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EN ESTA COLECCIÓN

24 — Lo Máximo. Frank Caudett.

25 — Infierno biónico. Eric Sorenssen

26 — Oportunidad perdida. Burton Hare.

27 — La jungla del olvido. Rocco Sarto.

28 — El retorno de los black-men. Ralph Barby.

29 — Criatura en mi sangre. Curtis Garland.

Frank

Caudett

«THELIOSCOPE»

Colección

LA CONQUISTA DEL ESPACIO

EXTRA, n.° 30

Publicación quincenal

EDITORIAL BRUGUERA, S.A.

BARCELONA

BOGOTA

BUENOS AIRES

CARACAS

MEXICO

ISBN 84-02-08797-3

Depósito legal: B. 35.538-1983

Impreso en España - Printed in Spain

1.ª edición en España: noviembre, 1983

1.ª edición en América: mayo, 1984

© Frank Caudett - 1983

texto

© García - 1983

cubierta

Concedidos derechos exclusivos a favor

de EDITORIAL BRUGUERA, S. A..

Camps y Fabrés, 5 Barcelona (España)

Todos los personajes y entidades privadas

que aparecen en esta novela, así como las

situaciones de la misma, son fruto exclu.-

sivamente de la imaginación del autor,

por lo que cualquier semejanza con per-

sonajes, entidades o hechos pasados o ac-

tuales, será simple coincidencia.

Impreso en los Talleres Gráficos de Editorial Bruguera S. A.

Parets del Valles (N 152. Km 21.650) Barcelona - 1983

A Julia Novoa Rodríguez. Simplemente

Julia.

F. C.

Introducción

EL ERROR

Los humanos somos proclives al error.

Demasiado, diría yo.

Porque si no nos empeñáramos en reiterar las mismas equivocaciones un día y otro, es posible que el mundo marchará de otra manera y sin lugar a dudas hacia otro destino, en distinta dirección.

Pero no he sido llamado para la demagogia facilona ni la retórica humanista que, al fin y a la postre, nada corrigen y muy poco solucionan. Recuerdo haberle oído comentar a mi padre —hombre ponderado y ortodoxo allí donde los hubiere—, con reiterada frecuencia, que el pensamiento de los más ilustres filósofos, las esencias de los más eruditos librepensadores, en su día, no habían influido tan siquier en el quehacer cotidiano de sus vecinos y allegados.

No es, pues, cuestión de adentrarse en figuras filosóficas.

Pero sí de hablar de errores. Concretamente de un error determinado en el que pienso abundamos é incidimos la mayoría de los mortales y que se refiere a todo lo concerniente al mundo inconcreto de la ficción aplicada al futuro.

Está generalizada la creencia de que a la vuelta de diez, cincuenta o cien años, las cosas han de ser forzosamente distintas. No veo la razón. No entiendo el porqué tiene que ser así. Es absurdo aseverar que dentro de «X» tiempo los coches volarán; absurdo porque entonces serían aviones y ésos ya llevan casi un siglo volando.

No hay por qué estar convencidos de que nuestros descendientes veranearán en Marte o viajarán por los espacios siderales como ahora, nosotros, por la Tierra. Es posible que ello sea así como puede ser que para eso tengan que transcurrir quinientos, mil años, o que nunca se llegue a eso.

Acabamos de adentrarnos en el terreno de la hipótesis, o quizá de la utopía, siempre resbaladizo y peligroso. Pero sigamos... Me comentaba un lector hace pocas fechas, en extensa y afable carta, que no entendía por qué causa en la mayor parte de los filmes y novelas se abundaba en la teoría de que los entes vivos de otras galaxias, de otros planetas, habían de llegar a la Tierra con afanes exterminadores o cuanto menos con elevados índices de agresividad; y seguía preguntándose el lector, por qué, también, los moradores de otros lugares del universo solían ser presentados como criaturas repugnantes, deformes, físicamente morbosas y espiritualmente retorcidas. Y concluía con un interrogante que daba —da— mucho que pensar: «¿No será, señor Caudett, que la agresividad, el morbo y el retorcimiento, es inherente a la misma condición de quienes imaginan así a nuestros desconocidos colegas de otros mundos?»

Mi estimado amigo: lo que yo sí tengo muy claro es que las aberraciones, tanto en lo moral como en lo físico, no son patrimonio de nadie, pero sí pueden serlo, sin excepciones o quizá con ellas, de todo el universo creado. Y sobre todo lo que tampoco me caben dudas es acerca de que aquellos a quienes llamamos alienígenas no tienen que ser obligatoriamente agresivos ni tampoco criaturas horrendas y deformes; pueden ser, sólo, y es lo más probable y lógico que lo sean: diferentes. Diferentes a nosotros. Pero quizá mejores. Posiblemente muy superiores. También manifiestamente inferiores, claro. Pero nada más. Y como se dice en la actualidad: PUNTO.

Siguiendo con el hilo apuntado anteriormente, entiendo como muy del «género bobo» dejar sentado y casi sin posibilidad de apelación —véase buen número de películas, léanse novelas y libros— que todos los peligros que desde el espacio infinito puedan cernirse sobre la humanidad —la Tierra— tengan que ver, como si de una homologación en exclusiva se tratara, con naves enormes, mortíferas, de alucinante capacidad destructiva, tripuladas por enanos grotescos de cabezas descomunales o por entes extremadamente altos, delgados, de color verde, con dos brazos colgando de cada hombro y seis dedos en cada una de las cuatro manos, dos ojos en la cara y un tercero en mitad de la frente, etc., etc.

No... ,

No todos los peligros o amenazas procedentes del cosmos tendrán —o tienen— vinculaciones con naves portadoras de alienígenas agresivos. La mayor parte de esos peligros en potencia emanarán —emanan— directamente de la propia creación.

Del mismo universo.

Y desde el universo mismo, desde lo más alto y lejano de las estrellas puede que mañana, o quizá hoy, ahora, se descuelgue el caos, la destrucción, el exterminio.

Esta es nuestra historia...

Prólogo

UN HOMBRE CASI PERFECTO

CAPITULO PRIMERO

La central telefónica computada del CIDCA-USA (1) recogió la llamada.

El cerebro matriz con su tono impersonal, frígido incluso, dijo:

—Buenos días desde el CIDCA-USA —inquiriendo tras el reglamentario saludo—: ¿Quién llama? Identifiquese y dígame con quién quiere hablar.

—Soy Ulla Mossby del Space Herald. ¿Me permite comunicar con el señor Logan. Con Sidney Logan...

—Veré qué se puede hacer —anunció, diríase que con frigidez altiva ahora el cerebro matriz. Deseando saber después—: ¿Motivo por el que desea comunicarse con el señor Logan?

—Solicitarle una entrevista —repuso la que estaba al otro extremo del cable.

Hubo una pausa fugaz de tiempo antes de que el complejo microelectrocomputado, advirtiese:

—Un minuto, señorita Mossby. Debo consultar con el «cerebro-local» —y transcurridos algo menos de los sesenta segundos volvió ella a sentir el cosquilleo frío de aquel registro monótono, diciéndole—: Le paso de inmediato con el señor Logan.

—Gracias.

Ruido de resortes y células al saltar por impulsos fotoeléctricos, y:

_____

(1) Centro Informativo de las Ciencias Astronómicas, Unites States of America. (N. del A.)

—Habla Sidney Logan. ¿Sí...?

—¡Hola! Soy Ulla Mossby, redactara jefe del Space Herald... —se presentó.

—Tiene usted una «peligrosa» reputación al decir de sus colegas, señorita Mossby —la cortó con cierto énfasis irónico el subdirector del CIDSA-USA—. Se dice que es una gran profesional y se dice también que le importan muy poco los medios en tal de alcanzar la finalidad pretendida.

Una risita cáustica fue transportada por el tendido telefónico desde los labios gordezuelos y rojamente agrietados, sensuales, concebidos para besar y besar con pasión, de Ulla Mossby, hasta el pabellón auditivo del joven y ya erudito Sidney Logan, uno de los cerebros más preclaros del mundo en materia de radioastronomía.

—También dicen de usted que es... un hombre casi perfecto. ¿Verdaderamente lo es?

—Como comprenderá soy parte muy interesada en este juicio. Sería pedante por mi parte y falto de ética el responder a su pregunta. Lo entiende, ¿verdad?

Ahora, la risita sibilina de ella se trocó en suave carcajada.

—Creo entenderlo, señor Logan.

—Prescinda de los tratamientos, Ulla. Sidney a secas, ¿eh?

—Perfecto, Sidney a secas. ¿Siempre juzga usted o se forma opiniones a través de lo que se dice o de lo que le dicen?

—Es sólo un punto de partida, bonita. Puedo tutearte y decirte que eres muy bonita, ¿verdad?

—¿Te lo han dicho también, Sidney?

—¡No! —exclamó él, alterado, casi haciendo vibrar la conducción, lo mismo que si acabase de escuchar un sacrilegio. Añadiendo con voz cálida—: Eso me lo imagino yo, Ulla. Yo..., que tengo una imaginación fértil y desatada. Y en verso a esa imaginación algo muy dentro de mí, íntimamente, me está susurrando que eres muy hermosa. Que eres impresionante. Que eres deseable. Que eres tibia como tu misma voz...

—¡Que me pongo roja como una fresa, muchacho! ¡Pero...! ¡Lo que acabo de descubrir! Nunca hubiera admitido que un físico nuclear, un experto en radioastronomía y un sinfín de títulos más que suenan a algebraico, supiera decir cosas tan maravillosas y decirlas de la manera que las dices tú. Estoy hecha un lío, Sidney. Como te deje seguir me llevas a la cama por teléfono.

—¿Irías por tal de conseguir la entrevista, Ulla?

—Si la información a obtener valiese la pena —repuso ella con desparpajo y naturalidad a la propia vez—, ¿por qué no? —añadiendo como dándolo por sentado—: Pero tú vas a concederme la entrevista sin forzarme a esa bajeza, ¿verdad?

—¿Bajeza? —repitió él, con elocuente intención.

—Si hay objetivo de lucro por en medio me parece una bajeza. Si hay amor o simplemente atracción, deseo, se me antoja alucinante.

Sidney Logan, con una sonrisa en los labios que ella evidentemente no veía, preguntó:

—¿De qué temas hemos de hablar, pequeña?

—Podría contestarte —dijo Ulla, tibio el tono desde luego— que hablar con un tipo como tú, con una auténtica eminencia en una serie de materias que apasionan a la opinión pública, siempre es importante, gratificante incluso, para un profesional de la información... Pero para que veas que juego limpio y que no es tan fiera la leona como la pintan, te diré que quiero preguntarte acerca del proyecto Thelioscope-1.

—Es materia sub judice —respondió Logan con burlona grandilocuencia.

—¡Por favor, cariño! ¡Hasta los gatos andan por ahí maullando sobre Thelioscope-1! ¿Cuándo tengo el honor de que me recibas?

—Pienso que no podré ser todo lo elocuente que deseas.

—Porque no querrás, digo yo...

—Porque no estoy autorizado todavía a cierto tipo de confesiones con relación a ese proyecto.

—¿Me hablarás entonces de aquello que estés autorizado?

—¿Puedo invitarte a cenar?

—Inténtalo por lo menos —contestó Ulla con una sonrisa que cobró sonoridad a través del cable.

—Conozco un restaurante italiano en el Muberry Bend..., Cagliari Felice creo que se llama. ¿Querrías cenar allí conmigo esta noche?

—Quiero, casi perfecto. ¿Hora?

Hubo un leve retraso en la voz de aquel versado en astronomía, física nuclear y que además, a sus veintisiete años, era astronauta afiliado a la NASA con varios vuelos espaciales anotados en su haber, antes de musitar:

—¿Te paso a recoger a las nueve por la redacción de tu periódico?

—O.K. Te estaré aguardando.

CAPITULO II

El señor King Barrymore era un tipo importante.

Y además, el señor King Barrymore, iba de importante por la vida.

Con sus algo más de cincuenta años encima de las espaldas un tanto encogidas, con sus largos cabellos totalmente blancos que al caer encima de los hombros contrastaban con la severa oscuridad de su terno de alta sastrería, con la peculiar fijeza y permeable movilidad de sus ojos de hiriente y escrutador acerado, ojos de águila y de lince a la propia vez, con su aire de mundana psicología y su entorno superior de estudios profundos sobre el quehacer, reaccionar y comportarse de las gentes, con su aparente magnanimidad que no conseguía ocultar por completo el perfil torvo y cruel de su carácter, la pérfida tenacidad a la hora de cumplir sus siempre oscuros cometidos... con su fácil sonrisa de hombre bueno, accesible, que velaba la sutileza maligna con que impregnaba todas sus acciones desde la más elemental a la más complicada.

Complicada era —e importante como él— la misión que le habían encomendado unos caballeros todavía más importantes que él y adquisitivamente mucho más poderosos.

Se lo hizo saber a su reducido auditorio, compuesto por dos únicos interlocutores:

—El momento es delicado, señores. Nuestra réplica no admite concesiones ni demora.

—Quisiera saber —dijo uno de quienes lo escuchaban, alto y delgado, de rostro cetrino y expresión mística—, señor Barrymore, en nombre de las personas que usted nos habla.

Sonrió suave de labios para fuera.

—Son personas importantes, Mohamed El Gafi.

—No me basta —insistió el musulmán. Puntualizando—: Yo también represento un grupo de personas importantes reunidas en una entidad que usted conoce muy bien, ¿no es cierto?

Kin Barrymore tuvo que hacer un esfuerzo para dominar su instintiva y dominante agresividad.

—Usted, caballero, representa —anunció, arrastrando las palabras— a los países miembros de la OPEP (1), organización que en breve ha de quedar integrada, quedará integrada —subrayó con evidente intención—, en la nueva organización creada por esos caballeros de los que yo soy portavoz.

—¿Y qué organización es... ésa? —quiso saber el otro hombre que conformaba el auditorio del señor Barrymore.

—Es la World Organization Crude Oil Exporting, que se resume en las siglas WOCE. ¿Satisfecho, señor Morales?

Rubén René Morales, que estaba en el lugar como portavoz de los intereses de la LEP (2), no quiso por el momento o no le pareció oportuno hacer comentarios o entrar en disquisiciones al respecto.

Mohamed El Gafi, sin embargo, no fue de la misma opinión.

—Creo, señor Barrymore —dijo resuelto y con desafiante entereza—, que nos debe usted muchas explicaciones.

—¿Como cuáles? —inquirió con evidente ironía el de los largos cabellos ceniza.

—El porqué de esta urgente convocatoria y de dónde se ha sacado ese organismo… World Organization Crude Oil Exporting, ha dicho que se llama, ¿no?

—Se llama así —dijo rotundo. Añadiendo—: Y en cuanto a los motivos, mi querido señor El Gafi, no son otros que perpetuar los suculentos beneficios, las desproporcionadas ganancias que los países de la OPEP vienen obteniendo desde in illo tempore con las exportaciones de crudos a costa de desiquilibrar las balanzas de pagos ya de por sí deficitarias de muchos países de Occidente. ¿Me explico?

—Sí... —aceptó un tanto herido en su postura el representante del Islam. Pero objetando—: Y no.

________

(1) Organización de Países Exportadores de Petróleo. (N. del A.)

_________

(2) Latinoamericana de Explotaciones Petrolíferas. Mientras que la primera organización es real, la segunda, forma parte de la ficción literaria del autor. (N. del A.)

—El día que el petróleo deje de ser necesario para la vida de los hombres, de las ciudades y los países, se acabó el negocio, señor El

Gafi.

—¿Y quién dice —se atrevió a preguntar en esta ocasión Rubén René Morales, hombre enjuto de mediana estatura y oliváceas facciones vulgares— que el petróleo dejará alguna vez de ser artículo de primerísima necesidad?

El señor King Barrymore ensayó su expresión más importante y su mayor énfasis de voz antes de aseverar:

—Lo digo YO.

Sus dos escuchas se quedaron esta vez estupefactos.

Mudos de asombro.

El árabe, no obstante, fue el primero en reaccionar. Dijo:

—No sé exactamente si es cosa de risa o llanto.

—De hallarme en su posición y en la de aquellos a quienes usted representa —apuntó el señor Barrymore con una extraña sonrisa en sus labios ajados—, yo, me echaría a llorar con presteza. Procurando derramar muchas lágrimas.

—¿Quiere ser más concreto? —enarcó las cejas el sudamericano.

Por toda respuesta, el señor King Barrymore, preguntó a su vez:

—¿Han oído hablar del proyecto Thelioscope-1?

Ambos, de manera unánime, movieron la cabeza negativamente.

—Me lo suponía —volvió a sonreír, suficiente al máximo, el importante señor Barrymore. Matizando—: De ahí su escepticismo acerca de la posible caducidad del petróleo desde su vertiente de magna utilidad, de materia insoslayable al uso. El proyecto a que acabo de aludir pretende, en génesis, recoger, almacenar y posteriormente adecuar y canalizar la energía del Sol como sucedáneo del petróleo.

—¡Eso es imposible! —no pudo contenerse Mohamed El Gafi.

—¿Dispone de razones fundamentadas para apoyar tal aseveración?

—No. Pero me resulta infantil, absurdo, admitir que la energía solar pueda ser almacenada como si se tratara ... ¡qué sé yo!

—Eso mismo estaba pensando —le recriminó acremente el señor Barrymore—, señor El Gafi, ¡qué sabe usted! ¿Qué sabe, insisto, para hablar tan a la ligera de una materia que le es totalmente desconocida? —y tras lanzar el peyorativo interrogante, King Barrymore, no permitió que el otro le diera respuesta, sino que fue él mismo quien añadió—: Aunque a usted todo, eso del Sol y su energía le parezca juego de niños, ilusión infantil, es una realidad, o lo será en breve, como un templo. Porque verdaderos eruditos en la cuestión, versados de reconocida valía mundial, están empeñados en la construcción de un gigantesco aparato que se denominará Thelioscope-1 a través del cual se absorberá para su almacenamiento y posterior utilización, la energía solar. Y en cuanto esto suceda, el petróleo y sus derivados, pasarán a un segundo o tercer plano. Y ustedes los magnates del crudo lo tendrán que emplear para ducharse o pedir por favor a los países que ahora tienen poco menos que metidos en la ruina, que les compren un par o tres de barriles al año. ¿Me siguen?—Me cuesta hacerme a la idea —apuntó, cauto, Rubén R. Morales. Apresurándose a añadir—: ¡Pero si usted lo dice...!

—No es que lo diga yo, señores. Lo dicen aquellos que dominan la cuestión.

—¿Y de dónde ha salido ese proyecto Thelioscope- 1? —indagó el representante de los árabes.

—Buena pregunta, sí, señor —había la causticidad y menosprecio que eran habituales, o parecían serlo, en la entonación de King Barrymore. Y aclaró seguidamente—: El proyecto Thelioscope-1 ha salido de los fecundos cerebros de Albert Thomas, astrónomo y físico que hasta hace pocos años venía trabajando e investigando por su cuenta y riesgo y que desde medio lustro para acá opera bajo contrato gubernamental, y el señor Sidney Logan, físico nuclear, químico, experto en electrónica, estudioso profundo de la radioastronomía, astronauta adscrito a la NASA que le ha incorporado a varias de sus operaciones espaciales...

—¡Sí que es «cosas» el señor Logan! —exclamó Rubén René Morales sin poder contenerse en esta ocasión.

King Barrymore le miró con aquel énfasis despectivo que parecía vivir de continuo en la luz torva de sus aceradas pupilas, antes de apostillar contundente:

—Es todas esas «cosas»... y alguna más que se me puede haber quedado en el tintero. Se dice de él, como para resumirlo en un slogan, que es un hombre casi perfecto.

—Demagogia que a nada conduce —apuntó el musulmán, dando muestras de una evidente inestabilidad—. Estábamos hablando del proyecto Thelioscope- 1 y de sus negativas injerencias en la economía de quienes vivimos de las exportaciones petrolíferas, ¿no?

—¿De veras? —arqueó las cejas, interrogante a su vez, burlón al mismo tiempo, el importante señor Barrymore—. ¡Ah! Había creído entender que usted formulaba una pregunta y la he contestado.

—¡Vayamos al grano! —parecía estar ciertamente nervioso Mohamed El Gafi.

—¡Caramba! —proseguía Barrymore en su trayecto burlón—. Tan escéptico hace unos instantes y tan interesado ahora... ¿eh?

—Abreviemos —se decidió a intervenir el iberoamericano—, por favor... —y antes de que el señor Barrymore volviese a conducir la conversación, lanzó la siguiente teoría—: Acaba usted de hablarnos acerca de un proyecto que amenaza con hundir la estabilidad económica de los países que exportamos petróleo en un futuro al parecer bastante inmediato y nos ha dicho también que ese singular proyecto, el Thelioscope-1, es fruto de los ubérrimos intelectos de Albert Thomas y Sidney Logan, ¿no? Pues pienso que si los señores Thomas y Logan sufren un... accidente laboral nuestro problema dejará de serió al instante.

—Visto así —sonrió Barrymore—, se me antoja usted una auténtica eminencia, señor Morales. Visto desde otra óptica, la real, la lógica, estoy convencido de que es usted un auténtico jumento.

—¡Me está insultando! —protestó, con prudencia por supuesto, el portavoz de la LEP.

King Barrymore hizo oídos de mercader Continuando:

—No se puede dictar sentencia así..., así por las buenas, contra dos protagonistas del momento y la más rabiosa actualidad como lo son Logan y Thomas. No se puede, por muy diversas razones. Entre ellas, porque gozan de todo tipo de concesiones y prebendas a nivel no sólo profesional, sino militar y político. Su inmunidad es absoluta. Y cuentan además con la admiración popular de medio mundo a no ser que me esté yo quedando corto y sea del mundo entero. Especialmente Sidney Logan. Ejecutarlo sería nuestra ruina, porque los sabuesos del gobierno USA llegarían hasta el fondo de la cuestión y esos asesinos de algunas entidades paragubernamentales que en teoría van por libres, nos eliminarían uno por uno. Luego harían acto de presencia las sanciones económicas de todo tipo e incluso se procedería a la racionalización por parte del Estado de muchas empresas privadas exportadoras de petróleo, etc., etc. No, señor Morales, no podemos correr ese estúpido riesgo que usted apuntaba. La cuestión, ni es fácil, ni es tampoco lo simple que ha dejado ver en su precipitado juicio acerca del modo de obviarla.

—¿Entonces...? —preguntó y se preocupó el «embajador» de los países del Islam.

King Barrymore, ahora, imitó la actitud de un futuro presidente en el meetíng decisorio para aupar al máximo su candidatura; y desgranó, como escuchándose a sí mismo:

—Las barreras sofisticadas, caballeros, se han de salvar con métodos más sofisticados todavía.

Hizo un alto y miró a su escueto auditorio cual si esperase un interrogante, una crispación, expresividad tensa, un rictus de incertidumbre o algo por el estilo. Nada de eso sucedió.

Rubén René Morales y Mohamed El Gafi permanecieron silenciosos. Hasta herméticos diríase. Aguardando que aquel que representaba los intereses de la World Organization Crude Oil Exporting despejara por él mismo la incógnita.

El importante señor Barrymore hubo, pues, de continuar. En estos términos:

—Afortunadamente para nosotros, caballeros, no todos los eruditos, no todos los filósofos, no todos los científicos, físicos nucleares, expertos en radioastronomía, ingenieros, etc., etc., están alineados en lo que algunos llaman frente moral o ético de la humanidad. También existen los que comparten nuestros puntos de vista, los que sienten nuestras mismas... ¿las llamamos inquietudes? Pues bien, los altos mandatarios de la WOCE han acudido a un pequeño grupo de esas eminencias para que les aconsejasen sobre el particular y...

—Me estoy haciendo una pregunta —largó de repente Mohamed El Gafi, como emergiendo de un largó y profundo tránsito de meditación.

El señor Barrymore no se enfadó esta vez, por lo que era una flagrante interrupción, limitándose a sugerir:

—Por qué no me la transcribe, ¿eh?

—¿Lo del Thelioscope-1 es firme ya?

—¿Nos toma por subnormales, El Gafi? —interrogó al punto King Barrymore.

—Apenas si ha trascendido a la opinión mundial. Me refiero a los medios técnicos. Y a los sociales, si mucho me apura...

—Se ha llevado en secreto hasta ahora —repuso quien allí les había reunido. Sonriendo—: Pero ya sabe lo de las filtraciones, ¿no?

—¿El gobierno USA apoya abiertamente, financia el proyecto Thelioscope-1? —la pregunta partió de los descoloridos labios de Rubén R. Morales.

—¿Y quién coño quiere que lo financie? —el señor Barrymore se había quitado al fin la careta, olvidando su británico comportamiento y dejando de lado su falsa ortodoxia exhibida hasta entonces—. ¿Yo...? ¡Por supuesto que el dinero ha salido del erario USA! Solapadamente, claro. En breve pondrán en escena la comedia de aprobación por parte del Senado y éste designará un observador... ¡que ya está decidido y todo, el físico Gary Hagman!, para que informe de la viabilidad o no del proyecto. Hagman, que es culo y mierda con Sidney Logan, hablará maravillas del asunto y los sesudos caballeros del Senado darán luz verde al Thelioscope-1. Por eso nosotros ya estamos estructurando nuestra estrategia para abortar el proyecto.

—¿Y cuál es esa estrategia? —inquirió el árabe.

—Iba a contársela a ustedes en el momento de su interrupción, señor El Gafi. Decía... —hizo como que meditaba para reconstruir el hilo de su pensamiento. Continuando—: Ese grupo de eminencias en técnicas del espacio a quienes hemos acudido han encontrado una solución viable, lógica, sofisticada como les decía antes, para arruinar el Thelioscope-1. Arruinarlo significa, como comprenderán fácilmente, evitar que se utilice para la finalidad que se ha creado. Dicen los eruditos que partiendo de una supernova (1) pueden llegar a construir un quasar (2) artificial que amenace con destruir el planeta Tierra y obligue como única opción de emergencia para conjurar el peligro de exterminio representado por el quasar a servirse del Thelioscope-1 para deshacerse del quasar artificial. Y ello traerá implícita la propia consunción del invento concebido por los señores Thomas y Logan. Habrán de transcurrir entre 12 y 20 años, que son más o menos los que Albert Thomas le ha dedicado al proyecto desde que lo concibiera, hasta que surja la posibilidad de un Thelioscope-2. Y quizá tras la primera experiencia desistan de continuar. Y en caso de que persistan, ya nos ocuparemos del asunto en su momento.

—Es consciente, supongo —ofreció una expresión interrogante y vacía el que estaba allí por Iberoamérica—, de que nos ha hablado en griego, ¿no?

—¡Oh, sí, claro! Disculpen... —Barrymore abrió una carpeta de cubiertas negras, relucientes, que descansaba encima de la mesa entre sus codos apoyados en aquella, extrayendo varios folios mecanografiados que leyó en síntesis a sus contertulios, explicándoles en lenguaje de la calle lo que era una supernova y un quasar. Después, agregó—: El Thelioscope, tras recibir la energía del astro rey, puede intensificarla proyectándola contra el quasar hasta reducirlo..., pero quedando inutilizado a la propia vez al recibir las emisiones del quasar.

—Pienso que de no existir el Thelioscope y presentándose la amenaza de un quasar genuino...

—La tierra quedaría en una proporción de tiempo bastante corta reducida a un inmenso solar, a un interminable desierto —completó

________

(1) Estrella cuyo resplandor aumenta repentinamente y se vuelve muy superior (hasta dos mil veces) al de una nova. La explosión de una supernova desprende una energía varios miles de veces superior a la del Sol; tras la explosión, la estrella se transforma en enana blanca o en estrella de neutrones. Los restos de la explosión de una supernova constituyen fuentes de radiación electromagnética y se reagrupan en estructuras filamentosas. (N. del A.)

(2) Radioíuente muy intensa, cuyo espectro visible posee rayas de emisión. Las longitudes de onda de las rayas de los espectros del quasar presentan desplazamientos hacia el rojo. Los quasars, son objetos celestes que no pueden observarse a través de medios ópticos simples, sino sólo los radiotelescopios han podido captar sus emisiones eléctricas a partir de 1963. Su diámetro es de 10 a 20 veces inferior al de una galaxia, pero su energía es cien mil veces más elevada. Es probable que los quasars, que se encuentran a distancias muy grandes, no sean más que un caso particular de galaxias elípticas gigantes. (N. del Autor.)

Barrymore lo apuntado* por Mohamed El Gafi.

—¿Y si no se les ocurre servirse del Thelioscope? —pareció asustarse Morales.

—Eso no sucederá, porque el señor Logan es un hombre casi perfecto al que se le ocurren todas las cosas, al que no se escapa la menor posibilidad frente a las emergencias. Pero en el caso de que así fuera..., nuestros eruditos apuntarían al momento la posibilidad. ¿Entienden?

—¿Dónde encajamos nosotros, señor Barrymore? —quiso saber el islámico, admitiendo todas las demás explicaciones ofrecidas por el estadounidense.—El proyecto Thelioscops-destruction traducido en guarismos equivale a cinco mil millones de dólares... y ya se está trabajando en él de forma paralela a como lo hacen los del proyecto genuino, moral para entendernos. La WOCE financiará el 50 por ciento de esa cantidad, y el otro 50, deben repartírselo las organizaciones que ustedes representen: OPEN y LEP. Es lo justo puesto que todos vamos a seguir beneficiándonos de las exportaciones petrolíferas, ¿no? Y la respuesta, señores, la quiero... ya.

Mohamed El Gafi, muy práctico desde hacía varios minutos, renunció a entrar en polémica y dijo:

—Tengo que hacer una llamada telefónica.

—Y yo —solidarizó Morales.

King Barrymore, empujando hacia cada uno de ellos un aparato telefónico de los muchos que descansaban encima de su ostentosa mesa de despacho, les anunció:

—Siéntanse como en su propia casa, caballeros.

Como media hora después el asunto que allí les había reunido quedaba sentenciado. Tanto la OPEP como la LEP aceptaban las condiciones impuestas por la World Organization Crude Oil Exporting.

—¡Ah... —exclamó con su proverbial grandilocuencia el importante señor Barrymore, mirando alternativamente al par de interlocutores—, se me olvidaban una pareja de pequeños detalles! Y uno de ellos estoy seguro satisfará al señor Morales.

—¿De qué se trata? —deseó averiguar el menudo sudamericano.

—El doctor Albert Thomas..., creo que doctor es el tratamiento adecuado y correcto, aunque confieso no estar muy ducho en el protocolo dispensado a los científicos, el doctor Thomas les explicaba, es un hombre de avanzada edad, creo que ha dejado atrás el obstáculo de los sesenta, que últimamente ha tenido ciertos problemas con su salud. Cabe la posibilidad de que el doctor Thomas sufra un... un infarto de fatal desenlace.

—¡Pero no ha dicho usted que no se puede correr el riesgo de un asesinato! —gritó ahora Rubén René Morales.

—¿Le importaría conservar la calma, mi querido señor? —indagó con cáustica frialdad el señor Barrymore. Agregando—: Lo he dicho, en efecto, pero habrá observado usted que a renglón seguido he aplicado la tesis muy en especial a la persona del señor Logan. Provocar un accidente que le costara la vida a él sí sería peligrosísimo, lo mismo que urdir dos... accidentes es la palabra exacta, ¿verdad? Dos, decía, despertarían de inmediato las sospechas de los servicios de seguridad e inteligencia del gobierno americano quienes, como antes dejé sentado, no tardarían en llegar hasta nosotros. Pero un infarto..., ¡señores! ¿Cuánta gente no ha muerto de eso en las últimas décadas? Además, vamos a contratar los servicios de un auténtico experto.

—¿Y el señor Logan? —articuló Mohamed El Gafi—. ¿Campará por sus respetos?

—¡Claro! ¿Ha olvidado que es él quien debe dirigir su Thelioscope-1 contra el quasar que le fabricarán nuestros eruditos? Pero de todas formas y como los caballeros a quienes represento sienten verdadera curiosidad por saber hasta qué punto ha avanzado el señor Logan en el proyecto que inició su amigo y colega el doctor Thomas en el que hoy colaboran ambos..., me han encargado que sin levantar demasiada polvareda trate de averiguar algo. Y yo, que me tengo por hombre hábil en estos menesteres he hallado la fórmula sutil de conseguir que Logan desate un poco su lengua. Logan, como les he repetido hasta la saciedad, es un hombre casi perfecto. Ese casi deja un humano margen a ciertas debilidades de Sidney Logan entre las que se cuentan las hembras hermosas. Así que, pensando en hembras hermosas me vino a la memoria de inmediato una preciosidad sensual, un exuberante cuerpo femenino de innumerables atractivos, cuya cabeza ejerce la honorable profesión del periodismo. La señorita Ulla Mossby es redactora jefe del rotativo Space Herald que, como su propio nombre indica, trata con extensión y profundidad todos los acontecimientos y noticias vinculados con el universo que nos rodea —el importante señor Barrymore hizo un alto intencionado no sólo para que quienes lo escuchaban valorasen justa y generosamente su habilidoso ingenio, sino para crear un tenue climax de misterio acerca del desenlace de lo urdido en torno a Sidney Logan, sirviéndose de Ulla Mossby. Suponiendo que lo había conseguido, prosiguió—: Acudir a la señorita Mossby para proponerle bajo sustanciosa tarifa primitivas cuestiones de vulgar confidente era arriesgar las estructuras de nuestro proyecto y asegurarse portada y primera plana en su periódico..., pero consciente de que ella tiene su propio código moral, carente de escrúpulos en muchas ocasiones cuando se trata de «pisarle» la noticia a la competencia, se me ocurrió a través de la Literary Foundation controlada y patrocinada por la WOCE, estimular los apetitos de los licenciados de la información de este país ofreciendo cien mil dólares y una medalla conmemorativa en oro con ribete de brillantes al periodista o a la periodista que en el transcurso de esta semana lograra publicar la noticia más interesante e inaccesible...

Pese a que no se había granjeado en ningún momento las simpatías de los dos personajes que le escuchaban, King Barrymore fue consciente de que las expresiones que lucían en sus respectivos rostros Mohamed El Gafi y Rubén René Morales eran algo que se asemejaba mucho a un tributo de admiración rendido a su sutileza y sagacidad.

—...y me consta que Ulla Mossby ha solicitado hoy mismo, del señor Logan, una entrevista para hablar del Thelioscope-1. Es muy posible que las argucias profesionales de esa entrometida reportera unidas a sus fragantes encantos de hembra deseable y apetecible, nos permitan leer en el Space Herald, brevemente, hasta qué punto se ha llegado en el ambicioso proyecto que un día iniciara el doctor Thomas. Señores —volvió a hacer un fugaz alto—. ¿Alguna pregunta al respecto?

—No por mi parte —anunció Morales.

—Ni por la mía —dijo el árabe.

—Oportunamente, se les indicará el banco suizo y número de cuenta donde deben efectuar el ingreso de la parte proporcional que deben desembolsar para la financiación del Thelioscope-destruction.

CAPITULO III

Ulla Mossby era delirante.

De excepción.

Única.

Diabólicamente sensual.

Toda fascinación.

Encanto.

Aullido al deseo.

Melodía al sexo.

Era delirante, sí.

Fascinante, también.

Durante la cena en Cagliari Felice la conversación entre ella y Logan no había tenido visos trascendentes.

Había sido el diálogo vacuo de dos personas que, en principio, pretenden conocerse.

Estudiarse.

Ambos se habían empeñado en estudiarse mutuamente, sí, y de ahí que su intervalo verbal hubiera sido incoloro, vulgar, para que el cerebro pudiera concentrarse por entero en la tarea de ahondar psicológicamente en el otro, pretendiendo llegar hasta el máximo en el abismo de sus intimidades.

Luego, habían paseado por las tranquilas y hasta sigilosas calles —a tal hora— de Dallas, el uno junto a la otra, colgada ella con cierta displicencia del brazo de él.

—Vivo aquí, en este bloque de apartamentos —había significado Ulla al caminar frente al 681 de la avenida del Día de Acción de Gracias.

Sidney, con aquel su encanto sui géneris de talante aniñado que solía reportarle pingües resultados con las féminas, que las cautivaba, había murmurado:

—Ahora es cuando debes invitarme a tomar una copa, la penúltima, en tu apartamento.

—Iba a hacerlo, gran hombre. Tenemos muchas cosas de que hablar todavía...

—¡Sí, claro, lo había olvidado! El Thelioscope-1...

—No pensaba ahora en el Thelioscope —había susurrado Ulla en tono casi de protesta, hacinando sus extraordinarios ojazos verdosos, esmeraldinos, en la esbelta y atlética figura de mitológica deidad sostenida por vigorosas piernas como lo era la del físico nuclear, con anchos y fornidos hombros en los que descansaba un cuello fuerte, ancho y limpio, pedestal de su cabeza de ensortijados cabellos rubios, como de oro puro, cegadores en su vivísimo amarillo, bajo los cuales se hallaban unas pupilas grandes y azules, tremendamente azules.

La mirada de la chica llegó a escupir fuego y en sus llamas, envolvió por completo la masculina arrogancia, la viril apostura, de aquel de quien decían que era «casi perfecto».

—¿Entonces?

—Es algo que no sé por qué razón me produce rubor confesarte. Y no es normal en mí, porque suelo ser muy sincera.

—Yo también te deseo, Ulla. No sé si es correcto largártelo así, pero es la realidad.

—Gracias, Sidney. Eso me permite decir que desde hace unos instantes necesito fervientemente amarte.

—Y yo, primero, necesito tomar esa penúltima copa.

—Subamos —había invitado ella, decisoria.

Ya en el coquetón apartamento, Sidney, mientras se dejaba caer con perezoso ademán y un suspiro en los labios encima del sofá que formaba parte del tresillo tapizado en escarlata que destacaba del demás mobiliario esparcido por el living, había susurrado:

—No me lo digas, muñeca... sé que necesitas ponerte cómoda.

—¿Habla la voz de la experiencia, casi perfecto? Estás, por lo que se intuye, harto acostumbrado a emotivas intimidades de esta índole, a este tipo de escenografías, ¿no?

El, había negado con la cabeza.

Puede que sin excesiva convicción, eso sí.

—No, no... No seas mal pensada, Ulla. Pero reconocerás que en estos casos suele ser lo tradicional que la chica se ponga cómoda, sexy, provocativa, que derrame en su nuca y tras las orejas un perfume embriagador de esos que trastornan los sentidos del hombre...

Ulla Mossby, dejándose ir sobre uno de los brazos del sofá se había inclinado hacia Logan ofreciendo, entreabierta, su boca madura, al tiempo que había pedido:

—Bésame, por favor. Bésame...

Aquel hombre del que se decía era «casi perfecto» por su nada común inteligencia y la utilización que de ella sabía hacer —hacía—, estaba haciendo a diario... Aquel hombre que en los últimos tiempos se había convertido en el cerebro conductor de un proyecto tan inverosímil como asombroso llamado a cambiar el curso de la humanidad... Aquel hombre que era grande no sólo por su envergadura, sino por el extraordinario caudal de su intelecto, ahora, se quedó pequeño, como sobrecogido, al sentir en los suyos el calor excitante, sensual, enloquecedor, que generaban los labios gordezuelos, sangrantes, de ella.

Los labios de fuego de Ulla Mossby.

Y creyó emborracharse de placer cuando comenzó a paladear el brebaje mágico, dulzón, deliciosamente emponzoñado, que destilaba aquella boca sin igual.

Aquella boca de locura.

Los párpados de Sidney Logan descendieron sobre los discos azulados, refulgentes, que eran sus ojos, igual que si de súbito le hubiera invadido un sopor fantástico seguido de alucinantes visiones que reflejaban, en sus pupilas entrecerradas, las paradisíacas imágenes de fértiles vergeles en los que sólo se practicaba el amor y la pasión.

Aquella serie de excepcionales percepciones duraron posiblemente muy pocos segundos —fracciones sólo, quizá—, pero dejaron en las retinas y la mente de Logan algo así como la huella indeleble de lo que había de ser la entrega cuando los brazos de Ulla le rodearan a uno y cuando su cuerpo volcánico, desnudo, se entregara sin reservas.

Ella, al fin, había retirado su boca de propiedades alucinógenas para murmurar al oído de Sidney:

—¿Una copa, mi vida?

—Primero... ponte cómoda.

Ulla, sin oponer el menor reparo, se había alejado pasillo arriba rumbo al dormitorio.

Despacio.

Muy despacio.

Con excitante lentitud.

Permitiendo que sus nalgas impactantes, plenas, rotaran como a cámara lenta dentro del blue jeans que las pellizcaba satisfecho de su privilegio. Que las oprimía y acariciaba orgulloso de su condición de premiére.

Dejando que su cintura se rompiera en gráciles quiebros para aumentar el relieve escultural de su geométrica figura, la pureza de sus líneas, la armonía que engarzaba, sincronizaba todos y cada uno de los miembros que formaban parte de su espectacular anatomía.

Hasta que había desaparecido de la trayectoria visual de Sidney Logan, cuyos ojos permanecían fijos en el cuerpo de Ulla, como hechizados, mientras que sus labios entreabiertos estaban componiendo una sigilosa y apocalíptica interjección.

Un calificativo admirable.

Un silencioso aplauso a la maravillosa multiplicidad de aquella hembra sin par.

Única, desde luego.

CAPITULO IV

—Esos caballeros quieren un trabajo perfecto, señor Marshall.

El aludido, hombre de elevada silueta y extrema delgadez, de aspecto casi famélico incluso, rostro anguloso en el que los pómulos señalábanse de tal forma que parecían empeñados en rasgar la epidermis y que buena parte de aquél quedaba oculto tras la desproporcionada y espectacular montura de una gafas, el exterior de cuyo cristal era de brillante, cegador, plateado, musitó con atonía exenta de cualquier emotividad.

—Yo siempre hago trabajos perfectos, señor Barrymore.

El importante señor Barrymore que no acertaba a ocultar de manera total en su expresividad la inquietud que le producía hallarse en presencia del otro, trató sin embargo, de mantener la pose de suficiencia, la imagen de tipo importante con la que iba por la vida, al insistir:

—No les gustan las chapuzas, señor Marshall. Odian las vulgaridades. Les ofende la presencia de la sangre y les aturde el estampido de los disparos. Usted comprende, ¿verdad?

—¿Ha venido a moralizarme... o a enseñarme cómo debo hacer mi trabajo?

El señor Barrymore, arqueando las cejas al tiempo que deslizaba las yemas de los dedos de su diestra, acariciándolas, sobre las hebras largas de su bien cuidada melena de plata, siguió haciendo su papel al decir en tono suave, suavísimo:

—Perdón. Me temo que no le entiendo.

Walter Marshall se enderezó ligeramente, sin producir el menor chasquido, igual que debía hacerlo una cobra cuando se disponía a inocular en algo o en alguien todo su veneno.

Sentenciando:

—La próxima vez lo mandaré a la mierda, señor Barrymore. Y si después aún se atreve a hacer la más mínima insinuación acerca de mi metodología profesional le meteré un par de balas en el entrecejo, procurando que la segunda penetre por el orificio que haya abierto la primera... empleando, eso, sí, una automática con silenciador. Para que esos caballeros o lo que sean no se aturdan con el estampido de los disparos.

El señor Barrymore, el importante King Barrymore, no tuvo inconveniente en tragar saliva, visiblemente impresionado. Mucha saliva. Porque estaba muy impresionado. Porque sabía que el de las descomunales gafas plateadas estaba hablando en serio.

—No..., no pretendía ofenderle, señor Marshall.

—Eso supongo. Olvídese de la retórica y vayamos al grano. Ustedes quieren que Albert Thomas, el científico...

—Radioastrónomo...

—...eso; quieren que muera, ¿no?

—Que tenga un accidente, digamos mejor —matizó el señor Barrymore. Añadiendo—: Su vida consagrada al trabajo ha deteriorado notablemente la salud de su cansado corazón.

—Ese accidente debe ser mortal —afirmó, más que preguntó, fríamente, el profesional del asesinato.

—Por supuesto, señor Marshall. Por supuesto que debe ser mortal. Del todo mortal.

—Eso vale quinientos billetes, señor Barrymore. «Medio kilo», ¿entiende?

King Barrymore se quedó un tanto perplejo.

—Usted no se anda con puñetas, ¿eh, Marshall?

—Señor..., señor Marshall —puntualizó tan gélido como amenazador el de rostro enjuto e inexpresivo. Admitiendo de todas formas—: No. No suelo andarme con puñetas a la hora de cerrar un trato. Y es mi primera y última cifra: Sin regateos, sin gitanerías. O la toman o la dejan. Usted tiene ahora la palabra, señor Barrymore.

—Lo tomo.

—Doscientos cincuenta por anticipado..., en este mismo instante, ya. La otra mitad cuando al físico, astrónomo o lo que coño sea, se le haya parado la «maquinaria». ¿Estamos?

—Tendré que extenderle un talón...

—Me parece bien —aceptó Walter Marshall. Significando—: Al portador, ¿eh? Nada de nombres.

—Como quiera.

King Barrymore, con ademanes importantes eso sí, extrajo del interior de su chaqueta confeccionada con lana inglesa un talonario de cheques pasando a rellenar uno por importe de un cuarto de millón de dólares.

Se lo tendió a Marshall soplando la tinta, instintivamente, al compás de esta oración:

—El accidente ha de ser inmediato.

—Lo será, señor Barrymore.

—¿Cómo...?

—Al profesor Thomas le atropellará un tren.

King Barrymore ensayó idéntica expresión que si acabaran de decirle que había sido nombrado presidente de los Estados Unidos de América.

Reflejando en sus facciones una mueca inserta en el marco del más genuino estupor.

Poniendo cara de idiota.

—¡Pero...! —logró exclamar al fin—. ¿Sabe..., sabe lo que está diciendo?

—Naturalmente que lo sé.

—¡Eso es imposible! Albert Thomas hace años que no se sube a un ferrocarril. Ni tan siquiera...

—Le llevaré el ferrocarril a su casa.

—¡Usted está loco, Marshall!

—Lárguese de aquí, King Barrymore. Y le repito por segunda vez que cuando se dirija a mí me llame señor..., señor Marshall. Otra impertinencia estúpida y no extiende más talones... ¡Largo! Pasaré en su momento por los otros doscientos cincuenta mil.

El importante señor Barrymore se largó, sí.

Abrumado.

Convencido de que acababa de cometer el primer error —importante, por supuesto, como todo lo que él hacía— de su vida.

CAPITULO V

Delirante, sí.

Fascinante, también.

Allí arriba, quieta en lo alto del pasillo, como esperando que él, Sidney Logan, se concienciara de que todo aquello era real.

De que ella era realidad.

Lo primero que se le ocurrió pensar al físico nuclear, radioastrónomo y astronauta, fue que Ulla no había abusado del tiempo como solían hacer casi todas las mujeres, convencidas éstas de que un prolongado retraso disparaba hacia las más altas cotas el deseo y la excitación del hombre.

Ulla Mossby, sin embargo, no había tardado apenas nada para ponerse cómoda.

Muy cómoda.

Para desnudarse.

Porque estaba desnuda.

Desnuda por completo.

Allí arriba. Muy quieta en lo alto del pasillo. Como esperando que él, Sidney Logan, aceptara y admitiese la total desnudez de ella.

Desnuda, sí.

Y sus pechos firmes como ejército marcial y disciplinado comenzaron a vibrar igual que si un cable de alto voltaje les hubiera sido conectado exacto y milimétrico en el centro de cada pezón cuando Ulla, de manera tan sexual como estudiada, avanzó uno de sus menudos y perfectos pies, luego el otro, y fue quebrándose su cintura breve en recortes magistrales al compás del avance de sus piernas escultóricas, cuyos muslos prietos de color cobre parecían crujir como la seda al rozarse entre sí de forma que su intimidad continuara siendo un secreto oculto tras una suave telaraña rizada, azabache, intrigantemente sutil...

Los ojos de Sidney habían saltado adelante para recorrer con avidez aquel estallido apoteósico de perfección, acabando por quedar prendidos, prisioneros, en el candor eréctil, desafiante, de aquellos pechos ubérrimos y sorprendentemente lumínicos que hipnotizaban por la lozana frescura de su entorno, por lo majestuoso de su altivez, por la explosión fantástica y casi fanática de sus coronas tan violáceas como agrietadas...

—Eres única. Única... —pudo decirle.

Había llegado hasta él.

—Gracias, amor.

Silencio.

Que ella empleó en inclinarse para murmurar de nuevo con su boca de sangre cosquilleando pegada a la de él:

—Toma mis pechos, son tuyos. Roba mi cuerpo porque anhelo que sea tuyo...

—Ulla...

—¡Sidney!

—Me parece..., tengo la sensación de estar volviéndome loco.

—Transmíteme esa locura, vida mía.

Los ojos de Ulla Mossby estaban casi metidos dentro, muy dentro de las azuladas, ahora de azul oscuro y turbio, pupilas de Sidney Logan.

Y eran algo más que eso.

Mucho más que unos ojos.

Eran dos soles, o quizá dos estrellas verdes, luminosas, que tras estallar en el firmamento habían buscado un lugar digno de ellas encontrando como único las órbitas de aquella periodista de físico excepcional, de candor tan delirante como maligno, en el que se fundían dosis sutiles de diabólica lubricidad... Dos estrellas verdes que devoraban al mirar, que acariciaban primero y te incendiaban después, como ahora le estaba sucediendo a Sidney Logan, que notaba arder sus sentimientos, que sentía fuego en el corazón, que se creía en el centro de una hoguera implacable que amenazaba en consumirle despiadadamente entre las llamas del deseo, llamas tan rojas como candentes que le quemaban en su espinazo haciéndole sentir como nunca la llamada de la pasión, la necesidad de poseer a Ulla y alcanzar juntamente con ella la sinfonía estridente del éxtasis.

Besó aquellos soles, aquellas ardientes estrellas verdes.

Luego, la boca cuyos labios la tradujeron y transmitieron unos preliminares de la gloria pretendida, inicial, hasta hacerle asomar con timidez, con un incomprensible recato, a los umbrales del paraíso.

Dejó atrás los labios encolerizados de la hembra para deslizar los suyos por la acolchada garganta, por aquella garganta de terciopelo y el contacto cosquilleante de la piel ofuscó la razón de Logan, hundiéndole definitivamente en los abismos de la libídine, cuya oscuridad inicial estalló en flamígera rojez cuando su boca ávida, reseca, atrapó la bola incandescente de aquel pecho granítico, turgente, que explotaba frente a su estrábica mirada.

Cubrió de caricias y alocados mimos y de besos ígneos, atropellados, los pechos de Ulla que gemía, presa también de la locura, acabando por confesarle con voz ronca, rota, hecha astillas, con ecos que semejaban ser esquirlas de cortantes aristas:

—Si no te poseo ahora, me muero..., Ulla.

—Si no entras en mí, Sidney Logan de mis pecados y de mi deseo febril..., ¡seré yo la que muera!

Entró, sí.

Entró porque era necesario que lo «hiciera.

Ineludible.

Porque ambos —los dos— acababan de confesarse que era imprescindible para que pudiesen seguir viviendo que él penetrara en ella.

Fue, eso sí, una penetración lenta y suave. Acompañada por el largo aullido de placer, quejido casi rumoroso como las aguas del océano al romper contra los acantilados, que emanó por entre los labios de Ulla Mossby.

Aquellos labios gordezuelos y rojamente agrietados, sensuales, concebidos para besar y besar con pasión.

Y comenzaron a cabalgar con inusitado frenesí por la agreste pradera de la pasión.

CAPITULO VI

Aquello era, simplemente, el Experimental Secret Astronomy Black's Volcanic.

Ubicado apenas a cinco kilómetros al norte de la plena civilización.

Al norte de la ciudad de Dallas en el estado de Texas.

Rumbo al desierto, eso sí, y flanqueado por una cordillera que jugaba sobre el terreno en forma de extraño ballet circular de inmenso, asombroso diámetro y a la que se había denominado por el estrafalario color negro de sus elevados penachos que semejaban deposiciones de atrevidos pájaros gigantescos: Black's Mountain's.

En el centro de aquella danzante cordillera que cuando el sol jugaba en lo alto de ella componía sombras fantasmagóricas, había existido en la prehistoria, según los más afamados geólogos USA, un fabuloso volcán cuyo cráter debió de medir, aproximadamente, unos cinco kilómetros y medio.

Brutal. Pero al decir de aquellos expertos geólogos, muy cierto.

Desde hacía cientos de años el volcán monstruoso estaba extinto.

Y no existía el peligro de que en sus entrañas naciera de nuevo la ardiente lava que siglos ha, con furia horrísona, había vomitado por su monstruoso cráter.

Y no existía ese peligro, entre otras razones, porque dentro del volcán, aprovechando buena parte de su extensión, se había creado y construido un sorprendente complejo astronómico y físico nuclear: posiblemente uno de los centros más avanzados del mundo, de la propia historia, en aquella cuestión.

De haberse asomado alguien a la boca del cráter —en algún punto del mismo quiere decirse, porque asomarse a su totalidad era del todo imposible, naturalmente— (que podía cerrarse desde el interior con unas compuertas fotoelectrónicas que ajustaban a presión), hubiese observado el gran terraplén circular, una especie digamos de rueda, bajo la que se encontraba escondido el túnel circular del sincrotón de protones. Tenía aneja dos grandes naves de experientación, en una de las cuales se hallaba el centrifugador de protones, y en la otra, que cuadruplicaba la extensión geométrica de la anterior, estaban instalados dos radiotelescopios y la estrella de la «función» que allí venía celebrándose, o sea, el Thelioscope-1.

El aspecto que ofrecía el interior del volcán era parecido al de la gigantesca sala de montaje de una fábrica de máquinas. Estaban soldando, golpeando con martillos y fresando; sobre el suelo corrían los gruesos cordones de un cable aislado, un enorme viga-puente estaba transportando partes de una construcción; a través de un juego de amplificadores estéreo diseminados por la gran sala varias voces iban dando las órdenes a seguir. Había unos sillares de hormigón, de un metro de altura, agrupados en derredor y que permitían formar con ellos paredes divisorias que luego podían desplazarse por sí mismas modificando las estructuras que primero habían formado. Todo parecía haberse hecho o creado de forma variable, para que pudiesen efectuarse las condiciones de experimentación necesarias en cada caso.

Ahora bien y volviendo unos pasos atrás, el que asomara por la boca del cráter con la esperanza, vana ilusión, de poder observar personalmente los experimentos de aceleración, se hubiese llevado un desengaño: porque los procesos en física atómica y nuclear se desarrollaban en un campo de magnitudes que se encontraba muy por debajo del límite de visibilidad y, en consecuencia, todo aquello ofrecía al profano un aspecto fantasmagórico, ocultista podría decirse. Lo importante propiamente dicho no se veía; los físicos seguían los procesos en la sala de control, a distancia, a través de pantallas, oscilógrafos y otros aparatos indicadores.

Y si al subrepticio visitador se le hubiera permitido acceso visual a la nave de experimentación radioastronómica, más que sorpresa, se habría llevado un extraordinario desengaño: no habría visto nada. Salvo relucientes paredes teóricamente sin puertas, interminables, con algunos paneles rectangulares de control con clavijas y células fotoeléctricas que el menor significado hubiesen tenido para él; pero de los radiotelescopios y el Thelioscope-1, ni rastro. No estaban. No estaban visibles, claro. Y si estaban bajo el subsuelo de aparente condición metálica de donde surgían como fabulosos engendros de una novela de Julio Verne para asomar su único ojo mágico al cielo elevándose cuando era necesario, en su totalidad, hacia lo alto del cráter y por encima de éste, inverosímilmente sostenidos por una peana de cerca de un kilómetro de diámetro accionada por tubos de espirales invisibles alimentados por superexcitación láser y energía Alfa.

Todo lo que allí se efectuaba, toda la labor febril producida en el Experimental Secret Astronomy Black's Volcanic era ferozmente real, pero para el ser humano era solamente en el reino tenebroso del psyqué. Además, en alguno de los segmentos de aquella alucinante construcción subterránea, a causa del peligro de las radiaciones, entre otras causas, ni los mismos físicos y científicos podían estar cerca de los procesos en estudio.

Por un canal circular del que se había extraído todo el aire, se aceleraban núcleos hasta hacer que casi alcanzaran la velocidad de la luz: recorrían una órbita circular de 630 metros 450.000 veces cada segundo, y en ese período, era como si recorriesen ya la mitad de distancia existente entre la Tierra y la Luna. Para la exactitud en la construcción de aquel vasto imperio radioastronómico-nuclear (que disponía de una minibase para el lanzamiento de minúsculos pero potentísimos ingenios espaciales voladores) se habían exigido condiciones que parecían increíbles. Ante todo, parecía rayar en los límites de las posibilidades de medición el determinar exactamente un anillo concéntrico de 200 metros de diámetro con una precisión de una diezmilésima de milímetro. Luego, había sido preciso procurar que la temperatura permaneciese lo más constante posible en toda la construcción, porque un calentamiento de un grado hubiese provocado una inadmisible combadura. Por ello se había cubierto el túnel circular con tres metros de tierra y éstos, con un fresco césped, lo cual servía al mismo tiempo de protección contra las radiaciones. Además, el suelo del túnel, formado por una capa de hormigón de un metro y medio de grosor, estaba recorrido por un sistema de tubos a través de los cuales corría agua continuamente, para abordar por todo el anillo concéntrico cualquier calentamiento local que pudiera producirse. Y finalmente, un aparato acondicionador de aire, procuraba que también los alrededores de los fundamentos se mantuviesen constantemente a dieciocho grados Celsius.

Asimismo, el canal circular había de estar completamente equilibrado en dirección vertical: no podía presentar en ningún modo curvas al estilo de montañas rusas. Por lo tanto no se habían hecho los fundamentos del túnel circular sobre la capa de morenas que, en el previo estudio que habíase efectuado del suelo, había indicado que aumentaba o disminuía según fuese el nivel de las aguas subresiduales almacenadas en cientos de años de filtraciones a causa de haberse modificado las propias estructuras naturales merced a convulsos movimientos geológicos: consecuentemente pues, se había fijado el túnel circular —de vital importancia en el funcionamiento de la sala de radiocastronomía— bajo pilastras hormigonadas entre los seis y diez metros por debajo de lo que hubiese resultado lógico. Previendo cualquier evento que pudiera presentarse en forma de movimiento tectónico o sísmico —dijeran lo que dijesen los geólogos, no había que olvidar nunca que aquello había sido un volcán en erupción— alterando el fundamento, habíase intercalado una capa elástica entre las pilastras de hormigón y el suelo del túnel.

Así era, a grandes rasgos, aquel sorprendente, desbordante mejor, complejo denominado Experimental Secret Astronomy Black's Volcanic, complementado obviamente por una red de galerías subterráneas que conducían a varios laboratorios, uno de ellos climatológico, y además, en aquella red, veíanse infinidad de puertas y salas de conferencias; en cada una de aquéllas había un letrero indicador de los efectos a que estaba destinada: Enfermería... Comedor... Investigación... Quirófano... Dispensario... Laboratorio químico... Biología... Farmacia... Utensilios, etc.

En la sala central de control existía lo que podría denominarse cabina o puente de mando: era una figura geométrica cuadrangular cuyas paredes estaban formadas por vidrio especial —opaco o transparente según conviniera—de propiedades metálicas, en cuyo interior trabajaba incesantemente un equipo de computadoras cuyos datos se transmitían por medio de un cuadrante de cristal regio, sobre el que cabrilleaban luces multicolores que se convertían en grandes signos a través de verificadores Había también dos mesas metálicas con los correspondientes cuadros de mandos, ocupadas por dos hombres. No muy lejos de aquel cuadrado de cristales, generadores de alto voltaje llenaban el ámbito con su zumbido hipnótico produciendo unos brillantes relámpagos que saltaban en el interior de enormes tubos catódicos.

Pero lo más inverosímil dentro de lo que ya habría resultado inconcebible para el profano, era que aquella cabina se mantenía suspendida en el aire como por arte de birlibirloque, como si un mago la sostuviera en el extremo de su varita mágica, sin pilares ni soportes de ninguna clase. Lo que en realidad sostenía al cuadrado de cristales era un triple cruce de invisibles rayos de energía Alfa.

Amén de lo apuntado, los dos individuos que se hallaban en el interior de la figura geométrica de vidrio especial disponían allí de un panel metalizado en el que se hallaban encajadas diez pantallas de TV, cuatro de radar-sonar, dos de microsonorización, doce oscilógrafos y un doble juego de controles e indicadores magnéticos que transmitían los impulsos de la energía Alfa que servía para sostener en el aire aquella cabina.

—¿Qué le ocurre a Logan, profesor Thomas? —le preguntó al otro uno de aquellos individuos que vestían impolutas y rigurosas batas blancas.

El aludido levantó de la mesa su cansina mirada para posarla en la faz de su interlocutor.

—No entiendo lo que quiere decirme, Lionel.

Lionel Huston se limitó a responder:

—Hace casi una semana que no aparece por aquí.

Albert Thomas le sonrió, enarcadas sus blanquecinas cejas.

—¿Tanto le preocupa eso, Lionel?

—No... —musitó el otro, hombre que debía haber rebasado la cuarentena pero que quizá aparentaba mayor edad de la que realmente marcaba el reloj de su existencia. Añadiendo—: ¡Y sí! ¿Para qué voy a engañarle, profesor? Por aquí, usted lo sabe mejor que yo, unos se llevan los galardones y la fama y otros... ¡Pero! ¿Qué voy a contarle a usted? Suya es la paternidad del Thelioscope-1 y sin embargo llega él, con sus manos limpitas, con su aureola de hombre casi perfecto, con sus cuquerías de niño mimamdo y consentido...

—Si no le conociera de tantos años, Lionel Houston, pensaría que por sus labios está hablando la voz de la envidia. Y ése, no lo dude, es el peor de los pecados capitales que puede corroer la mente del hombre. Porque la envidia es muy mala consejera y... — Albert Thomas, menudo, poca cosa, de rostro alargado que culminara en una barbilla roma con hoyuelo incluido, facciones tranquilas de bondadosa expresividad, vulgares ojos castaños bajo los cuales pendían ya amplias bolsas fláccidas, interrumpió su perorata para son- reírle al de la mesa de enfrente, susurrando—: Pero sé que en su caso no es así, Lionel. Sin embargo... —pareció dudar unos instantes el eminente radioastrónomo—, sin embargo —repitió, añadiendo—, y en honor a la verdad, debe usted saber que Logan no se ha arrogado la gloria, el trabajo ni los esfuerzos de nadie, sino antes al contrario, ha sido parte importante y decisoria en el proyecto Thelioscope-1 tanto a nivel profesional contribuyendo con el caudal de sus conocimientos como a nivel de interrelaciones que han derribado barreras administrativas y posibilitado los medios económicos necesarios para que hayamos podido llegar al final, y lo hayamos hecho con brillantez. Si durante la última semana Logan no ha aparecido por el Black's Volcanic se debe a que está diseñando la estrategia definitiva a seguir con la comisión Senatorial que debe darnos la postre la luz verde, con el representante de aquella que oficialmente nos visitará, con los cuadros militares del Pentágono y con la propia Casa Blanca. Sidney se ha pasado los últimos días encerrado en su despacho del CIDCA-USA, colgado del teléfono la mayor parte de las horas, recibiendo la visita de personajes clave, solicitando entrevistas con...

Una de las pantallas de TV estaba vomitando unos extraños signos de color verdoso cuya estructura se alteraba velozmente al recibir impactos fotoeléctricos.

Les acompañó una voz seca, monocorde, procedente del complejo computado, que anunciaba:

—De acuerdo con la información solicitada por el profesor Thomas podemos confirmar las irregularidades habidas en la recepción del planeta Marte, que siguen produciéndose en los mismos niveles con aumento deforme en la borrosa percepción radioastronómica. Pero no disponemos de códigos para analizar ni determinar la casuística de este fenómeno astral. Es todo por el momento.

Albert Thomas se puso de inmediato en pie.

—Perdóneme, Lionel. Tengo que acudir al segmento central de radioastronomía.

—Es muy tarde, profesor —Huston consultó su reloj digital—. Faltan pocos minutos para que venga a recogerle el helicóptero.

—Hoy, es posible que retrase mi salida. Hasta luego...

Ya en la sala de experimentación-2 donde se hallaban instalados, ocultos los radiotelescopios (a la que también se llamaba segmento central de radioastronomía), sirviéndose del logomando electrónico, pidió;

—Arriba el radiotelescopio Kennedy.

Se operó en cuestión de segundos una fantástica mutación y apareció el enorme instrumento dentro de cuya esfera observatoria se introdujo el profesor, pidiendo:

—Sitúenme tres espacios por encima de la superficie,

Explotó el cráter de lo que fuera milenario volcán merced a un juego sofisticado de invisibles células y la energía Alfa proyectó el radiotelescopio como unos quinientos metros a lo alto de la tierra, entre las montañas que la circulaban, comenzando desde aquel lugar Albert Thomas la observación metódica de lo que parecía tenerle tan preocupado.

Marte.

Transcurridos diez largos minutos, pidió:

—Que acuda a este punto de observación la señorita Carrie Savage.

Por medio de un método de atomización y teletransporte se hizo presente, se materializó mejor dicho, en el interior de la esfera observatoria una figura femenina.

—¿Qué ocurre, profesor?

Thomas abandonó la silla para cedérsela a la muchacha, diciendo:

—Vea esto, Carrie.

Ocupó ella el lugar dejado vacante por el experto radioastrónomo.

Carrie Savage era joven, pelirroja brillante, de rostro pecoso lleno de perfección y encanto, propietaria de unas luminosas pupilas excitantemente negras que contrastaban con evidente notoriedad con el rojizo de sus largos cabellos y dueña de una figura física armoniosa y bien trazada en la que destacaba el relieve suave y firme a la vez de sus pechos belicosos.

Observó por espacio de un tiempo prudencial.

—Es raro —fue su primer comentario.

—Borroso, muy borroso diría yo.

—Por eso lo califico de raro —insistió la bella hembra.

—¿Cuál es su diagnóstico, Carrie?

—¿Me lo pide así de golpe, profesor?

—Me interesa mucho su opinión aunque no le conceda demasiado tiempo para meditarla.

—¿Por qué no Logan, profesor?

—Luego hablaremos con él, Carrie. Ahora quiero que se defina usted.

—Además de la percepción turbia o borrosa capto una sorprendente inclinación. ¿Cinco grados quizá? —y sin esperar respuesta del hombre, siguió la pelirroja—: El centro de la galaxia está, más o menos, en la declinación de 29 grados, ¿verdad?

—Verdad...

—La declinación máxima al sur del Sol es de aproximadamente veintitrés grados y medio, ¿no? —tampoco esta vez esperó contestación—. Si la órbita de Marte estuviera en el mismo plano que la del Sol, la cifra que correspondería a Marte sería exactamente igual a la de aquél... De modo que el problema es si la órbita de Marte puede tener tanta inclinación como cinco grados. ¿O no es el centro de la galaxia lo que estamos observando?

—Creo que es. Y de lo que sí estoy seguro es de que Marte no puede tener tanta inclinación.

Carrie se mordió el labio inferior.

—¿Entonces...?

—La escucho —sólo dijo Albert Thomas, obligándola a comprometerse.

—No es Marte lo que estamos viendo. No. No lo es.

—Exacto, señorita Savage. No es Marte.

—¿Qué es lo que estamos viendo, profesor?

—¿Cómo lo calificaría usted, Carrie? —siguió el veterano radioastrónomo empeñado en aquel crucigrama de juego-preguntas.

Carrie Savage demostró ser decidida y saber arriesgarse al pronunciar sin dudas en el tono:

—Una supernova.

—Eso quería escucharle decir —movió la cabeza afirmativamente el profesor. Repitiendo—: Una supernova.

—¿Hasta qué punto puede ser preocupante eso, Thomas?

—Hasta ninguno si realmente estamos en lo cierto, si es en verdad una supernova.

—Sea lo que fuere, ese objeto va a desaparecer dentro de una hora —razonó la bonita pelirroja. Resolviendo—: Ya sé lo que voy a hacer, profesor. Voy a obtener un espectro ahora mismo.

Accionó los mandos fotoelectrónicos que permitieron obrar lo que pretendía y luego dijo:

—Puede que mañana salgamos de dudas. ¿Y si no es una supernova?, ¿qué podrá ser entonces?

Albert Thomas, con un tenue hilo de voz, pronunció:

—Un... quasar.

—¡Dios Santo! ¿Un quasar? Pero...

—Mañana saldremos de dudas, Carrie. Mejor no preocuparnos antes de tiempo.

—¿Está al corriente alguien más de este asunto?

—Sólo usted y yo, Carrie.

—¿Y Logan?

—Hablaremos con él esta misma noche —resolvió el experto en radioastronomía y física nuclear. Agregando—: Vendrá usted conmigo a Dallas.

—Necesito un permiso especial para salir del Experimental Secret Astronomy Black's Volcanic, profesor.

—Lo sé, querida. Voy a gestionarlo ahora mismo con el jefe de la Seguridad interior. Sígame, por favor.

—Un segundo, profesor. Voy a computar las instrucciones del proceso de revelado del espectro.

—Hágalo...

CAPITULO VII

Estaban perezosos ambos.

Indolentes.

Lánguidos.

Consumiendo en el relax sibarita que se habían aconsejado tras el fragor sexual, un par de pitillos mentolados cuyo humo aromatizaba la habitación con sus nubes y espirales efímeras.

Ulla salió de su inmovilidad estirándose, excitante como sólo ella sabía serlo, excitante como nunca, lo mismo que una peligrosa gata en celo.

—Ya has consumado la bajeza —sentenció él.

—Ha sido amor, Sidney. He estado muy feliz, créeme. Nunca había experimentado tanto placer ni había protagonizado semejante entrega. Me siento la más afortunada de las mujeres.

—¿Es muy importante para ti el sexo, Ulla?

—Cuando lo necesito —repuso ella sin rubor alguno—, mucho. Muchísimo. Y la humanidad debo considerarlo así cuando es una de las pocas cosas que ha sobrevivido a lo largo de millones de años al período inicial de la creación.

—Es un instinto. Todos los instintos tienen garantizada su posteridad. ¿Estás segura de haberme necesitado... tanto?

—Imagino lo que pretendes decirme, Sidney. No me obligues a decirte que obvies las groserías, por favor,

—Perdóname.

La periodista abandonó el lecho calmosamente no sin antes dejar que las manos de Sidney se recrearan acariciando los cálidos y mullidos glúteos que componían su culito sensacional.

Unas gotitas de sudor perlaban la piel cobriza de la muchacha haciéndola una vez más apetecible, deseable y única.

Dio la vuelta para inclinarse sobre Logan y besarle en la boca al tiempo que acariciaba su masculinidad como si de nuevo pretendiese estimular la erección, asegurando:

—Tu miembro es sensacional, Sidney. Lo juro…

—Conseguirás ponerme rojo.

—¿Te apetece ahora esa copa, Sidney?

Un murmullo compuesto por jadeos se formó en la garganta del físico y radioastrónomo al compás del tamborileo enervante que Ulla proyectaba y prodigaba sobre sus atributos, logrando al fin decir entre agudos lamentos de satisfacción:

—Me apetecen muchas cosas, pequeña. Porque tengo la garganta como si fuese tela esmeril.

—Voy en seguida —y se inclinó la periodista para besar con diabólica suavidad lo que había estado acariciando.

Abandonó después, por unos instantes, el dormitorio para salir al living.

Del mueble bar sacó dos estrechos, altísimos vasos de cristal tallado en el interior de los cuales escanció generosas raciones de whisky.

Antes de que los cubitos de hielo pasaran a enfriar el líquido, Ulla, en el recipiente destinado a Logan, vertió unos polvos que estaban envueltos en un sobrecito de los empleados en tiempo inmemoriales por los farmacéuticos cuando dispensaban determinadas fórmulas recetadas por los médicos; unos polvos que insinuaban tener al tacto las mismas propiedades que el algodón.

Agito el vaso hasta que los residuos se confundieran en el alcohol, depositando después el hielo.

De vuelta al dormitorio se dobló sobre la cama con suavidad.

—Toma, cariño.

Sidney hubo de incorporarse un tanto para no derramar el contenido del vaso llevándolo a chocar con el de la chica.

—Salud —dijo.

—Salud.

Bebieron.

El, con avarienta sed.

Ella, con calma. Con mucha calma. Con aquella calma estudiada que solía poner en casi todos sus pensamientos.

—Me había concedido una entrevista..., creo.

Apuró de un salvaje trago el contenido ambarino,

—¿Ha llegado el momento?

—Parece que sí. ¿Te importa que digite nuestra conversación? Después de todo lo sucedido no me fío de mi memoria.

—Hazlo, sí.

Extrajo un aparato de extrañas características del cajón superior de su mesita de noche y lo puso en funcionamiento al instante.

—Háblame del Thelioscope-1, amor.

—Eso implica muchas vertientes —rozó con los dedos uno de aquellos muslos de prieto cobre. Inquiriendo—: ¿Cuál de ellas te interesa, o interesa más a tus lectores?

—La respuesta es sencilla: todas —seguía paladeando su whisky. Y se explicó—: Sotto voce se habla de un aprovechamiento íntegro de la energía solar luego de succionarla por medio de ese ingenio, ¿es eso posible?

—Lo es.

—¿En beneficio de quién, Sidney?

—De toda la humanidad —sentenció el radioastrónomo con evidente convencimiento. Explicando—: El Thelioscope-1, pese a ser un ingenio made in USA será puesto al servicio del mundo, o al menos, de aquellos que más necesiten de él. Hay fuentes energéticas que están resultando prohibitivamente utilizables desde la óptica económica para muchos países del orbe...

—¿El petróleo por ejemplo? —se intercaló Ulla, haciéndole un mimo muy cerca de los labios.

—Por ejemplo.

—¿Cuándo?

Logan arqueó las cejas.

—No te entiendo.

—Cuándo llegará el día en que el Thelioscope desplace la utilidad del petróleo.

—Mucho antes de lo que nadie pueda imaginar.

—Eso es salirse por la tangente, amor —besó la boca de Logan buscando dentro del paladar, con la suya, la lengua de él.

—En el plazo de un año.

—¡Imposible! —brincó Ulla encima de la cama.

—Entonces, pequeña, es que sabes más que yo.

—Entonces... —repitió en un murmullo la primera palabra pronunciada por Logan en la frase anterior. Insistiendo con asombro—: Entonces... ¿significa eso que el proyecto está totalmente terminado?

—Es posible —trató de no arriesgarse el hombre, notando que un vaho suave descendía como una película velada encima de su cerebro.

—Por favor... —insistió con sus besos y caricias la pérfida muñeca de sabrosos encantos.

—Terminado, sí.

—O sea, que desde el primer día habéis contado con la aquiescencia o complicidad del gobierno. El Senado, entonces, se pronunció a favor desde lo inicios del proyecto... ¿Sí?

—Sí.

—¡Vaya putada! —se encabritó la hembra, toda profesional y nerviosa ahora. Añadiendo—: O sea que lo demás, un asqueroso montaje para engañar a la opinión pública. Seguimos siendo los mismos «demócratas» de siempre, ¿eh?

—Eso es cuestionable, prenda. No teníamos alternativa.

—¿A qué te estás refiriendo, Sidney?

—No se podían seguir los métodos habituales en este caso.

—¿Por qué? —los ojos de la mujer brillaban como rojizas ascuas.

—Porque no podíamos permitirnos la alegría de dar ventajas a los enemigos ni a la propia oposición interna. La puesta en marcha del Thelioscope-1 será un beneficio para muchas economías mundiales, ayudará a nivelar balanzas tradicionalmente deficitarias y, al mismo tiempo, lesionará intereses particulares de multinacionales que se han movido con patente de corso en los mercados internacionales. El Thelioscope-1 además del notable avance tecnológico que en sí reporta, abordará amplios sectores especulativos que venían siendo ya casi inmorales.

—O sea..., ¿que vas a arruinar a la tira de gente?

—Tus opiniones suelen ser lapidarias, amor. Si no fuera que me has compensado largamente con tus caricias, tus besos, tu pasión, el fuego de tu cuerpo... Ulla, me estás apeteciendo otra vez.

No quiso oírle.

—¿Dónde está ubicado el Thelioscope-1?

—Top Secret...

Jugó de nuevo las cartas del sexo.

Cediendo a la entrega que él pretendía momentos antes.

—¡Aaaah, Sidney! Así... ¿Dónde me has dicho que está instalado el centro experimental?

—Ahora... ¡ahora no, cariño!

Se retiró ella.

—Ahora, Sidney. Necesito saberlo. Forma parte de mi trabajo. Del juego. Yo también te deseo, pero...

Aquel dulce sopor seguía embriagando la mente del radioastrónomo, de aquel a quien titulaban de «casi perfecto», pero que tenía un peligroso Talón de Aquiles como se había demostrado a lo largo de lo que llevaban de noche en el dormitorio del apartamento de Ulla Mossby.

—¿Dónde, cariño? ¿DONDE?

—Cinco kilómetros al norte de Dallas, en dirección al..., al desierto. Existió allí un gigantesco volcán prehistórico. Dentro de él se halla el Experimental Secret Astronomy Black's Volcanic y en uno de sus segmentos...

—¡Sidney! —aulló, fuera de sí la periodista—. ¿Te encuentras bien, amor mío?

Hizo un esfuerzo el rubio de cabellos ensortijados y apostura mítica.

—¿Por qué, preciosa de mis pecados? ¿Por qué reina de mi...?

—Por nada —se apresuró a cortarle. Instándole—: Sigue, sigue... Cinco kilómetros al norte de Dallas rumbo al desierto. ¿Qué más?

La lengua de Sidney Logan se desenvolvió a partir de aquel instante con cierta torpeza.

Como si fuera de trapo.

Lengua de beodo.

—¿Puedes llevarme allí, Sidney? Ahora. Me gustaría sacar unas fotos.

—Me..., me siento muy cansado. Por completo exhausto. Te..., te has pasado conmigo.

—¡Mierda! —se irritó. Confesándose a sí misma—; La mano es lo que se me ha pasado a la hora de…

—¿Qué dices, Ulla?

—Nada, amor mío, nada —le besó en la frente y los ojos. Aconsejándole—: Duerme, locuelo de mis entrañas y dominador de mi pasión...

—¿Soy..., soy de veras todo eso?

—Sí... ¡Pero duérmete de una puta vez!

CAPITULO VIII

La razón por la que cada noche un helicóptero de las Fuerzas Aéreas estadounidenses trasladaba al radioastrónomo Albert Thomas desde el Experimental Secret Astronomy Black's Volcanic a la cercana ciudad de Dallas, respondía al hecho de que el sexagenario padecía de claustrofobia, lo cual, lógicamente, hacía peligrar su equilibrio psíquico en caso de permanecer por un período de tiempo prolongado en un lugar como el Experimental Secret.

De ahí que los más altos responsables desde la vertiente militar y civil decidieran que el profesor pasara las noches fuera del centro experimental. Y a tal efecto le habían comprado una residencia que sin ser modesta tampoco se la podía calificar de señorial, en Dallas, para que pernoctase y se oxigenara.

El desplazamiento, desde luego, se efectuaba bajo los cánones del Top Secret.

Aquella noche, Thomas, tuvo una improvisada compañera en su habitual vuelo de la base a Dallas.

La joven pelirroja Carrie Savage, especialista en posiciones astrales y eficiente estudiosa en física nuclear sin haberse llegado a doctorar en esta última materia, Pero Carrie se había convertido últimamente en una de las más directas colaboradoras del profesor, siendo su mano derecha en alguno de los aspectos relacionados con el proyecto Thelioscope-1.

Tomó tierra el helicóptero en el lugar acostumbrado, donde les aguardaba un automóvil negro de línea aerodinámica.

Acababan de acomodarse en el interior cuando Albert Thomas, como sin querer darle excesiva importancia, comentó a media voz:

—Sigue usted enamorada de Logan, ¿verdad? ¡Y disculpe mi intromisión, Carrie!

—Es un... llamémosle problema, que trato de superar. Sidney no ve en mí más que una compañera de trabajo y trato de aceptarlo así. Ahora, profesor, le garantizo que me preocupa mucho más ese fenómeno celeste que hemos detectado. ¿De veras piensa usted que puede ser un quasar?

Thomas la miró con sus ojos cansinos henchidos de bondad.

—Es absurdo que pretenda conformarla y mucho menos engañarla, porque ambos, mañana, vamos a saber la verdad. En este momento... apostaría mi vida a que es un quasar.

—¡Dios del cielo! Si usted es tan categórico...

—Le he dicho en el segmento central de radioastronomía que es mejor no preocuparnos antes de tiempo. Vamos a dejarlo en la duda por el momento, ¿le parece? —y sin esperar respuesta de la guapa muchacha en cuyo rostro agraciado lucían las rojizas pecas, le tendió un achatado llavín, diciendo—: Tome esto, Carrie.

Lo tomó, sí, instintivamente, preguntando al segundo siguiente:

—¿Qué es...?

—La llave del apartamento de Logan. Por si no lo encuentra al llegar es mejor...

—¿A estas horas no está en casa? —evidenció ella su extrañeza.

—A Sidney le falta el casi para ser perfecto. A veces alterna. No sería prudente que tuviera usted que esperarle en la puerta. Como tampoco lo es el que yo me mueva por la ciudad tan siquiera de noche. Le explica a Sidney lo que está sucediendo. Necesitamos su opinión urgentemente..., luego de que observe el revelado del espectro. Una cosa no hace falta que yo le diga a usted ni usted a él, Carrie: si se trata de un quasar, puede ser el fin. Y sólo se me ocurre una persona que pueda evitar la catástrofe, suponiendo que llegue a cernirse sobre nuestro mundo: Sidney Logan.

—¿Quiere que vaya Logan a su residencia?

—No, no... —negó con la cabeza. Añadiendo—: Prefiero descansar. Nos veremos mañana en el Experimental Secret Astronomy Black's Volcanic. ¡Lew!

El chófer del vehículo giró la cabeza con expresión solícita, inquiriendo:

—¿Sí, profesor?

—Antes de ir a casa dejaremos a la señorita en el 407 de Lomousine Avenue.

—Como usted ordene, profesor —y puso el vehículo en movimiento rumbo a las señas que acababan de serle facilitadas.

* * *

Lo primero que hizo Albert Thomas al poner los pies en su domicilio fue dirigirse a la sala de lectura y despacho, en uno de cuyos ángulos se alzaba un mueble bar modelo «Havana».

Pasando tras aquella barra en forma de media luna, se dispuso a prepararse un whisky.

Era un rito habitual en Thomas paladear un whisky antes de acostarse, sobre todo desde el día en que Mann Harris, jefe de los servicios médicos del centro experimental, le aseguró que aquel licor era beneficioso, sin exceso, para el funcionamiento del aparato circulatorio y el sistema cardiovascular.

De todas formas, aquella noche, aunque hubiera sabido que era perjudicial, Albert Thomas se hubiese tomado un whisky doble.

Exactamente lo que hizo.

Aunque también sabía que el alcohol no le ayudaría a ver las cosas más claras ni a apearle de sus conclusiones preliminares con respecto al objeto brillante que había contemplado en el espacio a través del radiotelescopio Kennedy.

Estaba seguro: era un quasar.

Ahora sólo faltaba determinar cuáles podían ser sus consecuencias.

Si la explosión era de las consideradas mínimas los efectos de aquélla sobre la Tierra podrían ser controlados y reducidos, pero si resultaba ser de las máximas, la destrucción sería prácticamente inevitable.

En este último caso sólo se podía conservar al límite la calma, evitar que el pánico trascendiera hasta las calles del planeta y los hombres que las poblaban, mientras se confiaba en una postrera genialidad de Sidney Logan.

—En fin... —murmuró, cabizbajo, mientras se dirigía al dormitorio—. Que Dios se apiade de nosotros si i el caso llega.

Empujó la puerta en plena oscuridad.

Cuando tanteaba la pared por su interior superficie buscando el conmutador, Thomas recibió el primer sobresalto.

Notando que el corazón le había dado un vertiginoso acelerón.

Porque hasta sus oídos acababa de llegar, de introducirse, de atravesarle los tímpanos, el fragor de una máquina de ferrocarril que parecía avanzar hacia él a velocidad de vértigo.

—¿Qué tontería...! —y palpó el muro, no obstante, con angustiosa excitación.

Porque... el traquetreo de la locomotora eléctrica lanzada hacia él como un rayo dejó de ser una jugada imaginaria, una tontería.

Vio la luz enfocándole. Aquel haz redondo y potente, cegador, que le deslumbró al punto.

Una luz tan encendida como podía serlo la del quasar que estaba brillando en el infinito.

—¡Dios santo!

Y quiso saltar atrás.

Pero entonces, ampliando la velocidad alucinante que la proyectaba y convirtiendo su traquetreo en un alud de ruido infamante, la máquina surgió de la pared tras el hálito luminoso que la precedía, embistiendo la menuda figura del radioastrónomo, que se llevó ambas manos a la garganta, al tiempo que de ella brotaba una exclamación de horror:

—¡ AUXILIOOOOOO!

Se apagó la luz.

Cesó el obsesionante traquetreo.

Alguien encontró en la pared el conmutador que Albert Thomas había buscado estérilmente.

Walter Marshall con su aplomo de frío profesional del crimen y con aquellas enorme gafas de exterior plateado, chispeante, se inclinó sobre la contraída silueta del profesor que dibujaba una especie de trágico «4» apelotonado encima del parquet.

Con las yemas de los dedos palpó el cuello del radioastrónomo, musitando después sin la menor emoción:

—Diagnóstico: infarto de miocardio.

—¿Podemos desmontar todo esto, señor Marshall? —preguntó alguien a su espalda.

—Sí, sí... Hemos terminado el trabajo.

El que había efectuado la pregunta y otro tipo que le acompañaba retiraron de la pared frontera la pantalla cinematográfica plegable con que cubrieran aquélla, procediendo después a recoger el proyector tridimensional y el equipo estereofónico de que se habían servido para pasar el fragmento de celuloide asesino.

Marshall les entregó a cada uno de ellos un fajo con veinticinco billetes de mil conjuntamente con un pasaje de avión, significándoles con marcada entonación:

—Quiero estar más de seis meses sin veros por estos lares. En México, por estas fechas, hace un clima excepcional. Y me han dicho que las mexicanas resultan ser siempre unas hembras muy melosas..., sobre todo si se las estimula con dólares, ¿eh?

—Tranquilo, señor Marshall. Nosotros siempre cumplimos, usted lo sabe.

—Es lo mejor para la salud, amigos. Lo mejor...

CAPITULO IX

El silencio la invitó a llorar.

Fue un callado anfitrión del desespero tácito que había invadido los sentimientos de la dulce Carrie Savage al comprobar que, como ya la previniera el profesor Thomas, Logan no se encontraba en su apartamento.

«A Sidney le falta el casi para ser perfecto. A veces alterna...»

La pelirroja, mientras lloraba sin poder contenerse y sin intentarlo tan siquiera, comprendió que no tenía superado ni mucho menos el problema que su amor por el rubio radioastrónomo le planteaba.

—Soy..., ¡soy una tonta! —hipó. Razonándose a sí misma—: ¿Con qué derecho pretendo fiscalizar la vida y milagros de un hombre que nunca me ha dicho tan siquiera «por ahí te pudras»? ¿Quién soy yo para sentirme ofendida, molesta, por no encontrarle en su apartamento?

Lloró más todavía.

Porque la soledad, el silencio y las negruras que la envolvían, eran generosos con ella, empujándola a desahogarse.

Hubieron de transcurrir casi dos largas horas hasta que le fue dado escuchar aquel brusco frenazo frente a la puerta del edificio, que la sobresaltó.

Sus ojos asomaron por detrás de los amplios ventanales tras descorrer las vaporosas cortinas que los cubrían.

Vio descender del coche a la hembra autoritaria, al menos eso parecía por la marcialidad que imprimía a sus acciones, con el breve short que mostraba al desnudo sus muslos de prieto cobre, empujando más que ayudando al hombre a apearse del vehículo.

Observó que intercambiaban unas breves palabras y que él, zigzagueante, se dirigía con más voluntad que acierto hacia el vestíbulo de la finca.

No supo qué hacer a partir de aquel instante.

¿Le abría la puerta? ¿Esperaba a que lo hiciese él con las consabidas dificultades?

Venciendo sus dudas y temores optó por lo primero.

—¡Hombre..., esta sí que es mi noche! —Sidney iluminó sus facciones varoniles, un tanto turbias ahora, con una amplia y vacía sonrisa—. ¡A eso se le llama tener suerte! Dejar una chica guapa y encontrarme con otra que me recibe en casa... Ya era hora que las estrellas nos sonriesen a los astrónomos. ¿Cómo te llamas, bonita del todo?

—Carrie... ¿No me reconoces?

—¿Carrie...? —repitió con lengua trabada y torpona—. ¿Tú eres la Carrie que yo conozco? ¿La que pasa la vida detrás de un radiotelescopio? ¿La Carrie pelirroja que...?

—Ignoro cuántas Carrie conoces, Sidney. Yo soy Carrie Savage.

—¡Lo que te decía, mujer! ¿O no te lo he dicho? —se tambaleó—. Esto..., ¿te importaría acompañarme al lecho de las pasiones y los pecados sexuales?

—Mientras no se te ocurra proponerme que lo comparta —dejó que el de rizos rubio ensortijados pasara el brazo sobre sus frágiles hombros, echando a caminar con él a cuestas.

—¿Me dirías que... NO?

—Supongo.

—¿No estás segura entonces? —Logan se producía con la terquedad y tozudez de quien había abusado del alcohol.

—Soy consciente de mis debilidades y limitaciones —dijo ella, tratando de estar, pese a todo, cortante—. No estoy segura.

Colgado como estaba del cuello de la dulce pelirroja, el hombre la venció hacia él, buscando su boca para besarla.

Hubo un tímido rechazo por parte de Carrie, pero al instante cedió, dándose a la caricia, besando más que siendo besada, ofreciendo más que recibiendo.

—¡Vaya! Sabes besar y todo, ¿eh? ¡Qué callado te lo tenías!

—Vamos a la cama, Sidney.

—¿Los dos, prenda?

—Tú solo. Yo tengo que prepararte un caldero de café para que te bañes en él.

A pesar de todo, aquel tipo varonil y apuesto, rubio y mitológico, del que se decía era «casi perfecto», acabó portándose con docilidad.

Cuando lo hubo dejado encima del lecho, Carrie pasó a ocuparse del café.

—Cuidado no te quemes —le dijo al ofrecerle la primera taza. Y añadió—: Ahora, Sidney, la nuit, vas a tomar un buen baño.

—¡Eh, oye...! Pero ¿tú qué te...?

—¿No vas a ser un buen chico con Carrie? —le cortó ella también interrogante.

—Me apetece hacerte una proposición muy deshonesta, pelirroja.

—Luego, muchacho. Cuando te hayas bañado. Cuando estés limpito y reluciente, ¿de acuerdo?

—Si no me dejas otra opción...

—No.

—Me bañarás tú por lo menos, ¿verdad?

Asintió con una amarga sonrisa en sus labios carnosos:

—Verdad.

* * *

Estaba envuelto en un albornoz azul. Tomando la tercera taza de café negro. Muy negro.

—Lo siento de veras, Carrie. Perdóname. —No tengo nada que perdonarte, Sidney. —Temo haber estado grosero, pequeña.

—Olvídalo. Y no me llames pequeña, por favor —se quejó ella, aún sonriéndole.

—¿Te molesta? —Sidney la miró con una fijeza que consiguió estremecer la grácil figura femenina.

No encontraba la respuesta adecuada hasta que, tras una duda que acrecentó su nerviosismo, pudo decirle:

—No es eso, Logan. Es que tengo la sensación de que ves en mí a quien no soy.

—Me has visto llegar, ¿es eso?

—¿Y qué importa? ¿Soy alguien acaso para meterme en tus actos?

—De todas formas, Carrie... pienso que te debo una explicación. Se trata de Ulla Mossby. Una periodista que...

—La redactora jefe del Space Herald. La conozco. Me ha entrevistado en un par de ocasiones. Sidney...

La miró con afecto y dulzura.

—¿Sí?

—¿No me preguntas cómo estoy aquí y por qué?

Sonrió el rubio, respondiendo:

—Cómo, con el llavín de Thomas. Por qué, espero que me lo digas.

—Tienes la extraña y envidiable virtud de hacer las cosas fáciles —reconoció ella.

—La vida ya es complicada y nos complica por sí sola. ¿Por qué, Carrie?

No se anduvo por las ramas a la hora de decirle:

—Parece que se ha producido una explosión en nuestra galaxia, Sidney. Y estamos, según Thomas, bajo la amenaza de un quasar.

Sidney Logan, durante unos instantes, ofreció la más viva imagen de perplejidad.

Hubieron de pasar unos instantes hasta que se decidió a comentar:

—Tú haces las cosas difíciles, bonita. ¿Un quasar has dicho?

—Ahá.

—¿Compartes la opinión de Albert?

—Me temo que sí.

—¿Habéis tomado un espectro del fenómeno?

—Sí...

—La exposición del revelado nos dará la respuesta. ¿Está Thomas en su casa de Dallas?

Afirmó Carrie, oteando su brillante cabeza rojiza.

—Como cada noche.

—Pronto se le curará la claustrofobia si ese objeto luminoso es de veras un quasar.

—Lo acepta con mucha calma.

—No tiene más remedio. Como todos. Pero en estos casos la procesión va por dentro de cada uno. Si la explosión es de las de menor envergadura aún tenemos mucho que decir. Pero en caso contrario...

—Extinción total de la atmósfera, ¿no?

—Eso me temo, Carrie. ¿Cómo lo aceptas tú, muchacha?

—La procesión va por dentro —sonrió ella.

—¿Lo ves? —Sidney apuró la taza de café—. No es tan difícil hacer las cosas sencillas.

—¿Te las ha hecho sencillas Ulla Mossby? —la pregunta hacía rato que le quemaba los labios y no pudo contenerla de aquéllos para dentro.

—¿Quieres de veras una respuesta?

Se sobresaltó ahora Carrie.

—¡No! Discúlpeme. Me temo que ha sido una pregunta muy estúpida la mía.

Sidney se alzó del sofá para ir delante de la pelirroja arrodillándose sobre la alfombra.

—He debido de estar muy ciego, Carrie —dijo de pronto.

La muchacha comenzó a temblar. Mordía su labio inferior y no acertaba a saber qué hacer con los dedos de sus manos.

—No te comprendo, Sidney...

—Me amas, ¿no es cierto?

Estalló, abrazando la cabeza de dorados rizos, besando aquellos suaves cabellos amarillos, diciendo:

—Sí, sí, sí..., ¡te amo, Sidney Logan! ¡Te amo! Aunque me pregunto por qué y para qué.

Logan acarició las exquisitas rodillas de la pelirroja, deslizando por ellas, después, alternativamente, sus labios.

—Dame una oportunidad —pidió.

—No puedo competir con mujeres como Ulla Mossby.

—Nadie te ha pedido que compitas con nadie, Carrie. Te pido sólo que me dejes intentar ganarme tu amor.

—Lo tienes...

—Pienso que debo hacerme digno de él. Y dispongo de muy poco, si eso que tenemos encima de nuestras cabezas es verdaderamente un quasar.

La muchacha, amorosamente, tierna y apasionada, feliz como jamás hubiera llegado a pensar que podía serlo, susurró:

—Me parece imposible que este diálogo lo estemos manteniendo nosotros, Sidney.

—Hay cosas, cariño, que ocurren así, de pronto. Cuando menos se esperan. Y eso es lo que las hace realmente maravillosas e incomparables —había alzado su testa de rizado áureo—, ¿no lo crees así?

—Embriagas con tu poética concepción de la vida. Creo que estoy borracha de amor y emoción, de... —se contuvo a tiempo. Preguntando—: ¿No será todo esto la causa de un fugaz e innecesario complejo de culpabilidad?

Se fue arriba unos centímetros para besar con largueza y autoridad la cremosa boca de Carrie.

—No..., ¿puedo llamarte pequeña? —vio la luz de aquiescencia que brillaba en los ojos vivos, grandes, satisfechos y muy negros de Carrie Savage. Insistiendo—: No, pequeña. Jamás me perdonaría jugar con tus sentimientos. Eres demasiado noble para que nadie pueda permitirse semejante canallada contigo —volvió a saborear los labios dulces de la pelirroja que los ofrecía con estimulante docilidad. Y luego del sabroso ósculo que con las pupilas de ambos entrecerradas se prolongó largamente, dijo Sidney con acento convicto—: Distingo dos clases de mujeres, Carrie. Las de usar y olvidar y las de amar con renuncia a todo.

—Es una exposición muy agradable, pero muy machista al mismo tiempo. Creí que esos tiempos estaban superados.

—La naturaleza nos ha hecho diferentes por algo. Y esas barreras no se podrán superar nunca —la miró otra vez, moviendo la cabeza como si estuviera confundido. Justificándose—: Me temo que estoy hablando demasiado y...

—Y yo temo que no sientas nada de lo que estás diciendo.

—¿No te parezco sincero, Carrie? —preguntó con genuina humildad.

—Sí...

—Déjame que te demuestre que puedo ser digno de ti.

—Lo eres, sé que lo eres —Carrie estaba por completo desarbolada.

—Sólo el tiempo lo dirá, preciosa, Necesito muy poco de él para probarte la honestidad de mis palabras —estaba acariciando con mimo las mejillas encendidas, ardientes como teas al rojo, de la muchacha.

Era el mismo fuego que consumía las entrañas de Carrie, su espíritu, los instintos voraces que se despertaban al contacto de las manos del hombre..., la pasión que sólo él sabía engendrar dentro de su corazón. Un corazón hasta entonces dormido que habíase despertado de pronto, como en un sobresalto, para comenzar a latir alocadamente.

—Necesitas descansar —dijo él, de pronto. Razonando—: Pronto amanecerá y deberemos trasladarnos al Experimental Secret Astronomy Black's Volcanic, donde nos espera una grave responsabilidad.

—¿No quieres pedírmelo, Sidney? —preguntó la pelirroja súbitamente.

Enarcó las doradas cejas.

—¿El... qué?

Estaba de un rojo escarlata que convertía sus pecas en estrellas de un incendiado firmamento.

—Que..., que hagamos el amor.

Silencio denso.

—¿No lo deseas, Sidney? Es eso, ¿verdad?

—No me atrevía ni a insinuártelo, sí. Pero lo estoy deseando como si fuera lo último que fuese a hacer en mi vida.

Y dicho esto se alzó por completo para tomarla en brazos y llevarla como una pluma sumisa, oferente, hasta el dormitorio.

Primera Parte

PÁNICO

CAPITULO PRIMERO

Se encontraban en un lugar y a la hora donde el helicóptero de las Fuerzas Aéreas recogía, cada mañana, al profesor Thomas.

El piloto del aparato hizo patente su extrañeza, dirigiéndose a Sidney en los siguientes términos:

—Es la primera vez que el profesor se retrasa. Precisamente suele alardear de su puntualidad de crono suizo.

Carrie cruzó una mirada de inquietud con el radioastrónomo.

—Cierto —hubo de admitir Logan—. Albert es un hombre de puntualidad exquisita. No comprendo qué puede haberle pasado.

—¡Allí asoma un coche! —exclamó el aviador.

—Sí... —musitó Sidney con un atisbo de duda.

—¡No es el auto del profesor! —grito Carrie más excitada, ahora, que preocupada.

—No —la cabeza de Logan se movió afirmativa, al dar la razón a la exquisita pelirroja. Luego invirtió el sentido, convirtiéndolo en negativo, para decir—: no es el coche de Thomas.

No lo era desde luego.

El hombre de terno gris oscuro se apeó del vehículo al detenerse en las inmediaciones del helicóptero, se presentó así:

—Me llamo Gregory Jones y soy teniente de la policía.

A Sidney, como a Carrie, incluso al mismo piloto, les subió el estómago a la garganta.

—Soy el físico nuclear y radioastrónomo Sidney Logan, compañero del profesor Thomas. ¿Qué le ha sucedido, teniente?

—Muerto. Ha muerto esta madrugada.

—¡Cristo del cielo! —Carrie Savage se llevó ambas manos a su tersa garganta, deseando arañarla con toda la vehemencia de sus fuerzas. Su crispación y patetismo eran reales. Gritó—: ¡Eso no es posible!

—Muerto... —el rubio cuyo rostro había palidecido considerablemente repitió la palabra como si de un rezo se tratara. Dudando que el hecho que ella reflejaba pudiera aplicarse a su amigo Albert Thomas. Repitiendo interrogante esta vez—: ¿Muerto?

Cabeceó concluyente el funcionario policial.

—Sí, profesor. En estos momentos precisamente se está procediendo a efectuarle la autopsia.

—¿Es que acaso se ha producido el óbito por métodos violentos? —a Sidney le parecía absurdo que su pregunta pudiera recibir una respuesta aseverativa.

—Infarto de miocardio. Pero en Washington han dictaminado que por tratarse de quien se trata, se apoye el diagnóstico a través de la autopsia. Ha sido orden directa del propio secretario de Estado... —levantó la cabeza el policía para mirar con interés al radioastrónomo. Interesándose—: ¿Ha dicho usted que se llama Sidney Logan, verdad, profesor?

—Sí, soy Logan. ¿Por...?

—El señor Winters me ha informado que se reuniría con usted en el complejo experimental de astronomía. Ha emprendido vuelo a Dallas apenas serle comunicada la triste nueva. Parece ser que le acompaña el general Sorrell Streisand, ministro de Defensa. Si no tiene nada que ordenarme, regresaré a mi puesto con su permiso.

—No, nada, teniente Jones. Y gracias por su puntualidad en venir a informarnos.

—Era mi obligación, señor —dijo el policía con gesto reverente y educado—. Crea que lamento la muerte del profesor Thomas. Me ha impresionado. Señorita... —ensayó una inclinación delante de Carrie—, profesor —miró por último al piloto—, buenos días.

Y dando media vuelta se dirigió con paso rápido al automóvil que lo esperaba.

—Ponga eso en marcha, amigo —dijo Sidney al aviador, señalando el silencioso pájaro de enorme hélice superior. Y al tiempo que tomaba a Carrie por el brazo, sacándola de su abstracción, ordenó—: Vamos al Experimental Secret Astronomy Black's Volcanic.

—¡Dios mío, Dios mío! —sollozó ella, refugiándose en el tórax de Logan—. ¿Por qué?

—Quizá lo del quasar, aunque quisiera aparentar lo contrario, le afectó en demasía.

—¡No, no, Sidney! No parecía excesivamente impresionado. Cuando yo le dejé estaba...

—El corazón dice que se para, se para, y uno está muerto. Así Carrie. Sin mayores explicaciones —la hélice del pájaro de vertical ascenso había comenzado a girar paulatinamente. El, ciñéndola por la cintura con tacto y suavidad, ordenó—: Arriba, pequeña. El mejor tributo que podemos rendirle es seguir. Continuar.

—Tienes razón, Sidney —dijo ella, agachándose para izarse hacia el interior del fuselaje donde desapareció al instante.

Logan hizo lo propio y momentos después el helicóptero se perdía entre los manchones algodonosos y tupidos de contornos tan anárquicos como grotescos que salpicaban el celeste de los espacios.

* * *

La noticia conmocionó a todo el personal del centro. Sin excepciones.

Mann Harris, jefe de los servicios médicos, comentó:

—La semana pasada le efectué un electrocardiograma. El estado de sus válvulas no era el idóneo, pero con la prescripción farmacéutica y la vida ordenada que Thomas llevaba, podía tirar mucho tiempo. Aunque no puedo sorprenderme tampoco como profesional de la medicina.

—No me lo puedo creer, no puedo... —decía y repetía el coronel Charles Fleming que estaba al frente de los servicios de seguridad del Experimental Secret Astronomy Black's Volcanic.

Logan, mirando a Carrie con cierto principio de autoridad, le dijo:

—Vayamos al segmento central de radioastronomía, pequeña. Quiero estudiar la exposición del espectro que tomaste ayer noche mientras aguardamos la llegada de Foster y Streisand.

La pelirroja fue a objetar algo, pero el radioastrónomo se le anticipó, susurrándole al oído:

—Thomas está muerto, Carrie. MUERTO. Y el quasar, ¡allá arriba!, amenazando con destruir a toda la humanidad. ¿Puedes entenderlo?

—Sí. Lo intento por lo menos. Perdona...

Tras despedirse brevemente de Mann Harris y Charles Fleming se encaminaron al lugar señalado por Sidney.

De acuerdo con el programa establecido por Carrie, los mecanismos microcomputados habían procedido al revelado y allí, en el interior de una transparente cubierta plastificada, estaba el negativo de la exposición del espectro.

Logan lo estudió durante varios minutos, alterando la posición del cliché, al trasluz.

Sentenciando sin el menor atisbo de duda en el tono:

—Sí..., es un quasar. Y me temo que la explosión es de las de mayor envergadura. Pero esto último no es factible determinarlo todavía. Hacen falta mejores aproximaciones y espectros más nítidos. Tendrás que ocuparte de ese proceso, Carrie. Es vital.

La pelirroja ensayó un ademán en el que se mezclaban la incertidumbre y el asentimiento.

—Sí. Como tú digas, Sidney —y su preocupación se hizo extensiva y sonora a través de un interrogatorio concreto; éste—: ¿Qué va a suceder ahora exactamente?

El radioastrónomo y físico nuclear era evidente que no tenía una respuesta determinante. Y optó por una de lógica y cómoda al mismo tiempo, que en nada le comprometía:

—Es momento de pensar en soluciones, Carrie. Toda especulación acerca de lo que pueda o no suceder se me antoja absurda.

Ella, permaneció unos segundos en silencio. Estallando a renglón seguido:

—¡Qué horrible, Dios mío! ¡Es alucinante comprobar cómo cambian las cosas en pocas horas! ¡Cómo los hechos alteran todo un proceso de vida! Es... ¡qué sé yo! Albert Thomas muerto, un fenómeno celeste apuntando hacia la extinción de la humanidad... ¡Oh, Dios, Dios! ¿Por qué? No dejo de preguntarme el porqué. ¡Es inevitable que me lo pregunte!

—Y yo me pregunto, pequeña, por qué y para qué eres una mujer de ciencia. ¿No te lo preguntas tú, Carrie? Porque tú eres una mujer de ciencia, ¿verdad?

Carrie Savage entendió al momento cuál era la filosofía que trataba de trasladarle Sidney.

Y se produjo una crispación resuelta en las bonitas facciones de aquella pelirroja que temía, por encima de todo, perder la propia felicidad a los pocos instantes de haber hallado el amor.

No obstante, dominándose y tratando de sonreír al hombre, le dijo:

—Tienes razón, sí. Voy a trabajar en lo que acabas de decirme. Y gracias, Sidney.

—Estamos para eso, bonita. ¡Ah!, y pese a las preocupaciones del momento... —se acercó para besarla suave y cariñosamente en la frente—, no puedo olvidar que debo ganarme tu cariño.

—Gracias otra vez —se empinó para devolverle el beso, pero en los labios—. Te quiero.

Acto seguido pidió ella a través de los emisores internos de megafonía conectados al computador matriz que fuese izado el radiotelescopio Kennedy.

Sidney salió del segmento llevándose la exposición del espectro, decidido ya a esperar la llegada de Foster Winters y el general Sorrell Streisand.

CAPITULO II

Foster Winters, secretario de Estado norteamericano y uno de los hombres que más decididamente había apoyado el proyecto Thelioscope-1, debía contar poco más de los cincuenta y era de mediana estatura, hombros muy anchos, ademanes campesinos por su rudeza y hasta sinceridad, rostro cuadrado y sanguíneo con dos rosetones rojos en las mejillas, ojos azul oscuros... y miraba ahora, en aquel momento, a Sidney Logan con una expresión en su faz muchísimo más oscura que el color de sus pupilas.

Una expresión que no era habitual en Foster Winters.

Que no era de Foster Winters.

Sidney llegó a pensar, mientras seguían mirándose en silencio, que la muerte del profesor Thomas había afectado profundamente al hombre más fuerte de la Casa Blanca después del presidente Craig Wasson.

Un paso por detrás de Winters, por aquello del respeto o escalafón de mando, había un Sorrell Streisand vestido de general como le correspondía, cuya expresividad no mejoraba en nada la de Winters. Antes al contrario, su rostro pálido y estirado de pómulos salientes y ojillos muy hundidos, parecía estar apretado a consecuencia de una digestión.

Más que oscuro, se mostraba agrio. Hosco.

El último de los recién llegados, un Gary Hagman de porte jovial y buenas maneras al uso, íntimo amigo de Logan y compañero de fatigas en ocasiones trascendentales, no había acudido a fundirse en el abrazo de costumbre, a sonreírle y preguntarle: «¿Qué tal, casi perfecto? ¿Sigues siendo un excelente físico, radioastrónomo... y un perfecto libertino? ¿Cómo es la última: rubia, trigueña o morena?» No, Gary Hagman no había formulado aquellas preguntas de costumbre. Había roto la tradición. Y estaba además muy serio. Como terriblemente enfadado.

Con él. Con Sidney Logan.

Porque le estaba mirando con censura acre y abierta.

Logan hubiera jurado que hasta con desprecio.

Hagman, el físico designado como observador cerca del proyecto Thelioscope-1, aunque sólo fuera de un modo administrativo, por la comisión senatorial que entendía del asunto, estaba teniendo una actitud para con el rubio Logan que a éste, le preocupaba. Mucho.

Y le preocupaba el silencio acusador y fiscalizante con que le estaban mirando los tres.

Y empezaba a entender que aquella actitud común en Foster Winters, Sorrell Streisand y Gary Hagman, no tenía nada que ver con el súbito deceso de Albert Thomas.

—Todos en la base estamos profundamente conmocionados —dijo al fin Sidney, decidiéndose a romper aquel embarazoso mutismo.

—Es..., es para conmocionarse —aseguró, en su torva oscuridad, en su manifiesta censura, el secretario de Estado.

—Supongo que tendrá una explicación, Logan —empezó a desvelar el misterio Sorrell Streisand.

—Infarto de miocardio, señor. Creí que se les había comunicado a ustedes...

—¿Pretendes tomarnos el pelo, Sidney? —Hagman fue más abierto, pero no demasiado explícito.

—Supongo que bromeas, Gary —habló Logan, muy serio y oscuro también. Y mirando a Foster Winters decididamente, le instó—: Si tiene algo que decirme por qué no lo hace ya, ¿eh, señor?

Fue Sorrell Streisand quien le tendió, silencioso, al radioastrónomo, el ejemplar del periódico que hasta entonces había mantenido doblado bajo su brazo izquierdo, apretándolo contra un flanco.

—Lea esto, Logan.

Se trataba de la edición especial, extraordinaria y urgente, lanzada aquella misma mañana por el Space Herald. En los vértices superiores de la portada entre líneas diagonales y paralelas, podía leerse a la izquierda la palabra «EXCLUSIVA» y a la derecha «TOP SECRET».

Un antetitular en caja baja, apuntaba:

Viaje al país de la falacia

por Ulla Mossby

Después seguía el titular de impacto con estallantes caracteres en negro:

UN FRAUDE MORAL A LA NACION,

AL MUNDO ENTERO, LLAMADO...

¡THELIOSCOPE-1!

Es lo de siempre, nos toman el pelo. Les votamos primero convencidos de que nos han dicho la verdad al hablarnos de libertades, derechos humanos y democracia... aun a sabiendas de que son unos cínicos.

Pero al igual que sucede con los niños cuando son pequeños esperamos que un día cambien y que el cambio sea para bien. Los hechos demuestran una y otra vez que no, que no CAMBIAN.

Y se ríen de todos nosotros. Del electorado al que un día prometieron respetar, de los estúpidos, cretinos, que fuimos a la urna con el sobre.

Al igual que aquellos que les precedieron siguen jugando con nuestros sentimientos, con nuestros intereses, con nuestro dinero y con nuestra dignidad, porque ellos no la tienen.

Carecen del elemental respeto a sí mismos.

Desde el primero de arriba hasta el último de abajo en la escala de valores del cuadro del poder, se ríen, se burlan y nos toman la cabellera.

Como unos sioux o cheyennes cualquiera. dicho sea sin ánimo peyorativo a los indígenas de estas praderas.

Y por si eran pocos, ahora también participan en el juego de los fraudes y las burlas los últimos a quien aún creíamos sanos: los intelectuales, los hombres de ciencia, los físicos, LOS RADIOAS- TRONOMOS, los eruditos y supongo que hasta los filósofos y librepensadores.

¡SON LOS REYES DEL MONTAJE, LOS MONARCAS DEL ENGAÑO Y DE LA CORRUPCION!

Eso son y así son, los que nos mandan. Aquellos a los que un día aupamos al poder.

Tras esta durísima entradilla, se iniciaba el artículo cuestión firmado por la redactora jefe Ulla Mossby.

Supongo que mis amigos los lectores se están preguntando el porqué de esta cruda, brutal arenga. Y debo añadir que no se corresponde con una mala noche, una noche de insomnio y visiones, porque la verdad es que ha pasado una noche fascinante, de locas vivencias pasionales, de éxtasis vertiginoso y alucinantes escenas lúbricoparadisíacas, con un hombre al que suponemos suponíamos, porque yo ya estoy desengañada— «casi perfecto». Y no crean que estoy tan liberada ni que llevo la moral por montera como para permitirme airear mis intimidades en el reino de Eros sin ocultarme el daño que a mí misma me estoy haciendo... no lo crean, no. Pero es que si no les cuento la verdad al desnudo corro el riesgo de que no me crean. Incluso de que vean en mi escrito un fondo subversivo.

El físico nuclear, astronauta y radioastrónomo Sidney Logan, máximo responsable técnico junto al profesor Albert Thomas del proyecto Thelioscope-1, no me hubiese abierto su corazón y su conciencia fuera de la cama. En un bar tomando café y un par de copas me habría «colocado» las mismas mentiras que nos han venido contando hasta ahora. Sin embargo, los vapores del deseo y los sopores de la pasión han roto el escudo de sus engaños llevándole a sincerarse a tope.

Por eso me ha dicho que el Thelioscope-1 ya está construido y listo para entrar en funcionamiento a la brevedad que se requiera.

Por eso me ha contado que la comisión senatorial que entiende del mencionado proyecto y el observador designado por ella, el físico Gary Hagman, van a decidir, ahora, la aprobación de algo que se aprobó, ratificó y financió, antes de que nacieran muchos de los que hoy leerán este artículo.

Y me ha añadido que esta maniobra, este burdo fraude, obedece a estrategias militares y conveniencias stop secret urdidas con el fin exclusivo y único de proteger la nación de sus enemigos en la carrera técnica, científica y armamentista.

POR ESO EL SENADO DARA LUZ VERDE, AHORA, DE CARA AL PROSCENIO, EL PATIO DE BUTACAS Y LA GENERAL, A LO QUE YA DEJO VISTO PARA SENTENCIA HACE LA «TIRA» DE AÑOS.

¡Ah!, y me ha dicho también el profesor Logan (que debo confesar porque es la verdad que se ha revelado como un amante sensacional, un artista de la pasión entre las sábanas) que el Thelioscope-1 se ha construido e instalado en una base experimental secreta situada cinco kilómetros o algo así, al norte de Dallas, en dirección al desierto.

Esto me hace pensar —no entiendo de cuestiones científicas ni tampoco técnicas— que nuestros eminentes cuadros de mandos, nuestros políticos, todos aquellos señores sesudos que miran por nuestro bien y nuestra protección, que tratan desesperadamente de librarnos de nuestros enemigos, que deben ser también los enemigos de la mentira y del imperialismo autocrático, nos han tenido noche tras noche, durante meses y años, viviendo y durmiendo encima de un polvorín, de un volcán extinto quizá, que el día menos pensado podía haber hecho, sencillamente... ¡PAFF!

Y se acabó.

Y nosotros, a lo peor, habríamos pasado del sueño de la vida al sueño de la muerte, eso, así, sin enterarnos.

Porque los americanos somos de esta manera, somos chiquillos grandotes que nos lo creemos todo, todo, porque tenemos hasta el atrevimiento de llegar a creer en la buena fe, honestidad y condición moral de aquellos que nos mandan, de aquellos a quienes otorgamos nuestra confianza a través del sufragio universal que es la forma genuina por antonomasia de la democracia y las libertades del hombre.

¿De qué hombre?, me pregunto yo.

DEMOCRACIA, LIBERTADES DEL HOMBRE... ¿por dónde se pasan ellos esa terminología filosófica, esa doctrina política de la que en un momento determinado hacen bandera?

¿Ustedes saben por dónde? Yo, sí. Ulla Mossby sí lo sabe. Se la pasan por... ¡no me lo permitan, por favor! No me dejen llegar a la grosería después de que ya me han obligado a abrirles un capítulo de mi vida erótico sentimental. Por favor...

Y Ulla Mossby, redactora jefe del Space Herald, en un larguísimo y espectacular artículo dentro de cuya crítica áspera iba intercalando el diálogo, textual e íntero, mantenido con Sidney Logan la noche anterior, arreciaba como un vendaval contra el sistema, vertía chorros de veneno que tenían igual capacidad destructora y corrosiva que hubiera tenido el vitriolo de habérselo echado al rostro a aquellos contra quienes arremetía dura, hasta cruelmente quizá, en aquella autopsia lacerante que lo desmenuzaba todo y en la que ningún órgano, ni el más pequeño, salía bien parado.

Mientras doblaba el periódico para devolvérselo al general Streisand, pensó Logan que aquello arrinconaba de un plumazo, sin más, la luctuosa desaparición de Albert Thomas.

Casi, casi, le quitaba importancia.

Tendió el ejemplar, con mano firme desde luego, a quien se lo había entregado.

Consternado, sí estaba.

Interiormente furioso, también.

Desesperado incluso.

Sintiendo unos deseos primarios, ancestrales, de hacerle tragar a Ulla Mossby, una por una, las palabras escritas en aquel artículo.

—Espero una explicación, Sidney —exigió el secretario de Estado norteamericano.

—No se me ocurre nada, señor.

—¡Diga al menos que es mentira, coño! —se desesperó Sorrell Streisand, a quien no parecía desagradarle jugar el papel de duro en aquella secuencia.

—No es mentira, general. Me he acostado con esa mujer. Y es seguro que le he dicho todo eso porque ella, obvio, no ha podido imaginárselo. Ni inventarlo. Además, creo que digitó nuestra conversación.

—¡Exasperante! —el ministro de Defensa estaba congestionado, cabreadísimo—. Con el Código Militar en la mano, creo que se le puede acusar a usted de alta traición, Logan.

—¡Por favor, Sorrell! —se filtró la voz recia de Winters—. ¿No le parece que se está pasando?

—Hasta hace muy pocos minutos —habló por fin Gary Hagman mirando rectamente a su colega y amigo el rubianco radioastrónomo—, me hacían mucha gracia tus evasiones donjuanescas e incluso, a veces, te envidiaba por la facilidad con que conseguías doblegar la voluntad de las mujeres, pero a partir de ahora...

—Sólo se me ocurre pedirles perdón a todos, caballeros. No veo qué otra cosa puedo hacer.

—Como ministro de Defensa y reservándome mi opinión personal al respecto, sólo puedo decirle que nos ha metido usted en un buen lío. A estas horas hasta los chinos saben la ubicación del Experimental Secret Astronomy Black's Volcanic y que tenemos el Thelioscope-1 listo para entrar en funcionamiento, Winters...

—¿Sí, Streisand? —había enarcado las cejas el secretario de Estado.

—De no disponer su secretaría otro programa voy a tomar de inmediato medidas de protección, declarando el estado de emergencia «Alerta 3 Escarlata».

—Me parece bien —admitió Foster Winters. Y mirando al radioastrónomo, sugirió—: Y si hablase usted con esa periodista convenciéndola de que...

—Hablar, hablaré con ella por supuesto —cabeceó Logan con glacial sonrisa en sus carnosos labios. Añadiendo—: Pero... convencerla —le dio una entonación especial a la palabra «convencerla»— de que rectifique sería absurdo. El público entendería que la hemos obligado y sería complicar aún más las cosas. Inmediatamente voy a...

—¡Lo que sí es seguro es que a Ulla le cuelgan la medalla de oro y se embolsa los cien mil dólares, a tu costa, Sidney! —exclamó Hagman con áspera ironía.

Logan le miró desconcertado.

—¿De qué estás hablando, Gary?

—¿De veras no lo sabes?

—Por favor... —el radioastrónomo se mordía el labio inferior, haciendo un visible esfuerzo por dominar su excitación nerviosa—, no es momento de jugar a los acertijos.

—La Literary Foundation ha establecido un premio consistente en cien mil dólares y una medalla conmemorativa de oro con ribete de brillantes al periodista que durante el transcurso de esta semana lograra publicar la noticia más interesante e inaccesible.

Como el cerebro de Sidney Logan seguía gozando de aquella «casi perfección» que con toda justicia se le había atribuido, sus células y engramas funcionaron a velocidad de vértigo llegando a conclusiones concretas y rápidas que los demás nunca hubieran imaginado.

—¿Sólo... esta semana? —le preguntó a Gary en función de aquellas consideraciones que acababa de hacerse a sí mismo.

—Sí, claro. No veo qué importancia pueda tener eso.

—Ni yo —hizo causa común con Hagman el general Streisand quien, dirigiéndose al secretario de Estado, anunció—: Voy a disponer de inmediato la puesta en marcha de los dispositivos «Alerta 3 Escarlata».

—Tiene mucha importancia —masculló Sidney.

—¿El «Alerta 3 Escarlata»? —murmuró Foster Winters.

—Que ese premio se haya establecido para una sola y determinada semana.

—No le entiendo, Logan —insistió el secretario de Estado.

—Es igual, Winters. Este asunto debo solucionarlo personalmente. Esto, Gary..., te acuerdas de lo que es y significa un quasar, ¿verdad?

Hagman parpadeó.

—Creo que te has vuelto loco, Sidney. A qué diablos viene eso ahora, ¿eh?

—Se ha producido un estallido en el centro de nuestra galaxia a consecuencia de la aparición de quasar y...

—¡Santo cielo! ¿Estás seguro, Sidney?

—¿Puedo saber de qué están hablando? —se encolerizó Foster Winters—. ¿Qué demonios es un quasar?

—¿Querrás explicárselo tú, Gary?

—¡Déjense de tonterías, amigos! ¿Qué puñetas está pasando aquí?

—¿Quieren acompañarme al segmento central de radioastronomía? —indagó Sidney, añadiendo una más a aquel loco juego de preguntas aparentemente inconexas.

Todos conocían a Carrie Savage, aunque en directo era la primera vez que hablasen con ella. Logan, de todas formas, hizo las presentaciones.

Y dijo después:

—Te agradecería que estudiases el problema con Carrie, Gary. Y que le dieras tu opinión al respecto. Y que ambos informéis ampliamente al señor Winters de lo que todo esto significa.

—¡Pero... —estalló el secretario de Estado, viendo que Sidney hacía ademán de ausentarse—, Logan! ¿Dónde diablos va usted ahora?

Una sonrisa fría rieló los labios del rubio y varonil radioastrónomo.

Dijo de un tirón:

—A darle las gracias a Ulla Mossby.

Salió al instante sin dar opción a ninguno de los que allí se hallaban a efectuar el menor comentario.

CAPITULO III

Ulla Mossby avanzó con singular contoneo por uno de los laterales del sótano del parking del edificio propiedad del Space Herald, sólo utilizable para el aparcamiento de los vehículos del personal de redacción y administración del periódico.

Extrajo del bolsillo del tejano una placa electrónica de control para abrir la portezuela delantera de su expresmóvil.

—Eres una puta —dijo alguien a su espalda.

Había reconocido la voz antes de revolverse, por lo que dijo, burlona, mientras giraba:

—Tu reputación ha quedado hecha unos zorros, ¿verdad, querido? ¿Qué te jode más que haya dicho que te has acostado conmigo o que haya publicado los secretos del Thelioscope-1 que previamente me habías contado tú?

—Como todas las golfas de este planeta —Sidney la miraba muy fría y fijamente, obviando sus interrogantes—, tienes un precio. Alto, pero lo tienes. Y todo por una medalla de oro y cien de los grandes, ¿no?

—No, querido —Ulla le sonreía abierta, desafiantemente mejor, con aquellos sus labios llenos de fisuras encarnadas y de pasión, excitantes; con aquellos sus labios gordezuelos rojamente agrietados, sensuales, concebidos para besar y hacerlo con pasión. Repitió—: No necesariamente, Sidney.

—¿Entonces? —nada hacía presagiar, por su talante externo, la agresividad que en aquellos momentos cargaba, como una dínamo de violencia, la persona del radioastrónomo.

—Necesitaba ese galardón no por su cuantía, entiéndelo. Pero sí para consagrarme como la mejor, la más hábil y sutil periodista USA de la actualidad. Es para mí un logro excepcional dentro de una profesión tradicionalmente dominada por el hombre. Lo demás, es aleatorio, secundario.

—Ya. ¿Y ha valido la pena?

—Pienso que sí.

—Sigo opinando que eres una puta de barrio barato aunque eso, a fuer sincero, me preocupa poco. Me resbala. Sin embargo... —mientras hablaba, él, con una tenue sonrisa acaparando su boca de curvado casi irónico, había avanzado hasta la no menos sonriente, burlona y desafiante Ulla.

De pronto, la zurda de Sidney Logan zigzagueó en el aire como un rayo, yendo a estrellarse, con sonoridad y violencia, contra el rostro de la periodista.

Ulla Mossby, sorprendida por la rudeza del impacto dio media vuelta sobre sí estampándose contra la carrocería rojo chillón de su propio expresmóvil.

—¡Hijo de Satanás! —le escupió con odio infinito, llevándose ambas manos sobre la zona castigada.

Logan no se anduvo con tonterías y olvidando posiblemente que se trataba de una mujer, con amagos de zorra desde luego y con muy mala leche también, le sacudió un punterazo en pleno final de la espalda obligándola de nuevo a rebotar en la carrocería del vehículo.

Su diestra al instante siguiente se enredó en el cabello de la mujer como tratando de hacerse un mango con él y la arrastró, sin contemplaciones, hacia el centro de la zona del parking

—¡Suéltam...!

Pegó un violento tirón y Ulla Mossby creyó que acababan de arrancarle la cabeza de cuajo.

—¡Calla, mala pécora!

La mano izquierda de Sidney había extraído del bolsillo inferior de su cazadora un ejemplar de la edición especial lanzada aquella mañana por el Space Herald que, con furia, restregó y restregó contra las bellas facciones de la hembra.

Por último, un nuevo y brutal empujón, dio con la cara de Ulla Mossby contra el piso alquitranado.

—¿Quién controla la Literary Foundation? —quiso saber.

Ella, despatarrada, había girado boca arriba.

—¡Vete a la mierda!

Sidney Logan, tras desabrochar la cremallera de su cazadora beige, extrajo de entre pantalón y camisa un extraño artilugio con empuñadura plateada y prolongado cilindro articulado que tenia visos de pistola. Que era una modernísima pistola.

Enfiló la boca de cañón singular hacia el rojo expresmóvil de la periodista, dándole al gatillo. Se produjo una brillante, cegadora llamarada, y en cuestión de segundos donde estaba, donde había estado el vehículo, sólo quedó un montón de humeantes cenizas.

Revolviéndose hacia Ulla, dijo:

—Con los cien mil podrás comprarte otro mejor. Lo que indudablemente no podrás comprarte ni con cien mil ni con un millón, es una cabeza nueva si el próximo flash desintegrador lo dirijo a ella. Quiero el nombre de ese tipo.

La sonrisa burlona, desafiante, había desaparecido por completo de los labios sensuales, rojamente agrietados, de la periodista.

Su expresión denotaba la viva impresión que sentía muy dentro de sí.

—King... —articuló, de prisa, como temiendo una nueva reacción violenta del radioastrónomo—, ¡King Barrymore!

—Gracias. Y que con tu pan te lo comas.

Dio media vuelta ascendiendo hacia la rampa de salida del parking, sin premura, como si nada hubiera sucedido allí.

CAPITULO IV

Jaclyn Herrier, secretaria general de la Literary Foundation, se expresó en los siguientes términos:

—El señor Barrymore es el presidente honorario de la fundación y no suele venir por aquí con frecuencia. Sólo cuando se producen reuniones, conferencias, asambleas, o actos similares que requieren su presencia.

—Entiendo, señorita. Pero usted debe disponer de una dirección o teléfono donde contactar con el señor Barrymore, ¿no?

—¡Claro! Pero... —alzó los ojos para mirar, aprobatoriamente desde luego, la ágil silueta y el rostro jovial de aquel rubiales con el que ella de muy buena gana hubiera deseado intimar—. ¿Quién es usted? No recuerdo que...

—¿Promete guardarme el secreto? —la cortó Logan, consciente primero de la impresión que estaba causando que aquella cuarentona que lloraba a solas su soltería y celebrando a la par que no le hubiera reconocido.

Ella se puso toda nerviosilla. Movidita podía decirse. Tonta, para ser más exactos.

—Bueno... ¿Qué secreto?

—El de mi identidad, señorita. ¿Jaclyn se llama, verdad? Precioso nombre Jaclyn, sí. ¿Podremos salir alguna vez juntos, Jaclyn? Bueno... no quiero tampoco obligarla a una decisión precipitada, pero... ¿Cuándo me concederá unos minutos, o unas horas de su compañía?

—Me está turbando usted, señor...

—Fonda. Alex Fonda. Delegado de Prensa de la Casa Blanca.

—¡Virgen Santa! ¡No podía ni imaginarlo!

—Soy un hombre afortunado al haberme tropezado con usted, Jaclyn. ¡Oh cielos, qué pequeño es el mundo y qué grande a la vez! Uno se pasa la vida buscando a la mujer de sus sueños y de pronto... —calló, en seco, el rubio, dejándola boquiabierta, embobada.

—Siga, Alex, por favor. Se lo suplico.

Sidney tomó ambas manos de la mujer para llevárselas a los labios, luego:

—Prométeme que cuando termine con estos engorrosos asuntos administrativos que me han hecho viajar precipitadamente a Dallas, tú y yo... ¿Entiendes?

Vibraba, toda ella encendida. Echaba chispas por sus ojos, unos ojos que habían estado cuarenta y pico de años apagados.

—Sí... Es urgente que veas al señor Barrymore, ¿verdad?

—Urgentísimo, querida.

—Voy a telefonearle ahora mismo —la diestra de Jaclyn Herrier se fue disparada al auricular del video- fono y la zurda de Sidney tomó la muñeca en el aire, con suavidad, besándole de nuevo la mano con un forzado suspiro. Ella, agradecida y mimosa, restregó la espalda contra el respaldo de la silla, runruneando casi como una gata en el climax álgido de su celo. Después, extrañada, inquirió—: ¿No quieres que llame a Barrymore?

—No... Esto, verás. Mi visita es estrictamente confidencial, ¿comprendes?

—¿Como un asunto de Estado?

—¡Eso, eso! Tú lo has dicho. Como un asunto de Estado, sí.

—Me extraña entonces que no sepas dónde localizarle —razonó la mujer con mucha lógica.

Logan se deshizo de nuevo en halagos y zalamerías, en roces de sus manos y labios en el cuerpo de Jaclyn, antes de significarle:

—Estoy tan ocupado en asuntos de extrema gravedad que a veces olvido los detalles pequeños. Lo comprendes, ¿verdad?

—Sí... —pero no estaba muy convencida. Pero como de lo que sí estaba convencida Jaclyn Herrier era de que a su edad no podía jugarse la posibilidad de vivir un romance, una aventura tantas veces anhelada con un hombre de las características de quien ella suponía Alex Fonda, se explicó—: King Barrymore es el delegado general de la WOCE en Dallas y...

—¿WOCE...? —fue ahora Logan el que se sorprendió—. ¿Qué significan esas siglas?

—¿De veras que no lo sabes, Alex? ¡Vaya tipo despistado eres tú!, ¿eh? World Organization Crude Oil Exporting.

—Será un trust de reciente creación, ¿no?—Sí... —admitió la mujer. Añadiendo—: Pero pensaba que en Washington estabais al corriente de estos asuntos.

—Debiéramos estarlo, querida. Debiéramos... ¿Y las señas?

—El edificio se llama Empire Oil Building Corporation y se ubica en el 902 de Pearl Harbor Avenue.

—Voy para allá, preciosa. Es urgente que me ponga en contacto lo antes posible con el señor Barrymore.

—Te esperaré, Alex.

—¡Por supuesto, Jaclyn! En cuanto termine con esto te juro que todo mi tiempo será para ti. ¿Paso a recogerte por este mismo lugar?

—Mejor mi apartamento, ¿no? —se había encendido como un tomate crespón.

—¡Oh, sí, claro! Tu apartamento. ¿Dónde?

Acto seguido, con el rubor in crescendo, le facilitó la dirección.

—¿No la anotas? —se extrañó.

—¡Tengo una memoria increíble!

El supuesto Alex Fonda más que salir, se esfumó.

* * *

Esta era mucho más joven y hermosa.

—¿Se trata de algún asunto relacionado con exportaciones, señor...?

Juzgó que ahora no resultaba oportuno esconder su verdadera identidad. Por eso dijo:

—Logan. Sidney Logan.

—¡Oiga...! —exclamó, alborozada, la explosiva trigueña de pechos tan exuberantes como descarados—. ¡Usted es el que...!

—Ese mismo —la interrumpió el radioastrónomo con una amplia y contagiosa, convincente sonrisa. Añadiendo—: Se trata de facilitarle al señor Barrymore unos datos que pueden resultarle muy interesantes con relación al proyecto Thelioscope-1.

—Bien —lo miraba con admiración y apetito. Sin poder remediar el siguiente comentario—: ¡La suerte que tienen algunas!

—Puedo darle oportunidades si lo desea.

—¿De veras?

—Nunca le miento a una mujer hermosa como usted, señorita...

—Tú —cortó ella. Puntualizando—: De tú. Farrah... me llamo Farrah Hepburn.

—¿Me arreglas la entrevista con Barrymore y luego hablamos, te parece bien?

—Me parece una guapada enorme, Sidney. Yo te meto ahora mismo en su despacho aunque me cueste el cargo. Prefiero perder el empleo que renunciar voluntariamente a...

—¡Tú sí que eres una guapada, Farrah!

Y tras la exclamación, Sidney ciñó la cintura de ella estrechándole con vehemencia, sintiendo los pechos guerreros de la hembra impactándole, hurgando en el tórax con aquellos pezones recios que parecían de granito, para besarla en la boca casi con furia.

Eso estimuló a la chica. Acabó de decidirla.

—¡Vamos! —exclamó, resuelta.

El radioastrónomo fue tras aquella silueta de fuego por un pasillo de piso acolchado, insonoro, recreándose en el balanceo mórbido y provocativo, estudiado, de aquellas caderas firmes que rotaban como mundos alucinógenos en una galaxia de locura.

Farrah, con impresionante autoridad se detuvo ante una puerta y la abrió de par en par.

—Buenos días, señor Barrymore. Está aquí el señor...

—¿Cómo no me lo ha comunicado a través del intervisófono? ¿Desde cuándo se atreve usted a...?

—...Sidney Logan. Dice que viene a explicarle ciertos aspectos del, ¿cómo has dicho que se llama eso, cariño?

—Thelioscope-1.

—Del Thelioscope-1, señor Barrymore, que pueden resultarle a usted. Has dicho interesantísimo, ¿verdad, amor?

—Exactamente, muñeca.

King Barrymore, el importante señor Barrymore, estaba de piedra. Negándose a dar crédito a lo que veía y oía.

—Bien —sonrió Farrah Hepburn—. Les dejo solos, caballeros. A ti, rubio, quiero verte luego de que hayas despachado con el señor Barrymore, ¿de acuerdo?

—¿Lo dudas acaso?

—Una no puede fiarse de tipos como tú, grandullón —y se aupó sobre la puntera de sus zapatitos negro brillantes para rozar con los suyos los labios de Sidney—: Ciao, amore!

Desapareció.

Logan, avanzando hacia la mesa de despacho, metalizada, que ocupaba el importante señor Barrymore, le dijo:

—Luego de haber leído la edición especial lanzada esta mañana por el Space Herald, no creo que se sorprenda demasiado por todo esto, ¿verdad?

—Reconozca que su forma de presentarse es insólita, profesor Logan.

Sidney tomó asiento en una silla al otro lado de la mesa pasando ambos pies encima, de aquélla.

—Todo yo soy insólito, Barrymore.

—¡Pero oiga...! —se alzó, como al borde de la apoplejía.

—Siéntese y cierre el pico, King Barrymore.

Algo debió hallar muy en el fondo de la expresión aparentemente jovial, aniñado incluso del rubio radioastrónomo, que el de ojos de águila y de lince a la propia vez, con su aire de mundana sicología y su entorno de superioridad, optó por dejarse caer al instante en su asiento.

Unas gotas de sudor hicieron acto de presencia en las arrugas de su frente.

De forma maquinal se mesó las hebras largas y plateadas mirando a Logan expectante.

—Así está mejor, amigo. Muy oportuno el premio en efectivo y la medallita de oro para incentivar la sagacidad periodística, muy oportuno, sí. Pero... si se trataba de desvelar secretos acerca del Thelioscope-1 ¿por qué no ha acudido directamente a mí, señor Barrymore?

—No le entiendo, profesor. No comprendo nada de lo que está sucediendo desde el instante en que usted ha invadido mi despacho. Sus maneras y groserías no se corresponden en absoluto con...

—Si trata de darme clases de urbanidad le garantizo que lo va a lamentar, sabelotodo. Mire, Barrymore... —arrastró una por una las letras del apellido como si le costara una enormidad pronunciarlas—, esto no es una novela negra ni una película de superviolencia, pero le aseguro que voy a machacarle si se empeña en perseverar en esa línea de ignorancia e inocencia a la vez. ¿Por qué?, pregunto.

—¿Por qué, qué? —perseveró, no obstante en su conducta, King Barrymore.

—Yo no estoy muy decidido a matarle, amigo. Pero usted está decidiendo por mí. Sentenciándose —vio como el otro tragaba saliva evidentemente impresionado, sabedor de que él no bromeaba. Continuando—: Usted y yo, Barrymore, sabemos que ese premio periodístico que la fundación se ha sacado de la manga de la noche a la mañana no tenía, no ha tenido más finalidad que obtener la máxima información acerca del Thelioscope- 1. Algo muy turbio debe haber tras esa maniobra cuando usted ha arriesgado tanto. ¿De qué se trata?

Barrymore hizo ademán veloz de utilizar al intervisófono.

La pierna diestra de Logan subió a lo alto para estrellar la puntera del zapato en la boca del delegado en Dallas de la WOCE. Escupió sangre.

—¡Juro que se arrepent...!

Ahora le pegó con la izquierda y Barrymore vomitó un nuevo chorro de sangre.

—No sea terco, amigo. Quiero respuestas.

Barrymore había sacado un pañuelo y estaba esforzándose por restañar la lluvia rojiza que brotaba de sus labios.

Ahora ofreció una imagen en la que vibraba el patetismo, preguntando, entre hilillos de sangre todavía:

—¿Es que quiere usted buscarme la ruina, Logan?

—¿Qué ha hecho usted conmigo, Barrymore? Explíqueme qué significa ese súbito premio literario y hábleme también de la World Organization Crude Oil Exporting. Porque intuyo que ambas cosas tienen un punto importante de conexión, ¿verdad?

—No puedo hablarle de eso, Logan. No puedo... ¡Me va la vida en ello!

Una extraña, gélida y letal sonrisa fluctuó en los labios del radioastrónomo.

—¿La vida dice? ¡Oh, cuánto lo siento! No puede imaginarse cuánto los siento, señor King Barrymore. ¿La vida? ¿De veras?

Tras aquellas ironías de amenazadores ribetes, exhibió Logan el artilugio pulverizador que había trasladado a otra dimensión el expresmóvil de Ulla Mossby.

Y ante las atónitas pupilas de su interlocutor, desintegró el archivador auxiliar situado a la izquierda de la mesa según la posición del otro.

—Tienes sesenta décimas de segundo, Barrymore —sentenció, tuteándole por primera vez.

La serie de peculiaridades que convergían en aquel hombre hasta hacerle importante, hasta columnizar su personalidad un tanto sui géneris se vinieron abajo por el ensalmo. Desapareció su entorno sicológico, la grandilocuencia que llevaba implícita sus conocimientos sobre la mundana miseria de los demás, su aparente magnanimidad que no se ocultaba del todo tras el perfil torvo de su carácter, la fácil sonrisa de hombre bueno, accesible, que velaba la sutileza maligna con que impregnaba todas sus acciones desde la más elemental a la más complicada. Aquellos ojos de águila y lince a la propia vez pasaron a ser los de un animal tímido, indefenso, cuando consiguió balbucear:

—Sí..., si hablo, ¡me condena usted a muerte! —Es su problema, Barrymore. Usted ha creado esta situación y debe asumirla, hacerse responsable de ella.

—¡Tendré que suicidarme! De lo contrario, ellos dictarán contra mí una muerte horrible.

Logan, que jugueteaba con el ingenio destructor que sostenían sus manos, murmuró:

—Dicen los italianos que un bello morir honra toda una vida. Aunque imagino que para honrar su vida, usted, como mínimo, tendría que morirse unas doscientas veces muy hermosamente. Se me acaba el tiempo, Barrymore —le mostró la pistola desintegradora con el cañón por delante.

—¡Espere! —tragaba saliva a borbotones—. Espere. Yo... Esto... Déme tan sólo unos instantes. Se trata de..., de ordenar mis ideas y...

—Ya no existe margen para estúpidas meticulosidades, King Barrymore. O habla, o le pulverizo.

—¡No! —chilló como una rata, aterrorizada la expresión—. ¡Sé... —mientras formulaba la exclamación casi a voz en grito, Barrymore, sudando a mares, movía la planta de su pie derecho para oprimir un botón de goma que sobresalía apenas unos milímetros del suelo por debajo de su mesa— se lo explicaré todo!

—Eso es razonable, Barrymore —Sidney daba la sensación apática de que nada de todo lo que allí dentro estaba sucediendo fuera con él. Sonriendo, le invitó—: Escucho su confesión —el radioastrónomo había regresado al «usted» inicial renunciando al tuteo, como si con ello pretendiera concienciar a Barrymore de la grave autenticidad de las decisiones que estaba dispuesto a tomar.

—Yo..., yo no he hecho otra cosa que obedecerles, ¡créame!

—¿A quiénes?

—Los de la WOCE.

—¡Ah! Siga, siga...

—Estaban enormemente preocupados por las consecuencias nefastas en lo económico que se iban a derivar para unas multinacionales determinadas y unos países concretos de la utilización del Thelioscope-1, admitiendo que ese aparato pudiera...

La puerta se estaba abriendo despaciosamente.

Sin producir el más insignificante quejido.

Los ojos de Barrymore brillaron al captar el hecho y sus facciones experimentaron una fugaz contracción.

Fugaz...Pero admitida por las azuladas pupilas del radioastrónomo como si se tratasen del objetivo fiel de una máquina fotográfica que acabara de inmortalizar en un cliché la veloz expresividad de Barrymore.

Sidney Logan, evidenciando la agilidad consumada del más hábil gimnasta, voló, dando giros por el aire, al tiempo que su arma mortífera escupía columnas cegadoras, zigzaguenates, contra el umbral de la ya abierta puerta.

Allí, segundos antes, habían habido dos tipos.

Ahora ya no estaban.

King Barrymore, derrumbado por completo, comenzó a lloriquear.

Sidney, avanzó hacia el recuadro abierto para cerrar la hoja de madera.

Volviendo sobre sus pasos, dijo:

—Es la última jugada, amigo. Otra absurda tentativa y le reduzco a partículas.

Ambas manos del importante señor Barrymore cayeron, abiertas, con abatimiento y renuncia, encima de la mesa.

—Usted gana, Logan.

Confesó.

Sidney hubo de hacer un esfuerzo por controlar sus instintos cuando Barrymore descubrió el secreto de la muerte de Albert Thomas.

—¡Canalla! —le escupió.

—¡Ellos lo habían ordenado! De no ser yo habría sido otro.

Pensó el rubio que en este sentido la razón avalaba a Barrymore.

—¿Quiénes son ellos?

—Me he limitado siempre a recibir sus instrucciones a través de un sofisticado juego de emisores y receptores computados. Las frecuencias y los programas estaban elaborados por... ellos. Son magnates del petróleo. Nada podrá probarles, Logan. Negarán haber tenido el menor trato conmigo y yo...

—Coja el videófono y llame a la estación central de policía. Pregunte por el teniente Gregory Jones. Va usted a transmitirle esa confesión con puntos y comas.

Barrymore estaba haciendo lo que Logan le ordenaba. Mas lo que en principio no captó el radioastrónomo, pendiente de que el otro siguiera puntualmente sus instrucciones, fue aquel movimiento continuado y abúlico de las mandíbulas del que había sido importante señor Barrymore, arriba y abajo, arriba y abajo, lo mismo que si estuviera triturando entre sus dientes goma de mascar.

Apareció el lindo rostro de una fémina en la pantalla del videófono, diciendo:

—Estación central de policía en Dallas, ¿quién llama por favor?

—Señorita..., soy...

Sidney advirtió la extraña oscilación de la cabeza del otro. Era como si las vértebras cervicales se negaran a seguir interpretando su misión de hasta entonces.

Se puso en pie de un brinco.

—¡King!

Ahora sí recaló en el movimiento, paulatino y distanciado ya, de las mandíbulas.—¡KING BARRYMORE! —aulló, tirándose encima de él para intentar impedir lo inevitable.

El importante señor Barrymore, presidente honorable de la Literary Foundation y delegado en Dallas de la WOCE, cayó de bruces contra la mesa, por completo inmóvil.

Muerto.

Los efectos de la cápsula de cianuro que había masticado, amén de vertiginosos, acababan de ser todo lo letales que se esperaba de ellos.

—¡Maldito seas mil veces, King Barrymore!

Mientras tanto el bonito compendio facial de la muchachita que asomaba intrigada por el videófono, inquirió con nerviosismo y extrañeza:

—¿Puedo saber qué le ocurre? ¡Oiga...! ¿Quién es usted? ¿Qué está pasando ahí?

Sidney Logan, furioso, irasciblemente contrariado, se encaró con la telefonista de la centralita videofónica policial, gritando:

—¡Mierda! ¡Mierda..., eso es lo que está pasando aquí!

—¡Oiga...!

El radioastrónomo, con una excitación que nadie le había conocido jamás, pegó un brutal manotazo al aparato cortando, rompiendo mejor dicho la comunicación fonovisual.

Tras permanecer unos segundos inmóvil, indeciso, contemplando el cuerpo silencioso y quieto de King Barrymore, decidió abandonar la dependencia.

El edificio.

Procurando encontrar una salida de emergencia que le evitara justificarse ante Farrah Hepburn.

Consiguió hallarla.

Ya en la calle consideró su obligación cívica, moral también, de comunicarse con la policía.

¿Para qué, en verdad? Ellos, en aquel momento crítico, no harían otra cosa que meter la pata con sus investigaciones y sembrar el desconcierto en la opinión pública.

De momento, silencio.

Que interpretaran como quisiesen el suicidio de Barrymore.

¿Qué ganaba descubriéndoles la existencia de ellos? Tampoco habría modo legal de probar la finalidad verdadera de las intenciones de la WOCE.

¿Y quién iba a dar crédito a la realidad de un quasar artificial creado por unos expertos en materia física y astronomológica, partiendo de una supernova?

Absurdo.

¿Dónde estaban? ¿Quiénes eran?

—¡Bah! —golpeó el aire con las manos. Convenciéndose—: No tengo más opción, ahora, que ver la forma de destruir ese fenómeno celeste provocado sin arriesgar el Thelioscope-1. Luego..., luego será tiempo de buscar culpables y exigir responsabilidades. Luego, sí. Ahora debo regresar al Experimental Secret Astronomy Black's Volcanic.

Consultó la esfera de su reloj.

Eran algo más de las ocho y el cielo oscurecía rápida y progresivamente.

En un punto muy determinado de él estaría presente el brillo cegador del quasar.

CAPITULO V

Carrie Savage estaba sola en el segmento central de radioastronomía del complejo experimental.

Frente a un tablero inclinado de plano superior a inferior que se mantenía en firme merced a una corriente de rayos Alfa.

Efectuando cálculos, observando planos astrales y completando mediciones.

—Hola, muñeca.

—¡Oh, Sidney! —se sorprendió—. No te he oído llegar.

Logan estaba retrepado con indolencia, abatimiento mejor, contra la pulida superficie metálica en la que no se adivinaba ningún saliente, en la que no parecía existir abertura alguna que permitiese la entrada o salida.

—¿Has tenido problemas? —volvió a hablar ella, obedeciendo la pregunta a la expresividad alicaída del rubio.

—Psé... ¿Y los otros?

—Han salido hacia Washington hace como un par de horas. Winters ha dicho que te comuniques con lo antes posible.

—¿Qué opina Hagman, me refiero al fenómeno,

—Quasar —sentenció la pelirroja. Añadiendo—: Y lo es ya sin la menor duda, Sidney. Disponemos de extraordinarias y exactas aproximaciones, de espectros nítidos que despejan cualquier duda. Mira... —le ofreció unos negativos.

Logan avanzó unos pasos para recogerlos, estudiándolos al trasluz.

—Sí, desde luego. Y no me alegra nada que se confirme mi primer diagnóstico. Aunque yo tengo elementos de juicio suficientes para saber mejor que nadie que se trata de un quasar.

Carrie le miró amorosamete. Y dijo:

—Tengo la sensación de que me ocultas algo, Sidney.

—Escúchame, pequeña —besó la frente despejada y tersa de Carrie—. Estamos inmersos en una pesadilla, el mundo lo está, y pienso que sólo tú y yo podemos hacer algo para que se desvanezca. Verás... —le explicó lo sucedido desde que partiera del Experimental Secret Astronomy Black's Volcanic, hasta aquel momento.

—¡Un quasar artificial! —se asombró la mujer—, ¡Parece imposible!

—Es una realidad que está ahí arriba, en lo alto, viendo como nuestra galaxia gira a su alrededor, amenazándola.

—¡Son unos canallas!

—Por supuesto, prenda. Pero es el papel que les ha tocado en esta comedia y van a jugarlo hasta el final. Nosotros debemos asumir el nuestro.

—¿Piensas utilizar el Thelioscope-1, Sidney?

—¿Tú qué me aconsejas?

—Se me ocurre que tiene que haber otra solución —dijo resueltamente la pelirroja, escrutando la faz ensombrecida de Sidney. Añadiendo—: Y si no la hay, ¡tenemos que inventarla!

—¿Qué se te ocurre así, de buenas a primeras?

—¡Hombre! Que hay que acercarse lo máximo que se pueda al quasar y controlando el radio de expansión, desintegrarlo.

—Misión para un astronauta —sonrió Logan. Para agregar golpeándose el tórax—. Y yo soy un astronauta.

—Que no debe ir a la muerte sin seguridades —objetó ella.

—A Thomas le ha costado la vida el Thelioscope-1. Y si yo tengo que salvar el proyecto a costa de la mía, no dudes que lo haré.

—Hasta para morir debe tenerse lógica, Sidney.

—Explícate —la miró con interés y hasta con sorpresa.

—Verás... —Carrie se había metido un lápiz entre los dientes y observaba distraídamente uno de los planos que descansaba sobre el pupitre inclinado. Tras una pausa fugaz, dijo, masticando el lápiz—: Sólo se me ocurre una forma de acercarse al quasar y hacerlo con la velocidad necesaria. Absorber por medio del Thelioscope varios canales de energía helios multiplicándola a través del rubí para que transporte en línea recta al quasar un pasillo o raíl fotoionizado por el que viaje a velocidad superior a la luz, la nave. A la distancia mínima que su tripulante pueda resistir con los debidos acondicionamientos, el vehículo debe quedar solo y seguir viaje hacia el quasar después que el astronauta haya dispuesto los mecanismos de disparo de los proyectiles alimentados por energía solar desde aquí a través del Thelioscope-1, y los campos magnéticos de control y contención...

—¡Carrie! —la tomó en brazos girando con ella mientras no dejaba de besar su boca—. ¡Carrie! ¿No te han dicho jamás que eres la octava maravilla de la creación?

—No me has escuchado bien, Sidney —objetó la muchacha, escarlata el rostro por el rubor y la alegría que le causaba la explosividad cariñosa del hombre. Puntualizando—: He dicho que a una distancia determinada el vehículo espacial debe quedar solo.

—¡Eh...! ¡Oh, sí, lo has dicho! ¿Y yo?

—¿Tú? —le miró con una sonrisa apagada. Filosofando—: He ahí la cuestión, Sidney. Un rayo de teletransporte en absorción fotatomizada debe devolverte a la Tierra, a esta base experimental. Pero...

—¿Dónde está el problema entonces, Carrie?

—En que no conozco ningún cálculo infinitesimal y logístico que me garantice que ese rayo de teletransporte, cubra la distancia astronómica que te separará de aquí en ese momento. No es que no lo conozca, es que no lo hay.

—Y... tal como apuntabas antes, ¿no puedes inventar ese cálculo?

Ella le sonrió con cierta amargura.

—Es una posibilidad pero se me antoja poco factible.

—Algo se podrá hacer, Carrie. Eres experta en mediciones y posiciones...

—Pero no puedo alterar esas posiciones a mi antojo, Sidney. ¡Qué más quisiera en este instante que poder hacerlo!

—Perdona —Sidney acarició las mejillas amelocotonadas de la bonita pelirroja. Se disculpó—: Últimamentee se me ocurre que no digo más que tonterías.

—Entiendo tus sentimientos y tu postura, amor. Entiendo que algo se me... ¡oye, Sidney!

Los ojos azulados de Logan se abrieron como cielos esperanzados ante la viva exclamación de la muchacha.

—¿Sí, Carrie?

Permaneció unos instantes callada, como meditando en profundidad la idea que cual tormenta rebelde azotaba con fragor y estrépito hasta el último rincón de su cerebro.

Se decidió al fin:

—Necesito adecuar el rayo de teletransporte a distancias infinitesimales cambiantes cuyo rumbo pueda alterar en un momento determinado... Eso me sería posible de encontrar un asteroide, un cuerpo celeste situado en posición y distancia idónea en el que reverberar el rayo y su energía como si de un espejo se tratara, proyectándolo desde allí hasta la nave para tenerte situado de continuo a ti en plano atomizante. ¡Dadme un punto de apoyo y un cuerpo celeste donde lo necesito —exclamó, jocosa, Carrie, parafraseando a Arquímedes—, y traeré a Logan a la Tierra después que ésta haya destruido el quasar!

—Reconforta el espíritu comprobar tu estado de ánimo.

—A lo peor, como tú dijiste una vez, la procesión va por dentro.

—Con procesión o sin ella, ¿es viable esa teoría?

—Puede serlo.

—¿Cuánto tiempo necesitas, Carrie?

Se mordió, dubitativa, el labio inferior.

—Bueno..., ya sabes que es muy difícil determinar períodos de tiempo cuando se comienzan a establecer esa clase de evaluaciones. Una sola de ellas puede llevarte dos, cinco o seis días.

—Limitando al mínimo, ¿qué me dices?

—Tres días... Pero ya sabes, ¿no?

—Sí —aceptó, besando sus jugosos labios una vez más.

Interrumpió la espontánea efusión el sonido monocorde que en forma de voz humana, metálica y programada, surgía del complejo matriz de los sistemas electrocomputados.

Que anunciaba sin emoción alguna:

—Acaba de recibirse un telegrama urgente desde Washington dirigido al profesor Logan.

Sidney se situó junto a uno de los captadores de absorción estéreo, invitando:

—Adelante.

—Registro fónico del profesor Logan positivo. Avanzo con el texto del mensaje.

Un brevísimo silencio, y:

«Solicitamos se persone a la mayor brevedad posible en Washington. Su presencia es imprescindible e indispensable para integrarse en la comisión ministerial de investigación, que se llevará a cabo mañana por la mañana en uno de los salones del Ministerio de Defensa, respecto a la fenomenología y efectos ambientales que se derivan del objeto celeste situado en un punto determinado de nuestra galaxia y que a priori parece ser peligroso para la normal supervivencia de la especie humana.»

Un nuevo y fugaz vacío del sistema electrocomputado, antes de concluir:

«Y firma Foster Winters, secretario de Estado.

—¡Vaya! —se lamentó Logan—. ¡Éramos pocos y la abuela ha hecho una gracia! Es lo que faltaba, desde luego. ¿Qué diablos...?

—Es normal que eso suceda, Sidney. Y necesario que tú vayas para, si mucho me apuras, tranquilizarles en parte. Tenemos que evitar que el pánico que en los profanos producen estos asuntos, se propague por todo el planeta.

—Tienes razón una vez más, Carrie. Pero me siento tan abatido.

—Entiendo, cariño. Pero tú no puedes desfallecer ahora... ¿No eres «casi perfecto»?

—¿Qué quieres —había amargura de verdad en su voz—, hacerme reír o llorar, pequeña?

—Concienciarte simplemente. Tú tienes que estar allí, Sidney. Asistirán expertos en las exactas, gente estudiosa. Creo, aunque es mi opinión personal y hasta particular, que debes estar muy atento a lo que se hable, imponer tu criterio porque gozando de la credibilidad suficiente para ello y sobre todo, pienso, soslayar el evento de que alguien apuntara a la realidad.

—¿Te refieres a la artificialidad del quasar?

—A eso exactamente, Sidney. Es menos peligroso y problemático que sigan pensando que es real. Desde la otra óptica tratarían de apelar inmediatamente a soluciones militares. Y eso, ahora, no nos conviene, Sidney.

—Carrie... —la tomó por los hombros, la apretó con vehemencia, se perdió con admiración en el interior de los ojazos negros, rutilantes, de brillo azabache que vivían en las órbitas de la pelirroja y daban vida a toda su persona—, te juro que no entiendo cómo he podido estar tan ciego, ser tan torpe...

—Ya me lo has dicho esta madrugada, amor. Ni has estado ciego y mucho menos eres...

—Ahora no me refiero a tu belleza, que sin duda la tienes y con brillo propio. Hablo de tu inteligencia, de tus dotes deductivas, de tu capacidad. ¡Asombroso, Carrie, asombroso!

—Si sigues elogiándome de esta manera harás que me sienta incómoda. ¿Por qué no te retiras a descansar unas horas, Sidney?

—¿Y tú?

—No puedo descansar ni un solo minuto. Entiéndelo.

—Debemos alternarnos en...

Carrie le puso dos deditos sobre la boca y luego los retiró para depositar la suya en aquella sensual y tremendamente masculina.

—Por favor, Sidney. Relájate unas horas y luego viaja a Washington. Tienes mucho que hacer allí. Y entre ese mucho está el conseguir tres días de tregua, ¿entiendes?

Repitió el contacto profundo de sus labios con los de Carrie.

—Sí, pelirroja. Sí... Tu boca me sabe a gloria.

—Anda, ve a dormir unas horas.

CAPITULO VI

La reunión se llevó a efecto en uno de los amplísimos salones del Ministerio de Defensa.

Y a la cabecera de ella estaban el titular del departamento, el secretario de Estado de la Casa Blanca, Foster Winters, expertos en ciencias exactas y una nutrida y variopinta representación de todos los estamentos sociales con portavoces del campo de la medicina hasta el de la agricultura pasando por sociología, obras y urbanismo, ecología, medio ambiente, etc.

De entre todos ellos, obvio, se había formado una comisión que dedicó la primera media hora a discutir sus puntos de referencia teniendo como conductor o moderador al físico Gary Hagman, observador destacado por la delegación senatorial que estudiaba —en teoría— la conveniencia o no del proyecto Thelioscope-1 (delegación a la que los medios informativos, en especial el Space Herald, habían fustigado duramente) a informar sobre el mismo. Dos cargos diferentes los de Hagman, dos ópticas distintas, que ahora iban a tener sus puntos de conexión. Después de aquellos preliminares los integrantes abordaron el primer tema de la agenda: los posibles efectos ambientales del reciente fenómeno celeste.

Y en este punto hubo uno de la comisión que le preguntó directamente al secretario de Estado:

—¿Cuándo llegará el profesor Logan?

—Lo esperamos en breve —repuso Foster Winters—. ¿Por qué lo pregunta, doctor Swanson?

—Porque tengo entendido que él ha dicho que no se trata de una supernova y sí de un quasar. Y aunque no soy experto en la materia me temo que de uno a otro caso las diferencias que van son abismales.

—Es un quasar —afirmó, categórico, Gary Hagman.

Justo en aquel punto el ministro de Defensa les anunció que obraba en su poder precisamente el último telegrama-informe procedente del Experimental Secret Astronomy Black's Volcanic, según el cual el brillo del objeto (dijo objeto como eludiendo la responsabilidad de definirse entre supernova o quasar) había seguido aumentando y que en aquel momento —el de haberse cursado el telegrama-informe— equivalía al de la luna llena.

Entonces la comisión abordó el que parecía ser punto crítico de la reunión: el grave efecto fisiológico que sufrirían quienes mirasen aquel brillante punto de luz. El hombre de la calle sería muy propenso a observarlo directamente, y era probable que eso le lesionara la retina. Aunque el objeto fuese apenas tan brillante como la Luna, la luminosidad de ésta no se hallaba concentrada en un punto. Ahí residía la clave del problema. También era cierto que el objeto sólo resultaba fugazmente visible a última hora de la tarde, pero no podían fiarse de tal circunstancia. La comisión empezó a discutir la mejor forma de difundir avisos al público en este sentido y se resolvió que había que tomar medidas urgentemente, antes de que el pánico se convirtiera en una epidemia general. Se acordó aconsejar a p los habitantes del país que no mirasen el objeto celeste excepto a través de un fragmento de película velada, También se decidió solicitar a los fabricantes de película comercial que pusieran sus existencias a disposición del gobierno.

En el preciso instante en que uno de los médicos que con mayor énfasis había postulado la prevención de los posibles males de la retina humana con relación a la observancia directa del fenómeno celeste concluía su exhorto, hizo acto de presencia en la sala Sidney Logan, siendo recibido —pese a las deformaciones que sobre su imagen se habían tratado de vertir en las últimas horas a través de algunos órganos privados de difusión— con un murmullo de admiración y por supuesto de esperanza.

Muchas miradas expresaron abiertamente la confianza que les inspiraba aquel hombre que seguían considerando «casi perfecto», dotado de cerebro prodigioso y envoltura física de dios mitológico.

—¡Menos mal que ha llegado usted, profesor! —no pudo contenerse el ministro de Defensa.

—Hola, Sidney —le saludó Foster Winters, desabotonando significativamente el cuello de la camisa.

Logan y Hagman cruzaron una sigilosa mirada de inteligencia y entente que para ambos estuvo preñada de elocuente concreción.

Logan dijo sin andarse por las ramas:

—He escuchado unos fragmentos de las teorías del doctor —se estaba refiriendo al que acababa de disertar sobre la peligrosidad del objeto brillante para la retina del hombre— y me gustaría preguntarle cuál es el diámetro de la pupila del ojo humano.

El interrogante pareció coger a todos por sorpresa. El médico aludido, no obstante, se afanó por responder:

—Eso depende mucho de la intensidad de la luz, profesor Logan. Con poca intensidad puede ser casi de un centímetro. A plena luz del sol se reduce a uno o dos milímetros.

—Me lo suponía. Naturalmente, nunca puede ser de diez centímetros. Ese era el sentido de mi pregunta.

—No sigo su razonamiento, profesor Logan —dijo el ministro con asombro y escéptica frialdad.

—La longitud de onda de la luz es de unos cinco mil angstrom —explicó el rubio radioastrónomo—. Si calculamos que la pupila del ojo tiene un diámetro de hasta un centímetro, caben veinte mil longitudes de onda a lo ancho. Con ese número, el ojo es incapaz de transportar un punto luminoso lejano a un foco sobre la retina dentro dé una dimensión de menos de diez segundos de arco. Eso significa que el ojo es físicamente incapaz de distinguir entre un punto luminoso concreto y un disco lumínico de unos diez segundos de radio. Dicho disco tendría un ángulo sólido menor que el disco del Sol por un factor de aproximadamente diez mil. Sin embargo, como el Sol es más brillante que la Luna llena por un factor aproximadamente de un millón, resulta que la iluminación de la retina por el quasar será menor, por un factor cien, que el efecto de la plena luz solar. En consecuencia, el efecto del fenómeno celeste no será tan perjudicial como ha venido diciendo esta comisión.

La mayoría se quedaron boquiabiertos. Y la mayoría poco entendieron de lo vertido por Logan en sus explicaciones.

Sólo un número muy reducido de los allí presentes captaron íntegramente el mensaje.

—¡Haberlo dicho antes! —exclamó el titular de Defensa, sintiéndose como algo más tranquilizado dentro de la extrema y agobiante tensión creada por las circunstancias que les tenía y mantenía allí reunidos.

—No se lo he dicho antes porque no había llegado, señor —ironizó abiertamente Sidney Logan.

Más de uno hubo de esforzarse para reprimir una sonora carcajada.

Sidney tomó de nuevo la palabra, con familiar autoridad, explicándoles como si fuera lo más natural del mundo:

—Está por más que perdamos el tiempo con absurdas disquisiciones o matices de forma cuando la cuestión de fondo es única y es la siguiente: señores..., se ha producido una explosión en el núcleo de nuestra galaxia. En otras muchas galaxias se han observado explosiones análogas. Si ésta se parece a una de las de menor envergadura, los efectos ambientales sobre la Tierra serán relativamente reducidos. Pero si resulta ser una de las mayores, toda nuestra atmósfera será arrancada de la superficie terrestre como si fuese un papel de seda. En no demasiado tiempo, caballeros, todos estaremos muertos. Nosotros y el resto de los seres vivientes.

—Pero... —se desesperó alguien frente a la categórica sentencia del físico nuclear y radioastrónomo—, ¡tiene que existir una solución!

—Comparto su criterio, señor —le sonrió casi con dulzura Sidney Logan. Añadiendo—: Y confío en hallarla antes de que se inicie el posible holocausto.

—Supongo que es usted consciente de lo que asegura, ¿verdad, Sidney? —era como si Foster Winters pretendiera cerciorarse al máximo de aquello que no le ofrecía, ya antes, la menor duda.

—Totalmente consciente, amigo Winters.

—¿Se lo ha contado ya a su amiga... a la periodista! —quiso hacerse el gracioso uno de los alineados en la cabecera.

Logan le miró con desprecio y frialdad.

—A través de la pregunta me hago una idea exacta de cuál es su concepción moral de los hechos, señor. Si fuera tan espiritualmente pobre como usted sentiría mucha pena por mí.

—Esta reunión no tiene objeto de proseguir —anunció el secretario de Estado. Añadiendo—: El señor presidente preveyendo la categórica sentencia del profesor Logan ha dispuesto que esta noche cenen con él, Gary Hagman, usted, señor ministro —dirigió la mirada al titular de Defensa—, el físico señor Kenneth Clarkson, el radioastrónomo míster Peter O'Neil del Observatorio Real de Greenwich, que llegará a Washington dentro de media hora aproximadamente y, obvio, el mencionado profesor Sidney Logan. A todos los demás, caballeros, les doy las gracias por su presencia aquí advirtiéndoles de que se les mantendrá informados con puntualidad de las decisiones que sean tomadas en esa cena de trabajo que encabezará el propio presidente de los Estados Unidos de América. Se levanta la sesión.

* * *

Los ojos grisáceos de Gary Hagman, escrutadores al máximo, se mantuvieron clavados, fijos, en el rostro ahora oscurecido del rubio radioastrónomo. Daban incluso la sensación de querer permeabilizar en la mente de Logan.

—Estoy esperando tus explicaciones, Sidney.

Arqueó las rubicundas cejas en un supuesto inocente que de nada le valía en presencia del hombre que la comisión senatorial que entendía del proyecto Thelioscope-1 designara como observador del mismo aunque sólo fuese de una manera teórica, que en aquel momento, se mostraba con un aire de fiscal arrogado de evidente inflexibilidad.

—¿Explicaciones...? ¿Qué hay que explicar, Gary?

—Muchas cosas. Todo, pienso.

Sidney ensayó un ademán de cansancio. De un cansancio más moral que físico.—Nadie ha buscado culpables —se apresuró a cortarle Hagman—, todavía.

—No puedo callar —se resignó Logan en un arrebato de espontaneidad— porque además de que no sería honesto por mi parte, es factible que necesite tu colaboración.

—¿En qué?

Sidney ignoró la pregunta por el momento, anunciando:

—La humanidad está siendo víctima de una confabulación criminal.

—¿Hace falta que te jure que no entiendo ni «j» de lo que me estás diciendo... o de lo que intentas decirme?

—Escúchame y no interrumpas, por favor —y a renglón seguido le largó la confesión que obtuviera de boca del importante King Barrymore antes de que se suicidara.

Después, hubo un silencio profundo, vertical como un acantilado asomándose al mar, entre ambos.

—¿Has creído esa historia, Sidney? —indagó Hagman.

—A pies juntillas. Porque es tremendamente lógica.

El otro dio unos breves paseos por la estancia en que se hallaban reunidos sin más testigos que las mudas paredes de quienes colgaban enormes y tupidos cortinajes de terciopelo granate, cuadros de firmas cotizadas y en el fondo de la cual había un escritorio con severa escribanía de negro repujado en cuero.

—Paso por lo de esa organización de magnates petrolíferos que se agrupan para defender sus beneficios sustanciosos. Admito la jugada del premio periodístico para estimular la malévola semilla profesión de Ulla Mossby; entiendo que esa lagarta te llevara al huerto porque nadie es perfecto... —miró más fijamente que nunca al atleta de rubios cabellos ensortijados, significando—: Nadie es perfecto se diga lo que se diga. Pero aceptar como hombre de ciencia que partiendo de las estructuras filamentosas de una supernova se pueda llegar a construir un quasar artificial, ¡me parece demasiado!

—¡Pues lo han conseguido! —exclamó Logan con nervioso ademán. Añadiendo, significativo como el otro antes—: Y si dices que nadie es perfecto, porque nadie lo es y te doy toda la razón en ello, tienes que comulgar con la teoría de que nosotros no somos los únicos avanzados en ciencias nucleares, físicas y radioastronómicas. Aunque te cueste debes entender que pueden existir y que de hecho existen, cerebros que ya han ido más lejos, Gary. El quasar está ahí arriba, en mitad de la galaxia: es un hecho irreversible.

—Entonces esos tipos, ¡son unos sucios canallas y unos suicidas!

—De suicidas, nada. Mediante un método operacional que nosotros desconocemos tienen controlados el quasar. Están jugando a la destrucción porque saben que yo propondré la utilización del Thelioscope-1 para anular los efectos destructivos del quasar aunque ello traiga implícita la propia aniquilación del proyecto.

—¿Y piensas planteárselo así al presidente?

—No —negó Logan uniéndose a los nerviosos paseos de su colega y amigo—. Eso significaría cometer un segundo y definitivo error por mi parte.

Gary Hagman detuvo en seco sus evoluciones igual que si una fuerza tan misteriosa como succionante tirase de él hacia atrás, inmovilizándolo, para encararse decidido, furioso quizá, con el rubio Logan.

Dijo, con marcada reticencia en principio:

—A ver, a ver si lo he entendido bien, Sidney. Tú pretendes seguir abundando en la creencia de que el quasar responde a una fenomenología normal del espacio alimentando la inquietud del gobierno, de nuestro país y del mundo entero, ¿no? Y como sabes que los hechos no son así y que esos eruditos del cosmos que tienen sus intelectos al servicio de los magnates del petróleo se lo pensarán dos veces antes de llegar a los inicios del holocausto, te tomarás un respiro para estudiar la jugada y hacerte con el método que permita soslayar la hecatombe. Y, pregunto, ¿te parece que eso es moral? ¿Que es honesto?

Logan no dudó en responderle:

—Cualquier táctica o técnica será buena si me permite hacer polvo ese quasar artificial.

—Admitámoslo. ¿Pero has pensado que el presidente pedirá soluciones a plazo inmediato?

—El Thelioscope-1 —contestó sin duda también ahora el radioastrónomo. Ampliando—: Le explicaré que recogiendo la energía solar a través de él y reproyectándola contra el quasar anularemos la amenaza que éste representa aún a costa de inutilizar el proyecto totalmente. Y le añadiré que necesito un plazo mínimo de setenta y dos horas para estudiar convenientemente la teoría y desarrollarla. En eso, Gary, cuento contigo.

—¿Piensas, de veras, en utilizar el Thelioscope-1?

—En principio..., no.

Gary Hagman se quedó perplejo.

—¿Entonces...?

Sidney, como si fuera la cosa más natural del mundo, se lo dijo:

—Carrie Savage se encuentra realizando una serie de cálculos logísticos e infinitesimales para hallar la distancia exacta a la que puedo situarme del quasar con una nave espacial, viajando a través de un pasillo trazado por el Thelioscope sobre un raíl fotoionizado, y desde allí, alimentando unos proyectiles con la energía que nuestro ingenio enviará sobre ellos desde el Experimental Secret Astronomy Black's Volcanic vomitarlos contra el quasar hasta pulverizarlo, controlando, claro, su onda expansiva de emisiones.

Gary Hagman abrió la boca hasta donde le permitían los maxilares al distanciarse al máximo.

—¡Pe... pero! —logró exclamar al fin. Inquiriendo a renglón seguido sin el menor atisbo irónico ni ofensivo—: Tú estás, Sidney Logan, rematadamente loco, ¿verdad?

El aludido forzó una sonrisa.

—Muy posible.

—Será... tu fin. Si haces eso que acabas de decirme eres hombre muerto.

—Muy posible —insistió el rubio, ampliando ahora la sonrisa y acercándose a Gary para golpearlo en un hombro. Añadiendo—: Pero para que yo pueda morir con dignidad necesito tu colaboración, tu complicidad y sobre todo... tu silencio. ¿De acuerdo?

Hagman le miró con un brillo extraño en sus pupilas de chispeado grisáceo. Posiblemente se trataba de un brillo de admiración, o quizá, de envidia.

Murmuró:

—No sé..., no sé si eres casi perfecto como dicen. Pero un loco genial y maravilloso sí eres. De acuerdo. Cuenta conmigo para todo. Les dejaremos que sigan creyendo en lo que tú quieres que continúen abundando. ¿Es eso?

Vio el cabezazo afirmativo y agradecido de su amigo. Escuchándole decir segundos después:

—Tampoco quiero ocultarte que Carrie está muy interesada también en que yo vuelva...

—¿Cómo?

—Ella es especialista en posiciones y mediciones astrales, lo sabías, ¿no? Piensa que puede servirse de algún cuerpo celeste para hacer reverberar en él un rayo de teletransporte que, cuando haya efectuado las descargas, me succione, trasladándome a Dallas previa fotoatomización. La fotoatomización en sí es todo un hecho. Lo único que necesita Carrie es poder adecuarla a distancias infinitesimales. Es una chica muy mona, muy pelirroja y muy inteligente, que estoy seguro va a conseguirlo.

—Te admiro por ser hombre de fe.

—En estos momentos no tengo más remedio que serlo, Gary.

—¿Bastarán esas setenta y dos horas de plazo que vas a pedirle al presidente?

Afirmó el rubio radioastrónomo con un movimiento de cabeza.

—Si. Pienso que sí.

—Al margen de tu seguridad personal en la aventura que te propones emprender, ¿qué es exactamente lo que te preocupa, Sidney?

—Un... ¡hurra!, por tus dotes psicológicas y tu capacidad deductiva —le sonrió Logan. Después se puso muy serio y dijo—: Tienes razón, Gary. Hay algo que me preocupa y mucho. Mucho. Que pueda cundir el... pánico. Y a ese nivel me preocupa también la actitud que pueda adoptar la prensa. Es importante el papel que ahí pueden jugar los medios de difusión..., entienda que su conservadurismo dadas las circunstancias no puede ser excesivo pero, un alarmismo extremista podría resultar fatal. Ya sabes, ¿no? Huidas atropelladas sin saber adonde, suicidios, etc. Sería algo que, de salir con vida de todo esto, no me perdonaría jamás.

—Yo me encargo de mantener controlada, dentro de lo que cabe, esa gentuza de la pluma. Tampoco son tan estúpidos ni tienen tan mala leche como a veces nos empeñamos en creer..., sobre todo si a ellos también les va el pellejo. Procuraré que no se desmanden.

—Confío en ti, Gary. Y ahora, quisiera darme una ducha antes de acudir a la cena.

—De acuerdo. ¿Te acompaño al hotel con mi coche? El Departamento de Estado ha puesto un vehículo a mi disposición.

Rechazó Logan con un ademán vehemente.

—¡No, no...! Gracias. Prefiero caminar. Me hace falta sentir como el aire me azota en el rostro. Quizá... para seguir pensando que estoy vivo y convencerme de ello.

Gary Hagman se encogió de hombros.

* * *

Fue el propio presidente, en su papel de anfitrión, quien presentó a los asistentes al recién llegado profesor de radioastronomía procedente del Observatorio Real de Greenwich del Reino Unido.

Peter O'Neil se veía inglés por los cuatro puntos cardinales de su estirada naturaleza.

Y se veía que en aquel momento, más que nunca, se empeñaba en ser inglés.

Flemático por antonomasia.

Displiciente también.

Excesivamente seguro de sí mismo.

O... quizá pretendía causar esa impresión.

De mediana estatura, delgado pero fuerte, piel muy blanca y facciones correctas en las que destacaba la agudeza en el mirar de sus negras pupilas y el trazo aquilino de su nariz. Tenía los labios finos, rectos, y no había excesiva expresividad en el conjunto de su rostro lo que indicaba que era buen dominador de sus emociones. Si es que las emociones venían a él, claro.

En el transcurso de la cena no se tocó ni un punto de la trascendental temática que les había llevado hasta la misma intimidad del primer mandatario de los Estados Unidos.

Logan, no obstante, murmuró al oído de su amigo Hagman, que estaba sentado a su izquierda:

—Me temo que todo va a reducirse en un debate-diálogo entre O'Neil y yo.

—De eso no me cabe la menor duda, querido colega. Los demás venimos en calidad de espectadores privilegiados.

—¿Dolido acaso?

—¡Por Dios, Sidney! Entiendo que es mucho mejor así. Cuantos menos seamos a opinar menos se complicará la cuestión. Menos se te complicará...

—Estás en lo cierto, Gary. Pero...

—¿Piensas acaso que ese inglés pueda tener la menor noción con respecto al génesis real del quasar?

Logan ofreció una expresión más que elocuente.

—¡Ni imaginarlo tan siquiera deseo!

Cuando hubieron abandonado el comedor para aposentarse en los cómodos butacones de la sala noble donde iba a serles servido el café y los licores, anunció el presidente:

—Sugiero que entremos en materia, señores. Esta tarde ha habido una reunión en el Ministerio de Defensa durante la cual, profesor Logan, usted ha formulado determinados asertos. Me ha parecido oportuno participar de sus opiniones al señor O'Neil quien, en su condición de radioastrónomo y creo que de físico también, nos visita en representación de su gobierno para acceder y participar en las decisiones que vayan a tomarse con relación a la incidencia en la vida humana de ese fenómeno celeste que, en su opinión... ¿debemos llamar quasar?—Es..., es un quasar, señor presidente —se limitó a ratificarse Sidney.

Peter O'Neil del interior de un maletín negro del que no se había separado ni un solo instante extrajo varias hojas llenas de fórmulas y operaciones y una fotografía astronómica que le ofreció al primer mandatario estadounidense.

—Esto es una galaxia que ha explotado, señor —explicó. Añadiendo—: Como podrá comprobar, las corrientes de materia han sido despedidas hacia el exterior, siguiendo las direcciones polares.

—Extraordinario —comentó Craig Wasson, titular de la Casa Blanca—. ¿De modo que esto es lo que ha sucedido a nuestra galaxia?

—En mi opinión —movió la cabeza afirmativamente el inglés—, sí.

El presidente Wasson cedió la foto a su secretario de Estado y éste, luego de observarla con curiosidad e interés, la pasó a Sorrell Streisand, ministro de Defensa.

Quien le preguntó al rubio genio de la radioastronomía USA:

—¿Está de acuerdo, Logan?

—No.

—¿Por qué no? —quiso saber el presidente de los Estados Unidos de América.

—Tal vez me resulte más fácil explicarlo después de que el profesor O'Neil nos haya expuesto su teoría! —apuntó Logan.

—Bien —el astrónomo británico recogió lo que casi aceptase como un reto sin aguardar a que ninguno de los políticos presentes le cediera el turno de explicaciones o respuestas. Tampoco, debió pensar O'Neil, estaba la cosa como para andarse con excesivos protocolos. Y siguió—: De acuerdo con la tesis del profesor Logan con respecto al fenómeno que tratamos debo entender que él sostiene que las partículas del centro saldrán disparadas hacia afuera, en dirección al sistema solar, y luego azotarán la atmósfera de la Tierra.

—¿Y bien? —se interesó la voz de Foster Winters.

—Si eso sucede en el vacío, si eso sucediera en el vacío... —matizó con evidente énfasis el representante del Reino Unido—, todo ocurriría tal como lo ha pronosticado el profesor Logan: los efectos del quasar —se había decidido por fin y por primera vez a pronunciar el vocablo quasar— acabarían siendo letales para la humanidad, se produciría el holocausto. Pero hay gas, gas interestelar, a lo largo del plano de la galaxia. El gas servirá de escudo eficaz.

—¿Tiene algo que contestar a esto, Logan? —suprimió el presidente el tratamiento del «profesor».

—¿Cuánto gas? —se limitó a preguntar Sidney mirando a su colega británico—. ¿Cuánto —insistió—, por sección unitaria? Un centigramo para una columna con una sección transversal de un centímetro cuadrado.

Sorrell Streisand, Foster Winters, el presidente y los [demás, miraron unánimemente a Peter O'Neil esperando, obvio, su respuesta. Gary, con picardía, le guiñó un ojo a su amigo Sidney. Era como si estuviera diciéndole: «Confirmado, Logan. Es un debate entre tú y O'Neil».

—No voy a discrepar de esa cifra —anunció el británico. —Las partículas con mucha energía atraviesan fácilmente un centigramo de hidrógeno —afirmó, sonriendo, Logan.

—¡Ah, sí, claro! —O'Neil había efectuado la exclamación con cierta causticidad—. ¿Y no se olvida usted del campo magnético, mi querido colega?

—¿Y usted no cree, mi estimado señor O'Neil, que quizá debería explicarles a los aquí reunidos por qué supone que el campo magnético modifica los datos del problema que suscita la explosión, la presencia posterior del quasar y sus emisiones?

—Iba a hacerlo, míster Logan. Iba a hacerlo... —miró a los componentes de su auditorio uno por uno, como reclamando su máxima atención y les explicó seguidamente—: Las partículas que tienden a alejarse del centro son retenidas por la acción del campo magnético. Por tanto, el flujo centrípeto de las partículas se ve obligado a arrastrar el gas consigo. Y eso frena el flujo, produciendo un efecto amortiguador. Fíjense, es exactamente lo que ocurrió en este caso —Peter O'Neil alzó la fotografía para que todos pudieran observarla. Y agregó—: El flujo centrípeto ha sido contenido aquí, en el plano de la galaxia, por lo que se expandió necesariamente hacia las direcciones polares, produciendo todas esas proyecciones.

El presidente de los Estados Unidos miró fijamente a Logan.

—¿Está de acuerdo?

—No. Por supuesto que no. El caso de la galaxia que el profesor Peter O'Neil aporta como ejemplo, no se parece al que se registra en la muestra.

—¿Por qué no? —inquirió, con cierta irritación, el inglés.

Antes de responder, Sidney, se mordisqueó el labio inferior. Parecía estar dominando la tentación que le acometía con furia de explicarle al radioastrónomo británico la realidad, la auténtica realidad del quasar, ridiculizando al punto su pretendida autoridad, aquel parecer estar en posesión de la verdad.

Se cruzó su mirada con la de Hagman quien, silencioso, parecía querer disuadirle desesperadamente de la fugaz tentación que intuía estaba asaltando la mente de su amigo y colega.

Logan le dirigió una tenue sonrisa de calma. Y acto seguido habló, dirigiéndose al grandilocuente inglés:

—El problema es complicado, pero haré lo posible por explicarlo. ¡Ah, y sepan quienes no conocen mi trayectoria profesional a fondo que he dedicado buena parte de la misma, precisamente, al estudio y práctica de la contención y control de partículas!

—¿Partículas... de este tipo? —fue quisquilloso el inglés.

—De este tipo, míster O'Neil. Sí... Y mediante campos magnéticos por supuesto. Su argumento, profesor, implica una hipótesis crítica: que la corriente que fluye a través del gas ambiental, la corriente responsable del campo magnético, tiene un valor dado e invariable.

—Disculpe... —le interrumpió O'Neil.

—Excepto en la medida en que el gas es empujado por el flujo de partículas de alta velocidad —prosiguió el rubio experto en radioastronomía, haciendo caso omiso a la interrupción—. Esta hipótesis sería correcta si la inductancia magnética del sistema solar fuera grande en comparación con la energía de las partículas. Pero cuando la inductancia resulta ser pequeña, las corrientes pasan a ser controladas por las partículas, que en la realidad aniquilan las corrientes iniciales.

—¿Qué sucede entonces? —se interesó, vivamente, el secretario de Estado norteamericano.

Las partículas de alta velocidad pasan a través del gas como si no existiera un campo magnético.

—Entonces volvemos a usted, profesor O'Neil —apuntó el presidente.

—No veo cómo es posible aniquilar las corrientes...

—Los detalles exactos de lo que ocurre son complicados, como ya he dicho antes —Logan era tremendamente consciente de que la mejor manera de tenerles a todos alejados de la sospecha mínima respecto a la realidad que planteaba el quasar, incluidos los expertos y versados como Peter O'Neil, era, precisamente, perderse en una controversia tecnológica ininteligible y aburrida, que acabara por confundir a propios y extraños. De esta guisa y con tal convencimiento, prosiguió—: Supongamos que el flujo contiene una fuente poderosa de fuerza electromotriz. Esta anula los campos eléctricos que impulsan a las corrientes originarias. Luego, según la ley de Ohm, la intensidad pasa a cero.

Sidney Logan mirando a su alrededor y satisfecho de las expresiones que captaba en el rostro del auditorio, que todo parecía ser uno e igual, recostándose contra el muelle respaldo del butacón que ocupaba, reanudó la exposición:—El controlar estas partículas con un campo magnético de poca energía ligado a un gas difuso es tan imposible como tratar de controlar la explosión de una granada con un saco de papel —rió con cierta euforia mirando a Foster Winters y Sorrell Streisand, preguntando—: Ustedes lo entienden, ¿verdad?

Parecía un interrogante muy lleno de ironía pero nadie quiso hacer comentarios al respecto.

—¿Es un quasar? —insistió de nuevo el presidente de los Estados Unidos como si le costara enormemente admitirlo.

—Es —asintió por enésima vez, Logan.

—¿Profesor O'Neil?

Peter O'Neil, mirando con fijeza al primer mandatario norteamericano, anunció:

—Aunque discrepe en cuestiones de forma con mi colega el profesor Logan... es un quasar. No tengo dudas sobre ello.

—¿Suficiente para causar daños graves, míster O'Neil? —la pregunta surgió por entre los labios del secretario de Estado.

—Graves... con reparos. A mi entender, controlables.

—¿Profesor Hagman? —era la voz de Sorrell Streisand, titular del Ministerio de Defensa—. Ha estado usted excesivamente reverencioso con sus compañeros de profesión... ¿Qué opina?

—Se trata de un quasar y en efecto, como dice el profesor Logan, las consecuencias dimanantes del mismo son algo más que graves: pueden alcanzar la destrucción total de la raza humana.

—¡Ustedes hablan del exterminio sin parpadear! —estalló el señor presidente—. Como si fuese lo más lógico del mundo y como si todos tuviésemos la obligación ineludible de admitirlo.

—Si el momento llega, señor, tendrá usted y tendremos todos que admitirlo, con obligación o sin ella, pero sí... ineludiblemente—incidió Sidney.

—¿Y... —alargó extremadamente la pronunciación de la consonante, lo mismo que si se estuviera pensando las palabras que debían seguir a ella, Craig Wasson— si en vez de empeñarse ustedes en observar la parte más «positiva» de la cuestión, plantearan ya, usted principalmente, Logan, soluciones? O simples posibilidades al menos...

—¡Creo que ése es un buen argumento! —corroboró Streisand.

—Voy a ser todo lo concreto que usted desea, señor presidente —anunció Sidney Logan con un acento tal de resolución y una tan convencida expresión de firmeza, que los impresionó a todos como él pretendía. Y aprovechando aquel vacío que acababa de producirse en la mente de los demás a través del silencio en que se mantenían, sentenció—: necesito carta blanca y setenta y dos horas de plazo.

Foster Winters preguntó:

—¿En el transcurso de estos tres días no hay peligro inminente para la población mundial?

—En muy pequeña escala y sin consecuencias que puedan considerarse letales... aún. ALgo fundamental es que no cundan ni la alarma ni el pánico.

—Bien... —murmuró el secretario de Estado—. A partir de aquí es el señor presidente quien decide.

Craig Wasson que ejercía el tercer año de su segundo período como rector de la Casa Blanca, tras mirar con fijeza a Logan con un rictus preocupado apretando sus facciones de piel curtida y un tanto ajada también, resolvió:

—No tenemos alternativa, ¡adelante, Sidney! Y mucha suerte.

Prácticamente, en aquel punto concluía la reunión.

* * *

En algunos aspectos las cosas no resultaron fáciles, sino todo lo contrario.

Los medios de difusión no pudieron controlarse como había pretendido Gary Hagman. Se produjeron filtraciones desde distintos gabinetes y en pocas horas las noticias, noticias extremas y altamente alarmantes que hablaban de apocalipsis, de holocausto, de lluvia radiactiva exterminadora, etc., asomaron a los titulares de las ediciones especiales que lanzaron a la calle los rotativos de mayor credibilidad y tirada en los cuatro puntos cardinales del mapamundi.

Las centrales telefónicas de centros gubernamentales, observatorios astronómicos y entidades similares, a nivel oficial y privado, quedaron bloqueadas.

Se habló de ocupar los refugios antinucleares.

De tripular naves cósmicas para buscar cobijo y protección en puntos lejanos e ignotos del espacio.

Millones de personas sufrieron graves crisis nerviosas y psíquicas.

Hubo, como habla temido Sidney Logan, suicidios. Suicidios en cadena.

Y pánico.

Mucho pánico.

Cubriendo los cielos de la humanidad se extendió una gran nube oscura: EL PANICO.

Segunda Parte

T H E L I O S C O P E

CAPITULO PRIMERO

Sidney pasó al segmento central de radioastronomía con el cabello revuelto, apagada la expresión y ojos soñolientos.

Lo primero que hizo fue consultar su reloj digital.

—¡He dormido casi catorce horas!

Carrie volvió hacia él su carita, sonriente carita, luminosa carita, llena de pecas.

—Lo necesitabas —dijo. Añadiendo—: Te espera una dura prueba de resistencia.

El radioastrónomo, obsesionado con las cifras del crono, susurró:

—Había pasado un día completo, hay que añadirle catorce, el total es de treinta ocho.... ¡Carrie! ¡Sólo nos quedan treinta y cuatro horas! Tendré que ir pensando en una buena explicación para el presidente.

—Te queda siempre la solución de emergencia, no lo olvides.

—Sí... Servirme del Thelioscope-1. Es la filosofía de ellos.

—La filosofía de ellos —agregó la bellísima pelirroja— no es otra que provocar la autodestrucción del Thelioscope-1 cuando éste absorba de una sola vez la cantidad necesaria de emisiones solares para reproyectarlas contra el quasar, desintegrándolo. Cuando nos veamos obligados a darle al proyecto esa única utilidad. Yo tengo otra filosofía.

Sidney formó dos arcos perfectos con sus cejas amarillas.

—¿Cuál?

—Olvidarme..., olvidarme de que existe el Thelioscope-1. Me he olvidado y ellos ha hecho que mi psyqué se agudizara al máximo y mis sesos se devanaran a tope.

Se fijó ahora Sidney Logan en lo sonriente, luminosa, radiante, que estaba la carita de Carrie Savage.

Y preguntó:

—¿Qué estás intentando decirme, pequeña?

—Eureka... (1).

El que iba por el mundo con la credencial adjudicada de «casi perfecto» se quedó serio, muy serio, y callado.

Muy callado.

Mirando a la mujer de cabellos rojos como el fuego en un profundo y elocuente silencio. Empleando aquel silencio para decirle, y ella pareció asimilarlo sin necesidad de que existiera una interpretación oral, sonora, que el mundo y la vida eran, en

ocasiones, injustos, tremendamente injustos con las personas; le decía que él había sido injusto con ella al no saber en ningún momento, hasta hacía muy pocas fechas, valorarla en lo que valía. Al no haber profundizado en su bondad, inteligencia y capacidad de sacrificio. Cuando había abierto los ojos a la realidad y depositado su fe en ella, Carrie respondía con lo mejor de sus poderes intelectuales, estimulada, sin duda, al saber que su amor era correspondido. Que su perseverancia resignada había obtenido, al fin, la justa recompensa.

Y ella, se mostraba gratificante al máximo.

Lo estaba demostrando.

Lo evidenciaba... ahora.

Al haber pronunciado: Eureka.

Muy despacio, como temiendo romper el encanto entre romántico y místico de aquel callado oasis que les unía más que un millón de palabras, porque se trataba de un mutismo gráfico, hasta brutalmente expresivo, Sidney repitió en un susurro que rompió la quietud con matices de poesía:

—Eureka..., has dicho Eureka —interrogando a la décima de segundo siguiente—: ¿Lo has encontrado, pequeña?

Ella volvió a prolongar como si encontrara placer en eso, aquel silencio de musical contenido.

___________

(1) Interjección que expresa que se ha encontrado súbitamente una solución, que se tiene una inspiración repentina.

Palabra griega que significa «lo encontré», atribuida a Arquímedes al descubrir bruscamente en el baño el principio de la flotación de los cuerpos Principio que hemos pasado a conocer con el nombre de su descubridor. (N. del A.)

Después:

—Creo que sí, amor.

—¡EUREKA! —bramó, explotó Logan, entonces, corriendo como un poseso para alzarla del suelo, estrecharla entre sus fornidos brazos de moderno tarzán de la selva espacial y bailar con ella en lo alto, ebrio de alegría desbordante—. ¡EUREKA!

Tras la espontánea efusividad dejó a Carrie en tierra. Y mirándola una vez más con fijeza, se recreó en las líneas plácidas, serenas, que componían aquel rostro radiante de belleza, luminoso de ilusiones y preñado tanto de pecas como de esperanza.

Luego, casi reverente, dijo:

—Te escucho.

—Hay riesgo, Sidney. Pese a todo es enorme el riesgo que vas a correr y por ello tengo un miedo horrible. Es... verdadero pánico lo que tengo.

—También lo tienen, lo están sufriendo las gentes de este planeta y estamos obligados a liberarles de él aun a costa de nuestro propio sacrificio. Adelante, Carrie...

—La respuesta se halla en la posición momentánea de tres asteroides (1) cuyas órbitas actuales se sitúan paralelamente entre el núcleo del quasar y la Tierra. Los he ubicado, por esas ironías el destino, efectuando una prospección cósmica con el Thelioscope-1, bautizándolos con los nombres de Esperanza, Fe y Victoria. Sus ejes orbitales componen un ángulo agudo inverso de unos treinta y siete grados que tiene por vértice a Fe. Jugando a través de los niveles de

ese ángulo como si los asteroides fuesen espejos puedo enviar de uno a otro el rayo de teletransporte a una distancia matemática de dos espaciales y un cuarto por debajo del quasar, punto en el que podré fotoatomizarte y retrotraerte a Esperanza, de él a Fe, de éste a Victoria y luego, definitivamente, a la Tierra.

____________

(1) Astro de pequeño tamaño que gravita alrededor del Sol. La mayoría de los asteroides tienen sus órbitas situadas entre las de Marte y Júpiter. Su número es superior a treinta mil y su masa total es inferior a la milésima parte de la Tierra. Los más grandes que se conocen, Ceres y Vesta, tienen un diámetro de 650 kilómetros. (N. del A.)

—Si he conseguido entender todo ese galimatías logístico infinitesimal, abandonaré la nave a dos espaciales y un cuarto de la posición del fenómeno artificial para que aquélla siga camino solas hasta destruirlo, ¿no?

—Más o menos, rubiales —admitió Carrie con una sonrisa. Ampliando —: Viajarás a través del raíl fotoionizado a propulsión helios con velocidad de uno y medio superior a la del año luz, en una astronave Microaventurer V dotada de cinco proyectiles.

—¿Cinco? —pareció sorprenderse Logan.

—Dos de ellos desintegradores, que el Thelioscope-1 se encargará de activar reproyectando en sus dispositivos la energía solar y tres de expansión emisora que se encargarán de extender amplios campos magnéticos de regresividad para contener y controlar las radiaciones que se producirán en el momento que estalle el quasar.

—¡Asombroso, Carrie! ¡Es tan asombroso como inaudito!

El rostro de la pelirroja se cubrió, repentinamente, de sombras que velaron su anterior luminosidad.

—He hablado de peligro. De un grave riesgo.

—¡Pues ahora lo entiendo menos! —Logan estaba incontenible, exultante de alegría.—Si uno de esos tres asteroides modifica su eje orbital en más de quince centésimas, el trazado reverberante del teletransporte quedará truncado al momento y te perderé..., te perderás por el cosmos hasta desintegrarte.

Sidney Logan dijo, como si no hubiera escuchado las últimas palabras de la mujer:

—Supongo que has pensado ya en el momento idóneo en que deba producirse el lanzamiento, ¿verdad?

Carrie plagió la entereza del radioastrónomo y astronauta, respondiendo con la mayor naturalidad:

—A las 0.37 de mañana.

—De acuerdo, pequeña.

—¿Piensas comunicarlo a Washington?

—No.

—¡Sidney! Tomarán represalias cuando regreses.

—Estarán demasiado ocupados en celebrar el éxito y en felicitarme por el triunfo. Y si hay fracaso, como no regresaré, ¿qué represalias van a tomar contra mí?

La sonrisa volvió a dar luz y color al rostro hermoso, rojizo, de ella.

—Ignoro si la procesión te va o no por dentro, Sidney. Pero tu firmeza de carácter y espíritu no reconoce fronteras ni límites.

—No se trata de todo eso, pequeña. Me estás supervalorando. Es simplemente un principio de obediencia y obligatoriedad que me debo a mí mismo. A veces se cometen errores...

—¡Por favor! —suplicó ella—. ¿Quieres olvidar de una vez esas trivialidades?

—Lo intentaré. ¿Has alertado a los de la...?

—¿Minibase de lanzamiento espacial? —cortó ella rauda, completando el interrogante.

—Eso iba a decir. Pero... te me has adelantado con insólito nerviosismo. ¿Por qué?

—Verás... —Carrie se mordisqueaba el labio inferior confirmando la excitación nerviosa que le acababa de atribuir Logan. Rompió la pausa dubitativa, reanudando—: Desde el momento en que he tropezado con la inesperada solución que suponía ubicar esos tres asteroides, miles de ideas y cientos de conjeturas y aproximaciones se han barajado en mi cerebro respecto al cómo —matizó intencionadamente el vocablo «cómo»—, contando de antemano con el hecho de que eludirías el debido informe a Washington. Y partiendo de ahí, quedaba claro, queda, que la astronave no debe abandonar el campo gravitatorio terrestre desde la minibase del Experimental Secret Astronomy Black’s Volcanic.

Sidney estaba boquiabierto.

—¿No...? ¿Desde dónde entonces?

—Contando con la anuencia de Claude Hanna, jefe de los servicios de vuelo cósmico, he dispuesto que se utilice la peana de sostenimiento exterior del radiotelescopio Abrahan Lincoln, situándola en los máximos de su distancia y el cráter del Thelioscope-1 por debajo justo de aquélla, donde se encontrará aposentada la Microaventurer V; procediendo de este modo a la activación nucleomotriz de la toberas de salida y despegue.

—¡Oh, oh, pequeña... —Logan se aplastaba las sienes con ambas manos—, oh! ¡Juro que me vas a volver loco antes de que me largue a hacer el quijote por los confines siderales! ¡De acuerdo en todo! ¡Aceptado! ¡Sea lo que tú dices!

—¿Hay algo en lo que no estés conforme?

—¿Conforme? ¡En todo, pequeña! En todo y en más. Oye...

—¿Sí, rubio?

—No sé por qué tengo la corazonada de que ya lo has dispuesto todo, de que entre tú y Claude..., ¿eh?

Carrie lanzó una sonora carcajada.

—¡Sí! ¿Cómo lo has adivinado?

—¡Intuitivo que es uno, pelirroja!

—¡Ah...!

—Oye, Carrie...

—¿Sí?

Logan consultó de nuevo su crono digital.

—Son las 21.07.

—¿Y? —fue ahora la mujer quien, con la imagen de la picardía pintada en su rostro, encima de cada una de sus pecas, había formulado aquel breve, pero significativo interrogante, muy arqueadas las cejas. Insistiendo con sutil invitación—: ¿Y...?

—Dispongo de tres horas treinta minutos... Disponemos de ese tiempo para hacer el amor. ¿Te apetece?

—Rabiaba porque me lo pidieras.

Besó su boca.

Después, Sidney, anuló los mecanismos electrocomputados que permitían el acceso al segmento central de radioastronomía, al tiempo que bloqueaba también los circuitos de TV.

CAPITULO II

Llevaba cincuenta y cuatro minutos de vuelo espacial.

Sin novedad.

La Microaventurer era una miniatura cósmica con las mismas características que se le atribuían a quien, en aquellos momentos, la tripulaba: casi perfecta.

Dotada de los últimos adelantos en materia del espacio en cuanto a técnica de vuelo se refería y con un sistema de mecanismos ionocomputados, dependientes de la propia energía motriz que la propulsaba que, como en aquel caso, podía ser sustituida o activada por emisiones solares, la Microaventurer V, tal cual estaba sucediendo en aquel momento, podía ser programada a la milésima y al milímetro para un largo paseo por el universo sin que su tripulante tuviera que intervenir para nada acerca del cuadro de mandos si se exceptuaba la maniobra de aterrizaje, la penetración en zonas gravitatorias o en campos magnéticos y, por supuesto, cualquier tipo de emergencia con el que no se hubiese contado a priori, que no estuviera programado.

Una verdadera delicia volar en la Microaventurer V. Sobre todo si no se llevaba acumulada la tensión emocional de que era portador Sidney Logan, si no se iba agobiado con la enorme responsabilidad que pesaba sobre él.

Porque nadie podía garantizarle al rubio radioastrónomo que aquellos locos que jugaban con el control del quasar artificial, permanente amenaza para la supervivencia de la humanidad, cometieran un error que acabase resultando irreparable.

Como aquella ocasión que con motivo de unas maniobras nucleares, técnicos americanos en mediciones habían cometido en principio un error que de consumarse, habría dejado caer un misil de capacidad destructora doscientas veces superior al de la primera bomba atómica lanzada sobre Hiroshima, en medio de la Unión Soviética.

La Tercera Guerra Mundial se habría suscitado inevitablemente.

Como ahora, una equivocación de aquellos inteligentes energúmenos, podía significar la desaparición de la raza humana.

Tampoco había que pensar en eso ahora que se encontraba a poca distancia de conjurar aquel peligro prefabricado y dar al traste con las siniestras elucubraciones de los magnates explotadores del petróleo.

Sidney, durante los minutos siguientes y posiblemente para zafarse a la serie de pensamientos y cavilaciones que le asaltaban, como fieras al acecho en el marco incomparable de quietud y siendo que brindaba la interminable panorámica del azul infinito, con sus distintos matices y sus arabescos insospechados donde aquel azul ofrecía mil distintas gamas hasta encontrar el blanco luego de descomponerse a través y a lo largo de un invisible espectro mientras por el otro extremo asomaba con estallidos de un rojo tan fugaz como vivísimo, hiriente y espectacular... Sidney, apuntábamos, se entregó en cuerpo y alma a la contemplación de aquel lienzo magnificente donde nada parecía moverse, donde la quietud era tal que sobrecogía.

Donde el poder del Creador estaba presente hasta en lo invisible porque nada era todo y todo era nada.

Donde podía encontrarse la explicación del principio y el fin.

Donde debía estar oculta desde miles de millones de años la teoría de lo perdurable.

Donde los porqué debían tener sus respuestas.

Donde un ciclo empezaba cuando otro concluía, obedeciendo al principio inmutable de la perpetuación.

Era bonito aquello, sí. Solozaba la retina del hombre.

Del privilegiado que como ahora Sidney, a través de la pantalla gigante frontal de captación exterior, curioseaba un tanto encogido, sintiéndose empequeñecido y empobrecido, seguramente, frente a la verdadera grandeza. Curioseaba en el cosmos, sí.

Como el que no quiere.

Mientras volaba, lo surcaba, a velocidad superior a la luz que convertía a la Microaventurer V en un punto pequeño, inquieto y vivaz, por entre las rutas brumoazuladas del infinito.

—Soy la azafata de tierra de este vuelo. ¿Estás ahí, comandante?

—Sí. Pero me apeo en la próxima.

Carrie, abajo, en el segmento central de radioastronomía, auxiliada por Claude Hanna que seguía la trayectoria de la astronave tripulada por Sidney Logan desde el control de lanzamiento de la mini base ubicada en el Experimental Secret Astronomy Black's Volcanic, lanzó una aguda y espontánea carcajada.

—Ponte el abrigo cuando bajes, Superman. El de la «S» en azul.

—¿Aquel que me has lavado con Siemprelimpio?

—El mismo, rubiales.

—¿Ya quién se lo has dicho?

—A Foster Winters, que acaba de llamarme desde Washington...

—¿Para preguntarte con qué detergente lavas el abrigo de Superman?

—No, amor. Para interesarse por las razones que han impulsado a Superman a viajar por el cosmos sin la autorización del correspondiente departamento y de la NASA por supuesto.

—Y tú, ojitos bonitos, ¿qué le has contestado?

—Le he explicado nuestra filosofía.

—Y él, ¿qué ha dicho entonces?

—Que le parece muy bien. Que será extraordinaria si las cosas salen tal como las apetecemos. Pero que si no, él, aplicará otra filosofía muy particular suya.

—¿Le has preguntado a quién?

—Winters tiene gran confianza en ti, Sidney Logan.

Está perfectamente convencido de que volverás. Con éxito o sin él. Dice que si fracasas, tienes que regresar a la fuerza para asimilar todas sus iras y las del mundo entero.

—Buen chico el secretario de Estado —ironizó el rubio radioastrónomo quien, posiblemente bajo aquella superficie extrovertida de sarcasmo, trataba de ahogar la efervescencia creciente de la responsabilidad que desde hacía unos instantes amenazaba con desbordarle. Añadiendo—: Optimista sobre todo. ¿Quién me ha detectado?

—Los sensores de captación extragravitatoriales de la NASA. Contaba con ello.

—¿Por qué no me lo habías dicho?

—¿Servía de algo?

—No —negó Logan.

—¿Entonces...?

—Tienes razón, muñeca. ¡A propósito! Si vuelvo, ¿te importará casarte conmigo?

Un silencio.

—A ver, a ver, déjame que lo piense —otro silencio. Después—: No. Decididamente, no. Y procura volver, porque de lo contrario, me condenas a vestir santos.

—¡Incomparable, Carrie!

—Sidney...

—¿Sí? Tu voz se ha tornado seria, como severa. De golpe. ¿Sucede algo malo?

—No —negó desde la Tierra la voz suave de Carrie que, en efecto, acababa de cobrar matices de gravedad. Añadiendo—: Estás a catorce minutos, siete segundos y cuatro décimas del punto donde debes apearte definitivamente.

—¿Y...?

—Hay que proceder a la programación, Sidney.

—Dispuesto. Te recibo.

—En el panel anexo al cuadro de mandos hay cinco células que corresponden a cada uno de los proyectiles. Cada célula se divide en dos segmentos, ¿me sigues?

—Sí.

—Activa las de superficie verde, las que corresponden a la abertura de los canales de recepción de la energía enviada por el Thelioscope.

Obedeció.

—Hecho.

—Bien —dijo Carrie Savage, procurando que su registro no trasluciera el menor nerviosismo. Tras ahogar un profundo suspiro, prosiguió—: A la izquierda de los segmentos rojos, de las superficies de ese color, hay unos cronósferos...

—Sí. ¿Qué hago?

—Como si fuesen despertadores, sitúalos en las 0.18.

—Correcto. ¿Y ahora?

—Pasa a la sección e teletransporte y sitúate bajo la corriente fotoatomizadora.

—¿Ya?

—Estás a dos minutos cinco décimas de tu adiós a la Microaventurer V, Sidney.

—¡Me parece imposible!

—Por favor, rubio. No pierdas ni una décima.

—O.K., mandona.

Se deslizó del cinturón que le mantenía sujeto a la butaca de control avanzando hacia la popa de la astronave, luego de abandonar el minipuente de mando.

La sección de teletransporte era algo parecido a un tubo de metro y medio de diámetro. Un tubo muy sui géneris con base y techo al que se habían olvidado de construirle el cuerpo.

Obedeciendo puntualmente las instrucciones de Carrie, Logan se situó en el centro, bajo dos placas de color negro que tenían cierto parecido a dos objetivos de captación TV circuito cerrado.

—Dispuesto, pelirroja.

—Bien. ¿Tranquilo, Sidney?

—¿Por qué no había de estarlo, Carrie?

—Bueno... ¡Por nada, claro! Todo va de perlas.

—¿Y qué te creías? Yo soy un hombre «casi perfecto» y tú una mujer perfecta, ¿no? ¿Puede fallar algo de lo que tú y yo hagamos juntos?

—No, claro.

Justo en aquel instante truncó la conversación un nuevo registro de vocal que se inmiscuía en ella.

El de Claude Hanna, exclamando:

—¡Zona de teletransporte, Carrie! Cuenta atrás.

—Empieza la cuenta atrás, Sidney.

—De acuerdo, pequeña.

—...ocho..., siete..., seis...

—¡Tendremos un hijo perfecto, Carrie!

—...tres..., dos..., uno..., ¡CERO!

—¡FOTOATOMIZACION! —gritó Claude Hanna.

—¡YA! —confirmó Carrie Savage.

Del techo de aquel tubo sorprendente en el que había ubicado su varonil naturaleza descendieron sobre ella unas columnas, sicodélicas al uso de algunas salas de fiestas terrestres, de color rojo y azul, que parecían penetrar por la rubia cabeza del radioastrónomo y perderse sin dejar rastro en el interior de su cuerpo.

Hasta que de súbito... ¡Sidney Logan desapareció!

—¡Lo tenemos, Carrie! —exclamaba, excitado, abajo en el Experimental Secret Astronomy Black's Volcanic, Claude Hanna.

—Sitúalo —pidió la muchacha.

—Viaja paralelo a la elipse orbital de Fe.

—¿Y la Microaventurer V? ¿La tienes ahora?

—Sí. A un cuarto de espacial del quasar...

—¡CLAUDE...!

—¿Qué ocurre? —se sobresaltó el otro.

—¡Estoy perdiendo la línea fotoatomizante! ¡No recibo emisiones! ¡Se nos va...! ¡SIDNEY SE ALEJA! ¿POR QUE?

Arriba, en las inmensidades del infinito por las que volaba en un núcleo de invisibilidad, Sidney percibió la anomalía.

Primero un brusco empujón, brutal, que parecía alejarlo violentamente de la trayectoria seguida hasta entonces. Después, unas garras poderosas tiraron hacia arriba, manteniéndolo en un supuesto estado de quieta ingravidez.

Por último, todas aquellas fuerzas extrañas dejaron de actuar sobre él y se inició el descenso.

Un descenso alucinante.

Veloz.

En cuyo decurso giraba en torno a Logan el universo completo. Giraba como una noria gigantesca, de siniestro entramado burlón, ofreciéndole guiños monstruosos y deformes.

¡Estaba cayendo por el espacio!

¡Al mismo tiempo que se estaba produciendo su materialización!

Una sola pregunta, porque quizá no tenía tiempo para más, cruzó por la mente de Sidney Logan. Del rubio radioastrónomo, físico nuclear y astronauta. De aquel de quien decían era «casi perfecto».

Sólo una pregunta, sí: ¿Cuántas fracciones tardaría en desintegrarse?

* * *

—¡El asteroide Victoria ha desplazado su eje orbital en dieciocho centésimas, Carrie! —respondía Hanna al desesperado interrogante de la pelirroja.

—¡Oh, Dios mío! ¡Maldita sea mi estampa! ¿Por qué ahora? ¿Por qué precisamente ahora?

—¡CARRIE...! —se desgañitó de pronto Claude Hanna, paroxístico.

—¿Qué ocurre, Claude?

—¡Otro asteroide! ¡Bajo la elíptica de Victoria! ¡En perpendicular, pero como seis centésimas a la izquierda y tres espaciales un cuarto de distancia máxima! ¡Sidney, materializado, alcanzará esa posición dentro de ocho segundos una décima con vida y en integración total! ¡Es la última posibilidad!

—¡Bravo, Claude, bravo! ¡Eres genial! ¡Voy a centrar en ese punto el caudal fotoatomizante!

* * *

¿ Cuántas fracciones tardaría en desintegrarse?

¡Ahora!

¡Había sucedido!

Porque Sidney Logan sintió el estallido, cegador y horrísono estallido, que le hacía salir disparado en mil distintas direcciones, convertido en partículas, para integrarse en el polvo del infinito.

Y no era nada.

Entonces..., ¿por qué seguia pensando?

Su espíritu, claro. El áurea. ¿Qué otra cosa podía ser?

La cosa estaba clara por demás. Había dejado de verse a sí mismo luego de la materialización al escapar del rayo fotoatomizante, porque había desaparecido de manera definitiva.

Simple y sencillamente, porque no estaba.

De ahí que se sorprendiera, y mucho, al oír aquella voz conocida que gritaba con febril paroxismo:

—¡Lo has recuperado, Carrie! ¡Baja por el canal del teletransporte, ha entrado en él, es nuestro..., NUESTRO!

—¡Loado sea Dios! —el registro de la mujer cortaba como el filo de un cuchillo.

Sidney Logan volvió a sorprenderse, y mucho, cuando los tacones de las botas de su traje espacial se estrellaron contra el piso, duro piso del segmento central de radioastronomía del Experimental Secret Astronomy Black's Volcanic, produciéndole la sensación, otra vez, de que reventaba por dentro.

Y por fuera..., ¡pero de alegría al contemplar el rostro bello, pecoso y rojizo, con unos enormes ojazos negros llenos de lágrimas, perteneciente a Carrie Savage!

Que abandonándolo todo, corría hacia él para fundirse en su pecho, para entrarle como si fuera la luz de un quasar, la energía del sol reproyectada a través del Thelioscope-1..., gritando:

—¡Sidney, Sidney, mi vida, lo has conseguido!

—Tú, Carrie. Tú eres quien lo ha conseguido.

Se besaron.

Mucho.

Tenían que estar besándose mucho y muy concentrados en ello para no oír los desvaríos alegres, locos de Claude Hanna, bramando:

—¡LA MICROAVENTURER HA DISPARADO LOS PROYECTILES! ¡HURRA! ¡EN PLENO BLANCO! ¡EH..., CARRIE, SIDNEY! ¿ME ESCUCHAIS? ¡BLANCO, BLANCO... ! ¡EL QUASAR ESTA SIENDO DESTRUIDO! ¡DESTRUIDOOOOOOO!

Y a ellos qué les importaba ahora lo que le estuviera sucediendo al quasar, ¿eh?

Porque se estaban besando mucho, ¿eh?

Muchísimo.

Ya tendrían tiempo de preocuparse del quasar y tonterías similares.

En la vida, siempre, lo primero es lo primero.

Y lo primero que tenían que hacer, ya, ahora, los magnates petrolíferos de la WOCE —World Organization Crude Oil Exporting—, de la OPEP y de la LEP —Latinoamericana de Exportaciones petrolíferas—, era ir pensando dónde se meterían los excedentes de crudo cuando en un breve plazo de dos años, el Thelioscope- 1, inmune e indemne, comenzara a desarrollar a tope el proceso operativo de aprovechamiento de la energía solar para el que fuese concebido.

Y cuando a alguien, posiblemente a Sidney Logan, se le ocurriera pensar en la conveniencia de avanzar en el proyecto Thelioscope-2 paralelamente a la utilización y servicio del «1».

Pero en aquellos instantes, Sidney, todo hay que decirlo, no estaba para aquellas trivialidades.

Estaba amando, a tope, a toda marcha, el cuerpo y el alma de Carrie Savage.

Estaba poseyendo la carne ardiente de la venus pelirroja junto a la peana de sostenimiento del Thelioscope-1.

Ironías de la vida, sí.

Porque la vida está llena de contrastes irónicos, ¿lo sabían?

FIN