla?

Rebecca pudo ver que al Rabino le complacía pronunciar el nombre de Lucilla. Si Lucilla podía hablar a través de una hija del Israel Secreto, entonces aún vivía y no había sido traicionada.

Rebecca bajó los ojos mientras hablaba.

—Dice que tenemos esas imágenes, sonidos y sensaciones internos que acuden a nuestra demanda o aparecen por sí mismos en momentos de necesidad.

—¡Necesidad, sí! ¿Y qué es eso excepto informes de los sentidos de carnes que pueden haber sido lo que tú no serías nunca y pueden haber hecho cosas ofensivas a Dios?

Otros cuerpos, otras memorias, pensó Rebecca. Una vez experimentado aquello, sabía que nunca lo abandonaría voluntariamente. Quizá me he convertido realmente en una Bene Gesserit. Eso es lo que teme, por supuesto.

—Te diré una cosa —dijo el Rabino⁠—. Esta «intersección crucial de consciencias vivientes», como la llaman, no es nada a menos que tú conozcas cómo tus propias decisiones salen de ti como hilos para unirse a las vidas de los demás.

—Para ver nuestras propias acciones en las reacciones de los otros, sí, así es como lo ven las Hermanas.

—Eso es sabiduría. ¿Qué es lo que dice la dama que buscan?

—Influencia en la maduración de la humanidad.

—Hummm. Y considera que los acontecimientos no están más allá de su influencia, simplemente más allá de sus sentidos. Eso es casi sabio. Pero la madurez… ahhh, Rebecca. ¿Debemos interferir con un plan superior? ¿Tienen derecho los seres humanos a establecer límites a la naturaleza de Yaweh? Creo que Leto II comprendió eso. Esta dama que hay en ti reniega de ello.

—Ella dice que fue un maldito tirano.

—Lo fue, pero han habido tiranos sabios antes de él, e indudablemente habrá más después de nosotros.

—Lo llaman Shaitán.

—Tenía los poderes de Satán. Comparto su temor hacia eso. No era tan presciente como vinculante. Fijaba la forma de lo que veía.

—Eso es lo que dice la dama. Pero dice que es el grial de su Hermandad lo que él preservaba.

—Vuelven a ser de nuevo casi sabias.

Un gran suspiro agitó el pecho del Rabino, y miró una vez más a los instrumentos en su paredes. Energía para el mañana.

Volvió su atención a Rebecca. Estaba cambiada. No podía evitar el darse cuenta de ello. Se había vuelto muy parecida a las Bene Gesserit. Era comprensible. Su mente estaba llena con toda aquella gente de Lampadas. Pero no eran tampoco el cerdo sacrificial que es llevado hasta el mar con toda su brujería con él. Y yo no soy otro Jesús.

—Eso que te dijeron acerca de la Madre Superiora Odrade… que a menudo maldice a sus propias Archiveras y a los Archivos con ellas. ¡Qué cosa! ¿Acaso los Archivos no son como los libros en los cuales preservamos nuestra sabiduría?

—¿Entonces yo soy una Archivera, Rabino?

Su pregunta lo confundió, pero al mismo tiempo iluminó el problema. Sonrió.

—Te diré algo, hija. Admito una cierta simpatía hacia esta Odrade. Siempre hay algo refunfuñante en los Archiveros.

—¿Es eso sabiduría, Rabino? —⁠¡Con qué timidez lo preguntó!

—Créeme, hija, lo es. Los Archiveros suprimen muy cuidadosamente hasta el más pequeño asomo de juicio. Una palabra detrás de otra. ¡Una tal arrogancia!

—¿Cómo juzgan con las palabras que usan, Rabino?

—Ahhh, un poco de sabiduría llega a ti, hija. Pero esas Bene Gesserit no han conseguido la sabiduría, y es su grial lo que se lo impide.

Pudo verlo en su rostro. Intenta armarme con dudas contra esas vidas que llevo en mi interior.

—Déjame decirte algo acerca de la Bene Gesserit —⁠murmuró él. Pero entonces no le vino nada a la mente. Ninguna palabra, ningún consejo sabio. Esto no le había ocurrido desde hacía años. Había tan solo un camino abierto ante él: hablar con el corazón.

—Quizá han permanecido demasiado tiempo en el camino de Damasco sin un rayo cegador de iluminación, Rebecca. Las he oído decir que actúan en beneficio de la Hermandad. De alguna forma, no puedo ver eso en ellas, ni creo que el Tirano lo viera.

Cuando Rebecca iba a responder, la detuvo alzando una mano.

—¿Una humanidad madura? ¿Ese es su grial? ¿No es el fruto maduro que es arrancado y comido?

En el suelo del Gran Salón en Conexión, Rebecca recordó aquellas palabras, viendo su personificación no en las vidas que preservaba sino en las acciones de sus captoras.

La Gran Honorada Matre había terminado de comer. Se secó las manos en la túnica de una asistenta.

—Haced que se acerque —dijo la Gran Honorada Matre con un gesto.

El dolor traspasó el hombro izquierdo de Rebecca, y cayó de rodillas hacia adelante. La llamada Logno había acudido por detrás de ella tan furtivamente como un cazador y había clavado una pica eléctrica en la carne de la cautiva.

Las risas resonaron en toda la estancia.

Rebecca se puso tambaleante en pie y avanzó por delante de la pica hasta el pie de la escalinata que conducía hasta la Gran Honorada Matre, donde la pica la detuvo.

—¡De rodillas! —Logno remarcó la orden con otro aguijonazo.

Rebecca se dejó caer de rodillas y miró al frente, a lo alto de la escalinata. Las baldosas amarillas mostraban pequeñas ralladuras. De alguna forma, aquellas imperfecciones la alegraron.

—Déjala, Logno —dijo la Gran Honorada Matre⁠—. Quiero respuestas, no gritos. —⁠Luego, a Rebecca⁠—. ¡Mírame, mujer!

Rebecca alzó los ojos y miró fijamente a aquel rostro mortal. Qué rostro más poco notable para albergar una tal amenaza. Con unos rasgos tan… tan poco pronunciados. Casi liso. Y una figura tan pequeña. Aquello amplificó el peligro que sentía Rebecca. Qué poderes debía poseer aquella pequeña mujer para gobernar a una gente tan terrible.

—¿Sabes por qué estás aquí? —⁠preguntó la Gran Honorada Matre.

Con sus tonos más obsequiosos, Rebecca dijo:

—Me han dicho, oh Gran Honorada Matre, que deseabais que volviera a contaros la ciencia de los Decidores de Verdad y otros asuntos de Gammu.

—¡Estuviste casada con un Decidor de Verdad! —⁠Era una acusación.

—Está muerto, Gran Honorada Matre.

—¡No, Logno! —Las palabras iban dirigidas a la ayudante, que se había inclinado hacia adelante con la pica⁠—. Esta escoria no conoce nuestras formas de actuar. Apártate a un lado, Logno, donde no me irrite tu impetuosidad. —⁠Luego, a Rebecca, la Gran Honorada Matre gritó⁠—: ¡Me hablarás solamente en respuesta a mis preguntas o cuando yo lo ordene, escoria!

Rebecca se contrajo ligeramente.

La Portavoz susurró en la cabeza de Rebecca: Eso fue casi la Voz. Ve con cuidado.

¡La Voz! Aquella habilidad de controlar a los demás simplemente a través de las entonaciones vocales adecuadas a la debilidad observada en el oponente era un recurso de las Bene Gesserit que había llenado de desánimo a Rebecca. Rebajaba a la persona a la que manipulabas.

—¿Has conocido alguna vez a esas que se llaman a sí mismas Bene Gesserit? —⁠preguntó la Gran Honorada Matre.

¡Vaya pregunta!

—Todo el mundo se ha encontrado alguna vez con las brujas, Gran Honorada Matre.

—¿Qué sabes de ellas?

Así que es por eso por lo que me han traído aquí.

—Solo lo que he oído, Gran Honorada Matre.

—¿Son valientes?

—Se dice que siempre intentan evitar los riesgos, Gran Honorada Matre.

Eres tan valiosa como una de nosotras, Rebecca. Ese es el esquema de esas rameras. Las bolas ruedan hacia sus canales apropiados. Creen que no te gustamos.

—¿Son ricas esas Bene Gesserit? —⁠preguntó la Gran Honorada Matre.

El Rabino le había advertido que le formularían aquella pregunta.

—Todo aquello que mide el poder… lo desean. Por eso tienen sus ojos puestos en nosotros.

Ya no se trataba de una simple bolsa. Podía definirse, dijo, como una especie de red subterránea. Pero sus nudos estaban ligados de una forma extremadamente suelta, basada en antiguos compromisos y acuerdos temporales.

—Algo parecido a un viejo traje con los bordes deshilachados y remiendos en los agujeros.

Lampadas estuvo de acuerdo. Ya no era la tensamente sujeta red comercial del Antiguo Imperio. La gente llevaba encima el viejo traje, tratándolo con el desprecio de la familiaridad, anhelando siempre algo nuevo. Pero no el nuevo que traían esas Honoradas Matres. No ese.

—Creo que las brujas son pobres al lado de vos, Honorada Matre —⁠aseguró Rebecca.

—¿Por qué dices eso? ¡No hables solamente para complacerme!

—Pero Honorada Matre, ¿podrían enviar las brujas una gran nave de Gammu hasta aquí tan solo para traerme? ¿Y dónde están las brujas ahora? Se ocultan de vos.

—Sí, ¿dónde están? —preguntó la Honorada Matre.

Rebecca se alzó de hombros.

—¿Estabas en Gammu cuando el que ellas llamaban Bashar huyó de nosotras? —⁠preguntó la Honorada Matre.

Sabe que estabas.

—Estaba, Gran Honorada Matre, y 01 las historias. No las creo.

—¡Creerás lo que nosotras te digamos que creas, escoria! ¿Qué historias oíste?

—Que se movía con una velocidad que el ojo ni siquiera podía captar. Que mató a muchas… a mucha gente con tan solo sus manos. Que robó una no-nave y huyó a la Dispersión.

—Puedes creer que huyó, escoria. —⁠¡Mira cómo tiene miedo! No puede ocultar los temblores.

—Háblame de los Decidores de Verdad —⁠ordenó la Gran Honorada Matre.

—Gran Honorada Matre, no comprendo a los Decidores de Verdad. Solamente conozco las palabras de mi Sholem, de mi esposo. Puedo repetirlas si lo deseáis.

La Gran Honorada Matre meditó aquello, mirando a uno y otro lado a sus ayudantes y consejeros, que estaban empezando a mostrar signos de aburrimiento. ¿Por qué simplemente no mata a esa escoria?

Rebecca, viendo la violencia en los ojos que la miraban naranjas, se acurrucó dentro de sí misma. Pensó en su esposo por su nombre cariñoso, Shoel, y sus palabras la confortaron. Había mostrado el «talento adecuado» cuando era aún un niño. Algunos lo llamaban instinto, pero Shoel nunca había utilizado aquella palabra.

—Confía en lo que sienten tus entrañas. Eso es lo que decían siempre mis maestros.

Era una expresión tan realista que decía que normalmente servía para echar a aquellos que acudían en busca del «misterio esotérico».

—No hay ningún secreto —había dicho Shoel⁠—. Solo entrenamiento y trabajar duro, como en todo lo demás. Ejercitas lo que llaman pequeña percepción, la habilidad de detectar variaciones muy pequeñas en las reacciones humanas.

Rebecca podía ver esas pequeñas reacciones en aquellas que la miraban. Me quieren muerta. ¿Por qué?

La Portavoz tenía su opinión. A la más grande le gusta mostrar su poder sobre las demás. No hará lo que las otras desean sino lo que cree que no desean.

—Gran Honorada Matre —aventuró Rebecca⁠—, sois tan ricas y poderosas. A buen seguro tendréis algún humilde empleo donde yo pueda permanecer a vuestro servicio.

—¿Deseas entrar a mi servicio? —⁠¡Qué sonrisa de fiera!

—Me haría muy feliz, Gran Honorada Matre.

—No estoy aquí para hacerte feliz.

Logno avanzó un paso.

—Entonces hacednos feliz a nosotras, Dama. Dejad que nos divirtamos un poco con…

—¡Silencio! —Ahhh, eso fue un error, llamarla por su nombre íntimo aquí ante las demás.

Logno retrocedió y casi dejó caer la pica.

La gran Honorada Matre clavó fijamente sus ojos en Rebecca, con una mirada naranja.

—Volverás a tu miserable existencia en Gammu, escoria. No te mataré. Eso sería un acto de piedad. Ahora que has visto lo que podemos ofrecerte, vive tu vida sin ello.

—¡Gran Honorada Matre! —protestó Logno⁠—. Tenemos sospechas acerca de…

—Yo tengo sospechas acerca de ti, Logno. ¡Devuélvela, y viva! ¿Me has oído? ¿Piensas que somos incapaces de encontrarla si alguna vez tenemos necesidad de ella?

—No, Gran Honorada Matre.

—Estaremos vigilándote, escoria —⁠dijo la Gran Honorada Matre.

¡Un cebo! Piensa en ti como en alguien que le permitirá capturar una presa más grande. Qué interesante. Tiene cabeza, y la utiliza pese a su naturaleza violenta. De modo que así es cómo alcanzó el poder.

Durante todo el camino de regreso a Gammu, confinada en un hediondo compartimiento en una nave que en su tiempo había servido a la Cofradía, Rebecca consideró su situación. Seguro que no había engañado a las rameras. Aunque… quizá sí. Sumisión, temor. Se recrean en tales cosas.

Sabía que aquello procedía tanto de la cualidad de Decidor de Verdad de Shoel como de las consejeras de Lampadas.

—Acumulas un montón de observaciones pequeñas, captadas pero nunca traídas a la consciencia —⁠había dicho Shoel⁠—. Al acumularse te dicen cosas, pero no en un lenguaje como los que habla la gente. No. No es necesario el lenguaje.

Había pensado que aquella era una de las cosas más extrañas que jamás hubiera oído. Pero eso era antes de su propia Agonía. En la cama por la noche, confortados por la oscuridad y el contacto de la carne amada, habían actuado en silencio, pero habían compartido palabras también.

—El lenguaje es para nosotros una obstrucción —⁠había dicho Shoel⁠—. Todo lo que haces es aprender a leer tus propias reacciones. A veces, puedes encontrar palabras para describirlo… a veces… no.

—¿Ninguna palabra? ¿Ni siquiera para las preguntas?

—Quieres palabras, ¿no? ¿Cuáles? Confianza. Creencia. Verdad. Honestidad.

—Esas son palabras buenas, Shoel.

—Pero les falta la marca. No se puede depender de ellas.

—Entonces, ¿de qué dependes tú?

—De mis propias reacciones internas. Me leo a mí mismo, no a la persona que hay frente a mí. Siempre reconozco una mentira porque siempre deseo volverle la espalda al mentiroso.

—¡De modo que así es como lo haces! —⁠Puñeando su desnudo brazo.

—Otros lo hacen de distinta manera. Oí a una persona decir que reconocía siempre una mentira porque sentía deseos de tomar al mentiroso del brazo y caminar un trecho con él, consolándole. Puede que pienses que es una tontería, pero funciona.

—Creo que es muy sabio, Shoel. —⁠El amor hablaba por su boca. No sabía realmente lo que él quería decir.

—Mi precioso amor —dijo él, cobijando la cabeza de ella en su brazo⁠—. Los Decidores de Verdad poseen un Sentido de la Verdad que, una vez despertado, funciona constantemente. Por favor, no me digas que soy sabio cuando es el amor el que habla por ti.

—Lo siento, Shoel. —Le gustaba el olor de su brazo, y enterró su cabeza en el hueco interno de su codo, haciéndole cosquillas⁠—. Pero quiero saber todo lo que tú sabes.

El atrajo su cabeza hacia una posición más cómoda.

—¿Sabes lo que decía mi instructor de Tercer Grado? Decía: ¡No sepas nada! Aprende a ser totalmente ingenuo.

Ella se mostró desconcertada.

—¿Nada en absoluto?

—Acércate a todo como si fueras una pizarra vacía, sin nada sobre ti o dentro de ti. Cualquier cosa que venga se escribirá en ella por sí misma.

Rebecca empezó a comprender.

—Nada que interfiera.

—Correcto. Tú eres el ignorante salvaje original, absolutamente no sofisticado hasta el punto de haber regresado a la sofisticación definitiva. Lo descubrirás sin haberlo buscado, podrías decir.

—Bien, eso es sabio, Shoel. Apostaría a que eras el mejor estudiante que hubieran tenido nunca, el más rápido y…

—Pensé que era una interminable estupidez.

—¡No es cierto!

—Hasta que un día leí una pequeña contracción en mí. No era el movimiento de un músculo o alguna otra cosa que cualquiera pudiese detectar. Simplemente una… una contracción.

—¿Dónde?

—En ningún lugar que pueda describir. Pero mi instructor de Cuarto Grado me había preparado para ello. «Sujétalo con manos suaves. Delicadamente». Uno de los estudiantes pensó que se refería a tus auténticas manos. Oh, cómo nos reímos.

—Eso fue cruel. —Acarició su mejilla, y notó las nacientes cerdas de su oscura barba. Era tarde, pero no sentía sueño.

—Supongo que fue cruel. Pero cuando vino la contracción, la reconocí. Nunca antes había sentido nada así. Me sorprendió también, porque al reconocerla entonces, supe que había estado allí todo el tiempo. Era algo familiar. Era la contracción de mi Sentido de la Verdad.

Ella tuvo la sensación de que podía notar el Sentido de la Verdad agitándose también dentro de ella. La sensación de maravilla en su voz despertó algo.

—Entonces fue mío —dijo él—. Me pertenecía, y yo le pertenecía a él. Sabía que nunca más volveríamos a separarnos.

—Debió ser algo maravilloso. —⁠Había asombro y envidia en su voz.

—¡No! Había algo en él que odié. Ver a alguna gente de esa forma es como verla eviscerada, con sus entrañas colgando.

—¡Eso es horrible!

—Sí, pero hay compensaciones, amor. Encuentras a gente que es como maravillosas flores tendidas hacia ti por un niño inocente. Inocencia. Mi propia inocencia responde y mi Sentido de la Verdad se ve fortalecido. Eso es lo que tú has hecho por mí, amor.

La no-nave de las Honoradas Matres llegó a Gammu, y la hicieron bajar al Campo de Aterrizaje en la lanzadera de los desechos. Fue eliminada junto con la basura y los excrementos de la nave, pero no le importó. ¡Estoy en casa! Estoy en casa, y Lampadas sobrevive.

El Rabino, sin embargo, no compartió su entusiasmo.

Se sentaron una vez más en su estudio, pero ahora ella se sentía más familiarizada con sus Otras Memorias, mucho más confiada. Él podía darse cuenta de ello.

—¡Eres más parecida a ellas que nunca! Esto es impuro.

—Rabino, todos nosotros tenemos antepasados impuros. Me siento afortunada conociendo a algunos de los míos.

—¿Qué significa esto? ¿Qué estás diciendo?

—Todos nosotros somos descendientes de gente que hizo cosas horribles, Rabino. No nos gusta pensar en los bárbaros que forman parte de nuestros antepasados, pero están ahí.

—¡Tonterías!

—Las Reverendas Madres pueden rastrearlos a todos, Rabino. Recuerda, son los vencedores los que engendran. ¿Comprendes?

—Nunca te había oído hablar de una forma tan franca. ¿Qué ha ocurrido contigo, hija?

—Sobreviví, sabiendo que a veces la victoria se consigue a un precio moral.

—¿Qué significa eso? Son palabras impuras.

—¿Impuras? Barbarismo no es ni siquiera la palabra adecuada para algunas de las cosas impuras que hicieron nuestros antepasados. Los antepasados de todos nosotros Rabino.

Vio que lo que acababa de decir le había dolido, y notó la crueldad de sus propias palabras, pero no podía detenerlas. ¿Cómo podía él escapar a la verdad de lo que ella estaba diciendo? Era un hombre honorable.

Habló con una mayor suavidad, pero sus palabras se clavaron aún más profundamente en él.

—Rabino, si compartieras el testimonio de algunas de las cosas que las Otras Memorias me han forzado a conocer, verías que hay nuevas palabras para lo impuro. Algunas de las cosas que han hecho nuestros antepasados superan las peores etiquetas que puedas imaginar.

—Rebecca… Rebecca… Conozco necesidades de…

—¡No busques excusas acerca de «necesidades de los tiempos»! Tú, un Rabino, deberías saberlo mejor que nadie. ¿Cuándo no disponemos de un sentido moral? Solo que a veces no escuchamos.

Él se cubrió el rostro con las manos, oscilando hacia adelante y hacia atrás en la vieja silla, que crujía quejumbrosamente.

—Rabino, siempre te he amado y respetado. Pasé por la Agonía por ti. Compartí Lampadas por ti. No niegues lo que he aprendido de todo ello.

Él bajó sus manos.

—No lo niego, hija. Pero permíteme mi dolor.

—Aparte todas esas realizaciones, Rabino, lo primero a lo que debemos enfrentarnos más inmediatamente y sin dudar es que no existen los inocentes.

—¡Rebecca!

—Culpabilidad quizá no sea la palabra adecuada, Rabino, pero nuestros antepasados hicieron cosas por las cuales hay que pagar.

—Eso lo comprendo, Rebecca. Hay un equilibrio que…

—No me digas que comprendes cuando sé que no es así. —⁠Se puso en pie y lo miró fijamente⁠—. No es un balance el libro que tienes que corregir. ¿Hasta cuán atrás en el tiempo quieres ir?

—Rebecca, soy tu Rabino. No debes hablar de esta forma, especialmente conmigo.

—Cuanto más atrás vayas, Rabino, peores son las atrocidades y más alto el precio. Tú no puedes ir tan lejos, pero yo me veo obligada a ello.

Volviéndose, se marchó, ignorando la súplica en su voz, la forma dolorosa en que pronunciaba su nombre. Mientras cerraba la puerta, lo oyó decir:

—¿Qué es lo que hemos hecho? Israel, ayúdala.

10

La redacción de la historia es principalmente un proceso de diversión. La mayor parte de los relatos históricos distraen la atención de las secretas influencias que se hallan detrás de los grandes acontecimientos.

—El Bashar Teg

Cuando fue dejado a sus propios recursos, Idaho se dedicó a explorar a menudo su no-nave prisión. Vio y aprendió tanto acerca de aquel artefacto ixiano. Era una cueva de maravillas.

Hizo una pausa en su incansable caminar vespertino por sus aposentos y observó los pequeños com-ojos encajados en la brillante superficie del marco de una puerta. Estaban observándole. Tenía la extraña sensación de verse a sí mismo a través de aquellos ojos inquisitivos. ¿Qué pensaban las hermanas cuando lo observaban? El fornido niño ghola del hacía tanto tiempo desaparecido Alcázar de Gammu se había convertido en un larguirucho hombre: piel y pelo oscuros. Su pelo era más largo que cuando había entrado en aquella no-nave el último día de Dune.

Los ojos Bene Gesserit miraban debajo de la piel. Estaba seguro de que sospechaban que era un Mentat, y temía la forma en que podían interpretar aquello. ¿Cómo podía un Mentat esperar el ocultar indefinidamente ese hecho a una Reverenda Madre? ¡Tonterías! Sabía que sospechaban ya que era un Decidor de Verdad.

Hizo un gesto con la mano a los com-ojos y dijo:

—Me siento inquieto. Creo que voy a explorar.

Bellonda odiaba las ocasiones en que adoptaba aquella actitud burlona hacia la vigilancia. No le gustaba que merodeara por la nave. Y no intentaba ocultárselo. Podía ver la informulada pregunta en sus ceñudos rasgos cada vez que se encontraban: ¿Está buscando una forma de escapar?

Es exactamente lo que estoy haciendo, Bell, pero no en la forma que tú sospechas.

La no-nave se le presentaba con unos límites fijos: el campo de fuerza exterior donde no podía penetrar, algunas zonas de maquinaria donde (le habían dicho) el impulsor había sido temporalmente desarmado, algunos aposentos custodiados (podía mirar en ellos pero no entrar), la armería, la sección reservada al tleilaxu cautivo, Scytale. Ocasionalmente se encontraba con Scytale en alguna de las barreras, y entonces se miraban el uno al otro a través del campo de silencio que los mantenía aparte. Luego estaba la barrera de la información… secciones de las grabaciones de la nave que no respondían a sus preguntas, respuestas que sus guardianes no daban.

Dentro de esos límites se hallaba toda una vida de cosas que ver y aprender, incluso una vida de los trescientos Años Standard que podía razonablemente esperar.

Si las Honoradas Matres no nos encuentran.

Idaho se veía a sí mismo como la presa que estaban buscando, deseándole más de lo que deseaban a las mujeres de la Casa Capitular. No se hacía ilusiones acerca de lo que le harían los cazadores. Sabían que estaba aquí. Los hombres a los que entrenaba en el dominio sexual y enviaba a hostigar a las Honoradas Matres… esos hombres incitaban a las cazadoras.

Qué furia debió haberse desencadenado cuando supieron lo de Murbella. ¿Una Honorada Matre siendo instruida en la manera Bene Gesserit? Una clara intención de dominarla, de convertirla en una Reverenda Madre y aprender todos los secretos de las Honoradas Matres.

Como siempre, una guerra tanto de mentes como de cuerpos.

Murbella se lo tomó con una sorprendente calma.

—Nos hallamos en una escuela especial, Duncan. La mayor parte de las escuelas son una especie de prisión.

Ella cree que convertirse en una Reverenda Madre es su llave a la libertad. Ahhh, mi amor, qué shock te espera.

No se atrevía a discutir eso con ella. Demasiado, revelador para las observadoras. Cuando las Hermanas supieran de la habilidad de su Mentat, se darían cuenta inmediatamente de que su mente llevaba los recuerdos de más de una vida ghola. El original no tenía ese talento. Sospechaban que era un latente Kwisatz Haderach. Mira cómo te racionan tu melange. Estaban claramente aterradas ante la idea de repetir el error que habían cometido con Paul Atreides y su hijo el Tirano. ¡Tres mil quinientos años de esclavitud!

Pero tratar con Murbella requería la consciencia Mentat. Se enfrentaba a cada encuentro con ella sin esperar conseguir respuestas entonces ni luego. Era un típico enfoque Mentat: concéntrate en las preguntas. Los Mentats acumulaban preguntas de la misma forma que otros acumulaban respuestas. Las preguntas creaban sus propios esquemas y sistemas. Esto producía las formas más importantes. Mirabas a tu universo a través de esquemas creados por ti mismo… compuestos todos ellos de imágenes, palabras y etiquetas (todo temporal), mezcladas con impulsos sensoriales que reflejaban al exterior su constitución interna de la misma forma que la luz era reflejada por las superficies brillantes.

El instructor Mentat original de Idaho había formado las palabras temporales para esa primera construcción tentativa:

—Observa los movimientos consistentes contra tu pantalla interna.

De ese primer baño en los poderes Mentats, Idaho podía rastrear el crecimiento de una sensibilidad a los cambios en sus propias observaciones, siempre empezando a ser Mentat. La vieja idea de «cambiar tu mente» llevada a una nueva sofisticación.

Bellonda era su prueba más severa. Temía su penetrante mirada y sus restallantes preguntas. Mentat sondeando a Mentat. Enfrentaba sus incursiones delicadamente, con reserva y paciencia. ¿Qué es lo que persigues ahora?

Como si no lo supiera.

Llevaba la paciencia como una máscara. Pero el miedo acudía de una forma natural, y no había ningún daño en mostrarlo. Bellonda no ocultaba sus deseos de verlo muerto. Sus encuentros eran un duelo de esgrima a muerte. Habilidad chocando contra habilidad.

Idaho aceptaba el hecho de que pronto los observadores verían tan solo una fuente posible a las habilidades que se veía obligado a utilizar.

¡No es solamente un Decidor de Verdad!

Las habilidades auténticas de un Mentat residían en esa construcción mental a la que llamaban «la gran síntesis». Requería una paciencia que los no-Mentats ni siquiera imaginaban que fuera posible. Las escuelas Mentat la definían como una perseverancia. Tú eras un rastreador primitivo, capaz de leer señales minúsculas, pequeños cambios en el entorno, y seguir hacia dónde conducían. Al mismo tiempo, permanecías abierto a los amplios movimientos a todo tu alrededor y dentro de ti. Esto producía una ingenuidad, la postura básica Mentat, semejante a la de los Decidores de Verdad pero mucho más extensa.

—Te abres a todo lo que el universo pueda hacer —⁠le había dicho su primer instructor⁠—. Tu mente no es una computadora; es una herramienta sintonizada a responder a todo lo que tus sentidos desplieguen.

Idaho había reconocido siempre cuando los sentidos de Bellonda estaban abiertos. La mujer permanecía allí, la mirada ligeramente introspectiva, y él sabía que su mente anidaba pocas ideas preconcebidas. Su defensa residía en el fallo básico de ella: abrir los sentidos requería un idealismo del que Bellonda carecía. No formulaba la mejores preguntas, y él se cuestionaba por qué. ¿Utilizaba Odrade un Mentat imperfecto? Eso contradecía sus otros logros.

Busco las preguntas que forman las mejores imágenes.

Haciendo esto, nunca pensabas en ti mismo como en alguien listo, nunca pensabas que tenías la fórmula que proporcionaba la solución. Permanecías tan sensible a las nuevas preguntas como lo eras a los nuevos esquemas. Probando, comprobando, modelando y remodelando. Un proceso constante, que nunca se detenía, nunca se sentía satisfecho. Era tu pavana particular, similar a la de los otros Mentats, pero que llevaba siempre tu postura y tus pasos únicos.

«Nunca eres auténticamente un Mentat. Es por eso por lo que lo llamamos la Meta Interminable». Las palabras de sus maestros estaban grabadas a fuego en su consciencia.

A medida que iba acumulando observaciones de Bellonda, fue empezando a apreciar un punto de vista de aquellos grandes Maestros Mentat que le habían enseñado: «Las Reverendas Madres no hacen los mejores Mentats».

Ninguna Bene Gesserit parecía capaz de extirparse completamente de ese vínculo absoluto al que se ataban con la consecución de la Agonía de la Especia: la lealtad a su Hermandad.

Sus maestros le habían advertido contra los absolutos. Creaban una seria imperfección en un Mentat.

—Cualquier cosa que hagas, cualquier cosa que sientas y digas es experimento. No deducción final. Nada se detiene hasta que llega la muerte, y quizá ni siquiera entonces, porque cada vida crea interminables ondulaciones. La inducción irrumpe dentro de ti y te sensibilizas a ello. La deducción acarrea ilusiones de absolutos. ¡Patea la verdad y despedázala!

Las preguntas de Bellonda acerca de Murbella le decían que la Hermandad la consideraba como una cornucopia de información acerca de las Honoradas Matres. Cuando Bellonda tocó las relaciones entre él y Murbella, vio ante sí vagas respuestas emocionales. ¿Diversión? ¿Celos? Podía aceptar la diversión (e incluso los celos) acerca de las compulsivas exigencias sexuales de su mutua adicción. (¿Es realmente tan grande el éxtasis?).

Lo observaban todo. Y podía imaginar sus comentarios:

—¿Veis cómo se resisten, pero no pueden evitar el contacto sexual?

Bellonda parecía extrañamente susceptible a la inquietud mental. Lo reconocía en ella debido a que podía ver la misma susceptibilidad en sí mismo. El espejo se ve en el espejo.

Vagó aquella tarde por sus aposentos sintiéndose desplazado, como si acabara de llegar allí y no aceptara todavía aquellas estancias como su hogar. Esto es la emoción hablándome.

A lo largo de los años de su confinamiento, aquellos aposentos habían adquirido una apariencia de estar habitados. Aquella era su caverna, la suite del antiguo supercarguero: amplias habitaciones con paredes ligeramente curvadas… el dormitorio, la biblioteca y cuarto de trabajo, la sala de estar, un baño de cerámica verde con sistemas de lavado secos y húmedos, y un amplio salón de prácticas que compartía con Murbella para los ejercicios.

Las habitaciones poseían una colección única de artefactos y señales de su presencia: aquella mecedora situada con el ángulo preciso en relación con la consola y el proyector que lo unían a los sistemas de la nave, aquellas grabaciones ridulianas en aquella mesita baja. Y había manchas que indicaban ocupación… esa mancha oscura sobre la mesa de trabajo. Un poco de comida derramada había dejado una señal indeleble.

Había pocos ruidos allí que no pudiera identificar a algún nivel de consciencia. Aquel hormigueo era su consola recordándole que la había dejado activada. Los fibrosos extremos del proyector resplandecían verdes.

Se dirigió, inquieto, hacia su dormitorio. La luz era más suave. Su habilidad en identificar lo familiar abarcaba también los olores. Había un olor como a saliva en la cama… el flotante residuo de la colisión sexual de la noche pasada.

Esta es la palabra adecuada: colisión.

El aire de la no-nave —filtrado, reciclado y suavizado⁠— lo irritaba a menudo. Ninguna abertura del laberinto de la no-nave al mundo exterior permanecía nunca abierto demasiado tiempo. A veces permanecía sentado, oliendo, con la esperanza de detectar un débil aroma de aire que no hubiera sido ajustado a las demandas de su prisión.

¡Hay una forma de escapar!

Salió de sus aposentos y vagó corredor abajo, tomó la caída al final del pasillo, y emergió en el nivel inferior de la nave.

¿Qué está ocurriendo realmente ahí afuera en ese mundo abierto al cielo?

Lo poco que Odrade le había contado acerca de los acontecimientos lo llenaba de temores y atrapantes sentimientos. ¡No hay sitio para echar a correr! ¿Soy lo bastante juicioso como para compartir mis temores con Sheeana? Murbella simplemente se echó a reír. «Te protegeré, mi amor. Las Honoradas Matres no me harán ningún daño». Otro falso sueño.

Pero Sheeana… qué rápidamente captó el lenguaje de las manos y penetró en el espíritu de mi conspiración. ¿Conspiración? No… dudo que ninguna Reverenda Madre actúe alguna vez contra sus hermanas. Incluso Dama Jessica volvió a ellas al final. Pero no le pediré a Sheeana que actúe contra la Hermandad, tan solo que nos proteja de la locura de Murbella.

El enorme poder de los cazadores hacía predecible la destrucción. Un Mentat no podía dejar de contemplar su disruptiva violencia. También habían traído algo consigo, algo extraño y apenas insinuado de allá de la Dispersión. ¿Qué eran esos Futars que Odrade había mencionado tan casualmente? ¿Parte humanos, parte bestias? Esa había sido la suposición de Lucilla. ¿Y dónde está Lucilla?

Se dio cuenta que se hallaba en la Gran Cala, el enorme espacio de un kilómetro de largo donde habían transportado al último gigantesco gusano de arena de Dune hasta la Casa Capitular. La zona olía todavía a especia y arena, llenando su mente con el lejano y muerto pasado. Sabía por qué acudía tan a menudo a la Gran Cala, haciéndolo a veces sin siquiera pensar en ello, como había sucedido ahora. Lo atraía y lo repelía a la vez. La ilusión de ilimitado espacio con rastros de polvo, arena y especia traía consigo la nostalgia de perdidas libertades. Pero había algo más. Era algo que le ocurría siempre.

¿Ocurrirá hoy?

Sin advertencia, la sensación de hallarse en la Gran Cala se desvanecía. Luego… la red resplandeciendo en un cielo derretido. Era consciente, cuando llegaba la visión, de que no estaba viendo en realidad una red. Su mente traducía lo que los sentidos no podían definir.

Una resplandeciente red ondulando como una infinita aurora boreal.

Entonces la red se abría y podía ver a dos personas… un hombre y una mujer. Qué ordinarios parecían, y sin embargo qué extraordinarios. Unos abuelos con ropas antiguas: un mono con peto para el hombre y una larga túnica con un pañuelo en la cabeza para la mujer. ¡Trabajando en un jardín de flores! Pensaba que tenía que haber algo más en aquella ilusión. Estoy viendo esto pero no es realmente lo que veo.

Finalmente, siempre terminaban dándose cuenta de su presencia. Oía sus voces.

—Está aquí de nuevo, Marty —⁠decía el hombre, llamando la atención de la mujer hacia Idaho.

—Me pregunto cómo puede ver a través —⁠rumió Mary en una ocasión⁠—. No parece posible.

—Se ha puesto muy delgado, creo. Me pregunto si sabe el peligro.

Peligro. Esa era la palabra que siempre lo arrancaba de la visión.

—¿Hoy no estás en tu consola?

Por el espacio de un instante, Idaho pensó que se trataba de la visión, la voz de aquella extraña mujer, luego se dio cuenta de que era Odrade. Su voz llegaba desde atrás, muy cerca. Se dio la vuelta y vio que había olvidado cerrar la esclusa. Ella lo había seguido a la Cala, siguiendo suavemente sus pasos, evitando los lugares donde aún quedaba un poco de arena que hubiera chirriado bajo sus pies y traicionado su aproximación.

Parecía cansada e impaciente. ¿Por qué cree que debería estar en mi consola?

Como si estuviera pensando en responder a su pregunta, Odrade dijo:

—Te encuentro tan a menudo junto a tu consola últimamente. ¿Qué es lo que estás buscando, Duncan?

Él agitó la cabeza, sin responder. ¿Por qué me siento de pronto en peligro?

Era un raro sentimiento en compañía de Odrade. Podía recordar otras ocasiones, sin embargo. Una vez, cuando ella había mirado suspicazmente a sus manos en el campo de su consola. Miedo asociado con mi consola. ¿Tanto revelo mi hambre Mentat de datos? ¿Sospechan que he ocultado aquí mi yo íntimo?

—¿Acaso no puedo tener intimidad en absoluto? —⁠Rabia y agresividad.

Ella agitó lentamente la cabeza de uno a otro lado, como si dijera: «Tú puedes hacerlo mejor que eso».

—Esta es vuestra segunda visita hoy —⁠acusó él.

—Debo decirte que te ves muy bien, Duncan. —⁠Más circunloquios.

—¿Eso es lo que dicen vuestras observadoras?

—No seas mezquino. Vine a charlar con Murbella. Ella me dijo que estabas aquí abajo.

—¡Cómo si necesitarais que ella os lo dijese!

—Mucho de lo que haces es fastidioso, Duncan. —⁠¡Una clara irritación, y de una Reverenda Madre!

—Supongo que sabéis que Murbella está embarazada de nuevo.

¿Estaba intentando aplacarla con eso?

—Por lo cual nos sentimos agradecidas. He venido a decirte que Sheeana quiere visitarte otra vez.

¿Por qué debería anunciar eso Odrade?

Las palabras de la mujer lo llenaron con imágenes de la expósita de Dune que se había convertido en una completa Reverenda Madre. (La más joven que nunca hubiera habido, decían). Sheeana, su confidente, allá afuera vigilando a aquel gran gusano. ¿Se habría perpetuado finalmente a sí mismo? ¿Por qué tendría que interesarse Odrade en la visita de Sheeana?

—Seeana quiere discutir acerca del Tirano contigo.

Vio la sorpresa que aquello producía en el hombre.

¡Maldita sea! Odrade siempre utilizaba un muy bien planeado modo de acercarse a él. Tenía en mente algo especial, otro esquema Bene Gesserit. ¿Deseaban su punto de vista masculino, como ella había dicho tantas veces? ¿Pero qué era, en nombre de todos los falsos dioses de la Missionaria, un punto de vista masculino?

La Madre Superiora estaba mostrándose extremadamente cautelosa con él. Eso estaba claro.

¿Sheeana?

Lo necesitaban para algo. Podía sentirlo. Pero estaba tratando con profesionales definitivas en motivaciones humanas. ¿Qué están haciendo? Manteniendo con vida a la Bene Gesserit, por supuesto. Manipulando todo lo no Bene Gesserit a su alrededor hasta donde pueden. Comisionistas del poder. Árbitros. Conservadoras de datos desde hace mucho. No olvides nunca las Otras Memorias.

—¿Qué puedo añadir yo al conocimiento de Sheeana de Leto II? —⁠preguntó él⁠—. Es una Reverenda Madre.

—Tú conociste íntimamente a los Atreides.

Ahhh. Está dando caza al Mentat.

—Pero decís que desea discutir sobre Leto, y no es correcto pensar en él como en un Atreides.

—Oh, pero lo era. Refinado en algo más elemental que nadie antes que él, pero uno de nosotros, al fin y al cabo.

¡Uno de nosotros! Le estaba recordando que ella también era una Atreides. ¡Recordándole su eterna deuda a la familia!

—Si vos lo decís.

—¿No crees que deberíamos terminar de jugar a este estúpido juego?

La cautela se apoderó de él. Se dio cuenta de que ella lo veía. Las Reverendas Madres eran tan malditamente sensitivas. La miró, sin atreverse a hablar, sabiendo que ya le había dicho demasiado.

—Creemos que recuerdas más de una vida ghola. —⁠Y, cuando él siguió sin responder⁠—. ¡Vamos, vamos, Duncan! ¿Eres un Mentat?

Por la forma en que habló, tanto una acusación como una pregunta, él comprendió que el disimulo había terminado. Fue casi un alivio.

—¿Y si lo soy?

—Los tleilaxu mezclaron las células de más de un ghola Idaho cuando te desarrollaron.

¡Ghola Idaho! Se negó a pensar en sí mismo con esa abstracción.

—¿Por qué tan de pronto resulta tan importante Leto para vosotras? —⁠No escapándosele la admisión en esa respuesta.

—Nuestro gusano se ha convertido en truchas de arena.

—¿Están creciendo y propagándose?

—Al parecer.

—A menos que las contengáis o las eliminéis, la Casa Capitular puede convertirse en otro Dune.

—Tú lo habías previsto, ¿verdad?

—Leto y yo juntos.

—Así que recuerdas varias vidas. Fascinante. Esto te convierte en algo parecido a nosotras. —⁠¡Qué inmutable era su mirada!

—Muy diferente, creo. —¡Tengo que rechazar esa senda!

—¿Adquiriste las memorias durante tu primer encuentro con Murbella?

¿Quién lo sospechó? ¿Lucilla? Estaba aquí y pudo sospecharlo, confiando luego sus sospechas a sus Hermanas. Tenía que poner al descubierto aquella terrible consecuencia.

—¡No soy otro Kwisatz Haderach!

—¿No lo eres? —Estudiado objetivamente. Ella permitió que aquello quedara bien claro por sí mismo, una crueldad, pensó él.

—¡Vos sabéis que no lo soy! —⁠Estaba luchando por su vida y lo sabía. No tanto con Odrade como con aquellas otras que observaban y revisaban las grabaciones de los com-ojos.

—Háblame de tus memorias seriales. —⁠Era una orden de la Madre Superiora. No había escapatoria a ello.

—Conozco todas esas… vidas. Es como una sola vida.

—Esa acumulación puede ser muy valiosa para nosotras, Duncan. ¿Recuerdas también los tanques axlotl?

La pregunta envió sus pensamientos a los brumosos sondeos que habían hecho que imaginara extrañas cosas acerca de los tleilaxu… grandes montones de carne humana blandamente visibles a los imperfectos ojos recién nacidos, imágenes turbias y confusas, cuasi-memorias de emerger por los canales del nacimiento. ¿Cómo podía eso encajar con tanques?

—Scytale nos ha proporcionado los conocimientos necesarios para construir nuestro propio sistema axlotl —⁠dijo Odrade.

¿Sistema? Una interesante palabra.

—¿Significa eso que también duplicáis la producción de especia tleilaxu?

—Scytale negocia para obtener más que lo que vamos a darle. Pero la especia llegará a su tiempo, de una forma u otra.

Odrade se oyó a sí misma hablar con firmeza, y se preguntó si él detectaría la inseguridad. Puede que no tengamos tiempo.

—Las Hermanas que Dispersáis están cojas —⁠dijo Duncan, dándole a Odrade una pequeña muestra de consciencia Mentat⁠—. Estáis echando mano de vuestras reservas de especia para proveerlas, y esas tienen que ser finitas.

—Poseen nuestro conocimiento axlotl y truchas de arena.

Se sintió enmudecido por la sorpresa ante la posibilidad de incontables Dunes siendo reproducidos en un universo infinito.

—Resolverán el problema del suministro de melange con tanques o gusanos o ambas cosas —⁠dijo ella. Esto era algo que podía decir con sinceridad. Procedía de expectativas científicas. Una entre aquellos Dispersos grupos de Reverendas Madres debería conseguirlo.

—Los tanques —dijo Duncan—. Tengo extraños… sueños. —⁠Casi dijo «meditaciones».

—Y es lógico. —Brevemente, le contó cómo era incorporada la carne femenina.

—¿Para conseguir la especia también?

—Creemos que sí.

—¡Repugnante!

—Eso es juvenil —se burló ella.

En tales momentos él la odiaba intensamente. Una vez le había reprochado la forma en que las Reverendas Madres se apartaban del «flujo común de las emociones humanas», y ella le había dado idéntica respuesta.

¡Juvenil!

—Para lo cual probablemente no hay remedio —⁠dijo⁠—. Un desagradable rasgo de mi carácter.

—¿Estás pensando discutir de moralidad conmigo?

Creyó oír irritación en su voz.

—Ni siquiera la ética. Trabajamos bajo reglas distintas.

—Las reglas son a menudo una excusa para ignorar la compasión.

—¿Oigo un débil eco de consciencia en una Reverenda Madre?

—Deplorable. Mis Hermanas me exiliarían si pensaran que me gobernaba la conciencia.

—Podéis ser aguijoneadas, pero no gobernadas.

—¡Muy bien, Duncan! Me gustas mucho más cuando eres abiertamente un Mentat.

—Desconfío de vuestros gustos.

Ella se echó a reír.

—¡Cuánto te pareces a Bell!

Él la miró en silencio, sumergido por su risa en un repentino conocimiento de la forma de escapar de sus guardianes, extirparse de las constantes manipulaciones de la Bene Gesserit, y vivir su propia vida. La salida no residía en la maquinaria sino en los fallos de la Hermandad. Los absolutos por los cuales creían que estaban rodeadas y sostenidas… ¡ese era el camino de salida!

¡Y Sheeana lo sabe! Ese es el cebo que hace bailar delante de mí.

Al ver que Idaho no hablaba, Odrade dijo:

—Cuéntame acerca de esas otras vidas.

—Falso. Pienso en ellas como una vida continuada.

—¿Sin muertes?

Dejó que se formulara en silencio una respuesta. Memorias seriadas: las muertes eran tan informativas como las vidas. ¡Muerto tantas veces por el propio Leto!

—Las muertes no interrumpen mis memorias.

—Una extraña forma de inmortalidad —⁠dijo ella⁠—. ¿Sabes que los Maestros tleilaxu se recrean a sí mismos? Pero tú… ¿qué esperan conseguir, mezclando diferentes gholas en una sola carne?

—Preguntádselo a Scytale.

—Bell estaba segura de que eras un Mentat. Se sentirá encantada.

—Creo que no.

—Yo haré que se sienta encantada. ¡Oh! Tengo tantas preguntas, que no estoy segura de por donde empezar. —⁠Lo estudió, la mano izquierda apoyada en su barbilla.

¿Preguntas? Las demandas Mentat fluyeron a través de la mente de Idaho. Dejó que las preguntas que se había formulado tantas veces avanzaran por sí mismas, formando sus esquemas. ¿Qué buscan los tleilaxu en mí? No podían haber incluido células de todos sus yoes ghola para esta encarnación. Sin embargo… tenía todas las memorias. ¿Qué lazo cósmico acumulaba todas esas vidas en este único yo? ¿Era esta la clave a las visiones que le perseguían en la Gran Cala? En su mente se formaban semimemorias: su cuerpo en un cálido fluido, alimentado por tubos, masajeado por máquinas, sondeado y cuestionado por observadores tleilaxu. Sintió murmuradas respuestas de semidurmientes yoes. Las palabras no tenían significado. Era como si escuchara un idioma desconocido procedente de sus propios labios, pero sabía que era vulgar galach.

El alcance de lo que había sentido en las acciones tleilaxu lo maravillaba. Investigaban un cosmos que nadie excepto la Bene Gesserit se había atrevido nunca a tocar. El que la Bene Tleilax hiciera aquello por razones egoístas no le restaba ningún mérito. Los interminables renacimientos de los Maestros tleilaxu eran una recompensa que merecía el atrevimiento.

Sirvientes Danzarines Rostro listos para copiar cualquier vida, cualquier mente. El alcance del sueño tleilaxu era algo tan asombroso como los propios logros de la Bene Gesserit.

—Scytale admite memorias de los tiempos de Muad’Dib —⁠dijo Odrade⁠—. Algún día tendrías que comparar notas con él.

—Ese tipo de inmortalidad es algo que puede ser negociado —⁠advirtió él⁠—. ¿Puede venderla a las Honoradas Matres?

—Puede. Vamos. Volvamos a tus aposentos.

En su cuarto de trabajo, ella le hizo un gesto en dirección a la silla de su consola, y él se preguntó si seguía aún detrás de sus secretos. Odrade se inclinó sobre él para manipular los controles. El proyector encima de sus cabezas produjo una especie de desierto hasta un horizonte de rodantes dunas.

—¿La Casa Capitular? —dijo ella⁠—. Una enorme franja en torno a nuestro ecuador.

—¿Por qué me reveláis esto ahora?

—Nuestros días de engañarnos los unos a los otros han pasado.

La excitación se apoderó de él.

—Truchas de arena, habéis dicho. ¿Pero hay algún nuevo gusano?

—Sheeana los espera pronto.

—Requieren una gran cantidad de especia como catalizador.

—Hemos esparcido una gran cantidad de especia ahí afuera. Leto te habló de la catálisis, ¿verdad? ¿Qué otra cosa recuerdas de él?

—Me mató tantas veces que hay un dolor cuando pienso en ello.

Ella disponía de las grabaciones de Dar-es-Balat en Dune para confirmarlo.

—Sé que te mataste tú mismo algunas veces. ¿Él te echaba simplemente de su lado cuando ya no le servías?

—A veces cumplía con las expectativas y entonces se me concedía una muerte natural.

—¿Valía todo ello su Senda de Oro?

No comprendemos su Senda de Oro ni las fermentaciones que produjo. Lo dijo.

—Interesante la elección de la palabra. Un Mentat piensa en los eones del Tirano como una fermentación.

—Que entró en erupción con la Dispersión.

—Conducida también por los Tiempos de Hambruna.

—¿Creéis que él no anticipó las hambrunas?

Ella no respondió, mantenida en silencio por el punto de vista Mentat de él. La Senda de Oro: la humanidad «entrando en erupción» en el universo… nunca más confinada a un solo planeta y confinada a un único destino. Todos nuestros huevos ya no en un mismo cesto.

—Leto pensaba en toda la humanidad como en un solo organismo —⁠dijo él.

—Pero nos alistó a todos en su sueño, contra nuestra voluntad.

—Vosotros los Atreides siempre hacéis esto.

¡Vosotros los Atreides!

—¿Entonces has pagado tu deuda hacia nosotros?

—Yo no he dicho eso.

—¿Captas mi actual dilema, Mentat?

—¿Cuánto tiempo llevan trabajando las truchas de arena?

—Más de ocho Años Standard.

—¿Cuán rápido está creciendo nuestro desierto?

¡Nuestro desierto! Hizo un gesto hacia la proyección.

—Es más de tres veces más grande de lo que era antes de las truchas de arena.

—¡Tan aprisa!

—Sheeana espera ver pequeños gusanos cualquier día.

—Tienden a no salir a la superficie hasta que alcanzan unos dos metros.

—Eso es lo que dice ella.

Él habló con todo meditativo:

—Cada uno de ellos con una perla de la consciencia de Leto en su interminable sueño.

—Eso es lo que él dijo, y nunca mintió acerca de tales cosas.

—Sus mentiras eran más sutiles. Como las de una Reverenda Madre.

—¿Nos acusas de mentir?

—¿Por qué desea verme Sheeana?

—¡Mentats! Pensáis que vuestras preguntas son respuestas. —⁠Odrade agitó la cabeza en burlón desaliento⁠—. Tiene que aprender tanto como sea posible acerca del Tirano como centro de adoración religiosa.

—¡Dioses de las profundidades! ¿Por qué?

—El culto de Sheeana se ha difundido. Está por todo el Antiguo Imperio y más allá, llevado por los sacerdotes supervivientes de Rakis.

—De Dune —la corrigió él—. No penséis en él como Arrakis o Rakis. Nubla vuestra mente.

Ella aceptó su corrección. Ahora era un completo Mentat, de modo que Odrade aguardó pacientemente.

—Sheeana hablaba a los gusanos de arena de Dune —⁠dijo él⁠—. Y ellos le respondían. —⁠Se enfrentó a su interrogadora mirada⁠—. Uno de vuestros viejos trucos con vuestra Missionaria Protectiva, ¿eh?

—El Tirano es conocido como Dur y Guldur en la Dispersión —⁠dijo ella, alimentando su ingenuidad Mentat.

—Tenéis una misión peligrosa para ella. ¿Lo sabe?

—Lo sabe, y tú puedes hacerla menos peligrosa.

—Entonces abre tu sistema de datos para mí.

—¿Sin límites? —¡Sabía lo que iba a decir Bell de aquello!

Él asintió, incapaz de permitirse la esperanza de que ella pudiera aceptar. ¿Sospecha lo desesperadamente que deseo esto? Era un dolor allá donde mantenía su conocimiento de cómo podía escapar. ¡Acceso sin trabas a la información! Ella pensará que deseo la ilusión de la libertad.

—¿Serás mi Mentat, Duncan?

—¿Qué otra elección tengo?

—Discutiré tu petición en el Consejo y te daré nuestra respuesta.

¿Es la puerta de escape abriéndose?

—Tengo que pensar como una Honorada Matre —⁠dijo él, hablando a los com-ojos y a los perros guardianes que revisarían luego su petición.

—¿Quién mejor que uno que vive con Murbella puede hacerlo? —⁠preguntó ella.

11

La corrupción lleva infinitos disfraces.

—Thu-zen tleilaxu

No saben ni lo que pienso ni lo que puedo hacer, meditó Scytale. Sus Decidoras de Verdad no pueden leer en mí. Eso, al menos, era algo que había salvado del desastre… el arte del engaño aprendido de sus Danzarines Rostro perfeccionados.

Avanzó blandamente por su zona de la no-nave, observando, catalogando, midiendo. Cada mirada sopesaba a la gente y a los lugares con una mente adiestrada a ver fallos.

Cada Maestro tleilaxu había sabido que algún día Dios le impondría una tarea para probar sus compromisos.

¡Muy bien! Aquello sí era una tarea. Las Bene Gesserit, que proclamaban que compartían su Gran Creencia, juraban en falso. No eran limpias. Y él ya no disponía de compañeros para purificarle a su regreso de lugares alienígenas. Había sido arrojado al universo powindah, hecho prisionero por servidores de Shaitán, perseguido por rameras de la Dispersión. Pero ninguna de esas diabólicas criaturas conocía sus recursos. Ninguna sospechaba cómo le ayudaría Dios en aquellas circunstancias extremas.

¡Me purificaré yo mismo, Dios!

Cuando las mujeres de Shaitán lo habían arrancado de las manos de las rameras, prometiendo refugio y «toda la ayuda necesaria», él había sabido que no hablaban con la verdad.

Cuanto mayor es la prueba, mayor es mi fe.

Hacía tan solo unos minutos, había observado a través de una brillante barrera cómo Duncan Idaho daba su paseo matutino por el largo corredor. El campo de fuerza que los mantenía separados impedía el paso de los sonidos, pero Scytale vio los labios de Idaho moverse, y leyó la maldición. Maldíceme, ghola, pero nosotros te hicimos y aún podemos utilizarte.

Dios había introducido un Sagrado Accidente en el plan tleilaxu para este ghola, pero Dios siempre tenía amplios designios. Era tarea de los fieles encajar en los planes de Dios y no pedirle a Dios que siguiera los designios de los humanos.

Scytale se dedicó a su prueba, renovando su sagrado compromiso. Fue hecho sin palabras, a la antigua manera del s’tori Bene Tleilax. «Para alcanzar el s’tori no es necesario ningún conocimiento. El s’tori existe sin palabras, sin siquiera un nombre».

La magia de su Dios era su único puente. Scytale sentía esto muy profundamente. Siendo el más joven Maestro en el más alto khel, había sabido desde el principio que sería elegido para esta tarea definitiva. Ese conocimiento era una de sus fuerzas, y lo sabía cada vez que miraba a un espejo. ¡Dios me formó para engañar a los powindah! Su delgada e infantil apariencia estaba contenida en una piel gris cuyos pigmentos metálicos bloqueaban las sondas escrutadoras. Su diminuta forma distraía a aquellos que lo veían y ocultaba los poderes que había acumulado en las seriales encarnaciones ghola. Tan solo la Bene Gesserit arrastraba consigo memorias más antiguas, pero sabía que el mal las guiaba.

Scytale se frotó el pecho, recordándose a sí mismo que lo que estaba oculto allí lo estaba con una habilidad tan grande que ni siquiera una cicatriz señalaba el lugar. Cada Maestro llevaba sus riquezas allí, una cápsula de entropía nula conservando las células germinales de una multitud: compañeros Maestros del kehl central, Danzarines Rostro, especialistas técnicos y otros que sabía iban a ser atractivos a las mujeres de Shaitán… ¡y a tantos enclenques powindah! Paul Atreides y su bienamada Chani estaban ahí. (¡Oh, lo que había costado todo esto hurgando las ropas de los muertos en busca de células al azar!). El original Duncan Idaho estaba ahí, con otros predilectos Atreides… el Mentat Thufir Hawat, Gumey Halleck, el Naib Fremen Stilgar… los suficientes siervos y esclavos potenciales como para poblar un universo tleilaxu.

El summum de los summums en el tubo de entropía nula, aquellos que anhelaba traer a la existencia, le hacían contener el aliento cada vez que pensaba en ellos. ¡Danzarines Rostro perfectos! Mímicos perfectos. Grabadores perfectos de la personalidad de una víctima. Capaces de engañar incluso a las brujas de la Bene Gesserit. Ni siquiera él shere podía impedirles el capturar la mente de otro.

El tubo que consideraba como su última fuerza en los tratos. Nadie debía saber de él. Por ahora, catalogaba fallos.

Había los suficientes huecos en las defensas de la no nave como para sentirse satisfecho. En sus vidas seriales, había recopilado habilidades de la misma forma que sus compañeros Maestros recopilaban chucherías agradables. Siempre lo habían considerado demasiado serio, pero ahora había hallado el lugar y el tiempo para la vindicación.

El estudio de la Bene Gesserit siempre le había atraído. A lo largo de los eones, había adquirido todo un cuerpo de conocimientos sobre ella. Sabía que contenía mitos e informaciones erróneas, pero la fe en los propósitos de Dios le aseguraba la visión de que seguiría sirviendo a la Gran Creencia, no importaban los rigores de la Sagrada Prueba.

¿No envió Dios a su profeta a Rakis, para probarnos y enseñamos?

Había muchas cosas que evaluar en las mujeres de Shaitán, y se vio a sí mismo en posición de ampliar sus conocimientos, refinándolos para los propósitos de Dios.

Parte de su catálogo Bene Gesserit estaba etiquetado como «Típico, —a causa de la frecuente observación—: ¡Eso es típico de ellas!».

Las cosas típicas lo fascinaban.

Era típico para ellas el tolerar un comportamiento burdo pero no amenazador en otros, que no aceptarían en ellas mismas. «Los estándares de la Bene Gesserit son más altos». Scytale había oído esto incluso de algunos de sus difuntos compañeros.

—Poseemos el don de vernos a nosotras mismas tal como nos ven los demás —⁠había dicho Odrade en una ocasión.

Scytale incluía esto entre lo típico, pero sus palabras no concordaban con la Gran Creencia. ¡Solo Dios sabía cuál era tu yo definitivo! El alarde de Odrade tenía el sonido de la arrogancia.

—Ellas no cuentan mentiras casuales. La verdad les sirve mejor.

A menudo se preguntaba acerca de eso. La propia Madre Superiora lo citaba como una regla de la Bene Gesserit. Quedaba el hecho de que las brujas parecían sostener una cínica forma de verdad. Ella se atrevía a decir que era Zensunni. ¿Qué verdad? ¿Modificada en qué forma? ¿En qué contexto?

La tarde anterior estaban sentados en los aposentos de él en la no-nave. ¡Una prisión con barrotes que Dios puede separar!

Él había pedido «una consulta sobre problemas mutuos», su eufemismo para un trato. Estaban solos excepto los com-ojos y el ir y venir de las atentas Hermanas.

Sus aposentos eran bastante confortables: tres estancias de paredes de plaz de un sedante color verde, una suave cama, sillas reducidas para que encajaran con su diminuto cuerpo.

Se trataba de una no-nave ixiana, y estaba seguro de que sus guardianes no sospechaban lo mucho que él sabía de ella. Tanto como los ixianos. Máquinas ixianas a todo su alrededor, pero ningún ixiano a la vista. Dudaba que hubiera un solo ixiano en la Casa Capitular. Las brujas eran célebres por ocuparse ellas mismas del mantenimiento.

Odrade avanzó y habló lentamente, observándole con cuidado. «No son impulsivas». Uno oía esto a menudo.

Ella le preguntó si estaba cómodo, y parecía preocupada por él. El comportamiento subordinado te disminuye. Scytale había visto esto en una copia de la Coda Bene Gesserit. Encajaba con la Sabiduría Popular acerca de las brujas.

Entonces, ¿y sus tan temidos castigos? Los tleilaxu habían sufrido más de una vez bajo el látigo de la Bene Gesserit.

Odrade respondía a sus preguntas con una disertación:

—Los castigos son administrados únicamente para enseñar una lección valiosa. ¿Qué bien causa el castigo si únicamente provoca dolor?

—¿Una prueba para la extinción? —⁠sondeó Scytale.

—Vamos, vamos —reprendió ella—. ¿Acaso no os hemos preservado de esa extinción?

Él suspiró profundamente.

—Así parece. —Miró con ojos escrutadores la sala de estar a su alrededor.

—No veo ixianos.

Ella frunció los labios con desagrado.

—¿Es para eso para lo que pedisteis una consulta?

¡Por supuesto que no, bruja! Simplemente practico mis artes de distracción. No esperarás que mencione cosas que deseo mantener ocultas. Además, ¿por qué debería llamar vuestra atención hacia los ixianos cuando sé que es muy poco probable que haya ningún intruso peligroso caminando libremente por vuestro maldito planeta? Ahhh, la muy vanagloriada conexión ixiana que nosotros los tleilaxu mantuvimos durante tanto tiempo. ¡Tú lo sabes! Hicisteis a Ix memorable más de una vez.

¡Las mujeres de Shaitán cerraban las obvias aberturas de seguridad, pero eran ciegas a lo obvio!

Los tecnócratas de Ix podían dudar en irritar a la Bene Gesserit, pensó, pero serían extremadamente cuidadosos en no despertar las iras de las Honoradas Matres. El comercio secreto quedaba indicado por la presencia de esta no-nave, pero el precio debió haber sido ruinoso y los circunloquios excepcionales. Muy detestables, esas rameras de la Dispersión. También ellas debían necesitar a Ix, suponía. E Ix podía desafiar secretamente a las rameras para hacer un trato con la Bene Gesserit. Pero los límites eran angostos y las posibilidades de traición muchas.

Esos pensamientos lo confortaron mientras negociaba. Odrade, de un humor susceptible, lo puso nervioso varias veces con silencios durante los cuales le miraba de aquella inquietante forma Bene Gesserit.

Podía darse cuenta de que ella lo encontraba repulsivo… la forma en que su mirada se fijaba secuencialmente en cada uno de sus rasgos. Sabía lo que ella estaba pensando. Una figura de elfo con un rostro estrecho y unos ojos maliciosos. Con patas de gallo. Su mirada descendió: una boca pequeña con afilados dientes y unos caninos puntiagudos.

Scytale sabía que era una figura surgida de las más peligrosamente inquietantes mitologías de la humanidad. Odrade debía estar preguntándose: ¿Por qué la Bene Tleilax eligió esta apariencia física en particular, cuando con su control de la genética hubieran podido concederse una forma más impresionante?

¡Por la simple razón de que te inquieta, sucia powindah!

—Aquellos que no pueden aprender terminarán cayendo al borde del camino —⁠dijo ella⁠—. Arrojados por cosas a las que no pueden enfrentarse dentro de sí mismos. Un proceso de deshierbado en todas esas vidas.

Oh, qué cierto es eso, bruja.

—¿Ninguna indulgencia para los accidentes? —⁠preguntó con astucia. Los Sagrados Accidentes formaban una parte integrante de la Gran Creencia.

—Los accidentes ocurren. ¿Pero qué es lo que enseñan los accidentes? —⁠Y ella misma respondió a su pregunta⁠—: Sé adaptable. Sé fuerte. Está preparado a los cambios, a lo nuevo. Acumula muchas experiencias.

—¿Es eso lo que hacéis vosotras en las Otras Memorias? —⁠Muy suavemente, dándose cuenta de que ella interpretaría aquello como un elemento más de su astucia habitual. Qué poco sabéis vosotras, pobres powindah, de lo que hemos acumulado.

La respuesta de ella lo tranquilizó:

—No permitimos mezclarnos con nuestros pasados. Solamente interpretamos.

Aquello tenía el sonido característico del pensamiento Mentat, pero ella se negó a ampliarlo cuando él planteó más preguntas.

Estaban intentando confundirlo.

Pensó en otra cosa típica: «Las Bene Gesserit raras veces levantan polvo».

Scytale había visto el polvo levantado por algunas de las consecuencias de muchas acciones Bene Gesserit. ¡Mira lo que le ocurrió a Dune! Ardió en cenizas porque vosotras, mujeres de Shaitán, elegisteis aquel sagrado lugar para desafiar a las rameras. Incluso los restos de vuestro Profeta desaparecieron en busca de su recompensa. ¡Murió todo el mundo!

Y ni siquiera se atrevía a contemplar sus propias pérdidas. Ningún planeta tleilaxu había escapado al destino de Dune. ¡La Bene Gesserit causó eso! Y él tenía que soportar su tolerancia… un refugiado con solamente Dios para apoyarle.

Preguntó a Odrade acerca del polvo levantado en Dune.

—Sabréis eso solamente cuando nos hallemos in extremis.

—¿Es por eso por lo que atraéis la violencia de esas rameras?

Ella se negó a discutir aquello.

Uno de los difuntos compañeros de Scytale había dicho:

—La Bene Gesserit deja rastros rectilíneos. Puedes pensar que son complejas, pero cuando miras fijamente su forma de actuar descubres que es lisa.

Ese compañero y todos los demás habían sido masacrados por las rameras. Lo único que sobrevivía de ellos se hallaba en las células en una cápsula de entropía nula. ¡Lo suficiente para la sabiduría de un Maestro muerto!

Odrade deseaba más información técnica acerca de los tanques axlotl. ¡Ohhh, con qué habilidad fraseó sus preguntas!

¿Era un error proporcionarles incluso un conocimiento limitado? Ahora se dio cuenta de que les había dicho mucho más que los desnudos detalles biotécnicos a los que se había confinado al principio. Definitivamente habían deducido la forma en que los Maestros habían creado una limitada inmortalidad… con un ghola de reemplazo creciendo siempre en los tanques. ¡Eso también se había perdido! Deseaba gritárselo en su frustrada rabia.

Preguntas… obvias preguntas.

Paraba sus preguntas con redundantes argumentos acerca de «mi necesidad de sirvientes Danzarines Rostro y mi propia consola conectada al sistema de la nave».

Ella no dejaba de mostrarse astutamente obstinada, sondeando sin cesar en busca de más conocimientos acerca de los tanques.

—La información para producir melange a partir de vuestros tanques podría inducirnos a ser más liberales con nuestro huésped.

¡Nuestros tanques! ¡Nuestro huésped!

Aquellas mujeres eran como una pared de plastiacero. Nada de tanques para su uso personal. Todo ese poder tleilaxu desaparecido. Era un pensamiento lleno de lamentos de autocompasión. Se tranquilizó recordándose: a buen seguro Dios estaba probando sus recursos. Ellas creen que me tienen en una trampa. Pero sus restricciones dolían. ¿Nada de sirvientes Danzarines Rostro? Muy bien. Buscaría otros sirvientes. No Danzarines Rostro.

Scytale sintió la profunda angustia de sus muchas vidas cuando pensó en sus perdidos Danzarines Rostro… sus mutables esclavos. ¡Malditas sean esas mujeres y su pretensión de que han compartido la Gran Creencia! Omnipresentes acolitas y Reverendas Madres siempre merodeando por los alrededores. ¡Espías! Y com-ojos por todas partes. Opresivo.

No creía que las brujas fueran sencillas de comprender. Complejidad, ese era su sello distintivo. Se decía (¡Lo decían ellas de sí mismas!) que empleaban la complejidad «de vez en cuando» debido a las barreras en su camino. ¡Más engaños!

—A menudo utilizamos la solución del Nudo Gordiano —⁠alardeaba Odrade⁠—. Uno ni siquiera ve el cuchillo, pero la cuerda de la complejidad está atada formando un nudo terrible, y todos saben que hemos sido nosotras quienes lo hemos cortado.

Nunca eran tan simples como eso.

A su primera llegada a la Casa Capitular, había captado una cautela en sus carceleros, una especie de intimidad que se hacía muy intensa cuando sondeó las características de su Orden. Más tarde, llegó a ver todo aquello como un círculo defensivo, todas ellas enfrentándose al exterior en previsión de cualquier amenaza. Todo lo que es nuestro es nuestro. ¡Tú no puedes entrar!

Scytale reconoció en aquello una postura paterna, un punto de vista materno hacia la humanidad: «¡Comportaos bien u os castigaremos!». Y los castigos Bene Gesserit eran realmente algo digno de ser evitado.

Mientras Odrade seguía exigiendo más de lo que él estaba en condiciones de dar, Scytale clavó su atención en un típico que estaba seguro que era cierto: Ellas no pueden amar. Pero se sentía obligado a estar de acuerdo con aquello. Ni el amor ni el odio eran puramente racionales. Pensó en tales emociones como en una oscura fuente ensombreciendo el aire a todo su alrededor, un primitivo surtidor que arrojaba insospechados seres humanos.

¡Cómo habla esta mujer! La observó, sin escucharla realmente. ¿Cuáles eran sus imperfecciones? ¿Era una debilidad el que evitaran la música? ¿Temían el secreto desplegar de las emociones? La aversión parecía hallarse fuertemente condicionada.

—Todo ello evoca memorias inútiles —⁠decía Odrade.

El condicionamiento no siempre tenía éxito. En sus muchas vidas había visto a brujas que parecían gozar de la música. Cuando preguntó a Odrade, ella se acaloró, y él sospechó una deliberada exhibición para confundirle.

—¡No podemos distraernos!

—¿Nunca repetís las grandes ejecuciones musicales en vuestras memorias? Me han dicho que en los tiempos antiguos…

—¿Qué utilidad tiene la música interpretada por instrumentos que son desconocidos para la mayoría de la gente?

—Oh. ¿Cuáles instrumentos son esos?

—¿Dónde podéis encontrar hoy un piano? —⁠De nuevo esa falsa cólera⁠—. Instrumentos terribles de afinar, y más difíciles aún de tocar.

Qué hermosamente protesta.

—Nunca había oído hablar de ese… ese… ¿piano, habéis dicho? ¿Es como el baliset?

—Primos lejanos. Pero solo puede ser afinado a una clave aproximada. Una idiosincrasia del instrumento.

—¿Por qué resaltáis este… este piano?

—Porque a veces pienso que es malo que ya no dispongamos de él. Producir la perfección a través de las imperfecciones es, después de todo, la mayor de las formas artísticas.

Scytale sintió una profunda debilidad. Sus palabras encajaban tan limpiamente con su afirmación de que la Bene Gesserit buscaba tan solo perfeccionar la sociedad humana. ¡De modo que pensaba que podía enseñarle! Otro típico: «Se ven a sí mismas como maestras».

Cuando expresó sus dudas acerca de esta afirmación, ella dijo:

—Naturalmente, creamos presiones en las sociedades a las que influenciamos. Lo hacemos de forma que podamos dirigir esas presiones.

—Encuentro esto discordante —⁠se quejó él.

—¿Por qué, Maestro Scytale? Es un esquema muy común. Los gobiernos lo hacen a menudo a fin de producir violencia contra blancos escogidos. ¡Vosotros mismos lo hacéis! Y ved lo que habéis conseguido.

¡Así que se atreve a afirmar que los tleilaxu trajeron esta calamidad sobre ellos mismos!

—Seguimos la lección del Gran Mensajero —⁠dijo, utilizando el Islamiyat para nombrar al Profeta Leto II. Las palabras sonaron extrañas en sus labios, pero fue tomado por sorpresa. Ella sabía muy bien cómo reverenciaban todos los tleilaxu al Profeta.

¡Pero he oído a esas mujeres llamarle el Tirano!

Aún hablando el Islamiyat, ella preguntó:

—¿Acaso no es Su finalidad el desviar la violencia, produciendo una lección que posea valor para todos?

¿Se está burlando de la Gran Creencia?

—Es por eso por lo que lo aceptamos —⁠dijo ella⁠—. No actuaba según nuestras reglas, pero actuaba hacia nuestra misma finalidad.

¡Aquella mujer se atrevía a decir que había aceptado al Profeta!

No lo estaba desafiando, aunque la provocación era grande. Algo delicado, el punto de vista de una Reverenda Madre sobre ella misma y su comportamiento. Sospechaba que estaban constantemente reajustando esos puntos de vista, sin saltar nunca demasiado lejos en ninguna dirección. Nada de odio ni de amor hacia sí mismas. Confianza, sí. Una enloquecedora confianza en sí mismas. Pero eso no requería ni odio ni amor. Solamente una cabeza fría, cada juicio listo para ser corregido, exactamente como ella afirmaba. Es algo que raramente requiere alabanzas. ¿Un trabajo bien hecho? Bien, ¿qué otra cosa esperabas?

—El adiestramiento Bene Gesserit fortalece el carácter. —⁠Ese era el más conocido típico de la Sabiduría Popular.

Intentó iniciar una discusión con ella al respecto.

—¿No es el condicionamiento de las Honoradas Matres el mismo que vosotras? ¡Mirad a Murbella!

—¿Son generalidades lo que deseáis, Scytale? —⁠¿Había regocijo en su tono?

—Una colisión entre dos sistemas de condicionamiento, ¿no es eso Una buena forma de contemplar esta confrontación? —⁠aventuró él.

—Y el más poderoso emergerá con la victoria, por supuesto. —⁠¡Definitivamente burlándose!

—¿No es así como funciona siempre? —⁠Con irritación no bien refrenada.

—¿Tiene una Bene Gesserit que recordarle a un tleilaxu que las sutilezas son otro tipo de arma? ¿No habéis practicado vos el engaño? ¿Una fingida debilidad para hacer desviar la atención de vuestros enemigos y conducirlos a trampas? Las vulnerabilidades pueden ser creadas.

¡Por supuesto! Ella sabe de los eones de engaños de los tleilaxu, creando una imagen de inepta estupidez.

—¿De modo que así es como esperáis tratar a vuestros enemigos?

—Pretendemos castigarlos, Scytale.

! Qué implacable determinación!

Nuevas cosas que había aprendido de la Bene Gesserit lo llenaban de recelos.

Odrade, llevándolo a un bien custodiado paseo una tarde de frío invierno por los alrededores de la nave (con fornidas Censoras a tan solo un paso detrás de él), se detuvo para contemplar una pequeña procesión que venía de Central. Cinco mujeres Bene Gesserit, dos de ellas acolitas por sus atuendos blancos, pero las otras tres con lisas ropas de color gris eran desconocidas para él. Conducían una carreta hacia los huertos. Un frío viento sopló entre ellos. Unas cuantas hojas secas fueron arrancadas de las oscuras ramas. La carreta llevaba un largo bulto envuelto en telas blancas. ¿Un cuerpo? Tenía su forma.

Cuando preguntó, Odrade le regaló con un relato detallado de las prácticas funerarias de la Bene Gesserit.

Si había algún cuerpo que enterrar, se hacía con el desapego habitual que veía ahora. Ninguna Reverenda Madre había tenido nunca un funeral o había deseado que se perdiera el tiempo con rituales. ¿Acaso su memoria no vivía en sus Hermanas?

Él empezó a decir que aquello era irreverente, pero ella lo interrumpió.

—¡Dado el fenómeno de la muerte, todos los lazos de la vida son temporales! Nosotras modificamos un poco eso en las Otras Memorias. Vosotros hacéis algo similar, Scytale. Y ahora incorporamos algunas de vuestras habilidades en nuestro saco de trucos. ¡Oh, sí! Así es como pensamos de tales conocimientos. Simplemente modifican el esquema.

—¡Una práctica irreverente!

—No hay nada de irreverente en ella. Van a la tierra, donde al menos se convertirán en fertilizante. —⁠Y siguió describiendo la escena sin darle una posibilidad de efectuar más protestas.

Siempre empleaban esta misma rutina que observaban ahora, dijo. Una gran barrena mecánica era llevada al huerto, donde taladraba un agujero de tamaño conveniente en la tierra. El cadáver, envuelto en aquella tela barata, era enterrado verticalmente, y un árbol plantado encima suyo. Los huertos eran plantados con los árboles formando como una rejilla, con un cenotafio en un rincón donde eran registradas las localizaciones de los enterrados. Vio el cenotafio cuando ella se lo señaló, una cosa cuadrada y verde de unos tres metros de alto.

—Creo que este cuerpo que va a ser enterrado está allá por el C-21 —⁠dijo ella, observando trabajar la barrena mientras el grupo fúnebre aguardaba, reclinado contra la carreta⁠—. Ese fertilizará un manzano. —⁠¡Y sonó profanamente feliz al decirlo!

Mientras observaban a la barrena retirarse y la carreta ser inclinada para descargar el cuerpo y deslizarlo dentro del agujero, Odrade empezó a tararear.

Scytale se sintió sorprendido.

—Decíais que la Bene Gesserit evitaba la música.

—Solo es una vieja cantinela apropiada. —⁠La cantó lentamente para él, explicando las antiguas referencias: «Las cenizas a las cenizas, el polvo al polvo, si los Camellos no te recogen, las Fatimas lo harán».

—¿Nuestros antepasados inhalaban humo de esas Fatimas que describís? Un narcótico, por supuesto.

—Un narcótico mortal: nicotina. Era una adicción tan extendida y una tal dependencia burocrática en lo que a impuestos se refiere que prosiguió durante siglos. —⁠Sonrió⁠—. Esa era una canción de guerra. Una forma de reírle a la cara a la muerte. Exactamente a nuestra manera.

La Bene Gesserit seguía siendo un rompecabezas y, más que nunca, veía la debilidad de los típicos. Por ejemplo, ahí estaba la afirmación de todo lo que hacían sin necesidad de la ayuda de sistemas burocratizados y mantenimiento de grabaciones. Excepto los Archivos de Bellonda, por supuesto, y cada vez que él los mencionaba, Odrade decía: «¡El cielo nos guarde!» o algo parecido.

—¿Y cómo os mantenéis sin oficiales ni grabaciones? —⁠Se sentía profundamente desconcertado.

—Si una cosa necesita hacerse, la hacemos. ¿Enterrar a una hermana? —⁠Señaló hacia la escena en el huerto, donde habían sido traídas palas y la tierra había sido apretada sobre la tumba⁠—. Así es como se hace, y siempre hay alguien alrededor que es responsable. Ellas saben quiénes son.

¿Por qué seguía manteniendo su atención centrada en aquel enterramiento? ¿Era una amenaza? Intentó desviarse hacia otros asuntos, pero ella siguió inconmovible.

—La meten en el agujero. Echan tierra por encima. Mañana habrá un nuevo árbol en este lugar. —⁠Odrade lo miró de frente, con aquellos duros e intensos ojos Bene Gesserit⁠—. Arboles sanos, frutos abundantes: ¡la muerte al servicio de la vida!

—¿Quién… quién cuida de este desagradable…?

—¡No es desagradable! Forma parte de nuestra educación. Generalmente lo supervisan Hermanas fracasadas. Las acolitas hacen el trabajo.

—¿Acaso no…? Quiero decir, ¿no es desagradable para ellas? Hermanas fracasadas, decís. Y acolitas. Suena más como un castigo que…

—¡Un castigo! Vamos, vamos, Scytale. ¿Solo tenéis una canción que cantar? —⁠Señaló hacia el grupo funerario⁠—. Después de su aprendizaje, toda nuestra gente acepta voluntariamente sus trabajos.

—Pero no… ahhh, la burocracia…

—¡No somos estúpidas!

De nuevo no comprendió, pero ella respondió a su silencioso desconcierto.

—Seguro que sabéis que las burocracias se convierten siempre en voraces aristocracias después de alcanzar el poder del mando.

Tenía dificultad en ver la relevancia. ¿Estaba conduciéndole hacia algún sitio en particular?

Cuando siguió en silencio, ella dijo:

—Las Honoradas Matres tienen todas las marcas de la burocracia. Ministras de esto, Grandes Honoradas Matres de aquello, unas pocas llenas de poder en la cima y muchas funcionarías debajo.

Obviamente ella veía aquello como una debilidad, pero Scytale no consiguió ver esa debilidad y, si lo era, cómo explotarla.

—Están llenas ya de hambres adolescentes —⁠dijo Odrade, como si aquello lo explicara todo. Y cuando él no respondió⁠—: Voraces predadoras que nunca consideran el cómo exterminan a su presa. Una estrecha relación: reduce el número de aquellos de quienes te alimentas y verás desmoronarse toda tu estructura.

Consideró difícil creer que las brujas vieran realmente así a las Honoradas Matres, y lo dijo.

—Si sobrevivís, Scytale, veréis mis palabras convertirse en realidad. Grandes gritos de rabia de esas mujeres que no han pensado en la necesidad de frenarse. Muchos nuevos esfuerzos para arrancar lo máximo posible de sus presas. ¡Capturar todo lo que puedan de ellas! ¡Estrujarlas más duro! Eso solo significará una exterminación más rápida. Idaho dice que se hallan ya en el estadio de regreso a la muerte.

—¿El ghola dice esto? —¡Así pues, lo está usando como un Mentat!⁠—. ¿Dónde obtenéis estas ideas? Seguro que no se originan en vuestro ghola. —⁠¡Sigue creyendo que es vuestro!

—Él simplemente confirmó nuestra afirmación. Un ejemplo en las Otras Memorias nos alertó.

—¿Oh? —Esa cosa de las Otras Memorias le preocupaba. ¿Podían asegurar que era cierta? Las memorias de sus propias vidas múltiples eran de enorme valor. Pidió confirmación.

—Recordamos la relación entre un animal comestible llamado conejo de las nieves y un felino predador llamado lince. La población de felinos siempre crecía para seguir a la población de los conejos, y luego el exceso de felinos sobrealimentados traía al cabo del tiempo a los predadores otra vez al hambre y de vuelta a la muerte.

—De vuelta a la muerte… un término interesante.

—Descriptivo para lo que pretendemos con las Honoradas Matres.

Cuando terminó su encuentro (sin que él ganara nada), Scytale se sintió más confundido que nunca. ¿Era esa precisamente la intención de Odrade? ¡Aquella maldita mujer! No podía estar seguro de nada de lo que decía.

Cuando ella lo devolvió a sus aposentos en la nave, Scytale permaneció durante largo tiempo mirando a través de la barrera del campo al largo corredor donde a veces Idaho y Murbella pasaban en dirección a su sala de prácticas. Sabía que debía ser allí, al otro lado de aquella enorme arcada al fondo. Siempre salían de allí sudando y respirando pesadamente.

Ninguno de sus compañeros prisioneros apareció, aunque estuvo acechando durante más de una hora.

¡Utiliza al ghola como un Mentat! Eso quiere decir que él tiene acceso a la consola de los sistemas de la nave. Seguro que ella no le privaría a su Mentat de sus datos. De alguna manera, tengo que ingeniármelas para conocer íntimamente a ese Idaho. Siempre está el lenguaje del silbido que imprimimos en todos los gholas. No debo parecer demasiado ansioso. Una pequeña concesión en las negociaciones, quizá. Una queja de que mis aposentos son demasiado reducidos. Se darán cuenta de que esa prisión me irrita.

12

La educación no es un sustituto para la inteligencia. Esa elusiva cualidad es definida tan solo en parte por la habilidad en resolver rompecabezas.

Es en la creación de nuevos rompecabezas que reflejen lo que tus sentidos informan que completas la definición.

—Texto Uno Mentat (decto)

Trajeron a Lucilla a presencia de la Gran Honorada Matre en una jaula tubular… una jaula dentro de una jaula. Una red de hilo shiga la mantenía confinada en el centro del dispositivo.

—Soy la Gran Honorada Matre —⁠la saludó la mujer sentada en el enorme sillón negro. Pequeña de estatura, leotardos rojos y dorados⁠—. La jaula es para tu protección en caso que intentaras utilizar la Voz. Somos inmunes. Nuestra inmunidad toma la forma de un reflejo. Matamos. Un cierto número de vosotras habéis muerto de esta forma. Conocemos la Voz y la utilizamos. Recuérdalo cuando te suelte de tu jaula. —⁠Agitó las manos hacia los servidores que habían traído la jaula⁠—. ¡Iros! ¡Iros!

Lucilla miró a la habitación que la rodeaba. Sin ventanas. Casi cuadrada. Iluminada por unos cuantos globos plateados. Paredes verdes, duras. Un típico lugar de interrogatorio. En algún lugar alto. Habían traído su jaula en un nultubo poco después del amanecer.

Un panel detrás de la Gran Honorada Matre se abrió a un lado, y una jaula más pequeña entró deslizándose en la habitación, accionada por un oculto mecanismo. La jaula era cuadrada, y en ella había de pie lo que al principio creyó que era un hombre desnudo, hasta que se volvió y la miró.

¡Un Futar! Tenía un rostro ancho, y pudo ver claramente sus caninos.

—Quiero frotes espalda —dijo el Futar.

—Sí, querido. Te frotaré la espalda más tarde.

—Quiero comer —dijo el Futar. Miró con ojos brillantes a Lucilla.

—Más tarde, querido.

El Futar siguió estudiando a Lucilla.

—¿Tú Adiestradora? —preguntó.

—¡Por supuesto que no es una Adiestradora!

—Quiero comer —insistió el Futar.

—¡Más tarde, he dicho! Por ahora, limítate a sentarte aquí y ronronea para mí.

El Futar se acuclilló en su jaula, y de su garganta brotó un sonido retumbante.

—¿No son dulces cuando ronronean? —⁠Evidentemente la Gran Honorada Matre no esperaba una respuesta.

La presencia del Futar desconcertó a Lucilla. Se suponía que aquellas cosas cazaban y mataban Honoradas Matres. De todos modos, estaba enjaulado.

—¿Dónde lo capturaste? —preguntó Lucilla.

—En Gammu. —No se dio cuenta de lo que había revelado.

Y esto es Conexión, pensó Lucilla. Lo había reconocido desde el transbordador la noche antes.

El Futar dejó de ronronear.

—Comida —gruñó.

A Lucilla le hubiera gustado comer algo. No le habían dado nada en tres días, y se había visto obligada a suprimir los retortijones del hambre. Pequeños sorbos de agua de un litrojon dejado en la jaula la ayudaban, pero ahora ya casi estaba vacío. Los sirvientes que la habían traído se habían reído de su petición de comida.

—¡A Futars gusta comida delgada!

Era la ausencia de melange lo que más la atormentaba. Había empezado a sentir los primeros dolores aquella mañana.

Tengo que matarme pronto.

La horda de Lampadas suplicó para que resistiera. Sé valiente. ¿Qué ocurrirá si una Reverenda Madre nos falla?

La Reina Araña. Así es como Odrade llama a esta mujer.

La Gran Honorada Matre seguía estudiándola, la mano apoyada en su barbilla. Era una barbilla débil. En un rostro sin rasgos positivos, la mirada se veía atraída por lo negativo.

—Al final perderás, ya lo sabes —⁠dijo la Gran Honorada Matre.

—Silbando más allá de la tumba —⁠dijo Lucilla, y luego tuvo que explicar la expresión.

Hubo una educada muestra de interés en el rostro de la Gran Honorada Matre. Qué interesante.

—Cualquiera de mis ayudantes podría haberte matado inmediatamente por decir eso. Esta es una de las razones por las cuales estamos solas. Siento curiosidad por saber por qué has dicho una cosa así.

Lucilla contempló al acuclillado Putar.

—Los Futars no se producen de la noche a la mañana. Son creados genéticamente a partir del stock de animales salvajes con una finalidad.

—¡Cuidado! —Chispas naranjas llamearon en los ojos de la Honorada Matre.

—Generaciones de desarrollo dieron como resultado la creación de los Futars —⁠dijo Lucilla.

—¡Los cazamos para nuestro placer!

—Y el cazador se convierte en el cazado.

La Gran Honorada Matre saltó sobre sus pies, los ojos completamente naranjas. El Futar se agitó y empezó a lloriquear. Le hizo un gesto con una mano al enjaulado animal.

—Todo está bien, querido. Pronto comerás, y luego yo te frotaré la espalda.

El Futar reanudó su ronroneo.

—Así que crees que volvimos aquí como refugiados —⁠dijo la gran Honorada Matre⁠—. ¡Sí! No pretendas negarlo.

—Los gusanos se dan a menudo la vuelta —⁠dijo Lucilla.

—¿Los gusanos? ¿Te refieres a esas monstruosidades que destruimos en Rakis?

Se sintió tentada de aguijonear a aquella Honorada Matre y despertar una respuesta espectacular. Alármala lo suficiente, y seguro que matará.

¡Por favor, Hermana!, suplicó la horda de Lampadas. Resiste.

¿Creéis que puedo escapar de este lugar? Aquello las silenció, excepto una débil protesta. ¡Recuerda! Somos la antigua muñeca: siete veces abajo, ocho veces arriba. Apareció con una bamboleante imagen de una pequeña muñeca roja, con un sonriente rostro de Buda y las manos apoyadas sobre su prominente barriga.

—Obviamente te estás refiriendo a los remanentes del Dios Emperador —⁠dijo Lucilla⁠—. Yo tenía otra cosa en mente.

La Gran Honorada Matre se tomó su tiempo considerando aquello. El naranja desapareció de sus ojos.

Está jugando conmigo, pensó Lucilla. Tiene intención de matarme y darme como comida a su animalito de compañía.

¡Pero piensa en la información táctica que puedes proporcionar si conseguimos escapar!

¡Nosotras! Pero no había forma de evitar la exactitud de aquella protesta. Habían traído su jaula del transbordador mientras aún era de día. Las inmediaciones del cubil de la Reina Araña estaban bien planeadas para dificultar el acceso, pero la planificación divertía a Lucilla. Una planificación muy antigua, totalmente pasada de moda. Estrechos lugares en las inmediaciones con torres de observación proyectándose del suelo como tristes setas grises sostenidas en los lugares adecuados por sus micelios. Bruscos recodos en los puntos críticos. Ningún vehículo terrestre normal podría tomar esos recodos a una cierta velocidad.

Había mención de todo aquello en el estudio crítico de Teg sobre Conexión, recordó. Defensas absurdas. Uno solo tenía que traer equipo pesado o atacar esas burdas instalaciones de cualquier otra forma y las tendría completamente aisladas. Estaban conectadas subterráneamente, por supuesto, pero esto podía eliminarse mediante explosivos. Lígalos, córtalos de su fuente, y caerán en pedazos. ¡No más preciosa energía llegando por vuestros tubos, idiotas! Una visible sensación de seguridad, y las Honoradas Matres creyéndoselo. ¡Para sentirse tranquilas! Sus defensores podían gastar grandes cantidades de energía en inútiles despliegues para proporcionar a esas mujeres una falsa sensación de seguridad.

¡Los pasillos! Recuerda los pasillos.

Sí, los pasillos de aquel gigantesco edificio eran enormes, a fin de que pudieran pasar por ellos los gigantescos tanques en los que los Navegantes de la Cofradía se veían obligados a vivir cuando estaban en la superficie de un planeta. Sistemas de ventilación a lo largo de los salones, en la parte bajá, para arrojar la mezcla necesaria del gas de melange. Podía imaginar esclusas abriéndose y cerrándose con vibrantes reverberaciones. A los hombres de la Cofradía nunca habían parecido importarles los ruidos fuertes. Las líneas de transmisión de energía para los suspensores móviles eran gruesas serpientes negras ondulando por los pasillos y metiéndose en casi todas las habitaciones que había visto. Los Navegantes podían husmear por todos los lugares que quisieran.

Mucha de la gente a la que vio llevaba pulsores direccionales para guiarse. Incluso las Honoradas Matres. Así que se perdían allí. Todo el mundo bajo aquel enorme techo con sus fálicas torres. ¿Lo encontraban atractivo los nuevos residentes? Fuertemente aislados de la cruda realidad exterior (a la que nadie de la gente importante salía nunca excepto para matar cosas o contemplar a los esclavos en sus divertidos trabajos y juegos). Pero a través de todo aquello, había visto una mezquindad que hablaba de un mínimo de gasto de mantenimiento. No están cambiando mucho. El plano terrestre de Teg aún es exacto.

¿Ves lo valiosas que pueden ser tus observaciones?

La gran Honorada Matre se agitó, extrayéndose de su meditación.

—Es simplemente posible que decida después de todo permitirte vivir. Siempre que satisfagas algo de mi curiosidad, por supuesto.

—¿Cómo sabes que no voy a responder a tu curiosidad con un grumo de pura mierda?

Las vulgaridades divertían a la Gran Honorada Matre. Casi se echó a reír. Aparentemente nadie la había advertido que tomara precauciones contra las Bene Gesserit cuando recurrían a la vulgaridad. La motivación de todo aquello podía ser algo inquietante. Nada de Voz, ¿eh? ¿Acaso cree que es mi único recurso? La Gran Honorada Matre había dicho lo suficiente y había reaccionado lo suficiente como para dar a cualquier Reverenda Madre algo seguro por donde agarrarla. Las señales de cuerpo y palabra siempre traían consigo más información de la necesaria para la comprensión. Era una inevitable información extra que estudiar y almacenar con toda la demás.

—¿Nos encuentras atractivas? —⁠preguntó la Gran Honorada Matre.

Extraña pregunta.

—La gente de la Dispersión posee toda ella un cierto atractivo —⁠dijo. Dejemos que piense que he visto a muchas de ellas, incluyendo a sus enemigas⁠—. Sois exóticas, en el sentido de extrañas y nuevas.

—¿Y nuestras proezas sexuales?

He dicho «exóticas», Madame Araña, no «eróticas».

—Hay un aura en ello, naturalmente. Algo excitante y magnético para muchos.

—Pero no para ti.

¡Ve a su barbilla! Era una sugerencia de la horda. ¿Por qué no?

—He estado estudiando tu barbilla, Gran Honorada Matre.

—¿De veras? —Sorprendida.

—Es sin la menor duda la barbilla de tu infancia, y deberías sentirte tremendamente orgullosa de este parecido de juventud.

No complacida en absoluto, pero incapaz de demostrarlo. Golpea a la barbilla de nuevo.

—Apuesto a que tus amantes te besan a menudo la barbilla —⁠dijo Lucilla.

Ahora furiosa, e incapaz todavía de reflejarlo. ¡Amenázame! ¡Adviérteme que no use la Voz!

—Quiero besar barbilla —dijo el Futar.

—He dicho que luego, querido. ¡Ahora cállate!

Emprendiéndola con su propio animalito.

—Pero tienes preguntas que quieres hacerme —⁠dijo Lucilla. La dulzura personificada. Otra señal de advertencia fácilmente distinguible. Soy una de esas que derrama azúcar sobre todo. «¡Qué encantador! Qué agradables momentos los que paso contigo. ¡Es todo tan maravilloso! Si fueras algo más lista para no estropearlo todo. Fácilmente. Rápidamente». Pon tu propio adverbio.

La gran Honorada Matre intentó durante un tiempo recuperar la compostura. Se daba cuenta de que había sido situada en desventaja, pero no podía decir cómo. Cubrió el momento con una sonrisa enigmática, luego:

—Pero dije que te soltaría. —⁠Apretó algo en el lado de su sillón, y una sección de la jaula tubular se corrió a un lado, llevándose la red de hilo shiga con ella. Al mismo instante, una silla baja se alzó de un panel en el suelo directamente frente a ella y a menos de un paso de distancia.

Lucilla se sentó en la silla, con las rodillas tocando casi a su inquisidora. Los pies. Recuerda que matan con los pies. Flexionó sus dedos, notando que habían estado comprimiendo sus manos en puños. ¡Malditas tensiones!

—Tendrías que comer y beber algo —⁠dijo la Gran Honorada Matre. Pulsó otra cosa en el lado de su sillón. Ahora fue una bandeja lo que se alzó del suelo al lado de Lucilla… plato, cuchara, un vaso lleno de un líquido rojo. Mostrándome sus juguetes.

Lucilla tomó su vaso.

¿Veneno? Huélelo primero.

Probó la bebida. ¡Té-estim y melange! Estoy hambrienta.

Lucilla devolvió el vaso vacío a la bandeja. El estim en su lengua olía fuertemente a melange. ¿Qué está haciendo? ¿Cortejándome? Lucilla sintió un flujo de alivio ante la especia. El plato contenía alubias con salsa picante. Las comió después de probar el primer bocado en busca de aditivos no deseados. Ajo en la salsa. Se sintió suspendida por una brevísima fracción de segundo de la Memoria de este ingrediente… un ingrediente especial para la cocina exquisita, específico contra licántropos, un posible tratamiento para la flatulencia.

—¿Encuentras agradable tu comida?

Lucilla se secó la barbilla.

—Muy buena. Tienes que felicitar a tu chef. —⁠Nunca felicites al chef en un establecimiento privado. Los chefs pueden ser reemplazados. La anfitriona es irreemplazable⁠—. El toque del ajo es encantador. —⁠Ya basta de distracciones. Este no es momento para recopilar el pasado de los usuarios del ajo.

—Hemos estado estudiando algunas de las bibliotecas salvadas de Lampadas. —⁠Exultante: ¿Ves lo que habéis perdido?⁠—. Tan poco de interés enterrado entre toda aquella cháchara.

¿Desea que seas su bibliotecaria? Lucilla aguardó en silencio.

—Algunas de mis ayudantes piensan que puede haber indicios de la localización del nido de vuestras brujas ahí, o al menos una forma de eliminaros rápidamente. ¡Tantos idiomas!

¿Necesita una traductora? ¡Sé obtusa!

—¿Qué es lo que te interesa?

—Muy poco. ¿Cómo puede ser posible el necesitar relatos del Jihad Butleriano?

—Ellos también destruyeron bibliotecas.

—Y ese antiguo… ¿Cuál era su nombre? Oh, sí: Karl Marx. ¿Qué posible significado pueden tener sus escritos en nuestros días?

Está dando vueltas en torno a lo que sea que le interesa. Ofrécele un pequeño discurso.

—Karl Marx cometió el mismo error que cometen la mayoría de los hombres celosos: pensar que todo lo que él odiaba era malo y que merecía los mejores correctivos. Nunca se enfrentó al hecho de que los celos y el odio son en sí mismos el problema. La primera corrección ha de producirse dentro de uno mismo.

—¡Otra de vuestras ilusiones de brujas!

—Nadie es inmune a la ilusión, Gran Honorada Matre. Sin embargo, sí puedes fortalecerte contra la desilusión.

—¡No te hagas la condescendiente conmigo!

Es más aguda de lo que pensábamos. Sigue mostrándote obtusa.

—Creía que era yo el objeto de condescendencia.

—¡Escúchame, bruja! Crees que puedes ser insensible en defensa de tu nido, pero no comprendes lo que significa ser realmente insensible.

—No creo que me hayas dicho todavía cómo puedo satisfacer tu curiosidad.

—¡Es vuestra ciencia lo que queremos, bruja! —⁠Bajó un poco su voz⁠—. Seamos razonables. Con tu ayuda, podemos conseguir la utopía.

Y conquistar todos vuestros enemigos y lograr orgasmo cada vez.

—¿Crees que la ciencia posee las llaves a la utopía?

—Y a una mejor organización de nuestros asuntos.

Recuerda: la burocracia aumenta el conformismo… Eleva esa «fatal estupidez» al status de religión.

—Una paradoja, Gran Honorada Matre. La ciencia tiene que ser innovadora. Trae consigo el cambio. Por eso la ciencia y la burocracia sostienen una lucha constante.

¿Acaso conoce sus raíces?

—¡Pero piensa en el poder! ¡Piensa en lo que puedes controlar!

—No las conoce.

Las suposiciones de la Honorada Matre acerca del control fascinaban a Lucilla. Controlabas tu universo; no te balanceabas con él. Mirabas hacia afuera, nunca hacia adentro. No te adiestrabas a sentir tus propias y sutiles respuestas, sino que producías músculos (fuerzas, poderes) para superar todo lo que definías como un obstáculo. ¿Eran ciegas esas mujeres?

Cuando Lucilla no dijo nada, la Honorada Matre continuó:

—Hallamos mucho en la biblioteca acerca de la Bene Tleilax.

Incluso los tleilaxu vieron la falacia del «control».

—Os unisteis a la Bene Tleilax para muchos proyectos bruja. Múltiples proyectos: cómo anular la invisibilidad de una no-nave, cómo penetrar los secretos de la célula viva, vuestra Missionaria Protectiva, y algo llamado «El Lenguaje de Dios».

¡Aquí está! ¡Eso es lo que le interesa!

Lucilla exhibió una tensa sonrisa. ¿Temían que pudiera haber algo bueno allí, en algún lugar? ¡Déjaselo probar un poco! Sé sincera.

—No nos unimos a los tleilaxu en ninguno de ellos. Tu gente ha interpretado mal lo que ha encontrado. ¿Te preocupas acerca de ser tratada con aire condescendiente? ¿Cómo crees que se sentiría Dios al respecto? Esa es la función de la Missionaria. Los tleilaxu solo tienen una religión.

—¿Vosotras organizas religiones?

—En absoluto. La aproximación organizativa a la religión es siempre como una disculpa. Nosotras nunca nos disculpamos.

—Estás empezando a aburrirme. ¿Por qué hemos encontrado tan poco acerca del Dios Emperador? —⁠¡Lanzándose a fondo!

¡Está acalorándose de nuevo!

—Quizá vuestra gente lo destruyó.

—Ahhh, entonces tenéis un interés hacia él.

¡Y tú también, Madame Araña!

—Había supuesto, Gran Honorada Matre, que Leto II y su Senda de Oro eran temas de estudio en muchos de vuestros centros académicos.

¡Eso fue cruel!

—¡Nosotras no tenemos centros académicos!

¿Lo ves?

—Encuentro sorprendente tu interés por él.

—Un interés casual, nada más.

¡Y ese Putar saltó de un roble golpeado por un rayo!

—Nosotras llamamos a su Senda de Oro «el juego de los papelitos. —Arrojó sus papelitos para que siguiéramos su rastro a los vientos infinitos y dijo—: ¿Veis?, así son las cosas». Eso es la Dispersión.

—Algunas prefieren llamarlo la Búsqueda.

Y vosotras lo llamáis el imperio que perdisteis.

—¿Podía predecir realmente nuestro futuro? ¿Es eso lo que os interesa?

—¡Diana!

La gran Honorada Matre tosió en su mano.

—Decimos que Muad’Dib creaba el futuro. Leto II lo descreaba.

—Pero si yo pudiera saber…

—¡Por favor! ¡Gran Honorada Matre! La gente que pide que el oráculo prediga su vida lo que desea saber realmente es dónde está enterrado el tesoro.

—¡Por supuesto!

—¿Conocer todo tu futuro y que nada te sorprenda nunca? ¿Es eso?

—Más o menos con esas palabras.

—Tú no deseas el futuro, tú deseas extenderte hacia la eternidad.

—No hubiera podido decirlo mejor.

—¡Y decías que yo te aburría!

—¿Qué?

Naranja en sus ojos. Cuidado.

—¿Ninguna otra sorpresa, nunca? ¿Qué puede ser más aburrido?

—Ahhh… ¡Oh! Pero no es eso lo que quiero decir.

—Entonces me temo no comprender lo que quieres, Gran Honorada Matre.

—No importa. Volveremos a ello mañana.

¡Un aplazamiento!

La Gran Honorada Matre se puso en pie.

—Vuelve a tu jaula.

—¿Comida? —el Futar sonó plañidero.

—Tengo alguna maravillosa comida para ti abajo, querido. Luego te frotaré la espalda.

Lucilla entró en su jaula. La Gran Honorada Matre echó uno de los almohadones de la silla tras ella.

—Utiliza esto contra el hilo shiga. ¿Ves lo amable que puedo llegar a ser?

La puerta de la jaula se cerró con un clic.

El Futar con su otra jaula retrocedió hacia la pared. El panel se cerró tras él.

—Se ponen tan inquietos cuando tienen hambre —⁠dijo la Honorada Matre. Abrió la puerta de la habitación y se volvió por un momento hacia Lucilla⁠—. No serás molestada aquí. Voy a negar el permiso a que nadie más pueda entrar en esta habitación.

13

Muchas cosas que hacemos de una forma natural se vuelven difíciles únicamente cuando intentamos convertirlas en temas intelectuales. Es posible saber tanto acerca de un tema que te vuelvas completamente ignorante.

—Texto Dos Mentat (dicto)

Periódicamente, Odrade acudía a cenar con las acolitas y sus Censoras-Observadoras, los más inmediatos guardianes en esta prisión mental de la que muchas de ellas no escaparían nunca.

Lo que pensaban y hacían realmente las acolitas informaba a las profundidades de la consciencia de la Madre Superiora de lo bien que funcionaba la Casa Capitular. Las acolitas respondían con sus humores y presentimientos más directamente que las Reverendas Madres. Las Hermanas completas eran muy buenas en no dejar traslucir sus malos momentos. No intentaban ocultar lo esencial, pero cualquiera podía irse a pasear a un huerto o cerrar una puerta y apartarse así de la vista de los perros guardianes.

No así las acolitas.

Había poco tiempo libre en Central por aquellos días. Incluso los comedores tenían un flujo constante de ocupantes, no importaba la hora que fuera. Los turnos de trabajo se habían visto trastocados, y era fácil para una Reverenda Madre ajustar sus ritmos circadianos a la nueva distribución del tiempo. Odrade no podía malgastar energías en tales ajustes. En la comida de la noche, hacía una pausa en la puerta del salón de las Acolitas y escuchaba el repentino silencio.

Incluso la forma en que llevaban la comida a sus bocas decía algo. ¿Dónde iban sus ojos mientras los palillos avanzaban hacia sus bocas? ¿Se metían la comida entre los dientes con un seco movimiento y masticaban rápidamente antes de tragar de forma convulsiva? Allí había una que no dejaba de mirar furtivamente a todos lados. Estaba incubando preocupaciones. ¿Y aquella otra pensativa de ahí que parecía como si a cada bocado se estuviera preguntando cómo ocultaban el veneno en toda aquella basura? Había una mente creativa detrás de aquellos ojos. Habría que probarla para una posición de mayor responsabilidad.

Odrade entró en el salón.

El suelo formaba un amplio tablero de ajedrez, plaz blanco y negro, virtualmente inrayable. Las acolitas decían que el dibujo era para que las Reverendas Madres lo utilizaran como tablero de juego. «Sitúa a una de nosotras aquí y a otra allí y algunas otras a lo largo de esa línea central. Muévelas así… la que gane se queda con todo».

Odrade ocupó una silla cerca del extremo de una mesa al lado de las ventanas que daban al oeste. Las acolitas le hicieron sitio, con movimientos apenas perceptibles.

Aquel salón formaba parte de la construcción más antigua de la Casa Capitular. Construido de madera, con espaciadas vigas sobre sus cabezas, enormemente gruesas y pesadas, pintadas de negro mate. Tenían unos veinticinco metros de largo, sin ningún ensamblaje. En algún lugar en la Casa Capitular había una plantación de robles genéticamente desarrollados tendiéndose hacia la luz del sol en sus ordenadas hileras y recibiendo todos los cuidados del mundo. Arboles que se alzaban al menos treinta metros sin ninguna rama, y con más de dos metros de diámetro. Habían sido plantados cuando fue construido este salón, reemplazos para esas vigas cuando la edad las debilitara. Se suponía que las vigas durarían mil novecientos años standard.

Odrade no sabía exactamente dónde habían sido plantados los reemplazos… en algún lugar en el hemisferio septentrional. Simplemente sabía de su existencia y su situación general. Se trataba de un detalle administrativo que no tenía por qué preocupar a una Madre Superiora. Se preguntaba, sin embargo, cómo estarían resistiendo los árboles los cambios climáticos. ¿Estaban muy cerca del avanzante desierto?

Esa exquisita atención a los detalles, una huella distintiva de las intrusiones de la Bene Gesserit en cualquier planeta, tranquilizaba a Odrade. Un detalle valioso en cualquier ecosistema interconectado y cuidadosamente monitorizado era que mantenía bajo el nivel de polución. El veneno de una criatura podía ser el alimento de otra. Muchos nichos: sustento mutuo.

Cuán cuidadosamente observaban a la Madre Superiora las acolitas a su alrededor, sin aparentar siquiera que la estaban mirando directamente.

Odrade volvió la cabeza para observar el ocaso por las ventanas que daban al oeste. De nuevo polvo. La creciente intrusión del desierto inflamaba el sol poniente y lo hacía resplandecer como unas distantes ascuas que podían estallar en un fuego incontrolable en cualquier momento.

Odrade reprimió un suspiro. Pensamientos como aquel recreaban su pesadilla: el abismo… la cuerda floja. Sabía que si cerraba los ojos podría sentirse oscilando en la cuerda. ¡El perseguidor con el hacha estaba cerca!

Las acolitas que comían cerca de ella se agitaron nerviosamente como si captaran su inquietud. Quizá lo hicieran. Odrade oyó el roce de las telas y eso la extrajo de su pesadilla. Se había sensibilizado a una nueva nota en los sonidos de Central. Había un ruido raspante detrás de los movimientos más comunes… esa silla siendo desplazada detrás de ella… el abrirse de aquella puerta de la cocina. Chirridos raspantes. Los equipos de limpieza se quejaban de la arena y del «maldito polvo».

Odrade miró por la ventana a la fuente de aquella irritación: el viento del sur. Una opaca neblina, de un color entre tostado y marrón tierra, tendía como una cortina sobre el horizonte. Tras el viento, se encontraban acumulaciones de polvo en las esquinas de los edificios y en los lados al socaire de las colinas. Desprendían un olor como a pedernal, algo alcalino que irritaba el olfato.

Bajó los ojos a la mesa cuando una acolita encargada del servicio colocó frente a ella su comida.

Odrade se dio cuenta de que disfrutaba de aquel cambio de las comidas rápidas en su cuarto de trabajo y su comedor privado. Cuando comía sola ahí arriba, las acolitas traían su comida tan silenciosamente y retiraban los platos con tan discreta eficiencia que a veces se sorprendía al descubrir su mesa de nuevo limpia. Aquí, la cena era bullicio y conversación. En sus aposentos, el chef Duana llegaba cloqueando: «No estáis comiendo lo suficiente». Por lo general Odrade hacía caso de aquellas advertencias. Los perros guardianes tenían su utilidad.

La comida de esta noche era sligcerdo con salsa de soja y melaza, con un mínimo de melange, y un toque de albahaca y limón. Judías verdes frescas cocidas al dente con pimientos. Rojizo zumo de uva para beber. Tomó un bocado de sligcerdo para probarlo y lo encontró pasable, un poco demasiado hecho para su gusto. Las acolitas del chef no lo habían hecho demasiado mal.

Entonces, ¿por qué esta sensación de estar ya cansada de esas comidas?

Tragó, y su hipersensibilidad identificó aditivos. Aquella comida no estaba allí únicamente para restaurar las energías de la Madre Superiora. Alguien en la cocina había pedido su lista diaria de nutrición y había ajustado aquel plato de acuerdo con ella.

La comida es una trampa, pensó. Más adicciones. No le gustaban las arteras formas en que los chefs de la Casa Capitular ocultaban las cosas que ponían en la comida «por el bien de los comensales». Sabían, por supuesto, que una Reverenda Madre podía identificar ingredientes y ajustar su metabolismo en consonancia, hasta unos ciertos límites. Ahora la debían estar observando, preguntándose cómo juzgaría la Madre Superiora el menú de esta noche.

En algún lugar tenía que triunfar la pureza del sabor, pensó Odrade. Incluso a expensas de lo que los chefs llamaban «alimentación».

Mientras comía, escuchó a las otras comensales. Ninguna interfería con ella… ni física ni vocalmente. Los sonidos habían vuelto casi a lo que eran antes de su entrada. Las agitadas lenguas cambiaban siempre ligeramente su tono cuando ella entraba, y luego proseguían a un volumen más bajo.

Dedicado a la Madre Superiora.

Había una pregunta no formulada en todas aquellas activas mentes que tenía a su alrededor: ¿Por qué está aquí esta noche?

Odrade captó un suave temor reverente en algunas cercanas comensales, una reacción que la Madre Superiora empleaba a veces en su ventaja. Temor reverente, con algo más. Las acolitas susurraban entre sí (al menos así informaban las Censoras): «Tiene a Taraza». Con lo cual querían decir que Odrade poseía a su difunta predecesora como Primaria. Las dos constituían una pareja histórica, un estudio que era exigido a las postulantes.

Dar y Tar, toda una leyenda ya.

Incluso Bellonda (la querida y vieja perversa Bellonda) acudía evasivamente a Odrade a causa de esto. Pocos ataques frontales, muy poco estruendo en sus discusiones acusatorias. Taraza se había llevado la fama de salvar a la Hermandad. Eso había silenciado mucha oposición. Taraza había dicho que las Honoradas Matres eran esencialmente bárbaras y que su violencia, aunque no totalmente desviable, podía ser dirigida a sangrientos despliegues. Los acontecimientos habían verificado más o menos aquello.

Correcto hasta cierto punto, Tar. Ninguna de nosotras anticipó la extensión de su violencia.

La verónica clásica de Taraza (qué adecuada la imagen taurina) había conducido a las Honoradas Matres a tales episodios de carnicería que el universo bullía con potenciales defensores de sus brutalizadas víctimas.

Hemos trasladado la naturaleza de las decisiones individuales a una nueva arena.

La importancia de las palabras para describir las necesidades se desvanecía cada vez más en el entorno a cada día que pasaba. No solamente las palabras, sino los lenguajes que controlaban la sintonización de los pensamientos. El lenguaje no podía avanzar por sí mismo, ni podía ser extirpado de la gente que lo hacía moverse y lo cambiaba. Tan solo los individuos podían echarse a un lado y prescindir de las palabras.

¿Es ahí donde puedo influenciar nuestro destino?

El destino humano no había sido nunca completamente manejable. Y en un universo Disperso, ese hecho se convertía en una peligrosa realidad.

¿Qué puedo hacer para defendernos?

No era tanto que los planes defensivos fueran inadecuados. Pero podían volverse irrelevantes.

Eso, por supuesto, es lo que busco. Debemos purificarnos y preparamos para un supremo esfuerzo.

Bellonda se había burlado de esa idea.

—¿Para nuestra desaparición? ¿Es para eso para lo que debemos purificarnos?

Bellonda se mostraría ambivalente cuando descubriera lo que planeaba la Madre Superiora. La Bellonda perversa aplaudiría. La Bellonda Mentat pediría un aplazamiento «hasta un momento más propicio».

Pero yo buscaré mi propio camino particular pese a lo que mis Hermanas piensen.

Y muchas Hermanas pensaban que Odrade era la más extraña Madre Superiora que jamás hubieran aceptado. Más exaltada con la mano izquierda que con la derecha. Con Taraza como Primaria. Yo estaba ahí cuando tú moriste, Tar. No había nadie más para recoger tu persona. ¿Elevación por accidente?

Muchas desaprobaban a Odrade. Pero cuando brotaba la oposición, volvían al «Taraza es la Primaria… la mejor Madre Superiora de nuestra historia».

¡Divertido! Su Taraza Interior era la primera en echarse a reír y preguntar: ¿Por qué no les hablas de mis errores, Dar? Especialmente acerca de la forma en que te juzgué mal a ti.

Odrade masticó reflexivamente un bocado de sligcerdo. Voy retrasada en mi visita a Sheeana. Tan al sur en el desierto y tan pronto. Hay que preparar a Sheeana para reemplazar a Tam.

El cambiante paisaje llenó los pensamientos de Odrade. Más de mil quinientos años de ocupación Bene Gesserit de la Casa Capitular. Señales de nosotras por todas partes. No solo en bosquecillos especiales o en viñedos y huertos. Lo que debía hacer a la psique colectiva el ver producirse tantos cambios en su entorno familiar.

La acolita sentada al lado de Odrade emitió de pronto un suave carraspeo. ¿Pretendía dirigirse a la Madre Superiora? Una rara ocurrencia. La joven siguió comiendo sin decir nada.

Los pensamientos de Odrade volvieron al viaje en perspectiva al desierto. Sheeana no debía ser advertida de nada. Debo estar segura de que es la que necesitamos. Había preguntas que Sheeana tenía que contestar.

Odrade sabía que se encontraría con paradas de inspección en su camino. En las Hermanas, en la vida vegetal y animal, en los mismos cimientos de la Casa Capitular, vería cambios importantes y cambios sutiles, cosas que retorcerían la ostentosa serenidad de una Madre Superiora. Incluso Murbella, que muy raramente salía de la no-nave (y nunca sin guardias), notaba esos cambios.

Aquella misma mañana, sentada con la espalda apoyada en su consola, Murbella había escuchado con una nueva atención a Odrade, de pie frente a ella. Había una desacostumbrada agudeza mental en la cautiva Honorada Matre. Su voz traicionaba dudas y juicios desequilibrados.

—¿Todo es transitorio, Madre Superiora?

—Ese es el conocimiento impreso en ti por las Otras Memorias. Ningún planeta, ningún mar ni tierra firme, ninguna parte de ningún país, existe para siempre.

—¡Un pensamiento morboso! —⁠Rechazo.

—Allá donde estemos, no somos más que administradores.

—Un punto de vista que no sirve para nada. —⁠Vacilante, preguntándose por qué la Madre Superiora elegía aquel momento para decir tales cosas.

—He oído a las Honoradas Matres hablando a través de ti. Te han proporcionado sueños de codicia, Murbella.

—¡Eso es lo que vos decís! —⁠Profundamente resentida.

—Las Honoradas Matres creen que pueden comprar una seguridad infinita: un pequeño planeta, ya sabes, lleno de una población servil.

Murbella hizo una mueca.

—¡Más planetas! —restalló Odrade⁠—. ¡Siempre más y más y más! Es por eso por lo que han vuelto como un enjambre.

—Hay poco botín en este Antiguo Imperio.

—¡Excelente, Murbella! Estás empezando a pensar como una de nosotras.

—¡Y eso me convierte en nada!

—¿Ni carne ni pescado, sino tu auténtico yo? Incluso así, sigues siendo tan solo una administradora. ¡Cuidado, Murbella! Si piensas que posees algo, es como si estuvieras andando sobre arenas movedizas.

Aquello provocó un fruncimiento de ceño. Había que hacer algo respecto a la forma en que Murbella dejaba que sus emociones afloraran tan abiertamente a su rostro. Aquí era permisible, pero algún día…

—Así que no puede tenerse nada con seguridad. ¡Y qué! —⁠Amargamente.

—Dices algunas de las palabras correctas, pero no creo que hayas hallado todavía un lugar en ti misma donde puedas permanecer el resto de tu vida.

—¿Hasta que un enemigo me halle y me mate?

¡El adiestramiento de las Honoradas Matres se adhiere como la cola! Pero ella habló con Duncan la otra noche de una forma que me dice que está preparada. La pintura de Van Gogh, creo, la ha sensibilizado. Lo oí en su voz. Debo revisar esa grabación.

—¿Quién querría matarte, Murbella?

—¡Vos no habéis presenciado nunca el ataque de una Honorada Matre!

—Creo que he afirmado ya el hecho básico que más preocupa a la Bene Gesserit: ningún lugar es eternamente seguro.

—¡Otra de vuestras condenadamente inútiles lecciones!

En el salón de las acolitas, Odrade recordó que no había encontrado tiempo para revisar aquella grabación del com-ojo de Duncan y Murbella. Casi se le escapó un suspiro. Lo disimuló con una tos. Nunca dejes que las jóvenes vean inquietud en una Madre Superiora.

¡He de acudir al desierto y a Sheeana! Una gira de inspección tan pronto como encuentre tiempo para ello. ¡Tiempo!

La acolita sentada al lado de Odrade carraspeó de nuevo. Odrade la observó periféricamente… rubia, un corto vestido negro orlado de blanco… Tercer Grado Intermedio. Ningún movimiento de la cabeza hacia Odrade, ninguna mirada de soslayo.

Esto es lo que encontraré en mi gira de inspección: miedos. Y en el paisaje, esas cosas que siempre vemos cuando andamos cortos de tiempo: árboles sin podar porque los podadores se han ido… acosados por nuestra Dispersión; ido a sus tumbas, ido a lugares desconocidos, quizá incluso al peonaje. ¿Veré las Extravagancias arquitectónicas volverse atractivas a causa de hallarse inacabadas, tras haberse ido sus constructores? No. No nos dedicamos mucho a las Extravagancias.

Las Otras Memorias contenían ejemplos que deseaba poder encontrar: antiguos edificios más hermosos porque estaban incompletos. Un constructor en bancarrota, un dueño irritado con su amante… Algunas cosas eran más interesantes debido a eso: viejas paredes, viejas ruinas. La escultura del tiempo.

¿Qué diría Bell si ordenara una Extravagancia en mi huerto favorito?

La acolita al lado de Odrade dijo:

—¿Madre Superiora?

¡Excelente! Encuentran tan pocas veces el coraje.

—¿Sí? —Levemente inquisitiva. Será mejor que sea importante. ¿Lo entendería?

Lo entendió.

—Me entrometo, Madre Superiora, debido a la urgencia y debido a que sé de vuestro interés por las plantaciones.

¡Soberbio! Aquella acolita tenía gruesas piernas, pero eso no se extendía a su mente. Odrade la miró en silencio.

—Soy la que está haciendo el mapa para vuestro dormitorio, Madre Superiora.

Así que era una adepta de confianza, una persona a la que se le había encomendado un trabajo para la Madre Superiora. Mejor aún.

—¿Tendré pronto mi mapa?

—Dos días, Madre Superiora. Estoy ajustando proyecciones superponibles donde señalaré el avance diario del desierto.

Un breve asentimiento. Aquello estaba en la orden original: una acolita para mantener el mapa al corriente. Odrade deseaba despertar cada mañana con su imaginación encendida por aquella cambiante visión, dejando que aquella fuera la primera cosa que se imprimiera en su consciencia al levantarse.

—He dejado un informe en vuestra mesa de trabajo esta mañana, Madre Superiora. «Cuidado de los huertos». Quizá no lo hayáis visto.

Odrade había visto únicamente la etiqueta. Había vuelto tarde de los ejercicios> ansiosa por visitar a Murbella. ¡Dependía tanto de Murbella!

—Las plantaciones en torno a Central deben ser abandonadas, o de otro modo hay que tomar medidas para sostenerlas —⁠dijo la acolita⁠—. Esta es la base del informe.

Odrade frunció los labios. Esta tiene acceso a los datos del Control del Clima. ¡Naturalmente! Le son necesarios para marcar mi mapa. Y todas ellas sabían lo que sentía la Madre Superiora hacia sus preciosos huertos. ¿Salvarlos? Era una decisión que solo Odrade podía tomar, y la acolita, con toda razón, le había hecho ver el asunto.

—Repite el informe palabra por palabra. —⁠Una Acolita de Tercer Grado Intermedio tiene que ser capaz de hacer eso.

Caía la noche, y se encendieron las luces mientras Odrade escuchaba. Conciso. Incluso sucinto. El informe llevaba consigo una nota de advertencia que Odrade reconoció procedente de Bellonda. No había ninguna firma de Archivos, pero las previsiones meteorológicas venían a través de Archivos, y aquella acolita había empleado algunas de las palabras originales.

Una vez terminado el informe, la acolita guardó silencio.

¿Qué debo responder? Huertos, pastos y viñedos no eran simplemente una barrera contra intrusiones extrañas, agradables decoraciones en el paisaje. Sostenían la moral y la mesa de la Casa Capitular.

Sostienen mi moral.

Con qué quietud aguardaba aquella acolita. Un pelo rubio ensortijado y un rostro redondo. Una agradable expresión, pese a una boca demasiado grande. Tenía comida en su plato, pero no estaba comiendo. Las manos descansaban sobre su regazo. Estoy aquí para serviros, Madre Superiora.

No era necesario hablar más. La acolita no seguiría insistiendo a menos que la necesidad lo requiriera. Sería un error ignorar el informe. Lo mejor que podía hacer un gobierno era establecer un buen ejemplo. Los malos ejemplos daban nacimiento a una mala población. Un hecho tan antiguo como las más antiguas memorias de la Hermandad. Básico: Las mejores enseñanzas se dan con el ejemplo. «Mira, así es: transmítelo», decía la anticuada expresión. Y hazlo tú mismo.

Qué arcaicas eran aquellas expresiones. Aquel momento no requería expresiones arcaicas. Eso podía crear fantasías.

Mientras Odrade componía su respuesta, se interpuso un recuerdo… un antiguo incidente similfluyendo sobre las observaciones inmediatas. Recordó su curso de adiestramiento con ornitópteros. Dos estudiantes acolitas con un instructor, a mediodía, muy altos sobre las tierras pantanosas de Lampadas. Había sido emparejada con la acolita más inepta que podía haber sido aceptada por la Hermandad. Obviamente una elección genética. Las Amantes Procreadoras la deseaban por una característica que querían fuera transmitida a su descendencia. ¡Por supuesto, no se trataba ni de equilibrio emocional ni de inteligencia! Odrade recordaba su nombre: Linchine.

Linchine le había gritado al instructor:

—¡Conseguiré hacer que este condenado tóptero vuele!

Y durante todo el tiempo, un cielo y un paisaje de árboles y pantanos junto a un lago girando constantemente los marearon a todos. Así era como parecía: nosotros estacionarios, y todo el mundo girando. Linchine equivocándose cada vez. Cada movimiento creando peores giros.

El instructor la apartó de los mandos accionando el desconectador que solamente él podía alcanzar. No habló hasta que estuvieron volando en línea recta y nivelados.

—No hay ninguna forma de que podáis pilotar esto, mi dama. ¡Nunca! No poseéis las reacciones correctas. Hay que empezar a adiestrar a aquellos que son como vos antes de la pubertad.

—¡No es cierto! ¡No es cierto! Pilotaré esta condenada cosa. —⁠Mientras accionaba con sus manos los inútiles controles.

—Habéis sido eliminada, mi dama. ¡Estáis en tierra!

Odrade respiró más tranquila, dándose cuenta de que durante todo el tiempo, había sabido que Linchine podía haberlos matado a todos.

Volviéndose hacia Odrade, que estaba en la parte de atrás, Linchine gritó:

—¡Díselo! ¡Dile que tiene que obedecer a una Bene Gesserit!

Apelando al hecho de que Odrade, muchos años antes que Linchine, desplegaba ya un aire de mando.

Odrade permaneció sentada en silencio, con los rasgos inmutables.

El silencio es a menudo lo mejor que se puede decir, había garabateado en una ocasión alguna Bene Gesserit con sentido del humor en el cristal de un baño. Odrade encontró entonces, y muchas veces después, que aquel era un buen consejo.

Obligándose a volver a las necesidades de la acolita en el comedor, Odrade se preguntó por qué aquel recuerdo había acudido a ella espontáneamente en aquel momento. Tales cosas nunca ocurrían sin una finalidad. Ahora no conviene el silencio, eso es evidente. ¿El humor? ¡Sí! Ese era el mensaje. El humor de Odrade (aplicado más tarde) le había enseñado a Linchine algo acerca de sí misma. El humor bajo la tensión.

Odrade sonrió a la acolita a su lado en el comedor.

—¿Te gustaría ser un caballo?

—¿Qué? —La palabra brotó de ella por efecto de la sorpresa, pero respondió a la sonrisa de la Madre Superiora. Nada alarmante en ello. Siempre cálida. Todo el mundo decía que la Madre Superiora permitía los afectos.

—No comprendes, por supuesto —⁠dijo Odrade.

—No, Madre Superiora. —Siempre sonriendo, paciente.

Odrade permitió que su mirada investigara el joven rostro. Claros ojos azules, aún no tocados por el invasor azul de la Agonía de la Especia. Una boca casi como la de Bell, pero sin su perversidad. Músculos en los que se podía confiar, e inteligencia en la que se podía confiar. Debía ser buena anticipando las necesidades de la Madre Superiora. Lo atestiguaban el encargo de su mapa y ese informe. Sensitiva. Encajaba con su inteligencia superior. No era probable que llegara hasta la misma cumbre, pero siempre estaría en posiciones clave, donde sus cualidades serían imprescindibles.

¿Por qué me he sentado al lado de esta?

Odrade seleccionaba con frecuencia una compañera en particular en sus visitas a la hora de las comidas. Principalmente acolitas. Podían ser tan reveladoras. Los informes llegaban a menudo al cuarto de trabajo de la Madre Superiora: observaciones personales de Censoras acerca de una u otra acolita. Pero a veces, Odrade elegía un sitio por ninguna razón que pudiera explicar. Como he hecho esta noche. ¿Por qué esta?

Raramente se producía una conversación a menos que la Madre Superiora la iniciara. Normalmente era una iniciación de pura cortesía, dando pie a asuntos más íntimos. Otras a su alrededor escuchaban ávidamente.

En tales momentos, Odrade empleaba a menudo una actitud de serenidad casi religiosa. Relajaba a las nerviosas. Las acolitas eran… bien, acolitas, pero la Madre Superiora era la bruja suprema de todas ellas. El nerviosismo era algo natural.

Alguien detrás de Odrade susurró:

—Esta noche es a Streggi a quien tiene sobre las ascuas.

Sobre las ascuas. Odrade conocía la expresión. Era usada ya en sus días de acolita. Así que se llamaba Streggi. Bien. Dejémoslo así por ahora. Los nombres traen magia consigo.

—¿Te gusta la cena de esta noche? —⁠preguntó Odrade.

—Es aceptable, Madre Superiora. —⁠Una intentaba no dar falsas opiniones, pero Streggi estaba confusa por el giro de la conversación.

—Para mi gusto la han cocinado un poco demasiado —⁠dijo Odrade.

—Sirviendo a tantas, no pueden complacer a todo el mundo, Madre Superiora. —⁠Así que defiende a sus compañeras de la cocina de esta noche.

—Y no complacen a nadie —dijo Odrade.

—Sirviendo a tantas, ¿cómo pueden complacer a todo el mundo, Madre Superiora?

Dice lo que siente, y lo dice bien.

—Tu mano izquierda está temblando —⁠dijo Odrade.

—Estoy algo nerviosa con vos, Madre Superiora. Y acabo de venir de la sala de prácticas. Hoy ha sido un día muy cansado.

Odrade analizó los temblores.

—Has estado practicando el alzar cosas con un solo brazo.

—¿Era doloroso también en vuestros días, Madre Superiora? —⁠(¿En esos tiempos antiguos?).

—Tan doloroso como hoy. El dolor enseña, me decían.

Eso suavizó las cosas. Experiencias compartidas, el murmurar acerca de las Censoras.

—No comprendo lo de los caballos, Madre Superiora. —⁠Streggi miró su plato⁠—. Esto no puede ser carne de caballo. Estoy segura de que…

Odrade rio en voz alta, atrayendo sorprendidas miradas. Apoyó una mano en el brazo de Streggi y redujo su risa a una suave sonrisa.

—Gracias, querida. Nadie me había hecho reír así en años. Espero que esto sea el inicio de una larga y alegre amistad.

—Gracias, Madre Superiora, pero yo…

—Te explicaré lo del caballo: es un chiste privado mío, y no pretende hacer burla de ti. Quiero que lleves a un niño sobre tus hombros, que lo hagas avanzar más rápidamente de lo que pueden hacerlo sus propias piernas.

—Como vos queráis, Madre superiora. —⁠Ninguna objeción, ninguna otra pregunta. Las preguntas estaban ahí, por supuesto, pero las respuestas vendrían en su momento, y Streggi lo sabía.

Tiempo de magia.

Retirando su mano, Odrade preguntó:

—¿Cuál es tu nombre?

—Streggi, Madre Superiora. Aloana Streggi.

—Estate tranquila, Streggi. Veré los huertos. Los necesitamos tanto para nuestra moral como para nuestra comida. Preséntate esta noche a Reasignación. Diles que te quiero en mi cuarto de trabajo mañana a las seis de la mañana.

—Allí estaré, Madre Superiora. ¿Debo seguir marcando vuestro mapa? —⁠Mientras Odrade se levantaba para marcharse.

—Por ahora, Streggi. Pero pide a Reasignación una nueva acolita y empieza a adiestrarla. Pronto vas a estar demasiado atareada como para seguir con el mapa.

—Gracias, Madre Superiora. El desierto está creciendo muy aprisa.

Las palabras de Streggi le proporcionaron a Odrade una cierta satisfacción, despejando la melancolía que se había apoderado de ella durante la mayor parte del día.

El ciclo estaba otorgando otra posibilidad, girando una vez más como si se sintiera impulsado a actuar de acuerdo con esas fuerzas subterráneas llamadas «vida» y «amor» y otras etiquetas innecesarias.

Así gira. Así se renueva. Magia. ¿Qué brujería puede apartar tu atención de este milagro?

En su cuarto de trabajo, redactó una orden para Clima, luego silenció los instrumentos de su oficina y se dirigió a la ventana mirador. La Casa Capitular resplandecía con un rojo pálido en medio de la noche, reflejando las luces al nivel del suelo en las bajas nubes. Aquello proporcionaba una apariencia romántica a los techos y paredes. Odrade lo rechazó con rapidez.

¿Romanticismo? Oh, no. No había nada romántico, en absoluto, en lo que había hecho en el Comedor de las Acolitas.

Finalmente lo he hecho. Me he comprometido. Ahora, Duncan debe restaurar las memorias del Bashar. Una delicada misión.

Siguió mirando a la noche, suprimiendo los retortijones de su estómago.

No solo me he comprometido, sino que he comprometido lo que queda de mi Hermandad. De modo que así es como se siente una, Tar.

Así es como se siente una, y tu plan es engañoso.

Estaba empezando a llover. Odrade lo sentía en el aire que llegaba a través de los ventiladores en torno a la ventana. No tenía ninguna necesidad de leer el Informe del Control del Clima. Raramente lo hacía en estos días, de todos modos. ¿Por qué preocuparse?

Pero el informe de Streggi llevaba consigo una fuerte advertencia.

La lluvia estaba empezando a hacerse rara allí, y cuando se producía era bienvenida. Las hermanas salían para caminar bajo ella pese al frío. Había un toque de tristeza en el pensamiento. Cada lluvia que veía traía la misma pregunta: ¿Es esta la última?

La gente de Clima hacía cosas heroicas para contener un desierto en expansión y aumentar las zonas irrigadas. Odrade no sabía cómo se las habían arreglado para cumplir con su orden produciendo aquella lluvia. Dentro de no mucho tiempo, serían incapaces de obedecer tales órdenes, incluso de la Madre Superiora. El desierto triunfará, porque eso es lo que hemos puesto en marcha.

Abrió los paneles centrales de su ventana. El viento se había detenido a aquel nivel. Del mismo modo que las nubes que se movían sobre su cabeza. El viento, a mayores alturas, estaba arrastrándolo todo consigo. Había como una sensación de urgencia en el clima. El aire era helado. De modo que habían tenido que hacer ajustes en la temperatura para conseguir aquel asomo de lluvia. Cerró la ventana, sin sentir ningún deseo de salir fuera. La Madre Superiora no tenía tiempo de jugar al juego de la última lluvia. Una lluvia cada vez. Y siempre, ahí afuera, el desierto avanzando inexorablemente hacia ellas.

Bien, podemos trazar mapas y esperar. ¿Pero qué hay del cazador detrás mío… la figura de la pesadilla con el hacha? ¿Qué mapa me dice dónde está esta noche?

14

La religión (emulación de los adultos por los niños) enquista las mitologías pasadas: suposiciones, ocultas hipótesis de confianza en el universo, pronunciamientos hechos en busca de poder personal, todo ello mezclado con jirones de ilustración. Y siempre un mandamiento no formulado: ¡No harás preguntas! Rompemos diariamente este mandamiento. Nuestro trabajo es el ensalzamiento de la imaginación humana a nuestra más profunda creatividad.

—Credo Bene Gesserit

Murbella permanecía sentada con las piernas cruzadas en el suelo de la sala de prácticas, sola, temblando tras el esfuerzo. La Madre Superiora había estado allí aquella tarde, hacía apenas una hora. Y, como ocurría a menudo, Murbella sentía como si hubiera sido abandonada en un sueño febril.

Las palabras de Odrade al irse reverberaban en el sueño:

—La lección más dura de aprender para una acolita es que siempre tiene que ir hasta el límite. Tus habilidades te llevarán más lejos de lo que imaginas. No imagines, pues. ¡Extiéndete!

¿Cuál es mi respuesta? ¿Qué fui enseñada a engañar?

Odrade había hecho algo para sacar a la superficie los esquemas de la infancia y la educación de una Honorada Matre. Aprendí a engañar cuando era una niña. Cómo estimular una necesidad y atraer la atención. Luego los esquemas se ampliaban. Cuanto más mayor se hacía una, más fácil era el engaño. Había aprendido que la gente grande a su alrededor era exigente. Regurgitaba bajo demanda. Eso era lo que llamaban «educación». ¿Por qué era la Bene Gesserit tan notablemente diferente en sus enseñanzas?

—No te pido que seas honesta conmigo —⁠había dicho Odrade⁠—. Sé honesta contigo misma.

Murbella desesperaba de desenterrar alguna vez todos los engaños de su pasado. ¿Por qué debería? ¡Más engaños!

—¡Maldita seas, Odrade!

Solo después de que hubieron brotado las palabras se dio cuenta de que las había pronunciado en voz alta. Fue a llevarse una mano a la boca, y abortó el movimiento. Febrilmente, dijo:

—¿Cuál es la diferencia?

—Las burocracias educacionales embotan la sensibilidad indagadora de los niños. —⁠Odrade, explicándose⁠—. Los jóvenes deben ser desalentados. Nunca les dejes saber el bien que pueden hacer. Eso trae consigo el cambio. Gasta montones de tiempo de comité hablando acerca de cómo tratar a los estudiantes excepcionales. No pierdas ningún tiempo tratando de cómo el maestro convencional se siente amenazado por los talentos en ciernes y los aplasta debido a un deseo profundamente arraigado de sentirse superior y seguro en un entorno seguro.

Estaba hablando de las Honoradas Matres.

¿Maestros convencionales?

Eso era: tras esa fachada de sabiduría, las Bene Gesserit eran no convencionales. A menudo no pensaban en la enseñanza; simplemente actuaban.

¡Dioses! ¡Deseo ser como ellas!

El pensamiento la impresionó, y saltó en pie, lanzándose a una rutina de adiestramiento para muñecas y brazos.

La realización la mordió más profundamente que nunca. No deseaba decepcionar a esas maestras. Sinceridad y honestidad. Todas las acolitas oían eso.

—Herramientas básicas de aprendizaje —⁠decía Odrade.

Distraída por sus pensamientos, Murbella perdió el equilibrio y cayó violentamente, y se puso en pie frotándose un arañado hombro.

Al principio había pensado que la protesta Bene Gesserit tenía que ser una mentira. Estoy siendo tan sincera contigo que tengo que hablarte de mi constante honestidad.

Pero las acciones confirmaban su afirmación. La voz de Odrade persistía en el sueño febril:

—Así es como tú juzgas.

Poseían algo en la mente, en la memoria, y un equilibrio del intelecto, que ninguna Honorada Matre había poseído nunca. Este pensamiento la hizo sentir pequeña. Introduce corrupción. Era como puntos avinagrados en sus febriles pensamientos.

¡Pero tengo talento! Se requería talento para llegar a ser una Honorada Matre.

¿Tengo que seguir pensando en mí misma como en una Honorada Matre?

Las Bene Gesserit sabían que no se había entregado completamente a ellas. ¿Qué habilidades poseo que ellas puedan desear? No las habilidades del engaño.

—¿Concuerdan las acciones con las palabras? Esa es la medida de vuestra integridad. Nunca os confináis a las palabras.

Murbella apoyó las manos en sus oídos. ¡Cállate, Odrade!

—¿Cómo separa una Decidora de Verdad la sinceridad de un juicio más fundamental?

Murbella dejó caer las manos a sus costados. Quizá esté realmente enferma. Barrió la larga habitación con su mirada. No había nadie allí para pronunciar aquellas palabras. Sin embargo, era la voz de Odrade.

—Si te convences a ti misma, sinceramente, puedes decir auténticos disparates (maravillosa y antigua palabra: paladéala), absolutas necedades en cada palabra, y ser creída. Pero no por una de nuestras Decidoras de Verdad.

Los hombros de Murbella se estremecieron. Empezó a vagar sin rumbo fijo por la sala de prácticas. ¿No había ningún lugar dónde escapar?

—Contempla las consecuencias, Murbella. Así es como averiguas las cosas que funcionan. Eso es lo que son nuestras tan alardeadas verdades por todas partes.

¿Pragmatismo?

Idaho la encontró en aquel momento, y respondió a la extraviada mirada de sus ojos.

—¿Qué ocurre?

—Creo que estoy enferma. Realmente enferma. Creí que era algo que me había hecho Odrade, pero…

Apenas tuvo tiempo de sujetarla mientras caía.

—¡Ayuda!

Por una vez se alegró de la presencia de los com-ojos. En menos de un minuto había una Suk con ellos. Se inclinó sobre Murbella, allá donde Idaho la sujetaba en el suelo.

El examen fue breve. La Suk, una vieja Reverenda Madre de cabellos grises con el tradicional diamante grabado en su frente, se alzó y dijo:

—Agotamiento. No está intentando descubrir sus límites, está yendo más allá de ellos. La enviaremos de vuelta a una clase de sensibilización antes de permitirle continuar. Enviaré a las Censoras.

Odrade encontró a Murbella en las Dependencias de las Censoras aquella tarde, tendida en una cama, con dos Censoras turnándose en verificar las respuestas de sus músculos. Un pequeño gesto, y dejaron a Odrade a solas con Murbella.

—Intenté evitar el complicar las cosas —⁠dijo Murbella. Sinceridad y honestidad.

—El intentar evitar complicaciones a veces las crea. —⁠Odrade se dejó caer en una silla al lado de la cama y apoyó una mano sobre el brazo de Murbella. Los músculos se estremecieron bajo su mano⁠—. Nosotras decimos: «Las palabras son lentas, los sentimientos más rápidos». —⁠Odrade se retiró un poco⁠—. ¿Qué decisiones has estado tomando?

—¿Me permitís tomar decisiones?

—No te burles. —Alzó una mano para impedir ser interrumpida⁠—. No tomé lo bastante en cuenta tu condicionamiento anterior. Las Honoradas Matres te dejaron prácticamente incapaz de tomar decisiones.

—¿Es eso cierto? —Aún susceptible ante las críticas a sus anteriores hermanas.

—Típico de las sociedades hambrientas de poder. Enseñan a su gente a retirarse siempre. «¡Las decisiones traen malos resultados!». Enseñan a evitarlas.

—¿Qué tiene que ver eso con mi desmoronamiento? —⁠Resentida.

—¡Murbella! Los peores productos de lo que estoy describiendo son casi como niños de pecho… no pueden tomar decisiones acerca de nada, o las dejan hasta el último segundo posible y luego saltan a ellas como animales desesperados.

—¡Vos me dijisteis que fuera hasta el límite! —⁠Casi un lamento.

—Tus límites, Murbella. No los míos. No los de Bell o de cualquier otra. Los tuyos.

—He decidido que quiero ser como vos. —⁠Muy débilmente.

—¡Maravilloso! No creo que haya intentado nunca suicidarme. Especialmente cuando estaba embarazada.

Pese a sí misma, Murbella sonrió.

Odrade se puso en pie.

—Duerme. Mañana vas a ir a una clase especial, mientras nosotras trabajamos sobre tu habilidad en mezclar tus decisiones con tu sensibilidad hacia tus límites. Recuerda lo que te dije. Cuidamos de ti.

—¿Soy de las vuestras? —Casi un susurro.

—Desde que repetiste el juramento ante las Censoras. —⁠Odrade apagó las luces al irse. Murbella la oyó hablar con alguien antes de que la puerta se cerrara⁠—: Dejad de ocuparos de ella. Necesita descanso.

Murbella cerró los ojos. El sueño febril había desaparecido, pero en su lugar quedaban sus propios recuerdos.

—Soy una Bene Gesserit. Existo solamente para servir.

Se oyó a sí misma diciéndole esas palabras a las Censoras, pero la memoria les dio un énfasis que no estaba en el original.

Ellas sabían que estaba siendo cínica.

¿Qué era lo que podía ocultarse a aquellas mujeres?

Notó la recordada mano de la Censora sobre su frente, y oyó las palabras que no habían tenido ningún significado hasta aquel momento.

—Estoy ante la sagrada presencia humana. Del mismo modo que ahora, así estaré algún día. Rezo a tu presencia que así sea. Permite que el futuro permanezca incierto porque es la tela donde recibir nuestros deseos. Así se enfrenta la condición humana a su perpetua tabula rasa. No poseemos más que este momento en el que nos dedicamos constantemente a la sagrada presencia que compartimos y creamos.

Convencional, pero no convencional. Se dio cuenta de que no había estado preparada ni física ni emocionalmente para ese momento. Las lágrimas rodaron por sus mejillas.

15

Las leyes supresoras tienden a fortalecer lo que prohíben. Este es el punto preciso sobre el cual todos los legalistas de nuestra historia han basado su seguridad en el trabajo.

—Coda Bene Gesserit

Es sus incansables merodeos por Central (infrecuentes en estos días, pero más intensos debido a ello), Odrade buscaba señales de negligencia, y especialmente zonas de responsabilidad que estuvieran funcionando demasiado bien.

La Perro Guardián Jefe tenía su propia opinión al respecto:

—Mostradme una operación que funcione completamente sin problemas y os mostraré a alguien que está encubriendo errores. Los auténticos barcos cabecean.

Decía esto a menudo, y se había convertido en una frase identificadora que las hermanas (e incluso algunas acolitas) empleaban para hacer sus comentarios acerca de la Madre Superiora.

—Los auténticos barcos cabecean. —⁠Suaves risas.

Bellonda acompañaba a Odrade en la inspección de primera hora de la mañana de hoy, sin mencionar el que «una vez al mes» se había alargado a «una vez cada dos meses»… si era posible. Su inspección llevaba una semana suplementaria de retraso. Bell deseaba utilizar este tiempo para lanzar sus advertencias sobre Idaho. Y había arrastrado a Tamalane con ella, aunque se suponía que Tam debía estar revisando las realizaciones de las Censoras en aquellos momentos.

¿Dos contra una?, se preguntó Odrade. No creía que Bell o Tam sospecharan lo que pretendía la Madre Superiora. Bien, ya saldría a la superficie, como lo había hecho el plan de Taraza. A su debido tiempo, ¿eh, Tar?

Bellonda aún no había mencionado a Idaho. Aguardaba «el momento adecuado». Se estaba acercando. Bell había ido a la no-nave ayer, y había tenido una larga sesión con Idaho y Murbella.

Caminaron por los corredores, sus negras túnicas siseando con urgencia, sus ojos perdiéndose muy poco. Todo era familiar, y sin embargo buscaban cosas que fueran nuevas. Odrade llevaba su Oído-C sobre su hombro izquierdo como un lastre de buceo mal colocado. Nunca estés fuera de alcance de las comunicaciones en estos días.

Entre telones en cualquier centro Bene Gesserit estaban los servicios de apoyo: hospitales-clínicas, cocinas, morgue, control de desechos, sistemas de reciclado (anexionados a alcantarillado y desechos), transporte y comunicaciones, aprovisionamiento de las cocinas, salas de adiestramiento y mantenimiento físicos, escuelas para acolitas y postulantes, aposentos para todas las denominaciones, centros de reunión, y muchas otras cosas. El personal cambiaba a menudo debido a la Dispersión y al traslado de gente a nuevas responsabilidades, todo ello de acuerdo con la sutil consciencia Bene Gesserit. Pero las tareas y los lugares para ellas permanecían.

Mientras avanzaban rápidamente de una zona a la siguiente, Odrade habló de la Dispersión de la Hermandad, sin intentar ocultar su desánimo ante la «familia atómica» en que se habían convertido.

—¡Espacio vital! No más límites, nunca más. ¡Traslada tus muebles a ese enorme espacio abierto, humanidad! Arréglalo como tú quieras.

—Entonces, ¿por qué las Honoradas Matres acuden a quitarnos nuestros lugares? —⁠quiso saber Tam.

La pregunta era casi una súplica. ¿Cómo, por favor, amueblarías tú tu universo si fueras una Honorada Matre? Las Honoradas Matres llevaban un «mobiliario» desconocido en sus mentes.

—Encuentro difícil contemplar a la humanidad esparciéndose por un universo ilimitado —⁠dijo Tam⁠—. Las posibilidades…

—Es un juego de números infinitos. —⁠Odrade dio un paso más largo para salvar un bordillo roto⁠—. Eso tendría que ser reparado. Hemos estado jugando al juego del infinito desde que aprendimos a saltar por los Pliegues espaciales.

No había la menor alegría en Bellonda.

—¡No es ningún juego!

Odrade podía apreciar los sentimientos de Bellonda. Nunca hemos visto el espacio vacío. Siempre más galaxias. Tam tiene razón. Es intimidante cuando enfocas tu atención a esa Senda de Oro.

Los recuerdos de exploraciones daban a la Hermandad una base estadística, pero poco más que eso. Tantos planetas habitables en un conglomerado en particular y, además de esos, un esperado número adicional que podían ser terraformados.

—¿Qué es lo que está evolucionando ahí afuera? —⁠preguntó Tamalane.

Una pregunta a la que no podían responder. Pregunta lo que puede producir el Infinito, y la única respuesta posible es: «Nada».

Cualquier bien, cualquier mal; cualquier bien, cualquier mal.

—¿Y si las Honoradas Matres están huyendo de algo? —⁠preguntó Odrade⁠—. ¿No es una interesante posibilidad?

—Esas especulaciones son inútiles —⁠murmuró Bellonda⁠—. Ni siquiera sabemos si los Pliegues del espacio nos introducen a un universo o a muchos… o a un número infinito de burbujas que se expanden y se colapsan.

—¿Acaso el Tirano comprendió eso algo mejor que nosotras? —⁠preguntó Tamalane.

Hicieron una pausa mientras Odrade miraba en una habitación donde cinco acolitas Adelantadas y una Censora estudiaban una proyección de los almacenamientos regionales de melange. El cristal que contenía la información creaba una intrincada danza en el proyector, saltando en su rayo como una pelota en una fuente. Odrade observó el resumen y se volvió antes de fruncir el ceño. Tam y Bell no vieron la expresión de Odrade. Tenemos que empezar a limitar el acceso a los datos de la melange. Son demasiado deprimentes para la moral.

¡Administración! Todo recaía sobre la Madre Superiora. Delega demasiado a la misma gente, y caerás en la burocracia.

Odrade sabía que dependía demasiado de su sentido interno de la administración. Un sistema frecuentemente probado y revisado, utilizando la automación solamente allá donde era esencial. «La maquinaria», lo llamaban. Cuando se convertían en Reverendas Madres, todas ellas poseían alguna sensibilidad a «la maquinaria», y tendían a utilizarla sin hacer preguntas. Ahí residía el peligro. Odrade presionaba para constantes mejoras (incluso pequeñas) a fin de introducir cambios en sus actividades. ¡Al azar! Sin ningún esquema en absoluto que otros pudieran descubrir y utilizar contra ellas. Era posible que una sola persona no apreciara tales cambios en el transcurso de una vida, pero las diferencias al final de largos períodos de tiempo eran a buen seguro mensurables.

El grupo de Odrade descendió al nivel del suelo y penetró en la principal arteria de Central. «La Vía», la llamaban las Hermanas. Y algunas la completaban, como queriendo hacer un inconcreto chiste particular: «La Vía Bene Gesserit».

La Vía enlazaba la plaza contigua a la torre de Odrade con los arrabales del sur de la zona urbana… recta como el rayo de una pistola láser, casi doce kilómetros de edificios altos y bajos. Los bajos tenían todos algo en común: habían sido edificados con la suficiente solidez como para ser expandidos hacia arriba.

Odrade hizo señales a un transporte abierto con asientos vacíos, y las tres se apiñaron en un espacio donde pudieran seguir hablando. Las fachadas de La Vía tenían un atractivo pasado de moda, pensó Odrade. Edificios como aquellos, con sus altas ventanas rectangulares de aislante plaz, habían enmarcado las «Vías». Bene Gesserit a lo largo de buena parte de la historia de la Hermandad. En el centro había una larga hilera de olmos genéticamente controlados a fin de que presentaran un perfil alto y estrecho. Los pájaros anidaban en ellos, y la mañana resplandecía con aleteantes puntos rojos y anaranjados… oropéndolas, tanagras.

¿Es un esquema peligroso para nosotras el preferir este ambiente familiar?

Odrade les hizo bajar del transporte en Senda Torcida, pensando en la forma en que el humor Bene Gesserit se desplegaba en todos esos curiosos nombres. Haciendo broma con las calles. Senda Torcida se llamaba así debido a que los cimientos de uno de sus edificios habían cedido ligeramente, dando a aquella estructura una apariencia curiosamente beoda. Era el único miembro del grupo que se salía de la línea.

Como la Madre Superiora. Solo que ellas aún no lo saben.

Su Oído-C zumbó cuando llegaron al Callejón de la Torre.

—¿Madre Superiora? —Era Streggi. Sin dejar de caminar, Odrade dio la señal de que estaba en línea⁠—. Pedisteis un informe sobre Murbella. La Central Suk dice que está en condiciones para iniciar las clases asignadas.

—Entonces que se las asignen. —⁠Siguieron caminando por el Callejón de la Torre: todo edificios de un solo piso.

Odrade lanzó una breve mirada a los bajos edificios de ambos lados de la calle. A uno de ellos se le habían añadido dos pisos. Puede que algún día hubiera una auténtica Torre allí, y el chiste (si es que había alguno) fuera abandonado.

De todos modos se discutía que los nombres eran solamente una conveniencia, y que podían disfrutar de aquel aventurarse a lo que era un tema delicado para la Hermandad.

Uno raras veces se reía con una Reverenda Madre, y nunca de ella. Podías sonreír ligeramente si te decían que te reunieras con la Reverenda Madre tal en el Camino del Árbol Socarrón. En consecuencia, las Hermanas raras veces analizaban los nombres que sus predecesoras habían dado a las calles y callejones y edificios. Eran como otro idioma, fragmentos de un pasado que seguía en uso debido a que un cambio sería algo demasiado brusco (como ese edificio torcido en Senda Torcida), y además esos eran los nombres que utilizaba todo el mundo. ¿Por qué complicar las cosas pidiéndole a toda la gente que aprendiera otros nombres?

Este es uno de nuestros esquemas. Quizá no peligroso, mientras lo limitemos a nuestros propios lugares.

Odrade se detuvo bruscamente en una concurrida acera y se volvió hacia sus compañeras.

—¿Qué diríais si sugiriera que denomináramos las calles y las plazas con los nombres de las Hermanas partidas?

—¡Hoy estás llena de tonterías! —⁠acusó Bellonda.

—No han partido —dijo Tamalane.

Odrade prosiguió su errante caminar. Había esperado aquello. Casi podía oír los pensamientos de Bell: ¡Llevamos a las «partidas» con nosotras en nuestras Otras Memorias!

Odrade no deseaba discutir allí al aire libre, pero pensaba que su idea era meritoria. Algunas Hermanas habían muerto sin Compartir. Las Líneas Principales de la Memoria resultaban duplicadas, pero perdías un hilo y esto terminaba con toda una sección. Schwangyu, del Alcázar de Gammu, había desaparecido de esa forma, muerta por las Honoradas Matres atacantes. Claro que quedaban muchas memorias para eternizar sus buenas cualidades… y sus complejidades. Una vacilaba en decir que sus errores enseñaban más que sus éxitos.

Bellonda aceleró su paso para caminar al lado de Odrade en una calle relativamente vacía.

—Tengo que hablar de Idaho. Un Mentat, sí, pero esas memorias múltiples. ¡Supremamente peligrosas!

Estaban pasando por delante de una morgue, el fuerte olor a antisépticos se notaba incluso en plena calle. La entrada en forma de gran arco permanecía abierta.

—¿Quién ha muerto? —preguntó Odrade, ignorando la ansiedad de Bellonda.

—Una Censora de la Sección Cuatro y un hombre de mantenimiento de las plantaciones —⁠dijo Tamalane. Tam siempre sabía aquellas cosas.

Bellonda se enfureció al sentirse ignorada, y no hizo ningún intento por ocultarlo.

—¿Quieres centrarte en lo importante?

—¿Qué es lo importante? —preguntó Odrade. Muy suavemente.

Emergieron a la terraza sur y se detuvieron en el pretil de piedra para contemplar las plantaciones… los viñedos y los huertos. La luz matutina tenía un halo de polvo que no se parecía en nada a las brumas creadas por la humedad.

—¡Sabes qué es lo importante! —⁠Bell no iba a dejarse desviar.

Odrade contempló la vista, apretándose contra las piedras. El pretil estaba frío. La bruma ahí afuera era de distinto color, pensó. La luz del sol llegaba a través del polvo con un espectro reflexivo distinto. Más fuerte e intensa. Absorbida de un modo distinto. La aureola más densa. El polvo y la arena en suspensión se metían por todas las hendiduras de la misma forma que el agua, pero el raspar y el chirriar traicionaban su fuente. Lo mismo ocurría con la persistencia de Bell. No había lubricación.

—Esa es la luz del desierto —⁠dijo Odrade, señalando.

—Deja de eludirme —gruñó Bellonda.

Odrade eligió no responder. La polvorienta luz era algo clásico, pero no tranquilizador en la forma de los viejos pintores y sus brumosas mañanas.

Tamalane se situó al lado de Odrade.

—Es hermoso, a su manera —dijo. El tono remoto que empleó indicaba que estaba efectuando comparaciones con sus Otras Memorias similares a las de Odrade.

Si es así como fuiste condicionada a buscar la belleza. Pero algo muy profundo dentro de Odrade dijo que no era la belleza lo que estaba anhelando.

En los someros terrenos pantanosos bajo ellas, donde en un tiempo se habían plantado verduras, había ahora una sequedad y una sensación de la tierra siendo destripada, de la misma forma que los antiguos egipcios habían preparado su muerte… secando la materia esencial, preservándola para la eternidad. El desierto como dueño de la muerte, envolviendo la tierra en natrón, embalsamando nuestro hermoso planeta con todas sus joyas ocultas.

Bellonda permanecía al lado de ellas, murmurando y agitando la cabeza, negándose a ver en lo que su planeta iba a convertirse.

Odrade casi se estremeció en un repentino acceso de simulflujo. La memoria la inundó: volvió a verse a sí misma registrando las ruinas del Sietch Tabr, descubriendo los cadáveres embalsamados por el desierto de los piratas de la especia allá donde sus asesinos los habían dejado.

¿Qué es el Sietch Tabr ahora? Una masa fundida y solidificada y sin nada que señale su orgullosa historia. Las Honoradas Matres: asesinas de la historia.

—Si no tienes intención de eliminar a Idaho, entonces debo protestar de que lo utilices como Mentat.

¡Bell era una mujer tan exigente! Odrade observó que estaba mostrando más que nunca su edad. Llevando montadas sobre su nariz incluso ahora unas gafas para leer. Aumentaban el tamaño de sus ojos hasta darle la apariencia de un pez. La utilización de gafas no era una las más sutiles prótesis que decían algo acerca de ella. Alardeaba de una contradictoria vanidad que anunciaba: «Soy más grande que los artificios que mis menguantes sentidos requieren».

Bellonda se sintió positivamente irritada por la Madre Superiora.

—¿Por qué me estás mirando de esta forma?

Odrade, atrapada por la brusca consciencia de una debilidad en su Consejo, desvió su atención hacia Tamalane. El cartílago nunca dejaba de crecer, y esto había aumentado el tamaño de las orejas, nariz y barbilla de Tam. Algunas Reverendas Madres ajustaban esto mediante el control de su metabolismo, o se sometían periódicamente a corrección quirúrgica. Tam no se inclinaba ante ninguna de tales vanidades.

—Así es como soy. Tómame o déjame.

Mis consejeras son demasiado viejas. Y yo… yo debería ser más joven y fuerte para llevar todos esos problemas sobre mis hombros. ¡Oh, maldito sea este lapso de autocompasión!

Solo un supremo peligro: una acción contra la supervivencia de la Hermandad.

Lo que no podemos permitirnos es la autopiedad o, en cuanto a eso, la autoindulgencia. Ahora que las Honoradas Matres han demostrado que una Reverenda Madre puede morir tan fácilmente como cualquiera, tienen que existir mejores razones para nuestras acciones.

—¡Duncan es un soberbio Mentat! —⁠Odrade habló con toda la fuerza de su posición⁠—. Pero no utilizo a ninguno de vosotros más allá de vuestras capacidades.

Bellonda guardó silencio. Conocía las debilidades de un Mentat.

¡Mentats!, pensó Odrade. Eran como Archivos andantes, pero cuando más necesitabas respuestas ellos se sumían en preguntas.

—No necesito otro Mentat —dijo Odrade⁠—. ¡Necesito un inventor!

Dejemos que Bell mastique un poco esto. Inspiración, eso era lo que requería la Hermandad. Algo subterráneo cuya labor exacta nunca se había sometido a una autopsia clínica. El racionalismo podía matar, y todas ellas lo sabían. ¡Ni siquiera podríamos plantar un árbol frutal sobre ello!

Cuando vio que Bellonda seguía sin hablar, prosiguió:

—Estoy liberando su mente, no su cuerpo.

—¡Insisto en un análisis antes de que le abras todas las fuentes de datos!

Considerando la posición habitual de Bellonda, aquello era suave. Pero Odrade no confiaba en ello. Detestaba esas sesiones… interminables repeticiones de informes de los Archivos. Bellonda gozaba con ellas. ¡La Bellonda de la minuciosidad Archivera y las aburridas excursiones a los detalles irrelevantes! ¿A quién le importaba si la Reverenda Madre X prefería la leche desnatada en sus gachas?

Odrade se volvió de espaldas a Bellonda y miró al cielo meridional. ¡Polvo! ¡No hacemos más que cribar polvo! Bellonda estaría flanqueada por sus ayudantas. Odrade sintió el tedio con solo imaginarlo.

—¡Puede confiarse en esto! —⁠dirían las ayudantas con cada uno de sus gestos. Como si estuvieran escribiendo sus preciosas palabras del mismo modo que lo haría un antiguo escribiente sentado ante su alta mesa, mirando a sus libros de contabilidad a través de sus medias gafas. Complacidas miradas de sabiduría hacia todos sus interlocutores.

—No más análisis —dijo Odrade, más secamente de lo que había pretendido. Pero los Archivos estaban rebosantes de datos inaccesibles. ¿Seguros? ¿De confianza? ¿Quién lo sabía? ¿Exhaustivamente preparados? ¡Seguro! Exhaustivos de contemplar también. Pequeñas acumulaciones de datos tras datos tras datos.

—Tengo un punto de vista que exponer. —⁠Bellonda sonó dolida.

¿Un punto de vista? ¿Acaso no somos más que ventanas sensoriales sobre nuestro universo, cada una de ellas con un solo punto de vista?

Instintos y memorias de todos tipos… incluso Archivos… ninguna de esas cosas hablaban por sí mismas excepto a través de apremiantes intrusiones. Ninguna arrastraba consigo ningún peso hasta que era formulada en una consciencia viva. Pero fuera lo que fuese lo que producía la formulación, torcía las escalas. ¡Todo orden es arbitrario! ¿Por qué este dato antes que algún otro? Cualquier Reverenda Madre sabía que los acontecimientos ocurrían en su propio fluir, en su propio entorno relativo, ¿por qué no podía una Reverenda Madre Mentat actuar a partir de ese conocimiento?

—¿Rechazas el consejo? —Esa era Tamalane. ¿Se estaba colocando del lado de Bell?

—¿Cuándo he rechazado nunca el consejo? —⁠Odrade dejó bien claro que se sentía ultrajada⁠—. Estoy negándome a otro de los tiovivos archiveros de Bell.

—Entonces, en realidad… —intervino rápidamente Bellonda.

—¡Bell! ¡No me hables de realidad! —⁠¡Dejemos que se empape en eso! ¡Reverenda Madre y Mentat! No existe la realidad. Solo nuestro propio orden impuesto sobre todo. Un dictamen básico Bene Gesserit.

Había ocasiones (y esa era una de ellas) en las que Odrade deseaba haber nacido en una era anterior… una matrona romana en la larga paz de los aristócratas, o una consentida victoriana. Pero estaba atrapada por el tiempo y las circunstancias.

¿Atrapada para siempre?

Hay que enfrentarse a esa posibilidad. Era probable que la Hermandad tuviera solamente un futuro confinado a secretos escondites, siempre temiendo ser descubierta. El futuro de los perseguidos. Y aquí en Central puede que no se nos conceda más de un error.

—¡Ya he tenido bastante de esta inspección! —⁠Odrade llamó a un transporte privado y regresó apresuradamente a su cuarto de trabajo.

¿Qué haremos si los cazadores caen sobre nosotras aquí?

Cada una de ellas tenía su propio escenario, una pequeña obrita llena de reacciones planeadas. Pero cada Reverenda Madre era lo suficientemente realista como para saber que su obrita podía ser más un impedimento que una ayuda.

En el cuarto de trabajo, la luz de la mañana revelaba con duras líneas todo lo que había a su alrededor. Odrade se dejó caer en su silla y aguardó a que Tamalane y Bellonda ocuparan también sus asientos.

No más de aquellas malditas sesiones de análisis. Necesitaba realmente acceso a algo mejor que los Archivos, mejor que cualquier otra cosa que hubieran utilizado antes. Inspiración. Odrade se frotó las piernas, sintiendo que sus músculos temblaban. Hacía días que no dormía bien. Aquella inspección la había dejado frustrada.

Un error puede acabar con nosotras, y estoy a punto de embarcarme en una decisión sin vuelta atrás.

¿Estoy siendo demasiado engañosa?

Sus consejeras argumentaban contra las soluciones engañosas. Decían que la Hermandad tenía que avanzar con paso firme y seguro, conociendo por anticipado el terreno que tenía delante. Todo lo que hacían debía hallarse equilibrado contra el desastre que las aguardaba al menor paso en falso.

Y yo estoy en la cuerda floja sobre el abismo.

¿Tenían espacio para experimentar, para probar posibles soluciones? Todas jugaban a aquel juego. Bell y Tam comprobaban un constante fluir de sugerencias, pero nada más efectivo que su atómica Dispersión.

—Tenemos que estar preparadas para matar a Idaho al menor signo de que es un Kwisatz Haderach —⁠dijo Bellonda.

—¿No tenéis nada que hacer? ¡Salid de aquí, las dos!

Mientras se ponían en pie, el cuarto de trabajo en torno a Odrade adquirió un aspecto extraño. ¿Qué era lo que iba mal? Bellonda la miró con aquella horrible expresión de censura. Tamalane parecía más juiciosa de lo que probablemente podía serlo.

¿Qué ocurre con esta habitación?

Un cuarto de trabajo era algo reconocido por los humanos por su función desde la historia preespacial. ¿Qué era lo que parecía tan extraño? Una mesa de trabajo era una mesa de trabajo, y las sillas se hallaban en sus posiciones convenientes. Bell y Tam preferían sillas-perro. Sospechaba que todo aquello que parecía raro a las más antiguas de las Otras Memorias coloreaba su visión. Los cristales ridulianos resplandecían extrañamente, con la luz pulsando y parpadeando en ellos. Los mensajes danzando encima de la mesa podían ser sorprendentes. Los instrumentos de su trabajo aparecían como algo completamente extraño a cualquier humano antiguo que compartiera su consciencia.

Pero me siento extraña a mí misma.

—¿Te encuentras bien, Dar? —⁠La voz de Tam sonó con preocupación.

Odrade agitó una mano para que se fueran, pero ninguna de las dos mujeres se movió.

Estaban ocurriendo cosas en su mente cuya culpa no podía imputarse a las largas horas y al insuficiente descanso. No era la primera vez que sentía que trabajaba en medio de un entorno extraño. La noche anterior, mientras comía algo en su mesa, cuya superficie estaba llena de órdenes de asignaciones como ahora, se había encontrado de pronto simplemente sentada contemplando un trabajo inacabado.

¿Qué Hermanas podían ser asignadas a qué puestos en aquella terrible Dispersión? ¿Cómo podían mejorar las posibilidades de supervivencia de las pocas truchas de arena que las Hermanas Dispersas se llevaban consigo? ¿Cuál era una provisión adecuada de melange? ¿Había que aguardar a la posibilidad de que Scytale fuera inducido a decirles cómo producían la especia los tanques axlotl?

Odrade recordaba que la sensación extraña le había ocurrido mientras masticaba un bocadillo. Lo había mirado, abriéndolo ligeramente. ¿Qué es eso que estoy comiendo? Higadillos de pollo y cebolla en un trozo del mejor pan de la Casa Capitular.

Analizando sus propias rutinas, eso formaba parte de esta extraña sensación.

—Pareces enferma —dijo Bellonda.

—Solo cansancio —mintió Odrade. Sabían que estaba mintiendo, pero ¿quién se atrevería a contradecirla?⁠—. Vosotras dos también tenéis que estar agotadas. —⁠Con afecto en su tono.

Bell no se sintió satisfecha.

—¡Das un mal ejemplo!

—¿Quién? ¿Yo? —Bell no había perdido totalmente el sentido de la ironía.

—¡Sabes condenadamente bien que sí!

—Está hablando de tus despliegues de afecto —⁠dijo Tamalane.

—Incluso hacia Bell.

—¡No quiero tu maldito afecto! Es perjudicial.

—Solamente si dejo que gobierne mis decisiones, Bell. Solamente entonces.

La voz de Bellonda descendió a un ronco susurro.

—Algunas piensan que eres una romántica peligrosa, Dar. Ya sabes lo que eso puede producir.

—Aliar a las Hermanas para otras cosas además de para nuestra supervivencia. ¿Es eso lo que quieres decir?

—¡A veces me produces dolor de cabeza, Dar!

—Es mi deber y mi derecho producirte dolores de cabeza. Cuando tu cabeza deja de dolerte, te vuelves descuidada. Los afectos te preocupan, pero los odios no.

—Conozco mis imperfecciones.

No podrías ser una Reverenda Madre y no conocerlas.

El cuarto de trabajo se había vuelto de nuevo un lugar familiar, pero ahora Odrade conocía una fuente de sus extrañas sensaciones. Estaba pensando en aquel lugar como en parte de la antigua historia, viéndolo como lo vería cuando llevara desaparecido mucho tiempo. Como sería a buen seguro si su plan tenía éxito. Sabia lo que tenía que hacer ahora. Era el momento de revelar el primer paso.

Con cuidado.

Sí, Tar. Soy tan cautelosa como tú lo fuiste.

Tam y Bell podían ser viejas, pero sus mentes eran agudas cuando la necesidad lo requería.

—Bell, ¿sigues insistiendo en que no castiguemos a los cazadores, violencia por violencia?

—No podemos atrevernos a encender ese fuego. Todavía no.

—Pero tampoco podemos atrevernos a permanecer sentadas aquí estúpidamente aguardándoles a que nos encuentren. Lampadas y nuestros otros desastres nos cuentan lo que ocurrirá cuando lleguen. Cuando, no si.

Mientras hablaba, Odrade sintió el abismo entre ellas, el cazador de la pesadilla con el hacha más cerca que nunca. Deseaba sumergirse en la pesadilla, volver allí para identificar a quien la acosaba, pero no se atrevía. Ese había sido el error del Kwisatz Haderach.

Tú no ves ese futuro, tú lo creas.

Tamalane quería saber por qué Odrade había sacado a relucir este tema.

—¿Has cambiado de opinión, Dar?

—Nuestro ghola-Teg tiene diez años.

—Demasiado joven para que intentemos restaurar sus memorias originales —⁠dijo Bellonda.

Odrade inspiró profundamente y bajó la vista hacia su mesa de trabajo. Finalmente había llegado. Aquella otra y lejana mañana, cuando había extraído al bebé ghola de su obsceno «tanque», había notado aquel momento aguardándola. Incluso entonces había sabido que iba a poner a prueba a aquel ghola antes de tiempo. Pese a los lazos de sangre.

Inclinándose debajo de su mesa, Odrade tocó un campo de llamada. Sus dos consejeras permanecieron aguardando de pie, en silencio. Sabían que iba a decir algo importante. Una de las cosas de las que podía estar segura una Madre Superiora era de que sus Hermanas la escuchaban siempre con la mayor atención, con una intensidad que hubiera halagado a alguien más apegado al ego que una Reverenda Madre.

—Política —dijo Odrade.

¡Aquello hizo restallar su atención! Una palabra cargada. Cuando entrabas en la política de la Bene Gesserit, clasificando tus poderes en orden a su impulso ascensional hacia la eminencia, te convertías en un prisionero de la responsabilidad. Te lastrabas con deberes y decisiones que te ataban a las vidas de aquellos que dependían de ti. Esto era lo que ataba realmente a la Hermandad a su Madre Superiora. Esa palabra decía a las consejeras y a los perros guardianes que la Primera-Entre-Las-Iguales había llegado a una decisión.

Todas ellas oyeron el suave sonido de pasos de alguien llegando ante la puerta del cuarto de trabajo. Odrade tocó la placa blanca en el extremo derecho de su mesa. La puerta tras ella se abrió, y Streggi apareció al otro lado, aguardando las órdenes de la Madre Superiora.

—Tráelo —dijo Odrade.

—Sí, Madre Superiora. —Casi desapasionadamente. Una acolita muy prometedora, aquella Streggi.

Desapareció de la vista, y regresó conduciendo a Miles Teg de la mano. El pelo del muchacho era muy rubio, pero estriado con mechones más oscuros que indicaban que el color se haría más fuerte cuando madurara. Su rostro era afilado, con la nariz apenas empezando a mostrar aquella angularidad de halcón tan característica de los machos Atreides. Sus azules ojos se movieron alertas, escrutando habitación y ocupantes con una expectante curiosidad.

—Espera afuera, Streggi, por favor.

Odrade aguardó a que se cerrara la puerta.

El niño se quedó observando a Odrade sin el menor signo de impaciencia.

—Miles Teg, ghola —dijo Odrade—. Recuerdas a Tamalane y a Bellonda, por supuesto.

Teg favoreció a ambas mujeres con una breve mirada, pero siguió en silencio, indiferente a todas luces ante la intensidad de su inspección.

Tamalane frunció el ceño. Se había mostrado en desacuerdo desde un principio a llamar a aquel niño ghola. Los gholas crecían a partir de las células de un cadáver. Este era un clon, del mismo modo que Scytale era un clon.

—Voy a enviarlo a la no-nave con Duncan y Murbella —⁠dijo Odrade⁠—. ¿Quién mejor que Duncan para restaurar las memorias originales de Miles?

—Justicia poética —admitió Bellonda. No formuló en voz alta sus objeciones, aunque Odrade sabía que aparecerían apenas el muchacho se hubiera ido. ¡Demasiado joven!

—¿Qué significa justicia poética? —⁠preguntó Teg. Su voz tenía una cualidad aguda.

—Cuando el Bashar estaba en Gammu, él restauró las memorias originales de Duncan.

—Es algo realmente doloroso.

—Duncan lo consideró así.

Algunas decisiones tienen que ser despiadadas.

Odrade consideró aquello una gran barrera a aceptar el hecho de que podías tomar tus propias decisiones. Algo que no había necesitado explicar a Murbella.

¿Cómo ablandar el golpe?

Había veces en que no podías ablandarlo; de hecho, en las que era más compasivo arrancar los vendajes para acelerar la agonía.

—¿Puede este… este Duncan Idaho, devolverme realmente mis memorias de… de antes?

—Puede y lo hará.

—¿No estamos precipitándonos demasiado? —⁠preguntó Tamalane.

—He estado estudiando informes del Bashar —⁠dijo Teg⁠—. Fue un famoso militar y un Mentat.

—Y tú está orgulloso de ello, supongo. —⁠Bell estaba trasladando sus objeciones al muchacho.

—No especialmente. —Le devolvió la mirada, sin vacilar en lo más mínimo⁠—. Pienso en él como en otra persona. Interesante, sin embargo.

—Como otra persona —murmuró Bellonda. Miró a Odrade con mal disimulada desaprobación⁠—. ¡Le estás dando la enseñanza más profunda!

—Como hizo su auténtica madre.

—¿La recordaré? —preguntó Teg.

Odrade le dirigió una sonrisa conspiradora, la misma que habían compartido a menudo en sus paseos por los huertos.

—La recordarás.

—¿Todo?

—Lo recordarás todo de tu vida… tu esposa, tus hijos, las batallas. Todo.

—¡Hazlo salir! —dijo Bellonda.

El niño sonrió y miró a Odrade, aguardando su orden.

—Muy bien, Miles —dijo Odrade—. Dile a Streggi que te lleve a tus nuevos aposentos en la no-nave. Más tarde vendré y te presentaré a Duncan.

—¿Puedo ir sobre los hombros de Streggi?

—Pídeselo a ella.

Impulsivamente, Teg se lanzó hacia Odrade, se alzó sobre la punta de sus pies, y besó su mejilla.

—Espero que mi auténtica madre fuera como vos.

Odrade palmeó su hombro.

—Fue muy parecida a mí. Ahora vete.

Cuando la puerta se cerró tras él, Tamalane dijo:

—¡No le has dicho que eres una de sus hijas!

—Todavía no.

—¿Se lo dirá Idaho?

—Si es conveniente.

Bellonda no estaba interesada en detalles insignificantes.

—¿Qué es lo que estás planeando, Dar?

Tamalane respondió por ella:

—Una fuerza de castigo mandada por nuestro Bashar Mentat. Esto es obvio.

¡Tragó el anzuelo!

—¿Eso es todo? —quiso saber Bellonda.

Odrade les dedicó una dura sonrisa.

—Teg fue el mejor que tuvimos nunca. Si alguien puede castigar a nuestros enemigos…

—Será mejor que empecemos a desarrollar otro —⁠dijo Tamalane.

—No me gusta la influencia que puede tener Murbella sobre él —⁠dijo Bellonda.

—¿Cooperará Idaho? —preguntó Tamalane.

—Hará lo que le pida un Atreides.

Odrade dijo aquello con mayor confianza de la que sentía, pero las palabras abrieron su mente a otra fuente de sensaciones extrañas.

¡Estoy viéndonos tal como nos ve Murbella! ¡Al menos puedo pensar como una Honorada Matre!

16

No enseñamos historia: recreamos la experiencia. Seguimos la cadena de consecuencias… las huellas de la bestia en su bosque. Mirad detrás de nuestras palabras y veréis el amplio recorrido del comportamiento social que ningún historiador ha tocado jamás.

—Panoplia Propheticus de la BG

Scytale silbaba mientras caminaba corredor abajo frente a sus aposentos, realizando sus ejercicios de la tarde. Arriba y abajo. Silbando.

Acostúmbrales a oírte silbar.

Mientras silbaba, compuso una cantinela que iba con el sonido: «La esperma tleilaxu no habla». Las palabras giraron una y otra vez en su mente. No podían utilizar sus células para tender un puente sobre el abismo genético y aprender sus secretos.

Tienen que venir a mí con regalos.

Odrade se había parado a verle, «en mi camino a conferenciar con Murbella». Con frecuencia le mencionaba a la Honorada Matre cautiva. Aquello tenía una finalidad, pero no tenía ninguna idea de cuál podía ser. ¿Una amenaza? Siempre era posible. Al final le sería revelado.

—Espero que no sintáis miedo —⁠le había dicho Odrade.

Habían permanecido de pie junto a su dispensador de alimentos mientras él aguardaba a que apareciera su comida. El menú no era nunca completamente de su agrado, pero sí aceptable. Hoy había pedido pescado. No había modo de decir qué forma adoptaría.

—¿Miedo? ¿De vos? Ahhh, querida Madre Superiora, soy inapreciable para vos, vivo. ¿Por qué tendría que sentir miedo?

—Mi Consejo se reserva su juicio sobre vuestras últimas peticiones.

Esperaba eso.

—Es un error ponerme trabas —⁠dijo⁠—. Limita vuestras posibilidades. Os debilita.

El componer aquellas palabras le había tomado varios días de planificación. Aguardó su efecto.

—Depende de cómo pretenda uno emplear la herramienta, Maestro Scytale. Algunas herramientas se rompen cuando no las utilizas correctamente.

¡Maldita seas, bruja!

Sonrió, mostrando sus afilados caninos.

—¿Probando el camino a la extinción, Madre Superiora?

Ella efectuó una de sus raras incursiones al humor.

—¿Realmente esperáis que os fortalezca? ¿Para qué estáis negociando ahora, Scytale?

Así que ya no soy Maestro Scytale. ¡Golpéala con el plano de la hoja!

—Estáis Dispersando a vuestras Hermanas, esperando que algunas escapen a la destrucción. ¿Cuáles son las consecuencias económicas de vuestra histérica reacción?

¡Consecuencias! Siempre hablan de consecuencias.

—Negociamos tiempo, Scytale. —⁠Muy solemne.

Concedió a aquello un silencioso momento de reflexión. Los com-ojos estaban observándoles. ¡Nunca lo olvides! ¡Economía, bruja! ¿A quién y qué compramos y vendemos? Aquel nicho junto al dispensador de la comida era un extraño lugar para negociar, pensó. Un mal manejo de la economía. Los tratos, las sesiones de planeo y estrategia, debían efectuarse tras puertas cerradas, en altas habitaciones con vistas que no distrajeran a sus ocupantes de los negocios que tenían entre manos.

Las memorias seriales de sus muchas vidas no aceptarían eso. Necesidad. Los humanos conducen sus asuntos de negocios allá donde pueden… en las cubiertas de barcos en alta mar, en chillonas calles llenas de presurosos empleados, en los espaciosos salones de una bolsa tradicional sin otra cosa que ver que la información bursátil fluyendo encima de sus cabezas.

La planificación y la estrategia podían venir de aquellas altas estancias, pero su evidencia era como la información común de la bolsa… todo allí para ver.

Así que deja que los com-ojos observen.

—Tengo que recordarme constantemente que ya no sois joven —⁠dijo Odrade.

Él se sintió momentáneamente desconcertado, y se preguntó si había conseguido ocultarlo. ¿Leen las mentes?

—¿Qué intenciones tenéis hacia mí, Madre Superiora?

—Manteneros vivo y fuerte.

Cuidado, cuidado.

—Pero no dejarme mano libre.

—¡Scytale! ¿Habláis de economía y luego deseáis algo gratis?

—¿Pero mis fuerzas son importantes para vos?

—¡Podéis creerlo!

—No confío en vos.

El dispensador de alimentos eligió aquel momento para regurgitar su comida: un pescado blanco salteado con una delicada salsa. Olía a hierbas. Agua en un vaso alto, un débil aroma a melange. Una ensalada verde. Uno de sus mejores esfuerzos. Notó la salivación en su boca.

—Disfrutad de vuestra comida, Maestro Scytale. No hay nada en ella que pueda perjudicaros. ¿No es eso una muestra de confianza?

Al ver que él no respondía nada, añadió:

—¿Qué prueba de confianza debo daros en nuestra negociación?

¿A qué juego está jugando ahora?

—Vos me decís lo que pretendéis para las Honoradas Matres, pero no me decís lo que pretendéis para mí. —⁠Sabía que su voz sonaba como un lamento. Inevitable.

—Pretendo que las Honoradas Matres sean conscientes de su mortalidad.

—¡Y lo mismo pretendéis conmigo!

¿Era satisfacción lo que había en sus ojos?

—Scytale. —Qué suave su voz⁠—. La gente de la que tenéis constancia está escuchando realmente. Os oyen. —⁠Miró a su bandeja⁠—. ¿Os gustaría algo especial?

Se compuso lo mejor que pudo.

—Una pequeña bebida estimulante. Ayuda cuando tengo que pensar.

—Por supuesto. Veré que os sea proporcionada inmediatamente. —⁠Desvió su atención del nicho a la habitación principal de sus aposentos. Él observó los lugares donde ella se detenía, mientras la mirada de la mujer lo recorría todo de punto en punto, de cosa en cosa.

Todo está en su lugar, bruja. No soy un animal en su cueva. Las cosas tienen que estar donde corresponde, donde pueda encontrarlas sin tener que buscar. Sí, son plumas estim lo que hay al lado de mi silla. De modo que utilizo plumas estim. Pero evito el alcohol. ¿Lo observas?

El estimulante, cuando llegó, sabía a una hierba amarga que necesitó un momento para identificar. Casmina. Un fortalecedor de la sangre genéticamente modificado de la farmacopea de Gammu.

¿Estaba pretendiendo recordarle Gammu? ¡Eran tan tortuosas aquellas brujas!

Hurgándole irónicamente con la cuestión de la economía. Sintió el espoleo de aquello mientras giraba al extremo del corredor y proseguía su ejercicio con un paso vivo hacia sus aposentos. ¿Qué clase de adhesivo mantenía ahora unidos los pedazos del Antiguo Imperio? Muchas cosas, algunas pequeñas y algunas grandes, pero sobre todo la economía. Líneas de conexión consideradas a menudo como conveniencias. ¿Y eso era lo que les impedía desaparecer de la existencia saltando en pedazos? La Gran Convención. «Haces saltar a alguien en pedazos y todos nos unimos para hacerte saltar en pedazos a ti».

Se detuvo delante de su puerta, inmovilizado de pronto por un pensamiento.

¿Era eso? ¿Cómo podía el castigo ser suficiente para detener a los codiciosos powindah? ¿Habían encontrado alguna cola compuesta por cosas intangibles? ¿La censura de tus semejantes? ¿Pero qué ocurría si tus semejantes saltaban ante la más insignificante obscenidad? No podías hacer nada. Y eso decía algo acerca de las Honoradas Matres. Seguro que lo hacía.

Anheló una cámara sagra en la cual desnudar su alma.

¡El Yaghist se ha ido! ¿Soy yo el último Masheikh?

Sentía su pecho vacío. Respirar constituía un esfuerzo. Quizá fuera mejor negociar más abiertamente con las mujeres de Shaitán.

¡No! ¡Ese es el propio Shaitán tentándome!

Entró en sus habitaciones con un estado de ánimo purificado.

Debo hacer que paguen. Hacer que paguen caro. Caro, caro, caro. Cada caro acompañado de un paso hacia su silla. Cuando se sentó, su mano derecha se tendió automáticamente hacia una pluma estim. Pronto sintió su mente avanzando a toda velocidad, sus pensamientos lanzados en maravillosa formación.

No sospechan lo bien que conozco la nave Ixiana. Está aquí en mi cabeza. Aquí en mi cabeza. Aquí en mi cabeza.

Pasó la siguiente hora decidiendo cómo registraría aquellos momentos cuando llegara la ocasión de contar a sus compañeros cómo había triunfado sobre los powindah. ¡Con la ayuda de Dios!

Serían palabras resplandecientes, llenas con drama y las tensiones de su prueba. La historia, después de todo, era siempre escrita por los vencedores.

17

Dicen que la Madre Superiora no puede descuidar nada… un aforismo sin sentido hasta que captas su otro significado: soy la servidora de todas mis Hermanas. No puedo pasar demasiado tiempo en generalizaciones ni en trivialidades. La Madre Superiora debe desplegar una acción perspicaz a fin de evitar que una sensación de desasosiego penetre en los rincones más alejados de nuestro orden.

—Darwi Odrade

Algo de lo que Odrade llamaba «mi yo servidor» iba con ella mientras recorría los salones de Central aquella mañana, convirtiendo aquello en su ejercicio en vez de perder tiempo en la sala de prácticas. ¡Un malhumorado servidor! No le gustaba lo que veía.

Estamos demasiado férreamente atadas a nuestras dificultades, casi incapaces de separar los problemas insignificantes de los grandes.

¿Qué le había ocurrido a su consciencia?

Aunque algunos lo negaban, Odrade sabía que existía una consciencia Bene Gesserit. Pero la habían retorcido y remodelado de una forma que no era fácilmente reconocible.

Se sentía reacia a mezclarse con aquello. Las decisiones tomadas en nombre de la supervivencia, la Missionaria (¡sus interminables discusiones jesuíticas!)… todo divergía de algo mucho más exigente que el juicio humano. El Tirano había sabido aquello.

Ser humano, esa era la salida. Pero antes de que pudieras ser humano, tenías que sentirlo muy profundo en tus entrañas.

¡No había respuestas clínicas! Todo se reducía a una engañosa simplicidad cuya compleja naturaleza no aparecía hasta que la aplicabas.

Como yo.

Mirabas dentro de ti misma, y descubrías quién y qué creías que eras. Ninguna otra cosa servía.

Así pues, ¿qué soy yo?

—¿Quién hace esa pregunta? —⁠Era un golpe lacerante de las Otras Memorias, atravesándola de parte a parte.

Odrade se rio en voz alta, y una Censora llamada Praska que pasaba en aquel momento la contempló asombrada. Odrade le hizo un gesto con la mano a Praska y dijo:

—Es bueno estar viva. Recuerda eso.

Praska consiguió esbozar una ligera sonrisa antes de seguir hacia sus asuntos.

Odrade se detuvo en la puerta de una de las salas de adiestramiento de postulantes. Estaban iniciando la serie de rigurosos ejercicios de posturas que fijarían en sus consciencias el lugar y función de cada músculo. Unos ejercicios dolorosísimos, recordó Odrade, observando cómo las jóvenes temblaban en sus tensas posiciones.

Así que quién pregunta: ¿qué soy yo?

Una peligrosa pregunta. Formularla la situaba en un universo donde nada era completamente humano. Nada encajaba con la cosa indefinida que ella buscaba. A todo su alrededor, payasos, animales salvajes y muñecos reaccionaban a la acción de ocultos hilos. Sentía los hilos que tiraban de ella poniéndola en movimiento.

Odrade continuó a lo largo del corredor hacia el tubo que la conduciría hacia arriba hasta sus aposentos.

Hilos. ¿Qué ocurría con el óvulo? Hablamos irreflexivamente de «la mente en sus inicios». ¿Pero qué era yo antes de que las presiones de la vida me modelaran?

No era suficiente buscar algo «natural. —No—. Noble Salvaje». Había visto multitud de ellos a lo largo de su vida. Los hilos que tiraban de ellos eran completamente visibles para una Bene Gesserit.

Odrade pulsó la llamada de la puerta del tubo y aguardó. Un zumbido le indicó que estaba en servicio. Se volvió y miró hacia atrás, hacia la habitación donde las postulantes estaban dando los primeros pasos en su sendero. Son tan preciosas.

Sintió a la supervisora dentro de ella. Fuerte hoy. Era una fuerza que ella a veces desobedecía o evitaba. La supervisora decía: «Fortalece tus talentos. No fluyas blanda con la corriente. ¡Nada! Úsalo o piérdelo».

Con una jadeante sensación cercana al pánico, se dio cuenta de que apenas había retenido su humanidad, que había estado a punto de perderla.

¡He estado intentando pensar demasiado duro como una Honorada Matre! Manipulando y maniobrando a todo el que me era posible. ¡Y todo en nombre de la supervivencia de la Bene Gesserit!

Bell decía que no había límites más allá de los cuales la Hermandad se negara a ir para preservar a la Bene Gesserit. Había una pequeña parte de verdad en su jactancia, pero era la verdad de todas las jactancias. Había por supuesto cosas que una Reverenda Madre no haría para salvar a la Hermandad.

No bloquearíamos la Senda de Oro del Tirano.

La supervivencia de la humanidad tomaba precedencia sobre la supervivencia de la Hermandad. O de otro modo nuestro Grial de madurez humana carecería de sentido.

Pero oh, los peligros del liderazgo en una especie tan ansiosa de que se le diga lo que debe hacer. Cuán poco sabían de lo que creaban con sus demandas. Los líderes cometían errores. Y esos errores, amplificados por los números que les seguían sin ser cuestionados, avanzaban inevitablemente hacia grandes desastres.

Comportamiento de lemingo.

Era cierto que sus Hermanas la observaban cuidadosamente. Todos los gobiernos necesitaban permanecer bajo sospecha durante su época de poder, incluido el de la propia Hermandad. ¡No confíes en el gobierno! ¡Ni siquiera en el mío!

En este mismo momento me están observando. Muy poco escapa a mis Hermanas. Sabrán mi plan a su debido tiempo.

Requería una constante limpieza mental enfrentarse al hecho de su gran poder sobre la Hermandad. No busco este poder. Fue arrojado sobre mí. Y pensó: El poder atrae a lo corruptible. Sospecha de todo el que lo busque. Sabía que las posibilidades de que esa gente fuera susceptible a la corrupción o casi abocada a ella eran grandes.

Odrade tomó nota mental de escribir y trasmitir un memorándum Coda a los Archivos. (¡Dejemos que Bell lo sude!): «Debemos garantizar el poder sobre nuestros asuntos únicamente a aquellos que se muestran reluctantes a sujetarlo y solamente bajo condiciones que incrementen la reluctancia».

¡Una perfecta descripción de la Bene Gesserit!

—¿Te encuentras bien, Dar? —⁠Era la voz de Bellonda desde la puerta del tubo al lado de Odrade⁠—. Pareces… extraña.

—Simplemente estaba pensando en algo que tengo que hacer. ¿Sales?

Bellonda la observó con una escrutadora atención mientras intercambiaban sus lugares. El campo del tubo capturó a Odrade y la arrastró fuera de aquella mirada interrogadora.

Odrade emergió al corredor que conducía a su cuarto de trabajo. No sujetas fieramente tu humanidad; la observas con ojo benévolo.

Muchas cosas que había hecho encajaban con los estándares de la supervisora, pero había fuerzas en las experiencias de la Bene Gesserit que la empujaban más y más lejos de la piedra imán central de la humanidad.

Odrade entró en su cuarto de trabajo y vio su mesa apilada con cosas que sus ayudantes creían que solamente ella podía resolver.

Piedra imán. El alma llamándola. Supervisora, Alma, una sensación de equilibrio. Siempre había algo que juzgaba lo que ella hacía, fuera lo que fuese.

Política, recordó mientras se sentaba a su mesa y se preparaba a enfrentarse a sus responsabilidades. Tam y Bell la habían oído claramente el otro día, pero tan solo tenían una muy vaga idea de lo que podían preguntar para saber más. Estaban preocupadas y cada vez más vigilantes. Como debe ser.

Casi cualquier tema tenía elementos políticos, pensó. A medida que eran purificadas las emociones, las fuerzas políticas avanzaban más y más a un primer término. Esto ponía una etiqueta de ¡mentira! a esa vieja estupidez acerca de «separación de iglesia y estado». Nada más susceptible de calor emocional que la religión.

No es extraño que desconfiemos de las emociones.

No todas las emociones, por supuesto. Solamente aquellas a las que no puedes escapar en momentos de necesidad: amor, odio. Permite un poco de cólera algunas veces, pero mantenla atada corta. Esa era la creencia de la Hermandad. ¡Una absoluta estupidez!

La Senda de Oro del Tirano hacía su error intolerable. La Senda de Oro dejaba a la Bene Gesserit en unas perpetuas aguas estancadas. ¡No puedes administrar el Infinito!

La pregunta recurrente de Bell no tenía respuesta.

—¿Qué es lo que quiere que hagamos realmente? —⁠¿Hacia qué acciones está manipulándonos? (¡Cómo nosotras manipulamos a los demás!).

¿Por qué busco significados allá donde no hay ninguno? ¿Seguirías un camino que sabes que no conduce a ninguna parte?

¡La Senda de Oro! Un camino trazado en la imaginación. ¡El Infinito no está en ninguna parte! Y la mente finita se desengañaba. Era aquí donde los Mentats encontraban proyecciones mutables, produciendo siempre más preguntas que respuestas. Era el vacío grial de aquellos que, con la nariz pegada a un círculo infinito, buscaban «la respuesta a todas las cosas».

Buscando a su propio tipo de dios.

Halló difícil censurarlos. La mente retrocedía frente al infinito. ¡El Vacío! Los alquimistas de todas las épocas eran como harapientos buscadores inclinados sobre sus fardos, diciendo:

—Tiene que haber orden aquí, en algún lugar. Si sigo buscando, estoy seguro de que lo encontraré.

Y durante todo el tiempo, el único orden era el orden que ellos mismos creaban.

¡Ahhh, Tirano! Compañero bromista. Tú lo viste. Dijiste: «Crearé el orden para que vosotros lo sigáis. Este es el sendero. ¿Lo veis? ¡No! No miréis hacia ahí. Ese es el camino del Emperador-Sin-Ropas (una desnudez evidente tan solo a los niños y a los locos). Mantened vuestra atención hacia donde yo la dirijo. Esta es mi Senda de Oro. ¿No creéis que es un hermoso nombre? Aquí está todo lo que existe y todo lo que llegará a existir nunca».

Tirano, no eras más que otro payaso. Señalándonos ese interminable reciclado de células de esa perdida y solitaria bola de suciedad en nuestro pasado común.

Tú sabías que el universo humano nunca podría ser más que comunidades y débil pegamento para mantenerlas unidas cuando nos Dispersamos. Una tradición de origen común tan lejos en nuestro pasado que las imágenes de ella llevadas por los descendientes están en su mayor parte distorsionadas. Las Reverendas Madres llevan el original, pero nosotras no podemos forzarlo a la gente que no lo desea. ¿Lo ves, Tirano? Te oímos: «¡Dejad que vengan preguntando! Entonces, y solo entonces…».

¡Y fue por eso por lo que nos conservaste, maldito bastardo Atreides! Es por eso por lo que tenemos que ponernos a la obra.

Pese al peligro para su sentido de la humanidad, sabía que seguiría insinuándose en las formas de actuar de las Honoradas Matres. Tengo que pensar como ellas piensan.

El problema de los cazadores: predador y presa lo comparten. No se trata de una aguja en un pajar. Es más bien una cuestión de seguir el rastro por un terreno cubierto con lo familiar y lo no familiar. Las supercherías Bene Gesserit aseguraban que lo familiar causara a las Honoradas Matres al menos tantas dificultades como lo no familiar.

¿Pero qué han hecho ellas por nosotras?

La comunicación interplanetaria trabajaba para los cazados. Limitada durante milenios por la economía. No había mucha, excepto entre la Gente Importante y los Comerciantes. Importante significaba lo que siempre había significado: ricos, poderosos; banqueros, oficiales, mensajeros. «Importante» etiquetaba muchas categorías… negociadores, artistas, personal médico, técnicos hábiles, espías, y otros especialistas. No era muy distinto de todos modos de los días de los Maestros Masones en la Vieja Tierra. Principalmente se trataba de una diferencia de número, calidad y sofisticación. Los límites eran para algunos tan transparentes como siempre lo habían sido.

Consideraba importante revisar ocasionalmente aquello, buscando imperfecciones.

La gran masa de la humanidad atada a los planetas hablaba del «silencio del espacio», dando a entender que no podían permitirse el coste de un tal viaje o comunicación. La mayor parte de la gente sabía que las noticias que recibían a través de esta barrera estaban gobernadas por intereses especiales. Siempre había sido así.

En un planeta, el terreno y el evitar las radiaciones detectables dictaban los sistemas de comunicaciones utilizados: tubos, mensajeros, líneas de luz, impulsos nerviosos y muchas otras permutaciones. El secreto y la codificación eran importantes, no solo entre los planetas sino en ellos.

Odrade veía esto como un sistema que las Honoradas Matres podían interceptar si encontraban un punto de entrada. Los cazadores tenían que empezar descifrando el sistema, pero luego: ¿dónde se originaba el rastro a la Casa Capitular?

No-naves imposibles de rastrear, máquinas ixianas, y Navegantes de la Cofradía… todo contribuía al manto de silencio que se extendía entre los planetas excepto para unos pocos privilegiados. ¡No des a los cazadores puntos de partida!

Fue una sorpresa, pues, cuando una envejecida Reverenda Madre de un planeta de castigo Bene Gesserit apareció en el cuarto de trabajo de la Madre Superiora poco después de la pausa de la comida. Archivos la identificó: Nombre, Dortujla. Enviada a una condena especial hacía años por una infracción imperdonable. Las Memorias decían que se había tratado de un asunto amoroso de algún tipo. Odrade no inquirió detalles. Algunos de ellos fueron ofrecidos, de todos modos. (¡Bellonda interfiriendo de nuevo!). Había habido una tormenta emocional en el momento del destierro de Dortujla, observó Odrade. Su amante había efectuado inútiles intentos por impedir la separación.

Odrade apeló a las habladurías acerca de la desgracia de Dortujla. «¡El crimen de Jessica!». Llegó información muy valiosa vía habladurías. ¿Era el demonio el que había empujado a Dortujla? No importaba. No por el momento. Lo más importante era: ¿Por qué está ahora aquí? ¿Por qué se ha arriesgado a un viaje que puede conducir a las cazadoras hasta nosotras?

Odrade se lo preguntó a Streggi cuando esta anunció la llegada. Streggi no lo sabía.

—Dice que lo que debe revelar es solo para vuestros oídos, Madre Superiora.

—¿Solo para mis oídos? —Odrade casi lanzó una risita. Nada más inapropiado que aquella expresión, teniendo en cuenta la constante monitorización (vigilancia era un término mejor) a la que era sometida, con cualquier acción de la Madre Superiora constantemente grabada por una serie de hermanas para quienes la palabra «cualquier» llevaba implícita una intensidad que pocas personas fuera de la Bene Gesserit sospechaban que fuera posible. «Metavigilancia» era la etiqueta aceptada. ¡Sin intrusiones físicas, sin embargo!

—Nada debe obstaculizar a la Madre Superiora en sus funciones esenciales. Ninguna irritación excepto aquellas empleadas para mantenerla alerta.

—¿No ha dicho esa Dortujla por qué está aquí?

—Las que me dijeron que os interrumpiera, Madre Superiora, dijeron que creían que debíais recibirla.

Odrade frunció los labios. El hecho de que la Reverenda Madre exiliada hubiera penetrado hasta tan lejos despertó su curiosidad. Una Reverenda Madre persistente podía cruzar las barreras ordinarias, pero estas barreras no eran ordinarias. Las razones de Dortujla por venir hasta allí ya habían sido dichas. Otras las habían escuchado y la habían dejado pasar. Era evidente que Dortujla no había confiado en los ardides Bene Gesserit para persuadir a sus Hermanas. Eso hubiera traído un inmediato rechazo. ¡No había tiempo para tales estupideces! Así que había seguido la cadena de mando. Su acción hablaba de una cuidadosa misión, un mensaje dentro de cualquiera que fuese el mensaje que traía.

—Hazla entrar.

Dortujla había envejecido tranquilamente en su remoto planeta. Revelaba sus años principalmente en las ligeras arrugas en torno a su boca. La capucha de su túnica ocultaba su pelo, pero los ojos que observaban desde aquel marco eran brillantes y alertas.

—¿Por qué estás aquí? —El tono de Odrade decía: «Será mejor para ti que se trate de algo realmente importante».

La historia de Dortujla fue concisa y directa. Ella y tres Reverendas Madres asociadas habían hablado con una banda de Futars de la Dispersión. El puesto de Dortujla había sido descubierto, y se le pidió que transmitiera un mensaje a la Casa Capitular. Dortujla había filtrado la petición a través de una Decidora de Verdad, dijo, recordando a la Madre Superiora que incluso en los planetas remotos podía encontrarse algo de talento. Juzgando que el mensaje era honesto, y de acuerdo con sus Hermanas, Dortujla había actuado con rapidez, aunque por supuesto sin olvidar la cautela.

—Fui despachada en nuestra propia no-nave. —⁠Esa fue la forma cómo lo dijo. La nave, explicó, era pequeña, del tipo contrabandista⁠—. Una sola persona puede manejarla.

El núcleo del mensaje era fascinante. Los Futars deseaban aliarse con las Reverendas Madres en oposición a las Honoradas Matres. De cuántas fuerzas disponían esos Futars era algo difícil de decir, afirmó Dortujla.

—Se negaron a decírmelo cuando se lo pregunté.

Odrade había oído muchas historias acerca de los Futars. ¿Matadores de Honoradas Matres? Había razones para creerlo, pero las hazañas de los Futars eran confusas, especialmente en los relatos procedentes de Gammu.

—¿Cuántos había en aquel grupo?

—Dieciséis Futars y cuatro Adiestradores. Así es como se llamaban a sí mismos: Adiestradores. Y dicen que las Honoradas Matres poseen una peligrosa arma que tan solo pueden utilizar una vez.

—Tú solo habías mencionado al principio a los Futars. ¿Quiénes son los Adiestradores? ¿Y qué es eso acerca de esa arma secreta?

—Me había reservado el mencionarlos. Parecían ser humanos, dentro de las variables observadas en la Dispersión: tres hombres y una mujer. En cuanto al arma, no quisieron decir más.

—¿Parecen realmente humanos?

—Eso es algo muy subjetivo, Madre Superiora. Mi primera impresión fue que eran Danzarines Rostro, cosa que resultaba bastante extraña, puesto que no podía aplicarse ninguno de los criterios. Feromonas negativas. Gestos, expresiones… todo negativo.

—¿Cómo surgió entonces esa primera impresión?

—No puedo explicarlo.

—¿Qué hay de los Futars?

—Concordaban con las descripciones. Humanos en su apariencia exterior, pero con una indudable ferocidad. Orígenes felinos, juzgué.

—Eso es lo que han dicho otros.

—Hablan, pero con un galach abreviado. Como si las palabras salieran a estallidos de sus bocas, diría. «¿Cuándo comemos?». «Tú dama hermosa». «Quiero rascar cabeza». «¿Siento aquí?». Parecían responder inmediatamente a los Adiestradores, pero sin tenerles miedo. Tuve la impresión de que entre Futars y Adiestradores había un respeto y un aprecio mutuos.

—Conociendo los riesgos, ¿por qué creíste que era lo bastante importante el traer ese mensaje de inmediato?

—Son gente de la Dispersión. Su oferta de alianza es una apertura hacia los lugares en donde se originaron las Honoradas Matres.

—Preguntaste acerca de ello, por supuesto. Y de las condiciones en la Dispersión.

—Ninguna respuesta.

Una simple afirmación del hecho. Una no podía burlarse de la Hermana exiliada, no importaba la nube que arrastrara de su pasado. Eran indicadas más preguntas. Odrade las hizo, observando atentamente las respuestas, estudiando la vieja boca abrirse púrpura y cerrarse rosa como un fruto algo pasado.

Algo en el servicio de Dortujla, quizá los largos años de penitencia, la habían suavizado, pero el núcleo de dureza Bene Gesserit permanecía intocado. Hablaba con una vacilación natural. Sus gestos eran suavemente fluidos. Miró a Odrade con benevolencia. (. Esa era la imperfección que sus Hermanas condenaban: el cinismo Bene Gesserit mantenido a raya).

Dortujla interesaba a Odrade. Habló de Hermana a Hermana, con una mente fuerte y bien asentada tras sus palabras. Una mente endurecida por la adversidad en los años en un puesto de castigo. Haciendo ahora lo que podía para borrar esa mancha de su juventud. Sin intentar parecer oportunista ni al tanto de todo. Un informe limitado a lo esencial. Que supieran que era plenamente consciente, dentro de sus límites, de las necesidades. Dispuesta a someterse a las decisiones de la Madre Superiora y consciente de lo peligroso de aquella visita, pero convencida aún de que «vos debíais recibir esta información».

—Estoy convencida de que no es una trampa.

El comportamiento de Dortujla estaba por encima de todo reproche. Una mirada directa, unos ojos y un rostro adecuadamente compuestos, pero ningún intento de ocultación. Una hermana podía leer a través de esta máscara para una correcta evaluación. Dortujla había actuado a partir de una sensación de urgencia. En una ocasión había sido una estúpida, pero ya no era ninguna estúpida.

¿Cuál era el nombre de su planeta castigo?

El proyector de la mesa de trabajo lo mostró: Buzzell.

Aquel nombre despertó una sensación de alerta en Odrade. ¡Buzzell! Sus dedos danzaron en la consola, confirmando recuerdos. Buzzell: en su mayor parte océano. Frío. Muy frío. Escarpadas islas, ninguna de ellas mayor que una no-nave grande. Hubo un tiempo en que la Bene Gesserit había considerado Buzzell un castigo. Propósito de la lección: «Cuidado, muchacha, o serás enviada a Buzzell». Odrade recordó entonces la otra clave: soopiedras. Buzzell era el lugar donde habían naturalizado aquella criatura monópeda marina, el cholistes, cuyo escoriado caparazón producía maravillosos tumores, una de las más valiosas joyas del universo.

Las soopiedras.

Dortujla llevaba una de ellas apenas visible encima del pliegue de su cuello. La luz del cuarto de trabajo se reflejaba en ella en una elegante mezcla de intenso verde mar y malva. Era más grande que un ojo humano, exhibiéndose allí como una declaración de riqueza. Probablemente pensaban poco en tales decoraciones en Buzzell. Las recogían en las playas. Claro que todas aquellas soopiedras eran propiedad de la Bene Gesserit, por supuesto. La Madre Superiora solo tenía que adelantar una mano y decirle:

—Dámela.

Odrade guardó silencio.

Soopiedras. Eso era significativo. Para los planes de la Bene Gesserit, Dortujla había tenido frecuentes tratos con contrabandistas (como lo atestiguaba su posesión de aquella no-nave). Esto tenía que ser tratado con cuidado. No importaba la discusión Hermana-a-Hermana, seguían siendo la Madre Superiora y una Reverenda Madre de un planeta castigo.

Contrabando. Un grave crimen para las Honoradas Matres y otros que no se habían enfrentado al hecho de unas leyes cuyo cumplimiento no podían exigir. El Pliegue espacial no había cambiado el contrabando, simplemente había hecho más fáciles las pequeñas intrusiones. No-naves más diminutas. ¿Hasta qué punto podían hacerse más pequeñas? Un hueco en los conocimientos de Odrade. Archivos lo llenó: «Diámetro, 140 metros».

Bastante pequeña, pues. Las soopiedras eran una carga con un atractivo natural. El Pliegue espacial era una barrera económica crítica: ¿Cuál era el valor de un carguero en relación a su tamaño y masa? Podías gastar muchos solares transportando una carga grande. Soopiedras… una palabra magnética para los contrabandistas. También tenían un interés particular hacia las Honoradas Matres. ¿Simple economía? Siempre un gran mercado. Tan atractivo para los contrabandistas como la melange, ahora que la Cofradía se mostraba tan liberal al respecto. La Cofradía siempre había acumulado generaciones de especia en almacenes dispersos e (indudablemente) muchas otras acumulaciones secretas.

¡Piensan que pueden comprar la inmunidad de manos de las Honoradas Matres! Pero eso ofrecía algo que tenía la sensación de que podía ser convertido en una ventaja. En su loca furia, las Honoradas Matres habían destruido Dune, la única fuente natural conocida de melange. Aún sin pensar en las consecuencias (extraño, eso), habían eliminado a los tleilaxu cuyos tanques axlotl habían inundado el Antiguo Imperio con especia.

Y tenemos criaturas capaces de recrear Dune. También es probable que tengamos al único Maestro tleilaxu vivo. Y encerrada en la mente de Scytale… la forma de convertir los tanques axlotl en una cornucopia de melange. Si podemos conseguir que lo revele.

El problema inmediato era Dortujla. La mujer exponía sus ideas con una concisión que las hacía creíbles. Los Adiestradores y sus Futars, decía, estaban inquietos por algo que no querían revelar. Dortujla había sido lo suficientemente juiciosa como para no intentar la persuasión Bene Gesserit. No había forma de decir cómo podía reaccionar a ella la gente de la Dispersión. ¿Pero qué les inquietaba?

—Alguna amenaza distinta de las Honoradas Matres —⁠sugirió Dortujla. No aventuró más que el hecho de que la posibilidad estaba ahí y tenía que ser considerada.

—Lo esencial es que dicen que desean una alianza —⁠observó Odrade.

«Una causa común para un problema común», era la forma en que lo habían expresado. Pese al Sentido de la Verdad, Dortujla aconsejaba solamente una cautelosa exploración de la oferta.

¿Por qué habían acudido a Dortujla? ¿Porque las Honoradas Matres habían dejado a Buzzell de lado o lo habían juzgado algo insignificante en su furioso barrer?

—No es probable —dijo Dortujla.

Odrade estuvo de acuerdo. Dortujla, no importaba lo mugriento que hubiera sido su puesto original, comandaba ahora una valiosa propiedad y, mucho más importante aún, era una Reverenda Madre con una no-nave para llevarla a la Madre Superiora. Conocía la localización de la Casa Capitular. Lo cual no serviría de nada a los cazadores, por supuesto. Sabían que una Reverenda Madre se mataría antes de traicionar ese secreto.

Los problemas traían consigo problemas. Pero primero, un poco de fraternal compartir. Dortujla estaba segura de efectuar una correcta interpretación de los motivos de la Madre Superiora. Odrade derivó la conversación hacia motivos personales.

Funcionó bien. Dortujla se mostró claramente divertida, pero dispuesta a hablar.

Las Reverendas Madres en los puestos solitarios tendían a poseer lo que las Hermanas llamaban «otros intereses». En épocas anteriores se les llamaba hobbies, pero la atención dedicada a los intereses era a menudo extrema. Odrade consideraba aburridos la mayor parte de los intereses, pero resultaba significativo que Dortujla llamara al suyo un hobby. ¿Ha dicho que coleccionaba monedas antiguas?

—¿De qué tipo?

—Tengo dos griegas primitivas de plata, y un óbolo de oro en perfecto estado.

—¿Auténticas?

—Son reales. —Dando a entender que las había verificado a través de sus Otras Memorias para autenticarlas. Fascinante. Ejercía sus habilidades de una forma fortalecedora, incluido su hobby. La historia interna y externa coincidían.

—Todo esto es muy interesante, Madre Superiora —⁠dijo finalmente Dortujla⁠—. Aprecio vuestra seguridad de que seguimos siendo Hermanas y considero que vuestro interés en la pintura antigua es un hobby parecido al mío. Pero las dos sabemos por qué me he arriesgado a venir aquí.

—Los contrabandistas.

—Por supuesto. Las Honoradas Matres no pueden haber ignorado mi presencia en Buzzell. Los contrabandistas se venden al mejor postor. Debemos suponer que ellas habrán sacado todo el provecho posible de su valioso conocimiento acerca de Buzzell, las soopiedras, y una Reverenda Madre residente con algunas ayudantes. Y no debemos olvidar que los Adiestradores me encontraron.

¡Maldita sea!, pensó Odrade. Dortujla es el tipo de consejera que me gusta tener a mi lado. Me pregunto cuántos otros de esos tesoros enterrados están ahí afuera, perdidos por motivos insignificantes. ¿Por qué echamos a un lado tan a menudo a nuestros mejores talentos? Es una antigua debilidad de la cual la Hermandad aún no ha conseguido liberarse.

—Creo que hemos aprendido algo valioso acerca de las Honoradas Matres —⁠dijo Dortujla.

No había necesidad de ningún asentimiento allí. Aquello era el núcleo de lo que Dortujla había traído a la Casa Capitular. Los voraces cazadores habían llegado en enjambre al Antiguo Imperio, matando y quemando allá donde sospechaban la presencia de efectivos Bene Gesserit. Pero los cazadores no habían tocado Buzzell, pese a que su localización debía ser conocida.

—¿Por qué? —preguntó Odrade, poniendo en palabras lo que estaba en sus mentes.

—Nunca hagas daño a tu propio nido —⁠dijo Dortujla.

—¿Crees que están ya en Buzzell?

—Todavía no.

—Pero crees que Buzzell es un lugar que desean.

—Primera proyección.

Odrade simplemente se la quedó mirando. ¡Así que Dortujla tenía otro hobby! Se sumergía en las Otras Memorias, revivía y perfeccionaba los talentos almacenados allí. ¿Quién podía culparla por ello? El tiempo debía arrastrarse penosamente en Buzzell.

—Una recapitulación Mentat —⁠acusó Odrade.

—Sí, Madre Superiora. —Muy débilmente. Se suponía que las Reverendas Madres solamente podían bucear de esta forma en las otras Memorias con permiso de la Casa Capitular, y solamente con la guía y el apoyo de otras Hermanas compañeras. Así pues Dortujla seguía siendo una rebelde Seguía sus propios deseos de la misma forma en que lo había hecho con su prohibido amante. ¡Bien! La Bene Gesserit necesitaba de tales rebeldes.

Odrade se sintió regocijada pensando en la reacción de Bellonda. Evidentemente, Bell estaba monitorizándolas. Hermanas desobedientes… algo muy peligroso. Bell entraría allí más tarde como una tromba, llena de advertencias y admoniciones.

—Desean Buzzell sin ningún daño —⁠dijo Dortujla.

—¿Un mundo acuático?

—Sería un hogar conveniente para sus servidores anfibios. No los Futars ni los Adiestradores. Los he estudiado muy cuidadosamente.

La evidencia sugería un plan de las Honoradas Matres de traer servidores esclavizados, anfibios quizá, a recolectar soopiedras. Era posible que las Honoradas Matres tuvieran esclavos anfibios. El conocimiento que había producido a los Futars podía crear también muchas formas de vida sintiente.

—Esclavos, un peligroso desequilibrio —⁠dijo Odrade.

Dortujla exhibió entonces su primera emoción intensa, una profunda revulsión que convirtió su boca en una apretada línea.

Odrade se sintió complacida. Dortujla había abandonado las habituales reservas. Se había establecido una confianza mutua. ¡La repetición de las estupideces históricas nos revoluciona a todas!

Era un esquema que la Hermandad había reconocido hacía mucho tiempo: el inevitable fracaso de la esclavitud y el peonaje. Creabas una reserva de odio. Implacables enemigos. Si no tenías esperanzas de exterminar a todos esos enemigos, no te atrevías a intentarlo. Templabas tus esfuerzos con la seguridad de que la opresión haría más fuertes a tus enemigos. Los oprimidos tendrían su día, y que el cielo ayudara al opresor cuando ese día llegara. Era una hoja de doble filo. El oprimido siempre aprendía del opresor y copiaba de él. Cuando se volvían las tornas, quedaba montado el escenario para otra ronda de venganza y violencia… con los papeles invertidos. E invertidos e invertidos hasta la náusea.

—¿Nunca madurarán? —preguntó Odrade.

Dortujla no tenía ninguna respuesta, pero hizo una inmediata sugerencia:

—Tengo que regresar a Buzzell.

Odrade consideró aquello. Una vez más, la exiliada Reverenda Madre iba por delante de la Madre Superiora. Por desagradable que fuera la decisión, ambas sabían que era su mejor movimiento. Los Futars y los Adiestradores regresarían. Más importante aún, con un planeta que las Honoradas Matres deseaban, eran muchas las posibilidades de que fueran observados visitantes de la Dispersión. Las Honoradas Matres tendrían que hacer algún movimiento, y ese movimiento podía revelar mucho acerca de ellas.

—Por supuesto, piensan que Buzzell es el cebo para una trampa —⁠dijo Odrade.

—Puedo dejar saber que fui exiliada allí por mis Hermanas —⁠dijo Dortujla⁠—. Es algo que puede verificarse.

—¿Utilizarte a ti como cebo?

—Madre Superiora, ¿qué ocurriría si pudieran ser inducidas a parlamentar?

—¿Con nosotras? —¡Qué idea más sorprendente!

—Sé que no poseen una historia de negociaciones razonables, pero pese a todo…

—¡Es brillante! Pero hagámoslo más tentador aún. Digamos que estoy convencida de que debemos acudir a ellas con una proposición de sometimiento de la Bene Gesserit.

—¡Madre Superiora!

—No tengo intención de rendirme. ¿Pero qué mejor forma de conseguir parlamentar con ellas?

—Buzzell no es un buen lugar para un encuentro. Nuestras comodidades son muy pocas.

—Ocupan Conexión en gran número. Si sugirieran Conexión como lugar de encuentro, ¿podrías dejarte persuadir?

—Requeriría una cuidadosa planificación, Madre Superiora.

—Oh, muy cuidadosa. —⁠Los dedos de Odrade aletearon en su consola⁠—. Sí, esta noche —⁠dijo, respondiendo a una visible pregunta, y luego, dirigiéndose a Dortujla por encima de la atestada mesa⁠—: Quiero que te reúnas con mi Consejo y con las demás antes de tu regreso. Te daremos instrucciones detalladas, pero te doy mi seguridad personal de que tendrás una misión abierta. Lo más importante es conseguir de ellas un encuentro en Conexión… y espero que te des cuenta de lo que me desagrada utilizarte como cebo Cuando vio que Dortujla permanecía profundamente sumida en sus pensamientos y no respondía, Odrade añadió: —⁠Puede que ignoren nuestros avances y te eliminen. De todos modos, eres el mejor cebo que tenemos.

Dortujla demostró que aún tenía sentido del humor.

—No me gusta mucho la idea de engancharme yo misma al anzuelo, Madre Superiora. Por favor, mantened las cosas bien sujetas. —⁠Se puso en pie y, con un preocupado vistazo al trabajo acumulado sobre la mesa de Odrade, añadió⁠—: Tenéis mucho que hacer, y me temo que os he retenido mucho más allá de la hora de la comida.

—Comeremos juntas aquí, Hermana. Por el momento, tú eres más importante que ninguna otra cosa.

18

Todos los estados son abstracciones.

—Octun Politicus, Archivos BG

Lucilla tomó la precaución de no familiarizarse demasiado con aquella habitación verde intenso y la recurrente presencia de la Gran Honorada Matre. Aquello era Conexión, el cuartel general de las que buscaban el exterminio de la Bene Gesserit. Este era el enemigo. Llevaba diecisiete días allí.

El infalible reloj mental que había empezado a tictaquear durante la Agonía de la Especia le dijo que se había adaptado a los ritmos circadianos del planeta. Se despertaba al amanecer. No había forma de decir cuándo iban a traerle algo de comer. La Honorada Matre la tenía confinada a una sola comida al día.

Tratándome como un animal ¡Ahí tienes tu hueso!

Y siempre aquel Futar en su jaula. Un recordatorio: Ambos enjaulados. Así es como tratamos a los animales peligrosos. Puede que los dejemos salir ocasionalmente para estirar sus piernas y damos un poco de placer, pero después siempre vuelven a la jaula.

Cantidades mínimas de melange en la comida. No para mostrarse cicateras. No con su salud. Una pequeña muestra de «lo que podría ser tuyo si simplemente te mostraras razonable».

¿Cuándo vendrá hoy?

Las llegadas de la Honorada Matre no obedecían a ningún esquema de tiempo. ¿Apariciones al azar para confundir a la cautiva? Probablemente. El tiempo de una comandante debía estar lleno de exigencias. Encaja al peligroso animalillo en un esquema regular siempre que te sea posible.

Puede que sea peligrosa, Dama Araña, pero no soy tu animalillo.

Lucilla captaba la presencia de dispositivos de vigilancia, cosas que hacían más que proporcionar estímulos para los ojos. Dispositivos que miraban dentro de la carne, sondeando en busca de armas ocultas, comprobando el funcionamiento de los órganos. ¿Lleva extraños implantes? ¿Y órganos adicionales añadidos quirúrgicamente a su cuerpo?

Nada de eso, Madame Araña. Confiamos en cosas que aparecen con el nacimiento.

Lucilla sabía cuál era su peligro más inmediato… que se sintiera inadecuada en aquellas condiciones. Sus captoras la habían colocado en una terrible desventaja, pero no habían destruido sus capacidades Bene Gesserit. Moriría antes de que él shere de su cuerpo se viera reducido hasta el punto de traicionarla. Tenía aún su mente… y la horda de Lampadas.

Y leemos en ti, Reina Araña. Eres un palimpsesto desplegado ante nosotras, y vemos escrito en él lo que has intentado borrar.

El panel del Futar se abrió, y la jaula con este apareció deslizándose. Así pues, la Reina Araña estaba en camino. Desplegando amenazas por anticipado, como siempre. Hoy viene más pronto. Más pronto que nunca.

—Buenos días, Futar —dijo Lucilla con un tono alegre.

El Futar la miró, pero no habló.

—Debes odiar el estar encerrado en esta jaula —⁠dijo Lucilla.

—No gusta jaula.

Había determinado ya que esas criaturas poseían hasta un cierto grado una facilidad de lenguaje, pero su extensión seguía escapándosele.

—Supongo que también te mantiene hambriento. ¿Te gustaría comerme?

—Comer. —Una clara muestra de interés.

—Me gustaría ser tu Adiestrador.

—¿Tú Adiestrador?

—¿Me obedecerías si lo fuera?

El pesado sillón de la Reina Araña se alzó de su escondite debajo del suelo. Todavía no había ninguna señal de ella, pero cabía suponer que escuchaba esas conversaciones.

El Futar miró a Lucilla con una peculiar intensidad.

—Los Adiestradores, ¿os mantienen enjaulados y hambrientos?

—¿Adiestradores? —Claras inflexiones en la pregunta.

—Quiero que mates a la Gran Honorada Matre. —⁠Eso no sería ninguna sorpresa para ellas.

—¡Matar Dama!

—Y te la comas.

—Dama veneno. —Rechazo.

Ooooh. ¡Esa es una interesante información!

—No es venenosa. Su carne es igual que la mía.

El Futar se acercó a ella hasta los límites de la jaula. Su mano izquierda tiró hacia abajo de su labio inferior. Dejó al descubierto allí el violento rojo de una cicatriz, con toda la apariencia de una quemadura.

—Mira veneno —dijo, dejando caer su mano.

Me pregunto cómo consiguió eso. No había en ella ningún efluvio de veneno. Carne humana más una droga basada en la adrenalina para producir ojos naranja en respuesta a la furia… y esas otras respuestas que Murbella había revelado. Un sentimiento de absoluta superioridad. Un efecto asesino sin hachís, una vida algo más larga. ¿Cuánto más larga? Murbella no lo sabía. ¿Un veneno para otros? No es probable.

¿Hasta cuán lejos llegaba la comprensión de un Futar?

—¿Era un veneno amargo?

El Futar hizo una mueca y escupió.

La acción es más rápida y más poderosa que las palabras.

—¿Odias a tu Dama?

Caninos desnudos.

—¿Le tienes miedo?

Una sonrisa.

—Entonces, ¿por qué no la matas?

—Tú no Adiestradora.

¡Necesita una orden de matar de un Adiestrador!

La Gran Honorada Matre entró y se dejó caer en su sillón.

Lucilla volvió a dar a su voz un agudo tono de alegría.

—Buenos días, Dama.

—No te he dado permiso para que me llames así. —⁠En voz muy baja, y con leves atisbos de puntos naranja en sus ojos.

—El Futar y yo hemos estado charlando un poco.

—Lo sé. —Más naranja en sus ojos⁠—. Y si me lo has estropeado…

—Pero Dama…

—¡No me llames así! —Levantándose de su silla, los ojos llameando naranja.

—Vamos, siéntate —dijo Lucilla—. Esta no es forma de conducir un interrogatorio. —⁠Sarcasmo, un arma peligrosa⁠—. Dijiste ayer que querías continuar nuestra discusión sobre política.

—¿Cómo sabes qué hora es? —⁠Reclinándose de nuevo en su sillón, pero con los ojos aún llameando.

—Todas las Bene Gesserit tenemos esta habilidad. Podemos sentir los ritmos de cualquier planeta cuando llevamos un cierto tiempo, muy poco, en él.

—Un extraño talento.

—Cualquiera puede conseguirlo. Es un asunto de sensibilizarse.

—¿Puedo yo aprenderlo? —Con el naranja desvaneciéndose.

—He dicho cualquiera. Aún sigues siendo humana, ¿no? —⁠Una pregunta que todavía no ha sido contestada completamente.

—¿Por qué dices que vosotras las brujas no tenéis ningún gobierno?

Quiere cambiar de tema. Nuestras habilidades la inquietan.

—Eso no es lo que he dicho. No tenemos ningún gobierno convencional.

—¿Ni siquiera un código social?

—No existe ningún código social que abarque todas las necesidades. Un crimen en una sociedad puede ser una exigencia moral en otra sociedad.

—La gente siempre tiene gobiernos. —⁠El naranja había desaparecido casi por completo. ¿Por qué le interesa tanto esto?

—La gente tiene política. Te dije eso ayer. Política: el arte de aparecer sincero y completamente abierto mientras ocultas tanto como te sea posible.

—Así que vosotras las brujas ocultáis.

—Yo no he dicho eso. Cuando decimos «política», es una advertencia para nuestras Hermanas.

—No te creo. Los humanos siempre crean alguna forma de…

—¿Acuerdo?

—¡Una palabra tan buena como cualquier otra! —⁠Esto la enfurece.

—Estás inquiriendo conforme al sistema, le deis el nombre que le deis a los ejecutivos, legisladores, judicatura… jueces, jurados, las trampas del control humano desde tiempo inmemorial.

—Vosotras también lo tenéis. ¡Lo sé! —⁠Sois como nosotras.

Cuando Lucilla no respondió a eso, la Gran Honorada Matre se inclinó hacia adelante.

—¡Estás ocultando!

—¿No está en mi derecho el ocultarte cosas que pueden ayudarte a derrotarnos? —⁠¡Ahí va un jugoso bocado de cebo!

—¡Por supuesto! —Reclinándose con una mirada de satisfacción.

—Sin embargo, puesto que no te creo capaz de comprender, ¿por qué no revelarlo?

¡Hazlo bailar delante de ella!

—Olvidaré el insulto. —¡Prosigue!

—Vosotras pensáis que los nichos de autoridad están siempre ahí para ser llenados, y no veis lo que eso dice acerca de mi Hermandad.

—Oh, por favor, dímelo. —Torpe con su sarcasmo.

—Vosotras creéis que todo esto se conforma a unos instintos que retroceden hasta los días tribales y más atrás aún. Jefes y Ancianos. La Madre Misterio y el Consejo. Y antes de eso, el Hombre Fuerte (o la Mujer) que procuraba que todo el mundo tuviera comida, que todos estuvieran resguardados por el fuego y la boca de la caverna.

—Nunca pensé en ello de esa forma, pero tiene sentido.

¿Lo tiene realmente?

—Oh, de acuerdo. La evolución de las formas se despliega de una manera muy clara, un desarrollo secuencial que cualquier Reverenda Madre puede desplegar ante sí a través de las Otras Memorias.

No le gusta cuando hablas de nuestras habilidades.

—¡Evolución, bruja! Una cosa amontonada encima de otra.

Evolución. ¿Te das cuenta de cómo restalla ante las palabras clave?

—Es una fuerza que puede ser sometida a control volviéndola sobre sí misma.

¡Control! Observa el interés que has despertado. Le encanta esta palabra.

—¡Así que fabricáis leyes exactamente igual que todo el mundo!

—Regulaciones quizá, pero ¿no es todo temporal?

—¿Cuál es la diferencia entre una regulación y una ley?

—¿Cómo las definimos?

—Por supuesto. —Intensamente interesada.

—Pero vuestra sociedad es administrada por burócratas que saben que no pueden aplicar ni la más ligera imaginación a lo que hacen.

—¿Constituye eso una diferencia? —⁠Realmente desconcertada. Observa su ceño fruncido.

—Solo para ti, Honorada Matre.

—¡Gran Honorada Matre! —¡Cuán susceptible!

—¿Por qué no me permites que te llame Dama?

—No somos íntimas.

—El Futar, ¿es un íntimo?

—¡Deja de cambiar de tema!

—Quiero limpiar dientes —dijo el Futar.

—¡Tú cállate! —Llameando realmente.

El Futar se sentó con las piernas cruzadas pero no se amedrantó.

La Gran Honorada Matre volvió sus ojos naranja hacia Lucilla.

—¿Y los burócratas?

—Estaba explicando que no tienen espacio de maniobra porque esa es la forma en que sus superiores engordan. Los botes que no cabecean ofrecen los mejores banquetes. Si no puedes ver la diferencia entre regulación y ley, ambas tienen la fuerza de la ley.

—No veo la diferencia. —No sabe lo que está revelando.

—Las leyes llevan consigo el mito de un cambio obligado. Un nuevo y brillante futuro aparecerá a causa de esta o esa ley. La ley refuerza el futuro. Las regulaciones se da por sentado que refuerzan el pasado.

—¿Se da por sentado? —Tampoco le gusta esa palabra.

—En cada caso, la acción es ilusoria. Como nombrar un comité para estudiar un problema. Cuánta más gente hay en el comité, más prejuicios se aplican al problema.

¡Cuidado! Está pensando realmente en esto, aplicándolo a sí misma.

Lucilla alzó el tono de su voz a una modulación más razonable.

—Vives en un pasado embellecido e intentando comprender un futuro que no reconoces.

—Nosotras no creemos en la presciencia. —⁠¡Sí, cree! Al fin. Es por eso por lo que nos mantiene vivas.

—Dama, por favor. Siempre hay algo equilibrado en confinarse una dentro de un apretado círculo de leyes.

¡Ve con cuidado! No se refrenará si la sigues llamando Dama.

La silla de la Gran Honorada Matre crujió cuando esta se agitó en ella.

—¡Pero las leyes son necesarias!

—¿Necesarias? Eso es peligroso.

—¿Cómo?

Tranquila. Se siente amenazada.

—Las posturas necesarias te impiden adaptarte. Inevitablemente, crecen de forma inestable, inclinándose e inclinándose en un ángulo cada vez más acusado hasta que terminan derrumbándose. Es como los banqueros pensando que compran el futuro. «¡El poder en mi tiempo!». «¡Al diablo con mis descendientes!».

¡No digas eso! Mírala. Está reaccionando fuera de los esquemas de la locura normal. Dale otra pequeña muestra de tu perspicacia.

—Las Honoradas Matres se originaron como terroristas. Los burócratas primero, y el terror como vuestra arma elegida.

—Cuando la tienes en tus manos, utilízala. Pero nosotras somos rebeldes. ¿Terroristas? Eso es demasiado caótico.

Le gusta esa palabra, caos. Lo define todo desde fuera. Ni siquiera pregunta cómo conoces sus orígenes. Acepta nuestras misteriosas habilidades.

—¿No es extraño, Dama… —Ninguna reacción; continúa⁠—… la forma en que todos los rebeldes caen demasiado pronto en los viejos esquemas si consiguen la victoria? No es tanto una trampa en el camino de todos los gobiernos como una ilusión que aguarda a cualquiera que consigue el poder.

—¡Ja! Y pensaba que ibas a decirme algo nuevo. Eso ya lo sabemos: «El poder corrompe. El poder absoluto corrompe absolutamente».

—Falso, Dama. Algo más sutil pero mucho más penetrante: El poder atrae a lo corruptible.

—¿Te atreves a acusarme de ser corrupta?

¡Vigila sus ojos!

—¿Yo? ¿Acusarte? La única que puede hacer eso eres tú misma. Yo simplemente te ofrezco la opinión Bene Gesserit.

—¡Y no me dices nada! Sigues ocultando.

—Sin embargo creemos que existe una moralidad por encima de cualquier ley, que debe permanecer vigilando sobre todos los intentos de regulación sin cambio.

Has utilizado ambas palabras en una misma frase y ni siquiera se ha dado cuenta.

—El poder siempre actúa, bruja. Esa es la ley.

—Y los gobiernos que se perpetúan a sí mismos el tiempo suficiente bajo esa creencia siempre terminan ahogados por la corrupción.

—¡Moralidad!

No es un sarcasmo muy bueno, especialmente cuando se halla a la defensiva.

—Realmente he intentado ayudarte, Dama. Las leyes son peligrosas para todo el mundo… tanto inocentes como culpables. No importa si te crees poderosa o impotente. No poseen una comprensión humana en y de sí mismas.

—¡No existe la comprensión humana!

Nuestra pregunta ha sido contestada. No es humana. Háblale ahora a su lado inconsciente. Está completamente abierta.

—Las leyes siempre tienen que ser interpretadas. El sujeto a la ley no desea libertad para la compasión. No quiere disponer de espacio. ¡La ley es la ley!

—¡Lo es! —Muy a la defensiva.

—Esa es una idea peligrosa, sobre todo para el inocente. La gente sabe esto por instinto y se resiente de tales leyes. Se hacen pequeñas cosas, a menudo de forma inconsciente, para incapacitar a «la ley» y a aquellos que tratan con aquella estupidez.

—¿Cómo te atreves a llamarla estupidez? —⁠Medio alzándose de su sillón y volviendo a sentarse.

—Oh, sí. Y la ley, personificada por todos aquellos medios de vida que dependen de ella, se convierte en resentidas palabras enjuiciadoras como las mías.

—¡Con toda razón, bruja! —Pero no te dice que te calles.

—«¡Más leyes!, —dices—. ¡Necesitamos más leyes!». Así que creas nuevos instrumentos de no compasión e, incidentalmente, nuevos nichos de empleo para aquellos que alimentan el sistema.

—Esa es la forma en que siempre ha sido y siempre será.

—Falso de nuevo. Es como un rondó. Gira y gira hasta que hiere a la persona equivocada en el grupo equivocado. Entonces obtienes la anarquía. El caos. —⁠¿La ves sobresaltarse?⁠—. Rebeldes, terroristas, crecientes estallidos de furiosa violencia. ¡Un jihad! Y todo ello debido a que creaste algo no humano.

La mano en su mejilla. ¡Observa eso!

—¿Cómo hemos ido a parar tan lejos de la política, bruja? ¿Era esa tu intención?

—¡No nos hemos alejado ni una fracción de milímetro!

—Supongo que vas a decirme que vosotras las brujas practicáis una forma de democracia.

—Con una agudeza que no puedes llegar a imaginar.

—Pruébamelo. —Piensa que voy a revelarle un secreto. Revélale uno.

—La democracia es susceptible de ser desencaminada a través de chivos expiatorios exhibidos ante el electorado. Toma los ricos, los codiciosos, los criminales, el líder estúpido, y así hasta la náusea.

—Tú crees lo mismo que nosotras. —⁠¡Yo! Con qué desesperación desea que seamos como ella.

—Has dicho que erais burócratas que os habíais rebelado. Conoces el fallo. Una burocracia demasiado cargada en su cúspide que el electorado no pueda tocar siempre se expande hasta los límites de energía del sistema. La roba de los viejos, de los retirados, de todo el mundo. Especialmente de aquellos que en una ocasión fueron llamados la clase media porque allí era donde se originaba la mayor parte de la energía.

—¿Piensas en nosotras como en… clase media?

—No pensamos en vosotras de ninguna manera en particular. Pero las Otras Memorias nos cuentan los fallos de la burocracia. Presumo que tenéis alguna forma de servicio civil para las «órdenes inferiores».

—Cuidamos de nosotras mismas. —⁠Eso es un detestable eco.

—Entonces sabéis lo que esto diluye el voto. Síntoma principal: la gente no vota. El instinto le dice que es inútil.

—¡La democracia es una idea estúpida, de todos modos!

—Estamos de acuerdo. Es propensa a la demagogia. Es una enfermedad a la cual es vulnerable el sistema electoral. Sin embargo, los demagogos son fáciles de identificar. Hacen un montón de gestos y hablan con ritmos de púlpito, utilizando palabras que resuenan a fervor religioso y a sinceridad temerosa de Dios.

¡Está riendo!

—La sinceridad sin nada detrás necesita tanta práctica, Dama. La práctica puede ser siempre detectada.

—¿Por las Decidoras de Verdad?

¿Veis como se inclina hacia adelante? La tenemos de nuevo.

—Por cualquiera que haya aprendido los signos: Repetición. Grandes intentos de mantener tu atención sobre las palabras. No tienes que prestar atención a las palabras. Observa lo que hace la persona. De esa forma aprenderás los motivos.

—Entonces no tenéis una democracia. —⁠Cuéntame más secretos de la Bene Gesserit.

—Y sin embargo la tenemos.

—Creí que habías dicho…

—La guardamos bien, vigilando las cosas que acabo de describir. Los peligros son grandes, pero también lo son las recompensas.

—¿Sabes lo que me has dicho? ¡Qué sois un puñado de estúpidas!

—¡Dama encantadora! —dijo el Futar.

—¡Cállate o te envío de vuelta a la horda!

—Tú no amable, Dama.

—¿Ves lo que has hecho con él, bruja? ¡Me lo has arruinado!

—Supongo que siempre habrá otros.

Ohhhh. Observa esa sonrisa.

Lucilla copió exactamente la sonrisa, acompañando su respiración a la de la Gran Honorada Matre. ¿Ves lo parecidas que somos? Por supuesto, he intentado hacerte daño. ¿Tú no hubieras hecho lo mismo en mi lugar?

—Así que sabéis cómo conseguir que una democracia haga lo que vosotros queréis. —⁠Una expresión de satisfacción maliciosa.

—La técnica es sutil, pero sencilla. Creas un sistema donde la mayor parte de la gente esté insatisfecha, vaga o profundamente.

Así es como ella lo ve. Observa cómo va asintiendo al ritmo de tus palabras.

Lucilla se acompasó al ritmo de los asentimientos de la cabeza de la Gran Honorada Matre.

—Esto crea un cada vez más amplio sentimiento de vindicativa rabia. Entonces proporcionas blancos para esta rabia a la medida de tus necesidades.

—Una táctica diversiva.

—Yo prefiero pensar en ella como en una distracción. No les des tiempo a preguntarse. En tierra tus errores en más leyes. Trafica con la ilusión. Tácticas de toreo.

—¡Oh, sí! ¡Eso es bueno! —Casi está alegre. Dale más capotazos.

—Agita la capa. Cargarán automáticamente, y se quedarán confusos cuando descubran que no hay ningún matador detrás de ella. Eso atonta al electorado del mismo modo que atonta al toro. Poca gente utilizará inteligentemente su voto la próxima vez.

—¡Y es por eso por lo que lo hacemos!

¡Lo hacemos! ¿Se está escuchando a sí misma?

—Entonces lleva al apático electorado contra la barrera. Hazlo sentirse culpable. Mantenlo atontado. Aliméntalo. Diviértelo. ¡No lo agotes!

—¡Oh, no! Nunca hay que agotarlo.

—Déjale saber que le aguarda el hambre si no se mantiene en la línea. Permítele que eche un vistazo a lo aburrido de los cabeceos de un bote. —⁠Gracias, Madre Superiora. Es una imagen apropiada.

—¿No dejas que el toro alcance a algún ocasional matador?

—¡Por supuesto! ¡Adelante! ¡Coge a ese! Luego espera a que se aplaquen las risas.

—¡Sabía que vosotras no permitiríais una democracia!

—¿Por qué no me crees? —¡Estás tentando al destino!

—Porque tienes que permitir el voto abierto, los jurados y los jueces, y…

—Nosotros los llamamos Censores. Una especie de Jurado General.

Ahora la has desconcertado.

—¿Y nada de leyes… regulaciones, o como demonios lo llames?

—¿No he dicho ya que las definíamos separadamente? Regulación… pasado. Ley… futuro.

—¡De algún modo limitas a esos… a esos Censores!

—Pueden llegar libremente a cualquier decisión que deseen, de la misma forma que lo hace un jurado. ¡Qué se cumpla la ley!

—Es una idea inquietante. —⁠Está inquieta, realmente. Mira lo apagados que están sus ojos.

—La primera regla de nuestra democracia: nada de leyes restringiendo a los jurados. Tales leyes son estúpidas. Es sorprendente lo estúpidos que pueden volverse los humanos cuando actúan en pequeños grupos autosuficientes.

—Me estás llamando estúpida, ¿no es así?

Atención al naranja.

—Parece existir una regla de la naturaleza que dice que es casi imposible el que unos grupos autosuficientes actúen juiciosamente.

—¡Juiciosamente! ¡Lo sabía!

Esa es una sonrisa peligrosa. Ve con cuidado.

—Significa fluir con las fuerzas de la vida, ajustar tus acciones de tal modo que la vida pueda continuar.

—Con la mayor cantidad de felicidad para el mayor número de individuos, por supuesto.

¡Rápido! ¡Hemos sido demasiado listas! ¡Cambia de tema!

—Ese fue un elemento que el Tirano dejó fuera de su Senda de Oro. No tuvo en cuenta la felicidad, tan solo la supervivencia de la humanidad.

¡Hemos dicho que cambies de tema! ¡Mírala! ¡Está furiosa!

La Gran Honorada Matre dejó caer la mano de su barbilla.

—Y yo que iba a invitarte a nuestra orden, a hacerte una de nosotras. A soltarte.

¡Salte de esto! ¡Rápido!

—No hables —dijo la Honorada Matre⁠—. Ni siquiera abras la boca.

¡Intenta algo!

—Ayudarías a Logno o a alguna de las otras, ¡y cualquiera de ellas ocuparía pronto mi sitio! —⁠Miró al Futar sentado sobre sus piernas⁠—. ¿Comida, querido?

—No comer encantadora dama.

—¡Entonces arrojaré sus huesos a la horda!

—Gran Honorada Matre…

—¡Te he dicho que no hablaras! Te atreviste a llamarme Dama.

Estuvo fuera de su sillón en un abrir y cerrar de ojos. La puerta de la jaula de Lucilla se abrió con un resonante golpe contra la pared. Lucilla intentó esquivar, pero el hilo shiga le impidió todo movimiento. Ni siquiera vio el pie que impactó contra su sien.

Mientras moría, la consciencia de Lucilla se llenó con un grito de rabia… la horda de Lampadas dando salida a emociones que había mantenido confinadas a lo largo de muchas generaciones.

19

Algunos nunca participan. Para ellos la vida simplemente ocurre. Siguen adelante con poco más que una torpe persistencia y se resisten con furia o violencia a todas las cosas que pueden elevarlos por encima de las ilusiones de seguridad llenas de resentimiento.

—Alma Mavis Taraza

Adelante y atrás, adelante y atrás. A lo largo de todo el día, adelante y atrás. Odrade pasaba de una grabación de los com-ojos a otra, buscando, indecisa, intranquila. Primero una mirada a Scytale, luego al joven Teg allá con Duncan y Murbella, luego una larga mirada a través de la ventana mientras pensaba en el último informe de Burzmali desde Lampadas.

¿Cuánto tendrían que esperar aún para restaurar las memorias del Bashar? ¿Obedecería un ghola restaurado?

¿Por qué no he recibido ninguna otra noticia del Rabino? ¿Debemos empezar la Extremis Progressiva, Compartiendo entre nosotras tanto como nos sea posible? El efecto sobre la moral podía ser devastador.

Las grabaciones eran proyectadas encima de su mesa mientras ayudantes y consejeras entraban y salían. Interrupciones necesarias. Firmad esto. Aprobad eso. ¿Restricción de melange para este grupo?

Bellonda estaba allí, sentada ante la mesa. Había dejado de preguntar qué buscaba Odrade, y simplemente la observaba con aquella firme mirada suya. Despiadada.

Habían discutido acerca de si una nueva población de gusanos de arena en la Dispersión podría restablecer la maligna influencia del Tirano. Aquel sueño interminable en cada fantasma de futuros gusanos seguía preocupando a Bell. Pero la población misma decía que la presa del Tirano sobre su destino había terminado.

Había sido una larga discusión.

—¿Acaso no conocemos sus poderes?

—¡Crecimiento exponencial de la humanidad!

—¡Kwisatz Haderach!

Ahí está: nuestra bestia negra. El control de nuestro futuro.

Ya casi anochecía, se dio cuenta Odrade. Las luces se habían encendido automáticamente sin que ella se diera cuenta. Se puso en pie y se dirigió hacia la ventana mirador, haciendo una pausa para tocar el busto de Chenoeh al pasar. ¿Qué hubieras hecho tú si no hubieras muerto en la Agonía, Chenoeh?

Bellonda se volvió para observar esos movimientos.

Tamalane había acudido un poco antes buscando algún informe de Bellonda. Con una nueva acumulación de Archivos fresca en su mente, Bellonda se había lanzado a una diatriba acerca de los cambios de población de la Hermandad, del drenaje de los recursos.

—¡Sin mencionar las no-naves! ¡Esa Dispersión nos somete a los contratos de servicios con la Ix por centenares de Años Standard!

Puede que no dispongamos de esos centenares de Años Standard, Bell. Puedo sentir al cazador con el hacha acercándose cada vez más.

Tam tenía algo que decir:

—Somos un último recurso.

—¡Tonterías! —se burló Bellonda.

Había que ponerlo en términos de el-superviviente-lo-toma-todo.

Tamalane prefirió dejarlo así, con las grabaciones aún en las manos.

Odrade miró por la ventana mientras el atardecer se deslizaba sobre el paisaje. Se iba haciendo oscuro por momentos, y las sombras se iban apoderando imperceptiblemente de todo. Cuando se hizo completamente de noche, se dio cuenta de las luces allá a lo lejos en las casas de las plantaciones. Sabía que aquellas luces habían sido encendidas mucho antes, pero tuvo la sensación de que la noche creaba las luces. Alguna se apagaba ocasionalmente a medida que la gente se trasladaba de uno a otro lado. Si no hay gente… no hay luces. No se debe malgastar energía.

Unas luces parpadeantes llamaron por un momento su atención. Una variación sobre la antigua pregunta acerca de un árbol cayendo en medio del bosque: ¿Había sonido si nadie lo oía? Odrade votaba del lado de aquellos que decían que las vibraciones existían, aunque ningún sensor las registrara.

¿Hay sensores secretos siguiendo nuestra Dispersión? ¿Qué nuevos talentos e invenciones utilizan los de la Primera Dispersión?

Bellonda le había concedido ya bastante silencio.

—Dar, estás enviando señales de inquietud por toda la Casa Capitular.

Odrade aceptó aquello sin ningún comentario.

—Sea lo que sea lo que estás haciendo, está siendo interpretado como indecisión. —⁠Qué triste suena Bell⁠—. Grupos importantes están discutiendo si reemplazarte. Las Censoras están votando.

—¿Solo las Censoras?

—Dar, ¿realmente saludaste a Praska el otro día y le dijiste que era bueno estar vivas?

—Lo hice.

—¿Qué has estado haciendo?

—Reevaluando. ¿Ninguna noticia aún de Dortujla?

—¡Hoy has preguntado eso una docena de veces ya! —⁠Bellonda hizo un gesto hacia la mesa de trabajo⁠—. Sigues volviendo una y otra vez al último informe de Burzmali desde Lampadas. ¿Algo que a mí se me pasó por alto?

—¿Por qué nuestros enemigos se aferran a Gammu? Dímelo, Mentat.

—¡Poseo insuficientes datos, y tú lo sabes!

—Burzmali no era Mentat, pero su cuadro de los acontecimientos posee una fuerza persistente, Bell. Me digo a mí misma, bien, después de todo, era el estudiante favorito del Bashar. Es comprensible que Burzmali mostrara características de su maestro.

—Ya basta con esto, Dar. ¿Qué es lo que ves en el informe de Burzmali?

—Llena un cuadro vacío. No completamente, pero… es incitante la forma en que no deja de referirse a Gammu. Muchas fuerzas económicas tienen poderosas conexiones allí. ¿Por qué esos hilos no son cortados por nuestros enemigos?

—Obviamente se hallan en ese mismo sistema.

—¿Qué ocurriría si montáramos un ataque general sobre Gammu?

—Nadie desea hacer negocios en un entorno violento. ¿Es eso lo que estás diciendo?

—En parte.

—Los principales grupos de ese sistema económico probablemente desearían trasladarse. Otro planeta, otra población servil.

—¿Por qué?

—Podrían predecir con más fiabilidad. Podrían incrementar las defensas, por supuesto.

—Esta alianza que sentimos allí, Bell… pueden redoblar sus esfuerzos por descubrirnos y eliminarlos.

—Ciertamente.

El tenso comentario de Bellonda forzó hacia afuera los pensamientos de Odrade. Alzó su mirada a las distantes montañas tonsuradas de nieve resplandeciendo a la luz de las estrellas. ¿Podían llegar los atacantes desde esa dirección?

La fuerza de ese pensamiento podría haber embotado un intelecto menor. Pero Odrade no necesitaba la Letanía Contra el Miedo para permanecer con la cabeza clara. Tenía una fórmula más sencilla.

Enfréntate a tus miedos o treparán a tu espalda.

Su actitud era directa: las cosas más terribles en el universo procedían de las mentes humanas. La pesadilla (el caballo blanco de la extinción de la Bene Gesserit) poseía formas a la vez míticas y reales. El cazador con el hacha podía golpear mente o carne. Pero tú no podías huir de los terrores de la mente.

¡Enfréntate a ellos!

¿Cómo podía hacerlo en aquella oscuridad? No a aquel cazador sin rostro con su hacha, no a la caída en el abismo desconocido (ambas cosas visibles a su pizca de talento), sino a las muy tangibles Honoradas Matres y a quien fuera que las apoyaba.

Y no me atrevo a usar ni siquiera mi pequeña presciencia para guiarnos. Puedo encerrar nuestro futuro en una forma inmutable. Muad’Dib y su Tirano hijo hicieron eso, y el Tirano pasó tres mil quinientos años desenmarañándonos.

Unas movientes luces a media distancia atrajeron su atención. Campesinos trabajando hasta tarde, podando las arboledas como si aquellos venerables árboles pudieran durar siempre. Los ventiladores le lanzaban un débil olor a humo de los fuegos donde eran quemados los restos de la poda. Muy atentos a tales detalles, los campesinos Bene Gesserit. Nunca dejaban la madera muerta por ahí para atraer a parásitos que podían dar el siguiente paso hacia los árboles vivos. Limpios y eficientes. Planifica por anticipado. Mantén tu hábitat. Este momento es parte de la eternidad.

¿Nunca dejar por ahí la madera muerta?

¿Era Gammu madera muerta?

—¿Qué hay en los huertos que tanto te fascina? —⁠quiso saber Bellonda.

—Me relajan —dijo Odrade sin volverse.

Hacía tan solo dos noches, había salido a caminar por entre ellos, en un tiempo frío y vigorizante, con un toque de humedad muy cerca del suelo. Sus pies agitaban hojas. Un débil olor a descomposición allá donde los restos de la lluvia se habían aposentado en lugares cálidos y resguardados. Un olor más bien atractivo, como de marisma. Vida en su fermento habitual incluso a ese nivel. Las ramas vacías sobre ella se tendían en dirección a las estrellas. Deprimentes en realidad, si las comparabas con la primavera o el tiempo de la recolección. Pero hermosas en su actitud. Una vez más la vida aguardando la llamada para entrar en acción.

—¿No estás preocupada acerca de las Censoras? —⁠preguntó Bellonda.

—¿Cómo votarán, Bell?

—Está muy reñido.

—¿Las seguirán otras?

—Hay preocupación acerca de vuestras decisiones. Sus consecuencias.

Bell era muy buena en eso: un gran número de datos en unas pocas palabras. La mayor parte de las decisiones Bene Gesserit se movían a través de un triple laberinto: Efectividad, Consecuencias y (lo más vital), Quién Puede Cumplir las Ordenes. Encajabas actos y personas con gran cuidado, con una precisa atención a los detalles. Esto tenía una gran influencia en la Efectividad, y eso, a su vez, mandaba a las Consecuencias. Una buena Madre Superiora podía seguir su camino a través de laberintos de decisiones en cuestión de segundos. Entonces había vida en Central. Los ojos brillaban. Corría de boca en boca que «Ha actuado sin vacilar». Eso creaba confianza entre las acolitas y otras estudiantes. Las Reverendas Madres (especialmente las Censoras) aguardaban a evaluar las Consecuencias.

Odrade habló tanto a su reflejo en la ventana como a Bellonda.

—Incluso una Madre Superiora debe tomarse su tiempo.

—¿Pero qué te ha sumido en esa agitación?

—¿Estás dándome prisas, Bell?

Bellonda se echó hacia atrás en su silla perro como si Odrade la hubiera empujado.

—La paciencia es algo extremadamente difícil en estos tiempos —⁠dijo Odrade⁠—. Pero elegir el momento adecuado influencia mis elecciones.

—¿Qué es lo que pretendes con nuestro nuevo Teg? Esa es la pregunta que debes responder.

—Si nuestros enemigos se fueran de Gammu, ¿dónde irían, Bell?

—¿Piensas atacarlos allí?

—Empujarlos un poco.

Bellonda habló muy suavemente:

—Es un fuego peligroso de encender.

—Necesitamos algo nuevo sobre lo que negociar.

—¡Las Honoradas Matres no negocian!

—Pero sus asociados sí, creo. ¿Se trasladarán a… digamos, Conexión?

—¿Qué hay tan interesante en Conexión?

—Las Honoradas Matres tienen allí su base principal. Y nuestro bienamado Bashar mantenía un dossier-memoria del lugar en su preciosa mente Mentat.

—Ohhhhhh. —Era tanto un suspiro como una palabra.

Tamalane entró en aquel momento y solicitó atención permaneciendo silenciosamente en pie hasta que Odrade y Bellonda la miraron.

—Las Censoras apoyan a la Madre Superiora. —⁠Tamalane alzó un dedo de larga uña⁠—. ¡Por un voto!

Odrade suspiró.

—Dinos, Tam, la Censora a la que saludé en el pasillo, Praska, ¿cómo votó?

—Votó a tu favor.

Odrade dirigió una tensa sonrisa a Bellonda.

—Envía espías y agentes, Bell. Debemos hostigar a las cazadoras para que se encuentren con nosotras en Conexión.

Bell le devolvió la mirada, pero no desafiante. Las decisivas órdenes de la Madre Superiora tenían un gran peso. Cabía suponer ahora que Odrade había estado elaborando un plan. Todas ellas aceptaban que la fuerza de la Bene Gesserit residía en esta habilidad de vencer los problemas, de considerarlos desde todos los ángulos, incluso desde la perspectiva del enemigo. Era un pragmatismo que a menudo utilizaban los Mentats como Proyección de Base, con lo pragmático elevado a alturas sofisticadas.

Bell deducirá mi plan por la mañana.

Cuando Bellonda y Tamalane se hubieron ido, murmurando entre sí, con preocupación en el sonido de sus voces, Odrade salió al corto pasillo que conducía a sus aposentos privados. El pasillo se hallaba patrullado por sus habituales acolitas y Reverendas Madres servidoras. Unas pocas acolitas le sonrieron. Así que la noticia del voto de las Censoras había llegado a ellas. Otra crisis superada.

Odrade cruzó su sala de estar hasta su celda dormitorio, donde se echó sobre su camastro completamente vestida. Un único globo bañaba la habitación con una pálida luz amarilla. Su mirada fue más allá del mapa del desierto hasta la pintura de Van Gogh con su marco protector y funda en la pared a los pies del camastro.

Casitas en Cordeville.

Un mapa mejor que el que señalaba el crecimiento del desierto, pensó. Me recuerda, Vincent, de dónde vine y lo que aún puedo hacer.

Aquel día la había vaciado. Había ido más allá de la fatiga a un lugar donde la mente se veía atrapada en prietos círculos.

¡Responsabilidades!

La estaban acosando, y sabía que podía mostrarse de lo más desagradable cuando se veía cercada por los deberes. Obligada a gastar energías simplemente para mantener un parecido de tranquilidad. Bell vio esto en mí. Era enloquecedor. La Hermandad se veía bloqueada a cada paso que daba, convertida en algo casi ineficiente.

Proporcionamos los mejores doctores Suk, los mejores Decidores de Verdad, los mejores negociadores…

Alejó aquello de su cabeza. ¡Unos pensamientos peligrosos! Un riesgo constante para la Bene Gesserit. Nunca debilites a la humanidad tomando sobre ti todas las responsabilidades. ¿Lo mejor? ¿Qué era lo mejor cuando se hallaban ante un peligro de exterminación?

¿Cómo puedo examinar a las Honoradas Matres con la suficiente objetividad y penetrar pese a todo en sus psiques?

Cerró los ojos e intentó construir una imagen de una comandante Honorada Matre a quien dirigirse. Vieja… empinada en el poder. Nervuda. Fuerte y con esa cegadora rapidez que poseen. No había ningún rostro en ella; nada, excepto el cuerpo visualizado, permanecía en la mente de Odrade.

Formando en silencio sus palabras, Odrade habló a la Honorada Matre sin rostro.

—Es difícil para nosotras permitir que cometáis vuestros errores. Los maestros siempre encuentran esto difícil. Sí, nos consideramos maestras. No enseñamos tanto a individuos como a especies. Proporcionamos lecciones para todo. Si veis al Tirano en nosotras, estáis en lo cierto.

La imagen en su mente no respondió.

¿Cómo podían enseñar los maestros cuando no podían emerger de donde estaban ocultos? Burzmali muerto, el ghola Teg una cantidad desconocida. Odrade sentía que invisibles presiones convergían en la Casa Capitular. No era extraño que las Censoras hubieran votado. Una tela de araña envolvía la Hermandad. Sus hilos las retenían firmemente. Y en algún lugar en aquella tela, había agazapada una comandante Honorada Matre sin rostro.

La Reina Araña.

Su presencia era conocida por las acciones de sus esbirros. Un hilo trampa de su tela temblaba, y los atacantes se lanzaban contra las enredadas víctimas, locamente violentos, despreocupados de cuántos de los suyos morían o de cuántos masacraban.

Alguien mandaba la búsqueda: la Reina Araña.

¿Es eso cuerdo bajo nuestros estándares? ¿A qué horribles peligros he enviado a Dortujla?

Las Honoradas Matres iban más allá de la megalomanía. Hacían que el Tirano apareciera como un ridículo pirata en comparación. Leto II, al menos, había sabido lo que sabía la Bene Gesserit: cómo mantener el equilibrio sobre la punta de la espada, consciente de que te verías mortalmente cortado de todo cuando te deslizaras de esa posición. El precio que pagas por aferrar tal poder. Las Honoradas Matres ignoraban este inevitable destino, tajando y cercenando a su alrededor como un gigante presa de una terrible histeria.

Nada se les había opuesto nunca antes con éxito, y ellas habían elegido responder ahora con la rabia asesina de los locos furiosos. La histeria por elección. Deliberada.

¿Porque dejamos a nuestro Bashar en Dune para que gastara su lamentable fuerza en una defensa suicida? Sin tener en cuenta el número de Honoradas Matres que mató. Y Burzmali en la muerte de Lampadas. Seguramente las cazadoras notaron este espoleo. Sin mencionar los machos adiestrados por Idaho que enviamos para transmitir a las Honoradas Matres sus técnicas de esclavitud sexual. ¡Y a los hombres!

¿Era eso bastante para despertar una tal rabia? Posiblemente. ¿Pero y las historias acerca de Gammu? ¿Había desplegado Teg un nuevo talento que había aterrorizado a las Honoradas Matres?

Si restauramos las memorias de nuestro Bashar, debemos observarlo cuidadosamente.

¿Podría retenerlo una no-nave?

¿Qué era lo que hacía realmente a las Honoradas Matres tan reactivas? Querían sangre. Nunca traigas a esa gente malas noticias. No era sorprendente que sus secuaces se comportaran de una forma frenética. Una persona poderosa y asustada podía matar al portador de malas noticias. Mejor pues no traer malas noticias. Era preferible morir en la batalla.

La gente de la Reina Araña iba más allá de la arrogancia. Mucho más allá. No era posible ninguna censura. Era como reprender a una vaca por comer hierba. La vaca se justificaría mirándote con sus ojos soñadores, inquiriendo: «¿No es eso lo que se supone que tengo que hacer?».

Conociendo las probables consecuencias, ¿por qué prendemos la mecha? No somos como la persona que golpea un objeto redondo y gris con un palo y descubre que el objeto era un nido de avispas. Sabíamos lo que golpeábamos. Ninguna de nosotras cuestionó el plan de Taraza. ¿Lo ves, Tar? Tu error. Y yo no puedo hacer nada mejor que seguir tus órdenes.

La Hermandad se enfrentaba a un enemigo cuya deliberada política era la violencia histérica. «¡Nos lanzaremos furiosamente!».

¿Y qué ocurriría si las Honoradas Matres se encontraban con una dolorosa derrota? ¿En qué se convertiría entonces su histeria?

Lo temo.

¿Se atrevería la Hermandad a alimentar este fuego?

¡Debemos hacerlo!

La Reina Araña redoblaría sus esfuerzos por localizar la Casa Capitular. La violencia podía escalar hasta un estadio aún más repulsivo. ¿Y qué, entonces? ¿Sospecharían las Honoradas Matres que todo el mundo simpatizaba con la Bene Gesserit? ¿No se volverían entonces contra los mismos que las apoyaban? ¿Contemplarían el quedarse solas en un universo desprovisto de otra vida sentiente? Lo más probable era que esto ni siquiera hubiera pasado por sus mentes.

¿Cuál es tu aspecto, Reina Araña? ¿Cómo piensas?

Murbella decía que no conocía a su comandante suprema, ni siquiera a las subcomandantes de su Orden de Hormu. Pero Murbella había proporcionado una sugestiva descripción de los aposentos de una subcomandante. Informativa. ¿Qué es lo que una persona llama su hogar? ¿Qué es lo que mantiene cerca para compartir los pequeños rasgos hogareños de la vida?

La mayor parte de nosotras elegimos a nuestros compañeros y entorno de modo que nos reflejen a nosotras mismas.

—Una de sus sirvientes personales me llevó una vez a su zona privada —⁠dijo Murbella⁠—. Alardeando, demostrándome que tenía acceso al sancta sanctorum. La zona pública era limpia y ordenada, pero las habitaciones privadas eran un desorden… ropas caídas allá donde habían sido tiradas, tarros de ungüento abiertos, la cama por hacer, comida secándose en platos en el suelo. Le pregunté por qué no habían limpiado todo aquel desorden. Me dijo que no era su trabajo. La que limpiaba no podía entrar en aquellas dependencias hasta el anochecer.

Vulgaridades secretas.

Una persona así debía poseer una mente que encajaba con aquella exhibición privada.

Odrade abrió de pronto los ojos. Los enfocó en la pintura de Van Gogh. Elegida por mí. Creaba tensiones en el largo lapso de historia humana que las Otras Memorias no podían conseguir. Me has enviado un mensaje, Vincent. Y gracias a ti, no voy a cerrar mis oídos… o enviar inútiles mensajes de amor a quienes no les importa. Eso es lo menos que puedo hacer en honor a ti.

La celda dormitorio tenia un olor familiar, una picante pungencia de claveles reventones. El perfume floral preferido de Odrade. Las ayudantas lo mantenían allí como un entorno nasal.

¿Mi propia verdad?

Cerró los ojos una vez más, y sus pensamientos volvieron de golpe a la Reina Araña. Odrade sintió que aquel ejercicio creaba otra dimensión en aquella mujer sin rostro.

Riqueza.

Murbella decía que una comandante Honorada Matre solo tenía que dar una orden, y le era traída cualquier cosa que deseara.

—¿Cualquier cosa?

Murbella describió algunos ejemplos que conocía: groseramente deformados compañeros sexuales, empalagosos dulces, orgías emocionales desencadenadas por actuaciones de extraordinaria violencia.

¡Larga vida a los romanos!

—Siempre están buscando extremos.

Los informes de espías y agentes confirmaban los semiadmirativos relatos de Murbella.

—Todo el mundo dice que tienen derecho a gobernar.

Esas mujeres evolucionaron de una burocracia autocrática.

Gran parte de la evidencia lo confirmaba. Murbella hablaba de lecciones de historia que decían que las primitivas Honoradas Matres llevaban a cabo investigaciones para conseguir un dominio sexual sobre sus poblaciones, «cuando los impuestos se convirtieron en algo demasiado amenazador para aquellos a los que gobernaban».

¿Un derecho a gobernar?

Odrade no tenía la impresión de que aquellas mujeres insistieran en un tal derecho. No. Suponían que su derecho nunca sería cuestionado. ¡Nunca! Nada de decisiones equivocadas. Pasar por alto las consecuencias. Nunca había ocurrido.

Odrade se sentó erguida en su camastro, sabiendo que había encontrado la iluminación que estaba buscando.

Los errores nunca se producen.

Eso requería un enorme saco de inconsciencia para contenerlo. ¡Una consciencia muy minúscula, luego asomarse a un tumultuoso universo que ellas mismas habían creado!

¡Ohhhh, encantador!

Odrade llamó a su asistenta de noche, una acolita de primer grado, y le pidió té de melange conteniendo un peligroso estimulante, algo para ayudarla a retrasar las exigencias del cuerpo que quería dormir. Pero a un cierto coste.

La acolita dudó antes de obedecer. Regresó al cabo de un momento con un tazón humeante sobre una pequeña bandeja.

Odrade había decidido hacía mucho tiempo que el té de melange hecho con el agua muy fría de la Casa Capitular poseía un sabor que se abría camino hasta las profundidades de su psique. El amargo estimulante la privaba de ese refrescante sabor y mordisqueaba su consciencia. La noticia debía estar corriendo entre aquellas que estaban de guardia. Preocupación, preocupación, preocupación. ¿Iban a votar otra vez las Censoras?

Sorbió lentamente el líquido, dando al estimulante tiempo para actuar. Las mujeres condenadas rechazan la última comida. Beben té.

Finalmente, puso a un lado el vacío tazón y pidió ropas de abrigo. «Voy a ir a dar un paseo por los huertos». La asistenta de noche no hizo ningún comentario. Todo el mundo sabía que a menudo iba a pasear por los huertos, incluso de noche.

—Dice que le ayuda a pensar.

El paseo alarmaría a los perros guardianes tanto como el estimulante. Las Reverendas Madres no recurrían a menudo a tales cosas.

Al cabo de pocos minutos se hallaba en el estrecho sendero vallado que conducía a su huerto favorito, iluminando su camino con un miniglobo fijado a su hombro derecho al extremo de una corta cuerda. Una pequeña horda del negro ganado de la Hermandad se acercó a la valla al lado de Odrade y la contempló mientras pasaba. Ella observó los húmedos hocicos, inhaló el intenso aroma de alfalfa en sus alientos, e hizo una pausa. Las vacas olisquearon y captaron las feromonas que les decían que debían aceptarla. Retrocedieron para seguir comiendo el forraje apilado cerca de la valla por los cuidadores.

Volviéndose de espaldas al ganado, Odrade contempló los deshojados árboles al otro lado de los pastos. Su miniglobo trazaba un círculo de luz amarilla que enfatizaba la quietud invernal.

Pocos comprendían el porqué aquel lugar la atraía. No era suficiente decir que los turbados pensamientos se calmaban allí. Ni siquiera en invierno, con la helada crujiendo bajo sus pies. Aquel huerto era un silencio duramente conseguido entre tormentas. Extinguió su miniglobo y dejó que sus pies siguieran el camino familiar en la oscuridad. Ocasionalmente, alzaba la vista a la luz de las estrellas silueteadas por las ramas sin hojas. Tormentas. Sentía aproximarse una que ningún meteorólogo podía anticipar. Las tormentas engendran tormentas. La rabia engendra rabia. La venganza engendra venganza. Las guerras engendran guerras.

El viejo Bashar había sido un maestro rompiendo círculos. ¿Tendría el ghola ese mismo talento?

Qué peligrosa apuesta.

Odrade volvió la vista hacia el ganado, manchas oscuras bajo la luz de las estrellas, con pequeñas nubecillas de vapor ascendiendo lentamente. Se habían agrupado apiñadamente para mantener el calor, y pudo oír un chirrido familiar mientras rumiaban su comida.

Debo ir hacia el sur, al desierto. Enfrentarme a Sheeana. Las truchas de arena prosperan. ¿Por qué no hay gusanos?

Habló en voz alta al ganado reunido junto a la cerca:

—Comed vuestra hierba. Se supone que esto es lo que tenéis que hacer.

Si algún perro guardián de los que estaban espiándola captaba esta observación, Odrade sabía que iba a tener serios problemas para explicarla.

Pero he visto a través del corazón de mi enemigo, y siento lástima por él.

20

Para conocer bien una cosa, debes conocer sus límites. Tan solo cuando es llevada más allá de su tolerancia puede ser vista su auténtica naturaleza.

—La Regla Amtal

No dependas solamente de la teoría si está en juego tu vida.

—Comentario Bene Gesserit

Duncan Idaho permanecía de pie casi en el centro de la sala de prácticas de la no-nave, y a tres pasos del niño ghola. Sofisticados instrumentos de adiestramiento estaban al alcance de la mano, algunos agotadores, otros peligrosos.

El niño parecía digno de admiración y confianza aquella mañana.

¿Lo comprendo mejor porque yo también soy un ghola? Una suposición cuestionable. Este ghola ha sido elaborado de una forma muy diferente a la diseñada para mí. ¡Diseñada! El término exacto.

La Hermandad había copiado tanto de la infancia original de Teg como le había sido posible. Incluso un adorable joven compañero para que ocupara el lugar del hacía mucho tiempo perdido hermano. ¡Y Odrade proporcionándole la enseñanza profunda! Como hizo la auténtica madre de Teg.

Idaho recordaba al viejo Bashar cuyas células habían producido aquel niño. Un hombre pensativo cuyos comentarios tenían que ser atendidos. Con apenas un ligero esfuerzo, Idaho podía recordar los modales y palabras del hombre:

—El auténtico guerrero comprende a menudo a su enemigo mejor que comprende a sus amigos. Una trampa peligrosa si dejas que la comprensión conduzca a la simpatía como hará de una forma natural si la dejas sin conducirla.

Era difícil pensar en la mente que había detrás de esas palabras como algo latente en algún lugar en aquel niño. El Bashar había sido tan agudo, enseñando acerca de simpatías, aquel largo día en el Alcázar de Gammu.

—La simpatía hacia el enemigo… una debilidad a la vez de la policía y de los ejércitos. Más peligrosas son las simpatías inconscientes que te dirigen a conservar a tu enemigo intacto debido a que el enemigo es tu justificación de la existencia.

—¿Señor?

¿Cómo podía esa aguda voz infantil convertirse en el tono de mando del viejo Bashar?

—¿Qué ocurre?

—¿Por qué estáis de pie ahí, mirándome?

—Llamaban al Bashar «la Vieja Fiabilidad». ¿Lo sabías?

—Sí, señor. He estudiado la historia de su vida.

¿Era él ahora «la Joven Fiabilidad»? ¿Por qué deseaba Odrade que sus memorias originales fueran restauradas tan pronto?

—Debido a que el Bashar, toda la Hermandad, han estado excavando en las Otras Memorias, revisando sus puntos de vista de la historia. ¿Te dijeron eso?

—No, señor. ¿Es importante para mí saberlo? La Madre Superiora dijo que vos adiestraríais mis músculos.

—Recuerdo que te gustaba beber Marinete Daniano, un coñac muy fino.

—Soy demasiado joven para beber, señor.

—Eras un Mentat. ¿Sabes lo que eso significa?

—Lo sabré cuando restauréis mis memorias, ¿no?

Ningún respetuoso señor. Llamando al orden al maestro para que no se demorara con retrasos indeseados.

Idaho sonrió, y obtuvo otra sonrisa por respuesta. Un muchacho encantador. Era fácil sentir hacia él un afecto natural.

—Ve con cuidado con él —había dicho Odrade⁠—. Encandila.

Por alguna razón que no se preocupó en explorar, Idaho recordó el resumen que le había hecho Odrade antes de traer al niño. Obviamente había estado hurgando en los conceptos Bene Gesserit de la educación, pero había algo más que eso.

—Puesto que cada individuo es explicable en definitiva en relación a su yo —⁠dijo⁠—, la formación de ese yo exige nuestro mayor cuidado y atención.

—¿Es eso necesario con un ghola?

Habían permanecido aquella noche en el salón de Idaho, con Murbella como una fascinada oyente.

—Recordará todo lo que tú le enseñes.

—Entonces tendremos poco que hacer preparando el original.

—¡Cuidado, Duncan! Dale una mala época a un niño impresionable, enséñale a ese niño que no tiene que confiar en nadie, y crearás un suicida… un suicida rápido o lento, eso no constituye ninguna diferencia.

—¿Olvidáis que conocí al Bashar?

—¿Recuerdas, Duncan, cómo eran las cosas antes de que tus memorias fueran restauradas?

—Sabía que el Bashar podía hacerlo, y lo consideraba como mi salvación.

—Y así es como él te ve a ti. Es un tipo de confianza muy especial.

—Lo trataré honestamente.

—Puede que pienses que actúas con honestidad, pero te aconsejo que mires muy profundamente dentro de ti mismo cada vez que te enfrentes cara a cara con esta confianza.

—¿Y si cometo un error?

—Lo corregiremos en la medida de lo posible. —⁠Alzó un momento la vista hacia los com-ojos, luego volvió a posarla en él.

—¡Sé que estaréis observándonos!

—No permitas que esto te inhiba. No estoy intentando hacer que te sientas tímido. Solo cauteloso. Y recuerda que mi Hermandad posee eficientes métodos de curación.

—Seré cauteloso.

—Puede que recuerdes que fue el Bashar quien dijo: «La ferocidad que desplegamos ante nuestros adversarios está siempre templada por la lección que esperamos enseñarles».

—No puedo pensar en él como en un adversario. El Bashar fue uno de los hombres más excelentes que nunca haya conocido.

—Magnífico. Lo deposito en tus manos.

Y allí estaba el niño ahora, en la sala de prácticas, sintiéndose algo más que un poco impaciente por las vacilaciones de su maestro.

—Señor, ¿forma parte de una lección el estar simplemente de pie aquí? Sé que a veces…

—No te muevas.

Teg adoptó una actitud militar de firmes. Nadie le había enseñado aquello. Procedía de sus memorias originales. Idaho se sintió de pronto fascinado por aquel atisbo del Bashar.

¡Sabían que iba a atraparme de este modo!

Nunca subestimes la persuasión de las Bene Gesserit. Puedes encontrarte haciendo cosas por ellas sin saber las presiones que han sido aplicadas. ¡Sutiles y condenadas! Había compensaciones, por supuesto. Vivías tiempos interesantes, como decía la antigua maldición/bendición. Considerándolo todo, decidió Idaho, prefería los tiempos interesantes, aún esos tiempos, a todo lo demás.

Inspiró profundamente.

—Restaurar tus memorias originales causará dolor… físico y mental. En algunos aspectos, los dolores mentales son los peores. Tengo que prepararte para ellos.

Firmes todavía. Ningún comentario.

—Empezaremos sin armas, utilizando una hoja imaginaria en tu mano derecha. Esta es una variación de las «cinco actitudes». Cada respuesta surge antes de ser necesitada. Deja caer los brazos a tus lados y relájate.

Avanzando hasta situarse detrás de Teg, Idaho sujetó el brazo derecho del niño por debajo del codo y le demostró los primeros movimientos.

—Cada atacante es una pluma flotando en un sendero infinito. A medida que la pluma se acerca, es desviada y extirpada. Tu respuesta es como un soplo de aire enviando hacia un lado la pluma.

Idaho se echó unos pasos a un lado y observó mientras Teg repetía los movimientos, corrigiendo con un seco golpe cualquier músculo desobediente.

—¡Deja que sea tu cuerpo quien haga el entrenamiento! —⁠Cuando Teg le preguntó por qué hacía aquello.

En un período de descanso, Teg quiso saber lo que quería dar a entender Idaho por «dolores mentales».

—Posees muros ghola-implantados en torno a tus memorias originales. En el momento adecuado, algunas de esas memorias fluirán de vuelta. No todas las memorias serán agradables.

—La Madre Superiora dice que el Bashar restauró vuestras memorias.

—¡Dioses de las profundidades, niño! ¿Por qué lo sigues llamando «el Bashar»? ¡Eres tú!

—Pero yo todavía no lo sé.

—Presentas un problema especial. Para el despertar de un ghola, debería haber una memoria de la muerte de su antecesor. Pero las células que se utilizaron para ti no llevan consigo ningún recuerdo de la muerte.

—Pero el… el Bashar está muerto.

—¡El Bashar! Sí, está muerto. Sentirás eso cuando más duela, y sabrás que tú eres el Bashar.

—¿Podéis devolverme realmente esas memorias?

—Si puedes soportar el dolor. ¿Sabes lo que te dije cuando tú restauraste mis memorias? Dije: «¡Atreides! ¡Sois todos tan condenadamente iguales!».

—¿Vos me… odiabais?

—Sí, y tú te sentías disgustado contigo mismo por lo que tenías que hacerme. ¿Te da eso alguna idea de lo que yo debo hacer?

—Sí, señor. —Muy bajo.

—La Madre Superiora dice que no debo traicionar tu confianza… aunque tú traicionaste la mía.

—¿Pero yo restauré vuestras memorias?

—¿Ves lo fácil que resulta pensar en ti mismo como en el Bashar? Estabas bloqueado. Y sí, tú restauraste mis memorias.

—Eso es todo lo que deseaba.

—Si tú lo dices.

—La… Madre Superiora dice que vos sois un Mentat. ¿Ayudará eso… y el que yo fuera también un Mentat?

—La lógica dice: «Sí». Pero nosotros los Mentats tenemos un proverbio que dice que la lógica se mueve ciegamente. Y somos conscientes de que hay una lógica que te patea fuera del nido y al caos.

—¡Sé lo que significa el caos! —⁠Muy orgulloso de sí mismo.

—Así lo pensaba.

—¡Y confío en vos!

—¡Escúchame! Somos servidores de la Bene Gesserit. Las Reverendas Madres no edificaron su orden sobre la confianza.

—¿No debo confiar en… la Madre Superiora?

—Dentro de unos ciertos límites, aprenderás y lo apreciarás. Por ahora, te advierto que la Bene Gesserit actúa bajo un sistema de desconfianza organizada. ¿Te han enseñado algo acerca de la democracia?

—Sí, señor. Es cuando tú votas para…

—¡Es cuando tú desconfías de alguien con poder sobre ti! Las hermanas lo saben muy bien. No confíes demasiado.

—Entonces, ¿no debo confiar tampoco en vos?

—La única confianza que puedes depositar en mí es la de que haré todo lo posible por restaurar tus memorias originales.

—Entonces no me importa lo mucho que duela. —⁠Alzó la vista hacia los com-ojos, sabedor de que desearían ver plenamente su expresión⁠—. ¿No les importa que vos digáis esas cosas de ellas?

—Sus sentimientos hacia un Mentat se limitan únicamente a sus datos.

—¿Eso significa hechos?

—Los hechos son frágiles. Un mentat puede verse enmarañado por ellos. Demasiados datos seguros. Es como la diplomacia. Necesitas unas cuantas buenas mentiras para sostener tus proyecciones.

—Me siento… confuso. —Utilizó vacilante la palabra, inseguro de que fuera eso lo que quería decir.

—En una ocasión le dije eso a la Madre Superiora. Ella respondió: «He estado comportándome mal».

—¿Se supone acaso que vuestra misión es… confundirme?

—Siempre que te enseñe algo. —⁠Y cuando Teg siguió pareciendo desconcertado, Idaho añadió⁠—: Déjame contarte una historia.

Teg se sentó inmediatamente en el suelo, una acción que revelaba que Odrade utilizaba muy a menudo la misma técnica. Bien. Teg era ya receptivo.

—En una de mis vidas, tuve un perro que odiaba las almejas —⁠dijo Idaho.

—He comido almejas. Proceden del Gran Mar.

—Sí. Bien, mi perro odiaba las almejas porque una de ellas había tenido la temeridad de escupirle en un ojo. Eso pica. Pero lo peor de todo es que fue un inocente agujero en la arena el que produjo el escupitajo. No había ninguna almeja visible.

—¿Qué es lo que hizo vuestro perro? —⁠Inclinándose hacia adelante, la barbilla apoyada en un puño.

—Desenterró a la ofensora y me la trajo. —⁠Idaho sonrió⁠—. Lección una: no dejes que lo desconocido te escupa al ojo.

Teg se echó a reír y aplaudió.

—Pero míralo desde el punto de vista del perro. ¡Ve detrás del escupidor! Luego… gloriosa recompensa: el dueño se siente complacido.

—¿Desenterró vuestro perro más almejas?

—Cada vez que íbamos a la playa. Iba gruñendo detrás de todas las escupidoras, y el dueño las recogía, para no ser vistas de nuevo más que como conchas vacías con una pizca de carne aún sujeta a veces en su interior.

—Os las comíais.

—Míralo tal como lo veía el perro. Las escupidoras recibían así su castigo. Había descubierto una forma de librar al mundo de unas cosas ofensivas, y el dueño se sentía complacido con él.

Teg demostró su perspicacia:

—Así pues, ¿las Hermanas piensan en nosotros como si fuéramos perros?

—En un cierto sentido. No lo olvides nunca. Cuando vuelvas a tus habitaciones, busca «lesa majestad». Ayuda a situar nuestras relaciones con nuestras Dueñas.

Teg alzó la vista hacia los com-ojos, y luego miró de nuevo a Idaho, pero no dijo nada.

Idaho desvió su atención hacia la puerta detrás de Teg y dijo:

—Esa historia era para ti también.

Teg saltó en pie, volviéndose y esperando ver a la Madre Superiora. Pero tan solo era Murbella.

Estaba reclinada contra la pared, al lado de la puerta.

—A Bell no va a gustarle que hables de este modo de la Hermandad —⁠dijo.

—Odrade me dijo que tenía mano libre. —⁠Miró a Teg⁠—. ¡Ya hemos perdido bastante tiempo con historias! Déjame ver si tu cuerpo ha aprendido algo.

Una extraña sensación de excitación se había apoderado de Murbella cuando entró en la zona de adiestramiento y vio a Duncan con el niño. Estuvo observando durante un tiempo, consciente de que estaba viéndolo bajo una nueva luz, casi Bene Gesserit. Las instrucciones de la Madre Superiora eran evidentes en la sinceridad de Duncan con Teg. Era una sensación extremadamente extraña aquella nueva consciencia, como si hubiera dado todo un paso adelante en relación con sus anteriores asociadas. La sensación tenía un punzante ángulo de pérdida.

Murbella se descubrió echando en falta extrañas cosas de su vida anterior. No la caza en las calles, buscando nuevos machos que cautivar y traer bajo el control de las Honoradas Matres. Los poderes que brotaban de crear adictos sexuales habían perdido su sabor bajo las enseñanzas Bene Gesserit y sus experiencias con Duncan. Admitía echar en falta un elemento de ese poder, sin embargo: la sensación de pertenecer a una fuerza que nada podía detener.

Era algo a la vez abstracto y específico. No las recurrentes conquistas, sino la expectativa de la inevitable victoria que llegaba en parte de la droga que compartía con las Hermanas Honoradas Matres. A medida que la necesidad se desvanecía en el pozo de la melange, veía la vieja adicción desde una perspectiva distinta. Los químicos Bene Gesserit, rastreando el sustituto de la adrenalina a partir de muestras de su sangre, lo tenían dispuesto por si ella lo necesitaba. Ella sabía que no. Otra ausencia la atormentaba. No los machos cautivados, sino el constante fluir de otros nuevos. Algo en su interior le decía que aquello había desaparecido para siempre. Nunca volvería a experimentarlo. El nuevo conocimiento había cambiado su pasado.

Aquella mañana había merodeado por los corredores entre sus aposentos y la sala de prácticas, con el deseo de observar a Duncan con el niño, con el temor de que su presencia pudiera interferir. Aquel merodear era algo que hacía a menudo esos días, tras las más agotadoras de sus lecciones matutinas con una maestra Reverenda Madre. Los pensamientos de las Honoradas Matres estaban mucho con ella en aquellos momentos.

No podía escapar de su sensación de pérdida. Era un vacío tal que se preguntaba si alguna vez algo podría llenarlo. La sensación era peor que la de envejecer. Envejecer como una Honorada Matre había ofrecido sus compensaciones. Los poderes acumulados en esa Hermandad tenían tendencia a crecer rápidamente con la edad. No aquí. Aquí era una pérdida absoluta.

He sido derrotada.

Las Honoradas Matres nunca contemplaban la derrota. Murbella se sentía forzada a ello. Sabía que las Honoradas Matres resultaban a veces muertas por sus enemigos. Esos enemigos siempre pagaban su acción. Era la ley: planetas enteros arrasados para castigar a un ofensor.

Murbella sabía que las Honoradas Matres buscaban la Casa Capitular. Como un asunto de antiguas lealtades, era consciente de que debería ayudar a esas buscadoras. La intensidad de su derrota personal residía en el hecho de que no deseaba que la Bene Gesserit pagara el precio recordado.

Las Bene Gesserit son demasiado valiosas.

Eran infinitamente valiosas para las Honoradas Matres. Murbella dudaba de que ninguna otra Honorada Matre sospechara siquiera eso.

Vanidad.

Ese era el juicio que colgaba a sus anteriores Hermanas. Y a mí misma, de hecho. Un terrible orgullo. Había crecido del hecho de verse sojuzgadas durante tantas generaciones antes de conseguir su propia ascendencia. Murbella había intentado comunicarle esto a Odrade, recontándoselo de la historia enseñada por las Honoradas Matres.

—El esclavo hace un terrible dueño —⁠dijo Odrade.

Murbella se dio cuenta de que aquel era un esquema de Honorada Matre. Lo había aceptado entonces, pero ahora lo rechazaba, y no podía hallar las razones de este cambio.

He crecido fuera de esas cosas. Ahora resultarían infantiles para mí.

Una vez más, Duncan había detenido la sesión de prácticas. Tanto maestro como alumno estaban cubiertos de sudor. Permanecían de pie, jadeando, recuperando el aliento, intercambiando extrañas miradas. ¿Conspiración? El niño parecía extrañamente maduro.

Murbella recordó el comentario de Odrade:

—La madurez impone su propio comportamiento. Una de nuestras lecciones… haz esos imperativos disponibles a tu consciencia. Modifica los instintos.

Me han modificado, y seguirán haciéndolo aún más.

Podía ver lo mismo actuando sobre el comportamiento de Duncan con el niño ghola.

—Esta es una actividad que crea muchas tensiones en las sociedades a las que influenciamos —⁠había dicho Odrade⁠—. Eso nos fuerza a constantes ajustes.

¿Pero cómo pueden ajustarse a mis anteriores Hermanas?

Odrade revelaba una característica sangre fría cuando se enfrentaba a esta pregunta.

—Tenemos que enfrentarnos a ajustes más importantes debido a vuestras actividades pasadas. Lo mismo ocurrió durante el reinado del Tirano.

¿Ajustes?

Duncan estaba diciéndole algo al niño. Murbella se acercó para escuchar.

—¿Has sido expuesto a la historia de Muad’Dib? Bien. Eres un Atreides, y eso incluye imperfecciones.

—¿Eso significa errores, señor?

—¡Por supuesto que los significa! Nunca escojas un curso de acción simplemente porque ofrezca la oportunidad de un gesto dramático.

—¿Es así como morí?

Hace que el niño piense en su anterior yo en primera persona.

—Sé tú el juez. Pero siempre fue una debilidad Atreides. Cosas, gestos atractivos. Morir entre los cuernos de un gran toro como hizo el abuelo de Muad’Dib. Un gran espectáculo para su pueblo. ¡La base de historias para generaciones enteras! Incluso puedes oír atisbos de ellas a tu alrededor, tras todos esos eones.

—La Madre Superiora me contó esa historia.

—Tu auténtica madre probablemente te la contaría también.

El niño se estremeció.

—Me produce una extraña sensación cada vez que habláis de mi auténtica madre. —⁠Un reverente temor en su joven voz.

—Las sensaciones extrañas son una cosa; esta lección es otra. Estoy hablándote de algo con una persistente etiqueta: El Gesto Desiano. Primero se le llamaba Atreidesiano, pero era demasiado largo.

Una vez más, el niño tocó aquel núcleo de consciencia madura.

—Incluso la vida de un perro tiene su precio.

Murbella contuvo el aliento, captando lo que era realmente aquello… una mente adulta en un cuerpo de niño. Desconcertante.

—Tu auténtica madre era Janet Roxbrough, de los Roxbrough de Lernaeus —⁠dijo Idaho⁠—. Era una Bene Gesserit. Tu padre era Loschy Teg, un comisionado de zona de la CHOAM. Dentro de unos pocos minutos voy a mostrarte el cuadro favorito del Bashar en su casa en Lernaeus. Quiero que lo conserves y lo estudies. Piensa en él como en tu lugar favorito.

Teg asintió, pero la expresión en su rostro decía que tenía miedo.

¿Era posible que el gran Guerrero Mentat hubiera conocido el miedo? Murbella agitó la cabeza. Poseía un conocimiento intelectual de lo que Duncan estaba haciendo, pero notaba lagunas en el esquema. Aquello era algo que ella probablemente no llegara a experimentar nunca. ¿Qué sentimiento debía producir… despertar a una nueva vida con las memorias de otra vida completamente intactas? Algo muy diferente de las Otras Memorias de una Reverenda Madre, sospechaba.

—La mente en sus inicios —lo llamaba Duncan⁠—. El despertar de tu Auténtico Yo. Sentí que era sumergido en un universo mágico. Mi consciencia era un círculo y luego un globo. Formas arbitrarias se hicieron transitorias. La mesa no era una mesa. Luego caí en un trance… todo a mi alrededor tenía una cualidad parpadeante. Nada era real. Aquello pasó, y sentí que había perdido la realidad. Mi mesa era de nuevo una mesa.

Ella había estudiado el manual Bene Gesserit «El despertar de las Memorias Originales de un ghola». Duncan estaba apartándose de esas instrucciones. ¿Por qué?

Duncan se apartó del niño y se acercó a Murbella.

—Tengo que hablar con Sheeana —⁠dijo mientras pasaba por su lado⁠—. Tiene que haber una forma mejor.

21

La inteligencia rápida es a menudo una respuesta de reflejo rotuliano y la más peligrosa forma de comprensión. Hace centellear una pantalla opaca sobre tu habilidad de aprender. Los precedentes de criterio de la ley funcionan de este modo, sembrando tu camino de callejones sin salida. Ve con cuidado. No comprendas nada. Toda comprensión es temporal.

—Fixe Mentat (adacto)

Idaho, sentado a solas ante su consola, halló una entrada que había almacenado en los sistemas de la nave durante sus primeros días de confinamiento, y se encontró vaciado (aplicó la palabra más tarde) a actitudes y consciencia sensorial de esa época anterior. Ya no era la tarde de un frustrante día en la no-nave. Estaba de vuelta allí, tendido entre el entonces y el ahora, de la misma forma que las vidas ghola seriales unían esta encarnación a su nacimiento original.

Inmediatamente vio que había acudido a llamar a «la red» y al par de viejos definidos por líneas entrecruzadas, cuerpos visibles a través del resplandor de enjoyadas cuerdas… verde, azul, dorado, y un plata tan brillante que dolía a los ojos.

Captó una estabilidad casi divina en aquella gente, pero también algo común en ellos. La palabra ordinario acudió a su mente. El ahora ya familiar paisaje ajardinado se extendía tras la pareja: macizos de flores (rosas, pensó), ondulantes praderas, altos árboles.

La pareja le devolvía la mirada con una intensidad que hizo que Idaho se sintiera desnudo.

¡Nuevos poderes en la visión! Ya no estaba confinada a la Gran Cala, un imán crecientemente compulsivo atrayéndole hacia allá abajo con tanta frecuencia que sabía que sus perros guardianes empezaban a mostrarse alertas.

¿Es otro Kwisatz Haderach?

Había un nivel de sospecha en la Bene Gesserit que podía dar como resultado su muerte si era rebasado. ¡Y ahora lo estaban observando! Preguntas, preocupadas especulaciones. Pese a ello, no podía apartarse de la visión.

¿Por qué le parecía tan familiar aquella vieja pareja? ¿Alguien de su pasado? ¿Familia?

El hojeo Mentat de sus memorias no produjo nada que encajara con la especulación. Rostros redondeados. Barbillas hundidas. Arrugas de grasa en las papadas. Ojos oscuros. La red oscurecía su color. La mujer llevaba un traje largo azul y verde que ocultaba sus pies. Un delantal blanco manchado de verde cubría el vestido desde su amplio seno hasta justo debajo de su cintura. De unas cintas en el delantal colgaban útiles de jardinería. En su mano izquierda llevaba un desplantador. Su pelo era canoso. Algunos mechones habían escapado del pañuelo verde que cubría su cabeza y se ensortijaban en torno a sus ojos, enfatizando unos rasgos alegres. Parecía… una abuela.

El hombre encajaba con ella como si hubiera sido creado por el mismo artista para hacer conjunto. Un mono de peto sobre un prominente estómago. No llevaba sombrero. Los mismos ojos oscuros con reflejos chispeantes en ellos. Un pelo canoso hirsuto, muy corto, peinado al cepillo.

Exhibía la expresión más benévola que Idaho hubiera visto nunca. Una sonrisa curvada hacia arriba ponía arrugas en las comisuras de su boca. Sujetaba una pala pequeña en su mano izquierda, y en la palma extendida de la derecha mantenía en equilibrio lo que parecía ser una pequeña esfera de metal. La esfera emitía un penetrante silbido que hizo que Idaho se cubriera los oídos con las manos. Aquello no detuvo el sonido. Desapareció por sí mismo. Bajó las manos.

Rostros tranquilizadores. Aquel pensamiento despertó las sospechas de Idaho, porque ahora reconocía la familiaridad. Se parecían en cierto modo a unos Danzarines Rostro, incluso en sus narices respingonas.

Se inclinó hacia adelante, pero la visión mantuvo su distancia.

—Danzarines Rostro —susurró.

Red y pareja de viejos desaparecieron.

Fueron reemplazados por Murbella con unos leotardos de prácticas de resplandeciente ébano. Tuvo que tender una mano y tocarla antes de poder creer que estaba realmente allí.

—¡Duncan! ¿Qué te ocurre? Estás empapado de sudor.

—Yo… creo que es algo que los malditos tleilaxu implantaron en mí. No dejo de ver… Creo que son Danzarines Rostro. Ellos… me miran y ahora, además… un silbido. Duele.

Ella alzó la vista hacia los com-ojos, pero no pareció preocupada. Aquello era algo que las hermanas podían saber sin que representara peligros inmediatos… excepto posiblemente para Scytale.

Se acuclilló al lado de él y apoyó una mano en su brazo.

—¿Algo que le hicieron a tu cuerpo en los tanques?

—¡No!

—Pero has dicho…

—Mi cuerpo no es simplemente una nueva maleta para este viaje. Se trata de toda la química y la sustancia que me constituye. Es mi mente la que es distinta.

Aquello la preocupó. Sabía las inquietudes de la Bene Gesserit hacia los talentos incontrolados.

—¡Maldito sea ese Scytale!

—Lo encontraré —dijo él.

Cerró los ojos, y oyó a Murbella ponerse en pie. La mano se retiró de su brazo.

—Quizá no debieras hacer eso, Duncan.

Sonaba como muy lejana.

Memoria. ¿Dónde habían ocultado lo que fuera, eso tan secreto? ¿Muy profundo en las células originales? Hasta aquel momento, había pensado en su memoria como en una herramienta Mentat. Podía evocar sus propias imágenes de momentos muy lejanos frente a espejos. De cerca, examinando todas las arrugas de la edad. Mirando a una mujer tras él… dos rostros en el espejo, y su rostro lleno de preguntas.

Rostros. Una sucesión de máscaras, distintas visiones de esta persona a la que llamaba él mismo. Rostros ligeramente desequilibrados. El pelo a veces gris, a veces el ensortijado azabache de su vida actual. A veces burlón, a veces grave y mirando dentro de sí mismo en busca de la sabiduría para enfrentarse a una nueva jornada. En algún lugar en medio de todo aquello yacía una consciencia que observaba y deliberaba. Alguien que tomaba elecciones. Los tleilaxu habían trasteado con ese.

Idaho sintió su sangre bombeando con fuerza, y supo que el peligro estaba presente. Eso era lo que había pretendido experimentar… pero no procedía de los tleilaxu. Había nacido con él.

Eso es lo que significa estar vivo.

Ningún recuerdo de sus otras vidas, nada que los tleilaxu le hubieran hecho, nada que hubiera cambiado ni un ápice su más profunda consciencia.

Abrió los ojos. Murbella seguía de pie a su lado, pero su expresión era velada. De modo que así es su aspecto como Reverenda Madre.

No le gustó aquel cambio en ella.

—¿Qué ocurre si la Bene Gesserit fracasa? —⁠preguntó.

Cuando ella no respondió, asintió. Sí. Esa es la peor suposición. El canal de desagüe que desciende por toda la historia de la Hermandad. Y tú no deseas esto, querida.

Lo pudo ver en su rostro cuando ella se dio la vuelta y se fue.

Alzando la vista hacia los com-ojos, dijo:

—Dar. Necesito hablar con vos, Dar.

Ninguna respuesta de ninguno de los mecanismos a su alrededor. Tampoco había esperado ninguna. Sin embargo, sabía que podía hablarle a ella, y que ella tendría que escuchar.

—He estado enfrentándome a nuestro problema desde la otra dirección —⁠dijo. E imaginó el ajetreado zumbar de las grabadoras mientras hilaban los sonidos de su voz en los cristales ridulianos⁠—. He estado penetrando en las mentes de las Honoradas Matres. Sé que lo he hecho. Murbella resuena.

Aquello las alertaría. Él tenía una Honorada Matre propia. Pero «tenía» no era la palabra adecuada. Él no tenía a Murbella. Ni siquiera en la cama. Se tenían el uno al otro. Encajaban de la misma forma que aquella pareja de su visión parecía encajar entre sí. ¿Era eso lo que veía ahí? ¿Dos viejos sexualmente adiestrados por las Honoradas Matres?

—Ahora veo otra salida —dijo—. Cómo conquistar a la Bene Gesserit.

Aquello arrojaba el guante.

—Incidentes —dijo. Una palabra que a Odrade le gustaba mucho utilizar.

—Así es como tenemos que ver lo que nos está ocurriendo. Pequeños incidentes. Incluso las peores suposiciones tienen que ser observadas contra esta perspectiva. La Dispersión posee una magnitud que empequeñece todo lo que hacemos.

¡Eso era! Eso demostraba su valor a las Hermanas. Situaba a las Honoradas Matres bajo una perspectiva mejor. Estaban de vuelta en el Antiguo Imperio. Compañeras enanas. Sabía que Odrade lo vería. Bell se lo haría ver.

En algún lugar, ahí afuera en el Infinito Universo, un jurado había dictado su veredicto contra las Honoradas Matres. La ley y sus ejecutores no se habían decantado hacia las cazadoras. Sospechaba que su visión le había mostrado a dos de los jurados. Y si eran Danzarines Rostro, no eran Danzarines Rostro de Scytale. Esas dos personas detrás de la parpadeante red no pertenecían a nadie excepto a sí mismos.

22

Las mayores imperfecciones de un gobierno surgen del temor a efectuar cambios internos radicales aún cuando sea claramente visible su necesidad.

—Darwi Odrade

Para Odrade, la primera melange de la mañana era siempre distinta. Su carne respondía como alguien muerto de hambre aferrando una dulce y jugosa fruta. Luego seguía la lenta, penetrante y dolorosa restauración.

Aquello era lo más temible de la adicción a la melange.

Permaneció de pie junto a la ventana de su dormitorio, aguardando a que el efecto siguiera su curso. El Control del Clima, observó, había conseguido otra lluvia matutina. El paisaje parecía recién lavado, con todo sumergido en una romántica bruma, todos los bordes difusos y reducidos a lo esencial, como antiguas memorias. Abrió la ventana. El frío y húmedo aire sopló en su rostro, trayendo recuerdos en torno a ella del mismo modo que uno se pone unas ropas familiares.

Inspiró profundamente. ¡Lo olores después de la lluvia! Recordó lo esencial de la vida amplificado y suavizado por la caída del agua, pero esas lluvias eran distintas. Dejaban un aroma residual a pedernal que podía captar. A Odrade no le gustaba. El mensaje no era de cosas limpias sino de vida resentida, deseando que toda lluvia fuera detenida y encerrada lejos. Aquella lluvia ya no suavizaba y traía plenitud. Traía consigo la inescapable consciencia del cambio.

Odrade cerró la ventana. Inmediatamente estuvo de vuelta a los olores familiares de sus aposentos, y a ese constante olor a shere del implante dosificador necesario exigido a todo el mundo que conocía la localización de la Casa Capitular. Oyó a Streggi entrar, el suave sonido del mapa del desierto siendo cambiado.

Fui afortunada descubriendo a Streggi. El reemplazo al que está adiestrando no es tan bueno, sino tan solo «adecuado».

Había un sonido de eficiencia en los movimientos de Streggi. Semanas de cercana asociación habían confirmado el primer juicio de Odrade. Se podía confiar en ella. No era brillante, pero sí soberbiamente sensitiva a las necesidades de la Madre Superiora. Bastaba observar con qué discreción se movía. Transfiere la sensibilidad de Streggi a las necesidades del joven Teg, y tendremos la altura y la movilidad requeridas. ¿Un caballo? Mucho más.

La asimilación de la melange por parte de Odrade alcanzó su punto máximo y recedió. El reflejo de Streggi en la ventana la mostró aguardando a que le fueran ordenadas sus tareas. Sabía que esos momentos habían de ser dedicados a la especia. Empezaría a enfrentarse a los problemas del día en el momento en que entrara en su misteriosa intensificación.

Me gustaría que ella también se vertiera.

La mayoría de las Reverendas Madres seguían las enseñanzas y raramente pensaban en su especia como en una adicción. Odrade sabía cada mañana lo que representaba su ritual. Tomabas tu especia durante el día a medida que tu cuerpo la exigía, siguiendo un esquema de adiestramiento primario: dosificación mínima, solo lo suficiente para estimular el sistema metabólico y conducirlo al máximo de eficiencia. Las necesidades biológicas se mezclaban mucho más fácilmente con la melange. La comida sabía mejor. De no mediar un accidente o un asalto fatal, vivías mucho más tiempo del que vivirías sin ella. Pero te convertías en una adicta.

Sintiendo su cuerpo restaurado, Odrade parpadeó y examinó a Streggi. La curiosidad acerca del ritual matutino era evidente en ella. Hablando al reflejo de Streggi en la ventana, Odrade dijo:

—¿Has aprendido algo acerca de la abstinencia de melange?

—Sí, Madre Superiora.

Pese a las advertencias de mantener la consciencia de la adicción en una clave baja, nunca estaba más lejos que de un parpadeo de Odrade, y sentía los resentimientos acumulados. Las preparaciones mentales de cuando acolita (firmemente impresas en la Agonía) se habían visto erosionadas por las Otras Memorias y la acumulación del tiempo. La advertencia: «La abstinencia extirpa algo esencial de tu vida y, si ocurre en tu madurez, puede llegar a matarte», tenía tan poco significado ahora.

Streggi mostró impaciencia con un carraspeo. Una costumbre que debería ser corregida.

—La abstinencia posee un intenso significado para mí —⁠dijo Odrade⁠—. Soy una de esas para quienes la melange matutina es dolorosa. Estoy segura de que te han dicho que esto suele ocurrir a veces.

—Lo lamento, Madre Superiora.

Odrade estudió el mapa. Mostraba un largo dedo de desierto penetrando hacia el norte, y una pronunciada ampliación de las tierras secas hacia el sudeste de Central, donde Sheeana tenía su estación. Finalmente, Odrade volvió su atención a Streggi, que estaba observando a la Madre Superiora con un nuevo interés.

¡Alucinada por los pensamientos del lado oscuro de la especia!

—La cualidad única de la melange es raramente tenida en cuenta en nuestra época —⁠dijo Odrade⁠—. Todos los antiguos narcóticos a los cuales se han aficionado los humanos poseen en común un notable factor… todos excepto la especia. ¿Sabes cuál es?

—Yo… nosotras nunca…

—¡En común, Streggi! Nicotina, cocaína, heroína, morfina, polvo de ángel (¡qué nombre horrible!), los incontables conocidos por sus iniciales… todos ellos conducen a vidas más cortas y dolorosas.

—Oh, entiendo. Se nos ha explicado eso, Madre Superiora.

—Pero probablemente no se te ha hablado de un hecho del ejercicio del poder que puede resultar oscurecido por nuestra preocupación por las Honoradas Matres. Hay una codicia de energía en los gobiernos (sí, incluso en el nuestro) que puede hacerte caer en una trampa.

—Las Censoras nos hablan de la energía de…

—¡Las palabras no son suficientes, Streggi! Si me sirves, lo sentirás en tus entrañas porque cada mañana me observarás sufrir. Permite que ese conocimiento se hunda profundamente en ti, esta trampa mortal. No te conviertas en una indiferente aprietabotones, atrapada en un sistema que desplaza la vida con una indiferencia hacia la muerte de la forma en que lo hacen las Honoradas Matres. Recuerda: los narcóticos aceptables pueden ser tasados para que paguen sueldos o de otro modo creen trabajos para funcionarios despreocupados.

—Pero la melange…

—¡La especia! Cada lado apoyando al otro mientras nos tambaleamos hacia la extinción.

Streggi estaba desconcertada.

—Pero la melange amplía nuestras vidas, incrementa la salud y despierta los apetitos hacia…

Se detuvo ante el ceño fruncido de Odrade.

¡Salido directamente del Manual de las Acólitas!

—Tiene ese otro lado, Streggi, y puedes verlo en mí. El Manual de las Acólitas no miente. Pero la melange es un narcótico, y nosotras nos convertimos en unas adictas.

—Sé que sus efectos no son buenos para todo el mundo, Madre Superiora. Pero vos habéis dicho que las Honoradas Matres no la…

—El sustituto que emplean reemplaza la melange con muy pocos beneficios excepto impedir las agonías y la muerte de la abstinencia. Es paralelamente adictivo.

—Entonces, la cautiva…

—Murbella lo utilizaba, y ahora utiliza la melange. Son intercambiables. Interesante, ¿no?

—Yo… supongo que aprenderé más sobre esto. Observo, Madre Superiora, que vos nunca las llamáis rameras.

—¿Cómo lo hacen las acolitas? Ahhh, Streggi. Bellonda ha sido una mala influencia. Oh, reconozco las presiones —⁠se apresuró a decir cuando Streggi empezó a protestar⁠—. Las acolitas sienten la amenaza. Miran a la Casa Capitular y piensan en ella como en su fortaleza durante la larga noche de las rameras.

—Algo así, Madre Superiora. —⁠Muy vacilante.

—Streggi, este planeta es tan solo otro lugar temporal. Hoy iremos al sur e imprimiremos eso en ti. Busca a Tamalane, por favor, y dile que haga los arreglos que discutimos para nuestra visita a Sheeana. No le hables a nadie más de eso.

—Sí, Madre Superiora. Queréis decir que os acompañaré…

—Te quiero a mi lado. Dile a la que estás adiestrando que por el momento se queda totalmente a cargo de mi mapa.

Cuando Streggi se hubo ido, Odrade pensó en Sheeana e Idaho. Ella quiere hablar con él y él quiere hablar con ella.

El análisis de los com-ojos indicaba que los dos conversaban a veces con el lenguaje de las manos mientras ocultaban la mayor parte de sus movimientos con sus cuerpos. Tenía la apariencia de un antiguo lenguaje de batalla Atreides. Odrade reconoció parte de él, pero no lo suficiente como para determinar el contenido. Bellonda deseaba una explicación de Sheeana. «¡Secretos!. —Odrade era más cautelosa—. Déjales seguir un poco. Quizá salga algo interesante de todo ello».

¿Qué es lo que quiere Sheeana?

Fuera lo que fuese lo que Duncan tenía en mente, estaba relacionado con Teg. Crear el dolor necesario para que Teg recobrara sus memorias originales iba en contra de la disposición de Duncan.

Odrade había notado esto cuando había interrumpido a Duncan ante su consola ayer.

—Llegáis tarde, Dar. —Sin alzar la vista de lo que fuera que estuviese haciendo. ¿Tarde? Apenas había pasado el mediodía.

La había estado llamando frecuentemente Dar durante los últimos años, un aguijoneo, un recordatorio de que se resentía de su existencia de pez en un acuario. El aguijoneo irritaba a Bellonda, que discutía contra «esas malditas familiaridades». A Bellonda la llamaba «Bell», por supuesto. Duncan era generoso con su aguijoneo.

Recordando esto, Odrade hizo una pausa antes de entrar en su cuarto de trabajo. Duncan había estrellado su puño contra el sobre de la mesa al lado de su consola.

—¡Tiene que haber una forma mejor para Teg!

¿Una forma mejor? ¿Qué es lo que tiene en mente?

Un movimiento al final del corredor, más allá del cuarto de trabajo, la sacó de sus reflexiones. Streggi, regresando de Tamalane. Streggi entró en la Sala de Guardia de las acolitas. Para avisar a su reemplazo con el mapa del desierto.

Un montón de grabaciones de Archivos aguardaba sobre la mesa de Odrade. ¡Bellonda! Miró al montón. No importaba cuánto intentara delegar, siempre había aquel residuo organizado que sus consejeras insistían en que tan solo la Madre Superiora podía manejar. Buena parte de aquel nuevo lote era consecuencia de la petición de Bellonda de «sugerencias y análisis».

—Debemos buscar activamente nuevas ideas. ¡Nuestras decisiones afectan al destino mismo de la Hermandad!

El destino. Qué pequeña y triste palabra.

Tras revisar el montón, Odrade exhibió su mal humor echándolo a un lado. ¡Estiércol de granja picoteado por las gallinas! Ni una buena idea. Ni siquiera nada sugerente.

«No dejar rastros, no dejar indicios», advertía uno de los análisis. Suspiró. ¿Meter nuestros cuellos aún más adentro? ¿Imitar a la tortuga?

¡Bellonda se estaba volviendo positivamente maligna! ¡Ella y su gente están intentando controlarme inundándome con trivialidades!

Un típico truco de Archivos. Al menos, deseaban que ella pensara que era típico. ¡No evites los chismes de las hermanas sobre tu comportamiento! Oh, no. Los perros guardianes tenían que saber todo lo que hace una hermana.

Odrade pulsó su consola.

—¡Bell!

La voz de una subalterna de Archivos respondió:

—¿Madre Superiora?

—¡Envía a Bell aquí! ¡La quiero delante de mí tan rápido como sus gordas piernas puedan trasladarla!

Fue menos de un minuto. Bellonda se detuvo delante de la mesa de trabajo como una casta acolita. Todas conocían aquel tono en la voz de la Madre Superiora.

Odrade tocó el montón encima de su mesa y retiró su mano como si hubiera recibido una descarga eléctrica.

—¿Qué es todo eso, en nombre de Shaitán?

—Lo hemos considerado significativo para…

—¿Crees que tengo que verlo todo y a todos? ¿Dónde están las notas resumen? Este es un trabajo chapucero. ¡Bell! Yo no soy estúpida, y tú tampoco. Pero esto… delante de esto…

—He delegado tanto como…

—¿Delegado? ¡Mira esto! ¿Qué debo ver y qué puedo delegar? ¡Ni una nota resumen!

—Haré que eso sea corregido inmediatamente.

—Por supuesto que lo harás, Bell. Porque Tam y yo vamos a ir hoy al sur, en una gira de inspección por sorpresa, y a visitar a Sheeana. Y mientras estoy fuera, tú te sentarás en mi silla. ¡Verás lo que te gusta este diluvio diario!

—¿Estarás fuera de contacto con…?

—Tendré una línea de luz y un Oído-C en todo momento.

Bellonda respiró más tranquila.

—Sugiero, Bell, que vuelvas a Archivos y pongas a alguien con responsabilidad al cargo de aquello. Que me maldiga si no estáis empezando a actuar como burócratas. ¡Cubriendo vuestros culos!

—Los barcos auténticos cabecean, Dar.

¿Estaba Bell intentando tomarse aquello por la vía del humor? ¡No todo estaba perdido!

Cuando Bellonda se hubo ido, Odrade contempló aquella estancia donde tantas decisiones se habían tomado. Estamos volviéndonos chapuceras. El miedo a las emociones —⁠su propia supresión⁠— creaba un peligroso abismo.

Debo recordarle a Bell que la burocracia odia las emociones. ¡Interfieren con la correcta administración de las reglas!

Era algo completamente natural que las leyes no tuvieran sentimientos, pensó Odrade. ¡Y eso nos pone en peligro! Los buenos burócratas emulaban las reglas, no a sus semejantes. Los mejores burócratas alcanzaban una fría inhumanidad. «La compasión no se halla en la descripción de mi trabajo». Ese era el camino a la promoción.

Odrade agitó una mano sobre su proyector, y ahí estaba Tamalane en la Sala de Transporte.

—¿Tam?

—¿Sí? —Sin volver la cabeza de una lista de tareas.

—¿Cuándo podemos irnos?

—Dentro de dos horas.

—Llámame cuando estés lista. Oh, y Streggi viene con nosotros. Hazle sitio. —⁠Odrade cortó la comunicación antes de que Tamalane pudiera responder.

Había cosas que debían hacerse, Odrade lo sabía muy bien. Tam y Bell no eran las únicas fuentes de preocupación de la Madre Superiora.

Nos quedan dieciséis planetas… y eso incluye Buzzell, un lugar definitivamente en peligro. ¡Solo dieciséis! Empujó ese pensamiento a un lado. No había tiempo para él. La compasión drenaba también las energías.

Murbella. Tendría que llamarla y… No. Eso puede esperar. ¿El nuevo Consejo de Censoras? Dejemos que Bell se ocupe de eso. ¿La desbandada dé las comunidades?

El sifonear personal a una nueva Dispersión había forzado las consolidaciones. ¡Permanecer por delante del desierto! Era deprimente, y no se sentía con fuerzas para enfrentarse hoy a ello. Siempre me siento inquieta antes de un viaje.

Bruscamente, Odrade huyó del cuarto de trabajo y echó a andar sin rumbo fijo por los pasillos, observando cómo se realizaban las tareas, deteniéndose en las puertas, comprobando lo que leían las estudiantes, cómo se comportaban en sus eternos ejercicios prana-bindu.

—¿Qué estás leyendo aquí? —⁠preguntó a una joven acólita de segundo grado ante un proyector en una habitación medio a oscuras.

—Los diarios de Tolstoi, Madre Superiora.

Aquella mirada de complicidad en los ojos de la acolita decía: «¿Vos tenéis estas palabras directamente en vuestras Otras Memorias?». ¡La pregunta estaba ahí en la punta de la lengua de la muchacha! Siempre estaban intentando esos insignificantes gambitos cuando la atrapaban a solas.

—¡Tolstoi era un nombre de familia! —⁠restalló Odrade⁠—. Al mencionar sus diarios, supongo que te refieres al conde Leo Nicolaievich.

—Sí, Madre Superiora. —Avergonzadamente consciente de la censura.

Suavizándose, Odrade citó una frase a la muchacha:

—«No soy un río, soy una red». Dijo esas palabras en Yasnaia Poliana cuando tenía solamente doce años. No las encontrarás en sus diarios, pero probablemente son las palabras más significativas que pronunciara nunca.

Odrade se alejó antes de que la acolita pudiera darle las gracias. ¡Siempre enseñando!

Vagabundeó entonces hasta las cocinas principales y las inspeccionó, repasando los bordes interiores de los alineados calderos en busca de huellas de grasa, notando la forma cautelosa con que incluso el maestro chef observaba su avance.

La cocina humeaba con agradables aromas de los preparativos de la comida. Había un reconfortante sonido de cortar y picar y remover, pero las bromas habituales se interrumpieron a su entrada.

Odrade no encontró nada que requiriera una queja seria (aunque habían sido demasiado generosos con la sal en la sopa, y había un poco de perejil picado derramado por el suelo sin que nadie le hubiera prestado atención). El subchef observó su mirada al perejil, e hizo un gesto a una postulante para que lo limpiara. Odrade se alegró de no tener que censurar a nadie. Hacía más fácil su próximo movimiento.

Recorrió el largo mostrador con sus ajetreados cocineros hasta la plataforma elevada del maestro chef. Era un hombre grande y fornido de prominentes pómulos, con un rostro tan enrojecido como las carnes sobre las cuales señoreaba, Odrade no dudaba de que era uno de los más grandes chefs de la historia. Su nombre encajaba con él: Plácido Salat. Se había ganado un lugar cálido en sus pensamientos por varias razones, incluido el hecho de que había adiestrado a su chef particular. Visitantes de importancia en los tiempos anteriores a las Honoradas Matres habían efectuado una gira por las cocinas y habían podido probar sus especialidades.

—¿Puedo presentaros a nuestro jefe de chefs, Plácido Salat?

Su buey plácido (las minúsculas eran exigencia suya) era la envidia de muchos. Casi crudo, y servido con una salsa de mostaza a las hierbas y especias que no oscurecía la carne.

Odrade consideraba el plato demasiado exótico, pero nunca había expresado su juicio en voz alta.

Cuando consiguió toda la atención de Salat (tras una breve interrupción para corregir una salsa), Odrade dijo:

—Tengo hambre de algo especial, Plácido.

El hombre reconoció la insinuación. Así era como ella empezaba siempre su petición de su «plato especial».

—Quizá un guiso de ostras —⁠sugirió.

Es una comedia, pensó Odrade. Ambos sabían lo que ella deseaba.

—¡Excelente! —admitió, y siguió con la comedia⁠—. Pero tienen que ser tratadas suavemente, Plácido, las ostras no muy cocidas. Y algo de nuestro propio apio en polvo en el caldo.

—¿Y quizá un poco de pimentón picante?

—Siempre lo prefiero así. Ten mucho cuidado con la melange. Un suspiro y no más.

—¡Por supuesto, Madre Superiora! —⁠Haciendo girar los ojos ante el pensamiento de que podía utilizar demasiada melange⁠—. Es demasiado fácil dejar que la especia lo domine todo.

—Cuece las ostras en néctar de almejas, Plácido. Preferiría que te cuidaras tú mismo de ello, agitándolas suavemente hasta que los bordes de las ostras empiecen a curvarse.

—Ni un segundo más, Madre Superiora.

—Caliéntame al lado un poco de leche con toda su crema. ¡No la hiervas!

Plácido evidenció una dolida sorpresa ante el hecho de que ella pudiera pensar que él iba a hervir la leche para su guiso de ostras.

—Un poco de mantequilla en el bol de servir —⁠dijo Odrade⁠—. Echa el combinado del caldo sobre ella.

—¿Nada de jerez?

—Cuánto me alegra que te ocupes tú personalmente de mi plato especial, Plácido. Había olvidado el jerez. —⁠(La Madre Superiora nunca olvidaba nada y los dos lo sabían, pero era un acto requerido en la comedia).

—Tres onzas de jerez en el caldo de la cocción —⁠dijo él.

—Caliéntalo para que desprenda el alcohol.

—¡Por supuesto! Pero no debemos arañar los sabores. ¿Deseáis daditos de pan tostado o galletitas saladas?

—Daditos, por favor.

Sentada ante una mesa en un reservado, Odrade comió dos tazones de guiso de ostras, recordando cómo lo había saboreado la Hija del Mar. Papá le había hecho probar por primera vez aquel plato cuando ella era apenas capaz de llevarse la cuchara a la boca. Había hecho él mismo el guiso, su propia especialidad. Odrade se lo había enseñado luego a Salat.

Lo felicitó por el vino.

—Me ha encantado particularmente tu elección de un chablis para acompañamiento.

—Un chablis un poco afrutado, Madre Superiora. Una de nuestras mejores cosechas. Realza admirablemente el sabor de las ostras.

Tamalane la encontró en el reservado. Siempre sabían dónde encontrar a la Madre Superiora cuando la necesitaban.

—Estamos listas. —¿Había desagrado en el rostro de Tam?

—¿Dónde nos pararemos esta noche?

—En Eldio.

Odrade sonrió. Le gustaba Eldio.

¿Tam complaciéndome porque estoy de un humor crítico? Quizá tengamos un poco de diversión.

Siguiendo a Tamalane a los muelles de transporte, Odrade pensó en lo poco característico que era que Tam prefiriera viajar por tubo. Los viajes por superficie la irritaban.

—¿Quién desea perder el tiempo a mi edad?

A Odrade no le gustaban los tubos para el transporte personal. ¡Estabas tan encerrada ahí dentro, tan indefensa! Ella prefería la superficie y el aire y utilizaba los tubos únicamente cuando la urgencia requería un medio veloz. No dudaba en absoluto en utilizar tubos más pequeños para comunicaciones y notas. A las notas no les importa mientras lleguen a su destino.

Este pensamiento siempre le hacía tomar consciencia de la invisible red que se ajustaba a sus movimientos fuera donde fuese.

En algún lugar en el corazón de las cosas (siempre había un «corazón de las cosas»), un sistema automatizado conducía las comunicaciones y se aseguraba (la mayor parte de las veces) de que las misivas importantes llegaran allá donde eran dirigidas.

Cuando no era necesario el Despacho Privado (todas lo llamaban el DP), podía disponerse de líneas de sonido y visión a través de redes derivadas y líneas de luz. Las comunicaciones fuera del planeta eran otro asunto, especialmente en estos tiempos de persecución. Lo más seguro era enviar a una Reverenda Madre con el mensaje memorizado o un implante distrans. Todos los mensajeros tomaban enormes dosis de shere en estos días. Las Sondas-T podían leer incluso una mente muerta no protegida por él shere. Cada mensaje fuera del planeta iba cifrado, pero un enemigo podía descubrir la clave de un solo uso que lo protegía. Los mensajes fuera del planeta eran un gran riesgo. Quizá era por eso que el Rabino guardaba silencio.

¿Por qué estoy pensando en tales cosas en este momento?

—¿Ninguna noticia todavía de Dortujla? —⁠preguntó, mientras Tamalane se preparaba para entrar en la sala de Despacho donde aguardaban los demás miembros de su grupo. Tanta gente. ¿Por qué tanta?

Odrade vio a Streggi allá delante, al borde del muelle, hablando con una acolita de Comunicaciones. Había al menos otras seis personas de Comunicaciones cerca.

Tamalane se volvió, a todas luces picada.

—¡Dortujla! ¡Todas te hemos dicho que te lo notificaríamos apenas supiéramos algo de ella!

—Solo estaba preguntando, Tam. Solo preguntando.

Mansamente, Odrade siguió a Tamalane al Despacho. Debería instalar un monitor en mi mente y preguntar acerca de todo lo que aparece por ahí. Las intrusiones mentales siempre tenían tras ellas una buena razón. Aquella era la manera Bene Gesserit, como le recordaba a menudo Bellonda.

Odrade se sorprendió ligeramente entonces, al darse cuenta de que estaba algo más que harta de la manera Bene Gesserit.

¡Dejemos que Bell se preocupe un poco de estas cosas para variar!

Aquel era un momento para flotar libre, para responder como un fuego fatuo a las corrientes que se movían a su alrededor.

La Hija del Mar sabía mucho de corrientes.

23

El tiempo no se cuenta a sí mismo. Solo tenéis que contemplar un círculo, y eso se hace evidente.

—Leto II (El Tirano)

—¡Mira! ¡Mira a lo que hemos llegado! —⁠gimió el Rabino. Permanecía sentado con las piernas cruzadas sobre el frío suelo curvado, con su chal echado por encima de su cabeza y casi ocultando su rostro.

La habitación a su alrededor era tan tenebrosa y resonaba con tales ruidos de pequeña maquinaria que lo hacían sentirse débil. ¡Si esos sonidos se detuvieran!

Rebecca permanecía en pie frente a él, las manos apoyadas en las caderas, una expresión de cansada frustración en su rostro.

—¡No te quedes aquí de este modo! —⁠ordenó el Rabino. Alzó la vista hacia ella desde debajo del chal.

—Si te desesperas, ¿no estaremos perdidos? —⁠preguntó ella.

El sonido se su voz enfureció al hombre, y pasó un momento echando la indeseada emoción a un lado.

¿Se atreve a darme instrucciones? Aunque, ¿no han dicho los hombres sabios que el conocimiento puede llegar de una mala hierba? Un enorme y estremecido suspiro lo agitó, y dejó caer el chal sobre sus hombros. Rebecca lo ayudó a ponerse en pie.

—Una no-cámara —murmuró el Rabino⁠—. Aquí dentro, nos ocultamos de… —⁠Su mirada registró el oscuro techo encima de su cabeza⁠—. Mejor no pronunciarlo ni siquiera aquí.

—Nos ocultamos de lo inexpresable —⁠dijo Rebecca.

—La puerta no puede ser dejada abierta ni siquiera por la Pascua hebrea —⁠dijo él⁠—. ¿Cómo entrará el Extranjero?

—Algunos extranjeros no los queremos —⁠dijo ella.

—Rebecca. —Inclinó la cabeza—. Eres más que una prueba y un problema. Esta pequeña célula del Israel Secreto comparte tu exilio debido a que comprendemos que…

—¡Deja de decir eso! No comprendes nada de lo que me ha ocurrido. ¿Mi problema? —⁠Se inclinó para acercarse un poco más a él⁠—. Mi problema es seguir siendo humana mientras estoy en contacto con todas esas vidas pasadas.

El Rabino retrocedió.

—¿Ya no eres una de nosotros? Entonces, ¿eres una Bene Gesserit?

—Cuando sea una Bene Gesserit, lo sabrás. Me verás mirándome a mí misma como yo me miro a mí misma.

El hombre frunció interrogadoramente las cejas.

—¿Qué estás diciendo?

—¿A qué se parece un espejo, Rabino?

—Hummm. Ahora acertijos. —Pero una débil sonrisa retorció su boca. Una mirada de determinación regresó a sus ojos. Observó la estancia a su alrededor. Eran ocho allí… más de los que aquel espacio podía contener. ¡Una no-cámara! Había sido construida penosamente con piezas y elementos contrabandeados. Demasiado pequeña. Doce metro y medio de largo. Él mismo la había medido. Una forma como la de un antiguo barril puesto de lado, ovalada en corte transversal y con cierres en forma de medio globo a los extremos. El techo no estaba a más de un metro sobre su cabeza. El punto más amplio allí en el centro tenía tan solo cinco metros, y la curvatura del suelo y techo lo hacían parecer aún más angosto. Comida seca y agua reciclada. ¿De eso tenían que vivir, y durante cuánto tiempo? Un Año Standard quizá, si no eran hallados. No confiaba en la seguridad de aquel dispositivo. Aquellos sonidos peculiares en la maquinaria.

Había sido a última hora del día cuando se habían arrastrado dentro de aquel agujero. Ahora debía ser oscuro fuera, sin duda. ¿Y quiénes eran el resto de aquella gente? Huidos a cualquier refugio que pudieran encontrar, apelando a antiguas deudas y honorables compromisos por pasados servicios. Algunos sobrevivirían. Quizá ellos sobrevivieran mejor que los demás que había ahí dentro.

La entrada de la no-cámara permanecía oculta debajo de un foso de cenizas con una chimenea autoestable a su lado. El metal de refuerzo de la chimenea contenía hilos de cristal riduliano para transmitir escenas del exterior a aquel lugar. ¡Cenizas! La estancia olía aún a cosas quemadas, y había empezado a adquirir ya un hedor a cloaca de la pequeña cámara de reciclado. ¡Vaya eufemismo para un retrete!

Alguien se acercó por detrás del Rabino.

—Los buscadores se están marchando. Afortunadamente, fuimos avisados a tiempo.

Era Joshua, el que había construido aquella cámara. Era un hombre bajo y delgado con un severo rostro triangular que se estrechaba en una puntiaguda barbilla. Un oscuro pelo caía sobre su amplia frente. Poseía unos ojos castaños muy separados que miraban a aquel mundo con una meditativa reserva que al Rabino no le producía ninguna confianza. Parece demasiado joven para saber tanto acerca de estas cosas.

—Así que están marchándose —⁠dijo el Rabino⁠—. Pero volverán. Entonces no pensarás que somos tan afortunados.

—No sospecharán que estamos tan cerca de la granja —⁠dijo Rebecca⁠—. Lo que hacían los buscadores en realidad era saquear.

—Escuchad a la Bene Gesserit —⁠dijo el Rabino.

—Rabino. —¡Había un tono de censura en la voz de Joshua!⁠—. ¿No te he oído decir muchas veces que los bendecidos son aquellos que ocultan las imperfecciones de los demás incluso de ellos mismos?

—¡Hoy en día todo el mundo es un maestro! —⁠dijo el Rabino⁠—. ¿Pero quién puede decirnos lo que ocurrirá a continuación?

Tenía que admitir la veracidad de las palabras de Joshua, sin embargo. Es la angustia de nuestra huida lo que me trastorna. Nuestra pequeña diáspora. Pero no nos dispersamos de Babilonia. Nos ocultamos en… ¡en el sótano de un ciclón!

Aquel pensamiento lo tranquilizó. Los ciclones pasan.

—¿Quién está a cargo de la comida? —⁠preguntó⁠—. Debemos racionarla desde un principio.

Rebecca lanzó un suspiro de alivio. El Rabino se hallaba en su peor momento de sus enormes oscilaciones… demasiado emocional o demasiado intelectual. Volvía a dominarse de nuevo. Pronto volvería a ser intelectual. Eso también habría que atemperarlo. La consciencia Bene Gesserit le dio una nueva visión de la gente que la rodeaba. Nuestra susceptibilidad judía. ¡Mira a los intelectuales!

Era un pensamiento peculiar de la Hermandad. Las desventajas de alguien confiando demasiado en los logros intelectuales eran amplias. No podía negar toda aquella evidencia de la horda de Lampadas. La portavoz se apresuraba a alardearlo cada vez que ella vacilaba.

Rebecca había llegado casi a gozar de la persecución de esos caprichos de la memoria, ahora que pensaba en ello. Conocer tiempos anteriores la obligaba a negar sus propios tiempos anteriores. Se le había requerido que creyera en demasiadas cosas que ahora sabía que eran tonterías. Mitos y quimeras, impulsos de comportamiento extremadamente infantiles.

—Nuestros dioses deben madurar a medida que maduramos nosotros.

Rebeca reprimió una sonrisa. La portavoz hacía aquello tan a menudo con ella… un ligero golpecito en las costillas de alguien que sabía que ibas a apreciarlo.

Joshua había vuelto a sus instrumentos. Vio que alguien estaba revisando el listado de alimentos almacenados. El Rabino observaba todo aquello con su habitual intensidad. Otros se habían envuelto en mantas y estaban durmiendo en los camastros en el extremo más oscuro de la cámara. Viendo todo aquello, Rebecca supo cuál debía ser su función. Libramos del aburrimiento.

—¿La conductora de los juegos?

A menos que tengas algo mejor que sugerir, no intentes enseñarme acerca de mi propia gente, Portavoz.

Fuera lo que fuese lo que pudiera decir acerca de aquellas conversaciones internas, no había la menor duda de que todas las piezas estaban conectadas… el pasado con esta habitación, esta habitación con sus proyecciones de las consecuencias. Y eso era un gran don de la Bene Gesserit. No pienses en «El Futuro». ¿Predestinación? Entonces, ¿qué le ocurre a la libertad que te es dada al nacimiento?

Rebecca contempló su propio nacimiento bajo una nueva luz. Se había embarcado en un movimiento hacia un destino desconocido. Cargado con peligros y alegrías no vistos. Así habían girado un meandro en el río y se habían encontrado con los atacantes. El siguiente meandro podía revelar una catarata o un tramo de pacífica belleza. Y aquí residía la máxima seducción de la presciencia, la tentación ante la cual habían sucumbido Muad’Dib y su Tirano. ¡El oráculo sabe lo que ha de venir! La horda de Lampadas la había enseñado a no buscar oráculos. Lo conocido podía acosarla más que lo desconocido. La dulzura de lo nuevo residía en sus sorpresas. ¿Podía ver eso el Rabino?

—¿Quién nos dirá lo que va a ocurrir a continuación? —⁠pregunta.

¿Es eso lo que quieres saber, Rabino? No te gustará lo que vas a oír. Te lo garantizo. Por el momento el oráculo habla de que tu futuro es igual a tu pasado. Cómo bostezarás en tu aburrimiento. Nada nuevo, nunca. Todo viejo en este instante de revelación.

—¡Pero no es eso lo que yo deseaba! —⁠puedo oírte decir.

Nada de brutalidad, nada de salvajismo, ninguna tranquila felicidad ni explosiva alegría puede llegarte inesperadamente. Como un tren tubo alejándose en esta gusanera, tu vida tomará velocidad hasta su momento final de confrontación. Como una polilla en el vagón, agitarás tus alas contra los lados y le pedirás al Destino que te deje salir. «¡Permite que el tubo emprenda un mágico cambio de dirección! ¡Permite que pase algo nuevo! ¡No dejes que las terribles cosas que he visto venir ocurran!».

Bruscamente, vio que aquello tenía que haber sido obra de Muad’Dib. ¿A quién había lanzado sus plegarias?

—¡Rebecca! —Era el Rabino, llamándola.

Se dirigió hacia donde estaba él ahora, al lado de Joshua, contemplando el oscuro mundo de afuera de su cámara tal como era revelado en la pequeña proyección encima de los instrumentos de Joshua.

—Está viniendo una tormenta —⁠dijo el Rabino⁠—. Joshua piensa que convertirá en cemento el foso de cenizas.

—Eso es bueno —dijo ella—. Es por eso por lo que la construimos aquí y dejamos que volvieran a cubrirla cuando entramos.

—¿Pero cómo lo haremos para salir?

—Tenemos herramientas para eso —⁠dijo ella⁠—. Y aún sin herramientas, siempre tenemos nuestras manos.

24

Un importante concepto guía a la Missionaria Protectiva: la instrucción de las masas con finalidades concretas. Esto se halla firmemente asentado en nuestra creencia de que el objetivo de cualquier discusión debe ser el cambiar la naturaleza de la verdad. En tales asuntos, preferimos la utilización del poder antes que el de la fuerza.

—La Coda

Para Duncan Idaho, la vida en la no-nave había adquirido el aspecto de un juego peculiar desde el advenimiento de su visión y sus intuiciones acerca del comportamiento de una Honorada Matre. La entrada de Teg en el juego era un movimiento de diversión, no solo la introducción de otro jugador.

Aquella mañana se detuvo al lado de su consola y reconoció en aquel juego elementos paralelos a los de su propia infancia ghola en el Alcázar Bene Gesserit de Gammu, con el viejo Bashar como maestro de armas-guardián.

Educación. Esa había sido una preocupación primaria entonces, del mismo modo que lo era ahora. Así como las guardianas, muy discretas en la no-nave pero siempre allí, como lo habían estado en Gammu. O los omnipresentes dispositivos espía, diestramente camuflados y fundidos con la decoración. Se había convertido en un experto en evadirlos en Gammu. Aquí, con la ayuda de Sheeana, había elevado la evasión a un refinado arte.

La actividad a su alrededor estaba reducida a un ligero fondo. Las guardianas no llevaban armas. Pero eran en su mayor parte Reverendas Madres con unas cuantas acolitas de último grado. No creían que necesitaran armas.

Algunas cosas en la no-nave contribuían a una ilusión de libertad, principalmente su tamaño y complejidad. La nave era grande, sin poder determinar hasta qué punto, aunque tenía acceso a muchas cubiertas y corredores que se prolongaban por más de un millar de pasos.

Tubos y túneles, accesos que lo llevaban sobre conductos a suspensor, ascensores y caídas, pasillos convencionales y amplios corredores con esclusas que siseaban al abrirse al tacto (o permanecían selladas: ¡Prohibido!)… todo era un lugar que mantener en la memoria, empezando allí en su propio césped, exclusivo para él de una forma completamente distinta de la que lo era para sus guardianas.

La energía requerida para hacer descender la nave hasta el planeta y mantenerla en él hablaba de un importante compromiso. La Hermandad no podía calcular el coste de una forma normal. El contador del tesoro de la Bene Gesserit no trabajaba simplemente con cifras monetarias. No con solares u otras monedas semejantes. Sus cuentas eran contabilizadas en gente, en alimentos, en pagos que se extendían a veces por milenios, en pagos a menudo en especies… tanto materiales como lealtades.

¡Paga, Duncan! ¡Te están presentando su factura!

Esta nave no era solamente una prisión. Había considerado varias proyecciones Mentat. Primero: era un laboratorio donde las Reverendas Madres buscaban una forma de anular la habilidad de una no-nave de confundir los sentidos humanos.

El tablero de juego de una no-nave… un refugio y un rompecabezas. ¿Todo ello para confinar a tres prisioneros? No. Tenía que haber otras razones.

El juego poseía reglas secretas, algunas de las cuales solamente podía suponer. Pero se había sentido tranquilizado cuando Sheeana había penetrado en el espíritu de todo aquello. Sabía que ella había de tener sus propios planes. Resultaba obvio cuando empezó a practicar las técnicas de las Honoradas Matres. ¡Puliendo a mis aprendices!

Sheeana deseaba información íntima acerca de Murbella y de mucho más… sus recuerdos de gente que él había conocido en sus muchas vidas, especialmente recuerdos del Tirano.

Y yo deseo información acerca de la Bene Gesserit.

La Hermandad lo mantenía con una actividad mínima. Frustrándole a incrementar sus habilidades Mentat. Él no estaba en el corazón de aquel gran problema que sentía fuera de la nave. Incitantes fragmentos llegaban hasta él cuando Odrade le daba atisbos de sus preocupaciones a través de sus preguntas.

¿Suficiente para ofrecer nuevas premisas? No sin acceso a los datos que su consola se negaba a desplegar.

¡Era también su problema, malditas fueran! Estaba en una caja dentro de su caja. Todos estaban atrapados.

Odrade había permanecido al lado de su consola una tarde, haría una semana o así, y le había asegurado imperturbable que las fuentes de datos de la Hermandad estaban «completamente abiertas» para él. Allí mismo había permanecido, de espaldas contra la mesa, ligeramente apoyada en ella, los brazos cruzados sobre su pecho. Su parecido al Miles Teg adulto era a veces misterioso. Incluso aquella necesidad (¿era una compulsión?) de permanecer de pie mientras hablaba. También le disgustaban las sillas-perro.

Él sabía que poseía una comprensión muy aleatoria de los motivos y los planes de ella. Pero no confiaba en ellos. No después de Gammu.

Añagaza y cebo. Así era como lo habían utilizado. Tenía suerte de no haber seguido el mismo camino que Dune… un cascarón muerto. Consumido por la Bene Gesserit.

Cuando empezaba a agitarse de esta forma, Idaho prefería desplomarse en la silla ante su consola. A veces permanecía sentado durante horas, inmóvil, con su mente intentando encuadrar complejidades de los poderosos recursos de datos de la nave. El sistema podía identificar a cualquier humano en ella. De modo que posee monitores automáticos. Tenía que saber quién estaba hablando, haciendo peticiones, asumiendo el mando temporal.

Los circuitos de vuelo desafían mis intentos de romper sus cerrojos. ¿Desconectados? Eso era lo que decían sus guardianas. Pero la forma que tenía la nave de identificar a quien pulsaba los circuitos… sabía que la clave estaba allí.

¿Podría ayudar Sheeana? Era una apuesta peligrosa confiar demasiado en ella. A veces, cuando ella lo observaba ante su consola, le recordaba a Odrade. Sheeana fue una estudiante de Odrade. Ese era un recuerdo desembriagador.

¿Cuál era su interés en cómo utilizaba él los sistemas de la nave? ¡Cómo si necesitara preguntar!

Durante aquel tercer año allí había conseguido que el sistema ocultara datos solo para él, haciéndolo con sus propias claves. Para frustrar a los atentos com-ojos, ocultó sus acciones a plena vista. Obvias inserciones para recuperación posterior, pero con un segundo mensaje cifrado. Fácil para un Mentat, y útil principalmente como un truco, explorando los potenciales de los sistemas de la nave. Había metido sus datos en un curso al azar, dejándolos a sus propios medios y sin esperanzas de recuperación.

Bellonda sospechó, pero cuando le preguntó al respecto él simplemente sonrió.

Oculto mi historia, Bell. Mis vidas seriales como ghola… todas ellas, hasta el no-ghola original. Cosas íntimas que quiero recordar acerca de esas experiencias: un lugar donde vaciar mis memorias más intensas.

Sentado ahora ante la consola, experimentó sentimientos entremezclados. El confinamiento lo amargaba. No importaba el tamaño y la riqueza de su prisión, seguía siendo una prisión. Había sabido durante algún tiempo que muy probablemente podría escapar, pero Murbella y su creciente conocimiento acerca del gran problema lo retenían. Se sentía tanto un prisionero de sus pensamientos como del elaborado sistema representado por las guardianas y aquel monstruoso utensilio. La no-nave era un utensilio, por supuesto. Una herramienta. Una forma de moverse sin ser visto en un peligroso universo. Un medio de ocultarte tú y tus intenciones incluso de los buscadores prescientes.

Con los acumulados talentos de muchas vidas, miró a su alrededor a través de una pantalla de sofisticación e ingenuidad. Los Mentats cultivaban la ingenuidad. Pensando, averiguabas algo que era una forma segura de cegarte. No era el crecer lo que lentamente aplicaba frenos al aprender (a los Mentats se les enseñaba), sino una acumulación de «cosas que sé».

Nuevas fuentes de datos que la Hermandad le había abierto (si podía confiar en ellas) planteaban preguntas. ¿Cómo estaba organizada la oposición a las Honoradas Matres en la Dispersión? Obviamente había grupos (vacilaba en llamarlos poderes) que perseguían a las Honoradas Matres de la misma forma que las Honoradas Matres perseguían a las Bene Gesserit. También las mataban, si uno aceptaba la evidencia de Gammu.

¿Futars y Adiestradores? Efectuó una Proyección Mentat: una rama colateral tleilaxu en la primera Dispersión se había dedicado a la manipulación genética. Aquellos dos que había visto en su visión, ¿eran los que habían creado a los Futars? ¿Podían aquella pareja ser Danzarines Rostro? ¿Independientes de los Maestros tleilaxu? No todo era singular en la Dispersión.

¡Maldita sea! Necesitaba acceso a más datos, a fuentes poderosas. Sus fuentes actuales no eran ni siquiera remotamente adecuadas. Aquella consola, una herramienta con finalidades limitadas, podía ser adaptada a más amplias exigencias, pero sus adaptaciones cojeaban. ¡Necesitaba dar zancadas de Mentat!

Me obligan a cojear, y esto es un error. ¿No confía Odrade en mí? ¡Ella es una Atreides, maldita sea! Sabe lo que le debo a su familia.

¡Más de una vida, y la deuda nunca ha sido pagada!

Sabía que estaba impacientándose. Tenía la sensación de que no había nada en absoluto de interés en la nave. Fuera. Ahí era donde debía dirigir su atención.

Nunca le dejarían salir. Su mezcla de genes de Siona y no-Siona les preocupaba. Lo notaba en las extrañas formas en que lo empleaban. Ocasionalmente, era llamado para dar conferencias a grupos de acolitas y Reverendas Madres. No creía que esas conferencias revelaran cosas nuevas y sorprendentes acerca de las Honoradas Matres y sus técnicas sexuales. Todo aquello no era más que fachada, una representación.

—Este es nuestro ghola-Mentat domesticado. ¡Observad como actúa!

¿Cómo seleccionaban a sus audiencias? ¿Designando a las asistentes? ¿O simplemente poniendo un anuncio? «El Mentat dará esta noche una conferencia sobre eso y eso otro. Todas aquellas que estén interesadas pueden asistir. Den su nombre a la Censora X para facilitar las previsiones del número de asientos».

La asistencia variaba. A veces eran solamente diez o doce. En una ocasión se encontró ante una audiencia de más de un millar. Se habían visto obligados a celebrar la conferencia en la Gran Cala.

Se sentía aún impaciente. De pronto, su mente se encerró en aquello. ¡Un Mentat impacientándose! Una señal de que permanecía de pie al borde de un descubrimiento importante. ¡Una Proyección Vital! ¿Algo que no le habían dicho acerca de Teg?

¡Preguntas! Se sentía flagelado por una serie de preguntas sin respuesta.

¡Necesito perspectiva! No necesariamente un asunto de distancia. Podías ganar perspectiva desde dentro si tus preguntas llevaban consigo unas cuantas distorsiones.

Sintió que en algún lugar en las experiencias Bene Gesserit (quizá incluso en los celosamente guardados Archivos de Bell) había algunas de las piezas que faltaban. ¡Bell apreciaría aquello! Un compañero Mentat debía saber de la excitación de un tal momento. Sus pensamientos eran como teselas, todas ellas a mano y listas para encajar formando un mosaico. No era un asunto de soluciones.

Podía oír a su primer maestro Mentat, las palabras resonando en su mente:

—Ensambla tus preguntas en equilibrio y arroja tus datos temporales a un lado de la escala o al otro. Las soluciones desequilibran cualquier situación. Los desequilibrios revelan lo que buscas.

¡Sí! Conseguir desequilibrios con preguntas sensibilizadas era un acto de malabarismo Mentat.

¿Dónde estaban las piezas que faltaban? Tal vez lo que necesitaba pudiera encontrarse en el folklore de la Bene Gesserit, si sabía buscarlo. Ese «¡Oh, por cierto!» que los humanos iban recopilando como de pasada.

Algo que había dicho Murbella la noche antes… ¿Qué? Estaban en la cama. Recordaba haber mirado la hora proyectada en el techo: las 9: 47. Y había pensado: Esa proyección gasta energía.

Casi podía sentir el fluir de la energía de la nave, ese gigantesco recinto desgajado del Tiempo. Maquinaria sin fricción para crear una presencia mimética que ningún instrumento podría distinguir del entorno natural. Excepto por ahora cuando estaba a la expectativa, escudada no de los ojos sino de la presciencia.

Murbella a su lado: otro tipo de energía, conscientes ambos de la fuerza que intentaba juntarlos. ¡La energía necesaria para suprimir ese magnetismo mutuo! La atracción sexual construyendo y construyendo y construyendo.

Murbella hablando. Sí, eso era. Extrañamente autoanalítica. Enfocaba su nueva vida con una nueva madurez, una consciencia Bene Gesserit realzada y la confianza de que algo de una gran fuerza estaba desarrollándose en ella.

Cada vez que reconocía aquel cambio Bene Gesserit se sentía triste. Cada vez está más cerca el día de nuestra separación.

Pero Murbella estaba hablando.

—Ella. —(Odrade era a menudo «ella»)⁠— no deja de pedirme que evalúe mi amor por ti.

Recordando aquello, Idaho se permitió volver atrás.

—Ha intentado lo mismo conmigo.

—¿Y tú qué le dijiste?

—Odi et amo. Excrucior.

Ella se alzó sobre un codo y le miró.

—¿Qué idioma es ese?

—Uno muy antiguo que Leto me enseñó una vez.

—Traduce. —Perentorio. Su viejo yo de Honorada Matre.

—La odio y la amo. Desgarrador.

—¿Realmente me odias? —Incrédula.

—Lo que odio es sentirme atado de esta forma, no el dominio sobre mi yo.

—¿Me abandonarías si pudieras?

—Deseo que la decisión se presente momento a momento. Quiero control sobre ella.

—Es un juego en el que una de las piezas no puede ser movida.

¡Ahí estaba! Sus palabras.

Recordándolo, Idaho no sintió ninguna exaltación, sino como si bruscamente acabara de abrir los ojos tras un largo sueño. Un juego en el que una de las piezas no puede ser movida. Un juego. Su visión de la no-nave y lo que la Hermandad hacía allí.

Había más en el cambio.

—La nave es nuestra escuela especial —⁠dijo Murbella.

Tuvo que estar de acuerdo. La Hermandad reforzaba sus capacidades Mentat para reflejar datos y exhibir los conflictivos. Captó a dónde podía conducir aquello, y sintió un terrible miedo.

—Despejas los pasos nerviosos. Bloqueas fuera distracciones e inútiles vagabundeos mentales.

Redirigías tus respuestas hacia aquel peligroso modo que a todo Mentat se le advertía que debía evitar. «Puedes perderte ahí».

Los estudiantes eran llevados a ver vegetales humanos, «Mentats fracasados», mantenidos con vida para demostrar el peligro.

Qué tentador, sin embargo. Podías captar el poder en aquel modo. Nada oculto. Todas las cosas conocidas.

Conocidas para aquellos desperdiciados cuerpos humanos inmóviles en sus colchones, con un débil olor a úlceras y orines en torno a ellos.

En medio de aquel miedo, con Murbella volviéndose hacia él en la cama, sintió las tensiones sexuales volverse casi explosivas.

Todavía no. ¡Todavía no!

Uno de ellos había dicho algo más. ¿Qué? Había estado pensando acerca de los límites de la lógica como una herramienta para exponer los motivos de la Hermandad.

—¿Intentas analizarlas a menudo? —⁠preguntó Murbella.

Era extraño que preguntara aquello, como haciéndose eco de sus pensamientos no expresados. Negaba que leyera las mentes.

—Tan solo te leo a ti, ghola mío. Porque tú eres mío, ¿sabes?

—Y viceversa.

—Cierto también. —Casi burlándose, pero cubriendo algo mucho más profundo y convulsionado.

Había un peligro latente en cualquier análisis de la psique humana, y así lo dijo.

—Pensar que saber por qué te comportas como lo haces te proporciona todo tipo de excusas para comportarte de una forma extraordinaria.

¡Excusas para comportarte de una forma extraordinaria! He ahí otra pieza en su mosaico. Más parte del juego, pero esos tantos eran culpables y censurables.

La voz de Murbella era casi meditativa.

—Supongo que puedes racionalizar casi cualquier cosa basándola en algún trauma.

—¿Racionalizar cosas como quemar planetas enteros?

—Hay una especie de autodeterminación brutal en eso. Ella dice que efectuar determinadas elecciones afirma la psique y te proporciona una sensación de identidad en la que puedes confiar bajo tensión. ¿No estás de acuerdo, Mentat mío?

—El Mentat no es tuyo. —Sin fuerza en su voz.

Murbella se echó a reír y se dejó caer sobre su almohada.

—¿Sabes lo que desean las Hermanas de nosotros, Mentat mío?

—Desean nuestros hijos.

—Oh, mucho más que eso. Desean nuestra participación voluntaria en su sueño.

¡Otra pieza del mosaico!

¿Pero qué otra que una Bene Gesserit conocía ese sueño? Las Hermanas eran actrices, siempre representando, permitiendo que muy poco que fuera real se asomara a través de sus máscaras. La auténtica persona estaba encerrada dentro y era reclamada al exterior tan solo cuando era necesario.

—¿Por qué conservará ella esa vieja pintura? —⁠preguntó Murbella.

Idaho sintió que los músculos de su estómago se contraían. Odrade le había traído una holograbación de la pintura que conservaba en su dormitorio. Casitas en Cordeville, por Vincent Van Gogh. Despertándole en su cama a alguna hora intempestiva de la noche, haría casi un mes.

—Me preguntaste por mi contacto con la humanidad, y aquí está. —⁠Depositando el holo frente a sus ojos nublados por el sueño. Él se sentó en la cama y contempló aquello, intentando comprender. ¿Qué le ocurría a Odrade? Sonaba tan excitada.

Ella dejó el holo entre sus manos mientras encendía todas las luces, dando a la habitación una realidad de formas duras e inmediatas, todo vagamente mecánico, en la forma en que uno lo esperaría en una no-nave. ¿Dónde estaba Murbella? Se habían ido a dormir juntos.

Se concentró en el holo y lo sujetó de una forma inexplicable, como fuera un vínculo de unión con Odrade. ¿Su contacto con su humanidad? El holo estaba frío bajo sus manos. Ella lo volvió a tomar y lo apoyó en la mesilla de noche, donde él siguió contemplándolo mientras ella encontraba una silla y se sentaba a su cabecera. ¿Sentarse? ¡Algo la impulsaba a estar cerca de él!

—Fue pintado por un loco en la Vieja Tierra —⁠dijo Odrade, acercando su mejilla a él mientras ambos contemplaban la copia del cuadro⁠—. ¡Míralo! Un momento humano encapsulado.

¿En un paisaje? Sí, maldita sea. Ella tenía razón.

Siguió contemplando el holo. ¡Esos maravillosos colores! No eran simplemente los colores. Era la totalidad.

—La mayor parte de los artistas modernos se reirían de la forma en que creó eso —⁠dijo Odrade.

¿No podía guardar silencio mientras él lo miraba?

—Fue un ser humano el que efectuó el registro definitivo de esta escena —⁠dijo Odrade⁠—. La mano humana, el ojo humano, la esencia humana, enfocados en la consciencia de una persona que probaba sus límites.

¡Probaba sus límites! Más para el mosaico.

—Van Gogh hizo eso con los materiales y el equipo más primitivos. —⁠Sonaba casi ebria⁠—. ¡Pigmentos que un hombre de las cavernas hubiera reconocido! Pintado sobre una tela que pudo haber sido tejida con sus propias manos. Es posible que construyera él mismo sus pinceles con unos cuantos pelos de la piel de un animal y ramillas recogidas del bosque.

Tocó la superficie del holo, y su dedo puso una sombra entre los altos árboles.

—El nivel cultural era burdo según nuestros estándares, pero ¿ves lo que produjo?

Idaho tuvo la sensación de que tenía que decir algo, pero las palabras no brotaron. ¿Dónde estaba Murbella? ¿Por qué no estaba allí?

Odrade se echó hacia atrás, y sus siguientes palabras ardieron dentro de él.

—Esa pintura dice que no puedes suprimir lo incontrolado, lo único, que siempre ocurrirá entre los humanos, no importa lo que intentemos evitarlo.

Idaho extirpó su mirada del holo y la fijó en los labios de Odrade mientras esta hablaba.

—Vincent nos dijo algo importante acerca de nuestros semejantes en la Dispersión.

¿Ese pintor muerto hace tanto tiempo? ¿Acerca de la Dispersión?

—Han hecho cosas ahí afuera y están haciendo cosas que nosotros ni siquiera podemos imaginar. ¡Cosas sorprendentes! El tamaño explosivo de esa población Dispersa lo garantiza.

Murbella entró en la habitación detrás de Odrade, atándose el cinturón de una ligera bata blanca, descalza. Su pelo estaba húmedo de la ducha. De modo que ahí era donde había ido.

—¿Madre Superiora? —La voz de Murbella era soñolienta.

Odrade habló por encima de su hombro, sin volverse del todo.

—Las Honoradas Matres piensan que pueden anticipar y controlar todo lo que se aparte de la norma. Qué tontería. Ni siquiera pueden controlarlo en ellas mismas.

Murbella se dirigió a los pies de la cama y miró interrogativamente a Idaho.

—Creo que he entrado en medio de una conversación.

—Equilibrio, esa es la clave —⁠dijo Odrade.

Idaho mantuvo su atención en la Madre Superiora.

—Los humanos pueden mantener su equilibrio sobre extrañas superficies —⁠dijo Odrade⁠—. Incluso en las impredecibles. A eso le llaman «mantener el tono». Los grandes músicos saben de eso. Los que practicaban el surf en Gammu cuando yo era niña sabían de eso. Algunas olas los volcaban, pero estaban preparados para ello. Volvían a subir, y seguían.

Sin ninguna razón que pudiera explicar, Idaho pensó en otra cosa que Odrade había dicho:

—No tenemos cosas guardadas en la buhardilla. Lo reciclamos todo.

Reciclo. Ciclo. Fragmentos de círculo. Piezas de mosaico.

Estaba cazando al azar, y lo sabía. No a la manera Mentat. Reciclar, sin embargo… las otras Memorias no eran pues una buhardilla llena de trastos, sino algo que ellas consideraban como algo que se reciclaba constantemente. Eso significaba que utilizaban su pasado tan solo para cambiarlo y renovarlo.

Mantener el tono.

Una extraña alusión por parte de alguien que afirmaba que evitaba la música.

Recordando, captó aquel mosaico mental. Se había convertido en un desorden. Nada encajaba en ninguna parte. Piezas al azar que probablemente no encajarían nunca en absoluto.

¡Pero lo hicieron!

La voz de la Madre Superiora seguía sonando en su memoria. Así que hay más.

—La gente que sabe esto va hasta su mismo corazón —⁠dijo Odrade⁠—. Te advierten que no puedes pensar en lo que estás haciendo. Esa es una forma segura de fracasar. ¡Simplemente hazlo!

No pienses. Hazlo. Captó la anarquía. Aquellas palabras lo arrojaron de vuelta a recursos distintos a los del adiestramiento Mentat.

¡El engaño Bene Gesserit! Ella había hecho aquello deliberadamente, sabiendo el efecto. ¿Dónde estaba el afecto que él sentía a veces irradiar de ella? ¿Podía esa mujer sentir preocupación por el bienestar de alguien al que trataba de esta forma?

Cuando Odrade los dejó (apenas se dio cuenta de su marcha), Murbella se sentó en la cama y alisó su bata en torno a sus rodillas.

Los humanos pueden mantenerse en equilibrio sobre extrañas superficies. Movimientos en su mente: las piezas del mosaico intentando hallar relaciones.

Captó una nueva marejada en el universo. ¿Aquellas dos personas desconocidas en su visión? Formaban parte de él. Lo sabía sin ser capaz de decir por qué. ¿Era eso lo que afirmaba la Bene Gesserit? «Modificamos viejas modas y antiguas creencias».

—¡Mírame! —dijo Murbella.

¿La Voz? No, pero ahora estaba seguro de que ella la había intentado, y que no le había dicho que ellas estaban adiestrándola en su brujería.

Vio la extraña mirada en los verdes ojos de ella, una mirada que le decía lo que pensaba de sus antiguas asociadas.

—Nunca intentes ser más listo que la Bene Gesserit, Duncan.

¿Hablando para los com-ojos?

No podía estar seguro. Era la inteligencia tras los ojos de ella lo que lo atraía esos días. Podía sentirla crecer allí, como si sus maestras estuvieran hinchando un balón y el intelecto de Murbella se expandiera de la misma forma que un abdomen se expandía con una nueva vida.

¡La Voz! ¿Qué le estaban haciendo?

Aquella era una pregunta estúpida. Sabía lo que le estaban haciendo. Estaban apartándola de él, haciendo de ella una Hermana. Ya no más mi amante, mi maravillosa Murbella. Una Reverenda Madre, remotamente calculadora en todo lo que hiciera. Una bruja. ¿Quién podía amar a una bruja?

Yo podría. Y siempre lo haré.

—Te sujetan por tu lado ciego para utilizarte para sus propósitos —⁠dijo Duncan.

Pudo ver que sus palabras causaban efecto. Ella había despertado a aquella trampa tras el hecho. ¡Las Bene Gesserit eran tan malditamente listas! La habían seducido atrayéndola a su trampa, ofreciéndole pequeños destellos de cosas tan magnéticas como la fuerza que la ataba a él. Aquello no podía producir más que irritación a una Honorada Matre.

¡Atrapamos a otras! ¡Ellas no nos atrapan a nosotras!

Pero esto había sido hecho por la Bene Gesserit. Se hallaban en una categoría distinta. Casi Hermanas. ¿Por qué negarlo? Y ella deseaba sus habilidades. Deseaba pasar la prueba y adquirir todas las enseñanzas que podía sentir latiendo justo al otro lado de las paredes de la nave. ¿No se daba cuenta del porqué ellas aún la seguían sometiendo a prueba?

Saben que aún sigue debatiéndose en su trampa.

Murbella se quitó la bata y se deslizó dentro de la cama a su lado. Sin tocarse. Pero manteniendo esa cálida sensación de proximidad entre sus cuerpos.

—Originalmente pretendían que yo controlara a Sheeana para ellas —⁠dijo Duncan.

—¿Cómo me controlas a mí?

—¿Te controlo?

—A veces pienso que eres un cómico, Duncan.

—Si no puedo reírme de mí mismo estoy realmente perdido.

—¿Reírte de tus pretensiones humorísticas también?

—Esas las primeras. —Se volvió hacia ella y apoyó su mano formando copa sobre el pecho izquierdo de ella, sintiendo endurecerse el pezón bajo su palma⁠—. ¿Sabes?, nunca fui destetado.

—¿Nunca, en todas esas…?

—Ni una sola vez.

—Debí haberlo sospechado. —⁠Una sonrisa aleteó en sus labios, y bruscamente los dos estaban riendo a carcajadas, aferrándose fuertemente el uno al otro, incapaces de contenerse.

Finalmente, Murbella dijo:

—Maldito sea, maldito sea, maldito sea.

—¿Maldito sea quién? —mientras su risa menguaba y se apartaban el uno del otro, forzando la separación.

—No quién, qué. ¡Maldito sea el destino!

—No creo que al destino le importe.

—Te quiero, y no se supone que tenga que ser así si quiero ser una Reverenda Madre como corresponde.

Él odiaba aquellas excursiones bordeando la autocompasión. ¡Entonces tómatelo a broma!

—Tú nunca has sido nada como corresponde. —⁠Masajeó el ligero abultamiento de su abdomen.

—¡Soy como corresponde!

—Esa es una palabra que dejaron fuera cuando te fabricaron.

Ella apartó sus manos y se sentó para mirarlo.

—Se supone que las Reverendas Madres no aman nunca.

—Sé eso. —¿Es tan evidente mi angustia?

Ella se sentía demasiado atrapada por sus propias preocupaciones.

—Cuando pase por la Agonía de la Especia…

—¡Amor! No me gusta la idea de la agonía asociada contigo, en ninguna de sus formas.

—¿Cómo puedo evitarlo? Ya estoy lanzada. Muy pronto me harán aumentar aún más la velocidad. Entonces voy a ir muy rápida.

Él sintió deseos de volverse, pero los ojos de ella lo retuvieron.

—De veras, Duncan. Puedo sentirlo. En un cierto modo, es como un embarazo. Llega un momento en el que es demasiado peligroso abortar. Tienes que seguir adelante.

—¡Así pues, nos queremos el uno al otro! —⁠Obligando a sus pensamientos a trasladarse de un peligro al siguiente.

—Y ellas nos lo prohíben.

Él alzó la vista hacia los com-ojos.

—Los perros guardianes están observándonos, y tienen colmillos.

—Lo sé. Ahora les estoy hablando a ellos. Mi amor hacia ti no es una imperfección. Su frialdad es la imperfección. ¡Son exactamente iguales que las Honoradas Matres!

Un juego donde una de las piezas no puede ser movida. Deseaba gritarlo, pero las oyentes detrás de los com-ojos oirían más que palabras. Murbella tenía razón. Era peligroso pensar que podías engañar a las Reverendas Madres.

Algo veló los ojos de Murbella cuando lo miró de nuevo.

—Qué extraño parecías hace apenas un momento. —⁠Reconoció en ella a la Reverenda Madre que podía llegar a ser.

¡Huye de ese pensamiento!

Meditar acerca de lo extraño de las memorias de él distraía a veces a Murbella. Pensó que sus anteriores encarnaciones lo hacían en cierto modo similar a una Reverenda Madre.

—He muerto tantas veces.

—¿Lo recuerdas? —La misma pregunta cada vez.

Él agitó la cabeza, sin atreverse a decir nada que los perros guardianes pudieran interpretar.

No las muertes y los nuevos despertares.

Todo eso se había convertido en algo aburrido a causa de la repetición. A veces ni siquiera se había molestado en incluirlo en su almacén secreto de datos. No… lo que importaba era los encuentros únicos con otros seres humanos, la larga colección de rostros conocidos.

Esto era algo que Sheeana decía que quería de él.

—Trivialidades íntimas. Es el material que todo artista desea.

Sheeana no sabía lo que pedía. Todos aquellos vividos encuentros habían creado nuevos significados. Esquemas dentro de esquemas. Cosas minúsculas adquirían una intensidad que desesperaba de compartir con nadie… ni siquiera con Murbella.

El contacto de una mano en mi brazo. El rostro sonriente de un niño. El brillo de los ojos de un atacante.

Incontables cosas mundanas. Una voz familiar diciendo:

—Si esta noche intento apoyar un pie en el suelo me caeré. No me pidas que me mueva.

Todo aquello había pasado a formar parte de él. Estaba ligado a su carácter. La vida lo había cimentado inextricablemente a él, sin que pudiera explicárselo a nadie.

Sin mirarle, Murbella dijo:

—Hubo muchas mujeres en esas vidas tuyas.

—Nunca las he contado.

—¿Las amaste?

—Están muertas, Murbella. Todo lo que puedo prometer es que no son fantasmas celosos en mi pasado.

Murbella apagó los globos. Él cerró los ojos, y sintió la oscuridad envolverle mientras ella se deslizaba entre sus brazos. La abrazó fuertemente, sabiendo que ella lo necesitaba, pero sintiendo que su mente seguía sus propios caminos.

Un antiguo recuerdo extrajo una frase de un maestro Mentat:

—La mayor relevancia puede hacerse irrelevante en el espacio de un latido del corazón. Los Mentats deberían contemplar esos momentos con alegría.

No sintió ninguna alegría.

Todas aquellas vidas seriales seguían dentro de él como un desafío a las relevancias Mentat. Un Mentat penetraba en aquel universo fresco a cada instante. Nada viejo, nada nuevo, nada pegado con antiguos adhesivos, nada realmente conocido. Tú eras la red, y existías solamente para examinar lo que habías atrapado en ella.

¿Qué es lo que no pasó entre sus mallas? ¿Qué densidad utilicé en este asunto?

Este era el punto de vista Mentat. Pero no había ninguna forma en la que los tleilaxu hubieran podido incluir todas aquellas células de los gholas-Idaho para recrearlo. Tenía que haber lagunas en su colección serial de células. Había identificado muchas de aquellas lagunas.

Pero no hay lagunas en mis memorias. Las tengo todas.

Era una red lanzada fuera del Tiempo. Así es como puedo ver a la gente de esa visión… la red. Era la única explicación que la consciencia Mentat podía proporcionarle, y si la Hermandad lo sospechaba, se sentiría aterrada. No importaba cuántas veces lo negara, dirían: «¡Otro Kwisatz Haderach! ¡Matadlo!».

¡Así que trabaja para ti mismo, Mentat!

Sabía que tenía en su poder la mayor parte de las piezas del mosaico, pero aún no encajaban en aquel ensamblaje, ¡Ajá!, de importantes preguntas Mentat.

Un juego donde una de las piezas no puede ser movida.

Disculpas por un comportamiento extraordinario.

—Desean nuestra participación voluntaria en su sueño.

¡Prueba los límites!

Los humanos pueden mantener el equilibrio sobre extrañas superficies.

Mantén el tono. No pienses. Hazlo.

25

El mejor arte imita la vida de una forma compulsiva. Si imita un sueño, debe ser un sueño de vida. De otro modo, no hay ningún lugar donde podamos conectarnos. Nuestras conexiones no encajan.

—Darwi Odrade

Mientras viajaban hacia el sur a través del desierto, a primera hora de la mañana, Odrade encontró el paisaje campesino turbadoramente cambiado con respecto a su anterior inspección, hacía tres meses. Se sintió justificada por haber elegido vehículos terrestres. El paisaje enmarcado en el grueso plaz que los protegía del polvo revelaba más detalles a aquel nivel.

Mucho más seco todo.

El grupo viajaba en un vehículo relativamente ligero… solo quince pasajeros, incluido el conductor. Accionado a suspensores, y con un sofisticado motor a reacción cuando no se hallaban directamente sobre el suelo. Capaz de unos buenos trescientos kilómetros por hora sobre carretera vitrificada en buen estado. Su escolta (excesivamente grande, gracias al desmedido celo de Tamalane) les seguía en otro vehículo que llevaba también ropas de recambio, así como un buen surtido de comida y bebidas para las paradas en el camino.

Streggi, sentada al lado de Odrade y detrás del conductor, dijo:

—¿No podríamos hacer que lloviera un poco aquí, Madre Superiora?

Odrade apretó los labios hasta convertirlos en una fina línea. El silencio era la mejor respuesta.

Habían partido tarde. Todos se habían reunido ya en el muelle de carga, y estaban listos para irse, cuando llegó un mensaje de Bellonda. ¡Otro informe de desastre que requería la atención de la Madre Superiora en el último minuto!

Era una de esas ocasiones en las que Odrade sentía que el único papel posible que le quedaba era el de intérprete oficial. Caminar hasta el borde del escenario y decirles lo que significaba:

—Hoy, Hermanas, hemos sabido que las Honoradas Matres han destruido otros cuatro de nuestros planetas. Todo eso hemos perdido.

Solo nos quedan doce planetas (incluido Buzzell), y el cazador sin rostro con el hacha está mucho más cerca.

Odrade sentía el abismo abriendo sus fauces bajo ella.

Bellonda había recibido la orden de retener aquellas últimas malas noticias hasta un momento más apropiado.

Odrade miró a través de la ventana de su lado. ¿Cuál era un momento apropiado para tales noticias?

Llevaban avanzando hacia el sur desde hacía un poco más de tres horas, con la carretera vitrificada al quemador extendiéndose ante ellos como un río verde. Su serpentear les conducía por entre colinas de alcornoques que se extendían hasta el horizonte cercado por montañas. Se había dejado que los alcornoques crecieran enanos en plantaciones menos regimentadas que los huertos. Ascendían por las colinas en serpenteantes hileras. La plantación original había sido diseñada en terrazas, cuyos contornos oscurecidos ahora por una alta hierba amarronada aún eran visibles en algunos lugares.

—Aquí cultivamos trufas —dijo Odrade.

Streggi tenía más malas noticias.

—Me han dicho que las trufas tienen problemas, Madre Superiora. No llueve lo suficiente.

¿No más trufas? Odrade dudó, al borde de enviar a una acolita de Comunicaciones de vuelta a su punto de origen para pedirle al Control del Clima si aquella sequía podía ser corregida.

Se reclinó en su asiento, sin hablar. ¡Complejidades! Era tan fácil verse burlada por ellas. Un sendero tan enmarañado que eras incapaz de ver ninguna salida. ¡Entonces córtalo! Sigue el ejemplo de Alejandro cuando se enfrentó a las complejidades gordianas. Alejandro y su hábil cuchillo. ¿O era una espada? No sintió deseos de indagar en busca de una mayor exactitud. Otras cosas exigían su atención.

—¿Por qué no han segado esa hierba debajo de los robles? Hubiéramos debido almacenarla para alimentar al ganado durante el invierno. Mis órdenes fueron explícitas.

La gente a su alrededor retrocedió un poco ante su tono. Odrade podía ser cáustica cuando se irritaba. Mirad como trató a Tam esta mañana Todas sabían qué era lo que más rápidamente la irritaba: la ocultación de los errores. Alguien iba a ser llamado al orden porque aquella hierba no había sido almacenada.

A la Madre Superiora no se le escapa nunca nada.

Miró hacia atrás a sus ayudantes. Tres hileras, cuatro personas en cada hilera, especialistas para ampliar sus poderes de observación y cumplir sus órdenes. ¡Y aquel otro vehículo que les seguía! Uno de los más grandes de su tipo en la Casa Capitular. ¡Treinta metros de largo, al menos! ¡Atestado de gente! El polvo torbellineaba a su alrededor.

Tamalane solía acatar las órdenes de Odrade. La Madre Superiora sabía ser punzante cuando se irritaba, y todo el mundo lo sabía. Tam había traído a demasiada gente en aquella ocasión, pero Odrade lo había descubierto demasiado tarde como para hacer cambios.

—¡Esto no es una inspección! ¡Es una maldita invasión! —⁠Sigue mis directrices, Tam. Se trata de un pequeño drama político. Hace más fácil la transición.

Volvió su atención al conductor, el único hombre en aquel vehículo. Clairby, un experto en transporte, pequeño y avinagrado. Rostro fruncido, piel del color de la tierra recién mojada. El conductor favorito de Odrade. Rápido, seguro, y consciente de los límites de su máquina.

Coronaron la cresta de una colina y los alcornoques se hicieron más espaciados, siendo reemplazados al frente por plantaciones de frutales rodeando una comunidad.

Hermosa a aquella luz, pensó Odrade. Edificios bajos de blancas paredes y techos de tejas anaranjadas. Al final de la ladera se abría una calle de entrada formando un umbrío arco, y alineada detrás, la alta estructura central conteniendo las oficinas regionales.

Aquella vista tranquilizó a Odrade. La comunidad mostraba un aspecto próspero, ablandado por la distancia y por una neblina que se alzaba de los huertos que la rodeaban. Las ramas aún estaban desnudas por el invierno, pero seguramente eran capaces de al menos otra cosecha.

La Hermandad exigía una cierta belleza en sus entornos, se recordó a sí misma. Un regalo que había proporcionado sostén a sus sentidos sin restar nada a las necesidades del estómago. Comodidades allá donde eran posibles… ¡pero no demasiadas!

Alguien detrás de Odrade dijo:

—Creo que algunos de estos árboles están empezando a echar hojas.

Odrade echó una mirada más atenta. ¡Sí! Pequeños asomos de verde en oscuros botones. El invierno había recedido allí. El Control del Clima, debatiéndose por mantener la sucesión de las estaciones, no podía evitar ocasionales errores. El creciente desierto estaba creando allí temperaturas más altas demasiado pronto: sorprendentes zonas de calor habían ocasionado que las plantas echaran hojas o brotes justo en el momento de una brusca helada. La muerte de plantaciones enteras se estaba convirtiendo en algo demasiado común.

Un Consejero de Campo había extraído el antiguo término «Verano Indio» para un informe ilustrado con proyecciones de un huerto en plena floración siendo asaltado por la nieve. Odrade notó que su memoria se agitaba ante las palabras del consejero.

Verano Indio. ¡Qué apropiado!

Sus consejeras, compartiendo aquella pequeña visión del trabajo de su planeta, reconocían la metáfora de una merodeante helada avanzando sobre las ruedas de un calor inapropiado: una inesperada revivificación de un clima cálido, un tiempo en que los incursores podían atosigar a sus vecinos.

Recordando aquello, Odrade sintió el frío del hacha del cazador. ¿Cuán pronto? No se atrevió a buscar la respuesta. ¡No soy un Kwisatz Haderach!

Se sintió cercana a la autocompasión. ¿Por qué yo? ¿Por qué recae todo esto sobre mis hombros? ¿Por qué debo ser yo la que camine por la cuerda floja cruzando el abismo?

Las Otras Memorias no le dejaron continuar con aquello. Ácidos comentarios brotaron de las muertas que experimentaban la vida a través de sus sentidos.

—¡Fue tu propia elección, Hermana! ¿Y quién mejor?

Sin volverse, Odrade se dirigió a Streggi:

—Este lugar, Pondrille, ¿has estado alguna vez ahí?

—No era mi centro de postulante, Madre Superiora, pero supongo que es similar.

Sí, todas esas comunidades eran muy parecidas: compuestas en su mayor parte por estructuras bajas construidas en mitad de jardines y huertos, centros escolares para adiestramiento especializado. Era un sistema de cribado para Hermanas en perspectiva, la red con la malla más fina en el camino hacia Central.

Alguna de esas comunidades, como Pondrille, se concentraban en endurecer a quienes tenían a su cargo. Cada día enviaban a las mujeres durante largas horas a efectuar trabajos manuales. Manos que se ensuciaban con tierra y se manchaban con el zumo de los frutos y que raramente se ajarían en tareas tan sucias durante todo el resto de sus vidas.

Ahora que habían salido del polvo, Clairby abrió la ventanilla. ¡Entró calor! ¿Qué estaba haciendo el Control del Clima?

Dos edificios al extremo de Pondrille se habían unido al nivel del primer piso cruzando la calle por encima, formando un largo túnel. Todo lo que se necesitaba, pensó Odrade, era un rastrillo para duplicar una de esas puertas de entrada a las ciudades de la historia preespacial. Los caballeros con armadura no hallarían extraño el polvoriento calor de aquella entrada. Estaba definida con plaspiedra, un material visualmente idéntico a la piedra. Las aberturas de los com-ojos de encima eran seguramente los lugares donde los guardianes permanecían vigilando.

La larga y umbría entrada a la comunidad estaba limpia, observó. El olfato rara vez se veía asaltado por olor a podredumbre u otros olores ofensivos en las comunidades Bene Gesserit. No había barrios bajos. Pocos tullidos cojeando por las aceras. Mucha carne saludable. Una buena administración cuidaba de mantener una población sana y feliz.

Tenemos a nuestros impedidos, sin embargo. Y no todos ellos impedidos físicamente.

Clairby estacionó el vehículo justo al lado de la desembocadura de la umbría calle, y salieron. El vehículo de Tamalane se detuvo detrás de ellos.

Odrade había esperado que aquella entrada les proporcionara un poco de alivio al calor, pero la perversidad de la naturaleza había convertido el lugar en un horno, y la temperatura era en realidad más alta allí. Se alegró de cruzar a la clara luz de la plaza central, donde el sudor de su cuerpo secándose le proporcionó unos pocos segundos de frescor.

La ilusión de alivio pasó bruscamente cuando el sol abrasó su cabeza y hombros. Se vio obligada a apelar a su control metabólico para ajustar su calor corporal.

El agua chapoteaba en un espejeante círculo en la plaza central, una indiferente exhibición que pronto llegaría a su fin.

Dejémosla por ahora. ¡Hay que tener moral!

Oyó a sus compañeras siguiéndola, con los habituales gruñidos contra «permanecer demasiado tiempo sentada en una misma posición». Pudieron ver una delegación de bienvenida avanzando apresuradamente desde el extremo más alejado de la plaza. Odrade reconoció a Tsimpay, la responsable de Pondrille, al frente.

Las ayudantes de la Madre Superiora avanzaron hacia las baldosas azules de la fuente en la plaza… todas excepto Streggi, que permaneció al lado de Odrade. El grupo de Tamalane también se sentía atraído por la chapoteante agua.

Nuestra propia forma de Extravagancia, pensó Odrade. Fuentes. Las encontrabas a menudo allá donde las avenidas de la Bene Gesserit se cruzaban. Nunca una estatua ni una reliquia del pasado.

No son para nosotras los recordatorios casuales de nuestras predecesoras famosas. Tan solo el busto de Chenoeh en su nicho en mi pared.

La Hermandad efectuaba sus propias elecciones en estos asuntos, pensó, pero la excitación de la historia estaba allí. Las Reverendas Madres sentían su historia con una tal inmediatez que esta creaba sus propios esquemas, sus propias leyendas y mitos. Una parte tan antigua del sueño humano no podía ser completamente desechada nunca.

Campos fértiles y agua discurriendo al aire libre… agua clara y potable en la que puedas hundir tu rostro para aliviar tu sed.

Por supuesto, eso era lo que algunos de los componentes de su grupo estaban haciendo precisamente en la fuente. Sus rostros brillaban con la humedad.

La delegación de Pondrille se detuvo cerca de Odrade, aún en las baldosas azules de la fuente en la plaza. Tsimpay llevaba consigo a otras tres Reverendas Madres y cinco acolitas de grado superior.

Todas cerca de la Agonía aquellas acolitas, pensó Odrade. Todas mostrando su concienciación de la inminente prueba en la franqueza de sus miradas.

Tsimpay era alguien a quien Odrade veía muy de tanto en tanto en Central, a donde acudía a veces como maestra. Su aspecto era el apropiado a su condición: pelo castaño tan oscuro que parecía negro rojizo a aquella luz. El estrecho rostro era casi yermo en su austeridad. Sus rasgos más sobresalientes se centraban en el azul total de sus ojos bajo unas densas cejas.

—Nos alegramos de veros, Madre Superiora. —⁠Sonaba como si realmente lo sintiera.

Odrade inclinó la cabeza, un gesto mínimo. Te he oído. ¿Por qué te sientes tan feliz de verme?

Tsimpay comprendió. Hizo un gesto a una alta Reverenda Madre de chupadas mejillas a su lado.

—¿Recordáis a Fali, nuestra Amante de los Huertos? Fali acaba de acudir a mí con una delegación de jardineros. Una seria queja.

El curtido rostro de Fali parecía un poco grisáceo. ¿Exceso de trabajo? Poseía una boca delgada sobre una afilada barbilla. Suciedad bajo sus uñas. Odrade notó aquello con aprobación. No teme los trabajos duros.

Una delegación de jardineros. Así que había una escalada de quejas. Debía tratarse de algo serio. No era propio de Tsimpay molestar con cosas triviales a la Madre Superiora.

—Oigámosla —dijo Odrade.

Con una mirada a Tsimpay, Fali se lanzó a una detallada exposición, proporcionando incluso las cualificaciones de los líderes de la delegación. Todos ellos buena gente, por supuesto.

Odrade reconoció el esquema. Había habido conferencias relativas a esta inevitable consecuencia, y Tsimpay había asistido a algunas de ellas. ¿Cómo podías explicarle a tu gente que un distante gusano de arena (quizá aún ni siquiera existente) exigía este cambio? ¿Cómo podías explicarles a los granjeros que no era un asunto de «solamente un poco más de lluvia», sino que era algo que iba hasta el mismo corazón del clima total del planeta? Más lluvia aquí podía significar una desviación de los vientos a gran altitud. Esos a su vez podían cambiar las cosas en algún otro lugar; causar sirocos cargados de humedad que podían ser no solo molestos sino también peligrosos. Era demasiado fácil desembocar en grandes tomados si insertabas las condiciones erróneas. El clima de un planeta no era algo sencillo que podía resolverse con unos cuantos ajustes. Como yo he pedido algunas veces. Cada vez era una ecuación total la que debía ser analizada.

—El planeta es quien emite el voto final —⁠dijo Odrade. Era un antiguo recordatorio de la Hermandad sobre la falibilidad humana.

—¿Sigue teniendo Dune un voto? —⁠preguntó Fali. Había más amargura en la pregunta de la que Odrade había anticipado.

—Siento el calor. Vimos las hojas de vuestras plantaciones mientras veníamos —⁠dijo Odrade. Sé que eso te preocupa, Hermana.

—Perderemos parte de la cosecha este año —⁠dijo Fali. Había acusación en sus palabras: ¡Es culpa tuya!

—¿Qué le dijiste a tu delegación? —⁠quiso saber Odrade.

—Que el desierto debe crecer, y que el Control del Clima ya no puede efectuar todos los ajustes que necesitamos.

Cierto. La respuesta convenida. Inadecuada, como lo era a menudo la verdad, pero era todo lo que tenían por el momento. Pronto tendría que hacerse algo. Pero mientras tanto, más delegaciones y pérdidas de cosechas.

—¿Tomaréis el té con nosotras, Madre Superiora? —⁠intervino Tsimpay, la diplomática. ¿Ves cómo se van intensificando las cosas, Madre Superiora? Fali volverá ahora a cuidar de sus frutas y verduras. El lugar que le corresponde. El mensaje ya ha sido entregado.

Streggi carraspeó.

¡Ese maldito gesto debería ser suprimido! Pero el significado era claro. Streggi había sido puesta al cuidado del horario de su programa. Tenemos que irnos.

—Hemos salido tarde —dijo Odrade⁠—. Nos hemos parado solamente para estirar un poco las piernas y ver si tienes algún problema que no puedas resolver por ti misma.

—Podemos arreglárnoslas con los jardineros, Madre Superiora.

El seco tono de Tsimpay decía mucho más, y Odrade casi sonrió.

Inspecciona si quieres, Madre Superiora. Mira por todas partes. Encontrarás Pondrille en buen orden Bene Gesserit.

Odrade echó un vistazo al vehículo de Tamalane. Parte de la gente estaba regresando ya al aire acondicionado de su interior. Tamalane permanecía de pie junto a la portezuela, atenta a todo lo que se decía junto a la fuente.

—He oído buenos informes de ti, Tsimpay —⁠dijo Odrade⁠—. Puedes arreglártelas sin nuestra interferencia. Naturalmente, no deseo molestarte con un séquito que es a todas luces demasiado grande. —⁠Esto último lo suficientemente alto como para que todo el mundo pudiera oírlo.

—¿Dónde pasaréis la noche, Madre Superiora?

—En Eldio.

—Hace algún tiempo que no he estado allí, pero he oído decir que el mar es mucho más pequeño.

—Los informes aéreos confirman lo que has oído. No necesitan que se les advierta de lo que se les viene encima, Tsimpay. Ya lo saben. Tuvimos que prepararles para esta invasión.

La Amante de los Huertos Fali dio un pequeño paso adelante.

—Madre Superiora, si tan solo pudiéramos conseguir…

—Dile a tus jardineros, Fali, que tienen una elección. Pueden gruñir y aguardar aquí hasta que las Honoradas Matres lleguen para esclavizarlos, o pueden elegir ir a la Dispersión.

Odrade regresó a su vehículo y se sentó, con los ojos cerrados, hasta que oyó sellarse las portezuelas y estuvieron de nuevo en camino. Finalmente, abrió los ojos. Ya habían salido de Pondrille, y cruzaban las diáfanas extensiones del anillo sur de huertos. Había un cargado silencio a sus espaldas. Las Hermanas están sumidas en profundas preguntas acerca del comportamiento de su Madre Superiora. Un encuentro insatisfactorio. Las acolitas, naturalmente, captaban aquel estado de ánimo. Streggi parecía sombría.

Aquel clima exigía una explicación. Las palabras ya no podían contentar las quejas. Los buenos días eran medidos por estándares cada vez más inferiores. Todo el mundo conocía la razón, pero los cambios seguían siendo un punto focal. Visible. No podías quejarte acerca de la Madre Superiora (¡no sin una buena causa!), pero podías gruñir acerca del tiempo.

¿Por qué tiene que hacer tanto frío hoy? ¿Por qué hoy, cuando yo he de estar fuera? Hacía calor hace un momento cuando salimos, pero mira ahora. ¡Y yo sin ropas adecuadas!

Streggi deseaba hablar. Bien, para eso la traje. Pero se había vuelto casi parlanchina a medida que la forzada intimidad había erosionado su reverente admiración hacia la Madre Superiora.

—Madre Superiora, he estado buscando en mis manuales una explicación a…

—¡Cuidado con los manuales! —⁠¿Cuántas veces en su vida había oído o dicho aquellas palabras?⁠—. Los manuales crean hábitos.

A Streggi le habían sermoneado mucho acerca de los hábitos. La Bene Gesserit los tenía, por supuesto… esas cosas que el folklore preservaba como «¡Típico de las Brujas!». Pero los esquemas que permitían a los demás predecir el comportamiento… eso era algo que tenía que ser ejercido muy cautelosamente.

—Entonces, ¿por qué tenemos manuales, Madre Superiora?

—Los tenemos principalmente para desaprobarlos. La Coda es para las novicias y otro adiestramiento primario.

—¿Y las historias?

—Nunca ignores la banalidad de las historias grabadas. Como Reverenda Madre, aprenderás de nuevo la historia en cada movimiento.

—La verdad es una copa vacía. —⁠Muy orgullosa de su recordado aforismo.

Odrade casi sonrió.

Streggi es una joya.

Era un pensamiento cauteloso. Algunas piedras preciosas podían ser identificadas por sus impurezas. Los expertos cartografiaban las impurezas dentro de las piedras. Una huella dactilar secreta. La gente era también así. A menudo la conocías por sus defectos. La resplandeciente superficie te decía tan poco. Una buena identificación requería que miraras muy profundo en su interior y vieras las impurezas. Allí estaba la calidad de la gema en su entidad total. ¿Qué hubiera sido Van Gogh sin impurezas?

—Entonces, todas las historias que estudiamos…

—¡Cuidado, Streggi!

La acolita conocía aquel tono.

En sus momentos más intencionales, la voz de Odrade se volvía cremosa, apremiante, y con sonidos suavemente articulados que fluían de ella como de una gran jarra donde solo se ha almacenado lo mejor.

—Este es un comentario de cinismo perceptivo, Streggi, cosas que se dicen acerca de la historia, que deberían ser guías para vosotras antes de la Agonía. Después, dispondréis de vuestro propio cinismo.

—Entonces, ¿no hay ningún valor en absoluto en las historias? —⁠Streggi parecía ultrajada, como si pensara que había malgastado todas aquellas horas de estudio.

—Descubriréis vuestros propios valores más tarde. Por ahora, las historias revelan datos y te dicen que ocurrió algo. Las Reverendas Madres buscan los algo y aprenden los prejuicios de los historiadores.

—¿Eso es todo? —Profundamente ofendida. ¿Por qué malgastan mi tiempo de esa forma?

—Muchas historias carecen en su mayor parte de valor debido a los prejuicios, han sido escritas para complacer a un poderoso grupo o a otro. Aguarda a que tus ojos te sean abiertos, querida. Nosotras somos los mejores historiadores. Nosotras estuvimos ahí.

—¿Y mis puntos de vista cambiarán diariamente? —⁠Muy introspectiva.

—Esa es una lección que el Bashar nos recordó que mantuviéramos siempre fresca en nuestras mentes. El pasado tiene que ser constantemente reinterpretado por el presente.

—No estoy segura de que vaya a gustarme eso, Madre Superiora. Tantas decisiones morales.

Ahhh, esta joya había visto hasta el fondo del corazón y decía lo que pensaba como una auténtica Bene Gesserit. Había brillantes facetas entre las impurezas de Streggi.

Odrade miró de reojo a la pensativa acolita. Hacía mucho tiempo, la Hermandad había decretado que cada Hermana debía tomar sus propias decisiones morales. Nunca sigas a un líder sin hacerte tus propias preguntas. Era por eso que el condicionamiento moral de las jóvenes tenía una tan alta prioridad.

Es por eso por lo que nos gusta conseguir a nuestras Hermanas prospectivas tan jóvenes. Y puede que sea también por eso por lo que una imperfección moral se ha insinuado en Sheeana. La conseguimos demasiado tarde. ¿De qué hablarán tan secretamente ella y Duncan con sus manos?

—Las decisiones morales siempre son fáciles de reconocer —⁠dijo Odrade⁠—. Se hallan allá donde abandonas tu interés propio.

Sí, y el sistema educativo que fracasó en proporcionar unos cimientos morales-éticos estaba alimentando a unas fuerzas que podían destruirlo.

Streggi observó a Odrade con temerosa admiración.

—¡El valor que debe necesitar eso!

—¡No valor! Ni siquiera desesperación. Lo que hacemos es, en su sentido más básico, algo natural. Las cosas se hacen porque no hay otra elección.

—A veces hacéis que me sienta ignorante, Madre Superiora.

—¡Excelente! Este es el principio de la sabiduría. Hay muchas formas de ignorancia, Streggi. La más baja es seguir tus propios deseos sin examinarlos. A veces, lo hacemos inconscientemente. Afila tu sensibilidad. Sé consciente de lo que haces inconscientemente. Pregúntate siempre: «Cuando hice eso, ¿qué era lo que estaba intentando conseguir?».

Tras un largo silencio, Streggi dijo:

—Encuentro difícil no odiar a los historiadores que…

—Ese fue el fallo del Tirano, Streggi. Mató a algunos de ellos, ya sabes.

Streggi guardó de nuevo silencio.

Coronaron la cresta de la última colina antes de Eldio, y Odrade agradeció un momento de reflexión.

Alguien tras ella murmuró:

—Ahí está el mar.

—Párate aquí —ordenó Odrade al conductor cuando se acercaron a una amplia curva que dominaba el mar. Clairby conocía el lugar y estaba preparado para ello. Odrade le pedía a menudo que se detuviera allí. Detuvo el vehículo allá donde ella deseaba. El aparato crujió cuando se asentó sobre el suelo. Oyeron al otro vehículo pararse detrás, una voz exclamando en voz alta a sus compañeras:

—¡Mirad eso!

Eldio se extendía a la izquierda de Odrade y lejos allá abajo: delicado edificios, algunos alzándose sobre el suelo sobre esbeltas columnas, con el viento pasando por debajo y a través de ellos. Estaba lo suficientemente al sur y mucho menos alto que Central, por lo que era mucho más cálido. Pequeños molinos de viento de eje vertical, parecidos a juguetes desde aquella distancia, giraban en las esquinas de los edificios de Eldio para suministrar energía adicional a la comunidad. Odrade se los indicó a Streggi.

—Los consideramos como una importante independencia del sometimiento a una compleja tecnología controlada por otros.

Mientras hablaba, Odrade desvió su atención hacia la derecha. ¡El mar! Era un terriblemente condensado resto de la en sus tiempos gloriosa extensión. La Hija del Mar odió lo que veía.

Un cálido vapor se alzaba del mar. El suave púrpura de las secas colinas trazaba una imprecisa línea del horizonte en el extremo más alejado del agua. Vio que el Control del Clima había introducido un viento para dispersar el saturado aire. El resultado era una quebrada línea de olas golpeando contra los guijarros debajo de su ventajoso punto de observación.

Odrade recordó que allí había habido una hilera de poblados de pescadores. Ahora que el mar había retrocedido, los poblados se extendían a media ladera. En su tiempo, los poblados habían sido una nota de color a lo largo de la orilla. Gran parte de su población había sido absorbida por la nueva Dispersión. La gente que se había quedado había construido una vía de ferrocarril para transportar sus botes a y desde el agua.

Aprobó aquello y lo deploró al mismo tiempo. Conservación de la energía. El conjunto de aquella situación la golpeó bruscamente como algo triste… como una de aquellas instalaciones geriátricas del Antiguo Imperio donde la gente aguardaba la muerte.

¿Cuánto falta para que este lugar muera?

—¡El mar es tan pequeño! —Era una voz desde la parte de atrás del vehículo. Odrade la reconoció. Una de las encargadas de Archivos. Una de las condenadas espías de Bell.

Inclinándose hacia adelante, Odrade dio unos golpecitos a Clairby en el hombro.

—Llévanos hasta el lado de la orilla, esa cala que hay casi inmediatamente debajo de nosotros.

—¿No hasta la aldea? —(¿Por qué utilizaba Clairby ese término arcaico? ¿Para hacerse notar ante la Madre Superiora?).

—Quiero nadar en nuestro mar, Clairby, mientras aún existe.

Streggi y otras dos acolitas se le unieron en las cálidas aguas de la calita. Las otras pasearon por la orilla u observaron aquella extraña escena desde los vehículos.

¡La Madre Superiora nadando desnuda en el mar!

A la Hija del Mar no le importaba. Permaneció flotando en aquella última gran masa de agua que quedaba en la Casa Capitular, recapturando aquellas recalcitrantes sensaciones de sus anteriores experiencias marítimas.

Gamma… muy lejos y hace mucho tiempo.

Sintió la energizante agua a su alrededor. Necesitaba nadar porque tenía que tomar decisiones de mando.

¿Cuánto de este último gran mar podían permitirse mantener durante estos últimos días de la vida templada de su planeta? El desierto estaba aproximándose… el desierto total que lo convertiría en un sosias del perdido Dune. Si el portador del hacha nos da tiempo. Sentía la amenaza muy cerca y el abismo muy profundo. ¡Maldito sea este talento salvaje! ¿Por qué tengo que saberlo?

Lentamente, la Hija del Mar y los movimientos de las olas restablecieron su sentido del equilibrio. Aquella masa de agua era una gran complicación… mucho mayor que los dispersos mares y lagos más pequeños. La humedad se alzaba de él en cantidades significativas. Energía para cambiar desviaciones indeseadas en las apenas controlables operaciones del Control del Clima. Sí, este mar aún alimentaba a la Casa Capitular. Era una ruta de comunicación y transporte. Los transportes marítimos eran más baratos. Había que equilibrar el coste de la energía contra otros elementos en su decisión. Pero el mar desaparecería. Eso era seguro. Poblaciones enteras enfrentadas a nuevos desplazamientos.

Los recuerdos de la Hija del Mar interferían. Nostalgia. Bloqueaban los caminos hacia un juicio adecuado. ¿Cuán rápido debe desaparecer el mar? Esa era la cuestión. Todos los inevitables traslados y reasentamientos aguardaban esa decisión.

Pero será hecho rápidamente. El dolor ha de ser barrido a nuestro pasado. ¡Sigamos adelante con ello!

Nadó hasta aguas someras y alzó la vista hacia la desconcertada Tamalane. La parte inferior de la túnica de Tam tenía un color más oscuro que el resto a causa de una inesperada ola. Odrade alzó la cabeza por encima de la suave resaca.

—¡Tam! Elimina el mar tan rápido como sea posible. Haz que Control del Clima prepare un plan acelerado de deshidratación. Alimentos y Transporte deberán ajustarse a él. Aprobaré el plan final tras nuestra acostumbrada revisión.

Tamalane se dio la vuelta sin decir nada. Hizo un gesto a las Hermanas apropiadas para que la acompañaran, observando tan solo una vez a la Madre Superiora mientras lo hacía. ¿Lo ves? ¡Tenía razón trayéndome conmigo a la gente necesaria!

Odrade salió el agua. La arena húmeda crujió bajo sus pies. Pronto será arena seca. Se vistió sin molestarse en secarse antes. La ropa se pegó incómodamente a su piel pero la ignoró, ascendiendo por la playa y alejándose de las otras, sin volverse para mirar al mar.

Los recuerdos de la memoria deben ser solo eso. Cosas para ser traídas ocasionalmente a la superficie a fin de evocar pasadas alegrías. Ninguna alegría puede ser permanente. Todo es transitorio. «Esto también pasará» es algo que se aplica a todo nuestro universo viviente.

Cuando la playa se convirtió en tierra arcillosa poblada con algunas pocas plantas dispersas, se volvió al fin y contempló el mar al que acababa de condenar.

¿Te das cuenta, Alejandro? Yo ni siquiera he necesitado una espada. Unas cuantas palabras lo consiguieron.

Solo la vida en sí importaba, se dijo a sí misma. Y la vida no podía proseguir sin confiar en la procreación.

Supervivencia. Nuestros hijos deben sobrevivir. ¡La Bene Gesserit debe sobrevivir!

Ningún hijo individualizado era más importante que la totalidad. Aceptó eso, reconociéndolo como la voz de las especies hablándole desde lo más profundo de su yo, aquel yo con el cual había entrado primero en contacto como la Hija del Mar.

Odrade permitió a la Hija del Mar que oliera por última vez el salado aire mientas regresaban a sus vehículos y se preparaban para seguir el camino hasta Eldio. Se sintió más calmada por momentos. Ese equilibrio esencial, una vez aprendido, no requería de ningún mar para mantenerlo.

26

Desarraiga tus preguntas de su suelo, y podrás ver sus colgantes raíces. ¡Más preguntas!

—Mentat Zensufi

Dama estaba en su elemento.

¡La Reina Araña!

Le gustaba el título que le daban las brujas. Aquel era el corazón de su tela, su nuevo centro de control en Conexión. El exterior del edificio aún no encajaba con ella. Demasiado de la complacencia de la Cofradía en su diseño. Conservador. Pero el interior había empezado a adquirir una familiaridad que la relajaba. Casi podía imaginar que nunca había abandonado Dur, que no había habido ni Futars ni el desgarrador regreso al Antiguo Imperio.

Permanecía de pie en la puerta abierta de la Sala de Asambleas, mirando al Jardín Botánico. Logno aguardaba cuatro pasos tras ella. No demasiado cerca de mí, Logno, o tendré que matarte.

Aún había rocío en el césped más allá del enlosado donde, cuando el sol se hubiera alzado lo suficiente, los sirvientes distribuirían confortables sillas y mesas. Había ordenado a Clima un día soleado, y sería mejor que lo produjeran. El informe de Logno era interesante. Así que la vieja bruja había regresado a Buzzell. Y estaba furiosa también. Excelente. Sabía a todas luces que estaba siendo vigilada, y había visitado a su bruja suprema para ser retirada de Buzzell, para obtener refugio. Y este le había sido negado.

No les importa que destruyamos sus miembros con tal de que su cuerpo central permanezca oculto.

Hablando por encima del hombro a Logno, Dama dijo:

—Tráeme a esa vieja bruja. Y a todas sus ayudantes.

Mientras Logno se volvía para obedecer, Dama añadió:

—Y empieza a hacer pasar hambre a algunos Futars. Los quiero hambrientos.

—Sí, Dama.

Alguien ocupó la posición abandonada por Logno. Dama no se volvió para identificar a la reemplazante. Siempre había las suficientes auxiliares para llevar las órdenes necesarias. Una era completamente igual a otra excepto en lo referente a la amenaza. Logno era una constante amenaza. Me mantiene alerta.

Dama inhaló profundamente el fresco aire. Iba a ser un buen día precisamente porque eso era lo que ella deseaba. Reunió sus memorias secretas y dejó que la apaciguaran.

¡Bendito sea Guldur! Hemos hallado el lugar para reconstruir nuestra fuerza.

La consolidación del Antiguo Imperio estaba produciéndose tal como había sido planeada. No podían quedar muchos nidos de brujas ahí afuera y, una vez localizada aquella maldita Casa Capitular, sus miembros podrían ser destruidos a placer.

Ahora Ix. Esto era un problema. Quizá no hubiera debido matar a esos dos científicos ixianos ayer.

Pero los estúpidos se habían atrevido a exigir de ella «más información». ¡A exigir! Y tras decir que aún no habían hallado ninguna solución para rearmar El Arma. Por supuesto, ellos no sabían que era un arma. ¿O sí? No podía estar segura. De modo que había sido una buena idea matar a esos dos después de todo. Enseñarles una lección.

Traednos respuestas, no preguntas.

Le gustaba el orden que ella y sus Hermanas estaban creando en el Antiguo Imperio. Hasta entonces había sido demasiado vagar, demasiadas culturas diferentes, demasiadas religiones inestables.

La adoración a Guldur les servirá como nos sirve a nosotras.

No sentía ninguna afinidad mística hacia su religión. Era un instrumento útil de poder. Las raíces eran bien conocidas: Leto II, aquel al que las brujas llamaban «El Tirano», y su padre, Muad’Dib. Ambos consumados rompedores del poder. Había montones de células cismáticas, pero podían ser extirpadas. La esencia era mantenida. Era una máquina bien lubricada.

El laissez-faire oligárquico no es para nosotras.

Todo reducido a una esencia manejable. Política. ¿Quién detenta el poder? Conspiraciones por todas partes, naturalmente. Incluso allí, en el núcleo. Todo llevado con un falso aire de comportamiento abierto y de acatamiento a «lo bueno de nuestro orden». Nada más insidioso en el universo, y nada más aparente para una Gran Honorada Matre atenta.

La tiranía de la minoría envuelta en la máscara de la mayoría.

Eso era lo que la bruja Lucilla había reconocido. No había ninguna forma de dejarla con vida tras descubrir que sabía cómo manipular las masas. Los nidos de brujas tenían que ser hallados y quemados. La capacidad de percepción de Lucilla no era evidentemente un ejemplo aislado. Sus acciones traicionaban las enseñanzas de una escuela. ¡Eso era lo que enseñaban! ¡Estúpidas! Tenías que administrar la realidad o las cosas escapaban realmente fuera de control.

Logno regresó. Dama podía reconocer siempre el sonido de sus pasos. Furtivos.

—La vieja bruja será traída de Buzzell —⁠dijo Logno⁠—. Y sus ayudantas.

—No olvides los Futars.

—He dado las órdenes, Dama.

¡Una voz untuosa! Te gustaría darme de alimento a la horda, ¿no es así, Logno?

—Y refuerza la seguridad en las jaulas, Logno. Otros tres de ellos escaparon la pasada noche. Estaban vagando por el jardín cuando desperté.

—Me lo comunicaron, Dama. Han sido asignados más guardias a las jaulas.

—Y no me digas que son inofensivos sin un Adiestrador.

—No creo en ello, Dama.

Y por una vez dice la verdad. Los Futars la aterran. Bien.

—Creo que tenemos nuestro poder de base, Logno. —⁠Dama se volvió, observando que Logno había traspasado al menos en dos milímetros la zona de peligro. Logno se dio cuenta también de ello y retrocedió. Tan cerca como quieras de frente y donde pueda verte, Logno, pero no a mis espaldas.

Logno vio el destello naranja en los ojos de Dama y casi se arrodilló. Realmente le tiemblan las rodillas.

—¡Todo mi interés es serviros, Dama!

Tu interés es reemplazarme, Logno.

—¿Qué hay de esa mujer de Gammu? Un extraño nombre. ¿Cuál es?

—Rebecca, Dama. Ella y algunos de sus compañeros nos han… ahhh, eludido temporalmente. Los encontraremos. No pueden abandonar el planeta.

—Crees que hubiéramos debido retenerla aquí, ¿no?

—¡Fue sagaz pensar en ella como en un cebo, Dama!

—Sigue siendo un cebo. Esa bruja que encontramos en Gammu no fue a ellos por accidente.

—Sí, Dama.

¡Sí, Dama! Pero el tono servil en la voz de Logno era regocijante.

—¡Bien, sigue con ello!

Logno desapareció discretamente.

Siempre había aquellas pequeñas células de violencia potencial agrupándose secretamente en algún lugar. Edificando sus mutuas acusaciones de odio, zumbando de un lado para otro para desorganizar las ordenadas vidas de su alrededor. Alguien tenía que actuar siempre para arreglar las cosas luego. Dama suspiró. Las tácticas del terror eran tan… tan temporales.

Exito, ese era el peligro. Les había costado un imperio. Si agitabas tu éxito en torno tuyo como una bandera alguien deseaba siempre echársete encima. ¡Celos!

Conservaremos más celosamente nuestro éxito esta vez.

Cayó en una semiensoñación, alerta aún a los sonidos a sus espaldas, pero saboreando las evidencias de nuevas victorias que le habían sido mostradas aquella mañana. Le gustaba paladear silenciosamente sobre su lengua los nombres de los planetas cautivos.

Wallach, Kronin, Reenol, Ecaz, Bela Tegeuse, Gammu, Gamont, Niushe…

27

Los humanos nacen con una susceptibilidad hacia el más persistente y debilitador mal del intelecto: el autoengaño. El mejor de todos los mundos posibles y el peor obtienen su espectacular coloración de ello. Por todo lo que podemos determinar: no existe ninguna inmunidad natural. Se requiere una constante alerta.

—La Coda

Con Odrade lejos de Central (y probablemente tan solo por un corto tiempo), Bellonda supo que era necesaria una acción rápida. ¡Ese maldito Mentat-ghola es demasiado peligroso para vivir!

El grupo de la Madre Superiora apenas estaba fuera de su vista en el creciente ocaso cuando Bellonda ya estaba de camino hacia la no-nave.

No era propio de Bellonda una meditativa aproximación a través del anillo de huertos. Ordenó espacio en un tubo, sin ventanillas, automático, y rápido. Odrade también tenía observadoras que podían enviar mensajes indeseados.

Por el camino, Bellonda revisó su evaluación de las muchas vidas de Idaho, una grabación que había mantenido preparada en Archivos para una recuperación rápida. En el original y en los gholas primitivos, su carácter había sido dominado por la impulsividad. Rápido en el odio, rápido en la lealtad. Más tarde, los gholas-Idaho templaron eso con cinismo, pero la impulsividad subyacente permanecía. El tirano lo había llamado muchas veces a la acción. Bellonda reconocía un esquema.

Podía ser aguijoneado por el orgullo.

Su largo servicio al Tirano la fascinaba. No solo había sido varias veces un Mentat, sino que había evidencias de que había sido un Decidor de Verdad en más de una encarnación.

La apariencia de Idaho reflejaba lo que veía en sus grabaciones. Interesantes líneas de carácter, una expresión en torno a los ojos y un rictus en su boca que encajaban con su desarrollo interno.

¿Por qué no aceptaba Odrade el peligro que representaba este hombre? ¡Los poderes de un Decidor de Verdad unidos a los de un Mentat de potencial desconocido! Dejemos que actúe una sola vez traicionando habilidades proscritas, y nadie en la Hermandad podrá ignorar el peligro. Ni siquiera Odrade. ¡No más Kwisatz Haderechs para mantenernos esclavizadas!

Bellonda había notado frecuentes recelos cuando Odrade hablaba de Idaho con un alarde tal de sus emociones.

—Piensa de una forma clara y directa. Hay una exigente meticulosidad en su mente. Es restaurativa. Me gusta, aunque reconozco que es algo trivial para influenciar mis decisiones.

¡Admite su influencia!

Bellonda encontró a Idaho solo y sentado ante su consola. Su atención estaba fija en una imagen lineal que reconoció: ¡los esquemas operativos de la no-nave! Borró la proyección cuando la vio.

—Hola, Bell. Os estaba esperando.

Tocó el campo de su consola, y se abrió una puerta tras él. El joven Teg entró y ocupó una posición cerca de Idaho, mirando silenciosamente a Bellonda.

Idaho no la invitó a sentarse ni buscó una silla para ella, obligándola a traer una del dormitorio y colocarla frente a él. Cuando se hubo sentado, él le devolvió una mirada de cauteloso humor.

Bellonda seguía desconcertada por su saludo. ¿Por qué me esperaba?

Él respondió a su no formulada pregunta:

—Dar se proyectó hace poco, y me dijo que salía a ver a Sheeana. Sabía que vos no ibais a perder tiempo en acudir a mi cuando ella se hubiera ido.

¿Una simple proyección Mentat o…?

—¡Ella te advirtió!

—Falso.

—¿Qué secretos compartís tú y Sheeana? —⁠Exigiendo.

—Ella me usa de la forma que vosotras deseáis que me use.

¡La Missionaria!

—¡Bell! Dos Mentats juntos. ¿Debemos jugar a esos juegos estúpidos?

Bellonda inspiró profundamente y buscó ponerse en modo Mentat. No era fácil bajo aquellas circunstancias, con aquel niño mirándola, con el regocijo en el rostro de Idaho. ¿Estaba desplegando Odrade una insospechada astucia? ¿Trabajando contra una Hermana con su ghola?

Idaho se relajó cuando vio la intensidad Bene Gesserit convertirse en aquel desdoblado foco del Mentat.

—Desde hace mucho tiempo sé que me deseáis muerto, Bell.

SÍ… mis temores han sido claramente legibles.

Se había acercado mucho allí, pensó él. Bellonda había acudido a él con muerte en su mente, con un pequeño drama para crear «la necesidad» completamente preparado. Conservaba pocas ilusiones acerca de su habilidad para enfrentarse a ella en un entorno de violencia. Pero la Bellonda-Mentat observaría antes de actuar.

—Es irrespetuosa la forma en que utilizas nuestros nombres de pila —⁠dijo ella, aguijoneándole.

—Una diferente aceptación, Bell. Vos ya no sois una Reverenda Madre y yo ya no soy «el ghola». Somos dos seres humanos con problemas comunes. No me diréis que no sois consciente de ello.

Ella miró a su alrededor al cuarto de trabajo.

—Si me esperabas, ¿por qué no está aquí Murbella?

—¿Para obligarla a mataros para protegerme?

Bellonda admitió aquello. La maldita Honorada Matre probablemente me mataría, pero entonces…

—La enviaste lejos para protegerla.

—Tengo un protector mejor. —⁠Idaho hizo un gesto hacia el niño.

¿Teg? ¿Un protector? Había esas historias de Gammu acerca de él. ¿Sabe Idaho algo?

Deseaba preguntárselo, pero ¿se atrevería a arriesgarse a una diversión? Las vigilantas recibirían un claro escenario de peligro.

—¿Él? ¿Cómo puede…?

—¿Serviría a la Bene Gesserit si os viera matarme?

Cuando ella no respondió, dijo:

—Poneos en mi lugar, Bell. Soy un Mentat atrapado no solo en vuestra trampa sino en la de las Honoradas Matres.

—¿Es eso todo lo que eres, un Mentat?

—No. Soy un experimento tleilaxu, pero no veo el futuro. No soy un Kwisatz Haderach. Soy un Mentat con memorias de muchas vidas. Vosotras, con vuestras Otras Memorias… pensad en la palanca que esto me proporciona.

Mientras él estaba hablando, Teg se inclinó hacia la consola al lado de Idaho. La expresión del niño era de curiosidad, pero Bellonda no vio miedo de ella.

Idaho hizo un gesto hacia el foco de proyección encima de su cabeza, motas plateadas danzando allá, listas para crear sus imágenes.

—Un Mentat ve sus relés producir discrepancias… escenas invernales en verano, brillar el sol cuando sus visitantes llegan en medió de la lluvia… ¿No esperáis que desestime vuestros pequeños dramas?

Ella oyó el compendio Mentat. Hasta allí, compartían una enseñanza común. Dijo:

—Naturalmente, te dijiste a ti mismo que no debías minimizar el Tao.

—Me hice otras preguntas. Las cosas que ocurren juntas pueden tener lazos subterráneos que las unan. ¿Qué es causa y qué es efecto cuando te enfrentas a ello simultáneamente?

—Tuviste buenos maestros.

—Y no solamente en una vida.

Teg se inclinó hacia ella.

—¿Realmente habéis venido aquí a matarlo?

No tenía ningún sentido mentir.

—Sigo pensando que es demasiado peligroso. —⁠¡Dejemos que los perros guardianes discutan eso!

—¡Pero él va a devolverme mis memorias!

—Bailarines sobre una misma pista, Bell —⁠dijo Idaho⁠—. Tao. Puede que no parezca que bailamos juntos, puede que no utilicemos los mismos pasos o ritmos, pero hemos sido vistos juntos.

Ella empezó a sospechar dónde podía estarla conduciendo él, y se preguntó si era posible que existiera alguna otra forma de destruirlo.

—No sé de qué estáis hablando —⁠dijo Teg.

—Interesantes coincidencias —⁠dijo Idaho.

Teg se volvió hacia Bellonda.

—¿Quizá vos queráis explicaros, por favor?

—Él está intentando decirme que nos necesitamos el uno al otro.

—Entonces, ¿por qué no lo dice así?

—Es más sutil que eso, muchacho. —⁠Y pensó: La grabación tiene que mostrarme haciendo mis advertencias a Idaho⁠—. El morro del asno no causa la cola, Duncan, no importa las veces que veas al animal pasar por delante de esa estrecha rendija vertical limitando tu visión de él.

Idaho sostuvo sin pestañear la dura y fija mirada de Bellonda.

—Dar vino aquí en una ocasión con un ramillete de flores de manzano, pero mi proyección me mostraba la época de la recolección.

—¡Eso son acertijos! —dijo Teg, palmeando.

Bellonda recordó la grabación de aquella visita. Precisos movimientos por parte de la Madre Superiora.

—¿No sospechaste un invernadero?

—¿O que ella deseaba simplemente complacerme?

—¿Se supone que yo también tengo que pensar algo? —⁠preguntó Teg.

Tras un largo silencio, mirada de Mentat clavada en mirada de Mentat, Idaho dijo:

—Hay anarquía tras mi confinamiento, Bell. Discusiones en vuestros altos consejos.

—Puede haber deliberación y juicio incluso en la anarquía —⁠dijo ella.

—¡Sois una hipócrita, Bell!

Ella se echó hacia atrás como si él la hubiera golpeado, un movimiento puramente involuntario que la sorprendió por la forzada reacción. ¿La Voz? No… algo que iba mucho más profundo. Se sintió de pronto aterrada de aquel hombre.

—Encuentro maravilloso que un Mentat y una Reverenda Madre puedan ser unos tales hipócritas —⁠dijo él.

Teg tiró del brazo de Idaho.

—¿Os estáis peleando?

Idaho apartó la mano.

—Sí, nos estamos peleando.

Bellonda no podía apartar su mirada de Idaho. Deseaba daré media vuelta y huir. ¿Qué estaba haciendo aquel hombre? ¡Aquello había ido completamente mal!

—¿Hipócritas y criminales entre vosotras? —⁠preguntó él.

Una vez más, Bellonda recordó los com-ojos. ¡Estaba jugando no solo con ella sino también con las observadoras! Y haciéndolo con un cuidado exquisito. Se sintió repentinamente llena de admiración por aquel logro, pero esto no alivió su miedo.

—Me pregunto si vuestras Hermanas os toleran. —⁠¡Los labios del hombre se movieron con una precisión tan delicada!⁠—. ¿Sois un mal necesario? ¿Una fuente de datos valiosos y, ocasionalmente, buen consejo?

Ella consiguió habar.

—¿Cómo te atreves? —Gutural, y conteniendo toda su alardeada malignidad.

—Puede ser que así fortalezcáis a vuestras Hermanas. —⁠Una voz llana, sin el menor cambio de tono⁠—. Los lazos débiles crean lugares que otros deben reforzar, y eso fortalece a esos otros.

Bellonda se dio cuenta de que apenas conseguía mantenerse en modo Mentat. ¿Sería cierto algo de aquello? ¿Era posible que la Madre Superiora la viera de aquel modo?

—Vinisteis con una desobediencia criminal en mente —⁠dijo Idaho⁠—. ¡Todo en nombre de la necesidad! Un pequeño drama para los com-ojos, demostrando que no teníais otra elección.

Bellonda halló de nuevo sus palabras, restaurando sus habilidades Mentat. ¿Estaba haciendo él aquello conscientemente? Se sintió fascinada por la necesidad de estudiar sus actitudes al mismo tiempo que sus palabras. ¿La estaba leyendo realmente tan bien? La grabación de este encuentro podía ser mucho más valiosa que su pequeña representación. ¡Y el resultado no sería distinto!

—¿Crees que los deseos de la Madre Superiora son ley? —⁠preguntó.

—¿Realmente pensáis que no soy observador? —⁠Agitando una mano hacia Teg, que iba a interrumpir⁠—. ¡Bell! Sed solamente un Mentat.

—Te he oído. —¡Y también muchas otras!

—Estoy profundizando en vuestro problema.

—¡Yo no he te traído ningún problema!

—Pero lo tenéis. Lo tenéis, Bell. Puede que lo olvidéis por la forma en que lo parceláis, pero yo lo veo.

Bellonda recordó bruscamente a Odrade diciendo:

—¡No necesito un Mentat! Necesito un inventor.

—Vosotras… me… necesitáis —⁠dijo Idaho⁠—. Vuestro problema se halla aún dentro de su cascarón, pero el meollo está ahí y tiene que ser extraído.

—¿Por qué deberíamos necesitarte?

—Necesitáis mi imaginación, mi inventiva, todas esas cosas que me mantuvieron con vida frente a la ira de Leto.

—Has dicho que te mató tantas veces que habías perdido la cuenta. —⁠¡Trágate tus propias palabras, Mentat!

Él le dedicó una sonrisa exquisitamente controlada, tan precisa que ni ella ni los com-ojos podían equivocarse respecto a su significado.

—¿Pero cómo podéis confiar en mí, Bell?

¡Se está condenando a sí mismo!

—Sin algo nuevo estáis perdidas —⁠dijo Idaho⁠—. Solo es un asunto de tiempo, y todas vosotras lo sabéis. Quizá no en esta generación. Quizá ni siquiera en la próxima. Pero inevitablemente.

Teg tiró bruscamente de la manga de Idaho.

—El Bashar podría ayudar, ¿no?

Así que el niño escuchaba realmente. Idaho palmeó el brazo de Teg.

—El Bashar no es suficiente. —⁠Luego, a Bellonda⁠—: Los dos rebuscamos en el mismo cubo. ¿Debemos ladrarnos sobre el mismo hueso?

—Eso ya lo has dicho antes. —⁠E indudablemente seguirás diciéndolo.

—¿Aún Mentat? —preguntó él—. ¡Entonces descartad el drama! Apartad el halo de romanticismo de nuestro problema.

¡Dar es la romántica! ¡No yo!

—¿Qué hay de romántico —preguntó él⁠— en las pequeñas bolsas de Dispersas Bene Gesserit aguardando a ser masacradas?

—¿Crees que ninguna va a escapar?

—Estáis sembrando el universo con enemigos —⁠dijo Duncan⁠—. ¡Estáis alimentando a las Honoradas Matres!

Ella era completamente (y solamente). Mentat entonces, forzada a igualar su habilidad ghola con otra habilidad. ¿Drama? ¿Romanticismo? El cuerpo estaba sumergido en la forma de actuación Mentat. Los Mentats utilizan el cuerpo, no dejan que interfiera.

—Ninguna de las Reverendas Madres que habéis Dispersado ha regresado nunca ni ha enviado un mensaje —⁠dijo Idaho⁠—. Habéis intentado tranquilizaros a vosotras mismas diciendo que solamente las Dispersas saben donde fueron. ¿Cómo podéis ignorar el mensaje que enviaron en este otro hecho? ¿Por qué ninguna intentó comunicarse con la Casa Capitular?

¡Está reprendiéndonos a todas, maldito sea! Pero tiene razón.

—¿He planteado vuestro problema en su forma más elemental?

¡Una pregunta Mentat!

—Cuanto más simple es la pregunta, más simple es la proyección —⁠admitió ella.

—Éxtasis sexual amplificado: ¿imprimación Bene Gesserit?

—¿Murbella? —Un desafío en una sola palabra. ¡Valora a esa mujer a la que dices que quieres!

—Están condicionadas contra alzar su propio goce a niveles adictivos, pero son vulnerables.

—Ella niega que sus conocimientos estén basados en fuentes Bene Gesserit.

—Tal como ha sido condicionada a hacer.

—En cambio, ¿un ansia de poder?

—Al menos, habéis hecho una pregunta pertinente. —⁠Y, cuando ella no respondió, dijo⁠—: Mater Felicissima. —⁠Dirigiéndose a ella por el antiguo término reservado a los miembros del Consejo Bene Gesserit.

Ella sabía por qué lo había hecho, y sintió que la palabra producía el efecto deseado. Ahora se sentía firmemente equilibrada, una Reverenda Madre Mentat rodeada por el mohalata de su propia Agonía de la Especia… esa unión de Otras Memorias benignas protegiéndola de la dominación de los antepasados malignos.

¿Cómo ha sabido hacer eso? Cada observadora detrás de los com-ojos estaría haciéndose esa pregunta. ¡Por supuesto! El Tirano lo adiestró así, una y otra vez. ¿Qué es lo que estamos haciendo aquí? ¿Cuál es este talento que la Madre Superiora se atreve a emplear? Peligroso, sí, pero mucho más valioso de lo que sospechaba. ¡Por los dioses creados por nosotras! ¿Es la herramienta que nos ha de liberar?

Qué tranquila estaba. Idaho sabía que la había atrapado.

—En una de mis vidas, Bell, visité vuestra casa Bene Gesserit en Wallach IX, y allí hablé con una de vuestras antepasadas, Tersius Helen Anteac. Dejad que ella os guíe, Bell. Ella sabe.

Bellonda sintió el familiar estímulo en su mente. ¿Como podía saber él que Anteac era mi antepasada?

—Fui a Wallach IX siguiendo las órdenes del Tirano —⁠dijo Duncan⁠—. ¡Oh, sí! A menudo pensaba en él como el Tirano. Mis órdenes eran suprimir la escuela Mentat que vosotras creíais que habíais ocultado allí.

El simulflujo de Anteac se interpuso: Te mostraré ahora el acontecimiento del que habla.

—Piensa —dijo él—. Yo, un Mentat, obligado a suprimir una escuela que adiestraba a la gente de la forma en que yo había sido adiestrado. Sabía el porqué él lo había ordenado, por supuesto, y vosotras también.

El simulflujo rezumó a través de su consciencia: La Orden de los Mentats, fundada por Gilbertus Albans; refugio temporal con la Bene Tleilax, que esperaba incorporarlos a la hegemonía tleilaxu; diseminada en incontables «escuelas semilla»; suprimida por Leto II porque formaban un núcleo de oposición independiente; diseminada en la Dispersión tras la Hambruna.

—Mantuvo a algunos de los más selectos maestros en Dune, pero la cuestión de Anteac os obliga a afrontar ahora el porqué no vinieron aquí. ¿Dónde fueron vuestras hermanas, Bell?

—No tenemos forma de saberlo todavía, ¿verdad? —⁠Miró a la consola de él con una nueva consciencia. Era un error bloquear una mente así. Si tenían que usarla, debían usarla totalmente.

—Incidentalmente, Bell —mientras ella se ponía en pie para marcharse⁠—. Las Honoradas Matres podrían ser un grupo relativamente pequeño.

¿Pequeño? ¿Sabía él la forma en que estaba siendo abrumada la Hermandad, en terrible número, planeta tras planeta?

—Todos los números son relativos. ¿Hay algo en el universo realmente inamovible? Nuestro Antiguo Imperio puede que sea un último refugio para ellas, Bell. Un lugar donde ocultarte e intentar reagruparse.

—Sugeriste antes eso… a Dar.

No Madre Superiora. No Odrade. Dar. Idaho sonrió.

—Y quizá pudiéramos ayudar con Scytale.

—¿Pudiéramos?

—Murbella para reunir la información. Yo para evaluarla.

No le gustó la sonrisa que eso produjo.

—¿Qué es exactamente lo que estás sugiriendo?

—Dejemos vagar nuestra imaginación, y modelemos nuestros experimentos en consecuencia. ¿De qué serviría incluso un no-planeta si alguien pudiera atravesar su escudo?

Ella miró al niño. ¿Conocía Idaho su sospecha de que el Bashar había visto las no-naves? ¡Naturalmente! Un Mentat con sus habilidades… indicios y detalles encajados en una proyección maestra.

—Requeriría toda la energía de un sol G-3 escudar cualquier planeta medianamente habitable. —⁠Seca y muy fría la forma en que lo miraba.

—Nada es imposible en la Dispersión.

—Pero no dentro de nuestras actuales posibilidades. ¿Tienes algo menos ambicioso?

—Revisad vuestros marcadores genéticos en las células de vuestra gente. Buscad esquemas comunes en la herencia Atreides. Puede que ahí haya talentos que nunca hayáis ni siquiera sospechado.

—Tu inventiva imaginación no deja de dar saltos hacia todos lados.

—De los soles G-3 a la genética. Puede que existan factores comunes.

¿Por qué esas locas sugerencias? ¿No-planetas y gente para quien los escudos prescientes son algo transparente? ¿Qué es lo que está haciendo?

No la halagaba en absoluto que él hablara tan solo en beneficio de ella. Siempre estaban los com-ojos.

Idaho guardó silencio, un brazo pasado negligentemente por los hombros del niño. ¡Los dos observándola! ¿Un desafío?

¡Sé un Mentat si puedes!

¿No-planetas? A medida que aumentaba la masa de un objeto, la energía necesaria para anular la gravitación cruzaba umbrales emparejados con los números primos. Los no-escudos se encontraban con aún mayores barreras de energía. Otra magnitud de incremento exponencial. ¿Estaba sugiriendo Idaho que alguien en la Dispersión podía haber hallado una forma de bordear el problema? Se lo preguntó.

—Los ixianos no han penetrado el concepto de unificación de Holzmann —⁠dijo él⁠—. Simplemente lo utilizan… una teoría que funciona incluso aunque tú no la comprendas.

¿Por qué dirige mi atención hacia la tecnocracia de Ix? Los ixianos tenían los dedos metidos en demasiados pasteles como para que la Bene Gesserit confiara siquiera un poco en ellos.

—¿No os sentís curiosas acerca del porqué el Tirano nunca eliminó Ix? —⁠preguntó Duncan. Y cuando ella siguió mirándole⁠—: Únicamente los frenó. Se sentía fascinado por la idea de hombre y máquina inextricablemente ligados, cada uno probando los límites del otro.

—¿Cyborgs?

—Entre otras cosas.

¿Conocía Idaho el residuo de revulsión dejado por el Jihad Butleriano incluso entre las Bene Gesserit? ¡Alarmante! La convergencia de lo que cada uno —⁠humano y máquina⁠— podían hacer. Considerando las limitaciones de la máquina, eso era una sucinta descripción de la miopía ixiana. ¿Estaba diciendo Idaho que el Tirano había suscrito la idea de la Inteligencia Mecánica? ¡Estupideces! Se apartó de él.

—Os estáis yendo demasiado pronto, Bell. Deberíais sentiros más interesada en la inmunidad de Sheeana a la esclavitud sexual. Los jóvenes que envié para pulir no han sido imprimados, ni tampoco ella. Sin embargo, ninguna Honorada Matre es más que una adepta.

Bellonda veía ahora el valor que Odrade había situado sobre su ghola. ¡Inapreciable! Y yo hubiera podido matarlo. La proximidad de aquel error la llenó de desánimo.

Cuando llegó a la puerta, él la detuvo una vez más.

—Los Futars que vi en Gammu… ¿Por qué nos dijeron que cazaban y mataban Honoradas Matres? Murbella no sabe nada de eso.

Bellonda se marchó sin mirar atrás. Todo lo que había aprendido hoy acerca de Idaho incrementaba su peligro… pero tenían que vivir con él… por ahora.

Idaho inspiró profundamente y miró al desconcertado Teg.

—Gracias por estar aquí, y aprecio el hecho de que permanecieras silencioso frente a una gran provocación.

—¿Ella os hubiera matado… realmente?

—Si tú no hubieras ganado para mí esos primeros segundos, hubiera podido hacerlo.

—¿Por qué?

—Tiene la idea equivocada de que yo puedo ser un Kwisatz Haderach.

—¿Cómo Muad’Dib?

—Y su hijo.

—Bien, ahora ya no os hará daño.

Idaho miró a la puerta por la que había desaparecido Bellonda. Un aplazamiento. Eso era todo lo que había conseguido. Quizá ya no fuera más simplemente un engranaje en las maquinaciones de otros. Habían conseguido una nueva relación, una que podía mantenerlo con vida si la explotaba cuidadosamente. Los lazos emocionales nunca habían figurado en ella, ni siquiera con Murbella… no con Odrade. Muy en lo profundo, Murbella odiaba tanto el lazo sexual como él mismo. Odrade podía acudir a los antiguos lazos de la lealtad Atreides, pero uno no podía confiar en las emociones de una Reverenda Madre.

¡Atreides! Miró a Teg, viendo los parecidos familiares empezar a insinuarse en él aún inmaduro rostro.

¿Y qué he conseguido realmente con Bell? Ya no era probable que siguieran proporcionándole falsos datos. Podía confiar hasta un cierto punto en lo que le decía una Reverenda Madre, tiñéndolo con la consciencia de que cualquier ser humano podía cometer errores.

No soy el único en una escuela especial ¡Las Hermanas se hallan ahora en mi escuela!

—¿Debo ir a buscar a Murbella? —⁠preguntó Teg⁠—. Prometió enseñarme a luchar con los pies. No creo que el Bashar aprendiera nunca eso.

—¿Quién no lo aprendió nunca?

Con la cabeza baja, avergonzado:

—Yo nunca lo aprendí.

—Murbella está en la sala de prácticas. Ve allá. Pero déjame a mí contarle lo de Bellonda.

El aprendizaje nunca terminaba en un entorno Bene Gesserit, pensó Idaho mientras observaba marcharse al niño. Pero Murbella tenía razón cuando decía que estaban aprendiendo cosas útiles tan solo de las Hermanas.

Este pensamiento agitó recelos. Vio una imagen en su memoria: Scytale de pie detrás de la barrera del campo en un corredor. ¿Qué era lo que estaba aprendiendo su compañero cautivo? Idaho se estremeció. Pensar en los tleilaxu siempre evocaba recuerdos de Danzarines Rostro. Y eso evocaba la habilidad de los Danzarines Rostro de «reimprimir» las memorias de cualquiera al que mataran. Esto lo llenó a su vez de miedo a sus visiones. ¿Danzarines Rostro?

Y yo soy un experimento tleilaxu.

Aquello no era algo que se atreviera a explorar con una Reverenda Madre, o ni siquiera al alcance de la vista o del oído de una.

Salió entonces a los pasillos y se dirigió a los aposentos de Murbella, donde se instaló en una silla y examinó los residuos de una lección que ella había estudiado. La Voz. Ahí estaba el registro de tonos que había utilizado para hacer resonar sus experimentos vocales. El arnés respiratorio para forzar las respuestas prana-bindu estaba tirado sobre una silla, hecho un montón, descuidadamente olvidado. Tenía malos hábitos de los días de las Honoradas Matres.

Murbella lo encontró allí cuando regresó. Llevaba unos ajustados leotardos blancos manchados de sudor, y sentía prisa por quitarse aquellas ropas y ponerse cómoda. Él la detuvo en su camino a la ducha, utilizando uno de los trucos que había aprendido.

—He descubierto algo que no sabía acerca de la Hermandad.

—¡Cuéntame! —Era su Murbella quien lo pedía, el sudor brillando en su ovalado rostro, sus verdes ojos admirativos. ¡Mi Duncan ha visto de nuevo a través de ellas!

—Un juego donde una de las piezas no puede ser movida —⁠le recordó él. ¡Dejemos que los perros guardianes tras los com-ojos jueguen un poco con eso!⁠—. No solo esperan que las ayude a crear una nueva religión en torno a Sheeana, nuestra participación voluntaria en su sueño, sino que se supone que debo ser su tábano, su consciencia, haciendo que se cuestionen sus propias excusas acerca del comportamiento extraordinario.

—¿Ha estado aquí Odrade?

—Bellonda.

—¡Duncan! Esa es peligrosa. Nunca deberías verla a solas.

—El chico estaba conmigo.

—¡No lo dijo!

—Obedecía órdenes.

—¡De acuerdo! ¿Qué ocurrió?

Le hizo un breve relato, describiendo incluso las expresiones faciales y las demás reacciones de Bellonda. (¡Y no se lo pasarían en grande los perros guardianes tras los com-ojos con aquello!).

Murbella se mostró furiosa.

—¡Si te hace algún daño, nunca volveré a cooperar con ninguna de ellas!

En la misma diana, querida. ¡Consecuencias! Vosotras las brujas Bene Gesserit deberíais reexaminar con gran cuidado vuestro comportamiento.

—Aún apesto de la sala de prácticas —⁠dijo Murbella⁠—. Ese chico. Es rápido. Nunca había visto a un niño tan brillante.

Él se puso en pie.

—Ven, te frotaré la espalda.

En la ducha, la ayudó a sacarse los sudados leotardos, sus manos frías sobre la piel femenina. Pudo ver cómo a ella le gustaba aquel contacto.

—Tan suave, y sin embargo tan fuerte —⁠susurró Murbella.

¡Dioses de las profundidades! La forma cómo lo miraba, como si pudiera devorarlo.

Por una vez, los pensamientos de Murbella acerca de Idaho estaban desprovistos de autoacusación. No recuerdo ningún momento en el que me haya despertado y haya dicho: «Lo quiero». No, aquel sentimiento había ido abriéndose camino hacia una adicción más y más profunda hasta que, como un hecho consumado, tenía que ser aceptado en cada momento de la vida. Como el respirar… o los latidos de un corazón. ¿Una imperfección? ¡La Hermandad está equivocada!

—Frótame la espalda —dijo Murbella, y se echó a reír cuando el chorro de la ducha empapó las ropas de él. Lo ayudó a desvestirse también, y allí en la ducha ocurrió una vez más: la incontrolable compulsión, aquella mezcla machohembra que lo borraba todo excepto las sensaciones. Tan solo después pudo ella recordar y decirse a sí misma: Conoce todas mis técnicas. Pero era algo más que técnicas. ¡Desea complacerme! ¡Queridos Dioses de Dur! ¡Jamás fui tan afortunada!

Se sujetó al cuello del hombre mientras él la sacaba de la ducha y la dejaba caer, aún mojada, sobre la cama. Ella lo atrajo a su lado, y allí permanecieron tendidos los dos, inmóviles, restaurando sus energías.

Finalmente, ella susurró:

—Así que la Missionaria utilizará a Sheeana.

—Muy peligroso.

—Pone a la Hermandad en una posición expuesta. Creo que ellas siempre intentaron evitarlo.

—Desde mi punto de vista, es absurdo.

—¿Porque pretenden que controles a Sheeana?

—¡Nadie puede controlarla! Quizá nadie deba hacerlo, nunca. —⁠Alzó la vista hacia los com-ojos⁠—. ¡Hey, Bell! Tenéis a más de un tigre por la cola.

Bellonda, de vuelta a los Archivos, se detuvo ante la puerta de Grabación Com-Ojos y lanzó una pregunta con la mirada a la Madre Observadora.

—De nuevo en la ducha —dijo la Madre Observadora⁠—. Empieza a hacerse aburrido, al cabo de un tiempo.

—¡Participación Mística! —dijo Bellonda, y se dirigió a largas zancadas a sus aposentos, su mente irritada por las cambiadas percepciones que necesitaban reorganizarse. ¡Es mejor Mentat que yo!

¡Estoy celosa de Sheeana, maldita sea! ¡Y él lo sabe!

¡Participación Mística! La orgía como elemento energizador. El conocimiento sexual de las Honoradas Matres estaba teniendo sobre la Bene Gesserit un efecto parecido a aquella primitiva inmersión en el éxtasis compartido. Damos un paso hacia él y otro paso alejándonos.

¡Solo saber que esta cosa existe! Repelente, peligroso… y sin embargo magnético.

¡Y Sheeana es inmune! ¡Maldita sea! ¿Por qué tenía que habérselo recordado Idaho precisamente ahora?

28

Dadme el juicio de mentes equilibradas antes que leyes. Códigos y manuales crean un comportamiento esquematizado. Todo comportamiento esquematizado tiende a seguir adelante de forma incuestionada, acumulando impulso destructivo.

—Darwi Odrade

Tamalane apareció en los aposentos de Odrade en Eldio poco antes del amanecer, trayendo noticias acerca del camino que aún les faltaba.

—La arena ha hecho que la carretera sea peligrosa o intransitable en seis lugares al otro lado del mar. Dunas muy grandes.

Odrade acababa de completar su régimen diario: una mini-Agonía de especia seguida por ejercicio y una ducha fría. La celda para huéspedes de Eldio tenía solamente una silla mecedora (conocían sus preferencias), y se había sentado en ella para aguardar a Streggi y su informe matutino.

El rostro de Tamalane tenía un aspecto cetrino a la luz de los dos plateados globos que iluminaban la estancia, pero su satisfacción era inconfundible. ¡Si me hubieras escuchado desde un principio!

—Consíguenos tópteros —dijo Odrade.

Tamalane se marchó, obviamente decepcionada ante la suave reacción de la Madre Superiora.

Odrade indicó a Streggi:

—Comprueba rutas alternativas. Encuentra un camino siguiendo el lado occidental del mar.

Streggi se marchó apresuradamente, casi colisionando con Tamalane, que regresaba.

—Lamento informarte que Transportes no puede proporcionarnos inmediatamente los suficientes tópteros. Están realojando cinco comunidades al este de nosotras. Probablemente podremos disponer de ellos al mediodía.

Todas sabían que Tam utilizaba ese tono remilgado cuando deseaba regañar a Odrade por una mala planificación.

—¿No hay ninguna terminal de observación al borde de ese avance del desierto al sur? —⁠preguntó Odrade.

—La primera obstrucción se halla precisamente más allá de ese punto. —⁠Tamalane parecía aún muy complacida consigo misma.

—Haz que los tópteros se reúnan con nosotras ahí —⁠dijo Odrade⁠—. Saldremos inmediatamente después del desayuno.

—Pero Dar…

—Dile a Clairby que hoy vas a ir conmigo. ¿Sí, Streggi? —⁠La acolita permanecía aguardando en la puerta detrás de Tamalane.

La forma en que encajó sus hombros mientras se marchaba indicaba que Tamalane no se tomaba la nueva disposición de los asientos como un perdón. ¡Sobre ascuas! Pero el comportamiento de Tam encajaba con sus necesidades.

—Podemos llegar hasta la terminal de observación —⁠dijo Streggi, indicando lo que había oído⁠—. Agitaremos mucho polvo y arena, pero no habrá problemas.

—Entonces desayunemos rápido.

Cuanto más se acercaban al desierto, más inhóspito era el paisaje, y Odrade lo comentó mientras avanzaban hacia el sur.

Dentro de un radio de un centenar de kilómetros del último borde del desierto del que habían sido informados, vieron señales de comunidades desarraigadas y trasladadas a latitudes más frías. Cimientos desnudos, paredes no recuperables dañadas en el desmantelamiento y dejadas atrás. Tuberías cortadas al nivel de los cimientos. Demasiado costoso desenterrarlas. La arena cubriría todo aquello haciéndolo desaparecer de la vista en muy poco tiempo.

Allí no disponían de ninguna Muralla Escudo como habían tenido en Dune, observó Odrade a Streggi. Algún día, muy pronto, la población de la Casa Capitular se trasladaría a las regiones polares y sondearía el hielo para obtener agua.

—¿Es cierto, Madre Superiora —⁠preguntó alguien en la parte de atrás, junto a Tamalane⁠— que se está construyendo ya equipo para la recolección de especia?

Odrade se volvió en su asiento. La pregunta procedía de una miembro de Comunicaciones, una acolita de último grado: una mujer mayor con las arrugas de la responsabilidad profundamente grabadas en su frente; hosca y mirando siempre de soslayo a causa de las largas horas frente a su equipo.

—Debemos estar preparadas para los gusanos —⁠dijo Odrade.

—Si vienen —dijo Tamalane.

—¿Has caminado alguna vez por el desierto, Tam? —⁠preguntó Odrade.

—Estuve en Dune. —Una seca respuesta.

—¿Pero fuiste al desierto profundo?

—Solo algunos cortos viajes cerca de Keen.

—No es lo mismo. —Una seca respuesta merecía una igualmente seca contrarrespuesta.

—Las Otras Memorias me dicen todo lo que necesito saber. —⁠Eso era para las acolitas.

—No es lo mismo, Tam. Tienes que hacerlo por ti misma. Hay una sensación muy curiosa en Dune, sabiendo que en cualquier momento puede aparecer un gusano y tragarte.

—He oído acerca de vuestra… proeza en Dune.

Proeza. No «experiencia. —Proeza. Muy exacta en s censura. Muy propio de Tam—. Bell le ha transmitido demasiado de ella misma», dirán algunas.

—Caminar en ese tipo de desierto te cambia, Tam. Las Otras Memorias se hacen más ciarás. Una cosa es rozar las experiencias de un antepasado Fremen. Otra muy distinta caminar tú misma por allí como un Fremen, aunque tan solo sea unas cuantas horas.

—No me gustaría.

Demasiado para el espíritu aventurero de Tam. Todo el mundo en el vehículo pudo verlo bajo esta luz. La noticia se difundiría.

¡Sobre ascuas, evidentemente!

Pero ahora el cambio a Sheeana en el Consejo (si encaja) tendría una explicación más fácil. ¡Y maldita la necesidad de nuestros pequeños dramas!

Comieron al aire libre en la terminal de observación, y contemplaron las primeras dunas desde una marchita colina poblada de hierba seca.

La terminal era una extensión de sílice fundido, verde y vitrificado, con burbujas de calor bajo su superficie. Odrade se detuvo en el borde vitrificado y notó cómo la hierba bajo sus plantas moría en grupos, con la arena invadiendo ya las laderas inferiores de aquella en un tiempo verdeante colina. Había nuevas plantaciones de barrilla (efectuadas por la gente de Sheeana, dijo uno de los miembros de la comitiva de Odrade) formando una grisácea pantalla al azar a lo largo de los avanzantes dedos del desierto. Una guerra silenciosa. La vida basada en la clorofila luchando en retaguardia contra la arena.

Una duna baja se alzaba muy cerca de la terminal a su derecha. Haciendo un gesto con la mano para que los demás no la siguieran, Odrade trepó la arenosa colina, y exactamente al otro lado de su masa se hallaba el desierto de sus recuerdos.

De modo que esto es lo que estamos creando.

No había señales de vida. No miró hacia atrás, a las cosas vivas que se debatían desesperadamente contra las invasoras dunas, sino que mantuvo su atención enfocada hacia el horizonte ante ella. Era desde el borde desde donde los observadores vigilaban el desierto. Cualquier cosa que se moviera en aquella seca extensión era potencialmente peligrosa.

¡Mantén tu atención allá donde corresponde! Mira al frente. No mires atrás.

Cuando regresó junto a los demás, mantuvo su mirada fija por un tiempo en la vitrificada superficie que rodeaba la terminal.

La vieja acolita de Comunicaciones se acercó a Odrade con una petición del Control del Clima.

Odrade la examinó. Concisa e ineludible. No había nada repentino acerca de los cambios en aquellas palabras. Pedían más equipo de superficie. Todo aquello no procedía de la brusquedad de una tormenta accidental sino de una decisión de la Madre Superiora.

¿Ayer? ¿Fue tan solo ayer cuando decidí acelerar el proceso de desaparición del mar?

El Control del Clima comparaba el desierto a un cáncer en pleno desarrollo.

La banalidad de aquella comparación ofendía a Odrade. ¡Por supuesto que era un cáncer! Otro tipo de célula estaba apoderándose del futuro de la Casa Capitular.

¡Contables! Podía olerlo en aquel informe. ¡Archiveras y Contables! Útiles a veces, pero Odrade aborrecía su necesidad.

Devolvió el informe a la acolita de Comunicaciones y miró más allá de ella, a la extensión vitrificada rodeada de arena.

—Petición aprobada. —Luego—: Me entristece ver todos esos edificios desaparecer ahí atrás.

La acolita se alzó de hombros. ¡Se alzó de hombros! Odrade sintió como si la abofetearan. (¡Y eso enviaría estremecidas preocupaciones a través de toda la Hermandad!).

Odrade se volvió de espaldas a la mujer.

¿Qué puedo decirle? Hemos estado cinco veces en esta situación a lo largo de la vida de nuestras más viejas hermanas. Y esta se alza de hombros.

Sin embargo… según algunos estándares, sabía que las instalaciones de la Hermandad apenas habían alcanzado la madurez. El plaz y el plastiacero tendían a mantener una ordenada relación entre edificios y sus emplazamientos. Fijos en el paisaje y en la memoria. Pueblos y ciudades no se sometían fácilmente a otras fuerzas… excepto a los antojos humanos.

Otra fuerza natural.

El concepto de respeto a la edad era extraño, decidió. Los seres humanos lo llevaban consigo desde su nacimiento. Lo había visto en el viejo Bashar cuando hablaba de las pertenencias de su familia en Lernaeus.

—Lo hemos mantenido todo con la misma decoración que dejó mi madre.

Continuidad. ¿Podría el ghola revivido revivir también esos sentimientos?

Así es como han sido siempre los míos.

Eso proporcionaba una pátina peculiar cuando «los míos» eran antepasados unidos por la sangre.

Observa durante cuánto tiempo persistimos nosotros los Atreides en Caladan, restaurando el viejo castillo, puliendo profundas tallas en la antigua madera. Equipos enteros de sirvientes para que el viejo y crujiente lugar se conservara a un nivel de apenas tolerable funcionalidad.

Pero esos sirvientes no consideraban que su trabajo fuera inútil. Había como un sentido de privilegio en su labor. Las manos que pulían la madera casi la acariciaban.

—Antigua. Lleva mucho tiempo con los Atreides.

La gente y sus artefactos. Tuvo la sensación de que los instrumentos formaban parte de ella misma.

—Soy mejor debido a este palo en mi mano… debido a esta lanza afilada al fuego para matar mi comida… debido a este refugio contra el frío… debido a mi sótano de piedra para almacenar nuestra comida para el invierno… debido a este rápido barco de vela… este gigantesco transatlántico… esta nave de metal y cerámica que me lleva al espacio…

Esos primeros aventureros humanos al espacio… qué poco sospechaban hasta dónde podía llegar a extenderse su viaje. ¡Qué aislados estaban en esos antiguos tiempos! Pequeñas cápsulas de atmósfera apta para la vida unidas a abrumadoras fuentes de datos mediante primitivos sistemas de transmisión. Soledad. Vacío. Limitadas oportunidades para cualquier cosa excepto sobrevivir. Mantener el aire limpio. Asegurar el agua potable. Ejercitarse para evitar la debilitación de la ausencia de peso. Permanecer activo. Una mente sana en un cuerpo sano. ¿Qué era una mente sana, de todos modos?

—¿Madre Superiora?

¡De nuevo aquella maldita acolita de Comunicaciones!

—¿Sí?

—Bellonda informa que os diga inmediatamente que ha llegado una mensajera de Buzzell. Vinieron unos desconocidos y se llevaron a todas las Reverendas Madres.

Odrade se volvió en redondo.

—¿Ese es todo su mensaje?

—No, Madre Superiora. Los desconocidos son descritos como mandados por una mujer. La mensajera dice que tenía la apariencia de una Honorada Matre, pero no llevaba sus ropas.

—¿Nada de Dortujla ni de las demás?

—No se les dio ninguna oportunidad, Madre Superiora. La mensajera es una acolita de Primer Grado. Vino en la pequeña no-nave siguiendo órdenes explícitas de Dortujla.

—Dile a Bell que no debe permitir marcharse a esa acolita. Posee información peligrosa. Instruiré a una mensajera cuando regrese. Tiene que ser una Reverenda Madre. ¿Has comprendido?

—Por supuesto, Madre Superiora. —⁠Dolida ante la insinuación de una duda.

¡Estaba ocurriendo! Odrade contuvo con dificultad su excitación.

Han mordido el anzuelo. Ahora… ¿han quedado enganchadas en él?

Dortujla hizo algo peligroso confiando de esa forma en una acolita. Conociendo a Dortujla, debe tratarse de una acolita extremadamente segura. Dispuesta a matarse si era capturada. Tengo que ver a esa acolita. Puede estar preparada para la Agonía. Y quizá ese es un mensaje que me envía Dortujla. Debe ser como ella.

Bell estaría ardiendo, por supuesto. ¡Qué estupidez confiar en alguien de una estación de castigo!

Odrade llamó a un equipo de Comunicaciones.

—Conectad con Bellonda.

El proyector portátil no era tan claro como una instalación fija, pero Bell y su entorno eran reconocibles.

Sentada en mi mesa como si le perteneciera. ¡Excelente!

Sin darle a Bellonda tiempo para uno de sus estallidos, Odrade dijo:

—Determina si esa mensajera acolita está preparada para la Agonía.

—Lo está. —¡Dioses de las profundidades! Eso fue muy sucinto para Bell.

—Entonces encárgate de ello. Quizá pueda ser nuestra mensajera.

—Ya ha sido hecho.

—¿Con éxito?

—Mucho.

En nombre de todos los demonios, ¿qué le ha ocurrido a Bell? Está actuando de una forma extraordinariamente extraña. Nunca había sido así. ¡Duncan!

—Oh, y Bell, quiero que Duncan tenga una línea abierta a los Archivos.

—Lo hice esta mañana.

Bien, bien. El contacto con Duncan está teniendo sus efectos.

—Hablaré contigo después de haber visto a Sheeana.

—Dile a Tam que ella tenía razón.

—¿Acerca de qué?

—Solamente díselo.

—Muy bien. Debo admitir, Bell, que no puedo sentirme más satisfecha de la forma en que estás conduciendo las cosas.

—Después de la forma en que tú me has conducido a mí, ¿cómo podía fallar?

Bellonda estaba sonriendo realmente cuando cortó la conexión. Odrade se volvió para encontrarse con Tamalane de pie tras ella.

—¿Razón en qué, Tamalane?

—En que se han producido más contactos entre Idaho y Sheeana de los que habíamos sospechado. —⁠Tamalane se acercó a Odrade y bajó la voz⁠—. No la sientes en mi silla sin descubrir lo que mantienen en secreto.

—Me doy cuenta de que conoces mis intenciones, Tam. Pero… ¿tan transparente soy?

—En algunas cosas, Dar.

—Me siento afortunada de tenerte como amiga.

—Tienes otros apoyos. Cuando votaron las Censoras, fue tu creatividad la que trabajó en tu favor. «Inspirada», fue la forma en que lo dijo una de tus defensoras.

—Entonces sabes que tengo a Sheeana en mente cada vez que tomo una de mis inspiradas decisiones.

—Por supuesto.

Odrade señaló a Comunicaciones que desconectara el proyector y se dirigió hacia el borde de la zona vitrificada.

Imaginación creativa.

Conocía los entremezclados sentimientos de sus asociadas.

¡Creatividad!

Siempre peligrosa para el poder atrincherado. Siempre apareciendo con algo nuevo. Las cosas nuevas podían destruir el puño de la autoridad. Incluso la Bene Gesserit se aproximaba a la creatividad con recelos. Mantener una quilla nivelada inspiraba a algunas a echar a un lado a las balanceadoras de barcos. Ese era un elemento detrás del envío de Dortujla. El problema era que las creativas tendían a dar la bienvenida a las aguas estancadas. Lo llamaban intimidad. Había sido necesaria una gran fuerza de voluntad para enviar a Dortujla.

Pórtate bien, Dortujla. Sé el mejor cebo que hayamos utilizado nunca.

Los tópteros llegaron entonces… dieciséis, con sus pilotos mostrando su desagrado ante aquella misión adicional tras todos los problemas que habían tenido hasta entonces. ¡Trasladar comunidades enteras!

Con un humor frágil, Odrade observó a los tópteros posarse en la dura superficie vitrificada, replegando las alas en sus alvéolos… cada aparato un adormecido insecto.

Un insecto diseñado a su propia imagen por un robot loco.

Cuando estuvieron en el aire, con Streggi sentada una vez más al lado de Odrade, Streggi dijo:

—¿Veremos gusanos de arena?

—Es posible. Pero aún no hay informes de ellos.

Streggi se reclinó en su asiento, decepcionada por la respuesta, pero incapaz de plantear otra pregunta al respecto. La verdad podía ser perturbadora a veces, y habían depositado tantas esperanzas en su apuesta evolutiva, pensó Odrade.

De otro modo, ¿para qué destruir todo lo que amamos en la Casa Capitular?

Como la mayor parte de las acolitas a su nivel, Streggi conocía «la herramienta de la sinceridad». Le había sido proporcionada con una razón en la que podía depositar su confianza:

—Porque la honestidad corta las barreras de la atención inmadura.

Llegaban a esperar respuestas directas, comentarios exactos, y eso mantenía alto su interés. Las acolitas aprendían que la civilización zozobraba en eufemismos, alusiones, circunloquios y claras mentiras enmascaradas por rostros sonrientes. Ese era un error que raramente cometía la Hermandad con su propia gente.

Cometemos otros errores.

El simulflujo intervino con una imagen de un muy antiguo cartel formando un arco sobre una estrecha entrada en un edificio de ladrillo rosa: HOSPITAL PARA ENFERMOS INCURABLES.

¿Era ahí donde se encontraba la Hermandad? ¿O era que habían tolerado demasiados fracasos? La intrusión de las Otras Memorias tenía que tener una finalidad.

¿Fracasos?

Odrade extrajo aquel pensamiento: Si es necesario, tenemos que pensar en Murbella como en una Hermana. No era que la Honorada Matre fuera un fracaso incurable. Pero era una inadaptada, y había iniciado muy tarde el adiestramiento profundo.

Qué silenciosas estaban todas a su alrededor, contemplando a través de las ventanillas la arena barrida por el viento… dunas como dorsos de ballenas dejando paso a veces a secos oleajes. El sol de primera hora de la tarde apenas había empezado a proporcionar una suficiente vista lateral como para definir el paisaje cercano. El polvo oscurecía el horizonte al frente.

Odrade se acurrucó en su asiento y durmió. He visto esto antes. He sobrevivido a Dune.

La agitación cuando descendieron y trazaron círculos sobre la Estación de Vigilancia del Desierto de Sheeana la despertó.

La Estación de Vigilancia del Desierto. Aquí estamos de nuevo. Realmente no le hemos dado ningún nombre… del mismo modo que no le hemos dado ningún nombre a este planeta. ¡Casa Capitular! ¿Qué tipo de nombre es ese? ¡Estación de Vigilancia del Desierto! Una descripción, no un nombre. Acentuar lo temporal.

Mientras descendían, vio confirmaciones de su pensamiento. La sensación de alojamiento temporal era amplificada por la espartana brusquedad de todas las líneas. Ninguna curva, ninguna suavidad en ningún ángulo. Esto se une aquí y eso otro se encaja allí. Todo unido entre sí por conectores de quita y pon.

Fue un aterrizaje más bien brusco, y el piloto les dijo:

—Bien, ahí estáis, y buena diversión.

Odrade se dirigió inmediatamente a la habitación siempre reservada para ella e hizo llamar a Sheeana. Alojamientos temporales: otro cubículo espartano con un duro camastro. Dos sillas esta vez. Una ventana mirando hacia el oeste, a desierto. La naturaleza temporal de esas habitaciones arañaba su piel. Cualquier cosa de aquel lugar podía ser desmantelada en horas y trasladada a cualquier otro lugar. Se lavó la cara en el cuarto de baño anexo, resintiendo todos sus movimientos. Había dormido en una mala postura en el tóptero, y su cuerpo se quejaba.

Algo refrescada, se dirigió a la ventana, agradeciendo que el equipo de construcción hubiera incluido aquella torre: diez pisos, y aquel era el noveno. Sheeana ocupaba el último piso, una ventaja para hacer lo que el nombre del lugar describía.

Mientras aguardaba, Odrade hizo los preparativos necesarios.

Abrir la mente. Verter los prejuicios.

Las primeras impresiones cuando llegara Sheeana debían ser percibidas con ojos ingenuos. Los oídos no tenían que estar preparados para una voz en particular. El olfato no debía esperar olores recordados.

Yo la elegí. Yo, su primera maestra, soy susceptible a errores.

Odrade se volvió hacia un sonido en la puerta. Streggi.

—Sheeana acaba de regresar del desierto y está con su gente. Ruega a la Madre Superiora que se reúna con ella en sus aposentos superiores, que son más confortables.

Odrade asintió.

Los aposentos de Sheeana en el piso superior tenían la misma apariencia prefabricada por todos lados. Un refugio apresuradamente construido frente al desierto. Una amplia habitación, seis o siete veces el tamaño del cubículo para los huéspedes, pero que era a la vez dormitorio y lugar de trabajo. Ventanas a dos lados… oeste y norte. Odrade se sintió impresionada por la mezcla de lo funcional y lo no funcional.

Sheeana había conseguido que sus aposentos reflejaran su personalidad. Un camastro Bene Gesserit estándar había sido recubierto con un cobertor naranja y ocre oscuro. Un dibujo en blanco y negro de un gusano, erguido y con todos sus cristalinos dientes desplegados, llenaba una de las paredes. Lo había dibujado la propia Sheeana, confiando en sus Otras Memorias y en su infancia en Dune para que guiaran su mano.

Decía algo acerca de Sheeana el que no hubiera intentado algo más ambicioso… a todo color quizá, y con un fondo tradicional de desierto. Tan solo el gusano y un asomo de arena bajo él, con una pequeña figura humana embozada en primer término.

¿Ella misma?

Una admirable moderación y un constante recordatorio del porqué estaba allí. Una profunda impresión de la naturaleza.

¿La naturaleza no crea mal arte?

Era una afirmación demasiado fácil como para aceptarla.

¿Qué es lo que entendemos por «naturaleza»?

Había visto salvajismos atrozmente naturales: árboles quebradizos con el aspecto de haber sido bañados en un triste pigmento verde y abandonados al borde de la tundra para que se secaran hasta convertirse en horribles parodias. Algo repelente. Resultaba difícil imaginar que tales árboles tuvieran alguna finalidad. Y gusanos ciegos… con legamosas pieles amarillas. ¿Dónde estaba el arte en ellos? Un lugar de parada temporal en el viaje de la evolución hacia algún otro lugar. ¿Marcaba alguna diferencia la intervención de los seres humanos? ¡Sligs! La Bene Tleilax había producido algo repelente allí.

Admirando el dibujo de Sheeana, Odrade decidió que algunas combinaciones ofendían algunos sentidos humanos en particular. Los sligs como alimento eran deliciosos. Las combinaciones más horribles pulsaban experiencias ancestrales. Las experiencias juzgaban.

¡Malo!

Mucho de lo que consideramos como ARTE complace nuestros deseos de seguridad. ¡No me ofendáis! Sé lo que puedo aceptar.

¿Cómo complacía aquel dibujo los deseos de seguridad de Sheeana?

El gusano de arena: un poder ciego guardando ocultas riquezas. Una habilidad artística en el campo de la belleza mística.

Se decía que Sheeana bromeaba acerca de su misión:

—Soy pastora de unos gusanos que tal vez nunca lleguen a existir.

Y aunque aparecieran, podían pasar años antes de que ninguno alcanzara el tamaño señalado en su dibujo. ¿Era su voz la que parecía brotar de la pequeña figura frente al gusano?

Este llegará a tiempo.

Un olor a melange inundaba la habitación, más fuerte de lo habitual en los aposentos de una Reverenda Madre. Odrade pasó una escrutadora mirada por el mobiliario: sillas, mesa de trabajo, iluminación por globos anclados… todo colocado donde pudiera servir con una mayor ventaja. ¿Pero qué era ese extrañamente modelado montón de plaz negro en el rincón? ¿Otro trabajo de Sheeana?

Aquellos aposentos eran propios de Sheeana, decidió Odrade. Había poco más que el dibujo para recordar sus orígenes, pero la vista desde cualquier ventana hubiera podido ser la de Dar-es-Balat, allá en lo más profundo de las secas tierras de Dune.

Un ligero sonido de roce de telas en la puerta alertó a Odrade. Se volvió, y allí estaba Sheeana. Casi tímida la forma en que miró a su alrededor desde la puerta antes de entrar en presencia de la Madre Superiora.

El movimiento como palabras: «Así que vino a mis aposentos. Bien. Cualquier otra quizá se hubiera mostrado negligente ante mi invitación».

Los alertados sentidos de Odrade hormiguearon con la presencia de Sheeana. La Reverenda Madre más joven que jamás hubieran tenido. A menudo pensabas en ella como en la Tranquila Pequeña Sheeana. No siempre había sido tranquila y ya no era pequeña, pero la etiqueta había quedado. Ni siquiera era tímida, pero frecuentemente se mantenía quieta como un roedor aguardando al extremo de un campo a que el campesino se marche, para lanzarse como una centella sobre los granos caídos.

Sheeana entró en la habitación y se detuvo a menos de un paso de Odrade.

—Hemos permanecido mucho tiempo separadas, Madre Superiora.

La primera impresión de Odrade se vio extrañamente trastocada.

¿Sinceridad y ocultación?

Sheeana permanecía tranquilamente receptiva.

Aquella descendiente de Siona Atreides había desarrollado un interesante rostro bajo la pátina Bene Gesserit. La madurez había trabajado en ella de acuerdo con los designios tanto de la Hermandad como Atreides. Las señales de muchas decisiones firmemente tomadas. La esbelta expósita de oscura piel y pelo castaño con mechones dorados por el sol se había convertido en aquella equilibrada Reverenda Madre. La piel seguía siendo oscura a causa de la largas horas al aire libre. El pelo seguía teniendo mechones de sol. Los ojos, sin embargo… poseían el acerado azul total que decía: «He pasado por la Agonía».

¿Qué es lo que capto en ella?

Sheeana vio la expresión en el rostro de Odrade (¡la ingenuidad Bene Gesserit!), y supo que aquella era la durante tanto tiempo temida confrontación.

¡No puede haber defensa excepto mi verdad, y espero que se detenga antes de la completa confesión!

Odrade observó a su antigua estudiante con un exquisito cuidado, con todos los sentidos abiertos.

¡Miedo! ¿Qué es lo que siento? ¿Algo cuando ella habla?

La firmeza en la voz de Sheeana había sido modelada en el poderoso instrumento que Odrade había anticipado en su primer encuentro. La naturaleza original de Sheeana (¡una naturaleza Fremen, si es que había alguna!) había sido flexionada y redirigida. Ese núcleo de vengatividad había sido pulido. Su capacidad de amor y odio estaba refrenada por firmes riendas.

¿Por qué tengo la impresión de que desea abrazarme?

Odrade se sintió repentinamente vulnerable.

Esta mujer se ha metido dentro de mis defensas. Ya no hay forma de excluirla totalmente de allí, nunca.

Vino a su mente el juicio de Tamalane:

—Es una de esas que se mantiene en sí misma. ¿Recuerdas la Hermana Sckwangyu? Como ella, pero mejor. Sheeana sabe lo que está haciendo. Tenemos que vigilarla atentamente. Sangre Atreides, ya sabes.

—Yo también soy Atreides, Tam.

—¡No creas que lo olvidamos nunca! ¿Piensas que simplemente permaneceríamos ociosas si la Madre Superiora decidiera procrear por iniciativa propia? Hay límites a nuestra tolerancia, Dar.

—Realmente, hace mucho tiempo que te debía esta visita, Sheeana.

El tono de Odrade alertó a Shefeana. Le devolvió de pronto la mirada con esa expresión que la Hermandad llamaba la «placidez BG», y que probablemente era la cúspide de la placidez en todo el universo, una máscara absoluta e impenetrable de lo que ocurría tras ella. No era simplemente una barrera, era una nada. Era imposible atravesar aquella máscara. Era, en sí misma, una traición. Sheeana se dio cuenta inmediatamente de ello y respondió con una carcajada.

—¡Sabía que acudiríais sondeando! El lenguaje de las manos con Duncan, ¿correcto? —⁠¡Por favor, Madre Superiora! Acepta esto.

—Todo, Sheeana.

—El desea algo que los rescate en caso de un ataque de las Honoradas Matres.

—¿Eso es todo? —¿Me toma por una completa estúpida?

—No. Desea información acerca de nuestras intenciones… y lo que estamos haciendo para enfrentarnos a la amenaza de las Honoradas Matres.

—¿Qué es lo que le has dicho?

—Todo lo que he podido. —La verdad es mi única arma. ¡Tengo que desviarla!

—¿Tiene influencia sobre ti, Sheeana?

—¡Sí!

—Sobre mí también.

—¿Pero no sobre Tam y Bell?

—Mis informantes me dicen que ahora Bell lo tolera.

—¿Bell? ¿Tolerante?

—La juzgas mal, Sheeana. Es una imperfección en ti. —⁠Está ocultando algo. ¿Qué es lo que has hecho, Sheeana?

—Sheeana, ¿crees que podrías trabajar con Bell?

—¿Porque yo la atosigo? —¿Trabajar con Bell? ¿Qué es lo que pretende? ¡No que Bell encabece este maldito proyecto de la Missionaria!

Un débil rictus curvó hacia arriba las comisuras de la boca de Odrade. ¿Otra jugarreta? ¿Puede ser eso?

Sheeana era un tema principal en las habladurías de los comedores de Central. Historias de cómo atosigaba a las Amantes Procreadoras (especialmente a Bell), y elaboradamente detallados relatos de seducciones, acompañados de comparaciones procedentes de Murbella con las Honoradas Matres, que eran más especiados que la comida. Odrade había oído retazos de la última de esas historias hacía tan solo dos días: «Y ella dijo, “Utilicé el método Déjale-portarse-mal. Es muy efectivo con los hombres que creen que son ellos quienes te están conduciendo por el jardín de rosas.” »

—¿Atosigar? ¿Es eso lo que haces, Sheeana? —⁠Una palabra apropiada: remodelarlos empujándolos en contra de su inclinación natural.⁠— En el mismo instante en que las palabras hubieron brotado de su boca, Sheeana se dio cuenta de que había cometido un error.

Odrade notó la repentina rigidez. ¿Remodelar? Su rostro se volvió hacia aquel extraño montón de plaz negro en el rincón. Se lo quedó mirando con una intensidad que la sorprendió. Bebió aquella visión. Sondeó en busca de una coherencia, algo que le hablara. Nada respondió, ni siquiera cuando sondeó hasta el límite. ¡Y esa es su finalidad!

—Se llama «Vacío» —dijo Sheeana.

—¿Es tuyo? —Por favor, Sheeana. Di que lo hizo algún otro. El que lo hizo ha desaparecido en un lugar a dónde no puedo seguirlo.

—Lo hice una noche, hará una semana.

¿Es plaz negro lo único que remodelas?

—Un fascinante comentario sobre el arte en general.

—¿Y no sobre el arte de forma específica?

—Tengo un problema contigo, Sheeana. Alarmas a algunas Hermanas. —⁠Y a mí. Hay un lugar salvaje en ti que no hemos descubierto. Los genes indicadores Atreides que Duncan nos dijo que buscáramos están en tus células. ¿Qué es lo que te hacen?

—¿Alarmo a mis Hermanas?

—Especialmente cuando recuerdan que eres la más joven que haya sobrevivido nunca a la Agonía.

—Excepto las Abominaciones.

—¿Es eso lo que eres?

—¡Madre Superiora! —Ella nunca me ha hecho daño deliberadamente, excepto como una lección.

—Pasaste por la Agonía como un acto de desobediencia.

—¿No diréis más bien que pasé por ella contra los consejos más maduros? —⁠El humor la distrae a veces.

Préster, la acolita ayudanta de Sheeana, llegó a la puerta y rascó suavemente en la pared al lado de ella hasta llamar su atención.

—Dijisteis que os avisara inmediatamente cuando regresaran los equipos de búsqueda.

—¿Qué han informado?

¿Alivio en la voz de Sheeana?

—El equipo ocho desea que reviséis sus registros.

—¡Siempre desean eso!

Su voz tenía una forzada frustración.

—¿Deseáis examinar los registros conmigo, Madre Superiora?

—Aguardaré aquí.

—No va a tomar mucho tiempo.

Cuando se hubieron marchado, Odrade se dirigió hacia la ventana occidental: una clara vista por encima de los tejados del nuevo desierto. Había pequeñas dunas allí. El atardecer iba declinando, y aquel seco calor recordaba tanto a Dune.

¿Qué es lo que está ocultando Sheeana?

Un joven, apenas más que un muchacho, estaba tomando el sol desnudo en un tejado vecino, vuelto boca arriba sobre una colchoneta verde mar, con una toalla dorada cruzada sobre su rostro. Su piel tenía un moreno dorado del sol que hacía juego con la toalla y su vello púbico. La brisa alzó ligeramente un extremo de la toalla. Una mano lánguida se alzó y la devolvió a su sitio.

¿Cómo puede permanecer inactivo así? ¿Un trabajador nocturno? Probablemente.

Allí no se alentaba la inactividad, y aquel muchacho estaba haciendo alarde de ella. Odrade sonrió para sí misma. Cualquiera podía ser disculpado con la suposición de que era un trabajador nocturno. Podía confiar en esa suposición. El truco consistía en permanecer fuera de la vista de aquellos que sabían que no era así.

No preguntaré. La inteligencia merece algunas recompensas. Y, después de todo, puede que se trate realmente de un trabajador nocturno.

Alzó su mirada. Un nuevo esquema surgía en aquel lugar: atardeceres exóticos. Una delgada franja naranja se extendía a lo largo del horizonte, más abultada allá donde el sol acababa de sumergirse tras la tierra. El azul plateado encima del naranja iba haciéndose más oscuro sobre su cabeza. Había visto aquello muchas veces en Dune. No se molestó en explorar las explicaciones meteorológicas. Mejor dejar que los ojos absorbieran aquella belleza transitoria; mejor permitir que oídos y piel captaran la repentina quietud que descendería sobre aquellas tierras en la rápida oscuridad después de que el naranja se desvaneciera.

Casi marginalmente, vio al joven recoger colchoneta y toalla y desaparecer tras un ventilador.

Un sonido de pasos corriendo en el pasillo tras ella. Sheeana entró casi sin aliento.

—¡Han encontrado una masa de especia a unos treinta kilómetros al nordeste de nosotras! ¡Pequeña, pero compacta!

Odrade no se atrevió a tener esperanzas.

—¿Puede tratarse de una acumulación producida por el viento?

—No es probable. He instalado una vigilancia permanente sobre ella. —⁠Sheeana miró hacia la ventana junto a la cual estaba Odrade. Ha visto a Trebo. Quizá…

—Antes te pregunté, Sheeana, si podrías trabajar con Bell. Era una pregunta importante. Tam se está haciendo muy vieja y deberá ser reemplazada pronto. Tiene que haber una votación, por supuesto.

—¿Yo? —Fue algo totalmente inesperado.

—Eres mi primera elección. —⁠Imperativo. Te quiero cerca, donde pueda mantenerte constantemente vigilada.

—Pero yo pensé… Quiero decir, el plan de la Missionaria…

—Eso puede esperar. Y tiene que haber alguien más que pueda pastorear los gusanos… si esa masa de especia es lo que esperamos.

—¿Oh? Sí… Hay varios de los nuestros, pero ninguno que… ¿No deseáis comprobar si los gusanos siguen respondiéndome?

—Trabajar en el Consejo no interferirá con eso.

—Yo… Podéis ver que estoy sorprendida.

—Yo hubiera dicho impresionada. Cuéntame, Sheeana, ¿qué es lo que te interesa realmente en estos días?

Aún sondeando. ¡Trebo, ayúdame ahora!

—Asegurarme de que el desierto crece bien. —⁠¡La verdad!⁠—. Y mi vida sexual, por supuesto. ¿Visteis al joven en el tejado de ahí al lado? Trebo, uno nuevo que me envió Duncan para pulir.

Incluso después de que Odrade se hubiera ido, Sheeana no dejó de preguntarse por qué aquellas palabras habían despertado un tal alborozo. La Madre Superiora había sido desviada, por supuesto.

Ni siquiera había sido necesario malgastar su posición de reserva… la verdad:

—Hemos estado discutiendo la posibilidad de que yo pueda Imprimar a Teg y restaurar de esta forma las memorias del Bashar.

Había evitado la confesión completa. La Madre Superiora no ha sabido que yo he hallado la forma de reactivar nuestra no-nave prisión y neutralizar las minas que Bellonda puso en ella.

29

Ningún edulcorante cubrirá algunas formas de amargura. Si sabe amargo, escúpelo. Eso es lo que hicieron nuestras primeras antepasadas.

—La Coda

Murbella se levantó en plena noche para proseguir un sueño pese a estar completamente despierta y consciente de su entorno: Duncan dormido a su lado, el débil zumbar de la maquinaria, la cronoproyección en el techo. Ella insistía en que Duncan se quedara por la noche, temerosa de estar sola. Él lo achacaba a su cuarto embarazo.

Se sentó en el borde de la cama. La habitación tenía un aspecto espectral a la débil luz del crono. Las imágenes del sueño persistían.

Duncan gruñó y se volvió hacia ella. Un brazo se tendió por encima de sus piernas.

Murbella sintió que la intrusión mental de él no formaba parte del sueño pero poseía algunas de sus características. Era cosa de las enseñanzas Bene Gesserit. Ellas y sus malditas sugerencias acerca de Scytale y… ¡y todo! Precipitaban unos movimientos que ella no podía controlar.

Esta noche estaba perdida en un loco mundo de palabras. La causa era clara. Aquella mañana Bellonda había enseñado a Murbella a hablar nueve idiomas, y había conducido a la suspicaz acolita por un sendero mental llamado «Herencia Lingüística». Pero la influencia de Bell en aquella locura nocturna no proporcionaba ninguna escapatoria.

Una pesadilla. Ella era una criatura de tamaño microscópico atrapada en un enorme lugar lleno de ecos etiquetado con letras gigantescas, se volviera hacia donde se volviera: «Depósito de Datos». Palabras animadas con mandíbulas que no dejaban de hacer muecas y temibles tentáculos la rodeaban.

¡Bestias predadoras, y ella era su presa!

Despierta, y sabiendo que estaba sentada en el borde de la cama con el brazo de Duncan cruzado sobre sus piernas, seguía viendo las bestias. La obligaban a retroceder. Sabía que estaba retrocediendo pese a que su cuerpo no se movía. La empujaban hacia algún terrible desastre que ella no podía ver. ¡No podía volver la cabeza! No solamente veía a aquellas criaturas (ocultaban partes de su dormitorio), sino que las oía en una cacofonía de sus nueve idiomas.

¡Van a despedazarme!

Aunque no podía volverse, sentía lo que había detrás de ella: más dientes y garras. ¡Amenazas a todo su alrededor! Si la cercaban, saltarían sobre ella y estaría perdida.

Vencida. Muerta. Víctima. Cautiva de la tortura. Caza no vedada.

Se sintió vencida por la desesperación. ¿Por qué Duncan no se despertaba y la salvaba? Su brazo era un peso de plomo, parte de la fuerza que la sujetaba y permitía que aquellas criaturas se arracimaran a su alrededor y la condujeran hacia su extraña trampa. Tembló. La transpiración brotó por todos sus poros. ¡Horribles palabras! Se unían en gigantescas combinaciones. Una criatura con una boca llena de colmillos parecidos a navajas avanzó directamente hacia ella, y vio más palabras en la oscuridad de sus abiertas fauces.

Mira arriba.

Murbella se echó a reír. No podía controlarse. Mira arriba. Vencida. Muerta. Víctima…

Sus risas despertaron a Duncan. Se sentó, activó un globo bajo, y se la quedó mirando. Que desgreñado estaba tras su anterior colisión sexual.

Su expresión vagó entre el regocijo y la irritación por haber sido despertado.

—¿De qué te estás riendo?

Sus risas murieron en jadeos. Le dolían los costados. Temía que su sonrisa tentativa iniciara un nuevo espasmo.

—Oh… ¡oh! ¡Duncan! ¡La colisión sexual!

Él sabía que aquel era el término mutuo con el que designaban la adicción que los unía, pero ¿por qué eso la hacía reír?

Su desconcertada expresión le pareció ridícula a Murbella.

Entre jadeos, dijo:

—Dos palabras más. —Y tuvo que cubrirse la boca con una mano para impedir otro estallido.

—¿Qué?

Su voz era la cosa más divertida que ella hubiera oído nunca. Tendió una mano hacia él y agitó la cabeza.

—Ohhh… ohhh…

—Murbella, ¿qué te ocurre?

Ella solamente pudo seguir agitando la cabeza.

Él intentó una sonrisa tentativa. La acarició, y ella se reclinó contra él.

—¡No! —cuando la mano derecha del hombre empezó a explorar su cuerpo⁠—. Solo quiero estar cerca.

—Mira la hora que es. —Alzó su barbilla hacia la proyección del techo⁠—. Casi las tres.

—Era tan curioso, Duncan.

—¿Y si me lo cuentas?

—Cuando recupere el aliento.

Él la depositó sobre su almohada.

—Somos como un maldito matrimonio viejo. Historias curiosas en medio de la noche.

—No, querido, somos diferentes.

—Una cuestión de grado, nada más.

—De calidad —insistió ella.

—¿Qué era eso tan curioso?

Ella le contó su pesadilla y la influencia de Bellonda.

—Zensunni. Una técnica muy antigua. Las Hermanas la utilizan para librarte de las conexiones de un trauma. Palabras que desencadenan respuestas inconscientes.

El miedo volvió.

—Murbella, ¿por qué estás temblando?

—Las maestras de las Honoradas Matres nos advertían de que podían ocurrir cosas terribles si caíamos en manos Zensunni.

—¡Tonterías! Yo pasé por lo mismo como Mentat.

Sus palabras conjuraron otro fragmento de sueño. Una bestia con dos cabezas. Ambas bocas abiertas. Palabras en ellas. En la de la izquierda, «Una palabra, —y en la de la derecha—, conduce a otra».

La hilaridad desplazó al miedo. Recedió sin una risa.

—¡Duncan!

—Hummmmmm. —Un distanciamiento Mentat en el sonido.

—Bell dijo que la Bene Gesserit utiliza las palabras como armas… la Voz. «Instrumentos de control», las llamó.

—Una lección que tienes que aprender casi por instinto. Ellas nunca confiarán en ti para el adiestramiento profundo hasta que aprendas esto.

Y tampoco confiarán en ti luego.

Ella se apartó de él y contempló el com-ojo que brillaba en el techo junto a la proyección de la hora.

Sigo estando a prueba.

Era consciente de que sus maestras discutían privadamente acerca de ella. Las conversaciones cesaban cuando ella se acercaba. Se la quedaban mirando de aquella manera tan especial suya, como si ella fuera un espécimen interesante.

La voz de Bellonda resonaba en su mente.

Los zarcillos de la pesadilla. Era media mañana, y el sudor de sus ejercicios llenaba su nariz con su penetrante olor. Como alumna sometida a prueba, a los correspondientes tres pasos de la Reverenda Madre. La voz de Bell:

—Nunca seas una experta. Eso te ata demasiado corto.

Todo esto porque le pregunté si no había palabras para guiar a la Bene Gesserit.

—Duncan, ¿por qué mezclan el adiestramiento mental con el físico?

—Cuerpo y mente se refuerzan el uno al otro. —⁠Soñoliento. ¡Maldito sea! Se está volviendo a dormir.

La voz de Bell:

—No existe el «nosotras no razonamos nuestros porqués» en la Bene Gesserit. Razonamiento… un tema extremadamente delicado. Parecido a racionalización. Sepáralos cuidadosamente los dos. No pienses que puedes ocultarte cosas a ti misma.

O a las Reverendas Madres.

Murbella sabía que podía ocultar muy poco de sus maestras o de los com-ojos. Durante sus primeros años de cautividad, había practicado engaños y tomado secretas precauciones. Pero un día se había dado cuenta de que las propias precauciones traicionaban lo que pretendía ocultar. Había sabido entonces que cualquier concesión que hiciera para conseguir las habilidades de las Bene Gesserit era posible que nunca fuera suficiente. Eso le hizo desear aún más aquellos talentos.

Sacudió a Duncan por el hombro.

—Si las palabras son malditamente tan poco importantes, ¿por qué hablan tanto acerca de disciplina?

—Esquemas —murmuró él—. Una palabra sucia.

—¿Qué? —Lo agitó más bruscamente.

Él se volvió de espaldas sobre la cama, agitando silenciosamente los labios. Luego:

—Disciplina igual a esquemas igual a camino equivocado. Dicen que todos nosotros somos creadores naturales de esquemas… creo que eso significa «orden» para ellas.

—¿Por qué es eso tan malo?

—Les proporciona a otros el asidero para destruirnos o atraparnos… en cosas que nosotros no vamos a cambiar.

—Estás equivocado en lo de la mente y el cuerpo.

—¿Hummm?

—Hay presiones uniendo una y otro.

—¿No es eso lo que he dicho? ¡Hey! ¿Vamos a hablar o a dormir o qué?

—No más «o qué». No esta noche.

Un profundo suspiro alzó el pecho del hombre.

—No han hecho esto para mejorar mi salud —⁠dijo ella.

—Nadie ha dicho que lo hicieran.

—Eso viene después, tras la Agonía. —⁠Murbella sabía que él odiaba que le recordaran aquella mortífera prueba, pero no había forma de evitarlo. La perspectiva llenó su mente.

—¡Está bien! —Él se sentó en la cama, puñeó la almohada hasta darle la forma que quería, y se reclinó en ella para estudiar a la mujer⁠—. ¿Qué es lo que pasa?

—¡Son tan malditamente listas con sus palabras-arma! Ella te trajo a Teg y te dijo que eras enteramente responsable de él.

—¿No lo crees?

—El piensa en ti como en su padre.

—No exactamente.

—No, pero… ¿pensaste tú lo mismo acerca del Bashar?

—¿Cuándo él restauró mis memorias? Sí.

—Sois un par de huérfanos intelectuales, siempre buscando unos padres que no están aquí. Él no tiene ni la más remota idea del daño que vas a hacerle.

—Eso tiende a escindir la familia.

—Así que odias al Bashar que hay en él y te alegras de hacerle daño.

—Yo no he dicho eso.

—¿Por qué es tan importante?

—¿El Bashar? Es un genio militar. Siempre haciendo lo inesperado. Confunde a sus enemigos apareciendo donde jamás esperan que esté.

—¿Acaso esto no puede hacerlo cualquiera?

—No de la forma en que lo hace él. Inventa tácticas y estrategias. ¡Simplemente así! —⁠hizo chasquear sus dedos.

—Más violencia. Como las Honoradas Matres.

—No siempre. El Bashar consiguió una reputación venciendo sin luchar.

—He visto las historias.

—No las creas.

—Pero tú acabas de decir…

—Las historias se centran en las confrontaciones. Hay alguna verdad en ellas, pero ocultan cosas más persistentes que siguen adelante pese a todas las revueltas.

—¿Cosas más persistentes?

—¿Qué dice la historia de la mujer en los arrozales tirando de su carabao y su arado mientras su esposo está ahí afuera en algún lugar, probablemente reclutado contra su voluntad, llevando un arma?

—¿Por qué es eso más persistente y más importante que…?

—Sus hijos en casa necesitan comida. Su hombre está fuera arrastrado por esa perenne locura. Alguien tiene que arar. Esa es la auténtica imagen de la persistencia humana.

—Suenas tan amargo… Encuentro todo esto extraño.

—¿Teniendo en cuenta mi historia militar?

—Bueno, sí, el énfasis de la Bene Gesserit en… en su Bashar y en sus tropas de élite, y…

—¿Piensas que ellas son simplemente gente orgullosa de sí misma lanzada a una orgullosa violencia? ¿Que simplemente pasarán por encima de la mujer con su arado?

—¿Por qué no?

—Porque hay muy poco que escape de ellas. Las violentas pasan por encima de la mujer con el arado y ni siquiera ven que han tocado una realidad básica. Una Bene Gesserit nunca pasaría por alto una cosa así.

—De nuevo: ¿por qué no?

—Los orgullosos poseen una visión limitada debido a que cabalgan sobre una realidad muerta. La mujer y el arado son una realidad viva. Sin una realidad viva no existe humanidad. Mi Tirano vio esto. Las Hermanas lo bendijeron por ello mientras lo maldecían.

—De modo que tú eres un participante voluntario en su sueño.

—Sospecho que lo soy. —Sonó sorprendido.

—¿Y estás siendo completamente honesto con Teg?

—El pregunta, yo le proporciono respuestas sinceras. No creo en convertir la violencia en curiosidad.

—¿Y tienes responsabilidad absoluta sobre él?

—Eso no es exactamente lo que ella dijo.

—Ahhh, amor mío. No es exactamente lo que ella dijo. Llamas a Bell hipócrita, y no incluyes a Odrade. Duncan, si tan solo supieras…

—¡Puesto que estamos ignorando los com-ojos, escúpelo!

—Mentiras, engaños, perversidades…

—¡Hey! ¿La Bene Gesserit?

—Tienen esa vieja excusa venerable: La Hermana A lo hace, así que si yo lo hago también no es tan malo. Dos crímenes se cancelan el uno al otro.

—¿Qué crímenes?

Ella dudó. ¿Debo decírselo? No. Pero él espera alguna respuesta.

—¡Bell se siente encantada de que los papeles hayan sido invertidos entre tú y Teg! Está anticipando ese dolor.

—Quizá debamos decepcionarla. —⁠Supo que había sido un error decir aquello tan pronto como lo hubo pronunciado. Demasiado pronto.

—¡Justicia poética! —Murbella se sentía encantada.

¡Desvíalas!

—No están interesadas en la justicia. En la imparcialidad, sí. Tienen su homilía: «Aquellos contra quienes es pasado juicio deben aceptar su imparcialidad».

—Así que te condicionan a aceptar su juicio.

—Hay pretextos en cualquier sistema.

—¿Sabes, querido? Las acolitas aprenden cosas.

—Por eso precisamente son acolitas.

—Quiero decir que hablamos entre nosotras.

—¿Nosotras? ¿Tú eres una acolita? ¡Tú eres una prosélita!

—Sea lo que sea, he oído historias. Puede que tu Teg no sea lo que parece.

—Habladurías de acolitas.

—Hay historias acerca de Gammu, Duncan.

La miró. ¿Gammu? Nunca podía pensar en aquel planeta con otro nombre distinto al original: Giedi Prime. El infierno Harkonnen.

Murbella tomó su silencio como una invitación a proseguir.

—Dicen que Teg se movía más rápido de lo que el ojo podía ver, que…

—Probablemente él mismo inició esas historias.

—Algunas Hermanas no las descartan. Están tomándoselo con calma. Quieren ser precavidas.

—¿No has aprendido nada acera de Teg de tus preciosas historias? Sería típico de él iniciar tales rumores. Hace a la gente cautelosa.

—Pero recuerda que yo estaba en Gammu entonces. Las Honoradas Matres estaban muy trastornadas. Furiosas. Algo iba mal.

—Por supuesto. Teg hizo lo inesperado. Las sorprendió. Robó una de sus no-naves. —⁠Palmeó la pared a su lado⁠—. Esta.

—La Hermandad tiene también sus terrenos prohibidos, Duncan. Siempre me están diciendo que aguarde a la Agonía. ¡Todo resultará claro entonces! ¡Malditas sean!

—Suena como si te estuvieran preparando para las enseñanzas de la Missionaria. Religiones preparadas para finalidades específicas y para poblaciones selectas.

—¿No ves nada malo en ello?

—Moralidad. No discuto eso con una Reverenda Madre.

—¿Por qué no?

—Las religiones zozobran tras chocar con esa roca. La BG no.

Duncan, ¡si tan solo conocieras su moralidad!

—Les irrita que sepas tanto acerca de ellas.

—Bell deseaba matarme simplemente por eso.

—¿No crees que Odrade es igual de mala para ti?

—¡Qué pregunta! —¿Odrade? Una terrible mujer si te extiendes en sus habilidades. Atreides, total y absolutamente. He conocido a Atreides y Atreides. Esta es primero Bene Gesserit. Teg es el Atreides ideal.

—Odrade me dijo que confía en tu lealtad para con los Atreides.

—Soy leal al honor de los Atreides, Murbella. —⁠Y tomo mis propias decisiones morales… acerca de la Hermandad, acerca de este niño que han depositado a mi cuidado, acerca de Sheeana y… y acerca de mi amada.

Murbella se le acercó, su pecho rozó el brazo el hombre, y susurró en su oído:

—¡A veces mataría a todas las que encontrara a mi alcance!

¿Acaso cree que no pueden oírla? Se sentó erguido en la cama, atrayéndola en su movimiento.

—¿Qué se supone que debes hacer?

—Ella quiere que me trabaje a Scytale.

Que me trabaje. Un eufemismo de Honorada Matre. Bueno, ¿por qué no? Ella «se había trabajado» a montones de hombres antes de que entrara en colisión conmigo. Pero tuvo una antigua reacción de esposo. No solo eso… ¿Scytale? ¿Un maldito tleilaxu?

—¿La Madre Superiora? —Tenía que estar seguro.

—Ella, la única. —Casi alegre ahora que se había quitado aquel peso de encima.

—¿Cuál fue tu reacción?

—Ella dice que fue idea tuya.

—¿Mía…? ¡En absoluto! Yo sugerí que podíamos intentar extraer de él información, pero…

—Ella dice que es algo habitual para la Bene Gesserit, del mismo modo que lo es para las Honoradas Matres. Procrear con este. Seducir a aquel. Todo en un solo día de trabajo.

—He preguntado por tu reacción.

—Revulsión.

—¿Por qué? —Conociendo tus antecedentes…

—Es a ti a quien quiero, Duncan, y… y mi cuerpo es… es para proporcionarte placer… solamente a ti…

—Somos un viejo matrimonio, y las brujas están intentando separarnos.

Sus palabras prendieron en él una clara visión de Dama Jessica, amante de su hacía mucho tiempo muerto Duque y madre de Muad’Dib. Yo la amaba. Ella no me amaba a mí, pero… La expresión que veía ahora en los ojos de Murbella era la misma que había visto en los ojos de Jessica cuando miraba al Duque: un amor ciego e inmutable. Lo que más temía la Bene Gesserit. Jessica había sido más suave que Murbella. Dura en su interior, sin embargo. Y Odrade… Odrade era dura toda ella, de la cabeza a los pies. Puro plastiacero.

¿«Trabajarse» a Scytale?

¿Podía ser maliciosa Odrade? Tan solo si le proporcionaba algún servicio a aquel núcleo de plastiacero. Eso era muy propio de la Bene Gesserit. Aplastaría cualquier cosa que no sirviera a las necesidades de su Hermandad.

¿Y las veces que había sospechado que compartía emociones humanas? La forma en que habló del Bashar cuando supieron que el viejo había muerto en Dune.

—Era mi padre, ¿sabes?

En sus aposentos, aquella memorable tarde, él sentado y ella de pie con la espalda apoyada contra la pared y los brazos cruzados sobre su pecho. Con su parecido al Bashar más intenso de lo que nunca había visto.

—Entonces, ¿por qué lo dejasteis morir?

—¿Estás acusándome, Duncan?

—¡Lo siento! No me está permitido acusaros.

—Disfrutas con esas peleas ocasionales conmigo, ¿verdad? —⁠Con un filo de navaja en su voz.

Le estaba diciendo que le permitía ser periódicamente impertinente. Peleas controladas. Sin perder nunca la compostura. Conteniendo las palabras más duras.

Murbella lo extrajo de su ensoñación.

—Puedes compartir su sueño, sea el que sea, pero…

—¡Creced, humanos!

—¿Qué?

—Ese es su sueño. Empezar a actuar como adultos y no como niños furiosos en el patio de juegos de una escuela.

—¡Mamá lo sabe muy bien!

—Sí… creo que sí lo sabe.

—¿Es así como las ves realmente? ¿Incluso cuando las llamas brujas?

—Es una buena palabra. Las brujas hacen cosas misteriosas.

—¿No crees que se trata del largo y severo adiestramiento, más la especia y la Agonía?

—¿Qué tienen que ver con ello las creencias? Lo desconocido crea su propia mística.

—¿Pero no crees que ellas engañan a la gente para que haga lo que ellas desean?

—¡Por supuesto que lo hacen!

—Las palabras como armas, la Voz, las Imprimadoras…

—Ninguna tan hermosa como tú.

—¿Qué es la belleza, Duncan?

—Hay estilos en la belleza, por supuesto.

—Exactamente lo que dice ella. «Estilos basados en raíces procreadoras enterradas tan profundamente en nuestra psique racial que no nos atrevemos a extirparlas». Así que han pensado en interferir aquí, Duncan.

—¿Y pueden atreverse a cualquier cosa?

—Ella dice: «No distorsionaremos nuestra progenie sumergiéndola en lo que juzgamos que no es humano». Ellas juzgan, ellas condenan.

El pensamiento de las figuras desconocidas en su visión. Danzarines Rostro. Y preguntó:

—¿Cómo los amorales tleilaxu? Amorales… no humanos.

—Casi puedo oír los engranajes girando en la cabeza de Odrade. Ella y sus Hermanas… observan, escuchan, miden cada respuesta, lo calculan todo.

¿Es eso lo que quieres, querida? Se sentía atrapado. Ella tenía razón y él estaba equivocado. ¿El fin justifica los medios? ¿Cómo podía justificar el perder a Murbella?

—¿Las consideras amorales? —⁠preguntó.

Era como si ella no le hubiera oído.

—Siempre preguntándose a sí mismas qué decir a continuación para obtener la respuesta deseada.

—¿Qué respuesta? —¿Acaso ella no oía su dolor?

—¡Nunca lo sabes hasta que es demasiado tarde! —⁠Se volvió y lo miró⁠—. Exactamente como las Honoradas Matres. ¿Sabes cómo me atraparon las Honoradas Matres?

Él no pudo evitar ser consciente de lo ávidamente que los perros guardianes iban a aferrarse a las siguientes palabras de Murbella.

—Fui arrancada de las calles tras un barrido de las Honoradas Matres. Creo que el barrido fue motivado precisamente por mí. Mi madre era una gran belleza, pero también era demasiado vieja para ellas.

—¿Un barrido? —Los perros guardianes querrán que pregunte.

—Barren toda una zona, y la gente desaparece. Ni un cuerpo, nada. Familias enteras se desvanecen. Es explicado como un castigo debido a que la gente complota contra ellas.

—¿Qué edad tenías entonces?

—Tres… quizá cuatro años. Estaba jugando con unas amigas en una plaza al aire libre bajo unos árboles. De pronto hubo mucho ruido y gritos. Nos ocultamos en un agujero tras unas rocas.

Se vio prendido por una tremendamente realista visión de aquel drama.

—El suelo se estremeció. —Su mirada se volvió hacia sus propios recuerdos⁠—. Explosiones. Al cabo de un rato todo volvió a quedar tranquilo, y nos asomamos. Toda la esquina donde había estado mi casa no era más que un agujero.

—¿Quedaste huérfana?

—Recuerdo a mis padres. Él era un hombre grande, robusto. Creo que mi madre era sirvienta en algún lugar. Llevaban uniformes para tales trabajos, y la recuerdo a ella con uniforme.

—¿Cómo puedes estar segura de que tus padres fueron muertos?

—El barrido es todo lo que sé seguro, pero siempre son iguales. Ellas gritando, y la gente corriendo por todas partes. Nosotras estábamos aterradas.

—¿Por qué crees que el barrido fue por causa tuya?

—Ellas hacen ese tipo de cosas.

Ellas. Qué victoria iban a apoyar las observadoras en esa sola palabra.

Murbella estaba aún profundamente hundida en sus recuerdos.

—Creo que mi padre se negó a sucumbir a una Honorada Matre. Eso era siempre considerado como peligroso. Un hombre grande, apuesto… fuerte.

—Así que las odias.

—¿Por qué? —Realmente sorprendida ante su pregunta⁠—. Sin eso, yo nunca hubiera llegado a ser una Honorada Matre.

Su insensibilidad lo impresionó.

—¡Esto es lo mismo que decir que valía cualquier cosa el conseguirlo!

—Amor, ¿lamentas lo que me trajo a tu lado?

Touché!

—¿Pero no hubieras deseado que ocurriera de alguna otra manera?

—Ocurrió.

Un absoluto fatalismo. Nunca lo hubiera sospechado en ella. ¿Se trataba de un condicionamiento de las Honoradas Matres, o de algo que le habían hecho las Bene Gesserit?

—Eras solamente un valioso añadido a sus establos.

—Exacto. Seductoras, así nos llamaban. Reclutábamos machos valiosos.

—Y tú lo hiciste.

—Les pagué varias veces su inversión.

—¿Te das cuenta de cómo interpretarán eso las Hermanas?

—No hagas algo grande de eso.

—Así pues, ¿estás dispuesta realmente a trabajarte a Scytale?

—Yo no he dicho eso. Las Honoradas Matres me manipularon sin mi consentimiento. Las Hermanas me necesitan y desean utilizarme del mismo modo. Mi precio puede que sea demasiado alto.

Duncan tuvo dificultades para pronunciar la siguiente palabra.

—¿Precio?

Ella lo miró con ojos llameantes.

—Tú, tú formas parte de mi precio. No el trabajarme a Scytale. ¡Y más de su famosa sinceridad acerca del porqué me necesitan!

—Cuidado, amor. Pueden decírtelo.

Ella clavó en él una mirada casi Bene Gesserit.

—¿Cómo puedes restaurar las memorias de Teg sin dolor?

¡Maldita sea! Y justo cuando pensaba que estaban libres de aquello. No había escapatoria. Pudo ver en sus ojos que ella lo sospechaba.

Murbella lo confirmó.

—Puesto que yo no aceptaría, estoy segura de que lo has discutido con Sheeana.

Solamente pudo asentir. Murbella había ido mucho más allá en el camino de la Hermandad de lo que él había sospechado. Y ella sabía cómo sus múltiples memorias ghola habían sido restauradas por su Imprimación. De pronto la vio como una Reverenda Madre, y deseó echarse a gritar contra aquello.

—¿Cómo te hace esto diferente de Odrade? —⁠preguntó.

—Sheeana fue adiestrada como una Imprimadora. —⁠Sus palabras sonaron vacías incluso mientras las pronunciaba.

—¿Eso es distinto de mi adiestramiento? —⁠Acusadoramente.

La rabia llameó en él.

—¿Prefieres el dolor? ¿Cómo Bell?

—¿Tú prefieres la derrota de la Bene Gesserit? —⁠Con voz untuosa.

Duncan oyó el distanciamiento en su tono, como si ella se hubiera retirado ya al frío modo observativo de la Hermandad. ¡Estaban congelando a su amorosa Murbella! Pero aún quedaba esa vitalidad. Le desgarraba. Ella desprendía un aura de salud, especialmente en el embarazo. Vigor e ilimitada alegría de vivir. Resplandecía en ella. Las Hermanas tomarían aquello y lo empañarían.

Ella permaneció inmóvil bajo su escrutadora mirada.

Desesperado, él se preguntó qué podía hacer.

—Había esperado que fuéramos abriéndonos más con el tiempo —⁠dijo ella. Otra sonda Bene Gesserit.

—Estoy en desacuerdo con muchas de sus acciones, pero no desconfío de sus motivos —⁠dijo él.

—Sabré sus motivos si sobrevivo a la Agonía.

Él se mantuvo completamente inmóvil, atrapado por la realización de que ella podía no sobrevivir. ¿La vida sin Murbella? Un bostezante vacío más profundo que cualquier otra cosa que jamás hubiera imaginado. Nada en sus muchas vidas podía ser comparado con aquello. Sin una volición consciente, adelantó una mano y acarició la espalda de la mujer. Una piel tan suave, y sin embargo elástica.

—Te quiero demasiado, Murbella. Esa es mi Agonía.

Ella se estremeció bajo su contacto.

Duncan se descubrió nadando en sentimentalismo, construyendo una imagen de dolor hasta que recordó las palabras de un maestro Mentat acerca de «orgías emocionales».

—La diferencia entre sentimiento y sentimentalismo es fácil de ver. Cuando evitas matar al animalillo de alguien en la calzada, eso es sentimiento. Si te desvías bruscamente para evitar al animalillo y eso hace que mates a varios peatones, eso es sentimentalismo.

Ella tomó la mano que la acariciaba y la apretó contra sus labios.

—Palabras más cuerpo, mejor que una sola de las dos cosas —⁠murmuró él.

Sus palabras la hundieron de vuelta a la pesadilla, pero ahora entró en ella con una venganza, consciente de las palabras como instrumentos. Estaba henchida con un alivio especial por la experiencia, dispuesta a reírse de sí misma.

Mientras exorcizaba la pesadilla, se le ocurrió que nunca había visto a una Honorada Matre reírse de sí misma.

Sujetando la mano del hombre, miró a Duncan. Hubo un aleteo Mentat de sus párpados. ¿Se daba cuenta de lo que acababa de experimentar? ¡Libertad! Ya no era cuestión de cómo se había visto confinada y conducida a inevitables canales por su pasado. Por primera vez desde que había aceptado la posibilidad de que podía convertirse en una Reverenda Madre, captaba lo que eso podía significar. Se sintió asustada e impresionada.

¿No hay nada más importante que la Hermandad?

Hablaban de un juramento, algo más misterioso que las palabras de la Censora en la iniciación de una acolita.

Mi juramento a las Honoradas Matres era solo palabras. Un juramento a la Bene Gesserit no puede ser más.

Recordó a Bellonda gruñendo que los diplomáticos eran elegidos por su habilidad en mentir.

—¿Quieres ser otro diplomático, Murbella?

No se trataba de que los juramentos fueran hechos para ser rotos. ¡Qué infantil! La amenaza del patio de juegos de la escuela: «¡Si rompes tu palabra, yo romperé la mía! ¡Nyaa, nyaa, nyaaaaa!»

Inútil preocuparse por los juramentos. Era mucho más importante descubrir ese lugar dentro de ella misma donde vivía la libertad. Era un lugar donde siempre había algo escuchando.

Apretando la mano de Duncan contra sus labios, murmuró:

—Escuchan. Oh, cómo escuchan.

30

No participes en ningún conflicto contra fanáticos a menos que puedas difundirlo. Opón una religión con otra religión solamente si tus pruebas (milagros) son irrefutables o si puedes mezclarlas de una forma tal que los fanáticos te acepten como alguien inspirado por dios. Esta ha sido durante mucho tiempo la barrera a la ciencia asumiendo un manto de revelación divina. La ciencia es tan obviamente obra del hombre. Los fanáticos (y hay muchos fanáticos sobre un tema u otro) deben saber dónde estás tú, pero más importante aún, deben reconocer quién susurra en tu oído.

—Missionaria Protectiva, Enseñanza Primaria

El fluir del tiempo importunaba a Odrade tanto como la consciencia constante de la aproximación de los cazadores. Los años pasaban tan rápidamente que los días se hacían imprecisos. ¡Dos meses de discusiones para conseguir la aprobación de Sheeana como sucesora de Tam!

Bellonda había montado una constante guardia cada vez que Odrade había estado ausente, como había hecho hoy, instruyendo a un nuevo remanente de Bene Gesserits que era enviado a la Dispersión. El Consejo seguía con aquello, aunque con reluctancia. La sugerencia de Idaho de que se trataba de una estrategia fútil había enviado olas de shock a través de toda la Hermandad. Las instrucciones llevaban consigo ahora nuevos planes defensivos para «lo que podáis encontrar».

Cuando Odrade entró en el cuarto de trabajo a última hora de la tarde, Bellonda se hallaba sentada ante la mesa. Sus mejillas estaban enrojecidas y sus ojos mostraban esa dura mirada que adquirían cuando suprimía el cansancio. Con Bell allí, los resúmenes diarios incluían agudos comentarios.

—Han aprobado a Sheeana —dijo, tendiendo un pequeño cristal a Odrade⁠—. El apoyo de Tam lo consiguió. Y el nuevo de Murbella nacerá dentro de ocho días, o eso es lo que dicen las Suk.

Bell tenía poca fe en los doctores Suk.

¿El nuevo? ¡Bell podía ser tan condenadamente impersonal respecto a la vida! Odrade sintió que su pulso se aceleraba ante la perspectiva.

Cuando Murbella se recupere del parto… la Agonía. Está preparada.

—Duncan se muestra extremadamente nervioso —⁠dijo Bellonda, abandonando la silla.

¡Todavía Duncan! Esos dos se están volviendo notablemente familiares.

Bell aún no había terminado.

—Y antes de que lo preguntes, ni una palabra de Dortujla.

Odrade ocupó su silla tras la mesa y sopesó el cristal del informe en su palma. La acolita de confianza de Dortujla, ahora la Reverenda Madre Fintil, no correría el riesgo del viaje en la no-nave o cualquier otro de los medios de comunicación que habían preparado simplemente para impresionar a una Madre Superiora. Ninguna noticia significaba que el cebo estaba aún ahí afuera… o se había perdido.

—¿Le has dicho a Sheeana que ha sido confirmada? —⁠preguntó Odrade.

—Te lo he dejado a ti. Vuelve a estar retrasada en su informe diario. No es correcto en alguien que está ya en el Consejo.

Así que Bell seguía desaprobando el nombramiento.

Los mensajes diarios de Sheeana habían adquirido la forma de una nota repetitiva: «Ninguna señal de gusano. Masa de especia intacta».

Todo aquello en lo que habían depositado sus esperanzas permanecía terriblemente suspendido de la nada. Y los cazadores de la pesadilla se arrastraban cada vez más cerca. Las tensiones se acumulaban. Explosivo.

—Has visto muchas veces esa conversación entre Duncan y Murbella —⁠dijo Bellonda⁠—. ¿Es eso lo que Sheeana estaba ocultando, y si es así, por qué?

—Teg era mi padre.

—¡Qué delicadeza! ¡Una Reverenda Madre tiene escrúpulos en imprimar al ghola del padre de la Madre Superiora!

—Ella fue mi estudiante personal, Bell. Siente preocupaciones hacia mí que tú no puedes sentir. Además, no es solamente un ghola, es un niño.

—¡Tenemos que estar seguras de ella!

Odrade vio el nombre formarse en los labios de Bellonda, pero permaneció sin ser pronunciado. «Jessica».

¿Otra Reverenda Madre imperfecta? Bell tenía razón, debían asegurarse con Sheeana. Es mi responsabilidad. Una visión de la negra escultura de Sheeana parpadeó en la consciencia de Odrade.

—El plan de Idaho posee un cierto atractivo, pero… —⁠Bellonda dudó.

Odrade expresó en voz alta sus temores:

—Pero es un niño todavía, su crecimiento es incompleto. El dolor de la restauración habitual de las memorias podría aproximarse a la Agonía. Podría alienarle. Pero esto…

—Controlarlo con una Imprimadora: esta parte la apruebo. ¿Pero y si eso no restaura sus memorias?

—Seguimos teniendo el plan original. Y tuvo ese efecto en Idaho.

—Fue diferente con él, pero la decisión puede esperar. Estás retrasada para tu encuentro con Scytale.

Odrade sopesó el cristal.

—¿El resumen diario?

—Nada que no hayas visto ya muchas veces. —⁠Viniendo de Bell, era casi una nota de preocupación.

—Lo traeré aquí. Haz que Tam esté esperando, y tú entra luego con algún pretexto.

Scytale ya casi se había acostumbrado a aquellas salidas de la nave, y Odrade observó aquello en su actitud casual cuando emergieron del transporte al sur de Central.

Era más que un paseo y ambos lo sabían, pero ella había convertido aquellas excursiones en algo regular, una repetición pensada para apaciguarlo. Rutina. Tan útil en ocasiones.

—Muy amables esos paseos por vuestra parte —⁠dijo Scytale, mirando a ambos lados⁠—. El aire es más seco de lo que recuerdo. ¿Dónde vamos esta tarde?

Qué pequeños son sus ojos cuando los entrecierra contra el sol.

—A mi cuarto de trabajo. —Hizo una seña hacia los edificios de Central, a medio kilómetro al norte. Hacía fresco bajo un cielo de primavera sin nubes y los cálidos colores de los tejados, las luces empezaban a encenderse en la torre, guiños que tenían una promesa de alivio contra el frío viento que acompañaba a casi todos los anocheceres aquellos días.

Con una atención periférica, Odrade observó cuidadosamente al tleilaxu que tenía a su lado. ¡Tanta tensión! Podía sentirla también en las Reverendas Madres y acolitas guardianas que caminaban cerca detrás suyo, todas ellas elegidas especialmente por Bellonda.

Necesitamos a este pequeño monstruo, y él lo sabe. ¡Y seguimos sin saber la extensión de las habilidades tleilaxu! ¿Qué talentos ha acumulado? ¿Por qué sondea con una indiferencia tan aparente un posible contacto con sus compañeros prisioneros?

Los tleilaxu hicieron al ghola-Idaho, se recordó a sí misma. ¿Habían ocultado cosas secretas en él?

Odrade encontraba a Scytale vagamente repulsivo. ¿Por qué eligieron ser tan grises? Sus conocimientos genéticos hubieran podido proporcionarles una apariencia mucho más aceptable. Aquello era deliberado. Desean agitar antiguos miedos.

—Soy solo un mendigo que ha acudido a vuestra puerta, Madre Superiora —⁠dijo Scytale con aquella gimoteante voz de elfo⁠—. Nuestro planeta está en ruinas, mi pueblo ha sido completamente masacrado. ¿Por qué tengo que acudir a vuestros aposentos?

—Para negociar en un entorno más placentero.

—Sí, el ambiente en la nave es excesivamente confinado. Pero no comprendo por qué siempre abandonamos el vehículo tan lejos de Central. ¿Por qué tenemos que caminar?

—Lo considero refrescante.

Scytale miró a su alrededor, a las plantaciones.

—Agradable, pero completamente frío, ¿no creéis?

Odrade miró al sur. Aquellas laderas meridionales estaban plantadas con viñedos, las crestas y las más frías laderas septentrionales estaban reservadas a los huertos. Eran uvas mejoradas, aquellos viñedos. Desarrolladas por los jardineros Bene Gesserit. Viejas cepas, cuyas raíces «se hundían hasta el infierno», donde (según la antigua superstición) robaban el agua de las almas que allí ardían. Los lagares estaban bajo tierra, del mismo modo que las bodegas y las cavas de envejecimiento. Nada que estropeara el paisaje de viñedos tendidos en ordenadas hileras, plantadas a la suficiente distancia las unas de las otras como para que los equipos de vendimia pudieran trabajar cómodamente.

¿Agradable para él? Dudaba que Scytale viera algo agradable allí. Estaba adecuadamente nervioso, tal como ella deseaba que estuviera, preguntándose a sí mismo: ¿Por qué ha elegido realmente esa mujer hacerme caminar a través de este rústico entorno?

Irritaba a Odrade el que no se atrevieran a utilizar elementos de persuasión Bene Gesserit más poderosos sobre aquel hombrecillo. Pero estaba de acuerdo con el consejo que decía que si esos esfuerzos fracasaban, no iban a tener una segunda oportunidad. Los tleilaxu habían demostrado que morirían antes que entregar ningún conocimiento secreto (y sagrado).

—Hay cosas que me desconciertan —⁠dijo Odrade, abriéndose camino entre un montón de útiles agrícolas mientras hablaba⁠—. ¿Por qué insistís en tener a vuestros propios Danzarines Rostro antes de consentir a nuestras peticiones? ¿Y a qué se debe vuestro interés en Duncan Idaho?

—Mi querida dama, no tengo compañeros en mi soledad. Eso responde a ambas preguntas. —⁠Se frotó con aire ausente el pecho, allá donde llevaba oculta la cápsula de entropía nula.

¿Por qué se frota aquí con tanta frecuencia? Era un gesto sobre el que tanto ella como las analistas se habían sentido desconcertadas. No hay ninguna cicatriz, ninguna inflamación de la piel. Quizá tan solo un remanente de su infancia. ¡Pero eso fue hace tanto tiempo! ¿Un fallo en su reencarnación? Nadie podía saberlo. Y esa piel gris tenía una pigmentación metálica que resistía los instrumentos de sondeo. Seguro que había sido sensibilizado a los rayos más intensos y sabía que habían sido utilizados sobre él. No… ahora era cuestión de diplomacia. ¡Maldito sea este pequeño monstruo!

Scytale se preguntó: ¿Acaso esa hembra powindah no posee simpatías naturales sobre las que yo pueda actuar? Lo típico era algo ambivalente en esa pregunta.

—El Wekht de Jándola ya no existe —⁠dijo⁠—. Miles de millones de nosotros fueron masacrados por esas rameras. Hemos sido destruidos hasta los más lejanos confines del Yaghist, y solo quedo yo.

Yaghist, pensó ella. La tierra de los no gobernados. Era una palabra reveladora en el Islamiyat, el lenguaje de la Bene Tleilax.

En ese idioma, dijo:

—La magia de nuestro Dios es nuestro único puente.

Exigió una vez más compartir su Gran Creencia, el ecumenismo Sufí-Zensunni que había difundido la Bene Tleilax. Hablaba el lenguaje sin ningún fallo, conocía las palabras adecuadas, pero él captaba falsedades. ¡Llama «Tirano» al Mensajero de Dios, y desobedece los preceptos más básicos!

¿Dónde se reunían aquellas mujeres en kehl para sentir la presencia de Dios? Si hablaban realmente el lenguaje de Dios, tenían que saber ya que estaban buscándolo con burdos regateos.

Mientras ascendían la última cuesta hacia la pavimentada pista de aterrizaje de Central, Scytale apeló a Dios en busca de ayuda. ¡La Bene Tleilax reducida a esto! ¿Por qué nos has sometido a una tal prueba? Somos los últimos legalistas del Shariat y yo, el último Maestro de mi gente, debo buscar respuestas de Ti, Dios, cuando Tú ya no puedes hablarme en kehl.

Una vez más en un perfecto Islamiyat, Odrade dijo:

—Fuisteis traicionados por vuestra propia gente, aquella a la que enviasteis a la Dispersión. Ya no tenéis más hermanos Malik, solo hermanas.

Entonces, ¿dónde está tu cámara sagra, engañosa powindah? ¿Dónde está ese lugar profundo y sin ventanas donde solo los hermanos pueden entrar?

—Esto es algo nuevo para mí —⁠dijo⁠—. ¿Hermanas Malik? Esas dos palabras han sido siempre autoexclusivas. Las Hermanas no pueden ser Malik.

—Waff, vuestro difunto Mahai y Abdl, tuvo problemas a causa de eso. Y condujo a vuestro pueblo casi a la extinción.

—¿Casi? ¿Sabéis de supervivientes? —⁠No pudo disimular la excitación en su voz.

—No Maestros… pero he oído de algunos Domel, y todos en manos dé las Honoradas Matres.

Se detuvo donde la esquina de un edificio ocultaba de su vista el sol en su ocaso durante algunos pasos y, aún en el lenguaje secreto de los tleilaxu, dijo:

—El sol no es Dios.

¡El alba y el ocaso gritan el Mahai!

Scytale sintió tambalearse su fe mientras la seguía dentro de un pasaje en arco entre dos edificios cuadrados. Sus palabras eran adecuadas, pero solamente el Mahai y Abdl debía pronunciarlas. En el oscuro pasaje, con el sonido de los pasos de su escolta muy cerca detrás de ellos, Odrade lo confundió diciendo:

—¿Por qué no decís las palabras que corresponden? ¿No sois el último Maestro? ¿No os hace esto Mahai y Abdl?

—No fui elegido por los hermanos Malik. —⁠Sonó débil incluso para él.

Odrade llamó a un elevador y se detuvo junto a la entrada del tubo. En un detalle de sus Otras Memorias, encontró el kehl y su derecho al ghufran como algo familiar… palabras susurradas en medio de la noche por amantes de mujeres muertas hacía mucho tiempo. «Y luego nosotros…». «Y así pronunciamos esas sagradas palabras…». ¡Ghufran! La aceptación y la readmisión de alguien que se había aventurado entre los powindah, con el que había regresado pidiendo perdón por haber estado en contacto con los inimaginables pecados de los extranjeros. ¡El Masheikh se ha reunido en kehl y ha sentido la presencia de su Dios!

El tubo se abrió. Odrade hizo un gesto a Scytale hacia dos guardias que había delante. Mientras el hombre pasaba, ella pensó: Tiene que ofrecemos algo pronto. No podemos seguir jugando nuestro pequeño juego hasta el fin que él desea.

Tamalane permanecía de pie junto al ventanal, vuelta de espaldas a la puerta, cuando Odrade y Scytale entraron en el cuarto de trabajo. La luz del atardecer iluminaba sesgadamente los tejados. El brillo desaparecía al cabo de poco y dejaría detrás una sensación de contraste, una noche más oscura debido a ese último resplandor a lo largo del horizonte.

A la lechosa luz, Odrade despidió a los guardias con un gesto, notando su reluctancia. Bellonda les había indicado que se quedaran, obviamente, pero no iban a desobedecer a la Madre Superiora. Señaló una silla-perro al otro lado de la de ella y aguardó a que él se sentara. Scytale miró suspicazmente a Tamalane antes de sentarse, pero lo disimuló diciendo:

—¿Por qué no hay luces?

—Este es un interludio de relajación —⁠dijo ella. ¡Y sé que la oscuridad te inquieta!

Permaneció un momento de pie tras su mesa, identificando puntos de referencia en la penumbra, el brillo de una serie de cosas dispuestas a su alrededor para convertir aquel lugar en algo suyo: el busto de Chenoeh, desaparecida hacía tanto tiempo, en su nicho al lado de la ventana, y allá en la pared a su derecha, un paisaje pastoral de las primeras migraciones humanas al espacio, un montón de cristales ridulianos sobre la mesa, y el plateado reflejo de su luz de sobremesa concentrando la débil iluminación de las ventanas.

Ya ha ardido lo suficiente.

Tocó una placa en su consola. Una serie de globos situados estratégicamente en las paredes y el techo cobraron vida. Tamalane se volvió en redondo, haciendo sonar deliberadamente sus ropas. Se detuvo dos pasos detrás de Scytale, la imagen de un ominoso misterio Bene Gesserit.

Scytale se sobresaltó ligeramente ante el movimiento de Tamalane, pero se mantuvo sentado inmóvil. La silla-perro era un poco demasiado grande para él, y parecía casi como un niño sentado allí.

—Las Hermanas que os rescataron —⁠dijo Odrade⁠— dijeron que mandabais una no-nave en Conexión y os preparabais para dar el primer salto por el Pliegue espacial cuando atacaron las Honoradas Matres. Acudíais a vuestra nave en un deslizador monoplaza, dijeron, y os alejasteis justo a tiempo antes de las explosiones. ¿Detectasteis a los atacantes?

—Sí. —Con reluctancia en su voz.

—Y sabíais que podían localizar a la no-nave a partir de vuestra trayectoria. Así que huisteis, dejando que vuestros hermanos fueran destruidos.

Scytale habló con la absoluta amargura del testigo de una tragedia.

—Antes, cuando partimos de Tleilax, vimos iniciarse el ataque. Nuestras explosiones para destruir todo lo que pudiera tener valor para los atacantes y los quemadores procedentes del espacio crearon el holocausto. Entonces huimos también.

—Pero no directamente a Conexión.

—En todos los lugares que buscamos, los atacantes habían estado antes que nosotros. Ellos tenían las cenizas, pero yo tenía nuestros secretos. —⁠¡Recuérdale que todavía tienes algo de valor para negociar! Golpeó su cabeza con un dedo índice.

—Buscasteis refugio con la Cofradía o la CHOAM en Conexión —⁠dijo Odrade⁠—. Fue una suerte que nuestra nave espía estuviera allí para detectaros antes de que el enemigo pudiera reaccionar.

—Hermana… —¡Qué difícil esa palabra!⁠—… si es que sois realmente mi hermana en kehl, ¿por qué no me proporcionáis sirvientes Danzarines Rostro?

—Siguen habiendo muchos secretos entre nosotros, Scytale. ¿Por qué, por ejemplo, estabais abandonando Bandalong cuando llegaron los atacantes?

¡Bandalong!

El nombre de la gran ciudad Tleilax estrujó su pecho, y sintió pulsar la cápsula de entropía nula, como si deseara liberarse de su precioso contenido. La perdida Bandalong. Nunca más volver a ver la ciudad de cielos de cornalina, nunca más sentir la presencia de los hermanos, de los pacientes Domel y…

—¿Os encontráis mal? —preguntó Odrade.

—¡Me siento enfermo ante lo que he perdido! —⁠Oyó el siseo de ropas a sus espaldas, y sintió a Tamalane más cerca. ¡Qué opresivo era aquel lugar!⁠—. ¿Por qué está ella detrás de mí?

—Soy la servidora de mis Hermanas, y ella está aquí para observarnos a los dos.

—Habéis tomado algunas de mis células, ¿verdad? ¡Estáis haciendo crecer un Scytale de reemplazo en vuestros tanques!

—Por supuesto que lo estamos haciendo. No pensaréis que las Hermanas vamos a dejar que el último Maestro termine aquí, ¿verdad?

—¡Ningún ghola mío hará algo que yo no haría! —⁠¡Y no llevará ningún tubo de entropía nula!

—Lo sabemos. —¿Pero qué es lo que no sabemos?

—Esto no es ninguna negociación —⁠se quejó el tleilaxu.

—Me juzgáis mal, Scytale. Sabemos cuándo mentís y cuándo ocultáis algo. Empleamos sentidos que otros no emplean.

¡Eso era cierto! Detectaban cosas por los olores del cuerpo, por los pequeños movimientos de los músculos, por expresiones que uno no podía reprimir.

¿Hermanas? ¡Esas criaturas son powindah! ¡Todas ellas!

—Estabais en Lashkar —aguijoneó Odrade.

¡Lashkar! Cómo le gustaría estar en lashkar aquí. Guerreros Danzarines Rostro, ayudantes Domel… ¡eliminando a aquel abominable demonio! Pero no se atrevía a mentir. Aquella que había detrás de él debía ser probablemente una Decidora de Verdad. La experiencia de muchas vidas le decía que las Decidoras de Verdad Bene Gesserit eran las mejores.

—Yo mandaba una fuerza de khasadars. Buscábamos una horda de Futars para nuestra defensa.

¿Horda? ¿Sabían los tleilaxu algo acerca de los Futars que no había sido revelado a la Hermandad?

—Ibais preparados para la violencia. ¿Supieron algo las Honoradas Matres de vuestra misión, y la cercenaron? Creo que es probable.

—¿Por qué las llamáis Honoradas Matres? —⁠Su voz trepó hasta casi un chirrido.

—Porque así es como se llaman ellas mismas. —⁠Muy tranquilo ahora. Déjala que hierva en sus propios errores.

¡Tiene razón! Fuimos traicionados. Un amargo pensamiento. Lo mantuvo cerca de él, preguntándose cómo responder. ¿Una pequeña revelación? Nunca existe ninguna revelación pequeña con esas mujeres.

Un suspiro agitó su pecho. La cápsula de entropía nula y su precioso contenido. Su preocupación más importante. Cualquier cosa que le diera acceso a sus propios tanques axlotl.

—Los descendientes de la gente que enviamos a la Dispersión regresaron con algunos Futars cautivos. Una mezcla de humanos y felinos, como indudablemente sabéis. Pero no se reproducen en nuestros tanques. Y antes de que pudiéramos determinar por qué, los que nos fueron traídos murieron. —⁠¡Los traidores solamente nos trajeron dos! Hubiéramos debido sospechar.

—No os trajeron muchos Futars, ¿verdad? Hubierais debido sospechar que se trataba de un cebo.

¿Lo ves? ¡Eso es lo que hacen con las pequeñas revelaciones!

—¿Por qué los Futars no cazan y matan a las Honoradas Matres en Gammu? —⁠Era una pregunta de Duncan, y merecía una respuesta.

—Nos dijeron que no habían recibido órdenes. No matan sin órdenes. —⁠Ella sabe ya esto. Está probándome.

—También los Danzarines Rostro matan siguiendo órdenes —⁠dijo Odrade⁠—. Incluso os matarían a vos si vos se lo ordenarais. ¿No es así?

—Esa orden es reservada para mantener nuestros secretos alejados de las manos de los enemigos.

—¿Es por eso por lo que deseáis a vuestros propios Danzarines Rostro? ¿Nos consideráis a nosotras enemigas?

Antes de que pudiera componer una respuesta, la figura proyectada de Bellonda apareció encima de la mesa, a tamaño natural y parcialmente translúcida, con danzantes cristales de los Archivos a sus espaldas.

—¡Urgente de Sheeana! —dijo Bellonda⁠—. La explosión de especia se ha producido. ¡Gusanos de arena! —⁠La figura se volvió y miró a Scytale, con los com-ojos coordinando perfectamente sus movimientos⁠—. ¡Así que habéis perdido un elemento de negociación, Maestro Scytale! ¡Tenemos al fin nuestra especia! —⁠La figura proyectada se desvaneció con un audible clic y un débil olor a ozono.

—¡Estáis intentando engañarme! —⁠estalló Scytale.

Pero la puerta a la izquierda de Odrade se abrió. Entró Sheeana, remolcando una pequeña plataforma a suspensor de no más de dos metros de largo. Sus lados transparentes reflejaron los globos del cuarto de trabajo con pequeños estallidos de luz amarilla. ¡Algo se retorcía en la plataforma!

Sheeana se echó a un lado sin hablar, ofreciéndoles una visión total del contenido de la plataforma. ¡Tan pequeño! El gusano tenía menos de la mitad de la longitud de su contenedor, pero era perfecto en todos sus detalles, tendido allí en su somero lecho de dorada arena.

Scytale no pudo contener un jadeo de reverente admiración. ¡El Profeta!

La reacción de Odrade fue pragmática. Se inclinó hacia la plataforma, observando el interior de la boca en miniatura. ¿El ardiente resoplar de los grandes fuegos internos de un gusano reducidos a esto? ¡Qué miserable imitación!

Los cristales de sus dientes destellaron cuando el gusano alzó sus segmentos frontales.

El gusano giró interrogativamente su cabeza a derecha e izquierda. Todos vieron tras los dientes el fuego en miniatura de su extraña química.

—Miles de ellos —dijo Sheeana—. Acudieron a la explosión de especia como han hecho siempre.

Odrade guardó silencio. ¡Lo hemos conseguido! Pero aquel era el momento de triunfo de Sheeana. Dejemos que lo disfrute. Scytale nunca había parecido tan derrotado.

Sheeana abrió la plataforma y alzó al gusano fuera de ella, sujetándolo como si fuera un niño pequeño. El gusano permaneció quieto en sus brazos.

Odrade inspiró profundamente, satisfecha. Sigue controlándolos.

—Scytale —dijo.

El tleilaxu no podía apartar su mirada del gusano.

—¿Seguís sirviendo al Profeta? —⁠preguntó Odrade⁠—. ¡Aquí lo tenéis!

Él no supo qué responder. ¿Era realmente el Profeta redivivo? Deseaba negar su primera respuesta adorativa, pero sus ojos no se lo permitían.

—Mientras vos estabais en nuestra estúpida misión, vuestra egoísta misión, ¡nosotras estábamos sirviendo al Profeta! Rescatamos a este último superviviente y lo trajimos aquí. ¡La Casa Capitular será otro Dune!

Se sentó, y unió sus manos ante ella, dedo contra dedo. Bell estaba observando la escena a través de los com-ojos, por supuesto. Una observación Mentat sería valiosa. Deseaba que Idaho estuviera observando también. Pero podía ver luego un holo. Resultaba muy claro para ella que Scytale había visto a la Bene Gesserit únicamente como un instrumento para restaurar su preciosa civilización tleilaxu. ¿Iba a forzarle este desarrollo a revelar secretos más profundos acerca de sus tanques? ¿Qué ofrecería?

—Necesito tiempo para pensar. —⁠Había un temblor en su voz.

—¿Acerca de qué necesitáis pensar?

No respondió, sino que mantuvo su atención alucinadamente fija en Sheeana, que estaba devolviendo el pequeño gusano a su plataforma. Lo acarició una vez más antes de cerrar la tapa.

—Decidme, Scytale —insistió Odrade⁠—. ¿Cómo puede existir algo que tengáis que reconsiderar? ¡Este es nuestro Profeta! Decís que servís a la Gran Creencia. ¡Entonces servidla!

Pudo ver disolverse los sueños del tleilaxu. Sus propios Danzarines Rostro para imprimir las memorias de aquellos a quienes maten, copiando la forma y las actitudes de cada una de sus víctimas. Nunca había esperado engañar a una Reverenda Madre… pero las acolitas y los simples trabajadores de la Casa Capitular… ¡todos los secretos que había esperado adquirir, perdidos! Perdidos con tanta seguridad como los carbonizados cascarones de los planetas tleilaxu.

Nuestro Profeta, ha dicho ella. Volvió unos impresionados ojos hacia Odrade, pero sin enfocarlos. ¿Qué puedo hacer? Esas mujeres ya no me necesitan. ¡Pero yo las necesito a ellas!

—Scytale. —Con cuánta suavidad hablaba⁠—. La Gran Convención ha terminado. Ahí afuera hay un nuevo universo.

Intentó tragar inútilmente saliva. ¿Por qué hablaba ella de la Gran Convención? Sabía que el concepto mismo de violencia había adquirido una nueva dimensión. En el Antiguo Imperio, la Convención había garantizado las represalias contra cualquiera que se atreviese a quemar un planeta atacándolo desde el espacio. Las motivaciones políticas tal vez tentaran a los más temerarios… ¿pero cuándo iban a desencadenarse las represalias de las fuerzas unidas de tus pares? Las no-naves y las rameras de la Dispersión habían cambiado esto de una forma definitiva.

—Escalada de violencia, Scytale. —⁠La voz de Odrade era casi un susurro⁠—. Nosotras Dispersaremos núcleos de ira.

Finalmente consiguió enfocar la mirada en ella. ¿Qué está diciendo?

—Todo el odio almacenado contra las Honoradas Matres —⁠dijo Odrade. Tú no eres el único que ha sufrido pérdidas, Scytale. En una ocasión, cuando surgieron problemas en nuestra civilización, brotó el grito: «¡Traed a una Reverenda Madre!». Las Honoradas Matres impiden eso. Y los mitos han sido recompuestos. Se ha arrojado una luz dorada sobre nuestro pasado. «Era mejor en los viejos días, cuando la Bene Gesserit podía ayudarnos. ¿Dónde acudes en busca de Decidoras de Verdad de confianza en estos días? ¿De árbitros? ¡Esas Honoradas Matres nunca han oído esa palabra! Las Reverendas Madres siempre fueron comedidas. Hay que decir eso de ellas».

Cuando Scytale no respondió, siguió:

—¡Creo que lo que puede ocurrir es que esa ira se desencadene en un Jihad!

Cuando él siguió sin hablar, añadió:

—Vos lo habéis visto. Tleilaxu, Bene Gesserit, sacerdotes del Dios Dividido, y quién sabe cuántos más… todos cazados como animales salvajes.

—¡No pueden matarnos a todos! —⁠Un grito agónico.

—¿No pueden? Vuestros Dispersos hicieron causa común con las Honoradas Matres. ¿Es un refugio lo que buscabais en la Dispersión?

Y aquí aparece otro sueño: pequeños núcleos de tleilaxu, persistentes como supurantes heridas, aguardando el día de la Gran Revivificación de Scytale.

—La gente se hace más fuerte bajo la opresión —⁠dijo, pero no había fuerza en sus palabras⁠—. ¡Incluso los Sacerdotes de Rakis están hallando agujeros en los que esconderse! —⁠Palabras desesperadas.

—¿Quién dice esto? ¿Algunos de vuestros amigos que han regresado?

Su silencio fue toda la respuesta que necesitaba Odrade.

—La Bene Tleilax ha matado a Honoradas Matres, y ellas lo saben —⁠dijo, martilleando el clavo⁠—. No se sentirán satisfechas hasta vuestro total exterminio.

—¡Y el vuestro!

—Somos asociados por necesidad, si no por las creencias compartidas. —⁠Lo dijo en el más puro Islamiyat, y vio la esperanza aflorar en los ojos del tleilaxu. Kehl y Shariat pueden tomarse aún en su antiguo significado entre gente que compone sus pensamientos en el Lenguaje de Dios.

—¿Asociados? —Débil, y extremadamente tentativo.

Ella adoptó una nueva franqueza.

—En algunos aspectos, esta es una base en la que puede confiarse más que en cualquier otra para una acción común. Cada uno de nosotros sabe lo que el otro desea. Un designio intrínseco: Examínalo todo a través de eso y es probable que ocurra algo en lo que puedas confiar.

—¿Y qué es lo que deseáis de mí?

—Ya lo sabéis.

—Cómo conseguir los mejores tanques, sí. —⁠Agitó la cabeza, obviamente inseguro. ¡Los cambios que implicaban sus demandas!

Odrade se preguntó si se atrevería a flagelarlo con una ira abierta. ¡Era tan denso! Pero se hallaba muy cerca del pánico. Los viejos valores habían cambiado. Las Honoradas Matres no eran la única fuente de inquietud. ¡Scytale ni siquiera sabía la magnitud de los cambios que habían infligido sus propios Dispersos!

—Los tiempos están cambiando —⁠dijo Odrade.

Cambio, qué palabra más inquietante, pensó él.

—¡Tengo que disponer de mis propios ayudantes Danzarines Rostro! ¿Y mis propios tanques? —⁠Casi suplicando.

—Mi Consejo y yo lo estudiaremos.

—¿Qué es lo que hay que estudiar? —⁠Devolviéndole sus propias palabras.

—Vos solamente necesitáis vuestra propia aprobación. Yo necesito la aprobación de otros. —⁠Le dirigió una hosca sonrisa⁠—. De modo que tenéis tiempo para pensar. —⁠Odrade hizo una inclinación de cabeza a Tamalane, que llamó a los guardias.

—¿De vuelta a la no-nave? —⁠Lo dijo desde la puerta, una figura diminuta entre los corpulentos guardias.

—Pero esta noche conduciréis vos durante todo el camino.

Scytale dirigió una última mirada ansiosa al gusano antes de irse.

Cuando Scytale y guardias se hubieron ido, Sheeana dijo:

—No teníais derecho a presionarlo así. Estuvo al borde del pánico.

Entró Bellonda.

—Quizá hubiera sido mejor simplemente matarlo.

—¡Bell! Consigue el holo y examina de nuevo nuestro encuentro. ¡Esta vez como Mentat!

Aquello la detuvo.

Tamalane dejó escapar una risita.

—Os alegráis demasiado del desconcierto de vuestra Hermana, Tam —⁠dijo Sheeana.

Tamalane se alzó de hombros, pero Odrade se sintió encantada. ¿No más incordio por parte de Bell?

—Cuando hablaste de la Casa Capitular convirtiéndose en otro Dune fue cuando se inició el pánico —⁠dijo Bellonda, con su más distante voz de Mentat.

Odrade había visto la reacción, pero aún no había efectuado la asociación. Ese era el valor de un Mentat: esquemas y sistemas, construyendo bloques. Bell captaba un esquema en el comportamiento de Scytale.

—Me pregunto a mí misma: ¿Está todo convirtiéndose en realidad una vez más? —⁠dijo Bellonda.

Odrade lo captó al instante. Algo extraño acerca de lugares perdidos. Mientras Dune había sido un planeta conocido y lleno de vida, existía una firmeza histórica acerca de su presencia en el Registro Galáctico. Podías señalar a una proyección y decir: «Este es Dune. En un tiempo llamado Arrakis y, posteriormente, Rakis. Y Dune por su carácter de desierto total en los días de Muad’Dib».

Destruye el lugar, sin embargo, y una pátina mitológica vituperará la proyectada realidad. A su debido tiempo, tales lugares se volvían totalmente místicos. Arturo y su Mesa Redonda. Camelot, donde solamente llueve de noche. ¡Un Control del Clima excelente para aquellos días!

Pero ahora había aparecido un nuevo Dune.

—El poder del mito —dijo Tamalane.

Ahhh, sí. Tam, cercana ya su partida de la carne, era más sensible a la elaboración de los mitos. El misterio y el secreto, herramientas de la Missionaria, habían sido utilizados también en Dune por Muad’Dib y el Tirano. Las semillas habían sido plantadas. Incluso con los sacerdotes del Dios Dividido partidos hacia su propia perdición, los mitos de Dune proliferaban.

—Melange —dijo Tamalane.

Las demás Hermanas en el cuarto de Trabajo supieron inmediatamente lo que quería decir. Podía inyectarse una nueva esperanza a la Dispersión de la Bene Gesserit.

—¿Por qué nos desean muertas y no cautivas? —⁠dijo Bellonda⁠—. Eso es algo que siempre me ha desconcertado.

Era posible que las Honoradas Matres no desearan a ninguna Bene Gesserit viva… solamente el conocimiento de la especia, quizá. Pero habían destruido Dune. Habían destruido a los tleilaxu. Había que pensar con cautela en aceptar cualquier confrontación con la Reina Araña… contando con que Dortujla tuviera éxito.

—¿Acaso no existen los rehenes útiles? —⁠preguntó Bellonda.

Odrade vio la expresión en los rostros de sus Hermanas. Estaban siguiendo un mismo sendero, como si todas ellas pensaran con una sola mente. Las lecciones ofrecidas por las Honoradas Matres, dejando pocos supervivientes, lo único que conseguían era que la oposición potencial se volviera más cautelosa. Invocaban una regla de silencio en la cual las amargas memorias se convertían en amargos mitos. Las Honoradas Matres eran como los bárbaros de cualquier época: sangre en vez de rehenes. Golpeaban con un maligno azar.

—Dar tiene razón —dijo Tamalane⁠—. Hemos estado buscando aliados demasiado cerca de casa.

—Los Futars no se crearon a sí mismos —⁠dijo Sheeana.

—Los que los crearon esperan controlarnos —⁠dijo Bellonda. Había el claro sonido de la Proyección Primaria en su voz⁠—. Esa es la vacilación que oyó Dortujla en los Adiestradores.

Allí estaba, y se enfrentaron a ello con todos sus peligros. Procedía de la gente (como siempre). La gente… los contemporáneos. Se aprendían cosas valiosas de la gente que vivía en tu propia época y de los conocimientos que acarreaban consigo de sus pasados. Las Otras Memorias no eran el único vehículo de la historia.

Odrade tuvo la impresión de haber llegado a casa tras una larga ausencia. Había como una familiaridad en la forma en que las cuatro estaban pensando ahora. Era una familiaridad que trascendía de aquel lugar. La propia Hermandad era el Hogar. No estaban alojadas en un lugar provisional, sino asociadas a él.

Bellonda lo expresó en voz alta por todas ellas.

—Temo que hemos estado trabajando con propósitos equivocados.

—El miedo hace eso —dijo Sheeana.

Odrade no se atrevió a sonreír. Podía ser mal interpretada, y no deseaba tener que explicarse. ¡Dadnos a Murbella como una Hermana y a un Bashar restaurado! ¡Entonces quizá tengamos nuestra posibilidad de luchar!

En aquel momento, con aquella alentadora sensación en ella, la señal de mensaje cliqueteo. Miró a la superficie de proyección, un puro reflejo, y reconoció la crisis. Una cosa tan pequeña (relativamente), y capaz de precipitar una crisis. Clairby mortalmente herido en un accidente de tóptero. Mortalmente, a menos que… Él a menos que le fue explicado detalladamente a ella, y poseía una palabra clave: cyborg. Sus compañeras vieron el mensaje a la inversa, pero todas ellas poseían un buen adiestramiento en la lectura de mensajes a través de espejos. Comprendieron.

¿Dónde trazamos la línea?

Bellonda, con sus anticuadas gafas cuando podía disponer de unos ojos artificiales o cualquier otra prótesis, votaba con su cuerpo. Esto es lo que significa ser humano. Intentas conservarlo en tu juventud y se burla de ti cuando esta se marcha corriendo. La melange ya es suficiente… y quizá incluso demasiado.

Odrade reconoció lo que sus propias emociones le estaban diciendo. ¿Pero y la necesidad Bene Gesserit? Bell podía alzar bien alto su voto individual, y todo el mundo lo reconocería, incluso lo respetaría. Pero el voto de la Madre Superiora arrastraba consigo el de la Hermandad.

Primero los tanques axlotl y ahora esto.

La necesidad decía que no podían permitirse el perder especialistas del calibre de Clairby. Ya disponían de demasiados pocos. «La capa se está haciendo delgada» no lo describía. Estaban apareciendo auténticos agujeros. Convertir a Clairby en un cyborg, sin embargo, era hacerlos aún más grandes.

Los Suks estaban preparados. Siempre se requerían «unas medidas precautorias» para alguien irreemplazable. ¿Como una Madre Superiora? Odrade sabía que había aprobado aquello con sus habituales y cautelosas reservas. ¿Dónde estaban esas reservas ahora?

Cyborg era también una de esas palabras popurrí. ¿A qué nivel se convertían en dominantes las adiciones mecánicas a la carne humana? ¿Cuándo dejaba de ser humano un cyborg? Las tentaciones se intensificaban… «Tan solo un pequeño ajuste más». Y era tan fácil ajustar hasta que el popurrí se volvía incuestionablemente obediente.

Pero… ¿Clairby?

Las condiciones extremas decían: «¡Cyborg!». ¿Estaba tan desesperada la Hermandad? Se vio obligada a responder afirmativamente.

Así estaban las cosas… la decisión no escapaba completamente de sus manos, pero tenía a su disposición las excusas precisas. La necesidad obliga.

El Jihad Butleriano había dejado su marca indeleble en los humanos. Lucha y vence… para ellos. Aquella no era más que otra batalla en el eterno conflicto.

Pero también estaba en la balanza la supervivencia de la Hermandad. ¿Cuántos especialistas técnicos quedaban en la Casa Capitular? Sabía la respuesta sin comprobarlo. No los suficientes.

Odrade se inclinó hacia adelante y pulsó transmisión.

—Adelante —dijo.

Bellonda gruñó. ¿Aprobación o desaprobación? Nunca podría decirlo. ¡Aquella era la arena de la Madre Superiora, y era ella quien tenía que lidiar allí!

¿Quién ha ganado esta batalla?, se preguntó Odrade.

31

Caminamos por una línea delicada, perpetuando los genes Atreides (Siona) en nuestra población debido a que eso nos oculta de la presciencia. ¡Llevamos al Kwisatz Haderach en esa maleta! La obstinación creó a Muad’Dib. ¡Los profetas hicieron que las predicciones se volvieran ciertas! ¿Nos atreveremos alguna vez a ignorar de nuevo nuestro sentido Tao y abastecer a una cultura que odia el azar y suplica profecías?

—Resumen de Archivos (adixto)

Acababa de amanecer cuando Odrade llegó a la no-nave, pero Murbella ya estaba levantada y trabajando con un mee de adiestramiento cuando la Madre Superiora penetró en la sala de prácticas.

Odrade había caminado el último kilómetro entre anillos de huertos que rodeaban el espaciopuerto. Las nubes nocturnas se habían vuelto diáfanas con la proximidad del amanecer, luego se habían disipado revelando un cielo denso de estrellas.

Reconoció un delicado cambio del clima para obtener otra cosecha de aquella región, pero las decrecientes lluvias apenas bastaban para mantener vivos huertos y pastos.

Mientras caminaba, Odrade se sintió abrumada por la melancolía. El invierno recién transcurrido había sido un duramente conseguido silencio entre tormentas. La vida era un holocausto. Los ansiosos insectos transportando el polen, los frutos y semillas que seguían a las flores. Esos huertos eran una secreta tormenta cuyo poder permanecía oculto en el torrencial fluir de la vida. Pero ohhh, la destrucción. La nueva vida traía consigo el cambio. El Cambiador estaba acercándose, siempre distinto. Los gusanos de arena traían consigo la pureza del desierto del antiguo Dune.

La desolación de aquel poder transformador invadía su imaginación. Podía imaginar aquel paisaje reducido a dunas barridas por el viento, un hábitat para los descendientes de Leto II.

Y las artes de la Casa Capitular sufrirían una mutación… con los mitos de una civilización siendo reemplazados por otros.

El aura de esos pensamientos penetró con Odrade en la sala de prácticas y tiñó su estado de ánimo mientras contemplaba a Murbella completar una ronda de rápidos ejercicios y luego retrocedía unos pasos, jadeante.

Un delgado arañazo enrojecía el dorso de la mano izquierda de Murbella allá donde había fallado un movimiento con el gran mee. El adiestrador automático permanecía inmóvil en el centro de la habitación como un pilar dorado, agitando sus armas adentro y afuera… tanteantes mandíbulas de un rabioso insecto.

Murbella llevaba unos ajustados leotardos verdes, y la piel de su cuerpo que quedaba al descubierto relucía con sudor. Incluso con el prominente redondeamiento de su embarazo, su línea era graciosa. Su piel resplandecía de salud. Era algo que procedía de dentro, decidió Odrade, en parte por el mismo embarazo, pero también por algo mucho más fundamental. Era algo que había quedado intensamente grabado en Odrade desde su primer encuentro, algo que había observado Lucilla tras capturar a Murbella y rescatar a Idaho de Gammu. La salud vivía en ella debajo de la superficie como una lente que enfocara la atención en un profundo arroyo de vitalidad.

¡Debemos conseguirla!

Murbella vio a su visitante, pero se negó a ser interrumpida.

Todavía no, Madre Superiora. Mi bebé va a nacer pronto, pero este cuerpo necesita proseguir con sus actividades.

Odrade vio entonces que el mee estaba simulando irritación, una respuesta programada despertada por la frustración de sus circuitos. ¡Un modo extremadamente peligroso!

—Buenos días, Madre Superiora.

La voz de Murbella brotó modulada por sus ejercicios mientras se retorcía y esquivaba con aquella velocidad suya casi cegadora.

El mee fintó y se lanzó contra ella, con sus sensores disparándose y zumbando en un intento de seguir sus movimientos.

Odrade contuvo el aliento. Hablar en aquellos momentos amplificaba el peligro del mee. No podías arriesgarte a distracciones cuando jugabas a un juego tan peligroso como aquel. ¡Ya basta!

Los controles del mee estaban en un amplio panel verde en la pared a la derecha de la puerta. Los cambios que había efectuado Murbella podían apreciarse en los circuitos… cables colgando, campos de rayos con los cristales de memoria dislocados. Odrade avanzó una mano e inmovilizó el mecanismo.

Murbella se volvió hacia ella.

—¿Por qué cambiaste los circuitos? —⁠preguntó Odrade.

—Para conseguir ira.

—¿Es eso lo que hacen las Honoradas Matres?

—¿Del mismo modo que es inclinada una rama? —⁠Murbella se masajeó la mano herida⁠—. ¿Pero y si la rama sabe la forma en que es inclinada y lo aprueba?

Odrade sintió una repentina excitación.

—¿Lo aprueba? ¿Por qué?

—Porque hay algo… grande en ello.

—¿Mantiene alta tu adrenalina?

—¡Vos sabéis que no es eso! —⁠La respiración de Murbella volvió a la normalidad. Miró fijamente a Odrade.

—Entonces, ¿qué es?

—Es… sentir el desafío de hacer más de lo que nunca creíste que fuera posible conseguir. Nunca sospechaste que pudieras llegar a esto… hacerlo tan bien y con tanta maestría.

Odrade ocultó su excitación.

Mens sana corpus sanum. ¡Al fin la tenemos!

—¿Pero y el precio que pagas por ello? —⁠dijo Odrade.

—¿Precio? —Murbella sonó sorprendida⁠—. Mientras pueda hacerlo, me siento encantada de pagar.

—¿Tomas lo que quieres y pagas por ello?

—Es vuestro mágico cuerno de la abundancia Bene Gesserit: a medida que consigo mayores logros, mi habilidad de pagar se incrementa también.

—Cuidado, Murbella. Ese cuerno de la abundancia, como tú lo llamas, puede convertirse en la caja de Pandora.

Murbella conocía la alusión. Permaneció completamente inmóvil, su atención fija en la Madre Superiora.

—¿Oh? —El sonido apenas escapó de entre sus labios.

—La caja de Pandora libera poderosas distracciones que gastan energías de tu vida. Hablas irreflexivamente de estar «en la caída» y convertirte en una Reverenda Madre, pero sigues sin saber lo que eso significa ni lo que deseamos de ti.

—Entonces nunca fueron nuestras habilidades sexuales lo que deseabais.

Odrade avanzó ocho pasos, de una forma majestuosamente deliberada. Una vez Murbella se había adentrado en aquel tema, no había forma de cortarla de la forma habitual… la discusión interrumpida secamente por la orden perentoria de la Madre Superiora.

—Sheeana ha dominado fácilmente tus habilidades —⁠dijo Odrade.

—¡Así que vais a utilizarla con ese niño!

Odrade captó desagrado. Era un residuo cultural. ¿Cuándo empezó la sexualidad humana? Sheeana, aguardando ahora en los aposentos de guardia de la no-nave, se había visto obligada a enfrentarse a ello.

—Espero que reconozcáis la fuente de mi reluctancia y el porqué me mantuve tan secreta, Madre Superiora.

—¡Reconozco que una sociedad Fremen llenó tu mente con inhibiciones antes de que te tomáramos en nuestras manos!

Aquello había despejado la atmósfera entre ellas. ¿Pero cómo iba a ser redirigido este intercambio con Murbella? Debo dejar que vaya desarrollándose mientras busco una salida.

Habría repeticiones y emergerían salidas irresolutas. El hecho de que casi cada palabra pronunciada por Murbella pudiera ser anticipada iba a ser una prueba.

—¿Por qué eludís esta forma probada de dominar a otros ahora que decís que la necesitáis con Teg? —⁠preguntó Murbella.

—Esclavos, ¿es eso lo que quieres? —⁠contraatacó Odrade.

Murbella consideró aquello con ojos casi cerrados. ¿Debo considerar a los hombres como nuestros esclavos? Quizá Produje en ellos períodos de abandono alocadamente desprovistos de todo pensamiento, unas cimas de éxtasis que ellos nunca habían soñado que fueran posibles. Fui adiestrada para proporcionarles eso y, como consecuencia, someterlos a nuestro control.

Hasta que Duncan hizo lo mismo conmigo.

Odrade vio el encubrimiento en los ojos de Murbella, y reconoció que había cosas en la psique de aquella mujer retorcidas de tal modo que las hacía difíciles de extraer a la luz. Una ferocidad en lugares hasta donde no hemos llegado. Era como si la claridad original de Murbella hubiera quedado indeleblemente manchada y luego esa mancha cubierta para ocultarla e incluso ese recubrimiento enmascarado. Había una dureza en ella que distorsionaba pensamientos y acciones. Capa sobre capa sobre capa…

—Tenéis miedo de lo que yo pueda hacer —⁠dijo Murbella.

—Hay verdad en lo que dices —⁠admitió Odrade.

Honestidad y sinceridad… herramientas limitadas que en estos momentos tienen que ser utilizadas con extrema cautela.

—Duncan. —La voz de Murbella brotó llana, con nuevas habilidades Bene Gesserit.

—Temo lo que tú compartes con él. ¿No encuentras extraño el hecho de que una Madre Superiora admita el miedo?

—¡Conozco la sinceridad y la honestidad! —⁠Hizo que la sinceridad y la honestidad sonaran repelentes.

—A las Reverendas Madres se les enseña a no abandonar nunca el yo. Somos adiestradas a no sobrecargarnos de esa forma con preocupaciones de otras.

—¿Es eso todo?

—Es algo que penetra muy profundamente y tiene otras ramificaciones. Ser una Bene Gesserit te marca, a su propia manera.

—Sé lo que estáis pidiendo: Elige a Duncan o a la Hermandad. Conozco vuestros trucos.

—Creo que no.

—¡Hay cosas que no haré!

—Cada una de nosotras se halla forzada por un pasado. Yo hago mis elecciones, hago lo que debo porque mi pasado es distinto del tuyo.

—¿Seguiréis adiestrándome pese a lo que os acabo de decir?

Odrade oyó aquello con la receptividad total que esos encuentros con Murbella exigían, cada sentido alerta a cosas no dichas, mensajes que flotaban en los bordes de las palabras como si fueran cilios agitándose allí, tendiéndose para entrar en contacto con un peligroso universo.

La Bene Gesserit debe cambiar sus caminos. Y aquí hay una que puede guiarnos en ese cambio.

Bellonda se sentiría aterrada ante la perspectiva. Muchas Hermanas la rechazarían. Pero ahí estaba.

Al ver que Odrade guardaba silencio, Murbella dijo:

—Adiestrar. ¿Es esa la palabra adecuada?

—Condicionar. Esa puede que te sea más familiar.

—Lo que queréis realmente es unir nuestras experiencias, hacerme lo suficientemente parecida a vos como para que podamos crear una confianza entre nosotras. Eso es lo que hace toda vuestra educación.

¡No juegues a juegos eruditos conmigo, muchacha!

—Podríamos fluir en la misma corriente, ¿eh, Murbella?

Cualquier acolita de Tercer Grado se hubiera vuelto atentamente cautelosa oyendo aquel tono de la Madre Superiora. Murbella permaneció impasible.

—Excepto que yo no voy a abandonarle.

—Eso eres tú quien debe decidirlo.

—¿Dejasteis a Dama Jessica decidir?

Al fin la salida de este callejón sin salida.

Duncan había animado a Murbella a estudiar la vida de Jessica. ¡Con la esperanza de frustrarnos! Los holos de aquella proeza habían iniciado severos análisis de multitud de grabaciones.

—Una persona interesante —dijo Odrade.

—¡Amor! Después de todas vuestras enseñanzas, ¡vuestro condicionamiento!

—¿No crees que ella se comportó traicioneramente?

—¡Nunca!

Ahora delicadamente.

—Pero contempla las consecuencias: un Kwisatz Haderach… ¡y ese nieto, el Tirano! —⁠Un argumento muy querido al corazón de Bellonda.

—La Senda de Oro —dijo Murbella⁠—. La supervivencia de la humanidad.

—Los Tiempos de Hambruna y la Dispersión.

¿Estás observando esto, Bell? No importa. Lo observarás.

—¡Las Honoradas Matres! —dijo Murbella.

—¿Todo a causa de Jessica? —⁠preguntó Odrade⁠—. Pero Jessica volvió al redil y vivió sus últimos años en Caladan.

—¡Maestra de acolitas!

—También un ejemplo para ellas. ¿Ves lo que ocurre cuando nos desafías? —⁠¡Nos desafías, Murbella! Hazlo más hábilmente que Jessica.

—¡A veces me repeléis! —Su honestidad natural la obligó a añadir⁠—: Pero sabéis que deseo lo que vosotras poseéis.

Lo que nosotras poseemos.

Odrade recordó sus propios primeros encuentros con los atractivos de la Bene Gesserit. Todas las funciones corporales ejecutadas con una exquisita precisión, los sentidos sintonizados para detectar los más pequeños detalles, los músculos adiestrados para actuar con una maravillosa exactitud. Esas habilidades en una Honorada Matre no podían hacer más que añadir una nueva dimensión amplificada por la velocidad corporal.

—Estáis arrojándolo todo sobre mis espaldas —⁠dijo Murbella⁠—. Intentando forzar mi elección cuando ya la conocéis muy bien.

Odrade guardó silencio. Aquella era una forma antigua de argumentación que los jesuitas habían casi perfeccionado. El simulflujo superponía controvertidos esquemas: dejemos que Murbella se convenza a sí misma. Proporcionémosle tan solo el más suave de los empujones. Démosle pequeñas excusas que ella misma pueda ampliar.

¡Pero hazlo rápido, Murbella, por el amor de Duncan!

—Sois muy lista exhibiendo las ventajas de vuestra Hermandad delante de mis narices —⁠dijo Murbella.

—¡No somos un autoservicio de restaurante!

Una sonrisa indiferente aleteó en los labios de Murbella.

—Tomaré uno de esos y uno de esos otros y creo que me gustará uno de esos pastelillos de crema que hay ahí.

Odrade disfrutó de la metáfora, pero las omnipresentes observadoras tenían sus propios apetitos.

—Una dieta que puede matarte.

—Pero veo vuestras ofertas desplegadas de una forma tan atractiva. ¡La Voz! Qué cosa tan maravillosa habéis cocinado ahí. Tengo este maravilloso instrumento en mi garganta, y vos podéis enseñarme a tocarlo de una forma definitiva.

—Ahora eres un maestro concertista.

—¡Deseo vuestra habilidad para influenciar a aquellos que hay a mi alrededor!

—¿Con qué fin, Murbella? ¿Con qué metas?

—Si como lo que vos coméis, ¿creceré con vuestro tipo de resistencia: plastiacero por fuera, y aún más duras por dentro?

—¿Es así como me ves?

—¡El chef en mi banquete! Y tengo que comer todo lo que me traigáis… por mi bien y por el vuestro.

Sonaba casi maníaca. Una extraña persona. A veces parecía ser el más desdichado de los seres, yendo arriba y abajo por sus aposentos como una fiera enjaulada. Esa loca mirada en sus ojos, las motas naranja en las córneas… como ahora.

—¿Sigues negándote a trabajarte a Scytale?

—Dejad que lo haga Sheeana.

—¿La adiestrarás?

—¡Y ella utilizará mi adiestramiento sobre el chico!

Se miraron mutuamente, dándose cuenta de que compartían un pensamiento similar. Esto no es una confrontación porque cada una de nosotras desea a la otra.

Estaban en una danza, una pavana con una estructura formal que ninguna de las dos podía cambiar. Dentro de la estructura, estaban obligadas a improvisar pasos. Era como una reproducción limitada de las alocadamente arrítmicas danzas rakianas, la base del control de Sheeana sobre los gusanos. La estructura limitaba las cosas que podían decirse, e incluso la excusa: «Creo que me gustaría decirte otras cosas pero eso no está permitido».

—Comunicación limitada —dijo Odrade.

Murbella pensó que aquello podía ser llevado hasta más allá de sus límites, pero entonces se hallarían en otro tipo de negociación, una excursión a lugares donde la Bene Gesserit era experta. Siempre encuentran un camino.

Manos sucias, pensó Odrade. Eso es lo que ella teme. Nuestra suciedad en su consciencia. Era una excelente rama en la cual podían injertar la moralidad Bene Gesserit.

—Estoy atada a vos por lo que vos podéis proporcionarme —⁠dijo Murbella, con voz muy baja⁠—. Pero vos deseáis saber si yo puedo actuar contra eso que me ata.

—¿Puedes?

—No más de lo que podríais vos si las circunstancias lo exigieran.

—¿Crees que alguna vez lamentarás tu decisión?

—¡Por supuesto que lo haré! —⁠¿Qué tipo de pregunta estúpida era aquella? La gente siempre lamentaba cosas. Murbella lo dijo así.

—Lo cual confirma tu honestidad contigo misma. Nos gusta que no huyas bajo falsas banderas.

—¿Vosotras proporcionáis banderas de esa clase?

—Naturalmente que lo hacemos.

—Debéis poseer formas de extirparlas.

—La Agonía hace eso por nosotras. La falsedad no viene a través de la especia.

Odrade se dio cuenta de que los latidos del corazón de Murbella se aceleraban.

—¿Y no vais a exigir que abandone a Duncan? —⁠muy agudamente.

—Esa relación presenta dificultades, pero son tus dificultades.

—¿Otra forma de pedirme que lo abandone?

—Acepta la posibilidad, eso es todo.

—No puedo.

—¿No lo harás?

—Quiero decir lo que digo. Soy incapaz.

—¿Y si alguien te mostrara cómo?

Murbella miró fijamente a Odrade a los ojos durante un largo momento, luego:

—Casi he estado a punto de decir que eso me liberaría… pero…

—¿Sí?

—No estaré libre mientras él siga ligado a mí.

—¿Es eso una renuncia de los caminos de las Honoradas Matres?

—¿Renuncia? Una palabra equivocada. Simplemente he crecido más allá de mis anteriores Hermanas.

—¿Tus anteriores Hermanas?

—Siguen siendo mis Hermanas, pero son las Hermanas de mi infancia. A algunas las recuerdo con cariño, otras me desagradan intensamente. Compañeras en un juego que ya no me interesa.

—¿Esa decisión te satisface?

—¿Estáis satisfecha vos, Madre Superiora?

Odrade dio una palmada con una no reprimida excitación. ¡Con cuánta rapidez había adquirido Murbella la pronta respuesta Bene Gesserit!

—¿Satisfecha? ¡Qué terrible palabra!

Mientras Odrade hablaba, Murbella se sintió trasladada como en un sueño al borde de un abismo, incapaz de despertar e impedir la caída. Su estómago le dolía con un secreto vacío, y las siguientes palabras de Odrade llegaron desde una distancia llena de ecos.

—La Bene Gesserit lo es todo para una Reverenda Madre. Nunca serás capaz de olvidar eso.

Tan rápidamente como había venido, la sensación de sueño pasó. Las siguientes palabras de la Madre Superiora fueron frías e inmediatas.

—Prepárate para ausentarte a menudo de la nave tan pronto como tu bebé haya nacido. Te sacaremos más a menudo para adiestramiento avanzado.

—Bajo guardia, por supuesto.

—Por ahora. —Hasta que te enfrentes a la Agonía… vivas o mueras.

Odrade alzó los ojos hacia los com-ojos del techo.

—Enviad a Sheeana aquí. Empezará inmediatamente con su nueva maestra.

—¡Así que vais a hacerlo! Vais a trabajaros a ese niño.

—Piensa en él como en el Bashar Teg —⁠dijo Odrade⁠—. Eso ayuda. —⁠Y no vamos a darte tiempo a reconsiderarlo.

—No me resistí a Duncan, y no puedo discutir con vos.

—No discutas tampoco contigo misma, Murbella. Carece de sentido. Teg era mi padre, y pese a todo debo hacer esto.

Hasta aquel momento, Murbella no se había dado cuenta de la fuerza que se ocultaba tras la anterior afirmación de Odrade. La Bene Gesserit lo es todo para una Reverenda Madre. ¡Qué el Gran Dur me proteja! ¿Voy a ser así?

32

Somos testigos de una fase transitoria de la eternidad. Ocurren cosas importantes, pero algunas personas nunca se dan cuenta. Intervienen accidentes. Uno no está presente en los episodios. Tiene que depender de los informes. Y la gente cierra sus mentes. ¿Qué tienen de bueno los informes? ¿La historia en un noticiario? ¿Preseleccionada en una conferencia editorial, digerida y excretada por los prejuicios? Los informes que uno necesita raras veces proceden de aquellos que hacen la historia. Diarios, memorias y autobiografías son formas subjetivas de oratoria especial. Los Archivos están atestados con este sospechoso material.

—Darwi Odrade

Scytale observó la excitación de los guardias y de los demás cuando alcanzó la barrera al final de su pasillo. El rápido ir y venir de la gente, especialmente a aquella temprana hora del día, había llamado su atención y lo había atraído hasta la barrera. Allí estaba aquella doctora Suk, Jalanto. La reconoció de la vez que Odrade la había enviado a él «porque parecéis enfermo». ¡Otra Reverenda Madre para espiarme!

Ahhh, el bebé de Murbella. Ese era el motivo de las carreras, y de la doctora Suk.

¿Pero por qué todas aquellas otras? Atuendos Bene Gesserit en una abundancia como nunca antes había visto allí. No solamente acolitas. Las Reverendas Madres iban por ahí arriba y abajo en un número tremendamente superior a las otras. Le recordaron grandes pájaros carroñeros. Finalmente apareció una acolita, llevando a un niño sobre sus hombros. Muy misterioso. ¡Si tan solo tuviera un enlace con los sistemas de la nave!

Se reclinó contra la pared y aguardó, pero la gente desapareció por varias compuertas y pasos. Algunos de sus destinos podían ser situados con toda seguridad, otros eran un misterio.

¡Por el Sagrado Profeta! ¡Ahí venía la Madre Superiora en persona! Cruzó una gran compuerta por la que habían desaparecido la mayoría de las demás.

Era inútil preguntarle a Odrade la próxima vez que la viera. Ahora lo tenía en su trampa.

¡El Profeta está aquí y en manos powindah!

Cuando ya no apareció más gente por el pasillo, Scytale regresó a sus aposentos. El monitor de Identificación en su puerta parpadeó a su paso, pero se obligó a no mirarlo. La ID es la clave. Con este conocimiento, este fallo en el sistema de control de la nave ixiana lo atraía como una sirena.

Cuando actúe, no van a darme mucho tiempo.

Sería un acto de desesperación con la nave y su contenido de rehenes. Segundos para tener éxito. Quién sabía qué falsos paneles habían sido erigidos, qué compuertas secretas podían alzar aquellas horribles mujeres ante él. No se atrevía a dar ese paso antes de haber agotado todos los otros caminos. Especialmente ahora… con el Profeta restaurado.

Traicioneras brujas. ¿Qué otras cosas habrán cambiado en esta nave? Un pensamiento inquietante. ¿Sigue siendo aplicable aún mi conocimiento?

La presencia de Scytale al otro lado de la barrera no se le había escapado a Odrade, pero había otros asuntos que la preocupaban. El alumbramiento de Murbella (le gustaba el antiguo término) había llegado en el momento oportuno. Odrade deseaba a un distraído Idaho con ella para el intento de Sheeana de restaurar las memorias del Bashar. Idaho se distraía a menudo con los pensamientos de Murbella. Y obviamente Murbella no podía estar con él ahí, no precisamente ahora.

Odrade mantenía una prudente alerta en su presencia. Después de todo, él era un Mentat.

Lo había encontrado de nuevo ante su consola. Mientras emergía del pozo de caída al pasillo de acceso a sus aposentos, oyó el cliqueteo de los relés y ese característico zumbido del com-campo, y supo inmediatamente dónde encontrarlo.

Reveló estar de un extraño humor cuando ella lo llevó a la sala de observación desde donde podrían estudiar a Sheeana y al niño.

¿Preocupado por Murbella? ¿O por lo que iban a ver ahora?

La sala de observación era larga y estrecha. Tres hileras de sillas se hallaban situadas frente a la pared de observación de la habitación secreta donde iba a producirse el experimento. La zona de observación había sido dejada en una semipenumbra gris, con tan solo dos pequeños globos pegados al techo en las esquinas de atrás de las hileras de sillas.

Había presentes dos Suks… aunque Odrade tenía la impresión de que no iban a servir de nada. Jalanto, la Suk a la que Idaho consideraba la mejor, estaba con Murbella.

Lo cual demuestra nuestra preocupación. Que es auténtica, por otro lado.

A lo largo de la pared de observación habían sido instalados unos cuantos sillones con reposacabezas. Una compuerta de acceso de emergencia a la otra habitación se hallaba al alcance de la mano.

Streggi trajo al niño por el pasillo exterior, desde donde no podía ver a los observadores, y lo introdujo en la habitación. Esta había sido preparada bajo la dirección de Murbella: un dormitorio, con algunas de sus propias pertenencias traídas de sus aposentos y algunas cosas de los aposentos compartidos por Idaho y Murbella.

La guarida de un animal, pensó Odrade. Había un desaliño en el lugar que procedía de la deliberada negligencia que a menudo podía apreciarse en los aposentos de Idaho: ropas tiradas sobre cualquier silla, sandalias en un rincón. El colchón era uno que habían utilizado Idaho y Murbella. Inspeccionándolo un poco antes, Odrade había notado aquel olor parecido a la saliva, un íntimo olor sexual. Eso también actuaría inconscientemente sobre Teg.

Aquí es donde se originan las cosas salvajes, las cosas que no podemos suprimir. Qué osadía, pensar que podemos controlar esto. Pero debemos hacerlo.

Mientras Streggi desvestía al niño y lo dejaba desnudo sobre el colchón, Odrade observó que su pulso se aceleraba. Inclinó su silla hacia adelante, observando que sus compañeras Bene Gesserit imitaban el mismo compulsivo movimiento.

Por los dioses, pensó con un estremecimiento. ¿No somos más que voyeurs?

Tales pensamientos eran necesarios en aquel momento, pero sintió que la degradaban. Que perdía algo en aquella intrusión. Un pensamiento extremadamente no Bene Gesserit. ¡Pero muy humano!

Duncan se había sumergido en un estudiado aire de indiferencia, un fingimiento fácilmente reconocible. Había demasiada subjetividad en sus pensamientos como para funcionar bien como Mentat. Y así era precisamente como ella lo deseaba ahora. Participación Mística. El orgasmo como energizador. Bell lo había reconocido correctamente.

A una de las tres cercanas Censoras, todas ellas elegidas como refuerzo y actuando ostensiblemente con el papel de observadoras, Odrade dijo:

—El ghola desea que sus memorias originales sean restauradas, pero al mismo tiempo lo teme. Esa es la principal barrera que tenemos que superar.

—¡Tonterías! —dijo Idaho—. ¿Sabéis lo que he estado pensando últimamente? Su madre era una de vosotras, y le proporcionó el adiestramiento profundo. ¿Qué posibilidades hay de que no lo protegiera contra vuestras Imprimadoras?

Odrade se volvió bruscamente hacia él. ¿Mentat? No, había acudido a su inmediato pasado, reviviéndolo y haciendo comparaciones. Esa referencia a las Imprimadoras, sin embargo… ¿Era así como la primera «colisión sexual» con Murbella había restaurado las memorias de otras vidas ghola? ¿Una profunda resistencia contra la imprimación?

La Censora a la que Odrade se había dirigido eligió ignorar aquella impertinente interrupción. Había leído el material de Archivos cuando Bellonda la había puesto al corriente. Todas tres sabían que podían ser llamadas para matar al niño-ghola. ¿Tenía poderes peligrosos para ellas? Las observadoras no lo sabrían hasta que (o a menos que). Sheeana tuviera éxito.

A Idaho, Odrade dijo:

—Streggi le ha comunicado el porqué está aquí.

—¿Qué es lo que le ha dicho? —⁠Muy perentorio con la Madre Superiora. Las Censoras lo miraron con ojos llameantes.

Odrade mantuvo su voz con una deliberada suavidad.

—Streggi le ha dicho que Sheeana restauraría sus memorias.

—¿Qué ha dicho él?

—¿Por qué no lo hace Duncan Idaho?

—¿Le ha respondido ella honestamente? —⁠Sintiendo que se aligeraba algo el peso sobre sus espaldas.

—Honestamente pero sin revelar nada. Streggi le ha dicho que Sheeana disponía de una forma mejor de hacerlo. Y que tú lo habías aprobado.

—¡Miradle! Ni siquiera se mueve. Lo habéis drogado, ¿verdad?

Idaho devolvió a las Censoras su llameante mirada.

—No nos hemos atrevido. Pero está orientado hacia su interior. Recuerdas la necesidad de eso, ¿no?

Idaho se echó hacia atrás en su silla, hundiendo los hombros.

—Murbella no deja de decir: «Es solo un niño. Es solo un niño». Sabéis que nos hemos peleado por ello.

—Encontré tu argumentación pertinente. El Bashar no era un niño. Es al Bashar al que estamos despertando.

Idaho alzó sus dedos cruzados.

—Eso espero.

Ella se echó hacia atrás, contemplando los dedos cruzados.

—No sabía que fueras supersticioso, Duncan.

—Le rezaría a Dur si pensara que eso podía ayudar en algo.

Recuerda los dolores de su propio redespertar.

—No reveles compasión —murmuró Duncan⁠—. Vuélvete de espaldas a él. Mantenlo enfocado hacia adentro. Deseas su ira.

Esas eran palabras de su propia práctica.

Bruscamente, dijo:

—Puede que esto sea la cosa más estúpida que haya sugerido nunca. Desearía irme y estar con Murbella.

—Estás en buena compañía, Duncan. Y no hay nada que puedas hacer por Murbella en este momento. ¡Mira! —⁠Mientras Teg saltaba del colchón y alzaba la vista hacia los com-ojos del techo.

—¿No hay nadie que venga a ayudarme? —⁠preguntó Teg. Había más desesperación en su voz que la prevista en aquel estadio⁠—. ¿Dónde está Duncan Idaho?

Odrade apoyó una mano en el brazo de Idaho cuando este se inclinó hacia adelante.

—Quédate donde estás, Duncan. No puedes ayudarle. Todavía no.

—¿No hay nadie que venga a decirme lo que tengo que hacer? —⁠La joven voz tenía un tono agudo y solitario⁠—. ¿Qué es lo que vais a hacer vosotros?

Sheeana estaba aguardando, y entró en la estancia por una compuerta oculta detrás de Teg.

—Aquí estoy.

Llevaba solamente una túnica de gasa de color azul pálido, casi transparente. Se pegó a su piel mientras avanzaba para situarse frente al niño.

Teg abrió mucho la boca. ¿Aquella era una Reverenda Madre? Nunca había visto a una vestida de aquella manera.

—¿Tú vas a devolverme mis memorias? —⁠Duda y desesperación.

—Te ayudaré a que vuelvan a ti. —⁠Mientras hablaba, se quitó la túnica de gasa y la echó a un lado. Flotó hasta el suelo como una gran mariposa azul.

Teg se la quedó mirando.

—¿Qué estás haciendo?

—¿Qué crees que estoy haciendo? —⁠Se sentó a su lado y apoyó una mano en su pene.

La cabeza del niño se inclinó hacia adelante como si alguien se la hubiera empujado desde atrás, y miró la mano de Sheeana mientras una erección se iba formando debajo de ella.

—¿Por qué estás haciendo esto?

—¿No lo sabes?

—¡No!

—El Bashar lo sabría.

Él alzó la vista hacia el rostro de ella, tan cerca.

—¡Tú lo sabes! ¿Por qué no me lo dices?

—¡Yo no soy tus memorias!

—¿Por qué estás canturreando así?

Ella apoyó sus labios contra el cuello de él. El leve canturreo era claramente audible para los observadores. Murbella lo llamaba un intensificador, un realimentador sintonizado a las respuestas sexuales. Fue haciéndose más intenso.

—¿Qué estás haciendo? —Casi un chillido, mientras Sheeana lo sentaba a horcajadas sobre ella. Empezó a balancearse ligeramente, mientras masajeaba la base de su espalda.

—¡Respóndeme, maldita seas! —⁠Un claro chillido.

¿De dónde viene este «maldita seas»?, se preguntó Odrade.

Sheeana deslizó al niño dentro de ella.

—¡Esta es tu respuesta!

La boca de Teg moduló un silencioso «Ohhhhhh».

Los observadores la vieron concentrada en los ojos de Teg, pero Sheeana lo observaba con otros sentidos también.

Nota la tensión de sus muslos, la reveladora pulsación de su nervio vago, y especialmente el oscurecimiento de sus pezones. Cuando lo tengas en este punto, sostenlo bata que sus pupilas se dilaten.

—¡Una Imprimadora! —El grito de Teg hizo sobresaltarse a los observadores.

Golpeó los hombros de Sheeana con sus puños. Todos en la pared de observación vieron un aleteo interior en sus ojos mientras se retorcía hacia un lado y hacia el otro, con algo nuevo asomándose en él.

Odrade se había puesto en pie.

—¿Ha ido algo mal?

Idaho no se movió de su silla.

—Lo que yo predije.

Sheeana empujó a Teg hacia atrás para escapar de sus engarfiados dedos.

El niño cayó al suelo, y se dio la vuelta con una velocidad tal que impresionó a los observadores. Sheeana y Teg se enfrentaron el uno a la otra durante unos largos momentos. Lentamente, él se enderezó, y solamente entonces se miró a sí mismo. Luego desvió su atención hacia su brazo izquierdo tendido frente a él. Su mirada se alzó hacia el techo, a cada pared de la estancia, una tras otra. Finalmente, volvió a contemplar su cuerpo.

—Por todos los infiernos, ¿qué…? —⁠Todavía una voz aguda e infantil, pero extrañamente madura.

—Bienvenido, Bashar-ghola —⁠dijo Sheeana.

—¡Estabas intentando imprimarme! —⁠Una furiosa acusación⁠—. ¿Crees que mi madre no me enseñó cómo impedirlo? —⁠Una distante expresión apareció en su rostro⁠—. ¿Ghola?

—Algunos prefieren pensar en ti como en un clon.

—¿Quién er…? ¡Sheeana! —Se volvió, mirando a su alrededor por toda la habitación. Había sido seleccionada por sus accesos ocultos, sus compuertas no visibles⁠—. ¿Dónde estamos?

—En la no-nave que llevaste a Dune justo antes de ser muerto allí. —⁠Siempre de acuerdo con las reglas.

—Muerto… —Se miró de nuevo las manos. Los observadores casi podían ver los filtros ghola-impuestos ir cayendo de sus memorias⁠—. ¿Fui muerto… en Dune? —⁠Casi un lamento.

—Heroico hasta el final —dijo Sheeana.

—Los… los hombres que tomé en Gammu… ¿fueron…?

—Las Honoradas Matres hicieron de Dune un ejemplo. Ahora es una esfera carente de vida, carbonizada hasta las cenizas.

La ira rozó sus rasgos. Se sentó y cruzó las piernas, apoyando un apretado puño sobre cada rodilla.

—Sí… Aprendí esto en la historia del… en la mía. —⁠De nuevo miró a Sheeana. Ella permanecía sentada en el colchón, completamente inmóvil. Había en él una inmersión en las memorias que solamente alguien que había pasado por la Agonía podía apreciar. Ahora era necesaria una completa inmovilidad.

—No interfieras, Sheeana —susurró Odrade⁠—. Deja que ocurra. Déjale sacarlo fuera. —⁠Hizo una señal con la mano a las tres Censoras. Estas se dirigieron inmediatamente a la compuerta de acceso, observándola a ella en vez de a la estancia secreta.

—Encuentro extraño considerarme a mí mismo como un tema de historia —⁠dijo Teg. La voz era aún de niño, pero con aquel recurrente sentido de madurez en ella. Cerró los ojos e inspiró profundamente.

En la sala de observación, Odrade se dejó caer en su silla y preguntó:

—¿Qué has visto, Duncan?

—Cuando Sheeana lo empujó, él se volvió con una rapidez que nunca había visto en nadie excepto en Murbella.

—Más rápido que eso incluso.

—Quizá… debido a que su cuerpo es joven y le hemos proporcionado un adiestramiento prana-bindu.

—Algo más. Tú nos alertaste, Duncan. Algo desconocido en las células marcadoras Atreides. —⁠Miró a las atentas Censoras, y agitó la cabeza. No. Todavía no.

—¡Maldita sea esa madre suya! Hipnoinducción para bloquear a una Imprimadora, y jamás nos lo dijo.

—Pero mirad lo que nos dio —⁠dijo Idaho⁠—. Una forma más efectiva de restaurar las memorias.

—¡Hubiéramos debido ver eso por nosotras mismas! —⁠Odrade sintió ira hacia su propia persona⁠—. Scytale afirma que los tleilaxu utilizaban dolor y confrontación. Empiezo a dudarlo.

—Preguntadle.

—No es tan sencillo. Nuestras Decidoras de Verdad no están seguras de él.

—Es opaco.

—¿Cuándo lo has estudiado?

—¡Dar! Tengo acceso a las grabaciones de los com-ojos.

—Lo sé, pero…

—¡Maldita sea! ¿Por qué no mantenéis vuestros ojos en Teg? ¡Miradlo! ¿Qué es lo que está ocurriendo?

Odrade volvió inmediatamente su atención al sentado niño.

Teg miraba a los com-ojos, con una expresión de terrible intensidad en su rostro.

Había sido para él como despertar de un sueño en el agotamiento del conflicto, con una mano amiga sacudiéndolo. ¡Algo necesitaba su atención! Recordaba estar sentado en el centro de mando de la no-nave, con Dar de pie a su lado, con una mano sobre su cuello. ¿Acariciándole? Había algo urgente que hacer. ¿Qué? Su cuerpo sentía que algo no iba bien. Gammu… y ahora estaban en Dune y… Recordaba cosas distintas: ¿una infancia en la Casa Capitular? Dar como… como… Más memorias se entremezclaban. ¡Intentaron imprimarme!

La consciencia fluyó en torno a este pensamiento como un río discurriendo alrededor de una roca.

—¡Dar! ¿Estás aquí? ¡Estás aquí!

Odrade se echó hacia atrás en su silla y apoyó una mano en su mentón. ¿Y ahora qué?

—¡Madre! —¡Qué tono acusador!

Odrade tocó una transplaca junto a su silla.

—Hola, Miles. ¿Vamos a dar un paseo por los huertos?

—No más juegos, Dar. Sé por qué me necesitáis. Os advierto, sin embargo: La violencia proyecta al tipo de gente equivocada al poder. ¡Cómo si vosotras no lo supierais!

—¿Aún leal a la Hermandad, Miles, pese a lo que acabamos de intentar?

Teg miró a la atenta Sheeana.

—Sigo siendo tu perro obediente.

Odrade lanzó una acusadora mirada al sonriente Idaho.

—¡Tú y tus malditas historias!

Volvió su atención a la otra estancia.

—De acuerdo, Miles… no más juegos, pero necesito saber acerca de Gammu. Dicen que te movías más rápido de lo que el ojo podía seguir.

—Cierto. —Con un tono llano e indiferente.

—Y hace un momento…

—Este cuerpo es demasiado pequeño para llevar todo el peso.

—Pero tú…

—Lo utilicé en un solo estallido, y estoy muriéndome de hambre.

Odrade miró a Idaho. Este asintió. Cierto.

Ella hizo un gesto a las Censoras para que volvieran de la compuerta. Dudaron antes de obedecer. ¿Qué les diría Bell?

Teg no había terminado.

—¿No crees que tengo mis derechos, hija? ¿Qué puesto que se supone que cada individuo es en último término responsable de su propio yo, la formación de ese yo requiere del mayor cuidado y atención?

¡Esa maldita madre suya se lo enseñó todo!

—Lo siento, Miles. No sabíamos cómo tu madre te había preparado.

—¿De quién fue esa idea? —Miró a Sheeana mientras hablaba.

—Fue idea mía, Miles —dijo Idaho.

—Oh, ¿también estás aquí? —⁠Más memorias volvieron a él.

—Y recuerdo el dolor que me causaste cuando restauraste mis propias memorias —⁠dijo Idaho.

Aquello pareció calmarlo.

—Está bien, Duncan. No hacen falta disculpas. —⁠Miró a los altavoces que transmitían sus palabras dentro de la estancia⁠—. ¿Cómo es el aire en la cima, Dar? ¿Lo bastante rarificado para ti?

¡Maldita idea estúpida!, pensó ella. Y él lo sabe. No rarificado en absoluto. El aire era denso con la respiración de las personas que la rodeaban, incluyendo aquellas que deseaban compartir su espectacular presencia, aquellas con ideas (a veces la idea de que ellas serían mejores en su trabajo), aquellas con manos ofrecidas y con manos exigentes. ¡Rarificado, por supuesto! Sintió que Teg estaba intentando decirle algo. ¿Qué?

—¡A veces debo ser el autócrata!

Se oyó a sí misma diciéndole aquello durante uno de sus paseos por los huertos, explicándole lo que era la «autocracia» y añadiendo:

—Tengo el poder, y debo usarlo. Eso es un terrible lastre para mí.

¡Tú tienes el poder, así que úsalo! Eso era lo que le estaba diciendo su Bashar Mentat. Mátame o suéltame, Dar.

Buscó de nuevo ganar tiempo, y supo que él se daría cuenta de ello.

—Miles, Burzmali está muerto, pero mantenía una fuerza de reserva aquí que adiestró él mismo. Lo mejor de…

—¡No me molestes con detalles triviales! —⁠¡Qué voz de mando! Aguda y chillona, pero con todos los demás elementos esenciales en ella.

Sin que se les dijera, las Censoras regresaron a la compuerta. Odrade les hizo un gesto furioso de que se apartaran de allí. Solo entonces se dio cuenta de que había llegado a una decisión.

—Devolvedle sus ropas y traedlo —⁠dijo⁠—. Decidle a Streggi que venga.

Las primeras palabras de Teg cuando apareció alarmaron a Odrade y le hicieron pensar si habría cometido un error.

—¿Y si no lucho de la forma en que vosotras queréis?

—Pero dijiste…

—He dicho muchas cosas en mi… en mis vidas. La lucha no refuerza el sentido moral, Dar.

Ella (y Taraza) habían oído hablar al Bashar de este tema en más de una ocasión.

—La contienda deja un residuo de «come bebe y sé feliz» que a menudo conduce inexorablemente al desmoronamiento moral.

Correcto, pero ella no sabía lo que él tenía en mente con este recordatorio.

—Por cada veterano que regresa con una nueva sensación de destino («He sobrevivido; esa debe ser la finalidad de Dios») hay muchos más que vuelven a casa con una amargura apenas contenida, dispuestos a tomar «el camino fácil» porque han visto demasiado de las tensiones de la guerra.

Eran palabras de Teg, pero coincidían con sus creencias.

Streggi entró apresuradamente en la habitación pero, antes de que pudiera hablar, Odrade le hizo un signo de que se situara a un lado y aguardara en silencio.

Por una vez, la acolita tuvo el valor de desobedecer a la Madre Superiora.

—Duncan debería saber que tiene otra hija. Madre y niña están bien y sanas. —⁠Miró a Teg⁠—. Hola, Miles. —⁠Solo entonces se dirigió a la pared del fondo y se quedó allí aguardando.

Es mejor de lo que esperaba, pensó Odrade.

Idaho se relajó en su silla, sintiendo ahora las tensiones de la preocupación que habían interferido con su apreciación de lo que había observado allí.

Teg hizo una inclinación de cabeza hacia Streggi pero habló a Odrade.

—¿Alguna otra palabra para susurrar al oído de Dios? —⁠Era esencial para controlar la atención y contar con el reconocimiento de Odrade⁠—. Si no, estoy realmente muerto de hambre.

Odrade alzó un dedo para hacerle una seña a Streggi, y oyó a la acolita marcharse. Muy sensitiva a las necesidades de la Madre Superiora… y de Teg.

Entonces captó hacia dónde estaba dirigiendo Teg su atención y, con aplomo, dijo:

—Quizá esta vez hayas creado realmente una cicatriz.

Un aguijón dirigido a los alardes de la Hermandad de que «No permitimos que las cicatrices se acumulen en nuestros pasados. Las cicatrices ocultan a menudo más de lo que revelan».

—Algunas cicatrices revelan más de lo que ocultan —⁠dijo él. Miró a Idaho⁠—. ¿No es cierto, Duncan? —⁠Un Mentat a otro.

—Creo que he tropezado con una antigua argumentación —⁠dijo Idaho.

Teg miró a Odrade.

—¿Lo ves, hija? Un Mentat reconoce una vieja argumentación cuando la oye. Vosotras os enorgullecéis de saber lo que se requiere de vosotras a cada recodo, ¡pero el monstruo en este recodo en particular es creación vuestra!

—¡Madre superiora! —Era una Censora que no deseaba que se empleara con ella aquel tratamiento.

Odrade la ignoró. Sintió pena, dura y apremiante. Su Taraza Interior le recordó la disputa:

—Somos moldeadas por asociaciones Bene Gesserit. Nos embotan de una forma peculiar. Oh, cortamos rápida y profundamente cuando debemos, pero ese es otro tipo de embotamiento.

—No tomaré parte en embotarte a ti —⁠dijo Teg. Así que ella recordó.

Streggi regresó con un guiso en un bol, un caldo amarronado con carne flotando en él. Teg se sentó en el suelo y se lo comió a rápidas cucharadas.

Odrade aguardó en silencio, haciendo girar sus pensamientos a partir del punto donde Teg los había enviado. Las Reverendas Madres se rodeaban con una dura concha contra la cual todas las cosas del exterior (incluidas las emociones) actuaban como proyecciones. Murbella tenía razón, y la Hermandad tenía que volver a aprender las emociones. Si eran tan solo observadoras, estaban condenadas.

Se dirigió a Teg.

—No te pedimos que nos embotes.

Tanto Teg como Idaho oyeron algo más en su voz. Teg dejó a un lado el bol vacío, pero Idaho fue el primero en hablar.

—Refinadas —dijo.

Teg asintió. Las Hermanas eran raramente impulsivas. Obtenías de ellas reacciones ordenadas incluso en momentos de peligro. Iban más allá de lo que la mayoría de la gente consideraba refinado. No eran impulsadas tanto por sus sueños de poder como por sus propias visiones a largo plazo, algo compuesto por un sentido de la inmediatez y una memoria casi ilimitada. Así que Odrade estaba siguiendo un plan cuidadosamente pensado. Teg observó a las atentas Censoras.

—Estabais preparadas para matarme —⁠dijo.

Ninguna de ellas respondió. No había necesidad. Todas reconocían la Proyección Mentat.

Teg se volvió y miró la estancia donde había recuperado sus memorias. Sheeana se había ido. Más memorias susurraban al borde de la consciencia. Hablarían en su propio momento. Aquel diminuto cuerpo. Aquello era difícil. Y Streggi… Enfocó su atención en Odrade.

—Fuisteis más listas de lo que pensabais. Pero mi madre…

—No creo que ella anticipara esto —⁠dijo Odrade.

—No… no era tan Atreides.

Una palabra electrificante en esas circunstancias, que cargó con un especial silencio la habitación. Las Censoras se acercaron un poco.

¡Esa madre suya!

Teg ignoró a las Censoras.

—En respuesta a las preguntas que no has formulado, no puedo explicar lo que me ocurrió en Gammu. Mi velocidad física y mental desafía toda explicación. Teniendo en cuenta el tamaño y la energía, en uno de vuestros latidos de corazón puedo desembarazarme de todos los que hay en esta habitación y hallarme muy lejos de la nave. Ohhh… —⁠alzó una mano⁠—. Sigo siendo tu obediente perro. Haré lo que tú me pidas, pero quizá no en la forma que imaginas.

Odrade vio consternación en los rostros de sus Hermanas. ¿Qué es lo que he liberado sobre nosotras?

—Podemos impedir que cualquier cosa viva abandone esta nave —⁠dijo Odrade⁠—. Puedes ser rápido, pero dudo que seas más rápido que el fuego que te envolvería si intentaras abandonarla sin nuestro permiso.

—La abandonaré a su debido tiempo y con vuestro permiso. ¿Cuántas de las tropas especiales de Burzmali tenéis aquí?

—Casi dos millones. —Lo dijo casi sin darse cuenta.

—¡Tantos!

—Teníamos más de dos veces ese número con él en Lampadas cuando las Honoradas Matres lo aniquilaron.

—Vamos a tener que ser más listos que el pobre Burzmali. ¿Me dejas que discuta esto a solas con Duncan? Es para eso para que nos mantienes aquí, ¿no? ¿Nuestra especialidad? —⁠Dirigió una sonriente mirada a los com-ojos sobre su cabeza⁠—. Estoy seguro de que revisaréis con todo cuidado nuestra discusión antes de aprobarla.

Odrade y sus Hermanas intercambiaron miradas. Compartían una no formulada pregunta: ¿Qué otra cosa podemos hacer?

Mientras se ponía en pie, Odrade miró a Idaho.

—¡He aquí un auténtico trabajo para un Mentat Decidor de Verdad!

Cuando las mujeres se hubieron ido, Teg se dejó caer en una de las sillas y contempló la estancia vacía al otro lado de la pared de observación. Había sido duro allí, y aún sentía su corazón latir acelerado por el esfuerzo.

—Ha sido todo un espectáculo —⁠dijo.

—Los he visto mejores. —Muy secamente.

—Lo que me apetecería ahora es un vaso grande de Marínete, pero dudo que este cuerpo pueda aceptarlo.

—Bell estará aguardando a Dar a su regreso a Central —⁠dijo Idaho.

—¡A los infiernos inferiores con Bell! Tenemos que acabar con esas Honoradas Matres antes de que nos encuentren.

—Y nuestro Bashar tiene exactamente el plan.

—¡Maldito sea ese título!

Idaho inspiró profundamente, impresionado.

—¡Te diré algo, Duncan! —Muy intenso⁠—. En una ocasión, cuando acudía a una importante reunión con unos enemigos potenciales, oí a un ayudante anunciarme. «Ha llegado el Bashar». Tropecé y estuve a punto de caer, presa del ensimismamiento.

—Ofuscación Mentat.

—Por supuesto que sí. Pero supe que el título me extirpó de algo que no me atrevía a perder. ¿Bashar? ¡Era más que eso! Era Miles Teg, el nombre que mis padres me habían dado.

—¡Estabas en la cadena de nombres!

—Naturalmente, y me di cuenta de que mi nombre se hallaba a una cierta distancia de algo más primordial. ¿Miles Teg? No, yo era algo más básico que eso. Podía oír a mi madre diciendo: «Oh, qué bebé tan maravilloso. —Así que había otro nombre—: Bebé Maravilloso».

—¿Ahondaste más? —Idaho se sintió fascinado.

—Me sentí atrapado por ello. Nombres conduciendo a nombres conduciendo a nombres conduciendo a ningún nombre. Cuando penetré en aquella importante habitación, no tenía ningún nombre. ¿Te has arriesgado tú alguna vez a eso?

—Una vez. —Una reluctante admisión.

—Todos lo hacemos al menos una vez. Pero allí estaba yo. Había sido debidamente informado. Tenía una referencia de todos los que estaban presentes en aquella mesa… rostros, nombres, títulos, más todos sus antecedentes.

—Pero no estabas realmente allí.

—Oh, podía ver los rostros expectantes midiéndome, preguntándose, preocupándose. ¡Pero no me conocían!

—¿Eso te daba una sensación de gran poder?

—Exactamente como fuimos advertidos en la escuela Mentat. Me pregunté a mí mismo: ¿Es esto la Mente en sus inicios? No te rías. Es una pregunta tentadora.

—¿Así que ahondaste más? —Atrapado por las palabras de Teg, Idaho ignoró los tirones de advertencia al borde de su consciencia.

—Oh, sí. Y me encontré a mí mismo en la famosa «Sala de los Espejos» que nos describieron y de la que nos advirtieron que debíamos huir.

—Así que recordaste cómo salir y…

—¿Recordar? Obviamente tú has estado ahí. ¿Te sacó la memoria?

—Ayudó.

—Pese a las advertencias, me rezagué allí, viendo mi «yo de yoes» e infinitas permutaciones. Reflejos de reflejos hasta el infinito.

—La fascinación del «núcleo del ego». Muy pocos escapan de esa profundidad. Fuiste muy afortunado.

—No estoy seguro de poderlo llamar fortuna. Sabía que tenía que existir una Primera Consciencia, un despertar…

—Que descubre que no es el primero.

—¡Pero yo deseaba un yo en las raíces del yo!

—La gente en aquella reunión, ¿no notó nada raro en ti?

—Supe más tarde que permanecí sentado allí con una expresión pétrea que ocultaba esa gimnasia mental.

—¿No hablaste?

—Me mostré más bien taciturno. Fue interpretado como «la esperada reticencia del Bashar». Algo más que añadirle a mi reputación.

Idaho empezó a sonreír, y recordó los com-ojos. Vio inmediatamente cómo los perros guardianes interpretarían tales revelaciones. ¡Un talento salvaje en un peligroso descendiente de los Atreides! Las hermanas conocían los espejos. Cualquiera que escapara debía ser sospechoso. ¿Qué era lo que le mostraban los espejos?

Como si hubiera oído la peligrosa pregunta, Teg dijo:

—Estaba atrapado y lo sabía. Podía visualizarme a mí mismo como un extenuado vegetal, pero no me importaba. Los espejos lo eran todo hasta que, como alguien flotando en el agua, vi a mi madre. Tenía más o menos el aspecto que había tenido poco antes de morir.

Idaho inhaló temblorosamente. ¿No se daba cuenta Teg de lo que acababa de decir para que los com-ojos lo registraran?

—Las Hermanas imaginarán ahora que como mínimo soy un Kwisatz Haderach potencial —⁠dijo Teg⁠—. Otro Muad’Dib. ¡Tonterías! Como a ti te gusta tanto decir, Duncan. Ninguno de nosotros se arriesgaría a eso. ¡Sabemos lo que creó, y no somos estúpidos!

Idaho no consiguió tragar saliva. ¿Aceptarían ellas las palabras de Teg? Decía la verdad, pero aún así…

—Ella tomó mi mano —dijo Teg—. ¡Pude sentirlo! Y me condujo directamente al Salón. Yo esperaba que ella se quedara conmigo cuando me descubrí sentado ante la mesa. Mi mano aún hormigueaba con su contacto, pero ella había desaparecido. Lo supe. Simplemente me puse en guardia y me hice cargo de la conferencia. La Hermandad tenía ventajas importantes que ganar allí, y se las gané.

—Algo que tu madre implantó en…

—¡No! La vi de la misma forma que las Reverendas Madres ven sus Otras Memorias. Era su forma de decir: «¿Por qué demonios estás perdiendo el tiempo aquí cuando hay trabajo que hacer?». Nunca me ha abandonado, Duncan. El pasado nunca nos abandona a ninguno de nosotros.

Idaho vio bruscamente la finalidad que había tras las palabras de Teg. ¡Honestidad y sinceridad, por supuesto!

—¡Tú tienes Otras Memorias!

—¡No! Excepto que todo el mundo las tiene en las emergencias. El Salón de los Espejos era una emergencia, y me permitió ver y sentir la fuente de la ayuda, ¡pero no voy a volver ahí!

Idaho aceptó aquello. La mayoría de los Mentats arriesgaban el zambullirse una vez en el Infinito y aprendían la naturaleza transitoria de nombres y títulos, pero el relato de Teg era mucho más que una afirmación acera del tiempo como un fluir y una escena.

—Supongo que hace ya tiempo que estamos completamente metidos en la Bene Gesserit —⁠dijo Teg⁠—. Deberían saber hasta qué punto pueden confiar en nosotros. Hay trabajo que hacer, y ya hemos perdido bastante tiempo en estupideces.

33

Gasta energías en aquello que te hace fuerte. Las energías gastadas en debilidades te arrastran a la fatalidad. (Regla HM.). Comentario Bene Gesserit: ¿Quién juzga?

—La Grabación de Dortujla

El día del regreso de Dotrujla no fue bueno para Odrade. Una conferencia sobre armamento con Teg e Idaho terminó sin alcanzar ninguna decisión. Había sentido el hacha del cazador durante toda la reunión, y supo que aquello había teñido todas sus reacciones.

Luego la sesión de la tarde con Murbella… palabras, palabras, palabras. Murbella se hallaba en medio de una maraña de cuestiones filosóficas. Un callejón sin salida como Odrade nunca había encontrado ninguno.

—Hemos pasado por nuestro cupo correspondiente de filosofías y teorías psicológicas. Hemos examinado sistemas éticos y morales, de justicia y de honestidad… todo el lote. No creemos en absoluto que hayamos agotado esos temas, ni tampoco que todos ellos sean pueriles y desprovistos de utilidad. Pero en general tienen una tendencia a inhibir la acción.

Odrade sintió que estas palabras que le había dicho a Murbella acudían de vuelta a su cabeza para atormentarla mientras permanecía de pie, al anochecer, en el extremo más occidental del perímetro pavimentado de Central. Era uno de sus lugares favoritos, pero la presencia de Bellonda inmóvil a su lado privaba a Odrade de gozar de la anticipada quietud.

Sheeana las encontró allí y preguntó:

—¿Es cierto que le habéis dado a Murbella libertad por toda Central?

—¡Vaya! —Aquel era uno de los más profundos temores de Bellonda.

—Bell —cortó secamente Odrade, señalando al anillo de plantaciones⁠—. En esa pequeña elevación de ahí no hemos plantado árboles. Deseo que ordenes un Pabellón en ese lugar, según mis indicaciones. Un mirador, con enrejado de celosía.

No hubo entonces forma de parar a Bellonda. Raras veces la había visto Odrade tan exasperada. Y cuanto más despotricaba Bellonda, más obstinada se volvía Odrade.

—¿Deseas… un mirador? ¿En esa plantación? ¿Y en qué otra cosa querrás malgastar nuestras energías? ¡Un Pabellón! Realmente es una idea propia de tu…

Era una discusión estúpida. Ambas sabían mucho de ello. La Madre Superiora no podía ser la primera en ceder, y Bellonda raras veces cedía en nada. Incluso cuando Odrade guardó silencio, Bellonda siguió cargando contra unas murallas vacías. Al final, cuando las energías de Bellonda se agotaron, Odrade dijo:

—Me debes una espléndida cena, Bell. Procura que sea la mejor que puedas arreglar.

—¿Que te debo…? —Bellonda empezó a espumear.

—Una oferta de paz —dijo Odrade⁠—. Quiero que sea servida en mi mirador… mi Estúpido Pabellón.

Cuando Sheeana se echó a reír, Bellonda se vio obligada a unirse a ella, pero con un cierto helor. Sabía reconocer cuando había sido derrotada, aunque le pesara.

—Todo el mundo lo verá y dirá: «Mirad lo confiada que está la Madre Superiora» —⁠dijo Sheeana.

—¡Entonces lo quieres para mantener alta la moral! —⁠A esas alturas, Bellonda hubiera aceptado casi cualquier justificación.

Odrade miró a Sheeana con ojos radiantes. ¡Mi querida y lista pequeña! Sheeana no solo había dejado de atosigar a Bellonda, sino que había emprendido la tarea de reforzar la autoestima de la vieja mujer siempre que le era posible. Bell lo sabía, por supuesto, y ahí se planteaba una de las inevitables preguntas Bene Gesserit: ¿Por qué?

Reconociendo las sospechas, Sheeana dijo:

—Realmente estamos discutiendo acerca de Miles y Duncan. Y yo, por una vez, estoy cansada de ello.

—¡Si tan solo supiera lo que estás haciendo realmente, Dar! —⁠dijo Bellonda.

—¡La energía tiene sus propios esquemas, Bell!

—¿Qué quieres decir? —Completamente desconcertada.

—Van a encontrarnos, Bell. Y sé cómo.

Bellonda jadeó.

—Somos esclavas de nuestros hábitos —⁠dijo Odrade⁠—. Esclavas de las energías que creamos. ¿Pueden los esclavos conseguir por la fuerza la libertad? Bell, tú conoces el problema tan bien como yo.

Por una vez, Bellonda no se mostró desconcertada.

Odrade la miró fijamente.

Orgullo, eso era lo que veía Odrade cuando miraba a sus Hermanas y sus entornos. La dignidad era tan solo una máscara. No había auténtica humildad. En vez de ello, había aquella visible conformidad, un auténtico esquema Bene Gesserit que, en una sociedad consciente del peligro de los esquemas, sonaba como un estruendoso bocinazo de advertencia.

El argumento que había utilizado Odrade con Murbella dio una vuelta completa.

—Hay un componente inconsciente en todo comportamiento humano. Las palabras intentan enmascararlo. A menudo es mejor observar lo que hace la gente e ignorar lo que dice. Las discordancias entre comportamiento y palabras son extremadamente reveladoras. La acción habla por sí misma.

Sheeana estaba confusa.

—¿Hábitos?

—Tus hábitos siempre te persiguen. El yo que tú construyes te perseguirá también. Un fantasma vagando a tu alrededor en busca de tu cuerpo, —⁠ansioso por poseerte. Somos adictas al yo que construimos. Esclavas de lo que hemos hecho. ¡Somos adictas a las Honoradas Matres, y ellas a nosotras!

—¡Otro poco más de tu condenado romanticismo! —⁠dijo Bellonda.

—Sí, soy una romántica… de la misma forma que lo era el Tirano. Se sensibilizó a sí mismo a la forma prefijada de su creación. Yo soy sensitiva a su trampa presciente.

Pero oh, qué cerca está el cazador, y qué profundo es el abismo.

Bellonda no se sintió apaciguada.

—Has dicho que sabías cómo iban a encontrarnos.

—Solo tienen que reconocer sus propios hábitos y… ¿Sí? —⁠A una acolita mensajera que apareció procedente de un pasadizo cubierto detrás de Bellonda.

—Madre Superiora, es la Reverenda Madre Dortujla. La Madre Fintil la ha traído al Campo de Aterrizaje y estarán aquí dentro de una hora.

—¡Llévala a mi cuarto de trabajo! —⁠Odrade miró a Bellonda con ojos casi salvajes⁠—. ¿Ha dicho algo?

—La Madre Dortujla está enferma —⁠dijo la acolita.

¿Enferma? Qué cosa más extraordinaria de decir de una Reverenda Madre.

—Reserva tu juicio. —⁠Era la Bellonda-Mentat la que hablaba, la Bellonda enemiga del romanticismo y la alocada imaginación.

—Haz que venga Tam como observadora —⁠dijo Odrade.

Dortujla entró cojeando y apoyándose en un bastón, con Fintil y Streggi ayudándola. Sin embargo, había firmeza en los ojos de Dortujla, y una sensación de medirlo todo en cada mirada que lanzaba a su alrededor. Llevaba la capucha echada hacia atrás, revelando su pelo castaño oscuro con mechas marfileñas, y cuando habló su voz arrastraba un tremendo cansancio.

—He hecho lo que vos ordenasteis, Madre Superiora. —⁠Mientras Fintil y Streggi abandonaban la habitación, Dortujla se sentó, sin ser invitada a ello, en una mecedora al lado de Bellonda. Una breve mirada a Sheeana y Tamalane a su izquierda, luego una dura mirada a Odrade⁠—. Se reunirán con vos en Conexión. ¡Piensan que la elección del lugar es idea suya, y vuestra Reina Araña está allí!

—¿Cuándo?

—Desean cien días Standard a contar desde ahora. Puedo ser más precisa si lo deseáis.

—¿Por qué tanto tiempo? —preguntó Odrade.

—¿Deseáis mi parecer? Utilizarán ese tiempo para reforzar sus defensas en Conexión.

—¿Qué garantías? —Esa era Tam, concisa como siempre.

—Dortujla, ¿qué te ha ocurrido? —⁠Odrade se sentía impresionada por la temblorosa debilidad aparente de la mujer.

—Efectuaron experimentos conmigo. Pero eso no es importante. Los acuerdos son lo importante. En lo que vale, prometieron seguridad absoluta en vuestra llegada y a vuestra partida de Conexión. No lo creo. Se os permite un pequeño séquito de servidores, no más de cinco. Cabe suponer que matarán de todos modos a cualquiera que os acompañe, aunque… Puede que haya conseguido hacerles comprender el error que sería eso.

—¿Esperan que les brinde la sumisión de la Bene Gesserit? —⁠La voz de Odrade no había sido nunca tan fría. Las palabras de Dortujla alzaban el espectro de la tragedia.

—Este es su aliciente.

—¿Las Hermanas que fueron con vos? —⁠preguntó Sheeana.

Dortujla se golpeó la frente, un gesto común en la Hermandad.

—Las tengo. Todas estamos de acuerdo en que las Honoradas Matres deben ser castigadas.

—¿Muertas? —Odrade obligó a que la palabra saliera de entre sus labios apretados.

—Intentando obligarme a unirme a sus filas. ¿Lo ves? Mataremos a otra si no aceptas, les dije que nos mataran a todas y terminaran con aquello y olvidaran la reunión con la Madre Superiora. No aceptaron esto hasta que se quedaron sin rehenes.

—¿Las Compartiste a todas? —⁠preguntó Tamalane. Sí, aquella era la preocupación principal de Tam a medida que se acercaba a su propia muerte.

—Mientras pretendía asegurarme de que estaban realmente muertas. Vos ya conocéis el proceso. ¡Esas mujeres son grotescas! Poseen Futars enjaulados. Los cuerpos de mis Hermanas fueron arrojados a las jaulas, donde los Futars los devoraron. La Reina Araña, un nombre apropiado… me obligó a presenciarlo.

—¡Repugnante! —dijo Bellonda.

Dortujla suspiró.

—Ellas no sabían, naturalmente, que poseo visiones peores en las Otras Memorias.

—Buscaban abrumar tus sensibilidades —⁠dijo Odrade⁠—. Estúpido. ¿Se sorprendieron cuando no reaccionaste como esperaban?

—Más bien creo que lo lamentaron. Pienso que han visto a otras reaccionar del mismo modo que yo. Les dije que aquella era una forma tan buena como cualquier otra de fertilizar la vida. Supongo que eso fue lo que más las enfureció.

—Canibalismo —murmuró Tamalane.

—Solo en apariencia —dijo Dortujla⁠—. Definitivamente, los Futars no son humanos. Animales salvajes apenas domesticados.

—¿Algunos Adiestradores? —preguntó Odrade.

—No vi ninguno. Los Futars hablaban. Decían «¡Comida!» antes de empezar a devorar, e intentaban asir a las Honoradas Matres a su alrededor. «¿Tú hambre?». Ese tipo de cosas. Más importante era lo que ocurría una vez habían comido.

Dortujla se vio interrumpida por un acceso de tos.

—Probaron con venenos —dijo—. ¡Estúpidas mujeres!

Cuando recuperó el aliento, prosiguió:

—Un Futar se acercó a los barrotes de su jaula después de su… ¿banquete? Miró a la Reina Araña, y gritó. Nunca había oído un sonido igual. ¡Estremecedor! Todas las Honoradas Matres de aquella habitación se inmovilizaron, y juraría que se sintieron aterrorizadas.

Sheeana tocó el brazo de Dortujla.

—¿Un predador inmovilizando a su presa?

—Indudablemente. Tenía cualidades de la Voz. Los Futars parecieron sorprendidos de que yo no me inmovilizara también.

—¿Cuál fue la reacción de las Honoradas Matres? —⁠preguntó Bellonda. Sí, un Mentat necesitaba este dato.

—Un clamor general cuando recuperaron sus voces. Muchas le gritaron a la Gran Honorada Matre que destruyera a los Futars. Ella, sin embargo, se lo tomó con más calma. «Son demasiado valiosos vivos», dijo.

—Un signo de esperanza —observó Tamalane.

Odrade miró a Bellonda.

—Voy a ordenar a Streggi que traiga aquí al Bashar. ¿Alguna objeción?

Bellonda agitó secamente la cabeza. Sabían que había que correr el riesgo, pese a las dudas acera de las intenciones de Teg.

Odrade le dijo a Dortujla:

—Quiero que te quedes en mis aposentos de huéspedes. Enviaremos a los Suks. Ordena lo que necesites y prepárate para una reunión plena del Consejo. Eres una consejera especial.

Dortujla dijo, mientras se ponía trabajosamente en pie:

—No he dormido en casi quince días, y necesitaré una comida especial.

—Sheeana, cuídate de eso y hay que vengan los Suks. Tam, quédate con el Bashar y Streggi. Informa regularmente. Deseará ir al acantonamiento y tomarlo personalmente a su cargo. Proporciónale un com-enlace con Duncan. Ningún obstáculo debe alzarse entre ellos.

—¿Quieres que me quede aquí con él? —⁠preguntó Tamalane.

—Tú eres su sanguijuela. Streggi no lo llevará a ningún lugar sin tu conocimiento. Él quiere a Duncan como su Maestro de Armas. Asegúrate de que acepta el confinamiento de Duncan en la nave. Bell, cualquier dato sobre armas que solicite Duncan… tiene prioridad absoluta. ¿Algún comentario?

No hubo comentarios. Pensamientos acerca de las consecuencias sí, pero la decisión en la actitud de Odrade era infecciosa.

Volviendo a sentarse, Odrade cerró los ojos y aguardó hasta que el silencio le dijo que estaba sola. Los com-ojos seguían observando, por supuesto.

Saben que estoy agotada. ¿Quién no lo estaría bajo estas circunstancias? ¡Otras tres Hermanas muertas por esos monstruos! ¡Bashar! ¡Tienen que sentir nuestro látigo y conocer la lección!

Cuando oyó a Streggi llegar con Teg, Odrade abrió los ojos. Streggi lo llevaba de la mano, pero había algo en ellos que indicaba que no se trataba de un adulto conduciendo a un niño. Los movimientos de Teg indicaban que le concedía a Streggi permiso para tratarlo de esa forma. Habría que advertirle a ella.

Tam les seguía, y se dirigió a una silla cerca de las ventanas que estaban directamente debajo del busto de Chenoeh. ¿Una posición significativa? Tam hacía cosas extrañas últimamente.

—¿Deseáis que me quede, Madre Superiora? —⁠Streggi soltó la mano de Teg y aguardó cerca de la puerta.

—Siéntate allí al lado de Tam. Escucha y no interrumpas. Debes saber lo que se va a requerir de ti.

Teg se dejó caer en la silla recientemente ocupada por Dortujla.

—Supongo que esto es un consejo de guerra.

Hay un adulto tras esta voz infantil.

—Todavía no te pregunto tu plan —⁠dijo Odrade.

—Bien. Lo inesperado toma más tiempo, y puede que no sea capaz de decirte lo que pretendo hasta el momento mismo de la acción.

—Te hemos estado observando con Duncan. ¿Por qué estás interesado en las naves de la Dispersión?

—Las naves de largo alcance poseen una apariencia distintiva. Las vi en el campo de Gammu.

Teg se reclinó en su asiento y se dejó hundir en él, contentó de la brusquedad que notaba en la actitud de Odrade. ¡Decisiones! No largas deliberaciones. Eso encajaba con sus necesidades. No deben saber el alcance total de mis habilidades. Todavía no.

—¿Camuflarás una fuerza de ataque?

Bellonda cruzó la puerta de la estancia en el momento en que Odrade estaba hablando, y gruñó una objeción mientras se sentaba:

—¡Imposible! Tendrán códigos de reconocimiento y señales secretas para…

—Déjame a mí decidir eso, Bell, o retírame del mando.

—¡Esto es cosa del Consejo! —⁠dijo Bellonda⁠—. Tú no puedes…

—¿Mentat? —La miró intensamente, con el Bashar brotando en sus ojos.

Cuando ella calló al fin, dijo:

—¡No cuestiones mi lealtad! ¡Si tienes que debilitarme, sustitúyeme!

—Déjale decir lo que tenga que decir. —⁠Esa era Tam, desde su posición debajo del busto de Chenoeh⁠—. Este no es el primer Consejo donde el Bashar es considerado como nuestro igual.

Bellonda bajó su barbilla una fracción de milímetro.

Teg dijo a Odrade:

—Evitar la guerra es un asunto de inteligencia… la unión de la variedad y el poder intelectual.

! Arrojándonos a la cara nuestra propia jerga! Odrade oyó al Mentat en su voz, y obviamente Bellonda también debía oírlo. Inteligencia e inteligencia: la visión desdoblada. Sin ello, la guerra ocurría a menudo como un accidente.

El Bashar permanecía sentado en silencio, dejando que hirvieran aquello en el caldo de sus propias observaciones históricas. El ansia del conflicto penetraba mucho más profundamente que la consciencia. El Tirano había tenido razón. La humanidad actuaba como «un animal». Las fuerzas que impulsaban a ese gran animal colectivo retrocedían hasta los días tribales y más allá aún, como hacían tantas otras fuerzas a las cuales respondían los humanos sin pensar.

Mezcla los genes.

Expande el liebensraum para tus propios reproductores.

Cosecha las energías de los otros: recoge esclavos, peones, sirvientes, siervos, mercados, trabajadores… Los términos eran a menudo intercambiables.

Odrade se dio cuenta de lo que estaba haciendo. El conocimiento absorbido de la Hermandad ayudaba a hacer de él el incomparable Bashar Mentat. Mantenía esas cosas como instintos. El consumo de energía conducía a la violencia de la guerra. Esto era descrito como «codicia, miedo (de que otros tomaran tus reservas), hambre de poder», y así y así en fútiles análisis. Odrade los había oído incluso de Bellonda, que obviamente no estaba aceptando bien que un subordinado tuviera que recordarles lo que ya sabían.

—El Tirano lo sabía —dijo Teg—. Duncan lo cita: «La guerra es un esquema de comportamiento que tiene sus raíces en los seres unicelulares de los mares primigenios. Come todo lo que toques o ello te comerá a ti».

—¿Qué es lo que propones? —⁠Bellonda, casi restallante.

—Una finta en Gammu, luego golpear su base en Conexión. Para eso necesitamos observaciones de primera mano. —⁠Miró fijamente a Odrade.

¡Lo sabe! El pensamiento llameó en la mente de Odrade.

—¿Crees que tus estudios sobre Conexión cuando era una base de la Cofradía siguen siendo aún exactos? —⁠preguntó Bellonda.

—No han tenido tiempo de cambiar mucho el lugar de lo que tengo almacenado aquí. —⁠Se golpeó la frente, en una extraña parodia del gesto de la Hermandad.

—Englobamiento —dijo Odrade.

Bellonda la miró secamente.

—¡El coste!

—Perderlo todo es más costoso —⁠dijo Teg.

—Los sensores del Pliegue espacial no tienen que ser grandes —⁠dijo Odrade⁠—. ¿Puede ajustarlos Duncan para crear una explosión Holzmann al contacto?

—Las explosiones deberían ser visibles y proporcionarnos una trayectoria. —⁠Teg se echó hacia atrás en su asiento y miró a una zona indefinida en la pared de atrás de Odrade. ¿Lo aceptarían? No se atrevía a asustarlas con otro despliegue de talentos salvajes. ¡Si Bell supiera que podía ver las no-naves!

—¡Hazlo! —dijo Odrade—. Tú tienes el mando. Úsalo.

Hubo una clara sensación de ahogadas risas de Taraza en las Otras Memorias. ¡Dale rienda suelta! ¡Así es como yo conseguí una tan gran reputación!

—Una cosa —dijo Bellonda. Miró a Odrade⁠—. ¿Vas a ser tú su espía?

—¿Qué otra persona puede ir allí y transmitir observaciones?

—¡Estarán monitorizando todos los medios de transmisión!

—¿Incluso el que dice a nuestra no-nave que está aguardando que no hemos sido traicionadas? —⁠preguntó Odrade.

—Un mensaje cifrado oculto en la transmisión —⁠dijo Teg⁠—. Duncan ha ideado un sistema de cifra que tomará meses descifrar, aunque dudamos que detecten su presencia.

—Es una locura —murmuró Bellonda.

—Conocí a un comandante militar de las Honoradas Matres en Gammu —⁠dijo Teg⁠—. Negligente cuando llegaba a detalles importantes. Creo que confían demasiado en sí mismos.

Bellonda se lo quedó mirando fijamente, y fue el Bashar quien le devolvió la mirada a través de los inocentes ojos de un niño.

—Abandonad toda cordura, vosotros que entráis ahí —⁠dijo Teg.

—¡Salid de aquí, todos! —ordenó Odrade⁠—. Tenéis trabajo que hacer. Y, Miles…

Este ya se había levantado de su silla, pero se detuvo allí, aguardando como siempre había hecho cuando la Madre tenía que decirle algo importante.

—¿Te refieres a la locura de los acontecimientos dramáticos que siempre amplifica la guerra?

—¿Qué otra cosa? ¡Seguro que no pensarás que me refiero a tu Hermandad!

—Duncan juega a veces a estos juegos.

—No deseo vernos atrapados por la locura de las Honoradas Matres —⁠dijo Teg⁠—. Es algo contagioso, ¿sabes?

—Han intentado controlar el impulso sexual —⁠dijo Odrade⁠—. Eso siempre las hace huir de ti.

—Locura desbocada —admitió él. Se inclinó contra la mesa, su barbilla apenas por encima de su superficie⁠—. Algo condujo a esas mujeres de vuelta aquí. Duncan tiene razón. Están buscando algo y huyendo al mismo tiempo.

—Tienes noventa días Standard para prepararte —⁠dijo ella⁠—. Ni un día más.

Cuando estuvo a solas, Odrade se sintió casi extraña. Su propia visión de conjunto le decía que las guerras siempre eran aborreciblemente similares. La mayor parte de ellas completamente innecesarias en su conjunto, como decía Teg. Los motivos se hallaban ocultos bajo sistemas de enmascaramiento, transferidos y traducidos a explicaciones racionales que ocultaban fuerzas más profundas.

¿Qué es lo que me oculto de mí misma?

La lección de los tres mil quinientos años del Tirano estaba ahí en su consciencia. Los jóvenes sufrieron de la forma más brutal… muriendo o viéndose convertidos en unos tullidos para el resto de sus penosas vidas. También sufrieron dolores mentales. Heridas subjetivas, llevadas silenciosamente, pero no por ello menos debilitantes. Qué fácil resultaba pesar en las muchas cosas más bien ordinarias que se hubieran podido hacer para escapar de todo aquello. Unas mentes llenas de si tan solo y si hubiera podido.

—Si tan solo no me hubiera metido en aquel lugar. Si tan solo no hubiera ido a orinar justo entonces.

¿Soy una de esos viejos y poderosos que crean esas lamentables estupideces?

Este (sabía Odrade) era exactamente el hilo de pensamiento al que Teg la había dirigido. ¡Deliberadamente! ¡Maldita fuera su madre! Casi había hecho una Hermana de él.

Pero yo no soy una de esas que se quedan en un lugar seguro de mando desde donde puedo lanzar mis órdenes con un peligro mínimo para mí. Debo ir a Conexión. ¿Ya quién me atreveré a llevar conmigo?

Ese era otro elemento del silencioso mensaje del Bashar. Él había arriesgado su propia carne en la batalla. Pero incluso allí, sus capacidades Mentat le decían dónde el impacto de su gesto valía la pena de correr el riesgo.

Se sintió terriblemente cínica cuando esos pensamientos acudieron a su cabeza. Fue necesario recordarse a sí misma el enemigo, la hosca adicción a la cual se oponía ahora la Hermandad. ¡Una cantidad controlada de masacre posee un efecto saludable sobre los supervivientes! Qué horrible parodia de la Bene Gesserit. Se sintió casi explosiva ante aquel pensamiento.

¿Debo enviar a alguna otra a Conexión en mi lugar? Todo el mundo lo comprendería. «Pero por la gracia de mi cobardía, debo ir».

¡Oh, ser una superviviente!

Y qué a menudo traducían los humanos cobardía por sagacidad. «¡Fui demasiado lista para jugar su estúpido juego!». Y a veces podía ser cierto.

Pero estamos comprometidas.

Casi la única gracia salvable que poseían aquellas estupideces periódicas, pensó, era una cierta gracia de estilo demostrada por algunos participantes. Unas pocas figuras militares habían observado esto y lo habían practicado a lo largo de los eones. Teg era uno de ellos. Tenía estilo. Una vez más, se volvió cínica. Las masas que creían en sus historias decían: «¿Teg? ¡Dioses! ¡Eso sí era un hombre!». ¿Pero cuánto de ese hombre permanecía en este cuerpo inmaduro?

¿Podía seguir viviendo de acuerdo con su mitología? Pero su auténtica fuerza residía en otro reino. Es sabio a nuestra manera.

Advirtiéndome acerca del contagio del poder sexual. ¡La locura de las Honoradas Matres! No importaba su número abrumador, seguían siendo como un niño arrojando un barco de juguete a un fuerte remolino. ¿Y qué iban a poder decir cuando se produjera el desastre? «¡Oh, mami! ¡Esa mala agua oscura se llevó mi juguete!». Estaban ya desesperadas, exactamente como decía Teg, y ocultando algo, ocultándolo incluso de sí mismas. ¡Qué enorme palanca daba eso a la Bene Gesserit! Las Honoradas Matres luchando por el dominio ahí afuera en la Dispersión, y luego siendo echadas a un lado. Eso era lo que las había traído hasta aquí, y no deseaban enfrentarse a su fracaso.

Teg lo sabía también. Siempre soberbio leyendo las evidencias, adivinando las auténticas intenciones, viendo debajo de las máscaras.

Deposita su confianza en la gente.

Vio que esto estaba también en su silencioso mensaje a ella.

Él sabe lo que voy a hacer. ¡Ha visto a Murbella, y lo sabe!

34

Ish y ara al-ahdab hadbat-u. (Un jorobado no ve su propia joroba. —⁠Dicho popular). Comentario Bene Gesserit: La joroba puede verse con ayuda de espejos, pero los espejos muestran toda la persona.

—El Bashar Teg

Había una debilidad en la Bene Gesserit que Odrade sabía que toda la Hermandad iba a reconocer muy pronto. No representaba ningún consuelo el haberla visto primero. /Negar nuestro más profundo recurso cuando más lo necesitamos! Las Dispersiones habían ido más allá de la habilidad de los humanos de reunir las experiencias en forma manejable. Solamente podemos extraer lo esencial, y eso es un asunto de juicio. Datos vitales solían permanecer latentes en grandes y pequeños acontecimientos, acumulaciones llamadas instinto. Así que finalmente era eso… debían volver a caer en el conocimiento no expresado.

En esta época, la palabra «refugiados» adquiría el color de su significado preespacial. Los pequeños grupos de Reverendas Madres enviadas fuera por la Hermandad tenían algo en común con las antiguas escenas de eternos desplazados recorriendo carreteras olvidadas, con sus miserables pertenencias atadas en jirones de ropas, o metidas en cochecillos de niños y carretones de juguete, o apiladas sobre decrépitos vehículos, restos de humanidad aferrándose a lo poco que les quedaba, rostros blancos por la desesperanza o enrojecidos por la desesperación.

Así es como repetimos la historia, y la repetimos, y la repetimos.

Mientras entraba en el tubo poco antes de la comida, los pensamientos de Odade se centraron en sus Dispersas Hermanas: refugiadas políticas, refugiadas económicas, refugiadas antes de la batalla.

¿Es esta tu Senda de Oro, Tirano?

Visiones de sus Dispersas atormentaban a Odrade cuando entró en el Comedor Reservado de Central, un lugar donde solo podían penetrar las Reverendas Madres. Ellas mismas se servían allí en el autoservicio.

Habían pasado veinte días desde que había soltado a Teg al acantonamiento. Los rumores llenaban Central, especialmente entre las Censoras, aunque no había todavía ninguna señal de otra votación. Hoy tenían que anunciarse nuevas decisiones, y harían algo más que nombrar a aquellas que la acompañarían a Conexión.

Miró a su alrededor en el comedor, un lugar austero de amarillas paredes, techo bajo, pequeñas mesitas cuadradas que podían unirse en hileras para grupos más numerosos. Las sillas eran posesiones individuales, situadas como afirmaciones de un status en la jerarquía.

Incluso aquí, pensó Odrade. Un lugar acorde con el grado.

El personal de servicio estaba trayendo ya la comida de la cocina. Hoy era bullabesa y menú vegetariano, observó. La estancia estaba empezando a llenarse con grupos variados… Censoras, especialistas de diversa índole; reconoció a cuatro del enlace con el Control del Clima.

Las ventanas a un lado revelaban un jardín cerrado bajo un techo translúcido. Albaricoqueros enanos llenos de verdes frutos, césped, bancos, pequeñas mesas. Las Hermanas comían fuera cuando la luz del sol penetraba en el cerrado patio. Hoy no había sol.

Ignoró la cola en el autoservicio, donde había sido hecho un lugar para ella. Más tarde, Hermanas.

En la mesa del rincón cerca de las ventanas reservada para ella, cambió deliberadamente las sillas. La silla-perro marrón de Bell pulsó débilmente ante aquel desacostumbrado movimiento. Odrade se sentó dando la espalda a la habitación, sabiendo que aquello sería interpretado correctamente: Dejadme con mis propios pensamientos.

Mientras aguardaba, contempló el jardín al otro lado de la ventana. Un seto de exóticos arbustos de hojas púrpura estaba en flor… enormes masas de flores rojas con delicados estambres de un intenso amarillo.

Bellonda llegó primero, dejándose caer en la silla-perro sin ningún comentario acerca de su nueva posición. Bell aparecía frecuentemente desaseada, el cinturón flojo, la túnica arrugada, con manchas de comida en el regazo. Hoy estaba pulcramente limpia.

¿A qué es debido eso?

Las Reverendas Madres presentaban una personalidad propia ante las hermanas y amigas elegidas. Tan solo fuera de ese círculo se ponían «el rostro de bruja y la máscara Bene Gesserit».

Debe ver que me siento curiosa acerca de su acicalamiento.

—Tam y Sheeana se retrasarán —⁠dijo Bellonda.

Odrade lo aceptó sin detener el estudio de aquella Bellonda distinta. ¿Estaba un poco más delgada? No había forma de aislar completamente a una Madre Superiora de lo que se hallaba o entraba en el área de sus sentidos, pero a veces las presiones del trabajo la distraían de los pequeños cambios. Aquel era sin embargo el hábitat natural de las Reverendas Madres, y las evidencias negativas eran tan iluminadoras como las positivas. Reflexionando sobre aquello, Odrade se dio cuenta de que aquella nueva Bellonda llevaba varias semanas con ellos.

Bellonda permaneció extrañamente silenciosa después de aquel anuncio inicial. ¿Bell, la rebelde? Normalmente las buenas se rebelaban de una u otra forma, algo que los perros guardianes siempre tenían en cuenta cuando observaban a la Madre Superiora. ¡Miradme ahora, Hermanas!

Algo le había ocurrido a Bellonda. Cualquier Reverenda Madre podía ejercer un razonable control sobre peso y figura. Un asunto de química interna… refrenar combustiones o dejar que ardan libremente. Desde hacía años, la rebelde Bellonda había alardeado de un cuerpo gordo.

—Has perdido peso —dijo Odrade.

—La grasa estaba empezando a hacerme demasiado lenta.

Eso nunca había sido suficiente razón para que Bell cambiara sus costumbres. Siempre lo había compensado con su rapidez mental, con proyecciones y transportes más rápidos.

—Duncan te ha impresionado realmente, ¿eh?

—¡No soy una hipócrita ni una criminal!

—Es tiempo de enviarte a un Alcázar de castigo, supongo.

Estas pullas recurrentes normalmente irritaban a Bellonda. Hoy no causaron efecto. Pero bajo la presión de la mirada de Odrade, dijo:

—Si quieres saberlo, se trata de Sheeana. Ha ido tras de mí para mejorar mi apariencia y ampliar mi círculo de relaciones. ¡Irritante! Le voy a decir que lo deje correr.

—¿Por qué van a llegar tarde Tam y Sheeana?

—Están revisando tu última reunión con Duncan. He limitado severamente quién puede tener acceso a ella. No hace falta decir lo que ocurrirá cuando sea del conocimiento general.

—Como ocurrirá.

—Inevitablemente. Solamente estoy ganando tiempo para prepararnos.

—No quiero que sea suprimida, Bell.

—Dar, ¿qué estás haciendo?

—Lo anunciaré en una Asamblea.

Bellonda no pronunció ninguna palabra, pero su mirada estaba llena de sorpresa.

—Convocar una Asamblea es uno de mis derechos —⁠dijo Odrade.

Bellonda se echó hacia atrás y siguió mirando a Odrade, evaluando, cuestionando… todo ello sin palabras. La última asamblea de la Bene Gesserit había tenido lugar tras la muerte del Tirano. Y antes de eso, cuando el Tirano había tomado el poder. No había sido considerada posible una Asamblea desde el ataque de las Honoradas Matres. Ocupaba demasiado tiempo que era necesario para otras labores desesperadas.

Finalmente, Bellonda preguntó:

—¿Vas a arriesgarte a hacer venir a las Hermanas de nuestros Alcázares supervivientes?

—No. Dortujla las representará. Hay precedentes, ya lo sabes.

—Primero, liberas a Murbella; ahora, esta Asamblea.

—¿Liberar? Murbella está atada por cadenas de oro. ¿Dónde podría ir sin su Duncan?

—Pero el propio Duncan es…

—¿Ha abandonado la nave?

—¡Será mejor que no lo intente!

—A menos que te sientes en mi silla, no pases por encima de mí.

—Le has abierto la armería de la nave, y ahora…

—Has visto la grabación. ¡Revísala! —⁠Otra orden de la Madre Superiora. Bell tenía que obedecer o precipitar una crisis.

Odrade captó el paso de aquel encuentro por la mente de Bellonda. Los com-ojos habían captado cada instante de la escena.

Era a primera hora de la mañana en la nave, hacía tan solo dos días. Duncan se hallaba en su sala de estar cuando entró Odrade. Oyó el siseo de sus ropas y se volvió de cara a ella. ¡Qué franca su expresión! Ostentosas emociones como clave a sus frustraciones e irritación. Ella no intentó ocultar su respuesta.

—¡Duncan! Nos molestas con tu irritación. Una cosa es llamar hipócrita a Bell, pero la Madre Superiora…

—¿… está por encima de esas cosas? ¿O debo presentaros mis excusas? Después de todo, siempre podéis desarrollar otros gholas.

—No se trata de excusas. Te resientes de la forma en que quiero utilizar a Murbella, y piensas que envío a Teg a la muerte.

—¿Estoy equivocado?

—¡Esas no son preocupaciones que te correspondan, Mentat! Este es un momento que requiere decisiones de batalla. Es por eso por lo que te dejo en libertad de decidir tu propio futuro.

—¿Qué? —Realmente desconcertado.

—Voy a retirar tus guardias. Tan solo Scytale seguirá como prisionero.

—¿Queréis decir que…? —Señaló vagamente hacia su derecha, indicando el exterior.

—Es tu decisión. No me lavo las manos con respecto a ti; simplemente te dejo libre. No captarás la crueldad implícita hasta que reflexiones sobre ello.

—¿Queréis decir que puedo abandonar la nave?

—Si tú quieres.

—Pero si los cazadores están utilizando Navegantes de la Cofradía…

—Como seguramente están haciendo.

—¡Maldita seáis!

—Es un regalo Atreides para ti, Duncan.

—¡Un regalo!

—¿Te das cuenta? Completa confianza en tu consciencia.

—Si yo os traicionara… ¡vos pondríais a toda la Hermandad sobre esa consciencia!

—¡Yo no estoy poniendo nada sobre tu consciencia! Es tu propia elección el hacer lo que desees.

Observó el silencioso debatirse del hombre. Ahhh, te he alarmado profundamente.

—La libertad —murmuró Duncan.

¿Lo ves, Duncan? La libertad te deja a tus propias expensas. Ya no puedes seguir buscando fuerzas externas, regla establecidas por otros. ¿Estás preparado para esto?

Él se volvió de espaldas a ella y se dirigió a la reproducción del Van Gogh que había colgado en la pared, allá donde pudiera verla desde su sillón favorito.

Odrade mantuvo su silencio.

¿Te sirve ahora la Biblia Católica Naranja, Duncan? Nunca le prestaste mucha atención en tus pasados. ¿Dónde mirarás en busca de guía moral? ¡No fuera, Duncan! Dentro. Tú conoces tus deudas y tus deudores. ¿A quién recurrirás in extremis? ¿Has mantenido un balance de cobros y pagos? Nunca en una forma completa, estoy segura de ello. No eres el tipo. Borrar la pizarra e irte, ese eres tú. Llevarte los odios y las furias como equipaje de mano. Eres un superviviente. O de otro modo nunca hubieras escapado de Gammu cuando los Harkonnen estaban torturando y matando a tu familia. Sobreviviste a los pozos de esclavos Harkonnen. ¡Ve si puedes sobrevivir a la libertad!

Él se volvió hacia ella.

—¡Determinismo!

—Ahora, simplemente otro ruido, Duncan.

—El Bashar requiere armamento innovador. Necesito tan solo mi libertad a la armería de la nave.

—Una admirable interpretación de la libertad —⁠dijo Odrade.

En el Comedor Reservado, Bellonda repitió aquella última observación de Odrade a Duncan, luego:

—¿Crees que eso es todo lo que tomará?

—Lo sé.

—Me haces recordar a Jessica volviéndole la espalda al Mentat que hubiera podido matarla.

—El Mentat estaba inmovilizado por sus propias creencias.

—A veces el toro cornea al matador, Dar.

—La mayor parte de las veces no lo hace.

—¡Nuestra supervivencia no debe depender de estadísticas!

—De acuerdo. Por eso convoco una Asamblea.

—¿Acolitas incluidas?

—Todas.

—¿Incluso Murbella? ¿Ha efectuado el voto de acolita?

—Creo que por aquel entonces puede ser ya una Reverenda Madre.

Bellonda jadeó. Luego:

—¡Te mueves demasiado aprisa, Dar!

—Estos tiempos lo requieren.

Bellonda miró hacia la puerta del comedor.

—Aquí está Tam. Más tarde de lo que esperaba. Me pregunto si se tomó el tiempo de consultar a Murbella.

Tamalane llegó, respirando fuertemente a causa de la prisa. Se dejó caer en su silla-perro azul, observó las nuevas posiciones, y dijo:

—Sheeana llegará de un momento a otro. Está mostrándole unas grabaciones a Murbella.

—Murbella no actuará contra Duncan —⁠dijo Odrade.

—¡Pero qué revelación observarla! —⁠dijo Tamalane.

Odrade tuvo que aceptar aquello. Observar a Murbella revelaba mucho, pero las palabras de Tam reflejaban miedo, una distracción. Los miedos que ni siquiera la Letanía disipaba las debilitaban a todas. La debilidad traía al hacha mucho más cerca.

Bellonda se dirigió a Tamalane.

—Va a someter a Murbella a la Agonía y a convocar una Asamblea.

—No me sorprende. —Tamalane habló con su eterna precisión⁠—. La posición de esa Honorada Matre tiene que ser resuelta tan pronto como sea posible.

Sheeana se unió a ellas y ocupó la silla a la izquierda de Odrade, hablando mientras se sentaba.

—¿Habéis observado caminar a Murbella?

Odrade fue tomada por sorpresa por la forma en que aquella brusca pregunta, formulada sin ningún preámbulo, fijó su atención. Murbella caminando a través del patio. Observada desde una ventana alta aquella misma mañana. Había belleza en Murbella, y los ojos no podían evitarla. Para las otras Bene Gesserit, Reverendas Madres y acólitas juntas, era algo más bien exótico. Había llegado ya crecida del peligroso Exterior. Una de ellas. Eran sus movimientos, sin embargo, los que atraían la mirada. Había en ella una homeostasis que iba más allá de las normas.

La pregunta de Sheeana redirigió la mente de la observadora. Algo acerca del completamente aceptable paso de Murbella por el patio requería un nuevo examen. ¿Qué era?

Los movimientos de Murbella eran siempre cuidadosamente elegidos. Excluían todo lo no requerido para ir de aquí hasta allí. ¿La senda de la menor resistencia? Era una visión de Murbella que envió una punzada al cuerpo de Odrade. Sheeana lo había visto, por supuesto. ¿Era Murbelia una de esas que elegían cada vez el camino más fácil? Odrade podía ver esa pregunta en los rostros de sus compañeras.

—La Agonía sacará todo esto fuera —⁠dijo Tamalane.

Odrade miró directamente a Sheeana.

—¿Y bien? —Era ella quien había formulado la pregunta, después de todo.

—Quizá tan solo sea que no malgasta energías. Pero estoy de acuerdo con Tam: la Agonía.

—¿Estamos cometiendo un terrible error? —⁠preguntó Bellonda.

Algo en la forma en que fue formulada esta pregunta le dijo a Odrade que Bell había efectuado una recapitulación Mentat. ¡Había visto lo que pretendía ver!

—Si conoces un camino mejor, revélalo ahora —⁠dijo Odrade. O cállate.

El silencio las aferró. Odrade miró sucesivamente a sus compañeras, deteniéndose un poco más en Bell.

¡Ayudadnos, dioses, seáis los que seáis! Y yo, siendo una Bene Gesserit, soy demasiado agnóstica como para hacer esta súplica con algo más que con la esperanza de cubrir todas las posibilidades. No lo reveles, Bell. Si sabes lo que voy a hacer, sabes que debe aparecer a su debido tiempo.

—No te equivoques, Bell —dijo Odrade⁠—. Recuerda la broma de Murbella.

Una sonrisa curvó la boca de Sheeana, pero Bellonda oyó otro razonamiento en Odrade. ¿Es Murbella nuestra llave?

Recordó la «Plegaria Agnóstica», como había sido bautizada cuando apareció en la pared del comedor de las acolitas, escrita con rotulador borrable del utilizado para las notas temporales:

¡Hey, Dios! Espero que estés ahí.

Quiero que oigas la plegaria que te dirijo a ti…

Con el tumulto de las comensales llegando la perpetradora no había sido vista por los com-ojos, pero todo el mundo supuso que había sido escrita por una acolita avanzada para divertir a sus compañeras. Hasta más tarde no descubrieron los perros guardianes la identidad de la autora, y Odrade tuvo que enfrentarse a ella en una tormentosa sesión de reprimenda: Murbella…

Bellonda sacó a Odrade de su ensimismamiento con una tos.

—¿Vamos a comer o a hablar? La gente nos está mirando.

—¿Debemos transigir un poco más con Scytale? —⁠preguntó Sheeana.

¿Era eso un intento de desviar mi atención?

—¡No le demos nada! —dijo Bellonda⁠—. Guardémoslo en reserva. Dejémosle que sude.

Odrade miró cuidadosamente a Bellonda. Humeaba sobre el silencio impuesto sobre ella por la secreta decisión de Odrade. Evitaba que sus ojos se encontraran con los de Sheeana. ¡Celosa! ¡Bell está celosa de Sheeana!

Tamalane dijo:

—Ahora solo soy una consejera, pero…

—¡No sigas con eso, Tam! —restalló Odrade.

—Tam y yo hemos estado discutiendo acerca de ese ghola —⁠dijo Bellonda. (Idaho era «ese ghola» cuando Bellonda tenía algo despectivo que decir)⁠—. ¿Por qué creía que necesitaba hablar en secreto con Sheeana? —⁠Una dura mirada a Sheeana.

Odrade vio una sospecha compartida. No acepta la explicación. ¿Rechaza la inclinación emocional de Duncan?

Sheeana habló rápidamente:

—¡La Madre Superiora explicó eso!

—Emociones —se burló Bellonda.

Odrade alzó la voz, y se sintió sorprendida por su reacción.

—¡Suprimir las emociones es una debilidad!

Las hirsutas cejas de Tamalane se alzaron.

Sheaana intervino:

—Si no nos inclinamos, podemos quebrarnos.

Antes de que Bellonda pudiera responder, Odrade dijo:

—El hielo puede ser picado o fundido. Las doncellas de hielo son vulnerables a una sola forma de ataque.

—Tengo hambre —dijo Sheeana.

¿Una oferta de paz? No era un papel que esperar del Ratón.

Tamalane se puso en pie.

—Bullabesa. Tenemos que comer nuestro pescado antes de que nuestro mar desaparezca. No hay suficientes reservas de entropía nula.

En el más blando de los simulflujos, Odrade notó la partida de sus compañeras hacia la cola del autoservicio. Las palabras acusadoras de Tamalane le recordaron ese segundo día con Sheeana tras la decisión de eliminar rápidamente el Gran Mar. De pie ante la ventana de Sheeana a primera hora de la mañana, Odrade había observado un pájaro marino moviéndose contra un fondo de desierto. Volaba hacia el norte, una criatura completamente fuera de lugar en aquel entorno, pero hermosa en una forma profundamente nostálgica a causa de ello.

Las blancas alas resplandecían a la primera luz solar. Un toque de negro debajo y frente a sus ojos. Bruscamente planeó, las alas inmóviles. Luego, alzándose en una corriente de aire, agitó sus alas como un halcón y desapareció de la vista tras los más lejanos edificios. Al reaparecer llevaba algo en su pico, un bocado que tragó en pleno vuelo.

Un pájaro marino solo, y adaptándose.

Nos adaptamos. Por supuesto que nos adaptamos.

No era un pensamiento tranquilo. Nada que indujera una respuesta. Más bien algo impresionante. Odrade se había sentido arrojada de un curso peligrosamente derivante. No solo su bienamada Casa Capitular, sino todo su universo humano estaba desprendiéndose de sus viejas configuraciones y tomando nuevas formas. Quizá fuera correcto en este nuevo universo que Sheeana continuara ocultando cosas de la Madre Superiora. Y ella está ocultando algo.

Una vez más, los ácidos tonos de Bellonda devolvieron a Odrade a una consciencia total de su entorno.

—Si no te sirves tú misma, supongo que vamos a tener que ocuparnos de ti. —⁠Bellonda colocó un bol de aromático caldo de pescado frente a Odrade, y un gran trozo de pan de ajo a su lado.

Cuando todas hubieron probado la bullabesa, Bellonda dejó su cuchara sobre la mesa con un seco ruido y miró duramente a Odrade.

—Supongo que no vas a sugerirnos que nos «amemos los unos a los otros» o alguna otra tontería debilitadora parecida.

—Gracias por traerme mi comida —⁠dijo Odrade.

Sheeana tragó un bocado, y una amplia sonrisa llenó su rostro.

—Es deliciosa.

Bellonda volvió a su comida.

—Está bien. —Pero había oído el comentario no formulado.

Tamalane comió sin hacer ninguna pausa, manteniendo su atención fija alternativamente en Sheeana y en Bellonda, y luego en Odrade. Tam parecía estar de acuerdo con una propuesta suavización de las severidades emocionales. Al menos, no voceaba sus objeciones, y las Hermanas más viejas eran las más propensas a objetar.

El amor que la Bene Gesserit intentaba negar estaba por todas partes, pensó Odrade. En cosas tanto pequeñas como grandes. Cuántas formas había de preparar deliciosas y nutritivas comidas, recetas que eran realmente la encarnación de viejos y nuevos amores. Esta bullabesa tan delicadamente nutritiva y con un tal paladar; sus orígenes estaban profundamente implantados en el amor: la esposa en el hogar utilizando una parte de la pesca del día que su esposo no había podido vender.

Odrade vio aquella imagen en sus Otras Memorias más inmediatas. Un cansado pescador trayendo a casa lo que le había sobrado. Si no se cocinaba, se echaría a perder. La esposa utilizando su educado paladar para preparar un plato tentador para el agotado hombre. Tan obvio su cansancio, los codos sobre la mesa, la cabeza inclinada cerca de su tazón. Hombre y mujer sintiéndose renovados. Frustraciones, rabias, decepciones de la vida, siendo dejados a un lado por otro intervalo.

Qué importantes esos fragmentos de tiempo. Intervalos entre comidas, entre aliento y aliento, entre dos latidos del corazón… Luego banquetes, profundas inspiraciones, lo mejor de la vida en sí misma. La propia esencia de la Bene Gesserit estaba oculta en amores. ¿Para qué otra cosa administrar esas no formuladas necesidades que la humanidad siempre arrastraba consigo? ¿Para qué otra cosa trabajar para el perfeccionamiento de la humanidad?

Una vea vacío el bol, Bellonda depositó su cuchara a un lado y rebañó lo que quedaba con el pan. Masticó y tragó, con aspecto pensativo.

—El amor nos debilita —dijo. No había fuerza en su voz.

Una acolita no lo hubiera dicho de otro modo. Extraído directamente de la Coda. Odrade disimuló su regocijo y contraatacó con otro escalón de la Coda.

—Cuidado con la jerga. Normalmente oculta la ignorancia, y trae consigo muy poco conocimiento.

Una respetuosa cautela llenó los ojos de Bellonda.

Sheeana se apartó de la mesa y se secó la boca con su servilleta. Tamalane hizo lo mismo. Su silla-perro se ajustó cuando se echó hacia atrás, con ojos brillantemente divertidos.

¡Tam lo sabe! La taimada vieja bruja es aún muy lista, a mi propia manera. Pero Sheeana… ¿a qué juego está jugando Sheeana? Casi diría que está esperando distraerme, apartar mi atención de ella. Es muy buena en eso, lo aprendió en mis rodillas. Bien… para jugar a ese juego se necesitan dos. Presionaré a Bellonda, pero mantendré vigilada a mi pequeña expósita de Dune.

—¿Qué precio tiene la respetabilidad, Bell? —⁠preguntó Odrade.

Bellonda aceptó su aguijonazo en silencio. Oculta en la jerga de la Bene Gesserit había una definición de respetabilidad, y todas ellas la conocían.

—¿Debemos honrar la memoria de Dama Jessica por su humanidad? —⁠preguntó Odrade. ¡Sheeana está sorprendida!

—¡Jessica puso en peligro a la Hermandad! —⁠Bellonda acusa.

—Eso es cierto para la mayoría de nuestras Hermanas —⁠murmuró Tamalane.

—Nuestra antigua definición de respetabilidad ayuda a mantenernos humanas —⁠dijo Odrade. Óyeme bien, Sheeana.

Con su voz apenas algo más que un susurro, Sheeana dijo:

—Si perdemos eso lo perdemos todo.

Odrade reprimió un suspiro. ¡De modo que es eso!

Los ojos de Sheeana se cruzaron con los suyos.

—Estáis dándonos instrucciones, por supuesto.

—Pensamientos crepusculares —⁠murmuró Bellonda⁠—. Mejor que los evitemos.

—Taraza nos llamaba «La Bene Gesserit de nuestros días» —⁠dijo Sheeana.

El talante de Odrade se volvió autoacusador.

El veneno de nuestra actual existencia. Las siniestras imaginaciones pueden destruimos.

Qué fácil resultaba conjurar un futuro que las contemplara desde el resplandor de los ojos naranja de las asesinas Honoradas Matres. Temores surgidos de muchos pasados se agazapaban dentro de Odrade, momentos sin aliento enfocados en terribles colmillos que corrían parejos con aquellos ojos.

Mirando de reojo a Odrade, Bellonda dijo:

—Idaho ha sido domesticado. Domesticación… ¿una forma de amor?

Tamalane agitó la cabeza a uno y otro lado. Una vieja vaca que ha dado nacimiento a un toro soberbio termina finalmente preguntándose sus motivos.

Sheeana miró a Odrade de la misma forma que un pájaro atrapado miraría a una serpiente.

¡Sabes que debo forzarlo, Sheeana!

—¿Domesticar a las Honoradas Matres? —⁠insistió Bellonda.

Bell no reconoce lo que está ocurriendo aquí. Qué extraño para un Mentat. ¿No ve que nuestro futuro puede contener cosas que ni siquiera imaginamos? Locura más allá de todo lo que nuestros miedos puedan crear. ¿Domesticación? ¿Todo ordenado al servicio de la Bene Gesserit? ¿Animales del campo siéndonos entregados por los dioses creados personalmente por nosotros? ¿Calculadas hileras de cereales y altos arbustos cargados de frutos? ¿Todas las cosas que crecen adiestradas a trabajar para nuestro exclusivo beneficio?

—Bell nos haría caer en la locura de las Honoradas Matres —⁠dijo Tamalane.

La advertencia del Bashar.

Odrade alzó una mano para detener cualquier comentario, pero mantuvo su atención fija en Sheeana.

—¿Quién me acompañará a Conexión?

Todas conocían la terrible experiencia de Dortujla, y la noticia se había difundido por toda la Casa Capitular.

—Cualquiera que vaya con la Madre Superiora puede terminar siendo arrojada como alimento a los Futars.

—Tam —dijo Odrade—: tú y Dortujla. —⁠Y puede que eso sea una sentencia de muerte. El siguiente paso es obvio⁠—. Sheeana —⁠dijo Odrade⁠—, tú Compartirás con Tam. Dortujla y yo Compartiremos con Bell. Y yo Compartiré también contigo antes de marcharme.

Bellonda se mostró horrorizada.

—¡Madre Superiora! No estoy preparada para tomar tu lugar.

Odrade enfocó su atención en Sheeana.

—Eso no ha sido sugerido. Simplemente voy a hacerte depositada de mis vidas. —⁠Había un claro miedo en el rostro de Sheeana, pero se atrevió a no rechazar una orden directa. Odrade hizo un gesto a Tamalane⁠—. Yo Compartiré más tarde. Tú y Sheeana lo haréis ahora.

Tamalane se inclinó hacia Sheeana. Los achaques de la edad y de la muerte inminente convirtieron aquello en algo bienvenido para ella, pero Sheeana se echó involuntariamente atrás.

—¡Ahora! —dijo Odrade. Dejemos que Tam juzgue qué es lo que ocultas.

No había escapatoria. Sheeana inclinó su cabeza hacia Tamalane hasta que se tocaron. El llamear del intercambio fue casi eléctrico, y todo el comedor lo notó. Las conversaciones se interrumpieron, todas las miradas se volvieron hacia la mesa junto a la ventana.

Había lágrimas en los ojos de Sheeana cuando se apartó.

Tamalane sonrió e hizo un suave gesto acariciante con ambas manos a lo largo de las mejillas de Sheeana.

—Todo va bien, querida. Todas pasamos por estos miedos, y a veces hacemos cosas estúpidas a causa de ellos. Pero estoy complacida de llamarte Hermana.

¡Dínoslo, Tam! ¡Ahora!

Tamalane no lo hizo. Se enfrentó a Odrade y dijo:

—Debemos aferrarnos a nuestra humanidad a toda costa. Tu lección es bien recibida, y has enseñado a Sheeana bien.

—Cuando Sheeana Comparta contigo, Dar —⁠empezó Bellonda⁠—, ¿no puedes reducir la influencia que tiene sobre Idaho?

—No debilitaré a una posible Madre Superiora —⁠dijo Odrade⁠—. Gracias, Tam. Creo que iniciaremos nuestra aventura a Conexión sin un exceso de equipaje. ¡Bien! Esta noche quiero un informe de los progresos de Teg. Su sanguijuela ha estado demasiado tiempo alejada de él.

—¿Sabrá que ahora tiene dos sanguijuelas? —⁠preguntó Sheeana. ¡Con una tal alegría!

Odrade se puso en pie.

Si Tam la acepta, entonces yo también debo hacerlo. Tam nunca traicionaría a nuestra Hermandad. Y Sheeana… de todas nosotras, Sheeana es la que más revela los rasgos naturales de nuestras raíces humanas. Sin embargo… me gustaría que nunca hubiera creado esa estatua a la que llama «El Vacío».

35

La religión debe ser aceptada como una fuente de energía. Puede ser dirigida para nuestros propósitos, pero solamente dentro de unos límites que revela la experiencia. Este es el significado secreto del Libre Albedrío.

—Missionaria Protectiva Enseñanza Primaria

Un denso manto de nubes había avanzado aquella mañana sobre Central, y el cuarto de trabajo de Odrade estaba sumido en un silencio gris al cual ella se sentía responder con una rigidez interior, como si no se atreviera a moverse debido a que eso agitaría fuerzas peligrosas.

El día de la Agonía de Murbella, pensó. No debo pensar en presagios.

Control del Clima había lanzado una advertencia perentoria acerca de las nubes. Se trataba de un desplazamiento accidental. Habían sido tomadas medidas correctivas, pero eso requería tiempo. Mientras tanto, eran de esperar fuertes vientos, y podían producirse precipitaciones.

Sheeana y Tamalane permanecían de pie junto a la ventana, contemplando su pobremente controlado clima. Sus hombros se tocaban.

Odrade las observó desde su silla detrás de la mesa. Las dos se habían convertido como en una sola persona desde que ayer habían Compartido, lo cual no era algo inesperado. Se sabía de precedentes, aunque no de muchos. Los intercambios, producidos a menudo en presencia de la venenosa esencia de especia o en el momento de la muerte, no permitían la mayor parte de las veces posteriores contactos en vida entre las participantes. Era interesante observar. Las dos espaldas eran extrañamente parecidas en su rigidez.

La fuerzas del extremis que hacían posible el Compartir dictaban poderosos cambios en la personalidad, y Odrade lo sabía con una intimidad que la impulsaba a la tolerancia. Fuera lo que fuese lo que Sheeana ocultaba, Tam lo ocultaba también. Algo ligado con la humanidad básica de Sheeana. Y podía confiarse en Tam. Hasta que otra Hermana Compartiera con alguna de ellas, el juicio de Tam tenía que ser aceptado. No se trataba de que los perros guardianes dejaran de sondear y observar minuciosamente, sino de que no necesitaban nuevas crisis precisamente ahora.

Bellonda permanecía sentada inclinada hacia adelante en su silla-perro delante de Odrade, casi hosca tras una repulsa de Tamalane. Bell se consideraba a menudo la responsable de los perros guardianes. ¿Acaso no están canalizados los com-ojos a través de Archivos? Bell captaba la presencia de un secreto. Lo roería del mismo que un castor roe un árbol hasta que el secreto cayera derribado.

—Nuestra historia nos dice que los secretos pueden ser peligrosos. —⁠Desplegando una clara irritación.

Tamalane había agitado una mano de largas uñas como si estuviera ahuyentando insectos de su rostro.

—¡Sé más cuidadosa con tus irritaciones, Bell!

Sheeana, por una vez, no se había mantenido al margen.

—¡Las irritaciones debilitan!

Sentada allí con aquella irritada expresión, Bellonda estaba preparando a todas luces un nuevo ataque. Nunca aceptaba fácilmente la frustración, pero Odrade sabía que esta tenía que ser desviada. Estrechar el enfoque, como lo llamaban, era un pecado capital entre las hermanas. El primo primero de la ignorancia. Aquellos que aspiraban a hacer historia no se atrevían a observar el universo a través de unas lentes restrictivas.

—Este es el día de Murbella —⁠dijo Odrade⁠—. No debemos permitir que otras cosas nublen nuestros poderes de observación.

—Las posibilidades de que no sobreviva a la Agonía son grandes —⁠dijo Bellonda, inclinada hacia adelante en su silla-perro⁠—. ¿Qué le ocurrirá entonces a nuestro precioso plan?

¡Nuestro plan!

—Extremis —dijo Odrade.

En aquel contexto, era una palabra con varios significados. Bellonda la interpretó como una posibilidad de adquirir la persona/memorias de Murbella en el momento de su muerte.

—¡Entonces no debemos permitir a Idaho que observe!

—Mi orden sigue en pie —dijo Odrade⁠—. Es la voluntad de Murbella, y he dado mi palabra.

—Es un error… un error… —murmuró Bellonda.

Odrade sabía la fuente de las dudas de Bellonda. Visible para todas ellas: en algún lugar en Murbella había algo extremadamente doloroso. Hacía que se apartara de algunas cuestiones como un animal enfrentado a un predador. Fuera lo que fuese, era algo muy profundo. La inducción por hipnotrance no lo explicaba.

—¡De acuerdo! —Odrade habló en voz muy alta para hacer notar que se dirigía a todas sus oyentes⁠—. No es la forma en que lo hemos hecho siempre antes. Pero no podemos sacar a Duncan de la nave si queremos conseguirlo. Tiene que estar presente.

Bellonda se sentía aún absolutamente impresionada. Ningún hombre, excepto el maldito Kwisatz Haderach en persona y su hijo el Tirano, había conocido nunca los particulares de aquel secreto Bene Gesserit. Aquellos dos monstruos habían experimentado la Agonía. ¡Dos desastres! No importaba el que la Agonía del Tirano se hubiera abierto camino dentro de él célula a célula hasta transformarlo en un simbionte de gusano de arena (no ya el gusano original, no ya el hombre original). ¡Y Muad’Dib! Se había atrevido a enfrentarse a la Agonía, ¡y mirad en lo que se había convertido!

Sheeana se volvió de la ventana y dio un paso hacia la mesa, proporcionándole a Odrade la curiosa sensación de que las dos mujeres de pie allí se habían convertido en una figura de Jano: espalda contra espalda, pero solamente una persona.

—Bell está confundida por vuestra promesa —⁠dijo Sheeana. Qué suave era su voz.

—Él puede ser el catalizador que impulse a Murbella a través de la prueba —⁠dijo Odrade⁠—. Tendéis a subestimar el poder del amor.

—¡No! —dijo Tamalane, como si se dirigiera a la ventana frente a ella⁠—. Tememos su poder.

—¡Es posible! —Bell seguía burlona, pero eso era natural en ella. La expresión de su rostro decía que seguía implacablemente testaruda.

—Arrogancia —murmuró Sheeana.

—¿Qué? —Bellonda se dio la vuelta en su silla-perro, haciendo que esta chillara con indignación.

—Compartimos un fallo común con Scytale —⁠dijo Sheeana.

—¿Oh? —Bellonda estaba sintiendo retortijones respecto al secreto de Sheeana.

—Creemos que hacemos la historia —⁠dijo Sheeana. Volvió a su posición al lado de Tamalane, ambas mirando por la ventana.

Bellonda volvió su atención a Odrade.

—¿Entiendes eso?

Odrade la ignoró. Dejemos que el Mentat trabaje en ella. El proyector en la mesa de trabajo cliqueteo, y apareció un mensaje. Odrade informó:

—Aún no están preparados en la nave. —⁠Miró a aquellas dos rígidas espaldas frente a la ventana.

¿Historia?

En la Casa Capitular había poco de lo que a Odrade le gustara pensar como elaboración de la historia antes de las Honoradas Matres. Tan solo la firme graduación de las Reverendas Madres pasando por la Agonía.

Como un río.

Fluía, e iba a algún lugar. Podías permanecer en su orilla (como Odrade pensaba a veces que hacían allí), y podías observarlo fluir. Un mapa podía decirte dónde iba el río, pero ningún mapa podía revelarte detalles más esenciales. Un mapa nunca te mostraría los movimientos particulares de las cargas que descendían por el río. ¿Adónde iban? Los mapas poseían un valor limitado en aquella época. Un informe impreso o una proyección de Archivos; no era ese el mapa que necesitaban. Tenía que haber alguno mejor en algún lugar, uno unido a todas esas vidas. Podías llevar ese mapa en tu memoria y sacarlo ocasionalmente para echarle una mirada de cerca.

¿Qué le ocurrió a la Reverenda Madre Perinte, a la que enviamos el año pasado?

El mapa-en-la-mente podía ocupar un primer plano y crear un «Escenario Perinte». Te representaba realmente a ti en el río, por supuesto, pero esto significaba muy poca diferencia. Seguía siendo el mapa que necesitaban.

No nos gusta vemos atrapadas en la corriente de algún otro, no saber lo que va a sernos revelado en el siguiente recodo del río. Siempre preferimos sobrevolarlo incluso aunque cualquier posición de mando deba permanecer atada a otras corrientes. Cada fluir contiene cosas impredecibles.

Odrade alzó la vista para descubrir a sus compañeras observándola. Tamalana y Sheeana habían vuelto sus espaldas a la ventana.

—Las Honoradas Matres han olvidado que aferrarse a cualquier forma de conservadurismo puede ser peligroso —⁠dijo Odrade⁠—. ¿Lo hemos olvidado nosotras también?

Siguieron mirándola, pero habían oído. Conviértete en demasiado conservadora, y te hallarás poco preparada para las sorpresas. Eso era lo que Muad’Dib les había enseñado, y su hijo el Tirano había convertido la lección en algo eternamente inolvidable.

La sombría expresión de Bellonda no cambió.

En las profundidades de la consciencia de Odrade, Taraza susurró:

—Cuidado, Dar. Yo fui afortunada. Rápida en asir las ventajas. Del mismo modo que tú. Pero no puedes depender de la suerte, y eso es lo que les preocupa. No esperes nunca la suerte. Es mucho mejor que confíes en tus imágenes de agua. Deja que Bell diga lo que tiene que decir.

—Bell —dijo Odrade—, creí que habías aceptado a Duncan.

—Dentro de unos ciertos límites. —⁠Decididamente acusadora.

—Creo que deberíamos ir a la nave —⁠dijo Sheeana con un énfasis exigente⁠—. Este no es lugar para esperar. ¿Tenemos miedo de aquello en lo que pueda convertirse?

Tam y Sheeana se volvieron simultáneamente hacia la puerta, como si el mismo marionetista controlara sus hilos.

Odrade consideró bienvenida la interrupción. La cuestión de Sheeana las alarmó. ¿En qué podía convertirse Murbella? En una catalizadora, Hermanas mías. En una catalizadora.

El viento las sacudió cuando emergieron de Central, y por una vez Odrade dio las gracias al transporte por tubo. El caminar podía aguardar a temperaturas más suaves, sin aquella agitada minitormenta sacudiendo sus ropas.

Cuando se hallaron sentadas en un vehículo privado, Bellonda sacó a relucir una vez más su estribillo acusador.

—Todo lo que él haga puede ser simple camuflaje.

Una vez más, Odrade expresó en voz alta la a menudo repetida advertencia Bene Gesserit de limitar su confianza en los Mentats:

—La lógica es ciega y a menudo solo conoce su propio pasado.

Tamalane terció con un inesperado apoyo.

—¡Te estás volviendo paranoica, Bell!

Sheeana habló más suavemente.

—Te he oído decir, Bell, que la lógica es buena para jugar al ajedrez pirámide, pero a menudo demasiado lenta para necesidades de supervivencia.

Bellonda permaneció sentada en un ceñudo silencio, con tan solo el débil silbido de su paso por el tubo rompiendo la quietud.

Las heridas no deben entrar en la nave.

Odrade igualó su tono al de Sheeana:

—Bell, querida Bell. No tenemos tiempo para considerar todas las ramificaciones de nuestro empeño. Ya no podemos seguir diciendo: «Si ocurre esto, entonces seguramente deberemos seguir eso otro, y en tal caso, nuestros movimientos deberán ser este y este y este otro…».

Bellonda dejó escapar una risita a pesar suyo.

—Oh, sí. La mente ordinaria es algo tan desordenado. Yo no debo exigir lo que todas nosotras necesitamos y no podemos conseguir tiempo suficiente para cualquier plan.

Era la Bellonda-Mentat la que hablaba, diciéndoles que sabía que su mente ordinaria tenía la imperfección del orgullo. Que era un lugar sucio y mal organizado. Imaginad lo que la no-Mentat ha puesto en ella, imponiendo tan poco orden. Se inclinó en el pasillo y palmeó el hombro de Odrade.

—Todo está bien, Dar. Me comportaré como corresponde.

¿Qué pensaría alguien contemplando aquel intercambio de palabras desde fuera?, se preguntó Odrade. Las cuatro actuando en concordancia de acuerdo con las necesidades de una Hermana.

Y también con las necesidades de Murbella.

La gente veía tan solo el exterior de la máscara de Reverendas Madres que llevaban.

Cuando es necesario (lo cual es la mayor parte de las veces en estos tiempos), funcionamos a sorprendentes niveles de competencia. No hay orgullo en ello; es un simple hecho. Pero dejadnos relajamos, y oiremos farfullar como hace la mayor parte de la gente ordinaria. Solo que el nuestro tiene más volumen. Vivimos nuestras vidas en pequeños cúmulos como cualquier otro. Compartimientos en la mente, compartimientos en el cuerpo.

Bellonda se había compuesto, las manos cruzadas sobre su regazo. Sabía lo que planeaba Odrade y lo guardaba para sí misma. Era una confianza que iba más allá de la Proyección Mentat, hasta algo más básicamente humano. La proyección era una herramienta maravillosamente adaptable, pero una herramienta pese a todo. Últimamente, todas las herramientas dependían de aquellos que las utilizaban. Odrade no sabía cómo mostrar su agradecimiento sin reducir la confianza.

Debo caminar en silencio por mi cuerda floja.

Sentía el abismo bajo ella, la imagen-pesadilla conjurada por aquellos reflejos. El cazador invisible con su hacha estaba más cerca. Odrade deseaba volverse e identificar al acechante, pero se resistía. ¡No cometeré el error de Muad’Dib! La advertencia presciente que había sentido por primera vez en Dune en las ruinas del Sietch Tabr no sería exorcizada hasta el fin de ella o el fin de la Hermandad. ¿Creé esta terrible amenaza con mis temores? ¡Seguro que no! Sin embargo, tenía la sensación de haber mirado al Tiempo en aquella antigua fortaleza Fremen como si todo el pasado y todo el futuro estuvieran congelados en un cuadro que no pudiera ser cambiado. ¡Debo librarme completamente de ti, Muad’Dib!

Su llegada al Campo de Aterrizaje la extrajo de aquellos terribles pensamientos.

Murbella aguardaba en la sala que habían preparado las Censoras. En el centro había un pequeño anfiteatro de unos siete metros en su pared del fondo. Una serie de bancos acolchados formaban empinadas hileras en cerrados arcos, con una capacidad de no más de veinte observadores en cada uno. Las Censoras las dejaron sin ninguna explicación en el más inferior de los bancos, mirando a una mesa flotando sobre suspensores. Unas correas colgaban de los lados para confinar lo que hubiera en ella.

Yo.

Un sorprendente lugar, pensó. Nunca antes se le había permitido penetrar en aquella parte de la nave. Se sentía expuesta aquí, más aún de lo que se había sentido al aire libre. Las pequeñas habitaciones a través de las cuales la habían conducido hasta aquel anfiteatro estaban claramente diseñadas para emergencias médicas: equipo de resurrección, olores sanitarios, antisépticos.

Su traslado a aquella sala había sido perentorio, ninguna de sus preguntas había sido respondida. Las Censoras la habían ido a buscar a una clase de ejercicios prana-bindu para acolitas avanzadas. Simplemente le habían dicho:

—Ordenes de la Madre Superiora.

La cualidad de sus Censoras guardianas le había dicho mucho. Amables pero firmes. Estaban allí para impedir su huida y para asegurarse de que era llevada allá donde había sido ordenado. ¡No voy a intentar escapar!

¿Dónde estaba Duncan?

Odrade había prometido que él estaría con ella en la Agonía. ¿Significaba su ausencia que aquella no iba a ser su prueba definitiva? ¿O lo habían ocultado tras alguna pared secreta desde la cual podía ver sin ser visto?

¡Lo quiero a mi lado!

¿Acaso no sabían ellas cómo controlarla? ¡Por supuesto que lo sabían!

Amenazan con privarme de este hombre. Eso es todo lo que necesitan para dominarme y satisfacerme. ¡Satisfacerme! Qué palabra inútil. Completarme. Eso es mejor. Me siento disminuida cuando estamos separados. Y él también lo sabe, maldito sea.

Murbella sonrió. ¿Cómo lo sabe? Porque él se siente completado de la misma forma.

¿Cómo podía ser esto amor? No se sentía debilitada por las tensiones del deseo. Tanto las Bene Gesserit como las Honoradas Matres decían que el amor debilitaba. Ella se sentía fortalecida por Duncan. Incluso sus pequeñas atenciones eran fortalecedoras. Cuando le traía una humeante taza de té estim por la mañana, sabía mejor por el hecho de serle traído por sus manos. Quizá tenemos algo más que amor.

Odrade y sus compañeras penetraron en el anfiteatro por su tercio superior, y se detuvieron unos instantes contemplando la figura sentada bajo ellas. Murbella llevaba la larga túnica orlada de blanco de las acolitas de último grado. Permanecía sentada con los codos sobre las rodillas, la barbilla apoyada en un puño, su atención concentrada en la mesa.

Lo sabe.

—¿Dónde está Duncan? —preguntó Odrade.

A sus palabras, Murbella se puso en pie y se volvió. La pregunta confirmó lo que ella había sospechado.

—Lo encontraré —dijo Seeana, y se fue.

Murbella aguardó en silencio, enfrentando la mirada de Odrade.

Tenemos que conseguirla, pensó Odrade. Nunca había tenido una necesidad tan grande la Bene Gesserit. Qué insignificante figura era Murbella allí abajo para llevar tanto peso en su persona. El rostro casi ovalado, algo más ancho en las cejas, revelaba una nueva serenidad Bene Gesserit. Unos grandes ojos verdes, unas cejas arqueadas —⁠ninguna mirada de soslayo⁠—, no más naranja. Una boca pequeña… no más fruncimientos de sus comisuras.

Está preparada.

Sheeana regresó con Duncan a su lado.

Odrade le dirigió una breve mirada. Nervioso. Así que Sheeana se lo había dicho. Bien. Aquello era un acto de amistad. Podía necesitar amigos aquí.

—Te sentarás aquí arriba y permanecerás aquí a menos que yo te llame —⁠dijo Odrade⁠—. Quédate con él, Sheeana.

Sin que nadie se lo dijera, Tamalane flanqueó a Duncan por el otro lado. A un gesto de Sheeana, los tres se sentaron.

Con Bellonda a su lado, Odrade descendió hasta el nivel de Murbella y se dirigió hacia la mesa. A un lado había una serie de jeringuillas orales listas para ser colocadas en posición, pero todavía vacías. Odrade hizo un gesto hacia las jeringuillas y asintió con la cabeza a Odrade, que se dirigió hacia una puerta lateral en busca de la Reverenda Madre Suk encargada de la esencia de especia.

Apartando la mesa de la pared trasera, Odrade empezó a disponer las correas y ajustar las almohadillas. Se movía metódicamente, comprobando que todo hubiera sido dispuesto en el pequeño estante debajo de la mesa. La almohadilla bucal para impedir que la Agónica se mordiera la lengua. Odrade comprobó que fuera lo suficientemente fuerte. Murbella tenía una mandíbula musculosa.

Murbella observó trabajar a Odrade, sin decir nada, intentando no hacer ruidos que pudieran distraerla.

La Madre Superiora en pleno trabajo era un estudio fascinante incluso en circunstancias normales. Murbella había visto antes en su asociación que Odrade era una ejecutante virtuosa, tomando sus decisiones antes de que sus ayudantes terminaran de plantear sus problemas. Preguntas imaginativas…

Murbella vio de pronto a Odrade como una aliada. Ambas eran parecidas en muchos aspectos.

Bellonda regresó con la esencia de especia y procedió a llenar las jeringuillas. La venenosa esencia tenía un penetrante olor… canela amarga.

Llamando la atención de Odrade, Murbella dijo:

—Os agradezco que lo superviséis todo vos misma.

—¡Os lo agradece! —se burló Odrade, sin alzar la vista de su trabajo.

—Déjame esto a mí, Bell.

Mirando fijamente a Murbella, dijo:

—Sé las reservas que tienes en tu pecho, limitando tu compromiso con nosotras. Es lógico y está bien. No lo discutiré contigo porque tus reservas son muy poco diferentes de las que tenemos cualquiera de nosotras.

Sinceridad.

—La diferencia, si quieres saberla, se halla en el sentido de la responsabilidad. Yo soy responsable de mi Hermandad… de toda la que aún sobrevive. Eso representa una profunda responsabilidad, pese a lo que opine alguien que está aquí.

Bellonda resopló.

Odrade pareció no darse cuenta de ella mientras proseguía:

—La Hermandad de la Bene Gesserit se ha agriado algo desde el Tirano. Nuestro contacto con tus Honoradas Matres no ha mejorado las cosas. Las Honoradas Matres tienen en ellas el hedor de la muerte y la decadencia, están bajando la colina hacia el gran silencio.

—¿Por qué me decís estas cosas ahora? —⁠Había miedo en la voz de Murbella.

—Porque, de alguna forma, lo peor de la decadencia de las Honoradas Matres no te ha afectado. Tu naturaleza espontánea quizá. Aunque eso se ha amortiguado algo desde Gammu.

—¡Es obra vuestra!

—Solamente hemos retirado un poco de salvajismo de ti, proporcionándote un mejor equilibrio. Puedes vivir más y de una forma más sana gracias a ello.

—¡Si sobrevivo a esto! —Un movimiento brusco de su cabeza hacia la mesa detrás de ella.

—El equilibrio es lo que quiero que recuerdes, Murbella. Homeostasis. Cualquier grupo que elija el suicidio cuando tiene otras opciones alcanza la locura. La homeostasis se vuelve loca.

Cuando Murbella miró al suelo, Bellonda restalló:

—¡Escúchala, estúpida! Esta haciendo todo lo posible por ayudarte.

—Tranquila, Bell. Esto es algo entre nosotras.

Cuando Murbella siguió mirando al suelo, Odrade dijo:

—Esta es la Madre Superiora dándote una orden. ¡Mírame!

La cabeza de Murbella se alzó bruscamente, y miró fijo a los ojos de Odrade.

—¿Cómo sabéis la energía que yo puedo manejar? —⁠Aún furiosa.

Odrade se limitó a sonreír.

Cuando Odrade siguió en silencio, Murbella pareció encenderse. ¿Se había mostrado como una estúpida delante de la Madre Superiora, delante de Duncan y de todas esas otras? Qué humillante.

Odrade se recordó a sí misma que no era bueno hacer que Murbella fuera demasiado consciente de su vulnerabilidad. Era una mala táctica en aquellos momentos. No necesitaba provocarla.

—Estaré a tu largo a lo largo de toda tu Agonía. Si fracasas, será un hondo pesar para mí.

—¿Duncan? —Había lágrimas en sus ojos.

—Le será permitido darte cualquier ayuda que él pueda proporcionarte.

Murbella alzó la vista hacia las hileras de bancos y, por un breve momento, su mirada se encontró con la de Idaho. Él se alzó ligeramente, pero la mano de Tamalane sobre su hombro lo contuvo.

¡Pueden matara mi amada!, pensó Idaho. ¿Debo permanecer sentado aquí y contemplar simplemente cómo ocurre? Pero Odrade había dicho que le permitiría ayudar. No hay forma de detener esto ahora. Debo confiar en Dar. Pero ¡dioses de las profundidades! Ella no sabe lo hondo de mi pesar si… si… Cerró los ojos.

—Bell. —La voz de Odrade tenía una sensación de finalidad, un borde afilado que la hacía casi quebradiza.

Bellonda tomó a Murbella del brazo y la ayudó a subir a la mesa. Esta osciló ligeramente, ajustándose al peso.

Este es el auténtico trampolín, pensó Murbella.

Tuvo tan solo una remota sensación de las correas siendo atadas sobre ella, de movimientos precisos a su alrededor.

—Esta es la rutina habitual —⁠dijo Odrade.

¿Rutina? Murbella había odiado las rutinas de convertirse en una Bene Gesserit, todos sus estudios, el escuchar y reaccionar a las Censoras. Había odiado particularmente la necesidad de refinar unas reacciones que había creído adecuadas pero que eran inadmisibles a aquellos atentos ojos.

¡Adecuadas! Qué peligrosa palabra.

Aquel reconocimiento había sido exactamente lo que ellos buscaban. Exactamente la palanca que sus acolitas requerían.

Si lo odias, hazlo mejor. Utiliza tu odio como guía; dirígete exactamente hacia lo que necesitas.

El hecho de que sus maestras vieran de una forma tan directa en su comportamiento… ¡qué maravilloso era! Deseaba esa habilidad. ¡Oh, cómo la deseaba!

Debo dominar eso.

Era algo que cualquier Honorada Matre envidiaría. Se vio bruscamente a sí misma en una especie de doble visión: Bene Gesserit y honorada Matre a la vez. Una intimidante percepción.

Murbella se dio cuenta entonces de lo que había estado haciendo Odrade con palabras y tono.

Una mano tocó su mejilla, movió su cabeza, y se retiró.

Responsabilidad. Estoy a punto de aprender lo que quieren decir ellas con «un nuevo sentido de la historia».

La visión de la historia de la Bene Gesserit la fascinaba. ¿Cómo contemplaban los pasados múltiples? ¿Era algo inmerso en un esquema más grande? La tentación de convertirse en una de ellas había sido abrumadora.

Este es el momento en el que aprendo.

Vio una jeringuilla oral en posición encima de su boca. La mano de Bellonda la movió.

—Llevamos nuestro grial en nuestras cabezas —⁠había dicho Odrade⁠—. Lleva este grial con gentileza si consigues poseerlo.

La jeringuilla tocó sus labios. Murbella cerró los ojos, pero sintió que unos dedos abrían su boca. El frío metal tocó sus dientes. La recordada voz de Odrade estaba con ella.

—Evita los excesos. Corrígelos demasiado, y siempre tendrás un revoltijo en tus manos, la necesidad de hacer mayores y mayores correcciones. Oscilación. Los fanáticos son maravillosos creadores de oscilaciones.

>«Nuestro grial. Representa la linealidad porque cada Reverenda Madre lleva consigo la misma determinación. Perpetuaremos esto todas juntas».

Un líquido amargo inundó su boca. Murbella tragó convulsivamente. Sintió el fuego fluir garganta abajo hasta su estómago. Ningún dolor excepto el ardor. Se preguntó si podría librarse de él. Su estómago sentía ahora tan solo una cierta calidez.

Lentamente, tan lentamente que necesitó varios latidos de su corazón para reconocerlo, el calor fluyó hacia afuera. Cuando alcanzó la punta de sus dedos sintió que su cuerpo se convulsionaba. Su espalda se arqueó en la mesa acolchada. Algo suave pero firma reemplazó a la jeringuilla en su boca.

Voces. Las oyó, y supo que había gente hablando, pero no pudo distinguir las palabras.

Mientras se concentraba en las voces fue consciente de que había perdido el contacto con su cuerpo. De alguna forma, su carne se contorsionaba había dolor, pero ella había sido extirpada de él.

Una mano tocó su mano y la aferró firmemente. Reconoció el contacto de Duncan y, bruscamente, allí estuvo su cuerpo y su agonía. Sus pulmones le dolían cuando expulsaba el aire. No cuando lo inhalaba. Parecían estar como aplastados y nunca lo suficientemente llenos. El sentido de su presencia en la carne viviente se convirtió en un delgado hilo que se enroscaba en muchas presencias. Sintió a las otras a todo su alrededor, demasiada gente para aquel pequeño anfiteatro.

Otro ser humano flotó ante su vista. Murbella sintió que se hallaba en la lanzadera de una factoría… en el espacio. La lanzadera era primitiva. Demasiados controles manuales. Demasiadas luces parpadeantes. Una mujer a los controles, pequeña y sucia con el sudor del trabajo. Tenía un largo pelo castaño y lo llevaba atado en un moño del que escapaban algunos mechones más pálidos, que colgaban sobre sus chupadas mejillas. Llevaba un vestido de una sola pieza, corto, con brillantes rojos, azules y verdes.

Maquinaria.

Fue consciente de una monstruosa maquinaria justo más allá de su espacio inmediato. El vestido de la mujer contrastaba enormemente con la sensación vieja y deslustrada de la maquinaria. Habló, pero sus labios no se movieron.

—¡Escucha, tú! Cuando llegue el momento de que te hagas cargo de estos controles, no te conviertas en una destructora. Estoy aquí para evitar los destructores. ¿Lo sabes?

Murbella intentó hablar, pero no tenía voz.

—¡No lo intentes tan intensamente, muchacha! —⁠dijo la mujer⁠—. Te oigo.

Murbella intentó apartar su atención de la mujer.

¿Dónde es este lugar?

Una operadora, un almacén gigantesco… una factoría… todo automatizado… marañas de líneas de realimentación en aquel reducido espacio con sus complejos controles.

—¿Quién eres tú? —preguntó Murbella con intención de susurrarlo, y oyó su propia voz rugir. ¡Agonía en sus oídos!

—¡No tan alto! Soy tu guía del mohalata, la que te conduce para librarte de los destructores.

¡Dur me proteja!, pensó Murbella. ¡Esto no es ningún lugar; soy yo!

Ante aquel pensamiento, la sala de control desapareció. Era una emigrante en el vacío, condenada a no estar nunca inmóvil, a no hallar nunca ni un momento de refugio. Todo excepto sus propios aleteantes pensamientos se había vuelto inmaterial. No tenía sustancia, tan solo una tenue adherencia que reconoció como su propia consciencia.

He construido mi yo fuera de la niebla.

Llegaron las Otras Memorias, atisbos y fragmentos de experiencias que sabía que no eran suyas. Rostros que la miraban de soslayo y exigían su atención, pero la mujer en los controles de la lanzadera los rechazaba. Murbella reconoció las necesidades, pero no podía plantearlas de una forma coherente.

—Esas son vidas en tu pasado. —⁠Era la mujer a los controles de la lanzadera, pero su voz poseía una cualidad incorpórea y procedía de un lugar indiscernible.

—Somos descendientes de gente que hizo cosas horribles —⁠dijo la mujer⁠—. No nos gusta admitir que hubo bárbaros entre nuestros antepasados. Una Reverenda Madre tiene que admitirlo. No tenemos elección.

Murbella consiguió la habilidad de pensar entonces en hacerle solamente preguntas. ¿Por qué debo…?

—Los vencedores procrean. Nosotras somos sus descendientes. La victoria fue ganada a menudo a cambio de un gran precio moral. Barbarie no es ni siquiera una palabra adecuada para algunas de las cosas que hicieron nuestros antepasados.

Murbella sintió una mano familiar en su mejilla. ¡Duncan! Aquel contacto restableció la agonía. ¡Oh, Duncan! Estás haciéndome daño.

A través del dolor, sintió abismos en las vidas que le eran reveladas. Cosas que eran retenidas.

—Solamente lo que eres capaz de aceptar ahora —⁠dijo la voz incorpórea⁠—. Otras vendrán más tarde cuando estés más fuerte… si sobrevives.

Un filtro selectivo. Aquellas eran palabras de Odrade. La necesidad abre puertas.

Un persistente gemido llegó de las otras presencias. Lamentos.

—¿Lo ves? ¿Ves lo que ocurre cuando ignoras el sentido común?

La agonía aumentó. No podía escapar a ella. Cada nervio estaba tocado por llamas. Deseaba llorar, gritar amenazas, implorar ayuda. Girantes emociones acompañaban la agonía, pero las ignoró. Todo aquello ocurría a lo largo de un delgado hilo de existencia. ¡El hilo podía romperse!

Estoy muriéndome.

El hilo estaba tensándose. ¡Iba a romperse! Era inútil resistirse. Los músculos no obedecían. Probablemente ya no le quedaban músculos. No los deseaba, de todos modos. Representaban dolor. Era un infierno y nunca terminaría… no aunque el hilo se rompiera. Las llamas ardían a lo largo del hilo, lamiendo su consciencia.

Unas manos agitaron sus hombros. Duncan… no lo hagas. Cada movimiento era dolor más allá de todo lo que había imaginado que fuera posible. Aquello merecía ser llamado realmente La Agonía.

El hilo ya no estaba tensándose. Estaba encogiéndose sobre sí mismo, comprimiéndose. Se convirtió en algo pequeño, un núcleo de dolor tan exquisito que ninguna otra cosa existía. La sensación de ser se volvió vaga, translúcida… transparente.

—¿Lo ves? —la voz de su guía mohalata le llegó desde muy lejos.

Veo cosas.

No exactamente verlas. Una distante consciencia de otras existencias. Otros núcleos. Otras Memorias embutidas en las pieles de vidas perdidas. Se extendían detrás de ella en un tren cuya longitud no podía determinar. Una niebla translúcida. Ocasionalmente se rasgaba, y entreveía acontecimientos. No… no acontecimientos en sí. Memorias.

—Compartes el testimonio —dijo su guía⁠—. Ves lo que han hecho tus antepasados. Es algo que supera las peores maldiciones que tú puedas inventar. ¡No busques excusas en las necesidades de los tiempos! Simplemente recuerda: ¡No existen los inocentes!

¡Horrible! ¡Horrible!

No podía aferrar nada de aquello. Todo se volvía reflejos y jirones de niebla. En algún lugar había una gloria que sabía podía alcanzar.

La ausencia de esta Agonía.

Eso era. ¡Qué glorioso debía ser!

¿Dónde está esa gloriosa condición?

Unos labios tocaron su frente, su boca. ¡Duncan! Se alzó. Mis manos están libres. Sus dedos se deslizaron por un muy recordado pelo. ¡Esto es real!

La Agonía recedió. Solo entonces se dio cuenta de que había pasado por un dolor más terrible de lo que las palabras podían describir. ¿Agonía? Marchitaba la psique y la remodelaba. Una persona entraba, y otra emergía.

¡Duncan! Abrió los ojos, y allí estaba su rostro, directamente sobre ella. ¿Sigo amándolo? Está aquí. Es un ancla a la que me aferró en los peores momentos. ¿Pero lo amo? ¿Sigo estando equilibrada?

No hubo respuesta.

Odrade habló desde algún lugar fuera de su vista:

—Quitadle estas ropas. Traed toallas. Está empapada. ¡Y traedle ropas adecuadas!

Hubo sonidos de gente apresurándose, luego de nuevo Odrade:

—Murbella, lo hiciste de la forma más dura, y me alegra decirlo.

Había tanta excitación en su voz. ¿Por qué se alegraba?

¿Dónde está el sentido de la responsabilidad? ¿Dónde está el grial que se supone debo sentir en mi cabeza? ¡Respondedme, alguna!

Pero la mujer en los controles de la lanzadera había desaparecido.

Solo quedo yo. Y recuerdo atrocidades que harían estremecerse a una Honorada Matre. Entonces entrevió el grial, y no era una cosa sino una pregunta: ¿Cómo conseguir estabilizar aquellos equilibrios?

36

Nuestro dios familiar es esa cosa que llevamos con nosotras generación tras generación: nuestro mensaje a la humanidad si alguna vez llega a madurar. Lo más cercano que tenemos a una diosa familiar es una Reverenda Madre fracasada… Chenoeh aquí en su nicho.

—Darwi Odrade

Idaho pensaba ahora en sus habilidades Mentat como en un refugio. Murbella permanecía junto a él en la nave tan frecuentemente como se lo permitían los deberes de los dos… él con el desarrollo de sus armas y ella recuperando las fuerzas mientras se ajustaba a su nuevo status.

No le mintió. No intentó decirle que no notaba ninguna diferencia entre ellos. Pero él notó el alejamiento, como una goma elástica que es tensada hasta sus límites.

—Mis hermanas han sido enseñadas a no divulgar los secretos del corazón. Ese es el peligro que perciben en el amor. Intimidades peligrosas. Las más profundas sensibilidades embotadas. No darle a alguien el palo con el cual pueda golpearte.

Pensó que sus palabras lo tranquilizarían, pero oyó su discusión interior. ¡Libérate! ¡Rompe las ataduras!

Durante aquellos días él la vio a menudo con los dolores de las Otras Memorias. Las palabras escapaban de ella por las noches.

—Dependencias… alma colectiva… intersección de consciencias vivas… Habladoras Pez…

No había sentido ninguna vacilación en compartir algunas de ellas.

—¿La intersección? Cualquiera puede sentir los nexos en las interrupciones naturales de la vida. Muertes, divergencias, pausas incidentales entre acontecimientos importantes, nacimientos…

—¿Los nacimientos una interrupción?

Estaban en su cama, con incluso el crono apagado… pero eso no les ocultaba de los com-ojos, por supuesto. Otras energías alimentaban la curiosidad de la Hermandad.

—¿Nunca pensaste en el nacimiento como en una interrupción? Una Reverenda Madre lo encuentra divertido.

¡Divertido! Alejándose… alejándose…

Las Habladoras Pez, esa era la revelación que la Bene Gesserit absorbió con fascinación. Tenían sus sospechas, pero Murbella proporcionó la confirmación. La democracia de las Habladoras Pez se convirtió en la autocracia de las Honoradas Matres. Ya no había dudas.

—La tiranía de la minoría envuelta en la máscara de la mayoría —⁠lo llamaba Odrade, con voz exultante⁠—. La caída de la democracia. O bien derribada por sus propios excesos o devorada por la burocracia.

Idaho podía escuchar al Tirano en ese juicio. Si la historia poseía algún esquema repetitivo, ahí había uno. Un tamborileo repetitivo. Primero, una ley de Servicio Civil enmascarada en la mentira de que era la única forma de corregir los excesos demagógicos y los excesos expoliadores. Luego la acumulación del poder en lugares que los votantes no podían tocar. Y finalmente, la aristocracia.

—Las Bene Gesserit puede que sean las únicas en crear el jurado todopoderoso —⁠dijo Murbella⁠—. Los jurados no son populares entre los legalistas. Los jurados se oponen a la ley. Pueden ignorar a los jueces.

Se rio en la oscuridad.

—¡Evidencia! ¿Qué es la evidencia excepto esas cosas que se te permite percibir? Eso es lo que la Ley intenta controlar: la realidad cuidadosamente manejada.

Palabras para desviarle, palabras para demostrarle sus nuevos poderes Bene Gesserit. Sus palabras de amor eran llanas.

Las pronuncia maquinalmente.

Vio que esto preocupaba a Odrade casi tanto como lo desanimaba a él. Murbella parecía no darse cuenta de ninguna de las dos reacciones.

Odrade había intentado tranquilizarle.

—Cada nueva Reverenda Madre pasa por un período de ajuste. A veces se muestra maníaca. Piensa en el nuevo suelo que tiene bajo sus pies, Duncan.

¿Cómo no puedo pensar en ello?

—La primera ley de la burocracia —⁠dijo Murbella en la oscuridad.

No me desvíes, amor.

—¡Crece hasta los límites de la energía disponible! —⁠Su voz sonaba realmente maníaca⁠—. Usa la mentira de que los impuestos resuelven todos los problemas. —⁠Se volvió hacia él en la cama, pero no en busca de amor⁠—. ¡Las Honoradas Matres interpretaron toda la rutina! Incluso un sistema social de seguridad para apaciguar a las masas, pero todo fue a parar a su propio banco de energía.

—¡Murbella!

—¿Qué? —Sorprendida ante la sequedad de su tono. ¿Acaso no sabe que le está hablando a una Reverenda Madre?

—Sé todo esto, Murbella. Cualquier Mentat lo sabe.

—¿Estás intentando hacerme callar? —⁠Furiosa.

—Nuestro trabajo es pensar como nuestro enemigo —⁠dijo él⁠—. ¿Tenemos un enemigo común?

—Te estás burlando de mí, Duncan.

—¿Son tus ojos naranja?

—La melange no permite esto, y tú sabes… Oh.

—La Bene Gesserit necesita tu conocimiento, ¡pero tú debes cultivarlo! —⁠Encendió un globo y la descubrió mirándole intensamente. Ni inesperado, ni realmente Bene Gesserit.

Híbrido.

La palabra saltó a su mente. ¿Era un vigor híbrido? ¿Esperaba esto de Murbella la Hermandad? A veces te sorprendían. Las encontrabas mirándote en extraños corredores, los ojos sin parpadear, los rostros con esa máscara suya y, tras la máscara, las habituales preguntas fermentando. Ahí era donde Teg había aprendido a hacer lo inesperado. ¿Pero esto? Idaho pensó que podía llegar a desagradarle aquella nueva Murbella.

Ella vio aquello en él, por supuesto. Él permanecía abierto ante ella como ninguna otra persona.

—No me odies, Duncan. —No suplicando, sino con algo profundamente herido detrás de las palabras.

—Nunca te odiaré. —Pero apagó la luz.

Ella se acurrucó contra él casi de la misma forma en que lo hacía antes de la Agonía. Casi. La diferencia retorció sus entrañas.

—Me han estado hablando del terrorismo de las Honoradas Matres durante todo el día —⁠dijo ella.

Él había visto ya la mayor parte de aquella grabación, con la esperanza de hallar un indicio para nuevas armas. El terror era una mercancía demasiado inestable. Tenías que seguir levantando estacas. ¿Qué es lo que desean las masas, Reina Araña? Desean salir de tu prisión.

—¡Entonces haz los barrotes más dolorosos!

Ya lo hicisteis la última vez.

—¡Y lo haremos de nuevo!

¿Para siempre?

—¡Tanto tiempo como sea necesario!

Ese es otro eufemismo para el infinito.

Y había otra forma de negar el Infinito, o de no admitir que había otros límites además de los tuyos propios. Para siempre no solo era mucho más tiempo de lo que los humanos se preocupaban en imaginar, era más tiempo de lo que la mayoría podían imaginar. Contenía una libertad que cegaba y ensordecía la consciencia. Demagogos y líderes religiosos contaban con ello.

Los ciegos y los sordos son conducidos más fácilmente.

—Las Honoradas Matres ven a las Bene Gesserit como competidoras en el poder —⁠dijo Murbella⁠—. No es exactamente que los hombres que siguen a mis anteriores hermanas sean fanáticos, sino que se sienten incapacitados de autodeterminación a causa de su adicción.

—¿Es así como somos?

—Vamos, Duncan.

—¿Quieres decir que yo puedo conseguir este mismo artículo en otra tienda?

Ella prefirió suponer que él estaba hablando de los temores de una Honorada Matre.

—Muchos abandonarían si pudieran. —⁠Volviéndose fieramente hacia él, le exigió una respuesta sexual. Su abandono impresionó a Duncan. Como si aquella pudiera ser la última vez que ella pudiera experimentar un tal éxtasis.

Después, permanecieron tendidos, exhaustos.

—Espero estar embarazada de nuevo —⁠susurró ella⁠—. Seguimos necesitando a nuestros bebés.

Necesitamos. La Bene Gesserit necesita. Ya no «ellas necesitan».

Se durmió para soñar que estaba en la armería de la nave. Era un sueño impregnado de realidades. La nave seguía siendo una fábrica de armas, tal como se había convertido realmente. Odrade estaba hablando con él en la armería del sueño.

—Tomo decisiones de la necesidad, Duncan. Hay pocas posibilidades de que tú estalles y te vuelvas loco furioso.

—¡Soy demasiado Mentat para eso! —⁠¡Qué vanidosa aquella voz del sueño! Estoy soñando y sé que sueño. ¿Por qué estoy en la armería con Odrade?

Una lista de armas se desplegó ante sus ojos.

Atómicas. (Vio grandes quemadores y polvos mortíferos).

Pistolas láser. (No contó los varios modelos).

Bacteriológicas.

El despliegue fue interrumpido por la voz de Odrade:

—Podemos suponer que los contrabandistas se concentran como es habitual en pequeñas cosas que tienen un precio grande.

—Soopiedras, por supuesto. —⁠Aún vanidoso. ¡Yo no soy así!

—Armas asesinas —dijo ella—. Planos y especificaciones para nuevos dispositivos.

—El robo de secretos comerciales es un buen asunto con los contrabandistas. —⁠¡Soy intolerable!

—Siempre hay medicinas, y las enfermedades que las requieren —⁠dijo ella.

¿Dónde está? Puedo oírla pero no puedo verla.

—¿Saben las Honoradas Matres que nuestro universo alberga tunantes cuya especialidad es sembrar problema antes de proporcionar la solución? —⁠¿Tunantes? Nunca utilizo esa palabra.

—Todas las cosas son relativas, Duncan. Quemaron Lampadas y masacraron a cuatro millones de nuestros mejores elementos.

Se despertó y se sentó en la cama. ¡Especificaciones para nuevos dispositivos! Allí estaba, en sus más delicados detalles, una forma de miniaturizar los generadores Holzmann. Dos centímetros, no más. ¡Y mucho más baratos! ¿Cómo fue eso contrabandeado hasta mi mente?

Se deslizó fuera de la cama, sin despertar a Murbella, y se vistió a tientas. La oyó roncar suavemente mientras salía en silencio con dirección a su cuarto de trabajo.

Sentándose ante su consola, copió el diseño de su mente y lo estudió. ¡Perfecto! Lo transmitió a Archivos con una nota de que fuera comunicado a Odrade y Bellonda.

Con un suspiro, se reclinó en su asiento y examinó su diseño una vez más. Se desvaneció con el regreso de su sueño. ¿Todavía estoy soñando? ¡No! Podía sentir la silla, tocar la consola, oír el zumbido del campo. Los sueños hacen eso.

El sueño produjo armas cortantes y punzantes, incluidas algunas diseñadas para introducir venenos o bacterias en la carne enemiga.

Proyectiles.

Se preguntó cómo detener aquel despliegue y estudiar los detalles.

—¡Todo está en tu cabeza!

Humanos y otros animales desarrollados para el ataque se desplegaron ante sus ojos, ocultando la consola y sus proyecciones. ¿Futars? ¿Cómo encajan aquí los Futars? ¿Qué es lo que sé acerca de los Futars?

Los disruptores reemplazaron a los animales. Armas para enturbiar la actividad mental o interferir con la propia vida. ¿Disruptores? ¿Nunca he oído antes ese nombre?

Los disruptores fueron reemplazados por «buscadores». nul-G, diseñados para perseguir blancos específicos. Esos los conozco.

A continuación explosivos, incluidos algunos para diseminar venenos y sustancias bacteriológicas.

Camuflajes, para proyectar falsos blancos. Teg los había utilizado.

Los energizadores aparecieron a continuación. Poseía un arsenal privado de esos: formas de incrementar las capacidades de tus tropas.

Bruscamente, la resplandeciente red de su visión reemplazó el despliegue de armas, y vio a la pareja de viejos en su jardín. Le miraban fijamente. La voz del hombre se hizo audible:

—¡Deja de espiarnos!

Idaho aferró los brazos de su sillón y se inclinó hacia adelante, pero la visión desapareció antes de que pudiera estudiar los detalles.

¿Espiando?

Sintió un residuo de aquel despliegue en su mente, ya no visible sino tan solo una voz meditabunda… masculina.

—Las defensas tienen que adquirir a menudo características de las armas de ataque. A veces, sin embargo, sistemas más simples pueden desviar las armas más devastadoras.

¡Sistemas más simples! Se echó a reír en voz alta.

—¡Miles! ¿Dónde infiernos estás, Teg? ¡Tengo tus naves de ataque camufladas! ¡Señuelos enormes! Vacíos excepto un generador Holzmann en miniatura y un disparador láser. —⁠Añadió esto a sus transmisiones a los Archivos.

Cuando hubo terminado, se preguntó una vez más a sí mismo sobre las visiones. ¿Influenciando mis sueños? ¿Qué es lo que he pulsado?

En cada minuto libre desde que se había convertido en el Maestro de Armas de Teg, había estado revisando las grabadones de Archivos. ¡Tenía que haber alguna clave en toda aquella enorme acumulación!

Las resonancias y la teoría de los taquiones atrajo su atención por un tiempo. La teoría de los taquiones figuraba en el diseño original de Holzmann. «Tequis», había llamado Holzmann a aquella fuente de energía.

Un sistema de ondas que ignoraba los límites de la velocidad de la luz. Obviamente la velocidad de la luz no limitaba a las naves que utilizaban el Pliegue espacial. ¿Tequis?

—Funciona porque funciona —⁠murmuró Idaho⁠—. Fe. Como cualquier otra religión.

Los Mentats hacían rodar en sus mentes tantos datos en apariencia inconsecuentes. Tenía un almacén etiquetado «Tequis», y procedió a desenrollarlo sin demasiada satisfacción.

Ni siquiera los Navegantes de la Cofradía profesaban su conocimiento de cómo guiaban sus naves por el Pliegue espacial. Los científicos ixianos construían máquinas para duplicar las habilidades de los Navegantes pero seguían sin poder definir lo que hacían.

—Puede confiarse en las fórmulas de Holzmann.

Nadie afirmaba comprender a Holzmann. Simplemente utilizaban sus fórmulas porque funcionaban. Era el «éter» del viaje espacial. Tú doblabas el espacio. En un instante determinado estabas aquí, y al instante siguiente estabas a incontables parsecs de distancia.

¡Alguien «ahí afuera» ha encontrado otra forma de utilizar las teorías de Holzmann! Era una completa Proyección Mentat. Sabía que era exacta por las nuevas cuestiones que producía.

Las divagaciones de las Otras Memorias de Murbella seguían atormentándole pese a reconocer en ellas las enseñanzas básicas de la Bene Gesserit.

El poder atrae a lo corruptible. El poder absoluto atrae a lo absolutamente corruptible. Este es el peligro de la burocracia atrincherada con respecto a su población sometida. Incluso los sistemas que ofrecen recompensas políticas son preferibles debido a que los niveles de tolerancia son más bajos y los corruptos pueden ser echados periódicamente. La burocracia atrincherada raramente puede resultar afectada por la violencia. ¡Cuidado cuando el Servicio Civil y el Militar unen sus manos!

El logro de las Honoradas Matres.

El poder por el poder… una aristocracia erigida a partir de una base desequilibrada.

¿Quiénes eran esa gente a la que veía? Lo suficientemente fuertes como para arrojar a las Honoradas Matres. Lo sabía por un dato de sus Proyecciones.

Idaho halló aquella realización profundamente dislocante. Las Honoradas Matres, unas fugitivas. Bárbaras pero ignorantes en la forma en que lo habían sido todos los incursores de ese tipo desde los lejanos vándalos. Movidas por una impulsiva codicia tanto como por cualquier otra fuerza. ¡Tomad el oro romano! Filtraban todas las distracciones fuera de su consciencia. Era una sorprendente ignorancia que vacilaba únicamente cuando la cultura más sofisticada se insinuaba en…

Bruscamente, vio lo que estaba haciendo Odrade.

¡Dioses de las profundidades! ¡Qué plan más frágil!

Apretó las palmas de sus manos contra sus ojos y se obligó a no gritar de angustia. Dejemos que piensen que estoy cansado. Pero ver el plan de Odrade le dijo también que iba a perder a Murbella… de una u otra forma.

37

¿Cuándo puede confiarse en las brujas? ¡Nunca! El lado oscuro del universo mágico pertenece a la Bene Gesserit, y debemos rechazarlo.

—Tylwyth Waff Maestro de Maestros

La gran Sala Común de Central con sus hileras de asientos y su plataforma elevada en un extremo estaba repleta de hermanas Bene Gesserit, muchas más de las que nunca antes se habían reunido allí. La Casa Capitular había quedado casi paralizada aquella tarde debido a que pocas deseaban enviar representantes y las decisiones importantes no podían ser delegadas a los cuadros de servicio. Las Reverendas Madres con sus negros atuendos dominaban la reunión en sus grupos reunidos cerca del estrado, pero la sala hormigueaba con acolitas con sus túnicas orladas de blanco, y allí estaban incluso las más recién enroladas. Grupos de túnicas blancas señalando a las acolitas más jóvenes salpicaban la escena en apretados grupos pequeños, arracimándose para darse mutuo apoyo, todas las demás habían sido excluidas por las Censoras Convocantes.

El aire era denso con las respiraciones cargadas de melange, y poseía esa húmeda y excesivamente usada cualidad que se produce cuando la máquina de acondicionamiento está sobrecargada. Los olores de la reciente comida, con un intenso aroma a ajo, flotaban en aquella atmósfera como un intruso no invitado. Esto y las historias que empezaban a difundirse por la sala aumentaban las tensiones.

La mayor parte mantenían su atención centrada en la plataforma elevada y la puerta lateral por donde debía entrar la Madre Superiora. Incluso mientras hablaban con sus compañeras o iban de un lado para otro, mantenían sus ojos fijos en aquel lugar por donde sabían que pronto iba a entrar alguien para crear profundos cambios en sus vidas. La Madre Superiora no las reuniría a todas en la gran Sala Común con la promesa de importantes anuncios a menos que tuviera entre manos algo capaz de sacudir los cimientos de la Bene Gesserit.

La sala había utilizado como prototipo los antiguos estadios deportivos, y los asientos reservados por el largo uso separaban hasta un cierto grado a las hermanas. Cuanto más cerca del estrado, más importantes. Las acolitas interpretaban esto como una demostración de la forma en que penetrabas en la Hermandad, avanzando hacia adelante a medida que progresabas en tus habilidades.

Las acolitas que aún estaban lejos de la Agonía sospechaban que estaban siendo maniobradas. Después de todo, la Bene Gesserit había elevado el control de las multitudes a un fino arte. Eran pequeñas emisoras de feromonas, por ejemplo. Tomad una masa de gente crispada e incierta. Reverendas Madres sin su hábito acostumbrado paseándose por entre ella y elevando sus voces exactamente hasta el nivel adecuado, diciendo exactamente las cosas necesarias.

«No es que me preocupe por ti, amigo, pero yo me largo de aquí. Este no es lugar para alguien que valore en algo su piel». «Creo que lo importante está ocurriendo en esa calle. Hará algunos minutos vi actividad ahí». «Todo ha quedado decidido. Lo oí de ya-sabes-quién ahí en la esquina».

«Ya-sabes-quién» era una maravillosa etiqueta. Decía: «Los dos sabemos el nombre y es demasiado importante como para pronunciarlo aquí entre toda esa gente». Una sagaz inclinación de cabeza, un guiño disimulado. Mensajes corporales que encajaban con las cuidadosamente alzadas voces. Las Reverendas Madres eran conocidas por controlar a toda una multitud en unos escasos minutos y sin que ninguna persona se diera cuenta de que había sido maniobrada.

Las acolitas más jóvenes olisqueaban el aire en busca de feromonas e intentaban localizar extraños dispositivos y movimientos desacostumbrados entre las Reverendas Madres. Las Censoras estaban atareadas, empleando la sinceridad en su máximo exponente en su esfuerzo por reducir las tensiones.

La Madre Superiora nunca estaba sujeta a las escaramuzas de la masa que aguardaba en sus apariciones en las asambleas. Ningún codo se clavaba en sus costillas, ni sentía el pisotón de un pie vecino. Nunca se veía obligada a avanzar como avanzaban las otras en una especie de gusano compuesto por cuerpos apretujados en una no deseada proximidad.

Bellonda precedió a Odrade en la sala, subiendo a la plataforma con ese anadeo beligerante que la hacía fácilmente identificable incluso a distancia. Odrade la seguía a unos cinco pasos. Luego venían las principales consejeras y ayudantes, con Murbella y su negro atuendo (con un aspecto aún en cierto modo aturdido a causa de la Agonía, hacía tan solo dos semanas) entre ellas. Dortujla cojeaba muy cerca detrás de Murbella, con Tam y Sheeana a su lado. Al final de aquella procesión avanzaba Streggi, llevando a Teg sobre sus hombros. Hubo excitados murmullos cuando apareció Teg. Los machos raras veces tomaban parte en las asambleas, pero todo el mundo en la Casa Capitular sabía que aquel era el ghola de su Bashar Mentat, viviendo ahora en un acantonamiento con todo lo que quedaba de las fuerzas militares de la Bene Gesserit.

Viendo de aquella forma las apretadas huestes de la Bene Gesserit, Odrade experimentó una sensación de vacío. Algún antepasado había dicho, pensó: «Cualquier maldito estúpido sabe que un caballo puede correr más rápido que otro». A menudo, allí en las reuniones menores en aquella copia de un estadio deportivo, se había sentido tentada a citar aquel pequeño consejo, pero sabía que el ritual tenía también otras finalidades mejores. Las asambleas las mostraban las unas a las otras.

Aquí estamos todas juntas. Nuestra familia.

La Madre Superiora y sus ayudantes avanzaban como un peculiar manojo de energía entre la multitud hacia la plataforma, manteniendo su posición de eminencia al borde de la arena.

Así debió llegar el César. ¡Pulgares para abajo en todo el maldito asunto! Dirigiéndose a Bellonda, dijo:

—Comencemos.

Después, sabía que se preguntaría por qué no había delegado en alguien para que efectuara su aparición ritual y pronunciara las grandilocuentes palabras. A Bellonda le encantaba esa preeminente posición y, por ese motivo, nunca debería conseguirla. Pero quizá hubiera alguna hermana de más bajo escalón que se sintiera azarada por la elevación y obedeciera simplemente por lealtad, simplemente por esa subyacente necesidad de hacer lo que la Madre Superiora ordenaba.

¡Dioses! Si es que hay alguno de vosotros por aquí, ¿por qué permitís que seamos tan pusilánimes?

Allí estaban, con Bellonda preparándolas para ella. Los batallones de las Bene Gesserit. No eran en realidad batallones, pero Odrade imaginaba a menudo a las hermanas alineadas, catalogándolas según sus funciones. Esa es un líder de escuadrón. Esa es un capitán general. Esta es un humilde sargento y ahí hay un mensajero.

Las hermanas se sentirían ultrajadas si supieran de aquella peculiaridad suya. La mantenía bien oculta detrás de una actitud de «asignación ordinaria». Podías asignar rangos de teniente sin llamarlos tenientes. Taraza había hecho lo mismo.

Preguntada en una ocasión por Bellonda, Odrade había dicho:

—Somos profesionales de amplia experiencia y eso es algo curioso en sí mismo, Bell. Los especialistas tienden a gravitar hacia el lugar donde pueden ser empleados. Piensa en ello.

Odrade contempló hoscamente sus propios pensamientos. Aquel no era el tipo de análisis que prefería. Conducía a un callejón sin salida. Sin salida a menos que elijamos una de dos opciones: aferrar las riendas y convertimos en tiranos por derecho propio, o desvanecemos en una historia escrita por otros.

Bell estaba diciéndoles ahora que la Hermandad era probable que tuviera que hacer algún nuevo trato con su tleilaxu cautivo. Amargas palabras para Bell:

—Hemos pasado la dura prueba, tleilaxu y Bene Gesserit juntos, y hemos salido de ella cambiados. En un cierto sentido, nos hemos cambiado el uno al otro.

Sí, somos como rocas rozándose las unas contra las otras durante tanto tiempo que cada una de ellas toma en cierta medida la forma requerida por la otra. ¡Pero la roca original sigue existiendo ahí en su parte más profunda!

La audiencia empezaba a mostrarse inquieta. Sabían que todo aquello era preliminar, no importaba el oculto mensaje que se adivinaba dentro de aquellas alusiones a los tleilaxu. Preliminar y de una importancia relativa. Odrade avanzó hasta situarse al lado de Bellonda, indicándole que cortara sus palabras.

—Aquí está la Madre Superiora.

Cuánto les cuesta morir a los viejos esquemas. ¿Acaso cree Bell que no me reconocen?

Odrade habló con tonos compulsivos, algo muy parecido a la Voz.

—Han sido emprendidas acciones que requieren que yo me reúna en Conexión con la líder de las Honoradas Matres, una reunión de la cual es posible que no salga viva. Probablemente no sobreviviré. Esa reunión será en parte un movimiento de distracción. Vamos a castigarlas.

Odrade aguardó a que descendieran los murmullos, oyendo a la vez acuerdo y desacuerdo en los sonidos. Interesante. Aquellas que estaban de acuerdo eran las situadas más cerca del estrado y las más alejadas de entre las nuevas acolitas. ¿Desacuerdo de las acolitas más avanzadas? Sí. Conocían la advertencia: No nos atrevemos a alimentar este fuego.

Descendió su voz a un tono más bajo, dejando que sus palabras fueran transmitidas de boca a boca en las últimas filas.

—Antes de marcharme, Compartiré con más de una hermana. Estos momentos requieren mucha cautela.

—¿Cuál es vuestro plan? ¿Qué debemos hacer nosotras? —⁠Las preguntas surgieron desde varios lados.

—Haremos una finta en Gammu. Eso debe conducir a los aliados de las Honoradas Matres a Conexión. Entonces tomaremos Conexión y, espero, capturaremos a la Reina Araña.

—¿El ataque se producirá mientras vos estáis en Conexión? —⁠La pregunta procedía de Garimi, una Censora de sobrio rostro directamente debajo de Odrade.

—Ese es el plan. Estaré transmitiendo mis observaciones a los atacantes. —⁠Odrade hizo un gesto hacia Teg, sentado sobre los hombros de Streggi⁠—. El Bashar conducirá el ataque en persona.

—¿Quién irá con vos? Sí, ¿a quién tomaréis? —⁠No había dudas acerca de la preocupación en esas exclamaciones. Así que la noticia aún no se había difundido por la Casa Capitular.

—Tam y Dortujla —dijo Odrade.

—¿Quién Compartirá con vos? —⁠De nuevo Garimi. ¡Por supuesto! Esa es la pregunta política de mayor interés. ¿Quién puede suceder a la Madre Superiora? Odrade oyó un nervioso agitarse tras ella. ¿Bellonda excitada? No tú, Bell. Tú ya lo sabes.

—Murbella y Sheeana —dijo Odrade⁠—. Y otra, si las Censoras se dignan nombrar una candidata.

Las Censoras formaron pequeños grupos de consulta, pasándose sugerencias de grupo a grupo, pero no fue sometido ningún nombre. Alguien sin embargo tenía una pregunta:

—¿Por qué Murbella?

—¿Quién conoce mejor a las Honoradas Matres? —⁠preguntó Odrade.

Aquello las silenció.

Garimi se acercó al estrado y alzó la vista hacia Odrade con una penetrante mirada. ¡No intentes engañar a una Reverenda Madre, Darwi Odrade!

—Tras nuestra finta en Gammu, estarán aún más alertas y reforzarán Conexión. ¿Qué os hace pensar que podemos vencerlas?

Odrade se apartó a un lado e hizo un seña a Streggi para que avanzara con Teg.

Teg había estado observando la actuación de Odrade con algo parecido a la fascinación. Ahora miró a Garimi. Su cargo era el de Censora Jefe de Asignaciones, y sin duda había sido elegida para hablar en nombre de un grupo de hermanas. Se le ocurrió que su absurda posición sobre los hombros de una acolita había sido planeada por Odrade con otras razones distintas a las que había proclamado.

Para situar mis ojos a un nivel cercano a los de los adultos a mi alrededor… pero también para recordarles mi menor estatura, para tranquilizarlas con el hecho de que una Bene Gesserit (y solamente una acolita) controla aún mis movimientos.

—No voy a entrar ahora en todos los detalles del armamento —⁠dijo. Maldita sea esta voz aguda!

Sin embargo, había atraído su atención.

—Pero vamos a lanzar una serie de señuelos que destruirán una gran parte de la zona a su alrededor si son golpeados por un rayo láser… y vamos a rodear Conexión con dispositivos que nos revelarán el movimiento de sus no-naves.

Cuando siguieron mirándole, añadió:

—Si la Madre Superiora confirma mis conocimientos anteriores de Conexión, sabremos íntimamente las posiciones de nuestros enemigos. No deben haberse producido cambios significativos. No ha pasado el tiempo suficiente…

Sorpresa, y lo inesperado. ¿Qué otra cosa esperaban de su Bashar Mentat? Mantuvo la mirada de Garimi, desafiándola a expresar en voz alta más dudas acerca de su habilidad militar.

La Censora tenía otra pregunta.

—¿Tenemos que suponer que Duncan Idaho os aconseja en armamento?

—Cuando uno dispone de lo mejor, es un estúpido si no lo utiliza —⁠dijo Teg.

—¿Pero os acompañará como Maestro de Armas?

—Ha elegido no abandonar la nave, y todas vosotras sabéis por qué. ¿Cuál es el significado de esa pregunta?

La había desviado de su cuestión y la había reducido al silencio, y eso no le gustó a Garimi. ¡Un hombre no debería ser capaz de maniobrar de esa forma a una Reverenda Madre!

Odrade avanzó unos pasos y apoyó una mano en el brazo de Teg.

—¿Habéis olvidado todas que este ghola es nuestro leal amigo, Miles Teg? —⁠Miró a una serie de rostros en particular entre la concurrencia, eligiendo a aquellas que estaba segura que habían actuado como perros guardianes de los com-ojos y sabían que Teg era su padre, trasladando su mirada de rostro a rostro con una deliberada lentitud que no podía ser mal interpretada.

¿Hay alguna entre vosotras que se atreva a gritar «nepotismo»? ¡Entonces revisa una vez más las grabaciones de sus servicios!

Los sonidos de la Asamblea volvieron a hacerse más acordes a lo que podía esperarse de una reunión de aquel tipo. Dejaron de ser el vulgar entrechocar de voces exigentes compitiendo por llamar la atención. Ahora conjuntaban sus voces en un esquema muy parecido a un canto llano pero sin ser exactamente un canto. Las voces ondulaban y fluían conjugadamente. Odrade siempre encontraba aquello notable. Nadie dirigía la armonía. Se producía debido a que todas eran Bene Gesserit. De una forma natural. Aquella era la única explicación que necesitaban. Ocurría porque tenían práctica en ajustarse las unas a las otras. La danza de sus movimientos cotidianos tenía su continuación en sus voces. Todas juntas, siempre unidas, no importaban los desacuerdos transitorios.

—Nunca se dispone de lo suficiente para efectuar predicciones ajustadas de acontecimientos penosos —⁠dijo Odrade⁠—. ¿Quién conoce esto mejor que nosotras? ¿Hay alguna entre nosotras que no haya aprendido la lección del Kwisatz Haderach?

No necesitaba elaborar aquella cuestión. Una mala predicción no alteraría su rumbo. Eso mantuvo a Bellonda en silencio. Las Bene Gesserit eran esclarecedoras. No había entre ellas estúpidas que atacaran al portador de malas noticias. ¿Echarle la culpa al mensajero? (¿Quién podía esperar algo bueno de gente así?). Ese era un esquema que debía ser evitado a toda costa. ¿Silenciaremos a los mensajeros desagradables, pensando que el profundo silencio de la muerte va a eliminar el mensaje? ¡La Bene Gesserit era mucho mejor que eso! La muerte hace más fuerte la voz del profeta. Los mártires son realmente peligrosos.

Odrade observó cómo una consciencia reflexiva se difundía por toda la sala, incluso hasta las últimas filas superiores.

Estamos entrando en tiempos difíciles, hermanas, y debemos aceptarlo. Incluso Murbella lo sabe. Y sabe ahora por qué yo me mostraba tan ansiosa por hacer de ella una hermana. Todas nosotras lo sabemos, de una u otra forma.

Odrade se volvió y miró a Bellonda. No había decepción allí. Bell sabía por qué ella no se hallaba entre las elegidas. Es el mejor camino que tenemos, Bell. Infiltramos. Agarrarlas antes de que sospechen siquiera lo que estamos haciendo.

Desviando su mirada hacia Murbella, Odrade vio una respetuosa consciencia. Murbella estaba empezando a recibir sus primeras cochuras de buenos consejos de sus Otras Memorias. El estadio maníaco había pasado, e incluso estaba recuperando un cierto afecto hacia Duncan. A su debido tiempo, quizá… El adiestramiento Bene Gesserit aseguraba que juzgaría por sí misma a las Otras Memorias. Nada en el porte de Murbella decía: «¡Guárdate para ti misma tus despreciables consejos!». Poseía comparaciones históricas, y no podía eludir su obvio mensaje.

No camines por las calles con otras que compartan tus prejuicios. Los gritos fuertes son a menudo los más fáciles de ignorar. «Quiero decir: ¡míralos ahí afuera gritando hasta desgañitarse, los muy estúpidos! ¿Deseas hacer causa común con ellos?».

Te lo digo, Murbella: juzga ahora por ti misma. «Para crear el cambio, encuentra puntos desde los cuales hacer palanca y actúa sobre ellos. Ten cuidado con los callejones sin salida. Los ofrecimientos de altas posiciones son una distracción común exhibida ante los caminantes. Los puntos desde los cuales puede hacerse palanca no se hallan todos en las altas esferas. A menudo están en centros económicos o de comunicaciones, y a menos que tú sepas esto, las altas esferas son inútiles. Incluso los lugartenientes pueden alterar tu rumbo. No cambiando los informes sino enterrando las órdenes no deseadas. Bell se aposenta sobre las órdenes hasta que las cree inefectivas. A veces le doy órdenes con esta finalidad: de modo que pueda fugar a su fuego dilatorio. Ella lo sabe y sin embargo sigue el fuego de todos modos. ¡Empápate de esto, Murbella! Y después de que Compartamos, estudia mi actuación con el mayor de los cuidados».

Se había conseguido la armonía, pero a un cierto coste. Odrade señaló que la Asamblea había terminado, sabiendo muy bien que no todas las cuestiones habían sido respondidas, que algunas ni siquiera habían sido formuladas. Pero las cuestiones no formuladas irían filtrándose luego a través de Bell, donde podrían recibir el tratamiento más apropiado.

Las más alertas entre las hermanas no preguntarían. Ya veían su plan.

Mientras abandonaba la gran Sala Comunal, Odrade se sintió aceptar la plena responsabilidad de las elecciones que había hecho, reconociendo sus anteriores vacilaciones por primera vez. Había remordimientos, pero tan solo Murbella y Sheeana podrían llegar a conocerlos.

Caminando detrás de Bellonda, Odrade pensó en los lugares a los que nunca iré, las cosas que nunca veré excepto como un reflejo en la vida de otra.

Era una forma de nostalgia que se centraba en la Dispersión, y esto alivió su dolor. Era simplemente demasiado para una persona el mirar ahí afuera. Ni siquiera la Bene Gesserit con, sus memorias acumuladas podía esperar captarlo nunca en su totalidad, no hasta su último detalle interesante. Era algo que estaba de vuelta de nuevo a los grandes designios. El Gran Cuadro, la Corriente Principal. Las especialidades de mi Hermandad. Había empleados allí Mentats esenciales: esquemas, movimientos de corrientes y lo que esas corrientes arrastraban, lugares hacia los que estaban yendo. Consecuencias. No mapas, sino flujos.

Al menos, he preservado elementos clave de nuestra democracia monitorizada por los jurados en una forma original. Pueden al menos darme las gracias por ese día.

38

Busca la libertad y sé cautiva de tus deseos. Busca la disciplina y encuentra tu libertad.

—La Coda

—¿Quién esperaba que la maquinaria del aire se averiara?

El Rabino formuló su pregunta a nadie en particular. Permanecía sentado en un banco bajo, con un rollo de pergamino apretado contra su pecho. El rollo había sido reforzado con modernos artificios, pero seguía siendo viejo y frágil. No estaba seguro del tiempo. Mediada la mañana, probablemente. No hacía mucho habían comido algo que podía ser descrito como un desayuno.

—Yo lo esperaba.

Parecía estar dirigiéndose al rollo.

—La Pascua ha llegado y ha pasado, y nuestra puerta estaba cerrada.

Rebecca se detuvo de pie junto a él.

—Por favor, Rabino. ¿Cómo ayudará esto a Joshua en su trabajo?

—No hemos sido abandonados —⁠le dijo el Rabino a su rollo⁠—. Somos nosotros mismos quienes nos hemos ocultado fuera del camino. Cuando no podemos ser encontrados por los extranjeros, ¿cómo puede venir hasta aquí nadie que pueda socorrernos?

Alzó bruscamente la vista hacia Rebecca, con unos enormes ojos de búho tras sus gafas.

—¿Nos has traído el mal hasta nosotros, Rebecca?

Ella comprendió lo que quería decir.

—Los extraños siempre piensan que hay algo nefario en la Bene Gesserit —⁠dijo.

—¡Así que ahora yo, tu Rabino, soy un extraño!

—Tú mismo te extrañas, Rabino. Hablo desde el punto de vista de la Hermandad a la que tú me hiciste ayudar. Lo que ellas hacen es a menudo fastidioso. Repetitivo, pero no malo.

—¿Yo te hice ayudar? Sí, lo hice. Perdóname, Rebecca. Si el mal se une a nosotros, yo lo habré traído.

Intentó inhalar profundamente. Los miedos y el aire fétido y sobrecalentado lo hicieron difícil.

—Rabino, las hermanas han visto tanto que quizá sean más sensibles a la presencia del mal que cualquiera que no haya compartido su Agonía.

—¿Agonía? ¿Hablas de agonía a alguien cuyos antepasados conocieron cada uno de los monstruos de la represión que uno pueda imaginar?

—Hablo de la Agonía de la Especia, Rabino. Y de las Otras Memorias que presionan sobre una cuando hay una urgente demanda de datos. Las Otras te muestran los esquemas en los que interviene el mal y dicen: «¡Oh, no! ¡No de nuevo!». Pero es de estúpidos repetir tamaña necedad.

—¡Otras Memorias! Dices que presionan. El mal te presiona, Rebecca. La maldad de aquellos que…

—¡Rabino! Ya basta de eso. Son un clan extenso. Y sin embargo mantienen un susceptible individualismo. ¿No significa nada un clan extenso para ti? ¿Te ofende mi dignidad?

—Te diré, Rebecca, lo que me ofende. Por mi mano has aprendido a seguir diferentes libros que… —⁠Alzó el rollo como si fuera un bastón.

—Nada de libros, Rabino. Oh, tienen una Coda, pero es simplemente una colección de advertencias, algunas veces útiles, otras veces desechables. Siempre ajustan su Coda a las exigencias del momento.

—¡Hay libros que no pueden ser ajustados, Rebecca!

Ella bajó la vista hacia él con apenas disimulado desánimo. ¿Era así como veía a la Hermandad? ¿O era su miedo el que hablaba por él?

—Han dominado una imaginación creativa, Rabino. Y la utilizan para todos nosotros.

—¡Imaginación! —Agitó el rollo frente a ella⁠—. ¿Es esto imaginación?

Rebecca tendió la mano y tocó el rollo. El Rabino lo apartó bruscamente, como si ella pudiera contaminarlo.

—Imaginación fue una palabra quizá mal empleada por mi parte —⁠dijo ella⁠—. Pero la imaginación proyecta posibilidades entre las cuales podemos buscar y elegir. Eso funciona hasta que se vuelve demasiado romántico.

—El caos —dijo él, aferrando el rollo contra su pecho.

—Cierto. Cuando las cosas se vuelven demasiado románticas se hacen autolimitativas. Desencadenan el caos entre nosotros.

—¡Y eso es lo que tú traes!

Una suave sonrisa afloró a los labios de Rebecca.

—¿Temes que urja a que abandonemos nuestra realidad cotidiana, las cosas que podemos tocar con nuestras manos? La imaginación romántica es de nuevo donde se originan las más grandes ideas.

Joshua avanzó hasta situarse a su lado, las manos llenas de grasa, manchas negras en su frente y mejillas.

—Tu sugerencia fue la correcta. Está funcionando de nuevo. Durante cuánto tiempo no lo sé. El problema es…

—Tú no sabes cuál es el problema —⁠interrumpió el Rabino.

—El problema mecánico, Rabino —⁠dijo Rebecca⁠—. El campo de esta no-cámara distorsiona la maquinaria.

—No pudimos conseguir maquinaria sin fricción —⁠dijo Joshua⁠—. Demasiado revelador, sin mencionar el coste.

—Vuestra maquinaria no es todo lo que ha sido distorsionado.

Joshua miró a Rebecca con las cejas alzadas. ¿Qué le pasa? De modo que Joshua confiaba también en el discernimiento Bene Gesserit. Eso ofendió al Rabino. Su congregación buscaba su guía en otros lugares.

Entonces el Rabino los sorprendió.

—¿Piensas que estoy celoso, Rebecca?

Ella agitó negativamente la cabeza.

—Tú despliegas talentos —dijo el Rabino⁠— que otros se apresuran a utilizar. ¿Tu sugerencia arregló la maquinaria? ¿Esas… esas Otras te dijeron cómo?

Rebecca se alzó de hombros. Aquel era el Rabino de lo viejo, no podía ser desafiado en su propia casa.

—¿Debo alabarte? —preguntó el Rabino⁠—. ¿Tienes el poder? ¿Ahora vas a gobernarnos?

—Nadie, y la que menos yo, ha sugerido nunca esto, Rabino. —⁠Se sentía ofendida, y no le importó demostrarlo.

—Perdóname, hija… eso es lo que tú llamas un puyazo, ¿verdad?

—No necesito tus alabanzas, Rabino. Y por supuesto te perdono.

—¿Tus Otras tienen algo que decir al respecto?

—Las Bene Gesserit dicen que el miedo a las alabanzas retrocede hasta una antigua prohibición de alabar a tus hijos porque eso desencadenaba la ira de los dioses.

Él inclinó la cabeza.

—A veces un atisbo de sabiduría.

Joshua parecía azarado.

—Voy a intentar dormir un poco. Necesito estar descansado. —⁠Lanzó una mirada significativa a la zona de la maquinaria, donde podía oírse un sonido de laborioso roce.

Se dirigió hacia el lado oscuro de la cámara, tropezando con un juguete infantil por el camino.

El Rabino palmeó el banco a su lado.

—Siéntante, Rebecca.

Se sentó.

—Temo por ti, por nosotros, por todas las cosas que representamos. —⁠Acarició su rollo⁠—. Hemos estado en posesión de la verdad durante tantas generaciones. —⁠Su mirada acarició el rollo⁠—. Y ni siquiera tenemos un minyan aquí.

Rebecca se secó las lágrimas de sus ojos.

—Rabino, juzgas mal a la Hermandad. Únicamente desean perfeccionar a los humanos y sus gobiernos.

—Eso es lo que dicen.

—Eso es lo que yo digo. El gobierno, para ellas, es una forma de arte. ¿No lo encuentras divertido?

—Despiertas mi curiosidad. ¿Se dejan engañar esas mujeres por sueños de su propia importancia?

—Piensan en sí mismas como en perros guardianes.

—¿Perros?

—Perros guardianes, alertas a cuando pueda ser enseñada una lección. Eso es lo que buscan. Nunca intentar enseñar a nadie una lección que no pueda absorber.

—Siempre esos atisbos de sabiduría. —⁠Sonaba triste⁠—. ¿Y se gobiernan a sí mismas artísticamente?

—Piensan en sí mismas como en un jurado con poderes absolutos al que ninguna ley puede poner veto.

Él agitó el rollo ante la nariz de Rebecca.

—¡Así lo pensé!

—Ninguna ley humana, Rabino.

—Me dijiste que esas mujeres que crean religiones para que encajen con ellas creen en un… en un poder más grande que ellas.

—Sus creencias puede que no concuerden con las nuestras, Rabino, pero no creo que sean malas.

—¿Cuáles son estas… estas creencias?

—Ellas las llaman el «flujo nivelador». Lo ven genéticamente y como un instinto. Los padres brillantes es probable que tengan hijos cercanos a la media, por ejemplo.

—¿Un flujo? ¿Es eso una creencia?

—Así es como evitan las distinciones. Son consejeras, incluso creadoras de reyes en ocasiones, pero no desean hallarse en el blanco en primera línea.

—Este flujo… ¿creen que es un flujo constructivo?

—No suponen que lo sea. Solo que este es su movimiento observable.

—¿Qué hacen entonces en ese flujo?

—Toman precauciones.

—¡En presencia de Satán, debería decir!

—No se oponen a la corriente, sino que simplemente parecen moverse de forma transversal con respecto a ella, haciendo que trabaje para ellas, utilizando sus remolinos.

—¡Oyyy!

—Los antiguos maestros navegantes comprendían muy bien eso, Rabino. La Hermandad posee montones de mapas de corrientes que les dicen qué lugares deben evitar y dónde emplear sus máximos esfuerzos.

Él agitó de nuevo el rollo.

—Esto no es ningún mapa de corrientes.

—Lo interpretas mal, Rabino. Ellas conocen los errores de abrumar a las máquinas. —⁠Miró a las máquinas en pleno trabajo⁠—. Nos ven a nosotros en corrientes de maquinaria que no podemos afrontar.

—Esas pequeñas sabidurías. No sé, hija. Mezclarse en política es algo que acepto. Pero en asuntos sagrados…

—Una corriente niveladora, Rabino. Una influencia masiva sobre brillantes innovadores que mueven todo el conjunto y producen nuevas cosas. Incluso cuando lo nuevo nos ayuda, el flujo oculta al innovador.

—¿Quién es el que dice lo que ayuda, Rebecca?

—Yo simplemente señalo lo que ellas creen. Ven la tributación como una evidencia del flujo, retirando energía disponible que podría crear más cosas nuevas. Una persona sensibilizada detecta esto, dicen.

—¿Y esas… esas Honoradas Matres?

—Encajan con el esquema. Los gobiernos encerrados en el poder intentan conseguir que todos los potenciales contrincantes sean inefectivos. Aíslan a los más brillantes. Embotan la inteligencia.

Un débil sonido, como un pitido, brotó de la zona de la maquinaria. Joshua se les había adelantado antes de que ellos llegaran allí. Se inclinó sobre la pantalla que revelaba los acontecimientos que ocurrían en la superficie.

—Están de vuelta —dijo—. ¡Mirad! Están cavando en las cenizas directamente encima de nosotros.

—¿Nos han encontrado? —El Rabino sonaba casi aliviado.

Joshua observó la pantalla.

Rebecca situó su cabeza al lado de la suya, estudiando a los que cavaban… diez hombres con aquella mirada soñadora de los que han sido ligados a las Honoradas Matres.

—Solamente cavan al azar —dijo Rebecca, enderezándose.

—¿Estás segura? —Joshua se enderezó también y la miró directamente, buscando una secreta confirmación.

Cualquier Bene Gesserit podía verlo.

—Mira por ti mismo. —Hizo un gesto hacia la pantalla⁠—. Están marchándose. Vuelven a su cubil.

—Donde pertenecen —murmuró el Rabino.

39

Efectuar elecciones viables se produce en un crisol de errores informativos. Así acepta la Inteligencia la falibilidad. Y cuando no son conocidas las elecciones absolutas (infalibles), la Inteligencia corre sus riesgos con los datos limitados que posee en una arena donde los errores no solo son posibles sino necesarios.

—Darwi Odrade

No se trataba tan solo de que la Madre Superiora abordara un transporte que la condujera a alguna no-nave conveniente. Había planes, arreglos, estrategias… contingencias sobre contingencias.

Tomó ocho agitados días. La sincronización con Teg tenía que ser precisa. Las consultas con Murbella consumieron horas. Murbella tenía que saber a lo que se enfrentaba.

Alcanza en pleno centro su talón de Aquiles, Murbella, y lo tendrás todo en tus manos. Permanece en la nave de observación cuando Teg ataque, pero mira cuidadosamente.

Odrade aceptó detallados consejos de todos aquellos que podían ayudar. Luego vino el implante de signos vitales con el codificador para transmitir sus observaciones secretas. Una no-nave y un transbordador de largo alcance tuvieron que ser reacondicionados, y las tripulaciones fueron elegidas personalmente por Teg.

Bellonda murmuró y gruñó hasta que Odrade intervino.

—¡Estás distrayéndome! ¿Es eso lo que pretendes? ¿Debilitarme? —⁠Era a última hora de la mañana, cuatro días antes de la partida, y estaban temporalmente a solas en el cuarto de trabajo. El tiempo era sereno pero anormalmente frío para la estación, y el aire tenía un tinte ocre de una tormenta de polvo que había barrido Central por la noche.

—¡La Asamblea fue un error! —⁠Bellonda necesitaba decirlo.

Odrade se dio cuenta de que restallaba su respuesta a Bellonda, que se había vuelto un poco demasiado cáustica.

—¡Era necesaria!

—¡Para ti, quizá! Decirle adiós a tu familia. Y ahora nos dejas aquí lavándonos la ropa las unas a las otras.

—¿No crees que estamos realizando un auténtico servicio? —⁠Suavemente… suavemente.

—¿Y cómo determina la Madre Superiora lo que es «real»? —⁠Con un innegable acento de burla. Bell estaba demasiado nerviosa y lo demostraba. Intranquilizando a las otras.

—Me sorprende que lo preguntes. Los auténticos servicios se reconocen siempre porque sostienen la vida. Nos empujan hacia adelante como los golpes de remo del ocupante de una canoa.

—¡No somos poéticas!

—¿Has subido aquí simplemente para quejarte de la Asamblea?

—¡No me gustan tus últimos comentarios acerca de las Honoradas Matres! Deberías habernos consultado antes de difundir…

—¡Son parásitos, Bell! Ya es hora de que dejemos esto bien claro: se trata de una reconocida debilidad.

—Ignoras sus fuerzas, y eso podría…

—¿Qué hace un cuerpo cuando se ve afligido por parásitos? —⁠Odrade dijo esto con una amplia sonrisa.

—Dar, cuando tú asumes esta… esta pose pseudohumorística, ¡te estrangularía!

—¿Y sonreirías mientras lo hicieras, Bell?

—¡Maldita seas, Dar! Uno de esos días…

—No tenemos muchos más días juntas, Bell, y eso es lo que te está devorando. Responde a mi pregunta.

—¡Respóndela tú misma!

—El cuerpo agradece un periódico espulgado. Incluso los adictos sueñan con la libertad.

—Ahhh. —El Mentat se asomó a los ojos de Bell⁠—. ¿Crees que puede conseguirse que la adicción a las Honoradas Matres se vuelva dolorosa?

—Pese a tu terrible incapacidad para el humor, aún puedes seguir funcionando.

Una sonrisa cruel curvó la boca de Bellonda.

—He conseguido divertirte —⁠dijo Odrade.

—Déjame discutir esto con Tam. Ella tiene una cabeza mejor para la estrategia. Aunque… el Compartir la ha ablandado.

Cuando Bellonda se hubo ido, Odrade se reclinó y se echó a reír suavemente. ¡Ablandado! «Tú no te ablandes mañana, Dar, cuando Compartas». El Mentat tropieza con la lógica y falla el corazón. Bell ve el proceso y se preocupa por el fracaso. ¿Qué debemos hacer si…? Abrimos ventanas, Bell, y dejamos entrar el sentido común. Incluso la hilaridad. Pone los asuntos más serios en perspectiva. Pobre Bell, mi imperfecta hermana. Siempre algo para ocupar tu nerviosismo.

Odrade abandonó Central por la mañana muy absorta en sus pensamientos… de un humor introspectivo a causa de lo que había aprendido Compartiendo con Murbella y Sheeana.

Estoy volviéndome indulgente conmigo misma.

Aquello no le ofrecía ningún alivio. Sus pensamientos estaban enmarcados por las Otras Memorias y por un fatalismo casi cínico.

¿Abejas reinas reuniéndose en enjambre?

Eso había sido sugerido por las Honoradas Matres.

¿Pero Sheeana? ¿Y Tam lo aprueba?

Aquello era más trascendental que una Dispersión.

No puedo seguirte hasta tu lugar salvaje, Sheeana. Mi tarea es producir orden. No puedo arriesgar lo que tú te has atrevido a arriesgar. Hay distintas clases de habilidad artística. La tuya me repele.

Absorber las vidas de las Otras Memorias de Murbella ayudaba. Los conocimientos de Murbella eran una poderosa palanca sobre las Honoradas Matres, pero llenos de inquietantes matices.

No hipnotrance. Ellas utilizan la inducción celular, ¡un subproducto de sus malditas sondas-T! ¡Compulsión inconsciente! Qué tentador utilizarla para nosotras mismas. Pero ahí es donde las Honoradas Matres son más vulnerables… un enorme contenido inconsciente encerrado ahí por sus propias decisiones. La llave de Murbella no hace más que enfatizar su peligro para nosotras.

Llegaron al Campo de Aterrizaje en medio de una tormenta de viento que las azotó cuando emergieron del vehículo. Odrade había vetado un paseo a través de lo que quedaba de huertos y viñedos.

¿Marchándose por última vez? La pregunta estaba en los ojos de Bellonda mientras decía adiós. En el preocupado ceño fruncido de Sheeana.

¿Acepta la Madre Superiora mi decisión?

Provisionalmente, Sheeana. Provisionalmente. Pero no he advertido a Murbella. Así que… quizá comparta el juicio de Tam.

En el vehículo que había transportado al grupo de Odrade, Dortujla había permanecido retraída.

Es comprensible. Ha estado ahí… y ha visto a sus hermanas ser devoradas. ¡Valor, hermana! Aún no estamos vencidas.

Tan solo Murbella parecía tomarse aquello sin alterarse, pero ella estaba pensando por anticipado en el encuentro de Odrade con la Reina Araña.

¿He armado lo suficiente a la Madre Superiora? ¿Conoce en sus entrañas lo muy peligrosa que será?

Odrade apartó a un lado aquellos pensamientos. Había cosas que hacer entretanto. Ninguna de ellas más importante que acumular energías. Las Honoradas Matres podían ser analizadas casi fuera de la realidad, pero la confrontación real debería ejecutarse en el momento en que se presentara… como una pieza de jazz. Le gustaba la idea del jazz, aunque la música la distraía con sus antiguos aromas y sus zambullidas a terrenos salvajes. El jazz hablaba de vida, sin embargo. Dos ejecuciones nunca eran idénticas. Los concertistas reaccionaban a lo que recibían de los demás: eso era el jazz.

Aliméntanos con jazz.

El viaje por el aire y por el espacio no requería mucha preocupación por la meteorología. Te abrías camino a través de interferencias transitorias. Dependías del Control del Clima para que te proporcionara pasillos de entrada a través de tormentas y cielos nublados. Los planetas desiertos eran una excepción, y aquello era algo que habría que entrar en las ecuaciones de la Casa Capitular dentro de muy poco. Habría que hacer muchos cambios, incluido el retorno de las prácticas mortuorias Fremen. Entrega de los cuerpos para recuperar el agua y el potasio.

Odrade habló de esto mientas aguardaban el transporte que las llevaría hasta la nave. Ese amplio cinturón de cálida y seca tierra que se expandía en torno al ecuador del planeta empezaría a generar vientos peligrosos antes de mucho. Un día, habría tormentas de coriolis: un estallido ardiente procedente del desierto interior con velocidades de centenares de kilómetros por hora. Dune había visto vientos de más de setecientos kilómetros por hora. Incluso los cargueros espaciales notaban una tal fuerza. El viaje aéreo se veía sujeto a los constantes cambios de las condiciones de la superficie. Y la carne humana debía encontrar el refugio que pudiera, fuera cual fuese.

Como siempre hacemos.

La sala de espera del Campo era vieja. De piedra por dentro y por fuera, su principal material de construcción allí. Los sillones espartanos y las bajas mesitas de plaz moldeado eran más recientes. La economía no podía ser ignorada ni siquiera para la Madre Superiora.

El transporte llegó en un remolino de polvo. Nada de colchón a suspensor. Aquel iba a ser un despegue rápido, con incómodas ges acumulándose sobre una, pero no las suficientes como para dañar la carne.

Odrade se sintió casi como vacía cuando dijo su adiós final y depositó la Casa Capitular en manos de un triunvirato formado por Sheeana, Murbella y Bellonda. Una última palabra:

—No interfiráis con Teg. Y no quiero que le ocurra nada malo a Duncan. ¿Me has oído, Bell?

Con todas las maravillosas cosas tecnológicas que podían conseguir, y seguían sin poder impedir que una densa tormenta de arena casi les cegara cuando despegaron. Odrade cerró los ojos y aceptó el hecho de que no le estaba permitida una última visión a bajo nivel de su amado planeta. Despertó con el golpe del atraque. Había un coche eléctrico en un pasillo al otro lado de la compuerta. Un zumbante recorrido hasta sus aposentos. Tamalane, Dortujla y la acolita sirviente guardaban silencio, respetando el deseo de la Madre Superiora de estar con sus propios pensamientos.

Los aposentos, al menos, eran familiares, estándar en las naves de la BG: un pequeño comedor-sala de estar en plaz elemental de un uniforme verde claro; un dormitorio más pequeño aún con paredes del mismo color y un solo camastro duro. Conocían las preferencias de la Madre Superiora. Odrade miró a un cuarto de baño fusiforme. Comodidades estándar. Los aposentos contiguos para Tam y Dortujla eran similares. Ya habría tiempo más tarde para examinar las otras instalaciones de la nave.

Se había previsto todo lo esencial. Incluidos elementos no llamativos de apoyo psicológico: colores relajantes, muebles familiares, un entorno que no molestara a ninguno de sus procesos mentales. Dio las órdenes necesarias para la partida antes de regresar a su comedor-salón.

La comida estaba aguardando en una mesita baja… unas frutas azules, dulces y jugosas, y un sabroso paté amarillo untado sobre pan adecuado a sus necesidades energéticas. Muy bueno todo. Observó a la acolita asignada en su trabajo de arreglar los efectos de la Madre Superiora. Su nombre escapó por un segundo a Odrade; luego: Suipol Una mujer pequeñita con un rostro redondo y tranquilo y unos modales acordes con él. No una de las más brillantes, pero de una eficiencia garantizada.

De pronto chocó a Odrade el hecho de que aquellas misiones tenían un aire de insensibilidad en sí mismas. Un entorno pequeño, para no ofender a las Honoradas Matres. Y para reducir nuestras pérdidas al mínimo.

—¿Has sacado todas mis cosas, Suipol?

—Sí, Madre Superiora. —Muy orgullosa de haber sido elegida para aquella importante misión. Lo demostró en su forma de andar cuando se fue.

Hay algunas cosas que no puedes sacar por mí, Suipol. Las llevo en mi cabeza.

Ninguna Bene Gesserit de la Casa Capitular abandonaba nunca el planeta sin llevarse consigo una cierta cantidad de chauvinismo. Los otros lugares nunca eran tan hermosos, nunca tan serenos, nunca tan agradables como hábitat.

Pero esto se refiere a la Casa Capitular que era.

Aquel era un aspecto de la transformación del desierto que nunca antes había considerado de aquella manera. La Casa Capitular estaba extirpándose a sí misma. Desapareciendo, para no regresar nunca, al menos no en la vida de aquellos que la conocían ahora. Era como verse abandonada por un amado padre… desdeñosamente y con malicia.

Ya no eres importante para mí, niña.

En el camino hacia convertirse en una Reverenda Madre, se les enseñó muy pronto que el viajar podía proporcionar un pacífico modo de descanso. Odrade tenía intención de aprovecharse completamente de ello, y dijo a sus compañeras, inmediatamente después de comer:

—Ahorradme los detalles.

Suipol fue enviada a llamar a Tamalane. Odrade habló con la misma tensa concisión de Tam.

—Inspecciona las instalaciones y dime lo que debo ver. Llévate a Dortujla.

—Es inteligente. —Una gran alabanza viniendo de Tam.

—Cuando hayamos terminado con eso, aisladme tanto como sea posible.

Durante parte de la travesía, Odrade se ató en la red de su camastro y se ocupó en componer lo que consideraba su última voluntad y testamento.

¿Quién será el albacea?

Su elección personal era Murbella, especialmente después de haber Compartido con Sheeana. Sin embargo… la expósita de Dune seguía siendo una candidata potencial si aquella aventura en Conexión fallaba.

Algunas suponían que cualquier Reverenda Madre podía servir si la responsabilidad recaía sobre ella. Pero no en estos tiempos. No con esta trampa tendida. Era muy poco probable que las Honoradas Matres evitaran la trampa.

Si las hemos juzgado correctamente. Y los datos de Murbella dicen que hemos hecho todo lo posible. La puerta está ahí para que las Honoradas Matres entren por ella, y oh, qué imitadora parece. No verán el hecho de que no tiene ninguna salida hasta que no se hayan metido muy adentro en ella. ¡Demasiado tarde!

¿Pero y si fracasamos?

Las supervivientes (si quedaba alguna) despreciarían a Odrade.

A menudo me he sentido disminuida, pero nunca objeto de desprecio. Sin embargo, puede que las decisiones que he tomado nunca hayan sido aceptadas por mis hermanas. Al menos, no me disculpo por ellas… ni siquiera ante aquellas con las que he Compartido. Ellas saben que mi respuesta procede de la oscuridad antes del amanecer humano. Cualquiera de nosotras puede hacer algo fútil, incluso algo estúpido. Pero mi plan puede proporcionarnos la victoria. No «simplemente sobreviviremos». Nuestro grial requiere que persistamos juntas. ¡Los humanos nos necesitan! A veces, necesitan religiones. A veces, necesitan simplemente saber que sus creencias están tan vacías como sus esperanzas de nobleza. Nosotras somos su fuente. Una vez son retiradas las máscaras, eso es lo que queda: Nuestro Nicho.

Entonces sintió que aquella nave la estaba llevando al abismo. Más y más cerca de aquella terrible amenaza.

Voy hacia el hacha; no es ella quien viene hacia mí.

Ningún pensamiento de exterminar a sus enemigos. No desde que la amplificada población humana de la Dispersión había hecho eso posible. Una imperfección en los esquemas de las Honoradas Matres.

El agudo bip y la parpadeante luz naranja que indicaba la llegada la sacaron de su descanso. Se extrajo de su red elástica y, con Tam, Dortujla y Suipol cerca de ella, siguió a un guía hasta la compuerta del transporte donde había sido unido el tubo estanco de conexión del transbordador de largo alcance. Odrade contempló el transbordador visible en las pantallas monitoras del casco. ¡Increíblemente pequeño!

—Serán solamente diecinueve horas —⁠había dicho Duncan⁠—. Pero es todo lo cerca que nos atrevemos a traer una no-nave. Es seguro que ellas poseen sensores del Pliegue espacial a todo alrededor de Conexión.

Bell, por una vez, había estado de acuerdo. No arriesguemos la nave. Está ahí para detectar las defensas exteriores y para recibir tus transmisiones, no simplemente para llevar a una Madre Superiora. El transbordador era el sensor a distancia de la no-nave, señalando todo lo que encontrara.

Y yo soy el sensor más de avanzada, un frágil cuerpo con delicados instrumentos.

Había flechas guía junto a la compuerta. Odrade abrió camino. Cruzaron un pequeño tubo en caída libre. Luego se halló en una sorprendentemente lujosa cabina. Suipol, tropezando detrás, la reconoció y se ganó un punto en la estimación de Odrade.

—Era una nave contrabandista.

Una persona las aguardaba. Masculina por su olor, pese a que una opaca capucha de piloto erizada de conectores ocultaba su rostro.

—Que todo el mundo se ate.

Una voz masculina dentro de toda aquella instrumentación.

Teg lo eligió. Será el mejor.

Odrade se deslizó en un asiento tras una compuerta de descarga y encontró las abultadas protuberancias que se desenrollaban en redes de sujeción. Oyó a las demás obedecer la orden del piloto.

—¿Todas aseguradas? Permaneced así a menos que yo diga otra cosa. —⁠Su voz les llegó desde un altavoz flotante tras su asiento en la consola de pilotaje.

El cordón umbilical del tubo de conexión se retiró con un chasquido. Odrade notó una serie de suaves movimientos, pero la vista en el monitor al lado de ella mostró a la no-nave retrocediendo a una notable velocidad. Desapareció de la existencia con un parpadeo.

Yendo a cumplir con su misión antes de que pueda venir alguien a investigar.

El transbordador poseía una sorprendente velocidad. Los monitores señalaron estaciones planetarias y barreras de transición cuando faltaban dieciocho horas y algo, pero los parpadeantes puntos que los identificaban eran visibles tan solo porque habían sido intensificados. Un recuadro en el monitor indicó que las estaciones serían visibles a ojo desnudo en un poco más de doce de esas horas.

La sensación de movimiento cesó bruscamente, y Odrade dejó de sentir la aceleración que señalaban sus ojos. Cabina a suspensor. Tecnología ixiana para un nulcampo tan pequeño como este. ¿Dónde lo había adquirido Teg?

No necesito saberlo. ¿Por qué decirle a la Madre Superiora dónde se halla localizada cada plantación de robles?

Al cabo de una hora empezó a ver los contactos sensores, y dio silenciosamente las gracias por la astucia de Idaho.

Estamos empezando a conocer a esas Honoradas Matres.

El esquema defensivo de Conexión era evidente incluso sin el análisis de los rastreadores. ¡Planos superpuestos! Tal como Teg había predicho. Con el conocimiento de cómo estaban espaciadas las barreras, la gente de Teg podría tejer otro globo en torno al planeta.

Seguro que no es tan simple.

¿Estaban tan confiadas las Honoradas Matres de su poder abrumador que ignoraban las precauciones más elementales?

La Estación Planetaria Cuatro empezó a llamar cuando estaban exactamente a tres horas de distancia.

—¡Identifíquense!

Odrade oyó un «o de lo contrario» en aquella orden.

La respuesta del piloto sorprendió evidentemente a los observadores.

—¿Y venís en una pequeña nave contrabandista?

Así que la reconocen. Teg tiene razón una vez más.

—Voy a quemar el equipo sensor en el impulsor —⁠anunció el piloto⁠—. Eso aumentará nuestro impulso. Aseguraos de que estáis bien sujetas.

La Estación Cuatro se dio cuenta de aquello.

—¿Por qué estáis aumentando vuestra velocidad?

Odrade se inclinó hacia adelante.

—Repite la contraseña y di que nuestro grupo está cansado por haber permanecido demasiado tiempo en unos aposentos reducidos. Añade que voy equipada como precaución con un transmisor de signos vitales para alertar a mi gente en caso de que muera.

¡No encontrarán el cifrador de mensajes! Es listo Duncan. Y Bell no se sentirá sorprendida de descubrir lo que ocultó en los sistemas de la nave. «¡Más romanticismo!».

El piloto transmitió las palabras. De vuelta les llegó la orden:

—Reducid la velocidad y centraos en esas coordenadas para el aterrizaje. Tomaremos el control de vuestra nave en ese punto.

El piloto tocó un campo amarillo en su tablero.

—Exactamente de la forma en que el Bashar dijo que lo harían. —⁠Había un placer malicioso en su voz. Alzó la capucha de su cabeza y se volvió.

Odrade se sintió impresionada.

¡Un cyborg!

El rostro era una máscara de metal con dos brillantes esferas plateadas por ojos.

Entramos en terreno peligroso.

—¿No os lo dijeron? —preguntó—. No malgastéis vuestra lástima. Estaba muerto, y esto me devolvió la vida. Soy Clairby, Madre Superiora. Y cuando muera esta vez, eso me hará ganar una nueva vida como ghola.

¡Maldita sea! Estamos comerciando con una moneda que tal vez nos esté negada. Demasiado tarde para cambiar. Y ese fue el plan de Teg. Pero… ¿Clairby?

El transbordador aterrizó con una suavidad que hablaba de un soberbio control por parte de la Estación Cuatro. Odrade supo que lo habían hecho debido a que el acicalado paisaje visible en su monitor ya no se movía. El nulcampo fue desconectado, y sintió la gravedad. La compuerta directamente frente a ella se abrió. La temperatura era agradablemente cálida. Había ruido ahí afuera. ¿Niños jugando a algún juego competitivo?

Con el equipaje flotando tras ella, se dirigió hacia un corto tramo de escaleras y vio que el ruido procedía efectivamente de un amplio grupo de jóvenes en un campo cercano. Bien pasados ya los quince años. Todos chicas. Golpeaban hacia un lado y hacia otro una pelota a suspensor, gritando mientras jugaban.

¿Una representación dedicada a nosotras?

Odrade pensó que era probable. A buen seguro había más de dos mil mujeres jóvenes en aquel campo.

¡Mirad cuántos reclutas tenemos a nuestro lado!

Nadie para recibirles, pero Odrade vio una estructura familiar al final de un sendero pavimentado a su izquierda. Obviamente un artefacto de la Cofradía Espacial, con una reciente torre añadida. Habló de la torre mientras miraba a su alrededor, dándole al transmisor implantado datos de un cambio para el plan en tierra de Teg. Nadie que hubiera visto alguna vez un edificio de la Cofradía podría equivocar el lugar, sin embargo.

Así que era como otros planetas de Conexión. En algún lugar en las grabaciones de la Cofradía había sin lugar a dudas un número de serie y un código para él. Había estado durante tanto tiempo bajo el control de la Cofradía antes de las Honoradas Matres que, en esos primeros momentos del desembarco, mientras «estiraban las piernas», todo lo que veían a su alrededor parecía tener aquel aroma especial de la Cofradía. Incluso el campo de juegos… diseñado para las reuniones al aire libre de los Navegantes en sus gigantescos contenedores de gas de melange.

El aroma de la Cofradía: algo compuesto por tecnología ixiana y diseño de los Navegantes… edificios construidos en torno al espacio con la máxima conservación de la energía en mente: caminos directos, pocas cintas deslizantes. Eran costosas y solamente la gravedad las necesitaba. Tampoco había plantaciones de flores en las cercanías de los Campos de Aterrizaje. Eran susceptibles de destrucción accidental. Y ese permanente grisor en todas las construcciones… no un color plateado sino ese apagado gris de la piel de los tleilaxu.

La estructura a su izquierda era una enorme forma abultada llena de protuberancias, algunas redondeadas, otras angulares. Aquello no había sido nunca un hotel de lujo. Había algunos pequeños rincones opulentos, por supuesto, pero eran raros, y construidos para VIPs, en su mayor parte inspectores de la Cofradía.

Una vez más, Teg tiene razón. Las Honoradas Matres han mantenido las estructuras existentes, remodelándolas mínimamente. ¡Una torre!

Odrade se recordó entonces: Esto no es solo otro mundo sino otra sociedad, con su propio aglutinante social. Sabía esto tras Compartir con Murbella, pero no creía haber captado lo que mantenía unidas a las Honoradas Matres. Seguro que no era tan solo la avidez de poder.

—Caminaremos —dijo, y abrió la marcha por el sendero pavimentado hacia la gigantesca estructura.

Adiós, Clairby. Haz estallar tu nave tan pronto como puedas. Haz que sea nuestra primera gran sorpresa para las Honoradas Matres.

La estructura de la Cofradía se alzaba cada vez más imponente a medida que se acercaban a ella.

Lo más sorprendente para Odrade cada vez que veía una de esas construcciones funcionales era que alguien se hubiera tomado algún cuidado en planearlas. Había detalles intencionales en cada elemento, aunque a veces tenías que buscarlos para descubrirlos. El presupuesto dictaba su ley en muchas elecciones, la duración era preferida al lujo o al atractivo visual. Era un compromiso y, como la mayoría de los compromisos, no satisfacía a nadie. Indudablemente los interventores de la Cofradía se habían quejado del precio, y los actuales ocupantes aún era probable que se sintieran irritados por las carencias. No importaba. La estructura poseía una sustancia tangible. Estaba allí para ser utilizada ahora. Otro compromiso.

El vestíbulo era más pequeño de lo que había esperado. Algunos cambios interiores. Tan solo unos seis metros de largo, y quizá cuatro metros de ancho. La cabina de recepción estaba a la derecha según se entraba. Odrade hizo un gesto a Suipol para que registrara al grupo e indicó que las demás aguardarían allí en el centro, a una cierta distancia las unas de las otras. La traición aún no había sido descartada.

Obviamente Dortujla la esperaba. Parecía resignada.

Odrade efectuó una cuidadosa inspección y comentó lo que les rodeaba. Estaba lleno de com-ojos, pero el resto…

Cada vez que entraba en uno de esos lugares, tenía la sensación de hallarse en un museo. Sus otras Memorias le decían que los hoteles de ese tipo no habían cambiado de una forma significativa en eones. Incluso en los tiempos antiguos hallaba prototipos. Un atisbo del pasado en los candelabros… enormes cosas resplandecientes imitando artilugios eléctricos pero provistos de globos. Dos de ellos dominaban el techo como imaginarias naves espaciales descendiendo del vacío en todo su esplendor.

Había más atisbos del pasado, que pocos transeúntes de su época observarían. La disposición de la zona de recepción tras ventanillas enrejadas, el espacio para esperar con su mezcla de asientos y una mal distribuida iluminación, señales dirigiendo a los distintos servicios: restaurantes, narcosalones, bares, piscinas y otras salas de ejercicios, habitaciones de automasaje, y cosas así. Tan solo el lenguaje y la escritura habían cambiado de los antiguos tiempos. Una vez comprendido el lenguaje, los signos serían fácilmente reconocibles por los primitivos preespaciales. Aquel era un lugar de parada temporal.

Lleno de instalaciones de seguridad. Algunas tenían la apariencia de artefactos de la Dispersión. Ix y la Cofradía nunca habían gastado oro en com-ojos y sensores.

Había una frenética danza de robosirvientes en la zona de recepción… yendo de aquí para allá, limpiando, recogiendo basura, conduciendo a los recién llegados. Un grupo de cuatro ixianos había precedido al grupo de Odrade. Ella les dedicó una cuidadosa atención. Qué importancia se daban, y sin embargo cuánto miedo tenían.

Para sus ojos Bene Gesserit, la gente de Ix era siempre reconocible, no importaban los disfraces. La estructura básica de su sociedad teñía a sus individuos. Los ixianos desplegaban una actitud hogbonesca hacia su ciencia: la de que eran los requerimientos políticos y económicos los que determinaban una investigación permisible. Eso decía que la inocente ingenuidad de los sueños sociales ixianos se había convertido en la realidad del centralismo burocrático… una nueva aristocracia. Así que se encaminaban hacia un declive que no podría ser detenido no importaba los acuerdos a los que llegara aquel grupo ixiano con las Honoradas Matres.

No importa el resultado de nuestra confrontación, Ix está muriendo. Testimonio: no ha habido ninguna gran innovación ixiana en siglos.

Suipol regresó.

—Nos piden que aguardemos a una escolta.

Odrade decidió iniciar las negociaciones inmediatamente con una charla en beneficio de Suipol, los com-ojos, y los oyentes de su no-nave.

—Suipol, ¿observas a esos ixianos que hay delante de nosotras?

—Sí, Madre Superiora.

—Fíjate bien en ellos. Son productos de una sociedad agonizante. Es ingenuo esperar que cualquier burocracia emprenda brillantes innovaciones y las ponga en práctica con éxito. Las burocracias formulan diferentes tipos de preguntas. ¿Sabes cuáles son?

—No, Madre Superiora. —Lo dijo tras una inquisitiva mirada a su alrededor.

¡Lo sabe! Pero se da cuenta de lo que estoy haciendo. ¿Qué es lo que tenemos aquí? La he juzgado mal.

—Son preguntas típicas, Suipol… ¿Quién se llevará el mérito? ¿Quién será culpado si surgen problemas? ¿Hará variar la estructura del poder, haciéndonos perder nuestros trabajos? ¿O creará algún departamento subsidiario más importante?

Suipol asintió como correspondía, pero su mirada de soslayo a los com-ojos tal vez fue demasiado evidente. No importaba.

—Esas son preguntas políticas —⁠dijo Odrade⁠—. Demuestran cómo los motivos de la burocracia se hallan directamente en oposición a las necesidades de adaptarse al cambio. La adaptabilidad es una exigencia primordial para la supervivencia de la vida.

Es el momento de hablar directamente a nuestras anfitrionas.

Odrade volvió su atención hacia arriba, escogiendo un prominente com-ojo en un candelabro.

—Observa a esos ixianos. Su «mente en un universo determinista» ha dado paso a una «mente en un universo ilimitado», donde cualquier cosa puede pasar. La anarquía creativa es el sendero hacia la supervivencia en este universo.

—Gracias por esta lección, Madre Superiora.

Bendita seas, Suipol.

—Después de todas sus experiencias con nosotras —⁠dijo Suipol⁠—, seguramente ya no se cuestionan nuestra lealtad las unas con las otras.

¡El destino la conserve! Está preparada para la Agonía, y puede que nunca lo hubiéramos visto.

Odrade no pudo hacer otra cosa más que estar de acuerdo con la conclusión de la acolita. La sumisión a las vías Bene Gesserit procedía de dentro, de esos constantemente monitorizados detalles que mantenían en orden su propia casa. No era una visión filosófica sino pragmática del libre albedrío. Cualquier afirmación que tuviera que hacer la Hermandad respecto a su propio camino en un universo hostil residía en una escrupulosa adherencia a la lealtad mutua, una admisión forjada en la Agonía. La Casa Capitular y sus pocas subsidiarias que quedaban eran nurserías de un orden fundado en compartir y Compartir. No basado en la inocencia. Eso había sido hacía mucho tiempo. Estaba firmemente asentado en la consciencia política y en una visión de la historia independiente de otras leyes y costumbres.

—No somos máquinas —dijo Odrade, mirando a los autómatas a su alrededor⁠—. Siempre confiamos en las relaciones personales, sin saber nunca dónde pueden conducirnos esas.

Tamalane avanzó hasta situarse al lado de Odrade.

—¿No crees que como mínimo deberían enviarnos algún mensaje?

—Ya nos han enviado un mensaje, Tam, llevándonos a un hotel de segunda clase. Y yo les he respondido como correspondía.

40

En última instancia, todas las cosas son conocidas porque tú deseas creer que las conoces.

—Koan Zensunni

Teg inspiró profundamente. Gammu se extendía ante él, exactamente allá donde sus navegantes habían dicho que estaría cuando emergieron del Pliegue espacial. Permanecía de pie junto a una atenta Streggi, viéndolo por la gran pantalla de observación de la sala de mandos de su nave insignia.

A Streggi no le gustaba que permaneciera sobre sus propios pies en vez de estar montado sobre los hombros de ella. Se sentía superflua entre toda aquella parafernalia militar. Su mirada no dejaba de fijarse en los campos de multiproyección en el centro de mando. Ayudantes moviéndose eficientemente entrando y saliendo por aberturas y campos, cuerpos envueltos en esotéricos uniformes, sabiendo lo que estaban haciendo. Ella apenas tenía una vaga idea de todas aquellas funciones.

El tablero de comunicaciones para retransmitir sus órdenes estaba bajo las palmas de Teg, mantenido allí mediante suspensores. Su campo de mando formaba una débil aureola azulada en torno a sus manos. La plateada herradura que lo mantenía en comunicación con las fuerzas de ataque se apoyaba ligeramente en sus hombros, con una sensación de familiaridad allí pese a ser mucho más grande con relación a su pequeño cuerpo que los enlaces de comunicación que había utilizado en su anterior vida.

Ninguno de aquellos que estaban a su alrededor se cuestionaban ya el hecho de que aquel era su famoso Bashar en el cuerpo de un niño. Recibían sus órdenes con una enérgica aceptación.

El sistema que constituía su blanco parecía de lo más normal desde aquella distancia: un sol y sus planetas cautivos. Pero Gammu en el centro del foco no era nada normal. Idaho había nacido allí, su ghola había sido adiestrado allí, sus memorias originales habían sido restauradas allí. Y yo fui cambiado allí.

Teg no tenía ninguna explicación para lo que había hallado en sí mismo bajo la tensión de la supervivencia en Gammu. La velocidad física que drenaba su carne y una habilidad de ver no-naves, de localizarlas en un campo imaginario como un bloque de espacio reproducido en su mente.

Sospechaba un afloramiento salvaje en los genes Atreides. Habían sido identificadas algunas células dominantes en él, pero no su propósito. Eran la herencia que las amantes procreadoras Bene Gesserit habían ido mezclando durante eones. Había pocas dudas de que verían aquella habilidad como algo potencialmente peligroso para ellas. Podían utilizarlo, pero él seguramente perdería su libertad.

Apartó de su mente esas reflexiones.

—Enviad los señuelos.

¡Acción!

Teg se dio cuenta de que asumía una postura familiar. Había como una sensación de ascender hasta una refrescante eminencia cuando terminara la planificación. Las teorías habían sido articuladas, las alternativas cuidadosamente elaboradas y sus subordinadas desplegadas, y todo ello cuidadosamente transmitido a los subordinados. Sus jefes de grupo claves se habían aprendido Gammu de memoria… dónde podían encontrar partisanos, cada cabeza de puente, cada punto de resistencia conocido y qué rutas de acceso eran más vulnerables. Les había advertido especialmente acerca de los Futars. La posibilidad de que las bestias humanoides pudieran convertirse en aliados no debía ser ignorada. Los rebeldes que habían ayudado al ghola Idaho a escapar de Gammu habían insistido en que los Futars habían sido creados para cazar y matar a las Honoradas Matres. Conociendo los relatos de Dortujla y otros, uno podía casi apiadarse de las Honoradas Matres si aquello era cierto, excepto que la piedad no podía malgastarse con aquellas que nunca la habían mostrado con los demás.

El ataque estaba tomando su forma prevista… naves de exploración descendiendo en medio de una barrera de señuelos y pesados transportes avanzando hasta las posiciones clave. Teg se convirtió ahora en lo que él denominaba «el instrumento de mis instrumentos». Era difícil determinar quién mandaba y quién respondía.

Ahora, la parte más delicada.

Había que temer lo desconocido. Un buen comandante mantenía eso muy firme en su mente. Siempre había lo desconocido.

Los señuelos estaban acercándose al perímetro defensivo. Veía no-naves enemigas y sensoras de los Pliegues espaciales… puntos brillantes alineados en su consciencia. Teg las sobreimprimió a las posiciones de sus fuerzas. Cada orden que diera debía parecer que se originaba en un plan de batalla que todos ellos compartían.

Se sentía agradecido de que Murbella no se hubiera unido a ellos. Cualquier Reverenda Madre vería a través de su engaño. Pero nadie había cuestionado la orden de Odrade de que ella aguardara con su grupo a una distancia segura.

—Es una Madre Superiora Potencial Guardadla bien.

La explosiva demolición de los señuelos se inició con un despliegue al azar de brillantes estallidos en torno al planeta. Se inclinó hacia adelante, examinando las proyecciones.

—¡Ahí está el esquema!

No había tal esquema, pero sus palabras crearon credulidad, y los pulsos se aceleraron. Nadie cuestionó que el Bashar había visto vulnerabilidad en las defensas. Sus manos se agitaron sobre el tablero de comunicaciones, enviando a sus naves en un llameante despliegue que pobló el espacio tras ellas con fragmentos del enemigo.

—¡Correcto! ¡Adelante!

Entró directamente el rumbo de la nave insignia a Navegación, luego dirigió toda su atención al Control de Fuego. Silenciosas explosiones salpicaban el espacio en torno a ellos a medida que la nave insignia rebasaba los elementos supervivientes del perímetro guardián de Gammu.

—¡Más señuelos! —ordenó.

Globos de blanca luz parpadearon en los campos de proyección.

La atención en la sala de mandos estaba concentrada en los campos, no en su Bashar. ¡Lo inesperado! Teg, justamente famoso por eso, estaba confirmando su reputación.

—Encuentro esto extrañamente romántico —⁠murmuró Streggi.

¿Romántico? ¡No hay ningún romanticismo en esto! El tiempo del romanticismo había pasado y todavía tenía que llegar. Una cierta aura podía rodear los planes para la violencia. Aceptaba eso. Los historiadores creaban su propio tipo de drama-cum-romance. ¿Pero ahora? ¡Este era el momento de la adrenalina! El romanticismo te distraía de tus necesidades. Tenías que sentirte frío por dentro, con una clara y nítida línea trazada entre mente y cuerpo.

Mientras sus manos se agitaban sobre el campo del tablero de comunicaciones, Teg se dio cuenta de lo que había empujado a Streggi a hablar. Algo primitivo acerca de la muerte y la destrucción siendo creadas allí. Este era un momento extirpado del orden normal. Un inquietante regreso a los antiguos esquemas tribales.

Sintió un tam-tam en su pecho, y voces cantando: «¡Mata! ¡Mata! ¡Mata!».

Su visión de las no-naves guardianas mostró a supervivientes huyendo presas del pánico.

¡Bien! El pánico es una forma de dispersar y debilitar a nuestros enemigos.

—Ahí está Baronía.

Idaho había vuelto a aplicar el viejo nombre Harkonnen a la extendida ciudad con su gigantesca mole central de plastiacero negro.

—Aterrizaremos en el Campo del norte.

Pronunció las palabras, pero sus manos transmitieron las órdenes.

¡Ahora rápidos!

Por unos breves momentos, mientras vomitaban sus tropas, las no-naves fueron visibles y vulnerables. Todas sus fuerzas estaban atentas a las órdenes de su tablero de comunicaciones, y la responsabilidad era pesada.

—Esto tan solo es una finta. Iremos de un lado para otro infligiendo serios daños. Nuestro auténtico blanco es Conexión.

La advertencia de Odrade al partir estaba clavada en su memoria:

—Hay que enseñarles a las Honoradas Matres una lección como nunca hasta ahora les ha sido enseñada. Atácanos, y recibirás un terrible castigo. Presiónanos, y el daño puede ser enorme. Han oído acerca de los castigos Bene Gesserit. Somos célebres por ellos. Sin duda la Reina Araña se habrá reído un poco de eso. ¡Tienes que hacer que se trague esa risa!

—¡Abandonad la nave!

Aquel era el momento vulnerable. El espacio sobre ellos permanecía vacío de amenazas, pero lanzas de fuego trazaron sus arcos desde el este. Sus cañoneros podían hacerse cargo de ello. Se concentró en la posibilidad de que las no-naves enemigas pudieran regresar para un ataque suicida. Las proyecciones de la sala de mando mostraban sus naves de ataque y sus transportes de tropas desembarcando a sus hombres. La fuerza de choque, una élite acorazada sobre suspensores, tenía ya dominado el perímetro.

Los com-ojos portátiles ampliaban su campo de observación y lo conectaban con los más íntimos detalles de la violencia. Las comunicaciones eran la clave del mando responsivo, pero también mostraban las más sangrientas de las destrucciones.

—¡Todo bajo control!

La señal resonó por todo el puesto de mando.

Hizo que la nave se elevara del Campo y regresara a invisibilidad completa. Ahora tan solo los enlaces de comunicaciones daban a los defensores un indico de su posición, y estos estaban enmascarados por relés-señuelo.

La proyección mostró el monstruoso rectángulo del antiguo centro Harkonnen. Había sido construido como un bloque de metal que absorbía la luz para confinar a los esclavos. La élite había vivido en mansiones-jardín en su parte superior. Las Honoradas Matres lo habían devuelto a la antigua opresión.

Tres de las gigantescas naves de ataque aparecieron ante su vista.

—¡Limpiad la parte superior de esa cosa! —⁠ordenó⁠—. Limpiadla completamente, pero causad el menor daño posible a la estructura.

Sabía que sus palabras eran superfluas, pero hablaba para las grabaciones. Todo el mundo en las fuerzas de ataque sabía lo que quería.

—¡Transmitan informes! —ordenó.

La información empezó a fluir procedente de la herradura que llevaba colgada a los hombros. Los com-ojos mostraban a sus tropas limpiando el perímetro. La batalla sobre sus cabezas y en el suelo estaba dominada a lo largo de al menos cincuenta kilómetros. Las cosas estaban yendo mucho mejor de lo que había esperado. De modo que las Honoradas Matres mantenían el grueso de sus fuerzas fuera del planeta, no anticipando un ataque directo. Una actitud familiar, y tenía que darle las gracias a Idaho por haberla predicho.

—Están cegadas por el poder. Creen que el blindaje pesado hay que efectuarlo en el espacio y el ligero en el suelo. Las armas pesadas son bajadas a la superficie del planeta cuando se hacen necesarias. No tiene ningún sentido mantenerlas en la superficie. Exigen demasiada energía. Además, el saber la existencia de todo ese equipo pesado ahí arriba posee un efecto apaciguador sobre las poblaciones cautivas.

Las concepciones de Idaho sobre armamento eran devastadoras.

—Tendemos a fijar nuestras mentes en lo que creemos saber. Un proyectil es un proyectil incluso cuando lo miniaturizamos para que contenga venenos o armas biológicas.

Las innovaciones en el equipo de protección mejoraban la movilidad. Construye de acuerdo con normas uniformes siempre que sea posible. E Idaho había traído de vuelta el campo escudo con su temible destrucción cuando era golpeado por un rayo láser. Escudos a suspensor ocultos en lo que parecían ser soldados (pero que eran en realidad uniformes hinchados) fueron diseminados por delante de las tropas. Los disparos láser lanzados contra ellos produjeron atómicas que limpiaron grandes zonas.

¿Conexión va a ser tan fácil?

Teg lo dudaba. La necesidad reforzaba la rápida adaptación a nuevos métodos.

En Conexión pueden disponer de escudos en menos de dos días.

Y ninguna inhibición acerca de cómo emplearlos.

Sabía que los escudos habían dominado el Antiguo Imperio, debido a ese extraño e importante conjunto de palabras denominado «Gran Convención». La gente honorable no hacía mal uso de las armas de su sociedad feudal. Si deshonrabas la Convención, tus pares se volvían contra ti en una violencia unida. Más que eso, estaba también lo intangible, la «Fachada», que algunos llamaban el «Orgullo».

¡La Fachada! Mi posición aquí.

Algo más importante para algunos que la propia vida.

—Esto nos está costando muy poco —⁠dijo Streggi.

Estaba convirtiéndose en la analista de la batalla, algo demasiado banal para los gustos de Teg. Streggi quería decir que estaban perdiendo muy pocas vidas, pero quizá estuviera diciendo una verdad mayor de la que sospechaba.

—Es difícil pensar en dispositivos baratos para que hagan el trabajo —⁠había dicho Idaho⁠—. Pero esa es un arma poderosamente económica.

Si tus armas costaban tan solo una pequeña fracción de la energía gastada por tu enemigo, tenías en tus manos una potente palanca que podía prevalecer contra aparentemente abrumadoras posibilidades. Prolonga el conflicto, y gastarás la sustancia del enemigo. Tu adversario se derrumbará porque perderá el control de la producción y de los trabajadores.

—Podemos empezar a marcharnos —⁠dijo, alejándose de las proyecciones mientras sus manos repetían la orden⁠—. Deseo informes de bajas tan pronto como… —⁠Se interrumpió y se volvió ante una repentina agitación.

¿Murbella?

Su proyección se repetía en todos los campos de la sala de mandos. La voz de la mujer restalló desde todas las imágenes:

—¿Por qué estás descuidando los informes de tu perímetro?

Se volvió hacia su tablero de comunicaciones, y las proyecciones mostraron a un comandante de campo en mitad de una frase:

—… órdenes. Tendremos que rechazar su petición.

—Repita —dijo Murbella.

Los sudorosos rasgos del comandante de campo se volvieron hacia su com-ojo móvil. El sistema de comunicaciones compensó las dos imágenes, y pareció mirar directamente a los ojos de Teg.

—Repitiendo: Tengo aquí a unos supuestos refugiados solicitando asilo. Su líder dice que es poseedor de un acuerdo que requiere de la Hermandad que honre su petición, pero sin órdenes…

—¿De quién se trata? —preguntó Teg.

—Se hace llamar el Rabino, y posee el diamante Suk…

Teg fue a recuperar el control de su tablero de comunicaciones.

—¡Espera! —Murbella inmovilizó su gesto.

¿Por qué está haciendo esto?

La voz de la mujer llenó de nuevo la sala de mandos.

—Tráelo a él y a su grupo a la nave insignia. Hazlo rápido. —⁠Silenció la conexión con el perímetro.

Teg se sintió ultrajado, pero se sabía en desventaja. Eligió una de las múltiples imágenes y la miró furioso.

—¿Cómo os atrevéis a interferir con…?

—Porque tú no posees los datos necesarios. El Rabino tiene derecho a formular sus exigencias. Prepárate para recibirlo con todos los honores.

—Explicaos.

—¡No! No necesitas saberlo. Pero era necesario que yo tomara esta decisión cuando vi que tú no estabas respondiendo a…

—¡Ese comandante se hallaba en una zona de diversión! No era importante que…

—Pero la petición del Rabino tiene prioridad.

—¡Sois tan mala como una Madre Superiora!

—Quizá peor. ¡Ahora escúchame! Haz llevar inmediatamente a esos refugiados a tu nave insignia. Y prepárate para recibirme.

—¡Absolutamente no! Tenéis que quedaros donde…

—¡Bashar! Hay algo acerca de esta petición que requiere las atenciones de una Reverenda Madre. Dice que se hallan en peligro porque dieron temporalmente refugio a la Reverenda Madre Lucilla. Acepta esto o retírate.

—Entones dejad que mi gente vuelva a las naves y nos retiremos primero. Nos encontraremos cuando estemos a resguardo.

—De acuerdo. Pero te lo advierto: trata a esos refugiados con cortesía.

—Ahora dejad libres mis proyecciones. ¡Me habéis cegado, y eso fue una temeridad!

—Lo tienes todo bien por la mano, Bashar. Durante este hiato otra de nuestras naves aceptó a cuatro Futars. Acudieron pidiendo ser llevados a los Adiestradores, pero yo ordené que fueran confinados. Deben ser tratados con extrema cautela.

Las proyecciones de la sala de mandos recuperaron su enlace con la batalla. Teg llamó una vez más de vuelta a sus fuerzas. Se sentía hervir, y necesitó unos minutos antes de recuperar su sentido del mando. ¿Se daba cuenta Murbella de la forma en que había minado su autoridad? ¿O debía tomar aquello como una medida de la importancia que ella concedía a los refugiados?

Cuando la situación estuvo controlada, entregó la sala de mandos a un ayudante y, a hombros de Streggi, fue a ver a aquellos importantes refugiados. ¿Qué había de tan vital en ellos que Murbella se había arriesgado a interferir?

Se hallaban en la escotilla de un transporte de tropas, mantenidos aparte por un grupo de soldados mandados por un cauteloso comandante.

¿Quién sabe lo que puede haber oculto entre esos desconocidos?

El Rabino, identificable a causa de que era tratado con una deferencia especial por el comandante de campo, permanecía de pie junto a una mujer vestida de marrón al frente de su gente. Era un hombre pequeño y barbudo con un casquete blanco sobre su cabeza. La fría iluminación lo hacía parecer muy anciano. La mujer escudaba sus ojos con una mano. El Rabino estaba hablando, y sus palabras se hicieron audibles cuando Teg se aproximó a ellos.

¡La mujer estaba sometida a un ataque verbal!

—¡Los orgullosos serán arrastrados hasta lo más bajo!

Sin apartar su mano de su posición defensiva, la mujer dijo:

—No estoy orgullosa de lo que llevo conmigo.

—¿Ni de los poderes que este conocimiento puede reportarte?

Con una presión de sus rodillas, Teg ordenó a Streggi que se detuviera a unos diez pasos de distancia. Su comandante lanzó una breve mirada a Teg pero siguió en su posición, dispuesto a actuar defensivamente si aquello demostraba ser un movimiento de diversión.

Buen hombre.

La mujer inclinó aún más su cabeza y apretó la mano contra sus ojos al hablar:

—¿No se nos ha ofrecido un conocimiento que podemos usar en nuestro sagrado servicio?

—¡Hija! —El Rabino se envaró violentamente⁠—. Cualquier cosa que podamos saber que podemos utilizar con provecho no puede ser nunca una gran cosa. Todo lo que llamamos conocimiento, todo lo que existe para abarcar lo que un corazón humilde puede contener, todo ello puede que no sea más que una semilla en el surco.

Teg se sintió reluctante a interferir. Qué forma más arcaica de hablar. Aquella pareja lo fascinaba. Los demás refugiados escuchaban aquel intercambio con una absorta atención. Tan solo el comandante de campo de Teg parecía mantenerse un tanto al margen, manteniendo su atención fija en los desconocidos y haciendo ocasionalmente alguna señal con las manos a sus ayudantes.

La mujer mantuvo la cabeza respetuosamente inclinada y la mano que escudaba sus ojos en su lugar, pero siguió defendiéndose.

—Incluso una semilla perdida en su surco puede dar nacimiento a la vida.

Los labios del Rabino se apretaron hasta formar una estrecha línea, luego:

—Sin agua y cuidados, es decir, sin la bendición y la palabra, no existe la vida.

Un enorme suspiro agitó los hombros de la mujer, pero se mantuvo en aquella extrañamente sumisa posición cuando respondió:

—Rabino, he oído y obedezco. Sin embargo, debo hacer honor a ese conocimiento que me ha sido confiado debido a que contiene exactamente la misma advertencia que tú acabas de formular.

El Rabino apoyó una mano sobre su hombro.

—Entonces ve a entregarlo a aquellos que lo desean, y que el mal no entre en ti mientras lo haces.

El silencio le dijo a Teg que la discusión había terminado. Indicó a Streggi que siguiera adelante. Pero antes de que la acolita pudiera moverse, Murbella avanzó por su lado a grandes zancadas e hizo una inclinación de cabeza hacia el Rabino mientras sus ojos no se apartaban de la mujer.

—En nombre de la Bene Gesserit y de nuestra deuda con vosotros, os doy la bienvenida y os ofrezco nuestro refugio —⁠dijo Murbella.

La mujer de ropas marrones bajó la mano, y Teg vio unas lentes de contacto brillando en su palma. La mujer alzó la cabeza, y hubo jadeos a todo su alrededor. Sus ojos tenían el azul total de la adicción a la especia, pero también mostraban esa fuerza interior que señalaba a quien había sobrevivido a la Agonía.

Murbella la identificó instantáneamente. ¡Una Reverenda Madre salvaje! Desde los días Fremen de Dune no se había conocido la existencia de ninguna de ellas.

La mujer devolvió a Murbella la inclinación de cabeza.

—Me llamo Rebecca. Y me siento llena de alegría de estar con vos. El Rabino piensa que soy una gansa estúpida, pero llevo conmigo un huevo de oro que traigo de Lampadas: siete millones seiscientas veintidós mil catorce Reverendas Madres, y todas son vuestras con pleno derecho.

41

Las respuestas son un peligroso asidero al universo. Pueden parecer razonables y sin embargo no explicar nada.

—El látigo Zensunni

Mientras aguardaba a la hacía largo tiempo prometida escolta, Odrade se sintió primero furiosa, luego divertida. Finalmente, empezó a seguir a los robs del vestíbulo, interfiriendo con sus movimientos. La mayoría eran pequeños y ninguno tenía aspecto humanoide.

Funcionales. El sello distintivo de los servos ixianos. Pequeños y ajetreados accesorios para una estancia en Conexión o su equivalente en cualquier otro lugar.

Eran algo tan común que muy poca gente se daba cuenta de su presencia. Puesto que no eran capaces de enfrentarse a interferencias deliberadas, se inmovilizaban con un paciente zumbido.

—Las Honoradas Matres tienen muy poco o ningún sentido del humor.

Lo sé, Murbella. Lo sé. Pero ¿han recibido mi mensaje?

Dortujla obviamente sí. Había emergido de su temor y observaba a aquellas antigüedades con una amplia sonrisa. Tam parecía desaprobadora pero tolerante. Suipol se sentía encantada. Odrade tenía que contenerla para que no la ayudara a inmovilizar los dispositivos.

Déjame a mí provocar la hostilidad, muchacha. Sé lo que hay reservado para mí.

Cuando estuvo segura de haber conseguido lo que buscaba, Odrade se situó bajo uno de los candelabros.

—Atiéndeme, Tam —dijo.

Tamalane se situó obedientemente frente a Odrade, con una expresión atenta.

—¿Has observado, Tam, que los vestíbulos modernos tienden a ser más bien pequeños?

Tamalane lanzó una mirada a su alrededor.

—Hubo un tiempo en que los vestíbulos eran grandes —⁠dijo Odrade⁠—. Para proporcionar una prestigiosa sensación de espacio a los poderosos, e impresionar a los demás con tu importancia, por supuesto.

Tamalane captó el espíritu del juego de Odrade, y dijo:

—En esos días eras importante por el simple hecho de viajar.

Odrade contempló los inmovilizados robs esparcidos por el suelo del vestíbulo. Algunos zumbaban y se estremecían. Otros aguardaban inmóviles a que alguien o algo restableciera el orden.

El autorecepcionista, un tubo fálico de plaz negro con un solo com-ojo brillante, surgió de detrás de su jaula y se abrió camino por entre los inmovilizados robs para enfrentarse a Odrade.

—Hay demasiada humedad hoy. —⁠Tenía una empalagosa voz femenina⁠—. No sé en qué está pensando el Control del Clima.

Odrade se dirigió por encima de él a Tamalane:

—¿Por qué tienen que programar a esos mecanismos para simular amistosos humanos?

—Es algo obsceno —admitió Tamalane. Apartó a un lado al autorecepcionista, que se volvió para estudiar la fuente de la intrusión pero no hizo ningún otro movimiento.

Odrade fue consciente de pronto de que había tocado la fuerza que había prendido el Jihad Butleriano… la motivación de las masas.

¡Mi propio prejuicio!

Estudió el mecanismo que tenían frente a ellas. ¿Estaba aguardando instrucciones, o debía dirigirse ella directamente a la máquina?

Cuatro robs más entraron en el vestíbulo, y Odrade reconoció el equipaje de su grupo apilado sobre ellos.

Todas nuestras cosas han sido cuidadosamente inspeccionadas, estoy segura. Buscad lo que queráis. No llevamos ni el menor asomo de nuestras legiones.

Los cuatro robs se deslizaron discretamente por un ángulo de la habitación, y encontraron su paso bloqueado por los que habían sido inmovilizados. Los robs con el equipaje se detuvieron y aguardaron a que se solucionara la situación. Odrade les dirigió una sonrisa.

—Ahí van los signos de lo transitorio ocultando nuestros secretos yoes.

Ocultando, y secreto.

Palabras para irritar a las observadoras.

¡Vamos, Tam! Tú conoces la maniobra. Confunde ese enorme contenido de inconsciencia, despierta sentimientos de culpabilidad que serán incapaces de reconocer. Hazlas estremecerse de la misma forma que yo lo he hecho con los robots. Haz que se vuelvan cautelosas. ¿Cuáles son los auténticos poderes de esas brujas Bene Gesserit?

Tamalane cogió la onda. Transitorio, y secretos yoes. Para los com-ojos, explicó con el mismo tono utilizado para los niños:

—¿Qué es lo que llevas cuando abandonas tu nido? ¿Eres de las que intentan empaquetarlo todo? ¿O te ajustas a las necesidades?

¿Qué es lo que clasificarán las observadoras como necesidades? ¿Artículos de limpieza e higiene o ropas de repuesto? ¿Armas? Las buscaron en nuestro equipaje. Pero las Reverendas Madres tienden a no llevar consigo armas visibles.

—Qué horrible lugar es este —⁠dijo Dortujla, uniéndose a Tamalane frente a Odrade y entrando en la representación⁠—. Una casi pensaría que es deliberado.

Ahhh, detestables observadoras. Fijaos en Dortujla. ¿La recordáis? ¿Por qué ha vuelto cuando tiene que saber lo que podéis hacerle? ¿Comida para los Futars? ¿Veis lo poco que le preocupa?

—Un lugar transitorio, Dortujla —⁠dijo Odrade⁠—. La mayor parte de la gente nunca lo desearía como su destino. Y los inconvenientes y pequeñas incomodidades sirven únicamente para recordártelo.

—Un alto en el camino, y nunca será mucho más que eso a menos que lo reconstruyan completamente —⁠dijo Dortujla.

¿La estaban oyendo? Odrade adoptó una expresión de absoluta compostura para el com-ojo seleccionado.

Esta es una fealdad que traiciona intencionalidad. Nos dice: «Os proporcionaremos algo para el estómago, una cama, un lugar donde evacuar vejiga e intestinos, un lugar donde realizar los pequeños rituales de mantenimiento que requiere la carne, pero os iréis rápidamente porque todo lo que realmente deseamos es la energía que dejáis detrás».

El autorecepcionista retrocedió rodeando por detrás a Tamalane y Dortujla, intentando una vez más establecer contacto con Odrade.

—¡Nos enviarás inmediatamente a nuestros aposentos! —⁠dijo Odrade, mirando furiosa el ciclópeo ojo.

—¡Por supuesto! Hemos sido muy inconsiderados.

¿Dónde habían encontrado aquella melosa voz? Repulsiva. Pero Odrade estaba ya camino de la salida del vestíbulo en menos de un minuto, precedida por los robs con sus equipajes, Suipol muy cerca tras ella, seguida por Tamalane y Dortujla.

El pequeño drama aguijoneante que habían representado para las Honoradas Matres había hecho que la mente de Odrade se remontara hasta un antiguo sendero.

Mensajes ocultos. Antiguos esquemas. Excepto por esos malditos candelabros, ni barrocos ni con florituras rococó. Todo ello estampado con moldes conservados sin duda en algún lugar para el día en que sean necesarios algunos reemplazos. ¡Conservadurismo absoluto!

El lugar estaba unido funcionalmente a las creencias ixianas. Los decoradores habían conseguido una forma estándar, una tan adecuada que se introducía por la fuerza en los sentidos de los que pasaban por allí. Era posible pensar en este lugar como aceptable incluso para los viajeros de los tiempos antiguos. Detalles y elementos de moderna tecnología podían preocupar a algunos de esos imaginados antiguos, pero no por mucho tiempo. Funcionalismo… una respuesta que se servía a sí misma.

—Oh, entiendo. Eso limpia los suelos. ¿Y eso otro de ahí responde a las preguntas? Inteligente.

Las instalaciones de seguridad eran visibles incluso para el ojo casual. Destellos en las cornisas y en los ángulos superiores de los salones. Monitores y cosas peores. Algunos de ellos ixianos. Probablemente no superiores al equipo de la Dispersión pero aprovechándose del hecho de que estaban aún en uso. Reconoció algunas de aquellas instalaciones como ofensivas.

Pueden matarte en un segundo.

Pero la Cofradía había sido notablemente cautelosa. Como la Bene Gesserit. Créate tan pocos enemigos como sea posible. No un requerimiento para no crearse ningún enemigo. Los enemigos adecuados te dan lustre. Una posición de débil y desvalido poseía sus atractivos, como habían demostrado diversos grupos religiosos a lo largo de los eones.

Había un aspecto claramente visible de negligencia en toda un ala del edificio cuando pasaron por ella. ¿Significaba eso que el tráfico en Conexión había declinado? Interesante. Los postigos de las ventanas estaban cerrados a lo largo de todo un corredor. ¿Ocultando algo? A la semipenumbra resultante, detectó polvo en el suelo, y muy pocas huellas de mantenimiento en los mecanismos. ¿Ocultación de lo que había al otro lado de aquellas ventanas? Muy poco probable. Llevaban cerradas algún tiempo.

Detectó un esquema en lo que aún seguía sometido a mantenimiento. Muy poco tráfico. Efecto de las Honoradas Matres. ¿Quién se atrevía a ir de aquí para allá cuando parecía mucho más seguro quedarse en casa y rezar y no hacerse notar por los peligrosos merodeadores? Los accesos a las zonas de la élite privada eran los únicos que seguían sujetos a un mantenimiento completo. Tan solo lo mejor seguía siendo mantenido como lo mejor.

Cuando lleguen los refugiados de Gammu, habrá sitio para ellos.

En el vestíbulo, le habían entregado a Suipol un pulsor guía. «Para que luego encuentre su camino. —Una esfera azul con una flecha amarilla flotaba en él, indicando el camino que tenías que seguir—. Hace sonar un suave timbre cuando llega usted a su destino».

Encantador.

Por todas partes en Conexión había aquella extraña pátina de hospitalidad, como un fantasma en el festín, completamente fuera de lugar. Aquella no era (fuera lo que fuese lo que pudiera ser en realidad) una estructura hospitalaria, y nunca lo había sido. El funcionalismo triunfaba sobre el confort, y era exhibido como si sus diseñadores te hicieran un favor.

El suave timbre del pulsor sonó.

¿Y adónde hemos llegado?

Otro lugar en donde sus anfitriones habían proporcionado «todos los lujos» mientras conseguían que siguiera siendo repelente. Habitaciones con suelos amarillo suave, paredes malva pálido, techos blancos. Ninguna silla-perro. Había que dar las gracias por ello, aunque su ausencia hablara de economía antes que de atención hacia las preferencias de los huéspedes. Las sillas-perro requerían constante mantenimiento y un personal especializado. Vio muebles con tapizados en permaflox. Y debajo del tapizado notó la dureza del plástico. Todo en los mismos colores que las habitaciones.

¡Ved! Lo hemos conjuntado todo.

La cama fue un pequeño shock. Alguien había tomado la petición de un colchón duro demasiado al pie de la letra. Una superficie plana de plaz negro, sin colchón. Sin ropa de cama.

Suipol, viendo aquello, empezó a objetar, pero Odrade le hizo un signo de que callara. Pese a los recursos Bene Gesserit, a veces el confort era algo que había que dejar de lado. ¡Acepta lo que ya está hecho! Esa era su primera orden. Si la Madre Superiora tenía que dormir ocasionalmente sobre una superficie dura y sin mantas, podía aceptarse en nombre del deber. Además, la Bene Gesserit tenía formas de ajustarse a tales inconsecuencias. Odrade se fortaleció ante la incomodidad, consciente de que si formulaba alguna objeción podía encontrarse ante algún otro insulto deliberado.

Dejemos que añadan esto a todo ese contenido inconsciente y se preocupen por ello.

El aviso llegó mientras estaba inspeccionando el resto de sus aposentos, mostrando una preocupación mínima y un abierto regocijo. Una voz brotó aguda de los respiraderos del techo mientras Odrade y sus compañeras emergían al salón común.

—Regresad al vestíbulo, donde os aguarda una escolta para llevaros ante la Gran Honorada Matre.

—Iré sola —dijo Odrade, silenciando las objeciones.

Una Honorada Matre vestida de verde aguardaba en una frágil silla allá donde el corredor penetraba en el vestíbulo. Tenía un rostro construido como las murallas de un castillo… piedra sobre piedra. La boca era como una esclusa a través de la cual inhalaba algún líquido vía una paja transparente. Un flujo púrpura ascendía por la paja. Había un olor a azúcar en el líquido. Los ojos eran armas atisbando por encima de las murallas. La nariz: una ladera descendente a lo largo de la cual los ojos derramaban sus odios. La barbilla: débil. No era necesaria aquella barbilla. Una idea tardía. Algo que había quedado pendiente de una construcción anterior. Podías ver a la niña en ella. Y el pelo: oscurecido artificialmente hasta un castaño lodoso. Carente de importancia. Ojos, nariz y boca, esos eran los importantes.

La mujer se puso en pie lentamente, insolentemente, enfatizando que hacía un favor simplemente en reparar en la presencia de Odrade.

—La Gran Honorada Matre condesciende en veros.

Una voz dura, casi masculina. El orgullo intentaba tapiarlo todo hasta tan arriba que dejaba al descubierto todo lo que hacía. Sólidamente empaquetado con inamovibles prejuicios. Sabía tantas cosas que era una exhibición andante de ignorancias y miedos. Odrade la vio como una perfecta demostración de la vulnerabilidad de las Honoradas Matres.

Al final de muchas revueltas y corredores, todos ellos limpios y bien iluminados, llegaron a una larga estancia… el sol derramándose a través de una hilera de ventanas, una sofisticada consola militar a un extremo; mapas espaciales y mapas de superficie proyectados allí. ¿El centro de la tela de la Reina Araña? Odrade sintió dudas. La consola era demasiado obvia. Algo de un diseño distinto a la Dispersión, pero sin ninguna duda acerca de su finalidad. Los campos que los humanos podían manipular tenían límites físicos, y una capucha para interface mental no podía ser otra cosa más que eso aunque se presentara bajo la forma de una estructura oval de un peculiar amarillo sucio.

Barrió la habitación con su mirada. Apenas amueblada. Unas cuantas sillas y mesitas pequeñas, una amplia zona despejada donde (presumiblemente) la gente podía aguardar órdenes. No había desorden. Se suponía que aquello era un centro de acción.

¡Imprimid eso sobre la bruja!

Las ventanas de una de las largas paredes revelaban al otro lado zonas pavimentadas y jardines. ¡Todo aquello no era más que un decorado realista!

¿Dónde está la Reina Araña? ¿Dónde duerme? ¿Cuál es el aspecto de su cubil?

Entraron dos mujeres por una puerta en arco, procedentes de una de las zonas pavimentadas. Ambas llevaban túnicas rojas con resplandecientes arabescos y dibujos de dragones en ellas. Y unas cuantas soopiedras de adorno.

Odrade se mantuvo en silencio, ejerciendo la cautela hasta después de efectuadas las presentaciones por parte de la escolta, que pronunció tan pocas palabras como le fue posible y se marchó apresuradamente.

Sin las indicaciones de Murbella, la mujer alta de pie al lado de la Reina Araña hubiera sido la que Odrade hubiera tomado por la comandante. Y sin embargo, esta era la más pequeña. Fascinante.

Esta no trepó simplemente hasta el poder. Serpenteó por entre las grietas. Un día, sus hermanas despertaron ante el hecho consumado. Allí estaba, firmemente sentada en el trono. ¿Y quién podía poner objeciones? Diez minutos después de haber abandonado su presencia tenías dificultades en recordar el blanco de tus objeciones.

Las dos mujeres examinaron a Odrade con idéntica intensidad.

Muy bien. Eso es necesario en estos momentos.

La apariencia de la Reina Araña era más que una sorpresa. Hasta aquel momento, la Bene Gesserit no había conseguido ninguna descripción física de ella. Tan solo proyecciones temporales, construcciones imaginativas basadas en datos dispersos. Allí estaba, finalmente. Una mujer pequeña. Músculos previsiblemente nudosos apreciables bajo los leotardos rojos que se asomaban por debajo de su túnica. El rostro un óvalo sin nada en particular, con unos blandos ojos castaños con motas naranja danzando en ellos.

Temerosa y furiosa al mismo tiempo, pero sin poder situar las razones precisas de sus temores. Todo lo que tiene es un blanco… yo. ¿Qué es lo que piensa obtener de mí?

Su ayudante era algo distinto: en apariencia, mucho más que peligrosa. Un pelo dorado muy cuidadosamente peinado, nariz ligeramente aquilina, labios finos, piel muy tensa sobre unos altos pómulos. Y esa venenosa mirada.

Odrade trasladó su atención una vez más a los rasgos de la Reina Araña: una nariz que muchos tendrían problemas en describir un minuto después de abandonar su presencia.

¿Recta? Bien, en cierto modo.

Unas cejas que hacían juego con su pelo color paja. La boca se hacía rosadamente visible al abrirse y casi desaparecía al ser cerrada. Era un rostro en el que tenías dificultades para encontrar un foco central, y que hacía que a resultas de ello todo el resto resultara difuminado.

—Así que tú presides la Bene Gesserit.

Una voz ajustada en clave baja. Un galach con extrañas inflexiones, carente de jerga, aunque sentías su presencia justo detrás de la lengua. Había trucos lingüísticos allí. Los conocimientos de Murbella enfatizaban aquel hecho.

—Poseen algo parecido a la Voz. No el equivalente de lo que vosotras me habéis dado, pero hacen otras cosas, una especie de trucos con las palabras.

Trucos con las palabras.

—¿Cómo debo dirigirme a ti? —⁠preguntó Odrade.

—He oído que me llamáis la Reina Araña. —⁠Las motas naranja danzaron malignamente en sus ojos.

—Aquí en el centro de tu tela y considerando tus enormes poderes, me temo que debo admitirlo.

—De modo que esto es lo que captas… mis poderes. —⁠¡Vanidosa!

Lo primero que había notado Odrade era el penetrante olor de la mujer. Se había bañado con algún escandaloso perfume.

¿Para enmascarar sus feromonas?

¿Había sido advertida de la habilidad de las Bene Gesserit de juzgar sobre las bases de unos minúsculos datos sensoriales? Quizá. Aunque era probable que simplemente le gustara aquel perfume. La odiosa cocción tenía un asomo subyacente de exóticas flores. ¿Algo procedente de su lejano hogar?

La Reina Araña apoyó una mano en su olvidable barbilla.

—Puedes llamarme Dama.

Su compañera objetó:

—¡Es la última enemiga en el Millón de Planetas!

De modo que así es cómo denominan al Antiguo Imperio.

Dama alzó una mano reclamando silencio. Qué casual, y qué revelador. Odrade vio un lustre reminiscente de Bellonda en los ojos de la ayudante. Una maligna atención, buscando el momento propicio para atacar.

—A la mayoría se les requiere que se dirijan a mí como Gran Honorada Matre —⁠dijo Dama⁠—. Te he conferido un honor. —⁠Hizo un gesto hacia la puerta en arco tras ella⁠—. Vamos a pasear fuera, mientras hablamos las dos a solas.

No era una invitación; era una orden.

Odrade se detuvo al lado de la puerta para echar una ojeada a un mapa exhibido allí. En blanco y negro, finas líneas de senderos e irregulares indicaciones con rótulos en galach. Eran los jardines más allá de la parte pavimentada, la identificación de plantaciones. Odrade se acercó a él para estudiarlo mientras Dama aguardaba con una divertida tolerancia. Sí, árboles y arbustos esotéricos, muy pocos de ellos con frutos comestibles. Eran el orgullo de la posesión, y aquel mapa estaba allí para demostrarlo.

¡Una belleza inútil, y toda ella es mía!

En el patio, Odrade dijo:

—He notado tu perfume.

Dama se vio empujada a sus recuerdos, y su voz evidenció sutiles armónicos cuando respondió.

La domina una identidad floral. ¡Imagina eso! Pero se siente a la vez triste y enfurecida cuando piensa en ello. Y se pregunta por que yo lo he sacado a la luz.

—De otro modo, los arbustos no me hubieran aceptado —⁠dijo Dama.

Interesante elección del tiempo verbal.

El acento que imprimía al galach no era difícil de comprender. Obviamente se ajustaba de forma inconsciente a su interlocutora.

Tiene buen oído. Deja pasar unos breves segundos, observando, escuchando y haciendo ajustes para hacerse comprender. Una forma de arte muy antigua, que la mayor parte de los humanos adoptan rápidamente.

Odrade vio los orígenes como una coloración protectora.

No desea ser tomada por una alienígena.

Una característica de ajuste embutida en los genes. Las Honoradas Matres no la habían perdido, pero era una vulnerabilidad. Las tonalidades inconscientes no quedaban completamente enmascaradas, y revelaban mucho.

Pese a su evidente vanidad, Dama era inteligente y autodisciplinada. Era un placer llegar a esa opinión. Algunos circunloquios no eran necesarios.

Odrade se detuvo donde se detuvo Dama al extremo del patio. Permanecían casi hombro contra hombro, y Odrade, mirando hacia el jardín, se sintió sorprendida por su apariencia casi Bene Gesserit.

—Haz tu oferta —dijo Dama.

—¿Qué valor poseo como rehén? —⁠preguntó Odrade.

¡Una mirada naranja!

—Obviamente, tú has sido quien ha formulado la pregunta —⁠dijo Odrade.

—Prosigue. —El naranja disminuyó.

—La Hermandad dispone de tres reemplazos para mí. —⁠Odrade exhibió su más penetrante mirada⁠—. Es posible que nos debilitemos mutuamente de una forma tal que nos destruya a las dos.

—¡Podemos aplastaros como aplastaríamos a un insecto!

¡Cuidado con el naranja!

Odrade no se dejó desviar por las advertencias de su interior.

—Pero la mano que nos aplastara lo celebraría, y finalmente las náuseas te consumirían.

Esto no puede plantearse claramente sin detalles específicos.

—¡Imposible! —Un fulgor naranja.

—¿Crees que no somos conscientes de cómo fuisteis arrojadas de vuelta aquí por vuestros enemigos?

Mi más peligroso gambito.

Odrade observó cómo causaba efecto. Un hosco fruncimiento de ceño no fue la única respuesta visible de Dama. El naranja desapareció, dejando en sus ojos una extraña blandura que discrepaba con su colérico rostro.

Odrade asintió como si Dama hubiera respondido.

—Podemos dejaros vulnerables a aquellos que os atacan, aquellos que os han conducido hasta este callejón sin salida.

—¿Pensáis que nosotras…?

—Lo sabemos.

Al menos, ahora lo sé.

El conocimiento produjo a la vez excitación y miedo.

¿Qué es lo que hay ahí afuera capaz de sojuzgar a esas mujeres?

—Simplemente estamos agrupando nuestras fuerzas antes de…

—Antes de regresar a una arena donde a buen seguro vais a ser aplastadas… donde no podéis contar con un número abrumador.

La voz de Dama se sumió en un suave galach que Odrade tuvo dificultades en comprender.

—Así que han venido hasta vosotras… y han hecho su oferta. Qué estúpidas sois confiando en que…

—No he dicho que confiemos.

—Si Legno, ahí atrás… —hizo una señal con la cabeza indicando a su ayudante en la habitación⁠—… te oyera hablarme de esta forma, estarías muerta en menos tiempo del que necesito para advertirte de ello.

—Soy afortunada de que aquí estemos solamente nosotras dos.

—No cuentes con ello para que te lleve mucho más lejos.

Odrade miró por encima de su hombro al edificio. Las alteraciones del diseño de la Cofradía eran visibles: una larga fachada de ventanas, mucha madera exótica, y enjoyadas piedras.

Riqueza.

Estaba enfrentándose a una riqueza tan extrema que a muchos les resultaría difícil imaginarla. Nada que deseara Dama, nada que pudiera ser proporcionado por la sociedad que era su vasalla, le era negado. Nada excepto la libertad de volver a la Dispersión.

¿Hasta qué punto se aferraba Dama a la fantasía de que su exilio terminaría alguna vez? ¿Y cuál era la fuerza que había enviado un tal poder de vuelta al Antiguo Imperio? ¿Por qué aquí? Odrade no se atrevía a preguntar.

—Proseguiremos esto en mis aposentos —⁠dijo Dama.

¡Por fin en el cubil de la Reina Araña!

Los aposentos de Dama eran algo muy parecido a un rompecabezas. Suelos ricamente alfombrados. Se sacudió las sandalias y entró descalza en la estancia. Odrade la imitó.

¡Observa las callosidades en la parte externa de sus pies! Armas peligrosas mantenidas en muy buena condición.

No solamente el blando suelo sino la estancia en sí desconcertó a Odrade. Una pequeña ventana que daba al cuidadosamente dispuesto jardín botánico. Ni cortinas ni cuadros en las paredes. Ninguna decoración. Una rejilla de renovación de aire encima de la puerta por la que habían entrado arrojaba líneas de sombra. Otra puerta a la derecha. Otra rejilla de renovación de aire. Dos blandos divanes grises. Dos pequeñas mesillas auxiliares de brillante color negro. Otra mesa más grande en tonos dorados con un leve resplandor verde sobre ella señalando un campo de control. Odrade identificó la fina silueta rectangular de un proyector encajado en la mesa dorada.

Ahhh, este es su cuarto de trabajo. ¿Hemos venido aquí a trabajar?

Había una refinada concentración en aquel lugar. Se había tomado mucho cuidado en eliminar las distracciones. ¿Qué distracciones aceptaba Dama?

¿Dónde están las estancias decoradas? Tiene que vivir de una forma particular con su entorno. No puedes permanecer siempre creando barreras mentales para rechazar de t alrededor las cosas que consideras desagradables para tu psique. Si deseas un auténtico confort, tu casa no puede estar construida de una forma que te agreda, especialmente no agresiones a tu lado inconsciente. ¡Ella se da cuenta de las vulnerabilidades de su inconsciente! Es realmente peligrosa, pero tiene el poder de decir: «Sí».

Aquella era una antigua perspicacia Bene Gesserit. Buscabas a aquellas que podían decir: «Sí. —Nunca te molestabas con subalternos que únicamente podían decir—: No». Buscabas a quien podía llegar a un acuerdo, firmar un contrato, cumplir con una promesa. La Reina Araña no decía «Sí» a menudo, pero tenía ese poder, y lo sabía.

Hubiera debido darme cuenta cuando me llevó a un lado. Me envió la primera señal cuando me permitió llamarla Dama. ¿Me he precipitado poniendo en marcha el ataque de Teg de una forma que no puedo detener? Demasiado tarde para pensárselo mejor. Lo sabía cuando le di amplios poderes.

¿Pero qué otras fuerzas podemos atraer?

Odrade tenía registrado el esquema de dominio de Dama. Palabras y gestos podían hacer a la Reina Araña retraerse sobre sí misma, agazapándose en la intensa consciencia de los latidos de su propio corazón.

El drama debe seguir adelante.

Dama estaba haciendo algo con las manos en el campo verde sobre su mesa dorada. Estaba concentrada en ello, ignorando a Odrade de una forma que era a la vez un insulto y un cumplido.

No interfieras, bruja, porque no te interesa y tú lo sabes. Además, no eres lo bastante importante como para distraerme.

Dama parecía agitada.

¿Ha tenido éxito el ataque contra Gammu? ¿Están empezando a llegar los refugiados?

Un resplandor naranja se enfocó en Odrade.

—Tu piloto acaba de destruirse a sí mismo y a su nave antes que someterse a nuestra inspección. ¿Qué es lo que traía?

—A nosotras.

—¡Hay una señal que brota de ti!

—Diciendo a mis compañeras si estoy viva o muerta. Tú ya lo sabías.

—Algunos de nuestros antepasados quemaban sus naves ante un ataque. No había retirada posible.

Odrade habló con un cuidado exquisito, ajustando el tono y la cadencia a las respuestas de Dama.

—Si llegamos a un acuerdo, tú me proporcionarás un transporte. Mi piloto era un cyborg, y él shere no podía protegerlo de vuestras sondas. Sus órdenes eran matarse antes que caer en vuestras manos.

—Proporcionándonos las coordenadas de vuestro planeta. —⁠El naranja disminuyó en los ojos de Dama, pero aún estaba inquieta⁠—. No creo que tu gente te obedezca hasta ese extremo.

¿Cómo los controlas sin dominio sexual, bruja? ¿No resulta obvia la respuesta? Poseemos secretos poderes.

Cuidado ahora, se advirtió Odrade. Una aproximación metódica, alerta a nuevas demandas. Déjale pensar que elegimos un método de respuesta y nos aferramos a él. ¿Cuánto sabe de nosotras? No sabe que incluso una Reverenda Madre puede ser tan solo un pequeño cebo, un señuelo para conseguir información vital. ¿Eso nos hace superiores? Y si es así, ¿puede el adiestramiento superior superar la velocidad y el número superiores?

Odrade no tenía ninguna respuesta.

Dama permanecía sentada junto a la mesa dorada, dejando a Odrade de pie. Había como una sensación de nido a todo su alrededor. No abandonaba a menudo aquel lugar. Era el auténtico centro de su tela. Todas las cosas que creía que necesitaba estaban allí. Había traído a Odrade hasta aquella habitación porque era un inconveniente ir a cualquier otro lugar. Se sentía incómoda en otros ambientes, quizá incluso se sentía amenazada. Dama no corría riesgos. Lo había hecho una vez pero hacía mucho tiempo de ello, cuando se había cerrado una puerta tras ella, en algún lugar. Ahora tan solo deseaba sentarse allí en aquel seguro y bien organizado capullo desde donde podía manipular a los demás.

Odrade consideró aquellas observaciones como una bienvenida confirmación de las deducciones Bene Gesserit. La hermandad sabía cómo explotar aquella palanca. Las burocracias estaban basadas en la cobardía, en el miedo de que algo pudiera impedir los avances en la carrera o las comodidades en el retiro.

¡Cubre tu retaguardia!

Era una regla tan vieja como la historia.

—La compasión no se halla dentro de las especificaciones de mi trabajo.

—¿No tienes ninguna otra cosa que decir? —⁠preguntó Dama.

Gana tiempo.

Odrade aventuró una pregunta:

—Me siento extremadamente curiosa acerca del porqué aceptaste este encuentro.

—¿Por qué te sientes curiosa?

—Parece tan… tan poco característico de ti.

—¡Nosotras mismas determinamos lo que es característico de nosotras! —⁠Completamente disgustada.

—¿Pero qué es lo que hay en nosotras que os interese?

—¿Entonces crees que os encontramos interesantes?

—Quizá incluso nos encontréis notables, puesto que así es como nosotras os consideramos evidentemente a vosotras.

Una expresión complacida aleteó por un breve instante en el rostro de Dama.

—Sabíamos que os sentíais fascinadas por nosotras.

—Lo exótico interesa a lo exótico —⁠dijo Odrade.

Esto hizo aparecer una sonrisa de suficiencia en los labios de Dama, la sonrisa de alguien cuyo animalillo de compañía ha demostrado ser listo. Se puso en pie y se dirigió a la ventana. Llamando a Odrade a su lado, Dama hizo un gesto hacia un grupo de árboles más allá de los primeros arbustos en flor, y habló con aquel acento blado tan difícil de seguir.

Odrade escuchó con concentración. ¿Daba llamaba a aquellos árboles robles? Aquello decía algo acerca de su interés en las cosas arbóreas. La etiqueta técnica aceptada para aquellos que trataban con tales cosas era «enebros». Dama no se dedicaba a las frivolidades técnicas, ni se preocupaba de que sus etiquetas revelaran dependencia en un idioma común.

Algo hizo sonar una alarma interna. Odrade cayó en simulflujo, buscando la fuente. ¿Algo en la estancia o en la Reina Araña? Había una falta de espontaneidad en el entorno, algo que no encajaba con lo que Dama hacía. Así que todo aquello estaba diseñado para crear un efecto. Cuidadosamente preparado.

¿Es esta realmente mi Reina Araña? ¿O hay alguna otra más poderosa que nos está observando?

Odrade exploró aquel pensamiento, rebuscando rápidamente. Era un proceso que proporcionaba más preguntas que respuestas, un atajo mental parecido al de los Mentats. Busca las relevancias y extrae los trasfondos latentes (pero de una forma ordenada). El orden era generalmente un producto de la actividad humana. El caos existía como material en bruto a partir del cual crear el orden. Ese era el enfoque Mentat, proporcionando no verdades inalterables sino una notable palanca para tomar decisiones: el ensamblaje ordenado de datos en un sistema no inconexo.

Llegó a una Proyectiva.

¡Se revuelcan en el caos! ¡Lo prefieren! ¡Adictas a la adrenalina!

Así que Dama era Dama, la Gran Honorada Matre. La eterna titular, la eterna superiora.

No hay ninguna más grande observándonos. Pero Dama cree que eso es una negociación. Cabría pensar que es algo que nunca antes había hecho. ¡Exactamente!

Dama tocó un lugar no señalizado debajo de la ventana, y la pared se descorrió, revelando que la ventana no era otra cosa más que una hábil proyección. Se abrió a un alto balcón embaldosado con cerámica verde oscuro. Dominaba una serie de plantaciones muy distintas de aquellas que mostraba la proyección de la ventana. Aquello era el caos conservado, el salvajismo dejado a sus propios medios y convertido en algo más notable aún a causa de los ordenados jardines en la distancia. Zarzas, árboles caídos, densos arbustos. Y más allá: hileras cuidadosamente espaciadas de lo que parecían ser verduras, con recolectores automatizados yendo arriba y abajo, dejando una tierra desnuda tras ellos.

¡Amor al caos, evidentemente!

La Reina Araña sonrió y salió al balcón.

Saliendo tras ella, Odrade se detuvo una vez más sorprendida ante lo que vio. Una decoración en el parapeto a su izquierda. Una figura tamaño natural moldeada en una sustancia casi etérea, toda ella ondulantes planos y curvadas superficies.

Cuando miró de reojo a la figura, Odrade vio que pretendía representar a un humano. ¿Masculino o femenino? En algunas posiciones masculino, y en algunas femenino. Planos y curvas respondían a las inconstantes brisas. Una serie de cables delgados, casi invisibles (parecía como si fueran de hilo shiga) la mantenían suspendida de un tubo delicadamente curvado anclado en una protuberancia translúcida. Las extremidades inferiores de la figura casi tocaban la granulosa superficie de la base que le servía de apoyo.

Odrade la miró, cautivada.

¿Por que me recuerda a «El Vacío» de Sheeana?

Cuando el viento la agitaba, toda la creación parecía danzar, emprendiendo a veces una graciosa marcha, dando luego una lenta pirueta e iniciando una serie de giros con una pierna extendida.

—La llamamos «El Maestro de Ballet» —⁠dijo Dama⁠—. Bajo algunos vientos alza los pies hasta por encima de su cabeza. La he visto corriendo con la misma gracia que un corredor de maratón. A veces no efectúa más que unos torpes movimientos, agitando los brazos como si sostuviera armas en ellos. Hermosa y fea… todo es lo mismo. Creo que el artista se equivocó al darle su nombre. «Ser Desconocido» hubiera sido mucho mejor.

Hermoso y feo… todo lo mismo. Ser Desconocido.

Aquello era lo terrible en la creación de Sheeana. Odrade sintió una repentina oleada de miedo.

—¿Quién fue el artista?

—No tengo la menor idea. Una de mis predecesoras la trajo de un planeta que estábamos destruyendo. ¿Por qué te interesa?

Representa lo salvaje que nadie puede gobernar. Pero dijo:

—Supongo que ambas estamos buscando una base para la comprensión, intentando hallar similitudes entre nosotras.

Aquello trajo el resplandor naranja.

—Puede que vosotras intentéis comprendernos, pero nosotras no necesitamos comprenderos.

—Ambas procedemos de sociedades de mujeres.

—¡Es peligroso pensar en nosotras como en vuestras descendientes!

Pero la evidencia de Murbella dice que lo sois. Formadas en la Dispersión por las Habladoras Pez y las Reverendas Madres in extremis.

Toda ingenuidad y sin engañar a nadie, Odrade preguntó:

—¿Por qué es eso peligroso?

La risa de Dama no mostraba regocijo. Era vindicativa.

Odrade experimentó una nueva y brusca evaluación del peligro. Allí se necesitaba algo más que un sondea-y-revisa Bene Gesserit. Aquellas mujeres estaban acostumbradas a matar cuando se enfurecían. Un reflejo. Dama lo había dejado bien sentado cuando había hablado de su ayudante, y Dama había señalado también que había límites a su tolerancia.

Sin embargo, a su propia manera, está intentando negociar. Exhibe sus maravillas mecánicas, sus poderes, su riqueza. No ofrece una alianza. Sed nuestras sirvientes voluntarias, brujas, nuestras esclavas, y olvidaremos mucho. ¿Conseguir el último del Millón de Planetas? Más que eso, evidentemente, pero un número interesante.

Con una nueva cautela, Odrade varió su enfoque. Las Reverendas Madres caían demasiado a menudo en un esquema adaptativo. Por supuesto, yo soy completamente distinta a ti, pero me ablandaré un poco en beneficio de un acuerdo. Eso no funcionaría con las Honoradas Matres. No aceptarían nada que sugiriera que no conservaban un control absoluto. Era una afirmación de la superioridad de Dama sobre sus hermanas el que hubiera concedido a Odrade una tal libertad.

Una vez más, Dama habló a su imperiosa manera.

Odrade escuchó. Qué extraño que la Reina Araña pensara en que una de las cosas más atractivas que podía proporcionar la Bene Gesserit era la inmunidad a nuevas enfermedades.

¿Era esa la forma de ataque que las condujo hasta aquí?

Su sinceridad era ingenua. Nada de esos agotadores chequeos periódicos para comprobar si habías adquirido habitantes secretos en tu carne. A veces no tan secretos. A veces terriblemente peligrosos. Pero la Bene Gesserit podía terminar con todo aquello, y sería convenientemente recompensada.

Qué agradable.

De nuevo aquel tono vindicativo en cada una de sus palabras. Odrade se sintió atrapada por aquel pensamiento: ¿Vindicativo? Aquello no tenía el sabor adecuado. Había algo a un nivel más profundo.

¡Unos celos inconscientes de todo lo que perdisteis cuando os separasteis de nosotras!

¡Aquel era otro esquema, y había sido estilizado!

Las Honoradas Matres habían caído en hábitos repetitivos.

Hábitos que nosotras abandonamos hace mucho tiempo.

Aquello era más que negarse a reconocer los orígenes Bene Gesserit. Aquello era desprenderse de toda su basura.

Deja caer todos tus desechos en el momento en que ya no atraigan tu interés. Los subalternos se harán cargo de la basura. Está más preocupada por la siguiente cosa que desea consumir que por limpiar su propio nido.

La imperfección de la Honorada Matre era más grande de lo que había sospechado. Mucho más mortal para ellas mismas, y totalmente controlada. Y no podían enfrentarse a ella debido a que, para ellas, no existía.

Nunca ha existido.

Dama se convertía en una intocable paradoja. Ninguna idea de alianza había penetrado en su mente. Parecía abocarse a ello, pero era solamente para probar a su enemigo.

Después de todo, hice bien en dar plenos poderes a Teg.

Logno apareció procedente del cuarto de trabajo con una bandeja en la que había vasos largos y estrechos casi llenos con un líquido dorado. Dama tomó uno, lo olisqueó, y dio un sorbo con una expresión complacida.

¿Qué significa ese maligno resplandor en los ojos de Logno?

—Prueba un poco de este vino —⁠dijo Dama, haciendo un gesto a Odrade⁠—. Procede de un planeta del que seguro que nunca has oído hablar, pero en el que hemos concentrado los elementos necesarios para producir la perfecta cepa dorada para el perfecto vino dorado.

Odrade se sintió apresada por aquella larga asociación de los humanos con su preciosa y antigua bebida. El dios Baco. Uvas fermentadas en sus cepas o en sus lagares tribales.

—No está envenenado —dijo Dama cuando vio vacilar a Odrade⁠—. Te lo garantizo. Matamos cuando conviene a nuestras necesidades, pero no somos estúpidas. Reservamos nuestras muertes más flagrantes para las masas. No te confundo con un componente de nuestras masas.

Odrade dejó escapar una risita ante su propia agudeza. La elaborada amigabilidad era casi tosca.

Odrade tomó el vaso ofrecido y dio un sorbo.

—Es una cosa que alguien ingenió para complacernos —⁠dijo Dama, con su atención fija en Odrade.

Un solo sorbo fue suficiente. Los sentidos de Odrade detectaron una sustancia extraña, y necesitó varios latidos de su corazón para identificar su finalidad.

Para anular él shere que me protege de sus sondas.

Ajustó su metabolismo para hacer la sustancia inocua, luego anunció lo que había hecho.

Dama miró con ojos fulgurantes a Logno.

—¡Entonces es por eso por lo que ninguna de esas cosas actúa sobre las brujas! ¡Y tú nunca lo sospechaste! —⁠La rabia era casi una fuerza física dirigida contra la desventurada ayudante.

—Es uno de los sistemas inmunológicos con los cuales combatimos las enfermedades —⁠dijo Odrade.

Dama lanzó su vaso contra las baldosas. Necesitó un cierto tiempo para recuperar su compostura. Logno retrocedió lentamente, sujetando la bandeja casi como un escudo.

Así que Dama hizo más que serpentear hasta alcanzar el poder. Sus hermanas la consideran mortífera. Y así debo considerarla yo.

—Alguien pagará por este esfuerzo desperdiciado —⁠dijo Dama. Su sonrisa no tenía nada de agradable.

Alguien.

Alguien hizo el vino. Alguien hizo la figura danzante. Alguien pagará, la identidad nunca es importante, tan solo el placer o la necesidad de la retribución. Servilismo.

¿No sospechaba las consecuencias? La esperanza de todos los conquistados de que algún día ella fuera también olvidada. Incluso Logno compartía aquella esperanza, aunque estaba teñida por su propio deseo de suceder a Dama. Muy limitadas en sus concepciones, aquellas Honoradas Matres.

¡El perfecto vino dorado!

¿Acaso no se daba cuenta de su destino? Todos aquellos famosos vinos y platos preparados para complacer a los famosos conquistadores… ninguno sobrevivía sin cambios. Algo en los humanos (¿la memoria genética?) respondía a los pasados servilismos ajustando los sabores hasta que ya no eran aquellos que el conquistador había apreciado.

—No interrumpas mis pensamientos —⁠dijo Dama. Se dirigió hacia el parapeto y contempló a su Ser Desconocido, evidentemente recomponiendo su posición negociadora.

Odrade dirigió su atención a Logno. Que seguía intensamente atenta, su atención fija casi de una forma obsesiva en Dama. No era simple miedo. De pronto, Logno parecía terriblemente peligrosa.

¡Veneno!

Odrade lo supo con tanta certeza como si la ayudante hubiera gritado la palabra.

No soy yo el blanco de Logno. Ha aprovechado s oportunidad para dar su salto hacia el poder.

No era necesario mirar a Dama. El momento de la muerte de la Reina Araña fue visible en el rostro de Logno. Volviéndose, Odrade lo confirmó. Dama yacía en un confuso montón debajo del Ser Desconocido.

—Me llamarás Gran Honorada Matre —⁠dijo Logno⁠—. Y me darás las gracias por ello. Ella —⁠señalando al bulto rojo en una esquina del balcón⁠— tenía intención de traicionarte y de exterminar a tu gente. Yo tengo otros planes. No soy de las que destruyen un arma utilizable en unos momentos de gran necesidad.

42

¿Una batalla? Siempre hay un deseo de espacio vital motivándola, en algún lugar.

—El Bashar Teg

Murbella observaba la batalla de Conexión con una indiferencia que no reflejaba sus sentimientos. Permanecía junto a un grupo de Censoras en el centro de mando de su no-nave, con su atención fija en las proyecciones de los monitores de los com-ojos en la superficie.

Se luchaba en todo Conexión… estallidos de luz en el lado nocturno, grisáceas erupciones en el lado diurno. El mayor empeño dirigido por Teg se centraba en «La Ciudadela»… una gigantesca estructura diseñada por la Cofradía con una nueva torre cerca de su extremo. Aunque las transmisiones de los signos vitales de Odrade habían cesado bruscamente, sus anteriores informes confirmaban que la Gran Honorada Matre estaba allí.

La necesidad de observar desde una cierta distancia ayudaba a la sensación de indiferencia de Murbella, pero no podía evitar sentir la excitación.

¡Tiempos interesantes!

Aquella nave contenía una carga preciosa. Los millones de Lampadas estaban siendo Compartidas y preparadas para la Dispersión en una suite normalmente reservada para la Madre Superiora. La Hermana Salvaje con su cargamento de Memorias dominaba sus prioridades allí.

¡Un Huevo de Oro, sin lugar a dudas!

Murbella pensaba en las vidas que se arriesgaban en aquella suite. Preparándose para lo peor. No había falta de voluntarias, y la amenaza del conflicto de Conexión minimizaba la necesidad de veneno de especia para desencadenar el Compartir, reduciendo el peligro. Cualquiera en la nave podía captar la naturaleza del todo-o-nada de la apuesta de Odrade. La inminencia de la amenaza de muerte era fácilmente reconocible. ¡El Compartir era necesario!

La transformación de una Reverenda Madre en un conjunto de memorias pasadas sucesivamente de unas a otras hermanas a un peligroso coste ya no poseía un aura de misterio para ella, pero Murbella seguía aún maravillada por la responsabilidad. El valor de Rebecca… ¡y de Lucilla!, exigían admiración.

¡Millones de Memorias de Vidas! Todas ellas concentradas en lo que la Hermandad llamaba Extremis Progressiva, dos por dos luego cuatro por cuatro y luego dieciséis por dieciséis, hasta que cada una las contenía a todas y cualquier superviviente podía preservar la preciosa acumulación.

Lo que estaban haciendo en la suite de la Madre Superiora tenía algo de ese aroma: El concepto ya no aterraba a Murbella, pero seguía sin ser algo ordinario. Las palabras de Odrade la confortaban.

—Una vez te hayas acomodado a la carga de las Otras Memorias, todo lo demás se sitúa en una perspectiva que es completamente familiar, como si siempre la hubieras conocido.

Murbella reconocía que Teg estaba preparado para morir en defensa de esta consciencia múltiple que era la Hermandad de las Bene Gesserit.

¿Puedo hacer yo menos?

Teg, que ya no era completamente un enigma, era un objeto de respeto. La Odrade Interior amplificaba esto con recuerdos de sus hazañas, luego:

—Me pregunto cómo lo estoy haciendo ahí abajo. Pregunta.

En el mando de comunicaciones dijeron:

—Ni una palabra. Pero sus transmisiones pueden haber sido bloqueadas por un escudo de energía.

Sabían quién había formulado realmente la pregunta. Estaba en sus rostros.

¡Lleva a Odrade!

Murbella se centró en la batalla en la Ciudadela.

Sus propias reacciones la sorprendieron. Todo teñido por el desagrado histórico ante la repetición de la estupidez de la guerra, pero sin embargo con aquel exuberante espíritu agitándose en recién adquiridas habilidades Bene Gesserit.

Las fuerzas de las Honoradas Matres disponían de buenas armas ahí abajo, observó, y los escudos de absorción del calor de Teg estaban recibiendo un duro castigo, pero pese a todo, mientras observaba, el perímetro se colapso. Pudo oír el aullido mientras un enorme disruptor diseñado por Idaho se lanzó inconteniblemente abriéndose paso entre altos árboles, derribando defensores a derecha e izquierda.

Las Otras Memorias le proporcionaron una peculiar comparación. Era como un circo. Las naves aterrizaban, vomitando sus cargas humanas.

—¡En la pista central! ¡La Reina Araña! ¡Una actuación nunca vista por el ojo humano!

La persona de Odrade dentro de ella produjo una sensación de regocijo.

¿Pretendes comparar la Hermandad con un espectáculo?

¿Estás muerta ahí abajo, Dar? Debes estarlo. La Reina Araña te echará la culpa a ti y estará furiosa.

Los árboles arrojaban largas sombras vespertinas por el terreno de ataque de Teg. Invitando a protegerse. Teg ordenó a su gente que aprovechara aquellas ventajas. Ignora las invitadoras avenidas. Busca los caminos difíciles para acercarte, y utilízalos.

La Ciudadela se hallaba en el centro de un gigantesco jardín botánico, con extraños árboles e incluso extraños arbustos mezclados con prosaicas plantaciones, todo esparcido por los alrededores como si hubiera sido arrojado allí por un niño bailando.

Murbella consideró atractiva la metáfora del circo. Daba perspectiva a lo que estaba viendo.

Anuncios en su mente.

¡Y aquí, los animales bailarines, los defensores de la Reina Araña, todos dispuestos a obedecer! ¡Y en la primera pista, la actuación principal supervisada por nuestro Jefe de Pista, Miles Teg! Su gente hace cosas misteriosas. ¡Ese es su talento!

Había aspectos de una batalla representada en el Circo romano. Murbella apreció la alusión. Hacía la observación más rica.

Las torres de batalla con soldados con armaduras se acercan. Se inicia la lucha. Las llamas cortan el cielo. Los cuerpos caen.

Pero esos eran auténticos cuerpos, auténtico dolor, auténticas muertes. Las sensibilidades Bene Gesserit la forzaban a lamentar todo aquel malgasto.

¿Así es como ocurrió cuando mis padres fueron atrapados por los desórdenes?

Las metáforas de las Otras Memorias se desvanecieron. Entonces vio Conexión tal como sabía que debía verlo Teg. Una sangrienta violencia, familiar a su memoria y sin embargo nueva. Vio a los atacantes avanzar, los oyó.

Una voz de mujer, clara e impresionada:

—¡Ese arbusto me gritó!

Otra voz, masculina:

—No hay forma de decir de dónde surgen algunas de ellas. ¡Cuidado! Esa sustancia pegajosa quema la piel.

Murbella oyó acción en el extremo más alejado de La Ciudadela, pero todo estaba sobrenaturalmente tranquilo por el lado de la posición de Teg. Vio a sus tropas deslizándose por entre las sombras, acercándose a la torre. Allí estaba Teg, a hombros de Streggi. Se tomó un momento para alzar la vista hacia la fachada que se enfrentaba a ellos aproximadamente a medio kilómetro de distancia. Murbella eligió una proyección que enfocaba lo que él estaba mirando. Había movimientos tras las ventanas, allí.

¿Dónde estaban las misteriosas armas de último recurso que se suponía poseían las Honoradas Matres?

¿Qué hará Teg ahora?

Teg había perdido su campo de mando a causa de un disparo láser producido fuera de la zona de la confrontación principal. El campo yacía a su lado tras él, sentado a horcajadas sobre los hombros de Streggi en medio de un grupo de arbustos, algunos de ellos aún humeantes. Había perdido su tablero de comunicaciones junto con el campo de mando, pero conservaba la plateada herradura de su comlink, aunque se sentía mermado sin los amplificadores del campo. Los especialistas de comunicaciones permanecían agazapados cerca de él, agitándose sobre sus aparatos porque habían perdido el contacto directo con la escena de los hechos.

La batalla más allá de los edificios se estaba haciendo más ruidosa. Podía oír roncos gritos, el agudo silbido de los quemadores y el más bajo zumbido de los lásers mezclado con el metálico zip-zip de las armas de mano. En algún lugar a su izquierda se oía un drum-drum que reconoció como el de un pesado blindado con problemas. Iba acompañado de un sonido chirriante, una agonía metálica. Tenía dañado el sistema de energía. Se arrastraba penosamente por el suelo, reduciendo con toda seguridad los jardines a un amasijo.

Haker, el ayudante personal de Teg, avanzó haciendo fintas por detrás del Bashar.

—Un buen elemento en caso de apuro —⁠lo había descrito Idaho, pero había necesitado varias semanas para ajustarse al hecho de que el famoso Bashar Teg ocupaba el cuerpo de un niño sobre los hombros de una acolita.

Streggi lo vio primero y se volvió sin advertencia previa, obligando a Teg a mirar al hombre. Haker, moreno y musculoso, con gruesas cejas (empapadas ahora en sudor), se detuvo frente a Teg y habló antes de recuperar completamente el aliento.

—Tenemos dominadas las últimas bolsas de resistencia, Bashar.

Haker alzó la voz para dominar los sonidos de la batalla y del zumbante altavoz sobre su hombro izquierdo que no dejaba de emitir susurradas conversaciones, órdenes e informes de batalla en entrecortados tonos.

—¿El perímetro más alejado? —⁠preguntó Teg.

—Liquidado dentro de media hora, no más. Deberíais marcharos de aquí, Bashar. La Madre Superiora nos advirtió que os mantuviéramos alejado de cualquier peligro innecesario.

Teg hizo un gesto hacia su inútil campo.

—¿Por qué no dispongo de un reemplazo de Comunicaciones?

—Ambos reemplazos fueron destruidos en la misma explosión cuando eran traídos.

—¿Iban juntos?

Haker oyó la irritación.

—Señor, iban…

—Ningún equipo importante es enviado junto. Quiero saber quién desobedeció las órdenes. —⁠La tranquila voz de las inmaduras cuerdas vocales transmitía una amenaza mayor que un grito.

—Sí, Bashar. —Estrictamente obediente, y sin dar ninguna muestra de que el error era suyo personal.

¡Maldita sea!

—¿Cuándo tardarán en llegar los siguientes reemplazos?

—Cinco minutos.

—Haz que mi campo de reserva sea traído aquí tan pronto como sea posible. —⁠Teg tocó el cuello de Streggi con una rodilla.

Haker habló antes de que ella se pudiera volver.

—Bashar, destruyeron la reserva también. He ordenado otra.

Teg reprimió un suspiro. Aquellas cosas ocurrían en las batallas, pero no le gustaba depender de medios primitivos de comunicación.

—Nos instalaremos aquí. Consigue más micrófonos. —⁠Esos, al menos, tenían el alcance.

Haker miró al verdor que les rodeaba.

—¿Aquí?

—No me gusta el aspecto de esos edificios de ahí delante. Esa torre domina esta zona. Y deben disponer de acceso subterráneo. Yo al menos lo haría así.

—No hay ningún indicio de que…

—Mi memoria no incluye esa torre. Trae sónicos y comprueba el terreno. Quiero que nuestro plan sea seguido al minuto con información segura.

El altavoz de Haker cobró vida con una agitada voz:

—¡Bashar! ¿Está el Bashar disponible?

Streggi se acercó a Haker sin que nadie le dijera nada. Teg tomó el altavoz, silbando su código mientras su cogía.

—Bashar, el Campo es una confusión. Casi un centenar de ellos intentaron despegar y se estrellaron contra nuestra pantalla. No hay supervivientes.

—¿Alguna señal de la Madre Superiora o de su Reina Araña?

—Negativo. No podemos decirlo. Quiero decir que esto es una auténtica confusión. ¿Deseáis que pase unas imágenes?

—Envíame un informe. ¡Y seguid buscando a Odrade!

—Os digo que nada ha sobrevivido aquí, Bashar. —⁠Hubo un clic, un suave zumbido, y luego otra voz⁠—: Informe.

Teg tomó su codificador vocal de la parte de atrás de su barbilla y ladró rápidas órdenes:

—Situad un desmodulador sobre la Ciudadela. Pasad la escena del Campo de Aterrizaje y de todos sus demás desastres y lanzadlo a los aires. En todas las bandas. Aseguraos de que puedan verlo. Anunciad que no ha habido supervivientes en el Campo.

El doble clic de recibido/confirmado cortó la comunicación. Haker dijo:

—¿Creéis realmente que podéis asustarlas?

—Educarlas. —Repitió las palabras de Odrade a su partida⁠—: Su educación ha sido tristemente olvidada.

¿Qué le había ocurrido a Odrade? Tenía la sensación casi absoluta de que debía estar muerta, quizá la primera baja en el lugar. Ella lo había esperado. Muerta pero no perdida, si Murbella conseguía refrenar su impetuosidad.

Odrade, en aquel momento, tenía a Teg ante su visión directa desde la torre. Logno había silenciado sus transmisiones de signos vitales con una contraseñal y la había conducido a la torre poco después de la llegada de los primeros refugiados de Gammu. Nadie cuestionó la supremacía de Logno. Una Gran Honorada Matre muerta y otra viva debían ser algo familiar.

Esperando ser eliminada en cualquier momento, Odrade siguió reuniendo datos mientras ascendía por un nultubo escoltada por guardias. El tubo era un artefacto de la Dispersión, un pistón transparente en un cilindro transparente. Pocas paredes obstructoras en los pisos que pasaban. En su mayor parte visiones de zonas de habitación y esotérica maquinaria que Odrade supuso tenía finalidades militares. Una lujosa evidencia de confort y tranquilidad se incrementaba a medida que ascendían.

El poder trepa tanto físicamente como psicológicamente.

Llegaron a la parte superior. Una sección del cilindro del tubo basculó hacia afuera, y un guardia la empujó bruscamente hacia un suelo mullidamente alfombrado.

El cuarto de trabajo que me mostró Dama ahí abajo era otro tipo de decorado.

Odrade reconoció secreto. Equipo y mobiliario hubieran sido casi irreconocibles de no ser por los conocimientos de Murbella. Así que los otros centros de acción eran solamente para mostrar. Poblados Potemkin construidos para la Reverenda Madre.

Logno mintió acerca de las intenciones de Dama. Se esperaba que yo me fuera sin sufrir ningún daño… y sin llevar conmigo ninguna información útil.

¿Qué otras mentiras habían exhibido frente a ella?

Logno y todos los demás menos un guardia se dirigieron a una consola a la derecha de Odrade. Aquel era el auténtico centro. Lo estudió con cuidado. Un extraño lugar. Con un aura de asepsia. Tratado con productos químicos para mantenerlo absolutamente limpio. Sin contaminantes bacteriales o víricos. Sin sustancias desconocidas en la sangre. Todo desinfectado como un escaparate para viandas exóticas. Y Dama mostraba interés hacia la inmunidad Bene Gesserit a las enfermedades. Había una guerra bacteriológica en la Dispersión.

¡Desean algo de nosotras!

Y tendrían bastante con una sola Reverenda Madre superviviente si podían arrancarle la información que necesitaban.

Todo un equipo Bene Gesserit tendría que examinar los hilos de aquella tela y ver adónde conducían.

Si ganamos.

La consola de operaciones donde Logno concentraba su atención era más pequeña que las anteriores de exhibición. Manipulación por campos digitales. El cono en una mesita baja al lado de Logno era más pequeño y transparente, revelando la intrincada medusa de las sondas.

Hilo shiga, seguro.

El cono mostraba una clara afinidad con las sondas-T de la Dispersión que Teg y otros habían descrito. ¿Poseían aquellas mujeres más maravillas tecnológicas? Tenían que poseerlas.

Una pared brillante a espaldas de Logno, ventanas a su izquierda abriéndose a un balcón, una vista de Conexión hasta muy lejos visible desde allí, con movimientos de tropas y blindados. Reconoció a Teg en la distancia, una silueta sobre los hombres de un adulto, pero no dio ninguna señal de ver nada extraordinario. Siguió su lento estudio. Una puerta a un pasillo con otro nultubo parcialmente visible en una zona separada a su inmediata izquierda. Más baldosas verdes en el suelo, en aquella zona. Funciones distintas en aquel espacio.

Un repentino estallido de sonidos brotó más allá de la pared. Odrade identificó algunos de ellos. Las botas de los soldados hacían un ruido característico allí. Roce de telas exóticas. Voces. Los peculiares acentos de las Honoradas Matres respondiéndose las unas a las otras con tonos impresionados.

¡Estamos venciendo!

La impresión era de espera cuando lo invencible se derrumba. Estudió a Logno. ¿Se hundiría en la desesperación?

Si es así, puede que yo sobreviva.

El papel de Murbella debería ser cambiado. Bien, eso podía esperar. Las hermanas habían sido instruidas acerca de lo que tenían que hacer en el caso de una victoria. Ni ellas ni nadie más en las fuerzas de ataque pondrían sus manos sobre una Honorada Matre… ni erótica ni de ninguna otra manera. Duncan había preparado a los hombres, haciendo que los peligros de sus trampas sexuales fueran bien conocidos.

No arriesgar la esclavitud. No erigir nuevos antagonismos.

La nueva Reina Araña se revelaba ahora como alguien aún más extraño de lo que Odrade había sospechado. Logno abandonó su consola y se acercó a un paso de distancia de Odrade.

—Habéis vencido esta batalla. Somos vuestros prisioneros.

Nada de naranja en sus ojos. Odrade barrió con su mirada a las mujeres a su alrededor que habían sido sus guardianas. Ojos claros, expresiones impasibles. ¿Era así como mostraban su desesperación? Aquello no encajaba. Logno y las demás no revelaban las respuestas emocionales esperadas.

¿Estaban ocultando algo?

Los acontecimientos de las últimas horas tenían que crear una crisis emocional. Logno no mostraba ninguna señal de ello. Ninguna contracción reveladora de algún nervio o músculo. Quizá una preocupación casual, y eso era todo.

¡Una máscara Bene Gesserit!

Tenía que ser inconsciente, algo desencadenado de forma automática por la derrota. Así que no aceptaban realmente la derrota.

Todavía estamos aquí con ellas. Latentes… ¡pero aquí! No es extraño que Murbella casi muriera. Se enfrentó a su propio pasado genético como una suprema prohibición.

—Mis compañeras —dijo Odrade—. Las tres mujeres que vinieron conmigo. ¿Dónde están?

—Muertas. —La voz de Logno estaba tan muerta como la palabra.

Odrade reprimió una punzada de dolor por Suipol.

Otro buen elemento perdido. ¡Y eso no es un amarga lección!

—Identificaré a las responsables si deseas venganza —⁠dijo Logno.

Lección dos.

—La venganza es para niños y retardados emocionales.

Un ligero regreso del naranja en los ojos de Logno.

Los autoengaños humanos tomaban muchas formas, se recordó Odrade. Consciente de que la Dispersión podía producir lo inesperado, se había armado a sí misma de acuerdo con un distanciamiento protector que le dejara sitio para captar nuevos lugares, nuevas cosas y nueva gente. Había sabido que se vería obligada a poner muchas cosas en distintas categorías para que le sirvieran o para desviar amenazas. Tomó la actitud de Logno como una amenaza.

—No pareces inquieta, Gran Honorada Matre.

—Otras me vengarán. —Llanamente, casi con indiferencia.

Las palabras eran incluso más extrañas que su actitud. Lo mantenía todo bajo aquella capa encubridora, pero algunos detalles se revelaban momentáneamente a la atenta observación de Odrade. Cosas profundas e intensas, no enterradas. Estaba todo ahí dentro, enmascarado de la forma en que lo enmascararía una Reverenda Madre. Logno parecía no poseer ningún poder y sin embargo hablaba como si nada esencial hubiera cambiado.

—Soy tu cautiva pero eso no constituye ninguna diferencia.

¿Carecía realmente de poder? ¡No! Pero esa era la impresión que deseaba mostrar, y todas las demás Honoradas Matres a su alrededor reflejaban su respuesta.

¿Nos ves? Carecemos de poder excepto la lealtad de nuestras hermanas y los seguidores que hemos ligado a nosotras.

¿Tanto confiaban las Honoradas Matres en sus legiones vengadoras? Tan solo era posible si nunca antes habían sufrido una derrota de aquel tipo. Sin embargo, algo las había arrojado huyendo de vuelva al Antiguo Imperio. Al Millón de Planetas.

Teg encontró a Odrade y a sus cautivas mientras recorría el lugar para afirmar su victoria. Las batallas siempre requerían aquel colofón analítico, especialmente para un comandante Mentat. Era un test comparativo que le exigía aquella batalla, más que cualquier otra en su experiencia. Aquel conflicto no podía ser archivado en su memoria hasta que la victoria estuviera confirmada y fuera compartida hasta tan lejos como fuera posible con aquellos que dependían de él. Aquel era su invariable esquema, y no le importaba lo que revelara de él. Rompe ese lazo de intereses interpenetrados y estarás preparado para la derrota.

Necesito un lugar tranquilo para reunir los hilos de esta batalla y efectuar un resumen preliminar.

En su estimación, uno de los problemas más difíciles de la batalla era conducirla de una forma que no diera rienda suelta al salvajismo humano. Una máxima Bene Gesserit. La batalla debía ser conducida para extraer lo mejor de aquellos que habían sobrevivido a ella. Algo difícil y a veces completamente imposible. Cuanto más remoto estaba el soldado de la carnicería, más difícil era. Esta era una de las razones por las cuales Teg siempre intentaba estar presente en el escenario de la batalla y examinarlo personalmente. Si no veías el dolor, fácilmente podías causar un dolor mayor sin pensarlo siquiera. Ese era el esquema de las Honoradas Matres. Pero sus dolores habían sido traídos a casa. ¿Qué podían hacer con ello?

Esa cuestión estaba en su mente cuando él y sus ayudantes emergieron del tubo para encontrarse con Odrade frente a un grupo de Honoradas Matres.

—Es nuestro comandante, el Bashar Miles Teg —⁠dijo Odrade, señalándolo.

Las Honoradas Matres miraron a Teg.

¿Un niño a caballo sobre los hombros de un adulto? ¿Este es su comandante?

—Un ghola —murmuró Logno.

Odrade se dirigió a Baker.

—Lleva a esas prisioneras a algún lugar cercano donde puedan estar cómodas.

Haker no hizo ningún movimiento hasta que Teg asintió con la cabeza, luego indicó educadamente a las cautivas que lo precedieran hacia la zona embaldosada a su izquierda. Las Honoradas Matres no dejaron de captar la autoridad de Teg. Le miraron con ojos llameantes mientras obedecían la invitación de Haker.

¡Hombres ordenando a mujeres!

Con Odrade a su lado, Teg rozó el cuello de Streggi con una rodilla, y se encaminaron al balcón. Había una extraña cualidad en la escena que identificó al momento. Había presenciado multitud de escenas de batalla a lo largo de su anterior vida, la mayor parte de ellas desde un tóptero de observación. Aquel balcón estaba fijo en el espacio, proporcionándole una sensación de inmediatez. Estaban como a un centenar de metros por encima de los jardines botánicos donde se había desarrollado gran parte de lo más violento del conflicto. Muchos cuerpos yacían como resultado final de la batalla… muñecos arrojados a un lado por niños que se habían marchado. Reconoció algunos uniformes de sus tropas y sintió una punzada de dolor.

¿No pude hacer nada para impedir esto?

Había conocido muchas veces aquella sensación, y la había llamado «la culpabilidad del mando». Pero esta escena era distinta, no solamente en esa cualidad única que se encuentra en toda batalla sino de una forma que lo irritaba. Decidió que era en parte el escenario, un lugar más adecuado para fiestas campestres, ahora retorcido por un antiguo esquema de violencia.

Los animales pequeños y los pájaros estaban regresando, nerviosamente furtivos después del trastorno de aquella ruidosa intrusión humana. Pequeñas criaturas peludas con largas colas olisquearon las bajas y salieron corriendo hacia los árboles cercanos sin ninguna razón aparente. Coloridos pájaros se asomaron por entre la pantalla de hojas o volaron cruzando la escena… líneas de confusa pigmentación que se convirtió en camuflaje cuando se metieron bruscamente por entre las hojas. Acentos de plumas en la escena, intentando restablecer la no tranquilidad humana que los observadores confundían por paz en tales lugares. Teg sabía la realidad. En su vida pre-ghola, había crecido rodeado por un ambiente silvestre: le rodeaba la vida campesina, pero los animales salvajes se hallaban al otro lado de los cultivos. No había tranquilidad aquí afuera.

Con aquella observación reconoció lo que había tirado de su consciencia. Considerando el hecho de que había entrado en tromba en un bien controlado emplazamiento defensivo ocupado por defensores fuertemente armados, el número de bajas ahí delante era extremadamente pequeño. No había visto nada que explicara aquello hasta que entró en la Ciudadela. ¿Habían sido sorprendidas en desequilibrio? Sus pérdidas en el espacio eran una cosa… su habilidad de ver a las naves defensoras había producido una devastadora ventaja. Pero este complejo contenía posiciones preparadas donde hubieran podido atrincherarse los defensores y hacer el asalto más costoso. El derrumbamiento de la resistencia de las Honoradas Matres había sido repentino, y a estas alturas permanecía inexplicado.

Estaba equivocado suponiendo que responderían vendiendo cara su derrota.

Miró a Odrade.

—Esa Gran Honorada Matre de ahí dentro, ¿dio la orden a las defensas de que abandonaran?

—Esa es mi suposición.

Una respuesta cautelosa y típica de una Bene Gesserit. Ella también estaba sometiendo la escena a una cuidadosa observación.

¿Era su suposición una explicación razonable para la brusquedad con la cual los defensores habían arrojado sus armas?

¿Por qué deberían hacerlo? ¿Para impedir más derramamiento de sangre?

Dada la insensibilidad que normalmente demostraban las Honoradas Matres, aquello era poco probable. La decisión había sido tomada por razones que le inquietaban.

¿Una trampa?

Ahora que pensaba en ello, había otras cosas extrañas en la escena de la batalla. Ninguna de las habituales llamadas de los heridos, nadie arrastrándose y pidiendo a gritos camilleros y médicos. Podía ver algunos Suks moviéndose entre los cuerpos. Eso, al menos, era familiar, pero todas las figuras que examinaban eran dejadas allá donde habían caído.

¿Todos muertos? ¿Ningún herido?

Experimentó un miedo atroz. A veces había sentido miedo en la batalla, pero había aprendido a leerlo. Había algo que iba profundamente mal allí. Ruidos, cosas al alcance de su vista, olores, todo adquiría una nueva intensidad. Se sintió agudamente sintonizado con todo aquello, un animal predador en la jungla, conociendo su terreno pero consciente de algo intruso que debía ser identificado si no querías convertirte en cazado en vez de en cazador. Registró sus alrededores a un nivel distinto de consciencia, leyéndose al mismo tiempo a sí mismo, buscando los esquemas que habían despertado en él aquella respuesta. Streggi temblaba bajo él. Ella también sentía aquella inquietud.

—Hay algo que no encaja aquí —⁠dijo Odrade.

Tendió una mano hacia ella, pidiendo silencio. Incluso en aquella torre, rodeado de tropas victoriosas, se sentí expuesto a una amenaza que sus gritantes sentidos no conseguían revelar.

¡Peligro!

Estaba seguro de ello. Lo desconocido lo frustraba. Requería cada asomo de su adiestramiento para impedirle caer en una fuga nerviosa.

Indicando con las rodillas a Streggi que se diera la vuelta, Teg ladró una orden a un ayudante que aguardaba de pie junto a la puerta del balcón. El ayudante escuchó en silencio y corrió a obedecer. Debían saber la cifra de bajas. ¿Cuántos heridos comparados con los muertos? Informes de las armas capturadas. ¡Urgente!

Cuando volvió a su examen de la escena, vio otra cosa inquietante, algo básicamente extraño que sus ojos habían intentado informar antes. Muy poca sangre en aquellas figuras caídas con uniformes Bene Gesserit. Uno esperaba que las bajas de una batalla mostraran esa evidencia definitiva de la común humanidad… flores rojas que se ennegrecían a la exposición al aire pero que siempre dejaban su marca indeleble en las memorias de aquellos que las veían. La ausencia de sangre era algo desconocido y, en los negocios de la guerra, lo desconocido tenía una historia de traer consigo peligros extremos.

Se dirigió en voz baja a Odrade.

—Poseen un arma que no hemos descubierto.

43

No seáis rápidas en revelar vuestro juicio. El juicio oculto resulta a menudo más potente. Puede guiar reacciones cuyos efectos son captados únicamente cuando es demasiado tarde para desviarlos.

—Consejo BG a las Postulantes

Sheeana olía los gusanos a distancia: aromas a canela de la melange mezclados con el áspero pedernal y el azufre, el infierno orlado de cristal de los grandes comedores de arena rakianos. Pero captaba a esos pequeños descendientes tan solo porque existían ahí afuera en un número tan grande.

Son tan pequeños.

Había hecho calor hoy allá en la Estación de Vigilancia del Desierto, y ahora a última hora de la tarde agradecía el interior artificialmente enfriado. Había un tolerable ajuste de temperatura en sus antiguos aposentos, aunque las ventanas que daban al oeste habían sido dejadas abiertas. Sheeana se dirigió hacia aquella ventana y miró a la resplandeciente arena del otro lado.

La memoria le dijo que su ventaja sería aquella noche: las estrellas brillaban en un seco aire, una débil iluminación hacía resaltar las olas de arena que alcanzaban hasta un oscuramente curvado horizonte. Recordó las lunas rakianas y las echó en falta. Las estrellas solas no satisfacían su herencia Fremen.

Había pensado en aquello como en un retiro, un lugar y un tiempo donde pensar en lo que le estaba ocurriendo a su Hermandad.

Tanques axlotl, cyborgs, y ahora esto.

El plan de Odrade no contenía misterios desde que habían Compartido. ¿Un riesgo? ¿Y si tenía éxito?

¿Mañana quizá lo sepamos, y así sabremos también en qué vamos a convertirnos?

Admitía que la Estación de Vigilancia del Desierto era más un imán que un lugar donde considerar consecuencias. Había caminado bajo un sol abrasador durante todo el día, probándose a sí misma que aún podía llamar a los gusanos con su danza, una emoción expresada como una acción.

La Danza Propiciatoria. Mi lenguaje de los gusanos.

Había estado girando y girando como un derviche en una duna hasta que el hambre había hecho añicos su trance de la memoria. Y los pequeños gusanos se habían ido reuniendo a todo su alrededor, con sus bocas expectantemente abiertas, sus recordadas llamas ardiendo tras el marco de sus dientes de cristal.

¿Pero por qué tan pequeños?

Las palabras de los investigadores lo explicaban, pero no la satisfacían.

—Es la humedad.

Sheeana recordaba al gigantesco Shai-hulud de Dune, «El Viejo del Desierto», lo bastante grande como para devorar factorías de especia, sus anillos tan duros como el plastiacero. Dueños de sus propios dominios. Dios y demonio en la arena. Sentía su potencial desde la ventajosa posición de su ventana.

¿Por qué eligió el Tirano la existencia simbiótica en un gusano?

¿Llevaban aquellos pequeños gusanos su interminable sueño?

Las truchas de arena poblaban aquel desierto. Si las aceptaba como una nueva piel, podía seguir la senda del Tirano.

Metamorfosis. El Dios Dividido.

Conocía la tentación.

¿Me atreveré?

Los recuerdos de sus últimos momentos de ignorancia cayeron sobre ella… apenas ocho años entonces, el mes de Igat en Dune.

No Rakis. Dune, como lo llamaban mis antepasados.

No había dificultad en recordarse a sí misma tal como había sido: una delgada niña de piel oscura, con un pelo castaño con mechas. Una cazadora de melange (porque esa era una tarea para niños) corriendo el aire libre por el desierto con sus compañeros infantiles. Cuánto añoraba aquel recuerdo.

Pero los recuerdos tenían su lado oscuro. Centrando su atención en su olfato, una niña detectaba olores intensos… ¡una masa de preespecia!

¡La explosión!

El estallido de la melange traía a Shaitán. Ningún gusano podía resistirse a una explosión de especia en su territorio.

Tú lo devoraste todo, Tirano, esa miserable colección de cabañas y chozas que llamábamos «hogar», y a todos mis amigos y familia. ¿Por qué me perdonaste a mí?

Qué rabia había sacudido a aquella delgada niña. Todo lo que amaba arrebatado por un gigantesco gusano que se negó a sus intentos de sacrificarse ella también a sus llamas y que la llevó a manos de los sacerdotes rakianos, y con ellos a la Bene Gesserit.

—Les habla a los gusanos, y ellos la perdonan.

—Aquellos que me perdonaron no son perdonados por mí. —⁠Eso era lo que le había dicho a Odrade.

Y ahora Odrade sabe lo que debo hacer. No puedes suprimir lo salvaje, Dar. Me atrevo a llamarte Dar ahora que estás dentro de mí.

Ninguna respuesta.

¿Había una perla de la consciencia de Leto II en cada uno de los nuevos gusanos de arena? Sus antepasados Fremen insistían en ello.

Alguien le tendió un bocadillo. Walli, la más antigua de las acolitas ayudantes, que había asumido el mando de la Estación de Vigilancia del Desierto.

Ante mi insistencia cuando Odrade me elevó al Consejo. Pero no simplemente porque Walli había aprendido mi inmunidad al dominio sexual de las Honoradas Matres. Y no porque sea sensible a mi necesidad. Walli y yo hablamos un lenguaje secreto.

Los grandes ojos de Walli ya no eran puertas de entrada a su alma. Eran una barrera que mostraba que ya sabía cómo bloquear las miradas sondeadoras; una ligera pigmentación azul que pronto sería totalmente azul si sobrevivía a la Agonía. Casi albina, y con una cuestionable línea genética para procrear. La piel de Walli reforzaba ese juicio: pálida y pecosa. Una piel que veías como una superficie transparente. No enfocabas tu vista en la piel en sí sino en lo que había debajo: una carne rosada, encendida por el paso de la sangre, desprotegida del sol del desierto. Tan solo allí en las sombras podía Walli exponer aquella sensible superficie a los ojos interrogadores.

¿Por qué esta se halla al mando por encima de nosotras?

Porque yo confío en ella para que haga lo que se debe hacer.

Sheeana comió con aire ausente su bocadillo mientras volvía su atención al paisaje de arena. Todo el planeta sería así algún día. ¿Otro Dune? No… similar, pero distinto. ¿Cuántos lugares así estamos creando en un universo infinito? Una pregunta sin sentido.

Los caprichos del desierto situaron un pequeño punto negro en la distancia. Sheeana frunció los ojos. Un ornitóptero. Se fue haciendo más grande, luego más pequeño. Cuadriculando la arena. Inspeccionando.

¿Qué es lo que estamos creando realmente aquí?

Cuando miró a las invasoras dunas, sintió arrogancia.

Mira mi obra, pequeña humana, y desespérate.

Pero nosotras hicimos esto, mis hermanas y yo.

¿Lo hicisteis?

—Puedo sentir una nueva sequedad en el calor —⁠dijo Walli.

Sheeana asintió. No necesitaba hablar. Se dirigió hacia la gran mesa de trabajo mientras aún había luz del día para estudiar el mapa topográfico desplegado allí: tenía clavadas pequeñas banderitas, una hilera verde de agujas diseñadas según sus instrucciones.

Odrade había preguntado en una ocasión:

—¿Es realmente preferible esto a una proyección?

—Necesito tocarlo.

Odrade lo había aceptado.

Las proyecciones eran fastidiosas. Demasiado alejadas de lo material. No podías meter un dedo en una proyección y decir: «Iremos ahí». Un dedo en una proyección era un dedo en el vacío aire.

Los ojos nunca son suficientes. El cuerpo debe sentir este mundo.

Sheeana detectó un olor a transpiración masculina, un olor a humedad y ejercicio. Alzó la cabeza y vio a un joven moreno de pie en la puerta, una pose arrogante, una actitud arrogante.

—Oh —dijo el joven—, creí que estabas sola, Walli. Volveré más tarde.

Una penetrante mirada a Sheeana, y desapareció.

Hay muchas cosas que el cuerpo debe sentir para conocerlas.

—Sheeana, ¿por qué estáis aquí? —⁠preguntó Walli.

Tú que estás tan atareada con el Consejo, ¿qué es lo que buscas? ¿No confías en mí?

—He venido a considerar lo que la Missionaria aún piensa que debo hacer. Ven un arma… los mitos de Dune. Miles de millones rezándome: «La Sagrada que le habla al Dios Dividido».

—Miles de millones no es una cifra correcta —⁠dijo Walli.

—Pero mide la fuerza que mis hermanas ven en mí. Esos adoradores creen que morí junto con Dune. Me he convertido en «un poderoso espíritu en el panteón de los oprimidos».

—¿Más que una misionera?

—Es posible. Walli, ¿y si yo apareciera en ese universo que me está aguardando, con un gusano de arena a mi lado? El potencial de algo así llenaría a algunas de mis hermanas de esperanzas y recelos.

—Comprendo los recelos.

Por supuesto. El tipo de inculcación religiosa de Muad’Dib y su Tirano estaría pronto liberada en una desprevenida humanidad.

—¿Por qué deberían tomar eso en consideración? —⁠insistió Walli.

—Conmigo como fulcro, ¡qué palanca tendrían para mover el universo!

—¿Pero cómo podrían controlar una fuerza así?

—Ese es el problema. Algo tan inherentemente inestable. Las religiones nunca son realmente controlables. Pero algunas hermanas piensan que podrían orientar una religión construida en torno mío.

—¿Y si esa orientación es pobre?

—Dicen que las religiones de las mujeres siempre fluyen hasta muy profundo.

—¿Cierto? —Preguntando a una fuente superior.

Sheeana no pudo hacer otra cosa más que asentir. Sus Otras Memorias se lo confirmaban.

—¿Por qué?

—Porque, dentro de nosotras, la vida se renueva a sí misma.

—¿Eso es todo? —Abiertamente dubitativa.

—Las mujeres llevan a menudo el aura del desvalido. Los humanos reservan una simpatía especial hacia aquellos que están más al fondo. Y soy una mujer, y si las Honoradas Matres me desean muerta entonces debo ser bendecida.

—Sonáis como si estuvierais de acuerdo con la Missionaria.

—Cuando eres uno de los perseguidos, tomas en consideración cualquier vía de escape. Soy venerada. No puedo ignorar el potencial.

Ni el peligro. De modo que mi nombre se ha convertido en una brillante luz en la oscuridad de la opresión de las Honoradas Matres. ¡Qué fácil para esa luz convertirse en una devoradora llama!

No… el plan que ella y Duncan habían elaborado era mejor. Escapar de la Casa Capitular. Era una trampa mortal no solo para sus habitantes sino también para los sueños de la Bene Gesserit.

—Sigo sin comprender por qué estáis aquí. Puede que ya no seamos perseguidas.

—¿Puede?

—¿Pero por qué precisamente ahora?

No puedo decirlo abiertamente porque entonces los perros guardianes lo sabrían.

—Es esta fascinación por los gusanos. Es debida en parte a que uno de mis antepasados condujo la migración original a Dune.

Tú recuerdas esto, Walli. Hablamos de ello una vez ahí afuera en la arena, cuando solamente nosotras dos podíamos escuchar. Y ahora sabes por qué he venido de visita.

—Recuerdo que dijisteis que era un auténtico Fremen.

—Y un Maestro Zensunni.

Conduciré mi propia migración, Walli. Pero necesitaré gusanos que solamente tú me puedes proporcionar. Y debe hacerse rápidamente. Los informes de Conexión urgen rapidez. Y las primeras naves regresarán pronto. Esta noche… mañana. Temo lo que traigan.

—¿Estáis aún interesada en llevaros unos cuantos gusanos a Central para estudiarlos más de cerca?

¡Oh, sí, Walli! Lo recuerdas.

—Puede ser interesante. No tengo mucho tiempo para esas cosas, pero cualquier conocimiento que consigamos puede ayudarnos.

—Habrá demasiada humedad para ellos allí.

—La Gran Cala de la no-nave en el Campo puede ser reconvertida en un desierto de laboratorio. Arena, atmósfera controlada. Lo esencial está allí de cuando trajimos al primer gusano.

—Bellonda puede pensar que estáis malgastando vuestro tiempo.

No insistas demasiado, Walli.

—Bellonda se ha vuelto casi humana. Incluso gasta bromas ocasionalmente.

—¿De veras? Recuerdo que me decía: «¡La frivolidad es peligrosa!».

—Ahora tan solo dice que el humor debe entristecernos un poco.

—Los humanos son ridículos.

—Hay extrañas energías en ti, Walli.

Eso debe engañar a los perros guardianes.

—Es ese nuevo joven al que estoy puliendo para Duncan. Es muy bueno, arrogante como Shaitán, y piensa que no puedo hacer nada sin él.

A mi Walli no le gusta eso.

—Ya he firmado la orden enviándolo a que siga su camino —⁠dijo Walli⁠—. Él aún no lo sabe, pero se marcha mañana.

—¿Y tú lo lamentas?

—Nada que no pueda sacudirme de encima en un día o dos.

Ahhh, serás una apropiada Reverenda Madre, Walli. Y eso es lo que los perros guardianes deben estar diciendo en estos momentos.

Sheeana miró por la ventana occidental.

—Ya oscurece. Me gustaría bajar de nuevo y caminar por la arena.

¿Regresarán esta noche las primeras naves?

—Por supuesto, Reverenda Madre. —⁠Walli se apartó a un lado, abriendo camino hacia la puerta.

Sheeana dijo, mientras se marchaba:

—La Estación de Vigilancia del Desierto deberá ser trasladada antes de mucho.

—Estamos preparados.

El sol estaba ocultándose tras el horizonte cuando Sheeana emergió de la calle en arco al borde de la comunidad. Penetró en el desierto iluminado por las estrellas, explorando con sus sentidos del mismo modo que lo había hecho cuando niña. Ahhh, ahí estaba la esencia de canela. Había gusanos cerca.

Hizo una pausa y, volviéndose hacia el nordeste, lejos de los últimos resplandores del sol, colocó ambas manos planas encima y debajo de sus ojos a la antigua manera Fremen, confinando visión y luz. Miró a un paisaje encuadrado horizontalmente. Cualquier cosa que cayera del cielo debería pasar por aquella estrecha rendija.

¿Esta noche? Vendrán justo después de oscurecer para retrasar el momento de la explicación. Toda una noche para reflexionar.

Aguardó con paciencia Bene Gesserit.

Un arco de fuego trazó una delgada línea por encima del horizonte septentrional. Otro. Otro. Estaban exactamente en posición hacia el Campo de Aterrizaje.

Sheeana sintió que su corazón latía fuertemente.

¡Han venido!

¿Y cuál sería su mensaje para la Hermandad? ¿Guerreros que regresan triunfantes o bien refugiados? Aquello representaría muy poca diferencia, dada la evolución del plan de Odrade.

Lo sabría por la mañana.

Sheeana bajó sus manos, y descubrió que estaba temblando. Inspiró profundamente. La Letanía.

Echó a andar hacia el desierto, caminando con el ritmo irregular recordado de Dune. Casi había olvidado cómo se arrastraban los pies. Como si acarrearan un peso extra. Músculos apenas utilizados eran requeridos para trabajar, pero la marcha irregular, una vez aprendida, nunca se olvidaba.

Hubo una ocasión en la que pensé que nunca más iba a caminar de esta forma.

Si los perros guardianes detectaban ese pensamiento, podían empezar a hacerse preguntas acerca de Sheeana.

Era un fracaso en sí misma, pensó. Había crecido a los ritmos de la Casa Capitular. Este planeta le hablaba a un nivel subterráneo. Sentía la tierra, los árboles y las flores, cada cosa que crecía, como si todo formara parte de ella. Y ahora, aquí estaba este movimiento perturbador, algo en un lenguaje de otro planeta distinto. Sentía el desierto cambiar, y eso también era una lengua extraña. Desierto. No desprovisto de vida, sino viviendo de una forma profundamente distinta de la en un tiempo verdeante Casa Capitular.

Menos vida, pero más intensa.

Oyó al desierto: pequeños deslizamientos, chirriar de insectos, un impreciso susurro de alas en plena caza sobre su cabeza y un repentino plop-plop sobre la arena… un ratón canguro traído allí en anticipación de este día en el que los gusanos empezarían una vez más a dictar sus reglas.

Walli recordará enviar flora y fauna de Dune.

Se detuvo en la cima de un alto barragán. Frente a ella, con la oscuridad difuminando sus bordes, se extendía un océano congelado en pleno movimiento, una resaca fantasmal golpeando contra una playa fantasmal de aquella cambiante tierra. Era un ilimitado mar-desierto. Se había originado muy lejos, y llegaría a lugares más extraños que aquel.

Te llevaré allí si soy capaz.

Una brisa nocturna de las tierras áridas para humedecer lugares a sus espaldas depositó una película de polvo en sus mejillas y nariz, agitando las puntas de sus cabellos a su paso. Se sintió triste.

Lo que pudo haber sido.

Lo que ya no era importante.

Las cosas que son… eso es lo que importa.

Inspiró profundamente. El olor a canela era más fuerte. Especia. Especia y gusanos cerca. Gusanos conscientes de su presencia. ¿Cuán pronto sería aquel aire lo suficientemente seco para que los gusanos crecieran grandes y elaboraran su cosecha como habían hecho en Dune?

El planeta y el desierto.

Los vio como las dos mitades de una misma saga. Igual que la Bene Gesserit y la humanidad a la que servía. Dos mitades que encajaban. Cualquiera de ellas se veía disminuida sin la otra, un vacío carente de finalidad. No completamente inertes, quizá, pero moviéndose sin rumbo fijo. Ahí residía la amenaza de la victoria de las Honoradas Matres. ¡Orientadas por una ciega violencia!

Ciegas en un universo hostil.

Y era por esto por lo que el Tirano había preservado a la Hermandad.

Sabía que solamente él nos proporcionaba la senda sin dirección. Una caza de papelitos echados por un bromista y dejada vacía al final.

Un poeta por derecho propio, sin embargo.

Recordó su «Poema Memoria» de Dar-es-Balat, un asomo de desechos que la Bene Gesserit había conservado.

¿Y por qué razón lo conservamos? ¿Para que yo pueda llenar mi mente con él ahora? ¿Olvidando por un momento aquello a lo que tal vez tenga que enfrentarme mañana?

La hermosa noche del poeta,

Llena está con inocentes estrellas.

A un paso de distancia de Orion se halla.

Su resplandor lo ve todo,

Señalando nuestros genes para siempre.

Bienvenidas oscuridad y mirada,

Cegada en el resplandor crepuscular.

¡Ahí está la yerma eternidad!

Sheeana sintió bruscamente que había ganado una posibilidad de convertirse en la artista definitiva, llena para derramarse y enfrentada a una superficie virgen donde podía crear lo que quisiera.

¡Un universo sin restricciones!

Las palabras de Odrade de las exposiciones de Odrade acerca de las finalidades de la Bene Gesserit en aquella lejana infancia volvieron a ella.

—¿Que por qué debemos regocijarnos por ti, Sheeana? Es realmente simple. Hemos reconocido en ti algo que habíamos estado aguardando durante mucho tiempo. Has llegado, y vemos que eso está ocurriendo.

—¿Eso? —¡Qué ingenua era!

—Algo nuevo alzándose por encima del horizonte.

Mi migración buscará lo nuevo. Pero… debo hallar un planeta con lunas.

44

Mirado desde un cierto punto de vista, el universo es movimiento browniano, en absoluto predecible a nivel elemental. Muad’Dib y su hijo el Tirano cerraron la cámara de niebla donde se producía el movimiento.

—Historias de Gammu

Murbella penetró en un tiempo de incongruentes experiencias. Aquello la inquietó al principio, el ver su propia vida con visión múltiple. Los caóticos acontecimientos en Conexión habían desencadenado aquello, creando una confusión de necesidades inmediatas que no la abandonaron, ni siquiera cuando regresó a la Casa Capitular.

Te lo advertí, Dar. No puedes negarlo. Dije que podían convertir la victoria en una derrota. ¡Y mira en la mezcolanza que has echado a mi regazo! Tuve suerte de salvar tanto como salvé.

Su protesta interior la sumergía siempre en los acontecimientos que la habían elevado a aquella horrible prominencia.

¿Qué otra cosa podía haber hecho?

Las Memorias mostraban a Streggi desplomándose en el suelo en una muerte sin sangre. La escena había sido vista en los monitores de la no-nave como un drama de ficción. El marco de la proyección en la sala de mandos de la nave se añadía a la ilusión de que aquello no estaba ocurriendo realmente. Los actores se levantarían y saludarían. Los com-ojos de Teg, alejándose zumbando automáticamente, no se perdieron nada de la escena hasta que alguien los silenció.

La última imagen quedó grabada en su retina, como un residuo fantasmagórico: Teg tendido en el suelo de aquel nido de águilas de las Honoradas Matres. Odrade mirándolo en estado de shock.

Fuertes protestas recibieron la declaración de Murbella de que debían tomar tierra inmediatamente. Las Censoras fueron inflexibles hasta que ella les participó los detalles de la atrevida jugada de Odrade y preguntó:

—¿Deseáis el desastre total?

La Odrade Interior fue quien venció esa discusión. Pero tú estabas preparada para ella desde un principio, ¿no es así, Dar? ¡Era tu plan!

Las Censoras dijeron:

—Aún queda Sheeana. —Le dieron a Murbella un transbordador monoplaza y la enviaron a Conexión sola.

Pese a que transmitió por delante de ella su condición de Honorada Matre, hubo momentos delicados en el Campo de Aterrizaje.

Un pelotón de Honoradas Matres armadas la aguardaba cuando emergió del transbordador al lado de un humeante cráter. El humo olía a explosivos exóticos.

Donde fue destruido el transbordador de la Madre Superiora.

El pelotón era dirigido por una vieja Honorada Matre, con su túnica roja manchada, algunas de sus decoraciones desaparecidas, y un desgarrón en el hombro izquierdo. Era como algún desecado reptil, aún venenoso, aún capaz de morder, pero con sus cóleras desgastadas, la mayor parte de su energía desaparecida. Su desgreñado pelo tenía la apariencia de la piel exterior de un rizoma de jengibre recién extraído del suelo. Había un demonio en ella. Murbella lo vio asomarse por sus ojos moteados de naranja.

Pese al pelotón completo que flanqueaba a la vieja, las dos mujeres se miraron como si estuvieran solas a los pies de la rampa de descenso del transbordador, como animales salvajes olisqueándose cautelosamente, intentando juzgar la extensión del peligro.

Murbella observó atentamente a la vieja. Aquel reptil parecía dispuesto a lanzar su lengua y morder en cualquier momento, husmeando el aire, dando rienda suelta a sus emociones, pero se sentía lo suficientemente impresionada como para escuchar.

—Mi nombre es Murbella. Fui tomada cautiva por la Bene Gesserit en Gammu. Soy una adepta de Hormu.

—¿Por qué llevas las ropas de las brujas? —⁠La vieja y su pelotón parecían realmente dispuestas a matar.

—He aprendido todo lo que ellas tenían para enseñar, y he traído ese tesoro a mis hermanas.

La vieja la estudió por un momento.

—Sí, reconozco tu tipo. Eres una Roe, una de las que elegimos para el proyecto Gammu.

El pelotón tras ella se relajó ligeramente.

—No viniste todo el camino en ese transbordador —⁠acusó la vieja.

—Escapé de una de sus no-naves.

—¿Sabes dónde está su nido?

—Lo sé.

Una amplia sonrisa distendió los labios de la vieja.

—¡Bien! ¡Eres valiosa! ¿Cómo escapaste?

—¿Tienes que preguntarlo?

La vieja consideró aquello. Murbella pudo leer los pensamientos en su rostro como si los estuviera pronunciando: Esas que trajimos de Roe… son mortíferas, todas ellas. Pueden matar con las manos, con los pies, o con cualquier otra parte móvil de sus cuerpos. Todas ellas deberían llevar una señal: «Peligrosas en cualquier posición».

Murbella se apartó unos pasos del transbordador, mostrando la vigorosa gracia que era una marca de su identidad.

Rapidez y músculos, hermanas. Cuidado.

Algunas de las componentes del pelotón avanzaron unos pasos, curiosas. Sus palabras estaban llenas de comparaciones con la Honorada Matre, de ansiosas preguntas que Murbella se vio obligada a parar.

—¿Mataste a muchas de ellas? ¿Dónde está su planeta? ¿Es rico? ¿Has esclavizado a muchos machos allí? ¿Fuiste adiestrada en Gammu?

—Estaba en Gammu para el tercer estadio. Bajo Hakka.

—¡Hakka! La conozco. ¿Todavía tenía su pie izquierdo herido cuando estuviste con ella?

Siempre probando.

—¡Era el pie derecho, y yo estaba con ella cuando ocurrió!

—Oh, sí, el pie derecho. Ahora lo recuerdo. ¿Cómo se lo hirió?

—Pateándole la retaguardia a un tipo. Llevaba un cuchillo afilado en el bolsillo de atrás. Hakka se puso tan furiosa que lo mató.

Las risas recorrieron el pelotón.

—Iremos a ver a la Gran Honorada Matre —⁠dijo la vieja.

Así que he pasado la primera inspección.

Murbella sintió reservas, sin embargo.

¿Por qué lleva esta adepta de Hormu esas ropas enemigas? Y su expresión es extraña.

Mejor enfrentarme a esta inmediatamente.

—Tomé su adiestramiento y ellas me aceptaron.

—¡Las estúpidas! ¿Lo hicieron realmente?

—¿Dudas de mi palabra? —Qué fácil era darle la vuelta a las cosas, adoptando la susceptible actitud de las Honoradas Matres.

La vieja se envaró. No perdió altanería, pero envió una mirada de advertencia a su pelotón. Todas ellas necesitaron un momento para digerir lo que Murbella había dicho.

—¿Te has convertido en una de ellas? —⁠preguntó alguien a sus espaldas.

—¿De qué otro modo hubiera podido robar sus conocimientos? ¡Sabedlo! Fui la estudiante personal de su Madre Superiora.

—¿Te enseñó bien? —Aquella misma voz desafiante desde atrás.

Murbella identificó a la que había formulado las preguntas: de los escalones intermedios, y ambiciosa. Ansiosa de que se fijaran en ella y recibir así una promoción.

Este es tu final, ansiosa. Y una pérdida muy pequeña para el universo.

Una finta Bene Gesserit llevó a la pluma que era su enemiga al lugar que le correspondía. Luego una patada estilo Hormu para que pudieran reconocerla. La que había preguntado cayó muerta al suelo.

La unión de las habilidades Bene Gesserit y las de las Honoradas Matres crean un peligro que tenéis que reconocer y envidiar todas.

—Me enseñó admirablemente —⁠dijo Murbella⁠—. ¿Alguna otra pregunta?

—¡Ehhhhh! —dijo la vieja.

—¿Cómo te llamas? —preguntó Murbella.

—Soy una Dama de Rango, una Honorada Matre de la Hormu. Me llamo Elpek.

—Gracias, Elpek. Puedes llamarme Murbella.

—Me siento honrada, Murbella. Por supuesto, es un tesoro lo que nos has traído.

Murbella la estudió un momento con atención Bene Gesserit antes de sonreír sin ningún humor.

¡El intercambio de nombres! Tú aquí, con tu túnica roja que te señala como una de las poderosas que rodean a la Gran Honorada Matre, ¿sabes qué es lo que acabas de aceptar en tu círculo?

El pelotón seguía impresionado y miraba a Murbella con precaución. Lo vio con su nueva sensibilidad. El sistema de grado/edad nunca había servido para crear posiciones en la Bene Gesserit, pero funcionaba con las Honoradas Matres. El simulflujo la divirtió con una exhibición confirmadora. Qué sutiles las transferencias de poder: las escuelas adecuadas, los amigos adecuados… todo ello conducido por familiares y sus conexiones, aduladores mutuos que establecían alianzas, incluso matrimonios. El simulflujo le dijo que aquello conducía hasta el pozo pero las que estaban en la escalera, las que controlaban los nichos, nunca dejaban que aquello las preocupara.

Hoy es suficiente hasta hoy, y así es como me ve Elpek. Pero ella no ve en qué me he convertido, solamente que soy peligrosa pero potencialmente útil.

Volviéndose lentamente sobre un pie, Murbella estudió al pelotón de Elpek. No había machos esclavizados allí. Aquella era una tarea demasiado delicada para cualesquiera que no fueran mujeres de confianza. Bien.

—Ahora escuchadme, todas. Si tenéis alguna lealtad a nuestra hermandad, lo cual juzgaré sobre actuaciones futuras, honraréis lo que he traído. Pretendo que sea un don para aquellas que lo merezcan.

—La Gran Honorada Matre se sentirá complacida —⁠dijo Elpek.

Pero la Gran Honorada Matre no pareció complacida cuando le fue presentada Murbella.

Murbella reconoció la torre. Era casi el anochecer ahora, pero el cuerpo de Streggi aún permanecía tendido allá donde había caído. Algunos de los especialistas de Teg habían sido muertos, sobre todo los responsables de los com-ojos que pasaban por sus guardias.

No, a nosotras las Honoradas Matres no nos gusta que los demás nos espíen.

Vio que Teg aún vivía, pero estaba envuelto en hilo shiga y tirado desdeñosamente en un rincón. Lo más sorprendente de todo: Odrade permanecía de pie sin ligaduras cerca de la Gran Honorada Matre. Mostraba un gesto de desprecio.

Mirando a Murbella, la Gran Honorada Matre dijo:

—Así que este es el saco de insolencia que dices que adiestraste en vuestras maneras.

Odrade casi sonrió ante la descripción.

¿Un saco de insolencia?

Una Bene Gesserit podía aceptar aquello sin inquina. Aquella Gran Honorada Matre con sus reumáticos ojos se enfrentaba a un dilema y no podía apelar a su arma que mataba sin sangre. Un equilibrio muy delicado de poder. Las agitadas conversaciones entre las Honoradas Matres habían revelado su problema.

¡Nos hemos debilitado a nosotras mismas! ¡Pudimos haber aguardado, reservado algunas de ellas!

Todas sus armas secretas habían sido agotadas y no podían ser recargadas, algo que habían perdido cuando habían sido expulsadas hasta allí.

¡Nuestra arma de último recurso, y la hemos malgastado!

Logno, que se consideraba a sí misma como suprema, permanecía ahora en una arena distinta. Y acababa de saber hacía un momento la temible facilidad con la cual Murbella podía matar a una de las elegidas.

Murbella lanzó una mirada valorativa al cortejo de la Gran Honorada Matre, calculando sus potenciales. Reconocían aquella situación, por supuesto. Les resultaba familiar. ¿Cómo votarían?

¿Neutral?

Algunas se mostraban cautelosas, y todas aguardaban.

Anticipando una diversión. No preocupadas sobre quién triunfaría en tanto que el poder siguiera fluyendo en su dirección.

Murbella dejó que sus músculos fluyeran hasta la condición de espera de combate que había aprendido de Duncan y las Censoras. Se sentía tan fría como cuando estaba de pie en la sala de prácticas, probando sus respuestas. Incluso mientras reaccionaba, supo que lo hacía de la forma para la cual la había preparado Odrade… mental, física y emocionalmente.

Primero la Voz. Déjales probar ese estremecimiento interior.

—Veo que has valorado muy poco a la Bene Gesserit. Los argumentos de los cuales estás tan orgullosa son algo que esas mujeres han oído tantas veces que tus palabras van más allá del aburrimiento.

Dijo aquello con un mordaz control vocal, un tono que hizo aparecer naranja en los ojos de Logno pero la mantuvo inmóvil.

Murbella no había terminado con ella.

—Te consideras poderosa y lista. Una cosa engendra a la otra, ¿eh? ¡Qué idiotez! Eres una consumada mentirosa, y te mientes a ti misma.

Al ver que Logno permanecía inmóvil frente a aquel ataque, las que estaban a su alrededor empezaron a retirarse, dejando un espacio libre que decía: «Es toda tuya».

—Tu fluidez en esas mentiras no las oculta —⁠dijo Murbella. Barrió con una mirada burlona a las que había detrás de Logno⁠—. Como aquellas a las que conozco en mis Otras Memorias, te encaminas a la extinción. El problema es que tardes un tiempo tan infernalmente largo en morir. Inevitable pero, oh, tan aburrido sin embargo. ¡Te atreves a llamarte a ti misma Gran Honorada Matre! —⁠Volviendo su atención a Logno⁠—. Todo acerca de ti es una letrina. No tienes estilo.

Era demasiado. Logno atacó, la pierna izquierda lanzada como un látigo con una cegadora rapidez. Murbella aferró el pie como quien sujeta una hoja barrida por el viento y, continuando el movimiento, aprovechó el impulso de Logno para convertir su cuerpo en una girante maza que terminó violentamente su trayectoria contra el suelo, con la cabeza reducida a pulpa. Sin detenerse, Murbella pirueteó, su pie izquierdo casi decapitó a la Honorada Matre que había permanecido a la derecha de Logno, mientras su mano derecha aplastaba la garganta de la que había permanecido a la izquierda de Logno. Todo hubo terminado en un par de segundos.

Examinando la escena sin que se notara ningún esfuerzo en su respiración (tan fácil resultó, hermanas), Murbella experimentó una sensación de shock y reconocimiento de lo inevitable. Odrade permanecía tendida en el suelo frente a Elpek, que obviamente había elegido su bando sin la menor vacilación. La retorcida posición del cuello de Odrade y la fláccida apariencia de su cuerpo indicaban que estaba muerta.

—Intentó interferir —dijo Elpek.

Elpek esperaba que, tras haber matado a una Reverenda Madre, Murbella (¡una hermana después de todo!) aplaudiera. Pero Murbella no reaccionó como esperaba. Se arrodilló junto a Odrade y apoyó su cabeza contra la del cadáver, permaneciendo allí un tiempo interminable.

Las Honoradas Matres supervivientes intercambiaron miradas interrogadoras, pero no se atrevieron a moverse.

¿Qué es esto?

Pero estaban inmovilizadas por las aterradoras habilidades de Murbella.

Cuando tuvo en ella el pasado reciente de Odrade, todos los nuevos acontecimientos que había que añadir a su anterior Compartir, Murbella se puso en pie.

Elpek vio la muerte en los ojos de Murbella, y dio un paso atrás antes de intentar defenderse. Elpek era peligrosa, pero no podía compararse con aquel demonio con su túnica negra. Terminó con ella con la misma impresionante brusquedad con que había terminado con Logno y sus ayudantes: una patada en la laringe. Elpek cayó de bruces encima de Odrade.

Una vez más, Mubella estudió a las supervivientes, luego se inmovilizó un breve instante, contemplando el cuerpo de Odrade.

En un cierto sentido, eso fue obra mía, Dar. ¡Y tuya!

Agitó lentamente la cabeza de lado a lado, absorbiendo las consecuencias.

Odrade está muerta. ¡Larga vida a la Madre Superiora! ¡Larga vida a la Gran Honorada Matre! Y que los cielos nos protejan a todas.

Entonces dedicó su atención a lo que debía hacerse. Aquellas muertes habían creado una enorme deuda. Murbella inspiró profundamente. Aquel era otro Nudo Gordiano.

—Soltad a Teg —dijo—. Limpiad todo esto tan rápido como sea posible. ¡Y que alguien me traiga ropa adecuada!

Era la Gran Honorada Matre dando órdenes, pero aquellas que se apresuraron a obedecerla sintieron a la Otra en ella.

La que le trajo una túnica roja con elaborados dragones bordados con soopiedras se la tendió deferentemente desde una cierta distancia. Una mujer amplia con grandes huesos y un rostro cuadrado. Unos ojos crueles.

—Sujétamela —dijo Murbella, y cuando la mujer intentó aprovechar la ventaja de la proximidad para atacarla, Murbella la golpeó duramente⁠—. ¿Quieres intentarlo de nuevo?

Esta vez no hubo más trucos.

—Tú eres el primer miembro de mi Consejo —⁠dijo Murbella⁠—. ¿Tu nombre?

—Angelika, Gran Honorada Matre. —⁠¡Observa! He sido la primera en llamarte por tu nombre adecuado. Recompénsame.

—Tu recompensa es que te promociono y te dejo vivir.

Una respuesta propia de una Honorada Matre. Aceptada como tal.

Cuando Teg llegó a su lado frotándose los brazos allá donde el hilo shiga los había mordido profundamente, algunas Honoradas Matres intentaron prevenir a Murbella.

—¿Sabéis que este puede…?

—Ahora me sirve a mí —interrumpió Murbella. Luego, con los tonos burlones de Odrade⁠—: ¿No es así, Miles?

Él le dirigió una lastimosa sonrisa, un viejo en el rostro de un niño.

—Unos tiempos interesantes, Murbella.

—A Dar le gustaban los manzanos —⁠dijo Murbella⁠—. Ocúpate de ello.

Él asintió. Llevarla a un cementerio-huerto. Ninguno de aquellos apreciados huertos Bene Gesserit duraría mucho en un desierto. De todos modos, valía la pena perpetuar algunas tradiciones mientras aún podías.

45

¿Qué es lo que enseñan los Sagrados Accidentes? Sé adaptable. Sé fuerte. Estate preparado para el cambio, para lo nuevo. Reúne muchas experiencias y júzgalas por la inmutable naturaleza de tu fe.

—Doctrina tleilaxu

Completamente dentro del esquema de tiempo original de Teg, Murbella había tomado a su séquito de Honoradas Matres y había regresado a la Casa Capitular. Esperaba algunos problemas, y los mensajes que envió por delante pavimentaron el camino hacia las soluciones.

«Traigo Futars para atraer a los Adiestradores. Las Honoradas Matres temen un arma biológica de la Dispersión que las convierte en vegetales. Los Adiestradores pueden ser la fuente».

«Preparaos para mantener al Rabino y a su grupo en la no-nave. Haced honor a su secreto. ¡Y retirad las minas protectoras de la nave!». (Ese fue enviado a través de una Censora mensajera).

Estuvo tentada de preguntar por sus hijas, pero aquello no era Bene Gesserit. Algún día… quizá.

Inmediatamente después de su regreso, fue al encuentro de Duncan, y eso confundió a las Honoradas Matres. Eran como las Bene Gesserit. «¿Qué hay que sea tan especial en un hombre?».

Ya no había ninguna razón para que él siguiera en la nave, pero se negó a abandonarla.

—Tengo un mosaico mental que disponer: una pieza que no puede ser movida, un comportamiento extraordinario, y una participación voluntaria en su sueño. Tengo que hallar límites que comprobar. Eso es lo que falta. Sé cómo encontrarlo. Entónalo todo. No pienses: hazlo.

Aquello no tenía sentido. Lo aceptó, aunque se daba cuenta de que él estaba cambiado. Había en aquel nuevo Duncan una estabilidad que aceptó como un desafío. ¿Con qué derecho adoptaba un aire tan satisfecho de sí mismo? No… no satisfecho de sí mismo. Era más el estar en paz con una decisión. ¡Y se negaba a compartirla con ella!

—He aceptado cosas. Tú debes hacer lo mismo.

Ella tuvo que admitir que aquello era lo que ella estaba haciendo.

A la mañana siguiente de su regreso, se levantó al amanecer y entró en el cuarto de trabajo. Llevando la túnica roja, se sentó en la silla de la Madre Superiora y llamó a Bellonda.

Bell se detuvo de pie a un extremo de la mesa de trabajo. Sabía. El diseño era claro en su ejecución. Odrade había impuesto también una deuda en ella. Por eso el silencio: evaluando cómo debía pagar.

¡Sirviendo a esta Madre Superiora, Bell! Así es como debes pagar. Ninguna manipulación por parte de los Archivos de estos acontecimientos los situará en su correcta perspectiva. Se necesita una acción.

Finalmente, Bellonda dijo:

—La única crisis que me atrevo a comparar con esta es el advenimiento del Tirano.

Murbella reaccionó secamente.

—¡Contén tu lengua, Bell, a menos que tengas algo útil que decir!

Bellonda aceptó con calma la reprimenda (una respuesta poco característica).

—Dar tenía cambios en mente. ¿Es esto lo que esperaba?

Murbella suavizó su tono.

—Repetiremos más tarde la historia antigua. Este es tan solo un capítulo de apertura.

—Malas noticias. —Esa era la antigua Bellonda.

—Deja entrar al primer grupo —⁠dijo Murbella⁠—. Ve con cautela. Son el Alto Consejo de la Gran Honorada Matre.

Bell salió para obedecer.

Sabe que tengo todo el derecho a esta posición. Todas ellas lo saben. No es necesaria ninguna votación. ¡No hay lugar para una votación!

Ahora era el momento para el arte histórico de la política que había aprendido de Odrade.

—Tienes que aparecer importante en todas las cosas. Ninguna decisión menor debe pasar por tus manos a menos que sean esos tranquilos actos llamados «favores» hechos hacia la gente cuya lealtad puede ser ganada.

Todas las recompensas llegaban de lo alto. No era una buena política para la Bene Gesserit, pero este grupo que entraba en el cuarto de trabajo estaba familiarizado con una Gran Honorada Matre Protectora; aceptarían las «nuevas necesidades políticas». Temporalmente. Todo era siempre temporal, especialmente con las Honoradas Matres.

Bell y las observadoras sabían que iban a pasarse mucho tiempo examinando todo aquello. Incluso con las ampliadas habilidades Bene Gesserit.

Requeriría una extrema atención de todas ellas. Y lo primero era la agudamente discernidora mirada de inocencia.

Eso es lo que perdieron las Honoradas Matres y que nosotras debemos restablecer antes de que puedan fundirse en el fondo al que «nosotras» pertenecemos.

Bellonda hizo entrar al Consejo y se retiró silenciosamente.

Murbella aguardó hasta que todas se hubieron sentado. Un lote heterogéneo: algunas aspirantes al supremo poder. Angelika allí, sonriendo tan hermosamente. Algunas aguardando (sin atreverse todavía a esperar), pero acumulando todo lo que podían.

—Nuestra Hermandad estuvo actuando estúpidamente —⁠acusó Murbella. Observó a las que aceptaban con furia aquel comentario⁠—. ¡Hubierais matado a la gallina de los huevos de oro!

No comprendieron. Extrajo la parábola. Escucharon con adecuada atención, incluso cuando añadió:

—¿No os dais cuenta de lo desesperadamente que necesitamos a cada una de esas brujas? ¡Las superamos en tal manera en número que cada una de ellas deberá arrastrar una enorme carga de enseñanza!

Consideraron aquello y, por amargo que fuera, se vieron obligadas a admitir lo que decía.

Murbella remachó el asunto.

—No solamente soy vuestra Gran Honorada Matre… ¿alguna cuestiona eso?

Nadie lo cuestionó.

—… sino que soy la Madre Superiora de la Bene Gesserit. Ellas no pueden hacer otra cosa más que confirmarme en mi cargo.

Dos de ellas empezaron a protestar, pero Murbella las cortó en seco.

—¡No! Vosotras seríais impotentes para imponer vuestra voluntad sobre ellas. Tendríais que matarlas a todas. Pero a mí me obedecerán.

Las dos siguieron murmurando, y les gritó:

—¡Comparadas conmigo con lo que he adquirido de ellas, todas vosotras no sois más que miseria! ¿Alguna de vosotras desafía esto?

Nadie lo desafió, pero las motas naranja estaban allí.

—No sois más que niñas sin el menor conocimiento de aquello en lo que podéis convertiros —⁠dijo⁠—. ¿Os volveréis indefensas para enfrentaros a aquellos de muchos rostros? ¿Os convertiréis en vegetales?

Aquello captó su interés. Estaban acostumbradas a aquel tono de sus antiguas comandantes. Se sintieron más satisfechas. Era difícil aceptar aquello de alguien tan joven… pero sin embargo… las cosas que había hecho. ¡Y a Logno y sus ayudantes!

Murbella vio que admiraban el cebo.

Fertilización. Este grupo lo arrastrará con ellas. Un vigor híbrido. Somos fertilizadas para crecer más fuertes. Y florecer. ¿Y convertimos en semillas? Mejor no extenderse en eso. Las Honoradas Matres no lo verán hasta que sean casi Reverendas Madres. Entonces mirarán furiosamente hacia atrás del mismo modo que lo he hecho yo. ¿Cómo hemos podido ser tan estúpidas?

Vio la sumisión tomar forma en los ojos de las consejeras. Sería una luna de miel. Las Honoradas Matres serían niñas en una tienda de dulces. Tan solo gradualmente empezarían a crecer de forma inevitable. Entonces podrían ser atrapadas.

Como yo fui atrapada. No le preguntes al oráculo lo que puedes ganar. Esa es la trampa. ¡Cuidado con la auténtica decidora de fortuna! ¿Te gustarían tres mil quinientos años de aburrimiento?

Odrade objetó.

Concédele algún crédito al Tirano. No todo puede haber sido aburrimiento. Más bien como un Navegante de la Cofradía abriéndose camino entre los Pliegues espaciales. La Senda de Oro. Un Atreides pagó por nuestra supervivencia, Murbella.

Murbella sintió la carga de aquello. El pago del Tirano cayó sobre sus hombros. Yo no le pedí que lo hiciera por mí.

Odrade no podía dejar pasar aquello.

Lo hizo de todos modos.

Lo siento, Dar. Pagó. Ahora, yo debo pagar.

¡Así que al fin eres una Reverenda Madre!

Las consejeras se mantuvieron inmóviles bajo su mirada.

Angelika eligió hablar por ellas. Después de todo, fui la primera elegida.

¡Vigila a esa! Hay un ramalazo de ambición en sus ojos.

—¿Qué respuesta estás pidiéndonos que tomemos con esas brujas? —⁠Alarmada por su propia franqueza. ¿No era también una bruja ahora la Gran Honorada Matre?

Murbella dijo suavemente:

—Las toleraréis y les ofreceréis no violencia de ninguna clase.

Angelika se sintió envalentonada por el suave tono de Murbella.

—¿Es esa una decisión de la Gran Honorada Matre o…?

—¡Ya basta! ¡Podría inundar de sangre el suelo de esta habitación con todas vosotras! ¿Deseáis que os lo demuestre?

No deseaban que se lo demostrara.

—¿Y qué si os digo que es la Madre Superiora la que os está hablando? ¿Le pediréis que siga una política para enfrentarse a nuestro problema? Yo os diré: ¿Política? Ahhh, sí. Tengo una política de cosas sin importancia tales como infestaciones de insectos. La cosas sin importancia requieren política. Para que la gente como vosotras no vea la sabiduría en mis decisiones, no necesito ninguna política. Me desembarazo rápidamente de las de vuestra clase. ¡Muertas antes de que sepáis siquiera que habéis sido heridas! Esa es mi respuesta a la presencia de lo inmundo. ¿Hay alguna inmundicia en esta habitación?

Era un lenguaje que todas reconocían: el látigo de la Gran Honorada Matre respaldado por la habilidad de matar.

—Vosotras sois mi Consejo —⁠dijo Murbella⁠—. Espero de vosotras la sabiduría. Lo mejor que podéis hacer es fingir que sois sabias.

Una regocijada simpatía por parte de Odrade: Si esa es la forma en que las Honoradas Matres reciben y dan órdenes, no va a ser necesario un análisis muy profundo por parte de Bell.

Los pensamientos de Murbella fueron hacia otro lugar. Ya no soy una Honorada Matre.

El paso de una a otra era tan reciente que descubrió su actuación como Honorada Matre como algo incómodo. Sus ajustes eran una metáfora de lo que podía ocurrir a sus anteriores hermanas. Un nuevo papel, y no lo estaba desempeñando bien. Las Otras Memorias simulaban una larga asociación con ella como esta nueva persona. No había una transubstanciación mística, simplemente nuevas habilidades.

¿Simplemente?

El cambio era profundo. ¿Se daría cuenta de eso Duncan? Le dolía el que él no pudiera ver nunca a través de su nueva persona.

¿Es eso el residuo de mi amor por él?

Murbella se apartó de aquellas preguntas, no deseando una respuesta. Se sentía repelida por algo que iba mucho más profundo de lo que ella se atrevía a ahondar.

Habrá decisiones que debo tomar y que el amor puede impedir. Decisiones para la Hermandad y no para mí misma. Ahí es donde apuntan mis miedos.

Las necesidades inmediatas la obligaron a recuperarse. Despidió a sus consejeras, prometiendo dolor y muerte si fracasaban en aprender aquella nueva limitación.

A continuación, había que enseñar a las Reverendas Madres una nueva diplomacia: coexistir con unas Honoradas Matres que estaban acostumbradas a no coexistir con nadie… ni siquiera con sus propias compañeras. Eso iría siendo más fácil a medida que transcurriera el tiempo. Las Honoradas Matres se deslizaban hacia las maneras Bene Gesserit. Llegaría un día en el que no habría Honoradas Matres; solamente Reverendas Madres con reflejos mejorados y un incrementado conocimiento de la sexualidad.

Murbella se sintió perseguida por palabras que había oído pero que no había aceptado hasta aquel momento.

—Las cosas que haremos para la supervivencia de la Bene Gesserit no tienen límites.

Duncan verá esto. No puedo impedir que lo haga. El Mentat no mantendrá una idea fija de lo que yo era antes de la Agonía. Abre su mente como yo abro una puerta. Examinará esa red. «¿Qué es lo que he atrapado esta vez?».

¿Era esto lo que le había ocurrido a Dama Jessica? Las Otras Memorias llevaban a Jessica entretejida en la trama y la urdimbre del Compartir. Murbella destejió un extremo y exhibió el antiguo conocimiento.

¿La herética Dama Jessica? ¿Cometiendo un delito en su función?

Jessica se había sumergido en el amor del mismo modo que Odrade se había sumergido en el mar, y las olas resultantes lo habían englobado todo excepto a la Hermandad.

Murbella sintió que aquello la arrebataba hacia un lugar donde no deseaba ir. El dolor se aferró a su pecho.

¡Duncan! ¡Ohhh, Duncan! Hundió el rostro entre sus manos. Dar, ayúdame. ¿Qué debo hacer?

Nunca preguntar por qué eres una Reverenda Madre.

¡Debo! La progresión está clara en mi memoria y…

Eso es una secuencia. Pensar en ella como en causa-y-efecto te seduce alejándote de la totalidad.

¿Tao?

Más sencillo: tú estás aquí.

Pero las Otras Memorias van hacia atrás y hacia atrás y…

Imagina que son pirámides… interconectadas.

¡Eso son simplemente palabras!

¿Sigue funcionando tu cuerpo?

Me duele, Dar. Ya no tengo ningún cuerpo, y es inútil que…

Ocupamos nichos distintos. Los dolores que yo siento no son tus dolores. Mis alegrías no son las tuyas.

¡No quiero tu simpatía! ¡Ohhh, Dar! ¿Por qué nací?

¿Naciste para perder a Duncan?

¡Dar, por favor!

Así que naciste, y ahora sabes que nunca es suficiente. De modo que te convertiste en una Honorada Matre. ¿Qué otra cosa podías hacer? ¿Aún insuficiente? Ahora eres una Reverenda Madre. ¿Piensas que es bastante? Nunca es bastante mientras sigas con vida.

Estás diciéndome que debo alcanzar siempre más allá de mí misma.

¡Buf! No tomes decisiones sobre esta base. ¿Acaso no has oído? ¡No pienses; hazlo! ¿Elegirás el camino fácil? ¿Por qué deberías sentirte triste a causa de que has encontrado lo inevitable? ¡Si eso es todo lo que puedes ver, limítate a mejorar la descendencia!

¡Maldita seas! ¿Por qué me haces esto?

¿Hacer qué?

¡Hacerme ver a mí misma y a mis antiguas hermanas de esta forma!

¿Qué forma?

¡Maldita seas! ¡Sabes lo que quiero decir!

¿Antiguas hermanas, dices?

Oh, eres insidiosa.

Todas las Reverendas Madres son insidiosas.

¡Nunca abandonas tus enseñanzas!

¿Es eso lo que debo hacer?

¡Qué inocente fui! Preguntarle lo que en realidad hiciste.

Tú lo sabes ahora tan bien como yo. Aguardamos a que la humanidad madure. El Tirano solamente le dio tiempo para crecer y desarrollarse, pero ahora necesita cuidados.

¿Qué es lo que tiene que ver el Tirano con mi dolor?

¡Mujer estúpida! ¿Fracasaste en la Agonía?

¡Sabes bien que no!

Deja de tropezar con lo obvio.

¡Oh, perra!

Prefiero bruja. Es preferible a ramera.

La única diferencia entre la Bene Gesserit y la Honoradas Matres es el mercado. Te casaste con nuestra Hermandad.

¿Nuestra Hermandad?

¡Procreáis para el poder! ¿Es eso diferente de…?

¡No lo tergiverses, Murbella! Mantén tus ojos fijos en la supervivencia.

¡No me digas que no tuvisteis poder!

Autoridad temporal sobre una gente deseosa de supervivencia.

¡Supervivencia de nuevo!

En una Hermandad que promueve la supervivencia de otros. Como la mujer casada que da a luz hijos.

Así que todo se reduce a la procreación.

Esa es una decisión que haces exclusivamente para ti misma: la familia y lo que la une. ¿Qué es lo que halaga a la vida y a la felicidad?

Murbella se echó a reír. Dejó caer sus manos y abrió sus ojos, para descubrir a Bellonda de pie ahí, observándola.

—Eso es siempre una tentación para una Reverenda Madre —⁠dijo Bellonda⁠—. Charlar un poco con las Otras Memorias. ¿Quién era esta vez? ¿Dar?

Murbella asintió.

—No confíes en nada de lo que te digan. Son solamente consejos, y tú debes juzgar por ti misma.

Exactamente las palabras de Odrade. Mira a través de los ojos de los muertos a las escenas pasadas hace mucho. ¡Qué espectáculo!

—Puedes perderte ahí dentro durante horas —⁠dijo Bellonda⁠—. Ejerce contención. Asegura tu terreno. Una mano para ti misma y otra para la nave.

¡Ahí estaba de nuevo! El pasado aplicado al presente. Qué rica hacían las Otras Memorias la vida cotidiana.

—Eso pasará —dijo Bellonda—. Se convierte en algo parecido a un sombrero viejo al cabo de un tiempo. —⁠Depositó un informe frente a Murbella.

¡Un sombrero viejo! Una mano para ti misma y otra para la nave. Tanto en unas simples palabras.

Murbella se reclinó en la silla para examinar el informe de Bellonda, recordando de pronto la expresión de Odrade: La Reina Araña en el centro de mi tela. La tela podía estar un poco estropeada ahora, pero aún seguía atrapando cosas para ser digeridas. Retuerce un hilo clave y Bell acudirá corriendo, agitando sus mandíbulas en anticipación. Las palabras que retorcían el hilo eran «Archivos» y «Análisis».

Viendo a Bellonda a aquella luz, Murbella captó sabiduría en la forma en que Bellonda la había utilizado, haciendo sus imperfecciones tan valiosas como sus perfecciones. Cuando Murbella terminó el informe, Bellonda seguía aún de pie allí, en su actitud característica.

Murbella reconoció que Bellonda consideraba a todas aquellas que la requerían como inoportunas a las que había que examinar muy atentamente, como la gente que llamaba a Archivos por razones frívolas y tenía que ser puesta en su lugar. Frivolidad: la bestia negra de Bellonda. Murbella encontró aquello divertido.

Murbella mantuvo su diversión oculta mientras examinaba a Bellonda. La forma en que tenía que tratar con ella debía ser escrupulosa. Nada que redujera sus habilidades. Aquel informe era un modelo de concisa y pertinente argumentación. Marcaba los detalles importantes con pocos embellecimientos, los suficientes tan solo para revelar sus propias conclusiones.

—¿No te divierte llamarme? —⁠preguntó Bellonda.

¡Es más aguda de lo que era! ¿La llamé yo? No con esas palabras exactamente, pero ella sabe cuándo es necesaria. Dice: aquí nuestras hermanas deben ser modelos de humildad. La Madre Superiora puede ser cualquier cosa que necesite ser pero no el resto de la Hermandad.

Murbella palmeó el informe.

—Un punto de partida.

—Entonces deberíamos empezar antes de que vuestras amigas encuentren el centro de los com-ojos. —⁠Bellonda se dejó caer en su silla-perro con una confiada familiaridad⁠—. Tam ya no está, pero podemos enviar a buscar a Sheeana.

—¿Dónde está ahora?

—En la nave. Estudiando una colección de gusanos en la Gran Cala. Dice que cualquiera de nosotras puede aprender a controlarlos.

—Algo valioso si es cierto. Déjala. ¿Y Scytale?

—Aún en la nave. Tus amigas todavía no lo han descubierto. Lo mantenemos discretamente oculto.

—Que siga así. Es un buen elemento de reserva para negociaciones. Y ellas no son mis amigas, Bell. ¿Cómo están el Rabino y su grupo?

—Cómodos pero preocupados. Saben que las Honoradas Matres están aquí.

—Mantenlos discretamente ocultos.

—Es extraño. La voz es distinta, pero oigo a Dar.

—Un eco en tu cabeza.

Bellonda se echó a reír.

—Ahora, eso es lo que tienes que difundir entre las hermanas. Actuamos con una extrema delicadeza mientras nos mostramos como gente a la que hay que admirar y emular. «Puede que vosotras las Honoradas Matres no elijáis vivir como vivimos nosotras, pero podéis aprender nuestras fuerzas».

—Ahhh.

—Todo se reduce al sentido de la propiedad. Las Honoradas Matres son atraídas por la propiedad de las cosas. «Quiero ese lugar, esa chuchería, esa persona». Toma lo que desees. Úsalo hasta que te canses de ello.

—Mientras nosotras seguimos adelante en nuestro camino admirando lo que vemos.

—Y ese es nuestro fallo. No debemos abandonarnos tan fácilmente. ¡Miedo al amor y al afecto! Mantenerse dueños de sí mismos exige su propia codicia. «¿Ves lo que tengo? ¡Tú no puedes tenerlo a menos que sigas mis caminos!». Nunca adoptes esta actitud con las Honoradas Matres.

—¿Me estás diciendo que debo quererlas?

—¿Qué otra cosa podemos hacer para que nos admiren? Esa fue la victoria de Jessica. Cuando dio, lo dio todo. Tanta cosa reprimida por nuestra manera, y luego esa abrumadora inundación: todo dado. Es irresistible.

—Nosotras no nos comprometemos tan fácilmente.

—No más de lo que lo hacen las Honoradas Matres.

—¡Ello es debido a sus orígenes burocráticos!

—Sin embargo, el suyo es un terreno de adiestramiento preparado para seguir el sendero de la menor resistencia.

—Estás confundiéndome, Da… Murbella.

—¿He dicho que debíamos comprometernos? El compromiso no solo nos debilita, sino que sabemos que hay problemas que el compromiso no puede resolver, decisiones que debemos tomar no importa lo amargas que sean.

—¿Pretendes quererlas?

—Eso es un principio.

—Será una unión sangrienta, el juntar la Bene Gesserit y las Honoradas Matres.

—Sugiero que Compartamos tan ampliamente como sea posible. Puede que perdamos a gente mientras las Honoradas Matres están aprendiendo.

—Un matrimonio en el campo de batalla.

Murbella se puso en pie, pensando en Duncan en la no-nave, recordando la nave tal como la había visto por última vez. Allí estaba finalmente, no oculta a ningún sentido. Un montón de extraña maquinaria, curiosamente grotesca. Un salvaje conglomerado de protuberancias y proyecciones sin ningún propósito aparente. Era difícil imaginar aquella estructura alzándose por sí misma, enorme como era, y desvaneciéndose en el espacio.

¡Desvaneciéndose en el espacio!

Vio la forma del mosaico mental de Duncan.

¡Una pieza que no puede ser movida! Sintonizarlo todo… ¡No pienses; hazlo!

Con una brusquedad que la dejó helada, supo la decisión de Duncan.

46

Cuando piensas en tomar la determinación de tu destino en tus propias manos, ese es el momento en que puedes resultar aplastado. Ve con cuidado. Prepárate para las sorpresas. Cuando creamos, siempre hay otras fuerzas en acción.

—Darwi Odrade

—Avanza con extremo cuidado —⁠le había advertido Sheeana.

Idaho no creía necesitar la advertencia, pero la agradeció de todos modos.

La presencia de las Honoradas Matres en la Casa Capitular facilitaba su tarea. Habían conseguido que las Censoras y los demás guardias de la nave se pusieran nerviosos. Las órdenes de Murbella mantenían a sus antiguas hermanas fuera de la nave, pero todo el mundo sabía que el enemigo estaba allí. Los monitores mostraban un al parecer interminable fluir de naves de transporte descargando Honoradas Matres en el Campo. La mayoría de las recién llegadas se mostraban curiosas acerca de la monstruosa no-nave asentada allí, pero ninguna desobedecía a la Gran Honorada Matre.

—No mientras esté con vida —⁠murmuró Idaho allá donde las Censoras podían oírle⁠—. Poseen una tradición de asesinar a sus líderes para reemplazarlas. ¿Durante cuánto tiempo se mantendrá Murbella?

Los com-ojos hicieron aquel trabajo por él. Sabía que sus murmullos se esparcirían por toda la nave.

Sheeana acudió a su cuarto de trabajo poco después e hizo un gesto de desaprobación.

—¿Qué estás intentando hacer, Duncan? Estás inquietando a la gente.

—¡Vuelve a tus gusanos!

—¡Duncan!

—¡Murbella está jugando a un juego peligroso! Ella es todo lo que hay entre nosotros y el desastre.

Ya había expresado esa inquietud acerca de Murbella. No era nada nuevo para las observadoras, pero el insistir sobre ello ponía nervioso a todo el mundo que lo oía… las monitoras de los com-ojos en Archivos, los guardias de la nave, todos.

Excepto las Honoradas Matres. Murbella estaba manteniéndolas alejadas de los Archivos de Bellonda.

—Ya habrá tiempo para eso más tarde —⁠dijo Sheeana⁠—. Duncan, deja de alimentar nuestras inquietudes, o dinos lo que debemos hacer. Tú eres un Mentat. Funciona para nosotras.

Ahhh, el gran Mentat actuando para que todas lo vean.

—Lo que tenéis que hacer es obvio, pero no es asunto mío. Yo no puedo dejar a Murbella.

Pero puedo ser apartado de su lado.

Ahora era asunto de Sheeana. Ella lo dejó, y se fue a difundir su propia versión del cambio.

—Tenemos a la Dispersión como ejemplo.

Por la tarde, tenía a las Reverendas Madres de la nave neutralizadas, y le dio a Duncan la señal con la mano de que podía emprender el siguiente paso.

—Me seguirán.

Sin pretenderlo, la Missionaria había preparado el decorado para el dominio de Sheeana. La mayor parte de las hermanas sabían el poder latente en ella. Peligroso. Pero estaba ahí.

Un poder sin utilizar era como una marioneta sin hilos visibles, sin nadie que los sujetara. Una atracción compulsiva: Yo puedo hacerla bailar.

Alimentando el engaño, Duncan llamó a Murbella.

—¿Cuándo te veré?

—Duncan, por favor. —Incluso en proyección, parecía preocupada⁠—. Estoy muy ocupada. Sabes las presiones. Me saldré de ello en unos pocos días.

La proyección mostraba a un grupo de Honoradas Matres al fondo, frunciendo el ceño a aquel extraño comportamiento de su líder. Cualquier Reverenda Madre podía leer en sus rostros.

—¿Se ha vuelto demasiado blanda la Gran Honorada Matre? ¡Solamente tiene a un hombre ahí afuera!

Cuando cortó la comunicación, Idaho enfatizó lo que todos los monitores en la nave habían visto:

—¡Está en peligro! ¿Acaso no se da cuenta?

Y ahora, Sheeana, es cosa tuya.

Sheeana poseía la llave para restaurar los controles de vuelo de la nave. Las minas habían sido retiradas. Nadie podía destruir la nave en el último instante con una señal a unos explosivos ocultos. Tan solo había que tener en cuenta la carga humana, especialmente Teg.

Teg verá mis elecciones. Los demás… el grupo del Rabino y Scytale, tendrán que correr el riesgo con nosotros.

Los Futars en sus celdas de seguridad no le preocupaban. Eran unos animales interesantes, pero no significativos por el momento. A Scytale le dedicó solamente un pensamiento de pasada. El pequeño tleilaxu permanecía bajo constante vigilancia de los guardias, que no relajaban su atención sobre él independientemente de sus otras preocupaciones.

Se fue a la cama con un nerviosismo que tenía una clara explicación para cualquier perro guardián en Archivos.

Su preciosa Murbella está en peligro.

Y estaba efectivamente en peligro, pero él no podía protegerla.

Mi misma presencia es un peligro para ella ahora.

Se levantó al amanecer, volvió a la armería para seguir con el desmantelamiento de la fábrica de armas. Sheeana lo encontró allí y le pidió que se reuniera con ella en la sección de guardia.

Fueron recibidos por un puñado de Censoras. La líder que habían escogido no le sorprendió. Garimi. Había oído de su actuación en la Asamblea. Suspicaz. Preocupada. Lista para efectuar su propia jugada. Era una mujer de sobrio rostro. Algunas decían que raras veces sonreía.

—He falseado los com-ojos de esta estancia —⁠dijo Garimi⁠—. Nos muestran tomando un bocado y haciéndote preguntas acerca de armas.

Idaho sintió un nudo en su estómago. La gente de Bell podía preparar rápidamente una simulación. Especialmente un modelo de él mismo.

Garimi respondió a su fruncimiento de ceño:

—Tenemos aliadas en Archivos.

—Debemos preguntarte si deseas marcharte antes de que escapemos en esta nave —⁠dijo Sheeana.

Su sorpresa fue genuina.

¿Quedarme atrás?

No lo había tomado en consideración. Murbella ya no era Murbella. El lazo que la unía a él se había roto. Ella no lo aceptaría. Aún no. Pero aquella sería la primera vez en que se le pediría que tomara una decisión poniéndole a él en peligro para las finalidades de la Bene Gesserit. Por ahora, simplemente permanecía alejada de él más tiempo del necesario.

—¿Vais a Dispersaros? —preguntó, mirando a Garimi.

—Salvaremos lo que podamos. Votando con nuestros pies, fue llamado una vez. Murbella está trastocando la Bene Gesserit.

Aquel era el argumento no expresado en el que él había confiado para vencerlas. El desacuerdo con la apuesta de Odrade.

Idaho inspiró profundamente.

—Iré con vosotras.

—¡Sin lamentaciones! —advirtió Garimi.

—¡Eso es estúpido! —dijo él, dando salida a su reprimido dolor.

Garimi no se hubiera sorprendido ante esta respuesta procedente de una hermana. Idaho la impresionó, y necesitó varios segundos para recuperarse. La honestidad la impulsó.

—Por supuesto que es estúpido. Lo siento. ¿Estás seguro de que no quieres quedarte? Te debemos la oportunidad de tomar tu propia decisión.

¡Los melindres de la Bene Gesserit con aquellos que la han servido lealmente!

—Me uniré a vosotras.

El dolor que vieron en su rostro no era simulado. Lo exhibió abiertamente cuando se volvió hacia su consola.

Mi posición asignada.

No intentó ocular sus acciones cuando pulsó los códigos de los circuitos ID de la nave.

Aliadas en Archivos.

Los circuitos llamearon sus proyecciones… cintas coloreadas con una conexión cortada en los sistemas de vuelo. La forma de eludir aquel corte era visible tras tan solo unos pocos momentos de estudio. Sus observaciones Mentat habían sido preparadas para ello.

¡Múltiples a través del núcleo!

Idaho se reclinó en su asiento y aguardó.

El despegue fue un momento de confusión que hizo resonar todos los cráneos y que se interrumpió bruscamente cuando estuvieron lo suficientemente lejos de la superficie como para conectar los nulcampos y entrar en el Pliegue espacial.

Idaho observó su proyección. Allí estaban: ¡la vieja pareja en su jardín! Vio la red resplandeciendo frente a ellos, el hombre gesticulando hacia ella, sonriendo con una satisfacción que redondeaba su rostro. Avanzaron en una especie de decorado transparente que reveló circuitos de nave tras ellos. La red se hizo más gruesa… no líneas sino cintas, más gruesas que las de los proyectados circuitos.

Los labios del hombre modularon palabras, pero no se produjo ningún sonido.

—Te esperábamos.

Las manos de Idaho se dirigieron a su consola, sus dedos se extendieron hacia el campo de comunicaciones para aferrar los elementos requeridos del circuito de control. No había tiempo para cortesías. Tenía que efectuar la disrupción. Estuvo dentro del núcleo en menos de un segundo. Desde ahí, era una simple cuestión de vaciar segmentos enteros. La navegación fue primero. Vio la red hacerse delgada, la expresión de sompesa en el rostro del hombre. Los nulcampos vinieron a continuación. Idaho sintió la nave agitarse en el Pliegue espacial. La red se ladeó, se tensó, y los dos observadores se hicieron pequeños y delgados. Idaho borró los circuitos de la memoria estelar, llevándose sus datos.

Red y observadores desaparecieron.

¿Cómo sabré si siguen estando aquí?

No tenía ninguna respuesta excepto una certeza arraigada en repetidas visiones.

Sheeana no alzó la vista cuando la encontró en su consola temporal de control de vuelo en la sala de guardia. Estaba inclinada sobre la consola, mirándola consternada. La proyección encima de ella mostraba que habían emergido del Pliegue espacial. Idaho no reconoció el esquema de ninguna de las estrellas visibles, pero ya había esperado aquello.

Sheeana giró en su silla y miró a Garimi de pie junto a ella.

—¡Hemos perdido todo el almacenamiento de datos!

Idaho se golpeó la sien con un índice.

—No los hemos perdido todos.

—¡Pero tomará años recuperar incluso los datos más básicos y esenciales! —⁠protestó Sheeana⁠—. ¿Qué ha ocurrido?

—Somos una nave inidentificable en un universo inidentificable —⁠dijo Idaho⁠—. ¿No es eso lo que queríamos?

47

No hay ningún secreto en el equilibrio. Lo único que necesitas es sentir las olas.

—Darwi Odrade

Murbella sintió que había pasado toda una eternidad desde que había reconocido la decisión de Duncan.

¡Desaparecer en el espacio! ¡Abandonarme!

El inmutable sentido del tiempo de la Agonía le decía que tan solo habían pasado algunos segundos desde que había sido consciente de sus intenciones, pero tenía la sensación de que lo había sabido desde el principio.

¡Debía ser detenido!

Se tendía hacia la consola de comunicaciones cuando Central empezó a estremecerse. El temblor prosiguió durante un tiempo interminable, y luego recedió lentamente.

Bellonda estaba en pie.

—¿Qué…?

—La no-nave del Campo acaba de despegar —⁠dijo Murbella.

Bellonda se inclinó hacia la consola de comunicaciones, pero Murbella la detuvo.

—Se ha ido.

No debe ver mi dolor.

—¿Pero quién…? —Bellonda guardó silencio. Tenía su propio conjunto de consecuencias, y vio lo que Murbella veía.

Murbella suspiró. Ella disponía de todas las demás maldiciones de la historia a su disposición, y no deseaba ninguna de ellas.

—A la hora del almuerzo, lo tomaré en mi comedor privado con las consejeras, y quiero que tú estés presente —⁠dijo Murbella⁠—. Dile a Duana que prepare de nuevo guiso de ostras.

Bellonda empezó a protestar, pero todo lo que pronunció fue:

—¿Otra vez?

—¿Recordarás que comí a solas abajo la otra noche? —⁠Murbella volvió a sentarse.

¡La Madre Superiora tiene obligaciones!

Había mapas que cambiar y ríos que seguir y Honoradas Matres que domesticar.

Algunas olas te derriban, Murbella. Pero vuelves ponerte en pie y sigues con ello. Siete veces abajo, ocho veces arriba. Puedes mantener el equilibrio sobre extrañas superficies.

Lo sé, Dar. Participo voluntariamente en tu sueño.

Bellonda se la quedó mirando hasta que Murbella dijo:

—Hice que mis consejeras se sentaran a una cierta distancia de mí en la cena, la otra noche. Era extraño… solamente las dos mesas en todo el comedor.

¿Por qué sigo con esa charla anodina? ¿Qué disculpas tengo para mi extraordinario comportamiento?

—Nos preguntábamos por qué a ninguna de nosotras se nos permitía entrar en nuestro comedor —⁠dijo Bellonda.

—¡Para salvar vuestras vidas! Pero debierais haber visto su interés. Leí en sus labios. Angelika dijo: «Está comiendo algún tipo de guiso. La he oído discutirlo con el chef. ¿No es un mundo maravilloso el que hemos conseguido? Tenemos que conseguir una muestra de ese guiso que ha ordenado».

—Muestras —dijo Bellonda—. Entiendo. —⁠Luego⁠—: ¿Sabes que Sheeana tomó la pintura de Van Gogh de… de tu dormitorio?

¿Por qué duele eso?

—Observé que faltaba.

—Dijo que la tomaba prestada para su cuarto en la nave.

Murbella apretó los labios.

¡Malditos sean! ¡Duncan y Sheeana! Teg, Scytale… todos ellos perdidos, y sin ninguna forma de seguirles. Pero aún disponemos de los tanques axlotl y de las células de Idaho de nuestros hijos. No las mismas… pero parecidas. ¡Cree que ha escapado!

—¿Te encuentras bien, Murbella? —⁠Preocupación en la voz de Bell.

Me advertiste acerca de las cosas salvajes, Dar, y yo no escuché.

—Una vez hayamos comido, llevaré a mis consejeras a una vuelta de inspección por Central. Dile a mi acolita que quiero sidra antes de retirarme.

Bellonda se fue, murmurando. Aquello era más propio de ella.

¿Cómo me guiarás ahora, Dar?

¿Deseas una guía? ¿Un tour dirigido por tu vida? ¿Es para eso para lo que morí?

¡Pero se llevaron también el Van Gogh!

¿Es eso lo que echarás en falta?

¿Por qué lo tomaron, Dar?

Una risa cáustica saludó aquello, y Murbella se alegró de que nadie estuviera escuchando.

¿No puedes ver lo que pretende Sheeana?

¡El esquema de la Missionaria!

Oh, más que eso. Es la siguiente fase: de Muad’Dib al Tirano a las Honoradas Matres a nosotras a Sheeana… ¿a qué? ¿No puedes verlo? Está ahí en el borde de tus pensamientos. Acéptalo del mismo modo que tragarías una bebida amarga.

Murbella se estremeció.

¿Lo ves? ¿La amarga medicina de una futura Sheeana? Hubo un tiempo en el que pensábamos que todas las medicinas tenían que ser amargas o de otro modo no eran efectivas. No hay poder curativo en lo dulce.

¿Tiene que ocurrir, Dar?

Algunos se ahogarán en esa medicina. Pero los supervivientes pueden crear interesantes esquemas.

48

Los opuestos emparejados definen tus anhelos, y esos anhelos te aprisionan.

—El látigo Zensunni

—¡Les dejaste escapar deliberadamente, Daniel!

La vieja mujer se frotó las manos en la sucia parte frontal de su delantal de jardinero. Era una mañana de verano, las flores resplandecían, los pájaros trinaban en los árboles cercanos. El cielo tenía un aspecto ligeramente brumoso, con una radiación amarillenta cerca del horizonte.

—Vamos, Marty, no fue deliberado —⁠dijo Daniel. Se sacó su sombrero de ala ancha y se pasó los dedos por la cerdosa mata de pelo gris antes de volver a colocárselo⁠—. Me sorprendió. Sabía que nos veía, pero no sospechaba que viera la red.

—Y yo que tenía un hermoso planeta elegido para ellos —⁠dijo Marty⁠—. Uno de los mejores. Una auténtica prueba para sus habilidades.

—No sirve de nada lamentarse sobre ello —⁠dijo Daniel⁠—. Ahora están donde no podemos alcanzarles. Estaba extendido de una forma tan fina, sin embargo, que confiaba en poder atraparlo fácilmente.

—También tenían a un Maestro tleilaxu —⁠dijo Marty⁠—. Lo vi cuando pasaron por debajo de la red. Hubiera sido tan magnífico estudiar a otro Maestro.

—No veo por qué. Siempre silbándonos, siempre haciendo necesario el silenciarlos. ¡No me gusta tratar a los Maestros de esa forma, y tú lo sabes! Si no fuera por ellos…

—No son dioses, Daniel.

—Nosotros tampoco.

—Sigo pensando que tú los dejaste escapar. ¡Estabas tan ansioso por podar tus rosas!

—¿Qué le hubieras dicho al Maestro, de todos modos? —⁠preguntó Daniel.

—Hubiera hecho un chiste cuando él hubiera preguntado quiénes éramos. Siempre preguntan eso. Le hubiera dicho: «¿Qué esperabas, al Propio Dios con una barba flotando al viento?».

Daniel dejó escapar una risita.

—Eso hubiera sido divertido. Les cuesta tanto aceptar que los Danzarines Rostro puedan ser independientes de ellos.

—No veo por qué. Es una consecuencia natural. Ellos nos dieron el poder de absorber las memorias y las experiencias de otra gente. Reúne a los suficientes de ellas, y…

—Son personalidades lo que tomamos, Marty.

—Lo que quieras. Los Maestros deberían saber que algún día reuniríamos las suficientes de ellas como para tomar nuestras propias decisiones acerca de nuestro futuro.

—¿Y el de ellos?

—Oh, le hubiera pedido disculpas después de haberlo colocado en su lugar. Puedes hacerlo perfectamente, ¿no crees, Daniel?

—Cuando adoptas esa expresión en tu rostro, Marty, yo voy a podar mis rosas. —⁠Se dirigió a una hilera de arbustos de verdes hojas y flores negras tan grandes como su cabeza.

Tras él, Marty dijo:

—¡Reúne la gente suficiente, y tendrás una gran bola de conocimientos, Daniel! Eso es lo que le hubiera dicho. ¡Y esas Bene Gesserit en esa nave! Les hubiera dicho cuántas de ellas tenemos. ¿Has observado alguna vez lo alienados que parecen cuando los observamos?

Daniel se inclinó sobre sus rosas negras.

Ella lo miró a sus espaldas, las manos en las caderas.

—Sin mencionar a los Mentats —⁠dijo él⁠—. Había dos de ellos en esa nave… los dos gholas. ¿No deseas jugar con ellos?

—Los Maestros siempre intentan controlarlos también —⁠dijo ella.

—Ese Maestro va a verse en problemas si intenta mezclarse con el más mayor de los dos —⁠dijo Daniel, dando un tijeretazo al tallo de una rosa, casi al nivel del suelo⁠—. Esa sí es hermosa.

—¡Mentats! —exclamó Marty—. Se lo diría, ¿sabes? A diez centavos la docena, todos los que quieras.

—¿Centavos? No creo que hubieran comprendido eso, Marty. Las Reverendas Madres sí, pero no ese Mentat grande. No se extendía hasta tan atrás.

—¿Sabes lo que dejaste escapar, Daniel? —⁠preguntó ella, acercándose hasta situarse a su lado⁠—. Ese Maestro tenía un tubo de entropía nula en su pecho. ¡Lleno de células ghola!

—Lo vi.

—¡Por eso los dejaste escapar!

—No les dejé. —Sus tijeras hicieron chas-chas⁠—. Gholas. Sea bienvenido a ellos.

UNAS PALABRAS FINALES

Este es otro libro dedicado a Bev, amiga, esposa, segura ayuda, y la persona que le dio su título. La dedicatoria es póstuma, y las palabras que siguen, escritas a la mañana siguiente de su muerte, deberían decirles a ustedes algo acerca de su inspiración.

Una de las mejores cosas que puedo decir acerca de Bev es que no ha habido nada en nuestra vida juntos que yo necesite olvidar, ni siquiera el apacible momento de su muerte. Ella me dio el último regalo de su amor, un pacífico tránsito sin temores ni lágrimas por su parte, que alivió mis propios temores. ¿Qué mayor don existe que el demostrar que no necesitas temer a la muerte?

La nota necrológica habitual dirá: Beverly Ann Stuart Forbes Herbert, nacida el 20 de octubre de 1926 en Seattle, Washington; muerta a las 5:95 P. M. del 7 de febrero de 1984 en Kawaloa, Maui. Sé que esto es una formalidad mucho mayor de la que ella hubiera tolerado. Me arrancó la promesa de que no habría un funeral convencional, «con el sermón de un predicador y mi cuerpo exhibido. —Como ella decía—, yo no voy a estar en ese cuerpo entonces, pero merece una mayor dignidad de la que proporciona esa exhibición».

Insistió en que yo no fuera más lejos que en hacer que su cuerpo fuera cremado y sus cenizas esparcidas por su querida Kawaloa, «donde hemos gozado de tanta paz y amor». La única ceremonia… amigos y familiares en el esparcir de sus cenizas mientras suenan las notas de «Puente sobre aguas turbulentas».

Sabía que habría lágrimas entonces, y hay lágrimas mientras escribo estas palabras, pero en sus últimos días habló a menudo de que las lágrimas son fútiles. Reconocía las lágrimas como algo que forma parte de nuestros orígenes animales. El perro, decía siempre, aúlla ante la pérdida de su dueño.

Otra parte de la consciencia humana dominaba su vida: el espíritu. No en ninguno de los empalagosos sentidos religiosos ni en ninguno de los otros sentidos que los espiritualistas asocian a la palabra. Para Bev, era la luz de la consciencia humana brillando en todo lo que encontraba. Debido a ello, puedo decir pese a mi dolor e incluso dentro de ese dolor que la alegría llena mi espíritu debido al amor que ella me dio y sigue dándome. Nada en la tristeza ante su muerte es un precio demasiado alto de pagar por todo el amor que compartimos.

Su elección de la canción para ser cantada en la ceremonia de esparcir sus cenizas procedía de lo que a menudo nos decíamos el uno al otro… que ella era mi puente y yo el suyo. Eso resume nuestra vida matrimonial.

Empezamos a compartirla con una ceremonia ante un ministro en Seattle el 20 de junio de 1946. Nuestra luna de miel la pasamos en una torre de vigilancia forestal contra incendios en la cima de un otero, el Kelley Butte, en el Bosque Nacional de Snoqualmie. Nuestros aposentos eran un cuadrado de tres metros y medio de lado con una cúpula encima de tan solo metro y medio de lado, y la mayor parte del espacio disponible estaba ocupado por el rastreador de fuegos a través del cual detectábamos cualquier humo que viéramos.

En aquel angosto espacio, con una Victrola accionada a cuerda y dos máquinas de escribir portátiles que ocupaban un espacio consideraba encima de la única mesa, sentamos el esquema de lo que sería nuestra vida juntos: trabajo combinado con la música, escribir, y todas las demás alegrías que la vida proporciona.

Esto no quiere decir que experimentáramos una constante euforia. Lejos de ello. Tuvimos momentos de hastío, de miedos y de dolores. Pero siempre hay tiempo para las risas. Incluso al final, Bev podía sonreír aún para decirme que la había colocado correctamente sobre sus almohadas, que había aliviado el picor de su espalda con un suave masaje, y que había hecho todas las demás cosas necesarias porque ella ya no podía hacerlas por sí misma.

En sus días finales, no quiso que nadie excepto yo la tocara. Pero nuestra vida matrimonial había creado un lazo de amor y confianza tan grande que ella decía a menudo que las cosas que yo hacía por ella era como si las hiciera ella misma. Aunque yo tenía que procurarle los más íntimos cuidados, los cuidados que uno proporcionaría a un niño, ella no se sentía ofendida ni su dignidad se veía asaltada. Cuando la tomaba entre mis brazos para colocarla en una posición más cómoda o bañarla, los brazos de Bev siempre se colocaban alrededor de mis hombros y ella anidaba su rostro como había hecho tan a menudo en el hueco de mi cuello.

Es difícil transmitir la alegría de esos momentos, pero les aseguro que estaba ahí. Alegría espiritual. Alegría de la vida incluso en la proximidad de la muerte. Su mano estaba en la mía cuando murió, y el doctor que la atendía, con lágrimas en los ojos, dijo de ella lo que habían dicho ya muchos otros:

—Tenía un don.

Muchos de aquellos que vieron aquel don no lo comprendieron. Recuerdo cuando entramos en el hospital a primeras horas de la madrugada para que diera a luz a nuestro primer hijo. Estábamos riendo. Los enfermeros nos miraban con desaprobación. El nacimiento es algo doloroso, incluso peligroso. Algunas mujeres mueren dando a luz. ¿Por qué está riendo esa gente?

Estábamos riendo a causa de que la perspectiva de una nueva vida que formaba parte de nosotros dos nos llenaba de una gran felicidad. Estábamos riendo porque el nacimiento iba a producirse en un hospital edificado en el mismo lugar que el hospital donde había nacido Bev. ¡Qué maravillosa continuidad!

Nuestra risa era infecciosa, y muy pronto todos aquellos con quienes nos encontramos en nuestro camino hasta la sala de partos estaban sonriendo. La desaprobación se convirtió en aprobación. La risa era su don en los momentos de tensión.

La suya era también la risa de lo constantemente nuevo. Todo aquello con lo que se encontraba tenía algo nuevo que excitaba sus sentidos. Había en Bev una progresiva ingenuidad que era, a su propia manera, una forma de sofisticación. Deseaba descubrir lo que había de bueno en todo y en todos. Como resultado de ello, obtenía esa misma respuesta en los demás.

—La venganza es para los niños —⁠decía⁠—. Tan solo la gente que es básicamente inmadura la desea.

Era conocida por llamar a la gente que la había ofendido y razonar con ella para echar a un lado sentimientos destructivos. «Seamos amigos». No me sorprendió la fuente de ninguna de las condolencias que llegaron después de su muerte.

Fue típico de ella el que deseara que yo llamase al radiólogo cuyo tratamiento en 1974 fue la causa más directa de su muerte, y le diera las gracias por «proporcionarme esos diez maravillosos años más. Asegúrate de que comprende que sé que él hizo todo lo que pudo por mí cuando yo estaba muriendo de cáncer. Llevó sus conocimientos, sus habilidades y su arte hasta sus límites, y quiero que sepa que se lo agradezco».

¿Es de sorprender que mire hacia atrás a todos esos años que pasamos juntos con una felicidad que trasciende de todas las palabras con las que pueda intentar describirlos? ¿Es de sorprender el que no desee ni necesite olvidar ni un solo momento de ellos? La mayor parte de la gente tan solo tocó su vida de una forma periférica. Yo la compartí de la forma más íntima, y todo lo que ella hizo me fortaleció. No me hubiera resultado posible hacer todo lo que la necesidad me exigió durante los diez años finales de su vida, fortaleciéndola a ella al mismo tiempo, si ella no me hubiera proporcionado antes esa fortaleza en los años anteriores, completamente y sin reservas. Considero que esta ha sido mi mayor fortuna y mi más milagroso privilegio.

Frank Herbert,

Fort Townsend, W. A.

6 de abril de 1984