Depósito Legal B 38.787 - 1968

Impreso en España - Printed in Spain

1.ª edición: enero 1969

© FRANK CAUDETT - 1969

sobre la parte literaria

© ÁNGEL BADÍA - 1969

sobre la cubierta

Concedidos derechos exclusivos a favor 

de EDITORIAL BRUGUERA, S. A. 

Mora la Nueva, 2. Barcelona (España)

Impreso en los Talleres Gráficos de Editorial Bruguera, S. A.

Mora la Nueva, 2 - Barcelona – 1969

Todos los personajes y entidades privadas que aparecen en esta novela, así como las situaciones de la misma, son fruto exclusivamente de la imaginación del autor, por lo que cualquier semejanza con personajes, entidades o hechos pasados o actuales, será simple coincidencia.

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«DESGRACIADOS LOS DÉBILES»

Mariscal Von Blomberg

CAPÍTULO PRIMERO

Presentación de:

Un organismo llamado «MAQUIAVELO»

y de su jefe, descendiente genuino de Nicoló Machiavelli.

EN ALGÚN LUGAR MISTERIOSO

DE LAS PROFUNDIDADES MARINAS

Se llamaba Nicoló-Francesco Machiavelli Urbino-Fazzio.

Era corso de nacimiento, aunque había recorrido las cinco partes del mundo, habiéndose establecido indefinidamente en un punto determinado de cada una de ellas, para estudiar el idioma y la idiosincrasia, para versarse en los sui generis de cada raza, para asimilar sus costumbres y su manera de reaccionar ante un hecho concreto, reacción que luego comparaba con la de otras razas y otros individuos.

Nicoló-Francesco Machiavelli Urbino-Fazzio había aprendido tanto de la propia vida como mucho le habían enseñado en las universidades por donde desfilara, obteniendo siempre menciones inmejorables y dejando constancia de su excepcional inteligencia.

Era licenciado en Ciencias Económicas, en Filosofía y Letras, había concluido la carrera de diplomático aunque sin ejercer, y había ocupado temporalmente un cargo político en su país; temporalmente, porque un buen día, sin que nadie supiera el cómo ni el por qué, Nicoló-Francesco Machiavelli Urbino-Fazzio desapareció del mundo de la política, de la sociedad en general, sin que durante diez años se hubiese logrado tener el menor indicio de cuál podía ser su paradero.

Llegó a suponerse que había sido asesinado por algún rival en su brillante carrera, desmenuzando luego el cadáver, reduciéndolo a partículas de hueso y carne tronchados, para que nunca más pudiese aparecer indicio alguno que permitiera identificarle.

Muchos lamentaron la extraña desaparición... o misterioso asesinato de Nicoló-Francesco Machiavelli Urbino-Fazzio, puesto que se aseguraba que hubiera sido un hombre todavía mucho más brillante y menos diabólico que su antepasado Nicoló Machiavelli{1}.

* * *

El mundo en general, y especialmente los políticos que veían algo y alguien en Machiavelli Urbino-Fazzio, estaban equivocados en sus lamentos y consideraciones.

Porque no había muerto.

Porque desde hacía diez años estaba viviendo en un lugar misterioso de las profundidades marinas, en donde había sentado su cátedra particular como cerebro rector y jefe supremo de un organismo que operaba silenciosamente, al que nadie conocía, y que se llamaba «MAQUIAVELO».

¿Actividades?

La organización «MAQUIAVELO», perfectamente estructurada por su cabeza rectora, extendía sus tentáculos hacia todas las partes de la Tierra, teniendo subjefes y hombres de acción en distintos puntos del mundo, quienes se encargaban de cumplir las órdenes... comercio de secretos militares y políticos obtenidos mediante el engaño, coacción o la brutal violencia, para ser luego vendidos al mejor postor.

Pero cierto día llegó a oídos de Nicoló-Francesco Machiavelli Urbino-Fazzio el estrepitoso fracaso de una organización ideada por un discípulo y familiar suyo que se había hecho llamar Ettore Donnagio, y cuyo objetivo había sido el de adueñarse del mundo por medio de un ingenioso sistema que tenía por base la muerte sintética de individuos a quienes previamente habíase sometido a una operación de cirugía plástica...{2} Pues bien, al llegar todo esto a oídos de Machiavelli, decidió, en uno de sus raptos de diabólica inteligencia, reestructurar los lineamientos del organismo de que era director, para lo cual hizo llamar inmediatamente y acudir al cuartel general a sus subalternos y hombres de acción al servicio de estos, que él tenía repartidos por la superficie de la tierra.

Fue una llamada con caracteres urgentes.

Y esa clase de llamadas, viniendo del jefe supremo, no podía desatenderlas en un solo segundo ninguno de sus subordinados.

De esta forma, todos fueron llegando puntualmente a la cita.

* * *

La estancia era de proporciones cuadrangulares en la más pura acepción geométrica de la palabra. Y estaba limitada por cuatro caras o paredes de cristal, tres de ellas completamente traslúcidas y transparentes, desde las cuales, con asombro, podía contemplarse en toda su magnitud la gigantesca belleza de la flora y fauna marinas.

En algunos momentos daba la sensación de que las hojas de enormes algas abrazaban el cuadrilátero de cristal dispuestas a reducirlo a fragmentos; en otros, unos peces de enorme boca navegaban en línea recta, agigantados por el vidrio al ser vistos desde el interior, causando la impresión de que cuando chocaran contra él lo romperían, penetrando en la sala y con ellos una oleada de agua.

Pero no sucedía ni lo uno ni lo otro, porque aquellas paredes estaban construidas con una serie de aleaciones de unos metales que tenían igual propiedad transparente que el cristal, pero una resistencia, tanto al calor como a la presión del agua del mar y al fuego, un millón a la novena potencia superior a la del vidrio.

De ahí que las algas fracasaron en su mortal abrazo y que los voraces peces, al chocar contra aquel muro infranqueable, girasen en redondo alejándose hacia otro sitio más propicio, moviendo afanosamente su timón escamoso.

La cuarta pared, o el lado número cuatro, aquella que no era de cristal transparente sino biselado, estaba convertida en un grandioso panel ocupado en su totalidad por un estupendo, exacto y detallado mapamundi.

Cubriendo el centro de la estancia había una mesa rectangular, larguísima, presidida por un hombre al que otros sentados alrededor, y el resto en pie tras los sentados, prestaban una atención casi reverente.

También se veían varias mujeres en la reunión, aun cuando Nicoló-Francesco Machiavelli Urbino-Fazzio estaba considerado un misógino recalcitrante porque tenía de la mujer el falso concepto, pero arraigado, de que era un animal irracional que solo sabía valerse de su sexo para combatir a los demás animales racionales e inteligentes como eran los del hombre.

Pero aquellas mujeres que se encontraban en la sala, estaban en realidad al servicio de los subalternos de Machiavelli, o subjefes de la organización «MAQUIAVELO».

Era un hombre más bien alto, cosa que se ponía de manifiesto aun hallándose sentado y acodado a la mesa rectangular de brillante caoba como ahora lo estaba. Su cabeza se alargaba hacia el occipucio un tanto exageradamente, ovoidal podía decirse, pero cubierta por un cabello negro, reluciente, que le llegaba hasta el término de la nuca, formando anchas y marcadas ondas. Su rostro tenía la forma de un óvalo demasiado estrecho, por lo cual, según el rictus, sus facciones adquirían una expresión dura o, por paradoja, grotesca. La nariz era recta, larga y puntiaguda. En los ojos negros, tanto o más que el cabello, relucientes también, de mirada profunda y penetrante, inquisitiva diríase, radicaba el punto álgido de su temida y respetada personalidad; eran unos ojos misteriosos y extraños, intensos como un abismo hipnótico, permeables, que daban la sensación de traspasar las frentes y leer los pensamientos que surcaban los cerebros que tenía a su alrededor, pero leyendo con seguridad, sin temor al yerro, con esa seguridad que da por descontado el éxito en cada uno de sus movimientos. La barbilla era mefistofélica por el hecho de verse adornada por una agudísima y bien cuidada perilla, igual que bien cuidado estaba el bigote de estrechas guías que sombreaba el labio superior de una boca recta delgada, de rictus frío y duro, de expresión poco humana y nada piadosa.

Este era físicamente el hombre de brillante porvenir en la política, el hombre de inteligencia privilegiada, el hombre que otros habían lamentado ver desaparecer o haber perdido y que se llamaba Nicoló-Francesco Machiavelli Urbino-Fazzio.

Quien, en aquel instante, con la poderosa personalidad de su mirada arrolladora, envolvió uno por uno escrutadoramente los rostros de cuantos estaban reunidos en la mesa, de pie y sentados, en torno a él.

Y después, prosiguió dentro de un largo y meditativo silencio.

Como si estuviese estudiando detenidamente palabra por palabra, la frase con que había de abrir el diálogo y las que luego tenía que seguir pronunciando.

Nadie demostró impaciencia, aunque interiormente, todos estaban deseando con un fervor vehemente que el jefe de «MAQUIAVELO» tomase la palabra y abriera aquella sesión que se les antojaba tan enigmática e intrigante como él mismo.

Pero nada.

Seguía escrutándoles.

Y pensando.

En total y absoluto... SILENCIO.

CAPÍTULO II

DANS-001 advierte a EO-002,

que esté preparado, que,

como en otras ocasiones...

¡va a “chafarle” la “guitarra”!

EN UN LUGAR DE THE EVERGLADES

Al fondo, en el centro de un nuevo cuadro de lujuriosa vegetación, de los muchos que abundaban en aquel sector, se distinguía una línea blanca y circular del exótico y sorprendente edificio.

El cottage que un hombre llamado Evans poseía en un lugar de The Everglades, paraíso tropical, subyugante, situado al sur de la península de Labrador, en el Estado de Florida.

Sorprendente.

Pero mucho más lo era el que en una zona donde la tierra solía tener cualidades de arcilla pantanosa, existiera una piscina.

Extraordinaria piscina.

Mujeres.

¡Diablo de Evans!

Dos... Tres... Cuatro... Cinco...

Tendidas en los baldosines que ribeteaban el azulado rectángulo acuoso, adoptando poses cómodas para que el sol tostase todos sus encantos excepto aquellos que impedían los menudos bikinis.

Húmedos los cuerpos, broncíneos, exigentemente exuberantes... porque Evans exigía mucho a las mujeres que componían lo que algunos de sus compañeros habían dado en llamar «harén» del «pachá» Evans.

Al oír esa frase o comentario, el agente de DANS, aquel torreón humano todo músculo y elasticidad, rematado por un dorado penacho de rubios y ensortijados cabellos... sonreía.

Pensaba: «Envidia».

Y se acordaba de un negrito cubano que había cantado con mucho éxito una melodía que llevaba ese nombre: «Envidia».

Por la vecindad de aquella asombrosa piscina instalada como por arte de magia... por arte del ingenio electrónico de Evans en realidad... en tierras pantanosas, distinguíase la presencia de los arriates, las románticas glorietas donde 002 solía departir con su fiel seminole Stella, los floridos cenadores, y rodeándolo todo, la vegetación agreste.

Tan agreste como la pareja de multicolores menudencias conque se cubrían las exhaustivas hembras que tomaban el sol a placer estiradas o semiincorporadas al borde de la piscina.

¡Mujeres!

* * *

Una mujer.

Solo para ella tenía ojos en aquel momento el propietario del asombroso cottage instalado en The Everglades.

Melina Donnagio.

La mujer a quién 002, terminada la fantástica aventura en que la «MUERTE» se había enamorado loca y apasionadamente de él, había invitado, con el paternal fin de que olvidara el horror vivido al comprobar que su tío, Ettore Donnagio, era un cruel asesino y traidor al organismo al que se había comprometido a servir... para que olvidara todo aquello, la había invitado a pasar una temporada de «reposo» y descanso en su... ¿le dijera hotel de The Everglades, del que tenía extraordinarias referencias?

Sí, eso le había dicho.

Pero el femenino instinto de la mujer intuyó la verdad; le advirtió que era a su propia casa, a su cottage, a donde la invitaba a pasar aquellas fechas de olvido, «descanso» y relax.

Mas, no por eso había ella desoído la invitación.

Y allí estaba.

Para que Donald Evans solo tuviese ojos para ella.

Con el consiguiente desencanto de las que se veían postergadas.

En especial, para el desencanto de una graciosa figurilla de cobre con articulaciones tan flexibles y elásticas que parecía ser su cuerpo de cáñamo y junco, la cual, embutidos sus explosivos atractivos en un menudo bikini de látex negro, agitando la broncínea y chorreante cabellera de destellos azulados de tan azabache y bronce, se paseaba con sus graciosos pies desnudos, pequeños y de bien formados deditos, por encima de los baldosines policromos que circundaban la piscina.

Era Stella.

Poco, nada complacida. Desaprobadora en cuanto a la excesiva atención que su amo le dedicaba a la forastera.

Cierto.

Excesiva atención.

Como otras veces se la había dedicado a Olga Zarkov o Verna Mac Neil... y últimamente, sin que lo supiera Stella, a una israelita llamada Sonia Teduac.

Pero ahora, en primerísimo plano, estaba Melina Donnagio.

¡No había para menos!

EO-002, desnudo el torso, luciendo unos shorts de color beige, se hallaba situado en el extremo opuesto del líquido rectángulo, contemplándola.

Como si la viera por primera vez.

Igual que cuando la había visto por primera vez en la pista de atracciones del Club Venezia, de Roma, donde ella actuaba de premiére estelar, con su vestido de escamas verdes, amarillas, y rojas, que se ceñía estridentemente a su anatomía, cantando con voz profunda llena de sensuales cadencias la vieja pero romántica pieza «Tango italiano».

Igual que entonces.

Como le había parecido entonces.

Sencillamente fabulosa.

SEN-SA-CIO-NAL.

Pero ahora...

En lo alto del trampolín, con su bikini rojo moteado de manchas azules y amarillas, aupándose sobre la puntita de los pies, disponiéndose a...

Su figura trazó en el aire un arco maravilloso y se introdujo en el agua con el consiguiente golpetazo.

¡Chooop!

Salpicó a más de una de las que tomaban el sol, lo que sirvió para que le tomasen más inquina.

Ágilmente.

Con brazadas de nadadora profesional, con un estilo que recordaba a la Esther Williams de los buenos tiempos, cruzó en línea recta la piscina aupándose en el lugar donde estaba Evans ayudada por este.

—¿Qué te ha parecido, Donald?

—¡Fuera de serie! ¡Excepcional! Creo que bien te mereces un whisky. ¿Aceptas tomarlo en mi compañía?

Sonrió la deslumbrante morena.

—Como decís vosotros, okay.

* * *

Ojos ámbar. Como el whisky. Labios muy rojos, de rubí, curvados en sensacional arco de cupido. Nariz recta, separando el par de elípticas órbitas que se prolongaban agudamente hacia las sienes.

Con su bikini tan sensacional como ella misma.

Melina Donnagio.

Donald Evans la miró una vez más sin ocultar su admiración.

Su asombro ante tanta belleza.

Melina, por el contrario, no se mostraba asombrada ya ante los trucos de prestidigitación y cambios que Evans efectuaba con su control electrónico remoto de la sala circular.

Ahora, con mesita ratona de brillante superficie. Un mueble-bar. Dos butacas. Tres canapés.

Evans dejó de mirarla para echar un largo trago de whisky.

Melina, en la butaca de enfrente, cabalgada una de sus fabulosas extremidades inferiores sobre la otra, bebía a lánguidos y cortos sorbos.

Saboreando la bebida como Donald la saboreaba a ella con la mirada.

De súbito, él le preguntó:

—¿No has pensado nunca en casarte, Melina?

—No —repuso con los ojos ámbar a ras de cristal—. ¿Con quién? ¿Me aceptarías tú?

Evans alzó ambas manos.

Una mujer podría parecerle extraordinaria, fabulosa, sensacional, explosiva, exhaustiva, y un millón de calificativos y sinónimos más... ¡Pero! ¿Casarse?

—¿«Contra» mí? —inquirió con aquella mezcla de picar ingenuidad y cinismo que tan bien le sentaba, mientras apartaba de su frente aquellos dichosos ricitos dorados que siempre cosquilleaban sobre ella. Volvió a preguntar—: ¿Qué mal te he hecho yo, Melina? Soy tu amigo, admito que eres preciosa, admiro tus encantos... Pero, ¿imaginas la clase de marido que sería un tipo como yo?

Ella alzó la mano que sostenía el vaso, brindando:

—¡Chin... chin...! —Y agregó—: ¡Por quien sería un marido extraordinario y maravilloso!

Evans tuvo suerte.

Fortuna le llamo yo, a que en aquel preciso instante en que la conversación entraba por escabrosos y peliagudos senderos, un zumbido monótono y machacón —al que nos hemos acostumbrado hasta nosotros— llenase la estancia con su ámbito.

Puso al descubierto el minúsculo transmisor-receptor.

Oyó:

—¡DANS-001, desde Dawning Island, a EO-002! ¡DANS-001, desde Dawning Island, a EO-002! ¡Llamada de urgencia! ¿Me escucha, 002?

Le escuchaba, y esta vez, a gusto.

—¡Adelante, DANS-001! ¡Adelante! ¡Permanezco a la escucha!

Una pausa.

De nuevo la voz de Barnett, que no mostraba irritación ni irascibilidad, pese a que del final de la última misión de Evans, aquella de la «MUERTE» enamorada, habíase enterado al cabo de una semana porque 002 daba clases de no sé qué axiomas... De nuevo su voz, diciendo monocorde:

—Debe estar preparado, Evans, para de un momento a otro trasladarse a Dawning Island. El mismo aviso acabo de cursarles a Bassiter, Klem y Bannion.

Eso, en parte, lo de que se requiriera la presencia de los cuatro superagentes de DANS en el cuartel general, alarmó a 002. Por fuerza tenía que tratarse de algo gordo.

Preguntó:

—¿Qué ocurre, señor?

—De momento, nada.

—Entonces... ¿por qué tan agorero y dispuesto a «chafarme» la «guitarra» como siempre?

—¡Repórtese! —estalló ahora Barnett.

—Correcto. Me reporto. Y creo también que tengo algún derecho de saber lo que ocurre, ¿no?

—Lo tiene. Pero le repito que de momento no es nada grave. Se trata de una misión, mejor dicho, posible misión, de escolta a mi persona puesto que es probable que tenga que salir de Dawning Island. Pero no sé si en caso de salir seré escoltado por ustedes o la Casa Blanca dispondrá que me escolten miembros de su cuerpo de Seguridad Personal.

—¿Salir usted de Dawning Island, señor? ¿Por qué? No recuerdo...

—No me interrumpa, 002, y le explicaré las razones.

—Le escucho.

—Bien —carraspeó Barnett—. Se trata de que ciertos países del «Pacto de Varsovia»{3}, la U.R.S.S. principalmente, están efectuando maniobras militares en la frontera checoslovaca y se supone que con el propósito de invadir ese país, dado que la política comunista de Checoslovaquia ha entrado en una fase de muchas discrepancias con Moscú. Además, como Rumania se solidariza con los checos, se supone que tropas soviéticas, polacas y de la Alemania Oriental se dispongan a invadir también Rumania, al igual que sucedió en 1955 con Hungría.

—¡Pero...! —no pudo por menos que interrumpir Evans—. ¿Qué tienen que ver las maniobras soviéticas en contra o favor de sus países satélites con un organismo llamado DANS con misiones específicas de espionaje y contraespionaje atómico-nuclear?

—¡No sea impaciente, Evans! —exclamó DANS-001. Agregando—: Occidente ha supuesto, no sin cierto fundamento, que puede tratarse de un movimiento aparente de ataque hacia unos países determinados del «Pacto de Varsovia», cuando en realidad, todos de mutuo acuerdo, se dispongan a lanzar un ataque masivo contra los países del norte de Europa miembros de la OTAN{4}. Por ello, y para exorcizar el posible peligro que se intuye, han decidido todos los países miembros de la OTAN que se efectúe una sesión plenaria en París, a la que asisten todos los jefes de los servicios de inteligencia, espionaje, contraespionaje y superorganizaciones, al efecto, supongo, de que cada país miembro destaque a sus mejores hombres para realizar una misión arriesgadísima de espionaje en varios países del «Pacto de Varsovia», con el fin de constatar cuáles son los verdaderos proyectos del bloque comunista. Por todo lo expuesto, Evans, comprenderá que yo, jefe supremo de un organismo de superagentes pertenecientes a un país miembro de la OTAN, debo asistir a esa reunión.

—Ahora entiendo, señor —murmuró Evans pensativo, mirando de soslayo la sugestiva figura de Melina Donnagio, indolentemente recostada en la butaca. Y le preguntó a DANS-001—: ¿Y por qué es posible que le acompañen componentes del Cuerpo de Seguridad de la Casa Blanca, cuando lo lógico es que lo hagamos nosotros... aunque me «chafe» la «guitarra»?

—Evans, Evans, aunque somos un organismo autónomo, no debe usted olvidar que estamos bajo las órdenes directas del Gobierno de los Estados Unidos y organismos afectos de alto nivel, como el Pentágono, el Senado y el Comando Estratégico de los EE. UU.

—Okay, ¿en tal caso...?

—Pues lo que usted mismo ha dicho, 002: esté preparado por si, como en otras ocasiones, le «chafo» la «guitarra» —y tras esta pequeña ironía que habíase permitido el jefe supremo de DANS, exclamó—: ¡Cambio y cierro!

Evans solo cerró.

Y poniéndose en pie, se acercó a la butaca en donde la hermosísima mujer de los ojos ambarinos permanecía cómodamente retrepada fingiendo dormitar.

—¿Recuerdas mi primer y principal axioma, zíngara?

Hizo ver que despertaba con sobresalto.

—¡No... Donald, no!

—Sí, pequeña...

—Son muchos días, Donald. ¿Es que nunca te satisfago lo suficiente?

—Porque me satisfaces demasiado precisamente.

—¡Pero...!

—Pero ya has oído, aunque te hacías la dormida, que el jefe está dispuesto a «chafarme» la «guitarra» en el momento menos pensado. Y antes de que ese momento se produzca, quiero que la guitarra vibre en desgarradas notas de alegría y felicidad...

Se fue inclinando hacia la butaca.

Y ella se fue encogiendo en el interior.

Hasta que no pudo más.

—¡Donald! ¡Estoy resbalando!...

Silencio.

Un par de menudas piezas volaron por el aire.

Respiraciones agitadas... suspiros... jadeos...

Por rápido que fuese DANS-001 en volver a llamar, solo «chafaría» media «guitarra»... una parte de la lección que era principal y primer axioma de 002.

Mujeres.

¡Diablo de Evans!

CAPÍTULO III

Por fin:

El cerebro diabólico que rige “MAQUIAVELO”

explica su criminal proyecto, no por criminal...

menos inteligente y lucrativo.

EN AQUEL LUGAR MISTERIOSO

DE LAS PROFUNDIDADES MARINAS

La estancia cuadrangular.

De tres caras de cristal translúcido y una de cristal biselado reproduciendo un gigantesco mapamundi.

La pulida, alargada, rectangular, brillante mesa de caoba.

Rostros intrigados, ávidos, reunidos en torno a ella.

Otros, de pie, a espaldas de los sentados.

Y el hombre de impresionante aspecto que presidía aquella especie de sesión plenaria de un organismo llamado «MAQUIAVELO», aún estaba pensativo, callado.

Silencio.

Total y absoluto silencio.

Roto a intervalos por el sonoro chasquido del golpear contra el cristal de las enormes hojas de las algas marinas o del morro de algún pez, ¡pobre iluso! que trataba de perforar aquella barrera de vidrio.

Tanta quietud y silencio, crispaba los nervios de los asistentes, a excepción de los de aquel que precisamente parecía estar poniéndolos a prueba.

De súbito, alzó la cabeza que hasta entonces había tenido inclinada hasta rozar el torso con la mefistofélica perilla, para escrutar en una de sus miradas profundas y penetrantes a cuantos estaban pendientes del menor de sus movimientos.

Y al fin, pareció que se entreabrían sus rectos, finos y descoloridos labios.

En efecto.

—Señores —anunció con voz seca, imperativa, grave, metálica (sin hacer mención para nada las mujeres que allí había, sino solo de «señores»)—, como muy bien decía mi preeminente antepasado Nicolás Maquiavelo, historiador, filósofo y hombre de Estado... el Estado o el poder son vehículos que están a disposición del déspota para su beneficio y lucro personal, más nunca para procurar el bien moral y material del pueblo. El gobernante ha de servirse de la adulación para ganarse el apoyo de los poderosos o, si aquella resulta ineficaz, de la fuerza y la perfidia. Como la gente se deja seducir por las apariencias, el gobernante ha de hacer gala de devoción y lealtad, por lo menos aparentemente. Pero siempre, ¡siempre! es mucho mejor y más práctico ser temido que amado. Un trato de cualquier índole vale tanto para cumplirlo como para quebrantarlo, si los intereses de uno lo exigen así.

Hizo una breve pausa, miró con sus brillantes pupilas negras a quienes le miraban absortos.

Prosiguió:

—Señores... no ha sido esta una introducción grandilocuente para demostrarles mis dotes de orador, sino una escueta sinopsis que luego haré más extensa, de la política reestructurada bajo cuyos lineamientos va a producirse de hoy en adelante nuestra organización. No ignoro que hasta hoy, hemos jugado a un juego difícil y peligroso, pero opino que lo hemos hecho con demasiada lealtad. En una frase: ¡no hemos sido buenos políticos ni inteligentes gobernantes! Hemos robado un secreto militar para venderlo a cualquiera que pagase bien por él, sin tener en cuenta la posibilidad de comprometerlo con varias potencias, cobrar de todas y venderlo a una sola: a la que más nos simpatizase o a la que más hubiera pagado. De todas formas, eso tiene ahora una relativa importancia, puesto que he llegado a la definitiva conclusión de que vale mucho más un determinado ser humano que cualquier microfilm que luego puede ser reproducido; el hombre, sin embargo, no puede ser devuelto a la vida. Y con respecto a la diferencia de valores entre hombre y microfilm, voy a hacerles una demostración rápida y concreta de ello.

Segunda pausa.

Ahora, para mirar a un personaje determinado de los reunidos, preguntándole:

—¿Quiere decirnos, señor Rabovsky, los beneficios obtenidos por los sectores de la organización que usted controla?

El aludido se puso en pie.

Se llamaba Andrei Rabovsky, y aunque ruso de nacimiento, llevaba varios años residiendo en Tokio. Era de mediana estatura, muy ancho de hombros, tórax vigoroso, rostro sanguíneo heredado de su madre; mujer nacida en Irlanda, y sus facciones resultaban en general un tanto ariscas, hoscas. Rabovsky, no obstante, era un hombre inteligentísimo, cuya verdadera profesión era la de ingeniero industrial textil, aunque además fuese un eminente experto en balística, diseñador y constructor de proyectiles dirigidos. Poseía una fábrica de tejidos en Tokio, inmensa, en cuyo subsuelo tenía instaladas seis dobles rampas de lanzamiento de proyectiles dirigidos, al servicio, es obvio, de la organización «MAQUIAVELO», de la que controlaba los sectores correspondientes a Oceanía, Asia y África.

—¿Se refiere a los beneficios obtenidos en el último año, profesor «Maquiavelo»? —inquirió a su vez Rabovsky.

Nicoló-Francesco Machiavelli Urbino-Fazzio, que habíase hecho llamar por sus subordinados, desde el primer día, profesor «Maquiavelo», cabeceó afirmativamente.

—Sí, exactamente. Me refiero a los del último año.

—No dispongo en este instante de los libros para poder darle una cifra que se ajuste a la realidad con matemática exactitud, pero puedo dar una cifra aproximada que esté muy cerca de la genuina. En números redondos, llamémosles: quince millones de dólares.

—Bien, bien, señor Rabovsky, perfecto. Quince millones de dólares —habló con voz pausada, de grave eco, el jefe de la organización. Y dirigiéndose a otro de los reunidos, inquirió—: ¿Y usted, doctor Leroux, quiere darnos la cifra de beneficios obtenida por el sector que usted controla dentro de la organización?

Paul-Henri Leroux se puso en pie.

Hombre de avanzada edad, cabellos completamente canos pero abundantes y ligeramente ondulados, tenía los ojos de un color castaño apagado, un tanto arrugada la piel del rostro, encorvadas las espaldas pese a lo cual era altísimo y debía haberlo sido mucho más en su juventud. Vestía con la elegancia y pulcritud parisinas. Paul-Henri Leroux, como cuantos pertenecían en calidad de subjefes a la organización «MAQUIAVELO», era un hombre eminentísimo. De profesión cirujano, pero no circunscrito a una especialidad determinada, sino especializado en toda clase de intervenciones e incluso en trasplantar ojos humanos con cámaras televisivas microscópicas instaladas tras la córnea, a través de cuyas cámaras y desde un control central, podía verse a distancia lo mismo que estaba viendo quien llevaba aquellos ojos. Su descubrimiento, es obvio, lo había puesto inmediatamente en conocimiento del profesor «Maquiavelo».

Paul-Henri Leroux, desde su clínica quirúrgica instalada en París, regía los destinos del sector europeo de la organización «MAQUIAVELO».

Con voz ligeramente cascada, respondió:

—Los beneficios de este último año ascienden a cuatro millones quinientos mil dólares.

—Perfecto, perfecto, doctor Leroux. Cuatro millones y medio de dólares —susurró, con voz tenue ahora, el profesor «Maquiavelo». Para, al instante, dirigir sus penetrantes ojos negros hacia otro de los reunidos que se hallaban sentados, interrogándole—: ¿Y usted, profesor Knutson, quiere informarnos por favor del superávit obtenido por el sector que usted controla?

Se puso en pie.

Era el más joven de los que hasta entonces habían contestado a las preguntas del jefe, puesto que no debía contar más allá de los treinta y cinco años. Mediana estatura pero más bien tirando a alto, de buena contextura física con maneras atléticas, tenía el cabello crespo y rojizo, el rostro de tez blanca cubierto de pecas, y las facciones en general correctas. Se llamaba Albert Knutson y era licenciado en Biología, Bioquímica y Ciencias Naturales. Desde su laboratorio experimental ubicado en la ciudad de Baltimore (Estados Unidos), controlaba el sector correspondiente a todo el continente americano.

Dijo, por respuesta, con voz espesa y segura:

—Los ingresos obtenidos por mi sector en este último año, profesor «Maquiavelo», han sido exactamente once millones de dólares.

—Correcto, correcto, profesor Knutson. Once millones de dólares. Y ahora... —Nicoló-Francesco Machiavelli esbozó una sonrisa frígida, glacial, de propiedades tan heladas como metálicas—. Si nos tomamos la molestia de sumar los ingresos obtenidos por los sectores que controlan los señores Rabovsky, Leroux y Knutson, obtendremos la cifra total de treinta millones quinientos mil dólares. O sea, que ese es el beneficio obtenido por nuestra organización en un año, dedicando nuestros efectivos al tráfico de secretos políticos, microfilms militares, y demás actos por el estilo. Pues bien, ahora es cuando voy a demostrarles la enorme diferencia que existe entre el valor hombre y el valor microfilm.

Hizo una breve pero intencionada pausa para mantener en el intríngulis a su auditorio.

Después anunció, satisfecho, grandilocuente, con marcado y reiterado énfasis:

—Tengo el nombre de cinco individuos que valen, para sus respectivos Gobiernos, una cifra no inferior, por «cabeza», a... ¡cincuenta millones de dólares USA! ¿Han oído bien? Cincuenta millones de dólares cada uno, que multiplicado por cinco, arroja la cifra total de doscientos cincuenta millones de dólares. Y si comparamos esa cantidad con los beneficios obtenidos en nuestro último ejercicio, llegamos a la conclusión de que siguiendo como hasta ahora, para obtener esos doscientos cincuenta millones de dólares necesitamos la friolera de ocho años y algunos meses... ¡cuando podemos obtenerla en unas semanas!

Un hombre se puso en pie.

—Pido la palabra, profesor «Maquiavelo».

—Adelante, doctor Leroux.

Paul-Henri Leroux carraspeó, interrogando seguidamente:

—¿Podemos saber quiénes son esos hombres a quienes sus Gobiernos valoran con tal alto precio?

Sonrió diabólicamente Nicoló-Francesco Machiavelli, acariciándose con una suavidad casi paternal su puntiaguda y bien cuidada perilla.

—¡Por supuesto, doctor, por supuesto! —exclamó—. Ahora mismo van a saberlo. Se trata de los cinco jefes de los cinco organismos de espionaje y contraespionaje más importantes del mundo... Se trata de cinco hombres que conocen secretos vitales para la seguridad de su país.

«Míster Stanley Barnett, director y jefe supremo del DANS estadounidense, o Departamento Atómico Nacional de Seguridad. Con respecto a este organismo y su director tengo unos proyectos especiales, UN ODIO RECONCENTRADO, porque fue el causante del fracaso de un pariente y discípulo mío llamado Ettore Donnagio, que había logrado introducirse en el propio DANS para destruirlo y luego adueñarse del mundo a través de un ingeniosísimo sistema. Pero de esto, hablaremos posteriormente.

»Sir Lawrence Matheson, segundo jefe del TSM (Top Secret Mission) del Intelligence Service Británico.

»Coronel Alexandro Alexandrovitch Keimbekov, general en jefe del Servicio de Inteligencia soviético del KGB.

»Monsieur Noel Jarnoux Monnet, comisionado superior y primer jefe del SDEC, con mayor exactitud SDECE. Servicio de Documentación Exterior y de Contraespionaje Francés.

»Chiang-Tung Leí Fo, director supremo del DEDIECH. Departamento Especial de Inteligencia y Espionaje Chino-Comunista.

De nuevo hizo un alto en sus explicaciones el profesor «Maquiavelo», para agregar:

—Estos cinco hombres son los que van a rentarnos en unas semanas el beneficio de ocho años, una vez estén en nuestro poder y se haya exigido por ellos la suma de cincuenta millones de dólares por cabeza.

Otro individuo se puso en pie.

—Pido la palabra, profesor «Maquiavelo».

—Usted la tiene, mi amigo y profesor Albert Knutson.

El aludido inquirió:

—¿De qué medios podemos servirnos para raptar a unos hombres que se encuentran siempre rodeados por grupos de miembros de sus cuerpos de seguridad, los cuales, no vacilan en disparar al menor intento de agresión.

—Profesor Knutson —habló Nicoló-Francesco Machiavelli con un atisbo de indignación en su voz áspera y metálica—, me extraña que conociéndome como creo me conoce, no se le haya ocurrido pensar que mi inteligencia ya ha soslayado lo que a usted le parece o se le antoja una barrera inexpugnable. Aunque, a fuerza de sincero, debo reconocer que en esta ocasión, mi inteligencia se ha visto favorecida por las circunstancias. Escuchen con atención, caballeros. Sobre todo, en principio, ustedes dos, señores Knutson y Leroux.

»Debido a ciertas maniobras político-militares de los países del Pacto de Varsovia, en especial de la URSS, que, aparentemente parecen destinados a imponer la disciplina comunista del Kremlin en los países discrepantes como Rumania y Checoslovaquia, los países miembros de la OTAN, temiendo que se trate de una añagaza del bloque comunista, cuya verdadera intención sea la de invadir algunos países del norte de Europa pertenecientes a la OTAN, han decidido celebrar una conferencia en la cumbre en París, a la que asistirán, amén de los representantes gubernamentales de cada país, los jefes de los Servicios de Inteligencia y Contraespionaje, así como de superorganizaciones, con la finalidad de estudiar una posible infiltración de agentes en los países del bloque soviético que se encarguen de investigar la verdadera intención de esos movimientos militares de algunos países del Pacto de Varsovia.

»A esa reunión asistirán tres de nuestros hombres, por ser sus países miembros de la OTAN: Stanley Barnett, Lawrence Matheson y Noel Jarnoux Monnet, por Estados Unidos, Reino Unido y Francia respectivamente, jefes del DANS, del TSM del Intelligence Service y del SDECE.

Otro fugaz lapso de silencio.

—¿De cuántos hombres dispone usted, profesor Knutson?

El de los pelos rojos y crespos, señalando con el pulgar hacia detrás por encima de su hombro derecho, repuso:

—De seis y dos mujeres.

—Cuatro de ellos serán suficientes para presentarse en Dawning Island, cuartel general de DANS, con un avión falsificado, pero exactamente igual a los del Comando Aéreo Estratégico de Estados Unidos y también con documentos excelentemente falsificados que los acrediten como miembros del Cuerpo de Seguridad de la Casa Blanca, destinados a escoltar a Stanley Barnett hasta París. ¿Entendido, profesor Knutson?

—¡Ahora casi lo veo sencillo, profesor «Maquiavelo»! —exclamó el pelirrojo biólogo y bioquímico.

Nicoló-Francesco Machiavelli Urbino-Fazzio, sin prestar la menor atención a la exclamación jocosa de su subalterno, clavó los ojos negros de mirada penetrante, de rayos escrutadores que parecían tener la virtud de leer en el cerebro de sus oponentes, en la faz ajada del anciano Paul-Henri Leroux.

Inquiriendo:

—¿De qué personal dispone usted, doctor?

—Del mismo que mi compañero Knutson. Seis hombres y dos mujeres.

—Bien... aunque no soy partidario de ellas, pero dado que la conferencia cumbre se celebrará en el propio París, que esas mujeres... ¿cómo se llaman?

—Simone de Bausset y Nathalie Blanchard...

—Pues que Simone y Nathalie se encarguen de la desaparición de Noel Jarnoux Monnet, comisionado superior del SDECE, del cual me consta, según expediente que me he ocupado de obtener, que una de sus mayores debilidades, quizá la única, es el animal del otro sexo. En cuanto a sus seis hombres, Leroux, con un aparato idéntico a los de la Royal Air Force y con documentos que los acreditarán como miembros de Seguridad del Parlamento, se encargarán de trasladar a sir Lawrence Matheson... en apariencia a París, a la reunión cumbre de la OTAN —carraspeó ligeramente antes de agregar—: El material y los documentos ya están aquí dispuestos; estos últimos solo falta rellenarlos con los nombres que correspondan.

Otro de los reunidos se puso en pie.

—Pido la palabra, profesor «Maquiavelo».

—Usted la tiene, Rabovsky.

El de anchos hombros, tórax vigoroso y rostro sanguíneo heredado de su madre irlandesa, dijo a continuación:

—Faltan dos de nuestros hombre-objetivo, y ninguno de los países a que ambos sirven pertenecen a la OTAN. ¿Cómo podremos hacernos con ellos?

Sonrió mefistofélicamente el profesor «Maquiavelo».

—Esa es, Andrei Rabovsky, la misión que precisamente le tengo asignada a usted, dado el hecho de que, por controlar el más amplio de los sectores, dispone de más personal... cinco hombres y dos mujeres rusos; cuatro hombres y dos mujeres chinos; cuatro hombres y una mujer japoneses; y cuatro hombres y dos mujeres marroquíes. En total, un efectivo humano de veinticuatro «piezas». ¿O me he equivocado?

—No, profesor «Maquiavelo» —respondió Rabovsky.

—Pues bien, amigo Andrei —prosiguió el jefe—, cuatro de los cinco hombres rusos de que dispone, se presentarán en el número dos de la plaza Dzerzhinsky de Moscú, donde se ubica un estilizado edificio en el que tiene su sede el coronel Alexandro Alexandrovitch Keimbekov, con documentos que los acreditarán como genuinos miembros del NKVD{5}, y que según ellos, habrán recibido órdenes directas del Kremlin de acompañar a Alexandrovitch Keimvekov a una reunión de Alto Secreto convocada con carácter de urgencia en Varsovia, para allí determinar la intención de los agentes al mando de Keimbekov en la posible invasión a Checoslovaquia y Rumania. Uno de esos falsos miembros del NKVD pilotará un genuino «MIG-15» caza-reactor soviético. ¿Va comprendiendo, Andrei Rabovsky?

Cabeceó el aludido sin pronunciar palabra alguna, por lo que el jefe supremo de la organización «MAQUIAVELO», siguió diciendo:

—Respecto a nuestro último... «hombre-objetivo», como usted muy bien ha dicho, Andrei Rabovsky, se encargarán de él cuatro de sus hombres chinos. Se presentarán ante Chiang-Tung Lei Fo con el uniforme y credenciales de cuatro miembros de la Guardia Roja de Pekín, diciéndole al jefe del DEDIECH que por orden expresa de Mao-Tsé-Tung, deben escoltarle hasta su presencia a un urgente problema que está dispuesta a plantear contra China comunista la SEATO{6}.

Una pausa. Esta bastante más larga que las anteriores. Para que al fin, tras un largo y denso período de silencio, se oyese decir de nuevo a la voz áspera, grave, metálica, del jefe supremo de la organización «MAQUIAVELO»:

—Es obvio, y casi no hace falta decirlo, que nuestros cinco «hombres-objetivo» serán trasladados a esta base submarina... en espera de que sus Gobiernos respondan a los mensajes que les enviaremos, pidiendo por «cabeza» cincuenta millones de dólares. De todas formas, les haremos un lavado de cerebro, siguiendo la política que predicaba mi preeminente antepasado Nicolás Maquiavelo, para enterarnos de cuanto saben, y además de con ellos, comerciar luego con los secretos que nos hayan revelado. Si los Gobiernos pagan... ¡que pagarán! se los devolveremos con vida... a excepción hecha de Stanley Barnett, jefe del DANS, organismo al que odio, y que está condenado a morir desde este mismo momento.

Luego de haber sentenciado a muerte al director del organismo que el profesor «Maquiavelo» tanto parecía odiar, se mantuvo absorto, hierático, como en trance, durante unos segundos.

Hasta que exclamó, sobresaltando a los que guardaban absoluto silencio:

—¡Ah...! Se me olvidaba decirles que todos los miembros de nuestra organización que van a intervenir en esta importantísima y fabulosa misión, serán antes operados por el doctor Henri Leroux.

Aunque la mayoría mostraron su extrañeza, nadie formuló pregunta alguna.

—Ello se debe —agregó el jefe supremo— a que tenemos que comprender que una vez que los hayamos raptado, los agentes de los organismos que esos cinco hombres dirigen, se pondrán en movimiento para encontrar a sus jefes... y si dan con alguno de los raptores, gracias a la operación de cirugía oftalmológica que en ellos habrá practicado el doctor Paul-Henri Leroux, podremos desde aquí seguir las evoluciones del agente o agentes... a través de los propios ojos de nuestro hombre raptor. Pero... creo que sería preferible que diese usted las explicaciones técnicas pertinentes, doctor Leroux. ¿Quiere hacerlo, por favor?

El anciano se puso en pie.

Dio un largo, prolongado y cansado vistazo alrededor de la larguísima y rectangular mesa de caoba.

Tras unos ligeros carraspeos, inició:

—Aunque se me pueda tachar de fatuo, señores, creo haber hecho el descubrimiento más grande en el terreno de la ciencia oftalmológica: los ojos televisivos. Técnicamente sería muy extenso de explicar y es posible que la mayoría de ustedes no me comprendieran, por tanto, tratare de resumirlo de una forma que sea comprensible y clara para todos.

»La oftalmología es una rama de la ciencia médica y quirúrgica delicadísima, puesto que el médico o cirujano, “juega” con una de las partes, de los sentidos, más delicados del ser humano. Y por tanto, debe llevarse un cuidado más que exquisito al efectuar el trasplante de córnea y su esclerótica que es el cuerpo principal del ojo humano que interviene en mi descubrimiento. En la esclerótica se instala un objetivo de televisión que capta la imagen que la pupila, abertura dilatable y contráctil del centro del iris por la que pasan los rayos de luz, tiene delante. A través del propio iris se expiden las ondas hertzianas que emite el generador del objetivo situado detrás de la esclerótica de la córnea, ondas estas que al surgir a través de la pupila se esparcen por el aire exactamente igual que las emitidas por un emisor de televisión, y esas ondas son captadas por una pantalla o control-receptor general que, según órdenes del profesor «Maquiavelo», se situará en esta base submarina haciéndolas llegar hasta ella por una antena receptora de ultraalta frecuencia. En síntesis, los ojos televisivos, revisten un carácter de sencillez extraordinario... tan extraordinario como inverosímil pueda parecer el que eso sea realidad. Y lo es, señores, porque ya son doce las pruebas de trasplante, con pleno éxito, que he efectuado.

—Es suficiente, doctor Leroux. Ahora... —la voz del jefe supremo de la organización se tomó dura, cruel, despiadada—, cada uno de ustedes, seleccionen al personal destinado a efectuar los raptos. Denme sus nombres para que se rellenen sus documentos falsos que van a pasar por muy genuinos. Ya puede empezar usted mismo, profesor Albert Knutson. ¿Nombre de los cuatro individuos que destina para efectuar el rapto de Stanley Barnett... el sentenciado?

Knutson, en pie, como siempre que se dirigía al profesor «Maquiavelo», dijo, tras mirar al grupo de individuos que tenía a su espalda:

—Jackie Allport, Edwin Andersen, Gordon Bailey y Nick Barnes.

—Correcto —aceptó el jefe, que había ido anotando los nombres. Miró a Rabovsky, inquiriendo, con una sonrisa fría—: ¿Los suyos? Primero, quiénes intervendrán en lo del coronel Alexandro Alexandrovitch Keimbekov. Luego, los que destine para la captura de Chiang-Tung Lei Fo.

Andrei Rabovsky, en pie también, y tras observar a sus asalariados, anunció:

—Para el coronel Keimbekov serán destinados: Serge Vorochilov, Istvan Falsia, Vasili Shepilov y Alioscha Malenkov. Para el director supremo del DEDIECH. Chiang-Tung Lei Fo, destino a Ah Tai Sekuang, Yin-Tsé Yang, Wu Tsing y Kiao-Cheu Ywa.

—Perfecto, perfecto, Rabovsky. Ahora usted, doctor Leroux. Los nombres de las mujeres que se han de encargar del libidinoso primer jefe del SDECE. Noel Jarnoux Monnet, ya me los ha dicho antes: Simone de Bausset y Nathalie Blanchard. Ahora, los seis nombres que destinará al rapto del segundo jefe del TSM del Intelligence Service británico.

El doctor se puso en pie, pronunciando:

—Robin Pagnot, Gilbert Bazire, Antoine Pare, Yves Roussin, Adrian Sartres y Roland Leduc.

Silencio.

Y tras él, la voz del jefe supremo de la organización «MAQUIAVELO», ordenando:

—Todos cuantos han sido nombrados, que se preparen para ser intervenidos en los ojos por el doctor Paul-Henri Leroux; doctor, en la subgruta tiene usted dispuesto un auténtico laboratorio-quirófano con toda clase de material quirúrgico y los auxiliares que necesite. Cuando haya concluido las intervenciones, daremos comienzo de inmediato a la operación-rapto de nuestros «hombres-objetivo». ¿Alguno de ustedes alberga dudas respecto a mis instrucciones?

Uno se puso en pie.

—Pido la palabra, profesor «Maquiavelo».

Se trataba de Albert Knutson, el biólogo y bioquímico pelirrojo de tez pecosa, y el más joven de los subjefes que tenía en la organización Nicoló-Francesco Machiavelli Urbino-Fazzio.

—Suya es, profesor.

—No es que albergue duda alguna respecto a sus instrucciones, profesor «Maquiavelo» —dijo el norteamericano. Agregando—: Se trata simplemente de hacerle una pregunta, ¿qué ocurrirá si los Gobiernos respectivos se niegan a pagar los cincuenta millones de dólares que pedimos por cada uno de nuestros «hombres-objetivo»?

Machiavelli Urbino-Fazzio, atusándose el bigotillo y acariciando después la mefistofélica perilla, soltó una carcajada gutural, sardónica.

Dijo:

—Miren todos hacia el panel viselado donde se representa el mapamundi.

Eso hicieron.

Y el profesor «Maquiavelo» accionó unos controles situados debajo, de la parte de mesa que él ocupaba, haciendo que al instante brillaran cinco luces rojas, intensas, en distintos puntos del mapa.

Y debajo de las puntas luminosas de color rojizo surgieron cinco letreros sobrepuestos, brillantes por la luz verde que tenían en su contraplacado, y en los que se podía leer: «Washington, Moscú, Londres, París, Pekín».

—Si se niegan a pagar —habló de nuevo el diabólico personaje—, sucederá, señores, que esos cinco puntos que ven iluminados y que corresponden a las capitales de los países de origen de nuestros cinco «hombres-objetivo», serán voladas al lanzarse sobre ellas dos proyectiles dirigidos desde las rampas que nuestro colaborador Andrei Rabovsky posee en el subsuelo de su fábrica de tejidos en Tokio. De este pequeño detalle, serán advertidas las respectivas potencias. Aunque, en realidad, esos hombres valen tanto para ellas, que estoy convencido de que pagarán los cincuenta millones de dólares por cabeza, evitando que tengamos que recurrir a tanta y tan desagradable violencia.

Silencio.

Y luego, otra vez, la voz áspera y grave, metálica y seca, de Nicoló-Francesco Machiavelli Urbino-Fazzio, inquiriendo:

—¿Más dudas? ¿Más preguntas?

Nadie tuvo nada de que dudar ni nada que preguntar. Silencio.

Y dentro de aquel lugar ignoto de las profundidades marinas se inició una intensa actividad.

CAPÍTULO IV

Llamada urgentísima para 002...

¡Desde el Pentágono!

¡Inmediato viaje a Washington!

EN AQUEL LUGAR DE THE EVERGLADES... TODAVÍA

Melina Donnagio era la mujer más adorable, más «besable»... y otras cosas, que 002 había conocido jamás.

Sin comparación posible.

Eso había podido constatarlo aquel torreón humano de rubios y ensortijados cabellos, de azules, ojos, transparentes, soñadores y fríos al mismo tiempo, que respondía al nombre de Donald Evans.

El irónico esceptismo, no obstante, seguía presidiendo la mirada del hombre.

Dándole la faceta más acusada de su personalidad.

Igual que aquellos rizos rubios caídos sobre la frente.

Miraba a la mujer en silencio, escrutándola meticulosamente como si fuera una desconocida, recorriendo con deleite aquel cuerpo cimbreño, bien formado, sus piernas largas y esbeltas...

EO-002, al mismo tiempo, celebraba que hubiesen transcurrido dos semanas desde el día en que Stanley Barnett se había comunicado con él advirtiéndole de un posible «chafamiento» de «guitarra».

¡Guitarra... que no había entonado pocas melodías!

Melina, vestida con una blusa blanca algo translúcida y un short rojo brillante, rojo escarlata, estaba sencillamente maravillosa. Porque la escultórica perfección de sus piernas de magistral torneado, de curva grácil y ágil, fina, que se iniciaba en los delicados tobillos, tan al descubierto ahora, tan tostadas por el sol de Florida, le conferían la elegancia cautivadora de una tonalidad mezcla de cobre y bronce.

Subyugante.

—Parece imposible, amor... —susurró ella en tono quedo.

Evans, perdidos los ojos en la hierba acuática, en los nenúfares y azucenas que salpicaban el canalillo por el que serpenteaba la estrecha piragua de fabricación seminole, tardó en preguntar:

—¿Qué parece imposible, Melina?

El sol rielaba en las inquietas aguas y los claros resultaban deslumbrantes por contraste con las sombrías profundidades de los cipresales.

—Tú... yo... juntos aquí. ¡Qué lejano me parece ahora aquel día en que nos conocimos! ¡En Roma! Y cuántas emociones vividas luego... emociones que he logrado olvidar al vivir aquí, contigo, otras nuevas y deliciosas. ¿Sabes...? Creo que estoy viviendo un sueño que no puede durar demasiado, Donald.

Sonaban por doquiera los alegres trinos del cardenal y el reyezuelo, dominados por el canto vibrante de la oropéndola. A intervalos, replicaban con sus gritos rabiosos los rojizos halcones que revoloteaban por encima de los gigantescos árboles.

Evans enarcó las cejas.

—¿Durar...? —repitió, lo mismo que si aquella palabra le produjese extrañeza o le pareciera imposible. Y agregó—: ¿Te has preguntado alguna vez lo que es el tiempo, Melina?

Encogió ella sus frágiles hombros.

—Supongo que no... pero ahora que estamos en estos tropicales parajes, creo que puedo responder a lo que tú me preguntas si yo me he preguntado alguna vez. El tiempo... es como un enorme pájaro de alas invisibles que vuela con una rapidez siempre contraria a nuestros deseos. Un pájaro al que no conseguimos enjaular nunca, porque para ello sería preciso encerrarnos nosotros mismos...

Donald, sentado en la popa, manejando el canaleto con destreza, se dijo que era una respuesta llena de filosofía, mientras introducía la embarcación entre dos troncos encallando junto a un aletargado caimán que, sacado de su soñolencia, sumergióse de inmediato.

Miró unos instantes los margallones de hojas en forma de abanico cubiertos de flores amarillas, las interminables hileras de cipreses, que parecían un marcial regimiento de soldados con el agua hasta las rodillas y la copa en las nubes, a veinte metros de la superficie del pantano.

Lugar idóneo.

Recónditamente nostálgico.

Un mundo...

—En este mundo, mi pequeña y adorable Melina, viven centenares de pájaros, menos uno llamado tiempo. Ese ha muerto. No existe, Melina. Aquí... solo existe la extraordinaria e imperecedera quietud de los amores eternos, indelebles, que dejan en nuestros corazones la profunda huella...

Saltó a tierra, interrumpiéndose, tendiéndole las manos a ella para ayudarle a hacer lo propio.

Con la diestra rodeó, de súbito, atrayendo hacia así la escueta y vibrátil cintura de la mujer y se fue inclinando sobre ella hasta que sus labios estuvieron unidos, succionando ávidamente los mutuos alientos.

—Eres deliciosa, Melina —murmuró él con la respiración entrecortada—. Adorable. Jamás había tenido entre mis brazos un ser tan maravilloso y deseable como tú...

—Donald, te lo ruego, ¡te lo suplico si quieres! pero no sigas...

Latía como un corazón gigantesco, el peligro, dentro de aquel bosque espeso, umbrío, tupido y agreste, que bordeaba el lago en eterna semioscuridad.

EO-002, con una sonrisa entre irónica e infantil, entre ingenua y escéptica, como si adivinara el pensamiento de ella, le susurró muy cerca del lóbulo de su orejita izquierda:

—No es en el bosque, Melina. Es en ti y en mí... es en nosotros mismos donde radica el peligro. La naturaleza solo contribuye con su encanto a que pensemos en él, contribuye a imantar nuestros sentimientos para que nos sintamos más atraídos...

Había entrado Evans en una fase de tanto romanticismo escenificado, que hasta alzó ambos brazos como si se dirigiera a un núcleo de espectadores que bien podían ser los enormes arbustos, las flores, los pájaros chillones...

Y ese momento lo aprovechó Melina para soltar una sonora y argentina carcajada cuyo eco vibró en el bosque junto al trino de algún reyezuelo.

Lo aprovechó también para zafarse a los abiertos brazos de Evans.

Echó a correr graciosamente por el bosque quebrando su cintura, ondulando sus prietas y rotundas caderas, recortando en un quiebro y otro la línea escultórica de su cuerpo.

EO-002 se quedó quieto, inmóvil, viéndola correr, como un actor fracasado.

Siguiendo la curvilínea figura femenina con sus ojos de translúcido azul.

La vio cómo una náyade salvajemente sexual, huyendo del fauno a través de la arboleda; deseando el momento de ser atrapada pero retardándolo para hacerse más deseada.

A lo lejos se detuvo, giró sobre los talones desnudos, se alzó sobre la puntita de los pies, agitó en el aire una de sus manos; y gritó:

—¡Donald, cariño!... ¿Es que vas a quedarte ahí toda la mañana?

Durante unos segundos, mostróse como una mágica escultura del Olimpo a la que todos los dioses rindieran tributo de admiración por su esplendorosa belleza.

Despacio, 002 entreabrió sus labios en aquel rictus burlón e ingenuo que tanto le caracterizaba, prestándole a su rostro sombreado de rubios rizos una expresión pícara e infantil.

—¡Ah...! —exclamó—. Tú tienes ganas de jugar, ¿eh?

—¡Ahá!

Elásticos movimientos.

Así se disparó Evans hacia adelante, como proyectado por un arco tenso y gigantesco.

Serpenteó en fulgurante zigzag por entre los corpulentos arbustos y alcanzó el sendero flanqueado de verdor que el sol inundaba con su claridad diáfana, con sus rayos despiadados, crueles y calcinadores.

Melina, corriendo a su vez, giraba la cabeza de trecho en trecho para verificar la distancia que les separaba.

Pero en línea recta, para Donald, era sencillo.

Dar un salto.

Otro.

Trazar una de sus fabulosas y parabólicas elipses para, planeando por los aires como un aparato de aeromodelismo, caer junto a la bellísima italiana, atrapándola por la cintura e inmovilizándola.

—Has perdido, romana...

Melina tenía la sensación de que Evans había surgido sobre ella como un rayo desprendido del cielo en día de tormenta.

Tormenta de pasión.

De besos...

Caricias...

Se encontró en brazos del hombre, en volandas, rodeándole el cuello con sus manos de largos y cosquilleantes dedos, pronunciando sin autoridad ni convicción:

—No, mi vida, no ahora...

Stella, la fiel seminola, fue muy oportuna o muy inoportuna, según se mirase.

Apareció por un recodo del soleado sendero y mirando con desaprobación a su amo, que aún sostenía en brazos a Melina, se limitó a decir:

—El televisor de la diosa Maat da señal de llamada desde hace varios minutos.

Evans dejó en tierra a la bella y fabulosa italiana.

Echó a caminar con presteza hacia su cilíndrico cottage, pensando que Barnett había decidido definitivamente «chafarle» la «guitarra».

* * *

Caminó hacia el otro extremo de la circular estancia, al tiempo que accionaba los pulsadores del control y hacía de nuevo su aparición la diosa egipcia, ocultando los muebles bajo su pedestal.

El zumbido, sí.

Evans accionó otro pulsador y la frente de aquella divinidad faraónica se dividió en dos abriéndose a derecha e izquierda, a modo de doble compuerta, para mostrar la pantalla del diminuto televisor allí encajado.

Y al otro lado de la pantalla apareció un rostro totalmente desconocido para Evans.

El de un hombre que debería contar unos cuarenta y ocho años de edad, cabeza con muchas entradas y algo de pelo grisáceo, facciones vulgares de expresión más bien dura y férrea, en la que destacaba la viveza de unos pequeños pero muy móviles ojos castaños.

Dijo el desconocido, con voz evidentemente autoritaria, que manifestaba su condición de militar:

—¡EO-002, del DANS, llevo más de media hora tratando de comunicar con usted! ¿Es que nunca le han dicho que los hombres como usted están en servicio permanente?

Evans, lo que se dice un tanto «mosqueado» por la aparición de aquel tipo que no había visto nunca, le atajó, brusco, inquiriendo:

—¡Eh, pare el carro, amigo! ¿Con quién estoy hablando si puede saberse?

—¡Claro que puede saberse, 002! Le habla desde Washington, desde la Oficina del Departamento de Defensa ubicada en el Pentágono, el comandante Lee Carson, ayudante del general en jefe del Departamento de Defensa, Elston Bregmer. Hay una orden tajante para usted, 002: ¡Que se presente en Washington, en la oficina del Departamento de Defensa del Pentágono... INMEDIATAMENTE!

—¿Y por qué no se me cursa la orden por medio de mi jefe... del director del organismo a que pertenezco?

—Porque precisamente... ¡Stanley Barnett ha desaparecido! ¿Entiende? ¡Inmediato viaje a Washington, 002! ¡Cierro!

Y Donald Evans, EO-002, atónito todavía por aquella frase que martilleaba sus sienes...

«...Stanley Barnett ha desaparecido...».

...que no dejaba de martillearlas, accionó instintivamente el pulsador que ocultaba la pantalla televisiva al cerrar la frente de la diosa Maat.

¡Era absurdo!

Se mesó los ensortijados cabellos en ademán de rebeldía.

¡Imposible!

En aquel instante entraron en el cottage Melina y Stella.

Al ver su expresión hosca y preocupada, inquirió la primera:

—¿Qué sucede, Donald?

Pero él no contestó a la pregunta.

Y fue a la otra a quién se dirigió, al decir:

—Prepara inmediatamente todo lo mío, Stella. Dentro de diez minutos salgo para Washington.

La cobriza seminola salió con presteza para cumplir las instrucciones.

Melina se le acercó.

Y enroscándole los brazos al cuello, quiso saber por segunda vez:

—¿Qué sucede, Donald?

La besó fugazmente.

—Que tenías razón con respecto a tu filosofía sobre el tiempo. Tengo que irme...

Y la apartó con suavidad sin darle otro beso siquiera.

¿Cómo podía haber cambiado tanto en tan pocos segundos?

Esa pregunta que se repitió Melina varias veces, se la habían hecho antes otras muchas mujeres.

Así era de desconcertante la personalidad de EO-002.

CAPÍTULO V

Washington. El Pentágono.

Edificio del Departamento de Defensa.

Órdenes estrictas y concretas para 002.

EN UN LUGAR DE WASHINGTON LLAMADO

EL PENTÁGONO

Allí estaban ubicadas las oficinas del Departamento de Defensa.

Todas sus salas eran enormes.

Computadoras, ordenadores, cerebros electrónicos.

Cualquier dato, allí, era comprobado por medios electrónicos.

Un hombre pulsaba un botón y sacaba una ficha en la que se decía si en verdad o no otro hombre era quien decía ser.

Por ejemplo, Donald Evans.

Se pulsó la correspondiente tecla, primero del ordenador y luego de la computadora, siendo esta última la que arrojó al aire la ficha de marras.

Correcto.

Donald Evans. EO-002. Agente Especial de DANS o Departamento Atómico Nacional de Seguridad.

Pensó el rubio ojiazul que allí se tomaban las mismas precauciones que en Dawning Island en lo referente a la entrada de personal ajeno a los departamentos.

Un cicerone lo precedió hasta un muro metálico que se alzó sigiloso al romperse el impacto de un rayo de luz sobre la célula fotoeléctrica que accionaba el dispositivo de ascenso y descenso de la pulida pared.

Pasillos y pasillos hasta que uno se desorientaba como en un laberinto o jeroglífico.

Muros que ascendían y descendían en silencio.

Ascensores.

Incluso cruzaron por una especie de azotea antes de internarse en el que Evans supuso, con acierto, último pasillo antes de llegar a su destino, que desembocaba en un muro con forma de puerta y que se abría por la mitad, formando dos hojas hacia el interior a derecha e izquierda.

El despacho.

Una monumental sala que imponía.

Desde luego, por su vasta magnitud y sus proporciones, era impresionante. Muellemente alfombrada. En el fondo, como perdida en lontananza, veíase una enorme mesa escritorio tras la que se hallaba sentado un individuo con uniforme militar al que rodeaban, en pie, otros tres.

A la izquierda del que se hallaba sentado, una enorme bandera estadounidense.

Y detrás, colgado en la pared, el retrato de Lyndon B. Johnson.

—Acérquese, señor Evans —invitó desde el otro extremo quien se hallaba tras la mesa.

Avanzó 002, deteniéndose a un par de yardas de aquella.

—He cumplido sus órdenes lo más rápido posible, caballeros.

—Siéntese, por favor —dijo el que llevaba la voz cantante y que se presentó de inmediato—. Soy Elston Bregmer, general en jefe del Departamento de Defensa.

—Siempre a sus órdenes, mi general —se comportó Evans respetuosamente, comprendiendo que aquel no era sitio, lugar ni momento de gastar el tiempo en ironías como cuando conversaba con su jefe... desaparecido, Stanley Barnett.

EO-002, de soslayo, estudió al general. Unos sesenta y cinco años de edad, cabello cano, facciones arrugadas de expresión bondadosa y ojos de una tonalidad negro-pardusca.

Elston Bregmer siguió presentando, al tiempo que los señalaba:

—Fred Borges, secretario del jefe del Servicio de Seguridad de la Casa Blanca, que ha venido representando a nuestro presidente; Louis Caley, comandante en jefe del Comando Aéreo Estratégico; y Lee Carson, que es quien le ha llamado, mi ayudante en este Departamento. Y ahora, siéntense todos, e impongamos al señor Evans cuanto antes de todo lo sucedido.

Fred Borges, Louis Caley y Lee Carson, tomaron asiento alrededor de la mesa flanqueando a Evans.

Hundido en la confortabilísima butaca, le oyó Evans decir al general, con acento grave y conspicuo:

—El director del Departamento Atómico Nacional de Seguridad, jefe de usted, Stanley Barnett... ha desaparecido. Mejor dicho, ha sido raptado.

Evans casi dio un brinco.

—¿Raptado, mi general?

—Eso he dicho. Usted, Evans, debe saber, al menos no creo que lo ignore porque en un principio estaba decidido que lo escoltaran los propios agentes del DANS, que su jefe tenía que asistir a una conferencia de altos mandos de los Servicios de Inteligencia de cuantos países componen la OTAN, para planear una infiltración de agentes en el bloque soviético con el fin de comprobar la verdadera finalidad de ciertas maniobras militares que están efectuando los países miembros del «Pacto de Varsovia»; sabía eso, ¿verdad?

—Sí, sí señor. Mi propio jefe me comunicó que estuviese preparado para en cualquier momento escoltarle hasta París, lugar en donde habían de celebrarse las conversaciones.

—Correcto. Pero, a última hora... —ladeó la cabeza para preguntar a uno de los reunidos—: ¿Qué ocurrió, señor Borges?

El aludido, un fulano muy alto y delgado que tenía aspecto enfermizo, pero que no debía estarlo cuando ocupaba el cargo que ocupaba, carraspeó, antes de responder:

—Que el señor presidente en persona decidió que míster Stanley Barnett fuese escoltado hasta París por cuatro miembros del Cuerpo de Seguridad de la Casa Blanca.

Evans estuvo a punto de hacer un comentario amargamente irónico, pero se abstuvo de ello a tiempo.

Fue el general quien dijo:

—Y en efecto, cuatro miembros del Cuerpo de Seguridad de la Casa Blanca se presentaron en Dawning Island, según han declarado los empleados y la propia secretaria de Barnett, Lizzie Brown, acreditando sus personalidades mediante documentos que fueron meticulosamente comprobados... y pasaron por genuinos. Pero Stanley Barnett no ha llegado a París con su escolta, no podía llegar con una falsa escolta de miembros que suplantaban a cuatro agentes del Cuerpo de Seguridad.

—Ha hablado usted de rapto, ¿no, mi general?

—¿Y qué otro calificativo puede dársele, señor Evans?

—Rapto, desde luego. Pero me estoy preguntando si los autores del mismo no son aquellos a quienes no interesan que los jefes de los Servicios de Inteligencia de los países que integran la OTAN se reúnan en París. ¿Comprende, mi general?

—¿Alude a los comunistas?

—Exacto.

—Descarte esa hipótesis, señor Evans.

—¿Puedo saber por qué, mi general?

Se mesó el anciano los canos cabellos al tiempo que le decía a su ayudante:

—Muéstrale a 002 la misiva recibida pocos minutos antes de que le hayas llamado.

Lee Carson, el de escaso cabello grisáceo, facciones duras y férreas, en las que destacaba la viveza de sus ojos castaños, pequeños pero móviles, como ya Evans había tenido ocasión de contemplar a través del televisor instalado en la frente de la divinidad egipcia, le tendió una cuartilla doblada en tres pliegues rectangulares.

—Léalo.

EO-002 empezó por desdoblar la misiva.

Luego leyó:

«Organización «MAQUIAVELO» al Gobierno de los Estados Unidos de América:

»Un valioso miembro de ese país, al que suponemos ya habrán echado en falta, cuyo nombre es STANLEY BARNETT y cuyo cargo es el de jefe supremo del DANS, o Departamento Atómico Nacional de Seguridad, está en poder de nuestra organización... hasta el momento sano y salvo. Y lo seguirá estando si el Gobierno de los Estados Unidos de América se muestra razonable y entrega por su devolución la cantidad de 50 millones de dólares. La cantidad, excesiva aparentemente, podría tildarse de tal, siempre y cuando no se tratara de un hombre de la valía de míster Stanley Barnett, quien tantas cosas de vital importancia relacionadas con su país... SABE.

«Como decía en un principio, si el Gobierno de los Estados Unidos se muestra razonable y PAGA los cincuenta millones de dólares, Stanley Barnett quedará libre, sin que se le haya rozado un solo cabello. Por el contrario, si el Gobierno se niega a recobrar tan valiosa “pieza”, después de hacerle un lavado de cerebro para que confiese todos cuantos secretos sepa... ¡asesinaremos a Stanley Barnett!

»Si la Casa Blanca, que es lo mismo que hablar del Gobierno, se muestra razonable y consecuente, deberá enviar a un miembro precisamente del DANS y concretamente al que responde a la clave EO-002, de nombre DONALD EVANS, a Rabat, capital de Marruecos, portando los cincuenta millones de dólares EN EFECTIVO. Y deberá seguir las siguientes instrucciones: Alojarse en el hotel Aux Ambassadeurs, que se ubica en el núm. 138 de la Avenida de las Naciones Unidas, donde esperará a que un hombre llamado Al Omar Jazair se ponga en contacto con él y le facilite el resto de las instrucciones.

»En caso de conformidad por parte de ese Gobierno, Donald Evans deberá hallarse en Rabat con los 50.000.000 de dólares dentro de setenta y dos horas como mínimo y cuatro días como máximo.

»Con toda la atención que los Estados Unidos de Norteamérica se merecen, les saluda muy atentamente su amigo y servidor,

«Profesor MAQUIAVELO».

Evans releyó la nota antes de devolvérsela al comandante ayudante Lee Carson.

Iba a formular una pregunta cuando el general Bregston se le adelantó, diciendo:

—Y para rebatir todavía con más énfasis la hipótesis verosímil que usted apuntaba sobre la posible intervención comunista, pero que pasa a ser inverosímil después de la misiva que acaba de leer, procedente de un organismo apátrida, sepa que también al coronel del KGB soviético Alexandro Alexandrovitch Keimbekov, según noticias de nuestros miembros del C. I. A. introducidos en la Alemania Oriental, le han raptado mediante un sistema parecido al empleado con Stanley Barnett.

—¿Y si tanto la misiva como el rapto de Keimbekov... fingido rapto posiblemente, fueran jugadas maestras del bloque comunista?

El general en jefe del Departamento de Defensa de los Estados Unidos de América, frotándose de nuevo su nevada e impoluta cabellera, repuso con tono tranquilo y mesurado:

—Me sorprende notablemente que usted razone así, 002, cuando sabe de la existencia de organismos, contra los que se ha enfrentado y que no son necesariamente las potencias mundiales que todos conocemos. Hoy en día, en América, en pleno año 1968, aún existe una organización poderosa que data de muchas décadas y que se llama Mafia. Como existe una masonería que mueve la política de muchos países desde la oscuridad y sirviéndose de hombres de paja, como hay una secta Tao en Asia, como hubo un partido nacionalsocialista que se llamó nazismo. Esos partidos políticos apátridas, sectas, logias, o lo que sean, mueven hombres a millares, manejan las políticas entre bastidores, sellan el destino de personas y países, juegan su partida de ajedrez criminal sobre el tablero de la convulsa faz de un mundo al que día a día sitúan al borde de un colapso caótico, para el éxito y beneficio propio. Sabiendo todo eso, ¿por qué no vamos a dar crédito a la existencia de una organización llamada «MAQUIAVELO»? No sabemos si se trata de un trust movido por grandes fortunas mundiales, una organización simplemente particular regida por un loco, una secta, o un partido político en agraz. Lo que sea, 002, lo que sea... ¡pero debemos dar crédito a esa misiva y aceptar, por desgracia, la existencia de ese profesor Maquiavelo, que rige los destinos del organismo del mismo nombre! Descartando, eso sí, definitivamente, la intervención en el asunto del bloque comunista.

—Creo —admitió Evans, tras la larga y concreta exposición del general en jefe—, mi general que sus razonamientos tienen fundamento y son del todo acertados. Pero debido a las maniobras de los países del Pacto de Varsovia, causa precisamente de la reunión que debían llevar a cabo, o deben, los jefes de los Servicios de Inteligencia de los países miembros de la OTAN, me he obcecado en que la idea podía partir de Moscú a efectos de evitar esa reunión.

—Cosa que no pueden conseguir. Además —carraspeó Elston Bregmer para aclarar la voz—, para que tenga pruebas que hagan más refutable su teoría, debe saber que el director supremo del DEDIECH (Departamento Especial de Inteligencia y Espionaje Chino-comunista), Chiang-Tung Lei Fo; el jefe del TSM del Intelligence Service Británico, sir Lawrence Matheson, y el comisionado superior del SDECE francés, Noel Jarnoux Monnet, han corrido todos ellos igual suerte que Stanley Barnett y Alexandro Alexandrovitch Keimbekov.

—¡Es asombroso! —exclamó Evans.

—No tan asombroso, 002, si se multiplican cincuenta millones de dólares por cinco, lo cual arroja una cantidad que permite soslayar todos los gastos que entrañe el dirigir una organización como la llamada «MAQUIAVELO».

—En tal caso, se supone que debo partir hacia Rabat con esa cantidad y esperar a que el enviado de la organización «MAQUIAVELO» se ponga en contacto conmigo, facilitándome el resto de las instrucciones, ¿no?

—¡No se anticipe a los hechos, Evans! —estalló malhumorado el comandante ayudante, Lee Carson, que ya le había mostrado anteriormente a 002 su fácil irascibilidad. Luego de mirar al general como si pidiera autorización para lo que iba a decir, y viendo que la obtenía con un cabezazo de aquel, añadió—: Aceptamos como cierto el que contra la entrega de los cincuenta millones de dólares nos devuelvan sano y salvo a Stanley Barnett, pero no descartamos la posibilidad de que lo devuelvan así en apariencia, pero luego de haberle efectuado un lavado de cerebro, programándole para destruir el propio organismo que dirige o para matar a las importantes personalidades hasta las que él tiene acceso, como lo es el mismo presidente de la nación. Por tanto, las ÓRDENES ESTRICTAS Y CONCRETAS que tenemos para usted, son: Que cuando le sea entregado su jefe Stanley Barnett, LO ASESINE, caso de observar en su forma de proceder la menor anomalía.

EO-002 se quedó rígido.

Petrificado.

Como clavado a martillazo seco contra el fondo de la butaca.

—Ya sé que es una orden muy dura —intervino el general, tratando de volver a Evans a la realidad—, pero hágase cargo de que es mejor eliminar a tiempo un solo hombre, que permitir ante la duda que él elimine a cuatro o cinco amén de destruir un complejo tan perfecto como es el Departamento Atómico Nacional de Seguridad.

Reaccionó 002 engullendo saliva.

—Comprendo... mi general. Y cumpliré con toda exactitud las órdenes estrictas y concretas que acabo de recibir.

—Celebro que lo entienda, 002 —sonrió afablemente el general. Agregando—: Ahora, tenga la bondad de acompañar al comandante ayudante Lee Carson, quien le facilitará todo lo necesario para que salga rápidamente hacia Rabat —se puso en pie tendiéndole la diestra, que Evans estrechó, deseando—: ¡Buena suerte, 002!

—Gracias, mi general. Temo que la voy a necesitar más que nunca.

CAPÍTULO VI

Rabat:

Violencia por un “tubo”.

Sorpresa: Dos viejas conocidas con idéntica misión y órdenes.

EN EL LUGAR DE LA MEDIA LUNA

Fugazmente.

A intervalos.

Esporádicamente.

Así surgía, por entre el tupido y algodonoso manto que las nubes formaban sobre la tierra en aquel lugar llamado cielo, como una exhalación, como un meteorito de incandescente rojo salpicado de chispazos azules, el pequeño pájaro metálico.

La «Fighter Short», tripulada por el agente EO-002 del Departamento Atómico Nacional de Seguridad estadounidense.

Pensó Evans, mientras evolucionaba hábilmente el aparato para situarlo por encima de las nubes, fuera del radio de acción visual de los de abajo, que era aquella la tercera ocasión, en poco tiempo, que volaba hacia tierras de Marruecos.

Pero en ninguna de las dos anteriores{7} con una misión de la responsabilidad y gravedad como la que ahora había recaído sobre sus espaldas.

Rescatar a Stanley Barnett... bien.

Pero... ¡tener que “liquidarlo” por el solo hecho de observar en él la menor anomalía...!

¡Maldita fuera su estampa!

¿Por qué siempre le tocaba «bailar con la más fea», a la hora de recibir órdenes?

Órdenes estrictas y concretas que tenía que cumplir y obedecer a rajatabla.

Si Barnett, su jefe, daba muestras anómalas... ¡zas! el subordinado convertido en... ¡sí, en su asesino!

Lee Carson comandante ayudante del general en jefe del Departamento de Defensa, lo había dicho bien claro y sin rodeos: «Que cuando le sea entregado su jefe, Stanley Barnett, LO ASESINE, en caso...».

Fácil.

Así de fácil era dar órdenes.

¡Y que las cumplieran otros!

Que un hombre matara a otro hombre del que hasta entonces las había recibido como si se tratase de matar a cualquier asesino de una organización enemiga.

¡Maldita misión! ¡Maldito Carson! ¡Maldito Departamento de Defensa!

Ahora habían desaparecido del rostro de Donald Evans todas aquellas muecas y rictus que le daban expresiones cínicas, ingenuas, o escépticas, según conviniera a sus propósitos.

Ahora, 002, un hombre hecho al mundo del espionaje y, por tanto, al mundo de la muerte, lamentaba como nunca tener licencia de homicida profesional... licencia que lo mismo servía para matar amigos que enemigos, que jefes incluso.

¡No debiera haber aceptado, diablos!

¿Y qué...? Otro cualquiera hubiese hecho el trabajo.

En un rapto de optimismo se dijo que todas sus cábalas y preocupaciones eran absurdas y sin fundamento. Lo más seguro, sin duda, sería que la organización «MAQUIAVELO», una vez cobrados los 50 millones de dólares, devolverían a Stanley Barnett sano y salvo, sin lavados de cerebro ni programaciones extrañas.

Era obvio, o al menos así quería suponerlo y creerlo 002, que la organización «MAQUIAVELO» no pretendía otra cosa que obtener dinero, millones de dólares, para su subsistencia, para asistir a la programación de sus proyectos más o menos diabólicos... como podía ser la vieja quimera de adueñarse del mundo.

Y para ello, ¿de qué les servía apoderarse de la mente de Stanley Barnett y cuatro o cinco hombres más?

Para nada.

Dejó de pensar en aquello.

En todo.

Dejó de pensar en lo que no fuera su arribo ya inminente a la tierra de la media lima.

Marruecos.

Y de Marruecos, esta vez: Rabat.

* * *

Accionó el tablero de mandos de la avioneta.

Y dio aquel, sobre sí, un giro completo.

Dejando al descubierto, por el lado opuesto, un minitelevisor con onda hertziana de largo alcance, un radar sonarizado, un transmisor-receptor y un juego completo de micrófonos.

Puso el piloto automático.

Accionó varios resortes y pulsadores.

Situó el sintonizador electrónico para captar la frecuencia en que transmitía la emisora que deseaba localizar.

Lo consiguió.

El contador arrojaba un número bajo de kilociclos.

La estableció en megaciclos.

Y acto seguido:

—¡EO-002, llamando a DANS-INFORMATION Rabat! ¡EO-002, llamando a DANS-INFORMATION Rabat! ¿Está a la escucha? Sintonice su televisor.

—¡DANS-INFORMATION Rabat a EO-002! ¡DANS-INFORMATION Rabat a EO-002! ¡Estoy a la escucha! Sintonizo mi televisor. ¿Tiene la frecuencia correcta?

—La tengo, DANS-INFORMATION Rabat.

Unos segundos de silencio y espera.

Hasta que llegó la imagen a la minipantalla de la avioneta.

Imagen de un hombre de mediana edad, rostro cetrino, hirsutas cejas, ojos de un negro brillante y rasgos faciales netamente marroquíes.

Se le veía nervioso, inquieto.

—¡Washington me ha informado del motivo de su viaje, 002! Apenas he tenido tiempo de sondear mis contactos en Rabat, pero he conseguido obtener algunas informaciones que supongo de interés para usted. He podido establecer concretamente que el tal Omar Jazair, que tiene que ponerse en contacto con usted, no se encuentra en la capital, y casi puedo asegurarle que se encuentra fuera de Marruecos. Sin embargo, sí se hallan en Rabat tres hombres que son vistos frecuentemente en compañía de Al Omar Jazair. ¿Quiere sus nombres?

—¡Adelante!

—Al Maghrib Al Arabi, Abdelaziz Boutaleb y Brahim Koudani. Este último, según referencias, es habilísimo con el cuchillo. La presencia de esos tres hombres y la ausencia de su jefe me da mucho que pensar; tanto, que he llegado a la conclusión...

—Que están esperando mi llegada —atajóle Evans con rapidez—, para robarme los cincuenta millones de dólares. Y luego, cuando se presente Al Omar Jazair, no podrá creer que un superagente ha sido robado, lo cual nos sentenciará a muerte a mí y a Stanley Barnett.

—¡Fabuloso, 002! ¡Es la misma conclusión a que yo he llegado!

—No me sorprende, DANS-INFORMATION Rabat. Estaba seguro de que intentarían alguna jugada sucia de este tipo. ¿Algún otro informe?

Si la cabeza del DANS-INFORMATION, al asentir tan contundentemente, hubiese dado de verdad contra la minipantalla, la hubiera convertido en añicos.

—¡Sí! Hay otros dos agentes de distintos países, citados en Rabat y alojados en el hotel Aux Ambassadeurs, esperando la llegada de Al Omar Jazair. Es de suponer que están esperando que se incorpore usted al grupo para proceder a la jugada sucia de que hablábamos, por partida triple.

—¿A qué países pertenecen esos agentes... y sus nombres si los sabe?

—Sí, he podido averiguar ambas cosas. Se trata de dos mujeres. Olga Zarkov en representación de la Unión Soviética, y Verna Mac Neil en representación de Inglaterra.

—¡Sopla! —exclamó 002.

—¿Ocurre algo? —inquirió el miembro destacado por DANS en Rabat, ante la extrañeza que le produjo la exclamación de Evans.

—No —negó aquel—. Es que se trata de dos viejas conocidas mías. Y ahora, infórmeme del lugar en donde debo efectuar el aterrizaje.

—Al sudeste de Chellah hay un viejo campo de aviación militar que está en desuso. Será el lugar ideal. ¿Cronometramos?

—Correcto. Las 17,21 horas.

—Correcto, 002. Las 17,21. A las 20,42 horas en punto situaré en forma de triángulo tres potentes reflectores en ese campo de aviación abandonado al sudeste de Chellah. ¿Entendido? Confirme la hora.

—20,42.

—Correcto, 002. ¡Buena suerte!

—¡Gracias! ¡Cambio y cierro!

Devolvió el tablero de mandos a su posición de origen.

* * *

Tuvo la buena suerte que le había deseado el DANS-INFORMATION de Rabat.

Tuvo buen aterrizaje.

Y tuvo la suerte de encontrar enseguida un taxi con solo dar dos pasos hacia el interior de Chellah.

Que lo dejó en la Avenida de las Naciones Unidas.

Número 138.

Frente al estupendo edificio que se perdía hacia lo alto como un rascacielos neoyorquino: el hotel Aux Ambassadeurs.

De frente al comptoir, luego de atravesar el lujoso vestíbulo.

Mostrando su pasaporte con falso sello de entrada en Marruecos, dijo:

—Me llamo Donald Evans. Efectué una reserva ayer, desde Washington.

El moro, porque lo era por los cuatro puntos cardinales, que se cuidaba de recepción, dio tres, cuatro o cinco cabezadas de asentimiento.

—¡Oh, sí, desde luego, sidi! Yo mismo atendí la llamada. Sí... —hojeó el libro registro—, ¡aquí está! Míster Donald Evans. Habitación 206. Cuarta planta. ¿Quiere firmar, por favor, sidi?

Donald estampó firma y rúbrica.

El moro sacudió de firme el timbre que había sobre el mostrador.

Al instante llegaron dos botones.

Y entregándole la llave a uno de ellos, dijo:

—Tomad las maletas y acompañad a sidi Evans a la habitación 206.

Donald llevaba la maleta en que se convertía la «Fighter Short» luego de ser plegada; un maletín con toda su gama trucológica que ahora no llevaba incorporada; y un portafolios de doble fondo que contenía los 50.000.000 de dólares.

Este último lo retuvo él en su mano.

Los muchachos le precedieron hasta uno de los elevadores, haciéndose cortésmente a un lado para que él entrase primero.

Planta cuarta.

Recorrieron un par de pasillos.

La número 206.

Uno de los botones introdujo el llavín en la cerradura y abrió.

—Es su habitación, sidi.

Evans metió mano al bolsillo para darles la correspondiente propina.

Luego tomó su «equipaje». Entró en el cuarto y cerró por dentro.

Una vez se hubiese instalado y equipado, se encargaría de localizar a Olga y Verna.

Observó la estancia.

Era agradable.

Un pequeño living con mesita ratona y dos butacas, haciendo como de antesala del dormitorio en donde, amén de una confortable cama, veíase un «galán de noche», dos butacas más grandes que las del living y un armario empotrado, con cuatro puertas, que ocupaba en toda su extensión el tabique izquierdo.

Se despojó de la chaqueta.

Fue hacia una de las puertas del enorme armario empotrado y la abrió.

Muy propio de novelas de terror lo que había dentro. Un tipo.

Pero no del todo como en las novelas de terror, ya que en estas acostumbraban a estar dentro de los armarios, pero muy muertos.

Y el que Evans contemplaba, era un enorme marroquí, una bestia vestida como una persona europea, pero que estaba muy vivo, muy sonriente, muy mostrándole unos dientes amarillos y muy empuñando un pistolón de grueso calibre.

—¡Hola, sidi Evans! ¿Tan pronto llegar a cita con la muerte?

EO-002 no llevaba encima, incorporado, ni uno de sus trucos.

Pero llevaba su sangre fría.

Por eso sonrió al mamut marroquí que le encañonaba con el pistolón.

—¡Oh, sí, sí, yo ser modelo de puntualidad, cara de bestia!

El otro curvó el índice alrededor del gatillo.

Evans, entretanto, con la punta del pie izquierdo, habíase acercado a la abierta hoja de madera.

¡Chap!

Le pegó con la puerta en mitad de las fauces.

¡Crac!

Sonó el disparo y el proyectil atravesó la débil madera cuando ya 002, en uno de sus prodigiosos alardes de reflejos, habíase tirado al suelo.

Y desde él, suponiendo que el tipo de adentro esperaría todo lo contrario, abrió de nuevo la puerta. Y desde él —léase suelo—. Evans salió disparado hacia arriba, sin espacio para tomar impulso, como proyectado por una inevitable catapulta, estrellando la suela de los zapatos contra el rostro del marroquí.

—¡Aaaah!

Soltó el grito al mismo tiempo que soltaba el pistolón, el cual tintineó sobre las baldosas macabramente.

Evans no le dio tregua. Aprovechando que se había llevado ambas manos al castigado y sangrante rostro, le empotró la punta de los dedos de la zurda en el plexo y el puño derecho en el hígado, por dos veces, machacándoselo.

El fulano, acometido por una arcada, boqueó.

Escupiendo borbotones de sangre.

E inclinóse hacia adelante.

Fue mortal de necesidad el doble trallazo que con el canto de la diestra le propinó 002 en mitad de la nuca, haciendo que llegase a tierra más deprisa.

No.

No tan mortal.

Porque la bestia, gimiendo, se rehízo. Trató de revolverse y alargar una mano hacia el lugar en donde yacía la automática.

Evans se le adelantó.

Con dos punterazos. Uno al arma, alejándola. Otro sobre el rostro de la bestia, convirtiéndose ahora en un manantial de sangre. Atrapándole por el cuello de la chaqueta, siguiendo sin concederle tregua, le alzó de tierra con la zurda, sacudiéndole un trallazo en el estómago con la derecha.

Se doblaba.

Pero Evans, no obstante lo que pesaba aquella mole, lo levantó casi un palmo del suelo al propinarle con el canto de la diestra un trompazo bajo la nariz que le levantó el tabique frontal.

Cayó hacia atrás.

Ahora muerto.

Jadeaba Evans, resoplaba sintiendo que el aire faltaba en sus pulmones debido al tremendo esfuerzo que acababa de realizar, cuando por la arcada del living surgió otra bestia...

Que rugía.

De rabia, por supuesto, al ver que había llegado tarde.

—¡Maldito perro cristiano!

—¿Y si fuera judío, qué, bestia antidiluviana? —tuvo aún humor de ironizar Evans, mientras observaba al tipo.

Recio y macizo como el otro, o más que el otro. Vestido también a la europea. Pero en lugar del pistolón empuñaba con la diestra, a lo profesional, una daga cuyo azulado filo se iba ensanchando desde el mango hasta el final, formando una pequeña curva. Era como un pequeño alfanje de los grandes, usados por los antepasados de aquella fiera.

—¡Yo matar... y no solo por el dinero!

Vaya, la cosa se iba aclarando.

Recordó 002 la conversación sostenida con DANS-INFORMATION en Rabat. Y recordó lo del tipo hábil con el cuchillo, que sin duda era este.

Avanzaba.

Y 002, sin moverse, jadeante todavía, dijo:

—¿Así... que tú eres Brahim Koudani?

Eso le desconcertó, haciendo que detuviera el avance en semicírculo, para preguntar:

—¿Quién decirte mi nombre, perro?

—Soy pitoniso —siguió ironizando Donald, al tiempo que daba un paso hacia atrás.

Porque pese a sus chanzas con objeto de distraer y enfurecer a su enemigo, lo cual podía llevarle a perder la serenidad, 002 sabía perfectamente, que sin un solo truco incorporado y después del tremendo esfuerzo realizado para deshacerse de su primer agresor, estaba casi por completo a merced del hábil «acuchillador».

Prosiguió el avance.

Y de súbito, dio un brinco hacia adelante, a la vez que el pequeño alfanje describía un fulgurante zigzag en el vacío.

En el vacío... porque Donald Evans, aunando todas sus fuerzas, pegó un brinco saltando al otro lado de la cama en horizontal y recobrando su posición tras un giro sobre sí mismo, perfecto, circense.

¡Asombrosas las facultades de aquel rubio atlético!

Pero Brahim no estaba dispuesto a dejar sorprenderse ni a fallar, como su compañero Al Maghrib Al Arabi, en la misión encomendada por Andrei Rabovsky a través de su subalterno en Marruecos, Al Jazair.

No, no lo estaba.

Por eso brincó de una forma inesperada. Por la agilidad que en el brinco había puesto un tipo de tan pesada naturaleza. Y efectuó idéntica maniobra que Evans, plantándose en pie a menos de tres yardas.

A espaldas de 002, la pared.

No podía retroceder.

Brahim, alfanje en ristre, sí podía avanzar.

EO-002 se dijo que allí podía terminar todo si la suerte no le acompañaba en...

Se izó como si tuviese muelles en los pies, trazando un relampagueante salto en tijereta.

Con la punta del zapato izquierdo, de acuerdo con sus cálculos casi milimétricos, alcanzó la muñeca armada de Brahim Koudani, obligándole a soltar el pequeño pero terrible alfanje.

Tintineó en tierra.

—¡Perro nacido de perra! —rugió el marroquí, tratando de inclinarse para recoger la daga.

Eso esperaba Evans.

Para solo entrar en contacto con ambos pies en tierra, tras un acopio infrahumano de fuerza, resistencia y facultades, sin tomar aire ni impulso, efectuar una nueva y más violenta tijereta.

Esta vez alcanzó al árabe en el rostro y mitad del pecho, enviándole por encima de la cama contra el armario de donde saliera su compañero.

El espaldarazo... el batacazo mejor dicho, fue de los que hacen época. De los que marcan un hito en la historia del batacazo, si es que alguien se ha molestado en escribirla.

Pero Brahim Koudani era berroqueño. Granítico. Resistente como los riscos y rocas puntiagudas que aguantan impávidos el romper contra ellos de las olas del océano embravecido.

Brahim Koudani era una auténtica y genuina bestia con dos patas.

Bestia dispuesta a terminar con un Evans que iba perdiendo energías por momentos.

—¡Yo matarte igual... yo llevar los cincuenta millones de dólares! ¡Tú morir estrangulado por estas manos!

Manos... ¡Ja!

Y le mostraba unas garras que parecían tenazas, enormes tenazas de hierro.

EO-002, apartando el mechón de desordenados cabellos que le dificultaba la visibilidad, se maldijo una y mil veces por no llegar al menos el antebrazo falso con el expulsor del láser.

Aquel olímpico juego de confianza podía... iba a costarle la vida.

—¡Anda...! ¿Qué esperas? ¡Mátame de una vez!

Brahim no necesitaba que lo excitaran.

Pegó un brinco de los que en él sorprendían.

Situándose frente a Donald, bailándole en semicírculo con las manazas extendidas, como un experto catcher. Evans, en semicírculo también, iba retrocediendo, tratando de apartar a Brahim de la cama... porque este estaba cometiendo el error que 002 necesitaba para aprovecharlo.

Brahim Koudani, siempre en semicírculo, avanzaba con las piernas separadas, entreabiertas, y ese... era precisamente su error. Y fue su segundo el seguir el ritmo que Evans imponía a la danza yéndose hacia atrás.

¡Ahora tenía espacio!

¡Ahora era el momento!

Efectuó un agilísimo y casi inverosímil escorzo para de lado, en plancha, tirarse a ras de suelo y pasar por entre las piernas abiertas de Brahim, sentándose con rapidez meteórica al otro lado mientras atrapaba los separados brazos y les aplicaba una torsión a la inversa apoyando las plantas de los pies en la espalda de la mole.

—¡Aaaaag!

Evans siguió presionando hacia atrás.

Presionando... presionando... presionando...

¡RASKC!

El chasquido fue macabro, espectral.

Fue un chasquido que hizo erizar los cabellos de la nuca al propio Evans.

Porque Brahim Koudani había caído hacia atrás, teniendo que apartarse 002 para que no lo hiciese sobre él... con la columna vertebral partida en dos.

Muerto.

Donald Evans, en pie, materialmente extenuado, deshecho, se dijo que era increíble, que aun viéndolo no daba crédito al que hubiera salido vencedor de dos peleas en las que desde un principio era el único que podía perder y morir.

¿Y ahora?

Se tomó una pausa de reposo. Si el disparo, el único disparo efectuado por el que encontrara en el armario, se había ido fuera, iba a ser inútil que tratase de esconder los cadáveres. Y ya podía ir preparándose para escapar, por lo menos, a los miembros de la Surété Nationale du Maroc.

Jadeando aún, se asomó al pasillo para obtener alguna seguridad.

Nadie.

Un suspiro de alivio huyó por entre sus jadeantes labios.

Iba a regresar al interior, cuando...

¡Sí! Tuvo la certeza de haber oído, en la habitación de enfrente, el ahogado gemido que brotaba de una garganta femenina.

Estaba agotado, extenuado, pero no pensó en ello.

Solo en el peligro que intuía estaba corriendo una mujer.

Se acercó a la hoja de madera pegando un oído a ella.

Oyó claramente otro gemido y un:

—¡Nooo!

Le pegó un punterazo a la puerta.

¡Crok!

El tipo que se abalanzaba sobre la mujer cuchillo en la diestra, mientras la sujetaba por la cintura con la zurda, se revolvió con el rostro encendido y los ojos inyectados en sangre.

—¡Maldito perro! ¿Tú vivo?

—Sí, como tu madre, asqueroso cobarde. ¿Por qué no tratas de «afeitarme» a mí? Tu amigo Brahim no lo ha conseguido.

Hubo unos instantes de silencio que Evans empleó en mirar el conocido rostro de la mujer.

¡De la sensacional mujer!

Soberbia.

Morena.

Exuberante.

Fenomenal, magnífica, sensual... ¡Cuántas y cuántas maravillas podían estar diciéndose una vida entera de Verna Mac Neil!

Con su larga melena de intenso color azabache cayendo como un contraste de tinieblas sobre el jersey blanco que oprimía lacerante su busto erecto y vibrátil.

Lástima, aquella expresión de terror en su hawaiano rostro.

Pasaron los instantes de silencio y de indecisión.

Abdelaziz Boutaleb, lanzando un gutural aullido, se precipitó estilete por delante sobre Donald Evans.

Evans fintó.

Y el marroquí, llevado de su propia inercia, se precipitó contra la puerta clavando en ella el cuchillo fuertemente.

Evans, cuyas fuerzas no le respondían, quiso tomarse un respiro.

Error.

Porque Abdelaziz Boutaleb se revolvió como un ofidio escamoso, como un agilísimo reptil, propinándole un terrible y demoledor punterazo en el bajo vientre.

—¡Aaaag! —gruñó Evans en desgarro de dolor, mientras se retorcía en tierra con las manos oprimidas sobre la parte bestialmente castigada.

Aquello concluía con sus escasas reservas de energía.

De un tirón, el marroquí arrancó el estilete.

Precipitándose acto seguido sobre el contorsionado, retorcido e indefenso 002.

Verna Mac Neil, lanzando un grito de horror, trató de abalanzarse hacia el bolso donde guardaba la pistola.

Pero ya el cuchillo, con feroz y complacida sonrisa de Abdelaziz, descendía raudo y mortal hacia la garganta de Evans.

Fracciones de segundo antes...

Se abrió la puerta bruscamente.

¡Ploc! ¡Ploc! ¡Ploc!

Restallaron tres disparos efectuados por una automática provista de silenciador. Abdelaziz Boutaleb, alcanzado en mitad de la espalda, se fue atrás, cayendo pesadamente, al tiempo que el estilete escapaba de sus manos rebotando muy cerca de la cabeza de Donald Evans.

—Creo haber llegado a tiempo, ¿no, Verna? —inquirió la persona que había efectuado los tres disparos.

Persona en la que al levantar pesadamente la cabeza, y pese a lo estrábico de la mirada, Donald Evans, EO-002, pudo reconocer a la más antigua de sus conocidas.

A la que encontrara por primera vez a bordo de un yate propiedad de Leonard Worldowner.

¡Olga Zarkov!

Y aun estando informado de que ella se encontraba en Rabat, le produjo sorpresa y alegría volver a verla.

Hizo un esfuerzo por levantarse y cayó.

Necesitaba unos minutos de reposo si es que deseaba poder incorporarse y caminar.

* * *

Evans, ya repuesto, las miró a las dos.

¿Con cuál quedarse? ¿A quién elegir?

Vino a su memoria la no menos extraordinaria mujer que había dejado en su cottage.

Melina Donnagio.

Y pensó que estaba errado el día en que pensó que estas no podían compararse a aquella.

No era momento de divagar.

—Así, que viajando por el mundo con cincuenta millones de dólares como quien lleva calderilla, ¿eh, preciosas?

—La misma cantidad llevas tú, ¿no? —fue la respuesta que le dio la bella soviética Olga Zarkov.

—Pero estoy hecho todo un hombrecito, ¿verdad? Y ahora, pequeñas, antes que nada, busquemos una habitación vacía en cuyo armario empotrado colocar tres enormes y hermosos cadáveres. Una de vosotras que vigile continuamente el pasillo...

Se encargó de ello Verna Mac Neil, pistola en ristre, para no ser sorprendida por segunda vez.

Donald, luego de pegar el oído a la puerta de varias habitaciones, eligió una del mismo corredor en que se encontraban, la cual juzgó estaba desierta.

Tras asegurarse bien de que lo estaba —como así fue—, y ante la señal de Verna de que no había peligro, forzó la cerradura.

Después, ayudado por Olga Zarkov, trasladó los tres cuerpos al armario empotrado de la vacía habitación.

Al Maghrib Al Arabi, Abdelaziz Boutaleb y Brahim Koudani, habían fracasado y muerto.

—A medianoche —le dijo Evans a Olga—, los llevaré al Atlántico con la «Fighter Short».

—Me parece una excelente idea. Porque si se ocupa la habitación y son descubiertos los cadáveres podemos vernos en un serio aprieto.

Regresaron al aposento de Verna.

Ambas mujeres tomaron asiento en las butaquitas del pequeño living.

Evans, en silencio, las observó alternativamente.

Verna, amén del blanco jersey que oprimía carcelariamente sus protuberancias pectorales, llevaba una cortita falda negra, más cortita todavía al estar sentada, que recortaba la línea dúctil y rotunda de sus caderas al tiempo que descubría un par de preciosas rodillas, unas piernas espléndidas, fabulosas, como de bronce, cuya delicada curva empezaba en los tobillos e iba dilatándose hasta llegar a los prietos muslos.

Olga Zarkov traía puesto un vestido con el que en otras ocasiones la viera Evans y que sentaba a su cuerpo como una doble piel de color whisky, ceñidísima a la primera, contoneando con claridad los geométricos desniveles de su magnífica y curvilínea estructura.

—Aún no había aterrizado en Rabat cuando ya he sido puesto al corriente de vuestra presencia aquí. Y también de la de esos tres fulanos...

—¿Sabes cómo raptaron a Alexandrovitch Keimbekov? —inquirió Olga.

Una sonrisa ingenua y pícara en labios de 002.

—Okay, moscovita. Los capitalistas lo sabemos todo... hasta la hora en que se acuestan las tropas soviéticas que hacen maniobras cerca de la frontera de uno de los países del Pacto de Varsovia.

—Eso se aparta de la cuestión que nos ha traído a Rabat.

—Pero está vinculado a ella, puesto que con el rapto de sir Lawrence Matheson, Stanley Barnett y Noel Jarnoux, se ha suspendido momentáneamente la conferencia que tenían que celebrar en París los jefes de los Servicios de Inteligencia de los países de la OTAN... conferencia que no era, ni es, del agrado de Moscú.

—¿Por qué no vamos a lo nuestro, Evans? —intervino Verna, con una sonrisa apaciguadora.

—Lo nuestro —dijo él— es entregar cincuenta millones de dólares por la devolución de los jefes respectivos de los organismos en que militamos. Y esa cantidad ha estado en un tris de sernos robada por los individuos a quienes hemos liquidado y que me consta que están al servicio del fulano con quien tenemos que tratar, según se dice en la misiva enviada por la organización «MAQUIAVELO».

—¿Te refieres a Al Omar Jazair? —inquirió Olga.

—Correcto —cabeceó 002.

—Entonces —dijo Verna Mac Neil—, el proyecto de ellos era robarnos el dinero y exigir de nuevo la misma cantidad... O simplemente, al no efectuar el pago de los dólares, robados por la propia organización, asesinar a nuestros jefes.

—No vas mal, Verna. Algo de eso hay —murmuró Evans. Añadiendo—: Pero ahora, tras el fracaso de esos tres asesinos, Omar Jazair no tendrá más remedio que dar la cara, de acuerdo con lo estipulado en la misiva del profesor «Maquiavelo».

—Podemos «atornillarlo» para ver qué nos dice con respecto a esos tres —apuntó Verna.

—Será perder el tiempo, porque negará conocerles y mucho menos haberles enviado, reiteradamente. Insistirá en que su organización juega limpio. Por otra parte, si tanto apretamos el «tornillo», corremos el riesgo de poner en gravísimo riesgo la vida de nuestros respectivos jefes.

—Donald tiene razón —apoyó Olga—. Tendremos que esperar a que Al Omar Jazair dé la cara y tendremos que «tragarnos» lo de la honradez de su organización.

—¡Demonios! —exclamó de súbito 002, golpeándose la frente rielada de rubios rizos con la palma de la mano—. ¿Cómo se me habrá escapado el detalle?

Las dos mujeres, intrigadas, preguntaron al unísono:

—¿Qué detalle?

—El de que mi agresor ya estaba dentro del armario de la habitación cuando yo la he ocupado. Lo que significa que había sido advertido de la que me iban a asignar... y esa advertencia solo puede habérsela hecho el del comptoir, puesto que mi plaza en este hotel fue reservada ayer desde Washington. ¡Esperadme un momento, queridas!

Y antes de que ellas tuvieran tiempo de pronunciar una sílaba, Evans salió de la estancia.

Despreció el ascensor, bajando los peldaños de cuatro en cuatro.

Llegó al vestíbulo.

Recto al comptoir donde seguía estando aquel que era moro por los cuatro puntos cardinales.

—¿Se le ofrece algo, sidi Evans?

—Ya lo creo, simpático —le sonrió Donald, ominosamente—. Se puede saber... —preguntó con deliberada lentitud—, ¿quién le ha permitido la entrada a cierto caballero en la habitación que me iba a ser asignada a mí? El moro por N., S., E., y O., pese a tener la piel cetrina, oliváceo, se puso pálido como un muerto de quince días.

Balbució:

—Me... me ha dicho... que... que usted y él, sidi, eran... eran viejos amigos. Que le daría... una... una gran alegría, una gran sorpresa...

—Y a ti, te habrá dado una generosa propina, ¿no?

—¡Sí, sí, muy generosa!

—¡Pues ahí va la mía, moro idiota!

Y sin más, le clavó el puño derecho en mitad de su lívido rostro, estampándolo con sonoros lamentos y sonoro estrépito contra el casillero donde estaban las llaves, varias de las cuales tintinearon a coro al caer en tierra.

Cuantos estaban en el vestíbulo se quedaron boquiabiertos.

Un botones fue corriendo en busca del director.

Vino el director, un tipo bajo y rechoncho, moro también por toda su geografía, que se tocaba la cabeza con un tarbuch rojo.

—¿Qué ocurre, sidi? ¿Por qué ha golpeado a mi empleado?

Evans le dedicó una sonrisa que heló la sangre del director y le hizo temblar de pies a cabeza.

—Por excesivo celo en su trabajo. Y si usted también es fiel cumplidor de su deber, no tengo inconveniente en sacudirle la parte que le corresponda. ¿Algo más?

—¡Nada, nada, sidi! ¡Yo me encargaré de castigar la insolencia de ese... de ese truhan!

Había que ver cómo se cambiaba de pensamiento cuando el otro era muy alto, muy rubio, muy atlético y de mirada muy fría y amenazadora.

El moro del comptoir aún seguía lamentándose de la «castaña» recibida, cuando 002 entró en la habitación de Verna diciéndoles a las dos muchachas:

—Una pequeña cuentecilla saldada, preciosas. El de recepción había dejado entrar a mi «amigo» del alma para que me diera el «alegrazo» del día. Creo que le faltan dos dientes y ha perdido bastante de su servicialidad.

Tras un pequeño silencio, volvieron a lo importante.

Durante más de una hora hicieron cábalas e hipótesis acerca de lo que podía ser y pretender en realidad la organización «MAQUIAVELO». Apuntaron algunos nombres tratando de identificarlos con la enigmática personalidad del profesor «Maquiavelo».

—Su identidad seguirá siendo un misterio hasta que lleguemos a él... si llegamos —apuntó Evans. Agregando—: Lo importante es rescatar a nuestros hombres...

—Que de presentar cualquier anomalía de lavado de cerebro y programación —le atajó Verna—, en lo que se refiere a sir Lawrence Matheson... tengo órdenes concretas y estrictas de “liquidarle”.

—Lo mismo se me ha ordenado a mí en el caso de que la conducta de Alexandrovitch Keimbekov presente la menor irregularidad.

Evans, sin sorprenderse, comentó:

—Todos los que dan órdenes, sean blancos, negros o grises, piensan igual a la hora de las sentencias: MATAR. Una orden fácil. ¡Pero que la cumpla otro! A veces pienso que tanto asco me dan los míos como los tuyos, Olga.

—Creo que los tres coincidimos —apuntó Verna—. Pero no tenemos más remedio que obedecer...

—Si no, obedecerá otro —cortó Olga.

—Pues en este caso, hubiese preferido la intervención de otro —dijo Evans secamente. Y consultando su reloj, agregó—: Son cerca de las doce, muñecas. Hora de que monte la «Fighter Short» y me lleve los tres fiambres al Atlántico.

—Cierto —admitieron las dos.

Y ambas le ayudaron en la tarea.

Cuarenta minutos después, los cadáveres de los tres facinerosos eran engullidos por las negras y silenciosas aguas del océano.

Ya de regreso, dijo Evans:

—Habremos de esperar hasta mañana, preciosas. Tengo la certeza de que después del fracaso de quiénes son ya pasto de los tiburones, Al Omar Jazair dará su jeta. ¡Y quién sabe si alguien más!

En el momento de pronunciar aquella exclamación, Evans ignoraba lo cerca que estaba de la verdad.

Se despidió de ellas besándolas en la mejilla a ambas. ¡Oh, Donald, qué paternal!

¡Pero como hubiese habido una sola...!

CAPÍTULO VII

De madrugada:

Triple llamada telefónica. Triple cita.

A las tres, cuatro y cinco...

Donald, Verna y Olga, respectivamente.

EN EL LUGAR DE LA MEDIA LUNA... TODAVÍA

Debían ser las cinco y media de la madrugada.

Todas las habitaciones del hotel Aux Ambassadeurs estaban oscuras y silenciosas.

Silenciosas...

Excepto una.

En la que de repente se dejó oír un campanilleo que a tal hora de madrugada no tenía nada de agradable ni musical.

¡Riiiiiing!

¡Riiiiiing!

¡Riiiiiing!

El ocupante de la habitación, sacado bruscamente de su plácido sueño, soltó tres o cuatro tacos, media docena de maldiciones, y, que sea transcribible, dijo, preguntándose a sí mismo:

—¿Quién diablos habrá mandado poner teléfonos en las habitaciones de los hoteles?

Pero el «aludido» insistía monótonamente...

¡Riiiiiing!

¡Riiiiiing!

¡Riiiiiing!

Donald Evans, tras soltar otros cuantos tacos, con los ojos cerrados, parpadeó.

¡Narices, si aún era de noche!

¿Quién...?

¡Riiiiiing!

¡Riiiiiing!

—¡Maldita sea la estampa de toda su generación!

¡Riiiiiing!

Parpadeó de nuevo.

Brincó de la cama.

Y sujetándose los pantalones del pijama con la zurda, fue hacia el living, sobre cuya mesita ratona estaba él...

¡Riiiiiing!

Atrapó el auricular de un manotazo, empotrándoselo en boca y oído.

—¿Quién demonios llama a esta hora? ¡Son las cinco y media de la madrugada! ¿Es que no tiene reloj, amigo?

Un breve silencio.

Y después, desde el otro extremo del cable telefónico donde se hallaba situado el inoportuno e intempestivo comunicante, escuchó Evans una voz opaca, seca, como desfigurada, que decía:

—Donald Evans, EO-002 del DANS, procure calmar su irascibilidad matutina. En el país de la media luna, esta es una excelente hora para conversar de negocios.

—¿Negocios? —002 arqueó las cejas y empezó a suponer que le estaba hablando algún loco fugado de algún manicomio, cuya debilidad consistía en llamar por teléfono... ¡Pero sabía su clave en el DANS y su nombre! ¡No se trataba de un loco, sino de...!

A su pensamiento se anticipó la voz opaca, continuando pausada:

—Le habla Al Omar Jazair. ¿Recuerda la misiva del profesor «Maquiavelo» a su Gobierno, no? Yo soy el intermediario entre él y usted en la operación rescate de su jefe, Stanley Barnett. ¿Me sigue, 002?

—O. K. —repuso el rubio agente de DANS, por completo despabilado de su somnolencia.

—¿Ha traído con usted la cantidad estipulada de cincuenta millones de dólares?

—¡Pues claro que la he traído! —estalló Evans—. ¿O supone que estoy en Rabat de turismo?

—Guarde sus ironías para otro momento más propicio, 002. Está usted jugando con la vida de su jefe... no lo olvide. Necesito ver ese dinero, cerciorarme de su existencia, antes de cerrar el trato!

—¡Y un cuerno, moro de la media luna! ¿Quién me garantiza a mí que Stanley Barnett está vivo?

—No se precipite en sus conclusiones, Evans. Tendrá ocasión de verlo a través de una pantalla televisiva e incluso a conversar con él. ¿Está dispuesto a seguir mis instrucciones?

—Correcto. Adelante.

—Esta tarde, a las tres en punto, llevando con usted los cincuenta millones, se presentará en el cafetín «La Comedie». Le será fácil encontrarlo. Anote.

—Tengo una excelente memoria. ¡Suelte de una vez la dirección!

—Cafetín «La Comedie», número nueve de la Rue de Pierre Berger, esquina a la Rue Buznier, entrando en esta por la derecha de la avenida de Abderrahmane Aneggai. ¿Ha comprendido perfectamente mis instrucciones?

—Sin duda. Cafetín «La Comedie», número nueve de la Rue de Pierre Berger, a las tres en punto de la tarde.

—Trayendo el dinero.

—O. K.

¡Clic!

Habían colgado.

Donald hizo lo propio.

Se dejó caer en una de las butacas del living y prendió un cigarrillo, auténtico turco, de los que había en el interior de la caja de tabaco situada encima de la mesa ratona junto al teléfono.

Aspiró profundamente sendas bocanadas de oloroso humo, para expulsar retorcidas columnas azules que se diluían en el ámbito como los pensamientos en su cerebro.

Al Omar Jazair, ante el fracaso de sus esbirros, había decidido dar la «jeta».

Pero de una forma infantil, grotesca.

¡Porque aquella cita era la trampa más burda que le habían tendido a 002 en toda su larga y azarosa «carrera» de agente secreto!

Que llevara los 50.000.000 de dólares... ¡Y un rábano!

Que tendría ocasión de ver y hablarle a Barnett... ¡Narices!

Apagó el cigarrillo, aplastándolo bruscamente contra el enorme cenicero de cristal.

Y como ya llevaba toda su gama trucológica incorporada...

Presionó la parte superior, de la uña del pulgar izquierdo; cedió aquella hacia arriba por su parte inferior, descubriendo el diminuto y potente transmisor-receptor, orgullo de los técnicos del laboratorio de Dawning Island, que allí llevaba encajada.

Esta vez, tirando con la uña del meñique, extrajo una pequeña antena, en cuyo extremo había un indicador de frecuencia. Sintonizó en megaciclos la que necesitaba y tiró ahora del cable flexible del micrófono.

Exclamando:

—¡EO-002, llamando en emergencia a DANS-INFORMATION Rabat! ¡EO-002, llamando en emergencia a DANS-INFORMATION Rabat! ¡Conteste inmediatamente si está a la escucha, DANS-INFORMATION Rabat!

Un breve silencio.

Y:

—¡DANS-INFORMATION Rabat contestando llamada de emergencia EO-002! ¡DANS-INFORMATION Rabat contestando llamada de emergencia EO-002! ¡Adelante, 002, permanezco a la escucha!

—Gracias, DANS-INFORMATION. Lamento efectuar una llamada a hora tan intempestiva pero necesito información urgente acerca de un cafetín llamado «La Comedie» que se ubica en el número 9 de la Rue de Pierre Berger.

—Concédame diez minutos, 002. Le llamaré en cuanto haya obtenido esa información.

—Correcto. Cambio y cierro.

Volvió a pretender no pensar en lo mucho que tenía que pensar mientras aguardaba la respuesta de DANS-INFORMATION Rabat.

Encendió otro de los cigarrillos turcos.

Y mientras lanzaba columnas de humo azulado y retorcido al espacio, esperando los informes, en una habitación cercana a la suya, la 205...

* * *

Habitación 205.

Ocupada por la agente del TSM del Intelligence Service británico, Verna Mac Neil.

Cinco cuarenta y dos de la madrugada.

¡Riiiiiing!

¡Riiiiiing!

Como su sueño era débil, confuso, despertó de inmediato.

Saltando de la cama con el camisón apretado contra la cintura, corrió hacia el living.

¡Riiiiiing!

Al descolgar el aparato, tenía la certeza de que se trataba de EO-002.

Errónea certeza.

Porque escuchó una voz opaca, seca, hueca, que no correspondía ni en poco a la de Evans, diciendo:

—No me interrumpa un solo instante, señorita Mac Neil. He perdido demasiado tiempo con un colega suyo, así que limítese a escuchar mis instrucciones en silencio: le habla Al Omar Jazair. Si quiere volver a ver con vida a su jefe sir Lawrence Matheson, esta tarde, a las cuatro, coja un taxi que la traslade al cafetín «La Comedie» en el número nueve de la Rue de Pierre Berger... ¡Ah! y no olvide traer con usted los cincuenta millones de dólares. Será la única forma de garantizar la vida de su jefe.

—¡Oiga... oiga! ¡Escuche, por favor!

Oyó el:

¡Clic!

Habían colgado.

Regresó a la cama con su bello rostro hosco, la frente arrugada, el ceño fruncido, pensativa...

* * *

—¡DANS-INFORMATION Rabat llamando a EO-002!... ¡DANS-INFORMATION Rabat...!

—¡Adelante! —cortó Evans imperiosamente—. ¿Qué hay de ese cafetín?

—Un verdadero tugurio, 002. Se reúne en él lo peor de Rabat. Se supone que en el sótano existe una emisora de radio clandestina que fue instalada por el movimiento liberal durante la época del destierro de Mohamed V, emisora que hoy emplea alguna organización desconocida que, es obvio, muy bien pudiera ser la de «MAQUIAVELO» para comunicarse con sus huestes aquí esparcidas. Es cafetín de mujeres... Tiene varios reservados. Se juega fuerte y en unas habitaciones secretas se consumen drogas. Es cuanto he podido averiguar en tan poco espacio de tiempo. ¿Ha ocurrido algo nuevo que se relaciones con ese cafetín?

—Sí.

Y Evans narró a continuación la llamada telefónica de que había sido objeto por parte de Al Omar Jazair.

—¿Quiere que acuda al cafetín, 002, para guardarle las espaldas si es necesario?

—No. Eso sería como descubrir su identidad. No conviene que nadie sospeche de los informadores que DANS tiene en cada ciudad.

—Sí... cierto. ¡Pero puedo facilitarle un par de hombres!

—Le garantizo que no será necesario, DANS-INFORMATION Rabat. Gracias. ¡Cambio y cierro!

Regresó a la cama, pero no consiguió conciliar el sueño.

Como tampoco conseguía conciliarlo Verna.

Y si alguien lo tenía conciliado en la habitación 212...

* * *

212.

Ocupante: Olga Zarkov, del GKB soviético.

Durmiendo.

Hasta que...

¡Riiiiiing!

¡Riiiiiing!

¡Riiiiiing!

Él machacón timbrazo la arrancó bruscamente del sueño y la hizo pegar un brinco que casi la plantó en el living.

¡Riiiiiing!

Tiró hacia arriba del auricular.

—¿Sí...? ¿Quién habla?

—Tiene al otro extremo del hilo a Al Omar Jazair. Escuche sin una sola interrupción. Esta tarde a las cinco en punto se encontrará usted portando la cantidad acordada de cincuenta millones de dólares, en el cafetín «La Comedie», que se ubica...

* * *

Ambas habían cambiado de indumentaria con respecto al día anterior.

Verna lucía una blusa roja escarlata, sin mangas, escotada en «barca» y un pantalón azul eléctrico de látex. Su figura escultural resaltaba, así, más que nunca.

Olga habíase puesto un jersey completamente negro que ceñía opresor su busto turgente y una falda plisada a cuadritos blancos y negros que descubría sus piernas fantásticas unos tres dedos por encima de las preciosas rodillas.

¡Magníficas las dos!

Eso pensó Evans... y muchas cosas más hubiera pensado, de no ser que muchas eran ya las preocupaciones y grave la situación.

Obvio que durante largo rato, el diálogo había girado en torno a las llamadas que los tres habían recibido.

Se encontraban en la habitación de 002.

Quien exclamó:

—¡Pobre diablo iluso! ¿Se habrá creído acaso que está tratando con tres principiantes? Se permite la fanfarronada absurda de asignarse una hora para deshacerse de cada uno de nosotros, sabiendo como sabe que estamos en contacto, que podemos preparar la represalia contra una trampa tan absurda.

—¿Y si no fuera una trampa? —apuntó con timidez la morenaza y exuberante Verna. Razonando así su pregunta—: Es posible que tras el triple fracaso de sus esbirros, Al Omar Jazair haya decidido jugar limpio.

—¡No me seas ingenua a estas alturas, Verna! —estalló 002. Añadiendo—: Al Omar no puede decidir por su cuenta, puesto que obedece órdenes del jefe de una organización que ya nos ha demostrado su poder y diabólica inteligencia capturando a hombres prácticamente intocables. Un cerebro de esa capacidad diabólica no puede ordenar a sus secuaces que jueguen limpio. Se ha empezado sucio desde el principio y se llegará sucio hasta el final. Lo de la cita a las 3, 4 y 5 de esta tarde, es la trampa definitiva, aunque burda, que han preparado para deshacerse de nosotros y apoderarse del total de ciento cincuenta millones de dólares que llevamos entre los tres.

—Estoy contigo, Donald —cabeceó Olga.

—¿Y cuál es tu plan para contrarrestar la trampa? —quiso saber Verna—. Si no acudimos, son capaces de matar a nuestros...

—Acudiremos —le cortó 002—. Pero no como Al Omar Jazair espera. Yo seré puntual. Y vosotras iréis tras de mí, siguiendo mis pasos, para intervenir cuando la juzguéis necesario. Llevaré la maleta metálica de la «Fighter Short», que nos será de doble utilidad si llega el caso. Primera, para hacerle creer a Jazair que llevo el dinero. Segunda, para huir si tuviéramos que hacerlo muy aprisa. ¿Estáis preparadas?

Asintieron ambas.

—Llevad pistolas con silenciador. Cuanto menos ruido se produzca... —apuntó Evans.

—Yo traigo mi desintegradora —anunció Olga.

—Y yo un dispositivo expulsor de láser en el botón central de la blusa —dijo Verna.

Evans no pudo evitar que sus ojos fueran a clavarse en aquel botón central de la blusa roja sangre... que podía escupir la muerte a placer... Luego, para distraer la atención, consultó su reloj.

Dijo:

—Falta una hora para «mi» cita.

—«Nuestra»... —le corrigieron ambas al unísono.

—Es cuestión de irnos preparando.

Eso hicieron.

CAPÍTULO VIII

Perfecta y desconcertante trampa...

¡¡¡sobre un inesperado escenario de terror!!!

EN EL LUGAR DE LA MEDIA LUNA... SEGUIMOS

Rabat...

La capital del Marruecos moderno, del Marruecos de hoy que juega y conjuga las glorias pasadas, las efemérides bélicas y arquitectónicas, con la evolución rápida y progresiva de una vida que altera sus costumbres arcaicas, conservadas a través de siglos y siglos.

Rabat...

La ciudad de los árboles, de las flores, y de los innumerables jardines. La ciudad de las puertas monumentales como la de Bab Er Ruah, y la de la alcazaba de los Udaias, testimonio grandioso de la potencia almohade en los tiempos en que la ciudad no era más que un simple campamento militar: Ribat el Fat, llamado campo de la victoria.

Destacándose en el cielo y dominando la ciudad, la Torre Hasán, se eleva por encima de las ruinas de la mezquita de la que era minarete. Santuario destinado a los fines de una enorme metrópoli y el más vasto de todo el Islam... del que no queda más que un imponente vestigio dominado por un minarete truncado. Desde su cumbre se descubre el panorama lleno de contrastes, abigarramiento y mescolanza que es Rabat, y en el horizonte, la línea oscura del bosque de la Mamora.

Rabat...

Y sus muchas bellezas, y sus enigmas exóticos de ciudad del misterioso Oriente.

Pero todo ello hay que verlo; hay que ir a verlo; hay que tener el ánimo predestinado para verlo.

Y disfrutarlo.

Y un hombre como Donald Evans, con la grave misión sobre su espalda, no solo de rescatar, sino de salvar la vida de un hombre al que quizá se viera en el dilema de... asesinar; un hombre como Evans, que acudía a una trampa de la que podía surgir la clave o en la que podía encontrar la muerte, no estaba dispuesto ni predispuesto a observar todo aquello que de hermoso contenía Rabat.

EO-002 solo veía sombras...

¡Muerte por todas partes!

Rabat...

¿Qué diablos le importaban a él los monumentos y las bellezas de un lugar que le resultaba odioso?

¡Bah!

Apartó los ojos del cristal de la ventanilla del taxi, en el momento que por la Rue de St. Étienne se introducían en la avenida de Abderrahmane Aneggai.

Luego, un giro a la izquierda.

Por último, otro a la derecha.

Se detuvo el taxi en la confluencia de la Rue Pierre Berger con la Rue Buznier.

Pagó y saltó a tierra, como ya era costumbre en él, oteando el horizonte.

Barrio antiguo.

Pestilente.

En las esquinas y en algunos callejones, montañas de excrementos nadando sobre un océano de orín.

¡Peste!

¡El maravilloso y encantador Rabat!

Número 9 de la Rue de Pierre Berger.

«La Comedie».

Un cafetín moruno.

Entró.

Mujeres, sí.

Y no tan tapadas como se creía en Occidente.

Pero perfumadas hasta la exageración, oliendo incluso a incienso.

Un tugurio.

Exactamente igual a muchos otros que había visto en sus visitas recientes a Marruecos. Aunque aquí, el contraste era menos agradable que en otros.

Los moros a un lado, sentados sobre esteras de junco y cáñamo, jugando a las cartas, bebiendo té o fumando de la arguila que se pasaban de boca en boca.

En el opuesto, viejas mesas redondas de mármol con patas de hierro que se curvaban en un arco hasta confluir y formar el pie en círculo, donde tomaban asiento los cuatro turistas idiotas que gustaban de contemplar lo típico moruno.

Alguna de aquellas apestosas semidesnudas quiso convencer a 002.

Las fue apartando de un manotazo. E incluso a una, la más reiterante y pesada, tuvo que «soplarle» una bofetada en mitad de sus pintarrajeados morros.

Llegó al mostrador en forma de media luna, donde una tetera enorme no paraba de estar hirviendo agua para las infusiones de té con hierbabuena.

Le preguntó al tipo que había detrás:

—¿Al Omar Jazair?

El tipo señaló un pasillo que había a la izquierda, donde terminaba la media luna del mostrador.

—Al final encontrarás una puerta. Y tras ella, una larga escalera de caracol que desciende hacia los sótanos. Llama a la puerta de estos dos veces seguidas y tres espaciadas. ¿Has comprendido?

Dio un cabezazo, sin molestarse en responder.

Pasillo adelante.

La puerta.

La abrió.

La descendiente escalerilla de caracol de metálicos peldaños, sobre los que resonaban lúgubremente las suelas de sus zapatos.

Interminable escalerilla aquella.

Tanta vuelta y revuelta llegaban a marear, a hacer perder el sentido de la orientación.

¡Al fin!

Frente al último peldaño una puertecilla de hierro con enmohecidos goznes.

Llamó. Dos veces seguidas. Tres veces espaciadas.

Silencio.

Ni el menor indicio de que nadie se acercase a abrir.

Y es que...

¡La puerta se estaba abriendo por sí sola!

* * *

Sin el menor chillido de los enmohecidos goznes.

¡Iba abriéndose por sí sola!

Hasta que lo estuvo de par en par.

EO-002, adoptando ante aquellos hechos inesperados las más elementales precauciones, atisbó hacia el interior de la puerta misteriosa, con sigilo y cautela.

Tinieblas.

Densas y espesas tinieblas.

Con la maleta metálica colgando de la zurda, y dispuesto contra cualquier evento, 002 dio unos pasos medidos hacia adelante.

Fue en aquel instante cuando Donald Evans escuchó en el silencio un runruneo que le era familiar. Pese a las tupidas y espesas tinieblas que le rodeaban como madejas de algodón palpable, desmenuzable entre los dedos, 002 no tuvo dificultad para poner en funcionamiento el potentísimo transmisor-receptor instalado entre las uñas falsa y verdadera del dedo pulgar de su mano izquierda.

Y escuchó:

—¡DANS-INFORMATION Rabat llamando a EO-002!... ¡Urgente, emergencia!...

—Estoy a la escucha, DANS-INFORMATION Rabat —repuso en un susurro Donald Evans, mientras trataba de acostumbrar sus ojos a aquella impenetrable oscuridad.

—¡EO-002! ¿Me escucha?

—¡Sí, sí, adelante!

—Acabo de ser informado de que el cafetín «La Comedie» tiene un subsótano que está convertido en una buarrakía{8}. Fue instalada durante la época del destierro de Mohamed V para enterrar a todos los hebreos que se solidarizaron con la causa marroquí, luchando como héroes por el retorno de Mohamed V.

—Creo, DANS-INFORMATION —repuso 002 desconcertando al otro—, que este informe es tardío. Supongo encontrarme en la buarrakía a que usted alude. Y no puedo seguir. ¡Cambio y cierro!

Apenas había pronunciado estas palabras cuando, de repente, empezaron a brillar en distintos puntos, ángulos y rincones, las débiles llamitas de más de una cincuentena de cirios instalados en el interior de gruesos candelabros de bronce de un solo brazo.

Aquellas luces espectrales que convertían la oscuridad densa en una tibia penumbra, permitieron a 002 contemplar una escena mucho más espectral que las propias luces que difusamente la iluminaban...

El subsótano era una nave inmensa, vasta, enorme, convertida en cementerio, tal como acababan de informarle.

Muchas tumbas situadas en hilera.

Geométricamente situadas.

¡Y con las losas levantadas!

¡Y al lado de cada una de ellas el cadáver que le correspondía, en pie, inmóvil, cubierto con un largo manto negro!

Despacio, muy lentamente, aquellos muertos salidos de sus tumbas fueron girando hacia él. Y la sábana negra en forma de capucha dejó al descubierto unos rostros cadavéricos... auténticas calaveras de rictus fantasmagóricos.

¡Espectros hechizados de cementerio...!

El primero era una mujer, con parte de su carne aún cubriendo la calavera, con unos labios retorcidos y amoratados, con la cuenca de un ojo vacía y el otro brillante, fosforescente, incandescente, podía mejor decirse.

Todos aquellos espectros, luego de girar hacia la puerta, desde cuyo umbral solo había Evans avanzado unos pasos, se quedaron tan inmóviles como en el momento de encenderse aquellas débiles llamitas espectrales.

Y al fondo, en donde la vista apenas alcanzaba por dificultad, uno de los cadáveres... leía en voz alta un libro negro e impresionante por su tamaño.

Repitiendo sin cesar, una y otra vez, con palabras cuyo eco vibraba fantasmalmente en el techo y paredes abovedadas del subsótano:

—«Quien se atreva a perturbar la par de los muertos, haciéndoles salir de sus tumbas... MORIRÁ con ellos... Quien se atreva a perturbar la paz de los muertos...».

La indecisión de Evans no duró más allá de dos minutos.

Al comprender que toda aquella gama teatral no era más que una cantidad de figuras mecánicas recubiertas de máscaras horrendas y movidas por un control remoto electrónico. Este hecho lo basaba en la circunstancia de que todos hubiesen girado al unísono y de que el que hablaba repitiera siempre las mismas palabras.

Lo que hablaba a través de los labios apenas móviles, era la cinta de un magnetofón.

EO-002 sonrió.

¿Había pretendido asustarle Al Omar Jazair al montar aquel inesperado y espectacular escenario de terror?

¿Esperaba acaso que dejase en tierra la maleta que hipotéticamente contenía los 50.000.000 de dólares y echara a correr como alma que lleva el diablo?

EO-002 volvió a sonreír.

Y con una sangre fría impresionante siguió avanzando por entre los inmóviles espectros, sorteándolos en zigzag con la mayor de las tranquilidades. Tenía que llegar al final, por la simple razón de que la trampa preparada por Al Omar Jazair no podía limitarse simplemente a escenificar un cementerio de resucitados.

Tenía que haber algo más.

Siguió sótano adelante.

Y al cabo de unos segundos pudo comprobar que sí, que, como pensaba, había algo más.

Lo comprobó cuando el que hablaba, tras interrumpirse muy brevemente, alteró las palabras que hasta entonces había venido repitiendo insistente y machaconamente, para trocarlas por estas:

—¡Ahora sí has caído definitivamente, 002!

Eso puso en guardia a Evans.

No.

No era un magnetófono lo que hablaba por los labios de aquel fulano que sostenía el enorme libro negro.

Libro del que, súbitamente, a lo lanzallamas, brotó un chorro de fuego dirigido al pecho de 002.

Saltó fracciones de segundo antes de que el chorro llegase a su posición.

Tropezó con uno de los resucitados. Y al tocarlo, al palpar inconscientemente lo que había bajo la túnica negra, comprendió que esta vez sus deducciones habían sido erróneas por completo.

No eran figuras mecánicas cubiertas de cera y movidas por control remoto electrónico.

¡Eran seres humanos cuyos rostros habían cubierto con aquellas máscaras espectrales!

Se apagaron las débiles llamas de los cirios.

Y el sótano se inundó de una luz brillante y cegadora.

Los falsos muertos se habían despojado de sus túnicas negras y avanzaban hacia Evans, en compacto grupo, empuñando dagas, estiletes, cimitarras y enormes alfanjes.

—¡Apartaos! —gritó el del libro.

Se hicieron atrás al instante.

Y varios chorros de fuego brotaron del enorme libro negro en busca del cuerpo de 002.

Evans soltó la maleta al tiempo que brincaba hacia delante, o sea, hacia sus propios verdugos.

Podría matar una docena de ellos con el láser y los ojos atómicos, pero el resto le destrozarían, llenarían su cuerpo de horrendos tajos por dónde la sangre brotaría a borbotones, desmenuzarían su carne e incluso sus cartílagos con aquellos aceros relucientes y afilados que empuñaban sádicamente.

Con el brinco escapó por segunda vez a los chorros de fuego, pero quedó frente a la cincuentena de sádicos.

¿De dónde diablos habría sacado Al Omar Jazair tanto asesino?

—¡A él!

Evans, desesperadamente, se alzó en el aire sin apenas tomar impulso para trazar un cuádruple salto mortal aprovechando la gran distancia que había del suelo a la bóveda, y caer, recobrando de inmediato la vertical detrás del grupo de asesinos.

¡Había salvado limpiamente, por encima de ellos, un grupo compacto de cincuenta personas! ¡Inverosímil! ¡Solo factible para 002!

Hizo funcionar el láser cuando ya los otros se revolvían para lanzarse a un furioso y definitivo ataque.

Cayeron ocho, diez, una docena quizá, carbonizados.

Pero el resto, lanzando chillidos satánicos se precipitó de nuevo contra Evans para no darle tiempo a usar el mortal artefacto.

Ahora, cuando casi ya los tenía encima, hizo funcionar las pupilas atómicas... caerían los primeros, pero los que venían detrás lo alcanzarían con los filos de las armas que empuñaban enfervorizadamente.

El del libro, que sin duda era Al Omar Jazair, gritaba:

—¡Destrozadle! ¡Trituradle!

Eso iban a hacer.

Las pupilas atómicas cumplieron su cometido al tiempo que 002, preguntándose si Verna y Olga habrían podido y sabido seguirle, daba el último salto atrás, un doble salto al revés sobre sí mismo, sintiendo muy cerca el silbar de los aceros que caían rabiosamente a milímetros de su cuerpo.

Trastabilló al intentar ponerse en pie y cayó al suelo girando encima de él vertiginosamente y escapando de puro milagro a los aceros que caían uno tras otro silbando agoreros.

¡Zas!

Giro de Evans.

¡Zas!

Giro de Evans.

¡Zas!

El último giro vertiginoso de Evans, puesto que tropezó contra la áspera pared, la cual detuvo su fulgurante huida.

Donald alzó la cabeza. Y en un segundo llegó a contar treinta aceros... ¡que descendían sobre su cuerpo como rayos zigzagueantes! Los imaginó después, chorreantes de sangre, de su sangre.

Era el final. No valía la pena ni accionar las pupilas atómicas.

¡ZAAAAAS!

Fue el sonido que hicieron todas las hojas juntas al cortar el aire, segundos antes de que llegaran al cuerpo de Evans.

Pero mientras transcurrían aquellos segundos que a 002 se le antojaron como una satánica eternidad, escuchó el grito.

Lo oyó como si la voz hubiese gritado junto a su oído.

—¡Estamos aquí, Donald!

Era Olga.

Quien al tiempo que gritaba hizo funcionar su pistola desintegradora.

Y Verna, el expulsor de láser que llevaba en el botón central de su blusa escarlata.

Cayeron los alfanjes, los estiletes y las cimitarras, pero sin fuerza. Porque quienes los empuñaban habían sido desintegrados y carbonizados.

Evans se zafó a la inofensiva lluvia de acero.

Echando a correr tras el del libro lanzallamas que se iba sótano abajo llevando la maleta en cuyo interior suponía los 50.000.000 de dólares.

Les separaba una distancia de veinte a treinta yardas aproximadamente. 002 comprendió que debía atraparle haciendo lo imposible antes de que el otro alcanzara la salida secreta en cuya busca, sin duda, iba.

Con aquella elasticidad felina que lo caracterizaba, Donald Evans se alzó en el aire con la destreza y elegancia de una liviana paloma, para surcarlo en plongeon impresionante culminado en doble salto sobre sí, a un metro del suelo, para caer delante, inesperada y asombrosamente, del que huía.

De Al Omar Jazair.

Quien quiso hacer uso del libro lanzallamas.

Pero como llevaba la otra mano ocupada con la maleta metálica, no pudo empuñar bien el libro y accionar el resorte que le hacía escupir fuego, por lo cual, dio tiempo a Evans para que tras su vertical caída le asestara un tremendo «hachazo» con la zurda en pleno hígado y otro «hachazo» no menos tremendo con la diestra en mitad del rostro.

Omar Jazair salió hacia atrás como catapultado.

Soltando un ronco estertor.

Soltando maleta y libro.

Yendo a caer, ¡macabra ironía! en una de las genuinas fosas que para el teatral y asesino recibimiento había mandado él mismo levantar.

Donald saltó delante inclinándose al interior de la tumba para extraer a Al Omar por el cuello de su negra chaqueta. Lo puso en pie sosteniéndole con la izquierda para, con la derecha, estrellársela de estómago a rostro y viceversa por lo menos diez veces consecutivas.

Lo dejó machacado.

Y cuando se le escapó de la mano con que le sostenía para contorsionarse sobre el suelo, le pegó un punterazo en el costillaje y un patadón en el bajo vientre que acabó con su resistencia y le dejó inconsciente.

Verna y Olga, que habíanse acercado, no habían visto actuar nunca a 002 tan brutalmente como en aquella ocasión. Él, que leyó el pensamiento de ambas en sus miradas, dijo, jadeante:

—Y... y si no le destrozo, es porque le necesito. ¡Maldito engendro de perra! Ha dispuesto la trampa más bestial y satánica que puede concebir cualquier mente humana. Verna... ¿has traído las ampollas, la hipodérmica y la jeringuilla, tal como te he dicho?

Asintió la fabulosa morenaza, cuyo busto palpitaba sugestivamente en el interior de la ceñida blusa escarlata.

—Antes de inyectarle el pentotal sódico tienes que hacerle reaccionar, Donald —dijo Olga Zarkov.

—Sí —cabeceó 002—. Lo sé.

Verna, de un pequeño botiquín que por medio de un asa llevaba pasado a la cinta elástica de su pantalón azul eléctrico, extrajo una ampolla, la jeringuilla y la aguja hipodérmica.

—¡Reacciona de una vez, perro! —estalló Evans, arreándole un punterazo en mitad de la boca que hizo estremecer a Omar y también a las dos muchachas.

—... aag...

—En lugar de cinco centímetros, inyéctale diez, Verna.

—¡Donald...! ¿Sabes que luego morirá?

—¡Lo sé! —exclamó 002, a quién tanto Olga como Verna encontraban transfigurado, distinto, opuesto al cínico y escéptico burlón que nunca perdía la calma. Y añadió, con furia—: ¡Podrán enterrarle en el escenario de sus propios maquiavelismos! ¡Diez centímetros he dicho, diablos!

Verna, la fabulosa morena que parecía más hawaiana o tahitiana que inglesa, no replicó. Y llenó la jeringuilla con el líquido de dos ampollas.

Evans cuidó de arremangarle el brazo derecho y rodeárselo con la goma elástica para que se le señalaran las venas.

Verna Mac Neil, con una habilidad que hubiese envidiado la primera enfermera de cualquier hospital, clavó la hipodérmica con acierto en uno de los azules canalillos que corrían por debajo de la epidermis.

Inyectó el líquido despaciosamente.

Tendrían que esperar de unos ocho a diez minutos para que el fulano estuviese bajo los efectos totales de la droga, sometido a la voluntad de esta, sin predisposiciones defensivas y con su consciente totalmente anulado, lo cual le haría responder con sinceridad, por medio del excitado subconsciente, a cuantas preguntas se le hiciesen.

La ciencia había demostrado que solo en un caso de cada mil, la mente se revelaba al «suero de la verdad».

—Han transcurrido nueve minutos, Donald —dijo Olga, que no había perdido de vista la esfera de su reloj desde que Verna inyectara al marroquí.

—Es tiempo —respondió 002, inclinándose.

Y envió sobre el rostro del marroquí un doble juego de sonoras y secas bofetadas.

Le oyeron jadear.

Respirar fatigosamente.

—¿Te llamas Al Omar Jazair?

—Sí.

—¿Perteneces a la organización «MAQUIAVELO»?

—Sí... pertenezco al sector de Asia, África y Oceanía, que controla Andrei Rabovsky.

Al escuchar aquel nombre ruso, Evans enarcó las cejas, alzó la cabeza y mirando a la soviética, le preguntó:

—¿Ha oído hablar de él, Olga?

Asintió afirmativa:

—Sí. Es un exmiembro de nuestra policía de seguridad que se fugó hace bastantes años.

Evans se reintegró al interrogatorio.

—¿Quién es Rabovsky?

—Un subjefe... de la organización que reside en Tokio desde donde controla su sector. Tiene una fábrica de tejidos...

Con voz un tanto entrecortada, Al Omar Jazair fue narrando todo cuanto había respecto a Rabovsky, incluida su predisposición a la balística y fabricación de proyectiles, así como las seis dobles rampas de lanzamiento que tenía instaladas en el subsuelo de su fábrica de tejidos.

Cuando hubo concluido, siguió preguntando Evans:

—¿Qué órdenes tenías con respecto a nosotros?

—Robar los cincuenta millones de dólares que llevaba cada uno, para que luego la organización los exigiera de nuevo. Y aquel país a que correspondan los cinco raptados, que se hubiese negado a pagar de nuevo, hubiese visto su capital destruida por dos proyectiles dirigidos lanzados desde las rampas de Tokio.

—¿Y matarnos, no?

La respuesta dejó helado a 002. Fue esta:

—Solo... solo a Donald Evans.

No obstante, insistió:

—¿Por qué solo a Evans?

—Porque el profesor «Maquiavelo» odia profundamente al DANS. A Stanley Barnett es al único raptado que ha sentenciado a muerte.

Evans sintió que un escalofrío recorría su espalda, que la carne se le ponía de «gallina» y que se le erizaban los cabellos de la nuca.

Preguntó ávidamente:

—¿Le ha matado ya?

—No lo sé... cuando yo salí de la base estaban los cinco vivos.

¡LA BASE! ¡LA BASE! ¡LA BASE!

Esas dos palabras martillearon obsesivamente la cabeza de 002 aplastándole las sienes.

¡LA BASE!

Se hacía necesario llegar a ella lo antes posible.

Por eso preguntó:

—¿Dónde está ubicada la base de la organización «MAQUIAVELO»?

Tardó unos segundos en responder y ello hizo aumentar la ya notable tensión nerviosa de Evans, que repitió con voz ronca y acento duro:

—¿Dónde está ubicada la base de la organización «MAQUIAVELO»?

Un jadeo, y:

—En unas grutas existentes bajo las aguas del mar Tirreno, entre el subsuelo de las islas Alicudi y Filicudi, al nordeste de Sicilia.

Evans se puso en pie.

Y con rabia no contenida le pegó un punterazo en los riñones al marroquí enviándole al interior de la fosa de donde antes le sacara.

—... aaaag... —se le oyó gemir desde dentro.

Pero en aquel instante, Donald Evans ignoraba que había estado siendo visto desde muchas millas de distancia, desde la sede de la organización «MAQUIAVELO» por el mismo jefe de esta, gracias al hecho de que Al Omar Jazair... llevaba instaladas detrás de las córneas de sus ojos las cámaras televisivas microscópicas ideadas por el cirujano francés Paul-Henri Leroux.

Y ello significaba que en lugar de sorprender, sería sorprendido.

—¡Tengo que partir al instante! —exclamó mirando a las dos mujeres, en silencio ambas hasta entonces—. ¡Tengo que agotar la remota posibilidad, si es que existe, si es que aún está con vida, de salvar a Stanley Barnett!

—Yo voy contigo porque también tengo un jefe a quién rescatar —dijo Olga, imperativa.

—No hace falta que repita la frase —dijo elocuentemente Verna Mac Neil.

Y Evans:

—Los tres... ¡no cabemos en la «Fighter Short»!

—Ello no debe preocuparte, querido —respondió con cierto sarcasmo la bella soviética. Agregando—: Verna y yo te seguiremos a bordo de mi minireactor «MIG-01».

—Si es así... ¡en movimiento!

Salieron de aquel subsótano infernal en donde Donald Evans había estado más cerca que nunca, a escasos milímetros, de la muerte.

CAPÍTULO IX

Hacia las profundidades del mar...

¡Hacia el fin!

EN AQUEL LUGAR MISTERIOSO

DE LAS PROFUNDIDADES MARINAS

Resultaba gracioso.

El ver aquellos dos pequeños pájaros de acero surcando el espacio a una velocidad astronómica, como bólidos en la pista de Indianápolis luchando por llegar primeros a la meta.

Evans situó en funcionamiento su tablero de mandos.

Llamó:

—¡«Fighter Short» a «MIG-01»! ¡«Fighter Short» a «MIG-01»! ¿Estáis a la escucha?

Tardó pocos segundos en oír la voz de Olga, respondiendo:

—¡«MIG-01» a «Fighter Short»! ¡«MIG-01» a «Fighter Short»! Estamos a la escucha. ¡Adelante!

—Olga, sitúate tras mi timón de cola. Voy a pedir pista de aterrizaje a nuestro informador en Sicilia y es preciso que me veas efectuar primero el descenso. ¿Has comprendido?

—Comprendido, Donald. Ya puedes actuar.

Seguidamente, 002 volvió a manipular en el reverso del tablero de mandos de la «Fighter Short».

Puso la frecuencia correcta en megaciclos.

—¡EO-002 en llamada de urgencia a DANS-INFORMATION Sicilia! ¡EO-002 en llamada de urgencia a DANS-INFORMATION Sicilia! ¿Está a la escucha? Sintonice su televisor.

—¡DANS-INFORMATION Sicilia respondiendo a llamada de urgencia EO-002! ¡DANS-INFORMATION Sicilia respondiendo a llamada de urgencia EO-002! ¡Estoy a la escucha! Sintonizo mi televisor. ¿Tiene usted la frecuencia correcta?

—La tengo, DANS-INFORMATION Sicilia.

Unos segundos.

Se dibujaron en la pantalla unas líneas sinuosas horizontales y otras verticales en zigzag.

EO-002 descendió unos metros para ver de eliminar las interferencias.

Y al conseguirlo, vio la imagen de un hombre joven, aproximadamente de su edad, cabello negro ondulado, facciones correctas y expresión jovial.

Habló 002:

—¡Estoy sobrevolando las aguas del mar Tirreno a unas diez millas aproximadamente de la costa nordeste de Sicilia! Confirme si mi posición es correcta.

—Unos segundos, EO-002. Sintonizo el radar. Abra su onda de sonarización.

—¡Onda abierta!

—Su posición no es exactamente correcta, 002. Se encuentra a siete millas y media de la costa noroeste de Sicilia. Abandone su radar a las ondas del mío para que lo sitúe en línea de vuelo correcta. ¿Preparado?

—¡Preparado!

—Le sitúo en línea de vuelo... ¡EO-002, acabo de captar otro aparato volando en las inmediaciones de su área!

—No le preocupe, DANS-INFORMATION. Son compañeros que se limitan a seguir mi línea de vuelo. Avíseme cuando me encuentre en posición correcta.

—¡Ya lo está, EO-002! ¡Le devuelvo el control de su aparato!

—Perfecto, tomo los mandos. Y ahora, DANS-INFORMATION Sicilia, escúcheme con atención. Necesitamos aterrizar urgentemente en la parte más cercana a la costa nordeste de Sicilia y necesitamos que usted nos tenga dispuestos tres equipos de buceo autónomo, una lancha neumática, una brújula terrestre y tres submarinas. ¿Ha oído bien?

—Perfectamente. Pero me llevará aproximadamente una hora el conseguir todo ese material.

—¡Vea de conseguirlo en menos tiempo! ¡Es esta una operación especial de urgencia!

—Correcto, EO-002. Voy a darle instrucciones para el aterrizaje. ¿Me sigue?

—Adelante.

—Continuando en la misma línea de vuelo, estará sobre Sicilia dentro de unos doce minutos aproximadamente, y sobrevolará la parte nordeste de la isla. Entonces, efectuando un planeo, le resultará fácil distinguir un enorme bosque en cuyo centro hay un inmenso claro en forma de circunferencia que tiene unos treinta metros de diámetro. Es el lugar donde debe efectuar, o deben, el aterrizaje. Tienen espacio sobrado para ambos aparatos. Yo me encontraré en el lugar... ¿qué hora tiene su reloj, 002?

—Las trece horas y cuarenta y un minutos.

—Correcto. Sintonizo el mío con el suyo. Me encontraré en el lugar con el equipo solicitado a las catorce horas en punto. ¿De acuerdo, EO-002?

—¡De acuerdo, DANS-INFORMATION Sicilia! ¡Cambio y cierro!

Y entonces, sin perder un segundo, se puso en comunicación con el aparato tripulado por Olga Zarkov, llamando:

—¡«Figther Short» a «MIG-01»! ¡«Figther Short» a «MIG-01»! ¿Me escuchas?

—¡«MIG-01» a «Figther Short»! ¡«MIG-01» a «Figther Short»! ¡Te escucho! ¿Qué sucede?

—Dame tu hora, Olga.

—Las trece horas y cuarenta y tres minutos.

—Correcto, trece horas y cuarenta y tres minutos. Prepárate para efectuar el aterrizaje dentro de diez minutos. Cuando sobrevolemos un bosque del nordeste de la isla y me veas iniciar un planeamiento, reduce la velocidad de tu aparato, sígueme y espera a que aterrice para tomar tierra seguidamente.

—¡Muy galante! —ironizó Olga, situando el «MIG-01» a la altura de la «Figther Short» para que pudiesen verse de carlinga a carlinga—. ¡Los caballeros primero! ¿Eh?

—Alguien debe marcar el rumbo, ¿no? Y soy yo quien acaba de recibir instrucciones de DANS-INFORMATION Sicilia. ¡Déjate de tonterías y obedece!

Cerró el transmisor y aumentó la velocidad del vuelo rebasando así al «MIG-01».

Diez minutos después, exactamente, distinguió el bosque.

De repente, se aclaró la difusa mancha verde que 002 tenía bajo sus ojos. En el centro de ella, por en medio de los arbustos y la voraz vegetación, surgió un inmenso claro de tinte marronáceo.

Obligó al aparato a un peligroso descenso en picado.

Por un instante pareció que la «Figther Short» se detenía en el aire, que quedaba completamente inmóvil. Estaba tomando posición. El efecto óptico duró unos segundos. Luego, el obediente pájaro azul-rojo, descendió horizontalmente, diríase mejor asombrosamente, ¡lo mismo que si fuera un helicóptero! como una exhalación, tomando tierra con una suavidad extraordinaria.

Un par de minutos después se escuchó el zumbido de los minireactores del aparato tripulado por Olga al planear muy por encima del claro y disponerse a tomar tierra, cosa que hizo en cuestión de veinticinco segundos.

Saltaron ambas mujeres de la carlinga con ágil elasticidad.

—¿Y ahora? —inquirió Verna.

—A esperar la llegada de nuestro hombre —repuso Donald, mientras al igual que Olga, iniciaba el plegado de su aparato.

* * *

Las catorce horas.

Cuando un «Chrysler» color crema surgió por entre uno de los senderos que flanqueaban el bosque, dando una vuelta alrededor del claro y deteniéndose cerca de donde estaba 002.

Saltó del vehículo el que había visto a través del televisor.

—¡Hola, 002!

—¡Hola, DANS-INFORMATION! Estas son Olga y Verna —las señaló alternativamente.

—Encantado, chicas. Da gusto ser agente especial de DANS si se ha de viajar con preciosidades como vosotras...

—¡No hay tiempo que perder! —atajó Evans al galanteador DANS-INFORMATION en Sicilia, ante el desencanto de las galanteadas.

—Ha sido una auténtica obra de artesanía —dijo el muchacho jovial de negros cabellos ondulados—, todo un récord, conseguir en tan poco tiempo el material que me has solicitado. Lo llevo todo en el portaequipajes del coche. ¿Supongo que no pretenderéis ir andando hasta la costa? La distancia no es mucha, pero conviene que montéis la chalupa en un lugar donde no seáis vistos. ¿De acuerdo, 002?

—Correcto.

—¡Al coche!

Segundos después, el fabuloso «Chrysler» color crema, hábilmente manejado por DANS-INFORMATION de Sicilia, serpenteaba por los estrechos senderillos del inmenso bosque, casi rozando los troncos de árboles y arbustos en sus zigzag suicidas.

* * *

Las aguas del mar Tirreno estaban tranquilas.

Olga, Verna y Donald, enfundados en sus trajes de buceo autónomo, navegaban lentamente en el interior de la chalupa.

EO-002 consultaba la brújula continuamente.

De súbito extendió un dedo hacia delante, señalando el bloque marronáceo de riscos y acantilados que había surgido en el horizonte a la izquierda de la chalupa.

—¡Es la isla Alicudi! —exclamó. Agregando—: En cuanto la hayamos rebasado avistaremos la de Filicudi.

—¿Falta mucho? —inquirió Olga.

—Unos veinte minutos —repuso Evans, consultando su cronómetro submarino.

Veinte minutos que transcurrieron para los tripulantes de la lancha en absoluto silencio. Cada uno de ellos parecía haberse hundido en sus propias meditaciones.

—¡Allí está Filicudi! —gritó Evans, extendiendo el índice sobre el segundo bloque marronáceo que acababa de surgir en el horizonte.

Varió el rumbo hacia el este.

Y unos cinco minutos después, anunció:

—Ha llegado la hora de la inmersión, muchachas. Yo marcaré el rumbo. Procurad no perderme de vista. ¡Suerte!

—¡Suerte!

—¡Suerte!

Evans se lanzó hacia las profundidades del mar.

Le siguió Verna Mac Neil.

Olga Zarkov fue la última en sumergirse.

* * *

Algunos pececillos diminutos huyeron asustados ante el avance de aquel monstruo negro que apartaba las algas por entre las que surgía el rayo de luz del monstruoso ojo de fuego que llevaba en el centro de la frente.

Otros peces de mayor tamaño, más de diez y veinte, todos en banco, mucho más seguros de sus fuerzas, se limitaban a observar curiosamente al invasor de las profundidades del mar sin hacer acto de atacarle.

Evans braceaba suavemente, surcando por en medio de las plantas acuáticas las aguas tranquilas y translúcidas de un mar del que por unos instantes llegó a rozar el fondo.

Sintió entonces una excesiva presión encima de su espalda y braceó ágilmente para ganar altura.

A intervalos giraba la cabeza para cerciorarse de que Olga y Verna le venían siguiendo a través de aquel paraíso acuático.

Volvió a bajar.

Y de nuevo la excesiva profundidad le hizo sentir un peso agobiante y un desagradable cosquilleo en la sangre. Notó que su visión se enturbiaba y aspiró con mayor fuerza el tubo de aire que llevaba empotrado en la boca.

En el momento en que iniciaba un segundo ascenso se desencadenó una pompa de aire, fuerte, violenta, que llamó poderosamente su atención. Los remolinos de agua que se formaron ante él, le indicaron el lugar de procedencia de aquella ráfaga de aire.

Flotó por entre un núcleo de plantas submarinas para obtener una mejor visibilidad.

Entonces distinguió los núcleos, no de plantas, sino rocosos de donde había surgido la pompa de aire, sin duda, al abrirse alguna compuerta.

Descendió.

Sin importarle la presión del agua encima de la espalda ni el cosquilleo de la sangre en el interior de las venas.

Braceó con mayor fuerza dirigiéndose en línea recta hacia el grupo de montañas submarinas que llegaban a formar una verdadera cordillera de no mucha altura.

La rodeó, buscando el lugar por dónde infiltrarse, hasta que encontró una especie de pasillo entre las rocas que...

¡Que le condujo de bruces frente a una doble compuerta metálica herméticamente cerrada!

Fue entonces cuando intuyó el peligro que se cernía tras él.

Quiso revolverse.

Pero una especie de pez gigantesco le aplastó contra el fondo del mar al mismo tiempo que unos poderosísimos tentáculos arrancaban de cuajo el tubo flexible que iba desde su boca a las cámaras de oxígeno.

Sintió una aplastante presión sobre el pecho y un zumbido casi aullante en los oídos.

Un velo de color rojizo oscuro se extendió delante de sus ojos y los miembros de su cuerpo se negaron a obedecerle. En la última fracción de conciencia pensó en lo que habría sido de las dos mujeres.

Como un torrente mortal, el agua salada penetró a chorro en sus pulmones.

Sobrevino una oscuridad intensa.

Y su cabeza, sola, separada del cuerpo, rodó hacia el fondo de los fantasmales abismos del mar.

Era el fin.

CAPÍTULO X

En los dominios submarinos del profesor “Maquiavelo”,

una incógnita:

¿Triunfará DANS sobre él, o él sobre DANS?

EN EL LUGAR DONDE «MAQUIAVELO» ORDENA

No.

No lo hubiera creído nunca 002.

Que se regresara del más allá.

De la muerte.

¡Por qué él había muerto asfixiado!

¿O no?

Alzó pesadamente los párpados con la ansiedad propia y humana de constatar si estaba en realidad vivo. Vio dobles imágenes.

Objetos en un plano inclinado, bailoteando ante sus ojos hasta producirle vértigo.

Cerró los párpados y los abrió varias veces consecutivas.

—Tranquilícese, señor Evans. Se encuentra usted perfectamente bien... aunque por muy poco tiempo —dijo y sentenció al mismo tiempo una voz grave.

Por unos instantes creyó que se trataba de una pesadilla.

—¿No le produce asombro el encontrarse con vida, señor Evans? —preguntó la misma voz.

Y él, torpe, incoherente, sintiendo que las sienes le estallaban y que el cerebro se le rompía en mil pedazos, balbució:

—Sí... si, en verdad... estoy vivo...

—Lo está. Haga un esfuerzo por comprobarlo. Por vernos. Somos varios quienes estamos pendientes de usted.

Abrió los ojos de nuevo, para lo cual, hizo la misma fuerza que si levantara toneladas de peso desde el suelo a la altura de su cabeza.

Otro esfuerzo, tratando de librar sus sienes y su cabeza de aquel dolor intenso, lacerante.

Pareció que lo conseguía.

Y ahora, con mucha mayor nitidez, le oyó recitar a aquella voz grave, opaca, de eco metálico:

—Para diluir sus esperanzas de triunfo sobre mi organización, en el caso de que abrigue alguna, permítame que le saque de tan lamentable error significándole que su jefe, Stanley Barnett, bajo los efectos de la misma droga que usted le inoculó a Al Omar Jazair, nos ha revelado toda la gama trucológica de que usted dispone. Por tanto, le hemos despojado de su antebrazo falso, de los taquitos nasales, de las pecas que anulan la ley de la gravedad, del aparato morse instalado en uno de sus molares, del frontal con tubos expulsores de sustancia plástico-nuclear inmovilizante, y por último, el doctor Paul-Henri Leroux, aquí presente, cirujano especialista en oftalmología, ha anulado el poder desintegrador de sus ojos atómicos. Como comprenderá, señor Evans, al caer usted y su jefe, mi organización ha triunfado porque prácticamente he desarbolado al Departamento Atómico Nacional de Seguridad estadounidense, o DANS.

Ahora, por fin, consiguió Evans ver con claridad.

La estancia donde se encontraba era de proporciones geométricamente cuadrangulares y limitada por cuatro caras o paredes de vidrio, tres de ellas translúcidas, a través de las cuales podía admirarse toda la magnificencia de la fauna y flora marinas.

En la pared que quedaba a su espalda había un inmenso mapamundi.

Comprobó que se hallaba sentado al extremo de una larga mesa de caoba, que compartía con tres hombres más.

Uno a la derecha. Otro a la izquierda. El tercero frente a él, en la otra punta de la mesa de brillante superficie.

Este último, el de cabello negro y barbilla mefistofélica, era sin duda quien llevaba la voz cantante, era... ¡un momento! ¿Dónde había visto Evans aquel rostro antes de ahora?

La voz de quien no le era desconocido interrumpió sus pensamientos.

Así:

—A su izquierda, señor Evans, tiene usted al profesor Albert Knutson, licenciado en Biología, Bioquímica y Ciencias Naturales. Es compatriota suyo. Desde Baltimore, donde tiene instalado un magnífico laboratorio, dirige el sector de mi organización que corresponde a todo el continente americano. A su derecha, el eminentísimo doctor Paul-Henri Leroux, cirujano especializado en trasplantes de toda índole que hace, se lo garantizo, verdaderas maravillas; desde su clínica quirúrgica de París controla el sector de mi organización que corresponde a Europa. ¡Ah...! lamento no poder presentarle a Andrei Rabovsky, de quien usted ya tiene referencias, debido a que los fracasos de sus subalternos en el triple sector que él controlaba... me han obligado a prescindir de sus servicios.

Hizo una pausa, que Evans aprovechó para mirar de soslayo a quienes le habían sido presentados. Y entonces se percató de que los cuatro vértices de la estancia estaban cubiertos por otros tantos individuos con metralletas listas a entrar en funcionamiento.

—Y yo soy...

¡En aquel momento un chispazo de luz inundó de claridad el cerebro de Evans!

Por eso atajó al de la mefistofélica barbilla, diciendo:

—Usted es Nicoló-Francesco Machiavelli Urbino-Fazzio, al que se considera legítimo descendiente de Nicolás Maquiavelo, y que desapareció repentinamente hace varios años, luego de haber estado vinculado a la política italiana habiendo ocupado varios cargos en el Gobierno. Se hablaba de un futuro y brillante porvenir, incluso leí algo sobre una futura presidencia. Pero usted se esfumó y lo dieron por muerto. ¡No, no se asombre! Tuve la oportunidad de ver varias fotografías, aunque sin esa perilla, y de leer distintos artículos que por aquel entonces se publicaron sobre usted.

—¡Excelente memoria, señor Evans! No en vano es usted uno de los componentes de esa organización llamada DANS a la que profeso un arraigado y profundo odio desde el día en que desbarató los planes de un discípulo y pariente mío llamado Ettore Donnagio que, ¡muy inteligentemente! había logrado introducirse en el organismo como un DANS-INFORMATION{9} para destruirlo y dominar luego el mundo. ¡Qué gran muchacho Ettore! Pero yo, señor Evans, he sabido vengarlo. Porque debo decirle que el «juego» de los raptos, en el que no negará una habilidad extraordinaria por parte de mi organización, fue concebido en mi mente con el doble propósito de obtener una suma fabulosa de dinero por dos veces —la primera cantidad había de ser robada—, y por el ferviente deseo de luchar a muerte contra el DANS y destruirlo. Tengo al jefe, que no ha muerto aún esperando su llegada, y a usted, que quizá sea su mejor agente. Ambos están sentenciados. Y en menos de una semana, caerán Johnny Klem, Bel Bassiter y Mike Bannion, al tratar de investigar lo sucedido a ustedes dos. Entonces, mi victoria sobre el DANS se habrá consumado definitivamente. Y ahora... como imagino que estará anhelante por ver a su jefe Stanley Barnett, le acompañaremos al subsótano de esta gruta, donde tenemos instalado el laboratorio-quirófano y donde se encuentran nuestros prisioneros.

Hizo una seña con el pulgar de la diestra y los cuatro individuos que empuñaban las metralletas se situaron a espaldas y en los flancos de Evans.

—¡En pie! —dijo uno.

—¡Andando! —exclamó otro.

Y salió de la estancia escoltado por cuatro fríos y cilíndricos cañones.

Caminaron por una serie de pasadizos de roca y piedra natural que se comunicaban entre sí laberínticamente dentro de aquella enorme gruta submarina, imperio de «Maquiavelo», donde solo él dictaba órdenes.

* * *

¡Imposible!

Parecía imposible, aún viéndolo, que debajo de las aguas, en el interior de aquella gruta de paredes rezumantes y mohosas, hubiese podido construirse algo tan sencillamente perfecto.

Evans se quedó asombrado.

Era una vasta e inmensa planta de características exacta y geométricamente octogonales. Dividida en dos partes a través de un tabique de metal especial, transparente como el vidrio. En la segunda, la más lejana, había bancos de mármol, estanterías, alacenas y todo el material necesario que se pudiera exigir en el más moderno laboratorio. Pero la parte más impresionante era la anterior, la que estaba en primer plano destinada a quirófano. Pendían del techo unos potentes focos eléctricos que no dejaban sin luz un solo milímetro cuadrado del recinto. Al fondo, un grupo de armarios con puertas y paredes cristalinas, conteniendo infinidad de material quirúrgico. Otro encristalado con autoclave de esterilización, el negatoscopio, el expulsor de anestesia, sostén para los frascos de suero y botellas de transfusiones, doble lámpara central cuyos haces se concentraban en la mesa uno del quirófano, adaptador para bisturí eléctrico, aparato de isótopos radioactivos, tablero de mármol sosteniendo un pulmón-corazón artificial...

Pero aparte todo lo que hacía de aquella estancia un quirófano-laboratorio, existían varios artefactos de extrañísima naturaleza.

Uno de ellos tenía reminiscencias de caja de caudales, pero su puerta estaba sembrada de puntos luminosos, botones y clavijas.

Dos paredes del octógono estaban convertidas en controles magneto-electrónicos afectos a un generador central que lógicamente producía aquella intensidad eléctrica, que inundaba de luz la enorme gruta subterránea.

En otra de las paredes había un proyector aislado de rayos catódicos.

Y en la última, alineados, siete tubos de un material que en apariencia era similar al vidrio, que iban desde el suelo hasta el techo y que tenían un diámetro aproximado de ciento cincuenta centímetros.

¡Los siete tubos estaban ocupados!

¡Por seres humanos!

¡Stanley Barnett y cuatro hombres más... Olga Zarkov y Verna Mac Neil!

El profesor «Maquiavelo», acercándose a Evans, al que vigilaban férreamente los cuatro tipos armados, le dijo con una sonrisa diabólica en los labios:

—Ahora, EO-002, prepárese a ver cómo se practica el vacío en el interior del tubo donde se encuentra Stanley Barnett... y prepárese a verlo morir de asfixia.

Súbitamente, Donald Evans, correspondió a «Maquiavelo» con una amplia sonrisa que desorientó al jefe de la mefistofélica organización.

Preguntó 002:

—¿Me permite unas palabras antes de proceder al asesinato de mi jefe?

—¡Oh, sí, sí...! ¿Cómo no? ¡Hable, señor Evans, hable!

—Cuando usted le ha inyectado el «suero de la verdad» a Stanley Barnett, ignoraba una cosa, profesor «Maquiavelo».

Arqueó el de la perilla mefistofélica sus hirsutas cejas.

—¿Qué cosa?

—Que los hombres del DANS tenemos el cerebro sometido a unos reactivos de sustancia antídoto que solo se produce en nuestro laboratorio de Dawning Island, sustancia que nos inmuniza contra cualquier droga conocida, sobre todo pentotal sódico, que se emplee para hacer hablar al subconsciente después de haber anulado la voluntad del consciente. Pero, se da la curiosa y especial circunstancia, ya prevista, por supuesto, de que esos reactivos nos permiten contestar una parte de la verdad... Tan solo una parte, para convencer a quién nos interroga. Con ello, profesor, quiero significarle que mi jefe, bajo los efectos del pentotal sódico, no le ha revelado la totalidad de la gama trucológica que yo llevo incorporada... quiero significarle que estoy en condiciones de destruir su organización, profesor “Maquiavelo”.

Rompió en satánicas carcajadas.

—¿Qué pretende con esa absurda falacia? ¿Ganar un tiempo que de nada va a servirle?

Rio en silencio 002.

—No, no, no es eso lo que pretendo. Y voy a demostrárselo... ¡ahora mismo!

Sucedió.

Que un cabello no ondulado, no rubio, surgió por entre los dorados rizos del agente de DANS creciendo a una velocidad vertiginosa para, en fracciones de milésima de segundo, trazar un triple encuadre fotoeléctrico, a un metro de distancia, y reproducir en cada uno de aquellos con las características de un robot montado por un sistema de ondas hertzianas a superultra alta frecuencia... un Donald Evans mecánico, de vida electrónica.

¡Que disponía de la misma gama íntegra de trucos, de los que el «original» había sido despojado!

—¡¡¡MATAD...!!!

La exclamación de Nicoló-Francesco Machiavelli Urbino-Fazzio quedó cortada en flor.

Porque funcionaron los antebrazos, los tubos expulsores de sustancia plástico-nuclear, los ojos atómicos, los taquitos nasales provistos de rayo láser...

Funcionó la muerte en cadena.

La massacre.

En cuestión de segundos, el jefe supremo y sus auxiliares, quedaron desintegrados.

Desintegrada la organización «MAQUIAVELO».

La incógnita habíase despejado... ¡El triunfo era para DANS!

EPÍLOGO

Lo inesperado, lo sorprendente, lo inverosímil:

¡002 se olvida de las mujeres para abrazar a Barnett!

EN UN LUGAR LLAMADO «TRIUNFO»

Cuando los hubo libertado a todos del tubo de cristal, 002 no pudo evitarlo.

No.

El echarse encima de Barnett.

El abrazarlo.

El apretarlo.

El estrujarlo.

—¡Y creía no llegar a tiempo!

Stanley Barnett, queriendo dar muestras de una serenidad que estaba muy lejos de sentir, queriendo ocultar los sentimientos que se desencadenaban en su interior hacia aquel 002 que le estaba demostrando lo que era un afecto y aprecio sinceros, exclamó con voz débil:

—¡Basta, Evans, Basta! ¿Es que quiere estrangularme? ¡Venga ya, menos sentimentalismos! ¿Pertenecemos al DANS o somos monjitas de un orfelinato?

—¡Ejem...! —tosió Evans—. Esto, jefe, ¿no le habrán hecho algún lavado de cerebro programándolo para...?

—¡002! ¿Ya empezamos con las tonterías?

—¡Oh, no, no señor! Esta vez no. Solo trato de saber si he de asesinarlo o no.

Barnett abrió unos ojos como naranjas.

—¡Pero...! ¿Es que se ha vuelto loco, Evans?

—Es posible... es posible que me contagiaran esa enfermedad unos tipos del «Pentágono».

Y antes de que Barnett dijera «esta boca es mía», 002 lo sometió a otro fuerte apretujón.

Lo sorprendente, lo extraño, lo inverosímil... es que Evans no se acordara de que allí estaban Verna y Olga.

Ellas, no.

No abrazaban a sus jefes libertados.

Ellas... es posible que sintieran envidia de Stanley Barnett.

Yo, ¡palabra! no.

FIN

{1} Nicoló Machiavelli, más conocido por NICOLÁS MAQUIAVELO (1469-1527). Preeminente hombre de Estado e historiador italiano nacido en Florencia, de familia más bien noble que acaudalada. Poco se sabe de la primera época de su vida. Recibió una sólida educación humanística basada en el estudio de los clásicos latinos e italianos, aunque, al parecer, nunca aprendió griego. Maquiavelo sirvió como embajador del francés Luis XII, del emperador Maximiliano y (en Urbino) de César Borgia, de quien se erigió en el amigo de confianza. Su filosofía política y literaria destacó por lo despótico y por la amoralidad, cándida amoralidad como se la llamó, que encerraban sus escritos, estudios y pensamientos. Era partidario del Paganismo en lugar del Catolicismo, porque consideraba a aquel más vinculado íntimamente a la vida cívica. — (N. del A.)

{2} Véase el núm. 57 de esta colección: “...HASTA QUE LA MUERTE SE ENAMORÓ DE 002”.

{3} Organización del Tratado de Asistencia Mutua de la Europa Oriental, o Pacto de Varsovia, firmado el 14 de mayo de 1955. Tratado de amistad y ayuda mutua en el terreno político, económico y militar. Tiene un Comité Político Consultivo y un Estado Mayor con sede en Moscú. Los países que integran el pacto son: Rusia, Alemania Oriental, Hungría, Polonia, Checoslovaquia, Albania; Bulgaria, Rumania y Ucrania. — (N. del A.)

{4} OTAN o NATO (North Atlantic Treaty Organization, u Organización del Tratado del Atlántico Norte), es un organismo político-militar internacional creado con objeto de defender de la agresión a Europa Occidental y otras zonas vitales del llamado “mundo libre”. De sus quince miembros, doce firmaron la carta constitucional el 4 de abril de 1948, en París, su sede. Y fueron: Estados Unidos, Gran Bretaña, Canadá, Francia, Italia, Bélgica, Holanda, Luxemburgo, Dinamarca, Noruega, Islandia y Portugal. Tres países engrosaron sus filas posteriormente: Grecia y Turquía en 1951 y la República Federal Alemana en el año 1955. — (N. del A.)

{5} Organismo que cuida de la seguridad interior del país, en el Servicio Secreto soviético, y que ejerce, además, funciones de protección a miembros relevantes del partido, así como funciones de policía secreta y contraespionaje. A la inversa, el KGB, fundado en abril de 1954, tiene a su cargo el espionaje en el exterior y opera en estrecha colaboración con las Embajadas, Consulados y Legaciones. (N. del A.)

{6} SEATO (Sudeast Asiatic Treaty Organization, u Organización del Tratado del Sudeste Asiático). Pacto militar de ayuda mutua fundado en Manila en 1954, extendiendo su acción al área de Indochina (aunque los países indochinos no formen parte de él), excluyendo Hong-Kong y el área de Formosa. Tiene su sede en Bangkok. Lo integran los siguientes países: Australia, Estados Unidos, Filipinas, Francia, Nueva Zelanda, Pakistán, RAU (Egipto) y Thailandia. (N. del A.)

{7} Véanse: “002: ¡LICENCIA PARA “LIQUIDAR”!” y “EL ÉXTASIS DE LA MUERTE”, núm. 41 y 49, respectivamente, de esta misma colección.

{8} Nombre que se da en marroquí a los cementerios hebreos. (N. del A.)

{9} Véase el núm. 57 de esta misma colección.