FRANK CAUDETT

JERRY WEST, «SUS JUSTICIAS»

© FRANK CAUDETT

Texto

© LOPEZ ESPI-NORMA

Cubierta

1.a edición: enero de 1988

1.a edición en América: julio de 1988

Esta publicación es propiedad de EDITORIAL ASTRI, S.A.

Apto. Correos 96008 – Barcelona

ISBN: 84-7.590-474-2 Depósito Legal: M-2.390-1988

Imprime: FUTURA-GIESA Tel. 218 12 00 08006 Barcelona

Printed in Spain - Impreso en España

CAPITULO 1

La locomotora, silbó.

Expulsando por su descomunal nariz de hierro retorcidas columnas de humo negro.

El puente, retumbó bajo su movimiento y traqueteo.

Rostros sonrientes y felices asomaban por las ventanillas.

Más de uno, en infantil alarde, sintiéndose seguro y poderoso en el interior del tren, agitaba el brazo como si quisiera burlarse del río y las montañas, ofreciéndoles un irónico adiós.

Como si les dijeran: Vosotros no os moveréis nunca de ahí. Estaréis siempre inmóviles esperando que pasemos... ¡Adiós! No os mováis, ¿eh? ¡Esperamos volver a encontrarnos aquí al regreso!

¡Adiós, sí!

O... ¡hasta nunca!

Porque la locomotora, de súbito, estalló.

¡CRASK! ¡BOOM!

Porque antes, inesperadamente, sin que nadie lo esperase, sin que nadie supiera el por qué ni tuviesen tiempo de preguntárselo, el puente había estallado también.

¡CRASK! ¡BOOOM!

¡Adiós, desde luego!

La conmoción, que duda cabe, fue tan terrible como inesperada.

Brutal.

Horrísona.

Igual que si una invisible y gigantesca mano hubiese atrapado al convoy entero, estrujándole entre sus dedos bestiales, despiadados.

Formando con él un trágico acordeón.

¡CRASK! ¡BOOOM!

¡A la mierda las ilusiones!

A la inicial explosión siguieron otras.

Estallidos impresionantes que redujeron máquina y vagones a la nada.

Pedazos de hierro hendieron los aires lo mismo que proyectiles enloquecidos, aullando bestialmente.

Mucho humo.

Fragmentos.

De madera. De acero. De carne.

Los brazos que pocos segundos antes decían adiós ahora flotaban sobre las aguas del río, inermes, sin fuerzas, desprendidos de los cuerpos a los que pertenecieran.

¡Adiós, sí!

¡Hasta nunca, también!

Y la negra, tupida columna de humo de forma de espiral, grandioso, retorcida, envolviéndolo todo. Absorviendo la tragedia.

Horrible tragedia de rostros que ya no sonreían.

De manos que instantes ha se despedían del río y las montañas.

Ahora sí que se habían despedido de verdad.

Una despedida fría e insensible. Para siempre... ¡ADIOS...!

CAPITULO 2

Apeadero de Waco, a las dos de la tarde del cinco de junio de 1870.

Era de piedra y de madera, brillantes tablas recién pintadas.

Oliendo a nuevo hasta casi tufar.

Con muchos bancos.

Y un reloj.

Una campana para advertir de la llegada y salida del tren.

Y una cantina para los bebedores intransigentes. Para aquellos que no podían pasar demasiadas horas sin traguear una dosis de alcohol.

Bonito apeadero, sí.

Esperando la llegada del primer tren.

Del ferrocarril que cubría el viaje inaugural entre Dallas y aquella ciudad.

En el extremo norte del andén, como correspondía en aquellos casos, se encontraban alineados los miembros de una improvisada banda de músicos. No tenían demasiada experiencia. Pero harían mucho ruido que era de lo que se trataba.

Algún día de algún año se hablaría del concierto interpretado por la «sinfonía del lugar», el 5 de junio de 1870, conmemorando la llegada del primer tren a Waco.

Pero ahora no se pensaba eso.

Una multitud enfebrecida se apiñaba a lo largo del apeadero, gesticulando, vociferando, haciendo esfuerzos por contener su nerviosismo y así poder desencadenarlo cuando hiciese su aparición el ferrocarril.

El sheriff y sus comisarios se multiplicaban en el noble y fracasado intento de poner allí un poco de orden y paz. Y el alcalde, ¡que no podía desaprovechar aquella ocasión para demostrarles a sus conciudadanos lo buen orador que era!, llevaba algo más de quince minutos subido a la tarima que se elevaba sobre el nivel del andén, desde la que tenía que pronunciar un grandilocuente discurso acerca del avance, del progreso y de las muchas ventajas que resumía en sí mismo el ferrocarril.

Todos aquellos prolegómenos, toda la ilusión que se había concentrado en cada habitante de Waco, sólo necesitaba el momento justificado para poder explotar.

Jerry West, un tipo moreno, alto y bien plantado, también estaba allí.

Pero no para escuchar el absurdo del alcalde ni para saltar de alegría cuando apareciese el morro sudoroso del «caballo de hierro», sino por otras razones.

Alguien le había requerido para que estuviese allí...

Ni él mismo sabía con exactitud el por qué.

Pero estaba allí de acuerdo con las instrucciones recibidas.

Y a esperar tocaban.

Atisbando hacia la entrada del andén merced a su privilegiada estatura, esperando como los demás, eso sí, a que el tren llegase al apeadero de una puñetera vez.

La impaciencia ya comenzaba a caldear el ambiente.

Y todo aquel personal no necesitaba demasiado para ponerse nervioso.

—¡Joder! —exclamó uno que ya estaba hecho un manojo de nervios—.¿Es que no va a llegar nunca?

Otro, dado a la filosofía, le respondió con acento calmoso:

—El que espera, desespera, John.

—¡Coño! ¡Vaya un consuelo! —se quejó un tercero.

Pero quiso el reloj que sus manecillas inexorables convirtiesen los minutos en horas. Primero una, luego dos...

Tres y cuatro, hasta que hicieron acto de presencia la seis de la tarde.

—¡Ya está bien!, ¿no? ¡Hay que joderse! Esto es una tortura de pelo en toda regla...

Los componentes de la banda estaban sentados en el suelo junto a sus instrumentos, porque veían esfumarse la ocasión de demostrarles a aquella pléyade de ignorantes se virtuosismo musical. El alcalde tenía ya cierta parte del cuerpo dilatado, casi tanto como cuando veía aparecer a su suegra por el dulce hogar, pensando también que sus dotes de orador iban a quedar en el anonimato. El sheriff y sus auxiliares habían ido a imponer orden a «unos vasos de whisky»..., ¡que para esto tenían cantina en la estación!

¿Y alguien tenía que estrenarla, no?

Pero seguía faltándoles a todos lo más importante de aquella magna fiesta: EL FERROCARRIL.

Uno, que siempre los hay brutos, le preguntó a su vecino:

—¿Pero dónde coño se ha metido este tren?

—¿Y a mí qué puñetas me cuentas?

Empezó a cundir el desánimo. Incluso algunos, descorazonados, emprendieron el regreso a sus hogares.

¡Pues vaya tomadura de pelo con el jodido ferrocarril!

Entonces, al irse despejando el andén, aún destacó más la elevada silueta de aquel forastero de rampante camisa roja que, ciertamente nervioso también, paseaba de un extremo a otro intentado calmarse.

Pero lo verdaderamente alarmante, lo que puso el corazón en un puño de los que todavía se encontraban en el andén (que eran casi todos), fue la entrada en tromba de un hombre menudo, de nervioso ademanes, con camisa de colorines y manguitos negros, con una visera separando su frente de la cabeza pelada.

Mathias Wade, funcionario de la Western Union corrió en dirección a la tarima donde, hecho ya unos zorros, seguían tambaleándose el alcalde, con un papel en la diestra que agitaba en su veloz carrera.

—¡Señor Keats, señor Keats...! —gritaba.

Lo presintieron.

Lo habían presentido desde el instante en que el menudo empleado de la Western Union hiciese acto de presencia en el andén.

Jerry West corrió también hacia el punto donde se encontraba el alcalde. Llegando en el justo instante en que Wade entregaba el telegrama.

Por instinto, el alcalde lo leyó en voz alta:

CORREO PROCENDENTE DE DALLAS STOP VIAJES INAUGURAL HASTA WACO SINIESTRADO AL CRUZAR PUENTE SOBRE LAZOS RIVER STOP INFRUCTUOSOS TRABAJOS DE SALVAMIENTO STOP NADIE HA SOBREVIVIDO STOP LAMENTO CURSAR TAN ACIAGA NOTICIA STOP STEVE MARLEY ALCALDE DE DALLAS STOP

—¡Santo cielo! —exclamó Roscoe Keats, llevándose las manos a la cabeza.

Jerry West mostraba en su rostro una expresión taciturna, preocupada.

Las premoniciones siniestras de quien le había citado en el apeadero de Waco, acaban de cumplirse.

Eso significaba que su tarea comenzaba en aquel momento.

Dio media vuelta desapareciendo del andén.

CAPITULO 3

Todavía flotaban sobre las aguas del Lazos River.

Al que se le había dado ese nombre («Lazos») porque enlazaba los cauces del Brazos y el Trinity River.

Flotaban aún, sí.

Astillas de los vagones. Pedazos de metal de la locomotora. Maletines de viaje, ennegrecidos. Sangre... Dedos, brazos, manos. Algo repugnante. Horrible. Miembros humanos mutilados, esparcidos, alejados del cuerpo del que formaban parte.

Y encima, desgajado, poco menos que arrancado de cuajo, tronchando, el puente. Con un doble muñón de tablas y hierro colgando a ambos lados de la vertiente del río.

Ferrocarril.

Pólvora.

Porque allí, al asomarse, se percibía un extraño y acre sabor a pólvora que penetraba hasta la garganta pegándose a las paredes del cuello.

Jerry West contempló aquel terrible lienzo sin que sus facciones convergieran en una expresión determinada.

Parecía ajeno a la tragedia.

Y sin embargo, no lo estaba.

—¿Viajaba algún familiar suyo en ese tren, muchacho?

Ladeó la cabeza para mirar al tipo que acababa de hablarle.

—No.

—Soy el sheriff de Dallas, forastero. Le importa que le pregunte qué se le a perdido por aquí si no viajaba ningún familiar suyo en ese tren.

—Y a usted, ¿le importa que no le conteste?

Algo debió ver el sheriff en el desconocido que le hizo preferir la armonía a la violencia dialéctica.

—Comprenda que tengo motivos, muchacho.

—Claro. Me llamo Jerry West.

—¿Está aquí por alguna razón en especial?

—Tenía que entrevistarme con un caballero que venía en ese ferrocarril. Asuntos de negocios.

—¡Ah..., entiendo!

Alan Howard, sheriff de Dallas, hombre incansable que durante dos días y sus respectivas noches, al frente de un grupo de voluntarios, con la colaboración de una compañía de soldados procedentes de Fort Worth, había dirigido los trabajos de rescate, hizo un gesto elocuente, anunciando:

—Ha sido algo terrible. Y no hemos conseguido sacar un solo ser con vida... Un solo cadáver entero. Ayer por la mañana, en este mismo punto donde nos encontramos ahora, tuvo lugar una de las escenas más patéticas que he contemplado en mi vida. La señorita Constance Jarber, hija del Presidente del Consejo de Administración de la North Railroad & C., que ostentaba la representación de la Compañía en la inauguración de este nuevo tramo, arrodillada al extremo del puente..., estuvo arañando la tierra hasta que las manos se le llenaron de sangre. ¡Si la hubiese visto gritar! Horrible... Nos suplicaba que encontrásemos al cadáver de su padre. Horrible, sí.

West miró al otro abiertamente.

—¿Se han establecido las causas del siniestro?

—Desgraciadamente..., sí.

—¿Por qué..., desgraciadamente?

—Bueno... Al principio supusimos que el accidente se debía a causas naturales, como podía serlo la ruptura del puente a consecuencia del peso del convoy. Pero no estábamos en lo cierto. Se ha establecido fuera de toda duda que el puente..., fue dinamitado.

Aunque el forastero de la roja camisa no parecía demasiado sorprendido, con las cejas arqueadas, repitió, interrogante:

—¡Dinamitado?

—Cierto.

—¿Quién podía tener interés en cometer semejante canallada?

—Visto con lógica —repuso el sheriff—. nadie. Y el hecho sigue sin tener una razón concreta a pesar de que hemos detenido a los criminales que causaron el sabotaje.

—¿Quiénes han sido? ¡Y perdone si le molesto con tanta pregunta!

—No, no... Indios. Pieles rojas.

Ahora sí que se sorprendió West.

—¡Pieles rojas! ¿Aquí...?

—En efecto y por extraño que parezca. Ayer por la noche, los soldados que colaboraban con nosotros al mando del teniente Bradford, fueron advertidos por un desconocido de la presencia de indios que, según explicó, estaban escondidos por el monte comportándose de manera sospechosa. Joshua Bradford y sus hombres, con más facilidades de las esperadas en principio, consiguieron reducir a la impotencia a seis sioux capitaneados por un tal Tatanka Owei. En la cueva donde se hallaban ocultos fueron hallados varios cartuchos de dinamita.

—¿Qué fin pretendían cometiendo esta salvajada?

—Es lo que no sabemos. Y por lo visto, no existe forma humana de hacerles hablar. Mañana serán juzgados. En un principio y al haber sido detenidos por las autoridades militares se había pensado presentarles ante una corte marcial. Pero la compañía del ferrocarril ha exigido un juicio popular, por mediación de sus abogados, yo creo que con la intención de exigir indemnizaciones en concepto de daños y perjuicios y también una cantidad para los familiares de las víctimas.

Jerry West soltó una seca carcajada.

—¿De qué se ríe, amigo?

—¡Ya me dirá de dónde van a sacar dinero esos sioux!

—Lo mismo pienso yo, pero...

—¿A quién podía perjudicar la puesta en funcionamiento de este nuevo tramo entre Dallas y Waco, sheriff}

El aludido se rascó el cogote.

—Yo no entiendo mucho de todos esos líos, pero en principio, creo que podía perjudicar a alguna línea de diligencias y a los grupos de vaqueros que se dedicaban a la conducción de manadas de ganado.

—Ya... Hay algo que no acabo de entender —musitó el forastero como si hablase consigo mismo.

—¿De qué se trata?

—Es absurdo que los pieles rojas hayan dinamitado ese puente. No es su estilo.

—¡Bah! No haga mucho caso de eso. No es la primera vez que toman represalias contra los blancos. O que derraman sangre por el simple placer de hacerlo. Son bestias...

—Pero tiene sus procedimientos, sheriff —razonó West. Añadiendo—: Se valen de otros sistemas. No recuerdo ningún otro caso en que esos salvajes hayan utilizado la dinamita. Ellos prefieren rebanar gaznates, clavar flechas, arrancar cabelleras... Pero esto, ¡qué quiere que le diga! No me entra en la cabeza.

—¿Se quedará a presenciar el juicio? —preguntó Howard, renunciando a entrar en polémica acerca de los sistemas para matar utilizados por los indios.

—Sí... Creo que me quedaré.

—En tal caso, volveremos a vernos. Mañana. Y ahora, si me perdona.

—Desde luego, sheriff. Ha sido usted muy amable al informarme acerca de lo ocurrido.

—Es que, a pesar de ser forastero, tiene usted pinta de persona honrada. Y mi olfato no acostumbra a engañarme.

—¡Ah...!

CAPITULO 4

Tatanka Owei.

Piel cetrina. Ojos oscuros, brillantes, nerviosamente vivos. Facciones angulosas, con rasgos y peculiaridades de su raza. Blanquísimos los dientes, encajados con firmeza, que asomaban por entre los abiertos labios.

Desafiante.

Miraba a la compacta y fluida concurrencia, desafiante.

Como una roca.

Tras él, los otros seis pieles rojas. Igual de firmes e inexpresivos.

Desafiantes.

Habían escuchado los cargos sin pestañear.

De pronto una mujer, sin lograr contenerse, se puso de pie extendiendo su dedo acusador sobre el desnudo torso de Tatanka Owei.

Gritando:

—¡Canalla! ¡Asesino! ¡Es un maldito salvaje...! ¡Que se haga justicia y pronto! ¡Que pague, que paguen todos esos asesinos repugnantes!

Ella, tenía la expresión febril, las mejillas enrojecidas, los puños apretados. Gritaba y lloraba a la vez. Histéricamente.

Todos se fijan en la hembra. Y Jim West lo hizo de un modo casi escrutador.

—¡Silencio..., silencio en la sala! —el juez accionaba el mazo de caoba—. Si vuelve a irrumpir el curso de este juicio, me veré obligado a imponerle una multa, señorita Jarber.

El hombre de mediana edad que se encontraba a su lado intentando calmarla se dirigió al presidente de la sala, explicando:

—Tenga usted en cuenta su situación emocional, señor juez. Está desecha. La muerte de su padre ha significado un duro golpe para Constance. Sus nervios están exaltados.

Jerry West, desde su posición, seguía escrutándola.

Una mujer que podía tildarse de maravillosa, desde luego.

Perfecta.

Habiendo logrado unos límites que parecían imposibles de alcanzar cuando de belleza se trataba. Era más bien alta, flexible, ceñido su cuerpo esbelto por un traje negro que acusaba la rotunda cadencia de su geométrico y escultórico cuerpo. Destacando la curva erguida de sus preciosos pechos y, al ponerse de pie, el recorte abrupto de sus caderas que sostenían unas magníficas nalgas. Sobre el moño de doradas, amarillas hebras que formaban su cabello esponjoso, un suave tocado negro del que arrancaban un velo de tul el cual transparentaba la blancura de su rostro, el subyugante trazo del óvalo, la diáfana claridad de sus azules pupilas, cubiertas ahora de lagrimas. Al descubierto, la carnosa rojez de sus agrietados labios; húmedos, brillantes.

Una mujer que podía calificarse de maravillosa; y de rebelde al mismo tiempo. La que, según el sheriff de Dallas, había arañado la tierra hasta que sus manos se llenaron de sangre, pidiéndole a las aguas del Lazos River el cadáver de su padre.

Constance Jarber.

Seguía el juicio. Ella, Constance, sentada de nuevo. Llorando. Y el hombre que estaba a su derecha esforzándose por tranquilizarla, por calmar su excitación, su llanto tumultuoso.

Seguía el juicio, sí.

—Retírese el jurado a deliberar —acababa de decir el juez.

Siguieron diez minutos de incertidumbre.

De comentarios y expectación.

La cual aumentó en el momento en que los doce miembros del jurado retornaron a la sala.

Silencio de cementerio.

De esos cementerios que suelen estar repletos de muertos.

Más silencio, imposible.

El juez preguntó al portavoz:

—¿Han llegado a un acuerdo, señores?

—En efecto, señoría.

—¿Cuál es entonces el veredicto?

—Encontramos a los acusados..., CULPABLES.

Todas las miradas, ahora, convergieron en la figura del presidente del Tribunal.

No le hizo falta decir a los acusados que se pusieran de pie puesto que lo habían estado durante toda la sesión.

Pero quedaba otro formulismo legal que cumplir, antes de dictar sentencia.

—¿Tienen algo los acusados que alegar?

Tatanka Owei dio un paso adelante. Alzó la frente con gallardía. Con la expresión despectiva que un guerrero sioux presentaba ante la muerte.

—¡Rostro pálido mentir!

El silencio se hizo más denso todavía.

West, el hombre atlético, alto, de musculatura evidente y facciones agradables, miró al piel roja con curiosidad.

Que volvía a gritar:

—¡Rostro pálido mentir! —y alzaba, amenazador, su puño derecho—. Boca hombre blanco siempre mentir a sioux. ¡Lo juro por las montañas donde mora el gran espíritu! Hombre blanco de Sheridan mentir a guerrero Tatanka Owei. Prometer yo encontrar aquí soldado que matar a mi padre «Furor Rojo», gran jefe guerrero indio de Montana. Prometer venir aquí para señalar a Tatanka Owei casaca azul de soldado asesino..., ¡y yo venir! Haber mentido a Tatanka Owei. ¡Lo juro por el cuchillo de cazar y las flechas que haber matado enemigos! ¡Lo juro por todos mis antepasados, y por mí, orgulloso guerrero sioux!

Enmudeció.

Absurdo...

A todos les había parecido absurdo, vacío, falto de sentido, lo que con gutural acento y torpe inglés acababa de pronunciar el indio.

Y al juez.

Y al jurado.

Y a Constance Jarber que, en creciente arrebato de nervios, pidió, aullante:

—¡Que se haga justicia! ¡¡JUSTICIA!!

Jerry West casi no escuchó aquel alarido. Porque seguía con los ojos fijos y la atención puesta en Tatanka Owei. Porque quizá a él no le habían parecido absurdos, ni vacíos, ni faltos de sentido los torpes pronunciamientos del sioux.

Pero a fin de cuentas, ¿qué importaba lo que él pudiera parecerle? Allí había un juez y un jurado. Este ya había establecido la culpabilidad de los reos. Aquél, ahora, debía dictar sentencia.

Sentencia.

—Tatanka Owei y seis indios sioux cuyo nombre no ha sido revelado —anunció, agorero, el juez Matthew Moore —, escúchenme con atención: este Tribunal de la ciudad de Dallas, en el Estado de Texas, os ha encontrado culpables de los cargos que se os imputan. Por tanto, cumpliendo con lo que es mi deber y en uso legal de los poderes que me confiere la Constitución de los Estados Unidos de América, yo, Matthew Moore, juez de este condado, os condeno a ser colgados por el cuello hasta que la muerte llegue a vuestros cuerpos. La sentencia deberá cumplirse después de transcurridos diez días a contar desde hoy y antes de que hayan pasado quince de este procesamiento —golpeó la mesa con el mazo— ¡Este Tribunal, levanta la sesión!

Un denso murmullo coreó las palabras de su señoría. Muchos levantaron la voz más de lo normal asegurando que no hacía falta esperar diez días para colgar del cuello a aquel grupo de asesinos. Qué aquello, se podía hacer inmediatamente.

Alan Howard, sheriff de Dallas, y sus ayudantes avanzaron para hacerse cargo de los condenados.

Fue entonces cuando Tatanka Owei lanzó un grito estremecedor que conmovió a los asistentes.

Exclamó:

—¡La fuerza vengadora del gran espíritu Kichi- Manitú caiga sobre la boca del hombre que mentir a guerrero sioux! ¡Destruya su fuerza al hombre blanco, y a su mujer, y a sus hijos, y a toda su descendencia! ¡Manitú lo haga!

Uno de los ayudantes le propinó un violento culetazo, en el pecho, con su Winchester.

—¡Calla, pedazo de cabrón!

Después, despacio, cruzándose los más dispares comentarios, la gente abandonó el lugar.

Jerry West fue el último en salir.

Pensativo y confuso.

Porque las palabras de Tatanka Owei, aún a su pesar, le habían impresionado grandemente. Sembrando en su cerebro una horrible idea. Una extraña y siniestra duda.

Pensativo, sí.

Y ante aquella duda, espoleado también —lo había notado durante el juicio— por la fuerte atracción que despertaba en él la bellísima Constance, y por otras razones que sólo él conocía, West tomó una decisión.

Podía, tranquilamente, largarse de allí sin que nadie le exigiera la menor responsabilidad.

Porque nadie estaba en el conocimiento de las razones que le condujeran, primero a Waco, y después a Dallas.

Pero si se hubiese largado no habría sido Jim West.

No habría sido él.

No habría sido, como le llamaban... «sus justicias».

CAPITULO 5

Había conocido muchos hombres, pero ninguno tan atractivo, como aquel que ahora estaba frente a ella.

Lo pensó, sí.

Aunque ahora, su cabeza, no estaba realmente para pesar en hombres atractivos.

En nada que no fuese la terrible desgracia que había caído sobre su persona.

No obstante miró con fijeza al desconocido.

Con detenimiento.

El color sano, bronceado de su piel; los anchos hombros y la ágil cintura; el rostro, que sin ser un modelo de perfección, era, sí, varonil e interesante. Con unos pómulos salientes, la boca sensual de rictus burlón, los ojos extraordinariamente grises, como el humo, que ponían nervioso cuando se les miraba con fijeza, por la extraña sensación que propiciaban de poder leer los pensamientos de los demás. Negro el cabello, un tanto revuelto y enmarañado que, al caer de manera anárquica sobre la despejada frente ponía en el talante de aquel hombre singular una nota de personalidad.

La camisa vaquera roja ceñía su atlético tórax. Sobre ella un chaleco de gamuza de flecos. Y el ajustado blue jeans que evidenciaba la musculatura de sus piernas y lo largo de éstas. Y el cinto-canana estrechando más, todavía más, la cintura; con la funda del revólver colgando junto a la cadera diestra.

Después de recorrer, de estudiar detenidamente al individuo, ella pensó que la obligación de toda dama, por muchos atractivos que le encontrase al hombre, era la de demostrarse indiferente. Máxime, si la dama estaba de reciente y riguroso luto.

Eso hizo.

Mostrarse altiva y portarse con indiferencia.

—¿Cómo ha dicho que se llama...?

—Jerry West.

—¿Es de aquí, de Dallas?

La miró con aquella fijeza que ponía nerviosa a la mujer.

—No. Soy de Phoenix, Arizona. Pero voy de aquí para allá, ¿sabe?

—¿Tiene algún oficio determinado?

El se encogió de hombros.

—Psé... Hago un poco de todo. Entiendo de caballos y reses. De revólveres. De mujeres...

Ella se puso colorada como la grana.

—Eso que acaba de decir es una grosería.

Jerry West soltó una burlona carcajada.

—¿Usted cree, señorita Jarber? No, no... Al contrario. Eso me permite poner nerviosas a las damas que tratan de mostrarse altivas, indiferentes, lejanas... Como le está ocurriendo a usted ahora, ¿no?

—¡Lo abofetearía!

—No le aconsejo que lo haga. Podría ser capaz de responder. Yo no soy eso que en el Este llaman caballero, ¿sabe?

—Se está usted pasando de la raya, West. Y así, que antes de que decida echarlo de mi habitación, ¿quiere explicarme el por qué de su visita?

—La he visto durante el juicio —dijo, sin más fiorituras y rehuyendo un nuevo enfrentamiento verbal. Para añadir—: Pero antes, ya me había hablado de usted el sheriff de Dallas.

—¿Y...?

—Quiero hablarle de la tragedia sucedida en Lazos River.

Ella no supo ocultar su sorpresa e interés. Enarcando sus depiladas cejas, inquirió:

—¿Qué tiene que decir al respecto?

—Que no estoy de acuerdo con la versión oficial de los hechos ni con la sentencia que acaba de dictarse.

Ahora, abrió mucho sus magníficas y centelleantes pupilas azules.

Exclamando a continuación:

—¡¿Qué...?! ¿Y quién es usted para pronunciarse en esos términos?

—Un tipo con sentido común. Esos pieles rojas a quienes han condenado a morir como causantes del sabotaje, son inocentes.

—¡Está rematadamente loco!

—Tatanka Owei ha dicho la verdad —siguió West, como si no la hubiese oído—. Esos desgraciados han sido víctimas de una trampa; la que les ha tendido el mismo individuo que ordenó provocar el accidente.

Constance, desconcertada, miró en silencio al arrogante desconocido.

—Y, ¿puedo saber quién le ha dado vela en este entierro? En un entierro de más de cien inocentes. ¡Esos indios son unos salvajes sanguinarios!

En aquel momento llamaron a la puerta y ella abrió.

Entró un hombre de mediana estatura que debía contar con algo más de cincuenta años. El mismo West había visto consolando a la mujer durante el juicio.

—¿Cómo te encuentras, pequeña? ¡Oh, perdón! No sabía que tenías visita. Volveré en otro...

—No se preocupe, señor Crawson. Este caballero..., ya se iba.

—No recuerdo haber dicho que fuese a marcharme.

—¡Grosero!

Mortimer Crawson, director gerente de la North Railroad & C, sintiéndose un tanto incómodo, balbuceó:

—Yo... Esto... Creo que vendré más...

—¡No se vaya! —exclamó ella, como si le preocupase estar a solas con el desconocido. Agregando, con talante más conciliador—: Le presento al señor West.

—Jerry West —dijo el aludido, adelantándose hacia en otro a tenderle la mano.

—Mortimer Crawson —dijo, estrechándosela. Y agregó a continuación su cargo en la compañía del ferrocarril.

El de la camisa roja observó, ahora, con mayor atención al hombrecillo. Ya había rebasado la cincuentena, desde luego. Era más bien bajo, proporcionado, de cabellos entrecanos, ojos pardos y facciones vulgares de expresión bondadosa. Vestía de oscuro, a imagen y semejanza de los grandes financieros del Este. No podía ocultar la tristeza que había impresa en su persona la grave tragedia sufrida por el ferrocarril.

Por espacio de varios segundos reinó un embarazoso silencio en el interior de la estancia.

Agobiante.

—¿No va a explicarle al señor Crawson lo que acabo de decirle, señorita Jarber?

—¡Sí...! ¿Por qué no? —mirando al director gerente, añadió—: Este hombre, que se ha presentado aquí por las buenas, opina que los indios no han sido los causantes de la voladura del puente.

El hombrecillo evidenció su sorpresa arqueando las cejas.

—¡Ah...! ¿No? —y tras una breve vacilación, quiso saber—: ¿Por qué?

—Porque yo entiendo a los indios y sé que no se comportan de esa manera. Los pieles rojas, en todas sus acciones, ponen más lógica de la que nosotros imaginamos.

—¡Por Dios! —se desesperó la bella Constance— ¿Lógica...? ¿Lógica en los actos de esos salvajes?

—Defienden sus tierras, sus vidas, la supervivencia de sus tribus, señorita Jarber. Porque ellos ya estaban aquí cuando nosotros llegamos. Y no estamos haciendo otra cosa que despojarlos de aquello que legítimamente les pertenece. Pero no ha llegado a su presencia para discutir asuntos que usted no entiende, no puede entender, ni entenderá nunca.

Constance, furiosa, iba a replicar con contundencia, pero Crawson se le adelantó, preguntando:

—¿Puedo conocer su hipótesis, señor West?

—Por supuesto. Mire... Las tribus sioux han vivido muchos años entre el Mississippi y las Montañas Rocosas y Montana. Durante el juicio, Tatanka Owei ha mencionado a un hombre blanco de Sheridan, y esa localidad está situada al suroeste de Montana, en territorio de Wyoming. Son muchos cientos de millas las que separan Sheridan de Dallas... Demasiadas para siete pieles rojas por el simple placer de dar gozo a sus criminales instintos, a sus supuestas ansias de derramar sangre, las hayan recorrido. ¿Le parece lógico, señor Crawson? ¿Cómo pudo saber Tatanka Owei, allá en Sheridan, o donde estuviera, la fecha exacta en que se inauguraría el tramo del ferrocarril Dallas-Waco, para llegar con el tiempo justo de perpetrar la voladura del puente?

Mortimer Crawson se quedó unos segundos suspenso. Luego, admitió:

—Debo confesar que sus razones me parecen bastante lógicas, West. Pero... ¿Y si eso del «hombre blanco» de Sheridan fuese una invención de Tatanka Owei?

—Podría serlo. Pero lo que sí es cierto es que los sioux jamás han residido en Texas.

—¡Sigo pensando que es absurdo admitir la inocencia de esos salvajes! —exclamó Constance, más porque sentíase obligada a contradecir los argumentos del forastero, que por convicción.

—Pues yo no —confesó sencilla y llanamente el director de la North Railroad & C, con sincera expresión. Y mirando a Jerry, inquirió—: ¿Puedo hacerle una pregunta, señor West?

—Hágala...

—¿Qué interés tiene usted en todo esto?

—El de siempre.

Constance y Crawson se miraron con asombro. Al unísono, repitieron interrogantes:

—¿El de siempre? ¿Qué quiere decir con esto?

—He olvidado referirles un pequeño detalle sobre mi persona; suelen apodarme: «sus justicias». Jerry West, «Sus justicias». Eso me viene de la primera vez que metí las narices donde aparentemente no me llamaban; un tipo me preguntó: ¿qué hace usted metido en este asunto? Yo le contesté mi justicia. Y ahora —sonrió a la pareja que le seguía mirando con desconcierto antes de añadir—: Y ahora, también quiero que se haga..., mi justicia. No porque sea la mía la que tenga que prevalecer, sino porque pienso que debe triunfar siempre la verdadera.

—¡Sorprendente! —esclamó Crawson.

Constance, con la boca abierta, no supo que decir.

Fue el director gerente del ferrocarril quien habló de nuevo al cabo de unos segundos. Musitando:

—Si usted está en lo cierto y esos pieles rojas son inocentes...

—Creo tener la respuesta —le interrumpió el decidido West—, señor Crawson. Sólo ha podido promover ese salvaje atentado una persona a la que perjudique enormemente la puesta en servicio de ese nuevo tramo. ¿Servicio de diligencias...? ¿Conductores de ganado...? Eso es lo que debemos averiguar.

—Aún suponiendo que está en lo cierto —intervino la bella muchacha—, cosa que sigo dudando, ¿por qué ha venido a contármelo a mí...? A nosotros.

West le dedicó una abierta sonrisa.

—Porque la he oído pedir justicia y ya acabo de informarle de que mi, digamos profesión, es la de impartir justicia. A mi manera, claro. Pero justa y honradamente.

—Debe tener algún plan, ¿no? —indagó Crawson.

—Por supuesto.

—¿Puede decírnoslo? —quiso saber a su vez, comenzando a interesarse, Constance Jarber.

—¿Cree que habría venido si no? Libertar a Tatanka Owei y a sus hombres.

Mortimer Crawson se quedó boquiabierto.

Y ella, desorbitando una vez más sus ojos azules, exclamó:

—¡Es una locura! Aunque supiésemos a ciencia cierta que esos indios son inocentes, la Ley los supone culpables.

—¿Usted por qué se rige, señorita Jarber? —terció West — ¿Por la Ley..., o por su conciencia?

—Bueno... Hum... Lo que trato de decirle, señor West...

—Llámeme Jerry a secas.

—... es que si le detienen cuando trate de liberar a esos hombres, le acusarán de complicidad. ¿Y cómo demostrará entonces su inocencia?

—Si eso me preocupase no me llamarían «sus justicias».

—¡Pero...! ¿Es consciente de que podrían aplicarle la misma sentencia que ellos? —apuntó interrogante, el hombrecillo.

—Vale la misma respuesta que le he dado antes a la señorita, amigo Crawson.

—West —dijo el otro—, acabo de conocerle, pero tengo el absoluto convencimiento de que es usted persona honrada. Leal y valiente además. Tanto o más que usted, deseo yo hacer justicia, Y aunque de manera oficial no pueda ofrecerle mi ayuda, sepa que estoy a su lado y puede contar conmigo en todo momento. ¿Necesita dinero? ¿Hombres?

Negó con la cabeza.

—No. Gracias. Aunque fracase, trataré de probar que estoy en lo cierto.

—Suerte entonces, West. Si cambia de opinión y necesita pedirme algo, me encontrará en las oficinas que la compañía tiene en Dallas. He decidido permanecer aquí hasta que se hayan reparado los desperfectos y pueda precederse al enlace ferroviario entre Dallas y Waco. Estoy acostumbrado a luchar contra las adversidades. Nunca he desmayado.

—También le deseo suerte, señor Crawson.

Se estrecharon las manos.

—Lamento la muerte de su padre, señorita Jarber —se despidió de ella, calándose el sombrero. Agregando—: Espero que acabe por resultarle simpático. Adiós.

Los límpidos ojos de la mujer se posaron en la ancha espalda de West de manera elocuente. Con toda la expresividad que durante el transcurso de la conversación había tratado de ocultar.

Jerry, despacio, sin volverse, cerró la puerta de la habitación que Constance Jarber ocupaba el El Alamo Hotel.

Pensando, seguramente, en la inocencia de Tatanka Owei.

Y en lo peligroso de su idea. En lo mucho que se jugaba si sus sospechas resultaban infundadas.

Pero resuelto a ir hasta el fin al margen de las consecuencias.

Si la justicia estaba ciega, él no.

Por algo era él y «sus justicias».

CAPITULO 6

Tenía la garganta seca y decidió penetrar en aquel saloon cuando ya la noche tiraba sobre Dallas sus primeras sombras.

El mostrador, como de costumbre, era una larga barra de madera con apoyos de zinc, que se encontraba a la izquierda ocupando casi la totalidad del mamparo. Había gran cantidad de anaqueles con múltiple botellería, un espejo de dorado marco, un enorme reloj de pared que esparcía sobre el ambiente su monótono latir, mesas de juego y un reducido tablero para que las nenas salieran a mostrar sus aptitudes (que solía ser la perfección de sus muslos y la rigidez de sus pechos) cuando al del piano le daba la vena de liarse a aporrear las teclas.

Tres o cuatro partidas organizadas en las que se sabía de antemano quién acabaría perdiendo, media docena de bebedores taciturnos y solitarios, y otros tantos acodados en el mostrador.

¡Ah...! Y una chicas preciosas que meneaban el culo con garbo y salero en su ir y venir por entre las mesas, sirviendo a bebedores y jugadores.

Provocaban algún que otro pellizco, más de un sobo, con la esperanza de que el tipo, luego, decidiera pasar la noche con ellas. El amor, allí, tenía una tarifa que iba desde veinte dólares a los sesenta.

Más o menos, lo de siempre.

—¡Buenas noches, amigo! —se alegró el que estaba al otro lado del mostrador— ¿ Qué le sirvo?

—Cerveza.

—¡Está hecho!

West, distraídamente, fue estudiando a la concurrencia. El espejo era un buen auxiliar.

El camarero le sirvió la cerveza.

—¿Está en Dallas de paso?

—Psé...

—Es usted poco conversador, ¿verdad?

—¿Qué le parece, lo soy o no lo soy?

—No demasiado.

—Entonces..., esfúmese.

Lo hizo al momento liándose a fregar los vasos.

Un sorbo. Y otra mirada al espejo.

Dos nuevos clientes acababan de entrar en el saloon.

¡Joder con la pinta de los tipos!

Hay cosas en la vida que no se comprenden ni cuando hace años que sucedieron.

Otras, las «huele» uno al vuelo.

Máxime, si se tiene experiencia.

Como la tenía Jerry West.

Por eso lo supo en el mismo instante.

Con sólo mirar a la pareja de fulanos a través del espejo. Supo que los dos habían entrado con el objetivo concreto de «cargárselo».

Sin lugar a dudas.

¡Menuda pareja de hijos de puta!

Uno, muy largo y delgado, echado el sombrero hacia las cejas, apenas mostraba los diminutos ojillos pardos de aviesa mirada. Torcía los incoloros labios en rictus déspota, cruel. Era esquelético el cabrón. Muy ceñidos los vaqueros y apretado al cinto canana. Muy ostensibles las culatas de los revólveres. Con muchas muescas.

Con..., demasiadas muescas.

El otro era el reverso de la medalla. Con la misma cara de cabrón que el esquelético, pero gordo. Trajo al pensamiento de West la imagen del escudero de cierto hidalgo hispano, otros «sus justicias», que había leído en una ocasión. Sí, aquel menda le recordaba a Sancho Panza. Con la diferencia de que vestía de cowboy y llevaba, de manera harto elocuente, significativa, un par de Smith & Wesson del «14».

West fingió desentenderse de ambos. Llevó a los labios el vaso de cerveza.

Fue entonces cuando el esquelético con innegable facha de gun-man se precipitó hacia la barra propinándole un brutal codazo que dio con el vaso y su contenido en el suelo.

—¡Estos niños de mierda..., bebiendo con los hombres! —farfullo groseramente.

Jerry nada dijo. Pasados unos segundos le pidió al cantinero:

—Póngame otra cerveza.

Ricky Martin, el pistolero de apariencia enfermiza, ladeó la cabeza echando atrás el sombrero con clásico gesto de chulería. De matón barato.

—¿Por qué no tomas leche, bastardo? Los niños no pueden beber alcohol...

—¡Martin! —exclamó John Carredine, su obeso acompañante—. ¿Cuántas veces he de decirte que no te metas con las animadoras de saloon?

—¿Estás insinuando que este mastuerzo es marica?

—¿Es que no tienes ojos en la cara, Martin? ¡Maricón perdido! ¿No lo ves?

Ricky le metió un codazo a West.

—¡Eh, tú...! ¿Es verdad que eres una maricona guarra y grosera?

Los concurrentes se movilizaron. Y de prisa. Vamos, que perdieron el culo buscando un sitio donde pudiesen permanecer a buen recaudo. Aquella escena ya la habían visto comenzar miles de veces y sabían como terminaba. Por eso, presurosos, dejaron el campo libre a la inminente trayectoria de los proyectiles.

—¿Tú, qué opinas?

¡Qué sí! Y quiero que bailes. ¡Que nos enseñes las piernas! Carredine dice que los maricas las tenéis mejor hechas que las mismas mujeres ¡Venga...! ¡Baila o te coso a balazos, mariquita de mierda!

Chispearon los ojos grises mientras West se ladeaba para encararse de lleno con el chulo del saloon.

—¿Quieres que te mate, pocilga?

—¡Eh...! John! ¿Has oído eso? ¡Dice que va a matarme!

—¿Se lo toleras? —preguntó el gordo fingiendo sorpresa.

Richy Martin largó un espeso escupitajo al rostro de West.

—¡Que bailes he dicho!

Se limpió el salivazo con la zurda manteniéndose inmóvil.

Y vio cómo Carredine se hacía un paso atrás, separando las piernas y arqueando los brazos, gruesos y cortos.

Se preparaba para actuar.

Como el cantinero, que escondiendo la cabeza tras el mostrador, encogiéndose, rezaba fervoroso, suplicante, por la salvación de las botellas, los vasos, el espejo, el reloj... y de que su alma, en lo peor de los casos.

El esquelético, rompiendo aquellos momentos de tensión, insistió:

—¡He dicho que bailes!

Y viendo a West proseguía inmóvil, extrañamente inmóvil, dio un paso atrás al tiempo que gritaba:

¡Tú te lo has buscada, cobarde!

Jerry entró en movimiento de súbito. Como un huracán. Metiéndole un imponente zurdazo en el mentón que puso al delgaducho patas arriba, le hizo describir un grotesco arco y estampar las costillas contra una cercana mesa con la que se fue por el suelo.

No obstante y demostrado una capacidad física superior a la que podía esperarse dado el enclenque de su naturaleza, Ricky Martin brincó hacia West inyectados en sangre los crueles ojillos pardos.

—¡Ahora verás quién...!

Jerry, tras esquivar fácilmente la ciega cometida del gun-man, le clavó el puño derecho en la boca del estómago. Y cuando el tipo se inclinaba en boqueo agónico clavó otra vez su izquierda, con violencia, en la faz esquelética, obligando a Martin a efectuar extrañas piruetas derrumbando cuantas sillas y mesas salieron al paso.

Quedó tendido de espaldas.

En medio de un expectante silencio.

John Carredine, el gordo, a quién había sorprendido la fulminante pelea, aguardó unos segundos. Pero Martin no salía de su inmovilidad.

Miró a West fríamente. Con manifiesta seguridad. Con la que le otorgaba el ser uno de los tipos más rápidos a la hora de «sacar» en todo el territorio de Texas. Aunque por su aspecto se le pudiese creer abúlico, lento y apático. Craso error que muchos hombres habían pagado con la vida.

Dio otro paso atrás.

—Voy a matarte, cerdo —anunció ominosamente. Agregando—: En cuanto te vea pestañear, «sacaré».

Los labios carnosos de Jerry West se entreabrieron en extraña sonrisa. Intencionada y lentamente, parpadeó.

Varias veces consecutivas.

John Carredine entró en fulminante acción. Increíble rapidez la suya. Hizo un amago con la diestra. Y «sacó» con la izquierda.

Un Smith & Wesson del «44».

Plomo.

Jerry West cayó de rodillas fracciones de segundo antes de que los cálidos abejorros hendieran el aire de su cabeza..

De rodillas, sí.

Luego, a velocidad de vértigo, se tiró hacia la izquierda, trazó en semicírculo con el cuerpo, hizo saltar de la funda el revólver zurdo... Y no le dio tiempo al gun-man para efectuar un nuevo disparo. Porque sus movimientos habían sido centelleantes.

El gatillo.

Y proyectil con destino al entrecejo del que le había recordado a Sancho Panza. Entre las dos cejas, sí. Un negruzco orificio con una vía de sangre se dibujó en aquel punto por cual, en una décima de segundo, se escapó la vida de aquel canalla. Llevándose al infierno una expresión de asombro, un rictus estupefacto.

Y muchas muertes en la conciencia.

West, de pie, sopló el humeante cañón de su revólver. Tras sustituir en el cilindro la bala empleada, devolvió el «Colt» a la funda

—¡Magnífico, forastero! —le aplaudió el primero en salir de su escondrijo— He visto cientos de «saques», pero el suyo ha sido algo diferente. ¡Fantástico! ¡Se lo digo yo!

Jerry, inexpresiva la mirada de los ojos grises y helada la sonrisa en sus labios, nada dijo. Caminó hacia el inconsciente esquelético sacudiéndole un puñetazo en las costillas que siluteaban a través de la camisa.

Se contrajo, regresando a la inmovilidad.

West, sin pensárselo dos veces y ante el asombro de los concurrentes, se cargó al hombro el cuerpo de Martin y fue hacia las batientes. Nadie se atrevió a formular la menor objeción ni preguntar. A un fulano que acababa de ofrecer semejante «recital» no era prudente ni saludable incordiarle con preguntas indiscretas,

Jerry tenía dos razones poderosas para salir del Tuesday Saloon con el pistolero a cuestas; una, evitar al sheriff Howard le encontrara en el local al presentarse a indagar el por qué de los disparos. Le dirían que se lo había llevado un forastero, y forasteros había muchos en Dallas. Sin verle, no tenía porque asociar al matador de Carredine con el tipo que había conocido el día anterior junto al destrozado puente de Lazos River. Otra: saber los motivos que habían impulsado a John y Ricky a provocarle con intención de matarlo. No se conocían. No tenían nada pendiente. Por lo tanto, debían de haber recibido el encargo de asesinarle. Porque los tipos como aquellos vivían de eso: del dinero que obtenían por encargo.

Ya en la calle, procuró protegerse de la noche, avanzando con la mayor rapidez que se hacía compatible con el silencio.

Alerta.

Despiertos los sentidos.

Tensos los músculos.

Preparado para hacer frente a cualquier contratiempo que pudiera seguir en la oscuridad.

No era descabellado pensar que otros gun-men hubiesen recibido la orden de enmendar el posible, y ahora consumado, fallo de sus predecesores.

Mentalmente agradeció el escaso tránsito que aquella noche registraban las calles de Dallas.

Guiándose de manera instintiva, dando mayor rapidez a sus zancas y sin apenas notar el peso del forajido sobre el hombro izquierdo, caminó hacia la salida norte de la ciudad, en diagonal, eludiendo las zonas más iluminadas o aquellas otras donde pudieran encontrarse grupos de gente comentando todavía la tragedia del ferrocarril y el desenlace del subsiguiente juicio.

Las primeras casas de Dallas quedaron atrás sin que, afortunadamente, hubiesen surgido nuevos contratiempos.

Durante un buen trecho fue cruzando entre cercas, corrales y establos en desuso, alcanzando una suave elevación del terreno donde alzaba un medio derruido edificio de piedra, cuadrangular, que en otros tiempos había servido para apostar avanzadillas de la guarnición militar de Fort Worth.

Era el sitio ideal.

Ni hecho a propósito lo hubiese encontrado mejor.

Se metió por entre las ruinosas paredes dejando caer su «carga» sin excesivas precauciones.

El redondo y luminoso disco de la luna parecía estar colgado, exactamente, encima de aquel reducto. Se oían chasquidos y siseos producto, sin duda, de lagartijas insectos y ratas de campo, que huían asustadas ante la presencia del hombre.

Jerry, tranquilo, lió un cigarrillo prendiéndole fuego.

Los rayos límpidos de la luna le permitían distinguir a la perfección los rasgos de aquel rostro chupado, ojos diminutos y pómulos hundidos, del repulsivo Ricky Martin.

Una patada. Dos... Hasta cuatro.

Un violento puñetazo; el quinto.

¡Eh...! —abrió los ojos— ¿Dónde...?

—Estás conmigo, pistolero. ¿Me recuerdas?

El fulano parpadeó con dificultad.

¡Mierda...! ¿Y Carredine?

—En el infierno.

—¿Le has baleado tú?

¿A ti, qué te parece?

West soltó chorros de humo por la nariz. Ahora, viéndole en aquella situación y comportándose acorde con su prisionero, nadie habría reconocido en él al hombre que tanto impresionase a Constance Jarber y Mortimer Crawson.

Ahora, era el que tenía que ser para dar cara a tipejos como el que estaba tendido en el suelo.

El gun-man, despacio, mirando con sus ojos aviesos la firme silueta de su captor, del que le había puesto «caliente», se puso de pie.

Y aunque se dio perfecta cuenta de que no le había despojado de sus armas, se abstuvo de hacer el menor movimiento que indicara que estaba dispuesto a utilizarles. La distancia entre los dos no era suficiente para arriesgarse en un precipicio «saque»... máxime, sabiendo que un hombre rápido como John Carredine había caído frente a West. Meditando sobre ello, el pistolero decidió esperar a la ocasión propicia, si ésta se presentaba. Entonces, sin duda, aunque fuera por la espalda lo acribillaría.

Se miraron el silencio.

West tiró el cigarrillo al suelo. Y pisoteándolo, clavados sus ojos grises en el torcido rostro del otro, preguntó:

—¿Por qué habéis intentado matarme?

Una risita oscura se dibujo en los delgados labios de Martin.

—Porque nos has caído «gordo», forastero.

—Tío, te estás buscando que te meta una patada en los cojones y te deje inhábil para ejercer las labores propias de tu sexo. Y no te lo tomes a coña porque tengo muy pocas ganas de broma.

—¿Qué quiere que me invente entonces? —el fulano se mantenía fiel a quien le contratara.

Lo cual, como se vio seguidamente, era un grave riesgo.

La patada, existió.

En medio de su masculinidad.

—¡Aaaaaaaag...!

Y al encogerse, un gancho de zurda le hizo estallar su anémica espalda contra la pared.

Dando la sensación de que iba a terminar de caerse el muro.

—¡Basta, BASTA! —gimió, retorciéndose.

—Cuenta, cuenta... Soy todo orejas. Pero procura no equivocarte ni tomarme el pelo, ¿eh? Ya has comprobado que no tengo paciencia ni sentido del humor. Así que...

—Duke Glover nos ha pagado para que le liquidemos...

—¿Quién es Duke Glover, buena pieza?

—Es un fulano de San Marcos que lleva pocos días en Dallas. Creo..., creo que trabaja para un tipo de ese lugar que les proporciona manadas de ganado para conducirlas a Oklahoma y Kansas. No sé lo que tiene contra ti. Pero nos ha pagado mil dólares a John y a mí para que te matáramos. Nos ha dicho que podríamos encontrarte en la Fonda del Irlandés. Te hemos seguido al salir de ella hasta el Tuesday Saloon y...

—¿Y por qué supones tú que el tal Glover tiene interés en deshacerse de mí si no nos conocemos?

El esquelético tragó saliva y la nuez se pronunció hacia adelante en su escuálido gaznate.

—Pues... lo ignoro. Nunca hago preguntas cuando me encargan un «trabajo».

—Cómodo «trabajo» el tuyo, ¿eh? Y bien remunerado. Dime... ¿está solo ese tal Glover?

Negó con la cabeza.

—Hay otros fulanos con él. Neil Winger, Samuel Dalton, Paul Hogan, Kervin Cassidy... y un par más cuyos nombres no recuerdo. Todos son componentes de la partida que manda Glover a quienes el tipo de San Marcos contrata para conducir las reses a los mercados ganaderos. Al menos, eso cuentan ellos.

—¿Y tú que crees? ¿Dicen la verdad?

—Supongo...

—¡Ya!, supones. Mira, basura, yo creo que serás lo suficientemente listo como para largarte de esta ciudad antes de que amanezca. De lo contrario, si no te mata Glover y los otros al enterarse de tu fracaso, te mataré yo si volvemos a encontrarnos. ¿Me he explicado bien?

—Sí, sí... ¡Claro que me largaré!

—Procura que no volvamos a tropezamos...

Y con esas palabras, Jerry West giró sobre sus tacones de sus botas alejándose hacia la salida de aquel ruinoso baluarte que un día sirviese de avanzadilla a la guarnición militar.

Ricky Martin tuvo que contenerse para no estallar en carcajadas bestiales, en un arrebato de salvaje hilaridad.

¿Qué clase de estúpido era aquel fulano?

¡Volverle la espalda! ¡Admitir su afirmación de que iba a largarse de Dallas!

Todo eso desfiló por el criminal cerebro del gun-man en menos de cinco segundos.

Cuando la espalda de West estaba tres yardas por delante de los malignos y sucios ojillos.

Pudo sacar los revólveres con toda tranquilidad. Pudo apuntar tranquilamente sobre el ancho blanco que, ni borracho, podía fallar. Pudo oprimir los gatillos con lentitud.

Sonriendo con feroz sadismo.

Jerry West, haciendo alarde de una temeridad escalofriante, de unos nervios templados como el acero, había calculado los movimientos del pistolero que se encontraba tras él a la milésima de segundo. Igual que si un poder mágico hubiera situado su mente en el interior de la de Martin permitiéndole seguir el curso de sus pensamientos.

Ambos disparos, entre aquellos cuatro muros medio en ruinas, retumbaron como cañonazos.

West cayó en tierra.

Una fracción de segundo antes de que las balas hendieran el silencio en busca de su espalda.

West cayó, sí... Pero girando al mismo tiempo con zigzagueante velocidad y sacando su Colt con una rapidez que ni los agudos ojos del águila hubiesen sido capaces de captar.

Gatillo.

Más gatillo.

Dos veces, dos balas. Que pasaron a acomodarse en la raquítica naturaleza del gun-man por el mismo agujero. En el pecho. Dentro del corazón. Que se convirtió en una bomba de sangre causándole al tipo una muerte rápida. Martin expresó toda la terrible sorpresa que aquello le producía, su gran tragedia, contrayendo las escuálidas facciones en un rictus de asombro, de enorme extrañeza.

Luego, dejó de pensar en el por qué y cómo de su estúpida muerte. Se fue hacia atrás, chocando con el muro. Se fue al infierno chocando con Satanás.

Jerry, fríamente, devolviendo el revólver al interior de la funda, contempló el cadáver.

No...

Nunca le había gustado matar. Pero si llegado el momento por el cañón de sus Colt debía de oírse la voz de la justicia, entonces, no le importaba.

No... No le importa matar.

CAPITULO 7

Luces...

Sheriff ’s Office.

A través de las ventanas de la oficina del sheriff de Dallas, brillaban las inseguras lucecitas de un par de quinqués de petróleo.

Y delante de la oficina, afuera, brillaban los ojos grises de un hombre que se agazapaba en la oscuridad.

De un bolsillo del chaleco de gamuza extrajo la mano firme de West un pañuelo de color negro. Tanto, como el sombrero alicaído que ahora se había encasquetado, y la camisa, que había venido a sustituir a la habitualmente roja. Cubrió su rostro con el pañuelo, asegurándolo con un doble nudo alrededor de la nuca. Era materialmente imposible distinguir una sola de sus facciones. Apenas los ojos, que confundían su brillo grisáceo en la sombra de la tela y el sombrero.

Miró de un lado a otro de la calle antes de abandonar su escondrijo. Extremando la cautela avanzó sobre la puntera de sus botas, caminando con gran sigilo, pegado a la pared de los edificios, rumbo al habitáculo del sheriff.

Dispuesto a consumar la maniobra en la que se jugaba el todo por el todo. A violar la Ley suponiendo que hacía verdadera justicia. AL menos, su justicia. A poner su vida sobre el tapiz para salvar la de siete indios que, si estaba equivocado, eran siete salvajes asesinos.

Pero Jerry West había aprendido a desconfiar del juramento del hombre blanco y confiar plenamente en la palabra de un guerrero indio.

Sioux.

Brillaban. Las llamitas de los quinqués seguían brillando. Como los ojos grises del enmascarado. Pensó Jerry que el sheriff Howard no habría adoptado excesivas precauciones con respecto a la custodia de los sentenciados por la elemental razón de que nadie en Dallas, ni las ratas tan siquiera, hubieran movido un dedo para ayudar a los indios.

En eso confiaba. En que adentro de la oficina no se observasen excesivas medidas de seguridad.

Tomó del suelo una piedrecita de regular tamaño, lanzándola seguidamente contra el cristal de una ventana.

Un tintineo vibró musicalmente en el silencio de la noche.

A partir de aquel momento, West, en cuclillas a dos yardas de la puerta, contó los segundos, sintiendo cómo su pecho se mecía con cierta agitación. A la cual, se impusieron de inmediato sus bien templados nervios.

La puerta.

Se abrió.

Asomando el rostro de un individuo que miró de izquierda a derecha, con extrañeza, arqueadas las cejas.

Jerry, tensando su cuerpo, se proyectó hacia adelante, elástico, seguro en el más insignificante de los movimientos, golpeando con la culata del revólver la nuca que tenía a su alcance.

Ni un suspiro se escapó de los labios del comisario. West lo retuvo entre sus brazos para evitar el impacto del cuerpo contra la madera. Luego de acurrucarlo en un rincón se dispuso a actuar de nuevo.

—¡Eh, Cooper! —gritó desde dentro una voz áspera en la que Jerry identificó la de Howard— ¡Déjalo ya, hombre! ¡Habrá sido el viento!

West salvó las largas zancadas el corto y estrecho pasillo que desde la entrada conducía a la oficina.

Dio un salto y cruzó el umbral.

Conminando:

—¡Las manos al cielo! ¡Rápido! ¡Un movimiento y les levanto la tapa de los sesos!

Alan Howard y su otro ayudante, Sidney Smith, se quedaron atónitos. Cayeron de las manos los naipes que sostenían y se alzaron de las sillas obedeciendo las órdenes del enmascarado.

—Está cometiendo un grave delito... —murmuró el sheriff.

—¿De veras? —se burló West, cuya voz se desfiguraba a través de la tela y con el brusco acento que le daba él—. Pues procure no hacer tonterías para que el delito no sea todavía mayor, ¿eh? No tengo interés en matarlos ni inconveniente en hacerlo si tratan de jugar a los héroes. ¿Han entendido bien? —y mientras así hablaba, Jerry rogaba mentalmente para que no sucediese nada que le obligara a herirles.

Ambos, asintieron con la cabeza.

—¿Qué pretende? —inquirió Alan Howard.

—Coja las llaves de las celdas en que están encerrados esos indios —ignoró el otro su interrogante—. Pero entiéndalo bien, sheriff..., SOLO LAS LLAVES.

Moviéndose despacio, cuidadosamente, extrajo el manojo de llaves de un bolsillo del pantalón y las mostró al desconocido.

—Déjelas encima de la mesa y póngase luego de cara al armero... ¡Y usted también, comisario!

Obedecieron.

Entonces Jerry, rápido, se plantó a espaldas de ambos hombres derribándolos en tierra de sendos culetazos. Una buena medida de preocupación para evitar males mayores.

A la izquierda de la mesa había un pequeño armario con puerta de vidrio en cuyo interior veíanse varios juegos de esposas con sus llaves correspondientes, de donde extrajo un par de aquellas para dejar a buen recaudo al sheriff y a su auxiliar.

Siguiendo por la izquierda una puertecilla daba acceso al largo y lóbrego corredor donde asomaban las celdas, cuatro exactamente, con sus cilindricos barrotes de hierro macizo.

Tatanka Owei estaba solo en la primera. Y sus hombres, en grupos de dos, copaban las tres restantes.

La expresión de los sioux fue del más completo asombro al observar el enmascarado que iba abriendo las celdas una tras otra. Incluso de momento permanecieron inmóviles, recelosos, pensando quizá que se trataba de una trampa en la que morirían acribillados por la espalda.

—Tatanka Owei, ¡he venido a salvaros porque creo en las palabras que pronunciaste durante el juicio!

El sioux, mirando escrutadoramente al hombre que cubría sus facciones con un pañuelo negro, inquirió:

—¿Tú creer palabra Tatanka Owei?

¡Sí! ¡Y démonos prisa o nos ahorcarán a todos sin esperar a los diez días!

Cambió unas palabras en su dialecto con los otros y exclamó:

—¡Ir contigo!

—Seguidme pues...

Jerry West, al cruzar la oficina donde el sheriff y su ayudante, seguían inconscientes, apagó los quinqués. Los indios se orientaban mejor que él en la oscuridad. Oyó los silenciosos mocasines rozando suavemente las tablas y siguiendo el eco de sus tacones.

Llegaron a la puerta saltando uno tras otro por encima del comisario cuyo cuerpo estaba acurrucado en el umbral.

Todos aplastaban sus espaldas contra la pared empezando a deslizarse pegados a ella. Calle arriba. En pos del enmascarado que encabezaba la comitiva.

Las estrellas, de pronto, debieron de bajar a la tierra en descenso vertiginoso.

O así lo pareció.

Porque en la acera opuesta brillaron muchas lucecitas. Como estrellas. De fulgor anaranjado.

—¡A tierra? —bramó Jerry West.

Surgían del cañón de varios Winchester, sí.

Y no eran estrellas sino plomo. Rabioso y cálido plomo. El causante de aquel enjambre de chispazos anaranjados. Muchos chispazos. Mucho plomo. Muchos muertos.

Cayeron. En trágicas posturas. Sorprendidos por aquella lluvia de proyectiles fueron doblándose encima de la madera sin apenas enterarse.

Jerry, sintió rugir la rabia y la consternación dentro de su pecho, consiguió saltar sobre Tatanka Owei, derribándolo, para evitar que se lanzara en acto suicida contra los cobardes agresores ocultos en la oscuridad, tirando de él en la calle arriba.

—¡Rostro pálido traidor! ¡Ocultarse entre las tinieblas de la noche!

—¡Cállate, maldita sea! ¿Quieres que nos acribillen?

Fue un verdadero milagro que alcanzaran el recodo de la callejuela más próxima sin que un solo proyectil rasgara la carne de sus cuerpos.

Y de súbito, una voz que surgía de las sombras, exclamó:

¡Vengan por aquí, rápido!

West, sin dejar el brazo de Tatanka Owei, que tenía atrapado con la zurda, siguió los pasos de la confusa figura que caminaba por delante de él presurosamente.

Había reconocido la voz.

Bastaba...

CAPITULO 8

Bastaba, sí.

Bastaba haber reconocido la voz de ella para West, sin preocupaciones, la siguiera hasta su habitación del hotel arrastrando al sioux.

Rubia y hermosa. Sus ojos azules.

—¿Por qué lo ha hecho, Constance?

—Bueno..., ¡no lo sé! De veras. El caso es que no estaba tranquila. Tenía la seguridad de que usted haría lo que ha dicho y... He pensado que quizá tuviese razón. Me he apostado cerca de la oficina del sheriff para traerles aquí en caso de que las cosas se complicaran. Creo que este es el último lugar en que se les ocurrirá buscarles.

—Mujer blanca ser buena —afirmó el piel roja.

—Se lo agradezco —dijo Jerry, avanzando unos pasos hacia ella. Y agregó—: Pero no podemos permanecer aquí por mucho tiempo. Sería mezclarla en un juego peligroso si nos descubren. No es sólo la Ley quien se interesa por nosotros, sino también el cerebro criminal que planeó lo del ferrocarril. En pocas horas han intentado asesinarme dos veces. Y seis hombres inocentes han perdido la vida en el segundo atentado.

—Y... —le temblaban los rojos y carnosos labios—, ¿adónde irán?

—De momento, a buscar Un refugio seguro para Tatanka Owei. El es quien corre mayor peligro. Yo, por ahora, puedo seguir en Dallas. Es difícil que con el rostro cubierto el sheriff me haya podido identificar. Hay que hacer cualquier cosa menos seguir comprometiéndola, señorita Jarber.

—Si usted lo cree así...

—No es que lo crea. Constance, es que no podemos hacer otra cosa. La menor indiscreción de cualquier empleado del hotel, la más leve sospecha..., serían suficientes para que los tres colgásemos de una cuerda. Tatanka Owei tiene mucho que ganar y mucho que perder. Yo, ni pierdo ni gano en este juego. Pero usted, tiene poco que ganar y mucho que perder. No sería justo.

—¡Usted se juega la vida, West! ¿A eso le llama... nada? Se la juega para salvar a los que supone inocentes de los cuales, ya han muerto seis. Y por el triunfo de una justicia que, venza o fracase, nunca sabrá agradecérselo.

—Ya le dije antes que soy feliz con «mis justicias». Mi vida, Constance, es poco..., nada.

—¡No diga eso, por favor! Yo...

—Usted, ¿qué?

—Yo... ¡Oh, por Dios, estoy muy nerviosa!

—¿No quiere ser atrevida y decir la verdad?

—Ella querer hombre blanco —sentenció el sioux.

—¡Sólo faltaba este indio...!

Jerry West la estrechó fuertemente entre sus brazos y la besó en la boca con largueza.

Así de sencillo.

Constance Jarber no puso la menor resistencia. Al contrario, correspondió con vehemencia a la apasionada caricia del hombre.

—Cuando todo esto termine, pequeña..., tú y yo tenemos que hablar largo y tendido.

—Sí...

—Ahora, tenemos que marcharnos.

La propia Constance se encargó de atisbar por el pasillo para asegurarse de que nadie transitaba en él. Les hizo una seña a los dos hombres que, por el mismo camino que al llegar, regresaron a la oscuridad de las calles de Dallas.

Pero antes de eso y cuando se alejaban sigilosamente la mujer exclamó:

—¡Jerry!

El, torció la cabeza.

—¿Sí...?

—¡Cuídate! ¡Te lo pido por lo que más quieras!

—Pídemelo por ti misma, entonces

—¡Oh, Jerry! ¡Me parece imposible lo...!

Ellos, ya habían desaparecido.

Segundos después dejaban la puerta de servicio del hotel.

* * *

El cadáver de Ricky Martin seguía allí, retrepado, grotescamente retrepado contra el ruinoso muro.

—De momento, podemos hablar aquí con tranquilidad.

—Tú salvarme, ¿por qué?

—Te lo he dicho, ¿no? Creo en las palabras que pronunciaste durante el juicio. Sé que no mentirías poniendo en tus labios el nombre del gran mago creador del mundo, Kichi-Manitú.

—¿Entender costumbres indias?

—Algo. Y ahora, Tatanka Owei, cuéntame cómo llegastes aquí tú y tus guerreros. Háblame del rostro pálido de Sheridan que te engañó.

El indio, hinchando su poderoso tórax, sentóse en tierra, frente a Jerry, con las piernas cruzadas.

—Nosotros —empezó con voz clara y firme —ser pocos ahora. Vivir al sur de los montes Big Horn, en Wyoming. Un día, ejército ordenar a mi padre gran jefe «Furor Rojo», trasladar campamento de su gente norte de los montes, en Montana, muy cerca de Sheridan. «Furor Rojo» obedecer, llevándose su tribu al norte. Tiempo después, mi padre ser asesinado por la espalda en momento de rezar oraciones a grande espíritu. Venir hombre blanco de Sheridan a decirme haber visto casaca azul matar a «Furor Rojo» y decir también saber donde va soldado. Yo, querer venganza. Mis guerreros, querer venganza. Todos sioux querer venganza. Rostro pálido explicar plan para encontrarnos en Cueva Aguila, en montes rodean Dallas, 5 de junio, y él señalar soldado asesino. Tantaka Owei creer sus palabras y venir con seis de sus mejores guerreros a Cueva Aguila. El no llegar, pero sí soldados para hacernos prisioneros. Tú, ya saber lo demás.

—¿Reconocerías a ese hombre si volvieras a verlo?

—¡Sí! Sí reconocer. Yo vengar «Furor Rojo». Yo vengar a seis guerreros sioux.

—Pues yo, Tatanka Owei —sonrió oscuramente West—, pido venganza para más de cien personas. Y trato de hacer justicia. Por eso te he puesto en libertad, aunque lamento que ese acto les haya costado la vida a tus hombres. He querido salvarles de una muerte segura y los he llevado a otra fulminante.

—No tener culpa, amigo. ¿Cómo llamarte?

—Jerry...

—Ser valiente y bueno Jerry...

—Espero que eso me sirva de algo. Ahora, Tatanka Owei, hay que pensar en un sitio seguro donde ocultarte. Y creo que el más seguro..., ¡sí, la Cueva del Aguila!

Nadie supondrá que estés escondido precisamente en el mismo lugar donde te capturaron los soldados.

—Ser buena idea.

—Pero... —West se mordió el labio inferior— Necesitarás un caballo.

Negó el sioux con la cabeza.

—Todavía de noche. Yo llegar sin caballo, sin que me vea el hombre blanco. ¿Tú, venir allí?

—Iré a llevarte provisiones. Aunque si las cosas salen bien y la suerte nos acompaña, no tendrás que pasar demasiado tiempo en esa cueva.

Ambos se pusieron en pie estrechándose las manos.

CAPITULO 9

—¡Sois una cuadrilla de imbéciles! ¡Un atajo de retrasados mentales! ¡Idiotas de solemnidad! ¿A quién se le ocurre contratar a una pareja de pistoleros que no servirían ni para asustar a un niño? Y luego para colmo, matáis a todos los indios menos a Tatanka Owei, al que precisamente tendrías que haber liquidado primero. ¡Y se os vuelve a escapar con vida de ese entrometido Jerry West! ¿De qué clase de asnos me he rodeado?

El que así acababa de desahogarse estaba rodeado de siete individuos. Los que acababan de ser víctimas de sus explosivos epítetos.

Siete canallas de la peor condición, cuyo medio de subsistencia se fiaba en la habilidad que tenían con las armas y en la indiferencia con las que las empleaban para matar.

—Pero, jefe... —empezó uno de ellos.

—¡No hay «pero» que valga, Duke Glover! He pasado mucho tiempo, meses enteros, planeando esta operación. ¡Tú..., todos vosotros lo sabéis! No he dejado ningún detalle al azar. Tenía meditados y ensayados los actos más insignificantes lo mismo que aquellos de gran transcendencia..., ¡Y no puedo consentir que vuestra negligencia lo eche todo a rodar! ¡Hay mucho dinero en juego! ¡Mucho!

—Lo... lo siento, jefe. Y le garantizo que no se repetirá —habló Glover, humildemente.

—Lo siento, lo siento, lo siento... ¡Pues lo vas a sentir de veras como se produzca otro fallo!

Silencio.

Duke y sus matones, sumisos, cabezas inclinadas sobre el pecho, aguardaron a que el mandamás tomase de nuevo la palabra.

—Hoy, ¡oídlo bien! Hoy, quiero tener noticias de... la muerte de Jerry West. ¿Está claro? —luego de que les vio asentir, prosiguió—: Ya he meditado un plan para que acabéis con él de una vez por todas. Le pondremos un cebo...

—¿Un cebo? —arqueó las cejas Glover, con extrañeza—. ¿Cuál?

—¡No vuelvas a interrumpirme, imbécil! Un cebo, sí. Eso he dicho. ¿Recordáis a la muchacha que estuvo tan nerviosa durante el juicio? Pues bien, ella, Constance Jarber, será el señuelo. Luego... la mataréis también. Escuchadme con atención.

Silencio.

Después, la voz de aquel misterioso personaje estuvo desgranando ominosas instrucciones en los oídos del grupo compuesto por siete asesinos sin escrúpulos, que le escuchaban complacidamente.

Por último, el taconeo de varios-pares de botas.

Y el silencio, sin turbarse esta vez.

CAPITULO 10

Llamaron a la puerta.

Ella, abrió.

—Buenos días, Constance.

—¡Hola, señor Crawson!

—¿Has dormido bien, pequeña?

—Sí, sí... Pero pase, por favor.

El de los cabellos entrecanos y facciones de expresión bondadosa, comentó:

—Menudo revuelo se ha armado en la ciudad.

—¿Por...?

—Porque el señor West, en parte, ha conseguido su objetivo.

A continuación le explicó a Constance Jarber lo que la muchacha sabía sobradamente. Comentando al final:

—Lo único que se ignora es dónde salieron los autores de la descarga que acabó con esos pobres seis sioux.

—Eso mismo me pregunto yo. Y eso, que estuve allí.

Crawson se quedó de piedra.

—¿Cómo...? ¿Cómo ha dicho?

Ahora fue ella quien relató su nocturna aventura.

—¡Diablos de criatura! ¿Sabes lo qué has hecho? ¡Han podido matarte! Pero..., lo que deduzco de tu relato es que al menos te has convencido de que West es un hombre honrado.

—¡No me cabe la menor duda acerca de eso! Claro que, al principio..., y de la manera que se presentó aquí...

Se abrió la puerta con violencia

Con estrépito.

Como si acabaran de arrancarla de cuajo.

Constance, asustada, se quedó con la palabra en la boca.

—¡Pero...! —exclamó Crawson— ¿Quién diablos son ustedes? ¿Cómo se atreven a entrar así?

Eran cuatro.

Cuatro groseros bravucones.

Cuatro insolentes pistoleros.

—¡Joder con el viejales! —exclamó uno de ellos— ¿Habéis visto cómo se lo monta con la palomita?

—¡Mida sus palabras, cobarde! —estalló el director gerente de la North Railroad & C.o, congestionado, trémulo de ira— Está hablando delante de una señorita!

—Y ante un carcamal que ya chochea y me ha llamado cobarde —Kevin Cassidy, alto, fornido, albino, cejijunto, ojos de sucio azul, miró fríamente al hombre mientras pronunciaba aquellas palabras en tono cruel. Agregó—: Que yo sepa, nadie que me haya llamado cobarde, sigue con vida todavía, ¿verdad, pandilla?

Asintieron los otros.

—Nunca que yo recuerde... —insistió Cassidy.

—Es cierto, Kevin —dijo Neil Winger.

—No permitas que sea el primero —le incitó Samuel Dalton.

Kevin Cassidy no necesitaba que lo incitasen.

Sacó el revólver y le metió un balazo a bocajarro.

Mortimer Crawson, que instintivamente se había hecho atrás, recibió el impacto en mitad del hombro derecho, giró sobre sí y cayó de bruces sobre la tierra.

—¡Maldita sea mi estampa! —farfulló Kevin— ¡Es la primera vez que fallo un balazo tan fácil!

Constance, pálida, demudada, contemplando el cuerpo caído de Crawson, sin fuerzas tan siquiera para gritar, se arañó la garganta desesperadamente.

—¡No te preocupes, Kevin! —gritó Paul Hogan— ¡A lo mejor se desangra y muere!

—¿Nos llevamos a la paloma o qué? —se impacientó Neil Winger.

Kevin avanzó hacia ella.

Mirándola groseramente, ordenó:

—Vas a escribir la carta que yo te dictaré. ¿Tienes útiles aquí?

Constance, hecha de su expresión la viva imagen del miedo, asintió con la cabeza.

—Sí...

Los tenía. Un estuche de piel con cuartillas perfumadas. Un tintero de bronce que les había subido el conserje del hotel el día en que se instalara allí. Y la correspondiente pluma de ave.

—Siéntate y escribe. Con pulso firme, ¿eh? Por arriba: Querido Jerry...

—¿Cómo...? —alzó las cejas pasando del temor al asombro— ¿Jerry...?

—¡Querido..., querido Jerry! ¡Primero, querido, No hagas más preguntas y escribe.

El cruel y despótico pistolero siguió dictando y la atemorizada Constance escribiendo.

CAPITULO 11

Golpearon desde afuera la frágil puerta de madera. Jerry, Colt en ristre, abrió —Han traído esto para usted, señor West.

«Esto» era un sobre. Y se lo estaba entregando la morena mexicana que se encargaba de las tareas de limpieza en la Fonda del Irlandés.

—Gracias, pequeña.

Tomó la carta, entró y cerró.

Rasgando el sobre al instante.

Pudo leer:

«Querido Jerry West:

»Cuando recibas estas líneas es muy posible que me queden pocos minutos de vida... Y tú eres el único que podría salvarla. Unos hombres desconocidos están aquí, obligándome a escribirte. Han disparado sobre el señor Crawson, malhiriéndole, y ahora me llevarán a un lugar llamado La Cueva del Aguila donde, si no llegas tú antes del mediodía, me matarán. Te lo suplico Jerry, ven. Eres mi única esperanza.

»Con su vida en tus manos, te aguarda,

«Constance.»

Aquello significaba un grave contratiempo en sus planes.

Los tipos no podían ser otros que los de Glover y sus secuaces. Pero..., ¿cómo sabían que Constance y él estaban relacionados?

¡Al diablo! ¿Qué importaba eso ahora?

Lo cierto es que tenían a la muchacha en su poder y no vacilarían en matarla. Y además en la Cueva del Aguila..., ¡estaba oculto Tatanka Owei!

Aquel suceso inesperado, desde luego, venía a complicar las cosas notablemente pero, al mismo tiempo, venía a demostrar que alguien estaba temiendo por él, Jerry West, probara que los indios sioux no habían dinamitado el puente sobre Lazos River.

Frunció el entrecejo.

Preocupado, sí. Temiendo por la suerte que pudiese correr aquella hermosa muchacha de cabellos rubios y grandes ojos azules.

Sin pensárselo dos veces se plantó en El Alamo Hotel.

Subió a la habitación de Constance.

Por supuesto, ella no estaba.

Pero sí Mortimer Crawson.

Tendido encima del lecho y recibiendo las atenciones de un médico.

Encima de la mesita de noche veíase una jofaina con el agua teñida de rojo.

Teñida de sangre.

Jerry, despacio, se acercó.

Crawson estaba con los párpados entornados, sudorosa la frente, agitada la respiración, blanco, muy blanco el cutis.

—¿Es grave, doctor?

Negó con la cabeza mirando fugazmente el rostro del desconocido.

—No —repuso—. Una herida superficial y con mucha suerte. Desde la distancia que le han disparado lo más sencillo era atravesarle el corazón.

—¿Puedo hablar con él?

—Todavía no. Dentro de una hora quizá...

—No puedo esperar. Volveré luego...

—¡Oiga! ¿Es familiar suyo?

La pregunta del médico se quedó sin respuesta porque Jerry West ya había salido de la habitación.

Ni una hora... ¡ni un minuto podía esperar!

Ya estaba corriendo hacia la caballeriza de la Fonda del Irlandés en busca de su montura.

Luego, rumbo a la Cueva del Aguila.

* * *

Oyó repiquetear los cascos de varios caballos

¿Otra trampa...?

El choque de los cascos de las monturas contra el pedregoso y abrupto sendero que ascendían por las montañas, rodeándolas, hizo pensar al indio en la posibilidad de una nueva trampa.

¿Soldados...?

Con aquel sigilo característico, con los felinos movimientos peculiares de los sioux, Tatanka Owei atisbo hacia la entrada de la Cueva del Aguila.

Sol.

Lucía un fuerte sol.

No eran soldados. Se trataba de cinco hombres y una mujer.

Los sagaces ojos del piel roja captaron inmediatamente las peculiaridades del femenino rostro, y sobre todo aquellos rubios cabellos de los que el sol arrancaba dorados destellos. Al reconocerla, Tatanka Owei comprendió que no venían por él.

La habían hecho prisionera y daba la sensación de que se disponían a retenerla en la misma cueva donde él se encontraba. Tatanka se introdujo en aquel orificio natural que, en realidad, estaba compuesto de dos cuevas. Una grande, amplia y corta. Y allá donde terminaba la primera un estrecho hueco por el que difícilmente podía introducirse un ser de contextura física corriente, mostraba el paso a la segunda.

Estrecha. Baja. Larguísima.

Igual que una serpiente el fornido guerrero sioux, doblándose y encogiéndose con elasticidad de miembros que rayaba en lo inverosímil, logró introducirse en la segunda cueva. Dispuesto a esperar el desarrollo de los acontecimientos.

Fue una corta espera porque pronto oyó llegar los caballos a la entrada de la Cueva del Aguila, desmontar a los jinetes y escuchar una voz que decía:

—Baja, paloma. Ven a los brazos de «tito» Cassidy.

Trevor Cody, otro de los pistoleros de Glover, que había estado esperando al pie de las montañas a quiénes venían de raptar a la muchacha, dijo:

—Yo me quedaré en la cueva, vigilándola.

—Tú harás lo que yo te diga, Trevor —escupió Kevin Cassidy con voz áspera—. Cuando no está Glover, ¡aquí mandan mis cojones! Y seré yo quien custodie a la palomita. ¿Alguna objeción?

Cody, tranquilizador, dijo al momento:

—Ninguna, ninguna, Kevin. No te enfades...

—¡Si yo no me enfado, hombre! Te pego dos tiros y me quedo tan campante. ¿Está claro?

Asintieron.

Constance, a la que el pánico la había agarrotado las cuerdas vocales hasta el estremo que no podía pronunciar una sola palabra, expresó con sus magníficos ojos azules el enorme terror que la invadía.

Entretanto, los demás pistoleros, echando mano a sus Winchester se situaron escalonadamente en el interior de unas pequeñas ondonadas que, de una forma casi geométrica, se sucedían en el margen derecho del sendero.

Nadie que iniciara el ascenso desde el pie de las montañas podría distinguir a los tiradores emboscados. Pero ellos sí captarían a la perfección la silueta de cualquier jinete..., del jinete que sin duda acudiría en ayuda de la hermosa mujer rubia.

Entretanto, Kevin había empujado a la chica hacia el interior de la cueva.

Luego, le dijo:

—Te desnudas tú..., ¿o lo hago yo? Antes de matarte te voy a echar un polvo que te volverá loca de gusto.

Ella, retrocedió, aterrada.

—¡No...! ¡No se atreverá a tocarme!

—¡Y a follarte también! ¡Claro que sí, paloma! ¡Anda, desnúdate! Prefiero que lo hagas tú misma porque así me iré poniendo cachondo. ¡Venga, preciosa, no te hagas desear más de lo que te deseo!

—¡Cerdo!

Entonces apareció el indio. Como si su madre acabara de parirlo allí.

Kevin Cassidy, que iba a desabrocharse la bragueta, se quedó como si viera visiones.

—¡Sioux de mierda! ¡Maldito hijo de puta! ¡Así que estabas escondido aquí!, ¿eh?

Tatanka Owei, mientras el otro perdía el tiempo insultándole, se movió como un felino. Igual que un tigre... Dio un salto inverosímil, a la inversa, proyectando sus pies contra la jeta de aquel mal nacido. Cassidy salió trompicado hacia atrás, dando manotazos en el aire en su afán de guardar el equilibrio. A punto estuvo de caer pero la pétrea pared detuvo su tambaleante retroceso.

El piel roja, sin darle tregua, se lanzó de nuevo sobre él, sigiloso, propinándole un demoledor trallazo en la boca del estómago. Y al verlo doblegarse, Tatanka Owei, lo alzó con un terrible gancho de zurda para, acto seguido, entrelazadas ambas manos.

Kevin Cassidy rodó por el áspero suelo como un muñeco de trapo. Desarticulado. Laso. Roto.

Muerto.

Completamente muerto.

—¡Dios santo! —musitó Constance, que había seguido la pelea con los ojos desorbitados y expresión de angustia.

El sioux se le acercó.

—Sentir feliz por haber ayudado a mujer blanca.

—Gra... Gracias, Tatanka Owei —murmuró, avergonzándose de pensar que aquel para el que pidiera inexorable justicia, acababa de salvarle algo más que la vida, librándola de la peor de las muertes. Y añadió—: Perdóname.

—Tú..., buena. Yo nada perdonar. ¿Cuántos haber fuera?

—Cuatro... ¡Están esperando que llegue Jerry para matarlo!

Y en breves palabras le explicó al indio la situación.

—Si tú ayudarme yo acabar con ellos.

—¿Cómo...?

—Atrayendo aquí a rostro pálido, ¿entiendes?

—Creo que sí.

Y con una sonrisa de ánimo salió a la puerta de la cueva, exclamando:

—¡Eh, usted, venga! ¡Eh...! ¿Me oye?

Trevor Cody giró la cabeza.

—¿Qué pasa , paloma?

—Su..., su compañero. Se ha puesto enfermo.

—¿Enfermo? —abrió los ojos el pistolero— Habrá sido de ver lo muy buena que est;ás. Veamos lo que le ocurre a Kevin...

A Cassidy ya hacía un par de minutos que habían dejado de ocurrirle cosas en la tierra. Ahora, se las estaría entendiendo en el infierno con Satanás.

Cody entró en la cueva y le sucedió algo malo.

Inesperado e irreversible.

Apenas si había dado un par de pasos en el interior cuando algo muy duro se estrelló, por dos veces consecutivas, en mitad de su nuca.

Al tercer golpe, un tanto espaciado de los anteriores, cayó de bruces en tierra.

Desnucado.

Muerto.

Tatanka Owei tiró el cadáver hacia adentro para situarlo junto a Kevin Cassidy.

—Otro... —le dijo a la chica que, a pesar de todo, no acababa de comprender cómo aquel sioux podía matar con tanta facilidad.

Lo que sí estaba muy claro para ella era que la situación de Tatanka Owei era tan providencial como necesaria.

Iba en ello la vida de Jerry West.

Neil Winger, Samuel Dalton, Paul Hogan, sucesivamente, siguieron el mismo camino que sus canallescos colegas. Viajaron también al infierno para entendérselas directamente con Satanás.

* * *

A Jerry le extrañó sobremanera poder alcanzar la cueva sin el menor contratiempo.

¿Dónde estaban los pistoleros de Duke Glover?

—Muertos —dijo una voz, respondiendo a la de sus pensamientos—. Todos muertos.

Vio al indio.

—¡Tatanka! ¿Qué ha sucedido?

—Ella, mujer muy valiente.

Apareció la preciosa rubia.

—¡Constance...!

—¡Oh, Jerry, por fin!

Se abrazaron luego de que West abandonase la montura de ágil salto.

Sus bocas permanecieron unidas durante más de un minuto.

Luego, con calma, le explicaron lo sucedido.

—¿Y ahora? —preguntó Constance después del relato.

—Debemos esperar... —dijo West.

—¿Qué esperar? —quiso saber el piel roja.

—A Duke Glover. Cuando vea que transcurre el tiempo y que sus hombres no regresan, se alarmará. Y tendrá que venir a saber lo que ha sucedido. Es cuestión de paciencia. ¿Una hora? ¿Dos? ¿Un día? Pero vendrá.

—Ser buena idea.

—Eso creo. Pero no le atacaremos desde aquí, Tatanka Owei.

—¿No...? Pues no entender.

Le seguiremos hasta Dallas por dos razones fundamentales. Para que tu inocencia y la de tus guerreros sea reconocida en público, una. Y la otra, porque él nos llevará hasta su misterioso jefe. El verdadero promotor de la tragedia del ferrocarril, que está oculto en las sombras.

—Ya entender.

—¿Y si ese hombre no viene solo, Jerry?

—No te preocupes, Constance. Todas las ventajas, ahora, están de nuestra parte. Sean los que sean no podrán vernos. Nosotros a ellos, sí. Es cuestión de esperar.

—Tú... —el sioux miraba a West con fijeza—, entrar en cueva con ella. Yo, vigilar sendero.

* * *

Atardecía.

Tatanka Owei entró en la cueva para anunciar:

—Venir dos jinetes.

West se puso de pie.

Ayudando a Constance a hacer lo propio, dijo:

—Debemos ocultarnos entre las rocas para intentar distinguirlos y oír su conversación.

Lo hicieron.

Pasaron algo más de cinco minutos antes de que dos caballistas no enfilasen el último tramo del sendero que, en diagonal, iba a morir justo en la entrada de la Cueva del Aguila.

Ambos, luego de desmontar, entraron.

Para tropezarse, atónita la expresión, estupefactos, desorbitados los ojos, con los cadáveres de Cody, Winger, Dalton, Hogan y Cassidy.

Cinco asesinos muertos.

Duke Glover salió de la cueva hecho un basilisco.

—¡Maldita sea! —rugió— ¡Lo tienen bien empleado por imbéciles!

Tras soltar varios tacos y mirando al que la acompañaba, prosiguió:

—Estaba seguro! ¡Lo sabía! ¡Era imposible que ese justiciero tardase tanto en venir por la muchacha!

Entretanto, donde se hallaban ocultos Constance y los dos hombres, Jerry hubo de hacer un violento esfuerzo para evitar que Tatanka Owei saltase sobre Glover.

—¡Hombre que engañar en Sheridan! ¡Ser él...!

—Cálmate, te lo ruego. Si nos oyen lo echaremos todo a perder.

—Sí...

Duke Glover y el que le acompañaba seguían hablando.

—Oye, Duke, ¿Cómo le explicaremos esto al jefe? —preguntó Don Mulligan.

—¡Cerdos, malditos cerdos! —seguía desesperadamente el otro — ¡Bien muertos están! Tú, Mulligan, ¿cómo te explicas que un hombre solo haya podido matar a cinco que tenían sobre él todas las ventajas del mundo?

—Quizá sea más de uno...

—¡Mierda! ¿No le has oído decir al jefe que West está solo. SOLO, en Dallas?

—Sí, bueno, pero a lo mejor...

—¡A los cuernos del diablo, coño! ¿Te das cuenta? Nada más quedamos tú y yo de los siete que comenzamos este trabajo. Todo fue bien hasta que el momento de dinamitar el puente...

—¡Duke! ¿Por qué no nos largamos ahora que aún estamos a tiempo?

¡Cierra el pico, imbécil! De acuerdo en lo de largarnos, sí. Pero antes..., ¿no te parece que podemos sacarle un poco de «pasta» al jefe?

—Excelente idea, Duke.

—Haremos una cosa, Don. Cuando lleguemos a Dallas nos meteremos en el Diligencia Saloon para que la concurrencia se fije en nosotros. Al cabo de varios minutos te diré: «¡Eh, Don, voy adonde tú ya sabes! Si pasada una hora no he regresado..., te vas de cara al sheriff y le cuentas la verdad». Lo diré en voz alta para que lo oigan todos, ¿entendido? Y si al cabo de esa hora no he vuelto, haces eso, le cuentas la verdad a Alan Howard.

—¡Tienes cabeza, Duke! ¡Siempre he dicho que tienes cabeza!

—¡Pues andando! ¡En marcha!

Cuando hubieron desaparecido por el primer recodo del sendero, Jerry, Constance y el sioux abandonaron su escondrijo.

Habló West:

—Tatanka Owei, tú te apostarás en las inmediaciones del Diligencia Saloon para seguir a Glover si sale antes de que llegue yo. Primero, acompañaré a Constance a su habitación del hotel, ¿entendido?

Asintió el piel roja.

—Entender.

—¿No puedo ir con vosotros, Jerry?

—No, preciosa. Me sorprende que en tan pocas horas te hayas acostumbrado a la violencia y te guste vivirla de cerca...

—Si tú la vives, ¡yo también!

—No seas díscola, jovencita. Y obedece a Jerry West «sus justicias», ¿eh? Te llevaré a tu habitación.

Y le dio un fugaz beso en los labios.

—Hombre siempre mandar —hizo el sioux un gesto elocuente.

Constance y Jerry empezaron a caminar hacia el punto donde tenían ocultos los caballos. Tatanka Owei les seguía a prudencial distancia.

Por si querían volver a besarse sin enojosos testigos. Lo hicieron, desde luego.

CAPITULO 12

Mortimer Crawson, medio inmovilizado por el vendaje, paseaba de un extremo a otro de la habitación, nerviosamente.

Torció la cabeza hacia la puerta.

—¡Por fin! —exclamó, corriendo hacia los que acababan de entrar.

—¡Señor Crawson! ¿Cómo se encuentra? —inquirió Constance.

—Bien, pequeña. Sólo ha sido un rasguño. Ni me acordaba de ello... —señaló el hombro—, porque tú y el señor West me teníais preocupado. ¿Te han maltratado esos canallas?

—Tatanka Owei lo ha impedido —repuso Jerry.

—Me temo que lo que usted presentía es terriblemente cierto, señor West.

—Claro que es terriblemente cierto, señor Mortimer Crawson. ¿O puedo llamarle «jefe» aunque ellos estén presentes? —dijo Duke Glover, recostado en el quicio de la puerta, apuntándoles con un par de revólveres del 45.

La consternación fue total.

Absoluta.

Impresionante.

* * *

El director gerente de la North Railroad & C.o, se congestionó, desapareciendo la expresión bondadosa de su rostro siento sustituida por un rictus de rabia y furor. Por una mueca diabólica, cruel, exultante de odio y desesperación.

Jim West, durante unos segundos, al comprender la demoníaca realidad, quedó petrificado.

Constance, crispadas las manos, atónita, dio un paso atrás como si acabara de recibir un violento golpetazo, musitando:

¡¿Usted...?! ¡¿Usted, Mortimer Crawson?! ¡Usted asesinó a mi padre!

—Y a más de cien personas —la corrigió West con voz glacial.

Dijo Glover:

—Les aconsejo que no hagan ningún movimiento sospechoso..., porque me va a importar una mierda trufarles de plomo hasta las orejas. ¿Me siguen? En cuanto a usted, jefe, cerebro de proyectos meticulosos, dado que al fin éstos han fracasado, vengo por un poco de plata para largarme adonde soplen mejores vientos. Quiero, ahora mismo, cien mil dólares.

—¡Estás completamente loco! —rugió Crawson, con los ojos desorbitados y satánica la expresión.

El otro soltó una burlona carcajada.

—Va a tener tiempo de pensarlo, jefe. El que yo tarde en explicarles a esta pareja feliz todo lo que usted planeó.

—¡Cierra la boca!

—Jefe... que me quedo sin plata y le agujereo la barriga, ¿eh? Y esta vez no será como cuando le ha disparado Cassidy, que formaba parte de la comedia. Yo..., tiraré a matar. Como iba a decirles... —siguiendo en su burlona y al mismo tiempo ominosa actitud, Duke Glover se dirigió a Constance y Jerry, agregando—: Aquí, el señor Crawson, tuvo hace algún tiempo la genial idea de adueñarse de todos los millones de la Compañía. Lin tal señor Jarber, presidente del Consejo de Administración y principal inversionista de la misma, el señor Humphrey Wyler, inversionista también además ingeniero jefe, y el aquí presente señor Crawson, habían constituido la empresa de manera que, a la muerte de uno de ellos, el capital invertido, las acciones y el activo, en lugar de pasar a los herederos de cada uno de ellos, pasaba a incrementar la parte correspondiente a los otros, u otro, según quedara. Esa formalidad tenía por objeto hacer más fuerte y sólida a la Compañía.

* * *

Hizo una pausa, le sonrió despectivo a Crawson y prosiguió:

—De ahí la idea... ¿Eh, señor jefe? La planeó cuidadosamente, eso sí. Y la inauguración del tramo Dallas-Waco fue el momento idóneo para poner en práctica su proyecto. Proyecto en el que había invertido bastante dinero..., sobre todo para pagarnos a mí y a los muchachos. ¿Por qué nos eligió a nosotros precisamente? Porque trabajábamos para un fulano de San Marcos que nos proporcionaba partidas de ganado para conducir a los mercados de Oklahoma y Kansas quien, al igual que otros y dado que el ferrocarril debía de prolongarse hasta San Marcos, se vería sensiblemente perjudicado con la puesta en marcha de ambos tramos; y llegado el caso, sería un sospechoso ideal. Nosotros, incluso, muy bien pagados por supuesto, podíamos jurar que él nos había ordenado dinamitar el puente. Pero, ¡bah!, eso era tan sólo un recurso de emergencia en caso de que fallara lo de los indios.

Se detuvo para sonreír de nuevo.

—¿Les aburro...?

Silencio.

—No... ¿Verdad? Pues bien, como decía, lo de los sioux era la madre del cordero. Me pasé varios meses buscando al dinamitador que necesitábamos hasta que encontré un grupo de pieles rojas en los Big Horn, muy cerca de Sheridan. Más o menos ya saben lo que hice, ¿no? Vestido de soldado liquidé al viejo jefe indio para luego presentarme ante su hijo y decirle dónde, cómo y cuándo, podía encontrar al asesino de Furor Rojo. Todo, todo salió a pedir de boca. El tren hecho pedazos, los indios culpables, el señor Crawson amo de la North Railroad puesto que sus socios habían muerto... que era lo primordial del asunto y los muchachos y yo esperando la mucha plata prometida. Pero usted, amigo... —movió el cañón de uno de los revólveres hacia Jerry West—, con sus pláticas justicieras y sus estupideces, vino a estropearlo todo, a desbaratar el proyecto del señor Crawson. Quien, muy sagaz, decidió terminar con el entrometido Jerry West y hasta se ha dejado herir un hombro para mantener bien alejada de él la menor sospecha..., ¡Ja, ja, ja, ja! Seguro que eso la ha impresionado mucho, ¿verdad, señorita Jarber!

—¡Canalla, asesino, salvaje...! —gritó ella desesperadamente.

—¡Oh, no, por favor! Nada de nervios, preciosa. El señor Crawson se ha sacrificado para que usted lo escribiese en la carta... ¡dramático! Y así, cuando West viniera a comprobarlo, después, sin la menor duda, emprendiese rumbo hacia la muerte. A la muerte que el pobre y herido señor Crawson había preparado para él. Y luego, para usted, señorita. Y como todas sus coartadas eran magníficas, hubiera sido el dueño de la Compañía. Y de sus millones, claro. ¡Eh, jefe...! ¿Qué hay de la plata? Le he pedido cien mil dólares.

—¡Mátame si quieres, mal nacido! ¡Pero no te daré ni un centavo! ¡Ni uno solo?

Mortimer Crawson parecía haberse vuelto loco.

—¡Tú matar mi padre, canalla! ¡Tú morir ahora! —tronó la voz de Tatanka Owei a espaldas de Glover.

Crawson quiso aprovechar aquel instante de confusión para extraer con la zurda el «Derringer» que llevaba oculto debajo del chaleco.

Jerry le propinó un violento empujón a Constance tirándola al suelo.

* * *

Y esos segundos fueron aprovechados por Crawson, metiendo los dos cañones del arma a menos de dos palmos del pecho de West.

Que pasaba a ocupar el sitio de Constance..., el sitio mortal imposible de eludir.

Y aunque Jerry West se movió con aquella pasmosa celeridad que tantas veces le había salvado la vida, de no ser porque...

Tatanka Owei, consciente de que Glover tenía ambos revólveres empuñados supo atraparlo de tal forma, cuando se revolvió, que no pudiese alcanzarle con ningún disparo a quemarropa.

Aplicó una misma presa sobre las muñecas, retorciéndolas al unísono, retorciéndolas..., obligando a que Dukle apretase los gatillos sin precisar ni el blanco ni la trayectoria.

Pero el blanco fue hallado por los rabiosos proyectiles en el cuerpo de Mortimer Crawson que, alcanzado en mitad del pecho, dio un trágico salto atrás en la décima de segundo precisa en que se disponía a dispara el «Derringer».

Lo disparó, sí.

Contra el techo.

Y fue cayendo más hacía atrás, más hacia la muerte, más hacia el fin de su ambiciosa existencia. Ambición que había costado más de cien vidas.

Y la suya.

Porque estaba muerto.

Igual que su pistolero de confianza, el ejecutor de sus siniestros planes, Duke Glover, a quien Tatanka Owei había fracturado la nuca.

—¡Jerry...! ¡Ha sido horrible! ¡Horrible!

Lloró.

Lloró amargamente refugiada entre los brazos del hombre que le prometía una nueva y feliz existencia a cambio de la tragedia vivida.

Entretanto, un tipo llamado Don Mulligan, caminaba hacia la oficina del sheriff de Dallas, Alan Howard, para explicarle toda la verdad.

Porque Duke Glover no había regresado al cabo de una hora de haber salido del Diligencia Saloon.

Ni regresaría jamás, porque del infierno no dejaban regresar a nadie.

West, consolaba a la muchacha acariciando sus esponjosos y dorados cabellos.

—Todo ha terminado, pequeña. Se acabaron los horrores...

Tatanka Owei, inexpresivo, como ausente, los contemplaba con ojos vacíos.

—¡Han sido demasiadas emociones juntas, Jerry! ¡A cual más terrible!

—Tengo que decirte una cosa, Constance...

Ella alzó hacia el rostro del hombre sus llorosas pupilas.

—¿De qué se trata?

—Yo no estaba en Waco esperando la llegada del ferrocarril, por casualidad.

Abrió mucho los azules ojos.

¿No...? —preguntó sorprendida— ¿Entonces?

—Soy un detective privado de Oklahoma City. Tu padre se puso en contacto conmigo... Por lo visto sospechaba de Crawson pero no quiso decírmelo por si estaba equivocado. Pero sí me contrató para que fuese a recibir el ferrocarril a Waco advirtiéndome de que, en el caso de que se produjese cualquier contratiempo y a él le sucediese un daño irreparable, que cuidase de ti. Ahora, debes ponerte en contacto con los abogados de tu padre. Muertos él, Wyler y Crawson, creo que pasas a heredar todos los bienes de la Compañía.

—Yo no entiendo de esas cosas, Jerry. Además..., ¿no te dijo papá que cuidases de mí?

Asintió con la cabeza.

Sí...

—Pues quédate a cuidarme toda la vida y de paso, ya que estás a mi lado, cuida también de mis negocios. Que en adelante, serán los tuyos.

—¿Sabes que tu proposición es muy tentadora? Casi tanto como tú...

—Guárdate las tentaciones para cuando estemos casados, ¿te parece!

—¡Muy caro me lo cobras!, ¿no?

—¿Te preocupa el matrimonio...?

La besó en la boca.

—Si no hay más remedio que pasar por él para satisfacer todas las tentaciones...

—No lo hay —dijo ella, decidida.

—¡Pues entonces, cuanto antes! ¡Vamos a buscar un cura!

Salieron corriendo de la habitación sin acordarse tan siquiera de la presencia de Tatanka Owei.

El sioux, muy filósofo él, aseguró:

—Hombre mandar, sí... Pero mujer hacer siempre lo que quiere.

F I N