CAPÍTULO PRIMERO

TABLERO TRÁGICO

Charles Hard seguía lo mismo que allá en Hendon[1].

Sus compañeros sonreían al verle leer aquellos libros tan complicados que firmaban notorias autoridades en materia filosófica.

Kant, Hegel, Schopenhauer, Comte, Spencer, etc.

—¡Eh, «Aristóteles»! —le decía más de uno irónicamente—. No te tomes tan a pecho lo que dice el profesor Tanner.

Samuel Tanner era uno de los profesores de Hendon.

Inglés nato. Ya no por su flema y ponderación, por su meticulosidad y paciencia, sino por el prisma frío y real conque enfocaba la vida.

Tanner les decía a sus alumnos que un policía no se limitaba a ser un individuo con olfato, de eso también tenían los perros y no llevaban uniforme ni pistola. Insistía además en que un policía no debía ser nunca la imagen novelesca del detective arriesgado, audaz, violento y espectacular que sembrando el terror con puñetazos y llaves de judo descubría al autor del más enrevesado crimen con pasmosa facilidad.

No. Según el profesor Tanner no era ése el prototipo del policía real. Del que estaba fuera de las fantásticas imaginaciones de los autores policíacos.

Para lograr la imagen del verdadero policía había que pensar en un hombre cuyo aspecto físico y su habilidad como judoka tenían una importancia relativa. Un tipo serenó, oscuro, poco locuaz, correcto y afable, práctico, sí, sicólogo… y hasta un poco filósofo.

¿Filósofo?

Eso había calado muy hondo en el ánimo del entonces alumno, Charles Hard.

Siempre le gustó la lectura de obras profundas. Trató de compenetrarse y comprender a los incomprensibles. Más, todo eso, lo había olvidado a la hora de encauzar su vida y decidirse a trasponer el umbral de Hendon.

Tanner le devolvió a sus ilusiones. Pero esta vez. Charles imaginó que era necesaria la filosofía.

Son muchos los que imaginan que la vida necesita de algo superfluo, que no es tal, con el fin de dar rienda suelta a un mero capricho, a una innata afición.

Pero imaginando que uno lo hace por necesidad, trata de ponerse en paz con su conciencia.

Eso, ni más ni menos, había hecho Charles Hard.

Dado que su aspecto físico no encajaba en el que Tanner concebía para su policía ideal sino en el que imaginaban los fantásticos escritores —de eso Hard no tenía la culpa—, trató por lo menos de ser oscuro, poco locuaz, práctico, sicólogo… ¡y sobre todo filósofo!

Y ahora, Charles Hard, inspector del CID[2] a sus treinta y tres años, seguía lo mismo que en Hendon.

Sin comprender a Nietzsche.

Y menos ahora, al leer el estudio que del filósofo alemán hacía uno de contemporáneo.

Lo de que la vida era una superación, una aspiración del hombre por ser más, por ser super-hombre, le parecía a Hard algo pueril para nacer en labios de un filósofo y filólogo de la talla de Nietzsche. Una idea tan vieja como el mismo mundo no podía ser en modo alguna filosófica.

Quizá tenía razón el contemporáneo. Nietzsche había querido darle grandeza a lo que era simple dando a sus pensamientos un fondo de proporciones heroicas, rodeándolos de valles profundísimos, de montañas altísimas, de oscuras cavernas y animales heráldicos. Todo eso, acompañado de diabólicos movimientos acelerados, de rugir de fieros leones, gemidos del viento, bramidos de volcanes, risotadas convulsas.

¿Con éste crescendo quería Nietzsche demostrar la grandeza y superioridad, objetivo y logro del hombro en la vida?

No.

Había que profundizar. Buscar y hallar lo escondido.

Saber por qué un hombre deseaba ser superior a la demás.

¿Por temor a su propia flaqueza?

—¡Eh, «Aristóteles»! ¿Todavía seguimos así?

Hard, embebido en el profundo estudio que un filósofo hacía de otro, y en el propio que trataba de hacer sobre ambos, viose desagradablemente sorprendido por aquella burlona exclamación.

Soltó un respingo y levantó la cabeza.

A flor de labios tuvo el epíteto: «¡Imbécil!».

Pero recordó a tiempo aquella corrección y afabilidad sobre la que tanto insistiera en Hendon el profesor Samuel Tanner.

Miró al muchacho rubio de rostro pecoso que respondía al nombre de Bradford. O’Neill y forzó una sonrisa.

—¿Te importaría no molestarme, Bradford?

O'Neill era un irlandés guasón, escéptico y sobre todo, haciendo honor a sus antepasados, enormemente testarudo.

Soltó una estentórea risotada.

—¡Vamos a ver, vamos a ver! —exclamó con un rictus irónico en los labios—. ¿Usted, inspector Hard, qué demonios se ha creído que es un miembro de Scotland Yard?

Hard ahogó un bostezo.

—Entre otras cosas, un ser humano. Y como tal, con un libre albedrío. Y por ese derecho, con derecho a leer, escribir, estudiar o hacer lo que más conveniente le parezca, siempre y cuando no perjudique su servicio. Y hoy, señor O’Neill, no estoy de servicio. ¿Se le ofrece algo más? ¿Me permite continuar con lo mío?

Otra risotada.

—¡Charles! ¡No seas majadero! Deja ya esas bobadas. También hoy estoy libre… y tengo un par de rubias suecas a mi disposición. Pero necesito de un buen amigo que me distraiga a la más fea. ¡Bueno!, la chica no está mal, pero me gusta más la otra.

—No cuentes conmigo. Yo tengo una cita con Federico Nietzsche…

—¡Bobadas! ¡Eh, un momento! Favor por favor ¿vale?

Charles Hard sonrió ahora con mayor amplitud. Dijo cautelosamente:

—Veamos el favor que puedes hacerme tú. El irlandés hizo un gesto harto elocuente.

—¡Ni hablar! Eso es no comprometerse a nada. Si te interesa, bien. ¿Si no te interesa…?, ¡que me parta un rayo! Nada hombre, ni hablar de la «peluca». Todo juego tiene su riesgo. ¿Aceptas?

Hard cabeceó afirmativamente.

—Acepto.

O’Neill sacó del bolsillo de su chaqueta un ejemplar doblado del Sunday Telegraph.

Lo abrió por la página central.

Hard, primeramente y no con exceso de confianza, leyó la fecha: «January 1, 1967».

—¿Dónde está la noticia que me interesa?

Bradford señaló el cuarto superior derecho de la página. Veíase en ella la fotografía de un hombre entrado en años y a continuación una glosa no demasiado extensa.

El encabezado decía así:

«MISTER EDWARD SHEPLEY FUNDA EL CLUB DE LOS FILÓSOFOS».

Y seguía en un tipo de imprenta normal:

«Próxima inauguración, día 8 del mes en curso».

Bradford O’Neill, con una sonrisa, inquirió:

—No me digas que lo sabías, ¿eh?

—No. Desde luego que no.

—Entonces… ¿te haces cargo de la sueca?

—Ése era el trato, ¿no?

El irlandés sonrió satisfecho.

—¡Así me gusta! Esta tarde a las siete. Pasaré a recogerte, ¿de acuerdo?

—De acuerdo.

O’Neill se marchó más que satisfecho.

Charles Hard no pudo dedicarle a Nietzsche, a partir de aquel momento, la atención que respetuosamente merecía.

Una rubia sueca no venía mal de cuando en cuando aunque no fuese nada del otro mundo.

Claro que, cuando el inspector Hard la tuvo delante, pensó que se trataba de lo que la gente mal educada llamaba vulgarmente: Un auténtico «loro».

Estaba demostrado, esa gente mal educada tenía razón por los cuatro puntos cardinales al decir que los individuos como O’Neill eran… ¿malos amigos? No. ¡Malos bichos!

Pero Hard había aprendido a tomarse la vida con toda la filosofía que Kant, Hegel, Schopenhauer y otros habían llegado a las generaciones sucesivas.

¡Hasta bailó con la rubia sueca!

El edificio databa de muchos años.

Lo habían diseñado los arquitectos de una empresa naviera con el exclusivo propósito de emplearlo como almacén.

Estibas y más estibas de cajas.

Por eso estaba ubicado en Borough High St. 187, muy cerca de la ribera del Támesis.

Demasiado cerca.

Porque si sombría era por naturaleza la construcción, la niebla inveterada de Londres y la bruma invariable del río le daban un aspecto, más que sombrío, tétrico.

Aunque la hubiesen restaurado, cosa evidente.

Franqueada la puerta, el cambio era notable. La decoración y el mobiliario respondían al regio sabor de quien había asumido la responsabilidad de convertir en «Club de los Filósofos» lo que durante años había sido posiblemente almacén de latas, frutas, verduras y bacalao.

El silencio podía decirse que era fascinante. Y la biblioteca de madera tallada que cubría los paneles derecho e izquierdo, verdaderamente imponente.

Luego, las severas mesas con su correspondiente butaca y una lámpara de pie, completaban el añejo aspecto de la primera sala.

—¡Inspector Hard! —exclamó una voz cordial cuando Charles se adentraba en el edificio—. Obvio es decirle que me siento más que honrado con su presencia.

El policía escrutó detenidamente a quien le interpelaba con tanta amabilidad.

Era un hombre que ya había rebasado la frontera de los sesenta y que afrontaba el camino de la senectud con temple, sonrisa cordial y buen aspecto.

Sus cabellos eran de un blanco puro, lo mismo que las cejas y el bigote. Los ojos grises, de mirada tranquila, afable, serena. Y toda su persona en general rebosaba y respiraba esa ponderación que sólo se adquiere con el paso de los lustros.

Charles Hard le sonrió.

—Creo que se excede, señor Shepley. Soy yo quien debe sentirse honrado de ser recibido y tan bien recibido. Leí casualmente la noticia en el Sunday Telegraph y…

—Y aquí le tenemos.

—Siempre que los policías filósofos tengan un lugar en esta casa.

El anciano echó atrás la cabeza con elocuente expresión.

—¡Por supuesto! ¿Quiere saber una cosa…? —Se acercó al oído de Hard murmurando en voz baja—: La filosofía no existe, inspector.

Hard fingió sorpresa.

—¿Trata de desorientarme?

—¿Ha leído a Papini?

El policía palmeó en el aire.

—¡Sorprendente! Ha dado usted en el clavo. Actualmente estoy leyendo su obra «El Crepúsculo de los Filósofos». No acabo de entenderle. Ni a él ni lo que él dice sobre Nietzsche.

Edward Shepley sonrió bondadosamente.

—Pierde el tiempo tratando de comprenderles y se volverá loco. Hágame caso. La filosofía no existe.

Charles Hard, fingiendo de nuevo sorpresa, inquirió:

—Entonces… ¿por qué se ha tomado usted la molestia de convertir lo que era mi almacén…?

—¡Alto! —Shepley levantó la diestra—. Esto es un club de filósofos, no de filosofía.

—Suena a paradoja.

Shepley ensayó otra de sus afables sonrisas.

—Escúcheme y verá qué pronto lo convenzo. La filosofía es la misma vida en sí, ¿estamos de acuerdo?

—Aceptémoslo.

—Si es vida, usted lo admite, ya está hecha. No existe la filosofía, sólo la vida.

—¿Y los filósofos?

—¡A eso iba! —exclamó Shepley—. Son hombres como usted y yo que buscamos de la vida esa difícil aguja que se esconde en el pajar.

Charles Hard rió mesuradamente.

—Es usted más desconcertante que Nietzsche y Papini juntos.

—Lo admito así, inspector. ¿Sabe para qué y por qué he fundado esta… llamémosle institución?

—Para invertir un dinero con el que no sabía qué hacer, llenar de libros esta sala y sentirse feliz viendo a los buscadores de agujas…

—¡No! Está en un error. De acuerdo en que tuviese dinero…, ¿no podía invertirlo en acciones de la «Crown Mines»? Sí, podía hacerlo. Pero me ha seducido la idea de crear un reducto en el que tengamos cabida y albergue quienes día a día vamos siendo desplazados por esa juventud inconsciente y alocada que se impone de una manera absolutista.

Charles Hard se acarició la barbilla pensativamente.

—Entonces… —musitó—, ¿debo entender que me llama viejo? O, por el contrario, perteneciendo a esa nueva generación, ¿no tengo lugar entre ustedes?

—No sea tan meticuloso, inspector. Toda regla tiene su excepción que la confirma. ¿Por qué no usted?

Se hizo un breve silencio entre ambos hombres roto por la mesurada voz de Shepley quien, tras consultar su reloj, exclamó:

—¡Ah, inspector! Ha llegado usted a puntos Sígame y será testigo de un acto curioso. ¿Sabe que hemos organizado un torneo de ajedrez?

—Pues no. Lo ignoraba.

—Bueno… un campeonato de ajedrez es igual en todas partes del mundo, pero el nuestro… ¡Venga, venga y verá!

Edward Shepley caminó precediendo al policía en busca de un pasillo alfombrado que comunicaba la sala central con las interiores.

En el instante que dejaban atrás la sala, uno de los que se hallaban sentado en las cómodas butacas con un libro de crucigramas sobre las rodillas, sonrió a Hard, diciéndole:

—¡Enhorabuena, inspector! ¿Uno más de la familia?

Charles dijo que sí con la cabeza pero el otro, lo detuvo, inquiriendo:

—¿Ciudad de Yugoslavia? Seis letras.

Hard, tras reflexionar unos instantes, repuso:

—Croacia.

—¡Exacto, exacto! Todo Scotland Yard debería ser como usted. Sólo se preocupan de asesinos, crímenes…

Charles Hard ya no le oía. Iba caminando por el pasillo, tras Shepley, hacia el interior del edificio.

Desembocaron a una sala de menores proporciones que la precedente, decorada y amueblada con el mismo estilo, en la que se respiraba un silencio casi tangible.

En el centro de ella había una mesa sosteniendo un tablero de ajedrez y un cronómetro.

Un individuo de rostro conspicuo hallábase sentado frente a la mesa con los ojos fijos en el cronómetro.

—Ahora —dijo Shepley en voz baja—, le explicaré en síntesis las peculiaridades de nuestro torneo ajedrecístico.

Los contendientes no se veían entre sí. Cada uno de ellos estaba instalado en una cabina aislada, de paredes acolchadas y puertas de gutapercha, sentado a una mesita sobre la que tenía un tablero de ajedrez.

A la izquierda del tablero un micrófono. A través de éste debía comunicar su jugada al contrincante quien, por medio de un receptor, tras escucharla, la desarrollaba en el tablero y a su vez comunicaba la suya.

Al mismo tiempo, la partida era seguida por la mesa de control en la que estaba el individuo del cronómetro y reproducida en el tablero que tenía frente a él.

Se habían dispuesto a tal efecto seis cabinas aisladas y tres mesas de control. O sea, que podían jugarse tres partidas de campeonato a la misma hora.

Cuando Edward Shepley hubo terminado sus sonoras explicaciones, Charles Hard dijo:

—¿Puedo hacerle una pregunta?

—Todas las que quiera, inspector.

—¿Por qué recurrir a ese procedimiento tan complicado?

El anciano sonrió.

—Tiene su explicación, tiene su explicación. Yo considero que es el ajedrez un juego al que el hombre debe entregare sin reservas. Por entero. Volcando encima del tablero sus cinco sentidos. Para pensar con entera tranquilidad… nada mejor que estar solo. Una mirada del contrincante, intencionada o no, puede provocar una mala jugada. De esta forma, si los contendientes no se ven, evitamos el riesgo de trampas sicológicas y le damos a cada uno el silencio y quietud que necesita para pensar su jugada.

Charles Hard, verdaderamente sorprendido por los hábiles razonamientos del fundador de un club que trataba una ciencia según él inexistente, reconoció:

—Su idea es genial, señor Shepley.

El aludido miró el reloj al tiempo que le recomendaba al inspector:

—Silencio. Va a comenzar la partida entre sir Lawrence Spilsbury, excampeón de Inglaterra, y Alioscha Klenovski, actual campeón ruso.

—¿Se juega alguna otra hoy?

Shepley asintió con la cabeza.

—Ahora mismo, en otras cabinas, están dispuestos Joseph Rapacki y Harold Kennington. Pero son inferiores. Nos quedamos a escuchar ésta…, si no tiene inconveniente, claro está.

—¡Oh, no! —exclamó el inspector—. Al contrario, me Intriga.

En aquel preciso instante las manecillas del cronómetro cayeron sobre las ocho de la noche.

El flemático individuo que estaba al control, tomando el micrófono que tenía frente a él a la izquierda del tablero, pronunció pausadamente:

—Señores, son las ocho en punto. Se inicia la partida. Juegan blancas, sir Lawrence.

Se hizo un silencio que apenas duró quince segundos. Porque acto seguido, una voz opaca dijo:

—Peón cuatro rey.

El altavoz estereofónico reproducía las palabras en la sala de control con nítida fidelidad.

De nuevo el de la mesa de control, anunció:

—Juegan negras.

Y ahora, una voz bien timbrada, suave, de agradable matiz, diciendo en un inglés casi perfecto:

—Peón cuatro rey.

Shepley, embelesado, contemplaba escrutadoramente los resultados de su ingenioso sistema.

—Juegan blancas.

—Dama tres alfil rey.

—Juegan negras.

—Peón tres dama.

—Juegan blancas.

La respuesta tardó cerca de un minuto. Pero al fin dejóse oír la voz de sir Lawrence Spilsbury anunciando la jugada:

—Alfil cuatro alfil.

—Juegan negras.

—Su jugada de ataque es pueril, sir Lawrence, casi…

Tralló el del control:

—¡No se permiten comentarios, señor Klenovski! Juegan negras.

—El ruso tiene razón —murmuró Edward Shepley a oídos del inspector—. Spilsbury trata de sorprenderle con un ataque infantil.

Hard no tuvo tiempo de responder que pensaba lo mismo porque se oyó la voz suave de Klenovski, diciendo:

—Discúlpenme —y a continuación, su jugada—: Caballo tres torré rey.

—Juegan blancas.

Spilsbury, sin apenas dejar transcurrir un segundo, como si tuviera la jugada más de cien veces estudiada, anunció:

—Peón tres dama.

—Juegan negras.

El ruso, sin vacilar tampoco:

—Alfil cinco caballo rey. Jaque a la dama.

—Juegan blancas.

El del control, reproduciendo la jugada de acuerdo con lo que indicaban los ocultos contendientes, seguía hablando con su voz monótona.

Ahora, el silencio duró casi un minuto. Al fin el que jugaba las piezas blancas, pronunció:

—Dama tres rey.

—Juegan negras.

Charles Hard, inclinándose hacia Shepley, susurró:

—Parece que el sorprendente ataque de sir Lawrence Spilsbury ha sido desbaratado. Ahora, juegan las negras con ligera ventaja.

Asintió Shepley, agregando:

—Ya se lo he dicho antes, inspector. Ahora bien, no sería la primera vez que una eminencia del tablero se deja sorprender con un jaque mate de colegiales. Recuerdo… creo que fue en 1956, en Estados Unidos, cómo el campeón canadiense y subcampeón del mundo Mat Rawlings se vio obligado al abandono frente a un contrincante apenas conocido que lo desconcertó totalmente con el ataque Max Lange…, cosa que los profesionales conocen al dedillo.

Entretanto iban transcurriendo los segundos y minutos sin que las negras anunciaran su jugada.

No era nada anormal.

Aun considerando que a Klenovski se le juzgaba coma jugador rápido, no por ello poco Reflexivo.

El silencio siguió prolongándose. Los minutos fueron cayendo uno tras otro sin que quién manejaba las negras anunciase su jugada.

—Parece extraño —comentó Shepley al oído de Hard—. Lleva cerca de treinta minutos…

Edward Shepley quedó con los labios entreabierto sin terminar de pronunciar la frase iniciada.

Porque la voz opaca de sir Lawrence, gritó desaforadamente:

—¡Algo le ha sucedido a Klenovski!

Se había roto el silencio.

Y como si todos, el propio inspector Hard inclusive, hubiesen estado esperando aquello, echaron a correr.

El primero que lo hizo fue el hombre que controlaba la partida desde la mesa del cronómetro.

Saltó hacia atrás derribando la silla y trotó en dirección a una puertecilla que se abría a la izquierda del corredor que desembocaba por la parte opuesta al que venía de la sala general.

Charles Hard le imitó.

Y Shepley, renqueando y fatigándose partió en pos del inspector.

Por la puertecilla se subía al primer peldaño de una escalera que daba acceso a la cabina aislada desde donde había estado jugando Klenovski.

Cuando llegó Hard, el hombre del control estaba en el umbral de la puerta, pálido como la cera.

—Déjeme pasar —dijo el policía sin perder la calma.

Alioscha Klenovski estaba caído encima de la mesa con la cabeza apoyada de forma trágica sobre el tablero de ajedrez. Veíanse algunas piezas esparcidas por el suelo.

Pegado al interior de la oreja izquierda, el jugador ruso llevaba un pequeño auricular de proporciones y características muy parecidas a los que usaban los sordos.

Sin embargo, el cable de conexión, en lugar de ir adaptado al aparato de frecuencia por dentro del cuello de la camisa, colgaba por el exterior y terminaba conectado a un receptor que tenía cierta similitud con el micrófono de un magnetofón.

También, a primera vista, se obtenía la sensación de que aquel aparato semejaba una especie de estetoscopio o fonendoscopio[3], de menor tamaño, más perfecto y muy simplificado.

Hard, con meticulosa profesionalidad, observó la estancia silenciosamente y se acercó al ruso sin tan siquiera rozarle.

Entonces apareció en el umbral la silueta de Shepley, jadeante, sudoroso, agotado, preguntando con un hilo de voz:

—¿Qué ha… sucedido?

Charles Hard no tuvo tiempo de responder porque en aquel instante hizo acto de presencia un nuevo personaje.

Un hombre de elevada estatura, al que no conocía, pero al que supuso como sir Lawrence Spilsbury.

—¿Se ha desmayado?

Hard le observó detenidamente antes de responder.

Era excesivamente delgado para su gran estatura. Su rostro era agradable, de facciones vulgares, pero con un algo de simpatía. Calvo. Contaría unos cuarenta y cinco años de edad.

Su expresión ahora evidenciaba contrariedad por el percance sufrido por su antagonista ajedrecístico.

—¡Bueno! ¿Es que nadie se interesa por él? —insistió Spilsbury.

El inspector del CID, Charles Hard, luego de presentarse al impaciente excampeón de Inglaterra, dijo con suma tranquilidad:

—Poco puede uno interesarse por los muertos.

El que había estado controlando la partida desde la mesa del cronómetro pasó del pálido cera al pálido cadavérico.

—¡Muerto! —estalló con estupefacción.

—No…, no es posible —jadeó Shepley.

—¿Está seguro? —inquirió Spilsbury con el rostro demudado.

Hard, sin responder a la pregunta, dirigióse al de la mesa de control, interrogando:

—Ha sido usted el primero en llegar, ¿verdad?

Asintió con la cabeza, ratificando con voz apenas audible:

—Sí…, sí, señor.

—¿Ha tocado algo? ¿Ha modificado la posición de alguna pieza?

Tragó saliva.

—En absoluto, inspector. Lo he precedido a usted en sólo segundos.

Hard, sonriendo tristemente para sus adentros al contemplar la expresión de Edward Shepley, preguntó a sir Lawrence:

—Usted ha dicho por el micrófono… ¡Algo le ha sucedido a Klenovski! ¿Han sido ésas sus palabras?

Spilsbury, tras meditar unos segundos, respondió:

—Creo que ésas han sido textualmente.

Hard, gesto muy característico en él, se acarició la barbilla.

—Alioscha Klenovski podía estar meditando su jugada —musitó como si hablase consigo mismo—. ¿Por qué ha supuesto usted que algo le había sucedido, sir Lawrence?

No meditó esta vez la respuesta.

—Los micrófonos y amplificadores son estereofónicos y de alta fidelidad. A través del mío percibía la respiración de Klenovski…, como supongo él percibía la mía. El dejar de oírla me ha hecho suponer un desvanecimiento.

—SI, sí, comprendo —asintió Hard mientras contemplaba la posición del cadáver.

Se hizo un silencio.

—¿Cuál es su nombre? —preguntó el policía al de la mesa de control.

—John Bonney.

—Bien, señor Bonney, sea tan amable de llamar al 9-9-9 y pedir un forense y una ambulancia en mi nombre.

El interpelado partió de inmediato.

Charles Hard se mesó sus rubios y ondulados cabellos. Seguidamente clavó el profundo azul de sus pupilas en el gris de las de Shepley.

—Que nadie salga del club hasta que yo lo ordene —dijo pausadamente el policía—. Reúna a todos los socios en la sala general y aguárdenme allí.

Edward Shepley, sin reaccionar todavía al trágico suceso que enturbiaba lúgubremente la inauguración de su «Club de los Filósofos», obedeció como un autómata.

Hard, viendo que Spilsbury permanecía en la cabina, dijo con suave autoridad:

—Entre todos los socios está incluido usted, sir Lawrence.

Cabeceó el hombre con esa genuina sorpresa de quién se ve devuelto a la realidad inesperadamente.

—¡Oh, sí! Perdón, inspector. Me retiro inmediatamente.

Y en efecto, así lo hizo.

Charles Hard, una vez solo, retiró del oído de Klenovski el extraño aparatito y lo guardó en un bolsillo luego de enroscar el cable sobre el micrófono.

Luego, observó la posición del cadáver desde todos los ángulos.

Quizá fue un presentimiento, pero Hard se repitió a sí mismo que algo muy extraño se cernía alrededor de aquella muerte.

Le restaba esperar el informe forense.

Observó el tablero.

Klenovski había tenido frente así las fichas negras, o sea, aquéllas con las que estaba jugando. Varias de éstas habían rodado por el suelo al caer la cabeza del ruso encima del tablero.

John Bonney acompañó al forense hasta la cabina. Y éste al percatarse de la presencia del inspector, dijo a guisa de saludo:

—¿Cómo tú aquí, Charles?

Sonrió el hombre del CID.

—Obra del destino, David. Pura casualidad.

Acto seguido, David Minth procedió profesionalmente.

Y empezó por levantar los párpados del cadáver.

—¿Infarto de miocardio, aneurisma de aorta, ictus apoplético, hemorragia cerebral? —inquirió Hard rutinariamente.

—Frío —ironizó el forense.

—¿Qué insinúas? —inquirió el inspector, seguro ya de que su corazonada iba a confirmarse.

—Nada. Aunque te reconozco ciertos conocimientos médicos, lamento decirte que este hombre no ha muerto de nada de «eso» que acabas de citarme.

—¿Entonces?

David Minth puso la cara de circunstancias necesaria para responder:

—Envenenado.

Charles Hard no hubiese podido negar que estaba esperando una respuesta parecida, por no decir aquélla exactamente. Pero aun así, no pudo evitar un rictus de sorpresa y la exclamación:

—¡Imposible!

Minth arqueó las cejas.

—¿Imposible?, ¿por qué?

Hard, lentamente, replicó:

—Este hombre se encontraba solo en el interior de esta cabina disputando una partida de ajedrez.

—¡Eh, Charles! ¿Sabes bien lo que dices? ¿Jugando al ajedrez solo?

Sonrió Hard forzadamente.

A continuación explicó al forense, mientras éste proseguía su labor, el sistema ideado por Edward Shepley.

—¡Qué ingenioso! —exclamó Minth en tono de semiburla—. Pero eso no cambia nada. ¿Sabes la de gente que se suicida por medio de cualquier clase de veneno en un solo mes?

—No es lógico.

—¿El qué? ¿Que la gente se suicide? ¡Sí, ya lo creo que sí! Hay quien…

—No es lógico esperar el momento de estar disputando una partida de ajedrez para suicidarse —tercié el inspector como si no le oyera.

—Bueno, bueno. Eso ya es cosa tuya. ¿Te harás cargo del asunto?

—Por supuesto.

—En cuanto le haya efectuado la autopsia podré determinar la clase de veneno empleado y la hora aproximada en que ha fallecido. ¿Te mando el informe a tu oficina?

—Hazlo. Y no te olvides de enviarme las pertenencias del difunto.

—De acuerdo, Charles. Ordenaré ahora mismo el levantamiento del cadáver.

Hard salió de la cabina pocos minutos después que Minth y antes de que retirasen el cuerpo de Alioscha Klenovski.

Era difícil la papeleta que acababa de presentársele al inspector Charles Hard, del CID.

Necesitaba demostrar lo antes posible que el ruso se había envenenado voluntariamente. Por tratarse de un súbdito extranjero la cosa requería mucho tacto. Un error podía tener graves repercusiones políticas.

Cuando caminaba por el pasillo alfombrado rumbo a la sala general, se tropezó con un individuo que, más que leer, devoraba un ejemplar del The Daily Telegraph.

—¡Eh, un momento! ¿No es usted el inspector Charles Hard?

Lo miró detenidamente.

—El mismo. ¿Nos conocemos?

—¡Vaya si nos conocemos! —exclamó el otro con un ojo en el periódico—. Soy Stephen Wilder, ¿no me recuerda?

Hard meditó de qué conocía al que decía llamarse Wilder.

Un tipo de mediana estatura y vulgar fisonomía cómo había un par de millones en Londres.

—Sí, hombre, sí —insistió el hojeador del periódico—. ¡De Liverpool! La casa de sus padres es vecina a la mía.

Charles se dio una palmada en la frente.

—¡Ahora recuerdo, señor Wilder! Claro, después de tantos años sin vernos…, disculpe mi descortesía.

—Nada, Charles, nada. Aún me acuerdo de cuando venías a jugar…

Se cortó en seco, porque con el ojo que tenía puesto en el diario había captado algo importante.

—¡Estos chinos! —exclamó con cabeceo apesadumbrado—. ¡Sí, señor! Son un auténtico peligro. Mira, Charles, mira. Lee esto.

Y mientras hablaba, le empotró el diario, prácticamente, debajo de las narices.

El título, desde luego, destaca:

ORDEAL BY FIRE!!!

Mao wants the old revolutionary.

flame to cleanse China of.

«Russian sicknees». But can he control.

the Red Guard conflagration[4].

—¡Lo ves, Charles, lo ves! ¿Qué opinas tú de eso?

Hard, apartó el periódico.

—¿Es usted socio de este club?

Stephen Whilder desorbitó los ojos.

—¿Y, o dudas? ¡Ah, si yo hubiese tenido facilidad para escribir! Porque ideas… ¡si pudieras leer en mi cerebro! Naturalmente que soy socio del club. Yo apoyé a Shepley en un tanto por ciento moral muy elevado cuando…

—Entonces —le atajó Hard con firme y suave autoridad a la vez—, si es socio del club, pase con los demás a la sala general. Estoy aquí cómo policía. No como el chiquillo que usted recuerda que iba a jugar a… ¿dónde?

—¡Vaya! Pues venías todos los días al gallinero…

—Gracias por recordármelo. Ahora, haga lo que le he dicho.

Dobló el periódico cuidadosamente y obedeció sin más palabras.

Hard volvió pasillo atrás para recorrer el resto de los salones y las cuatro cabinas aisladas que no había visto.

Su único interés era el de asegurarse de que nadie rondaba por allí.

Al fin se dirigió hacia la sala general.

Concurrida. Muy concurrida por cierto.

Alguien exclamaba en aquel instante:

—¡Lo que yo decía! Si tendrán poca dignidad y menos vergüenza. ¡Son la mofa y el hazmerreír del mundo entero! Ahora resulta que el tal Jack Ruby, asesino de un asesino que se supone no fue tal asesino, ha muerto de un cáncer… ¡Menuda camama!

Edward Shepley, al ver recortarse en el umbral del arco que separaba la sala del pasillo la silueta de Hard, descompuesto todavía, musitó:

—Señores, el inspector Charles Hard, del CID de Scotland Yard.

Al instante, un profundo silencio descendió sobre la sala.

CAPÍTULO II

UN HOMBRE DE SCOTLAND YARD

Harold Kennington tendió la diestra hacia Charles Hard.

—Yo, como usted debe saber —se explicó—, me encontraba en una de las cabinas aisladas, disputando la partida que me correspondía jugar en la primera ronda contra el señor Rapacki. Me he enterado de lo sucedido cuando han dicho desde la mesa de control que nos trasladáramos a la sala general.

El hombre de Scotland Yard escrutó detenidamente el rostro de su interlocutor. Tenía los ojos negros y las cejas muy pobladas, le escaseaba el cabello en las dos profundas entradas que se iniciaban en las sienes como una prolongación de la frente. Era más bien bajo, rechoncho, de carnes melifluas y aspecto de vendedor de comestibles.

—¿Habían terminado ya su partida?

Kennington asintió.

—Sí. Ha sido muy rápida. En el mismo instante que nos han comunicado que viniésemos aquí, el señor Rapacki, en la jugada catorce me ha dado jaque mate.

Hard ladeó ligeramente la cabeza.

—Felicidades, señor Rapacki.

Estaba a la izquierda de Kennington.

Joseph Rapacki contaría a lo sumo treinta y siete años de edad. Tenía los ojillos diminutos, pardos, pero muy vivos. Mediana estatura y buena contextura física.

Se inclinó ceremoniosamente al recibir la felicitación del inspector.

—Bien —dijo Hard—, oídas las palabras de su contrincante, es obvio formularle pregunta alguna.

Pensó el policía entretanto, que si Alioscha Klenovski no se había envenenado voluntariamente, el crimen resultaba imposible.

Todos los miembros del club disponían de una coartada fehaciente, verosímil y comprobada.

La mayoría de ellos se encontraban en la sala general, leyendo.

Edward Shepley quedaba totalmente descartado puesto que estaba junto al inspector en el momento del accidente. Los de las mesas de control y los contendientes de la segunda partida estaban fuera de toda sospecha ya que en ningún momento, podían haberse acercado a la cabina ocupada por Klenovski.

Resumiendo: en el Club de los Filósofos, posiblemente, se había cometido un crimen imposible.

Sin asesino.

¿Y si el ruso se había suicidado?

¡Absurdo! Hard ya había rechazado esta posibilidad. Era del género estúpido dar cabida a la hipótesis de que un hombre esperara precisamente el momento de estar jugando una partida de ajedrez para suicidarse.

¿Entonces?

La presencia en la sala de Howard Kent, sargento de la Metropolitan Pólice y ayudante de Charles Hard, rompió en éste el hilo de sus pensamientos.

—¿Algo para mí, inspector? —inquirió situándose a la derecha de Hard.

Sin molestarse en saludar a nadie.

Era su costumbre.

Donde había un muerto tenía que haber forzosamente un criminal. Y éste, tenía que encontrarse entre los asistentes. Si Kent les saludaba, había saludado a un criminal.

Un buen policía jamás podía saludar a un criminal.

—Toma los nombres y direcciones de estos caballeros, Howard. Recuérdales que no pueden abandonar la ciudad hasta que se haya esclarecido el asunto, de no mediar un permiso nuestro que los autorice a salir. Hazles saber que entre sus deberes de ciudadanía figura el de cooperar con las autoridades, que deben estar dispuestos para prestar sus declaraciones en el momento que se les avise… luego te espero en mi despacho.

Asintió el sargento poniendo manos y pluma a la tarea.

Edward Shepley acompañó al inspector hasta la salida del club.

Murmuró sin salir de su abatimiento:

—No sé qué decirle, Hard. Lo lamento. Por usted principalmente. Por el infortunado Klenovski. Por todos. Y egoístamente, por mí mismo. Trágico día inaugural para mi Club de los Filósofos.

Charles Hard le sonrió animosamente.

—No se preocupe, señor Shepley. Le garantizo que pondré toda mi voluntad y saber para solventar este problema lo antes posible y de manera que las dudas se desvanezcan sin empañar su buen nombre y el de su club.

—Gracias, inspector.

Fuera, aguardaba un coche de la NB[5].

—Vamos a «casa» —le dijo Hard al chófer, acomodándose en el asiento posterior.

Arrancó el auto suavemente.

Quince minutos después se detenía con la misma suavidad frente al edificio ubicado en el Quai Victoria[6].

Charles Hard se apeó cansinamente.

Pensando en las ironías del destino. En la filosofía que le había llevado al Club de los Filósofos, donde su fundador negaba la verdad de una ciencia, donde se jugaban sorprendentes y peculiares partidas de ajedrez y donde un súbdito ruso había muerto misteriosamente.

Después de subir escaleras, atravesar vestíbulos y correr a lo largo de varios pasillos, Hard llegó a su despacho.

Y aún no había terminado de quitarse el abrigo cuando entró un policeman entregándole un sobre y una caja de madera, lacrada, de proporciones rectangulares.

Presto trabajaba David Minth. Porque aquello era sin duda su informe y lo que se había encontrado en posesión del difunto.

Rasgó el sobre iniciando la lectura del informe. Primero, las frases rutinarias de siempre.

Pero luego…, ¡sorprendente!

El penúltimo párrafo era desconcertante.

Decía así, textualmente:

«El análisis efectuado en la sangre y los jugos, revela la existencia de residuos de un activísimo veneno en el cuerpo de la víctima. Los ingredientes base del citado tóxico son ácido cianhídrico, úrico, activados por un radical compuesto y soluble a un destilado de cloruro. Ha producido la muerte instantánea del occiso por paralización de los centros nerviosos con carencia de dolor físico, debo admitir, aunque resulte y parezca inverosímil, que el veneno le ha sido inoculado a Alioscha Klenovski, a través de los dedos pulgar e índice de la mano derecha. Tal aseveración la baso en los dos pequeños pinchazos, casi invisibles, apreciados en las yemas de los mencionados dedos de la víctima.

»Lógicamente, pues, la posibilidad de un suicidio queda descartada. El cianuro podía haber sido ingerido en polvo o tableta de ser la muerte voluntaria. Pero el hecho de haberlo convertido en soluble a través de un líquido destilado con diluimiento de cloruro, indica una preparación química especial que no puede admitirse en el estado anímico de quien trata de suicidarse.

»No existen medios de formular unas conclusiones más concretas».

Charles Hard leyó y releyó aquel párrafo más de veinte veces.

Y otras tantas se mesó los rubios y ondulados cabellos.

Era devanarse los sesos inútilmente. Alioscha Klenovski había sido asesinado, ¡asesinado!, sin que existiese una sola prueba, la más débil pista, no ya para confirmar lo que el informe forense daba por sentado, sino para iniciar una investigación.

Hard, sin perder la calma no obstante, alcanzó la caja de madera y fundió los sellos de lacre.

Pluma, bolígrafo, mechero, paquete de cigarrillos portamonedas, pañuelo de bolsillo y una cartera de piel.

Decidió iniciar el examen por esta última.

Billetes de papel moneda rusos e ingleses. Un portarretratos…

La fotografía de una mujer joven. Veintidós años a lo sumo. Morena, de grandes ojos negros, cabellos largos y sedosos que caían sobre los desnudos hombros como una catarata azulada de vivos destellos.

Según el nombre estampado al pie de la dedicatoria, se llamaba Natasha. Y por el texto, podía juzgarse que la había unido al muerto algo más que una buena amistad. Diríase que una encendida intimidad.

Extrajo la fotografía del portarretratos y prosiguió el examen.

Un papel surgió imprevistamente de uno de los compartimentos interiores de la cartera.

Una cinta rectangular en la que, saliendo a los abismos del asombro, Hard pudo leer:

«SE QUIEN ERES, ALIOSCHA. PERO MAÑANA, DÍA OCHO DE ENERO DE 1967, A LAS OCHO HORAS, TRES MINUTOS Y QUINCE SEGUNDOS… ¡HABRÁS DEJADO DE EXISTIR!».

Anónimo. Sin firma.

En aquel caso se había dado cita el superlativo de lo inverosímil. ¡Sólo faltaba la nota! La nota que venía a terminar de complicarlo todo, a hacerlo más incomprensible.

¿Quién había podido calcular la muerte de Alioscha Klenovski con tanta exactitud cronométrica?

Hard, cogió de nuevo el informe forense.

Efectivamente.

Según los cálculos de David Minth, la muerte de Alioscha Klenovski se había producido entre las ocho y ocho y quince de aquella noche. Charles Hard se mordió los labios.

En aquel instante se abrió la puerta, dejando paso a la figura del hosco sargento Kent.

—¿Cómo van las cosas, inspector?

Le hizo un rápido resumen.

Howard Kent dejóse caer en una silla, al otro lado de la mesa que ocupaba su superior.

—¡Es absurdo! —exclamó, luego de oír al inspector.

—Pues tenemos que movernos, Kent. Tratándose de un súbdito extranjero, el asunto llegará, si no ha llegado ya, rápidamente, a oídos del commissioner…

—El commissioner —le atajó el sargento— apretará al superintendente, éste al inspector jefe…

—El inspector jefe me pedirá a mi resultados prácticos. ¡Y rápidos!

—¿Por dónde podemos empezar?

Hard tardó unos minutos en responder a la pregunta de su subordinado.

—¿Has tomado los datos completos de todo el personal del club? —inquirió el inspector como respuesta. Y ante el asentimiento del sargento, agregó—: Investígalos uno a uno. Vida social y privada, posibles antecedentes…

—No creo que ninguno de ellos tenga antecedentes. Son gente de la «colonia añeja». Buenas familias.

—Olvida eso y date una vuelta por los ficheros… ¡Ah! —Le tendió la fotografía de la mujer que hallara en la cartera de Klenovski—, necesito todos los datos que puedas reunir de esta dama.

Kent recogió la fotografía y salió del despacho sin pronunciar más palabras.

De nuevo en la soledad, Charles Hard repasó los acontecimientos desde el principio.

Una noria gigantesca. Dar vueltas y más vueltas para ir a detenerse en el mismo punto.

El de partida.

¡Partida de ajedrez!

«Un momento, Charles, un momento», se dijo el inspector a sí mismo.

Porque acababa de recordar que había olvidado un detalle fundamental. ¡El extraño auditor que colgaba de la oreja de Alioscha Klenovski!

Lo llevaba en el bolsillo.

Pausadamente, como Charles Hard solía hacer todas sus cosas, extrajo el aparato, desenrolló el cable, fijó sus ojos azules en lo que parecía un micrófono y lo estuvo observando silenciosamente a lo largo de varios minutos.

La tapa, de plástico, formaba una rejilla rectangular y estaba fijada al micrófono por dos pequeños tornillos.

Con la uña del pulgar, Hard desenroscó los tomillos.

Salió la tapa de plástico.

Y el inspector no pudo reprimir una exclamación de asombro:

—¡Cáspita!

Un magnetofón.

Eso era lo que se encontraba bajo la tapa. Un diminuto magnetofón con su cinta y los correspondientes pulsadores. Sin duda, debía funcionar a través de pilas.

Y, además, se adivinaba en su funcionamiento una utilidad doble.

¡Triple, mejor dicho!

Porque Hard habíase dado cuenta de que la parto posterior del micrófono llevaba una especie de pequeña ventosa.

O sea, que podía fijarse en la pared, y por medio de un sistema de láminas transistorizadas e hipersensibles, escuchar una conversación, al mismo tiempo que se la iba grabando.

¡Eso había estado haciendo Alioscha Klenovski!

«No lo entiendo —se dijo Hard—. Qué conversación podía estar grabando el ruso desde el interior de una cabina aislada, cuya pared izquierda estaba frontera a otra cabina de idénticas características, y la derecha adyacente al propio muro maestro de la cabina».

¡Absurdo!

Era cuestión de meditar con calma. Y más que de meditar, de reproducir la conversación grabada.

Poco le costó al inspector intuir el manejo de tan perfecto como diminuto aparato.

Volvió la cinta a su posición inicial, pulsó el resorte de reproducción, hizo girar la ruedecita del volumen y…

Escuchó el siseo de la cinta al deslizarse desde un carrete al otro.

Luego:

«—Señores, son las ocho en punto. Se inicia la partida. Juegan blancas, señor Rapacki.

»—Peón cuatro rey.

»—Juegan negras.

»—Peón cuatro rey.

»—Juegan blancas.

»—Caballo tres alfil dama.

»—Juegan negras.

»—Rey uno.

»—Juegan blancas.

»—Peón cuatro alfil rey.

»—Juegan negras.

»—Caballo tres torre rey.

»—Juegan blancas.

»—Peón alfil rey come peón.

»—Juegan negras.

»—Peón tres dama.

»—Juegan blancas.

»—Caballo tres alfil rey.

»—Juegan negras.

»—Alfil cinco caballo rey.

»—Juegan blancas.

»—Peón cuatro dama.

»—Juegan negras.

»—Peón come caballo».

La cinta volvió a sisear, sin reproducir ya voz alguna. Allí estaba la conversación grabada por Alioscha Klenovski.

¡Las seis primeras jugadas que habían tenido lugar en la partida que disputaban Joseph Rapacki y Harold Kennington, al mismo tiempo que Alioscha disputaba la suya con sir Lawrence!

«Me voy a volver loco», masculló el inspector, empezando a perder su calma habitual.

Todo aquello era lo más incomprensible y absurdo de cuanto se le había presentado en su vida profesional.

Empezando por las curiosas partidas de ajedrez, pasando por la muerte de Alioscha y el informe forense, terminando por la cinta magnetofónica.

Sin olvidar la nota en que, meticulosa y cronométricamente, se le anunciaba a Klenovski la hora de su muerte.

Pero ¿por qué diablos estaba el ruso grabando la partida que jugaban Rapacki y Kennington?

Pregunta tras pregunta, se fue formulando Hard alrededor de las doscientas, sin hallar una sola respuesta concreta.

Y así, llegaron las manecillas del reloj a las seis de la mañana.

Y así, entró en tromba, cinco minutos después, en el despacho de Hard, el sargento de la Mertopolitan Pólice, Howard Kent.

Observó al inspector, acodado sobre la mesa, sosteniendo la cabeza con ambas manos y mirando alternativamente un papel y un extraño aparato.

Hard alzó la cabeza.

—Parece que tampoco duermes esta noche, ¿eh, Howard?

El sargento enseñó su doble hilera de fuertes dientes en lobuna sonrisa.

—No.

—Yo tampoco… ¿Qué me dices?

Howard se tiró materialmente en una silla, tras soltar un imponente bufido.

—Noticias.

—¿Agradables?

—No creo que hagan sus delicias, inspector.

—Correcto. Los malos tragos cuanto antes se pasen… Ya puedes empezar.

Howard Kent dejó encima de la mesa la fotografía que el inspector le entregara horas antes.

—Natasha Franetovich. Rusa. Residente en Londres desde hace tres años. Dicen…, dicen las malas lenguas, que mantenía confusas relaciones amorosas con Alioscha Klenovski. En estos momentos le están efectuando la autopsia en…

Charles Hard, perdiendo toda su flema británica y filosófica, dio un brinco, alzándose de la mesa y estampando el puño derecho encima de ella.

Interrogó, furioso y atónito al mismo tiempo:

—¿Muerta?

Kent torció la boca.

—De pies a cabeza. Un accidente. Doce y quince de esta madrugada. Al parecer, Natasha circulaba por Shirland Road, en dirección a Praed Street, «tripulando» un «Austin» modelo 63, cuando a la altura de Harrow Road le salió un camión por la derecha[7]. Por lo visto, ella pulsó el claxon a tiempo, puesto que el camión frenó en seco, sin rozar el auto. Pero, incomprensiblemente, Natasha Franetovich dejó caer la cabeza sobre el volante y así permaneció hasta que el conductor del camión, alarmado, bajó para interesarse de lo que le sucedía. Estaba muerta.

Charles Hard se dejó ir lentamente hacia atrás coa una expresión de total abatimiento dibujada en su rostro.

—He investigado a todo el personal reunido en el Club de los Filósofos en el momento de ocurrir los hechos. Ya se sabe, sin quererle ofender a usted, inspector, gente «fina» esos aficionados a la Filosofía, naturalmente. Pero… John Bonney, el que controlaba la partida que jugaban Klenovski y Spilsbury, que ése no es filósofo ni nada parecido, tiene sus huellas dactilares estampadas en una magnífica ficha…

Hard no le dejó concluir. Inquirió ávidamente:

—¿Qué delito?

—Intento de atraco a mano armada. Absuelto en la Corte. Sospecha de homicidio. Absuelto en la Corte.

Charles Hard se puso en pie. Marcó un número en el dial del teléfono que había sobre la mesa y habló unas escuetas frases cuando alguien respondió desde el otro extremo del hilo.

Seguidamente le dijo a Kent:

—Ve a la Morgue y no regreses hasta que el forense te haya entregado una copia del informe sobre la muerte de esa mujer.

Howard Kent se levantó de la silla, saliendo en el acto del despacho.

Hard, luego de calarse abrigo y sombrero, salió en pos del sargento.

—¡Kent!

Iba a doblar por el primer recodo del pasillo, cuando le detuvo la voz del inspector.

Giró en redondo.

—¿Sí, inspector?

—Domicilio de Natasha y domicilio de Alioscha. ¿Los sabes?

—Por supuesto.

—Toma nota.

—Natasha Franetovich: Caledonian Road, 549. Alioscha Klenovski: Essex Street, 385. Como podrá comprobar eran casi vecinos.

—Correcto, Kent. Ve a lo tuyo.

Amanecía.

Claro que, en Londres, amanecer y anochecer se llevan poca diferencia. El día se despide y saluda con esa especial y privilegiada invitada que se llama niebla.

A veces, dos personas cruzan rozándose y no se ven.

A veces, tropiezan.

A veces, uno está retrepado contra la farola del alumbrado, otro que tiene muy buena vista se acerca y…

—¿Me da fuego, amigo?

Charles Hard pulsó el encendido de su mechero.

—Se trata de John Bonney.

El otro, mientras chupaba la punta del cigarrillo, respondió entre dientes:

—Un «buen elemento».

—¿Quieres decir «buen jugador de ajedrez»?

El que había pedido lumbre soltó una risita breve y seca.

—Es de lo único lícito y honrado que entiende.

—¿Actividades actuales?

—Toda clase de trabajos sucios.

—¿Se le ha probado algo en determinada ocasión?

—Es de los que tienen suerte.

—¿Qué hace en la actualidad?

—¿Qué quiere que haga un sinvergüenza en esencia y potencia?

El inspector Hard sonrió silenciosamente.

—¿Además de controlar partidas de ajedrez en el Club de los Filósofos?

—Tapadera. Una como otra cualquiera para justificar ingresos sucios. Su especialidad es la estafa.

—¿Capaz de matar?

—A su madre por tres chelines.

Hard estuvo meditando a lo largo de varios minutos.

—Dame su domicilio. Mi subordinado Kent ha olvidado ese detalle.

—Lambeth Road, 1618. Ultimo piso. Es una especie de buhardilla. Todo el edificio es un albergue de la mejor «golfada» londinense. Si se deja caer por allí, ojo avizor, amigo.

—Gracias, Monty. Cualquier día te nombraré confidente honorario de Scotland Yard.

—Se agradece, inspector. ¡Que tenga suerte!

Así, des hombres que se habían encontrado casualmente con la excusa de un pitillo, se despidieron con una sonrisa en los labios.

Hard, pensativo, caminó un largo trecho por en medio de aquella pegajosa bruma que a veces se pegaba a la garganta, dificultando la respiración.

Pero el inspector Charles Hard, del C. I. D., tenía cosas mucho más importantes y complicadas en qué pensar.

No le molestaba la niebla.

Como a nadie le molesta el pan de cada día.

Decidió tomar el «suwbay».

El edificio tenía muchos años sobre sus ladrillos. Amén de un aspecto lúgubre y mezquino que parecía confirmar con amplitud las palabras del «chivato» honorario Monty.

Lambeth Road, 1618. Ultimo piso.

En efecto. Como una buhardilla.

Puerta entreabierta.

Los «golfos» eran gente confiada.

Y Hard también. Porque acabó de abrir la puerta y se coló en el apartamento sin mayores precauciones.

Parecía el estudio de uno de esos pintores modernos.

¿Se llamaban cubistas…, subrealistas…, neorealistas?

Filósofos del pincel.

¡Maldita filosofía!

Al fondo de un estrecho pasillo se abría una arcada y tras ella, lo que parecía ser comedor, cocina, biblioteca…

De las paredes pendían burdos lienzos, reproduciendo enormes fichas de ajedrez.

Una mesa y varias sillas. Un mueble convertible. Varias alacenas con libros. Una cocina de gas.

John Bonney ya no se dedicaría a más negocios sucios.

No controlaría más partidas de ajedrez en el Club Je los Filósofos.

Los muertos no hacen ninguna de ambas cosas.

—¡Cáspita! —exclamó el inspector.

Era lo mismo. Una exclamación más «gorda» no le hubiera devuelto la vida a Bonney ni la facultad de explicar el por qué lo habían asesinado.

Obvio.

Un par de balazos en la espalda.

Lo curioso…

Charles Hard, con aquél temple propio de los hombres de Scotland Yard, dio vueltas y más vueltas alrededor del cadáver.

Bonney estaba en pie en el instante que el homicida había efectuado los dos disparos.

No había muerto en el acto.

Uno…, dos pasos quizá.

Los suficientes para llegar a la pared y arrancar el lienzo que reproducía un gran alfil negro.

La inicial impresión de cualquier policía hubiese sido la de que Bonney, herido, haciendo ese acopio de postreras energías que hace instintivamente todo ser humano cuando siente llegar la muerte, habíase lanzado contra la pared, tratando de aferrar lo primero que saliese al encuentro de sus dedos.

El clavo ardiente que buscan los náufragos.

No.

Charles Hard comprendió que Bonney no había arrancado el cuadro por puro instinto.

¿Razones?

El lienzo pendía un palmo por encima de lo que hubiese medido el muerto apoyado contra la pared.

Por tanto, para alcanzarlo, había tenido que efectuar un esfuerzo sobrehumano.

Un salto.

Ahora bien…, ¿por qué Bonney había arrancado, precisamente, el cuadro que reproducía el alfil?

Junto a éste habían dos más. Caballo y torre.

¿Por qué el alfil?

Hard no necesitó devanarse los sesos para comprenderlo.

John Bonney había querido dejar un póstumo mensaje del por qué alguien le disparaba dos balazos por la espalda.

El inspector del C. I. D., sin tocar absolutamente nada, salió de la buhardilla. Salvadas las escaleras y el vestíbulo, llegó a la calle, buscando una cabina pública.

Pronto le salió al encuentro. Hizo una llamada al 9-9-9.

No se molestó en esperar la llegada de los de la N. B.

Decidió regresar a «casa».

CAPÍTULO III

UNA «EVA» IMPRESIONANTE

Howard Kent estaba paseando por el interior del despacho como un auténtico león enjaulado.

Cuando vio entrar a Hard, le dijo, hoscamente:

—Lea esto.

Y le tendía un papel mecanografiado.

Charles Hard puso la cuartilla bajo los ojos y leyó:

«Examen de la autopsia efectuada en el cuerpo de la difunta…».

Saltó varias líneas hasta llegar al párrafo que supuso interesante. ¡Vaya si era interesante!

«Muerte producido por envenenamiento no voluntario. Composición química del tóxico reactivo causante de la muerte: Ácido cianhídrico y úrico, con activación de un radical compuesto soluble a un destilado de cloruro. Se trata en realidad de una variación química del veneno que conocemos por el nombre común: CIANURO.

»Un pinchazo apenas perceptible en el dedo pulgar de la mano derecha de la víctima revela el punto por donde le fue inoculado el veneno. Es lógico suponer que la inoculación proviene de un dispositivo instalado en el claxon del coche conducido por la víctima y que le causó la muerte instantánea al oprimirlo con fuerza para advertir al vehículo que trataba de cruzar peligrosamente por delante del suyo. Totalmente descartada la posibilidad de un suicidio.

»No es admisible en la sicología de quien trata de arrebatarse la vida al coordinar un sistema tan complicado para conseguir su propósito. Todo lo contrario. La sicosis del sicosis del suicida le impulsa a obrar de una forma brusca y violenta. Nunca por procedimientos laberínticos. El presente informe…».

Antes de que el inspector tuviese tiempo de hacer comentario alguno, le dijo el sargento:

—Los del laboratorio han estado examinando el «Austin». Coinciden plenamente con el informe forense luego de comprobar que el claxon llevaba instalado un dispositivo de muelle, el cual, al ser accionado el botón, disparaba una aguja delgada en forma de cono truncado conteniendo en su interior el veneno a que alude el forense. Se han encontrado residuos del mismo en la citada aguja.

Hard exhaló un profundo suspiro.

—Buen trabajo, Kent. ¿Quieres saber una noticia?

—¿Y es?

—John Bonney ha sido asesinado.

El taco que soltó el sargento no se puede transcribir.

—¿Asesinado? —repitió luego del exabrupto.

—Eso me ha parecido al encontrarlo en su apartamiento con dos balazos en la espalda.

Acto seguido, Hard, de manera sucinta, narró los hechos.

—¡Nos van a volver locos! —exclamó Kent.

Una extraña sonrisa floreció en labios del inspector.

—Eso creía yo al principio.

El sargento desorbitó los ojos.

—¿Qué…? ¿Qué está insinuando?

Hard volvió a sonreír de igual y desconcertante manera.

—El cerebro diabólico que maneja los hilos de este truculento escenario de marionetas… ha cometido ya su primer error.

—¡No me venga con filosofías, inspector!

—Te vengo con relaciones por delante.

—¿De veras?

Hard tomó asiento al otro lado de su mesa.

—Muy de veras —dijo al tiempo que se acodaba—. Asesinar a Bonney ha sido un fallo garrafal. Además…, ¿te das cuenta de que ha sido un asesinato «urgente»?

—No lo comprendo.

—Kent, Kent, que estás muy torpe para ser sargento. Medita bien.

—Eso trato de hacer.

El inspector prendió un cigarrillo.

—Nuestro criminal —anunció, al exhalar la primera bocanada de humo—, es un ser retorcido. Tiene una mente tortuosa. Prepara sus crímenes con tiempo, se permite el macabro sadismo de anunciar la hora y el minuto en que cometerá un crimen, es aficionado al veneno y a emplearlo por medio de ingeniosísimos sistemas. ¿Por qué entonces le ha metido dos proyectiles a Bonney en la espalda? Te lo he dicho. Urgencia. No pensaba matarlo. Pero inopinadamente ha pensado que Bonney sabía demasiadas cosas, que era un peligro. No ha tenido tiempo de preparar un dispositivo con veneno. La pistola ha sido igual de efectiva y mucho más rápida.

Howard Kent frunció el entrecejo.

—Todo eso suena muy bien, inspector. Pero, dígame una cosa, ¿en qué nos beneficia a nosotros ese asesinato «urgente»? ¿Dónde está el error?

—Bonney tuvo tiempo de arrancar uno de los cuadros que habían colgados en la pared frontera de su apartamiento, ya te lo he dicho.

—De acuerdo, de acuerdo. Y el cuadro representa un enorme alfil negro. ¿Qué más?

—¿Por qué arrancar precisamente el cuadro del alfil?

—El diablo lo sabrá. Porque no creo que Bonney haya tenido lugar en el Cielo.

Hard soltó una risita breve.

—Eres muy intransigente; Kent. No es correcto hablar en esos términos de un cadáver. Bonney estará donde le corresponda. Es un Juez muy superior a nosotros el encargado de dictar el último veredicto. ¿Sigues sin saber por qué John Bonney se abalanzó sobre el cuadro, arrancándolo violentamente antes de morir?

—Sigo sin saberlo.

—Para dejarnos una pista.

—¿Cuál?

—El alfil.

—Confieso que cara vez lo entiendo menos, inspector.

—¿De veras? —ironizó Hard—. Yo desvaneceré tus dudas. Natasha Franetovich, según las «malas lenguas» amante de Alioscha Klenovski, ha muerto al presionar el claxon de su automóvil en el que, de acuerdo con el informe forense y los del laboratorio, habíase instalado un complicado mecanismo que impulsa hacia arriba una aguja envenenada. El veneno, de acuerdo siempre con el informe forense, está basado en los mismos ingredientes químicos que el que causó la muerte de Klenovski. ¿Me sigues hasta aquí?

—A un paso.

—Bien. Es obvio que el mismo veneno ha sido empleado por el mismo asesino, que ambos crímenes están relacionados…, y que si para matar a Natasha se empleó un ingenioso procedimiento, lo mismo ocurrió en el caso de Alioscha. ¿Por qué? Primero, porque hemos quedado de acuerdo en que los dos asesinatos están relacionados, como relacionados entre sí con amores ilícitos estaban las víctimas, porque estamos también de acuerdo en que es un mismo asesino…, ¿dónde instaló el ingenioso procedimiento que inoculó el activísimo veneno a través de los dedos pulgar e índice de Alioscha? John Bonney nos lo ha dicho claramente: EN UN ALFIL.

Howard Kent dejó que sus ojos rodaran al borde de las órbitas durante varios segundos.

Se pasó ambas manos por la cabeza.

—¡Asombroso! ¡Asombroso, inspector!

—No te excites, Kent. Me falta decirte algo. Recuerdo perfectamente que la cuarta y última jugada de Alioscha Klenovski en su partida contra sir Larence Spilsbury fue: «Alfil cinco caballo rey». En las tres jugadas precedentes, Klenovski no había maniobrado con el alfil…

—¡Pero bueno, pero bueno! —El sargento seguía frotándose la cabeza—. Aunque usted esté en lo Cierto, ¿por qué demonios asesinaron a Klenovski, a Natasha y ahora a Bonney?

La desconcertante sonrisa de Hard lució de nuevo en sus labios.

—Te lo voy a decir inmediatamente.

El asombro del sargento Howard Kent de la Metropolitan Pólice fue en aumento ante aquella respuesta.

—¡Cómo! —Tralló.

—Alioscha Klenovski, estoy seguro que era un regular jugador de ajedrez —explicó el inspector lo mismo que si no hubiese escuchado la atronadora exclamación de su subordinado—. No se inscribió en el torneo del «Club de los Filósofos» con la aspiración de ganar ninguna copa. Él era lo que hoy llamamos un agente secreto. ¿De qué bando? Sospechaba que algo relacionado con su trabajo iba a ocurrir en el club donde alguien, aprovechando la buena fe del fundador, iba a desarrollar sus actividades.

Hard hizo un alto para poner en funcionamiento el magnetofón y reproducir lo que Alioscha había grabado mientras jugaba su partida.

—¡Eso es absurdo! —exclamó una vez más el sargento—. ¿Pretendes insinuar que puede efectuarse espionaje a través de una partida de ajedrez?

—Eso mismo me pregunto yo. Y la muerte de Alioscha nos da como respuesta: Sí. ¡Ah!, ¿que por qué han matado a Natasha? Simple. Por ser, no amante, sino colaboradora de Klenovski. ¿Y a Bonney? Sencillo. Porque fue el primero en llegar a la cabina aislada en donde se encontraba Alioscha y dispuso del tiempo preciso para sustituir el alfil envenenado por otro vulgar y corriente. La casualidad de que me encontrara yo allí y llegase a la cabina pisándole los talones, impidió que se hiciera también con la grabadora. ¿Estás conmigo, sargento Kent?

Asintió lentamente.

—He de reconocer en toda la extensión de la palabra que no lo han hecho a usted inspector del CID a los treinta y tres años por casualidad ni por influencias. Se lo ha ganado a pulso… ¡En mi vida hubiese yo deducido tantas cosas en tan poco tiempo!

—No te preocupes por eso. A veces, no conseguiría deducir tanto sin tu colaboración. Precisamente, ahora mismo, necesito de ti.

—Estoy hecho polvo, inspector.

—Necesito que averigües si las partidas de ajedrez que se juegan en el torneo organizado en el Club de los Filósofos, amén de ser controladas tan meticulosamente, son grabadas en cinta magnetofónica. De ser así, le dices a míster Edward Shepley, fundador y director de la entidad, amigo mío y buena persona, que tenga la bondad de estar a las tres de esta tarde en mi despacho con las cintas correspondientes a las partidas Klenovski-Spilsbury, Rapacki-Kennington. ¿Entendido?

—Sin dudas.

—Yo, entretanto, me daré una vuelta por los domicilios de Alioscha y Natasha. Es posible que encuentre algún detalle revelador con respecto a sus actividades.

Como ya era habitual, Howard Kent salió sin decir palabra.

Caledonian Road, 549.

Allí había vivido Natasha Franetovich.

Mientras se colaba en el elevador —luego de haber hablado con la portera e impuesto del piso que ocupaba la fallecida rusa—. Hard pensó que si verdaderamente se trataba de un asunto de espionaje, el caso escapaba de su incumbencia y jurisdicción.

Pero como era él quien tenía que decir y demostrar…

No.

Charles Hard no estaba dispuesto, ¡ni mucho menos!, a decirle al inspector jefe, ni al superintendente, ni al mismísimo commissioner, que aquel caso estaba lejos de la jurisdicción del C. I. D.

Lo había empezado él, porque la filosofía y el destino así lo habían querido, y él lo terminarla.

Todo esto lo iba pensando el inspector, mientras se daba una maña para forzar la cerradura, que el más avezado «espadista» londinense le hubiera envidiado.

El piso no estaba mal.

Todos los pisos habitados por mujeres están bien.

Impera el gusto en la decoración, el orden en la colocación, se respira un aroma agradable…

Cosas de ellas.

Hard cerró con el mismo sigilo que había abierto.

Sólo dar un paso por el vestíbulo y su «olfato» le advirtió de que no era él la única persona que se hallaba en aquel momento dentro del piso que fuera de Natasha.

Otra persona, silenciosa también, rondaba por alguna de las habitaciones.

Charles Hard se dijo que, al fin y al cabo, él era un intruso legal. Aunque el código dijese que forzar puertas se llamaba «allanamiento de morada».

Extremó sus precauciones a la hora de ir entreabriendo puertas.

El mismo gusto. El mismo orden.

¡Ah!

En el dormitorio.

Allí estaba el…

¡La intrusa!

Y había que ver con qué rapidez revolvía cajones de arriba abajo.

—¿Quiere que le eche una mano?

Pillada por sorpresa, la mujer se envaró.

Y durante un par de segundos, cinco quizá, quedó inmóvil.

Dubitativa.

Decidiendo mentalmente cuál debía ser su reacción.

—Sería del todo absurdo que tratase de sorprenderme con una pistola —dijo Hard en tono pausado—. Desde luego que podría revolverse y dispararme a boca de jarro. Pero sería un feo asesinato. No llevo armas. ¿Permite que me presente? Inspector Charles Hard, del CID. Scotland Yard.

Por fin, decidió volverse ella.

Y el que decía ser y llamarse Charles Hard, inspector del CID, no pudo por menos que quedarse sin respiración.

Lo mínimo que ella se merecía. Que un hombre no respirara al verla.

Morena. Mediana estatura. Cabellos negros, tan negros como una noche sin bruma londinense. Y el contraste de sus ojos verdes, de un verde transparente, contra el óvalo blanco de su cutis y el negro brillante del cabello, era extraordinariamente asombroso. Los labios eran fresas. De rojos. De húmedos. De… bían ser sabrosos.

El jersey beige ceñía unos senos prietos y erguidos. La falda tubo negra, encerraba la rotundidad cadenciosa de unas maravillosas caderas.

«¡Para qué hablar —se dijo Hard para sí— de las piernas!».

¡Una «Eva» impresionante!

—Bueno —musitó ella, entreabriendo su boca, en tono audaz y con desparpajo—, ahora que nos hemos hartado de mirarnos, ¿quiere que me presente, inspector?

Hard, sonrió con admiración.

—Por supuesto. No obstante, imagino que el nombre será tan maravilloso como usted. ¿Se llama?

—Darling Duham.

—Ya se lo he dicho. Precioso nombre. ¿Le importaría decirme qué está haciendo aquí?

Ella esbozó una sonrisa capaz de deshacer los cimientos del Big-Ben.

—Era amiga de Natasha…

—¿Ha dicho… «era»? ¿Significa eso que la tal Natasha está muerta?

—Usted lo sabe tan bien como yo, inspector. Es pueril que juguemos al gato y al ratón. Natasha ha muerto esta madrugada. Tenía unas cosas que eran de mi propiedad y he venido a buscarlas.

Un rictus escéptico apareció en el rostro de Hard.

—¿Unas cosas? ¡Por Dios! ¿Pretende que me crea semejante estupidez?

Ella puso los brazos en jarras.

—Es muy dueño de creer lo que le venga en gana. —Una respuesta digna de usted, belleza. No sé exactamente cómo lo definiría Kant, Hegel… o el incomprensible Nietzsche. Pero, por si lo ignora, yo, como inspector del CID, amén de frescura, lo defino cómo allanamiento de morada. Por tanto, me va usted a acompañar hasta Scotland Yard para que allí charlemos con mayor comodidad acerca de los motivos que la han traído a casa de su amiga Natasha. ¿Le parece bien?

Darling compuso un fingido mohín de disgusto.

Caminó hacia el inspector con ambas manos unidas.

Como quien hace un ruego, una súplica.

—¡Charles! —exclamó patéticamente, iniciando un insinuante tuteo—. ¡Te lo ruego! No me lleves a «ése» sitio. Yo no he hecho nada malo.

Estaba prácticamente encima del asombrado Hard.

—Pero…

—Yo me iré. Olvídate de que me has visto…, por favor. ¡Bésame, te lo ruego! Así tendré en mis labios un recuerdo grato de tu bondad.

Jamás escena parecida se le había planteado al inspector.

Era justo, humano, honrado y caballeroso, besar a una dama, si ella lo pedía con aquel tono.

¿Qué harías tú, amigo?

Lo mismo que hizo Charles Hard.

Extender sus brazos para rodear el cuello suave de Darling y disponerse a besar aquella boca color grana.

¿Qué otra cosa podía hacer?

Pero cuando se dio cuenta, el hombre de Scotland Yard estaba volando por los aires, cabeza por delante, rumbo a la cama.

Eso le salvó de quedar inconsciente.

Y eso le hizo perder a ella la partida, pese a su hábil estratagema.

Porque Hard, como un felino, rebotó en la cama, dio un inverosímil salto en el aire, se disparó entonces hacia delante y la atrapó por la cintura cuando Darling ya estaba cruzando el umbral de la puerta.

Rodaron ambos por el suelo.

Charles Hard fue el primero en incorporarse.

Y con desconcertante agilidad, cazó nuevamente a Darling por la cintura, la elevó por los aires, la hizo girar como si fuese el aspa de un molino y terminó dejándola de pie frente a él.

De pie, no estuvo ni dos segundos.

Porque inmediatamente cayó al suelo.

Mareada.

Entonces el inspector, tras prender pausadamente un cigarrillo, esperó a que la muchacha se recuperase.

—¿Sigue dando vueltas la cabeza. Darling? —le preguntó zumbón.

—No… no lo sé.

Sonrió Hard y siguió fumando.

Casi terminaba el cigarro cuando ella se incorporó, frotándose vigorosamente las sienes.

—Ya se pasa, inspector, ya se pasa. ¿Vamos a tu oficina?

Cabeceó el hombre afirmativamente.

—De acuerdo, beldad. Pero no vayas imaginando ninguna otra jugadita…, porque me olvidaré de tu condición de «Eva» impresionante y no llegarás del todo bien a mí «casa». ¿Entiendes?

—Perfectamente, polizonte.

En efecto, Darling se comportó por el camino como una verdadera señorita. Muy bien educada y tal.

Ya en Scotland Yard, Charles la condujo a una habitación en la que no se veía más que una butaca y dos mesas, y le dijo que aguardase allí.

Cerró suavemente al salir, indicándole a uno de los policeman que estaban de servicio por los pasillos, que; no se separase de la puerta por ninguna razón.

En el despacho de Charles, el sargento Kent, el incansable Kent, paseaba… como un sargento enjaulado.

A veces, uno na sabe lo que es peor, un león o un sargento…

Si es como Kent.

—Inspector —graznó nada más verle entrar—. ¿Es usted zahorí?

Hard esbozó media sonrisa.

—¿Por…?

—Porque las partidas son grabadas en cinta magnetofónica y…

—Y cuidadosamente archivadas, tal y cual. ¿Qué te ha dicho Shepley?

—A las tres en punto estará aquí.

—Eres un eficiente funcionario, sargento Kent. Recuérdame que te proponga para un ascenso cualquier día de éstos.

—Otros más burros que yo, ocupan cargos más elevados. Usted mismo lo ha dicho más de una vez, ¿no?

—De acuerdo, Kent, de acuerdo. Pero ya sabes que no está en mi mano aumentar los galones de tu chaqueta. Y ahora, vamos, tenemos que interrogar a una detenida.

El sargento enarcó las cejas.

—¿Una detenida?

—¿Cuál es su verdadero nombre?

Darling Duham fulminó a Howard Kent con las preciosas y transparentes esmeraldas que tenía por ojos.

Luego, furiosa, como una fierecilla, tiró del borde de su falda, que mostraba suculentamente sus preciosas rodillas.

Las mejor formadas que Hard había visto en los últimos treinta y tres años.

Los que tenía.

—Me llamo Darling Duham.

—¿Profesión?

—Escritora.

—¡Y un rábano!

Charles Hard, muy flemático y mucho más irónico reprendió a su subordinado con esta frase:

—Sargento Kent, no pierda usted los buenos modales que Scotland Yard enseña a sus funcionarios. Está en presencia de una dama.

El sargento soltó una risotada sarcástica.

—¿Una dama? ¡Ca! Toda una escritora, ¿verdad, prenda?

—¡Cerdo! —exclamó ella, mordiéndose el labio inferior—. Eso eres, un cerdo con uniforme.

Tras un breve silencio, dijo de nuevo la mujer:

—¿Por qué no me interrogas tú, inspector? ¿Acaso tienes miedo?

El rictus que floreció en boca de Hard podía ser harto elocuente, muy significativo… o no decir nada.

Pero sus labios pronunciaron:

—Espérame en mi despacho, Kent.

El sargento, sabido es, salió de la estancia sin replicar.

Cuando quedaron solos, el silencio campeó por la sala a lo largo de varios minutos.

Charles Hard, tras unos cortos paseos, se detuvo en seca, giró sobre los talones y se plantó frente a la silla que ocupaba la muchacha.

La impresionante «Eva».

—Nunca me ha dado miedo nadie, pequeña. Ni tan siquiera las espías. ¿Para quién trabajas?

Darling, auténticamente desconcertada, no acertó b responder. Y, precisamente, su silencio equivalió a una clara respuesta.

—¿Así que buscabas unas «cosas» de tu propiedad en el apartamento de Natasha? —Siguió el inspector—. Esas «cosas»…, ¿podrían ser las pruebas que Alioscha Klenovski andaba buscando en el Club de los Filósofos?

El desconcierto de la muchacha fue en aumento.

—De…, ¿de dónde sacas esa serie de estupideces?

El inspector no se inmutó.

—De acuerdo, Darling. Puesto que así lo quieres, vas a ver el tiempo que tardo en establecer tu identidad y «profesión».

Caminó rumbo a la puerta.

—¡Espera!

Ella se había levantado.

—De todas formas, lo vas a saber —musitó, dándose por vencida.

Hard volvió silenciosamente sobre sus pasos.

—Te escucho.

Darling se sentó de nuevo. Y ahora, como no estala el sargento, pareció importarle poco el que Hard se percatara, por segunda vez, que ella tenía las rodillas más preciosas de todo el Reino Unido.

—Pertenezco al Intelligence Service británico. Trabajo para vosotros desde hace siete años. Soy francés. Mi clave es la siguiente: DXIS-015. Puedes comprobarlo si quieres.

—Te creo, pequeña. ¿Por qué no has hablado desde un principio?

—No podía…, ni tampoco debiera haberlo hecho ahora. Estoy llevando a cabo una misión top-secret.

—Vinculada con Alioscha Klenovski, y relacionada con Natasha Franetovich. ¿Voy bien?

—Eres en extremo sagaz. E intuitivo. ¿Por qué has pensado que era una agente secreto?

—Lo llevas escrito en el rostro, Darling.

—¿Buen sicólogo, además?

—Me limito a seguir los consejos de un profesor que tuve en Hendon: Samuel Tanner. Hombre inteligente, sagaz, intuitivo, sicólogo y filósofo. Pero eso no importa. Háblame de tu misión.

—Te lo he dicho. Top-secret.

Una de las peculiares sonrisas del flemático Hard asomó a sus labios.

—Piensa que puedo ayudarte mucho más de lo que imaginas. Tengo en mi mano, posiblemente, la clave que puede proporcionarte el triunfo. El asesinato de Alioscha Klenovski…, porque fue un flagrante asesinato, está por el momento dentro de mi jurisdicción. Y soy precisamente el que puede o no «abandonar». Si decido que no, y vuelves a cruzarte en mi caminó, por muy DXIS-015 que seas, te pondré en un serio aprieto. Incluso, sin esforzarme demasiado, puedo conseguir que te metan entre rejas. Mientras los del Intelligence tramitan tu libertad, habrán transcurrido quince días. Y entonces…, ¿qué? No tendrás una sola pista por donde encauzar tus investigaciones. ¿Aceptas o no mi proposición?

—Todavía no sé cuál es.

—Mutuo apoyo. Colaboración. Tienes cinco segundos para decidir.

Darling abrió sus jugosos labios.

—Del CID, inglés nato, tranquilo, reposado… y desconcertante. ¿No te lo habían dicho nunca?

—¿Aceptas?

—Tú ganas.

Hard le ofreció un cigarrillo.

Darling lo prendió con la llama del mechero que Hard le acercó a continuación y sus rostros quedaron muy juntos durante unos segundos.

Los suficientes para que ella quitara el cigarrillo de sus labios y decidiera posarlos suave y fugazmente en los de él.

Claro, la impresionante «Eva» era francesa. Latina. Vehemente. Impulsiva. Y por esas extrañas paradojas del destino, agente del Intelligence Service británico.

—Nunca me había besado una «prisionera» en pleno interrogatorio. Tienes el número uno.

—Hasta para eso eres frío —susurró ella, entre columnas de humo.

—Estás en un error, muñeca. Entre los brazos de una mujer, mi flema se diluye como el azúcar en una taza de café. Y eso no lo dijo Hegel, ni Kant tampoco. Es filosofía particular.

—Correcto, inspector. Eres todo un tipo.

—Y aunque no lo parezca, impaciente. Estoy aguardando tu historia.

—Pareces darle a la palabra «historia» una entonación que la hace sinónimo de mentira.

Torció él la cabeza.

—Sería de todo punto absurdo pensar que vas a mentirme. Puedo verificar tus explicaciones en corto plazo de tiempo. Así pues, cuando quieras.

Darling Duham aspiró con fruición la húmeda punta del cigarrillo.

Descuidando, a cada segundo, más y más el borde de su falda negra.

Campeó el silencio por la estancia.

CAPÍTULO IV

UNA HISTORIA QUE DICE ALGO

Fue la voz de Darling Duham la que rompió aquel silencio que empezaba a cobrar densidad.

—Natasha y Alioscha eran agentes del Intelligence Service.

—¡Vaya! —exclamó Hard—. El comienzo no puede ser más sorprendente. Dos rusos haciendo espionaje por cuenta de los ingleses. Eso no está escrito ni en el «Juicio Universal», de Giovanni Papini. Sigue, sigue, la historia promete ser interesante.

Darling exhaló otra nube de azulado humo.

—Cuando llegaron a Inglaterra, en calidad de reporteros gráficos, pertenecían al KGB o Servicio…

—No te molestes, conozco al KGB y las actividades que sus miembros desarrollan. Espionaje y subversión. De acuerdo. Pasa a lo importante.

—Fueron descubiertos y atrapados a los pocos meses. Ambos, de mutuo acuerdo, decidieron trabajar para nosotros. Al principio, no se confiaba demasiado en ellos y se les hacía objeto de una estrecha vigilancia. Luego, con el tiempo, llegamos a la conclusión de que tanto ella como él se habían dejado «cazar» voluntariamente.

—Entiendo —la atajó Hard—. No querían dirigirse abiertamente a ofrecer el «cambio de casaca», pero se dejaron «cazar», como tú dices. El fin era el mismo, los medios, distintos.

—Estás justamente en lo cierto. Alioscha y Natasha nos habían sido de suma utilidad. Por sus exactos conocimientos del modo de operar de los agentes soviéticos y por su perfecto dominio, es obvio, del idioma.

—¿Luego?

—Se les empezó a considerar y se les reservaba para misiones de importancia.

—¿Como ésta?

—Tú lo has dicho. Como ésta.

Un breve silencio.

Darling dejó caer la colilla al suelo, apagándola con el fino tacón de su zapato negro.

—Desde hace seis meses —siguió ella—, se obtuvieron sospechas concretas de que cierto tipo de información secreta, referente a los países miembros de la Comunidad de Naciones Británicas, llegaban a Moscú con extraordinaria antelación. Y eso era causa y efecto de que, en determinados países de la Comunidad, cuya emancipación estaba en ciernes, el soviet introdujera su semilla subversiva para la formación y creación de un partido político que, de llegar al poder en el momento de la independencia, implantara un régimen filocomunista o comunista afecto a la URSS.

—¿Se sospecha de alguna persona concretamente?

—Imposible. ¿Miembros del Foreing Oficce, de la Common wealth…?

—Klenovski fue encargado del asunto, ¿no?

—También Natasha. Yo era el enlace de la misión. En realidad, Alioscha Klenovski no se llamaba así, sino Serge Shepilov. Adaptó la personalidad de campeón de ajedrez ruso, merced a su parecido físico, por saber que el auténtico se encuentra secretamente desterrado en Siberia y para poder tomar parte en el campeonato de ajedrez que se organizaba en el Club de los Filósofos.

—Lo cual demuestra que sospechaba algo concretamente, ¿qué?

—Lo ignoro. Eso es lo que yo buscaba en casa de Natasha cuando me has sorprendido. Pero en su grabadora, la cinta estaba en blanco. Y como no he sido capaz de dar con la de Alioscha…

—Ni hubieras dado nunca, porque la tengo yo. Los ojos de Darling brincaron de asombro.

—¡Qué! ¿Tú?

—Eso he dicho.

—¡Es imprescindible que escuche esa cinta!

Hard, sonrió ahora con su flema habitual.

Consultó el reloj de pulsera.

—¡Calma, pequeña, calma! —recomendó—. Dentro de pocos minutos recibiremos la visita de un caballero, exfuncionario del Foreing Oficce, fundador del Club de los Filósofos y organizador del torneo, que puede esclarecer muchos puntos confusos.

Darling, toda ella, se convulsionaba nerviosamente.

—¿Calma dices? —estalló, brillando vivamente sus preciosas esmeraldas—. Calma…, cuando han muerto dos personas…

—Perdona que te rectifique. Son tres los cadáveres que en pocas horas han aumentado el censo de las necrópolis inglesas por causa de este asunto.

—¿Y lo dices así…, tan tranquilo?

—¿No pretenderás que me pegue dos tiros?

Estaba excitada.

Se levantó de la silla, plantándose frente a Hard con los brazos en jarras.

—¿Dónde tienes tú la sangre, inspector?

—Como todo el mundo, en las venas.

Y para que no le quedasen a Darling dudas sobre el particular, la aferró por los hombros con inesperada violencia, sellando su boca con el ósculo más apasionado que jamás había recibido.

Hasta que la dejó sin aliento.

—¡Eres…, eres…!

«Eres todo un tipo, Hard», pensó ella, mientras se enroscaba en su cuello.

El sargento Howard Kent tuvo que toser lo suyo para que se enterasen de que estaba en el umbral de la puerta.

¡Y qué «sonrisón» tenía dibujado en la boca!

—Míster Edward Shepley ha llegado, inspector. Le digo que la «cosa» parará tarde o…

—O te cuelgo la chaqueta, como sigas fallándole el respeto, abiertamente, a un superior. ¡Vamos para allá!

Para «allá» era su despacho.

«Vamos», incluía a Darling.

CAPÍTULO V

LECCIONES DE «BLANCO Y NEGRO»

En pocos días, en horas mejor, podía decirse que Edward Shepley no afrontaba el camino de la senectud con el mismo temple, buen aspecto y cordial sonrisa que la noche en que se había inaugurado su Club de los Filósofos.

Los cabellos seguían siendo blanco puro, igual que cejas y bigote.

Pero la mirada tranquila de sus ojos grises se había esfumado como por arte de magia.

Ahora vivía en ellos un temor latente.

Quizá era más acertada la palabra pánico.

—Siéntese, señor Shepley, siéntese —le invitó Hard, al penetrar en su despacho, señalando la silla que había frente a la mesa—. Póngase cómodo.

—Admiro su serenidad, inspector —dijo el anciano, derrumbándose materialmente sobre la silla.

—Sin esa serenidad aparente, que no es tal serenidad, sino una manera de disimular el nerviosismo, no se podrían descifrar ciertos enigmas, mi buen amigo Shepley. ¿Ha traído usted las cintas?

Cabeceó el de los cabellos blancos.

—Sí…, sí. Tal como me ha indicado el sargento.

Darling se acomodó al lado de Hard con una silla que Howard Kent, con una galantería desconocida en él, le acercó de inmediato.

—¡Ah, perdón! —exclamó el inspector—. La señorita Darling Duham… —Y mintió a continuación—, de nuestro Cuerpo de Policía Femenina. El señor Edward Shepley.

El anciano tendió su diestra, inclinándose ante la muchacha como solían hacerlo los ochocentistas.

Seguidamente entregó ambas cintas magnetofónicas al inspector.

Hovvrad Kent puso sobre la mesa el magnetofón, que ya tenía preparado.

—En primer lugar —dijo Hard—, pasaremos la que corresponde a la partida de Klenovsky-Spilsbury.

El sargento preparó su cronómetro y Hard hizo lo propio con uno que extrajo del cajón central de su mesa.

Pulsó la tecla de reproducción.

Y en cuanto la voz de John Bonney pronunció la «s» de: «Señores, son las ocho en punto. La partida…».

Cuando sonó esa «s», ambos cronómetros se pusieron en funcionamiento.

Y fueron detenidos al unísono cuando la voz de Alioscha Klenovski anunció su cuarta jugada:

«—Alfil cinco caballo rey. Jaque a la dama».

¡Habían transcurrido tres minutos y quince segundos!

Howard Kent, sin ocultar su estupor, exclamó:

—¡Lo que decía la nota, inspector! ¡Día ocho, a las ocho horas, tres minutos y quince segundos!

Hard, con una parsimonia que contrastaba con la excitación de su subordinado y la avidez de Darling, dijo suavemente:

—¿Quieres hacerme un favor? No te precipites en tus conclusiones. Es imposible que el asesino pudiese saber con tan cronométrica exactitud el momento en que Alioscha jugaría el alfil mortal.

—¿Entonces?

—Entonces, estimado sargento, debe suponerse que esa nota, que parece ser una concreta amenaza de muerte, no era más que una clave.

Kent miró de hito en hito a los reunidos en el despacho con la misma expresión que si les hubiese preguntado: «¿Estoy loco… o lo está él?».

—Ahora —dijo el inspector, mientras manipulaba en el magnetofón para cambiar la cinta—, pasaremos la correspondiente a la partida Rapacki-Kennington.

Así se hizo, y los cronómetros se pusieron en funcionamiento.

Al llegar a la jugada número seis de las negras, o sea, la jugada última que Klenovski había grabado en su mini-magnetofón, Hard detuvo la cinta al tiempo que explicaba:

—Hasta aquí, las jugadas que Alioscha Klenovski grabó. Veamos lo que sigue, con mucha atención.

Pulsó de nuevo el botón reproductor.

Y oyeron:

«—Juegan blancas.

»—Dama come alfil.

»—Juegan negras.

»—Peón come peón.

»—Juegan blancas.

»—Peón come peón.

»—Juegan negras.

»—Peón tres alfil rey.

»—Juegan blancas.

»—Alfil cinco caballo dama.

»—Juegan negras.

»—Peón come peón.

»—Juegan blancas.

»—Alfil come caballo.

»—Juegan negras.

»—Peón come alfil.

»—Juegan blancas.

»—Torre uno alfil rey.

»—Juegan negras.

»—Caballo dos dama.

»—Juegan blancas.

»—Torre uno dama.

»—Juegan negras.

»—Peón tres torre.

»—Juegan blancas.

»—Alfil cuatro alfil.

»—Juegan negras.

»—Peón cuatro caballo dama.

»—Juegan blancas.

»—Dama siete alfil rey. Jaque mate».

Hard detuvo el magnetofón.

—La partida —anunció— tuvo una duración de unos treinta y cuatro minutos. Rápida, muy rápida, sobre todo en las primeras jugadas.

Hizo un lapsus de silencio. Miró a Shepley, preguntándole:

—Es usted buen jugador de ajedrez, ¿verdad?

El aludido se encogió de hombros.

—Puede que lo fuera en otros tiempos.

—Lo que no impide que emita un juicio, llamémosle opinión, por las partidas llevadas a cabo por los cuatro contendientes de la noche inaugural.

—No sé…, no sé si tendrá importancia, pero me creo en el deber de comunicarle que los señores Klenovski y Spilsbury no debían disputar su encuentro hasta la tercera ronda del torneo.

Los azules ojos del inspector brillaron intrigados.

—¿Por qué se anticipó la partida?

—Lo pidió el señor Klenovski. Sir Lawrence Spilsbury no objetó nada en contra. Por eso se adelantó la fecha.

—¿Justificó Alioscha Klenovski su decisión de anticipar la partida?

—Dijo, simplemente, que Spilsbury era el enemigo más peligroso de cuantos se le habían de enfrentar a lo largo del torneo, y que siempre había tenido por costumbre jugar en principio las partidas difíciles. Creo haberle oído decir que eso le daba suerte.

—¿Desde cuándo conocía usted al señor Klenovski, míster Shepley? —siguió interrogando el inspector.

—De pocos días atrás. Me parece recordar que me fue presentado por uno de los miembros del club.

—Bien. Dejemos eso por ahora y volvamos al principio. ¿Puede usted emitir un juicio sobre ambas paradas?

El anciano cabeceó meditativamente.

—Trataré de hacerlo.

Un pequeño silencio, antes de que Shepley dijese:

—En la partida disputada por Klenovski y Spilsbury, se pone de manifiesto un enorme error táctico de este último, al tratar de sorprender a su enemigo con salida de dama y alfil, destinados a un jaque mate rápido, pero impropio de un jugador de la talla de Spilsbury.

—Ahora —le atajó Hard, antes de que continuase—, le formularé una pregunta, cuya respuesta le ruego medite. ¿Obligaba Spilsbury, con su jugada número cuatro —peón tres dama—, a que Klenovski respondiese en la misma —alfil cinco caballo rey—, como lo hizo?

No pareció que Shepley necesitase meditar demasiado la respuesta.

—Prácticamente, sí. Spilsbury, al adelantar el peón de la dama, abría camino a su alfil dama para comer el caballo rey del contrario, forzar, o intentarlo al menos, a que éste comiese su alfil dama con peón, dando lugar inmediato al jaque mate de alfil y dama. Klenovski, respondiendo con su jugada alfil cinco caballo rey, no sólo evitaba el peligro de un posible mate, sino que obligaba a Spilsbury a retirar su dama de la posición de ataque.

Hard, pensó silenciosamente las explicaciones del fundador del Club de los Filósofos.

—Bien, míster Shepley, háblenos ahora de la segunda partida.

Un breve silencio. Hasta oír la voz cansina del anciano, explicando:

—Las seis primeras fugadas de blancas corresponden a la llamada «apertura vienesa». Cuando se emplea esa táctica, el que mueve las blancas deber ser un jugador hábil ya que, de lo contrario, si su contrincante le secunda, llegarán a la novena jugada con mayor número de posibilidades para las negras. No así en el caso concreto Rapacki-Kennington. El primero, desde la jugada sexta, muda radicalmente su apertura y desencadena un ataque truculento y lleno de trampas en las que su antagonista cae reiteradamente hasta ser sorprendido con un inverosímil jaque mate.

—O sea —dijo Hard, acto seguido—, resumiendo la actuación de los cuatro participantes de aquella noche…, ¿diría usted que ninguno de ellos estuvo a la altura de su categoría?

—Pues…, sí. Posiblemente, sea así. Quizá Rapacki, pese al exceso de celadas, fue el único que se mantuvo dentro de su nivel habitual.

De nuevo el silencio llenó la estancia.

—Bien, señor Shepley, ha sido usted muy amable al colaborar con nosotros.

—Era mi deber, inspector. Y es el de todo ciudadano honrado. Obligación ineludible la de cooperar con la policía.

—De todas formas, le reitero mi agradecimiento, señor Shepley. ¿Le importa que me quede las cintas por in par de días?

—En absoluto, inspector. ¿Puedo serle útil en algo más?

—Por desgracia, momentáneamente no.

Howard Kent se encargó de acompañar a Shepley, una vez se hubo despedido de Darling y Charles.

Le preguntó ella al inspector, cuando hubo salido el anciano:

—¿Qué has adelantado con esta sesión…, mejor, con esta lección de «blanco y negro»?

Hard sonrió como no lo hubiera hecho mejor un niño travieso.

—Quizá concretar una idea de quién planeó la muerte de Alioscha y Natasha y el por qué…, quizá saber por qué Klenovski grabó parte de la partida que jugaban Rapacki y Kennington…, quizá intuir el por qué Alioscha recibió una nota en la que se anunciaba su muerte con asombrosa puntualidad.

—¡Charles! —exclamó la mujer—. Hay momentos en que me da la sensación de que nos conocemos de toda la vida. Otros…, en que pienso que a un hombre como tú no se le puede llegar a conocer jamás.

—¿Y qué sacas en concreto de tanta filosofía humana?

—¡Que eres un tipo estupendo! ¡Lo mejor que tiene todo Scotland Yard!

—No me adules, pequeña. La vanidad es el lecho de los fracasos.

—¡Habla claro de una vez! —estalló la estupenda morena de ojos verde transparente.

Regresó Howard de acompañar a Edward Shepley.

—¿Y bueno?

Sin responder al uno ni al otro, Hard puso en el magnetofón la cinta que correspondía a la partida disputada entre Rapacki y Kennington.

—Quieres poner en marcha tu cronómetro cuando yo te avise —el inspector se dirigía a Kent—, y pronunciar la palabra «basta», cuando hayan transcurrido exactamente tres minutos y quince segundos.

Asintió el sargento con la cabeza, echando de nuevo mano a su reloj.

Darling, intrigada, excitada y tratando de comprender lo incomprensible, o lo que a ella le parecía incomprensible, llevaba sus ojos de uno a otro sin cesar en su vivo parpadeo.

De nuevo el silencio.

CAPÍTULO VI

A TRAVÉS DEL TABLERO

—¡Ahora! —Tralló la voz de Hard.

Al unísono, inspector y sargento pusieron en funcionamiento magnetofón y cronómetro, respectivamente.

El siseo de los carretes al recoger la cinta.

Las palabras.

La respiración suspendida de los tres protagonistas de la escena.

—¡Basta! —gritó Kent a pleno pulmón.

Hard oprimió el pulsador de cierre bruscamente.

—Perfecto —murmuró el inspector—. Según estas cintas y el cronómetro, queda establecido fuera de dudas que a las ocho, tres minutos y quince segundos, mientras la partida Klenovski-Spilsbury llegaba a la jugada de negras número cuatro, la de Rapacki-Kennington llegaba a la de negras número cinco.

—¿Y para eso…? —interrogó Darling, estirando el cuello con estupefacción.

Pero el inspector no la dejó concluir:

—Paciencia, señorita, paciencia, por favor. Si aguardas unos minutos te demostraré cómo a través de un tablero de ajedrez dos personas, sin verse, intercambian una palabra clave, una seña, un secreto…

Darling arrugó la naricilla al tiempo que consultaba a Howard Kent con la mirada.

El sargento se encogió de hombros.

Charles Hard volvió a reproducir una vez más las seis primeras jugadas de la partida Rapacki-Kennington, anotándolas en una hoja hasta la número cinco.

Cerró el magnetofón y observó detenidamente la cuartilla en la que había ido apuntando.

Alrededor de unos quince minutos mantuvo los ojos fijos en la hoja.

Luego, despacio, con pasmosa tranquilidad, alcanzó otra cuartilla en blanco y fue escribiendo en ella las letras:

—… pekihopebi… 413…

Leyó y releyó la palabra y el número.

—¡Kent! —exclamó de repente—. ¿Existe alguna calle en Londres que se llame Pekihopebi?

El sargento, cada vez más, desconcertado, lo mismo que Darling, afirmó contundentemente, diciendo:

—Pekihopebi Street. En Limehouse. Barrio poco recomendable. Pero en él existe esa calle.

—Y en esa calle…, ¿debe existir el número 413, Kent?

—Debe, inspector.

—Entonces, ya sabemos cómo se cruzan dos hombres una consigna a través de un tablero.

Darling golpeó con su mano, de largos y finos dedos, sobre la mesa. Kent, ya no tuvo aliento para decir nada.

Pero ella sí. Porque grató:

—¡Serás tú quien lo sabe! Yo, no. Ni tan siquiera tengo una vaga, ligera o lejana idea de cómo puede hacerse eso.

Hard, burlonamente, exclamó:

—¡Es sencillísimo! ¿Me escucháis? Kennington jugo, en el transcurso de las cinco primeras movidas, las fichas siguientes: peón, rey, caballo, peón y alfil. Las dos primeras letras de esas fichas componen el nombre de la calle que os he dicho[8]. El número, corresponde por orden correlativo, al que cada ficha ha sido jugada. Lo mismo puede ser el 41, que el 413…, el 4133 ya no. Me inclino por el de tres cifras. ¿Quieres recordarme a qué loable ocupación se dedica nuestro buen amigo, Harold Kennington?

Kent, sin vacilar, respondió:

—Consejero delegado de la Commonwealth.

—Correcto. Ése es tu hombre, Darling.

—¿Qué? ¿Te has vuelto loco?

Hard levantó ambas cejas, fingiendo genuina extrañeza.

—¿Yo? Hasta el momento…, que sepa, no. ¿Por…?

—Porque con tus frías deducciones —siguió la furiosilla Darling—, con tu flema y tu niebla…

—Serénate, muñeca, serénate, ¿me dejas que hable?

—Si es tan amable —intervino con un soplido el sargento Kent.

Hard aún se recreó unos minutos más.

¿En qué?

En la curiosa tortura que devoraba a uno y otro.

Primero, prendió un cigarrillo.

Luego, expulsó todo el humo que aspiró.

Después, llegó la inveterada sonrisa.

Por último:

—Harold Kennington, miembro de la Commonwealth, decide, una de esas pocas soleadas mañanas que tenemos en Londres, traicionar a su patria. Vende secretos comerciales, políticos y militares al mejor postor. Mas, de la noche a la mañana, esta mañana típica de bruma y niebla, las cosas se tuercen, se ponen difíciles. Kennington ve en peligro su posición social y trata de poner el cambio de su cuerpo en «marcha atrás». El, ignorante, no está al corriente de que en ciertos mundos no se permite dar un paso hacia atrás. Seguramente, le dicen que ya se estudiará un sistema para que él siga informando regularmente. Alguien sabe del Club de los Filósofos y decide utilizarlo para sus manejos. Kennington deberá pasar a través de un tablero la dirección en donde Rapacki, agente enlace, recogerá los informes habituales o los que puedan surgir. No obstante, Kennington, que conoce la verdadera identidad de Alioscha, que lo sabe tras su pista, decide ayudarle para que él, a su vez, le ayude. ¿Qué hace? Ensaya una y otra vez la jugada que realizará frente a Rapacki, y como da por descontado que aquél jugará con igual rapidez que él, puede cronometrar el tiempo exacto que mediará desde el comienzo de la partida hasta aquel momento —quinta jugada— en que le haya facilitado las señas al enlace de quienes le pagan por su traición. Por eso le envía una nota a Klenovski, diciendo que sabe quién es y anunciándole la hora exacta en que morirá Alioscha, que por el solo hecho de interpretar debidamente lo que parece una amenaza y sentencia inapelable, demuestra ser un individuo inteligentísimo y ducho en las lides del espionaje, justifica el adelanto de su partida a jugar con sir Lawrence Spilsbury con la intención de escuchar la que va a jugarse en las vecinas cabinas.

»Sin embargo, el cerebro que rige la red de espionaje intuye, adivina o conoce los manejos de Kennington y las intenciones de Klenovski. Se sirve de un maleante llamado Bonney —que aún no comprendo cómo fue a parar al club— para disponer la ingeniosísima trampa del alfil envenenado. Luego, Natasha, a quien se supone al corriente de los movimientos de Klenovski, es “retirada” de la circulación por otro no menos ingenioso instrumento venenoso. Queda Bonney. Un tipo que es capaz de vender a su madre por tres chelines. Sabe ya mucho. No hay tiempo para veneno. Dos balazos en la espalda son más rápidos e igualmente efectivos. Pero el destino surge en forma de cuadro representando un enorme alfil que, Bonney, en sus segundos postreros, tiene tiempo de arrancar furiosamente de la pared.

»Un simple cuadro. Un simple alfil. Todo eso me ha llevado hasta aquí.

Hizo un alto para mirar a su asombrado y reducido auditorio.

—Y ahora —siguió al cabo de unos minutos—, sargento Kent, antes de que detengan el corazón de míster Harold Kennington de un balazo, vaya usted y tráigalo aquí. Al corazón y a él. Yo y la señorita Darling nos daremos una vuelta por esa calle de Limehouse…, ¿cómo hemos quedado que se llama? ¡Ah!, sí… Pekihopebi Street. También es posible que visitemos al señor Rapacki para presentarle nuestros respetos. ¿Entendido, sargento?

Ya sabemos todos cómo salía Howard Kent del despacho de Hard cuando recibía una orden de éste.

Rápido.

Sin replicar.

Con una idea fija.

—¿Estás lista, muñeca?

—Al fin del mundo contigo, Holmes.

Hard torció los labios, al tiempo que se mesaba un mechón de desordenados cabellos.

—No es procedente que te burles de quien te ayudará en mucho a justificar el sueldo que te paga el Servicio de Inteligencia Británico.

Ella sonrió como se le debía sonreír a un hombre para que, llevando toda la razón y más, dijese que estaba equivocado.

Ahora, que el beso fue de antología.

Allá en Hendon, el profesor Samuel Tanner, no había dado clases prácticas ni teóricas sobre aquella materia.

—¿Quién es el cerebro que dirige esa red de espionaje, amor? —inquirió ella.

—¿Tú lo sabes, pequeña? —preguntó él a su vez—. Yo, tampoco. Precisamente, vamos a tratar de averiguarlo.

Iba colgada del brazo de él con toda negligencia.

Incluso recostada su negra cabellera contra el fornido hombro del inspector del CID.

Así daba gusto que se conocieran hombres y mujeres.

Los crímenes, las truculencias, el odio y el amor, suelen caminar… como caminaban por el peligroso Limehouse, Darling y Charles.

Claro que, de otra forma, el puñado de zarrapastrosos, desocupados, vagos, golfos, maleantes y demás gente de mal vivir que pululaba por las estrechas y angostas callejuelas, ya se hubiera metido con la muchacha y no, precisamente, para darle las buenas tardes.

Había que reconocer que aquella muñeca de ojos verdes, cabellos azabaches, labios de fresa, cuerpo de venus… embutido en el excitante jersey beige y la falda tubo…

¡Qué cadencia, qué rítmicos movimientos el de sus caderas al caminar!

Vista desde cualquier ángulo era fascinante.

—Eres fascinante, preciosa.

Buscó las azules pupilas del hombre.

—Reconozco que me he equivocado, Charles.

—¿Por qué? ¿Con quién?

La boca de Darling se iluminó con la más encantadora de las sonrisas.

—Contigo. Al imaginarte un hombre frío, flemático, muy británico.

—Lo soy, no te quepa la menor duda.

—¿Quieres que me crea eso, después de comprobar cómo me has besado?

Fingió sorpresa el hombre del CID.

—La efusión pasional no está reñida con la frialdad de temperamento. Son cosas diametralmente opuestas y perfectamente compatibles.

—Lo dudo.

—En mi tienes la prueba. Estoy a la caza de un peligroso asesino, sospecho su identidad y en lugar de detenerle… dejo que siga matando a su albedrío, ¿quieres más frialdad?

Darling, brillantes los ojazos, inquirió ansiosa:

—¿De veras sospechas…?

—¿Secreto por secreto? —la cortó él con otra pregunta.

—De acuerdo, inspector.

—Voy a casarme dentro de…, dentro de siete días exactos.

—¿Con quién?

Sonrió como un colegial pillado en falta.

—Contigo, muñeca, ¿con quién va a ser? Con Darling Duham.

—¡Estás rematadamente loco!

De nuevo ensayó el rictus-sonrisa de ingenuidad.

—Por ti, muñeca, desde luego.

—¡Pero… si apenas me conoces!

—Tampoco conozco a Kant, Hegel, Comte, Spencer, Schopenhauer… y, sin embargo, los admiro. A ti, sin conocerte, te amo. Es un sentimiento que nace de la misma frialdad. He dicho que me voy a casar contigo, y me casaré.

Darling se paró en mitad de la tortuosa y mal empedrada callejuela. Puso, gesto muy característico en ella, los brazos en jarras.

—¿Quién te has creído que eres?

—Inspector Charles Hard, del CID, Scotland Yard. ¿No es así como me he presentado en casa de Natasha?

Brillaban los ojos verdes. De furia De rabia.

¡De alegría!

—¡Eres un cínico, ojos azules!

—Y tú una mujer fantástica, ojos verdes. ¡Eh!, silencio ahora. La próxima bocacalle es Pekihopebi Street.

En efecto.

—¡Me colé! —dijo como para sí, el inspector. Y añadió—: No puede ser número de tres cifras. Será solamente el 41.

Y así era.

Pekihopebi Street, 41. La dirección facilitada a Joseph Rapacki por Harold Kennington a través de’ un tablero de ajedrez.

La entrada a lo que parecía ser un almacén tenía delito. No habían pintado la fachada desde el día que Beau Brummel estrenó su último «modelito».

Aquéllos que todos sabemos y nos callamos, de tuti colorí.

Resultó ser mía mensajería.

Al otro lado de un raído mostrador de madera, un tipo con pinta de esquizofrénico leía una revista, no apta para cardíacos ni menores de ciento cincuenta años.

Darling se ruborizó. Pero el que las mejillas de la muchacha se colorearan, no pareció causar mella en el endurecido ánimo del fulano.

Cuando se cansó de mirar bien mirado lo que estaba mirando y que no podía mirarse, dejó caer sus exaltados ojos en la pareja que tenía enfrente.

—¿Alguna carta? —soltó por un extremo de la boca, en tono déspota.

Hard le paseó la credencial por debajo del doble agujero que en aquel tipo cumplía la misma función que en las personas normales la nariz.

—¿Tienen buzones individuales?

Pareció responder con más docilidad.

—Todos alquilados, inspector.

—¿Alguno a nombre de Joseph Rapacki?

Tomó un mamotetro de dobladas cubiertas de cartón, con alfabético lateral, y buscó la letra «R».

Recorrió la columna con el dedo, antes de responder:

—No, inspector.

—¿Hay posibilidad de saber si el Rapacki ha retirado durante los dos días pasados alguna carta o paquete del buzón general?

Gruñó algo entre dientes y se fue a por otro libro.

Después de haber pasado un montón de páginas y más, se acercó al mostrador, volumen en ristre.

—Sí, señor. Ayer por la mañana.

—¿Puede saberse el remitente?

Se encogió de hombros.

—Tenemos un escribiente medio idiota…, ¡todos esos tipos de la pluma son igual! Se creen los amos del mundo, porque llevan camisa blanca y una cochina corbata…

—No me interesa lo más mínimo su animadversión hacia los burócratas. Limítese a responder las preguntas que le formulo.

—¡Bueno, hombre, bueno! ¡Vaya otros! Se van a comer el mundo crudo.

Hard no se inmutó. Al fin, tras de mucho mirar y leer con dificultad, dijo:

—No. La carta no llevaría remitente. Al menos, aquí no está anotado.

—¿Seguro?

—Como que estoy de pie. Ya se lo he dicho…

Charles y Darling ya habían salido del «espléndido» edificio.

—Rapacki recogió ayer el sobre —comentó.

—No creo que esta vez se trate de un asunto de importancia. Será un informe «vulgaris» y corriente.

Darling, que ya no ocultaba un ápice la admiración que en su pecho había nacido hacia aquel desconcertante rubio de Scotland Yard, inquirió:

—¿En qué basas tal afirmación? ¿Por qué estás tan seguro?

—Obvio. Ya hemos hablado antes en mi despacho. Kennington está asustado. Y más, habiendo muerto Alioscha. Espero que mi amigo el sargento llegue a tiempo de traerlo entero.

Darling, arrebujándose contra Charles, preguntó otra vez:

—¿Y si fuera, en realidad, el propio Kennington el director de esa red diabólica de espionaje?

—No tiene talla para eso. Lo supe con sólo darle el primer vistazo.

Un silencio, roto por una nueva pregunta de ella:

—¿Y quién mejor que Shepley? Funda el club, se las da de persona honrada, poco menos que de mártir, es exmiembro del Foreing Oficce…

—Si para solucionar el caso del Club de los Filósofos tuviésemos que interrogar a todos los exmiembros del Foreing, el último ángel tendría que esperar a tocar su trompeta.

—Pero tiene una sospecha.

—No es suficiente para llevar a un hombre ante la Corte acusado de triple asesinato. Cualquier mediano leguleyo se lo quitaría de las manos al fiscal con menos esfuerzo del que cuesta decirlo.

—¿Cómo piensas cazarlo?

—Ha cometido un error. Cometerá otros, no te preocupes. Entonces estaré yo a punto para unir sus muñecas con aros de metal.

—¿Has de esperar que mate a medio Londres?

—O a Londres entero, si es preciso. Pero cuando se lo entregue al fiscal, quiero tener la certeza de que el más inteligente de los abogados no le quite las tres penas de muerte que le pedirán.

—En fin… —murmuró ella, encogiéndose de hombros—. Tú mandas. He de empezar a acostumbrarme.

—¿Qué has querido decir?

—Que he decidido ser tu mujer.

Charles Hard podía ser todo lo hosco, flemático, sicólogo y filósofo que Samuel Tanner había procurado que fueran sus alumnos.

Pero como si estuviera en pleno Bois de Bologne, se paró en mitad de la calle para clavar en los labios de Darling el beso más extenuador que se conoce en los anales del beso.

Lo que yo digo, ¿hay anales de «eso»?

—¿Dónde vamos ahora? —quiso saber Darling, cuando consiguió respirar.

—A visitar al amigo Joseph Rapacki.

Pues el amigo Rapacki estaba bastante bien instalado.

Una torrecita muy mona y tal, con sus coches patrulla en la puerta y una magnífica ambulancia con una enorme cruz roja.

—Llegamos tarde —dijo Hard, sin inmutarse demasiado al parecer.

El inspector se identificó ante uno de los policeman que montaba guardia a la entrada de la torre y, tras decirle a Darling que lo esperara junto al agente, echó sendero arriba, salvando el pequeño jardín que separaba el edificio de la verja de entrada.

Se tropezó, de buenas a primeras, con un muchacho alto y delgado con quien se saludó efusivamente.

—¿Cómo tú aquí, Charles?

—Sí, ya sé, Donald. Esto no es mi distrito. Pero venía a interrogar a Rapacki sobre un asunto que está relacionado con el caso que trato de esclarecer.

El llamado Donald hizo un gesto más que significativo.

—Ya no vas a poder interrogarle, Charles.

—¿Cómo ha sucedido?

—Tres balazos a boca de jarro. Uno en el mismo entrecejo, otro en la garganta y el tercero en el pecho.

—Me estoy durmiendo en los laureles… —Monologó Hard.

—¿Qué has dicho?

—¡Oh!, no me hagas caso. Desde hace unas horas, en que he conocido a la mujer más imponente que pasea por la Rubia Albion, digo tonterías a una velocidad de quinientas por segundo. De todas formas, Donald, no te preocupes demasiado. Era eso que dicen un «mal bicho». Y por el asesino tampoco debes preocuparte demasiado. Te lo entregaré en bandeja…, ¡no!, mejor se lo llevaremos de la manita al fiscal. Eso, antes de mañana.

Donald cabeceó tristemente, mientras Hard le daba la espalda, de regreso a la calle.

—¡Tan joven! —musitó—. ¡Es que nos dan tanto trabajo a veces!

CAPÍTULO VII

EL ÚLTIMO CADÁVER

Howard Kent estaba ahora como todas las fieras de un mismo circo, juntas, metidas en el interior de la misma jaula.

¡Y qué dientes!

Así —el «así» es medida imaginaria a gusto del consumidor— de largos, anchos y amarillentos.

Sabe Dios los cigarrillos que se había fumado, mientras aguardaba la llegada del inspector.

¿Cómo no iba a tenerlos amarillentos?

—¡Menos mal, menos mal, menos mal! —estalló con el rostro congestionado.

—¿Te sentías más enfermo antes, Kent?

Se quedó atónito.

—¿Más enfermo?

—Como dices menos mal, hay que imaginar que antes tenía más mal.

—Mientras no tenga el mismo mal que Harold Kennington.

Charles Hard, desconcertante y frío como siempre, inquirió:

—¿Cuántos balazos le han metido?

—Más que le cabían en el cuerpo. Ese maldito loco nos va a llenar la ciudad de cadáveres.

Darling se había sentado de espaldas al sargento para poder cruzar las piernas con tranquilidad.

—No lo creas, Kent. Éste es el último cadáver coa que nos obsequia ese asesino.

—¿Conoce su identidad?

—Sólo la sospecho… y sin pruebas sólidas en que basarme. He podido descubrir todas sus artimañas. Más roe valía no haberme enredado con tanta filosofía y con tanto tablero de ajedrez… ¡Maldito canalla! Se ha deshecho de todos sus acólitos, secuaces, colaboradores… ¡Y qué imbécil he sido yo! Me había creído que lo tenía tan en la palma de la mano. Ya sospeché de él desde un principio merced a un detalle sin importancia que en realidad tenía mucho. Luego, los crímenes abogan en favor de mi tesis. ¿Cómo lo demuestro ahora?

Y perdió la flema que por tradición le correspondía a un inspector del CID. Paseando de arriba abajo de la oficina como un «sargento» enjaulado.

—¡Todo a una carta! —Tralló de repente. Y se fue derecho a Darling.

—¿Estás dispuesta a arriesgarte?

—Es mi profesión. ¿Lo has olvidado?

Sonrió Charles lúgubremente.

Extrajo una agenda de su bolsillo y le dictó a ella un número de teléfono. Debajo anotó un nombre que dejó a Darling estupefacta.

—¿Es… es el que trabaja de secretario en el Ministerio del Ejército?

—El mismo. Le llamas dentro de una hora diciendo que quieres hablar con él a solas, para solucionar un asunto urgente. Dile que lo esperarás en el Club de los Filósofos a las ocho de esta noche.

Luego, por espacio de media hora larga, Charles Hard le estuvo dictando instrucciones a la agente del Intelligence Service.

Howard Kent iba cabeceando a cada palabra de su superior.

Y no siempre afirmativamente.

CAPÍTULO VIII

UN DETALLE INSIGNIFICANTE

Lo habían diseñado los arquitectos de una empresa naviera para almacenar cajas y más cajas.

Verduras y frutas.

Bacalao.

Un filósofo soñador que no creía en la filosofía había invertido, cediendo a esa última ilusión que la senectud despierta en todo ser humano, unos miles de libras para convertirlo en un hogar espiritual para los desplazados por una nueva generación.

La suerte no le había acompañado en absoluto.

La muerte de Alioscha Klenovski en circunstancias confusas que la policía todavía no había querido aclarar a la Prensa, daba al traste con las ilusiones del fundador.

El Club de los Filósofos.

Sí, sonaba bien.

Pero ahora, olía a cadáver.

El salón central estaba casi desierto.

Apenas unos cuatro o cinco individuos de edades avanzadas consultaban o leían afanosamente gruesos volúmenes.

Más que silencio y austeridad, se respiraba una atmósfera enrarecida de misterio y desasosiego.

Edara Shepel era el primero, quizá el único, en lamentarlo.

¡La misma noche de la inauguración!

Aunque el inspector Hard lograra desenredar la espesa madeja, no por ello conseguiría desvanecer la macabra aureola que público y Prensa se habían encargado de colocar alrededor del edificio.

Ni la última ilusión…

Shepel, que como cada noche paseaba de tina sala a otra, que igual que los días precedentes observaba a los controles de la partida de ajedrez…, muchos de los participantes en el torneo se habían retirado…

Shepel, aquella noche, se sorprendió al divisar la silueta femenina que cruzaba el umbral de la puerta y se internaba decididamente hacia la sala central.

Luego, la vio mirar de un lado para otro dubitativamente.

Indecisa. Detenida.

La distancia no le permitía reconocer el rostro de la muchacha, pero cuando se aproximó a ella distraídamente, recordó con rapidez a la mujer que le había sido presentada en la oficina del inspector Hard.

El anciano advirtió algo extraño en la dudosa actitud de la muchacha.

Tuvo el presentimiento…

—¿Ha sido usted quien me ha llamado por teléfono, verdad?

Darling, al escuchar la voz a su espalda, soltó un respingo y giró sobre los tacones con evidente sobresalto.

—Sí…, sí, he sido yo.

—¿Ha dicho que deseaba hablar conmigo en privado?

La muchacha observó al individuo alto y delgado, calvo, de ojos castaños y penetrante mirada.

Frisaba los cuarenta y cinco. Su rostro era vulgar, pero se leía en él una oculta expresión ominosa.

—Eso he dicho.

—Sígame entonces. Hay un despacho donde podremos hablar con tranquilidad, sin ser molestados. Bueno…, en realidad no es un despacho. Es una cabina aislada de ésas en que se juega al ajedrez. Pero hay mesa y una silla.

Sin decir más, echó hacia delante seguro de que la muchacha caminaba tras él.

Subieron por una escalerilla, tras haber dejado el pasillo, y el hombre franqueó la entrada, retirándose para permitir el paso de ella.

Luego él.

Había una mesa y una sola silla.

—Siéntese —casi ordenó ominosamente—. ¿Cómo ha dicho por teléfono que se llama?

Darling, que vestía provocativamente como cualquier mujer de barrios poco sanos, cruzó las piernas y se agachó unos centímetros con el pretexto de arreglarse la tira de un zapato.

Se ahuecó el escote del jersey.

Con estudiada lentitud fue alzando la cabeza. Respondió:

—Lynn Spector.

El hombre, en pie, apoyado de espaldas contra la puerta, recorría la femenina geometría con ojos insultantes.

—¿Y qué tenemos usted y yo en común, señorita Spector?

—Está usted muy alto para tener nada en común conmigo. Pero ambos hemos tenido tratos con la misma persona.

—¿No me diga? —interrogó burlonamente.

Y ella, replicando con irónica sonrisa, apuntilló:

—Sí le digo. ¿Recuerda a John Bonney? Usted y yo tratamos con él… por cuestiones diferentes se entiende. Yo… digamos que como «tablero» particular. Usted… con ciertos encargos relativos a extraños alfiles de ajedrez. ¿Va comprendiendo?

Sonrió el hombre despectivamente.

—Es usted una estúpida, amiga mía. ¿Se está jugando la vida por venir a decirme eso?

—Por venir a pedirle algo —puntualizó ella sin perder la serenidad.

—¿Pedirme algo? ¿A cambio de qué?

Sonrió ella con el mismo desprecio que él lo hiciera antes.

—A cambio de mantener la boca cerrada. Ya que si no llegamos a un común acuerdo, la policía tardará muy poco en saber por encargo de quién, John Bonney, fabricó un alfil con dispositivo para inocular veneno, y por encargo de quién lo situó en el tablero de Alioscha Klenovski. ¡Ah!, sin olvidar que por su afición a los automóviles, también aceptaba encargos para preparar claxons envenenados, ¿me sigue usted, buen amigo?

Soltó el hombre una carcajada.

—¡Imbécil! ¿Qué puede tu palabra contra la mía? Además, estás mintiendo absurdamente. Yo, entérate bien, muñeca, jamás traté con John Bonney. Fue Kennington, por orden mía, quien se encargó de hablar con él. Sí, amiga mía, sí. Kennington. Un hombre que está muerta. ¿Entiendes? Yo le sugerí que enviase la nota a Klenovski, ¿no sabes nada de esa nota? Debes saberlo. Ha sido una de mis mejores jugadas. Se le envió a Klenovski una nota en la que se le avisaba su muerte pero, volando en ella, una pista para su trabajo. El chico era espía, de allá a favor de los de acá. Yo lo hago al revés. Todo ha salido muy bien, mocosa. No serás tú quien lo estropees. Aunque en ninguna parte te darían crédito…

Con rápidos movimientos extrajo una pistola automática.

—¿Es la misma con que mató a Bonney, Rapacki y Kennington?

—Veo que sabes mucho, muñeca, mucho.

Algo se desprendió entonces del interior de la manga izquierda del jersey que Darling llevaba.

—¿Qué es eso? —inquirió sin dejar de encañonarla.

—El mismo aparato con el cual Klenovski siguió desde esta cabina la partida de Rapacki-Kennington. Sí, ya sé que Kennington estaba asustado, que no quería mandar informes, que no quería comprometerse… que por todo eso se ingenió el maquiavelismo de dar él las direcciones donde debían ser recogidos los informes sin verse involucrado para nada.

—Se curvó el dedo sobre el gatillo, amiga mía, se curvó mi dedo índice para matarlos a todos. Ahora, tú. Porque empiezo a darme cuenta de que no eres quien dices.

No había el hombre terminado la frase cuando la puerta se abrió violentamente y el de la pistola salió disparado hacia delante rebotando contra la mesa y cayendo al suelo.

Charles Hard y Howard Kent estaban en el umbral de la puerta. El sargento, con inesperada agilidad, saltó sobre el otro inmovilizándole con una rápida y certera presa de judo.

—Ha grabado usted una cinta maravillosa, señor…, perdón, sir Lawrence Spilsbury. Lamento decirle que sospeché de usted desde el primer momento…, pero me pareció oportuno que usted mismo fuese «liquidando» a toda su red. Ahora, ya ve, me llevo tranquilamente la cabeza.

La presa a que Kent sometía a Spilsbury era férrea.

—¡Farsante! ¡Nunca sospechó de mí!

—Sí, mi sádico y retorcido asesino. La misma noche que murió Alioscha, cometió usted su primer e insignificante fallo. ¿Quiere que le refresque la memoria? Cuando usted llegó a la cabina donde Alioscha estaba muerto, esta misma cabina, inquirió al entrar: «¿Se ha desmayado?». Yo le dije que estaba muerto. Y cuando le pregunté por qué había gritado por el micrófono que algo le sucedía a Alioscha Klenovski, me respondió textualmente: «Los micrófonos y amplificadores son estereofónicos y de alta fidelidad. A través del mío percibía la respiración de Klenovski…, como supongo él percibía la mía. El dejar de OÍRLA me ha hecho suponer un desvanecimiento». ¿Un desvanecimiento? ¿Un desmayo…, como entró preguntando, sir Lawrence? ¿Desde cuándo los que se desmayan dejan de respirar? Si usted dijo que no oía la respiración… ¿por qué preguntar si estaba desmayado? Fue su primer error, Spilsbury. El segundo, matar a Bonney. Todo su bien organizado tinglado de espionaje se vino abajo. Lo sabía, y al verse perdido, para que nadie hablara los fue matando… ¿de qué le ha servido?

No respondió.

Charles Hard se acercó para esposarle.

—Esa cinta magnetofónica lo llevará a la horca por traidor a su patria y por asesino… ¡Largo con él, Keat!

Dos policeman aguardaban al pie de la escalerilla.

Lo que aguardaba a Charles y a Darling era mucho más agradable.

FIN

NOTAS

[1] Arrabal situado al noroeste de Londres, donde Scotland Yard posee un edificio dedicado a Escuela de Detectives. Todo ciudadano inglés que desee ingresar en el Departamento de Detectives, debe seguir feos cursos de Hendon durante diez semanas. <<

[2] CID, más explícitamente dicho: Departamento de Investigación Criminal de Scotland Yard. Vulgarmente: policía secreta o policía de paisano. <<

[3] Estetoscopio y fonendoscopio son dos aparatos de parecidas características y similar utilidad, empleados principalmente en Medicina. El fonendoscopio, más perfeccionado que el primero, permite una audición biauricular. <<

[4] ¡¡¡LEY PRUEBA POR FUEGO!!!

Mao necesita de los viejos revolucionarios.

quemar China para limpiar el mal ruso.

Pero conservando el dominio de

Guardar la Conflagración Roja.

<<

[5] N. B. o Brigada Volante, no es más que una parte pequeña, pero importante, de la sección motorizada. No debe confundirse con la sección de autos patrulleros destacados en cada una de las comisarías o Pólice Station. La Brigada Volante depende, de hecho, del C. I. D., y sus vehículos dan caza a los criminales, sin limitación de espacio. Suelen tripular, cada uno de esos coches, tres hombres: al volante, un «policeman» uniformado, y en el interior, un radiotelegrafista y un policía de paisano, o sea, del C. I. D. <<

[6] Scotland Yard está situado en el Quai Victoria, en el barrio de Whiteall, en donde están también los ministerios, no muy lejos de Westminster. Scotland Yard está formado por tres cuerpos del edificio, de los que el primero —construido en 1890— reposa sobre los cimientos del viejo palacio de Whiteall. En 1829, época en que fue creada la Metropolitan Pólice, este palacio aún existía. El ministre Robert Peel instaló a sus «diablos azules» —hoy «policemans»— en el ala en que antiguamente se alojaban los reyes de Escocia y que se llamaba, por esta razón, Scotland Yard: «Corte de Escocia». Por ende, el nombre del edificio pasó a ser el de sus ocupantes. Hoy, en la actualidad, ya nadie habla de la Metropolitan Pólice instalada en d viejo palacio de Whiteall, sino de Scotland Yard. En cuanto a los otros dos inmuebles de la policía londinense, fueron construidos, respectivamente, en 1905 y 1940. Están unidos entre sí por puentes cubierto. <<

[7] En Inglaterra se circula por la izquierda. <<

[8] Denominación que reciben en inglés las piezas del ajedrez:

Torre: Tower.

Caballo: Horse.

Alfil: Bishop.

Rey: King.

Dama: Queco.

Peón: Pedestrain.

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