Arrakis, también llamado Dune: un mundo desierto en pos del sueño de convertirse en un paraíso, cuna de mil guerras que se han extendido por todo el universo y de un anhelo mesiánico que intenta alcanzar el sueño más antiguo de la humanidad…

Paul Atreides: un personaje mítico, perturbado por la cercana presencia de una sombra dominante: su hermana Alia. Y frente a ellos, los grandes intereses económicos, políticos y religiosos que sacuden los espacios interestelares: la CHOAM, la Cofradía espacial, el Landsraad, la Bene Gesserit…

Todo ello, y mucho más, conforma esta segunda entrega de Dune: un fresco impresionante y una obra cumbre de la imaginación.

Frank Herbert

El mesías de Dune

Dune - 2

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Titivillus 22.10.2022

Título original: Dune Messiah

Frank Herbert, 1969

Traducción: Domingo Santos & David Tejera Expósito

Revisión de la traducción: David Tejera Expósito

Ilustración de portada: Marc Simonetti

Editor digital: Titivillus

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Mientras escribía Dune…

… no había espacio en mi mente para preocuparme sobre el éxito o el fracaso del libro. Lo único que me preocupaba era escribirlo. Seis años de investigaciones habían precedido al día en que me senté a hilvanar la historia, y el interconectar las distintas escenas que había imaginado requería un grado de concentración que nunca antes había experimentado.

Iba a ser una historia que explorara el mito del mesías.

Iba a crear otro enfoque sobre un planeta ocupado por el hombre y al que este consideraba como poco más que una máquina energética.

Iba a profundizar en los afanes interconectados de la política y de la economía.

Iba a ser un análisis de la predicción absoluta y de sus trampas.

Iba a haber una droga de la conciencia, y quería comunicar lo que podía ocurrir por culpa de la adicción a una sustancia así.

El agua potable iba a ser una analogía del petróleo y de la propia agua, una sustancia cuyas reservas disminuyen cada día.

Iba a ser una novela ecológica y, por lo tanto, con reminiscencias a nuestra realidad, así como una historia sobre la gente y sus preocupaciones humanas con valores humanos. Tenía que controlar cada uno de esos temas en cada parte del libro.

No había lugar en mi cabeza para pensar en mucho más.

Después de la primera edición, los editores me indicaron que las ventas no iban demasiado bien, algo que terminaría por cambiar. Los críticos habían sido muy duros. Más de doce editoriales la rechazaron. Tampoco le habían hecho publicidad alguna al libro, pero sabía que algo estaba ocurriendo ahí afuera.

Durante dos años, me llegaron aluviones de quejas de lectores y de libreros que no podían conseguir el libro. El Catálogo Universal lo alababa. No dejaba de recibir llamadas telefónicas de gente que me preguntaba si mi intención era crear una secta.

Siempre respondía con un: «¡Dios, no!».

Esto que describo no es más que la manera lenta en la que me fui dando cuenta del éxito que había tenido. Cuando terminé de escribir el tercer libro de Dune, ya quedaban pocas dudas de que se trataba de una obra popular… una de las más populares de la historia. Se me dijo que había vendido unos diez millones de ejemplares en todo el mundo. La pregunta más habitual que me hace la gente ahora es: «¿Qué significa este éxito para usted?».

Me sorprende. No lo esperaba. Tampoco esperaba el fracaso. Era un trabajo, y lo hice. Había partes de El mesías de Dune e Hijos de Dune que ya estaban escritas antes de haber terminado Dune. Adquirieron una mayor consistencia en su versión definitiva, pero la historia esencial permaneció intacta. Yo era un escritor, y escribía. El éxito significaba que podía pasar más tiempo escribiendo.

Ahora que lo veo en retrospectiva, me doy cuenta de que hice lo correcto por instinto. Uno no escribe para tener éxito. Eso te arrebata parte de la atención que podrías usar para escribir más. Cuando escribes de verdad, solo te centras en una cosa: escribir.

Hay un acuerdo tácito entre el lector y tú. Si alguien entra en una librería y se gasta en tu libro un dinero (energía) que ha ganado con su esfuerzo, le debes a esa persona cierto entretenimiento, tanto como puedas proporcionarle.

Esa ha sido siempre mi intención a lo largo de toda la vida.

PRÓLOGO El sino de Dune

Dune es el planeta Arrakis, un mundo árido de grandes desiertos donde la vida sobrevive a costa de terribles sacrificios. Los seminómadas Fremen de Dune basan todas sus costumbres en la escasez del agua, y afrontan el desierto utilizando destiltrajes que recuperan toda la humedad. Los gigantescos gusanos de arena y las salvajes tormentas son una amenaza constante para ellos. La única fuente de riqueza de Dune es la melange, una droga adictiva producida por los gusanos. Esta «especia» favorece la longevidad y proporciona cierta capacidad de prever el futuro.

Paul Atreides era el hijo del soberano de Dune. Cuando su padre murió asesinado en una guerra con sus rivales, los nobles Harkonnen, Paul huyó al desierto con su madre encinta, la dama Jessica. Ella era una iniciada adiestrada por la Bene Gesserit: una orden femenina dedicada a las artes mentales y al control de las líneas genéticas. Según ella, Paul estaba en la línea que debía producir el Kwisatz Haderach, el mesías del futuro.

Duncan Idaho murió para salvarles. Paul luchó por ser aceptado entre los Fremen, y aprendió a controlar y montar a los gusanos de arena. En uno de sus rituales, tomó una gran dosis de drogas que produjo un cambio permanente en él, lo que le proporcionó una intensa visión del futuro… o futuros. Su madre también la tomó e intentó controlarla con métodos Bene Gesserit. Debido a ello, la hermana de Paul, Alia, recibió todo el conocimiento que poseía su madre mientras se hallaba en su seno, y nació con cognición completa.

Entretanto, Paul se convirtió en el líder aceptado de los Fremen. Se unió con una chica Fremen, Chani, y adoptó muchas de sus costumbres. Pero su mente Atreides estaba entrenada en disciplinas desconocidas para los Fremen, y les ofreció una organización y una misión que nunca antes habían conocido. Planeó también cambiar el clima de Dune con el fin de convertirlo en un vergel saturado de agua.

Antes de que sus planes pudieran desarrollarse por completo, los Harkonnen se apoderaron de Dune y de su capital, Arrakeen. Pese a los supuestamente invencibles soldados Sardaukar, las fuerzas Fremen de Paul vencieron al enemigo en una gran batalla.

En el tratado impuesto por Paul, este adquirió una base de poder que le permitiría edificar un imperio estelar. Tomó también a la heredera imperial, la princesa Irulan, como consorte, aunque se negó a consumar el matrimonio y permaneció fiel a Chani.

Durante los siguientes doce años creó su imperio. Pero ahora todos los antiguos grupos de influencia comienzan a unirse para conspirar contra él y contra la leyenda de Muad’Dib, como lo llaman.

Extractos desde la celda de la muerte, entrevista con Bronso de Ix

P: ¿Qué es lo que te llevó a dar tu visión particular de la historia de Muad’Dib?

R: ¿Por qué debo responder a tus preguntas?

P: Porque preservaré tus palabras.

R: ¡Ahhh! ¡El reclamo definitivo para un historiador!

P: ¿Cooperarás, entonces?

R: ¿Por qué no? Pero nunca comprenderás lo que inspiró mi Análisis de la historia. Nunca. Los sacerdotes os jugáis mucho como para…

P: Ponme a prueba.

R: ¿Ponerte a prueba? Venga, sí… ¿por qué no? Quedé prendado por la poca profundidad con la que se analiza este planeta, una que surge de su nombre popular: Dune. Fíjate que no lo he llamado Arrakis, sino Dune. La historia está obsesionada con Dune como desierto y lugar de nacimiento de los Fremen. Dicha historia se centra en las costumbres que surgieron de la escasez del agua y del hecho de que los Fremen llevaban vidas seminómadas en destiltrajes que recuperaban la mayor parte de la humedad de sus cuerpos.

P: ¿Acaso no es cierto todo eso?

R: Son verdades superficiales. Ignorar lo que subyace bajo esa superficie es como… como intentar comprender Ix, mi planeta natal, sin analizar que nuestro nombre deriva de ser el noveno planeta de nuestro sol. No… no. Considerar Dune solo como un lugar de salvajes tormentas no es suficiente. Tampoco lo es hablar de la amenaza que suponen los gigantescos gusanos de arena.

P: Pero ¡tales cosas son cruciales para el carácter arrakeno!

R: ¿Cruciales? Sin duda. Pero crean una visión unilateral del planeta. Es lo mismo que describirlo como un planeta de un solo cultivo porque es la fuente única y exclusiva de la especia, la melange.

P: Sí. Habla un poco más a fondo de la sagrada especia.

R: ¡Sagrada! Como ocurre con todas las cosas sagradas, da con una mano y quita con la otra. Prolonga la vida y permite al adepto prever su futuro, pero lo ata a una adicción cruel y marca sus ojos como están marcados los tuyos: del todo azules, sin el menor atisbo de blanco. Tus ojos, tus órganos de la vista, se convierten en algo sin contraste, en esa visión unilateral.

P: ¡Esa herejía es lo que te ha traído a esta celda!

R: Fueron tus sacerdotes los que me trajeron a esta celda. Como todos los sacerdotes, aprendiste muy pronto a llamar herejía a la verdad.

P: Estás aquí porque te atreviste a decir que Paul Atreides había perdido una parte esencial de su humanidad para así convertirse en Muad’Dib.

R: Además de perder también a su padre en la guerra Harkonnen que tuvo lugar aquí. Y también hay que tener en cuenta la muerte de Duncan Idaho, que se sacrificó para que Paul y la dama Jessica escapasen.

P: He tomado buena nota de tu cinismo.

R: ¡Cinismo! Sin duda se trata de un crimen mayor que la herejía. Pero en realidad no soy un cínico, ¿sabes? No soy más que un observador y un cronista. Vi que Paul poseía verdadera nobleza cuando huyó al desierto con su madre embarazada. Y ciertamente ella fue una gran ventaja al tiempo que una carga.

P: Lo malo de los historiadores es que nunca os limitáis a dejar bien a nadie. Ves auténtica nobleza en el sagrado Muad’Dib, pero siempre añades una nota cínica a pie de página. No me extraña que la Bene Gesserit también te condenara.

R: Los sacerdotes hacéis bien formando alianzas con la Sororidad Bene Gesserit. Ellas también sobreviven a base de ocultar sus actos. Pero lo que no pueden esconder es que la dama Jessica era una adepta Bene Gesserit adiestrada. Sabes que adiestró a su hijo a la manera de la Sororidad. Mi crimen fue verlo como una rareza, explicarlo atendiendo a sus artes mentales y su programa genético. No queréis que salte a la vista que Muad’Dib era el esperado mesías cautivo de la Sororidad, que era su Kwisatz Haderach antes que vuestro profeta.

P: Acabas de disipar toda duda que pudiese tener sobre tu sentencia de muerte.

R: Solo puedo morir una vez.

P: Hay muertes y muertes.

R: Cuidad de no hacer de mí un mártir. No creo que Muad’Dib… Dime, ¿sabe Muad’Dib lo que haces en estas mazmorras?

P: No importunamos a la sagrada familia con trivialidades.

R: (Risas). ¡Y esto es para lo que Paul Atreides luchó por hacerse un hueco entre los Fremen! ¡Para esto aprendió a controlar y montar el gusano de arena! Ha sido un error responder a tus preguntas.

P: Yo seguiré manteniendo mi promesa de preservar tus palabras.

R: ¿Seguro que lo harás? Pues escúchame con atención, Fremen degenerado, ¡sacerdote sin más dios que tú mismo! Tienes mucho por lo que responder. Lo que proporcionó a Paul su primera dosis masiva de melange fue un ritual Fremen, fue eso lo que abrió su conciencia a las visiones de sus futuros. También fue un ritual Fremen lo que, gracias a esa misma melange, despertó a la nonata Alia en el seno de la dama Jessica. ¿Has tomado en consideración lo que significó para Alia nacer a este universo con una cognición del todo desarrollada, con todos los recuerdos y el conocimiento de su madre? Ninguna violación podría ser más terrible.

P: Sin la sagrada melange Muad’Dib no se habría convertido en el líder de todos los Fremen. Sin esa experiencia sagrada, Alia no sería Alia.

R: Sin tu ciega crueldad Fremen, tú no serías un sacerdote. Ahhh, conozco a los Fremen. Pensáis que Muad’Dib es vuestro porque se unió a Chani, porque adoptó vuestras costumbres. Pero antes fue un Atreides y lo adiestró una adepta Bene Gesserit. Poseía disciplinas completamente desconocidas para vosotros. Pensasteis que traería consigo una nueva organización y una nueva misión. Prometió transformar vuestro planeta desierto en un paraíso rico en agua. ¡Y mientras os cegaba con tales visiones, os arrebató vuestra virginidad!

P: Esa herejía no cambia el hecho de que la transformación ecológica de Dune avanza a buen ritmo.

R: Y yo cometí la herejía de rastrear el origen de dicha transformación, de analizar las consecuencias. La batalla que tuvo lugar en la llanura de Arrakeen mostró al universo que los Fremen podían derrotar a los Sardaukar imperiales, pero ¿qué más probó? Cuando el imperio estelar de la familia Corrino se convirtió en un imperio Fremen bajo Muad’Dib, ¿en qué se transformó el Imperio? Vuestra Yihad solo tardó doce años, pero menuda lección nos enseñó. ¡Ahora, el Imperio comprende la impostura del matrimonio de Muad’Dib con la princesa Irulan!

P: ¿Te atreves a acusar a Muad’Dib de impostura?

R: Aunque me mates por ello, esto no es herejía. La princesa se convirtió en su consorte, no en su compañera. Chani, la pequeña chica Fremen…, ella es su compañera. Todo el mundo lo sabe. Irulan solo era la forma de llegar al trono.

P: ¡Ahora entiendo por qué los que conspiran contra Muad’Dib usan tu Análisis de la historia como argumento principal!

R: Sé que no te persuadiré, pero la conspiración surgió antes de mi Análisis. Los doce años de la Yihad de Muad’Dib fueron los que crearon ese argumento. Eso fue lo que unió los antiguos grupos de poder y avivó la conspiración contra él.

*

Los mitos que rodean a Paul Muad’Dib, el emperador mentat, y a su hermana Alia son tan cuantiosos que es difícil ver a las personas reales que hay tras esos velos. Pero al fin y al cabo no fueron más que un hombre nacido con el nombre de Paul Atreides y una mujer nacida con el nombre de Alia. Su carne fue presa del espacio y del tiempo. Y pese a que sus poderes de oráculo los situaron más allá de los límites habituales de dichos espacio y tiempo, siguieron siendo de ascendencia humana. Experimentaron acontecimientos reales que dejaron huellas reales en un universo real. Para comprenderlos, hay que entender que su catástrofe fue la catástrofe de toda la humanidad. Es por ello que esta obra está dedicada no a Muad’Dib o a su hermana, sino a sus herederos… a todos nosotros.

Dedicatoria de la Concordancia de Muad’Dib tal como se copió de la Tabla Memorium del Culto al Espíritu Madhi

El reino imperial de Muad’Dib dio lugar a más historiadores que cualquier otra era de la historia de la humanidad. Muchos defendieron un punto de vista particular, celoso y sectario, pero su misma existencia revela el peculiar impacto que produjo este hombre, que despertó tantas pasiones en tantos y tan diversos mundos.

Resulta obvio que llevaba en su interior los ingredientes de la historia, tanto los ideales como los idealizados. Ese hombre, nacido Paul Atreides en una antigua Gran Familia, recibió el entrenamiento profundo prana-bindu gracias a la dama Jessica, su madre Bene Gesserit, y adquirió así un control soberbio de sus músculos y nervios. Pero además era un mentat, un intelecto cuyas capacidades superaban las de los ordenadores mecánicos que usaban los antiguos y que están prohibidos por la religión.

Y por si eso fuera poco, Muad’Dib era el Kwisatz Haderach que la Sororidad buscaba desde hacía cientos de generaciones mediante su programa de selección genética.

El Kwisatz Haderach es el hombre que podía estar «en muchos lugares al mismo tiempo», un profeta, el hombre con el que la Bene Gesserit aspiraba a controlar el destino de la humanidad… Ese hombre se convirtió en el emperador Muad’Dib y llevó a cabo un matrimonio de conveniencia con la hija del emperador Padishah, al que acababa de vencer.

La paradoja y el fracaso implícito de ese momento no puede pasar desapercibida a vuestros ojos, que seguro habéis leído otras historias y conocéis los hechos superficiales. Por supuesto que los salvajes Fremen de Muad’Dib aplastaron al emperador Padishah Shaddam IV. Acabaron con las legiones Sardaukar, con las fuerzas aliadas de las Grandes Casas, con los ejércitos Harkonnen y con los mercenarios comprados con el dinero recaudado en el Landsraad. Hizo postrarse de rodillas a la Cofradía Espacial y colocó a su hermana Alia en el trono religioso que la Bene Gesserit había creído a su alcance.

Hizo todo eso y más.

Los misioneros Qizarate de Muad’Dib llevaron su guerra religiosa por el espacio en una Yihad cuyo mayor ímpetu duró solo doce años estándar, pero en este tiempo el colonialismo religioso reunió a una parte del universo humano bajo un solo guía.

Lo hizo porque poseer Arrakis, ese planeta más conocido como Dune, le aseguró el monopolio sobre la moneda última de todo el reino: la especia geriátrica, la melange, el veneno que da la vida.

Ese era otro de los ingredientes ideales de la historia: una materia prima cuya química psíquica era capaz de desmadejar el tiempo. Sin la melange, las Reverendas Madres de la Sororidad no podrían llevar a cabo sus proezas de observación y control humano. Sin la especia, los navegantes de la Cofradía no podrían cruzar el espacio. Sin el veneno que da la vida, miles y miles de millones de ciudadanos del Imperio morirían por el síndrome de abstinencia.

Sin la melange, Paul Muad’Dib no podría profetizar.

Sabemos que ese instante de poder supremo también cargaba en su interior con el germen del fracaso. Algo así solo tiene una respuesta: que una predicción tan exacta y completa como esa siempre es mortal.

Hay otras historias que aseguran que Muad’Dib fracasó a causa de los conspiradores más obvios: la Cofradía, la Sororidad y los amoralistas científicos de la Bene Tleilax y los subterfugios de sus bailacaras. Otras señalan a ciertos espías en la residencia de Muad’Dib. Otras afirman que fue el tarot de Dune lo que nubló los poderes proféticos de Muad’Dib. También se dice que Muad’Dib tuvo que aceptar los servicios de un ghola, un ser de carne llamado de entre los muertos y entrenado para destruirlo. Pero es sabido que dicho ghola era Duncan Idaho, el teniente Atreides que pereció para salvar la vida al joven Paul.

Pero todas señalan la cábala Qizarate dirigida por Korba el Panegirista. Todas nos muestran paso a paso cuál era el plan de Korba para convertir en mártir a Muad’Dib y culpar de ello a Chani, la concubina Fremen.

Pero ¿puede esto explicar los hechos tal como los ha revelado la historia? No. Solo a través de la naturaleza letal de la profecía llegamos a comprender el fracaso de un poder tan enorme y tan previsor.

Espero que otros historiadores aprendan algo de esta revelación.

BRONSO DE IX, Análisis de la historia: Muad’Dib

*

No existe separación alguna entre dioses y hombres; los unos se mezclan de manera sutil y fortuita con los otros.

Los proverbios de Muad’Dib

Los pensamientos de Scytale, el bailacaras tleilaxu, siempre volvían a inclinarse hacia los remordimientos y la compasión pese a la naturaleza mortífera de la conjura que esperaba llevar a cabo.

«Lamentaré provocar la muerte y la desgracia de Muad’Dib», se dijo a sí mismo.

Mantuvo dicha benevolencia oculta a ojos de sus compañeros conspiradores. Esos sentimientos eran la prueba de que para él era más fácil identificarse con la víctima que con los atacantes, algo característico de los tleilaxu.

Scytale se mantuvo en perplejo silencio, algo apartado de los demás. Llevaban un buen rato discutiendo sobre el uso de un veneno psíquico, una discusión enérgica y vehemente pero educada, compulsiva e irreflexiva, propia de los adeptos de las Grandes Escuelas cuando se trataban temas cercanos a su dogma.

—¡Cuando creáis que lo tenéis ensartado, os daréis cuenta de que ni siquiera lo habréis herido en realidad!

Era la anciana Reverenda Madre de la Bene Gesserit, Gaius Helen Mohiam, su anfitriona en Wallach IX. Era una silueta delgada envuelta en ropajes negros, una bruja arrugada sentada en una silla flotante a la izquierda de Scytale. Había echado hacia atrás la capucha de su túnica para dejar al descubierto un rostro apergaminado bajo unos cabellos plateados. Dos ojos muy hundidos resaltaban entre sus facciones cadavéricas.

Usaban el idioma mirabhasa, un conjunto de consonantes palatales y vocales entremezcladas. Era una buena herramienta para expresar las delicadas sutilezas emocionales. Edric, el navegante de la Cofradía, respondió a la Reverenda Madre con una reverencia vocal expresada con una mueca… una que tenía un maravilloso atisbo de desdeñosa educación.

Scytale miró al enviado de la Cofradía. Edric flotaba en un contenedor de gas anaranjado a unos metros de distancia. El contenedor ocupaba el centro de un domo transparente que la Bene Gesserit había hecho construir para esa reunión. El hombre de la Cofradía tenía una apariencia alargada, vagamente humanoide, con pies en forma de aletas y manos palmeadas en abanico… Parecía un pez en un mar extraño. Los conductos del tanque expulsaban una nube de pálido color anaranjado que expedía un intenso aroma a melange, la especia geriátrica.

—¡Si seguimos así, nuestra estupidez nos llevará a la tumba!

La que acababa de hablar era la cuarta integrante de la reunión, la más importante de la conspiración: la princesa Irulan, esposa («pero no compañera», recordó Scytale) de su adversario mutuo. Se encontraba de pie en una de las esquinas del tanque de Edric, una belleza alta y rubia, espléndida y ataviada con un vestido de piel de ballena azul y sombrero a juego. Unos sencillos pendientes de oro relucían en sus orejas. Brotaba de ella una altivez aristocrática, pero había algo en la absorta uniformidad de sus facciones que traicionaba el control de su entrenamiento Bene Gesserit.

Scytale apartó sus pensamientos de los matices del lenguaje para centrarlos en los de la ubicación. Unas colinas moteadas de nieve se desplegaban alrededor del domo, y en ellas se reflejaba jaspeada la cerúlea humedad del pequeño sol blancoazulado que se hallaba ahora en su cénit.

«¿Por qué este lugar precisamente?», se preguntó Scytale. La Bene Gesserit nunca dejaba nada a la providencia. El domo era un buen ejemplo de ello: un espacio más convencional y confinado habría causado al hombre de la Cofradía unos nervios propios de la claustrofobia. Las inhibiciones en su psique eran las de un ser que había nacido y vivido fuera de cualquier planeta, en el espacio exterior.

Sin embargo, crear ese lugar específicamente para Edric… era como señalar su debilidad principal con un dedo acusador.

«¿Y yo? —se preguntó Scytale—. ¿Cómo están dejando en evidencia mi debilidad principal?».

—¿No quieres comentar nada, Scytale? —preguntó la Reverenda Madre.

—¿Pretendéis arrastrarme a esta estúpida discusión? —dijo Scytale—. Muy bien. Nos enfrentamos a un mesías en potencia. No se puede lanzar un ataque frontal contra alguien así. Convertirlo en un mártir nos hundiría.

Todos le miraron.

—¿Creéis que ese es el único peligro? —preguntó la Reverenda Madre con voz sibilante.

Scytale se encogió de hombros. Había elegido un rostro rechoncho y anodino para esa reunión, de rasgos bonachones con labios grandes e insulsos, así como un cuerpo similar a un bollo hinchado. Ahora que analizaba al resto de conspiradores, se dio cuenta de que había tomado una decisión ideal… debido quizá a su instinto. Era el único del grupo capaz de manipular su apariencia física a través de todo el espectro de formas y rasgos corporales. Era un camaleón humano, un bailacaras, y la apariencia que había elegido inclinaba a los demás a juzgarlo a la ligera.

—¿Y bien? —insistió la Reverenda Madre.

—Disfrutaba del silencio —dijo Scytale—. Nuestras hostilidades son aún mejores cuando no se pronuncian.

La Reverenda Madre se reclinó un poco, y Scytale vio que volvía a examinarlo. Todos habían llevado a cabo un profundo entrenamiento prana-bindu, capaz de permitir un control de músculos y nervios que muy pocos seres humanos lograban alcanzar. Pero Scytale, un bailacaras, poseía conexiones musculares y nerviosas que el resto no tenía, así como una especial cualidad llamada «enlace empático» que le permitía adoptar la psique de cualquier otro además de su apariencia.

Scytale aguardó el tiempo necesario para que la anciana volviera a examinarlo y luego dijo:

—¡Veneno! —pronunció la palabra con la falta de entonación necesaria para señalar que solo él conocía aún su secreto significado.

El hombre de la Cofradía se agitó, y su voz resonó por el altavoz esférico que orbitaba por una de las esquinas de su tanque sobre Irulan:

—Hablamos de veneno psíquico, no de uno físico.

Scytale se echó a reír. La risa mirabhasa era capaz de desollar a un oponente, y no se contuvo lo más mínimo.

Irulan sonrió agradecida, pero las comisuras de los ojos de la Reverenda Madre revelaron un asomo de ira.

—¡Ya basta! —gruñó Mohiam.

Scytale se quedó en silencio, pero ahora les había llamado la atención. Edric sentía una cólera silenciosa; la Reverenda Madre, una ira que la había alertado, y la princesa Irulan estaba complacida pero intrigada.

—Nuestro amigo Edric sugiere que un par de brujas Bene Gesserit, entrenadas en todas sus sutiles maneras, no han aprendido aún los verdaderos propósitos del engaño.

Mohiam se giró para contemplar las frías colinas del mundo natal Bene Gesserit. Scytale se dio cuenta de que la anciana empezaba a ver lo realmente importante. Eso era bueno. Por otra parte, la princesa Irulan era harina de otro costal.

—¿Eres uno de los nuestros o no, Scytale? —preguntó Edric, que miró desde el tanque con sus pequeños ojillos de roedor.

—Mi lealtad no es el problema —dijo Scytale. Después se dirigió a Irulan—. Princesa, ¿os preguntáis si habéis recorrido todos esos parsecs y arriesgado tanto para esto? —Ella asintió—. ¿Para intercambiar banalidades con un pez humanoide o discutir con un rechoncho bailacaras tleilaxu? —continuó Scytale.

Irulan se alejó del tanque de Edric con la nariz arrugada, molesta por el penetrante olor a melange.

Edric eligió este momento para introducir una píldora de melange en su boca. Scytale se dio cuenta de que comía especia, la respiraba y sin duda también la bebía. Era lógico, puesto que la especia agudizaba la presciencia de los navegantes y les daba la capacidad de pilotar las grandes naves de la Cofradía a través del espacio a velocidades hiperlumínicas. Con la presciencia proporcionada por la especia, elegían la línea del futuro de la nave que ofreciera menos peligros. Pero ahora Edric sintió otro tipo de peligro, uno que la presciencia no le permitía vislumbrar.

—Creo que he cometido un error al venir —dijo Irulan.

La Reverenda Madre se dio la vuelta, abrió los ojos y luego los cerró, un gesto de una naturalidad curiosamente reptiliana.

Scytale desvió la mirada de Irulan al tanque e invitó a la princesa a compartir su punto de vista. El bailacaras sabía a ciencia cierta que veía a Edric como una criatura repugnante: mirada intensa, pies y manos monstruosos que se movían despacio en ese gas y formaban volutas serpenteantes de color naranja a su alrededor. Seguro que la princesa había empezado a preguntarse cuáles eran los hábitos sexuales de una criatura así, a cuestionarse lo extraño que debía resultar ser la pareja de algo como él. Hasta el generador del campo de fuerza que recreaba para Edric la ingravidez del espacio le empezaba a resultar demasiado ajeno a Irulan.

—Princesa —dijo Scytale—, debido a la presencia de Edric, el poder oracular de vuestro esposo no puede atisbar ciertos acontecimientos, este incluido… presuntamente.

—Presuntamente —dijo Irulan.

La Reverenda Madre asintió con los ojos cerrados.

—Ni siquiera los iniciados llegan a comprender muy bien el fenómeno de la presciencia —dijo.

—Yo soy un navegante de la Cofradía y poseo el poder —dijo Edric.

La Reverenda Madre volvió a abrir los ojos. En esta ocasión, miró al bailacaras con esa intensidad tan característica de las Bene Gesserit. Lo escrutaba al dedillo.

—No, Reverenda Madre —murmuró Scytale—. No soy tan simple como aparento.

—No comprendemos ese poder de segunda visión —dijo Irulan—. Esa es la cuestión. Edric dice que mi esposo no puede ver, discernir o predecir qué ocurre dentro de la esfera de influencia de un navegante. Pero ¿hasta dónde se extiende dicha influencia?

—Hay gentes y elementos de nuestro universo que solo conozco por sus efectos —dijo Edric, con su boca de pez convertida en una delgada línea—. Sé que han estado aquí… allí… en algún lugar. Así como las criaturas acuáticas agitan el agua a su paso, los prescientes agitan el Tiempo. Sé dónde ha estado vuestro esposo; pero nunca lo he visto, ni tampoco a la gente que comparte sus objetivos y le es leal. Ese es el refugio que un adepto concede a todos los suyos.

—Irulan no es de los vuestros —dijo Scytale. Y miró de reojo a la princesa.

—Todos sabemos que la conspiración solo puede llevarse a cabo en mi presencia —dijo Edric.

—Tenéis vuestras funciones, al parecer —dijo Irulan con el mismo tono de voz que usaría para describir una máquina.

«Ahora lo ve tal y como es —pensó Scytale—. ¡Muy bien!».

—El futuro es algo a lo que se le puede dar forma —dijo Scytale—. No lo olvidéis, princesa.

Irulan miró al bailacaras.

—La gente que comparte los objetivos de Paul y le es leal —dijo—. Sin duda algunos de sus legionarios Fremen llevan su capa. Le he visto profetizar para ellos, he oído los gritos de adulación a su Mahdi, su Muad’Dib.

«Se ha dado cuenta —pensó Scytale— de que aquí la estamos juzgando, que aún tenemos que tomar una decisión que podría salvarla o destruirla. Ha visto la trampa en la que la hemos hecho caer».

La mirada de Scytale se topó por unos instantes con la de la Reverenda Madre, y experimentó la extraña certeza de que ambos habían pensado lo mismo con respecto a Irulan. Ciertamente la Bene Gesserit había instruido a la princesa y la había dotado con la «diestra mentira». Pero siempre llegaba el momento en el que una Bene Gesserit solo podía confiar en su entrenamiento y sus instintos.

—Princesa, sé qué es lo que más deseáis del emperador —dijo Edric.

—¿Y quién no lo sabe? —replicó Irulan.

—Anheláis ser la madre fundadora de la dinastía real —dijo Edric, como si no la hubiera oído—. Pero si no os unís a nosotros, eso jamás ocurrirá. Creed en mi palabra oracular. El emperador se casó con vos por razones políticas, pero nunca compartiréis su lecho.

—Así que el oráculo también es un mirón —se burló Irulan con desprecio.

—¡El emperador está mucho más unido a su concubina Fremen que a vos! —restalló Edric.

—Y ella no le ha dado ningún heredero —dijo Irulan.

—La razón es lo primero que se pierde cuando uno se deja llevar por las emociones más intensas —murmuró Scytale. Captó el brotar de la cólera de Irulan como respuesta a sus palabras.

—Ella no le ha dado ningún heredero —repitió Irulan, con su voz cuidadosamente controlada y calmada— porque le administro un anticonceptivo en secreto. ¿Es eso lo que esperáis que admita?

—Eso es algo que no le costaría demasiado descubrir al emperador —dijo Edric con una sonrisa en el rostro.

—Tengo mentiras preparadas para él —dijo Irulan—. Sin duda tiene el sentido de la verdad, pero algunas mentiras son más fáciles de creer que la propia verdad.

—Debéis elegir, princesa —dijo Scytale—, pero comprended qué es lo que os protege.

—Paul es leal conmigo —dijo ella—. Me siento en su Consejo.

—¿Os ha mostrado la menor ternura en los doce años que habéis sido su princesa consorte? —preguntó Edric.

Irulan negó con la cabeza.

—Derrocó a vuestro padre con sus infames hordas Fremen y se casó con vos para afianzar su derecho al trono, pero jamás os ha coronado como emperatriz —dijo Edric.

—Edric intenta persuadiros con las emociones, princesa —dijo Scytale—. ¿No es interesante?

La princesa miró al bailacaras, la franca sonrisa que lucían sus rasgos, y respondió con un arqueo de cejas. Scytale se dio cuenta de que ahora la mujer sabía que, si abandonaba la reunión bajo el dominio de Edric, parte de su complot quedaría oculto a la visión profética de Paul. Pero si no llegaban a un acuerdo…

—Princesa, ¿no os parece que Edric ejerce una influencia indebida en nuestra conspiración? —preguntó Scytale.

—Siempre he dicho que aceptaría el mejor juicio que surgiera de nuestras reuniones —se defendió Edric.

—¿Y quién decidirá cuál es el mejor? —preguntó Scytale.

—¿Deseáis tal vez que la princesa se marche sin haberse unido a nosotros? —preguntó Edric.

—Scytale solo desea que la palabra de la princesa sea sincera —gruñó la Reverenda Madre—. Que no haya mentira alguna entre nosotros.

Scytale observó que Irulan se había relajado hasta adquirir una postura reflexiva, con las manos ocultas en los pliegues de su túnica. Debía estar pensando en el cebo que le había ofrecido Edric: «¡Fundar una dinastía real!». Seguro que se preguntaba qué estratagema habían planeado los conspiradores para protegerse de ella. Seguro que eran muchas cosas las que sopesaba.

—Scytale —dijo al fin Irulan—, se dice que los tleilaxu tenéis un extraño código del honor: vuestras víctimas siempre deben tener una manera de escapar.

—Y la tienen que encontrar por su cuenta —admitió Scytale.

—¿Soy una víctima? —preguntó Irulan.

Las carcajadas brotaron de los labios de Scytale.

La Reverenda Madre resopló.

—Princesa —dijo Edric, con voz tenue y persuasiva—, ya sois uno de los nuestros, no temáis. ¿Acaso no espiáis la Casa Imperial para vuestras superioras Bene Gesserit?

—Paul sabe que informo a mis maestras —dijo ella.

—Pero ¿no les proporcionáis material para una fuerte campaña contra vuestro emperador? —insistió Edric.

Scytale se dio cuenta de que no había dicho «nuestro» emperador, sino «vuestro» emperador.

«Irulan es demasiado Bene Gesserit como para no captar ese matiz».

—Tenemos que evaluar el poder y también la manera en la que se usa —dijo Scytale al tiempo que se acercaba al tanque del hombre de la Cofradía—. Los tleilaxu creemos que en todo el universo no hay más que un insaciable apetito por la materia, y que esa energía es lo único «real» de verdad. Que dicha energía aprende. Oídme bien, princesa: la energía aprende. Eso es a lo que nosotros llamamos poder.

—No me habéis convencido de que sea posible derrocar al emperador —dijo Irulan.

—Ni nosotros estamos convencidos de ello —dijo Scytale.

—Hagamos lo que hagamos tendremos que enfrentarnos a su poder —dijo Irulan—. Es el Kwisatz Haderach, el que puede estar en varios lugares a la vez. Es el Mahdi, cuyo poder sobre los misioneros Qizarate es absoluto. Es el mentat, cuya mente computacional supera los mejores ordenadores de la antigüedad. Es Muad’Dib, cuyas órdenes a las legiones Fremen bastan para despoblar planetas. Posee la visión oracular que ve el futuro. Posee el esquema genético que nosotras las Bene Gesserit hemos perseguido durante…

—Somos conscientes de sus virtudes —interrumpió la Reverenda Madre—. Y también conocemos a la abominación que es su hermana Alia, poseedora igualmente de su mismo esquema genético. Pero también son humanos. Tienen debilidades.

—¿Y cuáles son esas debilidades humanas? —preguntó el bailacaras—. ¿Tendremos que buscarlas en la ramificación religiosa de su Yihad? ¿Pueden los Qizara del emperador volverse contra él? ¿Y la autoridad civil de las Grandes Casas? ¿Puede el Congreso del Landsraad hacer algo más que elevar una protesta verbal?

—Sugiero la Combine Honnete Ober Advancer Mercantiles —dijo Edric—. La CHOAM es sinónimo de negocios, y los negocios persiguen beneficios.

—O quizá la madre del emperador —dijo Scytale—. Según tengo entendido, esa dama Jessica vive en Caladan, pero está en contacto estrecho con su hijo.

—Esa perra traidora —dijo Mohiam, elevando la voz—. Repudio estas manos mías que la adiestraron.

—Nuestra conspiración necesita un apoyo —dijo Scytale.

—Somos más que conspiradores —hizo notar la Reverenda Madre.

—Oh, sí —admitió Scytale—. Somos enérgicos y aprendemos rápido. Lo que nos convierte en la verdadera esperanza, la auténtica salvación de la humanidad.

Hablaba con el tono firme de una convicción absoluta, lo que para un tleilaxu correspondía quizá a una mueca que revelase sus verdaderos pensamientos.

La Reverenda Madre fue la única que pareció comprender dicha sutileza.

—¿Por qué? —preguntó a Scytale.

Antes de que el bailacaras respondiera, Edric carraspeó y dijo:

—No nos perdamos en banalidades filosóficas. Todas las cuestiones se resumen en una: «¿Por qué hay algo?». Todas las cuestiones religiosas, comerciales o gubernamentales llevan a lo mismo: «¿Quién ejercerá el poder?». Alianzas, uniones y complejidades no son más que espejismos si no van dirigidos directamente al poder. Todo lo demás son tonterías, como bien se han llegado a dar cuenta todas las criaturas con conciencia.

Scytale se encogió de hombros, un gesto dirigido únicamente a la Reverenda Madre. Edric había respondido por él a su pregunta. Ese estúpido pontificador era la mayor debilidad de todos los que estaban ahí. A fin de estar seguro de que la Reverenda Madre había comprendido, Scytale dijo:

—Uno adquiere una educación si presta mucha atención a lo que dice el maestro.

—Princesa —dijo Edric—, elegid. Podéis ser un instrumento del destino, el más sofisticado…

—Guardad vuestras alabanzas para aquellos a quienes puedan impresionar —dijo Irulan—. Antes mencionasteis a un fantasma, un aparecido con el que podríamos contaminar al emperador. Explicaos.

—¡El Atreides será derrotado por él mismo! —gruñó Edric.

—¡Dejad de ser tan crípticos! —interrumpió Irulan—. ¿Quién es ese fantasma?

—Uno poco habitual —dijo Edric—. Tiene cuerpo y nombre. El cuerpo… es la carne de un famoso espadachín conocido como Duncan Idaho. El nombre…

—Idaho está muerto —dijo Irulan—. Paul ha llorado a menudo su pérdida en mi presencia. Vio cómo lo mataban los Sardaukar de mi padre.

—Los Sardaukar de vuestro padre no abandonan su sabiduría ni en su fracaso —comentó Edric—. Supongamos que un comandante Sardaukar reconociera el cadáver del espadachín tendido a sus pies. ¿Qué ocurriría? Existen medios para usar la carne inerte de ese cuerpo… si se actúa con presteza.

—Un ghola tleilaxu —susurró Irulan, que miró de reojo a Scytale.

Al ver que lo miraba, Scytale activó sus poderes de bailacaras: su figura se volvió imprecisa y cambiante, su cuerpo se alteró y reajustó. La princesa vio que ahora tenía frente a ella a un hombre delgado. El rostro seguía siendo algo rechoncho, pero más oscuro y con los rasgos más acusados. Tenía unos pómulos marcados sobre los que destacaban unos ojos con pliegue epicántico. El cabello era negro y alborotado.

—Un ghola con esta apariencia —dijo Edric, que señaló a Scytale.

—¿O simplemente otro bailacaras? —preguntó Irulan.

—Un bailacaras no —dijo Edric—. Un bailacaras correría el riesgo de no poder resistir una vigilancia prolongada. No, vamos a dar por hecho que nuestro inteligente comandante Sardaukar tiene el cuerpo de Idaho conservado en un tanque de axolotl. ¿Por qué no? Ese cuerpo poseía la carne y los nervios de uno de los mejores espadachines de la historia, un consejero de los Atreides, un genio militar. Habría sido un gran error perder todo ese entrenamiento y habilidades cuando podía ser revivido para convertirlo en instructor de los Sardaukar.

—No he oído el menor rumor al respecto, y yo era una de las confidentes de mi padre —dijo Irulan.

—Ah, pero habían derrotado a vuestro padre, y en pocas horas ya se os había vendido al nuevo emperador —dijo Edric.

—¿Es cierto eso? —preguntó ella.

Con un insoportable aire de complacencia, Edric dijo:

—Supongamos que nuestro avispado comandante Sardaukar, a sabiendas de la necesidad de actuar con presteza, entregara de inmediato el cuerpo conservado de Idaho a la Bene Tleilax. Supongamos también que el comandante y sus hombres murieran antes de transmitir dicha información a vuestro padre… quien tampoco es que hubiese podido hacer gran uso de ella. En ese caso, solo quedaría un hecho físico: una carne que habría sido entregada a los tleilaxu. La única manera de hacerlo llegar hasta ellos sería en un carguero, claro. Como es de esperar, en la Cofradía, conocemos toda la carga que transportamos. Al enterarnos de algo así, ¿no sería lo más normal comprar el ghola al considerarlo un regalo digno de un emperador?

—Entonces lo hicisteis —dijo Irulan.

Scytale, que había regresado a su rechoncha apariencia anterior, dijo:

—Lo hicimos, tal y como acaba de señalar nuestro amigo el charlatán.

—¿Cómo se condicionó a Idaho? —preguntó Irulan.

—¿Idaho? —preguntó Edric, que miró al tleilaxu—. ¿Habéis oído hablar de algún Idaho, Scytale?

—Nosotros vendimos a una criatura llamada Hayt —dijo Scytale.

—Ah, sí… Hayt —dijo Edric—. ¿Por qué nos lo vendisteis?

—Porque en una ocasión conseguimos crear nuestro propio Kwisatz Haderach —dijo Scytale.

La Reverenda Madre levantó la vista hacia él con un movimiento brusco de su anciana cabeza.

—¡Nunca nos lo dijisteis! —acusó.

—Nunca nos lo preguntasteis —respondió Scytale.

—¿Cómo conseguisteis controlar vuestro Kwisatz Haderach? —preguntó Irulan.

—Una criatura que ha pasado la vida creando una representación particular de sí mismo morirá antes que convertirse en la antítesis de tal representación —dijo Scytale.

—No entiendo —aventuró Edric.

—Se suicidó —gruñó la Reverenda Madre.

—Escuchadme con atención, Reverenda Madre —advirtió Scytale, que usó una expresión de voz que venía a decir: no sois un objeto sexual, nunca habéis sido un objeto sexual, nunca podréis ser un objeto sexual.

El tleilaxu aguardó a fin de que captara la insolente vehemencia. No quería que hubiera el menor error en la interpretación de sus intenciones. El entendimiento tenía que ignorar la rabia, y ella tenía que comprender que el tleilaxu no iba a hacer una acusación así, porque conocía los requisitos de reproducción de la Sororidad. Sin embargo, sus palabras contenían un insulto muy mezquino y del todo fuera de lugar para un tleilaxu, completamente fuera de lugar en un tleilaxu.

Edric intentó amedrentar la tensión con presteza y con la ayuda de una entonación apaciguadora del idioma mirabhasa.

—Scytale, nos dijisteis que nos vendíais a Hayt porque ibais a usarlo igual que nosotros.

—Edric, guardaréis silencio hasta que os dé permiso para hablar —dijo Scytale.

El hombre de la Cofradía intentó replicar, pero la Reverenda Madre espetó:

—¡Silencio, Edric!

Edric retrocedió en su tanque, presa de una evidente agitación.

—Nuestras emociones pasajeras no son pertinentes en la búsqueda de una solución a nuestro problema común —dijo Scytale—. Enturbian nuestros razonamientos debido a que la única emoción relevante es el miedo atávico que nos ha traído hasta esta reunión.

—Lo entendemos —dijo Irulan, que miró a la Reverenda Madre.

—Es preciso saber ver las peligrosas limitaciones de nuestro escudo —comentó Scytale—. El oráculo no puede arriesgarse con algo que es incapaz de comprender.

—Sois retorcido, Scytale —dijo Irulan.

«Mucho más de lo que os podéis imaginar —pensó Scytale—. Cuando hayamos terminado con esto, tendremos a nuestra disposición un Kwisatz Haderach al que podremos controlar. Y estos no tendrán nada».

—¿Cuál es el origen de vuestro Kwisatz Haderach? —preguntó la Reverenda Madre.

—Hemos probado con varias esencias puras —dijo Scytale—. El bien puro y el mal puro. Un malvado puro que solo se deleita creando dolor y terror puede llegar a ser muy instructivo.

—¿El viejo barón Harkonnen, el abuelo de nuestro emperador, era una creación tleilaxu? —preguntó Irulan.

—No era nuestro —dijo Scytale—. Pero a menudo la naturaleza produce creaciones tan mortíferas como las nuestras. Nosotros solo lo hacemos bajo condiciones que permitan su estudio.

—¡No pienso seguir aguantando que se me trate así! —protestó Edric—. ¿Acaso no soy yo quien oculta esta reunión de…?

—¿Lo veis? —dijo Scytale—. ¿Veis de quién tenemos que depender? ¿Veis cómo se pone?

—Me gustaría discutir sobre la forma de entregar a Hayt al emperador —insistió Edric—. A mi modo de ver, Hayt representa la antigua moralidad que los Atreides adquirieron en su mundo natal. Se supone que Hayt facilitará al emperador el desarrollo de esa moral natural, de forma que defina los elementos positivo-negativos de la vida y la religión.

Scytale sonrió y dirigió una mirada amable a sus compañeros, que parecían haber llegado al punto que él quería. La anciana Reverenda Madre esgrimía sus emociones como una guadaña. Irulan había sido entrenada para llevar a cabo una tarea en la que había fracasado, una creación defectuosa de las Bene Gesserit. Edric no era más (ni menos) que la mano del mago: servía para ocultar y distraer. El navegante se sumió en un silencio taciturno mientras los demás lo ignoraban.

—¿Debo entender que se supone que ese Hayt envenenará la psique de Paul? —preguntó Irulan.

—Más o menos —dijo Scytale.

—¿Y qué hay de los Qizarate? —preguntó Irulan.

—Solo se necesita un ligero cambio de énfasis, un ligero desliz en las emociones, para transformar la envidia en animosidad —dijo Scytale.

—¿Y la CHOAM? —preguntó Irulan.

—Se inclinará siempre hacia los beneficios —dijo Scytale.

—¿Y los demás grupos de poder?

—Solo hará falta nombrar al gobierno —dijo Scytale—. Nos anexionaremos los menos poderosos en nombre de la moralidad y el progreso. La oposición se perderá en sus propias contradicciones.

—¿Y Alia?

—Hayt es un ghola que puede dar mucho de sí —dijo Scytale—. La hermana del emperador se halla en una edad en la que puede ser atraída por un varón encantador elegido para tal fin. Se verá cautivada tanto por su virilidad como por sus habilidades como mentat.

Mohiam dejó que sus ancianos ojos se abrieran por la sorpresa.

—¿El ghola es un mentat? Eso puede ser peligroso.

—Para ser riguroso, un mentat debe poseer datos precisos —dijo Irulan—. ¿Qué ocurrirá si Paul le pide que explique las razones de nuestro obsequio?

—Hayt dirá la verdad —dijo Scytale—. Pero eso no representará diferencia alguna.

—Así dejáis una puerta de escape abierta para Paul —dijo Irulan.

—¡Un mentat! —murmuró Mohiam.

Scytale miró a la anciana Reverenda Madre y se percató de las viejas rencillas que evidenciaban sus respuestas. Los ordenadores habían provocado recelos desde los días de la Yihad Butleriana, cuando las «máquinas pensantes» fueron barridas de la mayor parte del universo. Las viejas rencillas se evidenciaban también en los ordenadores humanos.

—No me gusta cómo sonríes —dijo con brusquedad Mohiam, que habló en el modo de la verdad mientras miraba con intensidad a Scytale.

—Y a mí me gusta aún menos lo que os complace a vos —respondió Scytale con el mismo tono de voz—. Pero debemos trabajar juntos. Todos lo sabemos. —Miró al hombre de la Cofradía—. ¿No es así, Edric?

—Enseñáis lecciones crueles —dijo Edric—. Presumo que intentáis demostrar que no debo elevarme contra las opiniones conjugadas de mis compañeros de conspiración.

—Como veis, puede aprender —dijo Scytale.

—También veo otras cosas —gruñó Edric—. El Atreides ostenta el monopolio de la especia. Sin ella no puedo sondear el futuro. Las Bene Gesserit pierden su sentido de la verdad. Tenemos reservas, pero son finitas. La melange es un recurso poderoso.

—Nuestra civilización posee más de un recurso —dijo Scytale—. Y es por eso que no podrá depender por completo de la ley de la oferta y la demanda.

—Piensas robarle ese secreto —susurró Mohiam—. ¡Y ello con un planeta guardado por esos locos Fremen!

—Los Fremen son civilizados, educados e ignorantes —dijo Scytale—. No están locos, sino entrenados para creer en lugar de para saber. Las creencias se pueden manipular. Tan solo el conocimiento es peligroso.

—Pero ¿me quedará algo para establecer una dinastía real? —preguntó Irulan.

Todos captaron la ansiedad en su voz, pero solo Edric sonrió al oírla.

—Algo —dijo Scytale—. Algo.

—Esto supondría el fin de los Atreides como fuerza predominante —dijo Edric.

—Esa es una predicción que podría hacer gente mucho menos dotada que los oráculos —dijo Scytale—. Para ellos, mektub al mellah, como dicen los Fremen.

—Para ellos, estaba escrito con sal —tradujo Irulan.

Mientras hablaba, Scytale comprendió qué era lo que la Bene Gesserit había traído para él: una mujer hermosa e inteligente que nunca sería suya.

«Muy bien —pensó—. Quizá pueda copiarla para otro».

*

Cada civilización debe lidiar contra una fuerza inconsciente capaz de anular, traicionar o revocar prácticamente cualquier propósito consciente de la colectividad.

Teorema tleilaxu (sin confirmar)

Paul se sentó al borde de su lecho y empezó a quitarse las botas del desierto. Olían a rancio a causa del lubricante que facilitaba el movimiento de las bombas de talón del destiltraje. Era tarde. Había prolongado su paseo nocturno y causado inquietud a los que le querían. Sabía que los paseos eran peligrosos, pero era un tipo de peligro que podía reconocer y afrontar de inmediato. Había algo cautivador y fascinante que lo empujaba a pasear anónimamente de noche por las calles de Arrakeen.

Arrojó sus botas al rincón bajo el único globo de la estancia y se dedicó a desabrocharse los cierres del destiltraje. ¡Dioses de las profundidades, qué cansado estaba! Sin embargo, la fatiga solo afectaba a sus músculos, mientras que su mente bullía inquieta. Contemplar el día a día de actividades mundanas le provocaba una profunda envidia. La vida anónima que tenía lugar detrás de las paredes de su ciudadela no era apropiada para un emperador, pero… recorrer una calle pública sin llamar la atención, ¡qué privilegio! Pasar entre el clamor de los mendigos peregrinos, oír a un Fremen insultar a un comerciante: «¡Tienes las manos húmedas!»…

Paul sonrió al recordarlo y se quitó el destiltraje.

Se mantuvo en pie, desnudo y perdido en sus pensamientos. Dune se había convertido en un mundo de paradojas… uno sitiado que, sin embargo, era el centro del poder. Sabía que permanecer bajo sitio era el inevitable destino del poder. Bajó la vista hacia la alfombra verde y sintió su textura áspera bajo la planta de los pies.

Las calles habían quedado cubiertas de arena hasta la altura de los tobillos a causa de los vientos que soplaban por encima de la Muralla Escudo. El batir de los pies en el suelo la habían convertido en un polvo agobiante que obstruía los filtros de los destiltrajes. La olió a pesar de los extractores que había a las puertas de la ciudadela. Era un aroma que le traía a la mente recuerdos del desierto.

«Otros tiempos… otros peligros».

El peligro de sus paseos solitarios era ínfimo en comparación con esos otros días. Pero al ponerse el destiltraje sentía como si regresara al desierto. El traje y todos sus artilugios para reciclar la humedad de su cuerpo guiaba sus pensamientos de un modo sutil, dirigía sus movimientos en un patrón más propio del desierto. Se convertía en un Fremen salvaje. El destiltraje lo convertía en extranjero en la ciudad más que cualquier disfraz. Con el destiltraje, abandonaba la seguridad y recuperaba sus viejas destrezas para la violencia. Los peregrinos y ciudadanos pasaban junto a él con la mirada gacha. Preferían dejar en paz a los habitantes salvajes del desierto, por prudencia. El rostro de un Fremen oculto tras los filtros de un destiltraje era el que representaba el desierto para ellos.

Lo cierto es que hoy en día solo había una pequeña posibilidad de que alguien de los viejos tiempos del sietch lo reconociese por sus andares, su olor o sus ojos. Y a pesar de ello, las posibilidades de tropezarse con un enemigo eran mínimas.

El chirrido de una puerta y un reflejo lo sacaron de sus ensoñaciones. Chani entró con un servicio de café en una bandeja de platino. Dos globos cautivos la seguían, y se situaron en sus posiciones habituales: uno en el cabecero de la cama y otro flotando junto a ella para iluminar sus movimientos.

Chani se movía con los gestos atemporales de un poder frágil, contenida y vulnerable. Algo en la forma en que se inclinó sobre el servicio de café le recordó a Paul sus primeros días juntos. Sus rasgos seguían siendo enjutos, sin que se apreciara cambio alguno pese al transcurrir de los años… Solo si uno se fijaba con atención en las comisuras de sus ojos notaba unas finas arrugas: «surcos de arena», los llamaban los Fremen del desierto.

El vapor surgió de la tapa de la cafetera cuando la levantó por la esmeralda de Hagar que la remataba. Paul supo que el café aún no estaba listo por la manera en la que la volvió a dejar. La cafetera, que estaba cincelada en plata y tenía una forma que evocaba la de una mujer encinta, había llegado hasta él como un «ghanima», un botín de guerra obtenido tras combate singular con su antiguo propietario. Jamis, creía recordar que se llamaba… sí, Jamis. El regalo le había proporcionado a ese tal Jamis una extraña forma de inmortalidad. ¿Habría pensado Jamis en ello al saber de la inevitabilidad de su muerte?

Chani dispuso las tazas: pequeñas y de cerámica azul, que parecían aguardar acuclilladas junto a la gran cafetera. Había tres tazas: una para cada bebedor y una para el resto de antiguos propietarios.

—Ya no queda nada —dijo ella.

En ese momento le miró, y Paul se preguntó qué aspecto tendría a través de los ojos de Chani. ¿Seguía siendo ese exótico extranjero apuesto y fuerte pero repleto de agua cuando se lo comparaba a los Fremen? ¿Era todavía el Usul que había recibido su nombre tribal en aquel «tau Fremen» cuando no eran más que fugitivos en el desierto?

Paul contempló su cuerpo: músculos duros, esbelto… algunas cicatrices más, pero prácticamente el mismo a pesar de los doce años como emperador. Alzó la vista y contempló su rostro en el espejo que había en una estantería: ojos del todo azules, ojos Fremen, marcados por la adicción a la especia; la afilada nariz de los Atreides. Era el auténtico nieto de aquel Atreides que había hallado la muerte en la arena ante un toro para ofrecer un espectáculo a su pueblo.

Paul recordó de repente algo que había dicho el anciano en una ocasión: «El que gobierna asume de manera irrevocable una responsabilidad para con los gobernados. Te conviertes en un pastor, y ello exige que en ocasiones tengas que realizar un acto desinteresado de amor que puede que solo sea entretenido para aquellos a quienes gobiernas».

La gente aún recordaba a ese anciano con cariño.

«¿Y qué he hecho yo por el nombre de los Atreides? —se preguntó Paul—. He soltado al lobo entre las ovejas».

Por un instante, contempló toda la muerte y la violencia que se había sembrado en su nombre.

—¡Ahora, a la cama! —dijo Chani, con un tono brusco que Paul sabía que habría sorprendido a sus súbditos imperiales.

Obedeció. Se echó en la cama con las manos cruzadas bajo la nuca y se dejó acunar por la placentera familiaridad de los movimientos de Chani.

La estancia que lo rodeaba le pareció de improviso un lugar agradable. No era en absoluto lo que el pueblo imaginaría que debían ser los aposentos del emperador. La luz amarillenta de los globos incansables proyectaba unas sombras danzantes entre los tarros de colores que había en un estante detrás de Chani. Paul enumeró en silencio su contenido: los ingredientes deshidratados de la farmacopea del desierto, como ungüentos, incienso, recuerdos… un puñado de arena del sietch Tabr, un mechón de cabellos de su primer hijo… muerto hacía tanto tiempo… muerto hacía doce años… un inocente espectador asesinado en la batalla que convirtió a Paul en emperador.

El intenso olor del café de especia invadió la estancia. Paul inhaló y posó la mirada en un cuenco amarillo que había al lado de la bandeja donde Chani preparaba el café. El cuenco contenía frutos secos. El inevitable detector de venenos colocado junto a la mesa extendió sus patas insectiles sobre la comida. El aparato siempre lo irritaba. ¡Nunca habían necesitado detectores durante la época en el desierto!

—El café está listo —dijo Chani—. ¿Tienes hambre?

Su irritado «no» se confundió con el silbido estruendoso de un crucero cargado de especia que ascendía a los cielos desde las afueras de Arrakeen.

Chani captó su irritación, pero sirvió el café y le dejó una taza cerca de la mano. Se sentó a los pies de la cama, dejó las piernas de Paul al descubierto y empezó a masajearle los músculos doloridos a causa del destiltraje. Después dijo con parsimonia, con una naturalidad impostada con la que no engañó a Paul:

—Creo que deberías hablar del deseo de Irulan de tener un hijo.

Paul abrió los ojos como platos de repente y analizó con atención a Chani.

—Irulan llegó de Wallach hace menos de dos días. ¿Ya ha hablado contigo? —preguntó Paul.

—No de sus frustraciones —dijo Chani.

Paul obligó a su mente a entrar en un estado de alerta, examinó a Chani a la intensa luz de la minuciosa observación Bene Gesserit que le había enseñado su madre, y para lo que había tenido que infringir sus votos. Era algo que no le gustaba hacer con Chani. Parte de la influencia que ejercía sobre él residía en el hecho de que casi nunca tenía que usar esos recursos con ella. Chani casi siempre evitaba plantear cuestiones indiscretas. Mantenía sus costumbres de cortesía Fremen. Las preguntas que le hacía eran más bien prácticas. Lo que interesaba a Chani eran los hechos que concernían a la posición de su hombre: su influencia en el Consejo, la lealtad de sus legiones, las capacidades y talentos de sus aliados. Su memoria albergaba un catálogo de nombres y detalles clasificados y correlacionados. Era capaz de recitar las mayores debilidades de todos sus adversarios conocidos, las disposiciones más probables de los ejércitos enemigos, los planes de batalla de sus jefes militares, el estado y las capacidades de producción de las industrias básicas.

Entonces ¿por qué preguntaba ahora por Irulan?

—He perturbado tu mente —dijo Chani—. No era mi intención.

—¿Cuál era tu intención?

Ella sonrió con timidez y le mantuvo la mirada.

—Amor, si estás irritado, no me lo ocultes, por favor.

Paul se reclinó hasta apoyarse en el cabecero.

—¿Puedo apartarla? —preguntó—. Ahora su utilidad es limitada, y no me gustan las cosas que siento cuando viaja al hogar de la Sororidad.

—No la apartarás —dijo Chani. Continuó masajeándole las piernas, mientras hablaba desapasionadamente—: Has dicho muchas veces que es tu contacto con nuestros enemigos, que puedes leer sus planes gracias a la manera en la que actúa.

—Entonces ¿por qué hablar sobre su deseo de tener un hijo?

—Pienso que, si Irulan quedara encinta, desconcertaría a nuestros enemigos y la pondría en una posición vulnerable.

Paul sintió en los movimientos de las manos que Chani hacía en sus piernas cuánto le había costado pronunciar esas palabras. Sintió un nudo en el estómago. Después dijo con voz suave:

—Chani, querida, te juré que nunca entraría en mi lecho. Un hijo le daría mucho poder. ¿Querrías que ella ocupara tu lugar?

—Yo no tengo lugar alguno.

—No digas eso, Sihaya, mi primavera del desierto. ¿A qué se debe ese repentino interés por Irulan?

—¡Mi interés es por ti, no por ella! Si llevara en su seno un hijo Atreides, sus amigos se cuestionarían su lealtad. Cuanta menos confianza tengan en ella, menos útil les será.

—Que tuviese un hijo podría significar tu muerte —dijo Paul—. Ya conoces las conjuras que se traman en este lugar —dijo al tiempo que hacía un ademán con el brazo para abarcar la ciudadela al completo.

—¡Necesitas un heredero! —espetó ella.

—Ahhh —dijo él.

De eso se trataba: Chani no había engendrado ningún hijo para él, por lo que tenía que hacerlo otra mujer. ¿Por qué no Irulan? Así funcionaba la mente de Chani. Y tenía que hacerse con un acto de amor, ya que en todo el Imperio había fuertes tabúes en contra de los medios artificiales. Chani había tomado una decisión Fremen.

Paul examinó su rostro ahora que la entendía mejor. Era uno que, en muchos sentidos, conocía mejor que el suyo. Lo había visto embargado de pasión, en la ternura propia del sueño y también inundado de miedo, rabia y aflicción.

Cerró los ojos, y Chani volvió a ser en su recuerdo aquella joven, bajo el velo en primavera, cantando, despertándose a su lado, tan perfecta que la visión lo consumía por dentro. Sonreía en sus recuerdos… al principio con timidez, pero luego con renuencia, como si luchara contra la visión y anhelara escapar.

Paul notó la boca seca. Olió por unos instantes el humo de un futuro devastado, y oyó cómo la voz de otro tipo de visión le ordenaba retirarse… retirarse… retirarse. Las visiones proféticas habían sondeado la eternidad desde hacía mucho tiempo, captado retazos de idiomas desconocidos, escuchado piedras y carnes que no eran las suyas. Desde el día de su primer encuentro con la terrible finalidad, había observado una y otra vez el futuro con la esperanza de encontrar la paz.

Existía un camino, por supuesto. Lo conocía de memoria sin llegar a conocer a fondo… un futuro que se repetía e inflexible en sus instrucciones: retirarse, retirarse, retirarse…

Paul abrió los ojos y vio la determinación en el rostro de Chani. Había dejado de masajearle las piernas y ahora estaba de pie, inmóvil, como una auténtica Fremen. Sus rasgos seguían destacando bajo el pañuelo nezhoni azul que llevaba a menudo sobre los cabellos en la intimidad de sus aposentos. Pero también hacía gala de una máscara de decisión muy firme, de una manera de pensar antigua y ajena a él. Las mujeres Fremen habían compartido a sus hombres durante miles de años… no sin que se produjeran tensiones, pero sí con una forma de actuar que no resultaba destructiva. Ahora anidaba en ella algo misterioso y muy propio de los Fremen.

—Tú eres la única que me dará el heredero que deseo —dijo Paul.

—¿Has visto lo que ocurrirá? —preguntó ella, dando a entender con su énfasis que se refería a su presciencia.

Como otras muchas veces, Paul se preguntó si podía llegar a explicar la susceptibilidad oracular, las innumerables líneas temporales que oscilaban ante él en una ondulante trama de posibilidades. Suspiró y se recordó recogiendo agua con las manos en un río, agitada y derramándose por debajo. Empapó su rostro en aquel recuerdo. Pero ¿cómo empaparse de esos futuros que se oscurecían bajo la presión de tantos y tantos oráculos?

—Entonces no lo has visto —dijo Chani.

Paul se preguntó qué podía revelarle esa visión de futuro que no le era accesible más que al precio de un esfuerzo que drenaba su vida. Solo aflicción. Tenía la sensación de que ocupaba una inhóspita zona intermedia, un lugar enorme y desolado donde sus emociones flotaban, se mecían y eran expulsadas inexorablemente hacia el exterior.

Chani le cubrió las piernas y dijo:

—Un heredero de la Casa de los Atreides no es algo que puedas dejar al azar o a una mujer.

Era una frase que bien podría haber pronunciado su madre, pensó Paul. Se preguntó si la dama Jessica habría estado en contacto con Chani en secreto. Su madre siempre pensaba en términos de la Casa de los Atreides. Era un condicionamiento implantado en ella por la Bene Gesserit y que seguía funcionando incluso después de que ella usara sus poderes en contra de la Sororidad.

—Escuchabas cuando Irulan vino a verme hoy —acusó él.

—Escuchaba —dijo ella sin mirarle.

Paul centró sus recuerdos en el encuentro con Irulan. Había entrado en el salón familiar y visto un traje a medio terminar en el telar de Chani. Había notado un olor acre a gusano de arena en el lugar, un hedor enfermizo que se sobreponía al olor a canela de la melange. Alguien había esparcido esencia de especia sin transformar y dejado que se mezclara con las fibras a base de especia de la alfombra. No era una buena combinación. La esencia de especia había disuelto las fibras. En algunos lugares habían quedado manchas oleaginosas en el plastene que indicaban el lugar en el que antes se encontraba la alfombra. Había pensado por un momento en llamar a alguien para que lo limpiara, pero Harah, la mujer de Stilgar y la mejor amiga de Chani, había entrado para anunciar la llegada de Irulan.

Se había visto obligado a mantener la reunión en presencia de ese olor nauseabundo, incapaz de ignorar esa superstición de los Fremen que indicaba que los malos olores presagiaban desastres.

Harah se retiró cuando entró Irulan.

—Bienvenida —dijo Paul.

Irulan llevaba un atuendo de piel de ballena gris. Se lo cerró más aún y se llevó una mano a los cabellos. Paul vio que estaba intrigada por el tono apacible que había usado para saludarla. Las palabras irritadas que, sin duda, había preparado para el encuentro murieron en sus labios y quedaron en un recóndito hervor de segundos pensamientos.

—Habéis venido a informarme de que la Sororidad se ha despojado de su último vestigio de moral —dijo él.

—¿No es peligroso ser tan ridículo? —preguntó ella.

—Ser ridículo y peligroso: una discutible alianza —dijo Paul. Su renegado adiestramiento Bene Gesserit detectó que ella reprimía el impulso de retirarse. El esfuerzo le reveló un breve atisbo de miedo subyacente, y supo que no le gustaba nada la tarea que le había sido asignada.

—Esperan demasiado de una princesa de sangre real —dijo Irulan.

Irulan se envaró, y a Paul le quedó claro que había quedado presa de su autocontrol. «Una pesada carga, sin duda», pensó. Se preguntó por qué sus visiones prescientes no le habían mostrado atisbo alguno de ese posible futuro.

Irulan se relajó poco a poco. Había llegado a la conclusión de que, por el momento, no había motivo para tener miedo ni retirarse.

—Habéis dejado que vuestro control del clima se reduzca a patrones primitivos —dijo mientras se frotaba los brazos por encima de la túnica—. Estaba muy seco y ha tenido lugar una tormenta de arena. ¿No vais a dejar que llueva en este lugar?

—No habéis venido para hablarme del clima —dijo Paul.

Y en ese momento se dio cuenta de que allí había un doble sentido. ¿Estaba intentando Irulan comunicarle algo que su entrenamiento no le permitía decir abiertamente? Parecía que sí. Llegó a la conclusión de que acababa de dejarse llevar a terrenos poco seguros y buscó la manera de volver a tierra firme.

—Necesito tener un hijo —dijo ella.

Él negó con la cabeza.

—¡Lo necesito! —espetó Irulan—. Si es preciso, buscaré otro padre para mi hijo. Os seré infiel y luego os desafiaré a revelarlo.

—Sed lo infiel que queráis —dijo él—, pero nada de hijos.

—¿Cómo pensáis detenerme?

Con una sonrisa de extrema amabilidad, Paul dijo:

—Os haré estrangular si es preciso.

Un silencio propio de la sorpresa se apoderó por unos instantes de ella, y Paul sintió cómo Chani los escuchaba tras los gruesos cortinajes que conducían a sus aposentos privados.

—Soy vuestra esposa —susurró Irulan.

—No juguéis a esos juegos estúpidos —dijo él—. Tenéis un papel en todo esto y nada más. Ambos sabemos quién es mi verdadera esposa.

—Yo solo soy mercancía, nada más —dijo ella con voz cargada de amargura.

—No pretendo ser cruel con vos —dijo Paul.

—Sois vos quien me elegisteis para este puesto.

—Yo no —dijo él—. Fue el destino. Fue vuestro padre. Fue la Bene Gesserit. Fue la Cofradía. Y han vuelto a elegiros una vez más. ¿Para qué os han elegido en esta ocasión, Irulan?

—¿Por qué no puedo tener un hijo vuestro?

—Porque ese es un papel para el que no habéis sido elegida.

—¡Es mi derecho dar a luz al heredero real! Mi padre era…

—Vuestro padre fue y es una bestia. Ambos sabemos que había perdido todo contacto con la humanidad que se suponía que tenía que gobernar y proteger.

—¿Era acaso menos odiado de lo que lo sois vos? —se encolerizó ella.

—Una buena pregunta —admitió él, con una sonrisa sarcástica danzando en las comisuras de los labios.

—Decís que no pretendéis ser cruel conmigo, pero…

—Es por eso que estoy de acuerdo con que elijáis cualquier amante que sea de vuestro agrado. Pero comprendedme bien: elegid un amante, pero no tengáis en mi casa ningún hijo ilegítimo. Renegaré de cualquier hijo vuestro. No os prohíbo ninguna relación con otros hombres siempre que sean discretas… y estériles. Sería estúpido no permitíroslo en las actuales circunstancias. Pero no malinterpretéis esa libertad. En lo que concierne al trono, yo controlo qué sangre lo heredará. No lo van a controlar ni la Bene Gesserit ni la Cofradía. Ese es uno de los privilegios que adquirí cuando aplasté las legiones Sardaukar de vuestro padre ahí fuera, en la llanura de Arrakeen.

—Vos sabréis lo que hacéis —dijo Irulan. Dio media vuelta y abandonó la estancia.

Paul dejó de recordar aquel encuentro, intentó centrarse en el presente y volvió a dirigir su atención a Chani, que estaba sentada junto a él en el lecho. Comprendía sus sentimientos encontrados acerca de Irulan, y también su decisión Fremen. Es posible que Chani e Irulan hubieran sido amigas bajo otras circunstancias.

—¿Qué has decidido? —preguntó Chani.

—Ningún hijo —dijo él.

Chani hizo el signo Fremen del crys con el índice y el pulgar de la mano derecha.

—Podríamos llegar a ello —admitió Paul.

—¿No crees que un hijo resolvería las cosas con Irulan? —preguntó ella.

—Solo un tonto pensaría algo así.

—Yo no soy ninguna tonta, mi amor.

La cólera se apoderó de él.

—¡Nunca he dicho que lo fueras! Pero no estamos discutiendo sobre una maldita novela romántica. Es una princesa de las de verdad, allí, en sus aposentos. Se crio entre las sórdidas intrigas de una corte imperial. ¡Conspirar es algo tan natural para ella como el escribir sus estúpidas historias!

—No son estúpidas, amor.

—Probablemente no. —Controló su irritación y tomó las manos de Chani entre las suyas—. Lo siento. Pero esa mujer está llena de conjuras… conjuras dentro de conjuras. Si cedes en una de sus ambiciones, inmediatamente te presentará otra.

Chani dijo con voz apacible:

—¿No te lo he dicho yo siempre?

—Sí, claro que me lo has dicho. —La miró fijamente—. Pero ¿entonces qué es lo que intentas decirme ahora?

Ella se tumbó junto a él y apoyó la cabeza junto a su cuello.

—Han decidido cómo combatirte —dijo—. Irulan apesta a decisiones secretas.

Paul acarició sus cabellos.

Chani acababa de desnudar sus defensas.

La terrible finalidad renació en él, como un viento de coriolis en su alma. Sintió que todo su ser vibraba. Su cuerpo aprendió cosas nuevas que nunca aprendería en estado consciente.

—Chani, amor mío —murmuró—, ¿sabes lo que daría por poner fin a la Yihad? ¿Por alejarme de esa maldita divinidad que las fuerzas Qizarate ven en mí?

Ella tembló.

—Solo tendrías que ordenarlo —dijo.

—Oh, no. Incluso si muriera ahora, mi nombre les seguiría guiando. Cuando pienso en el nombre de los Atreides tan ligado a esa carnicería religiosa…

—Pero ¡eres el emperador! Tienes…

—Soy como un mascarón de proa. Cuando uno se convierte en una divinidad, pierde todo control sobre su cualidad de dios. —Sonrió con amargura. Sintió el futuro contemplándolo, dinastías con las que jamás habría soñado. Se vio a sí mismo desterrado, entre lágrimas, encadenado por los grilletes del destino… Solo persistiría su nombre—. Fui elegido. Quizá en mi nacimiento…, pero seguro que mucho antes de que pudiera decir algo al respecto. Fui elegido.

—Pues rechaza esa elección —dijo ella.

Paul rodeó el hombro de Chani con el brazo.

—Ya llegará ese momento, mi amor. Dame un poco más de tiempo.

Unas lágrimas no derramadas ardieron en sus ojos.

—Deberíamos regresar al sietch Tabr —dijo Chani—. Hay mucho con lo que lidiar en esta tienda de piedra.

Paul asintió, y su barbilla rozó la suave tela del pañuelo con el que ella cubría sus cabellos. Su perfume a especia invadió sus fosas nasales.

Sietch. La antigua palabra chakobsa le hizo meditar: un lugar de retiro y seguridad en tiempos de peligro. La sugerencia de Chani le recordó paisajes llenos de arena, grandes extensiones abiertas donde uno podía ver al enemigo cuando aún se hallaba muy lejos.

—Las tribus esperan que Muad’Dib regrese con ellas —dijo Chani. Alzó la cabeza para mirarlo—. Nos perteneces.

—Pertenezco a una visión —murmuró él.

Volvió a pensar en la Yihad, en la mezcolanza genética a través de parsecs y en la visión que le decía cómo ponerle término. ¿Debería pagar el precio? Todo el odio se evaporaría, se extinguiría como se extingue un fuego, brasa a brasa. Pero… ¡el precio era aterrador!

«Nunca deseé ser un dios —pensó—. Solo desaparecer como desaparece una gota de rocío en la mañana, escapar tanto de los ángeles como de los condenados. Solo… como un pensamiento olvidado».

—¿Vamos a regresar al sietch? —apremió Chani.

—Sí —susurró él. Y pensó: «Debo pagar el precio».

Chani soltó un largo suspiro y se apretó contra él.

«He perdido mucho tiempo», pensó Paul. Y vio cómo se había dejado encerrar en los límites del amor y de la Yihad. ¿Y qué era una vida, fuera cual fuese su valor, ante todas las vidas que seguramente segaría la Yihad? ¿Podía una sola infelicidad contrapesarse a la agonía de multitudes?

—¿Querido? —inquirió Chani.

Él puso una mano sobre sus labios.

«Voy a ceder —pensó—. Huiré mientras tenga fuerzas, cruzaré el espacio y viajaré tan lejos que ni siquiera un pájaro podrá hallarme».

Pero era un pensamiento vacuo, y Paul lo sabía. La Yihad seguiría a su fantasma.

¿Qué podía responder? ¿Cómo justificarse cuando el pueblo cargaba sobre sus hombros el peso de la estupidez? ¿Quién lo iba a entender?

«Solo quería echar la vista atrás y decir: “¡Mirad! ¡Una existencia que no ha podido retenerme! ¡Vedlo! ¡Desaparezco! No hay cadenas ni ideas humanas que puedan volver a atraparme. ¡Renuncio a mi religión! ¡Este glorioso instante es solo mío! ¡Soy libre!”».

«¡Qué palabras tan vacías!».

—Ayer vieron un gusano enorme al pie de la Muralla Escudo —dijo Chani—. Dicen que medía más de un centenar de metros de largo. Hacía mucho tiempo que no se había visto uno tan grande en esta región. Supongo que es porque el agua los repele. Dicen que ha venido a llamar a Muad’Dib a su hogar en el desierto. —Le pellizcó el pecho—. ¡No te rías!

—No me estoy riendo.

Maravillado por la persistencia de los mitos Fremen, Paul sintió que algo estrujaba su corazón, algo muy unido a la línea de su existencia: el «adab», la memoria que exige. Recordó su habitación de niño en Caladan, hacía mucho… una noche oscura en la estancia de piedra… ¡una visión! Había sido uno de sus primeros momentos prescientes. Sintió cómo su mente se zambullía en la visión y la vio otra vez a través de las brumas de sus recuerdos (una visión dentro de una visión): una hilera de Fremen con túnicas llenas de polvo. Desfilaban por una garganta de rocas altas. Acarreaban un enorme fardo envuelto en tela.

Y Paul se oyó a sí mismo decir en la visión:

—Era algo muy dulce…, pero tú eras lo más dulce de todo…

El adab lo liberó.

—Estás muy callado —susurró Chani—. ¿Qué ocurre?

Paul se estremeció, se incorporó y apartó el rostro.

—Estás irritado porque he ido al borde del desierto —dijo Chani.

Él negó con la cabeza sin decir nada.

—Solo fui porque quiero un hijo —aseguró Chani.

Paul era incapaz de articular palabra. Se sentía consumido por la fuerza brutal de esa visión anterior. ¡La terrible finalidad! En ese momento, toda su vida era como una rama que vibraba tras la partida de un pájaro… y ese pájaro era la oportunidad. El libre albedrío.

«He sucumbido a la tentación del oráculo», pensó.

Y sintió que al sucumbir a esa tentación se había centrado en una sola línea de su vida. Se preguntó si sería posible que el oráculo no «predijese» el futuro. Si sería posible que en realidad lo «creara». ¿Había él dejado expuesta su vida en una telaraña de posibilidades y quedado atrapado en esa antigua consciencia, víctima de un futuro con forma de araña que avanzaba ahora hacia él chasqueando sus terribles mandíbulas?

Recordó de repente un axioma Bene Gesserit: «Usar la fuerza bruta es volverse infinitamente vulnerable a las fuerzas superiores».

—Sé que te irrita —dijo Chani al tiempo que le tocaba el brazo—. Es cierto que las tribus han revivido los antiguos ritos y los sacrificios cruentos, pero yo no los comparto.

Paul inhaló profunda y temblorosamente. El torrente de su visión se disipó para dar paso a un profundo y tranquilo lugar donde las corrientes se movían con una energía absorbente que no estaba a su alcance.

—Por favor —suplicó Chani—. Quiero un hijo, nuestro hijo. ¿Tan terrible es?

Paul le acarició el brazo en respuesta a su caricia y la apartó. Salió del lecho, apagó los globos, se dirigió hacia la ventana abalaustrada y abrió los cortinajes. El desierto profundo no llegaba hasta allí, pero sí sus olores. Una pared sin ventanas se alzaba ante él en la noche. La luz de la luna se proyectaba inclinada en el jardín cercado, lleno de árboles centinelas, hojas anchas y húmedo follaje. Vio un estanque que reflejaba las estrellas entre las hojas, motas de un blanquecino brillo floral entre las sombras. Por un momento, vio el mismo jardín con ojos Fremen: ajeno, amenazador, peligroso en su abundancia de agua.

Pensó en los vendedores de agua cuya forma de vida había hecho desaparecer gracias a su prodigalidad. Lo odiaban. Había matado al pasado. Y había otros que también lo odiaban por cambiar las viejas costumbres, incluso los que habían mendigado por unas monedas para comprar la preciada agua. La resistencia humana se incrementaba a medida que el esquema ecológico dictado por Muad’Dib remodelaba el planeta. Se preguntó si no habría sido demasiado presuntuoso al pensar que podía remodelar todo un planeta y decidir dónde y cómo crecía todo. Aunque tuviese éxito, ¿qué sería del resto del universo? ¿Temería recibir un trato igual?

Cerró las cortinas y selló los ventiladores con brusquedad. Se volvió hacia Chani en la oscuridad. Sus anillos de agua tintineaban como las campanillas de los peregrinos. Se acercó a ella guiándose por el sonido y la encontró con los brazos abiertos.

—Mi amor —susurró Chani—. ¿Te he preocupado?

Sus brazos cercaron su futuro igual que cercaban su cuerpo.

—No —dijo Paul—. Oh… tú no.

*

El advenimiento del campo escudo de defensa y el láser, con su explosiva interacción, mortal tanto para el atacado como para el atacante, marcaron las determinantes de la evolución tecnológica de las armas. No necesitamos entrar a analizar el papel especial de las atómicas. El hecho de que cualquier familia de mi Imperio esté en situación de utilizar sus atómicas para destruir las bases planetarias de otras cincuenta o más familias causa cierto nerviosismo, es verdad. Pero todos poseemos planes preventivos para llevar a cabo devastadoras represalias. La Cofradía y el Landsraad son la clave para mantener contenidas dichas fuerzas. No, mi preocupación se centra en el desarrollo de los seres humanos como armas especiales. Se trata de un campo virtualmente ilimitado que solo unos pocos han empezado a investigar.

Muad’Dib: conferencia en la academia de la guerra, tomada de La Crónica de Stilgar

El anciano se encontraba en pie en el umbral de la puerta y escudriñaba el exterior con sus ojos del todo azules. Dichos ojos estaban velados por esa sospecha común que toda la gente del desierto sentía hacia los extranjeros. Entre su barba blanca se atisbaban unas líneas de amargura que atormentaban las comisuras de su boca. No llevaba destiltraje, y era significativo, a sabiendas del torrente de humedad que escapaba de su casa a través de la puerta abierta.

Scytale se inclinó e hizo la señal convenida de la conspiración.

De alguna parte detrás del anciano llegó el sonido de un rabel con la átona disonancia de la música de semuta. Nada en el hombre evidenciaba los efectos de la droga, por lo que era presumible que la semuta era la debilidad de otro de los que se encontraban en la casa. No obstante, a Scytale le resultó extraña la presencia de un vicio tan sofisticado en aquel lugar.

—Saludos de lejos —dijo Scytale, que sonrió a través del rostro de rasgos anodinos que había elegido para el encuentro. Se le ocurrió que quizá aquel anciano reconociera el rostro que había elegido. Algunos de los Fremen más viejos de Dune habían conocido a Duncan Idaho.

La elección de cara, que había juzgado divertida, podía haber sido un error, pero no se atrevía a cambiar de rostro allí en medio. Dirigió miradas nerviosas a uno y otro lado de la calle. ¿El anciano no se decidiría nunca a invitarle a entrar?

—¿Conocéis a mi hijo? —preguntó.

Era una de las respuestas clave. Scytale respondió convenientemente y permaneció alerta todo el tiempo en busca de cualquier circunstancia sospechosa a su alrededor. No le gustaba estar allí. La calle era un callejón que terminaba en esa casa. Todas las de los alrededores habían sido edificadas por veteranos de la Yihad. Formaban un barrio periférico de Arrakeen que se extendía en la Depresión Imperial más allá de Tiemag. Las paredes que cercaban la calle presentaban rostros inexpresivos de tonos pardos hechos de plasmeld e interrumpidos por las sombras oscuras de puertas selladas y obscenidades pintadas por aquí y por allá. Cerca de la puerta donde se hallaba ahora, alguien había garabateado con tiza una proclama acerca de que un tal Beris había sido el culpable de traer a Arrakis la horrible dolencia que le había arrebatado su virilidad.

—¿Venís con alguien más? —preguntó el anciano.

—Vengo solo —dijo Scytale.

El viejo carraspeó, aún cargado de dudas.

Scytale se resignó a tener paciencia. Esa manera de entrar en contacto acarreaba ciertos peligros. Quizá el anciano tuviera alguna razón para comportarse así. Sin embargo, la hora era propicia. El pálido sol estaba casi en su cénit. La gente del barrio permanecía encerrada en sus casas, durmiendo en las horas más cálidas del día.

«¿Era quizá el nuevo vecino lo que preocupaba al anciano?», se preguntó Scytale. Sabía que la casa contigua había sido asignada a Otheym, un antiguo miembro de los temibles comandos de la muerte Fedaykin de Muad’Dib. Y Bijaz, el enano catalizador, estaba con él.

Scytale dirigió de nuevo su atención hacia el anciano y vio la manga vacía que colgaba de su hombro izquierdo y que no llevaba destiltraje. Un aire castrense emanaba aún del hombre. En la Yihad, no había formado parte de la carne de cañón.

—¿Puedo saber el nombre de mi visitante? —preguntó.

Scytale reprimió un suspiro de alivio. Parecía que al fin lo iba a aceptar.

—Me llamo Zaal —dijo, empleando el nombre que le habían asignado para esa misión.

—Yo me llamo Farok —dijo el viejo—, antiguo bashar de la novena legión en la Yihad. ¿Os dice algo eso?

Scytale percibió la amenaza en las palabras.

—Nacisteis en el sietch Tabr con lealtad a Stilgar —dijo.

Farok se relajó y se apartó.

—Sed bienvenido a mi casa.

Scytale pasó a un oscuro atrio: suelo de baldosas azules, brillantes incrustaciones de cristal en las paredes. Tras el atrio había un patio cubierto. La luz que se proyectaba a través de los filtros translúcidos derramaba una opalescencia tan plateada como la noche blanca de la primera luna. La puerta de la calle chirrió sobre sus cierres herméticos detrás de él.

—Éramos un pueblo noble —dijo Farok, que abrió camino hacia el patio—. No nos habían desterrado. No vivíamos en un graben… ¡como ahora! Poseíamos un sietch de verdad en la Muralla Escudo, sobre la Cresta Habbanya. Un gusano podía llevarnos hasta Kedem, en el interior del desierto.

—No como ahora —admitió Scytale, que entendía lo que había empujado a Farok a formar parte de la conspiración. El Fremen añoraba los viejos tiempos y las viejas costumbres.

Entraron en el patio cubierto.

Scytale se dio cuenta de que Farok sentía una intensa hostilidad hacia su visitante, pero hacía todo lo posible por ignorarla. Los Fremen desconfiaban de los ojos que no tenían el azul total del ibad. Decían que los extranjeros de otros mundos tenían ojos dispersos que veían cosas que supuestamente no debían ver.

La música de semuta se interrumpió cuando entraron. Quedó reemplazada por el rasgueo de un baliset, primero en un acorde a la novena escala y luego con las notas cristalinas de una canción que había sido popular en Naraj.

A medida que sus ojos se habituaban a la luz, Scytale vio a un joven sentado con las piernas cruzadas en un diván bajo entre los arcos a su derecha. Los ojos del joven eran dos cuencas vacías. Empezó a cantar justo en el mismo momento en que Scytale se fijó en él, con esa sorprendente habilidad de los ciegos. Su voz era aguda y suave:

Un viento sopló sobre la tierra
y barrió el cielo a lo lejos.
¡Y a todos los hombres!
¿Qué es ese viento?
Los árboles yerguen sus ramas,
bebiendo donde los hombres bebieron.
He conocido demasiados mundos,
demasiados hombres,
demasiados árboles,
demasiados vientos.

Scytale se dio cuenta de que no era la letra original de la canción. Farok lo condujo lejos del muchacho, bajo los arcos que había en el lado opuesto, y señaló unos almohadones esparcidos sobre el suelo. Las baldosas estaban decoradas con diseños de criaturas marinas.

—Ese es un almohadón que ocupó Muad’Dib en el sietch —dijo Farok al tiempo que señalaba un abultado almohadón redondo y negro—. Ahora es vuestro.

—Estoy en deuda con vos —dijo Scytale mientras se sentaba en él. Sonrió. Farok daba pruebas de sagacidad. Unas sabias palabras de lealtad incluso mientras escuchaban canciones de significado oculto y palabras con mensajes secretos. ¿Quién podía negar los terroríficos poderes del emperador tirano?

Farok entrelazó sus palabras con el ritmo de la canción, sin romper la métrica:

—¿Os molesta la música de mi hijo?

Scytale hizo un gesto hacia un almohadón situado frente a él y se apoyó contra una fría columna.

—Me gusta la música —dijo.

—Mi hijo perdió los ojos en la conquista de Naraj —dijo Farok—. Lo curaron allí, y debería haberse quedado. Ninguna mujer del Pueblo lo querrá así. Sin embargo, es curioso saber que tengo nietos en Naraj que nunca llegaré a ver. ¿Conocéis los mundos de Naraj, Zaal?

—En mi juventud, los recorrí con un grupo de compañeros bailacaras —dijo Scytale.

—Sois un bailacaras pues —dijo Farok—. Me lo he preguntado al veros. Me recordáis a un hombre al que conocí.

—¿Duncan Idaho?

—Exacto. Un espadachín a sueldo del emperador.

—Murió, según se dice.

—Según se dice —asintió Farok—. ¿Sois un hombre entonces? He oído historias sobre los bailacaras que… —Se encogió de hombros.

—Somos hermafroditas Jadacha —dijo Scytale—, libres de elegir el sexo que queramos. Ahora mismo, soy un hombre.

Farok frunció los labios, reflexivo, y luego dijo:

—¿Puedo ofreceros algo para refrescaros? ¿Deseáis un poco de agua? ¿Algún fruto helado?

—Hablar es suficiente —dijo Scytale.

—El deseo del huésped es una orden —dijo Farok mientras se sentaba en el almohadón situado frente a Scytale.

—Bendito sea Abu d’Dhur, Padre de los Indefinidos Caminos del Tiempo —dijo Scytale. Y pensó: «¡Ya está! Ya le he dicho claramente que vengo de parte de un navegante de la Cofradía y que gozo de su protección».

—Sea tres veces bendito —dijo Farok, que unió sus manos en la forma ritual. Eran unas manos viejas, de nudosas venas.

—Un objeto visto a distancia muestra solo su principio —dijo Scytale, revelando que quería hablar sobre la fortificada ciudadela del emperador.

—Lo que es oscuro y malévolo seguirá siéndolo por siempre y no importa a qué distancia —dijo Farok, con lo que le advirtió que tuviera calma.

«¿Por qué?», se preguntó Scytale. Pero dijo:

—¿Cómo perdió los ojos vuestro hijo?

—Los defensores de Naraj utilizaban un quemador de piedras —dijo Farok—. Mi hijo estaba demasiado cerca. ¡Malditas atómicas! Los quemadores de piedras también deberían estar prohibidos.

—Es una manera de eludir la ley —admitió Scytale. Y pensó: «¡Un quemador de piedras en Naraj! Nunca nos lo dijeron. ¿Por qué habrá hablado ahora este anciano de quemadores de piedras?».

—Ofrecí a vuestros maestros comprar ojos tleilaxu para mi hijo —dijo Farok—. Pero corren rumores entre las legiones que dicen que los ojos tleilaxu esclavizan a sus usuarios. Mi hijo me dijo que eran de metal y que él es de carne, por lo que una unión así sería pecaminosa.

—El principio de un objeto debe corresponder a su intención inicial —dijo Scytale, que intentó desviar la conversación hacia la información que deseaba.

Farok apretó los labios, pero asintió.

—Hablad abiertamente de lo que queréis —dijo—. Debemos confiar en vuestro navegante.

—¿Habéis entrado alguna vez en la ciudadela imperial? —preguntó Scytale.

—Lo hice en las fiestas conmemorativas de la victoria de Molitor. Hacía un frío terrible entre todas esas piedras a pesar de los potentes calefactores ixianos. La noche anterior dormimos en la terraza del templo de Alia. Tiene árboles allí, ¿sabéis?… Árboles de muchos mundos. Los bashares íbamos vestidos con nuestras más finas ropas verdes y colocaron nuestras mesas apartadas de las demás. Comimos y bebimos demasiado. Me sentí disgustado por algunas de las cosas que vi. Los heridos se entremezclaron con nosotros, arrastrándose en sus muletas. No creo que Muad’Dib sepa a cuántos hombres ha mutilado.

—¿Ponéis objeciones a la fiesta? —preguntó Scytale, que pensó en lo que sabía sobre las orgías Fremen que siempre empezaban con cerveza de especia.

—No tenía nada que ver con la comunión de nuestras almas en el sietch —dijo Farok—. No había tau. Las tropas habían recibido chicas esclavas para entretenerse, y los hombres contaban las historias de sus batallas y sus heridas.

—Penetrasteis pues en ese gran montón de piedra —dijo Scytale.

—Muad’Dib se acercó a nosotros en la terraza —dijo Farok—. «Que la fortuna os sea propicia», dijo. ¡El rutinario saludo del desierto en ese lugar!

—¿Sabéis la ubicación de sus aposentos privados? —preguntó Scytale.

—Muy adentro —dijo Farok—. Están en algún lugar muy adentro. He oído decir que Chani y él llevan una vida nómada incluso en el interior de las paredes de su ciudadela. Utiliza el gran salón para las audiencias públicas. Tiene también salones para recepciones y lugares para reuniones formales, toda un ala para su guardia personal, lugares para las ceremonias y toda una sección para las comunicaciones. Asimismo, me han dicho que hay una estancia en las profundidades de su fortaleza donde mantiene un gusano aletargado rodeado de agua para impedir que escape. Allí es donde lee el futuro.

«Los mitos siempre se entremezclan con los hechos», pensó Scytale.

—Todo su equipo de gobierno lo acompaña siempre —refunfuñó Farok—. Secretarios y asistentes, y asistentes de los asistentes. Pero solo confía en gente como Stilgar, en los que eran más cercanos a él en los viejos tiempos.

—No en vos —dijo Scytale.

—Creo que se ha olvidado de mi existencia —dijo Farok.

—¿Cómo entra y sale del lugar? —preguntó Scytale.

—Tiene un pequeño embarcadero para tópteros que sobresale en la cara interna de una de las murallas —dijo Farok—. Me han dicho que Muad’Dib nunca ha permitido a nadie que tome los controles para aterrizar allí. Por lo que he oído, se necesita tal precisión en el aterrizaje que el menor error de cálculo precipitaría el aparato sobre la muralla hasta uno de sus malditos jardines.

Scytale asintió. Lo más seguro es que fuese cierto. Ese acceso aéreo a los aposentos del emperador era una medida de seguridad razonable. Los Atreides siempre han sido magníficos pilotos.

—Utiliza hombres para llevar sus mensajes distrans —dijo Farok—. Implantarle traductores degrada a un hombre. Su voz debería estar siempre gobernada solo por él, no llevar el mensaje de otro oculto entre sus sonidos.

Scytale se encogió de hombros. Todos los poderosos usaban el distrans en aquella época. Uno no podía estar nunca seguro de los obstáculos que iba a hallar entre el emisor y el receptor. El distrans desafiaba cualquier análisis criptológico, ya que se basaba en sutiles distorsiones de los esquemas naturales del sonido, que podían alcanzar una enorme complejidad.

—Hasta los oficiales de impuestos utilizan ese método —dijo Farok—. En mis tiempos, los distrans solo se implantaban en animales inferiores.

«Pero la información de los beneficios debe permanecer secreta —pensó Scytale—. Más de un gobierno se ha hundido porque el pueblo ha descubierto la cifra real de la riqueza de su nación».

—¿Qué opinan ahora las cohortes Fremen respecto a la Yihad de Muad’Dib? —preguntó Scytale—. ¿Objetan algo a la idea de convertir a su emperador en un dios?

—La mayor parte ni siquiera lo tiene en cuenta —dijo Farok—. Tienen la misma opinión de la Yihad que la que tengo yo… al menos la mayoría. Es una fuente de experiencias extrañas, aventuras y riquezas. Este miserable graben donde vivo —dijo Farok haciendo un gesto con el que abarcó el patio— cuesta sesenta lidas de especia. ¡Noventa kontars! Hubo un tiempo en el que ni siquiera habría podido imaginar tal riqueza.

Negó con la cabeza.

Al otro lado del patio, el muchacho ciego hizo sonar las notas de una balada de amor en su baliset.

«Noventa kontars —pensó Scytale—. Qué extraño. Sin duda se trata de una gran riqueza. La choza de Farok sería un palacio en muchos otros mundos, pero todo es relativo… incluso el kontar. ¿Sabe por ejemplo de dónde viene esa medida para el peso de la especia? ¿Ha pensado alguna vez que un kontar y medio era la carga límite que podía llevar un camello? No es probable. Sin duda, Farok ni siquiera ha oído hablar nunca de un camello o de la Edad de Oro de la Tierra».

Farok continuó hablando mientras sus palabras seguían de manera extraña el ritmo de la melodía que surgía del baliset de su hijo:

—Tenía un crys, anillos de agua para diez litros, mi propia lanza heredada de mi padre, un servicio de café y una botella de cristal rojo más antigua que cualquier otro objeto de mi sietch. Tenía mi parte de la especia, pero no dinero. Era rico y no lo sabía. Poseía dos esposas: una sencilla y muy querida, la otra estúpida y obstinada, pero con una silueta y un rostro angelical. Era un naib Fremen, un jinete de gusanos, maestro del leviatán y de la arena.

Al otro lado del patio, el joven aceleró el ritmo de la melodía.

—Sabía muchas cosas sin tener necesidad de pensar en ellas —dijo Farok—. Sabía que había agua a mucha profundidad bajo nuestra arena, oculta y custodiada por los pequeños hacedores. Sabía que mis antepasados sacrificaban vírgenes a Shai-hulud… antes de que Liet-Kynes nos ordenara dejar de hacerlo. Cometimos un error al hacerle caso. Vi las joyas en la boca del gusano. Mi alma tenía cuatro puertas y las conocía todas.

Se quedó en silencio, sumido en sus pensamientos.

—Y entonces llegó el Atreides con la bruja de su madre —dijo Scytale.

—Entonces llegó el Atreides —asintió Farok—. El hombre al que llamamos Usul en nuestro sietch, su nombre privado entre nosotros. ¡Nuestro Muad’Dib, nuestro Mahdi! Y cuando nos llamó para la Yihad, yo fui uno de los que preguntó: «¿Por qué tengo que ir a combatir? No hay nadie de los nuestros». Pero otros le siguieron… hombres jóvenes, amigos, compañeros de mi infancia. Cuando regresaron hablaron de brujería, del poder del salvador Atreides. Se enfrentó a nuestros enemigos, los Harkonnen. Liet-Kynes, que nos había prometido el paraíso en nuestro propio planeta, le dio su bendición. Se decía que ese Atreides había venido a cambiar nuestro mundo y nuestro universo, que iba a hacer florecer la flor dorada en la noche. —Farok levantó las manos y se examinó las palmas—. Los hombres señalaron la primera luna y dijeron: «Allí está su alma». Así, fue llamado Muad’Dib. No lo entendí. —Bajó las manos y miró a su hijo al otro lado del patio—. No pensaba con la cabeza, solo con el corazón, con el vientre y con la entrepierna.

El ritmo de la música volvió a acelerarse.

—¿Sabéis por qué me alisté en la Yihad? —Los viejos ojos miraron con dureza a Scytale—. Oí hablar de algo llamado el mar. Es muy difícil creer en un mar cuando uno solo ha vivido aquí, entre estas dunas. No tenemos mares. Los hombres de Dune nunca han conocido el mar. Solo teníamos nuestras trampas de viento. Recolectábamos el agua para el gran cambio que Liet-Kynes nos había prometido… ese gran cambio que Muad’Dib nos ha traído con un solo gesto de su mano. Podía imaginar un qanat, agua circulando al aire libre a través de un canal. Y gracias a eso mi mente podía llegar a idear un río. Pero ¿un mar?

Farok miró el translúcido techo del patio cubierto como si intentara percibir el universo que había más allá.

—Un mar —dijo con voz muy baja—. Imaginármelo era demasiado para mi mente. Sin embargo, algunos conocidos me dijeron que habían visto esa maravilla. Creía que mentían, pero tenía que verlo con mis propios ojos. Esa fue la razón por la que me alisté.

El joven rasgueó un fuerte acorde final en el baliset, y empezó una nueva canción con un extraño ritmo ondulante.

—¿Y encontrasteis vuestro mar? —preguntó Scytale.

Farok permaneció en silencio, y Scytale pensó que el anciano no le había oído. La música del baliset se elevó a su alrededor, como el vaivén de una marea. Farok respiraba al ritmo.

—Fue durante el atardecer —dijo Farok en ese momento—. Seguro que uno de nuestros antiguos artistas hubiera podido pintar un crepúsculo así. Tenía el rojo del color del cristal de mi botella. Era dorado… azul. Fue en el mundo que llaman Enfeil, el lugar en el que lideré a mi legión hasta conseguir la victoria. Habíamos franqueado el paso de una montaña donde el aire estaba impregnado de humedad. Era difícil respirar. Y fue entonces cuando vi lo que mis amigos me habían contado: extendiéndose hasta donde alcanzaba la vista y mucho más allá. Descendimos hasta ella. Me metí en ella y la bebí. Era amarga y sabía mal, pero nunca olvidaré esa maravilla.

Scytale captó la melancolía de los recuerdos del anciano Fremen.

—Me sumergí en ese mar —dijo Farok, que bajó la vista hacia las criaturas de agua que había grabadas en las baldosas del suelo—. Un hombre se metió en él… Otro salió de él. Sentí que era capaz de recordar un pasado que nunca había tenido lugar. Miré a mi alrededor con ojos dispuestos a aceptarlo todo… absolutamente todo. Vi un cuerpo en el agua, uno de los defensores a los que habíamos derrotado. También había cerca un gran trozo de madera que flotaba en el agua, parte del tronco de un gran árbol. Si cierro los ojos, aún puedo verlo. Estaba ennegrecido por un extremo a causa del fuego. También había un trozo de tela en el agua, un retal amarillo rasgado y sucio. Miré todo eso y comprendí por qué estaban en ese lugar: para que yo lo viera.

Farok se giró despacio y miró a Scytale directo a los ojos.

—El universo está inacabado, ¿sabéis? —dijo.

«Locuaz, pero profundo», pensó Scytale. Y dijo:

—Veo que causó una profunda impresión en vos.

—Sois un tleilaxu —dijo Farok—. Habéis visto muchos mares. Yo solo he visto ese, pero sé algo sobre ellos que vos no.

Scytale sintió una desagradable sensación de inquietud.

—La Madre del Caos nació en el mar —dijo Farok—. Un Qizara Tafwid estaba cerca cuando salí chorreando del agua. Él no había entrado en el mar, sino que se había quedado de pie en la arena… en esa húmeda arena… con algunos de mis hombres, con los que compartía el pavor. Me miró con ojos que evidenciaban que sabía que yo acababa de comprender algo que a él le había sido negado. Me había convertido en una criatura acuática y le daba miedo. El mar me curó de la Yihad y creo que él se dio cuenta.

Scytale notó que la música había cesado en algún momento de la conversación. Se sintió turbado al no poder precisar en qué momento se había quedado en silencio el baliset.

Farok continuó, como si fuese relevante y estuviera relacionado con lo que acababa de contar:

—Cada una de las puertas está custodiada. No hay manera de entrar en la fortaleza del emperador.

—Esa es su debilidad —dijo Scytale.

Farok levantó la mirada y lo contempló con curiosidad.

—Hay una manera de entrar —explicó Scytale—. Y el hecho de que la mayor parte de la gente (incluido, esperamos, el emperador) piense de otro modo… es nuestra mayor ventaja. —Frunció los labios y notó de repente la extrañeza del rostro que había elegido. El silencio del músico no había dejado de inquietarlo. ¿Significaba esto que el hijo de Farok había dejado de transmitir? Habían decidido hacerlo así: el mensaje estaba condensado y había sido transmitido con la música. Se había grabado en el sistema nervioso de Scytale, de donde podría extraerlo en el momento propicio gracias al distrans implantado en su córtex suprarrenal. Ahora que había terminado, su cuerpo era un contenedor de palabras desconocidas. Estaba henchido de datos: toda célula de la conspiración en Arrakis, todo nombre, toda clave de contacto. Toda la información vital.

Con esta información podrían desafiar a Arrakis, capturar un gusano de arena e iniciar el cultivo de la melange en algún lugar lejos del alcance de Muad’Dib. Podrían vencer el monopolio al mismo tiempo que vencían a Muad’Dib. Podrían hacer muchas cosas con esa información.

—La mujer está aquí —dijo Farok—. ¿Deseáis verla?

—Ya la he visto —dijo Scytale—. La he estudiado minuciosamente. ¿Dónde está?

Farok chasqueó sus dedos.

El joven cogió el rabel y pasó el arco sobre sus cuerdas. La música de semuta brotó de ellas. Una joven vestida con ropas azules apareció por el umbral de una puerta que había detrás del músico, como atraída por el sonido. El embotamiento del narcótico inundaba el profundo azul del ibad de sus ojos. Era una Fremen, adicta a la especia, y presa ahora de una adicción de otro mundo. Su consciencia había huido lejos a causa de la semuta, perdida en algún lugar en el éxtasis de la música.

—Es la hija de Otheym —dijo Farok—. Mi hijo le ha administrado el narcótico con la esperanza de conseguir una mujer del Pueblo para sí pese a su ceguera. Pero como podéis ver, su victoria ha sido vana. La semuta le ha arrebatado lo que él esperaba conseguir.

—¿Su padre no sabe nada? —preguntó Scytale.

—Ni siquiera ella sabe nada —dijo Farok—. Mi hijo le proporciona falsos recuerdos que ella utiliza en sus visitas. Cree que ama a mi hijo, y la familia también lo cree. Se sienten ultrajados porque mi hijo no es un hombre completo, pero no van a interferir, por supuesto.

La música se fue apagando hasta cesar.

La joven se sentó junto al músico cuando este le dedicó un gesto, y luego se inclinó y escuchó lo que él le murmuraba.

—¿Qué vais a hacer con ella? —preguntó Farok.

Scytale volvió a examinar el patio cubierto.

—¿Hay alguien más en la casa? —preguntó.

—Solo los que estamos aquí —respondió Farok—. Pero no me habéis dicho lo que pensáis hacer con la mujer. Es mi hijo quien desea saberlo.

Scytale extendió el brazo derecho como si fuese a responder. Una aguja brillante surgió de la manga de su traje y se hundió en el cuello de Farok. No gritó ni tampoco cambió de postura. Farok moriría en un minuto, pero hasta entonces permanecería inmóvil, paralizado por el veneno de la aguja.

Scytale se puso en pie despacio y cruzó el patio en dirección al músico ciego. El joven aún murmuraba en el oído de la mujer cuando el dardo penetró en él.

Scytale agarró a la joven por el brazo, la obligó a ponerse en pie con cuidado y cambió de apariencia antes de que ella lo mirara. Se quedó observándolo con fijeza después de levantarse.

—¿Qué ocurre, Farok? —preguntó.

—Mi hijo está cansado y debe retirarse —dijo Scytale—. Ven. Saldremos por detrás.

—Hemos tenido una charla muy agradable —dijo ella—. Creo que lo he convencido para que acepte unos ojos tleilaxu. Pronto volverá a ser un hombre.

—¿No te lo había dicho muchas veces? —dijo Scytale, que la instó a dirigirse hacia las estancias de atrás.

Constató con orgullo que su voz se ajustaba a la perfección a sus facciones actuales. Se trataba sin duda de la voz del anciano Fremen, quien seguro que a estas alturas ya había muerto.

Scytale suspiró. Se intentó convencer de que había actuado con empatía, y estaba seguro de que las víctimas sabían el peligro que se cernía sobre ellas. Ahora debía darle una oportunidad a la joven.

*

Los imperios no sufren de falta de finalidad en el momento de su creación. Esta tiene lugar luego, cuando ya están establecidos y sus objetivos iniciales se olvidan y quedan reemplazados por vagos rituales.

Palabras de Muad’Dib, por la princesa Irulan

Alia se dio cuenta de que esa reunión del Consejo Imperial iba a ser una de las malas. Captó la contención y la acumulación de fuerzas… la manera en la que Irulan evitaba mirar a Chani, el nerviosismo de Stilgar al barajar los documentos, las ceñudas miradas de Paul dirigidas a Korba el Qizara.

Se sentó en un extremo de la mesa dorada del Consejo, un asiento desde el que se podía mirar al exterior a través de los ventanales del balcón y contemplar la polvorienta luz de la tarde.

Había interrumpido a Korba al entrar, y el hombre no tardó en seguir dirigiéndose a Paul:

—Mi señor, me refiero a que aquí y ahora hay muchos más dioses de los que ha habido nunca.

Alia se rio y echó la cabeza hacia atrás. El movimiento hizo que se le cayese la capucha negra de la túnica. Sus facciones quedaron al descubierto: «ojos de especia» del todo azules, el rostro ovalado de su madre bajo una cascada de cabellos broncíneos, nariz pequeña, boca amplia y generosa.

Las mejillas de Korba adquirieron una tonalidad muy parecida a la de su túnica naranja. Miró con rabia a Alia, como un gnomo irritado, calvo y minúsculo.

—¿Sabéis lo que se dice de vuestro hermano? —preguntó.

—Sé lo que se dice de vosotros los Qizarate —contraatacó Alia—. No sois divinos, sino espías de dios.

Korba miró a Paul en busca de apoyo y dijo:

—Somos los enviados de Muad’Dib. Él debe saber la verdad sobre su pueblo, y su pueblo debe saber la verdad sobre él.

—Espías —dijo Alia.

Korba frunció los labios en un herido silencio.

Paul miró a su hermana y se preguntó por qué había provocado a Korba. Se dio cuenta de improviso de que Alia se había convertido en una mujer, una belleza con el último rastro de inocencia de la juventud. Se sorprendió de no haberse apercibido de ello hasta ese momento. Solo tenía quince años, pronto dieciséis, una Reverenda Madre sin haber experimentado la maternidad, una sacerdotisa virgen, objeto de temerosa veneración por parte de las masas supersticiosas… Alia del Cuchillo.

—Este no es momento ni lugar para oír las frivolidades de vuestra hermana —dijo Irulan.

Paul la ignoró e inclinó la cabeza en dirección a Korba.

—La plaza está llena de peregrinos. Salid y dirigid sus plegarias.

—Pero ellos os esperan a vos, mi señor —dijo Korba.

—Poneos el turbante —dijo Paul—. No os reconocerán a esa distancia.

Irulan contuvo la irritación al verse ignorada y vio que Korba se apresuraba a obedecer. Sintió una inquietud repentina al pensar que quizá Edric no consiguiera ocultar a Alia lo que iban a hacer.

«¿Qué es lo que sabemos de ella en realidad?», se preguntó.

Chani se agarraba con fuerza los muslos y observó a Stilgar, su tío y ministro de Estado de Paul, al otro lado de la mesa. Se preguntó si el viejo naib Fremen aún añoraría la vida simple en su sietch del desierto. Notó que los cabellos negros de Stilgar empezaban a volverse grises por las sienes, pero sus ojos aún eran penetrantes bajo sus espesas cejas. Seguía teniendo esa mirada salvaje de un águila que contempla la espesura, y en su barba se notaba todavía la marca del tubo del filtro del destiltraje.

Stilgar se puso nervioso al notar la mirada de Chani y empezó a mirar a su alrededor por la cámara del Consejo. Su vista se posó en los ventanales del balcón y en Korba, que se encontraba de pie allí fuera. Tenía las manos levantadas para dar la bendición, y el sol del atardecer creaba una aureola roja en torno a su figura. Stilgar vio al Qizara de la corte como una figura crucificada en una rueda de fuego durante unos instantes. Korba bajó los brazos y deshizo la ilusión, pero Stilgar se quedó turbado por ella. Sintió una irritada frustración dirigida a todos los sumisos suplicantes que debían de estar aguardando en la sala de audiencias, a toda esa odiosa pompa que rodeaba el trono de Muad’Dib.

Stilgar pensó que, al reunirse con el emperador, captaría uno de sus errores, un fallo. Sabía que era un pensamiento sacrílego, pero no podía evitarlo.

El murmullo lejano de la multitud penetró en la estancia cuando Korba volvió a entrar. La puerta del balcón se cerró detrás de él sobre sus cierres herméticos con un sonido sordo.

La mirada de Paul siguió al Qizara, y Korba se sentó a la izquierda de Paul, con su negro rostro tranquilo y sus ojos brillando a causa del fanatismo. Había disfrutado esos instantes de poder religioso.

—La presencia del espíritu ha sido invocada —dijo.

—Gracias sean dadas al señor —dijo Alia.

Los labios de Korba palidecieron.

Paul volvió a estudiar a su hermana y se cuestionó cuáles serían sus motivaciones. Se dijo a sí mismo que esa inocencia seguro enmascaraba un engaño. Al igual que él, Alia también era producto del mismo programa de selección Bene Gesserit. ¿Qué habían creado en ella las manipulaciones genéticas de la búsqueda del Kwisatz Haderach? También había una enigmática diferencia: ella solo era un embrión en el seno de su madre cuando Jessica había sobrevivido a la prueba del veneno de la melange. Madre e hija nonata se habían convertido al mismo tiempo en Reverenda Madre. Pero esa simultaneidad no implicaba identidad.

Alia le había dicho en ese aterrador instante que había despertado a la conciencia, y que su memoria también había absorbido las incontables otras vidas que su madre había asimilado.

—Me convertí en mi madre y en todas las demás —dijo—. Era informe, nonata, pero en ese momento me transformé en una anciana. Y aún lo soy.

Alia pareció adivinar los pensamientos de Paul y le dedicó una sonrisa. La expresión de su hermano se suavizó.

«¿Cómo puede uno reaccionar ante Korba sin ese humor cínico? —se dijo a sí mismo—. ¿Hay algo más ridículo que un comando de la muerte convertido en sacerdote?».

Stilgar le dio una palmada a sus documentos.

—Si me lo permitís, señor —dijo—. Traigo asuntos urgentes e importantes.

—¿El Tratado de Tupile? —preguntó Paul.

—La Cofradía mantiene que debemos firmarlo sin conocer la ubicación precisa del lugar —dijo Stilgar—. Algunos delegados del Landsraad están de acuerdo.

—¿Qué presiones habéis ejercido? —preguntó Irulan.

—Las presiones que mi emperador me indicó —dijo Stilgar. La rígida formalidad de su respuesta rezumaba toda su desaprobación hacia la princesa consorte.

—Mi señor y esposo —dijo Irulan, que se giró hacia Paul y lo obligó a dedicarle su atención.

«Lo hace para enfatizar la diferencia de título frente a Chani —pensó Paul—. Es una debilidad».

En tales momentos, compartía el desagrado de Stilgar hacia Irulan, pero la empatía atemperaba sus emociones. ¿Qué era Irulan sino un peón en manos de la Bene Gesserit?

—¿Sí? —dijo Paul.

Irulan lo miró con fijeza.

—Si les retiráis la melange…

Chani agitó la cabeza en desaprobación.

—Actuaremos con precaución —dijo Paul—. Tupile aún es el lugar de refugio de las Grandes Casas que han sido derrotadas. Es un último recurso, un lugar seguro y definitivo para todos a los que hemos sometido. Exponerlo es hacerlo vulnerable.

—Si puede ocultar gente también puede ocultar otras cosas —gruñó Stilgar—. Un ejército quizá, o los inicios de un cultivo de melange que…

—No se acorrala a la gente en un rincón —dijo Alia—. No si uno espera que sean pacíficos.

Se dio cuenta de que no había podido evitar inmiscuirse en la confrontación que había presentido.

—Diez años de negociación que no han servido para nada —dijo Irulan.

—Ninguna de las acciones de mi hermano es «para nada» —dijo Alia.

Irulan cogió un estilete de escritura y lo apretó con tanta fuerza que los nudillos se le pusieron blancos. Paul observó su perfecto control emocional a la manera Bene Gesserit: la penetrante mirada interior y la respiración profunda. Casi podía oírla recitar la letanía. Finalmente, dijo:

—¿Qué hemos ganado con esto?

—Hemos mantenido desequilibrada a la Cofradía —dijo Chani.

—Deseamos evitar una confrontación abierta con nuestros enemigos —dijo Alia—. No tenemos deseo alguno de matarlos. Ya han tenido lugar demasiadas matanzas en nombre de los Atreides.

«También piensa como yo», pensó Paul.

Era extraño que ambos sintiesen la misma compulsiva responsabilidad hacia ese violento e idólatra universo, con sus éxtasis de tranquilidad y emociones descontroladas.

«¿Debemos protegerlos de ellos mismos? —se preguntó—. Juegan con la nada a cada momento… con vidas vacías, con palabras vacías. Me piden demasiado».

Sintió la garganta seca y constreñida. ¿Cuántos momentos le quedaban por perder? ¿Cuántos hijos? ¿Cuántos sueños? ¿Valía el precio que su visión le había revelado? ¿Quién preguntaría a los habitantes de algún lejano y muy distante futuro? ¿Quién les diría: «No estaríais aquí de no ser por Muad’Dib»?

—Negándoles la melange no resolveremos nada —dijo Chani—. Los navegantes de la Cofradía perderán su habilidad de ver a través del espacio-tiempo. Vuestras hermanas de la Bene Gesserit perderán su sentido de la verdad. También puede que algunas personas mueran antes de tiempo. Las comunicaciones se interrumpirán. ¿Y a quién culparán?

—No permitirán que ocurra —dijo Irulan.

—¿No? —preguntó Chani—. ¿Por qué no? ¿Quién culpará a la Cofradía? Quedarían desamparados. Sin duda.

—Firmaremos el tratado tal y como está ahora —dijo Paul.

—Mi señor —dijo Stilgar sin dejar de mirarse las manos—, hay una pregunta en nuestras mentes.

—¿Sí? —Paul miró al anciano Fremen con atención.

—Tenéis ciertos… poderes —dijo Stilgar—. ¿No podríais localizar la ubicación a pesar de la Cofradía?

«¡Poderes!», pensó Paul. Stilgar bien podría haber dicho: «Sois presciente. ¿No podéis trazar un camino en el futuro que conduzca hasta Tupile?».

Paul miró la dorada superficie de la mesa. Siempre tenía el mismo problema: ¿cómo expresar los límites de lo inexpresable? ¿Hablando de la fragmentación, del destino natural de todo poder? ¿Cómo iba a concebir alguien que nunca había experimentado el cambio presciente provocado por la especia ese discernimiento que contenía un espacio-tiempo no localizado, una imagen-vector no personal ni asociada a receptores sensoriales?

Miró a Alia y se fijó en que su atención estaba centrada en Irulan. Alia notó que Paul se había movido, lo miró e hizo un gesto de cabeza hacia Irulan. Oh, sí: cualquier respuesta que obtuvieran sería reproducida en uno de los informes especiales de Irulan a la Bene Gesserit. La Sororidad nunca renunciaría a encontrar una manera de lograr su Kwisatz Haderach.

Sin embargo, Stilgar merecía una respuesta. Y también Irulan, en cierto modo.

—El no iniciado intenta concebir la presciencia como si esta obedeciera a una «ley natural» —explicó Paul. Unió las puntas de los dedos de ambas manos frente a su rostro—. Pero sería igual de correcto afirmar que es como si el cielo nos hablara, ya que leer el futuro es un acto armonioso del ser humano. En otras palabras, la predicción es una consecuencia natural del oleaje del presente. Se podría llegar a decir pues que la presciencia asume una apariencia natural, pero tales poderes no pueden usarse a partir de una actitud que premanifieste ambiciones y propósitos. ¿Sabe una hoja caída entre las olas hacia dónde es arrastrada? No hay causa y efecto en el oráculo. Las causas se convierten en corrientes y confluencias, lugares donde estas corrientes se unen. Al aceptar la presciencia, uno acepta conceptos que repelen al intelecto. La conciencia intelectual los rechaza. Y al rechazarlos, el intelecto entra a formar parte del proceso y queda subyugado.

—¿No podéis hacer nada? —preguntó Stilgar.

—Intentar ver Tupile a través de la presciencia podría ser motivo para que Tupile quede oculto a mis visiones —dijo Paul, que se dirigió a Irulan.

—¡El caos! —protestó ella—. Pero esto no… no tiene sentido.

—He dicho que no obedecía a ninguna ley natural —dijo Paul.

—Entonces ¿hay límites a lo que podéis ver o hacer con vuestros poderes? —preguntó Irulan.

Antes de que Paul contestara, Alia dijo:

—Querida Irulan, la presciencia no tiene límites. ¿Que no tiene sentido? El sentido no es un aspecto necesario del universo.

—Pero él ha dicho que…

—¿Cómo puede mi hermano ofreceros una información explícita de los límites de algo que no tiene límites? Los límites escapan al intelecto.

«Eso ha sido cruel por parte de Alia», pensó Paul.

Sin duda iba a alarmar a Irulan, cuya consciencia era muy prudente y dependiente de valores derivados de límites mucho más precisos. Miró después a Korba, que permanecía sentado en pose de religiosa ensoñación, ¿acaso escuchando con el alma? ¿Cómo iban a utilizar los Qizarate esa información? ¿Como otro misterio religioso? ¿Algo más con lo que intimidar? Sin duda.

—Entonces ¿vais a firmar el tratado tal y como está ahora? —preguntó Stilgar.

Paul sonrió. A juicio de Stilgar, la vía del oráculo estaba cerrada. El Fremen solo amaba la victoria, no el descubrimiento de la verdad. Paz, justicia y dinero… esas eran las amarras del universo de Stilgar. Necesitaba algo visible y real, como la firma de un tratado.

—Lo firmaré —dijo Paul.

Stilgar cogió otra carpeta.

—La última comunicación de nuestros comandantes en el sector ixiano habla de agitación para lograr una constitución.

El viejo Fremen miró a Chani, que se encogió de hombros.

Irulan, que había cerrado los ojos y colocado ambas manos sobre su frente para urgir a su memoria, los volvió a abrir y examinó intensamente a Paul.

—La Confederación Ixiana ofrece su sumisión —dijo Stilgar—, pero sus negociadores discuten el montante del impuesto imperial que deben…

—Desean imponer un límite legal a mi voluntad imperial —dijo Paul—. ¿Quién me gobernaría, el Landsraad o la CHOAM?

Stilgar rebuscó en la carpeta y sacó una nota escrita en papel autodestro.

—Uno de nuestros agentes nos ha enviado este memorándum acerca de una junta de dirigentes de la minoría CHOAM. —Lo leyó con voz neutra—: «Hay que detener al trono antes de que consiga alcanzar el monopolio del poder. Debemos decir la verdad sobre el Atreides, cómo maniobra a través del triple engaño de la legislación del Landsraad, las sanciones religiosas y la eficiencia burocrática».

Volvió a meter la nota en el interior de la carpeta.

—Una constitución —murmuró Chani.

Paul la miró y luego volvió a centrarse en Stilgar.

«Así pues, la Yihad se tambalea —pensó—, pero no lo bastante como para salvarme».

El pensamiento le produjo tensiones emocionales. Recordó sus primeras visiones de la Yihad-que-será, el terror y la repugnancia que había experimentado. Ahora conocía visiones mucho más aterradoras, claro. Había convivido con la violencia real. Había visto a sus Fremen, henchidos de fortaleza mística, devastarlo todo en aras de su guerra religiosa. La Yihad tomaba una nueva perspectiva. Era limitada, por supuesto, un breve espasmo medido en términos de eternidad, pero al otro lado yacían horrores que superaban cualquier acontecimiento que hubiese tenido lugar en el pasado.

«Todo en mi nombre», pensó Paul.

—Quizá podríamos darles la forma de una constitución —sugirió Chani—. Sin que sea una de verdad.

—El engaño es un instrumento de la política —asintió Irulan.

—El poder tiene sus límites, y los que ponen sus esperanzas en una constitución siempre terminan descubriéndolos —dijo Paul.

Korba se envaró y salió de su pose reverencial.

—¿Mi señor?

—¿Sí?

Y Paul pensó: «¡Ya está aquí de nuevo! He aquí a uno que debe abrigar una oculta afinidad hacia un imaginario gobierno de la ley».

—Podríamos empezar con una constitución religiosa —dijo Korba—, algo para los creyentes que…

—¡No! —restalló Paul—. Haremos que sea una Orden del Consejo. ¿Lo grabáis, Irulan?

—Sí, mi señor —dijo Irulan con la voz glacial, molesta por el papel insignificante que se le obligaba a representar.

—Las constituciones terminan por convertirse en una tiranía —dijo Paul—. Organizan el poder a tal escala que llega a ser arrollador. La constitución es la movilización del poder social, y este no tiene conciencia. Puede aplastar tanto al más grande como al más pequeño, y barre toda dignidad e individualidad. Tiene un punto de equilibrio inestable y no conoce limitaciones. Por el contrario, yo sí que tengo limitaciones. En mi deseo de proporcionar una protección efectiva a mi pueblo, prohíbo cualquier constitución. Orden del Consejo, a día de hoy, etcétera, etcétera.

—¿Qué hay del interés ixiano sobre los impuestos, mi señor? —preguntó Stilgar.

Paul dejó de mirar el ensimismado e iracundo rostro de Korba y dijo:

—¿Tienes alguna proposición, Stilgar?

—Debemos tener el control de los impuestos, señor.

—Nuestro precio a la Cofradía por mi firma en el Tratado de Tupile será la sumisión de la Confederación Ixiana a nuestra tasa de impuestos —dijo Paul—. La Confederación no puede comerciar sin los transportes de la Cofradía. Pagará.

—Muy bien, mi señor. —Stilgar sacó otra carpeta y carraspeó—. El informe Qizarate sobre Salusa Secundus. El padre de Irulan ha realizado maniobras de desembarco con sus legiones.

Irulan dedicó más interés de lo normal a la palma de su mano izquierda. Una vena le palpitó en el cuello.

—Irulan —preguntó Paul—, ¿persistís en asegurarme que la única legión de vuestro padre no es más que un juguete?

—¿Qué puede hacer con una sola legión? —preguntó ella. Le miró con ojos que eran poco más que dos rendijas.

—Podría hacer que lo asesinaran —dijo Chani.

Paul asintió.

—Y me culparían a mí.

—Conozco algunos comandantes de la Yihad que aplaudirían al enterarse —dijo Alia.

—Pero ¡no es más que su fuerza policial! —protestó Irulan.

—Entonces no tiene necesidad de efectuar maniobras de desembarco —dijo Paul—. Sugiero que vuestro próximo mensaje a vuestro padre contenga una franca y directa alusión a mis puntos de vista sobre su delicada posición.

Ella bajó la mirada.

—Sí, mi señor. Espero que esto ponga término al asunto. Mi padre sería un buen mártir.

—Mmm —dijo Paul—. Mi hermana no enviará ningún mensaje a esos comandantes que ha mencionado hasta que yo se lo ordene.

—Un ataque contra mi padre acarrearía otros peligros aparte de los obviamente militares —dijo Irulan—. La gente empieza a recordar su reinado con cierta nostalgia.

—Un día os vais a pasar de la raya —dijo Chani, con su mortífera y seria voz Fremen.

—¡Ya basta! —ordenó Paul.

Reflexionó sobre lo que acababa de revelar Irulan acerca de la nostalgia del pueblo… ¡Oh, claro! Había cierto atisbo de verdad en ello. Irulan había probado su valía una vez más.

—La Bene Gesserit envía una petición formal —dijo Stilgar al tiempo que sacaba otra carpeta—. Desean consultaros sobre la preservación de vuestro linaje.

Chani miró de reojo la carpeta, como si contuviera un dispositivo mortífero.

—Envíale a la Sororidad las excusas habituales —dijo Paul.

—¿Seguro? —preguntó Irulan.

—Tal vez… este sea el momento de discutirlo —dijo Chani.

Paul agitó la cabeza con brusquedad. No debían saber que eso era parte del precio que aún no estaba decidido a pagar.

Pero Chani no aceptó que las cosas quedaran así.

—He ido al muro de las lamentaciones del sietch Tabr donde nací —dijo—. Me he sometido a los doctores. Me he arrodillado en el desierto y he enviado mis pensamientos a las profundidades donde mora el Shai-hulud. Sin embargo… —Se encogió de hombros—. Nada ha servido.

«La ciencia y la superstición le han fallado —pensó Paul—. ¿Le habré fallado yo también al no comentarle los peligros a los que tendría que enfrentarse al dar a luz a un heredero de la Casa de los Atreides?».

Alzó la mirada y vio una expresión piadosa en la mirada de Alia. Ver piedad en su hermana lo repelía. ¿Acaso ella también había visto ese aterrador futuro?

—Mi señor debe conocer los peligros a los que se enfrenta su reino si no posee un heredero —dijo Irulan, que usó sus poderes de la Voz Bene Gesserit con untuosa persuasión—. Son cosas difíciles de discutir por naturaleza, pero conviene sacarlas a la luz. Un emperador es más que un hombre. Su figura lidera el reino. Si muere sin dejar heredero, pueden originarse conflictos civiles. Si amáis a vuestro pueblo, ¿por qué no legarle eso?

Paul se levantó de la mesa y se dirigió a los ventanales del balcón. En el exterior, el viento hacía oscilar el humo de los fuegos de la ciudad. El cielo presentaba un color azul plata oscuro, suavizado por la caída de polvo del atardecer de la Muralla Escudo. Miró hacia la escarpadura del sur, que protegía sus tierras del norte de los vientos de coriolis y se preguntó por qué su paz mental no tenía una barrera semejante.

El Consejo esperaba en silencio detrás de él, a sabiendas de que estaba a punto de montar en cólera.

Paul sintió que el tiempo se precipitaba sobre él. Intentó obligarse a recuperar la tranquilidad entre diversos puntos de equilibrio y buscar así un lugar desde donde pudiera configurar un nuevo futuro.

«Retirarse… retirarse… retirarse», pensó. ¿Qué ocurriría si él y Chani partían y solicitaban refugiarse en Tupile? Su nombre quedaría tras él. La Yihad encontraría nuevos y más terribles puntos de apoyo en los que girar. Y también lo culparían por ello. Sintió que el miedo volvía a surgir en su interior, miedo a destruir lo más valioso que tenía por buscar algo nuevo, a que incluso el más débil sonido por su parte fuese suficiente para descontrolar el universo y desmoronarlo sin dejar fragmento alguno que se pudiera recuperar.

Bajo él, la plaza estaba llena de peregrinos ataviados con los colores verde y blanco del hajj. Las hileras de personas zigzagueaban por el lugar como una serpiente de anillos dislocados. La imagen le recordó que su salón de recepciones tenía que volver a estar lleno de suplicantes. ¡Peregrinos! Representaban una suma importante y desagradable de ingresos para el Imperio. El hajj llenaba las rutas del espacio con trampas religiosas. Venían y venían y venían.

«¿Cómo puedo ser yo la chispa que ha avivado todo esto?», se preguntó.

Dicha chispa se había avivado por sí sola, como era de esperar. Estaba en sus genes, formados a lo largo de siglos para culminar en ese breve espasmo.

El pueblo acudía conducido por ese profundo instinto religioso en busca de su resurrección. El peregrinaje terminaba allí: «Arrakis, el lugar de renacimiento, el lugar para morir».

Los sarcásticos ancianos Fremen decían que Paul quería a los peregrinos para hacerse con su agua.

Paul se preguntó qué era lo que buscaban en realidad los peregrinos. Decían que acudían a un lugar sagrado, pero debían saber que el universo no contenía ninguna fuente del Edén, ningún Tupile para el alma. Llamaban a Arrakis el lugar de lo desconocido donde se explicaban todos los misterios. Había un enlace entre su universo y el próximo. Y lo más estremecedor era que parecían marcharse de allí complacidos.

«¿Qué es lo que encuentran aquí?», se preguntó Paul.

En su éxtasis religioso, a menudo llenaban las calles de aullidos, como si fuesen extrañas aves. De hecho, los Fremen los llamaban «aves de paso». Y los pocos que morían allí eran «almas aladas».

Paul suspiró y pensó en que cada nuevo planeta que subyugaban sus legiones abría nuevos lugares para los peregrinos. Acudían llenos de gratitud por «la paz de Muad’Dib».

«La paz está en todas partes —pensó Paul—. En todas partes… excepto en el corazón de Muad’Dib».

Tenía la impresión de que algún elemento de sí mismo yacía sumergido en unas glaciales tinieblas sin fin. Su poder presciente manipulaba la imagen del universo presidida por toda la humanidad. Había sacudido el apacible cosmos y reemplazado la seguridad por su Yihad. Había sobrecombatido y sobrepensado y sobrepredicho el universo de los hombres, pero tenía la certeza de que ese universo aún le eludía.

El planeta que le rodeaba y que gobernaba había sido remodelado de un desierto a un paraíso rico en agua. Estaba vivo. Tenía un pulso tan dinámico como el de cualquier humano. El lugar se había enfrentado a él, se le había resistido, había eludido sus órdenes…

Una mano se deslizó entre sus dedos. Bajó la vista y vio que se trataba de la de Chani, que lo miraba con preocupación en el gesto. Los ojos lo consumieron, y ella susurró:

—Por favor, querido, no luches con tu ruh.

Un torrente de emoción llegó hasta él a través de la mano de Chani, le anegó.

—Sihaya —murmuró.

—Debemos ir pronto al desierto —dijo ella, en voz muy baja.

Él le estrechó la mano y volvió a la mesa, donde todos le esperaban.

Chani tomó asiento.

Irulan miraba con fijeza los documentos que Stilgar tenía delante, con los labios muy apretados.

—Irulan se propone a sí misma como madre del heredero imperial —dijo Paul. Miró a Chani, luego a Irulan, que evitó sostenerle la mirada—. Todos sabemos que ella no alberga amor alguno hacia mí.

Irulan se quedó muy quieta.

—Conozco los argumentos políticos —dijo Paul—. Pero son los argumentos humanos los que me conciernen. Creo que, si la princesa consorte no estuviera atada por las órdenes de la Bene Gesserit, si no actuara guiada por sus deseos de poder personal, mi reacción sería muy diferente. En las actuales circunstancias, rechazo su proposición.

Irulan inspiró profunda y temblorosamente.

Paul regresó a su silla y tomó asiento. Era la primera vez que perdía el control de esa manera. Se inclinó hacia ella y dijo:

—Irulan, lo siento de verdad.

Ella levantó la barbilla, con una mirada de pura furia en sus ojos.

—¡No necesito vuestra piedad! —siseó. Después se giró hacia Stilgar—: ¿Hay algo más que sea urgente e importante?

Stilgar respondió sin apartar la mirada de Paul:

—Hay otro asunto, mi señor. La Cofradía ha vuelto a proponer establecer una embajada formal aquí en Arrakis.

—¿Un representante del espacio profundo? —preguntó Korba, con su voz llena de fanática repugnancia.

—Lo más seguro —dijo Stilgar.

—Es un asunto que debe tratarse con el máximo cuidado, mi señor —señaló Korba—. Al Consejo de naibs no le gustaría la presencia de un hombre de la Cofradía aquí en Arrakis. Contaminan todo suelo que tocan.

—Viven en tanques y no tocan el suelo —dijo Paul, que intentó que su voz no mostrase irritación.

—Los naibs podrían tomarse la justicia por su mano, mi señor —dijo Korba.

Paul lo miró con gesto amenazante.

—Son Fremen, al fin y al cabo, mi señor —insistió Korba—. Recordamos bien cómo nos oprimió la Cofradía. No hemos olvidado que tuvimos que pagarle un chantaje de especia para que nuestros secretos quedaran ocultos a nuestros enemigos. Nos han drenado todas nuestras…

—¡Ya basta! —espetó Paul—. ¿Creéis que yo he olvidado?

Korba comprendió de improviso el significado implícito de sus palabras, farfulló algo ininteligible y dijo:

—Perdonad, mi señor. No quería insinuar que vos no fuerais un Fremen. No quería…

—Enviarán a un navegante —dijo Paul—. Pero no vendrá si no creen que va a estar a salvo en este lugar.

Con la boca seca a causa de un miedo repentino, Irulan dijo:

—¿Vos… habéis visto a un navegante venir a este lugar?

—Por supuesto que no he visto a un navegante —dijo Paul, imitando el tono de voz de la princesa—. Pero puedo ver dónde ha estado y adónde se dirige. Dejemos que nos envíen a un navegante. Quizá le encontremos alguna utilidad.

—Como ordenéis —dijo Stilgar.

E Irulan, disimulando una sonrisa tras su mano, pensó: «Entonces es cierto. Nuestro emperador no puede ver a un navegante ni viceversa. La conspiración permanece en las sombras».

*

«El drama empieza otra vez».

El emperador Paul Muad’Dib en
su ascensión al trono del León

Desde su ventana de espionaje, Alia observaba la gran sala de recepciones por donde avanzaba la delegación de la Cofradía.

La intensa luz del mediodía penetraba por la galería de ventanas y se derramaba sobre un suelo de baldosas verdes, azules y ocres que simulaba un delta pantanoso con plantas acuáticas y, aquí y allá, un estallido de exótico color que señalaba la presencia de un pájaro o un animal.

Los hombres de la Cofradía avanzaban a través del dibujo del mosaico como cazadores que acechan su presa en una extraña jungla. Formaban una cambiante combinación de túnicas grises, túnicas negras, túnicas anaranjadas, todas dispuestas de una manera fortuitamente engañosa alrededor del tanque transparente donde el embajador de los navegantes flotaba en su anaranjado gas. El tanque se deslizaba sobre su escudo soporte, arrastrado por dos servidores vestidos de gris, como una nave rectangular que avanza hacia su embarcadero.

Paul estaba sentado en el trono del León sobre la tarima elevada, justo debajo de Alia. Llevaba la nueva corona ceremonial con el emblema del pez y el puño. La túnica dorada propia de su categoría cubría su cuerpo. Estaba envuelto por el destello de un escudo personal. Dos hileras de guardias se habían apostado a ambos lados de la tarima junto a los peldaños. Stilgar permanecía inmóvil dos peldaños por debajo del trono, a la derecha de Paul, ataviado con una túnica blanca ceñida con una soga amarilla que hacía las veces de cinturón.

La empatía fraternal aseguró a Alia que Paul sentía la misma agitación que experimentaba ella, aunque estaba segura de que nadie más se había dado cuenta. La atención de Paul estaba centrada en un sirviente vestido de naranja, cuyos metálicos ojos ausentes no se desviaban ni a derecha ni a izquierda. El hombre avanzaba por la esquina frontal derecha del séquito del embajador, como si fuese un escolta militar. Tenía un rostro de rasgos anodinos bajo un pelo negro y ondulado, y cada vez que se atisbaba alguna parte de su cuerpo debajo de su túnica, Paul sentía cierta afinidad familiar.

Era Duncan Idaho.

No podía ser Duncan Idaho, pero lo era.

Los recuerdos cautivos que había absorbido en el seno materno durante el cambio propiciado por la especia de su madre identificaron al hombre, y su desciframiento rihani le permitió ver con claridad a través del camuflaje. Pero sabía que Paul aún lo veía bajo el prisma de sus experiencias personales, llenas de recuerdos juveniles y de gratitud.

Era Duncan.

Alia se estremeció. Solo podía ser una cosa: un ghola tleilaxu, un ser reconstruido a partir de la carne muerta del original. Ese original había muerto para salvar a Paul, por lo que ese no podía ser más que un producto de los tanques axolotl.

El ghola se movía con los andares calculados de un maestro espadachín. Se detuvo al mismo tiempo que el tanque del embajador se deslizaba hasta quedarse a diez pasos de los peldaños de la tarima.

Alia se dio cuenta de que Paul estaba inquieto gracias a esa observación a la manera Bene Gesserit que no podía evitar. Ya no observaba a la figura atendiendo al pasado. Ahora no miraba, sino que escrutaba. Tenía los músculos tensos y preparados, e hizo una inclinación de cabeza en dirección al embajador de la Cofradía y saludó:

—Me han dicho que os llamáis Edric. Os doy la bienvenida a nuestra corte, con la esperanza de que vuestra llegada sea el inicio de un nuevo entendimiento entre nosotros.

El navegante adoptó una pose sibaríticamente reclinada en su gas naranja y se metió una cápsula de melange en la boca antes de dignarse mirar a Paul. El pequeño transductor que orbitaba por una esquina del tanque del hombre de la Cofradía reprodujo un carraspeo, y luego una voz rasposa e impersonal dijo:

—Me inclino ante mi emperador, le presento mis credenciales y le ofrezco un pequeño presente.

Un ayudante le entregó un pergamino a Stilgar, que lo estudió con el ceño fruncido y luego hizo un gesto hacia Paul con la cabeza. Luego tanto Paul como Stilgar dirigieron sus miradas hacia el ghola, que aguardaba pacientemente ante la tarima.

—Sin duda mi emperador ha visto el presente —dijo Edric.

—Nos sentimos complacidos de aceptar vuestras credenciales —dijo Paul—. Explicad el presente.

Edric se giró en el tanque y centró su atención en el ghola.

—Es un hombre llamado Hayt —dijo, y deletreó el nombre—. Según nuestros investigadores, su historia es de lo más curiosa. Lo asesinaron aquí, en Arrakis… una terrible herida en la cabeza que requirió muchos meses de regeneración. Su cuerpo se vendió a la Bene Tleilax como el de un maestro espadachín, un adepto de la escuela Ginaz. Nos dimos cuenta de que podía tratarse de Duncan Idaho, el leal servidor de vuestra casa. Lo adquirimos pensando que podía ser un buen presente para el emperador. —Edric escudriñó el rostro de Paul—. ¿No es Idaho, señor?

La desconfianza y la cautela asomaron a la voz de Paul.

—Tiene el aspecto de Idaho.

«¿Acaso Paul ve algo que yo no? —se preguntó Alia—. ¡No! ¡Es Duncan!».

El hombre llamado Hayt permaneció impasible, con los ojos de metal fijos al frente y el cuerpo relajado. No emanaba de él ninguna señal que indicara que sabía que la conversación versaba sobre él.

—Se trata de Idaho, de acuerdo con nuestras mejores informaciones —dijo Edric.

—Ahora se llama Hayt —dijo Paul—. Un nombre curioso.

—Señor, es imposible adivinar cómo o por qué eligen los tleilaxu sus nombres —dijo Edric—. Pero los nombres se pueden cambiar. El nombre tleilaxu tiene poca importancia.

«Es una criatura tleilaxu —pensó Paul—. Ese es el problema».

La Bene Tleilax no atendía a parámetros naturales. El bien y el mal se interpretaban de manera extraña en su filosofía. ¿Qué habían incorporado a la carne de Idaho… y con qué fin?

Paul observó a Stilgar y notó la sorpresa fruto de la superstición que emanaba de él. Sin duda se había puesto a especular sobre las odiosas costumbres de los hombres de la Cofradía, de los tleilaxu y de los gholas.

Paul se giró hacia el ghola y dijo:

—¿Es Hayt tu único nombre?

Una serena sonrisa se extendió por las oscuras facciones del ghola. Los ojos metálicos se alzaron y se centraron en Paul, pero mantuvieron esa mirada mecánica.

—Así me llaman, mi señor: Hayt.

Alia se estremeció detrás de su ventana de espionaje. Era la voz de Idaho, un sonido tan preciso que lo sintió en sus mismísimas células.

—Me gustaría comentar a mi señor que su voz me produce dicha. Según la Bene Tleilax, es señal de que he oído esa voz… antes.

—Pero no estás seguro —dijo Paul.

—No sé nada de mi pasado con seguridad, mi señor. Se me ha explicado que no puedo tener recuerdos de mi vida anterior. Todo lo que queda de ella es mi esquema genético. Sin embargo, hay algunas oquedades en las que podrían caber cosas que me fueron familiares. Hay voces, lugares, alimentos, rostros, sonidos, acciones… una espada en mi mano, los controles de un tóptero…

Paul sintió la intensidad con la que el hombre de la Cofradía observaba la conversación y preguntó:

—¿Entiendes tu condición de regalo?

—Se me ha explicado, mi señor.

Paul se reclinó y apoyó las manos en los reposabrazos del trono.

«¿Qué le debo a la carne muerta de Duncan? —se preguntó—. Murió para salvarme la vida, pero este no es Idaho. Solo es un ghola».

No obstante, se trataba del cuerpo y la mente que habían enseñado a Paul a pilotar un tóptero, con tanta maestría que parecía que las alas saliesen de sus hombros. Y Paul sabía que no podía blandir una espada sin recordar las duras lecciones que le había impartido Idaho. Un ghola. Era una carne llena de falsas improntas, fáciles de ser malinterpretadas. Las antiguas asociaciones iban a persistir. Duncan Idaho. Lo que llevaba ese ghola no era exactamente una máscara, sino más bien una especie de atuendo que ocultaba una personalidad muy diferente a la que los tleilaxu le habían implantado.

—¿Cómo crees que puedes servirnos? —preguntó Paul.

—De cualquier modo que mi señor crea conveniente, atendiendo a mis capacidades.

Alia, que aún observaba desde su ventajosa ubicación, quedó impresionada por la actitud dócil del ghola. Detectó que no era fingida. Había algo del todo inocente que emanaba del nuevo Duncan Idaho. El original había sido realista, fatalista. Pero esta carne no conservaba nada de aquello. Era una superficie virgen sobre la que los tleilaxu habían escrito… ¿qué?

Ahora empezaba a detectar los peligros ocultos de ese regalo. Era una criatura tleilaxu. Los tleilaxu mostraban una sorprendente falta de inhibiciones en sus creaciones. Sus acciones parecían guiadas por una curiosidad sin límites. Se jactaban de poder crear cualquier cosa si contaban con los materiales humanos adecuados en bruto, ya fuesen demonios o santos. Vendían mentats asesinos. Habían creado un médico asesino, capaz de ignorar las inhibiciones de la Escuela Suk que impedían quitar la vida. Su mercancía estaba compuesta por sirvientes serviciales, juguetes sexuales doblegables a todas las exigencias, soldados, generales, filósofos y hasta algún que otro moralista ocasional.

Paul se agitó y miró a Edric.

—¿Qué entrenamiento ha recibido este presente? —preguntó.

—Esperamos que el señor esté de acuerdo con que a los tleilaxu les haya resultado divertido entrenar a este ghola como mentat y filósofo Zensunni. Además, también creyeron adecuado mejorar sus capacidades con la espada.

—¿Lo consiguieron?

—Lo ignoro, mi señor.

Paul reflexionó al respecto. Su sentido de la verdad le decía que Edric creía realmente que el ghola era Idaho. Pero había algo más. Las aguas del Tiempo a través de las cuales se movía el oracular navegante insinuaban peligros no revelados. Hayt. El nombre tleilaxu emanaba peligro. Paul se sintió tentado a rechazar el presente. Pero, al mismo tiempo que sentía la tentación, supo también que no podía elegir ese camino. Esa carne exigía sus derechos ante la Casa de los Atreides… algo que el enemigo sabía muy bien.

—Un filósofo Zensunni —reflexionó Paul, que volvió a mirar al ghola—. ¿Has analizado tu papel y tus motivaciones?

—Acepto mi servicio con humildad, mi señor. Mi mente ha sido purificada de los imperativos de mi anterior existencia.

—¿Prefieres que te llamemos Hayt o Duncan Idaho?

—Mi señor puede llamarme como desee, puesto que no soy solo un nombre.

—Pero ¿el nombre de Duncan Idaho no te produce dicha?

—Creo que era mi nombre, mi señor. Tiene un lugar en mi interior. Sin embargo… despierta curiosas reacciones. Aunque pienso que un nombre debe despertar tanto el desagrado como la dicha.

—¿Qué es lo que te proporciona mayor dicha? —preguntó Paul.

El ghola se echó a reír de improviso.

—Ver en los demás señales que revelen mi antiguo yo —dijo.

—¿Las ves aquí?

—Claro que sí, mi señor. Vuestro hombre Stilgar se siente aprehendido entre la sospecha y la admiración. Era amigo de mi anterior yo, pero esta carne de ghola le repele. Vos, mi señor, admirabais al hombre que era… y confiabais en él.

—Una mente purificada —dijo Paul—. ¿Cómo puede una mente purificada someterse a nuestro servicio?

—¿Someterme, mi señor? Una mente purificada toma decisiones en presencia de elementos desconocidos y sin causa ni efecto. ¿Acaso eso es sometimiento?

Paul frunció el ceño. Era una respuesta Zensunni, críptica, sutil… inmersa en un credo que negaba la función objetiva en toda actividad mental.

«¡Sin causa ni efecto!». Tales pensamientos conmocionaban la mente. «¿Elementos desconocidos?». Había elementos desconocidos en toda decisión, hasta en las visiones oraculares.

—¿Preferirías que te llamaran Duncan Idaho? —preguntó Paul.

—Vivimos según nuestras diferencias, mi señor. Elegid el nombre por mí.

—Quédate entonces con tu nombre tleilaxu —dijo Paul—. Hayt… Es un nombre que inspira cautela.

Hayt hizo una reverencia y dio un paso atrás.

Y Alia se preguntó: «¿Cómo sabe que la entrevista ha terminado? Yo lo sé porque conozco a mi hermano, pero no había ninguna señal que le permitiera saberlo a un desconocido. ¿Quizá lo sabía el Duncan Idaho que hay en él?».

Paul se giró hacia el embajador y dijo:

—Se han dispuesto aposentos para vuestra embajada. Nos gustaría mantener una consulta privada con vos tan pronto como nos sea posible. Os lo haremos saber. No obstante, y antes de que lo sepáis por otras fuentes menos adecuadas, nos gustaría informaros de que Gaius Helen Mohiam, la Reverenda Madre de la Sororidad, ha sido retirada del crucero que os ha traído aquí. Por orden nuestra. Su presencia en vuestra nave será uno de los temas a tratar.

Un gesto de Paul con la mano izquierda despidió al cortejo.

—Hayt, quédate —dijo.

Los servidores del embajador se retiraron y se llevaron consigo el tanque. Edric se convirtió en un borrón naranja en medio de un gas anaranjado: unos ojos, una boca, unas extremidades que se agitaban con suavidad.

Paul aguardó a que el último hombre de la Cofradía saliese de la estancia y las grandes puertas se cerraran tras ellos.

«Lo he hecho —pensó Paul—. He aceptado el ghola».

La criatura tleilaxu era un cebo, no cabía duda. Al igual que la vieja hechicera que era la Reverenda Madre. Pero había llegado el momento del tarot que había entrevisto en sus primeras visiones. ¡El temible tarot! Que agitaba las aguas del Tiempo hasta tal punto que el agudo presciente no podía detectar más allá de una hora en el futuro. Se recordó que muchas veces el pez picaba el cebo y escapaba. Y el tarot podía tanto ayudarlo como perjudicarlo. Lo que él no podía ver tampoco podía ser detectado por los demás.

El ghola permanecía inmóvil, con la cabeza inclinada a un lado y a la espera.

Stilgar ascendió los peldaños y ocultó al ghola a ojos de Paul. Después dijo en chakobsa, el idioma de los cazadores de sus días del sietch:

—Esa criatura del tanque me da escalofríos, señor. Pero ¡este regalo! ¡Echadlo!

—No puedo —dijo Paul en el mismo idioma.

—Idaho está muerto —argumentó Stilgar—. Ese no es Idaho. Dejadme usar su agua para la tribu.

—El ghola es mi problema, Stil. Tu problema es nuestro prisionero. Quiero que la Reverenda Madre sea custodiada con el mayor cuidado posible por los hombres que he entrenado a resistir las artimañas de la Voz.

—No me gusta esta situación, señor.

—Seré prudente, Stil. Procura serlo tú también.

—Muy bien, señor.

Stilgar bajó otra vez los peldaños, pasó junto a Hayt, le lanzó un resoplido y salió.

«El mal se puede detectar por su olor», pensó Paul. Stilgar había plantado el estandarte verde y blanco de los Atreides en una docena de mundos, pero seguía siendo un supersticioso Fremen, impermeable a toda sofisticación.

Paul estudió el presente.

—Duncan, Duncan —susurró—. ¿Qué te han hecho?

—Me han dado la vida, mi señor —dijo Hayt.

—Pero ¿para qué entrenarte y luego entregarte a nosotros? —preguntó Paul.

Hayt frunció los labios y dijo:

—Para que os destruya.

La franqueza de la afirmación impresionó a Paul. Pero ¿qué otra cosa podía responder un mentat Zensunni? Incluso siendo un ghola, un mentat no podía decir más que la verdad, sobre todo si contaba con la calma interior Zensunni. Era un ordenador humano cuya mente y sistema nervioso adoptaban las tareas relegadas hacía mucho tiempo a los odiados dispositivos mecánicos. Condicionándolo también como un Zensunni le habían dotado de una doble honestidad… a menos que los tleilaxu hubieran creado algo mucho más extraño en el interior de esa carne.

Por ejemplo, ¿por qué tenía esos ojos mecánicos? Los tleilaxu afirmaban que sus ojos metálicos eran muy superiores a los originales, pero resultaba extraño que ninguno se los instalara en su cuerpo.

Paul dirigió la vista hacia la ventana espía de Alia y anheló su presencia y su opinión, sus consejos no sujetos a la responsabilidad y a la duda.

Volvió a mirar al ghola. No era un regalo frívolo. Daba respuestas honestas a preguntas peligrosas.

«Que yo sepa que es un arma concebida para ser usada contra mí no marca diferencia alguna», pensó.

—¿Qué debo hacer para protegerme de ti? —preguntó. Se dirigía a él de manera directa, sin usar ningún tipo de formalidad, tal y como le hubiese hablado al antiguo Duncan Idaho.

—Expulsadme, mi señor.

Paul agitó la cabeza con gesto dubitativo.

—¿Cómo pretendes destruirme?

Hayt miró a los guardias, que se habían acercado a Paul tras la partida de Stilgar. Se dio la vuelta, echó un vistazo por la estancia y su mirada de metal se clavó de nuevo en Paul. Inclinó la cabeza.

—Este es un lugar en el que uno se aparta del pueblo —dijo—. Alguien capaz de contemplarlo con comodidad a sabiendas de que todo es finito, sin duda posee un gran poder. ¿Revelaron los poderes oraculares de mi señor que tenía que habitar un lugar así?

Paul tamborileó con los dedos en los reposabrazos del trono. El mentat quería datos, pero la pregunta le preocupó.

—He llegado tomando decisiones importantes… no solo como consecuencia de mis otras… capacidades.

—Decisiones importantes —repitió Hayt—. Son esas las que templan la vida de un hombre. Uno puede eliminar el temple de un metal noble calentándolo y dejándolo luego enfriar sin sumergirlo en el agua.

—¿Intentas distraerme con esa palabrería Zensunni? —preguntó Paul.

—El Zensunni tiene otros caminos que explorar, mi señor, además de la distracción y los alardes.

Paul se humedeció los labios, respiró hondo y se centró en reflexionar en el aplomo del mentat. Las respuestas negativas revolotearon a su alrededor. No se esperaba de él que olvidara todos sus quehaceres para centrarse en el ghola. No, ese no era el camino. Pero ¿por qué un mentat Zensunni? Filosofía… palabras… contemplación… búsqueda interior… Se dio cuenta de la fragilidad de los datos que poseía.

—Necesitamos más datos —murmuró.

—Los hechos que necesita un mentat no llegan a él como llegan los granos de polen a vuestras ropas cuando atravesáis un campo de flores —dijo Hayt—. Uno debe elegir con cuidado su polen, analizarlo bajo una gran amplificación.

—Debes enseñarme ese arte Zensunni de la retórica —dijo Paul.

Los ojos metálicos destellaron por unos instantes, y luego dijo:

—Mi señor, quizá sea eso lo que se pretende.

«¿Para cegarme con palabras e ideas?», pensó Paul.

—Solo hay que temer las ideas cuando se convierten en acciones —dijo.

—Expulsadme, señor —dijo Hayt, otra vez con la voz de Duncan Idaho, llena de inquietud por su «joven amo».

Paul se sintió atrapado por esa voz. No podía ignorarla ni a sabiendas de que provenía de un ghola.

—Te quedarás, y juntos practicaremos la cautela —dijo.

Hayt se inclinó en señal de sumisión.

Paul alzó la vista hacia la ventana espía y le suplicó a Alia con la mirada que le arrebatara aquel presente y le sonsacara sus secretos. Los gholas eran fantasmas para asustar a los niños. Nunca había pensado que llegaría a conocer a uno. Para conocer a este tenía que ignorar por completo la compasión… y no estaba seguro de ser capaz de conseguirlo. Duncan… Duncan… ¿Dónde se hallaba Duncan en esa carne hecha a medida? No era carne… ¡era un sudario con la apariencia de carne! Idaho yacía muerto para siempre en el suelo de una caverna arrakena. Su fantasma era quien lo miraba ahora a través de esos ojos metálicos. Dos seres estaban ahora el uno junto al otro dentro de esa carne renacida. Y uno era una amenaza cuya fuerza y naturaleza quedaban ocultas tras un velo sin precedentes.

Paul cerró los ojos y dejó que antiguas visiones penetraran en su consciencia. Sintió los espíritus del bien y del mal borboteando en un agitado mar del que no emergía roca alguna por encima del caos. No había ningún lugar desde el que examinar dicha confusión.

«¿Por qué ninguna visión me ha vuelto a mostrar a Duncan Idaho? —se preguntó—. ¿Qué me oculta el oráculo con respecto al Tiempo? Sin duda otros oráculos».

Paul abrió los ojos y preguntó:

—Hayt, ¿posees el poder de la presciencia?

—No, mi señor.

La sinceridad rezumaba de su voz. Claro que era posible que el ghola ignorara que poseía dicha habilidad, pero eso alteraría sus cualidades de mentat. ¿Cuál era el oculto designio?

Antiguas visiones surgieron alrededor de Paul. ¿Debería elegir esa terrible senda? El distorsionado Tiempo colocaba a ese ghola en ese horrible futuro. ¿Estaban cerradas todas las demás sendas excepto esa?

«Retirarse… retirarse… retirarse…».

El pensamiento resonaba en su mente.

Desde el lugar que ocupaba sobre Paul, Alia permanecía sentada con la barbilla apoyada en las manos y miraba al ghola con fijeza. Había quedado a merced de una magnética atracción procedente de Hayt. La restitución tleilaxu le había proporcionado juventud y una inocente intensidad que la atraían. Había comprendido la silenciosa súplica de Paul. Cuando los oráculos fallan, uno se vuelve hacia los espías reales y los poderes físicos. Pero se cuestionó a qué venían sus ansias por aceptar dicho desafío. Sentía un deseo real de estar junto a ese nuevo hombre, quizá incluso de tocarlo.

«Es un peligro para ambos», pensó.

*

La verdad sufre cuando se ve sometida a un análisis minucioso.

Antiguo dicho Fremen

—Reverenda Madre, me estremezco al veros en tales circunstancias —dijo Irulan.

Se encontraba de pie junto a la puerta de la celda y medía las características de la estancia a la manera Bene Gesserit. Era un cubo de tres metros de lado excavado con cortadores a rayos en la veteada roca amarronada bajo la ciudadela de Paul. Como único mobiliario contenía un endeble sillón de mimbre ocupado ahora por la Reverenda Madre Gaius Helen Mohiam, un camastro con una manta marrón sobre la que se hallaba dispersa una baraja de cartas del nuevo tarot de Dune, un grifo para agua sobre un cuenco de reciclado, y un retrete Fremen con sellos para la humedad. Todo era escaso, primitivo. Una luz amarillenta surgía de cuatro globos anclados y protegidos por rejas que había en las cuatro esquinas de la celda.

—¿Has avisado a la dama Jessica? —preguntó la Reverenda Madre.

—Sí, pero no confío en que levante un dedo contra su primogénito —dijo Irulan. Miró las cartas. Relataban cómo los poderosos les daban la espalda a los suplicantes. La carta del Gran Gusano yacía junto a la de las Arenas Desoladas. Aconsejaban paciencia.

«¿Tenía una que recurrir al tarot para darse cuenta?», se dijo a sí misma.

Un guardia apostado en el exterior las observaba a través de una ventanilla de metaglass en la puerta. Irulan sabía que habría más personas monitoreando el encuentro. Había pensado y reflexionado mucho antes de decidirse a acudir. No haberlo hecho habría acarreado otros peligros.

La Reverenda Madre se había sumido en una meditación prajna, interrumpida solo para examinar el tarot. Había conseguido mantener una cierta calma a pesar de saber que jamás abandonaría Arrakis con vida. Los poderes oraculares podían ser pequeños, pero el agua turbia no era más que agua turbia. Y, de todos modos, siempre le quedaba la Letanía contra el miedo.

Aún tenía que asimilar la importancia de las acciones que la habían precipitado hasta esa celda. Unas sospechas sombrías habían aflorado en su mente (y el tarot le había dado indicios que las confirmaban). ¿Era posible que la Cofradía lo tuviese planeado?

Un Qizara vestido de amarillo, con un turbante en su afeitada cabeza, ojos como cuentas del todo azules, en un rechoncho y redondeado rostro, piel curtida por el viento y el sol de Arrakis, la había esperado en el puente de recepción del crucero. La había mirado por encima de una cubeta de café de especia servida por un obsequioso sobrecargo, analizándola unos instantes para luego dejar la bebida.

—¿Sois la Reverenda Madre Gaius Helen Mohiam?

Al repetir las palabras en su mente, revivió la escena en sus recuerdos. Su garganta se constriñó en un incontrolable espasmo de miedo. ¿Cómo sabían los esbirros del emperador que se encontraba en el crucero?

—Hemos descubierto que estabais a bordo —dijo el Qizara—. ¿Habéis olvidado que tenéis prohibido poner el pie en el santo planeta?

—No estoy en Arrakis —dijo ella—. Soy pasajera de un crucero de la Cofradía que se halla en espacio libre.

—No existe el espacio libre, señora. —Leyó en su tono un odio entremezclado con profunda sospecha—. Muad’Dib reina en todas partes.

—Arrakis no es mi destino —insistió ella.

—Arrakis es el destino de todos —dijo él.

Y la anciana temió por un momento que se lanzara a recitar el itinerario místico que seguían los peregrinos. (Esa misma nave había transportado a cientos de ellos).

Pero el Qizara sacó un amuleto dorado que llevaba bajo sus ropas, lo besó, tocó con él su frente y luego su oreja derecha, escuchó y luego volvió a guardarlo en su lugar.

—Se os ordena que recojáis vuestro equipaje y me acompañéis a Arrakis.

—Pero ¡tengo cosas que hacer en otro lugar!

En ese momento sospechó de la traición de la Cofradía… o alguna otra maniobra resultado del extraordinario poder del emperador o de su hermana. Quizá el navegante no había conseguido ocultar la conspiración. Alia, esa abominación, sin duda poseía las habilidades de una Reverenda Madre Bene Gesserit. ¿Qué ocurría cuando esos poderes se unían a las fuerzas que había en el interior de su hermano?

—¡De inmediato! —restalló el Qizara.

Todo en su interior rechazaba volver a poner un pie en ese maldito planeta desierto. Aquel era el lugar en el que la dama Jessica se había puesto en contra de la Sororidad. El lugar donde habían perdido a Paul Atreides, el Kwisatz Haderach que era el producto final de largas generaciones de cuidadosa selección genética.

—De inmediato —aceptó.

—Deprisa —dijo el Qizara—. Cuando el emperador ordena, todo el mundo obedece.

«¡Así que había sido el mismísimo Paul quien había dado la orden!».

Pensó en protestar ante el navegante capitán del crucero, pero la futilidad de un acto así la contuvo. ¿Qué podía hacer la Cofradía?

—El emperador dijo que moriría si volvía a poner un pie en Dune —observó, haciendo un último esfuerzo desesperado—. Vos mismo lo habéis dicho. Si me hacéis bajar, me estaréis condenando.

—Silencio —ordenó el Qizara—. Ha sido una orden.

Así era como se hablaba siempre de las órdenes imperiales. «¡Una orden!». El jefe sagrado cuyos ojos podían penetrar en el futuro había hablado. Lo que debía ser sería. ¿Lo había visto con sus poderes o no?

Se dio la vuelta para obedecer, sin poder evitar sentir la morbosa sensación de haber quedado atrapada en la tela que ella misma había tejido.

Y la tela se había convertido en esta celda donde Irulan había acudido a visitarla. Observó que Irulan había envejecido un poco desde su reunión en Wallach IX. Nuevas líneas de finas arrugas de preocupación habían aparecido en las comisuras de sus ojos. Bien… era el momento de ver si esa hermana de la Bene Gesserit obedecía sus votos.

—He estado en peores aposentos —dijo la Reverenda Madre—. ¿Vienes de parte del emperador?

Y movió los dedos, agitada.

Irulan leyó el mensaje que había expresado con ese gesto y respondió del mismo modo al tiempo que decía:

—No. He venido tan pronto como he sabido que estabais aquí.

—¿No se enfadará contigo el emperador? —preguntó la Reverenda Madre.

Sus dedos volvieron a agitarse, con urgencia, imperativos y como si exigiese algo en esta ocasión.

—Que se enfade. Vos fuisteis mi preceptora en la Sororidad, al igual que fuisteis la preceptora de su madre. ¿Cree que os daré la espalda igual que ha hecho la dama Jessica?

Los dedos de Irulan se excusaron y suplicaron.

La Reverenda Madre suspiró. Aparentemente, no era más que el suspiro de una prisionera lamentándose de su suerte, pero en realidad era una respuesta al comentario de Irulan. Era inútil esperar que el precioso esquema genético del emperador Atreides se preservara a través de ella. Pese a su belleza, la princesa era imperfecta. Tras ese revestimiento de atracción sexual, vivía una arpía quejumbrosa que estaba más interesada en las palabras que en las acciones. Sin embargo, Irulan seguía siendo una Bene Gesserit, y la Sororidad se reservaba algunas técnicas para garantizarse que se cumpliesen los objetivos vitales, incluso en casos en que los vectores sin duda eran más débiles.

Aprovechando una conversación banal en la que pedía un camastro más mullido y mejores alimentos, la Reverenda Madre usó su arsenal de persuasión para darle órdenes a Irulan: debía explorarse la posibilidad del cruce entre hermano y hermana. (Irulan estuvo a punto de desfallecer al recibir el encargo).

—¡Quiero una oportunidad! —suplicaron los dedos de Irulan.

—Ya la has tenido —zanjó la Reverenda Madre.

Fue explícita en sus instrucciones: ¿había manifestado alguna vez el emperador irritación hacia su concubina? Sus poderes únicos lo convertían en un hombre solitario. ¿Con quién podía hablar con la esperanza de ser comprendido? Con su hermana, sin duda. Ella era igual de solitaria. Había que examinar la profundidad de esa comunión. Crear oportunidades para que pudieran verse en privado. Se podían preparar encuentros íntimos. También había que tener en cuenta la posibilidad de eliminar a la concubina. El dolor era un medio de romper esas barreras tradicionales.

Irulan protestó. Si Chani moría, las sospechas recaerían de inmediato en la princesa consorte. Además, había otros problemas. Chani seguía una antigua dieta Fremen que al parecer favorecía la fertilidad, y dicha dieta eliminaba cualquier oportunidad de administrarle drogas anticonceptivas. Eso haría que Chani fuese aún más fértil.

La Reverenda Madre se enfureció y le costó mucho controlarse mientras sus dedos expresaban sus exigencias. ¿Por qué no se lo había contado al principio de la conversación? ¿Cómo podía ser Irulan tan estúpida? ¡Si Chani concebía y daba a luz un hijo, el emperador lo declararía su heredero de inmediato!

Irulan aseguró que conocía bien los peligros, pero que los genes no debían perderse por completo.

«¡Maldita estúpida!», rabió la Reverenda Madre. ¿Quién sabía qué interrupciones y variaciones genéticas introduciría Chani a causa de su salvaje origen Fremen? ¡La Sororidad debía poseer solo la línea genética pura! Y un heredero renovaría la ambición de Paul y haría que volviera a esforzarse por consolidar su Imperio. La conspiración no podía permitir algo así.

Irulan preguntó a la defensiva cómo podía ella impedir que Chani siguiera esa dieta.

Pero la Reverenda Madre no estaba de humor para excusas. Irulan recibió instrucciones explícitas sobre cómo afrontar la nueva amenaza. Si Chani concebía, habría que introducir un abortivo en su alimentación o en su bebida. Si no era así, lo único que se podía hacer era eliminarla. Había que evitar a toda costa un heredero al trono nacido de ella.

Irulan comentó que un abortivo podría ser tan peligroso como un ataque abierto a la concubina. Pensar siquiera en matar a Chani la hacía temblar.

La Reverenda Madre quiso saber si el peligro iba a ser un freno para Irulan. Lo preguntó mientras movía los dedos con profundo desprecio.

Irulan afirmó con rabia que conocía cuál era su valía como espía en la casa real. ¿Estaba la conspiración dispuesta a prescindir de alguien tan valioso?

¿Iban a retirarla de su puesto? ¿Cómo pensaban seguir vigilando de cerca al emperador sin ella? ¿Acaso habían conseguido introducir otro espía en la casa? ¿Era por eso? ¿Iban a usarla de nuevo, a la desesperada y por última vez?

En una guerra, todos los activos tienen que saber reinventarse, respondió la Reverenda Madre. Su mayor peligro era que la Casa de los Atreides se afianzara en la dinastía Imperial. La Sororidad no podía correr tal riesgo. Sería peor incluso que perder el esquema genético de los Atreides. Si Paul afianzaba a su familia en el trono, la Sororidad tendría problemas durante siglos para llevar a cabo sus programas.

Irulan lo entendía, pero no podía evitar pensar que habían decidido sacrificar a la princesa consorte en pos de conseguir algo de más valor. ¿Había algo que debiera saber sobre el ghola? Se aventuró a preguntarlo con los dedos.

La Reverenda Madre le preguntó si Irulan creía que la Sororidad estaba compuesta por estúpidas. ¿Cuándo se habían negado a revelarle todo lo que debía saber?

Irulan llegó a la conclusión de que no se trataba de una respuesta, sino de una manera de admitir que se le ocultaban cosas. Decía con claridad que no iba a saber más de lo que necesitaba.

Pero ¿cómo podían estar seguras de que el ghola podía destruir al emperador? Preguntó Irulan.

La Reverenda Madre respondió que del mismo modo que preguntaba eso, podía también preguntar si la melange era capaz de destruir.

Irulan notó que se trataba de un reproche con un mensaje sutil. El «latigazo que instruye» Bene Gesserit le informaba que hacía tiempo que debería haber comprendido la similitud entre la especia y el ghola. La melange era valiosa, pero tenía también un precio… la adicción. Permitía vivir más años, décadas para algunos, pero por ello no dejaba de ser otra forma de morir.

El ghola tenía un valor mortífero.

La Reverenda Madre volvió al ataque e indicó que la forma más obvia de impedir un nacimiento no deseado era matar a la presunta madre antes de la concepción.

«Claro —pensó Irulan—. Si habéis decidido gastar cierta suma, deseáis obtener el máximo provecho por ella».

Los ojos de la Reverenda Madre, oscuros con el brillo azul de su adicción a la melange, se clavaron en Irulan, la evaluaron, a la espera mientras observaban.

«Sabe lo que pienso —se dijo Irulan con desaliento—. Fue ella la que me entrenó y me observó mientras me entrenaba. Sabe que comprendo cuál es la decisión que ha tomado en este momento. Solo me observa para ver cómo lo acepto. Bien, pues lo aceptaré como una Bene Gesserit y como una princesa».

Consiguió sonreír y se irguió mientras pensaba en el evocador pasaje inicial de la Letanía contra el miedo: «No conoceré el miedo. El miedo mata la mente. El miedo es la pequeña muerte que conduce a la destrucción total. Afrontaré mi miedo…».

Cuando recuperó la calma, pensó: «Dejemos que me sacrifiquen. Les mostraré el verdadero valor de una princesa. Quizá les consiga más de lo que esperan».

Irulan se marchó después de un poco más de esa charla insustancial que mantenían a viva voz.

La Reverenda Madre volvió a centrarse en las cartas del tarot después de que se marchara. Las dispuso según el esquema del remolino del fuego. Sacó al instante el Kwisatz Haderach del Arcano Mayor, que se emparejó con el Ocho de Naves: la sibila embaucada y traicionada. No eran cartas favorables: afirmaban que el enemigo tenía recursos inesperados.

Se apartó de ellas y se sentó con inquietud sin dejar de preguntarse si era posible que Irulan hiciese algo para destruirlos.

*

Es la Figura de la Tierra para los Fremen, una semidiosa cuya misión especial es proteger a las tribus gracias a sus violentos poderes. Es la Reverenda Madre de las Reverendas Madres. Es una suerte de antimentat para los peregrinos que acuden a ella con peticiones para que les devuelva la virilidad o la fecundidad. Es la prueba viviente de que lo «analítico» tiene sus límites. Representa la tensión última. Es la virgen prostituta: espiritual, vulgar, cruel, tan destructiva en sus caprichos como una tormenta de coriolis.

Santa Alia del Cuchillo, tomado del Informe de Irulan

Alia permanecía absorta e inmóvil como un centinela ataviado con túnica negra en la plataforma sur de su templo, el magnífico Santuario del Oráculo que las cohortes Fremen de Paul habían edificado para ella contra una de las murallas de su fortaleza.

Odiaba esa parte de su vida, pero sabía que no había manera de eludir el templo sin condenarlos a todos a la destrucción. Los peregrinos (¡malditos sean!) eran cada vez más numerosos. El porche inferior del templo siempre estaba abarrotado de ellos. Los buhoneros se entremezclaban entre los peregrinos, y había también hechiceros menores, arúspices y adivinos, todos intentando llevar a cabo una miserable imitación de Paul Muad’Dib y su hermana.

En la mercancía de los vendedores se veían muchos de esos paquetes rojos y verdes que tenían en su interior el nuevo tarot de Dune. Alia pensó en el tarot. ¿Quién lo había introducido en el mercado arrakeno? ¿Por qué había conseguido tanta popularidad en ese momento y lugar? ¿Era con la intención de emborronar el Tiempo? La adicción a la especia traía siempre consigo cierta sensibilidad a la predicción. Los Fremen eran muy espirituales. ¿Era fortuito que la mayor parte de ellos se apasionaran con los portentos y presagios aquí y ahora? Decidió buscar una respuesta tan pronto como le fuera posible.

Había viento del sudeste, uno ligero y residual frenado por la escarpadura de la Muralla Escudo que se asomaba muy alta en las estribaciones del norte. La cordillera brillaba con un tono anaranjado entre el polvo que relucía bañado por los últimos rayos del sol de la tarde. Era un viento cálido que soplaba contra sus mejillas y le hacía sentir añoranza por la arena y por la seguridad de los espacios abiertos.

Los últimos fieles del día descendían solos o en grupo los amplios escalones de piedra verde del porche inferior, haciendo pausas para contemplar los recuerdos y los amuletos sagrados de los tenderetes de los buhoneros. Algunos también aprovechaban para hacer una última consulta a los hechiceros menores. Peregrinos, suplicantes, gentes de la ciudad, Fremen, vendedores que cerraban su comercio al terminar el día… todos formaban una serpenteante fila que avanzaba por la avenida bordeada de palmeras que conducía al centro de la ciudad.

Los ojos de Alia distinguieron a los Fremen, con gélidas miradas de total superstición en los rostros y esa manera semisalvaje que tenían de mantenerse a distancia de los demás. Eran su fuerza y su debilidad. Seguían capturando gusanos gigantes para usarlos como medio de transporte, como deporte o para el sacrificio. No confiaban en los peregrinos de otros mundos, casi no toleraban a los habitantes de los graben y las dolinas y odiaban el cinismo que veían en los vendedores ambulantes. Nadie se atrevía a provocar a un Fremen, ni siquiera protegido por la multitud que se hacinaba en los alrededores del Santuario de Alia. Los apuñalamientos estaban prohibidos en los Sagrados Alrededores, pero se habían hallado cuerpos… más tarde.

La partida de la multitud había levantado una nube de polvo. El olor a pedernal llegó hasta Alia y avivó una oleada de añoranza por el bled. Se dio cuenta de que su percepción del pasado se había aguzado desde la llegada del ghola. Había experimentado mucha felicidad en los días apacibles que habían precedido a la ascensión de su hermano al trono: tiempo para bromear, para hacer pequeñas cosas, para disfrutar de una fresca mañana o un atardecer, tiempo… tiempo… tiempo… Hasta el peligro había sido mejor en esa época: uno claro que venía de lugares conocidos. Nunca había necesitado exceder los límites de su presciencia, contemplar detrás de densos velos que ocultaban frustrantes atisbos del futuro.

Los Fremen salvajes lo expresaban así: «Hay cuatro cosas que no pueden ocultarse: el amor, el humo, una columna de fuego y un hombre que camina por el bled».

Alia se retiró de la plataforma a las sombras del Santuario tras sentir un repentino sentimiento de repugnancia y recorrió el balcón que dominaba la resplandeciente opalescencia de su Sala de los Oráculos. La arena crujía en las baldosas bajo sus pies. «¡Los suplicantes siempre llenan de arena las Cámaras Sagradas!». Ignoró a sirvientes, guardias, postulantes, los omnipresentes y aduladores sacerdotes Qizarate, y penetró en el pasadizo en espiral que ascendía sinuoso hacia sus aposentos privados. Allí, entre divanes, alfombras mullidas, tapices y recuerdos del desierto, hizo salir a las amazonas Fremen que Stilgar le había asignado como sus guardias personales. «¡Perros guardianes, más bien!». Se fueron entre murmullos y protestas, pero más temerosas de ella de lo que habían estado nunca de Stilgar. Después Alia se desvistió y solo se dejó el crys envainado colgado de un cordel en el cuello antes de dirigirse al baño.

Sabía que él estaba cerca: esa silueta de un hombre que podía percibir en su futuro, pero que era incapaz de ver. Le enfurecía que ningún poder de presciencia pudiese revelarle la carne de esa sombra. Solo la percibía en los momentos más inesperados mientras sondeaba las vidas de otros. O se le aparecía como una silueta hecha de humo en medio de la solitaria oscuridad, cuando la inocencia se aunaba con el deseo. Aparecía detrás de un impreciso horizonte, y Alia sabía que sería capaz de verlo si conseguía agudizar su talento y lograba una mayor intensidad. Pero estaba allí, como un asalto constante a su conciencia: terrible, peligroso, inmoral.

Un aire cargado de humedad la rodeó en la bañera. Era una costumbre que había tomado de los recuerdos-entidades de las incontables Reverendas Madres que formaban parte de su consciencia como perlas engarzadas en un hilo destellante. Agua, agua tibia en una bañera por debajo del nivel del suelo que aceptaba su piel a medida que ella se internaba. Unas baldosas verdes con figuras de peces rojos formaban un patrón marino alrededor del agua. Había tanta agua ocupando ese espacio que los antiguos Fremen se habrían sentido ultrajados al ver que se usaba solo para limpiar carne humana.

Él estaba cerca.

Pensó que solo se trataba de lujuria enfrentada a la castidad. Su carne deseaba una pareja. El sexo no albergaba el menor misterio para una Reverenda Madre que había presidido las orgías en el sietch. La percepción tau de sus otros-yo podía proporcionarle cualquier detalle que su curiosidad deseara conocer. Esa impronta de cercanía solo podía ser carne que ansiaba otra carne.

La necesidad de acción se aletargó en el agua tibia.

Alia salió de la bañera con brusquedad y entró en la sala de entrenamientos contigua a sus aposentos. La estancia era rectangular y contaba con un tragaluz, y en ella se encontraban los instrumentos simples y sutiles necesarios para mantener a una adepta Bene Gesserit en perfecta condición física y mental. Había amplificadores mnemónicos, molinos digitales de Ix para fortalecer y sensibilizar dedos de manos y pies, sintetizadores olfativos, sensibilizadores táctiles, campos de gradiente de temperatura, detectores de esquemas repetitivos para prevenir hábitos, monitores de respuesta a ondas alfa, sincronizadores de parpadeo para afinar los análisis visuales en el espectro luz/oscuridad…

En una de las paredes, escrito por su propia mano con pintura mnemónica en letras de diez centímetros, se hallaba el recordatorio clave del Credo Bene Gesserit: «Antes de nosotras, todos los métodos de enseñanza estaban mancillados por el instinto. Nosotras aprendimos cómo aprender. Antes de nosotras los investigadores llevados por el instinto poseían un margen limitado de atención, que a menudo no superaba el tiempo de una simple vida humana. Nunca se les ocurrió lanzarse a proyectos que necesitaran desarrollarse a través de varias generaciones. El concepto de educación total músculo/nervio no entró jamás en sus conciencias».

Mientras entraba en la sala de entrenamiento, Alia vio su reflejo multiplicado cientos de veces por los prismas de cristal del espejo de esgrima que giraba en el corazón del muñeco de ejercicios. Vio la espada alargada aguardando en la funda junto al muñeco y pensó: «¡Sí! Haré ejercicio hasta agotarme… vaciaré mi carne y aclararé mi mente».

Cogió el arma y la sopesó. Sacó el crys que colgaba de la funda en su cuello y lo empuñó con la izquierda. Después pulsó el botón activador del muñeco con la punta de la espada. Notó la resistencia cuando el aura del escudo se formó alrededor del muñeco y apartó su espada con suavidad pero con firmeza.

Los prismas destellaron. El muñeco se deslizó hacia la izquierda.

Alia lo siguió con la punta de la espada larga y pensó, como hacía a menudo, que esa cosa parecía estar casi viva. Pero solo estaba formada por un amasijo de servomotores y complejos circuitos de reflejo con los que engañar a la vista para apartarla del peligro, para confundir y para enseñar. Era un instrumento preparado para reaccionar igual que ella, un antiyo que se movía cuando ella se movía, que equilibraba las luces de sus prismas y estaba siempre preparado para contratacar.

Los prismas creaban la ilusión de que eran varias espadas las que la amenazaban, pero solo una de ellas era real. Desvió esa y deslizó la suya a través del escudo para atravesarlo y tocar el blanco. Se encendió una señal luminosa roja y parpadeante entre los prismas… más distracciones.

La cosa volvió a atacar, esta vez un poco más rápido que al principio.

Alia desvió el golpe y abandonó toda precaución para entrar en la zona de peligro y conseguir tocar el objetivo con el crys.

Dos luces parpadearon en los prismas.

El muñeco volvió a incrementar la velocidad y empezó a moverse sobre las ruedas como si fuera un gigantesco imán atraído por el cuerpo de Alia y por la punta de su espada.

Ataque. Parada. Contraataque.

Ataque. Parada. Contraataque.

Ya se habían encendido cuatro luces, y la cosa se volvía cada vez más peligrosa y más rápida con cada una de las luces. Cada vez era más fácil dejarse confundir.

Cinco luces.

El sudor perló la piel desnuda de Alia. Ahora vivía en un universo cuyas dimensiones estaban delineadas por esa espada amenazante, el blanco, sus pies desnudos en el suelo de la estancia, sentidos/nervios/músculos… movimiento contra movimiento.

Ataque. Parada. Contraataque.

Seis luces… siete…

¡Ocho!

Nunca había llegado a ocho.

El miedo empezó abrirse paso entre las grietas de su mente, un grito salvaje que la advertía sobre la locura que estaba cometiendo. Aquel instrumento de prismas que le servía de blanco era incapaz de pensar, experimentar cautela o remordimientos. Y blandía una espada auténtica. Sin ella, el entrenamiento no tenía razón de ser. La hoja que la atacaba podía herir y podía matar, y los mejores espadachines del Imperio nunca se aventuraban más allá de las siete luces.

¡Nueve!

Alia experimentó una sensación de exaltación suprema. La hoja atacante y el blanco empezaban a convertirse en un borrón impreciso de movimiento. Tuvo la sensación de que la espada en su mano había cobrado vida. Ella era un antiblanco. No guiaba la espada, sino que el arma la guiaba a ella.

¡Diez!

¡Once!

Algo resplandeció por encima de su hombro, redujo su velocidad al penetrar el aura alrededor del muñeco, la atravesó y tocó el botón de desactivación. Las luces se apagaron. Los prismas y el muñeco giraron por última vez antes de detenerse.

Alia se dio la vuelta, rabiosa por la intrusión, pero su reacción quedó ahogada al darse cuenta de la maestría suprema con la que se había lanzado el cuchillo. Había sido un lanzamiento de una precisión exquisita, lo bastante rápido como para atravesar la zona del escudo y lo bastante lento como para no ser rechazado por él.

Después había golpeado el punto de un milímetro de diámetro en un muñeco que se movía a una velocidad de once luces.

Alia notó que sus emociones y tensiones se desvanecían del mismo modo que lo habían hecho las del muñeco. No se sorprendió en absoluto al ver quién era el que había lanzado el cuchillo.

Paul se encontraba de pie en el umbral de la sala de entrenamiento, con Stilgar tres pasos detrás de él. Su hermano tenía los ojos entrecerrados a causa de la rabia.

Alia se dio cuenta de improviso de que estaba desnuda, aunque antes de cubrirse encontró que la situación era muy divertida. Uno no podía borrar lo que habían visto sus ojos. Volvió a enfundar el crys en la vaina que le colgaba del cuello, despacio.

—No me extraña nada —dijo.

—Supongo que sabías lo peligroso que era lo que estabas haciendo —dijo Paul. Se tomó su tiempo para leer las reacciones del rostro y el cuerpo de su hermana: el rubor del esfuerzo que le coloreaba la piel, la humedad de sus labios carnosos. Había una turbadora feminidad que nunca había apreciado en su hermana. Le resultó extraño contemplar a una persona que siempre había estado tan cerca de él y dejar de reconocer esa estructura familiar que había creído tan fija e inmutable.

—Ha sido una locura —gruñó Stilgar, que avanzó hasta situarse junto a Paul.

Las palabras denotaban rabia, pero Alia también sintió admiración en la voz y la mirada del hombre.

—Once luces —dijo Paul al tiempo que negaba con la cabeza.

—Habría conseguido doce de no haber interferido —dijo ella. Palideció un poco bajo su escrutadora mirada y añadió—: ¿Por qué crees que estas malditas cosas tienen tantas luces? Se supone que se pueden llegar a encender todas, ¿no?

—¿Cómo puede una Bene Gesserit cuestionarse la razón de un sistema sin limitaciones? —preguntó Paul.

—¡Supongo que tú nunca has intentado encender más de siete! —dijo ella, otra vez rabiosa. Tanta atención empezaba a molestarla.

—En una ocasión —explicó Paul—, Gurney Halleck me interrumpió cuando llevaba diez. Mi castigo fue lo bastante vergonzoso como para que no pueda contártelo. Y hablando de cosas vergonzosas…

—La próxima vez quizá tengas a bien anunciar vuestra llegada —dijo ella. Pasó con altivez junto a Paul, entró en su habitación, se puso una túnica holgada de color gris y empezó a cepillarse el cabello frente al espejo de la pared. Se sentía sudorosa y un poco triste, la melancolía que se experimenta después de un coito, sin más deseo que el de bañarse nuevamente… y dormir.

—¿Qué hacéis aquí? —preguntó.

—Mi señor —dijo Stilgar. Había una extraña inflexión en su voz que hizo que Alia se volviera para mirarle.

—Fue una sugerencia de Irulan —dijo Paul—, por extraño que pueda parecer. Cree, y parece que algunas informaciones que posee Stil lo confirman, que nuestros enemigos preparan algo de gran envergadura contra…

—¡Mi señor! —dijo Stilgar, con voz cortante.

Mientras su hermano se giraba para mirar a Stilgar con gesto inquisitivo, Alia no dejó de observar al anciano naib Fremen. Había algo en él que dejaba claro que se trataba de uno de los primitivos. Stilgar creía en un mundo sobrenatural muy cercano a él. Un mundo que le hablaba en un idioma pagano y simple que despejaba todas sus dudas. Era un universo natural en el que podía ser cruel e imparable y que no tenía la moralidad común del Imperio.

—¿Sí, Stil? —dijo Paul—. ¿Quieres ser tú quien le diga por qué hemos venido?

—No es momento de hablar de por qué hemos venido —dijo Stilgar.

—¿Qué ocurre, Stil?

Stilgar no había dejado de mirar a Alia.

—¿Acaso estáis ciego, señor?

Paul se giró hacia su hermana y sintió una brusca sensación de intranquilidad. Stilgar era el único de sus asistentes que se atrevía a hablarle de esa manera, pero aun así controlaba muy bien los momentos en los que era necesario hacerlo.

—¡Necesita una pareja! —exclamó Stilgar con brusquedad—. ¡Tendremos problemas si no se casa pronto con alguien!

Alia se sobresaltó, con el rostro ruborizado de repente.

«¿Cómo ha podido darse cuenta?», se preguntó.

El autocontrol Bene Gesserit había sido incapaz de prevenir esa reacción. ¿Cómo lo había conseguido Stilgar? No poseía el poder de la Voz. Se sintió furiosa y consternada a la vez.

—¡Escuchad al gran Stilgar! —dijo Alia, que les dio la espalda, consciente del mal genio que emanaba de su voz—. ¡Advertid a las vírgenes que tengan cuidado de Stilgar el Fremen!

—Os amo a ambos, así que no puedo permanecer en silencio —dijo Stilgar, con una profunda dignidad en el tono de su voz—. Nunca habría llegado a ser jefe entre los Fremen de no haber atendido a lo que mueve a los hombres y a las mujeres. Uno no necesita poderes misteriosos para ello.

Paul sopesó la declaración de Stilgar y pensó en lo que acababa de ver, en su innegable reacción viril ante su propia hermana. Sí, había algo de hembra en celo en Alia, algo salvaje y lascivo. ¿Por qué tenía que haberse puesto a practicar esgrima completamente desnuda? ¡Y arriesgar su vida de esa manera tan estúpida! ¡Once luces en los prismas! El autómata sin cerebro que era el muñeco de ejercicios adquirió en su mente el aspecto de una criatura ancestral y horrible. Su posesión era el símbolo de la era en la que se encontraban, pero también acarreaba consigo el veneno de la vieja inmoralidad. En el pasado, los hombres se habían dejado guiar por la inteligencia artificial, los cerebros de los ordenadores. La Yihad Butleriana había puesto fin a todo aquello, pero no había acabado con el aura de aristocrático vicio que englobaban esas cosas.

Claro que Stilgar tenía razón. Alia necesitaba una pareja.

—Me ocuparé de ello —dijo Paul—. Alia y yo lo discutiremos más tarde. En privado.

Alia se dio la vuelta y miró a Paul con fijeza. Sabía cómo funcionaba su mente, por lo que supo que acababa de tomar una decisión mentat, resultado de innumerables datos analizados por ese análisis propio de un ordenador humano. Había una cualidad inexorable en esa convicción, un movimiento similar al de los planetas. Albergaba algo del orden del universo, algo terrible e inevitable.

—Señor —dijo Stilgar—, quizá debiéramos…

—¡Ahora no! —espetó Paul—. Tenemos otros problemas que atender.

Alia estaba convencida de que no podía enfrentarse a su hermano en el plano de la lógica, por lo que ignoró lo que acababa de ocurrir a la manera Bene Gesserit y dijo:

—¿Os ha enviado Irulan? —preguntó, y sintió la amenaza que latía en ese pensamiento.

—Indirectamente —dijo Paul—. La información que nos ha proporcionado confirma nuestras sospechas de que la Cofradía intenta capturar un gusano de arena.

—Intentarán capturar uno pequeño con la esperanza de iniciar el ciclo de la especia en otro mundo —dijo Stilgar—. Eso significa que han hallado un mundo que consideran apropiado.

—¡Y también que poseen cómplices Fremen! —argumentó Alia—. ¡Nadie de otro mundo podría capturar un gusano!

—Eso por descontado —murmuró Stilgar.

—Lo sé, lo sé —dijo Alia. Se sentía irritada por tal torpeza—. Paul, seguro que tú…

—La corrupción se extiende por este lugar —dijo Paul—. Lo sabemos desde hace tiempo. Sin embargo, nunca he visto ese otro mundo, y eso me preocupa. Si ellos…

—¿Eso te preocupa? —preguntó Alia—. Eso significa que solo han ocultado su ubicación con la ayuda de los navegantes, de igual manera que esconden sus santuarios.

Stilgar abrió la boca y volvió a cerrarla antes de hablar. Tenía la turbadora sensación de que sus ídolos admitían unas blasfemas debilidades.

Paul notó la inquietud de Stilgar y dijo:

—¡Tenemos un problema más inmediato! Necesito tu opinión, Alia. Stilgar sugiere que aumentemos las patrullas en el bled y reforcemos la guardia del sietch. Es posible que así consigamos detectar el destacamento de desembarco y prevenir…

—¿Con un navegante guiándoles? —preguntó Alia.

—Están desesperados, ¿no? —dijo Paul—. Por eso estoy aquí.

—¿Qué han podido ver ellos que siga oculto a nuestros ojos? —murmuró Alia.

—Esa es la cuestión.

Alia asintió y recordó lo que había pensado sobre el nuevo tarot de Dune. Quedó afectada de repente por todos sus miedos.

—No lo han ocultado —dijo Paul.

—Con patrullas adecuadas, podríamos prevenir… —aventuró Stilgar.

—No podemos prevenir nada para siempre —dijo Alia. No le gustaba la sensación que emanaba ahora de la mente de Stilgar. Había reducido su campo de visión y eliminado cosas que sin duda eran esenciales. Ese no era el Stilgar que recordaba.

—Hay que contar con que consigan capturar un gusano —dijo Paul—. Que puedan iniciar el ciclo de la melange en otro planeta ya es otra cuestión. Van a necesitar mucho más que un gusano.

Stilgar miró al hermano y luego a la hermana. El pensamiento ecológico de su vida en el sietch lo ayudó a comprender a qué se referían. Un gusano cautivo no podría sobrevivir sino en Arrakis: plancton de arena, pequeños hacedores y todo lo demás. El problema de la Cofradía era enorme, aunque no imposible. Su propia incertidumbre iba por otros derroteros.

—Entonces ¿vuestras visiones son incapaces de percibir a la Cofradía haciéndolo? —preguntó.

—¡Maldita sea! —estalló Paul.

Alia examinó a Stilgar y sintió el descontrolado fluir de ideas que tenía lugar en su mente. Se hallaba atrapado en un engranaje de portentos. ¡Magia! ¡Magia! Entrever el futuro era como robar un fuego aterrador de un altar sagrado. Representaba la atracción de un peligro definitivo, de las almas aventuradas y perdidas. Uno que parecía venir de tierras informes y peligrosas, que traía consigo forma y poder. Pero Stilgar empezaba a detectar otras fuerzas dotadas quizá de poderes mucho mayores más allá de ese horizonte desconocido. Su Reina Bruja, así como su Amigo Hechicero, revelaban de pronto peligrosas debilidades.

—Stilgar —dijo Alia, que luchó por retenerlo—, tú estás en un valle entre dunas. Yo estoy en la cresta. Veo hasta donde tú no alcanzas. Y, entre otras cosas, veo las montañas que oculta el horizonte.

—Hay cosas que permanecen ocultas para vosotros —dijo Stilgar—. Siempre lo habéis dicho.

—Todo poder es limitado —dijo Alia.

—Y el peligro puede llegar del otro lado de las montañas —dijo Stilgar.

—Así es —dijo Alia.

Stilgar asintió, con su mirada fija en el rostro de Paul.

—Pero, sea lo que sea lo que llegue desde detrás de esas montañas, primero tendrá que cruzar las dunas —dijo.

*

La táctica más peligrosa del universo es gobernar sobre una base oracular. Nosotros no nos consideramos tan sabios ni valerosos como para hacerlo de esa manera. Las medidas detalladas aquí para regular los problemas menores se acercan a las limitaciones de nuestra concepción del gobierno. Para nuestros propósitos, citaremos una definición de la Bene Gesserit que considera los diversos mundos como yacimientos genéticos, fuentes de enseñanza, preceptores y posibilidades. Nuestra meta no es gobernar, sino controlar esos yacimientos genéticos, aprender y liberarnos de todas las restricciones impuestas por la dependencia y el gobierno.

«La orgía como instrumento de poder», capítulo tercero de la Guía del navegante

—¿Es aquí donde murió vuestro padre? —preguntó Edric, que lanzó un rayo señalador desde su tanque hasta el enjoyado marcador en uno de los mapas en relieve que adornaban una pared del salón de recepciones de Paul.

—Ese es el túmulo de su cráneo —dijo Paul—. Mi padre murió prisionero en una fragata Harkonnen, en una dolina que hay hacia el sur.

—Ah, sí. Ahora recuerdo la historia —dijo Edric—. Recuerdo algo sobre asesinar al viejo barón Harkonnen, su mortal enemigo. —Edric se agitó en su gas anaranjado y miró a Paul al tiempo que intentaba no mostrar demasiado el pavor que le producía sentirse encerrado en una estancia tan pequeña. El emperador se encontraba sentado en un diván tapizado a rayas grises y negras.

—Mi hermana mató al barón —dijo Paul, con voz y ademán secos—. Justo antes de la batalla de Arrakeen.

Se preguntó la razón por la que el hombre pez de la Cofradía reabría viejas heridas en ese lugar y ese momento.

El navegante parecía estar librando una batalla perdida para contener sus alteradas energías. Lejos quedaban los lánguidos movimientos acuáticos de su primer encuentro. Los minúsculos ojos de Edric se movían con brusquedad hacia todas partes, inquisitivos y calculadores. El sirviente que lo había llevado hasta allí se había retirado hasta colocarse cerca de la línea de guardias personales, situados junto a la pared a la izquierda de Paul. Ese sirviente le inquietaba: era corpulento, de cuello ancho y con rostro vacuo e inexpresivo. El hombre había entrado en el salón empujando el tanque de Edric montado sobre su soporte. Caminaba de forma extraña, con los brazos en jarras.

Edric lo había llamado «Scytale». Scytale, un sirviente.

El aspecto del sirviente evidenciaba estrechez de miras, pero sus ojos lo traicionaban. Se reían de todo lo que veían.

—Vuestra concubina pareció disfrutar del espectáculo de los bailacaras —dijo Edric—. Me complace haberle proporcionado esa pequeña diversión. Me gustó en particular su reacción al ver sus propios rasgos repetidos al mismo tiempo por todo el grupo.

—¿No hay nadie que aconseje a los navegantes a la hora de hacer regalos? —preguntó Paul.

Y pensó en el espectáculo que se había ofrecido en el Gran Salón. Los bailacaras se habían presentado con el aspecto y los atuendos del tarot de Dune para después empezar a moverse en patrones al parecer aleatorios que evocaban vívidas llamas y antiguos presagios. Luego habían llegado los gobernantes: un desfile de reyes y emperadores como efigies de monedas, formales y rígidos, pero de una fluidez muy llamativa. Y la diversión: una copia del rostro y el cuerpo de Paul, Chani repetida a través de todo el salón e incluso Stilgar, que había gruñido y rezongado mientras los demás se reían.

—Pero nuestros presentes tienen la mejor intención —protestó Edric.

—¿Qué entendéis por la mejor intención? —preguntó Paul—. El ghola que nos habéis traído confiesa que fue diseñado para destruirnos.

—¿Destruiros, señor? —dijo Edric con suavidad—. ¿Quién puede destruir a un dios?

Stilgar, que entró en la estancia mientras se pronunciaban esas últimas palabras, se detuvo y miró a los guardias. Se encontraban mucho más lejos de Paul de lo que le hubiera gustado. Hizo un gesto rabioso para que se acercasen.

—Todo va bien, Stil —dijo Paul, que agitó una mano—. No es más que una conversación amistosa. ¿Por qué no acercas el tanque del embajador al extremo de mi diván?

Stilgar sopesó la orden y descubrió que, al cumplirla, el tanque quedaría entre Paul y el voluminoso sirviente. Demasiado cerca de Paul, pero…

—No pasa nada, Stil —repitió Paul, que hizo la señal privada con la mano que indicaba que la orden era imperativa.

Stilgar empujó el tanque a regañadientes y lo acercó a Paul. No le gustaba el aspecto de la cuba ni el denso aroma a melange que la rodeaba. Se colocó en una esquina del tanque, bajo el orbitante artilugio que el navegante usaba para hablar.

—Matar a un dios —dijo Paul—. Es muy interesante. Pero ¿quién afirma que soy un dios?

—Los que os adoran —dijo Edric, que fijó la mirada en Stilgar.

—¿Eso creéis? —preguntó Paul.

—Lo que yo crea no es pertinente, señor —dijo Edric—. La mayoría piensa que pretendéis conspirar para convertiros en un dios. Y uno se pregunta si es algo que un mortal se pueda permitir hacer mientras permanece… a salvo.

Paul examinó al hombre de la Cofradía. Era una criatura repelente pero perspicaz. Acababa de sacar un tema que Paul se había planteado muchas veces, pero las líneas del Tiempo mostraban tantas alternativas malas que aceptar convertirse en un dios no era la peor de todas. Había muchas más horribles. No obstante, no se trataba de una conversación propia de un navegante. Curioso. ¿Por qué había planteado esa pregunta? ¿Qué esperaba conseguir Edric con un descaro así? Los pensamientos de Paul se sacudieron (seguro que la relación con los tleilaxu estaba detrás de todo). Otra sacudida (la reciente victoria de la Yihad en Sembou debía de haber acelerado la trama de Edric). Otra sacudida (también había cierto retazo del credo Bene Gesserit). Otra sacudida.

Un proceso que involucraba miles de unidades de información sacudió su conciencia computacional. Todo en unos tres segundos quizá.

—¿Acaso un navegante cuestiona las directrices de la presciencia? —preguntó Paul, lo que desequilibró a Edric.

Las palabras alteraron al navegante, pero se sobrepuso bastante bien murmurando lo que parecía un largo aforismo:

—Ningún hombre inteligente dudaría del hecho de la presciencia, señor. Los hombres conocen la visión oracular desde la antigüedad. Tiende a manifestarse en los momentos más insospechados. Por suerte, existen otras fuerzas en el universo.

—¿Mayores que la presciencia? —preguntó Paul, que volvió a atacarlo.

—Si solo existiera la presciencia y fuera omnipotente, señor, terminaría por aniquilarse a sí misma. ¿Solo presciencia? ¿En qué aplicarla si solo existieran las líneas degeneradas por ella?

—No podemos olvidar a los humanos —hizo notar Paul.

—Precarios como poco —dijo Edric—. Y eso cuando no se ven confundidos por alucinaciones.

—¿Insinuáis que mis visiones no son más que alucinaciones? —preguntó Paul, con un asomo de falsa tristeza en su voz—. ¿O que son mis seguidores los alucinados?

Stilgar dio un paso al frente al notar la tensión creciente y fijó la mirada en el hombre de la Cofradía reclinado en el tanque.

—Tergiversáis mis palabras, señor —protestó Edric. Un extraño atisbo de violencia empañó su voz.

«¿Violencia aquí? —se dijo Paul—. ¡No se atreverán! A menos… —pensó mirando a sus guardias— que las fuerzas que me protegen se usen para reemplazarme».

—Pero me acusáis de conspirar para convertirme en un dios —dijo Paul, que bajó la voz para que solo Edric y Stilgar le oyesen—. ¿Conspirar?

—Quizá no fuese la palabra adecuada, mi señor —dijo Edric.

—Pero es significativa —dijo Paul—. E implica que esperabais lo peor de mí.

Edric arqueó el cuello y miró hacia Stilgar con ojos aprensivos.

—La gente siempre espera lo peor de los ricos y de los poderosos, señor. Se dice que es fácil reconocer a un aristócrata: solo revela los vicios que lo hacen popular.

El rostro de Stilgar se estremeció.

Paul desvió la vista hacia él al notar el movimiento y sintió los pensamientos y la irritación que recorrían la mente de Stilgar. ¿Cómo se atrevía ese hombre de la Cofradía a hablarle así a Muad’Dib?

—Doy por hecho que no bromeáis —dijo Paul.

—¿Bromear, señor?

Paul notó la boca seca. Le dio la sensación de que la estancia estaba abarrotada de gente, de que el aire que respiraba había pasado por demasiados pulmones. El aroma a melange que emanaba del tanque de Edric le resultó amenazador.

—¿Quiénes son mis cómplices en tal conspiración? —preguntó de pronto Paul—. ¿Os referís a los Qizarate?

Edric se encogió de hombros y agitó una nube de gas anaranjado alrededor de su cabeza. Ya no parecía preocupado por la presencia de Stilgar, pese a que el Fremen seguía fulminándolo con la mirada.

—¿O quizá decís que los misioneros de las Santas Órdenes, todos y cada uno de ellos, predican sutiles falsedades? —insistió Paul.

—Podría solo tratarse de una cuestión de interés personal y sinceridad —dijo Edric.

Stilgar apoyó la mano en el crys que llevaba bajo la túnica.

Paul negó con la cabeza y dijo:

—Entonces me acusáis de hipocresía.

—No creo que «acusar» sea la palabra adecuada, señor.

«¡Qué criatura tan audaz!», pensó Paul. Y dijo:

—Acusado o no, lo que decís es que mis obispos y yo no somos más que unos bandidos hambrientos de poder.

—¿Hambrientos de poder, señor? —Edric miró de nuevo a Stilgar—. El poder tiende a aislar a los que lo poseen en demasía. Terminan por perder el contacto con la realidad… y fracasan.

—Mi señor —gruñó Stilgar—, ¡habéis hecho ejecutar a hombres por menos que eso!

—Hombres, sí —admitió Paul—. Pero él es un embajador de la Cofradía.

—¡Os acusa de una sacrílega mentira! —dijo Stilgar.

—Me interesan sus ideas, Stil —dijo Paul—. Contén la rabia y permanece alerta.

—Como Muad’Dib ordene.

—Decidme, navegante —dijo Paul—, ¿cómo podríamos mantener esa hipotética mentira a través de tan enormes distancias de espacio y tiempo sin vigilar a cada misionero o examinar cada detalle de cada capilla y templo Qizarate?

—¿Qué es el tiempo para vos? —preguntó Edric.

Stilgar frunció el ceño en obvia perplejidad. Y pensó: «Muad’Dib ha dicho a menudo que ve a través de los velos del tiempo. ¿A qué se refiere en realidad el navegante?».

—¿Acaso una mentira así no terminaría por acusar fallos? —preguntó Paul—. Desacuerdos significativos, cismas… dudas, confesiones de culpabilidad. Ninguna mentira sería capaz de evitar todo eso.

—El gobierno puede ocultar lo que la religión y el interés personal no —dijo Edric.

—¿Ponéis a prueba los límites de mi tolerancia? —preguntó Paul.

—¿Acaso mis argumentos no tienen valor alguno? —contraatacó Edric.

«¿Desea que lo matemos? —se dijo Paul—. ¿Se ofrece a sí mismo en sacrificio?».

—Prefiero el punto de vista cínico —dijo Paul con tono tentativo—. Es obvio que habéis sido entrenado en las argucias del poder, los dobles sentidos y las palabras de los poderosos. El lenguaje no es más que un arma para vos, y solo estáis poniendo a prueba el grosor de mi armadura.

—El punto de vista cínico —dijo Edric, con una sonrisa que le estiró los labios—. Y los gobernantes siempre son muy cínicos en lo que respecta a la religión. La religión también es un arma. Pero ¿en qué tipo de arma se convierte cuando se usa en el gobierno?

Paul sintió que algo se paralizaba en su interior, que una profunda desconfianza se apoderaba de él. ¿A quién le hablaba Edric? Eran palabras malditas y muy inteligentes, cargadas de manipulaciones: ese matiz de humor agradable, el tácito atisbo de secretos compartidos. Su actitud afirmaba que Paul y él eran dos seres sofisticados, habitantes de un amplio universo que comprendían cosas que no estaban al alcance de la gente común. Paul se sorprendió al darse cuenta de que él no era el objetivo principal de toda esa retórica. Eran palabras que iban dirigidas a otras personas: a Stilgar, a los guardias personales quizá… incluso al robusto sirviente.

—El maná religioso me ha encontrado a mí sin yo buscarlo —dijo Paul. Luego pensó: «¡Claro! ¡Dejemos que el hombre pez crea que ha salido victorioso de nuestra batalla dialéctica!».

—Entonces ¿por qué no lo habéis repudiado, señor? —preguntó Edric.

—Por mi hermana Alia —dijo Paul, que observó con atención a Edric—. Es una diosa. Dejadme poneros sobre aviso con respecto a Alia: podría fulminaros con su mirada.

Una sonrisa maligna empezó a formarse en los labios de Edric para luego quedar reemplazada por una mirada de sorpresa.

—Lo digo muy en serio —dijo Paul mientras analizaba el gesto de sorpresa y veía asentir a Stilgar.

Edric dijo con voz inexpresiva:

—Habéis perdido mi confianza en vos, señor. Y no dudo que fuese vuestra intención.

—No estéis tan seguro de conocer mis intenciones —dijo Paul, que hizo una seña a Stilgar para indicar que la reunión había terminado.

Stilgar preguntó con gestos si iban a asesinar a Edric, y Paul le respondió con otro de negación con la mano, con el que también indicó que no se le ocurriese tomarse la justicia por su mano.

Scytale, el asistente de Edric, se acercó al tanque y lo empujó hacia la puerta. Al llegar, se detuvo, se dio la vuelta, miró a Paul con ese rostro del que aún no se había borrado la sonrisa y dijo:

—Si mi señor me permite…

—Sí, ¿qué ocurre? —preguntó Paul, que se fijó en que Stilgar se había acercado con cuidado a causa de la amenaza implícita que emanaba de ese hombre.

—Algunos afirman que la gente se aferra a un gobierno Imperial porque el espacio es infinito, porque se sentirían solos sin algo que los unificara. Para la gente que está sola, el emperador es un lugar bajo el que cobijarse. Pueden volverse hacia él y decir: «Mirad, aquí está. Gracias a él somos uno». Quizá la religión sirva para el mismo propósito, mi señor.

Scytale inclinó la cabeza con cortesía y volvió a empujar el tanque de Edric. Salieron del salón, Edric en posición supina y con los ojos cerrados en su tanque. El navegante parecía agotado, como si ya no le quedase más de esa energía nerviosa.

Paul observó la enorme figura de Scytale hasta que desapareció y reflexionó sobre las palabras del hombre. Ese Scytale era un personaje muy peculiar. Al hablar, había irradiado de él la sensación de que toda su herencia genética estuviera expuesta en su piel.

—Eso ha sido muy extraño —dijo Stilgar, sin dirigirse a nadie en particular.

Paul se levantó del diván al tiempo que un guardia cerraba la puerta tras Edric y su escolta.

—Muy extraño —repitió Stilgar. Una vena le palpitó en la sien.

Paul atenuó las luces del salón y se dirigió a una ventana que se abría a la ladera de la colina donde se había edificado su ciudadela. Las luces parpadeaban bajo él y distinguió minúsculos movimientos. Un equipo de trabajo acarreaba gigantescos bloques de plasmeld para reparar la fachada del templo de Alia que había resultado dañada tras una inesperada tormenta de arena.

—Fue un error invitar a esa criatura a estos salones, Usul —dijo Stilgar.

«Usul —pensó Paul—. Mi nombre del sietch. Stilgar intenta hacerme ver que en el pasado él era el que me daba órdenes, que me salvó del desierto».

—¿Por qué lo habéis hecho? —insistió Stilgar, que se acercó hasta situarse junto a Paul.

—Información —dijo Paul—. Necesito más datos.

—¿No es peligroso enfrentarse a esa amenaza solo como un mentat?

«Eso ha sido perspicaz», pensó Paul.

La computación mentat había terminado. Uno no podía pronunciar algo ilimitado con las limitaciones del lenguaje. Pero las habilidades de un mentat tenían, sin embargo, su utilidad. Lo dijo y esperó a que Stilgar refutara dicha idea.

—Siempre hay algo fuera —dijo Stilgar—. Y hay cosas que es mejor dejar fuera.

—O dentro —dijo Paul, que aceptó por un momento su recapitulación oracular/mentat. Fuera, sí. Y dentro: ahí es donde yace el verdadero horror. ¿Cómo protegerse de sí mismo? Estaba claro que tenían intención de que se destruyese a sí mismo, pero se trataba de una situación que podía acarrear consecuencias mucho más terribles aún.

Sus pensamientos quedaron interrumpidos por el sonido de unos pasos a la carrera. La figura de Korba el Qizara apareció en el umbral recortada por la intensa luz de los pasillos. Entró como impulsado por una fuerza invisible y se detuvo en seco ante la penumbra que reinaba en el salón. Tenía las manos llenas de bobinas de hilo shiga. Brillaban a la luz que se proyectaba desde la puerta como pequeñas joyas redondeadas, y se apagaron cuando los guardias la cerraron.

—¿Sois vos, mi señor? —preguntó Korba mientras escrutaba las sombras.

—¿Qué ocurre? —preguntó Stilgar.

—¿Stilgar?

—Estamos los dos aquí. ¿Qué ocurre?

—La reunión con el hombre de la Cofradía me ha desconcertado.

—¿Desconcertado? —preguntó Paul.

—Mi señor, el pueblo dice que honráis a vuestros enemigos.

—¿Eso es todo? —dijo Paul—. ¿Son esas las bobinas que te había pedido? —preguntó, señalando los carretes de hilo shiga que Korba tenía en las manos.

—Carretes… ¡oh! Sí, mi señor. Esas son las historias. ¿Queréis verlas aquí?

—Ya las he visto. Son para Stilgar.

—¿Para mí? —preguntó Stilgar. Sintió un asomo de resentimiento hacia lo que interpretaba como un capricho por parte de Paul. ¡Historias! Stilgar discutía con Paul sobre cálculos logísticos en relación a la conquista de Zabulon cuando los había interrumpido el embajador de la Cofradía. Y ahora… ¡Korba con historias!

—¿Qué sabes de historia? —meditó Paul en voz alta mientras examinaba la sombría silueta que tenía a su lado.

—Mi señor, puedo nombrar cada uno de los mundos que nuestro pueblo ha pisado en sus migraciones. Conozco los límites del Imperio…

—¿Has estudiado alguna vez la Edad de Oro de la Tierra?

—¿La Tierra? ¿La Edad de Oro? —Stilgar estaba irritado y confuso. ¿Para qué quería Paul hablar sobre los mitos del principio de los tiempos? La mente de Stilgar rebosaba de datos de Zabulon, computaciones del equipo de mentats: doscientas cinco fragatas de ataque con treinta legiones cada una, batallones de apoyo, pelotones de pacificación, misioneros Qizarate… todo el equipo alimenticio necesario (tenía las cifras grabadas en su mente) y melange… armamento, uniformes, condecoraciones… urnas para las cenizas de los muertos… la cantidad exacta de especialistas; y también los efectivos necesarios para la propaganda: clérigos, contables… espías… y espías dentro de los espías…

—He traído también el sincronizador de pulsaciones, mi señor —aventuró Korba. Sin duda había captado la creciente tensión entre Paul y Stilgar, y se sentía incómodo.

Stilgar negó con la cabeza. ¿Un sincronizador de pulsaciones? ¿Para qué quería usar Paul un sistema de enmascaramiento mnemónico en un proyector de hilo shiga? ¿Para qué analizar datos específicos en las historias? ¡Era tarea de un mentat! Como siempre, Stilgar no podía evitar sentir una profunda desconfianza hacia todo lo que fuera usar un proyector y sus distintos equipos. Siempre lo sumía en sensaciones inquietantes y un abrumador conjunto de datos que su mente procesaba poco a poco y terminaba por otorgarle información que creía desconocer.

—Señor, tengo los cálculos de Zabulon —dijo Stilgar.

—¡Deshidrata las computaciones de Zabulon! —espetó Paul, que usó el insulto Fremen que indicaba que se trataba de una humedad que ningún hombre se rebajaría a tocar.

—¡Mi señor!

—Stilgar —continuó Paul—, necesitas con urgencia un sentido del equilibrio que solo podrás adquirir al comprender los efectos a largo plazo. Esta es la poca información que poseemos sobre los viejos tiempos, los exiguos datos que nos han dejado los butlerianos y que Korba ha reunido para ti. Empieza con Gengis Kan.

—¿Gengis… Kan? ¿Formaba parte de los Sardaukar, mi señor?

—Oh, vivió mucho antes que eso. Acabó… quizá con cuatro millones de vidas.

—Debió de poseer un armamento formidable para matar a tantos, señor. Cañones láser quizá, o tal vez…

—No los mató él mismo, Stil. Mató como lo hago yo, enviando a sus legiones. Y también hay otro emperador en el que me gustaría que te fijaras… un tal Hitler. Mató a más de seis millones. Mucho para aquellos tiempos.

—¿Los mató… con sus legiones? —preguntó Stilgar.

—Sí.

—No son estadísticas muy impresionantes, mi señor.

—De acuerdo, Stil. —Paul miró las bobinas que Korba aún tenía en las manos. Korba permanecía de pie, pero solo deseaba una cosa: marcharse y desaparecer—. Veo que quieres estadísticas: según una estimación más bien conservadora, yo habré acabado con sesenta y un mil millones de vidas, asolado noventa planetas y desmoralizado por completo otros quinientos. He exterminado también a los seguidores de cuarenta religiones que habían existido desde…

—¡Infieles! —protestó Korba—. ¡Todos infieles!

—No —dijo Paul—. Fieles.

—Mi señor es muy gracioso —dijo Korba, con voz temblorosa—. La Yihad ha unido diez mil mundos bajo la deslumbrante luz de…

—Los ha sumido en las tinieblas —dijo Paul—. Se necesitará un centenar de generaciones para recuperarse de la Yihad de Muad’Dib. Me cuesta imaginar que alguien pueda superar lo que he hecho.

Una ronca carcajada surgió de lo más profundo de su garganta.

—¿Qué es lo que divierte a Muad’Dib? —preguntó Stilgar.

—No es diversión. Solo he tenido una visión repentina del emperador Hitler diciendo algo parecido. No me cabe duda de que también lo dijo.

—Ningún otro gobernante ha tenido nunca vuestro poder —argumentó Korba—. ¿Quién se atrevería a desafiaros? Vuestras legiones controlan todo el universo conocido y todo el…

—Las legiones controlan —dijo Paul—. Me pregunto si ellas lo saben.

—Vos controláis las legiones, señor —interrumpió Stilgar, y por su tono de voz era obvio que se había dado cuenta de improviso de su propia posición en dicha cadena de mando, de que su mano también guiaba todo ese poder.

Paul desvió toda su atención a Korba después de haber reconducido las reflexiones de Stilgar hacia el lugar que quería. Después dijo:

—Pon las bobinas aquí, en el diván. —Mientras lo hacía, Paul preguntó—: ¿Cómo va la recepción, Korba? ¿Mi hermana lo tiene todo bajo control?

—Sí, mi señor —aseguró Korba con tono circunspecto—. Y Chani vigila desde la ventana de espionaje. Sospecha que pueda haber Sardaukar en el séquito de la Cofradía.

—No tengo la menor duda de que está en lo cierto —dijo Paul—. Los chacales siempre van en manada.

—Bannerjee —dijo Stilgar, refiriéndose al jefe de seguridad interna de Paul— temía que algunos intentaran penetrar en las zonas privadas de la ciudadela.

—¿Lo han conseguido?

—Todavía no.

—Pero ha ocurrido algo en los jardines públicos —dijo Korba.

—¿El qué? —preguntó Stilgar.

Paul asintió.

—Desconocidos que vienen y van —respondió Korba—, que aplastan las flores y conversan entre susurros. Se me ha informado de algunas observaciones poco placenteras.

—¿Como cuáles? —preguntó Paul.

—«¿Así es como se dilapidan nuestros impuestos?». Me han asegurado que fue el mismo embajador quien formuló dicha observación.

—No me sorprende —dijo Paul—. ¿Cuántos desconocidos había en los jardines?

—Docenas, mi señor.

—Bannerjee ha apostado piqueros en las puertas más vulnerables, mi señor —dijo Stilgar. Se giró mientras hablaba para que la única fuente de luz del salón iluminara la mitad de su rostro. Esa iluminación y rostro tan particulares tocó una fibra en los recuerdos de Paul, algo de la época del desierto. Paul no intentó recordarlo a la perfección, ya que su atención continuó centrada en Stilgar y en lo que acababa de hacer para que recordara. El Fremen siempre había sido un hombre franco que no se andaba con subterfugios. Ahora sospechaba, y mucho, de la extraña manera de proceder de su emperador.

—No me gusta la intrusión en los jardines —dijo Paul—. La cortesía hacia nuestros huéspedes es una cosa, así como el protocolo formal, pero…

—Me encargaré de echarlos —dijo Korba—. De inmediato.

—¡Espera! —ordenó Paul, cuando Korba ya se iba.

Stilgar se colocó en una posición desde donde podía escrutar mejor el rostro de Paul mientras la estancia se sumía en un repentino silencio. Había sido muy hábil. Paul admiró lo que Stilgar acababa de hacer, sin haberse preparado para ello. Era algo muy Fremen: una astucia marcada por el respeto hacia la intimidad de los demás, un movimiento guiado solo por la necesidad.

—¿Qué hora es? —preguntó Paul.

—Casi medianoche, señor —dijo Korba.

—Korba, creo que podrías ser mi creación más elaborada —dijo Paul.

—¡Señor! —dijo el Qizarate con cierto atisbo de ultraje en la voz.

—¿Me respetáis? —preguntó Paul.

—Sois Paul Muad’Dib, que fue Usul en nuestro sietch —dijo Korba—. Conocéis mi devoción por…

—¿Te has sentido en alguna ocasión como un apóstol? —preguntó Paul.

Korba sin duda interpretó mal las palabras, pero no el tono.

—¡Mi emperador sabe que tengo la conciencia limpia!

—Que Shai-hulud nos salve —murmuró Paul.

El silencio inquisitivo del momento quedó roto por el sonido de alguien que silbaba por el pasillo que había fuera. El silbido se interrumpió cuando uno de los guardias personales reclamó silencio al otro lado de la puerta.

—Korba, creo que puedes sobrevivir a todo esto —dijo Paul. Y vio cómo la comprensión se abría paso en el rostro de Stilgar.

—¿Los desconocidos de los jardines, señor? —preguntó Stilgar.

—Ah, sí —dijo Paul—. Haz que Bannerjee los eche, Stil. Korba le ayudará.

—¿Yo, señor? —Korba no pudo ocultar su inquietud.

—Algunos de mis amigos han olvidado que antes fueron Fremen —dijo Paul, que se dirigía a Korba con palabras que parecían pronunciadas para Stilgar—. Marcarás a todos los que Chani identifique como Sardaukar y los asesinarás. Personalmente. Quiero que se haga con discreción y sin causar problemas. Debemos tener en mente que los actos de la religión y del gobierno se extienden mucho más allá de los tratados y los sermones.

—Obedeceré las órdenes de Muad’Dib —susurró Korba.

—¿Las computaciones de Zabulon? —preguntó Stilgar.

—Mañana —dijo Paul—. Y cuando los desconocidos hayan sido expulsados de los jardines, anuncia que la recepción ha terminado. Se acabó la fiesta, Stil.

—Comprendo, mi señor.

—No me cabe la menor duda —dijo Paul.

*

Aquí yace un dios caído…
Su caída no fue pequeña.
Solo hemos construido su pedestal,
Y su pedestal es estrecho y muy alto.

Epigrama tleilaxu

Alia se acuclilló y apoyó los codos en las rodillas y la barbilla en los puños mientras contemplaba el cuerpo en la duna: unos pocos huesos y algo de carne momificada que en otro tiempo habían sido una joven. Las manos, la cabeza y la mayor parte del tronco habían desaparecido, erosionados por el viento de coriolis. Toda la arena que la rodeaba mostraba las huellas de los médicos e investigadores de su hermano. Todos se habían retirado, con excepción de los ayudantes funerarios que aguardaban de pie a un lado con Hayt, el ghola, a la espera de que ella terminara el misterioso escrutinio de lo que había ocurrido en ese lugar.

El cielo color trigo envolvía la escena con su glauca luz, propia de la media tarde en aquellas latitudes.

Un mensajero que volaba bajo había descubierto el cuerpo algunas horas antes al detectar la presencia de un tenue rastro de agua en un lugar donde no podía haberlo. Después de la llamada se había avisado a los especialistas, quienes habían llegado a la conclusión de que… ¿qué? Que el cuerpo era de una mujer de unos veinte años, Fremen, adicta a la semuta… y que había muerto allí, en el desierto, a causa de los efectos de un sutil veneno de origen tleilaxu.

Morir en el desierto era algo habitual, pero una Fremen adicta a la semuta era algo tan extraño que Paul había ordenado a su hermana que analizara el lugar tal y como les había enseñado su madre.

Alia sintió que lo único que había conseguido era alimentar con su presencia el misterio de una escena que ya era misteriosa de por sí. Oyó el crujir de la arena ante los pasos del ghola y lo miró. Se centró por unos momentos en la escolta de tópteros que trazaban círculos sobre ellos como una bandada de cuervos.

«Hay que desconfiar de los presentes de la Cofradía», pensó Alia.

El tóptero funerario y el de Alia se encontraban en la arena, cerca de un afloramiento rocoso que había detrás del ghola. Al ver los tópteros revoloteando sobre el lugar, Alia sintió el irresistible deseo de estar en los cielos y lejos de allí.

Pero Paul creía que ella iba a ser capaz de ver algo que los demás no podían. Se agitó en el destiltraje. Se sentía incómoda tras todos los meses de vida en la ciudad que había pasado sin él. Examinó al ghola y se preguntó si sabría algo importante sobre esa extraña muerte. Observó que un mechón de rizado cabello negro surgía de la capucha de su destiltraje, y sintió en su mano el ansia por volver a colocárselo en su sitio.

Esos ojos grises y metálicos se volvieron hacia ella como si hubiese captado sus pensamientos. Alia se estremeció y apartó la mirada.

Una mujer Fremen había muerto en ese lugar a causa de un veneno llamado «la garganta del infierno».

Una Fremen adicta a la semuta.

Compartió la inquietud de Paul ante los detalles del caso.

Los ayudantes funerarios aguardaban pacientes. Los restos no contenían el agua suficiente como para que valiera la pena recuperarla. No necesitaban darse prisa. Y realmente creían que Alia usaba algún arte glíptico para discernir alguna verdad extraña en esos despojos.

Pero no descubrió verdad extraña alguna.

En ella solo había un distante sentimiento de irritación enterrado a mucha profundidad en su interior y agravado por lo que todo el mundo esperaba de ella. No era más que un producto de ese maldito misterio religioso. Su hermano y ella no podían ser considerados personas. Tenían que ser algo diferente. Era lo que buscaba la Bene Gesserit al manipular el linaje de los Atreides. Su madre había contribuido a ello al internarse por los caminos de la brujería.

Y Paul perpetuaba la diferencia.

Las Reverendas Madres encapsuladas en los recuerdos de Alia se agitaron incansables y provocaron destellos de pensamientos adab: «¡Paz, pequeña! Eres lo que eres. Hay compensaciones».

¡Compensaciones!

Llamó al ghola con un gesto.

Él se detuvo a su lado, atento y paciente.

—¿Qué ves? —preguntó Alia.

—Puede que jamás lleguemos a saber quién ha muerto en este lugar —dijo él—. La cabeza y los dientes han desaparecido. Las manos… Por desgracia, es probable que sea alguien que nunca haya poseído un registro genético que nos permita identificarla a través de las células.

—Un veneno tleilaxu —dijo ella—. ¿Qué opinas?

—Son muchos los que los compran.

—Cierto. Y esta carne está demasiado muerta como para hacerla revivir como se hizo con tu cuerpo.

—Eso teniendo en cuenta que confiarais en los tleilaxu para hacerlo —dijo él.

Ella asintió y se puso en pie.

—Me llevarás de vuelta a la ciudad en tóptero ahora mismo.

Cuando estaban en el aire y giraron hacia el norte, Alia dijo:

—Pilotas exactamente igual que Duncan Idaho.

Él la miró con gesto reflexivo.

—Otros me han dicho lo mismo.

—¿En qué piensas? —preguntó Alia.

—En muchas cosas.

—¡No intentes eludir mi pregunta, maldita sea!

—¿Qué pregunta?

Ella lo fulminó con la mirada.

Él vio cómo lo observaba y se encogió de hombros.

Era un gesto característico de Duncan Idaho. Después Alia habló con tono acusador, agresivo y sofocado:

—Solo quería conocer tu opinión para enfrentarla a la mía. La muerte de esa joven me perturba.

—No pensaba en eso.

—¿En qué pensabas entonces?

—En las extrañas emociones que experimento cuando alguien habla de quien puedo haber sido.

—¿«Puedo»?

—Los tleilaxu son muy astutos.

—No tanto. Sin duda fuiste Duncan Idaho.

—Es muy probable. Es la primera posibilidad.

—¿Y te pones emotivo?

—Hasta cierto punto. Me siento ansioso. E incómodo. Tengo tendencia a temblar y tengo que esforzarme para controlarlo. Y también tengo… breves destellos de visiones.

—¿Qué visiones?

—Pasan demasiado rápido como para reconocerlas. Son como destellos. Espasmos… casi recuerdos.

—¿No sientes curiosidad por esos recuerdos?

—Claro. La curiosidad es la que me empuja, pero debo enfrentarme a una gran renuencia. Pienso: «¿Y si no fuese quien todos creen que soy?». No me gusta nada ese pensamiento.

—¿Y eso es todo en lo que pensabas?

—Sabéis que no, Alia.

«¿Cómo se atreve a pronunciar mi nombre?».

Sintió una irritación que se aplacó gracias a los recuerdos que evocaba en ella la manera en la que acababa de hablar: ese tono susurrante, esa confianza natural y viril. Alia notó cómo un músculo se le retorcía en la mandíbula y apretó los dientes.

—¿Eso de ahí abajo no es El Kuds? —preguntó él al tiempo que inclinaba un poco un ala del aparato y provocaba una repentina agitación en su escolta.

Alia bajó la vista y vio cómo su sombra se arrugaba por el promontorio que dominaba el Paso de Harg, el risco y la roca en forma de pirámide en la que se encontraba el cráneo de su padre. El Kuds… el Lugar Sagrado.

—Es el Lugar Sagrado —dijo ella.

—Tengo que visitarlo algún día —dijo él—. Quizá la presencia de los restos de vuestro padre me ayude a recuperar mis recuerdos.

Alia se dio cuenta de pronto de cuán fuerte debía de ser ese deseo de conocer quién había sido. Era una obsesión. Bajó la mirada hacia las rocas y vislumbró el macizo que había frente a la playa seca y el mar de arena: rocas del color de la canela que emergían de las dunas como un barco batido por el oleaje.

—Da la vuelta —dijo ella.

—La escolta…

—Nos seguirán. Pasa por debajo de ellos.

Él obedeció.

—¿De verdad eres fiel a mi hermano? —preguntó Alia, mientras él viraba hacia el nuevo rumbo y la escolta les seguía.

—Sirvo a los Atreides —respondió con tono formal.

Y ella observó el pequeño gesto de su mano derecha… un atisbo del antiguo saludo de Caladan. El gesto del ghola se tornó pensativo y luego vio que él miraba de nuevo a la pirámide de roca.

—¿Qué te preocupa? —preguntó.

Los labios del hombre se movieron. Su voz surgió al fin, débil, temblorosa:

—Era… era…

Una lágrima resbaló por su mejilla.

Alia quedó presa de la emoción Fremen. ¡Acababa de darle su agua al muerto! Acercó la mano a su mejilla con apremio para rozarla y sentir la lágrima.

—Duncan —susurró.

Él parecía estar clavado a los controles del tóptero, con la mirada fija en la tumba de debajo.

—¡Duncan! —dijo en voz más alta.

Él parpadeó, agitó la cabeza y la miró con esos ojos metálicos que no dejaban de brillar.

—Yo… he sentido… un brazo… en mis hombros —susurró—. ¡Lo he sentido! Un brazo. —Tragó saliva—. Era… un amigo. Era… mi amigo.

—¿Quién?

—No lo sé. Creo que era… No lo sé.

La luz de una llamada empezó a parpadear en los controles frente a Alia: el capitán de la escolta deseaba saber por qué regresaban al desierto. Cogió el micrófono y explicó que habían querido rendir un breve homenaje a la tumba de su padre. El capitán le recordó que ya era tarde.

—Regresamos a Arrakeen ahora mismo —dijo ella al tiempo que soltaba el micrófono.

Hayt respiró hondo y volvió a dirigir el tóptero hacia el norte.

—El brazo que has sentido era de mi padre, ¿no es cierto? —preguntó.

—Quizá. —Su voz era la de un mentat calculando probabilidades, y Alia vio que había recuperado la compostura.

—¿Sabes cómo conocí a mi padre? —preguntó ella.

—Tengo una ligera idea.

—Deja que te lo explique.

Le hizo un breve resumen de cómo había recibido la consciencia de una Reverenda Madre antes de su nacimiento, cómo se había convertido en un feto aterrorizado que albergaba todo el conocimiento de incontables vidas en sus células nerviosas… y todo ello después de la muerte de su padre.

—Conozco a mi padre tanto como lo conoció mi madre —dijo—. Hasta el último detalle de cada una de las experiencias que vivieron juntos. En cierto sentido, soy mi madre. Poseo todos sus recuerdos hasta el momento en que bebió el Agua de Vida y entró en el trance de la transmigración.

—Vuestro hermano me explicó algo al respecto.

—¿Lo hizo? ¿Por qué?

—Porque se lo pregunté.

—¿Por qué?

—Un mentat necesita datos.

—Oh. —Alia bajó la mirada hacia la extensión de la Muralla Escudo: rocas retorcidas, pozos y hendiduras.

Él siguió la dirección de su mirada y dijo:

—Un lugar muy expuesto.

—Pero también uno en el que es fácil ocultarse —dijo Alia mientras volvía a alzar la vista hacia él—. Me recuerda a una mente humana… con todos sus escondrijos.

—Ahhh —dijo él.

—¿Ahhh? ¿Qué quieres decir con «ahhh»? —Se sintió irritada de repente sin saber muy bien por qué.

—Desearíais saber qué hay en los escondrijos de mi mente —respondió. Era una afirmación, no una pregunta.

—¿Cómo sabes que no he llegado hasta lo más profundo de tu ser usando mis poderes de presciencia? —preguntó Alia.

—¿Lo habéis hecho?

Parecía genuina curiosidad.

—¡No!

—Las sibilas tienen sus limitaciones —dijo él.

Parecía divertirse con la conversación, lo que aplacó la cólera de Alia.

—¿Te parece divertido? ¿No respetas mis poderes? —preguntó. La rabia que emanaba de la pregunta sonaba muy poco convincente hasta para ella.

—Respeto vuestros presagios y vuestros portentos quizá más de lo que creéis —dijo él—. Estaba entre el público en vuestro Ritual Matutino.

—¿Qué quieres decir con eso?

—Que poseéis una gran habilidad con los símbolos —dijo él, sin dejar de prestar atención a los controles del tóptero—. Es algo propio de la Bene Gesserit. O eso creo. Pero sois negligente con vuestros poderes, como muchas brujas.

—¿Cómo te atreves? —rugió ella, que sintió un espasmo de miedo.

—Me atrevo mucho más de lo que anticiparon mis creadores —dijo él—. Y esa extraña circunstancia es la que hace que aún le sea fiel a vuestro hermano.

Alia examinó las esferas de acero que eran sus ojos: no había en ellas expresión humana alguna. La capucha del destiltraje ocultaba la línea de su mandíbula. Sin embargo, su boca permanecía firme. Emanaba de ella una gran fuerza… y determinación. Sus palabras estaban henchidas de una intensidad reconfortante. «Me atrevo mucho más…». Sin duda, se trataba de algo que podría haber dicho Duncan Idaho. ¿Habían creado los tleilaxu al ghola mucho mejor de lo que creían o no era más que una mentira, parte del condicionamiento que habían integrado en él?

—Explícate, ghola —ordenó.

—Conócete a ti mismo… ¿No son esas vuestras órdenes? —respondió él.

Ella volvió a notar ese deje de diversión en su voz.

—¡No me remedes, pedazo de… cosa! —exclamó. Llevó la mano a la vaina del crys que le colgaba del cuello—. ¿Por qué te han entregado como presente a mi hermano?

—Vuestro hermano me explicó que habíais espiado la presentación —dijo él—. Me oísteis responder a esa misma pregunta.

—¡Pues repítemelo!

—Se supone que debo destruirlo.

—¿Es esa la forma de hablar de un mentat?

—Conocéis la respuesta sin necesidad de que la pronuncie —reprochó él—. Y también sabéis que un presente así no era necesario. Vuestro hermano ya se estaba destruyendo a sí mismo de manera muy eficiente.

Alia sopesó las palabras mientras sujetaba la empuñadura del cuchillo. Era una respuesta engañosa, pero había sinceridad en su voz.

—Entonces ¿por qué hacer el regalo? —preguntó.

—Puede que solo para entretener a los tleilaxu. Y es cierto que la Cofradía me solicitó como presente.

—¿Por qué?

—La respuesta es la misma.

—¿Por qué mis poderes no me han servido?

—¿Cómo los estáis usando? —preguntó a su vez él.

Su cuestión alcanzó sus más profundos recelos. Apartó la mano del cuchillo y preguntó:

—¿Por qué dices que mi hermano se destruye a sí mismo?

—¡Venga ya, niña! ¿Dónde están esos alardeados poderes? ¿Acaso no poseéis la habilidad de razonar?

Alia contuvo su ira y dijo:

—Razona por mí, mentat.

—Muy bien. —Él giró la cabeza para mirar si la escolta aún los seguía y después volvió a centrar la vista al frente. La llanura de Arrakeen empezaba a apreciarse tras el borde septentrional de la Muralla Escudo. La silueta de los pueblos de los graben y las dolinas quedaba difuminada bajo las nubes de polvo—. Hay algunos indicadores —dijo—. Vuestro hermano mantiene a su lado a un oficial Panegirista que…

—¡Que fue un presente de los naib Fremen!

—Un presente muy extraño por parte de unos amigos —dijo él—. ¿Por qué querrían rodearlo de adulaciones y servilismo? ¿Habéis escuchado de verdad a ese Panegirista? «El pueblo está iluminado por Muad’Dib. El regente Umma, nuestro emperador, ha salido de las tinieblas para brillar resplandeciente ante todos los hombres. Es nuestro señor. Es la valiosa agua de una fuente inagotable. Derrama alegría para que todo el universo pueda beberla». ¡Bah!

Alia respondió con voz muy sosegada:

—Si repitiese esas palabras a nuestra escolta Fremen, te convertirían en pienso para pájaros.

—Pues repetídselas.

—¡Mi hermano gobierna gracias a las leyes naturales del cielo!

—No creéis que sea así. ¿Por qué lo decís entonces?

—¿Cómo sabes lo que creo? —Sintió un temblor que ningún poder Bene Gesserit podía controlar. El ghola la afectaba de una manera que no había anticipado.

—Me habéis ordenado que razonara como un mentat —le recordó él.

—¡Ningún mentat sabe lo que creo! —Respiró hondo y entre temblores dos veces—. ¿Cómo te atreves a juzgarnos?

—¿Juzgaros? No os juzgo.

—¡No tienes la menor idea de cómo fuimos educados!

—Ambos habéis sido educados para gobernar —dijo él—. Habéis sido condicionados para poseer una extrema ansia de poder. Habéis sido impregnados con un perspicaz conocimiento de la política y un profundo entendimiento de los usos de la guerra y de los rituales. ¿Ley natural? ¿Qué ley natural? Ese mito ha obsesionado a la historia humana. ¡Obsesionado! Es un fantasma. Es insustancial, irreal. ¿Es vuestra Yihad una ley natural?

—Cháchara de mentat —dijo ella con desprecio.

—Soy un servidor de los Atreides y hablo con sinceridad —dijo él.

—¿Servidor? Nosotros no tenemos servidores, solo discípulos.

—Y yo soy discípulo de la conciencia —dijo él—. Niña, tenéis que comprender que…

—¡No me llames niña! —espetó Alia. Sacó el extremo inferior del cuchillo de la funda.

—Lo retiro. —La miró, sonrió y volvió a centrarse en pilotar el tóptero. La escarpada estructura de la ciudadela de los Atreides ya era visible y dominaba las afueras septentrionales de Arrakeen—. Sois la encarnación de algo muy antiguo que no es una niña —dijo—. Y esa encarnación ha quedado perturbada por la entrada de su cuerpo en la madurez.

—No sé por qué te hago caso —gruñó ella, pero volvió a meter el crys en la vaina y se secó las palmas de las manos en la ropa. El sudor que notó en la piel alteró su sentido de austeridad Fremen. ¡Qué despilfarro de humedad corporal!

—Escucháis porque sabéis que soy devoto a vuestro hermano —dijo él—. Mis acciones son claras y de fácil comprensión.

—Nada en ti es claro ni de fácil comprensión. Eres la criatura más compleja que jamás haya visto. ¿Cómo saber lo que los tleilaxu han ocultado en tu interior?

—Ya fuese a conciencia o de manera involuntaria, me han dejado la libertad de moldearme a mí mismo.

—Te escudas en parábolas Zensunni —acusó ella—. El hombre sabio se moldea a sí mismo; el estúpido vive solo para morir. —Su voz estaba cargada de burla—. ¡Discípulo de la conciencia!

—Los hombres no pueden separar los medios de la iluminación —dijo él.

—¡Hablas con acertijos!

—Hablo a la mente abierta.

—Voy a repetirle a Paul todo esto.

—Ya lo ha oído en su mayor parte.

Alia sintió que la curiosidad se avivaba en su interior.

—¿Cómo es posible que sigas vivo… y libre? ¿Qué te dijo Paul al respecto?

—Se echó a reír. Y dijo: «La gente no quiere a un contable por emperador; quiere un amo, alguien que los proteja del cambio». Pero admitió que la destrucción del Imperio podía surgir de él mismo.

—¿Cómo pudo decirte tales cosas?

—Porque lo convencí de que comprendía su problema y podía ayudarle.

—¿Qué dijiste para convencerlo?

Él permaneció en silencio e hizo descender el tóptero poco a poco hacia la zona de aterrizaje en el área de la guardia, en la azotea de la ciudadela.

—¡Te ordeno que me digas qué le dijiste!

—No estoy seguro de que podáis soportarlo.

—¡Eso seré yo quien lo juzgue! ¡Te ordeno que me respondas ahora mismo!

—Permitidme que aterrice primero —dijo él.

Y sin esperar su permiso, giró hacia la reluciente plataforma anaranjada que había en la azotea, levantó las alas al máximo y se posó con suavidad.

—Ya —dijo Alia—. Habla.

—Le dije que soportarse a uno mismo podía llegar a ser la tarea más complicada de todo el universo.

Ella negó con la cabeza.

—Eso es… eso es…

—Un trago amargo —dijo él, que observó cómo los guardias corrían hacia ellos por la azotea y se apostaban como escoltas.

—¡Un desatino amargo!

—Tanto el mayor conde del palatinado como el más humilde de los siervos asalariados deben enfrentarse al mismo problema. Uno no puede contratar a un mentat ni a cualquier otro intelecto para que se lo resuelva. No hay información ni testigo alguno que sea capaz de dar respuesta a algo así. Ningún servidor o discípulo puede vendar una herida así. Solo lo puede hacer uno mismo, y la alternativa es seguir sangrando a la vista de todos.

Ella se dio la vuelta, consciente en ese mismo momento de que dicha acción traicionaba sus sentimientos. Ese hombre había llegado otra vez hasta lo más profundo de su psique sin ningún ardid de voz ni engaño forjado por brujerías. ¿Cómo lo había hecho?

—¿Qué le has aconsejado que hiciera? —murmuró.

—Le dije que juzgara, que impusiera un orden.

Alia miró hacia la guardia y contempló la paciencia con la que aguardaban, la disciplina que emanaba de ellos.

—Para dispensar justicia —murmuró ella.

—¡Eso no! —espetó él—. Le sugerí que juzgara y nada más. Quizá guiado por ese principio…

—¿Qué?

—Conservara a sus amigos y destruyese a sus enemigos.

—Que juzgara injustamente, entonces.

—¿Qué es la justicia? Dos fuerzas en colisión. Cada una tiene su parte de razón, pero es un emperador el que tiene que imponer las soluciones. Dichas colisiones no pueden prevenirse, por lo que tiene que dedicarse a resolverlas.

—¿Cómo?

—De la manera más simple: tomando una decisión.

—Conservando a sus amigos y destruyendo a sus enemigos.

—¿No es eso la estabilidad? El pueblo ansía orden, de ese tipo o de otro cualquiera. Vive en la prisión de sus anhelos y sabe que la guerra se ha convertido en un deporte para los ricos. Es una sofisticación muy peligrosa. Un descontrol.

—Sugeriré a mi hermano que eres demasiado peligroso y que debes ser destruido —dijo ella al tiempo que volvía a girarse para encararlo.

—Es una solución que ya le he propuesto —dijo él.

—Y por eso eres peligroso —dijo ella, midiendo sus palabras—. Controlas tus pasiones.

—No soy peligroso por eso.

Antes de que ella se moviera, él ya se había inclinado hacia Alia, le había agarrado la barbilla con la mano y sus labios se habían posado en los de ella.

Fue un beso suave y breve. Él retrocedió, y ella se lo quedó mirando sorprendida y notó las sonrisas bruscas y disimuladas con torpeza en los rostros de los guardias que aguardaban apostados en el exterior.

Alia se llevó un dedo a los labios. Había sentido algo familiar en ese beso. Los labios de ese hombre tenían un sabor a futuro que había entrevisto en alguna de las alternativas prescientes. Después dijo, con aliento entrecortado:

—Debería hacer que te desollaran.

—¿Porque soy peligroso?

—¡Porque das por hecho muchas cosas!

—No doy por hecho nada. No tomo nada que no se me haya ofrecido antes. —Abrió la portezuela del aparato y saltó al exterior—. Venid. Nos hemos retrasado demasiado en nuestros devaneos.

Se dirigió a largas zancadas hacia el domo de entrada fuera de la zona de aterrizaje.

Alia también saltó al exterior y tuvo que correr para ponerse a su lado.

—Le contaré todo lo que me has dicho y todo lo que has hecho —murmuró.

—Muy bien.

Mantuvo la puerta abierta para que ella pasara.

—Ordenará tu ejecución —dijo ella mientras entraba en el domo.

—¿Por qué? ¿Porque he dado el beso que deseaba?

La siguió sin adelantarse. La puerta se cerró tras él.

—¡El beso que tú deseabas!

Se sintió ultrajada.

—De acuerdo, Alia. Digamos entonces que fue el beso que vos queríais.

Empezó a rodearla para llegar hasta el campo del descensor.

Y fue entonces cuando se dio cuenta de su sinceridad y de la profunda veracidad de sus palabras, como si ese movimiento hubiese aguzado aún más su conciencia.

«El beso que yo deseaba —se dijo a sí misma—. Es cierto».

—Tu sinceridad, eso es lo que te hace tan peligroso —dijo mientras lo seguía.

—Volvéis a los caminos de la sabiduría —dijo él sin interrumpir su marcha—. Un mentat no lo habría dicho con más claridad. Ahora decidme: ¿qué habéis visto en el desierto?

Ella le aferró el brazo y lo obligó a detenerse. Había vuelto a ocurrir: de nuevo había conseguido que su mente llegase a un estado de sorprendente agudeza.

—No puedo explicarlo —dijo—, pero no dejo de pensar en los bailacaras. ¿Por qué?

—Esa es la razón por la que vuestro hermano os ha enviado al desierto —dijo él al tiempo que asentía—. Comentadle ese pensamiento recurrente.

—Pero ¿por qué? —Ella negó con la cabeza—. ¿Por qué los bailacaras?

—Han encontrado el cadáver de una joven en el desierto —dijo él—. ¿Se ha informado de la desaparición de alguna joven entre los Fremen?

*

Pienso que es una alegría saberse vivo, y me pregunto si alguna vez podré sumergirme en mi interior hasta las raíces de esta carne y conocer quién fui realmente. Las raíces siguen aquí. Queda a expensas del enmarañado futuro que alguno de mis actos llegue a descubrírmelo. Pero todas las cosas que un hombre es capaz de hacer son mías. Podría lograrlo con cualquiera de mis actos.

«El ghola habla», Comentarios de Alia

Paul vio la luna transformarse en una esfera alargada mientras permanecía inmerso en el penetrante olor de la especia, a la deriva por las profundidades interiores del trance oracular. Rodó y se retorció, silbó… el terrible silbido de una estrella que se apagaba en un mar infinito… Cayó… Cayó… Cayó… como una pelota arrojada por un niño.

Desapareció.

La luna ya no estaba allí. La comprensión lo invadió. Había desaparecido: ya no había luna. La tierra se estremeció como un animal que agitara su cuerpo. Lo engulló el pavor.

Paul se irguió en su camastro con los ojos abiertos como platos y sin parpadear. Una parte de él miraba al exterior, pero otra hacia el interior. En el exterior, vio la reja de plasmeld de sus aposentos y que estaba tumbado cerca del abismo de piedra en el que se encontraba su ciudadela. En el interior, la luna no había dejado de caer.

«¡Fuera! ¡Fuera!».

La rejilla de plasmeld daba a una Arrakeen cubierta por la cegadora luz del mediodía. En el interior…, la noche era oscura y terrible. Una rociada de olores suaves ascendía hasta sus sentidos desde una azotea ajardinada, pero ningún perfume floral era capaz de detener la luna que seguía cayendo.

Paul apoyó los pies en la fría superficie del suelo y miró detrás de la reja. Vio que justo al otro lado se encontraba el ligero arco de una pasarela construida con cristales estabilizados de oro y platino. Joyas de fuego transportadas desde el lejano Cedon la decoraban. Conducía a las galerías de la ciudad interior y cruzaba por un estanque y una fuente repletas de flores acuáticas. Paul sabía que si se ponía en pie encontraría pétalos tan limpios y rojos como sangre fresca, retorciéndose y ondulando por aquí y por allá, manchas que se agitaban en un torrente de color esmeralda.

Sus ojos contemplaron el paisaje sin conseguir sustraerse de la cautividad de la especia.

«Esa terrible visión de una luna a la deriva».

La visión insinuaba una monstruosa pérdida de seguridad individual. Quizá representase la caída de su civilización, derrocada por sus propias pretensiones.

«Una luna… una luna… una luna que cae».

Había tomado una gran dosis de esencia de especia para penetrar en el muro de lodo levantado por el tarot. Lo único que le había mostrado era esa luna que caía y ese odiado camino que conocía desde el principio. Para alcanzar el fin de la Yihad y extinguir el volcán de la carnicería debía desacreditarse a sí mismo.

«Retirarse… retirarse… retirarse…».

El perfume floral del jardín de la azotea le recordó a Chani. Deseó estar ahora entre sus brazos, perderse en el amor y el olvido. Pero ni siquiera Chani podía exorcizar esa visión. ¿Qué diría si acudía a ella seguro de haber decidido la manera en la que tenía que morir? A sabiendas de que era inevitable, ¿por qué no elegir una muerte aristocrática y terminar su vida en un gesto ostentoso y reservado con el que desperdiciar todos los años que le quedaban por delante? Morir antes de que se le acabara la fuerza de voluntad. ¿No era acaso una elección aristocrática?

Atravesó la abertura en la reja y salió al balcón, desde el que se veían las flores y las enredaderas del jardín. Su boca tenía la sequedad propia de una marcha por el desierto.

«La luna… la luna… ¿dónde está esa luna?».

Pensó en la descripción de Alia, en el cuerpo de esa joven que habían hallado entre las dunas. ¡Una Fremen adicta a la semuta! Todo encajaba en el horrible esquema que había entrevisto.

«Uno no roba nada a este universo —pensó—. Solo nos concede lo que él quiere».

Observó una concha de los lejanos mares de la Madre Tierra que había sobre una mesa baja junto a la barandilla del balcón. Tomó su lustrosa suavidad entre las manos e intentó retroceder en el Tiempo. La superficie perlada reflejaba rutilantes lunas de luz. Alzó la vista, más allá de los jardines, y contempló un cielo que se había tornado en conflagración, franjas de polvo de arcoíris que brillaban a la luz argéntea del sol.

«Mis Fremen se llaman a sí mismos “Hijos de la Luna”», pensó.

Dejó la concha sobre la mesa y avanzó por el balcón. ¿Rechazaba aquella terrible luna toda esperanza de escapar? Buscó un significado en la comunión mística. Se sentía débil, desamparado, atrapado aún por la especia.

En el extremo norte de su abismo de plasmeld, se detuvo y contempló los bajos edificios de la administración del gobierno. El tráfico peatonal era intenso en las azoteas. Le dio la impresión de que la gente se movía como un friso contra un fondo de puertas, paredes y tejas. ¡La gente era como tejas! La imagen no se borró de su mente al parpadear. Un friso.

«Una luna cae y desaparece».

Sintió que la ciudad que había fuera de su fortaleza se había metamorfoseado en un extraño símbolo para ese universo. Los edificios que veía habían sido erigidos en la llanura donde sus Fremen habían aniquilado a las legiones Sardaukar. El antiguo clamor de las batallas transformado ahora en el ahogado rumor del comercio.

Paul se detuvo en el otro extremo del balcón y echó un vistazo a su alrededor. Desde allí contempló un suburbio donde las edificaciones se perdían entre rocas y la brisa estaba cargada con la arena del desierto. El templo de Alia dominaba el conjunto; en las colgaduras verdes y negras que recorrían los dos mil metros de sus paredes se desplegaba el símbolo de la luna de Muad’Dib.

«Una luna que cae».

Paul se pasó una mano por la frente y los ojos. Esa metrópoli que también era un símbolo le oprimía. Despreciaba sus pensamientos. En otra persona, tal vacilación hubiera provocado su ira.

¡Odiaba esa ciudad!

Una rabia nacida del hastío llameaba y hervía en las profundidades de su ser, nutrida por decisiones que no había podido evitar. Sabía qué senda debían seguir sus pasos. La había visto innumerables veces, ¿verdad? En una ocasión… hacía mucho tiempo, se había llegado a considerar el inventor de un sistema de gobierno. Pero su invento había caído presa de los viejos esquemas. Era como un horrible artilugio con memoria plástica: capaz de modelarse como uno deseaba, pero que volvía a sus antiguas formas cuando había un momento de relajación. Unas fuerzas que trabajaban más allá de su alcance, en los corazones humanos, lo eludían y desafiaban.

Paul paseó la mirada por las azoteas. ¿Cuántos tesoros de vidas no confinadas albergaban? Entreveía lugares verdes llenos de vida, plantaciones al aire libre entre las superficies de rojo teja y doradas. Verde, el regalo de Muad’Dib y su agua. Huertos y arboledas se extendían por esa senda, jardines al aire libre que rivalizaban con los del legendario Líbano.

«Muad’Dib derrocha agua como un loco», decían los Fremen.

Paul se volvió a cubrir los ojos con las manos.

«La luna que cae».

Apartó las manos y contempló su metrópoli con una visión más nítida. Los edificios tenían ahora un aura de monstruosa barbarie imperial. Le resultaron enormes y relucientes bajo el sol de septentrión. ¡Coloso! Cada extravagancia arquitectónica que pudiera concebir una historia demencial se extendía bajo él: terrazas con las proporciones de una meseta, plazas tan amplias como algunas ciudades, parques, locales, lugares donde el desierto había sido cultivado.

El arte más soberbio se había abocado a inexplicables prodigios de atroz mal gusto. Detalles que nunca antes había apreciado con tanta nitidez aparecían ahora ante él: una puerta trasera salida de la antigua Bagdad… una cúpula soñada en la mítica Damasco… un arco de baja gravedad de Atar… elevaciones armoniosas y profundidades extrañas. Todo para crear un efecto de inigualada magnificencia.

«¡Una luna! ¡Una luna! ¡Una luna!».

La frustración lo confundía. Notó la presión de las masas del inconsciente, el creciente barrer de la humanidad a través del universo. Embistieron contra él con la fuerza de una potente marea. Sintió las vastas migraciones que regían la humanidad: remolinos, corrientes, el fluir de la genética. Sin dique de abstinencia, sin bloqueos de impotencia ni maldiciones que pudiesen detenerlas.

La Yihad de Muad’Dib no era más que un parpadeo en ese amplio movimiento. La Bene Gesserit que nadaba en esa marea, la entidad que manipulaba en los genes, también estaba atrapada en el mismo torrente que él. Las visiones de esa luna que caía debían ser comparadas con otras leyendas, otras visiones de un universo donde incluso las aparentemente eternas estrellas menguaban y titilaban hasta desaparecer…

¿Qué importancia podía tener una simple luna en ese universo?

En las profundidades de su fortaleza, tan en el interior que a veces el sonido se entremezclaba con los ruidos de la ciudad, un rebab de diez cuerdas compuso las notas de una canción de la Yihad, un lamento por una mujer abandonada en Arrakis:

Sus caderas son dunas curvadas por el viento,
sus ojos relucen como el calor del verano.
Dos trenzas cuelgan por su espalda…
¡Su pelo es rico en anillos de agua!
Mis manos recuerdan su piel,
su fragancia de ámbar, su olor a flores.
Mis párpados tiemblan con el recuerdo…
¡La llama blanca del amor arde en mi cuerpo!

La canción le dio asco. ¡Una tonada para criaturas estúpidas anegadas por el sentimentalismo! Dedicada quizá al cuerpo que Alia había ido a examinar en las dunas.

Una silueta se movió en las sombras al otro lado de la reja que daba al balcón. Paul se giró al instante.

Apareció frente a él la silueta del ghola recortada contra el sol. Sus ojos metálicos brillaron.

—¿Eres Duncan Idaho o el hombre llamado Hayt? —preguntó Paul.

El ghola se detuvo a dos pasos de él.

—¿Cuál de ellos prefiere mi señor?

Su voz tenía un ligero tono de prudencia.

—Que hable el Zensunni —dijo Paul con amargura.

«¡Insinuaciones dentro de insinuaciones!». ¿Qué podía decir o hacer un filósofo Zensunni para cambiar un ápice de la realidad que se desplegaba ante él?

—Mi señor está preocupado.

Paul se dio la vuelta y fijó la mirada en la lejana escarpadura de la Muralla Escudo, donde observó los arcos y contrafuertes excavados por el viento, una terrible parodia de su ciudad. ¡La naturaleza se burlaba de él!

«¡Mira lo que puedo edificar!».

Reconoció un corte en el lejano macizo, un lugar donde la arena se derramaba de una hendidura, y pensó: «¡Ahí! ¡Ahí fue donde nos enfrentamos a los Sardaukar!».

—¿Qué preocupa a mi señor? —preguntó el ghola.

—Una visión —murmuró Paul.

—Ahhh, cuando los tleilaxu me despertaron por primera vez, tuve visiones. Me sentía inquieto, solo… aunque sin saber realmente si estaba solo. Aún no. ¡Esas visiones no me revelaron nada! Los tleilaxu me dijeron que solo era una intrusión de la carne que sufrimos tanto los hombres como los gholas, una dolencia nada más.

Paul se volvió y examinó los ojos del ghola, esas aceradas esferas desprovistas de expresión. ¿Qué visiones podían haber contemplado esos ojos?

—Duncan… Duncan… —murmuró Paul.

—Me llaman Hayt.

—Vi una luna caer —dijo Paul—. Desapareció. Destruida. Oí un gran silbido. La tierra se estremeció.

—Os habéis zambullido demasiado en el tiempo —dijo el ghola.

—¡Le pregunto al Zensunni y me responde el mentat! —dijo Paul—. ¡Muy bien! Analiza mi visión con tu lógica, mentat. Analízala y redúcela a simples palabras aptas para un funeral.

—Un funeral, efectivamente —dijo el ghola—. Escapáis de la muerte. Os distendéis hacia el próximo instante y rehusáis vivir aquí y ahora. ¡Un augurio! ¡Un gran apoyo para un emperador!

Paul se sintió fascinado por un lunar que el ghola tenía en el mentón y que recordaba muy bien.

—Al intentar vivir en ese futuro —dijo el ghola—, ¿le proporcionáis sustancia alguna a tal futuro? ¿Lo hacéis real?

—Si sigo la senda de mi visión del futuro, viviré allí —murmuró Paul—. ¿Qué te hace pensar que quiero hacerlo?

El ghola se encogió de hombros.

—Me habéis pedido una respuesta trascendental.

—¿Dónde está esa trascendencia en un universo compuesto por acontecimientos? —preguntó Paul—. ¿Hay una respuesta definitiva? ¿Acaso cada solución no formula nuevas preguntas?

—Os habéis zambullido tanto en el tiempo que tenéis ilusiones de inmortalidad —dijo el ghola—. Mi señor, hasta vuestro Imperio vivirá para luego caer derrocado.

—No exhibas ante mí altares ennegrecidos por el humo —gruñó Paul—. Ya he oído suficientes historias tristes sobre dioses y mesías. ¿Por qué necesitaría poderes especiales para prever mis propias ruinas al igual que las de todos los demás? —Agitó la cabeza—. ¡Vi caer la luna!

—Nunca habéis dado descanso a vuestra mente —dijo el ghola.

—¿Es así como me destruyes? —preguntó Paul—. ¿Impidiéndome ordenar mis pensamientos?

—¿Puede ordenarse el caos? —preguntó el ghola—. Nosotros los Zensunni decimos: «Nada de orden. Esa es la comunión última». ¿Qué podéis unir sin uniros primero a vos mismo?

—¡Estoy hechizado por una visión, y tú no dejas de decir tonterías! —se encolerizó Paul—. ¿Qué sabes tú de la presciencia?

—He visto trabajar al oráculo —dijo el ghola—. He visto a los que buscan señales y presagios para su provecho personal. Sienten temor por lo que buscan.

—Mi luna que cae es real —susurró Paul. Respiró hondo, tembloroso—. Se mueve. Se mueve.

—Los hombres siempre han sentido temor de las cosas que se mueven por sí mismas —dijo el ghola—. Vos sentís temor de vuestros poderes. Las cosas parecen caer en vuestros pensamientos de manera fortuita. ¿Dónde van cuando las descartáis? ¿Cuando caen?

—Me consuelas clavándome espinas —gruñó Paul.

Una iluminación interior resplandeció en el rostro del ghola. Por un momento, se pareció por completo a Duncan Idaho.

—Os doy todo el consuelo de que soy capaz —dijo.

Paul pensó en ese espasmo momentáneo. ¿Había sentido el ghola la aflicción que rechazaba su mente? ¿Tenía Hayt una visión propia?

—Mi luna tiene un nombre —murmuró Paul.

Dejó que la visión fluyera en su interior. Todo su ser gritaba, pero no emitía sonido alguno. Tenía miedo de hablar, que su voz lo traicionara. Ese terrible futuro tenía una ausencia de Chani muy marcada. Esa carne que había gritado en el éxtasis, esos ojos que habían ardido con el deseo, esa voz que le había hechizado porque jamás había articulado sutiles y artificiosos trucos… Todo había desaparecido, regresado al agua y a la arena.

Paul se dio la vuelta despacio y miró la plaza ante el templo de Alia en el presente. Tres peregrinos con la cabeza afeitada habían llegado a ella por la avenida procesional. Llevaban túnicas amarillas y mugrientas y se apresuraban con las cabezas bajas contra el viento de la tarde. Uno cojeaba y arrastraba la pierna izquierda. Siguieron su camino contra el viento, doblaron una esquina y desaparecieron de su vista.

Tal y como había desaparecido su luna. No obstante, su visión aún seguía frente a él. Su terrible finalidad no le dejaba elección.

«La carne se rinde —pensó—. La eternidad recupera lo que es suyo. Nuestros cuerpos agitan brevemente estas aguas, danzan con cierta intoxicación ante el amor a la vida y a sí mismos, tratan con extrañas ideas para después someterse a los instrumentos del Tiempo. ¿Qué podemos decir al respecto? He sobrevenido. No soy… y, sin embargo, he sobrevenido».

*

Uno no implora la misericordia del sol.

«Los trabajos de Muad’Dib»,
de Comentarios de Stilgar

Un momento de incompetencia puede llegar a ser fatal, se recordó la Reverenda Madre Gaius Helen Mohiam.

Renqueaba, aparentemente tranquila, dentro de un círculo de guardias Fremen. Sabía que uno de los que tenía detrás era sordomudo y, por lo tanto, inmune a cualquier ardid de la Voz. Era indudable que le habían ordenado matarla a la menor provocación.

Se preguntó por qué la habría llamado Paul. ¿Para comunicarle su sentencia? Recordó aquel día de hacía mucho tiempo, cuando había sido ella quien lo había puesto a prueba… al chico Kwisatz Haderach. Era un buen ejemplar.

¡Maldita fuera su madre por toda la eternidad! Por su culpa la Bene Gesserit había perdido el control de esa línea genética.

El silencio se extendía por los pasillos abovedados que recorría con su séquito. Sintió un mensaje que emanaba de él. Sin duda Paul oiría el silencio. Sabría que estaba de camino antes de que anunciasen su llegada. La Reverenda Madre se engañó a sí misma diciéndose que sus poderes eran superiores a los de él.

¡Maldito!

Era consciente del peso que la edad imponía sobre ella: las doloridas articulaciones, reflejos más lentos de lo que habría deseado, los músculos menos elásticos de lo que eran en su juventud. Tras ella quedaban una larga jornada y una larga vida. Había consumido ese día con el tarot de Dune, en una fútil búsqueda de algún indicio sobre su destino. Pero las cartas estaban perezosas.

Los guardias le hicieron doblar una esquina que al parecer daba a más de esos pasillos abovedados e interminables. Unas ventanas triangulares de metaglass que tenía a la izquierda se abrían a un emparrado con enredaderas y flores de color añil ocultas en las alargadas sombras que proyectaba el sol de la tarde. Las baldosas bajo sus pies estaban decoradas con criaturas acuáticas de planetas exóticos. El agua estaba presente en todas partes. Abundancia… riqueza.

Siluetas con túnica cruzaron otra estancia frente a ella y lanzaron miradas furtivas a la Reverenda Madre. Sus gestos y la tensión que emanaba de ellos dejaban claro que sabían de quién se trataba.

Centró toda su atención en el anguloso perfil de la cabeza del guardia que tenía frente a ella: carne joven, piel rosada por encima del cuello del uniforme.

La inmensidad de esa ciudadela ighir empezaba a impresionarla. Pasillos… pasillos… Pasaron ante una puerta abierta de donde surgía el sonido de un timbur y una flauta interpretando una melodía suave y antigua. Su mirada se topó con la de unos ojos Fremen del todo azules que la observaban desde el interior. Captó en ellos el fermento de las legendarias revueltas que impregnaba sus salvajes genes.

Esa era la medida del peso con el que tenía que cargar. Una Bene Gesserit no podía escapar a la conciencia de los genes y sus posibilidades. Se sintió impresionada por un profundo sentimiento de pérdida: ¡ese testarudo y estúpido Atreides! ¿Cómo podía negar las joyas de posteridad que llevaba en su interior? ¡Un Kwisatz Haderach! Nacido fuera de su tiempo, cierto, pero real… tan real como esa abominación que era su hermana… y ahí residía el peligro de lo desconocido. Una Reverenda Madre salvaje producida sin ninguna de las inhibiciones Bene Gesserit, libre de toda lealtad al desarrollo ordenado de los genes. Poseía sin duda los mismos poderes que su hermano… y algunos más.

El tamaño de la ciudadela que la rodeaba la oprimía cada vez más. ¿Nunca iban a terminar esos pasillos? Del lugar emanaba un terrible poder físico. Ningún planeta o civilización en toda la historia de la humanidad había visto antes tal inmensidad creada por manos humanas. ¡Habría podido albergar dentro de sus murallas una docena de ciudades antiguas!

Cruzaron unas puertas ovaladas donde parpadeaban luces. Reconoció que eran de manufactura: orificios de transporte neumático. ¿Por qué la obligaban entonces a andar toda esa distancia? La respuesta empezó a definirse en su mente: para impresionarla antes de su audiencia con el emperador.

Era una prueba insignificante, pero que se había ido acumulando con otras sutiles indicaciones: la relativa supresión y selección de palabras de su escolta, el vestigio de primitivo respeto que había en sus ojos cuando la llamaban «Reverenda Madre», la fría y aséptica naturaleza de esos pasillos; todo combinado para revelar algo que una Bene Gesserit podía interpretar con facilidad.

¡Paul esperaba algo de ella!

Disimuló un sentimiento de euforia. Tenía algo con lo que negociar. Solo necesitaba conocer la naturaleza de ese algo y ponerlo a prueba. Era como una palanca, y algunas palancas habían servido para mover cosas mayores que esa ciudadela. El roce de un dedo había bastado a veces para trastocar civilizaciones.

La Reverenda Madre recordó en ese momento la afirmación de Scytale: «Cuando una criatura se ha desarrollado de un modo determinado, elegirá morir antes que cambiar a su opuesto».

Los pasillos por los que la escoltaban se hicieron más amplios y algo más altos: un cambio en las arcadas, una progresiva elevación de las columnas que los sustentaban, la sustitución de las ventanas triangulares por huecos más grandes y rectangulares. Al fin observó frente a ella unas puertas dobles en el centro de la pared más alejada de una gran antesala. Le dio la sensación de que eran muy grandes, y tuvo que esforzarse por contener una exclamación cuando su entrenada consciencia midió sus proporciones reales. Las puertas tenían al menos ochenta metros de alto por la mitad de ancho.

Las puertas se abrieron hacia el interior a medida que se acercaba con su escolta, un inmenso y silencioso movimiento de una maquinaria oculta. Volvió a reconocer más artilugios ixianos. Atravesó las puertas imponentes con los guardias y llegó a la gran sala de recepción del emperador Paul Atreides. «Muad’Dib, ante quien todo el mundo es pequeño». Ahora sabía el porqué de ese dicho popular.

Mientras avanzaba hacia Paul, sentado en el trono distante, la Reverenda Madre se sintió mucho más impresionada por las sutilezas arquitectónicas que la rodeaban que por su inmensidad. El espacio era enorme: en su interior podría haberse edificado toda una ciudadela de cualquier gobernante de la historia humana. La vastedad de la sala decía mucho sobre las fuerzas estructurales ocultas y exquisitamente equilibradas. Los tensores y columnas estructurales tras esas paredes y los distantes techos abovedados superaban cualquier cosa hecha hasta entonces. Todo lo que la rodeaba era un portento arquitectónico.

Aunque no daba esa impresión, las paredes se aproximaban entre sí al final de la estancia, para así no empequeñecer ni al trono ni a Paul, que se encontraban sobre una tarima. Una inteligencia inexperta a la que fascinaran las inmensas proporciones lo vería al momento como una figura varias veces mayor que su tamaño real. Los colores también se aprovechaban de esas mentes inexpertas: el trono verde de Paul había sido tallado con una única esmeralda de Hagar. Sugería elementos naturales que crecen y, según la mitología Fremen, reflejaba el color de la aflicción. Susurraba que quien se sentara en él podía hacer brotar en ti el dolor, la vida y la muerte en un solo símbolo, una manera muy sutil de acentuar dicha yuxtaposición. Detrás el trono, los cortinajes caían en una cascada de colores: naranja llameante, el dorado de la arena de Dune y salpicaduras de canela de la melange. El simbolismo era obvio para un ojo entrenado, pero para el inexperto era un contraste abrumador que no tenía significado alguno.

El tiempo también tenía su papel en el lugar.

La Reverenda Madre calculó los minutos que necesitaba para aproximarse a la presencia imperial con su paso renqueante. Era tiempo más que suficiente para quedar amedrentada. Todo resentimiento quedaría extinguido de tu interior por el poder desenfrenado que se centraba en su persona. Una iniciaba su larga marcha hacia el trono como un ser humano lleno de dignidad, pero la terminaba como un insecto.

Los ayudantes y los sirvientes se encontraban de pie alrededor del emperador en una secuencia ordenada de una manera muy particular. Los atentos guardias personales a lo largo de las paredes negras llenas de tapices. La abominación, Alia, dos peldaños por debajo de Paul, y a su izquierda, Stilgar, el lacayo imperial, justo un peldaño por debajo de Alia. A su derecha y un peldaño por encima del suelo de la sala, una figura solitaria: el renacido de Duncan Idaho, el ghola. Reparó en que había ancianos Fremen entre los guardias personales: naib barbudos con las cicatrices de los destiltrajes en el rostro, crys enfundados en la cintura, algunas pistolas maula y hasta pistolas láser. Supuso que serían hombres de entera confianza para llevar pistolas láser en presencia de Paul cuando estaba claro que él llevaría un generador de escudos. Vio el temblor característico de los escudos a su alrededor. Un impacto de láser y toda la ciudadela se convertiría en un enorme cráter en el suelo.

Los guardias se detuvieron a diez pasos de los peldaños del estrado y se apartaron para dejar el camino expedito hacia el emperador. Fue entonces cuando se dio cuenta de la ausencia de Chani e Irulan, y meditó al respecto. Se decía que no podía haber audiencia importante sin ellas.

Paul inclinó la cabeza en su dirección, silencioso y calculador.

Ella decidió pasar a la ofensiva de inmediato.

—Así que el gran Paul Atreides se digna recibir a la que desterró —dijo.

Paul le dedicó una sonrisa irónica y pensó: «Sabe que espero algo de ella».

Era inevitable y a todas luces evidente siendo quien era. Paul admiró sus poderes. La Bene Gesserit no elegía al azar a sus Reverendas Madres.

—¿Podríais ahorrarme estas tonterías? —preguntó la anciana.

«¿Así de fácil?», pensó. Después dijo en voz alta:

—Decidme qué queréis.

Stilgar se agitó y dirigió una mirada penetrante a Paul. Al lacayo imperial no le había gustado el tono.

—Stilgar quiere que os eche —dijo Paul.

—¿No desea mi muerte? —preguntó ella—. Esperaba algo más directo por parte de un naib Fremen.

Stilgar frunció el ceño.

—Lo que digo no suele coincidir con lo que pienso —dijo Stilgar—. A eso se le llama diplomacia.

—Entonces ahorrémonos también la diplomacia —dijo ella—. ¿Era necesario hacerme caminar hasta aquí? Soy una anciana.

—Era preciso mostraros lo insensible que puedo llegar a ser —dijo Paul—. Así apreciaréis mejor mi magnanimidad.

—¿Os permitís tales torpezas con una Bene Gesserit? —preguntó ella.

—Los actos más burdos también llevan implícitos su propio mensaje —dijo Paul.

La anciana vaciló y sopesó esas palabras. Así que… estaba dispuesto a perdonarla, a regañadientes, si antes… ¿si antes qué?

—Decid lo que deseáis de mí —gruñó.

Alia miró a su hermano y gesticuló con la cabeza hacia los cortinajes tras el trono. Comprendía el razonamiento de Paul al respecto, pero no le gustaba. Podía llamarse una «profecía salvaje»: sentía en su interior el germen de la reticencia a tomar parte en ese trato.

—Cuidad la forma en la que me habláis, anciana —dijo Paul.

«Así me llamó también cuando solo era un mocoso —pensó la Reverenda Madre—. ¿Quiere recordarme lo que ocurrió en el pasado? ¿Debo volver a tomar la decisión que tomé entonces?».

Sintió el terrible peso de la determinación, algo físico que hizo que le temblasen las rodillas. Sus músculos gritaban a causa de la fatiga.

—La caminata ha sido larga y os veo agotada. Nos retiraremos a mi sala privada detrás del trono. Allí podréis sentaros.

Dedicó un gesto a Stilgar con la mano y se puso en pie.

Stilgar y el ghola se acercaron a ella, la ayudaron a subir los peldaños y siguieron a Paul por un pasillo oculto tras los cortinajes. En ese momento comprendió por qué la habían recibido en la gran sala: no era más que una pantomima para los guardias y los naibs. Al parecer, Paul les tenía miedo. Y ahora… ahora hacía gala de su benevolencia atreviéndose a usar tales artimañas con una Bene Gesserit. ¿O jugaba con ella? Sintió otra presencia a su espalda y, al volver la vista atrás, vio que Alia los seguía. Los ojos de la joven relucían sombríos y hostiles. La Reverenda Madre se estremeció.

La estancia privada que había al final del pasillo era un cubo de plasmeld de veinte metros de lado, iluminado con globos amarillos y con las paredes tapizadas con la tela color naranja intenso de las destiltiendas del desierto. Contenía divanes, blandos almohadones, un tenue olor a melange y jarras de cristal con agua en una mesita baja. Parecía pequeña, atestada, en comparación con la enorme sala anterior.

Paul le indicó que se sentara en un diván y permaneció de pie ante ella mientras examinaba su anciano rostro: dientes de acero, ojos que ocultaban más de lo que revelaban, piel profundamente arrugada. Señaló una de las jarras de agua. Ella negó con la cabeza, y un mechón de pelo gris se separó de sus cabellos.

Paul dijo en voz muy baja:

—Me gustaría negociar con vos respecto a la vida de mi amada.

Stilgar carraspeó.

Alia agarró con fuerza la empuñadura del crys en la vaina colgada de su cuello.

El ghola se quedó en la puerta con rostro impasible y ojos de metal fijos en el vacío sobre la cabeza de la Reverenda Madre.

—¿Habéis tenido una visión que me relacionaba con su muerte? —preguntó la Reverenda Madre. No podía dejar de mirar al ghola, había algo extraño en él que la impresionaba. Pero ¿por qué se sentía amenazada por él? Era una herramienta de la conspiración.

—Sé lo que esperáis de mí —dijo Paul, que eludió su pregunta.

«Entonces solo sospecha», pensó ella.

Bajó la vista hacia la punta de sus zapatos, que sobresalían por los pliegues de su túnica. Negro… negro… Tanto los zapatos como la ropa mostraban las huellas de su confinamiento: manchas, arrugas. Alzó la barbilla y vio la irritación que emanaba de los ojos de Paul. El júbilo se apoderó de ella, pero, con los ojos entrecerrados, ocultó la emoción tras un fruncimiento de los labios.

—¿Qué ofrecéis vos? —preguntó.

—Podréis obtener mi simiente, pero no mi persona —dijo Paul—. Irulan será exiliada y podrá ser inseminada artificialmente…

—¡Cómo os atrevéis! —La Reverenda Madre se envaró, con ojos refulgentes.

Stilgar avanzó medio paso.

El ghola les dedicó una sonrisa desconcertante. Alia lo examinó con atención.

—Me importan muy poco las cosas que prohíba vuestra Sororidad —dijo Paul—. No quiero saber nada de pecados, abominaciones o creencias dejadas por las Yihad de antaño. Podréis tener mi simiente para vuestros planes, pero ningún hijo de Irulan se sentará en mi trono.

—Vuestro trono —se mofó ella.

—Mi trono.

—¿Quién dará a luz entonces al heredero imperial?

—Chani.

—Es estéril.

—Lleva un hijo en su seno.

Un jadeo involuntario evidenció su sorpresa.

—¡Mentís! —restalló.

Paul levantó una mano imperiosa cuando Stilgar iba a lanzarse sobre ella.

—Hace dos días que sabemos que lleva un hijo mío.

—Pero Irulan…

—Con medios artificiales. Ya os he presentado mi oferta.

La Reverenda Madre cerró los ojos para no ver el rostro de Paul. ¡Maldición! ¡Cómo se atrevía a tratar así a la genética! La repugnancia ardió en su pecho. Las enseñanzas de la Bene Gesserit, las lecciones de la Yihad Butleriana… todo prohibía actuar de esa manera. Uno no podía mancillar así las mayores aspiraciones de la humanidad. No había máquina capaz de funcionar del mismo modo que una mente humana. Ninguna palabra o acto podían implicar que los hombres tenían que reproducirse como si fuesen meros animales.

—Vuestra decisión —dijo Paul.

Ella negó con la cabeza. Los genes, los valiosos genes de los Atreides… eso era lo único que importaba. La necesidad iba más allá de las prohibiciones. Para la Sororidad, la fecundación era mucho más que la unión de esperma y óvulo. Aspiraba a capturar la psique.

La Reverenda Madre comprendía ahora las sutiles honduras de la oferta de Paul. Aceptar significaría que la Bene Gesserit tomaba parte en un acto que provocaría el furor popular… en caso de ser descubierto. Ellas no admitirían dicha paternidad si el emperador la negaba. El trato perpetuaría los genes de los Atreides para la Sororidad, pero no les abriría el camino al trono.

La Reverenda Madre recorrió la estancia con la mirada y examinó cada rostro: Stilgar, ahora tranquilo y a la espera; el ghola, inerte y sumido en su interior; Alia, vigilando al ghola… y Paul, encolerizado bajo una fachada poco convincente.

—¿Es vuestra única oferta? —preguntó ella.

—Es mi única oferta.

La anciana miró unos instantes al ghola y percibió un breve movimiento de los músculos de sus mejillas. ¿Emoción?

—Tú, ghola —dijo—. ¿Puede hacerse tal oferta? Y, habiéndola hecho, ¿puede aceptarse? Ejerce como mentat para nosotros.

Los metálicos ojos se giraron en dirección a Paul.

—Responde como creas conveniente —dijo este.

El ghola se dirigió a la Reverenda Madre y la sorprendió de nuevo con una sonrisa.

—Una oferta es buena solo en la medida de lo que ofrece —dijo—. El intercambio ofrecido aquí es el de una vida por otra vida, una transacción del más alto nivel.

Alia se apartó un mechón de cabellos cobrizos de su frente y dijo:

—¿Y qué se oculta tras esa transacción?

La Reverenda Madre rehusó mirar a Alia, pero las palabras quedaron grabadas en su mente. Sí, estaba claro que había mucho más detrás de todo aquello. Era cierto que la hermana era una abominación, pero no podía negar su categoría de Reverenda Madre y todo lo que ello implicaba. En ese momento, Gaius Helen Mohiam se sintió no como si fuese una sola persona, sino la congerie de todas las demás: todas las Reverendas Madres que había absorbido para convertirse en una sacerdotisa de la Sororidad estaban alerta. Alia debía de hallarse en la misma situación que ella.

—¿Algo más? —preguntó el ghola—. Uno se pregunta por qué las brujas de la Bene Gesserit no han usado los métodos tleilaxu.

Gaius Helen Mohiam y todas las Reverendas Madres de su interior se estremecieron. Sí, los tleilaxu hacían cosas repulsivas. Si dejaban desmoronarse las barreras de la inseminación artificial, ¿sería el próximo un paso tleilaxu? ¿Como la mutación controlada?

Paul observó las emociones que se desataban a su alrededor y se dio cuenta de repente de que ya no conocía a esos seres. Solo veía desconocidos. Hasta Alia era una desconocida.

—Si dejamos que los genes de los Atreides sean arrastrados por la corriente del río Bene Gesserit —dijo Alia—, ¿quién sabe cuál será el resultado?

Gaius Helen Mohiam volvió la cabeza con brusquedad y enfrentó la mirada de Alia. Por un instante se convirtieron en una única Reverenda Madre, unidas y en comunión con un mismo pensamiento: «¿Qué se oculta tras un acto tleilaxu? El ghola es una criatura tleilaxu. ¿Es él quien ha inoculado ese plan en la mente de Paul? ¿Tiene Paul intención de negociar directamente con la Bene Tleilax?».

Apartó su mirada de la de Alia, consciente de sus ambivalencias e insuficiencias. Recordó que el principal inconveniente del adiestramiento Bene Gesserit se hallaba en los poderes que confería, poderes que incitaban al orgullo y a la vanidad. Pero el poder engaña al que lo usa. Uno llega a creer que con ese poder puede superar cualquier barrera…, incluida la de su propia ignorancia.

Recapacitó y llegó a la conclusión de que en aquel lugar solo había una cosa que seguía siendo de capital importancia para la Bene Gesserit: la pirámide de generaciones que había alcanzado su cúspide en Paul Atreides… y en la abominación de su hermana. Una elección equivocada, y toda esa pirámide tendría que ser reconstruida…, empezando de nuevo, generaciones atrás, en líneas paralelas y con especímenes de distintas características que tal vez no fueran los ideales.

«Mutación controlada —pensó—. ¿La practican de verdad los tleilaxu? ¡Qué tentador!».

Negó con la cabeza e intentó no pensar en ello.

—¿Rechazáis mi propuesta? —preguntó Paul.

—Estoy pensando —dijo ella.

Y volvió a mirar a la hermana. El cruce óptimo para esa hembra Atreides se había perdido… Paul lo había matado. Sin embargo, aún quedaba otra posibilidad, una que podría cimentar las características deseadas en una descendencia. ¡Paul se atrevía a ofrecer métodos de cruce animal a la Bene Gesserit! ¿Cuánto estaba dispuesto a pagar de verdad por la vida de su Chani? ¿Aceptaría un cruce con su propia hermana?

La Reverenda Madre intentó hacer tiempo y dijo:

—Decidme, oh intachable ejemplar de todo lo que es sagrado, ¿no tiene Irulan nada que decir sobre vuestra proposición?

—Irulan hará lo que vos le digáis que haga —gruñó Paul.

«Completamente cierto», pensó Mohiam.

Apretó los dientes e intentó otra táctica:

—Hay dos Atreides.

Paul captó algo de lo que yacía oculto en la mente de la anciana bruja y sintió que la sangre afluía a su rostro.

—Cuidad vuestras insinuaciones —dijo.

—Vos solo usáis a Irulan para vuestros fines, ¿no? —dijo ella.

—¿Acaso no la entrenaron para ser usada? —preguntó Paul.

«Y fuimos nosotras quienes la entrenamos; eso es lo que está diciendo —pensó Mohiam—. Bien… Irulan siempre ha sido un recurso con dos usos diferenciados. Quizá sea el momento de usar el otro».

—¿Pondréis al hijo de Chani en el trono? —preguntó la Reverenda Madre.

—En mi trono —dijo Paul.

Miró de repente a Alia y se preguntó si ella conocería los posibles resultados de dicho intercambio. Alia permanecía de pie con los ojos cerrados y una extraña inmovilidad en todo su cuerpo. ¿Con qué fuerza interior estaba en comunión? Paul se sintió a la deriva al ver así a su hermana. Alia estaba en una costa que no paraba de alejarse de él.

La Reverenda Madre tomó una decisión y dijo:

—Es demasiado importante como para que decida solo una persona. Debo consultar a mi Consejo en Wallach. ¿Me permitís enviar un mensaje?

«¡Como si necesitara mi permiso!», pensó Paul.

—De acuerdo —dijo—. Pero no os demoréis mucho. No esperaré sentado y ocioso mientras discutís.

—¿Negociaréis con la Bene Tleilax? —preguntó el ghola de repente con voz brusca.

Alia abrió entonces los ojos y miró al ghola como si fuera un peligroso intruso.

—No he tomado tal decisión —dijo Paul—. Lo que sí haré será ir al desierto tan pronto como se solucione todo. Nuestro hijo nacerá en el sietch.

—Una sabia decisión —entonó Stilgar.

Alia rehusó mirar a Stilgar. Era una decisión equivocada. Lo sentía en cada una de sus células. También Paul debía de saberlo. ¿Por qué se metía en ese sendero por su propio pie?

—¿Ha ofrecido la Bene Tleilax sus servicios? —preguntó Alia. Vio que Mohiam esperaba con ansias la respuesta.

Paul negó con la cabeza.

—No. —Miró brevemente a Stilgar—. Stil, haz lo necesario para que el mensaje llegue a Wallach.

—De inmediato, mi señor.

Paul se giró y esperó a que Stilgar llamara a los guardias y saliera con la anciana bruja. Sintió que Alia se debatía con el deseo de hacerle más preguntas. Sin embargo, su hermana se volvió hacia el ghola.

—Mentat —dijo—, ¿intentarán los tleilaxu ponerse en contacto con mi hermano?

El ghola se encogió de hombros.

Paul sintió que se perdía en sus pensamientos.

«¿Los tleilaxu? No… no en la forma que supone Alia».

No obstante, su pregunta revelaba que ella no había visto las alternativas de la situación. Bien… Sabía que las visiones variaban de una a otra sibila. ¿Por qué no iba a ocurrir también entre hermano y hermana? Siguió sumido en su interior, vagando y vagando… Captó retazos de la conversación que se mantenía a su lado.

—… debe saber lo que los tleilaxu…

—… la totalidad de los datos siempre es…

—… es recomendable dudar cuando…

Paul se dio la vuelta, miró a su hermana y llamó su atención. Sabía que Alia vería las lágrimas en su rostro y que se preguntaría sobre ellas. Que lo hiciera. Las preguntas eran buenas en esa situación. Observó al ghola y solo vio a Duncan Idaho, pese a los ojos metálicos. Tristeza y compasión se enfrentaban en su interior. ¿Qué veían esos ojos de metal?

«Hay muchos grados de visión y muchos grados de ceguera —pensó Paul. Su mente recordó un párrafo de un pasaje de la Biblia Católica Naranja—: “¿Qué sentidos nos fallan cuando no podemos ver por completo el otro mundo que nos rodea?”».

¿Tenían esos ojos de metal otro sentido distinto al de la vista?

Alia se acercó a su hermano y notó la tristeza absoluta que lo embargaba. Enjugó una lágrima de su mejilla con un gesto Fremen de asombro y dijo:

—No debemos llorar a los que nos son queridos antes de su pérdida.

—Antes de su pérdida —susurró Paul—. Dime, hermanita, ¿qué es antes?

*

¡Ya estoy harto de todas esas historias de dioses y sacerdotes! ¿Crees que no veo mis mitos? Consulta tus datos una vez más, Hayt. Mis ritos han penetrado hasta los actos humanos más elementales. ¡La gente come en nombre de Muad’Dib! Hace el amor en mi nombre, nace en mi nombre… ¡No puede techarse el más miserable cobertizo en un mundo tan lejano como Gangishree sin suplicar la bendición de Muad’Dib!

«Libro de las diatribas», de La Crónica de Hayt

—Arriesgáis mucho al abandonar vuestro puesto para venir a verme a esta hora —dijo Edric, que miraba al bailacaras a través de las paredes de su tanque.

—Qué frágil y estrecha es vuestra manera de pensar —dijo Scytale—. ¿Quién ha venido a visitaros?

Edric vaciló y observó la tosca silueta de gruesas cejas y rostro abotagado. Aún era temprano, y el metabolismo de Edric todavía no había completado su ciclo nocturno para adentrarse en el consumo de especia.

—Supongo que esa no es la forma que usáis para recorrer las calles —dijo.

—Nadie miraría dos veces a algunas de las formas que he adoptado hoy —dijo Scytale.

«El camaleón cree que un cambio de apariencia basta para ocultarlo de todo», pensó Edric con excepcional clarividencia. Se preguntó si su presencia en la conspiración bastaría para ocultarla de todos los poderes oraculares. Como la hermana del emperador, por ejemplo…

Edric agitó la cabeza, lo que formó turbulencias en el gas anaranjado de su tanque, y luego dijo:

—¿Por qué habéis venido?

—Debe incitarse al presente a que actúe con mayor presteza —dijo Scytale.

—Eso es imposible.

—Hay que encontrar la manera —insistió Scytale.

—¿Por qué?

—Las cosas no van como me gustaría. El emperador intenta dividirnos. Negocia con la Bene Gesserit.

—Ah, eso.

—¡Eso! Debéis hacer que el ghola…

—Los tleilaxu fuisteis quienes lo modelasteis —dijo Edric—. Seguro que tenéis más recursos que yo para hacer algo al respecto. —Hizo una pausa y se acercó a la pared transparente de su tanque—. A menos que nos hayáis mentido sobre él.

—¿Mentido?

—Dijisteis que era un arma que solo había que apuntar al objetivo y dejar actuar… nada más. Que desde que el ghola fuese entregado no deberíamos preocuparnos por él.

—Todo ghola puede llegar a desequilibrarse —dijo Scytale—. Bastaría tan solo con preguntarle sobre su existencia original.

—¿Qué se consigue con eso?

—Lo llevaría a realizar acciones que servirían a nuestros propósitos.

—Se trata de un mentat con poderes de lógica y razonamiento —objetó Edric—. Podría adivinar lo que intento… o hacerlo la hermana. Si la atención de ella se centra en…

—¿Acaso no sois vos quien nos ocultáis de la sibila? —preguntó Scytale.

—No temo a los oráculos —dijo Edric—. Me preocupan la lógica, los espías de verdad, los poderes físicos, el Imperio, el control de la especia, la…

—Uno puede contemplar al emperador y sus poderes con tranquilidad si recuerda que todas las cosas son finitas —dijo Scytale.

Scytale se sorprendió al ver que el navegante se agitaba en su tanque y movía las extremidades como si fuera un extraño tritón. El bailacaras reprimió un sentimiento de repulsión ante el espectáculo. El navegante de la Cofradía llevaba su habitual malla oscura abultada en la cintura por los contenedores de los que iba provisto. Sin embargo…, cuando se movía daba la impresión de estar desnudo. Scytale llegó a la conclusión de que todos sus movimientos eran los de un nadador que intentaba atrapar algo que estaba fuera de su alcance, y volvían a revelar los delicados lazos que unían su conspiración. No eran un grupo compatible. Y eso era una debilidad.

La agitación de Edric disminuyó. Miró con fijeza a Scytale, una imagen coloreada por el gas anaranjado que lo sustentaba. Edric se preguntó qué complot habría maquinado el bailacaras para protegerse si ocurría algo. El tleilaxu no actuaba de manera predecible. Era un mal presagio.

Había algo en las acciones y en la voz del navegante que indicaron a Scytale que el hombre de la Cofradía temía a la hermana mucho más que al emperador. Fue un pensamiento brusco que relució de pronto en su conciencia. Inquietante. ¿Habían pasado por alto algo importante sobre Alia? ¿Era el ghola un arma suficiente para destruirlos a ambos?

—¿Sabéis lo que se dice de Alia? —preguntó Scytale.

—¿Qué queréis decir? —El hombre pez volvía a estar agitado.

—Que la cultura y la filosofía nunca han tenido una mecenas igual —dijo Scytale—. El placer y la belleza unidos en…

—¿Qué hay de duradero en la belleza y el placer? —preguntó Edric—. Destruiremos a ambos Atreides. ¡Cultura! La cultura que despachan solo les sirve para gobernar mejor. ¡Belleza! Fomentan una belleza que solo sirve para esclavizar. Crean una ignorancia ilustrada, la más manejable de todas. No dejan nada al azar. ¡Cadenas! Todo lo que hacen sirve únicamente para forjar cadenas. Pero los esclavos siempre se rebelan.

—La hermana podría casarse y dar a luz un hijo —dijo Scytale.

—¿Por qué habláis de la hermana? —preguntó Edric.

—El emperador podría buscarle una pareja —dijo Scytale.

—Dejemos que lo haga. De todos modos, ya es demasiado tarde.

—Ni siquiera vos podéis discernir o crear lo que ocurrirá a continuación —hizo notar Scytale—. No sois un creador… como tampoco lo son los Atreides. —Agitó la cabeza—. Debemos evitar ser demasiado presuntuosos.

—No somos de los que le damos a la lengua hablando de la creación —protestó Edric—. No pertenecemos a esa chusma que intenta hacer de Muad’Dib un mesías. ¿A qué viene esa estupidez? ¿Por qué planteáis tales cuestiones?

—Por este planeta —dijo Scytale—. Plantea cuestiones.

—¡Los planetas no hablan!

—Este sí.

—¿Eh?

—Habla de creación. La arena que se agita por la noche es creación.

—La arena que se agita…

—Cuando uno se despierta, la luz le muestra un mundo nuevo… virgen y dispuesto a recibir sus huellas.

«¿Una arena sin huellas? —pensó Edric—. ¿Creación?».

Se sintió paralizado por una repentina ansiedad. El confinamiento en su tanque, la habitación que lo rodeaba… todo se cerraba a su alrededor y lo constreñía.

«Huellas en la arena».

—Habláis como un Fremen —dijo Edric.

—Es un pensamiento Fremen y es instructivo —admitió Scytale—. Dicen que la Yihad de Muad’Dib deja huellas en el universo del mismo modo que los Fremen dejan huellas en la arena virgen. Huellas que dejan un rastro en las vidas de los hombres.

—¿Y?

—Entonces llega la noche —dijo Scytale—. Y sopla el viento.

—Sí —dijo Edric—, la Yihad es finita. Muad’Dib ha usado la Yihad y…

—No ha usado la Yihad —dijo Scytale—. La Yihad lo ha usado a él. Creo que él la hubiera detenido de haber podido hacerlo.

—¿De haber podido hacerlo? Lo único que tenía que hacer era…

—¡Basta ya! —exclamó Scytale—. Uno no puede detener una epidemia mental. Se extiende de persona a persona a lo largo de parsecs. Es devastadoramente contagiosa. Golpea en los puntos menos protegidos, en los lugares donde se alojan los fragmentos de otras plagas semejantes. ¿Quién puede detener algo así? Muad’Dib no posee el antídoto. Sus raíces se hunden en el caos. ¿Llegan hasta allí las órdenes?

—¿Acaso también habéis sido contaminado? —preguntó Edric.

Giró despacio en su gas anaranjado y se preguntó por qué las palabras de Scytale estaban cargadas de un miedo tan intenso. ¿Había abandonado el bailacaras la conspiración? Ahora no había manera de horadar el futuro para averiguarlo. El futuro se había convertido en una corriente de lodo llena de profetas.

—Todos estamos contaminados —dijo Scytale, y se recordó a sí mismo que la inteligencia de Edric tenía sus límites. ¿Cómo plantear esa cuestión para que el hombre de la Cofradía la comprendiera?

—Pero cuando lo hayamos destruido —dijo Edric—, ese contagio…

—Debería abandonaros en vuestra ignorancia —dijo Scytale—, pero mi deber no me lo permite. Además, sería peligroso para todos.

Edric se envaró y batió uno de sus pies palmeados, de tal modo que levantó un torbellino de gas naranja alrededor de sus piernas.

—Habláis con acertijos —dijo.

—Esta situación es como una bomba —dijo Scytale, con voz muy calmada—. Y está a punto de estallar. Cuando lo haga, dispersará sus fragmentos a lo largo de los siglos. ¿Acaso no lo veis?

—Ya nos hemos enfrentado antes a otras religiones —protestó Edric—. Si esta nueva…

—¡No es solo una religión! —exclamó Scytale, que se preguntó qué habría dicho la Reverenda Madre de la educación tan elemental que tenía su compañero de conspiración—. Un gobierno religioso es diferente. Muad’Dib ha lanzado a sus Qizarate por todas partes y sustituido las antiguas funciones del gobierno. Pero no dispone de ningún servicio civil permanente, de ninguna embajada. Solo tiene obispados, islotes de autoridad, y en el centro de cada islote hay un hombre. Los hombres aprenden a adquirir y conservar su poder personal. Los hombres son celosos.

—Cuando los hayamos dividido, los absorberemos uno a uno —dijo Edric con una sonrisa complaciente—. Basta con cortar la cabeza para que el cuerpo se derrumbe al momento…

—Este cuerpo tiene dos cabezas —dijo Scytale.

—La hermana, quien puede que se case.

—Quien seguro se casará.

—No me gusta vuestro tono, Scytale.

—Y a mí no me gusta vuestra ignorancia.

—¿Y qué ocurrirá si se casa? ¿En qué afectará a nuestros planes?

—No solo a nuestros planes, sino al universo entero.

—Pero ellos no son únicos. Yo, por ejemplo, poseo poderes con los que…

—Vos sois un niño. Cojeáis mientras ellos andan con paso firme.

—¡No son únicos!

—Navegante, olvidáis que en el pasado creamos un Kwisatz Haderach. Es una criatura henchida con el espectáculo del Tiempo. Es una forma de existencia que no puede amenazarse sin amenazaros a vos mismo. Muad’Dib sabe que vamos a atacar a su Chani. Debemos movernos más rápidos de lo que él se mueva. Debéis poneros en contacto con el ghola para espolearle, tal y como os he indicado.

—¿Y si no lo hago?

—Sentiremos el estallido.

*

Oh, gusano de innumerables dientes,
¿puedes negar lo que no tiene cura?
La carne y el aliento que te atraen
hacia las profundidades donde todo comienza,
¡se alimentan de monstruos retorciéndose en
una puerta de fuego!
¡No encontrarás nada que pueda cubrirte
de las intoxicaciones de la divinidad
u ocultarte de las quemaduras del deseo!

«Canción del gusano», del Libro de Dune

Paul se había ejercitado hasta el agotamiento en el salón de ejercicios con el crys y la espada corta contra el ghola. Ahora permanecía de pie junto a una ventana que daba a la plaza del templo e intentaba imaginarse a Chani en la clínica. Había tenido que ser trasladada con presteza a media mañana en su sexta semana de embarazo. Los médicos que la atendían eran los mejores. Lo llamarían cuando tuvieran noticias.

Unas turbias nubes de arena oscurecían el sol sobre la plaza. Los Fremen llamaban a ese tiempo «aire sucio».

¿Por qué los médicos no habían llamado? Los segundos discurrían a duras penas, reacios a entrar en su universo.

Esperar… esperar… La Bene Gesserit no había dicho palabra alguna desde Wallach. Sin duda estaban retrasándolo lo máximo posible.

Su visión presciente había registrado esos momentos, pero había aislado su consciencia del oráculo y había preferido adquirir el papel de un Pez del Tiempo que se deja arrastrar por las corrientes. El destino no permitía forcejeos en esos momentos.

El ghola se dedicaba a colocar las armas en su sitio y a examinar el equipo. Paul suspiró y se llevó una mano al cinturón para desactivar el escudo. La desconexión del campo provocó un breve estremecimiento en su piel.

Paul se dijo que se enfrentaría a los acontecimientos cuando Chani regresara. Entonces tendría tiempo de aceptar el hecho de que todo lo que le había ocultado había prolongado su vida. Se preguntó si sería tan malo preferir a Chani en lugar de a un heredero. ¿Tenía derecho a elegir por ella? ¡Qué estúpidos pensamientos! ¿Quién podía vacilar al encarar las alternativas: pozos de esclavos, tortura, agonizante dolor… y cosas aún peores?

Oyó los pasos de Chani después de que se abriese la puerta.

Se volvió.

La muerte se reflejaba en el rostro de Chani. El cinturón Fremen que ceñía su túnica dorada a la cintura, los anillos de agua que llevaba por collar, una mano en su cadera (nunca lejos del cuchillo), la mirada penetrante con la que siempre contemplaba todas las estancias al entrar… La violencia emanaba de su cuerpo y sus movimientos.

Él abrió los brazos y la cobijó entre ellos con fuerza.

—Alguien —gimió ella contra su pecho— me ha estado administrando un anticonceptivo durante mucho tiempo… antes de que empezara la nueva dieta. Por eso el parto será problemático.

—Pero ¿hay algún remedio? —preguntó él.

—Son peligrosos. Sé quién lo ha hecho. ¡La mataré!

—Mi Sihaya —susurró Paul al tiempo que la apretaba más fuerte para calmar su temblor repentino—. Darás a luz al que ambos queremos. ¿No te parece suficiente?

—Ha avivado la llama de mi vida —dijo ella, que se apretó aún más contra él—. Ahora el parto la controla. Los médicos me han dicho que será muy complicado. Debo comer y comer… y también tomar más especia… comerla, beberla. ¡La mataré!

Paul le acarició la mejilla.

—No, mi Sihaya. No matarás a nadie.

Y pensó: «Irulan prolongó tu vida, amor. Para ti, el momento del parto será el momento de tu muerte».

Sintió un dolor oculto durante mucho tiempo que fluía ahora de lo más profundo de su médula y vaciaba su vida en una jarra negra.

Chani se apartó de él con brusquedad.

—¡No merece perdón!

—¿Quién ha dicho nada de perdón?

—Entonces ¿por qué no puedo matarla?

Era una pregunta tan Fremen que Paul tuvo que reprimir un deseo histérico de echarse a reír.

—No serviría de nada —dijo.

—¿Acaso lo has visto?

Paul sintió que sus entrañas se retorcían con el recuerdo de esa visión.

—Lo que vi… lo que vi… —murmuró.

Cada aspecto de los acontecimientos se correspondía con un presente que lo paralizaba. Se sentía encadenado a un futuro que, expuesto demasiado a menudo, lo había ligado a algo similar a un súcubo insaciable. Una sequedad ardiente se adueñó de su garganta. Se preguntó si habría sido hechizado hasta tal punto por su propio oráculo, tanto que se había convertido en presa de un despiadado presente.

—Dime lo que has visto —dijo Chani.

—No puedo.

—¿Por qué no puedo matarla?

—Porque yo te lo pido.

Observó que lo aceptaba. Lo hizo del mismo modo que la arena acepta el agua: absorbiéndola y ocultándola. Se preguntó si habría obediencia bajo esa superficie de ardiente cólera. Y comprendió que la vida en la ciudadela real no había cambiado a Chani, quien solo se había detenido allí por un tiempo para habitar esa estación de tránsito mientras estaba de viaje con su pareja. Ninguna de las costumbres del desierto había cambiado en su interior.

Chani retrocedió unos pasos y miró al ghola, que permanecía inmóvil junto al diamantino círculo de la puerta de la zona de prácticas.

—¿Has cruzado tus armas con él? —preguntó.

—Y eso me ha hecho sentir mejor.

La mirada de ella se dirigió al círculo del suelo y luego se centró en los metálicos ojos del ghola.

—No me gusta —dijo.

—No usará la violencia contra mí —dijo Paul.

—¿También lo has visto?

—¡No lo he visto!

—Entonces ¿cómo lo sabes?

—Porque es más que un ghola. Es Duncan Idaho.

—Lo creó la Bene Tleilax.

—Crearon algo que va más allá de lo que pretendían.

Ella negó con la cabeza. Una esquina de su pañuelo nezhoni rozó el cuello de su túnica.

—¿Cómo puedes ignorar que es un ghola a pesar de todo?

—Hayt —dijo Paul—, ¿eres el instrumento de mi destrucción?

—Si se cambia la esencia del aquí y del ahora, el futuro también cambia —dijo el ghola.

—¡Eso no es una respuesta! —objetó Chani.

Paul alzó la voz:

—¿Cómo voy a morir, Hayt?

Una luz destelló en los ojos artificiales.

—Mi señor, se dice que moriréis de riqueza y poder.

Chani se envaró.

—¿Cómo se atreve a hablarte así?

—El mentat dice la verdad —observó Paul.

—¿Era Duncan Idaho un amigo auténtico? —preguntó ella.

—Dio su vida por mí.

—Se dice que un ghola no puede volver a su entidad original —murmuró Chani.

—¿Me convertiríais? —preguntó el ghola al tiempo que miraba a Chani.

—¿A qué se refiere? —preguntó Chani.

—Convertir es cambiar —dijo Paul—. Pero no hay vuelta atrás.

—Cada hombre arrastra consigo su pasado —dijo Hayt.

—¿Y cada ghola? —preguntó Paul.

—En cierto modo, mi señor.

—¿Y qué hay de ese pasado en el secreto de tu carne? —preguntó Paul.

Chani se dio cuenta de que la pregunta inquietaba al ghola. Sus movimientos se hicieron más rápidos y cerró las manos. Ella miró a Paul y se preguntó qué pretendía con la pregunta. ¿Acaso existía alguna forma de restaurar a esa criatura y convertirla de nuevo en el hombre que había sido?

—¿Ha recordado alguna vez un ghola su pasado real? —preguntó Chani.

—Muchos lo han intentado —dijo Hayt, con la vista fija en el suelo junto a sus pies—. Ningún ghola ha regresado a su existencia anterior.

—Pero a ti te gustaría conseguirlo —dijo Paul.

La inexpresiva mirada del ghola se clavó en Paul con una intensidad apremiante.

—¡Sí!

—Si existiera una manera… —dijo Paul en voz muy baja.

—Esta carne —dijo Hayt, tocándose la frente con su mano izquierda en un curioso movimiento que recordaba un saludo— no es la carne original de mi nacimiento. Ha… renacido. Lo único familiar es la forma. Un bailacaras podría hacerlo igual de bien.

—No tanto —dijo Paul—. Y tú no eres un bailacaras.

—Eso es cierto, mi señor.

—¿De dónde proviene tu forma?

—De la huella genética de las células originales.

—En algún lugar había algo plástico que conservaba el recuerdo de la forma de Duncan Idaho —dijo Paul—. Se dice que los antiguos hicieron experimentos similares incluso antes de la Yihad Butleriana. ¿Hasta dónde alcanza tu recuerdo, Hayt? ¿Qué aprendió del original?

El ghola se encogió de hombros.

—¿Y si era Idaho? —preguntó Chani.

—Lo era.

—¿Puedes estar seguro? —preguntó ella.

—No me cabe duda de que se trata de Duncan. No puedo imaginar una fuerza lo bastante intensa como para mantener constantemente esta forma sin relajación o desviación alguna.

—¡Mi señor! —objetó Hayt—. El hecho de que no podáis imaginar una cosa no la excluye de la realidad. Hay cosas que debo hacer como ghola que nunca habría hecho como hombre.

—¿Ves? —dijo Paul mientras se giraba hacia Chani.

Ella asintió.

Paul se dio la vuelta, embargado por una profunda tristeza. Avanzó hacia los ventanales y abrió las cortinas. La luz penetró de improviso en la estancia. Se apretó el fajín y aguardó por si oía algo detrás de él.

Nada.

Se volvió. Chani permanecía de pie e inmóvil, como en trance, con la mirada fija en el ghola.

Paul se dio cuenta de que Hayt se había retirado a alguna parcela interior de su ser… un lugar recóndito propio de los ghola.

Chani se volvió al oír que Paul regresaba. Sintió la sumisión de ese instante que Paul había precipitado. El ghola se convirtió en un ser humano colmado de una intensa vida por unos momentos. Durante esos instantes no experimentó el menor miedo hacia él, sino más bien afecto y admiración. Ahora comprendía cuál era el propósito de Paul con la prueba. Había intentado hacerle ver al hombre dentro de esa carne de ghola.

Miró a Paul.

—¿Ese hombre? ¿Era Duncan Idaho?

—Era Duncan Idaho. Sigue estando aquí presente.

—¿Habría permitido él que Irulan siguiese con vida? —preguntó Chani.

«El agua no ha calado lo bastante profundo», pensó Paul.

—Si yo se lo hubiese ordenado —dijo.

—No lo comprendo —dijo ella—. ¿Acaso no estás furioso?

—Estoy furioso.

—No pareces… furioso. Pareces más bien triste.

Paul cerró los ojos.

—Sí. También estoy triste.

—Eres mi hombre —dijo ella—. Lo sé, pero de repente no te comprendo.

Paul tuvo la brusca sensación de que recorría una larga caverna. De que su carne se movía… un pie detrás de otro…, pero sus pensamientos estaban en otro sitio.

—Ni yo mismo me comprendo —murmuró. Cuando abrió los ojos, se dio cuenta de que se había alejado de Chani.

—Mi amor —dijo ella desde algún lugar tras él—, no te preguntaré de nuevo qué has visto. Solo sé que voy a darte el heredero que deseas.

Él asintió.

—Lo he sabido desde el principio —dijo. Se volvió y la examinó. Chani parecía estar muy lejos.

Ella se irguió y se llevó la mano al vientre.

—Tengo hambre. Los médicos me han dicho que debo comer tres o cuatro veces más de lo que comía antes. Tengo miedo, mi amor. Va muy deprisa.

«Muy deprisa —admitió él—. El feto sabe de la necesidad de apresurarse».

*

La naturaleza audaz de las acciones de Muad’Dib puede contemplarse en el hecho de que sabía desde un principio que estaba atado a su destino, pero pese a ello no se alejó ni un centímetro de su senda. Lo dejó bien claro al decir: «Os digo que llega ahora el momento de mi prueba, la que demostrará que soy el Servidor Definitivo». Así nos une a todos en Uno, amigos y enemigos, para que le adoremos. Es por esta razón y solamente por esta razón que sus apóstoles oran: «Señor, sálvanos de las otras sendas que Muad’Dib cubrió con las Aguas de Su Vida». Esas «otras sendas» solo pueden imaginarse con la más profunda revulsión.

Del Yiam-el-Din (Libro del Juicio)

La mensajera era una joven cuyo rostro, nombre y familia Chani conocía, y por ello cruzó la seguridad imperial.

Chani la identificó frente a un oficial de seguridad llamado Bannerjee, quien después preparó la reunión con Muad’Dib. Bannerjee actuó por instinto y con la seguridad que le daba el que el padre de la joven había sido un miembro de los comandos de la muerte del emperador, los temibles Fedaykin, en los días anteriores a la Yihad. De otro modo, habría ignorado su petición de que el mensaje solo debía ser escuchado por Muad’Dib.

Como era de esperar, la sondearon y la registraron antes de entrar en el despacho privado de Paul. Aun así, Bannerjee la acompañó con una mano en el cuchillo y la otra agarrándola del brazo.

Era casi mediodía cuando entraron en la estancia, un extraño cubículo mezcla del desierto de los Fremen y la aristocracia de las Familias. Unos tapices hiereg colgaban de tres de las paredes: refinados y adornados con figuras de la mitología Fremen. Una pantalla visora cubría la cuarta pared, una zona gris plateada detrás de un escritorio ovalado en cuya superficie solo había un objeto: un reloj de arena Fremen construido dentro de un planetario. El planetario, un mecanismo a suspensor de Ix, contaba con las dos lunas de Arrakis y formaba el clásico Trígono del Gusano al alinearse con el sol.

Paul, sentado tras el escritorio, contempló a Bannerjee. El oficial de seguridad era uno de los que había ido subiendo de categoría dentro de la guardia Fremen gracias a su inteligencia y a su más que probada lealtad pese a la ascendencia contrabandista de su linaje. Era un hombre recio, más bien grueso. Unos mechones de cabello negro le colgaban sobre la frente también negra y de apariencia húmeda, como si fuese la cresta de un ave exótica. Tenía los ojos del todo azules, y observaban con la misma impasibilidad tanto las escenas más emotivas como las más terribles atrocidades. Chani y Stilgar tenían plena confianza en él. Paul sabía que, si le ordenaba a Bannerjee degollar de inmediato a esa muchacha, lo haría sin la menor vacilación.

—Señor, esta es la mensajera —dijo Bannerjee—. La dama Chani dice que desea hablar con vos.

—Sí —asintió Paul con brusquedad.

Le resultó extraño comprobar que la chica no lo miraba. Tenía la vista fija en el planetario. Era de piel oscura, no muy alta y la túnica que cubría su figura, de color vino y corte sencillo, evidenciaba cierta riqueza. Sus cabellos negroazulados estaban sujetos por una estrecha banda de una tonalidad que conjuntaba con su atuendo. Las manos quedaban ocultas bajo las mangas holgadas. Paul sospechó que debía de estar apretando los puños. Sería lo propio en esa situación. Todo en su presencia parecía denotar que sabía qué era lo que se esperaba de ella en un lugar así, incluida la túnica de gala, que era un atuendo reservado para ese tipo de acontecimientos.

Paul indicó a Bannerjee que se apartase. Él vaciló antes de obedecer. La muchacha se movió en ese momento: un paso al frente. Era un movimiento grácil. Seguía sin mirarlo.

Paul carraspeó.

Fue entonces cuando la muchacha alzó la vista, y Paul vio que los ojos carentes de blanco se abrían como platos con el asombro que correspondía. Tenía una carita extraña con un delicado mentón, y había cierta cautela en la manera en que fruncía la boca. Los ojos parecían anormalmente grandes sobre sus inclinados pómulos. Había en ella un atisbo de melancolía, algo que evidenciaba que reía muy poco. Las comisuras de sus ojos tenían una ligera huella amarillenta que solo podía deberse a la irritación causada por la arena o a la adicción a la semuta.

Era justo como tenía que ser.

—Has solicitado verme —dijo Paul.

Había llegado el momento de la prueba definitiva para esa imagen de la muchacha. Scytale había creado la forma, los ademanes, el sexo, la voz… todo lo que sus habilidades podían captar y reproducir. Pero era una mujer a la que Muad’Dib había conocido en los días del sietch. En esa época solo era una niña, pero Muad’Dib y ella habían compartido experiencias. Algunas regiones de su memoria debían ser eludidas con mucho cuidado. Era la interpretación más delicada que Scytale hubiera emprendido nunca.

—Soy Lichna de Otheym de Berk al Dib.

La voz de la muchacha era débil pero firme al pronunciar su nombre, el de su padre y el de su ascendencia.

Paul asintió. Ahora comprendía cómo había engañado a Chani. El timbre de la voz y todo lo demás había sido reproducido con exactitud. De no haber contado con su adiestramiento Bene Gesserit en la Voz y por la trama del dao que las visiones oraculares habían tejido en torno a él, ese bailacaras le habría engañado incluso a él.

Dicho adiestramiento ponía en evidencia algunas discrepancias: la muchacha era algo mayor de lo que le correspondía; había un control excesivo en el tono de sus cuerdas vocales; la pose de cuello y hombros era sutilmente distinta en altura a la de un Fremen. Pero también había otros detalles dignos de admiración: la exquisita túnica había sido remendada para evitar que revelase su verdadera condición… y los rasgos habían sido copiados con una exactitud pasmosa. Todo indicaba que el bailacaras tenía cierta empatía hacia el papel que le había tocado interpretar.

—Reposa en mi hogar, hija de Otheym —dijo Paul, que usó el saludo formal Fremen—. Eres bienvenida como el agua tras una seca marcha por el desierto.

Un ligero asomo de relajación evidenció la confianza que proporcionaba esa aparente aceptación.

—Traigo un mensaje —dijo ella.

—La presencia de un mensajero ya es mensaje de por sí —dijo Paul.

Scytale respiró calmado. Todo iba bien, pero había llegado el momento de la verdad: tenía que guiar al Atreides por esa senda especial. Debía perder a su concubina Fremen en unas circunstancias concretas para que solo él pudiese sentirse responsable. El fracaso solo podía atribuirse al omnipotente Muad’Dib. La suprema consciencia de su responsabilidad ante tal fallo lo conduciría a aceptar la alternativa tleilaxu.

—Soy el humo que desvanece el sueño en la noche —dijo Scytale.

Era una frase en clave Fedaykin: «Traigo malas noticias».

Paul se afanó por mantener la calma. Se sentía desnudo, con el alma abandonada en un tiempo incierto y oculto a toda visión. Unos oráculos poderosos ocultaban a ese bailacaras. Paul solo era capaz de reconocer ciertos destellos de ese momento. Destellos en los que veía lo que no debía hacer. No podía matar a ese bailacaras. Eso solo serviría para precipitar el futuro que debía evitar a toda costa. Debía abrirse camino entre las tinieblas y cambiar ese terrible esquema.

—Dame tu mensaje —dijo Paul.

Bannerjee se movió para colocarse donde pudiera observar el rostro de la muchacha. Ella pareció darse cuenta de su presencia por primera vez, y su mirada se posó en la empuñadura de la daga situada junto a la mano del oficial de seguridad.

—El inocente no cree en el mal —dijo mientras miraba de frente a Bannerjee.

«Ahhh, bien dicho», pensó Paul.

Era justo lo que habría comentado la auténtica Lichna. Sintió una tristeza fugaz por la auténtica hija de Otheym, muerta, un cadáver en la arena. Pero no había tiempo para esas emociones. Frunció el ceño.

Bannerjee centraba toda su atención en la joven.

—Debo entregar mi mensaje en secreto —dijo ella.

—¿Por qué? —preguntó Bannerjee con voz ronca y brusca.

—Porque esa es la voluntad de mi padre.

—Es mi amigo. —Paul señaló al oficial de seguridad—. ¿No soy yo un Fremen? Entonces mi amigo puede oír todo lo que yo oiga.

Scytale luchó por mantener su apariencia de muchacha. ¿Era de verdad una costumbre Fremen… o era una prueba?

—El emperador puede dictar sus propias reglas —dijo Scytale—. Este es el mensaje: mi padre desea que vayáis a verle. Con Chani.

—¿Por qué debo ir con Chani?

—Es vuestra mujer y una Sayyadina. Es un asunto de Agua, según las reglas de nuestras tribus. Deberá atestiguar que mi padre habla de acuerdo con la Manera Fremen.

«Entonces es cierto que hay Fremen que forman parte de la conspiración», pensó Paul.

El momento encajaba con el esquema de lo que estaba por ocurrir. Y la única alternativa que le quedaba era avanzar en esa dirección.

—¿De qué quiere hablar tu padre? —preguntó.

—Quiere hablaros de un complot contra vos… un complot entre los Fremen.

—¿Por qué no ha acudido a dar el mensaje en persona? —preguntó Bannerjee.

Ella mantuvo la mirada fija en Paul.

—Mi padre no puede venir. Los del complot sospechan de él. No llegaría vivo.

—¿Por qué no te explicó a ti el complot? —preguntó Bannerjee—. ¿Cómo es que se ha arriesgado a perder a su hija al enviarla aquí?

—Los detalles se encuentran en un distrans que solo Muad’Dib puede abrir —dijo ella—. Es todo lo que sé.

—Entonces ¿por qué no enviar el distrans? —preguntó Paul.

—Es un distrans humano —dijo ella.

—Iré pues —dijo Paul—. Pero solo.

—¡Chani debe acudir con vos!

—Chani está encinta.

—¿Desde cuándo una mujer Fremen se niega a…?

—Mis enemigos le han administrado un sutil veneno —dijo Paul—. El parto será complicado. Su salud no le permitirá acompañarme.

Antes de que Scytale pudiera reaccionar, unas extrañas emociones torcieron el gesto de la muchacha: frustración, cólera. Scytale se recordó que toda víctima debía disponer de una vía de escape, incluso alguien como Muad’Dib. Pero la conspiración aún no había fracasado. El Atreides permanecía atrapado en la red. Era una criatura que se había desarrollado con firmeza en un patrón concreto. Se destruiría a sí mismo antes que cambiar al patrón opuesto. Así había ocurrido con el Kwisatz Haderach tleilaxu. Así ocurriría también con este. Además…, también debía tener en cuenta al ghola.

—Dejadme pedirle a Chani que decida ella —dijo.

—Ya he decidido yo —dijo Paul—. Me acompañarás tú en lugar de Chani.

—¡Es necesaria la presencia de una Sayyadina del Rito!

—¿No eres amiga de Chani?

«¡Tocado! —pensó Scytale—. ¿Sospecha algo? No. Está tomando precauciones Fremen. Y el anticonceptivo es un hecho. Bueno… hay otras sendas».

—Mi padre me dijo que no regresara —dijo Scytale—, que encontraría refugio junto a vos. Me aseguró que no me dejaríais correr más riesgos.

Paul asintió. Había salido muy bien del paso. No podía negarle el asilo. Ella argüiría la obediencia Fremen que debía a las órdenes de su padre.

—Me acompañará Harah, la mujer de Stilgar —dijo Paul—. Nos indicarás el camino para llegar hasta tu padre.

—¿Cómo sabéis que podéis confiar en la mujer de Stilgar?

—Lo sé.

—Pero yo no.

Paul frunció los labios.

—¿Vive aún tu madre?

—Mi verdadera madre fue a reunirse con el Shai-hulud. Mi segunda madre vive y cuida de mi padre. ¿Por qué?

—¿Pertenece al sietch Tabr?

—Sí.

—La recuerdo —dijo Paul—. Servirá en lugar de Chani. —Señaló a Bannerjee—. Haz que los lacayos acompañen a Lichna de Otheym a sus aposentos.

Bannerjee asintió. «Lacayos». La palabra clave que indicaba que la mensajera debía ser mantenida bajo vigilancia especial. La sujetó por el brazo. Ella se resistió.

—¿Cómo llegaréis hasta mi padre? —observó.

—Le explicarás el camino a Bannerjee —dijo Paul—. Es mi amigo.

—¡No! ¡Mi padre me dio órdenes estrictas! ¡No puedo!

—¿Bannerjee? —dijo Paul.

Bannerjee hizo una pausa. Paul supo que el hombre estaba rebuscando en la memoria enciclopédica que le había permitido alcanzar su actual posición de mando.

—Conozco a un guía que puede llevaros hasta Otheym —dijo Bannerjee.

—Entonces iré solo —dijo Paul.

—Señor, si vos…

—Así lo desea Otheym —dijo Paul, que ocultó a duras penas la ironía que lo consumía.

—Señor, es muy peligroso —protestó Bannerjee.

—Hasta un emperador debe aceptar algunos riesgos —dijo Paul—. Mi decisión está tomada. Haz como te he ordenado.

Bannerjee sacó al bailacaras de la estancia a regañadientes.

Paul se giró hacia la pantalla vacía detrás de su escritorio. Tenía la impresión de estar aguardando la llegada de una enorme roca que caía a ciegas desde alguna ignota altura.

Se preguntó si debía comunicarle a Bannerjee la auténtica naturaleza del mensajero. ¡No! Un incidente así no estaba escrito en ningún lugar de su visión. Cualquier desviación de ese momento podía precipitar la violencia. Debía encontrar la ocasión crucial, un lugar a partir del que poder alejarse de la visión.

«Si es que existe un momento así…».

*

No importa cuán exótica se vuelva la civilización humana, tampoco el desarrollo de la vida y la sociedad ni la complejidad del interfaz máquina/hombre; sea como sea, siempre se producen interludios de solitario poder durante los que el curso de la humanidad, el mismo futuro de la humanidad, depende de las acciones relativamente simples de un único individuo.

Del Libro Santo Tleilaxu

Mientras cruzaba la pasarela alta que unía su ciudadela con el edificio administrativo de los Qizarate, Paul añadió una leve cojera a su paso. Estaba a punto de anochecer y atravesaba largas sombras que ayudaban a ocultarlo, pero unos ojos atentos podían detectar en su porte algo que lo identificara. Llevaba un escudo desactivado, puesto que sus sirvientes habían decidido que su brillo podía levantar sospechas.

Paul miró a su izquierda. Ristras de nubes de arena cubrían el horizonte como el enrejado de una contraventana. El aire tenía una sequedad hiereg incluso a través de los filtros de su destiltraje.

En realidad no estaba solo, pero el equipo de seguridad nunca le había dejado tan libre desde que paseaba en solitario por las calles de noche. Unos ornitópteros con escáneres nocturnos planeaban en patrones aparentemente fortuitos sobre él, todos conectados con sus movimientos gracias a un transmisor oculto entre sus ropas. Hombres seleccionados para la ocasión paseaban dispersos por las calles a su alrededor. Otros patrullaban la ciudad después de haber visto al emperador ataviado con su disfraz: ropas Fremen sobre el destiltraje y botas temag del desierto, todo de tonalidades oscuras. Le habían retocado un poco las mejillas con ayuda de injertos de plastene. Un tubo reciclador le recorría la parte izquierda de la mandíbula.

Paul miró hacia atrás al llegar al otro extremo del puente y notó un movimiento tras la celosía de piedra que ocultaba uno de los balcones de sus aposentos privados. Chani, sin duda.

—Vas a cazar arena en el desierto —había calificado ella su aventura.

Qué poco comprendía de la amarga elección que Paul había tenido que hacer. Paul pensó que elegir entre distintos tipos de agonía era una de las agonías más intolerables que uno pudiera imaginar.

Revivió su partida durante unos instantes breves y dolorosos. En el último momento, Chani había captado una fugaz visión tau de sus sentimientos, pero la había malinterpretado. Creyó que sus emociones eran las que experimenta alguien que abandona a su ser más querido para adentrarse en un peligro desconocido.

«Ojalá fuera eso», pensó.

Dejó atrás el puente y entró en la pasarela superior que atravesaba el edificio administrativo. La gente se apresuraba hacia sus asuntos bajo la luz de los globos fijados por aquí y por allá. Los Qizarate nunca dormían. Paul examinó los rótulos que presidían las distintas puertas como si los viese por primera vez: «Mercaderes de Drogas. Alambiques y Retortas. Prospecciones Proféticas. Pruebas de Fe. Ornamentos Religiosos. Armería. Propagación de la Fe…».

Uno más honesto habría rezado: «Propagación de la Burocracia».

Eran un tipo muy determinado de funcionario religioso civil que había invadido todo el universo. Era un nuevo hombre de los Qizarate que a menudo eran conversos. No solían quitarles a los Fremen los puestos de mayor importancia, pero sí que rellenaban los intersticios. Usaban la melange tanto para demostrar que podían permitirse ese lujo como por sus poderes geriátricos. Se mantenían al margen de sus gobernantes, ya fuese el emperador, la Cofradía, la Bene Gesserit, el Landsraad, las Familias o los Qizarate. Sus dioses eran la rutina y los registros. Se servían de mentats y de prodigiosos sistemas de archivo. La eficacia era el primer punto de su catecismo, aunque por supuesto invocaban los servicios de los preceptos Butlerianos. Las máquinas no podían ser construidas a imagen de la mente humana, decían, pero todos sus actos evidenciaban que preferían las máquinas a los hombres, las estadísticas a lo individual, los puntos de vista generales al toque personal que requería imaginación e iniciativa.

Paul oyó las campanas que llamaban al Rito del Atardecer en el Santuario de Alia mientras salía a la rampa del otro lado del edificio.

Las campanas le suscitaban una extraña sensación de permanencia.

El templo, que se encontraba al otro lado de la atestada plaza, era nuevo, contemporáneo a los ritos que albergaba, pero su ubicación en una depresión del desierto al extremo de Arrakeen provocaba algo… algo en la forma en que la arena había erosionado las paredes de piedra y plastene, algo en la disposición fortuita de los edificios que habían ido surgiendo alrededor del Santuario. Todo conspiraba para producir la impresión de que era un lugar muy antiguo cargado de tradiciones y misterio.

De repente se halló inmerso en la multitud… rodeado. El único guía que sus fuerzas de seguridad habían conseguido hallar había insistido en que debía ser así. A seguridad no le había gustado que Paul aceptara de inmediato. A Stilgar tampoco. Y Chani había sido quien más objeciones había puesto.

La multitud que lo empujaba lo ignoraba por completo y seguía a lo suyo a pesar de chocarse contra él, pero también sentía una sorprendente libertad de movimiento. Sabía que era así como habían sido condicionados a tratar a los Fremen. Su apariencia era la de un hombre del desierto profundo, y esos hombres se irritaban con facilidad.

A medida que se acercaba entre la multitud a las escalinatas del templo, los apretujones eran mayores. Los que lo empujaban involuntariamente a su alrededor se disculpaban de forma ritual: «Perdonad, noble señor. No he podido evitar esta descortesía». «Perdón, señor; esta aglomeración de gente es la mayor que nunca haya visto». «Me inclino ante vos, sagrado ciudadano. Ha sido un estúpido quien me ha empujado».

Tras las primeras disculpas, Paul las ignoró todas. No evidenciaban más sentimiento que un miedo ritual. Se descubrió a sí mismo pensando en el largo camino que había recorrido desde su juventud en su natal Castel Caladan. ¿Cuándo había puesto por primera vez el pie en la senda que conducía hasta ese lugar atestado de gente en un planeta tan lejos de Caladan? ¿Había pisado ese camino alguna vez en realidad? No sabría decir si en algún momento determinado de su vida había actuado por alguna razón específica. Las motivaciones y fuerzas transgresoras habían sido complejas, puede que mucho más complejas que el resto de provocaciones de la historia humana. Sentía la vehemente sensación de que aún podía escapar al destino que veía con tanta claridad al final de su senda. Pero la multitud no había dejado de empujarle hacia delante, y experimentó el vertiginoso presentimiento de que había perdido su camino, la posibilidad de dirigir su vida.

La gente lo arrastraba consigo, escalinatas arriba, hacia el pórtico del templo. Las voces disminuían en intensidad. El olor del miedo era cada vez más intenso… agrio, como a sudor. Los acólitos ya habían comenzado el servicio en el interior. El lamento de su canto dominaba el resto de sonidos: cuchicheos, roce de ropas, arrastrar de pies, toses, ruidos que contaban la historia de los lejanos lugares visitados por la Sacerdotisa en su sagrado trance.

¡Oh, ella cabalga el gusano del espacio!
Nos conduce a través de todas las tormentas
hacia el país de los suaves vientos.
Dormimos en el antro de la serpiente,
pero ella guarda nuestras durmientes almas.
Nos refugia en una fresca oquedad,
para protegernos del calor del desierto.
El destello de sus blancos dientes
nos guía en nuestro camino en la noche.
¡Ascendemos hasta el cielo
a través de las trenzas de su pelo!
Su dulce fragancia, su perfume de flores
nos rodean cuando estamos en su presencia.

«¡Balak! —se dijo Paul, que pensó en Fremen—. ¡Atención! Ella también puede albergar una airada pasión».

El pórtico del templo estaba iluminado con altos y delgados globos que imitaban antorchas. Su luz oscilaba. Los movimientos despertaron recuerdos ancestrales en Paul a pesar de que sabía que estaban ahí para eso. El lugar hacía gala de un atavismo sutilmente artificioso pero efectivo. Odiaba haber sido partícipe de ello.

La muchedumbre franqueó con él las altas puertas de metal y penetró en la gigantesca nave, un lugar cavernoso con luces titilantes muy por encima de sus cabezas y un altar muy iluminado al fondo. Tras el altar había un sencillo ornamento tallado en madera negra e incrustado con escenas de la mitología Fremen; unas luces invisibles revoloteaban en el campo de una puerta de prudencia para crear la ilusión de una aurora boreal. Las siete hileras de acólitos que cantaban bajo esa luz espectral ofrecían una imagen siniestra: túnicas negras, rostros pálidos, labios que se movían al unísono.

Paul examinó a los peregrinos que lo rodeaban y le sobrevino de repente una sensación de envidia por su resolución, por no escuchar las verdades que ellos sí escuchaban. Le parecía que se beneficiaban de algo que a él se le negaba, algo de un consuelo misterioso.

Intentó acercarse al altar un poco más, y una mano lo agarró por el brazo. Echó un vistazo alrededor rápidamente y tropezó con la inquisitiva mirada de un anciano Fremen: ojos del todo azules bajo unas cejas pobladas y una mirada de reconocimiento en ellos. Un nombre apareció en la mente de Paul: Rasir, compañero de los días del sietch.

Entre los empujones de la multitud, Paul se dio cuenta de que era del todo vulnerable si Rasir planeaba usar la violencia.

El anciano se le acercó con una mano oculta bajo su túnica manchada de arena, sin duda aferrada a la empuñadura de un crys. Paul se preparó lo mejor que pudo para afrontar el ataque. El anciano acercó la cabeza al oído de Paul y susurró:

—Unámonos a los demás.

Era la señal para identificar a su guía. Paul asintió. Rasir se giró hacia el altar.

—Viene de oriente —cantaban los acólitos—. El sol se mantiene inmóvil a su espalda. Todo queda expuesto. Bajo el intenso resplandor de su luz… nada escapa a sus ojos, ni en la luz ni en la oscuridad.

El lamento de un rebab retumbó por encima de las voces, las apaciguó hasta apagarlas por completo. La multitud avanzó varios metros con una brusquedad casi eléctrica. Estaban hacinados y formaban una densa y enorme masa de carne. El aire estaba cargado a causa de su respiración y del olor a especia.

—¡Shai-hulud escribe en la arena virgen! —clamaron los acólitos.

Paul sintió que su respiración iba al compás de los que le rodeaban. Un coro femenino empezó a cantar por lo bajo desde las sombras tras la resplandeciente puerta de prudencia:

—Alia… Alia… Alia… —Aumentaron más y más en intensidad hasta interrumpirse de repente.

Y luego regresaron, otra vez entre susurros:

Ella calma las tormentas…
Sus ojos matan a nuestros enemigos,
y atormentan a los infieles.
Desde los capiteles de Tuono
donde nace la aurora
y corre la limpia agua,
uno puede ver su sombra.
En el brillante calor del verano
ella nos sirve pan y leche…
Frescos, fragantes de especias.
Sus ojos barren a nuestros enemigos,
atormentan a nuestros opresores
y traspasan todos los misterios.
Ella es Alia… Alia… Alia…

Las voces se apagaron poco a poco.

Paul se sintió asqueado.

«¿Qué estamos haciendo? —se preguntó a sí mismo. Alia había sido una niña bruja, pero había crecido y se había hecho mayor—. Crecer es hacerse cada vez más perverso».

La atmósfera mental colectiva del templo se infiltraba en su psique. Sintió ese elemento de sí mismo que se hacía uno con todos los que le rodeaban, pero las diferencias formaban una mortal contradicción. Permanecía de pie, inmerso, aislado en un pecado personal que jamás podría expiar. La inmensidad del universo fuera del templo invadía su conciencia. ¿Cómo podía un hombre, un ritual, esperar tallar tal inmensidad hasta reducirla a las medidas del ser humano?

Paul se estremeció.

El universo se le oponía a cada paso. Eludía su abrazo, concebía incontables sutilezas para engañarlo. Ese universo nunca se doblegaría a ninguna de las formas que intentara darle.

Un profundo silencio se adueñó poco a poco del templo.

Alia emergió de la oscuridad tras la brillante aurora boreal. Llevaba una túnica amarilla bordada con el verde de los Atreides: amarillo por la luz del sol, verde por la muerte que producía vida. Paul experimentó un pensamiento sorprendente y repentino en el que Alia había aparecido allí para él y solo para él. Observó a su hermana en el templo entre la multitud. Era su hermana. Conocía el ritual y sus raíces, pero nunca antes lo había observado así, mezclado entre los peregrinos y viéndolo a través de esos ojos. Al descubrirla en el misterio de ese lugar, llegó a la conclusión de que formaba parte de ese universo que se oponía a él.

Los acólitos le entregaron un cáliz dorado.

Ella lo cogió y lo levantó.

Paul supo con parte de su conciencia que el cáliz contenía melange inalterada, el sutil veneno, su sacramento del oráculo.

Alia habló sin dejar de mirar el cáliz. Su voz acariciaba los oídos, un sonido de flores, vibrante y musical.

—En un principio, estábamos vacíos —dijo.

—Ignorantes de todas las cosas —cantó el coro.

—No conocíamos el Poder que reside en todo Lugar —dijo Alia.

—Y en todo Tiempo —cantó el coro.

—Aquí está el Poder —dijo Alia mientras levantaba ligeramente el cáliz.

—Y nos llena de alegría —cantó el coro.

«Y nos llena de aflicción», pensó Paul.

—Despierta la consciencia del alma —dijo Alia.

—Dispersa todas las dudas —cantó el coro.

—En esos mundos, perecemos —dijo Alia.

—En el Poder, sobrevivimos —cantó el coro.

Alia posó los labios en el cáliz. Bebió.

Para su sorpresa, Paul se dio cuenta de que estaba conteniendo el aliento como el más humilde peregrino de la multitud. Había quedado preso de la trama del tao a pesar de que conocía en cierta manera la experiencia que vivía Alia en esos momentos. Recordó cómo había actuado ese veneno en su cuerpo. La memoria se sumergió en esa región en la que el tiempo se detenía y donde la consciencia se convertía en una mota que transformaba el veneno. Experimentó de nuevo el despertar de su consciencia a un notiempo en el que cualquier cosa era posible. Conocía lo que experimentaba Alia, pero se dio cuenta de que, a la vez, no lo comprendía. El misterio lo cegaba.

Alia tembló y cayó de rodillas.

Paul exhaló a coro con los demás extasiados peregrinos. Asintió. Parte del velo empezaba a rasgarse ante él. Absorto en la dicha de la visión, había olvidado que toda visión pertenece a los que se hallan en el camino del porvenir. En la visión, uno atravesaba una zona de tinieblas donde era imposible distinguir la realidad del accidente insustancial. Uno anhelaba absolutos que nunca llegarían a ser.

Y era eso lo que hacía que se perdiese el presente.

Alia vaciló con el éxtasis de la transformación de la especia.

Paul sintió que alguna presencia trascendental le hablaba y decía: «¡Observa! ¡Mira aquí! ¡Contempla lo que has ignorado!». En ese instante pensó que miraba a través de otros ojos, que veía imágenes y ritmos en el lugar que ningún artista ni poeta podría reproducir. Era algo vital y hermoso, una luz deslumbrante que revelaba la voracidad del poder… incluso del suyo propio.

Alia habló. Su voz amplificada resonó por toda la nave.

—Luminosa noche —gritó.

Un lamento sordo recorrió como una ola la multitud de peregrinos.

—¡Nada puede ocultarse en una noche así! —dijo Alia—. ¿Qué extraña luz es esta oscuridad? ¡Uno no puede fijar en ella su mirada! Los sentidos no pueden percibirla. No hay palabras para describirla. —Bajó la voz—. El abismo permanece. Está preñado de cosas por nacer. ¡Ahhh, amable violencia!

Paul se dio cuenta de que esperaba alguna señal privada de su hermana. Podía ser un acto o una palabra, algún tipo de elemento místico o de brujería, una efusión que lo envolvería y lo lanzaría como una flecha en un arco cósmico. El instante permanecía en su consciencia como una gota de trémulo mercurio.

—También habrá tristeza —entonó Alia—. Os recuerdo que todas las cosas son solo un comienzo, por siempre. Los mundos aguardan ser conquistados. Hay quienes gracias a mi voz conseguirán destinos maravillosos. Negaréis el pasado y olvidaréis lo que os digo ahora: dentro de toda diferencia hay unidad.

Paul reprimió un grito de decepción cuando Alia bajó la cabeza. No había dicho lo que él esperaba. Su cuerpo era ahora como un cascarón vacío, uno abandonado por algún insecto del desierto.

Supuso que otros debían de haber sentido algo similar. Captó la tensión a su alrededor. De repente, una mujer en medio de la multitud que se encontraba a su izquierda gritó muy alto un incontenible quejido de angustia.

Alia alzó la cabeza, y Paul tuvo la vertiginosa sensación de que la distancia entre ellos desaparecía, que miraba directamente a sus ojos a unos pocos centímetros.

—¿Quién me llama? —preguntó Alia.

—Yo —gritó la mujer—. Yo te llamo, Alia. Oh, Alia, ayúdame. Dicen que asesinaron a mi hijo en Muritan. ¿Ha muerto? ¿No volveré a verlo… nunca más?

—Intentas volver sobre tus pasos en la arena —entonó Alia—. Nadie muere. Todo regresa más tarde, pero a veces uno no sabe reconocer los cambios que se producen en tal regreso.

—¡Alia, no lo comprendo! —imploró la mujer.

—Vives en el aire, pero no lo ves —dijo Alia con voz cortante—. ¿Acaso eres un lagarto? Tu voz tiene acento Fremen. ¿Debe un Fremen intentar hacer regresar a los muertos? ¿Qué necesitamos de nuestros muertos excepto su agua?

En el centro de la nave, un hombre que iba ataviado con una capa de un rojo intenso levantó ambas manos, y las mangas le cayeron para revelar el atuendo blanco que llevaba debajo.

—Alia —prorrumpió—, acaban de hacerme una proposición de negocios. ¿Debo aceptarla?

—Vienes aquí como un mendigo —dijo Alia—. Buscas el cuenco de oro, pero solo vas a encontrar una daga.

—¡Me han pedido que mate a un hombre! —gritó una voz en alguna parte a su derecha, una grave con acento del sietch—. ¿Debo aceptar? ¿Tendré éxito si acepto?

—El principio y el fin son lo mismo —restalló Alia—. ¿No te lo he dicho antes? No has venido aquí para hacerme esa pregunta. ¿Qué es lo que no puedes creer que te hace venir y gritar de este modo?

—Esta noche está de muy mal humor —murmuró una mujer cerca de Paul—. ¿La habéis visto alguna vez tan furiosa?

«Sabe que estoy aquí —pensó Paul—. ¿Ha visto algo en la visión que la ha enfurecido de tal modo? ¿Esta cólera está dirigida a mí?».

—Alia —dijo un hombre que Paul tenía justo delante—. ¡Di a todos estos hombres de negocios y gentes sin corazón cuánto tiempo reinará tu hermano!

—Te permito que seas tú el que descubra qué hay al doblar esa esquina —espetó Alia—. ¡Arrastras en tu boca tus prejuicios! ¡Tenéis techo y agua porque mi hermano conduce el gusano del caos!

Alia se ajustó la túnica con brusquedad, dio media vuelta, volvió a penetrar en los resplandecientes cortinajes de luz y desapareció en la oscuridad de detrás.

Los acólitos iniciaron de inmediato el canto que cerraba la ceremonia, pero habían perdido el ritmo. Estaban, sin duda, desconcertados por el inesperado final del ritual. Un murmullo incoherente surgió de los extremos de la multitud. Paul captó la intranquilidad a su alrededor: el descontento, la insatisfacción.

—Ha sido por culpa de ese imbécil y su estúpida pregunta sobre los negocios —murmuró una mujer cerca de Paul—. ¡El muy hipócrita!

¿Qué había visto Alia? ¿Qué huellas hacia el futuro?

Esa noche había ocurrido algo que había perturbado el ritual del oráculo. La multitud solía acudir a Alia para que respondiera a sus lastimeras preguntas. Todos venían al encuentro del oráculo como mendigos. Los había oído en muchas ocasiones, oculto en las tinieblas tras el altar. ¿Cuál era la diferencia esa noche?

El anciano Fremen tiró de la manga de Paul e hizo un gesto con la cabeza hacia la salida. La muchedumbre ya empezaba a empujar en esa dirección. Paul se dejó llevar mientras el guía no dejaba de agarrarlo por la manga. Tenía la sensación de que su cuerpo se había convertido en la manifestación de una energía cuyo control estaba fuera de su alcance. Se había convertido en un no-ser, una inmovilidad que sin embargo se movía. Y él existía en el corazón de ese no-ser, se dejaba llevar a través de las calles de la ciudad siguiendo un camino tan familiar a sus visiones que el dolor helaba su corazón.

«Debería saber lo que ha visto Alia —se dijo—. Yo mismo lo he visto tantas veces. Pero no ha llorado al verlo… eso quiere decir que ha visto también las alternativas».

*

El incremento de la producción y de los beneficios no deben ir desacompasados en mi Imperio. Esta es la esencia de mi mandato. No hay dificultades en la balanza de pagos entre las diferentes esferas de influencia. Y la única razón es porque yo lo ordeno. Quiero hacer hincapié en mi autoridad al respecto. Soy el supremo consumidor de energía de mis dominios y seguiré siéndolo, vivo o muerto. Mi gobierno es la economía.

Orden al Consejo, del emperador Paul Muad’Dib

—Os dejaré aquí —dijo el anciano al tiempo que le soltaba el brazo a Paul—. Es a la derecha, la segunda puerta antes de llegar al fondo. Id con Shai-hulud, Muad’Dib… y recordad cuando erais Usul.

El guía de Paul desapareció en las tinieblas.

Paul sabía que debía haber hombres de su equipo de seguridad en alguna parte, esperando para detener al guía y conducirlo a un lugar en el que interrogarlo. Pero también tenía la esperanza de que el anciano Fremen sabría eludirlos.

Las estrellas cubrían el cielo, y la distante luz de la primera luna se proyectaba desde algún lugar por encima de la Muralla Escudo. Pero ese lugar no era el desierto abierto, donde un hombre necesita una estrella para guiar su rumbo. Paul al menos tenía claro que el anciano lo había conducido a uno de los nuevos suburbios.

La calle estaba llena de arena arrastrada de las dunas cercanas. Una luz tenue relucía en un único globo a suspensor público que iluminaba la calle en la distancia. No obstante, era luz más que suficiente para ver que se trataba de un callejón sin salida.

El aire a su alrededor era sofocante debido al hedor intenso que salía de un destilador de reciclado. El artefacto debía de tener un aislamiento deficiente que hacía que gran parte de su humedad rezumara al aire de la noche. Paul pensó que la gente se había vuelto muy descuidada. Ahora eran millonarios de agua, ajenos a los días en que un hombre podía ser asesinado en Arrakis solo para robarle la humedad de su cuerpo.

«¿Por qué titubeo? —se preguntó Paul—. Es la segunda puerta antes del fondo. Lo sabía sin que nadie me lo dijese, pero hay que actuar con precisión. Así pues…, vacilo».

Oyó de repente el ruido de una discusión que salía de la casa que hacía esquina a su izquierda. Una mujer imprecaba a alguien: se quejaba de que la nueva ala de la casa dejaba entrar el polvo. ¿Acaso creía que el agua iba a caer del cielo? Allá donde entraba el polvo desaparecía la humedad.

«Algunos aún lo recuerdan», pensó Paul.

Avanzó por la calle, y la discusión se perdió en la distancia.

«¡Agua del cielo!», pensó.

Algunos Fremen habían visto esa maravilla en otros mundos. Él mismo la había visto, y la había deseado para Arrakis, pero su recuerdo parecía algo que le hubiera ocurrido a otra persona. Lo llamaban «lluvia». Tuvo el repentino recuerdo de un temporal de lluvia en su mundo natal… nubes densas y grises en el cielo de Caladan, la presencia de una tormenta eléctrica, aire húmedo, gotas gruesas que repiqueteaban contra las claraboyas. Llovía hasta el punto de formar riachuelos en el suelo. El agua corría por unos canales para acaudalar el río, que discurría bravo y lleno de barro tras los huertos de la familia… los árboles de las ramas desnudas relucían húmedos.

El pie de Paul se hundió en un pequeño montículo de arena en medio de la calle. Se vio a sí mismo de niño por unos instantes, chapoteando en el barro tras el temporal. Pero luego se dio cuenta de que era arena y volvió a encontrarse en esa oscuridad arenosa en la que el viento barría el callejón y donde el Futuro se cernía sobre él. Sintió la aridez de la vida a su alrededor, acusándole: «¡Es culpa tuya!». Creaste una civilización de buscadores de ojos secos y contadores de historias, gente que resolvía todos sus problemas con el poder… y con más poder… y con todavía más poder… a pesar de que detestaban cada erg de él.

Unas ásperas baldosas de piedra aparecieron bajo sus pies. Su vista las recordaba. El oscuro rectángulo de una puerta apareció a su derecha, negro contra negro: la casa de Otheym, la casa del Destino, un lugar distinto de los que lo rodeaban solo por el papel que le había reservado el Tiempo. Era un lugar extraño para hacer historia.

La puerta se abrió a su llamada. La abertura reveló la pálida claridad verde de un atrio. Un enano lo miraba, un rostro viejo en el cuerpo de un niño, una aparición que jamás había visto con su presciencia.

—Así que habéis venido —dijo la aparición. El enano se echó a un lado sin el menor asomo de turbación en su actitud, solo con la satisfacción de una ligera sonrisa en el rostro—. ¡Entrad! ¡Entrad!

Paul vaciló. No había enano alguno en su visión, pero todo lo demás era idéntico. Las visiones podían albergar tales disparidades y seguir correspondiéndose con su esquema general original en el infinito. Pero esa diferencia le permitía tener esperanza. Miró hacia atrás, hacia la calle llena de desgarradas sombras producidas por la nacarada luz de la luna. El astro no había dejado de inquietarlo. ¿Cuándo caería?

—Entrad —insistió el enano.

Paul entró y oyó cómo la puerta se cerraba tras él en sus sellos de humedad. El enano pasó a su lado, lo adelantó con sus enormes pies retumbando en el suelo, abrió la delicada puerta enrejada que conducía al patio interior techado e hizo un gesto.

—Os espera, señor.

«Señor —pensó Paul—. Me conoce».

El enano desapareció por un pasillo lateral antes de que Paul pudiera analizar mejor el descubrimiento. La esperanza era como un viento derviche que giraba y danzaba en el interior de Paul. Atravesó el patio. Era un lugar oscuro y lóbrego que olía a enfermedad y derrota. Se sintió oprimido por su atmósfera. Se preguntó si podría considerarse derrota elegir el mal menor. ¿Cuán lejos había llegado por ese camino?

Una luz se proyectaba a través de una puerta estrecha que había en la pared del fondo. Dejó de pensar en vigilantes y olores desagradables y la atravesó para llegar a una pequeña estancia. Era un lugar muy vacío para lo que acostumbraban los Fremen, con tapices hiereg en solo dos paredes. En el lado opuesto a la puerta había un hombre sentado sobre cojines carmesí bajo el mejor de los tapices. Una silueta femenina se distinguía entre las sombras tras otra puerta que había en la pared desnuda de la izquierda.

Paul se sintió atrapado por su visión. Era lo que había visto. Pero ¿dónde estaba el enano? ¿Cuál era la diferencia?

Sus sentidos absorbieron la estancia con solo una mirada gestalt. El lugar estaba muy cuidado a pesar de la falta de ornamentos. Los clavos y los ganchos que había por las paredes desnudas revelaban que habían retirado los tapices. Paul recordó que los peregrinos pagaban mucho dinero por objetos de auténtica artesanía Fremen. Los peregrinos ricos consideraban que los tapices del desierto eran auténticos tesoros, verdaderos recuerdos de un hajj.

Paul sintió que el yeso de las paredes desnudas le enviaba un mensaje reprobatorio. La condición raída de los dos tapices restantes amplificaba ese sentimiento de culpabilidad.

Una estantería estrecha ocupaba la pared de su derecha. Había una hilera de retratos, la mayoría de Fremen barbudos, algunos con destiltraje y los tubos de sus filtros colgando, otros con uniformes imperiales y posando ante exóticos paisajes de otros mundos. El paisaje más común era uno marino.

El Fremen de los almohadones carraspeó, lo que obligó a Paul a dirigir la mirada hacia él. Era Otheym, tal como se lo había revelado la visión: un cuello largo y nudoso que le daba el aspecto de un pájaro cuyo cuerpo parecía demasiado endeble para soportar el peso de una cabeza tan grande. El rostro era un desastre asimétrico: un entramado de cicatrices en la mejilla izquierda debajo de un ojo que no dejaba de lagrimear, y una piel tersa en el otro lado con mirada firme y Fremen, del todo azul. El alargado puente de una nariz afilada lo partía en dos.

El almohadón que ocupaba Otheym se hallaba en el centro de una alfombra deshilachada y marrón con hilos dorados y granates. La tela del almohadón tenía zonas desgastadas y parcheadas, pero todo lo metálico que había a su alrededor relucía de recién pulido: los marcos de los retratos, los bordes y el pie de la estantería, el pedestal de la mesa baja de su derecha.

Paul miró el lado intacto del rostro de Otheym y dijo:

—Buena suerte para ti y tu lugar de residencia.

Era lo que se solía decir a un viejo amigo y compañero de sietch.

—Nos volvemos a encontrar, Usul.

La voz que había pronunciado su nombre tribal era la temblorosa y ronca de un anciano. El ojo lloriqueante en el lado destrozado de su rostro se movió entre las cicatrices y la piel apergaminada. Cabellos grises e hirsutos se amontonaban en ese lado, y la línea de su mandíbula se quebraba a causa de la piel despellejada. La boca de Otheym se retorcía cuando hablaba y dejaba al descubierto unos dientes de metal plateado.

—Muad’Dib siempre responde a la llamada de un Fedaykin —dijo Paul.

La mujer entre las sombras de la puerta se movió y dijo:

—Eso es de lo que alardea Stilgar.

Se acercó a la luz: era una versión más anciana de la Lichna que había copiado el bailacaras. Paul recordó en ese momento que Otheym se había casado con unas hermanas. Tenía el cabello gris y la nariz afilada como la de una bruja. Los callos propios de las tejedoras le recorrían los pulgares y los dedos índice. Una mujer Fremen habría mostrado con más orgullo esas marcas en los días del sietch, pero ella intentaba ocultarlas a toda costa y se cubría las manos bajo un pliegue de la túnica azul pálido.

Paul recordó su nombre en ese momento: Dhuri. Lo que lo impresionó fue que la recordaba como una niña, no tal y como la había visto en su visión de estos instantes. Paul se dijo que se debía al tono plañidero de su voz, uno que tenía incluso cuando era niña.

—Y aquí estoy —dijo Paul—. ¿Habría venido si Stilgar no lo hubiera aprobado? —Se volvió hacia Otheym—. Llevo tu carga de agua, Otheym. Ordéname.

Así hablaban los hermanos del sietch.

Otheym asintió con un estremecimiento, como si fuera demasiado para la delgadez de su cuello. Levantó la mano izquierda, en la que tenía unas manchas rojas, y señaló la ruina en la que se había convertido su rostro.

—Cogí esta enfermedad en Tarahell, Usul —dijo con voz ronca—. Justo después de la victoria en la que todos…

Un acceso de tos ahogó sus palabras.

—La tribu recuperará su agua muy pronto —dijo Dhuri.

Se acercó a Otheym y colocó unos almohadones en su espalda mientras le agarraba por el hombro hasta que se le pasó la tos. Paul se dio cuenta de que en realidad no era tan mayor, pero su boca tenía un rictus de esperanzas perdidas y sus ojos parecían cargados de amargura.

—Llamaré a unos doctores —dijo Paul.

Dhuri se giró hacia él con una mano en la cadera.

—Ya han venido, y eran tan buenos como cualquiera que puedas traer.

Dirigió una mirada involuntaria hacia la pared desnuda de su izquierda.

«Y los médicos son caros», pensó Paul.

Estaba nervioso, restringido por la visión, pero consciente de que habían ido apareciendo ligeras diferencias. ¿Cómo aprovecharse de ellas? El tiempo se desmadejaba con sutiles cambios, pero el conjunto de su entramado tenía un parecido que le resultaba muy opresivo. Supo con terrorífica certeza que si intentaba romper el patrón en el que se encontraba todo desembocaría en una terrible violencia. El poder que albergaba ese aparentemente tranquilo flujo del Tiempo le oprimía.

—Dime qué esperas de mí —gruñó.

—¿Acaso no puede Otheym necesitar la presencia de un amigo junto a él en estos momentos? —preguntó Dhuri—. ¿Debe un Fedaykin entregar su carne a los extranjeros?

«Vivimos juntos en el sietch Tabr —recordó Paul—. Tiene derecho a reprocharme mi aparente insensibilidad».

—Haré lo que pueda —dijo.

Otro acceso de tos sacudió a Otheym. Después jadeó:

—Hay traición, Usul. Un complot Fremen contra ti.

Su boca siguió moviéndose sin que sonido alguno surgiera de ella. Un hilillo de baba escapó de sus labios. Dhuri le limpió la boca con una esquina de su túnica, y Paul vio que su rostro reflejaba su irritación por la pérdida de humedad.

La rabia estuvo a punto de traicionar a Paul en ese momento.

«¡Por qué tenía que morir Otheym de esa manera! Un Fedaykin se merecía algo mejor».

Pero no había elección, no para un comando de la muerte de su emperador. En esa estancia recorrían el filo de la navaja de Occam. El menor paso en falso multiplicaría los horrores; no solo para ellos, sino para toda la humanidad y hasta para los que querían eliminarlos.

Paul recuperó la calma y miró a Dhuri. La expresión de terrible nostalgia con la que miraba a Otheym afianzó la determinación de Paul.

«Chani nunca me mirará de este modo», pensó.

—Lichna ha hablado de un mensaje —dijo Paul.

—Mi enano —murmuró Otheym—. Lo compré en… en… en un mundo… lo he olvidado. Es un distrans humano, un juguete desechado por los tleilaxu. Tiene registros de todos los nombres… los traidores…

Otheym se quedó en silencio y empezó a temblar.

—Hablas de Lichna —dijo Dhuri—. Cuando llegaste supimos que te había contactado sana y salva. Si estás pensando en esta nueva carga de agua que Otheym pone sobre tus hombros, Lichna es la suma de esta carga. Es un trueque adecuado, Usul. Coge al enano y márchate.

Paul reprimió un estremecimiento y cerró los ojos.

«¡Lichna!».

La hija auténtica había fallecido en el desierto, un cuerpo arruinado por la semuta abandonado a la arena y al viento.

Paul abrió los ojos y dijo:

—Podríais haber venido en cualquier momento para pedirme…

—Otheym se ha mantenido al margen para que se lo considere parte de los que te odian, Usul —dijo Dhuri—. La casa que se encuentra al sur, al final de la calle, es el lugar de reunión de tus enemigos. Por eso elegimos este sitio.

—Entonces llama al enano y vámonos todos —dijo Paul.

—No has escuchado bien —dijo Dhuri.

—Debes llevar al enano a un lugar seguro —dijo Otheym, con una extraña firmeza en la voz—. Porta el único registro de la relación de traidores. Nadie sospecha de él. Piensan que solo lo uso como distracción.

—No podemos irnos —dijo Dhuri—. Solo el enano y tú. Todo el mundo sabe… lo pobres que somos. Les dijimos que íbamos a vender al enano. Creerán que eres el comprador. Es tu única oportunidad.

Paul revisó lo que recordaba de la visión: en ella, había abandonado el lugar con los nombres de los traidores, pero no había visto dónde se hallaban esos nombres. Sin duda, el enano se encontraba bajo la protección de otro oráculo. Paul se dio cuenta en ese momento de que tal vez todas las criaturas llevaran consigo una especie de destino grabado por las fuerzas cambiantes que las rodeaban, por los determinantes del entrenamiento y de la disposición. Se había sentido cercado por las fuerzas de la multitud desde el momento en el que la Yihad lo había elegido a él. Los propósitos inamovibles de dichas fuerzas exigían y controlaban su curso. Cualquier ilusión de libre albedrío que alimentara, prisionero en su jaula personal, no era más que eso: una ilusión. Su maldición residía en el hecho de que veía la jaula. ¡La veía!

Escuchó y captó lo vacía que estaba la casa: solo estaban los cuatro: Dhuri, Otheym, el enano y él. Inhaló el miedo y la tensión de sus compañeros, captó a los vigilantes de su séquito en los tópteros que deambulaban por las alturas… y también a los otros… en la puerta contigua.

«Albergar esperanzas ha sido un error», reflexionó Paul.

Pero pensar en ello le proporcionó una esperanza retorcida y tuvo la sensación de que aún podía salir victorioso de la situación.

—Llama al enano —dijo.

—¡Bijaz! —llamó Dhuri.

—¿Me llamáis?

El enano penetró en la estancia desde el patio, con una expresión de despierta contrariedad en el rostro.

—Tienes un nuevo amo, Bijaz —dijo Dhuri. Miró a Paul—. Puedes llamarlo… Usul.

—Usul es la base del pilar —dijo Bijaz, que tradujo el nombre—. ¿Cómo puede ser Usul la base cuando yo soy la cosa más básica que existe?

—Siempre habla así —se excusó Otheym.

—Yo no hablo —dijo Bijaz—. Opero una máquina llamada lenguaje. Chirría y gruñe, pero es mía.

«Un juguete tleilaxu, instruido y lúcido —pensó Paul—. La Bene Tleilax nunca habría desechado algo tan valioso».

Se volvió para examinar al enano. Unos ojos redondos de melange le devolvieron la mirada.

—¿Qué otros talentos tienes, Bijaz? —preguntó Paul.

—Conozco en qué momento debemos irnos —dijo Bijaz—. Es un talento que poseen muy pocos hombres. Hay un tiempo para los finales… y siempre es un buen principio. Así que empecemos a irnos, Usul.

Paul analizó los recuerdos de su visión: no había enano alguno, pero las palabras del hombrecillo correspondían con lo que ocurría.

—Me has llamado «señor» en la puerta —dijo Paul—. ¿Sabes quién soy?

—Vos lo habéis dicho, señor —dijo Bijaz con una sonrisa—. Sois mucho más que la base Usul. Sois el emperador Atreides, Paul Muad’Dib. Y sois mi dedo.

Levantó el dedo índice de la mano derecha.

—¡Bijaz! —restalló Dhuri—. No tientes al destino.

—Tiento a mi dedo —protestó Bijaz con voz aguda. Señaló a Usul—. Señalo a Usul. ¿No es acaso mi dedo el propio Usul? ¿O es el reflejo de algo más básico? —Acercó el dedo a sus ojos y lo examinó por todas partes con una sonrisa burlona—. Ahhh, no es más que un dedo, al fin y al cabo.

—Delira así muy a menudo —dijo Dhuri con voz constreñida—. Creo que los tleilaxu lo desecharon por eso.

—Nadie puede subestimarme —dijo Bijaz—, y sin embargo tengo un nuevo amo. Qué extraña la manera en la que actúa este dedo. —Miró a Dhuri y a Otheym con un desconcierto reluciente en los ojos—. El pegamento que nos une es débil, Otheym. Unas pocas lágrimas, y nos separamos. —Los enormes pies del enano rechinaron en el suelo cuando giró sobre los talones para encarar a Paul—. ¡Ahhh, patrón! He recorrido un largo camino antes de encontraros.

Paul asintió.

—¿Seréis amable, Usul? —preguntó Bijaz—. Soy una persona, ¿sabéis? Las personas tienen distintas formas y tamaños, y el mío no es más que uno de ellos. Mis músculos son débiles, pero mi boca es fuerte; soy barato de alimentar, pero costoso de llenar. Vaciadme según vuestro deseo, siempre quedará en mí más de lo que hayan puesto.

—No tenemos tiempo para tus estúpidos acertijos —gruñó Dhuri—. Ya deberíais de haberos marchado.

—Mis acertijos están cargados de misterios —dijo Bijaz—, pero no todos son estúpidos. Marcharse es quedar en el pasado, Usul. ¿Verdad? Dejemos que el pasado sea pasado. Dhuri dice la verdad, y poseo el talento de escuchar la verdad.

—¿Tienes el sentido de la verdad? —preguntó Paul, determinado ahora a seguir lo dispuesto por su visión. Cualquier cosa era mejor que destruir esos momentos y crear nuevas consecuencias. Aún quedaban cosas que Otheym debía decir para que el Tiempo no se desviara hacia caminos todavía más terribles.

—Tengo el sentido del ahora —dijo Bijaz.

Paul observó que el enano empezaba a ponerse nervioso. ¿Era consciente el hombrecillo de lo que estaba a punto de ocurrir? ¿Era posible que Bijaz fuese su propio oráculo?

—¿Has preguntado por Lichna? —dijo Otheym de repente al tiempo que miraba a Dhuri con el ojo bueno.

—Lichna está a salvo —dijo Dhuri.

Paul bajó la cabeza, temeroso de que su expresión traicionara la verdad.

«¡A salvo!».

Lichna no era más que cenizas en una tumba oculta.

—Eso está bien —dijo Otheym, quien dio por hecho que la inclinación de cabeza de Paul era un gesto de asentimiento—. Algo bueno entre todo lo malo, Usul. No me gusta el mundo que estamos construyendo, ¿sabes? Era mejor cuando estábamos solos en el desierto y los Harkonnen eran nuestros únicos enemigos.

—La línea que separa a muchos enemigos de muchos amigos es muy delgada —dijo Bijaz—. Cuando se detiene, ya no hay principio ni fin. Terminemos con esto, amigos míos.

Avanzó hasta situarse al lado de Paul y cambió el peso del cuerpo de uno a otro pie.

—¿Qué ves con tu sentido del ahora? —preguntó Paul, que intentó sondear el momento y observó con fijeza al enano.

—¡El ahora! —dijo Bijaz, temblando—. ¡El ahora! ¡El ahora! —Tiró de la túnica de Paul—. ¡Vámonos ahora!

—No deja de parlotear, pero no hay mal en él —dijo Otheym, con afecto en la voz y mirando a Bijaz con el ojo sano.

—Hasta una boca que parlotea puede dar la señal de partida —dijo Bijaz—. Y también las lágrimas. Vayámonos cuando aún queda tiempo para comenzar.

—Bijaz, ¿qué es lo que temes? —preguntó Paul.

—Temo al espíritu que me busca en estos momentos —murmuró Bijaz. El sudor le perlaba la frente. Sus mejillas se contrajeron en una mueca—. Temo al que no piensa y que no quiere otro cuerpo más que el mío… ¡y al otro que ha venido dentro de él! Temo las cosas que veo y las que no veo.

«Este enano posee el poder de la presciencia», pensó Paul.

Bijaz compartía el terrible oráculo. ¿Compartía también su destino? ¿Cuán potente era el poder del enano? ¿Tenía la pequeña presciencia de los que se aventuraban superficialmente a usar el tarot de Dune? ¿O era algo mucho mayor? ¿Cuánto había visto?

—Será mejor que os vayáis —dijo Dhuri—. Bijaz tiene razón.

—Cada minuto que transcurre —dijo Bijaz— prolonga… ¡prolonga el presente!

«Cada minuto que dejo transcurrir difiere mi culpa», pensó Paul.

La respiración venenosa del gusano, la lluvia de arena de sus mandíbulas, habían caído sobre él. Había ocurrido hacía mucho tiempo, pero volvió a inhalar los recuerdos: especia y amargura. Sintió a su gusano esperando: «la urna del desierto».

—Son tiempos turbulentos —dijo, tanto para sí como para responder al juicio de Otheym acerca de su mundo.

—Los Fremen saben lo que hay que hacer en tiempos turbulentos —dijo Dhuri.

Otheym contribuyó con un gesto de asentimiento.

Paul miró a Dhuri. No esperaba gratitud, ya que para él no hubiera sido más que otra carga que tal vez no habría podido soportar, pero la amargura de Otheym y el apasionado resentimiento que veía en los ojos de Dhuri turbaron su resolución. ¿Había algo que valiera realmente tal precio?

—Esperar no sirve de nada —dijo Dhuri.

—Haz lo que debas, Usul —susurró Otheym.

Paul suspiró. Se habían pronunciado las palabras de la visión.

—Habrá una rendición de cuentas —dijo para completarlas.

Se dio la vuelta y salió de la estancia mientras oía tras de sí los palmeos de los pasos de Bijaz.

—El pasado, el pasado —murmuraba el enano mientras salían—. Dejad que los pasados caigan donde deben. Este ha sido un mal día.

*

La intrincada palabrería de los legalismos tiene lugar debido a la necesidad de ocultarnos a nosotros mismos la violencia que empleamos hacia los demás. Entre privar a un hombre de una hora de su vida y privarle de su vida entera solo hay una diferencia de magnitud. En ambos casos usamos la violencia contra él, consumimos su energía. Elaborados eufemismos pueden disimular nuestra intención de matar, pero tras todo uso del poder contra otro la premisa que se esconde detrás es la misma: «Me alimento de tu energía».

Adenda a las órdenes al Consejo, del emperador Paul Muad’Dib

La primera luna brillaba alta sobre la ciudad cuando Paul, con su escudo activado y brillando tenue a su alrededor, salió del callejón. Un viento que soplaba del macizo levantaba arena y polvo en medio de la calle, y obligó a Bijaz a parpadear y a protegerse los ojos.

—Debemos apresurarnos —murmuró el enano—. ¡Apresurarnos! ¡Apresurarnos!

—¿Percibes algún peligro? —preguntó Paul con cautela.

—¡Conozco el peligro!

Una repentina sensación de peligro inminente se materializó casi de inmediato en una silueta que se acercó a ellos al salir por el umbral de una puerta.

Bijaz se acurrucó y gimió.

Solo era Stilgar, que se movía como una máquina de guerra, con la cabeza por delante y dando fuertes golpes en el suelo con los pies.

Paul le explicó con presteza el valor que tenía el enano y se lo entregó a Stilgar. Las secuencias de la visión avanzaban ahora muy rápidas. Stilgar se marchó a toda prisa con Bijaz. Los guardias de seguridad rodearon a Paul. Dio órdenes para enviar efectivos a la casa que le había indicado Otheym. Los hombres se apresuraron a obedecer y se convirtieron en sombras entre las sombras.

«Más sacrificios», pensó Paul.

—Queremos prisioneros vivos —cuchicheó uno de los oficiales de la guardia.

Cada sonido era un eco de la visión a oídos de Paul. Ahora todo tenía una precisión perfecta: visión y realidad, latido a latido. Los ornitópteros recortados contra la luna.

El estallido de las tropas imperiales atacando en la noche.

Un suave silbido surgió por encima del resto de sonidos y creció hasta convertirse en un rugido cuando sus oídos no habían dejado de percibir aún el silbido original. Se convirtió en un halo color terracota que ocultó las estrellas y envolvió la luna.

Paul reconoció el sonido y el resplandor de los destellos de pesadilla que había visto en su visión y sintió una extraña plenitud. Estaba ocurriendo tal y como debía ocurrir.

—¡Un quemador de piedras! —exclamó alguien.

—¡Un quemador de piedras! —El grito se extendió a su alrededor—. Un quemador de piedras… quemador de piedras…

Paul se cubrió el rostro con un brazo y buscó el refugio de una fachada cercana, porque era lo que se esperaba de él. Ya era demasiado tarde, por supuesto.

Donde hace nada se encontraba la casa de Otheym, se alzaba ahora una columna de fuego, un chorro cegador que rugía hacia los cielos. Proyectaba a su alrededor un brillo intenso que recortaba de un modo extraordinario los movimientos de los que se debatían para huir y también el frenético batir de alas de los ornitópteros.

Pero ya era demasiado tarde para todos los miembros de ese desesperado grupo.

El suelo empezaba a calentarse bajo Paul, y oyó pasos a la carrera que se detenían. Los que se encontraban a su alrededor empezaban a comprender que correr no iba a servirles de nada. El daño principal ya estaba hecho, y ahora lo único que podían hacer era esperar a que el quemador de piedras se extinguiera. Las radiaciones, de las que nadie había podido escapar, ya habían penetrado en sus cuerpos. Los peculiares efectos de las radiaciones del quemador de piedras ya habían empezado a afectarles. Lo que hiciese el arma a partir de ahora dependía de los planes de los que la habían usado, los hombres que habían desafiado a la Gran Convención con ese acto.

—Dios es… un quemador de piedras —jadeó alguien—. Yo… no… quiero… quedarme… ciego.

—¿Quién quiere? —sonó la recia voz de un soldado al otro lado de la calle.

—Los tleilaxu venderán algunos de sus ojos por aquí —gruñó alguien cerca de Paul—. Ahora, ¡a callar y a esperar!

Esperaron.

Paul se quedó en silencio y pensó en lo que implicaba el arma. Con demasiado combustible, el disparo podría haber llegado hasta el núcleo del planeta. La zona ígnea de Dune se encontraba a mucha profundidad, pero precisamente por eso era más peligrosa. Una presión así liberada sin control haría pedazos el planeta y esparciría sus restos por todo el espacio.

—Creo que empieza a disminuir un poco —dijo alguien.

—Solo se hunde bajo tierra —advirtió Paul—. Permaneced a cubierto. Stilgar enviará ayuda.

—¿Stilgar ha podido escapar?

—Stilgar ha podido escapar.

—El suelo está caliente —se quejó alguien.

—¡Se han atrevido a usar atómicas! —protestó un soldado cerca de Paul.

—El ruido disminuye —dijo alguien al otro lado de la calle.

Paul ignoró las palabras y se fijó en las yemas de sus dedos apoyadas contra el suelo de la calle. Sintió el rodante retumbar de esa cosa… profundo… cada vez más profundo…

—¡Mis ojos! —gritó alguien—. ¡No veo nada!

«Alguien que estaba aún más cerca que yo», pensó Paul.

Levantó la cabeza y vio el fondo del callejón, pero una especie de niebla envolvía la escena. Un resplandor de un rojo amarillento cubría el lugar en el que antes estaba la casa de Otheym y la contigua. Las ruinas de los edificios aledaños no eran más que sombras oscuras que caían a ese pozo incandescente.

Paul se puso en pie y sintió cómo el quemador de piedras se apagaba y todo quedaba en silencio. Tenía el cuerpo bañado en sudor dentro del destiltraje, demasiado para que el traje lo reciclase. El aire que penetraba en sus pulmones traía consigo el calor y el olor a azufre del quemador.

Mientras miraba a las tropas, que empezaban a ponerse en pie a su alrededor, la bruma de los ojos de Paul se convirtió en tinieblas. Usó la visión oracular de esos momentos, se dio la vuelta y empezó a recorrer la senda que el Tiempo había creado para él, se entremezcló tanto con la visión que ya era imposible escapar. Fue cada vez más consciente del lugar, como si lo poseyese con una multitud de cuerpos, y la realidad se unió a la predicción.

Empezaron a sonar a su alrededor gemidos y gruñidos de sus tropas a medida que todos se daban cuenta de que se habían quedado ciegos.

—¡Todos quietos! —gritó Paul—. ¡La ayuda está en camino! —Y, como las quejas persistieron, dijo—: ¡Soy Muad’Dib! ¡Os ordeno que permanezcáis quietos! ¡Vienen a ayudarnos!

Silencio.

Luego, tal y como había percibido en su visión, un guardia que estaba cerca de él dijo:

—¿De verdad es nuestro emperador? ¿Alguien puede verle? Decídmelo.

—Ninguno de nosotros tiene ojos —dijo Paul—. A mí también me los han arrebatado, pero no mi visión. Te veo aquí de pie, así como a la pared sucia que tienes al alcance de tu mano a la izquierda. Ahora, aguardad con valor. Stilgar llega con nuestros amigos.

El zumbido de muchos tópteros resonó con fuerza a su alrededor. Luego se oyó el retumbar de pasos apresurados. Paul «vio» cómo llegaban sus amigos, emitiendo los mismos sonidos que en su visión oracular.

—¡Stilgar! —llamó al tiempo que agitaba un brazo—. ¡Aquí!

—¡Gracias sean dadas a Shai-hulud! —gritó Stilgar mientras corría hacia Paul—. ¡Vos no…! —En el repentino silencio, la visión interna de Paul le mostró a Stilgar paralizado ante él con una expresión de agonía mientras contemplaba los ojos dañados de su amigo y emperador—. Oh, mi señor —gimió—. Usul… Usul… Usul…

—¿Qué ha pasado con el quemador de piedras? —preguntó uno de los recién llegados.

—Se ha extinguido —dijo Paul, que alzó la voz. Hizo un gesto—. Apresuraos y socorred a los que estaban más cerca. Levantad barreras. ¡Apresuraos!

Se giró hacia Stilgar.

—¿Podéis ver, mi señor? —preguntó Stilgar con tono de asombro—. ¿Cómo es que podéis ver?

La respuesta de Paul fue extender los dedos hasta tocar la mejilla de Stilgar por encima del filtro bucal. Notó unas lágrimas.

—No necesitas darme tu humedad, viejo amigo —dijo—. No estoy muerto.

—Pero ¡vuestros ojos!

—Han cegado mi cuerpo, pero no mi visión —dijo Paul—. Ah, Stil, vivo en un sueño apocalíptico. Mis pasos lo recorren con tal precisión que temo aburrirme por tener que revivirlo todo con tanta exactitud.

—Usul, no… No entiendo…

—No intentes comprenderlo. Acéptalo. Pertenezco al mundo que está más allá de este. Para mí son iguales. No necesito mano que me guíe. Veo todos los movimientos a mi alrededor. Todas las expresiones de tu rostro. No tengo ojos, pero veo.

Stilgar agitó con fuerza la cabeza.

—Señor, debemos ocultar vuestro estado a…

—No se lo ocultaremos a nadie —dijo Paul.

—Pero la ley…

—Ahora vivimos bajo la ley de los Atreides, Stil. La ley Fremen de que todo ciego sea abandonado en el desierto solo se aplica a los ciegos. Yo no estoy ciego. Vivo en el ciclo de la existencia donde la guerra entre el bien y el mal tiene su campo de batalla. Nos encontramos en un momento clave para el devenir de la historia, y todos tenemos un papel que interpretar.

En el repentino silencio, Paul oyó a uno de los heridos lamentándose mientras era transportado.

—Fue terrible —gemía el hombre—. Una conflagración…

—Ninguno de estos hombres será entregado al desierto —dijo Paul—. ¿Me oyes, Stil?

—Os oigo, mi señor.

—Se les darán ojos nuevos y yo seré quien los pague.

—Así se hará, mi señor.

Paul distinguió la emoción en la voz de Stilgar y dijo:

—Regreso al tóptero de mando. Hazte cargo de la situación aquí.

—Sí, mi señor.

Paul rodeó a Stilgar y avanzó por la calle. Su visión le revelaba todo movimiento, cualquier irregularidad ante sus pies y cualquier rostro con el que se encontrara. Empezó a dar órdenes a medida que avanzaba, señaló a los hombres de su guardia personal, los llamó por sus nombres y convocó a los que representaban a su organismo privado de gobierno. Sentía el terror avivándose a su paso y también oía los atemorizados cuchicheos.

—¡Sus ojos!

—Pero ¡te ha mirado directamente y te ha llamado por tu nombre!

Al llegar al tóptero de mando, desactivó su escudo personal, entró en el aparato y le quitó el micrófono a un estupefacto oficial de comunicaciones para luego dar una breve ráfaga de órdenes y devolvérselo. Paul se dio la vuelta y llamó a un especialista en armamentos, uno de los más jóvenes y brillantes miembros de la generación para los que la vida en el sietch era poco más que un tenue recuerdo.

—Han usado un quemador de piedras —dijo Paul.

Tras una breve pausa, el hombre dijo:

—Eso me han dicho, señor.

—Sin duda sabes qué significa.

—Que la energía empleada solo puede ser atómica.

Paul asintió y pensó en todo lo que debía de estar pasando por la mente del joven. Atómicas. La Gran Convención prohibía dichas armas. El culpable sufriría las represalias de todas las Grandes Casas al mismo tiempo una vez descubierto. Se olvidarían las viejas rencillas para hacer frente a la traición y a los antiguos miedos que despertaba.

—No puede haberse fabricado sin haber dejado algún rastro —dijo Paul—. Reúne el equipo adecuado y busca por todas partes el lugar en el que se construyó ese quemador de piedras.

—De inmediato, señor.

El hombre se alejó con una última y temerosa mirada.

—Mi señor —aventuró el oficial de comunicaciones que estaba detrás de él—. Vuestros ojos…

Paul se volvió a girar, cogió de nuevo el micrófono y movió el dial hasta conectar a su frecuencia personal.

—Llamad a Chani —ordenó—. Decidle… decidle que estoy vivo y que me encontraré con ella muy pronto.

«Reunamos a las fuerzas», pensó Paul. Y notó el olor a miedo que emanaba del sudor de todos los que lo rodeaban.

*

Vino de Alia,
¡la matriz del cielo!
¡Santo!, ¡santo!, ¡santo!
Fuego y arena unidos
confrontan a nuestro Señor.
¡Puede ver
sin ojos!
¡Hay un demonio en él!
Santo, santo, santo,
la ecuación
fue resuelta
¡por el martirio!

«La luna cae»,
Canciones de Muad’Dib

Tras siete días de actividad sin descanso, la ciudadela se sumió en una calma antinatural. Esa mañana había gente en todas partes, pero hablaban en susurros, con las cabezas muy juntas y caminaban con sigilo. Algunos se escurrían con andares furtivos. La llegada de un destacamento de guardias que entró desde el patio delantero provocó miradas interrogativas y unos fruncimientos de ceño a causa del ruido que los recién llegados hacían con sus pasos y con las armas. Pero esos recién llegados se adaptaron rápido al ambiente del interior y empezaron a moverse con mucho más cuidado.

Las conversaciones sobre el quemador de piedras no habían cesado.

—Dijo que el fuego era azul verdoso y que hedía a infierno.

—¡Elpa es imbécil! Dice que se suicidará antes que aceptar unos ojos tleilaxu.

—No me gusta hablar de ojos.

—¡Muad’Dib pasó a mi lado y me llamó por mi nombre!

—¿Cómo ve sin ojos?

—¿Te has enterado de que la gente ha empezado a marcharse? Hay mucho miedo. Los naibs dicen que se reunirán en el sietch Makab para un Gran Consejo.

—¿Qué han hecho con el Panegirista?

—He visto que lo llevaban a la sala donde estaban reunidos los naibs. ¿Te imaginas? ¡Korba prisionero!

Chani se había despertado pronto a causa del silencio de la ciudadela. Al abrir los ojos, vio a Paul sentado junto a ella, con sus cuencas vacías dirigidas hacia algo ignoto detrás de la pared de su dormitorio. El quemador de piedras se cebaba con los ojos y le habían quitado todo ese tejido inservible. Habían usado inyecciones y ungüentos para preservar la zona alrededor de los ojos, pero Chani sabía que la radiación lo había afectado aún más.

Un hambre voraz se apoderó de ella al levantarse. Comió de la bandeja situada junto al lecho: pan de especia y queso curado.

Paul hizo un gesto a la comida.

—Mi amor, no debes privarte de esto. Créeme.

Chani se estremeció cuando Paul giró hacia ella sus órbitas vacías. Había dejado de pedirle que le explicara lo ocurrido, y él solo respondía de manera muy extraña.

«Me bautizaron en la arena y me costó la facilidad para creer. ¿Quién sigue comerciando con la fe? ¿Quién la comprará? ¿Quién la venderá?».

¿Qué quería decir con esas palabras?

Paul se negaba a considerar siquiera ponerse ojos tleilaxu, pese a que se los proporcionaba generosamente a todos los que habían compartido su desgracia.

Saciada su hambre, Chani salió de la cama, examinó a Paul y vio lo agotado que estaba. Unas arrugas marcadas le recorrían las comisuras de los labios. Tenía el oscuro cabello revuelto, alborotado por un sueño que no le había proporcionado reposo alguno. Se le notaba muy taciturno y distante. La sucesión de sueño y vigilia no le había servido de nada. Chani se obligó a sí misma a girar la cabeza y susurró:

—Mi amor… mi amor…

Él se inclinó, la obligó a volver a recostarse en la cama y le dio un beso en cada mejilla.

—Muy pronto volveremos a nuestro desierto —murmuró—. Ya nos quedan muy pocas cosas que hacer aquí.

Ella se estremeció ante la determinación de su voz.

Él la rodeó con los brazos y murmuró:

—No me tengas miedo, mi Sihaya. Olvida el misterio y acepta el amor. No hay misterio en el amor. Proviene de la vida. ¿Lo sientes?

—Sí.

Ella apoyó la mano contra el pecho de Paul y contó los latidos de su corazón. Su amor gritaba con el espíritu Fremen que había en Paul, uno torrencial, absoluto y salvaje. Chani sintió cómo la envolvía una energía magnética.

—Te prometo una cosa, mi amor —dijo él—. Nuestro hijo reinará en un Imperio al que el mío no podrá ni hacer sombra. Uno que alcanzará cotas inimaginables de vida, de arte, de lo sublime…

—Pero ¡ahora estamos aquí! —protestó ella, que contuvo un amargo sollozo—. Y… siento que nos queda… muy poco tiempo.

—La eternidad es nuestra, mi amor.

—Es tuya. Yo solo tengo el ahora.

—Pero esto es la eternidad.

Le acarició la frente.

Ella se apretó contra él y posó sus labios en el cuello de Paul. La presión turbó la vida que se abría paso en su seno. Notó cómo se agitaba.

Paul también lo notó. Puso una mano en el abdomen de Chani y dijo:

—Ahhh, pequeño gobernante del universo, aguarda tu momento. Ahora es el mío.

Chani se preguntó por qué Paul seguía hablando en singular de la vida que ella albergaba en su interior. ¿Acaso no se lo habían dicho los médicos? Rebuscó en sus recuerdos, sorprendida de que nunca hubiese salido el tema en sus conversaciones. Paul tenía que saber que iba a dar a luz a gemelos. Vaciló hasta el punto de decírselo. Tenía que saberlo. Lo sabía todo. Conocía todo lo que formaba parte de ella. Sus manos, su boca. Todo.

—Sí, mi amor —dijo—. Esto es la eternidad… es real.

Y Chani cerró con fuerza los ojos por miedo a que la mirada de esas cuencas vacías arrojara su alma del paraíso al infierno. No importaba que hubiera codificado sus vidas con la magia del rihani: su carne seguía siendo real y era imposible no percibir el amor en sus caricias.

Cuando se levantaron para vestirse para la jornada, Chani dijo:

—Si la gente conociera tu amor…

Pero el humor de Paul había cambiado.

—Uno no puede cimentar la política en el amor —dijo—. A la gente no le interesa el amor; es anárquico. Prefieren el despotismo. Demasiada libertad engendra el caos. No podemos aceptarlo, ¿comprendes? ¿Y cómo puede uno conjugar el despotismo con el amor?

—¡No eres un déspota! —protestó ella al tiempo que se anudaba el pañuelo—. Tus leyes son justas.

—Ahhh, leyes —dijo Paul mientras se acercaba a la ventana. Apartó los cortinajes y miró al exterior—. ¿Qué es la ley? ¿Control? La ley filtra el caos y… ¿qué es lo que deja pasar? ¿Serenidad? La ley… nuestro mayor ideal y lo más básico de nuestra naturaleza. No mires la ley desde muy cerca. Si lo haces, descubrirás interpretaciones racionalizadas, la casuística legal, los precedentes de la conveniencia. Encontrarás la serenidad, que no es más que otra palabra para describir la muerte.

Chani apretó los labios con fuerza. No podía negar el buen juicio y la sagacidad de Paul, pero esas crisis de humor la hacían estremecer. Paul se volvió hacia ella, y Chani percibió su lucha interior. Era como si se ciñera a la máxima Fremen: «Nunca perdones… nunca olvides» y se azotara furiosamente con ella.

Se acercó a él y lo miró de perfil para luego fijarse en el exterior. El creciente calor del día había empezado a hacer soplar el viento del norte lejos de esas latitudes resguardadas. El viento había pintado un cielo falso lleno de penachos ocres y flecos cristalinos, de patrones extraños de color rojo y dorado. Las rachas altas y frías chocaban contra la Muralla Escudo y levantaban cascadas de polvo.

Paul sintió la tibieza de Chani a su lado. Dejó caer la cortina del olvido sobre su visión por unos instantes. Era como si se hubiera quedado allí de pie con los ojos cerrados. Pero el Tiempo se negaba a permanecer inmóvil. Inhaló oscuridad, una sin estrellas y sin lágrimas. Su aflicción disolvió la esencia hasta que lo único que quedó fue asombro ante la manera en que los sonidos condensaban su universo. Todo a su alrededor se volcó sobre su solitario sentido auditivo y volvía solo cuando tocaba algún objeto: los cortinajes, la mano de Chani… Se sorprendió escuchando la respiración de su amada.

Se preguntó dónde estaba la inseguridad de las cosas que eran solo probables. Su mente arrastraba una pesada carga de recuerdos mutilados. Por cada instante de realidad existían una infinidad de proyecciones, situaciones condenadas a no alcanzar jamás la existencia. Un yo invisible en su interior recordaba los falsos pasados, cuya carga amenazaba a veces con abrumar el presente.

Chani se apoyó en su brazo.

Paul sintió su cuerpo gracias a ese contacto: carne muerta arrastrada por las corrientes del tiempo. Hedía a recuerdos que habían dejado entrever la eternidad. Verla era exponerse a sus caprichos, sentirse oprimido por dimensiones infinitas. La falsa inmortalidad del oráculo exigía una retribución: Pasado y Futuro se hicieron simultáneos.

La visión volvió a emerger de su pozo negro y se cerró sobre él. Se convirtió en sus ojos. Movió sus músculos. Lo guio hacia el próximo instante, la próxima hora, el próximo día… ¡hasta que se sintió siempre allí!

—Es hora de irnos —dijo Chani—. El Consejo…

—Alia puede ocupar mi lugar.

—¿Sabe lo que hay que hacer?

—Lo sabe.

La jornada de Alia comenzó con un escuadrón de guardias irrumpiendo en el patio de desfiles bajo sus aposentos. Miró hacia abajo para contemplar una escena de frenética confusión, de clamorosos e intimidantes gritos. Solo empezó a comprender cuando reconoció al prisionero que llevaban los guardias: Korba, el Panegirista.

Se aseó como cada mañana mientras miraba de vez en cuando a través de la ventana y seguía con interés cómo la impaciencia se apoderaba del lugar. No dejaba de contemplar a Korba. Intentó recordarlo como el barbudo e irrespetuoso comandante de la tercera oleada en la batalla de Arrakeen. Era imposible. Korba se había convertido en un inmaculado petimetre ataviado con una túnica de seda de Parato de corte exquisito. Estaba abierta hasta la cintura, y se entreveían una hermosa gorguera almidonada y un chaleco bordado con gemas verdes. Un cinturón de color violeta le ceñía el talle. Las mangas que sobresalían por las de la túnica habían sido cortadas en elegantes franjas de terciopelo verde oscuro y negro.

Unos pocos naibs habían acudido a observar cómo trataban a su compañero Fremen. Sus clamores no habían hecho más que animar a Korba a protestar para defender su inocencia. Alia examinó cada uno de los rostros Fremen e intentó recordar a los hombres originales. El presente le emborronaba el pasado. Todos se habían convertido en hedonistas, catadores de placeres que la mayoría de hombres no llegaban a imaginar.

Observó que sus inquietas miradas se posaban a menudo en la puerta que conducía a la sala donde iban a reunirse. Pensaban en la visión ciega de Muad’Dib, en esa nueva manifestación de poderes misteriosos. Según su ley, un hombre ciego debía ser abandonado en el desierto para luego ofrecer su agua a Shai-hulud. Pero los ojos ciegos de Muad’Dib veían. Además, siempre habían detestado los edificios y se sentían vulnerables en espacios edificados en vertical. Se habrían sentido más seguros en una caverna excavada en la roca, donde podrían relajarse… no como allí, con ese nuevo Muad’Dib que les esperaba en el interior.

Cuando Alia se daba la vuelta para dirigirse al Consejo, vio la carta que había dejado en la mesa junto a la puerta: el último mensaje de su madre. Pese a la reverencia especial que se tenía hacia Caladan al tratarse del lugar de nacimiento de Paul, la dama Jessica siempre se había negado a convertir su planeta en una etapa del hajj.

«No dudo de que mi hijo sea una figura trascendental en la historia —había escrito—, pero no creo que eso sea una excusa para someter este lugar a una invasión del populacho».

Alia tocó la carta y experimentó una extraña sensación de contacto mutuo. Ese papel había estado entre las manos de su madre. Era un sistema de comunicación muy arcaico. Estaba escrito en la lengua de batalla de los Atreides, lo que granjeaba una privacidad prácticamente invulnerable.

Pensar en su madre afectaba a Alia con una conocida turbulencia interior. La transformación de la especia que había mezclado las psiques de madre e hija la obligaba a veces a pensar en Paul como en un hijo al que ella hubiera dado a luz. La compleja cápsula de identidades a veces también le hacía pensar en su padre como un amante. Unas sombras fantasmales rondaban por su mente, esencias de posibilidades.

Alia revisó la carta mientras descendía por la rampa de la antecámara, donde esperaban las amazonas de su guardia.

«Producís una paradoja mortal —había escrito Jessica—. Un gobierno no puede ser al mismo tiempo religioso y coercitivo. La experiencia religiosa necesita una espontaneidad que la ley suprime inevitablemente. Y uno no puede gobernar sin leyes. Vuestras leyes terminarán por reemplazar la moralidad, la consciencia, incluso la religión en nombre de la cual creéis gobernar. El ritual sagrado solo puede florecer de la loa y de los anhelos de santidad que rechazan con brusquedad cualquier moralidad significativa. Por otra parte, el gobierno es un organismo cultural particularmente inclinado a las dudas, las preguntas y las contradicciones. Veo llegar el día en que la ceremonia ocupará el lugar de la fe y el simbolismo reemplazará a la moralidad».

El aroma del café de especia recibió a Alia en la antecámara. Cuatro guardias amazonas con túnicas verdes se cuadraron cuando entró. Se colocaron un paso detrás de ella y se mantuvieron firmes con la arrogancia de su juventud, con ojos atentos ante cualquier eventualidad. Sus fanáticos rostros no expresaban la menor emoción. Irradiaban esa cualidad Fremen tan particular que desprendía violencia: podían matar de la forma más natural del mundo, sin el menor sentimiento de culpabilidad.

«En eso soy distinta a ellas —pensó Alia—. El nombre de los Atreides ya está lo bastante mancillado sin necesidad de algo así».

Anunciaron su llegada. Un paje que hacía guardia se apresuró en avisar a la guardia justo después de que ella entrase en el vestíbulo inferior. El lugar no tenía ventanas y estaba oscuro, iluminado solo por unos globos atenuados. Las puertas que daban al patio de desfiles se abrieron de repente, y la luz del día inundó el vestíbulo. Los guardias, con Korba en el centro, aparecieron en la puerta recortados contra la luz.

—¿Dónde está Stilgar? —preguntó Alia.

—Ya está dentro —respondió una de las amazonas.

Alia lideró el camino hacia la estancia. Era uno de los lugares de reunión más pretenciosos de la ciudadela. Una alta galería con hileras de mullidos sillones ocupaba uno de sus lados. Frente a ella, los cortinajes color naranja habían sido retirados para dejar al descubierto unos ventanales. La brillante luz del sol penetraba por ellos, desde un amplio jardín con una fuente que había al otro lado. En el extremo de la sala, a la derecha de Alia, había una tarima con un único y enorme asiento.

Alia se dirigió hacia él mientras miraba a su alrededor y hacia arriba y veía que la galería estaba llena de naibs.

Los guardias de la casa estaban agrupados en el espacio libre bajo la galería. Stilgar se movía entre ellos mientras dedicaba algunas palabras tranquilizadoras por aquí y algunas órdenes por allá. No dio muestra alguna de haber visto entrar a Alia.

Los guardias condujeron a Korba al interior y lo sentaron en una mesa baja flanqueada de almohadones frente al estrado con dosel. Pese a su distinción, el Panegirista tenía el aspecto de un hosco viejo adormilado envuelto en su túnica como si se preparara para afrontar el frío de la intemperie. Dos guardias se colocaron detrás de él.

Stilgar se acercó a la tarima mientras Alia se sentaba.

—¿Dónde está Muad’Dib? —preguntó.

—Mi hermano ha delegado en mí para que presida como Reverenda Madre —dijo Alia.

Los naibs de la galería alzaron vehementes voces de protesta al oírlo.

—¡Silencio! —ordenó Alia. En la repentina quietud, dijo—: ¿No exige la ley Fremen que sea una Reverenda Madre quien presida cuando se halle en juego la vida y la muerte?

El silencio se extendió entre los naibs a medida que la solemnidad de la afirmación penetraba en ellos, pero Alia percibió coléricas miradas en las hileras de rostros. Se quedó con sus nombres para futuras discusiones en el Consejo: Hobars, Rajifiri, Tasmin, Saajid, Umbu, Legg… Eran nombres que arrastraban consigo fragmentos del propio Dune: sietch Umbu, dolina Tasmin, garganta Hobars…

Volvió a centrar su atención en Korba.

Este la notó, alzó la cabeza y dijo:

—Declaro mi inocencia.

—Stilgar, lee los cargos —dijo Alia.

Stilgar sacó un amarronado pergamino de papel de especia y avanzó unos pasos. Empezó a leer con tono solemne, como si siguiera un ritmo oculto. Pronunció las palabras de forma incisiva, claras y llenas de honestidad:

—… que habéis conspirado con traidores para perpetrar la destrucción de nuestro señor y emperador; que habéis mantenido contactos clandestinos con diversos enemigos del reino; que habéis…

Korba agitaba la cabeza con expresión de dolorida cólera.

Alia escuchaba taciturna, con la barbilla apoyada en la mano izquierda, la cabeza inclinada hacia el mismo lado y el otro brazo extendido a lo largo del sillón. Retazos del procedimiento formal llegaban hasta ella a través de su consciencia, enmascarados por sus propios sentimientos de inquietud.

—… venerable tradición… apoyo de las legiones y de todos los Fremen en cualquier lugar… violencia por violencia de acuerdo con la ley… la majestad de la persona imperial… pérdida de todos los derechos a…

Pensó que todo eso era absurdo. ¡Absurdo! Todo… absurdo… absurdo…

—Así es como debe ser emitido el juicio —terminó Stilgar.

En el silencio inmediato, Korba se inclinó hacia delante con las manos en las rodillas y el venoso cuello tenso como si se preparara a saltar. Su lengua silbó entre los dientes al hablar.

—¡No he sido traidor a mis votos de Fremen ni en palabras ni en hechos! —dijo—. ¡Exijo enfrentarme a mi acusador!

«Una simple protesta», pensó Alia.

Y luego vio que había producido un llamativo efecto entre los naibs. Todos conocían a Korba. Era uno de los suyos. Para convertirse en naib, había tenido que probar su valor y su prudencia Fremen. Nunca había sido brillante, pero sí de confianza. Tal vez nunca habría sido capaz de dirigir una Yihad, pero su elección como oficial sería un acierto. No era ningún cruzado, pero permanecía fiel a las viejas virtudes Fremen: «La tribu es lo más importante».

Las amargas palabras de Otheym que le había transmitido Paul cruzaron la mente de Alia. Examinó la galería. Cada uno de esos hombres podía llegar a verse en el lugar de Korba… algunos por buenas razones. Pero un naib inocente era tan peligroso como podía serlo uno culpable.

Korba también se dio cuenta.

—¿Quién me acusa? —preguntó—. Tengo el derecho Fremen de enfrentarme a mi acusador.

—Quizá os acusáis vos mismo —dijo Alia.

Un terror místico cruzó las facciones de Korba antes de que pudiese disimularlo, algo que cualquiera habría podido leer en su rostro: «Con sus poderes, Alia podía acusar en su nombre, diciendo que había conseguido las pruebas en la región de las sombras, el alam al-mythal».

—Nuestros enemigos tienen aliados Fremen —insistió Alia—. Se han destruido trampas de agua, volado qanats, envenenado plantaciones y saqueado depresiones de almacenamiento…

—¡Y ahora… han robado un gusano del desierto y lo han llevado a otro mundo!

Todos conocían la voz de quien había intervenido: Muad’Dib. Paul acababa de entrar en la sala y avanzó entre los guardias para colocarse junto a su hermana. Lo acompañaba Chani a cierta distancia.

—Mi señor —dijo Stilgar, que evitó mirar directamente al rostro de Paul.

Paul volvió sus cuencas vacías hacia la galería y luego las centró en Korba.

—Y bien, Korba… ¿no hay palabras de alabanza?

Llegaron algunos murmullos desde la galería. Se hicieron más intensos y se oyeron frases y palabras sueltas:

—… ley para el ciego…

—… la tradición Fremen…

—… en el desierto…

—… el que rompe…

—¿Quién dice que estoy ciego? —preguntó Paul. Se encaró con la galería—. ¿Tú, Rajifiri? Veo que hoy vas vestido de dorado y que esa camisa azul de debajo está manchada del polvo de las calles. Siempre has ido sucio.

Rajifiri hizo un gesto defensivo y levantó tres dedos para protegerse del mal.

—¡Señálate tú con esos dedos! —restalló Paul—. ¡Todos sabemos de dónde proviene el mal! —Se volvió a girar hacia Korba—. Hay culpa en tu rostro, Korba.

—¡No es mi culpa! Quizá me haya asociado con los culpables, pero yo no…

Se quedó en silencio y dirigió una mirada aterrorizada hacia la galería.

Alia le siguió el juego a Paul, se puso en pie, descendió del estrado y avanzó hacia un lado de la mesa de Korba. Lo miró desde menos de un metro de distancia, silenciosa e insinuante.

Korba se encogió bajo el peso de su mirada. Se estremeció y dirigió ojeadas desesperadas a la galería.

—¿Qué ojos buscas ahí arriba? —preguntó Paul.

—¡No podéis ver! —gimió Korba.

Paul experimentó un momentáneo sentimiento de piedad hacia Korba. Estaba atrapado en la trama de la visión con fijeza, igual que cualquiera de los presentes. Interpretaba un papel y nada más.

—No necesito ojos para verte —dijo Paul. Y empezó a describir a Korba, cada movimiento, cada gesto, cada mirada alarmada y suplicante que dirigía a la galería.

La desesperación se apoderó de Korba.

Alia vio que el hombre iba a derrumbarse de un momento a otro. Seguro que alguien en la galería se había dado cuenta también de lo cerca que estaba de hundirse. ¿Quién? Examinó a los naibs y observó tenues señales reveladoras en las máscaras que eran sus rostros… odios, miedos, dudas… culpabilidades.

Paul permaneció en silencio.

Korba adoptó un lastimoso aire de dignidad y volvió a exigir:

—¿Quién me acusa?

—Otheym te acusa —dijo Alia.

—Pero ¡Otheym está muerto! —protestó Korba.

—¿Cómo lo sabes? —preguntó Paul—. ¿Te lo ha comunicado tu red de espionaje? ¡Oh, sí! Lo sabemos todo sobre tus espías y mensajeros. Sabemos quién trajo el quemador de piedras desde Tarahell hasta aquí.

—¡Era para la defensa de los Qizarate! —gimió Korba.

—¿Y cómo ha ido a parar a manos de los traidores? —preguntó Paul.

—Lo robaron, y nosotros… —Korba se quedó en silencio y tragó saliva. Su mirada vagó a derecha e izquierda—. ¡Todos sabemos que he sido la voz del amor para Muad’Dib! —Miró a la galería—. ¿Cómo puede un hombre muerto acusar a un Fremen?

—La voz de Otheym no está muerta —dijo Alia. Iba a decir algo más, pero se detuvo cuando Paul le tocó el brazo.

—Otheym nos ha enviado su voz —dijo Paul—. Nos ha dado los nombres, los actos de traición, los lugares de reunión y los momentos. ¿No notas la ausencia de algunos rostros en el Consejo de naibs, Korba? ¿Dónde están Merkur y Fash? Kebe el Cojo tampoco está hoy entre nosotros. Y Takim, ¿dónde se encuentra?

Korba agitó la cabeza.

—Han abandonado Arrakis con el gusano robado —dijo Paul—. Incluso si te dejara libre ahora, Korba, Shai-hulud tendría tu agua por la parte que has tenido en esto. ¿Por qué no dejarte libre, Korba? Piensa en todos los que han perdido sus ojos y que no pueden ver como yo. Tienen familias y amigos, Korba. ¿Dónde te ocultarás de todos ellos?

—Fue un accidente —se lamentó Korba—. Y, de todos modos, los tleilaxu pueden… —se interrumpió de nuevo.

—¿Quién sabe qué clase de esclavitud crean esos ojos de metal? —preguntó Paul.

Los naibs de la galería empezaron a intercambiar susurros que ocultaban haciendo pantalla con las manos. Miraban con frialdad.

—La defensa de los Qizarate —murmuró Paul, que volvió al argumento de Korba—. Un instrumento capaz de destruir un planeta o producir rayos J que ciegan a todos los que se hallen en sus proximidades. ¿Cuál de esos efectos concebías como defensa, Korba? ¿Confiaban los Qizarate en destruir los ojos de todos los observadores?

—No era más que algo exótico, mi señor —gimió Korba—. Conocíamos la Vieja Ley que decía que solo las Familias podían poseer atómicas, pero los Qizarate obedecían… obedecían…

—Te obedecían a ti —dijo Paul—. Algo exótico, sin duda.

—Incluso si solo se trata de la voz de mi acusador, ¡debéis enfrentarme con ella! —dijo Korba—. Soy Fremen y tengo derechos.

—Lo que dice es cierto, señor —dijo Stilgar.

Alia lanzó una mirada cortante a Stilgar.

—La ley es la ley —dijo Stilgar, consciente de la protesta de Alia. Empezó a citar la ley Fremen mientras intercalaba sus comentarios acerca de su interpretación.

Alia experimentó la extraña sensación de oír las palabras de Stilgar antes de que las pronunciara. ¿Cómo podía ser tan crédulo? Stilgar nunca le había resultado tan oficial y conservador, tan interesado en adherirse al Código de Dune. Alzaba el mentón con vehemencia y su voz era tajante. ¿Seguro que no había nada más en él que esa arrogante pomposidad?

—Korba es un Fremen y debe ser juzgado según la ley Fremen —concluyó Stilgar.

Alia se giró y vio cómo las sombras se derramaban a lo largo de las paredes al otro lado del jardín. Sentía un vacío provocado por la frustración. Llevaban media mañana con lo mismo. Y ahora ¿qué? Korba se había relajado. La actitud del Panegirista evidenciaba que se sentía víctima de un ataque injusto, que todo lo había hecho por amor a Muad’Dib. Alia lo examinó y atisbó un gesto de autosuficiencia que cruzaba su rostro.

Era como si el hombre acabara de recibir un mensaje. Había actuado como alguien que acaba de oír a sus amigos gritar: «¡No os mováis! ¡La ayuda está en camino!».

Lo había tenido todo a su disposición: la información del enano, los indicios de los demás que formaban parte del complot, los nombres de los informadores. Pero el momento crítico se había desvanecido.

«¿Stilgar? No podía ser Stilgar».

Se volvió y miró con fijeza al anciano Fremen.

Stilgar le sostuvo la mirada sin un parpadeo.

—Gracias, Stil —dijo Paul—, por recordarnos la ley.

Stilgar inclinó la cabeza. Se acercó a ellos y emitió palabras silenciosas a la manera que solo Paul y Alia podían comprender.

«Le sonsacaré toda la verdad y me encargaré de lo demás».

Paul asintió e hizo una seña a los guardias detrás de Korba.

—Llevad a Korba a una celda de máxima seguridad —dijo—. Ningún visitante excepto el consultor. Como consultor nombro a Stilgar.

—¡Dejadme elegir mi propio consultor! —exclamó Korba.

Paul se giró.

—¿Niegas la rectitud y el buen juicio de Stilgar?

—Oh, no, mi señor, pero…

—¡Lleváoslo! —restalló Paul.

Los guardias levantaron a Korba de los almohadones y lo arrastraron al exterior.

Los naibs empezaron a abandonar su galería entre más murmullos. Los sirvientes entraron en la sala, se dirigieron hacia las ventanas y corrieron los cortinajes color naranja. La sala quedó sumida de pronto en la penumbra.

—Paul —dijo Alia.

—Precipitaremos la violencia cuando tengamos control completo sobre ella —dijo Paul—. Gracias, Stil; has representado bien tu parte. Estoy seguro de que Alia ha identificado a los naibs que estaban con él. No han podido ocultarlo.

—¿Lo habéis preparado todo entre los dos? —preguntó Alia.

—Los naibs hubieran comprendido y aceptado que hiciera ajusticiar a Korba de inmediato —dijo Paul—. Pero este proceso formal que no se ajustaba estrictamente a la ley Fremen… hizo que sintieran que amenazaba sus derechos. ¿Qué naibs estaban con él, Alia?

—Rajifiri seguro —dijo ella en voz muy baja—. Y también Saajid, pero…

—Dale la lista completa a Stilgar —dijo Paul.

Alia tragó saliva con dificultad en su garganta reseca y compartió con los demás el miedo que daba Paul en ese momento. Sabía cómo era capaz de ver sin ojos, pero la morbidez de la situación la atemorizaba. ¡Veía sus formas en la atmósfera de su visión! Se sintió a sí misma como una silueta resplandeciente que flotaba en un tiempo sideral y cuyo acoplamiento con la realidad dependía solo de sus palabras y actos. ¡Los tenía a todos ellos en la palma de la mano de su visión!

—Ya es tarde para vuestra audiencia de la mañana, señor —dijo Stilgar—. Hay mucha gente, curiosa… temerosa…

—¿Tú también me temes, Stil?

La respuesta fue apenas un susurro:

—Sí.

—Eres mi amigo y no tienes que temer nada de mí —dijo Paul.

Stilgar tragó saliva.

—Sí, mi señor.

—Alia, encárgate de la audiencia matutina —dijo Paul—. Stilgar, da la señal.

Stilgar obedeció.

Una ráfaga de movimiento brotó de las grandes puertas. La primera oleada de gente se precipitó hacia el fondo de la sombría estancia para permitir la entrada a los oficiales. Luego ocurrieron muchas cosas al mismo tiempo. Los guardias de la casa empujaron e hicieron retroceder a la muchedumbre de suplicantes e intercesores con túnicas ceremoniales que intentaban entrar entre gritos y maldiciones. Los intercesores agitaban los documentos de sus llamamientos. El Clérigo de la Asamblea se abrió paso entre ellos y atravesó el cordón de guardias, ya que llevaba consigo la Lista de Preferencias con los nombres de los que tenían permiso para acercarse al trono. El Clérigo, un nervudo Fremen llamado Tecrube, tenía un aire de profundo cinismo acentuado por su cabeza afeitada y por la hirsuta perilla que dominaba su rostro.

Alia lo interceptó y dio tiempo a Paul para desaparecer con Chani por el pasillo privado que había detrás de la tarima. Notó una momentánea desconfianza en Tecrube en la manera en que este observó la marcha de Paul.

—Hoy hablo en nombre de mi hermano —dijo—. Deja que los suplicantes se acerquen uno a uno.

—Sí, mi dama.

Se volvió hacia el gentío.

—Recuerdo una época en la que hubierais comprendido con más presteza los propósitos de vuestro hermano —dijo Stilgar.

—Estaba distraída —dijo ella—. Pero se ha producido un cambio drástico en ti, Stilgar. ¿Qué ha ocurrido?

Stilgar se envaró, sobresaltado. Uno cambiaba, por supuesto. Pero ¿drásticamente? Era un modo muy particular de verlo. El drama era algo equívoco. Los artistas de dudosa lealtad y más dudosa virtud se podían considerar dramáticos. Los enemigos del Imperio empleaban el drama en sus intentos de agitar a las masas. Korba había roto con las virtudes Fremen y había empleado el drama para los Qizarate. Y moriría por ello.

—Os mostráis perversa —dijo Stilgar—. ¿Desconfiáis de mí?

La angustia en su voz suavizó la expresión de ella, pero no su tono.

—Sabes que no desconfío de ti —dijo—. Tanto yo como mi hermano hemos considerado siempre que lo que estaba en manos de Stilgar estaba tan seguro que podíamos olvidarnos de ello.

—Entonces ¿por qué decís que he… cambiado?

—Te estás preparando para desobedecer a mi hermano —dijo ella—. Lo leo en ti. Solo espero que eso no os destruya a los dos.

El primero de los intercesores y suplicantes ya se acercaba a ellos. Alia se alejó de Stilgar antes de que respondiese. Sin embargo, vio en su rostro lo mismo que había captado en la carta de su madre: la sustitución de la moralidad y la conciencia por la ley.

«Producís una paradoja mortal».

*

Tibana fue un apologista del Cristianismo Socrático, probablemente un nativo de Anbus IV que vivió entre el octavo y el noveno siglo antes de Corrino, seguramente en el segundo reinado de Dalamak. De sus escritos, solo sobreviven unos pocos, de los cuales cabe destacar este fragmento: «Los corazones de todos los hombres moran en la misma tierra salvaje».

Del Libro de Dune de Irulan

—Tú eres Bijaz —dijo el ghola al entrar en la pequeña estancia donde se custodiaba al enano bajo guardia—. A mí me llaman Hayt.

Un nutrido contingente de los guardias del recinto había acudido con el ghola para efectuar el cambio de guardia de la tarde. La arena arrastrada por el viento del atardecer había enrojecido sus mejillas mientras cruzaban el patio exterior, lo que les había hecho apresurarse sin dejar de parpadear. Ahora se encontraban en el pasillo de fuera entre bromas y manteniendo las típicas conversaciones de su oficio.

—No eres Hayt —dijo el enano—. Eres Duncan Idaho. Yo estaba allí cuando colocaron tu carne muerta en el tanque, y también estaba allí cuando la retiraron de nuevo, viva y dispuesta a ser entrenada como correspondía.

El ghola tragó saliva al notar la garganta seca de repente. Los globos brillantes de la estancia perdían algo de su amarillenta luz tras los cortinajes verdes. La luz revelaba gotas de sudor en la frente del enano. Bijaz tenía la apariencia de una criatura de extraña integridad, como si la finalidad esculpida por los tleilaxu en su interior se proyectara a través de su piel. Había poder bajo la máscara de cobardía y frivolidad del enano.

—Muad’Dib me ha encargado que te interrogue para determinar qué esperan de ti los tleilaxu —dijo Hayt.

—Tleilaxu, tleilaxu —canturreó el enano—. ¡Yo soy los tleilaxu, idiota! Tanto como lo eres tú.

Hayt se quedó mirando al enano. Bijaz irradiaba una carismática agudeza mental que hacía pensar en antiguos ídolos a cualquier observador.

—¿Oyes a los guardias fuera? —preguntó Hayt—. Bastaría que se lo ordenara para que te estrangularan.

—¡Hai! ¡Hai! —gritó Bijaz—. En qué estúpido imbécil te estás convirtiendo. Y dices que has venido en busca de la verdad.

Hayt descubrió que no le gustaba el aspecto de secreta tranquilidad que había tras la expresión del enano.

—Quizá solo he venido a buscar el futuro —dijo.

—Bien dicho —dijo Bijaz—. Ahora nos conocemos. Cuando dos ladrones se encuentran, las presentaciones no son necesarias.

—Así pues, somos dos ladrones —dijo Hayt—. ¿Qué es lo que robamos?

—No somos ladrones, sino dados —dijo Bijaz—. Y tú has venido a contar mis puntuaciones. Yo, en respuesta, cuento las tuyas. ¿Y qué es lo que veo? ¡Tienes dos caras!

—¿Me viste de verdad dentro de los tanques tleilaxu? —preguntó Hayt, que se enfrentó a una extraña reticencia al formular la pregunta.

—¿No te lo he dicho ya? —preguntó a su vez Bijaz. El enano pegó un brinco—. Tuvimos muchos problemas contigo. La carne no quería regresar.

Hayt sintió de repente que existía en un sueño controlado por otra mente y que podía olvidarlo por unos instantes para perderse en las circunvoluciones de dicha psique.

Bijaz inclinó furtivamente la cabeza a un lado y empezó a dar vueltas alrededor del ghola para escrutarlo con atención.

—La emoción aviva en ti antiguos patrones —dijo—. Eres el perseguidor que no quiere encontrar lo que persigue.

—Eres un arma que apunta hacia Muad’Dib —dijo Hayt, que rotó sobre sí mismo para seguir al enano—. ¿Qué es lo que tienes que hacer?

—¡Nada! —dijo Bijaz, que se detuvo—. Te doy una respuesta vulgar a una pregunta vulgar.

—Entonces apuntas hacia Alia —dijo Hayt—. ¿Es ella tu objetivo?

—En los mundos exteriores la llaman Hawt, el Monstruo Pez —dijo Bijaz—. ¿Cómo es que oigo bullir tu sangre cuando hablas de ella?

—Así que la llaman Hawt —dijo el ghola, que examinó a Bijaz en busca del menor indicio de sus intenciones. El enano daba unas respuestas muy extrañas.

—Ella es la virgen prostituta —dijo Bijaz—. Es vulgar, retorcida, con un conocimiento tan profundo que aterroriza, cruel pero amable, vacía pero calculadora, y cuando intenta construir algo es tan destructiva como una tormenta de coriolis.

—Así que has venido para hablar en contra de Alia —dijo Hayt.

—¿Contra ella? —Bijaz se dejó caer en un almohadón junto a la pared—. He venido aquí solo para ser capturado por el magnetismo de su belleza física.

Sonrió con una expresión de saurio en su desproporcionado rostro.

—Atacar a Alia es atacar a su hermano —dijo Hayt.

—Eso está tan claro que es difícil verlo —dijo Bijaz—. Lo cierto es que el emperador y su hermana son una sola persona, mitad macho y mitad hembra.

—Es algo que he oído decir a los Fremen del desierto profundo —dijo Hayt—. Y esos son los que han recuperado los sacrificios de sangre a Shai-hulud. ¿Cómo puedes repetir tales absurdos?

—¿Te atreves a hablar de absurdos? —preguntó Bijaz—. ¿Tú, que eres a la vez un hombre y una máscara? Ahhh, pero los dados no pueden leer por sí mismos sus puntuaciones. Lo había olvidado. Y tú estás doblemente confundido, puesto que sirves a ese doble ser de los Atreides. Tus sentidos no están tan cerca de la respuesta como lo está tu mente.

—¿Has exhortado este falso ritual acerca de Muad’Dib entre tus guardias? —preguntó Hayt en voz baja. Sentía cómo su mente se dejaba aprisionar por la tela de araña de las palabras del enano.

—¡Son ellos quienes me han exhortado a mí! —dijo Bijaz—. Y también han orado. ¿Por qué no deberían hacerlo? Todos debemos orar. ¿Acaso no vivimos en las sombras de la más peligrosa creación que el universo haya conocido nunca?

—La más peligrosa creación…

—¡Hasta su madre se niega a vivir en el mismo planeta que ellos!

—¿Por qué no me respondes directamente? —preguntó Hayt—. Sabes que tenemos otras formas de interrogarte. Obtendremos tus respuestas… de un modo u otro.

—Pero ¡ya te he respondido! ¿Acaso no te he dicho que el mito es real? ¿Soy tal vez el viento que acarrea la muerte en su vientre? ¡No! ¡Estoy hecho de palabras! Tales palabras son como el rayo que surge de la arena en un oscuro cielo. He dicho: «¡Apaga esta lámpara! ¡Ha llegado el día!». Y tú sigues pidiendo: «Dame una lámpara para que pueda hallar el día».

—Juegas conmigo a un juego peligroso —dijo Hayt—. ¿Acaso piensas que no comprendo esos conceptos Zensunni? Las huellas que dejas son tan claras como las de un pájaro en el barro.

Bijaz se echó a reír.

—¿Por qué te ríes? —preguntó Hayt.

—Porque tengo dientes y me gustaría no tenerlos —exclamó Bijaz entre risas—. ¡Si no tuviera dientes, no podría masticar!

—Ahora ya sé cuál es tu objetivo —dijo Hayt—. Apuntas hacia mí.

—¡Y he acertado de lleno! —dijo Bijaz—. Eres un blanco tan grande… ¿cómo iba a fallar? —Asintió con la cabeza, como para sí—. Ahora voy a cantarte algo.

Se puso a tararear una melodía monótona que repetía una y otra vez.

Hayt se estremeció y experimentó dolores que recorrían su espina dorsal de arriba abajo. Observó con fijeza el rostro del enano y vio unos ojos de joven en una cara de anciano. Los ojos eran el centro desde donde irradiaban una serie de blanquecinas arrugas que llegaban hasta las depresiones bajo sus sienes. ¡Qué cabeza tan grande! Cada rasgo parecía centrarse en la fruncida boquita de la que emanaba ese monótono ruido. El sonido evocaba en Hayt antiguos rituales, recuerdos de tradiciones, viejas palabras y costumbres. Conceptos medio olvidados en murmullos perdidos. Ocurría algo vital… un cruento juego de ideas a través del Tiempo. Las más antiguas yacían agazapadas en la canción del enano. Eran como una deslumbrante luz en la distancia que se acercaba cada vez más y más e iluminaba la vida a través del torrente de los siglos.

—¿Qué me estás haciendo? —jadeó Hayt.

—Eres el instrumento que me han enseñado a tocar —dijo Bijaz—. Y eso es lo que hago. Déjame decirte los nombres de los demás traidores entre los naibs. Son Bikouros y Cahueit. Es Djedida, que era secretario de Korba. Es Abumojandis, el ayudante de Bannerjee. Es probable que en estos momentos alguno esté hundiendo su hoja en vuestro Muad’Dib.

Hayt negó con la cabeza. Le resultaba imposible hablar.

—Somos como hermanos —dijo Bijaz, que volvió a interrumpir su monótono canturreo—. Nacimos en el mismo tanque: yo primero y tú después.

Los ojos metálicos de Hayt ardieron con un súbito dolor. Una bruma rojiza se extendió sobre todo lo que abarcaba su visión. Sintió que había sido desconectado de todos los sentidos inmediatos excepto del dolor, y captaba todo lo que le rodeaba como a través de un velo oscilante. Todo se había convertido en un producto accidental del azar sobre la materia inanimada. Su voluntad se había vuelto algo sutil, vacilante. Vivía sin el menor aliento y era inteligible solo como una iluminación interior.

Atravesó el velo que lo rodeaba con una claridad nacida de la desesperación y captó el sentido solitario de su visión. Su atención se centró en Bijaz como una luz deslumbrante. Hayt sintió que sus ojos atravesaban las distintas capas por las que estaba formado el enano y que veía al hombrecillo como un intelecto mercenario, y debajo de eso una criatura aprisionada por hambres y avideces arracimadas en lo más profundo de sus ojos; capa tras capa, hasta que al final no quedó más que el aspecto de una entidad manipulada por símbolos.

—Estamos en un campo de batalla —dijo Bijaz—. Puedes hablar de ello.

Hayt se dio cuenta de que las palabras del enano le habían permitido hablar y dijo:

—No puedes obligarme a herir a Muad’Dib.

—He oído que la Bene Gesserit dice que no existe nada estable, nada equilibrado, nada durable en todo el universo. Que nada de lo que hay en él permanece en el mismo estado, que cada día, y a veces incluso cada hora, representa un cambio.

Hayt negó con la cabeza en silencio.

—Creías que ese ridículo emperador era el precio que exigíamos —dijo Bijaz—. Qué poco comprendes a nuestros amos, los tleilaxu. La Cofradía y la Bene Gesserit creen que producimos artefactos. En realidad, producimos instrumentos y servicios. Cualquier cosa puede ser una herramienta: la miseria, la guerra. La guerra es útil porque es efectiva en muchos campos. Estimula el metabolismo. Refuerza el gobierno. Difunde variedades genéticas. Posee una vitalidad que no tiene parangón en el universo. Solo los que reconocen el valor de la guerra y lo ejercen poseen un cierto grado de autodeterminación.

Hayt respondió con una voz curiosamente plácida:

—Emanan de ti extraños pensamientos, hasta el punto que me hacen pensar en una providencia vengadora. ¿Qué restitución te creó exactamente? Sería una historia fascinante, y sin duda tendría un epílogo aún más asombroso.

—¡Magnífico! —coreó Bijaz—. Atacas… así que tienes fuerza de voluntad y ejercitas la autodeterminación.

—Sé que intentas hacer que la violencia brote de mi interior —dijo Hayt con voz jadeante.

Bijaz agitó la cabeza para negarlo.

—Brotar sí, pero no la violencia. Tú eres un discípulo de la conciencia en el entrenamiento, según has dicho. Y yo tengo una conciencia que debo despertar en ti, Duncan Idaho.

—¡Hayt!

—Duncan Idaho. Asesino extraordinario. Amante de muchas mujeres. Soldado espadachín. Servidor de los Atreides en el campo de batalla. Duncan Idaho.

—El pasado no puede despertar.

—¿Seguro que no?

—¡Nunca se ha conseguido!

—Cierto, pero nuestros dueños desafían la idea de que haya algo que no pueda hacerse. Buscan sin cesar la herramienta adecuada, la aplicación correcta del esfuerzo, los servicios de un apropiado…

—¡Ocultas tu auténtica finalidad! ¡Proyectas una pantalla de palabras que no significan nada!

—Hay un Duncan Idaho en ti —dijo Bijaz—. Se someterá a la emoción o a un examen desapasionado, pero se someterá. Dicha conciencia surgirá a través de una pantalla de supresión y selección del oscuro pasado que acosa tus pasos. Te incita aunque no quieras seguirle. Existe en tu interior, y es en él en quien está centrada tu conciencia, es a él a quien obedecerás.

—Los tleilaxu creen que aún soy su esclavo, pero yo…

—¡Silencio, esclavo! —dijo Bijaz con esa voz plañidera.

Hayt se quedó de piedra y en silencio.

—Ahora hemos tocado fondo —dijo Bijaz—. Sé que lo notas. Y esas son las palabras clave que te manipularán… Creo que serán ventaja suficiente.

Hayt sintió que el sudor le chorreaba por las mejillas y cómo le temblaban el pecho y los brazos, pero era incapaz de moverse.

—Un día —dijo Bijaz— el emperador se acercará a ti y dirá: «Ella se ha ido». El dolor retorcerá su rostro. Dará su agua a la muerta, que es como llaman por aquí a las lágrimas. Y tú usarás mi voz para decir: «¡Amo! ¡Oh, amo!».

Hayt sintió un dolor agudo en la mandíbula y la garganta por la tensión de los músculos. Solo agitó su cabeza de un lado a otro en un breve arco.

—Dirás: «Traigo un mensaje de Bijaz». —El enano hizo una mueca—. Pobre Bijaz, no tiene intelecto… pobre Bijaz, un tambor lleno de mensajes, una esencia para uso de otros… golpeas a Bijaz y solo emite ruidos… —Volvió a hacer una mueca—. Pensarás que soy un hipócrita, Duncan Idaho. ¡No lo soy! Yo también siento pesar. Pero ha llegado la hora de sustituir las espadas por las palabras.

Hayt hipó. Bijaz se echó a reír y luego siguió:

—Ah, gracias, Duncan, gracias —dijo—. Las exigencias del cuerpo nos salvan. El emperador lleva la sangre de los Harkonnen en sus venas, por lo que hará lo que le pidamos. Se convertirá en una máquina, en una máquina que escupe, una mordedora de palabras que resonará con agradable rumor a oídos de nuestros amos.

Hayt parpadeó y pensó que el enano se parecía ahora a un animalillo alerta, una criatura de extraña y malévola inteligencia.

«¿Sangre Harkonnen en los Atreides?».

—Piensas en la Bestia Rabban, el abominable Harkonnen, y la ira te invade —dijo Bijaz—. En esto eres como los Fremen. Cuando las palabras fallan, la espada siempre está a mano, ¿no? Piensa en las torturas que los Harkonnen infligieron a tu familia. ¡Y tu maravilloso Paul es un Harkonnen por culpa de su madre! No te será difícil matar a un Harkonnen, ¿no crees?

Una amarga frustración recorrió al ghola. ¿Era cólera lo que experimentaba? ¿Qué era lo que la causaba?

—Ohhh —dijo Bijaz. Y—: ¡Ahhh, ahhh! Clic, clic. Hay más en el mensaje. Los tleilaxu le proponen un trato a tu precioso Paul Atreides. Nuestros dueños le devolverán a su bienamada. Una hermana tuya… una ghola.

Hayt sintió de repente que se encontraba en el centro de un universo ocupado solo por los latidos de su corazón.

—Una ghola —dijo Bijaz—. Tendrá la carne de su bienamada. Llevará a su hijo. Lo amará solo a él. Podemos hasta mejorar la original si así lo desea. ¿Ha tenido jamás un hombre una oportunidad mejor de recuperar lo que había perdido? Se apresurará a aceptar este trato.

Bijaz asintió y expresó con los ojos un profundo cansancio. Luego dijo:

—Se sentirá tentado… y en su distracción te acercarás a él. ¡Y en el instante preciso, golpearás! ¡Dos gholas, no uno! ¡Eso es lo que exigen nuestros amos! —El enano carraspeó y asintió una vez más—. ¡Ahora habla!

—No lo haré —dijo Hayt.

—Pero Duncan Idaho sí —dijo Bijaz—. Será el momento de suprema vulnerabilidad para ese descendiente de los Harkonnen. No lo olvides. Le sugerirás posibles perfeccionamientos para su bienamada: quizá un corazón imperecedero, emociones más apacibles. Le ofrecerás asilo mientras te acercas a él, un planeta a su elección en algún lugar fuera del Imperio. ¡Piénsalo! Su bienamada restaurada. No habrá motivos para seguir llorándola, y tendrá un lugar idílico para terminar sus días.

—Un regalo caro —dijo Hayt, tentativo—. Me pregunto cuál es el precio.

—Dile que debe renunciar a su divinidad y desacreditar a los Qizarate. Deberá también desacreditarse a sí mismo y a su hermana.

—¿Nada más? —preguntó Hayt de manera burlona.

—Deberá renunciar a sus intereses en la CHOAM, naturalmente.

—Naturalmente.

—Y si aún no estás lo bastante cerca de él para golpear, cuéntale lo mucho que admiran los tleilaxu lo que les ha enseñado acerca de las posibilidades de la religión. Dile que los tleilaxu poseen un departamento de ingeniería religiosa, que configuran religiones en función de necesidades particulares.

—Qué hábil —dijo Hayt.

—Te crees que eres libre para burlarte y desobedecerme —dijo Bijaz. Inclinó la cabeza a un lado con gesto artero—. No puedes negar…

—Te han fabricado muy bien, animalillo —dijo Hayt.

—Y a ti también —dijo el enano—. Le dirás que se apresure. La carne es perecedera, y la de su bienamada deberá preservarse en un tanque criogénico.

Hayt se notó flotar, perdido en una matriz de objetos que no podía reconocer. ¡El enano parecía tan seguro de sí mismo! Sin embargo, debía de existir una falla en la lógica tleilaxu. Al crear a su ghola, lo habían ajustado para condicionarlo a la voz de Bijaz, pero… Pero ¿qué? Lógica/matriz/objeto… ¡Qué fácil era confundir un razonamiento claro tomándolo por un razonamiento correcto! ¿Estaba tergiversada la lógica de los tleilaxu?

Bijaz sonrió como si escuchara una voz oculta.

—Ahora olvidarás —dijo—. Y cuando llegue el momento, recordarás de nuevo. Él te dirá: «Ella se ha ido». Y Duncan Idaho despertará entonces.

El enano dio una palmada.

Hayt gruñó, con la sensación de haber sido interrumpido en medio de un pensamiento… o quizá en medio de una frase. ¿De qué se trataba? Algo sobre… ¿objetivos?

—Crees que puedes confundirme y manipularme —dijo.

—¿A qué viene eso? —preguntó Bijaz.

—Yo soy tu objetivo, y no puedes negarlo —dijo Hayt.

—Nunca he pensado negarlo.

—¿Qué es lo que intentas hacer conmigo?

—Servirte —dijo Bijaz—. Solo servirte.

*

La naturaleza secuencial de los acontecimientos actuales no está iluminada con mucha precisión por los poderes de la presciencia, excepto bajo las circunstancias más extraordinarias. El oráculo solo revela incidentes extraídos de la cadena histórica. La eternidad se mueve. Sufre la influencia del oráculo, así como la de los suplicantes. Dejad que los súbditos de Muad’Dib duden de su majestuosidad y de sus visiones oraculares. Dejad que nieguen sus poderes. Dejad que nunca duden de la Eternidad.

Los Evangelios de Dune

Hayt vio cómo Alia salía del templo y cruzaba la plaza. Su guardia avanzaba apiñada a su alrededor, con una fiera expresión en sus rostros que ocultaba las arrugas reblandecidas por la buena vida y las comodidades.

Un heliógrafo de alas de tópteros batía el aire en el brillante sol del atardecer sobre el templo, parte de ellos con el símbolo del puño de la guardia real de Muad’Dib en el fuselaje.

Hayt volvió a centrarse en Alia. Le dio la impresión de que en la ciudad parecía estar fuera de lugar. Pertenecía al desierto: al espacio abierto y despejado. Se le ocurrió algo extraño sobre ella mientras la contemplaba acercarse: Alia solo parecía reflexionar cuando sonreía. Se dio cuenta de que se trataba de algo que había en su mirada, y recordó verla aparecer en la recepción del embajador de la Cofradía: altiva entre la mescolanza de música y conversaciones vacías, entre extravagantes atuendos y uniformes. Alia había llegado vestida por completo de blanco, uno deslumbrante y de una castidad absoluta. La había observado desde una ventana mientras ella atravesaba un jardín interior con su estanque, el susurro de sus fuentes, sus frondas verdeantes y su mirador blanco.

Fuera de lugar… Estaba muy fuera de lugar. Pertenecía al desierto.

Hayt respiraba con dificultad. Alia desapareció de su vista y aguardó mientras abría y cerraba los puños. La conversación con Bijaz lo había dejado inquieto.

Oyó los pasos de Alia por fuera de la estancia en la que él la esperaba. La oyó entrar en los aposentos familiares.

Intentó volver a centrarse en lo que lo inquietaba respecto a ella. ¿La manera de caminar al cruzar la plaza? Sí. Se movía como una criatura acechada por un peligroso depredador. Hayt se dirigió al balcón que unía las dos estancias, avanzó por él hasta la pantalla protectora de plasmeld y se detuvo sin abandonar las sombras. Alia se encontraba en la balaustrada que dominaba su templo.

Siguió su mirada… y vio que abarcaba toda la ciudad. Vio rectángulos, bloques de color, movimientos reptantes de sonido y vida. Las estructuras brillaban y destellaban. El calor hacía temblar el horizonte por encima de los tejados. Había un niño jugando a la pelota en un callejón sin salida en una esquina del templo. La pelota no dejaba de rebotar contra la pared.

Alia también observaba la pelota. Se sentía identificada con el rebotar de esa pelota… arriba y abajo… arriba y abajo. Se imaginaba rebotando por los pasillos del Tiempo.

La poción de melange que se había bebido poco antes de abandonar el templo era la mayor que había tomado nunca: una gran sobredosis. Se había sentido aterrorizada incluso antes de empezar a sentir sus efectos.

«¿Por qué lo he hecho?», se preguntó.

Uno tenía que elegir entre los distintos peligros. ¿Era eso entonces? Esa era la única forma de penetrar la bruma que ese maldito tarot de Dune había esparcido sobre el futuro. Existía una barrera. Debía ser franqueada. Debía hacer todo lo necesario para ver hacia dónde se dirigía el paso ciego de su hermano.

La sensación familiar de huida de la melange empezó a manifestarse en su consciencia. Respiró hondo y experimentó una calma tranquila y reposada.

«La posesión de una segunda visión tiene tendencia a convertirla a una en una fatalista peligrosa», pensó.

Por desgracia, no existía ninguna palanca abstracta ni ningún cálculo de presciencia. Las visiones de futuro no podían ser manipuladas como fórmulas. Uno tenía que entrar en ellas y arriesgar su vida y cordura.

Una silueta se movió entre las sombras penetrantes del balcón contiguo. ¡El ghola! Alia lo vio con intensa claridad gracias a su conciencia expandida: sus rasgos vívidos de tez oscura dominados por esos brillantes ojos de metal. Era la unión de terribles contradicciones, algo formado de una manera ofensivamente directa. Era una sombra y una luz cegadora al mismo tiempo, un producto del proceso que había hecho revivir su carne muerta… y también algo de pura intensidad, de pura… inocencia.

¡Era una inocencia sitiada!

—¿Llevas ahí mucho rato, Duncan? —preguntó.

—Así que debo ser Duncan —dijo él—. ¿Por qué?

—No me lo preguntes a mí —dijo ella.

Lo miró y vio que los tleilaxu no habían dejado ningún detalle de su ghola por rematar.

—Solo los dioses pueden atreverse sin riesgos a crear la perfección —dijo ella—. Es peligroso para los hombres.

—Duncan está muerto —dijo él, que no quería que ella lo llamase así—. Yo soy Hayt.

Alia examinó sus ojos artificiales y se preguntó qué era lo que veían. Cuando se analizaban con minuciosidad, revelaban minúsculas manchas negras, pequeños pozos de oscuridad en el metal brillante. ¡Facetas! El universo llameó y vaciló a su alrededor. Alia se sujetó con una mano a la balaustrada caliente a causa del sol. Ahhh, la melange no había tardado en hacer efecto.

—¿Os encontráis mal? —preguntó Hayt.

Se acercó a ella con los ojos metálicos muy abiertos y sin dejar de mirarla fijamente.

«¿Quién habla?», se preguntó Alia. ¿Era Duncan Idaho? ¿Era el ghola mentat o el filósofo Zensunni? ¿O era acaso un peón tleilaxu mucho más peligroso que cualquier navegante de la Cofradía? Su hermano era el único que lo sabía.

Volvió a mirar al ghola. Había algo inactivo en él, algo latente. Estaba saturado de esperas y de poderes que iban mucho más allá de sus vidas.

—Soy como una Bene Gesserit por culpa de mi madre —dijo ella—. ¿Lo sabes?

—Lo sé.

—Utilizo sus poderes y pienso igual que ellas. Una parte de mí conoce la sagrada urgencia del programa de selección genética… y sus resultados.

Alia parpadeó y sintió que parte de su conciencia empezaba a moverse con libertad por el Tiempo.

—Se dice que la Bene Gesserit nunca abandona —dijo él. La observó con atención, muy de cerca, y notó cuán blancos eran los nudillos que se aferraban a la balaustrada.

—¿He tropezado? —preguntó ella.

Hayt notó lo profunda que era su respiración, la tensión que había en cada uno de sus movimientos, el particular brillo de sus ojos.

—Cuando uno tropieza —dijo él—, puede recuperar el equilibrio saltando por encima de lo que le haya hecho tropezar.

—La Bene Gesserit ha tropezado —dijo Alia—. E intenta recuperar el equilibrio saltando por encima de mi hermano. Esperan el hijo de Chani… o el mío.

—¿Lleváis un hijo en vuestro seno?

Ella luchó por aferrarse a algún lugar del espacio-tiempo con esa pregunta. ¿Un hijo? ¿Cuándo? ¿Dónde?

—Veo a… mi hijo —susurró.

Se apartó del extremo del balcón y giró la cabeza para mirar al ghola. En su rostro relucían unos ojos perspicaces y llenos de amargura, dos círculos de plomo reluciente… que se convirtieron en sombras azules cuando se volvió y se apartó de la luz para seguir los movimientos de Alia.

—¿Qué ves con esos ojos? —murmuró ella.

—Lo mismo que ven los demás —dijo él.

Las palabras resonaron en sus oídos y aceleraron su conciencia. Se desplegó a través del universo, cada vez más… y más… Se entretejió con el Tiempo.

—Habéis tomado especia —dijo él—. Una gran dosis.

—¿Por qué no lo veo? —murmuró Alia. El seno de la creación la mantenía prisionera—. Dime, Duncan, ¿por qué no lo veo?

—¿Qué es lo que no veis?

—No veo al padre de mis hijos. Estoy perdida en la bruma del tarot. Ayúdame.

La lógica del mentat ofreció su primera computación y dijo:

—La Bene Gesserit desea que os emparejéis con vuestro hermano. Cerraría el círculo genético…

Alia soltó un suspiro.

—El huevo en la carne —gimió.

La invadió una sensación de frío glacial seguida de un calor intenso. ¡El amante invisible de sus sueños oscuros! Carne de su carne que el oráculo no podía revelar… ¿Llegarían hasta ese extremo?

—¿Os habéis arriesgado a tomar una dosis peligrosa de especia? —preguntó él.

Algo en su interior luchaba por expresar el absoluto terror que le provocaba la posibilidad de que una mujer Atreides pudiera morir, de que Paul tuviera que enfrentarse a la revelación de que una hembra de la familia real se hubiera… «ido».

—Tú no sabes lo que es intentar atrapar el futuro —dijo ella—. A veces me veo a mí misma…, pero no veo el camino que sigo. No veo a través de mí.

Inclinó la cabeza y la agitó de lado a lado.

—¿Cuánta especia habéis tomado? —preguntó él.

—La naturaleza aborrece de la presciencia —dijo ella mientras volvía a alzar la cabeza—. ¿Sabías eso, Duncan?

Él habló con suavidad y parsimonia, como lo haría con un niño pequeño:

—Decidme cuánta especia habéis tomado.

Posó la mano izquierda en el hombro de Alia.

—Las palabras son una burda maquinaria, tan primitivas y ambiguas —dijo ella mientras se zafaba de la mano.

—Debéis decírmelo —murmuró él.

—Mira la Muralla Escudo —ordenó Alia mientras la señalaba.

Miró detrás de su temblorosa mano y se estremeció ante el paisaje en ruinas que contempló en una tremenda visión: un castillo de arena destruido por olas invisibles. Apartó los ojos y se quedó paralizada al ver el rostro del ghola. Sus rasgos cambiaban, se tornaban en los de un anciano, luego los de un joven… los de un anciano… los de un joven. Era la vida misma, firmemente enraizada, infinita… Alia se dio la vuelta para huir, pero él la sujetó por la muñeca.

—Voy a llamar a un doctor —dijo.

—¡No! ¡Debes dejarme tener mi visión! ¡Necesito saber!

—Vais a volver a entrar —dijo él.

Ella bajó la mirada hacia la mano de Hayt. Allá donde sus carnes se tocaban sentía una presencia eléctrica que la atraía y repelía a la vez. Se zafó de repente y espetó:

—¡No puedes detener el torbellino!

—¡Necesitáis ayuda médica! —gritó él.

—Pero ¿es que no lo entiendes? —dijo ella—. Mi visión está incompleta. Solo he visto fragmentos. Oscilan y saltan. Debo recordar el futuro. ¿Es que no lo entiendes?

—¿Qué es el futuro si morís? —preguntó él mientras la empujaba con suavidad hacia los aposentos familiares.

—Palabras… palabras —murmuró ella—. No puedo explicarlo. Una cosa engendra la otra, pero no hay causa… no hay efecto. No podemos dejar el universo tal como era. Se haga como se haga, hay un lapso.

—Tumbaos aquí —ordenó el ghola.

«¡Es tan torpe!», pensó Alia.

Unas frías sombras la envolvieron. Sintió los músculos arrastrándose como gusanos, también un lecho firme que sabía que era insustancial. Lo único permanente era el espacio. No había nada más que tuviese sustancia. El lecho fluctuó con muchos cuerpos, y todos eran el suyo. El tiempo se convirtió en una sensación múltiple, saturada. No presentó reacción alguna que ella pudiese abstraer. Era el Tiempo. Se movía. Todo el universo se deslizaba hacia atrás, hacia delante, hacia los lados.

—No tiene aspecto alguno —intentó explicar—. No se puede estar debajo ni encima. No hay lugar donde aplicar una palanca.

Oyó a su alrededor el murmullo de la multitud. Varias de esas presencias le sujetaron la mano izquierda. Miró su carne móvil, siguió un fluctuante brazo hacia la fluida máscara de un rostro… ¡Duncan Idaho! Sus ojos eran… distintos, pero se trataba de Duncan: niño-hombre-adolescente-niño-hombre-adolescente… Cada uno de sus rasgos evidenciaba la preocupación que sentía por ella.

—Duncan, no temas nada —susurró.

Él apretó su mano y asintió.

—Estad tranquila —dijo.

Y pensó: «¡No debe morir! ¡No! ¡Ninguna mujer Atreides debe morir!».

Agitó la cabeza con brusquedad. Tales pensamientos desafiaban la lógica mentat. La muerte era una necesidad para que la vida continuara.

«El ghola me ama», pensó Alia.

El pensamiento se convirtió en un lecho de piedra al que se aferró con desesperación. Era un rostro familiar con una estancia fija detrás de él. Reconoció uno de los dormitorios de los aposentos de Paul.

Una persona fija e inmutable hizo algo con un tubo en su garganta. Alia reprimió una arcada.

—Hemos llegado justo a tiempo —dijo una voz, en la que reconoció la entonación de un médico de la familia—. Deberíais haberme llamado antes.

Había sospecha en la voz del médico. Sintió que le sacaba el tubo de la garganta: una serpiente, una soga reluciente.

—La inyección la hará dormir —dijo el médico—. Llamaré a uno de los sirvientes para…

—Yo me quedaré con ella —dijo el ghola.

—¡Eso no es pertinente! —espetó el médico.

—Quédate… Duncan —susurró Alia.

Él le apretó la mano para indicarle que la había oído.

—Mi dama —dijo el médico—, sería mejor que…

—No tenéis que decirme lo que es mejor… —gruñó ella.

Le dolía la garganta al pronunciar cada sílaba.

—Mi dama —dijo el médico con tono acusador—, conocéis los peligros de consumir demasiada melange. Tengo que dar por hecho que alguien os la habrá administrado sin…

—Sois un estúpido —gruñó ella—. ¿Me negaríais mis visiones? Sé cuánto he tomado y el porqué. —Se llevó la mano a la garganta—. Idos… ¡de inmediato!

El médico salió de su campo de visión mientras decía:

—Comunicaré lo ocurrido a vuestro hermano.

Alia sintió que se marchaba y después volvió a centrarse en el ghola. Ahora la visión se extendía clara en su conciencia, un medio de cultivo en el que el presente crecía hacia fuera. Sintió al ghola moverse en esa representación del Tiempo sin obstrucción alguna, en absoluto críptico, centrado en un fondo reconocible.

«Él es el crisol —pensó—. Es peligro y salvación al mismo tiempo».

Y se estremeció porque sabía que era la misma visión que había visto su hermano. Unas lágrimas indeseadas ardieron en sus ojos. Agitó la cabeza con brusquedad. ¡No quería lágrimas! Malgastaban humedad y, además, enturbiaban el flujo de la visión. ¡Había que detener a Paul! En una ocasión y solo en una había franqueado el abismo del Tiempo para situar su voz donde él debía pasar. Pero el esfuerzo y la mutabilidad no permitían hacerlo en ese momento. La trama del Tiempo pasaba ahora a través de su hermano como rayos de luz que atraviesan una lente. Él permanecía en el centro y lo sabía. Había atraído todas las líneas hacia él, y no permitiría que nada escapara o cambiara.

—¿Por qué? —murmuró Alia—. ¿Es odio? ¿Se lanza contra el Tiempo por voluntad propia porque sabe que puede salir herido? ¿Es… odio?

El ghola creyó haberla oído pronunciar su nombre y dijo:

—¿Mi dama?

—¡Si solo pudiera librarme de esto! —exclamó—. Yo no quería ser diferente.

—Alia, por favor —murmuró él—. Procurad dormir.

—Me hubiese gustado ser capaz de reír —murmuró mientras las lágrimas le resbalaban por las mejillas—. Pero soy la hermana de un emperador al que adoran como a un dios. La gente me teme. Nunca quise dar miedo.

Él enjugó las lágrimas de su rostro.

—No quería formar parte de la historia —murmuró ella—. Solo quería ser amada… y amar.

—Sois amada —dijo él.

—Ahhh, mi leal, leal Duncan —dijo Alia.

—Por favor, no me llaméis así —suplicó él.

—Pero lo eres —dijo Alia—. Y la lealtad es un valioso lujo. Se puede vender, pero no comprar.

—No me gusta vuestro cinismo —dijo él.

—¡Maldita sea tu lógica! ¡Es cierto!

—Dormid.

—¿Me amas, Duncan? —preguntó Alia.

—Sí.

—¿Es una de tus mentiras? —preguntó ella—. ¿Una de las mentiras que son más fáciles de creer que la verdad? ¿Por qué tengo miedo de creerte?

—Teméis mis diferencias tanto como teméis las vuestras.

—¡Sé un hombre, no un mentat! —espetó ella.

—Soy un mentat y un hombre.

—Entonces ¿querrás hacerme tu mujer?

—Haré lo que exija el amor.

—¿Y la lealtad?

—Y la lealtad.

—Por eso eres peligroso —dijo ella.

Las palabras le turbaron. En su rostro no apareció muestra alguna de dicha turbación, no tembló ningún músculo… pero Alia lo supo. Su visión-recuerdo le reveló esa turbación. Sin embargo, tuvo la sensación de que se le escapaba parte de la visión, que debería haber recordado algo más del futuro. Que existía otra percepción que no actuaba precisamente a través de los sentidos, algo que llegaba al interior de su cabeza sin venir de ningún lugar concreto, al igual que la presciencia. Que yacía en las sombras del Tiempo… algo infinitamente doloroso.

¡La emoción! Eso era… ¡La emoción! Había aparecido en la visión, no de manera directa, sino como un producto a partir del cual podía inferir lo que había más allá. Había caído presa de la emoción: una opresión simple hecha de miedo, aflicción y amor. Estaban en la visión, reunidos en un solo cuerpo epidémico, dominante y primordial.

—Duncan, no me abandones —susurró.

—Dormid —dijo él—. No luchéis.

—Debo… debo. Es el cebo en su propia trampa. Es el sirviente del poder y del terror. La violencia… la deificación es la prisión que lo encierra. Va a perderlo… todo. Va a quedar destrozado.

—¿Habláis de Paul?

—Van a hacer que se destruya a sí mismo —jadeó Alia mientras arqueaba la espalda—. Hay demasiadas cosas, demasiado dolor. Lo seducen para alejarlo del amor. —Se incorporó en la cama—. Están creando un universo en el que él mismo no se permitirá vivir.

—¿Quién está haciendo algo así?

—¡Él! Ohhh, eres demasiado torpe. Forma parte del esquema. Y es demasiado tarde… demasiado tarde… demasiado tarde…

Sentía su consciencia disminuir capa a capa a medida que hablaba. Se estabilizó justo debajo de su ombligo. Cuerpo y mente separados y reunidos de nuevo en una reserva de antiguas visiones, moviéndose… moviéndose… Oyó un latir fetal, un hijo del futuro. La melange seguía en su interior y la hacía vagar a través del Tiempo. Supo que había vislumbrado la vida de un hijo aún no concebido. Había algo cierto sobre ese hijo: iba a sufrir el mismo despertar que ella había sufrido. Iba a ser una entidad despierta y consciente antes incluso de su nacimiento.

*

Existe un límite a la fuerza que hasta los más poderosos pueden aplicar sin destruirse a sí mismos. Calcular dicho límite es el auténtico arte de gobernar. El mal uso del poder es un pecado fatal. La ley no puede ser un instrumento de venganza, nunca un rehén y tampoco un refugio contra los mártires que ha creado. Uno no puede amenazar a un individuo y librarse de las consecuencias.

Muad’Dib sobre la ley, Comentarios de Stilgar

Chani contemplaba cómo el desierto matutino se recortaba en la hendidura bajo el sietch Tabr. No llevaba destiltraje, lo que la hacía sentirse desprotegida en el desierto. La gruta de entrada del sietch estaba oculta en algún lugar de la escarpada pared del risco que se abría encima y detrás de ella.

El desierto… el desierto… Tenía la sensación de que el desierto la había seguido siempre a todas partes. Regresar al lugar no era como regresar a casa, sino más bien como darse la vuelta y descubrir que siempre había estado ahí.

Sintió una dolorosa opresión en el abdomen. El nacimiento ocurriría pronto. Se esforzó por ignorar el dolor para disfrutar de ese momento sola en el desierto.

La quietud del alba se extendía por todo el paisaje. Las sombras se desplegaban a lo largo de las dunas y las terrazas de la Muralla Escudo. La luz diurna se ocultaba aún tras una alta escarpadura y teñía de azul el cielo por encima de ella. Emanaba de la escena un sentimiento de pavoroso cinismo que la había atormentado desde el momento en que se había enterado de la ceguera de Paul.

«¿Qué hacemos aquí?», se preguntó.

No era un hajra, un viaje de búsqueda. Paul no había venido a buscar nada a ese lugar, a excepción quizá de un sitio para que ella pudiera dar a luz. Se había rodeado de extraños compañeros para aquel viaje: Bijaz, el enano tleilaxu; Hayt, el ghola, que también podía ser la reencarnación de Duncan Idaho; Edric, el embajador navegante de la Cofradía; Gaius Helen Mohiam, la Reverenda Madre Bene Gesserit, a quien sin duda odiaba; Lichna, la extraña hija de Otheym, que no podía alejarse de las atentas miradas de los guardias; Stilgar, el decano de los naibs, y su esposa favorita, Harah… e Irulan… Alia…

El silbido del viento a través de las rocas acompañaba sus pensamientos. El desierto se iluminaba poco a poco con la luz del día, amarillo sobre amarillo, bronce sobre bronce, gris sobre gris.

¿Por qué una mezcla tan extraña de compañeros?

—Hemos olvidado —le había dicho Paul en respuesta a esa pregunta— que la palabra «compañía» significaba originalmente «compañeros de viaje». Somos una compañía.

—Pero ¿qué valor tienen?

—¡Esa es la cuestión! —dijo él mientras giraba hacia ella sus cuencas vacías—. Hemos perdido esa noción de la vida tan clara y sencilla. Si algo no puede ser embotellado, dominado, etiquetado o almacenado decimos que no tiene valor.

—No me refería a eso —dijo ella, dolida.

—Ahhh, querida —dijo él con tono tranquilizador—, somos tan ricos en dinero y tan pobres en vida. Soy malvado, obstinado, estúpido…

—¡No lo eres!

—Eso también es cierto. Pero el tiempo ha entristecido mis manos. Creo haber intentado inventar la vida, sin comprender que ya se había inventado.

Y había posado sus manos sobre el abdomen de Chani para sentir la nueva vida que latía en su vientre.

Ella volvió a colocar ambas manos sobre su abdomen y se estremeció mientras lamentaba haberle pedido a Paul que la llevara hasta allí.

El viento del desierto había agitado horribles hedores de las franjas de plantaciones que anclaban las dunas al pie del risco. Sintió que la superstición de los Fremen se apoderaba de ella: «Malos olores, malos tiempos». Encaró el viento y vio aparecer un gusano detrás de las plantaciones. Se alzó como la proa de un navío demoníaco, atravesó la arena, olió el agua que era mortal para los de su especie y se hundió debajo de un gran montículo.

En ese momento, Chani odió el agua y notó con intensidad el miedo del gusano. El agua, que antiguamente era espíritu y alma de Arrakis, se había convertido en un veneno. El agua llevaba pestilencias. Solo el desierto era limpio.

Apareció bajo ella un equipo de trabajo Fremen. Trepaban hacia la entrada media del sietch, y Chani vio que tenían los pies manchados de barro.

«¡Fremen con pies manchados de barro!».

Sobre ella, los niños del sietch empezaron a cantarle a la mañana y sus voces surgieron de la entrada superior. Las voces le hicieron sentir que el tiempo huía de ella como halcones que persiguen el viento. Se estremeció.

¿Qué tormentas había visto Paul con su visión sin ojos?

Sintió en él la presencia de un hombre loco y despiadado, alguien cansado de canciones y polémicas.

Observó que el cielo se había convertido en un cristal gris estriado de alabastro, con dibujos extraños creados por los caprichos del viento y la arena. Una línea de un blanco incandescente al sur llamó su atención. Se puso muy alerta al interpretar las señales: un cielo blanco en el sur, la boca de Shai-hulud. Una tormenta que se acercaba, un gran viento. Sintió la advertencia de la brisa, un azotar de esquirlas de arena contra sus mejillas. El incienso de la muerte soplaba con el viento: aromas del agua de los qanats, vapor de arena, sílex. El agua… El agua era la razón por la que Shai-hulud lanzaba sus vientos de coriolis.

Aparecieron halcones en el risco donde se encontraba, en busca de abrigo contra el viento. Eran del mismo color marrón de las rocas, con manchas escarlata en las alas. Chani sintió cómo su espíritu se dirigía hacia ellos: tenían un lugar donde ocultarse; en cambio, ella no.

—¡Mi dama, se acerca el viento!

Se dio la vuelta y vio al ghola llamándola desde la entrada superior del sietch. La invadió un pavor Fremen. Podía llegar a entender una muerte limpia y el agua del cuerpo destilada para la tribu, pero… no algo que había vuelto a la vida después de la muerte…

La arena arrastrada por el viento azotó sus mejillas y las enrojeció. Miró por encima del hombro la terrible franja de polvo que cruzaba el cielo. El desierto había tomado un nuevo aspecto bajo la tormenta: ahora era algo vivo, dunas que se movían como olas de igual manera que esas tormentas en mares de otros planetas que Paul le había descrito. Vaciló, presa de un sentimiento de transitoriedad con respecto a la vida del desierto. No era más que un segundo en relación con la eternidad. El oleaje de las dunas batía contra las rocas.

La tormenta se convirtió en algo universal para ella: todos los animales huían, y el desierto quedó a expensas de sus ruidos más íntimos, el crepitar de la arena contra la roca, el silbido de las ráfagas de viento, los golpes de una roca arrancada de repente de una colina… ¡Y de pronto…! En algún lugar lejos del alcance de su visión, un gusano atrapado y arrastrándose con torpeza por la tormenta para abrirse camino a la desesperada hacia las secas profundidades.

No era más que un instante de su vida, pero fue un instante en el que sintió que la tormenta barría todo el planeta, que se convertía en polvo cósmico y pasaba a formar parte de otros oleajes.

—Debemos apresurarnos —dijo el ghola, ahora justo detrás de ella.

Sintió el miedo que anidaba en él respecto a su seguridad.

—Dentro de poco el viento será lo bastante fuerte como para arrancar la carne de nuestros huesos —añadió, como si pensara que necesitaba explicarle a ella lo que era una tormenta así.

La preocupación que experimentaba el ghola hizo olvidar a Chani el miedo que sentía por él, y se dejó conducir hacia los peldaños de roca que llevaban al sietch. Atravesaron la puerta estanca que protegía la entrada. Unos sirvientes cerraron los sellos de humedad tras ellos.

Los olores del sietch invadieron sus fosas nasales. El lugar era un fermento de recuerdos olfativos: el olor a madriguera de los cuerpos hacinados, las ristras de ésteres de los destiladores, el aroma familiar de la comida, el silíceo de las máquinas trabajando… y sobre todos los demás, la omnipresente especia: la melange por todas partes.

Respiró hondo.

—El hogar —dijo.

El ghola apartó la mano de su brazo y se retiró a un lado; una paciente silueta que parecía haber sido desconectada ahora que no se requería su uso. Sin embargo… observaba.

Chani vaciló en la entrada del sietch, hostigada por algo a lo que era incapaz de ponerle nombre. Ese era su verdadero hogar. De niña, había cazado allí escorpiones a la luz de los globos. Pero algo había cambiado…

—Quizá deberíais ir a vuestros aposentos, mi dama —dijo el ghola.

Una dolorosa contracción que parecía provocada por esas palabras estrujó su abdomen. Hizo un esfuerzo para que no se notara.

—¿Mi dama? —murmuró el ghola.

—¿Por qué Paul teme el nacimiento de nuestros hijos? —preguntó ella.

—Es normal que tema por vuestra seguridad —dijo el ghola.

Ella se llevó una mano a la mejilla, enrojecida aún por el azote de la arena.

—¿Y no teme por los niños?

—Mi dama, Paul no puede pensar en un niño sin recordar que los Sardaukar asesinaron a vuestro primer hijo.

Chani examinó al ghola: un rostro impertérrito y unos indescifrables ojos metálicos. ¿De verdad era Duncan Idaho esa criatura? ¿Era amigo de alguien? ¿Decía la verdad?

—Deberíais estar con los médicos —dijo el ghola.

Volvió a sentir en él el miedo por su seguridad. Se dio cuenta de repente de que su mente estaba indefensa, dispuesta a ser invadida por percepciones traumáticas.

—Hayt, tengo miedo —murmuró—. ¿Dónde está mi Usul?

—Lo retienen asuntos de Estado —dijo el ghola.

Ella asintió y pensó en el equipo de gobierno que lo había acompañado en una gran escolta de ornitópteros. Se dio cuenta de improviso de lo que la inquietaba del sietch: la presencia de olores ajenos a él. Los administradores y ayudantes habían traído consigo sus olores ajenos, aromas a comida y a atuendos diferentes, a objetos de higiene personal distintos. Había en el lugar un trasfondo de olores.

Chani se estremeció y reprimió una amarga carcajada. ¡Hasta los olores cambiaban en presencia de Muad’Dib!

—Hay asuntos importantes que no puede dejar para luego —dijo el ghola, que interpretó erróneamente su vacilación.

—Sí… sí, entiendo. Yo también he venido con todo ese enjambre.

Recordó el vuelo desde Arrakeen y admitió que no había esperado sobrevivir. Paul había insistido en pilotar su tóptero. Había conducido la máquina hasta allí sin ojos. Después de algo así, Chani sabía que nada de lo que hiciese Paul la sorprendería.

Sintió otra punzada de dolor en el abdomen.

El ghola notó cómo cogía aire y apretaba los dientes.

—¿Ha llegado el momento? —dijo.

—Yo… sí. Ha llegado.

—No debemos retrasarnos —dijo él.

La cogió por el brazo y la condujo con premura por la gran sala.

Chani sintió el pánico que emanaba de él y dijo:

—Aún hay tiempo.

Él no pareció oírla.

—La manera Zensunni de aguardar el nacimiento —dijo al tiempo que la incitaba a ir más deprisa— es esperar sin ningún propósito definido en un estado de mayor tensión. No hay que luchar contra lo que está ocurriendo. Luchar es prepararse al fracaso. No hay que dejarse atrapar por la necesidad de completar algo. Siguiendo este camino, uno lo consigue todo.

Mientras hablaba, alcanzaron la entrada de sus aposentos. Apartó los cortinajes que cubrían el acceso y gritó muy alto:

—¡Harah! ¡Harah! ¡Ha llegado el momento! ¡Llama a los médicos!

Su llamada provocó carreras precipitadas. Hubo un gran revuelo de gente en medio de la que Chani se sentía como en una isla aislada y en calma… hasta que llegó la siguiente contracción.

Hayt volvió a salir al pasillo y se tomó su tiempo para pensar en sus acciones. Le parecía hallarse clavado en un punto del tiempo donde todas las verdades no podían ser más que temporales. Llegó a la conclusión de que el pánico yacía bajo sus acciones. Un pánico centrado no en la posibilidad de que Chani podía morir, sino en que Paul podía acudir luego a él… abrumado por el dolor… para decirle que su amada se había ido… ido… ido…

«Algo no puede emerger de la nada —se dijo a sí mismo el ghola—. ¿De dónde emerge este pánico?».

Sintió que sus facultades de mentat habían quedado embotadas y lanzó un profundo y vibrante suspiro. Una sombra psíquica pasó sobre él. Se vio a sí mismo esperando algún sonido absoluto bajo esa oscuridad emocional… el chasquido de una rama en una jungla.

Volvió a suspirar. El peligro había pasado sin hacer daño.

Dominó sus poderes poco a poco y rechazó asomos de inhibición para luego ponerse en trance de conciencia mentat. Lo forzó, que no era lo más apropiado pero sí necesario. Unas sombras fantasmales se agitaron en su interior y ocuparon el lugar de personas. Ahora era una estación de transferencia y selección para cualquier dato del que disponía. Su espíritu estaba habitado por criaturas de posibilidades. Pasó revista a todas para compararlas y juzgarlas.

El sudor le empapaba la frente.

Pensamientos deshilachados se hundían en las tinieblas de lo desconocido. ¡Sistemas infinitos! Un mentat no puede funcionar sin darse cuenta de que trabaja en un complejo de sistemas infinitos. El conocimiento fijo no es capaz de ceñir el infinito. El «por todas partes» no puede ser afrontado bajo una perspectiva finita. Hay que convertirse en el infinito… al menos momentáneamente.

Lo consiguió en un espasmo gestalt, y vio a Bijaz sentado frente a él, oscilando en el centro de algún fuego interior.

«¡Bijaz!».

¡El enano le había hecho algo!

Hayt se vio a sí mismo mecerse al borde de un abismo mortal. Proyectó su línea de computación mentat al frente y vio el resultado que podían provocar sus acciones.

—¡Una obligación! —jadeó—. ¡Han inscrito en mí una obligación!

Un mensajero de túnica azul que pasaba junto a él cuando habló se detuvo y vaciló.

—¿Me decís algo, señor? —preguntó.

El ghola negó con la cabeza sin mirarlo.

—Ya lo he dicho todo —murmuró.

*

Érase un hombre tan sabio,
que metió la cabeza
en un lugar lleno de arena
¡y se quemó ambos ojos!
Y cuando supo que sus ojos estaban ciegos,
no se compadeció por ello.
Apeló a su otra visión
e hizo de sí mismo un santo.

Poema infantil de La historia de Muad’Dib

Paul aguardaba en la oscuridad fuera del sietch. La visión oracular le decía que era de noche, que el claro de luna recortaba el sepulcro en la cima de la Roca del Mentón, alta a su izquierda. Era un lugar cargado de recuerdos, su primer sietch, el lugar donde Chani y él…

«No debo pensar en Chani», se dijo.

El restringido campo de su visión le revelaba los cambios que se habían producido a su alrededor: un grupo de palmeras muy abajo a la derecha, la línea plateada de un qanat que arrastraba su agua a través de las dunas amontonadas por la tormenta de la mañana.

«¡Agua que corre por el desierto!».

Recordó otra clase de agua que fluía por un río en su mundo natal, Caladan. Nunca había llegado a comprender el tesoro que representaba esa agua fluyendo lodosa en un qanat a través de la depresión en el desierto. Un tesoro.

Un ayudante se colocó detrás de él y llamó su atención con un discreto carraspeo.

Paul extendió las manos para coger un tablero magnético con una simple hoja de papel metálico en él. Se movía igual de despacio que el agua del qanat. La visión no había dejado de fluir, pero él se sentía cada vez más reacio a moverse con ella.

—Perdón, señor —dijo el ayudante—. El Tratado de Semboule… vuestra firma.

—¡Puedo leerlo! —espetó Paul.

Garabateó «Atreides Imper» en el lugar correcto, devolvió el tablero y lo colocó sin problema en la mano abierta del ayudante, consciente del temor que inspiraba el gesto.

El hombre desapareció. Paul se volvió a girar.

«¡Qué paisaje tan árido y desolado!».

Se imaginó a sí mismo aplastado por el sol y por el monstruoso calor, en un lugar de arenas deslizantes y sombras de pozos de arena encharcadas, demonios de viento que danzaban en las rocas con sus angostos vientres repletos de cristales de ocre. Pero también era un paisaje rico: grande, lleno de lugares estrechos con perspectivas de inmensidades vacías batidas por las tormentas, riscos, farallones y torturadas cadenas montañosas.

Lo único que requería era agua… y amor.

Pensó que la vida era capaz de transformar esas irascibles inmensidades en lugares elegantes llenos de movimiento. Ese era el mensaje del desierto. Se sorprendió al percibir dicho contraste. Sintió deseos de girarse hacia los ayudantes hacinados en la entrada del sietch y gritarles: «¡Si necesitáis algo a lo que adorar, adorad la vida… toda, incluso la vida más ínfima que se arrastre por el suelo! ¡Todos formamos parte de esa belleza!».

Pero no le comprenderían. En el desierto, ellos también eran interminables desiertos. Las cosas que crecían nunca habían danzado verdes para ellos.

Apretó los puños en los costados e intentó detener la visión. Deseaba volar fuera de su mente. ¡Era una bestia que se preparaba para devorarlo! La conciencia yacía en él, pesada, hinchada con toda la vida que había absorbido, saturada con demasiadas experiencias.

Paul intentó rehuir sus pensamientos a la desesperada.

«¡Las estrellas!».

Su conciencia se centró en el pensamiento de todas esas estrellas sobre su cabeza, un volumen infinito de ellas. Un hombre debía estar medio loco para imaginar que podía gobernar sobre una sola lágrima de ese volumen siquiera. No podía llegar ni a imaginar el número de sujetos sobre los que su Imperio ejercía su poder.

¿Sujetos? Más bien adoradores y enemigos. ¿Había un solo hombre que pudiera escapar al angosto destino de sus prejuicios? Ni siquiera un emperador escapaba. Había vivido una vida de posesión e intentado crear un universo a su imagen y semejanza. Pero las olas de ese universo exultante al final empezaban a romper sobre él.

«¡Escupo sobre Dune! —pensó—. ¡Le doy mi humedad!».

Su mito, que había levantado a base de intrincados movimientos e imaginación, a base de luz de luna y de amor, a base de plegarias tan viejas como Adán, y riscos grises y sombras escarlata, y lamentos y ríos de mártires… ¿En qué había terminado por convertirse? Cuando las olas se retiraban, las riberas del Tiempo lucían limpias y vacías, brillaban con granos infinitos de recuerdos y poco más. ¿Era ese el génesis dorado del hombre?

El crujir de la arena contra las rocas le indicó que el ghola estaba cerca.

—Hoy me has evitado, Duncan —dijo Paul.

—Es peligroso para vos llamarme así —dijo el ghola.

—Lo sé.

—Yo… he venido a preveniros, mi señor.

—Lo sé.

El ghola le contó en ese momento la historia de la obligación que Bijaz había enclavado en su interior.

—¿Sabes la naturaleza de esa obligación? —preguntó Paul.

—Violencia.

Paul notó que llegaba a un lugar que lo había llamado desde el principio. Se quedó de piedra. La Yihad se había apoderado de él, lo había fijado en una trayectoria en la que la terrible gravedad del Futuro nunca podría abandonarlo.

—No habrá violencia alguna por parte de Duncan —susurró Paul.

—Pero, señor…

—Dime lo que ves a nuestro alrededor —dijo Paul.

—¿Mi señor?

—El desierto… ¿cómo es esta noche?

—¿No lo veis?

—No tengo ojos, Duncan.

—Pero…

—Solo tengo mi visión —dijo Paul—, y me gustaría no tenerla. Muero a causa de la presciencia. ¿Lo sabías, Duncan?

—Quizá… lo que tanto teméis no llegue a ocurrir —dijo el ghola.

—¿Cómo? ¿Negar mi propio oráculo? ¿Cómo hacerlo cuando lo he visto ocurrir cientos y cientos de veces? La gente llama a esto un poder, un don. ¡Es una aflicción! ¡No me va a permitir abandonar mi vida donde la encontré!

—Mi señor —murmuró el ghola—, eso… no es así… joven amo, vos no… yo… —se quedó en silencio.

Paul notó la confusión del ghola.

—¿Cómo me has llamado, Duncan?

—¿Qué? ¿Qué? Yo… por un momento… yo…

—Me has llamado «joven amo».

—Lo he hecho, sí.

—Duncan siempre me llamaba así. —Paul tendió la mano y tocó el rostro del ghola—. ¿Era eso parte de tu entrenamiento tleilaxu?

—No.

Paul inclinó la cabeza.

—¿Qué es, entonces?

—Salió… de mí.

—Entonces ¿sirves a dos amos?

—Quizá.

—Líbrate del ghola, Duncan.

—¿Cómo?

—Eres humano. Haz algo humano.

—¡Soy un ghola!

—Pero tu carne es humana. Duncan está en ella.

—Hay algo en ella.

—No me importa cómo lo hagas —dijo Paul—. Pero lo harás.

—¿Lo habéis visto con vuestra presciencia?

—¡Maldita sea la presciencia!

Paul se dio la vuelta. Su visión volvió a azotarlo: fluctuaba, pero era algo que no podía detenerse.

—Mi señor, si vos…

—¡Calla! —Paul levantó una mano—. ¿Has oído eso?

—¿Oído qué, mi señor?

Paul agitó la cabeza. Duncan no lo había oído. ¿Se había imaginado el ruido? Acababa de oír su nombre tribal pronunciado desde el desierto, muy lejos y muy bajo: «Usul… Uuusssuuulll…».

—¿Qué ocurre, mi señor?

Paul negó con la cabeza. Se sentía observado. Había algo ahí fuera entre las sombras nocturnas que sabía que él estaba allí. ¿Algo? No… alguien.

—Era casi adorable —murmuró—. Y tú eras lo más adorable de todo.

—¿Qué decís, mi señor?

—Es el futuro —dijo Paul.

Ese universo humano y amorfo que lo rodeaba se había movido, oscilado al ritmo de su visión. Había hecho restallar una poderosa nota cuyos ecos fantasmales aún perduraban.

—No comprendo, mi señor —dijo el ghola.

—Un Fremen muere cuando está demasiado tiempo lejos del desierto —dijo Paul—. Lo llaman «el mal del agua». ¿No es extraño?

—Es muy extraño.

Paul se sumergió en sus recuerdos e intentó evocar el sonido del aliento de Chani junto a él en la noche.

«¿Dónde está ese consuelo?», se preguntó.

Lo único que era capaz de recordar era a Chani durante el desayuno el día en que partieron hacia el desierto. Estaba nerviosa e irritable.

—¿Por qué te has puesto esa chaqueta vieja? —le había preguntado al ver el abrigo negro y uniformado con el blasón del halcón rojo bajo sus túnicas Fremen—. ¡Eres un emperador!

—Hasta un emperador tiene sus ropas favoritas —había dicho él.

Por alguna razón inexplicable, eso hizo brotar lágrimas de los ojos de Chani… era la segunda vez en su vida que había roto las inhibiciones Fremen.

Inmóvil en la oscuridad, ahora Paul palpó sus mejillas y se sorprendió al encontrar humedad en ellas.

«¿Quién da humedad al muerto?», se preguntó.

Era su rostro, pero sin embargo no lo era. El viento helaba su piel húmeda. Un sueño frágil se formaba para luego desvanecerse. ¿Qué era ese dolor que sentía en el pecho? ¿Era por algo que había comido? Qué amargo y penoso era su otro yo, que daba humedad a los muertos. El viento chirriaba al arrastrar la arena. La piel seca de ahora sí que era la suya, pero ¿a quién pertenecía el estremecimiento de su interior?

En ese momento oyeron el lamento, en las profundidades del sietch. Se hizo más y más fuerte…

El ghola se dio la vuelta ante un repentino resplandor, alguien que abría los sellos de la entrada. Vio a un hombre con una sonrisa burlona recortado contra la luz… ¡No! ¡No era una sonrisa, sino una mueca de dolor! Era un lugarteniente Fedaykin llamado Tandis. Tras él se apresuraban otras personas, y todos se quedaron en silencio al ver a Muad’Dib.

—Chani… —dijo Tandis.

—Ha muerto —susurró Paul—. He oído su llamada.

Se giró hacia el sietch. Conocía el lugar. Era uno donde no podía ocultarse. Su visión acelerada iluminó toda la muchedumbre Fremen. «Vio» a Tandis, sintió el dolor del Fedaykin, el miedo y la cólera.

—Ella se ha ido —dijo Paul.

El ghola oyó las palabras a través de un deslumbrante halo. Le quemaron en el pecho, la espalda y las cuencas de sus ojos metálicos. Notó que su mano derecha se movía hacia el cuchillo que llevaba en el cinturón. Sus pensamientos eran extraños, deslavazados. Era una marioneta con los hilos atados a ese halo atroz. Se movía siguiendo las órdenes y los deseos de un desconocido. Esa obligación le tensó los brazos, la boca, la mandíbula. El sonido surgió vibrante de entre sus labios, un gruñido terrible y repetitivo:

—¡Hraak! ¡Hraak! ¡Hraak!

El cuchillo se alzó para golpear. Halló su voz en ese momento y espetó unas palabras a duras penas:

—¡Corred! ¡Corred, joven amo!

—No vamos a correr —dijo Paul—. Tenemos dignidad. Haremos lo que haya que hacer.

Los músculos del ghola se bloquearon. Se estremeció y vaciló.

«¡… lo que haya que hacer!». Las palabras resonaron en su mente como un gran pez que alcanza la superficie. «¡… lo que haya que hacer!».

Ahhh, parecían las palabras del Viejo Duque, el abuelo de Paul. El joven amo tenía algo del anciano en su interior. «¡… lo que haya que hacer!».

Las palabras se desplegaron como un abanico en la conciencia del ghola. Sintió que vivía dos vidas al mismo tiempo: Hayt, Idaho, Hayt, Idaho… Se convirtió en una cadena de existencia relativa incapaz de moverse, singular y solitaria. Antiguos recuerdos asomaron por su mente. Los identificó, los ajustó a su nuevo conocimiento y los integró a una nueva conciencia. Una nueva personalidad adquirió una forma temporal de tiranía interna. Su síntesis permanecía cargada con un desorden potencial, pero los acontecimientos lo empujaban hacia un ajuste temporal. El joven amo lo necesitaba.

Fue entonces cuando ocurrió. Se reconoció a sí mismo como Duncan Idaho y recordó todo como si hubiese estado almacenado en secreto en Hayt y acabara de avivarse a causa de un ardiente catalizador. El halo se disolvió. Rechazó la obligación tleilaxu.

—Quédate junto a mí, Duncan —dijo Paul—. Te necesito para muchas cosas. —Y como Idaho continuaba inmóvil, como en trance—: ¡Duncan!

—Sí, soy Duncan.

—¡Por supuesto que lo eres! Este era el momento en que debías encontrarte a ti mismo. Ahora vamos dentro.

Idaho entró solo un paso por detrás de Paul. Era como en los viejos tiempos, aunque no del todo. Ahora que se había liberado de los tleilaxu, era capaz de apreciar lo que le habían dado. El entrenamiento Zensunni le había permitido superar la conmoción de los acontecimientos. La consumación mentat había creado un equilibrio. Rechazó todo miedo y dominó el origen de dichos miedos. Toda su consciencia miraba al exterior desde una posición de asombro infinito: había estado muerto, estaba vivo.

—Señor —dijo Tandis mientras se acercaba—. La mujer, Lichna, dice que debe veros. Le he dicho que espere.

—Gracias —dijo Paul—. El parto…

—He hablado con los médicos —dijo Tandis, que acababa de tropezarse—. Dicen que habéis tenido dos hijos, ambos vivos y sanos.

—¿Dos? —Paul se sintió desfallecer y se apoyó en el brazo de Idaho.

—Un niño y una niña —dijo Tandis—. Los he visto. Son dos hermosos niños Fremen.

—¿Cómo… cómo ha muerto? —jadeó Paul.

—¿Mi señor? —Tandis se inclinó hacia Paul.

—¿Chani? —dijo Paul.

—Fue el parto, mi señor —farfulló Tandis—. Dicen que su cuerpo quedó consumido por la rapidez en que se produjo. No lo entiendo, pero es lo que han dicho.

—Llévame hasta ella —murmuró Paul.

—¿Mi señor?

—¡Llévame hasta ella!

—Eso hacemos, mi señor. —Tandis volvió a inclinarse hacia Paul—. ¿Por qué vuestro ghola lleva un cuchillo desenvainado?

—Duncan, guarda el cuchillo —dijo Paul—. La hora de la violencia ha pasado.

Mientras hablaba, Paul se sintió más cerca del sonido de su voz que del mecanismo que había creado dicho sonido. ¡Dos bebés! En la visión solo había uno. Pero el resto era idéntico a la visión. Había alguien que experimentaba dolor y rabia. Alguien. Su conciencia se hallaba presa de un horrible remolino de recuerdos que desplegaban ante él la totalidad de su vida.

«¿Dos bebés?».

Se sintió desfallecer otra vez.

«Chani, Chani —pensó—. No había otro camino. Chani, mi amor, créeme. Esta era la muerte más rápida para ti… y también la más amable. Habrían retenido a nuestros hijos como rehenes, te habrían metido en una jaula en los pozos de esclavos, te habrían denigrado y culpado por mi muerte. Esta senda… esta senda es la que los destruye y también salva a nuestros hijos».

«¿Hijos?».

Se sintió desfallecer otra vez.

«Lo he permitido —pensó—. Debería sentirme culpable».

El ruido de una estrepitosa confusión recorrió la caverna frente a ellos. Se hizo cada vez más intenso mientras él recordaba esa misma intensidad de sus visiones Sí, ese era el patrón, el patrón inexorable aunque ahora tuviese dos hijos.

«Chani ha muerto», se dijo.

Ese futuro había llegado hasta él en un lejano instante, en un pasado que había compartido con otros. Lo había acosado y acorralado contra un abismo cuyas paredes se acercaban cada vez más. Tenía la sensación de que terminaría aplastado por ellas. Esa era la senda que seguía la visión.

«Chani está muerta. Debería abandonarme al dolor».

Pero esa no era la senda que seguía la visión.

—¿Se ha avisado a Alia? —preguntó.

—Está con los amigos de Chani —dijo Tandis.

Paul notó que la muchedumbre se apartaba para dejarle paso. El silencio se extendió a su alrededor como una ola. La ruidosa confusión empezaba a atenuarse. Una tensa emoción invadía el sietch. Deseó apartar a la gente de su visión, pero le resultó imposible. Cada rostro que se giraba para seguir su avance tenía su huella particular. Todos albergaban una despiadada curiosidad. Sin duda sentían pesar, pero Paul comprendía la crueldad que los inundaba. Observaban cómo la elocuencia se había quedado muda, cómo lo sabio se volvía estúpido. ¿Acaso los bufones no apelan siempre a la crueldad?

Era más un velatorio que una vigilia.

Paul sentía que su alma suplicaba por un respiro, pero la visión lo arrastraba. «Solo un poco más», se dijo. La negrura, la oscuridad desprovista de visión le aguardaba solo a unos pasos. Ese era el lugar que el dolor y la culpabilidad no le habían dejado contemplar en la visión, el lugar donde caía la luna.

Tropezó al entrar, y habría caído si la mano de Idaho no le hubiera sujetado con firmeza, una presencia estable que sabía compartir su aflicción en silencio.

—Aquí es —dijo Tandis.

—Cuidado, señor —dijo Idaho mientras lo ayudaba a franquear el umbral.

Los cortinajes acariciaron el rostro de Paul. Idaho lo hizo detenerse. En ese instante, Paul captó la estancia, un reflejo contra sus mejillas y sus oídos. Era un espacio horadado en la roca con las paredes de piedra desnuda ocultas tras unos tapices.

—¿Dónde está Chani? —susurró Paul.

—Aquí está, Usul —respondió la voz de Harah.

Paul contuvo un tembloroso suspiro. Había temido que ya hubiesen trasladado su cuerpo al lugar donde los Fremen destilaban el agua para la tribu. ¿Era esa la senda de la visión? Se sintió abandonado a su ceguera.

—¿Los niños? —preguntó.

—También están aquí, mi señor —dijo Idaho.

—Habéis tenido dos gemelos hermosos, Usul —dijo Harah—. Un chico y una chica. ¿Los veis? Los hemos metido en una cuna.

«Dos hijos», pensó Paul con perplejidad.

En la visión solo había una niña. Se zafó del brazo de Idaho, avanzó hacia el lugar desde donde había hablado Harah y tropezó con una superficie dura. Sus manos la examinaron: el suave contorno de una cuna de metaglass.

Alguien lo sujetó por el brazo izquierdo.

—¿Usul?

Era Harah. Guio su mano al interior de la cuna, donde Paul palpó piel tersa. ¡Era tan cálida! Tocó costillas y notó el ritmo de una respiración.

—Es vuestro hijo —susurró Harah. Le volvió a mover la mano—. Y esta es vuestra hija. —Él siguió palpando—. Usul, ¿de verdad sois ciego ahora?

Sabía lo que pensaba la mujer. «El ciego debe ser abandonado en el desierto». Las tribus Fremen no acarreaban cargas inútiles.

—Llévame hasta Chani —dijo Paul, que ignoró su pregunta.

Harah le hizo girar y lo llevó hacia la izquierda.

Paul notó que empezaba a aceptar el hecho de que Chani estaba muerta. Había encontrado su lugar en un universo que no quería, adoptado una carne que no era la adecuada. Cada inspiración desgarraba sus emociones. «¡Dos hijos!». Se preguntó si se habría obligado a sí mismo a introducirse por un camino en el que su visión no podía alcanzarle. No le prestó mayor importancia.

—¿Dónde está mi hermano?

Era la voz de Alia detrás de él. Oyó cómo se apresuraba y su apabullante presencia cuando le cogió el brazo y lo separó del de Harah.

—¡Tengo que hablar contigo! —siseó Alia.

—Dame un momento —dijo Paul.

—¡Ahora! Es sobre Lichna.

—Ya lo sé —dijo Paul—. Dame un momento.

—¡No tienes ningún momento que perder!

—Tengo muchos momentos.

—Pero ¡Chani no!

—¡Silencio! —ordenó él—. Chani está muerta. —Le tapó la boca con la mano cuando Alia iba a protestar—. ¡Te ordeno que te calles! —Paul sintió que se tranquilizaba y apartó la mano—. Describe lo que ves —dijo.

—¡Paul!

La frustración y las lágrimas batallaban en su voz.

—No importa —dijo él. Cedió al silencio interior y abrió los ojos de su visión a ese momento. Sí… aún seguía allí. El cuerpo de Chani yacía en una camilla dentro de un círculo de luz. Alguien había alisado su túnica blanca e intentado ocultar la sangre del parto. No importaba; no podía desviar su atención de la visión de su rostro: ¡un espejo de eternidad en sus rasgos inertes!

Se dio la vuelta, pero la visión se movió con él. Chani se había ido… y no iba a volver nunca. El aire, el universo… todo estaba vacío… vacío del todo. Se preguntó si esa sería la esencia de su penitencia. Apeló a las lágrimas, pero no acudieron. ¿Había vivido demasiado tiempo como Fremen? ¡Esa muerte solicitaba su humedad!

Un bebé lloró cerca, pero alguien lo hizo callar. El sonido corrió el velo de su visión. Paul agradeció la oscuridad.

«Es otro mundo —pensó—. Dos niños».

El pensamiento surgió de algún perdido trance oracular. Intentó capturar de nuevo la expansión mental y atemporal de la melange, pero la conciencia no acudió. No llegó hasta él ningún rastro de futuro. Sintió que rechazaba el futuro… todos los futuros.

—Adiós, mi Sihaya —murmuró.

Alia habló con tono duro y exigente detrás de él.

—He traído a Lichna.

Paul se dio la vuelta.

—No es Lichna —dijo—. Es un bailacaras. Lichna está muerta.

—Pero escucha lo que dice —dijo Alia.

Paul se acercó despacio hacia la voz de su hermana.

—No me sorprende hallarte aún con vida, Atreides. —La voz era casi la de Lichna, pero con diferencias sutiles, como si el que hablaba utilizara las cuerdas vocales de Lichna, pero no se preocupara de controlarlas lo suficiente. Paul se quedó asombrado por la extraña nota de franqueza que había en esa voz.

—¿No estás sorprendido? —preguntó Paul.

—Soy Scytale, un bailacaras tleilaxu, y desearía saber algo antes de que negociemos. ¿Lo que veo detrás de ti es un ghola o Duncan Idaho?

—Es Duncan Idaho —dijo Paul—. Y no negociaré contigo.

—Creo que sí negociarás —dijo Scytale.

—Duncan —dijo Paul por encima del hombro—, ¿matarás a esa tleilaxu si te lo ordeno?

—Sí, mi señor.

La voz de Idaho ocultaba la rabia reprimida de un asesino.

—¡Espera! —dijo Alia—. No sabes lo que estás rechazando.

—Sí que lo sé —dijo Paul.

—Así que se trata del auténtico Duncan Idaho de los Atreides —dijo Scytale—. ¡Lo hemos conseguido! Un ghola puede recuperar su pasado. —Paul oyó ruido de pasos. Alguien le rozó al pasar por su izquierda. Oyó la voz de Scytale detrás de él—. ¿Qué es lo que recuerdas de tu pasado, Duncan?

—Todo. Desde mi más tierna infancia. Hasta te recuerdo a ti junto al tanque de donde me sacaron —dijo Idaho.

—Maravilloso —suspiró Scytale—. Maravilloso.

Paul oyó que la voz se movía.

«Necesito una visión», pensó.

La oscuridad era frustrante. El entrenamiento Bene Gesserit le advertía de la terrible amenaza que representaba Scytale, pero la criatura seguía siendo solo una voz, la sombra de un movimiento, completamente fuera de su alcance.

—¿Son esos los bebés Atreides? —preguntó Scytale.

—¡Harah! —gritó Paul—. ¡Aléjalo de ahí!

—¡No os mováis! —exclamó Scytale—. ¡Quietos todos! Os lo advierto, un bailacaras puede moverse mucho más rápido de lo que podéis imaginar. Mi cuchillo puede dar cuenta de esas dos vidas antes de que lleguéis a tocarme.

Paul sintió que algo rozaba su brazo derecho y que luego seguía dirigiéndose hacia la derecha.

—No te acerques más, Alia —dijo Scytale.

—Alia —dijo Paul—. Obedece.

—Es mi culpa —gruñó Alia—. ¡Mi culpa!

—Atreides —dijo Scytale—, ¿negociamos ahora?

Paul oyó que alguien soltaba una ronca maldición detrás de él. Su garganta se contrajo ante la violencia reprimida de la voz de Idaho. ¡Idaho no debía perder el control! ¡Scytale podía matar a los bebés!

—Uno necesita tener algo que vender para poder negociar —dijo Scytale—. ¿No es así, Atreides? ¿Te gustaría recuperar a tu Chani? Podríamos restaurarla para ti. Una ghola, Atreides. ¡Una ghola con todos sus recuerdos! Pero hay que darse prisa. Llama a tus amigos para que traigan un tanque criogénico que conserve su carne.

«Oír de nuevo la voz de Chani —pensó Paul—. Sentir su presencia a mi lado. Ahhh, esa es la razón por la que me ofrecieron a Idaho como un ghola, para que descubriera lo fiel que es al original. Pero ahora… podía conseguir una restauración total por un módico precio. Me convertiría para siempre en una herramienta de los tleilaxu. Y Chani… quedaría condenada al mismo sino, atada por la amenaza a nuestros hijos y expuesta de nuevo a los complots de los Qizarate…».

—¿Qué presiones usaréis para restaurar los recuerdos de Chani? —preguntó Paul mientras se afanaba por mantener la voz calmada—. ¿La haréis… la haréis matar a uno de sus hijos?

—Usaremos las presiones que sean necesarias —dijo Scytale—. ¿Qué opinas, Atreides?

—Alia —dijo Paul—, negocia tú con esa cosa. Yo no puedo negociar con quien no puedo ver.

—Una juiciosa elección —se regocijó Scytale—. Bien, Alia, ¿qué me ofreces como agente de tu hermano?

Paul bajó su cabeza y se obligó a permanecer en el silencio dentro del silencio. Acababa de entrever algo… algo parecido a una visión que no era una visión. Había un cuchillo cerca. ¡Allí!

—Necesito unos momentos para pensar —dijo Alia.

—Mi cuchillo es paciente —dijo Scytale—, pero la carne de Chani no lo es. Tenedlo en cuenta a la hora de calcular esos momentos.

Paul se sintió parpadear. Era imposible, pero… ¡así era! ¡Sintió unos ojos! Se encontraban en una posición extraña y se movían de manera errática. ¡Allí! El cuchillo apareció en su campo de visión. Paul reconoció el punto de vista y emitió una profunda inspiración de sorpresa. ¡Era el de uno de sus hijos! ¡Veía la mano del cuchillo de Scytale desde la cuna! Brillaba solo a unos centímetros de él. Sí, y también se vio a sí mismo al otro lado de la estancia: con la cabeza inclinada, inmóvil, una figura inofensiva e ignorada por el resto de presentes.

—Para empezar, deberéis traspasarnos todos vuestros intereses en la CHOAM —sugirió Scytale.

—¿Todos? —protestó Alia.

—Todos.

Se observó a través de los ojos en la cuna y desenvainó el crys de la funda del cinturón. El movimiento le produjo una extraña sensación de dualidad. Midió la distancia y el ángulo. No habría una segunda oportunidad. Preparó su cuerpo a la manera Bene Gesserit y se dispuso como un resorte comprimido para saltar en un único y centrado movimiento, una acción prajna que requería que todos sus músculos estuvieran equilibrados en una exquisita unidad.

El crys salió despedido de su mano. El lechoso destello de su hoja brilló en el ojo derecho de Scytale, y lanzó hacia atrás la cabeza del bailacaras. Scytale levantó ambas manos y cayó de espaldas contra la pared. Su cuchillo saltó hacia el techo y luego golpeó contra el suelo. Scytale rebotó en la pared y cayó hacia delante, muerto antes de tocar el suelo.

Paul observó a través de los ojos de la cuna cómo los rostros de la estancia se giraban hacia su ciega figura y percibió la unánime sorpresa. Luego Alia se precipitó hacia la cuna, se inclinó y ya no vio nada más.

—Oh, están a salvo —dijo Alia—. Están a salvo.

—Mi señor —jadeó Idaho—, ¿era parte de vuestra visión?

—No —agitó una mano en dirección a Idaho—. Dejémoslo así.

—Perdóname, Paul —dijo Alia—. Pero cuando esa criatura dijo que podía… revivir…

—Hay precios que un Atreides no podrá pagar nunca —dijo Paul—. Tú lo sabes.

—Lo sé —suspiró ella—. Pero me sentí tentada…

—¿Quién no se habría sentido tentado? —preguntó Paul.

Se apartó de ellos, avanzó vacilante hacia la pared, se apoyó en ella e intentó comprender lo que acababa de hacer.

«¿Cómo? ¿Cómo? ¡Los ojos en la cuna!».

Se sintió empujado al umbral de una terrible revelación.

«Mis ojos, padre».

Las palabras brillaron con forma ante su visión sin ojos.

—¡Hijo mío! —susurró Paul, demasiado bajo para que alguien pudiera oírlo—. Eres… consciente.

«Sí, padre. ¡Mira!».

Paul se quedó apoyado contra la pared en un espasmo de vértigo. Tuvo la sensación de que todo lo que había en su interior se volcaba para ser drenado. Su vida pasó ante él. Vio a su padre. Era su padre. Y su abuelo, y todos sus antepasados antes que él. Su conciencia se tambaleó en un pasillo de mentes dispersas a lo largo de todo su linaje masculino.

—¿Cómo? —preguntó en voz baja.

Unas tenues palabras con forma aparecieron, palidecieron y desaparecieron, como si el esfuerzo fuese demasiado grande. Paul se limpió la saliva que le corría por las comisuras de la boca. Recordó el despertar de Alia en el seno de la dama Jessica. Pero en esta ocasión no ha habido Agua de Vida ni sobredosis de melange… ¿o sí? ¿Acaso el hambre voraz de Chani había sido por eso? ¿O tal vez no era más que el producto genético de su linaje, eso tan deseado por la Reverenda Madre Gaius Helen Mohiam?

Paul volvió a sentirse en la cuna y vio a Alia inclinada sobre él. Las manos de ella eran reconfortantes, y su rostro se cernió gigantesco sobre él. Se giró a un lado y vio a su compañera de cuna: una niña con esa fuerza en los huesos que era herencia del desierto. Tenía una abundante cabellera de color rojo tostado. Ella abrió los ojos mientras la miraba. ¡Esos ojos! Era como si Chani la mirase a través de esos ojos… y también la dama Jessica. Había toda una multitud tras ellos.

—Mirad esto —dijo Alia—. Se están mirando.

—Los niños no enfocan la vista a esa edad —dijo Harah.

—Yo podía —dijo Alia.

Paul sintió que se desprendía poco a poco de esa conciencia infinita. Volvía a estar apoyado de nuevo contra la pared. Idaho lo agitó con suavidad por los hombros.

—¿Mi señor?

—Quiero que mi hijo se llame Leto. Como mi padre —dijo Paul mientras se enderezaba.

—Cuando llegue el momento de ponerle nombre, yo estaré a vuestro lado como amiga de la madre y le daré ese nombre —aseguró Harah.

—Y mi hija se llamará Ghanima —dijo Paul.

—¡Usul! —objetó Harah—. Ghanima es nombre de mal agüero.

—Salvó tu vida —dijo Paul—. ¿Qué importa que Alia se haya burlado de ti con ese nombre? Mi hija es Ghanima, un botín de guerra.

Paul oyó unas ruedas que chirriaban junto a él: la camilla con el cuerpo de Chani. Se la llevaban. Había empezado el canto del Rito del Agua.

—¡Hal yawm! —dijo Harah—. Debo irme ahora si quiero estar presente como observadora de la santa verdad y permanecer junto a mi amiga por última vez. Su agua pertenece a la tribu.

—Su agua pertenece a la tribu —murmuró Paul. Oyó a Harah marcharse. Tendió el brazo y encontró la mano de Idaho—. Llévame a mis aposentos, Duncan.

Al llegar, le pidió con amabilidad que se retirara. Era momento de estar solo, pero antes de que Idaho se fuera se oyó un estruendo cerca de la puerta.

—¡Mi amo!

Era Bijaz, que llamaba desde el umbral.

—Duncan —dijo Paul—, déjalo entrar dos pasos. Mátalo si intenta avanzar más.

—Así sea —dijo Idaho.

—¿Es Duncan? —preguntó Bijaz—. ¿Es el verdadero Duncan Idaho?

—Lo soy —dijo Idaho—. Lo recuerdo todo.

—Entonces ¡el plan de Scytale ha tenido éxito!

—Scytale ha muerto —dijo Paul.

—Pero yo no, y tampoco el plan —dijo Bijaz—. ¡Por el tanque donde crecí! ¡Puedo hacerlo! ¡Puedo recuperar mis pasados! ¡Todos! Solo necesito el activador adecuado.

—¿Activador? —preguntó Paul.

—La obligación de mataros —dijo Idaho, con una voz de la que brotaba la ira—. Una computación mentat: descubrieron que yo os consideraba el hijo que nunca tuve. El verdadero Duncan Idaho se apoderaría del cuerpo del ghola antes que mataros. Pero… cabía la posibilidad de que fracasara. Enano, si vuestro plan hubiera fallado, si le hubiera matado, ¿qué habría ocurrido?

—Oh… pues habríamos negociado con la hermana para salvar a su hermano. Pero esta otra negociación es mejor.

Paul inspiró, tembloroso. Oyó a las plañideras avanzando por el último pasillo que conducía a las estancias profundas donde se hacía la ofrenda del agua.

—Aún no es demasiado tarde, mi señor —dijo Bijaz—. ¿No queréis que vuestra amada regrese? Podemos restaurarla para vos. Una ghola, sí. Pero ahora… sabemos cómo restaurarla por completo. Podemos traer sirvientes con un tanque criogénico a fin de preservar la carne de vuestra bienamada…

Paul se dio cuenta de que ahora le costaba mucho más. Había agotado sus energías con la primera tentación tleilaxu. ¡Y no había servido para nada! Volver a sentir la presencia de Chani…

—Haz que se calle —dijo Paul a Idaho en el lenguaje de batalla de los Atreides. Oyó cómo Idaho se dirigía hacia la puerta.

—¡Mi amo! —lloriqueó Bijaz.

—Si me amas —dijo Paul, todavía en el lenguaje de batalla—, hazme ese favor: ¡mátalo antes de que sucumba!

—¡Nooo…! —aulló Bijaz.

El sonido se interrumpió con brusquedad en un estertor.

—He sido amable —dijo Idaho.

Paul bajó la cabeza y escuchó. Ya no oía a las plañideras. Pensó en el antiguo rito Fremen que debía de haberse iniciado a estas alturas en las profundidades del sietch, allá en las silenciosas cámaras de la muerte donde la tribu recuperaba el agua de sus miembros.

—No había elección —dijo Paul—. ¿Lo entiendes, Duncan?

—Lo entiendo.

—Hay cosas que uno no puede soportar. He vagado por todos los futuros posibles que he podido crear hasta que al final han sido ellos quienes me han creado a mí.

—Mi señor, no deberíais…

—En este universo hay problemas para los que no hay respuestas —dijo Paul—. Nada. No se puede hacer nada.

Mientras hablaba, Paul sintió que los lazos que lo unían a su visión quedaban destrozados. Su mente se encogió, abrumada por infinitas posibilidades. Su visión perdida se convirtió en una brisa, una que soplaba a voluntad.

*

Decimos que Muad’Dib marchó a un viaje a ese lugar en el que andamos sin dejar las huellas de nuestros pasos.

Preámbulo al credo Qizarate

Había un dique de agua contra la arena, un límite para las plantaciones del sietch. Le seguía un puente de piedra, y luego el desierto bajo los pasos de Idaho. El promontorio del sietch Tabr dominaba el cielo nocturno tras él. La luz de ambas lunas delineaba los altos riscos. Un huerto había crecido junto al agua.

Idaho hizo una pausa al borde del desierto y contempló las florecidas ramas sobre las silenciosas aguas: reflejo y realidad… cuatro lunas. Sintió la viscosidad del destiltraje contra su piel. Un olor húmedo a sílex invadía su olfato a través de los filtros. El viento arrastraba consigo ecos malignos que soplaban a través del huerto. Oyó el ruido nocturno. Ratones canguro habitaban las frondas en la orilla del agua; una lechuza halcón graznaba su monótona llamada a las sombras del risco; una cascada de arena que había creado el viento emitía su silbar en algún lugar del bled abierto. Idaho se giró hacia esa dirección. No vio movimiento alguno en las dunas iluminadas por la luna.

Tandis era quien había traído a Paul hasta tan lejos. Luego el hombre había regresado para informar. Y Paul había seguido andando hacia el desierto… como un Fremen.

—Estaba ciego. Ciego de verdad —había dicho Tandis, como si eso lo explicara todo—. Antes de eso tenía la visión, tal y como nos había dicho…, pero…

Un encogimiento de hombros. A los Fremen ciegos los abandonaban en el desierto. Muad’Dib podía ser un emperador, pero también era un Fremen. ¿Acaso no había dicho que los Fremen protegiesen y educasen a sus hijos? Era un Fremen.

Idaho se percató de que el desierto parecía un cadáver: osamentas de roca iluminadas por la plateada luz de la luna y que emergían entre la arena; luego empezaban las dunas.

«No tenía que haberlo dejado solo. Ni un minuto —pensó Idaho—. Sabía lo que tenía en mente».

—Me dijo que el futuro ya no necesitaba de su presencia física —había informado Tandis—. Mientras se alejaba, se dio la vuelta y dijo algo. «Ahora soy libre» fueron sus palabras.

«¡Malditas sean!», pensó Idaho.

Los Fremen se habían negado a enviar tópteros o exploradores de ninguna clase. Rescatarlo iba contra su tradición ancestral.

—Un gusano encontrará a Muad’Dib —habían dicho. Y habían iniciado el canto reservado a los que se comprometían con el desierto, esos cuya agua iba a Shai-hulud—: Madre de la Arena, padre del Tiempo, inicio de la Vida, déjale paso.

Idaho se sentó en una roca plana y escrutó el desierto. La noche tejía engañosos patrones sobre la arena. No había manera de saber hacia dónde había ido Paul.

—Ahora soy libre.

Idaho pronunció las palabras en voz alta y se sorprendió por el sonido de su voz. Dejó vagar su mente un rato y recordó aquel día cuando había llevado a un Paul niño al mercado marítimo de Caladan, el brillante resplandor del sol en el agua, las riquezas del mar ofrecidas para quien quisiera comprarlas. Idaho recordó a Gurney Halleck tocando el baliset para ellos: placer, risas. Los ritmos resonaron en su mente y la lanzaron cautiva por canales de gozos pasados.

Gurney Halleck. Gurney le maldeciría por esa tragedia.

El recuerdo de la música se desvaneció.

Las palabras de Paul volvieron a surgir en su memoria: «En este universo hay problemas para los que no hay respuestas».

Idaho empezó a preguntarse cómo iba a morir Paul en el desierto. ¿Sería una muerte rápida provocada por un gusano? ¿O lenta bajo el sol? Algunos de los Fremen del sietch habían dicho que Muad’Dib no moriría nunca, que se limitaría a entrar en el mundo ruh, donde existen todos los futuros posibles y estaría presente de ahí en adelante en el alam al-mythal, vagando incluso mucho después de que su carne hubiera dejado de existir.

«Va a morir y no puedo hacer nada para evitarlo», pensó Idaho.

Empezó a darse cuenta de que había una cierta elegancia refinada en morir sin dejar rastro alguno… ninguna huella, nada, y con todo un planeta como tumba.

«Decídete, mentat», pensó.

Las palabras penetraron en su memoria… las palabras rituales del teniente Fedaykin cuando había designado a un guardia para los hijos de Muad’Dib.

—Será el solemne deber del oficial a cargo…

El pesado y pomposo lenguaje del gobierno lo irritaba. Había seducido a los Fremen. Los había seducido a todos. Un hombre, un gran hombre, moría ahí fuera, pero el lenguaje seguía horadando cada vez más… y más… y más…

Se preguntó qué les habría ocurrido a todos los significados nítidos que los protegían de tanto sinsentido. Habían quedado relegados a algún lugar, uno perdido que el Imperio había creado para evitar que volviesen a descubrirlos. Su mente buscaba soluciones a la manera mentat. Esquemas de conocimiento brillaban frente a él. Eran como el cabello de Lorelei que llamaba… y atraía al embelesado marinero hacia cavernas de esmeralda…

Idaho salió de su catatónico olvido de improviso.

«¡No! —pensó—. ¡Si sigo así, en lugar de afrontar mi fracaso, me perderé en mi interior!».

El instante de ese despertar quedó grabado en su memoria. Lo examinó y sintió que su vida se distendía hasta tan lejos como la propia existencia del universo. Una carne real yacía condensada, finita, en la caverna de esmeralda de su conciencia, pero la vida infinita había compartido su ser.

Idaho se levantó y sintió que el desierto lo había purificado. La arena canturreaba en el viento y golpeaba contra las superficies de las hojas en el huerto que tenía detrás. Captó el seco y abrasivo olor del polvo en el aire nocturno. Su ropa se agitó ante el impulso de una súbita brisa.

Idaho se dio cuenta de que en algún lugar de la lejanía del bled debía estarse formando una madre tormenta que había empezado a crear vórtices de sinuoso polvo de sibilante vehemencia… un gigantesco gusano de arena capaz de arrancar la carne de los huesos.

«Se convertirá en uno con el desierto —pensó Idaho—. El desierto lo consumará».

Era un pensamiento Zensunni que se derramaba como agua limpia a través de su mente. Sabía que Paul recorrería el desierto durante mucho tiempo. Un Atreides no se dejaría vencer del todo por el destino, ni siquiera teniendo plena consciencia de lo inevitable.

Un atisbo de presciencia rozó a Idaho en ese momento, y vio que los hombres del futuro hablarían de Paul en términos marítimos. A pesar de haber pasado una vida cubierto por la arena, el agua lo seguiría para siempre.

«Su carne zozobró —dirían—, pero él siguió nadando».

Un hombre carraspeó detrás de Idaho.

Él se dio la vuelta y vio la silueta de Stilgar de pie en el puente sobre el qanat.

—No lo encontrarán —dijo Stilgar—. Pero todos los hombres lo hallarán.

—El desierto lo hará suyo y lo deificará —dijo Idaho—. Pero aquí era un intruso. Trajo a este planeta un compuesto químico alienígena: el agua.

—El desierto impone sus propios ritmos —dijo Stilgar—. Lo acogimos, lo llamamos nuestro Mahdi, nuestro Muad’Dib y le dimos su nombre secreto, la base del pilar: Usul.

—Pero no nació Fremen.

—Y eso no cambia para nada el hecho de que lo hayamos acogido… y que hayamos acabado considerándolo como tal. —Stilgar posó la mano en el hombro de Idaho—. Todos los hombres son intrusos, viejo amigo.

—Eres muy intenso, ¿no es cierto, Stil?

—Lo bastante. Veo cómo nuestras migraciones ponen el universo patas arriba. Muad’Dib nos enseñó algo que no era confuso. Y esa será la razón por la que la humanidad recuerde su Yihad.

—No sucumbirá al desierto —dijo Idaho—. Está ciego, pero no sucumbirá. Es un hombre de honor y de principios. Lo educaron como un Atreides.

—Y su agua se derramará en la arena —dijo Stilgar—. Ven. Alia ha vuelto y pregunta por ti —dijo mientras le tiraba del brazo con suavidad.

—¿Estaba contigo en el sietch Makab?

—Sí. Fue de mucha ayuda para poner en vereda a todos esos blandos naibs. Ahora todos obedecen sus órdenes… como yo.

—¿Qué órdenes?

—Ha ordenado la ejecución de los traidores.

—Vaya. —Idaho reprimió una sensación de vértigo al mirar hacia el promontorio—. ¿Qué traidores?

—El hombre de la Cofradía, la Reverenda Madre Mohiam, Korba… y otros.

—¿Habéis matado a una Reverenda Madre?

—Personalmente. Muad’Dib dijo que se la perdonara. —Se encogió de hombros—. Pero le desobedecí, y Alia sabía que lo haría.

Idaho volvió a mirar al desierto y sintió que estaba completo, que era una persona capaz de ver el esquema de lo que Paul había creado. Los manuales de entrenamiento de los Atreides lo llamaban «La estrategia del juicio». «La gente está subordinada al gobierno, pero los gobernados influencian a los gobernantes». Idaho se preguntó si los gobernados tendrían alguna idea de lo que habían ayudado a crear allí.

—Alia… —dijo Stilgar antes de carraspear. Parecía incómodo—. Necesita el consuelo de tu presencia.

—Y ella es el gobierno —murmuró Idaho.

—Solo es una regente.

—La fortuna lo permea todo, como decía a menudo su padre —murmuró Idaho.

—Hemos llegado a un acuerdo con el futuro —dijo Stilgar—. ¿Vendrás? Necesitamos tu ayuda. —Volvió a lucir incómodo—. Está… alterada. Tan pronto insulta a su hermano un instante como lo llora al siguiente.

—Iré ahora mismo —prometió Idaho. Oyó a Stilgar alejarse. Se quedó dando la cara al crepitante viento y sintió los granos de arena restallar contra su destiltraje.

Su conciencia mentat proyectó los patrones fluctuantes hacia el futuro. Las posibilidades lo deslumbraron. Paul había puesto en movimiento un vórtice salvaje que no iba a dejar nada a su paso.

La Bene Tleilax y la Cofradía habían llegado demasiado lejos y habían perdido, lo que las había desacreditado. Los Qizarate se habían hundido con la traición de Korba y los demás que habían conjurado con él. Y el último acto voluntario de Paul, la aceptación definitiva de sus costumbres, había asegurado la lealtad de los Fremen a su casa y a él. Ahora siempre sería uno de ellos.

—¡Paul se ha ido! —La voz de Alia sonaba quebrada y sorprendida. Se había acercado en silencio hasta donde estaba Idaho, y ahora permanecía inmóvil junto a él—. ¡Era un imbécil, Duncan!

—¡No digáis eso! —restalló él.

—Lo dirá todo el universo, de un extremo a otro.

—¿Por qué, por el amor del cielo?

—Por el amor de mi hermano, no del cielo.

La penetración Zensunni dilató su consciencia. Sintió que ya no había visión alguna en ella… Y había sido así desde la muerte de Chani.

—Vuestro amor es extraño —dijo.

—¿Amor? Duncan, ¡le habría bastado con dar un paso fuera de la senda! ¿Qué importaba que el resto del universo se derrumbara detrás de él? Se habría salvado… ¡Y también Chani!

—Entonces… ¿por qué no lo hizo?

—Por el amor del cielo —susurró ella. Luego añadió, en voz más alta—: Paul se pasó toda la vida intentando escapar de la Yihad y de su deificación. Al final ha conseguido librarse. ¡Eso fue lo que eligió!

—Ah, sí… el oráculo. —Idaho agitó maravillado la cabeza—. Incluso la muerte de Chani. La luna que cae.

—Era un estúpido. ¿No crees, Duncan?

Idaho sintió cómo el dolor le constreñía la garganta.

—¡Qué estúpido! —gimió Alia mientras sentía cómo se desmoronaba su control—. ¡Vivirá para siempre, mientras que nosotros moriremos!

—Alia, no debéis…

—Solo es aflicción —dijo ella en voz muy baja—. Aflicción. ¿Sabes lo que tengo que hacer por él? Perdonarle la vida a la princesa Irulan. ¡A ella! Deberías oír su dolor. Lloriquea y no deja de dar su humedad al muerto. Jura que lo amaba y que él nunca lo supo. Reniega de su Sororidad, dice que consagrará su vida a educar a los hijos de Paul.

—¿La creéis?

—¡Apesta a sinceridad!

—Ahhh —murmuró Idaho. El patrón final se desplegaba ante su conciencia como un dibujo sobre una tela. La deserción de la princesa Irulan era el último paso. La Bene Gesserit ya no tenía ningún contacto que usar contra los herederos Atreides.

Alia sollozó y se apoyó en él con su rostro apretado contra el pecho del hombre.

—¡Oh, Duncan, Duncan! ¡Se ha ido!

Idaho le besó los cabellos.

—Por favor —susurró. Sintió que su dolor se mezclaba con el de ella como dos cursos de agua que fluyen por el mismo estanque.

—Te necesito, Duncan —sollozó—. ¡Ámame!

—Te amo —murmuró él.

Alia alzó la cabeza y observó el perfil de su rostro, pálido a la fría luz de las dos lunas.

—Lo sé, Duncan. El amor reconoce al amor.

Esas palabras produjeron un profundo estremecimiento en Duncan, que sintió cómo se constreñía su propia esencia. Había acudido a ese lugar en busca de una cosa y había encontrado otra. Era como penetrar en una estancia llena de gente familiar y descubrir que no conocía a ninguno de los presentes cuando ya era demasiado tarde.

Ella se apartó de él y le cogió la mano.

—¿Vendrás conmigo, Duncan? —preguntó Alia.

—Vayas donde vayas —dijo.

Lo condujo por el qanat, hacia la oscuridad que rodeaba el macizo y su Lugar de Seguridad.

EPÍLOGO *

No hay el olor amargo de un funeral para Muad’Dib,
ni el tañido de un solemne rito que libere su mente
de las sombras avariciosas.
Él es el loco santo,
el dorado extranjero que vivirá para siempre
al filo de la razón.
¡Dejad que baje vuestra guardia, y él está aquí!
Su faz carmesí y su soberana palidez
golpean nuestro universo en tramas proféticas
al borde de una mirada tranquila… ¡aquí!
Fuera de las encrespadas junglas estelares:
misterioso, letal, un oráculo sin ojos,
¡un instrumento de la profecía cuya voz nunca muere!
Shai-hulud lo aguarda en una ribera
donde las parejas caminan mirándose a los ojos,
la deliciosa lasitud del amor.
Avanza a zancadas a través de la larga caverna del tiempo,
dispersando el yo loco de su sueño.

Himno del ghola

FRANK PATRICK HERBERT. Fue un escritor estadounidense que nació en Tacoma, Washington, el 8 de octubre de 1920 y falleció el 11 de febrero de 1986.

Tras estudiar en la Universidad de Washington tuvo varias profesiones, desde fotógrafo a cámara de televisión o pescador de ostras.

Comenzó a publicar en los años 50, vendiendo artículos de relatos a revistas, hasta que en 1952 publicó su primer relato de ciencia ficción: ¿Está usted buscando algo? Cuatro años más tarde salió a la luz su primera novela, El dragón en el mar, conocida más tarde como Bajo presión.

Pero no sería hasta 1965 cuando finalmente le llegó el éxito con la inauguración de la famosa serie «Dune», donde presentaba un mundo imaginario con su propia política, ecología y estructura social.

La primera obra de la saga, Dune, que pronto se vería continuada por otras novelas como El mesías de Dune o Hijos de Dune, obtuvo los premios Nébula y Hugo, además del Premio Internacional de Fantasía, que compartió con El señor de las moscas de William Golding.

Herbert se hizo conocido también por su creación de una «granja biológica» donde estuvo conviviendo con su familia en armonía con la naturaleza.