Arrakis es un mundo desierto, en pos del sueño de convertirse en un paraíso, y cuna de mil guerras que se han extendido por todo el universo. Paul Atreides, proclamado doce años antes gobernante de los fremen mediante una guerra santa, es un personaje perturbado por la sombra dominante de su hermana Alia y por el culto a su propia persona y mito. Frente a él se hallan los grandes intereses económicos, políticos y religiosos que sacuden las esferas de influencia del hombre: la CHOAM, la Cofradía Espacial, el Landsraad, la Bene Gesserit… todo ello conformando una poderosa trama conspiratoria.

Frank Herbert

Mesías de Dune

Dune - 2

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Watcher 17-10-2021

Título original: Dune Messiah

Frank Herbert, 1969

Traducción: Juan José Llanos Collado

Ilustración de cubierta: Mark Molnar

Adaptación de cubierta: Watcher

Colección Solaris Ficción nº 153

Editor digital: Watcher

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Prólogo

El destino de Dune

Dune es el planeta Arrakis, un mundo árido con grandes desiertos en el que la vida subsiste contra todo pronóstico. Los seminómadas fremen de Dune han basado sus costumbres en la falta de agua y hacen frente a los desiertos con destiltrajes que recuperan toda la humedad. Los gigantescos gusanos de arena y las violentas tormentas representan una constante amenaza para ellos. El único recurso de Dune es la melange, una sustancia adictiva producida por los gusanos. Esta «especia» prolonga la vida y proporciona a los iniciados ciertas habilidades para predecir el futuro.

Paul Atreides era el hijo del gobernante de Dune. Cuando su padre fue asesinado en el transcurso de una guerra contra la aristocracia Harkonnen, Paul se refugió en el desierto con su madre, la dama Jessica, que en ese momento estaba embarazada. Era una adepta adiestrada por la Bene Gesserit, una orden de mujeres dedicadas a las artes mentales y al control de las líneas genéticas. Afirmaban que Paul descendía de un linaje que resultaría en un kwisatz haderach, el mesías del futuro.

Duncan Idaho murió para salvarlos. Paul se ganó con grandes esfuerzos la aceptación de los fremen y hasta aprendió a controlar a los gusanos de arena y cabalgar en ellos. En uno de sus rituales ingirió una dosis masiva de drogas que le provocó un cambio permanente, proporcionándole una visión plena del futuro… o futuros. Su madre también ingirió la droga, intentando controlarla mediante los métodos de la Bene Gesserit. A consecuencia de ello, Alia, la hermana de Paul, adquirió los conocimientos de su madre mientras aún estaba en el útero, y nació siendo plenamente cognoscente.

Con el tiempo los fremen aceptaron el liderazgo de Paul, que tomó como compañera a Chani, una muchacha fremen, y adoptó casi todas sus costumbres. Pero su mente Atreides había sido adiestrada en disciplinas desconocidas para los fremen y les proporcionó una organización y un cometido de los que habían carecido hasta entonces. Asimismo se propuso cambiar el clima de Dune para proveer de agua al planeta.

Antes de que llevara a cabo sus planes los Harkonnen atacaron de nuevo Dune y la capital del planeta, Arrakeen. A pesar de sus supuestamente invencibles soldados sardaukar, las huestes fremen de Paul derrotaron al enemigo en una encarnizada batalla.

A continuación Paul impuso un tratado que le otorgó una base de poder con la que forjaría un imperio estelar. Además tomó como consorte a la heredera del imperio, la princesa Irulan, aunque se negó a consumar el matrimonio con ella y se mantuvo fiel a Chani.

Fundó su imperio en el transcurso de los doce años siguientes. Pero ahora los antiguos grupos de poder están empezando a unirse para conspirar contra él y contra la leyenda de Muad’Dib, tal como se lo conoce.

Capítulo 1

El emperador mentat Paul Muad’Dib y su hermana Alia están envueltos en una mitología tan rica que es difícil entrever a las verdaderas personas que hay tras esos velos. Pero después de todo nacieron un hombre llamado Paul Atreides y una mujer llamada Alia. Su carne se hallaba sometida al tiempo y el espacio. Y descendían de un linaje humano, aunque debido a sus habilidades proféticas hubieran rebasado los límites acostumbrados del tiempo y el espacio. Les ocurrieron acontecimientos reales que dejaron huellas reales en un universo real. Para comprenderlos hemos de tener en cuenta que su desgracia lo fue asimismo de toda la humanidad. Así pues, esta obra no está dedicada a Muad’Dib ni a su hermana, sino a los herederos de ambos: a todos nosotros.

—Dedicatoria del Concordato de Muad’Dib, transcrita de la Tabla Memorium del Culto del espíritu Mahdi

El imperio de Muad’Dib ha generado más historiadores que ninguna otra época de la historia humana. La mayoría sostienen un punto de vista definido, celoso y sectario, pero resulta sintomático el extraordinario impacto de este hombre que ha suscitado tantas pasiones en mundos tan diversos.

Por supuesto, reunía los ingredientes de la historia, tanto ideal como idealizada. Paul Atreides nació en el seno de una antigua gran familia y fue meticulosamente adiestrado por su madre, la dama Jessica, en la disciplina prana-bindu de la Bene Gesserit; gracias a ello controlaba perfectamente sus músculos y sus nervios. Pero además era un mentat; estaba dotado de un intelecto cuyas capacidades sobrepasaban las de los ordenadores mecánicos de los antiguos, sobre los que pesaba una prohibición religiosa.

Por encima de todo, Muad’Dib era el kwisatz haderach que el programa de apareamiento de la hermandad ambicionaba desde hacía miles de generaciones.

Así pues, el kwisatz haderach, el hombre que podía estar «en muchos sitios al mismo tiempo», el profeta mediante el que la Bene Gesserit confiaba en controlar el destino de la humanidad, se convirtió en el emperador Muad’Dib y contrajo un matrimonio de conveniencia con la hija del emperador Padishah, al que había derrotado.

Pensad en la paradoja, en el fracaso implícito en este momento, pues a buen seguro habéis leído otros libros de historia y conocéis los hechos superficialmente. En efecto, los indómitos fremen de Muad’Dib habían vencido al emperador Padishah Shaddam IV. Habían aplastado a las legiones sardaukar, la alianza de las Grandes Casas, los ejércitos Harkonnen y los mercenarios contratados con los fondos que el Landsraad había destinado a tal efecto. Muad’Dib había doblegado a la Cofradía Espacial y había elevado a su hermana Alia al trono religioso que la Bene Gesserit consideraba propio.

Había hecho todo eso y más.

Los misioneros del quizarato de Muad’Dib llevaron la guerra santa por el espacio en una yihad cuyo apogeo apenas duró doce años estándar, aunque durante ese periodo el colonialismo religioso sometió a prácticamente todo el universo humano bajo un gobierno único.

Muad’Dib lo hizo porque al apoderarse de Arrakis, el planeta comúnmente conocido como Dune, había obtenido el monopolio sobre la moneda de cambio definitiva del reino: la especia geriátrica melange, el veneno que daba vida.

Aquí tenemos otro ingrediente de la historia ideal: una materia cuya química psíquica desenmarañaba el tiempo. Sin melange las reverendas madres de la hermandad no podían llevar a cabo sus hazañas de observación y control sobre los humanos. Sin melange los navegantes de la Cofradía no podían atravesar el espacio. Sin melange el síndrome de abstinencia habría causado la muerte de billones y billones de súbditos del imperio.

Sin melange Paul-Muad’Dib no podía realizar profecías.

Sabemos que este momento de poder supremo albergaba el germen del fracaso. Solo puede haber una respuesta: que las predicciones completamente precisas y totales son letales.

Otros libros de historia afirman que Muad’Dib fue derrotado por los conspiradores obvios: la Cofradía, la hermandad Bene Gesserit y los amorales científicos de la Bene Tleilax con sus disfraces de danzarines rostros. Otras historias señalan a los espías de la Casa de Muad’Dib y conceden mucha importancia al tarot de Dune, que había nublado sus poderes proféticos. Algunos demuestran que se había visto obligado a aceptar los servicios de un ghola, cuya carne había regresado de entre los muertos y había sido entrenada para destruirlo. Pero sin duda saben que se trataba de Duncan Idaho, el teniente de los Atreides que había perecido al salvarle la vida al joven Paul.

Sin embargo esbozan las maquinaciones del quizarato que lideraba Korba el Panegirista. Nos explican paso a paso el plan de Korba para convertir a Muad’Dib en un mártir y culpar a Chani, la concubina fremen.

¿Cómo justifica eso los acontecimientos tal como los ha revelado la historia? Es imposible. Solo la naturaleza mortífera de la profecía puede esclarecer el fracaso de un poder tan grandioso y de miras tan amplias.

Esperemos que otros historiadores aprendan algo de esta revelación.

—Análisis de la historia: Muad’Dib, de Bronso de Ix

Capítulo 2

No existe separación alguna entre los dioses y los hombres; los unos se funden apaciblemente con los otros.

—Proverbios de Muad’Dib

Aunque estaban tramando una confabulación homicida, la tristeza y la compasión teñían con insistencia los pensamientos de Scytale, el danzarín rostro tleilaxu.

Me arrepentiré de causarle la muerte y la desgracia a Muad’Dib, se repetía.

Le ocultaba cuidadosamente aquella benevolencia a los restantes conspiradores, pero aquellos sentimientos le indicaban que le resultaba más sencillo identificarse con la víctima que con los atacantes, una característica propia de los tleilaxu.

Scytale guardaba un confuso silencio y se mantenía un tanto apartado de los demás. La discusión referente al veneno psíquico se había prolongado durante algún tiempo. Era apasionada y vehemente, pero, no obstante, cortés, con aquella compulsión ciega que siempre adoptaban los adeptos de las grandes escuelas en las cuestiones relativas a sus dogmas.

—¡Cuando creáis que lo habéis ensartado descubriréis que está ileso!

Era Gaius Helen Mohiam, la reverenda madre de la Bene Gesserit que había hecho las veces de anfitriona en Wallach IX. Era una figura esquelética ataviada con una túnica negra, una vieja bruja que había tomado asiento en una silla flotante a la izquierda de Scytale. Se había quitado la capucha aba descubriendo una cara apergaminada bajo el cabello plateado. Sus ojos hundidos en profundas cuencas los contemplaban desde sus facciones de máscara funeraria.

Se estaban comunicando en un dialecto mirabhasa, una combinación de vocales yuxtapuestas y consonantes palatales perfeccionadas. Se trataba de un medio de transmisión de delicadas sutilezas emocionales. Edric, el navegante de la Cofradía, contestó a la reverenda madre con una burla que albergaba una reverencia hablada; una encantadora muestra de desdeñosa cortesía.

Scytale observó al emisario de la Cofradía. Edric estaba flotando en un contenedor de gas anaranjado a escasos pasos de distancia. El contenedor descansaba en el centro de la cúpula transparente que la Bene Gesserit había edificado para aquel encuentro. El emisario presentaba una figura elongada y vagamente humanoide, con aletas en los pies y grandes manos palmeadas; un pez en un mar extraño. Las válvulas del tanque emitían una fina nube naranja impregnada del olor de la melange, la especia geriátrica.

—¡Si seguimos así moriremos de estupidez!

Era la cuarta persona presente, la conspiradora en potencia: la princesa Irulan, la esposa (aunque no la compañera, se recordó Scytale) de su enemigo común. Se hallaba junto a una de las aristas del tanque de Edric; era una belleza alta y rubia que llevaba una espléndida túnica de piel de ballena azul y un sombrero a juego. Lucía brillantes pendientes dorados en las orejas. Tenía el porte de una aristócrata, pero había algo en sus rasgos absortos y delicados que delataba los condicionamientos del adiestramiento Bene Gesserit que había recibido.

La mente de Scytale pasó de los matices del lenguaje y los rostros a los del entorno. Alrededor de la cúpula había colinas salpicadas de nieve fundida, en las que se reflejaba el azul húmedo y moteado del pequeño sol blanco azulado suspendido sobre el meridiano.

¿Por qué este sitio en concreto?, reflexionó Scytale. La Bene Gesserit no solía hacer nada a la ligera. Por ejemplo, el plano abierto de la cúpula: un espacio más convencional y reducido podría haberle provocado un claustrofóbico nerviosismo al emisario de la Cofradía. Las inhibiciones de su psique se debían al hecho de que había nacido y vivido en el espacio abierto extraplanetario.

Pero que la hubieran construido especialmente para él… apuntaba claramente su debilidad.

¿Qué habrá para mí en este sitio?, se preguntó Scytale.

—¿No tienes nada que decir, Scytale? —quiso saber la reverenda madre.

—¿Deseas arrastrarme a esta necia discusión? —preguntó Scytale—. Muy bien. Nos enfrentamos a un mesías en potencia. No podemos atacarlo frontalmente. El martirio acabaría con nosotros.

Los demás lo miraron fijamente.

—¿Acaso crees que ese es el único peligro que corremos? —replicó la reverenda madre, resollando.

Scytale se encogió de hombros. Había adoptado una apariencia anodina para aquel encuentro, una cara redonda con rasgos afables y labios carnosos y exánimes y el cuerpo de una masa abotargada. Ahora se le ocurrió, mientras escrutaba a los restantes conspiradores, que había hecho una elección idónea, tal vez instintivamente. Era el único miembro del grupo que podía manipular la apariencia de la carne entre un amplio espectro de facciones y formas corporales. Era un camaleón humano, un danzarín rostro, y la forma que había adoptado invitaba a que lo juzgasen con demasiada indulgencia.

—¿Y bien? —insistió la reverenda madre.

—Estaba disfrutando del silencio —dijo Scytale—. Es mejor que no manifestemos nuestras hostilidades.

La reverenda madre se echó hacia atrás y Scytale advirtió que estaba recapacitando. Todas ellas eran el resultado de un meticuloso adiestramiento prana-bindu y poseían un control sobre sus músculos y sus nervios que estaba al alcance de pocos seres humanos. Pero Scytale, que era un danzarín rostro, estaba dotado de músculos y conexiones nerviosas que los demás ni siquiera tenían, así como de una extraordinaria cualidad de sympatico, una perspicacia mimética que le permitía adoptar la psique de otro además de su apariencia.

Scytale le concedió el tiempo suficiente para meditar y exclamó:

—¡Veneno!

Pronunció aquella palabra con un atonalismo que indicaba que era el único de los presentes que comprendía su significado secreto.

El emisario de la Cofradía se agitó y sus palabras resonaron desde el reluciente globo parlante que describía una órbita sobre Irulan en una de las aristas del tanque.

—Estamos hablando de veneno psíquico, no físico.

Scytale se rió. La risa mirabhasa podía desollar a un oponente y Scytale no se reprimió lo más mínimo.

Irulan sonrió con aire apreciativo, pero la expresión de los ojos de la reverenda madre traslucía un atisbo de furia.

—¡Ya basta! —exclamó ásperamente Mohiam.

Scytale obedeció, pero ahora le estaban prestando atención: Edric, presa de una furia silenciosa; la reverenda madre, atenta a pesar de la cólera, y la princesa Irulan, divertida pero perpleja.

—Nuestro amigo Edric está sugiriendo —dijo Scytale— que un par de brujas Bene Gesserit, adiestradas en tantas sutilezas, no conocen los verdaderos usos del engaño.

Mohiam se volvió para contemplar las frías colinas de su planeta natal Bene Gesserit. Scytale advirtió que estaba empezando a darse cuenta de lo más importante. Eso era bueno. Irulan, sin embargo, era otra cuestión.

—¿Eres uno de nosotros o no, Scytale? —le preguntó Edric, que lo miraba con ojillos de roedor.

—No se trata de mi lealtad —repuso Scytale, dirigiendo su atención a Irulan—. Os estaréis preguntando, princesa, si para esto habéis recorrido tantos parsecs y habéis asumido tantos riesgos.

Ella asintió.

—¿Ha sido para intercambiar banalidades con un pez humanoide o para discutir con un orondo danzarín rostro tleilaxu? —insistió Scytale.

Edric aprovechó aquella ocasión para meterse una píldora de melange en la boca. Comía la especia, la inhalaba y sin duda la bebía, se dijo Scytale. Era comprensible, pues la especia intensificaba la presciencia de los navegantes, de modo que estos fueran capaces de pilotar los cruceros de la Cofradía a través del espacio a velocidades superlumínicas. Gracias a la conciencia que les confería la especia descubrían la línea del futuro de la nave, que sorteaba los peligros. Ahora Edric barruntaba un peligro de otra clase, pero tal vez no acertara a precisarlo con la ayuda de la presciencia.

—Me parece que me he equivocado al venir —dijo Irulan.

La reverenda madre se volvió y abrió y cerró los ojos; un curioso gesto ofidio.

Scytale apartó la vista de Irulan para volverse hacia el tanque, invitando a la princesa a compartir su perspectiva. Sabía que Edric le parecería una figura repelente: la mirada atrevida, los pies y las manos monstruosas, que se movían suavemente en el gas, y los remolinos de humo anaranjado que lo rodeaban. Se preguntaría cuáles eran sus costumbres sexuales y pensaría en lo extraño que sería aparearse con una criatura semejante. Hasta el generador de campo de fuerza que recreaba la ingravidez del espacio lo alejaba de ella en ese momento.

—Princesa —dijo Scytale—, gracias a la presencia de Edric, la visión profética de vuestro marido no puede descubrir ciertos incidentes, incluyendo este… presumiblemente.

—Presumiblemente —apuntó Irulan.

La reverenda madre asintió con los ojos cerrados.

—Ni siquiera los iniciados comprenden el fenómeno de la presciencia como es debido —observó.

—Yo soy un navegante de la Cofradía y tengo ese poder —repuso Edric.

La reverenda madre abrió de nuevo los ojos. En esta ocasión miró al danzarín rostro, escrutándolo con la intensidad característica de las Bene Gesserit. Estaba sopesando hasta el último detalle.

—No, reverenda madre —murmuró Scytale—. No soy tan ingenuo como parece.

—No comprendemos el poder de la segunda vista —admitió Irulan—. Bien dicho. Edric afirma que mi esposo no puede ver, saber ni predecir lo que ocurre en la esfera de la influencia de un navegante. Pero ¿hasta dónde se extiende esa influencia?

—En el universo hay personas y cosas que solo conozco a través de sus efectos —contestó Edric, formando una fina línea con su boca de pez—. Sé que han estado aquí… y allá… en alguna parte. Así como las criaturas marinas agitan las corrientes a su paso, los prescientes agitan el tiempo. He visto dónde ha estado vuestro marido, aunque nunca lo haya visto a él ni a las personas que comparten sinceramente sus objetivos y sus lealtades. Ese es el camuflaje que proporcionan los iniciados a quienes les pertenecen.

—Irulan no te pertenece —objetó Scytale. Y miró de soslayo a la princesa.

—Todos sabemos por qué la conspiración solo se lleva a cabo en mi presencia —replicó Edric.

Empleando el modo que se empleaba para describir a las máquinas, Irulan comentó:

—Según parece, tienes tus usos.

Ahora lo ve tal como es, pensó Scytale. ¡Bien!

—El futuro es algo que hay que moldear —dijo Scytale—. Recordadlo, princesa.

Irulan observó al danzarín rostro.

—Las personas que comparten los objetivos y las lealtades de Paul —repitió—. En ese caso, oculta bajo su manto a ciertos legionarios fremen. He visto que realizaba predicciones para ellos y que prorrumpían en vítores de alabanza a su Mahdi, su Muad’Dib.

Se ha dado cuenta, reflexionó Scytale, de que la estamos juzgando, de que aún debemos emitir un juicio que puede preservarla o destruirla. Ha visto la trampa que le hemos tendido.

Scytale sostuvo brevemente la mirada de la reverenda madre y experimentó la extraña comprensión de que ambos habían pensado lo mismo sobre Irulan. La Bene Gesserit había informado a la princesa y la había aleccionado en la mentira adroit, por supuesto. Pero siempre llegaba un momento en el que las Bene Gesserit debían confiar en su adiestramiento y sus instintos.

—Princesa, yo sé qué es lo que más deseáis del emperador —dijo Edric.

—¿Hay alguien que no lo sepa? —replicó Irulan.

—Deseáis ser la madre fundadora de una dinastía real —prosiguió Edric, como si no la hubiese oído—. Eso no ocurrirá a menos que os unáis a nosotros. Aceptad mi palabra profética. El emperador os desposó por motivos políticos, pero jamás compartiréis su cama.

—De modo que el oráculo es también un mirón —se burló Irulan.

—¡El emperador está más casado con su concubina fremen que con vos! —le espetó Edric.

—Pero ella no le ha dado un heredero —observó Irulan.

—La razón es la primera víctima de las emociones —murmuró Scytale. Percibió la cólera desbordante de Irulan y advirtió que aquella admonición surtía efecto.

—Ella no le ha dado un heredero —dijo Irulan, cuyo tono manifestaba una calma controlada— porque le estoy administrando un anticonceptivo en secreto. ¿Es eso lo que queríais que admitiera?

—El emperador no debe descubrirlo —comentó Edric con una sonrisa.

—Le he preparado mentiras —contestó Irulan—. Puede que tenga el sentido de la verdad, pero algunas mentiras son más fáciles de creer que la verdad.

—Debéis elegir, princesa —dijo Scytale—, pero tenéis que entender qué es lo que os está protegiendo.

—Paul es bueno conmigo —dijo ella—. Me ha otorgado un puesto en el consejo.

—En los doce años que habéis sido la princesa consorte —le preguntó Edric—, ¿os ha dado la menor muestra de afecto?

Irulan meneó la cabeza.

—Derrocó a vuestro padre con sus infames hordas fremen y se casó con vos para asegurarse el derecho al trono, pero no os ha coronado emperatriz —añadió Edric.

—Edric intenta persuadiros mediante las emociones, princesa —intervino Scytale—. ¿A que es interesante?

Irulan se volvió hacia el danzarín rostro, vio la sonrisa insolente en sus facciones y contestó enarcando las cejas. Scytale comprendió que ahora era plenamente consciente de que si abandonaba aquella conferencia bajo el influjo de Edric, como otro miembro de la conspiración, podría ocultarle aquellos momentos a la visión profética de Paul. Pero si no se involucraba en ella…

—¿No os parece, princesa —le preguntó Scytale—, que Edric ejerce una influencia impropia en esta confabulación?

—Ya he accedido a someterme al juicio más acertado que se proponga en los consejos —dijo Edric.

—¿Y quién decide cuál es el juicio más acertado? —se interesó Scytale.

—¿Es que quieres que la princesa se marche sin unirse a nosotros? —le preguntó Edric.

—Quiere que su compromiso sea sincero —gruñó la reverenda madre—. No debe haber engaños entre nosotros.

Scytale observó que Irulan se había tranquilizado y había adoptado una postura reflexiva, ocultando las manos en las mangas de la túnica. Estaría meditando sobre el cebo que le había ofrecido Edric: ¡fundar una dinastía real! Se estaría preguntando qué habían tramado los conspiradores para protegerse de ella. Estaría sopesando muchas cosas.

—Scytale —dijo Irulan al poco—, dicen que los tleilaxu tenéis un sentido del honor extraño: que vuestras víctimas siempre han de tener una forma de salvarse.

—Otra cosa es que den con ella —asintió Scytale.

—¿Yo soy una víctima? —preguntó Irulan.

Scytale prorrumpió en una carcajada.

La reverenda madre resopló.

—Princesa —dijo Edric, empleando un tono suavemente persuasivo—, ya sois una de los nuestros, no temáis. ¿Acaso no espiáis a la casa imperial para vuestras superioras de la Bene Gesserit?

—Paul sabe que informo a mis maestras —protestó Irulan.

—Pero ¿acaso no les proporcionáis materiales para que lleven a cabo una enérgica propaganda contra vuestro emperador? —insistió Edric.

No «nuestro» emperador, observó Scytale. «Vuestro» emperador. Irulan es demasiado Bene Gesserit para haber pasado por alto ese desliz.

—Se trata de una cuestión de poderes y de cómo pueden emplearse —prosiguió Scytale, acercándose al tanque del emisario—. Los tleilaxu creemos que lo único que existe en el universo es el apetito insaciable de la materia y que la energía es lo único verdaderamente tangible. Y la energía aprende. Oídme bien, princesa: la energía aprende. Eso es lo que llamamos poder.

—Todavía no me habéis convencido de que podemos derrotar al emperador —observó Irulan.

—Ni siquiera nos hemos convencido a nosotros mismos —replicó Scytale.

—En cuanto nos damos la vuelta —dijo Irulan— hemos de hacer frente a sus poderes. Es el kwisatz haderach, el que puede estar en muchos sitios al mismo tiempo. Es el Mahdi, cuyo menor capricho es una orden terminante para los misioneros del quizarato. Es el mentat, cuya mente computacional sobrepasa a los mejores ordenadores de los antiguos. Es Muad’Dib, el que ordena a las legiones fremen que aniquilen planetas enteros. Tiene visión profética y ve el futuro. Posee un patrón genético que las Bene Gesserit hemos ambicionado desde…

—Ya conocemos sus atributos —la interrumpió la reverenda madre—. Y sabemos que la abominación, su hermana Alia, posee el mismo patrón genético. Pero también son humanos, los dos. Por lo tanto tienen debilidades.

—¿Y dónde se encuentran esas debilidades humanas? —le preguntó el danzarín rostro—. ¿Hemos de buscarlas en el brazo religioso de la yihad? ¿Es posible volver a los quizaros en contra del emperador? ¿Qué pasa con la autoridad civil de las Grandes Casas? ¿Qué puede hacer el congreso del Landsraad sino presentar una queja verbal?

—Yo sugiero a la Combine Honnete Ober Advancer Mercantiles —intervino Edric, volviéndose dentro del tanque—. La CHOAM es una empresa y las empresas siempre ambicionan beneficios.

—O tal vez la madre del emperador —propuso Scytale—. Según tengo entendido, la dama Jessica sigue en Caladan, pero se comunica con frecuencia con su hijo.

—Esa perra traidora —masculló Mohiam con tono sereno—. Si pudiera repudiaría las manos que la adiestraron.

—Esta conspiración requiere influencia —observó Scytale.

—Somos más que conspiradores —replicó la reverenda madre.

—Ah, sí —asintió Scytale—. Somos decididos y aprendemos deprisa. Eso nos convierte en la única esperanza y los verdaderos salvadores de la humanidad. —Empleó el modo de convicción absoluta, algo que viniendo de un tleilaxu era quizá el colmo de la ironía.

Solo la reverenda madre pareció percatarse de aquella sutileza.

—¿Por qué? —preguntó, dirigiéndose a Scytale.

Antes de que el danzarín rostro tuviera ocasión de contestar, Edric se aclaró la garganta y dijo:

—No intercambiemos disparates filosóficos. Todas las preguntas se reducen a una: ¿por qué existe todo? Todas las preguntas religiosas, empresariales y gubernamentales se aglutinan en una sola: ¿quién ejerce el poder? Las alianzas, las coaliciones y los complejos persiguen espejismos a menos que ambicionen el poder. Todo lo demás son tonterías, como acaban comprendiendo la mayoría de los seres pensantes.

Scytale se encogió de hombros, un gesto dirigido exclusivamente a la reverenda madre. Edric había contestado a la pregunta que esta le había formulado. Aquel necio dogmático era su mayor debilidad. Para asegurarse de que la reverenda madre lo entendiera, Scytale añadió:

—Para aprender hay que escuchar atentamente al profesor.

La reverenda madre asintió lentamente.

—Princesa —dijo Edric—, decidíos. Habéis sido escogida como instrumento del destino, la mejor…

—Guárdate los halagos para quienes se dejen influenciar por ellos —lo interrumpió Irulan—. Antes mencionasteis a un fantasma, un espectro con el que podemos contaminar al emperador. Explicadme eso.

—¡El Atreides se derrotará a sí mismo! —chilló Edric.

—¡Deja de hablar con acertijos! —le espetó Irulan—. ¿Qué es ese fantasma?

—Es un fantasma muy especial —explicó Edric—. Tiene cuerpo y nombre. El cuerpo… es la carne de un famoso espadachín conocido como Duncan Idaho. El nombre…

—Idaho está muerto —repuso Irulan—. Paul ha llorado su pérdida en mi presencia muchas veces. Lo vio caer ante los sardaukar de mi padre.

—Los sardaukar de tu padre fueron sabios hasta en la derrota —dijo Edric—. Supongamos que un sabio comandante sardaukar reconoció el cadáver del espadachín al que habían abatido sus hombres. ¿Qué pasa entonces? La carne y el adiestramiento pueden usarse… si se actúa deprisa.

—Un ghola tleilaxu —musitó Irulan, mirando de soslayo a Scytale.

Al percatarse de su atención, Scytale puso en práctica sus habilidades de danzarín rostro; una forma se fundió con otra, la carne se desplazó y se reajustó. Al momento había un hombre más esbelto delante de ella. La cara seguía siendo un tanto redonda, pero ahora era más morena y las facciones se habían achatado ligeramente. Los pómulos altos formaban las cuencas de unos ojos con pliegues definitivamente epicánticos. El cabello era negro y desordenado.

—Un ghola con ese aspecto —dijo Edric, señalando a Scytale.

—¿No será simplemente otro danzarín rostro? —preguntó Irulan.

—No es ningún danzarín rostro —afirmó Edric—. Un danzarín rostro corre el riesgo de que lo descubran mediante una observación prolongada. No; supongamos que nuestro sabio comandante sardaukar destinó el cadáver de Idaho a los tanques axoltl. ¿Por qué no? El cuerpo albergaba la carne y los nervios de uno de los mejores espadachines de la historia, un consejero de los Atreides y un genio militar. Habría sido un desperdicio perder tanto adiestramiento y tantas habilidades pudiendo revivirlo para que instruyera a los sardaukar.

—No he oído ni una palabra de eso y yo era uno de los confidentes de mi padre —dijo Irulan.

—Ah, pero tu padre era un hombre derrotado y a las pocas horas os había vendido al nuevo emperador —repuso Edric.

—¿Lo habéis hecho? —quiso saber ella.

Edric prosiguió con un exasperante aire de complacencia:

—Supongamos ahora que nuestro sabio comandante sardaukar, consciente del apremio que se imponía, envió inmediatamente la carne preservada de Idaho a la Bene Tleilax. Supongamos además que el comandante y sus hombres murieron antes de transmitirle esta información a tu padre, a quien de todas formas no le habría servido de mucho. Entonces solo nos queda el hecho físico, un poco de carne que habían enviado a los tleilaxu. Solo había una forma de hacerlo, por supuesto: en un crucero. Como es natural, los miembros de la Cofradía estamos al corriente de todos los cargamentos que transportamos. Al enterarnos de este, ¿no habríamos considerado asimismo prudente apoderarnos del ghola como un obsequio digno de un emperador?

—Entonces lo habéis hecho —dijo Irulan.

Scytale, que había retomado la gruesa apariencia del principio, contestó:

—Como dice nuestro retorcido amigo, lo hemos hecho.

—¿Cómo habéis condicionado a Idaho? —preguntó Irulan.

—¿Idaho? —repitió Edric, volviéndose hacia el tleilaxu—. ¿Tú conoces a algún Idaho, Scytale?

—Os vendimos a una criatura llamada Hayt —dijo este.

—Ah sí… Hayt —asintió Edric—. ¿Por que nos lo vendisteis?

—Porque en una ocasión nosotros también engendramos a un kwisatz haderach —contestó Scytale.

Con un brusco movimiento de su anciana cabeza la reverenda madre alzó la vista hacia él.

—¡No nos lo habías dicho! —lo acusó.

—No me lo habíais preguntado —dijo Scytale.

—¿Cómo derrotasteis a vuestro kwisatz haderach? —le preguntó Irulan.

—Una criatura que se ha pasado la vida creando una representación concreta de sí mismo prefiere morir antes que convertirse en la antítesis de dicha representación —explicó Scytale.

—No lo entiendo —aventuró Edric.

—Se suicidó —gruñó la reverenda madre.

—Escúchame bien, reverenda madre —le advirtió Scytale, empleando un modo que indicaba: «No eres un objeto sexual, nunca lo has sido y nunca lo serás».

El tleilaxu esperó a que se percatara del énfasis manifiesto. No debía malinterpretar sus intenciones. A través de la cólera debía abrirse paso la comprensión de que sin duda el tleilaxu no podía formular semejante acusación, pues debía conocer los requisitos de apareamiento de la hermandad. Pero sus palabras encerraban un insulto malintencionado completamente impropio de un tleilaxu.

Al instante Edric trató de limar las asperezas entre ambos, empleando el modo mirabhasa de conciliación.

—Scytale, nos dijiste que nos habíais vendido a Hayt porque estabais de acuerdo con el fin que pensábamos darle.

—Edric, guarda silencio hasta que te dé permiso para hablar —dijo Scytale. Y cuando el emisario de la Cofradía se disponía a protestar la reverenda madre le espetó:

—¡Cállate, Edric!

El emisario se echó hacia atrás en el tanque, presa de una frenética agitación.

—No nos convienen las emociones pasajeras si queremos encontrar la solución de nuestro problema común —prosiguió Scytale—. Nublan la razón, pues la única emoción que importa es el miedo básico que nos ha traído a esta reunión.

—Lo comprendemos —dijo Irulan, observando a la reverenda madre.

—Debéis comprender las peligrosas limitaciones de nuestro escudo —añadió Scytale—. El oráculo no puede descubrir aquello que no comprende.

—Eres retorcido, Scytale —observó Irulan.

No debe averiguar hasta qué punto, pensó Scytale. Cuando esto acabe, nosotros tendremos un kwisatz haderach al que podremos controlar. Los demás no tendrán nada.

—¿Cuál fue el origen de vuestro kwisatz haderach? —le preguntó la reverenda madre.

—Habíamos experimentado con diversas esencias puras —explicó Scytale—. La bondad pura y la maldad pura. Un villano en estado puro, que solo disfruta causando dolor y miedo, puede ser muy instructivo.

—El viejo barón Harkonnen, el abuelo de nuestro emperador, ¿fue una creación de los tleilaxu? —le preguntó Irulan.

—No —dijo Scytale—. Pero a menudo la naturaleza produce creaciones tan mortíferas como las nuestras. Nosotros simplemente las producimos en unas condiciones determinadas para poder estudiarlas.

—¡Me niego a que me ignoren y me traten de esta manera! —protestó Edric—. ¿Quién es el que está ocultando esta reunión de…?

—¿Lo ves? —lo interrumpió Scytale—. ¿De quién es el juicio más acertado que nos oculta? ¿Qué juicio?

—Quiero que discutamos la forma de entregárselo al emperador —insistió Edric—. Según tengo entendido, Hayt es un reflejo de los antiguos principios morales que le inculcaron al Atreides en su planeta natal. Se supone que contribuirá a que el emperador desarrolle su naturaleza moral y determine los elementos positivos y negativos de la vida y la religión.

Scytale sonrió, observando a sus compañeros con una expresión benévola. Eran exactamente como había esperado. La vieja reverenda madre blandía sus emociones como una guadaña. Irulan había sido bien adiestrada para una tarea en la que había fracasado; era una creación imperfecta de la Bene Gesserit. Y Edric no era más (ni menos) que la mano de un mago: ocultaba y distraía. Por el momento se había sumido en un silencio taciturno mientras los demás lo ignoraban.

—¿He de entender que ese tal Hayt se propone envenenar la psique de Paul? —preguntó Irulan.

—Más o menos —admitió Scytale.

—¿Y qué pasa con el quizarato? —se interesó ella.

—Solo hace falta un insignificante cambio en el énfasis, un movimiento fluido de las emociones, para transformar la envidia en enemistad —contestó Scytale.

—¿Y la CHOAM? —insistió Irulan.

—Le interesan los beneficios —afirmó Scytale.

—¿Y los demás grupos de poder?

—Invocaremos el nombre del gobierno —dijo Scytale—. Nos anexionaremos a los menos poderosos en el nombre de la moralidad y el progreso. La oposición morirá víctima de sus propias intrigas.

—¿Alia también?

—Hayt es un ghola que obedece a varios propósitos —dijo Scytale—. La hermana del emperador está en una edad en la que puede distraerse fácilmente con un varón apuesto diseñado con ese fin. Se sentirá atraída por su virilidad y sus habilidades como mentat.

Los viejos ojos de Mohiam se dilataron a causa de la sorpresa.

—¿El ghola es un mentat? Es un movimiento peligroso.

—Para ser preciso —señaló Irulan—, un mentat debe poseer información precisa. ¿Y si Paul le pide que defina la intención que hay detrás de nuestro regalo?

—Hayt le dirá la verdad —contestó Scytale—. Eso no cambia nada.

—De ese modo le dejas una puerta abierta a Paul —observó Irulan.

—¡Un mentat! —musitó Mohiam.

Scytale miró a la vieja reverenda madre y comprobó que los antiguos odios teñían sus declaraciones. Desde la época de la yihad butleriana, en la que las «máquinas pensantes» habían desaparecido de casi todo el universo, los ordenadores inspiraban desconfianza. Las antiguas emociones también se aplicaban a los ordenadores humanos.

—No me gusta cómo sonríes —le dijo abruptamente Mohiam, empleando el modo de franqueza, al tiempo que lo fulminaba con la mirada.

Scytale repuso en el mismo modo:

—Y a mí no me importa lo que te guste. Pero tenemos que trabajar juntos. Todos hemos de entenderlo. —Miró al emisario de la Cofradía—. ¿No es cierto, Edric?

—Impartes lecciones dolorosas —admitió Edric—. Supongo que querías dejar claro que no debo oponerme al juicio combinado de los demás conspiradores.

—Como veis, es posible enseñarle —dijo Scytale.

—También veo otras cosas —gruñó Edric—. El Atreides posee el monopolio de la especia. Sin ella yo no puedo explorar el futuro y las Bene Gesserit pierden el sentido de la verdad. Tenemos reservas, pero son finitas. La melange es una poderosa moneda de cambio.

—En nuestra civilización existe más de una moneda —dijo Scytale—. Así pues, la ley de la oferta y la demanda no se aplica.

—Te propones arrebatarle el secreto —murmuró Mohiam—. ¡Aunque el planeta esté custodiado por esos lunáticos fremen!

—Los fremen son civilizados, educados e ignorantes —repuso Scytale—. Pero no están locos. Están adiestrados para creer, no para saber. Las creencias se pueden manipular. Tan solo el conocimiento es peligroso.

—Pero ¿me quedará algo para engendrar una dinastía real? —preguntó Irulan.

Todos se percataron del tono de implicación, pero solo Edric sonrió al percibirlo.

—Algo —asintió Scytale—. Algo.

—Esto significa el fin de este Atreides como potencia gobernante —afirmó Edric—. Supongo que otros oráculos menos dotados habrán hecho la misma predicción —comentó Scytale—. Para ellos, mektub al mellah, como dicen los fremen.

—Estaba escrito con sal —tradujo Irulan.

Mientras hablaba, Scytale cayó en la cuenta de lo que le había presentado la Bene Gesserit: una hembra hermosa e inteligente que jamás podría ser suya. Ah, bueno, pensó, quizá la copie para otro.

Capítulo 3

Todas las civilizaciones han de enfrentarse a una fuerza inconsciente capaz de entorpecer, traicionar o contradecir casi todas las intenciones conscientes del colectivo.

—Teorema tleilaxu (no demostrado)

Paul tomó asiento en el borde de la cama y se dispuso a quitarse las botas de desierto, que despedían un olor apestoso a causa del lubricante que facilitaba el funcionamiento de los propulsores de los talones que impulsaban el destiltraje. Era tarde. El paseo nocturno se había prolongado y sus seres queridos estaban preocupados. Paul admitía que aquellos paseos eran peligrosos, pero podía identificar y hacer frente al peligro de inmediato. Había algo atrayente y tentador en el hecho de deambular anónimamente por las calles de Arrakeen por la noche.

Arrojó las botas al rincón, bajo el único globo luminoso de la estancia, y se aplicó a los sellos del destiltraje. ¡Dioses de los abismos, qué cansado estaba! Pero el cansancio terminaba en los músculos y su mente era un hervidero. Al observar los quehaceres mundanos de la vida cotidiana lo embargaba una profunda envidia. El emperador apenas podía participar de la existencia anónima que se desarrollaba al otro lado de las murallas de la ciudadela, pero… andar por una calle pública sin llamar la atención, ¡qué privilegio! Hacer caso omiso de los clamores de los peregrinos mendicantes y oír a un fremen maldiciendo a un dependiente: «¡Tienes las manos húmedas!»…

Paul sonrió al recordarlo y se despojó del destiltraje.

Estaba desnudo y sentía una extraña armonía con el mundo. Ahora Dune era un mundo de paradojas; un mundo asediado, aunque al mismo tiempo fuera el centro del poder. Paul resolvió que el asedio era el destino inevitable del poder. Observó la alfombra verde y percibió su áspera textura en las plantas de los pies.

Las calles habían quedado sepultadas hasta la altura de los tobillos bajo la arena que el viento de los estratos había arrojado sobre la muralla escudo. El tránsito de los peatones la había convertido en un polvo sofocante que obstruía los filtros del destiltraje. Seguía oliendo el polvo a pesar de los extractores instalados en los portales de la ciudadela. Era una fragancia impregnada de recuerdos del desierto.

Otra época… otros peligros.

Comparado con los de aquella otra época, el peligro que entrañaban sus solitarios paseos era insignificante. Pero al ponerse un destiltraje también se enfundaba el desierto. El traje, provisto de todos aquellos artilugios para recuperar la humedad del cuerpo, encarrilaba sutilmente sus pensamientos y le daba un aire del desierto a sus movimientos. Se convertía en un fremen salvaje. El traje no era un simple disfraz, pues lo transformaba en un desconocido a los ojos de su encarnación urbana. Con el destiltraje renunciaba a la comodidad y adoptaba las antiguas habilidades para la violencia. Los peregrinos y los ciudadanos bajaban la vista cuando pasaban delante de él. La prudencia les aconsejaba que dejaran en paz a los salvajes. Si el desierto tenía rostro para los urbanitas era un rostro fremen oculto tras los filtros buconasales de un destiltraje.

A decir verdad, ahora solo corría el pequeño riesgo de que alguien de los viejos tiempos en el sietch lo reconociera por los andares, el olor o los ojos. Aunque así fuera, era improbable que se topase con un enemigo.

Sus ensoñaciones se vieron interrumpidas por el rumor de los tapices de la puerta y un fulgor repentino. Chani entró en la estancia llevando un servicio de café sobre una bandeja de platino. Los dos globos luminosos esclavos que la seguían adoptaron apresuradamente sus puestos: uno en el cabecero de la cama y el otro flotando junto a ella para alumbrarla mientras se atareaba.

Los movimientos de Chani, tan comedidos y vulnerables, siempre habían tenido un aire de poder frágil. Había algo en la forma en la que se inclinaba sobre el servicio de café que le recordaba a la primera época que habían pasado juntos. Seguía teniendo rasgos oscuros y de elfo, aparentemente inmunes al paso de los años, a menos que uno examinara las comisuras de los párpados de aquellos ojos sin blanco y reparase en aquellas líneas. «Senderos en la arena», las llamaban los fremen del desierto.

Brotó vapor de la cafetera cuando Chani asió la manija de esmeralda de Hagar y retiró la tapa. Paul supo que el café todavía no estaba listo porque al momento volvió a ponerla en su sitio. Había obtenido aquella cafetera (una aflautada forma femenina encinta hecha de plata) a modo de ghanima, un despojo de batalla, tras haber derrotado en combate singular al antiguo propietario. Jamis, se llamaba… Jamis. Qué inmortalidad tan extraña le había otorgado la muerte. Al saber Jamis que la muerte era inevitable, ¿habría pensado lo mismo?

Chani dispuso unas tazas azules de cerámica que daban la impresión de inclinarse como criados bajo la voluminosa cafetera. Había tres: una para cada uno de ellos y otra para todos los antiguos propietarios.

—Solo será un momento —le aseguró.

Entonces lo miró y Paul se preguntó qué aspecto tendría a sus ojos. ¿Seguiría siendo un exótico extranjero, delgado y fibroso pero repleto de agua en comparación con los fremen? ¿Seguiría siendo el Usul (el nombre tribal que había adoptado) que la había tomado en «tau fremen» cuando eran fugitivos en el desierto?

Paul observó su propio cuerpo: musculoso, enjuto… tenía más cicatrices, pero en esencia seguía siendo el mismo, aunque hubiera sido emperador durante doce años. Cuando alzó la vista atisbó su rostro en un espejo del estante: los ojos azules-azules fremen que señalaban la adicción a la especia y la nariz aguileña de los Atreides. Parecía sin duda el nieto del Atreides, que había muerto en una plaza de toros para ofrecerle un espectáculo al pueblo.

Algo que le había confiado el viejo se abrió paso subrepticiamente entre los pensamientos de Paul: «Los gobernantes contraen una responsabilidad irrevocable para con los gobernados. Eres un agricultor. A veces eso requiere un acto de amor desinteresado que puede que solo sea divertido para aquellos a los que gobiernas».

La gente aún recordaba al anciano con afecto.

¿Y qué he hecho yo por el nombre de los Atreides?, se preguntó Paul. He soltado al lobo entre las ovejas.

Por un momento meditó sobre la muerte y la violencia que se estaban perpetrando en su nombre.

—¡A la cama! —le ordenó Chani con un tono brusco e imperioso que Paul sabía que habría espantado a sus súbditos imperiales.

La obedeció, tendiéndose con las manos detrás de la cabeza y dejando que lo apaciguaran sus movimientos familiares y placenteros.

De pronto la estancia que los rodeaba le pareció divertida. No se parecía nada a lo que habría imaginado el populacho. El fulgor amarillo de los inquietos globos luminosos proyectaba sombras sobre una selección de tarros de cristal de colores colocados en un estante detrás de Chani. Paul enumeró en silencio el contenido de los mismos, los secos ingredientes de la farmacopea del desierto: ungüentos, incienso, recuerdos… un pellizco de arena del sietch Tabr, un mechón de pelo de su primer hijo… que había muerto hacía mucho tiempo… doce años… una víctima inocente de la batalla que lo condujo al trono.

La rica fragancia del café de especia impregnó la habitación. Paul la inhaló y sus ojos se posaron en un cuenco amarillo instalado junto a la bandeja en la que Chani estaba preparando el café. El cuenco contenía nueces molidas. El inevitable detector de veneno instalado bajo la mesa agitó sus brazos de insecto sobre la comida. El detector lo puso furioso. ¡Nunca habían necesitado detectores en la época del desierto!

—El café está listo —anunció Chani—. ¿Tienes hambre?

La furiosa negativa se ahogó en el estruendoso silbido de un crucero de especia que se precipitaba al espacio desde el campo situado a las afueras de Arrakeen.

Pero Chani percibió la cólera que lo embargaba, le sirvió el café y le puso una taza cerca de la mano. A continuación tomó asiento al pie de la cama, le destapó las piernas y le dio un masaje en los nudos que se le habían formado en los músculos durante el paseo con el destiltraje.

Empleando un tono suave y despreocupado que no consiguió engañarlo dijo:

—Vamos a discutir el deseo de Irulan de tener un hijo.

Paul abrió bruscamente los ojos y la examinó con atención.

—Hace menos de dos días que Irulan ha vuelto de Wallach —dijo—. ¿Ya te ha estado importunando?

—No hemos discutido sus frustraciones —insistió Chani.

Paul se obligó a ponerse mentalmente alerta y la observó desapasionadamente hasta el último detalle, a la manera Bene Gesserit que su madre le había enseñado infringiendo sus votos. No le gustaba hacer eso con Chani. El influjo que ella obraba sobre él se basaba parcialmente en el hecho de que con ella raras veces le hacían falta los poderes que aumentaban la tensión. Chani casi siempre evitaba plantearle preguntas indiscretas. Tenía un concepto fremen de la buena educación. Solía hacerle preguntas prácticas. Lo que le interesaba eran los hechos que afectaban a la posición de su hombre: la fuerza que tenía en el consejo, la lealtad de las legiones y las habilidades y los talentos de sus aliados. Albergaba en la memoria catálogos de nombres y detalles cotejados. Podía enumerar del tirón las mayores debilidades de todos sus enemigos conocidos, las disposiciones potenciales de los efectivos de sus oponentes y los planes de batalla de sus líderes militares, así como las capacidades mecánicas y productivas de las industrias básicas.

¿Por qué se interesaba ahora por Irulan?, se preguntó Paul.

—Te he preocupado —observó Chani—. Esa no era mi intención.

—¿Cuál era tu intención?

Ella sonrió tímidamente, sosteniéndole la mirada.

—Si estás enfadado, amor mío, por favor, no lo disimules.

Paul se reclinó contra el cabecero.

—¿Quieres que la encierre? —le preguntó—. Ahora ya no me sirve de mucho y no me gusta el presentimiento que tengo sobre su visita a la hermandad.

—No vas a encerrarla —repuso Chani, que continuó masajeándole las piernas y le habló con tono práctico—. Has dicho muchas veces que ella es tu contacto con nuestros enemigos y que puedes adivinar sus planes a través de sus actos.

—Entonces ¿por qué me preguntas por su deseo de tener un hijo?

—Me parece que si la dejaras embarazada desconcertarías a nuestros enemigos y la pondrías en una posición vulnerable.

A través de los movimientos de sus manos sobre sus piernas Paul supo cuánto le había costado hacer aquella declaración. Se le formó un nudo en la garganta y le dijo suavemente:

—Chani, querida, juré que jamás me acostaría con ella. Un hijo le daría demasiado poder. ¿Es que quieres que te arrebate el puesto?

—Yo no tengo ningún puesto.

—Eso no es cierto, Sihaya, mi primavera del desierto. ¿A qué viene esta repentina preocupación por Irulan?

—¡Me preocupo por ti, no por ella! Si llevara en su seno a un hijo Atreides sus amigos pondrían en tela de juicio sus lealtades. Será menos útil para nuestros enemigos cuanto menos confíen en ella.

—Darle un hijo podría significar tu muerte —señaló Paul—. Ya conoces las intrigas de este lugar. —Abarcó la ciudadela con un movimiento del brazo.

—¡Debes tener un heredero! —exclamó ella con voz ronca.

—Ah —musitó Paul.

De modo que se trataba de eso: como Chani no le había dado un hijo, entonces tendría que hacerlo otra persona. ¿Por qué no Irulan? Así funcionaba la mente de Chani. Y debían concebirlo mediante un acto amoroso porque todo el imperio abrigaba fuertes tabúes hacia los métodos artificiales. Chani había tomado una decisión propia de los fremen.

Paul escrutó el semblante de Chani a la luz de aquella revelación. En algunos aspectos lo conocía mejor que el suyo propio. Lo había visto enternecido por las pasiones, sumido en la dulzura del sueño y abrumado por el miedo, la cólera y la tristeza.

Cerró los ojos y Chani apareció de nuevo en sus recuerdos como una muchacha, velada en primavera, cantando, despertando del sueño a su lado, tan perfecta que su mera visión lo consumía. Ella sonrió en su memoria… al principio tímidamente; y después se debatió contra la visión como si anhelara escapar de ella.

Se le secó la boca. Por un momento olfateó el humo de un futuro desolado y oyó la voz de una visión de otra clase que le ordenaba que desconectara… desconectara… desconectara. Desde hacía mucho tiempo espiaba a hurtadillas a la eternidad mediante sus visiones proféticas, captando fragmentos de lenguas extranjeras, escuchando a las piedras y a una carne que no era la suya. Desde que descubriera el terrible propósito había observado el futuro confiando en hallar la paz.

Había una forma de lograrlo, por supuesto. La sabía en el fondo aunque no conociera el fondo de la misma: un futuro mecánico que le daba instrucciones estrictas: desconectar, desconectar, desconectar…

Paul abrió los ojos y advirtió la resolución en el rostro de Chani, que había dejado de masajearle las piernas y estaba sentada sin moverse; una fremen de pura cepa. Sus facciones seguían siendo familiares bajo el pañuelo azul nezhoni que solía ponerse en el cabello en la intimidad de sus aposentos. Pero ahora descansaba sobre ella la máscara de la determinación, una antigua forma de pensar que le resultaba ajena. Las mujeres fremen compartían a sus hombres desde hacía miles de años; no siempre pacíficamente, pero nunca de manera destructiva. A Chani le había sucedido algo misteriosamente fremen en ese sentido.

—Tú me darás el hijo que deseo —afirmó.

—¿Lo has visto? —le preguntó ella con un énfasis que indicaba que se estaba refiriendo a la presciencia.

Como había hecho en numerosas ocasiones, Paul se preguntó cómo podía explicarle la delicadeza del oráculo, las innumerables líneas de tiempo que la visión le mostraba en un tejido ondulante. Suspiró, acordándose del agua de río que temblaba y se filtraba entre sus manos ahuecadas. El recuerdo le empapó la cara con ella. ¿Cómo empaparse en los futuros que se oscurecían paulatinamente a causa de las presiones de demasiados oráculos?

—Entonces no lo has visto —dijo Chani.

¿Qué podía mostrarle esa visión del futuro al que ya apenas tenía acceso sino a costa de un esfuerzo sobrehumano? ¿Qué podía mostrarle excepto pena?, se preguntó Paul. Sintió que habitaba una inhóspita tierra de nadie, un paraje devastado en el que sus emociones deambulaban dando tumbos y se desplegaban con una agitación desenfrenada.

Chani le tapó las piernas y dijo:

—El heredero de la Casa Atreides no puede quedar en manos del azar ni de una sola mujer.

Eso es lo que habría dicho mi madre, pensó Paul. Se preguntó si la dama Jessica se habría comunicado en secreto con Chani. Su madre pensaba en términos de la Casa Atreides. Se trataba de un patrón que le había inculcado la Bene Gesserit, que la había condicionado para ello, y que ella aplicaba incluso ahora que sus poderes se habían vuelto contra la hermandad.

—Me escuchaste cuando Irulan vino a verme hoy —la acusó.

—Te escuché —contestó Chani sin mirarlo.

Paul rememoró el encuentro con Irulan. Al entrar en el salón familiar había advertido una túnica inacabada en el telar de Chani. Se respiraba un olor acre a gusano en la estancia, una fragancia malévola que prácticamente ocultaba el mordiente de canela subyacente de la melange. Alguien había derramado esencia pura de especia y había dejado que se impregnara por completo una alfombra de fibra. No había sido una combinación afortunada. La esencia de especia había disuelto la alfombra. Había rastros aceitosos coagulados en el suelo de plastipiedra en el punto que antes había ocupado la alfombra. Pensó en llamar a alguien para que lo limpiase, pero Harah, la esposa de Stilgar y la amiga más íntima de Chani, había entrado sigilosamente para anunciar a Irulan.

Se había visto obligado a soportar la entrevista envuelto en ese olor malévolo y no había logrado abstraerse de la superstición fremen que aseguraba que los olores malévolos auguraban catástrofes.

Harah se retiró cuando entró Irulan.

—Bienvenida —dijo Paul.

Irulan se ciñó la túnica de piel de ballena azul que llevaba y se tocó el cabello con una mano. Paul advirtió que estaba desconcertada por el tono amable que había empleado. Percibió que las furibundas palabras que a todas luces había preparado para aquel encuentro abandonaban sus pensamientos en un torrente de dudas.

—Has venido a informarme de que la hermandad ha perdido el último vestigio de moralidad que le quedaba —dijo.

—¿No es peligroso ser tan ridículo? —preguntó ella.

—Ser ridículo y peligroso, una combinación cuestionable —comentó Paul. Su adiestramiento Bene Gesserit renegado detectaba que Irulan estaba refrenando el impulso de marcharse. El esfuerzo reveló brevemente un atisbo de miedo subyacente y Paul comprendió que le habían asignado una tarea que no era de su gusto—. Esperan demasiado de una princesa de sangre real —añadió.

Irulan se quedó petrificada y Paul comprendió que se estaba sometiendo a un control férreo. Era una carga pesada, en efecto. Y se preguntó entonces por qué las visiones prescientes no le habían mostrado ningún indicio de ese futuro posible.

Irulan se relajó poco a poco. Había resuelto que era inútil sucumbir al miedo y retirarse.

—Has permitido que el tiempo adopte un patrón muy primitivo —comentó a la vez que se frotaba los brazos sobre la túnica—. Hoy ha sido un día seco y ha habido una tormenta de arena. ¿Es que no piensas hacer que llueva nunca?

—No has venido para hablar del tiempo —contestó Paul. Sentía que lo habían sumergido en dobles significados. ¿Acaso Irulan intentaba decirle algo que su adiestramiento no le permitía decirle abiertamente? Así le parecía. Sentía que se había visto arrojado inesperadamente a la deriva y que ahora debía debatirse para volver a tierra firme.

—Debo tener un hijo —dijo ella.

Paul meneó la cabeza de un lado a otro.

—¡Tienes que hacerme caso! —le espetó ella—. Si hace falta encontraré a otro padre para mi hijo. Te engañaré y te desafiaré a que me pongas en evidencia.

—Engáñame cuanto quieras —dijo Paul—, pero nada de hijos.

—¿Cómo piensas detenerme?

Con una sonrisa amabilísima Paul dijo:

—Haré que te estrangulen si es necesario.

Irulan, horrorizada, guardó silencio un instante y Paul percibió que Chani estaba escuchando al otro lado de los pesados cortinajes que conducían a sus aposentos privados.

—Soy tu esposa —murmuró Irulan.

—No juguemos a estos estúpidos juegos —replicó Paul—. Cumples una función, eso es todo. Los dos sabemos quién es mi esposa.

—Y yo soy conveniente, nada más —dijo ella con un tono cargado de amargura.

—No quiero ser cruel contigo —dijo Paul.

—Me escogiste para este puesto.

—Yo no —la corrigió Paul—. Te escogió el destino. Te escogió tu padre. Te escogió la Bene Gesserit. Te escogió la Cofradía. Y ahora han vuelto a escogerte. ¿Para qué te han escogido, Irulan?

—¿Por qué no puedo tener un hijo tuyo?

—Porque no te he escogido para esa función.

—¡Tengo derecho a alumbrar al heredero real! Mi padre era…

—Tu padre era una bestia y lo sigue siendo. Los dos sabemos que prácticamente había perdido el contacto con la humanidad a la que debía gobernar y proteger.

—¿Acaso lo odiaban menos que a ti? —estalló ella.

—Una buena pregunta —admitió Paul, al tiempo que una sonrisa sardónica le acariciaba las comisuras de los labios.

—Dices que no quieres ser cruel conmigo, pero…

—Y por eso te permito que tengas todos los amantes que quieras. Pero que te quede claro: no traigas hijos bastardos a mi casa porque pienso repudiarlos. No me importa que te acuestes con otros hombres siempre y cuando seas discreta… y no tengas hijos. Sería un estúpido si pensara otra cosa dadas las circunstancias. Pero no abuses de esta licencia que tan generosamente te concedo. Yo decido qué sangre heredará el trono. No lo decide la Bene Gesserit ni la Cofradía. Ese es uno de los privilegios que obtuve cuando aplasté a las legiones sardaukar de tu padre en la llanura de Arrakeen.

—Entonces será culpa tuya —anunció Irulan. Se dio la vuelta y abandonó apresuradamente la estancia.

Ahora Paul se abstrajo del recuerdo de aquel encuentro para concentrarse en Chani, que estaba sentada a su lado en la cama. Comprendía los sentimientos ambivalentes que le inspiraba Irulan y la decisión que había tomado, propia de una fremen. En otras circunstancias tal vez habrían sido amigas.

—¿Qué es lo que has decidido? —le preguntó Chani.

—Nada de hijos —dijo.

Chani hizo el signo del crys fremen con el dedo índice y el pulgar de la mano derecha.

—Es posible que lleguemos a eso —admitió Paul.

—¿No crees que un niño resolvería el problema de Irulan? —insistió Chani.

—Solo un tonto lo creería.

—Yo no soy tonta, mi amor.

La rabia se apoderó de Paul.

—¡Yo no he dicho que lo seas! Pero no estamos hablando de una maldita novela romántica. Hay una princesa de verdad al otro extremo del pasillo. Ha crecido rodeada de todas las perversas intrigas de una corte imperial. ¡Para ella conspirar es tan natural como escribir sus estúpidos libros de historia!

—No son estúpidos, mi amor.

—Probablemente no. —Refrenó la cólera que lo dominaba y le cogió la mano—. Lo siento. Pero esa mujer tiene muchas trampas; una trampa dentro de otra. Si accediera a una de sus ambiciones podría fructificar otra.

Chani le preguntó suavemente:

—¿No es eso lo que he dicho siempre?

—Sí, claro que lo has dicho. —La miró fijamente—. Entonces ¿qué es lo que intentas decirme en realidad?

Chani se acostó a su lado y apoyó la cabeza en su cuello.

—Han decidido cómo van a enfrentarse a ti —dijo—. Irulan hiede a decisiones secretas.

Paul le acarició el cabello.

Chani había prescindido de las trivialidades.

Sintió la caricia del terrible propósito. En su alma arreciaba un viento coriolis que silbaba a través del armazón de su ser. Su cuerpo sabía cosas que no había averiguado conscientemente.

—Chani, cariño —susurró—, ¿sabes lo que daría yo por acabar con la yihad? ¿Por librarme de la despreciable divinidad que me han impuesto las fuerzas del quizarato?

Ella se estremeció.

—Solo tienes que ordenarlo —dijo.

—Oh, no. Mi nombre seguiría guiándolos aunque yo muriese. Cuando pienso que el nombre de los Atreides está vinculado a esta carnicería religiosa…

—¡Pero tú eres el emperador! Has…

—Soy un títere. La divinidad es lo único que no controla el supuesto dios. —Se estremeció con una amarga carcajada. Presentía que el futuro le devolvía la mirada desde dinastías que ni siquiera se habían soñado aún. Sintió que lo desterraban, llorando, y lo desencadenaban de los eslabones del destino; tan solo su nombre perduraba—. Me escogieron —prosiguió—. Puede que al nacer… sin duda antes de que yo tuviera ocasión de decir algo al respecto. Me escogieron.

—Pues desescoge —repuso Chani.

Paul le estrechó el hombro con el brazo.

—A su debido tiempo, querida. Dame un poco más de tiempo.

Las lágrimas que no derramaba le quemaban los ojos.

—Deberíamos volver al sietch Tabr —dijo Chani—. En esta tienda de piedra hemos de hacer frente a demasiadas cosas.

Paul asintió y acarició con la barbilla el delicado tejido del pañuelo con el que se cubría el cabello. El reconfortante olor a especia que despedía Chani le llenaba las fosas nasales.

Sietch. Aquella antigua palabra chakobsa lo fascinaba: un lugar apartado y seguro en un momento de peligro. La sugerencia de Chani le insufló el deseo de contemplar paisajes de arena abierta y espacios limpios en los que se veía venir a los enemigos a grandes distancias.

—Las tribus esperan que Muad’Dib vuelva con ellas —añadió Chani. Alzó la cabeza para mirarlo—. Nos perteneces.

—Pertenezco a una visión —murmuró Paul.

Entonces pensó en la yihad, en aquella combinación genética a lo largo de los parsecs y en la visión que le indicaba cómo podía acabar con ella. ¿Debía pagar ese precio? El odio se evaporaría por completo, extinguiéndose como una hoguera; un rescoldo detrás de otro. Pero… ¡ah! ¡Qué precio tan terrorífico!

Yo no quería ser un dios, pensó. Solo quería desaparecer como una perla de rocío a la que sorprende la mañana. Quería huir de los ángeles y los malditos… solo… como en un descuido.

—¿Volveremos al sietch? —insistió Chani.

—Sí —susurró Paul. Y pensó: He de pagar el precio.

Chani exhaló un profundo suspiro y se reclinó contra él.

Me he demorado, pensó Paul. Y se dio cuenta de que lo habían apresado las ataduras del amor y la yihad. ¿Y qué era una sola vida, por bienamada que fuera, frente a todas las vidas que sin duda se cobraría la yihad? ¿Podía contraponerse la desgracia de una persona a la agonía de muchos?

—¿Amor mío? —dijo Chani con tono interrogativo.

Paul le puso una mano sobre los labios.

Me sacrificaré, pensó. Saldré corriendo mientras aún me queden fuerzas y volaré a través de un espacio que un pájaro quizá no encontraría. Pero era un pensamiento vano y lo sabía. La yihad perseguiría a su fantasma.

¿Qué podía decirle?, se preguntó. ¿Cómo podía explicarle que el pueblo lo acusaba de una locura brutal? ¿Quién iba a entenderlo?

Solo quería volver la vista atrás y decir: «¡Ahí está! Ahí hay una existencia que no ha podido aprisionarme. ¡Mira! ¡Me esfumo! Jamás volverán a ponerme cortapisas ni me atraparán las redes urdidas por los humanos. ¡Renuncio a mi religión! ¡Este glorioso instante me pertenece! ¡Soy libre!».

¡Qué palabras tan vacías!

—Ayer vieron a un gusano de gran tamaño en la muralla escudo —dijo Chani—. Aseguran que medía más de cien metros de largo. Los que son tan grandes ya no suelen adentrarse en esta región. Supongo que el agua los repele. Dicen que venía a convocar a Muad’Dib para que volviera a su hogar en el desierto. —Lo pellizcó en el pecho—. ¡No te rías de mí!

—No me río.

Paul, maravillado por la persistente mitología fremen, sintió un peso en el corazón, algo que había sufrido en la línea de la vida: el adab, el recuerdo imperativo. Recordó la habitación de su infancia en Caladan… una noche oscura en aquella cámara de piedra… ¡una visión! Había sido uno de sus primeros momentos prescientes. Sintió que su mente se sumía en la visión y vio a través del velo de un recuerdo nublado (una ensoñación dentro de otra) a una hilera de fremen con túnicas ribeteadas de polvo que desfilaban frente a una abertura entre las altas rocas llevando un voluminoso fardo envuelto en una tela.

Y Paul se oyó decir en la visión:

—Casi todo era dulce… pero tú eras lo más dulce de todo…

El adab lo liberó.

—Estás muy callado —susurró Chani—. ¿Qué te pasa?

Paul se estremeció, se incorporó y apartó la cara.

—Estás enfadado porque he ido al borde del desierto —dijo Chani.

Paul meneó la cabeza sin decir palabra.

—Solo fui porque quiero tener un hijo —insistió Chani.

Paul era incapaz de hablar. Se sentía consumido por la fuerza bruta de aquella temprana visión. ¡El terrible propósito! En ese momento su vida entera era una rama que agitaba un pájaro al levantar el vuelo… y ese pájaro era el azar. El libre albedrío.

He sucumbido al poder del oráculo, se dijo.

Y presintió que tal vez por eso mismo se había ceñido a un solo camino en la vida. ¿Era posible que el oráculo no anunciara el futuro?, se preguntó. ¿Era posible que, por el contrario, le diera forma? ¿Acaso se había expuesto a una telaraña de hilos subyacentes y se había visto atrapado en ella al despertar, hacía tanto tiempo, víctima de un futuro arácnido que en ese momento avanzaba hacia él con sus terroríficas mandíbulas?

Le vino a la mente un axioma Bene Gesserit: «Emplear la fuerza bruta significa hacerse infinitamente vulnerable a otras fuerzas mayores».

—Sé que te enfurece —continuó Chani, tocándole el brazo—. Es cierto que las tribus han retomado los ritos antiguos y los sacrificios de sangre, pero yo no he tomado parte en ellos.

Paul inhaló una bocanada de aire profunda y temblorosa. El torrente de la visión se desvaneció, convirtiéndose en un paraje remoto y apacible donde las corrientes se desplazaban con una fuerza absorbente que se hallaba fuera de su alcance.

—Por favor —le suplicó Chani—. Quiero tener un hijo, un hijo nuestro. ¿Es eso tan terrible?

Paul le acarició el brazo en el punto en el que ella lo estaba tocando y se apartó. Se levantó de la cama, apagó los globos luminosos, se dirigió a la ventana del balcón y descorrió los cortinajes. El desierto profundo no podía entrar allí excepto mediante sus olores. Delante de él se elevaba hasta el cielo nocturno una muralla desprovista de ventanas. La luz de la luna descendía de soslayo sobre un jardín enclaustrado con secuoyas gigantescas, hojas anchas y follaje húmedo. Vio un estanque poblado de peces en el que se reflejaban las estrellas entre las hojas y lagunas de brillantes flores blancas entre las sombras. Por un momento contempló el jardín con ojos de fremen: era algo ajeno, amenazador y peligroso en tanto que representaba un desperdicio de agua.

Pensó en los vendedores de agua, que habían sufrido la desaparición de sus costumbres a causa del generoso reparto de sus manos. Lo odiaban. Había puesto fin al pasado. Y había otros, incluso algunos que habían sufrido por los solaris para hacerse con la preciosa agua, que lo odiaban porque había cambiado las antiguas costumbres. A medida que el patrón ecológico que dictaba Muad’Dib rehacía el paisaje del planeta, se intensificaba la resistencia de los humanos. ¿No era una presunción creer que podía rehacer un planeta entero de modo que todo creciera allí donde y así como él dijera?, se preguntó. Aunque lo consiguiera, ¿qué había del universo que aguardaba ahí fuera? ¿Acaso temía un tratamiento semejante?

Cerró abruptamente los cortinajes y selló los ventiladores. Se volvió hacia Chani y sintió que ella lo estaba esperando en la penumbra. Sus anillos de agua tintineaban como las campanillas de los peregrinos. Se dirigió a tientas hacia el sonido y encontró sus brazos extendidos.

—Cariño —susurró ella—. ¿Te he preocupado?

Y al abrazarlo rodeó el futuro con los brazos.

—Tú no —dijo Paul—. Ay… tú no.

Capítulo 4

La aparición del escudo de proceso de campo y la explosiva interacción de las armas láser, que resultan mortíferas tanto para los atacantes como para los atacados, otorgaba en ese momento una importancia determinante a la tecnología armamentística. No es preciso referirse a la función especial que desempeñaban las armas atómicas. Es cierto que el hecho de que cualquier familia del imperio pueda valerse de armas atómicas para destruir las bases planetarias de al menos otras cincuenta familias inspira cierto nerviosismo. Pero todos hemos diseñado planes preventivos para llevar a cabo represalias devastadoras. La Cofradía y el Landsraad poseen las claves que mantienen a raya a esa fuerza. No, lo que me inquieta es la evolución y el empleo de los humanos como armas especiales. Se trata de un campo virtualmente ilimitado que están desarrollando algunas potencias.

—«Muad’Dib: discurso ante la Facultad de la Guerra», extraído de La crónica de Stilgar

El anciano se hallaba en la puerta, acechando con sus ojos azules-azules, velados por la innata suspicacia que los habitantes del desierto reservaban a los forasteros. Unas líneas amargas le torturaban las comisuras de la boca, que se entreveían a través de un ribete de barba blanca. No llevaba destiltraje y era sintomático que lo hubiera pasado por alto, sabiendo perfectamente que la humedad de la casa se estaba escapando por la puerta abierta.

Scytale hizo una reverencia, el saludo de la conspiración.

Desde algún punto detrás del anciano se escuchaban los gemidos de un rabel entre las disonancias atonales de la música de la semuta. El porte del anciano no manifestaba el abotargamiento propio de la droga, lo que indicaba que la semuta era la debilidad de otra persona. Pero a Scytale le resultaba extraño encontrar un vicio tan sofisticado en aquel lugar.

—Saludos desde lejos —dijo sonriendo a través del rostro de facciones chatas que había escogido para aquel encuentro. Se le ocurrió entonces que quizá el anciano reconociera la cara seleccionada. Algunos de los fremen más ancianos de Dune habían conocido a Duncan Idaho.

Tal vez hubiera cometido un error eligiendo aquellos rasgos, que le habían parecido divertidos, decidió Scytale. Pero no se atrevía a cambiar de rostro allí. Miró nerviosamente de un extremo a otro de la calle. ¿Acaso el viejo no pensaba invitarlo a entrar?

—¿Conociste a mi hijo? —le preguntó el anciano.

Al menos esa era una de las contraseñas. Scytale contestó debidamente, manteniéndose constantemente alerta por si se daban circunstancias sospechosas en los alrededores. No le gustaba la posición en la que se encontraba. La calle era un callejón sin salida que desembocaba en aquella casa. Los edificios circundantes se habían construido para los veteranos de la yihad y formaban un suburbio de Arrakeen que se adentraba en la depresión imperial más allá de Tiemag. Las paredes que flanqueaban el callejón tenían rostros sombríos e inexpresivos, interrumpidos por las siniestras sombras de las puertas selladas y las obscenidades garabateadas aquí y allá. Junto a aquella misma puerta alguien había afirmado con tiza que un tal Beris había llevado a Arrakis una enfermedad repugnante que lo había privado de su hombría.

—¿Has venido acompañado? —preguntó el anciano.

—Solo —contestó Scytale.

El anciano se aclaró la garganta, titubeando de aquella forma tan desquiciante.

Scytale recordó que debía tener paciencia. Establecer contacto de aquella forma entrañaba ciertos peligros. Quizá el anciano tuviera algún motivo para comportarse así. Pero era la hora indicada. El sol blanquecino estaba prácticamente encima de ellos. Los habitantes del barrio se habían confinado en sus casas para dormir durante las horas más calurosas de la jornada.

¿Sería el nuevo vecino lo que perturbaba al anciano?, se preguntó Scytale. Sabía que le habían asignado la casa contigua a Otheym, que antaño había sido un miembro de los temidos comandos de la muerte fedaykin de Muad’Dib. Y con él estaba Bijaz, el enano catalista.

Scytale le devolvió la mirada al anciano y reparó en la manga vacía que colgaba del hombro izquierdo y la ausencia de destiltraje. El anciano tenía un aire imperioso. No se había hecho el remolón en la yihad.

—¿Puedo saber el nombre de mi visitante? —preguntó el anciano.

Scytale reprimió un suspiro de alivio. Iba a dejarlo pasar después de todo.

—Me llamo Zaal —dijo, dando el nombre que le habían asignado para aquella misión.

—Yo soy Farok —repuso el anciano—, anteriormente bashar de la novena legión de la yihad. ¿Eso significa algo para ti?

Scytale advirtió la amenaza que traslucían aquellas palabras y contestó:

—Naciste en el sietch Tabr y eras vasallo de Stilgar.

Farok se relajó y se hizo a un lado.

—Eres bienvenido en mi casa.

Scytale lo sorteó furtivamente hasta un lóbrego atrio con mosaicos azules en el suelo y relucientes teselas de cristal en las paredes. Al otro lado había un patio cubierto. La luz que admitían los filtros translúcidos proyectaba una opalescencia plateada como el blanco noche de la primera luna. Los sellos de humedad de la puerta de la calle chirriaron a sus espaldas.

—Éramos un pueblo noble —dijo Farok mientras lo llevaba al patio—. No éramos parias. No vivíamos en una aldea graben… ¡como esta! Teníamos un sietch como es debido en la muralla escudo, sobre el risco de Habbanya. Los gusanos nos llevaban a Kedem, el interior del desierto.

—No como aquí —asintió Scytale, que ahora comprendía el motivo que lo había impulsado a sumarse a la conspiración. Los fremen anhelaban los días de antaño y las costumbres de antaño.

Entraron en el patio.

Scytale advirtió que Farok trataba de sobreponerse a la intensa aversión que le inspiraba su visitante. Los fremen desconfiaban de quienes no tenían los ojos totalmente azules ibad. Aseguraban que los extranjeros tenían ojos desenfocados que veían cosas que no debían.

La música de la semuta se había detenido al entrar ellos. Ahora la reemplazó el rasgueo de un baliset, primero un acorde de novena y después las notas cristalinas de una canción que era popular en los mundos Naraj.

Cuando sus ojos se acostumbraron a la penumbra, Scytale vio a un joven a la derecha, sentado con las piernas cruzadas en un diván bajo una arcada. Sus ojos eran cuencas vacías. Con la asombrosa habilidad de los ciegos, se puso a cantar en cuanto Scytale se fijó en él. Tenía una voz aguda y dulce.

Un viento ha devastado la tierra,

ha devastado el cielo,

¡y a todos los hombres!

¿Quién es ese viento?

Los árboles se mantienen inflexibles

y beben donde antes bebían los hombres.

He conocido demasiados mundos

y a demasiados hombres,

demasiados árboles

y demasiados vientos.

Scytale observó que esa no era la letra original de la canción. Farok lo apartó del joven, indicándole unos cojines desperdigados por el suelo, bajo los arcos del otro extremo. Había representaciones de criaturas marinas en los mosaicos.

—Muad’Dib ocupó uno de estos cojines en una ocasión —anunció Farok, señalando un bulto redondo y negro—. Ahora lo ocupas tú.

—Estoy en deuda contigo —contestó Scytale mientras se arrellanaba en el bulto negro. Sonrió. Farok daba muestras de sabiduría. Un sabio hablaba de lealtades al tiempo que escuchaba canciones con significados ocultos y palabras con mensajes secretos. ¿Quién iba a negar los terroríficos poderes del tiránico emperador?

Insertando sus palabras en la canción sin salirse de la métrica, Farok le preguntó:

—¿Te molesta la música de mi hijo?

Scytale señaló el cojín que estaba delante del suyo y se reclinó contra una fría columna.

—Me encanta la música.

—Mi hijo perdió los ojos en la conquista de Naraj —explicó Farok—. Allí lo atendieron y allí debería haberse quedado. Ninguna mujer del pueblo querrá aceptarlo en ese estado. Pero me resulta curioso saber que tengo nietos en Naraj a los que puede que no vea nunca. ¿Conoces los mundos Naraj, Zaal?

—Cuando era joven los visité con una compañía de danzarines rostros —dijo Scytale.

—De modo que eres un danzarín rostro —observó Farok—. Me habían llamado la atención tus facciones. Me recordaban a las de un hombre al que había conocido aquí.

—¿Duncan Idaho?

—Sí, ese. Un espadachín a sueldo del emperador.

—Se dice que lo asesinaron.

—Eso es lo que se dice —asintió Farok—. Entonces ¿de verdad eres un hombre? Me han contado historias acerca de los danzarines rostros… —Se encogió de hombros.

—Somos hermafroditas jadacha —explicó Scytale—; cambiamos de sexo a voluntad. En este momento soy un hombre.

Farok frunció reflexivamente los labios y le preguntó:

—¿Quieres que pida un refrigerio? ¿Te apetece agua? ¿Fruta helada?

—La conversación será suficiente —repuso Scytale.

—Los deseos de mis invitados son órdenes —dijo Farok, acomodándose en el cojín que estaba delante del suyo.

—Bendito sea Abu d’Dhur, padre de los caminos indefinidos del tiempo —entonó Scytale. Y al mismo tiempo pensó: ¡Ya está! Le he dicho abiertamente que vengo de parte de un navegante de la Cofradía que me está encubriendo.

—Tres veces bendito —asintió Farok, entrelazando las manos en el regazo a la manera ritual. Tenía unas manos viejas y surcadas de venas.

—Un objeto que se ve desde lejos solo traiciona su principio —dijo Scytale, declarando que deseaba hablar de la ciudadela fortificada del emperador.

—Las cosas oscuras y malignas se pueden identificar desde cualquier distancia —contestó Farok, aconsejándole que esperase.

¿Por qué?, se preguntó Scytale. Pero en cambio dijo:

—¿Cómo perdió los ojos tu hijo?

—Los defensores de Naraj utilizaron un quemapiedras —dijo Farok—. Mi hijo estaba demasiado cerca. ¡Malditas armas atómicas! Hasta los quemapiedras deberían estar prohibidos.

—No obedecen al propósito de la ley —asintió Scytale.

Y pensó: ¡Un quemapiedras en Naraj! No nos lo habían contado. ¿Por qué hablará ahora de quemapiedras este viejo?

—Me ofrecí a comprarles ojos tleilaxu a tus amos —añadió Farok—. Pero en las legiones circula el rumor de que los ojos tleilaxu esclavizan a quienes los usan. Mi hijo afirmó que esos ojos son metálicos y que él es de carne, y que una unión semejante tiene que ser pecaminosa.

—El principio de un objeto ha de ser adecuado a su propósito original —dijo Scytale, tratando de reconducir la conversación hacia la información que buscaba.

Farok apretó los labios, pero asintió.

—Di abiertamente lo que quieres —dijo—. Hemos de confiar en el navegante.

—¿Has estado en la ciudadela imperial? —le preguntó Scytale.

—Fui al banquete en honor de la victoria de Molitor. Hacía frío con tantas piedras, aunque disponían de los mejores calefactores ixianos. Pasamos la noche en la terraza del templo de Alia. ¿Sabías que hay árboles dentro? Árboles de muchos mundos distintos. Los bashars nos habíamos puesto nuestras túnicas verdes de gala y teníamos mesas separadas. Comimos y bebimos demasiado. Me asquearon algunas de las cosas que presencié. Los heridos que aún podían caminar llegaron arrastrándose con sus muletas. No creo que nuestro Muad’Dib sepa a cuántos hombres ha mutilado.

—¿Te oponías al banquete? —le preguntó Scytale, que estaba al corriente de las orgías de los fremen, avivadas por la cerveza de especia.

—No era como la unión de almas del sietch —repuso Farok—. No había tau. Las tropas se entretenían con esclavas y los hombres intercambiaban historias de las batallas que habían librado y las heridas que habían sufrido.

—De modo que has entrado en ese enorme montón de piedra —insistió Scytale.

—Muad’Dib nos recibió en la terraza —dijo Farok—. «Buena suerte para todos nosotros», nos dijo. ¡El saludo del desierto en ese sitio!

—¿Sabes dónde se encuentran sus aposentos privados? —le preguntó Scytale.

—En las profundidades —dijo Farok—. En algún lugar de las profundidades. Me han dicho que Chani y él llevan una vida nómada entre los muros de la ciudadela. Él sale al gran salón para celebrar las audiencias públicas. Hay salones de recepción y sitios donde tienen lugar las reuniones formales, un ala entera para su guardia personal, recintos para las ceremonias y una sección interior para las comunicaciones. Según me han dicho, hay una estancia subterránea bajo la fortaleza en la que ha encerrado a un gusano aturdido, rodeado de un foso de agua con la que lo envenena. Allí es donde lee el futuro.

La mitología mezclada con los hechos, pensó Scytale.

—El aparato del gobierno lo acompaña a todas partes —masculló Farok—. Los funcionarios, los criados y los criados de los criados. Solo confía en aquellos que eran muy allegados a él en los viejos tiempos, como Stilgar.

—Pero en ti no —apuntó Scytale.

—Me parece que se ha olvidado de que existo —suspiró Farok.

—¿Cómo va y viene cuando abandona el edificio? —le preguntó Scytale.

—Hay una pequeña pista de aterrizaje de tópteros que sobresale de un muro interior —dijo Farok—. Según me han dicho Muad’Dib no permite que nadie se haga cargo de los mandos para aterrizar en ella. Se dice que hasta el menor error de cálculo en la maniobra de aproximación lo arrojaría a un escarpado precipicio de la muralla hasta uno de esos malditos jardines.

Scytale asintió. Seguramente era cierto. Semejante acceso aéreo a los aposentos del emperador entrañaba cierta seguridad. Todos los Atreides eran excelentes pilotos.

—Se vale de hombres para transmitir mensajes distrans —prosiguió Farok—. Es degradante implantarles traductores de ondas a las personas. La voz debería estar al servicio de cada uno. Sus sonidos no deberían enmascarar los mensajes de otros.

Scytale se encogió de hombros. En aquella época todas las grandes potencias empleaban el distrans. No había forma de anticiparse a los obstáculos que podían interponerse entre el emisor y el receptor. El distrans desafiaba a la criptología política porque se basaba en sutiles distorsiones de los patrones sonoros naturales que resultaba tremendamente complejo desentrañar.

—Hasta los inspectores de hacienda utilizan ese método —se lamentó Farok—. En mis tiempos solo se les implantaba el distrans a los animales inferiores.

Pero la información del fisco ha de mantenerse en secreto, se dijo Scytale. Más de un gobierno ha caído porque el pueblo ha descubierto la verdadera riqueza de las arcas del Estado.

—¿Qué opinan las cohortes fremen de la yihad de Muad’Dib? —preguntó Scytale—. ¿Se oponen a que el emperador se convierta en un dios?

—La mayoría ni siquiera se lo plantea —dijo Farok—. Piensan lo mismo que pensaba yo de la yihad… la mayoría. Que es una fuente de experiencias extraordinarias, de aventuras y tesoros. Esta casucha graben en la que vivo —Farok señaló el patio— me costó sesenta lidas de especia. ¡Noventa kontars! Hubo una época en la que ni siquiera imaginaba tantas riquezas. —Meneó la cabeza.

Al otro lado del patio el joven ciego atacó las notas de una balada amorosa con el baliset.

Noventa kontars, reflexionó Scytale. Qué raro. Es una fortuna, en efecto. La casucha de Farok sería un palacio en muchos otros mundos, pero todo es relativo; hasta el kontar. Por ejemplo, ¿sabrá Farok de dónde salió una asignación de especia tan cuantiosa? ¿Habrá pensado para sus adentros que antaño la carga de un camello no pasaba de un kontar y medio? Probablemente no. Puede que ni siquiera haya oído hablar de los camellos ni de la edad de oro de la Tierra.

Con palabras extrañamente acompasadas con la melodía del baliset de su hijo, Farok dijo:

—Yo tenía un crys, anillos de hasta diez litros de agua, una lanza que antes había sido de mi padre, un servicio de café y una botella de cristal rojo más antigua de lo que se recordaba en el sietch. Recibía una asignación de especia, aunque no tuviera dinero. Era rico y no lo sabía. Tenía dos esposas: a una la amaba aunque fuera poco agraciada; la otra era tonta y obstinada, pero tenía la figura y la cara de un ángel. Era un fremen naib, un jinete de gusanos, amo del leviatán y de la arena.

El joven que se hallaba al otro lado del patio intensificó la cadencia de la melodía.

—Sabía muchas cosas sin tener que pensar en ellas —prosiguió Farok—. Sabía que había agua en las profundidades bajo la arena, custodiada por los pequeños hacedores. Sabía que mis antepasados habían sacrificado vírgenes a Shai-hulud… hasta que Liet-Kynes los obligó a dejar de hacerlo. Fue un error. Yo he visto las joyas de la boca de los gusanos. Mi alma tenía cuatro puertas y yo las conocía todas.

Guardó silencio, reflexionando.

—Y entonces llegó el Atreides con la bruja de su madre —dijo Scytale.

—Entonces llegó el Atreides —asintió Scytale—. En el sietch lo llamábamos Usul, el nombre privado que tenía entre nosotros. ¡Era nuestro Muad’Dib, nuestro Mahdi! Y cuando nos llamó a la yihad yo fui uno de los que se preguntaron: «¿Por qué iba a irme a luchar tan lejos? Allí no tengo parientes». Pero hubo otros que fueron: jóvenes, amigos y compañeros de la infancia. Cuando volvieron hablaban de hechicería y del poder del salvador Atreides, que estaba combatiendo a nuestros enemigos, los Harkonnen. Tenía la bendición de Liet-Kynes, que nos había prometido un paraíso en este planeta. Se decía que ese Atreides había venido para cambiar el mundo y el universo, que era el hombre que haría que la flor dorada floreciese durante la noche.

Farok alzó las manos y se miró atentamente las palmas.

—Los hombres señalaron la primera luna y dijeron: «Allí está su alma». Así que lo llamaron Muad’Dib. Yo no entendía nada de eso.

Bajó las manos y se volvió hacia su hijo, que se encontraba al otro lado del patio.

—No pensaba con la cabeza. Solo pensaba con el corazón, el estómago y las entrañas.

El tempo de la música de fondo se aceleró de nuevo.

—¿Sabes por qué me enrolé en la yihad? —El anciano dirigió una intensa mirada a Scytale—. Me habían dicho que había una cosa llamada mar. Es muy difícil creer en el mar cuando siempre has vivido entre las dunas. Nosotros no tenemos mares. Los habitantes de Dune no han conocido nunca el mar. Teníamos trampas de viento. Hacíamos acopio de agua para el gran cambio que nos había prometido Liet-Kynes… el gran cambio que Muad’Dib está llevando a cabo con un ademán de la mano. Podía imaginar un qanat, el agua que flotaba sobre la tierra a través de un canal. Basándome en eso podía imaginarme un río. Pero ¿el mar?

Farok observó la cubierta translúcida del patio como si tratara de explorar el universo que se extendía al otro lado.

—El mar —repitió en un susurro—. No me cabía en la cabeza. Sí, conocía a hombres que afirmaban que habían visto aquella maravilla. Yo creía que mentían, pero tenía que comprobarlo por mí mismo. Por eso me enrolé.

El joven tocó un fuerte acorde final con el baliset y atacó una nueva canción con un ritmo extrañamente sinuoso.

—¿Encontraste el mar? —preguntó Scytale.

Farok guardó silencio y Scytale pensó que no lo había oído. La música del baliset subía y bajaba como la marea alrededor de ambos. El anciano respiraba al compás.

—Había un crepúsculo —dijo al cabo de unos instantes—. Era como si lo hubiese pintado uno de los artistas de antaño. Era rojo como el cristal de mi botella. Tenía tonos dorados… y azules. Fue en un mundo llamado Enfeil, en el que había conducido a mi legión a la victoria. Salimos de un paso montañoso en el que el aire estaba impregnado de agua. Apenas podía respirarlo. Y a mis pies se hallaba aquello de lo que me habían hablado mis amigos: agua hasta donde alcanzaba la vista y aún más lejos. Descendimos hasta ella. Me metí en ella y bebí. Estaba salada y me produjo náuseas. Pero nunca ha dejado de asombrarme.

Scytale descubrió que compartía el sobrecogimiento del anciano fremen.

—Me sumergí en el mar —continuó Farok, observando a las criaturas marinas insertas en el mosaico del suelo—. Un hombre se hundió bajo el agua… y otro surgió de ella. Sentía que recordaba un pasado que no había vivido nunca. Miré a mi alrededor con ojos que lo aceptaban todo… absolutamente todo. Vi un cadáver en el agua, uno de los defensores a los que habíamos abatido. Estaba cerca de un tronco que flotaba, un fragmento de un árbol de gran tamaño. Ahora cierro los ojos y veo ese tronco. Uno de los extremos estaba ennegrecido a causa del fuego. Y había un jirón de tela en el agua, un simple trapo amarillo… desgarrado y sucio. Observé todo aquello y comprendí para qué había ido a ese lugar. Para verlo.

Farok se volvió lentamente y miró a Scytale a los ojos.

—El universo está inconcluso, ¿sabes? —habló.

Este tipo es locuaz pero profundo, pensó Scytale. Y comentó:

—Ya veo que te causó una gran impresión.

—Tú eres un tleilaxu —repuso Farok—. Has visto muchos mares. Yo solo he visto ese, pero sé algo que tú ignoras acerca de los mares.

Scytale se vio presa de un extraño desasosiego.

—La madre del caos nació en el mar —afirmó Farok—. Cuando salí chorreando del agua estaba cerca de un tafwid del quizarato que no se había metido en el mar. Estaba de pie en la arena… era arena mojada… junto con algunos de mis hombres que compartían sus temores. Me observaba con ojos que sabían que había aprendido algo que no estaba a su alcance. Me había convertido en una criatura marina y eso le daba miedo. El mar me curó de la yihad y me parece que él se dio cuenta de ello.

Scytale advirtió que la música se había interrumpido en algún momento de la interpretación. Le daba escalofríos el hecho de que no pudiera señalar el momento preciso en el que el baliset había guardado silencio.

Como si fuera relevante para lo que había estado relatando, Farok dijo:

—Todas las puertas están custodiadas. Es imposible entrar en la fortaleza del emperador.

—Esa es su debilidad —repuso Scytale.

Farok estiró el cuello hacia arriba, observando.

—Hay una forma de entrar —explicó Scytale—. El hecho de que la mayoría no lo crea así… incluido el propio emperador, esperemos… redunda en beneficio nuestro. —Se frotó los labios y sintió el rostro ajeno que había escogido. El silencio del músico lo inquietaba. ¿Significaba que el hijo de Farok había dejado de transmitir? Ese era el método, desde luego: el mensaje estaba condensado en la música y se transmitía a través de ella. Estaba impreso en el sistema neurológico del propio Farok para que en el momento preciso este activara el distrans alojado en el córtex adrenal. Si había terminado, Scytale se había convertido en un recipiente de palabras desconocidas. Era una vasija rebosante de información: todas las células de la conspiración en Arrakis, los nombres, las frases de contacto… toda la información vital.

Con aquella información podían desafiar a Arrakis, capturar a un gusano de arena y empezar una cultura de la melange en algún lugar más allá del alcance del imperio de Muad’Dib. Podían poner fin al monopolio al mismo tiempo que derrocaban a este. Podían hacer muchas cosas con aquella información.

—La mujer está aquí —dijo Farok—. ¿Quieres verla?

—Ya la he visto —contestó Scytale—. La he estudiado con atención. ¿Dónde se encuentra?

Farok chasqueó los dedos.

El joven empuñó el rabel y le aplicó el arco. Las cuerdas exhalaron un gemido de música de semuta. Como si aquel sonido la arrastrara, una joven ataviada con una túnica azul salió de una puerta que había detrás del músico. El aturdimiento propio del narcótico le llenaba los ojos, que eran totalmente azules ibad. Era una fremen adicta a la especia que se había visto atrapada en las redes de un vicio extranjero. Su conciencia estaba sumida en las profundidades de la semuta, perdida en algún lugar, a lomos del éxtasis de la música.

—La hija de Otheym —anunció Farok—. Mi hijo le estaba suministrando el narcótico con la esperanza de conquistar a una mujer de nuestro pueblo, aunque estuviera ciego. Pero su victoria está vacía, como puedes ver. La semuta le ha arrebatado lo que esperaba conseguir.

—¿Su padre no lo sabe? —preguntó Scytale.

—Ni ella misma lo sabe —dijo Farok—. Mi hijo le implanta recuerdos falsos para que se explique sus falsas visitas. Cree que está enamorada de él. Su familia también lo cree. Están indignados porque no es un hombre completo, pero no se interponen, por supuesto.

La música se extinguió paulatinamente.

Ante un gesto del músico, la joven tomó asiento a su lado y se inclinó para escucharlo mientras él le hablaba en susurros.

—¿Qué te propones hacer con ella? —indagó Farok.

Una vez más, Scytale escrutó el patio.

—¿Hay alguien más en esta casa? —le preguntó.

—Estamos todos aquí —dijo Farok—. No me has dicho qué es lo que te propones hacer con la mujer. Es mi hijo el que quiere saberlo.

Scytale alargó el brazo derecho como si se dispusiera a contestarle. De la manga de la túnica salió disparada una reluciente aguja que se alojó en el cuello de Farok. Este no emitió ninguna exclamación ni cambió de postura. Habría muerto al cabo de un minuto, pero permaneció sentado, paralizado por el veneno del dardo.

Lentamente, Scytale se puso en pie y se dirigió al joven músico, que continuaba murmurándole a la joven cuando le clavó otro dardo.

Scytale asió el brazo de la joven, la instó suavemente a levantarse y cambió de aspecto antes de que lo mirase. Ella se puso en pie y se concentró en él.

—¿Qué pasa, Farok? —le preguntó.

—Mi hijo está cansado y debe descansar —dijo Scytale—. Vamos. Saldremos por la puerta de atrás.

—Estábamos teniendo una conversación muy agradable —repuso ella—. Me parece que lo he convencido de que se ponga ojos tleilaxu. De esa forma volvería a ser un hombre.

—¿Es que no lo ha dicho ya muchas veces? —protestó Scytale, mientras la llevaba a una cámara del fondo.

Advirtió con orgullo que la voz se correspondía a la perfección con las facciones. Era inconfundiblemente la voz del viejo fremen, que sin duda ya estaba muerto.

Scytale suspiró. Había sido piadoso, se dijo, y sin duda las víctimas eran conscientes del peligro que corrían. Ahora tendría que darle una oportunidad a la joven.

Capítulo 5

Los imperios no carecen de propósito en el momento en el que se crean. Cuando se han establecido es cuando se pierden los objetivos y los reemplazan los rituales imprecisos.

—Palabras de Muad’Dib, de la princesa Irulan

Alia se temía que aquella sesión del consejo imperial iba a ser calamitosa. Percibía que la controversia estaba ganando impulso, haciendo acopio de energías: Irulan se negaba a mirar a Chani mientras Stilgar barajaba nerviosamente algunos documentos y Paul observaba con el ceño fruncido a Korba, el sacerdote del quizarato.

Se sentó en la cabecera de la mesa dorada del consejo para observar el fulgor polvoriento de la tarde a través de las ventanas del balcón.

Korba, que se había interrumpido al entrar ella, retomó lo que le estaba diciendo a Paul.

—Lo que quiero decir, mi señor, es que ahora no hay tantos dioses como antes.

Alia se rió echando hacia atrás la cabeza. El movimiento le retiró la capucha negra de la túnica aba y sus facciones quedaron al descubierto: los «ojos de especia» azules sobre azul, el rostro ovalado de su madre bajo un bonete de cabello broncíneo, la nariz pequeña y la boca ancha y generosa.

Las mejillas de Korba se tiñeron casi del mismo color que la túnica naranja que llevaba. Fulminó a Alia con la mirada; era un gnomo furioso, calvo y colérico.

—¿Sabéis lo que se dice de vuestro hermano? —la interpeló.

—Sé lo que se dice de tu quizarato —replicó Alia—. No sois divinos; sois los espías de dios.

Korba se volvió hacia Paul en busca de apoyo y se defendió diciendo:

—Hacemos la voluntad de Muad’Dib, para que conozca la verdad de su pueblo y ellos la suya.

—Espías —repitió Alia.

Korba frunció los labios en un silencio agraviado.

Paul observó a su hermana, preguntándose por qué habría provocado a Korba. Advirtió abruptamente que Alia se había convertido en una mujer hermosa con la primera inocencia inflamada de la juventud. Le sorprendía no haberse dado cuenta de ello hasta ese momento. Tenía quince años, casi dieciséis; era una reverenda madre aunque no había tenido hijos, una sacerdotisa virgen que era objeto de la temerosa veneración de las masas supersticiosas: Alia la del Cuchillo.

—Este no es momento ni lugar para las frivolidades de tu hermana —intervino Irulan.

Paul la ignoró y le hizo un gesto de asentimiento a Korba.

—La plaza está llena de peregrinos. Sal a dirigirlos en la oración.

—Pero os esperan a vos, mi señor —repuso Korba.

—Ponte un turbante —insistió Paul—. No se darán cuenta desde tan lejos.

Irulan sofocó la irritación que le provocaba semejante desprecio y observó a Korba mientras este se levantaba para obedecerlo. De pronto se le ocurrió la inquietante idea de que tal vez Edric no le hubiese ocultado sus actos a Alia. ¿Qué sabemos realmente de la hermana?, se preguntó ella.

Chani, que tenía las manos entrelazadas con fuerza en el regazo, miraba a su tío Stilgar, el ministro de Estado de Paul, que se hallaba sentado al otro lado de la mesa. Se estaba preguntando si el viejo fremen naib anhelaba alguna vez la vida sencilla del sietch del desierto. Advirtió que su cabello negro había empezado a encanecer en las sienes, aunque no había perdido aquella mirada aguda bajo las cejas pobladas, la mirada aquilina de los salvajes, y conservaba en la barba la muesca del respirador que le había producido la vida en el destiltraje.

Nervioso por la atención que le estaba prestando Chani, Stilgar escrutaba la cámara del consejo. Sus ojos fueron a la ventana del balcón y se posaron sobre Korba, que estaba de pie al otro lado. Alzó los brazos extendidos para dar la bendición y un efecto del sol vespertino proyectó una aureola roja sobre la ventana a sus espaldas. Por un momento Stilgar vio al sacerdote de la corte como una figura crucificada en una rueda llameante. Korba bajó los brazos, destruyendo la ilusión, pero esta no dejó de atormentarlo. Pensó con furiosa frustración en los aduladores suplicantes que esperaban en el salón de audiencias y la odiosa pompa que rodeaba al trono de Muad’Dib.

Cuando uno comparecía ante el emperador confiaba en que tuviese algún defecto y encontrarle imperfecciones, pensaba Stilgar. Presentía que quizá se tratara de un sacrilegio, pero lo deseaba de todas formas.

El distante murmullo de la muchedumbre se filtró en la cámara cuando Korba volvió. La puerta del balcón se estampó contra los sellos a sus espaldas, acallando el sonido.

Paul siguió con la mirada al sacerdote del quizarato. Korba se sentó a su izquierda, con sus oscuras facciones serenas y los ojos vidriosos por el fanatismo. Había disfrutado de aquel momento de poder religioso.

—La presencia espíritu ha sido invocada —anunció.

—Demos gracias al señor —comentó Alia.

Los labios de Korba palidecieron.

Paul observó de nuevo a su hermana y se preguntó cuáles eran sus motivos. Su inocencia enmascaraba el engaño, se dijo. Alia era el resultado del mismo programa de apareamiento Bene Gesserit que él. ¿Qué efecto habrían obrado en ella los genes del kwisatz haderach? En todo caso había una misteriosa diferencia: ella era un embrión en el útero de su madre cuando esta sobrevivió al veneno de la melange pura. La madre y la hija nonata se habían convertido en reverendas madres al mismo tiempo. Pero que fueran simultáneas no significaba que fueran idénticas.

Alia había comentado sobre aquella experiencia que en el lapso de un terrorífico instante había despertado a la conciencia y su memoria había absorbido las innumerables vidas que su madre estaba asimilando.

—Me convertí en mi madre y en todas las demás —afirmó—. No me había formado, no había nacido, pero en ese preciso momento me convertí en una anciana.

Alia le dedicó una sonrisa cuando se percató de que estaba pensando en ella y la expresión de Paul se dulcificó. ¿Qué puede provocar Korba sino bromas cínicas?, pensó. ¿Qué puede ser más ridículo que un miembro de un comando de la muerte convertido en sacerdote?

Stilgar le dio un golpecito a los documentos.

—Si mi señor me lo permite —dijo—. Estos asuntos son importantes y urgentes.

—¿El tratado de Tupile? —le preguntó Paul.

—La Cofradía sostiene que debemos firmar el tratado sin conocer la ubicación precisa de la entente de Tupile —dijo Stilgar—. Cuentan con el apoyo de algunos delegados del Landsraad.

—¿Qué presiones has ejercido sobre ellos? —inquirió Irulan.

—Las que el emperador ha estipulado para esta empresa —le contestó Stilgar. El tono severo y formal de la respuesta ponía de manifiesto que no aprobaba a la princesa consorte.

—Mi señor y esposo —dijo Irulan, volviéndose hacia Paul de tal manera que este no pudiese ignorarla.

Recalcar la diferencia de título delante de Chani es una muestra de debilidad, pensó Paul. En aquellos momentos compartía la aversión de Stilgar hacia Irulan, pero la compasión atemperaba sus emociones. ¿Qué era Irulan sino un peón de la Bene Gesserit?

—¿Sí? —dijo.

Irulan lo miró fijamente.

—Si les niegas la melange…

Chani meneó la cabeza en desacuerdo.

—Hemos de andarnos con cuidado —dijo Paul—. Tupile sigue siendo el santuario de las Grandes Casas derrotadas. Simboliza el último recurso, el último lugar seguro para todos nuestros súbditos. Si descubrimos el santuario haremos que sea vulnerable.

—Si pueden ocultar a personas, pueden ocultar otras cosas —vociferó Stilgar—. A un ejército, tal vez, o el principio de una cultura de la melange que…

—No podemos arrinconar a la gente —intervino Alia— si queremos que siga siendo pacífica. —Compungida, comprendió que se había visto arrastrada a la disputa que había anticipado.

—De modo que hemos pasado diez años negociando en vano —rezongó Irulan.

—Mi hermano no hace nada en vano —dijo Alia.

Irulan empuñó una pluma y la apretó con tanta fuerza que se le pusieron blancos los nudillos. Paul advirtió que estaba dominando sus emociones a la manera Bene Gesserit: la penetrante mirada interior y la respiración profunda. Casi podía oírla repitiendo la letanía. Al momento ella preguntó:

—¿Qué es lo que hemos conseguido?

—Hemos desequilibrado a la Cofradía —contestó Chani.

—Además, es preferible evitar una confrontación directa con nuestros enemigos —añadió Alia—. No sentimos deseos de matarlos. Ya se están llevando a cabo suficientes atrocidades bajo el estandarte de los Atreides.

Ella también lo percibe, pensó Paul. Era extraña la responsabilidad irresistible que ambos sentían para con un universo quejumbroso e idólatra que sufría arrebatos de calma y movimiento frenético. ¿Debemos protegerlos de ellos mismos?, reflexionó. Siempre están jugando con la nada: vidas vacías, palabras vacías. Me piden demasiado. Sintió que se le formaba un nudo en la garganta. ¿Cuántos momentos perdería? ¿A qué hijos? ¿Qué sueños? ¿Merecía la pena el precio que le había revelado la visión? ¿Quién interrogaría a los habitantes de un futuro lejano y les diría: «Si no hubiera sido por Muad’Dib no estaríais aquí»?

—No arreglaríamos nada negándoles la melange —prosiguió Chani—. Si lo hiciéramos los navegantes de la Cofradía perderían la habilidad de ver en el espacio tiempo. Tus hermanas Bene Gesserit perderían su sentido de la verdad. Algunas personas sufrirían una muerte prematura. Se interrumpirían las comunicaciones. ¿A quién le echarían la culpa de todo eso?

—Ellos no permitirían que las cosas llegaran a ese punto —afirmó Irulan.

—¿Ah no? —preguntó Chani—. ¿Por qué no? ¿Quién iba a culpar a la Cofradía? Estarían indefensos, de una forma demostrable.

—Firmaremos el tratado tal como está —dijo Paul.

—Mi señor —intervino Stilgar, concentrándose en sus manos—, se nos ha ocurrido algo.

—¿Sí? —Paul dirigió toda su atención al viejo fremen.

—Vos tenéis ciertos… poderes —dijo Stilgar—. ¿No podríais localizar a la entente a pesar de la Cofradía?

¡Poderes!, pensó Paul. Stilgar no podía decirle abiertamente: «Vos sois presciente. ¿No podríais trazar un camino en el futuro que nos lleve a Tupile?».

Paul contempló la superficie dorada de la mesa. Siempre el mismo problema: ¿Cómo podía expresar los límites de lo inexpresable? ¿Debía hablarle de la fragmentación que era el destino natural de todo el poder? ¿Cómo podía alguien que no había experimentado nunca el cambio en la presciencia que ocasionaba la especia concebir una conciencia en la que no había un espacio tiempo determinado, vectores de imágenes personales ni cautivos sensoriales asociados?

Miró a Alia y comprobó que esta estaba observando atentamente a Irulan. Alia percibió el movimiento, lo miró y asintió en dirección a Irulan. Ah, sí: cualquier respuesta que le dieran acabaría en uno de los informes especiales de Irulan a la Bene Gesserit. Jamás dejaban de buscar una respuesta al kwisatz haderach.

Pero Stilgar merecía una respuesta. Y ya puestos, Irulan también.

—Los no iniciados imaginan que la presciencia obedece a las leyes naturales —explicó Paul. Puso las manos delante del cuerpo, tocándose las puntas de los dedos—. Pero sería igualmente correcto afirmar que es el cielo el que nos habla, que la capacidad de leer el futuro es un acto armonioso del ser del hombre. En otras palabras, que las predicciones son una consecuencia natural del torrente del presente. Ya ves que llevan el disfraz de la naturaleza. Pero esos poderes no pueden emplearse desde una postura con objetivos y propósitos preestablecidos. ¿Acaso una astilla atrapada en una ola dice adónde se dirige? En el oráculo no hay causa ni efecto. Las causas se convierten en ocasiones, convecciones y confluencias, lugares en los que las corrientes se encuentran. Cuando el ser acepta la presciencia se llena de conceptos aberrantes para el intelecto, de manera que la conciencia intelectual los rechaza. Y cuando el intelecto los rechaza se convierte en una parte de los procesos y acaba subyugado.

—Entonces ¿no podéis hacerlo? —le preguntó Stilgar.

—Si buscara Tupile haciendo uso de la presciencia —dijo Paul, dirigiéndose directamente a Irulan—, es posible que lo ocultara.

—¡Caos! —protestó Irulan—. Eso no tiene… ninguna… consistencia.

—Ya he dicho que no obedece a las leyes naturales —dijo Paul.

—En ese caso, ¿tiene límites lo que puedes ver o hacer con tus poderes? —le preguntó Irulan.

Antes de que Paul tuviera ocasión de contestar, Alia dijo:

—Querida Irulan, la presciencia no tiene límites. ¿Que no tiene consistencia? La consistencia no es un aspecto necesario del universo.

—Pero él ha dicho que…

—¿Cómo va mi hermano a facilitar información explícita sobre los límites de algo que no tiene límites? Las fronteras escapan al intelecto.

Lo que ha hecho Alia es desagradable, pensó Paul. Había alarmado a Irulan, que poseía una conciencia meticulosa y dependiente de valores derivados de los límites precisos. Se volvió hacia Korba, que estaba sentado con una pose de ensoñación religiosa; escuchando con el alma. ¿De qué le serviría aquella conversación al quizarato? ¿Más misterios religiosos? ¿Algo para infundir sobrecogimiento? Sin duda.

—Entonces ¿firmaréis el tratado tal como está? —le preguntó Stilgar.

Paul sonrió. En opinión de Stilgar la cuestión del oráculo había quedado zanjada. Stilgar solo aspiraba a obtener victorias, no a descubrir verdades. La paz, la justicia y una divisa saludable; esos eran los pilares que sustentaban el universo de Stilgar. Quería algo real y visible: una firma en un tratado.

—Lo firmaré —dijo Paul.

Stilgar cogió una nueva carpeta.

—Los últimos informes de los comandantes de campo del sector ixiano señalan que los partidarios de la constitución están causando algunos alborotos. —El viejo fremen se volvió hacia Chani, que se limitó a encogerse de hombros.

Irulan, que anteriormente había cerrado los ojos y se había llevado ambas manos a la frente para realizar un ejercicio mnemotécnico, los abrió y observó atentamente a Paul.

—La confederación ixiana ha accedido a someterse —prosiguió Stilgar—, pero los negociadores cuestionan la suma de los impuestos imperiales que…

—Quieren poner límites legales a mi voluntad imperial —lo interrumpió Paul—. ¿Ante quién tendría que doblegarme, el Lansdraad o la CHOAM?

Stilgar extrajo de la carpeta una hoja de papel de instrucción.

—Uno de nuestros agentes ha enviado este memorando de una comisión de la minoría CHOAM. —Pasó a leer el texto cifrado con tono impasible—. «Debemos frustrar la intentona del trono de conseguir el monopolio del poder. Debemos revelar la verdad sobre el Atreides, que maniobra tras el triple engaño de la legislación del Landsraad, la sanción religiosa y la eficiencia burocrática». —Devolvió la nota a la carpeta.

—Una constitución —murmuró Chani.

Paul la miró y se volvió de nuevo hacia Stilgar. Así se tambalea la yihad, pensó, pero es demasiado tarde para salvarme. La idea le producía tensiones emocionales. Recordó las primeras visiones que había tenido de la yihad en ciernes y el terror y la repugnancia que había experimentado entonces. Ahora, por supuesto, había tenido visiones de terrores mayores. Había convivido con la violencia real. Había visto a los fremen imbuidos de fuerza mística arrasando todo a su paso en aquella guerra religiosa. La yihad había adquirido una nueva perspectiva. Era finita, desde luego, un breve espasmo comparada con la eternidad, pero más allá de ella acechaban terrores que ensombrecían cualquier cosa del pasado.

Todo en mi nombre, se dijo Paul.

—A lo mejor podríamos concederles una constitución formal —sugirió Chani—. No hace falta que sea auténtica.

—El engaño es un instrumento al servicio del Estado —asintió Irulan.

—El poder tiene límites, como siempre descubren los que depositan sus esperanzas en una constitución —observó Paul.

Korba se irguió de su pose reverente.

—¡Mi señor!

—¿Sí? —Y Paul pensó: ¡Ya está! Aquí hay alguien que tal vez abrigue simpatías secretas hacia un hipotético gobierno de la ley.

—Podríamos empezar por una constitución religiosa —sugirió Korba—, algo para que los fieles…

—¡No! —exclamó Paul—. Que sea una orden del consejo. ¿Estás tomando nota, Irulan?

—Sí, mi señor —dijo Irulan, con un gélido tono de disgusto por la abyecta función que le habían asignado.

—Las constituciones acaban convirtiéndose en la tiranía definitiva —prosiguió Paul—. Representan el poder organizado en una escala abrumadora. Las constituciones movilizan el poder social y carecen de conciencia. Pueden aplastar a los más ricos y a los más pobres, eliminando toda dignidad e individualidad. Tienen un punto de equilibrio inestable y no conocen límites. Yo, por el contrario, sí que tengo límites. Movido por el deseo de proporcionarle a mi pueblo una protección definitiva, prohíbo las constituciones. Orden del consejo, con fecha de hoy, etcétera, etcétera.

—¿Qué pasa con la preocupación ixiana por los impuestos, mi señor? —le preguntó Stilgar.

Paul se obligó a apartar la atención de la expresión ceñuda y furiosa de Korba y dijo:

—¿Tienes alguna propuesta, Stil?

—Hemos de controlar los impuestos, señor.

—El precio que le pediremos a la Cofradía a cambio de firmar el tratado de Tupile —dijo Paul— será que la confederación ixiana se someta a nuestros impuestos. La Confederación no puede comerciar sin el transporte de la Cofradía. Pagarán.

—Muy bien, señor. —Stilgar sacó una nueva carpeta y se aclaró la garganta—. El informe del quizarato sobre Salusa Secundus. El padre de Irulan está sometiendo a sus legiones a maniobras de desembarco.

Irulan había encontrado algo interesante en la palma de su mano izquierda. Le palpitaba una vena en el cuello.

—Irulan —le preguntó Paul—, ¿todavía insistes en que la legión de tu padre no es más que un juguete?

—¿Qué puede hacer con una sola legión? —repuso ella, contemplándolo con los ojos entrecerrados.

—Puede hacer que lo maten —contestó Chani.

Paul asintió.

—Y me echarían la culpa a mí.

—Sé de algunos comandantes de la yihad —intervino Alia— que perderían los estribos si se enteraran.

—¡Pero si no es más que un cuerpo de policía! —protestó Irulan.

—En ese caso no le hacen falta maniobras de desembarco —concluyó Paul—. Sugiero que en la siguiente notita que le mandes a tu padre le expliques mi punto de vista sobre su delicada posición, de manera franca y directa.

Ella bajó la mirada.

—Sí, mi señor. Espero que esto ponga fin al problema. Mi padre sería un buen mártir.

—Mmm —musitó Paul—. Mi hermana no les enviará ningún mensaje a esos comandantes que ha mencionado a menos que yo se lo ordene.

—Un ataque contra mi padre no entrañaría solamente los evidentes peligros militares —dijo Irulan—. El pueblo está empezando a recordar su reinado con cierta nostalgia.

—Algún día irás demasiado lejos —le advirtió Chani con el tono mortalmente serio de los fremen.

—¡Ya basta! —ordenó Paul.

Sopesó la revelación de Irulan sobre la nostalgia del pueblo. ¡Ahora sí que había una nota de verdad en ella! Una vez más, Irulan había demostrado lo que valía.

—La Bene Gesserit ha presentado una petición formal —continuó Stilgar, extrayendo una nueva carpeta—. Desean haceros una consulta sobre la preservación de vuestro linaje.

Chani miró la carpeta de soslayo, como si contuviese un artilugio mortífero.

—Preséntale a la hermandad las excusas de siempre —dijo Paul.

—¿Es necesario? —inquirió Irulan.

—Puede que… este sea el momento de discutirlo —aventuró Chani.

Paul meneó bruscamente la cabeza. No podían saber que aquello formaba parte del precio que aún no había decidido pagar.

Pero Chani no estaba dispuesta a darse por vencida.

—He ido al muro de oraciones del sietch Tabr, donde nací —dijo—. Me han examinado los médicos. Me he postrado en el desierto y he dirigido mis pensamientos a los abismos en los que mora Shai-hulud. Pero —se encogió de hombros— no ha servido de nada.

La ciencia y la superstición le han fallado, pensó Paul. ¿Yo también le fallo al ocultarle lo que provocaría que engendrase al heredero de la Casa Atreides? Alzó la vista para toparse con una expresión compasiva en los ojos de Alia. La idea de que su hermana lo compadeciera le causaba aversión. ¿Acaso ella también había visto ese terrorífico futuro?

—Mi señor debe saber los peligros a los que tendrá que enfrentarse su reino si no tiene un heredero —dijo Irulan, empleando los poderes vocales de la Bene Gesserit con una untuosa persuasión—. Naturalmente, es difícil hablar de estas cosas, pero hemos de sacarlas a la superficie. Un emperador es mucho más que un hombre. Su figura dirige el reino. Si muere sin heredero estallará un conflicto civil. Si amas a tu pueblo no puedes abandonarlo de esa forma.

Paul se apartó de la mesa para dirigirse a las ventanas del balcón. Al otro lado, el viento estaba aclarando el humo de las hogueras de la ciudad. El cielo había adoptado el azul plateado del crepúsculo, difuminado por el polvo que se desprendía de la muralla escudo al caer la noche. Se volvió hacia el sur para contemplar el acantilado que resguardaba las tierras del norte del viento coriolis y se preguntó por qué no encontraba una protección parecida para su propia tranquilidad.

El consejo lo esperaba sentado en silencio a sus espaldas, consciente de que estaba a punto de perder los estribos.

Paul sentía que el tiempo lo apremiaba. Intentó sumirse en una calma de muchos equilibrios en la que pudiera dar forma a un nuevo futuro.

Desconectar… desconectar… desconectar, pensó. ¿Qué sucedería si se llevaba a Chani, se marchaban por las buenas y buscaban un santuario en Tupile? Su nombre quedaría atrás. La yihad encontraría centros nuevos y más terribles y giraría sobre ellos. Y también le echarían la culpa de eso. De pronto temía que al aspirar a cualquier cosa nueva se le escapara lo que era más precioso, que si hacía el menor ruido el universo se desmoronase y se replegara hasta que no pudiera recuperar ninguna de sus partes.

A sus pies, la plaza se había convertido en el escenario de una aglomeración de peregrinos, ataviados con los colores blanco y verde del hajj, que se arrastraban como una serpiente desarticulada detrás de un resuelto guía de Arrakeen. Le recordaron que el salón de recepción ya estaría atestado de suplicantes. ¡Peregrinos! Su ejercicio de indigencia se había convertido en una repugnante fuente de ingresos para el imperio. El hajj colmaba las rutas espaciales de vagabundos religiosos. Llegaban sin cesar.

¿Cómo habré puesto esto en movimiento?, se preguntó.

Por supuesto, se había puesto en movimiento solo. Estaba en los genes que se habían afanado durante siglos para producir aquel breve espasmo.

Impulsado por ese instinto religioso tan arraigado, el pueblo iba en busca de la resurrección. La peregrinación terminaba allí: «Arrakis, el lugar en el que se renace, el lugar en el que se muere».

Los sarcásticos ancianos fremen aseguraban que le interesaba el agua de los peregrinos.

¿Qué era lo que buscaban realmente los peregrinos?, se preguntó Paul. Decían que iban a un sitio sagrado. Pero debían de saber que el universo no contenía fuentes edénicas ni Tupiles para el alma. Afirmaban que Arrakis era el epicentro de lo desconocido, el punto en el que se explicaban todos los misterios. Que era un enlace entre aquel universo y el siguiente. Y lo más terrorífico era que aparentemente se marchaban satisfechos.

¿Qué será lo que encuentran aquí?, se preguntó Paul.

En su éxtasis religioso a menudo llenaban las calles de chillidos como si fueran una extraña pajarera. De hecho, los fremen los llamaban «aves de paso». Y los que morían allí eran «almas aladas».

Con un suspiro, Paul se dijo que cada planeta que subyugaban sus legiones abría nuevas fuentes de peregrinos. Acudían impulsados por el agradecimiento por «la paz de Muad’Dib».

Hay paz en todas partes, pensó Paul. En todas partes… excepto en el corazón de Muad’Dib.

Sentía que algo de sí mismo estaba sumido en una interminable y gélida penumbra de escarcha. Por medio del poder de la presciencia había interferido en la imagen del universo que tenían todos los hombres. Había zarandeado el cosmos seguro y había reemplazado esa seguridad con la yihad. Se había derrotado al universo humano mediante el combate, el pensamiento y las predicciones, pero sufría la certidumbre de que el universo seguía eludiéndolo.

A sus pies, el planeta desértico que había ordenado que se convirtiera en un paraíso rico en agua estaba vivo. Tenía un pulso tan dinámico como el de cualquier humano. Se oponía a él, se resistía, ignoraba sus órdenes…

Una mano se introdujo sigilosamente en la suya. Bajó la vista y advirtió que Chani lo estaba observando con una mirada de preocupación. Sus ojos lo absorbieron y ella susurró:

—Por favor, amor mío, no te enfrentes a tu espíritu ruh. —Su mano irradiaba una emoción desbordante que lo sacó a flote.

—Sihaya —murmuró Paul.

—Debemos ir al desierto enseguida —dijo ella en voz baja.

Paul le apretó la mano, la soltó y volvió a la mesa, aunque se quedó de pie.

Chani tomó asiento.

Irulan contemplaba los documentos que había delante de Stilgar, formando una apretada línea con los labios.

—Irulan se ha ofrecido a ser la madre del heredero imperial —anunció Paul. Miró a Chani y después a Irulan, que se negó a sostenerle la mirada—. Pero todos sabemos que no me ama.

Irulan se quedó petrificada.

—Estoy al tanto de los argumentos políticos —prosiguió Paul—. Lo que me preocupan son los argumentos humanos. Es posible que mi reacción fuera muy distinta si la princesa consorte no acatara las órdenes de la Bene Gesserit ni albergase ambiciones personales. Sin embargo, tal como están las cosas, me veo obligado a rechazar su ofrecimiento.

Irulan aspiró una profunda y temblorosa bocanada de aire.

Mientras volvía a sentarse, Paul pensó que jamás la había visto controlarse tan poco. Se inclinó hacia ella y le dijo:

—Lo siento mucho, Irulan.

Ella alzó la barbilla con una expresión de cólera en estado puro en los ojos.

—¡No quiero tu compasión! —masculló. Y añadió, volviéndose hacia Stilgar—: ¿Hay más asuntos importantes y urgentes?

Sin apartar la mirada de Paul, Stilgar dijo:

—Otra cuestión, mi señor. La Cofradía ha vuelto a proponer el establecimiento de una embajada formal en Arrakis.

—¿Uno de los del espacio profundo? —preguntó Korba, con un tono que rezumaba desprecio fanático.

—Presumiblemente —asintió Stilgar.

—Debéis considerarlo con muchísimo cuidado, mi señor —advirtió Korba—. Al consejo de naibs no le haría ninguna gracia que hubiera un auténtico emisario de la Cofradía en Arrakis. Contaminaría hasta el suelo que pisara.

—Viven en tanques y no tocan el suelo —señaló Paul, dejando que sus palabras traslucieran la irritación que sentía.

—Es posible que los naibs se tomaran la justicia por su mano, mi señor —le previno Korba.

Paul lo fulminó con la mirada.

—Después de todo son fremen, mi señor —insistió Korba—. No hemos olvidado que la Cofradía designó a los que nos oprimieron. Ni que nos exigieron un tributo de especia a cambio de ocultarles nuestros secretos a nuestros enemigos. Nos exprimieron hasta…

—¡Ya basta! —espetó Paul—. ¿Crees que yo lo he olvidado?

Como si acabara de percatarse de la importancia de sus propias palabras, Korba balbució de forma ininteligible y añadió:

—Perdonadme, mi señor. No pretendía sugerir que no seáis un fremen. Yo no…

—Mandarán a un navegante —lo interrumpió Paul—. No es probable que un navegante haya accedido a venir si hubiera presentido el menor peligro.

Con la boca seca a causa de un temor repentino, Irulan le preguntó:

—¿Has… visto la llegada de un navegante?

—Por supuesto que no he visto a ningún navegante —contestó Paul, imitando su tono—. Pero puedo ver dónde ha estado y adónde se dirige. Que envíen a un navegante. Puede que me resulte útil.

—A vuestras órdenes —dijo Stilgar.

Mientras tanto Irulan, ocultando una sonrisa con la mano, pensó: Entonces es cierto. Nuestro emperador no puede ver al navegante. La ceguera es mutua. La conspiración está a salvo.

Capítulo 6

El drama empieza de nuevo.

—El emperador Paul Muad’Dib al ascender al trono del león

Alia observaba el progreso de la comitiva de la Cofradía desde el mirador del gran salón de recepción.

El fulgor plateado del mediodía se derramaba a través de las ventanas del claristorio sobre el mosaico del suelo, compuesto de teselas de color verde, azul y blanco de cáscara de huevo que simulaban un riachuelo poblado de plantas acuáticas, con ocasionales salpicaduras de colores exóticos que representaban pájaros o animales.

Los emisarios de la Cofradía atravesaban el diseño del mosaico como si fueran cazadores acechando a su presa en una extraña jungla. Formaban una imagen en movimiento de túnicas grises, negras y naranjas dispuestas de un modo engañosamente fortuito alrededor del tanque transparente en el que el embajador navegante nadaba en el gas anaranjado. El tanque se deslizaba sobre un campo suspensorio, arrastrado por dos servidores ataviados con túnicas grises, como una nave rectangular atoada hasta el muelle.

Paul estaba sentado en el trono del león, sobre un estrado elevado, justo debajo de Alia. Se había ceñido la nueva corona ceremonial con los emblemas del pez y el puño. Además, lo envolvían las túnicas doradas y enjoyadas del Estado. Estaba rodeado por la luz trémula de un escudo personal. Dos alas de guardaespaldas se desplegaban en abanico por los escalones a ambos lados del estrado. Stilgar estaba situado a la derecha de Paul, dos escalones más abajo, y llevaba una túnica blanca con una cuerda amarilla a modo de cinturón.

La empatía fraternal le decía a Alia que Paul estaba tan agitado como ella, aunque dudaba que nadie se hubiera percatado del asunto. Estaba observando atentamente a uno de los servidores, que vestía una túnica naranja y miraba ciegamente con unos ojos metálicos que no se movían hacia la derecha ni hacia la izquierda. Estaba situado en la punta delantera derecha de la comitiva del embajador, como si fuera un explorador del ejército. Sus facciones eran más bien chatas bajo el cabello negro ensortijado y su figura se entreveía bajo la túnica naranja. Sus gestos anunciaban a grandes voces una identidad familiar.

Era Duncan Idaho.

No podía ser Duncan Idaho, pero lo era.

Alia lo identificó basándose en los recuerdos cautivos que había absorbido en el útero al someterse la dama Jessica al cambio de la especia, mediante un desciframiento rihani que traspasaba el camuflaje. Sabía que Paul lo estaba viendo basándose en incontables vivencias personales, en la gratitud y la generosidad de la juventud.

Era Duncan.

Alia se estremeció. Solo cabía una respuesta: que se trataba de un ghola tleilaxu, un ser al que habían reconstruido a partir de la carne muerta del original, que había perecido al salvar a Paul. Solo podía tratarse de un producto de los tanques axolotl.

El ghola tenía los andares cautelosos de un maestro espadachín. Se detuvo cuando el tanque del embajador se paró suavemente a diez pasos de los escalones del estrado.

A la manera Bene Gesserit, de la que no podía abstraerse, Alia percibió el desasosiego de Paul. Ya no estaba mirando a la figura del pasado. Pero aunque no la miraba la estaba observando con todo su ser. Los músculos se debatieron contra las restricciones cuando hizo un asentimiento al embajador de la Cofradía y dijo:

—Me han dicho que te llamas Edric. Te damos la bienvenida a nuestra corte con la esperanza de que esto devenga en un nuevo entendimiento entre nosotros.

El navegante se reclinó en el gas anaranjado con ademanes de sibarita y se metió en la boca una cápsula de melange antes de mirarlo a los ojos. El minúsculo transductor que orbitaba sobre una arista del tanque del emisario emitió un chasquido y a continuación se escuchó una voz ronca y distante:

—Me humillo ante mi emperador y solicito permiso para presentarle mis credenciales y ofrecerle un pequeño regalo.

Uno de los ayudantes le entregó un manuscrito a Stilgar, que lo examinó con el ceño fruncido y asintió mirando a Paul. A continuación los dos se volvieron hacia el ghola que esperaba pacientemente bajo el estrado.

—El emperador ha identificado el regalo, en efecto —comentó Edric.

—Aceptamos encantados tus credenciales —dijo Paul—. Explícanos el regalo.

Edric se balanceó en el tanque, dirigiendo su atención hacia el ghola.

—Se trata de un hombre llamado Hayt —dijo, deletreando el nombre—. Según nuestros investigadores tiene una historia de lo más curiosa. Lo asesinaron en Arrakis… sufrió una terrible herida en la cabeza que tardamos muchos meses en regenerar. Vendieron el cuerpo a la Bene Tleilax como el de un maestro espadachín, un adepto de la escuela Ginaz. Nos informaron de que se trataba de Duncan Idaho, un vasallo de confianza de vuestra Casa. Lo hemos traído como un regalo digno de un emperador. —Edric alzó la vista hacia Paul—. ¿Acaso no es Idaho, señor?

La contención y la cautela atenazaban la voz de Paul.

—Se parece a Idaho.

¿Acaso Paul ve algo que yo no veo?, se preguntó Alia. ¡No! ¡Es Duncan!

El hombre llamado Hayt permanecía impasible, mirando directamente hacia delante con sus ojos metálicos y el cuerpo relajado. No daba muestras de darse cuenta de que era el objeto de aquella conversación.

—Que nosotros sepamos, es Idaho —insistió Edric.

—Ahora se llama Hayt —dijo Paul—. Un nombre curioso.

—Señor, no sabemos cómo ni por qué asignan nombres los tleilaxu —repuso Edric—. Pero los nombres se pueden cambiar. El nombre tleilaxu tiene poca importancia.

Es obra de los tleilaxu, pensó Paul. Ese es el problema. La Bene Tleilax no sentía mucho apego hacia los fenómenos naturales. El bien y el mal tenían significados extraños en su filosofía. ¿Qué habrían incorporado a la carne de Idaho, ya fuera por designio o por capricho?

Paul observó a Stilgar y advirtió el supersticioso sobrecogimiento del fremen, una emoción que compartían el resto de los guardias fremen. Stilgar estaba especulando acerca de los repugnantes hábitos de los miembros de la Cofradía, los tleilaxu y los gholas.

Volviéndose hacia el ghola, Paul dijo:

—Hayt, ¿es ese tu único nombre?

Una apacible sonrisa se distendió sobre las oscuras facciones del ghola. Los ojos metálicos se alzaron para clavarse en Paul, pero mantuvieron aquella mecánica mirada fija.

—Así es como me llaman, mi señor: Hayt.

Alia se estremeció en el umbroso puesto de vigilancia. Era la voz de Idaho, el sonido resultaba tan exacto que percibía su impronta en las células.

—Si me lo permite mi señor —añadió el ghola—, confieso que me gusta esta voz. La Bene Tleilaxu afirma que eso es un indicio de que la he oído… antes.

—Pero no estás seguro de ello —observó Paul.

—No estoy seguro de nada de mi pasado, mi señor. Me han explicado que no puedo conservar recuerdo alguno de mi vida anterior. Lo único que perdura es el patrón que establecen los genes. Sin embargo, hay nichos en los que caben cosas que antaño me resultaban familiares. Hay voces, lugares, alimentos, caras, sonidos, actos… una espada en la mano, los mandos de un tóptero…

Advirtiendo la atención con la que el emisario estaba escuchando la conversación, Paul preguntó:

—¿Entiendes que eres un regalo?

—Me lo han explicado, mi señor.

Paul se reclinó y apoyó las manos en los brazos del trono.

¿Qué le debo a la carne de Idaho?, se preguntó. Murió para salvarme la vida. Pero este no es Idaho, es un ghola. Sin embargo, se trataba del cuerpo y la mente que le habían enseñado a pilotar un tóptero como si las alas le brotaran de los hombros. Paul sabía que no podía empuñar una espada sin recurrir a la estricta formación que le había proporcionado Idaho. Un ghola. Su carne estaba llena de falsas impresiones que podrían malinterpretarse fácilmente. Conservaría antiguas asociaciones. Duncan Idaho. El ghola no llevaba una máscara, sino que más bien ocultaba su personalidad mediante un holgado embozo que al moverse se desmarcaba de los designios de los tleilaxu.

—¿Cómo puedes servirnos? —le preguntó Paul.

—Del modo que desee mi señor y me permitan mis habilidades.

Alia, que lo estaba observando desde un punto estratégico, estaba conmovida ante el aire apocado del ghola. No detectaba nada fingido. Algo esencialmente inocente relucía en el nuevo Duncan Idaho. El original había sido mundano y temerario. Pero habían purgado aquella carne de todo aquello. Era una superficie pura en la que los tleilaxu habían escrito… ¿el qué?

En ese momento presintió los riesgos ocultos que entrañaba aquel regalo. Era obra de los tleilaxu, cuyas creaciones hacían gala de una perturbadora falta de inhibiciones. Una curiosidad desenfrenada guiaba sus actos. Alardeaban de que podían hacer cualquier cosa, ángeles o demonios, si disponían de la materia prima humana adecuada. Vendían mentats asesinos. Habían creado a un médico asesino, quebrantando para ello las inhibiciones suk que le impedían tomar una vida humana. Entre sus productos se contaban lacayos obedientes, sumisos juguetes sexuales que satisfacían cualquier capricho, soldados, generales, filósofos y a veces hasta moralistas.

Paul se estremeció y miró a Edric.

—¿Qué adiestramiento ha recibido este regalo? —le preguntó.

—Con vuestro permiso, mi señor —dijo Edric—, los tleilaxu se divirtieron adiestrando a este ghola como mentat y filósofo zensunni. De ese modo se proponían aumentar sus habilidades con la espada.

—¿Lo consiguieron?

—Lo ignoro, mi señor.

Paul sopesó aquella respuesta. El sentido de la verdad le indicaba que Edric creía sinceramente que el ghola era Idaho. Pero había más. Las aguas del tiempo que surcaba el profético navegante sugerían peligros, pero no los revelaban. Hayt. El nombre tleilaxu sugería un riesgo. Paul sintió la tentación de rechazar el regalo. Pero al mismo tiempo sabía que no podía escoger ese camino. La Casa Atreides tenía una deuda con aquella carne; era un hecho que el enemigo conocía perfectamente.

—Filósofo zensunni —dijo Paul, mirando de nuevo al ghola—. ¿Te has cuestionado tu función y tus motivaciones?

—Deseo serviros humildemente, señor. Soy una mente purificada libre de los imperativos de mi pasado humano.

—¿Prefieres que te llamemos Hayt o Duncan Idaho?

—Mi señor puede llamarme como desee, pues no soy un nombre.

—¿Pero te gusta el nombre de Duncan Idaho?

—Me parece que ese era mi nombre, señor. Me sienta bien. Pero… me produce reacciones curiosas. Creo que los nombres no solo tienen connotaciones agradables, sino también desagradables.

—¿Qué es lo que más te gusta? —le preguntó Paul.

El ghola se rió inesperadamente y dijo:

—Buscar indicios en los demás que revelen mi antiguo yo.

—¿Encuentras esos indicios aquí?

—Claro que sí, mi señor. Vuestro hombre, Stilgar, se debate entre la suspicacia y la admiración. Era amigo de mi antiguo yo, pero esta carne ghola le produce repulsión. Y vos, mi señor, admirabais al hombre que fui… y confiabais en él.

—Una mente purificada —musitó Paul—. ¿Cómo puede someterse a nosotros una mente purificada?

—¿Someterse, señor? La mente purificada toma decisiones ante factores desconocidos sin causa ni efecto. ¿Es eso someterse?

Paul frunció el ceño. Era un proverbio zensunni, críptico y sumamente apropiado, inmerso en un credo que negaba la función objetiva de las actividades mentales. ¡Sin causa ni efecto! Aquellas ideas horrorizaban a la mente. ¿Factores desconocidos? Había factores desconocidos en todas las decisiones, incluso en la visión profética.

—¿Prefieres que te llamemos Duncan Idaho? —preguntó Paul.

—Vivimos conforme a las diferencias, mi señor. Ponedme un nombre.

—Conserva tu nombre tleilaxu —dijo Paul—. Hayt… es un nombre que inspira cautela.

Hayt hizo una reverencia y retrocedió un paso.

Y Alia se preguntó: ¿Cómo sabía que la entrevista había terminado? Yo lo sabía porque conozco a mi hermano. Pero no había ningún indicio que pudiese interpretar un desconocido. ¿Lo sabía el Duncan Idaho que hay dentro de él?

Paul se volvió hacia el embajador y dijo:

—La embajada tiene aposentos asignados. Nos gustaría mantener una consulta privada en cuanto sea posible. Te mandaremos llamar. Además, antes de que lo descubras por medio de una fuente imprecisa, he de informarte de que han detenido a Gaius Helen Mohiam, una reverenda madre de la hermandad, en el crucero en el que has llegado. Lo hicieron siguiendo nuestras órdenes. Su presencia en tu nave será uno de los puntos que trataremos en la conversación.

Paul despidió al cónsul con un ademán de la mano izquierda.

—Quédate aquí, Hayt —dijo a continuación.

Los servidores del embajador se retiraron arrastrando el tanque. Edric se convirtió en un movimiento anaranjado en el gas anaranjado: el de los ojos, la boca y los miembros que se bamboleaban suavemente.

Paul los observó hasta que se fue el último emisario y las grandes puertas batientes se cerraron a sus espaldas.

Ya lo he hecho, pensó. He aceptado al ghola. Aquella creación tleilaxu sin duda era una trampa. Muy probablemente aquella vieja bruja de la reverenda madre desempeñaba la misma función. Pero era el momento del tarot que había vaticinado en una visión anterior. ¡El maldito tarot! Había enturbiado tanto las aguas del tiempo que a pesar de sus dotes prescientes se veía obligado a esforzarse para anticipar momentos siquiera con una hora de antelación. Pero muchos peces mordían el anzuelo y sin embargo escapaban, se recordó. Y el tarot era algo tan beneficioso como dañino. Lo que él no viera tampoco podrían detectarlo otros.

El ghola esperaba con la cabeza inclinada hacia un lado.

Stilgar se lo ocultó al interponerse en los escalones. En chakobsa, la lengua de caza de la época del sietch, le advirtió:

—Esa criatura del tanque me da escalofríos, señor, pero ¡este regalo! ¡Deshaceos de él!

Paul le contestó en la misma lengua:

—No puedo.

—Idaho está muerto —insistió Stilgar—. Este no es Idaho. Dejadme sacarle el agua para la tribu.

—El ghola es problema mío, Stil. Tu problema es nuestra prisionera. Quiero que custodien con sumo cuidado a la reverenda madre los hombres a los que he adiestrado para que se resistan a las tretas de la Voz.

—Esto no me gusta, señor.

—Seré precavido, Stil. Asegúrate de serlo tú también.

—Muy bien, señor. —Stilgar descendió hasta el suelo del salón, se dirigió hacia Hayt, lo olisqueó y se fue a grandes pasos.

El mal puede detectarse por el olor, pensó Paul. Stilgar había plantado el estandarte verde y blanco de los Atreides en una docena de mundos, pero seguía siendo un fremen supersticioso, carente de toda sofisticación.

Paul examinó el regalo.

—Duncan, Duncan —susurró—, ¿qué te han hecho?

—Me han dado vida, mi señor —contestó Hayt.

—Pero ¿para qué te han adiestrado y te han entregado a nosotros? —le preguntó Paul.

Hayt frunció los labios y dijo:

—Pretenden que os destruya.

La franqueza de aquella afirmación lo turbó. Pero pensándolo bien, ¿de qué otra forma iba a contestarle un mentat zensunni? Un mentat, aunque fuera un ghola, solo podía decir la verdad, especialmente a causa de la paz interior zensunni. Era un ordenador humano, dotado de una mente y un sistema nervioso adecuados para las tareas que mucho tiempo atrás se habían delegado en los odiados artilugios mecánicos. El hecho de que además lo hubiesen condicionado como zensunni implicaba una doble ración de honestidad…, a menos que los tleilaxu le hubiesen incorporado algo aún más extraño a aquella carne.

Por ejemplo, ¿a qué venían aquellos ojos mecánicos? Los tleilaxu se jactaban de que sus ojos metálicos eran superiores a los originales. En ese caso, era extraño que no hubiera más tleilaxu que hubiesen decidido llevarlos.

Paul observó el puesto de vigilancia de Alia, deseando que ella estuviera presente para ofrecerle consejos y sugerencias que no estuviesen veladas por las responsabilidades y las deudas.

Se volvió de nuevo hacia el ghola. No se trataba de un regalo frívolo. Daba respuestas honestas a preguntas peligrosas.

El hecho de que yo sepa que es un arma que van a usar contra mí no cambia nada, pensó Paul.

—¿Qué debo hacer para protegerme de ti? —preguntó Paul. Empleó el estilo directo en lugar del «nos» mayestático; era una pregunta que podría haberle formulado al viejo Duncan Idaho.

—Deshaceos de mí, mi señor.

Paul meneó la cabeza de un lado a otro.

—¿Cómo pretendes destruirme?

Hayt miró a los guardias, que se habían aproximado a Paul después de la marcha de Stilgar. Se volvió, miró en derredor del salón y sus ojos metálicos se posaron de nuevo sobre Paul. Entonces asintió.

—En este lugar el hombre se aleja del pueblo —dijo Hayt—. Sugiere un poder tan inmenso que solo puede contemplarse confortablemente teniendo presente que todas las cosas son finitas. ¿Los poderes proféticos de mi señor le han allanado el camino hasta aquí?

Paul tamborileó con los dedos en los brazos del trono. El mentat estaba recopilando información, pero aquella pregunta lo perturbaba.

—He llegado a este puesto tomando decisiones fuertes… No siempre gracias a mis otras… habilidades.

—Las decisiones fuertes atemperan la vida del hombre —observó Hayt—. Se pueden destemplar metales magníficos calentándolos y dejando que se enfríen sin sumergirlos en el agua.

—¿Pretendes distraerme con palabrería zensunni? —le preguntó Paul.

—El zensunni explora otros caminos, señor, además de la distracción y la ostentación.

Paul se humedeció los labios con la lengua, respiró profundamente y puso sus propios pensamientos en la balanza con los del mentat. Se le presentaban respuestas negativas en todas partes. No esperarían que se obnubilara con el ghola en detrimento de sus otros deberes. No, no se trataba de eso. ¿Por qué un mentat zensunni? Filosofía… palabras… contemplación… búsqueda interior… Comprendió que no tenía suficiente información.

—Necesitamos más datos —musitó.

—Los hechos que precisa el mentat no se le quedan adheridos como el polen a la túnica cuando atraviesa un campo de flores —repuso Hayt—. Elige cuidadosamente el polen y lo examina bajo una potente amplificación.

—Tienes que enseñarme esa retórica zensunni —dijo Paul.

Los relucientes ojos metálicos lo observaron un instante y después:

—Mi señor, a lo mejor ese era el propósito.

¿Embotar mi voluntad mediante palabras e ideas?, se preguntó Paul.

—Las ideas son más temibles cuando dan paso a las acciones —señaló Paul.

—Deshaceos de mí, señor —dijo Hayt, aunque era la voz de Duncan Idaho, preocupada por «el joven amo».

Paul se sentía atrapado por aquella voz. No podía librarse de ella, aunque procediera de un ghola.

—Te quedarás —dijo— y ambos tendremos cuidado.

Hayt hizo una reverencia, sumiso.

Paul se volvió hacia el puesto de observación de Alia, suplicándole con la mirada que le arrebatara aquel «regalo» de las manos y le arrancara los secretos que contenía. Los gholas eran fantasmas para asustar a los niños. Jamás habría pensado que conocería a uno. Pero para ello debía sobreponerse a la compasión… y no sabía si podría hacerlo. Duncan… Duncan… ¿Dónde estaba Idaho en aquella carne hecha a medida? No era carne… ¡era una mortaja en forma de carne! Idaho yacía en el suelo de una caverna de Arrakeen, eternamente muerto, mientras su fantasma lo miraba con ojos metálicos. En aquella carne resucitada había dos seres, el uno al lado del otro. Uno de ellos constituía una amenaza cuya fuerza y naturaleza estaban ocultas bajo unos velos extraordinarios.

Paul cerró los ojos y permitió que las antiguas visiones se filtraran a través de su conciencia. Sintió que los espíritus del amor y el odio se alzaban de un mar embravecido en el que no descollaba ninguna roca sobre el caos. No había absolutamente ningún punto desde el que se pudiera contemplar el torbellino.

¿Por qué no he tenido ninguna visión que me mostrase a este Duncan Idaho?, se preguntó. ¿Quién puede ocultarle el tiempo a un oráculo? Otros oráculos, evidentemente.

Paul abrió los ojos y preguntó:

—Hayt, ¿posees el don de la presciencia?

—No, mi señor.

El tono denotaba que era sincero. Era posible que el ghola ignorase que poseía dicha habilidad, por supuesto. Pero eso habría interferido con sus tareas de mentat. ¿Cuál era el designio oculto?

Las antiguas visiones brotaron en torno a Paul. ¿Tendría que elegir un camino tan terrible? El tiempo distorsionado sugería la presencia del ghola en ese horroroso futuro. ¿Lo acorralaría ese camino sin importar lo que hiciera?

Desconectar… desconectar… desconectar…

La idea resonaba en su mente.

Alia estaba sentada en su puesto encima de Paul, contemplando al ghola con la barbilla apoyada en la mano izquierda. Percibía la atracción magnética que irradiaba Hayt. Al restaurarlo, los tleilaxu le habían dotado de juventud y una intensidad inocente que la atraían. Había entendido la súplica silenciosa de Paul. Cuando fallaban los oráculos había que recurrir a los espías auténticos y los poderes físicos. No obstante, se preguntaba si estaba dispuesta a aceptar semejante desafío. Sentía el innegable deseo de estar cerca de aquel hombre nuevo, quizá incluso de tocarlo.

Es un peligro para los dos, se dijo.

Capítulo 7

La verdad se resiente del exceso de análisis.

—Antiguo proverbio fremen

—Reverenda madre, me conmueve veros en estas circunstancias —dijo Irulan.

Acababa de franquear la puerta de la celda y estaba sopesando las diversas condiciones de la estancia a la manera Bene Gesserit. Se trataba de un cubículo de tres metros cuadrados tallado con rayos cortantes en la roca veteada marrón que sustentaba la ciudadela de Paul. El mobiliario consistía en la endeble silla de mimbre, que ahora ocupaba la reverenda madre Gaius Helen Mohiam, un catre con una manta marrón sobre la que esta había extendido una baraja de cartas del nuevo tarot de Dune, un grifo de agua medido e instalado sobre una palangana de recuperación y un retrete fremen provisto de sellos de humedad. Todo era austero y primitivo. Los globos luminosos anclados y enjaulados en los cuatro rincones del techo proporcionaban una luz amarilla.

—¿Has avisado a la dama Jessica? —quiso saber la reverenda madre.

—Sí, pero no creo que mueva un dedo contra su primogénito —dijo Irulan. Observó las cartas. Decían que los poderosos les habían dado la espalda a los suplicantes. La carta del Gran Gusano se hallaba bajo la Arena Desolada. Aconsejaban paciencia. ¿Era preciso el tarot para ver eso?, pensó.

Al otro lado de la puerta había un guardia que las observaba a través de la ventanilla de metacristal. Irulan sabía que habría otros monitores supervisando aquel encuentro. Había reflexionado y trazado planes cuidadosos antes de correr ese riesgo. Pero mantenerse apartada también era peligroso.

La reverenda madre había estado absorta en la meditación prajna, que había intercalado con el estudio del tarot. Eso le había reportado un poco de calma, aunque presentía que no saldría de Arrakis con vida. Aunque no tuviera grandes poderes proféticos, el agua turbia era agua turbia. Y siempre quedaba la letanía contra el miedo.

Aún no había asimilado las repercusiones de las acciones que la habían arrojado a aquella celda. Su mente abrigaba oscuras sospechas y el tarot parecía confirmarlas. ¿Era posible que la Cofradía hubiese planeado aquello?

En el puente de llegada del crucero la esperaba un quizaro con una túnica amarilla y la cabeza afeitada para el turbante; tenía los ojos perlados y totalmente azules en un rostro de facciones redondas e insulsas y la piel curtida por el viento y el sol de Arrakis. Había levantado la vista del bulbo de café de especia que le estaba sirviendo un obsequioso criado, la había observado un instante y había dejado el bulbo.

—¿Sois la reverenda madre Gaius Helen Mohiam?

Al reproducir mentalmente aquellas palabras su memoria revivió el momento. Un incontenible espasmo de temor le había contraído la garganta. ¿Cómo era posible que uno de los acólitos del emperador hubiera descubierto que se encontraba en el crucero?

—Nos han informado de que estabais a bordo —dijo el sacerdote—. ¿Habéis olvidado que no tenéis permiso para poner el pie en el planeta sagrado?

—No estoy en Arrakis —repuso ella—. Soy una pasajera de un crucero de la Cofradía en el espacio libre.

—El espacio libre no existe, señora.

Ella percibió el odio mezclado con una profunda suspicacia en sus palabras.

—Muad’Dib gobierna en todas partes —añadió.

—Arrakis no es mi destino —insistió ella.

—Arrakis es el destino de todo el mundo —repuso el quizaro. Y ella temió por un momento que recitara el itinerario místico de los peregrinos. Aquella misma nave transportaba a miles de ellos.

Pero el quizaro extrajo un amuleto dorado de la túnica, lo besó, se lo llevó a la frente, se lo puso junto a la oreja derecha y escuchó. Al poco devolvió el amuleto al lugar oculto.

—Os ordenan que recojáis vuestro equipaje y me acompañéis a Arrakis.

—¡Pero tengo asuntos que atender en otra parte!

En ese momento sospechó de la traición de la Cofradía… o que la hubieran descubierto mediante los poderes trascendentes del emperador o de su hermana. Quizá el navegante no hubiese ocultado la conspiración al fin y al cabo. Alia, la abominación, poseía efectivamente las habilidades de una reverenda madre de la Bene Gesserit. ¿Qué sucedería si esos poderes se combinaban con las fuerzas que operaban en su hermano?

—¡Ahora mismo! —espetó el quizaro.

Todo su ser se resistía a pisar de nuevo aquel maldito planeta desértico. Allí era donde la dama Jessica se había vuelto contra la hermandad. Allí era donde habían perdido a Paul Atreides, el kwisatz haderach que habían ambicionado durante largas generaciones de cuidadoso apareamiento.

—Ahora mismo —asintió.

—Queda poco tiempo —dijo el quizaro—. Cuando el emperador manda, todos sus súbditos obedecen.

¡De modo que la orden viene de Paul!

Pensó en alzar una protesta ante el comandante navegante del crucero, pero desistió al comprender que semejante gesto era inútil. ¿Qué iba a hacer la Cofradía?

—El emperador ha dicho que moriré si pongo el pie en Dune —dijo, haciendo un último esfuerzo desesperado—. Tú mismo lo has dicho. Me condenarás si me llevas ahí abajo.

—Ni una palabra más —le ordenó el quizaro—. Está ordenado.

Ella sabía que siempre se referían de esa forma a las órdenes imperiales. ¡Está ordenado! El gobernante sagrado, cuyos ojos penetraban el futuro, había hablado. Lo que debe ser, debe ser. Él lo había visto, ¿verdad?

Con la vertiginosa sensación de que estaba atrapada en una telaraña, que había tejido ella misma, se dio la vuelta para obedecer.

Y la telaraña se había convertido en la celda que ahora estaba visitando Irulan. Advirtió que esta había envejecido un poco desde que se reunieran en Wallach IX. Nuevas líneas de preocupación se extendían por sus sienes. En fin… Había llegado el momento de comprobar si aquella hermana de la Bene Gesserit era capaz de obedecer sus votos.

—Me he alojado en sitios peores —dijo la reverenda madre—. ¿Vienes de parte del emperador? —Y movió los dedos como si estuviera agitada.

Irulan interpretó el movimiento de los dedos y le transmitió rápidamente una respuesta con los suyos mientras decía:

—No… He venido en cuanto me he enterado de que estabais aquí.

—¿No se enfadará el emperador? —quiso saber la reverenda madre. Volvió a mover los dedos: imperativos, insistentes y exigentes.

—Pues que se enfade. Fuisteis mi maestra en la hermandad, igual que lo fuisteis de su madre. ¿Acaso cree que os daré la espalda como ha hecho ella? —Y le presentó excusas con los dedos, suplicando.

La reverenda madre exhaló un suspiro. En apariencia se trataba del suspiro de una prisionera que lamentaba su suerte, pero sentía para sus adentros que aquella reacción era un comentario sobre Irulan. Era inútil confiar en que semejante instrumento preservara el preciado patrón genético del emperador Atreides. Aunque fuera hermosa, la princesa tenía defectos. Bajo aquella apariencia sexualmente atractiva había una arpía quejumbrosa a la que le interesaban más las palabras que las acciones. Sin embargo, Irulan seguía siendo una Bene Gesserit y la hermandad reservaba ciertas técnicas para algunos de sus recipientes más débiles con el objeto de asegurarse de que llevaran a cabo instrucciones vitales.

Mientras charlaban sobre un catre más blando y comida más apetitosa, la reverenda madre sacó a relucir su arsenal de instrumentos de persuasión para darle órdenes: había que considerar el cruce del hermano con la hermana. Irulan estuvo a punto de desmoronarse al recibir aquella orden.

—¡He de tener una oportunidad! —le suplicó con los dedos.

—Ya has tenido una oportunidad —replicó la reverenda madre. Y a continuación le dio instrucciones explícitas: ¿el emperador se enfadaba alguna vez con su concubina? Sin duda sus extraordinarios poderes hacían que se sintiera solo. ¿Con quién iba a hablar con la esperanza de que lo entendiera? Con su hermana, evidentemente. Ella compartía aquella soledad. Había que explotar una comunión tan profunda. Había que crear ocasiones en las que estuvieran a solas en privado. Había que concertar encuentros íntimos. Había que explorar la posibilidad de eliminar a la concubina. La tristeza suprimía las barreras tradicionales.

Irulan protestó. Si asesinaban a Chani, las sospechas recaerían de inmediato sobre la princesa consorte. Además, había otros problemas. Chani había adoptado una antigua dieta fremen, que supuestamente aumentaba la fertilidad, y el ayuno eliminaba todas las oportunidades de administrarle las drogas anticonceptivas. Al retirarle los supresores era posible que fuera incluso más fértil.

La reverenda madre estaba indignada y lo disimuló a duras penas mientras le comunicaba apresuradamente sus exigencias con los dedos. ¿Por qué no la había informado al principio de la conversación? ¿Cómo era posible que fuera tan estúpida? ¡Si Chani concebía y alumbraba a un hijo, el emperador lo declararía su heredero!

Irulan alegó que era consciente del peligro, pero que quizá los genes no se perdieran del todo.

¡Maldita sea tanta estupidez!, se dijo la reverenda madre, furiosa. ¿Quién sabía las supresiones y los desórdenes genéticos que introduciría la salvaje veta fremen de Chani? ¡La hermandad solo debía hacerse con el linaje puro! Y un heredero renovaría las ambiciones de Paul y lo alentaría a seguir esforzándose para consolidar su imperio. La conspiración no podía permitirse semejante contratiempo.

A la defensiva, Irulan preguntó cómo podría haber evitado que Chani probase aquella dieta.

Pero la reverenda madre no estaba de humor para excusas. Irulan recibió instrucciones explícitas para salir al paso de aquella nueva amenaza. Si Chani concebía debía administrarle un abortifacto en la comida o la bebida. O asesinarla. Había que evitar a toda costa que alumbrase al heredero al trono.

Un abortifacto era tan peligroso como un ataque directo contra la concubina, objetó Irulan, que se estremecía ante la idea de matar a Chani.

¿Acaso la amedrentaba el peligro?, quiso saber la reverenda madre, transmitiéndole un profundo desprecio con los dedos.

Furiosa, Irulan señaló que era consciente de la importancia que tenía como agente en la casa real. ¿La conspiración iba a prescindir de un agente tan valioso? ¿Estaban dispuestos a sacrificarla? ¿De qué otra forma pensaban vigilar tan estrechamente al emperador? ¿O acaso habían introducido a otro agente en la casa? ¿Se trataba de eso? ¿Iban a usarla a la desesperada por última vez?

En una guerra todos los valores adquirían relaciones nuevas, contestó la reverenda madre. El mayor peligro era que la Casa Atreides se consolidara con un linaje imperial. La hermandad no podía asumir ese riesgo. Aquello era mucho más grave que el peligro que corría el patrón genético de los Atreides. Si Paul afianzaba a su familia en el trono, la hermandad tendría que enfrentarse a la interrupción de sus programas durante siglos.

Irulan comprendía ese argumento, pero no podía evitar pensar que habían tomado la decisión de canjearla por algo de suma importancia. ¿Había algo que debiera saber acerca del ghola?, aventuró la princesa consorte.

La reverenda madre le preguntó si creía que la hermandad se componía de idiotas. ¿Cuándo habían dejado de comunicarle todo cuanto debía saber?

Aquello no era ninguna respuesta, sino más bien una admisión del encubrimiento, comprendió Irulan. Le estaba indicando que no pensaban decirle más de lo que necesitaba saber.

¿Cómo estaban tan seguros de que el ghola era capaz de destruir al emperador?, preguntó Irulan.

Ya puestos, podría haberle preguntado si la melange era capaz de destruir, replicó la reverenda madre.

Irulan comprendió que el reproche encerraba un mensaje sutil. El «látigo que instruye» Bene Gesserit le estaba diciendo que debería haber comprendido hacía mucho tiempo el paralelismo entre la melange y el ghola. La melange era valiosa, pero se cobraba un precio: la adicción. Alargaba la vida durante años, hasta décadas en algunos casos, pero no era más que otra forma de morir.

El ghola poseía un valor mortífero.

La manera más obvia de evitar un nacimiento no deseado era acabar con la madre en ciernes antes de que esta concibiera, señaló la reverenda madre, volviendo al ataque.

Por supuesto, pensó Irulan. Cuando has decidido gastar una suma determinada, tratas de obtener todo lo posible a cambio.

La reverenda madre contempló a Irulan con sus ojos oscuros a causa del fulgor azulado de la adicción a la melange, sopesándola, esperando y observando hasta el último detalle.

Sabe lo que estoy pensando, comprendió Irulan, horrorizada. Me ha adiestrado y me ha seguido durante el adiestramiento. Sabe que he adivinado la decisión que han tomado. Ahora solo me está observando para comprobar cómo reacciono al saberlo. Pues reaccionaré como una Bene Gesserit y una princesa.

Irulan consiguió sonreír, se irguió y rememoró el evocador pasaje de apertura de la letanía contra el miedo: No debo temer. El miedo mata a la mente. El miedo es la pequeña muerte que provoca la aniquilación total. Debo enfrentarme al miedo…

Cuando recuperó la calma pensó: Que me sacrifiquen. Les enseñaré lo que vale una princesa. Tal vez obtengan más de lo que esperaban.

Irulan se marchó después de algunas palabras intrascendentes que pusieron fin a la entrevista.

Cuando se fue, la reverenda madre se concentró de nuevo en las cartas del tarot, disponiéndolas en la forma del remolino de fuego. Al instante sacó del arcano mayor el kwisatz haderach emparejado con el ocho de naves: la sibila embaucada y traicionada. Eran cartas de mal agüero. Le sugerían que sus enemigos contaban con recursos ocultos.

Se apartó de las cartas y tomó asiento, intranquila, preguntándose si Irulan acabaría destruyéndolos.

Capítulo 8

Los fremen la consideran la figura de la tierra, una semidiosa cuya tarea especial consiste en proteger a las tribus mediante sus poderes para la violencia. Es la reverenda madre de sus reverendas madres. Para los peregrinos que la buscan pidiéndole que les devuelva la virilidad o que haga que conciban las estériles es una forma de antimentat. Se alimenta de las poderosas inclinaciones de los humanos hacia lo misterioso. Es la prueba viviente de que «lo analítico» tiene límites. Representa la tensión definitiva. Es la ramera virgen: es astuta, ordinaria y cruel, y sus caprichos son tan destructivos como una tormenta coriolis.

—«Santa Alia del Cuchillo», extraído de El informe de Irulan

Alia estaba apostada como un centinela de túnica negra en la plataforma del sur del templo, la iglesia del oráculo que las cohortes fremen de Paul habían edificado contra uno de los muros de la fortaleza.

Odiaba aquella parte de su vida, pero no conocía ninguna forma de evadirse del templo sin causar la destrucción de todos. Los peregrinos (¡malditos sean!) eran más numerosos cada día. Atestaban el porche inferior del templo. Los vendedores ambulantes se abrían paso entre ellos y los hechiceros menores, curanderos y adivinos ejercían su profesión imitando lastimosamente a Paul Muad’Dib y su hermana.

Alia advirtió que entre los artículos de los vendedores destacaban los bultos rojos y verdes que contenían el nuevo tarot de Dune. Reflexionó sobre el tarot. ¿Quién estaba introduciendo aquella invención en el mercado de Arrakeen? ¿Por qué había adquirido importancia en ese momento y lugar precisos? ¿Era para enturbiar el tiempo? La adicción a la especia producía una cierta sensibilidad para las predicciones y los fremen eran notoriamente fantasiosos. ¿Acaso era una coincidencia que tantos se interesaran superficialmente en los portentos y los augurios de vez en cuando? Decidió encontrar una respuesta en cuanto se le presentara la ocasión.

Soplaba un viento del sureste, un apacible viento residual embotado por la escarpadura de la muralla escudo, que se elevaba a gran altura en aquellas latitudes septentrionales. El borde despedía un brillo anaranjado a través de una fina neblina de polvo acentuada por el sol de media tarde. Al sentir la tibieza del viento en las mejillas añoró la arena y la seguridad de los espacios abiertos.

Los últimos visitantes de la jornada empezaban a descender por los amplios escalones de piedra verde del porche inferior, individualmente y en grupos; algunos hacían una pausa para contemplar los recuerdos y los amuletos sagrados de los puestos de los vendedores callejeros y otros consultaban por última vez a los hechiceros menores. Los peregrinos, los suplicantes, los aldeanos, los fremen y los vendedores que terminaban la jornada formaban una línea desordenada que se adentraba en la calle bordeada de palmeras que llevaba al corazón de la ciudad.

Los ojos de Alia distinguían a los fremen, advirtiendo las gélidas miradas de sobrecogimiento supersticioso en sus rostros y la forma un tanto violenta de mantenerse apartados de los demás. Representaban una fuerza y un riesgo para ella. Seguían capturando gusanos gigantes como medio de transporte, como deporte y como sacrificio. Albergaban resentimientos hacia los peregrinos extranjeros, apenas toleraban a los habitantes de las aldeas graben y pan y odiaban el cinismo que advertían en los vendedores callejeros. No se empujaba a los fremen salvajes, ni siquiera en una muchedumbre como la que acudía a la iglesia de Alia. No había cuchilladas en los recintos sagrados, pero se habían encontrado cadáveres… más adelante.

La retirada de la concurrencia había removido el polvo. El pétreo aroma que aspiraban sus fosas nasales le producía una nueva punzada de nostalgia del bled abierto. Se percató de que la llegada del ghola había intensificado la conciencia del pasado. Aquellos días apacibles antes de que su hermano ocupara el trono habían sido muy felices; una época de bromas, una época de pequeñas cosas, una época para disfrutar de una mañana fresca o un crepúsculo, una época… época… época… Hasta el peligro había sido bueno en aquella época; un peligro limpio procedente de fuentes conocidas. Entonces no había sido necesario poner a prueba los límites de la presciencia ni asomarse a través de turbios velos para obtener frustrantes atisbos del futuro.

Los fremen salvajes lo habían expresado a la perfección: «Hay cuatro cosas que no pueden ocultarse: el amor, el humo, una columna de fuego y un hombre atravesando el bled abierto».

Con una abrupta sensación de repugnancia, Alia se retiró de la plataforma para sumirse en las sombras de la iglesia y recorrió el balcón que dominaba la reluciente opalescencia del salón de los oráculos. La arena producía un ruido áspero sobre los mosaicos bajo sus pies. ¡Los suplicantes siempre arrastraban arena a las cámaras sagradas! Hizo caso omiso de los criados, los guardias, los postulantes y los omnipresentes y aduladores sacerdotes del quizarato y se adentró en el pasadizo en espiral que ascendía sinuosamente hasta sus aposentos privados. Allí, entre divanes, alfombras esponjosas, tapices de tiendas de campaña y recuerdos del desierto, despidió a las amazonas fremen que Stilgar le había asignado a modo de guardianas personales. ¡Perros guardianes, más bien! Cuando se fueron, mascullando y rezongando, pero más temerosas de ella que de Stilgar, se despojó de la túnica, dejando solo el crys envainado que llevaba en una tira alrededor del cuello, y arrojó la ropa al suelo para dirigirse al baño.

Él estaba cerca, lo sabía; presentía la figura sombría de un hombre en el futuro, aunque no acertaba a verlo. La enfurecía que el poder de la presciencia no pudiera ponerle carne a aquella figura. Solo podía presentirla en momentos inesperados, mientras escrutaba las vidas de los demás. O se topaba con una silueta brumosa en la oscuridad solitaria, cuando la inocencia se pareaba con el deseo. Estaba exactamente al otro lado de un horizonte impreciso y sentía que podría verlo si forzaba extraordinariamente sus talentos. Estaba allí; era un ataque constante a su conciencia: violento, peligroso e inmoral.

La atmósfera cálida y húmeda del baño la rodeaba. Se trataba de una costumbre que había aprendido de las entidades de memoria de las incontables reverendas madres que se hallaban hilvanadas en su conciencia como las perlas de un collar reluciente. El agua, el agua caliente de una bañera, aceptó su piel al sumergirse en ella. El agua estaba rodeada de mosaicos verdes con figuras de peces rojos insertas en un diseño marino. Había tanta agua en aquella estancia que los fremen de los viejos tiempos se habrían indignado al ver que se usaba simplemente para lavar la carne humana.

Estaba cerca.

Era la tensión entre la lujuria y la castidad, se dijo. Su carne anhelaba un compañero. El sexo no albergaba misterios accidentales para una reverenda madre que había presidido orgías en el sietch. La conciencia tau de sus restantes encarnaciones podía facilitarle cualquier detalle para satisfacer su curiosidad. Aquella sensación de cercanía no podía ser otra cosa que el ansia de la carne por la carne.

La necesidad de acción se debatía con el letargo del agua caliente.

De repente Alia salió chorreando del baño y entró empapada y desnuda en la cámara de entrenamiento adjunta al dormitorio. Se trataba de una cámara oblonga con una claraboya que contenía los desagradables y sutiles instrumentos que empleaban las adeptas Bene Gesserit para obtener la preparación y la conciencia física y mental definitiva. Había amplificadores mnemotécnicos, molinos digitales de Ix, que fortalecían y sensibilizaban los dedos de las manos y los pies, sintetizadores de aromas, sensibilizadores táctiles, campos de gradiente de temperatura, detectores de patrones que impedían que adquiriese hábitos perceptibles, instructores de reacciones a las ondas alfa, mecanismos que sincronizaban los parpadeos con el fin de perfeccionar las habilidades de análisis del espectro de luz y oscuridad…

En una de las paredes estaba el recordatorio clave del credo de la Bene Gesserit, que había escrito ella misma con pintura mnemotécnica y letras de diez centímetros:

«Antes de nosotras, todos los métodos de estudio estaban teñidos por el instinto. Nosotras hemos aprendido a aprender. Antes de nosotras, los investigadores corrompidos por el instinto poseían una capacidad de atención limitada que, con frecuencia, no duraba más que una vida. Jamás se les ocurrieron proyectos que abarcaran cincuenta vidas o más. El concepto del adiestramiento nervioso y muscular total no había penetrado en su conciencia».

Cuando entró en la sala de entrenamiento, Alia vislumbró su propio reflejo multiplicado miles de veces en los prismas cristalinos del espejo de esgrima que se balanceaba en el corazón de un muñeco de ejercicios. Observó la larga espada que descansaba en los soportes apoyados contra el muñeco y pensó: ¡Sí! Haré ejercicio hasta que quede exhausta; la carne se agotará y la mente se aclarará.

La espada encajaba perfectamente en su mano. Desenvainó el crys que llevaba al cuello, lo empuñó con la mano izquierda y oprimió el botón de encendido con la punta de la espada. La resistencia adquirió vida a medida que se desplegaba el aura del escudo del blanco, apartando lenta pero firmemente la hoja.

Los prismas relucieron. El muñeco se echó hacia la izquierda.

Alia lo siguió con la punta de la larga hoja, pensando como siempre que aquella cosa parecía prácticamente viva. Pero no era más que un conjunto de servomotores y complejos circuitos reflectores diseñados para distraer a los ojos del peligro, para despistar y enseñar. Era un instrumento equipado para reaccionar igual que ella, un antiyo que se movía igual que ella, que trataba de deslumbrarla con los prismas mientras cambiaba de posición y le asestaba un contragolpe.

Aparecieron muchas hojas que se precipitaron hacia ella desde los prismas, pero solo una era auténtica. Alia contraatacó eludiendo la resistencia del escudo con la espada para tirar una estocada al blanco. Se iluminó un marcador rojo y reluciente entre los prismas… más distracciones.

El muñeco atacó de nuevo, moviéndose ahora a una velocidad de un marcador, apenas un poco más deprisa que al principio.

Ella lo esquivó y, desoyendo toda cautela, se adentró en la zona de peligro y le asestó una estocada con el crys.

Se encendieron dos luces en los prismas.

El muñeco volvió a acelerarse, desplazándose sobre patines; los movimientos del cuerpo y la punta de la espada de Alia lo atraían como un imán.

Ataque… finta… contraataque.

Ataque… finta… contraataque…

Ahora había cuatro marcadores encendidos y el muñeco era más peligroso, pues con cada uno de ellos se movía más deprisa y le presentaba nuevas zonas de distracción.

Cinco marcadores.

El sudor perlaba la piel desnuda de Alia. Ahora se hallaba en un universo cuyas dimensiones estaban delimitadas por la hoja amenazante, el muñeco, los pies descalzos sobre el suelo de la sala de entrenamiento, los músculos, los nervios, los sentidos… el movimiento contra el movimiento.

Ataque… finta… contraataque.

Seis marcadores… siete…

¡Ocho!

Nunca se había atrevido a enfrentarse a ocho.

En un rincón de su mente se estaba intensificando una sensación de urgencia, una clamorosa oposición a semejante locura. Aquel instrumento compuesto de prismas y blancos no pensaba y tampoco sentía precaución ni remordimientos. Y esgrimía una hoja auténtica. Si se hubiera enfrentado a menos, el entrenamiento no habría servido de nada. Pero la hoja de su oponente podía mutilarla y matarla. Ni siquiera los mejores espadachines del imperio se enfrentaban a más de siete marcadores.

¡Nueve!

Alia experimentó una sensación de exaltación suprema. La hoja enemiga y el muñeco se convirtieron en brumas entre brumas. Sentía que la espada que empuñaba había cobrado vida. Era un antimuñeco. Ella no movía la hoja; la hoja la movía a ella.

¡Diez!

¡Once!

Algo surcó el aire al lado de su hombro, se frenó al toparse con el aura protectora que rodeaba al muñeco, la atravesó y oprimió el botón de desconexión. Los marcadores se apagaron. Los prismas y el muñeco se detuvieron dando vueltas.

Alia se giró, enfurecida por la intromisión, pero aquella reacción dio paso enseguida a la tensión al percatarse de la habilidad suprema del que había arrojado el cuchillo. Había sido un lanzamiento sincronizado con una precisión exquisita, apenas lo bastante rápido para atravesar la zona del escudo pero no lo bastante para que este lo interceptara.

Y había acertado en un blanco de un milímetro en un muñeco de once marcadores.

Alia comprobó que sus emociones y sus tensiones se apaciguaban de una forma que no distaba mucho de la del muñeco de entrenamiento. No se sorprendió lo más mínimo al descubrir quién había arrojado el cuchillo.

Paul acababa de franquear la puerta de la sala de entrenamiento y Stilgar estaba tres pasos más atrás. Su hermano tenía los ojos entrecerrados de ira.

Alia, al percatarse de que estaba desnuda, pensó en cubrirse, pero la idea le hizo gracia. Era imposible borrar lo que los ojos habían visto. Devolvió el crys a la funda del cuello lentamente.

—Debería haberlo adivinado —comentó.

—Supongo que sabías el peligro que corrías —dijo Paul. Se tomó su tiempo para leer las reacciones del rostro y el cuerpo de Alia: la piel coloreada por el rubor del esfuerzo y los labios humedecidos. Poseía una inquietante feminidad que jamás había notado en su hermana. Le resultaba extraño mirar a una persona tan cercana sin reconocerla en el marco de identidad que le había parecido tan inmutable y familiar.

—Ha sido una locura —terció Stilgar con voz ronca, plantándose al lado de Paul.

Las palabras eran airadas, pero Alia oyó el sobrecogimiento en su voz y lo vio en sus ojos.

—Once marcadores —masculló Paul, meneando la cabeza.

—Habría llegado hasta doce si no te hubieras entrometido —repuso ella. Palideció bajo la atenta mirada de su hermano y añadió—: Además, ¿por qué hay tantos marcadores en estos malditos cacharros si no se pueden probar?

—¿Una Bene Gesserit se pregunta cuál es el razonamiento que hay detrás de un sistema abierto? —observó Paul.

—¡Supongo que tú nunca has probado más de siete! —exclamó Alia, montando de nuevo en cólera. La atención de Paul empezaba a irritarla.

—Solo en una ocasión —admitió Paul—. Gurney Halleck me sorprendió cuando había llegado a diez. Me impuso un castigo tan vergonzoso que no pienso contártelo. Y hablando de vergüenza…

—A lo mejor os anunciáis la próxima vez —dijo ella. Pasó al lado de Paul para dirigirse al dormitorio, encontró una holgada túnica gris, se la puso y empezó cepillarse el cabello ante un espejo de pared. Se sentía sudorosa, apenada, presa de una tristeza post coitum que le inspiraba el deseo de volver a bañarse… y dormir—. ¿Para qué habéis venido? —preguntó.

—Mi señor —intervino Stilgar. Su voz tenía una extraña inflexión que hizo que Alia se diera la vuelta para mirarlo.

—Hemos venido a sugerencia de Irulan —dijo Paul—, por extraño que parezca. Ella cree, y la información que posee Stil parece confirmarlo, que nuestros enemigos se disponen a asestar un golpe importante contra…

—¡Mi señor! —repitió Stilgar, con un tono más cortante.

Cuando su hermano se volvió hacia él con aire inquisitivo, Alia continuó observando al viejo fremen naib. Había algo que le indicaba inequívocamente que era uno de los primitivos. Stilgar creía en un mundo sobrenatural muy próximo que le hablaba en una sencilla lengua pagana y que disipaba todas sus dudas. El universo natural que habitaba era violento, imparable y desprovisto de la moral común del imperio.

—Sí, Stil —dijo Paul—. ¿Quieres explicarle para qué hemos venido?

—Este no es el momento de hablar de para qué hemos venido —repuso Stilgar.

—¿Qué pasa, Stil?

Stilgar siguió mirando fijamente a Alia.

—Señor, ¿es que estáis ciego?

Paul se volvió hacia su hermana; empezaba a inquietarse. Stilgar era el único de sus servidores que se atrevía a hablarle en ese tono, pero hasta él sopesaba las ocasiones en función de las necesidades.

—¡Hemos de encontrarle un compañero! —balbució Stilgar—. Si no se casa tendremos problemas, y pronto.

Alia se dio la vuelta con el rostro repentinamente encendido. ¿Cómo ha podido afectarme?, pensó. El autocontrol Bene Gesserit no había logrado impedir aquella reacción. ¿Cómo lo había hecho Stilgar? No tenía el poder de la Voz. Se sentía consternada y furiosa.

—¡Escuchad al gran Stilgar! —exclamó Alia, dándoles la espalda; era consciente del tono quejumbroso de sus palabras y no obstante era incapaz de disimularlo—. ¡Consejos para doncellas de Stilgar, el fremen!

—Como os amo a ambos, tengo que decirlo —insistió Stilgar, con un tono profundamente digno—. No me he convertido en caudillo de los fremen ignorando los impulsos que unen a los hombres y las mujeres. Para eso no hacen falta poderes misteriosos.

Paul sopesó las palabras de Stilgar y repasó lo que ambos habían visto y la innegable reacción masculina que había experimentado ante su propia hermana. En efecto; Alia tenía un aire concupiscente, algo salvajemente lascivo. ¿Qué la había impulsado a entrar desnuda en la sala de entrenamiento? ¡Y a jugarse la vida de una forma tan temeraria! ¡Once marcadores en los prismas de esgrima! En su imaginación aquel autómata descerebrado tenía todos los aspectos de las espantosas criaturas del pasado. Poseerlo era el shibboleth de aquella época, aunque también estaba teñido por la antigua inmoralidad. Antaño los habían dirigido inteligencias artificiales, cerebros computerizados. La yihad butleriana había puesto fin a eso, pero no había terminado con el aura de vicio aristocrático en el que estaban envueltos.

Stilgar estaba en lo cierto, por supuesto. Había que encontrarle un compañero a Alia.

—Me encargaré de ello —dijo Paul—. Alia y yo discutiremos esto más adelante… en privado.

Alia se volvió para concentrarse en Paul. Al saber cómo funcionaba su mente se dio cuenta de que había sido objeto de una decisión de mentat, como incontables pedacitos que encajaban en el análisis del ordenador humano. Había algo inexorable en ese descubrimiento, un movimiento semejante al de los planetas. Llevaba consigo algo del orden inevitable y terrorífico del universo.

—Señor —aventuró Stilgar—, tal vez…

—¡Ahora no! —espetó Paul—. Tenemos otros problemas en este momento.

A sabiendas de que no se atrevía a oponerse a la lógica de su hermano, Alia dejó a un lado los últimos instantes, a la manera Bene Gesserit, y le preguntó:

—¿Os ha enviado Irulan? —Comprobó que advertía algo amenazante en aquella idea.

—Indirectamente —reconoció Paul—. La información que nos ha facilitado confirma nuestra sospecha de que la Cofradía intenta capturar un gusano de arena.

—Intentarán capturar uno pequeño y tratarán de iniciar el ciclo de la especia en otro mundo —añadió Stilgar—. Eso significa que han encontrado un mundo que les parece adecuado.

—¡Significa que tienen cómplices fremen! —replicó Alia—. ¡Ningún extranjero puede capturar un gusano!

—Eso no hace falta ni decirlo —admitió Stilgar.

—No, sí que hace falta —insistió Alia. Le indignaba tanta estupidez—. Paul, seguro que…

—La corrupción está haciendo mella —dijo Paul—. Lo sabemos desde hace mucho tiempo. Pero no he visto ese otro mundo y eso me preocupa. Si ellos…

—¿Eso te preocupa? —exclamó Alia—. Lo único que significa es que los navegantes han nublado su posición de la misma forma que ocultan sus santuarios.

Stilgar abrió la boca y la cerró sin decir una palabra. Tenía la abrumadora sensación de que sus ídolos acababan de admitir debilidades blasfemas.

Paul, percibiendo su turbación, dijo:

—¡Tenemos un problema inmediato! Quiero saber qué opinas, Alia. Stilgar sugiere que ampliemos las patrullas en el bled abierto y reforcemos la vigilancia del sietch. Es posible que avistemos a una partida de desembarco y evitemos la…

—¿Aunque los guíe un navegante? —repuso Alia.

—Están desesperados, ¿no es cierto? —Paul asintió—. Por eso he venido.

—¿Qué es lo que han visto ellos que no hayamos visto nosotros? —le preguntó Alia.

—Exacto.

Alia asintió, recordando sus reflexiones sobre el nuevo tarot de Dune. Reactivó rápidamente sus temores.

—Arrojándonos una manta encima —dijo Paul.

—Con las patrullas adecuadas —aventuró Stilgar— podríamos impedir el…

—No impediremos nada… para siempre —lo interrumpió Alia. No le gustaba la sensación del funcionamiento de la mente de Stilgar. Era más corto de miras y había prescindido de aquello que era imprescindible y evidente. No era el Stilgar que ella recordaba.

—Debemos contar con que capturen a un gusano —continuó Paul—. Que consigan iniciar el ciclo de la melange en otro planeta es otra cuestión. Les hará falta más de un gusano.

La mirada de Stilgar pasó del hermano a la hermana. Gracias a la filosofía ecológica que le había inculcado la vida en el sietch comprendía a qué se referían. Los gusanos cautivos solo podían vivir en un pedacito de Arrakis: el plancton de arena, los pequeños hacedores, etcétera. El problema de la Cofradía era grave, pero no irresoluble. Pero la creciente incertidumbre que lo atormentaba tenía otra causa.

—Entonces ¿vuestras visiones no detectan las operaciones de la Cofradía? —preguntó.

—¡Maldición! —explotó Paul.

Alia observó atentamente a Stilgar y advirtió que en su mente se estaba produciendo una incontrolable sucesión de ideas. Estaba suspendido sobre un abismo de encantamientos. ¡Magia! ¡Magia! Atisbar el futuro era robar el fuego terrorífico de una llama sagrada. Tenía el encanto del riesgo definitivo, de las almas que se aventuraban y se perdían. De aquellas latitudes informes y peligrosas se traía algo dotado de forma y poder. Pero Stilgar había empezado a percibir otras fuerzas, poderes tal vez mayores que se hallaban más allá del horizonte desconocido. La reina bruja y el amigo hechicero estaban traicionando debilidades peligrosas.

—Stilgar —dijo Alia, haciendo un esfuerzo para calmarlo—, estás en un valle entre dunas. Yo estoy en la cima. Veo cosas que tú no ves. Y entre otras cosas veo montañas que ocultan las distancias.

—Hay cosas ocultas para ti —insistió Stilgar—. Siempre lo has dicho.

—Todo poder es limitado —dijo Alia.

—Y el peligro puede venir del otro lado de las montañas —apuntó Stilgar.

—Es algo de ese orden —admitió Alia.

Stilgar asintió y sus ojos se posaron sobre el rostro de Paul.

—Pero lo que viene del otro lado de las montañas ha de cruzar las dunas.

Capítulo 9

Gobernar basándose en el oráculo es el juego más peligroso del universo. Nosotros no nos consideramos lo bastante sabios ni valientes para jugar a eso. No nos atrevemos a acercarnos al abismo del gobierno sino en las medidas destinadas a regular cuestiones menores que se detallan en el presente documento. Para nuestros propósitos tomaremos prestada una definición Bene Gesserit y consideraremos los diversos mundos como acervos genéticos, fuentes de enseñanzas y maestros, fuentes de lo posible. Nuestro objetivo no es gobernar, sino ahondar en esos acervos genéticos para aprender y liberarnos de todas las restricciones que nos impone la dependencia y el gobierno.

—«La orgía como herramienta de Estado», capítulo tres de La guía del navegante

—¿Fue allí donde murió vuestro padre? —preguntó Edric desde el tanque, a la vez que proyectaba un puntero de rayos sobre un hito enjoyado en uno de los mapas en relieve que adornaban una de las paredes del salón de recepción de Paul.

—Ese es el santuario de su cráneo —asintió Paul—. Mi padre murió prisionero en una fragata de los Harkonnen en la depresión que hay debajo de nosotros.

—Ah, sí. Ahora me acuerdo de la historia —dijo Edric—. Algo acerca de matar al viejo barón Harkonnen, su enemigo mortal. —Confiando en que no traicionase el terror que le inspiraban los recintos tan reducidos como aquella estancia, Edric se balanceó en el tanque de gas y miró a Paul, que estaba sentado a solas en un largo diván de rayas grises y negras.

—Al barón lo mató mi hermana —lo corrigió Paul, con un tono tan seco como sus modales— justo antes de la batalla de Arrakeen.

Y, ¿por qué habría reabierto antiguas heridas el hombre pez de la Cofradía en ese sitio y en ese momento?, se preguntó.

El navegante daba muestras de que estaba librando una batalla perdida para refrenar sus energías nerviosas. Habían desaparecido los lánguidos movimientos acuáticos de su anterior encuentro. Los minúsculos ojos de Edric iban rápidamente de un sitio a otro, buscando y midiendo. El único servidor que lo había acompañado estaba apartado, cerca de la fila de centinelas que formaban ante la pared del fondo a la izquierda de Paul. A Paul le preocupaba, pues era corpulento y tenía un cuello musculoso y un rostro franco y distraído. Había entrado en el salón empujando con el codo el tanque de Edric, sobre el campo suspensorio, con los brazos en jarras y los andares de un estrangulador.

«Scytale», lo había llamado Edric. «Scytale, mi ayudante».

La superficie del ayudante proclamaba que era estúpido, pero lo traicionaban sus ojos, que se reían de todo cuanto veían.

—Parece que a vuestra concubina le ha gustado la actuación de los danzarines rostro —comentó Edric—. Me complace haberle proporcionado un entretenimiento tan modesto. Me ha complacido especialmente cómo reaccionaba al ver a toda la compañía emulando sus rasgos simultáneamente.

—¿No existe una advertencia sobre los emisarios de la Cofradía que traen regalos? —lo atajó Paul.

Y pensó en la actuación que se había celebrado en el gran salón. Los bailarines habían entrado con la apariencia y las vestimentas del tarot de Dune, arrojándose de un lado a otro conforme a patrones aparentemente fortuitos que daban paso a torbellinos de fuego y antiguos diseños proféticos. A continuación habían llegado los gobernantes: un desfile de reyes y emperadores semejantes a las caras de las monedas, de contornos formales y severos pero curiosamente fluidos. Y los bufones: una copia del rostro y el cuerpo de Paul, Chani repetida por todo el salón, y hasta Stilgar, que había gruñido y se había estremecido mientras los demás se reían.

—Pero si nuestros regalos tienen la mejor intención —protestó Edric.

—¿Cómo vas a tener buena intención? —replicó Paul—. El ghola que nos habéis dado cree que fue diseñado para destruirnos.

—¿Destruiros, señor? —repuso Edric, afectando una atención insulsa—. ¿Acaso se puede destruir a un dios?

Stilgar, que se disponía a intervenir ante las últimas palabras, se interrumpió y fulminó con la mirada a los guardias. Estaban mucho más lejos de Paul de lo que le habría gustado. Con un ademán colérico les indicó que se acercaran.

—No pasa nada, Stil —dijo Paul, alzando una mano—. No es más que una discusión amistosa. ¿Por qué no acercas el tanque del embajador al extremo del diván?

Stilgar, sopesando aquella orden, comprendió que de esa forma el tanque del navegante se interpondría entre el fornido ayudante y Paul, demasiado cerca de este, pero…

—No pasa nada, Stil —repitió Paul, haciéndole un gesto privado que convertía la orden en un imperativo.

Con reluctancia manifiesta, Stilgar empujó el tanque para aproximarlo a Paul. No le gustaba el tacto del contenedor ni el olor fuertemente perfumado de la melange que lo rodeaba. Se plantó en una de las aristas del tanque, bajo la órbita del artilugio mediante el que hablaba el navegante.

—Matar a un dios —musitó Paul—. Muy interesante. Pero ¿quién ha dicho que yo sea un dios?

—Los que os adoran —contestó Edric, dirigiendo una mirada sarcástica a Stilgar.

—¿Eso es lo que tú crees? —le preguntó Paul.

—Lo que yo crea carece de importancia, señor —dijo Edric—. Sin embargo, la mayoría de los observadores opinan que estáis conspirando para convertiros en un dios. Y cabría preguntarse si los mortales pueden hacer eso… sin correr riesgos.

Paul observó atentamente al emisario. Era una criatura repelente, pero perceptiva. Paul se había preguntado lo mismo muchas veces. Pero había visto tantas líneas de tiempo alternativas que era consciente de posibilidades peores que aceptar la divinidad. Mucho peores. Sin embargo, no eran las posibilidades que solían explorar los navegantes. Qué curioso. ¿Por qué le habría formulado aquella pregunta? ¿Qué esperaba obtener Edric con tanta insolencia? Los pensamientos de Paul se encadenaban en un abrir y cerrar de ojos: abrir, la asociación de los tleilaxu estaba detrás de aquel movimiento; cerrar, la reciente victoria de la yihad en Sembou pesaba sobre los actos de Edric; abrir, había indicios de diversos credos de la Bene Gesserit…

Un proceso en el que intervenían millares de datos se resolvió a toda prisa en la conciencia computacional de Paul. Apenas necesitó tres segundos.

—¿Acaso los navegantes se cuestionan las pautas de la presciencia? —preguntó, llevando a Edric al terreno más vulnerable.

El navegante se alarmó, pero lo disimuló a la perfección con una respuesta que semejaba un antiguo aforismo:

—Ningún hombre inteligente se cuestiona el hecho de la presciencia, señor. Los hombres reconocen las visiones proféticas desde el principio de los tiempos. Pero tienen la costumbre de confundirnos cuando menos lo sospechamos. Por suerte hay otras fuerzas en nuestro universo.

—¿Mayores que la presciencia? —insistió Paul, presionándolo.

—Si solo existiera la presciencia y esta fuera la responsable de todo, señor, se aniquilaría a sí misma. ¿Nada más que la presciencia? ¿A qué podríamos aplicarla sino a sus propios movimientos degenerativos?

—Siempre queda el factor humano —asintió Paul.

—Algo precario en el mejor de los casos —observó Edric—, aunque no se confunda con las alucinaciones.

—¿Acaso mis visiones son simples alucinaciones? —le preguntó Paul con un tono de tristeza fingida—. ¿O sugieres que mis adoradores alucinan?

Stilgar, al percibir que aumentaba la tensión, se adelantó un paso hacia Paul, clavando su atención en el navegante reclinado en el tanque.

—Distorsionáis mis palabras, señor —protestó Edric. Sus palabras contenían un extraño presentimiento de violencia.

¿Violencia en este lugar?, se preguntó Paul. ¡No se atreverán! A menos (y en este punto se volvió hacia sus guardias) que usaran las mismas fuerzas que lo protegen para reemplazarlo.

—Pero me has acusado de conspirar para convertirme en un dios —insistió Paul, modulando sus palabras de tal modo que solo las oyesen Edric y Stilgar—. ¿Conspirar?

—Puede que haya escogido mal mis palabras, mi señor —dijo Edric.

—Pero es significativo —repuso Paul—. Significa que esperas lo peor de mí.

Edric arqueó el cuello y miró de soslayo a Stilgar con aire aprensivo.

—El pueblo siempre espera lo peor de los ricos y los poderosos, señor. Se dice que se reconoce a los aristócratas porque solo revelan los vicios que los hacen populares.

Un estremecimiento surcó las facciones de Stilgar.

Paul alzó la vista hacia el movimiento, adivinando los pensamientos y la cólera que bullían en la mente de Stilgar. ¿Cómo se atrevía el navegante a hablarle a Muad’Dib de esa forma?

—No bromeas, por supuesto —dijo Paul.

—¿Bromear, señor?

Paul se percató de que tenía la boca seca. Sentía que la estancia estaba demasiado poblada, que el aire que respiraba había pasado por demasiados pulmones. El vestigio de melange que emanaba del tanque de Edric le parecía amenazante.

—¿Y quiénes serían mis cómplices en esa conspiración? —le preguntó al instante—. ¿Sospechas del quizarato?

Edric se encogió de hombros, removiendo el gas anaranjado que flotaba alrededor de su cabeza. Al parecer Stilgar había dejado de preocuparlo, aunque el fremen seguía fulminándolo con la mirada.

—¿Sugieres que los misioneros de las sagradas órdenes, todos ellos, están predicando sutiles falsedades? —insistió Paul.

—Podría ser una cuestión de interés y honestidad —dijo Edric.

Stilgar se llevó una mano al crys que llevaba bajo la túnica.

Paul meneó la cabeza y dijo:

—Entonces me acusas de ser deshonesto.

—No sé si «acusar» es la palabra adecuada, señor.

¡Qué criatura tan osada!, pensó Paul. Y dijo:

—Acusándome o no, estás afirmando que mis obispos y yo no somos más que bandoleros sedientos de poder.

—¿Sedientos de poder, señor? —Edric se volvió de nuevo hacia Stilgar—. El poder suele aislar a quienes atesoran demasiado. Acaban perdiendo el contacto con la realidad… y caen.

—Mi señor —gruñó Stilgar—, ¡habéis ejecutado a otros hombres por menos!

—A hombres, sí —asintió Paul—. Pero este es un embajador de la Cofradía.

—¡Os está acusando de un fraude impío! —exclamó Stilgar.

—Me interesa cómo piensa, Stil —contestó Paul—. Controla tu ira y mantente alerta.

—Como ordene Muad’Dib.

—Dime, navegante —prosiguió Paul—, ¿cómo íbamos a mantener este hipotético fraude abarcando distancias tan enormes en el tiempo y el espacio sin los medios necesarios para observar a todos los misioneros y examinar todos los matices de todos los templos y prioratos del quizarato?

—¿Qué significa el tiempo para ti? —repuso Edric.

Stilgar frunció el ceño con evidente perplejidad. Y pensó: Muad’Dib ha afirmado a menudo que ve más allá de los velos del tiempo. ¿Qué está diciendo este emisario en realidad?

—¿No acabarían apareciendo lagunas en la estructura de un fraude semejante? —preguntó Paul—. Desacuerdos significativos, cismas… dudas, confesiones de culpa; sin duda el fraude no podría encubrir todo eso.

—Lo que no pueden encubrir la religión y el interés pueden encubrirlo los gobiernos —observó Edric.

—¿Estás poniendo a prueba los límites de mi tolerancia? —lo interpeló Paul.

—¿Acaso mis argumentos no tienen ningún valor? —replicó Edric.

¿Querrá que lo matemos?, se preguntó Paul. ¿Se estará ofreciendo como sacrificio?

—Prefiero la perspectiva cínica —dijo Paul, tanteándolo—. Es evidente que dominas todas las engañosas artimañas del Estado, los dobles significados y las palabras de poder. La lengua no es más que un arma para ti y con ella estás poniendo a prueba mi armadura.

—Ah, la perspectiva cínica —repitió Edric, con los labios distendidos en una sonrisa—. Y los gobernantes son notablemente cínicos en lo tocante a las religiones. La religión también es un arma. ¿Qué clase de arma es la religión cuando se convierte en el gobierno?

Paul sintió que se había quedado interiormente petrificado y que había adoptado una profunda cautela. ¿A quién se estaba dirigiendo Edric? Malditas palabras taimadas, cargadas de influencia para la manipulación; el tono subyacente de humor frívolo, el aire implícito de secretos compartidos: sus modales indicaban que Paul y él eran dos seres sofisticados que habitaban un universo más amplio y comprendían cosas que no estaban al alcance de la gente ordinaria. Paul intuyó con asombro que no era el blanco principal de toda aquella retórica. El tormento que estaba sufriendo la corte hablaba en nombre de otros, dirigiéndose a Stilgar, a los guardias… tal vez hasta al corpulento ayudante.

—Me han impuesto el maná religioso —dijo Paul—. Yo no lo deseaba. —Y pensó: ¡Ya está! ¡Que este hombre pez crea que ha salido victorioso de esta batalla de palabras!

—En ese caso, ¿por qué no lo habéis desmentido, señor? —le preguntó Edric.

—Por mi hermana Alia —contestó Paul, observándolo atentamente—. Es una diosa. Permíteme que te aconseje prudencia en lo tocante a Alia, no sea que te mate con la mirada.

Una expresión de asombro reemplazó a la sonrisa resabiada que se estaba formando en la boca de Edric.

—Lo digo completamente en serio —insistió Paul, advirtiendo que aumentaba el asombro del navegante y que Stilgar asentía.

Edric dijo con tono tembloroso:

—Habéis mermado mi confianza en vos, señor. Y no me cabe duda de que era exactamente lo que os habíais propuesto.

—No estés tan seguro de que sabes lo que me propongo —repuso Paul, indicándole a Stilgar que la audiencia había tocado a su fin.

Paul contestó al gesto interrogativo de Stilgar, que le preguntaba si debía asesinar a Edric, haciendo un ademán negativo que subrayó mediante un imperativo para que no se tomara la justicia por su mano.

Scytale, el ayudante de Edric, se dirigió a la arista trasera del tanque y lo empujó con el codo en dirección a la puerta. Cuando estuvo delante de Paul se detuvo, le dirigió aquella mirada burlona y dijo:

—Con la venia de mi señor.

—Sí, ¿de qué se trata? —le preguntó Paul, advirtiendo que Stilgar se aproximaba ante la amenaza implícita de aquel hombre.

—Algunos afirman —dijo Scytale— que el pueblo se aferra al liderazgo imperial porque el espacio es infinito. Se sienten solos si no tienen un símbolo que los unifique. Para el pueblo solitario el emperador es un punto definido. Pueden volverse hacia él diciendo: «Miradlo, ahí está. Él hace que seamos uno». Puede que la religión obedezca al mismo propósito, mi señor.

Scytale asintió complacido y siguió empujando el tanque de Edric. Ambos salieron del salón, el supino Edric con los ojos cerrados dentro del tanque. El navegante parecía exhausto, como si hubiera agotado todas sus energías nerviosas.

Paul siguió con la mirada a la desgarbada figura de Scytale y reflexionó sobre sus palabras. Es un tipo peculiar este Scytale, pensó. Mientras hablaba había irradiado la sensación de que era muchas personas, como si hubiera aflorado toda su herencia genética.

—Qué extraño —comentó Stilgar, sin dirigirse a nadie en concreto.

Paul se levantó del diván mientras uno de los guardias cerraba la puerta detrás de Edric y su acompañante.

—Extraño —repitió Stilgar. Le palpitaba una vena en la sien.

Paul atenuó las luces del salón y se dirigió a una ventana que dominaba uno de los escarpados precipicios de la ciudadela. A sus pies brillaban luces; movimientos inapreciables. Una cuadrilla de trabajo estaba transportando gigantescos bloques de plastimerado para reparar los desperfectos que había sufrido una de las fachadas del templo de Alia durante una inusitada tormenta de arena.

—Ha sido una imprudencia invitar a esa criatura a estas cámaras, Usul —dijo Stilgar.

Usul, pensó Paul. Mi nombre del sietch. Stilgar me recuerda que antaño me daba órdenes, que me salvó del desierto.

—¿Por qué lo habéis hecho? —preguntó Stilgar, que estaba detrás a corta distancia.

—Información —dijo Paul—. Necesito más información.

—¿No es peligroso tratar de hacer frente a esta amenaza solamente como mentat?

Qué perceptivo, pensó Paul.

La computación mentat seguía siendo finita. No se podía expresar algo ilimitado dentro de las limitaciones de ninguna lengua. Pero las habilidades mentat resultaban útiles. Así se lo dijo ahora, desafiando a Stilgar a rebatirle ese argumento.

—Siempre hay algo afuera —dijo Stilgar—. Es mejor que algunas cosas se queden fuera.

—O dentro —observó Paul. Y aceptó momentáneamente que era una suma de oráculo y mentat. Fuera, sí. Y dentro: allí radicaba el verdadero horror. ¿Cómo iba a protegerse de sí mismo? Sin duda lo estaban impulsando a autodestruirse, pero aquella posición estaba delimitada por posibilidades aún más terroríficas.

El sonido de unos pasos apresurados interrumpió aquellas ensoñaciones. La figura de Korba, el quizaro, apareció a través de la puerta, recortándose contra el fulgor de las luces de los pasillos. Entró como si lo hubiese arrojado una fuerza invisible y se detuvo casi de inmediato al toparse con la penumbra del salón. Parecía que tenía las manos llenas de bobinas de shiga, que relucían bajo las luces del pasillo como extrañas joyitas redondas y se extinguieron cuando apareció la mano de un guardia cerrando la puerta.

—¿Sois vos, mi señor? —aventuró Korba, escrutando las sombras.

—¿Qué pasa? —le preguntó Stilgar.

—¿Stilgar?

—Estamos los dos aquí. ¿Qué pasa?

—Me perturba la recepción que le habéis ofrecido al emisario de la Cofradía.

—¿Te perturba? —repitió Paul.

—Mi señor, el pueblo dice que honráis a nuestros enemigos.

—¿Eso es todo? —dijo Paul—. ¿Esas son las bobinas que te había pedido que me trajeras? —Señaló los rollos de shiga que llevaba en las manos.

—Bobinas… ¡Ah! Sí, mi señor. Estas son las historias. ¿Queréis verlas aquí?

—Yo ya las he visto. Quiero dárselas a Stilgar.

—¿A mí? —se sorprendió Stilgar. Sintió que se acrecentaba el resentimiento hacia lo que consideraba un capricho de Paul. ¡Historias! Stilgar había ido en busca de Paul con el fin de discutir las computaciones logísticas de la conquista de Zabulon. La presencia del embajador de la Cofradía se lo había impedido. Y ahora… ¡Korba con historias!

—¿Cuánto sabes de historia? —se preguntó Paul en voz alta, estudiando a la figura en sombras que estaba a su lado.

—Mi señor, puedo enumerar todos los mundos que ha tocado nuestro pueblo en el curso de sus migraciones. Conozco los confines del imperio…

—¿Has estudiado la edad de oro de la Tierra?

—¿La Tierra? ¿La edad de oro? —Stilgar estaba irritado y perplejo. ¿Para qué querría Paul discutir mitos de la noche de los tiempos? La mente de Stilgar todavía estaba llena de datos referentes a Zabulon, las computaciones de la plantilla de mentats: doscientas cinco fragatas de ataque con treinta legiones, batallones de apoyo, pacificadores de base, misioneros del quizarato… los requisitos de provisiones (había memorizado las cifras) y melange… el armamento, los uniformes, las medallas… las urnas para las cenizas de los muertos… el número de especialistas: los hombres que elaborarían los materiales propagandísticos, los funcionarios, los contables… los espías… y los que espiaban a los espías…

—También he traído el accesorio para sincronizar el pulso, mi señor —aventuró Korba. Era indudable que había percibido el aumento de la tensión entre Paul y Stilgar y que esta lo había alarmado.

Stilgar meneó la cabeza de un lado a otro. ¿Sincronizar el pulso? ¿Para qué querría Paul que aplicara un sistema mnemotécnico de pulsaciones a un proyector de shiga? ¿Para qué buscar datos específicos en las historias? ¡Eso era trabajo para los mentats! Como de costumbre, Stilgar comprobó que no lograba sobreponerse a una profunda suspicacia ante la idea de usar proyectores y accesorios. Siempre le producía sensaciones perturbadoras, una abrumadora catarata de datos que su mente ordenaba más adelante para sorprenderlo con información que ignoraba que poseía.

—Señor, he traído las computaciones de Zabulon —dijo.

—¡Que se deshidraten las computaciones de Zabulon! —espetó Paul, empleando el obsceno término fremen que indicaba que ningún hombre querría rebajarse tocando aquella humedad.

—¡Mi señor!

—Stilgar —dijo Paul—, necesitas urgentemente unas nociones de equilibrio que solo se pueden obtener mediante la comprensión de las consecuencias a largo plazo. Korba te ha traído la poca información que tenemos de los viejos tiempos, los lastimosos datos que nos legaron los butlerianos. Empieza por Gengis Kan.

—Gengis… ¿Kan? ¿Pertenecía a los sardaukar, mi señor?

—Mucho antes que ellos. Mató… a unos cuatro millones de personas.

—Debía de poseer un armamento formidable para acabar con tantas, señor. Puede que rayos láser o…

—No las mató él mismo, Stil. Las mató igual que yo, enviando a sus legiones. Hay otro emperador al que quiero que eches un vistazo, un tal Hitler. Mató a más de seis millones de personas. No está mal para aquella época.

—¿Las mataron… sus legiones? —preguntó Stilgar.

—Sí.

—No es una estadística demasiado impresionante, mi señor.

—Muy bien, Stil. —Paul observó las bobinas en manos de Korba, que las sostenía como si deseara soltarlas y salir corriendo—. Estadística: según una estimación conservadora, yo he matado a sesenta y un billones de personas, he esterilizado a noventa planetas y he desmoralizado totalmente a otros quinientos. He exterminado a los seguidores de cuarenta religiones que habían existido desde…

—¡Infieles! —protestó Korba—. ¡Infieles todos ellos!

—No —insistió Paul—. Creyentes.

—Mi señor está bromeando —dijo Korba con voz temblorosa—. La yihad ha llevado a diez mil mundos la brillante luz de…

—La oscuridad —lo atajó Paul—. Harán falta cien generaciones para que se recuperen de la yihad de Muad’Dib. Me cuesta creer que alguien pueda superar eso. —Una áspera carcajada brotó de su garganta.

—¿Qué es lo que le hace gracia a Muad’Dib? —le preguntó Stilgar.

—No me hace gracia. Es que de pronto he tenido una visión del emperador Hitler diciendo algo parecido. Estoy seguro de que lo dijo.

—Ningún gobernante ha tenido jamás vuestros poderes —repuso Korba—. ¿Quién se atrevería a desafiaros? Vuestras legiones controlan el universo conocido y todos los…

—Las legiones controlan —observó Paul—. Me pregunto si ellas lo saben.

—Vos controláis a vuestras legiones, señor —lo interrumpió Stilgar; a juzgar por el tono de sus palabras era indudable que de repente se había percatado del lugar que ocupaba en aquella cadena de mando, de que su mano guiaba todo aquel poder.

Al haberle dado la dirección que deseaba a las reflexiones de Stilgar, Paul dirigió toda su atención hacia Korba y dijo:

—Deja las bobinas en el diván. —Mientras el quizaro lo obedecía, le preguntó—: ¿Cómo va la recepción, Korba? ¿Mi hermana lo tiene todo bien atado?

—Sí, mi señor. —El tono de Korba era cauteloso—. Y Chani está observando desde el puesto de vigilancia. Sospecha que puede haber individuos sardaukar en la comitiva de la Cofradía.

—Seguro que está en lo cierto —dijo Paul—. Los chacales se están congregando.

—Bannerjee —intervino Stilgar, refiriéndose al jefe del destacamento de seguridad de Paul— temía que algunos intentasen acceder a las secciones privadas de la ciudadela.

—¿Lo han hecho?

—Aún no.

—Pero sí ha habido cierto revuelo en los jardines formales —señaló Korba.

—¿Qué clase de revuelo? —quiso saber Stilgar.

Paul asintió.

—Desconocidos yendo y viniendo —dijo Korba—, pisoteando las plantas y hablando entre susurros… Me han llegado informes de algunas observaciones alarmantes.

—¿Como por ejemplo? —preguntó Paul.

—«¿Así es como se gastan nuestros impuestos?». Según me han dicho fue el propio embajador quien formuló esa pregunta.

—No me sorprende —comentó Paul—. ¿Había muchos desconocidos en los jardines?

—Docenas, mi señor.

—Bannerjee ha apostado a tropas escogidas en los accesos vulnerables, mi señor —intervino Stilgar. Se volvió mientras hablaba de modo que la única luz que quedaba en el salón le iluminase la mitad de la cara. La peculiar iluminación y la propia cara activaron un nódulo de memoria en la mente de Paul; algo del desierto. Paul no se molestó en rememorarlo del todo, pues ahora había dirigido su atención hacia el distanciamiento mental de Stilgar. Los fremen tenían una frente tersa que reflejaba casi todo lo que se les pasaba por la cabeza y la suya manifestaba una extrema suspicacia por la extraña conducta del emperador.

—No me gusta que haya intrusos en los jardines —dijo Paul—. Una cosa es ser amable con los invitados y las necesidades formales de la recepción de los embajadores, pero esto…

—Me encargaré de que los echen —propuso Korba—. Ahora mismo.

—¡Espera! —le ordenó Paul cuando Korba se disponía a darse la vuelta.

En la abrupta quietud del momento, Stilgar cambió de postura para observar el semblante de Paul. Lo hizo hábilmente. Paul lo admiró, era una maniobra desprovista de todo descaro. Era propio de los fremen: la astucia teñida de respeto a la intimidad de los demás, un movimiento impulsado por la necesidad.

—¿Qué hora es? —preguntó Paul.

—Casi medianoche, señor —dijo Korba.

—Korba, es posible que seas mi mejor creación —dijo Paul.

—¡Señor! —Las palabras de Korba traslucían aflicción.

—¿Te sientes sobrecogido ante mí? —le preguntó Paul.

—Sois Paul Muad’Dib, al que llamábamos Usul en el sietch —repuso Korba—. Ya sabéis la devoción que siento hacia…

—¿Alguna vez te has sentido como un apóstol? —lo atajó Paul.

Saltaba a la vista que Korba había malinterpretado las palabras, pero había interpretado correctamente el tono.

—¡El emperador sabe que tengo la conciencia limpia!

—Que Shai-hulud se apiade de nosotros —murmuró Paul.

El silencio interrogativo del momento se vio interrumpido por el silbido de alguien que estaba recorriendo el pasillo de fuera. El silbido fue acallado por un guardia que farfulló una orden cuando se hallaba delante de la puerta.

—Korba, tal vez sobrevivas a todo esto —dijo Paul. Y atisbó la creciente luz de la comprensión en el rostro de Stilgar.

—¿Los desconocidos de los jardines, señor? —le preguntó.

—Ah, sí —dijo Paul—. Que los eche Bannerjee, Stil. Korba lo ayudará.

—¿Yo, señor? —Korba delataba una honda preocupación.

—Algunos amigos míos han olvidado que antaño fueron fremen —dijo Paul, dirigiéndose a Korba, aunque sus palabras estaban destinadas a Stilgar—. Señala a los que Chani identifique como sardaukar y que los maten. Encárgate personalmente. Quiero que se haga discretamente y sin más alborotos que los necesarios. Debemos tener presente que la religión y el gobierno no consisten solamente en aprobar tratados y sermones.

—Obedezco las órdenes de Muad’Dib —susurró Korba.

—¿Las computaciones de Zabulon? —insistió Stilgar.

—Mañana —dijo Paul—. Y cuando hayan echado a los desconocidos de los jardines anuncia que la recepción ha terminado. Se acabó la fiesta, Stil.

—Entiendo, mi señor.

—Seguro que sí —dijo Paul.

Capítulo 10

Aquí descansa un dios derrocado

cuya desgracia no fue pequeña.

Nosotros solo le hicimos

un pedestal estrecho y alto.

—Epigrama tleilaxu

Alia estaba en cuclillas con los codos en las rodillas y la barbilla en los puños, contemplando el cuerpo que yacía en la duna: algunos huesos y jirones de carne que antaño habían sido de una joven. Le faltaban las manos, la cabeza y la mayor parte del torso; los había devorado el viento coriolis. En la arena circundante se veían las huellas de los médicos y los investigadores de su hermano. Ya se habían marchado todos excepto los empleados de la funeraria, que estaban aparte junto con Hayt, el ghola, esperando a que terminase el misterioso examen de lo que estaba escrito allí.

Un cielo del color de trigo envolvía la escena en el fulgor glaucoso típico de la media tarde en aquellas latitudes.

El cuerpo había sido descubierto hacía varias horas por un mensajero que volaba, bajo cuyos instrumentos habían detectado un tenue vestigio de agua en un punto en el que no debía haber nada. Su llamada había atraído a los expertos. Y habían averiguado… ¿qué? Que aquello había sido una mujer de unos veinte años, fremen y adicta a la semuta… y que había muerto en el crisol del desierto a causa de los efectos de un sutil veneno de origen tleilaxu.

La muerte en el desierto era una incidencia bastante frecuente. Pero una fremen adicta a la semuta era algo tan insólito que Paul había mandado a su hermana a examinar la escena de la manera que les había enseñado la madre de ambos.

Alia tenía la sensación de que no había conseguido nada más que proyectar un aura de misterio sobre una escena que ya era bastante misteriosa. Oyó que el ghola removía la arena con los pies y lo miró. Su atención se posó momentáneamente en la escolta de tópteros que describían círculos en lo alto como una bandada de cuervos.

Cuidado con los regalos de la Cofradía, pensó Alia.

El tóptero de la funeraria y la nave de Alia estaban en la arena, cerca de una roca que descollaba detrás del ghola. Al ver a los tópteros en tierra le entraron ganas de elevarse en el aire y alejarse de allí.

Pero Paul creía que quizá viera cosas que otros hubieran pasado por alto. Se estremeció dentro del destiltraje, que le resultaba toscamente ajeno después de haber vivido tantos meses en la ciudad sin él. Observó al ghola, preguntándose si sabría algo importante sobre aquella muerte concreta. Advirtió que se le había escapado un mechón de cabello negro de la capucha del destiltraje y sintió el impulso de volver a ponérselo en su sitio.

Los ojos metálicos grises y relucientes se volvieron hacia ella como si los hubiese atraído aquella idea. Los ojos le daban escalofríos y apartó la vista.

Una fremen había muerto allí a causa de un veneno denominado «la garganta del infierno».

Una fremen adicta a la semuta.

Compartía la preocupación de Paul ante aquella combinación.

Los empleados de la funeraria esperaban pacientemente. El cadáver no contenía agua suficiente para recuperarla, de modo que no hacía falta darse prisa. Y además creían que Alia, mediante algún arte glíptico, estaba leyendo una verdad extraña en aquellos restos.

Pero no se le había presentado ninguna verdad extraña.

Solo experimentaba una distante sensación de rabia en lo más hondo ante los evidentes pensamientos de los empleados. Era un producto del maldito misterio religioso. Su hermano y ella no podían ser personas. Tenían que ser algo más. La Bene Gesserit se había asegurado de eso al manipular la ascendencia de los Atreides. Su madre había contribuido a ello arrojándolos a la senda de la hechicería.

Y Paul estaba perpetuando la diferencia.

Las reverendas madres que se hallaban encapsuladas en la memoria de Alia se agitaron alarmadas, provocándole fogonazos de pensamiento adab: ¡Paz, pequeña! Eres lo que eres. Hay compensaciones.

¡Compensaciones!

Llamó al ghola con un ademán.

Este acudió junto a ella, atento y paciente.

—¿Qué es lo que ves en esto? —le preguntó Alia.

—Puede que nunca sepamos quién ha muerto —dijo él—. La cabeza y los dientes han desaparecido. Las manos… Es improbable que en alguna parte exista un archivo genético con el que se puedan comparar sus células.

—Veneno tleilaxu —dijo ella—. ¿Qué te parece eso?

—Mucha gente compra esos venenos.

—Muy cierto. Y esta carne ha muerto hace demasiado tiempo para que los tleilaxu la regeneren como hicieron con tu cuerpo.

—Suponiendo que pudiéramos confiar en que lo hicieran —observó Hayt.

Ella asintió y se levantó.

—Llévame de vuelta a la ciudad.

Cuando se elevaron y se dirigieron al norte comentó:

—Vuelas exactamente igual que Duncan Idaho.

Él le dirigió una mirada especulativa.

—También me lo han dicho otras personas.

—¿En qué estás pensando ahora? —le preguntó ella.

—En muchas cosas.

—¡Deja de eludir mi pregunta, maldito seas!

—¿Qué pregunta?

Ella lo fulminó con la mirada.

Hayt vio aquella mirada y se encogió de hombros.

Qué propio de Duncan Idaho era ese gesto, pensó ella. Y le dijo, con tono acusador y voz gruesa y entrecortada:

—Solo quería conocer tus reacciones para contrastarlas con mis ideas. Me inquieta la muerte de esa joven.

—No estaba pensando en eso.

—Pues, ¿en qué estabas pensando?

—En las extrañas emociones que siento cuando me hablan del que puedo haber sido.

—¿El que puedes haber sido?

—Los tleilaxu son muy astutos.

—No tanto. Tú eras Duncan Idaho.

—Probablemente. Esa es la computación primaria.

—¿Así que te pones sensible?

—Hasta cierto punto. Me impaciento. Me preocupo. Siento el impulso de echarme a temblar y debo esforzarme para controlarlo. Veo… fogonazos de imágenes.

—¿Qué imágenes?

—Son demasiado breves para reconocerlas. Fogonazos. Espasmos… Prácticamente recuerdos.

—¿No sientes curiosidad por esos recuerdos?

—Claro que sí. La curiosidad me impulsa a seguir adelante, pero yo me resisto con todas mis fuerzas. Me digo: «¿Y si no soy el que creen que soy?». No me gusta esa idea.

—¿Y eso era lo único que estabas pensando?

—Ya sabes que no, Alia.

¿Cómo se atreve a llamarme por mi nombre de pila? Sintió que la cólera subía y bajaba cuando recordaba cómo se había dirigido a ella: las suaves pulsaciones de las connotaciones y la despreocupada confianza masculina. Se le contrajo un músculo de la mandíbula y rechinó los dientes.

—¿Eso de ahí abajo no es El Kuds? —preguntó Hayt, inclinando brevemente una de las alas y provocando una repentina conmoción en la escolta.

Alia contempló sus sombras ondulantes sobre el promontorio que dominaba el paso de Harg, el precipicio y la pirámide de roca que alberga el cráneo de su padre. El Kuds: el lugar sagrado.

—Es el lugar sagrado —contestó.

—Tengo que visitarlo algún día —comentó Hayt—. Puede que si estoy cerca de los restos de vuestro padre consiga recordar.

De pronto Alia comprendió que aquella necesidad de saber quién había sido debía de ser muy intensa. Era una compulsión primaria. Volvió la vista hacia las rocas y el precipicio que en la base descendía hasta una playa seca y un mar de arena; las rocas de color canela se elevaban desde las dunas como una nave haciendo frente a las olas.

—Da la vuelta —ordenó.

—La escolta…

—Nos seguirán. Pasa debajo de ellos.

Hayt la obedeció.

—¿De veras sirves a mi hermano? —le preguntó ella cuando hubieron trazado el nuevo rumbo y la escolta los seguía.

—Sirvo a los Atreides —contestó formalmente.

Y ella advirtió que subía y bajaba la mano derecha en un amago del antiguo saludo de Caladan y que su rostro adoptaba una expresión pensativa. Lo observó mientras miraba la pirámide de roca.

—¿Qué es lo que te preocupa? —le preguntó.

Hayt movió los labios y le salió una voz quebradiza y tensa:

—Él era… era… —Una lágrima rodó por su mejilla.

Alia se quedó paralizada por el sobrecogimiento de los fremen. ¡Les estaba dando agua a los muertos! Le puso compulsivamente un dedo en la mejilla y sintió la lágrima.

—Duncan —susurró.

Parecía absorto en los controles del tóptero, con la vista clavada en la tumba que había debajo.

Alia levantó la voz:

—¡Duncan!

Él tragó saliva, meneó la cabeza y la miró con sus relucientes ojos metálicos.

—Yo… he sentido… un brazo… alrededor de los hombros —murmuró—. ¡Lo he sentido! Un brazo. —Se le abrió la garganta—. Era… un amigo. Era… mi amigo.

—¿Quién?

—No lo sé. Me parece que era… No lo sé.

La señal de llamada parpadeaba delante de Alia; el capitán de la escolta deseaba saber el motivo de que hubiesen vuelto al desierto. Ella cogió el micrófono y le explicó que había rendido un breve homenaje a la tumba de su padre. El capitán le recordó que se hacía tarde.

—Ya vamos a Arrakeen —contestó ella, devolviendo el micrófono a su sitio.

Hayt respiró profundamente antes de dirigir el tóptero hacia el norte.

—Lo que has sentido era el brazo de mi padre, ¿verdad? —le preguntó ella.

—Es posible.

Hablaba como un mentat computando probabilidades y Alia advirtió que había recuperado la compostura.

—¿Sabes cómo conocí a mi padre? —le preguntó.

—Tengo cierta idea.

—Permíteme que te lo aclare —dijo ella. Le explicó brevemente que había despertado a la conciencia de reverenda madre antes de nacer, un feto aterrorizado ante el conocimiento de incontables vidas alojado en sus células nerviosas, y todo eso después de la muerte de su padre.

»Conocí a mi padre —añadió— tal como lo había conocido mi madre. Hasta el último detalle de todas las experiencias que había compartido con él. En cierto modo, yo soy mi madre. Poseo todos sus recuerdos hasta el momento en el que bebió el agua de la vida y se sumió en el trance de la trasmigración.

—Tu hermano me había explicado algo de eso.

—¿Ah sí? ¿Por qué?

—Yo se lo pregunté.

—¿Por qué?

—Un mentat necesita información.

—Ah. —Alia observó la extensión homogénea de la muralla escudo: roca torturada, abismos y resquicios.

Él advirtió hacia dónde miraba y comentó:

—Ese sitio de ahí abajo es muy vulnerable.

—Pero es fácil ocultarse —repuso ella. Lo miró—. Me recuerda a una mente humana… con todos esos recovecos.

—Ah —dijo él.

—¿«Ah»? ¿Qué significa eso de «ah»? —De pronto estaba furiosa con él, aunque no entendía el motivo.

—Te gustaría saber qué es lo que esconde mi mente —dijo. No era pregunta, sino una afirmación.

—¿Cómo sabes que no te he descubierto tal como eres gracias a mis poderes prescientes? —quiso saber ella.

—¿Lo has hecho? —Parecía sinceramente curioso.

—¡No!

—Así que las sibilas tienen limitaciones —comentó él.

Parecía divertido y eso atenuó la furia de Alia.

—¿Eso te hace gracia? ¿Es que acaso no respetas mis poderes? —exclamó. La pregunta le parecía débilmente argumentativa incluso a ella.

—Respeto tus augurios y tus portentos, puede que más de lo que te imaginas —contestó Hayt—. Estaba entre el público durante el ritual de la mañana.

—¿Y qué significa eso?

—Se te dan muy bien los símbolos —dijo Hayt, sin apartar la atención de los controles del tóptero—. Yo diría que es algo propio de las Bene Gesserit. Pero como tantas otras brujas has descuidado tus poderes.

Ella sintió un espasmo de miedo y vociferó:

—¿Cómo te atreves?

—Me atrevo a mucho más de lo que esperaban mis creadores —dijo Hayt—. Debido a ese extraño hecho me he quedado con tu hermano.

Alia observó atentamente las bolas de acero que hacían las veces de ojos: no manifestaban expresiones humanas. La capucha del destiltraje le ocultaba la línea de la mandíbula. Pero la boca era firme. Denotaba mucha fuerza… y determinación. Sus palabras habían traslucido una vehemencia reconfortante. «Me atrevo a mucho más…». Era algo que habría dicho Duncan Idaho. ¿Acaso los tleilaxu habían diseñado al ghola mejor de lo que sospechaban? ¿O se trataba de un simple engaño y formaba parte de su condicionamiento?

—Explícate, ghola —exigió.

—Conócete a ti mismo, ¿no es ese tu mandamiento? —comentó Hayt.

Alia volvió a tener la sensación de que se estaba burlando de ella.

—No me des largas… ¡cosa! —exclamó. Se llevó una mano al crys que llevaba envainado alrededor de la garganta—. ¿Por qué te entregaron a mi hermano?

—Tu hermano me ha dicho que presenciaste la entrega —repuso Hayt—. De modo que ya me has oído contestar a esa pregunta para él.

—Contéstala de nuevo… ¡para mí!

—Pretenden que lo destruya.

—¿Es el mentat quien habla?

—Conocías la respuesta a esa pregunta antes de hacerla —la reprendió Hayt—. Y también sabes que no hacía falta ningún regalo para eso. Tu hermano ya se estaba autodestruyendo.

Alia sopesó aquellas palabras sin apartar la mano de la empuñadura del cuchillo. Era una respuesta engañosa, pero el tono era sincero.

—En ese caso, ¿a qué venía el regalo? —lo tanteó.

—Puede que a los tleilaxu les pareciese divertido. Y es cierto que la Cofradía les pidió que me regalasen.

—¿Por qué?

—La respuesta es la misma.

—¿De qué forma he descuidado mis poderes?

—¿De qué forma los estás usando? —replicó él.

Aquella pregunta se abrió paso hasta sus propios recelos. Apartó la mano del cuchillo y le preguntó:

—¿Por qué dices que mi hermano se estaba autodestruyendo?

—¡Ay, venga, chiquilla! ¿Dónde están esos poderes tan cacareados? ¿Es que no eres capaz de razonar?

Dominando su cólera, contestó:

—Razona tú por mí, mentat.

—Muy bien. —Se volvió a mirar a la escolta y se concentró de nuevo en el rumbo. Empezaba a vislumbrarse la planicie de Arrakeen más allá del borde norte de la muralla escudo. Los contornos de las aldeas pan y graben seguían siendo imprecisos bajo una mortaja de polvo, pero se atisbaba el brillo distante de Arrakeen—. Indicios —dijo—. Tu hermano tiene a un panegirista oficial que…

—¡Que le ofrendaron los naib fremen!

—Es una ofrenda extraña viniendo de los amigos —comentó—. ¿Por qué iban a rodearlo de adulaciones y servilismos? ¿De veras has escuchado al Panegirista? «Muad’Dib ilumina al pueblo. El umma regente, nuestro emperador, salió de las tinieblas para brillar sobre todos los hombres. Es nuestro señor. Es el agua preciosa de una fuente inagotable que mana júbilo para que beba todo el universo». ¡Bah!

Alia dijo suavemente:

—Si le repitiera tus palabras a la escolta fremen te convertirían en alimento para pájaros.

—Pues díselo.

—¡Mi hermano gobierna por la ley natural del cielo!

—Tú no crees eso, así que, ¿por qué lo dices?

—¿Cómo sabes lo que yo creo? —Sentía un temblor que no lograba controlar mediante los poderes de la Bene Gesserit. Aquel ghola estaba surtiendo un efecto que no había previsto.

—Me has ordenado que razone como un mentat —le recordó Hayt.

—¡Ningún mentat sabe lo que yo creo! —Aspiró dos hondas y entrecortadas bocanadas de aire—. ¿Cómo te atreves a juzgarnos?

—¿Juzgaros? Yo no juzgo.

—¡No tienes la menor idea de cómo nos han educado!

—Os educaron a ambos para gobernar —dijo Hayt—. Os infundieron una arrogante ansia de poder. Os inculcaron una astuta comprensión de la política y un profundo discernimiento de las utilidades de la guerra y los rituales. ¿La ley natural? ¿Qué ley natural? Ese mito ha atormentado la historia de la humanidad. ¡Atormentado! Es un fantasma. Es insustancial e irreal. ¿Acaso la yihad es una ley natural?

—Palabrería de mentat —se burló ella.

—Soy un servidor de los Atreides y hablo con franqueza —repuso Hayt.

—¿Servidores? Nosotros no tenemos servidores; solo discípulos.

—Y yo soy un discípulo de la conciencia —dijo Hayt—. Entiéndelo, niña, y…

—¡No me llames niña! —espetó ella. Desenfundó a medias el crys de la vaina.

—Lo retiro. —La miró, sonrió y volvió a concentrarse en el pilotaje del tóptero. Ya se divisaba la escarpada estructura de la ciudadela Atreides dominando los suburbios del norte de Arrakeen—. Eres algo antiguo en una carne que es apenas la de una niña —añadió—. Y la carne está alterada por su nueva feminidad.

—No sé por qué te escucho —gruñó ella, pero dejó que el crys cayera de nuevo en la vaina y se enjugó la palma de la mano en la túnica. La palma húmeda a causa del sudor quebrantaba el precepto de la austeridad fremen. ¡Qué desperdicio de humedad corporal!

—Me escuchas porque sabes que soy leal a tu hermano —dijo Hayt—. Mis actos son claros y fáciles de comprender.

—En ti no hay nada claro ni fácil de comprender. Eres la criatura más compleja que he visto. ¿Cómo sé qué es lo que te han incorporado los tleilaxu?

—Deliberada o equivocadamente —dijo— me han dado la libertad para moldearme.

—Te refugias en parábolas zensunni —lo acusó ella—. El sabio se moldea; el tonto solo vive para morir. —La burla impregnaba sus palabras—. ¡Un discípulo de la conciencia!

—No se pueden separar los medios de la iluminación —repuso Hayt.

—¡Hablas en acertijos!

—Le hablo a la mente abierta.

—Pienso repetirle todo esto a Paul.

—Ya ha escuchado la mayor parte.

Ella se sintió abrumada por la curiosidad.

—¿Cómo es que sigues vivo… y libre? ¿Qué te dijo?

—Se rió. Y dijo: «El pueblo no quiere a un contable como emperador; quiere un amo, alguien que lo proteja del cambio». Pero estuvo de acuerdo en que la destrucción del imperio emanaba de él mismo.

—¿Por qué iba a decir esas cosas?

—Porque lo convencí de que entiendo su problema y de que voy a ayudarlo.

—¿Qué le dijiste para conseguirlo?

Hayt guardó silencio mientras inclinaba el tóptero a favor del viento para posarse en el puesto de guardia del tejado de la ciudadela.

—¡Exijo que me digas lo que le dijiste!

—No sé si lo soportarías.

—¡Eso lo decidiré yo! ¡Te ordeno que me contestes ahora mismo!

—Déjame aterrizar primero —dijo Hayt. Y sin esperar a que le diera permiso viró en ángulo recto, manteniendo la elevación óptima de las alas para posarse suavemente en una brillante plataforma anaranjada en lo alto del tejado.

—Ahora —lo conminó Alia—. Habla.

—Le dije que soportarse a uno mismo puede ser la tarea más ardua del universo.

Ella meneó la cabeza.

—Eso es… Eso es…

—Un trago amargo —concluyó Hayt observando a los guardias que atravesaban corriendo la azotea para dirigirse hacia ellos, adoptando posiciones de escolta.

—¡Un trago de sandeces!

—El conde más ilustre del palatinado y el siervo tributario más humilde tienen el mismo problema. No se puede encargar a un mentat ni a ningún otro intelecto que lo resuelva. No hay un auto de investigación ni se puede llamar a testigos para que contesten. Ni los servidores ni los discípulos pueden restañar la herida. Si no la venda uno mismo sigue sangrando a la vista de todos.

Alia le dio bruscamente la espalda, comprendiendo en ese mismo instante lo que aquello delataba sobre sus propios sentimientos. Hayt había vuelto a introducirse en su psique sin artimañas ni trucos de hechicería. ¿Cómo lo hacía?

—¿Qué es lo que le has dicho que haga? —murmuró.

—Le he dicho que juzgue y que ponga orden.

Alia observó a los guardias y se dio cuenta de que los estaban esperando paciente y ordenadamente.

—Que haga justicia —musitó.

—¡Eso no! —espetó Hayt—. Le he sugerido que juzgue, nada más, tal vez guiándose por un principio…

—¿Cuál?

—Preservar a sus amigos y destruir a sus enemigos.

—Juzgar injustamente, pues.

—¿Qué es la justicia? Cuando se enfrentan dos potencias que quizá tengan razón en su propia esfera, el emperador debe imponer soluciones ordenadas y resolver los conflictos que no pueda evitar.

—¿Cómo?

—De la forma más sencilla: decidiendo.

—Preservando a sus amigos y destruyendo a sus enemigos.

—¿No es eso estabilidad? El pueblo quiere orden, de una clase o de otra. Está confinado en la prisión del hambre y se ha dado cuenta de que la guerra se ha convertido en el entretenimiento de los ricos. Es una forma de sofisticación peligrosa. Es desorden.

—Voy a sugerirle a mi hermano que eres demasiado peligroso y que debes ser destruido —dijo Alia, volviéndose para hacerle frente.

—Yo mismo le he sugerido esa solución —asintió Hayt.

—Y por eso eres peligroso —repuso ella, sopesando sus palabras—. Has dominado tus pasiones.

—No soy peligroso por eso. —Antes de que ella pudiera apartarse se inclinó hacia delante, le asió la barbilla con una mano y plantó sus labios sobre los suyos.

Fue un beso delicado y breve. Hayt se retiró y Alia lo contempló con un asombro intensificado por las sonrisas espasmódicas que atisbaba en las caras de los guardias, que continuaban en posición de firmes.

Alia se llevó un dedo a los labios. Había sentido algo familiar en aquel beso. Sus labios se habían convertido en la carne de un futuro que había presenciado en una senda poco frecuentada de la presciencia. Masculló entrecortadamente:

—Debería hacer que te despellejaran.

—¿Porque soy peligroso?

—¡Porque supones demasiado!

—Yo no supongo nada. No tomo nada que no me hayan ofrecido antes. Alégrate de que no haya tomado todo lo que me ofrecías. —Abrió la puerta y descendió—. Vamos. Hemos perdido demasiado tiempo. —Se dirigió hacia la cúpula de entrada que se elevaba más allá de la plataforma.

Alia saltó y corrió para darle alcance.

—Pienso contarle todo lo que has dicho y todo lo que has hecho —dijo.

—Bien. —Hayt le sostuvo la puerta.

—Ordenará que te ejecuten —añadió mientras entraba en la cúpula.

—¿Por qué? ¿Porque he tomado el beso que deseaba? —La siguió y sus movimientos la obligaron a apresurarse. La puerta se cerró suavemente a sus espaldas.

—¡El beso que deseabas! —Estaba llena de indignación.

—De acuerdo, Alia. El beso que tú deseabas, entonces. —La sorteó para dirigirse al campo de descarga.

Como si ese movimiento hubiera incrementado su conciencia, Alia cayó en la cuenta de que era sincero, de que era absolutamente franco. El beso que yo deseaba, pensó. Es cierto.

—Tu sinceridad, eso es lo que es peligroso —dijo mientras lo seguía.

—Has vuelto a la senda de la sabiduría —contestó Hayt sin perder el paso—. Un mentat no lo habría expresado más llanamente. Ahora bien, ¿qué es lo que viste en el desierto?

Ella le aferró el brazo, obligándolo a detenerse. Había vuelto a hacerlo: la había cogido tan desprevenida que su conciencia se había agudizado.

—No puedo explicarlo —dijo—, pero no dejo de pensar en los danzarines rostro. ¿Por qué?

—Por eso tu hermano te envió al desierto —asintió Hayt—. Háblale de ese pensamiento persistente.

—Pero ¿por qué? —Meneó la cabeza—. ¿Por qué los danzarines rostro?

—Ahí fuera hay una joven muerta —dijo Hayt—. Puede que los fremen no den parte de la desaparición de ninguna joven.

Capítulo 11

Pienso en la alegría de estar vivo y me pregunto si alguna vez saltaré hacia dentro, hasta las raíces de esta carne, y sabré cómo fui antaño. Las raíces están ahí. El futuro sigue ocultándome si alguno de mis actos conseguirá encontrarlas. Pero todo lo que está al alcance de los hombres me pertenece. Cualquiera de mis actos podría lograrlo.

—El ghola habla, comentario de Alia

Sumido en el estridente aroma de la especia, con la vista vuelta hacia dentro mediante un trance profético, Paul vio que la luna se convertía en una esfera ovalada que daba vueltas y más vueltas, emitiendo el terrible siseo de una estrella sofocada en un mar infinito; descendiendo… descendiendo… descendiendo… como una pelota lanzada por un niño.

Hasta que desaparecía.

Aquella luna no se había puesto. Entonces cayó en la cuenta. Había desaparecido: no había luna. La tierra se estremecía como un animal sacudiéndose el lomo. El terror se apoderó de él.

Se incorporó bruscamente en la cama de paja, con los ojos muy abiertos y la mirada perdida. Una parte de él miraba hacia fuera y otra hacia dentro. Por fuera vio la reja de plastimerado que ventilaba el aposento privado y supo que estaba tendido junto a uno de los pétreos abismos de la ciudadela. Por dentro seguía viendo la caída de la luna.

¡Fuera! ¡Fuera!

La reja de plastimerado daba al refulgente mediodía de Arrakeen. Dentro había una noche oscurísima. Una catarata de dulces fragancias que brotaba de un tejado ajardinado asaltaba sus sentidos, pero los perfumes florales no podían devolverle la luna caída.

Paul puso los pies en la fría superficie del suelo y miró a través de la reja. Al otro lado vio el delicado arco de una pasarela de platino y oro estabilizado mediante cristales, decorada con joyas incandescentes del remoto Cedon que conducía a las galerías del casco urbano, sobrepasando un estanque y una fuente rebosante de flores acuáticas. Paul sabía que si se levantaba vería los remolinos que formaban los pétalos limpios y rojos como la sangre fresca, que daban vueltas en ellos como discos de colores ambientales arrojados a una corriente de agua dulce esmeralda.

Sus ojos se empaparon de aquella escena pero no lo arrancaron de la fascinación de la especia.

La terrible visión de una luna perdida.

Aquella visión sugería una merma monstruosa de seguridad personal. Tal vez hubiera presenciado la caída de su civilización, destruida por sus propias pretensiones.

Una luna… una luna… una luna que cae.

Le había hecho falta una dosis masiva de esencia de especia para penetrar en el fango que manaba del tarot. Lo único que le había mostrado era una luna que caía y la odiosa senda que había conocido desde el principio. Si quería poner fin a la yihad y acallar el volcán de la carnicería tendría que desacreditarse.

Desconectar… desconectar… desconectar…

El perfume floral del tejado ajardinado le recordó a Chani. Ahora anhelaba sus brazos, el abrazo del amor y el olvido. Pero ni siquiera ella podía exorcizarlo de aquella visión. ¿Qué diría Chani si admitiese delante de ella que tenía en mente una muerte determinada? Sabiendo que la muerte era inevitable, ¿por qué no escogía una muerte aristocrática y ponía fin a su vida con una floritura secreta, dilapidando los años que le restaran? ¿No era una opción aristocrática morir antes que quedarse sin fuerza de voluntad?

Se puso en pie, se dirigió a la abertura de la reja y salió al balcón, desde donde se veían las flores y las parras suspendidas del jardín. Tenía la boca seca como si hubiera marchado por el desierto.

La luna… la luna… ¿Dónde está esa luna?

Pensó en la descripción de Alia, en el cuerpo de la joven que habían hallado en las dunas. ¡Una fremen adicta a la semuta! Todo encajaba en ese odioso designio.

En este universo no se conquista nada, se dijo. El universo te concede lo que desea.

En una mesita baja junto a la barandilla del balcón descansaban los restos de una caracola de los mares de la madre Tierra. Sostuvo con ambas manos aquella lustrosa tersura mientras trataba de retrotraerse en el tiempo. La superficie perlada reflejaba relucientes lunas de luz. Apartó la vista de ella y miró hacia arriba, más allá del jardín, contemplando el firmamento que se había convertido en una conflagración, estelas de polvo de arco iris que brillaban al sol plateado.

Los fremen se autodenominan «los hijos de la luna», pensó.

Dejó la caracola y se paseó por el balcón. ¿Acaso aquella terrorífica luna albergaba una esperanza de escapar? Buscó a tientas un significado en la región de la comunión mística. Se sentía débil, nervioso, y todavía se hallaba bajo los efectos de la especia.

Los edificios bajos del laberinto gubernamental se presentaron ante sus ojos en el extremo norte del abismo de plastimerado. El tránsito de peatones atestaba los paseos de las azoteas. Sentía que la gente se movía como un friso sobre un fondo de puertas, paredes y diseños de mosaicos. ¡Las personas eran mosaicos! Cuando parpadeaba las conservaba congeladas en su mente. Un friso.

Una luna cae y desaparece.

Lo acometió la sensación de que la ciudad se había convertido en un extraño símbolo del universo. Los edificios que veía se habían construido en la misma planicie en la que sus fremen habían aniquilado a las legiones sardaukar. El terreno que antaño habían pisoteado los contendientes ahora resonaba con el bullicioso clamor del comercio.

Paul dobló la esquina sin apartarse de la barandilla del balcón y contempló el panorama de un suburbio en el que las estructuras urbanas daban paso a las rocas y la arena del desierto a merced del viento. El templo de Alia dominaba el primer plano; los tapices verdes y negros de los lados de dos mil metros ostentaban el símbolo lunar de Muad’Dib.

Una luna que cae.

Paul se pasó la mano por la frente y los ojos. Se sentía oprimido por aquella metrópolis simbólica. Despreciaba sus propios pensamientos. Los mismos titubeos en otra persona lo habrían enfurecido.

¡Odiaba aquella ciudad!

Una cólera arraigada en el aburrimiento titilaba y bullía en lo más hondo de su ser, alimentada por las decisiones inevitables. Sabía qué camino debían seguir sus pies. Lo había visto muchas veces, ¿verdad? ¡Lo había visto! En una ocasión… hacía mucho tiempo, se había considerado el inventor del gobierno. Pero el invento había adoptado nuevamente las pautas antiguas. Era como un horrible artilugio con memoria de plástico. Le dieras la forma que le dieras, si te relajabas un instante, retomaba al momento la configuración del pasado. Las fuerzas que obraban en el pecho de los seres humanos y que estaban más allá de su alcance lo eludían y lo desafiaban.

Paul contempló los tejados. ¿Qué preciosa e incontenible existencia habría más allá de ellos? Atisbó extensiones de hojas verdes y plantaciones abiertas entre los rojos calcáreos y los dorados de los tejados. El verde era el regalo de Muad’Dib y su agua. Ante sus ojos se presentaron huertos y bosquecillos, plantaciones abiertas que rivalizaban con las del legendario Líbano.

«Muad’Dib derrocha agua como un loco», comentaban los fremen.

Paul se tapó los ojos con las manos.

La luna se ha caído.

Bajó las manos y observó la metrópolis con la visión clara. Los edificios habían adoptado un aura de monstruosa barbarie imperial. Se alzaban enormes y refulgentes bajo el sol del norte. ¡Colosos! Ante sus ojos se hallaban todas las extravagancias arquitectónicas que resultaban de una historia enloquecida: terrazas de proporciones mesetarias, plazas del tamaño de algunas ciudades, parques, solares y extensiones de desierto refinado.

La soberbia artesanía colindaba con prodigios inexplicables de pésimo gusto. Se le quedaron grabados los detalles: unos postigos de la antiquísima Bagdad… una cúpula soñada en la mítica Damasco… un arco de la baja gravedad de Atar… alturas armoniosas y extrañas profundidades. Todo ello producía un efecto de inigualable magnificencia.

¡Una luna! ¡Una luna! ¡Una luna!

Se sentía ofuscado por la frustración. Experimentaba la presión de la conciencia colectiva y la floreciente oleada de humanidad por el universo. Lo acometían con la fuerza de un gigantesco macareo. Percibía los vastos movimientos de los asuntos humanos: remolinos, corrientes y flujos genéticos. No había presas de abstinencia, ataques de impotencia ni maldiciones que pudieran detenerlos.

La yihad de Muad’Dib era menos que un parpadeo en ese movimiento más amplio. La Bene Gesserit, una entidad corporativa que mercadeaba con genes, nadaba en aquella corriente y estaba tan atrapada en el torrente como él. Había que contrastar las visiones de la luna que caía con otras leyendas y otras visiones de un universo en el que hasta las estrellas aparentemente eternas titilaban y morían…

¿Qué importaba una luna en semejante universo?

En lo más hondo de la ciudadela fortificada, tan hondo que a veces el tintineo se perdía en el flujo de los sonidos urbanos, una rebaba de diez cuerdas interpretaba una balada de la yihad, un lamento por una mujer abandonada en Arrakis:

Sus caderas son dunas onduladas por el viento

y sus ojos brillan como el calor del verano.

Le cuelgan dos trenzas por la espalda…

¡Tiene anillos de agua en el pelo!

Mis manos recuerdan su piel,

fragante como el ámbar, con aroma de flores.

Me tiemblan los párpados al recordarla…

¡Me consume la blanca llama del amor!

La canción le produjo náuseas. ¡Una tonada para criaturas estúpidas dominadas por el sentimentalismo! Bien podrían cantarle al cadáver impregnado de arena que había visto Alia.

Una figura se movió entre las sombras de la reja del balcón. Paul giró en redondo.

El ghola salió al despiadado fulgor del sol. Sus ojos metálicos relucieron.

—¿Eres Duncan Idaho o el hombre llamado Hayt? —le preguntó Paul.

El ghola se detuvo a dos pasos de distancia.

—¿A quién prefiere mi señor?

El tono traslucía una leve connotación de cautela.

—Al zensunni —dijo Paul con amargura. ¡Unos significados dentro de otros! ¿Qué podía decir o hacer un filósofo zensunni para cambiar siquiera un ápice de la realidad que se desplegaba ante ellos en ese instante?

—Mi señor está preocupado.

Paul se dio la vuelta para contemplar el distante precipicio de la muralla escudo y divisó los contrafuertes y los arcos excavados por el viento, una terrible imitación de la ciudad. ¡La naturaleza le estaba gastando una broma! ¡Mira lo que puedo construir! Reconoció una hendidura en el lejano macizo, un punto en el que brotaba arena de una fisura, y pensó: ¡Ahí! ¡Ahí fue donde luchamos contra los sardaukar!

—¿Qué es lo que preocupa a mi señor? —preguntó el ghola.

—Una visión —susurró Paul.

—Ah, yo también tuve visiones cuando me despertaron los tleilaxu. Estaba inquieto y me sentía solo… aunque no sabía a ciencia cierta que estaba solo. Todavía no. ¡Las visiones no me revelaban nada! Los tleilaxu me aseguraron que se trataba de una intrusión de la carne que sufren todos los hombres y los gholas, una simple enfermedad.

Paul se volvió y escrutó los ojos del ghola, aquellas inexpresivas bolas aceradas y horadadas. ¿Qué visiones tendrían aquellos ojos?

—Duncan… Duncan… —susurró.

—Me llamo Hayt.

—He visto una luna que caía —dijo Paul—. Desaparecía, estaba destruida. Oí un tremendo siseo. Y la tierra tembló.

—Estáis ebrio de demasiado tiempo —repuso el ghola.

—¡Llamo al zensunni y viene el mentat! —exclamó Paul—. ¡Muy bien! Interpreta mi visión mediante tu lógica, mentat. Analízala y redúcela a meras palabras listas para que las entierren.

—Que las entierren, en efecto —asintió el ghola—. Huís de la muerte. Corréis hacia el siguiente instante y os negáis a vivir aquí y ahora. ¡Augurios! ¡Menudos cimientos para un imperio!

Paul estaba fascinado por un lunar en la barbilla del ghola que recordaba perfectamente.

—Cuando intentáis vivir en ese futuro —continuó el ghola—, ¿le dais sustancia? ¿Hacéis que sea real?

—Si sigo el camino de mi futuro, sobreviviré —musitó Paul—. ¿Qué te hace pensar que quiero vivir así?

El ghola se encogió de hombros.

—Me habéis pedido una respuesta sustanciosa.

—¿Cómo puede haber sustancia en un universo que se compone de acontecimientos? —le preguntó Paul—. ¿Existe una respuesta definitiva? ¿Acaso cada solución no plantea nuevas preguntas?

—Habéis digerido tanto tiempo que sufrís delirios de inmortalidad —observó el ghola—. Hasta vuestro imperio, mi señor, debe consumar su ciclo y morir.

—No me enseñes altares ennegrecidos por el humo —gruñó Paul—. Ya me han contado bastantes historias tristes de dioses y mesías. ¿Por qué iban a hacerme falta poderes especiales para predecir que sucumbiré igual que todos ellos? Hasta el criado más humilde de mis cocinas podría hacerlo. —Meneó la cabeza—. ¡La luna ha caído!

—No le habéis dado descanso a vuestros pensamientos al principio —apuntó el ghola.

—¿Es así como pretendes destruirme? —exigió Paul—. ¿Evitando que ordene mis ideas?

—¿Acaso se puede ordenar el caos? —replicó el ghola—. Los zensunni decimos que la ausencia de orden es la estructura definitiva. ¿Qué clase de estructura se puede imponer sin imponérsela uno mismo?

—¡Me atormenta una visión y tu me vienes con tonterías! —vociferó Paul—. ¿Qué sabrás tú de la presciencia?

—He visto cómo obra el oráculo —dijo el ghola—. He visto a quienes buscan señales y augurios de su propio destino. Tienen miedo de aquello que buscan.

—La luna que caía es real —murmuró Paul. Aspiró una temblorosa bocanada de aire—. Se mueve. Se mueve.

—Los hombres siempre temen a lo que se mueve por sí solo —dijo el ghola—. Vos teméis vuestros propios poderes. Os asaltan pensamientos que salen de la nada. ¿Dónde acaban cuando no os encuentran?

—Me consuelas con espinas —rezongó Paul.

Un fulgor interno iluminó el semblante del ghola. Por un momento se convirtió en Duncan Idaho en estado puro.

—Os ofrezco el único consuelo del que dispongo —dijo.

Paul se preguntó por aquel momentáneo espasmo. ¿Acaso el ghola había sentido una pena que su mente había rechazado? ¿Hayt había reprimido una visión propia?

—Mi luna tiene nombre —susurró Paul.

Y dejó que la visión lo desbordara. Aunque todo su ser aullaba no emitió sonido alguno. Tenía miedo de hablar, pues temía que su voz lo traicionase. La atmósfera de aquel terrorífico futuro estaba impregnada de la ausencia de Chani. La carne que había gemido de placer, los ojos que lo habían consumido de deseo, la voz que lo había cautivado porque no empleaba artimañas ni sutiles controles; todo ello había desaparecido, había regresado al agua y a la arena.

Paul se dio la vuelta poco a poco para contemplar el presente y la plaza que había delante del templo de Alia cuando entraron en ella tres peregrinos con la cabeza afeitada que llegaban de la avenida de las procesiones. Llevaban mugrientas túnicas amarillas y caminaban agachando la cabeza para hacerle frente al viento de la tarde. Uno de ellos cojeaba, arrastrando el pie izquierdo. Se debatieron contra el viento hasta que doblaron una esquina y se perdieron de vista.

Habían desaparecido igual que desaparecería la luna. Sin embargo, la visión se hallaba ante sus ojos. Su terrible propósito no le dejaba elección.

La carne claudica, pensó. La eternidad reclama lo que es suyo. Nuestros cuerpos removieron brevemente estas aguas, bailaron, embriagados por el amor a la vida y el propio, sopesaron algunas ideas extrañas y se sometieron a los instrumentos del tiempo. ¿Qué podemos decir al respecto? Existí. Ya no… pero existí.

Capítulo 12

No se le puede pedir clemencia al sol.

—«Los trabajos de Muad’Dib»,

de El comentario de Stilgar.

Un momento de incompetencia podía ser fatal, se recordó la reverenda madre Gaius Helen Mohiam.

Renqueaba con aparente despreocupación dentro de un círculo de guardias fremen. Sabía que uno de los que estaban detrás de ella era sordomudo y en consecuencia inmune a las artimañas de la Voz. Sin duda le habían ordenado que la matase a la menor provocación.

¿Por qué la habría llamado Paul?, se preguntó. ¿Se disponía a dictar sentencia? Recordó el lejano día en el que ella lo había puesto a prueba… el kwisatz haderach niño. Era profundo.

¡Maldita sea su madre por toda la eternidad! Era culpa suya que la Bene Gesserit hubiera perdido la influencia que ejercía sobre aquella línea genética.

Una oleada de silencio inundaba los pasillos abovedados al paso de la comitiva. Presintió que estaban corriendo la voz. Paul oiría el silencio. Sabría que estaba en camino antes de que la anunciasen. Ella no se engañaba pensando que sus poderes rebasaban los suyos.

¡Maldito sea!

Lamentaba la carga que le habían impuesto los años: le dolían las articulaciones, sus reacciones ya no eran tan rápidas como antes ni los músculos tan elásticos como los muelles de su juventud. Había tenido un día largo y una vida larga. Había pasado el día buscando infructuosamente alguna pista sobre su destino valiéndose del tarot de Dune. Pero las cartas eran perezosas.

Los guardias la hicieron doblar una esquina para internarse en otro de aquellos pasillos abovedados aparentemente interminables. A su izquierda había unas ventanas triangulares de metacristal que ofrecían una visión ascendente de las vides emparradas y las flores de color añil en las profundas sombras que proyectaba el sol vespertino. A sus pies había mosaicos con figuras de criaturas acuáticas de planetas exóticos. En todas partes había referencias al agua. Abundancia… riqueza.

Unas figuras ataviadas con túnicas atravesaron otro pasillo delante de ella y le dirigieron miradas furtivas. El reconocimiento y la tensión eran palpables en sus ademanes.

La reverenda madre no apartaba la atención del bien definido nacimiento del pelo del guardia que tenía delante, de la carne joven y los pliegues rosados en el cuello del uniforme.

La inmensidad de la ciudadela ighir empezaba a impresionarla. Pasillos y más pasillos… Atravesaron una puerta abierta de la que brotaban los tenues sonidos de un timbur y una flauta que interpretaban una melodía antigua. Observó brevemente los ojos azules-azules de los fremen que la contemplaban desde aquella estancia. Percibió en ellos el fermento de revueltas legendarias agitándose en sus indómitos genes.

Sabía que su castigo consistía precisamente en eso. Una Bene Gesserit no podía hacer caso omiso de la conciencia de los genes y sus posibilidades. La asaltó una sensación de pérdida. ¡Ese Atreides estúpido y testarudo! ¿Cómo podía negarles las joyas de la posteridad que llevaba en las entrañas? ¡Un kwisatz haderach! Nacido a destiempo, cierto, pero auténtico… tanto como la abominación de su hermana… y en ese punto había una incógnita peligrosa. Una reverenda madre salvaje concebida sin las inhibiciones de la Bene Gesserit que no era fiel al desarrollo ordenado de los genes. Sin duda compartía los poderes de su hermano… y más aún.

El tamaño de la ciudadela empezaba a sofocarla. ¿No se acabarían nunca los pasillos? Aquel sitio hedía a un terrorífico poder físico. En toda la historia humana no había habido ningún planeta ni civilización que hubiera presenciado algo tan inmenso construido por el hombre. ¡Entre sus muros podían ocultarse una docena de ciudades antiguas!

Atravesaron varias puertas ovaladas provistas de luces intermitentes. Reparó en los orificios de transporte neumático, obra de los ixianos. Entonces ¿por qué la obligaban a recorrer una distancia tan larga? La respuesta empezó a formarse en su mente: para acongojarla antes de la audiencia con el emperador.

Era una pista pequeña, pero se sumaba a otros sutiles indicios: las contadas y escogidas palabras de la escolta, la primitiva turbación que atisbaba en sus ojos cuando la llamaban reverenda madre, la naturaleza de los salones, fría, insulsa y esencialmente inodora; la combinación de todo aquello revelaba muchas cosas que una Bene Gesserit podía interpretar.

¡Paul quería algo de ella!

Disimuló la alegría que la embargaba. Tenía una mano para negociar. Solo tenía que averiguar cuál era y poner a prueba su fuerza. Algunas manos habían movido cosas mayores que aquella ciudadela. Era bien sabido que algunas civilizaciones habían sido destruidas con un solo dedo.

La reverenda madre se recordó entonces la afirmación de Scytale: «Una criatura que se ha pasado la vida creando una representación concreta de sí misma prefiere morir antes que convertirse en la antítesis de dicha representación».

La condujeron a través de una serie de pasillos que aumentaban sutilmente de tamaño mediante las argucias de las arcadas, el ensanchamiento paulatino de las columnas maestras y las ventanas triangulares que daban paso a otras formas oblongas más voluminosas. Al fin, delante de ella se cernió una puerta doble en el centro de la pared del fondo de una elevada antecámara. Presintió que las puertas eran enormes y se vio obligada a sofocar una exclamación cuando su conciencia adiestrada calculó sus auténticas proporciones. La entrada medía al menos ochenta metros de alto y la mitad de ancho.

Al acercarse ella con la escolta, las puertas se abrieron hacia dentro mediante el movimiento inmenso y silencioso de mecanismos ocultos. Allí también reconoció la obra de los ixianos. En compañía de los guardias franqueó aquella imponente entrada que daba al gran salón de recepción del emperador Paul Atreides («Muad’Dib, ante el que todos empequeñecen»). Ahora veía cómo se aplicaba el efecto de ese dicho popular.

A medida que se acercaba al lejano trono de Paul las sutilezas arquitectónicas de la estancia la impresionaban más que sus dimensiones. Era un espacio amplio: podría haber dado cabida a la ciudadela de cualquier gobernante de la historia humana. El plano abierto decía mucho del hábil equilibrio de las fuerzas estructurales ocultas. Los puntales y las vigas maestras que había detrás de aquellas paredes y el distante techo abovedado debían de sobrepasar cualquier cosa que se hubiese intentado hasta entonces. Todo indicaba la intervención de un genio de la ingeniería.

El salón menguaba imperceptiblemente al otro extremo, negándose a empequeñecer a Paul, que estaba sentado en el trono en el centro de un estrado. Al principio una conciencia no adiestrada, sobrecogida ante las proporciones del entorno, lo habría visto muchas veces más grande de lo que realmente era. Los colores le jugaban malas pasadas a la psique indefensa: el trono verde de Paul estaba tallado en una esmeralda hagar. Sugería cosas vivientes y, según la mitología fremen, era además el color del luto. Susurraba que allí se sentaba alguien que podía ponerte de luto; la vida y la muerte en un solo símbolo, una astuta forma de subrayar los extremos opuestos. Al otro lado del trono se derramaban tapices con naranjas quemados, el oro bruñido de la tierra de Dune y las motas de canela de la melange. El simbolismo era patente para el ojo adiestrado, pero tenía una fuerza que aplastaba a los no iniciados.

Allí el tiempo desempeñaba una función.

La reverenda madre calculó los minutos que se precisaban para presentarse ante la presencia imperial renqueando de aquella manera. Había tiempo para acobardarse. El poder desenfrenado que se concentraba sobre ella acababa con las inclinaciones rebeldes. Quizá se emprendiera la larga marcha hacia el trono como un ser humano digno, pero se acababa como un mosquito.

Los criados y los secretarios estaban dispuestos en torno al emperador en una secuencia curiosamente ordenada: los atentos guardias de la casa ante los cortinajes de la pared del fondo; Alia, la abominación, a la izquierda de Paul, dos escalones más abajo; Stilgar, el lacayo imperial, un escalón por debajo del suyo; y a la derecha, un escalón por encima del suelo del salón, una figura solitaria: la del espectro encarnado de Duncan Idaho, el ghola. La reverenda madre reconoció a los fremen más ancianos entre los guardias, barbudos naibs con cicatrices de destiltrajes en la nariz, crys envainados en la cintura, algunas pistolas maula y hasta láseres. Debían de ser hombres de confianza, se dijo, si estaban armados con láseres en presencia de Paul cuando saltaba a la vista que este disponía de un generador de escudo. Veía el brillo tenue del campo que lo rodeaba. Si un láser impactaba en ese campo la ciudadela entera se convertiría en un agujero en el suelo.

Los guardias se detuvieron a diez pasos del pie del estrado y se separaron para que viese claramente al emperador. En ese momento se percató de la ausencia de Chani y de Irulan y se preguntó a qué podría deberse. Según decían, Paul no celebraba ninguna audiencia importante sin ellas.

Paul le hizo un asentimiento silencioso, tomándole la medida.

Ella decidió tomar la ofensiva de inmediato diciendo:

—Así pues, el gran Paul Atreides se digna a ver a aquella a la que ha desterrado.

Paul sonrió con aire astuto, pensando: Sabe que quiero algo de ella. Era inevitable que lo descubriera, siendo quien era. Reconocía sus poderes. Las Bene Gesserit no se convertían en reverendas madres por casualidad.

—¿Prescindimos de los comentarios ingeniosos? —le preguntó.

¿Iba a ser tan sencillo?, se preguntó ella. Y contestó:

—Dime qué es lo que quieres.

Stilgar se agitó y le dirigió una mirada áspera a Paul. Al lacayo imperial no le había gustado su tono.

—Stilgar quiere que me deshaga de ti —anunció Paul.

—¿En lugar de matarme? —comentó ella—. Esperaba algo más directo de un fremen naib.

Stilgar frunció el ceño y contestó:

—A menudo he de decir lo contrario de lo que pienso. A eso se le llama diplomacia.

—En ese caso también prescindiremos de la diplomacia —repuso ella—. ¿Era necesario hacerme caminar tanto? Soy una anciana.

—Tenías que comprobar lo inflexible que puedo ser —explicó Paul—. De ese modo apreciarás mi benevolencia.

—¿Cómo te atreves a ser tan insolente con una Bene Gesserit? —le preguntó ella.

—Las acciones desagradables transmiten mensajes —dijo Paul.

Ella titubeó y sopesó sus palabras. Así pues, era posible que prescindiera de ella… de un modo desagradable, evidentemente, si ella… Si ella, ¿qué?

—Dime qué es lo que quieres de mí —musitó.

Alia se volvió hacia su hermano y asintió en dirección a los cortinajes que colgaban detrás del trono. Conocía los argumentos de Paul pero seguían sin gustarle. Podría decirse que era una profecía instintiva: se oponía rotundamente a tomar parte en aquella negociación.

—Será mejor que tengas cuidado cuando me hables, anciana —advirtió Paul.

Solía llamarme anciana cuando era un chiquillo, reflexionó la reverenda madre. ¿Me estará recordando la influencia que ejercía sobre él en el pasado? ¿Debo tomar ahora la misma decisión que tomé entonces? Sintió el peso de aquella decisión como algo físico que hizo que le temblaran las rodillas. Sus músculos emitieron una exclamación de fatiga.

—Has recorrido un largo camino —dijo Paul— y se nota que estás cansada. Así que nos retiraremos a una cámara privada detrás del trono en la que podrás sentarte. —Hizo una seña a Stilgar y se levantó.

Stilgar y el ghola convergieron sobre ella para ayudarla a subir los escalones y siguieron a Paul a través del pasadizo que ocultaban los cortinajes. Entonces comprendió el motivo de que la hubiera recibido en el salón: había sido una pantomima destinada a los guardias y los naibs. Así que tenía miedo de ellos. Y ahora… Ahora aparentaba una amable benevolencia, atreviéndose a semejantes ardides con una Bene Gesserit. ¿O quizá no se trataba de atrevimiento? Presintió otra presencia detrás de ella y cuando miró hacia atrás comprobó que Alia los estaba siguiendo. Los ojos de la joven tenían una expresión ceñuda y melancólica. La reverenda madre se estremeció.

La cámara privada en la que desembocaba el pasadizo era un cubo de plastimerado de treinta metros, alumbrado por globos luminosos amarillos, con las paredes adornadas con los tapices de color naranja intenso de una destiltienda del desierto. Contenía divanes, cojines mullidos, un tenue olor a melange y jarrones de cristal llenos de agua sobre una mesa baja. Parecía estrecho y minúsculo después del salón principal.

Paul le indicó que tomara asiento en un diván y se irguió sobre ella, escrutando su rostro decrépito: los dientes acerados, los ojos que ocultaban más de lo que revelaban y la piel surcada por profundas arrugas. Señaló una jarra de agua. Ella meneó la cabeza, apartándose un mechón de cabello gris.

Paul dijo en voz baja:

—Quiero negociar contigo por la vida de mi amada.

Stilgar se aclaró la garganta.

Alia toqueteó la empuñadura del crys que llevaba envainado en el cuello.

El ghola se había quedado ante la puerta con una expresión impasible, observando el aire por encima de la cabeza de la reverenda madre con sus ojos metálicos.

—¿Has tenido una visión de mi implicación en su muerte? —preguntó la reverenda madre. No apartó su atención del ghola, al que encontraba extrañamente inquietante. ¿Por qué se sentiría amenazada por el ghola? Era un instrumento de la conspiración.

—Sé qué es lo que quieres de mí —dijo Paul, eludiendo la pregunta.

Entonces solo lo sospecha, pensó ella. La reverenda madre se miró las puntas de los dedos de los pies, que asomaban bajo un pliegue de la túnica. Negro… negro… Las manchas y las arrugas de las sandalias y la túnica daban muestras de su encarcelamiento. Levantó la barbilla y sostuvo la furiosa mirada de Paul. La acometió una oleada de júbilo, pero disimuló aquella emoción tras los labios fruncidos y los párpados entrecerrados.

—¿Qué moneda de cambio me ofreces? —le preguntó.

—Te daré mi semilla, pero no mi persona —dijo Paul—. Irulan será desterrada e inseminada mediante métodos artificiales…

—¡Cómo te atreves! —rugió la reverenda madre, poniéndose rígida.

Stilgar dio medio paso hacia delante.

El ghola sonreía de manera desconcertante. Y Alia lo estaba observando con atención.

—No vamos a discutir lo que prohíbe tu hermandad —prosiguió Paul—. No pienso escuchar esa palabrería sobre pecados, abominaciones y creencias que han dejado las yihads del pasado. Puedes disponer de mi semilla para tus planes, pero ningún hijo de Irulan se sentará en mi trono.

—Tu trono —se burló ella.

—Mi trono.

—Entonces ¿quién alumbrará al heredero imperial?

—Chani.

—Es estéril.

—Está embarazada.

Aspiró involuntariamente, delatando su asombro.

—¡Mientes! —espetó.

Paul alzó una mano para refrenar a Stilgar, que se estaba abalanzando hacia ella.

—Hace dos días que sabemos que lleva a mi hijo en su vientre.

—Pero Irulan…

—Solo mediante métodos artificiales. Esa es mi oferta.

La reverenda madre cerró los ojos para ocultar su cara de Paul. ¡Maldición! ¡Arrojar los dados genéticos de esa forma! El desprecio bullía en su pecho. Las enseñanzas de la Bene Gesserit y los preceptos de la yihad butleriana proscribían semejante acto. No había que envilecer las aspiraciones más elevadas de la humanidad. Las máquinas no funcionaban como la mente humana. No se podía insinuar de palabra ni de obra que los seres humanos podían reproducirse al mismo nivel que los animales.

—Es tu decisión —dijo Paul.

Ella meneó la cabeza. Los genes, los preciados genes de los Atreides, eran lo único que importaba. La necesidad era más fuerte que la prohibición. Para la hermandad la procreación entrañaba más que la unión del espermatozoide y el óvulo. Aspiraban a aprehender la psique.

La reverenda madre comprendió ahora las sutiles implicaciones de la oferta de Paul. Se proponía que la Bene Gesserit fuera cómplice de un acto que desencadenaría las iras del pueblo… si llegaba a descubrirse. No podrían admitir la paternidad si el emperador la negaba. Tal vez aquella moneda de cambio les devolviera los genes de los Atreides, pero jamás les compraría el trono.

Recorrió la estancia con la mirada, estudiando cada uno de los rostros: Stilgar, ahora pasivo y paciente; el ghola helado, ensimismado; Alia observando al ghola… y Paul… la ira bajo una fina máscara.

—¿Esa es tu única oferta? —le preguntó.

—Es mi única oferta.

La reverenda madre se volvió hacia el ghola, sorprendida por un breve movimiento de los músculos de sus mejillas. ¿Emoción?

—Tú, ghola —dijo—. ¿Es correcto hacer una oferta semejante? Y si se hace, ¿es correcto aceptarla? Compórtate como un mentat para nosotros.

Los ojos metálicos se volvieron hacia Paul.

—Contesta como quieras —dijo este.

El ghola dirigió de nuevo su reluciente atención a la reverenda madre y volvió a desconcertarla con una sonrisa.

—Una oferta solo vale aquello que compra —declaró—. Lo que te han ofrecido es el intercambio de una vida por otra, una transacción de un orden elevado.

Alia se apartó un mechón de cabello cobrizo de la frente y dijo:

—¿Y qué más se oculta en este trato?

La reverenda madre se negó a mirarla, pero sus palabras inflamaron sus pensamientos. Sí, allí había implicaciones mucho más profundas. La hermana era una abominación, pero era imposible negar su condición de reverenda madre, con todo lo que implicaba dicho título. Gaius Helen Mohiam sintió en ese instante que no era una sola persona sino todas las que descansaban como pequeños cúmulos en su memoria. Todas las reverendas madres que había absorbido al convertirse en sacerdotisa de la hermandad estaban alerta. Alia debía de hallarse en la misma situación.

—¿Qué más? —repitió el ghola—. Cabría preguntarse por qué las brujas Bene Gesserit no han empleado los métodos de los tleilaxu.

Gaius Helen Mohiam y todas las reverendas madres que había dentro de ella se estremecieron. Sí, los tleilaxu hacían cosas despreciables. Si se eliminaban las barreras de la inseminación artificial, ¿sería el siguiente paso algo propio de los tleilaxu: la mutación controlada?

Paul, observando las emociones desbocadas a su alrededor, sintió de pronto que ya no conocía a aquellas personas. Solo veía desconocidos. Hasta Alia era una desconocida.

Su hermana dijo:

—Si abandonamos los genes de los Atreides a la deriva en el río de la Bene Gesserit, ¿quién sabe lo que podría ocurrir?

Gaius Helen Mohiam volvió bruscamente la cabeza y sus ojos se clavaron en los suyos. Durante un breve instante fueron dos reverendas madres unidas comulgando con una sola idea: ¿qué había detrás de los actos de los tleilaxu? El ghola era un producto tleilaxu. ¿Le habría sugerido ese plan a Paul? ¿Intentaría este negociar directamente con la Bene Tleilax?

Apartó la mirada de Alia, sintiéndose ambivalente e impotente. Se recordó que el peligro del adiestramiento Bene Gesserit radicaba en que los poderes que otorgaba la predisponían a la presunción y el orgullo. Pero el poder engañaba a quienes lo ejercitaban, pues creían que podía superar cualquier obstáculo…, incluyendo la propia ignorancia.

Solo había una cosa de suprema importancia para la Bene Gesserit, se dijo: la pirámide de generaciones que había culminado en Paul Atreides… y la abominación de su hermana. Si tomaban una decisión equivocada tendrían que reconstruir aquella pirámide, retrotrayéndose generaciones en los linajes paralelos y apareando especímenes desprovistos de las características más selectas.

La mutación controlada, pensó. ¿De veras la practican los tleilaxu? ¡Qué tentador! Meneó la cabeza para deshacerse mejor de aquellos pensamientos.

—¿Rechazas mi propuesta? —le preguntó Paul.

—Estoy pensando —dijo ella.

Y miró de nuevo a la hermana. El cruce óptimo para aquella hembra Atreides se había perdido… Paul lo había asesinado. Sin embargo, quedaba otra posibilidad que tal vez garantizaría la característica deseada en la descendencia. ¡Paul se había atrevido a ofrecerle la procreación animal a la Bene Gesserit! ¿Cuánto estaba realmente dispuesto a pagar por la vida de Chani? ¿Aceptaría cruzarse con su propia hermana?

En un intento de ganar tiempo la reverenda madre dijo:

—Dime, impecable ejemplo de todo lo sagrado, ¿qué opina Irulan de tu propuesta?

—Irulan hará lo que tú le digas —gruñó Paul.

Muy cierto, pensó Mohiam. Apretó la mandíbula y puso en práctica una nueva estrategia:

—Hay dos Atreides.

Paul, presintiendo lo que estaba pensando la vieja bruja, sintió que la sangre le enrojecía la cara.

—Cuidado con lo que sugieres —le advirtió.

—Estás dispuesto a usar a Irulan para obtener tus propios fines, ¿eh? —le preguntó ella.

—¿Acaso no la adiestraron para usarla? —replicó Paul.

Y la adiestramos bien, eso es lo que está diciendo, pensó Mohiam. Bueno… Irulan es una moneda de cambio dividida. ¿Habrá otra forma de usarla?

—¿Estás dispuesto a poner al hijo de Chani en el trono? —quiso saber la reverenda madre.

—En mi trono —la corrigió Paul. Miró a Alia, preguntándose de repente si era consciente de las divergentes posibilidades de aquella conversación. Alia tenía los ojos cerrados y emanaba una extraña calma. ¿Con qué fuerza interior estaba comulgando? Al ver a su hermana de aquella forma, Paul sintió que lo habían arrojado a la deriva. Alia se encontraba en una orilla que se alejaba de él.

La reverenda madre tomó una decisión y dijo:

—Esto es demasiado importante para que lo decida una sola persona. He de consultar al consejo de Wallach. ¿Me permites mandar un mensaje?

¡Como si le hiciera falta mi permiso!, pensó Paul, que contestó:

—De acuerdo entonces. Pero no te demores demasiado. No pienso quedarme sentado sin hacer nada mientras vosotras discutís.

—¿Estáis dispuesto a negociar con la Bene Tleilax? —le preguntó el ghola; sus palabras fueron una abrupta intrusión.

Alia abrió bruscamente los ojos y miró al ghola como si la hubiese despertado un intruso peligroso.

—Yo no he decidido eso —dijo Paul—. Lo que haré será ir al desierto lo antes posible. Nuestro hijo nacerá en el sietch.

—Una sabia decisión —declaró Stilgar.

Alia se negó a mirarlo. Era una decisión equivocada. Lo sentía con todas las células. Paul debía saberlo. ¿Por qué se había empeñado en seguir ese camino?

—¿La Bene Tleilax te ha ofrecido sus servicios? —le preguntó. Advirtió que Mohiam estaba pendiente de la respuesta.

Paul meneó la cabeza.

—No. —Se volvió hacia Stilgar—. Stil, encárgate de que manden el mensaje a Wallach.

—Ahora mismo, mi señor.

Paul se dio la vuelta y esperó mientras Stilgar llamaba a los guardias y se marchaba con la vieja bruja. Presintió que Alia estaba dilucidando si debía hacerle frente con nuevas preguntas. Pero en cambio se volvió hacia el ghola.

—Mentat —dijo—, ¿los tleilaxu se proponen ganarse el favor de mi hermano?

El ghola se encogió de hombros.

Paul sintió que se abstraía. ¿Los tleilaxu? No… no de la forma que Alia cree. Pero aquella pregunta indicaba que no había visto las alternativas posibles. Bueno… las visiones variaban de una sibila a otra. ¿Por qué no iba a haber diferencias entre un hermano y una hermana? Vagando… vagando… Sus pensamientos se interrumpían con un sobresalto y captaba fragmentos de la conversación cercana.

—Debemos saber lo que los tleilaxu…

—La información completa siempre es…

—Dudas razonables sobre el lugar…

Paul se volvió, miró a su hermana y atrajo su atención. Sabía que cuando viera lágrimas en su rostro se preguntaría cuál era el motivo. Que lo hiciera. Hacerse preguntas ahora era un lujo. Miró al ghola y vio solamente a Duncan Idaho a pesar de los ojos metálicos. La pesadumbre y la compasión libraban una batalla en el interior de Paul. ¿Qué percibirían aquellos ojos metálicos?

Hay muchos grados de visión y muchos grados de ceguera, pensó. Le vino a la mente una paráfrasis de la Biblia Católica Naranja: «¿Qué sentidos nos faltan si no podemos ver otro mundo a nuestro alrededor?».

¿Aquellos ojos metálicos eran un sentido distinto del de la vista?

Alia se dirigió a su hermano al percibir su absoluta tristeza. Le tocó una lágrima en la mejilla con un gesto de sobrecogimiento propio de los fremen y dijo:

—No debemos llorar por quienes amamos antes de que mueran.

—Antes de que mueran —murmuró Paul—. Dime, hermanita, ¿qué significa «antes»?

Capítulo 13

¡Estoy harto de dioses y sacerdotes! ¿Es que crees que no veo mi propio mito? Consulta tus datos una vez más, Hayt. He insinuado mis ritos en los actos humanos más elementales. ¡El pueblo se alimenta en nombre de Muad’Dib! Hace el amor en mi nombre, nace en mi nombre y cruza la calle en mi nombre. ¡No se puede poner una viga en el techo de la casucha más humilde del lejano Gangishree sin pedir la bendición de Muad’Dib!

—«Libro de Diatribas», de La crónica de Hayt.

—Corres un gran riesgo al abandonar tu puesto para venir a verme en este momento —dijo Edric, fulminando con la mirada al danzarín rostro a través de las paredes del tanque.

—Qué necio y corto de miras eres —replicó Scytale—. ¿Quién es el que ha venido a visitarte?

Edric titubeó, observando aquella forma corpulenta de párpados pesados y rostro franco. Era temprano y el metabolismo de Edric aún no había pasado del reposo nocturno al consumo pleno de melange.

—¿Esta no es la forma con la que has recorrido las calles? —le preguntó.

—Uno no miraría dos veces a algunas de las figuras que he adoptado hoy —dijo Scytale.

El camaleón cree que puede ocultarse de todo cambiando de forma, pensó Edric con una insólita perspicacia. Y se preguntó si su implicación en la conspiración realmente los ocultaba de todos los poderes proféticos. Ahora, la hermana del emperador…

Edric meneó la cabeza, removiendo el gas anaranjado del tanque, y dijo:

—¿Para qué has venido?

—Hemos de azuzar al regalo para que se apresure —dijo Scytale.

—Eso es imposible.

—Debemos encontrar la manera —insistió Scytale.

—¿Por qué?

—Las cosas no son de mi gusto. El emperador está intentando dividirnos. Ya le ha hecho una oferta a la Bene Gesserit.

—Ah, eso.

—¡Eso! Tienes que azuzar al ghola o…

—Vosotros lo diseñasteis, tleilaxu —repuso Edric—. Sabes que es inútil pedirme eso. —Hizo una pausa para acercarse a la pared transparente del tanque—. ¿O nos habéis mentido acerca del regalo?

—¿Mentiros?

—Dijisteis que solo había que dirigir y desencadenar el arma. Que cuando hubiésemos entregado al ghola no podríamos interferir.

—Se puede trastornar a cualquier ghola —dijo Scytale—. Solo hay que hacerle preguntas sobre su ser original.

—¿Qué conseguiremos así?

—Perturbarlo para que sirva a nuestros propósitos.

—Es un mentat dotado de los poderes de la lógica y el razonamiento —objetó Edric—. Es posible que adivine lo que estoy haciendo… o que lo haga la hermana. Si presta atención a…

—¿Nos está ocultando de la sibila o no? —lo interrumpió Scytale.

—No temo a los oráculos —repuso Edric—. Me preocupan la lógica, los espías de verdad, los poderes físicos del imperio, el control de la especia, el…

—Se puede contemplar confortablemente al emperador y sus poderes recordando que todas las cosas son finitas —observó Scytale.

Para su asombro, el navegante se echó hacia atrás sobresaltado, haciendo aspavientos con las extremidades como un extraño tritón. Scytale reprimió el desprecio que le inspiraba aquella visión. El navegante de la Cofradía llevaba el acostumbrado leotardo oscuro que se abultaba a la altura del cinturón debido a diversos recipientes. No obstante… cuando se movía daba la impresión de que estaba desnudo. Scytale decidió que se debía a sus amplios movimientos natatorios y se dio cuenta una vez más de las delicadas conexiones de la conspiración. No formaban un grupo compatible. Esa era su debilidad.

Edric se tranquilizó y contempló a Scytale con la visión coloreada por el gas anaranjado que lo sustentaba. ¿Qué estratagema se habría reservado el danzarín rostro para salvarse?, se preguntó. El tleilaxu no se comportaba de una forma predecible. Eso no presagiaba nada bueno.

Algo en las palabras y los actos del navegante le indicó a Scytale que el emisario de la Cofradía temía más a la hermana que al emperador. Aquella idea inesperada apareció brevemente en la pantalla de su conciencia. Era perturbadora. ¿Habrían pasado por alto algo importante acerca de Alia? ¿Sería el ghola un arma suficiente para destruirlos a ambos?

—¿Sabes lo que se dice de Alia? —preguntó tentativamente Scytale.

—¿A qué te refieres? —El hombre pez había vuelto a sobresaltarse.

—Que la filosofía y la cultura nunca habían tenido una patrona como ella —dijo Scytale—. Que el placer y la belleza se aúnan en…

—¿Qué tienen de duradero el placer y la belleza? —exclamó Edric—. Destruiremos a los dos Atreides. ¡La cultura! Dispensan cultura para gobernar mejor. ¡La belleza! Promueven una belleza que esclaviza. Crean una ignorancia culta; es lo más sencillo del mundo. No dejan nada al azar. ¡Cadenas! Todo lo que hacen forja cadenas y esclaviza. Pero los esclavos siempre acaban sublevándose.

—Es posible que la hermana se case y tenga descendencia —apuntó Scytale.

—¿Por qué me hablas de la hermana? —le preguntó Edric.

—Puede que el emperador escoja un compañero para ella —dijo Scytale.

—Pues que lo escoja. Ya es demasiado tarde.

—Ni siquiera tú puedes inventar el próximo momento —le advirtió Scytale—. No eres un creador… no más que el Atreides. —Asintió—. No debemos dar nada por sentado.

—No somos nosotros los que no dejan de hablar de creación —protestó Edric—. Ni somos la chusma que intenta convertir a Muad’Dib en un mesías. ¿A qué viene este disparate? ¿Por qué me haces esas preguntas?

—Es este planeta —dijo Scytale—. Te hace preguntas.

—¡Los planetas no hablan!

—Este sí.

—¿Ah sí?

—Habla de creación. La arena que lleva el viento por la noche, eso es la creación.

—La arena que lleva el viento…

—Cuando despiertas las primeras luces te muestran el nuevo mundo recién hecho para que dejes tus huellas en él.

¿Arena virgen?, pensó Edric. ¿Creación? Sintió que una angustia repentina le formaba un nudo en la garganta. El confinamiento del tanque, la estancia que lo rodeaba; todo se cerraba sobre él y lo sofocaba.

Huellas en la arena.

—Hablas como los fremen —comentó Edric.

—Es un concepto fremen que resulta instructivo —admitió Scytale—. Afirman que la yihad de Muad’Dib deja huellas en el universo igual que cuando ellos recorren la arena virgen. Han trazado una senda en la vida de los hombres.

—¿Y qué?

—La noche vuelve a acercarse —prosiguió—. Soplan los vientos.

—Sí —dijo Edric—, la yihad es finita. Muad’Dib se ha valido de la yihad y…

—No se ha valido de la yihad —lo corrigió Scytale—. La yihad se ha valido de él. Creo que la habría detenido si hubiese podido.

—¿Si hubiese podido? Lo único que tenía que hacer era…

—¡Ay, cállate! —exclamó Scytale—. Es imposible detener una epidemia mental. Pasa de una persona a la siguiente a lo largo de muchos parsecs. Hace mella en el flanco vulnerable, en el punto en el que se alojan los vestigios de otras plagas semejantes. ¿Quién puede detener algo así? Muad’Dib no tiene el antídoto. Está arraigado en el caos. ¿Acaso el caos recibe órdenes?

—Entonces ¿te ha infectado? —le preguntó Edric. Se volvió poco a poco en el gas anaranjado, preguntándose por qué denotaban tanto miedo las palabras de Scytale. ¿Se habría desmarcado de la conspiración? No había manera de asomarse al futuro para examinarlo ahora. El futuro se había convertido en una corriente turbia ocluida por los profetas.

—Todos estamos contaminados —dijo Scytale, y recordó que Edric poseía una inteligencia muy limitada. ¿Cómo podía afirmarlo de modo que el emisario lo entendiera?

—Pero cuando lo destruyamos —insistió Edric— el contag…

—Debería dejarte en esta ignorancia —lo interrumpió Scytale—. Pero mis deberes no lo permiten. Además, es peligroso para todos nosotros.

Edric dio un respingo hacia atrás y recuperó el equilibrio pataleando con un pie palmeado, lo que provocó un remolino de gas anaranjado alrededor de sus piernas.

—Hablas de una forma extraña —dijo.

—Todo esto es explosivo —dijo Scytale con un tono más sereno—. Está a punto de hacerse añicos. Cuando eso ocurra los fragmentos saldrán despedidos a través de los siglos. ¿Es que no lo ves?

—Ya nos hemos encargado de otras religiones —protestó Edric—. Si esta nueva…

—¡No se trata solamente de una religión! —exclamó Scytale, al mismo tiempo que se preguntaba qué opinaría la reverenda madre de la brusca educación que le estaba impartiendo a su compañero de conspiración—. El gobierno religioso es distinto. Muad’Dib ha introducido al quizarato en todas partes de forma que se ocupara de las antiguas funciones del gobierno. Pero no se compone de funcionarios permanentes ni de embajadas articuladas, sino de obispados y de islas de autoridad. En el centro de cada isla hay un hombre. Los hombres aprenden a adquirir y conservar el poder personal. Son celosos.

—Cuando estén divididos los absorberemos uno detrás de otro —afirmó Edric con una sonrisa complaciente—. Corta la cabeza y el cuerpo caerá a…

—Este cuerpo tiene dos cabezas —señaló Scytale.

—La hermana… que es posible que se case.

—Que seguro que se casa.

—No me gusta ese tono, Scytale.

—Y a mí no me gusta que seas tan ignorante.

—¿Y si se casa? ¿Eso alteraría nuestros planes?

—Alteraría todo el universo.

—Pero ellos no son únicos. Yo mismo tengo poderes que…

—Tú eres un niño. Gateas mientras ellos caminan.

—¡No son únicos!

—Olvidas, emisario, que antaño nosotros también creamos a un kwisatz haderach. Es un ser lleno de la visión del tiempo. Es una forma de existencia a la que no podemos amenazar sin que nos afecte la misma amenaza. Muad’Dib sabe que vamos a atentar contra Chani. Debemos apresurarnos. Tienes que ponerte en contacto con el ghola e incitarlo tal como te he ordenado.

—¿Y si no lo hago?

—Entonces sentiremos el rayo.

Capítulo 14

Oh, gusano de muchos dientes,

¿puedes negar lo que no tiene cura?

¡La carne y el aliento que te atraen

a la tierra de todos los principios

se alimentan de monstruos que se retuercen en una puerta

de fuego!

¡A pesar de todas tus galas no tienes una túnica

para cubrir el éxtasis de la divinidad

y ocultar las llamas del deseo!

—«Canción del gusano», del Libro de Dune

Paul había sudado en la sala de entrenamiento blandiendo el crys y la espada corta contra el ghola. Ahora se hallaba ante una ventana que dominaba la plaza del templo y trataba de imaginarse a Chani en la clínica. Se la habían llevado enferma a media mañana, después de seis semanas de gestación. Los médicos eran los mejores. Lo llamarían cuando tuviesen noticias.

Unas turbias nubes de arena vespertinas oscurecían el cielo sobre la plaza. Los fremen denominaban a ese tiempo «aire sucio».

¿No llamarían nunca los médicos? Los segundos transcurrían penosamente, resistiéndose a formar parte de su universo.

Esperando… esperando… La Bene Gesserit no había dado noticias desde Wallach. Se estaba demorando deliberadamente, por supuesto.

La visión presciente le había anunciado aquellos momentos, pero Paul había escudado su conciencia del oráculo, pues prefería el papel del pez del tiempo que no nadaba adonde quería, sino adonde lo llevaban las corrientes. Ahora el destino no toleraba resistencia alguna.

Oía al ghola ordenando las armas y examinando el equipo. Exhaló un suspiro, se llevó una mano al cinturón y desactivó el escudo. La supresión del campo le produjo un cosquilleo en la piel.

Se dijo que haría frente a los hechos cuando llegase Chani. Entonces dispondría del tiempo suficiente para aceptar que lo que le había ocultado había prolongado su vida. ¿Era cruel que prefiriese a Chani antes que a un heredero?, se preguntó. ¿Con qué derecho elegía por ella? ¡Estúpidos pensamientos! Quién podía titubear considerando las alternativas: fosos de esclavos, tortura, agónica pesadumbre… y cosas aún peores.

Oyó que la puerta se abría y los pasos de Chani.

Paul se dio la vuelta.

Chani tenía una expresión homicida. El ancho cinturón fremen que le ceñía la cintura de la túnica dorada, los anillos de agua que llevaba a modo de collares, la mano en la cadera que no se alejaba del cuchillo y la mirada cáustica con la que inspeccionaba todas las estancias; todo en ella no era sino el fondo contra el que se recortaba la violencia.

Paul abrió los brazos para abrazarla mientras ella se acercaba.

—Alguien —dijo Chani con tono áspero, hablando contra su pecho— me ha administrado un anticonceptivo durante mucho tiempo… antes de que empezara esta nueva dieta. Por su culpa el parto será difícil.

—Pero ¿existen remedios? —le preguntó Paul.

—Remedios peligrosos. ¡Yo sé de dónde ha salido ese veneno! Pienso cobrarme su sangre.

—Mi Sihaya —susurró Paul, estrechándola para dominar un repentino estremecimiento—. Vas a alumbrar al heredero que los dos deseamos. ¿No te basta con eso?

—Me estoy consumiendo más deprisa —replicó Chani, apretándose contra él—. Ahora el parto controla mi existencia. Los médicos me han dicho que se está desarrollando a un ritmo vertiginoso. Tengo que comer sin parar… y también tomar más especia… comerla y beberla. ¡Voy a matarla por esto!

Paul le dio un beso en la mejilla.

—No, mi Sihaya. No vas a matar a nadie. —Y pensó: Irulan ha prolongado tu vida, cariño. Para ti el momento del nacimiento será el momento de la muerte.

Entonces sintió que una pena oculta le secaba la médula y vertía su vida en una vasija negra.

Chani se apartó de él.

—¡No podemos perdonarla!

—¿Quién ha dicho nada de perdonarla?

—Entonces ¿por qué no puedo matarla?

Era una pregunta tan llana y fremen que Paul se sintió casi abrumado por un deseo histérico de reírse. Lo disimuló diciendo:

—Porque no serviría de nada.

—¿Lo has visto?

Paul sintió que la memoria visión le formaba un nudo en el estómago.

—Lo que he visto… lo que he visto… —musitó. Hasta el último aspecto de los acontecimientos circundantes conformaba un presente que lo había dejado paralizado. Se sentía encadenado a un futuro que, tras haberlo desvelado con demasiada frecuencia, se había aferrado a él como un súcubo codicioso. Tenía la garganta seca, obstruida y áspera. ¿Habría seguido la llamada bruja de su propio oráculo hasta verse arrojado a un presente despiadado?, se preguntó.

—Dime qué es lo que has visto —dijo Chani.

—No puedo.

—¿Por qué no puedo matarla?

—Porque yo te lo pido.

La observó mientras ella aceptaba aquello. Lo hizo tal como la arena acepta el agua: absorbiéndola y ocultándola. Paul se preguntó si había obediencia bajo aquella superficie incandescente y furiosa. Y comprendió entonces que la vida en la ciudadela real no había cambiado nada a Chani. Simplemente se había instalado allí durante un tiempo, habitando un albergue pasajero mientras viajaba con su hombre. No le habían arrebatado nada del desierto.

Entonces Chani se dio la vuelta y miró al ghola que esperaba cerca del círculo de diamante de la sala de entrenamiento.

—¿Te has batido con él? —preguntó.

—Y he mejorado.

Chani observó el círculo del suelo antes de volverse de nuevo hacia los ojos metálicos del ghola.

—Esto no me gusta —comentó.

—No tiene intención de cometer violencia contra mí —le aseguró Paul.

—¿Lo has visto?

—¡No, no lo he visto!

—Entonces ¿cómo lo sabes?

—Porque es más que un ghola; es Duncan Idaho.

—Es una creación de la Bene Tleilaxu.

—Han creado más de lo que se habían propuesto.

Ella meneó la cabeza. Una punta del pañuelo nezhoni le acarició el cuello de la túnica.

—¿Cómo se puede cambiar el hecho de que sea un ghola?

—Hayt —dijo Paul—, ¿eres el instrumento de mi destrucción?

—Si cambia la sustancia del aquí y el ahora cambia el futuro —contestó el ghola.

—¡Eso no es una respuesta! —objetó Chani.

Paul levantó la voz:

—¿Cómo voy a morir, Hayt?

Los ojos artificiales relucieron.

—Según se dice, mi señor, moriréis a causa del dinero y el poder.

Chani se puso rígida.

—¿Cómo se atreve a hablarte de esa forma?

—El mentat es sincero —dijo Paul.

—¿Duncan Idaho era un amigo de verdad? —le preguntó ella.

—Dio la vida por mí.

—Es triste —susurró Chani— que no se pueda devolver su ser original a un ghola.

—¿Querríais convertirme? —le preguntó el ghola, volviendo la mirada hacia ella.

—¿A qué se refiere? —preguntó Chani.

—Convertirse significa dar la vuelta —dijo Paul—. Pero ya no hay vuelta atrás.

—Todo hombre lleva consigo su propio pasado —añadió Hayt.

—¿Y todo ghola? —le preguntó Paul.

—En cierto modo, mi señor.

—En ese caso, ¿qué hay del pasado que habita tu carne secreta? —insistió.

Chani advirtió que aquella pregunta perturbaba al ghola. Sus movimientos se apresuraron y sus puños se apretaron. Miró a Paul, preguntándose por qué lo sondeaba de aquella forma. ¿Habría una manera de que aquella criatura volviera a ser el hombre que había sido?

—¿Algún ghola ha recordado su verdadero pasado? —preguntó.

—Muchos lo han intentado —admitió Hayt, con la mirada fija en el suelo cerca de sus pies—. Pero ningún ghola ha recuperado su ser anterior.

—Pero tú lo deseas —dijo Paul.

La superficie inexpresiva de los ojos del ghola se alzó para concentrarse en Paul con una vehemencia apremiante.

—¡Sí!

Paul dijo suavemente:

—Si existe una manera…

—Esta carne —lo interrumpió Hayt, al tiempo que se llevaba la mano izquierda a la frente, haciendo un curioso saludo— no es la de mi nacimiento original. Ha… renacido. Solo es familiar la forma. Lo mismo que los danzarines rostro.

—No es lo mismo —dijo Paul—. Y tú no eres un danzarín rostro.

—Es cierto, mi señor.

—¿De dónde procede tu forma?

—De la impresión genética de las células originales.

—En alguna parte —dijo Paul— hay un objeto de plástico que recuerda la forma de Duncan Idaho. Se dice que los antiguos exploraron esa región antes de la yihad butleriana. ¿Qué alcance tiene esa memoria, Hayt? ¿Qué es lo que ha aprendido del original?

El ghola se encogió de hombros.

—¿Y si no fue Duncan Idaho? —preguntó Chani.

—Sí que lo fue.

—¿Cómo puedes estar tan seguro? —le preguntó ella.

—Es Duncan en todos los aspectos. No me imagino una fuerza lo bastante poderosa para mantener esa forma sin relajarse ni deformarse.

—¡Mi señor! —objetó Hayt—. El hecho de que no imaginemos algo no lo excluye del ámbito de lo real. Hay cosas que debo hacer como ghola que no haría como hombre.

Sin apartar la atención de Chani, Paul dijo:

—¿Lo ves?

Ella asintió.

Paul se dio la vuelta, sobreponiéndose a una honda tristeza. Fue hacia las ventanas del balcón y descorrió los cortinajes. Las luces iluminaron de repente la penumbra. Paul se ciñó el cinturón de la túnica y escuchó los sonidos a sus espaldas.

Nada.

Se giró. Chani parecía en trance, mirando fijamente al ghola.

Paul advirtió que Hayt se había retirado a una cámara interior de su ser; había vuelto al territorio de los ghola.

Chani se volvió al oír que regresaba. Aún sentía la fascinación del momento que había desencadenado Paul. Durante un breve instante el ghola se había convertido en un ser humano intenso y vital. Durante ese instante se había transformado en alguien al que no temía, que de hecho le inspiraba simpatía y admiración. Ahora comprendía lo que Paul se había propuesto al tantearlo de aquel modo. Quería que viera al hombre que habitaba la carne del ghola.

Miró a Paul.

—¿Ese hombre era Duncan Idaho?

—Era Duncan Idaho. Todavía está ahí dentro.

—¿Él habría dejado que Irulan siguiera viviendo? —le preguntó Chani.

El agua no se ha hundido demasiado, se dijo Paul. Y respondió:

—Si yo se lo hubiese ordenado, sí.

—No lo entiendo —dijo ella—. ¿No deberías estar enfadado?

—Lo estoy.

—Pues no pareces… enfadado. Pareces triste.

Paul cerró los ojos.

—Sí. Eso también.

—Eres mi hombre —dijo ella—. Lo sé, pero de repente no te entiendo.

Paul sintió abruptamente que estaba recorriendo una larga caverna. Su carne se movía, primero un pie y luego el otro, pero sus pensamientos estaban en otra parte.

—Yo tampoco me entiendo —susurró. Cuando abrió los ojos descubrió que se había apartado de Chani.

Ella le habló desde algún punto a sus espaldas.

—Querido, no volveré a preguntarte qué es lo que has visto. Solo sé que voy a darte el heredero que los dos deseamos.

Paul asintió y contestó:

—Lo he sabido desde el principio. —Se volvió y la observó atentamente. Le parecía que Chani estaba muy lejos.

Ella se puso tensa y se llevó una mano al abdomen.

—Tengo hambre. Los médicos me han dicho que tengo que comer tres o cuatro veces más que antes. Tengo miedo, cariño. Está sucediendo demasiado deprisa.

Demasiado deprisa, asintió Paul. El feto sabe que debe darse prisa.

Capítulo 15

La audacia de los actos de Muad’Dib puede comprobarse en el hecho de que supiera desde el principio hacia dónde iba pero no se apartara en ningún momento del camino. Él mismo lo explicó claramente cuando aseguró: «Os digo que ha llegado el momento de la prueba que demostrará que soy el servidor definitivo». De ese modo lo unifica todo para que lo adoren amigos y enemigos. Por ese motivo, y no por otro rezaban, sus apóstoles: «Señor, sálvanos de los demás caminos que Muad’Dib cubrió con las aguas de su vida». Solo cabe imaginarse esos «demás caminos» con la más profunda repugnancia.

—De Yiam-el-Din (El libro del juicio)

La mensajera era una joven; Chani la conocía de vista, sabía cómo se llamaba y también conocía a su familia, y de ese modo había franqueado la seguridad imperial.

Chani se limitó a identificarla ante un oficial de la guardia llamado Bannerjee que, a continuación, concertó una reunión con Muad’Dib. Bannerjee actuó impulsado por el instinto, con la garantía de que el padre de la joven había sido un miembro de los comandos de la muerte del emperador, los temibles fedaykin, en los días anteriores a la yihad. De otro modo quizá hubiese ignorado la súplica de que el mensaje estaba destinado solamente a los oídos de Muad’Dib.

Por supuesto, la sometieron a sendos exámenes y registros antes del encuentro en el despacho privado de Paul. Pero Bannerjee la acompañó con una mano en la empuñadura del cuchillo y la otra en su brazo.

Era casi mediodía cuando la condujeron a la sala: era un espacio un tanto extraño, una combinación del estilo desértico de los fremen y el aristocrático de las Casas. Había delicados tapices hiereg adornados con figuras de la mitología fremen que recubrían tres de las cuatro paredes. La cuarta estaba oculta tras una pantalla de visionado, una superficie gris plateada al otro lado de un escritorio ovalado en el que había un solo objeto, un reloj de arena fremen inserto en un planetario, un mecanismo suspensorio de Ix que mostraba las dos lunas de Arrakis alineadas con el sol en el clásico tríptico de gusano.

Paul, que estaba de pie junto al escritorio, observó a Bannerjee. El oficial de la guardia era uno de los agentes que habían ascendido desde el cuerpo de policía fremen, ganándose el puesto gracias a su inteligencia y su probada lealtad, aunque su nombre indicaba que tenía antepasados contrabandistas. Tenía una figura robusta, casi gruesa. Le caían mechones de pelo negro sobre la piel oscura y húmeda de la frente como el penacho de un pájaro exótico. Tenía unos ojos azules-azules que miraban plácidamente, como si pudieran ser testigo de placeres y atrocidades sin inmutarse. Chani y Stilgar confiaban en él. Paul sabía que Bannerjee estrangularía a la muchacha de inmediato si se lo ordenaba.

—Señor, aquí está la mensajera —anunció Bannerjee—. La dama Chani ha dicho que os había avisado.

—Sí. —Paul asintió secamente.

Para su asombro, la muchacha no lo miró. No apartaba la atención del planetario. Tenía la piel oscura, era de estatura media y su figura estaba oculta bajo una rica túnica de color vino y corte sencillo que sugería opulencia. Se había recogido el cabello negro azulado con una estrecha diadema de un material que hacía juego con la túnica. La ropa le ocultaba las manos. Paul sospechaba que las tenía fuertemente entrelazadas. Eso habría sido propio de ella. Todo en ella era propio, hasta la túnica: una última muestra de refinamiento reservada para ese momento.

Paul le indicó a Bannerjee que se hiciese a un lado. El oficial titubeó antes de obedecer. La muchacha dio un paso hacia delante. Sus movimientos eran elegantes, pero sus ojos lo evitaban.

Paul se aclaró la garganta.

La muchacha alzó la vista y se le abrieron un poco los ojos sin blanco, demostrando el sobrecogimiento apropiado. Tenía un rostro pequeño y extraño, con una barbilla delicada y una boquita firme que le daba un aire reservado. Sus ojos parecían extraordinariamente grandes sobre las mejillas sesgadas. Tenía un aire sombrío, algo que sugería que raras veces sonreía. Las comisuras de los párpados mostraban incluso una tenue neblina amarilla que podía deberse a la irritación del polvo o a los vestigios de la semuta.

Todo era propio.

—Deseabas verme —dijo Paul.

Había llegado el momento de la verdad para aquella forma femenina. Scytale había adoptado la forma, las maneras, el sexo y la voz de la joven; todo cuanto había podido observar y apropiarse mediante sus habilidades. Pero Muad’Dib la había conocido en la época del sietch. Ella era entonces una niña, sin embargo Muad’Dib y ella habían compartido experiencias comunes. Debía evitar cuidadosamente determinadas parcelas de la memoria. Era el papel más meticuloso que Scytale había representado jamás.

—Soy Lichna, hija de Otheym, de Berk al Dib.

La muchacha habló suave pero firmemente cuando anunció su nombre, el nombre de su padre y su linaje.

Paul asintió. No le extrañaba que hubiese burlado a Chani. Lo había reproducido todo a la perfección, hasta el timbre de la voz. De no haber sido por el adiestramiento Bene Gesserit en la Voz y por la telaraña de dao en la que lo envolvía la visión profética también se habría dejado engañar por el disfraz del danzarín rostro.

No obstante, gracias a ese adiestramiento, había advertido ciertas discrepancias: la muchacha parecía mayor para su edad; la afinación de las cuerdas vocales era excesivamente controlada; y la postura del cuello y los hombros erraba apenas el tenue desdén que denotaba el porte de los fremen. Pero también había detalles sutiles: había remendado la rica túnica para delatar su verdadera condición… y los rasgos eran maravillosamente exactos. Sugerían que el danzarín rostro sentía cierta simpatía por el papel que estaba interpretando.

—Descansa en mi casa, hija de Otheym —dijo Paul, entonando el saludo formal de los fremen—. Eres bienvenida como el agua después de una travesía seca.

Una levísima relajación indicó que se había confiado ante aquella aparente aceptación.

—Traigo un mensaje —dijo.

—El mensajero de un hombre es como él mismo —contestó Paul.

Scytale exhaló suavemente. La cosa iba bien, pero ahora se enfrentaba a la tarea más importante: debía encaminar al Atreides hasta una senda determinada. Debía perder a la concubina fremen en circunstancias en las que nadie más tuviese la culpa. El fracaso debía atribuirse tan solo al omnipotente Muad’Dib. Había que manipularlo de modo que comprendiera definitivamente que se había malogrado y aceptase la alternativa que le propondrían los tleilaxu.

—Soy el humo que destierra el sueño por la noche —declaró Scytale, empleando una expresión codificada de los fedaykin, que decía: «Traigo malas noticias».

Paul trató de mantener la calma. Se sentía desnudo, como si su alma estuviera abandonada y ciega en un tiempo oculto a todas las visiones. El danzarín rostro estaba velado por poderosos oráculos. Paul solo conocía las aristas de aquellos momentos. Solo sabía lo que no podía hacer. No podía asesinarlo. Eso desencadenaría el futuro que debía evitar a toda costa. De algún modo tenía que encontrar la manera de adentrarse en las tinieblas y cambiar aquel terrorífico designio.

—Dame el mensaje —contestó.

Bannerjee cambio de postura para escrutar el rostro de la muchacha. Esta dio muestras de reparar en él por primera vez y observó la empuñadura del cuchillo bajo la mano del oficial de la guardia.

—Los inocentes no creen en la maldad —dijo, mirándolo de lleno.

Ah, bien hecho, pensó Paul. Era lo que habría dicho la auténtica Lichna. Sintió una momentánea punzada por la verdadera hija de Otheym, que había muerto y ahora era un cadáver en la arena. Pero no había tiempo para tales emociones. Frunció el ceño.

Bannerjee no apartó su atención de la joven.

—Me dijeron que os transmitiera el mensaje en secreto —dijo esta.

—¿Por qué? —protestó Bannerjee, con tono áspero y tentativo.

—Porque así lo desea mi padre.

—Este es amigo mío —dijo Paul—. ¿No soy un fremen? En ese caso mi amigo puede oír todo lo que yo oiga.

Scytale recuperó la compostura de aquella forma femenina. ¿Era una auténtica costumbre fremen… o una prueba?

—El emperador puede establecer sus propias reglas —dijo—. Este es el mensaje: mi padre quiere que le hagáis una visita y que os acompañe Chani.

—¿Por qué ha de acompañarme Chani?

—Porque es vuestra mujer y una sayyadina. Se trata de un asunto de agua, conforme a las reglas de nuestras tribus. Debe atestiguar que mi padre habla según la costumbre fremen.

Entonces es cierto que hay fremen envueltos en la conspiración, pensó Paul. Aquel momento encajaba sin duda en la forma de las cosas por venir. Y no le quedaba otra alternativa que tomar aquella dirección.

—¿De qué quiere hablar tu padre? —preguntó Paul.

—Quiere hablar de un complot contra vos… Un complot entre los fremen.

—¿Por qué no ha traído el mensaje personalmente? —intervino Bannerjee.

Ella no apartó la vista de Paul.

—Mi padre no puede venir. Los conspiradores sospechan de él. No sobreviviría al viaje.

—¿No podría haberte hablado a ti del complot? —insistió Bannerjee—. ¿Cómo es que ha puesto en peligro a su hija en una misión como esta?

—Los detalles están ocultos en un distrans que solo puede abrir Muad’Dib —contestó ella—. Eso es lo único que sé.

—En ese caso, ¿por qué no ha mandado el distrans? —le preguntó Paul.

—Es un distrans humano —explicó ella.

—Entonces iré —anunció Paul—, pero iré solo.

—¡Chani debe acompañaros!

—Chani está embarazada.

—¿Cuándo se ha negado una fremen a…?

—Mis enemigos le han suministrado un sutil veneno —la atajó Paul—. El parto será complicado. Su salud no le permite acompañarme en este momento.

Antes de que pudiera reprimirlas, unas emociones inusitadas surcaron las facciones femeninas de Scytale: frustración y rabia. Se recordó que todas las víctimas debían tener una escapatoria, hasta Muad’Dib. Pero la conspiración no había fracasado. El Atreides todavía estaba en la red. Era una criatura que había adoptado firmemente un patrón y que se autodestruiría antes que convertirse en la antítesis del mismo. Lo mismo le había sucedido al kwisatz haderach de los tleilaxu. Y le sucedería a este. Y además… estaba el ghola.

—Dejadme pedirle a Chani que lo decida ella —insistió.

—Ya lo he decidido yo —dijo Paul—. Me acompañarás tú en lugar de Chani.

—¡Hace falta una sayyadina del rito!

—¿No eres amiga de Chani?

¡Me ha acorralado!, pensó Scytale. ¿Sospechará? No. Está siendo cauteloso a la manera de los fremen. Y el anticonceptivo es un hecho. En fin… hay otras maneras.

—Mi padre me dijo que no volviera —dijo Scytale—, que os pidiese asilo. Afirmó que no querríais exponerme a ningún peligro.

Paul asintió. Era maravillosamente propio. No podía negarle asilo. Ella alegaría la obediencia de los fremen a las órdenes de su padre.

—Me llevaré a Harah, la esposa de Stilgar —anunció Paul—. Tú nos indicarás el camino a la casa de tu padre.

—¿Cómo sabes que puedes confiar en la esposa de Stilgar?

—Lo sé.

—Pero yo no.

Paul frunció los labios y le preguntó:

—¿Tu madre vive?

—Mi verdadera madre se ha ido con Shai-hulud. Mi segunda madre aún vive y cuida de mi padre. ¿Por qué?

—¿Es del sietch Tabr?

—Sí.

—Me acuerdo de ella —dijo Paul—. Ella ocupará el lugar de Chani. —Le hizo una seña a Bannerjee—. Que mis ayudantes lleven a Lichna, hija de Otheym, a unos aposentos apropiados.

Bannerjee asintió. Ayudantes. Aquella palabra clave significaba que debían custodiar cuidadosamente a la mensajera. Le asió el brazo. Ella se resistió.

—¿Cómo vais a llegar hasta mi padre? —le suplicó.

—Le describirás el camino a Bannerjee —dijo Paul—. Es amigo mío.

—¡No! ¡Mi padre me lo ha ordenado! ¡No puedo!

—¿Bannerjee? —dijo Paul.

Bannerjee hizo una pausa. Paul se dio cuenta de que estaba consultando la memoria enciclopédica que lo había ayudado a obtener aquel puesto de confianza.

—Conozco a un guía que puede conduciros hasta Otheym —dijo Bannerjee.

—En ese caso iré solo —anunció Paul.

—Señor, si vos…

—Es el deseo de Otheym —lo interrumpió Paul, disimulando apenas la ironía que lo consumía.

—Señor, es demasiado peligroso —protestó Bannerjee.

—Hasta un emperador debe correr algunos riesgos —dijo Paul—. La decisión está tomada. Haz lo que te ordeno.

De mala gana, Bannerjee se llevó al danzarín rostro de la estancia.

Paul se volvió hacia la pantalla en blanco que había tras el escritorio. Sentía que estaba aguardando el impacto de una roca que se precipitaba ciegamente desde lo alto.

¿Debía revelarle a Bannerjee la verdadera naturaleza de la mensajera?, se cuestionó. ¡No! Ese incidente no estaba escrito en la pantalla de la visión. Cualquier desviación desencadenaría la violencia. Tenía que hallar un momento de fulcro, un punto de apoyo en el que pudiera abstraerse de la visión…

Si acaso existía ese momento…

Capítulo 16

Sean cuales fueren las transformaciones de la civilización humana, los desarrollos vitales y sociales y las complejidades de las relaciones entre los humanos y las máquinas, siempre habrá intervalos de poderes solitarios en los que el curso y hasta el futuro de la humanidad dependerán de los actos relativamente simples de individuos aislados.

—De El libro sagrado tleilaxu

Paul fingió que cojeaba mientras recorría la elevada pasarela que llevaba desde la ciudadela hasta el edificio de oficinas del quizarato. Casi había atardecido y atravesaba sombras alargadas que contribuían a ocultarlo, aunque si alguien lo hubiera observado atentamente habría detectado algo en su porte que lo habría identificado. Llevaba un escudo, pero no lo había activado, pues sus ayudantes habían decidido que el tenue brillo podía despertar sospechas.

Paul miró a la izquierda. Sobre el ocaso se sucedían nubes de arena a modo de visillos. El aire que atravesaba los filtros del destiltraje estaba seco como en un hiereg.

No estaba realmente solo allí fuera, pero el dispositivo de seguridad no había sido tan amplio desde que dejara de pasearse por las calles a solas durante la noche. Ornitópteros provistos de escáneres nocturnos flotaban en lo alto obedeciendo a patrones aparentemente fortuitos, todos ellos conectados a sus movimientos mediante un transmisor que llevaba oculto en la ropa. Agentes escogidos recorrían las calles inferiores. Otros se habían desplegado por toda la ciudad después de haber visto al emperador ataviado con la vestimenta fremen incluyendo el destiltraje y las botas temag del desierto y las facciones ensombrecidas. Además, se había desfigurado las mejillas mediante injertos de plasteno y llevaba un respirador que le recorría la mandíbula izquierda.

Cuando se acercaba al otro extremo del puente miró hacia atrás y advirtió un movimiento junto a la celosía de piedra que ocultaba el balcón de sus aposentos privados. Era Chani, sin duda. «Cazar arena en el desierto», había denominado a aquella aventura.

Qué poco entendía aquella amarga elección. Cuando se escoge una agonía, se dijo, hasta las agonías más leves resultan insoportables.

Revivió la despedida durante un momento confuso y emocionalmente doloroso. En el último instante Chani había experimentado un atisbo tau de sus sentimientos, pero lo había malinterpretado. Había creído que lo embargaban las emociones que se experimentaban al despedirse de los seres queridos para adentrarse en el peligroso terreno de lo desconocido.

Ojalá yo tampoco lo supiera, pensó Paul.

Cruzó el puente y penetró en el conducto que atravesaba el edificio de oficinas. Había globos luminosos fijos y sus ocupantes se ocupaban apresuradamente de sus asuntos. El quizarato no dormía nunca. Paul descubrió que los rótulos que había sobre las puertas le llamaban la atención como si fuera la primera vez que los veía: «Mercaderes de velocidad», «Alambiques de viento y retortas», «Prospecciones religiosas», «Pruebas de fe», «Mercancías religiosas», «Armamento», «Propagación de la fe»…

Un letrero más honesto sería: «Propagación de la burocracia», pensó.

En todo el universo había florecido un tipo de funcionario determinado. Los nuevos hombres del quizarato solían ser conversos. Era raro que suplantasen a los fremen en los puestos más destacados, pero estaban ocupando todos los intersticios. Consumían la melange tanto para alardear de que podían permitírsela como por los beneficios geriátricos. Se mantenían apartados de los gobernantes: el emperador, la Cofradía, la Bene Gesserit, el Landsraad, su familia y el quizarato. Rendían culto a la rutina y los archivos. Contaban con los servicios de mentats y prodigiosos sistemas de documentación. La premura era la primera palabra de su catequismo, aunque afectaban la obediencia debida a los preceptos de los butlerianos. Afirmaban que no se podían diseñar máquinas a imagen de la mente de los hombres, pero todos sus actos indicaban que preferían las máquinas a los hombres, las estadísticas a los individuos, la distante perspectiva global al contacto íntimo y personal que requería imaginación e iniciativa.

Cuando Paul salió a la rampa instalada al otro extremo del edificio oyó las campanas que anunciaban el rito de la tarde en la iglesia de Alia.

Las campanas transmitían una extraña sensación de permanencia.

El templo que se alzaba al otro lado de la plaza atestada era nuevo y los rituales, de reciente creación, pero había algo en el hecho de que se hallara en una depresión desértica en el límite de Arrakeen, en la forma en la que la arena llevada por el viento había empezado a erosionar las piedras y el plasteno y en el desorden con el que se habían construido los edificios circundantes que conspiraba para producir la impresión de que se trataba de un lugar muy antiguo, lleno de tradiciones y de misterio.

Se había mezclado con la muchedumbre; se había comprometido. El único guía que había encontrado el cuerpo de seguridad había insistido en ello. A la guardia no le había complacido que aceptara tan pronto. A Stilgar le había complacido aún menos. Y Chani se había opuesto más que nadie.

Aunque la gente lo empujaba, la multitud lo miraba sin verlo y pasaba de largo, lo que le proporcionaba una insólita libertad de movimientos. Paul sabía que los habían condicionado para que trataran de ese modo a los fremen. Se estaba comportando como un habitante del desierto profundo y aquellos hombres perdían los estribos a la menor provocación.

A medida que se internaba entre la muchedumbre que se dirigía apresuradamente a los escalones del templo, el número de personas seguía aumentando. Aunque era inevitable que estuvieran apretados, Paul comprobó que quienes lo rodeaban le presentaban disculpas rituales: «Disculpadme, noble señor. No he podido evitar ser tan grosero». «Mil perdones, señor; nunca había visto a tanta gente». «A sus pies, ciudadano sagrado. Ese idiota me ha empujado».

Al poco tiempo Paul decidió hacer caso omiso de sus palabras. No albergaban otro sentimiento que una especie de miedo ritualista. En cambio, estaba pensando que había recorrido un largo camino desde su infancia en el castillo de Caladan. ¿En qué momento había puesto el pie en la senda que había desembocado en aquella plaza abarrotada en un planeta tan lejano? ¿De veras había puesto el pie en una senda? No estaba seguro de que hubiese actuado por una razón específica en ningún momento de su vida. Los motivos y las fuerzas que habían intervenido en ella eran complejos; posiblemente fueran el conjunto de estímulos más complejo de la historia humana. Tenía el embriagador presentimiento de que, a lo mejor, conseguía evitar el destino que veía tan claramente al final de aquella senda. Pero el gentío lo empujaba hacia delante y Paul experimentó la vertiginosa sensación de que se había extraviado, de que había perdido el control de su propia vida.

Subió los escalones que conducían al pórtico del templo con el resto de los fieles. Las voces se acallaron. El olor del miedo se intensificó: era acre y sudoroso.

Dentro del templo, los acólitos ya habían empezado el servicio. Aquel monótono cántico dominaba los restantes sonidos, los susurros, el rumor de los ropajes, los pies que se arrastraban y las toses, contando la historia de los lugares lejanos que la sacerdotisa había visitado en su sagrado trance:

¡Ella cabalga en el gusano de arena del espacio!

A través de todas las tormentas

nos lleva a la tierra de las brisas suaves.

Aunque durmamos junto al cubil de la serpiente,

ella vela el sueño de nuestras almas.

Huyendo del calor del desierto

nos oculta en una hondonada fresca.

El brillo de sus blancos dientes

nos guía en la noche.

¡Por las trenzas de su cabello

nos elevamos al cielo!

Una dulce fragancia, con aroma de flores,

nos envuelve en su presencia.

¡Balak!, se dijo Paul, pensando en fremen. ¡Tened cuidado! También puede estar llena de furia apasionada.

El pórtico del templo estaba recubierto de altos y esbeltos tubos luminosos que imitaban la llama de las velas despidiendo una luz trémula que despertaba en Paul recuerdos ancestrales, aunque sabía que ese era su propósito. Aquel lugar era un atavismo sutilmente logrado y efectivo. Odiaba el hecho de que su propia mano hubiera tomado parte en ello.

Atravesó con la muchedumbre las altas puertas metálicas que daban a la gigantesca nave, un espacio lóbrego provisto de luces temblorosas y lejanas y un altar fuertemente iluminado al fondo. Detrás de este había un retablo de madera negra, engañosamente sencilla, con taraceas de arena de la mitología fremen y luces ocultas que se proyectaban sobre el campo de una puerta pru, creando un arcoíris boreal. Había algo escalofriante en las siete hileras del coro de acólitos que se alineaban bajo aquella fantasmagórica cortina, con sus túnicas negras y sus caras blancas, moviendo los labios al unísono.

Paul examinó a los peregrinos que lo rodeaban, envidiando repentinamente aquella intensa concentración, el supuesto de que estaban escuchando verdades que él no alcanzaba a oír. Le parecía que estaban recibiendo algo que a él se le negaba, algo misteriosamente reconfortante.

Cuando intentaba abrirse paso hacia el altar, alguien lo detuvo asiéndolo del brazo. Paul se volvió bruscamente y se topó con la mirada inquisitiva de un viejo fremen, unos ojos azules-azules que denotaban reconocimiento bajo unas cejas prominentes. En la mente de Paul apareció fugazmente un nombre: Rasir, un compañero de la época del sietch.

Paul sabía que era completamente vulnerable en medio del tumulto si Rasir lo atacaba.

El anciano se acercó con una mano bajo una túnica manchada de arena; sin duda estaba aferrando la empuñadura de un crys. Paul se dispuso a resistir el ataque lo mejor posible. El viejo inclinó la cabeza hacia su oreja y susurró:

—Iremos con los demás.

Era la señal convenida para identificar al guía. Paul asintió.

Rasir retrocedió y se volvió hacia el altar.

—Ella viene del este —entonaban los acólitos—. El sol está detrás de ella y descubre todas las cosas. Bajo ese fulgor despiadado sus ojos no pasan nada por alto, ni la luz ni la oscuridad.

Un quejumbroso canto final sonó entre las voces y las acalló antes de desvanecerse. Con una eléctrica brusquedad la muchedumbre avanzó varios metros. Ahora estaban confinados en una apretada masa de carne; el aire estaba impregnado de su aliento y la fragancia de la especia.

—¡Shai-hulud escribe sobre arena limpia! —exclamaron los acólitos.

Paul sintió que se quedaba sin aliento al mismo tiempo que los demás. Un coro femenino empezó a cantar débilmente desde las sombras, tras el trémulo fulgor de la puerta pru:

—Alia… Alia… Alia… —El coro se intensificó paulatinamente para luego sumirse en un silencio repentino.

De nuevo unas voces susurraron suavemente como la brisa de la tarde:

Ella aplaca las tormentas…

Sus ojos acaban con nuestros enemigos

y atormentan a los infieles.

Desde los chapiteles de Tuono,

donde llega la luz del alba

y corre el agua clara,

se ve su sombra.

En el brillante calor del verano

nos ofrece pan y leche…

frescos, con fragancia de especias.

Sus ojos funden a nuestros enemigos,

atormentan a nuestros opresores

y penetran todos los misterios.

Ella es Alia… Alia… Alia… Alia…

Las voces se extinguieron poco a poco.

Paul sintió náuseas. ¿Qué estamos haciendo?, se preguntó. Alia era una niña bruja, pero se estaba haciendo mayor. Y reflexionó: Al hacernos mayores nos hacemos más perversos.

La atmósfera mental colectiva del templo era una tortura psicológica. Percibía que una parte de sí mismo se identificaba con quienes lo rodeaban, aunque las diferencias planteaban una mortífera contradicción. Estaba inmerso y aislado en un pecado que no podría expiar nunca. La inmensidad del universo fuera del templo inundaba su conciencia. ¿Cómo esperaban un hombre o un ritual convertir aquella inmensidad en una prenda que le valiese a todo el mundo?

Paul se estremeció.

El universo le plantaba cara a cada paso. Eludía su presa y concebía innumerables disfraces para engañarlo. El universo jamás se amoldaría a ninguna forma que Paul le diese.

Un profundo silencio se adueñó del templo.

Alia surgió de las tinieblas que reinaban tras los temblorosos arcoíris. Llevaba una túnica amarilla con ribetes verdes, el emblema de los Atreides; el amarillo evocaba la luz del sol y el verde, la muerte que daba origen a la vida. A Paul se le ocurrió la sorprendente idea de que Alia había salido solo para él. Contempló a su hermana por encima del tumulto que llenaba el templo. Era su hermana. Paul conocía el ritual y sus raíces, pero no había acompañado nunca a los peregrinos ni lo había visto a través de sus ojos. Allí, mientras celebraba el misterio del templo, descubrió que ella formaba parte del universo que le plantaba cara.

Los acólitos le ofrecieron un cáliz de oro.

Alia lo levantó.

Una parte de la conciencia de Paul sabía que el cáliz contenía melange sin adulterar, el veneno sutil, el sacramento del oráculo.

Mirando fijamente el cáliz, Alia tomó la palabra. Su voz era una caricia para los oídos, un sonido florido, sinuoso y musical.

—Al principio estábamos vacíos —dijo.

—Ignorábamos todas las cosas —salmodió el coro.

—No conocíamos el poder que habita en todas partes —prosiguió Alia.

—Y en todo el tiempo —añadió el coro.

—Aquí está el poder —anunció Alia, alzando ligeramente el cáliz.

—Que nos da alegría —exclamó el coro.

Y angustia, pensó Paul.

—Despierta el alma —dijo Alia.

—Disipa las dudas —entonó el coro.

—En los mundos pereceremos —advirtió Alia.

—Y en el poder sobreviviremos —concluyó el coro.

Alia se llevó el cáliz a los labios y bebió.

Ante su asombro, Paul descubrió que estaba conteniendo el aliento como el peregrino más humilde de la concurrencia. A pesar de todo cuanto sabía acerca de la experiencia a la que se estaba sometiendo Alia, se había visto atrapado en la red del tao. Sintió el recuerdo del ardiente veneno que invadía el cuerpo. Su memoria evocó la suspensión del tiempo en la que la conciencia se convertía en una mota que transformaba el veneno. Experimentó de nuevo el despertar a la intemporalidad en la que cualquier cosa era posible. Conocía la experiencia que estaba viviendo Alia, pero al mismo tiempo comprendió que no la conocía. El misterio lo cegaba.

Alia se estremeció y se postró de rodillas.

Paul exhaló al unísono con los embelesados peregrinos. Asintió. Empezaba a levantarse parcialmente el velo que lo cegaba. Al verse absorbido por el júbilo de la visión había olvidado que todas las visiones pertenecían a los que todavía se hallaban en el camino, a los que todavía no habían llegado. En la visión había que atravesar las tinieblas y era imposible distinguir la realidad de los accidentes insustanciales. Se deseaban absolutos que jamás podrían darse.

Y en el deseo se perdía el presente.

Alia se tambaleó a causa del éxtasis del cambio de la especia.

Paul sintió que una presencia trascendental le decía: «¡Mira! ¿Lo ves? ¿Ves lo que has ignorado?». En ese instante creyó que veía a través de otros ojos y encontraba en el templo una imaginería y un ritmo que no habrían podido reproducir los poetas ni los artistas. Era algo vital y hermoso, una luz deslumbrante que revelaba todas las ansias de poder… incluso la suya.

Alia habló. Su voz amplificada resonó en la nave.

—¡Noche luminosa! —exclamó.

Un gemido se propagó como una ola a través del tropel de peregrinos.

—¡Nada puede esconderse en una noche como esta! —vociferó Alia—. ¿Qué extraña luz es esta oscuridad? ¡No se puede clavar la mirada en ella! Los sentidos no la perciben. Las palabras no aciertan a describirla. —Bajó la voz—. El abismo perdura. Está impregnado de todas las cosas que han de venir. ¡Ah, qué violencia tan delicada!

Paul tenía la sensación de que estaba esperando una señal privada de su hermana. Podía ser un acto o una palabra, algo referente a la hechicería y los procesos místicos, una onda expansiva en la que encajara como una flecha en un arco cósmico. El instante se desplegaba en su conciencia como tembloroso mercurio.

—Habrá tristeza —entonó Alia—. Os recuerdo que todas las cosas no son sino el comienzo, el eterno comienzo. Los mundos esperan a que los conquisten. Algunos encontrarán un destino glorioso en el sonido de mis palabras. Os burlaréis del pasado, olvidando lo que ahora os digo: que dentro de todas las diferencias hay unidad.

Paul sofocó una exclamación de desaliento cuando Alia bajó la cabeza. No le había dicho lo que esperaba oír. Sentía que su cuerpo se había convertido en un caparazón reseco, una envoltura abandonada por un insecto del desierto.

Se dijo que debía de haber otras personas que hubieran sentido algo parecido. Percibía nerviosismo en el ambiente. A su izquierda, a cierta distancia, una mujer entre la muchedumbre profirió una abrupta exclamación, una expresión de angustia desprovista de palabras.

Alia alzó la cabeza y Paul experimentó la vertiginosa sensación de que la distancia que los separaba se había desmoronado, de que la estaba mirando directamente a los vidriosos ojos desde apenas unos centímetros.

—¿Quién me llama? —preguntó Alia.

—¡Yo! —chilló la mujer—. Yo, Alia. Ay, Alia, ayúdame. Dicen que mi hijo ha caído en Muritan. ¿Está muerto? ¿No volveré a ver a mi hijo nunca… nunca?

—Intentas caminar hacia atrás en la arena —proclamó Alia—. Nada se pierde. Con el tiempo todo vuelve, aunque quizá no reconozcas la forma cambiada que vuelve.

—¡Alia, no lo entiendo! —gimoteó la mujer.

—Vives en el aire, pero no lo ves —le recriminó Alia con tono áspero—. ¿Es que eres un lagarto? Tienes acento fremen. ¿Acaso los fremen intentan resucitar a sus muertos? ¿Qué necesitamos de los muertos sino el agua?

En el centro de la nave un hombre ataviado con una rica túnica roja levantó ambas manos y las mangas resbalaron descubriendo sendos brazos cubiertos de blanco.

—Alia —gritó—, me han propuesto un negocio. ¿Debo aceptarlo?

—Vienes como un mendigo —repuso Alia— y buscas un cuenco de oro, pero solo encontrarás una daga.

—¡Me han pedido que mate a un hombre! —exclamó otro hombre a la derecha; tenía una voz grave y el timbre propio del sietch—. ¿Debo aceptar? Y si lo hago, ¿lo conseguiré?

—El principio y el fin son una misma cosa —espetó Alia—. ¿Es que no os lo he dicho antes? No has venido para preguntarme eso. ¿Qué es lo que no crees, que tienes que venir y clamar contra ello?

—Esta noche está de un humor de perros —musitó una mujer que estaba cerca de Paul—. ¿La habíais visto tan furiosa alguna vez?

Sabe que estoy aquí, pensó Paul. ¿Habrá visto algo en la visión que la haya enfurecido? ¿Se habrá enfadado conmigo?

—Alia —exclamó un hombre que estaba justo delante de Paul—. ¡Diles a estos empresarios y pusilánimes cuánto tiempo gobernará tu hermano!

—Puedes asomarte a esa esquina tú mismo —gruñó Alia—. ¡Llevas el prejuicio en los labios! ¡Si tenéis techo y agua es porque mi hermano cabalga en el gusano del caos!

Recogiéndose violentamente la túnica Alia se dio la vuelta y atravesó a toda prisa las tenues franjas de luz para perderse en las sombras del otro lado.

Al momento los acólitos entonaron el cántico de clausura, pero el ritmo estaba desacompasado. Era evidente que los había sorprendido la abrupta conclusión del rito. Un murmullo incoherente se elevó de un lado a otro entre la concurrencia. Paul percibió una agitación nerviosa e insatisfecha en el ambiente.

—Ha sido ese idiota que le ha hecho esa estúpida pregunta sobre el negocio —musitó una mujer que estaba cerca de Paul—. ¡Qué hipócrita!

¿Qué habría visto Alia? ¿Qué senda a través del futuro?

Aquella noche había sucedido algo que había malogrado el rito del oráculo. Normalmente los asistentes suplicaban a grandes voces que Alia contestara a sus quejumbrosas preguntas. Llegaban como mendigos ante el oráculo, en efecto. Así los había oído muchas veces mientras los observaba oculto detrás del altar, entre las sombras. ¿Qué había sido distinto aquella noche?

El viejo fremen le tiró de la manga y asintió en dirección a la puerta. La muchedumbre ya se estaba dirigiendo hacia allí. Paul se mezcló con ellos con la mano del guía en la manga. Entonces lo asaltó la sensación de que su cuerpo se había convertido en la manifestación de un poder que ya no podía controlar. Se había convertido en un no ser, un reposo en movimiento. Existía en el núcleo del no ser, dejándose llevar a través de las calles de la ciudad, recorriendo un camino que sus visiones encontraban tan familiar que se le helaba de pena el corazón.

Debería saber lo que ha visto Alia, se dijo. Yo también lo he visto muchas veces. Y ella no se ha opuesto a ello… también ha visto las alternativas.

Capítulo 17

En mi imperio el aumento de la producción debe ser proporcional al de los ingresos. Esa es la esencia de esta orden. No habrá dificultades en el balance de los pagos entre las diferentes esferas de influencia. Y el motivo es simplemente que yo lo ordeno. Quiero recalcar mi autoridad en este ámbito. Soy el supremo consumidor de energía de este dominio y seguiré siéndolo, vivo o muerto. Mi gobierno es la economía.

—Orden del consejo, el emperador Paul Muad’Dib

—Aquí os dejo —anunció el anciano, retirando la mano de la manga de Paul—. Es la segunda puerta a la derecha empezando por el final. Id con Shai-hulud, Muad’Dib… y acordaos de cuando os llamabais Usul.

El guía de Paul se adentró sigilosamente en las sombras.

Paul sabía que en alguna parte lo aguardaban agentes de seguridad para detenerlo e interrogarlo. Pero descubrió que esperaba que el viejo fremen escapase.

En el firmamento se veían las estrellas y el fulgor lejano de la primera luna en algún punto al otro lado de la muralla escudo. Pero no se hallaba en el desierto abierto, donde se observaban las estrellas para orientarse. El anciano lo había llevado a uno de los nuevos suburbios; Paul lo había reconocido.

La calle estaba anegada de arena que el viento había llevado desde las dunas usurpadoras. Un globo suspensorio público, instalado calle abajo, despedía una luz tenue que proporcionaba iluminación suficiente para mostrarle que se encontraba en un callejón sin salida.

El aire se hallaba impregnado del olor de un alambique de recuperación. Debía de estar mal tapado para que se escaparan aquellos pestilentes olores, despilfarrando en el aire nocturno una peligrosa cantidad de humedad. Qué descuidado se ha vuelto mi pueblo, pensó Paul. Eran millonarios de agua que habían olvidado los tiempos en los que en Arrakis se mataba por una octava parte del agua del cuerpo de la víctima.

¿Por qué titubeo?, se preguntó Paul. Es la segunda puerta empezando por el final. Lo sabía antes de que me lo dijera. Pero tengo que hacer las cosas al pie de la letra. Así que… titubeo.

En la casa de la esquina a la izquierda de Paul estalló abruptamente una discusión. Una mujer estaba reprendiendo a alguien, quejándose de que el polvo se estaba filtrando en la nueva ala de la casa. ¿Acaso creía que el agua caía del cielo? Si el polvo entraba, la humedad salía.

Algunos sí que se acuerdan, se dijo Paul.

Se internó en la calle y la disputa se desvaneció a sus espaldas.

¡Agua del cielo!, pensó.

Algunos fremen habían presenciado aquel portento en otros mundos. Él también lo había visto, y había ordenado que se produjera en Arrakis, pero al recordarlo ahora le parecía que le había sucedido a otra persona. Lluvia, se llamaba. De pronto recordó una tormenta de lluvia en su planeta natal, las nubes gruesas y grises que encapotaban el cielo de Caladan, la presencia de una tormenta eléctrica, el aire impregnado y las grandes gotas de agua que tamborileaban en las claraboyas y fluían desde los aleros en forma de arroyuelos. Los sumideros se llevaban el agua hasta un río turbio y crecido que discurría ante los huertos de la familia… las estériles ramas de los árboles relucían a causa de la humedad.

Paul tropezó con un montoncito de arena que se había formado en la calle. Por un instante sintió que tenía barro adherido a los zapatos de su infancia. Luego regresó a la arena, a las tinieblas que sofocaba el polvo y acallaba el viento, en las que el futuro se cernía burlonamente sobre él. Aquella árida existencia le parecía una acusación. ¡Es culpa tuya! Se habían convertido en una civilización de cuentacuentos y observadores de ojos secos, de personas que resolvían todos sus problemas mediante el poder… y más poder… y más poder todavía, aunque odiaran hasta el último ergio de este.

Bajo sus pies había ásperas piedras. Las recordaba de la visión. A la derecha apareció el oscuro rectángulo de una puerta; negro sobre negro: era la casa de Otheym, la casa del destino, que solo se diferenciaba de las casas circundantes por el papel que el tiempo le había asignado. Era extraño que un sitio semejante quedara señalado en la historia.

Llamó a la puerta y esta se abrió. A través de la abertura se veía un mortecino fulgor verde procedente de un atrio. Se asomó un enano con el rostro de un anciano y el cuerpo de un niño, una aparición que la presciencia no había visto nunca.

—De modo que habéis venido —comentó la aparición. El enano se apartó sin dar ninguna muestra de sobrecogimiento, con una simple sonrisa lenta y jubilosa—. ¡Adelante! ¡Adelante!

Paul titubeó. En la visión no había ningún enano, pero todo lo demás era idéntico. Podía haber muchas divergencias en las visiones aunque fueran fieles al desmoronamiento en el infinito. Pero aquella diferencia le daba esperanzas. Se volvió hacia la calle, contemplando la reluciente perla cremosa de la luna que surgía de las sombras caprichosas. La luna lo atormentaba. ¿Cómo había caído?

—Adelante —insistió el enano.

Paul lo obedeció y oyó que a sus espaldas la puerta se cerraba secamente contra los sellos de humedad. El enano se adelantó para guiarlo. Caminando pesadamente con sus enormes pies, abrió la delicada celosía que daba al patio techado del centro y le hizo una indicación.

—Os esperan, señor.

Señor, pensó Paul. Entonces me conoce.

Antes de que tuviera ocasión de reflexionar sobre aquel descubrimiento, el enano desapareció en un pasadizo lateral. La esperanza era un remolino de viento derviche que bailaba en el interior de Paul. Atravesó el patio. Era un lugar oscuro y sombrío en el que flotaba el olor de la enfermedad y la derrota. Se sintió amedrentado ante aquella atmósfera. ¿Acaso era una derrota escoger el mal menor?, se preguntó. ¿Cuánto se habría internado en aquella senda?

Salía luz de una puerta estrecha en la pared del fondo. Sobreponiéndose a la sensación de que lo estaban observando y de que se respiraban olores malignos, Paul la cruzó y entró en una pequeña habitación. Era una estancia desolada para los estándares de los fremen, pues solo había dos paredes adornadas con tapices hiereg. Delante de la puerta había un hombre sentado en unos cojines de color carmín bajo el tapiz más refinado. A la izquierda había una figura femenina que merodeaba en las sombras, detrás de una puerta abierta en una pared desnuda.

Paul se sentía atrapado en la visión. Así era como se desarrollaba. ¿Dónde estaba el enano? ¿Dónde estaba la diferencia?

Escrutó la estancia con un único examen de sus sentidos. Había sido objeto de meticulosos cuidados a pesar del escaso mobiliario. Los ganchos y las barras de las paredes desnudas indicaban los puntos de los que habían retirado los tapices. Los peregrinos pagaban precios desorbitados por artefactos fremen auténticos, se recordó Paul. Los peregrinos acaudalados consideraban que los tapices del desierto eran tesoros, verdaderos emblemas del hajj.

Paul sentía que la nueva capa de yeso de las paredes desnudas lo acusaba. El desastroso estado de los dos tapices restantes intensificaba la sensación de culpa.

Ocupaba la pared de la derecha un estrecho estante con una serie de retratos, sobre todo de fremen barbudos, algunos ataviados con destiltrajes con respiradores colgando y otros con uniformes imperiales que posaban ante exóticos fondos extranjeros. Las escenas más comunes eran los paisajes marinos.

El fremen que estaba sentado en los cojines se aclaró la garganta para que lo mirase. Era Otheym tal como se lo había revelado la visión, con el cuello escuálido como el de un pájaro, a todas luces demasiado endeble para sustentar su voluminosa cabeza. El rostro era un despojo asimétrico: en la mejilla izquierda se entrecruzaban entramados de cicatrices debajo de un ojo acuoso y caído, mientras que al otro lado tenía la piel tersa y una firme mirada fremen azul sobre azul. Una larga nariz aguileña le bisecaba el rostro.

Los cojines de Otheym se encontraban en el centro de una miserable alfombra marrón con hebras de color granate y oro. El tejido de los cojines evidenciaba los efectos del desgaste y los remiendos, pero todos los objetos metálicos que rodeaban a la figura sentada estaban pulidos y relucientes: los marcos de las fotografías, las escuadras y el anaquel del estante y el pie de la mesita de la derecha.

Paul le hizo un asentimiento a la mitad despejada del rostro de Otheym y dijo:

—Buena suerte para ti y para tu morada. —Era el saludo de un viejo amigo y compañero de sietch.

—De modo que volvemos a vernos, Usul.

Pronunció su nombre tribal con un tembloroso gemido de anciano. El ojo caído y mortecino de la sección desolada de la cara se movía sobre la piel apergaminada y las cicatrices. En ese lado tenía la barba gris y erizada y escabrosos pliegues suspendidos de la línea de la mandíbula. Se le retorcía la boca cuando hablaba y la abertura descubría unos dientes metálicos plateados.

—Muad’Dib siempre responde a la llamada de un fedaykin —afirmó Paul.

La mujer que aguardaba entre las sombras de la puerta se adelantó y dijo:

—Stilgar se jacta de eso.

Al salir a la luz, se presentó como una versión más anciana de la Lichna que había copiado el danzarín rostro. Paul recordó entonces que Otheym se había casado con dos hermanas. La anciana tenía el cabello gris y la nariz afilada como la de una bruja. Tenía callos de hilandera en los índices y los pulgares. En los viejos tiempos una fremen habría ostentado orgullosamente aquellas marcas, pero cuando advirtió que le estaba mirando atentamente las manos las ocultó bajo un pliegue de la túnica azul celeste.

Entonces se acordó de su nombre: Dhuri. Comprobó con asombro que la recordaba tal como había sido en la infancia, no como se le había presentado en la visión de aquellos momentos. Se debía al tono quejumbroso de sus palabras, se dijo. Había gimoteado incluso de niña.

—Aquí me tienes —dijo Paul—. ¿Habría venido si Stilgar no lo hubiese aprobado? —Se volvió hacia Otheym—. Llevo el peso de tu agua, Otheym. Estoy a tu servicio.

Era el tono franco que usaban los fremen con sus hermanos de sietch.

Othey asintió temblorosamente, como si su endeble cuello apenas pudiera soportar el movimiento. Alzó la mano izquierda, en la que se apreciaban marcas cirróticas, y señaló sus facciones devastadas.

—Cogí esta enfermedad en Tarahell, Usul —resolló—. Justo después de la victoria, cuando todos habíamos… —Le sobrevino un ataque de tos.

—La tribu se cobrará su agua dentro de poco —intervino Dhuri. Se dirigió a Otheym, le puso almohadas detrás y le asió el hombro para sostenerlo hasta que logró sobreponerse a la tos. Paul observó que realmente no era tan anciana, aunque tenía una expresión de esperanzas perdidas alrededor de la boca y amargura en los ojos.

—Haré venir a los médicos —dijo Paul.

Dhuri se volvió con una mano en la cadera.

—Ya nos han visitado médicos tan buenos como los vuestros. —Miró involuntariamente las paredes desnudas de la izquierda.

Y esos médicos eran caros, pensó Paul.

Estaba tenso y se sentía confinado por la visión, aunque era consciente de las insignificantes diferencias que se habían introducido en ella. ¿Cómo podía sacarles partido? El tiempo se desplegaba con sutiles cambios, pero el tejido del fondo era opresivamente idéntico. Sabía con terrible certidumbre que si intentaba liberarse del designio que lo encerraba se desencadenaría una terrible violencia. Lo sofocaba el poder de la engañosamente apacible corriente del tiempo.

—Dime qué es lo que quieres de mí —gruñó.

—¿Es que Otheym no puede necesitar que un amigo lo acompañara en este trance? —le preguntó Dhuri—. ¿Es que un fedaykin debe poner su carne en manos de desconocidos?

Compartimos el sietch Tabr, se recordó Paul. Tiene derecho a recriminarme mi aparente indiferencia.

—Haré todo lo que pueda —declaró Paul.

Otro acceso de tos estremeció a Otheym. Cuando este hubo remitido, farfulló:

—Os han traicionado, Usul. Los fremen conspiran contra vos. —A continuación movió los labios sin emitir ningún sonido. Le resbaló saliva de los labios. Dhuri le enjugó la boca con una punta de la túnica y Paul advirtió que su semblante manifestaba la ira de los fremen ante semejante desperdicio de humedad.

La cólera frustrada amenazó con abrumarlo. ¡Que Otheym tenga que acabar de esta forma! Un fedaykin se merece algo mejor. Pero no les quedaba ninguna opción; ni al comando de la muerte ni a su emperador. En aquella estancia estaban recorriendo el filo de la navaja de Occam.[1] Al menor desliz se multiplicarían los horrores, no solo para ellos, sino para toda la humanidad, hasta para quienes se habían propuesto destruirlos.

Paul se tranquilizó con esfuerzo y observó a Dhuri. La expresión de terrible añoranza con la que esta contemplaba a Otheym le dio fuerzas. Chani jamás me mirará de ese modo, pensó.

—Lichna mencionó un mensaje —dijo Paul.

—El enano —resolló Otheym—. Lo compré en… en… un planeta… He olvidado en cuál. Es un distrans humano, un juguete desechado por los tleilaxu. Ha archivado los nombres… de todos los traidores…

Otheym guardó silencio, temblando.

—Ya que habláis de Lichna —terció Dhuri—. Cuando llegasteis supimos que se había puesto en contacto con vos sin sufrir ningún daño. Si estáis pensando que Otheym os ha impuesto una nueva carga, se resume en Licha. Un intercambio justo, Usul: llevaos al enano y marchaos.

Paul reprimió un escalofrío y cerró los ojos. ¡Lichna! La hija auténtica había perecido en el desierto, un cuerpo devastado por la semuta abandonado a merced de la arena y el viento.

Paul abrió los ojos y dijo:

—Podrías haber acudido a mí en cualquier momento para…

—Otheym se mantuvo apartado para que lo contasen entre quienes os odiaban, Usul —le explicó Dhuri—. Vuestros enemigos se reúnen en la casa que está al final de la calle, al sur de la nuestra. Por eso aceptamos esta casucha.

—En ese caso llama al enano y nos iremos todos —dijo Paul.

—No lo habéis entendido —replicó Dhuri.

—Tenéis que llevaros al enano a un lugar seguro —le indicó Otheym, con un tono insólitamente firme—. Contiene el único listado de los traidores. Nadie sospecha que posee ese talento. Creen que lo tengo para entretenerme.

—Nosotros no podemos irnos —añadió Dhuri—. Solo el enano y vos. Todo el mundo sabe… que somos pobres. Hemos dicho que íbamos a vender al enano. Os tomarán por el comprador. Es vuestra única oportunidad.

Paul consultó la memoria visión: en ella se marchaba con los nombres de los traidores, pero no había visto en qué forma se los llevaba. Era indudable que el enano se encontraba bajo la protección de otro oráculo. Se le ocurrió entonces que a todas las criaturas les habían asignado un destino para diversos fines, mediante la determinación de la formación y el temperamento. Desde que la yihad lo había escogido, se había sentido confinado por el impulso de una muchedumbre cuyos fines determinados le imponían un curso de acción y lo controlaban. Sus ilusiones de libre albedrío no eran más que un prisionero zarandeando los barrotes de la jaula. La maldición de Paul consistía en que veía la jaula. ¡La veía!

Escuchó el vacío de la casa; solo estaban los cuatro: Dhuri, Otheym, el enano y él. Aspiró el temor y la tensión de sus acompañantes y percibió a los observadores: las fuerzas que los sobrevolaban en los tópteros… y los otros… en la puerta de al lado.

Me equivoqué al abrigar esperanzas, pensó Paul. Pero la misma idea de la esperanza le infundió una retorcida sensación de esperanza y sintió que aún era posible aprovechar aquel momento.

—Llama al enano —dijo.

—¡Bijaz! —exclamó Dhuri.

—¿Me habéis llamado? —El enano entró en la sala desde el patio, con una expresión alerta y recelosa en el semblante.

—Tienes un nuevo amo, Bijaz —anunció Dhuri, mirando fijamente a Paul—. Puedes llamarlo… Usul.

—Usul, la base de la columna —comentó Bijaz, traduciendo—. ¿Cómo es posible que Usul sea la base si no hay criatura más humilde que yo?[2]

—Siempre habla de esa forma —se disculpó Otheym.

—Yo no hablo —repuso Bijaz—. Yo manejo una máquina que se llama lenguaje. Aunque chirríe y rechine me pertenece.

Un juguete tleilaxu, culto y alerta, pensó Paul. La Bene Tleilax no se deshace de objetos tan valiosos. Se volvió y estudió al enano. Este le devolvió la mirada con sus ojos redondos impregnados de melange.

—¿Qué otros talentos posees, Bijaz? —preguntó Paul.

—Sé cuándo hay que marcharse —dijo Bijaz—. Es un talento que poseen pocos hombres. Hay un momento para los finales… y eso es un buen comienzo. Comencemos a marcharnos, Usul.

Paul repasó la memoria visión: no había ningún enano en ella, pero las palabras del hombrecillo encajaban en aquel instante.

—En la puerta me llamaste señor —continuó Paul—. ¿Me conoces?

—Habéis señoreado, señor —contestó Bijaz, sonriendo—. Sois mucho más que el humilde Usul. Sois Paul Muad’Dib, el emperador Atreides. Y sois mi dedo. —Levantó el dedo índice de la mano derecha.

—¡Bijaz! —le espetó Dhuri—. Estás tentando al destino.

—Estoy tentando a mi dedo —protestó Bijaz con voz chillona. Señaló a Usul—. Cuando señalo a Usul, ¿no se convierte mi dedo en el propio Usul? ¿O es un reflejo de algo más humilde? —Se puso el dedo delante de los ojos y lo examinó con una sonrisa burlona, primero un lado y después el otro—. Ah, no es más que un dedo, después de todo.

—Suele parlotear de esta manera —explicó Dhuri, con aire preocupado—. Me parece que por eso se deshicieron de él los tleilaxu.

—No soporto que me insulten —repuso Bijaz—, aunque ahora tenga un nuevo protector. Los designios del dedo son inescrutables. —Observó a Dhuri y Otheym con un extraño brillo en los ojos—. Nos ha unido un vínculo débil, Otheym. Unas cuantas lágrimas y nos separamos. —Los grandes pies del enano arañaron el suelo cuando dio una vuelta completa para plantarse delante de Paul—. ¡Ah, protector! He dado muchas vueltas para encontraros.

Paul asintió.

—¿Seréis bueno conmigo, Usul? —le preguntó Bijaz—. Soy una persona, ¿sabéis? Las personas tienen muchas formas y tamaños. Esta no es más que una de ellas. Tengo músculos débiles pero la lengua fuerte; sale barato alimentarme, pero caro llenarme. Por mucho que me vacíen, tengo más cosas de las que han metido los hombres.

—No tenemos tiempo para tus ridículos acertijos —gruñó Dhuri—. Debéis marcharos.

—Estoy lleno de misterios —admitió Bijaz—, pero no son todos ridículos. Cuando nos marchamos, Usul, nos convertimos en pasado. ¿No es así? Pues lo pasado, pasado está. Dhuri tiene razón y también poseo el talento de darme cuenta de eso.

—¿Posees el sentido de la verdad? —le preguntó Paul, decidido a esperar hasta que se hubiera completado el ciclo de la visión. Cualquier cosa era mejor que suprimir aquellos momentos y desencadenar nuevas consecuencias. Otheym aún debía decir algunas cosas para que el tiempo no se bifurcara en canales aún más horripilantes.

—Poseo el sentido del ahora —contestó Bijaz.

Paul advirtió que el enano se había puesto más nervioso. ¿Sería consciente el hombrecillo de lo que estaba a punto de ocurrir? ¿Era posible que Bijaz fuera su propio oráculo?

—¿Has preguntado por Lichna? —inquirió de repente Otheym, mirando a Dhuri con el ojo bueno.

—Lichna está sana y salva —contestó Dhuri.

Paul agachó la cabeza para que su expresión no traicionase aquella mentira. ¡Sana y salva! Lichna había quedado reducida a cenizas en una tumba secreta.

—Entonces está bien —dijo Otheym, que había tomado aquel gesto de Paul como un asentimiento—. Algo bueno entre todo lo malo, Usul. No me gusta el mundo que estamos construyendo, ¿sabéis? Las cosas iban mejor cuando estábamos solos en el desierto y los Harkonnen eran nuestros únicos enemigos.

—No hay más que una delgada línea entre los enemigos y los amigos —observó Bijaz—. Cuando se interrumpe esa línea no hay principio ni fin. Pongámosle fin, amigos míos. —Se puso al lado de Paul y se apoyó sucesivamente en un pie y el otro con aire nervioso.

—¿En qué consiste el sentido del ahora? —le preguntó Paul, dilatando aquellos momentos y azuzando al enano.

—¡Ahora! —exclamó Bijaz, temblando—. ¡Ahora! ¡Ahora! —Le tiró de la túnica—. ¡Marchémonos ahora!

—Habla por los codos, pero es inofensivo —le aseguró Otheym con tono afectuoso, mirando a Bijaz con el ojo bueno.

—Hasta un codo puede indicar la partida —dijo Bijaz—. Al igual que las lágrimas. Marchémonos mientras aún quede tiempo para empezar.

—¿Qué es lo que temes, Bijaz? —le preguntó Paul.

—Temo al espíritu que me anda buscando en este momento —musitó Bijaz. El sudor le perló la frente. Se le contrajeron nerviosamente las mejillas—. Temo al que no piensa y no está dispuesto a conformarse con otro cuerpo que el mío… ¡dentro del suyo! Temo las cosas que veo y las que no veo.

En efecto, este enano posee el poder de la presciencia, pensó Paul. ¿También compartiría el destino del oráculo? ¿Qué alcance tenía el poder del enano? ¿Poseía la pequeña medida de presciencia de aquellos que se interesaban superficialmente por el tarot de Dune? ¿O se trataba de algo más poderoso? ¿Cuánto había visto?

—Será mejor que os vayáis —dijo Dhuri—. Bijaz está en lo cierto.

—Cada minuto que nos demoramos —insistió Bijaz— prolonga… ¡prolonga el presente!

Cada minuto que me demoro retrasa mi culpa, pensó Paul. Lo había sofocado el aliento venenoso de un gusano cuyos dientes rezumaban polvo. Aunque había sucedido hacía mucho tiempo, ahora aspiró el recuerdo: especia y amargura. Presentía que lo estaba esperando su propio gusano: «la urna del desierto».

—Vivimos tiempos difíciles —dijo, refiriéndose al juicio de Otheym acerca del mundo.

—Los fremen saben lo que hay que hacer en los tiempos difíciles —afirmó Dhuri.

Otheym intervino con un asentimiento tembloroso.

Paul observó a Dhuri. No esperaba que le diera las gracias, pues le habría impuesto una carga insoportable, pero el apasionado encono que advertía en sus ojos, así como la amargura de Otheym, hicieron que su resolución flaqueara. ¿Había algo que mereciera la pena a ese precio?

—Es inútil retrasarse —dijo Dhuri.

—Haced lo que debáis, Usul —resolló Otheym.

Paul suspiró. Había pronunciado las palabras de la visión.

—Ajustaremos cuentas —añadió para completarla. Se dio la vuelta y abandonó la estancia, oyendo las pisadas de Bijaz a sus espaldas.

—Lo pasado, pasado —murmuró Bijaz mientras se marchaban—. Lo pasado, pasado está. Ha sido un mal día.

Capítulo 18

El desarrollo de la enrevesada jerga legalista se debe a que necesitamos ocultarnos a nosotros mismos los impulsos violentos que sentimos hacia los demás. Entre quitarle una hora de vida al prójimo y quitarle la vida solo hay una diferencia de grado. Hemos cometido un acto de violencia, pues hemos consumido su energía. Puede que los eufemismos elaborados disimulen nuestra intención de asesinarlo, pero siempre que alguien ejerce el poder sobre otro la asunción definitiva sigue siendo: «me alimento de tu energía».

—Apéndices a las órdenes del consejo, el emperador Paul Muad’Dib

La primera luna flotaba sobre la ciudad cuando Paul, envuelto en el tenue brillo del escudo activado, salió del callejón sin salida. Una corriente de aire, procedente del macizo, provocó un remolino de arena y polvo en el pasillo que hizo que Bijaz pestañeara y se protegiera los ojos.

—Debemos darnos prisa —musitó el enano—. ¡Deprisa! ¡Deprisa!

—¿Presientes que corremos peligro? —le preguntó Paul de modo tentativo.

—¡Sé que corremos peligro!

La abrupta sensación de peligro inminente fue seguida casi de inmediato por la aparición de una figura que abandonó un portal para unirse a ellos.

Bijaz se encogió y profirió un gemido.

Pero solo era Stilgar, que atravesó la calle con fuertes pisadas, con los ademanes de una máquina de guerra y la cabeza inclinada hacia delante.

Paul le explicó apresuradamente el valor del enano Bijaz y lo puso a su cargo. En este punto la visión se aceleró notablemente. Stilgar se llevó a Bijaz a toda prisa. Los guardias de seguridad rodearon a Paul. A algunos les ordenaron dirigirse a la casa que se hallaba más allá de la de Otheym y obedecieron apresuradamente, sombras entre sombras.

Más sacrificios, pensó Paul.

—Queremos cogerlos vivos —susurró uno de los oficiales de la guardia.

Aquellas palabras resonaron con un eco visionario en los oídos de Paul. La realidad y la visión sobrevinieron con una precisión inexorable, un instante tras otro. Los ornitópteros descendieron flotando sobre la luna. La noche se llenó de tropas imperiales al ataque.

De los restantes sonidos brotó un débil siseo que se convirtió en un rugido, aunque el estertor sibilante seguía siendo perceptible. Adquirió un fulgor de terracota que ocultó las estrellas y engulló la luna.

Paul, que conocía el sonido y el fulgor gracias a los horripilantes atisbos que le había presentado la visión, experimentó una extraña satisfacción. Las cosas se estaban desarrollando como debían.

—¡Quemapiedras! —chilló alguien.

—¡Quemapiedras! —El grito resonaba en todas partes—. Quemapiedras… quemapiedras…

Paul se protegió la cara con el brazo y se arrojó sobre el saliente de un bordillo porque era necesario que lo hiciera, aunque ya era demasiado tarde, por supuesto.

En lugar de la casa de Otheym ahora se elevaba una columna de fuego, una fuente cegadora que clamaba a los cielos y despedía un brillo sucio contra el que se recortaban claramente los movimientos coreografiados de los soldados que trataban de escapar y los ornitópteros que se retiraban tambaleándose.

Era demasiado tarde para todos los que se hallaban en aquella frenética muchedumbre.

El suelo se calentó bajo los pies de Paul, que advirtió que se desvanecían los sonidos de la huida. Los soldados se arrojaron al suelo a su alrededor, conscientes de que era inútil correr. El primer daño estaba hecho y tendrían que esperar para averiguar el alcance de la potencia del quemapiedras. La radiación, de la que era imposible librarse, ya había penetrado en su carne. Ya estaba obrando en ellos sus peculiares resultados. Las demás secuelas del arma dependían de las intenciones de quienes la habían usado infringiendo la Gran Convención.

—Dioses… un quemapiedras —gimoteó alguien—. Yo… no… quiero… quedarme… ciego.

—Como todos. —Fue la áspera réplica de otro soldado calle abajo.

—Los tleilaxu van a vender muchos ojos aquí —refunfuñó alguien que estaba cerca de Paul—. Ahora, ¡callaos y esperad!

Esperaron.

Paul guardó silencio, sopesando las implicaciones de aquella arma. Si le habían puesto demasiado combustible se abriría paso hasta el núcleo del planeta. La lava fundida de Dune se hallaba a gran profundidad, pero precisamente por eso era más peligrosa. Si esas presiones se desataban descontroladamente podían partir en dos al planeta, esparciendo esquirlas y fragmentos inertes por el espacio.

—Me parece que se está apagando un poco —aventuró alguien.

—Lo que pasa es que sigue hundiéndose —le advirtió Paul—. Que no se mueva nadie. Stilgar nos mandará ayuda.

—¿Stilgar ha escapado?

—Stilgar ha escapado.

—El suelo está caliente —se lamentó alguien.

—¡Se han atrevido a usar atómicas! —protestó un soldado que estaba cerca de Paul.

—El sonido está disminuyendo —dijo alguien calle abajo.

Paul ignoró sus palabras y se concentró en el contacto de las yemas de sus dedos con la calle. Percibía las ondas y el estruendo del arma en las profundidades… las profundidades…

—¡Mis ojos! —exclamó alguien—. ¡No veo!

Había alguien más cerca que yo, pensó Paul. Cuando alzó la cabeza aún veía el final del callejón sin salida, aunque la escena estaba cubierta de neblina. Un brillo amarillo rojizo inundaba la superficie en la que habían estado la casa de Otheym y la de su vecino. Los restos de los edificios adyacentes presentaban siluetas oscuras al desmoronarse en el abismo refulgente.

Paul se puso en pie. Sintió que se apagaba el quemapiedras y el silencio bajo sus pies. Tenía el cuerpo empapado contra la superficie resbaladiza del destiltraje; sudaba tanto que el traje no daba abasto. El aire que respiraba llevaba consigo el calor y el hedor sulfúrico del quemador.

Observando a los soldados que se incorporaban poco a poco, la bruma que le velaba los ojos cedió paulatinamente a las tinieblas. Recurrió a la visión profética de aquellos momentos y se giró para recorrer el camino que había trazado el tiempo, sumiéndose en la visión de una forma tan precisa que no había escapatoria. Sentía que percibía el entorno como si se tratara de una posesión multitudinaria en la que la realidad se fundía con la predicción.

A medida que los soldados se percataban de su ceguera, sus gemidos y lamentos se elevaron a su alrededor.

—¡Aguantad! —vociferó—. ¡La ayuda está en camino! —Y como no cesaban las quejas añadió—: ¡Soy Muad’Dib! ¡Os ordeno que resistáis! ¡Vienen a ayudarnos!

Silencio.

Entonces, como dictaba la visión, un guardia cercano le preguntó:

—¿De veras sois el emperador? ¿Alguno puede ver? Decídmelo.

—Ninguno de nosotros tiene ojos —dijo Paul—. A mí también me han quitado los ojos, pero no la visión. Te veo de pie; a tu izquierda, al alcance de tu mano, hay una pared sucia. Stilgar viene con nuestros amigos.

A su alrededor se intensificó el estruendo de muchos tópteros. Se oyó el sonido de pasos apresurados. Paul comprendió que llegaban sus amigos; los sonidos se correspondían con la visión profética.

—¡Stilgar! —gritó Paul, agitando un brazo—. ¡Por aquí!

—¡Gracias a Shai-hulud! —exclamó Stilgar, corriendo hacia él—. No estáis… —En el silencio repentino, la visión de Paul le mostró que Stilgar contemplaba los ojos devastados de su amigo y emperador con una expresión de angustia—. Ay, mi señor… —gimió Stilgar—. Usul… Usul… Usul…

—¿Qué hay del quemapiedras? —exclamó uno de los recién llegados.

—Se ha apagado —contestó Paul, levantando la voz. Señaló—: Rescatad a los que estaban más cerca. Construid barricadas. ¡Daos prisa! —Se volvió de nuevo hacia Stilgar.

—¿Podéis ver, mi señor? —le preguntó Stilgar con asombro—. ¿Cómo es posible que veáis?

A modo de respuesta, Paul extendió un dedo para tocarle la mejilla sobre el bocado del destiltraje y sintió lágrimas.

—No hace falta que me des humedad, viejo amigo —dijo—. No estoy muerto.

—Pero, ¡vuestros ojos!

—Han cegado mi cuerpo, pero no mi visión —le explicó Paul—. Ah, Stil, vivo en un sueño apocalíptico. Mis pasos lo siguen con tal precisión que lo que más temo es aburrirme al revivirlo con tanta exactitud.

—Usul, yo no, yo no…

—No intentes entenderlo. Acéptalo. Estoy en el mundo que hay más allá de este. Para mí son la misma cosa. No me hace falta una mano para guiarme. Veo todos los movimientos a mi alrededor. Veo todas las expresiones de tu cara. No tengo ojos, pero veo.

Stilgar meneó bruscamente la cabeza.

—Señor, debemos ocultarle vuestra aflicción a…

—No se la ocultaremos a nadie —lo atajó Paul.

—Pero la ley…

—Ahora vivimos bajo la ley de los Atreides, Stil. La ley fremen de abandonar a los ciegos en el desierto solo se aplica a los ciegos. Yo no estoy ciego. Vivo en el ciclo del ser en el que se libra la guerra entre el bien y el mal. Nos encontramos en un punto de inflexión en la sucesión de los siglos y tenemos que representar nuestro papel.

En el abrupto silencio, Paul oyó que se llevaban a uno de los heridos delante de él.

—Ha sido terrible —gemía el soldado—, una gran furia de fuego.

—No llevarán al desierto a ninguno de estos hombres —dijo Paul—. ¿Me has oído, Stil?

—Os he oído, mi señor.

—Les pondrán ojos nuevos por cuenta mía.

—Así se hará, mi señor.

Paul, advirtiendo que aumentaba el sobrecogimiento en el tono de Stilgar, dijo:

—Estaré en el tóptero de mando. Toma el mando.

—Sí, mi señor.

Paul sorteó a Stilgar y recorrió la calle. La visión le indicaba todos los movimientos, las irregularidades del terreno bajo sus pies y los rostros con los que se topaba. Iba dando órdenes, señalando a los miembros de su séquito personal, diciendo sus nombres y llamando a los que formaban el aparato íntimo del gobierno. Sentía que a sus espaldas aumentaban el terror y los susurros atemorizados.

—¡Sus ojos!

—¡Pero si te ha mirado directamente y te ha llamado por tu nombre!

En el tóptero de mando desactivó el escudo personal, alargó la mano hacia la cabina para arrebatarle el micrófono a un sobresaltado oficial de comunicaciones. Emitió una apresurada retahíla de órdenes y le devolvió bruscamente el micrófono. A continuación se dio la vuelta y llamó a un especialista en armas que formaba parte de la nueva, impaciente y brillante generación que apenas recordaba la vida en el sietch.

—Han usado un quemapiedras —dijo Paul.

Después de una brevísima pausa, el especialista contestó:

—Eso me han dicho, señor.

—Sabrás lo que eso significa, por supuesto.

—Que solo pueden haber usado combustible atómico.

Paul asintió, diciéndose que el especialista debía de estar devanándose los sesos. Armas atómicas. La Gran Convención las había prohibido. El responsable sufriría las represalias combinadas de las Grandes Casas cuando lo descubrieran. Las antiguas rencillas quedarían olvidadas y relegadas ante aquella amenaza y los antiguos temores que inspiraba.

—No pueden haberlo construido sin dejar algunos rastros —prosiguió Paul—. Reúne al equipo necesario y registra el lugar en el que lo han hecho.

—Ahora mismo, señor. —El especialista se fue corriendo tras una última mirada temerosa.

—Mi señor —aventuró el oficial de comunicaciones que estaba detrás de Paul—. Vuestros ojos…

Paul se dio la vuelta, alargó la mano hacia la cabina del tóptero y sintonizó de nuevo la frecuencia personal del equipo de mando.

—Llama a Chani —le ordenó—. Dile… dile que estoy vivo y que pronto me reuniré con ella.

Las fuerzas están cogiendo impulso, pensó Paul. Y advirtió un intenso olor a miedo en el sudor de quienes lo rodeaban.

Capítulo 19

Ha abandonado a Alia,

¡el útero del cielo!

¡Santo, santo, santo!

Nuestro señor se enfrenta

a muchas leguas de arena ardiente.

¡Puede ver sin ojos!

¡Un demonio se cierne sobre él!

Santa, santa, santa ecuación:

¡él escogió el martirio!

—«Cae la luna», Canciones de Muad’Dib

Después de siete días de bullicio febril, un silencio antinatural se adueñó de la ciudadela. Aquella mañana había algunos que iban de un lado a otro, pero hablaban en susurros, acercando la cabeza, y caminaban suavemente. Otros se escabullían con andares extrañamente furtivos. La llegada de un destacamento de guardia, procedente del patio delantero, fue objeto de miradas curiosas y ceños fruncidos ante el estruendo que producían con sus fuertes pisadas y sus armas en ristre. Pero los recién llegados se percataron del ambiente del interior y adoptaron los mismos movimientos sigilosos.

Seguía hablándose del quemapiedras en las inmediaciones:

—Dijo que el fuego era verde y azul y que despedía un olor nauseabundo.

—¡Elpa es idiota! Asegura que prefiere suicidarse antes que aceptar los ojos de los tleilaxu.

—No me gusta hablar de ojos.

—¡Muad’Dib pasó a mi lado y me llamó por mi nombre!

—¿Cómo puede ver sin ojos?

—La gente se está marchando, ¿no te has enterado? Se respira mucho miedo. Los naibs dicen que van a ir al sietch Makab para celebrar un gran consejo.

—¿Qué han hecho con el Panegirista?

—He visto que se lo llevaban a la cámara en la que se reúnen los naibs. ¿Te imaginas a Korba prisionero?

Chani se había despertado temprano ante el silencio de la ciudadela y había encontrado a Paul sentado junto a ella, dirigiendo sus cuencas sin ojos hacia un punto indeterminado más allá de la pared del fondo del dormitorio. Debido a que el quemapiedras mostraba una afinidad especial hacia el tejido ocular le habían extirpado toda aquella carne devastada. Las inyecciones y los ungüentos habían salvado la carne más firme alrededor de las cuencas, pero Chani presentía que la radiación había penetrado más.

Al incorporarse la acometió un hambre voraz y dio cuenta de la comida que había en la mesilla: pan de especia y queso fuerte.

Paul señaló la comida.

—Querida, no había manera de ahorrarte esto. Créeme.

Chani reprimió un escalofrío cuando clavó en ella aquellas cuencas vacías. Había desistido de pedirle que se explicara. Hablaba de una forma extrañísima: «Me bautizaron con arena y eso me costó el don de la fe. ¿Quién comercia ahora con la fe? ¿Quién está dispuesto a comprarla? ¿Ni a venderla?».

¿Qué querrían decir aquellas palabras?

Se negaba a considerar siquiera los ojos de los tleilaxu, aunque sí se los compraba a manos llenas a los hombres que habían sufrido la misma desgracia.

Cuando hubo saciado el hambre, Chani se levantó sigilosamente de la cama, se dio la vuelta para mirar a Paul y se percató de que estaba cansado. Unas funestas líneas le enmarcaban la boca. Tenía el cabello oscuro de punta y desordenado a causa de un sueño que no lo había restablecido. Parecía taciturno y distante. Pasar sucesivamente del sueño a la vigilia y de la vigilia al sueño no contribuía a que se recobrara. Chani se obligó a apartarse y murmuró:

—Amor mío… amor mío…

Paul se inclinó hacia delante, la atrajo de nuevo a la cama y le besó las mejillas.

—Enseguida volveremos a nuestro desierto —susurró—. Aquí solo quedan por hacer algunas cosas.

Ella se estremeció ante el tono decisivo de sus palabras.

Paul la estrechó entre sus brazos y susurró:

—No me temas, mi Sihaya. Olvida el misterio y acepta el amor. El amor no tiene ningún misterio. Brota de la vida. ¿Es que no lo sientes?

—Sí.

Chani le puso la palma de la mano en el pecho para contar los latidos de su corazón. El amor de Paul conmovía el espíritu fremen que habitaba en ella, indómito, apasionado y torrencial. La envolvió una fuerza magnética.

—Te prometo una cosa, cariño —dijo Paul—. Nuestro hijo gobernará un imperio que hará palidecer al mío, con tantos avances en la vida, el arte y el sublime…

—¡Ahora estamos aquí! —protestó ella, sofocando un áspero sollozo—. Y… siento que tenemos muy poco… tiempo.

—Tenemos la eternidad, querida.

—Puede que tú tengas la eternidad. Yo solo tengo el presente.

—Pero si esto es la eternidad. —Le acarició la frente.

Chani se apretó contra él y le puso los labios en el cuello. La presión agitó la vida que llevaba en el vientre. Sintió que se movía.

Paul también lo sintió. Le puso una mano en el abdomen y dijo:

—Ah, pequeño gobernante del universo, espera tu momento. Este momento me pertenece.

Chani se preguntó entonces por qué siempre hablaba en singular de la vida que había dentro de ella. ¿No se lo habían dicho los médicos? Hizo memoria, y le resultó curioso que nunca se hubiera planteado ese tema entre ambos. Sin duda sabía que estaba embarazada de mellizos. Titubeó cuando se disponía a preguntárselo. Debía saberlo. Lo sabía todo. Lo sabía todo sobre ella. La conocía con todo el cuerpo: con las manos, con la boca…

En ese momento dijo:

—Sí, amor mío. Esto es para siempre… esto es real. —Y cerró con fuerza los ojos para que la visión de sus oscuras cuencas no arrancara su alma del paraíso para llevársela al infierno. Aunque Paul hubiera cifrado las vidas de ambos con magia rihani su carne seguía siendo real y sus caricias no podían negarse.

Cuando se levantaron para vestirse para la jornada Chani comentó:

—Si el pueblo fuera consciente de tu amor…

Pero Paul había cambiado de humor.

—La política no puede basarse en el amor —contestó—. Al pueblo no le interesa el amor: es demasiado desordenado. Prefiere el despotismo. El exceso de libertad genera el caos. Eso no podemos permitirlo, ¿verdad? Y, ¿cómo se puede amar el despotismo?

—¡Tú no eres ningún déspota! —protestó ella, mientras se ataba el pañuelo—. Tus leyes son justas.

—Ah, las leyes —suspiró Paul. Se dirigió a la ventana y descorrió los cortinajes como si pudiese ver el exterior—. ¿Qué es la ley? ¿Control? La ley criba el caos y, ¿qué es lo que se filtra? ¿La tranquilidad? La ley es nuestro ideal más elevado y nuestra naturaleza más despreciable. No la estudies con demasiada atención o descubrirás las interpretaciones racionalizadas, la casuística legal y los precedentes de la conveniencia. Descubrirás la tranquilidad, que no es más que otra palabra para referirse a la muerte.

Chani formó una fina línea con los labios. Era innegable que era inteligente y sabio, pero aquellos cambios de humor la atemorizaban. Paul se volvía contra sí mismo y ella presentía una batalla interna. Era como si tomase la máxima fremen de «nunca perdones, nunca olvides» y se fustigara con ella.

Acudió a su lado y miró de soslayo más allá. El creciente calor del día se estaba llevando el viento del norte de aquellas resguardadas latitudes. El viento pintaba un falso cielo lleno de penachos ocres y láminas cristalinas, extraños diseños rojos y torrentes de oro. Alto y frío, rompía contra la muralla escudo originando surtidores de polvo.

Paul sintió la calidez de Chani. Una cortina de olvido descendió momentáneamente sobre la visión. Habría podido tener los ojos cerrados. Pero el tiempo se negaba a detenerse por mucho que él se lo pidiera. Aspiró las tinieblas desprovistas de estrellas y lágrimas. La ceguera disolvió la sustancia hasta que solo quedó el asombro ante la forma en la que los sonidos condensaban el universo. Todo cuanto lo rodeaba se basaba en el sentido del oído y solo adquiría forma cuando lo tocaba: las cortinas, la mano de Chani… Se sorprendió escuchando su aliento.

¿Dónde estaba la incertidumbre de las cosas que solo eran probables?, se preguntó. Su mente soportaba una pesada carga de recuerdos mutilados. Por cada instante de realidad existían incontables proyecciones y cosas que estaban destinadas a no ser nunca. Un yo invisible en su interior recordaba los pasados falsos, cuyo peso a veces amenazaba con abrumar al presente.

Chani se apoyó en su brazo.

Paul percibió su propio cuerpo a través del suyo: carne muerta arrastrada por los remolinos del tiempo. Apestaba a recuerdos que habían atisbado lo eterno, lo que significaba exponerse a sus caprichos y sufrir la opresión de interminables dimensiones. La falsa inmortalidad del oráculo tenía un precio: el pasado y el futuro se hacían simultáneos.

La visión salió nuevamente del pozo negro para apresarlo. Era sus ojos. Movía sus músculos. Lo guiaba hasta el momento siguiente, la hora siguiente, el día siguiente… ¡hasta que sentía que siempre estaba ahí!

—Es hora de ponerse en marcha —dijo Chani—. El consejo…

—Alia ocupará mi lugar.

—¿Sabe lo que ha de hacer?

—Sí.

La jornada de Alia empezó cuando un escuadrón de la guardia irrumpió en el patio de armas que había bajo sus aposentos y presenció una escena confusa y frenética con parloteos vocingleros y amenazadores. La escena solo adquirió sentido cuando reconoció al prisionero al que escoltaban: Korba el Panegirista.

Se aseó como todas las mañanas, dirigiéndose de tanto en tanto a la ventana para comprobar que la impaciencia aumentaba allá abajo. No dejaba de apartar la mirada hacia Korba. Trató de recordarlo como el tosco y barbudo comandante de la tercera oleada de la batalla de Arrakeen, pero le resultó imposible. Korba se había convertido en un impecable petimetre enfundado en una túnica de seda de Parato de corte exquisito, abierta hasta la cintura, descubriendo una gola impoluta y un chaleco bordado con gemas verdes. Un cinturón morado le ceñía la cintura. Las mangas que atravesaban las aberturas de las axilas estaban adornadas con surcos en forma de arroyuelos de terciopelo negro y verde oscuro.

Algunos naibs habían acudido para ser testigos del tratamiento que se le daba a un fremen. Ellos habían llevado consigo aquellos rumores, animando a Korba a que defendiera su inocencia. Alia escrutó sus rostros, intentando rememorar a los fremen originales. Pero el presente había bloqueado el pasado. Todos se habían vuelto hedonistas y degustadores de placeres que la mayoría de los hombres ni siquiera imaginaban.

Advirtió que sus miradas intranquilas se desviaban con frecuencia hacia la puerta de la cámara en la que iba a celebrarse el encuentro. Estaban pensando en la visión ciega de Muad’Dib, una nueva manifestación de sus misteriosos poderes. La ley dictaba que había que abandonar a los ciegos en el desierto y entregarle su agua a Shai-hulud. Pero Muad’Dib los veía sin ojos. Además, les desagradaban los edificios y se sentían vulnerables en los espacios construidos sobre el nivel del suelo. Que les dieran una buena caverna excavada en la roca y entonces estarían tranquilos; pero allí no, no cuando ese nuevo Muad’Dib los estaba esperando dentro.

Cuando se dio la vuelta para dirigirse a la reunión vio la carta que había dejado sobre una mesa junto a la puerta: el último mensaje de su madre. Aunque Caladan era objeto de una reverencia especial porque había sido el lugar de nacimiento de Paul, la dama Jessica se había negado rotundamente a que su planeta fuera una escala en el hajj.

«No cabe duda de que mi hijo es una figura emblemática de la historia, pero no creo que eso sea una excusa para una invasión de la chusma», había escrito.

Alia tocó la carta y la asaltó una extraña sensación de contacto mutuo. Aquella hoja había estado entre las manos de su madre. La carta era un artefacto arcaico, pero más personal que ninguna grabación. Estaba escrita en la lengua de batalla de los Atreides y constituía una forma de comunicación privada prácticamente invulnerable.

Cuando pensaba en su madre se apoderaba de ella una gran confusión interna. En ocasiones, debido al cambio que había ocasionado la especia combinando la psique de la madre y de la hija, pensaba en Paul como si lo hubiese alumbrado ella misma. Del mismo modo, el complejo encapsulado de unicidad le presentaba a su padre como si fuera un amante. Las fantasmagóricas sombras de aquellas personas posibles desfilaban en su mente.

Alia repasó la carta mientras descendía por la pendiente que llevaba a la antecámara donde la esperaban las guardias amazonas.

«Habéis creado una paradoja mortífera», había escrito Jessica. «El gobierno no puede ser religioso y firme al mismo tiempo. La experiencia religiosa requiere un carácter espontáneo que las leyes suprimen inevitablemente. Y no se puede gobernar sin leyes. Con el tiempo las leyes deben sustituir a la moral, a la conciencia e incluso a la religión mediante la que creéis que gobernáis. Los rituales sagrados surgen de las alabanzas y los anhelos sagrados con los que se forja una moral significativa. El gobierno, por otra parte, es un organismo cultural que fomenta especialmente las dudas, las preguntas y los desacuerdos. Preveo que llegará un día en el que las ceremonias ocupen el lugar de la fe y el simbolismo sustituya a la moral».

El olor del café de especia salió al encuentro de Alia en la antecámara. Cuatro amazonas ataviadas con túnicas verdes se pusieron firmes cuando ella entró y marcharon tras ella con los andares firmes y jactanciosos de los jóvenes, atentas al peligro. Su rostro denotaba un fanatismo desprovisto de sobrecogimiento. Irradiaban la violencia típica de los fremen: podían matar a la ligera, sin remordimientos.

En este aspecto yo soy diferente, pensó Alia. El nombre de los Atreides ya se ha ensuciado bastante sin eso.

Los rumores la precedieron. Un paje que estaba a la espera salió corriendo cuando entró en el salón inferior para llamar a todo el destacamento de la guardia. El salón era largo, desprovisto de ventanas y sombrío, apenas iluminado por algunos globos de tenue resplandor. Las puertas del patio de desfiles se abrieron bruscamente al otro extremo para que pasara una deslumbrante franja de luz solar. La guardia, con Korba en el centro, apareció vacilante ante sus ojos, recortándose contra el fulgor del exterior.

—¿Dónde está Stilgar? —quiso saber Alia.

—Ya está dentro —dijo una de las amazonas.

Alia las condujo a la cámara. Era uno de los salones de reuniones más ostentosos de toda la ciudadela. Un balcón de gran altura, con hileras de mullidos asientos, ocupaba una de las paredes. Delante de este había altas ventanas con tapices anaranjados descorridos. El sol brillante entraba desde un espacio abierto con un jardín y una fuente. A la derecha, en el extremo más cercano de la cámara, había un estrado con una silla de gran tamaño.

Mientras se dirigía hacia ella, Alia examinó la galería de arriba abajo y comprobó que estaba llena de naibs.

Los guardias atestaban el espacio abierto que había bajo la galería. Stilgar iba entre ellos susurrando una palabra aquí y una orden allá. No daba muestras de haberse percatado de la entrada de Alia.

Korba entró y tomó asiento en el suelo de la cámara, bajo el estrado, ante una mesa baja con cojines al lado. A pesar de su atuendo, el Panegirista parecía un anciano hosco y somnoliento que se hubiera envuelto con sus túnicas para resguardarse del frío de la intemperie. Dos guardias tomaron posiciones a sus espaldas.

Stilgar se aproximó al estrado mientras Alia se sentaba.

—¿Dónde está Muad’Dib? —le preguntó.

—Mi hermano ha delegado en mí para que presida en calidad de reverenda madre —dijo Alia.

Cuando la oyeron los naibs de la galería alzaron sus voces a modo de protesta.

—¡Silencio! —ordenó Alia. En el abrupto silencio añadió—: ¿Acaso no es la ley de los fremen que una reverenda madre presida las cuestiones de vida o muerte?

La calma se adueñó de los naibs cuando comprendieron la gravedad de sus palabras, pero Alia advirtió miradas coléricas entre las hileras de caras. Las enumeró mentalmente para discutirlas en el consejo: Hobars, Rajifiri, Tasmin, Saajid, Umbu, Legg… Aquellos nombres llevaban consigo vestigios de Dune: Umbu Sietch, la depresión de Tasmin, el desfiladero de Hobars…

Volvió su atención hacia Korba.

Este, al darse cuenta de ello, alzó la barbilla y anunció:

—Me declaro inocente.

—Stilgar, lee las acusaciones —dijo Alia.

Stilgar sacó un pergamino marrón de papel de especia, dio un paso hacia delante y empezó a leer con un tono solemne y florido, como si obedeciera a cadencias ocultas. Le confería a las palabras una característica incisiva, clara y llena de probidad.

—Que conspiraste con traidores para destruir a nuestro señor y emperador; que te reuniste en despreciable secreto con diversos enemigos del reino; que…

Korba no dejaba de menear la cabeza con una expresión de cólera herida.

Alia escuchaba hoscamente, con la barbilla apoyada en el puño izquierdo, la cabeza inclinada hacia el mismo lado y el otro brazo extendido sobre el brazo de la silla. Se le escaparon algunas partes del procedimiento formal, filtradas por el desasosiego que la embargaba.

—Venerable tradición… Apoyo a las legiones y a todos los fremen dondequiera que se encuentren… La violencia en respuesta a la violencia, tal como dicta la ley… La majestad de la persona imperial… Renunciar a todos los derechos a…

Es un disparate, pensó. ¡Un disparate! Todo, un disparate, un disparate, un disparate…

Stilgar concluyó:

—Así pues, la cuestión se somete a juicio.

En el silencio que se produjo inmediatamente Korba se inclinó hacia delante, agarrándose las rodillas con las manos y estirando las venas del cuello como si se dispusiera a saltar. La lengua le asomaba entre los dientes cuando hablaba.

—¡No he traicionado mis votos fremen de palabra ni de obra! ¡Exijo enfrentarme a quien me acusa!

Una queja bastante simple, pensó Alia.

Y observó que surtía un efecto considerable entre los naibs. Conocían a Korba. Era uno de ellos. Para convertirse en naib había tenido que demostrar la valentía y la cautela propias de los fremen. No era brillante, pero sí digno de confianza. Quizá no fuese digno de liderar la yihad, pero era una buena elección como oficial de abastecimiento. No era ningún cruzado, pero atesoraba las antiguas virtudes de los fremen: la tribu era lo más importante.

Las amargas palabras de Otheym, tal como Paul las había recitado, surcaron la mente de Alia. Escrutó la galería. Cualquiera de aquellos hombres podía imaginarse en el lugar de Korba, algunos con buenas razones. Pero un naib inocente era tan peligroso como uno culpable.

Korba también lo había percibido.

—¿Quién me acusa? —preguntó—. Invoco el derecho fremen a enfrentarme a quien me acusa.

—Puede que te acuses tú mismo —dijo Alia.

Antes de que pudiera disimularlo, un terror místico se traslució brevemente en el semblante de Korba. Estaba a la vista de todos: Alia, con sus poderes, no tenía más que acusarlo personalmente, diciendo que había obtenido las pruebas en la región de las sombras, el alam al-mithal.

—Nuestros enemigos tienen aliados fremen —insistió Alia—. Han destruido trampas de agua y qanats, envenenado plantaciones y saqueado pilones de abastecimiento.

—Y ahora… ¡han robado un gusano del desierto y se lo han llevado a otro planeta!

Todos conocían la voz del intruso: Muad’Dib. Paul atravesó la puerta del salón y se abrió paso entre las filas de guardias para situarse al lado de Alia. Chani, que lo acompañaba, se mantuvo apartada.

—Mi señor —dijo Stilgar, negándose a mirarlo a la cara.

Paul dirigió sus cuencas vacías a la galería y después a Korba.

—¿Qué pasa, Korba? ¿No tienes palabras de alabanza?

En la galería se oyeron murmullos que aumentaron de volumen, palabras aisladas y frases audibles: la ley de los ciegos… la costumbre fremen… en el desierto… el que la infringe…

—¿Quién ha dicho que esté ciego? —preguntó Paul, haciendo frente a la galería—. ¿Tú, Rafijiri? Veo que hoy te has puesto una túnica dorada y que la camisa azul que llevas debajo todavía tiene polvo de las calles. Siempre has sido desaliñado.

Rafijiri hizo un gesto con tres dedos para protegerse del mal.

—¡Señálate a ti mismo con esos dedos! —vociferó Paul—. ¡Ya sabemos dónde está el mal! —Se volvió hacia Korba—. Veo la culpa en tu cara, Korba.

—¡No es culpa mía! Puede que me haya asociado con los culpables, pero no… —Se interrumpió y dirigió una mirada aterrada a la galería.

Obedeciendo la indicación de Paul, Alia se puso en pie, descendió hasta el suelo de la cámara y se dirigió al borde de la mesa de Korba. Lo contempló desde menos de un metro de distancia, silencioso y amenazante.

Korba se amedrentó bajo el peso de sus ojos. Se movió nerviosamente mientras dirigía miradas intranquilas a la galería.

—¿Qué ojos estás buscando ahí arriba? —le preguntó Paul.

—¡No puedes ver! —balbució Korba.

Paul sofocó una momentánea compasión por Korba. Estaba atrapado en las redes de la visión tanto como cualquiera de los presentes. Representaba un papel, nada más.

—No necesito ojos para verte —dijo. Y empezó a describir a Korba: cada uno de sus movimientos, contracciones nerviosas y miradas alarmadas y suplicantes a la galería.

La desesperación de Korba aumentó.

Al observarlo, Alia supo que se vendría abajo en cualquier momento. Alguno de los que se hallaban en la galería debía de haberse percatado de que estaba a punto de desmoronarse, supuso. ¿Quién? Estudió los rostros de los naibs, advirtiendo pequeñas traiciones en aquellas caras impasibles… furia, temor, incertidumbre… culpa.

Paul guardó silencio.

Korba se recompuso pomposamente para suplicar:

—¿Quién me acusa?

—Otheym te acusa —dijo Alia.

—¡Pero si Otheym está muerto! —protestó Korba.

—¿Cómo lo has sabido? —le preguntó Paul—. ¿Por medio de tu sistema de espionaje? ¡Ah, sí! Sabemos lo de tus espías y mensajeros. Sabemos quién trajo el quemapiedras desde Tarahell.

—¡Era para la defensa del quizarato! —farfulló Korba.

—¿Fue así como cayó en manos de los traidores? —replicó Paul.

—Nos lo robaron y nosotros… —Korba guardó silencio y tragó saliva. Miró apresuradamente a derecha e izquierda—. Todo el mundo sabe que he sido el emisario del amor a Muad’Dib. —Miró fijamente a la galería—. ¿Cómo puede un muerto acusar a un fremen?

—La voz de Otheym no está muerta —dijo Alia. Se interrumpió cuando Paul le tocó el brazo.

—Otheym nos ha mandado su voz —añadió este—. Incluye los nombres y los actos de traición, así como los lugares y las horas de encuentro. ¿Echas de menos algunas caras en el consejo de naibs, Korba? ¿Dónde están Merkur y Fash? Kete el Tullido no nos acompaña hoy. Y Takim, ¿dónde está?

Korba meneó la cabeza de un lado a otro.

»Han huido de Arrakis con el gusano robado —prosiguió Paul—. Aunque te liberase, Korba, Shai-hulud se cobraría tu agua por haber tomado parte en esto. ¿Por qué no te libero, Korba? Piensa en todos los hombres que han perdido los ojos, los que no pueden ver como yo. Tienen familiares y amigos, Korba. ¿Dónde te esconderías de ellos?

—Fue un accidente —alegó Korba—. Además, les darán ojos tleilaxu… —Guardó silencio de nuevo.

—¿Quién sabe qué esclavitud causan esos ojos metálicos? —repuso Paul.

Los naibs de la galería intercambiaron comentarios entre susurros, tapándose la boca con la mano. Ahora miraban fríamente a Korba.

—La defensa del quizarato… —murmuró Paul, retomando la alegación de este—. Un artilugio que puede destruir un planeta y genera rayos jota que ciegan a los que se acercan demasiado. ¿Cuál de esos efectos consideras defensivo, Korba? ¿Acaso el quizarato se basa en cerrarles los ojos a todos los observadores?

—Fuimos curiosos, mi señor —suplicó Korba—. Sabíamos que la antigua ley estipulaba que solo las familias podían poseer armas atómicas, pero el quizarato obedecía… obedecía…

—Te obedecía a ti —concluyó Paul—. Muy curioso, en efecto.

—Aunque solo sea la voz de quien me acusa, ¡tenéis que dejarme hacerle frente! —exclamó Korba—. Los fremen tienen derechos.

—Está en lo cierto, señor —intervino Stilgar.

Alia lo miró ásperamente.

—La ley es la ley —insistió Stilgar, presintiendo su protesta. Citó la ley fremen, intercalando comentarios sobre su aplicación.

Alia experimentó la extraña sensación de que estaba oyendo las palabras de Stilgar antes de que este las pronunciase. ¿Cómo podía ser tan crédulo? Stilgar jamás le había parecido tan oficial y conservador, tan decidido a adherirse al código de Dune. Había echado la barbilla hacia delante con aire agresivo y se estaba relamiendo. ¿Realmente no tenía nada más que aquella indignante pomposidad?

—Korba es un fremen y debe ser juzgado según la ley fremen —concluyó Stilgar.

Alia se dio la vuelta para observar las sombras diurnas resbalando por la pared al otro lado del jardín. La frustración la había dejado extenuada. Aquel asunto se había prolongado hasta bien entrada la mañana. Ahora, ¿qué? Korba se había relajado. Las maneras del Panegirista sugerían que había sufrido un ataque injusto y que el amor a Muad’Dib había motivado todo cuanto había hecho. Miró a Korba y sorprendió una expresión de astuta afectación en sus facciones.

Es casi como si hubiera recibido un mensaje, pensó. Está representando el papel de un hombre que ha oído a sus amigos que le dicen: «¡Aguanta! ¡La ayuda está en camino!».

Por un instante lo habían tenido en sus manos gracias a la información del enano, los indicios de que había otras personas involucradas en el complot y los nombres de los informadores. Pero el momento crítico se había esfumado. ¿Stilgar? Por supuesto que no. Se volvió y miró fijamente al viejo fremen.

Este le sostuvo la mirada sin arredrarse.

—Gracias, Stil —dijo Paul—, por recordarnos la ley.

Stilgar hizo una inclinación de cabeza. Se acercó y articuló silenciosamente palabras de un modo que sabía que Paul y Alia entenderían: «Lo dejaré seco y después me encargaré de este asunto».

Paul asintió y les hizo una seña a los guardias que estaban detrás de Korba.

—Lleváoslo a una celda de máxima seguridad —les ordenó—. Solo recibirá la visita de su abogado. Y como tal designo a Stilgar.

—¡Dejadme escoger a mi propio abogado! —exclamó Korba.

Paul se dio la vuelta rápidamente.

—¿Acaso niegas la objetividad y el buen juicio de Stilgar?

—No, mi señor, pero…

—¡Lleváoslo! —espetó Paul.

Los guardias levantaron a Korba de los cojines y se lo llevaron.

Los naibs abandonaron la galería entre nuevos murmullos. Los criados salieron de debajo de la galería, se dirigieron a las ventanas y corrieron los tapices anaranjados. La cámara se tiñó de una penumbra naranja.

—Paul —dijo Alia.

—Solo emplearemos la violencia —contestó este— cuando la controlemos por completo. Gracias, Stil; has representado bien tu papel. Estoy seguro de que Alia ha identificado a los naibs que estaban de su parte. No habrán podido evitar delatarse.

—¿Habéis tramado esto entre los dos? —quiso saber Alia.

—Si hubiera ordenado que ejecutasen a Korba en el acto, los naibs lo habrían comprendido —dijo Paul—. Pero celebrar un procedimiento formal sin adherirse estrictamente a la ley fremen… les habría parecido que sus propios derechos estaban amenazados. ¿Qué naibs estaban de su parte, Alia?

—Rajifiri seguro —susurró ella—. Y Saajid, pero…

—Dale la lista completa a Stilgar —la interrumpió Paul.

Alia tragó saliva con la garganta seca, compartiendo el temor generalizado hacia Paul en ese momento. Sabía cómo se movía entre ellos sin ojos, pero la delicadeza con la que lo hacía la atemorizaba. ¡Que viera sus formas en el aire de la visión! Sintió que brillaba delante de él en un tiempo sideral que se solapaba con la realidad dependiendo completamente de sus palabras y de sus actos. ¡Los tenía a todos en el centro de su visión!

—Llegáis tarde a la audiencia matutina, señor —dijo Stilgar—. Muchos tienen curiosidad… y miedo…

—¿Tú tienes miedo, Stil?

Fue apenas un susurro.

—Sí.

—Eres mi amigo y no tienes nada que temer de mí —le aseguró Paul.

Stilgar tragó saliva.

—Sí, mi señor.

—Alia, encárgate de la audiencia matutina —dijo Paul—. Stilgar, da la señal.

Stilgar obedeció.

Estalló un movimiento confuso frente a las grandes puertas. Estaban apartando a la muchedumbre de la lóbrega estancia para que pasaran los oficiales. Sucedieron muchas cosas al mismo tiempo: la guardia propinaba codazos y empujones al tropel de suplicantes, mientras los defensores, lujosamente ataviados, trataban de abrirse paso entre exclamaciones y juramentos. Los defensores enarbolaban los documentos de su oficio. El escribano de la asamblea los precedía por el pasillo que había despejado la guardia. Llevaba la lista de preferencias, de aquellos que tenían permiso para acercarse al trono. El escribano era un enjuto fremen llamado Tecrube que tenía un aire de cansado cinismo, la cabeza afeitada y un hirsuto bigote.

Alia salió a su encuentro para interceptarlo, dándole a su hermano el tiempo necesario para escabullirse con Chani por el pasadizo privado que había detrás del estrado. Tecrube le inspiró una momentánea desconfianza cuando le dirigió a Paul una mirada curiosa y entrometida.

—Hoy hablaré yo en nombre de mi hermano —anunció—. Que los suplicantes se acerquen de uno en uno.

—Sí, mi señora. —Se dio la vuelta para ocuparse del tumulto.

—Recuerdo una época en la que no habríais malinterpretado las intenciones de vuestro hermano —comentó Stilgar.

—Estaba distraída —dijo ella—. Has sufrido un cambio dramático, Stilgar. ¿De qué se trata?

Stilgar se irguió, sorprendido. La gente cambiaba, desde luego. Pero ¿dramáticamente? Era una perspectiva concreta de sí mismo que no se había planteado nunca. El drama era algo cuestionable. Los artistas importados de lealtades dudosas y virtudes más dudosas todavía se valían del drama intentando influir en el inconstante populacho. Korba se había apartado de las virtudes fremen para poner el drama al servicio del quizarato. Y moriría por eso.

—Sois perversa —dijo Stilgar—. ¿Desconfiáis de mí?

La angustia que traslucían sus palabras dulcificó la expresión de Alia, pero no su tono.

—Sabes que no desconfío de ti. Siempre he estado de acuerdo con mi hermano en que cuando las cosas estaban en manos de Stilgar podíamos olvidarnos tranquilamente de ellas.

—Entonces. ¿por qué decís que he… cambiado?

—Estás a punto de desobedecer a mi hermano —contestó ella—. Lo veo en ti. Solo espero que eso no os destruya a ambos.

Se estaban acercando los primeros defensores y suplicantes. Alia se dio la vuelta antes de que Stilgar tuviera ocasión de contestarle. Pero el rostro de Stilgar estaba lleno de las cosas que Alia había presentido en la carta de su madre: la ley había sustituido a la moral y la conciencia.

«Habéis creado una paradoja mortífera».

Capítulo 20

Tibana era un apologista del cristianismo socrático, probablemente natural de Anbus IV, que vivió entre los siglos VIII y IX antes de Corrino, seguramente durante el segundo reinado de Dalamak. Solo se conserva una parte de sus obras, de las que está tomado este fragmento: «Los corazones de todos los hombres habitan en el mismo desierto».

—Del Libro de Dune, de Irulan

—Eres Bijaz —dijo el ghola, entrando en la pequeña cámara en la que custodiaban al enano—. Yo me llamo Hayt.

Un fuerte contingente había acompañado al ghola para hacerse cargo de la guardia nocturna. La arena que transportaba el viento del ocaso les había arañado las mejillas mientras atravesaban el patio exterior, haciendo que parpadearan y se apresurasen. Ahora se les oía en el pasillo, intercambiando bromas y tareas rituales.

—Tú no eres Hayt —repuso el enano—. Eres Duncan Idaho. Yo estaba presente cuando metieron tu carne muerta en el tanque y también cuando la sacaron, viva y dispuesta para el adiestramiento.

El ghola tragó saliva; de pronto tenía la garganta seca. El amarillo de los brillantes globos luminosos de la cámara se disolvía en los verdes tapices de la estancia. El fulgor mostraba las perlas de sudor en la frente del enano. Bijaz parecía una criatura de inusitada honestidad, como si el propósito que le hubieran asignado los tleilaxu se proyectara a través de su piel. Había poder bajo la máscara de cobardía y frivolidad del enano.

—Muad’Dib me ha encargado que te interrogue para averiguar qué es lo que los tleilaxu quieren que hagas aquí —explicó Hayt.

—Los tleilaxu, los tleilaxu —canturreó el enano—. ¡Yo soy los tleilaxu, idiota! Y ya puestos, tú también.

Hayt miró fijamente al enano. Bijaz irradiaba una viveza carismática que hacía pensar en ídolos antiguos a quienes lo observaban.

—¿Oyes a la guardia? —le preguntó Hayt—. Si yo se lo ordenase te estrangularían.

—¡Hai! ¡Hai! —exclamó Bijaz—. Te has convertido en un patán insensible. Y decías que habías venido en busca de la verdad.

Hayt comprobó que no le gustaba el aire de secreto reposo bajo la expresión del enano.

—A lo mejor solo he venido en busca del futuro —observó.

—Bien dicho —contestó Bijaz—. Ahora ya nos conocemos. Cuando dos ladrones se encuentran no necesitan presentaciones.

—De modo que somos ladrones —dijo Hayt—. Y ¿qué es lo que robamos?

—No somos ladrones sino dados —continuó Bijaz—. Tú has venido a ver mis puntos. Y yo veo los tuyos. Y, ¡mira! ¡Tienes dos caras!

—¿De veras me viste hundirme en los tanques tleilaxu? —quiso saber Hayt, sobreponiéndose a una extraña reluctancia a formularle esa pregunta.

—¿No te lo he dicho? —repuso Bijaz. El enano se puso en pie de un brinco—. Tuvimos que esforzarnos mucho contigo. La carne no quería volver.

De repente Hayt sintió que se encontraba en un sueño controlado por otra mente, aunque podía olvidarse momentáneamente de ello para perderse en las circunvoluciones de dicha mente.

Bijaz inclinó la cabeza hacia un lado con expresión astuta, dio una vuelta alrededor del ghola y lo miró fijamente.

—La emoción reaviva antiguas costumbres en ti —comentó—. Eres un buscador que no desea encontrar lo que busca.

—Eres un arma dirigida contra Muad’Dib —dijo Hayt, volviéndose para seguir al enano—. ¿Qué es lo que te propones?

—¡Nada! —exclamó Bijaz, deteniéndose—. Te he dado una respuesta sencilla a una pregunta sencilla.

—Entonces, te han dirigido contra Alia —insistió Hayt—. ¿Es ella tu objetivo?

—En los mundos exteriores la llaman Hawt, el monstruo marino —contestó Bijaz—. ¿Cómo es que percibo que te hierve la sangre cuando hablas de ella?

—Así que la llaman Hawt —comentó el ghola, escrutando a Bijaz, atento al menor indicio de sus propósitos. El enano proporcionaba unas respuestas muy peculiares.

—Es la ramera virgen —prosiguió Bijaz—. Es ordinaria, ingeniosa y tan cultivada que asusta, desalmada cuanto más bondadosa, impulsiva cuanto más reflexiva, y cuando se propone construir algo es tan destructiva como una tormenta coriolis.

—De modo que has venido a difamar a Alia —dijo Hayt.

—¿A ella? —Bijaz tomó asiento en un cojín apoyado contra la pared—. He venido para que me atrapara el magnetismo de su belleza física. —Sonrió con una expresión de reptil en su cara de facciones amplias.

—Atacar a Alia es lo mismo que atacar a su hermano —le advirtió Hayt.

—Eso está tan claro que cuesta verlo —dijo Bijaz—. A decir verdad, el emperador y su hermana son la misma persona, espalda contra espalda, un ser medio masculino y medio femenino.

—Eso es lo que dicen los fremen que moran en lo profundo del desierto —asintió Hayt—. Y son ellos los que han retomado los sacrificios de sangre a Shai-hulud. ¿Cómo es que repites esas sandeces?

—¿Cómo te atreves a decir que son sandeces? —espetó Bijaz—. ¿Tú, que eres al mismo tiempo hombre y máscara? Ah, es que los dados no pueden ver sus propios puntos. Lo había olvidado. Y tú estás doblemente confuso porque sirves al doble ser Atreides. Tus sentidos no se han acercado tanto a la respuesta como tu mente.

—¿Les estás predicando a los guardias esos falsos rituales sobre Muad’Dib? —murmuró Hayt. Sentía que las palabras del enano lo estaban ofuscando.

—¡Ellos son los que me predican a mí! —replicó Bijaz—. Y rezan. ¿Por qué no iban a hacerlo? Todos haríamos bien en rezar. ¿Acaso no vivimos a la sombra de la creación más peligrosa que jamás haya visto el universo?

—Creación peligrosa…

—¡Su propia madre se niega a vivir en el mismo planeta que ellos!

—¿Por qué no me contestas directamente? —preguntó Hayt—. Sabes que tenemos otras formas de interrogarte. Obtendremos respuestas… de un modo u otro.

—¡Pero si ya te he contestado! ¿No te he dicho que el mito es real? ¿Acaso soy el viento que lleva la muerte en el vientre? ¡No! ¡Soy palabras! Palabras semejantes a relámpagos que surgen de la arena bajo el cielo oscuro. Te he dicho: «¡Apaga la vela! ¡Ya es de día!». Y tú no dejas de repetirme: «Dame una vela para que encuentre el día».

—Estás jugando a un juego peligroso conmigo —dijo Hayt—. ¿Creías que no iba a entender esas ideas zensunni? Dejas un rastro tan claro como un pájaro en el barro.

Bijaz se rió entre dientes.

—¿Por qué te ríes? —quiso saber Hayt.

—Porque tengo dientes y ojalá no los tuviera —consiguió explicarle Bijaz entre risitas—. Si no tuviera dientes no podría rechinarlos.

—Ya sé cuál es tu objetivo —concluyó Hayt—. Te han dirigido contra mí.

—¡Y he dado justo en el blanco! —exclamó Bijaz—. Eras un blanco tan grande que era imposible errar. —Asintió como para sus adentros—. Ahora te cantaré una canción. —Empezó a tararear una melodía monótona, penetrante y quejumbrosa que se repetía constantemente.

Hayt se puso tenso y lo asaltaron unos extraños dolores que le recorrieron la columna de arriba abajo. Miró fijamente la cara del enano y vio aquellos ojos juveniles en el rostro de un anciano. Los ojos eran el centro de un entramado de líneas blancas y nudosas que se alargaban hasta las depresiones que había bajo las sienes. ¡Qué cabeza tan grande! Todos esos rasgos se concentraban en la boca fruncida de la que brotaba un ruido monótono. El sonido evocaba rituales antiguos, recuerdos folclóricos, antiguas palabras y costumbres y significados semiolvidados en murmullos perdidos. Estaba sucediendo algo fundamental, un sanguinario intercambio de ideas a lo largo del tiempo. Había ideas antiguas entretejidas en la canción del enano. Era como un fulgor que brillaba a lo lejos, acercándose cada vez más, iluminando la existencia a lo largo de los siglos.

—¿Qué me estás haciendo? —farfulló entrecortadamente Hayt.

—Tú eres el instrumento que me han enseñado a tocar —contestó Bijaz—. Y lo estoy tocando. Déjame decirte los nombres de los demás naibs traidores. Son Bikouros y Cahueit. Además de Djedida, que era el secretario de Korba. Y Abumojandis, el ayudante de Bannerjee. En este preciso momento uno de ellos podría estar clavándole un cuchillo a tu Muad’Dib.

Hayt meneó la cabeza de un lado a otro. Le costaba demasiado hablar.

—Somos como hermanos —añadió Bijaz, interrumpiendo nuevamente aquel zumbido monótono—. Hemos crecido en el mismo tanque: primero yo y después tú.

De pronto los ojos metálicos de Hayt le causaron un dolor ardiente. Todo lo que veía estaba envuelto en una bruma roja intermitente. Sentía que le habían arrebatado todas las sensaciones inmediatas excepto el dolor y que percibía el entorno a través de una fina separación semejante a una gasa llevada por el viento. Todo se había convertido en un accidente, la intervención fortuita de la materia inanimada. Su voluntad no era más que algo sutil y cambiante. Vivía sin aliento y solo era inteligible como una iluminación interna.

Con una lucidez nacida de la desesperación, se abrió paso a través de la cortina de gasa valiéndose solamente del sentido de la vista. Concentró su atención en Bijaz con una luz llameante. Sintió que sus ojos atravesaban las sucesivas capas del enano, contemplando al hombrecillo como un intelecto mercenario y debajo de eso una criatura prisionera de las ansias y los anhelos que se ocultaban en los ojos; una capa tras otra, hasta que finalmente solo hubo un aspecto entidad manipulado por símbolos.

—Estamos en un campo de batalla —dijo Bijaz—. Puedes hablar.

Cuando aquella orden le dejó hablar, Hayt dijo:

—No puedes obligarme a asesinar a Muad’Dib.

—He oído decir a las Bene Gesserit —repuso Bijaz— que no existe nada firme, equilibrado ni duradero en todo el universo, que nada permanece en su estado original, que cada día, a veces cada hora, trae consigo cambios.

Hayt meneó la cabeza de un lado a otro, aturdido.

—Tú creías que ese estúpido emperador era el trofeo que ambicionábamos —prosiguió Bijaz—. Qué poco entiendes a tus amos, los tleilaxu. La Cofradía y la Bene Gesserit creen que producimos artefactos. Lo que realmente producimos son herramientas y servicios. Cualquier cosa puede ser una herramienta, hasta la pobreza y la guerra. La guerra es útil porque cumple muchas funciones. Estimula el metabolismo. Fortalece al gobierno. Difunde ciertas cepas genéticas. Posee una potencia sin igual en todo el universo. Solo los que reconocen el valor de la guerra y la ejercen poseen algún grado de autodeterminación.

Con un tono extrañamente apacible, Hayt dijo:

—Extrañas ideas viniendo de ti, casi tanto como para hacerme creer en una providencia vengativa. ¿Qué precio pidieron por tu creación? Debe de ser una historia fascinante, que sin duda tendrá un epílogo aún más extraordinario.

—¡Magnífico! —se rió Bijaz—. Me atacas… por lo tanto tienes fuerza de voluntad y ejerces la autodeterminación.

—Estás intentando despertar la violencia que hay en mí —resolló Hayt.

Bijaz lo negó sacudiendo la cabeza.

—Despertar, sí; violencia, no. Como tú mismo has dicho, gracias a tu adiestramiento eres un discípulo de la conciencia. Yo tengo que despertar la conciencia que hay en ti, Duncan Idaho.

—¡Hayt!

—Duncan Idaho. Asesino extraordinario. Amante de muchas mujeres. Espadachín al servicio de los Atreides en el campo de batalla. Duncan Idaho.

—No se puede despertar el pasado.

—¿Ah, no?

—¡No se ha hecho nunca!

—Cierto, pero nuestros amos se oponen a la idea de que haya algo imposible. Siempre buscan la herramienta apropiada, la correcta aplicación de esfuerzo, los servicios de los adecuados…

—¡Estás ocultando tus verdaderas intenciones! ¡Estás levantando una pantalla de palabras que no significan nada!

—Hay un Duncan Idaho dentro de ti —insistió Bijaz—. Puede que no se doblegue ante las emociones o ante el análisis desapasionado, pero se doblegará. Esa conciencia se alzará del oscuro pasado que te sigue los pasos, atravesando los filtros de la supresión y la selección. En este preciso momento te azuza al mismo tiempo que te retiene. Dentro de ti existe un ser en el que debe concentrarse la conciencia y al que obedecerás.

—Los tleilaxu creen que sigo siendo su esclavo, pero yo…

—¡Silencio, esclavo! —exclamó Bijaz con tono quejumbroso.

Hayt descubrió que se había quedado mudo, petrificado.

—Ya hemos llegado al fondo de la cuestión —prosiguió Bijaz—. Sé que lo percibes. Y estas son las palabras de poder que te manipulan… Me parece que ejercerán una influencia suficiente.

Hayt sentía que el sudor resbalaba por sus mejillas y que le temblaban el pecho y los brazos, pero era incapaz de moverse.

—Un día —anunció Bijaz—, el emperador acudirá a ti y te dirá: «Se ha ido». Se habrá puesto la máscara de la tristeza. Les dará agua a los muertos, como llaman a las lágrimas en estos lares. Y tú le contestarás, usando mi voz: «¡Amo! ¡Ay, amo!».

A Hayt le dolían la mandíbula y la garganta debido a la tensión de los músculos. Solo podía mover la cabeza describiendo un breve arco de un lado a otro.

—Le dirás: «Os traigo un mensaje de Bijaz». —El enano hizo una mueca—. El pobre Bijaz, que no tiene cerebro… El pobre Bijaz, que es un tambor lleno de mensajes, una esencia al servicio de otros… Si le golpeas suena… —Torció de nuevo el gesto—. ¡Crees que soy un hipócrita, Duncan Idaho! ¡Pues no lo soy! Yo también puedo ponerme triste. Pero ha llegado el momento de que las espadas sustituyan a las palabras.

Hayt se estremeció con un hipido.

Bijaz se rió entre dientes y añadió:

—Ah, gracias, Duncan, gracias. Los imperativos del cuerpo nos redimen. El emperador hará lo que le pidamos porque la sangre de los Harkonnen corre por sus venas. Se convertirá en una máquina escupidora y morderá palabras que resuenen con un timbre al gusto de nuestros amos.

Hayt pestañeó al percatarse de que el enano parecía un animalillo alerta, una criatura llena de resentimiento y dotada de una inteligencia inusitada. ¿Sangre Harkonnen por las venas de los Atreides?

—Estás pensando en Rabban, la Bestia, el despreciable Harkonnen, y echas chispas por los ojos —observó Bijaz—. En eso te pareces a los fremen. Cuando te fallan las palabras siempre tienes la espada al alcance de la mano, ¿eh? Piensas en que los Harkonnen torturaron a tu familia. ¡Y tu precioso Paul es un Harkonnen por parte de madre! No tendrías dificultades para asesinar a un Harkonnen, ¿verdad?

Una amarga frustración fluyó a través del ghola. ¿Acaso era cólera? ¿Por qué iba a montar en cólera por eso?

—¡Ah! —exclamó Bijaz—. ¡Ajá! Clic, clic. Aún no se ha acabado el mensaje. Los tleilaxu le ofrecerán un intercambio a tu precioso Paul Atreides. Nuestros amigos le devolverán a su amada. Una hermana tuya… otra ghola.

De pronto Hayt sintió que existía en un universo que solo ocupaban sus propios latidos.

—Una ghola —repitió Bijaz—. Tendrá la carne de su amada. Alumbrará a sus hijos. Lo amará. Podemos incluso mejorar el original si así lo desea. ¿Algún hombre ha tenido una ocasión más propicia de recuperar lo que ha perdido? Aceptará el trato de buena gana.

Bijaz asintió, bajando la mirada como si estuviera cansado, y añadió:

—Se sentirá tentado… y cuando esté distraído tú te acercarás. ¡Y en ese momento lo atacarás! ¡Dos gholas en lugar de uno! ¡Eso es lo que quieren nuestros amos! —El enano se aclaró la garganta, asintió una vez más y dijo—: Habla.

—No pienso hacerlo —dijo Hayt.

—Pero Duncan Idaho sí —replicó Bijaz—. En ese momento el descendiente de los Harkonnen estará completamente vulnerable. No lo olvides. Le sugerirás mejoras para su amada; quizá un corazón inmortal o emociones más cariñosas. Cuando te acerques le ofrecerás un refugio, un planeta de su elección en algún lugar más allá del imperio. ¡Piensa en ello! Le devolverían a su amada. No le harían falta más lágrimas y pasaría el resto de sus días en un lugar idílico.

—Un costoso paquete —comentó Hayt tentativamente—. Me preguntará cuánto cuesta.

—Dile que ha de renunciar a la divinidad y desacreditar al quizarato. Debe desacreditarse a sí mismo y a su hermana.

—¿Nada más? —preguntó burlonamente Hayt.

—Debe renunciar a su participación en la CHOAM, naturalmente.

—Naturalmente.

—Y si aún no te has acercado lo bastante para atacarlo dile que los tleilaxu admiran lo que les ha enseñado sobre las posibilidades de la religión. Dile que disponen de un departamento de ingeniería religiosa que moldea religiones según las necesidades particulares.

—Qué astuto —comentó Hayt.

—Crees que eres libre para burlarte y desobedecerme —dijo Bijaz, inclinando levemente la cabeza hacia un lado—. No lo niegues…

—Te han hecho bien, animalillo —observó Hayt.

—Y a ti también —repuso el enano—. Le dirás que se apresure, que la carne se corrompe y hay que preservar su esencia en un tanque criológico.

Hayt sentía que se estaba tambaleando, atrapado en una matriz de objetos que no acertaba a reconocer. ¡Qué seguro de sí mismo parecía el enano! Tenía que haber algún error en la lógica de los tleilaxu. Al hacer al ghola lo habían sintonizado de tal modo que respondiese a la voz de Bijaz, pero… Pero ¿qué? Lógica, matriz, objeto… ¡Qué sencillo era confundir el razonamiento claro con el razonamiento correcto! ¿Estaba distorsionada la lógica de los tleilaxu?

Bijaz sonrió como si estuviese escuchando una voz oculta.

—Ahora lo olvidarás —dijo—. Lo recordarás cuando llegue el momento. Él te dirá: «Se ha ido». Entonces Duncan Idaho despertará.

El enano dio una palmada.

Hayt gruñó, sintiendo que lo habían interrumpido en medio de una idea… o quizá de una frase. ¿De qué se trataba? Algo acerca de… ¿objetivos?

—Crees que me estás confundiendo y manipulando —dijo.

—¿Cómo es eso? —le preguntó Bijaz.

—Yo soy tu objetivo y no puedes negarlo —dijo Hayt.

—No se me ocurriría negarlo.

—¿Qué es lo que intentas hacerme?

—Un favor —dijo Bijaz—. Un simple favor.

Capítulo 21

Los poderes de la presciencia no esclarecen detalladamente la naturaleza secuencial de los acontecimientos reales excepto en las circunstancias más extraordinarias. El oráculo capta incidentes sacados de la cadena histórica. La eternidad se mueve. Se impone al oráculo y al suplicante por igual. Que los súbditos de Muad’Dib duden de su majestad y sus visiones proféticas. Que nieguen sus poderes. Pero que nunca duden de la eternidad.

—Los Evangelios de Dune

Hayt observó a Alia mientras esta abandonaba el templo y atravesaba la plaza. La guardia se apretaba a escasa distancia, con feroces expresiones que enmascaraban las líneas que la buena vida y la complacencia habían moldeado en sus rostros.

Un heliógrafo de alas de tóptero destelló con los rayos del sol de la tarde sobre el templo; formaba parte de la guardia real que ostentaba el símbolo del puño de Muad’Dib en el fuselaje.

Hayt miró de nuevo a Alia. Se dijo que parecía un tanto fuera de lugar en la ciudad. El entorno más apropiado para ella era el desierto: el espacio abierto y sin límites. Recordó algo extraño sobre ella mientras se acercaba: Alia solo parecía pensativa cuando sonreía. Decidió que la vista le había jugado una mala pasada, conjurando un recuerdo de ella con el aspecto que había presentado en la recepción del embajador de la Cofradía: altiva, sobre un fondo de música y conversaciones vacilantes entre uniformes y túnicas estrafalarias. Y estaba vestida de blanco, un deslumbrante emblema de castidad. La había observado desde una ventana mientras cruzaba un jardín interior con un estanque formal, fuentes acanaladas, frondosa hierba de la pampa y una terraza blanca.

No encajaba… no encajaba en absoluto. Ella pertenecía al desierto.

Hayt aspiró una entrecortada bocanada de aire. En ese momento Alia se había perdido de vista igual que ahora. Esperó, abriendo y cerrando los puños. La entrevista con Bijaz lo había puesto nervioso.

Oyó que el séquito de Alia pasaba ante la sala en la que él estaba esperando. Ella entró en los aposentos de la familia.

Intentó precisar qué era lo que lo alarmaba de ella. ¿Era la forma en la que había atravesado la plaza? Sí. Sus movimientos habían sido los de una criatura perseguida huyendo de un depredador. Recorrió el balcón que los separaba tras una pantalla solar de plastimerado y se detuvo ocultándose en las sombras. Alia se hallaba ante la balaustrada que dominaba el templo.

Hayt miró en la misma dirección que ella y contempló la ciudad. Vio rectángulos, bloques de colores y movimientos furtivos de vida y sonido. Las estructuras despedían destellos temblorosos. La calima describía espirales que se elevaban desde las azoteas. Había un muchacho enfrente que estaba botando una pelota en un callejón sin salida formado por un macizo apuntalado en una esquina del templo. La pelota iba de un lado a otro.

Alia también la estaba observando. Se identificaba con ella de una forma fascinante; iba de un lado a otro… de un lado a otro. Sentía que rebotaba en los pasillos del tiempo.

La poción de melange que había apurado antes de salir del templo era la más copiosa que había probado nunca; una sobredosis masiva. Estaba aterrorizada desde antes incluso de que empezara a surtir efecto.

¿Por qué lo he hecho?, se preguntaba.

Había que escoger entre varios peligros. ¿Se trataba de eso? Así se penetraba la bruma que el detestable tarot de Dune había arrojado sobre el futuro. Había una barrera y era necesario franquearla. Lo había hecho porque necesitaba ver el camino que recorría su hermano con sus andares ciegos.

El habitual estado de evasión inducido por la melange empezó a filtrarse en su conciencia. Respiró profundamente y experimentó una débil forma de calma, ponderada y desinteresada.

La segunda vista tiende a convertirnos en peligrosos fatalistas, pensó. Por desgracia no había influencias abstractas ni cálculos de presciencia de ningún tipo. No se podían manipular las visiones del futuro como si fueran fórmulas. Había que adentrarse en ellas, poniendo en peligro la vida y la cordura.

De las densas sombras del balcón adyacente surgió una figura. ¡El ghola! Alia lo vio con intensa claridad gracias a su conciencia aumentada: los rasgos oscuros y vivaces dominados por aquellos relucientes ojos metálicos. Era una unión de opuestos terroríficos, algo compuesto de un modo lineal y espantoso. Era sombra y luz llameante, un producto del proceso que había reanimado su carne muerta… y de algo intensamente puro… inocente.

¡Era la inocencia asediada!

—¿Has estado ahí desde el principio, Duncan? —le preguntó.

—De modo que he de ser Duncan —dijo él—. ¿Por qué?

—No me cuestiones —repuso ella.

Y pensó, al mirarlo, que los tleilaxu no habían dejado inconcluso ni un ápice del ghola.

—Únicamente los dioses pueden arriesgarse a ser perfectos sin correr riesgos —añadió—. Para los hombres es peligroso.

—Duncan ha muerto —contestó él, deseando que no lo llamara de esa forma—. Yo soy Hayt.

Alia escrutó sus ojos artificiales, preguntándose qué era lo que veían. Al observarlos de cerca reparó en unos minúsculos orificios negros, pequeños abismos de tinieblas en el metal reluciente. ¡Facetas! El universo titilaba y se tambaleaba en torno a ella. Se apoyó con una mano en la superficie calentada por el sol de la balaustrada. Ah, la melange fluía rápidamente.

—¿Estás enferma? —le preguntó Hayt. Se acercó a ella, abriendo de par en par sus ojos acerados para mirarla fijamente.

¿Quién ha dicho eso?, pensó ella. ¿Había sido Duncan Idaho? ¿Había sido el ghola mentat o el filósofo zensunni? ¿O un peón de los tleilaxu, más peligroso que cualquiera de los navegantes de la Cofradía? Su hermano lo sabía.

Miró de nuevo al ghola. Había algo inactivo en él, algo latente. Estaba ahíto de espera y de poderes que iban más allá de la existencia común de ambos.

—Soy como las Bene Gesserit por parte de mi madre —anunció—. ¿Lo sabías?

—Sí.

—Uso sus poderes y pienso como ellas. Una parte de mí es consciente de la sagrada urgencia del programa de apareamiento… y sus productos.

Alia pestañeó, sintiendo que una parte de su conciencia se desplazaba libremente por el tiempo.

—Se dice que la Bene Gesserit nunca te suelta —comentó Hayt, y la observó atentamente, advirtiendo que tenía los nudillos blancos de aferrarse al borde del balcón.

—¿Me he tropezado? —le preguntó ella.

Hayt se percató de que respiraba profundamente, con tensión en todos los movimientos, y tenía los ojos vidriosos.

—Cuando alguien se tropieza —dijo— puede recuperar el equilibrio saltando por encima del obstáculo que se ha interpuesto en su camino.

—La Bene Gesserit ha tropezado —repuso ella—. Y quiere recuperar el equilibrio saltando por encima de mi hermano. Quiere el hijo de Chani… o el mío.

—¿Estás embarazada?

Ella trató de situarse en una relación de espacio tiempo ante aquella pregunta. ¿Embarazada? ¿Cuándo? ¿Dónde?

—Veo… a mi hijo —susurró.

Se apartó del borde del balcón y volvió la cabeza para mirar al ghola. Su rostro estaba hecho de sal y tenía los ojos amargos, dos círculos de plomo reluciente… y sombras azules cuando se apartó de la luz para seguir sus movimientos.

—¿Qué es… lo que ves con esos ojos? —murmuró.

—Lo mismo que los demás —dijo él.

Sus palabras resonaron en los oídos de Alia, expandiendo los límites de su conciencia. Sentía que se desplegaba sobre el universo, que se desplegaba más y más… hasta que se entrelazaba con el tiempo.

—Has tomado especia, una dosis abundante —dijo Hayt.

—¿Por qué no puedo verlo? —musitó ella. El útero de la creación la había apresado—. Dime, Duncan, por qué no puedo verlo.

—¿A quién no puedes ver?

—No puedo ver al padre de mi hijo. Estoy perdida en la bruma del tarot. Ayúdame.

La lógica mentat le presentó la computación primaria y Hayt dijo:

—La Bene Gesserit quiere que procrees con tu hermano. Eso consolidaría los genes…

A ella se le escapó un gemido.

—El óvulo en la carne —murmuró entrecortadamente. La asaltó una sensación de frío, seguida de un intenso calor. ¡El compañero invisible de sus sueños más oscuros! Carne de su carne que el oráculo no podía revelarle… ¿Llegarían a eso?

—¿Te has atrevido a ingerir una dosis peligrosa de especia? —le preguntó Hayt. Algo en su interior pugnaba por expresar el terror absoluto que sentía ante la idea de que muriese una Atreides, de que Paul le comunicase que una mujer de la familia se había… ido.

—Tú no sabes lo que es perseguir al futuro —replicó ella—. A veces me veo a mí misma… pero me interpongo en mi propio camino. No puedo ver a través de mí. —Bajó la cabeza y la movió de un lado a otro.

—¿Cuánta especia has tomado? —quiso saber Hayt.

—La naturaleza aborrece la presciencia —prosiguió ella, alzando la cabeza—. ¿Lo sabías, Duncan?

Este le habló con un tono suave y razonable, como si se estuviese dirigiendo a una niña:

—Dime cuánta especia has tomado. —Le asió el hombro con la mano izquierda.

—Las palabras son un mecanismo repugnante, primitivo y ambiguo —repuso ella, zafándose de su mano.

—Tienes que decírmelo.

—Observa la muralla escudo —le ordenó Alia, al tiempo que señalaba. Siguió con la mirada la dirección que indicaba su propia mano y se estremeció como si el paisaje se desmoronase en una visión abrumadora: un castillo de arena destruido por olas invisibles. Apartó la mirada y se quedó petrificada por la apariencia del rostro del ghola. Sus facciones se arrastraban, envejeciendo y rejuveneciendo… viejas… y jóvenes. Era la vida misma, enérgica e interminable… Se dio la vuelta para escapar, pero Hayt le aferró la muñeca izquierda.

—Voy a llamar a un médico —dijo.

—¡No! ¡Debes dejarme tener la visión! ¡He de saberlo!

—Vas a entrar ahora mismo —insistió él.

Ella le miró fijamente la mano. El contacto de aquella carne le transmitía una presencia eléctrica que la atraía al tiempo que la atemorizaba. Se desasió bruscamente y farfulló:

—¡No se puede contener al torbellino! ¿Es que no lo entiendes? —le preguntó—. La visión está incompleta, no son más que fragmentos. Parpadea y se interrumpe. Tengo que recordar el futuro. ¿Es que no te das cuenta?

—¿Qué significa el futuro si mueres? —repuso Hayt, obligándola suavemente a entrar en los aposentos de la familia.

—Palabras… palabras… —musitó ella—. No puedo explicártelo. Una cosa es la ocasión de otra, pero no existe causa… ni efecto. No podemos dejar el universo tal como estaba. Por mucho que lo intentemos, hay una diferencia.

—Acuéstate aquí —le ordenó Hayt.

¡Pero qué tonto es!, pensó ella.

La envolvieron sombras frías. Sentía que sus músculos se arrastraban como gusanos sobre un lecho firme que sabía que era intangible. Solo el espacio era permanente. Era lo único que tenía sustancia. En la cama fluían muchos cuerpos y todos eran el suyo. El tiempo se convirtió en una sensación compleja y sobrecargada. No experimentaba ninguna reacción que pudiese abstraer. Era el tiempo. Se movía. Todo el universo se deslizaba hacia atrás, hacia delante y hacia los lados.

—No tiene un aspecto objetivo —explicó—. No puedes pasar por debajo ni rodearlo. No hay ningún punto en el que se pueda hacer palanca.

Varias personas se congregaron en torno a ella. Muchos desconocidos le asieron la mano izquierda. Ella observó los movimientos de su propia carne y siguió con la mirada un brazo que se enroscaba hasta un rostro que era una máscara fluida: ¡Duncan Idaho! Sus ojos… no concordaban, pero era Duncan; niño, hombre, adolescente, niño, hombre, adolescente… Las líneas de sus facciones delataban que estaba preocupado por ella.

—Duncan, no tengas miedo —susurró.

Él le apretó la mano y asintió.

—No te muevas —le dijo.

Y pensó: ¡No debe morir! ¡No debe! ¡No puede morir ninguna Atreides! Agitó violentamente la cabeza. Aquellos pensamientos desafiaban la lógica mentat. La muerte era necesaria para la continuación de la vida.

El ghola me ama, comprendió Alia.

Aquella idea se convirtió en un fundamento al que podía aferrarse. Era un rostro familiar frente a una estancia sólida que identificó como uno de los dormitorios de los aposentos de Paul.

Una persona fija e inmutable le hizo algo en la garganta con un tubo. Ella se resistió a las arcadas.

—Hemos intervenido a tiempo —anunció una voz, y Alia reconoció el tono de uno de los médicos de la familia—. Deberías haberme llamado antes. —La voz del médico denotaba suspicacia. Alia sintió que le sacaban el tubo de la garganta; era una serpiente, una cuerda reluciente—. Esta inyección la dormirá —afirmó el médico—. Le diré a uno de los ayudantes que…

—Yo me quedaré con ella —lo interrumpió el ghola.

—¡Eso no es decoroso! —espetó el médico.

—Quédate… Duncan —susurró Alia.

Este le acarició la mano para indicarle que la había oído.

—Mi señora —insistió el médico—, lo mejor sería que…

—No me digas lo que es mejor —repuso ella con voz ronca. Cada sílaba le hacía daño en la garganta.

—Mi señora —insistió el médico acusadoramente—, ya sabéis cuáles son los riesgos de consumir demasiada melange. No puedo más que suponer que alguien os la suministró sin que vos lo…

—Eres idiota —dijo ásperamente Alia—. ¿Acaso quieres negarme las visiones? Sabía lo que estaba tomando y por qué. —Se llevó una mano a la garganta—. Déjanos a solas. ¡Ahora mismo!

El médico salió de su campo de visión diciendo:

—Avisaré a vuestro hermano.

Alia advirtió que el médico se marchaba y volvió su atención hacia el ghola. La visión se había aclarado en su conciencia, un caldo de cultivo en el que el presente se expandía. Sintió los movimientos del ghola en aquella recreación del tiempo, que ya no era críptico, sino que estaba fijo y se recortaba contra un fondo reconocible.

Él es el crisol, se dijo. Es el peligro y la salvación.

Y se estremeció, a sabiendas de que estaba teniendo la misma visión que su hermano. Unas lágrimas indeseadas le quemaron los ojos. Sacudió violentamente la cabeza. ¡Nada de lágrimas! Eran un desperdicio de humedad y, lo que era aún peor, distorsionaban el áspero flujo de la visión. ¡Había que detener a Paul! En una ocasión, una sola ocasión, había tendido un puente sobre el tiempo para proyectar sus palabras a su paso. Pero ahora el estrés y la mutabilidad no se lo permitían. La telaraña del tiempo pasaba a través de su hermano como los rayos de luz a través de una lente. Estaba en el centro y era consciente de ello. Había atraído todas las líneas hacia sí mismo y no les permitiría escapar ni cambiar.

—¿Por qué? —musitó—. ¿Se trata de odio? ¿Se vuelve contra el tiempo porque le ha hecho daño? ¿Se trata de eso…? ¿De odio?

Creyendo que había pronunciado su nombre el ghola dijo:

—¿Mi señora?

—¡Si pudiera arrancarme esta cosa! —exclamó ella—. Yo no quería ser diferente.

—Por favor, Alia —murmuró él—. Entrégate al sueño.

—Quería reír —susurró ella. Las lágrimas rodaban por sus mejillas—. Pero soy la hermana de un emperador al que adoran como a un dios. El pueblo me tiene miedo. Yo nunca he querido que me tuviesen miedo.

Él le enjugó las lágrimas de la cara.

—Yo no quería formar parte de la historia —continuó Alia—. Solo quería que me amasen.

—Y te aman —le aseguró Hayt.

—Ah, mi leal Duncan —dijo ella.

—Por favor, no me llames así —suplicó él.

—Pero es que lo eres —insistió Alia—. Y la lealtad es un artículo valioso. Se puede vender… No se puede comprar, pero se puede vender.

—No me gusta tu cinismo —protestó Hayt.

—¡Maldita sea tu lógica! ¡Es cierto!

—Duerme —insistió él.

—¿Me amas, Duncan? —le preguntó Alia.

—Sí.

—¿Es una de esas mentiras que son más fáciles de creer que la verdad? —dijo ella—. ¿Por qué tengo miedo de creerte?

—Tienes miedo de mis diferencias así como tienes miedo de las tuyas.

—¡Sé un hombre, no un mentat! —gruñó Alia.

—Soy un mentat y un hombre.

—Entonces ¿quieres hacerme tu mujer?

—Haré lo que requiera el amor.

—¿Y la lealtad?

—Y la lealtad.

—Por eso eres peligroso —concluyó ella.

Sus palabras lo inquietaron. No afloró a su rostro indicio alguno de turbación, no se estremeció ningún músculo, pero ella lo supo. La memoria visión revelaba la turbación. Pero Alia presentía que había pasado por alto una parte de la visión, que debía recordar más cosas del futuro. Existía otra percepción que no obedecía estrictamente a los sentidos, algo que había salido de la nada para metérsele en la cabeza, al igual que la presciencia. Yacía en las sombras del tiempo, infinitamente dolorosa.

¡La emoción! De eso se trataba: ¡de emoción! Había aparecido en la visión, no de forma directa, sino como un producto en el cual podía basarse para inferir lo que había detrás. La había poseído la emoción, una sola constricción compuesta de miedo, pena y amor. Se hallaban en la visión, recogidos en un solo cuerpo epidémico, abrumador y primordial.

—Duncan, no me sueltes —susurró.

—Duerme —dijo él—. No te resistas.

—Debo hacerlo… debo hacerlo. Es el cebo de su propia trampa. Está al servicio del poder y el terror. La violencia… la deificación es una prisión que lo encierra. Lo perderá… todo. Lo hará pedazos.

—¿Te refieres a Paul?

—Lo está impulsando a destruirse —prosiguió ella entrecortadamente, arqueando la espalda—. Demasiadas cargas, demasiada tristeza. Lo está engañando para que se aparte del amor. —Se desplomó de nuevo en la cama—. Está creando un universo en el que él no se dejará existir.

—¿Quién está haciendo eso?

—¡Él mismo! Ay, qué tonto eres. Él forma parte de ese designio. Y es demasiado tarde… demasiado tarde… demasiado tarde…

Mientras hablaba sentía que su conciencia descendía una capa tras otra hasta detenerse justo detrás del ombligo. El cuerpo y la mente se separaron para fundirse en un cúmulo de visiones anacrónicas en incesante movimiento… Oyó los latidos de un feto, un hijo del futuro. En ese caso todavía estaba en manos de la melange, que la había abandonado a la deriva en el tiempo. Sabía que había paladeado la vida de un niño que aún no había sido concebido. Había una cosa segura sobre ese niño: sufriría el mismo despertar que ella. Sería una entidad consciente y pensante antes de nacer.

Capítulo 22

La fuerza que uno puede aplicar sin autodestruirse tiene un límite, hasta para los más poderosos. Juzgar cuál es ese límite constituye el verdadero arte del gobierno. El mal uso del poder es un pecado mortal. La ley no puede ser un instrumento para la venganza, un rehén ni una defensa contra los mártires que ella misma ha creado. No se puede amenazar a un individuo sin atenerse a las consecuencias.

—«Muad’Dib sobre la ley», El comentario de Stilgar

Chani contempló la mañana en el desierto a través de la hendidura de la falla que había debajo del sietch Tabr. Se sentía desprotegida en el desierto porque no llevaba destiltraje. La entrada de la caverna del sietch estaba oculta en el precipicio apuntalado que tenía delante y detrás.

El desierto… el desierto… Sentía que el desierto la había seguido a todas partes. Volver al desierto no era tanto volver al hogar como darse la vuelta para ver algo que siempre había estado allí.

Sintió una dolorosa contracción en el abdomen. Se pondría de parto enseguida. Reprimió los dolores, pues anhelaba ese momento a solas con el terreno desecado.

El sosiego del alba se adueñó de la tierra. Las sombras se escabullían entre las dunas y los terraplenes de la muralla escudo que la rodeaban. La luz del sol descendió sobre la elevada escarpadura y la sumió en un paisaje desolado bajo un cielo azul descolorido. La escena concordaba con el presentimiento de temible cinismo que la había atormentado desde que se había enterado de que Paul estaba ciego.

¿Para qué hemos venido?, se preguntó.

No se trataba de un hajra, un viaje de descubrimiento. Paul no estaba buscando nada, excepto quizá un lugar para que ella diese a luz. Había reunido a unos peculiares compañeros de viaje, pensaba Chani: Bijaz, el enano tleilaxu; Hayt, el ghola, que tal vez fuera el espectro de Duncan Idaho; Edric, el embajador de la Cofradía; Gaius Helen Mohiam, la reverenda madre Bene Gesserit a la que obviamente odiaba; Lichna, la extraña hija de Otheym, que aparentemente no escapaba en ningún momento a la atenta vigilancia de los guardias; su tío Stilgar, el naib, y Harah, la esposa favorita de este… además de Irulan… Alia…

El sonido del viento atravesando las rocas acompañaba sus pensamientos. El amanecer del desierto había dado paso al amarillo sobre el amarillo, el bronce sobre el bronce, el gris sobre el gris.

¿A qué se debía tan extraña combinación de acompañantes?

—Hemos olvidado —le había dicho Paul en respuesta a aquella pregunta— que al principio la palabra «compañía» significaba compañeros de viaje. Nosotros somos una compañía.

—Pero ¿qué valor tienen?

—¡Precisamente! —había exclamado Paul, dirigiendo hacia ella aquellas temibles cuencas—. Hemos perdido esa nota única y clara de la vida. Si hay algo que no podemos embotellar, golpear, señalar ni dirigir no le damos ningún valor.

Chani, dolida, le había contestado:

—No me refería a eso.

—Ah, mi amor —había dicho Paul, consolándola—, tenemos mucho dinero y muy poca vida. Soy malo, obstinado y estúpido…

—¡No lo eres!

—Eso también es cierto. Pero el tiempo me ha puesto las manos azules. Me parece… me parece que he intentado inventar la vida sin darme cuenta de que ya estaba inventada.

Y le había tocado la tripa para sentir la vida nueva que albergaba.

Al recordarlo se puso ambas manos sobre el vientre y se estremeció, lamentando haberle pedido a Paul que la condujese hasta allí.

El viento del desierto había llevado olores malignos de las plantaciones limítrofes que anclaban las dunas al pie del barranco. La asaltó la superstición de los fremen: «Olores malignos, tiempos malignos». Se volvió hacia el viento y vio que aparecía un gusano más allá de las plantaciones. Se alzaba sobre las dunas como la proa de una nave demoníaca, removía la arena, olía el agua que era mortífera para los de su especie y se escabullía bajo la tierra formando un alargado montículo.

En ese momento el miedo del gusano le inspiró el odio al agua. El agua, que antaño fuera el alma espíritu de Arrakis, se había convertido en un veneno. El agua provocaba pestilencia. Solo el desierto era limpio.

Bajo ella apareció una cuadrilla de trabajadores fremen. Cuando se encaramaron a la entrada intermedia del sietch, Chani se dio cuenta de que tenían los pies manchados de barro.

¡Fremen con los pies manchados de barro!

Los niños del sietch entonaron un canto a la mañana encima de ella; sus voces estridentes llegaban a sus oídos desde la entrada más elevada, infundiéndole la sensación de que el tiempo se le escapaba así como los halcones huían del viento. Sintió un escalofrío.

¿Qué tormentas veía Paul con aquella vista carente de ojos?

Presintió que dentro de él había un loco peligroso, alguien que estaba cansado de las canciones y la polémica.

Advirtió que el cielo había adoptado un color gris cristalino surcado por rayos de alabastro, estrafalarios diseños que grababa la arena arrastrada por el viento. Al sur distinguió una reluciente línea blanca que atrajo su atención. Con los ojos repentinamente alerta, interpretó aquella señal. Cielo blanco al sur: la boca de Shai-hulud. Se avecinaba una tormenta, un fuerte viento. Sintió la brisa tibia, un cristalino soplo de arena en las mejillas. El viento llevaba el incienso de la muerte, transportando el aroma del agua de los qanats, de la arena sudorosa y el pedernal. El agua; por eso Shai-hulud les había enviado el viento coriolis.

Los halcones se refugiaron del viento en la hendidura en la que ella se encontraba. Eran marrones como las rocas y tenían escarlata en las alas. Chani sintió que se identificaba con ellos en espíritu: pero ellos tenían un sitio en el que ocultarse y ella no.

—¡Mi señora, el viento se nos echa encima!

Se volvió y descubrió que el ghola la estaba llamando desde la entrada más elevada del sietch. La asaltaron temores propios de los fremen. Sufrir una muerte limpia y donar a la tribu el agua del cuerpo; eso lo entendía. Pero… algo que había regresado de la muerte…

La arena llevada por el viento la azotó, enrojeciéndole las mejillas. Observó por encima del hombro la temible franja de polvo que abarcaba el horizonte. Bajo el embate de la tormenta el desierto había adoptado un aspecto rojizo e inquieto, como si oleadas de dunas rompieran en una orilla tormentosa, tal como Paul había descrito el mar. Chani titubeó, sorprendida al percatarse de la fugacidad del desierto. Comparado con lo eterno, no era más que un caldero. La espuma de las dunas atronaba contra los precipicios.

La tormenta se había convertido en algo universal para ella: todas las criaturas se ocultaban de ella… del desierto no quedaban sino los sonidos privados: la caricia de la arena que soplaba contra la roca, el silbido del viento, el descenso de los peñascos que se desmoronaban repentinamente desde las colinas… ¡Allí! En alguna parte más allá del alcance de la vista había un gusano panza arriba que intentaba torpemente darse la vuelta y arrastrarse hasta los secos abismos.

Contrapuso su vida al mismo tiempo, durante apenas un instante, pero en ese instante sintió que el planeta se alejaba de ella como si fuera polvo cósmico que formara parte de otras olas.

—Hemos de darnos prisa —insistió el ghola, que estaba justo a su lado.

Ella presintió que tenía miedo, que estaba preocupado por su seguridad.

—Puede arrancaros la carne de los huesos —le advirtió, como si necesitara explicarle una tormenta semejante a ella, nada menos.

La evidente preocupación del ghola disipó el temor que le inspiraba y Chani permitió que la ayudase a subir por la escalera de roca hasta el sietch. Cruzaron el serpenteante molinete que resguardaba la entrada. Algunos criados abrieron los sellos de humedad y los cerraron a sus espaldas.

Los olores del sietch asaltaron sus fosas nasales. Era un catalizador de recuerdos aromáticos: los cuerpos hacinados, los ésteres nauseabundos de los alambiques de recuperación, los aromas familiares de la comida, el calor adusto de las máquinas en funcionamiento… y la especia omnipresente que lo impregnaba todo: la melange en todas partes.

Chani respiró profundamente.

—El hogar.

El ghola le quitó la mano del brazo para hacerse a un lado; se había convertido en una figura paciente, casi como si se desactivara cuando no estaba en funcionamiento. Pero… la estaba observando.

Chani vaciló en la entrada de la cámara, perpleja por algo que no acertaba a precisar. Era realmente su hogar. De niña había cazado escorpiones allí a la luz de los globos luminosos. Pero algo había cambiado…

—¿No deberíais ir a vuestros aposentos, mi señora? —le sugirió el ghola.

Una estremecedora contracción de parto le oprimió el abdomen, como si se la hubieran provocado sus palabras. Ella trató de disimularlo.

—¿Mi señora? —aventuró el ghola.

—¿Por qué Paul tiene miedo de que dé a luz? —le preguntó ella.

—Es natural que tema por vuestra seguridad —dijo el ghola.

Chani se llevó una mano a la mejilla enrojecida por la arena.

—¿Y no teme por los niños?

—Mi señora, no puede pensar en un niño sin recordar que los sardaukar asesinaron a vuestro primogénito.

Ella escrutó al ghola; el rostro plano y los indescifrables ojos mecánicos. ¿Aquella criatura era realmente Duncan Idaho? ¿Le había hablado con sinceridad?

—Deberíais estar con los médicos —insistió el ghola.

Chani volvió a darse cuenta de que temía por su seguridad. De pronto sentía que su mente estaba indefensa y vulnerable ante la invasión de horrorosas percepciones.

—Hayt, tengo miedo —murmuró—. ¿Dónde está mi Usul?

—Lo han retenido cuestiones de Estado —contestó el ghola.

Chani asintió, pensando en el aparato de gobierno que los había acompañado en aquella gran travesía en ornitóptero. Comprendió de repente qué era lo que encontraba desconcertante en el sietch: los olores ajenos. Los funcionarios y los criados habían introducido en el entorno sus perfumes, el aroma de sus dietas y vestimentas y de sus exóticos artículos de aseo.

Chani se despabiló, disimulando el impulso de estallar en amargas carcajadas. ¡Hasta los olores cambiaban en presencia de Muad’Dib!

—Había asuntos apremiantes que no podía retrasar —añadió el ghola, malinterpretando sus titubeos.

—Sí… Sí, lo comprendo. Yo también he venido con esa chusma.

Al recordarlo ahora admitió para sus adentros que no había esperado sobrevivir al vuelo desde Arrakeen. Paul había insistido en pilotar su propio tóptero. Lo había llevado hasta allí sin ojos. Sabía que después de aquella experiencia nada de lo que hiciera podría sorprenderla.

Otro dolor le recorrió el abdomen.

El ghola observó que aspiraba una bocanada de aire y se le tensaban las mejillas y le preguntó:

—¿Ha llegado la hora?

—Yo… Sí, así es.

—No debéis retrasaros —dijo. La asió del brazo y la condujo apresuradamente por el pasillo.

Ella se dio cuenta de que estaba aterrorizado y dijo:

—Aún queda tiempo.

Él no dio muestras de haberla oído.

—La postura zensunni ante el nacimiento —dijo, apremiándola todavía más— consiste en no esperar nada en los momentos de mayor tensión. No competir contra lo que está pasando. Competir es prepararse para el fracaso. No dejarse atrapar por la necesidad de conseguir algo. De ese modo se consigue todo.

Mientras hablaba llegaron a la entrada de sus aposentos. Hayt la empujó a través de los tapices y exclamó:

—¡Harah! ¡Harah! Ha llegado la hora de Chani. ¡Llama a los médicos!

Los criados respondieron apresuradamente a la llamada. Se armó un gran revuelo en el que Chani se sintió como una aislada isla de calma… hasta que la acometió la siguiente oleada de dolor.

Hayt reflexionó sobre sus propios actos en el pasillo durante un rato. Estaba detenido en un punto del tiempo en el que todas las verdades no eran sino temporales. Comprendió que había un miedo subyacente bajo sus actos. Un miedo que no se debía solamente a la posibilidad de que Chani muriese, sino de que Paul acudiese a él después… abrumado por la tristeza… de que su amada… se había ido… ido…

Es imposible que algo surja de la nada, se dijo el ghola. ¿De dónde ha salido este pánico?

Sentía que sus facultades mentat estaban embotadas y exhaló una bocanada larga y temblorosa. Una sombra psíquica se cernió sobre él. En aquella oscuridad emocional sentía que estaba a la espera de un sonido absoluto: el restallido de una rama en una jungla.

Un suspiro lo estremeció. El peligro había pasado sin desencadenarse.

Lentamente, haciendo acopio de todos sus poderes y desprendiéndose de los vestigios de sus inhibiciones, se sumió en la conciencia mentat. Lo hizo a la fuerza; no era la mejor manera de hacerlo, pero era necesario. Dentro de él se movieron sombras fantasmagóricas en lugar de personas. Era una estación de paso para todos los datos con los que se había topado en su vida. Su ser estaba habitado por criaturas posibles que desfilaban ante sus ojos para que las comparase y las juzgase.

El sudor le perló la frente.

Una serie de pensamientos imprecisos se deshilacharon en las tinieblas… en lo desconocido. ¡Sistemas infinitos! Los mentat no eran efectivos a menos que comprendieran que trabajaban con sistemas infinitos. Los conocimientos inmutables no podían ponerse en una perspectiva finita. Por el contrario, debían convertirse momentáneamente en el infinito.

Con un espasmo gestáltico cayó en la cuenta al ver a Bijaz sentado delante de él, inflamado por una hoguera interna.

¡Bijaz!

¡El enano le había hecho algo!

Hayt sintió que se estaba tambaleando al borde de un abismo mortífero. Proyectó hacia delante la línea de la computación mentat y comprendió las posibles consecuencias de sus propios actos.

—¡Una compulsión! —exclamó entrecortadamente—. ¡Me han manipulado con una compulsión!

Mientras hablaba pasó un mensajero ataviado con una túnica azul que titubeó.

—¿Habéis dicho algo, señor?

El ghola asintió sin mirarlo.

—Lo he dicho todo.

Capítulo 23

Había una vez un hombre tan sabio

que se arrojó a un terreno arenoso

¡y se quemó los ojos!

Y cuando supo que los había perdido,

no se quejó.

Tuvo una visión

y se convirtió en un santo.

—Estrofa infantil de La historia de Muad’Dib

Paul había salido del sietch a las tinieblas. La visión profética le indicaba que había anochecido y que la luz de la luna recortaba la silueta del santuario edificado en lo alto de la Roca de la Mandíbula, a la izquierda. Su primer sietch estaba impregnado de recuerdos; allí Chani y él…

No debo pensar en Chani, pensó.

El menguante campo de la visión le anunciaba cambios en todas partes: un lejano bosquecillo de palmeras abajo a la derecha, la línea de plata negra de un qanat que llevaba agua a través de las dunas que la tormenta de aquella mañana había amontonado.

¡Agua fluyendo por el desierto! Recordó otras aguas, las que fluían en uno de los ríos de Caladan, su planeta natal. Entonces no había comprendido el tesoro que representaba aquella corriente, aunque no fuera sino el turbio hilillo de un qanat que atravesaba una depresión desértica. Un tesoro.

Un ayudante se le acercó por detrás y tosió suavemente.

Paul cogió con ambas manos un magnetablero con una hoja de papel metálico. Sus movimientos eran tan perezosos como los del agua del qanat. La visión fluía, pero él era cada vez más remiso a acompañarla.

—Disculpad, señor —dijo el ayudante—. El tratado de Semboule… ¿Vuestra firma?

—¡Puedo leerlo! —espetó Paul. Garabateó «Atreides Imper» en el lugar correspondiente y le devolvió el tablero, poniéndoselo bruscamente en la mano extendida, consciente del temor que le inspiraba al hacerlo.

El ayudante salió corriendo.

Paul se dio la vuelta. ¡Qué tierra tan fea y baldía! Se la imaginaba bañada por el sol, bajo un calor monstruoso, con deslizamientos de tierras y cúmulos de polvo sofocantes y oscuros, vórtices que desparramaban pequeñas dunas sobre las rocas, con sus estrechos vientres llenos de cristales ocres. Pero también era una tierra rica y hermosa que brotaba de lugares estrechos con panoramas yermos pisoteados por la tormenta, precipicios fortificados y riscos ruinosos.

Lo único que hacía falta era agua… y amor.

La vida ha transformado los desapacibles páramos en formas elegantes y mudables, pensó. Ese era el mensaje del desierto. Se quedó aturdido al constatar el contraste. Sintió el impulso de volverse hacia los ayudantes que se habían congregado en la entrada del sietch y gritarles: «Si tenéis que adorar algo, adorad la vida, ¡toda la vida, hasta la más mezquina e insignificante! ¡Todos estamos juntos en esta belleza!».

Pero no lo habrían entendido. En el desierto, ellos también estaban interminablemente desiertos. Para ellos las cosas vivientes no representaban un ballet verde.

Apretó los puños a ambos lados del cuerpo, tratando de que la visión se detuviera. Quería escapar de sus propios pensamientos. ¡Eran una bestia que se disponía a devorarlo! La conciencia estaba dentro de él, saturada, con el peso de toda la vida que había absorbido, impregnada de demasiadas experiencias.

Paul impulsó desesperadamente sus pensamientos hacia fuera.

¡Las estrellas!

La conciencia le dio un vuelco ante la idea de las estrellas que poblaban el firmamento: un volumen infinito. Tenía que estar medio loco para imaginar que podía gobernar siquiera una lágrima de aquel volumen. No acertaba siquiera a imaginar el número de súbditos sometidos al imperio.

¿Súbditos? Más bien adoradores y enemigos. ¿Había alguno que viera más allá de las creencias inflexibles? ¿Dónde había un hombre que hubiera escapado al angosto destino de sus prejuicios? Ni siquiera el emperador estaba exento. Había vivido una vida insaciable y había tratado de crear un universo a su imagen y semejanza. Pero el exultante universo estaba rompiendo al fin sobre él con sus olas silenciosas.

¡Escupo sobre Dune!, pensó. ¡Le doy mi humedad!

El mito que había creado mediante la imaginación y unas maniobras intrincadas, mediante la luz de la luna y el amor, mediante unas oraciones más antiguas que Adán, precipicios grises y sombras escarlata, lamentos y ríos de mártires; ¿a qué había quedado reducido en suma? Al retirarse las olas, las orillas del tiempo quedarían limpias, vacías, con el brillo de infinitos granos de memoria y poco más. ¿Esa era la dorada génesis del hombre?

El roce de la arena contra las rocas le indicó que el ghola se había unido a él.

—Hoy me has estado evitando, Duncan —dijo Paul.

—Es peligroso que me llaméis así —repuso el ghola.

—Lo sé.

—He… He venido a advertiros, mi señor.

—Lo sé.

El ghola le refirió entonces la historia de la compulsión que le había puesto Bijaz.

—¿Sabes de qué compulsión se trata? —le preguntó Paul.

—De la violencia.

Paul sentía que estaba llegando a un punto que lo había reclamado desde el principio. Se encontraba en animación suspendida. La yihad lo había apresado y le había asignado una trayectoria de la que jamás lo liberaría la terrible gravedad del futuro.

—Duncan no me hará ningún daño —susurró Paul.

—Pero señor…

—Dime qué es lo que ves a nuestro alrededor —dijo Paul.

—¿Mi señor?

—El desierto; ¿qué aspecto tiene esta noche?

—¿Es que no lo veis?

—No tengo ojos, Duncan.

—Pero…

—Solo tengo la visión —explicó Paul— y ojalá no la tuviera. La presciencia me está matando, ¿lo sabías, Duncan?

—Tal vez… no pase lo que vos teméis —aventuró el ghola.

—¿Qué? ¿Negar mi propio oráculo? ¿Cómo voy a hacerlo si he comprobado que se cumplía miles de veces? El pueblo cree que se trata de un poder, un don. ¡Pero es una maldición! ¡No me permite dejar mi vida donde la encontré!

—Mi señor —musitó el ghola—, yo… no es… joven amo, vos no… Yo… —Guardó silencio.

Paul percibió la confusión del ghola y dijo:

—¿Qué me has llamado, Duncan?

—¿Qué? ¿Qué? Yo… Por un momento he…

—Me has llamado «joven amo».

—Sí, así es.

—Eso es lo que siempre me llamaba Duncan. —Paul alargó la mano y tocó la cara del ghola—. ¿Eso formaba parte de tu adiestramiento tleilaxu?

—No.

Paul bajó la mano.

—Entonces ¿qué?

—Ha salido de… mí.

—¿Acaso sirves a dos amos?

—Es posible.

—Libérate del ghola, Duncan.

—¿Cómo?

—Eres humano. Haz algo humano.

—¡Soy un ghola!

—Pero tu carne es humana. Duncan está ahí dentro.

—Ahí dentro hay algo.

—No me importa cómo lo hagas —insistió Paul—, pero lo harás.

—¿Sois clarividente?

—¡Maldita sea la clarividencia! —Paul se dio la vuelta. Ahora la visión se estaba precipitando hacia delante; tenía lagunas, pero era imposible detenerla.

—Mi señor, si habéis…

—¡Cállate! —Paul alzó una mano—. ¿Has oído eso?

—¿El qué, mi señor?

Paul giró la cabeza. Duncan no lo había oído. ¿Acaso había imaginado aquel sonido? Era su nombre tribal, murmurado a lo lejos en el desierto:

—Usul… Uuuusssuuuul…

—¿De qué se trata, mi señor?

Paul sacudió la cabeza. Sentía que lo estaban observando. En las sombras de la noche había algo que sabía que estaba allí. ¿Algo? No… alguien.

—Casi todo era dulce —susurró— y tú eras lo más dulce de todo.

—¿Qué habéis dicho, mi señor?

—Es el futuro —dijo Paul.

Aquel amorfo universo humano había experimentado una oleada de movimiento y estaba bailando al compás de la visión. Había tañido una nota poderosa. Quizá perdurasen los ecos fantasmagóricos.

—No lo entiendo, mi señor —admitió el ghola.

—Los fremen mueren cuando pasan demasiado tiempo alejados del desierto —dijo Paul—. Lo llaman «la enfermedad del agua». ¿A que es extraño?

—Es muy extraño.

Paul se debatió con sus recuerdos, tratando de conjurar el sonido del aliento de Chani a su lado por las noches. ¿Dónde puedo hallar consuelo?, se preguntó. Solo recordaba a Chani durante el desayuno del día en el que se habían marchado al desierto. Estaba inquieta e irascible.

—¿Por qué te has puesto esa chaqueta vieja? —protestó al observar la negra casaca de uniforme con el emblema del halcón rojo bajo la vestimenta fremen—. ¡Eres un emperador!

—Los emperadores también tienen ropa favorita —le había contestado.

Aunque no había podido explicar el motivo, aquello había hecho que aflorasen auténticas lágrimas a los ojos de Chani; era la segunda vez en su vida que se desmoronaban las inhibiciones de los fremen.

Ahora, en las tinieblas, Paul se frotó las mejillas y se percató de que estaban mojadas. ¿Quién les está dando agua a los muertos?, se preguntó. Era su cara, pero no era suya. El viento le enfrió la piel humedecida. Un frágil sueño se formó para luego romperse. ¿A qué se debía aquella opresión en el pecho? ¿Sería algo que había comido? Qué amarga y quejumbrosa era aquella encarnación de sí mismo que les daba agua a los muertos. El viento estaba impregnado de arena. Aquella piel, que ya se había secado, era la suya. Pero ¿de quién era el temblor que aún perduraba?

Entonces oyeron el distante gemido procedente de los abismos del sietch. Aumentaba de volumen… cada vez más…

El ghola se volvió ante el fulgor inesperado cuando alguien abrió bruscamente los sellos de la entrada. A la luz vio a un hombre con una pomposa sonrisa… ¡no! ¡No era una sonrisa, sino una mueca de tristeza! Era un teniente fedaykin llamado Tandis. A sus espaldas había una columna de gente que guardó silencio al ver a Muad’Dib.

—Chani… —dijo Tandis.

—Está muerta —susurró Paul—. La he oído llamarme.

Se volvió hacia el sietch. Conocía aquel lugar. Allí no podría esconderse. La vertiginosa visión iluminaba a toda la muchedumbre fremen. Vio a Tandis y percibió la pena, el miedo y la rabia del fedaykin.

—Se ha ido —dijo Paul.

El ghola oyó aquellas palabras como si hubieran brotado de una aureola llameante. Le quemaron el pecho, la columna y las cuencas de los ojos metálicos. Sintió que su mano derecha se desplazaba hacia el cuchillo que llevaba en el cinturón. Sus pensamientos se volvieron extraños y dislocados. Era una marioneta suspendida de las cuerdas que descendían de aquella terrible aureola. Sus movimientos obedecían las órdenes y los deseos de otra persona. Las cuerdas le tiraban de los brazos, las piernas y las mandíbulas. De su boca salieron sonidos ahogados, un ruido repetitivo y terrorífico…

—¡Hrrak! ¡Hraak! ¡Hraak!

Enarboló el cuchillo para asestar una puñalada. En ese instante recuperó el dominio de su voz y articuló ásperamente las palabras:

—¡Huid! ¡Huid, joven amo!

—No huiremos —dijo Paul—. Nos iremos dignamente. Haremos lo que hay que hacer.

Los músculos del ghola se tensaron. Se estremeció y se tambaleó.

¡Lo que hay que hacer! Aquellas palabras le dieron vueltas en la cabeza como un pez de gran tamaño ascendiendo a la superficie. ¡Lo que hay que hacer! Ah, aquello le había recordado al viejo duque, el abuelo de Paul. El joven amo había heredado algo del viejo. ¡Lo que hay que hacer!

Aquellas palabras empezaron a desplegarse en la conciencia del ghola. La sensación de que estaba viviendo dos vidas al mismo tiempo invadió su conciencia: Hayt, Idaho, Hayt, Idaho… Se convirtió en una estática cadena de existencia relativa, singular y solitaria. Antiguos recuerdos anegaron su mente. Los señaló, los ajustó a sus nuevas percepciones y los integró en una conciencia nueva. Una persona nueva se convirtió temporalmente en el tirano interno. Aquella síntesis fortalecedora todavía estaba impregnada de desórdenes potenciales, pero los acontecimientos lo apremiaban a llevar a cabo una adaptación temporal. El joven amo lo necesitaba.

Entonces sucedió. Supo que era Duncan Idaho y recordó todas las experiencias de Hayt como si hubieran estado secretamente almacenadas en su interior y se hubieran inflamado mediante un llameante catalista. La aureola se disolvió. Se desprendió de las compulsiones de los tleilaxu.

—Quédate cerca de mí, Duncan —dijo Paul—. Tendré que depender de ti para muchas cosas. —Y como Idaho seguía en trance añadió—: ¡Duncan!

—Sí, soy Duncan.

—¡Claro que lo eres! Acabas de volver. Ahora vamos a entrar.

Idaho caminaba al compás de Paul. Era como en los viejos tiempos y sin embargo distinto. Ahora que se había liberado de los tleilaxu apreciaba lo que estos le habían proporcionado. Gracias al adiestramiento zensunni se sobrepuso a la conmoción de los acontecimientos. Las habilidades mentat ofrecían un contrapeso. Se liberó del miedo, elevándose sobre su fuente. Su conciencia entera observaba desde una posición de asombro infinito: había estado muerto y ahora estaba vivo.

—Señor —dijo Tandis, el fedaykin, cuando se acercaron—, la mujer, Lichna, dice que tiene que veros. Le he dicho que espere.

—Gracias —contestó Paul—. El parto…

—He hablado con los médicos —continuó Tandis, caminando al paso—. Me han dicho que tenéis dos hijos; los dos están vivos y sanos.

—¿Dos? —Paul se tambaleó y se aferró al brazo de Idaho.

—Un niño y una niña —declaró Tandis—. Los he visto. Son buenos niños fremen.

—¿Cómo…? ¿Cómo ha muerto ella? —murmuró Paul.

—¿Mi señor? —Tandis se inclinó hacia él.

—¿Chani? —insistió Paul.

—Fue durante el parto, mi señor —explicó Tandis con voz ronca—. Según me han dicho fue todo tan deprisa que ella se consumió. Yo no lo entiendo, pero eso es lo que me han dicho.

—Llévame con ella —susurró Paul.

—¿Mi señor?

—¡Que me lleves con ella!

—Vamos para allá, mi señor. —Tandis se inclinó de nuevo hacia Paul—. ¿Por qué lleva un cuchillo desenfundado el ghola?

—Duncan, guarda el cuchillo —ordenó Paul—. Ha pasado el momento de la violencia.

Cuando hablaba se sentía más próximo al sonido de su voz que al mecanismo que lo había producido. ¡Dos niños! La visión solo le había mostrado a uno. Sí, aquellos momentos estaban transcurriendo conforme a la visión. Allí había una persona que experimentaba tristeza y rabia. Alguien. Su conciencia se hallaba en manos de una terrible rueda de molino que estaba reproduciendo su vida de memoria.

¿Dos niños?

Volvió a tambalearse. Chani, Chani, pensó. No había otra manera. Chani, cariño, créeme que has tenido una muerte más rápida… y más piadosa. Habrían tomado como rehenes a nuestros hijos, te habrían exhibido en una jaula y en los fosos de esclavos y te habrían calumniado culpándote de mi muerte. Así… de este modo los destruiremos y salvaremos a nuestros hijos.

¿Hijos?

Se tropezó una vez más.

Lo he permitido yo, se dijo. Debería sentirme culpable.

El sonido de un alboroto llenaba la caverna delante de ellos. Aumentó de volumen exactamente como lo recordaba. Sí, ese era el designio, el designio inexorable, aunque hubiera dos niños.

Chani está muerta, se dijo.

En un instante lejano de un pasado que había compartido con otras personas se le había presentado ese futuro. Lo había azuzado y lo había conducido a un abismo cuyas paredes se estrechaban cada vez más. Sentía que se estaban cerrando sobre él. Así era como se desarrollaba la visión.

Chani está muerta. Debería abandonarme a la pena.

Pero la visión no se desarrollaba de esa forma.

—¿Han llamado a Alia? —preguntó.

—Está con las amigas de Chani —dijo Tandis.

Paul sintió que la muchedumbre se echaba hacia atrás para dejarlo pasar. Su silencio lo precedía como una ola. El alboroto se desvaneció paulatinamente. Una sensación de emoción colapsada llenaba el sietch. Quiso arrancar a la muchedumbre de la visión, pero le resultó imposible. Había una impronta especial en todos los rostros que se volvían a su paso. Una curiosidad despiadada. Estaban apenados, en efecto, pero Paul era consciente de que también estaban impregnados de crueldad. Estaban viendo que el elocuente se quedaba mudo y el sabio se convertía en un idiota. ¿Acaso los payasos no recurrían siempre a la crueldad?

Era más que una vigilia y menos que un velatorio.

Paul sentía que su alma le suplicaba un descanso, pero la visión no dejaba de acosarlo. Solo falta un poquito, se dijo. Una tiniebla negra y desprovista de visiones lo esperaba justo delante. Allí estaba el lugar que la pena y la culpa habían arrancado de la visión, el lugar en el que caía la luna.

Entró dando tumbos y se habría desplomado si Idaho, una presencia firme que sabía compartir su pena en silencio, no le hubiese asido el brazo con fuerza.

—Es aquí —anunció Tandis.

—Cuidado por donde pisáis, señor —dijo Idaho, mientras lo ayudaba a salvar el reborde de la entrada. Los tapices acariciaron el rostro de Paul. Idaho lo detuvo. En ese momento Paul sintió la estancia como un reflejo contra las mejillas y las orejas. Era un espacio con paredes de roca ocultas detrás de tapices.

—¿Dónde está Chani? —murmuró.

La voz de Harah le contestó:

—Está aquí mismo, Usul.

Paul exhaló un suspiro tembloroso. Temía que se hubieran llevado su cuerpo a los alambiques en los que los fremen recuperaban el agua de la tribu. ¿Era así como se desarrollaba la visión? Se sentía abandonado en la ceguera.

—¿Y los niños? —preguntó.

—También están aquí, mi señor —dijo Idaho.

—Tenéis unos hermosos gemelos, Usul —añadió Harah—, un niño y una niña. ¿Los veis? Están en esta cuna.

Dos niños, pensó Paul, asombrado. En la visión solo tenía una hija. Se desasió del brazo de Idaho y fue a tientas al punto desde el que le había hablado Harah y se topó con una superficie dura. Sus manos la exploraron: eran los contornos de metacristal de una cuna.

Alguien le sujetó el brazo izquierdo.

—¿Usul? —Era Harah, que guió su mano hasta la cuna.

Sintió una carne tierna, muy tierna. ¡Qué calentita estaba! Sintió costillas y una respiración.

—Ese es vuestro hijo —añadió en un susurro. Le movió la mano—. Y esta es vuestra hija. —Harah le apretó la mano con la suya—. Usul, ¿os habéis quedado ciego de verdad?

Paul sabía qué era lo que estaba pensando. Hay que abandonar a los ciegos en el desierto. Las tribus fremen no cargaban con pesos muertos.

—Llévame con Chani —le ordenó Paul, ignorando la pregunta.

Harah le dio la vuelta y lo condujo hacia la izquierda.

Paul sentía que ya había aceptado el hecho de que Chani estaba muerta. Él había ocupado el lugar que le correspondía en un universo que no deseaba, vistiendo una carne que no le sentaba bien. Cada bocanada que respiraba hería sus sentimientos. ¡Dos hijos! Se preguntó si se habría internado en un pasadizo del que no volvería nunca la visión. Pero no le parecía importante.

—¿Dónde está mi hermano?

Oyó la voz de Alia detrás de él. Percibió su presencia apresurada y abrumadora cuando le arrebató su brazo a Harah.

—¡Tengo que hablar contigo! —susurró.

—Dentro de un momento —dijo Paul.

—¡Ahora! Se trata de Lichna.

—Ya lo sé —contestó Paul—. Dentro de un momento.

—¡No tienes un momento!

—Tengo muchos momentos.

—¡Pero Chani no!

—¡Cállate! —le ordenó—. Chani ha muerto. —Le puso una mano en la boca cuando ella se disponía a protestar—. ¡Te ordeno que te calles! —Sintió que se apaciguaba y retiró la mano—. Describe lo que ves —dijo.

—¡Paul! —En su voz la frustración se enfrentaba a las lágrimas.

—Da igual —dijo. A continuación se obligó a tranquilizarse y abrió los ojos de la visión sobre aquel momento. Sí… todavía estaba allí. El cuerpo de Chani estaba tendido en un jergón dentro de un círculo de luces. Alguien le había estirado la túnica blanca y la había alisado tratando de ocultar la sangre del parto. No importaba; no podía apartar su conciencia de la visión de su rostro: ¡sus facciones inmóviles eran un espejo de la eternidad!

Se dio la vuelta, pero la visión lo acompañó. Ella se había ido… para nunca regresar. El aire, el universo, todo estaba vacío; la nada estaba en todas partes. ¿Esa es la esencia de la penitencia?, se preguntó. Quería llorar, pero las lágrimas no afloraban. ¿Habría vivido como un fremen durante demasiado tiempo? ¡Aquella muerte exigía humedad!

Un bebé lloró y fue acallado en las inmediaciones. El sonido corrió una cortina sobre la visión. Paul le dio la bienvenida a las tinieblas. Este es otro mundo, pensó. Dos hijos.

Aquella idea brotó de un trance profético perdido. Trató de conjurar la expansión mental atemporal de la melange, pero la conciencia se quedaba corta. En aquella nueva conciencia no se le presentaba ningún atisbo del futuro. Sentía que estaba rechazando el futuro; cualquier futuro.

—Adiós, mi Sihaya —murmuró.

La voz de Alia, destemplada y exigente, le llegó desde algún punto a sus espaldas.

—¡He traído a Lichna!

Paul se dio la vuelta.

—Ese no es Lichna —repuso—. Es un danzarín rostro. Lichna está muerta.

—Pero escucha lo que dice —insistió Alia.

Paul se dirigió lentamente hacia la voz de su hermana.

—No me sorprende encontrarte vivo, Atreides. —La voz se parecía a la de Lichna, aunque con sutiles diferencias, como si el que hablaba se valiera de las cuerdas vocales de la muchacha, pero hubiera dejado de molestarse en controlarlas lo suficiente. Paul se sintió impresionado por la extraña nota de honestidad de aquella voz.

—¿No te sorprende? —preguntó.

—Soy Scytale, un tleilaxu de los danzarines rostro, y me gustaría saber una cosa antes de que negociemos. ¿Es un ghola lo que veo detrás de ti o es Duncan Idaho?

—Es Duncan Idaho —contestó Paul—. Y no pienso negociar contigo.

—Yo creo que sí —insistió Scytale.

—Duncan —dijo Paul, hablando por encima del hombro—, ¿matarás a este tleilaxu si te lo pido?

—Sí, mi señor. —La voz de Idaho tenía la rabia contenida de un berserker.

—¡Espera! —exclamó Alia—. No sabes lo que estás rechazando.

—Sí que lo sé —repuso Paul.

—Así que realmente es Duncan Idaho de los Atreides —dijo Scytale—. ¡Hemos dado con la palanca apropiada! Es posible que un ghola recupere su pasado. —Paul oyó pasos. Alguien pasó rozándolo por la izquierda. Ahora la voz de Scytale sonaba detrás de él—. ¿Qué es lo que recuerdas de tu pasado, Duncan?

—Todo. Desde la infancia. Hasta te recuerdo a ti delante del tanque cuando me sacaron —dijo Idaho.

—Qué maravilla —susurró Scytale—. Qué maravilla.

Paul oyó que la Voz se estaba moviendo. Necesito una visión, pensó. La oscuridad lo frustraba. El adiestramiento Bene Gesserit le advertía que Scytale representaba una amenaza terrorífica, pero la criatura seguía siendo una voz, una sombra de movimiento que se hallaba completamente fuera de su alcance.

—¿Estos son los niños Atreides? —preguntó Scytale.

—¡Harah! —exclamó Paul—. ¡Aléjalo de ahí!

—¡Quedaos donde estáis! —vociferó Scytale—. ¡Todos! Os lo advierto, un danzarín rostro puede moverse más deprisa de lo que sospecháis. Puedo acabar con estas dos vidas de una cuchillada antes de que me pongáis las manos encima.

Paul sintió que alguien le tocaba el brazo derecho y a continuación se desplazaba hacia ese lado.

—No te acerques más, Alia —le advirtió Scytale.

—Alia —dijo Paul—. No lo hagas.

—Es culpa mía —gimió ella—. ¡Es culpa mía!

—Atreides —dijo Scytale—, ¿quieres negociar ahora?

Paul oyó que alguien maldecía a sus espaldas. Se le hizo un nudo en la garganta ante la violencia contenida en la voz de Idaho. ¡Idaho no debía venirse abajo! ¡Scytale mataría a los niños!

—Para hacer un trato hay que ofrecer algo —dijo Scytale—. ¿No es cierto, Atreides? ¿Quieres recuperar a tu Chani? Nosotros podemos devolvértela. Una ghola, Atreides. ¡Una ghola con la memoria íntegra! Pero hemos de darnos prisa. Di a tus amigos que traigan un tanque criológico para preservar la carne.

Oír la voz de Chani una vez más, pensó Paul. Sentir su presencia a mi lado. Ah, por eso me dieron a Idaho en forma de ghola, para que comprobara cuánto se parece la recreación al original. Pero ahora… la restauración íntegra… al precio que me pidan. Sería una herramienta de los tleilaxu para siempre. Y Chani… encadenada al mismo destino mediante la amenaza contra nuestros hijos, expuesta una vez más a las intrigas del quizarato…

—¿Qué presiones usaréis para devolverle la memoria a Chani? —preguntó, esforzándose para mantener la voz tranquila—. ¿La condicionaríais para que… matase a uno de sus propios hijos?

—Usaremos las presiones que hagan falta —contestó Scytale—. ¿Qué me dices, Atreides?

—Alia —dijo Paul—, negocia con esta cosa. No puedo negociar con algo que no veo.

—Una sabia decisión —se regocijó Scytale—. Bien, Alia, ¿qué me ofreces en calidad de representante de tu hermano?

Paul bajó la cabeza y se obligó a sumirse en una calma dentro de otra. Acababa de atisbar algo… se parecía a una visión, pero no lo era. Se trataba de un cuchillo cercano. ¡Ahí!

—Dame un momento para pensar —pidió Alia.

—Mi cuchillo es paciente —dijo Scytale—, pero la carne de Chani no. Tómate un tiempo razonable.

Paul sintió que parpadeaba. No podía ser… ¡pero así era! ¡Sentía ojos! Tenían una perspectiva extraña y se movían de forma errática. ¡Ahí! Su mirada se posó en el cuchillo. Sin aliento a causa del asombro, Paul identificó el punto de vista. ¡Era el de uno de sus hijos! ¡Estaba viendo la mano con la que Scytale empuñaba el cuchillo desde la cuna! Relucía a escasos centímetros de distancia. Sí, y también se veía a sí mismo al otro lado de la habitación, de pie, con la cabeza inclinada y en silencio, una figura inofensiva e ignorada por el resto de los presentes.

—Para empezar puedes cedernos todas vuestras participaciones en la CHOAM —sugirió Scytale.

—¿Todas? —protestó Alia.

—Todas.

Observándose a través de los ojos de la cuna, Paul extrajo el crys de la vaina del cinturón. El movimiento le produjo una curiosa sensación de dualidad. Calculó la distancia y el ángulo. No tendría una segunda oportunidad. Entonces se preparó a la manera Bene Gesserit, armándose como un muelle en tensión para un solo movimiento concentrado, una acción prajna que precisaba el equilibrio de todos sus músculos en una unidad exquisita.

El crys saltó de su mano, convirtiéndose en una mancha blanquecina que se estrelló contra el ojo derecho de Scytale, echándole la cabeza hacia atrás. Scytale levantó ambas manos y retrocedió dando tumbos hasta la pared. El cuchillo tintineó contra el techo antes de caer al suelo. Scytale rebotó contra la pared y se desplomó boca abajo; estaba muerto antes de tocar el suelo.

Sin dejar de mirar a través de los ojos de la cuna, Paul observó que todos los rostros de la estancia se volvían hacia la figura sin ojos y advirtió su asombro combinado. Entonces Alia fue corriendo a la cuna, se inclinó sobre ella y le ocultó la visión.

—Ay, están bien —anunció—. Están bien.

—Mi señor —susurró Idaho—, ¿eso formaba parte de la visión?

—No. —Hizo un ademán en dirección a Idaho—. No le des más vueltas.

—Perdóname, Paul —dijo Alia—. Pero cuando esa criatura me dijo que podían… revivir…

—Hay algunos precios que un Atreides no puede pagar —la atajó Paul—. Ya lo sabes.

—Lo sé —suspiró ella—. Pero me sentí tentada…

—¿Y quién no se sentiría tentado? —le preguntó Paul.

Se apartó de ellos, fue a tientas a la pared, se apoyó en ella y trató de comprender lo que había hecho. ¿Cómo? ¡Los ojos de la cuna! Sentía que estaba tambaleándose al borde de una terrorífica revelación.

Mis ojos, padre.

Las palabras resplandecieron ante su visión ciega.

—¡Mi hijo! —susurró Paul, demasiado bajo para que nadie lo oyera—. Eres… consciente.

Sí, padre. ¡Mira!

Paul se inclinó contra la pared, presa de un espasmo de vértigo. Se sentía como si lo hubieran puesto cabeza abajo y lo hubiesen desangrado. Su vida pasó rápidamente ante sus ojos. Vio a su padre. Él era su padre. Y su abuelo, y todos los abuelos que lo habían precedido. Su conciencia estaba recorriendo dando tumbos un alucinante pasillo compuesto de toda su ascendencia masculina.

—¿Cómo? —preguntó en silencio.

Aparecieron formas de palabras imprecisas que se desvanecieron y desaparecieron como si el esfuerzo fuera demasiado grande. Paul se enjugó la saliva de la comisura de la boca. Recordó el despertar de Alia en el útero de la dama Jessica. Pero en esta ocasión no había mediado el agua de vida ni una sobredosis de melange… ¿o sí? ¿Había sido eso lo que había motivado el hambre de Chani? ¿O era de algún modo el resultado genético de su linaje que había previsto la reverenda madre Gaius Helen Mohiam?

Entonces Paul sintió que estaba en la cuna y que Alia lo estaba arrullando. Sus manos lo confortaron. Su gigantesco rostro se cernía sobre él. A continuación le dio la vuelta y observó a su compañera de cuna, una niña con aspecto fuerte y las costillas huesudas, resultado de la herencia del desierto. Tenía una mata de pelo rojo leonado. Mientras la contemplaba, ella abrió los ojos. ¡Esos ojos! Chani lo miraba a través de sus ojos… y la dama Jessica. Una multitud se asomaba a aquellos ojos.

—Mirad eso —dijo Alia—. Se están mirando el uno al otro.

—Los bebés no pueden ver todavía —objetó Harah.

—Yo sí que podía —repuso ella.

Paul sintió que desconectaba poco a poco de aquella interminable conciencia. Luego volvió a su muro de las lamentaciones personal y se reclinó contra él. Idaho lo zarandeó suavemente por el hombro.

—¿Mi señor?

—Mi hijo se llamará Leto en honor a mi padre —dijo Paul, irguiéndose.

—Cuando llegue el momento de ponerle nombre —intervino Harah— yo estaré a vuestro lado como amiga de la madre y le pondré ese nombre.

—Y mi hija —prosiguió Paul— se llamará Ghanima.

—¡Usul! —protestó Harah—. Ghanima es un nombre de mal augurio.

—Te ha salvado la vida —repuso Paul—. ¿Qué importa que Alia se burlara de ti con ese nombre? Mi hija es Ghanima, un botín de guerra.

Paul oyó entonces que chirriaban unas ruedas a sus espaldas: era el jergón con el cuerpo de Chani al moverse. Empezó el cántico del rito del agua.

—¡Hal yawm! —exclamó Harah—. Ahora debo irme si voy a ser la observadora de la verdad sagrada y acompañar a mi amiga por última vez. Su agua le pertenece a la tribu.

—Su agua le pertenece a la tribu —murmuró Paul. Oyó que Harah se marchaba. Alargó la mano a tientas y encontró la manga de Idaho—. Llévame a mis aposentos, Duncan.

En sus aposentos se desasió suavemente. Era el momento de estar solo. Pero antes de que Idaho pudiera retirarse se produjo una conmoción frente a la puerta.

—¡Amo! —Era Bijaz, que lo estaba llamando desde el umbral.

—Duncan —dijo Paul—, deja que se adelante dos pasos. Si se acerca más, mátalo.

—Ayyah —contestó Idaho.

—Duncan, ¿eh? —le preguntó Bijaz—. ¿Eres realmente Duncan Idaho?

—Así es —dijo este—. Lo recuerdo.

—Entonces, ¡el plan de Scytale ha funcionado!

—Scytale está muerto —observó Paul.

—Pero yo no y el plan tampoco —dijo Bijaz—. ¡Por el tanque en el que crecí! ¡Es posible! Tendré mis pasados… todos. Solo hace falta el desencadenante apropiado.

—¿Desencadenante? —repitió Paul.

—La compulsión de matarte —explicó Idaho, con la voz gruesa por la rabia—. Computación mentat: descubrieron que yo te consideraba el hijo que nunca había tenido. Antes que matarte, el auténtico Duncan Idaho se apoderaría del cuerpo del ghola. Pero… podría haber fracasado. Dime, enano, si el plan hubiese fallado, si lo hubiera matado, entonces ¿qué?

—Ah… Entonces habríamos negociado con la hermana para devolverle a su hermano. Pero de esta forma la negociación es mejor.

Paul aspiró una temblorosa bocanada de aire. Oía a los plañideros recorriendo el último pasadizo que llevaba a las cámaras subterráneas y los alambiques de agua.

—Aún no es demasiado tarde, mi señor —prosiguió Bijaz—. ¿Queréis recuperar a vuestra amada? Nosotros podemos devolvérosla. Una ghola, sí. Pero ahora… os ofrecemos la restauración íntegra. Llamaremos a los criados para que traigan un tanque criológico y preservaremos la carne de vuestra amada…

Paul comprobó que ahora le resultaba más difícil. Se había quedado sin fuerzas en la primera tentación de los tleilaxu. ¡Y todo había sido en vano! Volver a sentir la presencia de Chani una vez más…

—Haz que se calle —le ordenó a Idaho, hablándole en la lengua de batalla de los Atreides. Oyó que Idaho se dirigía a la puerta.

—¡Amo! —chilló Bijaz.

—Si me quieres —añadió Paul, aún en lengua de batalla— hazme este favor: ¡mátalo antes de que sucumba!

—¡Noooooo! —gritó Bijaz.

El sonido se interrumpió bruscamente con un gruñido de terror.

—Le he hecho un favor —anunció Idaho.

Paul inclinó la cabeza para escuchar. Ya no se oía a los plañideros. Pensó en el antiguo rito fremen que se estaba ejecutando en las profundidades del sietch, en la sala subterránea del alambique de la muerte, donde la tribu recuperaba el agua.

—No había elección —dijo Paul—. ¿Lo entiendes, Duncan?

—Lo entiendo.

—Hay cosas que nadie puede soportar. Me entrometí en todos los futuros posibles que fui capaz de crear hasta que al fin ellos me crearon a mí.

—Mi señor, no deberíais…

—En este universo hay problemas para los que no existen soluciones —añadió Paul—. Nada. No se puede hacer nada.

Mientras hablaba, Paul sintió que se hacía añicos la conexión con la visión. Se le encogió la mente, abrumada por las infinitas posibilidades. La visión perdida se asemejaba al viento que soplaba por dondequiera.

Capítulo 24

Decimos de Muad’Dib que ha emprendido un viaje a la tierra en la que caminamos sin dejar huellas.

—Preámbulo al credo del quizarato

Había un dique de agua contra la arena que señalaba el límite de las plantaciones del sietch. A continuación había un puente de roca y después el desierto abierto a los pies de Idaho. El promontorio del sietch Tabr dominaba el cielo nocturno a sus espaldas. La luz de las dos lunas escarchaba el borde más elevado. Un huerto de árboles frutales descendía hasta el agua.

Idaho se detuvo en el lado del desierto y contempló las ramas cargadas de flores sobre el manantial silencioso, los reflejos y la realidad, las cuatro lunas. El destiltraje le parecía grasiento al contacto con la piel. Los húmedos olores del pedernal asaltaban sus fosas nasales a través de los filtros. El viento que soplaba en el huerto tenía un sonido malévolo. Escuchó los ruidos de la noche. Los ratones canguro habitaban la hierba al borde del agua; el reclamo de un búho halcón reverberaba en las sombras del precipicio; desde el bled abierto llegaba el siseo de la arena en una ladera, interrumpido por el viento.

Idaho se volvió hacia aquel sonido.

No se veía ningún movimiento en las dunas iluminadas por la luna.

Había sido Tandis quien había llevado a Paul hasta allí. A continuación había regresado para contarlo. Y Paul se había internado en el desierto… como un fremen.

—Estaba ciego… realmente ciego —había asegurado Tandis, como si aquello lo explicara todo—. Antes de eso tenía la visión de la que nos había hablado…, pero…

Se encogió de hombros. Los fremen abandonaban a los ciegos en el desierto. Tal vez Muad’Dib fuese un emperador, pero también era un fremen. ¿Acaso no había dejado estipulado que los fremen custodiasen y criasen a sus hijos? Era un fremen.

Idaho se percató de que el desierto en ese punto estaba compuesto de esqueletos. Entre la arena asomaban costillares de rocas plateados por la luna; después comenzaban las dunas.

No debería haberlo dejado solo ni un minuto, reflexionó Idaho. Sabía lo que se proponía hacer.

—Me dijo que su presencia física ya no era necesaria en el futuro —refirió Tandis—. Cuando se marchaba me llamó por encima del hombro. «Ahora soy libre», fueron sus palabras.

¡Malditos sean!, pensó Idaho.

Los fremen se habían negado a mandar tópteros ni buscadores de ninguna clase. Rescatarlo iba en contra de sus antiguas costumbres.

—Algún gusano se ocupará de Muad’Dib —afirmaron. Y entonaron el cántico de los que se adentraban en el desierto, los que le entregaban su agua a Shai-hulud: «Madre de la arena, padre del tiempo, déjalo pasar».

Idaho se sentó sobre una roca plana y contempló la zona desértica. La noche estaba salpicada de manchas. No había forma de saber hacia dónde había ido Paul.

—Ahora soy libre.

Idaho dijo en voz alta aquellas palabras y le sorprendió el sonido de su propia voz. Permitió que sus pensamientos divagaran durante un rato, rememorando un día en el que había llevado a Paul al mercado marino de Caladan siendo niño. Recordó el deslumbrante brillo del sol sobre el agua y los tesoros marinos muertos de los vendedores. Recordó que Gurney Halleck estaba tocando un baliset; las carcajadas y el júbilo. Aquellos compases bailaban en su conciencia, dirigiendo sus pensamientos a través de los canales de la felicidad recordada.

Gurney Halleck. Gurney le echaría la culpa de aquella tragedia.

El recuerdo de la música se disipó.

Recordó las palabras de Paul: «En este universo hay problemas para los que no existen soluciones».

Idaho se preguntó cómo moriría Paul en el desierto. ¿Rápidamente, asesinado por un gusano? ¿Lentamente, bajo el sol? Algunos fremen del sietch habían afirmado que Muad’Dib no moriría nunca, que se había adentrado en el mundo ruh en el que habitaban todos los futuros posibles y que en lo sucesivo estaría presente en el alam al-mithal, deambulando sin cesar después de que su carne hubiera dejado de existir.

Morirá y yo soy incapaz de impedirlo, se dijo Idaho.

Empezaba a comprender que quizá hubiese cierta cortesía remilgada en el hecho de morir sin dejar rastro: no se dejaban restos mortales, nada en absoluto, y el planeta entero hacía las veces de tumba.

Mentat, espabila, pensó.

Unas palabras se filtraron en sus recuerdos: las palabras rituales del teniente fedaykin al designar a los guardias de los hijos de Muad’Dib:

—Será el solemne deber del oficial al cargo…

Lo sacaba de quicio el lenguaje aburrido y pomposo del gobierno. Había seducido a los fremen. Había seducido a todo el mundo. Había un hombre, un gran hombre, muriendo allá fuera, pero el lenguaje seguía su curso… sin cesar… sin cesar.

Se preguntó qué habría sido de los significados inequívocos que antaño habían depurado aquellas tonterías. Estarían encerrados a cal y canto en alguna parte, en alguna prisión perdida que había creado el imperio para que nadie los descubriese accidentalmente. Buscó mentalmente soluciones, a la manera de los mentat. Descubrió relucientes patrones de conocimiento. Tal vez el cabello de Lorelei hubiese brillado de aquella forma, atrayendo… atrayendo a los marineros embrujados a las cavernas de esmeraldas…

Con un abrupto sobresalto Idaho abandonó el olvido catatónico.

¡Vaya!, pensó. En lugar de hacer frente a mi fracaso, ¡me pierdo en mí mismo!

El instante de aquel cuasi salto se prolongó en su memoria. Al examinarlo sintió que su vida se alargaba tanto como la existencia del universo. La carne auténtica y finita estaba condensada en la caverna esmeralda de la conciencia, pero su ser había compartido la vida infinita.

Idaho se levantó, sintiéndose purificado por el desierto. La arena rumoreaba en el viento, azotando las hojas del huerto que estaba a sus espaldas. Se respiraba un seco y abrasivo olor a polvo en el aire nocturno. Su túnica restalló al compás de una ráfaga repentina.

Idaho comprendió que en algún lugar lejano del bled se estaba abatiendo una tormenta madre que levantaba serpenteantes vórtices de polvo con un furioso siseo; un gusano de arena gigante lo bastante poderoso para arrancar la carne de los huesos.

Se fundirá con el desierto, pensó. El desierto lo dejará satisfecho…

Aquella reflexión zensunni anegó sus pensamientos como el agua fresca. Sabía que Paul seguía caminando allá fuera. Un Atreides no se habría rendido por completo al destino, aunque fuera plenamente consciente de lo inevitable.

Entonces experimentó un indicio de presciencia y comprendió que los pueblos del futuro hablarían de Paul en términos de mares. Aunque había llevado una vida cubierta de polvo, el agua lo seguiría.

—Su carne se fue a pique —dirían—, pero él siguió nadando.

Un hombre se aclaró la garganta detrás de Idaho.

Este se volvió para ver la figura de Stilgar en el puente del qanat.

—Se ha perdido —dijo Stilgar—. Pero todos los hombres lo encontrarán.

—El desierto se lo ha llevado… y lo ha convertido en un dios —repuso Idaho—. Pero era un forastero en este lugar. Trajo a este planeta una química alienígena: el agua.

—El desierto impone sus propios ritmos —asintió Stilgar—. Nosotros le dimos la bienvenida, lo llamamos Mahdi, Muad’Dib, y le pusimos su nombre secreto, la base de la columna: Usul.

—Pero no era fremen de nacimiento.

—Eso no cambia el hecho de que nosotros lo reclamáramos… y lo hemos reclamado al final. —Stilgar le puso una mano en el hombro—. Todos los hombres son forasteros, viejo amigo.

—Eres muy profundo, ¿eh, Stilgar?

—Lo suficiente. Comprendo que hemos desordenado el universo con nuestras migraciones. Muad’Dib nos dio algo que no era desordenado. Al menos, los hombres recordarán su yihad por eso.

—No se rendirá ante el desierto —afirmó Idaho—. Está ciego, pero no se rendirá. Es un hombre de honor y de principios. Ha recibido el adiestramiento de los Atreides.

—Y su agua se derramará en la arena —añadió Stilgar—. Ven. —Le tiró suavemente del brazo—. Alia ha vuelto y pregunta por ti.

—¿Ha estado en el sietch Makab contigo?

—Sí… me ha ayudado a disciplinar a latigazos a esos naibs blandengues. Ahora obedecen sus órdenes… igual que yo.

—¿Qué órdenes?

—Ha ordenado la ejecución de los traidores.

—Ah. —Idaho reprimió una sensación de vértigo mientras contemplaba el promontorio—. ¿De qué traidores?

—El emisario de la Cofradía, la reverenda madre Mohiam, Korba… y algunos más.

—¿Habéis asesinado a una reverenda madre?

—Lo he hecho yo. Muad’Dib había ordenado que no lo hiciéramos. —Se encogió de hombros—. Pero yo lo he desobedecido, como Alia sabía que haría.

Idaho contempló de nuevo el desierto, sintiéndose completo, capaz de discernir el designio de la creación de Paul. «Estrategia de juicio», lo denominaban los Atreides en sus manuales de adiestramiento. «El pueblo está subordinado al gobierno, pero los gobernados influencian a los gobernantes». Se preguntó si los gobernados tendrían la menor idea de lo que habían contribuido a crear en aquel lugar.

—Alia… —prosiguió Stilgar, aclarándose la garganta. Parecía avergonzado—. Necesita que la consueles con tu presencia.

—Y ella es el gobierno —murmuró Idaho.

—Una regente, simplemente.

—La fortuna pasa por todas partes, como solía decir su padre —musitó Idaho.

—Hacemos un trato con el futuro —dijo Stilgar—. ¿Quieres venir ya? Te necesitamos allí. —Parecía avergonzado otra vez—. Ella está… consternada. En un momento clama contra su hermano y al siguiente lo llora.

—Enseguida —prometió Idaho. Oyó que Stilgar se marchaba y se puso en pie frente al viento que arreciaba, dejando que los granos de arena repiquetearan contra el destiltraje.

La conciencia mentat proyectaba patrones serpenteantes en el futuro. Las posibilidades eran deslumbrantes. Paul había puesto en movimiento un vórtice vertiginoso y no había nada que pudiera interponerse en su camino.

La Bene Tleilax y la Cofradía habían jugado mal sus cartas y habían perdido, habían quedado desacreditadas. El quizarato se había resentido de la traición de Korba y otros altos cargos. Y el último acto voluntario de Paul, la aceptación definitiva de las costumbres de los fremen, había garantizado la lealtad de estos hacia él y hacia su casa. Se había convertido en uno de ellos para siempre.

—¡Paul está muerto! —exclamó Alia con voz ahogada. Se había acercado prácticamente en silencio y ahora estaba al lado de Idaho—. ¡Era un idiota, Duncan!

—¡No digas eso! —espetó este.

—Lo dirá el universo entero antes de que yo acabe —repuso ella.

—¿Por qué, por el amor del cielo?

—Por el amor de mi hermano, no del cielo.

La perspectiva zensunni expandió la conciencia de Idaho. Presintió que ella no tenía ninguna visión, que no la había tenido desde la muerte de Chani.

—Tienes una extraña forma de amar —comentó.

—¿De amar? Duncan, ¡solo tenía que apartarse del camino! ¿Qué importaba que el resto del universo se desmoronase tras él? Habría estado sano y salvo… ¡y también Chani!

—Entonces… ¿por qué no lo hizo?

—Por el amor del cielo —susurró ella. A continuación, alzando la voz, añadió—: Durante toda su vida Paul luchó para escapar de la yihad que quería convertirlo en un dios. Al menos ahora es libre de ella. ¡Él eligió esto!

—Ah, sí… el oráculo. —Idaho sacudió la cabeza, perplejo—. Hasta la muerte de Chani. Su luna cayó.

—Era un idiota, ¿verdad, Duncan?

La pena contenida le formó un nudo en la garganta.

—¡Qué idiota! —exclamó entrecortadamente Alia, perdiendo el control de sí misma—. ¡Él vivirá para siempre mientras que nosotros hemos de morir!

—Alia, no…

—Solo es la pena —dijo ella en un susurro—. Solo es la pena. ¿Sabes lo que he tenido que hacer por él? He tenido que perdonarle la vida a la princesa Irulan. ¡A esa! Tendrías que oír cómo se lamenta. Ahora gime y les da agua a los muertos; jura que lo amaba sin saberlo. Repudia a la hermandad y afirma que dedicará su vida a enseñar a los hijos de Paul.

—¿Confías en ella?

—¡Apesta a sinceridad!

—Ah —murmuró Idaho.

El último designio se desplegó ante su conciencia como un diseño en un tejido. La deserción de la princesa Irulan era el último paso. Dejaba a la Bene Gesserit sin ninguna influencia contra los herederos de los Atreides.

Alia estalló en sollozos y se inclinó contra él, apretando la cara contra su pecho.

—¡Ay, Duncan, Duncan! ¡Está muerto!

Idaho le puso sus labios en el pelo.

—Por favor —susurró. Sentía que la pena de Alia se mezclaba con la suya como dos arroyos que confluyeran en el mismo estanque.

—Te necesito, Duncan —sollozó ella—. ¡Ámame!

—Te amo —susurró.

Alia alzó la cabeza y observó el contorno de su rostro escarchado por la luna.

—Lo sé, Duncan. El amor reconoce al amor.

Sus palabras le produjeron un escalofrío, la sensación de que estaba alienado a su antigua encarnación. Había salido en busca de una cosa y había encontrado otra. Era como si hubiera entrado dando tumbos en una sala llena de personas familiares solo para darse cuenta demasiado tarde de que no conocía a ninguna.

Alia se apartó y le tomó la mano.

—¿Quieres venir conmigo, Duncan?

—Adondequiera que me lleves —contestó este.

Ella lo condujo de vuelta a través del qanat, internándose en la oscuridad de la base del macizo y el Lugar Seguro.

Epílogo

Muad’Dib no tendrá el hedor amargo del alambique funerario.

No habrá toque de difuntos ni ritos solemnes para que las mentes

se liberen de las sombras codiciosas.

Él es el santo loco,

el extranjero dorado que vive para siempre

al borde de la razón.

¡Aparece en cuanto bajas la guardia!

Su paz escarlata y su palidez soberana

se abaten sobre el universo en forma de telarañas proféticas

hasta donde alcanza una mirada tranquila… ¡Ahí!

Surge de las junglas erizadas de estrellas,

misterioso, mortífero, un oráculo sin ojos,

¡la marioneta de la profecía, cuya voz no se apaga nunca!

Shai-hulud, te espera en una playa

en la que las parejas pasean y, mirándose a los ojos,

contemplan el delicioso hastío del amor.

Recorre la larga caverna del tiempo,

sembrando la locura de su sueño.

—El himno del ghola

Nota sobre el autor

Frank Herbert nació en Tacoma, Washington, en 1920. Comenzó a escribir a los ocho años y a los veinte vendía ya relatos para los pulps americanos. Se dedicó a los oficios más diversos, desde cámara de televisión a presentador de radio, pasando por pescador de ostras o psicoanalista. En la segunda guerra mundial sirvió en la Armada como fotógrafo durante seis meses; después contrajo matrimonio con Flora Parkinson, de quien se divorció enseguida, pero con la que tuvo una hija, Penny.

Tras la segunda guerra mundial asistió a la Universidad de Washington, donde conoció a la que sería su segunda esposa, Beverly Ann Stuart, en una clase de escritura creativa en 1946, y se casaron ese mismo año. De esa unión nacerían dos hijos, Bruce Calvin Herbert y Brian Patrick Herbert, también escritor. Herbert nunca se licenció en la universidad; volvió al periodismo y trabajó como escritor y editor durante varios años. Empezó a alternar su trabajo como periodista con la creación de relatos de aventuras, que firmaba con seudónimo. En 1952 aparecía su primer relato de ciencia ficción, ¿Está usted buscando algo?, en la revista Startling Stories. Su carrera como novelista comenzó con la publicación de El dragón en el mar en 1955, novela en la que utilizó el entorno de un submarino del siglo XXI como medio para explorar la cordura y la locura.

Herbert comenzó a documentarse para Dune en 1959. La idea surgió de un artículo sobre las dunas cerca de Florence, en Oregón, que comenzó a escribir hasta encontrarse con demasiado material para un simple artículo. Le llevó seis años investigar y escribir Dune. La revista Analog lo publicó en dos partes separadas (Dune world y Prophet of Dune), en 1963 y 1965, respectivamente. Fue rechazado por casi veinte editoriales antes de ser finalmente aceptado. Un editor le respondió, proféticamente: «Puede que esté cometiendo el error más grave de la década, pero…» al rechazar el manuscrito. Por fin, una pequeña editorial de Philadelphia, Chilton, publicó el libro, y Dune pronto se convirtió en un éxito de la crítica. El mundo entero se maravilló ante la novela que, por primera vez, planteaba de forma completa, racional y convincente, la ecología de todo un mundo completamente distinto al nuestro. Dune obtuvo un éxito fulminante, hasta el punto de conseguir los dos principales y más prestigiados galardones otorgados a las novelas de ciencia ficción, los premios Hugo y Nebula.

En 1972, Herbert se retiró del periodismo y se dedicó a escribir ficción a tiempo completo. Durante esa década, tuvo bastante éxito comercial; escribió numerosos libros y propuso varias ideas ecológicas y filosóficas. El año 1984 fue un año turbulento en la vida de Herbert. Ese año falleció su esposa después de una larga enfermedad, sin embargo su carrera alcanzó un nivel superior gracias al estreno de la adaptación cinematográfica de Dune de la mano de David Lynch.

En 1985 se casó con Theresa Shackleford y publicó Casa Capitular Dune, que cerraba gran parte de los interrogantes de la saga. Este fue el último trabajo de Herbert. Murió en Wisconsin en 1986, a los 65 años. El hijo del autor, Brian Herbert, y el escritor Kevin J. Anderson, han ampliado el universo de Dune, usando, en parte, notas dejadas por Frank Herbert que descubrieron más de diez años después de la muerte de este. Han publicado dos trilogías que son precuelas de Dune (Preludios de Dune y Leyendas de Dune), explorando la historia de Dune, y dos secuelas a Casa Capitular Dune que completan la serie original basándose en el esquema de Frank Herbert para Dune 7, la novela con la que Herbert pretendía cerrar la saga. Herbert escribió más de veinte novelas. La mayoría de sus libros fueron best sellers en la lista de The New York Times, aunque ninguno fue tan popular como Dune; en 2000 se produjo una miniserie de televisión llamada Dune de Frank Herbert, y continuó con una secuela.

La serie ‘Dune’ constituye una de las más vendidas en la historia de la ciencia ficción; la primera novela en particular es a menudo considerada una de las mejores novelas de ciencia ficción de la historia, si no la mejor, por varias razones: junto con Forastero en tierra extraña de Heinlein, representaba un acercamiento más literario a la novela de ciencia ficción: antes de eso, la historia y los personajes tenían un segundo plano. Además, Dune es la primera gran novela de ciencia ficción ecológica. Frank Herbert era único a la hora de popularizar ideas científicas; con Dune ayudó a divulgar el término «ecología» y a crear cierta conciencia planetaria. Prácticamente creó un nuevo subgénero dentro de la ciencia ficción. Además, Dune se considera un auténtico hito en la construcción de mundos. Herbert imaginó cada aspecto de su creación, e incluyó glosarios, citas, documentos e historias para darle vida; ninguna novela de ciencia ficción había recreado antes vida en otro mundo tan vívidamente.

Frank Herbert utilizó sus novelas para explorar ideas complejas sobre la filosofía, la religión, la psicología, la política y la ecología, lo que ha hecho que muchos de sus lectores se interesen por esos temas. El impulso fundamental que subyace en toda su obra es la fascinación con el tema de la supervivencia y la evolución humana. Otros temas que aparecen en sus libros son la preocupación por el liderazgo y la tendencia humana a seguir como esclavos a los líderes carismáticos. Le interesaban también las posibilidades y el potencial humano, la naturaleza de la cordura y la locura, los posibles efectos y las consecuencias de químicos que pueden alterar la conciencia, el modo en que el lenguaje forma el pensamiento, la sociología, la educación, etcétera.

FRANK PATRICK HERBERT. Fue un escritor estadounidense que nació en Tacoma, Washington, el 8 de octubre de 1920 y falleció el 11 de febrero de 1986.

Tras estudiar en la Universidad de Washington tuvo varias profesiones, desde fotógrafo a cámara de televisión o pescador de ostras.

Comenzó a publicar en los años 50, vendiendo artículos de relatos a revistas, hasta que en 1952 publicó su primer relato de ciencia ficción: ¿Está usted buscando algo? Cuatro años más tarde salió a la luz su primera novela, El dragón en el mar, conocida más tarde como Bajo presión.

Pero no sería hasta 1965 cuando finalmente le llegó el éxito con la inauguración de la famosa serie «Dune», donde presentaba un mundo imaginario con su propia política, ecología y estructura social.

La primera obra de la saga, Dune, que pronto se vería continuada por otras novelas como El mesías de Dune o Hijos de Dune, obtuvo los premios Nébula y Hugo, además del Premio Internacional de Fantasía, que compartió con El señor de las moscas de William Golding.

Herbert se hizo conocido también por su creación de una «granja biológica» donde estuvo conviviendo con su familia en armonía con la naturaleza.

Notas

[1] N. del t.: «La navaja de Occam» es un principio filosófico que establece que la teoría más sencilla suele ser la correcta. <<

[2] N. del t.: Bijaz utiliza constantemente juegos de palabras ingeniosos. Hemos tratado de adaptarlos en la medida de lo posible, pero, por desgracia, la mayoría son intraducibles. <<