A dos que se fueron;

perdure en mí la inmortal memoria de:

Lucas Rioja Moreno y Jaime Costeja Martorell

F. C.

ADVERTENCIA

El autor quiere significar a los lectores de la colección ENVIADO SECRETO, y en especial a quienes siguen las aventuras del agente EO-002, Donald Evans, que el presente episodio está íntimamente vinculado al anterior de EO-002, publicado en esta serie con el núm. 33 y el título: Orfeo Rojo desafía a DANS.

Más concretamente y con mayor exactitud en el concepto, esta obra puede aceptarse como la segunda parte de la antes mencionada. Así, en el transcurso del relato, quedarán suprimidas las numerosas citas marginales que el autor debería insertar a este respecto para que los lectores entrasen en situación enlazando secuencias de una novela con otra.

No obstante, el prólogo que sigue a estas líneas, es textual transcripción del último capítulo de la novela: Orfeo Rojo desafía a DANS, estimando el autor que de esta forma los lectores podrán captar de inmediato la «conexión» entre Orfeo Rojo desafía a DANS y Objetivo: ¡Dawning Island!

FRANK CAUDETT

PRÓLOGO

«ORFEO ROJO», CONTINENTE AMERICANO...

¡GOOD-EVENING!

Era una maleta metálica de iguales características a la que contenía inverosímilmente una avioneta de bolsillo: la “Fighter Short” de Evans.

El desmontaje, en un principio, era exactamente igual, pero luego, en vez de una avioneta de bolsillo, quedaba transformada en una lancha torpedera de bolsillo.

¡Inconcebible!

Pero muy cierto.

Las instrucciones lo decían con meridiana claridad: SEIS MINITUBOS LANZATORPEDOS CON CABEZA DE EXPLOSION ATOMICA.

Evans, después de un montón de kilómetros a bordo del “Ferrari-300 P/4” hasta alcanzar el puerto de Nuestra Señora de Los Ángeles... tenía que tirarse tres mil quinientos kilómetros a bordo de aquel cacharro que no podía manejar más que a través del folleto de instrucciones.

Y no era cuestión de pensarlo demasiado, ¿eh?

¡Proa a MIDWAY!

* * *

Lo que pudo captar a medida que se acercaba a aquella isla del noroeste de las Hawái, a través del catalejo, le dejó total, absolutamente y de un modo definitivo: ESTUPEFACTO.

Luego vio el yate, un maravilloso yate blanco que llevaba por nombre “Vegas”.

El yate propiedad de Kenneth Garland... ¡DE ORFEO ROJO!

Porque de su propiedad debían ser aquellas criaturas, en parte humanas pero de cinco o seis metros de altura que se estaban paseando por la playa de Midway... paseando, o sabe Dios lo que estaban haciendo.

Ni un segundo.

002 no se lo pensó ni un segundo. Con muchísima más facilidad que un coche situó la mini-lancha torpedera... y cuando juzgó que el yate se encontraba fuera de la onda expansiva...

ACCIONO TRES BOTONES ROJOS.

TRES MINITORPEDOS QUE EN FRACCIONES DE SEGUNDO REDUJERON A MIDWAY A LO QUE FUERA ANTES DE FORMARSE.

Los del “Vegas” se percataron de que se trataba de una agresión atómica, pero cuando trataban de ponerse en movimiento, el radiotelegrafista pudo escuchar:

—Desde lancha-torpedera atómica les habla EO-002 del Departamento Atómico Nacional de Seguridad. Diez segundos para responder que se rinden.

Nada...

Solo una mujer que se lanzó desde lo alto del castillo de proa llegando a la mini-lancha con una túnica toda arrugada, toda adherida al cuerpo... mientras que Evans, sin piedad de ninguna clase, tras recoger a la hermosa muchacha, redujo el “Vegas” a cenizas, musitando:

—¡Good-Evening, “Orfeo Rojo”!

Ella, toda húmeda, toda Galatea, susurró a oídos de Evans:

—Todo el ORFEO ROJO del continente americano.

—¡Ah...! ¿Pero queda más?

—Ya charlaremos, rubio.

—Oye, encanto, ¿cómo te llamas?

—Nyjta Zilia.

—Nyjta, en griego... —murmuró él—, ¿es noche?

—Sí...

¡Pues menuda Nyjta!

Aunque lo de ORFEO ROJO no se había acabado aún.

Pero... ¿SABEN USTEDES QUE NYJTA?

CAPÍTULO PRIMERO

¿NYJTA... GALATEA...?

DOS NOMBRES HERMOSOS, SI...

PARA UNA SOLA MUJER MARAVILLOSA, SI...

¡QUE SABE MUCHO SOBRE ORFEO ROJO...

TAMBIEN!

Y TODO PARA UN EVANS QUE SOLO QUIERE

SABER...

La mini-lancha torpedera «zumbaba» de lo lindo.

Y Evans, in mente, se dijo que los técnicos del laboratorio de Dawning Island eran verdaderas «hachas» a la hora de hacer inventitos como aquel... porque la lancha de marras tenía algo así como un piloto automático que la conducía con un rumbo fijo determinado, mientras...

Miró fijamente a la mujer, tan fijamente como el rumbo que seguía la lancha, y le dijo:

—Nyjta... con esa túnica tan mojada adherida al cuerpo vas a pillar una pulmonía.

La maravillosa morena de cabello negro, negrísimo, largo, de ojos color whisky, de geometría abrupta llena de ondulaciones, acurrucada en un rincón de la diminuta cubierta, midió de pies a cabeza al rubio y desenfadado agente del DANS.

—¿Tú... lo crees? —inquirió con voz cálida, con voz que era una firme y suave invitación.

Con un atisbo de falsa ingenuidad en el rictus que curvaba sus labios carnosos, 002, alzando con fingida solemnidad la palma de la diestra, musitó:

—Lo creo... lo juro...

—¿Debo... quitármela...?

—¡Pues, sí, sí, creo que sí! La pondré cerca de uno de los motores y en menos de diez minutos estará completamente seca...

* * *

La túnica estuvo seca en bastante menos de diez minutos.

—¿Quién te ha dicho mi nombre, preciosa? —le preguntó él, cosquilleando con los dedos de la zurda por entre los indómitos rizos rubios que rielaban sobre su despejada frente.

La arrogante y hermosa helénica se encogió de hombros.

—Mi «señor» lo sabe todo, Evans.

Arqueó él las cejas.

—¡Ah...! ¿Sí? ¿De veras? Y... ¿puede saberse quién es ese señor que todo lo sabe?

—Orfeo Rojo, Donald.

Una mueca escéptica, burlona, la mueca que con tanta frecuencia prodigaba 002, curvó sus labios carnosos.

—¡Sopla...! Así que Orfeo Rojo, ¿eh? Ya empiezo a entender eso que me decías antes... eso de: «Todo el Orfeo Rojo del continente americano». Se trata de una superorganización, de una enorme «máquina» de ámbito mundial, ¿verdad? ¡No... no me lo digas, prenda! No quiero saber nada de lo mucho que sabe tu «señor»... solo quiero saber de ti.

Nyjta, ondulante como una fabulosa serpiente de un paraíso de leyenda, hizo avanzar sus pies desnudos por encima de la cubierta de la mini-lancha acercándose más... imposiblemente más, a 002.

Le preguntó:

—¿No... no lo has sabido ya todo, Donald?

Sonrió el rubio agente de DANS.

Y negó con la cabeza al tiempo que decía:

—Por supuesto que no, linda.

—¿Por qué no me llamas Galatea, 002?

Hizo un rictus de sorpresa.

—¿Galatea...? No te comprendo.

—Es el nombre de una de las nereidas...

¡Ah, ya, ya entiendo! Es el nombre de tu señor, el erudito Orfeo Rojo, te ha dado. Según la Mitología griega, hija de Nereo, uno de los dioses del mar, y de Doris, hija del Océano. Siento no poder dedicarte un bosque sagrado aquí... aquí mismo, a la orilla del Pacífico.

Se oscureció el bello rostro femenino.

—¿Te burlas...?

Y él, como si no hubiese oído la tenue interrogación, se preguntó a sí mismo... o pareció preguntarse a sí mismo:

—¿Nyjta... Galatea...? —musitando a continuación—: Dos nombres hermosos, sí... Para una sola mujer maravillosa, sí...

—¡Que sabe mucho sobre Orfeo Rojo... también! —exclamó Nyjta, atajándole, con la evidente intención de atraer el diálogo hacia otros derroteros.

Pero 002, fingiendo no oírla, pero demostrando que la había escuchado, siguió:

—Para un Evans que solo quiere saber...

* * *

—Puedo explicarte mucho sobre Orfeo Rojo, Donald. ¿No quieres escucharme?

Hizo él un ademán suficientemente elocuente y significativo.

—¡Oh, no...! ¡De veras que no, princesa! ¿Supones que después de un viaje como este mi cerebro... mi intelecto se encuentra en condiciones de hablar de tu feo y antipático «señor»? Otro día, linda. Tendremos muchos días... porque Evans va a llevarte a un auténtico paraíso.

Nyjta, ahuecando su boquita carnosa en delicioso mohín, inquirió suavemente:

—¿A... Dawning Island?

La miró con fijeza ahora 002.

—¿Por qué a Dawning Island? ¿Quién te ha hablado de ello...? ¡No, no, no hace falta! Tu «señor» Orfeo Rojo. Pero no es allí donde voy a llevarte, zíngara... nereida del más maravilloso de los mares. Es a un lugar tranquilo, solitario, pacífico, exclusivo de tu más rendido admirador... exclusivo de Donald Evans.

—Ya, tan pronto... ¿mi más rendido admirador?

Pregunta formulada por la voz pastosa que surgía por entre los labios carnosos de aquella maravilla auténticamente mitológica; pregunta que obtuvo por respuesta la inesperada y sorprendente interrogación:

—¿Cuánto tiempo necesitó Kenneth Garland para ser... tu más rendido admirador?

Pregunta inesperada, sí; pregunta con muchísima... mala intención, también; pregunta, no obstante, que dejó impertérrita a la magnífica nereida de cabello largo y negrísimo, de ojos grandes, vivos, de tonalidad más ambarina que el whisky.

Nyjta Zilia, la Galatea de su «señor» «Orfeo Rojo», tras ensayar un ademán de femineidad y coquetería, de grandilocuencia, de diosa pagana pagada de su inconmensurable belleza, de sus extraordinarios y exhaustivos encantos físicos, repuso, acercándose a Evans y acariciando con sus dedos largos y tersos los fornidos hombros del agente:

—Necesitó... mirarme una sola vez, Donald.

Ensayó 002 un rictus no menos grandilocuente, no menos vanidoso, no menos pagado de su apostura masculina. Luego, con el atisbo de una sonrisa irónica en sus labios sensuales, repuso:

—Nyjta o Galatea, princesa maravillosa, sueño de cualquier día, noche, o estación del año... como nunca me ha gustado plagiar a nadie en cuestiones de amor, máxime de amor apasionado, te diré... que a mí me ha bastado mirarte un cuarto de hora. Pasando a otra cuestión. ¿Qué me dices de tu «señor», el erudito y sapientísimo Orfeo Rojo?

Hizo ella un gesto de desdén, de hastío.

—Te digo: tú. Solo tú...

—Eso me recuerda un viejo tema musical, mi apasionada nereida. ¿Conoces... Only you?

—Te ayudaré a destruir a Orfeo Rojo, only you.

Era, en verdad, un extraño juego de palabras el que se cruzaban aquella pareja, extraña también, prácticamente desconocida, a bordo de una mini-lancha torpedera desde la que Evans había reducido a cenizas el HADES-1 de la organización Orfeo Rojo.

Extraño juego... Quizá ambos se estudiaban... quizá cada uno se daba tiempo a sí mismo para desarrollar su plan de acción contra el otro; o quizá, simplemente, cada uno trataba de adivinar el plan de acción del otro, sus proyectos.

Porque, eso sí, tanto Donald como Nyjta sabían, les constaba positivamente, que su encuentro casual en las aguas del Pacífico... no era nada casual, nada fortuito.

Por otra parte, en aquel mundo difícil por el que se desenvolvían hombres y mujeres como Donald Evans y Nyjta Zilia, el amor, la ideología poética del amor, se convertía en un instrumento más...

Hombre y mujer se mantuvieron unos segundos, casi un minuto en completo silencio.

Mirándose, sí.

Mirándose a los ojos con una fijeza penetrantemente escrutadora.

Pero ambos chocaron con la barrera metálica que cada uno había dispuesto al fondo de sus pupilas para evitar una permeabilidad más profunda.

Nada.

—¿En qué piensas, Donald?

Fingió proseguir en su abstracción durante unos cuantos segundos más, exclamando después:

—¡Eh...! ¡Oh, en nada, en nada! Creo... sí, creo que mirándote me he trasladado a otro mundo. Te confieso que es la primera vez que ello me sucede. ¿Qué hay en ti, Nyjta?

—Amor... y fervientes deseos de ayudarte a triunfar.

Evans quiso ignorar la intención de las palabras finales inquiriendo, dubitativo, con expresión ingenua, de falsa sorpresa:

—¿A... a triunfar?

Nyjta, acercándose de nuevo, revoloteando a su alrededor mientras sus dedos se enroscaban con los rubios rizos que rielaban la frente del apuesto e imponente agente del DANS, susurró:

—Sí. A triunfar en tu lucha contra Orfeo Rojo.

—Eso, mi apasionada Nereida, ha terminado. Kenneth Garland y su base en Midway han sido reducidos a pedacitos muy pequeños y muy difíciles de recomponer. Por tanto... —sonrió con bien fingida ingenuidad—, ¡asunto concluido!

Nyjta, aupándose sobre la punta de sus piececitos bien formados y desnudos, cosquilleó, con los suyos, en los labios de Evans. Susurrando al mismo tiempo:

—No... no, mi vida. Te lo he dicho antes y tú mismo has hablado luego de que lo entendías. ¿Lo has olvidado? Mis palabras al saltar del yate de Kenneth y ser recogida por ti: «Todo el Orfeo Rojo del continente americano». Pero... como tú mismo también has mencionado: «Se trata de una superorganización, de una enorme máquina de ámbito mundial», de... —una convulsión producida por el temor a algo lejano e invisible hizo estremecer viva y visiblemente el cuerpo maravilloso de la bella mujer helénica. Luego, despacio, murmuró—: Se trata, Donald, de un complejo infernal, diabólico, terrorífico, infrahumano... ¡QUE PUEDE DESTRUIR AL MUNDO! No... no, mi vida. Tu lucha no ha terminado. ¡Tienes que acabar con ese gestador de monstruos! ¡Tienes que reducirlo a cenizas como lo has hecho con HADES-1, todos... todos los HADES de la organización! Y, sobre todo, a su cerebro...

—¿A tu «señor»? —la interrumpió, con un tono en el que vibraba un apagado matiz de ironía.

Y ella, con patetismo, clavando sus dedos largos, cálidos, tersos, en los musculosos hombros de 002, estalló:

—Sí, sí... ¡Sí, a él, a mí «señor»! ¡DEBES EXTERMINARLO!

Evans rodeó la frágil, tenue, inverosímil cintura de Nyjta.

—Calma, calma, ten serenidad, mi pequeña nereida. Y dime... ¿Por qué tienes tú, precisamente tú, tanto interés en que destruya a la organización y a tu «señor», al creador de Orfeo Rojo?

Tuvo la seguridad 002 de que Nyjta Zilia o Galatea, fingía. Fingía maravillosamente bien. Tan maravillosa como ella era. Pero su explosión de llanto le hubiese parecido sincera al mejor sicólogo...

* * *

—Donald... ¿no es extraño, inverosímil, lo que está sucediendo entre nosotros?

Las rubicundas cejas del hombre de DANS se arquearon al mismo tiempo.

—¿Extraño, inverosímil?... ¡Eres angelical, muñeca! Un compendio de ingenuidad y amor. Nada de lo que pueda suceder entre un hombre y una mujer es extraño. Todo lo contrario. Es... algo muy parecido al principio de la electricidad, cariño. Existen dos polos, ¿no? El positivo y el negativo. Únelos o sepáralos y sabrás lo que puede suceder entre tú y yo, entre Adán y Eva. Pero... —hizo un significativo ademán—, ¡si ya amanece!

—Es cierto... —susurró ella. Inquiriendo con mucha lógica—: ¿Cómo no hemos llegado todavía a la costa oriental norteamericana?

Rio él sibilinamente.

—Por la sencilla razón de que hasta ahora hemos estado navegando en perfecto y amplio círculo alrededor de las islas Hawái.

Nyjta, fingiendo un coquetón y picaresco mohín de enfado, cuya graciosidad aumentó extraordinariamente la belleza de su faz hermosa, exclamó:

—¡Seductor, ventajista...! ¡Me has estado engañando! Una suave carcajada en boca de 002.

—¡Oh, no, no es cierto, mi deslumbrante y encantadora nereida del Olimpo! ¿Verdad que no?

Jugueteando con sus largos cabellos negrísimos, inclinando la cabeza con cautivadora ruborosidad, ella musitó:

—No...

—Bien. Entonces... ¿por qué no ir a ese paraíso tranquilo, solitario, pacífico, exclusivo de tu más rendido admirador... exclusivo de Donald Evans?

Se acercó ondulante, flotando.

—Sí... ¿por qué no, Donald?

—Prepárate, pues, muñeca, a ver algo que quizá todavía no haya inventado tu «señor» y sapientísimo Orfeo Rojo —habló Evans, al tiempo que abría una diminuta escotilla de popa casi pegada a estribor, sacando de ella una maleta metálica en la que sobresalía un pequeño tubo de minúsculo tamaño a la altura del cierre lateral izquierdo, donde 002 enroscó el cable flexible que había brotado del segundo botón de su camisa, del interior, como por arte de birlibirloque. En cuestión de segundos la «Fighter Short» quedó desplegada, encajando justamente, matemáticamente, a bordo de la mini-lancha torpedera. Sonriente después, inquirió Donald mirando a la mujer—: ¿Sorprendida?

Aunque tardó una fracción de segundo en responder, sus magníficos ojos de esquirlado ambarino adelantaron explícitamente la contestación: «No». No podía estarlo después de haber visto lo que había en un lejano lugar de Grecia, de la antigua Tesalia y Macedonia, a la monstruosidad que se ocultaba bajo aquel suelo llamado HADES-0.

—No... en absoluto, 002. Para mí... «señor», esto no llega ni a un pasatiempo de lactantes. Espero... espero que puedas confirmar con tus propios ojos la veracidad de mi afirmación.

—Es posible —y se encogió de hombros. Inquiriendo—: ¿Quiere mi bella sirena de todos los océanos subir a bordo?

De un «a bordo» pasaron al otro «a bordo». Y unos instantes después, lo mismo que un helicóptero, verticalmente, se alzó en el aire la pequeña avioneta de listado azul y rojo para, de súbito, inmovilizarse.

Entonces Evans accionó de nuevo el segundo botón de su camisa extrayendo el cable flexible que, ahora, lanzó hacia abajo, sobre la mini-lancha torpedera, conduciéndolo a través del control electrónico justo en el círculo diminuto de la cubierta, en proa, donde debía ser enroscado para hacer de la minúscula nave una simple maleta metálica de sesenta centímetros por cincuenta.

Maleta que fue izada velozmente al interior del pájaro azul-rojo.

Sonriendo, 002 miró a la bella griega acurrucada a su lado.

—¿Al paraíso, Evans? —susurró la cálida voz de Nyjta.

—Al paraíso, nereida Galatea. Pero antes...

Fijó el rumbo y puso el piloto automático.

Con las manos tomó los otros mandos y condujo... hasta The Everglades, en el más tropical de los rincones de Florida que, ¡maldita sea! se dijo Evans que estaba demasiado cerca de Hawái.

Eso de las distancias es como la verdad o la mentira, según el color del cristal con que se mira.

CAPÍTULO SEGUNDO

TRAS EL FRACASO DE HADES-1,

ORFEO ROJO REESTRUCTURA SUS PROYECTOS

...Y

REPRESALIA: ¡DANS!;

OBJETIVO: ¡DAWNING ISLAND!

Justo en la frontera entre la antigua Tesalia y Macedonia.

Allá donde estuviera el Olimpo...

El Olimpo, morada de dioses, semidioses y héroes, nacidos en la fantástica imaginación de páginas y páginas, engendrados por la mentalidad pagana de alguien que a algo le llamó Mitología.

Mitología¹...

Pero ahora, una extraña Mitología hecha realidad iba a amenazar... ¡amenazaba! mejor dicho, la tan traída y llevada paz del mundo; esa paz convertida en tema especulativo de las grandes potencias; esa paz discutida desde cómodos y elegantes pupitres; esa paz que un número de hombres preponderantes suponían tener en sus mentes, en sus manos, sin imaginar ni remotamente la existencia de quien en realidad la tenía en su mente y en su mano... ¡Orfeo Rojo!

Allá donde estuviera el Olimpo estaba ahora el HADES-0. La sede de un organismo complejo y complicado, monstruoso e infernal, dirigido por el cerebro mefistofélico y privilegiado de Leoforos Vassileos Nikodimou-Alopekis.

HADES-0 (INFIERNO-0), entre Tesalia y Macedonia, a 2.965 m de altitud... Un panorama casi insólito podía decirse, puesto que el relieve orográfico era, paradójicamente, antinatural dentro de la misma y propia Naturaleza. A la vera de diminutas cuencas alzábanse enormes y elevadísimas montañas formando un trenzado inexpugnable de cordilleras y cordilleras, en las que se abrían profundas, descendentes y penetrantes escotaduras, que parecían desgarrar, cruelmente, las entrañas de la tierra.

Como desgarraba las nubes azules y algodonosas aquel peculiarísimo «convertiplano» Sky-car en el que se fusionaban las ventajas de un jeep y de un modernísimo helicóptero.

De súbito, aquel extraño e incomprensible pájaro descendió verticalmente y en picado, a una velocidad auténticamente suicida.

Como si cayera a plomo.

¡Zas!

Para colarse con matemática exactitud, lo mismo que un rayo, que una exhalación, por uno de aquellas escotaduras, de aquellos cráteres flanqueados por altísimas y asimétricas agujas de «cristal», inmóviles y erectos centinelas que parecían vigilar aquella fortaleza, total y absolutamente inexpugnable.

¡ZAAAAS!

Un descenso vertiginoso... de vértigo para cuatro de los pasajeros que ocupaban el «convertiplano» Sky-car.

Debajo, en el fondo, la ovoidea pista de aterrizaje en cuya construcción parecían haberse empleado cientos de colchones de espuma con millones de suavísimos amortiguadores... Pista extraña que, súbitamente, como por arte de birlibirloque, se iluminaba por invisibles y potentísimos proyectores que arrojaban unos haces de luz del todo cegadores... Luz que brillaba al reflejarse en el gigantesco caleidoscopio electrónico la imagen del aparato.

Luego, con el pie a tierra, con los ojos todavía deslumbrados, la sucesión de horrísonos maquiavelismos que aquellos cuatro individuos ya contemplaran una vez pero... ¡pero a los que no podían acostumbrarse ni se acostumbrarían!

La ciudad subterránea... los cuerpos casi enanos a los que se les injertaran cabezas monstruosas; y un hombre enorme, GIGANTESCO, descomunal, empuñando un espeluznante tridente y cubierto su torso grandísimo con ropajes de color azulado... ¡como Neptuno!

Más lo horrible, lo infrahumanamente bestial, tenía su colofón satánico tras la arcada salpicada de estalactitas y estalagmitas que, al término del sendero que principiaba en la ovoidea y muelle pista de aterrizaje, daba acceso a una especie de sala de reuniones, a una dependencia de proporciones incalculables. Tras la arcada... ¡estaba el tricéfalo o cancerbero! Algo verdaderamente espantoso, inaudito, de características demoníacas... El cuerpo de un perro diez veces mayor del que esa especie animal pudiera engendrar en la Tierra, con tres cabezas de seres humanos.

¡¡¡CON TRES CABEZAS DE HOMBRE!!!

Inmóvil como una estatua de piedra.

Los cuatro hombres, tan o más horrorizados como cuando vieran al tricéfalo por primera vez, casi dieron un brinco y un aullido de angustia pugnó por salir de sus gargantas cuando, de súbito, escucharon el musical tintineo de una lira y después la vocecilla tenue y amable que les invitaba:

—Por favor, caballeros, por favor. Pasen... ¿a qué aguardan? No ignoran que HADES-0 es como su hogar, ¿verdad?

Entraron.

Ocupando en un absoluto y sepulcral silencio las cuatro mesas de extraña configuración poliédrica en cada una de las cuales, en una pieza plástica, tenía grabados sus respectivos nombres.

Y clavaron sus miradas temerosas en el atrio o entarimado que presidía aquel sector de la gruta, sobre el cual un hombre de pequeña estatura, enclenque, de espalda encorvada, calvo, con escaso cabello grisáceo, con las cejas hirsutas y unos penetrantes ojos de tonalidad parda protegidos por los gruesos cristales de unas gafas de arcaica montura que se sostenían milagrosamente al extremo de la roma nariz, también les miraba... con su túnica blanca y sosteniendo entre las manos una lira de color rojo... sentado en un trono de peculiaridades mitológicas del que aparentemente tiraban cinco hombres, cinco monstruos, de una altura superior a los diez metros, completamente inmóviles, con diez cabezas cada uno, diez brazos y diez enormes serpientes por piernas.

El hombrecillo, tranquilo, pausado, tiró la lira haciendo un negligente rictus de hastío.

Dijo:

—Caballeros... HADES-1, el sector Orfeo Rojo del continente americano dirigido por míster Kenneth Garland, ha fracasado estrepitosamente... ¡HA SIDO REDUCIDO A CENIZAS POR UN SOLO HOMBRE! Por un miembro de ese complejo llamado Departamento Atómico Nacional de Seguridad, o DANS.

Lo había dicho... lo dijo sin inmutarse lo más mínimo, sin que se alterase uno solo de sus músculos faciales. Y tras un corto espacio de silencio, agregó:

—Ese hombre se llama Donald Evans, agente EO-002 de DANS.

Otro silencio, y:

—¡MIREN!

Percival McMillan (jefe del Sector Europeo de Orfeo Rojo, o HADES-2); Djamal Bijapur-Rajnandgaon (jefe del Sector Asiático de Orfeo Rojo, o HADES-3); Abdallah Ornar el Idrissi (jefe del Sector Africano de Orfeo Rojo, o HADES-4), y Wilbur Emerson (jefe del Sector Oceanía de Orfeo Rojo, o HADES-5; todos, sin excepción, dirigieron sus ojos hacia el lugar donde los llevaba la drástica exclamación de «¡MIREN!».

Un... ¡un sarcófago magníficamente construido y ricamente adornado, con inconfundibles características egipcias!

Con las iniciales en oro, plata y marfil: «D. E.».

—Cuando en mi juventud recorrí Egipto para consultar a los sacerdotes de allá² y ser iniciado por ellos en los profundos e intrincados misterios de Isis y Osiris, me fue dicho que Seth, hermano de Osiris, en el transcurso de un festín presentó un sarcófago³ igual a este... o al menos muy parecido, parecidísimo.

Destinado a quién cupiese en su interior con... digamos toda comodidad. En este, con toda comodidad, cabe el cuerpo del agente EO-002, Donald Evans... ¡el cuerpo del destructor de HADES-1! Sus medidas interiores son: ciento noventa y dos centímetros de largo; setenta y cinco centímetros de ancho; cuarenta y tres centímetros de alto. ¿No opinan que el agente EO-002, Donald Evans, del Departamento Atómico Nacional de Seguridad, se encontrará aquí dentro... COMODÍSIMO?

Cuatro cabezas, como impulsadas o propulsadas por un resorte invisible y electrónico, asintieron.

Y prosiguió el hombrecillo de la voz tenue, agradable, melosa:

—Pero... no todo termina con la introducción del cuerpo de Donald Evans en el interior de ese magnífico y bello sarcófago. No, no, mis queridos colaboradores. Tras el fracaso estrepitoso de HADES-1, tenemos que efectuar una reestructuración de nuestros proyectos, tenemos que emprender una inflexible represalia contra... ¡DANS! Tenemos que pensar en un objetivo... ¡DAWNING ISLAND! Caballeros... —les sonrió de manera en verdad escalofriante—, si de veras deseamos implantar nuestra única y sola hegemonía, si queremos que Orfeo Rojo domine el mundo hasta su último confín, no existe otra alternativa que reducir a cenizas el cuartel general del Departamento Atómico Nacional de Seguridad Norteamericano, o sea: ¡DAWNING ISLAND!

Uno de los cuatro que le escuchaban alzó en el aire la palma de la diestra, inquiriendo a continuación:

—¿Se me permite hablar, mi señor Orfeo Rojo?

—¡Claro, claro que sí! ¡Naturalmente que sí, zamindari Djamal Bijapur-Rajnandgaon! Adelante, hable, exponga sus teorías. Todos... todos le escuchamos con suma atención.

El menudo hombrecillo situado en la extraña carroza custodiada o ficticiamente tirada por aquel núcleo de engendros monstruosos, accionó teatralmente con ambas manos mientras dirigía aquellas exclamaciones a quién había solicitado la palabra.

El hindú de barba y bigote al estilo y corte indostánicos, con su turbante rojo de finísimo listado gualda, apartó sus pequeños ojillos brillantemente negros de la faz blanca y escuálidas de Leoforos Vassileos.

Y tras reunir la necesaria serenidad, pero sin poder dominar un ligero y perceptible temblor en la voz, murmuró:

—Cuando usted, mi señor Orfeo Rojo, nos reunió aquí anteriormente para encomendarnos las sub-jefaturas de la organización en los cinco continentes, o lo que es lo mismo, la construcción de cinco nuevos HADES... creo que aseguró que nuestro enemigo número UNO era Estados Unidos de América y su arma más peligrosa el DANS.

—¡Así es, así es, en efecto! —exclamó con grandilocuente ademán el que, vestido mitológicamente, ocupaba el trono no menos mitológico... o no menos infernal. Añadiendo—: ¡Pero... por favor, siga, siga, zamindari Bijapur-Rajnandgaon!

El aludido, al tiempo que se pasaba el pulgar de la zurda por la barba, engulló saliva. Tras un breve lapso de silencio, prosiguió:

—Dijo usted también, mi señor Orfeo Rojo, que aun conociendo a nuestro enemigo número UNO y su arma peligrosa, y de esa arma los cuatro efectivos principales: DONALD EVANS, MIKE BANNION, JOHNNY KLEM y BEL BASSITER, el ignorar la ubicación de su cuartel general, DAWNING ISLAND, era un hándicap o contratiempo fundamental e importantísimo para la organización ORFEO ROJO; tanto, que la misión básica de HADES-1 no tenía otro objetivo que atraer a uno de esos cuatro hombres para averiguar a través de él el emplazamiento de DAWNING ISLAND, para, de inmediato... ¡pulverizarlo! Sin embargo, y pese al inteligentísimo plan por usted concebido, los hechos se han desarrollado a la inversa. Y... es por ello que ahora yo me pregunto: ¿Cómo emprenderemos una represalia contra DANS tomando por objetivo un Cuartel General cuya ubicación seguimos ignorando?

De momento, Leoforos Vassileos Nikodimou-Alopekis no pronunció una sola sílaba. El jefe supremo de ORFEO

ROJO permaneció en el interior de la más absoluta rigidez y el mayor de los silencios, extraviados los ojos, fijos en un punto tan lejano como inexistente.

Brusco, seco, exclamó de súbito:

—¡Tú, dame la lira!

Y entonces, de inmediato, antes de que se apagara el eco de la última sílaba pronunciada por los ajados labios de aquel diablo, demente o vesánico ser, uno de los cinco hombres de estatura superior a los diez metros que custodiaban el trono... ¡salió de su inmovilidad!

¡Reptando sobre las diez enormes serpientes que tenía por piernas!

¡Recogiendo la lira roja con una sumisión subhumana y entregándola a Orfeo Rojo!

Leoforos Vassileos, poniendo unos segundos los ojos en blanco, pulsó las cuerdas lánguidamente.

—¡Siéntese, zamindari Djamal Bijapur-Rajnandgaon! —tralló de repente, dejando de «martirizar» el instrumento musical. Repitiendo congestionado, en un cambio de actitud completamente opuesto a su habitual expresivo—: ¡¡SIENTESE, IMBECIL... ESTUPIDO!!

Él hindú, pálido como un cadáver, pareció sepultarse en el poliédrico asiento.

El griego creador de aquel complejo de términos infernales tiró lejos de sí, por segunda vez, la lira roja.

Y mirando a los cuatro encogidos y temerosos componentes de su auditorio, retornando a la expresividad dulce y tenue, les habló:

—Caballeros, queridos colaboradores, yo... ¡yo tenía previsto el fracaso de HADES-1! Lo que no entiendo es cómo ustedes, después de saber lo que saben y ver lo que han visto, pueden subestimarme tan vulgarmente, tan... ¡cretinamente! Sí... —de nuevo los ojos en blanco, durante unos fugaces segundos, perdidos, estrábicos, como hipnotizados por un algo desconocido. Pronto, no obstante, sufrió una nueva metamorfosis expresiva. Y mirando uno a uno a quienes estaban pendientes de su más ligero movimiento o parpadeo, repitió—: ¡Yo tenía previsto el fracaso de Kenneth Garland... de HADES-1! Más que previsto, lo daba por descontado.

Por eso... por eso precisamente envié a la nereida Calatea junto a Garland, por eso y para que entrase en contacto con el superagente del Departamento Atómico Nacional de Seguridad, que redujese a cenizas el HADES-1. Y con él se encuentra ahora, caballero. Nyjta Zilia, para nosotros Calatea, se halla en compañía de EO-002, Donald Evans.

—Y... —se atrevió a intervenir el jefe del Sector Africano de Orfeo Rojo, o HADES-4, Abdallah Ornar el Idrissi—, ¿usted confía, mi señor Orfeo Rojo, en que Nyjta... ¡perdón! en que la nereida Calatea logre obtener del agente EO-002 de DANS el emplazamiento de Dawning Island?

—¿Confiar...? —pareció preguntarse a sí mismo, como respuesta, Leoforos Vassileos Nikodimou-Alopekis. Agregando, tras pellizcarse la barbilla pensativamente—: Confiar, no, mí querido amigo Ornar el Idrissi; asegurar, SI. El proyecto, la reestructuración mejor dicho, está concebida por mí cerebro desde hace ya algún tiempo. Por eso, caballeros, les he reunido de nuevo aquí; para hablar de ello, para exponérselo detenida y detalladamente. ¿Quieren... quieren, por favor, concentrarse en mis explicaciones? Sí... ¿verdad? —Un fugaz silencio y—: Donald Evans, EO-002, como todos los seres humanos, es obvio, tiene una debilidad... un «talón de Aquiles»; las mujeres hermosas. ¿Por qué no saturarle de ellas? Y... ¿por qué no “sacrificar” el HADES-3, el HADES-4 y el HADES-5, para conseguir lo que deseamos de Evans: destruir el DANS y meterlo a él en el interior de ese maravilloso sarcófago?

—Me temo que no alcanzo a comprenderle, mi señor Orfeo Rojo —intervino el de cuerpo delgado y enjuto rostro inexpresivo, con ojos castaño claros, que respondía al nombre de sir Percival McMillan, jefe del Sector Europeo de Orfeo Rojo, o HADES-2.

El que ocupaba aquel diabólico atrio sonrió suave y mefistofélicamente.

Y habló:

—Si dejan que me explique, caballeros, queridos y eficientes colaboradores, tengo la indudable certeza de que los cuatro alcanzarán a comprenderme. ¿De acuerdo?

Asintieron con las cabezas sin despegar los labios.

—Galatea... —prosiguió acto seguido el jefe de HADES-0 y supremo de la organización— atraerá a EO-002 no solo valiéndose de sus encantos, sus múltiples y numerosos encantos físicos, sino también demostrándole palmariamente sus deseos de colaborar con él en la destrucción de un complejo infernal, diabólico, terrorífico, infrahumano... llamado Orfeo Rojo. Y para ello, le facilitará la ubicación de HADES-3 en Chhöta Andamän⁴, donde Evans se tropezará con otra mujer hermosísima... ¿verdad, Djamal Bijapur-Rajnandgaon?

—No... no entiendo, mi señor Orfeo Rojo —musitó el hindú, con voz nada segura.

—¡Sí, sí entiende! —exclamó el del satánico atrio. Agregando con un matiz tenue en el que vibraba una firmeza sentenciosa—: Khrisna Madurai.

—¡Eso es imposible! —estalló Djamal, sin darse cuenta de que con aquellas tres palabras se jugaba la vida—. ¡Ella es solo mía y...!

Interrumpió la ronca... ahora ronca y segura voz del hindú, el extraño y alucinante rugido que se escuchó de súbito. Algo así como la fusión de cientos de ladridos de perros carnívoramente hambrientos.

Pero era un solo perro.

El de tamaño diez veces mayor al de la especie más enorme que pudiera encontrarse en la Tierra, con tres cabezas de ser humano, habíase plantado ominoso y letal a media yarda escasa de Djamal Bijapur-Rajnandgaon.

El hindú de turbante rojo con fino listado amarillo, desorbitó sus ojos brillantemente negros. Y al tiempo que un rictus de terror infinito curvaba sus labios carnosos casi cubiertos por el espeso y azabache bigote dio un brinco hacia atrás... trató de huir por dónde no podía de aquel engendro monstruoso que le miraba con escalofriante fijeza... ¡con tres pares de ojos!

—Es usted muy excitable, mi indostánico amigo... —sonrió satánicamente el jefe supremo de la organización. Añadiendo, mordaz, con sádica ironía—: Y lo peor del caso es que con sus intemperancias, con su explosividad, excita también los ánimos de ese candoroso animalito... de mi fiel tricéfalo. ¡Vuelva a sentarse en su lugar y no me interrumpa, estúpido!

Eso hizo el aludido, viendo cómo el cancerbero regresaba a su lugar junto a la entrada de la caverna y permanecía allí, de nuevo, inmóvil.

Un silencio.

Y otra vez el tono pausado, la inflexión suave y tenue que brotaba por entre los ajados labios de Leoforos Vassileos Nikodimou-Alopekis, musitando:

—Galatea llevará a EO-002 hasta el HADES-3, para que lo destruya y tropiece con... con Khrisna Madurai. Porque solo una mujer... ¡una mujer! dispone de argumentos y posibilidades para averiguar de Evans todo lo que necesitamos averiguar. Sí... Si eso falla, la nereida Galatea, «en su deseo de colaborar», conducirá al hombre del DANS hasta ese punto entre Tarfaya y El Aaiún⁵ donde se encuentra el HADES-4. Allí... Evans conocerá a una hermosísima marroquí llamada Sohora Mulhey-Absalam, una exótica mujer con aroma a incienso, que quizá le haga decir a Evans su filiación desde el día que nació. Usted, mí querido amigo y colaborador Abdallah Ornar el Idrissi... ¿qué opina?

El marroquí de faz tostada, de ese tostado que proporciona el sol del desierto, achicados sus escrutadores ojos grises, aferró ambas manos, con fuerza, a los bordes en oro y esmeralda que ribeteaban su costosísima chilaba de lácteo blanco.

Haciendo un esfuerzo por dominarse, por ahogar ese terrible sentimiento llamado celos que experimentaban todos los hombres nacidos donde él con solo pensar o imaginar... con un hilo de voz respondió:

—Opino, mi señor Orfeo Rojo, que Sohora es la favorita... la reina de mi harén.

—¡Pues esperemos que demuestre el porqué de tanto privilegio! —exclamó el menudo individuo que ocupaba el trono satánico. Prosiguiendo luego—: En caso de que esa hermosa y fascinante mujer de «Las Mil y Una Noches» tampoco consiga nada... nuestra fiel nereida Galatea franqueará el camino de Evans hacia el HADES-5. ¿Qué tal persuasiva es Bonnie Nelson, mí querido e inestimable jefe del Sector de Oceanía, señor Emerson?

El aludido se congestionó en fracciones de segundo. Pero lo mismo a Wilbur Emerson, tipo desgarbado, hasta diríase que un tanto contrahecho, como a los otros tres, aquel hombrecillo insignificante que barajaba cordura y demencia para conseguir el Emite de la monstruosidad, inspiraba más que pánico: un verdadero y auténtico terror.

Con voz y tono de corista en la noche de su debut, balbució con torpeza e incoherencia:

—Pues... pues... yo no sé... esto, yo creo que Bonnie sabe ser muy persuasiva cuando quiere, pero a veces...

—Si Bonnie Nelson también fracasara, contando ya con el fracaso de Sohora y Krisna, EO-002, que ya profesará una confianza ilimitada en Nyjta Zilia... nereida Galatea para nosotros, puesto que gracias a ella habrá podido destruir los HADES 3, 4 y 5, no recelará...

—¡Pero...! —no pudo contenerse el enjuto londinense de cabello pajizo y ojos castaños, perdiendo su flema británica—. ¿Va... va usted a consentir, mi señor Orfeo Rojo, que ese individuo destruya unas obras tan perfectísimas como son los HADES de nuestra organización?

Leoforos Vassileos sonrió tenue y despaciosamente. Como si le costara un grandísimo esfuerzo distender sus labios ajados y descoloridos.

Al fin, repuso:

—Por supuesto que sí, señor... ¡Oh, perdón, discúlpeme, olvidaba su tratamiento! Decía que sí, sir Percival McMillan. Que permitiré, de ser necesario, que EO-002, Donald Evans, haga con los HADES 3, 4 y 5 lo que ha hecho con el 1.

—¡Pero...! —volvió a estallar el inglés—. ¡Eso... eso es absurdo! Podemos apoderarnos de Evans, de Klem, de Bassiter o de Bannion y aplicarles el procedimiento descubierto por su colega alquimista Gerald Davis⁶, obligándoles así a que nos digan lo que necesitamos saber... ¡la ubicación de Dawning Island!

El cerebro rector de aquel infernal organismo, hombre de privilegiada y demoníaca inteligencia, como lo acreditaba su condición de licenciado en medicina, física, química, y gran versado en alquimia, dejó transcurrir unos segundos mientras limpiaba o fingía limpiar los cristales de sus gafas.

Encasquetándoselas con un movimiento duro, se encaró de súbito con el jefe del Sector Europeo de Orfeo Rojo, o HADES-2, espetando:

—¡Mida la basura que escupe por la boca, sir Percival! Nada, absolutamente nada de lo que yo hago es absurdo... ¿lo entiende bien? Creo, tengo la certeza, de que no es usted todo lo inteligente y hábil que yo había imaginado. ¿Qué concepto tiene de los hombres como Evans? ¿Alberga la pueril idea de que organizaciones como DANS abandonan a sus agentes al riesgo fácil y lógico de que el primero que se presente los «cosa» a pentothal sódico u otro ingrediente químico o magnético de similares efectos, obligándoles a revelar secretos en contra de su voluntad? ¡Esa idea sí que es absurda! Los individuos como Donald Evans son sometidos a dificilísimas pruebas de preparación del subconsciente... de educación podríamos decir. Cuesta meses y meses el poder dominar su cerebro, y corriendo siempre el riesgo de que mueran antes de hablar. ¡No es ese el camino! Y... —los miró con dureza uno tras otro— que nadie se atreva a interrumpirme hasta que haya llegado al término de la exposición de mis proyectos ¿Me han oído los cuatro? —Hizo una pausa, y en mor del sepulcral silencio que le rodeaba, añadió—: Si Donald Evans llega a destruir los HADES 3, 4 y 5 sin que hayamos logrado obtener la información necesaria, como habrá depositado toda su confianza en la nereida Galatea, a la que supondrá una fiel colaboradora, ella se encargará de conducirlo a Holyhead, sir Percival... al HADES-2 que usted dirige. ¡No, no, no se alarme! Ese HADES no dejaremos que lo destruya Evans porque desde allí será dirigida, precisamente, la operación que tiene por objetivo Dawning Island. Pero sí dejaremos que lady Patricia Anslinger, mujer de cuya sensacional y extraordinaria belleza tengo referencias, aunque no me cabe la menor duda de que usted las tiene más constantes, continuas, fehacientes y directas... decía que dejaremos a Evans en las «bien cuidadas» manos de lady Patricia. Si ella también fracasa, practicaremos en Evans la acromegalia, y también en sus tres compañeros... y si conseguimos que confiesen la ubicación de Dawning Island, Donald Evans ocupará este magnífico y maravilloso sarcófago hecho y diseñado a su justa medida; luego, reduciremos DANS a partículas.

Enmudeció la voz de Leoforos Vassileos Nikodimou-Alopekis y se hizo en aquella porción de la cueva un silencio que remontaba las fronteras del llamado «sepulcral».

Y tras un lapso prolongado de ese «sepulcral» silencio, una vez más oyóse hablar al hombrecillo pausado, lánguido, de voz tenue y suave, cuya personalidad se imponía a la de los demás de una forma contundente, categórica y aplastante.

Anunció:

—Caballeros... no quisiera que ninguno de ustedes olvidase que, por encima de todo, nuestra causa, la causa y el porqué de ORFEO ROJO son el compendio de los ideales más nobles por los que nadie pueda luchar o haya luchado jamás... ¡UNA MODERNA MITOLOGIA REDENTORA! Roja, sí; porque roja será y ha sido la sangre que ha tenido y tendrá que derramarse. Pero como los dioses en el génesis del mundo, nosotros lo libraremos del caos; nosotros haremos un algo de esa masa informe, amorfa, en que el hombre de hoy, jactancioso, engreído, megalómano, víctima escamosa cual ofidio viperino del orgullo, ha convertido a la Tierra, el mundo y la Naturaleza.

—¿Y si DANS nos destruyera? —volvió a atreverse a preguntar sir Percival McMillan—. ¿Qué sería entonces del mundo, mi señor Orfeo Rojo?

Leoforos Vassileos, incorporándose ligeramente en su trono mefistofélico de satánicos guardianes, congestionado por unos momentos, aulló:

—¡¡IMPOSIBLE!!

Y mutando la expresión radicalmente, con una sonrisa casi beatífica, añadió:

—Es imposible, sir Percival. Nuestro poder empequeñece al DANS y a todos los demás organismos. ¡Ah... se me olvidaba! Es conveniente que usted sepa que mañana se incorporará a HADES-2, en Holyhead⁷, el siguiente personal técnico-científico: Henry Marten, experto en electrónica, con estudios profundos en la técnica atómico-nuclear; Lawrence Lakehood, experto en balística y proyectiles dirigidos; Matt Bubick, técnico naval, ingeniero y ex oficial de la Armada británica; Bernard Young, experto aeronaval con profundos conocimientos en los más modernos aparatos y ex piloto de la Royal Air Force; Harold McWilsons, ingeniero nuclear que ha trabajado en un laboratorio experimental del Gobierno de la Gran Bretaña. Todos ellos tienen instrucciones concretas para iniciar los preparativos de la ofensiva en masa que desencadenaremos contra DANS y su cuartel general de Dawning Island en su momento oportuno. Y como personal médico-científico, preparado y conjuntado en equipo para practicar la acromegalia, se incorporarán a HADES-2: Ralph Blyden, especialista en cirugía de los centros neurálgicos; Alex Fleming, siquiatra y sicoanalista; Jonathan Hammond, biólogo y bioquímico; Stanley Flood, alquimista; Patrick Holms, experto en cirugía de trasplantes e injertos; Trevor McGooan, cardiólogo; Andrew Goring, científico y bacteriólogo; Curtis Viaderk, anestesista, y Larry Burnett y Alan Teller, ayudantes especializados. Le garantizo, sir Percival MacMillan, que nadie en el mundo ha reunido jamás un cuadro de expertos como este de que va a disponer el HADES-2 de Orfeo Rojo. Por eso le he dicho antes que es imposible... ¡totalmente imposible! que DANS o cualquier otra organización pueda destruirnos.

Una fugaz pausa. Y de nuevo Leoforos Vassileos Nikodimou-Alopekis diciendo:

—Caballeros, nuestra represalia se llama: DANS. Y nuestro objetivo: ¡DAWNING ISLAND! Solo es cuestión de tiempo... del tiempo que EO-002, Donald Evans, resista a Nyjta Zilia, Khrisna Madurai, Sohora Mulhey-Abselam, Bonnie Nelson o lady Patricia Anslinger. Es...

Las palabras del jefe supremo de aquella poderosísima y maquiavélica organización quedaron truncadas por la voz de neto matiz femenino que, brotando de ocultos amplificadores, se esparció por la gruta, exclamando con insistencia:

—¡Nereida Galatea a HADES-0! ¡Nereida Galatea a HADES-0! ¡Nereida Galatea a HADES-0! ¿Está a la escucha, mi señor Orfeo Rojo?

Leoforos Vassileos, sonriendo tenuemente, pulsó uno de los salientes de las estrafalarias molduras que adornaban los brazos de su diabólico trono, y brotó al instante un minúsculo micrófono perteneciente a un camuflado transmisor-receptor, que se acercó a los labios para decir:

—¡Adelante, nereida Galatea! ¡Adelante, nereida Galatea! En HADES-0 tu señor Orfeo Rojo permanece a la escucha. ¡Adelante, informa!

Y de nuevo la voz femenina:

—Nereida Galatea informando a HADES-0. Mi señor Orfeo Rojo, nuestros proyectos empiezan a encauzarse satisfactoriamente. En estos instantes me encuentro en The Everglades, al sur de Florida, oeste de W. Palm Beach y muy cerca del Lago Okeechobee, donde el agente EO-002, del Departamento Atómico Nacional de Seguridad, Donald Evans, tiene instalado su...

CAPÍTULO TERCERO

LO DE SIEMPRE:

LOS RUSOS QUE SI LOS AMERICANOS,

LOS AMERICANOS QUE SI LOS RUSOS,

OLGA ZARKOV QUE SI EVANS,

EVANS QUE SI... ¡ORFEO ROJO!

Sí, en efecto.

The Everglades estaba demasiado cerca de las islas Hawái. O... ¿quizá la «Fighter Short» desarrollaba una velocidad muy superior a la que Evans le suponía?

¡Váyase a saber!

EO-002 dejó unos mandos.

Y luego de inutilizar el servicio de piloto automático tomó los otros mandos. Obvio es decir que a Donald Evans se le daba fantásticamente bien todo lo relativo a mandos...

Y a túnicas, por supuesto.

Planeando sobre la azulada estepa del cielo la deportiva avioneta azul-roja, inofensiva en apariencia, runruneaba con cierta languidez. Se perdía a mayor altura por lo alto de las algodonosas nubes, trazando obediente las parábolas y elipses a que la obligaban las manos firmes y seguras del rubio agente de DANS.

El vientre del aparato casi rozaba las cúpulas de los mangles que, con sus ramas largas y extendidas, con sus vástagos arraigando en el suelo, parecían observar con cierta preocupación la peligrosa proximidad del extraño pájaro a listas azules y rojas.

Súbitamente, iniciando un picado vertiginoso que hizo estremecer a Nyjta Zilia, obligándola a acurrucarse contra el flanco de Evans, la «Fighter Short» se precipitó, como desentendiéndose de quien la manejaba, hacia el claro de tinte marronáceo que en forma de círculo había surgido en el centro de aquella tupida mancha de verdor lujurioso que se apelotonaba, abajo, por doquier y en todas direcciones.

Por un instante pareció que la avioneta quedaba detenida en el aire.

Inmóvil.

Suspendida como por arte de magia.

Y al instante siguiente, el vertiginoso picado se transformó en un descenso completamente horizontal, pero no por ello menos vertiginoso... menos aterrador por parte de la bellísima Nyjta.

Con voz tenue, exclamó asustada o fingiendo estarlo:

—¡Nos vamos a estrellar, Donald!

Evans, ladeando la cabeza, sonrió entre picaresco y burlón.

—¿Tú crees, mi hermosa nereida?

El descenso horizontal se trocó ahora en vertical.

Y con una suavidad extraordinaria, sin apenas producir ruido, la «Fighter Short» tomó tierra.

Y Evans tomó aire porque se había quedado con los pulmones vacíos.

Ágilmente, de un limpio y elástico salto, 002 abandonó la avioneta ayudando en el descenso a Nyjta.

—Hemos llegado, sirena. Este es el lugar tranquilo, solitario, pacífico, exclusivo de tu más rendido admirador... exclusivo de Donald Evans.

Pero de lo que no se había percatado aún el «exclusivista» era de la cimbreante figura de bronce, de la estatuilla de curvas suaves y rotundas al mismo tiempo, tan húmedas como su larga y chorreante cabellera azul-negra.

Stella.

La fiel seminola de exótica hermosura que había corrido alborozada a recibir a «su» Donald... a un Donald que venía acompañado de un nuevo «ejemplar» que añadir a su extensísima colección.

Stella y Nyjta se miraron.

Fue entonces cuando Evans se dio cuenta de la presencia de «su» muñequita de bronce, recostada contra el tronco de un mangle y jugueteando nerviosamente con sus pies desnudos en la tierra.

—¡Stella!... —exclamó sonriente, yendo hacia la seminola.

Yendo, y sabiendo que de los labios de ella no brotaría el menor atisbo de reproche, de censura; sabiendo que no le recordaría las palabras que él mismo pronunciara no mucho tiempo atrás: «Que me parece una falta de ética y fidelidad, terriblemente censurable, el que los hombres anden buscando por esos mundos mezquinos... lo que tienen en su casita deliciosamente preparado»⁸.

002 se volvió hacia la nereida que poco antes arrebatara a las aguas del Pacífico, presentando:

—Es Nyjta, Stella. Nyjta... es Stella, la más fiel de todas las mujercitas deliciosas.

Se sonrieron con el «agrado» con que se sonríen dos mujeres que, por las causas que sean, tienen interés en un mismo hombre. Y 002, con una risita cínica e ingenua en sus sensuales labios, pasó los brazos alrededor de los hombros de ambas, empezando a caminar por el umbrío sendero que se iniciaba junto a la improvisada pista de aterrizaje, el cual, sobre artísticos y diminutos puentes de troncos cruzaba en un par o tres de ocasiones un rumoroso canalillo de quietas y tranquilas aguas.

—¿Seréis buenas amigas? —inquirió Evans, poniéndole a la pregunta su buena dosis de «cara».

—No habrá tiempo —se adelantó la exuberante griega con estudiada malicia—. Tenemos muchas cosas que hacer tú y yo, Donald. Además...

—Además —la atajó Stella—, el privilegio de estar siempre junto a Donald no es de quien quiere. Encuentro lógico que las temporadas quieran aprovecharse.

Nyjta soltó una argentina y burlona carcajada.

Justo es intercalar que Donald Evans, silencioso, se lo estaba pasando en grande. Ver zaherirse a dos mujeres hermosas, a cuál más bella, no dejaba de envanecer al causante de la intencionada polémica.

—Quizá... —ahuecó los hombros, indiferente, la de roja túnica y ojos color whisky—, quizá, Stella. Pero lo «mucho» a que me refería antes no es «eso». Es, aunque tú no creo que lo entiendas, luchar por la salvación del mundo.

—Estoy cansada de arriesgar mi vida por lo que tú, muy inteligente, crees que no voy a entender. Recuerda que no soy la «interina»... —Y alzando sus ojos exóticos hacia el rostro divertido del apuesto y cínico rubio del DANS, exclamó—: ¡Oh, Donald, se me olvidaba! Hay una persona que lleva varias horas aguardándote.

EO-002 arqueó sus doradas cejas en interrogante de genuina sorpresa.

—¿Una persona? ¿Quién?

—¿Por qué no lo ves tú mismo, Donald? —fue la pregunta burlona conque respondió la cimbreante muñeca de bronce.

Evans le pellizcó suavemente la nariz.

—O. K. ¿Dónde está?

—En la cabaña del lago.

—Bien, iré para allá —murmuró el imponente torreón masculino de amarillo y rizado penacho. Tras mirarlas alternativamente con una de sus sonrisas cínico-ingenuas, inquirió—: ¿Me prometéis ser buenas chicas?

Nyjta Zilia se acercó y dijo:

—Prometido, amor.

—Mis promesas no hacen falta, ¿verdad, Donald?... —habló la seminola.

—O. K., zíngara. Acompaña a Nyjta a la casa y dale lo que necesite para estar cómoda.

Como no parecían decidirse, Donald añadió:

—¡Andando, chicas, andando!

Lo dijo palmeándoles las mejillas al tiempo que cambiaba una fugaz, imperceptible, casi inexistente mirada con Stella, cuyo contenido de: «Vigílala en todo momento», fue captado al segundo por la seminola.

—Sígueme, Nyjta.

Minutos después, volvió a decir Stella:

—Procura pisar donde yo pise. El terreno está minado con cabezas explosivas atómicas. Y también hay recuadros pantanosos que succionarían su lindísimo y escultural cuerpo en cuestión de cinco segundos.

La que iba a su espalda no respondió esta vez, ya que, a su pesar, una convulsión azotó su espléndida anatomía.

Y se fijó en donde ponía Stella sus pies desnudos.

La cosa, en aquel momento, no admitía bromas.

¡De veras que no!

La broncínea muñequita del dos piezas «menudencia» en color gualda y blanco caminó con rectitud hacia el asombroso y cilíndrico cottage diseñado por el propio Evans, que, aparentemente, no tenía puerta de entrada. Solo una misma ventana de cristal inyectado que encajaba en el centro del muro.

—¿Ahí vive Donald? —inquirió la griega con evidente sorpresa.

Stella ladeó la cabeza agitando al mismo tiempo su húmeda cabellera de azulados destellos.

—¿Has visto algún genio, algún hombre como él, que viva en un apartamento del centro de la ciudad? —preguntó por respuesta, con mayor ironía que nunca, la húmeda y brillante Stella.

Y soltó Nyjta una nueva pregunta, con su mucho también de mala intención:

—¿Has visto algún genio, morena, que viva con semisalvajes semidesnudos?

No obtuvo respuesta ni tampoco nueva pregunta.

Stella, cuando salieron del estrecho sendero por el que se atravesaba la espesa red de tupido verdor que separaba el espacio abierto de la piscina del cottage, se detuvo a unas cinco yardas de este. Apretó con los talones y sus pies desnudos se hundieron hacia abajo, hacia el interior de un suelo en apariencia resbaladizo, pantanoso. Y al instante, como obra de un juego de ilusionismo, cedió una parte del muro circular, arriba y abajo, al tiempo que la ventana dibujaba un recuadro y... «nacía» una puerta.

Penetraron.

No había sillas. Tampoco mesas. Ni clase alguna de muebles. Blancas y lisas las paredes como el muro exterior, la pared mejor dicho, puesto que en realidad era una sola, circundada por enormes colchas marinas de polícromo acolchado. En el centro geométrico de la circunferencia erguíase la silenciosa y severa diosa Maat, representando la verdad, la justicia, la ley y el orden, cual correspondía a su divinidad en el Panteón.

—¿Necesitas algo de ropa, Nyjta?

La bellísima griega, jugueteando con su túnica roja, de auténtica nereida, repuso con desdén y hastío:

—Solo necesito hablar con Donald.

—Pues ponte cómoda y espéralo. Al fin y al cabo eres «novedad». Vendrá.

Y con estas despectivas palabras, Stella salió del cottage.

Aparentemente se alejó en la misma dirección, pero a la inversa que al llegar. Pero no fue esa la realidad ya que, ocultándose entre los setos, se introdujo por una especie de túnel subterráneo que iba a morir en los cimientos del cilíndrico edificio. Y a partir de aquel momento, se movió con la rapidez de una auténtica profesional del mundo del espionaje, poniendo en funcionamiento la serie de receptores ocultos con amplificador invertido —invento del propio Donald Evans—, que a través del mini-fonendoscopio que acababa de adherir al muro con una ventosa, permitía escuchar el más pequeño ruido, el roce más suave que se produjera en el interior. Ya en otra ocasión, Stella había captado las palabras interesantísimas dirigidas por una tal Jazmín Matsuyama⁹ al jefe de la organización para la que trabajaba. Por esta vez, no se contentó solamente con el juego de receptores de escucha, sino que abrió también el circuito de las cámaras televisivas estratégicamente ocultas en el cottage, cuyas imágenes recibía en la pantalla de un minúsculo e inverosímil televisor encajado en la cuenta más grande del collar estilo hawaiano que siempre llevaba colgado del cuello.

Vio a Nyjta evolucionar por el desconcertante recinto... Vio a Nyjta asegurarse de que no era vista... Vio a Nyjta extrayendo un finísimo y casi invisible cable de por entre los pliegues de la túnica y llevárselo a los labios, diciendo lo que el juego de receptores y altavoz con amplificador invertido, trajo con nitidez a sus oídos. Instantáneamente, la bella e inteligente Stella puso en marcha el micro-magnetofón encajado en otra de las cuentas de su collar, en cuya cinta se fueron grabando las palabras que empezaba a pronunciar Nyjta Zilia:

—¡Nereida Galatea a HADES-0! ¡Nereida Galatea a HADES-0! ¡Nereida Galatea a HADES-0! ¿Está a la escucha, mi señor Orfeo Rojo?

Y oyó Stella cómo le respondían a través del transmisor-receptor que tan hábilmente llevaba oculto en la túnica:

—¡Adelante, nereida Galatea! ¡Adelante, nereida Galatea! En HADES-0 tu señor Orfeo Rojo permanece a la escucha. ¡Adelante, informa!

Hablaba de nuevo Nyjta Zilia:

—Nereida Galatea informando a HADES-0. Mi señor Orfeo Rojo, nuestros proyectos empiezan a encauzarse satisfactoriamente. En estos instantes me encuentro en The Everglades, al sur de Florida, oeste de W. Palm Beach y muy cerca del Lago Okeechobee, donde el agente EO-002, del Departamento Atómico Nacional de Seguridad, Donald Evans, tiene instalado su...

* * *

Evans permaneció unos segundos inmóvil viendo cómo las dos mujeres se alejaban.

Y extrañamente, huyó de su rostro la jovialidad, la ironía, el cinismo gracioso de que había hecho gala al enfrentarlas. Por la razón, sencilla razón, de que la mente fría y calculadora de Donald, la máquina cerebral 002, giraba alrededor de una idea fija, de una pregunta concreta: ¿Cuál era el juego de aquella hermosa mujer que se había arrojado del yate de Kenneth Garland, del “Vegas”, tan oportunamente?

Que Nyjta Zilia trabajaba para «su señor» Orfeo Rojo, estaba claro y fuera de dudas. Pero... ¿qué pretendía obtener Orfeo Rojo de EO-002?

Se encogió de hombros, giró sobre sus talones, se hizo otra pregunta: ¿Quién le esperaba en la cabaña del lago?

Era cuestión de averiguarlo.

Caminó por entre aquel «océano» verde y marronáceo, sintiendo encima de su rostro el suave golpetazo de las hojas bajas de los arbustos o el roce de las alas de alguna ave que levantaba un rápido vuelo sorprendida por la presencia del hombre.

Meditando...

EO-002 iba meditando...

Hasta que llegó al pequeño claro circular rodeado de altísimas y singulares palmeras, vecino al Lago Okeechobee, en donde se alzaba la graciosa cabaña con techumbre de copa cónica a base de ramajes, yedra y madreselva, con paredes de gruesos troncos y bambú, enlazados con la misma enredadera que se iba desprendiendo del techo igual que una habilísima serpiente de verdes escamas.

Empujó la rústica puertecilla y...

Con lo primero que tropezaron los azules ojos de 002, inesperada, bruscamente, fue con un par de magníficas piernas femeninas que oscilaban fuera, en el vacío, por encima del rojo tapizado de un cómodo y bajísimo sofá.

Era una negligente cadencia la que marcaba el suave balanceo de aquellas extremidades fabulosamente torneadas, de curva ágil y grácil, fina, que se iniciaba en los delicados tobillos.

No.

EO-002 no podía olvidar cuándo y cómo había visto balancearse aquellas mismas piernas por primera vez.

En Mangalore...

A borde de un yate llamado «Worldowner 2000»¹⁰.

Entonces ella, la propietaria de aquel par de maravillosos «remos», se hacía llamar lady Agnes Cambridge, viuda de sir Henry Cambridge, secretario adjunto del Foreign Office británico.

Más tarde supo que su verdadero nombre era...

—¡Olga! —exclamó 002, con acento de legítimo asombro y expresión de sincera y genuina sorpresa.

Sí, Olga Zarkov¹¹.

—Te has retrasado mucho, Donald —murmuró la mujer, sin abandonar su negligente posición e imprimiendo una cadencia más rápida al balanceo de sus estupendas piernas.

Evans, luego de cerrar la puerta, recostándose contra ella con ambas manos pasadas a la espalda, dijo evidentemente irónico:

—Es que... ¿sabes? estaba releyendo la esquela que me dejaste en el Key West Hotel de Miami¹². ¡Ah!... ¿Le has devuelto mis más cordiales y sinceros saludos al simpático y eficiente coronel del KGB, Alexandro Alexandrovitch Keimbekov?

—¡Oh, sí, por supuesto! —exclamó ella con no menos ironía. Añadiendo—: Por eso precisamente estoy aquí, ¿sabes? El coronel Alexandrovitch Keimbekov me ha rogado que viniera a devolvértelos y... y que de camino te preguntara acerca de un tal Boris Zerzov, agregado naval de la Embajada soviética en Washington, que fue asesinado hace unos días en el Flamingo Motel de Las Vegas, Nevada. ¿Qué sabes, Evans?

También él permanecía en la misma postura: apoyado contra la puerta de la cabaña.

Susurró:

—Apenas nada, mí querida espía socialista. Lo que he leído en los periódicos... ¡Ploc! ¡Ploc! ¡Ploc! Tres balazos por la espalda efectuados con una pistola provista de silenciador cuando se disponía a explicarle el cuento de la Caperucita Roja a una inocente weekender girl llamada Lelia Bedford. ¡Ah... encanto! creo que has olvidado decirme que el amigo Boris, además de agregado naval, era el coordinador en Estados Unidos de las actividades del R. U. Razvevedroup¹³. ¿O acaso lo ignorabas, Olga?

Cuando ella iba a responder dejóse oír en el interior de la cabaña un suave pero monótono zumbido.

Un machacón zumbido.

Evans sacó las manos de la espalda al momento, para presionar la parte superior de la uña del pulgar izquierdo. Cedió aquella hacia abajo, descubriendo el diminuto transmisor-receptor que iba encajado entre las uñas falsa y verdadera.

Sin importarle la presencia de la agente soviética, habló Donald:

—¡EO-002 recibiendo llamada de DANS-001! ¡EO-002 recibiendo llamada de DANS-001! ¡Adelante, permanezco a la escucha...!

Y con increíble nitidez, dado el microscópico tamaño del receptor, llegó hasta el ámbito del lugar la voz del jefe supremo de DANS.

La voz de un Stanley Barnett virulento, casi, casi... ¡casi rabioso en grado superlativo!

Así:

—¡Maldito Evans! ¿Me oye? ¿Es que se ha propuesto volverme loco? ¡¡EVANS!! ¿Por qué diablos no me ha informado todavía de su trabajo en el asunto de la muerte del soviet? ¡Los rusos...!

—Tranquilo, señor, tranquilo. Ya sé. Lo de siempre: los rusos que si los americanos, los americanos que si los rusos, y...

—¡Cállese y óigame, 002! —tralló Stanley Barnett.

—O. K., jefe. Le oigo.

—Moscú... entiéndalo bien, Evans, Moscú, capital de la Unión de Repúblicas Socialistas y Soviéticas, que es como decir Rusia... ¡Moscú ha pedido de un modo drástico y exigente, urgentísimas explicaciones acerca de la muerte de Boris Zerzov! ¿Va comprendiendo?

Evans, como si el otro pudiera verle, sonrió burlonamente.

Mientras, Olga, perezosa, seguía el negligente vaivén de sus maravillosas piernas por fuera del sofá.

Habló 002:

—El soviet, señor, era un golfo en toda la acepción no geográfica de la palabras. Un lío de faldas en Las Vegas con una weekender girl de nombre. Lelia. Usted ya sabe que lo «frieron» en un motel...

—¡¡EVANS!! ¡BASTA YA!... Eso lo sabía cuándo le mandé a usted a Las Vegas para que se pusiese en contacto con el inspector jefe de la División Nacional, Sección Diplomática, del FBI... Pero, ¿qué ha ocurrido desde entonces? ¿Dónde se encuentra usted ahora, 002?

—Vegetando, señor. Ensayando unos ejercicios de yoga en mi cottage de The Everglades. ¿Por...?

Ahora, la voz y el tono de quien hablaba desde el cuartel general de DANS. Dawning Island, se hizo tenue, diríase que casi suplicante.

Me atrevería a decir: lastimera.

—Oiga, oiga, 002... Voy a rogarle que deje sus bromas, ironías, chanzas, escepticismos y demás cualidades irritantes que adornan su peculiar sui generis. ¿Atenderá mi ruego? Sí, ¿verdad? Pues bien, hágase a la «feliz» idea de que la muerte de Boris Zerzov puede convertirse en la chispa que haga estallar el polvorín invisible que flota desde Washington a Moscú. Hay que demostrarles a los rusos, hay que demostrarles palmariamente, Evans, que nosotros, los americanos, no hemos tenido nada que ver con la muerte de su agregado naval Boris Zerzov...

—Que estaba ejerciendo una misión de espionaje al frente de los miembros del R. U. Razvevedroup, infiltrados subversivamente por toda la geografía norteamericana —le atajó Evans con todo melifluo.

—Hecho cierto ese —admitió el director de DANS—, 002, que no podemos probar. Y ellos, 002, sí pueden probar que Boris Zerzov fue, como usted dice, «freído» en el bungalow de un motel de Las Vegas.

—Correcto, señor. Por los miembros de una organización apátrida que se hace llamar ORFEO ROJO, y que, por aquello de «divide y vencerás», pretende abocar a las dos grandes potencias a una guerra atómica... Pretende destruir también a DANS.

Y a continuación, con brevedad, pero sin omitir el más nimio detalle, narró Evans todo lo sucedido desde el instante en que se entrevistara con Everett M. Scott, inspector jefe de la División Nacional, Sección Diplomática, del FBI, en el 117 de Cocktail Boulevard, Las Vegas, hasta el momento en que pocos minutos antes llegara a The Everglades con Nyjta Zilia... o nereida Galatea.

Stanley Barnett, que había escuchado sin interrumpirle una sola vez, inquirió al término de las explicaciones de Donald Evans:

—¿Entonces... pese a que usted ha «volado» Midway, sigue existiendo Orfeo Rojo?

—Al menos, señor, eso dice mi amiga helénica.

Olga Zarkov, que no había rectificado un ápice su comodísima posición, murmuró dirigiéndose a Evans:

—Bonita comedia, mí querido rubito. ¿Ya estabais de acuerdo para soltar este cuentecito cuando yo escuchara?

No pudo responderle 002 porque se dejó oír la voz de Barnett, diciendo:

—Evans... Escúcheme con una atención dicha y escrita con letras de molde: ¡Destruya a Orfeo Rojo!... Pero... antes debe probarles a los rusos que Orfeo Rojo existe.

—¿Por teléfono... o al dorso de una postal, señor?

—¡Evans! ¡No es una broma! ¡Es... es el preludio de la tercera y definitiva Guerra Mundial!

EO-002 soltó una carcajadita que debió sentarle al jefe supremo de DANS como una patada en mitad de la boca del estómago. Y para acabarlo de arreglar, musitó:

—Pero qué manido y poquísimo original es usted, jefe. Desde que le conozco, siempre está con lo mismo... con una tercera guerra mundial... Tercera y definitiva Guerra Mundial que no llega nunca. Los rusos que si los americanos, los americanos que si los rusos...

—Olga Zarkov que si Evans... —intervino la hermosa agente soviética, que seguía retrepada en el sofá de escarlata tapizado.

—Evans que sí... ¡Orfeo Rojo! —le respondió Donald.

Y entretanto Stanley Barnett, rebasando las fronteras de la indignación, virulencia, irritación, irascibilidad, cólera y setecientos sinónimos más, aulló, literalmente aulló:

—¡002! ¿Quién está con usted? ¡Evans de todos los diablos de mil malditos infiernos! ¿Es que se ha vuelto loco? ¡Voy a relevarle de esta misión! ¡Preséntese inmediatamente en Dawning Island!

Donald, tranquilo, satírico, sarcástico, socarrón, cáustico, mordaz y un millón de sinónimos más, le respondió a su jefe y director del DANS:

—Dado mi alto concepto de la obediencia y del respeto que se debe a los superiores, lamento, lamento muy de veras, señor, no ser en esta ocasión lo obediente y respetuoso que a usted le consta que soy. Por lo tanto, en virtud de esa pasajera y momentánea desobediencia, cortaré la comunicación y seguiré trabajando para poder demostrarles a esos hombres malos llamados rusos que sí... que sí existe Orfeo Rojo, causante del asesinato del agregado naval, «golfo», espía y demás labores, Boris Zerzov. ¡Hasta siempre, señor!

Stanley Barnett no tuvo nueva opción a desatar su furia, a proferir nuevos gritos y amenazas, a repetir con quinientos signos interjectivos lo del «relevo»... No la tuvo, porque Evans, tranquilamente, cerró el transmisor-receptor, devolviendo la uña postiza a su posición inicial.

Y avanzó hacia el sofá rojo que hacía juego con el resto del apropiado y original mobiliario de la cabaña.

—¿Charlamos, mi encantadora bolchevique?

Olga Zarkov se desperezó como una gatita ronroneante.

Abanicando sus hermosas pupilas con un rápido parpadeo de las rizadísimas y largas pestañas, de súbito, nostálgica, con un brillo melancólico en los ojos, susurró:

—Un día, Donald, no muy lejos de aquí... dijiste que me amabas. Recuerdo... recuerdo tus palabras como si las estuviese oyendo ahora: “Olga, mi preciosa espía, no te tortures... Piensa solo en que me amas, en nuestra intimidad, en los bellos momentos que la vida nos depara uno junto al otro cuando podemos alejarnos de ese complejo de horror y muerte en que nos desenvolvemos... ¿Quién nos ha negado el amor, mi vida?”¹⁴ —hizo una breve pausa, para inquirir seguidamente con débil vocecita—: ¿Fuiste sincero, 002?

Evans la miró unos segundos en absoluto silencio. Dijo al fin, con una entonación que tenía visos de sentencia filosófica:

—En las palabras, Olga, la sinceridad se determina por las circunstancias y el momento que nos lleva a pronunciarlas. No me cabe la menor duda de que fui sincero.

—Fuiste... —matizó ella con un énfasis de amargo sabor—, en el pasado fuiste...

—¿Por qué no hablamos del presente, Olga? Yo aún no te he reprochado la jugadita que te permitiste hacerme en el Key West Hotel de Miami cuando acudí en tu busca, seguro, convencido, de que me esperarías tal como habías prometido.

—Veo que te has olvidado del muchísimo «impacto» que por aquellas fechas había causado en tú... «sensible» corazón la inglesita del Intelligence Service, Verna McNeil.

Se encogió de hombros 002 pensando, muy en su interior, que posiblemente Verna McNeil era, pese a su no «sensible» corazón, la que más sensible lo había hecho, la que, como muy bien acababa de decir Olga, mayor «impacto» le causara... ¡y las vacaciones que con ella estaba pasando en Byscayne Way cuando lo interrumpiera DANS-001!¹⁵

Y dejando de pensar en su «muy interior», preguntó en voz alta:

—¿Por qué, Olga? Has venido a este rincón de Florida desde muy lejos... ¿por qué? ¿Boris Zerzov?

—¡Oh... —ironizó la mujer—, qué gran esfuerzo imaginativo! ¿Cómo lo has adivinado, Evans?

El apuesto e imponente torreón humano de ensortijado penacho color oro curvó los sensuales labios en rictus ambiguo, que por tal, no estaba exento de ironía; y repuso:

—Digamos... ¿intuición sicológica acerca de la mente humana?

Olga Zarkov, saltando del rojo sofá, se puso en pie frente a Donald Evans. Planchando con ambas manos contra sus rotundas y moldeadas caderas, ciñendo a su cuerpo esbelto de cintura escueta, fugaz, el vestido de una sola pieza que se pegaba como una cinta adhesiva, un tanto arrugado por la posición que mantuviera en su larga espera.

Un vestido color frambuesa, maravilloso.

—Correcto —pronunció, iluminando las bellas facciones de su rostro con una sonrisa—, sicológicamente correcto, 002. Desde Moscú a este lejano y espléndido rincón de Florida me ha hecho venir la muerte de Boris Zerzov. ¿Qué me dices?

Rio Evans con peligrosa ingenuidad.

—Que estás preciosa...

—Me has preguntado el por qué y yo te pregunto «el qué sabes». Tú has dicho que habláramos del presente, ¿no?

Olga, desafiante, insistió:

—¿Qué me dices de la muerte... del asesinato de Boris Zerzov?

CAPÍTULO CUARTO

STELLA,

LA FIEL E INESTIMABLE SEMINOLE

...INFORMA

Lo repitió con mayor énfasis.

Más cáustica la vocecilla.

Con marcada reticencia.

Como si lo escribiera en un papel muy grande, enorme, con letras ochenta veces mayores que estas:

—¿Estorbo...? ¿Vuelvo después...?

Olga Zarkov, enrojecida y furiosilla hasta la raíz de los cabellos, reaccionó unos segundos después de que su boca quedara libre de la de Evans.

Con letras grandotas también, sí.

A escala uno por mil, venía a ser:

—Con tal vigilancia no creo que te vayan a raptar nunca a Evans, preciosa.

Y 002, diciéndose que aquel era el día en que todas las mujeres del mundo se iban a tirar del moño por su culpa culpita, intervino con voz normal y letras que se pueden transcribir sin pulsar el resorte de las mayúsculas. Intervino pues, apuntando:

—Estás hoy desconocida, Stella. Me consta que eres celosilla, pero...

—Pero quizá empiezo a cansarme de pensar que puedas suponer que no lo soy, Donald. Mis celos, no obstante, quedan empequeñecidos por tu espontánea generosidad amorosa. Te juro, eso sí, que no ha sido mi intención truncar el éxtasis de la devota de Lenin...

—Con afán de buscar la coexistencia que los devotos del dólar impreso en tinta del Tío Sam rehuís a toda costa haciendo del agravio y la ofensa el «arma» del «no desarme»; ¿comprendes, encantadora salvajecita? —se disparó Olga Zarkov captando la «directa» y devolviéndola lo que se dice con rabia apenas contenida.

Stella, amparándose en aquello de: “No hay mejor desprecio que no hacer aprecio”, fingió ignorar a la bella soviética de rasgados ojos y caminó hacia Evans con la cabeza ladeada.

Y Evans, socarrón por los cuatro puntos cardinales, canturreaba con voz tenue mirándolas alternativamente:

—¡Navajas, cuchillos, pistolas... para hacer más amenas las discusiones! ¿Quién compraaa...? ¡Navajas...!

—Si supieras lo que yo —le atajó Stella con una seriedad autoritaria que nunca empleara hasta entonces al dirigirse a 002—, tengo la certeza de que no bromearías tanto. Alguien llamado Orfeo Rojo, parece ser que ha tenido el capricho de hacer construir un... un magnífico sarcófago ricamente ornamentado con motivos decorativos del Egipto faraónico, a tu justa medida y con las iniciales D. E. de Donald Evans en la cabecera. Una vez metido en él, será difícil que puedas volver a besar esos labios.

El rostro del agente EO-002 del Departamento Atómico Nacional de Seguridad se ensombreció con una rapidez casi imposible. Y no precisamente por la sátira que Stella acababa de lanzar contra la agente soviética y contra él de rechazo, sino por...

—¿Qué sabes tú de Orfeo Rojo, Stella? ¿Dónde has oído pronunciar ese nombre?

Y la bella seminola, en vena de ironías, como si en unos segundos tratara de desahogar todo lo sufrido, todo el inmenso caudal de celos que Evans había hecho contener en su deliciosa personita, repuso, mientras rompía su cintura en un quiebro coquetón y gracioso para ladear la cabeza:

—En el cottage de un amigo mío que se llama Donald Evans.

Se hizo la luz en el cerebro de 002.

Brillaron fría, aceradamente, sus ojos azules, al clavarlos en el cobrizo rostro de la muchacha para preguntar:

—¿Nyjta?

Pregunta que reunía dos elementales virtudes: escueta y concreta.

Como lo fue la respuesta de Stella:

—Sí.

—¿Has grabado la conversación? —siguió interrogando 002.

Y otra contestación escueta y concreta:

—Sí.

—Reprodúcela.

Stella miró de soslayo a la hermosa mujer del vestido color frambuesa y luego a Evans. Era como preguntar: ¿Delante de “esa”? Y Evans, que captó la muda interrogación punto por punto, aclaró:

—Delante de Olga. ¡Vamos, Stella!

Era curioso observar el cambio brusco que en pocos segundos habíase obrado en la expresividad del poco antes burlón, irónico y cínico Donald. Daba la sensación de que le hubiesen propinado un tremendo mazazo en la nuca y alterado así el normal funcionamiento de su cerebro.

Ahora, había surgido el Donald Evans con las siglas EO-002; el hombre de cerebro frío y calculador, el factor máquina perfecta y neutra, anónima, letal... hábil para matar.

Stella habíase despojado de su collar a lo hawaiano y extraído de una de las cuencas un «algo» que tenía el tamaño y forma de una avellana; un «algo» que muy a su pesar, captó la atención de la hermosa agente del KGB soviético Olga Zarkov.

¡Un magnetofón!

Un «mini-minúsculo microscópico» e inverosímil magnetofón.

Pero la seminola manipulaba en él con igual facilidad que si se hubiera tratado de uno grande, enorme, de proporciones gigantescas.

Se oyó el siseo de la cinta de sesquióxido-laca¹⁶ al retroceder velozmente alrededor de los carretes conectados al electroimán de cabeza grabadora.

Detuvo el siseo una pulsación del dedo índice de Stella. Y con otra, la cinta empezó a girar sobre los electroimanes no magnetizados que originaron el fenómeno de los voltajes inducidos a la reproducción de lo grabado.

En medio del silencio que observaban los tres protagonistas de la escena, brotó una voz que no pertenecía a ninguno de ellos.

Diciendo:

»—...nuestros proyectos empiezan a encauzarse satisfactoriamente. En estos instantes me encuentro en The Everglades, al sur de Florida, oeste de W. Palm Beach y muy cerca del Lake Okeechobee, donde el agente EO-002 del Departamento Atómico Nacional de Seguridad, Donald Evans, tiene instalado su original “cottage”.

»—¿Puede oírte alguien, nereida galatea?

»—Nadie, mi señor Orfeo Rojo. Estoy completamente sola. EO-002 tiene una visita. Su criada, o lo que en realidad sea, me ha acompañado al interior del “cottage”. Deseo confirme sus instrucciones, mi señor Orfeo Rojo.

»—No han variado en nada. Nuestro objetivo sigue siendo destruir ese ignorado cuartel general que el DANS tiene en Dawning Island. Y recuerda... que solo Donald Evans puede revelarnos el emplazamiento geográfico de Dawning Island. Cuando eso suceda, nereida galatea, él, EO-002, descansará en ese magnífico sarcófago del Egipto faraónico... ¡sarcófago ricamente ornamentado cual lo fuera el de Osiris! En su interior, muerto en vida, Donald Evans pagará la destrucción de nuestro HADES-1 en MIDWAY. Se está haciendo necesario que obres con rapidez, pero sin abandonar la cautela. Te será fácil, porque Rusia obligará a Estados Unidos a dar una explicación satisfactoria y verosímil acerca de la muerte de Boris Zerzov... y Estados Unidos obligará a su organización DANS a que averigüe más, mucho más, sobre Orfeo Rojo. Y si alguien, tú en este caso, se ofrece a colaborar en la “destrucción” del diabólico y monstruoso Orfeo Rojo, ganándose al mismo tiempo la confianza de un miembro del DANS, llevándole hacia el sendero donde podamos, o puedan quienes para ello he designado, sonsacarle...

»—¿Hay que comenzar por el HADES-3, mi señor Orfeo Rojo?

»—Exactamente, mi bellísima y eficiente nereida. HADES-3 está ahora en manos de la... protegida de su jefe, Khrisna Madurai, quien, de no conseguir cristalizar satisfactoriamente la misión que le he encomendado, MORIRA. Si eso sucede, conducirás a Evans hasta el HADES-4, en donde Sohora Mulhey-Abselam, favorita del jefe de ese HADES, tratará de enmendar el fracaso de Khrisna... so pena de que quiera ir a hacerle compañía. Pero en previsión del doble resultado negativo, HADES-5 tendrá dispuesta a la “amiga” de su jefe, Bonnie Nelson, mujer cuyas dotes de persuasión me han sido largamente encomiadas.

»—Y si ninguna de ellas tres consigue obtener de Evans la confidencia que necesitamos, ¿sigo con el proyecto establecido?

»—Exactamente, nereida galatea. Conduces al agente EO-002 del DANS hasta HADES-2. En él están concentrados todos nuestros efectivos bélicos y científicos para cuando llegue el momento de lanzar la definitiva ofensiva sobre Dawning Island. Los jefes de los demás HADES con sus mejores y más capacitados hombres se integrarán mañana al HADES-2... y todos... ¡TODOS, NO LO OLVIDES! estaremos pendientes de cómo tú y ellas “manejáis” al agente EO-002, Donald Evans, del Departamento Atómico Nacional de Seguridad. ¿Tienes alguna duda...? ¿Se te ocurre alguna pregunta que hacerme, nereida galatea?

»—Ninguna, mi señor Orfeo Rojo. Solo decirte que pondré toda mi voluntad en cumplir las órdenes recibidas. Volveré a informar en breve. ¡Cambio y cierro!»

La mujer de broncínea y brillante epidermis oprimió uno de los resortes de aquel «mini-minúsculo microscópico» e inverosímil magnetofón que tenía el tamaño y forma de una avellana, deteniendo así el giro de la cinta y haciendo enmudecer las voces —femenina y masculina— que habían intervenido en la conversación atentamente escuchada por Olga Zarkov y Donald Evans.

Y volviendo de nuevo a las ironías tan poco frecuentes en ella, miró fija a 002, inquiriendo:

—¿Sigues con la «venta» de navajas, cuchillos y pistolas para hacer más amenas las discusiones, Donald?

Seguía... hondamente meditativo.

La llegada de Olga...

Las palabras de Stanley Barnett...

La grabación tan oportuna que había efectuado su fiel e inestimable Stella...

—¿Es ese otro «cuento» que tenías preparado para convencerme de que no tenéis nada que ver con la muerte de Boris Zerzov... de que no lo asesinasteis al descubrir que era el miembro coordinador del R. U. Razvevedroup? —inquirió Olga, dando muestras de un escepticismo y desconfianza que posiblemente no sentía en su interior.

Evans, perdidos los ojos en un punto indefinido, ladeó despaciosamente la cabeza mirándola como si no la viera.

—¡Ah...! —fue más un susurro que una exclamación lo que brotó por entre los labios sensuales de 002—. ¿Así que admites la posición de Boris Zerzov en el R. U. Razvevedroup?

—¡Claro que la admito! —sonrió la agente soviética. Agregando reticente—: Pero por eso, Donald Evans, se expulsa a un diplomático de un país... en lugar de asesinarle. No obstante, eso de Orfeo Rojo me parece una idea muy original. Aunque, por supuesto, no lo suficiente como para que se la «trague» el Kremlin.

Un rictus extraño, desconocido, se adueñó de las facciones varoniles de Evans al encararse de lleno con Olga. Pronunciando, con cierta dureza:

—¿Quieres que te diga una cosa, mí querida bolchevique?

—Si es agradable...

—Lo que piense el Kremlin, no lo olvides, me tiene total y absolutamente sin cuidado. Cuando contaba tres meses de edad ya empecé a prescindir de la opinión de la gente... y, por supuesto, de la opinión de la gentuza. ¿Correcto?

Avanzó la escultural mujer cimbreándose cadenciosa dentro del ceñido vestido color frambuesa. Con una tenue sonrisa en sus labios de perfecto y carnoso arco, repuso:

—O.K., como decís vosotros. Pero... ¿y la opinión de Washington, Donald?

Pensativo, mirándola con una fijeza extraordinaria al tiempo que se pellizcaba la partida barbilla, 002 terminó por sonreír con cierto hastío, con abulia.

Habló:

—Ignoro en qué mundo vives, Olga Zarkov, pero sería capaz de asegurar que tu «reloj» se detuvo hace veinte años... —soltó una agria y apagada carcajada, exclamando—: ¡Espías patriotas! No me hagas reír, mujer. Eso se acabó. Washington, Moscú, Londres, Pekín, París... ¡todos me importan un rábano! ¡Todos son iguales! Yo soy un hombre neutro, completamente profesionalizado, que trabajo para los que me pagan como lo hace un mecánico o un oficinista; un tipo que se ha molestado en estudiar, en introducirse en los campos de ciertas técnicas, pero que en el fondo y a la hora de la verdad solo tiene una obligación: MATAR...; solo tiene una profesión: HOMICIDA LICENCIADO. ¿Qué me explicas a mí del Kremlin...? ¿Dices que Orfeo Rojo es un cuento? ¡Allá tú...! El patriotismo es algo maravilloso, sí; pero te garantizo que poco rentable.

Hubo un par de segundos en que el silencio campeó por sus respetos en el interior de la cabaña.

Luego, dijo Evans:

—Mi fiel e inestimable informadora... ¿vamos? —y pasó un brazo alrededor de los desnudos hombros de Stella.

—¡Donald! —exclamó Olga.

Ladeó la cabeza al tiempo que arqueaba sus rubicundas cejas.

—¿Sí...?

La rusa se mordió nerviosamente el labio inferior. Al fin, preguntó:

—¿Qué piensas hacer?

—Jugar.

Olga Zarkov, legítimamente sorprendida, abrió todo lo que daban de sí sus rasgados ojos. Y sus labios sensuales.

—¿Jugar...? —balbució.

Un profundo suspiro fue exhalado por Evans al tiempo que respondía:

—Sí... ¿qué quieres que haga? ¡Cada día me siento más niño!

La agente del KGB, mordiéndose otra vez los labios, exclamó:

—¡Donald! ¿No te das cuenta...? ¡Está en tus manos el evitar un gravísimo conflicto bélico!

Burlonamente, 002 se miró con cierto detenimiento la palma de ambas manos. Luego, mostrándolas a Olga, ironizó:

—Las tengo vacías... ¿no lo ves?

No supo ella qué responder, qué decir, ante las reiteradas burlas del hombre. Pero lo que más la fastidió posiblemente... ¡qué posiblemente! sin duda alguna, fue la sonrisita que le dedicó Stella al salir de la cabaña colgada del brazo de Evans.

* * *

Atravesaban el claro cuadrangular en cuyo centro se abría la inmensa piscina, camino del cottage, cuando Donald le preguntó a la bella, fiel e inestimable seminola cuyas informaciones ya habían sido de vital importancia en más de una ocasión:

—¿Has terminado de encajar los electrodos y cátodos en la triple reproducción plegable?

Pregunta un tanto extraña y desconcertada que, al menos Stella, entendió sin la menor vacilación.

—Está preparada para que la experimentes, Donald.

—Correcto, mi pequeña estatuilla de bronce. Pues ponía junto al resto de mi equipo... y con tus celos, en el compartimento secreto de la Fighter Short.

—Enseguida, Donald... —y empinándose sobre la puntera de los deditos desnudos de sus pies bien formados, rozó con la suya la boca de 002 alejándose de inmediato a cumplir sus instrucciones.

El grupo de chicas que merodeaban por el borde de la piscina o se relajaban en cómodas tumbonas, aparentemente todas de acuerdo para ver cuál de ellas se ahorraba más dinero en bikinis, se alzaron y agitaron los brazos al distinguir la apuesta y elevadísima silueta de Donald Evans.

Alguna corrió hacia él.

C´est la vie!... que dicen los franceses.

CAPÍTULO QUINTO

EL JUEGO DE MODA:

SER «ENGATUSADO» POR MUJERES HERMOSAS.

PATENTADO POR: ORFEO ROJO.

EXPLOTADO POR: DONALD EVANS

Como en un juego de prestidigitación.

Cedió una parte del muro circular, hacia abajo, al tiempo que la ventana dibujaba un recuadro, consecuencia de imitar al muro en dirección inversa, ofreciendo así la puerta que aparente y lógicamente no existía.

Evans pasó al interior de su cottage.

—¿Llueves del cielo, rubito? Empezaba a temer que te hubieses olvidado de mí.

No hizo comentario alguno a las palabras de la bellísima helénica, el hombre del DANS.

Siguió avanzando, hosco el rostro, preocupada la expresión.

Del bolsillo del pantalón extrajo un aparato macizo de forma cuadrangular en el que veíanse varios pulsadores de distinto color.

Accionó dos de ellos.

Inmediatamente, sobre la circunferencia total que componía el suelo, se fue abriendo una corona circular que giró silenciosa sobre sí misma.

Un anillo de color serrín quedó dibujado en el centro de la estancia cuando la corona completó su giro hacia el interior, por la derecha, «engulléndose» a la diosa Maat y dejando asomar por la izquierda una mesita ratona de brillante superficie de poliéster, un mueble-bar, dos butacas y tres canapés.

Siempre en silencio, 002 se acercó al mueble-bar para escanciarse en un largo y estrecho vaso una más que generosa ración de un líquido ambarino.

—¿Te apetece un whisky, Nyjta?

Ella, saliendo de la concha como una sirena del mar, como una nereida genuina de los alrededores de un lujurioso bosque cercano al océano, alisó la túnica roja.

Dio unos pasos hasta situarse frente, muy cerca de él, para preguntar en vez de responder:

—¿Qué te sucede, Donald? En pocos minutos has cambiado totalmente. Tanto... que hasta se diría que eres otro.

El rubio agente de DANS, fingiendo a las mil maravillas el papel que se había asignado sin previo ensayo, apuró de un nervioso, aparente nervioso trago, todo el contenido del vaso.

Se limpió los labios con el revés de la zurda, dejando luego el cristalino recipiente en uno de los anaqueles del mueble-bar.

Miró a Nyjta Zilia.

La del salto de sirena desde el castillo de proa de un yate llamado «Vegas»...

La de una interesantísima conversación con Orfeo Rojo grabada por Stella con el mejor de los oportunismos...

De súbito, las manos de 002 se aferraron a los tersos hombros de la hermosa mujer oprimiendo, clavando los dedos de una forma casi lacerante.

Y la voluptuosa pregunta:

—¿Sigues dispuesta a ayudarme, Nyjta?

Arqueó ella las depiladas y elípticas cejas.

—No entiendo. Pero... por favor, me haces daño.

Evans la soltó para, con un «nerviosismo» que iba en aumento cada segundo, apretar los brazos contra su cuerpo elástico y vigoroso, cerrar los puños hasta conseguir que los nudillos le blanquearan.

Incluso consiguió que unas gotitas de brillante sudor perlaran su frente, dejándose ver por entre aquellos indómitos rizos rubios que de continuo la barrían suavemente.

Se pasó el dorso de la zurda.

—Se trata de Orfeo Rojo, Nyjta... y ahora me doy cuenta de que no había de haber desconfiado de ti como lo he hecho al principio.

Alta, muy alta. Arrogante y hermosa.

Así se mantuvo la nereida galatea de Orfeo Rojo antes de que sus ondulaciones se contorsionaran cadenciosamente al avanzar un pie, y luego el otro, al salvar con lentitud la exigua distancia que le separaba de Evans. Como el tronco de una palmera, así de cimbreña, de ágil y elástica, era aquella mujer de largos cabellos negrísimos, azabache.

Como si una mano invisible tirara desde la espalda de su túnica, se detuvo Nyjta cuando el fin irremediable de aquel avance parecía ser un beso.

No.

Fue una pregunta.

Concreta.

Concisa.

Escueta.

Pero terriblemente interesada como así lo delató la pequeña vehemencia de su voz, el tenue pero encendido brillo de sus fabulosos ojos color whisky.

Una pregunta:

—¿Confías ahora?

Y él, de inmediato, atropellado el tono, balbuceante:

—Sí... sí, ¡claro que confío en ti, muñeca! Pero... es que en esos segundos que dices parezco haberme convertido en otro hombre, las circunstancias han dado un vuelco sensacional, definitivo.

—No te entiendo, Donald. ¿Por qué... no me lo explicas todo?

Él, cada vez muchísimo más comediantemente nervioso, inició unos rápidos paseos en círculo alrededor del mueble-bar y la mesa ratona.

Se detuvo en seco, de súbito, para encararse decidido con la bella griega.

Anunció:

—Es muy sencillo, Nyjta. Acaban de encomendarme una misión cuyo éxito final garantiza mi vida, sino... ¿entiendes? Debo demostrar que existe Orfeo Rojo, debo destruir Orfeo Rojo, y debo evitar que Rusia declare una guerra atómica a Estados Unidos, y por ende, a todo el mundo occidental. Esa guerra solo puedo evitarla si triunfo en la misión encomendada. Si fracaso...

—¿Qué...? —preguntó ella, con una ansiedad tan fingida como el nerviosismo de 002.

Evans, sin dudarlo un segundo, exclamó:

—¡Uno de mis propios compañeros se encargará de matarme por la espalda!

Un patético gesto de horror digno de una representación agudamente dramática, se dibujó en el bello rostro de la griega contrayendo sus facciones. Se llevó ambas manos a la garganta como si tratara de evitar la exclamación angustiosa, febril, que no pudo «evitar» brotase por entre sus labios color rubí intenso:

—¡Es horrible, Donald! ¡Eso no es humano... es tremendamente monstruoso!

—Sí, sí... —cabeceó él, desordenados los cabellos de amarillo ensortijado—, es horrible, alucinante, obsesivo... es vivir una condena a muerte con la angustia de verse impotente para eludirla. Pero todos lo sabemos. Nadie de quienes sirven al mismo organismo que yo ignoran sus procedimientos drásticos, inhumanos, con los que fracasan: se triunfa o se muere, no hay alternativa. Lo sabes antes y elijes, no puedes llamarte después a engaño, sumirte en baldías desesperaciones de congoja y temor.

Nyjta alzó sus manos de largos y tersos dedos hasta apoyarlas en los fornidos hombros masculinos. Dijo, exclamó con un convencimiento «ejemplar» destinado a levantar los decaídos ánimos de aquel hombre que se suponía no temer a nada ni a nadie:

—¡Donald... yo puedo ayudarte! Te lo he dicho en la lancha. Puedo ayudarte... estoy dispuesta a ayudarte. ¡TE AYUDARE!

Se crisparon los músculos faciales del correcto rostro varonil. Hizo un ambiguo, abatido, anonadado encogimiento de hombros.

—¡Es inútil, Nyjta! ¿Qué podemos hacer tú y yo, solos, contra esa superorganización, contra esa máquina de engranajes que abarcan todo el mundo? Tú, tú misma, Nyjta, lo has dicho antes, en la lancha, cuando veníamos hacia aquí: «Un complejo infernal, diabólico, terrorífico, infrahumano...» ¿Qué somos tú y yo al lado de esa rueda gigantesca que nos aplastará como insignificantes cucarachas?

—¡Donald, Donald, escúchame...! —suplicó ella, abrazándose a los hombros de 002—. ¿Quieres escucharme?

Apartó Evans los cabellos que rielaban su frente cuando Nyjta se fue unos pasos atrás deshaciendo aquel abrazo nervioso, de crispación. Y pensó Evans, como posiblemente estaría pensando ella, lo mismo que poco después de recogerla con la lancha... Extraño juego. Seguían estudiándose. Quizá cada uno se daba tiempo a sí mismo para desarrollar su plan de acción contra el otro; o quizá, simplemente, cada uno trataba de adivinar el plan de acción del otro, sus proyectos. Pero ahora, también lo pensó Evans con razón de causa y fundamento, la situación había cambiado de un modo notable y notorio. Jugar... como le dijera pocos segundos antes a Olga en la cabaña, pero jugar con un margen de ventaja, con un número de posibilidades muy elevado a su favor. Un juego raro, desde luego. Como aquellas modas que cada temporada se sacaban los modistos de la manga... ¡El juego de moda! Y él, 002, iba a ser un debutante de excepción.

Ser «engatusado» por mujeres hermosas para que dijera el emplazamiento de Dawning Island... ¡estúpidos! De todas formas, era una extraordinaria patente de Orfeo Rojo que se disponía a explotar a fondo.

Y en el fondo precisamente todo, absolutamente todo, ¡era todo tan tremendamente absurdo!

—¿Pretensión real de Orfeo Rojo? Había que responder, con una lógica siquiátricamente ilógica, que pretendía dominar el mundo... ¿destruirlo?

—¡Donald, Donald, escúchame! ¿Quieres escucharme? Un respingo... como lo demás, fingido respingo.

Y la obligada «caída» de las «nubes»:

—¡Eh...! ¡Oh, perdóname, perdóname, mi preciosa nereida! Es que... sí, creo que tienes razón, mucha razón, al decir que parezco otro. He dejado de ser el que has conocido en aguas del Pacífico frente a la isla de Midway.

—Donald... yo conozco el emplazamiento del resto de las bases o HADES que Orfeo Rojo tiene repartidas por la geografía mundial.

Ahora Evans, en lugar de respingo, se vio forzado a simular un rugido. Y le salió bien. Ahí está:

—¡QUEEE! ¿COMO... COMO HAS DICHO?

—Que conozco la ubicación geográfica exacta... —matizó ella despaciosamente—, matemática y correcta de HADES-2, HADES-3, HADES-4 y HADES-5. Conozco, sí, el emplazamiento de esos satánicos infiernos de una mitología real cuyo emblema es la muerte y la destrucción. ¿Te das cuenta, Donald?

—Bueno... —balbució con una torpeza tan de verdad que parecía por completo real—, compréndelo, estoy hecho un caos de nervios y confusión. Trato de hacerme a la idea de que con tu ayuda puedo coronar la misión con éxito, pero el cerebro, la mente, se niega a admitirlo así. Quizá... quizá me falta confianza en mí mismo.

Y ella, como si no le hubiese oído, o al menos no prestando ninguna atención a las últimas frases del rubio despreocupado que ahora habíase convertido en un pusilánime timorato sin valor ni iniciativa, exclamó:

—¡Necesito otra clase de ropa, Donald!

Puso una expresión de bobo con carnet de identidad.

—¿Ropa...?

—¡Sí, sí, ropa! ¡No tenemos un minuto... un solo segundo que perder!

—Pero... —trató de objetar él.

—Nuestra mejor arma —le cortó Nyjta, en aquel arrebato de actividad que en segundos se había apoderado... o había querido ella que se apoderara de su persona—. Donald, es la sorpresa. ¿Supones que debemos desaprovecharla deportivamente?

—No, no, claro... pero es que no esperaba una reacción así de precipitada por tu parte, Nyjta. Y... ¿cómo empezaremos?

Nyjta Zilia, para Orfeo Rojo la nereida galatea, esponjó su larga cabellera azabache como no hubiese sabido hacerlo el pavo real de mayor plumaje y mejor colorido Su coquetería en aquel sencillo gesto reunió una femineidad que muchas mujeres no conseguirían tener en su vida. Después, acercándose de nuevo al «trucado» agente del DANS EO-002, clavó en los azules ojos dubitativos del rubio toda la intensidad penetrante, sugestiva, persuasiva y cautivadora de sus enormes ojos de tonalidad ambarina.

Le dijo:

—He podido comprobar que dispones de unos modernos e ingeniosos sistemas de ataque-defensa. Lo de HADES-1 en la isla Midway es prueba... no diré que palpable porque las cenizas no se palpan, pero si rotunda, convincente y fehaciente. Contando con ello y sin olvidar el importantísimo factor sorpresa... ¿por qué no podemos hacer con los demás HADES de Orfeo Rojo lo que has hecho con el 1?

Evans sonrió más animadamente. Exclamando:

—¡Sí, sí, claro, tienes razón! ¿Por qué no?

—Como yo conozco bien el terreno, comenzaremos por el HADES-3.

Cabeceó 002 con una expresión convicta en la que nadie, ni el mejor de los sicólogos, hubiese sido capaz de encontrar un atisbo de falsedad... cuanto menos toda la falsedad de lo que era completamente falso.

—¡Sí, sí, claro, tienes razón! —repitió como un disco rayado.

Y ella, con un nerviosismo que sí era genuino, cosa lógica ya que los proyectos de su señor Orfeo Rojo se adentraban ya por el sendero de la total cristalización, dijo precipitadamente:

—Donald, por favor, Donald. ¿No me has oído antes? Necesito otra clase de ropa. No puedo ir adónde vamos con esta túnica del Olimpo.

Sí, sí, es lógico. Sí. Llamo a Stella inmediatamente.

Y fue a llamar a la seminola que...

Stella aguardaba desde hacía varios minutos ser llamada.

Obvio, pues, que tardó poquísimo tiempo en presentarse.

—¿Qué ocurre, Donald?

—Proporciónale a Nyjta otras ropas lo antes posible.

Sonrió satisfecha la hermosa muñequita de bronce al leer en los ojos de 002 que los proyectos de este salían a las mil maravillas. Pero no obstante, fingiendo la animadversión que estaba obligada a profesar a la otra, murmuró:

—Si de proporcionar se tratara lo que yo dijese...

Y salió del cottage.

Nyjta, ignorándola, preguntó a Evans:

—¿Tienes dispuesta tu avioneta plegable?

—¡Oh, sí, naturalmente que sí! Siempre la tengo dispuesta, Nyjta.

* * *

La mujer, luego de consultar la cartulina cartográfica que sostenía entre sus manos, asomó la cabeza, ligeramente, por fuera de la pequeña carlinga.

Volvió a entrarla, flotando al viento, oteando como negrísimas banderas las hebras de su cabello, para decir al que pilotaba la singular avioneta de película del año 20 con estridentes rayas azul-rojas:

—Remonta el vuelo y dirígete más hacia el noroeste, Donald.

La «Fighter Short» con apariencia de avioneta del año 20 que le hubiera proporcionado un susto mayúsculo a la más gigantesca y mejor dotada superfortaleza volante, describió una artística parábola perdiéndose por el túnel que el «morro» de su fuselaje iba abriendo en aquel manto de tupidas y algodonosas nubes que poblaban el cielo azul, el infinito.

Rumbo a HADES-3 en Chhrötä Andamän.

—Nos estamos acercando a Sumatra. La distancia ya es poca, Donald. El HADES-3 está ubicado en el subsuelo de una de las islas del archipiélago Andamän Dvïp, denominada Chhrötä Andamän. No hay prácticamente nada, puesto que es una colonia penitenciaria, aunque, por ello sin duda, fue elegida para los fines de la organización Orfeo Rojo. El jefe de este sector, o sea el asiático, es Djamal Bijapur-Rajnandgaon, hombre muy influyente en los medios políticos de la India que tiene fácil acceso al gabinete de la primer ministro, señora Gandi; además, dirige una vasta red que opera por todo Asia y se dedica a la mayor parte de actividades delictivas.

—¿Cómo penetraremos en el HADES-3? —interrogó Evans con matiz en el que consiguió hacer vibrar una nota de inseguridad.

—Nada más sencillo, Donald. A través de la bodega de un tabernucho al que ahí llaman night-club, propiedad de Djamal y que regenta su más íntima amiga... una mujer llamada Khrisna Madurai.

—¿Supones que encontraremos muchos obstáculos? —siguió interrogando Evans en su papel de «novato».

—En absoluto, Donald. Poco vas a tardar en comprobarlo... ¡ya estamos ando sobre Chhrötä Andamän! Puedes ir iniciando el descenso. Pero será conveniente que des varias pasadas sobre la isla hasta asegurarte del lugar en donde efectuar el aterrizaje.

—De acuerdo, Nyjta.

* * *

Chhrötä Andamän.

Una porción desigual de tierra rodeada de agua por todas las partes, sin aquel «menos una» que enseñaban en las escuelas.

Y cubierta de basura humana con cara, ojos, brazos... y más que piernas patas, que tan pronto se veían tirados por el suelo durmiendo como refugiados tras cualquier rincón.

Asqueroso de verdad, palabra.

Y para acabarlo de arreglar, para darle el toquecito de gracia, durante algunas horas del día, dejaban salir del penal y del batallón de castigo a los reclusos que observaban buena conducta. No hacía falta preguntar, porque era lo mismo que si llevasen un letrero en el pecho, colgado al cuello como un cordel áspero, con un cordel soga, en el que se leyese con letras bien grandes y claras: «SOY PRESO DE LOS DE BUENA CONDUCTA».

Y esos, los de buena conducta, se afeitaban una vez cada seis meses. Como para hacer un cálculo de cuándo les tocaba afeitarse a los que habían ido al interior del penal para no salir nunca más... nunca, porque hasta tenían cementerio propio.

Se les podía dejar salir con tranquilidad, no obstante. Porque en Chhrötä Andamän, se contaban con los dedos de la mano de un manco los barcos pesqueros o de carga que se detenían cada diez años. Se veían pasar, sí, pero con rumbo a Birmania, Sumatra, Niköbar y Port Blair.

Había muchos borrachos.

Y una taberna para cada uno de los muchos borrachos.

Reiterando: asqueroso de verdad, palabra.

Pero ideal para instalar la base o sub-base de una organización apátrida como Orfeo Rojo, y tener la certeza de que a nadie se le ocurriría ir a investigar por allí.

So pena de que lo llevaran como a un conejillo de indias... ¿Y qué mejor que a la India?

Nyjta caminaba fuertemente aferrada al flanco izquierdo de 002, sintiendo sobre su persona las miradas, groseras y procaces miradas de hombres barbudos con ropa el que mejor remendada que, quizá, contando por lo bajo, llevaba veinte años sin ver una mujer de aquel calibre.

—¿Tienes miedo? —le preguntó Evans, en cuya diestra se balanceaba la maleta metálica que contenía la «Fighter Short».

—No, no, Donald. Simplemente estoy un poco intranquila.

Con una meliflua sonrisa en los labios y la más inocente de sus expresiones en el rostro, inquirió 002:

—¿Por qué?

—Pues... ¿te parece a ti agradable este ambiente?

—Silencioso y tranquilo, sí lo es al menos.

Desde luego que sí.

En Chhrötä Andamän solo habían dos calles, y eso de calles era un eufemismo o el producto de una imaginación desatadísima. El resto, tortuosos senderos de piedra por los que con dificultad y a base de garrotazo limpio, conseguía subir alguna que otra mula.

El night-club de la tal Khrisna se encontraba al término de la más importante de las dos calles importantes, muy cerca de la verja altísima tras la cual empezaban los treinta años y un día, y en la que se hallaban todos los pestilentes tabernuchos de la isla.

—¡Sopla! —exclamó 002—. ¡Y ha tenido la desfachatez de ponerle «Wonderful»!¹⁷. En fin... ¿sabes por dónde se llega a la bodega, mi preciosa y valiente nereida?

Asintió la griega:

—Creo que sabré orientarme.

—¿Entramos?

—O.K., Donald. A lo americano. Porque en ese antro hay que penetrar a lo americano.

Eso era un decir, porque en América, por si alguien lo duda, se entra avanzando un pie primero y el otro después.

Así lo hicieron.

¿Un antro...? ¡Ca! Una auténtica y verdadera porqueriza en la cual se permitían el lujo de ensuciar las paredes y algunos rincones... a lo perro callejero. Hasta había dos mujeres. Muy maduras. Y además, tocaban a un cuarto por individuo. Algunos, estaban derrumbados sobre destartaladas mesas o tirados por el suelo...

Era de reconocer que Orfeo Rojo había sabido elegir una inmejorable «tapadera«. Al menos, eso iba pensando Donald Evans cuando dio el tercer paso hacia el interior de aquel estercolero...

El tercer paso.

Porque antes de que iniciara el cuarto, algo muy duro se estrelló violentamente sobre su nuca. 002 se tambaleó, haciendo un dificilísimo esfuerzo por mantener el equilibrio. Trazó dos «eses» a lo beodo habitual y acabó por estamparse de bruces en el cochino y maloliente suelo.

Pronto habían actuado aquella gentuza.

Y pronto, más que nunca, había caído 002.

* * *

¡Inconcebible!

¿Se había vuelto loco?

Al menos sus ojos azules, estrábicos, en un plano de dualidad oscilante, insegura, recorrían una estancia exquisitamente amueblada. Como en cualquier lugar civilizado.

Mueble-bar, librería, televisor, mesa ratona, butacas... y en uno de los ángulos un aparato que tenía todas las trazas de ser un potentísimo transmisor-receptor.

Se restregó los ojos furiosamente.

—Yo soy Khrisna Madurai, EO-002 del Departamento Atómico Nacional de Seguridad.

«Bueno. Mucho gusto», pensó.

Solo pensó. Porque notaba sus labios gruesos, rehinchados, y tenía la sensación de no poder pronunciar tan siquiera una sola letra. Al menos, seguiría restregándose los ojos. Y cuando consiguió que los objetos encajaran en un solo plano, el suyo, el determinado, EO-002 se percató concienzudamente de que no se había vuelto loco.

A todo confort.

Y juzgando por el suave frescor que flotaba en el ámbito, debían encontrarse en el sótano del inmundo y puerco tabernucho, asqueroso y nauseabundo antro al que habían tenido el valor de ponerle «Wonderful».

—¡Yo soy Khrisna Madurai! ¿No me has oído?

«O.K. Dos veces mucho gusto. Siento no poder hablar», siguió pensando.

Pero pudo verlo... pudo ver aquel cuerpo perezoso, aquel compendio de hermosura y exotismo que decía llamarse Khrisna Madurai.

¡Asombroso! ¡Completa y absolutamente asombroso! Que una mujer de facciones hindús tuviese una mata de cabello... ¡tan pelirrojo como el de la picaresca Lizzie Brown!

Donald Evans, ante aquella serie de sensaciones y captaciones extrañas, quiso refugiarse en la fácil y cómoda idea de que le habían administrado alguna droga de efectos desconocidos, algún psicoestimulante cerebral o simplemente unos contactos magnéticos.

Khrisna Madurai... de pelirroja cabellera. ¡Y ojos no menos sorprendentes de color azul turquesa!

Evans, por propio instinto, de una forma casi mecánica, brincó del sofá-cama en donde lo habían tendido y se puso en pie, mirando de un lado para otro sin experimentar la más ligera sensación de mareo.

Ella. Volvió a concentrarse en ella. Hindú, pelirroja, ojos azul turquesa de encendido brillo, facciones correctas de sutil encanto y epidermis atezada, acabando por unos labios muy carnosos y arqueados. Cuerpo de sugestivo y armonioso trazado, y piernas que descubrían un torneado maravilloso.

Tendida enfrente de Donald en un sofá idéntico y paralelo del que él se acababa de levantar. Khrisna Madurai era joven. A lo sumo, podían calculársele veinticinco años. Muy a lo sumo, ¿eh?

Dijo:

—Las cartas boca arriba, Evans.

—Te expresas como una del Brooklyn... —002 se dio cuenta de que podía hablar perfectamente, de que lo de los labios hinchados había sido una más de las sensaciones que se experimentan al volver en sí de un «matracazo» como el que le habían arreado.

—Es para facilitarte el trabajo, 002 —repuso la extraordinaria y sorprendente pelirroja, recorriendo de arriba abajo la apuesta silueta, un tanto maltrecha ahora, del rubio agente del DANS que, un tanto incoherente y desconectado, aún se estaba preguntando el porqué y el cómo de lo sucedido.

—¿Y qué juego es ese al que hay que lanzarse con las cartas boca arriba? —inquirió, derrumbándose de nuevo encima del sofá.

Khrisna estiró una de sus preciosas piernas en el aire. Respondiendo:

—Aquel en que va la vida de tres mujeres, Donald Evans. Tres mujeres que están condenadas a morir si tú no detallas el emplazamiento del cuartel general de DANS llamado Dawning Island. Sí, supongo que no solo comprendes, sino que sabes perfectamente que pertenecemos a Orfeo Rojo. Pero no hasta el extremo de jugarnos la piel, ¿entiendes? Alguien ha tenido la feliz y absurda idea de que amorosamente y a base de «engatusamiento» se te podía hacer cantar. Te garantizo que me he cerciorado positiva y fidedignamente que no... No. Por eso, hay que jugar con las cartas boca arriba. Por eso y porque yo me he permitido alterar en ciertos detalles de poca importancia los proyectos del jefe supremo de la organización. Djamal Bijapur-Rajnandgaon, Abdallah Omar el Idrissi y Wilbur Emerson, jefes respectivamente de los HADES 3, 4 y 5, están reunidos en el 2, el europeo, que dirige Percival McMillan, esperando que una de nosotras...

—Que una de vosotras —la atajó 002, del todo repuesto, sonriente y sereno—. Söhora Mulhey-Abselam, Bonnie Nelson o tú, logréis de mí el emplazamiento de Dawning Island para destruirlo desde ese HADES-2. Estoy al corriente, Khrisna.

Se desperezó ella al tiempo que curvaba sus labios carnosos en un rictus burlón. Y dijo:

—Pero no estés tan seguro de ti mismo, encantador rubio irresistible en Norteamérica. Esto es un pedacito pequeño de la India... pero no todos los que aquí estamos merecemos el calificativo de incivilizados. Fíjate... —soltó una argentina carcajada la fabulosa pelirroja indostánica— que hasta sabemos que el agente EO-002 del DANS lleva un antebrazo falso con dispositivo para lanzamiento de dardos envenenados y rayo láser, un frontal postizo con sustancia plástico-nuclear inmovilizante, unos taquitos de caucho incrustados en las fosas nasales también para la expulsión del rayo láser, un molar en el que se le ha encajado un transmisor morse, unas pecas que anulan la ley de la gravedad e inmovilizan en el vacío, un transmisor receptor...

—No sigas, encanto. Ya veo que te has pasado media vida estudiando mi «anatomía trucológica», y supongo que me has despojado de todas esas baratijas... ¡ah! y no me cabe la menor duda de que quieres que te diga dónde está situado el cuartel general del DANS.

Otra carcajada sonora, vibrante, brotó de la garganta de Khrisna escapando seguidamente por entre sus labios deliciosamente arqueados.

—¡Eres un sol, Evans!

—En día de pleno eclipse, encanto.

—¡Ah...! No quieres hablar, ¿eh? Bien. Creo haberte dicho que he alterado ligeramente los proyectos del jefe supremo de Orfeo Rojo, ¿no? Me explicaré. En lugar de esperarte una por una y correr el peligrosísimo albur de fracasar, en este caso sinónimo de muerte, nos hemos reunido las tres aquí porque ya sabíamos que este era tú primer alto en el «trayecto»... —dirigió sus pupilas azul turquesa hacia una de las dos puertecillas que se abrían a derecha e izquierda al fondo de la estancia, exclamando—: ¡Adelante, compañeras!

Evans, en silencio, también miró hacia la puerta. Mientras su privilegiado cerebro hacía una rapidísima composición de lugar y un cálculo de probabilidades.

Penetraron dos mujeres a cual más hermosa, aunque entrambas, saltaba a la vista, se oponía la barrera de los años. No hacía falta que le dijera nadie quién era la una y la otra. No obstante, Khrisna, con cierto matiz satírico, hizo las presentaciones:

—A tu izquierda, Söhora Mulhey Abselam, favorita del jefe de HADES-4...

Extraordinariamente bella. Orientalmente bella. Exóticamente bella. Una auténtica fuera de serie. No podía existir en el mundo otra mujer con una hermosura tan serena, tan misteriosa, tan profunda, tan dulce y fresca... aunque en sus sentimientos la dulzura brillase por su ausencia. Tampoco podían existir dos esmeraldas tan grandes, inmensas, brillantes, como las que la marroquí tenía por ojos dentro de unas Orbitas tan oblicuas, prolongadas hasta las sienes. Cabello suelto, larguísimo, azulado. Cuerpecito de mimbre, vibrátil, cubierto con una blusa de gasa negra anudada negligentemente a la cintura y un estrecho y ceñido pantalón rojo que aprisionaba sus piernas hasta los tobillos. No, Evans, pese a lo crítico de su situación, pensó con justicia y acierto que no se podía exigir más en lo tocante a materia femenina.

—... A tu derecha Bonnie Nelson, ferviente enamorada de Wilbur Emerson, jefe de HADES-5 —completó la pelirroja Khrisna.

Bonnie ya había alcanzado los treinta y cinco años, aunque los llevaba sin que nadie se diera cuenta. Alta, flexible, con cuerpo de apreciables contornos. Ojos de un azul metálico muy profundos al mirar, permeables, absorbentes, que contrastaban contra el marco de un cabello brillante a mechones multicolores peinados a la moda, en alto, con unas graciosas patillas bordeando las orejitas. Una mujer que había sido... que aún era.

—¡Vaya, vaya...! —exclamó Donald, con envidiable sangre fría, palmeándose encima de ambas rodillas—. Así... que ya estamos todos juntos y reunidos, ¿eh?

—No —repuso Khrisna, mientras las otras dos avanzaban por la estancia situándose tras el sofá que ocupaba la hindú.

—¡Ah...! ¿Todavía más mujeres hermosas?

—Lamento tener que darte semejante desengaño, cautivador rubio de cándida mirada azul, pero no hay... «más hermosas mujeres». ¿Quieres observar la puerta contigua por dónde han entrado Söhora y Bonnie?

Eso hizo 002.

Y la vio abrirse.

Y los vio entrar.

Hombres... ¡Hombres!

CAPÍTULO SEXTO

HOY POR TI,

...MAÑANA POR MÍ

El juego de moda, el del «engatusamiento», no podía pensar en ponerse en práctica con aquellos...

¡Hombres!

Que medían cada uno más de diez metros de altura... Que tenían caras deformes, monstruosas... Que eran el summun de lo infrahumano llevado a la más horrible de las realidades.

Evans, a su pesar, se estremeció.

Desnudo de recursos frente a semejantes bestias humanas... ¿de qué podían servir el judo y el karate?

Ellas, las tres hermosas mujeres, los contemplaron sin inmutarse.

Y Khrisna Madurai, con mefistofélica entonación, aclaró:

—Es un proceso delicadísimo el conseguir estos ejemplares, Evans. La mayoría mueren cuando se ensaya en ellos la acromegalia excitada que ha descubierto el jefe supremo de la organización Orfeo Rojo. Otros, no resisten los trasplantes e injertos. Por tanto, puedo garantizarte que estos son especímenes sanísimos, robustos, que te sacarán los ojos con extraordinario deleite si antes de cinco segundos no nos has dicho la ubicación geográfica correcta de Dawning Island. ¿Te lo vas a pensar... o lo dices a renglón seguido?

Eran cinco.

Evans estaba pendiente de ellos.

Como hipnotizado en la contemplación de sus cuerpos gigantescos y en el lento avance que imprimían en dirección hacia él... ¡Hacia él!

EO-002 juzgó que se avecinaba el momento de usar el único recurso de que no lo habían desprovisto.

La triple reproducción electro-magnetizada que todavía no usara ninguna vez.

Uno de sus propios ingenios electrónicos cuyo resultado, a la hora de funcionar, ignoraba si sería positivo.

—¡Han pasado los cinco segundos, Evans! —tralló la extraordinaria hindú de cabellos pelirrojos.

Y al conjuro de su exclamación, aquellas bestias diabólicas avanzaron al encuentro de Evans con mucha mayor rapidez.

Fue entonces, en aquel preciso instante, cuando se abrió una de las puertecillas del fondo.

Brusca.

Inesperadamente.

Apareciendo en el umbral la sugestiva figura de Olga Zarkov con una pistola de extraño diseño en cada mano.

Desintegradora...

—¡A tierra, Donald!

Cuestión de segundos.

Sorpresa general, 002 pegado de bruces al suelo, un suave zumbido, unos chispazos... y la estancia completamente desierta.

Algunos restos de ceniza quizá, sí.

Cinco seres infrahumanos y tres mujeres... totalmente desintegrados.

De un brinco, Evans se puso en pie.

—¡Olga, Olga! ¿Cómo has llegado hasta aquí?

—Os he seguido desde The Everglades en un mini-reactor atómico que el KGB tiene puesto a mí disposición. Ha sido muy sencillo, Donald. Después de que te golpearan en la taberna, me ha bastado «cazar» a la tal Nyjta e inundarle el cuerpo de pentotal sódico para que me dijese que Orfeo Rojo existe y la ubicación de sus HADES o sub-bases. Pero ahora, hay que destruir el principal, el HADES-0. ¡Vamos, Evans!

—He llegado a tratarte mal y me has salvado la vida. Nunca he vivido una odisea tan extraña como esta, Olga. Pero lo indudable, es que te debo la vida.

—Hoy por ti... ¡Ah! he conseguido recuperar todo tu arsenal trucológico. Pero... ¡muévete, Donald! ¿Qué te ocurre? ¡Tenemos que volar hasta Grecia!

—¿HADES-0?

—O.K., capitalista.

CAPÍTULO SEPTIMO

EL FIN DE UN DEMENTE

LLAMADO ORFEO ROJO

...QUE HUBIERA PODIDO LLAMARSE

SATANAS NEGRO

—Debieras sentirte emocionado, Donald. Estamos sobrevolando la antigua Grecia, la cuna de los próceres del arte y las letras, la cima del génesis histórico de la cultura universal.

EO-002, asomando la cabeza por fuera de la carlinga del mini-reactor atómico soviético, hizo un rictus de indiferencia.

—Pareces la cicerone de una agencia de viajes, «camarada» Olga. Cada día que pasa adquieres peores costumbres y van a terminar expulsándote del número 2 de la plaza Dzerzhinnsky de Moscú.

—No lo tomes a broma, Evans. Vamos a por el cerebro rector de esa organización en la que yo y mi Gobierno no creíamos, y que lleva por nombre Orfeo Rojo.

Evans, ladeando la cabeza hacia ella burlonamente divertido, exclamó:

—¡Aleluya!

La hermosa soviética, ignorando las sátiras e ironías de 002, explicó con voz y acento profesional:

—Debajo nuestro tenemos Pharsalus, en la Tesalia, y nos dirigimos a un punto determinado entre esta y la antigua Macedonia, casi delimitando fronteras entrambas, lugar que se eleva a dos mil novecientos sesenta y cinco metros de altitud y que se llamó Olimpo... morada de los dioses paganos según la Mitología griega, alrededor de los 2000 años antes de Jesucristo.

Aquella explicación tan concienzuda y detallada no dejó de sorprender a Evans, puesto que venía a demostrarle que ella, Olga, habíase tomado un interés inusitado por constatar la existencia de aquella organización llamada Orfeo Rojo.

—Cómo puedes comprobar con tus propios ojos —siguió ella en una línea profesional casi desconocida, nueva—, que ignoro si hoy son atómicos o no... como un día que me obligaste a besarte¹⁸, el compacto y arcaico bloque que siluetea la orografía macedónica es, amén de curiosísimo, el ideal para instalar el HADES-0 o base de control de Orfeo Rojo. Verás rocas cristalinas, afiladas, puntiagudísimas, duras y resistentes, conviviendo con plegamientos y fosos que son y han sido consecuencia de movimientos tectónicos. Hay, además, cráteres y aberturas, por completo inaccesibles desde las laderas donde principian esos bloques cristalinos y agudos. Esta parte de la tierra estuvo durante algunos siglos, castigada por convulsiones geológicas de índole-sísmico-volcánica, las cuales, por fortuna, concluyeron hace cientos de años y según la autorizada opinión de los versados en la materia difícilmente volverán a producirse...

—Tómate un receso, profesora —ironizó una vez más el de los azules ojos nítidos que expresaban ingenuidad y burla al mismo tiempo, mezclando la expresión de ambos sentimientos con una naturalidad que solo él podía tener.

—¡Mira hacia abajo! —exclamó Olga, un tanto imperiosa.

EO-002, aunque solo fuese instintivamente, obedeció.

Y tuvo al otro lado de sus ojos el panorama más insólito que contemplara en su vida. Inaudito. Y si en materia de naturaleza podía admitirse, absurdo e incomprensible, irreal. Al linde de pequeñas cuencas se alzaban elevadísimas montañas formando compactas y entrelazadas cordilleras que podían considerarse, desde sus profundísimas vertientes, humana e imposiblemente salvables. Podían al mismo tiempo distinguirse las hundidas, interminables escotaduras, con visos de viejos cráteres volcánicos, siempre enmarcados por la rigidez elevadísima del interminable sistema de cordilleras cuyas aristas y cumbres cortantes como filos diamantinos, alzábanse al cielo como mudos y silenciosos pedazos de cristal.

Olga Zarkov, maniobrando con la habilidad de una profesional consumada los mandos del mini-reactor, inició un vertiginoso picado que hizo erizar a Evans los rubios pelos de la nuca.

—¡Eh... camarada! ¿Te estás volviendo loca?

El aparato seguía descendiendo a igual velocidad... ¡en dirección a uno de aquellos cráteres o escotaduras, flanqueadas por asimétricos y altísimos centinelas de cristal... acercándose cada vez más y más de un modo peligroso... PELIGROSISIMO!

—¡Olga...! Si tú quieres grito viva Stalin, Lenin, o quién te dé la gana... ¡pero detén eso!

Lo hizo con una envidiable pericia, sintiéndose feliz por haberle hecho perder la calma, una vez por lo menos, al fatuo engreído de ojos azules y bucles dorados... ¡que tanto le gustaba!

Señalando la escotadura a la que en un principio había parecido precipitarse el mini-reactor, explicó la muchacha:

—De acuerdo con la confesión de la tal Nyjta, o nereida galatea, bajo los extraordinarios efectos del pentotal sódico compuesto, que es una verdadera maravilla descubierta por los químicos... de acuerdo con esa confesión, ¡ahí tienes la entrada del HADES-0!

—Pues amén del pasaporte, cielo, habrá que solicitar visado de entrada.

—Podríamos hacerlo con el mini-reactor —repuso la soviética, ignorando las chanzas de Evans—, pero nos descubrirían al instante. Interiormente existe una pista de aterrizaje ovoidea con capas superpuestas de nylon y materiales especiales con un gigantesco caleidoscopio, que al recibir los reflejos de cualquier imagen, máxime de volumen, la distribuye a través de unos prismas que ponen en funcionamiento el sistema eléctrico de lo que podríamos llamar campo de aterrizaje, amén de poner en marcha algún dispositivo de alarma interior.

Relegando de súbito las bromas e ironías, Evans preguntó a Olga:

—¿Llevas cable de acero blindado con sujetador de paracaídas?

Se alarmó ahora la bella soviética.

—¿Qué pretendes, Donald...?

—Entrar en el domicilio privado de Orfeo Rojo por el único lugar medianamente accesible que mis ojos, no atómicos hoy, detectan. ¿Me oyes?

—¡Pero...!

—¿Me estás oyendo, Olga Zarkov?

—Sí... —repuso sumisamente.

—Bien. Entonces presta una atención especialísima porque el menor error puede costar nuestras vidas. Yo me sujetaré los atalajes paracaidistas de ese cable alrededor del cuerpo y, cuando tenga toda clase de seguridades, tú empezarás el descenso, pero no en horizontal o vertical, sino trazando cortas elipses que impidan al mini-reactor entrar en el campo de captación del caleidoscopio situado en el interior de esa escotadura. ¿De acuerdo?

Movió la cabeza...

—¡No, no puedo estar de acuerdo en que vayas tú solo! ¡No...!

Rio él sin ánimo ofensivo. Inquiriendo:

—¿Y le pedimos al propio Orfeo Rojo que suba a tripular el aparato mientras nosotros nos introducimos subrepticiamente en el HADES-0?

Olga, sin descuidar los mandos, inclinó la cabeza.

—Siempre tienes razón.

—Eso es obvio, bolchevique. ¿Dispuesta?

—Dispuesta, Tío Sam... —repuso a regañadientes, sintiendo el ardor de los labios de 002 en su mejilla al despedirse... al marchar posiblemente hacia una muerte segura.

Transcurrieron varios minutos, durante los que ella voló en círculo, y que fueron los precisados por Donald para sujetarse los atalajes con seguridades.

Luego, alzando la diestra en el aire, gritó:

—¡Listo!

—Buena suerte... Donald.

* * *

Parecía un desmadejado muñeco de trapo.

Que dando giros y volteretas a cuál más grotescos, se introdujo no sin dificultades, no sin salvar por milésimas de milímetro alguna de aquellas hirientes y puntiagudas agujas de piedra cristalina... se introdujo por la escotadura en donde, según una drogada nereida, se ubicaba el cuartel general de Orfeo Rojo... ¡el maldito HADES-0!

Evans se soltó de los atalajes cayendo, en una de sus ágiles piruetas, encima de la cauchutada pista de aterrizaje donde frecuentemente se acomodaba un «Sky-car» convertiplano.

002 trató de aprovechar su inercia en giros vertiginosos que lo alejaran de los efectos luminosos y de alarma que se producían a través del caleidoscopio.

Tuvo suerte.

Quizá por fracciones de segundo, pero la tuvo.

Donde la pista ovoidea se confundía con el sendero subterráneo, desfilaron ante los ojos del atónito Evans aquellas monstruosas aberraciones compuestas, en parte, por injertos de criaturas humanas... hombres a quienes se les había cercenado el cuello para encajarlo en el cuerpo de caballos a modo de centauros, cuya inmovilidad, puesto que tenían vida, era causa y efecto de alguna pócima química. Luego, aquella escolta de enanos, gnomos, a los que... se les había injertado cabezas monstruosas.

Y un hombre. Enorme. Gigantesco. De envergadura superior a los que viera en el cubil de la bella y pérfida Khrisna Madurai.

Diabólico. De unas dimensiones que solo la mente de Satanás podía haber gestado. Monstruoso. Empuñando un colosal tridente y cubierto su descomunal tórax y espalda con ropajes de color azulado... ¡lo mismo que el mitológico Neptuno!

Con una sangre fría verdaderamente impresionante, pero no sin asegurarse de la total inmovilidad de aquellos engendros mefistofélicos, 002 prosiguió su avance.

Aquel subterráneo parecía interminable.

Parecía...

Hasta que los ojos tropezaban con aquella arcada salpicada de estalactitas y estalagmitas, en un recodo del tortuoso sendero... donde lo horrible, lo bestial, lo infrahumano, lo espectral y alucinante tenía allí su satánico colofón.

Tras la arcada...

El tricéfalo o cancerbero.

Algo verdaderamente espantoso que impresionaba a un ser humano por más agente del DANS que fuera. Algo demoníaco... ¡el cuerpo de un perro diez veces mayor del que esa especie de animal pudiera producir en la Tierra, con tres cabezas de seres humanos!

¡Con tres cabezas de hombres!

Donald Evans, EO-002 del Departamento Atómico Nacional de Seguridad, se envaró. Quedóse rígido como una estatua. Como uno cualquiera de los monstruos con quienes se había ido tropezando en su avance.

Hasta que de súbito, escuchó el alucinante rugido. Algo así como la mezcla de varios ladridos de perros rabiosos de hambre y sed...

¡El tricéfalo!

Se iba hacia él... con su enorme tamaño y sus tres cabezas, con un rictus infernal... ¡se iba hacia él!

Evans reaccionó en las últimas fracciones de segundo, comprendiendo que aquellos monstruos eran, al fin y al cabo, mefistofélicas «combinaciones», satánicos injertos de criaturas racionales e irracionales. Por tanto...

¡Ya el tricéfalo se aprestaba a saltar sobre él!

Y funcionó entonces el rayo láser de la manga al mismo tiempo que el de los taquitos de caucho encajados en las fosas nasales... ¡desintegrando aquel engendro!

Y entonces, del interior de la cueva, escoltado por cinco engendros de unos diez metros de altura, con diez cabezas cada uno, diez brazos, y... ¡diez enormes serpientes por piernas! surgió el menudo Leoforos Vassileos Nikodimou-Alopekis, Orfeo Rojo, quizá Satanás Negro, gritando como un demente:

—¡Que no escape!... ¡Que no escape!

Y tras un jadeo:

—¡Es un hombre de DANS! ¡Ha matado al tricéfalo!

Los monstruos inmóviles se movieron.

Y 002, jugando y fiándolo todo en que forzosamente eran injertos de criaturas racionales o no racionales, puso en funcionamiento su «arsenal» defensivo, empezando por carbonizar con el rayo láser al demente creador de aquella obra satánica.

Leoforos Vassileos Nikodimou-Alopekis cayó con la garganta atravesada.

EO-002 hizo actuar su doble tabique frontal expulsor de sustancia plástico-nuclear inmovilizante, mientras corría hacia la pista ovoidea, donde debía seguir dando vueltas el cable blindado con sus atalajes.

También el monstruoso Neptuno fue carbonizado.

Ascendió el cable... y con él Evans, y con él la pesadilla.

La más horrible que viviera en su vida y en tan poco tiempo.

CAPÍTULO OCTAVO

¡ASI CUALQUIERA!

En la misma frontera entre las antiguas Tesalia y Macedonia.

Allí, el mini-reactor había soltado dos proyectiles.

Seguidos de una explosión horrísona.

Porque hasta las erectas cordilleras habían sido reducidas a pequeñísimos pedazos de piedra.

Evans, atónito, asombrado, cuajada su mente de las visiones espectrales que en tal cantidad y en tan poco tiempo desfilaron por ella, asomó la cabeza por fuera de la carlinga.

—¡El mismo Satanás hubiera corrido de miedo!

Ella, maniobrando una vez más con habilidad los mandos del aparato, se encogió de hombros olímpicamente.

—Llevo demasiados años en la profesión para que me impresione por monstruos y seres antinaturales...

—¡Ahora vas a verlo en los otros HADES!

Olga escondió una sonrisa.

—¡Ve a saber!... Quizá... quizá tus colegas de Dawning Island se nos han anticipado, y a estas horas, el resto de los HADES de Orfeo Rojo... con sus criaturas vesánicas y monstruosas, están reducidos a ceniza como hemos reducido este.

EO-002 achicó las pupilas, ahora frías y aceradas.

—Olga... —desgranó con cierta ominosidad y dureza—, ¿quieres hablar claro?

—Bueno... pues si ha de ser claro, te diré que luego de obtener toda la información relativa a Orfeo Rojo por medio de Nyjta Zilia... mientras tú te encargabas del HADES-0, yo... me he comunicado con Stanley Barnett.

Evans se quedó sin resuello.

Y al fin:

—¿Qué... que has comunicado con el jefe supremo de DANS? ¿Y por qué no con el organismo al que perteneces, el KGB?

Sonrió dulcemente la bella soviética.

—Muy sencillo, Donald. Porque tenía contigo y con DANS, y hasta con los mismos Estados Unidos... una deuda pendiente. La peor de las deudas: dudar del pago. Ahora, ya está saldada. Tú has destruido la central de Orfeo Rojo y los hombres de Barnett ya deben haber «terminado» con los otros HADES de esa mefistofélica organización.

—Sí... y yo me he quedado sin ensayar la triple reproducción electromagnética...

—¿Crees que te faltarán ocasiones, Donald?

—No...

—Tú y DANS, DANS y tú, habéis vencido, ¿no?

—O.K.

—¿Entonces, Tío Sam?

—Vayamos a The Everglades, bolchevique. Y allí descansaremos de nuestras fatigas...

—¿Estás seguro?

Arqueó él las rubias cejas.

—¡Sin duda, zíngara!

Olga Zarkov, sin pronunciar una palabra, se volvió hacia Evans luego de haber fijado el piloto automático.

Un beso...

A la media hora de vuelo, 002 dormía.

¡Así cualquiera!

F I N

Notas

[←1]

Del griego mythologia, de mythos-fábula; y de logos-tratado. Historia de los dioses y héroes del paganismo. La palabra “Mitología” sirve para designar el conjunto de mitos o leyendas cosmogónicas, divinas y heroicas de un pueblo cualquiera. Dichos mitos poseen una intención fundamentalmente religiosa que pretende explicar la fenomenología natural, en cuyos misterios no podían penetrar por medios o sistemas científicos los hombres del pasado. Las mitologías han pasado por un proceso evolutivo en cuyo decurso se han deformado las estructuras originarias o mitos primitivos. Su ininteligibilidad ha dado lugar a incontables interpretaciones, con las que se ha intentado penetrar en un supuesto, o acaso real, contenido esotérico. Sin embargo, sean sus narraciones fábulas o más que fábulas, lo cierto es que las mitologías, tomadas en sus formas más puras, constituyen un documento inestimable para el investigador que se esfuerza en profundizar en la historia de los pueblos.

[←2]

Así lo dice la Mitología Griega del auténtico teólogo, poeta y músico, hijo de Eagro (rey de Tracia), que se llamó ORFEO. Auténtico, es obvio, en versión mitológica.

[←3]

Seth y Osiris, hermanos según la Mitología Egipcia, representaban respectivamente el mal y el bien; y sus odiseas, el triunfo del bien sobre el mal, o sea, el triunfo de Osiris sobre Seth. Dice, pues, la Mitología Egipcia que, en el transcurso de un festín, Seth presentó un magnífico sarcófago construido con los más costosos materiales y por los mejores artesanos del antiguo Egipto, con fabulosa ornamentación, que había hecho construir en secreto, a la justa medida de Osiris, hombre este de talla y constitución extraordinarias. Admirados todos los reunidos en el festín de la belleza del sarcófago, Seth prometió regalarlo a quién, extendiéndose en él, lo ocupara totalmente. Probaron uno a uno los asistentes, sin que ninguno cumpliera el requisito exigido, siendo finalmente invitado Osiris a probarlo, puesto que todos habían quedado pequeños dentro del sarcófago y él era un hombre de más talla entre los reunidos. Osiris se introdujo en el sarcófago y su cuerpo ajustó perfectamente en el interior; instante que fue aprovechado por Seth y sus acólitos para cerrar la tapa de golpe, clavarla, y arrojarla seguidamente al Nilo, para que se hundiera en las aguas del río. Pero no fue así, puesto que el sarcófago quedó flotando y fue arrastrado hasta llegar al Mediterráneo, derivando luego a Biblos, en Fenicia (a la derecha del delta del Nilo), donde las olas lo depositaron al pie de un tamarindo que, favorecido por la santidad del cadáver, se desarrolló hasta tapar con su tronco y ramaje el ataúd de Osiris. Y de allí fue rescatado por Isis, su esposa, para volver a Egipto y reinar de nuevo en las tierras que le pertenecieran.

[←4]

Perteneciente al archipiélago Andamän Dvïp. Archipiélago del Golfo de Bengala, con extensión de 6.475 ktn2 y 23.000 habitantes. Tiene por capital Port Blair y es en realidad una colonia penitenciaria. Junto con el archipiélago de Niköbär, forma un territorio perteneciente a la India. Son cinco las islas mayores y 200 las menores e islotes, entre las que figura Chota Andamän; forman un semicírculo alrededor del Golfo de Bengala, entre Birmania y Sumatra, frente a la península de Malaca.

[←5]

Tarfaya y El Aaiún delimitan la frontera entre el Sahara marroquí y el español; la primera es porción meridional y marítima del Reino de Marruecos, posesión que lo fue española hasta 1956; está comprendida entre el río Draa y el paralelo 27° 40ʼ de latitud norte. El Aaiún, capital del Sahara español, se encuentra en la zona septentrional, fronteriza diagonalmente con Tarfaya y horizontalmente a la Sagüia el Hamra; tienes unos 4.000 habitantes, y de ellos, unos mil europeos. Es zona estratégica militar, al NE, de Cabo Bojador.

[←6]

Véase la novela Alkimia, núm. 29 de esta misma colección.

[←7]

Pequeña isla del Mar de Irlanda (Irish Sea), situada en la costa E, del condado de Anglesey (Gales Septentrional), con una extensión de 39 km2. Está unida con la isla de Anglesey por carretera y ferrocarril. Es el punto de partida de los vapores que van de Dublín a Greenore.

[←8]

Frases que Evans dedica a Stella en el epílogo de la novela Una gardenia roja para 002, núm. 25 de esta misma colección.

[←9]

Véase Una gardenia roja para 002, de esta misma colección.

[←10]

Véase el número 1 de esta colección: Misión: matar a Worldowner 2000.

[←11]

Han intervenido en varios episodios del agente EO-002.

[←12]

Se refiere al núm. 21 de esta colección: Tres mil millones de sueños.

[←13]

Servicio de Información del Ejército Rojo.

[←14]

Se refiere a: Donald Evans contra Somebody, núm. 13 de esta colección.

[←15]

Se refiere a: Orfeo Rojo desafía a DANS, núm. 33 de esta colección.

[←16]

Sesquióxido u óxido rojo de hierro, unido a una capa de laca magnetizada, son los ingredientes que se emplean en el compuesto de las cintas magnetofónicas.

[←17]

En traducción literal del inglés: “Maravilloso”.

[←18]

Véase el núm. 9 de esta colección: 002 contra Andrómeda.