CAPÍTULO PRIMERO

Un flirt que nunca termina,

un idilio de siempre...

Olga Zarkov y Donald Evans

Donald Evans, EO-002, recibía diariamente un ejemplar de la primera edición de los diecisiete rotativos más importantes del país —los de mayor tirada, por supuesto—, a las 14,45 horas.

Y todos aquellos periódicos, sin excepción, habían aireado la noticia como se merecía durante los últimos cinco días.

Todos en primera plana.

Pero la idea más genial la había tenido el New York Herald Tribune que, a triple recuadro negro y con un tipo de imprenta especial, la había insertado por dos veces, textualmente, en la primera y última páginas. De esta forma, el lector, cogiera el periódico como lo cogiera, con lo primero que se tropezaba era:

¡¡¡Siglo XX... Hecho excepcional!!!

Hoja de oro para que figure en los anales de la Historia...

¡Hoja de oro!

«Más que excepcional, nos parece auténticamente imposible. Casi nos atreveríamos a escribir que inaudito. Porque en esta última década, en la que han tenido y se ha dado prioridad a los problemas políticos y bélicos, a las discusiones sobre el desarme nuclear, a la no proliferación... pero todo sin resultado alguno; en esta década de angustia, cuando los hombres parecían haberse olvidado de que hay problemas muy importantes que resolverse en el mundo y a la Humanidad, en vez de alarmarla a diario con el espectro aterrador de posibles conflagraciones destructivas, con la sombra continuada de terror que representa pensar en lo que sería una gigantesca hecatombe... una guerra atómica. En esta época, decimos, surge al fin el chispazo de cordura, el rasgo humano lleno de principios cristianos y buenos propósitos, que abre en nuestros corazones un resquicio de esperanza, un pequeño atisbo de confianza hacia aquellos que tienen en sus manos la paz... o la total e irremisible destrucción del mundo.

»Y así, dentro de este hecho excepcional, de este acto insólito, el próximo viernes a las diez de la mañana, en el Gran Pabellón de las Naciones Unidas de Ginebra, por primera vez desde que se fundó la Organización de las Naciones Unidas, no serán políticos ni hombres de estado quienes ocupen los magníficos pupitres de los Pabellones, sino médicos... ¡Médicos! que representando a sus países, expondrán sus teorías al respecto de cómo combatir ciertas enfermedades, cuyos síntomas, hasta la fecha, no han sido totalmente exterminados por la ciencia; además, cada grupo de representantes, hará una exposición detallada de los medios económicos que le facilita su país para fundar la Organización Unida de la Ciencia-Médica del Mundo.

»Respecto a la fundación de ese organismo, el eminente hematólogo americano Peter Donovan, ha declarado en varias ruedas de Prensa que es absolutamente necesario hacer una rigurosísima y meticulosa selección de los miembros que van a formarlo y regirlo, ya que, por motivos que piensa hacer constar en la reunión en la lectura de su tesis que aprueba la idea y exige la selección... tesis que, según ha manifestado el doctor Donovan, acompañará de fehacientes testimonios, debe impedirse de una manera drástica y radical que ciertos elementos obsesionados por investigaciones utópicas u obcecados por teorías completamente erróneas, practiquen la Medicina de un modo libre y mucho menos que formen parte del brazo rector de ese magnífico organismo en agraz.

»Asimismo, y con gran sorpresa por parte de los reporteros que efectuaban la rueda de Prensa, el doctor Donovan ha dicho textualmente “En Ginebra demostraré que hay asesinos de la Medicina”.

»Es muy posible que las declaraciones del doctor Donovan, que más que eso, parecen ser acusaciones veladas, hayan puesto la única nota de incertidumbre a ese hecho excepcional, inaudito, de un siglo XX febril, mecanizado, en el que los hombres solo se reúnen para hablar de posibles guerras o para intentar evitarlas. Pero también es posible, cierto según las informaciones recogidas hasta el momento, que la mayoría de los asistentes a esa convención médico-científica mundial de muy alto nivel, están intrigadísimos por oír la tesis y las pruebas que a la misma asegura aportará el doctor Donovan.

»Pero, en resumen, lo verdaderamente importante es que un grupo de hombres se reúnan para hablar del bien y la paz, de la necesidad inminente de ayuda a la Medicina, que bien lo merece, mucho más que los centros experimentales donde se construyen, día a día, minuto a minuto, ingenios bélicos destinados a la destrucción...»

Sí, en efecto, esa glosa y otras más extensas, llevaban insertas los diecisiete ejemplares que Donald Evans, EO-002 recibía diariamente en su cilíndrico cottage de aquel mundo maravilloso llamado The Everglades.

Pero el rubio agente del DANS llevaba algo más de cinco días sin, ya no leer, sino tan siquiera hojear un periódico.

Y era lógico, aunque la fiel seminóle de piel broncínea y larga cabellera azulada que respondía al nombre de Stella, como ferviente enamorada de Evans, no lo encontraba lógico de ninguna de las maneras.

Y menos tratándose de aquella soviética con la que poco tiempo atrás, en el bungalow de The Everglades cercano al Lake Okeechobes¹ intercambiara una serie de mordacidades a cual más ofensiva, hecho en el que ninguna de las dos se había quedado «corta».

Pero para 002, aquel era el flirt, el idilio de siempre. Como un hábito —¡vengan hábitos como ese!—, impuesto por la fuerza de la costumbre.

Pero no una de esas costumbres consuetudinarias que llegan a convertirse en una rutina, en un «porque sí» o en un «está ordenado que se haga así...», sino una costumbre espiritual que tenía su sabor, su quintaesencia. Incluso, su amor.

Porque amor había nacido entre ellos a bordo del yate de un loco llamado Leonard Worldowner... y amor era lo que entre ambos había cuando 002 fuera enviado a luchar contra Somebody... y amor era lo que despertara los celos de Olga cuando junto a Donald y una bella inglesita llamada Verna, combatieran a una doctora demente que habíase propuesto conseguir tres mil millones de sueños...

Un amor, no obstante, que parecía morir cada vez que se distanciaban, que regresaban a sus mundos, opuestos, y por paradoja, exactamente iguales.

Por eso Donald Evans, para que no muriese temporalmente aquel amor en ocasiones apasionado, llevaba cinco días o seis sin leer un periódico, sin hacer otra cosa que no fuera dedicarse a Olga.

Por ejemplo ahora, en aquel instante...

* * *

La piragua serpenteó por entre la hierba acuática perenne, rozó nenúfares y azucenas de agua, guiada hábilmente por los fornidos brazos del imponente ejemplar masculino de rubio y ondulados cabellos. El sol rielaba en las inquietas aguas y los claros resultaban deslumbrantes por contraste con las sombrías profundidades de los cipresales.

Sonaban por doquier los alegres trinos del cardenal y el reyezuelo, dominados por el vibrante canto del vireo y oropéndola. El picamaderos emitía su agudo desafío, al que parecían contestar con sus gritos los halcones rojizos que evolucionaban por encima de las copas de los gigantescos árboles. Y, de vez en cuando, algún papamoscas se sumaba al concierto emitiendo su curioso canto de notas repetidas que el aullido de Florida parecía subrayar con su voz profunda y grave.

Olga Zarkov, la eficiente funcionaría del KGB soviético, sentada en la proa del gracioso barquichuelo, miraba, sin ver, los margallones de hojas en forma de abanico y cubiertos de flores que parecían de oro; también atraían su atención las interminables hileras de altísimos cipreses, que simulaban un regimiento de titanes, militarmente formados, con el agua hasta las rodillas y la cabeza en las nubes, a veinticinco metros de altura por encima del pantano. Le simpatizaban igual los festones de musgo negro y el espinoso esmilace, pendientes de las entrelazadas ramas, dándole a la arboleda un aire, una sensación de inexpugnabilidad casi absoluta.

«¡Qué mundo este... qué mundo tan maravilloso!», pensó la bella bolchevique sin despegar sus labios sensitivos.

De pronto, Evans emitió un satisfecho y prolongado suspiro, un silencioso «¡Por fin hemos llegado!», y manejando el canaleto con destreza, introdujo la frágil embarcación por entre dos troncos y encaló junto a un caimán que, ofendido y molesto con quienes le arrancaban de su soñolencia, pareció primero que iba a disputarles el paso, pero, pensándolo mejor, se deslizó hacia el agua, sumergiéndose inmediatamente.

Ni Olga ni Evans pronunciaron una sola palabra. Saltaron a tierra y fueron abriéndose paso entre las zarzas y lianas sin preocuparse mucho del terreno que pisaban. Y eso que Donald sabía perfectamente que en aquella parte de The Everglades, tierra pantanosa en sus dos tercios, el mayor peligro lo constituían las serpientes.

Olga, vestida con una blusa blanca algo traslúcida y un short rojo brillante, rojo escarlata, estaba sencillamente maravillosa. Porque la escultórica perfección de sus piernas de magistral torneado, de curva grácil y ágil, fina, que se iniciaba en los delicados tobillos, tan al descubierto ahora, tan tostadas por el sol de Florida, le conferían a su paso cadencioso la elegancia cautivadora de una gacela de cuento de hadas.

Lógico que ella, la encantada gacela, se tenía que rendir primero.

Y se rindió.

—¿Dónde vas, Donald?

Él, que caminaba entre la maleza unas yardas por delante, se encogió deportivamente de hombros.

—A alguna parte... —divagó.

Y siguió adelante, en silencio, caminando maquinalmente durante un buen rato. Parecía como absorto en profundas y graves preocupaciones, sabiendo no obstante hacia dónde se dirigía, dejándose guiar por el instinto y convencido de que pese a su absorción, no podía desviarse ni un milímetro del recorrido trazado en su mente.

Pero en realidad, el astuto e irónico agente del DANS no hacía más que llevar a la práctica el fingimiento de todo lo que Olga pudiera creerse o imaginarse... en una palabra, no hacía otra cosa que despertar más, todavía más, el interés de ella por él.

Salió al fin del umbrío bosque y se detuvo unos instantes en el sendero que bordeaba el pequeño lago que ocupaba aquel claro de la impenetrable maleza, lago este, que aun siendo mucho más pequeño, encerraba un etéreo sabor de cristalino romanticismo que no poseía el Okeechobes.

También Olga, en seco, deslumbrada por aquel brusco paso de la casi oscuridad a la luz centelleante del tórrido sol que escupía haces hirientes y rojizos desde un cielo diáfano, transparente de tan puro y azul, se detuvo en seco.

Y entonces, con la mano diestra en la frente a modo de prolongación de esta para proteger sus grandes y oscuros ojos, captó la atlética y apuesta figura masculina dirigiéndose hacia la izquierda del pequeño lago, justo al lugar donde se alzaba una rústica choza, auténticamente seminóle, hasta la cual conducía un camino por entre papayas, fresnos y robles, con un suelo de helechos cuyas fondas medían casi tres metros de longitud.

Un paraje genuinamente idílico.

Un paraje al que solo le faltaba estar limitado por el Tigris y el Éufrates.

Olga comprendió.

Cuando ya Evans alcanzaba la puertecilla de la seminóle cabaña o choza hecha de palmita.

Gritó ella, aupándose sobre la puntera de sus sandalias.

—¡Donald...!

Giró alrededor de los talones 002, interrogándola en silencio.

Y de nuevo habló Olga, pronunciando decidida:

—¡No... mil veces no, 002!

Y él, pasando de uno de sus rictus ingenuos al atisbo de una sonrisita burlona, de esas sonrisitas que suelen herir la vanidad femenina cuando niega verbalmente lo contrario de lo que piensa, soltó:

—¡Te equivocas, encanto! Solo deseo hablar contigo... pero hasta el hablar es un acto que merece ser efectuado con comodidad. ¿Vienes o prefieres largarte en busca del vejestorio ese que se llama Alexandro Alexandrovitch Keimbekov y que tiene el grado de coronel en el KGB?

Olga, crispando sus facciones en un gesto de rabia, con lo cual, sin ella saberlo, aún acrecentaba su belleza... su mucha belleza, apretó los brazos contra el cuerpo, al tiempo que cerraba los puñitos de sus tersas manos, musitando sin que 002 llegase a oírla:

—¡En qué mal momento se me ocurrió hablarte de Alexandrovitch Keimbekov! —para agregar, tras unos segundos en los que se permitió fingir duda, pero en los que no consiguió engañar a Evans—: De acuerdo, si es para hablar.

Y fue hacia la choza de genuino diseño seminóle, cuya puerta, imitando a un criado con expresión de infantil sorna, mantenía abierta 002.

Entraron.

Por fuera sería muy al estilo indio... por dentro era muy al estilo Evans.

Un confortable bungalow.

Con sus frescas butaquitas de lona, su mueble-bar y tocadiscos, su televisor, un pequeño mueble librería, mesa ratona, diván, canapés...

—¿Para hablar, Donald?

El irónico escepticismo seguía presidiendo la mirada del hombre, acusando la faceta más destacada de su arrolladora personalidad.

—O.K., linda.

Olga se dejó caer en una de las cómodas y agradables butacas, cruzando sobre la otra una de sus piernas maravillosas y desnudas. Cuando alzó sus ojos negros en busca de los azul-ingenuos de Evans, sintióse más débil, pequeña y desamparada que nunca. Aquel torreón humano rematado por un profuso penacho de ensortijados cabellos rubios, siempre rielando algunos encima de la ancha frente, tenía una serie de matices impresionantes. Tantos, que daba la sensación de que siempre quedaba alguno por descubrir o por adivinar. Escéptico, burlón, cínico, arrollador, peligroso en la lucha con su «licencia» para matar, diabólicamente hábil con su «licencia» para enamorar.

Era un auténtico animal apasionado que, de súbito, sabía echar un iceberg sobre sus pasiones. Y entonces surgía el Evans de cerebro frío y calculador, la máquina perfecta, neutra, anónima, efectiva... programada para matar.

Pero excepcional, sí.

Como ninguno, también.

—¿Qué ocurre entre nosotros, Donald? —inquirió la bellísima soviética, sintiendo que el silencio reinante entre ambos empezaba a asfixiarla.

Él, que se había recostado indolente contra el mueble-bar, frente a Olga, luego de enarcar las cejas con aquella su infantil «no culpabilidad» y «sí ignorancia», preguntó también con un tono excesivamente tenue:

—¿Ocurrir...? —y arqueó las rubicundas cejas para ser más niño bueno, más cínico y burlón de lo que la naturaleza se había encargado que fuera—. No entiendo, Olga.

El cuerpo bien formado, cimbreño, de rasgos exóticos, de amor contenido que se delataba en el vaivén agitado de sus senos túrgidos... en el balanceo nervioso de una de sus esbeltas y bien formadas piernas, rebulló en el fondo de la fresca butaquita, y acabó por manifestarse de un modo abierto y sin subterfugios cuando Olga se alzó decidida y caminó hasta detenerse frente al apuesto hombre del DANS.

—Puede que si me entendieras, Donald —habló ella sin que hubiera en su voz el más ligero matiz de reproche, pero sí una inflexión de tristeza y amargura—, cuando al regreso de nuestra lucha contra la poderosa organización «Andrómeda», aquí, en un rincón cualquiera de The Everglades, me pediste que pensara tan solo en nuestro amor, en el tuyo y en el mío, en los bellos momentos que la vida nos deparaba uno junto al otro... cuando me preguntaste con un tono sincero y apasionado, vehemente y febril: «... ¿Quién nos ha negado el amor, mi vida?»². Te has olvidado de eso, ¿verdad, Donald? Por ello has dejado de entenderme.

Evans no repuso ni media palabra. Girando en redondo, abrió uno de los compartimentos del mueble-bar en que estaba recostado preparando, con gran habilidad y rapidez, un par de cócteles.

Le tendió un vaso a Olga, quien lo tomó sin emoción alguna.

Acto seguido, 002 se dirigió al tocadiscos y se entretuvo unos segundos seleccionando el microsurco que poco después, tenue el volumen, a modo de música de fondo, empezaba a sonar.

—¡Cin... Cin...! —alzó Evans el vaso.

Olga siguió inmóvil. Mirándolo fijamente. Mientras el altavoz del tocadiscos iba desgranando la letra de aquella ya popular canción romántica.

«Hoy en mi corazón,

hay nueva sensación...»

De súbito, 002, sin acabarse el contenido, dejó su vaso en uno de los anaqueles del mueble-bar. Caminó hacia la inmóvil Olga, arrebatándole con suavidad el que ella sostenía entre sus dedos largos y lánguidos.

Y con sus ojos azules, más transparentes y soñadores que nunca, miró intensamente a la bella rusa.

Y con sus manos viriles, masculinas, aprisionó los tibios y frágiles hombros de la mujer. Pronunciando:

—No he olvidado nunca lo sucedido entre tú y yo desde que nos conocimos en el yate de aquel loco llamado Leonard Worldowner, Olga... no he olvidado nada.

«...todo sonríe ya,

y sonriendo voy,

con la felicidad, que por fin...»

Ella, «emborrachándose» con el azul whisky que rezumaban los ojos de él, sus ojos penetrantes y personales, casi imperiosos, sintió que la voluntad de su persona se diluía y apenas con un hilo de voz, musitó:

—Entonces, ¿por qué ahora te muestras tan...?

Riendo tenue e infantilmente, la atajó él:

—Me jugaste una mala pasadita últimamente, pequeña.

Olga, abriendo los ojos y enarcando las cejas, tartamudeó confusa:

—¿Lo... aún piensas en lo de la carta que te dejé en el Key West Hotel de Miami...?

Negó él con la cabeza, mientras con el pulgar e índice de la diestra acariciaba muy suavemente la delicada barbilla de Olga.

—No, no, eso ya está olvidado, «camarada». Se trata de algo mucho más reciente... ¿no entiendes? —esperó unos segundos, pero viendo que ella se mantenía desconcertada y en absoluto silencio, añadió—: No debiste comunicarte con míster Stanley Barnett, dejando que su equipo de kamikaze destruyeran parte de la organización de Orfeo Rojo. Esa tarea me había sido encomendada a mí... fue poco noble de tu parte, y poco consciente también. ¿Qué opinarían en el edificio número 2 de la Plaza Ozerzhinsky de Moscú, de saber que un soviet del KGB es ahora un colaboracionista de los Servicios de Inteligencia estadounidenses? Y eso... ¡sí que se lo «tragarían» los del Kremlin! ¿Entiendes?

—¡Ah... ya! —soltó ella una carcajada de amargo sarcasmo, zafándose a la presión que las manos de Evans ejercían sobre sus tibios hombros—. ¿Con que es ahí donde duele, eh? ¡Tu egolatría y vanidad de superhombre..., «escandalosamente» mancillada! Todo, porque me pareció de urgencia vital comunicarme con Dawning Island para que tomasen inmediatamente medidas para exorcizar el gravísimo peligro que para el DANS suponían los proyectos destructivos de Orfeo Rojo. Y... ¿cómo piensas vengar tu atropellada y maltratada dignidad, 002?

«Amor...

es la canción,

es la canción,

que me enseñaste tú...»

—¿Acaso comunicándote con el coronel Alexandro Alexandrovitch Keimbekov...? ¿O con el Kremlin directamente?

El microsurco seguía girando y Donald Evans guardaba un absoluto y sepulcral silencio ante las punzantes e intencionadas preguntas de Olga.

«...porque el amor,

eres... ¡túuuuu!»

Se acabó «This is mi song», famoso tema musical de la película «La Condesa de Hong-Kong».

Evans, girando otra vez en redondo, tomó el vaso estrecho y alargado que dejara encima de uno de los cristalinos anaqueles y engulló el cóctel de un solo trago.

Luego, secándose los labios con un pañuelo, miró tan fijamente a Olga, que la bellísima soviética se estremeció.

Ambas manos de Evans, despaciosamente, con lentitud suficiente para que ella tuviese tiempo de darse cuenta de lo que sucedía, de lo que sucedería, descendieron hasta ceñir la brevísima cintura de Olga, atrayéndola hacia él como si de una pluma se tratase.

Los labios de la soviética, como un múltiple envío de correos, fueron sellados una y otra vez... o una sola vez.

Balbució el rubio agente del DANS con voz ronca:

—Tratándose de ti... solo puede existir un modo de venganza, mi enloquecedora comunista.

Modo este del que Stella empezó a percatarse por medio de una de las dos disimuladísimas ventanas que los indios seminóles sabían colocar hábilmente en sus chozas.

La bella estatuilla de cobre, conocedora del método en líneas generales y particulares, regresó a la piscina con los ojos empañados por una tenue película acuosa.

CAPÍTULO II

OPURS interviene...

y sangra un proyecto de paz

Unos ojos verdes la contemplaban.

Pero de un verde tan intenso y personalmente matizado, que superaba en mucho a la gama que de ese color ofrecía la Naturaleza.

Ojos verdes que reflejaban la luz intensa, brillante, rojiza y cegadora del astro rey, de forma fantástica... casi alucinante.

Ojos verdes que ahora, como dos cristalinas esmeraldas recién arrancadas de la roca, estaban hipnótica, magnéticamente fijos en el cuerpo escultural, majestuoso, olímpico, de la mujer que como una sirena de bronceadas escamosidades, acababa de emerger de la sorprendente, extraña, triangular piscina.

Con las maneras ágiles y desenvueltas de una auténtica campeona de natación.

Con bikini... ¡una tontería!

Original.

Arlequinado.

Rojo... de un rojo sangre fresca; blanco, de un blanco plata que chispeaba al chocar sobre él los tórridos e inhumanos rayos solares.

Lunares, muchos lunares. Genuinos lunares aparecían moteando varios puntos de su generosa y abrupta orografía. Bonita... y por si suena a poco: millonaria en belleza. Pupilas grandes, ovaladas, de un negro muy superior al negro oscuridad, al negro hecho, al negro tinieblas; un negro intensísimo que brillaba fulgurantemente. El cuerpo, algo se ha detallado antes, era auténtica y genuinamente la obra cumbre del más depurado, del mejor artesano de todos los escultores. Sin una sola imperfección. Sin exageraciones exhaustivas. Sin esas atolondradas y desbordantes prominencias en que algunas mujeres... ¡no saben cuán erróneamente! forjan el pilar y eje de su atractivo personal, o en el peor de los casos, su medio de subsistencia.

Pero lo más inverosímilmente sorprendente de aquella hembra extraordinaria, era, sin lugar a dudas, su cabello. Húmedo ahora, es lógico, pero llegándole hasta casi la cintura y... ¡de tres colores! Amarillo y rojo respectivamente en los aladares derecho e izquierdo, con una franja, un mechón azul turquesa en el centro.

Tan bella, sorprendente, e inverosímil era aquella mujer, que quien la viera por primera vez mantenía sus dudas acerca de que fuese humana.

Con llamativos cimbreos, centelleando las gotas de agua que resbalaban sobre sus grasas perfumadas, moviendo cadenciosamente los deditos de sus pies desnudos por encima de los baldosines multicolores que ribeteaban el recto y a la vez triangular foso acuático, se dirigió hacia uno de los parasoles cercanos.

—¡Madeleine!

La llamada sonó como un pistoletazo. Seca. Plena de ominosidad estremecedora. Preñada incluso de posibilidades letales.

Ella se detuvo al instante, girando en seco sobre sí misma.

—¿Sí?

Ojos verdes. Magnéticamente verdes. Hundidos en un rostro impávido, carente de emociones, desapasionado, hermético, frío como un pedazo de estepa siberiana.

—No es... «¿Sí?». Es «¡Vengo inmediatamente!». Ciertas cosas no se las permito a nadie, Madeleine. Ni a ti. Y ya sabes que soy poco amigo de las advertencias. No me gusta advertir, hacer hincapié una o mil veces en cómo quiero esto o aquello. ¿Está claro, Madeleine?

La hermosa mujer de cabello multicolor, con su sumisión y fidelidad que no era fácil hallar en una hembra de su categoría, inclinando la cabeza, murmuró dócilmente:

—Sí, Baldur. Como tú ordenes.

Si ella en su sexo era hermosa, había que reconocer en honor a la verdad que aquel hombre autoritario, de extraordinariamente ojos verdes, profundos como un abismo sin fin, era un fuera de serie en todos los conceptos. La bronceada piel de su rostro, aún carente de expresión este, frío, glacial como un iceberg, poseía todo el atractivo de aquella su mirada magnética. Firme la barbilla, enérgica, decidida, y marcada por un leve hoyuelo. Y su cuerpo, atlético, alto, firme, granítico, todo músculo y sin un solo gramo de grasa superflua.

Quizá también el contraste más acusado de aquel hombre joven, de innegable apostura, era la ofrecida por su cabello completamente blanco, níveo, peinado en cortas y espesas ondas.

Baldur von Reichenau, dominador de las voluntades ajenas a quienes imponía de inmediato su arrolladora personalidad, su fuerza magnética, fascinante.

—¿Ha habido noticias de Ek-tagh-kar, Madeleine? Cabeceó la maravillosa nadadora.

—Sí. Se ha comunicado por radio esta mañana. Espera estar aquí con James Callaway sobre las cuatro de la tarde.

—Correcto, pequeña. Puedes retirarte a tomar el sol.

Acto seguido, Baldur von Reichenau, se retrepó en una butaca extendiendo piernas y pies sobre otra. Sin mirar hacia atrás, hizo una seña elocuente con el pulgar y anular de la diestra, no tardando más de medio minuto en situarse a su derecha e izquierda respectivamente un par de muchachas con evidentes rasgos orientales, silenciosas, sumisas y solícitas, que lucían ceñidas ropas de tejido estridentemente estampado con ribetes de púrpura y oro, amén de unas faldas ajustadísimas abiertas en «V» lateral a la inversa hasta más arriba de medio muslo y unas extrañas zapatillas bordadas en oro y plata.

Von Reichenau, ciñéndose el cinto del albornoz negro que llevaba puesto, abandonó tan cómoda y negligente posición para dirigirse hasta una mesa situada al aire libre sobre un triple juego de caballetes metálicos, sobre la que se alzaba un pequeño toldo circular polícromo. Se tendió encima de la mesa de cúbito prono, cómodamente, y debió decirles a las muchachas que ya podían comenzar, puesto que una de las jóvenes empezó a darle masajes en el cuello y la otra en la espalda y riñones. Entonces llegó una tercera, de igual indumentaria y de la misma procedencia oriental, que traía un servicio de refrescos a base de café granizado y naranjada, junto a una pitillera dorada con incrustaciones verdosas y un encendedor de peculiarísimo diseño, fabricado en oro y jade.

Alrededor de Baldur von Reichenau, que nada tenía que envidiarle a aquellos fabulosos protagonistas de leyendas orientales, no solo el esmeradísimo servicio sino el paisaje de vegetación excelentemente cuidada, los pulcros setos, las enormes masas de flores, los cuadros de césped y los frondosos arbustos, componían un idílico paraje, un rincón maravilloso digno de haberse tenido en cuenta al escribir «Las Mil y Una Noches».

En aquel instante, con Reichenau abandonado al suave masaje de sus pupilas, se acercó la soberbia y escultural Madeleine, anunciando de forma respetuosa, pero escueta:

—Ya están aquí.

—Correcto —asintió el hombre del albornoz negro.

No pronunció ni una sílaba más. Pero inmediatamente, las dos mujeres orientales se alejaron hacia la terraza que circundaba por balaustradas que orlaban la yedra y la madreselva. Una de ellas agitó el brazo derecho en el aire y allá a lo lejos, dos hombres uniformados con ceñidos monos rojos en la izquierda de los cuales a la altura del torso se leía con nitidez las siglas: OPURS, hicieron un gesto afirmativo en respuesta al de llamada, sin dejar de apretar la mano diestra contra las metralletas de asalto que llevaban cruzadas delante del pecho.

Apenas quince segundos después, un hombrecillo menudo, de apariencia igualmente asiática, descendió por una de las escaleras laterales de la balaustrada, dirigiéndose hacia donde se hallaba el del albornoz negro. Este, sin precipitarse, pero con movimientos elásticos en los que se adivinaba un dinamismo innato, se enfundó un mono rojo exactamente igual al que llevaban los vigilantes, con la diferencia de que en este, la metralleta estaba sustituida por una automática de considerable calibre y de que además, se aplicó al rostro una mascarilla elástica, roja como la grana también y muy ajustada, con orificios para la boca, ojos y nariz.

La mascarilla, debido a su ligereza y flexibilidad, se adaptó perfectamente y sin producir molestia alguna a sus facciones y cabeza.

Ahora, toda su arrolladora personalidad, su apostura, su influencia magnética, se convertía en un artificio grotesco en un carnaval privado.

Regresó a una de las mesas protegidas con su correspondiente parasol multicolor de franjas a cual más estridente y se hizo servir una limonada bien fresca.

Apenas si había librado unas gotas de zumo a través de la caña de plástico, cuando tuvo frente a sí a los dos visitantes.

Bueno... Ek-tagh-kar no tenía nada de visitante. Era de la casa y, además, gozaba de la absoluta y total confianza del que ahora lucía la plástica careta roja.

A Ek-tagh-kar no había más que verlo.

Tipos como él a docenas en manos de Capone, y a estas alturas todavía estaríamos bebiendo whisky de estraperlo.

Según sus incoherentes explicaciones, era mongol. Pero lo que no hacía falta que explicase es que medía 2,10 m de altura, que se dice muy pronto, y que tenía una caja torácica que venía a medir lo mismo aproximadamente.

¡Incluso lo habían contratado para hacer determinados papeles en algunas películas!

¡Ah, pero eso sí, vestía con gustillo!

La cabeza pelada como una bombilla o como una bola de billar, establézcase la comparación que se quiera, a excepción de una gruesa y tupida trenza que, rebasando la espalda, iba a terminar justamente encima de salva sea la parte. El velludo torso completamente desnudo y cruzado por dos correas de cuero, al estilo trinchas del ejército, y una especie de pantalón bombacho de color verde, pero bastante más ancho aún de lo que solían ser los bombachos.

El tipo que estaba a su izquierda era, nunca mejor dicho, empleado y acertado, la antítesis del mongol. James Callaway, así se llamaba el individuo en cuestión, desertor de la Marina de Guerra de los EE. UU., reclamado en Inglaterra por falsificación; abierto expediente en Francia por tráfico de drogas y estupro... total, que el muchacho tenía un curriculum vitae como para recomendarlo de gerente a la Krupp, la Ford, o alguna otra de esas empresas poco importantes. Además, físicamente, James Callaway era lo que se dice un deshecho. De entrada, jorobado; con el ojo izquierdo estrábico, le faltaban más dientes de los que solía tener cualquier persona normal y sus instintos eran los de una hiena. Más, pese a todas esas contrariedades físicas, James Callaway era un tirador de primera especial, facultad que había demostrado sobradamente en el ejército y en la perdida vida civil que llevaba.

El hombre de la máscara roja lo estuvo estudiando largamente, en medio de un profundo silencio.

Al fin, dirigiéndose al mongol, le preguntó:

—¿Te has asegurado bien de que es... «eso» lo que necesitamos?

Ek-tagh-kar inclinó ligeramente su pelada cabeza.

—Sin duda de ninguna clase, mi amo.

—Bien... —se encogió de hombros el de rojo atuendo y roja mascarilla—, con el firme deseo de verle vivir muchos años, pero que mañana no fracase, Callaway.

El esmirriado delincuente, tratando de aportar «informes» de su brillante carrera, exclamó:

—¡Jamás he fallado, señor...!

—Si quisiera decirle mi nombre —le atajó el otro con sequedad—, no me hubiera tomado la molestia de ponerme esa mascarilla. Creo que es una razón que cae por su propio peso, ¿no?

—Sí... sí, señor. Tiene usted razón.

—Siempre la tengo, Callaway. Es algo que no debe olvidar mientras permanezca entre nosotros. ¿Ha comprendido?

—Perfectamente, señor.

—Mañana por la mañana —anunció con voz seca, perentoria, el de la mascarilla escarlata—, va usted a trabajar para OPURS, amigo Callaway... y si triunfa, como todos cuando salen airosos de las misiones que se les encomiendan, será espléndidamente recompensado. Si fracasa, solo hay un precio para su trabajo; porque en el fracaso de usted va su vida y la mía. ¿Sigue entendiéndolo bien, Callaway?

El raquítico profesional de todo cuanto estuviese al margen de la ley, asintió rotundamente. Y aseguró:

—No habrán fallos, señor.

—Eso espero. Ek-tagh-kar le facilitará cuanto material necesita para la operación y, además, compartirá con usted el vuelo a Ginebra, para que en un momento de nerviosismo no confunda el blanco.

Una vez más, el asesino por contrato asintió con rotundos cabezazos.

—Podéis retiraros... —dijo entonces el enmascarado que, primeramente, se despojó del mono rojo y la mascarilla. Luego, llamó—: ¡Madeleine...!

La bella muchacha de cobre con el cabello de tres tonalidades que ocupaba un parasol vecino, acudió inmediatamente a la llamada.

—¿Dime, Baldur?

El de rostro magnético y poderosísimos ojos verdes, se pellizcó la barbilla, durante unos segundos, pensativo. Dijo al fin:

—Tengo el presentimiento de que aún yendo todo bien, mañana, tendremos complicaciones... y no ha mucho tardar. ¡Si al menos tuviera tiempo de perfeccionar mi descubrimiento!

—Los hay que aún viven, Baldur... —musitó ella con mimo, runruneando junto a él como una garita en celo—, ¿quién sabe si esos son la clave de tu éxito?

Se frotó los níveos y ondulados aladares. Exclamó con cierta vehemencia:

—¡No, Madeleine, no...! Yo sé perfectamente que me falta algo... lo que en alquimia llaman piedra filosofal, panacea o alkhaest. Esas gentes morirán... Por eso los tengo vigilados y necesito sus cadáveres... ¡para cimentar en los muertos una raza mejor en los vivos!

Ella, la explosiva y encantadora criatura de ojos azabache, cabello tricolor y bikini alerquinado, como si deseara cambiar los derroteros de la conversación, inquirió:

—¿Sales mañana para Ginebra?

—¿Y qué remedio, muñeca? Pero, prometo traerte un souvenir maravilloso.

—¡Oh, Baldar... Baldur! —y se le echó al cuello como más o menos se echan todas las mujeres cuando se les habla de regalos.

* * *

La puntualidad era precepto elemental que cumplir en aquellos actos solemnes y trascendentes.

A las nueve cuarenta y cinco aproximadamente se detenía el primer automóvil frente a los setos, jardines, largas e interminables hileras de distintivos nacionales flotando el aire matinal, del bello acceso al Gran Pabellón de las Naciones Unidas —estrechamente vinculado a la ONU—, que por primera vez en su historia no iba a reunir políticos más o menos exaltados y vociferantes, ni a nadie que tuviese la menor vinculación con las armas.

Médicos... y solo médicos.

Aunque las declaraciones del conocidísimo hematólogo norteamericano Peter Donovan habían armado mayor revuelo que el último libro de Mao-Tsé-Tung.

Desde luego, Suiza, la Confederación Helvética, era, en lo tocante a las cuestiones internacionales, lo que vulgarmente hubiera podido llamarse «el paño de lágrimas»; quizá su hábil y afortunada neutralidad, hacía ver en unos y otros un equilibrio sin prejuicios ni favoritismos, donde las cosas podrían discutirse con claridad y crudeza.

Claro que en esta ocasión se trataba de discutir tan pacíficamente como es muy posible que jamás se hubiera discutido en el Gran Pabellón de las Naciones Unidas.

Suiza, ya no solo por neutralidad, era y es un país agradable y hermoso. Un suelo pequeño y desapasionado, en donde cualquier convención mundial, por grande e importante que fuera, tenía cabida. ¿Cómo no tenerla en aquellos momentos cruciales en que todos los plenipotenciarios de Occidente trataban de estudiar el peligroso problema de Asia... el peligrosísimo problema amarillo?

Claro que, una de las pocas o muchas cosas que no se había conseguido en las reuniones de Suiza, no a nivel mundial, sino europeo, era la entrada de la Gran Bretaña en el Mercado Común. Cierto político, quizá con una excesiva dosis de humor, sarcasmo o mala intención... había dicho que empezaran por soltar el Peñón de Gibraltar.

Pero hoy, aquel día, no se trataba de discutir «peñones» ni «mercados»; tampoco problemas relativos a la OEA, la NATO o la SEATO... Se trataba de reunir millones para combatir el cáncer, y también de escuchar en boca del eminente hematólogo norteamericano: quiénes eran los asesinos de la Medicina.

Como en ocasiones anteriores, la belleza funcional y armónica, geométrica, del Palacio de las Naciones de Ginebra, acogería aquella mañana, en sustitución de los consabidos y consuetudinarios políticos, hombres de ciencia, hombres que se pasaban la vida estudiando cómo curar y no cómo matar. Él famoso Salón de los Pasos Perdidos, que conocía casi de memoria el nervioso, exaltado ritmo de los políticos, a la espera del resultado de sus sutiles escaramuzas de guerra fría, iba a conocer aquella mañana un régimen de paz y templanza.

La ciudad del lago Leman, esta vez, iba a vivir una efemérides como ninguna otra, una jornada que quizá marcaría la pauta para que las discusiones políticas se alternasen con las conversaciones pacíficas.

Lo curioso fue, que cuantos en Medicina representaban a distintos países, fueron llegando en vehículos que nada tenían que envidiar, si de ostentosidad hablamos, a los que conducían hasta el Palacio de las Naciones de Ginebra a las más relevantes figuras de la política mundial.

Los asistentes a aquella «cumbre» médica fueron puntualísimos.

Y todos, sin excepción, estaban pendientes de la llegada del famoso y acreditado hematólogo norteamericano Peter Donovan, que, no muchas fechas atrás, había declarado al pleno de una rueda de Prensa: «En Ginebra demostraré que hay asesinos de la Medicina».

Pocos minutos antes de las diez, la afluencia de coches, largos, bruñidos, iba deteniéndose delante de la guardia suiza montada frente a los jardines del Palacio de las Naciones. El aire matutino, fragante y limpio, trayendo aromas del Leman y de las verdes montañas que limitaban la ciudad, también de los agudos picachos blancos, eternamente nevados, que se hacían como una mancha tenue y borrosa en el azul del cielo, agitaban los rectángulos de tela multicolor de los pabellones nacionales alineados en las altas astas metálicas de los accesos al pabellón.

Faltaban dos, a lo sumo tres, minutos para las diez, cuando alguien gritó con verdadero alborozo:

—¡Ahí llega Donovan, colegas!

Los disparos de las cámaras fotográficas no se hicieron esperar. Reporteros gráficos, desde todos ángulos y posiciones, trataban por lo menos de impresionar un cliché con la figura del hombre que iba a ser el centro de atracción y atención, no ya de todos sus colegas, sino de la opinión mundial con respecto a la Primera Convención Médico-Científica de Alto Nivel.

En la mano derecha de Peter Donovan, una valija a la usanza diplomática, que, seguramente, debía contener todo el pliego de cargos que pensaba manifestar abiertamente ante sus colegas.

Se disponía el hematólogo norteamericano a salvar con rápidas y largas zancadas los peldaños que le distanciaban de la entrada del Palacio de las Naciones, cuando un periodista se destacó entre el gruño de reporteros, rosándole:

—¡Por favor, doctor Donovan! Quédese un segundo con el pie derecho en el segundo peldaño y el izquierdo en el primero. Así, así...

* * *

En los aledaños del suntuoso Palacio de las Naciones, las flores y el césped, los setos y los árboles, componían un pentagrama de luz, de color y de aromas. Enormes macetones decorados lucían macizos frondosos florales bajo las hileras armónicas de banderas nacionales, en polícromos trazos de un cromatismo casi irreal.

Macetones de flores allí, casi venía a ser una paradoja. Un detalle más en el esplendor arquitectónico que a veces estaba en franca controversia con las reuniones políticas y sociológicas... aunque quizá no lo estuviera con las médicas.

Y aquellos macetones, desde el aire, semejaban inofensivas explosiones de color, chispazos cegadores ora blancos, verdes, rojos, violados, que no por ello perdían su esplendor y belleza... aunque se mirasen desde lo alto del cielo ginebrino, máxime si se empleaba para ello una mira telescópica de gran potencia.

A través del círculo graduado, que amplificaba enormemente los detalles e incluso parecía acercarlos extraordinariamente, los ojos de uno de los tripulantes de la deportiva avioneta se fijaban en aquellas flores, en la estructura sencilla y majestuosa a la vez, estilizada, del Palacio de las Naciones, en los enormes rectángulos verdosos salpicados de un multicolor florido; y también en los estanques, en los gallardetes, las banderas y pabellones, que como una reunión cumbre de los cuatro grandes escoltaba la guardia suiza con su uniforme de gala... en los vehículos que uno tras otro, iban alineándose en la zona destinada para ellos.

Sonrió.

Después, la risita del que miraba fue como una tos breve, espasmódica, que se truncó en seco. Sus manos enormes y velludas, repugnantes, hicieron girar el cilindro del telescopio. Se fue graduando la imagen, más y más, por segundos, acercándose a pasos agigantados, bestiales, como si la avioneta bajara en un picado suicida.

Y de súbito, el que empuñaba los prismáticos, aulló más que gritó:

—¡Ahí está Callaway...! —y agregó más tranquilizado, viendo cómo el otro alcanzaba un rifle de precisión con mira telescópica—. Un fotógrafo lo detendrá durante unos segundos solo, al pie de la escalinata.

—¡Pues inicia ya el picado! —ordenó el otro.

Ek-tagh-kar obedeció con presteza.

Y ya James Callaway tenía a su víctima centrada en el lente y punta de mira. Aun así, dijo:

—Pondré ráfaga, por si acaso. Así es seguro que nadie lo libra de la muerte.

Ek-tagh-kar picó más, casi suicidamente...

James Callaway movió la palanca del fusil de asalto hasta ponerla en ráfaga.

Y mientras tanto, allá abajo...

«¡Por favor, doctor Donovan! Quédese un segundo con el pie derecho en el segundo peldaño y el izquierdo en el primero. Así, así...»

Se quedó.

¿Un segundo...? ¿Dos...?

Y fue entre el primero y segundo cuando se escuchó aquel runruneo que se acercaba peligrosa, muy peligrosamente.

Cuando ya uno de los laterales de la carlinga del deportivo aeroplano había cedido automáticamente hacia lo alto descubriendo el boquete entre rectangular y cuadrado por dónde asomaba una forma cilíndrica, larga y metálica de superficie pavonada.

De súbito aquel cilindro que asomaba por la avioneta de arriesgado descenso, comenzó a escupir salivazos rojos, llameantes, estruendosos, al igual que una tos seca, espasmódica, rotunda.

La ráfaga crepitante del fusil-ametrallador barrió al hombre que se había quedado un segundo con un pie en un peldaño y el otro en otro, convirtiéndolo materialmente en un surtidor de sangre, en un pedazo de carne acribillada... ante la estupefacción de propios y extraños.

Y la avioneta, lejos, sobrevolando las arterias urbanas de la ciudad, sus centros comerciales y turísticos, pero aunque lejos del Palacio de las Naciones, el teleobjetivo traía con impecable fidelidad la terrible confusión aún reinante en las escalinatas.

—¡Misión cumplida! —exclamó James Callaway, como si acabara de recibir el Premio Nobel de la paz. Y agregó—: Tu jefe estará contento, ¿no?

Ek-tagh-kar soltó un gruñido de difícil interpretación, al tiempo que tendía un fajo de billetes de mil al otro.

—El jefe paga bien, ya te lo dije. Te dejaré en cualquier puerto de Francia para que embarques hacia Marruecos. Tengo entendido que llevas cinco años sin salir de allí, ¿verdad, James?

—¡Ca...! —soltó una risotada el contrahecho asesino—, con este ya son siete que llevo sin pisar Europa.

Peter Donovan también llevaba bastantes años sin pisar Europa... y después de tantos, la había pisado por última vez.

Sin que ninguno de sus colegas de aquel proyecto de paz que ya había sido sangrado, le oyera razonar aquella frase:

«En Ginebra demostraré que hay asesinos de la Medicina».

CAPÍTULO III

Barnett, el rompe idilios...

el jefe supremo de DANS,

el que ordena:

002, ¡use su licencia de “liquidar”!

No, el amigo Donald Evans, EO-002 aún no se había ocupado de dar tan siquiera un vistazo a la montaña de periódicos que se le iban amontonando día tras día.

Es lógico que no tuviera tiempo, ¿eh?

Aquella mañana, por ejemplo...

* * *

El agua goteó en los baldosines verdes, rojos y amarillos, al borde del cuadrangular recinto acuoso, de agua también verde, limpia, cabrilleante bajo el tórrido sol de Florida, entre palmeras, vegetación, cuadros de césped, flores y graciosos edificios muy pequeños a manera de bungalow, blancas las paredes y de lona el toldo con brillantes franjas de color.

Los pies descalzos se movieron sobre los baldosines graciosamente. Las piernas desnudas, bien torneadas, color bronce, color dorado merced a un suave e imperceptible vello rubio, dejaron resbalar agua, en centelleantes gotas que iban dejando un rastro húmedo entre toallas, cuerpos tostados por el sol y vasos de refrescos junto a pequeños aparatos de radio con transistores.

En lo alto de aquellas piernas de fábula, que se movían en dirección a una mesa situada bajo un parasol de polícromos lunares, oscilaban cadenciosamente unas caderas rotundas, sensacionales, que desde silbidos de admiración a rápidas y momentáneas propuestas de matrimonio, lo atraían todo.

Quizá lo que más contribuía a resaltar su ya natural y generosa hermosura, era, sin duda, aquel brevísimo y espectacular bikini blanco, plateado, con suavísimas motas apenas perceptibles de verde y rojo, que resultaba insuficiente para ocultar la totalidad de los esplendorosos dones por demás atractivos, conque la había premiado la madre Naturaleza.

Joven, morena, mediana estatura aunque más bien alta... Olga Zarkov. Agente del KGB soviéticos una enamorada del Donald Evans americano.

Reía con una jovialidad contagiosa cuando llegó a la mesa y se dejó caer en una de las frescas y veraniegas sillas, claras y ligeras. Tomó una toalla de vivo colorido, para enjugar el agua del rostro y el cabello. Luego, con mayor suavidad, se frotó los muslos y el estómago.

El rubio ojiazul de sempiterna expresión infantil, ingenua, la contempló con el atisbo de una sonrisa en sus sensuales labios. Inclinándose hacia ella, oprimió una de sus manos significativamente.

—Ha sido un buen remojón, ¿verdad, Olga? —observó.

—¡Oh, sí, de veras! Una maravilla, querido.

—Ciertas palabras —la atajó él mucho en broma y poco en serio—. Olga, no deberías acostumbrarte a pronunciarlas. ¿Qué opinará el coronel Alexandro Alexandrovitch Keimbekov, si un militante de la Policía Exterior de Seguridad Comunista se expresa en los mismos términos que Rostchild o Rockefeller? ¡No quiero ni pensarlo!

—Donald... —susurró ella, ignorando las bromas de 002—, ¿por qué no te bañas?

Fingió el rubio de expresión cándida un gesto de horror que muy bien hubiese podido pasar por genuino, de no conocerlo Olga como lo conocía. Y exclamó:

—¡Qué cosas tan horribles de decir, mi vida! ¿Olvidas que hice el servicio militar en la navy?

Ella entornó los ojos, le contempló a través de las mojadas pestañas, donde brillaban perlas de agua, con aire de total arrobamiento. Estiró su tersa mano derecha rozando con la yema de los dedos la mejilla y los desordenados cabellos rubios que caían por doquier.

—¿«Tu vida?» —recalcó, prendiendo un cigarrillo del paquete que había sobre la mesa.

A lo que el hábil 002 tuvo una de sus desconcertantes respuestas-preguntas:

—¿Qué te hace dudarlo, Olga?

La bellísima soviética inclinó sus húmedos párpados.

—No sé... —musitó—, ni yo misma lo sé, Donald. Cada día se abre un nuevo horizonte para ti, una nueva aventura cuajada de emociones, de pasión quizá...

—¿Por qué gastas tanto tu mente dando vueltas a pensamientos o hechos que no van a suceder? El debut de EO-002 en el DANS le llevó hasta una mujer inolvidable... Olga Zarkov. No hay aventuras, ni pasiones, ni nada en el mundo, que pudiera apartar de mi mente tu recuerdo. ¿No me crees?

—Quisiera...

—¿Por qué no nos vamos de aquí, Olga? Conozco otro lugar de Miami donde podremos hablar con mayor tranquilidad, sin que nadie nos moleste...

Ella, enarcando las cejas con picardía, inquirió escuetamente:

—¿Hablar?

Evans sonrió.

—Es uno de los defectos más acusados que tenéis los comunistas, mi bella bolchevique. Siempre pensando mal, siempre pensando lo peor...

—Desconfiamos por naturaleza de quienes derrochan el producto de la imprenta del Tío Sam —sonrió a su vez la rutilante y hermosa rusa—. ¿Dejas al menos que me cambie, impaciente?

—OK.

Los menudos y bien formados deditos de los pies de Olga se movieron con graciosa celeridad rumbo al grupo de cabinas-duchas que, al cruzarse en forma de dos corredores cubiertos, componían casi con exactitud la letra «T». El techo, en verdad, eran toldos plegables de vivo colorido a franjas alternas, dando una grata sombra sobre el suelo de azulejos, salpicado, es obvio, por charcos de agua que dejaban los bañistas que salían de las duchas esponjándose como pavos reales.

Bikinis, bañadores completos, bikinis que se habían olvidado de lo imprescindible para ser llamados así, bañadores incompletos, toallas de baño, ¡muy preciosas, eso sí! que no servían de medio bañador ni de completo bikini... todo eso y un sinfín de cosas más que la prudencia, el lápiz rojo de quien yo sé y el buen sentido común, no aconsejan tratar de repetir aunque sea de una forma paliada...

Eso vio al abúlico Evans mientras aguardaba a la soviet, eso y, como era el blanco de jovencitas, menos jovencitas y licenciaditas en «quintas».

Regresó por fin Olga.

Más preciosa y enloquecedora que con el dos piezas blanco.

—Eres adorable, Olga... —la tomó por los hombros con cierta vehemencia—. Eres...

Ella puso dos deditos encima de los labios carnosos de 002.

—¿Por qué no aguardas a que estemos en ese lugar donde nadie va a molestarnos?

—O.K. —y tomó una de sus manos.

* * *

Un gracioso transbordador conducía hasta Elliot Key, frente a las costas de Miami.

Luego era de lo más sencillo. No había más que seguir aquella estrecha lengua de tierra en mitad del Atlántico para llegar al Norte, allá donde empezaban los acantilados...

—¿Te da miedo subir, Olga?

—¿A estas alturas...? —sonrió ella, en recíproca interrogación.

—Cierto. Yo me encaramaré primero, pero antes...

Enarcó ella sus depiladas y bien cuidadas cejas.

—¿Qué, Donald?

—Eso.

Tampoco fue una sorpresa. Olga estaba segura de que los fornidos brazos de Evans ceñirían su breve talle de un momento a otro y de que se vería estrechada contra aquel torso viril, masculino, devolviendo con todo apasionamiento el beso que él le entregaba.

Cualquier filósofo que hubiese rondado por las inmediaciones —uno es modesto y no quiere salir del lugar que le corresponde—, hubiera juzgado por anormal otra reacción que no fuese aquella de besarse con vehemencia, con una ansiedad limpia que contagiaba un amor idílico que siempre sería igual, siempre...

Pero lo que ambos estaban muy lejos de pensar en aquel instante, de lo que no se acordaban ni remotamente Olga ni Donald, era de...

Por entre el rumoroso romper de las espumosas olas contra los puntiagudos acantilados, de súbito, se impuso un suave, pero monótono zumbido, un machacón «ti-ti-ti» que se iba repitiendo en cortas intermitencias.

Haciendo un gesto de muy mal humor, y exclamando:

—¡Qué diablos querrá ahora ese viejo carcamal!

Se ocupó 002 de presionar la uña del pulgar izquierdo para dejar entre esta y la verdadera, al descubierto, el microscópico transmisor-receptor de alcance ilimitado que allí llevaba encajado.

—EO-002 con pocas ganas de recibir llamadas de DANS-001 —soltó desabrido, sin pensarlo ni un segundo, siendo la primera vez que contestaba de forma semejante a un comunicado de Dawning Island.

—DANS-001 a EO-002, ¿me escucha? Bien. No tengo el menor interés de discutir con usted, Evans. Me limito a ordenarle que se presente en mi despacho de Dawning Island inmediatamente.

—¡Pero es que se ha propuesto ser Barnett el rompe idilios!

—No replique, Evans. Yo solo soy el jefe supremo de DANS, y no estoy obligado a dar más explicaciones de las que crea convenientes a mis subordinados, ¿entendido? Tiene media hora para llegar a Dawning Island, esté donde esté, y esté con la soviética que esté. ¡Hasta ahora, 002!

—¡Maldita sea la hora en que se me ocurrió...!

Olga, acercándose, acariciando suavemente sus mejillas, le atajó:

—De no ser por esa maldita hora como tú le llamas... ¿nos hubiéramos conocido?

La estrechó fuertemente.

Y se pasaron en el norte de Elliot Key, tres veces la media hora que Stanley Barnett, el rompe idilios, le había dado a 002 como plazo perentorio.

Y de Elliot Key a Miami; de Miami a The Everglades, donde Evans tenía la «Fighter Short», y de allí a Dawning Island... Y de Elliot Key a The Everglades besando los labios más hermosos que el comunismo le había dado al mundo...

Total que...

* * *

El tabique pulido y liso, sin un solo saliente, cedió sigilosamente para dejar paso a 002.

Y percatarse de inmediato, con un solo vistazo de doctorado en la materia, de lo muy mejor que cada día estaba aquella estupenda pelirroja llamada Lizzie Brown. Dentro de aquel ajustadísimo látex blanco estaba sencillamente soberbia.

Y así se lo largó el apuesto rubiales de la organización, sin pensarlo un solo segundo:

—Cada día estás más estupenda, Lizzie. ¡Ah...! y esa frialdad que de un tiempo a esta parte nos separa, tiene que terminarse hoy, ahora, inmediatamente.

La muñeca de rojizos cabellos, alzando la cabeza unos centímetros, repuso con fingida indiferencia:

—Te has equivocado de «número» demasiadas veces, Donald. Tú eres un miembro del DANS y yo otro. Eso es cuánto hay entre nosotros.

Evans, más cínico que nunca, soltó una carcajada burlona, estentórea. Y dijo:

—Nunca has sabido mentir, Lizzie. Y a tu edad, es ya tarde para aprender.

La hermosa pelirroja, chispeantes los ojos, teñidas las mejillas por un rubor más que intenso, habló sin demasiada convicción:

—¡Nunca... nunca es tarde para aprender a odiar!

Él, impertérrito, dio medio giro como si se encaminara a la puerta del despacho del jefe supremo del DANS, pero cuando ya la alcanzaba se revolvió, llamando de una manera casi imperiosa, autoritaria:

—¡Lizzie!

—¿Qué... qué quieres? —tartamudeó ella con un hilillo de voz.

Y él, drástico, «hitleriano», le ordenó:

—Ven aquí inmediatamente, Lizzie.

Y la extraordinaria pelirroja, como cautiva del hechizo de aquellos ojos azules transparentes, entre soñadores y fríos ahora, fue acercándose con esa lentitud, que cuando más lenta, más impulsa hacia aquello que tememos.

O deseamos.

—Más cerca —repitió él, sin perder un ápice de voz autoritaria.

Y Lizzie Brown, con su cuerpo de antología, con sus maravillosas piernas que habían ganado un puñado de dólares anunciando la media extra-fina «X», con unas prominencias que eran toda una efemérides en la historia de la anatomía femenina... Lizzie Brown, con todo aquello, obedeció la voz imperiosa y autoritaria de 002.

—¡Bésame, Lizzie!

Y lo besó, con una largueza que de contarse como los taxis, a base de taxímetro, hubiese subido una «porrada».

Desde luego, para ser un tipo afortunado como Donald Evans, se tenía que haber venido al mundo con una estrella más grande que el mismo sol; pocos minutos antes, jurando amor eterno, idilio para siempre con una bella agente soviética, ahora... ¡eh! que la cosa aún no había terminado.

—¡Bésame otra vez, Lizzie! Apasionadamente. Como estás deseando hacerlo...

¿Y para qué va a entrar uno, pobre de sí, en detalles?

Un BESO con mayúsculas, y porque no hay letras más grandes.

Hasta que al jefe supremo del DANS se le hincharon las narices y quién sabe si alguna cosa más, haciendo su avinagrada aparición por uno de los televisores instalados en su antedespacho, o despacho de Lizzie Brown. Así era de inoportuno aquel rompedor de idilios con sus cabellos canos y sienes plateadas, que no estaba dispuesto a hacerse cargo de lo que era la juventud.

—¡Pase a mí despacho, 002! —tralló furioso, con el rostro congestionado... aunque no tanto como lo tenía su pelirroja secretaria.

002 se coló en el despacho del jefe. Y como tenía más ganas de guasa que de costumbre, soltó:

—¡Aquí estoy... porque he venido! ¿Qué se le ofrece al «tirano» de DANS? ¿Es que han muerto Bassiter, Klem y Bannion... o qué? Yo soy un ser humano y tengo derecho a mis idilios, a mis flirts más o menos temporales... ¿es que la ha tomado conmigo, jefe?

Stanley Barnett, luego de mesarse varias veces sus sienes plateadas, sin alzar el tono de voz, sino todo lo contrario, desgranó:

—Evans... me da la desagradable impresión de que a usted le satisface jugar con fuego... provocar en los demás reacciones drásticas y violentas. ¿Verdad que así se siente feliz, 002?

El agente, derrumbado negligentemente en una de las butacas, pierna sobre pierna, dejó ir con mordaz reticencia:

—¿Desde cuándo da clases de Sicología el Departamento Atómico Nacional de Seguridad?

Y la respuesta no fue menos mordaz:

—Desde que tenemos que tratar con tipos como usted, Evans.

EO-002, escéptico y cínico como nunca, repuso:

—No halague mi vanidad, señor, que después me pongo insoportable. ¿He de seguir oyendo tan agradables panegíricos... o prefiere explicarme el motivo de su urgente llamada?

Barnett lanzó un profundo suspiro:

—Eso está pronto explicado, Evans: Tiene que «liquidar» a un fulano llamado James Callaway.

—¿Solo eso, señor...?

—¡Oh, no, se me olvidaba! Antes de hacer uso de su «licencia» de liquidar tratará de averiguar quién pagó a Callaway para cometer el asesinato del eminente hematólogo norteamericano, Peter Donovan, cuando se dirigía a la entrada del Palacio de las Naciones, de Ginebra. Pero a James Callaway, aunque confiese... ¡tiene órdenes estrictas de «liquidarlo»!

—James Callaway... asesino del eminente hematólogo estadounidense, Peter Donovan... crimen cometido cuando este último se dirigía al Pabellón de las Naciones Unidas, de Ginebra... —musitó 002 como si hablara consigo mismo. Y luego, de repente, en voz más que audible, inquirió—: ¿Y qué diablos se le habían perdido al... difunto Donovan, en las Naciones Unidas? O... ¿acaso los médicos ahora también tienen voto con referencia al asunto del Vietnam?

Los ojos del director del DANS expresaron un asombro muy superior al que hubiesen deseado expresar, caso de que el asombro hubiera sido un «objeto» controlable.

—¡Pero...! ¿Es que no está al corriente de la Convención Médica preparada para ayer por la mañana en el Palacio de las Naciones, de Ginebra?

Evans, encogiéndose de hombros lo mismo que si le comentaran algo referente al repartidor de la leche, repuso indiferente:

—Ni idea. ¿Es que los médicos van ahora a arreglar el mundo?

Enérgico y autoritario como sabía serlo en ocasiones, repuso DANS-001 mirando a su subordinado con una fijeza más que permeable:

—Suelo dejar que usted, Bannion, Klem y Bassiter, me tomen el pelo y se crean que me hacen exasperar. Pero eso no es cierto, Evans. Y usted, que es persona inteligente, tendría que saberlo... y casi que haberlo olvidado. Hoy, 002, no estoy predispuesto a dejarme tomar el pelo ni tampoco a permitir que me exasperen, ¿va entendiendo?

Evans, un tanto molesto por la actitud de su jefe, extraña, tan poco frecuente y habitual en él, repuso:

—Entendido perfectamente, señor.

Barnett, pellizcándose la barbilla, dijo a continuación:

—Si mi memoria no es infiel, creo haber oído en sus labios unas doscientas veces aproximadamente, que usted, a las 14.45 de cada día recibe un ejemplar de la primera edición de los diecisiete rotativos más importantes y de mayor circulación y tirada en Estados Unidos.

Evans, tratando de intuir hacia dónde quería el otro llevarla conversación, repuso escueto:

—Es cierto.

—¿Y qué ha hecho usted de los ochenta y cinco ejemplares recibidos en estos últimos cinco días?

Dispuesto a trasladarse a un terreno de dureza en el que Barnett y Evans jamás se habían situado, pero que ahora parecía elegir el primero, contestó lacónico el rubio agente del DANS:

—Eso, señor, es cosa mía. No está vinculada en absoluto al Departamento Atómico Nacional de Seguridad.

Silencioso, meditativo, DANS-001 se mesó despaciosamente, como era habitual en él, los plateados aladares. En tono apagado, sin mirar al Evans que en aquel instante apartaba de su frente el dorado rizo que siempre la rielaba, dijo:

—Discúlpeme, Evans. Creo que estoy un tanto nervioso y usted no tiene la culpa de ello. Y ahora, por favor, ¿ha leído algún periódico en estos cinco últimos días?

—En absoluto, señor. Ninguno. Estaba muy ocupado en la difícil tarea de convertir un... una comunista al capitalismo. Usted ya sabe a quién me refiero.

Barnett, sin excesiva brusquedad, estrelló la palma de la mano derecha encima de la mesa. Y acto seguido, de un cajón del escritorio, sacó un ejemplar del New York Herald Tribune (de aquellos que llevaban la noticia en primera y última página), tendiéndolo hacia Evans, Dijo:

—Lea esto, haga el favor.

Más que leer, 002 se tragó el artículo. Y después:

—Peter Donovan fue asesinado antes de que pusiera de manifiesto en la conferencia a los: «...asesinos de la Medicina», ¿no es así?

—Correcto, 002.

—Asunto este —repuso el rubio agente con su habitual desenfado, que entra la jurisdicción de la Interpol, de la Central de Intelligence Agency o, en el último de los casos, puede pasar a la jurisdicción del Departamento de Defensa Nacional y Miembros Oficiales del Federal Bureau of Investigation. O... ¿acaso me equivoco?

Stanley Barnett, que ya había recuperado su apariencia bondadosa y afable de costumbre —apariencia difícil de mantener ante Evans por los reiterados sarcasmos que este le «largaba» a la menor ocasión—, cabeceó, en gesto evidentemente afirmativo:

—Tiene muchísima razón, 002. De no ser porque en este asunto concurren una serie de causas y hechos especialísimos que van a motivar, que han motivado la intervención del DANS.

Donald, de soslayo, y un tanto burlonamente, dio a su jefe una mirada de esas con las que se suele dudar de la cordura de los demás.

—No veo causas ni hechos especiales, señor, en el asesinato de un médico... que quizá se equivocó con la hija del criminal hace diez años, recetándole una cosa por otra, y este ha sabido esperar pacientemente el momento de «cargárselo»... Usted tenía ganas de fastidiarme, ¿verdad, señor?

Se congestionó el rostro de Stanley Barnett. Rugiendo:

—¡002! ¡No le permito...! —procuró calmar su virulencia, agregando al cabo de unos instantes—: Le he dicho al principio, Evans, que el asesino del doctor Donovan se llama Callaway... ¿no recuerda? al cual, la víctima no le visitó ningún hijo hace diez años. Usted mismo ha dicho, 002, que Donovan fue asesinado antes de que pudiera razonar en la conferencia sus declaraciones a la Prensa sobre: «En Ginebra demostraré que hay asesinos de la Medicina». ¡Ah...! pero ahí no termina todo, Evans. Lea la esquela que me ha remitido hace unas horas nuestro presidente Lyndon B. Johnnson, junto con una carta del malogrado Donovan... —y le tendió un par de cuartillas al agente EO-002.

Donald dedicó una especialísima atención a la escrita de puño y letra por Peter Donovan.

La cual, estaba redactada en estos términos:

«Mi estimado y respetado Sr. Presidente: Yo me las ingeniaré para que esta carta llegue a su poder sin que intervengan más intermediarios que aquellos que gozan de mi absoluta confianza. Como usted ya sabe, asistiré el próximo viernes a la Convención Médica de Ginebra para participar en ella como doctorado que soy, y también, esto es lo grave, para demostrarle al mundo y a la mayor parte de mis colegas, que hay alguien... «alguien» de mente retorcida y corazón gélido que trata de hacer unos experimentos... que me parece los está haciendo ya, totalmente infrahumanos; y emplea para esos canallescos experimentos... «¡seres humanos!».

Yo, señor Presidente, tengo la seguridad de que seré «eliminado» antes de pisar por dentro el Palacio de las Naciones, por eso, en nombre de Dios, y por el bien de la Humanidad, le ruego emplee a sus mejores hombres en la investigación de este crucial asunto... si es que yo muero, como de ello estoy convencido.

Siempre a sus órdenes,

Peter Donovan Kervin».

Al devolverle la carta, 002 comentó:

—Podía haber sido un poco más explícito, ¿no? Porque ahora, de acuerdo con ese papel, tenemos que andar por todo el mundo dando palos de ciego.

—¡No... diablos! —Barnett aporreó su mesa una vez más. Explicando—: La forma, sistema si es que suena mejor, empleado para liquidar al pobre doctor Donovan, es una de las especialidades de cierto individuo, por desgracia norteamericano, llamado James Callaway.

—Ya, ya, no se esfuerce, jefe. El nombre me suena. James Callaway: Desertor de la Marina estadounidense; reclamado en Londres y Birmingham por falsificación de moneda; con un expediente abierto a su nombre, en París, por tráfico de divisas, tráfico de estupefacientes y estupro; instigador de ciertos motines, haciéndose pasar por miembro del Partido Comunista italiano; ¡ah...! tirador de primera con toda clase de armas y sin necesidad de fijar el blanco más que unas décimas de segundo. Como verá, mi señor y jefe Stanley Barnett, aunque no lea los periódicos cuando me dedico a estudiar enciclopedia de paraíso terrenal... mi memoria es excelente.

—Y su cinismo —Barnett se cuadró al otro lado de la mesa—, una innegable «virtud» de la que nunca se despoja.

Evans, cabalgando las piernas a la inversa de cómo las tenía hasta entonces, apuntó:

—Según he visto en esos periodicuchos... el criminal atentado se efectuó desde una avioneta deportiva, ¿no?

—¿No va a pretender que lo hicieran desde un tranvía, verdad?

Con matiz casi ofensivo, repuso 002:

—Como payaso, señor, hubiese usted pasado más hambre que el perro de un ciego. Los chistes no son lo suyo... hasta para payaso se tiene que servir, señor.

La frase tenía miga, y a Barnett le sentó como un tiro.

—¡Evans... más respeto, Evans! No empiece con sus chanzas y agudezas de costumbre, porque...

—Termino, termino, señor. ¿Habíamos quedado que desde una avioneta deportiva, no? Pues bien, en tal caso, tenemos que suponer forzosamente la presencia de un piloto, ya que, poner el automático en un picado como el que tuvo que efectuarse, es suicida; y hay que suponerlo también, por otras dos razones. Primera: Callaway fue marino y no aviador. Segunda: Callaway no se compró una avioneta para cumplir el «encargo».

Stanley Barnett dio un cabezazo de asentimiento:

—Correctísima su deducción; de acuerdo por completo con su hipótesis, 002.

El rubio agente del DANS forzó uno de esos rictus ambiguos que, quien los observa, no sabe interpretarlos si por cínicos, burlones, indiferentes o escépticos.

—Pues para mí, jefe —pronunció a continuación Evans—, no es tan correctísima» ni estoy «por completo de acuerdo».

—¡Diablo, 002! ¡Si usted mismo...!

—Yo mismo he provocado con su respuesta la exactitud de su pensamiento. Eso es evidente, ¿no? Pero... ¿quién nos asegura que el asesino pagado por ese alguien que necesitaba sellar la boca de Donovan, sea precisamente Callaway? El hecho de que estando en el ejército, durante unas pruebas conjuntas entre la Marina y el Comando Aéreo. Callaway hiciese demostraciones verdaderamente asombrosas...

DANS-00—, aprovechando la pausa que Evans daba a sus propias contra-explicaciones, se acarició, como tenía por costumbre, los plateados aladares. Y luego, con la expresión del tahúr que guarda el último as bajo la manga, dejó continuar a 002:

—... no demuestra ni prueba que haya tomado ese deporte, un día pasajero, como otro sistema más de «ganarse» la vida.

Barnett, dirigiéndole una zorruna mirada de esas en las que muy bien puede leerse: «Esta vez te he ganado por la mano», murmuró con excesiva suavidad —procedimiento que garantizaba razón y seguridad—, casi con satisfacción:

—Veo que no está del todo bien informado de la biografía de James Callaway. Él, hombre listo, no necesita buscarse sistemas de vida... so pena de que le propongan uno excelentemente remunerado, porque ya hace algunos años que encontró su modus vivendi.

Evans enarcó las cejas:

—Cuál, ¿cuál es ese infalible modus vivendi?

—¿Tratándose de un hombre, aunque contrahecho, que supone usted?

—¿Una mujer...?

—Correcto —asintió Stanley Barnett, poniendo fin al rápido intercambio de preguntas. Agregando—: Zoraida Ben Hobsi, propietaria del cafetín Sidi Mulhana, 219 de bulevar Sidi Mohamed Abdallah, Casablanca. Marruecos.

—¿Y está Callaway metido allá...?

—Mejor que en la cárcel, se está en cualquier lugar, 002. Llevaba casi cinco años sin salir de Casablanca...

—Y —decidido, hasta echando el torso hacia adelante, interrumpió a su jefe supremo el burlón y terriblemente efectivo 002, adivinando lo que aquel iba a decir—, dígame: ¿Quién puede demostrar que James Callaway abandonó Casablanca y estuvo a bordo de una avioneta deportiva, asesinando desde ella, junto al Pabellón de las Naciones, de Ginebra, al doctor Peter Donovan?

—Donald Evans, EO-002... —Stanley Barnett, sin alterar por ello su expresión afable, su mirada casi paternal, pareció que estaba pensando con la mayor exactitud las palabras a pronunciar. Dijo finalmente, como si se lo preguntara a sí mismo—: ¿De quién debió partir la idea de que el Departamento Atómico Nacional de Seguridad estuviese compuesto por hombres tan nerviosos, tan impulsivos como 002?

—Seguramente —repuso el despeinado rubio con toda desfachatez—, del «sancho-pancista» director del DANS.

—¡Evans!

Y 002, haciendo el sueco a las mil maravillas, musitó:

—Aún no me ha demostrado lo que iba a demostrarme, porque tengo la impresión de que va a demostrarme que James Callaway se «cargó» al galeno en...

—¡Era uno de nuestros mejores hematólogos!

—¡Ah...! —exclamó el rubio agente, con ese matiz irónico que se emplea cuando nos hablan de una persona que para otros es importantísima, pero para nosotros ni «fu» ni «fa»—. De todos modos, señor, por mí puede estar usted tranquilo. Los últimos análisis han revelado un riego sanguíneo de mi cuerpo verdaderamente excelente.

—¡¡Evans... basta de ironías macabras y fuera de lugar!! El doctor Donovan era una eminencia, y, además, advirtió a nuestro Presidente de una posible catástrofe mundial... ¿Tanta gracia le hace eso?

002, como ignorando la explosiva violencia y virulencia de su jefe, inquirió con expresión, de tan ingenua, cínica:

—¿Quiere demostrarme, señor, cómo el bueno de Callaway se cargó, y no al hombro, a Peter Donovan?

Barnett, iracundo a su pesar, no sabiéndose capaz de mantener aquello que le dijera pocos minutos antes por el transmisor-receptor: «No tengo el menor interés en discutir con usted, Evans», percatándose de que a pesar de los pesares, EO-002 le sacaría de las casillas cada vez que se lo propusiera, gritó y preguntó a un tiempo:

—¿Alguna vez en la vida se va a tomar en serio las misiones que se le encomiendan, 002? ¡Conteste, hombre, conteste!

Y la respuesta fue satíricamente hiriente. Así:

—Tomándolas a «cachondeo», ya ve cómo las he terminado hasta ahora... Lo de tomarse las cosas en serio queda para los burócratas sesentones de barriga adiposa.

—¡Evans... usted y yo...!

—Usted y yo —le cortó el jovial, simpático pese a todo, agente EO-002—, vamos a ver de inmediato esa prueba concluyente que acusa a James Callaway del asesinato de ese médico... ¿o no?

Cabeceó el jefe supremo del DANS convencido una vez más de que enfadarse con hombres como Evans, además de inútil, era perder el tiempo.

—Okay —dijo, empezando a contagiarse ya del léxico de sus cuatro subordinados que eran, en todas sus facetas, cuatro buenos «elementos».

Barnett maniobró en aquella exacta y geométrica mitad de su mesa de escritorio, llena de clavijas, cuadros de mandos, palancas, pulsadores, micrófonos, etc.

Y en el momento que empezaba a iluminarse una de las dieciséis pantallas de televisión, encajadas en la pared de enfrente y a su vez dentro de un armazón metálico, habló por uno de los micrófonos:

—Stanley Barnett al habla. Quiero que me pasen de inmediato por el TV c.a. la fotografía obtenida por ese repórter del Times en el Palacio de las Naciones de Ginebra.

—Enseguida, señor —le respondió la voz de un hombre con más de cincuenta años en la espalda.

—Vuélvase y observe la pantalla iluminada, Evans.

Que se cubrió con la fotografía solicitada, en el preciso instante que los azules ojos de Evans se clavaban en el recuadro televisivo. Simplemente: Perfecta. No se le podía exigir más a un fotógrafo. Veíase alzada una de las salvaguardas plásticas especiales de los lados de la cabina, y por esta asomaba el individuo y parte del fusil-ametrallador o de asalto, que tenía características muy parecidas, casi iguales a la de un CETME, y que por la posición de las manos que lo empuñaban estaba bien claro que no se trataba de un recluta del último remplazo.

Además, la cara del fulano se distinguía con facilidad.

La cara de, como ya había repetido Barnett: James Callaway.

—Por eso le pagó «alguien» —dijo 002 al oscurecerse la pantalla—, «alguien» importante que es a quién verdaderamente debemos buscar y exterminar, sí, como Donovan le dice en la carta dirigida al señor Presidente es tan «crucial asunto».

Pero Barnett esta vez, no estaba muy dispuesto a razonar. Y menos a conmutar su primera orden. Prueba de ello, que:

—Usted está aquí para obedecer mis órdenes... y discutirlas de cuando en cuando y siempre que yo se lo permita. Existe un axioma, dogma, lo que se le quiera llamar, para los cuatro súper-agentes del DANS, que, en su caso concreto, amigo Evans, reza así: «002: ¡licencia para liquidar!» —Hizo una pequeña pausa el jefe supremo de aquel ultramoderno complejo, para preguntar, ahora con cierta sorna él—: ¿Alguna duda, 002?

Evans, alzándose de la butaca en la que hasta entonces había estado más que cómodamente retrepado, contestó con fingida marcialidad:

—Ninguna, señor. ¿Le importa recordarme a quién debe «liquidar» esta vez 002?

Barnett, que muy de sobras había captado la ironía, repuso:

—James Callaway, de nacionalidad norteamericana, camuflado más que residente en Casablanca; cafetín Sidi Mulhana, 219 de bulevar Sidi Mohamed Abdallah.

—¿Qué hay de la tal propietaria... Zoraida Ben Hobsi?

Barnett, empezando a ordenar papeles de su mesa como si la presencia de Evans le molestara, respondió:

—DANS ha montado un departamento para solventar cualquier duda de sus agentes... salimos a duda por departamento, o viceversa. ¡Que usted lo pase bien, 002!

Pareció que Evans, obediente conforme a los severos reglamentos y estatutos del Departamento Atómico Nacional de Seguridad, se dirigía hacia la puerta sin formular la menor objeción. Pero se detuvo con los dedos de la zurda cerrados sobre el tirador de aquella, para revolverse hacia el interior, y así, a secas, dejando al otro como un diccionario le llama al superlativo de quedar estupefacto, soltar:

—Barnett, procura que sea la última vez que me fastidias un idilio como mandan y establecen los cánones... ¡porque será a ti a quién liquide, vejestorio!

Y salió, dando una especie de burlón y militar taconazo.

De veras, lo juro —al igual que los secretarios de los notarios dan fe—, doy fe de que Stanley Barnett tardó por lo menos diez minutos en pronunciar dieciocho palabras que compusieran una frase, de aceptarla con buena voluntad: Coherente.

¡De tú...!

¡Le había tuteado!

¡Le había insultado!

¡Le había amenazado!

¡¡¡De tú... con insultos y amenazas!!!

¡Maldita fuese su estampa!

¡Aquello se había acabado de una vez por todas...!

Y ya como un rayo, como una exhalación, como el último cohete espacio u espacial lanzado desde Cabo Kennedy... más o menos de una de estas tres formas o modalidades, salía furiosamente el jefe supremo del DANS para informar a Washington del porqué la plantilla...

«¿Dónde encontrarás un tipo que reúna un octavo de las cualidades de Donald Evans? ¿Dónde encontrarás un tipo que reúna un octavo de las cualidades de Donald Evans? ¿Dónde...? ¡¡¡Diablos!!!

Aquella pregunta atronadora que ensordecía su cerebro y demás sentidos... fue al sentido común al único que no adormeció. Y al fin, sonriendo, Barnett, encendiendo una «tacha» que olía a demonios, echó al aire las primeras bocanadas de retorcido y espeso humo, murmurando para sí:

—¡Cualquiera encuentra un tipo como ese Evans...! ¡Pero mira que es cínico el tío...! ¿Eh? ¿Y con las mujeres...?

Eso de las mujeres, en labios de Barnett, aunque fuese simplemente una expresión oral muy tenue de su pensamiento; eso de las mujeres... Envidia.

Y menos mal que ahora, no se ocurrió conectar uno de los televisores del antedespacho, porque...

La pelirroja Lizzie, tan magistralmente formada, fue sorprendida a traición por el enemigo; aunque su desarrollado instinto del tacto y la intuición, aún estando de espaldas, le hacían pronunciar: Donald, Bel; Johnny, Mike... ¡y no se equivocaba, diablos!

Por eso ahora, revolviéndose entre los brazos del hombre, musitó:

—¡Me haces cosquillas, rubito encantador de cautivadores ojos azules! Y tú lo sabes.

—Sí, por supuesto que lo sé —dio él, sin dejar de cosquillear la breve cintura que ceñía el explosivo látex blanco—. Aún no he olvidado Nueva York, sus sueños y ambiciones para gente como tú y yo... cuando no pensábamos ni remotamente que se fundaría una organización llamada DANS de la que seríamos miembros para así encontrarnos de nuevo.

Los ojos de Lizzie, mezcla de una serie de tonalidades distintas, que le conferían a su mirada un aire enigmático, misterioso, a veces, fueron clavados con insistencia en la faz correcta del superagente de DANS, EO-002.

—Todo ha cambiado, Donald. Hasta nosotros mismos hemos cambiado...

Él, deleitándose en el trazo respingón de su naricilla, última nota de un rostro que era pentagrama de belleza, armonía, y pecas, musitó:

—No cambiamos, Lizzie. Queremos cambiar... que es muy distinto; queremos que nos vean más hombres o más mujeres; queremos decidir en nosotros y mandar en nuestros actos. Por eso, nos equivocamos tan a menudo.

La sensacional secretaria del jefe supremo del DANS, ondulando en el interior de aquel ceñido y maravilloso látex blanco, dijo, sin el menor sarcasmo:

—Eso suena a filosofía, Donald.

Rio él, torciendo los sensuales labios en un atisbo de tristeza.

—Eso suena a vida, a realidad, Lizzie. Piénsalo alguna vez... ¡adiós!

Y cuando la fabulosa pelirroja quiso darse cuenta, EO-002 ya había desaparecido tras el sigiloso muro deslizante que no producía el menor chasquido en su ascenso ni en su descenso.

Y Lizzie, sin darse cuenta, se quedó pensando en aquellas extrañas palabras de Evans.

Y él, entretanto...

* * *

Aquel, como los demás —si se exceptuaban bungalows, cottages, y otro tipo parecido de construcción para el solaz—, era un complejo febril, mecanizado, electrizado a base de cerebros metálicos, cátodos, etc.

Según se le mirase, tenía cierto «parentesco» con el núcleo administrativo superior de un Banco de la Reserva federal.

Pero bien a las claras estaba que eso del «parentesco»... son fruto exclusivamente de la imaginación del autor, por lo que cualquier coincidencia con entidades bancarias... bien a la claras estaba, decíamos, que no lo era. Por muchísimos conceptos que sería interminable detallar y enumerar; además, en los Bancos, no disponían de aquellas peladillas tan blancas, tan sabrosas... de cabello rubio ceniciento y bien distribuidas ampulosidades, de estratégicamente situadas las cordilleras, en fin...

No era la que en las dos veces anteriores había atendido a Donald Evans. Pero vaya, con el cambio se salía largamente beneficiado.

—¿Qué informes deseas, 002? —inquirió ella con profesional parpadeo y con esa disposición, déjenme decir tan poco frecuente, de estar por el trabajo.

El irónico rubio de iniciales EO, cuya fama de «tímido» con las mujeres había dado ya diez mil vueltas a Dawning Island, susurró:

—Es una pena.

La del cabello rubio ceniciento y todo lo demás, «mordió» el anzuelo.

—¿Una pena... el qué?

—Sencillo, pequeña, sencillo. Que te pases la vida entre cerebros electrónicos y no se te ocurra pensar que en cualquier bungalow de la isla te puedes tropezar con el mío... que solo es escalofriante.

Ella, la hermosa hembra de cabello rubio ceniciento, molesta, taconeando en el suelo con impaciencia, insistió:

—¿Qué informes deseas, 002?

Él, encogiéndose de hombros, diciéndole con la candidez de sus pupilas azules: «Tú te lo pierdes, pequeña», matizó su voz profesionalmente para responder:

—Zoraida Ben Hobsi. Se supone que de nacionalidad marroquí.

—Ven conmigo, haz el favor.

Fue con ella. Pendiente del contoneo que el lástex ceñido imprimía a sus moldeadas caderas, con riesgo de darse más de un trompicón con los salientes de la multitud de máquinas y aparatos que atestaban aquella sala. La vio detenerse ante un artefacto que ya era conocido para Evans, puesto que lo viera funcionar en dos ocasiones anteriores. Sobre la plataforma delantera llevaba el teclado casi igual que una máquina de escribir vulgar y corriente, bajo el cual, sobre un alargado eje en diagonal surgía un amplio y cómodo asiento.

Se acomodó las explosiva rubia cenicienta.

—¿Has dicho...?

—Zoraida Ben Hobsi.

Pulsó ella cada una de las teclas correspondientes al nombre. Y tan solo transcurrieron cinco segundos desde que pulsara la última hasta que se inundó de luz el proyector televisivo que coronaba la complicada computadora, apareciendo en él la faz de una mujer netamente oriental, entrada en años, pero todavía de buen ver. De demasiado buen ver para el« cerdo de Callaway.

Y al instante, de un oculto y nítido juego de amplificadores, surgió una voz, relatando:

—Zoraida Ben Hobsi, hija de un mercader marroquí que se dedicaba a cruzar el desierto del Sáhara con tres o cuatro camellos y una mercancía nulamente vendible. Zoraida, nacida en 1933, supo ser mucho más inteligente con sus negocios que lo había sido su padre; los negocios de Zoraida tomaron su auge el 12 de marzo de 1953, cuando fue cercado el pació real de Rabat y expulsado de Marruecos el hasta entonces monarca marroquí por no estar de acuerdo con las normas dictadas por Francia en el Protectorado francés de Marruecos; Zoraida Ben Hobsi jugó las dos barajas con esa habilidad tan propia de la mujer. Supo engañar al general Guillaunme y al mismísimo El Glaui. Guillaunme³, la suponía una mujer ansiosa de la paz, motivo por el que informaba; El Glaui⁴, la creía una marroquí en cuerpo y alma.

»Ahí precisamente, en aquella época confusa de Marruecos, fue cuando Zoraida amasó dinero como si de pan se tratara. En 1956, al regresar Mohamed V a Marruecos, Zoraida aún fue distinguida con muchísimas prebendas, merced a los informes de El Glaui dados sobre ella al monarca marroquí.

»En la actualidad, vive ilícitamente con un norteamericano fugitivo de la justicia de vanos países, llamado James Callaway. Su residencia habitual es el night-club, o cafetín, como allí se le llama, Sidi Mulhana, en el número 219 de bulevar Sidi Mohamed Ben Abdallah. También disponen de un magnifico bungalow frente a la piscina del bulevar Sour Dejedd Ornar el Oaui, número 539. En la actualidad, tanto a él como a ella, se les desconocen nuevas actividades delictivas No existen más datos computables.

Y se apagó el proyector.

Evans, que había tomado nota taquigráficamente punto por punto y coma por coma, inclinándose sobre la exhaustiva mujer de cabello rubio-ceniciento, inquirió:

—¿De veras que no te ilusiona la idea de tropezarte en un bungalow con un cerebro «evansónico»?

—002..., tú eres como las montañas: De todos y de nadie.

Rio él la ocurrente comparación de la bella muchacha.

—Pero accesible, te lo prometo.

—¡Qué ingenuo tratas de ser, 002! ¿No comprendes que si el Everest fuese escalado tres veces por día, el valor para tal esfuerzo se consideraría intrascendente, nulo?

Adoptando Evans el rictus más infantil de toda su extensa gama; el de la profunda tristeza y decepción de todo un hombrecito, bueno y formal por supuesto, dijo, soltó... cosas que, desde luego, no se le podían ocurrir a ningún hombrecito bueno y formal.

Ahí va:

—¿Por qué no escalamos bungalows, prenda? ¡Sí, sí, ya sé, es una vulgaridad! Sin embargo, ¿quieres cosa más vulgar que el incremento de la población mundial? Bueno... ¿qué contestas?

—Lo pensaré.

—¡Huuuum...! —se encogió él de hombros como si temiera por la decisión.

Pero ella, la del cabello rubio ceniciento, mientras deshojaba la «margarita», se dejó besar largamente conforme a los cánones establecidos por... Donald Evans.

¡Buen chico el rubito...! ¿Eh?

Rumbo a Dar el Beida.

CAPÍTULO IV

Axioma de OPURS:

Cuantos más vayan muriendo,

más pura será la raza superior...

¡¡Nuestra raza de un futuro próximo!!

Intensos, tupidos, como dos pedazos geométricamente cortados de una enorme red de araña.

Pero, además, verdes.

Magnífica, extraordinaria, magnéticamente verdes.

Que iban, alternativamente, pero despacio, con seguro mirar hasta en el parpadeo, desde el rostro bello de la mujer hasta el costoso tablero de ajedrez con piezas talladas en marfil.

—Juegan blancas, Madeleine.

—Sí... rey peón dos rey.

—No es correcto el movimiento, cariño. Mi próxima jugada, adelantando el alfil rey para proteger la reina sería jaque-mate.

—¡Oh... sí, tienes razón! ¡Pero me gusta tanto mover el rey...!

El hombre que por ojos tenía un par de cristalinas esmeraldas, inexpresivo, frío, sin dar la menor entonación a sus palabras y la más mínima expresión a su rostro, repuso:

—El rey, Madeleine... se tiene que saber jugar muy bien, ¿sabes? Un solo fallo... y la partida de años va por el suelo, debajo del suelo, con hermosas flores de color violeta... que no he conseguido comprender todavía porque las llaman siempre-vivas si se las ofrecen a los muertos.

Madeleine Blomberg, la escultural mujer del bikini arlequinado, se estremeció muy a pesar suyo, ya que, la explosividad de sus encantos exhaustivos solo hacían mella en el ánimo de un hombre como Baldur von Reichenau en cortos lapsos y determinados momentos.

Iban a reanudar la conversación y la partida cuando hizo acto de presencia, de su asquerosa y repulsiva presencia, Ek-tagh-kar. Trayendo en la mano diestra un teléfono rojo.

Dijo, con extremada sumisión:

—Es para usted mi amo, desde África.

El apuesto individuo de cabellos extrañamente nevados y ojos de expresividad magnética, tomando el auricular que le tendía su fiel mongol, inquirió un tanto desabrido:

—¿Sí...? ¡Habla von Reichenau! ¿Qué sucede, Lloyd?

Y al otro extremo del hilo, una voz lejana, tenue, respondió:

—Malas noticias, señor. Anslinger Hobson ha muerto. Es imposible saber si a consecuencia del experimento antes de que se le haga la autopsia; no obstante, yo creo...

—¡Cállate, imbécil! ¡No hay autopsia que valga! Inmediatamente enviaré para allá el «Oro-12» para que carguéis en él ese cadáver... robado. ¿Has comprendido, Lloyd Finney?

—Per... perfectamente, señor. Pero hay algo más. Y esto sí que es peligroso y alarmante. El Departamento Atómico de Seguridad norteamericano va a intervenir en el asunto del asesinato de Peter Donovan.

Expresando asombro por primera vez aquellos ojos verdes y magnéticos, inexpresivos, inquirió, seguro de la respuesta:

—¿Te refieres al DANS?

—Sí...

—¡Pero si lo de Donovan no es asunto de ellos! ¡No entra dentro de su jurisdicción...!

—Todo y con eso, señor, las noticias que tengo es de que llegará en breve a Casablanca uno de los hombres del Departamento Atómico Nacional de Seguridad.

Baldur von Reichenau, observado en absoluto silencio por la hermosa sirena de exhaustivos y desbordantes encantos, con cabello tricolor, mordíase pensativamente el labio inferior.

Exclamando al fin:

—¡Finney!

—¿Señor...?

—Encárgate como ya te he ordenado, pero sin el más ligero fallo, de que el cadáver de Anslinger Hobson sea subido a bordo del «Oro-12». Luego, le pegas fuego a la Morgue... ¡haces lo que te dé la gana para justificar la desaparición del muerto! ¿Está claro, Lloyd Finney?

—Perfectamente, señor. A primera hora de esta noche tendrá usted el cuerpo de Hobson en el laboratorio.

—Eso espero... por tu bien. ¡Ah...! del agente del DANS no te preocupes porque vamos a encargarnos nosotros.

Se cortó la comunicación y von Reichenau, devolviendo el aparato a su fiel y sumiso Ek-tagh-kar, le ordenó:

—Dentro de cinco minutos te quiero en el salón de proyectores, acompañado de Khan-ula, Sayansk, y Targak. ¡Ah...! pero dispuestos a emprender un rapidísimo viaje en el reactor atómico-especial. —Cuando el mogol hubo partido presurosamente a cumplir las órdenes recibidas, Baldur, echándose hacia atrás un mechón de cabellos blancos, le dijo a la mujer—: Prepárate, Madeleine. Tú también te vas de viaje.

Ella abrió mucho los ojos color negro tinieblas, y parpadeó varias veces con expresión de estupor y genuino asombro.

—¿Yo...? —balbució.

Y él, más gélida que nunca la mirada de sus magnéticos ojos verdes, repuso drástico:

—¡Tú, Madeleine Blomberg!

* * *

—Será uno de esos cuatro que estáis viendo en la pantalla. Los nombraré de izquierda a derecha: Donald Evans, Bey Bassiter, Johnny Klem y Mike Bannion. Y no se trata de que tengáis más cuidado con uno que con el otro. Son todos igualmente peligrosos. ¡Pero sigo sin comprender la intervención del DANS en todo esto! ¡No hay ningún hecho aparente que se circunscriba al campo de sus operaciones! Pero... ¡es igual! ¡Sea el que sea, le mataréis! Ahora bien, debo advertiros que no se trata de hombres normales y corrientes en lo que a sus sistemas defensivo-destructivos se refieren. Prestad atención...

Por espacio de varios minutos, la voz fría, autoritaria, imantada diríase, de Baldur von Reichenau, mantuvo a su auditorio completamente absorto.

Y agregó como colofón:

—Sin duda alguna y por nosotros ignorado el motivo, el DANS ha sospechado de la intervención directa de James Callaway en el asesinato. Puede que llegue antes que vosotros y le haga «cantar»... «cantar» lo poco que sabe. Pero como vosotros le mataréis igualmente... ¡Ah! y a Callaway, si está con vida, liquídalo también.

—¿A Callaway también...? —se extrañó aquella bestia con algunos matices humanos que se llamaba Ek-tagh-kar.

El de los níveos cabellos, clavando una fija e impresionante mirada en el rostro del mogol, desgranó con ominosa lentitud la siguiente pregunta:

—¿Desde cuándo tienes «algo» que objetar a mis proyectos, decisiones u órdenes, Ek?

Las bestia mogólica, inclinándose frente al avasallador von Reichenau como si de un dios lamaísta se tratase, murmuró con una docilidad rayana en la reverencia:

—Jamás, mi amo.

El apuesto y arrollador individuo de ojos verdes magnéticos, los llevó sobre el conjunto de relieves que componían la abrupta orografía de Madeleine. Le preguntó:

—¿Comprendes la «jugada»?

Negó la de las hebras multicolores:

—Sinceramente, no. Lamento defraudarte.

Sonriendo con aquella metal ductilidad, como solo él sabía hacerlo, dijo:

—No me defraudas, querida. Al contrario. Vas a ver qué pronto lo entiendes ahora. Casablanca tiene una superficie casi igual a la de París, pero solo cuenta con 900.000 habitantes. Os resultará casi fácil localizar a uno de los cuatro cuya foto habéis visto, el cual demostrará una predilección especial por el cafetín Sidi Mulhana, de bulevar Sidi Mohamed Ben Abdallah, 219. Tú, Madeleine, serás el cepo ideal; incluso están preparando para ti un carnet excelentemente falsificado que te acreditará como miembro femenino de la Interpol; solo tendrás que llevar al individuo en cuestión a su apartamento o al tuyo, conviniéndolo de antemano con Ek-tagh-kar, Khan-ula, Sayansk y Targak... que son quienes se «encargarán» de él. ¿Está claro ahora, Madeleine?

Hizo ella un mohín de contrariedad con sus sexuales labios.

—¿Por qué ha de morir tanta gente... en su mayor parte sin culpabilidad alguna?

Si de costumbre imperaba frialdad, pétrea inexpresión en aquel rostro de agradables rasgos faciales, entre los que destacaban poderosamente unos vivos, hipnóticos, fijos ojos verdes llenos de magnetismo... ahora imperó un rictus de dureza ya cercano al sadismo, a esa frialdad de quienes dicen: «Si ha de morir, que lo maten». Procurando dominarse un tanto, dijo el hombre joven de blanquísimos cabellos:

—El color de estos pelos, Madeleine, era de un negro brillante la primera vez que pisé un laboratorio. Ahora... hoy que a trueque de dar mi cabello negro por el blanco, he conseguido, a excepción de unas imperfecciones que se irán corrigiendo debidamente, lo que me ha costado años de estudio y noches enteras sin dormir. ¿Pretendes que por un cadáver más o menos, detenga una maquinaria cuyos fabulosos engranajes ya están puestos en movimiento? Además, bueno será que no olvides en ningún momento el axioma de OPURS, querida. Dice así: «Cuantos más vayan muriendo, más pura será la raza superior... ¡¡Nuestra raza de un futuro próximo!!»

Llegaron en aquel momento Ek-tagh-kar y sus tres acompañantes, mogoles también, auténticos descréditos para la madre Naturaleza.

¡Mira que darles cierto parecido con las personas a las bestias de dos patas!

Los cuatro, eso sí, todo lo elegantes que ellos se podían vestir dado lo grotesco y brutal de su configuración anatómica, «calzaban» traje, zapatos, y camisa, a la europea.

¡Todo un sacrificio!

—Ya estamos preparados, mi amo —anunció Ek-tagh-kar, que era quien llevaba la voz cantante por antigüedad en la «casa».

—Pues en cuanto Madeleine esté lista, podréis partir. No creo que haga falta repetiros las instrucciones, ¿verdad? Quiero que el agente del Departamento Atómico Nacional de Seguridad, o DANS, o demonios en lata, completamente muerto; al amigo James Callaway, para suavizar un poco, completamente difunto... ¡Ah! y como Casablanca queda a unos veinticinco kilómetros de Mohammadia, lugar de residencia del fallecido Anslinger Hobson, creo que podrías acercarte a «consolar» a su atribulada viuda. ¿Entiendes Ek?

—Está diáfano, mi amo.

—Entonces, solo me queda...

Llegó Madeleine en aquel instante, tan preciosa o más que siempre. El de mirada verde magnética, sin pronunciar una palabra, les ordenó a los cuatro mogoles que se largaran al jeep que les aguardaba.

Madeleine fue la última en subir.

Cuando los brazos y labios de Baldur von Reichenau, la dejaron.

Siguió la trayectoria del jeep rumbo al campo de aviación instalado en su enorme residencia. Luego, un tanto malhumorado, llamó:

—¡Michiko! ¡Mikolai! ¿Dónde diablos os habéis metido?

Casi al instante aparecieron aquel par de preciosidades orientales vestidas con blusas de estridente estampado, ribeteadas de púrpura y oro, y ajustadísimas falditas brillantes, cortas, y con aire acondicionado.

Baldur von Reichenau, se tendió en la mesa de los masajes.

CAPÍTULO V

002: ¡Licencia para “liquidar”!

La zurda de 002, manipuló en el tablero de mandos.

Y aquel, dio un giro completo sobre sí mismo.

Para descubrir el reverso del tablier, donde casi de una manera microscópica que hablaba mucho en favor de los técnicos de Dawning Island, habían instalado un mini-televisor con onda hertziana de largo alcance; un radar sonorizado; un transmisor-receptor, y un juego completo de micrófonos.

Evans, luego de poner el piloto automático, estuvo accionando varios pulsadores, sintonizadores electrónicos, clavijas y resortes de diferentes colorido y con distintas inscripciones —queda dicho que todo al otro lado del normal cuadro de mandos—, hasta que transcurridos unos minutos de insistencia y perseverancia, localizó la frecuencia de megaciclos correcta.

Entonces:

—¡EO-002, EO-002, llamando a DANS-Information Casablanca! ¡EO-002, EO-002, llamando a DANS-Information Casablanca! Según mis cálculos, creo haber sobrevolado Rabat encontrándome muy cerca de Mohammedia, a unos cuarenta kilómetros de Casablanca. Confirme, sin necesidad de establecer latitud ni longitud si mi posición es correcta.

Tardó unos segundo en llegar la imagen hasta la pantalla televisiva que 002 llevaba instalada en su sorprendente «Fighter Short».

Pudo vez la faz de un hombre entrado en años, piel olivácea, cetrina, arrugada, pero de aspecto afabilísimo. Tenía mucho cabello pese a la edad, negro, y ondulado. Sus ojos brillaban inquietos con una tonalidad entre gris y parda. Inquieta también la voz, nerviosa, pero pronunciando cada palabra en un inglés perfectísimo:

—¡DANS-Information Casablanca, contestando a EO-002!

¡DANS-Information Casablanca contestando a 002! Su posición es correcta y estable. Pero tengo algunas cosas que comunicarle, ¿permanece a la escucha, EO-002?

Evans, que allá por encima de las nubes hacía evolucionar caprichosamente el pájaro azul-rojo, eso sí, procurando en ningún momento perder su línea de vuelo, contestó:

—¡Adelante DANS-Information Casablanca, adelante! Permanezco a la escucha.

—Bien —repuso DANS-Information en Casablanca—, debo decirle que he recibido instrucciones por parte de nuestro jefe supremo, míster Stanley Barnett, con respecto a la misión específica y concreta que le trae a usted a Casablanca. En tal caso, 002, «liquide» a Callaway, sea prudente y lárguese enseguida. Han venido noticias de Europa referentes a la inminente llegada de un agente del DANS. Su desventaja aquí, es demasiada, EO-002. Cuando se hunde un cuchillo, igual da hacerlo por el vientre que por la espalda...

—Correcto —le atajó 002—. DANS-Information. Y ahora... ¿a qué lugar he de llevar la avioneta y a qué hora?

—¡EO-002... EO-002, preste absoluta atención, para poner su reloj y el mío a la misma hora! ¿De acuerdo?

—¡De acuerdo, DANS-Information!

Un pequeño silencio entre los dos hombres que se hablaban a través de los emisores-receptores y, de súbito, ambos al unísono:

—¡Ahora, DANS-Information, las 18.23 h.!

—¡Ahora, EO-002, las 18.23h.!

—Correcto —fue esta la voz de Evans—. ¿Y...?

—A las 19.45, 002 verá usted tres fogatas encendidas en forma de triángulo equilátero, al sur de la ciudad, en un lugar cercano a Nouvelle Medina. ¿Quiere confirmar, 002?

Así lo hizo:

19.45 horas, tres fogatas en triángulo equilátero al sur de la ciudad, en un lugar cercano a Nouvelle Medina. Comprendido perfectamente, DANS-Information. ¡Cambio y cierro!

* * *

Dar el Beida (la Casa Blanca), tiene una superficie igual a la de la primera ciudad de Francia, pero un número de habitantes que, ahora, tirando largo, deben llegar a los 900.000. Su puerto, eso es muy cierto, adquiere primacía sobre todos los demás puertos del Atlántico situados en la costa noroeste africana.

Casablanca.

Cada día crece, crece, y crece más, como si se tratara de un lactante. La mayor parte de sus sectores asombran, y hasta hacen pensar en la imposibilidad dado el concepto que se tiene de la raza marroquí, por su actividad industrial que en ocasiones llega a convertirse en verdadera epidemia.

Casablanca es, en realidad, una ciudad maravillosa, principalmente por sus sorprendentes contrastes. Edificios modernos construidos según las exigencias de la nueva y más atrevida arquitectura, colindan con aquellos que todavía conservan la pureza de estilo árabe al máximo imaginable. Todo ello confunden avance y anacronismo en una mezcla que, sin escuchada no suena muy agradable, vista resulta espectacularmente maravillosa. El Parque de la Liga Árabe, por ejemplo, dota al centro de la cosmopolita ciudad marroquí con una extensa e interminable nota de verdor.

El mar, ¿cómo no? ofrece también sus delicias y placeres, sin que tenga que envidiarle demasiado a las playas europeas de más renombre.

Pero todo esto, hay que ir a verlo; se tiene que estar por ello.

Y un hombre como Donald Evans, EO-002, con licencia para «liquidar», que precisamente había llegado a Casablanca para matar a un hombre, no tenía tiempo para distraerse en sentimentalismos arquitectónicos ni de ninguna otra especie.

El taxi se detuvo en la confluencia del bulevar Moulay y bulevar Sidi Mohamed Ben Abdallah, cruce en donde se encontraba el 219 de este último.

Sidi Mulhana.

Un cafetín moruno.

Por las cercanías del local estaba parte de la playa y una piscina, causa y efecto de que se oliese peor que en ninguna parte. Porquerías, orines, excrementos por los rincones... lo que podía ser antesala fétida de la verdadera y magnífica Casablanca que, hasta en el cine, habíase permitido deslumbrar a europeos y americanos.

Tuvo el presentimiento... 002 tuvo el presentimiento de que cuando entrara, traspusiese las puertas de aquel cafetín, todo habría empezado, todo empezaría de verdad. Bastaba para ello recordar las frases de DANS-Information en aquella ciudad: «...002, “liquide” a Callaway, sea prudente y lárguese enseguida. Han venido noticias de Europa referentes a la inminente llegada de un agente del DANS. Su desventaja...».

¡De Europa, claro! ¡De donde habían «comisionado» al desgraciado de James Callaway para «cargarse», a Peter Donovan! ¿Y qué...? Stanley Barnett, jefe supremo del DANS lo había dicho con una claridad meridiana: «Eso está explicado, Evans: Tiene que liquidar a un fulano llamado James Callaway».

De todas formas, viniese la orden de donde viniese, el tal Callaway, con su brillante historial en todas las facetas habidas y por haber, era digno y había hecho cumplidas oposiciones a que lo... «Liquidasen».

Y en verdad, aunque por sus reflexiones y pensamientos pudiera parecer lo contrario, a 002 le tenía sin cuidado.

Bulevar Sidi Mohamed Ben Abdallah, 219.

Cafetín de Sidi Mulhana.

Entrando, que además de gerundio, es para adentro.

Aquel lugar, como la mayoría de los cafetines y tugurios árabes de Casablanca y Tánger, una vez en el interior, ofrecían un contraste agradable, bien ideado. Se dividía en dos partes por medio de un pasillo largo y no excesivamente ancho, a la izquierda del cual, sobre un entarimado de pulidos bambúes, la clientela indígena se pasaba horas y horas jugando a los naipes, teniendo por asiento esteras de junco y cáñamo, al tiempo que consumían una misma pipa o narguila que iba pasando de boca en boca. A la derecha del pasillo antes mencionado, varias mesas de estilo completamente europeo, situadas al nivel del suelo, donde los turistas se emboban —para lo que les era necesario poco—, viendo la impasibilidad de los jugadores marroquíes y la enorme dificultad que entrañaba saber quién ganaba o perdía.

Evans, sin prestar atención a unos ni a otros, se dirigió hacia el mostrador del fondo que tenía forma de media luna, en uno de cuyos extremos no dejaba de hervir una caldera para preparar en cualquier momento azahar con yerbabuena, whisky predilecto del marroquí.

Un camarero le interpeló de inmediato:

—¿Y usted, sidi?

Sin inmutarse, más bien forzando una sonrisa de las muchas que tenían cabida en su gama de falsa ingenuidad, murmuró:

—Quisiera ver al señor Callaway, amigo. Tengo entendido que suele parar por aquí.

—¡Oh, sí, sí! —exclamó el otro, solícito, de cuya actitud tan amable 002 empezó a recelar. Añadiendo—: Sígame, por favor.

Tranquilo, un Donald Evans muy tranquilo que no aparentaba en lo más mínimo saber que le estaban preparando la «bienvenida», fue en pos del diligente camarero. Cruzaron un pequeño patio de paredes calcinadas en el que florecían algunos naranjos, para adentrarse seguidamente en uno de esos edificios puramente morunos, a los que se da el nombre de morabito, y que suelen emplearse indistintamente para reuniones de tipo religioso o político.

—¿Le importa aguardar un segundo? —inquirió el camarero, sin perder su compostura y buenos ademanes, antes de salir de la sala... cerrando la puerta con llave.

Encerrona al canto, 002. Si eso estaba más claro que el agua. Máxime, después de haber escuchado las recomendaciones de DANS-Information en Casablanca. Al que pagara a Callaway le importaba un rábano que ahora se cargaran a este, pero lo que, por lo visto, no le sentaba nada bien, era que el DANS anduviese metiendo las narices por el medio.

Se encontraba en el interior de un cubo perfectamente geométrico, sin más salida aparente que la que el camarero, todo diligente él, habíase encargado de cerrar. Las paredes estaban formadas por azulejos de un vivo y agradabilísimo multicolor, salpicadas de trecho en trecho con inscripciones sacadas sin duda del Corán.

En tierra, cubriendo los cuatro ángulos y el centro equidistante de cada cara del cubo, existían unos mullidos y ricos canapés bordados en oscuro sobre un tupido y brillante terciopelo.

EO-002 hubiese podido forzar la puerta sin la menor dificultad, empleando simplemente el rayo láser; pero la curiosidad por ver hasta dónde llegaba todo aquello superó sus ansias de libertad.

Oculta, desde luego, girando sobre bien engrasados y silenciosos goznes, existía forzosamente una... otra puerta.

Ya que a su espalda, una voz femenina bien timbrada, saludó al estilo árabe:

—Salam, Evans.

Y el aludido, con la mayor naturalidad, girando sobre los tacones de sus zapatos, se encaró con ella, correspondiendo:

—Salam, Zoraida. Te juro que es un placer verte... pero deseo ver a una persona mucho más fea que tú.

Sonrió la marroquí.

—Como buen americano eres zalamero y sabes tratar a las mujeres...

—De eso, Zoraida, no tienes la más ligera idea. Yo te aseguro...

Zoraida Ben Hobsi estaba de mejor ver, y mucho mejor paladear, que Evans suponía a través del proyector iluminado de la computadora. Sus años sí tenía, desde luego... Pero un cuerpo maravilloso ceñido con una transparente túnica roja, también. Túnica en la que resaltaban como estrellas los adornos gruesos en hilo de oro y plata... túnica contra la que se proyectaban sus senos túrgidos, vitales, plenos de ardor todavía... acercándose a 002.

Aquella clase de enemigos, los esperaba Evans a pecho descubierto.

Y así sucedieron las cosas.

Como deben suceder entre un hombre y una mujer, sin preámbulos, sin prejuicios, si se gustan mutuamente.

Evans la encadenó entre sus brazos viriles, sintiendo toda la tibieza que contagiaba la suave y transparente túnica... Evans, a lo largo de su tímida y recatada carrera, apenas si había besado mujeres para saber cómo debían estar situadas las pupilas...

Caso de que ella no estuviera pendiente de otra cosa.

De una daga que hundir en la espalda de Donald... una daga curvada con empuñadura de marfil e incrustaciones verdes y doradas.

Fulminante.

La reacción de 002 fue fulminante. Atrapó la muñeca asesina al tiempo que él hacía un escorzo... obligando a que el filo de la daga se hundiera en el cuerpo de quien la empuñaba.

—¡Aaaag...!

Cayó hacia atrás.

Pero con lo de la túnica roja, apenas si se distinguía la sangre de la mortal herida que ella misma se había infligido.

—¡¡Cobardeee!! ¡¡Asesino de mujeres!!

Giró Evans.

A tiempo de ver cerrarse la puerta secreta.

—¡Vaya...! —exclamó con ironía, lo mismo que si se hubiese olvidado de aquel hermoso cadáver cuya túnica translúcida se teñía más y más de rojo—. ¡Si diría que es el señor Callaway! ¿Eh?

James Callaway había sido toda su vida un perdido, un degenerado, un ladrón, un falsificador... y todo cuanto cupiese en el amplísimo código de delitos civiles.

Lo único bueno de su vida: Amar a Zoraida Ben Hobsi.

Por eso, aún sabiendo que aquel hombre venía por él, venía a matarlo, no negó.

De otra parte, unos u otros le matarían.

—¡Síiii! —bramó enloquecido. Y después, mirando el cuerpo sin vida de la mujer, como si la voz hubiese huido de su garganta, murmuró—: Yo... Yo soy James Callaway. Has venido a matarme, ¿verdad, Donald Evans, EO-002? Ya me han advertido eso... ¡pero una vez muerta ella!

Al rubicundo agente del DANS, durante breves instantes, aquel tipo que sobradamente sabía no dejaba de ser un canalla asesino de la peor especie, le causó compasión.

—Tienes una oportunidad, Callaway.

—¿Cuál...?

—¿Quién te pagó por lo de Peter Donovan?

Soltó el contrahecho individuo una amarga carcajada. Inquiriendo de nuevo, con un sadismo que parecía complacerle en su propia tortura:

—¿Le devolverás la vida a Zoraida?

—Bien sabes que es imposible... y que he actuado en defensa propia.

—Entonces, Evans...

002 se preguntó, incluso, si debía fulminarlo con el rayo láser.

Y mientras el agente del DANS era víctima de tan absurdos sentimentalismos, Callaway, de súbito, abandonó la inoperancia en que estaba hundido para precipitarse en brazos de un auténtico furor homicida.

Echó mano, lo que se dice, de su «38».

Y que era buen tirador, ¡había tenido tiempo y ocasiones de demostrarlo!

Marrar un blanco a aquella distancia para un hombre como Callaway...

Y no es que fallara, no.

Es que en la última fracción de segundo, las portentosas y circenses facultades de Donald Evans, le salvaron una vez más la vida... sin impedir que un par de proyectiles aletearan cerca, cerquísima de su sien derecha.

Porque cuando se lanzó al aire... Callaway ya había apretado el gatillo.

Milésimas de milímetro.

Las que necesitaba Evans para evolucionar en el espacio y huir por segunda, tercera y cuarta vez, a una muerte más que cierta.

Zigzagueante, como un rayo, brotó el letal e invisible chispazo del interior de una de las mangas de la chaqueta de 002.

James Callaway no volvió a oprimir el gatillo de su «38». Los muertos no hacen esas cosas tan feas.

Y el pobre diablo, desgraciado física y moralmente, cayó al suelo lo que se dice textualmente fulminado.

Muerto al instante.

Como la Zoraida Ben Hobsi a quién tanto amara.

Como el eminente hematólogo asesinado al poner un pie en el primer peldaño que conducía al Palacio de las Naciones de Ginebra.

Y el DANS solo se había ocupado de buscar al autor material del crimen... ¿por qué no al instigador, que motivos importantísimos tendría para ello?

En resumidas cuentas, para eso estaban los hombres como él.

002: ¡Licencia para «liquidar»!

Trabajo cumplido.

Misión para principiantes... ¡y de los malos!

CAPÍTULO VI

Un nuevo peligro para OPURS,

pero...

su cerebro rector impone soluciones drásticas.

El yate, pese a su eslora, manga, y calado, había efectuado la maniobra con una rapidez casi asombrosa.

Y echando una sola ancla.

Si situación era paralela, por estribor, a uno de los malecones que formaban el compacto muelle entre Casablanca y Mohammedia, aunque quizá se encontraba más cerca de esta última población.

Por la forma de efectuar su rapidísima maniobra de ataque podía obtenerse, o aventurarse a obtenerla, la certeza de que aquella nave se limitaría a hacer una operación de carga o descarga, zarpando inmediatamente que la hubiese consumado.

En una de las toldillas de estribor, varias personas se movían con evidente nerviosismo, con inquietud podía decirse más acertadamente, escrutando hacia el muelle, oteando con verdadera ansiedad un extremo y otro del mismo, igual que si esperasen algo o a alguien.

Por tanto, deducción está muy lógica, la maniobra que podía suponerse iba a efectuar el yate, era de carga.

Contrariamente, la marinería de a bordo ya hubiese procedido como era habitual y no se hubiera limitado a esperar como lo estaba haciendo. Aunque, de todas formas, por la configuración exterior de su estructura, la embarcación tenía todas las trazas de ser un yate o nave de recreo de aquellas que poseían los émulos de Onassis; adornadas estaban todas las toldillas, dispuestas las cómodas tumbonas para el reposo placentero tras las comidas, salpicados todos los rincones con bombillas multicolores; por tanto, en una nave de aquellas características, ciertas maniobras no resultaban en absoluto lógicas ni acordes.

Era un yate bonito, elegante, majestuoso y señorial.

Negro hasta donde quedaba señalada la línea de flotación, y amarillo hasta la parte superior de proa e inferior de popa, resaltando en letras de un ocre salpicado de púrpura su nombre: «Oro-12».

Seguía en la toldilla, difusamente iluminada, el movimiento y ajetreo. Fuera lo que fuese, algún motivo importante imponía a la tripulación y pasaje del «Oro-12», aquel nerviosismo del que estaban dando flagrantes evidencias.

Nerviosismo que, de súbito, bruscamente, se trocó en una actividad casi febril, cuando por el extremo del malecón que, geográficamente, procedía de la ciudad de Mohammedia, apareció, circulando a velocidad bastante más que suicida una ancha furgoneta de modelo aerodinámico.

Fue a detenerse, tras segura, pero arriesgadísima maniobra, con estridente chirrido de las llantas frente a la proa del «Oro-12».

Dos hombres saltaron de la moderna furgoneta.

Y al mismo tiempo, en la nave, varios componentes de la marinería, ponían en funcionamiento la grúa eléctrica de proa, haciendo que el cable de trenzadísimo y resistente acero, con su triple gancho semicurvo, descendiera a velocidad de vértigo para, como en un juego de magia, detenerse en seco y brusco tirón, frente a la doble puerta trasera de la furgoneta.

Los dos individuos que habían llegado en aquella sacaron de su interior una larga caja de madera, de proporciones desiguales, pero rectangulares, sólidamente claveteada, alrededor de la cual enzarzaron y cerraron una tupida malla de acero que, a su vez, fue enzarzada al triple gancho semicurvo en que finalizaba el trenzadísimo cable de la grúa de proa del «Oro-12».

En verdad, lo más curioso de aquella rápida... ¿rápida? ¡rapidísima! maniobra, había sido el silencio y cronometración con que operaran quienes estaban a bordo del yate y quienes habían llegado en la aerodinámica furgoneta.

De haberes tomado alguien la molestia de seguir la operación cronómetro en mano... desde que la furgoneta hizo su aparición por un extremo del muelle hasta que la caja que contenía fuera izada a bordo del yate, seguramente no habían transcurrido más de tres minutos y medio.

Y alguien, aunque sin cronómetro en mano, habíase tomado la molestia de seguir punto por punto la extraña maniobra llevada a cabo entre los tripulantes de la nave y los de la furgoneta.

Alguien... de quien si apenas se podían ver los ojos en la oscuridad.

Una persona que habíase ocultado entre dos montañas de cajas de refrescos de cola, estibadas en el tercio superior del muelle, frente a la mitad del yate, y delante del tinglado en el que sin duda serían almacenadas al día siguiente.

Alguien... que atisbaba muy precavidamente.

Apenas si se le podían ver los ojos.

Y eso era muy difícil, porque se fusionaban maravillosamente con el color de la noche, aunque quizá, al ser de un negro más intenso que esta misma, al brillar más que la oscuridad nocturna, destacaban muy ligeramente.

Tenían un trazo oriental, alargado, pura y netamente femeninos.

Exóticos.

Pero ahora se hallaban exentos de orientalidad y exotismo, muy pendientes, de una forma profesional, interesada, de la maniobra que acababa de efectuarse en aquella parte del muelle.

Oyóse entonces el runruneo de un motor al ponerse en marcha. Era el de la furgoneta, que a velocidad tanto o más suicida que cuando llegara, emprendió el mismo camino, pero a la inversa.

Instantes después, puede que solo fracciones de segundo, también los motores del yate se pusieron en funcionamiento.

Y el «Oro-12» zarpó en mucho menos de lo que costaría relatarlo.

Océano Atlántico adentro, en diagonal, siguiendo una trayectoria más o menos definida, que podía conducirle hasta las cercanías del estrecho de Gibraltar.

Entonces, aquel «alguien» de ojos azabache y exóticos que protegido en la oscuridad había sido, al parecer, único testigo de lo ocurrido, se ayudó de unos potentísimos y especiales prismáticos, preparados para semejantes situaciones, para seguir el avance del yate abriéndose paso por entre las bravías y espumosas olas del Atlántico a una velocidad superior, muy superior, a la que pudiera desarrollar cualquier destructor ligero anti-submarino de cualquier Armada de Guerra.

Hecho este que venía a demostrarle a la persona de los prismáticos, que aquel en apariencia majestuoso y señorial yate, de nombre «Oro-12», estaba equipado y preparado para actos de una envergadura que no se exigían a las embarcaciones de recreo.

Para poder seguir mejor la trayectoria de la nave, emergió de las tinieblas aquel alguien cuyos ojos orientales, exóticos, se encontraban adheridos a la mira telescópica de los prismáticos especiales.

Entonces... ¡sucedió algo auténticamente inverosímil!

Cuando el «Oro-12» se hallaba a unas tres millas del lugar de donde había zarpado, se detuvo, girando en mitad de las aguas como si de un automóvil se tratara, para enfilar de nuevo la proa hacia el muelle lejano.

Pero al mismo tiempo... de una prolongación en forma rectangular que debía ser sin duda una gruesa y bien acoplada plancha de acero, despegó, por la parte de popa, trazando una estela de espuma blanquecina en el azul-negro que formaban mar y noche, un avión. ¡Despegó un pequeño aparato de idénticas características a un reactor atómico!

Por instinto, ella, ya ha quedado entredicho que era mujer, apretó los lentes telescópicos contra sus magníficos y exóticos ojos de color azabache, como tratando de cerciorarse de que no sufría una alucinación, de que cuanto había presenciado era la realidad... quizá la realidad que empezaba a explicar algunos hechos confusos e inexplicables.

Ya lo había visto todo...

¿Todo?

No, todo, no.

Porque no había visto que «alguien» era testigo de que ella a su vez era testigo de una maniobra subrepticia y misteriosa... un «alguien» también mujer, que, por lo que podía deducirse, había tenido como misión: Cerciorarse de que no había ni un testigo de aquella maniobra subrepticia y misteriosa.

Alguien, que cuando la mujer de los prismáticos caminaba presurosamente hacia el extremo del malecón en donde había dejado medio oculto su auto, un estupendo «Jaguar», modelo E coupé, color crema, la siguió tan silenciosamente y de cerca que tuvo la oportunidad, con una cámara fotográfica especial para ser disparada en la oscuridad, de sacarle un par de retratos.

Luego el «Jaguar» arrancó, perdiéndose velozmente entre las tinieblas compactas que ya empiezan a envolver el muelle.

* * *

Extraño rostro.

Misterioso e irreal.

Coronado por una nívea cúpula de ondulados cabellos, recubierta metafórica del cerebro rector de una extraña e incomprensible organización cuyas siglas eran: OPURS.

Con unos ojos verdes, extraordinariamente verdes, penetrantes, profundos, dominadores, que imponían su voluntad a todas las voluntades, que dominaban mentes y pensamientos.

Bronceada la piel de su rostro, lo cual acentuaba mayormente el contraste con su blanquísima cabellera. Firme la barbilla, enérgica, decidida. Sensuales los labios.

Un rostro, pero sus rasgos faciales netamente expresivo, al que su enigmático dueño le quitaba toda expresión como no fuese para darle una frialdad de severo e impresionante magnetismo.

Baldur von Reichenau, cerebro rector de OPURS.

¿Quién era Baldur von Reichenau? ¿Quién era OPURS?

Dos misterios en uno solo que habían empezado echando sangre sobre un proyecto cuyos fines pacíficos habían maravillado al mundo; que estaban costando y costarían muchas vidas.

Fuera quien fuese aquel hombre llamado Baldur von Reichenau, había en él una ancestral disparidad (aunque suene a paradójico) de expresivas inexpresiones; había en él esa majestuosidad sobrenatural que solo consigue hallarse en la persona de ciertos monarcas, y había al mismo tiempo, esa neta y escalofriante repulsión que inspiran cierto tipo de ofidios, las serpientes concretamente, al reptar en traidor sigilo hacia la víctima que espera ajena e incauta.

Había en von Reichenau, grandeza; había en Von Reichenau, horror y muerte.

Michiko y Mikolai, aquella pareja de esplendorosas flores orientales, ceñidas en el interior de los opresivos vestidos púrpura que siluetaban crudamente los explosivos encantos de sus asiáticas anatomías, estaban cerca... casi podía decirse que revoloteaban como mariposillas graciosas alrededor del imponente individuo de los magnéticos ojos verdes y ondulados cabellos níveos.

Ellas estaban pendientes de un gesto, de un movimiento, de la menor señal que pudiese ser evidencia de que las necesitaba.

No, él, ahora, en aquel instante, no necesitaba más de los aparatos que iba controlando... Bueno, justo es explicar que Baldur von Reichenau estaba encerrado en un cubo de cristal (no es justa la expresión, porque al cubo le faltaba una de las caras que para los efectos servía de puerta o simplemente de acceso de salida), en donde un mostrador amplio que se prolongaba horizontal y dos laterales del cristalino cubículo, daba acomodo a un complicado y completísimo cuadro de mandos que, en verdad, para todos quienes ignoraran su cometido, resultaban incomprensibles. Si podía entenderse lo de uno de los televisores —pantalla de veinticuatro pulgadas y hertziana interior de limitado alcance—, que permitía al imperioso e impresionante hombre contemplar al segundo todas y cada una de las operaciones que se efectuaban en la vasta y enorme sala, grandioso laboratorio mejor dicho, puesto que laboratorio era, que se hallaba y extendía bajo la cabina encristalada que ocupaba quien dirigía a cuantos se movían a sus pies.

Amén del televisor aludido, existía otro —circuito exterior y hertziana de potentísimo e ilimitado alcance que, a juzgar por los mandos, se sintonizaba en una serie de frecuencias determinadas, que solo y únicamente conocían quienes se comunicaban a través de aquel aparato—, y a su lado, una potentísima emisora de radio cuya finalidad, en principio, parecía ser la de causar interferencias, pero en realidad, era la de captar las frecuencias en que transmitían otras, y a la vez, la de funcionar independientemente como receptor-transmisor.

En el tablero horizontal veíanse cinco pulsadores de distintos colores. Cada pulsador correspondía a un micrófono cuyo eco u impresión se repartía en un área determinada del laboratorio de abajo.

Aquellos micrófonos era los que estaba haciendo funcionar ahora el jefe supremo y cerebro rector de OPURS.

Algo debió ver en alguno de sus subordinados que no era procedente ya que, crispando el rostro en una mueca de fiereza, luego de pulsar uno de los micrófonos, gritó:

—¡Profesor Moreland! ¡Imbécil! ¡No vuelva a cometer un error semejante, porque ordenaré para usted la más cruel y horrible de las muertes! Eso no es sangre... ¡no es sangre! ¿Voy a tener que decírselo un millón de veces o es que no lo ve usted mismo? ¡No es sangre! ¡Y no se pueden permitir esos tiempos de coagulación, porque después van resultando fallidos todos nuestros experimentos! —pulsó los cinco pulsadores en total, gritando para que le oyeran cuantos se movían diligentemente por el laboratorio—. ¡Entérense bien, cuadrilla de científicos inútiles! Anslinger Hobson, al igual que Harold Imbery... ¡ha muerto! ¡Y no puedo permitir que mi descubrimiento fracase por culpa de la ineptitud de ustedes...! ¿Lo han oído, imbéciles del demonio?

Aquella momentánea irritación desapareció.

Como por ensalmo.

Para dejar paso a la «inexpresiva-expresión» de costumbre; para que Baldur von Reichenau fuese el hombre frío, irreal, magnético, de ojos intensamente verdes, de un verde tan brillante y personalmente matizado, que en mucho, superaba la gama de verdes ofrecida por la Naturaleza; para mostrar al Baldur von Reichenau hierático, impasible, capaz de hablar de muerte y vida, de odio y amor, con la misma insensibilidad. Glacial como un iceberg.

Fluyendo de toda su persona atractiva y repulsiva al mismo tiempo, un extraño e invisible magnetismo.

Iba él a chasquear dos dedos de la diestra, para que una de las dos mujeres que estaban allí pendientes se acercaran cuando, de súbito, con luminosidad hiriente blanquinegra, empezaron a dibujarse unas líneas sinuosas en el televisor cuya onda hertziana era de potentísimo e ilimitado alcance.

Pronto, en cuestión de segundos, una imagen se hizo nítida y perfectamente visible.

Una mujer.

Diciendo:

—¡Eva Doenitz, de «Operación ORO-12», llamando a jefe supremo OPURS! ¡Eva Doenitz, de «Operación ORO-12», llamando a jefe supremo OPURS! ¡Eva Doenitz, de...!

—Te veo y escucho perfectamente, Eva —la atajó la voz magnética del impresionante individuo, llevándose un micrófono a los labios. E inquirió—: ¿Qué diablos sucede ahora? Tú y Lloyd no hacéis otra cosa que plantear problemas en las misiones que os encomiendo... ¿Qué pasa ahora?

La imagen se quedó inmóvil y muda.

—¡Qué pasa, estúpida! ¿Es que no me oyes?

La quieta y muda imagen era rubia; pero de un escandaloso rubio platino que contrastaba con los ojos negros y los labios muy carnosos del terso óvalo de su cutis.

Salió por fin de su mutismo.

—Aunque hemos tomado las precauciones necesarias para evacuar el cadáver de Anslinger Hobson sin que nadie se percatara de ello —soltó de un tirón la rubia platino—, alguien ha sido testigo de la maniobra efectuada por el «ORO-12» y luego el reactor; he podido tomarle dos placas y, luego de revelado, la rapidísima comprobación de identidad nos ha llevado a Verna McNeil, del Intelligence Service británico...

—¡Maldita sea vuestra estampa, imbéciles! —tralló el de ojos verdes enigmáticos e intensos, perdiendo de nuevo aquella su peculiar gelidez—. ¿Cómo otra vez el Intelligence Service?

—Tiene su explicación —habló la ahora móvil imagen del televisor—. Baldur. Roger McGohoan, ese agente del Inteligente Service que nos vimos obligados a «liquidar», seguía a Anslinger por otro asunto que no tenía que ver con lo nuestro... pero que podía llevarle a saber lo nuestro. Y ahora, Londres ha enviado otro agente para que investigue las pistas que dejó este. No se trata de fallos ni de problemas...

—¡Cállate, pedazo de carne repugnante, pagado de tu propia lascivia! Yo, el jefe supremo de OPURS, soy quien juzga y determina, quien ordena... ¡No quiero opiniones, ni insinuaciones! ¿Ha despegado el cadáver de Anslinger?

—Sí, no tardará en estar ahí.

—Bien, bien, bien, Eva Doenitz... —era aquel «bien» pronunciado con la entonación letal y sádica de «mal, mal, mal»— tú y Lloyd Finney, con vuestro grupo, os vais a encargar inmediatamente de «liquidar» a esa agente del Intelligence Service. Madeleine y Ek-tagh-kar, con su grupo, tienen las mismas órdenes drásticas con respecto a un hombre miembro de cierta poderosa organización llamada DANS, ¿entendido?

Cabeceó la imagen afirmativamente.

—Sí...

—No quiero fallos... no quiero en adelante el menor fallo —pronunció Baldur von Reichenau con una voz que materialmente dejaba la sangre helada en las venas. Y agregó—: No quiero organizaciones de auge internacional revoloteando alrededor de OPURS, ni agentes, ni espías como esa Verna McNeil, vivos. Ella y el otro, los dos, quiero que me comuniquéis mañana en la mañana, para un feliz despertar, que están muertos.

—Correcto, Baldur. ¿Algo más que ordenar?

—¡Que seáis más eficientes, hatajo de retrasados mentales! ¡Cierro!

Eso hizo, hablando a continuación por varios de los micrófonos interiores del laboratorio y anunciar:

—¡Emergencia! ¡Emergencia! ¡Prepárense las brigadas para recibir al reactor que trae el cadáver de Anslinger Hobson! ¡Repito, emergencia! ¡Que el cadáver sea trasladado de inmediato a las cámaras glaciales! ¡Emergencia! ¡Prepárense las escuadrillas y brigadas especiales!

¿Quién era Baldur von Reichenau? ¿Quién era OPURS?

¿Qué pretendía Baldur von Reichenau con su extraña e incomprensible organización OPURS?

Si alguien hubiese pensado con detenimiento en aquella boca «sellada» de forma sangrienta al pie del primer peldaño que conducía al Palacio de las Naciones de Ginebra, ¡si alguien hubiese pensado con detenimiento y lógica, sacando conclusiones...!

CAPÍTULO VII

Casual y emocionante encuentro;

no tan casual pero sí emocionante “baleo”.

...Verna McNeil y Donald Evans,

dos seres, dos cerebros, dos fuerzas...

¡y dos a pensar y deducir!

Allí era dar un gran rodeo.

En Casablanca, desde el bulevar Sidi Mohamed Ben Abdallah (en donde se ubicaba el cafetín Sidi Mulhana, de la ya no existente Zoraida Ben Hobsi), por el bulevar de Sour Djedd, la Plaza de Mohamed V, la rue de Modulay Hassan 11, la rue de Moussa Ben Noussier, el bulevar Zerktouni y finalmente el bulevar Brahim, hacia el aeropuerto hacia las afueras, era dar un gran rodeo.

Cruzar la ciudad de extremo a extremo, prácticamente.

Lo que había hecho 002 luego de abandonar el cafetín moruno donde sus facultades de hombre con licencia para «liquidar» habíanse puesto sobradamente de manifiesto. El rodeo, la vuelta dada a la ciudad, había tenido por objeto el percatarse de si era seguido por alguien, por algún «ejecutor» al servicio de Callaway o Zoraida, o algún agente de la potencia u organización que le pagara al primero para asesinar al doctor Peter Donovan, eminente hematólogo internacional norteamericano, en el instante de poner los pies en el primer peldaño de las amplias, lujosas y marmóreas escalinatas que conducían al Palacio de las Naciones de Ginebra.

Cuando 002 se hubo cerciorado y percatado concienzudamente, de que nadie fuera tras él ni que nadie fuese testigo de su «maniobra» en el cafetín Sidi Mulhana, recordando las concretas instrucciones de DANS-Information en Casablanca: «En tal caso, 002, «liquida» a Callaway, sea prudente y lárguese enseguida. Han venido noticias de Europa referentes a la inminente llegada de un agente del DANS. Su desventaja, aquí, es demasiada, EO-002. Cuando se hunde un cuchillo, igual da hacerlo por la espalda».

«Sí, tiene muchísima razón», pensó Evans para sus adentros. Las advertencias de DANS-Information en Casablanca eran dignas de tenerse muy en cuenta.

Además, por otra, él había cumplido la misión que le encomendara el jefe supremo del DANS, ¿no? Stanley Barnett le dijera: «Existe un axioma, dogma, lo que se le quiera llamar para los cuatro súper-agentes del DANS que, en su caso concreto, amigo Evans, reza así: «OO-2: Licencia para “liquidar”».

James Callaway, cafetín Sidi Mulhana, de Zoraida Ben Hobsi, en el 219 de boulevard Sidi Mohamed Ben Abdallah. «Liquidado».

Misión cumplida, pues, ¿cierto?

Y sin más reflexiones puso rumbo al lugar en donde había dejado oculta la maleta transformable en aquella avioneta que ya formaba parte de la propia vida de Evans: su «Fighter Short».

Lugar cercano a Nouvelle Medina.

Un pequeño bosquecillo que iniciaba sus frondosidades en la vertiente derecha (dirección norte hacia Casablanca) de la ruta de Mediouna. Para lo cual, desde donde se encontraba en aquel momento luego de haber efectuado el cauto e interminable rodeo, tenía que volver a atravesar la ciudad, pero esta vez de Este a Oeste.

Ya era completamente de noche.

Sin prisas, aunque pensando en que no acababa de comprender cómo un asunto de envergadura podía acabarse... ¡«liquidado» al asesino de un hombre cargado de proyectos de paz...! acabarse sin que se preguntara: «¿Quién y por qué ha pagado al asesino?»

—¡Bah! ¿Y a él qué cuernos le importaba?

¡Como si querían matar a todos los médicos del mundo... él estaba muy sano y además se medicaba por sí mismo! ¡Al cuerno Barnett, y hasta el señor presidente, qué narices!

Él, EO-002, «liquidando» a James Callaway... había cumplido.

Fue en el cruce de la rue Tarik Ibnou Zyad con la avenida Du «2» Mars, que a su vez describía casi una perfecta y geométrica elipse en su encuentro con el boulevard Moulay Idrissi Amajark, donde vio detenerse, y amén de verlo lo escuchó con nitidez a causa del sonoro estrépito, aquel magnífico vehículo de línea ultramoderna que él, Donald Evans, viera por primera vez en la zona de aparcamiento del Cementerio de la Colina Norte de Miami⁵.

Era un «Jaguar» modelo E coupé, de reluciente color ámbar.

Conoció, o reconoció mejor dicho, es obvio, el vehículo. ¡Y a la sensacional mujer que acababa de saltar de él!

* * *

¡Y a la sensacional mujer que acababa de saltar de él! Soberbia.

Morena.

Exuberante.

Fenomenal, magnífica, ¡cuántas y cuántas cosas maravillosas podrían estar diciéndose hasta la eternidad de Verna McNeil!

Con su larga melena de intenso azabache cayendo por encima de los hombros, bañando el jersey color calabaza que oprimía y delataba con ofensiva brusquedad sus senos erectos vibrátiles.

En aquellos largos días de asueto y reposo, de paz y lasitud, de amor y felicidad, de pasión... sí, él, Donald Evans, las había contemplado con avidez; primero, en el Grandon Park Hotel; segundo, huyendo a las iras de Stanley Barnett, en Haulover Beach & Park Motel, en Biscayne Way Street, ocupando uno de los bungalows de Sunny Isles... ¡maravilloso!

Seguía siendo soberbia, sí.

De Londres, también.

Aunque más bien se hubiese dicho que fuese de Hawái o de Tahití.

¡Maravillosamente tropical!

Pero... ¿qué estaba haciendo Verna McNeil en Casablanca?

Porque si el rubio agente del DANS EO-002 no había perdido el sentido de la orientación, venía de dar un gran rodeo por Casablanca, tras hacer un par de «liquidaciones» en un cafetín llamado Sidi Mulhana, en el 219 de boulevard Sidi Mohamed Ben Abdallah... Casablanca.

Casablanca... ¿qué más importaba?

¡Qué casual y emocionante encuentro!

Corrió.

Y ya no pudo contener aquel grito, aquel estertor ronco que brotó de su garganta.

—¡Verna...!

Ella, que acababa de cerrar la portezuela de su magnífico y flamante «Jaguar» color crema, al oír exclamar su nombre con aquella vehemencia, giró en seco.

Y no pudo decirse que fuera menos vehemente al gritar:

—¡Donald! ¿Qué haces aquí, cariño?

Verna también corría.

Hacia él.

002, que habíase anticipado a la acción de la mujer como es lógico, la estrechó entre sus brazos apasionadamente y besó su boca con la largueza que ella se merecía... a la que hiciera acreedora durante las pasadas vacaciones de Miami.

Un beso... mejor: un beso.

¿Cómo podrá expresarse beso para que suene a más que a beso...?

¡A ver esos académicos...! Que luego todo es meterse con los literatos malos, y si no nos facilitan mejor material...

Pero Verna y Donald, con el solo material de sus labios, componían el recital sinfónico más maravilloso que del beso pudiera darse.

No era aquel un sector excesivamente concurrido a ninguna hora del día, pero los pocos viandantes que por los aledaños transitaban, todos, sin excepción, se detuvieron, giraron, miraron a la efusiva y enamorada pareja, moviendo la cabeza en gestos significativos de parecida interpretación.

Cuando al fin, jadeantes, se despegaron aquellas bocas, Verna insistió:

—¿Qué haces aquí, cariño?

—Te iba a formular una pregunta exactamente igual. ¿Lo crees, preciosa?

Rio la impresionante morenaza con toda su hermosura y picardía, luciendo el nácar brillante de sus diminutos y bien formados dientes.

—Yo he preguntado en primer lugar, Donald. Y aunque no hubiera sido así, tú eres todo un caballero, ¿verdad?

Y 002, encogiéndose de hombros, musitó, desangelado:

—Todo un caballero, señorita McNeil —y agregó—: Ni te vas a creer lo que estoy haciendo... lo que me han enviado a hacer. La misión más burda, fácil, sanguinaria, elemental... y todo lo que quieras añadir, de cuantas me han sido encomendadas desde el día en que ingresé en el Departamento Atómico Nacional de Seguridad... o famosísimo DANS.

Y al instante, de un modo escueto pero íntegro, le hizo una exposición de los hechos, una composición de lugar.

Mientras hablaban, habían ido caminando por el boulevard Moulay Idrissi Amajark, siguiendo su grácil elipse, hasta internarse en la rue Tarik Ibnou Zyad. Por lo juntos y acaramelados, seguían llamando poderosamente la atención de los no excesivos peatones, y de algún automovilista que sacaba la cabeza por la ventanilla y hacía el guiño, o ese gesto que dice en silencio ensordecedor: «¡Hala, hala...!».

Evans, de soslayo, se fijó en uno de aquellos conductores.

Y eso le hizo advertir la presencia del enorme «Mercedes Benz» negro como la noche, modelo 300 SeC, que apagados los faros, muy callado el motor, avanzaba pegado a la acera por la que ellos caminaban.

El chispazo de los faros de otro vehículo que se cruzó a gran velocidad, le permitió, en alarde visual de reflejos, distinguir los caracteres alemanes de la matrícula del «Mercedes».

Seguía avanzando y aumentando la velocidad, muy... demasiado pegado al bordillo de la acera.

Lo intuyó.

Fue Evans, con aquella enorme capacidad de reflejos, quien intuyó lo que iba a suceder.

Para él, un hombre del DANS, acostumbrado a intuir anormalidades en el simple vuelo de una mosca, ¡estaba claro!

Y de tan claro, ¡casi mortal!

EO-002 solo necesitó, como de costumbre, fracciones de segundo.

Superiores en velocidad, muy superiores, desde luego, a los que necesitaba el pie que ahora pisaba a fondo el acelerador del «Mercedes» y la mano que hacía asomar por una de las ventanillas traseras la forma cilíndrica, larga, metálica, que destellaba chispazos azulados de su pavonada superficie. Y de repente, aquel cilindro comenzó...

Pero Evans ya se había tirado hacia adelante, en plancha, al suelo, aplastando con su cuerpo el de Verna, protegiéndola de todo peligro, cubriéndola práctica y materialmente hasta de un pedazo de plomo perdido.

Y de repente aquel cilindro, sí, comenzó a escupir salivazos rojos, llameantes, estruendosos, lo mismo que una tos seca, espasmódica, rotunda. Y al mismo tiempo, describió un giro en sentido horizontal, inclinado, totalmente semicircular. La ráfaga crepitante de la ametralladora barrió el aire, lo barrió todo: el cuerpo de varios seres inocentes que caminaban mirando a la acaramelada pareja, real y verdadero objetivo del atentado y que, como macabra paradoja, se había librado de él.

Aún sonaron más rafagazos.

Porque, a medida que el auto negro se alejaba aumentando y aumentando la velocidad, el tirador, con medio cuerpo fuera de la ventanilla, habíase vuelto atrás para disparar... ¡para acribillar a quién fuera con tal de alcanzar el objetivo señalado!

Los gritos de espanto y horror dieron la sensación de producirse en dos millones de gargantas.

Y eran pocos, muy pocos, los que habían quedado con vida para gritar.

No se oía ya el potente jadeo del motor del «Mercedes», ni tampoco, tan siquiera, el eco de la mortífera y repentina salmodia que entonara aquella forma cilíndrica, larga, metálica, pavonada.

Así y solo así, conociendo el peligro por el mismo aire que se respiraba, intuyéndolo en una luz, en el brillo de unos ojos, en el interior de un mecanismo humano convenientemente adiestrado... ¡así y solo así podían salvar sus vidas de continuo los superagentes del DANS!

Evans se puso en pie de un brinco, arrastrando, literalmente, el frágil cuerpo de la escultural Verna. Si llegaba una patrulla de la Sûreté National du Maroc, en su calidad de miembros extranjeros... y, Evans por lo menos, introducido en el país ilegalmente, se verían «negros» para justificar el por qué y cómo de su estancia en Casablanca.

Siguió arrastrándola, tirando de su brazo derecho, a sabiendas de que la dañaba, hasta alcanzar el «Jaguar» color crema modelo E-coupé, que Verna dejara aparcado en la elipse que componía la avenida Du «2» Mars, en su cruce con el boulevard Mouley Idrissi Amajark.

Le arrebató las llaves una vez la hubo... empujado, ¡eso es! una vez la hubo empujado o proyectado al interior del vehículo y, pasando al volante, puso el coche en movimiento con una celeridad más que habilísima, digna de un auténtico profesional de circuitos y rallyes.

La muchacha, que aún no había reaccionado, que aún no comprendía el por qué... que no habíase manifestado como un agente del Intelligence Service británico que era, preparada también para hacer frente a los riesgos más inesperados, impensados e imprevistos... Verna McNeil, cuyo casual y emocionante encuentro con Donald Evans, allá, a tantos miles de millas de donde se vieran por última vez, habíase visto salpicado de inmediato, de súbito, por un «baleo» que nada podía tener de casual, pero sí mucho de emocionante, de histéricamente emocionante, rompió a llorar.

Trémula la barbilla primero, trémula toda ella a continuación, se arrebujó contra el viril torso masculino buscando protección, contagiándole el suave calor de su cuerpo y los estremecimientos que lo hacían convulsionar espasmódicamente, dejando que sintiera el acelerado palpitar de sus senos vibrátiles, firmes y tenues a la misma vez.

Él, con la izquierda sujetando suavemente el volante para manejar el auto habilísimamente, había pasado el brazo derecho por encima de los hombros de Verna, y la apretaba contra su flanco tratando de levantar sus decaídos ánimos por la impresión y el terror que en ella había causado el inesperado y salvaje ataque.

—¡Oh, Donald...! —consiguió jadear entre lágrimas y suspiros, recostando en el hombro de él, más cómodamente, su cabecita azabache—. ¡Donald, de no haber sido por ti...!

—Procura serenarte —le dijo él, sin descuidar su atención del tráfico que, a medida que iba adentrándose en la ciudad, se hacía más denso y fluido. Añadiendo—: No sabemos con certeza contra cuál de los dos iba dirigido el atentado...

—¡Contra mí, Donald, sin duda...!

—Es algo que trataremos de aclarar dentro de unos minutos. Ahora, serénate. Incluso es conveniente que recompongas tu maquillaje. Vamos a un hotel... todos son «perros» viejos y a la más mínima se dan el «pico» con la «bofia». ¿Llevas pasaporte en regla, muñeca?

—Sí... —cabeceó, mientras buscaba en el interior de un pequeño bolso los adminículos de maquillarse—, y esta vez hasta es legal y todo.

Rio silenciosamente 002.

—En eso me ganas, bromeando, ¿no?

—¡De veras, Donald, luego te lo explicaré! Estoy legalmente en Casablanca.

Hizo un guiño, uno de sus guiños ingenuos y burlones, el apuesto e incomparable 002, el avasallador Donald Evans, el hombre que era como jamás habría otro.

—¡Vaya, vaya...! —ironizó.

Y segundos después, con su característica habilidad y no menos suavidad, detuvo el fabuloso y espectacular «Jaguar» color crema en la zona de estacionamiento dispuesta frente al número 63 de la avenida Armée, por la dirección del Hotel El Mansour.

Donald saltó primero a tierra, ayudando luego a Verna, quien, gracias a la polvera, crema y pintalabios, había logrado recomponer su aspecto de siempre... su llamativo aspecto de fabulosa morenaza impresionantemente hermosa.

—¿Dispuesta...? —la miró 002, con una suave sonrisa.

—Después de treinta días en un bungalow de Sunny Isles, en Miami... ¿qué debo responder, rubito?

Bello silencio el que debía responder.

* * *

El recibimiento era un tanto espectacular, impresionante y enfocado sin duda con mucha visión comercial —en todos los países subdesarrollados o en desarrollo, que viene a ser lo mismo en otros términos mejor sonantes, existe una habilísima visualidad de cara al factor «turista» que mana divisas como una fuente agua—, con impacto turístico, ya que ningún cliente que por primera vez llegase al Hotel El Mansour no se zafaba al rito de permanecer inmóvil un minuto como mínimo, observando curiosamente (algunos sacaban fotos), la pareja de enormes eunucos exactamente iguales, hermanos gemelos como no podía haber otros en el mundo más parecidos, con unas medidas antropométricas verdaderamente escalofriantes.

Frisaban los dos metros.

Y su más que repelada cabeza la cubrían dos tarbuchs de color rojo; el torso, vigoroso y potente, como no hubiera soñado tenerlo Johnny Weissmuller (Tarzán de la época gloriosa del cine en blanco y negro), lo llevaban al desnudo y lo hendían rítmica e intencionadamente; amplísimos pantalones bombachos de color negro brillante y babuchas de idéntica tonalidad.

Como a todas horas del día y la noche, había la consabida peña de «bobos» que se encandilaba contemplando la pareja de eunuco-porteros del conocido Hotel El Mansour.

Verna y Donald, en aquel caso concreto, fueron la expresión que confirmaba la regla... hasta la de los bobos.

El vestíbulo era de ensueño.

A lo París cualquiera de la mejor escuela, a lo Nueva York de la mejor tirada de billetes del Tío Sam, a lo más regio y señorial del Reino Unido... a demostrar que les quedaba muy poco que aprender, o nada, de los occidentales.

La pareja se dirigió al comptoir, donde fue amablemente atendida por un individuo de mediana edad que hablaba correctamente el inglés y que, a juzgar por las banderitas que llevaba en el uniforme, sobre la solapa, hacía lo mismo con el español, francés y alemán.

—¿Su nombre, míster...?

—Donald Evans. Norteamericano. De profesión escritor, Motivo del viaje, turismo.

—Gracias, míster. Quiere firmar...

Le giró hacia él la hoja del libro de registros. Verna, privilegio de damas, ya había cumplimentado los requisitos primero.

Cuando Evans hubo estampado su rúbrica, el encargado hizo sonar un timbre clavado en el tablero del mostrador y de inmediato hicieron acto de presencia dos botones. Les dijo, con un movimiento de cabeza:

—Habitación 103; habitación 105 —y agregó, con una reverencia a los nuevos huéspedes—: ¡Good-night, miss... good-night, míster!

El hombre se esforzaba por demostrar sus cualidades de excelente políglota.

El ascensor.

Piso tercero.

Un pasillo muellemente alfombrado con difusos apliques de una luz tenue, entre rojiza-violeta-azul, ponía una tibia penumbra muy de acuerdo con el decorado, costoso, elegante y de línea estilizada a la misma vez.

Dijo un botones:

—Miss... la 103, su habitación.

Emulándole el otro:

—Míster... la 105, su habitación.

Donald y Verna también se emularon en lo de la propina.

—¡Good-night...! —exclamaron a coro los botones.

Un dólar, amigo, es un dólar. Aunque en el país del dólar, al paso que van, se «cargarán» hasta el que los fabrica.

Ella entró en el 103. El entró en el 105.

* * *

Diez minutos después se reunían en el 103.

Estaba hecha un bombón, una monería deliciosa que, al verla, impedía hablar con seriedad de cosas importantes, casi trascendentales.

Se olvidaba 002 de la muñequita de bronce, de la fiel Stella...

Se olvidaba 002 de las promesas susurradas al oído de Olga Zarkov...

Verla, como ahora, tan deliciosa, tan encantadora en el interior de aquel ceñido juego de lana fina en rojo y gualda, a grandes cuadros, imitando uno de aquellos «monos» que llevaban los empleados de las gasolineras...

Pero lo que el «mono» rojo y amarillo oprimía, seguro, ¡palabra! que jamás lo tuviera el empleado de una gasolinera... so pena que se lo prestasen, claro.

—Verna...

Sin replicar, abandonóse en los brazos masculinos.

Volvemos a estar en aquello de cómo se puede decir beso para que exprese lo que es... ¡pero que lo es más!

Evans se impuso al instante. Tras el primer ósculo, fue la máquina perfecta, neutra, anónima, que sabía estar muy por encima de sus instintos y pasiones.

El agente EO-002, Donald Evans, del DANS.

Dejándose caer en una cómoda butaquita que había en el pequeño living y antesala del dormitorio, preguntó sin ambages:

—¿Por qué estás en Casablanca, Verna?

Un revoloteo hacia él. Un picaresco parpadeo de sus larguísimas y rizadas pestañas. Un...

—Porque un pajarito me informó de que íbamos a encontrarnos...

—La broma está fuera de lugar, muñeca —rechazó Evans, mientras retiraba de su frente un mechón de rubios cabellos, expresándose con una autoridad casi imperiosa que ella le desconocía. Y agregó—: Hace pocos minutos temblabas como una frágil ramilla de un árbol enclenque... ¿lo has olvidado? ¡Tiraban a matar, Verna! Y hay que saber el por qué. ¡El por qué!

Verna McNeil, por unos instantes, creyó ver, observar a un Donald Evans desconocido, diferente al que tiempo atrás le suplicara un beso cientos de veces⁶... Distinto también al que había compartido con ella treinta días de felicidad en un bungalow de Miami⁷... Quizá este era el verdadero, el hombre a quién una organización encomendaba peligrosas misiones, aunque aquella vez...

—¿No has oído mi pregunta, Verna? ¿Por qué estás aquí? ¿Qué haces en Casablanca?

Un breve silencio.

Verna McNeil, la agente del Intelligence Service británico, inclinó la cabeza hasta casi rozar el busto con la barbilla. No parecía molestarle el interrogatorio, pero sí los términos autoritarios y drásticos en que él lo formulaba.

—De acuerdo —repuso furiosilla, volviéndole la espalda. Para agregar—: Te debo la vida, por ello voy a responderte.

Sonrió burlón, satisfecho, 002, pero ella, de espaldas, no pudo captar aquella sonrisa que significaba: «Irás por dónde Evans quiera, Verna. Como todas». Y fingiendo voz ciertamente hosca y grave, interrogó:

—¿Por...?

Giró hacia él. Con una forzada sonrisa de indiferencia que podía engañar a cualquier hombre que no fuese Donald Evans. Quiso Verna exteriorizar una serenidad que contrastara con el temor manifestado poco antes... Quiso ser la Verna McNeil coqueta, que fue cuando se habían conocido.

Evolucionó por la estancia, dentro de aquel mono carcelario de color sangre y gualda.

Él no se movió de la butaquita.

—Es absurdo, Verna McNeil. Una reacción que hubiese podido esperar en cualquier mujer menos en ti. Mi imperiosidad tiene unos cimientos, una razón de ser. Tú, al igual que yo, servimos los intereses de dos potencias que pueden verse involucradas en un grave, gravísimo problema, si en lugar de unirnos para poner en claro esta situación, el por qué de unas ráfagas de metralleta... jugamos a la niña mimada que se enfada con el novio cursi. Somos dos seres, dos cerebros, dos fuerzas... ¡dos a pensar y deducir! Yo he sido sincero, ¿no? Te he hablado del por qué de mi viaje.

—¡Donald, cariño, perdona! —saltó de la cama yendo hacia él en rápida y graciosa carrerita, para dejarse caer en un «puf» de color negro que había frente a la butaca de 002. Repitió la sensacional morenaza de fabulosos trazos, imposiblemente nacida al amparo de la niebla del Támesis—: Perdona... ¡de veras que me he comportado como una solemne estúpida!

Hizo un rictus, pícaro ahora, que dio a su faz cobriza un mayor encanto, si ello entraba en las fronteras de lo posible. Y muy abiertos y muy clavados en la faz del apuesto rubio sus grandes y exóticos ojos negros, habló:

—Es una historia algo larga, Donald.

Evans, pellizcándose la barbilla, cabalgando una pierna sobre otra como si con el gesto apoyase lo que iba a decir, desgranó:

—Estamos cómodos, solos, tranquilos y el tiempo es todo nuestro. Te escucho, cariño.

Un fugaz silencio. Acto seguido, la voz de ella:

—Desde hace más de dos años, el Intelligence Service ha tratado de localizar a un individuo de supuesta nacionalidad norteamericana, llamado Anslerg Hoson, cabeza visible de una red de espionaje introducida en Gran Bretaña, y al que suponen además actividades relacionadas con tráfico de divisas. Hace pocas fechas, en Londres, nuestra central, recibió de sus contactos en Francia la noticia, ¡esperada noticia! de que Anslerg Hoson estaba en París. No se pudo concretar su paradero en la capital de Francia hasta el cabo de unas fechas, resultando estar hospedado en una fonda del número 82 del boulevard Saint Marcel. Y de inmediato, Roger McGohoan, uno de los agentes mejor preparados del departamento de contraespionaje del Intelligence Service, fue enviado a París con la estricta misión de convertirse en la sombra de Anslerg Hoson, de seguirle adonde fuera, para así poder descubrir a todos los miembros de su red u organización. Días más tarde, McGohoan comunicó a la central de Londres que «su» hombre se hacía pasar por Anslinger Hobson, residente en una población portuaria y pesquera de Marruecos, donde tenía una industria de conservas, por lo que efectuaba frecuentes viajes a Alemania y Gran Bretaña... para concretar operaciones con sus clientes; comunicó asimismo que el falso Anslinger Hobson, emprendía viaje a Mohammedia, su lugar de residencia y ubicación de su negocio, y que él, McGohoan, le seguiría hasta descubrir cómo Anslerg Hoson, en su falso pasaporte Anslinger Hobson, manejaba los hilos de la tupida red de espionaje y tráfico de divisas.

»El próximo informe que se recibió de Roger McGohoan fue ya desde Mohammedia, y venía a decir textualmente que Anslerg Hoson, en su otra personalidad de industrial y persona honrada de nombre Anslinger Hobson, había sido ingresado en el Hospital Provincial de la localidad, aquejado de una enfermedad tan gravísima como extraña.

Verna McNeil hizo una pausa. Miró a 002 con ternura, con sincero amor.

—Roger McGohoan ya no remitió más informes, porque fue asesinado pocas horas después de enviar el que te he relatado. Y entretanto, nuestros contactos en Francia, informaban de haber cometido un grave error al confundir a un existente y genuino Anslinger Hobson, dado la similitud del nombre y apellido, con el tan afanosamente buscado Anslerg Hoson. Y yo, ayer mañana, que me encontraba disfrutando unas vacaciones en Tánger, recibí el informe completo de mis superiores en Londres. Y la misión de averiguar... por qué Roger McGohoan, siguiendo a un hombre que no era el «suyo», había sido asesinado. Averigüé que mi compañero había sido apuñalado en los jardines del Hospital Provincial de Mohammedia, donde acudiera interesándose por el estado del que suponía Anslerg Hoson, en realidad Anslinger Hobson, fallecido esta mañana a consecuencia de esta extraña enfermedad que he podido averiguar le produjo horas antes de morir un extrañísimo color en toda la piel acre-amarillento y un incomprensible endurecimiento en las venas que, tras la autopsia, han comprobado estaban exentas de sangre, que parecían contener en su lugar una sustancia seca y metalizada. Y lo más sorprendentes es que el cuerpo de Anslinger Hobson... ha sido robado del depósito de cadáveres. Pero yo, que vigilaba de cerca la anómala situación planteada...

Narró Verna lo que había presenciado en el muelle antes de encontrarse de súbito con él, con Donald Evans.

—Es algo en verdad incomprensible...

Mientras hablaba se había inclinado hacia ella, tomando su barbilla, alzando su hermoso rostro de hawaiana, saboreando el beso antes de que se produjera, y cuando iba a...

Un zumbido monótono, insistente, pertinaz, se repitió sobre el ámbito de la estancia a intervalos.

Verna, dando un gracioso saltito, inquirió:

—¿Qué es eso, Donald?

Y el imponente rubio, ahogando el taco que le quemaba los labios, masculló:

—¡Es un rábano!

Presionando seguidamente la uña del pulgar izquierdo que, ante el asombro de Verna McNeil cedió hacia abajo, descubriendo el microscópico y por paradoja potentísimo transmisor-receptor de largo, ilimitado alcance, encajado entre las uñas falsa y verdadera.

—¡EO-002 recibiendo llamada de DANS-001! ¡EO-002 recibiendo llamada de DANS-001! ¡Adelante, le escucho!

Y una nueva voz, nítida, limpia de interferencias, llegó hasta el interior de la habitación del hotel. La voz grave y autoritaria del director de DANS. Stanley Barnett, hablando desde muchos miles de millas de distancia, desde un lugar llamado Dawning Island, complejo central de un poderoso organismo cuya ubicación era conocida por un reducido número de personas.

Habló DANS-001:

—Me complace oírle, 002. ¿Qué tal su trabajo como «liquidador»?

—Señor... jefe o como cuernos quiera que se llame. Es usted de lo más inoportuno que se «fabrica» en directores de organizaciones... ¡Callaway ya está «frito»! ¿Qué quiere ahora?

—¡Evans! ¡Basta de estupideces! ¿Debo recordarle quién somos uno y otro?

—Mi memoria es excelente, señor. Como mi salud. Pero estoy tomándome un receso, diablos. Y estaba a punto de besar una boquita deliciosa cuando... ¡ta-ta-ta-ta-ta! ¿Hay derecho a que le interrumpan a uno en tan delicados menesteres? ¡Ta-ta-ta-ta-ta!

—¡002, me carga usted! ¿Lo oye bien? Y me revienta que le haya pasado la seriedad y buenos modales de que hizo gala en casi toda nuestra última entrevista...

—Una flor no hace un verano, señor...

—¡Evans! ¿En qué lugar de África se encuentra usted en este momento? ¡Conteste!

—¿No me mandó usted a Casablanca? ¿Usted que es el jefe...?

—¡Yo soy él... narices! Y le he dicho cuatro millones de veces que no me llame jefe con esa guasita, con esa reticencia...

—Lo tendré en cuenta, míster Stanley Barnett.

—¡Basta ya de choteo, 002! —y tras una pausa que duró allá por los dos o tres segundos, en cuyo transcurso no dejó Evans de hacer guiñitos y señas picarescas a la fabulosa morenaza del «mono» rojo y gualda, escuchó de nuevo la voz de Barnett, con cascada sequedad, drástica, autoritaria, ordenando—: Tiene usted que trasladarse inmediatamente a Alemania!

—¡Pero, jefe...! ¿También usted de guasita? El asunto era venir a Casablanca, «liquidar» a Callaway, regresar a la dolce vita...

—¡Y un cuerno también, Evans! ¿Así que usted suponía que «liquidando» a Callaway este asunto quedaba cancelado, eh? ¡Pues menudo error el suyo, 002! Escuche con toda la atención que le sea posible reunir.

Un silencio. Fugaz. Casi sin producirse. Y de nuevo la voz de Barnett, desgranando:

—Harold Imbery, director de la sucursal en Baltimore de la firma de específicos alemana, murió hace seis días, al regreso, precisamente, de un viaje realizado a Alemania, con una duración aproximada de unos tres meses. La enfermedad fue rápida, fulminante, sin que el médico que lo asistió pudiera determinar una causa conocida por la ciencia médica actual, ni tampoco los forenses se vieron capaces de hacerlo luego de efectuar la autopsia; sus venas mostraban un endurecimiento sorprendente, igual que las arterias y vasos, comprobándose que... estaban totalmente exentas de sangre; que parecían contener en lugar de aquella una sustancia seca y metalizada. Su piel, horas antes de morir, adquirió un acusado color ocre-amarillento que se acentuó extraordinariamente una vez muerto. Se supuso necesario convocar una junta de médicos forenses para que estudiasen el cadáver con diversidad de criterios... cadáver que desapareció de la Morgue sin que nadie consiga explicarse el cómo y el por qué. Es la primera y única autopsia que se pudo efectuar, además de los síntomas que ya le he detallado, el forense se apercibió de la existencia de un extraño y curioso tatuaje en el muslo derecho de Harold Imbery; venía a ser así: una «A» mayúscula, entre dos comillas, y debajo otra A, mayúscula también, pero acompañada de una «u» minúscula, y separada de esta por un guion, la cantidad, en número, 79; debajo, terminando el tatuaje, en números también, la cifra 179, 2. ¿Puede componer mentalmente la imagen?

Nada dijo, pero lo hizo con suma facilidad. Venía a ser, o era, lo siguiente:

«A»

Au-79

179,2

—Correcto, señor. Ya he solventado el crucigrama, pero, ¿a que no me dice usted el nombre de...?

—¡002! ¿Empezamos de nuevo?

—No, señor. Terminamos. Y aunque usted no puede verme... —le hizo un travieso guiño a Verna—, le garantizo que estoy muy serio. ¡Ah, señor, ha propósito...! ¿Qué tiene que ver el DANS con la extraña muerte de ese acaudalado caballero y la frase que usted ha pronunciado en un principio con estos términos: «¿Así que usted suponía que “liquidado” Callaway este asunto quedaba cancelado, eh?», qué? Acaso enlaza un asunto con otro.

—Probablemente... —hubo un chispazo satírico en la voz grave del jefe supremo del DANS—, probablemente sea la aclaración a una frase publicada por muchos periódicos: del país y que le impidieron aclarar a Peter Donovan con la ráfaga de un fusil-ametrallador, ¿recuerda, Evans? «En Ginebra demostraré que hay asesinos de la Medicina». Además, aún no existiendo esa posible relación entre uno y otro asunto, ¿sabe usted lo que simboliza en química la letra A mayúscula?

—Oro.

—¿Y la cifra 79, Evans?

—Su número atómico.

—¿Y la cifra 179,2?

—Su peso atómico.

—Bien, bien, señor Evans... —Stanley Barnett parecía pasar ligeramente al terreno de las ironías—, ¿y eso de atómico no le sugiere nada, absolutamente nada que le sea conocido o familiar?

—Sí... creo, señor, que me sugiere algo familiar. ¡Juraría que es una de las palabras que intervienen en el anagrama de cierto organismo denominado DANS! ¿Voy bien, señor?

—Tan bien y concienzudamente, 002, que su viaje a Alemania ya tiene que estar siendo un hecho, ¿comprende? Harold Imbery permaneció en la República Federal alemana antes de contraer tan misteriosa enfermedad... Nuestra oficina de Berlín, Evans, le facilitará los pocos datos, casi ninguno lo confieso, que hemos podido enviar allí. ¡Ah, se me olvidaba! Lo envié a liquidar a Callaway porque hace tiempo que lo teníamos sentenciado y quería asegurarme que después de tanto tiempo, el «verdugo»... ¡Ah, otra cosa, 002! —el «viejo» parecía seguir estando de mucho «cachondeo»—. Le sugiero, como amigo y no como jefe supremo de la organización, que termine de besar esa deliciosa boquita que antes le ha impedido el ¡ta-ta-ta-ta-ta! y salga de inmediato a comprobar qué tal está Alemania de boquitas deliciosas. Aunque tengo la impresión que de gardenias, desde que le mandaron aquella roja tan bonita, ya no aceptará ninguna.

—¡Je, je, je! —se burló abiertamente EO-002, añadiendo—: Pero qué gracioso... ¡qué gracioso llega a ser mi abuelo Stanley!

Un rugido. Un auténtico rugido gestado en Dawning Island. Así:

—¡Evans de cuarenta millones de diablos...! ¡Su falta de respeto está rebasando los humanos límites!

Verna McNeil, retrepada ahora en una butaquita del ángulo izquierdo del pequeño living, sonreía divertida.

Y Evans, haciendo oídos de «mercader» a la sonora desesperación del jefe supremo del DANS, preguntó, más que con desenfado, con ganas de aumentar el mucho fastidio de Stanley Barnett:

—¿Qué decía de Alemania, jefe? ¡Porque a ver si vamos al grano de una vez...!

Un aullido. Un aullido auténtico gestado en Dawning Island. Así:

—¡Decía rábanos! Evans... —pareció que todas las energías de Stanley Barnett habíanse acabado con aquellos tres o cuatro gritos—, salga al punto rumbo a Berlín, para construir los pasos de Harold Imbery durante los tres meses que estuvo allí... ¡día por día, minuto por minuto!

La respuesta, o salida de Evans, que para el caso viene a ser lo mismo, hubiese hecho irritar a la virtud paciencia hecha ser humano.

Soltó:

—¡Y un cuerno por un cuerno, también!

A Barnett debió darle principio de infarto de miocardio, síntoma de aneurisma de aorta, excesivas dosis de mala... eso seguro, pero no se le oyó durante varios segundos.

Y al fin:

—¡Es una orden, 002!

—Pues antes de cumplirla, DANS-001, tengo que investigar a la viuda Brenda Hobson, cuyo finado, ¡oh, pobre Anslinger! como debe decir ella, pasó a mejor vida en unas circunstancias casi idénticas a las de míster Harold Imbery, habiendo desaparecido también su cadáver y habiendo regresado recientemente de un viaje por la República Federal Alemana... ¿Quiere más casualidades y coincidencias juntas, míster Stanley Barnett, jefe supremo del DANS?

—¡Evans...! ¡Lo que...!

—¡Nimmerwiedersehen, 001! ¡Que le sea leve!

Y sin pedirle permiso a nadie, 002 cortó la comunicación. Encajando la uña falsa sobre la postiza y quedando entre ambas el minúsculo transmisor-receptor.

Verna McNeil, a quién ya había pasado la inicial sorpresa de ver el ingeniosísimo medio empleado por el agente del DANS para comunicarse con el cuartel general de la organización, sorprendiéndose ahora de la retraída, preocupada y absorta actitud de 002, de costumbre turbulento y apasionado, como en aquellos felices días de Sunny Isles⁸, le preguntó:

—¿Qué te sucede ahora, rubito de mi corazón?

—¡Eh...! —alzó él la cabeza, inclinada desde que interrumpiera la conversación con Dawning Island, mirando a la mujer con extraordinaria fijeza... y cuando iba a pronunciar la primera letra la impresionante morenaza de origen británico se encargó de evitarlo como lo hace, desde luego, toda mujer inteligente que esté enamorada de un hombre: besándolo. ¡Y al toro que es una mona...!

Las impresionantes mujeres hermosas tienen ese sexto o séptimo sentido acerca de las debilidades, gustos y vanidades masculinas. A resumir: mujer, mujer, mujer... beso, beso, beso...

—El mundo es un pañuelo... ¡y lleno de extrañas arrugas! —jadeó él, cuando Verna le concedió «licencia temporal» a su boca.

—¿Por qué...? —interrogó, mimosilla, juguetona, con demasiadas ganas de jugar, sin cesar en sus revoloteos y arrumacos alrededor de la butaca donde estaba retrepado él.

—¿Quién nos iba a decir, prenda...? —inquirió a su vez 002, atrapándola por la muñeca derecha y trayéndola hacia él—, cuando nos separamos en Sunny Island, Miami, que íbamos a vernos tan pronto...

—E involucrarnos en un mismo «negocio» —completó ella.

—Eso es lógico, Verna. Lo nuestro se reduce a andar metidos en esta clase de berenjenales. Este es un mundo, créeme, pequeña, que a veces odio con todas las fuerzas de mi ser; es un mundo ruin y mezquino, lleno de falsas sonrisas y poblado de canalladas, en el que te prenden el cigarro con una mano, mientras te acuchillan con la otra.

—¿Acaso tú no lo has hecho nunca, Donald Evans? Asintió despacio, meditativo.

—Sí... por eso algunas mañanas, cuando me levanto y veo mi imagen en el espejo, siento asco, no de la reproducción, sino del reproducido.

La estupenda morena arqueó, con genuina extrañeza, sus bien trazadas cejas.

Y dijo:

—Suponía conocerte lo suficiente después de los días que pasamos juntos en Miami...

—No se aprende nunca a conocer a nadie, Verna —dijo Evans con sencillez, sin aire de filosofía grandilocuente—. ¿Sabes por qué?

Negó ella moviendo de un lado para otro su azabache y esponjosa cabellera.

—No.

—Porque olvidamos el precepto elemental de empezar por conocernos a nosotros mismos.

—¿Tú has...?

—El tiempo se nos echa encima y deseo interrogar a una persona, cariño.

—¿A quién?

—A Brenda, la viuda de Anslinger Hobson, cuyo cadáver ha desaparecido... pero tú supones ha salido a bordo de un yate llamado «ORO-12», del cual, una vez salvadas las aguas jurisdiccionales y con la ayuda de potentes y preparados prismáticos, pudiste observar claramente su maniobra de retorno a Casablanca, luego de que un pequeño avión de estructura parecida a los reactores atómicos hubiese despegado como una exhalación... y yo supongo que tú supones, ¿no? que dentro de ese reactor iba el cadáver de Anslinger Hobson.

—Disfrutas burlándote, ¿eh? —lo miró fijamente la bella morenaza—. Pero aunque así sea, es la verdad... el cadáver que en vida confundió nuestro Servicio de Inteligencia con otro individuo, voló, nunca mejor dicho, en el reactor. Lo cierto es que mi compañero fue asesinado, ¡paradójicamente! por seguir al hombre que no debía seguir. Donald... —su carita ansiosa se tornó peligrosamente suplicante y mimosa—, ¿qué hay de todo eso que se supone tráfico de divisas? ¿Espionaje?

Apartando aquel rebelde mechón de cabellos que caía consuetudinariamente sobre su frente, repuso 002:

—Nada.

—Entonces, ¿qué es lo que hay tras la muerte de Anslinger Hobson y el asesinato de mi compañero del Intelligence Service, Roger McGohoan?

El rubio agente del DANS se encogió problemáticamente de hombros. Y dijo:

—Si vienes conmigo a Mohammedia, cerca de la viuda de Hobson, quizá...

Corrió ella al vuelo, colgándose del cuello del hombre.

Y jadeó:

—No te escapas, espía...

CAPÍTULO VIII

Cuando “Evans” deduce,

y “002” actúa

... ¡OPURS ya se ha anticipado!

Entre las manos de Evans el volante; aquel «Jaguar» impresionante color crema, modelo E coupé, volaba; literalmente, volaba.

De la zona de aparcamiento reservada para los huéspedes del hotel El Mansour, Donald se dirigió hacia el parque de la Liga Árabe, y de allí, serpenteando por el bulevar de la rue de Libourne, rue de Quinconces, bulevar de Víctor Hugo y, finalmente, la ruta de Mediouna, alcanzó aquel abierto situado en el extremo sur de la ciudad, Nouvelle Medina, en donde dejara oculta la maleta metálica convertible en «Fighter Short» y la otra maleta, de tamaño exactamente igual, que se transformaba en mini-lancha torpedera.

Acto seguido, cruzando la ciudad de sureste a noreste por el bulevar Rochereau y continuar por bulevar Emile Zola tras un parabólico y suicida giro a la place P. Bernard, alcanzó bulevar Moulay Abderramán y cruzó la Plage Casino a una velocidad cuyo viento simplemente constipó a algunos bañistas nocturnos y a más de un sinvergüenza...

Alcanzó definitivamente la carretera que bordeaba la costa occidental africana por entre riscos, agujas, acantilados, dejando asomar de trecho en trecho la espuma díscola del océano al fragmentarse en su choque continuado con las rocas.

Un brusco frenazo.

Donald Evans, lo mismo que si en la carretera se hubiese interpuesto un monstruoso e insalvable pedrusco, aplicó el freno con una estridencia vertiginosa.

Verna, que había estado en un tris de no estrellar la frente contra el parabrisas, atónita por el inesperado frenazo, asustada por la impresión, y asombrada por el rictus expresivo de 002, inquirió:

—¡Pero...! ¿Qué ha sucedido, Donald?

Él, escuchó la pregunta. Pero como si hubiese sido formulada dentro de su mismo cerebro. Y a él se la respondió:

—¡Lógico...! He debido asociarlo antes. Peter Donovan, eminente hematólogo norteamericano, es asesinado al poner un pie en la escalinata del Palacio de las Naciones de Ginebra para evitar que expusiese de forma palmaria la teoría que antes resumiera con esta frase: «En Ginebra demostraré que hay asesinos de la Medicina». Más tarde, dos hombres, Anslinger Hobson y Harold Imbery fallecen en extrañísimas circunstancias... con las venas endurecidas y sin sangre en ellas. ¿Significado? «Alguien» estaba haciendo pruebas monstruosas con seres humanos, Peter Donovan lo sabía, y fue asesinado para evitar que dijese todo de cuanto estaba enterado al respecto. Pero... ¿quién? ¡Otra casualidad que he debido asociar...! Anslinger Hobson y Harold Imbery... habían estado un tiempo en la República Federal alemana y contrajeron esa extraña enfermedad al regreso. Ahora... —Evans deducía casi febrilmente, con jadeante vehemencia—, solo son necesarios comprobar unos datos antes de visitar a la viuda de Anslinger Hobson...

—¡Donald... por favor! —exclamó la muchacha—. ¿Quieres escucharme? —Y en vista de que él guardaba unos instantes de silencio, contempló su perfil atractivo y varonil, pero duro y agresivo al mismo tiempo, inclinado sobre el volante, fija la vista en la carretera. Tras el silencio, volvió a hablar—: La Convención Médico-Científica Mundial de alto nivel en Ginebra, era una manifestación pacífica y beneficiosa que cualquier país de los mismos que enviaron representantes quiso sabotear intencionadamente. ¿Pekín? ¿Moscú? ¿Quizá otra...?

—Es absurdo que una agente del Intelligence Service, preparada y adiestrada en escuelas donde se inculca una mentalidad más que actual, pueda razonar de manera tan pueril... ¿Pekín? ¿Moscú? ¡Matando a Donovan y saboteando el proyecto se han hecho los amos del mundo...! ¿Es eso lo que piensas, Verna?

La muchacha se puso levemente rígida en el asiento, aunque no lo demostró; pero las palabras de Evans, zahiriéndola, situando su inteligencia muchos enteros por debajo de la de él —aunque ella ya sabía que lo estaba—, la habían afectado.

Y su recurso, su salida de última hora, fue:

—¡Han asesinado a un miembro del Intelligence Service británico! Eso demuestra...

—Eso no demuestra absolutamente nada, pequeña. A Roger McGohoan... —las azules pupilas del rubio agente del DANS habían adquirido aquella frialdad propia, acerada, de cuando dejaba de ser el hombre burlón, cínico y escéptico, para ser simplemente la máquina, el 002—, lo mataron por equivocación; de la misma forma que él se equivocó siguiendo el rastro de un Anslinger Hobson, a quién suponía en realidad Anslerg Hoson, los otros supusieron que seguía a Anslinger por estar enterado de algo referente al experimento realizado con él. Pero ese experimento, Verna, no se hizo en Moscú ni en Pekín. Hoy en día, tú debieras saberlo y lo sabes, hay fuerzas o potencias en el mundo que no son necesariamente las «Cuatro Grandes». Son organizaciones apátridas, poderosas, con recursos incalculables... ¿No existe, acaso, un movimiento masónico que arrastra políticas, continentes y naciones? ¿No conocemos un partido comunista, que no es forzosamente el de Moscú ni mucho menos, que moviliza también un gran número de hombres? Sin retroceder demasiado en la historia, hubo un partido nacional-sindicalista alemán, nazi, que arrastró a un continente y parte de otros a una guerra mundial. Es real también la existencia de la Maffia, un partido no eminentemente político, una secta que no se ha inventado ningún escritor, y que si ahora, en la actualidad, quisiera demostrarnos su fuerza y poder quedaríamos asustados y asombrados. A las grandes potencias, Verna, en la política actual, les interesa lo menos posible fastidiarse entre sí, precisamente porque les puede ser necesario y urgente cooperar contra potencias sin bandera...

—¡Bravo, bravo, muy bien...! —ironizó ella, sin ánimo ofensivo—. Ha sido todo un discurso de política, ¿eh?

Evans cuadró el varonil y acentuado mentón.

—No —movió la rubia testa de izquierda a derecha—. Ha sido hacerte abdicar de unas teorías de desuso... ayudarte a deducir como yo lo he hecho de súbito, que la muerte de Peter Donovan, Anslinger Hobson, Harold Imbery, y, casualmente, la de tu compañero y colega, Roger McGohoan, han sido y son las consecuencias de una fuerza desconocida que pretende algo... e imagino en parte lo que pretende, una especie de trust cimentado en una enorme fortuna que muy posiblemente trate de esclavizar a la raza humana... —se detuvo, exclamando—: ¡Bueno, antes de visitar a la viuda Hobson, voy a comunicarme con Dawning Island para que efectúen dos rápidas comprobaciones.

* * *

Había sintonizado el micro-transmisor-receptor de ilimitado alcance.

Habló:

—EO-002 llamando a Dawning Island, sección computadoras... EO-0002 llamando a Dawning Island, sección computadoras. ¡Llamada de emergencia! ¿Están a la escucha?

Solo unos segundos antes de que insistiera en su llamada se oyó la voz de timbre femenino:

—¡Sección computadoras de Dawning Island recibiendo llamada de EO-002...! ¡Sección computadoras de Dawning Island recibiendo llamada de EO-002! ¡Adelante, estamos a la escucha!

—Sección computadoras, escúchenme con atención: Necesito informes inmediatos, «inmediatos», de si el fallecido hematólogo Peter Donovan mantuvo en los últimos meses conferencias o reuniones con un grupo determinado de colegas... o si inició algún trabajo con ellos; además, necesito saber también si Harold Imbery, director de la sucursal de Baltimore de una firma de específicos alemana, que murió hace seis días en extrañas circunstancias, al regreso de un viaje por la República Federal alemana... necesito saber si ese hombre, por cualquier clase de dolencia física, precisó de asistencia médica durante su estancia en Alemania. ¡Información inmediata sección computadoras!

—¡Unos segundos para verificar datos, EO-002! —le contestaron.

Y en efecto, no llegó a transcurrir el minuto antes de que le respondieran:

—Su primera información, EO-002: Peter Donovan, seis meses antes de la reunión en el Palacio de las Naciones de Ginebra, a raíz de la Convención Médico-Científica Mundial, permaneció con sus colegas Harold McWilliams, de Inglaterra; Gilbert Mathieu, de Francia, y Luis María Sandoval, de España, en el laboratorio del multimillonario y famoso hematólogo alemán, Baldur von Reichenau, quien disponía de los más modernos aparatos para la técnica y estudio; es todo al respecto. Su segunda información, EO-002: Harold Imbery fue asistido en principio por un facultado en medicina general, de Berlín, herr Erich Neuratch, tratándolo en principio contra lo que suponía una astenia temporal producida por el cambio de clima; posteriormente, al estancarse el curso de la enfermedad, se comprobó que se trataba de una peligrosa disminución del número normal de trombocitos⁹, por lo que el doctor Neuratch lo recomendó de inmediato al prestigioso colega Baldur von Reichenau. Hasta aquí, EO-002, todo cuanto arrojan las computadoras.

—¡Es suficiente! ¡Cambio y cierro!

Donald Evans permaneció inmóvil durante unos instantes, con ambas manos aferradas, agarrotadas alrededor del volante. Sus pupilas se hicieron más aceradas y frías que nunca, más duras.

—¡Baldur von Reichenau...! ¿Cómo no lo he deducido antes? ¡En marcha...! Hay que visitar a la viuda de Hobson, quien posiblemente también nos dirá cosas interesantes.

* * *

A orillas del embravecido Atlántico.

Para darle una expresividad no muy objetiva, pero sí perfectamente «entendióle», podía decirse que la morada de los Hobson era un bungalow al estilo arquitectónico moruno.

Evans, procurando efectuar el menor ruido posible, ninguno para ser exactos, en lo que colaboró la planicie de suave arenilla que se extendía por los cuatro puntos cardinales de la casa, detuvo el «Jaguar», giró la cabeza hacia Yerna antes de saltar a tierra, y le dijo:

—Aunque te parezca muy triste, mi hermosa morena de Sunny Isles, vamos a separarnos temporalmente.

Parpadeó, asombrada, abriendo hasta el máximo de lo Inverosímil sus enormes y exóticos ojazos negros. Susurró:

—Donald... no te comprendo... ¿qué significa esto?

Sonrió tenue, infantil, ingenuo como cuando deseaba convencer a una mujer. Y le explicó:

—Significa, zíngara, que hemos de movernos al mismo tiempo en distintos frentes. Tú, ahora, regresa a Casablanca y toma pasaje para el primer vuelo a Berlín. No tendrás dificultades en llegar hasta la residencia y laboratorio del ubérrimo hematólogo Baldur von Reichenau, para explicarle, desconsoladamente por supuesto, la extraña enfermedad de tipo anémico que padeces. Antes de que ese... asesino de la Medicina que hemos tenido tan cerca del pensamiento, sin alcanzarlo, decida experimentar en ti lo que en Anslinger Hobson y Harold Imbery, yo habré llegado a Berlín... —hizo una pausa, y como si empezara de nuevo, preguntó—: ¿Quieres ayudarme... y colaborar en el hundimiento del culpable de la muerte de tu compañero McGohoan?

—Sí —repuso ella con firmeza.

—¿Tienes confianza en mí, Verna...?

—Sí —contestó con mucha mayor firmeza, acompañando la respuesta de uno de aquellos besos... ¿Cómo podrá expresarse beso para que suene a más que a beso...?

—Date prisa, muñeca... —jadeó él tras la apasionada vehemencia del ósculo, agregando—: No disponemos de mucho tiempo, cariño.

No.

Era cierto.

Evans, tras besarla, ahora fugazmente, saltó con limpieza sobre la arena sin necesidad de abrir la portezuela. Verna, agitando la diestra en el aire, maniobró con sigilo y habilidad, emprendiendo el regreso a Casablanca con rumbo al aeropuerto.

Pensando en que un hombre y una mujer podían discutir, no estar de acuerdo, amarse... y colaborar como si no fuesen tal hombre y mujer.

* * *

Se escuchó un suave zumbido, un rápido taconeo, un correr de cerrojo, un gemir de madera...

—¿La viuda de Anslinger Hobson?

Asintió la mujer que abriera la puerta del moruno bungalow.

—Sí, yo misma. ¿Qué desea?

—Verá, mi nombre es Donald Evans. Si no la importuno en exceso quisiera hacerle unas preguntas relacionadas con su difunto esposo.

Pareció ensombrecerse ligeramente el rostro femenino, pero aun así, haciéndose a un lado, invitó:

—Bien. Tenga la bondad de pasar.

Avanzó el alto y apuesto caballero de los ojos azules y rubio cabello que, muy sicológicamente, había adoptado la expresión conveniente para visitar a una viuda recientísima.

Por dentro, el moruno bungalow pasaba a demostrar que sus propietarios eran americanos... o europeos. En el recibidor, amueblado con un espejo de marco dorado, una pequeña consola de trabajada moldura y un gracioso paragüero, principiaba el estrecho y largo pasillo por el que la mujer le precedió hasta una pequeña y graciosamente decorada sala de estar. Había en ella una librería con departamento para el mueble-bar, y en la parte inferior central varios cajones, cuatro exactamente, flanqueados por dos puertecillas laterales correderas, en el interior de una de las cuales debía hallarse, sin duda, el tocadiscos. En el centro, una mesita ratona con superficie de poliéster en negro y acuoso rayado blancuzco, a izquierda y derecha de la cual se encontraban dos cómodas butacas de skai tapizadas en rojo y negro.

—Siéntese, por favor... —señaló la mujer una de las butaquitas.

Evans se dejó ir en el fondo del asiento mientras estudiaba con disimulada atención, pero escrutadoramente, a la viuda de Anslinger Hobson. Brenda se llamaba...

Tenía el rostro ligeramente contraído, como si estuviera nerviosa, y podían calculársele unos treinta y cuatro años llevados con acierto. Era más bien alta y poseía una silueta estilizada, esbelta. Lo demostraba aquella bata corta, de color negro, pegada al busto y ceñida alrededor de una cintura breve, brevísima. El busto, sin desmesuras ni exageraciones, reunía todos los alicientes necesarios para atraer el interés masculino. Rotundas las caderas... teniendo que adivinar sus piernas como bien formadas. Calzaba unas zapatillas, negras también, con altísimo tacón y forradas de piel.

Había una nota discordante en la personalidad de la viuda, nota que, es obvio, no pudo pasar desapercibida a la sagacidad intuitiva de 002: Su cabello, teñido sin duda, de un escandaloso rubio platino. Contrastando con unos labios muy carnosos en los que no se adivinaba el más ligero vestigio de rouge baiser. Sus ojos eran negrísimos, brillantes, grandes y alargados por el «rímel», con unas rizadas y postizas pestañas que aleteaban cautivadoramente.

Al sentarse en la butaca, a la izquierda de Evans, debe suponerse que por descuido... la bata se entreabrió hasta hacer clamar al difunto Anslinger.

—¿Puede decirme quién es usted, señor Evans... y lo qué desea saber respecto a mí difunto esposo?

—Bueno... —musitó 002 con apagada sonrisa—, entiendo que no he escogido precisamente el momento más oportuno... pero mis obligaciones...

—Sin rodeos, señor Evans —le atajó la viuda con firmeza—. Explíquese.

—Correcto, señora de Hobson. Soy algo así como un policía del Gobierno americano y estoy investigando la muerte de otro hombre producida con exactas e iguales características que la de su esposo... cuyo cadáver también ha desaparecido.

—¿Está enterado de eso...?

Enarcó las cejas 002, inquiriendo a su vez:

—¿Acaso es un secreto, señora?

Se mordió la espléndida rubia platino el labio inferior.

—No... desde luego que no. Pero me extraña que lo sepa.

Decidió 002 jugar las cartas que tenía en su mano con decisión, habilidad, y firmeza, para desconcertar a la que compartía con él la partida.

Así:

—¿Y le extraña, señora viuda de Anslinger Hobson... que sepa que el cadáver de su esposo fue llevado en una furgoneta hasta el muelle, izado a bordo de un yate denominado «Oro-12... y de este en un reactor especial hasta el laboratorio del doctor especialista en hematología Baldur von Reichenau? ¿No le sorprende... viuda ocasional?

Un inquieto parpadeo, nervioso, y la agitada exclamación:

—¡Pero...! ¿Se ha vuelto usted loco?

Una extraña, incomprensible sonrisa, se fue extendiendo por los sensuales labios del hombre del DANS. Y luego, más que sonrisa, soltó una sonora carcajada.

—En absoluto, prenda. Estoy cuerdísimo. Y, además, poseo una excelente memoria que me permita recordar a la... Eva Doenitz que hace un par de años estuvo involucrada en el asunto del crimen en la Embajada de París rumana. Tú, como siempre, al servicio del mejor postor, ¿eh? ¿Paga bien von Reichenau? ¿Dónde has ocultado a la verdadera viuda de Hobson?

—¡Eres un mal nacido, Evans...! ¡Malditos los que fallaron el atentado desde el «Mercedes»! ¡Tú y la inglesa estaríais «fiambres»!

—Mala puntería, hermana. Y ahora las cosas han cambiado radicalmente de cariz... tienes que hablar mucho con el amigo Evans, so pena que quieras que «tío Donald» te «caliente» hasta que chorrees sangre por los ojos.

De un brinco, como una tigresa, se puso en pie. Mostrando la mano derecha hacia adelante, entre cuyos dedos aprisionaba una automática de pesado calibre.

Rugió:

—¡Cerdo repugnante, americano...! ¿Conque habían cambiado las cosas de cariz, eh? ¡Ahora verás, cochina babosa del Tío Sam!

Sin inmutarse, prácticamente inmóvil, 002 le dedicó una nueva y burlona sonrisa. Arqueadas las rubicundas cejas, interrogó con sarcasmo:

—¿No crees que semejante vocabulario y ese enorme pistolón son impropios de una dama tan femenina, encantadora, y fascinante? Me defraudas, Eva. ¿Por qué no guardas el «trabuco» y nos entenderemos mejor...?

Brillándole los ojos negros, despidiendo chispazos homicidas, aseguró con torcido y perverso rictus:

—Lo que voy a guardar, EO-002 del DANS, son un par de pedazos de plomo en tu repulsiva tripa...

—¡Por Dios, muñeca! Me precio de estar muy bien hecho...

—Aún te burlas, ¿eh? ¡Pues voy a matarte ahora mismo! EO-002, burlón, siguió siéndolo.

Como si no le preocupara la muerte o como si fuese inmune a ella.

—¿De veras, mi cándida «rubia-viuda-canalla? ¿Sin remordimientos de conciencia...? —y mientras la distraía con sus burlas de las que dependían su vida, Evans se percató de que el «pistolón» llevaba enroscado el correspondiente tubo silenciador.

—¡¡De veras...!!

Y el índice apretó el gatillo.

Pero esa rapidez desplegada por el dedo... esa infinitesimal fracción de segundo que la yema tardaba en pulsar el gatillo fue inferior, inverosímilmente inferior, a la meteórica acción que obtuvo el cuerpo de Evans como por ensalmo; 002, de una forma que humanamente cabía considerar si no imposible, verdaderamente inexplicable y glacialmente suicida, salió proyectado de la butaca con las suelas de los zapatos por delante, empezando a contorsionarse en el aire como un barreno en el interior de una piedra. De esta forma, cuando se producía el pagado «¡ploc!» del disparo, la escandalosa rubia platino sintióse atrapada por el cuello con los tobillos de Evans, y volteada al otro extremo de la estancia.

Violentamente derribó, en su trayectoria de vértigo, la mesita, una butaca, la lámpara de pie y la mesita del teléfono.

Pero tuvo la fortuna de rebotar en la pared horizontalmente, y aunque a trompicones, cayendo por último a tierra, exhibidas al aire sus magníficas piernas, gateando en busca de la perdida pistola, aulló:

—¡Lloyd...! ¡Hier, schnell¹⁰...!

EÓ-002, que había recobrado el equilibrio con la fabulosa elasticidad que era su principal característica y uno de sus «seguros de vida», se revolvió, agachándose, presto a enfrentarse al llamado Lloyd que, en aquel preciso instante, asomaba por la entrada de la salita.

Lloyd Finney, que como Eva Doenitz, sabían perfectamente lo que les reservaba el jefe supremo de OPURS si fracasaban otra vez.

Recio, alto, cabello pajizo, ojos de sádico asesino con un inconfundible brillo rojizo... un experto conocedor de su oficio, del asesinato. Había hecho acto de presencia empuñando una metralleta de asalto, igual o muy parecida a las empleadas por los grupos de comandos estratégicos... Exacta a la que vomitara plomo y muerte desde la ventanilla de un «Mercedes Benz».

Más que con el dedo en el gatillo... Lloydo Finney entró dándole ya al gatillo y rugiendo:

—¡Muere ya, bastardo!

Goteando saliva de satisfacción sus labios crueles.

Eso sí que fue de auténtica magia. Eso... ¡fue reírse de la muerte en las barbas de la huesuda figura de la guadaña!

Lloyd Finney, lógicamente, con el doble rafagazo, tenía que haber destrozado, convertido a Evans en un amasijo informe de carne, hueso, masa encefálica y sangre.

Lógicamente, humanamente...

Pero no a un diablo con licencia para «liquidar» entrenado hasta la flagelación para no ser «liquidado». Sí, lo repito, eso... ¡fue reírse de la muerte en las barbas de la huesuda figura de la guadaña!

Porque lo único que hizo Evans fue clavar, hundir sus ojos azul, glaciales, en el cañón de la metralleta... y seguir la dirección de la primera ráfaga, evitándola sin mover los pies del suelo, con dos hábiles quiebros de cintura.

Y exactamente igual hizo con el segundo rafagazo.

Lloyd Finney se quedó, unos segundos atónito, estupefacto, creyendo que veía visiones... ¡que era imposible! Y entonces, quiso oprimir el gatillo con más saña y mover el cañón en semicírculo.

Quiso hacer eso...

Pero Evans, tras el doble escorzo a la muerte, efectuó un salto matemático, preciso, al tiempo que por la manga derecha de su chaqueta brotaban unos fugaces y azulados rayos en velocísimo zigzag que, como si de un pararrayos se tratase, fueron a incrustarse, a atravesar la garganta de Lloyd Finney.

Fulminado.

Evans lo intuyó. Una vez, como tantas otras, una vez más, lo intuyó. Supo de dónde y de quién venía el peligro. Y consciente de lo mucho que se estaba jugando... y mucho era su piel, trazó parabólicamente en el aire una de sus pasmosas y circenses elipses, una más de sus evidencias y alardes de elasticidad, reflejos, agilidad, desdoblamiento de músculos... ¡de fabulosidad! y cruzando ambos pies en el aire cuando iniciaba la contra-parábola, le soltó un punterazo en la muñeca diestra a la rubia escandalosa Eva Doenitz, que luego de haber recuperado el «pistolón», creía poco menos que imposible marrar el blanco perfecto que ofrecía la ancha espalda de 002.

Espalda que ahora, había quedado frente a la puerta de entrada a la sala.

Frente a la boca de tres metralletas empuñadas por Ted Galvin, David ames y Wallace Henriksen.

Quizá ahora no fue el sexto sentido ni la intuición de Donald Evans, sino el brillo intenso que iluminó los ojos negros de la caída Eva.

Eso fue.

Un brillo sádico... que no llegó a ver cristalizado su sadismo. Porque una vez más, 002, como si en el centro de su cuerpo tuviera un eje vertiginoso, dio un giro completo al tiempo que, en una fracción infinitesimal, su frente se dividió en dos partes formando una doble compuerta aparentemente ósea, desde cuyo interior, dos tubos circulares, expulsaron una sustancia plástico nuclear.

Ted Galvin, David James y Wallace Henriksen, se quedaron rígidos, inmovilizados. Y entonces el rayo láser, se encargó de desintegrarlos.

Pero la rubia platino había recuperado por segunda vez su enorme y pavonada automática, disponiendo ahora del tiempo preciso para apuntar y...

¡Bang! ¡Bang! ¡Bang!

Eva Doenitz, con una expresión de genuino estupor en su rostro, de sorpresa, dejó escapar el arma palpándose los tres rosetones sangrantes por dónde su vida huía... y miró con ojos fijos, terriblemente fijos, a la causante de los tres disparos.

Una mujer. En el umbral de la puerta. Luciendo su figura magistral, olímpica, exhaustiva, en el ceñido sola pieza color frambuesa que delataba toda sus ondulaciones lúbricas y soberbias. Pero lo más inverosímilmente sorprendente de aquella pagana diosa de la belleza que acababa de salvarle la vida a Donald Evans era su cabello largo, hasta la cintura... ¡de tres colores! Amarillo y rojo en ambos aladares, con una gran franja azul turquesa en el centro. ¿Ceñido...? ¡No podía dudarse!

Ni tampoco que Evans la estuviese mirando, saboreando de pies a cabeza con delectación y asombro, con el rictus expresivo de su más ferviente admiración.

—Gracias —le dijo al fin.

—No se merecen... «casi-colega» —repuso ella con deslumbrante sonrisa—. ¿Porque tú eres Donald Evans, EO-002, del DANS, no?

Enarcó las cejas, el rubio, sorprendido.

—Okay. ¿Cuál es tu fuente de información, princesa?

Rio argentinamente la del cabello tricolor.

—Verna McNeil. Nos hemos cruzado en el aeropuerto... Mi nombre es Madeleine Blomberg, de Interpol, mira esto —y mostró un documento que 002 había visto en otras ocasiones, y de cuya autenticidad no dudó en ningún momento. Ella añadió—: Trabajé con Verna dos veces en unos asuntos que competían al Intelligence Service, y ahora, estoy en lo mismo que tú, Evans. Y el destino no ha podido ser más oportuno y generoso...

—¿Qué has averiguado, Madeleine?

—Poco más o menos lo que tú. Que existe una organización denominada OPURS, dirigida por un lomo hematólogo alemán...

—¿Baldur von Reichenau?

—Exacto, 002.

—¡Pues he tardado en deducirlo y actuar, diablos! —exclamó el hombre del DANS.

A lo que la hermosa mujer de cuerpo escultórico y cabello desconcertante, acercándosele, repuso:

—¡Aun así, EO-002... OPURS se te ha anticipado!

Parpadeó Evans, con genuino asombro.

—¿Qué quieres...?

No concluyó la pregunta, porque giraba todo... todo giraba como una noria descomunal, gigantesca, monstruosa. Y Donald Evans, de una forma vaga, lejana, tuvo conciencia de que sus fuerzas le abandonaban, de que se sumía en un extraño océano de aguas balsámicas...

Y hasta creyó percibir el arrullo paradisíaco de una voz de ángel...

CAPÍTULO IX

¿Qué es OPURS?

¿Qué pretende OPURS?

¡No... no es posible! ¡No puede caer OPURS!!

No... cuando parecía imposible, 002 lo ha hecho caer.

¡Por algo tiene licencia para “liquidar”!

—Sí... fue triste, pero me vi obligado a sentenciar a mí colega Peter Donovan. Él, junto con otros hematólogos, permaneció una larga temporada estudiando en mi laboratorio, puesto que yo disponía de los mejores y más modernos aparatos, construidos en Alemania, para el difícil estudio de la sangre. Todos, McWilliams, Mathieu y Sandoval, se preocuparon exclusivamente del objeto de su estancia aquí... pero Donovan no; Donovan era demasiado sagaz e inteligente... ¡casi tanto como yo! Y para su desgracia, llegó a descubrir la existencia, entonces en embrión, de OPURS.

Al emerger de aquel extraño océano de aguas balsámicas, Evans dióse cuenta de que no era el arrullo paradisíaco de la voz de un ángel lo que con bastante nitidez percibían sus oídos. Todo lo contrario, un matiz metálico, imperioso, áspero y seco.

Alzó la cabeza pesadamente. Luego parpadeó varias veces. Por último captó sin dualidad de imagen aquel rostro hermético, gélido, inexpresivo, de ojos extrañamente verdes y penetrantes. Hierático.

Baldur von Reichenau. Con su tez bronceada y el contraste de los níveos y ondulados cabellos.

—Tuve que matarlo, señor Evans. Para que en la Convención Médico-Científica de Ginebra no descubriera la existencia y pretensiones de OPURS.

Donald, luego de escrutar aquel rostro de pétrea inexpugnabilidad, atisbó una sonrisa al efectuar esta doble pregunta:

—¿Qué es OPURS? ¿Qué pretende OPURS?

Un extraño rictus contrajo los labios de von Reichenau.

—No tengo el menor inconveniente en responder a su pregunta, señor Evans. OPURS es el anagrama, las siglas que condensan la más bella idea que jamás pueda haber concebido la ciencia: «Oro para una raza superior». Y en cuanto a lo qué pretende, ya es casi evidente: Por procedimientos químicos que sería interminable relatar, se convierte el oro en una sustancia líquida... ¡que puede sustituir la sangre del cuerpo humano! Ahora, al principio, es lógico que la ciencia no sea matemática como en el caso concreto de Anslinger Hobson y Harold Imbery; por eso precisamente pongo en el muslo derecho del experimentado un tatuaje que simboliza al oro química y atómicamente, amén de que es vigilado por un grupo de mis hombres para que, en caso de muerte, yo pueda disponer del cadáver y estudiar en él la anomalía que no permite con éxito la sustitución —hablaba con una frialdad estremecedora, sin emoción, pétreo. Incluso cuando añadió—. En principio, he calculado que serán necesarios un número de dos a cinco mil víctimas, pero en cuanto el proceso se realice con éxito, ¡no cabe duda de que conseguiré cimentar una raza muy superior a la nuestra! Lo que es mejor y casi increíble... ¡¡¡inmortal!!! Sí, sí, lamento las muertes innecesarias como la del entrometido Roger McGohoan del Intelligence Service, cuya compañera, Verna McNeil va a ser nuestro próximo experimento.

—¡Baldur von Reichenau...! —gritó 002, sintiendo que se le erizaban los cabellos de la nuca al pensar en la horrible suerte que correría la hermosa morena de Miami, únicamente por su culpa—. ¡Está usted rematadamente loco... loco!

Una risita estremecedora, que hubiese hecho zozobrar un esqueleto, surgió en los labios del médico.

—¡Por favor... señor Evans, no me sea histérico! Pensaba que los hombres del DANS tenían un perfecto dominio sobre sus emociones... ¡Ah, antes de que se me olvide, puesto que he mencionado al DANS! Se me ha confeccionado un completísimo y minucioso dossier acerca de sus actividades, y de las de sus tres compañeros, Bannion, Bassiter y Klem, puesto que ignoraba a cuál tendría el placer de recibir. Le digo esto, señor Evans, porque como usted mismo ya habrá podido comprobar... le hemos despojado de su falso antebrazo, de sus pupilas atómicas, de su falso frontal, de los taquitos nasales con expulsor de rayos láser, del molar en que lleva acoplado el mini-morse y de esas graciosas pecas que anulan la ley de la gravedad e inmovilizan.

Por otra parte, en el «Jaguar» de la señorita McNeil, encontramos sus maletas... «mini-lancha» y «Fighter Short». ¿Lo comprende todo, verdad, señor Evans?

EO-002, demostrando serenidad y sangre fría de las que ya iba dudando, espetó despectivo:

—Siendo usted hombre inteligente... porque en el fondo creo que lo es, ¿para qué derrochar vidas y millones en una utopía demente que jamás cristalizará?

La conversación fue interrumpida en aquel instante por la entrada en el lujoso despacho... de una mujer que había engañado maravillosamente a 002; por la falsa agente de Interpol, Madeleine Blomberg, con su extraño y subyugante cabello tricolor.

Dijo:

—Ya está todo dispuesto, Baldur.

Se llevó el médico ambas manos a la blanca cabellera.

—¡Oh...! Es horrible cómo transcurre el tiempo. ¿Quiere seguirme, señor Evans?

Le siguió, ¿cómo no? escoltado por cuatro herméticos individuos uniformados con ceñidos monos rojos, metralleta en ristre, y las siglas OPURS a la izquierda, en el torso.

Fueron al vasto e inmenso laboratorio, en el centro del cual, incomprensiblemente, habíase alzado una especie de cuadrilátero o ring de boxeo o de catch.

El resto, era un laboratorio normal, con las peculiaridades exigibles, excepto una zona que parecía destinada a múltiple quirófano en la que habían diez mesas de operar, y tendida y sujeta a una de ellas, Verna McNeil. Por último, al fondo y detrás de aquel gran quirófano, ocupando las dos terceras partes de la nave, surgía un monumental, diabólico, inimaginable crisol, en el que a una temperatura tremenda se iba fundiendo el oro para luego, líquido, escapar por diferentes conductos, serpentinas, alambiques, y llegar al doble juego de gigantescas ampollas situadas a cada lado de mesa de quirófano.

—¡Ek-tagh-kar! —llamó la voz imperiosa de von Reichenau. Y cuando apareció el selvático mogol de dos metros diez centímetros de altura y caja torácica desnuda de unas proporciones anormales, el médico, le explicó a 002: No crea, señor Evans, que se trata de ningún capricho absurdo ni de un entretenimiento a lo «circo romano». Es, simplemente, que tras Verna McNeil, experimentaré con usted, y experimentaré por primera vez con un cuerpo extenuado... por juego de gigantescas ampollas situadas a cada lado de la mesa de quirófano.

Evans, ante el asombro de todos los componentes de aquella mefistofélica organización, soltó una carcajada. Y dijo:

—Sería cómico que tuviese usted que experimentar con la bestia «esa»... ¡por estar cansada!

En el fondo, y aunque su apariencia fría y glacial, hermética y pétrea no lo trasluciese en el menor gesto, el hombre de nevada cabellera y ojos extraña y penetrantemente verdes, empezaba a sentirse incómodo frente a la tranquilidad del hombre del DANS.

—¿No he de matarlo, verdad, mi amo? —preguntó guturalmente aquel engendro de vaya a saberse qué.

—No, Ek. Ya te lo he repetido. Solo flagelarle, con dureza, pero solo eso.

—¡Sí, mi amo!

El cuadrilátero estaba preparado a conciencia; eso lo notó 002 con solo pisarlo, sin necesidad de que el tipo que se aprestaba a hacerlo a punta de metralleta, lo empujara hacia el interior del ring.

Precisamente allí... en aquel ring, se gestaría la derrota o victoria de un hombre con licencia para «liquidar».

El mogol iba con el torso desnudo. Evans, en mangas de camisa. Y aunque solo fuera instintivamente, todos se concentraron en el «combate», que iba a producirse en un lugar, precisamente, dedicado a la ciencia... o al crimen de la ciencia. No dejaba de ser anecdótico.

Con una visión certera de la pesadez del otro, 002 fingió dejarse acorralar, asustado, hacia uno de los rincones. Y cuando ya parecía que las bestiales manazas iban a iniciar el durísimo castigo sobre el cuerpo de Evans, este, tras un escorzo y finta inverosímiles, salvó la mole, huyó a su embestida y pasó detrás para aplicarle con la rapidez y habilidad de un catcher profesional, un inmovilizante y dolorosísimo «patín»¹¹. Pero pronto hubo de rendirse Donald a la evidencia de que las condiciones físicas de aquel salvaje eran sobrenaturales; porque no solo aguantó el peso de Evans mientras ejecutaba el «patín», sino que consiguió, tras un gruñido gutural que atronó el laboratorio, voltearlo hacia el otro extremo del cuadrilátero.

Hasta para 002 era demasiado.

Y se puso en pie semiinconsciente, tambaleante.

Ek-tagh-kar, a placer, y no animado por sus compañeros ante el temor de que Baldur von Reichenau ordenara alguno de aquellos terroríficos castigos... bueno, pues sin que nadie le animara, pero a placer, el mogol atrapó a Evans por la espalda, empezando a estrujarle con sus brazos musculosos, macizos, formidables, de titán. Y sujetándole el tórax con un mano, trató, y ese fue su más grave error, de golpear el cuerpo de 002 con la otra para flagelarle, tal como su amo había ordenado.

Donald Evans, usando más la habilidad e inteligencia que su propia fuerza, se abandonó a la presión titánica de aquella mano y de aquel antebrazo, como vencido. Pero en este último encontró el punto de apoyo y la palanca con que un sabio había querido mover al mundo para, de súbito, disparar sus piernas elásticas, musculosas, diestras... y terriblemente brutales al impactar en el objetivo que habían elegido al encogerse, pasar por debajo, y lacerar hacia arriba.

El mogol, pese a su bestial envergadura, soltó un estentóreo aullido de dolor. Y retrocedió, a trompicones, protegiendo con ambas manos la parte castigada, contorsionándose como un ofidio gigantesco. Y Donald Evans, aunque nadie lo suponía, vio que el mogol era para él, desde aquel instante, juego de niños. No le dejó recuperarse ni recobrar sus ojillos estrábicos. El primer golpe, de karate, hubiese sido fulminante para cualquier ser humano, porque se lo aplicó con el canto de la zurda bajo el tabique nasal; el segundo, más que fulminante, fue decisivo: Evans, estudiando unos segundos el vaivén de la mole al compás de los trallazos anteriores, esperó la fracción de segundo exacta para, tras separar los dedos índice y anular de la diestra, empotrárselos en los ojos.

El alarido, esta vez, fue infrahumano:

—¡¡¡Aaaaay!!!

Pero Evans no había terminado. Terminó, sí, con un nuevo y doble mazazo bajo el pabellón nasal y un último, definitivo, terrible, con ambas manos unidas, en mitad de aquella nuca selvática.

Hasta Ek-tagh-kar... cayó de bruces en el improvisado ring, muerto instantáneamente.

Algunos creyeron que sin sentido, pero Baldur von Reichenau, el de rostro inexpresivo, glacial, pétreo, y escrutadores ojos verdes, supo cómo Evans que estaba muerto.

Por eso hizo una seña a dos de los guardias armados con metralletas... para que trajesen al «campeón» de un combate que se suponía inverso en su resultado.

Pero los guardias del mono rojo no llegaron a ejecutar la orden.

Porque algo más que extraño, diabólico, de magia negra, sucedió dentro de aquel vasto laboratorio donde sustituyendo la sangre por oro líquido se pretendía una raza inmortal y mejor... algo extraño, sí, en la cabeza de Donald Evans.

Un cabello, no ondulado, que le creció a una velocidad de vértigo trazando un encuadre fotoeléctrico por triplicado, a un metro de distancia, dentro de cada uno de los cuales, con las características de un robot montado por un sistema de ondas hertzianas a súper-ultra-alta frecuencia, se iba reproduciendo un Donald Evans... ¡o sea, tres Donald Evans! mecánicos sí, pero disponiendo de la misma gama trucológica que al «original» se le arrebatara.

Actuaron tres antebrazos con rayos láser; tres pares de ojos atómicos... y solo un ser quedó allí, inmóvil, hipnotizado, mirando aquel ingenio magnético-electrónico que destruía en un segundo el progreso de la ciencia...

Baldur von Reichenau... jefe y creador de OPURS.

Que perdidas todas sus cualidades que le dieran una personalidad casi sobrenatural, balbució:

—¡No, no es posible! ¡¡No puede caer OPURS!! ¡Es imposible...! ¡Es imposible!

002, el genuino, sonrió duramente.

—Perdiste, doctor. Por algo yo tengo licencia de «liquidar».

Y dichas estas palabras, uno de los encuadres fotoeléctricos que a manera de robot reproducían a Donald Evans con todo su «arsenal»... redujo a cenizas al mercader del oro por una raza mejor.

Baldur von Reichenau, carbonizado.

Evans, luego de proceder a la absorción por sistema de ondas hertzianas invertidas de la triple reproducción electro-magnetizada e ionizada con un ligero aceleramiento de protones nucleares, se dirigió a la camilla donde permanecía amarrada sólidamente la agente del Intelligence Service británico.

Por su incómoda y alejada posición, apenas había presenciado nada.

Y fue el motivo de que asombrada, estupefacta, preguntase:

—¿Tú... tú solo, Donald?

EO-002, mirando con fijeza a la exuberante morenaza de ojos exóticos... que no tenía por qué enterarse momentáneamente de...

—Lo comprendí nada más llegar que iba a ser sencillo, pequeña. No merezco esa mirada de endiosamiento hacia mí que leo en tus pupilas...

Y la exótica inglesa con calidad hawaiana, insistió:

—¡Pero si era una base organ...!

La besó.

Y luego.

—¿Dónde vamos de vacaciones, Verna?

—Con un hombre como tú, Donald...

—Mejor será que vayamos a un lugar seguro, ¿eh?

Le besó.

Debieron elegir Miami... Sunny Isles.

Así es la vida, amigo: «Cada palo que aguante su Verna...».

F I N

Notas

[←1]

Véase el n.° 37 de esta colección: Objetivo: ¡Dawning Island!

[←2]

Véase el número 13 de esta Colección “Donald Evans contra Somebody”.

[←3]

El general Guillaunme era durante el año 1953 el alto comisario de Francia en Marruecos, con residencia en Rabat.

[←4]

Jefe político y religioso de las tribus bereberes, afectas en cuerpo y alma a Su Majestad el soberano de Marruecos, Mohamed V.

[←5]

Véase el n.° 21 de esta colección: Tres mil millones de sueños.

[←6]

Véase el n.° 21 de esta colección: Tres mil millones de sueños.

[←7]

Véase el n.° 33 de esta colección: Orfeo Rojo desafía a DANS.

[←8]

Véase el n.° 33 de esta colección: Orfeo Rojo desafía a DANS.

[←9]

Más conocidas por plaquetas. Juegan un factor importantísimo en la coagulación de la sangre. Son fragmentos de protoplasma carentes de núcleo u otras estructuras diferenciadas; su fragilidad dificulta el estudio. Al parecer, son fragmentos sueltos de células gigantes de la medula ósea.

[←10]

En traducción del alemán: ¡Aquí, rápido...!

[←11]

Presa que se aplica reglamentariamente en lucha libre, dejándose caer de glúteos sobre el cuadrilátero para atrapar ambos brazos del contrario, retorcerlos al revés y empujar, al mismo tiempo, con los pies contra los omóplatos.