1

Un póstumo, fugaz, y emocionado recuerdo

…a los Kennedy,

inmolados en aras de sus ideales.

PRESIDENTE DE LOS ESTADOS UNIDOS,

JOHN F. KENNEDY

El recorrido por Dallas.

John Fitzgerald Kennedy, en el transcurso de su nueva, segunda en realidad, campaña electoral, había llegado a Dallas,

La comitiva de coches había llegado y casi instantáneamente salió de Love Field —poco después de las 11,50 horas de la mañana— y atravesó las poco pobladas zonas de los arrabales de Dallas a una velocidad de 40 a 50 kilómetros por hora. A indicación del presidente, su automóvil se detuvo dos veces, la primera para permitirle responder a una invitación, y la segunda para estrechar las manos de un grupo que deseaba saludarle ansiosamente.

Ya en la zona del centro de la ciudad, grandes masas de espectadores ofrecieron al presidente un apoteósico recibimiento, La multitud era tan densa, que el agente especial Clinton J. Hill, tuvo que saltar cuatro veces del estribo delantero izquierdo del coche escolta para situarse detrás del automóvil del presidente. Asimismo, el agente especial Glen A. Bennett, dejó su asiento en el interior del auto para mantener a la multitud alejada del vehículo en que viajaba el presidente. En una ocasión, un muchacho de corta edad corrió a la parte trasera del automóvil presidencial, y el agente Ready saltó de su estribo para reintegrar al muchacho a la multitud. En varias ocasiones, el coche del presidente se vio obligado a reducir su marcha ante la presión y avalancha del público.

Al aproximarse la comitiva al cruce de las calles Houston y Elm, hubo general satisfacción en el séquito del presidente por el entusiástico recibimiento. Considerando su significación política, Kenneth O’Donell estaba particularmente complacido porque aquello demostraba que, el hombre medio de Dallas era como los demás ciudadanos con respecto a la ferviente adhesión a su presidente. La señora Connally, jubilosa por el recibimiento, se volvió para decirle a John F. Kennedy: «Señor presidente, usted no podrá decir que Dallas no le quiere». Kennedy, repuso: «Eso es absolutamente evidente».

Todo, todo, hacía presumir un triunfal y rotundo éxito. Pero…

El asesinato.

A las 12,30 horas de la tarde, cuando el coche descubierto de John Fitzgerald Kennedy marchaba a la velocidad de 20 kilómetros por hora aproximadamente, a lo largo de la calle Elm, en dirección al triple paso bajo el puente del ferrocarril, varios disparos de rifle hirieron mortalmente al presidente. Una bala atravesó su cuello; un segundo proyectil, esta vez mortal, le destrozó la parte derecha del cráneo. El gobernador Connally sufrió heridas de bala en la espalda, costado derecho del tórax, muñeca derecha y muslo izquierdo.

Pero en resumen, en definitiva, lo que acababa de suceder era que los Estados Unidos de América habían perdido a un gran hombre, a un presidente honesto, y al ídolo de cientos de miles de americanos.

A las 12,36 horas del mes de noviembre de 1963, John Fitzgerald Kennedy… había dejado de existir¹.

SENADOR ROBERT KENNEDY

Vamos a ganar.

Bobby Kennedy alzó su brazo derecho en un último gesto de victoria y dijo a la sudorosa multitud que abarrotaba el Embassy Room con una sonrisa de satisfacción: «Vamos a ir a Chicago y vamos a ganar». Eran las doce y veinte de la noche. Un minuto después, cuando atravesaba la cocina del hotel a diez metros escasos de la tribuna, un pistolero disparó casi a quemarropa su revólver calibre .22 y abatió al victorioso senador por Nueva York.

Un remolino de hombres y mujeres comenzaron a gritar: «He has been shoot» (Le han disparado). Inmediatamente las mujeres estallaron en sollozos y el peligro de una ciega estampida rondó por la cabeza de todos los presentes. Entretanto, el senador Kennedy yacía sobre un charco de sangre.

Pero todo fue inútil.

A la 1,44 horas del día 6 de junio de 1968, se hizo pública la siguiente noticia: «Robert F. Kennedy ha muerto».

Sí, también Bob, como antes lo fuera su hermano John, había sido inmolado en aras de sus ideales².

Una duda, y una pregunta del autor.

Muertos John y Robert F. Kennedy, la dura herencia política acababa de recaer en las jóvenes espaldas de Edward Kennedy —hoy senador por el Estado de Massachusetts y presidente de la fracción demócrata del Senado—, quien por tradición y orgullo familiar debía asumir y continuar, la dura y difícil tarea emprendida por sus hermanos.

Y yo, no puedo resistir la tentación de preguntarle: ¿ES PELIGROSO SER SENADOR, MR. KENNEDY?

2

Volvamos junto a nuestro amigo

…EO-002, Donald Evans

Stella, la fiel semínole, cobriza su piel, evidentes sus bellos y militares encantos —por militares entiéndase firmes—, bello aquel rostro de exóticas facciones, pegado, adherido a la cabeza el negrísimo cabello que despedía esquirlas azuladas, sonrió suavemente antes de decir:

—Nadia Kologrivov, «desertó» apenas hacía dos horas que tú te habías marchado.

El rubio atleta sacó la cabeza del interior de la concha en que estaba tendido.

—¿Eh…?

—Que la soviética se largó, Donald.

—¡Bah…! Eso no importa. Ven…

Fue.

—¿Sí, Donald?

—Bésame, Stella.

La semínole, además de fiel, era obedientísima.

Ella inquirió:

—¿Me necesitas, Donald?

¡Eh, ustedes… lectores que tanto leen! ¿Qué opinan? ¿La necesitaba, o no?

De acuerdo, de acuerdo, efectuaremos una encuesta.

Donald y yo esperamos sus cartas³.

* * *

Barnett había decidido obsequiarle con unas pequeñas vacaciones, y Evans decidió dedicarlas a nadar, jugar al tenis, etc.

Pero tuvo lo que se dice mala suerte.

Seguramente al efectuar un gesto brusco se produjo un tirón en la ingle izquierda que trajo como consecuencia, primero, una adenitis inginal, y segundo, el que se le abriera toda la cadena ganglionar del nervio linfático.

En resumidas cuentas, eso representó para nuestro desenfadado amigo de los cabellos rubios y ojos azules, más de treinta días de absoluta inmovilidad en la cama.

Ello motivó el que Stanley Barnett, jefe supremo del Departamento Atómico Nacional de Seguridad, encargara a Bel Bassiter, EO-003, una misión que en principio había pensado encomendar a Evans.

Transcurrido el fatídico mes en que hubo de permanecer en cama, 002, con la venia de su facultativo, empezó a levantarse y dar cortos paseos por su tropical reducto de The Everglades.

Su ansia de reincorporarse de nuevo al trabajo le hizo comunicarse con Barnett para asegurarle que ya estaba completamente recuperado, pero aquel, que conocía demasiado bien a sus pupilos, comprendió la intención de 002 y le prolongó el descanso durante veinte días más.

Evans, de todas formas, no tuvo tiempo de aburrirse ni de bostezar tan siquiera. Ya se encargaba de ello la preciosa Stella.

—¿Qué te parece si volvemos a practicar el hatha yoga, preciosa?

—Lo que tú mandes… dueño y señor de todo lo que hay aquí —respondió ella, significativamente.

Y se trasladaron a aquel cottage que era redondo, mejor esférico, con una sola ventana en la planta baja, que abarcaba toda la circunferencia de la construcción. Arriba, dos enormes salientes de piedra, dos extraños balcones sin balaustrada, que más bien parecían observatorios del cielo.

Evans, al llegar frente al cilíndrico cottage, extrajo del bolsillo de su short beige un aparato macizo de forma cuadrangular en el que veíanse varios pulsadores de diferentes colores.

Accionó uno de ellos.

Y al instante, como por arte de birlibirloque, cedió una parte del muro circular, hacia abajo, al tiempo que se dibujaba un recuadro, consecuencia de que el resto del muro había procedido en dirección inversa, mostrando así la puerta de entrada que no existía en apariencia en el cottage.

Entraron.

—¿Quieres que te sirva algo, Donald?

—Sí… —repuso él—. Prepara un par de martinis bien secos.

Obedeció la fiel semínole dirigiéndose con presteza al mueble bar de uno de cuyos anaqueles extrajo una botella de Cinzano Dry, otra de Gilbey’s Gin y un par de largos y estrechos vasos de cristal tallado. Escanció el vermut seco y la ginebra, y % respectivamente, como no lo habría hecho mejor un barman. Luego, dejó caer dentro de cada vaso una corteza de limón.

Se acercó hasta 002 tendiéndole uno.

Evans estiró el brazo, desde dentro de la concha en que se había acomodado, para tomar el vaso, alzarlo en simbólico brindis, estrellarlo suavemente contra el que Stella sostenía en la diestra, y exclamar:

—¡Cin… Cin…!

—¡Cin… Cin…! —brindó también ella.

Permítame el lector que le aclare, mientras nuestros protagonistas «traguean», que la semínole Stella estaba algo más que sensacional. Entre nosotros y sin que nadie se entere nadie: SOBERBIA. Así, con mayúsculas. Una auténtica y geométrica escultura de carne.

Habían acabado de beber.

Evans se fue hacia un rincón de la estancia, diciendo:

—Toma el libro de hatha yoga y prepárate para leer en el punto que dejaste.

Stella tomó el volumen mencionado por 002, sentándose en el suelo al estilo oriental mientras buscaba la página en donde había dejado el punto.

Evans, entretanto, se había colocado en una difícil y extraña postura.

Tenía la cabeza y parte de la columna cervical apoyadas contra el suelo; erguidas las piernas en el aire con ambos brazos pegados al cuerpo, el cual, permanecía totalmente inmóvil, rígido, balanceándose ligeramente sobre la cerviz, nuca y hombros.

Más que extraña, era, en realidad, una postura difícil de mantener; pero daba la sensación de que a 002 le resultaba la cosa más fácil y sencilla del mundo.

—Empieza a leer, muñeca.

Stella, fiel y obediente, inclinó su cabecita de chispazos cobrizos, provenientes de la negra-azabache cabellera sedosa y tupida que caía sobre su espalda y hombros desnudos, empezando a silabear:

—El yoga es una materia integral. Se divide en esferas espirituales, mentales o físicas, necesarias para una adecuada consideración de sus variados aspectos, pero que no se excluyen mutuamente. Para los occidentales, que fijan la mirada en lo externo…

Por encima de la tenue lectura que estaba efectuando Stella, mejor dicho, por encima de su voz, se elevó un: tatat-tatat-tatat… que fue repitiéndose con machacona insistencia.

—¡Basta! —exclamó 002, saltando de un ágil brinco para recobrar la vertical.

Y se dirigió hacia aquel extraño fetiche que representaba a la diosa egipcia Maat. En la frente de esta, que 002 hizo dividir en dos partes, a modo de compuertas, apareció alojado un televisor.

Una vez eliminadas las normales interferencias, Evans pudo captar con perfecta nitidez visual el conocido rostro de su jefe, Stanley Barnett.

—¡Vaya! ¡Ya era hora que se acordase de mí! Creía que me habían despedido.

—No es fácil que lo despida, 002 —habló Barnett con evidente matiz de sorna—, porque me sería casi prácticamente imposible encontrar un tipo tan cínico y sinvergüenza como usted.

—¡Oh, no, no, por favor! —exclamó 002 con no menos sorna—. Le ruego que no halague mi vanidad tan espectacularmente, jefe.

—Se acabó el «cachondeo», Evans —dijo DANS-001, con aspecto serio ahora—. Le necesito en mi despacho dentro de media hora. ¡Esto…! ¿Cómo va la pierna?

—En las condiciones necesarias para que forme parte del cuerpo que ha de someterse a su tirana demagogia.

—Muy ocurrente… ¡Le espero en mi despacho antes de que transcurran treinta minutos!

—O.K. Cierro.

El rubio ojiazul de maneras desenfadadas se fue hacia Stella, quien ya se había puesto en pie y cerrado el libro.

—¿Has oído, preciosa?

Hizo la muchacha un rictus de resignación.

—Ahora que empezaba a creer que no volverías a marcharte nunca.

—Pero tengo que hacerlo. Y ahora, anda a prepararme el equipo.

—¿Tardarás mucho en volver? —inquirió ella con evidente y sincera ansia.

—Lo ignoro, cariño. Aún no sé ni para qué me necesita el ogro de Barnett.

3

Una nueva misión para 002,

o mejor dicho:

orden de asesinato.

En el antedespacho del jefe supremo del Departamento Atómico Nacional de Seguridad, Stanley Barnett, se encontraba como de costumbre aquel «bombón» superextraordinario, fuera de serie, pelirrojo y vestido con un ceñido látex blanco, que tenía por nombre Lizzie Brown.

He hablado tanto y tanto de ella que ya temo hacerme pesado; pero… ¿se hace uno pesado cuando habla de una mujer?

Lizzie Brown era ese tipo femenino que, al menos una vez en su vida, cada hombre ha visto aunque solo sea en sueños. Era esa mujer que podía conseguir que uno se olvidara hasta de la fecha en que le había salido el primer dientecito.

Pero además de tener unas piernas fabulosas, ¡porque las tenía, diablos! piernas que habían ganado una porrada de dólares anunciando medias, eso mucho antes de que ella soñara llegar a ser la secretaria del director del DANS… pues además de esas piernas, tenía otras muchas cosa, y muy bien puestas, por cierto, que traían de coronilla a los agentes del DANS, y en especial a Mike Bannion y Donald Evans.

Pero Lizzie no pertenecía a esa clase de mujeres que todo se lo gastan en atractivos físicos y que tienen por cabeza un almacén de serrín; Lizzie era inteligente. Y eso en una mujer… ¡es el no va más! A su exuberancia y aparente frivolidad, unía la «mano izquierda» de saber capear las embestidas, particularmente de Bannion y Evans, haciéndoles suponer a ambos que la tenían en el bote.

Se escapaba algún besito, alguna caricia…

En fin, que 002, después de treinta y tantos días de inactividad, pese al entrenamiento a que lo había sometido Stella, entró en el antedespacho con nuevos y redoblados bríos.

Ella estaba de espalda, ante un fichero, arreglando… o fingiendo arreglar unas carpetas.

«Esta es la mía», se dijo para sus adentros el rubio agente del DANS.

Y trató de sorprenderla, rodeándola por la cintura y haciéndola girar hacia él.

¡Ja!

La pelirroja, cual si tuviera ojos en la espalda, escapó de entre los brazos de 002 que ya casi ceñían su cintura, como huye la ninfa por los bosques seguida apasionadamente del fauno.

—Tengo un oído finísimo, mi encantador príncipe de ojos azules —dijo, burlona, situándose al otro lado de la mesa metálica.

Evans enarcó las cejas.

Soltó, significativo e hiriente:

—Hubo un tiempo en que te gustaba que te besara.

—¡Oh, sí! Y otro en el que me gustaban las películas de Bop Hope. Ahora… no me gustan, ¿entiendes?

—El más lerdo lo entendería, gata. Y como veo que te estorbo, me largo.

Sonriendo ella para sus adentros, exclamó:

—¡Eh, Donald! ¿No quieres besarme?

—¡Eh, Lizzie! —exclamó él girando la cabeza y con tono burlón—. ¿Es que quieres tomarme el pelo?

—¡Hum…!

Ella salió de detrás de la mesa revoloteando como una mariposa de alas pelirrojas.

Se acercó a Evans.

De pronto la voz de DANS-001 tronó en la estancia:

—¿Quieren que les haga traer un «cuba-libre»?

Lizzie, desembarazándose de 002, murmuró:

—Cada día está más cascarrabias.

Evans, mirándola, se encogió de hombros.

—Proseguiremos en otro momento —comentó.

Y acto seguido puso rumbo al despacho de Barnett.

Aquel hombre de unos 58 años de edad, cabellos canos y sienes plateadas, mirada afable, dura y violenta si lo exigían las circunstancias, que regía el poderoso organismo resumido en las siglas DANS.

—Jefe…

—¡No empecemos con el «jefe»! Y siéntese.

Donald, con una sonrisa tenue ocupando sus labios sensuales, avanzó hasta tomar asiento en una de las butacas.

—¿Qué ocurre, jefe… señor?

Barnett alzó la cabeza. Su expresión era un tanto hosca y preocupada.

Dijo:

—Más que una misión… lo que voy a encargarle es una eliminación.

—¡Sopla! —ironizó el rubio… Chessman a mi lado va a pasar a la historia como una hermana de la caridad.

—¡Déjese de bromas!

—Correcto. Le escucho.

—Lea esto —dijo DANS-001, tendiendo a su subordinado una cuartilla casi de tamaño holandés.

En ella, siguiendo el viejo procedimiento de pegar letras recortadas de periódico, se había escrito lo siguiente:

«¿Es peligroso ser senador, míster Kennedy? Yo, diría que sí. ¿Sabe por qué? Por la sencilla y convincente razón de que la salud de uno está en constante peligro. Y… aún no se ha descubierto el antídoto que cure una indigestión de plomo».

EO-002, después de leer la nota un par de veces, comentó:

—Esto es lo que se dice una amenaza en toda regla.

—Exacto —cabeceó Barnett—. Y la ha recibido el senador Kennedy en su residencia de Boston, por dos veces, al igual que algunas llamadas telefónicas amenazadoras.

—¿Y…? —quiso saber 002.

—El Servicio Secreto se ha puesto en movimiento al igual que el PRS⁴ y…

—¿Resultados? —le interrumpió Evans.

—Hay tres presuntos sospechosos que pueden en un momento determinado atentar contra la vida del senador: Evelio «Che» Carvajal, ex miembro del partido comunista-castrista; Jean Paul Renoirz, agitador subversivo al servicio de ciertas potencias extranjeras; y Tsé-Chiang-Lu, hasta no hace mucho tiempo integrante en las filas de los guardias rojos de Mao. Se ignora cómo se las arreglaron para entrar en el país, pero el caso es que están aquí… ¡Ah! y lo que es peor, tienen sus documentos en regla. Evans… tiene que liquidarlos a los tres.

Donald, tras unos segundos de meditación, inquirió:

—¿Y por qué el DANS? Esto no es cosa nuestra.

—Tiene usted razón —admitió el jefe supremo del organismo—. En efecto, no es cosa nuestra. Pero ni el PRS ni Servicio Secreto, pueden actuar con la libertad que nosotros. Al fin y a la postre, Evans, aunque al servicio de la ley, humanidad y la justicia, son ustedes, en el fondo, unos homicidas natos.

—Correcto —dijo 002, haciendo un rictus de no demasiada conformidad—. ¿Y dónde encuentro a esos tipos?

—Tendrá que ir a Washington, al Pentágono, y ponerse en contacto con el segundo jefe del Servicio Secreto, quien ya está al corriente de su inmediata visita y le ofrecerá todos los datos y documentación necesaria para llevar a cabo su misión.

—O.K. ¿Algo más?

—Nada. Puede salir mañana mismo para Washington.

—Correcto —dijo, encaminándose hacia la puerta—. ¡Que le sea leve, jefe!

—¡¡¡Evans!!!

4

Datos concretos,

sobre los “sentenciados”.

En aquel lugar de Washington llamado el Pentágono, estaban ubicadas las oficinas del Departamento de Defensa, Comando Estratégico Aéreo, Servicio Secreto, Protective Research Section, etc., etc.

Todas las salas eran enormes.

Evans, atendiendo las indicaciones de uno de los ordenanzas, se introdujo por aquel intrincado laberinto.

Por doquier: computadoras, ordenadores, cerebros electrónicos.

Un hombre pulsaba un botón y sacaba una ficha en la que se decía si era verdad o no, lo que otro hombre decía.

Y claro está, le tocó el turno a Donald Evans, cuando llegó frente al departamento correspondiente.

Ordenador, tecla pulsada, ficha al ordenador, comprobación y…

Correcto.

Donald Evans… ¡era Donald Evans, agente EO-002 del Departamento Atómico Nacional de Seguridad!

Pensó el rubio que allí se tomaban las mismas precauciones que en Dawning Island en lo referente a la entrada de personal ajeno a los departamentos.

Una especie de cicerone le precedió hasta un muro metálico que se alzó sigiloso al ser interrumpido el impacto de un rayo de luz sobre la célula fotoeléctrica que accionaba el dispositivo de ascenso y descenso de la pulida pared.

Pasillos y más pasillos hasta que uno se desorientaba como en un laberinto o en un jeroglífico.

Muros que ascendían y descendían en silencio.

Ascensores.

Incluso cruzaron por una especie de azotea antes de internarse en el que, Evans supuso con acierto último pasillo antes de llegar a su destino, que desembocaba en un muro con forma de puerta y que se abría por la mitad, formando dos hojas hacia el interior a derecha e izquierda.

Luego, el despacho.

Una monumental sala que imponía.

Desde luego, por su vasta magnitud y sus proporciones, era realmente impresionante.

Muellemente alfombrada.

En el fondo, como perdida en lontananza, veíase una enorme mesa de escritorio tallada en pura caoba, tras la que se hallaba sentado un individuo cuyos rasgos faciales no se podían distinguir.

—Acérquese, acérquese, señor Evans —dijo el individuo, poniéndose en pie.

A la izquierda del hombre una bandera estadounidense. Detrás, un poco a la derecha, colgado de la pared, el retrato de Richard Nixon.

Avanzó 002, deteniéndose a un par de yardas de la mesa.

—Siéntese, se lo ruego —invitó el otro, señalando una de las butacas, al tiempo que se presentaba—: Soy Melvin Mathis, segundo jefe del Servicio Secreto… —en aquel instante, y por una puerta lateral, apareció un caballero a quién Mathis presentó de inmediato—: Es el senador demócrata por el Estado de Nueva York, señor Troy Miers.

Donald se puso en pie.

—Donald Evans, del DANS. Encantado, señor Miers.

Hubo un pequeño silencio que fue como ese preludio tenue que precede a las partituras difíciles.

Habló después Melvin Mathis, dirigiéndose a Evans, en estos términos:

—Creo que su jefe, Stanley Barnett, le ha puesto más o menos al corriente del vital trabajo que debe usted realizar en bien de nuestro Gobierno. De una forma metódica se ha estado amenazando de muerte al senador Kennedy, lo cual no hemos sabido por él, sino a través del señor Miers, que siente un gran aprecio y devoción por su colega y amigo Mis hombres, o sea, el Servicio Secreto, así como la PRS han efectuado las oportunas investigaciones al respecto llegándose a la conclusión de que, solo tres hombres en este momento, pueden ser los ejecutores de la amenaza. E obvio, que mientras esperábamos la intervención del DANS se les ha tenido bajo vigilancia. Pero… queremos eliminar riesgos al cien por cien. Y por eso… hemos decidido que usted mate a esos tres individuos.

EO-002, no se inmutó, no parpadeó siquiera.

Dijo:

—Hábleme de ellos, señor Mathis.

Carraspeó el otro antes de agregar, tras abrir un portafolios:

—Empezaremos por Evelio «Che» Carvajal. Individuo de criminales antecedentes que combatió durante mucho tiempo al lado de Fidel Castro. Podemos considerarle, más que un elemento de tendencias políticas, un asesino capaz de matar por aquellos con quien simpatice. Luego tenemos a Jean Paul Renoirz, francés, el genuino prototipo del individuo subversivo que sirve a los intereses de quien mejor pague. Y, por último, Tsé-Chiang-Lu, vinculado hasta hace poco a los guardias rojos de Mao-Tsé-Tung. Cabe, es lógico, la posibilidad de que nos equivoquemos, pero, sin objeciones… debe llevar a cabo su misión.

—Correcto —cabeceó 002—. Sus puntos de residencia y algunos datos personales, por favor.

—Sí… Evelio «Che» Carvajal, reside en el 1245 de Coral Reef Drive, en Miami, aparentando ser un vendedor de electrodomésticos a domicilio. Jean Paul Renoirz, vive en el 873 de Austin Avenue, Chicago, y no se le conoce más ocupación que la de compartir las ganancias que una tal Sylvia McGuire obtiene actuando en un tugurio de Cícero llamado Il Corno. En cuanto a Tsé-Chiang-Lu, ha sentado sus reales en el 453 de Clinton Street, Brooklyn de Nueva York, donde ha instalado una casa de compra y venta de trajes usados. Todo esto, señor Evans, es cuanto hemos podido saber con respecto a ellos. ¿Tiene alguna pregunta que formularme?

EO-002 negó con la cabeza.

—Ninguna, señor —y poniéndose en pie—: Si usted no ordena nada más…

—No, no, puede retirarse. Esto… ¿cuándo comenzará su trabajo?

—Mañana mismo, señor —y tras estrechar la mano del segundo jefe del Servicio Secreto y del senador Troy Miers, agregó—: Caballeros, ha sido un placer.

Luego, puso rumbo a la puerta.

5

Primer candidato a la muerte:

Jean Paul Renoirz.

El primero que le vino al pensamiento fue Jean Paul Renoirz.

Así que, sin pensarlo demasiado, 002 echó mano de su fiel e inseparable «Figther Short» y puso proa a Chicago, donde llegó pocas horas después, ya entrada la noche.

Convirtió su avioneta azul-roja en aquella común y corriente maleta metálica, haciendo que un taxi le trasladara a Lowe Avenue, 723.

Pagó y a tierra.

El edificio que tenía delante, con una fachada que no se había pintado jamás, era viejo, arcaico y desvencijado. Pero además, era la pensión de madame Juliette.

Bueno, lo de pensión era un eufemismo como otro cualquiera. Le hubiera caído mejor pocilga, porqueriza, o un sinónimo de esas expresiones.

Pero Evans conocía el lugar, conocía a madame Juliette, sabía que aquel era un rincón discreto… y un asesino necesitaba mucha discreción.

Tres peldaños de piedra medio gastados, una puerta cristalera… y digamos que después el vestíbulo.

En un ángulo de aquel había un mostrador, tras el cual se hallaba la centralilla, el casillero de las llaves… y, en aquel momento, madame Juliette.

A madame se le hizo la boca un pantano en época de tormenta con solo ver aparecer al apuesto rubio de los ojos azules.

—¡Donald! —exclamó, alborozada.

Madame Juliette debía frisar los cuarenta, pero estaba bastante bien conservada. Y le gustaba demostrarlo, como por ejemplo ahora. Con descotes como aquel que llevaba en su vestido cóctel color frambuesa.

Era rubia, muy rubia. No todo natural, por supuesto. Pues los tintes y peluqueros, hoy en día, hacen prodigios. Pero también dicen que la corsetería moderna hace prodigios en lo relativo a postizos, y madame Juliette, podía permitirse el lujo de despreciar olímpicamente todo lo artificial. Cuanto llevaba encima era suyo, muy suyo, y abundante.

—¡Hola, muñeca! —la saludó 002.

Juliette salió disparada del mostrador y se fue directamente a los brazos del atractivo Evans. Este la recibió efusivamente (ya que le convenía), y aceptó también el ósculo enfebrecido con que ella le obsequiaba.

Jadeante, preguntó la mujer:

—¿Vas a estar muchos días, Donald?

Dudó él unos segundos, y:

—Pues… no. Creo que no. Es un asuntillo sin importancia el que me ha traído esta vez a Chicago.

—¿Aún sigues dedicándote a esos trabajos misteriosos y raros?

—Sí, cariño, sí. Tengo que comer tres veces, como mínimo, cada día. Y no sabiendo hacer otra cosa…

—¡Si tú quisieras…! —suspiró Juliette—. Pero en fin, sería inútil tratar de convencerte. ¿Quieres habitación, no?

—O.K.

—Tengo la mejor para ti.

Se fue al casillero de las llaves y tomó una de estas. Luego, regresando junto a Evans, inquirió:

—¿Me sigues?

—Hasta donde quieras, preciosidad.

Subieron hasta el primer piso a través de una escalera de carcomidos peldaños. Había un pasillo con bastante mugre y con una alfombra de la que solo quedaban pedazos.

Juliette se detuvo ante una de las puertas que desembocaban al pasillo y la abrió con la llave.

—Estás en tu casa —dijo, empujando la puerta.

Si aquella era la mejor habitación… ¡cómo serían las demás…!

Una enorme cama, antigua, con gruesos barrotes de madera a los pies y cabecera. Un armario en el que la carcoma había campado satisfactoriamente por sus respetos. Una silla que no ofrecía garantías de resistir ni el peso de una mosca. Y, por último, un simulacro de lavabo del que salía un olor… no es necesario que diga de qué, ¿verdad?

Una hora después, 002 abandonaba la pensión, usando para ello la puerta trasera.

No le fue difícil encontrar un taxi.

Ya dentro.

—¿Adónde le llevo, señor?

—Al 873 de Austin Avenue. Pero dese prisa, por favor.

—O. K., señor.

* * *

873.

Austin Avenue.

Un edificio antiguo y pobre como todos los que componían aquel barrio.

Se coló en el estrecho portalón sumido en penumbra.

No sabía el piso.

Pero en un ángulo, a la izquierda de la escalera, veíase la puerta de la portería.

A Donald Evans siempre le había caído algo gordo el espécimen portera.

Pero no tenía más remedio que apelar a ella.

Golpeó los cristales de la puerta.

Y fue a resultar que la portería del 873 de Austin Avenue, rebasaba con creces la opinión que ya sabemos tenía formada Evans.

Una auténtica porqueriza ambulante. Desgreñada. Sucia y pringosa. Con un vestido negro rebosante de eso que empieza por m… y que dejaremos por mugre. Mostrando unas piernas patizambas llenas de pústulas infectas y varices.

Asomó su cara por el hueco de la puerta, preguntando desabrida:

—¿Qué quiere, joven?

A 002, lo de «joven» le sentó como una patada en la boca del estómago.

—Busco a Jean Paul Renoirz. ¿En qué piso vive?

—Tercero segunda, pero no está en casa.

—¿Y tiene idea de dónde puedo encontrarlo?

—Bueno… pues supongo que en ese local de Cícero donde actúa su amiguita Sylvia.

Y dicho esto le dio con la puerta en las narices. Textual. Así como suena.

Evans soltó un taco que no está permitido transcribir y se largó hacia la calle en busca de otro taxi.

Tampoco esta vez tuvo dificultad en encontrarlo.

—¿Dónde vamos, jefe? —preguntó el jovial y desenfadado taxista.

—Lléveme a un local llamado Il Corno. ¿Lo conoce?

—¡Hombre! —exclamó el chófer, como queriendo decir: «¡Claro que lo conozco!». Y agregó—: ¡Para allá que vamos!

* * *

Il Corno.

¿En aquel lugar?

Sí. ¿Por qué razón iba a trabajar en otro lugar una mujer, a la que, según los carteles de propaganda pegados por todos lados, se le podían hacer cuarenta añitos largos? Además, era obvio que Sylvia McGuire no había sido nunca una primera figura del tablado.

De todas formas, aún estaba «potable». Tenía un cuerpo aún atractivo, no delgado, pero sí enjuto, sin grasas, sin que apuntara tampoco hueso alguno. Lo que se dice: metídita en carnes. Y parecía ser que fue una chica guapa en otros tiempos. Claro que de su rostro un tanto tenso, rígido, se desprendía cierta despectividad de carácter, característica muy determinada en cierta clase de mujeres a quienes las cosas no habían rodado demasiado bien por los senderos de la «guau-guau» vida.

Aquello, desde luego, se ganaba a pulso el calificativo de antro, tugurio, y todo lo que se quiera.

El humo del tabaco ponía una espesa niebla en el ambiente, hasta el punto de que para ver la actuación de turno en la pista se precisaba de una vista privilegiada. Además, la chica que cantaba se empeñaba en hacerlo sin micrófono, y no se estaba cubriendo de gloria. Pero, al menos se movía, que eso ya es algo.

Había quien bailaba, claro. Quien prefería la tranquilidad de una mesita para gastarse diez dólares en whisky… acompañado, por supuesto, Esos diez dólares, por lo regular, solían luego traer más gastos.

Mujeres sucias, busconas, golfos, mestizos, invertidos… en fin, cuadros verdaderamente repulsivos.

Dando codazos y empujones, el apuesto rubio 002 se dirigió a la puertecilla situada bajo la pasarela que conducía al tablado, por la que supuso se debía llegar a los camerinos.

Cuando estaba a punto de alcanzarla, se cerraron en torno a su tórax unos brazos blancos, delgados, y le sonrió una boca roja y descarnada.

—No te escapes, guapo —dijo ella, con voz aguardentosa.

—¿Me quieres dejar tranquilo?

—Iremos aquí cerca —insistió la mujer.

Evans no se anduvo con remilgos. La apartó de un violento manotazo proyectándola contra una mesa en la que un mulato y una blanca discutían acerca de no sé qué tarifas.

Salvó la puerta encontrándose en un pasillo. Escuchó un vivo taconeo y vio una chica que descendía unas escalerillas, en traje de baño. Esto… lo del traje es por decir algo. Ella miró a 002, le sonrió, y le guiño un ojo. Para tener los veintiún años que aparentaba estaba, pero que muy espabiladla.

Donald, que estaba harto acostumbrado a escenas como aquellas, se encogió de hombros.

Bajando… que es gerundio.

Un poco sórdido era aquello, a decir verdad.

Allí abajo se tropezó con otra niña, también muy espabilada, que llevaba un traje de esos que al romperse se zurcen con mercromina.

—¿El camerino de Sylvia McGuire? —le preguntó 002. Ella, con desparpajo, inquirió a su vez:

—¿No te sirvo yo, rubiales?

—Puede que en otra ocasión, muñeca. Ahora necesito hablar con Sylvia… y no de lo que tú supones.

—Está bien —dijo la chica dándose por vencida—. Camerino ocho.

—Gracias, prenda.

Camerino 8.

Allá se encaminó 002.

Se filtraba luz por debajo de la puerta, y parecía que Sylvia no estaba sola; se oía algo extraño, como si alguien gimiera. Luego, una risa apagada, ronca.

¿Sería Jean Paul Renoirz?

Se decidió Evans a abrir la puerta cuando esta fue abierta desde el interior, apareciendo un tipo.

No era Jean Paul Renoirz.

Y Evans lo sabía, porque antes de abandonar el edificio del Servicio Secreto en el Pentágono, le habían sido mostradas las fotos de sus tres víctimas.

Este era un italoamericano de cabello abundante y ondulado, negro, brillante. Un tipo guapo y bien formado de los que gustan a cierta clase de mujeres. Lo que se dice un gigoló. Con el rostro lívido y huellas de vicio en él. Vestía con cierta elegancia, un tanto chabacana, y parecía fuerte; quizá solo se tratase de hombreras, pero causaba cierta impresión.

El fulano, de nombre Ettore Manfredi, encogió las pupilas al percatarse de la presencia de Donald.

—¿Qué pasa? —inquirió.

002, bastante socarrón, replicó:

—Lo que se dice pasar, pasar, de momento no pasa nada. ¿Está Sylvia ahí dentro?

—Desde luego… y entera.

—Pues voy a verla, Rodolfo Valentino. Hazte a un lado.

—¡Claro! ¡No faltaría más!

Ettore se hizo a un lado y esperó a que Donald hubiese dado un paso hacia delante para lanzarle el codo izquierdo, con verdadera mala intención, contra el hígado.

Pero tropezó con un Evans que se las sabía todas.

No solo esquivó el traidor golpe, sino que, efectuando una finta casi imposible, se revolvió en menos de un centímetro para estrellar la zurda en mitad del plexo solar de Manfredi.

No le dejó recuperarse.

El subsiguiente trallazo se lo aplicó, cuando se inclinaba merced al primer golpe, con el filo de la diestra en la nuca.

Lo estampó de bruces en el suelo, totalmente inmóvil.

Acto seguido, abrió la puerta del camerino.

O. K., allí estaba Sylvia McGuire.

Con los ojos enrojecidos, muy abiertos; estaba tendida en una especie de pequeño sofá tapizado en rojo. Encogida. Acurrucada. Y miraba a Evans con una extraña expresión. 002 estuvo a punto de cerrar los ojos, olvidarse de aquella ruina humana que tenía delante, y largarse de allí. Pero no podía. Ella era la única pista para llegar hasta su primera víctima.

Obvio que Sylvia McGuire, estaba «trufada» de «cocó» hasta la raíz de los cabellos.

Una basura.

—¡Ayúdame! —gimió—. ¡Ettore tiene las ampollas en uno de los bolsillos de la chaqueta!

—Lo haré —repuso fríamente el hombre del DANS—, si antes me responde a una pregunta.

—¿Cuál?

—¿Dónde está Jean Paul Renoirz?

—En The Vice, el garito de Blackmon, jugándose la pasta.

—¿Dónde cae ese garito?

Jadeaba, tan siquiera podía hablar.

—A… quí mismo… en Ci… Cícero. Número… 18, de la… la 54 Street.

—Correcto —cabeceó Evans—. Voy por las ampollas.

La verdad es que, aunque no pensaba traérselas, sintió verdadera compasión por ella. Tenía la frente húmeda, la mirada turbia. Era un «algo» transformado en inhumano. Un pozo de vicio y miseria. Y, además, explotada por Jean Paul Renoirz; aunque eso, iba a terminarse pronto.

Salió del camerino.

Y ya en el primer peldaño, la oyó gritar desgarradoramente:

—¡¡¡Las ampollas!!!

Una verdadera pena, en fin.

* * *

Cícero, el barrio más golfo de Chicago.

Número 18 de la 54 Street.

The Vice (El vicio).

Un nombre que le sentaba de perlas.

¡Menuda marranada! Con un hedor a fritadas de pescado que tiraba de espaldas. Amén de las colonias del «caño» gordo, las prendas interiores que llevaban un lustro sin cambiarse, los calcetines llenos de pringue, etc.

En el túnel de entrada, dos tipos jugaban, arrodillados, a los dados.

Otro contemplaba con ojillos libidinosos las fotografías pegadas en la desconchada pared del túnel.

Tras un recodo se desembocaba en el local.

Estercolero mejor.

Un mostrador a la derecha. Mesas redondas con sus correspondientes sillas, todo de madera. Cuadros y viñetas obscenas pegados por doquier. Al fondo, en la izquierda, un pequeño tablado.

Media docena de «taquilleras», medio vestidas, de los cuarenta para arriba, mostraban pellejos ajados y flácidos, confiando en que la muestra haría picar a algún «primo».

Al ver la apostura varonil del rubio cliente que acababa de entrar, se hicieron «bicarbonato» por acapararlo.

Las desengañó pronto 002.

Así:

—A la primera que se me acerque le parto la boca, ¿está claro? ¡Fuera de mí vista!

Ahuecaron de inmediato, rezando por bajines.

Y Evans se fue rumbo al que atendía la barra. Un mentía de largos cabellos ondulados que tenía pinta de todo menos de hombre.

—¡Eh, tú! —le espetó—. ¿Dónde para Renoirz?

—¿Me lo preguntas a mí?

—¡Ca, bonito! —exclamó con sarcasmo. Y gracias a su privilegiada estatura atrapó al cantinero por el mandil trayéndolo hacia él—. Se lo pregunto a tu padre —añadió con voz ominosa. Y—: Repito, ¿dónde para Renoirz?

La «pieza» de museo, temblaba.

—En… en… el cuarto de jugar.

—O. K.

Y se dirigió al corredor que el otro le había señalado con el dedo.

Varias habitaciones.

Cinco, en total.

Cuatro… para reservados.

Una para jugar.

Era la última.

EO-002, la abrió de un punterazo.

—¡Hola! —saludó con dura sonrisa—. ¿Estorbo?

Una estancia cuadrangular. Del techo, sobre una mesa redonda con tapete verde, colgaba una pelada bombilla. Las paredes estaban calcinadas.

Tres tipos barbudos, miserables, desaliñados, y uno más joven y mejor ataviado —este era Jean Paul Renoirz—, dejaron de fijarse en los naipes con ojos codiciosos para mirar sorprendidos, al que los interrumpía.

—¡Tú, Renoirz! —exclamó Evans—. Deja las cartas. Tenemos que charlar.

El aludido quiso hacerse el hombrecito delante de sus compañeros.

Tiró los naipes sobre la mesa.

—¿Quién eres tú? ¡Qué demonios te has creído, «chuleta»!

Eso último no le cayó bien al rubio agente del DANS.

Por ello, se plantó frente a Renoirz efectuando una rapidísima finta, y le conectó el puño derecho en mitad de las fauces. El individuo dio un giro sobre sí mismo y fue a estrellarse de cara a la pared con macabro chasquido.

Evans saltó rápidamente hacia él.

Tenía un trabajo que hacer; cuanto antes, mejor.

Cuando Jean Paul Renoirz empezaba a «plegarse» pegado a la pared, 002 lo cazó de un tremendo trallazo conectado bajo las fosas nasales con el filo de la zurda.

Era un golpe mortal.

Un solo vistazo le valió a Donald Evans pasa saber que aquel tipo estaba muerto.

Ante la total estupefacción de los otros tres, salió de la estancia.

Primer objetivo de su misión: Cumplido.

6

Segundo candidato a la muerte:

Tsé-Chiang-Lu.

Madame Juliette se había puesto de lo más provocativa que una mujer se puede poner, para conseguir que un hombre haga auténticas burradas por ella.

Y ni corta ni perezosa puso proa a la habitación del apuesto rubio.

Mas la buena y provocativa de madame Juliette, se llevó un chasco así —imagínense el «así» como un camión con remolque— de gordo.

Evans se había largado.

La habitación estaba desierta.

—Traite… canaille! —exclamó en lengua vernácula.

Pero 002 ya estaba muy lejos, demasiado, para poder escuchar las palabras con que madame Juliette desahogaba su desencanto.

Evans estaba a bordo de su fiel «Figther Short», rumbo a la ciudad de los rascacielos: Nueva York.

En busca de su segunda víctima: Tsé-Chiang-Lu.

Nueva York, esa lengua de tierra que en el año 1626, los ingleses compraron a los indios por veinticuatro cochinos dólares.

Actualmente, la sola edificación de Manhattan, tiene un valor superior a los 17.000.000 de dólares. Y aunque Manhattan contiene el corazón de Nueva York, sería una impropiedad, aseverar que Manhattan es la ciudad en sí. Hay otros distritos que integran Nueva York, y que son: Queens, Richmond, Bronx, y Brooklyn.

Y este último precisamente: Brooklyn, era el destino de Donald Evans.

La noche le favoreció para efectuar un aterrizaje de incógnito.

Después, con su maleta metálica a cuestas, buscó alojamiento.

Cosa nada difícil de hallar.

* * *

Por la mañana siguiente lucía un sol espléndido en la ciudad de los rascacielos.

Evans, como un turista, recorrió tranquilamente las calles de Nueva York, cruzando por el Manhattan Bridge para internarse en Brooklyn.

Buscó la calle.

Clinton Street.

Número, 453.

En efecto, el letrero decía: «Compra y venta de trajes usados. Tsé-Chiang-Lu vende a los mejores precios de Nueva York».

Evans, sonriéndose a sí mismo con aquella cautivadora infantilidad que le caracterizaba, pensó para sus adentros que al chino de marras le quedaban muy pocos segundos para seguir ofreciendo los mejores precios de Nueva York.

Sin pensarlo, empujó la puerta de la tienda.

Y al instante dejóse oír un musical campanilleo que anunciaba al propietario la presencia del nuevo cliente.

Del otro lado de unos tupidos cortinajes que se hallaban tras el mostrador, y que seguramente debían comunicar con la trastienda, surgió un hombre menudo y bajito.

Vestía a la usanza oriental, con un kimono o como diablos se llamara aquello, de color rojo escarlata ribeteado por un borde de terciopelo amarillo. En mitad del pecho llevaba dibujado una especie de dragón. El fulano tenía la cara chupada, enjuta, con perilla, y un finísimo bigote cuyas guías caían a ambos lados del labio.

—Buenos días, seflol. ¿En qué puedo selvil-le?

Evans, midiendo aquel espécimen raquítico de pies a cabeza, preguntó a su vez:

—¿Tú eres Tsé-Chiang-Lu?

—El mismo… y pala selvil-le, señol.

Con frialdad, sin inmutarse, soltó 002:

—Vengo a matarte, ¿sabes?

El otro palideció. Aun así, dijo:

—El señol, segulamente blomea, ¿veldad?

Evans rio de una manera especial.

—Nunca bromeo referente a estas cosas.

Y cuando Tsé-Chiang-Lu vino a darse cuenta, el expulsor láser que 002 llevaba colocado en el antebrazo derecho, le había perforado el estómago.

El chino cayó hacia atrás, muerto instantáneamente, sin exhalar el más leve gemido.

Y Evans, salió de la tienda.

Segundo objetivo de su misión: Cumplido.

7

Tercer candidato a la muerte:

Evelio “Che” Carvajal

…pero con problemas.

Miami es, sin duda, uno de los parajes más maravillosos de La Florida.

Tiene un romantiquísimo origen hispano. Fue colonizada originalmente por españoles, y en varios sectores aún se mantienen la arquitectura, costumbres y cultura, de aquella época romántica. Hoy día, el idioma español puede escucharse con bastante frecuencia.

Pero lo importante para el que va a Miami —acto este que está reservado para los económicamente poderosos—, es la vida al aire libre. Y puede gozarse plenamente de ella, sin perjuicio de la estación climatológica en que se acuda a la ciudad de los anchos paseos y las esbeltas palmeras. No importa tampoco cuál sea el pasatiempo favorito de cada cual; allí hay de todo. Además de las magníficas playas del Atlántico, entre las que destacan las de Sunny Isles, Bal Harbour, Surfside, Miami Beach, Key Biscayne, y otras.

¡Oh, Miami…! ¡Miami la maravillosa!

Aunque no sé si a uno debe parecerle muy maravillosa cuando acude a la multicolor ciudad dispuesto a liquidar a un tipo.

Eso… solo Evans lo sabe.

002 procuró hacer su llegada a la ciudad a una hora en que las primeras sombras de la noche ocultaran su aterrizaje subrepticio.

Luego, lo de siempre: un taxi.

Que en esta ocasión le condujo al 1182 de South Dixie Highway, lugar en donde se ubicaba un hotelito que, sin ser de primera categoría, tampoco era la pocilga de madame Juliette.

Un botones le tomó la maleta después de que hubo firmado en el libro registro y le hubieran asignado habitación.

La 32.

Ascensor.

Segunda planta.

Habitación 32, «propi» al botones, y puerta cerrada.

Era una estancia pequeña, pero confortable.

Cama con su correspondiente mesita de noche, un armario en perfectas condiciones, y una especie de mesa escritorio.

Evans no hizo otra cosa que revisar su gama trucológica, dar unos retoques a su indumentaria, y abandonar de inmediato el hotel.

Le faltaba un «detalle» que llevar a cabo para que su misión estuviera del todo cumplida.

Tomó el ascensor.

* * *

1245.

De Coral Reef Drive.

Aquí no había portera, o al menos, no se veía.

Pero los buzones adosados a la pared de la izquierda del vestíbulo, sirvieron para documentar a Evans sobre el piso que ocupaba Evelio «Che» Carvajal.

Planta cuarta. Puerta J.

Tomó el elevador.

Cuestión de segundos y se encontró en un pasillo muellemente alfombrado y decorado con gusto exquisito.

Puerta J.

Oprimió el zumbador.

Esperó.

Nada.

Volvió a pulsar el timbre, que estaba en la parte izquierda de la jamba, y su mano, sin querer, rozó la hoja de la puerta… ¡la cual cedió hacia adelante!

Estaba abierta.

Tomó sus precauciones echando mano de la automática provista de silenciador.

Acabó de abrir la puerta.

Un estrecho pasillo.

Avanzó por él asomando prudentemente a cuantas habitaciones salían a su paso.

Pero lo encontró al final, en el living.

Le habían cosido a balazos.

Sí, a Evelio «Che» Carvajal le habían rellenado de plomo a más no poder.

Guardando su pistola, 002 se acercó al que yacía junto a un sofá.

Sin miramientos ni repugnancia, empezó a registrarle.

Pasaporte, carnet de conducir, tarjetas de estacionamiento… ¡y una fotografía!

Ella era mulata; digo la de la foto.

Y se la había dedicado muy ardientemente. Así:

«A Evelio, único amor de mi vida.

»Te adora,

»Lorena».

Donald, con muy buen sentido, buscó el sello del fotógrafo en el reverso de la fotografía.

Tuvo suerte, porque estaba muy claro: Foto Publicitaria Oliver. 318 de North Canal Drive, Miami,

Evans, luego, se detuvo a pensar.

El hecho de que hubieran liquidado a «Che» Carvajal era demasiado significativo, por la sencilla razón de que alguien había querido impedir que Evelio hablase con él.

¿Quién era ese «alguien»?

Solo tenía una pista para llegar hasta él: Lorena.

Con la foto en el bolsillo y una decisión tomada, abandonó el apartamento del tercer candidato a la muerte, que, empezaba a plantearle problemas.

* * *

Estaba enclavado en la parte sur de South Dade.

318.

North Canal Drive.

Como es lógico, la puerta estaba cerrada.

Pero Evans no se anduvo con chiquitas ni por las ramas y empezó a arrearle unos cuantos y sonoros patadones a la puerta ondulada. Cabía la posibilidad de que el propietario viviese allí.

Siguió la estruendosa lluvia de puntapiés, hasta que clamó una voz:

—¡Ya va! ¡Ya va! ¡Espere…!

Se alzó, despaciosamente, la puerta ondulada.

Apareció un tipo ridículo con un pijama todavía más ridículo.

—¿Es usted el señor Oliver?

—Sí, sí… Leo Oliver para servirle. Pero no trabajo a estas horas.

—Pues va a tener que trabajar para mí —dijo Evans autoritariamente, mostrando un pequeño documento de color amarillo que lucía la firma del presidente de Estado Unidos.

El otro, al ver el carnet, exclamó:

—¡Oh, desde luego! ¡Pase, pase, haga el favor!

Leo Oliver era un calco perfecto del malogrado Lou Costello. Con igual expresión que si acabara de fugarse de un film en blanco y negro de acción rápida.

Donald entró, acodándose en el corto mostrador de poliéster. Oliver pasó al otro lado, inquiriendo:

—¿Qué desea?

Donald puso el retrato encima del mostrador:

—¿Ha hecho usted esto?

La miró por el dorso:

—Sí, naturalmente.

—Necesito que me diga dónde puedo localizar a esta mujer.

—Espere un segundo… —y se fue hacia la trastienda, de donde regresó al cabo de un par de minutos. Dijo, con evidente alegría—: ¡Ha tenido usted suerte, señor! La chica se llama Lorena da Costa, y su apodo artístico es Chacha Lorena. Estuvo aquí hace tiempo haciéndose unas fotos publicitarias y me pidió que se las enviara al mismo night-club donde actúa, que es él… Chez Rouge.

—¿Y tiene la dirección del Chez Rouge? —le interrogó 002.

—Sí. Está… en el 516 de Killian Drive, al norte de South Dade.

—Gracias, amigo —dijo Evans, abandonando la tienda de fotografías a cuyo cómico propietario había levantado de la cama.

Y de nuevo, un taxi.

—Al 516 de Killian Drive.

—O. K., señor.

8

Es necesario que este capítulo se titule:

Donald Evans triunfa con las mujeres.

En efecto, allí se ubicaba el Chez Rouge.

Que no era precisamente el night-club más brillante de Miami.

Como suele decirse en el léxico de la voz populi: No era nada del otro jueves; nada del otro mundo.

Era de «este» jueves y de «este» mundo…; era, más bien, regularcillo y corriente.

Chez Rouge.

Uno más, un night-club como otro cualquiera de los muchos que podían encontrarse en Nueva York, Chicago, Baltimore, etc.

Ahora bien, ante el show de variedades, había que quitarse el «sombrero».

La foto de Chacha Lorena, ya era de por sí bastante expresiva.

¡Digo!

Mulatas de esas… ¡que me traigan un «saco»! Y usted, amigo, ¿qué opina?

Además, el cartelón de propaganda, era cien por cien expresivo; con «gancho».

«Durante dos meses, esta noche y todas las noches el Chez Rouge ofrece a su distinguida clientela el mejor show de todo Miami. Le ofrece la actuación del torbellino tropical que usted desea ver. ¡Chacha Lorena y su fantástico streap-tease! ¡Fabuloso éxito en exclusiva de Chez Rouge»!

Y la gente «picaba», ¿eh? Sobre todo los barrigudos sesentones con menos pelo que vergüenza.

Al menos, eso pudo comprobar Evans con solo poner los pies en el local, que estaba, lo que se dice literalmente abarrotado de público.

Se vio de color chocolate —es una variante de decir negro—, para conseguir encontrar una mesa.

Pero se hizo con ella y bastante cerca del escenario.

Pronto se le acercó uno de los barmen que iban y venían de un lado para otro.

—¿Qué va a tomar el señor? —inquirió, respetuosamente.

—Un «Gold Label» sin soda.

—Enseguida, señor.

En aquel momento estaba actuando una inglesita de la nueva ola, con minifalda elevada al cubo, que trataba de imitar a su paisana Sandie Schow cantando… bueno, intentando cantar «Marionetas en la cuerda».

Vino el barman con el vaso de «Gold Label» que depositó encima de la mesa frente a Evans:

—Servido, señor.

Entonces acabó la inglesita, y se largó.

002 bebió lentamente unos sorbos de whisky.

Mientras pensaba… en que si Lorena se había hecho las fotos recientemente es que había tenido bastante contacto con Evelio puesto que le había dedicado una apasionada.

Las luces que habíanse encendido al término de la otra actuación, volvieron a apagarse, truncando los pensamientos de 002.

Empezó a sonar un bongo en alguna parte.

El sonido rítmico, vibrante, cálido, se elevó más y más, desde un lento, amortiguado y solemne dom-dom. Unas manos morenas batían la piel del bongo, en algún lugar de la pista. Fue creciendo el ritmo, la trepidación, el batir frenético del bongo.

¡Dom-dom-dom-dom-dom-dom-dom-dom-dom!

Luego, súbitamente, se detuvo.

El silencio podía fragmentarse a tijeretazos, ya que tal era su densidad. Los ojos masculinos, fijos en la pista, en los focos, en el redoble furioso del bongo repentinamente frenado… hacían presentir la llegada de ella.

Y ella, Chacha Lorena, llegó.

Acompañada de un nuevo, desesperante redoble de los dedos que batían el parche tenso del bongo.

Aquella mujer era algo así, para poder describirla, como una gloriosa diosa pagana del amor y la belleza.

Y la morena premiére estelar del Chez Rouge, inició unos cimbreos paradisíacos, unas flexiones que evidenciaban la dúctil agilidad de su anatomía. Ondulaban tenuemente sus rotundas caderas en el interior de aquel lañé de plata y cadenilla de oro, vibraba la firmeza de sus senos en el interior del corpiño en forma de plumaje, rememorando en algo las usanzas hawaianas y tahitianas.

002 apartó sus ojos de la pista, consumió el resto del whisky, dejó un billete sobre la mesa, y se dijo que ya era el momento. Aprovechando la penumbra que reinaba en el local, rodeó este dirigiéndose hacia la pequeña puertecilla sobre la que, un luminoso letrero, decía: Prívate.

Lo de Private, que le importaba un bledo, no fue óbice para que empujase la puerta.

¡Ah…! pero al otro lado, había vigilante, guardapuertas o espaldas.

Era un tipo con pinta de boxeador sonado.

—¡Eh, tú…! ¿Dónde vas?

Evans, con su habitual sarcasmo, repuso:

—A llevarle a mi abuelita una tarrita de miel.

El regodeo encendió al voluminoso vigilante:

—Con que «cachondeo», ¿eh? ¡Ahora verás!

A pesar de su corta mentalidad, debió comprender que al rubio que tenía delante no le iba a resultar nada fácil imponérsele por la fuerza física.

Así que, hizo un ensayo de ir a por la «ferretería».

Cosa que 002, es obvio, no le permitió.

Con una facilidad y rapidez pasmosas, Donald Evans se dejó ir en el aire, haciendo lo que en fútbol se denomina «chilena» o «tijereta».

Y en el rapidísimo cruce de piernas calculó exactamente la forma de pegarle un punterazo al tipo en la muñeca con que pretendía sacar la pistola.

—¡Maldito hijo de perra! —rugió rabiosamente.

Y tras el insulto, quiso lanzarse hacia su antagonista. Donald, lo esperó con la tranquilidad en el conocida. Y además, le resultó casi infantil burlar la ciega acometida de aquel montón de carne con ojos, aplicándole, al tiempo que se ladeaba hacia la diestra, la punta de los dedos de la derecha en mitad del plexo solar.

—¡Aaaaaaag!

El golpe siguiente de 002 fue un «hachazo» en mitad de la nuca del fulano, que lo tendió en tierra de bruces, groggy.

Frotándose las manos como si tratara de evitar un posible peligro de contaminación, Evans siguió pasillo adelante.

Al final, se bifurcaba a derecha e izquierda.

Pero en aquella última, dentro de una flecha de plástico, se leía bien clarito: Camerinos.

Allá que puso rumbo 002.

Cada camerino ostentaba el nombre de su usuario o usuaria.

Obvio que Chacha Lorena tenía el suyo.

Y Evans se coló en él luego de asegurarse de que no era visto por nadie.

Dio un vistazo a su alrededor y decidió esperar.

* * *

El espejo ovoidea estaba rodeado de bombillas barnizadas en mate blanco.

Y ante él se puso Lorena da Costa —Chacha Lorena para el público—, no bien hubo entrado en su camerino.

Despojóse de la bata de seda con que se cubría después de terminar su actuación, ofreciendo un streap-tease que jamás contemplara público alguno.

Fue el momento elegido por nuestro cínico amigo 002, para salir del otro lado del biombo donde habíase ocultado:

—¿Estorbo, morena?

Ella, se quedó unos segundos atónita.

Pero reaccionando de inmediato, atrapó la bata que acababa de quitarse, ciñéndola a su cuerpo escultural.

Luego, rojo el rostro e indignada, exclamó:

—¡Sinvergüenza! ¿Cómo se atreve…?

—Yo soy muy atrevido, encanto —la cortó con su innato desenfado 002, sonriéndole ingenuamente.

—¿Qué quiere de mí? —insistió ella, colérica aún.

—Un autógrafo.

—¡Vaya! Además me quiere tomar el pelo, ¿eh?

—¿Y cómo sabe que no he venido a pedirle un autógrafo? —inquirió él, sin abandonar su sonrisa entre ingenua y picaresca.

—Pues… —pareció que Lorena se iba suavizando—, porque no pertenece usted a esa clase de hombres.

—Gracias —hizo una burlona reverencia.

La preciosa mulata, que perdía su indignación por momentos, quiso saber en un tono de voz casi tenue:

—¿Quién es usted en realidad? ¿Qué quiere de mí?

—Me llamo Donald Evans. En cuanto a lo que quiero… se pueden querer tantas cosas de usted.

—No trate de ser vulgar —le corrigió Lorena—. No va con su persona. Dígame en realidad lo que pretende.

EO-002, lo soltó sin rodeos:

—Evelio «Che» Carvajal.

—¡Ah! —exclamó ella furiosa—. Con que le envía él, ¿eh? ¡Pues dígale que no quiero volver a verle!

—No me envía «Che» Carvajal —replicó 002 tranquilo—, porque los muertos no pueden enviar a nadie. Y a Evelio, le han rellenado la tripa de plomo.

Lorena, sorprendida y asustada, se llevó ambas manos a la cabeza.

—¡No… no es posible! —exclamó.

—Lo es —insistió el rubio agente del DANS—, porque hace un rato he estado contemplando el cadáver de Evelio «Che» Carvajal. ¿Qué le parece, Lorena, si hablamos de todo esto en su apartamento?

Ella no opuso reparos:

—De acuerdo… Y ahora… ¿quiere volverse de espaldas mientras me cambio?

Evans se portó como un caballero… de lo que yo, el autor, doy fe.

Pocos minutos después salían por la puerta trasera del Chez Rouge.

En la zona de estacionamiento tenía Lorena su estupendo y moderno «Chrysler-Valiant Signet», de color crema, cuyas llaves entregó a Donald.

Ya acomodados dentro, inquirió él:

—¿Dónde vamos?

—Al 637 de Chapman Field Drive.

—O. K.

Puso el vehículo en marcha.

* * *

Si el edificio era lujoso, el apartamento era de ensueño.

Cortinillas, cuadros de precio, muebles elegantes y nada recargados, una librería de gracioso diseño, y un rincón del living en donde habían dos butaquitas tapizadas en skai rojo y negro, separadas por una mesita ratona de pulida superficie de poliéster negro en cuyo fondo, difuminadas, se distinguían unas tenues líneas blancas.

Lorena le señaló a Evans una de las butacas.

—¿Te sirvo algo? —inquirió, comenzando el tuteo.

—Bueno… si eres tan amable, un martini seco.

Había también —eso no falta en los apartamento modernos—, el correspondiente mueble-bar.

Fueron dos martinis.

La preciosa mestiza fue a sentarse frente a la butaca en que se hallaba acomodado Donald.

Ingirieron unos sorbos, y ella preguntó:

—¿Por qué buscabas a Evelio? ¿Quién puede haberle matado?

EO-002, dejando el vaso sobre la mesita y apartando aquellos rizos rubios que siempre se empeñaban en cosquillear su frente, repuso:

—Invertiré el orden de las preguntas que me has formulado, Lorena. Lo han matado para evitar que pudiera hablar conmigo y decirme algo importante; en cuanto a quién, lo ignoro. El porqué busco o buscaba a Evelio sería muy extenso de contar. Cierto hombre importante que ocupa un lugar en el Senado de Estados Unidos de América, ha sido amenazado de muerte en varias ocasiones; por diversas circunstancias, se ha supuesto que Evelio era uno de los posibles ejecutores del atentado.

—Y tú, que perteneces a un organismo estatal —habló ella, demostrando una gran intuición—, tenías la orden de matarle.

—¿Para qué voy a engañarte? —fue la respuesta-pregunta de Evans.

Lorena se puso en pie, acercándose al amplio ventanal que daba al balcón.

Él, la siguió.

Estaban juntos. Muy juntos. Demasiado juntos.

—Evelio y yo hace unos días que habíamos terminado… —se volvió para decirle Lorena, encontrándose con la proximidad de Donald.

Y fue ella misma, alzando la cabeza y entreabriendo los labios, quien invitó a aquello.

* * *

Se había puesto una deshabillé azulada que le sentaba a las mil maravillas.

Lorena así, estaba para que uno hiciera tontadas muy gordas.

Pero afortunadamente, Evans estaba acostumbrado (¡suerte que tiene uno!).

—¿Qué quieres saber, Donald? —preguntó ella.

—Las amistades de Evelio.

—Ninguna que yo sepa… ¡espera! —brillaron encendidamente los ojos de la muchacha. Agregando—: Le oí mencionar con cierta frecuencia el nombre de un tal Peterson, que creo que regenta un local en North Dade, al que solía acudir Evelio —se mordió el labio inferior tratando de recordar. Y al fin se rindió—: No, no recuerdo a nadie más.

—Has hecho… demasiado por mí, Lorena.

—Pero por mucho que haya hecho —repuso la mulata con evidente tristeza—, no volverás más, Donald.

—El mundo es pequeño, preciosa. ¿Me acompañas hasta la puerta?

¡Hasta el mismísimo infierno le hubiera acompañado!

En la puerta, el rubio EO-002, fue agradablemente retenido durante muchos minutos.

Nada… ¡Que Evans triunfaba con las mujeres!

9

Concretando instrucciones

Evans, que tenía una gran facilidad para olvidar a las mujeres con quienes triunfaba —virtud que soy el primero en envidiarle—, ni se acordó de Lorena en el interior del taxi que lo conducía al hotelito del 1.182 de South Dixie Highway.

Ya dentro de su habitación, y tras asegurarse de que no había anomalía alguna, como micrófonos ocultos, cámaras televisivas de circuito cerrado colocadas en lugares estratégicos, etc., se dispuso a ponerse en contacto con Dawning Island.

Presionó la parte superior de la uña del pulgar izquierdo. Cedió aquella hacia abajo, descubriendo el diminuto y potente transmisor-receptor de largo alcance, que 002 llevaba encajado entre las uñas falsa y verdadera.

Soltando de inmediato:

—¡EO-002 llamando a Dawning Island, DANS-001! ¡EO-002 llamando a Dawning Island, DANS-001! ¿Está a la escucha?

Un silencio, que le obligó a repetir:

—¡EO-002 llamando a Dawning Island, DANS-001! ¡EO-002 llamando a Dawning Island, DANS-001! ¿Está a la escucha?

Esta vez, el silencio fue mucho más corto.

Y hubo esta rápida respuesta:

—¡DANS-001, desde Dawning Island, a la escucha! ¡DANS-001, desde Dawning Island, a la escucha! ¡Adelante, 002!

—Tal como se me ordenó, señor, Jean Paul Renoirz y Tsé—. Chiang-Lu, han dejado de pertenecer al censo de los vivos. Pero con Evelio «Che» Carvajal se ha planteado un inesperado problema.

Por lo visto, el propio Barnett quedó sorprendido, puesto que tardó en preguntar:

—¿Qué problema?

EO-002, a continuación, narró todo lo sucedido desde que llegara al apartamento de Evelio «Che» Carvajal, pasando por la intervención de Lorena y los informes obtenidos de esta.

—¿Y usted qué opina, 002? —inquirió el jefe supremo del Departamento Atómico Nacional de Seguridad, cuando Evans hubo concluido su relato.

—La hipótesis más lógica que se puede formar —respondió el rubio agente—, es la de que «Che» Carvajal era, de los tres presuntos sospechosos, el verdadero encargado de atentar contra la vida del senador Edward Kennedy. Alguien por lo visto está al corriente de mi misión, y ha liquidado a Evelio para que no pudiera decirme ni «buenos días».

—No es una teoría descabellada… —reconoció DANS-001.

—Para confirmar la cual —se disparó rápido Evans—, solo dispongo de una vaga pista: un tipo llamado Peterson, del que se supone regenta un local en la zona North Dade de Miami. Necesitaría que la Sala de Computadoras me informara respecto a algún Peterson que reside en Miami, o sobre los Peterson que puedan residir en esta ciudad.

—Bien, 002 —confirmó Barnett—. Le voy a comunicar con la Sala de Computadoras.

Evans tuvo que repetir la interrogación a una de las funcionarías que tomó el micrófono.

—Permanezca atento unos segundos, 002. Haremos trabajar varias computadoras en la comprobación.

Transcurrió un lapso de silencio, durante el cual, a través del receptor, Donald captó los crujidos ininterrumpidos de las máquinas electrónicas.

Poco después:

—Sala de Computadoras de Dawning Island a 002, ¿está a la escucha?

—Sí. Informe.

—Hay varios Peterson con residencia fija en Miami. Pero el que a usted interesa, juzgando por los detalles que aporta, es Alfred Peterson. Él, en efecto, regenta un local en la parte North Dade de la ciudad; el local se llama The Tidal, y está ubicado en el 317 de Sunset Drive. Alfred Peterson es natural de Harrisburg, Estado de Pennsylvania, cuenta actualmente treinta y nueve años de edad y reside en Miami desde el año 1962. Estuvo involucrado en un proceso por asesinato del que salió libre por falta de pruebas. No obstante, en 1956, cumplió tres años de prisión por estar implicado en un asunto de tráfico de estupefacientes. En la actualidad no se le conocen facetas delictivas, aunque sí se supone que controla la mayor parte del hampa de Miami. Es todo. ¿Recibido, 002?

—Recibido…

—¡Evans! —intervino explosiva, ahora, la voz de Barnett.

—¿Diga, señor?

—Informaré de lo sucedido a Melvin Mathis, segundo jefe del Servicio Secreto, poniéndole al corriente de inmediato de cualquier cambio que se ordenara desde Washington.

—Correcto, señor. Entretanto, seguiré la pista del tal Peterson ya que, aunque muerto Evelio, la persona que ha planeado el asesinato del senador Edward Kennedy sigue en libertad para contratar a nuevos criminales.

—De acuerdo, 002. ¡Ah…! y sepa que le encuentro muy respetuoso.

—Es que aún no me encuentro del todo recuperado de la adenitis inginal. Cambio y cierro.

10

El enemigo se moviliza.

Evans convino para sus adentros en que necesitaba un descanso.

Por eso se despojó de la chaqueta y tendióse sobre la cama prendiendo un pitillo.

Consumido aquel, el sueño comenzó a vencerle.

Hasta que cayó por completo en las «garras» de Morfeo.

* * *

Sigilosamente, comenzó a abrirse la puerta de la habitación.

Uno tras otro, en el mayor silencio, fueron entrando tres auténticos gorilas con visos de seres humanos.

El rubio agente del DANS, tendido en la cama, dormía plácidamente.

O… parecía dormir plácidamente.

Los tres fulanos, en procesión, fueron acercándose a la cama muy despacio.

El primero, extrayendo del interior de la chaqueta un afilado estilete de hoja agudísima, dijo en voz baja, criminalmente complacido:

—Le «liquidaremos», sin que se entere tan siquiera.

Y alzó la mano con que empuñaba el mortal acero, enfilándolo hacia el tórax del durmiente.

¡Bajó la mano velocísimamente!

Pero, aun durmiendo… ¡era tan difícil sorprender a un hombre del DANS!

Evans, volviendo a la realidad con mente clara y visión certera, atrapó la muñeca de su presunto asesino, le aplicó una brusca torsión, y al mismo tiempo que le apoyaba ambos pies en el pecho lo proyectó hacia delante.

El gorila —de nombre Silver Barby—, salió catapultado estrellando la cabeza en la pared de enfrente, y quedando lo que se dice de un groggy muy subido.

002 saltó como un bólido de la cama para hacer frente a sus otros dos enemigos.

Uno de los tipos, muy rápido, llamado Peter Segramm, tiró de automática con silenciador en menos tiempo del que se necesita para explicarlo.

Y con igual velocidad, le dio al gatillo.

Evans, para evitar la mortal andanada, hubo de revolverse en fracciones de segundo. Su inesperado salto, en plancha, pies por delante, sorprendió al fulano que se disponía a acribillarle a balazos. Impactó en el cuerpo de aquel, haciéndole salir trompicado contra la pared del fondo.

El tercero, Joe Hercey, ya tenía el «38» en las manos con el cañón apuntando al estómago de Evans y el dedo en el gatillo.

002 no se anduvo con miramientos.

Fugazmente alzó el antebrazo derecho carbonizando al tal Hercey con el expulsor láser. Cayó al suelo con la garganta perforada.

Peter Segramm, que empezaba a recuperarse, recibió un chorro de rayo desintegrador en mitad de la cabeza, la cual, le saltó en pedazos.

Evans se dedicó entonces al superviviente de los tres, o sea, al que había intentado acuchillarle.

Atrapándole por el cuello de la cuadriculada camisa, le sacó materialmente del otro lado de la cama.

Y sosteniéndole en vilo con la diestra, le sacudió con la zurda una retahíla de lacerantes bofetadas que le despabilaron al momento.

—¡Eh…! —exclamó atónito.

—¿Para quién trabajas? —preguntó 002 con dureza.

Silver Barby, volviendo a la realidad, trató de escupir en el rostro de Evans.

Pero Donald, anticipándose a su sucia acción, le estrelló el puño izquierdo en mitad de su bocaza de labios gruesos.

Le partió el labio inferior y empezó a manar la sangre.

—¿Para quién trabajas, cerdo? —insistió Evans.

El tipo, ahora, se encerró en una evidente negativa.

De la que a Evans le costó sacarle, exactamente, dos minutos. El tiempo necesario para castigarle con dura violencia el hígado, estómago, y el ya estropeado rostro.

—¡Basta… basta…! —gimió, arrugándose como un acordeón.

—¿Vas a «cantar», pequeño?

—Sí… sí…

—¿Te llamas?

—Silver Barby.

—¿Quién te ha enviado a «liquidarme»?

Pareció dudar unos segundos.

—Pues… —musitó al fin—. Alfred Peterson.

—¡Vaya! —exclamó 002 con evidente soma—. Con que Alfred Peterson, ¿eh? ¿Y dónde puedo encontrarle ahora, en el The Tidal?

—No… no… —negó Barby, moviendo la cabeza de izquierda a derecha—. Está en casa de su chica.

—¿Nombre y domicilio?

—Laura Campbell. Tiene un bungalow frente a la playa de Miami Beach, en el 812 de Collins Avenue.

—Perfecto. Y ahora lárgate… ¡dando gracias a que has salvado la pelleja!

Silver Barby no se hizo repetir la invitación.

Y Evans también se dispuso a darse el «piro», porque dos cadáveres allí dentro no podía justificarlos.

Además… tenía unas enormes ganas de charlar con Alfred Peterson.

11

Investigando

…a un tal Peterson.

Miami Beach era la zona de aquella multicolor capital donde se construían los chalets, cottages y bungalows, la gente acaudalada, no importa de dónde vinieran los caudales.

Tener una construcción en aquella zona era sinónimo de tener «pasta».

Y una de las principales arterias de Miami Beach, flanqueada a derecha e izquierda por brillantes y esbeltas palmeras, era precisamente Collins Avenue.

Un taxi dejó a Donald en la confluencia de aquella con Dade Boulevard.

El resto del trayecto a recorrer a pie era exiguo.

Pronto se halló frente al número 812.

Que correspondía a uno de los bungalows más modernos y más recientemente construidos.

Obvio que los negocios de Peterson, daban.

Había un jardincillo con mesas y parasoles, rodeado de una pequeña valla que más que motivo de protección lo era arquitectónico.

002 la salvó sin dificultad alguna.

Había una artística puerta de troncos y ramajes, que 002 golpeó discretamente.

Unos segundos de silencio y después un vivo taconeo.

La pregunta de ritual:

—¿Quién es?

—Un amigo de Alfred —mintió 002 con aplomo.

Se entreabrió la puerta dibujándose en el resquicio la silueta de una mujer.

Debía de ser Laura Campbell.

—Alfred aún no ha llegado —dijo.

A lo que Evans, sonriendo ingenuamente, como él sabía hacerlo, respondió con la siguiente pregunta:

—¿Le importa que le espere aquí?

Laura debía contar aproximadamente unos treinta y seis años de edad; alta, flexible, con una figura de muy apreciables contornos. Tenía los ojos azules, sí, pero el cabello muy negro y brillante, con un peinado que respondía a las exigencias del último grito; los labios de Laura eran algo delgados, y sus ojos eran misteriosos, un tanto melancólicos; delgada de rostro, pero en conjunto resultaba hermosa. Y su perfume, tenue y embriagador, atraía. Su mirada y su cuerpo también. Parecía, a ojos vista, una mujer difícil para el amor.

Laura, pareció que calibraba el posible alcance de la petición del simpático rubio ojiazul, pero dijo al fin:

—Está bien, pase.

Y terminó de abrir la puerta, haciéndose a un lado.

Donald entró.

Aquello era familiar y acogedor.

Sofás, divanes corridos, mueble-bar, televisor, un tocadiscos, y la mesita ratona.

—Siéntese —invitó ella—, señor…

—Evans; Donald Evans.

—Nunca le he oído a Alfred pronunciar su nombre. 002 miró a la mujer de soslayo.

Se hallaban sentados en uno de los divanes-rinconera.

—¡Ah…! no haga caso —exclamó Donald con jovialidad, fingiendo su papel a las mil maravillas. Y agregó—: Alfred y yo nos vemos de tarde en tarde, y siempre por cosas de negocios. Yo también estuve con él cuando lo del tráfico de estupefacientes.

No obstante el aplomo y serenidad con que Evans se desenvolvía, ella insistió:

—De todas formas… me extraña que Alfred no le haya mencionado nunca.

—¡Ah, Laura! Créame que cuanto menos se mencione a los amigos, mucho mejor.

A partir de aquel instante se hizo entre los dos un incómodo silencio.

La propia Laura se encargó de truncarlo, preguntando:

—¿Quiere tomar algo, señor Evans?

—¡Oh, no! Se lo agradezco de veras. Pero después de cenar el médico me tiene prohibido que tome nada.

Laura, llevando sus ojos al reloj de pulsera, musitó:

—Es extraño que Alfred tarde…

Su frase quedó incompleta porque en aquel mismo instante se oyó girar una llave en el interior de la cerradura.

Se abrió la puerta de golpe.

Apareció un tipo.

—¡Alfred! —exclamó Laura, poniéndose en pie.

Alfred Peterson era lo que se dice un verdadero asquito de tío. Hasta es posible que los primeros seis meses de su vida hubieran transcurrido en el interior de un frasco de alcohol.

Raquítico, con una pinta de tuberculoso que echaba de espaldas, enjuto, mejor chupado de cara. De tórax hundido. No podía decirse que fuera un enano, pero se libraba por pelos.

¿Qué habría visto Laura en un tipo como aquel? se preguntó Evans.

A lo que surgía una respuesta bien sencilla y gorda: la «pasta».

El tal Alfred miró a Evans.

—¿Quién es ese? —inquirió, mirando a Laura.

Y ella extrañada:

—¡Pero…!

Entonces intervino 002:

—Yo te diré quién soy, desperdicio de hospital. Soy Donald Evans. Al que tus gorilas no han podido «liquidar» hace un rato. Y Silver Barby, ha «cantado», ¿comprendes, canijo?

Alfred Peterson se puso del color de la cera.

—No entiendo… —balbució.

Evans se puso de pie. Dijo:

—Pues tengo la impresión de que vas a entender enseguida, ¿sabes?

Peterson, palabra, temblaba.

Laura, precavida y conservadora, se hizo a un lado.

—¿Por qué, Peterson? —interrogó 002.

—Yo… yo no sé… no sé nada.

El puñetazo fue tremendo, demoledor.

Alfred Peterson, chorreando sangre por nariz y boca, salió despedido estrellándose violentamente contra la puerta.

—Te voy a machacar, Alfred —advirtió Donald con fría y ominosa sonrisa.

—¡No… no más! —gimió como una vieja, limpiándose el líquido rojizo y viscoso que le manaba por boca y nariz.

—¿Vas a «cantar», Alfred?

—¡Sí, sí! ¡Le diré todo lo que sé!

Evans le sonrió, nada tranquilizadoramente.

—Pues puedes ir empezando —dijo.

Peterson terminó de limpiarse la sangre.

Luego:

—Me hicieron un encargo desde Albany… y sé que fue desde allí por el giro que luego recibí. Al mismo tiempo me llamaron esto… —hablaba de una forma un tanto incoherente—, esto… por teléfono, ordenándome que contratara a un experto tirador de rifle provisto de mira telescópica, sin decirle de momento cuál era el trabajo, pero sí… sí el precio; las tres cuartas partes del giro que yo había recibido, o sea: treinta mil dólares. Pensé de inmediato en Evelio «Che» Carvajal, auténtico maestro en el arte del manejo de fusiles y rifles; Carvajal, es obvio, aceptó. Pero esta mañana mismo he recibido por teléfono la orden de matarle, y también a un tipo llamado Donald Evans…

—¿Las órdenes, procedían de Albany?

—Sí… yo, yo, esto, me preocupé de localizar el número a través de unos amigos que tengo en la central telefónica de Miami.

—Escupe, Peterson.

—Albany, CH3-4329.

Donald Evans volvió a sonreírle fría y amenazadoramente.

—Bien, Alfred… —murmuró con evidente desprecio—, si me has mentido, el pedazo más grande que dejaré de ti cabrá en un estuche de pendientes.

—¡Le juro que le he dicho toda la verdad!

Donald avanzó:

—¡Quita de la puerta, cerdo!

Y se apartó como si viniera hacia él el mismísimo diablo.

Evans abandonó el bungalow.

Pensando para sus adentros en que, con un poco de suerte, tenía aquel caso en sus manos.

12

En Albany, una insignificante pista,

un número de teléfono: CH3-4329.

Albany es la capital del Condado que lleva su nombre y también la del Estado de Nueva York, con una densidad de población que se aproxima a los ciento treinta mil habitantes. Está situada en la orilla izquierda del río Hudson, unos 209 km, al norte de la ciudad de Nueva York.

Existen otros varios lugares en la geografía estadounidense que llevan el nombre de Albany.

Pero el Albany que interesaba a Evans, por lo que había podido suponer, era el que se constituía en capital del Estado de Nueva York.

Y a Albany llegó 002, eligiendo como siempre la noche, para que su aterrizaje a bordo de la azul-roja «Figther Short» pasara al máximo desapercibido.

Y así fue.

Luego, ya dentro de la ciudad, hubo de buscarse residencia puesto que hasta el siguiente día no podía comenzar sus pesquisas.

Pesquisas que, por cierto, se cimentaban en una pista bien insignificante: un número de teléfono. Claro que, bien aprovechada…

Encontró alojamiento en un modesto hotelito situado bastante céntrico, en el que le fue consignada la habitación número 26 del segundo piso.

Por el precio, que era módico, no podía pedirse más.

Evans, sentado a los pies de la cama, pensó por un momento si todo aquello que estaba persiguiendo no era más que un rastro de humo; sin embargo, el asesinato de Evelio «Che» Carvajal y la confesión del boss Alfred Peterson parecían consolidar el camino de sus investigaciones.

Dos hombres inocentes habían muerto: Jean Paul Renoirz y Tsé-Chiang-Lu; aunque tampoco debían ser precisamente querubines cuando el Servicio Secreto les tenía tomada la filiación.

No valía pensar en ello; eran gajes del oficio.

Ahora, lo verdaderamente importante, consistía en hallar al cerebro que había planeado el posible atentado contra el senador Kennedy.

Y pensó, con mucha lógica, en ponerse en contacto con Dawning Island antes de proseguir su tarea.

Descubrió el potentísimo y diminuto transmisor-receptor. Llamando:

—¡EO-002 llamando a Dawning Island, DANS-001! ¡EO-002 llamando a Dawning Island, DANS-001! ¿Está a la escucha?

Al segundo siguiente llegó clara y nítida la voz de Stanley Barnett, diciendo:

—¡Estoy a la escucha, 002! ¡Informe!

—Nada de nuevo por el momento, señor, excepto que me hallo en Albany hasta donde me ha llevado el seguir la pista de Evelio «Che» Carvajal. Deseaba saber si de su conversación con el segundo jefe del Servicio Secreto, señor Melvin Mathis, se desprende alguna novedad que afecte al desarrollo de mi misión.

—En absoluto, 002. El señor Mathis está completamente de acuerdo con su teoría, e incluso le prestará toda la ayuda necesaria, a través del organismo que subdirige, para el logro de su misión. ¿Algo más, 002?

—No. Es cuanto quería saber.

—¡Esto…! —exclamó Stanley Barnett.

—¿Sí, señor? —interrogó un Donald Evans anómalamente respetuoso.

—¿Por qué la pista de «Che» Carvajal le ha conducido hasta Albany?

—Pues… porque… —Evans hizo un relato minucioso y detallado de lo sucedido desde que efectuaran la última conexión desde Miami.

—Bien —musitó Barnett cuando 002 hubo concluido—. Si tuviera algún problema con la compañía telefónica de Albany, póngase en comunicación, en Washington, con la segunda jefatura del Servicio Secreto. ¡Suerte!

—Gracias, señor. Cambio y cierro.

Luego, pensó en que quizá lo más conveniente fuera dormir.

Pero dejarlo de pensar fue inmediato; a partir del instante en que se percató que la puerta de su habitación empezaba a abrirse con extremadas precauciones.

Se preparó.

Como es lo más lógico y elemental, situándose detrás de la puerta.

Pero el subrepticio visitante, por intuición o lo que fuera, captó la sigilosa maniobra de Evans.

Y por ello, de un salto, se plantó en mitad de la estancia enfocando su pistola hacia detrás de la puerta y oprimiendo el gatillo por tres veces consecutivas.

¡Ploc! ¡Ploc! ¡Ploc!

Sonaron como tres taponazos de botella de champaña al ser abierta, por el hecho de que el cañón de la automática llevaba enroscado un tubo silenciador.

Más que sorprendente e inverosímil, resultó milagroso el que Donald Evans pudiera librarse de una muerte cuyo hálito sintió sobre su rostro.

El salto, mejor brinco hacia atrás, girando sobre sí mismo en el aire, fue algo digno de verse, prodigioso.

Y aprovechando su propio impulso, rectificó la trayectoria del brinco yéndose hacia delante sin darle tiempo a su antagonista a que oprimiera el gatillo por cuarta vez.

Le estampó la suela de los zapatos en mitad de la cara, proyectándole a trompicones hacia atrás y haciendo que en su inseguro retroceso perdiera la pistola.

Pero el tipo no era un alfeñique ni muchísimo menos; más bien todo lo contrario, pues tenía pinta de catcher retirado en plenitud de forma física para ponerse al servicio del rentable «trabajo» del crimen.

Pronto recuperó el equilibrio y se fue hacia adelante efectuando un quiebro de cintura y una finta al mismo tiempo, en las que 002, «picó»; para recibir un tremebundo trallazo en la boca del estómago y un directo en el mentón que lo estrelló contra la cama.

—¡Te destrozaré! —rugió su bestial antagonista.

Evans le vio venir.

Y como los hombres del DANS estaban hechos a soportar los más duros castigos pareció no estar afectado por el recibido ya que, encogiendo las piernas por las rodillas, las disparó en el momento oportuno alcanzando al ex catcher en mitad del vientre y enviándole hacia atrás.

No podía darle tregua.

Por eso saltó tras él, dispuesto a proseguir la lucha.

Pero el tipo extrajo de la cintura del pantalón una imponente navaja.

Y sonrió de manera siniestra.

Zigzagueó el acero peligrosamente, a pocos centímetros del tórax de Evans.

Acto seguido, navaja en ristre, la embestida fulminante.

002, en uno más de sus alardes de serenidad y sangre fría, lo esperó a pecho descubierto. Pero cuando daba la sensación de que la hoja iba a alcanzarle, rompióse dúctilmente de cintura, como solo él podía hacerlo, atrapando matemáticamente la muñeca armada.

La retorció, empezando a doblarla.

A doblarla, doblarla, doblarla… hasta que se fue incrustando con mortífera lentitud en el abdomen de quien la había empuñado.

Y también el tipo se fue doblando, doblando… pero con el abdomen chorreante de sangre.

Acabó apelotonado en el suelo. Y muerto, desde luego.

Evans, al instante, tomó la maleta metálica que podía convertirse en la veloz «Figther Short», y abandonó el lugar discretamente para no verse envuelto en problemas.

Ya en la calle, buscó otro sitio donde alojarse.

Y en donde esperar el día siguiente.

* * *

La Central Telefónica de Albany se ubicaba en el 212 de la Northern Street.

Se fue en busca de alguien responsable que pudiera solucionarle el problema, persona que encontró en el primer piso del edificio.

Primero mostró su documento acreditativo, luego expuso el motivo de su presencia allí.

—¿Qué número me ha dicho, señor? —le preguntó el empleado.

—CH3-4329.

—Tenga la bondad de aguardar un momento. Voy a consultar el fichero.

Al menos, no se presentaban problemas.

El empleado regresó unos minutos después portando una cartulina rectangular de color verde.

—El CH3-4329, corresponde a la abonada Melina Cody, de profesión licenciada en derecho.

—Gracias. Esto… ¿puede darme su domicilio?

—Por supuesto. Tome nota.

—Vale.

—541 de Washington Street.

—Le repito mi agradecimiento. Buenos días.

—Buenos días, señor.

13

Las pistas se van concretando,

y esta tiene un nombre: Melina Cody.

Washington Street.

541.

Era un moderno edificio de veinte pisos que respondía al último «berrido» de la arquitectónica. Estilizado y tal. Con lujoso vestíbulo alfombrado, con plantas artificiales, silencioso, discreto…

Al fondo se veía la cabina encristalada del portero, con su centralita telefónica. El tipo devoraba un cuaderno ilustrado con señoras en trapos de estar en casa, cuaderno que guardó precipitadamente al percatarse de la presencia del alto rubio ojiazul.

Asomó la cabeza por la ventanilla.

—¿Qué desea? —inquirió.

—Melina Cody. ¿En qué piso vive?

—Ya… pero antes tengo que llamar por teléfono a su apartamento.

Donald, buen conocedor de las debilidades humanas, extrajo del bolsillo del pantalón un billete verde y rectangular que, al tiempo que introducía por la ventanilla le indujo a insinuar:

—Por una vez… ¿quién se va a enterar?

El portero, con ojos brillantes de codicia, atrapó el billete, diciendo:

—No hable de ello, ¿eh?

—¡Ca! Soy la discreción personificada. ¿Qué apartamento me ha dicho?

—18 C.

—O. K., gracias.

Y se fue rumbo a uno de los elevadores.

Planta 18.

Puerta C.

—O.K.

Llamó.

Silencio.

Y tras él, un siseo producido por unos pies que se arrastraban por el suelo.

Abrieron.

Chica.

Era una preciosidad con unas piernas de verdadera antología. Su cimbreo era grácil. Toda ella era graciosa. Y como lo sabía sobradamente, adoptaba el rictus más favorable, el que la hacía más maravillosa.

Tenía un par de ojos con gran parecido a dos lagos serenos de azul tranquilidad. Una extraña sensación le invadía a uno (que no se llamara Donald Evans) cuando trataba de sumergirse en el fondo de aquellas aguas redondas y quietas. La boca era una pincelada suave, dividida en dos labios frutales, sangrantes, que hacían del beso una tentación casi imposible de dominar.

Luego de que se hubieron estudiado mutuamente, él preguntó:

—¿Melina Cody?

—Sí… ¿Quién es usted? ¿Qué desea?

—Me llamo Donald Evans —repuso con desenfado el rubio de cabellos ligeramente desordenados—. Y he venido para efectuarle una consulta profesional.

Ella, fría, repuso:

—Mi bufete se abre de 4 a 7 de la tarde.

—Lo sé —mintió 002—. Pero se trata de algo tan urgente… que le ruego que me atienda.

Melina, no muy convencida, accedió:

—Bien, pase.

El cuerpo elástico y flexible de la mujer se contoneaba suave y armoniosamente al compás de una rítmica respiración, dentro del ajustado vestido color naranja. Y el escote en cuadro… ¡qué cuadro!

Delante de él, Donald la vio contonearse como una obsesión, imprimiendo al balanceo de sus rotundas caderas un giro diabólico.

Penetraron en un despacho moderno pero sencillo, de muebles metálicos.

Melina se acomodó tras la mesa, indicándole a Donald que lo hiciera delante:

—¿Usted dirá, señor Evans?

—Bueno… —hizo un guiño él—, mi problema es un tanto raro. Resulta que me voy a Miami en busca de un viejo amigo llamado Evelio «Che» Carvajal, al que encuentro del todo «fiambre». ¡Ah…! pero me entero de que lo han liquidado los hombres de un tal Alfred Peterson, el cual, muy asustado, me cuenta una extraña historia de giros y llamadas… dándome el número de teléfono de Albany CH3-4329, que precisamente pertenece a una licenciada en Derecho llamada Melina Cody. ¿No le parece raro mi problema, abogado?

Ella, no se alteró en absoluto. Tan siquiera parpadeó. Y dijo, con matiz despectivo:

—Me parece absurdo… y me parece que ese tal Peterson, encima, le ha tomado el pelo.

La expresión de 002 cambió radicalmente. Y el tono de su voz fue ominoso, al decir:

—Oye, prenda, conmigo no juegues a la chica lista. La vida de un hombre está en peligro, y para salvarle, me importa un «bledo» que los que tenga que liquidar pertenezcan a un sexo u otro. Y tú, Melina Cody… eres la candidata que tengo en cartera.

—No pronuncie otra amenaza más, y haga el favor de abandonar mi casa inmediatamente —dijo ella, sin inmutarse.

—Correcto —sonrió Evans de una forma muy extraña—. Pero recuerda que a la menor duda, te mataré.

Y poniéndose en pie, abandonó el despacho y la casa de Melina Cody.

Era una mujer fría, sí, pensó ya en la calle; pero precisamente por su frialdad, Evans tenía la corazonada de que estaba involucrada en el asunto.

Determinó no perder de vista a la abogado.

* * *

Por la noche, vestida con cierta elegancia, Melina Cody se dirigió a un night-club de Albany llamado The Sun.

Era más bien una especie de boîte de la que te abría la doble puerta cristalera un portero con más charreteras y galones que el Capitán General de la Armada.

Y para que quedase bien fino, decía:

—Bon nuit, monsieur.

—Ou revoire —le contestó Evans, no sin cierta ironía. Dentro, se encontraba lo de siempre.

Barra-bar, veladores, pista de baile, tablado de actuaciones, y la matemática puerta del: Prívate.

Por ella, Donald lo vio de soslayo, acababa de colarse la bella abogado.

Y hacia la puerta puso rumbo, ni corto ni perezoso. Pero a él, al otro lado, se le presentaron obstáculos. En forma de dos tíos con cara de «bulldog» —sea dicho sin querer ofender a esos simpáticos animalitos—, que lo miraron de muy malísima manera.

—Esto es solo para la gente de la casa —graznó uno.

—Largo —ladró el otro.

Evans, ofreciéndoles una de sus cautivadoras sonrisas, inquirió suavemente:

—¿Y si no me diera la gana de largarme?

—No, ¿eh? —gruñó el más «bulldog» de los dos.

E hizo ademán de echar mano del «quitapenas» que llevaba en la funda sobaquera.

EO-002 lo dejó hacer, y luego, sin molestarse demasiado, alzó el antebrazo derecho para carbonizarlo con el láser.

Le atravesó el estómago.

—¡Maldito! —aulló el otro.

A este le aguardó a que embistiera para, luego de esquivarle, propinarle en mitad de las cejas el golpe de judo más demoledor que pudiera aplicarse.

Siguió su camino.

Puertas, dependencias, más puertas…

Dirección.

La que le interesaba.

Abrió de un punterazo.

Allí estaba Melina Cody, conversando con un tipo que tenía pinta de boss de los felices 30.

Echó mano de un revólver rápidamente.

La frente de 002 se partió por la mitad mostrando aquel par de diminutos tubos que disparaban la sustancia plástico— nuclear inmovilizante.

Frankie Huseland, propietario del The Sun, se quedó tieso, rígido como un poste.

Lo malo era que Evans no disponía del antídoto para volverle a su estado normal.

Le quedaba Melina.

Que evidentemente, estaba asustada.

—¿Y ahora qué, abogado?

—Yo…

—«Canta», o te liquido —dijo fríamente 002.

Tragó saliva ella, respondiendo:

—Yo… yo recibía órdenes de Huseland. Él me encargó contratar a Evelio «Che» Carvajal por medio de Peterson. Solo Huseland sabe cómo ponerse en comunicación con el jefe supremo. ¡Se lo juro!

—Bien… —murmuró Evans, dando un vistazo a la estancia.

Y fue entonces cuando se fijó en el retrato que había sobre la mesa de Frank Huseland ribeteado por un marco de piel verde. La dedicatoria, decía así: «Te adoraré siempre, Frankie. WE-30-11-1820».

Y un detalle saltó a la vista de Evans: la mujer vestía a la moda actual, y sin embargo, le había dedicado un retrato a su amante en 1820.

¡Absurdo!

¡Pero Donald Evans había comprendido el porqué!

Mirando a Melina, ya en la puerta del despacho, comentó:

—Aún no sé por qué te dejo viva.

14

Lo que puede significar,

la dedicatoria de un retrato

…inteligentemente interpretada.

Volvió, a la mañana siguiente, al 212 de Northern Street; o sea, a la Central Telefónica de Albany.

Subió al primer piso y se ofreció a atenderle el mismo empleado.

—¿Me recuerda? Estuve aquí ayer.

—¡Ah…! sí, sí. ¿Usted dirá?

—Quisiera saber a quién pertenece el número de teléfono WE-30-111820.

—Permítame un instante, que consultaré.

Al igual que el día anterior regresó unos minutos después con una ficha verde:

—El WE-30-111820, corresponde al abonado…

Y el nombre que pronunció después de la palabra «abonado», dejó estupefacto, atónito, a Donald Evans.

Salió, casi sin atinar a darle las gracias.

* * *

El teléfono se oía sonar con insistencia.

Al fin:

—¿Quién habla?

—Soy Frankie, jefe. No ha habido manera de terminar con ese Evans, ni aquí ni en Miami. Se está convirtiendo en un peligro muy serio. Creo que deberíamos vernos para tomar una decisión.

—Bien, Frankie. En tu despacho dentro de veinte minutos.

* * *

Se abrió la puerta y entró el hombre.

—Veo que para ser tan inteligente ha mordido usted un anzuelo muy vulgar —dijo el que estaba sentado tras la mesa con los pies cruzados sobre ella.

El recién llegado se quedó inmóvil, rígido, enhiesto.

Se trataba de Troy Miers, senador por el Estado de Nueva York, que estuviera presente en la entrevista entre Evans y el segundo jefe del Servicio Secreto, Melvin Mathis.

—Muy bien planeado, señor Miers —siguió Evans, con una burlona sonrisa en los labios—. Usted fingía ser el mejor amigo del hombre que había planeado asesinar, para así alcanzar la presidencia del Partido demócrata en el Senado. Lástima que yo le saliera un «hueso», y que hasta captara la inteligentísima forma en que su principal ejecutor, Frankie Huseland, tenía anotado su teléfono.

Hubo un silencio.

—Tengo dinero, mucho dinero —apuntó Miers.

—Conmigo no le sirve.

—¡Maldito! —rugió entonces, y un «38» brotó en su diestra como por arte de birlibirloque.

Pero el expulsor del rayo láser fue mucho más rápido.

Troy Miers, senador por el Estado de Nueva York, cayó hacia atrás con un enorme boquete en el pecho.

—Se acabó el juego… —murmuró Evans, como si lo sintiera.

EPÍLOGO

Ya en su reducto de The Everglades, mientras Stella le preparaba un martini, puso en funcionamiento el transmisor-receptor:

—¡EO-002 llamando a Dawning Island, DANS-001! ¡EO-002 llamando a Dawning Island, DANS-001! ¿Está a la escucha?

Y la voz de Barnett:

—¡A la escucha, 002! ¿Qué sucede?

—Nada, señor. Simplemente que puede decirle a míster Kennedy que no es peligroso ser senador. Cambio y cierro.

—¡¡¡Evans!!!

Había cerrado.

Y dejado también el vaso que le ofrecía Stella para empezar a besarla.

Hay enfermedades que duran mucho… y sin antibiótico para combatirlas.

F I N

Notas

[←1]

Estos datos son rigurosamente verídicos y han sido tomados del “Informe de la Comisión Warren sobre el asesinato del presidente Kennedy”, publicado en España por la Editorial Seix y Barral, S. A. (N. del A.)

[←2]

Cuanto hace referencia a la muerte de Robert F. Kennedy, también es rigurosamente verídico. Los datos han sido tomados del libro “Bob Kennedy, rebelde con causa”, publicado en España por Ediciones Joker. (N. del A.)

[←3]

Hasta aquí el autor repite textualmente el epílogo de la última aventura de 002. N.° 81 de esta Colección, y titulada: “A la luna... ¡en un segundo!”

[←4]

Protective Research Section (PRS). Tiene como tarea principal examinar y evaluar las informaciones relativas a personas o grupos susceptibles de representar un peligro para el presidente de Estados Unidos. Además, adquieren toda clase de información de aquellas personas que por un motivo u otro han de tener contacto con el máximo líder norteamericano. Cuando existe algún caso de amenaza, intervienen también obteniendo información, aunque se trate de miembros del Senado en lugar del propio presidente. (Nota del Autor.)