ESCUELA DE ALTO ESPIONAJE

CAPÍTULO PRIMERO

Una nueva misión

Nuestro héroe de los rizos rubios que solían rielar su frente, ancha y despejada, prestándole una nota de personalidad, se había quedado sin ellos en el transcurso de su última misión, pues ya recordarán los lectores que sus enemigos, para evitar que les sorprendiera con el truco de la triple reproducción electromagnética, le habían pelado al cero.

Eso satisfizo a la fiel semínole Stella, puesto que obligó a Evans a permanecer una temporada en Los Everglades —sin andar por ahí con sus peculiares devaneos femeninos—, hasta que le creciera por completo el pelo.

Para eso necesitó más de un mes.

En cuyo transcurso, Evans se acostumbró a la vida sedentaria, un tanto monótona si se quiere, de su reducto, pensando que el hecho de tener que volver a salir de allí le producía malestar.

Solía leer la montaña de periódicos que recibía diariamente y además le dedicaba muchos ratos, íntegros, a Stella.

Como ahora.

—Me gustaría que tuvieses otras ocupaciones —dijo la cobriza muchacha, cuyo cuerpo parecía «construido» en junco y cáñamo, dándole un fugaz besito en la comisura de los labios.

Evans, sorprendido, arqueó las cejas.

—No te entiendo —repuso.

—¡Tonto! ¿No me entiendes… o no me quieres entender? Digo que preferiría que fueses cualquier otra cosa menos superagente del DANS.

Soltó él una tenue carcajada.

—¿Albañil, por ejemplo?

—¿Y por qué no arquitecto? —refutó ella, queriendo demostrar que lo tenía por un hombre inteligente.

—¡Bah! ¿Tú puedes imaginarme diseñando los planos de un edificio?

—Te imagino de cualquier forma menos en el DANS.

—¿Por qué?

Hizo ella una suave contorsión con su cuerpo broncíneo bien formado.

—Porque tienes oportunidad de conocer a demasiadas mujeres hermosas.

—¡Ah…! Ya comprendo. Es la voz de los celos la que habla, ¿no?

—¡Ahá! Cierto.

—¿De quién estás tú celosa, princesa, si siempre termino volviendo a ti?

Ella le dio otro besito… de esos fugaces.

—Estoy celosa hasta de las mujeres que tienen la suerte de mirarte.

—¿Tanto me quieres?

—¡Ahá! ¡Quisiera poder acapararte para mí sola!

—Stella, Stella… no me seas vulgar. Descubro en ti esos sentimientos populares de esposa «negrera» que no puedo consentir que su marido le ría a la vecina de enfrente…

—No eres mi marido…

—Si algún día pienso casarme, ten la seguridad de que serás la elegida. Ninguna mujer de aquellas con quienes mi profesión me ha hecho tropezar reúnen las condiciones de amorosidad y dulzura que sé puedo encontrar en ti.

—Es bueno que al menos me reconozcas condiciones.

—¿No me las has demostrado?

—No estoy muy segura. Pero de haberlo intentado, sí. En fin… no sé por qué hablamos de todo eso.

—Porque estamos aquí juntos y de algo tenemos que hablar, ¿no? ¿Te importa servirme un whisky?

—Si transformas la estancia, sí.

—¡Oh, es cierto…! —exclamó él.

Evans extrajo del bolsillo de su pantalón beige un aparato macizo de forma cuadrangular en el que veíanse varios pulsadores de diferente color.

Era un control remoto electrónico ingeniado por el propio Evans, quien tenía profundos estudios de esa ciencia.

Accionó dos de los pulsadores.

Inmediatamente, sobre la circunferencia total que componía el suelo, se fue abriendo una corona circular que giró silenciosamente sobre sí misma.

Un anillo de color serrín quedó dibujado en el centro de la estancia, cuando la corona completó el giro hacia el interior, por la derecha, asomando de nuevo por la izquierda para rellenar el momentáneo vacío que había dejado.

Apareció una mesita ratona de brillante superficie de poliéster. Un mueble-bar. Dos butacas. Tres canapés.

Stella, que había estado sentada en tierra a los pies de Evans, con la cabeza acurrucada entre sus rodillas, se puso en pie. Balanceando cadenciosamente sus caderas dentro del escueto bikini, se dirigió al mueble-bar. Tomó dos vasos de cristal tallado, muy largos y estrechos. De entre toda la botellería que contenían los anaqueles de vidrio, seleccionó la que contenía el whisky preferido por Donald. Escanció una generosa ración en ambos vasos y regresó junto a su «amo», tendiéndole uno.

Evans lo alzó simbólicamente en el aire.

—¡Cin… cin…!

—¡Cin… cin…!

Hicieron chocar quedamente los extremos del cristal.

Bebieron con pausa.

—¿En qué piensas, Stella?

—¡Oh, no, Donald! Sería volver a empezar. Repetir lo mismo que he dicho hasta ahora.

—Bien. Seré yo quién diga ahora. O quién pregunte. ¿Qué harías de no estar conmigo?

Ella bebió un sorbito. Miró largamente al hombre con sus preciosos y movedizos ojazos color azabache.

—Pues… —murmuró al fin—, no sé. Es muy posible que fuese una medianía más.

Evans echó un trago entre pecho y espalda. Y apartando los ricitos rubios que ya volvían a rielar su frente, preguntó, montando ceja sobre ceja:

—¿Una medianía? No capto el sentido, prenda.

—Sencillo, Donald. Una mujer como las demás. Con un marido que como hemos dicho antes podría ser albañil o arquitecto; con un hogar al que atender; con unos hijos de los que cuidar…

—¿Y no te haría eso más feliz?

—¿Qué estar contigo?

—Sí. Eso he querido insinuar, Stella.

—No. No me haría más feliz. ¿Quieres mayor felicidad que cuidar del hombre que amo y de sus cosas? Me siento a gusto contigo, Donald.

—¿A pesar de que me preferirías con otra profesión?

—A pesar de eso.

—La respuesta merece otro whisky, zíngara.

Tomó el vaso que él le tendía y se acercó al anaquel del mueble-bar para llenarlos ambos.

Brindaron de nuevo.

Y bebieron silenciosamente.

Evans se puso en pie. Luego, dejando el vaso sobre la mesita ratona, miró a Stella con largueza y notó cómo la muchacha se estremecía de satisfacción bajo su profunda mirada.

Despaciosamente, para que ella tuviera tiempo de darse cuenta de lo que ocurría e iba a ocurrir, la aferró con suavidad por los hombros.

Después, él dejóse caer sobre una de las conchas marinas, sin soltarla.

—Siéntate aquí, pequeña.

—Permíteme que suelte el vaso, Donald.

Da dejó.

Stella miró hacia el interior de los traslúcidos ojos azules de aquel torreón humano, fornido y viril, apuesto, que como una extraña palmera estaba rematado por un penacho de ramas rubias.

* * *

«Tiiit»… «tiiiit»… «tiiiit»… «tiiiit»…

—¡Maldita sea! —masculló él, saltando de la concha.

Acto seguido pulsó el resorte que descubría el potentísimo mini-micro-transmisor-receptor que llevaba encajado entre las uñas falsa y verdadera del pulgar izquierdo.

Percibió al instante la voz bronca y conocida de Stanley Barnett:

—¡DANS-001 Dawning Island llamando a EO-002! ¡Es urgente! ¡DANS-001 Dawning Island llamando a EO-002! ¡Llamando a EO1002! ¡Es urgente! ¿Está a la escucha?

Evans hizo un gesto de fastidio.

Y contestó con voz un tanto desabrida:

—¡EO-002 recibiendo llamada de Dawning Island DANS-001! ¡EO-002 recibiendo llamada de Dawning Island DANS-0001! ¡Adelante! ¡Permanezco a la escucha!

—¡Evans! ¿Dónde diablos anda metido?

—¡Cuernos, jefe! ¿Es que siempre tiene algo de qué protestar? ¡Protesta usted más que el Gobierno!

—¡002! ¡Mida sus palabras, diantre!

—O.K. Antes de hablar me pondré una cinta métrica en la boca.

—¡Sin regodeos, Evans!

—Sin regodeos. Bueno, ¿se puede saber que ocurre para que esté de ese humor de perros?

—Humor de perros, ¿eh? ¡Ya lo sabrá cuando hablemos!

—¿Hablemos?

—Sí. Le quiero inmediatamente en Dawning Island. Una nueva misión le aguarda… y de su resultado depende el que la Tierra pueda o no ser destruida.

Evans se puso erecto.

—¡Sopla! ¿Tan grave es eso?

—Mucho más de lo que supone su guasona y escéptica idiosincrasia, 002.

—Correcto. Voy para allá.

—Le estaré aguardando. Cambio y cierro.

Cerró él también la uña postiza que ocultaba el mini-micro-transistor-receptor.

Se acercó a la concha donde descansaba Stella.

—¡Psé! —dijo junto a su oído, propinándole una palmada en las nalgas.

—¡Eh…! —respingó ella, alzando bruscamente la cabeza.

—Prepara mi atuendo, pequeña. Una nueva misión me espera.

Ella hizo un mohín de desencanto.

—¡Oh, no…!

Él, burlonamente, exclamó:

—¡Oh, sí…!

—¿Te vas con la «Figther Short»?

—¿Cuándo me has visto marchar sin ella?

—¡Donald! Ahora que…

—Sí, pequeña. Ahora que empezábamos a encontrarnos bien.

CAPÍTULO II

Los rayos cósmicos “Zeta”,
y chispazos de espionaje.

Parecían insectos detenidos encima del agua y hundidos sus aguijones en ella tratando de calmar su desesperada sed.

Insectos sin alas.

Inmóviles.

Repartidos sobre la inmensa quietud del océano.

Esta impresión ofrecían desde el cielo aquel grupo de veintinueve islas, la multitud de cayos, las rocas y los arrecifes.

Once mil quinientos kilómetros cuadrados de vida dentro del Atlántico.

Las Islas Bahamas.

Frente a las costas de Florida, al oeste de West Palm Beach, el más lejano insecto de cuerpo alargado, sinuoso, respondía al nombre de Pequeña Abaco.

Sobre la línea del difuso horizonte, en aquel punto imaginario donde el mar se juntaba con el cielo, uniéndose ambos en azulado idilio, un borrón, un diminuto insecto, un pedazo de tierra aislado, solitario en apariencia.

Dawning Island (Isla de la Alborada).

Decía la leyenda que «Fire Idol» (Dios del Fuego), quiso castigar la maldad y avaricia del hombre blanco que exploraba las entrañas de la tierra en la isla de Miniwi en busca de un metal precioso, dorado y reluciente. En los albores de una triste madrugada, rugió la voz de «Fire Idol» desde el interior de las entrañas de la isla y Miniwi, conmovida por horrísona explosión, saltó hecha pedazos de fuego, de agua incandescente, cegadoramente espumosa, hasta convertirse en un puñado de esparcidas cenizas.

El puñado más grande de esas cenizas quedó flotando sobre el océano, lejos de las demás islas, solitario. Maldito.

Sin que nadie se atreviera jamás a pisarlo.

Dawning Island.

Que con el paso del tiempo se convirtió en una especie de paraíso tropical en donde el sol brillaba con fuerza, los arbustos crecían grandes y enormes, la naturaleza se esponjaba con toda su gama de maravillosas realidades.

Pero el hombre, el ser humano, no se había atrevido jamás a hollar Dawning Island.

Desde el mar, la carencia de playas mostraba la isla como un lugar práctica y completamente inaccesible, inhóspito. Por doquier se alzaban rocosos y puntiagudos acantilados luciendo al cielo sus afiladas aristas, las cuales ascendían verticalmente, como trazadas a cordel, desde el linde con las aguas del océano.

Más, pese a la leyenda, pese a lo inexpugnable e inaccesible del lugar, alguien se había acordado de Dawning Island en un momento determinado.

Y ese alguien era el mismo Gobierno de los Estados Unidos, quien había instalado en aquel bastión insalvable el cuartel general de la más vasta y poderosa organización que jamás se conociera: DANS, o Departamento Atómico Nacional de Seguridad.

En el centro de la isla, formando un geométrico rombo, sin rebasar pese a su altura las afiladas aristas de los más elevados acantilados, cuatro edificios de arquitectura ultramoderna y excepcional componían el «corazón», el centro neurálgico que daba vida y movimiento a aquel poderosísimo organismo resumido en las siglas DANS.

En aquel instante, una pequeña avioneta de listado azul-rojo evolucionaba con la cadencia de una partitura musical por encima de las abruptas y puntiagudas rocas de Dawning Island.

Era la «Figther Short» (Avioneta Plegable) tripulada por el rubio Donald Evans.

Uno de los cuatro superagentes cuidadosamente seleccionados para atender las peligrosas misiones que siempre recaían sobre el Departamento Atómico Nacional de Seguridad.

Evans se sonrió a sí mismo.

Accionó una de las palancas que sobresalían en el tablero de mandos de la «Figther Short», descendiendo exactamente igual que lo hubiera hecho un helicóptero (el mecanismo de ambos para funciones de aterrizaje y despegue era el mismo), dando la sensación de que en sentido horizontal, detenida en el aire, su propia inercia la precipitaba sobre la isla.

Pero entró con toda exactitud por el hueco que conducía a las rampas de toma de tierra, las cuales obedecían a un ingeniosísimo dispositivo electrónico.

Unas circunferencias metálicas cuyo diámetro correspondía milimétricamente al que hubiera arrojado la «Figther Short) (de trazarse desde el centro de esta una imaginaria circunferencia), se alojaban por medio de un sistema de giro eléctrico en el interior de una funda por llamarla así, o armario circular, que sostenía quince de las citadas circunferencias o plataformas.

En el momento de efectuarse el aterrizaje, la plataforma giraba hacia el exterior, quedando fuera de la funda o armario para recibir sobre ella el aparato. Luego, obedeciendo a los mandos que se accionaban desde la torre de control, regresaba a su lugar de origen ocultando por completo la avioneta.

Donald trazó una espectacular parábola desde lo alto de la carlinga de la «Figther Short», despreciando olímpicamente la escalerilla que se había situado en tierra y que encajaba en dos entrantes de la plataforma, llegando al suelo tras efectuar una toma de tierra al estilo paracaidista.

Se alejó de la torre de control.

Lo que podía llamarse trazado urbano de Dawning Island estaba distribuido por medio de unas galerías subterráneas que, como los túneles del subway de cualquier capital, comunicaban entre sí todas las dependencias de la isla.

También había calles, desde luego.

Exóticas, eso sí. Flanqueadas por árboles frondosos, por una apasionada y agreste vegetación, pobladas por una fauna cantarina y, sobre todo, calurosas.

Excesivamente calurosas.

Por encima de aquellas se esparcían unos cuantos bungalows. Se podían tomar como rústica nota de adorno arquitectónico, puesto que en su mayor parte estaban deshabitados; o habitados temporalmente.

Las galerías subterráneas, donde se agradecían los agradables y benignos efectos de la refrigeración, eran rectangulares y su denominación se efectuaba por medio de números.

Evans se internó por la rampa que descendía hacía la galería más cercana a la pista de aterrizaje.

Se dirigió hacia el edificio número cuatro del «Rombo».

Durante el trayecto se tropezó con varios individuos, serios y graves, enfundados todos ellos en el interior de un látex blanco. A la altura del pecho, en la izquierda junto a una banderita estadounidense, se leían, en caracteres rojos, las siglas: DANS.

Cruzó frases de saludo con alguno de ellos.

A la entrada del edificio le fue adaptada al botón de su chaqueta la placa especial o como vulgarmente le llaman, «el ábrete sésamo».

Tomó un par de ascensores.

Silenciosamente. Así iban ascendiendo y descendiendo los muros de acero pulido, lisos, sin un saliente, con que se tropezó Evans en su recorrido, obedeciendo al control de células fotoeléctricas que actuaban al ser interferidas sus trayectorias por una finísima lámina obtenida con especiales aleaciones y adaptada al botón de la chaqueta del rubio.

Como hemos dicho que le llamaban el «ábrete sésamo».

Así, hasta que llegó al antedespacho de Stanley Barnett; o también despacho de su pelirroja secretaria Lizzie Brown.

La muchacha estaba de «órdago».

Resultará una manera vulgar de decirlo que, eso sí, en ningún momento puede paliar el sentido de la expresión.

Embutida en el interior de aquel látex blanco que recortaba cruel y tentadoramente sus exuberantes encantos, estaba sencillamente primorosa.

Cuando Evans asomó por el lugar, ella fingió estar colocando por orden alfabético unos dossiers que tenía encima de la mesa.

Ahora, hizo ver que la entrada de él la distraía de su importante ocupación. Alzó la cabeza para mirar irónicamente al recién llegado. Curvando su boquita deliciosa, arrugando su naricilla respingona, exclamó:

—¡Miren quién está ahí! ¡El genio de DANS…! ¡Super-Donald Evans! Nada menos que el rubito encantador de cautivadores ojos azules… ¿Qué sucede, señor genio, qué reclama su importante presencia?

Donald se acercó hasta la mesa.

—Si dejaras de ser pretenciosa y estúpida es posible que acabase enamorándome de ti. ¿Siempre estás igual de boba?

—Oh, no… Solo cuando te veo a ti.

—¿Quieres que te dé la receta para curar esa especie de hidrofobia mental?

—¿De veras, rubito? Dime… ¿cuál receta?

—Veinticuatro horas con el rubito «yo» en uno de los bungalows de Dawning Island.

Soltó ella una carcajada.

—¡Bah…! Eso… ¡ni que me lo pidieras de rodillas!

Evans sonrió melifluo.

—Qué mala embustera eres, Lizzie. Estás desesperada solo porque te dé un beso… ¡En fin! te vas a quedar con las ganas.

Ella salió de detrás de la mesa revoloteando como una mariposilla de alas pelirrojas.

—¡La, ra, na, ra! ¡Eso no, mi rubito! —se puso frente a él—. Tú me das un beso ahora mismo.

Y se empinó sobre la punta de sus piececitos.

Evans inclinó la cabeza hacia adelante.

Y cuando ya casi los labios masculinos rozaban los de ella, Lizzie escapó burlona en uno de aquellos mariposeos.

Pero Evans estaba demasiado… lo que se dice bragado.

Esperaba por tanto aquella broma. Y estiró ágilmente los brazos para atraparla a ella por la cintura, para hacerla girar bruscamente y estamparle sus labios en los suyos.

Entonces, Stanley Barnett, que tenía pantallas indiscretas de televisión situadas en su antedespacho, asomó furioso a una de ellas, diciendo:

—¡Y yo les prometo que se van a acordar los dos de mí si no dejan de hacer estupideces! ¡Evans! ¡Pase a mi despacho!

—¡Uf…! —resopló Lizzie en tono quedo—. Cada día más cascarrabias.

Evans, mirándola, se encogió de hombros.

—Ya discutiremos en un momento más propicio lo de las veinticuatro horas de bungalow —susurró por lo bajo.

Y se fue recto al muro que, como los demás, ascendió y descendió silenciosamente.

El despacho de Stanley Barnett.

Aquel hombre de unos cincuenta y ocho años de edad, cabellos canos y sienes plateadas, miraba afable, dura y violenta si lo exigían las circunstancias, que regía los destinos del poderoso organismo llamado DANS.

—Jefe…

—¡No empecemos con el «jefe»! Y siéntese.

Donald, con una sonrisa tenue ocupando sus labios carnosos, avanzó hasta tomar asiento en una de las butacas.

Cruzó las piernas negligentemente.

—¿Qué ocurre, jef… señor?

Barnett alzó la cabeza. Su expresión era un tanto hosca y preocupada.

—¿Sabe algo acerca de la Base Experimental secreta de Tampa?

Negó el rubio con la cabeza.

—No. Es la primera noticia que tengo de que en Tampa hubiese una Base Experimental.

—Bien. Empezaré diciéndole que en ella se efectuaban varios ensayos a la vez aunque el más importante era el que estaba llevando a cabo el físico-nuclear profesor Arthur Blackmon. Dentro del mismo recinto donde se halla ubicada la Base Experimental habían sido instaladas residencias para los científicos y sus familiares. El lugar estaba escoltado por soldados del Departamento de Seguridad de la Casa Blanca y era considerado prácticamente inaccesible. Aun así, y pese a todas las medidas que eran muchas, de precaución que se habían adoptado, ha sucedido un hecho insólito. ¡Auténticamente insólito!

—Debe serlo a juzgar por el realce que usted le da al narrarlo, señor.

—Jamás había sucedido nada igual —siguió Barnett. Agregando, con tono altisonante y voz lenta, como para dar lugar a que su contertulio captase mejor—: Los seis científicos que trabajaban en esa Base… han sido sustituidos durante más de una semana por hombres físicamente igual a ellos y que hasta han conseguido engañar a sus propias esposas.

—¡Es inverosímil!

—Es cierto, 002. Seis hombres debidamente adiestrados en una especie de escuela de alto espionaje han sustituido a los legítimos investigadores apoderándose de todos los secretos que estaban manejando estos.

—¿Y cómo se descubrió la duplicidad?

—En el momento en que fueron restituidos los verdaderos científicos quiénes, al igual que en el momento de ser raptados, fueron transportados en una especie de helicóptero pintado con una sustancia que lo hacía invisible a los ojos humanos. Ellos… solo saben que han permanecido algo más de una semana metidos en las celdas de una especie de cárcel. Más, lo peor del caso, no estriba en lo que le he explicado hasta ahora, sino en que los autores de esa sustitución temporal se han apoderado del descubrimiento del profesor Arthur Blackmon.

Hizo un breve silencio, durante el cual, pareció meditar lo que debía decir a continuación.

Preguntó de súbito:

—¿Qué sabe usted acerca de los rayos cósmicos?

—Algo. Lo elemental. Que son partículas atómicas muy penetrantes que bombardean la Tierra procedentes de todas direcciones, con mayor intensidad en el ecuador y menor en los polos. Se dice que un problema importante respecto a los rayos cósmicos es su origen. El hecho de que la creciente producción de chubascos de rayos cósmicos en la Tierra se produzca al mismo tiempo que las perturbaciones solares, indica que algunos rayos cósmicos primarios tienen su origen en la radiación electromagnética de alta frecuencia emitida por el Sol. Se cree que el resto procede de otras fuentes distintas, aunque situadas dentro de nuestra galaxia. También se supone que los rayos cósmicos no escapan libremente de nuestra galaxia, sino que quedan atrapados dentro del voluminoso sistema galáctico por períodos del orden de uno a varios millones de años. Los mismos campos magnéticos que desvían las partículas de rayos cósmicos para dar lugar a complicadas trayectorias podrían ser causa de esa captura galáctica. La captura temporal acrecienta la intensidad de la radiación cósmica y explica también el hecho de que los rayos cósmicos lleguen aparentemente igual desde todas las regiones del firmamento. Creo que no se conoce exactamente el mecanismo en virtud del cual las partículas de rayos cósmicos adquieren sus energías extraordinariamente altas. Algunas teorías atribuyen la producción de rayos cósmicos a fenómenos ocurridos en las estrellas o zonas inmediatas a las mismas. Otra hipótesis que ha recibido considerable atención con respecto a la causa originaria, es la que relaciona la gestación de los rayos cósmicos con las violentas explosiones llamadas supernovas que tiene lugar con frecuencia aproximada de una cada siglo, o una cada algunos siglos, en nuestra galaxia. Algunos versados en física nuclear opinan que los rayos cósmicos son lanzados al espacio como partículas de energía moderada que resultan posterior y progresivamente aceleradas durante su movimiento a través del espacio galáctico; los choques de las partículas de rayos cósmicos con nubes errantes imantadas de hidrógeno, pudieran fácilmente proporcionar el adecuado mecanismo de aceleración —Evans hizo una pausa, y carraspeó para terminar—: Todo esto es cuanto conozco con respecto a los rayos cósmicos.

Stanley Barnett, a quién no podía sorprender demasiado el grado intelectual de hombres cuya inteligencia y condiciones conocía perfectamente, dijo:

—Es bastante más de lo que yo sabía antes de leerme esto… —golpeó el voluminoso dossier con tapas rojas de plástico que tenía encima de la mesa. Agregando—: Arthur Blackmon ha descubierto los rayos cósmicos «Zeta», cuyo proceso archivado en dos microfilms ha sido sustraído por el individuo que tan hábilmente le sustituyó. La importancia de los rayos «Zeta», suprimiremos la palabra cósmicos para entendernos con una mayor facilidad, es altamente extraordinaria. Hasta el punto de que el organismo o país a cuyas manos han ido a parar esos microfilms, está en condiciones de destruir la Tierra haciendo un uso indebido de los rayos «Zeta».

—¿Cuál es en realidad la utilidad del descubrimiento del profesor Blackmon, señor? —preguntó Evans, vivamente interesado.

—Trataré de hacer una explosión breve y concreta de esa utilidad —respondió el jefe supremo del Departamento Atómico Nacional de Seguridad. Añadiendo—: Basándose en que la radiación cósmica contiene toda clase de rayos anteriormente conocidos, como rayos gamma, rayos X y electrones a gran velocidad, Blackmon decidió investigar un componente común de esa radiación cósmica con componentes radiactivos de otras galaxias. Y encontró ese componente común, produciendo un sistema de excitación que, al acelerar los rayos cósmicos a velocidades próximas a la luz, se desintegran dando lugar a la formación de los rayos «Zeta» que pueden ejercer atracción sobre un planeta determinado de otra galaxia. La intención primaria del profesor Blackmon era la de, controlando debidamente los rayos «Zeta», efectuar una atracción sobre Marte para situarlo a una distancia que se pudiera alcanzar con facilidad por los satélites artificiales de hoy, para así someterle a estudio. Ahora bien, ocurre que si los rayos «Zeta» no se controlan como es debido, o se abusa de su intensidad, la atracción puede ser tal que llegue a provocar el choque de los dos planetas y la desintegración automática de los mismos.

—Entiendo —cabeceó Evans—. Antes ha hablado usted de la «organización» o el «país» a cuyas manos han ido a parar esos microfilms… ¿no?

—Sí… ¿Por qué?

—Porque yo por mi parte suprimiría la palabra «país», señor.

—¿Razones?

—Un «país» que geográficamente está enclavado en el planeta Tierra, es obvio que no luchará en pro de su propia auto-destrucción.

—Correcto, Evans. Pero tratándose de un «organismo» puede aplicarse la misma explicación. Los componentes de ese «organismo» viven en el planeta Tierra y no son tan estúpidos como para destruirse con ella.

—O sí, señor, si no se accede a lo que ellos deseen o pidan a cambio de la devolución de los microfilms donde se halla registrado el proceso de los rayos «Zeta».

—No podemos esperar a que pidan y probablemente tampoco entrará en los cálculos de ninguna de las grandes potencias ceder a lo que ellos deseen, 002.

—¿No… si nos amenazan con destruir la Tierra provocando una colisión con otro planeta?

—Dejémonos de divagaciones y vayamos al caso concreto —puntualizó Stanley Barnett—. Los microfilms han desaparecido así como otros inventos menores realizados por quienes trabajaban en la misma Base experimental que Blackmon. Y no se puede negar que la operación ha sido dirigida por una escuela de alto espionaje, porque preparar a seis hombres para que luego de ser operados de estética actúen como otros desconocidos y lo hagan tan bien que lleguen a engañar a las propias familias… ¡no me dirá que no se trata de una escuela de alto espionaje! ¿eh?

—Nadie lo discute, desde luego. Pero imagino que esa nueva misión que se me va a asignar es la de descubrir precisamente a los cerebros rectores de esa escuela de alto espionaje, ¿no?

—Exactamente.

—Y yo le pregunto ahora, ¿alguna pista?

Barnett se frotó la barbilla.

—Existe… —susurró—, algo muy parecido a una pequeña pista. Pero que no ofrece garantías ni seguridad de serlo.

—¿Se trata?

—Martha Blackmon.

—¿Familiar del profesor Arthur Blackmon?

—Hija concretamente, 002. Esa muchacha es lo que solemos llamar vulgarmente la oveja negra de la familia. Una mujer frívola y casquivana que vive alejada de sus familiares y que trabaja en un club nocturno de Miami. En la sala de computadoras podrá obtener los datos precisos y exactos con respecto a ella. Yo, puedo agregar que es la debilidad de su padre. Y también, que por una indiscreción del profesor Blackmon, su hija Martha era la única persona enterada —a un lado los altos mandos y la escolta— de que su padre estaba trabajando en una Base Experimental secreta de Tampa.

—¿Alguna otra posible pista?

—Bueno… el hecho de que se duda de la completa integridad del profesor David Gruber, uno de los seis que estaban trabajando en la Base, alemán de nacimiento pero nacionalizado norteamericano después de haber pedido asilo político durante la Segunda Guerra Mundial.

—¿Hay algún informe completo sobre él?

—Sí, 002. Pero en ese informe no hay una sola palabra que incite a la duda. Se trata, por decirlo de algún modo, de una corazonada.

—¿Sigue en la Base Experimental de Tampa el profesor Gruber?

—Sí.

—Pues será bueno que me vaya tramitando un pase con el que se me permita el acceso a esa base.

—Correcto. ¿Quiere entrevistarse con Gruber?

—Sí… Siempre que se me le apunta como una posible pista.

Barnett, pellizcándose la barbilla primero, adoptó después una actitud un tanto drástica.

Dijo:

—Antes de que empiece quiero que sepa que el Pentágono y la Casa Blanca me han pedido resultados satisfactorios en el plazo de una semana.

—¡Vaya…! ¿Y por qué no lo investiga el propio señor Lyndon B. Johnson?

—¡Evans…! ¡Le repito que mida sus palabras! Y le exijo más respeto hacia la persona de nuestro presidente…

EO-002, sonriendo con aquella ironía que solía sacar de sus casillas a Barnett, repuso guasón:

—Pues bueno sería que usted se las exigiese a todos esos caballeros un poco respecto hacia mí. ¿Es que me han tomado por un robot con siete cabezas y veinte pares de manos?

—¿Es que necesita que le recuerde su ciega obligación al cumplimiento de las órdenes?

—Las órdenes… las órdenes… usted y yo no nos entenderemos nunca a ese respecto, señor. A un hombre se le pueden dar órdenes, sí. ¡Pero, diablos…! No puede exigírsele que realice imposibles.

—Nadie le ha pedido imposibles, 002. Solo se le ha pedido resultados prácticos en una semana. Y yo no sé los pido, se los exijo. ¿Me ha entendido bien?

Se puso en pie.

Y sin abandonar su aire burlón, repuso:

—O.K. ¿Algo más que añadir a las instrucciones recibidas?

—Nada. Puede empezar su misión inmediatamente.

—¡Good evening, jefe!

—¡No me llame…! —era inútil, Evans ya había salido del despacho.

Una huella de honda preocupación quedó surcando la faz un tanto arrugada de Stanley Barnett. Él sabía mejor que nadie las dificultades que iban a entorpecer la peligrosa misión a que enviaba a su superagente EO-002.

Y de su habilidad por conseguir el triunfo, o a la inversa, podía depender la seguridad del mundo.

CAPÍTULO III

Dando besos… Tomando datos,
o viceversa.

Primero hizo algunas tonterías con la fabulosa pelirroja Lizzie Brown.

Segundo, se dirigió a la sala de Computadores electrónicos de Dawning Island.

Pensando… En que para preparar seis «duplicados» de los científicos que trabajaban en la Base Experimental de Tampa, alguien tenía que haber facilitado fotografías así como exactas medidas antropométricas, amén de un detallado curriculum vitae de cada uno de los hombres que tenían que ser sustituidos.

Tenía que ser así. Y lo demostraba el hecho de que habían conseguido engañar a las familias de los propios sustituidos.

Sí, como dijera Barnett, labor de una escuela de alto espionaje.

Pero, ¿quién había facilitado todos aquellos datos?

¿Martha Blackmon?

No. Ella solo podía conocer bien a su padre, pero no a los demás.

¿David Gruber?

Él podía conocer perfectamente a los individuos que a su lado trabajaban en la Base Experimental secreta.

Con estos pensamientos barajados en el interior de su cerebro, se encontró en la puerta de la Sala de Computadoras electrónicas.

Un auténtico complejo febril y febril de cerebros con masa encefálica de alto voltaje; eléctrica.

Que muy bien podía pasar a tomarse por el núcleo administrativo de una importante entidad bancaria.

Pero, no… no lo era.

En los Bancos se desconocía la existencia de bombones con recubierta de látex blanco.

Y Evans vino a tropezarse con uno de esos bombones.

Porque la menudita trigueña que salió al encuentro de 002 era un modelo exquisito de bombón, una preciosidad de exhaustivos contornos, exuberante, con unos encantos y atractivos que la ceñida prenda blanca se encargaba muy mucho de manifestar. Nunca mejor situada la bandera estadounidense. ¡Aquello eran montañas…!

—¿Algún informe, 002? —inquirió ella, toda profesional.

Evans, de entrada, la pellizcó en una mejilla.

—O.K., zíngara.

—¡Oh, qué explosivo eres!

—A tu lado me quedo corto, prenda.

—El jefe nos tiene advertido que no nos fiemos de ninguno de los cuatro superagentes de la organización, ¿sabes? —apuntó ella, pizpireta.

—¡Bah! «Chocherías» del viejo. Dime, preciosa, ¿tienes preferencia por algún bungalow determinado de Dawning Island?

—No…

—¿Te parece que ambos demostremos preferencia por el mismo cuando yo vuelva de… de solucionar un asunto engorroso?

Sonrió ella, incitante. Recortándose y haciendo gestos de coquetería.

Ahuecando su boquita de labios muy carnosos, respondió:

—Estoy segura de que cuando tú quieras, preferiremos el mismo, 002. ¿Y ahora?

—¿Ya quieres que pasemos a lo profesional?

—¿A qué has venido, si no, 002?

Sonrió con aquella su cautivadora infantilidad al tiempo que, con natural ademán, pellizcaba la barbilla de la exhaustiva trigueña.

—Un beso por lo menos, ¿no?

Ella enrojeció.

—Bueno, yo…

No pudo terminar.

Evans selló la boca con la suya.

Luego, la separación y el jadeo.

Después dijo él:

—Ahora sí, ahora podemos profesionalizarnos.

—¿Qué informes quieres?

—Los que tengas acerca de una individua llamada Martha Blackmon.

—Sígueme…

Lo hizo, pendiente del contoneo que debajo del látex imprimía ella a sus rotundas caderas con el vivo caminar.

Se detuvieron frente a una máquina de complicadísima descripción, de la que diremos que surgía una barra de acero, en diagonal, que terminaba en una plataforma de características parecidas al asiento de una bicicleta.

En la parte superior tenía un proyector televisivo iluminado.

En su zona media central tenía un teclado de cierta similitud con el de una máquina de escribir.

Se acomodó en el asiento la explosiva trigueña.

—¿Has dicho?

—Martha Blackmon.

En el teclado pulsó cada una de las letras que correspondían a aquel nombre y apellido.

Y tan solo transcurrieron cinco segundos desde que pulsara la última tecla hasta que se iluminó el proyector televisivo que coronaba la complicada computadora, apareciendo en aquel el rostro de una mujer maravillosa.

Y de un invisible amplificador surgió una voz, explicando:

—Martha Blackmon. Cuenta actualmente veintiséis años de edad. Es la hija de un famoso físico-nuclear llamado Arthur Blackmon. Mujer sin prejuicios, de adelantadas teorías y moralidad dudosa, que ha elegido su propio camino fuera de sus familiares más allegados. Aunque nunca se ha podido demostrar de una forma concreta, se supone que ha estado involucrada en pequeños reyezuelos y magnates del mundo del hampa. En la actualidad se encuentra en la ciudad de Miami trabajando de premié estelar en el show de un club nocturno de cierto renombre y fama llamado Goldshore (Costa de Oro). El club nocturno es propiedad de George Natsal, individuo que rige los destinos de un poderoso gang que opera por toda la geografía estadounidense; Natsal ha cumplido dos condenas: la primera en 1948 por tráfico clandestino de estupefacientes; la segunda en 1956, por complicidad en un negocio destinado a la trata de blancas. Se supone que hoy en día Martha es la favorita o amiga de turno del tal George Natsal. A todo aquel que deba investigar algo con relación a Martha Blackmon, debe advertírsele que se trata de una mujer muy habilidosa.

Se apagó el proyector.

Y la trigueña, mirando a Evans unos segundos en silencio, estudiada y provocativamente, preguntó al fin:

—¿Algo más—, 002?

Movió él la rubia cabeza afirmativamente.

—¡Ahá! Escribe ahí el nombre de David Gruber.

—¿Cómo? —fingió no haber entendido, alzando y acercando la cabeza más de lo prudente—. ¿David Gruber?

Evans la volvió a besar.

Luego:

—Exacto. David Gruber.

Pulsó ella las teclas repitiendo la misma operación de antes.

Se iluminó de nuevo el proyector, mostrando ahora el rostro de un hombre al que 002 dedicó unos segundos de atención.

Acto seguido funcionó el mecanismo electrónico parlante.

Dijo:

—David Gruber. Sesenta y siete años de edad. Natural de Darmstadt, Alemania. Refugiado en Estados Unidos en 1944 y nacionalizado estadounidense en 1950. Ha venido trabajando en favor del Gobierno norteamericano en distintos centros experimentales. Experto en electrónica y muy versado también en ciencias nucleares y atómicas. Ha contribuido al progreso en el campo científico-nuclear con sus experimentos, descubrimientos y adaptación de ciertos aparatos. No era afecto a la política hitleriana, motivo que lo impulsó a pedir asilo político en Norteamérica. Ha estado vigilado durante algunos años sin que el menor detalle, tanto en lo privado como en lo profesional, haya hecho concebir dudas con respecto a su integridad hacia el Gobierno que sirve y del que se acogió como súbdito.

—Bueno… —murmuró Evans—. Eso es contradictorio.

El proyector ya se había apagado.

La muchacha preguntó:

—¿Qué dices?

—¡Oh… nada, nada! Cosas mías, zíngara. Tú… es cuestión de que vayas pensando con respecto a lo del bungalow.

La trigueña pizpireta poniéndose en pie, sugirió:

—Y… ¿no podría ser antes de que solucionases ese asunto engorroso?

Evans fingió un ademán de pánico.

—¿Acaso quieres que el viejo cascarrabias de Barnett me haga colgar del árbol más alto de Dawning Island?

Ahora fue ella quien forzó un gesto de horror.

—¡No…!

—Entonces bésame.

Fue una chica obediente.

Y siguió obedeciendo mientras lo acompañaba hasta el muro que delimitaba el término de la Sala de Computadoras de Dawning Island.

¡Da gusto una chica tan obediente! ¿eh?

CAPÍTULO IV

Investigando la primera pista:
Martha Blackmon.

Si digo que Miami está en la Península del Labrador o en Florida, ya sé que no le descubro mundos nuevos a nadie. ¿O sí?

Respecto a Florida, en ciertos pasquines propagandísticos de cara al turismo, Farris Bryant, gobernador del Estado, dice: «En la Florida está como en su casa».

Bueno… todo eso es muy relativo desde luego.

Lo que sí puedo decir con entero conocimiento de causa es que la Florida, por su posición geográfica estratégica, es el punto central, la válvula neurálgica del comercio en las Américas. Las dos, Norte y Sur, se entiende. Un punto importante… tanto los hombres de negocios como los hombres de gobierno de la Florida están al tanto del desarrollo económico hispanoamericano. Todos están convencidos de que existe un amplio campo comercial donde tanto el latinoamericano como el floridano puede recibir utilidades adicionales. Los 19 puertos del Estado de la Florida cada día aumentan más sus tonelajes de cargas y descargas de productos nacionales e internacionales. Asimismo los aeropuertos de Florida se encuentran entre los más activos del mundo en cuanto a comercio extranjero se refiere. Para negocios lucrativos… muchos hombres de aquellos estudian las oportunidades que suelen ofrecer un territorio todavía no muy explotado como es la Florida.

Tiene un origen romántico y español. Colonizada originalmente por exploradores españoles, varios sectores de la Florida aún mantienen la arquitectura, costumbres, y culturas de aquellas épocas románticas. Hoy día, el español se habla en varias ciudades del Estado.

Claro que, lo importante para quienes van a Florida, es la vida al aire libre. Y puede gozarse plenamente de ella… en invierno, verano, otoño y primavera. No importa la estación anual. No importa tampoco cual sea el pasatiempo o deporte favorito del viajero o turista que acude a Florida… allí los encontrará, están allí todos, en abundancia, casi al pie de su puerta. Los floridanos son gente feliz y descansada. La mayor parte de sus horas de ocio las pasan al aire libre. Pasan mucho tiempo bajo el sol… afanándose con sus botes… el jardín… mirando a los niños jugar… disfrutando de los numerosos parques y playas… aprovechándose de las muchas facilidades recreativas que se les ofrecen. Pero más que eso, ellos reconocen en la Florida una frontera subtropical… la primera y la última dentro de los límites continentales de los Estados Unidos, Cualesquiera que sean los intereses o necesidades de uno, suele encontrar en la Florida lo que busca; suele hallarlo al amparo de la magia de su clima subtropical.

En la Florida el día está lleno de agradables actividades… sea una ronda de los cabarets, carreras de caballos, carreras de perros, Jai-Alai… o sea la diversión más tranquila que ofrecen sus bellas playas y piscinas, un paseo en barco o bote de vela, una mañana de pesca o juego de golf… el encanto de un concierto o la ópera, una visita a los numerosas museos, la Florida presenta para todos mil distintas facetas de entretenimiento.

Y de esa Florida que hemos tratado de descubrir un poco por encima, lo más digno a destacar, sin dudas de ninguna clase es la ciudad de Miami.

¡Miami…! La de las fastuosas avenidas, la de las calles trazadas a escuadra y cordel, la de las playas maravillosas que hierven mostrando al cálido sol su arena dorada, la de los cayos e islotes circundantes… ¡Miami la maravillosa!

Con sus magníficos edificios del más moderno y exigente aire arquitectónico, junto a los que no desdicen aquellos de otra época que respiran un sabor añejo y romántico. Con las enormes palmeras de verdes penachos que flanquean calles y avenidas.

Pero sin duda, lo más atractivo de Miami para el que llega por primera vez, son sus playas de ensueño. Sunny Isles, Bal Harbour, Surfside, Miami Beach, Grandon Park, Biscayne Bay, Elliot Key y otras muchas de la misma finísima arena que reciben el mismo sol de rayos encendidos y radiantes.

En Miami para divertirse, hay de todo.

Nuestro héroe, como decíamos al principio de este relato, de los rizos rubios que ya habían vuelto a crecer no era la primera vez que se dejaba caer por Miami, y además, en esta ocasión, no era para gozar de la caricia benigna de sus playas como otras veces que había estado allí en compañía de la morenaza británica Verna McNeil.

Esta vez EO-002, Donald Evans, acudía a Miami para investigar acerca de la primera posible pista con relación al nuevo caso que se le había asignado: Martha Blackmon.

Una mujer, según referencias, casquivana y frívola, que actuaba de première estelar en el show de un club nocturno llamado Goldshore que era propiedad de cierto hampón ahora de guante blanco, George Natsal de nombre.

A 002, luego de aterrizar con su «Figther Short» en una zona desierta de un parque situado en la parte norte de la ciudad, se adentró de noche en ella, dirigiéndose en busca de un hotel dónde alojarse y dejar la maleta metálica.

Eligió el Peterson’s Steack Place, en el 1501 de SW 8 Street.

Se hizo traer una guía de clubs nocturnos y pronto dio con las señas del que le interesaba que, como todos sabemos, era precisamente el Goldshore.

1780 de South Dixie Highway.

Salió del hotel y a bordo de un taxi puso rumbo a aquella dirección.

* * *

Número 1780.

De South Dixie Highway.

Goldshore.

En uno de los barrios más señoriales y distinguidos de Miami.

Un encopetado portero se encargaba de abrir la puerta provista de largas persianas graduables.

En el interior, se respiraba ese agradable confort que se intuye con solo pisar la alfombra de ciertos y determinados lugares:

Un vestíbulo lujoso.

Flanqueado de cortinajes de terciopelo. Alfombrado con un tupido y alto elaborado persa en el que se hundían los pies blanda y cómodamente.

En el centro, con forma de luna en cuarto menguante, el guardarropía, atendido por una pelirroja de verdadero escándalo, provocativa y exuberante toda ella, que en el vestido negro de ribetes blanco llevaba un escote que ponía la piel de gallina. Revoloteaba como una mariposa, inclinándose muchas más veces y demasiado ahuecada, de lo que aconsejaban los límites de la más sana prudencia.

Al ver al rubio Evans la fulana se esponjó como un pavo real.

Pero 002, ni caso.

Eso reventó a la «parienta».

En el ángulo izquierdo del vestíbulo había una pequeña barra-bar para calmar a los sedientos que nada más pisar el local pensaran en beber.

En el ángulo opuesto, tras un grupo de aquellos cortinajes multicolores que tanto se prodigaban en el ostentoso vestíbulo, se iniciaba un estrecho corredor con paredes forradas de terciopelo rojo, que conducía hasta la sala central del club nocturno. En esta, paralelo al mamparo frontero de la izquierda y en tres cuartos de su extensión, se encontraba el amplio mostrador del bar, tras el cual se movían varios etiquetados manejando la gran cantidad de botellería que sostenían unos largos anaqueles de cristal.

La sala estaba flanqueada por cuatro columnas, motivo decorativo más que otra cosa, que eran paralepípedos rectangulares y estaban compuestas por diversidad de espejos de diferentes formas, que reproducían las imágenes al revés, cóncavas o convexas.

Había una geométrica circunferencia encerada que era la pista de baile, a cuyo alrededor se agrupaban aproximadamente una treintena de discretos veladores. Desde el centro de la pista surgía una especie de pequeña rampa, ascendiendo hasta la mitad de lo que era el escenario donde tenían lugar las actuaciones del show.

Evans, luego de dar un vistazo a su alrededor, eligió una mesa de las más apartadas de la pista, y le dedicó su atención a la rubia exhaustiva que en el interior de un brillante y reluciente lamé de plata abierto en lateral hasta medio muslo, se encontraba en lo alto del escenario entonando la letra de aquella romántica melodía que era Smoke gets in your eyes.

Se le acercó un reverencioso y educado camarero.

—Buenas noches, señor. ¿Qué va a tomar el señor?

—Un whisky sin soda.

—¿Alguna marca especial?

—Ancestor o Gold Label.

—Sí… la que usted elija de las dos, señor.

—Ancestor mismo.

—Bien. Inmediatamente, señor.

Con una reverencia, se alejó.

Coincidiendo su llegada, con el whisky, con el término de la actuación de la exhaustiva rubia.

Dejó el vaso sobre la mesa.

—Servidor, señor.

—Gracias.

Evans bebió unos sorbos con delectación.

No había hecho más que retirar el cristal de los labios cuando se plantó en el centro del escenario el speaker, enfundado en su traje smoking azul-noche, quien anunció ante el micrófono:

Mesdames, messieurs… voici la sensationele, la superbe, la toujours charmant… ¡Martha Blackmon!

Repitió la cantilena en cuatro idiomas diferentes, dejando para el final el inglés.

Las luces del local, que al término de la otra actuación se habían encendido, empezaron a amortiguarse.

Se hizo un silencio tenso.

Desapareció el presentador.

Los clientes clavaron sus ojos en el escenario de la sala, con su forma de luna en cuarto creciente, su suelo brillante, reluciente, terso y oscuro, como un espejo bajo los focos que, de súbito empezaron a hacinarse en un punto concreto de los cortinajes de tupido terciopelo que separaban el escenario de las dependencias interiores y privadas del night-club.

En alguna parte del local empezó a sonar un extraño tamborileo.

El sonido rítmico, vibrante, cálido, se elevó más y más, desde un lento, amortiguado y solemne tam-tam-tam. Unas manos nervudas y morenas de palma blanquecina batían la piel del tambor primario en algún lugar oculto tras los cortinajes. Creció el ritmo la trepidación, el frenético batir.

Luego, bruscamente, se detuvo.

Era tal el silencio, que como dicen los escritores, podía cortarse con el filo de una cuchilla de afeitar. Los ojos de la clientela, fijos en el escenario, en los focos que lo iluminaban, incluso en los redobles del tambor que no veían, repentinamente frenado, intuyeron la llegada de la mujer.

Y apareció.

Acompañada de un nuevo redoble sobre el parche tenso del instrumento musical.

Martha Blackmon el torbellino tropical como la llamaban, emergió por entre los cortinajes, como una auténtica diosa del Olimpo, como un adorado fetiche pagano, dios del amor y la belleza.

Volvió el silencio. Un silencio estudiado, en el que el tambor esperó, en tanto culebreaba la cimbreña cintura de Martha, bajo los focos, reptando lenta, sinuosamente como un ofidio, a que se desperezase lo mismo que si acabara de ser herida por un vivo y tórrido rayo de sol.

Y otra vez el redoble de los dedos crispados encima del parche de cuero.

Martha estiró sus brazos por encima de la cabeza haciendo oscilar las manos al estilo de los bailes y de las danzarinas orientales; de aquellas danzarinas que solo se creían y admitían en leyendas, aún cuando ahora ella demostrase que podían ser una realidad. Flexionó la cintura breve, cimbreó sus caderas moldeadas, haciendo de ellas una tentación bajo el verde vestido de lentejuelas de larga y estrecha falda. Sobre sus senos se agitaron unas guirnaldas de flores a la usanza hawaiana; otras guirnaldas falsas formaban su corpiño. Por debajo, el estómago de la cobriza bailarina, brillaba sudoroso en un vibrar contenido de ritmo tenso y agobiante, latente, que parecía a punto de estallar en un ritual frenético.

Martha, bruscamente, empezó a agitarse como una coctelera. Lo mismo exactamente igual que si su cuerpo estuviera construido en junco, cáñamo y goma. Todo él era pura flexibilidad, sinuosidad; todo él era insólitamente vibrátil y como descohesionado en cada articulación al resto de la figura.

La danza se hizo delirante.

Eran ahora notas de piano y trompeta unidas al excitante redoble del tambor. Ella era un puñado apretado de nervios que escapaban uno a uno en la cadencia de la tórrida danza. Un «frasco» de temperamento y sangre, de ebullición, puesta en cada una de sus evoluciones.

La oscura melena de la mujer azotaba sin consideraciones los desnudos y cobrizos hombros.

Ella, súbitamente, se detuvo.

Enmudecieron la trompeta, el piano y el tambor.

Martha, fijas en ella todas las miradas, tomó el micrófono que le tendía el speaker con los dedos en la diestra.

Se lo acercó a los labios.

Y entonces la orquestina completa atacó las primeras notas musicales de un viejo y eternamente joven slow parisino.

La vie en rose.

La voz profunda, grave, rica en matices y cálida en sus inflexiones de la morena danzarina, empezó a cantar en un francés que podía pasar por genuino y perfecto. Y ahora, al compás de las notas suaves y lánguidas, toda ella se convirtió en una atractiva y encantadora cadencia sensual.

«…Ah, s’il me prend dans se bras

s’il me parlait souvant,

je voie la vie en rose…»

Labios rojos, sensuales, jadeaban la letra, mientras la danza se mantenía en su característica melódica romántica.

«…Dans las heures de bonheur

vous otre dans mon cœur…

je voie la vie en rose…»

»—… s’il me parlait souvant…

je voie la vie en rose…»

Al final de la canción, pareció que Martha Blackmon se hubiera volatilizado en mitad del escenario.

Sonó, tras unos segundos de silencio denso y agobiante, una larga y atronadora salva de aplausos.

Ella, envuelta en una especie de albornoz multicolor, salió al escenario, a cosecharlos, saludando con graciosas y breves genuflexiones. Al fin, se retiró definitivamente.

Donald Evans, consumiendo el whisky que le quedaba en el vaso de un largo trago, hubo de confesarse para sus adentros que la mujer, con su firme personalidad, había conseguido impresionarle.

Dio un vistazo a su alrededor, buscando el acceso a las dependencias privadas del night-club. Lo encontró en una pequeña puertecilla situada a la izquierda del escenario.

Esperó a que se apagaran las luces para acoger a la próxima actuación del show, para levantarse. Tenía que darse prisa ya que, según el programa, Martha tenía que actuar de nuevo; la última representación en realidad, cerrando el show.

Dio un rodeo a la sala dirigiéndose hacia la puertecilla.

Se aseguró de que nadie le observaba antes de abrirla.

Pero esas precauciones elementales no le sirvieron de nada.

Porque lo que había al otro lado de la puertecilla, justo donde comenzaba el estrecho pasillo, era una auténtica bestia.

No sabía ni hablar.

Roncó:

—¿Dónde vas?

EO-002 estudió a aquel ser descomunal de tremendas espaldas y anchos brazos que debía medir algo más de los dos metros de altura.

Luego, repuso:

—Al camerino de Martha Blackmon. Desearía que me firmara un autógrafo.

El tipo, además, de bestia, era expeditivo.

—¡No hay autógrafo que valga! ¡Largo de aquí!

Evans se fingió un muchachito modoso y modesto.

—Hombre… por favor, yo…

Más expeditivo todavía.

—¡He dicho que largo! ¿O prefieres que te parta la boca?

Ahora, Evans sonrió lentamente.

Y eso excitó al tipo, puesto que preguntó:

—¿De qué te ríes, estúpido?

—De la cara de gorila que tienes, pedazo de simio.

—¡La madre que te…! —farfulló roncamente.

Y se puso en movimiento.

Haciendo ademán de atrapar el cuello de Donald con sus descomunales manazas.

Pero era lento y torpe.

Lo comprendió de inmediato 002 quien, pasando por entre sus musculosos brazos, le asestó un trallazo en mitad del hígado con el filo de la zurda.

—¡Aaaa…!

El fulano boqueó.

Circunstancia aprovechada por Evans para empotrarle la rodilla derecha en el mentón.

Salió el tipo disparado hacia atrás rebotando contra la pared.

Pero su resistencia era fuera de lo común.

Se recuperó con una rapidez insospechada.

—¡Ahora verás!

Y de un salto que Evans nunca hubiera esperado en él dado su peso y altura se plantó encima de 002 consiguiendo su intento inicial, o sea, atraparle la garganta con sus bestiales manazas. Luego pasaron a ser los brazos.

Donald experimentó una extraña sensación en el pecho. Como si se lo estuvieran retorciendo.

La presión del titán situado a su espalda, se hacía insostenible por segundos. La potencia de aquellos brazos musculosos, macizos, formidables, le iban estrujando por instantes.

El fulano roncaba, ahora, de satisfacción.

Pero no todo estaba hecho todavía.

EO-002 era un hombre de grandes recursos. Lo había demostrado en multitud de ocasiones y lo demostró una vez más. Inteligentemente se abandonó a la presión de aquellos brazos titánicos haciendo de ellos su mejor palanca. Luego, encogió las rodillas. Por último se hizo adelante con brusquedad.

El tipo, confiado en sus propias fuerzas, se vio de repente salir despedido por los aires como un obús.

Se estrelló, de frente, contra la pared opuesta.

Aun así, alzóse, medio tambaleante, para acudir de nuevo a la carga.

Pero estaba demasiado «maduro» para Evans.

Hizo un quiebro 002 plantándose frente a sus estrábicos ojos para sacudirle un «hachazo» con la diestra en mitad del plexo solar.

Acto seguido, cuando se inclinaba por los efectos del golpe, unió ambas manos para propinarle un tremendo y demoledor golpe en el centro de la nuca que dio con él en el suelo.

Esta vez, inmóvil. Inconsciente.

Evans, frotándose las manos como el que acaba de matar una cucaracha y siente repulsión, echó pasillo adelante y dobló por el recodo de la izquierda.

Se encontró al principio de una escalerilla de caracol que descendía hacia el sótano.

Una flecha adosada en la pared que señalaba la dirección de la escalera ostentaba el letrero de CAMERINOS.

Bajó.

Abajo había otro corredor parecido al que se iniciaba junto a la sala, al cual asomaban varias puertas numeradas. No se veía a nadie por allí en aquellos momentos, de modo que Donald decidió actuar por su cuenta. El camerino que abrió sin llamar, colándose en su interior, estaba ocupado por supuesto. Y su ocupante, a través de la luna del espejo, miraba a Evans con cierta irritación; esta se trocó en complacencia al observar ella el estupendo ejemplar masculino que tenía dentro de su cuarto.

—Puede pasar —ironizó la mujer, distendiendo sus labios carnosos y sensuales en una amplia sonrisa.

Correspondió, sonriendo también, 002.

—Lamento haberme equivocado, prenda. ¿Puedes tú decirme cuál es el camerino de Martha Blackmon?

La otra arqueó las cejas despectivamente.

—¡Bah! ¿Marta? Quédate mejor conmigo que estoy libre. Ella es «propiedad» del amo y siempre está escoltada por uno o dos de sus gorilas.

—¿De veras? No obstante, insisto.

—¿Qué tiene ella que no tenga yo? Hazme caso, es terreno prohibido. Te digo que acercarse a Martha tiene sus inconvenientes. George Natsal y sus gorilas te garantizo que gastan malas bromas…

Sonrió burlonamente y sin precipitaciones tomó una bata floreada con la que cubrió su cuerpo, en tanto Evans la miraba con reticencia recostado en la jamba de la puerta.

—Me quedaría contigo, princesa. De veras. Pero tengo algo muy urgente que decirle a Martha.

—Bien, como quieras. Su camerino es el número seis.

—Gracias, prenda.

Y con esta despedida abandonó el camerino de la mujer no sin antes enviarle un beso con la punta de los dedos de la diestra.

Pasillo adelante.

Se detuvo frente al número 6.

Mientras vacilaba unos segundos entre llamar o abrir por su cuenta, la puerta se abrió desde el interior y apareció un menda.

Sin duda un italoamericano. De cabello abundante, negro, brillante. Un fulano de esos a los que determinada especie de mujeres consideraban guapo. Un… digámosle gigoló. Vestía con cierta elegancia; pero era la suya una elegancia chabacana. Parecía fuerte; quizá se tratase solo de hombreras, pero causaba cierta impresión.

Debía tratarse de uno de los guardaespaldas que George Natsal tenía puestos alrededor de Martha.

El tipo achicó los ojos al ver a Evans tan cerca del camerino.

—¿Qué pasa? —inquirió.

—Martha está ahí dentro, ¿no? —interrogó por respuesta 002.

—De pies a cabeza, chico. ¿Y qué más?

—Que te hagas a un lado porque voy a entrar en el camerino. ¡Apártate!

—¡Claro! ¡Pues no faltaría más!

El tipo se hizo a un lado y esperó a que Evans hubiese dado un paso hacia delante para lanzar su codo izquierdo, con verdaderas ganas de hacer daño, contra el hígado de Donald.

Pero 002 había previsto una maniobra similar por parte del otro.

Se ahuecó, simplemente, para esquivar el golpe. Y manteniéndose en pie sobre la puntera de los zapatos, disparó la diestra en gancho cruzado, con fuerza, alcanzando el mentón del fulano y rebotándole contra la pared.

—¡Aaay! —se lamentó.

—Conque traidor, ¿eh? —le sonrió Evans.

Acto seguido le aplicó la punta de los dedos de la zurda en plena boca del estómago.

—¡Aaag!

Le acometió una arcada, inclinándose.

Y entonces 002 «cazó» al guapo gigoló con el filo de la derecha en la nuca, empotrándole materialmente en el suelo.

¡Pues sí que estaba salpicado de escollos el acceso a Martha!

Camerino 6.

Por fin lo abrió.

Sin llamar.

Ella, en pie ante el espejo rodeado de bombillas barnizadas en mate blanco, ofrecía su figura bronceada.

—¿Quién es usted? ¿Dónde ha aprendido a entrar así en las dependencias privadas de una mujer?

Evans sonrió con su fingida ingenuidad.

—Verá… en cuestiones de urbanidad y moral soy un poco torpe. ¿La he molestado?

—¡Sí! Diga lo que quiere y váyase.

EO-002 se recostó, abandonándose, contra la cerrada puerta.

—¿Tiene mucha prisa?

—¡Oiga! —exclamó ella con visible enfado—. ¡Pero…! ¿Quién se ha creído que es usted? ¡Ahora verá!

Hizo ademán de atrapar el auricular de un teléfono de color gris que descansaba sobre un taburete.

Evans, con su peculiar agilidad, le pegó un punterazo al taburete.

Voló el teléfono por los aires antes de que ella llegara a descolgarlo.

—Le sugiero que se calme, Martha. Verá cómo todo es más fácil entonces.

—¡Le exijo…!

—No está en condiciones de exigir nada y usted lo sabe. Procure ser lo habilidosa que cierta máquina electrónica me ha dicho que es usted.

—¡Pero…! ¿De qué habla?

—Eso. De qué hablo. Pues… he venido a hablar de su padre. ¿Sabe lo que le ha sucedido últimamente?

No pareció afectarse mucho. Y moviendo la cabeza negativamente, respondió:

—No lo sé. Me escribo con él de tarde en tarde…

—Pero él sí le escribe a usted. Por eso usted sabía que él se encontraba en una Base Experimental secreta ubicada en Tampa, ¿no? —viendo que la muchacha se mantenía en silencio, añadió—: Su padre fue sustituido durante más de una semana, en esa base, por un hombre exactamente igual a él.

—¡Es imposible!

—Su propia madre de usted no supo notar el cambio. Pero lo malo es que el sustituto de su padre se apoderó del descubrimiento de este, y ahora, la humanidad entera está en peligro.

—¿Y qué tengo yo que ver en eso?

—¿A quién le dijo usted que su padre se hallaba en esa Base secreta de Tampa?

—¿Y por qué tenía que decírselo a alguien?

—Por nada. Sin querer… o queriendo.

—¡Eh…! ¿De qué me está acusando?

—Todavía no acuso, Martha. Me limito simplemente a formular preguntas.

Ella, cuyas mejillas habían enrojecido visiblemente, exclamó:

—¡No le he dicho nada a nadie! ¡Y ahora márchese! Tengo que volver a escena.

—¿A George Natsal tampoco? —insistió Evans, machacón.

—¡No! ¿Quiere dejarme en paz de una vez?

—Correcto. Pero tenga presente que si está involucrada en el robo de los microfilms lo averiguaré.

Abrió la puerta y luego la cerró violentamente.

Regresó a la sala, esta vez sin entorpecimientos.

Luego de abonar el whisky, abandonó el Goldshore.

CAPÍTULO V

Un nuevo organismo
…Resumido en las siglas AMPSM

—¡Apoderarse del Mundo por una Sociedad Mejor! —la exclamación había estado matizada de tal forma, que su autor, daba la sensación de querer destacar unas letras determinadas de la frase AMPSM. Agregó—: Ese ha sido y es nuestro objetivo, el cual, hasta ahora, vamos camino de conseguir con todo éxito. La sustitución de los científicos de la Base Experimental secreta de Tampa ha sido un auténtico alarde de audacia por nuestra parte y ha salido a medida de nuestros deseos. ¡Tenemos en nuestro poder los microfilms donde se detalla el proceso de los rayos cósmicos «Zeta» descubiertos por Arthur Blackmon! Con ellos… ¡podemos destruir la Tierra!

—¿Y qué piensas hacer ahora? —preguntó uno de los cinco que componían el auditorio de quién hablaba.

El que llevaba la voz cantante en la reunión no podía decirse de él que era de mediana estatura y vestía de negro. Llevaba el rostro totalmente oculto tras un capuchón negro que le llegaba hasta la mitad del pecho.

—Ustedes cinco… les abarcó con un ademán de la diestra—, son un quinteto de capitostes poderosos en cada una de las partes del mundo. Acudieron a mi llamamiento y han financiado el proyecto de AMPSM, imagino que con la idea de encontrar un beneficio; el beneficio que les prometí: dominar el mundo unificando su sociedad de forma que solo exista un núcleo determinado de poderosos… ¡Nosotros! El resto de la humanidad quedará reducido a un gran grupo de seres vulgares y amorfos que no tendrán otro remedio que obedecer. Bien… me han preguntado lo que pienso hacer ahora. Sencillo. A través de ustedes, que manejan complejas y vastas organizaciones, pienso enviar un ultimátum de rendición a los cuatro grandes y a los bloques asiáticos, se les darán setenta y dos horas de plazo para tomar una determinación, advirtiéndoles de que si se niegan, utilizaremos los rayos «Zeta» para destruir la Tierra.

—¿Y si a pesar de la amenaza se niegan? —preguntó otro de los cinco reunidos en torno al encapuchado.

—¿Negarse? —pareció que se interrogaba a sí mismo el enmascarado—. ¡Eso es absurdo! Ellos saben que podemos destruir la Tierra, que no es una amenaza baldía, y por tanto, es obvio que evitarán por todos los medios una massacre terrestre.

Alguien entró en la sala y avisó a uno de los reunidos. Este salió. Regresando, agitado, al cabo de pocos minutos, exclamó:

—¡Jefe! Hay un hombre del Gobierno de los Estados Unidos investigando la desaparición de los rayos «Zeta». Parece ser que se trata de un tal Donald Evans.

—Que pertenece al DANS o Departamento Atómico Nacional de Seguridad.

—¡Sí! —exclamó el individuo—. ¿Cómo lo sabe?

—Mi querido amigo George Natsal —habló lentamente el de la capucha—, era obvio que el Gobierno estadounidense enviaría a uno de los cuatro superagentes de su fabulosa organización DANS en busca de los microfilms. Pero es obvio también, que ese superagente se va a estrellar. ¿Qué ha hecho?

—Interrogar a Martha Blackmon.

—¡Vaya…! Ha intuido el camino, aunque ignora que la muchacha es ajena a la operación, pero la relaciona por el hecho de ser hija de Blackmon. Mucho mejor que esté equivocado. ¿Qué órdenes ha dado respecto a él, George?

El aludido, George Natsal, era lo que en ciertos lugares de Londres se llamaba un auténtico gentleman. Vestido con pulcra e impecable elegancia. Remiso en el cuidado de los más nimios detalles. Alto, de buena contextura física, era un otoñal de facciones correctas y aladares plateados… justamente el ideal de muchas jovencitas y de otras no tan jóvenes.

Respondió:

—He ordenado que le maten.

—Bueno… —se encogió de hombros el de la capucha—. Ahora ya está. Pero ese mismo hombre hubiera podido servir para llevar nuestro ultimátum al Gobierno de los Estados Unidos. Señores… —les abarcó a todos con un ademán—, ya saben su misión. Conminen a las grandes potencias y a los bloques asiáticos a que efectúen su rendición incondicional en el plazo de setenta y dos horas.

—Si se producen intentos de encontrar los microfilms —dijo uno—, como el de ese organismo llamado DANS, ¿cuáles son las instrucciones?

—Ustedes pueden intuirlas sin necesidad de que yo las dicte —dijo el enmascarado. Y agregó, en exclamación—: ¡Exterminar todos los obstáculos!

Se pusieron en pie.

Y sin más palabras, se dio por terminada la reunión.

CAPÍTULO VI

Fricción de violencia, y
… ¡El propio presidente al habla!

A bordo del taxi que lo conducía de regreso al hotel, 002 iba ensimismado en sus pensamientos.

No le parecía lógico que la Martha Blackmon que acababa de conocer estuviese involucrada en aquel asunto de alto espionaje. ¿Cómo había podido ella facilitar la descripción de los otros cinco científicos que trabajaban junto a su padre, sui géneris, para confeccionar los «duplicados»? Eso más bien había tenido que salir de una mente que les conociera a todos. ¿David Gruber…? Sí, quizá el científico de origen alemán, por circunstancias ignoradas, habíase vuelto un traidor hacia su patria adoptiva.

Nada estaba claro.

Y llegó a la conclusión de que aquel asunto era diferente a los demás, de que aquel asunto tenía que ser solucionado a base de inteligencia, investigaciones e intuición. Como un detective vulgar y corriente, tendría que emplear sus dotes deductivas si quería salir del paso con éxito.

1501.

De SW 8 Street.

Peterson’s Steack Place.

El taxista se detuvo.

—Hemos llegado, jefe. Un dólar treinta.

Evans pagó, adjuntando la correspondiente propina. Saltó a tierra dirigiéndose hacia la entrada del hotel.

El Peterson’s Steack Place, sin ser de los de primera línea, era un hotel lujoso. Ya lo demostraba la fastuosidad de su vestíbulo, lleno de grandes espejos con magníficas molduras doradas, cubierto por divanes al estilo de rinconeras y por cómodas butacas de terciopelo, cada una de las cuales tenía su correspondiente revistero. Había también, tres o cuatro consolas estratégicamente repartidas, que sostenían magníficos relojes antiguos, enormes y pesados ceniceros, y figurillas u objetos de arte trabajados en costosos materiales. En una palabra, se había cuidado el detalle.

El ambiente, desde luego, era refinado.

Evans cruzó el suntuoso y alfombrado vestíbulo dirigiéndose al ángulo dónde se abrían las cabinas de los elevadores. Había siete. Se coló en uno cuyo ascensorista se mantenía al lado izquierdo de la puerta en espera de clientes.

—¿Qué piso, señor?

—El séptimo.

Cerró las puertas.

Y el elevador, tras ser pulsado el botón correspondiente, ascendió velozmente.

Piso séptimo. No obstante, recalcó:

—Hemos llegado al séptimo, señor.

Evans salió.

Pasillos en penumbra con una luz piloto azulada, muellemente alfombrados, con floreros de incienso fragante sostenidos sobre pequeñas y graciosas consolas que parecían unas de mármol y las otras de porcelana.

Donald caminó, doblando varios recodos.

Puerta 237.

Abrió.

El living con sus dos butaquitas y la mesa ratona. Pero lo primero que vio Evans, fue al tipo.

Pistola en ristre plantado en el centro del living. Y al ver a Donald le dio al gatillo.

EO-002 evolucionó en fracciones de segundo.

Agachándose al tiempo que se ladeaba y alzando el antebrazo derecho hacía funcionar el expulsor láser.

Los dos balazos, disparados con silenciador, impactaron sobre la puerta justo a la altura donde Evans había tenido la cabeza pocos segundos antes. El fulano, alcanzado en la garganta por los rayos, cayó a tierra carbonizado.

Evans intuyó el peligro que se cernía tras él.

002 hubo de revolverse en milésimas de segundo. Su inesperado salto, en plancha, pies por delante sorprendió al fulano que se disponía a acribillarle por la espalda. Impactó contra él enviándole a trompicones hacia el centro del living.

Para entonces otro fulano asomó, procedente de la parte interior de la habitación, pistola por delante. Evans le vio de soslayo. Y se alzó en el aire girando como una mágica y vertiginosa peonza, al tiempo que desplegándose en extraordinaria y fabulosa parábola, huía a la línea que seguían los proyectiles vomitados por la pistola del individuo. Proyectiles que alcanzaron en mitad del pecho al tipo que Evans había trompicado hacia el centro del living que, atónito, con los ojos estrábicos, había conseguido alzarse tambaleante. Y se fue otra vez de espaldas al suelo para no levantarse más.

El otro, estupefacto, comprobó la caída de su compañero con rabia y asombro. Se quedó unos segundos en suspenso con la humeante automática en la diestra.

Sucedió que 002, quien parecía satisfecho y a gusto con las evoluciones que le habían obligado a efectuar, se estiró en el aire como si su cuerpo fuese un muelle de espuma y tras dar un par de saltos alrededor de su propio «eje», fue a caer como un alud de nieve sobre el desconcertado individuo. Y aprovechando el impulso de la propia caída, le atrapó por la cintura, con ambas piernas entrecruzadas, para alzarle sobre sí y enviarle de cabeza, cual un proyectil, contra la pared opuesta.

El estrépito fue fenomenal.

Y con él se confundieron los disparos —estos sin silenciador—, que estaban efectuando los dos individuos procedentes de la terraza que daba al dormitorio de la habitación y que habían asomado de improviso al living. Providencial, milagroso, inverosímil… porque inverosímil era cada movimiento de Evans, resultó la doble vuelta de campana que dio alrededor de su espalda. Porque una nube de rabiosos proyectiles silbaron trágicamente justo en el lugar desde donde segundos antes había catapultado al tipo.

La tercera vuelta no llegó a completarla.

Porque o bien un resorte mágico, o unas cualidades físicas portentosas, le impulsaron hacia delante, en plongeon extendidos los brazos, cuando ya una nueva descarga atronaba las paredes de la estancia. El aluvión de plomo cruzó paralelamente a un centímetro escaso de la trayectoria que seguía el cuerpo de 002, cuya rigidez lo hacía semejar con una barra de tenso hierro. Sobre la marcha, sobre el aire, hizo girar el antebrazo derecho como aspa de un molino, y de su interior brotaron aquellos letales chispazos… carbonizadores chispazos que, alcanzándoles en el pecho, partieron por la mitad a los dos fulanos que habían asomado últimamente al living.

Ya en pie, recobrando el equilibrio merced a la fabulosa ductilidad de sus articulaciones, 002 contempló el desolador paisaje. Solo quedaba con vida, uno, pero sumido en la más completa inconsciencia.

A ese uno, le necesitaba vivo.

Iba a inclinarse sobre él, cuando una vez más, su desarrollado sexto sentido, le hizo presentir el inminente peligro que se cernía a su espalda.

Se revolvió con la fiereza y sigilosidad de un puma.

¡Se trataba de la bestia con quien había combatido en el Goldshore pocos minutos antes!

—¡Ahora te mataré! —jadeó.

002 no se anduvo por las ramas.

Al tiempo que efectuaba un quiebro para escapar al mortal abrazo que el otro trataba de darle, le pegó un violento punterazo en el bajo vientre.

—¡Aaaag! —se retorció.

Conociendo su resistencia y sin fiarse de las contorsiones que efectuaba, Evans se lanzó contra él con los pies por delante proyectándole contra la pared. Allí, teniéndole al descubierto, le machacó el hígado con dos trallazos consecutivos de zurda para aplicarle seguidamente la diestra en mitad de las fauces. Cuando iba a encogerse, de canto, con el filo de la izquierda, le asestó un «hachazo» mortal de necesidad en el pabellón nasal. El tipo se dobló en tierra, muerto, con el tabique frontal fracturado.

El otro, entretanto, se había recuperado.

Y atrapado una de las pistolas que alguno de sus compañeros había perdido en la tremenda refriega.

Ya la empuñaba.

Una vez más, 002, demostró la elasticidad de sus miembros y la fabulosa capacidad de reflejos de su mente. Saltó hacia delante moviendo las piernas en tijeretas y alcanzando, con la puntera del zapato izquierdo, la muñeca armada. Saltó también la automática por los aires.

El tipo se hizo atrás, tambaleándose como un beodo, pero tiró mano de una navaja que escupía la hoja automáticamente. Era un pedazo de acero de considerables proporciones con el que hizo ademán de tratar de abrir un «ojal» en la piel de Evans.

—¡Maldito…! —jadeó.

002 lo dejó venir, haciendo gala de una sangre fría extraordinaria.

La hoja trazó un fulgurante zigzag.

Y el cuerpo de Evans, justamente cuando parecía ser alcanzado por el acero se arqueó convexamente eludiéndolo, para, al instante, atrapar con la izquierda la muñeca armada y pasar la derecha por debajo efectuando palanca y una dolorosísima torsión sobre el brazo del otro que le obligó a soltar la navaja.

—¡Aaaay!

Sin consideraciones. Le pegó un punterazo en la boca del estómago lanzándole de nuevo contra la pared, donde rebotó, para al irse adelante recibir un demoledor puñetazo en la cara que le tiró de espaldas en tierra, inmóvil.

Entonces Evans escuchó voces y pasos en el exterior del pasillo.

Sin duda los disparos de aquel verdadero ejército de asesinos que habían enviado contra él eran la causa de que se hubiera movido aquel alboroto en el exterior.

Era inútil salir.

Pasó al dormitorio, de este al balcón, y aferrándose a los entrantes de los bloques de granito, descendió suicidamente al balcón de debajo. Fue una maniobra verdaderamente peligrosa la que efectuó 002.

Pero consiguió alcanzar su objetivo.

Las compuertas del balcón estaban abiertas.

Penetró en la habitación dándose de bruces con una dama que circulaba en paños demasiado menores.

—¡Oh…! —gritó al ver al rubio—. ¡Max… socorro!

Asomó Max por la puerta del baño, pero Donald se encargó de dejarlo groggy de un fenomenal y certero puñetazo.

Aún tuvo humor para ironizar:

—¡Adiós, paloma!

Acto seguido salió al pasillo dirigiéndose con toda presteza a la escalerilla de incendios o emergencia, salvados los peldaños de la cual, se encontró en la calle trasera con que hacía frontera el hotel. Dio un rodeo situándose en SW 8 Street.

Detuvo un taxi y saltó a su interior.

—¿Dónde vamos?

—A cualquier hotel decente.

—O. K.

Se puso el vehículo en marcha.

Evans, extenuado por el difícil y continuado esfuerzo a que se había visto sometido, recostóse complacido en el asiento renunciando hasta a pensar.

Pero no pudo evitar el preguntarse si aquella prole de asesinos había sido enviada por causa de las investigaciones que había tratado de efectuar acerca de Martha Blackmon, o porque alguien sabía que iba en pos de los microfilms de los rayos «Zeta» y era urgente eliminarle.

¡Qué fuera lo que fuese!

La carrera duró aproximadamente unos veinte minutos. El vehículo se detuvo y el chófer pregunto:

—¿Va bien este, amigo?

Se trataba del Burger King oí Florida, ubicado en el 1700 de Biscayne Boulevard.

—Correcto. ¿Qué le debo?

—Dos dólares diez.

Y la voluntad que agregó Evans saltando de inmediato al suelo para otear el horizonte.

También era aquella buena zona.

Acarreando su maleta metálica —la cual había recogido antes de abandonar tan presurosamente su habitación en el Peterson’s Steack Place—, se dirigió hacia la puerta del hotel.

La abrió un encopetado portero que se inclinó ceremoniosamente al paso de Evans.

Buen vestíbulo.

Se dirigió hacia el comptoir, que estaba situado en el ángulo izquierdo, formado por una semicircunferencia de brillante poliéster.

—Buenas noches, señor. ¿Desea alojamiento?

—Sí, eso deseo.

—Me permite su tarjeta de identificación.

Evans se la tendió luego de sacarla del bolsillo y el tipo, dándole un vistazo, anotó el nombre que allí veía escrito en la hoja del libro que tenía delante. Luego se lo ofreció a Donald, lo mismo que la pluma, indicando una línea y diciendo:

—¿Quiere firmar aquí, por favor?

—Okay.

—Gracias —hizo sonar por dos veces un timbre que había sobre el mostrador de madera y a cuyos acordes acudió un etiquetado botones. Tendiéndole un llavín, le dijo—: Acompaña al señor a la habitación 118.

Le tomó la maleta.

—¿Tiene la bondad de seguirme?

O. K.

Ascensor.

Planta cuarta.

Habitación 118.

Propina.

O. K.

Evans, ya dentro, respiró al fin a pleno pulmón.

Despojándose de la chaqueta se tendió en decúbito supino encima de la cama.

Minutos después dormía profundamente.

* * *

«Tiiit»… tiiit»… «tiiit»… «tiiit»…

¡Dichoso zumbido del diablo!

Evans saltó de la cama un tanto sobresaltado.

Manipuló en la uña que ocultaba el transmisor-receptor.

Y como siempre, la voz de Stanley Barnett. Exclamando:

—¡DANS-001 Dawning Island llamando a EO-002! ¡Emergencia! ¡DANS-001 Dawning Island llamando a EO-002! ¡Emergencia! ¡002! ¿Está a la escucha?

Donald hizo el característico gesto de fastidio.

Y contestó con voz un tanto desangelada.

—¡EO-002 recibiendo llamada de Dawning Island DANS-001! ¡EO-002 recibiendo llamada de Dawning Island, DANS-001! ¡Adelante! ¡Estoy a la escucha!

—¡EVANS! —estalló Barnett con audible violencia—. Podía despertar antes, ¿no?

—Si usted hubiese pasado la nochecita…

—¡Silencio, 002! —tralló el jefe supremo de DANS—. Permanezca atento a la escucha. Va a dirigirse a usted el señor Presidente. ¿Ha entendido?

Evans comprendió que no era el momento precisamente más oportuno para iniciarse con chanzas e ironías. Si Lyndon B. Johnson intervenía directamente, podía suponerse que la cuestión estaba revestida de una gravedad no imaginada en un principio.

Con voz seca, consciente, que daba muestras de advertir en toda su magnitud lo trascendental del momento, repuso:

—Permanezco atento, a la escucha, DANS-001.

Apenas transcurridos unos segundos llegó hasta sus oídos un tono imperativo, que encerraba a la vez inflexiones humanas, comprensibles, amables, diciendo:

—Le habla el Presidente, enviado secreto EO-002 del Departamento Atómico Nacional de Seguridad. ¿Se halla atento a la escucha?

Respondió:

—Por supuesto, señor. Aguardo con todo interés sus palabras.

—Bien, señor Evans. Sepa, como prolegómeno, como ya le hará comprender el hecho de que me comunique directamente, que el motivo, las causas que originan esta segunda excepción¹… solo de gravísimas en grado superlativo, cabe el calificarlas. Hace apenas diez minutos se ha recibido en la Casa Blanca un misterioso y alarmante comunicado, cuyo texto voy a leerle íntegramente. Es el siguiente:

«Se conmina al Gobierno de los Estados Unidos de América a que en el plazo máximo de setenta y dos horas ofrezca respuesta al presente ultimátum que, sin condiciones, exige la completa y absoluta capitulación de ese país, poniéndolo en manos del organismo AMPSM, quien se halla en poder de los recursos necesarios para destruir la Tierra. Si ese Gobierno no acepta la capitulación incondicional, AMPSM promete y no amenaza en vano que, valiéndose de los rayos cósmicos «Zeta» descubiertos por el científico Arthur Blackmon, provocará la atracción del planeta más cercano, Marte, hasta producir la colisión de este con la Tierra, sin que se haga ahora necesario enumerar los resultados de dicha colisión. En el momento oportuno los cerebros rectores de AMPSM se darán a conocer para hacerse cargo del mundo y crear en él una nueva, única y mejor sociedad.

»La respuesta, afirmativa o negativa, deberá hacerse oficial dentro de setenta y dos horas a través de los medios informativos, no solo estatales, sino también ciudadanos, como son los periódicos, la radio y la televisión. AMPSM insiste en su ofrecimiento pacífico de rendición y ruega que sea meditado serenamente por ese Gobierno, adoptando la resolución tranquila y lógica que evite una hecatombe mundial, una total destrucción del planeta Tierra.

»Esta es la petición de los futuros dueños del mundo…

«AMPSM».

Enmudeció la voz durante unos segundos, para agregar seguidamente:

—Señor Evans… ¿ha captado en toda su grandeza la tragedia que este comunicado preconiza? ¡Es imposible acceder a las pretensiones de unos locos ególatras! Pero… ¿podemos permitir que la Tierra sea reducida a cenizas? Solo existe una forma humana de soslayar este terrible evento… El que usted, 002, descubra a los cerebros rectores de AMPSM y recupere los microfilms grabados por Arthur Blackmon.

—Haré lo posible, señor…

—¡Ha de hacer también lo imposible! Donald Evans, EO-002 del Departamento Atómico Nacional de Seguridad, como miembro especialmente entrenado por el organismo al que pertenece para arrostrar las más difíciles misiones… ¡tiene la obligación de culminar esta con éxito! Y dispone para ello de setenta y dos horas. Diga si me ha comprendido perfectamente, Donald Evans, EO-002.

Con tono grave, contestó:

—Sí, señor Presidente. Le he entendido sin duda alguna. Pero permítame que le diga que aunque acato sus órdenes con la sumisión y el respeto que le debo, esta es una ardua tarea para la cual tres días es un plazo perentorio muy exiguo. Tenga usted en cuenta, señor Presidente, que para luchar contra ese organismo llamado AMPSM, inteligencia y deducción son las dos únicas armas útiles y efectivas de que dispongo. Cualquier otro alarde espectacular será tan inútil como contraproducente.

Un silencio.

Hasta que le llegó la siguiente respuesta:

—Donald Evans, EO-002, nadie, ni yo mismo tan siquiera, debe ni puede inmiscuirse en el desarrollo y transcurso de sus actividades, indicándole si es o no conveniente que se manifieste táctica, técnica, o deductivamente. Esa, es precisamente su responsabilidad. Para nosotros, cualquier medio que emplee, si le conduce al éxito final, será fantástico. Resumiendo, 002, creo que huelgan las palabras y disertaciones. Su país y el mundo está en sus manos, so pena de que prefiera abandonarlo en las de… AMPSM. Repito y concreto mi orden: ¡Destruya a ese organismo y recupere los microfilms confeccionados por Arthur Blackmon sobre los rayos cósmicos «Zeta»! ¡Buena suerte, 002! Cambio y cierro.

Evans, lentamente, también cerró el transmisor-receptor, devolviendo la uña postiza a su posición inicial.

Su cabeza de ensortijados cabellos rubios cayó hacia adelante siendo recogida entre la palma de ambas manos.

¡El propio Presidente!

Se puso en pie de un brinco.

Debía de continuar sus investigaciones, puesto que ahora solo disponía de setenta y dos horas para continuarlas… y concluirlas.

Tenía que ir a Tampa en donde se había desarrollado la primera parte del programa de aquella escuela de alto espionaje.

* * *

En todas las urbes importantes de la geografía mundial, y de las estadounidenses en particular, DANS mantenía discretas oficinas, enmascaradas aparentemente bajo las más inverosímiles ocupaciones comerciales, en las que los cuatro superagentes de la organización podían encontrar apoyo, informes, o la solución a cualquier imponderable que pudiera presentarse en el transcurso de un affaire.

Evans se introdujo por la puerta de un establecimiento situado en el 783 de Bauer Road.

En el frontispicio un letrero en grandes caracteres, anunciaba: «Don Holsinger. Anticuario. Compra y venta de muebles antiguos y objetos de arte».

Dentro, lo mismo se tropezaba uno con la cama en dónde había dormido María Antonieta, que con un busto de Platón o una vasija china de elaborado milenario. Eso sí: reinaba un total y absoluto desorden. Muebles, relojes, pianos, cómodas… ¡demonios en lata! polvo y alguna que otra telaraña.

Al abrirse la puerta sonaba una campanilla, y a los acordes de la misma, acudía el propietario, que resultaba ser un rojizo mocetón irlandés de buenos músculos y mejores espaldas.

—¡Buenos días, caballero! No… no me diga nada. ¡Ah…! es que Don Holsinger tiene la predisposición de acertar lo que sus clientes traen en la mente. Usted desea…

—Un coche —le cortó Evans.

—¿Un coche? —pareció sorprenderse el otro.

—Sí… eso he dicho. Y el «tío» que usted y yo tenemos en Dawning Island se mostrará muy contento si me lo proporciona.

El vendedor, cambiando de inmediato su actitud, dijo, con nerviosos ademanes:

—Pase a la trastienda, deprisa.

Eso hicieron.

Había una mesa oblonga, dos o tres sillas, una vieja cómoda, un, armario, y en el vértice izquierdo y sobre un ángel de piedra, una cocina de gas butano. Don Holsinger, sin pronunciar una sola palabra, se fue recto a la cocina y pulsó a la inversa uno de los botones.

Sucedió entonces que la luna del armario se convirtió en un proyector iluminado y aparecieron en él el rostro de cuatro hombres.

Uno de aquellos rostros era el de Evans.

Debajo había unas siglas.

—Bienvenido, 002 —dijo entonces el rojizo mocetón. Agregando—: A tu disposición.

—Necesito que me proporciones un coche para trasladarme a Tampa.

—Dime dónde te alojas y te lo pondré en el mismo garaje del hotel.

—Correcto. Me hospedo en el Burger King of Florida, 1700 de Biscayne Boulevard.

—Bien. ¿Algo más?

—Sería interesante que trataras de recopilar toda la información posible con respecto a las últimas actividades de ese hampón de guante blanco llamado George Natsal; y será interesante saber si su chica, Martha Blackmon, está involucrada en ellas. A mi regreso de Tampa pasaré por aquí para ver lo que has obtenido.

—De acuerdo, 002.

Se estrecharon fuertemente las manos.

CAPÍTULO VII

Investigando la segunda pista:

David Gruber.

La autopista Miami-Tampa era extraordinaria.

En ella se habían gastado enormes cantidades de billetes verdes impresos con tinta del Tío Sam.

Y el coche que Holsinger le había facilitado a Evans era auténticamente fabuloso: un «Porsche» alemán, dos plazas, con carrocería aerodinámica, metalizado en color azul fuerte, que podía alcanzar sin grandes dificultades ni esfuerzos los 300 km/h.

Invirtió cinco horas en efectuar el recorrido.

Se encontró conque las calles de Tampa presentaban un aspecto desolador. La mayor parte de sus establecimientos tenían los escaparates tapados con gruesos tablones y, en los restantes, los dependientes y dueños trabajaban desesperadamente clavando maderas para dejar todas las partes vulnerables protegidas contra la furia del ciclón, cuya llegada a la ciudad era ya inminente.

Durante toda la noche y toda la mañana se habían estado recibiendo mensajes anunciando los «progresos» de tan destructor fenómeno de la Naturaleza. Porque la lentitud de su avance es una de las extrañas particularidades del ciclón. Lo que no impide que en su interior sople el viento, con frecuencia, a velocidades de doscientos kilómetros por hora.

Tras los recios muros de los edificios, construidos a prueba de huracanes por la frecuencia con que soplan tales vientos en las costas de Florida, los ciudadanos más asustadizos aguardaban ya, parapetados y llenos de angustia, el momento del impacto. Otros, con más fe en las advertencias que fijaban el instante crítico para cuatro o cinco horas más tarde, habían salido a efectuar compras, que los tenderos servían de mala gana.

Eran cerca de las cinco de la tarde cuando el automóvil tripulado por Evans atravesó las calles de la ciudad, desiertas, cruzando Tampa de Norte a Sur y saliendo de esta por la general que conducía a Jacksonville y que le apartaba de la ruta del temido ciclón.

Luego de haber rebasado Tampa, bordeando aún la costa, Donald aumentó la velocidad, imprimiendo al «Porsche» un tren de verdadero vértigo.

Últimamente abandonó la general torciendo por una carretera que se introducía tierra adentro. Al cabo de diez minutos alcanzó una bifurcación y Donald, sin vacilar, escogió el ramal que seguía hacia el Norte.

Aún no habían transcurrido quince minutos de aquella operación, cuando en una zona completamente desértica avistó un puesto militar en estado ruinoso. Pese a ello, si uno se tomaba la molestia de inspeccionarlo, podía verse que había en él un soldado de guardia; y que aquel soldado pertenecía al Destacamento de Defensa del Estado.

Evans se apeó, dirigiéndose hacia el puesto de guardia.

—Buenas tardes, soldado —saludó, mostrándole a continuación el pase de que iba provisto.

El guardián lo inspeccionó, diciendo:

—Correcto. Está en regla. Entre.

EO-002 se encontró en un pasillo estrecho y rectangular que principiaba tras la entrada del puesto de guardia.

Avanzó. Hasta tropezarse con un sargento al que hubo nuevamente que mostrarle el pase.

—Prepárese —dijo el sargento.

Y ante el asombro de Donald, le tendió un aparato cuyas características le conferían cierta similitud a los empleados en el buceo autónomo.

Se sujetaba al cuerpo como los paracaídas, con gruesas bandas de tela, que se engarfiaban en ganchos culminados en sendos mosquetones.

En el suelo, totalmente de tierra y piedra, había un extraño recuadro de metal.

—Póngase ahí —dijo el militar señalando el recuadro, una vez Evans se hubo endosado el aparato a la espalda.

Obedeció 002.

—¿Preparado?

—Sí, sí… —musitó, sin entender demasiado de qué iba, Donald Evans.

Al cabo de unos instantes el cuadrado metálico cedió bajo sus pies y 002 se encontró viajando en sentido descendente por un túnel sin fin en forma de cubículo, si bien la velocidad de su cuerpo en la caída era controlada y regulada por el aparato que llevaba a la espalda.

El descenso duró algo más de dos minutos y terminó en el piso de una galería subterránea.

Allí había otro militar que fue quien se hizo cargo del aparato que arriba le proporcionaran a Evans, y también quien revisó por tercera vez el pase.

—Bien. ¿Qué desea, señor Evans?

—Entrevistar al profesor David Gruber.

—Siga por este túnel, tuerza a la izquierda y llame a la puerta de la caverna señalada con el número 5.

EO-002 estaba un tanto asombrado por todo aquello. Y luego de constatar las precauciones que se empleaban para entrar y salir de aquella base, amén de las dificultades casi imposibles que entrañaba el hacerlo subrepticiamente, se le hacía imposible aceptar la sustitución de que había sido objeto los seis científicos que allí trabajaban.

La Base Experimental era como una mina subterránea llena de galerías.

Siguió las instrucciones: torcer a la izquierda y llamar a la caverna señalada con el número 5.

La puerta era de madera, nueva y seguramente forrada con aislante y gutapercha.

Abrió una joven muy linda, morena, que llevaba un ceñido sweater color calabaza que resaltaba sus senos erectos, y una corta faldita plisada a cuadros blanquinegros.

—¿Quién es usted? —preguntó, demostrando que sabía que no era ninguno de los habitantes de la Base.

—Donald Evans, del Departamento Atómico Nacional de Seguridad. Se me ha concedido un pase especial para entrevistar al profesor David Gruber. ¿Es usted su esposa?

Se sonrió la jovencita.

—¡Oh, no…! Soy su hija Carla. ¿Quiere pasar, señor Evans?

El interior era como el de cualquier casa de Tampa o Miami. Amueblado de una forma un tanto rústica, pero sin duda acogedora. Por el cuadrado vestíbulo, Carla lo precedió hacia dentro, diciendo:

—Sígame. Papá se encuentra en el laboratorio.

Cruzaron un pasillo hasta llegar ante una puerta metálica que lucía una bombilla roja encendida.

Ella pulsó un timbre.

Transcurrieron varios minutos sin que nadie abriera.

—Sí que es extraño… —susurró ella, oprimiendo otra vez el timbre.

Nada.

Evans, conducido quizá por un presentimiento, dijo:

—Permítame, por favor.

Ella se hizo a un lado.

Donald probó con el tirador de la puerta, estableciendo que este no se hallaba cerrado por dentro.

La abrió.

—¡Aaaaaag…!

El grito había partido de los labios de Carla, quien había asomado la cabeza al interior del laboratorio por un lado de la espalda de Evans. Este se hallaba también atónito, contemplando al individuo que, enfundado en una bata blanca, se hallaba medio derrumbado sobre un banco de trabajo… ¡con el mango de un enorme cuchillo sobresaliendo por entre sus paletillas!

Donald se revolvió, sacando a la muchacha, a la viva fuerza, del laboratorio.

Ella chillaba y sollozaba.

—Por favor, le ruego que se calme.

—¿Calme…? ¡Mi padre ha sido asesinado…!

A sus gritos acudió uno de los guardias de Seguridad al que Evans expuso lo sucedido.

De inmediato se presentó el oficial que comandaba a la guarnición, a quién Evans repitió el relato. Luego, solicitó permiso para entrevistar al profesor Arthur Blackmon y le fue concedido.

Ocupaba la caverna señalada con el número 0.

Fue recibido por una mujer de edad, aspecto bondadoso el suyo, que preguntó:

—¿Qué desea?

—Me llamo Donald Evans. Quisiera entrevistarme con el profesor Blackmon. ¿Es usted su esposa?

—Sí. ¿Quiere seguirme, por favor?

—Gracias.

Fue conducido hasta el laboratorio.

La puerta mostraba una bombilla de color verde y tras ella no encontró Evans ningún cadáver. Pero sí a un hombre de muy avanzada edad, unos sesenta y ocho años por lo menos, con todo el cabello cano, algo encorvado, de rostro arrugado en el que tenían movilidad dos ojos vivaces de color grisáceo.

—Buenas tardes, profesor Blackmon.

Le miró con cierta sorpresa.

—¿Quién es usted?

—Donald Evans, del Departamento Atómico Nacional de Seguridad. He sido encargado de investigar la desaparición del doble microfilm donde usted registró el proceso sobre su descubrimiento de los rayos «Zeta».

—¿Y bien? ¿Ha logrado algo positivo?

—Nada en absoluto hasta el momento, profesor. Pero quisiera hacerle una pregunta, si usted me lo permite.

—Adelante. Estoy a su disposición.

—Bien. Científicamente, profesor, existe algún medio mediante el cual usted pueda controlar esos rayos «Zeta» si alguien determina atraer hacia la Tierra un planeta determinado.

—Sí… en el caso de que sepa con toda exactitud la situación geográfica del núcleo atractivo de los rayos «Zeta». Pero, por desgracia, si alguien trata de emplearlos para destruir, no creo que nos facilite el emplazamiento de ese núcleo.

—Desde luego… Esto, ¿sabe que ha sido asesinado David Gruber?

Al viejo se le achicaron los ojos.

—¡Cómo! ¿Gruber asesinado?

Donald le explicó lo sucedido momentos antes y Arthur Blackmon se mostró consternado. Donald dijo:

—Tengo otra pregunta que hacerle, profesor. Algo delicada, desde luego, puesto que en parte atañe a su vida privada. Me refiero a su hija Martha…

Inquieto, inquirió:

—¿Le ha sucedido algo?

—No, no, tranquilícese. Martha está bien. Pero… yo quisiera saber por qué le dijo usted a ella que se iba a trasladar a esta Base Experimental secreta, si tengo entendido que ello estaba prohibido.

El anciano hizo un gesto de abatimiento.

—Una debilidad más de las muchas que he tenido con ella. Como íbamos a estar cerca, quise que lo supiera. ¡Pero…! ¿No sospechará usted que mi hija…?

—Cálmese, profesor. Yo no sospecho de ella ni de nadie. Me limito a realizar una labor de investigación, la cual me mueve a formular ciertas preguntas un tanto enojosas. Dígame, profesor, cuando lo raptaron… ¿quién les sacó de aquí?

—Un soldado del Cuerpo de Seguridad que luego desapareció. Debía de estar en combinación con nuestros raptores.

—Bien, profesor, muchas gracias por todo.

Media hora después, dejando atrás la Base Experimental un tanto revuelta por el asesinato de David Gruber, Evans se encontraba de nuevo tripulando el «Porsche».

Lo cierto es que a él también le había sorprendido y desorientado la muerte, la trágica muerte de Gruber. ¿Por qué asesinarle? ¿Acaso para evitar que contestara a las preguntas de un agente de DANS?

Desde luego, la confusión venía a complicarlo todo. ¿Era el viejo científico de nacionalidad norteamericana pero nacido en Alemania, la auténtica pista a seguir? Por algo le habían asesinado, desde luego.

Puso rumbo a Miami, dándole vueltas y más vueltas al asunto.

Recordando las palabras perentorias del presidente.

* * *

Número 783.

De Bauer Road.

«Dora Holsinger. Anticuario. Compra y venta de muebles antiguos y objetos de arte».

Sonó la campanilla al ser empujada la puerta por Donald.

Salió de inmediato el rojizo mocetón irlandés.

—¡Eh…! ¿Ya de vuelta?

—Eso parece.

—Pasa.

Entraron en la trastienda.

—Respecto a los informes que me has pedido, no puedo ser muy concreto que digamos. Aparentemente, George Natsal no está inmiscuido en asunto alguno que huela a sucio. Vive de lo que le renta el Goldshore. En cuanto a su chica, tampoco he logrado averiguar nada sospechoso de ella.

Encogiéndose de hombros, dijo Evans:

—Lo suponía. De todos modos, gracias.

Donald abandonó la tienda de antigüedades de Holsinger con el pensamiento hecho un revoltijo.

Había llegado a un punto muerto en sus investigaciones.

¿Qué hacer para llegar hasta el cerebro rector de aquella escuela de alto espionaje?

Aparentemente, tenía todos los caminos bloqueados.

Otra vez a bordo del fabuloso «Porsche» azul fuerte, puso proa al Burger King of Florida.

Minutos después hacía girar un estrecho y alargado llavín en el interior de la cerradura que correspondía a la habitación 118.

Abrió.

CAPÍTULO VIII

Interviene Olga Zarkov

Abrió, sí.

Y después de abrir, la vio.

Retrepada en una de las cómodas butaquitas del living, las cuales estaban separadas entre sí por una mesa ratona de brillante superficie negra.

Era ella, sí.

Era…

—¡Olga! ¡Olga Zarkov…!²

—¡Voilá! ¿Qué tal, mí querido miembro del país más capitalista de todos los países capitalistas?

—¡Cariño! ¿Qué sería del comunismo sin los capitalistas?

Antes de responder, Olga se puso en pie.

Alisó contra sus prietas caderas el arrugado vestido de una sola pieza, color negro, que ceñía su cuerpo moldeado de busto prieto y escultórico, de línea grácil y estilizada; vestido que descubría un par de preciosas rodillas y la pareja de piernas mejor formadas, más sensacionales y estupendas, con que los azules ojos del agente EO-002 tropezaron por primera vez en lo que ya era un recuerdo… en un yate llamado Worldowner 2.000.

¡Sensacional mujer aquella Olga!

¡Fabulosa!

—He venido… —susurró con voz queda y tenue, agradable al oído, de cadencia musical—, como de costumbre, a colaborar contigo. A ayudarte a salir de los tinglados en que tú te introduces.

—¡Sí, ya…! Menos cuando yo voy a sacarte de aprietos, como aquel en que te metió el rapto de nuestro difunto amigo el profesor Serge Kozlov³, ¿o ya lo has olvidado, «Lenina»?

—¡Cá! Recuerdo que me vendiste el cadáver de Kozlov muy baratito⁴. Pero eso ya forma parte de la historia, ¿no? Hay ahora otro tema muchísimo más interesante en pantalla, ¿no crees?

El fingió ignorancia.

—¡Ah… sí! ¿Cuál?

—Te siguen cayendo bien esos papeles de niño bueno e inocente, Donald Evans. Pero sabes perfectamente a lo que me refiero. Cierto organismo ha robado unos microfilms en los que se registra el proceso de los rayos cósmicos «Zeta», reciente descubrimiento del físico nuclear americano, profesor Arthur Blackmon. Y ahora yo quiero preguntarte: ¿Es cierto que con esos rayos puede conseguirse la destrucción de la Tierra?

—¡Tan cierto como que yo dispongo de tres días para evitar que esto suceda!

—¿Seguro?

—Completamente. Se consigue haciéndolos servir de núcleo centrífugo de atracción sobre cualquier otro planeta de cualquier otra galaxia. Ellos parece ser que han elegido el más cercano: Marte. Bueno, a todo esto, ¿también vosotros habéis recibido el ultimátum?

—Sí. Imagino que los cuatro grandes y los bloques asiáticos lo habrán recibido —repuso Olga con una seguridad aplastante—. Pero nosotros, a ese respecto, tenemos una ventaja sobre vosotros.

—¿Cuál?

—Que hemos atrapado al individuo que la tal organización AMPSM había designado para hacernos llegar el ultimátum.

—¡Sopla, morenita soviet! ¿Y…?

—Pues que le hemos aplicado un «tercer grado» muy similar al vuestro y el individuo, libre de prejuicios, ha «cantado» de plano. Luego, sometiéndolo a un lavado de cerebro y al pentotal sódico o «suero de la verdad», hemos comprobado que sus primeras declaraciones eran auténticamente verídicas y no una cúspide de embustes formados por el temor.

—¡Vaya, vaya…!

Y tras esta doble exclamación, Evans se acercó a ella despaciosamente. De súbito la atrapó por la cintura.

Tras unos segundos, dijo Donald:

—¿Por qué no nos sentamos y hablamos como deben hacerlo dos viejos amigos que hace tiempo que se conocen?

—¡Ya! —exclamó ella, con una sonrisita irónica—. Te propones sonsacarme, ¿eh? Pues que te conste que no he olvidado la jugadita que me hiciste cuando lo de Kozlov —tras una pausa intencionada, agregó—: Pero te voy a ayudar, porque resulta que…

—Como siempre —la atajó él, que estaba esperando aquella oportunidad que sabía iba a presentarse—, estamos a bordo de la misma embarcación. Y esta de ahora tiene un polvorín atiborrado de sustancias explosivas, ¿me entiendes?

—Correcto, capitalista.

Tomaron asiento en las dos cómodas butaquitas del living, el uno frente al otro.

Un lapso de silencio que ambos, con idéntica intuición, emplearon en mirarse mutua y profundamente al interior de los ojos.

Después, dijo la bella soviética:

—Vasili Ferapontovich Antipov, es un ucraniano residente en el Berlín Oriental, propietario de varias cervecerías, fábricas de conserva, etc., pero que en realidad y hasta hace poco tiempo, controlaba una de las redes de espionaje más importantes de Centro-Europa, amén de que la susodicha organización también tenía ramificaciones dedicadas a otros temas más vulgares de la delincuencia, como el tráfico de estupefacientes y divisas, la trata de blancas, el juego, la prostitución, etcétera. Lo que aquí llamáis un gang, ¿no?

—Correcto. Sigue.

—Ese individuo ha sido capturado por miembros del NKVD del sector de Berlín Oriental, cuando desde una emisora clandestina transmitía a nuestros centros receptores de Moscú el ultimátum de ese organismo cuyas siglas son AMPSM; siglas que según manifestaciones del propio Vasili Ferapontovich, significan: Apoderarse del Mundo Por una Sociedad Mejor. Ferapontovich, debidamente «exprimido», ha declarado también que fue citado a una reunión en la que intervenían cuatro hombres más junto a él, criminalmente poderosos en otros continentes del mundo, los cuales estaban destinados a ser, según el jefe de la organización, una especie de gobernadores en sus continentes respectivos cuando AMPSM viera cristalizado su proyecto. No ha podido dar descripción alguna del mencionado jefe de la organización, porque el susodicho parece ser que ha asistido a las reuniones enmascarado, con el rostro cubierto por una capucha negra. Pero lo que sí hemos podido sacarle a Ferapontovich Antipov, es que el representante del continente americano dentro de la operación AMPSM, es un individuo llamado George Natsal. ¿Has oído hablar de él, Donald?

—¡George Natsal! —exclamó 002 con auténtica sorpresa—. ¡Claro que le conozco! He estado investigando muy cerca de su persona aunque no a él directamente. Yo sospechaba de su amiga íntima, una tal Martha Blackmon, a la que le hablé hace poco tiempo.

—¿Blackmon? —enarcó Olga sus depiladas cejas—. ¿Familiar del inventor de los rayos cósmicos «Zeta»?

—Su hija precisamente. Trabaja en un club nocturno llamado «Goldshore», de strip-tease y première estelar en el show. Ese club nocturno es propiedad del amigo George Natsal.

—¿Qué opinan los Estados Unidos sobre la rendición incondicional que exige ese organismo desconocido?

—Bueno… Aceptando que están en condiciones de llevar al terreno práctico su amenaza de destruir la Tierra, Estados Unidos opinan que hay que trabajar hasta el último segundo para tratar de exorcizar esa rendición que, llegado el terrible momento, nos pondrían en manos de una pléyade de tarados mentales que manejaban una escuela de alto espionaje.

—Parecida opinión es la de Rusia —adujo Olga Zarkov—. ¿Qué piensas hacer, Donald?

—Verás… Dispongo ahora de una pista. Ya la tenía desde un principio, pero tú te has encargado de concretarla. Tenemos a un hombre que está involucrado en la organización AMPSM: George Natsal. Y posiblemente una mujer: Martha Blackmon. Creo que la solución es sencilla.

—Sabiendo el enorme peligro que se está cerniendo sobre el planeta Tierra, ¿te atreves a pronunciar la palabra «sencillo»?

—Pues, sí. Porque ahora podemos proceder como vosotros habéis hecho con Vasili Ferapontovich Antipov, «atornillando» a George Natsal. Y este puede conducirnos hasta el jefe de AMPSM.

—¿Olvidas que ese hombre, el jefe, va enmascarado? Y me imagino que la capucha la lleva para que ninguno de sus secuaces en la organización pueda conocer su identidad.

—Mi pequeña soviética, estás lo que vulgarmente se dice fuera de juego. Yo he hablado de que Natsal nos conduzca hasta ese enigmático y misterioso jefe encapuchado, no de que nos revele exactamente su identidad. ¿Entiendes?

—Te contestaré muy a lo americano: Okay. ¿Cuándo piensas «atornillar» a Natsal?

—Dentro de pocas horas. Esta misma noche.

—¿Por qué esperar hasta la noche? —Inquirió la hermosa soviética.

Evans respondió:

—Porque de noche podemos hallar en un mismo sitio a George Natsal y Martha Blackmon. Yo, por mi parte, opino y he opinado desde un principio que esa muchacha tiene algo o mucho que ver en el robo de los microfilms de los rayos cósmicos «Zeta» descubiertos por su padre y en la extraña sustitución de seis científicos realizada en una Base Experimental secreta… ¡Ah, pillina! —le sonrió Donald a Olga—, no esperes que te diga su ubicación.

—¡Oh…! —se burló la mujer—. ¡Qué celoso te has vuelto de los secretos de tu Gobierno! Pero… ¿puedo al menos saber lo que significa eso de la sustitución de los seis científicos?

—OK —repuso Evans.

Y acto seguido narró lo acaecido en la Base Experimental secreta de Tampa, sin revelar su ubicación desde luego, para añadir finalmente:

—Uno de los seis científicos, David Gruber, fue asesinado poco antes de que yo me dispusiera a interrogarle. Parece ser que por su condición de nacido en Alemania, el Departamento de Seguridad de mi Gobierno no tenía excesiva confianza en la integridad de Gruber. Me lo indicaron como posible pista, ¡pero lo acuchillaron antes de que pudiera hablar conmigo!

—¿Ese asesinato contribuye a convertirle ahora en una pista real? —interrogó Olga.

—Sí… pero imposible de investigar. Yo creo que Gruber estaba involucrado en los proyectos de ese organismo llamado AMPSM, pero por desconfiar de él o por temor a que hablase excesivamente conmigo, le eliminaron. Su muerte, desde luego, indica inequívocamente que tenía que ver con esa organización.

—Bien. Volviendo a lo otro. ¿Suponte por un momento que Natsal no nos conduzca hasta el enigmático jefe de esa alta escuela de espionaje como tú la llamas?

—Escuela de alto espionaje —corrigió Donald intencionadamente, aunque el orden de las palabras no alteraba el sentido de la frase. Y agregó—. George Natsal, forzosamente ha de tener un sistema para ponerse en contacto con el jefe.

Rio quedamente Olga.

—¡Qué equivocado estás! —exclamó acto seguido, aclarando—: Esa misma pregunta la formulamos nosotros a Ferapontovich Antipov. ¿Y sabes la respuesta?

—No hay adivinos en mi familia, zíngara.

—Bien, mi burlón miembro del Tío Sam. Yo te la diré: Ferapontovich dijo que no tenía medios de ponerse en contacto con el jefe enmascarado; que era este quien los citaba cuando era necesario o lo consideraba oportuno. ¿Te vas dando cuenta de que George Natsal no es un elemento tan valioso como tú imaginas? ¿Consideras la posibilidad de que puede resultar una pista muerta?

—Considero todo lo que tú quieres que considere, discípula de Lenín, Stalin, Marx y compañía. De todas formas, ¿qué te parece si esta noche me acompañas a contemplar el show de cierto night-club de bastante boato llamado Goldshore?

—¡Ah…! El club propiedad de Natsal, ¿eh? Correcto, te acompañaré.

—¿Dónde te instalas, Olga?

—Ya tengo habitación en este mismo hotel; la 130.

—¿Por qué me das el número, vampiresa?

—Para que pases a recogerme a las diez, mi encantador rubito de ojos azules.

—¿Y si vengo antes?

—¡Puerta cerrada!

Ella se puso en pie.

Lo propio hizo Evans.

Tan enfrente estaban el uno del otro, que no pudieron resistir la tentación de besarse. En el fondo, Donald y Olga eran como el imán y el hierro: se atraían.

CAPÍTULO IX

Ordenes concretas
… y criminales,
Bien cumplidas.

Martha Blackmon, la fabulosa strip-teaser que noche tras noche triunfaba clamorosamente en el show que a sus clientes ofrecía el night-club Goldshore, miró con cierta extrañeza al hombre de rostro cubierto por un largo capuchón que tenía sentado frente a ella.

—Te veo nervioso…

—¿Y crees que es para menos? ¡Un magnífico y maravilloso proyecto, perfectamente estudiado, está a punto de irse a pique!

Martha soltó un respingo.

—¿Qué significa eso? —inquirió con aumento de su extrañeza.

—Lo que probablemente habrás comprendido. Que el plan que yo ideé puede fracasar estrepitosamente.

—¿En qué te basas para hacer esa aseveración?

Una risotada amarga quedó velada por la negra y larga capucha.

—¿En qué me baso? Sencillo. En que la policía de Seguridad soviética ha capturado a nuestro representante en el continente europeo, Vasili Ferapontovich Antipov. Y seguro que a estas horas ha «cantado» de plano. Lo peor es que a través de él irán cazando a los demás, ¿entiendes?

—Sí…

—Martha… por nuestra propia seguridad es necesario que mates a George Natsal.

—¿Cómo? ¿Qué le mate…?

—Sí —cabeceó el enmascarado en exclamación—. También por nuestra seguridad yo me he visto obligado a asesinar a David Gruber, puesto que ese entrometido agente del DANS se disponía a investigar acerca de él.

—¡Pero…! —exclamó la muchacha—. ¿Por qué asesinar a Gruber? El formaba parte del proyecto desde el principio…

—¡Pero estaba dispuesto a traicionarnos, Martha! —tralló nerviosamente el encapuchado. Agregando, tras unos instantes de pausa, con más calma—: Escúchame y lo comprenderás. David Gruber, por el hecho de ser nacido en Darmstadt, Alemania, tenía la estúpida convicción de que el Gobierno estadounidense recelaría de su integridad; decía que terminarían sospechando de él… que le creerían involucrado en el asunto de la sustitución realizada en la Base Experimental de Tampa. Me confesó a mí mismo que si le interrogaban respondería toda la verdad aunque con ello el proyecto de AMPSM se fuese al agua. ¡Era un cobarde! Prefería salvar su piel a mantenerse íntegro con respecto al gigantesco plan de perfecta destrucción en el que había tomado parte. Se trataba de su vida… o de la nuestra, amén del fracaso del proyecto. ¿Crees que podía dudar? Cuando me enteré de que Donald Evans se disponía a interrogarle, lo asesiné.

Martha, contagiada ahora del nerviosismo del enmascarado, se puso en pie y prendió un pitillo.

Lanzando al techo una densa columna de azulado, retorcido y tupido humo, pronunció:

—Entiendo, sí. Pero, ¿por qué quieres que asesine también a George?

—¡Diablos! ¿Es que no lo comprendes, Martha? Rusia, Estados Unidos, Gran Bretaña, los Bloques Asiáticos… ¡todos se unirán para luchar contra el organismo misterioso que les ha formulado el ultimátum de rendición! Pero si antes esa unión no me preocupaba, ahora sí.

—¿Por qué?

—Porque a estas horas, sin duda, por la confesión que le habrán obligado a hacer a Ferapontovich Antipov los rusos, los americanos ya estarán enterados de quién es el hombre que nos representa en este continente, o sea, George Natsal. Evans, es obvio, lo investigará. Y George, por tu excesiva amistad con él, ¿no me vas a ocultar ahora que sois o habéis sido amantes? es el único que conoce mi verdadera identidad. Si el agente EO-002 del Departamento Atómico Nacional de Seguridad llega a cogerlo por su cuenta y lo interroga, apelando a los medios más violentos, o a otros de menos violentos como son los lavados de cerebro… ¡George «cantará»! Y si mi identidad es descubierta por DANS, entonces sí que el proyecto de AMPSM irá al agua definitivamente. ¡Aún estamos a tiempo de conseguir que todo se salve! ¡Aún puede triunfar nuestro lema… «Apoderarse del Mundo Por una Sociedad Mejor»! Pero para ello, es necesario que te deshagas de George Natsal. ¿Comprendes por qué se hace imprescindiblemente necesario que lo elimines?

Ella exhaló una bocanada de humo.

—Creo que sí. Pero yo no soy una killer profesional, tenlo en cuenta. No estoy acostumbrada a asesinar como un gatillero cualquiera de gang.

—Por una vez, Martha, no resulta demasiado difícil. Es un disparo, máximo dos… —extrajo del interior de su chaqueta una pavonada automática que depositó encima de la mesa. Y de súbito, preguntó—: ¿Me sigues siendo fiel?

—Ya sabes que yo te seré fiel por encima de todo —repuso la mujer con acento firme. Y con un ligero estremecimiento, agregó—. Puedes guardar esa pistola. Nunca me han simpatizado los instrumentos que matan haciendo demasiado ruido. Tengo un concepto mucho más sigiloso del crimen.

—Como tú lo desees, Martha —admitió él, recogiendo la pistola y devolviéndola al interior de su chaqueta. Agregó—. Si dices que me sigues siendo fiel, esa fidelidad necesita como sonoro aldabonazo de firme adhesión que destruyas a George Natsal… ¡que lo mates!

—Sí, de acuerdo. Le mataré.

—Hazlo lo antes posible.

—¿Viene de un minuto? —inquirió ella, poniendo en la intención una especie de ironía macabra, tétrica.

Tardó el enmascarado unos instantes en responder. Pareció que meditaba la contestación. Al fin le dijo:

—Sí, creo que sí. EO-002 del Departamento Atómico Nacional de Seguridad solo dispone de setenta y dos horas para llevar a cabo y término sus investigaciones. A él le viene de un minuto… y por ende, de rechace, nos ocurre lo mismo a nosotros, con lo que hace referencia a borrarle todas las posibles pistas. En cuanto Evans conozca el papel que George ha desarrollado en el proyecto AMPSM, no tardará un solo instante en acudir a «atornillarle». Y George no es hombre que resista mucho, tú lo sabes, ¿no?

—Opino… —aspiró una bocanada de humo exhalándola a continuación sobre el ámbito de la estancia— que Evans aguardará hasta la noche para podernos interrogar a los dos juntos en el Goldshore. No olvides que a mí, aunque de una forma un tanto insegura, ya trató de interrogarme. Mas creo que se convenció por sí mismo de que estaba ajena al asunto que él investigaba.

—Es posible que ahora vuelva a relacionarte.

—¿No irás a tener miedo de que yo te traicione, verdad?

—¡Sería absurdo! ¿Miedo de una traición por tu parte? ¡Sé que eres la única persona que me serás fiel hasta el término de nuestro proyecto, en bien o en mal! Mata a George Natsal. Así nos afianzaremos en nuestras posiciones cerrando el paso, de raíz, a las posibles investigaciones y pesquisas que trate de realizar Donald Evans.

—Ya sabes que lo haré… esta noche misma. George tiene la costumbre de venir cada noche a mi camerino bastante antes de que comience el show…

* * *

La confianza era suficiente como para permitirse la libertad de abrir la puerta sin llamar.

Eso hizo.

—¡Oh! —exclamó ella, en el interior del camerino, atrapando una bata que colgaba del diminuto biombo—. ¡George…! ¡Siempre me sorprendes así! ¿Por qué no dejas de jugar?

George Natsal, elegantemente vestido como el impecable gentleman que siempre aparentaba ser, sonrió.

—Me gusta este juego, querida. Y también es así como me gusta sorprenderte, cariño.

Pero como los llevaba pintados, los ojos de aquella mujer maravillosa daban la sensación de despedir unos rayos luminosos de esquirlado violáceo.

Eran unos ojos atractivos que recorrieron detenidamente, en silencio, la arrogante estampa del hombre, como si hicieran un canto a su varonil apostura.

Y fue ella misma quien, acercándose, pidió:

—¡Bésame!

El hombre, sin dudarlo, como en tantas otras ocasiones, la ciñó por la cintura.

Martha Blackmon, sumisa, alzó la morena cabeza, ofreciendo sus labios carnosos y húmedos.

En apariencia, Martha lo estaba besando despreocupada y apasionadamente.

No tan despreocupada, porque su mano izquierda, introduciéndose sin el menor siseo en uno de los bolsillos de la bata, estaba extrayendo un estilete de aguda hoja que centelleaba con azules destellos.

Despacio, mientras el beso extenuante seguía flotando en sus bocas, Martha fue alzando el estilete.

Echó la mano hacia atrás…

¡Hacia adelante con rapidez!

Y la hoja se introdujo por la espalda del hombre, rasgando la carne y tejidos como una verdadera exhalación.

—¡Aaaaag…!

Una bocanada de sangre escapó a borbotones por entre los labios que pocos segundos antes estuvieran besando los de la mujer.

Ella se apartó con rapidez para no interponerse en la caída de lo que ya era un cadáver.

Susurró:

—El acero es mucho más silencioso que el plomo.

Luego preparó la escena.

Y al cabo de unos minutos, se la oyó gritar:

—¡Socorro…! ¡Se ha cometido un crimen! ¡Auxilio! ¡Han asesinado a George Natsal!

Y siguió gritando.

Así hasta que alguien acudió al interior del camerino donde brotaban los infrahumanos gritos y se la encontró llorando y sollozando sobre el cadáver de George Natsal.

Hubo que avisar inmediatamente a la policía, es obvio.

Y por aquella noche, se suspendió el show del Goldshore.

CAPÍTULO X

Investigando una pista,
que resulta “muerto”
…pero que lleva a una “viva”
y por esta, repentinamente,
¡al fin!

Evans la esperaba cómodamente repantigado en uno de los mullidos butacones que circundaban el lujoso y espléndido vestíbulo del Burger King of Florida.

Pero ella no se hizo esperar.

Acudió a la cita con precisión casi matemática.

A las diez en punto de la noche hizo acto de presencia en el ángulo del vestíbulo en donde concluían los peldaños de la amplia escalinata que conducía a las plantas superiores.

Evans, al verla, se puso en pie, alisó los faldones de su chaqueta sacudiendo unas hipotéticas manchas de polvo y acudió presuroso al encuentro de la mujer.

Hubo de confesarse para sus adentros que Olga Zarkov estaba sencillamente extraordinaria.

¡Qué mujer… sí!

Llevaba un ajustado traje cocktail de color whisky subido. El traje estaba completado con un monederito de noche y unos zapatos del mismo color, que le sentaban extraordinariamente bien.

Se había rociado levemente los cabellos castaño-negros con una esencia de perfume auténticamente embriagador.

Donald lo apercibió al acercarse.

Exclamó:

—¡Estás sensacional, Olga!

Rio ella en tono quedo.

—¿Es un cumplido?

—Es la simple y pura verdad. Viéndote, nadie pensaría que comulgas con las teorías unitarias de un país socialista… o mejor dicho, comunista. ¿Desde cuándo las mujeres en Rusia visten así?

Olga volvió a sonreír.

—Un espía, mi querido Tío Sam, sea rusa o afroasiática, ha de disponer de la indumentaria adecuada para cualquier momento. ¿Dónde irías tú ahora con una soviética vestida a la usanza que el cine le ha hecho creer al mundo que viste la mujer rusa?

—¡Oh, cuánta razón tienes! Debo confesar que tus razonamientos me desarman y me dejan sin palabras para refutarlos o combatirlos. Lo cierto es, prenda, que rusa o africana, estoy orgulloso de llevar una belleza como tú colgada del brazo.

—Es una forma muy original, capitalista, de insinuarme directamente que tome tu brazo.

—Debes hacerlo, cariño. Esto no es Rusia. Si no, ¿qué pensaría la gente de una pareja que va cada uno por su lado?

—Tienes salida y explicación para todo, ¿eh? —sonrió ella, colgándose al fin y a la postre del brazo derecho de Evans.

Juntos traspusieron las puertas cristaleras del Burger King of Florida, seguidos de una versallesca inclinación del encopetado portero que se encargaba de abrirlas.

Caminaron hacia la zona de parking especialmente reservada para los clientes del hotel.

De entre los demás automóviles destacaba poderosamente la línea aerodinámica del «Porsche» metalizado en azul fuerte, que DANS-Information de Miami había facilitado a Donald Evans.

—¡Caramba! —exclamó ella jocosamente—. Es de película de James Bond.

—Todo aquí es de película de James Bond —aseveró él—. Empezando por la preciosidad que me acompaña.

—¿Otro cumplido?

—Otra verdad.

Abrió la portezuela ayudando a que la muchacha se acomodara en el vehículo y luego hizo él lo propio enfrente del volante.

Puso el auto en marcha y pronto se confundió con el nutrido tráfico que a aquellas horas rodaba por las populosas arterias de la multicolor capital de Florida.

Miami, de noche, era una ciudad excepcional.

Tenía la misma vida, o más, que de día.

Porque los técnicos en electricidad habían derrochado ingenio en cantidades industriales para convertir la urbe en un prodigio de luminosidad donde no quedaba un solo rincón en sombras. A esto, se unían los fabulosos y espectaculares anuncios de productos tan conocidos como por ejemplo la «Coca-Cola» o los cigarrillos «Chesterfield», amén de los neones parpadeantes, multicolores, que anunciaban cines, dancings, night-clubs, salas de fiesta, teatros etc.

Y el encharolado y pulido asfalto de las calles se convertía en una especie de espejo donde con chispazos cegadores que a veces herían la retina de los conductores reverberaban con toda su intensidad los rayos de aquella gama espectacular luminotécnica.

Hasta los penachos de las palmeras que flanqueaban muchas de las avenidas de Miami, de noche, bajo los efectos del contingente luminoso, cambiaban de tonalidad su característica y brillante verdor.

Evans condujo con habilidad por aquella «selva» de asfalto poblada de lujosas carrocerías que circulaban sobre la cinta encharolada como verdaderas exhalaciones.

Alcanzaron el número 1780 de South Dixie Highway.

El Goldshore.

Donald pudo aparcar casi enfrente del night-club.

Abrió la portezuela y saltó Olga a tierra, preguntando:

—¿Hemos llegado?

—Sí. Es ese local de ahí enfrente.

La rusa volvió a cogerse del brazo del americano, apretándolo contra su flanco derecho, y así, juntos, salvaron la calzada.

A Evans le produjo extrañeza ver apagado el letrero espectacularmente luminoso del Goldshore.

—Es raro… —musitó.

—¿El qué? —se interesó ella.

—El que esté apagado el luminoso. ¡Eh…! y tampoco veo al portero de la otra noche. De todas formas, entraremos.

Entraron.

Y ya en el vestíbulo lujoso de mullida alfombra y flanqueado por tupidos cortinajes de terciopelo, fue la pelirroja de verdadero escándalo que atendía al guardarropa quien, mirando a Evans con un descaro espeluznante, dijo:

—No hay función esta noche, señor.

—¡Ah…! ¿Y puede saberse el por qué?

—Desde luego. No es ningún secreto. El amo la ha «palmado».

—¿Se refiere a que George Natsal ha muerto? —inquirió Evans, deseando interiormente que aquella pregunta no obtuviera respuesta afirmativa.

La pelirroja, que seguía llevando aquel vestido negro de ribete en blanco, con un escote que ponía la piel de gallina, repuso:

—Eso, más o menos, he querido decir.

—¡Maldita sea! —masculló Evans en tono quedo. Y con voz audible—. ¿Cuándo ha ocurrido?

—Esta noche —respondió la pelirroja—. Su favorita, la Blackmon, lo ha encontrado acuchillado en su camerino.

—¡Vaya…! —exclamó Donald, ahora en voz alta—. Qué casualidad tan casual.

—¿Cómo dice?

—¡No…! Nada, nada… —y metiendo la mano en uno de sus bolsillos de los pantalones, sacó un billete de diez dólares que mostró inmediatamente a la pelirroja. Inquiriendo—: ¿Recuerdas el domicilio particular de la Blackmon?

—¿Eres de la «bofia»? —inquirió ella con descaro, tuteándole.

—¡Oh, no…! —fingió horrorizarse él—. ¡Antes muerto! Soy repórter…

—¡Pues también estáis hechos unos buenos elementos! —exclamó la pelirroja, haciendo desaparecer los diez dólares por el escalofriante escote… hacia el interior de adentro—. OK —agregó—. 1273 de Collins Avenue.

—Gracias, prenda.

Salieron.

—¿Te das cuenta? —habló Olga—. Han sabido que hemos capturado a Ferapontovich Antipov y ya están eliminando todas las pistas que puedan conducir a esa escuela de alto espionaje como tú le llamas.

—Pero creo que han llegado tarde, Olga.

—¿Qué quieres decir?

—Quiero decir que desde un principio pensé que este asunto no podía solventarse como los demás, sino apelando a la deductividad y a las hipotéticas composiciones del lugar. Hace tiempo que, deductivamente, he compuesto en mi mente una teoría… que ahora creo que voy a ver confirmada pasando de hipótesis a realidad.

—¿Puedo saber cuál es esa teoría?

—Muy sencillo: la de que Martha Blackmon es la clave del enigma. Y ahora mismo vamos a comprobarlo.

Se introdujeron en el magnífico y aerodinámico «Porsche».

* * *

Collins Avenue se hallaba enclavada en el centro mismo de Miami Beach.

Casi en la playa. Rozando las tibias arenas que se encargaban de bañar tímidamente las aguas del Atlántico.

El 1273 correspondía a un edificio relativamente moderno, de línea estilizada y ágil. Con sus buenos treinta pisos.

Lujoso vestíbulo, en forma de cubículo rectangular, alfombrado, con plantas artificiales, silencioso, discreto y tal.

Al fondo, junto a la entrada de los elevadores —cuatro para ser exactos— se veía la cabina encristalada del portero, con su centralita telefónica y todo. El tipo que estaba dentro, con charreteras y gorra con hojas de laurel, devoraba unas monstruosas ampliaciones 24x36 de señoras metiditas en carnes, que adoptaban diversas posturas, y que habían olvidado el elemental detallito de ponerse algún trapo encima.

El fulano, sorprendido en su maniobra clandestina, máxime al ver que se acercaba una componente del sexo femenino, quiso guardar los 24x36 con tanta precipitación, que todas las fotografías se le desparramaron por el suelo. Como para empapelar la habitación de un loco con manías obsesivas sexuales.

—¡Maldita sea! —masculló. Y asomando la cabeza por la ventanilla y fingiendo un mejor talante, le preguntó a la pareja causante del estropicio—. ¿Qué desean?

Evans preguntó a su vez:

—¿Cuál es el apartamento de la señorita Blackmon?

El tipo se echó la gorra hacia atrás para rascarse la frente.

—Esto… —articuló—, tengo la obligación de comunicarme con ella por teléfono para ver si puede o quiere recibirles.

Donald, muy conocedor de la especie humana y de su instinto avaro comercial, le mostró al portero un par de billetes, diciendo.

—Aquí tiene algo que le exime de sus obligaciones. ¿Qué apartamento?

Rascándose ahora los principios del cuero cabelludo y sacando un puñadito de caspa grasienta con la uña del dedo meñique, tomó con la otra mano los billetes, rezongando:

—Bueno… por una vez: 17 C.

—Gracias, compañero.

Evans y Olga fueron hacia uno de los elevadores. Planta 17.

Un pasillo en penumbra.

Puerta C.

OK.

Donald apretó el zumbador colocado en uno de los laterales de la jamba, con el pulgar izquierdo.

Unos instantes de silencio.

Luego, un nervioso taconeo.

Se entreabrió la puerta, asomando por el resquicio un rostro femenino, ya conocido de Evans.

—¿Quién es…?

Ella le miró con atención.

—Yo. ¿No me recuerda?

—¡Ah, sí, el preguntón del Goldshore! Lo siento, amigo. No tengo nada que decirle.

Martha Blackmon trató de cerrar con fuerza.

Pero Donald, muy hábilmente, había introducido un pie en el resquicio abierto para impedir precisamente aquella maniobra que tenía prevista. Ella no pudo entonces cerrar y Donald cargó con el hombro contra la hoja de madera, proyectando a la muchacha contra la pared del vestíbulo y pasillo.

—Lo siento, encanto —dijo, sacudiéndose las manos—. Pasa, Olga.

Martha, con el rostro congestionado, exclamó:

—¡Esto es allanamiento de morada! ¡Llamaré inmediatamente a la policía!

—Hazlo, prenda. Y entonces seré yo quien te interrogue acerca de la muerte de Natsal; y yo no me tragaré el cuento que les has colocado a los de Homicidios. Anda, precédeme, tenemos que hablar.

Un tanto cohibida y asombrada, Martha caminó por el pasillo hasta desembocar a una salita en donde había lo necesario para que el confort campase por sus respetos.

Donald se dejó ir en el fondo de una butaca, diciendo:

—¿Por qué no me invitas a un whisky?

Olga se había quedado junto al umbral.

—¡Diga a lo que ha venido… y lárguese!

—Feo modo de expresarse para una señorita, Martha Blackmon —murmuró Donald mirándola con escrutadora fijeza. Para de improviso, súbitamente, preguntar—: ¿Quién te ha ordenado «liquidar» a George Natsal?

Ella, de momento, por lo inesperado y concreto de la interrogación, enrojeció de mejillas visiblemente.

Incluso un acelerado temblor hizo oscilar su barbilla.

Luego, sobrepuesta a la sorpresa inicial, exclamó:

—¡Pero…! ¿Qué clase de loco es usted?

Evans cruzó las piernas negligentemente. Lo mismo que si estuviera en una reunión sin importancia. Igual que si hubiera olvidado las palabras del presidente acerca de la gravedad que, revestía aquel asunto.

—Un loco —dijo—, que tiene la certeza de que tú te has «cargado» a Natsal y de que estás involucrada en el robo de ciertos rayos cósmicos llamados «Zeta», de los que es descubridor precisamente tu padre.

—¡Imbécil! ¡Estúpido!

Donald, lentamente, se puso en pie.

Y cuando menos ella podía esperarlo, soltó la zurda, colocándole un duro trallazo en el terso mentón de Martha, quien se desmayó al instante. El propio Evans corrió a recogerla entre sus brazos antes de que cayera a tierra. Luego la tendió en un sofá.

—¿Qué vas a hacer? —inquirió Olga acercándose.

—Inyectarle pentotal sódico para que de una maldita vez nos diga la verdad.

—¡Usted no le inyectará nada, señor Evans! —tralló una voz desde el umbral de la arcada que daba acceso a la salita—. ¡No se muevan ninguno de los dos! ¡Al menor síntoma de rebeldía, dispararé! Aunque, de todas formas, señores representantes de Rusia y Estados Unidos… su suerte está echada. Ninguno de los dos interfería a los designios y proyectos de AMPSM.

Era un hombre vestido de negro, con un largo capuchón cubriéndole el rostro, quien les estaba encañonando con una pavonada y enorme automática.

¡El enigmático jefe!

—¡Vaya…! —exclamó 002 con su habitual escepticismo—. ¡Por fin el mascarón director de la escuela de alto espionaje se ha decidido a asomar su encapuchada cabeza! Mira por dónde, siguiendo una pista que ha resultado «muerto», hemos llegado a una «viva» que nos ha conducido al final. Porque esto es el final, ¿verdad, jefe?

El enmascarado, moviendo el cañón de la automática en semicírculo, ordenó ominoso:

—¡No se muevan! Señor Evans… ha sido usted demasiado listo. Aunque confieso que en un principio le menosprecié, aún he llegado a tiempo de soslayar el inmenso peligro que usted significa para mis proyectos. Le voy a matar ahora mismo…

Donald cruzó una mirada de inteligencia, de soslayo, con Olga.

Entonces, ella, acto seguido, hizo ver que iba a abrir el pequeño bolso que llevaba entre las manos.

—¡Quieta…! —tralló el encapuchado.

Pero al dedicar su atención por completo a Olga Zarkov, descuidó por unos instantes a Donald Evans.

EO-002 aprovechó aquellos segundos preciosos trazando en el aire una de sus fabulosas y parabólicas elipses. Tras un doble salto mortal cayó encima del enmascarado, golpeándole con el canto de la zurda la muñeca armada, al tiempo que le aplicaba un gancho de diestra al lugar donde tras la capucha suponía que se encontraría la barbilla del enigmático individuo.

Salió proyectado hacia atrás, rebotando contra una de las paredes del pasillo, por la que resbaló desmoronándose sobre el suelo.

Eso ya extrañó a Evans, porque el golpe había sido contundente, pero no para tanto.

Se apresuró a liberarle de la capucha… tropezándose con el rostro del profesor Blackmon.

—¡Arthur Blackmon! —exclamó. Musitando seguidamente—. Ahora sí lo comprendo todo. Mis sospechas e hipótesis eran perfectamente fundadas.

Tanto Donald como Olga habían descuidado a la hija del profesor que yacía tumbada en el sofá.

Y que de súbito se puso en pie extrayendo del escote una pequeña automática de cachas nacaradas.

—¡Quietos…! —gritó.

Fue Olga, puesto que estaba más cerca, quien en un alarde de reflejos que dejó sorprendido a Evans pegó un salto en plancha atrapando el brazo armado de Martha Blackmon, aplicándole una presa de judo dolorosa que le hizo soltar el arma. La propia Olga, tras pegarle un empujón a la otra que la hizo rebotar en el sofá, se encargó de recoger la menuda automática, encañonando a Martha.

Arthur Blackmon, el anciano de cabello cano, encorvado, de rostro arrugado en el que tenían movilidad dos ojos vivaces de color grisáceo, con quien Evans se entrevistara en la Base Experimental secreta de Tampa, estaba volviendo a la realidad.

Se incorporó fatigosamente.

—Los proyectos de ese organismo por usted creado, de esa escuela de alto espionaje, se han estrellado contra una barrera insalvable llamada DANS —le dijo 002. Y agregó—: Mejor será que me vaya explicando la realidad de los hechos, profesor Blackmon. No creo que quiera que le obligue por la violencia.

El anciano se encogió de hombros.

—Ahora… ¿qué más da? —murmuró el viejo físico nuclear. Añadiendo—: Sí, Evans, sí, le expondré todo el maravilloso proyecto que no he podido realizar. ¡Apoderarme del Mundo Por una Sociedad Mejor! AMPSM, esa era mi bandera, señor Evans. La sociedad del mundo en que vivimos tiene su simbólica espina dorsal corroída por el cáncer del vicio y la degeneración. El mundo no es sano; el mundo es un caos de basuras humanas e inmundicias sociales que deben ser exterminadas de raíz. Este era mi propósito. Adueñarme del planeta Tierra y monopolizar su sociedad de forma que se extinguiera para siempre ese laceroso cáncer de que le hablaba. Ese fue exactamente lo que le propuse a mis cinco compañeros —Hudson, David Gruber, Emil Willard. Harry Crown y Peter Eng—, cuando nos instalamos en la Base Experimental secreta de Tampa, y ellos decidieron secundar mis propósitos, ayudándome y sintiéndose dispuestos a ser futuros descubridores de un mundo que haríamos totalmente nuevo. En realidad, Evans, nunca existió la sustitución de que hablamos. Eso era una parte más del proyecto destinada a justificar la desaparición de los microfilm en donde yo había registrado el proceso de los rayos cósmicos «Zeta»; microfilm que se encuentra en mi laboratorio de la Base de Tampa.

—Entiendo, profesor Blackmon. Pero, ¿por qué asesinó a David Grober?

—Quería traicionar nuestro proyecto. Sentía cierto complejo de culpabilidad por el hecho de haber nacido en Alemania, y me dijo a mí mismo que si le interrogaban hablaría. Cuando supe que usted se disponía a interrógale… tuve que asesinarle.

—¿Y George Natsal?

—De él se ha encargado mi hija.

—¿Por qué?

—Yo sé lo he ordenado, porque Natsal, componente del grupo de los cinco hombres poderosos que debían representar mi organización en cada continente, era el único que conocía mi identidad. Como sé que habían «cazado» a Ferapontovich Antipov, he supuesto que a través de él localizarían a los demás, y que usted concretamente se encargaría de Natsal. Era un tipo en realidad de poco aguante que hubiera «cantado» a las primeras de cambio, revelando mi verdadera identidad.

—Cuyo incógnito, en verdad, desde la muerte de Natsal, poco ha durado… ¿eh, profesor? En fin, nos engañó usted con lo de la sustitución que nos hizo creer en la existencia de una escuela del alto espionaje. Ahora póngase con su hija Martha —y a continuación, Evans, mirando a Olga, advirtió—: Tú no les pierdas de vista.

La rusa hizo un movimiento significativo con su pequeña pistola.

Evans, entonces, descubrió el transmisor-receptor que llevaba encajado entre las uñas falsa y verdadera del pulgar izquierdo.

—¡EO-002 llamando a Dawning Island DANS-001! ¡EO-002 llamando a Dawning Island DANS-001! ¿Está a la escucha?

Una breve pausa de silencio.

—¡DANS-001 a EO-002! ¡DANS-001 a EO-002! —tralló la voz de Barnett—. ¡Estoy a la escucha! ¿Qué ocurre, Evans?

—¡Hola, viejo Barnett…!

—¡¡EVANS…!!

—Microfilms de los rayos cósmicos «Zeta» recuperados, viejo. Tengo en mí poder al causante de todo el jaleo… el mismísimo profesor Arthur Blackmon y su hija. Espero que envíe a alguien de Dawning Island a hacerse cargo de los prisioneros.

Barnett, ante la enorme alegría que aquello significaba, ya no se acordó de que lo había vuelto a llamar «viejo». Incluso contestó:

—Okay. Dentro de media hora. ¿Dónde?

—Miami. 1273 de Collins Avenue. 17 C; ¿ha captado?

—Correcto, 002.

—Cambio y cierro… viejo DANS-001.

—¡EVANS…!

EO-002, tal como había dicho, había cerrado. Por eso no escuchó el último y auténtico bramido de Stanley Barnett.

CAPÍTULO XI

Qué suerte tienes, Evans,
…qué suerte…

Donald besó a Olga.

Olga besó a Donald.

Lo que se dice un beso mutuo.

Y largo.

—Eres encantadora, mi bella soviética.

—Y tú un atractivo rubio, mi sinvergüenza capitalista.

Estaban en bañador, tendidos sobre la fina arena de Surfside, que se encargaba de humedecer las aguas del Atlántico.

—¿Sabes una cosa, Donald?

—No…

—Pues… se puso encarnada, pero dijo—, ¡que me pasaría la vida besándote!

Pero qué suerte tienes, Evans… ¡qué suerte…!

FIN

Notas

[←1]

En el número 13 de esta colección, Donald Evans contra Somebody, ya el presidente de Estados Unidos se dirigió por primera vez, personalmente, al agente 002 del DANS.

[←2]

Desde el número 1 de esta colección, Misión: matar a Worldowner 2.000, Olga Zarkov, agente del organismo soviético KGB, ha intervenido con frecuencia en varias aventuras de EO-002.

[←3]

Hace referencia al número 40 de esta misma colección, titulado El éxtasis de la muerte.

[←4]

Hace referencia al número 40 de esta misma colección, titulado El éxtasis de la muerte.