Annotation

El verbo Kaifman es una novela en la línea de Dan Brown, Ken Follet, Stephen King o Tom Clancy. Un cóctel que incluye al Vaticano, la orden de los Templarios, atentados terroristas en Santiago de Chile, nazis perdidos en la antártica y ciudades ocultas. Los grandes misterios de la historia en el sur del mundo.

Una historia que juega con verdades a medias y la historia oculta de la humanidad. Ciudades perdidas, misterios antárticos, tesoros nazis ocultos en la Patagonia y un complot tramado por EE. UU. y la iglesia católica para silenciar a quienes se aproximen demasiado a la verdad.

¿Acaso cree usted que la primera vez que fuimos a la luna fue en julio de 1969? Los viudos de El Código da Vinci la van a amar.

FRANCISCO ORTEGA

El verbo Kaifman

Ebooks Patagonia

Sinopsis

El verbo Kaifman es una novela en la línea de Dan Brown, Ken Follet, Stephen King o Tom Clancy. Un cóctel que incluye al Vaticano, la orden de los Templarios, atentados terroristas en Santiago de Chile, nazis perdidos en la antártica y ciudades ocultas. Los grandes misterios de la historia en el sur del mundo.

Una historia que juega con verdades a medias y la historia oculta de la humanidad. Ciudades perdidas, misterios antárticos, tesoros nazis ocultos en la Patagonia y un complot tramado por EE. UU. y la iglesia católica para silenciar a quienes se aproximen demasiado a la verdad.

¿Acaso cree usted que la primera vez que fuimos a la luna fue en julio de 1969? Los viudos de El Código da Vinci la van a amar.

Autor: Ortega, Francisco

©2013, Ebooks Patagonia

ISBN: 9789568992835

Generado con: QualityEbook v0.84

Francisco Ortega

El verbo kaifman

TÍTULO original: El Verbo de Kaifman

Francisco Ortega, fecha de publicación del original.

ISBN: 978-956-8992-83-5

Páginas 431

Idioma Español

Publicación 2013

Editorial Ebooks Patagonia

Categoría Thriller

ISBN 9 789568992835

El verbo Kaifman es una novela en la línea de Dan Brown, Ken Follet, Stephen King o Tom Clancy. Un cóctel que incluye al Vaticano, la orden de los Templarios, atentados terroristas en Santiago de Chile, nazis perdidos en la antártica y ciudades ocultas. Los grandes misterios de la historia en el sur del mundo. Una historia que juega con verdades a medias y la historia oculta de la humanidad. Ciudades perdidas, misterios antárticos, tesoros nazis ocultos en la Patagonia y un complot tramado por EE. UU. y la iglesia católica para silenciar a quienes se aproximen demasiado a la verdad. ¿Acaso cree usted que la primera vez que fuimos a la luna fue en julio de 1969?

«El mayor secreto del III Reich oculto en el sur de Chile, un descubrimiento que cambiará al mundo para siempre».

«Una apasionante novela de investigación que se lee como el mejor filme de acción».

J.J. BENÍTEZ

A la memoria de Víctor Ruiz Torres (1919-1996),

quien me enseñó el interior de los volcanes...

Cuando volvieron a abrirse mis ojos

encontraron otra luz que la del sol deslumbrante del valle.

Una luz que más parecía una sombra.

HUGO SILVA

Pacha Pulai

NOTA

La mitad de esta novela fue publicada en 2006 con el nombre de El Número Kaifman. En esa primera edición, mucho material investigado y redactado fue dejado fuera del «corte final» por decisión del autor. Escribir un libro de género, abiertamente comercial, era una apuesta inédita y, por lo tanto, se optó por evitar riesgos de cualquier tipo. Ese material, alrededor de doscientas páginas extra, constituía una historia paralela completa que luego el autor tomó para iniciar el trabajo de una segunda parte, titulada precisamente El Verbo Kaifman, que nunca fue terminada hasta ahora. Comercialmente, El Número Kaifman fue un éxito editorial, dos meses en el top 5 de más vendidos, agotó en menos de un año las tiradas que fueron impresas, haciendo que a posteriori fuera literalmente imposible encontrar ejemplares del libro; más aún con los continuos cambios de la plana editorial a cargo de la publicación. Ante la petición de lectores de que El Número Kaifman se republicara, el autor optó por revisar el manuscrito, editar errores, tapar agujeros en el argumento, actualizar e incluir en la trama todo el material inédito disponible, además de lo trabajado para la segunda parte, lo que no solo cambió entero el inicio y el tercio final de la novela, incluido el epílogo, una de las secciones más débiles, sino el arco completo del relato. El resultado, más que una versión extendida al «triple», corregida y actualizada, fue otro libro, uno que es y al mismo tiempo no es el ya publicado, una novela rehecha de otra novela; el número se hizo verbo. El Verbo Kaifman es de esta manera la versión definitiva y final de El Número Kaifman, y al mismo tiempo una nueva novela.

ACLARACIÓN

Aunque El Verbo Kaifman (y antes El Número Kaifman) es una obra de ficción, buena parte de su trama se basa en un hecho real. La fábrica de maquinaria pesada Lanz AG fue fundada en Alemania en 1859 y tuvo vida hasta poco después de la Segunda Guerra Mundial, donde comienza un proceso de adquisición por la firma norteamericana John Deere. Se conoce como el «oro nazi» al botín que fue confiscado a judíos y saqueado de países ocupados durante el conflicto y del cual no se supo nada tras la caída del III Reich. Según los cálculos, esta riqueza perdida habría ascendido a más de 8.000 millones de dólares de la época. Desde mediados de la década de 1990, en el sur de Chile y Argentina se han visto alemanes comprando tractores marca Lanz año 1945, mejor conocidos como Lanz BullDog 1945, que en los cigüeñales lleven impresos números de serie terminados en 707 y 747. Aparentemente, el oro habría sido fundido en piezas de estas máquinas. Esa es la razón de las grandes sumas pagadas por cada tractor. Se estima que en Chile más de mil Lanz BullDog 1945 han sido comprados y enviados de vuelta a Alemania y a Australia, supuestamente a museos dedicados a la agroindustria. Los compradores más conocidos en Chile son los hermanos Tisch, los cuales pagan hasta 3.000 dólares por cada maquinaria. Si algún lector tiene datos de Lanz BullDog 1945 debería contactarse con algún experto para descifrar definivamente el misterio o bien venderlo a los hermanos Tisch, a los cuales se puede ubicar por correo electrónico en thomastisch@yahoo.es

LOS DATOS

El almirante Richard E. Byrd advirtió hoy que es imperativo para los Estados Unidos de América el iniciar medidas de defensa contra la posibilidad de una invasión del país de parte de aviones hostiles provenientes de las regiones polares. El almirante explicó que no quiere asustar a nadie, pero es una verdad amarga que, en el caso de una nueva guerra, los Estados Unidos podrían ser atacados por aviones que pueden volar sobre uno o los dos polos. Esta declaración se hizo como parte de una recapitulación de su propia experiencia polar, en una entrevista exclusiva con International News Service. Refiriéndose a la expedición de reciente finalización, Byrd dijo que el resultado más importante de sus observaciones y descubrimientos es el efecto potencial que tienen con respecto a la seguridad de los Estados Unidos. «La velocidad fantástica a la que el mundo se está reduciendo -recordó el almirante- es una de las lecciones más importantes aprendidas en su reciente exploración antártica. Debo advertir a mis compatriotas que terminó aquel tiempo en el que podíamos refugiarnos en nuestro aislamiento y confiar en la certeza de que las distancias, los océanos y los polos eran una garantía de seguridad».

Diario El Mercurio, Santiago de Chile,

5 de marzo de 1947

I PRÓLOGO

JERUSALÉN, TIERRA SANTA, 1112 1

Alonso Hospicio del León nunca antes se había visto como un monstruo, pero en ese instante, al contemplar su rostro reflejado en la curva superficie de la espada, sintió que mucha de su humanidad había escapado para ser reemplazada por una bestia salida de quizá qué abismo del infierno. El sol, la arena, el desierto, el sudor, los gritos, la sangre y el odio eran capaces de engendrar criaturas abominables como si fueran ingredientes o cifras de una fórmula secreta.

Primero fue un zumbido grave, luego agudo como si miles de niños gritaran al mismo tiempo. Simulando un girón de nubes, las flechas sarracenas se elevaron desde los muros más altos de la Ciudad Santa y trazaron un arco perfecto contra los hombres de Cristo.

-¡Escudos! -aulló Alonso, mientras las saetas caían sobre sus soldados.

Chillidos de dolor comenzaron a sumarse a medida que la muerte avanzaba, dividida en cientos de miles de varitas de madera con afilada punta metálica que se enterraban en brazos, piernas y cuanta piel apareciera alejada de la defensa del acero. Los escudos estaban en alto, pero las flechas eran demasiadas.

La sangre salpicaba cual surtidores, llevándose la vida de hombres que recién se aventuraban más allá de la frontera de la niñez. Alonso levantó la mirada y vio cómo cuatro muchachos se desplomaban desde lo alto de una bastida, con los cuerpos atravesados como muñecos de magia negra.

-Mi señor... -le dijo su escudero, apuntando a las torres de asalto, arietes y trabucos ordenados tras los hombres.

-Aún no... -ordenó el español, capitán y estratega del asalto.

-Ahora, hermano -bramó otra voz, asomándose bajo la protección de un gran escudo triangular-. Ahora es cuando debemos atacar.

-Aguarda, Fernando. No hay que precipitarse -pronunció Alonso.

Desesperado, Fernando Hospicio del León cargó contra el primogénito de su familia levantando su espada.

-¡Ves cómo nos están diezmando! Estás perdiendo a nuestros hombres, uno a uno, no...

Pero Alonso era mejor guerrero que su hermano menor. Sumaba más años de experiencia y su maestro de guerra había sido el formador de los mejores hombres del reino. Antes de que Fernando lo tocara, giró sobre su cuerpo y cruzó su espada contra la del más joven e impetuoso de los Hospicio. Lo miró a los ojos y lo empujó contra la arena que cubría sus botas.

-Te guste o no, estás bajo mi mando.

En verdad se había convertido en un monstruo, pensó, mientras volvía a escucharse el zumbido primero grave y luego agudo de los letales proyectiles infieles.

-¡Flecha! -gritó otro de los escuderos, mientras se escondía bajo el suyo.

Alonso levantó su escudo con el brazo derecho y usó el izquierdo para alzar el de su hermano. Cuatro saetas rompieron contra el acero, luego seis y ocho y más.

Y vinieron más gritos, sangre y aullidos.

-¿Qué estás haciendo, hermano? -lo interrogó Fernando, con los ojos inyectados en sangre.

-Observando, hermano mío, observando y pensando -reiteró Alonso, mientras le indicaba que dirigiera sus ojos hacia los muros de la ciudad sagrada. Sobre las almenas y baluartes, los arqueros hacían un alto para preparar sus flechas.

Entonces Fernando lo comprendió todo, más aún al ver como una sonrisa se dibujaba en el rostro de su hermano.

-Cuatro turnos -explicó el capitán de las fuerzas cristianas-. Cuatro turnos, los persas disparan en ese orden, luego descansan y se reaprovisionan. Ha sido así desde que cercamos la ciudad, pero necesitaba verificarlo. Entiendes, Fernando, tenemos cuatro tiempos para preparar la ofensiva, en el próximo alto de los malditos les echaremos todo lo nuestro encima. Cristo está con nosotros, mi pequeño, hoy será un gran día, una gran victoria.

Estiró su brazo derecho y apretó con fuerza el hombro de su hermano.

-¿Estás conmigo, Fernando?

-Hasta el fin del mundo, mi señor.

-Entonces prepara tus hombres. Pronto llegará nuestra hora.

Uno a uno, los hombres de la avanzada se miraron sin entender qué pasaba.

-Alisten las balistas, catapultas y trabucos -ordenaron los hermanos Hospicio del León-, cárguenlos y esperen la orden.

Rocas, piedras y maderas con aceites inflamables fueron colocadas en los lanzadores de las armas de lanzamiento. Con cuidado las cuerdas comenzaron a ser tensadas, esperando el grito de guerra.

-¡¡¡Flecha!!! -volvió a gritar un escudero.

Un año después.

MOSUL, PERSIA, 1113 2

Muhaddith Ibn Al-Da’ub se asustó. El viejo matemático que llevaba diez años encerrado en esa mazmorra por sus herejías contra el Corán, pensó que no iba a vivir para experimentar una situación como aquella. Sabía que era posible, los Números se lo habían dicho, pero no imaginó estar presente cuando ocurriera. Una profecía, la llegada de un legado, el verdadero inicio; un instante cero para la historia del mundo. Supuso que el grito de los otros prisioneros, torturados día y noche en los distintos corredores de la prisión, evitó que alguien más se diera cuenta del inusual evento. Un zumbido agudo y luego una luz brillante; si un guardia hubiese andado cerca, de seguro habría tumbado la puerta.

¿Suerte? El viejo sabio hacía mucho tiempo había dejado de creer en ella.

El cuerpo del herido, del cristiano que trajeron desde Jerusalén y que llevaba semanas postrado en el fondo de la mazmorra, apenas modulando palabras, recuperándose de las heridas de las flechas, empezó a temblar. Como poseído por una fuerza invisible y desconocida, se levantó y empezó a brillar, rodeado por un resplandor blanquecino y pálido que lo fue cubriendo como un capullo cegador; entonces, colgado de un chillido muy agudo, desapareció, reemplazado por una lluvia de fragmentos luminosos, semejantes a luciérnagas, pero más grandes, que dieron forma a otro hombre, un hombre nuevo que vestía igual que el herido, un hombre venido de otros mundo y otros lugares, tal cual escribían los Números. Y Muhaddith Ibn Al-Da’ub supo que su maestro había llegado, quien estaba destinado a portar los Números y a distribuir su conocimiento por el mundo, ocultándolo y protegiéndolo por los siglos de los siglos.

-Mi señor -pronunció temeroso Ibn Al-Da’ub.

-No -respondió el extraño, hablando en un perfecto persa-, no soy tu señor, he venido a aprender de ti.

-¿Cómo debo llamarte? -siguió el matemático.

-¿Sabías el nombre de tu compañero?

-Nunca me lo dijo.

-Su nombre era Alonso... Alonso Hospicio del León, y así puedes llamarme.

Setecientos noventa y cinco años después.

TUNGUSKA, SIBERIA, JULIO 1908 3

La mujer se adelantó al piloto y contempló la devastación dejada por la explosión. Ya habían pasado tres semanas y el lugar aún temblaba. Los arboles, despedidos kilómetros alrededor, formaban una especie de corona en torno al sitio del estallido. Una neblina de cenizas copaba el horizonte más cercano y faltaba mucho para que se disipara. Ambos, la mujer y el piloto, conocían la historia de lo que había ocurrido, sus consecuencias y los mitos que iba a acarrear.

-Dos mil kilómetros cuadrados -comentó ella, volteando hacia el anciano que la acompañaba.

-Eso dicen, querida, aunque aún faltan años para que hagan el cálculo preciso, y así, a vuelo de pájaro, como observamos al bajar, creo que fueron bastante menos. Pero así son los mitos, se basan en la exageración del relato oral, la confusión de los registros y el desconocimiento de las masas. Sobre todo en esto último, mal que mal, muy pocos sabemos lo que realmente ocurrió aquí.

Ella sonrió.

-¿Cuánto falta para que termine el cálculo? -preguntó ella.

-Dos o tres horas.

Pisando el suelo cubierto de cenizas grises y nebulosas, la mujer y el anciano regresaron al objeto negro, en forma de campana, que los había traído desde un lugar muy lejano en una escala hacia un sitio todavía más remoto donde tenían que encontrar al primer viajero, al que fue antes que ellos, al primero y al último.

Cinco años después.

MADRID, ESPAÑA, OCTUBRE 1913 4

Los cuerpos aparecieron tirados en una plaza abandonada del casco viejo de la capital española. Estaban desnudos, con los huesos rotos y a los dos les faltaba el ojo izquierdo. Fue la última vez que intentamos robar los Números del árabe. Tardamos demasiado en entender que ese no era el camino y que había formas mucho más inteligentes y seguras de revelar su secreto. Formas de ser todavía más listos que el Pacto. Tuvimos que aprender a mirar, desde luego no fue fácil. Lo primero que descubrimos fue que debíamos apuntar al sur; después, que lo que entendíamos por concepto de Dios único no era tal. El resto fue juntar piezas. Una tras otra.

Veintinueve años después.

MÉXICO D.F., MÉXICO, NOVIEMBRE 1942 5

El acento norteño y cansado de Juana Teresa le avisó que «un caballero lo esperaba en el recibidor de la sala». Terminó de cortar un trozo de filete y sin hacer caso a la empleada lo metió a su boca y masticó como si tuviera todo el tiempo del mundo. De hecho lo tenía. La muchacha insistió en que el caballero decía que era importante. El dueño de casa bebió un sorbo de agua y le recordó que desde su primer día de contrato le recalcó que por nada del mundo lo molestara mientras comía. Juana Teresa se acordó de las otras peticiones que el patrón le había inculcado cuando se presentó a trabajar en aquella pequeña mansión del barrio de Polanco, en Ciudad de México. Órdenes curiosas y hasta cierto punto tenebrosas, como aquella de en cada cena y comida servir un plato para un segundo invitado a la mesa, siempre al lado derecho del señor. El viejo comía solo, jamás invitaba a nadie, salvo a esa invisible presencia que solo él podía contemplar a su diestra. Y aunque nadie jamás dio un mordisco a ese segundo plato y todo parecía formar parte del extraño sentido del humor del patrón, la joven empleada sentía con frecuencia que algo macabro se escondía en las raras peticiones de su jefe. Cuando se lo contó a su abuela, ella le advirtió que se cuidara, que el propietario de la mansión seguramente tenía pacto y que el invitado invisible de seguro era el mismo diablo.

Juana Teresa no creía en el diablo.

-Insistió en que era importante, señor -le recalcó, mientras el patrón no daba señales de querer interrumpir su almuerzo-. Dijo que le entregara esto, que así comprendería. -Dejó sobre la mesa, a un lado de los platos, un sobre grande, blanco y cerrado con un lazo de hilo dorado.

La mujer sintió como los ojos del señor de la casa se clavaban en los suyos. No tenía que hablar para sentir su reto. El hombre hizo a un lado la comida y abrió el sobre. En su interior venía un recorte de periódico, amarillento y bien delineado. La primera ojeada fue rápida, como si se tratara de una broma. Luego buscó en los bolsillos de su chaqueta un par de anteojos, se los puso y volvió a leer. Juana Teresa notó como la piel del cuello del patrón se llenaba de pequeñas manchas rojas. Y supo que estas no eran de furia, sino de sorpresa, de miedo quizás.

-El señor continúa en el recibidor dijo la empleada de casa, mientras el viejo se ponía de pie y abandonaba el comedor.

Cuando el dueño de casa ingresó al vestíbulo del salón, se encontró con la visita de pie, mirando por la ventana en dirección a los cercanos bosques verdes de Chapultepec.

-Discúlpeme por interrumpir su almuerzo -le dijo sin saludar el recién llegado. Ya se conocían.

-No se preocupe -le contestó el patrón de Juana Teresa, dejando el sobre con el recorte de periódico sobre una mesa de centro, en cuya superficie había un gran elefante de cristal oscuro que había traído desde la India en su último viaje-. ¿De dónde sacó esto?

-Lo enviaron desde Chile. Si nota la fecha, verá que hace diez días fue publicada en la sección de cartas del diario El Mercurio de Santiago...

-Neuschwabenland -murmuró el dueño de casa.

-¿Perdón?

-Solo pensaba en voz alta. ¿Alguien más lo sabe?

-No sabría decirle. Fue un movimiento público, como si estuvieran desafiándolos.

-No solo a ellos...

-¿Va a hacer algo?

-Viajar a Chile.

-¿Quiere que convoque a una reunión?

-Por favor...

-Con su permiso -añadió, mientras cogía su abrigo y sombrero y sin despedirse se apresuró en salir de la casa, regresando al taxi que lo había traído desde un hotel en el centro de la ciudad y que llevaba casi media hora esperándolo fuera.

Juana Teresa apareció en el pasillo del recibidor y le preguntó si iba a terminar de almorzar o servía el postre. Su jefe le contestó que levantara la mesa, que no iba a seguir comiendo; después, con un tono inusualmente amable, le pidió que lo dejara solo. Cuando la joven salió de escena, cogió el sobre y se sentó en el sofá más amplio del lugar. Sacó del interior el recorte de diario y volvió a leer.

«Agradezco a los submarinos alemanes el haber encontrado, en un lugar inexpugnable de la tierra, un paraíso terrenal para el Führer», decía el breve mensaje publicado por el almirante Dönitz en el principal periódico chileno. El dueño de casa conocía bien ese nombre, el comandante en jefe de la Kriegsmarine del III Reich, el hombre al mando de cada submarino alemán que en esos precisos momentos se desplazaban bajo las heladas aguas del Atlántico. Neuschwabenland, recordó, la nueva Suabia, el nuevo edén germano, así llamaban a la Antártica. Quizá, pensó, volviendo a leer, la guerra por el sur estallaría antes de lo imaginado. Ellos deberán ordenar el mundo nuevamente para escoger a los participantes adecuados, aquellos que resultarán los títeres más funcionales para el plan final. Los nazis no debieron revelarlo tan pronto, siguió pensando. El atrevimiento les costaría caro. Miró la fecha impresa en la parte superior del recorte.

−1942 -suspiró-, no más de dos años -se dijo en voz alta. Luego, de un grito, le pidió a Juana Teresa que le llevara un café a la sala.

-Sin azúcar -recalcó.

Cuatro años después.

BUENOS AIRES, ARGENTINA, MAYO 1946 6

Fue la primera vez que Erich Geissbüller vio como mataban a un hombre. Había pasado toda la guerra escondido en una granja de Bavaria, lejos de las batallas y bombardeos, así que todo lo que sabía acerca de la muerte se limitaba a supuestos y habladurías. Sujetó la cabeza de su hija y le tapó los oídos. Lo mejor para la niña era seguir durmiendo.

Tal como le avisaron, los autos los cercaron a treinta kilómetros al sur de Buenos Aires. Surgieron a medianoche, con los faros apagados, y los obligaron a detenerse a un lado de la carretera. El chileno que conducía el camión reaccionó según lo esperado. Le dijo a Erich que permaneciera arriba del vehículo, cuidando de la niña.

-Yo me encargo, señor.

Agarró una escopeta y saltó a enfrentar a los asaltantes. Eran seis hombres. Sujetó el arma dispuesto a soltar un tiro de advertencia, pero no alcanzó a tocar el gatillo. Antes de que el chileno se diera cuenta, un séptimo sujeto apareció por su espalda y lo apuñaló por encima de la cadera. El camionero se desplomó sobre el pavimento como un muñeco de papel. La palma de su mano derecha se abrió con el golpe y al hacerlo liberó el arma. La culata resonó al chocar contra el camino y se trizó en uno de los bordes. Otro de los atacantes le enterró su cuchillo en la base del estómago y luego, con la misma hoja, le rebanó el cuello.

-Sumen otras treinta estocadas, vacíenle los ojos y luego rómpanle todos los huesos de las piernas y brazos -ordenó en alemán un hombre alto y rubio que bajó desde el sedán más lujoso y llamativo de la caravana.

Vestía completamente de negro y cubría su cabeza con un sombrero de ala ancha, una buena copia de villano de película policial. Encendió un cigarrillo. El fuego resplandeció contra sus lentes redondos y de marco delgado. Y aunque no lo hizo, pareció sonreír. Luego fue hasta el camión.

-Señor Geissbüller -saludó, abriendo la puerta del acompañante del conductor-. Como siempre es un placer verlo.

-Coronel.

-No, por favor, las cosas han cambiado bastante después de la guerra. Le agradeceré que ya no me llame así. Ni a usted ni a mí nos conviene. En fin, ¿un cigarrillo?

-No, gracias, no fumo.

-La última vez...

-Lo dejé hace dos meses.

-Le felicito, espero que su viaje haya sido confortable -se detuvo-. ¿Su hija? -indicó a la pequeña que soñaba sobre las piernas del temeroso pasajero.

-Sí, mi hija.

-Hermosa niña, espero sepa cuidarla.

-Todo lo hago por ella, señor.

-Lo imagino, ha de ser duro enviudar a los veinticuatro años. Pero usted es un hombre joven, tal vez no le sea difícil encontrar una nueva madre para la pequeña.

-No está en mis planes. Entenderá, usted más que nadie, que tengo otras preocupaciones.

-Claro, por supuesto. Supongo entonces que tiene claro qué hacer con las máquinas.

-Lo tengo.

En la plataforma de carga del camión y su acoplado esperaban desarmados trece tractores oruga Lanz modelo Bulldog llegados desde Hamburgo a Buenos Aires en un vapor de bandera inglesa. La venta barata de aparatos agropecuarios a Chile y Argentina resultó un repentino y cómodo negocio para la devastada economía alemana. No solo eso, también un conveniente método de proteger ciertos secretos que era mejor mantener en penumbras hasta cuando se decidiera otra cosa.

-Uno de mis hombres -prosiguió el ex teniente- lo conducirá hasta Chile. No se preocupe por la frontera, todo está perfectamente ordenado. A propósito, ¿cómo se escucha su español?

-Mejor.

-Me alegro.

Geissbüller miró hacia el frente y no pudo evitar sentir pena por el sujeto que lo había traído desde las húmedas dársenas del puerto de la capital argentina. Le gustaba su acento, era muy distinto al que se escuchaba en las calles porteñas.

-¿Qué hará con el cuerpo del chileno? -preguntó.

-Nada. Dejarlo tirado acá, tal cual fue planeado; ellos entenderán la señal.

-Más de treinta puñaladas, los huesos rotos y los ojos vacíos.

-Aprende rápido, señor Geissbüller, virtud de un buen contador, supongo. Pero por su bien le aconsejo olvidarse de todo lo visto y concentrarse en los tractores. En dos meses más llegará un nuevo embarque a Buenos Aires, nos comunicaremos con usted...

-¿Coronel?

-Ya le dije, señor Geissbüller, no me llame así -y dicho esto se abrió el cuello de la chaqueta. Hábitos religiosos aparecieron a la vista, tambien una gruesa gargantilla con un crucifijo de plata.

-No entiendo.

-Y no tiene nada que entender, a partir de ahora nos cambiamos de mando, mi amigo. Esto que hacemos debe ser visto como un trabajo de Dios, a todos nos conviene.

-¿Padre?

-Padre Heinrich Baukunst, el arzobispado alemán me debía un par de favores. Espero que de ahora en adelante me llame así, señor Geissbüller. El coronel Bormann ya no existe. Le agradeceré recordarlo.

Pocos metros delante, uno de los hombres de la emboscada tomó un grueso martillo y propinó un golpe secó contra la pierna izquierda del cuerpo del chileno. Los huesos del muerto crujieron como madera nueva al quebrarse.

Un año después.

PUERTO MONTT, CHILE, AGOSTO 1947 7

Domke vivía obsesionado con el futuro. Quería verlo, experimentar lo que traería el porvenir, sentir de qué manera los próximos días iban a transformar cada una de las cosas que lo rodeaban. A menudo imaginaba ciudades con edificios altísimos, más grandes que los de Nueva York y Chicago, con trenes de metal reflectante atravesando torres sobre puentes de acero, cables y cemento. Con automóviles cada vez más potentes y veloces. Y con aviones. Sobre todo aviones. Aviones por todos lados. Majestuosas alas volantes, con cientos y miles de pasajeros en su interior, gozando los lujos de un transatlántico aéreo, desafiando los vientos con hélices tan grandes como el ancho de las alas de un DC-3, la aeronave que él mismo piloteaba sobre los cielos australes y desde la cual aseguraba haber visto el futuro. Porque Domke estaba seguro, cada vez más seguro, de que lo que adelantaban escritores lunáticos, revistas y libros era cierto. Él había visto el futuro, a lo lejos pero lo había visto. Y volaba rápido, incluso más de lo que decían en Popular Mechanics.

La lluvia largaría pronto.

El cielo sobre Puerto Montt era un cuadro predecible, sobre todo en invierno. Las nubes cargadas y bajas, el norte oscuro y ese viento helado con olor a mar. De haber bajado más la temperatura habrían amanecido con nieve, pensó Domke, mirando como los árboles cercanos sacudían sus ramas desnudas. Nadie iba a poder despegar durante el día.

Las piedras del camino picaban bajo las latas y ruedas del jeep.

-Va a llover, don Jorge -le comentó al conductor del vehículo. El clima parecía ser la mejor forma de romper el silencio entre dos personas sin muchas cosas en común.

-¿Usted cree?

-Estoy seguro...

Las primeras gotas del día empezaron a rebotar sobre el parabrisas del todoterreno. Ambos sonrieron. El vehículo dobló en dirección al aeródromo.

-¿Ve? -apuntó el joven aviador, mirando su reloj. A las once estarían parados en mitad de un aguacero, como el de ayer, como el de mañana, como el de cada semana de agosto.

-¿Tiene vuelo?

-No, no creo que alguien vuele hoy.

-Mi capitán Jacques salió para Santiago anoche.

-En la tarde.

-Lo dejaron solo.

Las gotas de lluvia caían cada vez con más fuerza sobre la geografía que rodeaba Puerto Montt.

-Sí, me dejaron solo.

Domke abrió un poco su chaqueta y cogió del interior una cajetilla amarilla de Camel. La última del paquete que su hermano le había enviado desde Estados Unidos. Todavía eran baratos, gracia de posguerra y todo el cuento. La guerra, pensó, hace dos años que ya no hay guerra. Le hubiera gustado pelear en ella, volar un P-51 o un Corsair tal vez, acribillar Zeros japoneses sobre el Pacífico. Asomó uno de los cigarrillos y se lo ofreció al chofer.

-Don Jorge -le dijo.

-Gracias, pero no fumo -le respondió el conductor, arrugando sus coloradas mejillas.

El aviador encendió su cigarro y dio una primera aspirada. Recordó que le habían contado que don Jorge era evangélico y se preguntó por qué razón los evangélicos no fumaban ni bebían, pero prefirió no decir nada al respecto. A lo lejos, el mar se dibujaba claro, perdiendo su horizonte en una pared de nubes cada vez más negras. Nada de Chiloé, pensó, es como si se lo hubiera tragado la tierra.

-¿Va a hablar con los gringos? -interrumpió don Jorge.

-A eso vienen, ¿no?, a hablar conmigo.

-¿Son militares?

-Marinos.

-¿Marinos voladores?

-En Estados Unidos hay marinos que vuelan.

El chofer del jeep torció una sonrisa amable y dudosa.

Ya estaban en El Tepual. Uno de los DC-3 de Lan Chile se apreciaba detenido en mitad de la pista, el suyo seguía en el hangar. Al fondo, el volcán Calbuco aparecía totalmente cubierto.

-¿Dónde lo dejo, capitán Domke?

-En la torre -le indicó el aviador con la mirada fija en la mole del Curtis C-49 Commando con insignias militares estadounidenses que se apreciaba en la parte más alejada de la losa.

El Willys rojo trastabilló hasta la caseta de madera usada como torre de control y se detuvo junto a tres vehículos exactamente iguales. Un pastor alemán ladró desde la puerta.

-¿Don Jorge? -pronunció Domke mientras buscaba su bolso, tirado en el asiento trasero del jeep.

-Dígame.

-¿Le han llevado a volar hacia el sur, en dirección a Aysén?

-No.

-Uno de estos días lo voy a invitar. ¿Sabía que hacia el sur el hielo deja de ser blanco?

-¿Y de qué color es?

-Azul pálido.

Domke sonrió, buscó su billetera y agarró un par de billetes.

-Por el apuro -se los pasó y bajó del vehículo. El perro corrió hacia él moviendo la cola, mientras la lluvia seguía cayendo con más fuerza. Antes de entrar tiró el Camel a medio fumar y lo pisoteó, escondiéndolo bajo el barro.

-Pensé que era más grande -comentó en voz alta Ramón Osorio, teniente de la Fuerza Aérea de Chile, cuando Domke ingresó a su oficina- el avión -se explicó.

El transporte de los gringos se apreciaba mojado a través de los ventanales del despacho. Osorio y Domke tenían la misma edad y se conocían mucho antes de trabajar juntos. Entre los quince y los diecisiete años habían sido compañeros en la Escuela de Aeronáutica Militar, volado juntos en varias ocasiones e incluso salido con la misma señorita, aunque nunca tocaban ese tema. Aún eran amigos, no tanto como en su etapa estudiantil, pero sí lo suficientemente cercanos como para evitar rodeos y formalidades. Cuando Domke dejó la milicia para dedicarse a la aviación comercial, Osorio pasó a integrar por unos meses el Grupo de Transporte Nº 1 de Cerrillos. Un año después se reencontraron en Puerto Montt: Domke como el más joven piloto de la ruta sur austral de Lan Chile, Osorio como oficial militar encargado del aeródromo El Tepual.

El aviador comercial agarró el libro de actas de la mesa de su colega uniformado y buscó su nombre. Anotó la hora: cero ocho cincuenta y cinco, y firmó al lado.

-Es un bimotor de transporte -comentó.

-Pensé que iban a venir en algo más grande, más moderno.

Domke volvió a pensar en el futuro.

-El Commando es el avión que usa la Marina estadounidense para esta clase de misiones -explicó.

-¿Y qué clase de misión es esta?

Domke arqueó sus cejas espesas y curvadas, luego se allegó a los ventanales y miró hacia la nave de los visitantes, a un costado del plateado fuselaje se leía claro U.S. Navy y más abajo CV-47 USS Philippine Sea, código y nombre del portaaviones que le servía de unidad madre.

-No lo sé, mi teniente. Inteligencia, supongo -contestó. De vez en cuando lo trataba con respeto militar, más por humor que por costumbre.

Osorio volvió a su escritorio y tomó asiento frotándose las manos.

-Deberías prender la estufa -le sugirió Domke.

-Mandé a buscar leña seca, igual es más grande que nuestros DC-3 -agregó, volviendo a mirar hacia el C-49-. No cupo en ningún hangar.

Un par de mecánicos del aeródromo revisaban los enormes motores radiales de la nave, Domke supuso que por orden de Osorio. Estaban empapados.

-High Jump -siguió hablando Osorio.

-¿Qué es eso?

-El escudo que lleva el avión junto a los códigos navales, fíjate -Domke enfocó la vista e identificó el emblema-, «salto alto» en español. Estuve averiguando, la nave y su tripulación llevan casi un año por estos lados, son parte de una expedición geográfica y meteorológica en la Antártica; cuentan con el apoyo de nuestro gobierno, incluso.

-El almirante Byrd, he escuchado de él. No se suponía que ya habían regresado a Estados Unidos.

-Al parecer no todos.

Domke volteó hacia su compañero.

-¿Ya llegaron?

-Hace un cuarto de hora. El argentino me dijo que apenas aparecieras te acompañara al hangar.

Abrió un cajón de su escritorio y cogió una cajetilla de cigarrillos nacionales. Le ofreció uno a Domke. Este negó con la cabeza, no fumaba tabaco chileno. Cuestión de sabores.

-¿Qué pasó al final con el hotel?

-Los cambiamos. No hubo caso de que se quedaran con los alemanes; según el argentino, es una reacción de posguerra que aún pena fuerte entre quienes pelearon en Europa.

-¿Estos tipos pelearon en Europa?

-Ni idea, pero eso dijo el argentino.

-Es raro ese tipo.

-¿El argentino?

-Sí, amanerado, afeminado, qué sé yo.

-Marica.

-Lo que sea -hizo un alto-. ¿Y dónde se quedaron al final?

-En una posada de Puerto Varas. Familia Abarzúa, tal vez los conozcas -Domke negó con la cabeza-. La gestión la hizo don Julián, no se quejaron, excepto por el desayuno. Pidieron jugo de naranja.

-Los gringos toman mucho jugo de naranja en el desayuno.

-Los nuestros no lo hicieron hoy y parece que no les hizo mucha gracia.

«Los nuestros», era una curiosa forma de apropiarse de los visitantes.

Los vidrios de la ventana del estudio de Osorio temblaron al ser golpeados por una corriente de viento arremolinada sobre la losa del aeropuerto.

-No sé si hiciste bien reportando el incidente -cambió de tema el uniformado-. Tal vez debiste ignorarlo, como Jacques. Honestamente creo que este asunto de los gringos no va a ser corto y va a gastar mucho de nuestro tiempo útil.

-Allá arriba están pasando cosas, mi teniente -Domke volvió a usar el respeto militar.

-Acá a bajo también. Y son las de acá las que me preocupan. A las siete y media de la mañana empecé a responder llamados de Santiago, quieren un informe completo y tú sabes mejor que yo que los yanquis no nos van a dar ese informe completo. Veo lo que se nos va a caer encima cuando se marchen, semanas llenando informes, respondiendo cuestionarios, redactando papeles, qué sé yo. Pero eso no es problema, supongo -lo miró-. Mal que mal, siempre te gustó escribir.

Domke no respondió.

-En fin -prosiguió el militar-, así es la vida, y es mejor no hacer esperar a los extranjeros. Vamos -aspiró largamente del cigarrillo y soltó tres aros de humo. Agarró su chaqueta, colgada en el respaldo de la silla, y se levantó.

-Coge un paraguas -le indicó al piloto-, afuera está lloviendo fuerte.

Cuatro tipos vestidos de negro fotografiaban al Douglas DC-3 Dakota apodado Valdiviano de Lan Chile. La nave era en realidad un C-47 Skytrain militar, comprado en 1945 por la Fuerza Aérea a los norteamericanos para ser usado en los escuadrones de carga y transporte. Pero tras un año de prestaciones fue convertido en carguero civil y traspasado a la flota de la recién creada Línea Aérea Nacional para su servicio de larga distancia. Era uno de los cinco aviones del mismo modelo y similar historia usados en los vuelos semanales de carga, correo y pasajeros en la ruta Puerto Montt-Aysén. Su primer comandante, un tal Segundo Ortega lo bautizó Valdiviano, nunca quiso revelar por qué, aunque la razón parecía ser bastante obvia.

Tres de los sujetos que fotografiaban y revisaban el avión no entendían una pizca de castellano, el cuarto actuaba de traductor. Domke y Osorio ingresaron al hangar y caminaron hacia ellos.

-¡Señores! -gritó el superior militar del aeródromo.

Solo el cuarto, el que hablaba español, reaccionó al saludo. Dejó unos papeles en el piso y se dirigió a los recién llegados con un trote sin ritmo que Osorio encontraba cada vez más afeminado.

-Capitán Domke -saludó con su cansino acento argentino.

-Solo Domke -respondió-. Supongo que ya sabe que estoy retirado de la Fuerza Aérea -fue cortante.

-Entiendo, entiendo, discúlpeme -miró a Osorio y lo saludó bajando la cabeza-. Teniente.

-Señor Machenik -contestó también apático el uniformado.

-Matías, por favor -miró a ambos-. Matías Machenik. Por acá, señores, por favor, síganme, los estábamos esperando.

Caminaron tras el argentino. Domke notó que habían instalado un aparato con muchos cables bajo la cola del DC-3 y que la humedad estaba descascarando el logo de Lan Chile pintado en el plano vertical de esta. Después de la limpieza tendrían que volver a pintar.

Los otros tres hombres dejaron de tomar fotografías y hacer anotaciones y caminaron hacia Machenik y compañía. Uno de ellos cojeaba y se afirmaba en un bastón de madera cuidadosamente lacado. El argentino se adelantó un poco y habló en voz baja con los desconocidos.

-Supongo que no se puede fumar -dijo por decir algo Osorio, sintiéndose parte de una película de espionaje. Domke estaba más tranquilo y parecía más interesado en el estado del avión que en los extranjeros que murmuraban pocos metros más adelante, bajo el ala izquierda del DC-3.

Machenik regresó con los pilotos chilenos luciendo una sonrisa de caricatura que arrugaba su cara como personaje de Walt Disney. Tras suyo, como pintado en la escenografía, venía el trío vestido de negro.

-Señores -comenzó-, como ya se les informó ayer por la tarde, las personas que me acompañan son oficiales civiles pertenecientes a la Oficina de Investigación de Tecnologías Aeronáuticas de la Marina de los Estados Unidos de América.

-High Jump -interrumpió Domke-, vi el escudo en el fuselaje de su avión y he escuchado del almirante Byrd y su flota polar.

-Oh, claro -contestó el enlace argentino-, por supuesto que ha escuchado, pero es solo una casualidad, la operación antártica finalizó hace ya medio año, nosotros solo usamos una nave que participó en ella, no se confunda.

-Es curioso.

-Claro que lo es -torció el transandino.

Incitados por Machenik, los presentes se saludaron con idénticos gestos, manteniendo una sana distancia, como si fueran embajadores de mundos muy distintos.

-Si le parece -prosiguió luego, con la mirada fija en Domke-, podemos empezar ahora mismo, venga conmigo.

Domke volteó hacia Osorio, quien levantó los hombros.

-Teniente -agregó Machenik-, espero que no le moleste dejarnos a solas con su compañero; como debe estar enterado, ya hablamos con sus...

-Ya lo sé -cortó el militar, volviendo a pensar en lo femenino de los gestos del argentino-. Suerte -le ofreció a Domke, y de inmediato buscó la salida más rápida del hangar. Uno de los gringos le devolvió una gentil sonrisa.

Machenik invitó al piloto hasta una improvisada sala de interrogatorios armada al otro lado del bodegón, tras el ala derecha del avión. Un calefactor a gas irradiaba flamas azules sobre un conjunto de sillas ordenadas en semicírculo.

-Puede sentarse aquí, señor Domke -apuntó el argentino a una silla solitaria que enfrentaba a las otras cuatro. El aviador pensó que la escena era similar a los exámenes orales de historia que tomaba el cura Santelices en el colegio San Ignacio cuando él era niño, una suma anormal entre prueba escolar y juicio oral de película gringa. De alguna manera se sintió culpable, como si hubiera cometido algún tipo de crimen. Pensó en que tal vez Osorio tenía razón y que Jacques había hecho lo correcto al optar por el silencio.

Allá arriba no había ocurrido nada, quizás.

-Usted dirá -dijo Domke, rompiendo el silencio y con la mirada clavada en Matías Machenik. Las llamas del calefactor de gas mejoraban mucho la temperatura en el lugar.

-¿Habla inglés, señor Domke?

-No, pero lo entiendo.

-Perfecto.

El argentino volteó hacia los norteamericanos y les dijo que todo estaba listo. Domke alcanzó a entender cómo Machenik les explicaba que él iba a actuar de enlace idiomático con «el piloto chileno». Encima de todo, el techo del hangar rechinaba con la lluvia cada vez más fuerte. El aguacero se había adelantado un par de horas.

Los tres norteamericanos se calzaron idénticos anteojos de marcos gruesos y tomaron una serie de papeles y documentos de unas carteras que estaban en el piso, bajo sus sillas. El que cojeaba, y que atendía al nombre de Sheldrake, buscó una hoja de papel, se la acercó a Machenik y le pidió que empezaran por ahí. El argentino le dio una rápida revisión y miró a Domke.

-La primera parte es bastante rutinaria -inició-, pero como imaginará necesaria para que todo esté en orden. Voy a pedirle que antes de empezar firme esta hoja. Es una declaración donde se compromete a decir la verdad; usted sabe, un formulario que nos asegura que no levantará falso testimonio y será lo más preciso en sus datos. Es necesario para el papeleo...

Le extendió la hoja.

-¿Tiene un lápiz?

-Wait -pronunció en inglés y empezó a buscar entre los bolsillos de su chaqueta. Alcanzó una pluma y se la extendió al piloto chileno. Domke la agarró, dio una rápida leída al documento, traducido casi literalmente del original en inglés, y estampó su firma donde se le indicaba. Nuevamente pensó en el capitán Jacques, en lo correcto y lo incorrecto del tomar decisiones. Le devolvió la hoja y la pluma al argentino.

-Gracias -añadió Machenik-. Entonces, si le parece, comencemos.

Le devolvió el documento al más bajo de los gringos y les hizo una señal de que todo estaba bien.

-Señor Domke -continuó-, ¿su edad?

-Veinte años.

Machenik tradujo la respuesta.

-¿Rango?

-Subteniente retirado de la Fuerza Aérea de Chile, piloto comercial de Lan Chile, capitán de material DC-3.

Machenik fue más lento en esta ocasión, explicando detalladamente la situación militar del interrogado. Domke escuchó como agregaba datos acerca de la línea aérea chilena y su negocio de transporte de cargas y pasajeros. Añadió algo que le resultó imposible de comprender acerca del avión encima de ellos.

-En el vuelo -el argentino miró unos papeles- número 112, entre Puerto Montt y Aysén -siguió revisando los apuntes-, fechado el 9 de junio de 1947, usted declara haber presenciado actividad inusual en el cielo sobre el sector del volcán Mali... perdón...

-Melimoyu -corrigió el interrogado.

-Volcán Melimoyu -repitió quien dictaba el cuestionario-. ¿Reitera su opinión?

-La reitero

-¿Usted no iba solo en el vuelo?

Me acompañaba el capitán Sebastián Jacques, comandante de la aeronave.

-¿Y él...?

-Él declara no haber visto nada y no estar interesado en hablar con nadie acerca de lo sucedido.

-Entendemos. Y usted por qué decidió hacerlo.

-Porque sé que vi algo en el sur, señor Machenik.

-¿Y qué fue exactamente lo que vio en el sur, señor Domke?

-El futuro. Lo que vi allá arriba, señores. Fue el futuro.

Veintidós años después.

SANTIAGO DE CHILE, SEPTIEMBRE 1969 8

-Sí, claro que conozco ese café, es por acá cerca. No se le ocurra tomar un taxi -le indicó uno de los mozos del hotel. El mismo que después lo ayudó a garabatear un mapa en una servilleta del comedor.

Pastor Santos se detuvo en la esquina de Agustinas con Ahumada y revisó su improvisada guía. Miró los edificios. De a poco algunas formas le empezaron a ser familiares. Santiago no era su terreno, en cada una de sus visitas previas se había limitado a cruzar del aeropuerto al hotel y del hotel a la estación de ferrocarriles. Lo suyo era el sur. Lo conocía mejor que la mayoría de los que transitaban a su lado, camino al punto de encuentro con Gustavo Román.

El cielo se sentía pesado. Lleno. Cargado. Santos pensó que en cosa de minutos empezaría a llover. No se equivocó. Las cinco y media, revisó en su reloj de bolsillo. media hora de adelanto.

Román apareció cuando Pastor Santos iba en su tercer café con leche y segunda porción de pastel de chocolate. Aunque nunca lo había visto, le resultó fácil deducir que uno de los tres hombres que acababan de entrar debía de ser el detective. Conociendo algo de su historia, imaginó que era el más alto del grupo. Se equivocó. El verdadero Gustavo Román era un hombre grueso, con varios kilos de más y un bigote mal recortado bajo una notoria nariz aguileña.

-¿Señor Santos? -le dijo.

-Pastor Santos -respondió él-. Detective Román, supongo.

-Supone bien, pero no me diga detective, por favor. La gente se asusta, usted entiende...

Santos no entendió.

-Bien bíblico lo suyo.

-¿Perdón?

-Su nombre -acentuó-. Pastor Santos.

-No hay nada de bíblico, es por mi abuelo.

El recién llegado se excusó por el atraso y le contó algo acerca de su esposa y una de sus hijas. Acomodó un impermeable mojado en el respaldo de la silla y dio un rápido secado a su sombrero sacudiéndolo contra el piso. Una línea de calvicie se estiraba por la mitad posterior de su cabeza. Levantó la mano y llamó a uno de los meseros. Le pidió un café, «igual que el del señor», y un sándwich de queso caliente con jamón.

-No he comido desde el almuerzo -añadió, tomando asiento.

-No se preocupe.

-Su acento -comentó Román-. Es curioso pero por teléfono se oía, como decirlo... más español. ¿De dónde me dijo que era?

-Madrid...

-Veo...

-Pero viví buena parte de mi vida en México, mi español se hizo más neutro, parecido al de estos lados.

-Veo -repitió.

-Y el teléfono miente.

-Eso es cierto.

Pastor miró el impermeable del detective y ojeó rápido a la calle. Gotas cada vez más pesadas escurrían por los ventanales del café.

-Hay lluvia -comentó.

-Largó hace poco, debería haber traído paraguas. ¿En qué hotel me dijo que estaba?

-Carrera.

-Podríamos habernos juntado allá.

-Prefiero los lugares neutros. A propósito, muy buena recomendación, señor Román...

Dio una mirada rápida al interior del local.

-Llámeme Gustavo...

-Prefiero señor Román...

-Como usted quiera, mal que mal es quien paga. Mi padre me traía de chico, me gustaría venir más seguido.

-La pastelería es excelente.

El mozo volvió a la mesa trayendo el pedido del detective. Puso primero el servicio y luego ubicó la taza de café tras el plato con el sándwich. Román pidió un vaso de agua.

-Me gusta limpiarme la boca antes de comer -insistió-, por los sabores.

Enumeró mentalmente hasta cinco y soltó la pregunta que traía entre dientes desde el momento en que ingresó al local e identificó a su cliente como el sujeto delgado y pálido, sentado en el lugar más apartado de la sala.

-¿Lo trajo?

Pastor Santos levantó el maletín que tenía en el piso, junto a su pierna izquierda. Lo puso sobre sus rodillas y lo abrió con lentitud, como si se tratara de un ritual. De su interior cogió un sobre amarillo y grande, sellado con cinta adhesiva color tierra, y lo deslizó sobre la mesa hasta el hombre sentado enfrente suyo.

-La segunda cuota -añadió.

El mozo regresó y puso un vaso de agua junto al café de Román. El detective le agradeció, luego tomó el sobre y lo abrió con cuidado por uno de los bordes.

-¿Todo bien? -preguntó Santos.

-Eso parece -respondió Román. Tomó un trago de agua y luego empezó a comer. En una de las mesas contiguas, un niño pequeño le lloraba a su madre, la palabra chocolate se escuchaba entre los berrinches.

-¿Por que quiso verme, señor Santos?

-No entiendo su pregunta.

-Podríamos haber hecho esto por teléfono, el dinero lo habría mandado a buscar al hotel. Debe ser primera vez que un cliente insiste tanto en verme.

-Es por seguridad, señor Román. Ya le dije, el teléfono miente. Además, me gusta mirar a la gente con la cual trabajo. Una cara, un cuerpo, las manos pueden decir más que la voz.

El detective no respondió, cortó una mitad del sándwich, lo agarró con una servilleta y le dio un primer mordisco.

-Usted es quien paga -comentó con la boca llena; era segunda vez que lo decía.

-¿Entiendo que encontró al capitán Domke?

-Sí, y usted tenía razón, estaba en el sur. Es más, nunca salió del sur -recalcó-. Solo se equivocó de ciudad, señor Santos. Digamos que no era tan fácil asociar el apellido materno de Domke con su lugar de retiro.

-¿Victoria?

-Exacto, una estación de ferrocarril poco antes de Temuco. Curioso pueblo, feo y húmedo; al verlo da la impresión que el nombre de Victoria fuera una ironía. En fin, le pusieron así en honor de las victorias chilenas durante la Guerra del Pacífico en 1881. Soy fanático de la historia.

-He pasado por ahí.

Gustavo Román volteó hacia su impermeable y buscó algo en los bolsillos. Tomó un sobre alargado, blanco y sin cerrar, doblado como un tubo con una cinta elástica.

-Aquí están todos los datos, más dos de las fotografías que conseguí. ¿Va a viajar al sur?

Pastor Santos tomó el sobre, quitó el elástico y sacó una de las fotos. Un hombre grande, calvo y de barba aparecía bajando de una camioneta Chevrolet.

-Se ve mayor, más viejo de lo que imaginaba.

-La foto que usted me mostró era de 1947, Domke era un recién egresado de la Escuela de Aviación. Han pasado veinte años, veintidós, quiero decir; su amigo ya no es el intrépido aviador de antes -exageró-. Ahora es un hombre de campo, solo y retirado. El tiempo pasa y nos alcanza a todos. Salud por eso -dijo y levantó su taza de café como si hiciera un brindis.

Pastor Santos no contestó y regresó la imagen al sobre. Sacó el resto de los documentos: cinco páginas tamaño carta, cuidadosamente mecanografiadas y unidas por un corchete en su esquina superior izquierda. Leyó rápido, concentrado en los títulos y primeras frases.

-Así que sus abuelos están enterrados en Victoria -comentó.

-Sus abuelos maternos, para ser precisos. De hecho, la tumba fue la pista que me llevó al paradero de su hombre -pronunció Román.

Una mujer de pechos abultados y generosos pasó junto a la mesa. El detective no pudo evitar mirarla, ella se dio cuenta y le regresó una coqueta sonrisa. «Necesito algo así», pensó. También, que de haber más confianza con su cliente, le habría indicado que mirara a la señorita. Pero el español, aunque Román tenía serías dudas de que en verdad proviniera de ese país, era distante y estaba demasiado concentrado en los papeles como para distraerse viendo los encantos de una buena mujer. Su interés en el tal Domke lo había desconcertado desde la primera llamada. Lo suficiente como para no dar crédito a la excusa de la búsqueda. En un principio pensó que podría tratarse de otro caso de hijo perdido rastreando el paradero de un padre desconocido, pero la diferencia de edad no correspondía. Con el tiempo se le fueron apareciendo otras alternativas. Quizá Domke tenía alguna clase de deuda con la familia Santos, quizá Domke y Santos mantenían una relación homosexual secreta y todo el show era producto del despecho. Quizás, en verdad, se trataba de un simple reportaje periodístico, quizá debería retirarse con el dinero pagado -que no era poco- y dejar de pensar en el caso. De todas las alternativas, la última era por mucho la más saludable.

-Dígame -insistió Román- por qué tanto interés en ese hombre. Un piloto retirado, que dejó el servicio activo muy joven y del cual sus compañeros prefieren no hablar. Tiene fama de loco, sabe.

-Domke no está loco.

-Eso no explica su interés en él. Disculpe; se lo pregunto solo por curiosidad, no quiero...

-Está bien, señor Román. No hay nada especial en esto que usted llama interés -acentuó-. Usted sabe, me encargaron escribir de él.

-¿Cómo me dijo que se llamaba su diario?

-El Heraldo Metropolitano de Madrid.

-Eso, el Heraldo Metropolitano... Perdóneme, ya le dije, soy curioso, usted sabe, cosas de mi trabajo; me tomé la libertad de investigar un poco y hasta donde supe no existe un diario llamado El Heraldo Metropolitano en Madrid.

Cortó un trozo de la segunda mitad de su sándwich y la metió a su boca. Arqueó las cejas y terminó su café de un sorbo largo y ruidoso, como si fuera un niño tomando algo muy caliente.

-De Madrid, no en Madrid -acotó Pastor-. Tampoco es un diario, sino una revista: salimos cada quince días. Puedo mandarle ejemplares cuando regrese a España.

Quince días después.

VICTORIA, CHILE, OCTUBRE 1969 9

Familia Ruiz Torres estaba escrito con grandes letras mayúsculas en la losa de la tumba. Los únicos sepultados eran una pareja. Fallecieron con una diferencia de dos años, la mujer fue la última. Se llamaba Helga. Sus hijos y los hijos de estos la enterraron el 5 de mayo de 1964. El capitán Domke era el mayor de los nietos, quien por esas vueltas de la vida acabó tomando el lugar de sus abuelos en la pequeña ciudad que se estiraba más allá de las puertas del camposanto.

Pastor dejó su portafolio a un lado y se sentó en una tumba vecina. Miró hacia el poniente, nubes oscuras tapaban los cerros de la cordillera de la Costa. En el hotel le contaron que había llovido toda la noche, que lo más probable es que durante el día volviera a largar el aguacero, que así era Victoria.

-¿Primera vez que viene? -le preguntó el administrador del hotel, un edificio de tres pisos a pocos metros de la plaza de la ciudad, mientras le tomaba los datos.

-Sí -mintió él. Aunque en rigor algo de verdad tenía su mentira. Varias veces había pasado por Victoria, siempre de madrugada. Era el pueblo con el cual salía el sol en los viajes ferroviarios nocturnos desde Santiago. Esos techos verdes y nebulosos que indicaban la llegada de un nuevo día. En cada ocasión le llamó la atención lo triste que se veía la localidad desde los vagones. Madrugador y húmedo, tapado por nubes bajas, forrado en maderas antiguas y corroídas. Un lugar lleno de fantasmas, esa era la impresión que siempre le había dado. Y tenía razón. Hoy temprano, al descender del coche dormitorio del expreso en la estación de Victoria, la primera certeza que tuvo fue que estaba en un sitio conquistado por muertos vivientes.

-Aquí está detallado cómo encontrarlo -le indicó el detective Gustavo Román, hacía ya dos semanas-. ¿Ya sabe cómo ubicar al tal Domke? ¿Va a viajar a verlo?

-No lo sé -le respondió él.

Después de cuatro telegramas sin contestación, un último más directo:

SR. DOMKE. LUNES 6 DE OCTUBRE.

11:00 A.M. TUMBA RUIZ TORRES.

SALUDOS. P. SANTOS.

Estaba seguro de que el aviador iba a llegar. Domke llevaba veintidós años oculto del mundo, eso era cierto, pero también que se trataba de un tipo valiente y curioso. De ser él, pensó Santos, en ese preciso momento lo estaría vigilando. Era temprano y el cementerio estaba vacío, no era complicado escabullirse entre los muertos.

No se equivocó.

-¿Qué es lo que realmente quiere, señor Santos?

La voz de Domke tenía tanta presencia como su porte. Alto, casi de dos metros, hombros muy anchos y un rostro aguileño firmado por dos profundos ojos celestes. No se veía tan viejo como en la foto de Gustavo Román; de hecho, se parecía más a la imagen de 1947 que Pastor consiguió al inicio de su búsqueda. Salvo unas pocas canas en el cabello castaño, no había mayores diferencias entre aquel uniformado de veinte años y el hombre que acababa de aparecer tras la tumba. Vestía entero de negro y azul, con un sobretodo grueso y pesado, como marinero de novela de aventuras del siglo pasado.

-Lo mismo que usted, la verdad de lo que pasó en 1947 -respondió el español.

-No nos veamos la suerte entre gitanos, señor Pastor -vociferó el ex aviador-. Yo también tengo mis métodos, algunos más efectivos que su gordo sabueso santiaguino.

El adjetivo sonó con rabia, lleno de resentimiento, como si el hombre odiara todo lo que pudiera venir de la ciudad capital.

-¿Y qué es lo que sabe de mí, señor Domke? -preguntó el español.

-No es primera vez que alguien de su gente se aparece por estas tierras. Enviados de los suyos van y vienen, señor Santos, preguntando por los tractores, usted entiende...

Pastor Santos no respondió.

-Usted no es periodista, tampoco parece interesado en el asunto de los tractores, por eso me importa que aclaremos las cosas. No sé a qué ni por qué vino, pero ya que está aquí le propongo que seamos honestos. ¿Qué es lo que quiere?

-Ya se lo dije, aclarar la verdad de lo que ocurrió sobre el volcán Melimoyu hace veintidós años.

-En Melimoyu no pasó nada.

-Salvo que usted dijo haber visto el futuro...

-¿Lo envían de High Jump, la operación que supuestamente no existe?

-Mi agenda está muy lejos de la de los norteamericanos, yo le traigo respuestas.

-¿Qué clase se respuestas?

-Acerca del futuro... -recalcó Santos.

-El futuro ya no existe.

-Yo no diría eso.

Pastor Santos se acercó a Domke y se sentó junto a la tumba. Tomó su maletín, quitó el cierre, el seguro y agarró del interior una carpeta blanca. Un perro ladró a lo lejos. El español abrió los papeles y le pasó al piloto una foto ampliada en blanco y negro.

-Su futuro, señor Domke -subrayó Santos.

Domke cogió la imagen y reconoció de inmediato la figura allí retratada. Era como si estuviera viendo la foto de alguien cercano, perdido hace tiempo, al cual todo el mundo daba por muerto. Una enorme máquina, triangular como una manta raya de metal, despegaba impulsada por una serie de cohetes montados en el dorso.

-Arado E-555, el ala volante de Hitler -pronunció Santos.

El ex piloto no respondió, su vista seguía clavada en la foto.

-El primer prototipo voló en diciembre de 1942, quizás antes; la idea era bombardear con ellas Nueva York y Washington, pero luego las cosas cambiaron. Se hicieron varias versiones, la que usted vio fue de las últimas. Los alemanes usaron algunas de ellas para elevarse cada vez más alto, usted me entiende -resaltó, mirando derecho al cielo.

-No, no lo entiendo -cortó el piloto.

-Vamos, señor Domke, usted declaró a los gringos haber visto el futuro. No creerá que la primera vez que fuimos a la Luna fue hace apenas dos meses.

Ahora.

II. EL NÚMERO KAIFMAN

SANTIAGO DE CHILE, AHORA 10

Aunque hacía más de cinco años que no la escuchaba, Paul Kaifman reconoció de inmediato la voz al otro lado del celular. Ese sonsonete arrastrado, como aburrido, estirando a propósito las vocales de cada palabra, acarreaba demasiados recuerdos, demasiadas vidas, demasiados momentos. Algunos buenos, otros malos, todos permanentes.

-Paul -dijo nerviosa la voz, sin detenerse en puntos o respiros-, disculpa por llamarte a esta hora, no quise despertarte; mierda, son casi las dos de la mañana, pero tengo un problema...

No podía ser de otra manera.

-¿Estás en Chile? -preguntó Paul, tratando de acostumbrar sus ojos a la oscuridad.

La voz tartamudeó una respuesta corta y volvió a insistir en lo del problema.

-¿Qué sucede?

La voz hizo un resumen rápido de sus últimas tres horas de vida.

-Pásame con alguien, cualquier persona con autoridad.

Paul se sentó, apoyó su cuerpo contra el respaldo de la cama y empezó a sentirse casi tan nervioso como quien le hablaba por teléfono. Miró la pantalla de la Blackberry y torció una sonrisa cómplice. Jamás respondía a números no identificados en la memoria, hace menos de un minuto hizo una excepción. Casual pero excepción al fin y al cabo; quedaba poca carga en la batería.

-Buenas noches -cortó una voz ronca y desconocida-. Buenos días, quiero decir -acentuó con un tono cada vez más caricaturesco.

-Buenos -Paul fue más cortante.

-¿Hablo con el señor... -dudó- Paul Kaufman?

-Kaifman -corrigió.

-Correcto, Kaifman, le habla el suboficial Roberto Inostroza, de la comisaría Los Dominicos.

Paul prendió la lámpara de su lado de la cama, el golpe de luz lo obligó a pestañear con fuerza. Dos revistas, una de actualidad y un número de la edición argentina de Playboy, estaban tiradas en el lado vacío de la cama.

-Dígame -aceleró.

-¿Conoce usted al señor... -se escuchó como si buscara algo, moviera unos papeles- al señor -reiteró- Samuel Levy?

-Es mi primo, ¿qué sucede con él?

Una pelirroja tapándose los pechos con las palmas lo miraba desde la portada de Playboy.

-Su primo, señor Kaufman -volvió a errar, no era tan inteligente como para hacerlo a propósito-, se encuentra detenido por intento frustrado de robo...

-Voy para allá -dijo Paul y cortó la llamada.

11

Seis años atrás, Samuel Levy Kaifman aceptó una oferta de trabajo en la oficina de arquitectos Watson & Hasenawa de Chicago. Con anterioridad había trabajado para ellos, poco después de salir de la universidad, gracias a una figura curricular y profesional a medio camino entre pasantía académica e intercambio en el extranjero. No ganó un solo peso, pero le sirvió para regresar con contactos y la promesa de que algún día volvería a trabajar con ellos. Honestamente, jamás pensó que los gringos (y japoneses) cumplieran con lo prometido. Pero lo hicieron. Justo en el tiempo y el lugar adecuado. Mudarse fue una decisión complicada pero sana, tanto para él como para su familia. Desde entonces volvía a Chile una o dos veces por año. Rara vez se quedaba en Santiago y jamás contactaba con sus padres y cercanos. Visitaba amigos en el norte y el sur, se escondía en casas precordilleranas alrededor de la capital y trataba de correr lo más invisiblemente posible. Y la estrategia le había funcionado bien. Al menos hasta esa noche. Un error y una comisaría de la policía uniformada en el barrio alto de Santiago. Ya había olvidado lo amable que podían ser los carabineros cuando uno aparecía bien vestido y hablaba con palabras en inglés insertadas en el castellano. Clasismo de ley y justicia, pensaba mientras comparaba su trato con el del par de ladrones callejeros que habían llegado con él esa misma noche. Un error, una comisaría de la policía uniformada en el barrio alto de Santiago y el primer contacto cercano con un miembro de su familia en mucho tiempo.

Mientras el taxi bajaba por avenida Kennedy hacia Providencia, Samuel fijó su mirada en las formas nocturnas de los que alguna vez fueron sus barrios. Vitacura, Padre Hurtado, el heartland de la comunidad judía local. Así la bautizaron con su primo Paul en los años de supervivencia infantil en el Instituto Hebreo. Su primo Paul, el mismo que ahora iba a su lado, con la mirada fija en el otro lado de la noche, sin modular palabra desde que salieron de la comisaría. Y como antes, como hace años, nuevamente era él quien lo sacaba de los problemas. Tuvo ganas de contarle detalles de su vida como la casa de paredes blancas, gran antejardín y dos perros que había comprado en Highland Park, un suburbio a hora y media en tren del centro de Chicago, pero estaba seguro que a Paul no le interesaba escuchar esa parte de la historia. Al menos no ahora. Samuel sabía que lo que su primo esperaba era la verdad sobre lo sucedido esa noche, porque claro, no era tonto y a pesar de su actitud con la policía era obvio que no se tragaba una sola palabra de su testimonio; mal que mal, sus antecedentes no eran los mejores. Samuel Levy Kaifman, el problemático de la familia, el horror y error de su clan, quien debió autoexiliarse en Estados Unidos para garantizar la sanidad y el orden de su apellido. Los naipes no estaban precisamente a su favor.

-Bajemos por Providencia hasta Condell, por favor -indicó Samuel al taxista cuando pasaron bajo la rotonda Pérez Zujovic.

-¿Qué tienes que hacer en Condell con Providencia?

-Ahí esta mi hotel.

-Vamos a mi casa -bostezó Paul-, duerme ahí esta noche.

-¿Estás seguro?

-Muy seguro, le prometí a los pacos que no te iba a quitar un ojo de encima hasta que se solucionara todo.

-Igual quiero pasar por el hotel antes, necesito recoger algunas cosas.

-Hazlo mañana.

-No me tardo nada.

-Haz lo que quieras -levantó la voz y dio la orden al taxista de pasar primero por el hotel y luego volver hacia Tobalaba con Colón.

-¿Te cambiaste de casa? -le preguntó a su primo, tratando de calmar los ánimos.

-Compré un departamento más chico, el otro era demasiado para mí solo - recalcó.

Hacía tres horas y media, Samuel Levy Kaifman había entrado por equivocación a una vivienda particular en el sector de Los Dominicos, en la parte alta de Santiago de Chile. Según él, para hacerle una broma al habitante del lugar, un viejo amigo que no veía hace años. Pero unas copas de más lo hicieron equivocarse de propiedad y ser sorprendido por la empleada de la casa, que esa noche cuidaba el lugar, ante la ausencia de su dueño, un anciano de vacaciones en el sur. Para evitar problemas y ante el nerviosismo de la mujer y su pareja, que lo apuntaba con una escopeta y una andanada de garabatos, decidió entregarse a la policía. Una hora después, su primo abogado, un par de llamadas y la promesa al comisario de que todo había sido un error, lo dejaron temporalmente libre. Estado que dependía de la fianza que le pidieran los abogados de la víctima, del tipo de demanda que levantara el caso y de un perdido amigo, dueño de la verdadera casa a la cual Samuel pretendía entrar de sorpresa, que no aparecía por ningún lado. Nada que otro par de telefonazos no pudieran solucionar.

-Cinco minutos -le prometió Samuel Levy a su primo al bajarse del auto frente al hotel. Se tardó un poco más de diez.

12

Dio un par de pasos y se detuvo junto a uno de los sofás del living; desde ahí examinó con atención médica cada detalle del lugar mirando de vez en cuando a Paul, quien observaba la escena parado junto a la puerta del departamento. Samuel comentó que era bonito y que se notaba que alguien como él vivía allí. Nada muy comprometido, solo amable.

-Lo odiaste apenas pusiste un pie dentro -le dijo Paul.

-Siempre he detestado esta arquitectura tan santiaguina, pero está bien; además, es tu casa y eso es lo que importa -completó.

-¿Quieres algo? -le ofreció Paul.

-Un vaso de agua.

-¿Resaca?

-Algo así.

Paul respondió levantando sus cejas, gesto que su primo imitó. Algunas cosas jamás iban a cambiar, pensó Samuel mientras lo seguía hasta la cocina.

-¿No prefieres? -le preguntó Paul, sacando una caja de jugo de naranja del refrigerador.

-No, con el agua me basta -respondió, abriendo una de las llaves del lavaplatos.

Paul llenó un vaso de jugo y regresó la caja al refrigerador. Dio un sorbo largo, casi acabándolo, y se sentó en una de las bancas de la cocina. Levantó lo poco que quedaba y ofreció un brindis a su primo, sentado enfrente suyo junto a su agua con sabor a cloro.

-¿Vives solo? -le preguntó Samuel.

-Soy solo -murmuró Paul.

-Salud por eso, entonces -y volvieron a chocar sus vasos.

-Y -comenzó Paul- ¿me vas a contar qué pasó en verdad?

-Lo que dije en la comisaría. Un error de calculo -levantó las cejas-, copas de más, alguna que otra cosa, tú entiendes. En Los Dominicos, todas las casas se parecen...

-¿Qué estás haciendo en Chile, Samuel?

En otra vida le habría contado que venía todos los años a juntarse con amigos y gente importante con la cual llevaba tiempo trabajando. Pero era mejor dejar las cosas en su continuidad, todo a su hora. Hacía tiempo que no veía a Paul y aunque antes siempre estuvo de su parte y hace unas horas demostró con hechos que todavía podía contar con él, había cosas, detalles y hechos en los cuales era preferible dejarlo ausente. Todos tenemos una doble vida, decía una canción cada año más vieja, y la suya era cada año y cada día más compleja. Por todo eso era mejor seguir mintiendo, habitando en la más acogedora de las invenciones.

Algunas cosas sí habían cambiado.

-Me invitaron unos amigos, en realidad estoy de paso. Se supone que debería estar en Pucón en un cumpleaños...

-Te recuerdo que no puedes salir de Santiago...

-Hasta que todo se solucione. Tranquilo, mañana todo va a quedar en orden. Voy a hablar con mi amigo para que declare, y si hay que pagar, pago. Para eso tengo dinero...

-¿Cómo se llama tu amigo?

-Javier Meyer. No lo conoces.

-¿Lo conociste acá o allá?

-En San Francisco...

Paul arqueó las cejas.

-No le digas a mis padres ni a los tuyos que estoy acá.

-No hablo mucho con los unos ni con los otros.

-Pero igual, si los ves no les cuentes que ando por estos lados. Ellos son felices sabiéndome en Chicago.

-¿En serio te preocupa la felicidad de tus padres?

-En serio...

-....

-Es un decir.

-Vale.

-¿Cómo están?

-Bien, supongo, ya te dije, no hablo mucho con la familia. Somos más felices de lejos.

-Salud por los Kaifman renegados entonces -alzó su vaso de agua-. Los primos Paul y Samuel deberían hacer una comedia de situaciones con nuestra historia.

Hubo un corto silencio.

-Leo tus columnas todas las semanas por internet -prosiguió Samuel.

-La revista es quincenal.

-Como sea, sigues siendo famoso entre la intelectualidad política chilena.

-No soy famoso ni tengo que ver con lo político.

-Solo lo suficiente como para que una sola llamada salvara a tu primo de la cárcel.

-No te iban a mandar a la cárcel.

-Una sola llamada -reiteró.

-Conozco a gente importante, no es nada del otro mundo.

-Gente importante que contesta una llamada tuya a las tres de la mañana a mí sí me parece de otro mundo. Acéptalo, Paul Kaifman, morirás siendo uno de los niños genios de la derecha intelectual chilena.

-Solo escribo.

-Y escondes en tus escritos tus verdaderas pasiones...

-Me conoces.

-Y te quiero mucho. Supongo que sigues haciendo clases y vas cada vez menos a tu despacho; pero a tus socios no les importa, salvo que pagues tu parte cada mes y mantengas tu conocida firma en la puerta.

-Tú lo dijiste, algunas cosas no cambian.

-Salud por eso.

-¿Y tú qué me cuentas?

-Por dónde empezamos -jugó-. Sigo con los japoamericanos diseñando edificios altos para millonarios asiáticos y soñando con construir algo que me acerque en lo mínimo a Norman Foster. Del resto, no sé -dudó-. No creo que quieras saber muchos detalles de mi vida íntima, salvo que me compré una casa en Highland Park, un lugar agradable y tranquilo para vivir.

-Felicitaciones.

-Gracias. ¿Y qué es de mi sobrino?

-Daniel está bien. Estudia Ingeniería en la Católica. Me pidió un auto para su cumpleaños, no sé si lo regale; nos vemos cada vez menos. Sé que pone música para fiestas los fines de semana y le va bastante bien.

-Dijei Kaifman, suena cool, supongo que a sus abuelos no les gusta mucho.

-Ve poco a sus abuelos. A sus abuelos paternos, al menos; los otros siempre han sabido estar cerca suyo. Es el genio de la familia.

-Salió a nosotros. ¿Sigue viviendo con Cecilia? Siempre amé a tu ex mujer.

-Era mutuo. Cecilia está excelente, creo que no podría estar mejor, hasta más bonita, sabes; cuando la veo me dan ganas de acostarme con ella, una vez al menos.

-Pídeselo, derecho de ex, pasado histórico y esa joda.

-Me demanda. O lo que es peor, su marido me sacaría la cresta. Como sea, está y se ve bien, que es lo que importa. Feliz. Ya no me odia, lo que es sano.

-Deberías tirártela una última vez.

Paul se levantó, llevó su vaso sucio al lavaplatos y lo remojó rápido con un chorro fuerte de agua tibia. Le pidió a Samuel que le alcanzara el suyo. Las cuatro y media de la mañana, miró hacia la calle por la ventana de la cocina. En el informe del tiempo dijeron que iba a iba a llover por la madrugada. Ya era de madrugada y ni una sola gota de agua caía sobre Santiago de Chile.

-En el escritorio tengo un sofá cama -dijo-. Acomoda tus cosas allá mientras voy por sábanas y colchas.

Paul Kaifman salió de la cocina, fue al pasillo junto a su dormitorio y abrió las correderas del armario. Bostezó largo y le dieron ganas de dejar todo como estaba y encerrarse en su dormitorio. Samuel podía arreglarse solo, no era un niño. Mañana no iba a ir a ninguna parte temprano; de hecho, no pensaba salir de casa antes del mediodía. Estiró sus brazos y cogió un juego de sábanas, una almohada y ropa gruesa de cama. El edificio tenía calefacción central, no se necesitaba más.

Samuel Levy Kaifman lo esperaba en el estudio, de pie junto a la repisa de modelos a escala jugando con un avión plateado. Imitaba despegues y trataba de imaginar la nave enfrentada a un cielo imposible proyectado sobre las paredes de la habitación.

-Un B-52, ¿cierto? -le dijo a su primo al verlo entrar.

-Un B-47 -corrigió Paul-. Son parecidos, tienen turbinas gemelas en góndolas similares bajo las alas, pero el B-47 es más chico. Tuvo una vida útil menor, pero fue uno de los más bellos aviones de posguerra.

Solo Paul podía definir un avión como algo bello, pensó Samuel.

-De posguerra -repitió y devolvió la aeronave a su sitio, junto a un helicóptero pintado con camuflaje de desierto. En la parte baja del armario estaban los barcos. Se distinguían un submarino y dos portaaviones. El mayor era uno japonés de la Segunda Guerra Mundial. Samuel lo reconoció por sus insignias. Había estado varias veces en Tokio, en reuniones de negocios que con frecuencia terminaban en fiestas eléctricas sobre terrazas de rascacielos que parecían tener vida propia. Algunos muchachos se vestían con camisetas pintadas con las banderas de guerra del sol naciente, con restos de un imperio que se negaba a morir.

-¿Cuántas maquetas tienes?

-Acá pocas, no más de veinte, dejé de armar. Daniel se llevó algunas y las otras, supongo, que aún están en la casa de tus tíos.

Era una buena forma de nombrar sin nombrar a sus padres.

-Me acordé de ti hace como un año, incluso estuve a punto de llamarte. Conocí a un tipo en Nueva York que también armaba modelos a escala. Solo aviones, sí.

Paul se acercó al sillón más largo de la habitación y lo extendió hasta formar una cama de plaza y media, sobre la cual empezó a tender las sábanas.

-Déjalo así, yo me instalo después.

-Es un poco incómoda.

-Tú me quisiste sacar del hotel.

-Es mejor así; por ahora, al menos.

Levy caminó hasta los estantes de libros y se acercó a un pequeño equipo de música que aparecía apretado entre los gruesos volúmenes de derecho y otras materias relacionadas y presionó play. El latido cardiaco que introducía Dark Side of the Moon, de Pink Floyd, empezó a sonar por los parlantes ubicados en la parte alta de las repisas, junto a un montón de carpetas desordenadas.

-En verdad, algunas cosas no cambian -dijo mientras una línea de carcajadas contagiosas daban paso a los primeros acordes de Breathe.

-Mientras no cambie este disco -acotó Paul, tarareando las primeras frases de la canción-, el mundo seguirá siendo un buen lugar para vivir.

-Sabías que esa risa que se escucha entremedio de las canciones es del papá de Naomi Watts.

-Me encanta ella.

-Es mejor en persona que en pantalla; un amigo que tiene que ver con el cine me invitó a una fiesta en Los Ángeles y estaba llena de estrellas. Como es australiano conocía a Naomi y me la presentó. Es una muñeca, un poco baja, pero tiene una cara de otro mundo. Estaba con un tipo, también actor que no ubico, alguien que en definitiva no se la merecía.

-Como muchos.

-Como muchos -acentuó Samuel, volviendo a recorrer los lomos de los libros. Los volúmenes de leyes, los tomos de dos enciclopedias y la fila de almanaques Jane’s de aviación y defensa cuidadosamente actualizados desde 1994-. Repito, doy gracias que algunas cosas no cambien.

-Otras sí lo hacen.

La banda sonora pasaba de On the Run a Time; todo era un acorde de relojes despertadores.

-En fin -estiró Paul-, es tarde, mañana es jueves y bueno... Que duermas bien.

-Tu también -pronunció Samuel y se sentó sobre la improvisada cama. Esperó a que terminara el disco para apagar las luces y acostarse. No usó las sábanas. Se tapó apenas con una de las frazadas. No hacía frío.

13

Los cuerpos A y C del diario El Mercurio estaban desordenados sobre la mesa del comedor, junto a una taza de café con leche a medio terminar y un plato con una tostada dura a la cual le faltaba una mordida. Paul Kaifman no se sorprendió que aquellos fueran los únicos rastros de su primo en todo el departamento. Sabía que iba a ser difícil dejarlo encerrado, pero confiaba en su buen sentido. Samuel podía haber hecho de su vida un desorden matemático, pero siempre tuvo tino y, a pesar de no demostrarlo, anoche estaba asustado.

-Menos mal que seguías con el mismo número de celular -le dijo de madrugada, mientras buscaban el taxi estacionado en la parte trasera de la comisaría.

-No recuerdo cuando te lo di.

-Por mail, para Año Nuevo -tartamudeó él nervioso-. Nunca te llamé, pero te apunté en la memoria de mi teléfono. Alguna vez podría llegar a necesitarte y así fue.

Paul se acercó a los restos del desayuno y notó que alrededor de la mordida de la tostada había un pálido rastro de sangre. Problemas en las encías; Samuel debería cuidarse más, pensó. En verdad, quería a ese loco como a un hermano.

Junto al diario había una hoja en blanco, garabateada con letras azules que a ratos se movían en el límite de lo ilegible. Kaifman tuvo que acercarse para comprender qué decían las palabras mal escritas de su primo. Le pedía disculpas por lo de anoche, añadía agradecimientos por todo y agregaba que no se preocupara, que no había escapado de Santiago.

-Localicé a Javier (Meyer, mi amigo). Le di tus datos, dijo que te iba a llamar como a las tres de la tarde. Si no lo hace, yo me encargo. Te llamó más tarde, es una promesa -Paul sonrió, era tan obvio que no lo iba a hacer.

-Disculpa por no haber ordenado los platos y las ropas de anoche, pero odio lavar trastos y hacer las camas. Supongo que tienes a alguien que te hace el aseo.

Suponía bien, la señora Irene debía estar por llegar. Recordó que la semana pasada le había prometido hacerle un postre, leche asada o nevada; Paul creía que era un buen día para cobrarle la promesa.

ALGÚN LUGAR DE EUROPA (I) 14

-¿En que año hicimos oficial lo de la capa de ozono?

−1985.

-Estaba segura que había sido el 87.

-Es fácil confundirse.

-El 85, siete después de la última bomba...

-Nueve.

-Es verdad, nueve, tiene razón...

-Marzo 1976.

−13 de Marzo de 1976, para ser precisa.

SANTIAGO DE CHILE 15

Juan Pablo Cádiz

00:58:12

Buscó la mejor mesa, la más amplia y la que quedara más cerca de las cajas para evitar demoras, griteríos y desorden. Sus hijos estaban contentos, llenos de ganas. Pasaron todo el trayecto desde la casa al centro comercial Parque Arauco hablando de cuál combinación de combo iban a pedir. Coincidían en casi todo, menos en los postres. Los más chicos querían helado de vainilla, los mayores milk shake y de esos con salsas de chocolate, manjar o frambuesa que Juan Pablo Cádiz no tenía idea por qué alguien había bautizado como sundays. Cada vez nos parecemos más a Miami, pensó, y los postres tienen mucha de esa culpa. Pero los chicos amaban el McDonald’s y eso era lo importante, sobre todo cuando tras la comida se viera frente al momento, lugar y la hora largamente demorada en que debía comunicarles que ese domingo iba a ser el último domingo de papá en casa. Que era lo mejor para todos, que siempre los iba a querer, pero que a veces así eran las cosas entre la gente grande. Rogaba porque lo entendieran, porque no lloraran, porque no pasaran de la alegría y los chistes al enojo. De saber la historia completa, los detalles que no era necesario recalcar, lo odiarían. Juan Pablo Cádiz, en el lugar de sus hijos, sobre todo en el de Rodrigo, el mayor, se odiaría.

Cristián Greenhill

00:37:01

Detestaba ser el único de la familia en hablar bien inglés. Papá siempre le pedía favores como este: «Muéstrales Santiago a los hermanos americanos, sírvele de intérprete a tu madre, hazlo todo en nombre de Dios». Tener diecisiete años y ser hijo del pastor rector del Instituto Teológico de la Iglesia Bautista de Chile era un peso que a Cristián Greenhill cada día le molestaba más. Hiciera lo que hiciera, siempre iba a ser diferente del resto de sus amigos. No era una cuestión de fe y religión, sino de un deber moral que no le correspondía. Los gringos llevaban una semana alojando en el instituto. Vinieron a ofrecer cursos a pastores y a reunirse con unos curas católicos y líderes religiosos judíos. Una situación inusual de la que ni siquiera su padre entendía mucho. Largas sesiones que se extendían pasada la medianoche, mucha puerta cerrada, demasiado secreto de pasillo. Desde que tenía memoria se recordaba rodeado de pastores y reverendos de todas las congregaciones de la hermandad evangélica, pero nunca antes había visto que se les unieran sacerdotes católicos y miembros de la comunidad hebrea. Pasaba algo importante, de eso no había duda. Algo que hiciera lo que hiciera, preguntara lo que preguntara, su padre no iba a contarle. No porque no quisiera, sino porque, estaba seguro, tampoco él sabía mucho. De alguna forma, la familia Greenhill Avendaño se había limitado a prestar las instalaciones y ser invisibles anfitriones: no más, no menos. Era obvio, pensaba el chico, y además inteligente. Si importantes miembros de grupos religiosos cristianos y judíos se citaban en una reunión secreta, lo mejor era pasar inadvertidos. Y qué mejor que las humildes instalaciones de una academia formadora de pastores en el corazón de Providencia. Pero los gringos querían conocer Santiago. Aprovechar su último domingo en la ciudad para hacer compras y recorrer algunos sitios clave de la capital. Su madre los había invitado. Rubén, el ayudante de la cátedra de teología de su padre, les aconsejó empezar el tour almorzando y comprando en el Parque Arauco, «es como estar en Miami», les dijo, «se van a sentir como en casa».

Paulina y Matilde

00:30:54

Cuando Paulina llegó con el par de sándwiches y los jugos de frambuesa, Matilde, su mejor amiga, seguía revisando las bolsas con las compras. Todavía no la convencía el chaleco naranja, a pesar del notorio descuento por la liquidación fuera de temporada.

-Termina con eso -le dijo Paulina.

-Todavía no sé, estoy arrepentida -respondió Matilde.

-Estaba barato.

-Y qué importa si no voy a usarlo.

-Regálaselo a tu hermana, gansa.

-Y qué me ha regalado ella.

Ambas tenían veinte años, se conocían del colegio y estudiaban juntas en una universidad que parecía colgar de una montaña. El martes tenían el examen final del ramo más difícil del segundo año de la carrera.

-¿Has estudiado? -le preguntó Paulina.

-Nada, además para qué. Tendría que acostarme con el profesor para salvar el ramo, ya lo di por perdido. Prefiero concentrarme en lo del viernes.

-¿Tan mal te fue en la última prueba?

-¡Me puso un uno, puedes creerlo, un uno! -gritó Matilde.

-¿Le dijiste a tus viejos?

-Estás enferma, quiero irme a México con el Matías el verano. ¿Está rico el jugo?

-Sí, son súper buenos los de ese local, es de lo poco que no engorda que puedes comprar acá.

-¿Por qué comimos aquí?

-Tú lo propusiste.

-Como que la cagamos, debimos ir para la casa, la Erma nos habría preparado algo más sano.

-¿Y al final qué vas a hacer con el chaleco? -preguntó Paulina.

-No sé, de repente se lo regalo a mi hermana, está de cumpleaños en dos semanas.

Alguien

00:29:34

-Disculpe -dijo el sujeto alto y de ojos azules, tocándole el hombro a alguien de la mesa continua-. ¿Puede cuidarme la mochila mientras...?

-Sorry -le respondió el otro con timidez-. I don’t speak Spanish...

-Ok -se excusó él.

-Señor -interrumpió la mujer que estaba junto al señor que no hablaba español-, el caballero es extranjero, pero tal vez yo pueda ayudarle.

El hombre alto y de ojos azules miró a la señora, a la niña que estaba junto a ella y al par de tipos con evidente cara de gringos que observaban la situación.

-No es nada -le dijo-, si puede cuidarme la mochila mientras yo voy a buscar algo que comer.

-Claro -le respondió la mujer-. No se preocupe, nosotros le damos una mirada. Déjela ahí.

Alejandro y David

00:12:30

-¿Qué comemos? -le preguntó Alejandro.

-No sé, cualquier cosa, hamburguesas con papás, lo típico -respondió David.

-Sí, ¿pero McDonald’s o Burger?

-Da lo mismo.

-No da lo mismo, las preparan distinto. Las papas del McDonald’s son mejores, pero en hamburguesas el Burger gana.

-Compra una y una entonces.

-¡Cómo voy a comprar una y una! No se puede.

-No seas tonto, ve por un combo al McDonald’s y otro al Burger, a mí me da lo mismo, te comes las papas de uno y la hamburguesa del otro, no hay drama.

-Entonces compra tú en el Burger y yo en el McDonald’s para que sea rápido. Estoy cagado de hambre.

-Enseguida, es que estoy leyendo algo interesante -dijo David, doblando un periódico sobre una de las mesitas.

Alejandro y David eran compañeros de universidad. Estudiaban Derecho en la Universidad Católica y todos los domingos jugaban fútbol en una liga de Vitacura. El ritual era sagrado. Fútbol, diario, hamburguesas en algun restaurante de comida rápida del Parque Arauco.

-Apura -insistió Alejandro-. Me recago de hambre.

-Espera, no seas cabro chico. Mira, escucha, puede interesarte, a ti que te gustan estos temas raros -y leyó del diario-: Encuentran restos del mayor dirigible alemán de la Segunda Guerra Mundial, el hallazgo se hizo en la Antártica, al sur de Nueva Zelanda.

-Escucho.

-El rompehielos nuclear ruso Ural descubrió el jueves pasado los restos del Fallersleben sepultados en un glacial antártico en la Tierra de Wilkes, en el mar de Ross, al sur de Nueva Zelanda. La expedición científica del navío de la ex Unión Soviética se encontró frente al inesperado hallazgo mientras instalaban medidores climáticos en la zona. Con 265 metros de largo, el LZ-133 Fallersleben fue el último y mayor de los dirigibles rígidos construidos por Alemania en los primeros años de la Segunda Guerra Mundial. El descubrimiento confirmaría la teoría de que la nave se perdió en una expedición antártica en 1943. Peritos e investigadores de las marinas inglesa y norteamericana se encargarán de la recuperación de los restos -terminó de leer-. ¿Sabías algo de esto?

-Nada...

-¿Es que no te gustan estas huevadas del History Channel?

-Sí, pero no tenía idea. Igual los nazis tenían hartas máquinas voladoras extrañas y a Hitler le obsesionaba la Antártica. Pásame el diario.

-Toma.

-¡No hay fotos!

-Solo la del buque ruso.

Carmen

00:02:05

Carmen dominaba cada parte del diálogo a la perfección, jamás cambiaba una sola palabra. Llevaba haciéndolo cuatro años y aunque en un principio juró que el trabajo iba a ser temporal, terminó acostumbrándose y encontrando que no tenía nada de malo. Es verdad, el olor de la fritura era difícil de quitar, pero era un costo razonable. Además, no se trataba de una labor especialmente agotadora y el sueldo, aunque bajo, le permitía vivir más o menos tranquila. Y si con eso no bastaba, la empresa le tenía cariño, tanto que había sido nombrada empleada del mes en cinco ocasiones, dos de ellas seguidas; más que ninguno de sus compañeros. Lo único que Carmen odiaba eran los turnos dominicales. El Parque Arauco estaba repleto, abundaban los niños insoportables, la gente indecisa y todo terminaba tarde. Al menos, pensó, tenía el lunes completo para descansar y recuperar fuerzas.

-Buenas tardes, ¿qué desea? -le sonrió al cliente, un tipo gordo y calvo con una horrorosa camiseta de equipo de fútbol europeo.

-¿Qué trae el combo dos?

-Hamburguesa doble con queso, papas y bebida -respondió ella, preguntándose por qué había gente que nunca veía las fotos de las promociones, ordenadas con cuidado encima del mesón.

-¿Las papas y las bebidas son grandes?

-Medianas, pero se pueden agrandar.

-Deme eso, combo dos agrandado. ¿Tiene aritos de cebolla?

-Sí, ¿chico, mediano o grande?

-Mediano. ¿Cuánto es?

−3.499.

-Tome.

Carmen marcó el pedido en la caja.

-¿Puedo deberle el peso?

-Claro -dijo el hombre y se acercó al mesón a esperar su pedido.

-¿Qué va a querer? -le preguntó Carmen a la señora que acababa de ubicarse tras la caja.

Cristián Greenhill

00:01:30

Cuando regresó con la última bandeja del almuerzo, su madre iba en la mitad de su ensalada mientras su hermana ya había terminado las papas y ahora quería un helado. Notó que los pastores gringos apenas habían tocado sus pizzas. Cristián quiso preguntarles si estaban malas, pero se arrepintió. Como decía su abuelo, a veces había que dejar las cosas detenidas en el más sano de los equilibrios.

-¡Ufff! -bostezó mirando a la mesa continua-, tremenda mochila. Alguien abandonó un ropero entero.

-No -le respondió su madre-, es de un caballero que nos la encargó mientras iba a comprar su almuerzo. Pero como que se ha demorado -dio una rápida mirada a los locales-. Qué raro, no lo veo por ninguna parte.

Juan Pablo Cádiz

00:00:58

-¿Qué fue eso? -preguntó Rodrigo Cádiz, el hijo mayor de Juan Pablo Cádiz mientras terminaba de comer su cuarto de libra con queso.

-¿Qué fue qué? -dijo su padre, limpiándole la boca al menor de sus hijos.

-Nada, escuché un ruido, como un pito.

-No debió ser nada -respondió Juan Pablo, pensando en la conversación que debían tener todos después del almuerzo.

Carrasco

00:00:20

Hacía rato que Carrasco, uno de los guardias de seguridad del centro comercial Parque Arauco se había percatado de la mochila abandonada. En un principio pensó que pertenecía a alguien de una mesa cercana, pero ahora estaba seguro de que la habían dejado. Era el octavo objeto perdido en lo que iba del día, también el más grande. Fue hasta el lugar y preguntó a los cercanos si pertenecía a alguno de ellos; todos negaron.

-Un caballero la dejó mientras iba a comprar almuerzo -le dijo un muchacho sentado al lado.

-Pero parece que se olvidó de volver a buscarla -completó la señora junto a él.

Carrasco agradeció la información con una sonrisa.

-Si aparece díganle que la tengo yo, aquí se la pueden robar. Voy a estar allí -indicó una de las esquinas del lugar, cerca de un local de comida vegetariana.

-Claro.

Pero Carrasco no alcanzó a levantarla...

Alrededor de cuatrocientas personas

00:00:00

La mochila se quemó en los brazos de Carrasco, incendiando la ropa del guardia, que gritó de dolor y espanto, pero nadie escuchó su aullido. No hubo tiempo para oír nada. Un objeto cilíndrico y pequeño saltó del bolso, se elevó unos cinco metros sobre el patio de restaurantes del centro comercial, sostenido por siete chorros de aire comprimido, y entonces se desarmó. Partes metálicas de la base volaron y una nube de combustible líquido volátil se esparció por todo el lugar, mezclándose con el oxígeno que flotaba sobre las cabezas de más de cuatrocientas personas. Un segundo después, y mientras Carrasco aún vociferaba por el fuego que avanzaba por sus brazos, dos detonadores explosionaron. Todo el sector oriente de Santiago tembló con el estallido.

ALGÚN LUGAR DE EUROPA (II) 16

-Disculpe por llamarlo a esta hora. No quise despertarlo.

-Esta bien, señor Stirling, no se preocupe, no estaba durmiendo...

-Son las cuatro de la mañana.

-Me cuesta dormir.

-Supongo que vio las noticias. Encontraron el Fallersleben...

-Lo sé...

-¿Cuál será nuestro curso de acción ahora?

-¿Sobre qué?

-Perdón, creo que no me entendió, hablamos del Fallersleben ...

-Lo entendí muy bien, no se preocupe, no habrá ningún cambio en nuestros planes ni un curso de acción especial...

-Pensé que...

-Lo entiendo, en su lugar yo también habría pensado.

-Entonces...

-Entonces qué...

-Lo encontraron, señor, ahora todo el mundo lo sabe...

-¿Qué es lo que sabe todo el mundo? Por favor, no exagere, solo hallaron los restos de un dirigible alemán de los años cuarenta. Eso no le hace daño a nadie. Ellos no son tontos, usted lo sabe; si lo hicieron público es para presionarnos, para ver nuestra reacción. Lo mejor es dejar todo como está; además, no tengo que recordarle que nosotros llegamos mucho antes y que sacamos lo realmente importante de esas ruinas. Créame, el Pacto no se urge por un montón de fierros retorcidos y congelados.

-Lo entiendo, discúlpeme si fui...

-Usted es simplemente joven, es común exagerar las cosas a su edad.

-¿Vio lo de Chile?

-Sí.

-¿Y qué cree que harán?

-Moverse, acelerar los pasos, tal cual esperamos que lo hagan. ¿Usted juega ajedrez?

-No.

-Debería.

-...

-...

-¿Ha hablado con el cardenal Baukunst?

-Bastante.

-Supongo que está incluso más complacido que usted.

-Supone bien. Y no solo él.

-Me parece tan extraño que el Trono también esté con nosotros.

-Ni siquiera es inusual, nuestros caminos son los mismos, los métodos distintos. El cardenal necesita reunirse con usted.

-Soy su voz y presencia, señor.

-Y hace un muy buen trabajo. Yo le comunicaré cuándo y dónde; usted ya lo conoce, él prefiere estar en movimiento. Una cosa más: ¿qué ha pasado con el asunto Samuel Levy?

-Lo encontramos.

-Eso ya lo sé.

-Esperamos solucionar ese problema pronto.

-Pronto es una palabra de amplio significado.

-Confíe en nosotros. Y repito, discúlpeme por llamarlo a esta hora.

-Ya le dije, no duermo...

-Buenas noches.

-Buenas.

SOBRE EL PACTO (I) 17

Alonso Hospicio del León, nacido en Castilla en 1092, primogénito del conde Juan Carlos del Hospicio. Figura enigmática, su existencia entera aparece rodeada por un halo de misterio. Aunque hay registros de su nacimiento y primeros años de vida, no son pocos los que dudan de su real existencia. O para ser exactos, de la existencia de Alonso Hospicio del León a partir de 1142, cuando a la edad de cuarenta y cuatro años regresó a España, tras un par de décadas supuestamente muerto. Según sus propias palabras, acarreando una revelación destinada a cambiar al mundo.

Lo más probable es que el personaje real, en quien se basa el mito, haya muerto en 1112. Ese año, a la edad de veinte, fue enviado junto a su hermano menor a Tierra Santa, como parte de una avanzada de apoyo a la primera Cruzada, dirigida por Godofredo de Boullion, Raymond de St. Gilles y Hughes de Vermandois, hermano del rey de Francia.

El joven Alonso Hospicio del León arribó a Jerusalén en alguna fecha entre el 1112 y el 1113, fecha esta última en que se pierden los registros más fiables de su existencia. Fecha en que también oficialmente fue declarado muerto, en medio de una escaramuza musulmana.

Fernando Hospicio del León, hermano menor de Alonso, escribiría en una carta a su padre: «Su cuerpo fue atravesado por una docena de flechas infieles. No pudimos recuperar el cuerpo de las arenas».

Tras su aparente muerte, Alonso relata en sus memorias haber despertado en Mosul, ciudad al oriente del río Tigris. Después de recuperarse de sus heridas, fue cuidado por una familia de la localidad que lo trató más como invitado que como prisionero. Sobre este punto hay dos versiones. Mientras los supuestos diarios de Alonso hablan de una acogida pacífica de parte de los habitantes de Mosul, la otra señala que fue vendido como esclavo a un sultán quien lo mandó a encarcelar. Allí, en prisión, habría conocido a Muhaddith Ibn Al-Da’Ub, matemático arrestado por herejías contra el Corán.

Muy distinta es la versión que el propio Alonso redactó en sus memorias. Estas sostienen que fue el propio Muhaddith Ibn Al-Da’ub quien lo convirtió en su discípulo. Cualquiera sea la verdad, si es que una de ellas lo es, ambas concuerdan en que Alonso pasó al menos diez años de su vida junto a este árabe loco, quien le reveló un colosal manuscrito redactado en base a números, en el que llevaba trabajando más de treinta años. No solo se los mostró, sino que le enseñó a leerlos. Pocos días le quedaban y necesitaba un continuador de su obra. Se supone que los Números Ibn Al-Da’ub, como desde entonces han sido llamados, contienen una fuente inagotable de secretos y sabidurías provenientes de una humanidad anterior a la nuestra, cuya civilización se exterminó a sí misma. La clave del futuro de nuestra propia especie, del Homo sapiens, descansaría en esas páginas. Y no solo eso, también una nueva concepción acerca del concepto e idea de Dios, desde la perspectiva unitaria de las religiones monoteístas.

A la muerte de Muhaddith Ibn Al-Daub, Alonso Hospicio del León reaparece en España llevando consigo los Números Ibn Al-Da’ub. Su regreso, fechado entre enero y mayo de 1142, está coronado de aún más versiones, mitos y creencias.

La vuelta de Alonso Hospicio del León provocó una honda crisis familiar. Tras el fallecimiento del conde del Hospicio, acontecido años antes, Fernando, el segundo hijo, reclamó para sí el título nobiliario. A pesar de que Alonso no demostró deseos de pedir de vuelta lo que era suyo, la familia conspiró en su contra para protegerse. Primero a través de un frustrado intento de asesinato y luego con la expulsión del recién llegado, acusándolo de crímenes contra la Iglesia católica, producto de su larga convivencia con los infieles árabes. Detalle este último que resultó especialmente interesante para la Inquisición española. En 1144, Alonso Hospicio del León huyó a Francia, donde entró en contacto con los Templarios, específicamente con el grupo de Remiel de Chartres, constituido en buena parte por arquitectos y constructores de la catedral del mismo nombre. No fue parte activa de ellos, pero participó de la mayoría de sus ritos, ofreciéndoles, a cambio de protección, el conocimiento guardado en los Números Ibn Al- Da’ub. Y si bien todo comenzó como una buena alianza, Remiel de Chartres fue paulatinamente apartándose de Hospicio del León, temeroso de los contenidos anticristianos guardados en los Números. Pero no todos pensaron como él y algunos caballeros cambiaron sus hábitos, renunciando al Temple para dedicar su vida al estudio del legado de Ibn Al-Da’ub. Es por esos años cuando los fieles a Hospicio del León lo instan a regresar a España a reclamar lo que le pertenece, ya que el estudio de los manuscritos requiere de la inversión de una gran fortuna. En 1150, Hospicio del León, junto a ciento doce leales caballeros, asaltan a Fernando Hospicio del León, asesinan a su familia y se instalan en las propiedades, en medio de un escándalo que los catapultó como enemigos de la Iglesia.

Horrorizado ante los crímenes cometidos por hermanos suyos, Remiel de Chartres denunció al Vaticano las prácticas de Alonso Hospicio del León, revelando, para el espanto papal, el contenido de los Números Ibn Al-Da’ub. Fue el propio De Chartres quien encabezó la captura de Alonso y sus caballeros disidentes. En el juicio, previo a su muerte, Alonso Hospicio del León nombró por primera vez el Pacto, definiéndolo como una fuerza incontrolable e imparable que recién comenzaba. Aprovechó, en la ocasión, de maldecir a los Templarios por la traición de Remiel de Chartres.

En 1157, a la edad de sesenta y cinco años, Alonso Hospicio del León, junto a sesenta caballeros fueron quemados acusados de brujería y prácticas anticristianas. Pero otros cincuenta y dos seguidores desaparecieron del mapa, llevando consigo los Números Ibn Al-Da’ub.

SANTIAGO DE CHILE 18

-Espéreme aquí -le indicó Samuel Levy al taxista que lo trasladó toda la tarde por la ciudad. Hizo detener el auto al interior del pasaje Obispo Pérez, de Providencia, y bajó rápido, mirando hacia todos los puntos, como si escapara de alguien. O de algo.

-No demore mucho -le respondió el conductor, viéndolo por el espejo retrovisor-. Usted sabe, después de lo del Parque Arauco la policía anda parando cualquier cosa que parezca irregular... y los helicópteros.

-Lo sé, no se preocupe.

El taxista lo vio alejarse hacia la avenida y pensó que el sujeto no tenía cara de mala persona. Además, le había prometido una buena paga. Y eso era mucho mejor que pasarse el día entero entre carreras cortas que no alcanzaban ni para cancelar la tarifa de alguna de las nuevas autopistas de la ciudad. Esperó a que se perdiera en la esquina, tras la iglesia de los Ángeles Custodios y reclinó el asiento. Luego subió el volumen de la radio, era obvio que la espera no iba a ser corta; canciones viejas salieron de los parlantes del sistema de audio del taxi.

Samuel se detuvo en el semáforo de Seminario con Providencia y, mientras esperaba el paso de los autos, miró la elevada forma de la torre de Telefónica que cortaba el anochecer santiaguino en la próxima esquina. Paul tenía que estar ahí. No iba a pasar nada, nadie tenía por qué enterarse, meditó nervioso. Era mejor así, después de lo que habían hecho resultaba más que claro que ellos estaban preocupados y dispuestos a tomar cualquier medida. Los círculos se estaban cerrando, ya no quedaba más que cuidar y guardar lo realmente importante. Un helicóptero policial sobrevoló el sector y se perdió con sus luces y ruidos hacia el cerro San Cristóbal. Perdóname, Paul, pensó Samuel Levy Kaifman, pero es lo mejor para ambos.

19

Emilio Diez se le acercó y le preguntó cuándo publicaba su libro. Paul Kaifman levantó los hombros y terminó su copa de champaña. Diez le agradeció las palabras dichas: «Mejor que lo esperado».

-Solo hice lo que me pediste.

El salón de eventos y exposiciones del edificio de Telefónica, ahora Movistar, estaba repleto. Algunas de las personas más influyentes del país posaban para fotógrafos de vida social y se movían entre mozos con demasiado estilo. Políticos y empresarios; periodistas y editores; gente inteligente y gente linda. Muchas caras, muchas voces y muchas vidas se movían bajo las paredes. También hartos guardias. Después de lo del Parque Arauco, el miedo se había convertido en la principal preocupación de los santiaguinos.

Emilio Diez, uno de los columnistas más brillantes de Paréntesis, la revista en la que Paul escribía cada quince días, acaba de presentar Continente Chile, una recopilación de sus mejores trabajos sobre el estado de las cosas en el país a fines de la primera década del nuevo siglo. Los editores de Paréntesis y del sello Metaverso auguraban que Diez se convertiría en uno de los bestseller de la temporada.

-El público ya no lee ficción, quiere gente pensante -sostuvo Medina, el editor de Metaverso al introducir el evento.

Con Emilio eran cinco las personas que le habían preguntado a Paul para cuándo sacaba su propio libro. Hacía once años, su primer -y hasta ahora único- texto marcó la forma de escribir sobre política y actualidad; las 234 páginas sin fotos de Nación/Pausa transitaron de la admiración y la lectura obligatoria a la burla de los medios independientes de izquierda. Y ese era el problema, Kaifman y los editores lo sabían. Sus escritos eran buenos, mejores que los de Diez incluso, pero su bandera política, por muy alejado que ahora estuviera de ella, siempre le iba a jugar en contra, aunque ahora las condiciones del gobierno de turno fueran bastante distintas. Emilio Diez estaba en el momento y el lugar adecuados; Paul Kaifman, cada vez caminaba más lejos.

-Buena presentación -se acercó a decirle Medina-. La semana pasada estuve releyendo Nación/Pausa, deberíamos sentarnos a conversar.

-Eso le estaba diciendo -agregó Diez

-Quizás esta semana -Paul fue cortante, mientras a la distancia le respondía un brindis a Héctor Sepúlveda, su jefe en Paréntesis.

-Perdonen, una foto para Caras, por favor -los interrumpió una pecosa y pequeña joven con la cámara digital más grande y sofisticada que Paul hubiera visto en su vida colgándole del cuello.

Odiaba los flashes.

Aprovechó la fotografía para escabullirse del mundo editorial. Saludó a un par de señoras que no recordaba dónde había conocido y miró su reloj, todavía era temprano para trazar una ruta de escape. Se acercó a uno de los mozos y le pidió una copa de vino blanco.

-La más fría que tenga -acentuó.

Un rostro familiar se le apareció hacia uno de los rincones más apartados del salón.

-Elías -saludó al rostro y fue hasta donde este se hallaba.

Elías Miele era su profesor ayudante en el electivo de columna de opinión política en la Escuela de Periodismo de la Universidad Católica. Un sujeto tan nervioso como buena persona, la mejor combinación del mundo.

-Profesor -le respondió Miele. No estaba solo, junto a él lo miraban curiosos un joven de su misma edad, más delgado y rubio, de evidentes rasgos nórdicos, y una chica pálida, de flequillo perfectamente recortado y con un generoso par de tetas haciéndose notar bajo el vestido. Era imposible dejar de verlas. Paul estaba seguro de que ella había notado su mirada, pero sabía también que no haría ni diría nada. Educación tradicional de buena familia.

-¿Muy aburridos? -les preguntó, a pesar de que al único que conocía era a su profesor asistente.

-Lo mejor fue tu discurso, felicitaciones -le respondió Miele.

-Gracias.

-Miranda, mi novia -comenzó a presentarlos-. Y Max, un amigo.

-Un gusto.

-Ellos ya saben quién eres.

-Perfecto, así evito aburrirlos con mis datos biográficos -exageró Paul-. ¿Compraron el libro? -intentó seguir una conversación.

-Yo sí -respondió Elías-. Aunque lo más probable es que ni siquiera lo lea.

-Préstamelo, a mí me interesa -le pidió su amigo.

-Este sitio está repleto de policías -interrumpió Miranda.

-¿Y qué quieres? Hace dos semanas volaron el Parque Arauco -le respondió su novio.

-No exageres, una parte del Parque Arauco.

-Repleta de familias a la hora de almuerzo de un domingo -fue pedante con la muchacha-. Como sea, no es casualidad estar casi en estado de sitio, la gente está cagada de miedo.

-Cambiemos de tema, por favor -pidió la pareja de Miele-. Todo el mundo habla de lo mismo, es como si fuera el único tema...

-Es el único tema.

Paul pensó que el diálogo entre su alumno y su novia tenía más de discusión de pareja que de conversación de actualidad. Max, el amigo de Elías, solo escuchaba, sin intención de meterse en el debate. Levantó la mano y llamó a un mozo, tomó una copa de champaña. Paul, otra de vino blanco.

-No, Elías, no es el único.

-Hagamos una encuesta...

-Te apuesto a que si la haces, más de la mitad de los presentes te dirán que están hartos del asunto de la bomba y de la histeria paranoica en que lentamente nos estamos acostumbrando a vivir...

-No confundamos paranoia con miedo, murió gente; no le pidas a la masa que le dé lo mismo.

-No le pido nada, excepto que los que están en el poder asuman que lo que pasó es el precio de ser lamebotas de los gringos -continuó Miranda; Paul disimuló una sonrisa al escucharla, conocía a Miele, por comentarios como ese no iba a durar mucho con la chica, por muy lindo que fuera su escote-. Si Chile continuara tranquilo, viviendo en paz con los vecinos, no habrían venido terroristas árabes a volarnos un centro comercial.

-No estamos seguros que fueran los árabes.

-En verdad, no estamos seguros de nada -agregó Paul.

-Eso es cierto -reconoció la chica-, no estamos seguros de nada.

-Yo conocí un par de gringos que murieron ahí -comentó el amigo de Elías-. En serio -recalcó ante la cara de incredulidad de la muchacha del grupo-. Estaban de visita en Chile y estuvieron en el momento y lugar equivocados. Eso es mala suerte.

-¿Quiénes eran? -se interesó Miranda.

-Nadie, unos conocidos de mi madre. Un par de evangélicos gringos que se quedaron un par de semanas en su iglesia. También murió la familia del pastor del mismo templo.

-Cresta...

-Quizás ellos eran el objetivo de los terroristas musulmanes -exageró Max.

-No seas huevón -respondió la muchacha.

-¿Por qué no? Eran representantes de iglesias infieles, además americanos; es cuestión de sumar dos más dos.

-Volar un lugar público para matar a dos personas carece de toda lógica -agregó Elías Miele.

-Quizá no sea tan ilógico -agregó Paul.

-Ven, lo dice el experto.

-No soy ningún experto.

-Salvo ser el primero en identificar el tipo de bomba que usaron, leí tu columna en Paréntesis -prosiguió Max-, una «cortamargaritas» portátil, ni siquiera tenía idea que existieran.

-Qué raro el nombre -comentó Miranda.

-En verdad se llama BLU-82 -comenzó a explicar Paul-, «cortamargaritas» es el apodo que le dan los soldados. Es un artefacto de combustión oxígeno. Funciona chupando el aire alrededor y esparciendo óxido nitroso y otros combustibles en su lugar. De este modo, cuando la mecha se activa todo queda absolutamente pulverizado. La «cortamargaritas» de quince toneladas es el artefacto no nuclear más poderoso que existe, es capaz de dejar en cenizas un área de kilómetro y medio. La que usaron en el Parque Arauco es una versión tipo granada con detonador de tiempo: portátil de diez kilos, doce contando el motor de explosión que la disparó a la altura necesaria para el estallido. Se trata de la granada más grande disponible, un rediseño chino sobre la BLU-82, muy costoso. Y esa es una de las preguntas más complejas que nos deja lo ocurrido - miró las caras de los amigos de su alumno, le gustaba sentirse haciendo clases, siendo el centro absoluto de la atención-. ¿Quién tiene los medios para pagar por una bomba así? ¿Al-Qaeda? ¿Ex KGB’s? También cómo cresta entró al país, aunque mirando el mapa tenemos suficiente costa libre como para que un lunático ingrese una bomba atómica si quiere. Y sin que nadie se dé cuenta.

-Qué miedo -comentó la novia de Miele.

-¿Señor Kaifman? -interrumpió un guardia, acercándose al grupo.

-Sí, soy yo -respondió Paul.

-Alguien lo busca. Venga conmigo, por favor.

Paul miró hacia la puerta de la sala de eventos de la torre de Telefónica. Bajo las resguardadas puertas de vidrio lo saludaba con el brazo en alto su primo Samuel Levy.

20

Los policías de la furgoneta no paraban de mirarlos. Después de los recientes eventos, la autoridad dio carta blanca a las fuerzas de orden y seguridad para detener cualquier tipo de situación que les pareciera sospechosa. Y a pesar del consenso en gobierno y oposición acerca del tema de la seguridad, no eran pocos los que reclamaban por los abusos cometidos por los uniformados. Paraban e interrogaban a cualquier persona que les pareciera ligeramente diferente y no eran pocas las denuncias de malos tratos contra gentes que solo conversaban en la calle. Era el precio del miedo, y después de la bomba, los ciudadanos medios parecían dispuestos a cancelarlo.

-Baja la voz -le pidió Samuel-, nos están mirando, no quiero volver a tener líos.

-Ahora te preocupas -habló Paul, viendo también a los policias-. Pero no cuando insistí en que te quedaras en mi departamento hasta que todo tu lío se solucionara. ¡Dos semanas, Samuel, dos semanas sin dar una señal de vida! ¿Qué quieres? ¿Que te dé un abrazo y te haga cariño? A propósito, tu amigo, el tal Javier Meyer, si es que existe, nunca llamó.

-Paul, seamos maduros, por favor.

-No vengas a hablarme de madurez. Te pedí un par de días, nada más. Después eras libre para partir a encamarte con cualquier viejo del sur.

-No seas bajo, huevón...

-No hablemos de bajezas.

El furgón encendió sus faros y partió hacia Providencia, virando hacia el cada vez más silente barrio Bellavista. Llevar un buen traje seguía marcando diferencias, incluso en una ciudad aterrada.

-Ok, Paul, acepto mi culpa, me fui sin dar explicaciones. Pero sabes como soy, sabes que no me siento bien en Santiago. Además, las cosas se solucionaron y no tuviste que mover un dedo. Llamó el dueño de casa, no quiso seguir con ninguna clase de demanda y además mi historia fue verificada...

-Por un amigo inexistente.

-A estas alturas si es real o ficticio eso ya da lo mismo. Mira, acepto mi error, que te mentí, que te metí en un lío, que la cagué -subrayó exagerando-; pero a pesar de todo, el drama fue corto.

-El drama fue corto, huevón, solo porque tres días después un lunático voló el patio de comidas del Parque Arauco y a nadie le importó un lío de borrachos del barrio alto. El hecho le cagó la vida a cinco millones de personas, pero a ti te salvó de los problemas. ¿Quién iba a pensarlo, primo? Que tú, el gran Samuel Levy de Chile fuera el único beneficiado con la cagada más grande en la historia reciente de este lado del planeta.

-No seas injusto.

-¿Lo soy?

-...

-¿Lo soy?

-Nos están mirando.

Hacia el interior del salón de eventos de la torre, los guardias privados contratados por la empresa de comunicaciones y la editorial estaban atentos a todos sus movimientos. No iban a dejar que la discusión se convirtiera en escándalo.

-¿Qué quieres? -le preguntó Paul, bajando la voz.

-Perdón.

-Me escuchaste, qué quieres. Es obvio que reapareciste para pedirme un favor. No recuerdo la última vez que me llamaste para decirme feliz cumpleaños, pero sí cuando me pediste que te ayudara, te prestara plata o te sacara de la cárcel o de donde haya sido. Es tu estilo, hagámoslo rápido y sigamos tan amigos como antes.

-Paul, ese tono no te sienta.

-¿Qué es lo que quieres, Samuel?

-Parece que nada, huevón, olvídalo. A veces me olvido que somos de la misma familia y que como tales cualquier lazo que tengamos viene bañado en mierda.

-Algo en lo que tú eres experto, ¿no? Mamá, papá -Paul comenzó a imitarlo-, lo siento pero soy gay, me gustan los hombres. Es mi felicidad y me importa un rábano lo que les pase a ustedes. Así fue, ¿no?

-Eso fue bajo...

-Pensé que habías aprendido.

-No vengas a darme clases de moral. Yo puedo ser la loca de la familia, pero al menos no traicioné a mi sangre. ¿O tengo que recordarte que llevas el nombre del abuelo? Que el Paul Kaifman original se escapó de los nazis, que mataron a todos sus hermanos, que eras su favorito, que casi se murió cuando Pinochet entró al poder y empezó a repetir cada uno de los pasos que él vio en Austria en 1940. Y que finalmente -subrayó- sí se murió cuando su nieto preferido, el más inteligente de los Kaifman, se transformó en niño símbolo del gobierno de los milicos. Te vendiste a los fascistas, Paul; yo puedo haber dejado la crema cuando salí del clóset, pero tú nos llevaste a todos de vuelta a la peor pesadilla familiar. ¿Cómo fue que te dijo la «nani»? Para qué repetir palabras que de seguro recuerdas muy bien. Hazte cargo, Paul, hazte cargo alguna vez de la manera en que conduces tu vida.

Paul odiaba esas dos palabras: hazte cargo, y sabía que Samuel lo tenía muy claro.

El segundo helicóptero de la noche sobrevoló plaza Italia, iluminó algunos rincones oscuros, espantó a varios hombres lobo que merodeaban bajo las sombras del Parque Bustamante y luego siguió hacia el centro de Santiago, donde se reunió con otras luces voladoras que revolteaban entre los rascacielos. A las nueve y media de la noche, la ciudad estaba prácticamente desierta. Pocos peatones y apenas algún que otro auto, hasta los microbuses eran pocos. La bomba nos regresó a la buena costumbre de acostarnos temprano, pensó Paul, asimilando cada una de las frases que Samuel había liberado. Hacía años que no escuchaba ese rezo.

-Lo siento -se disculpó su primo.

-Ok, está bien. Yo empecé. Me las busqué.

-No, Paul, nos las buscamos que es distinto

-...

-...

-¿Qué es lo que quieres? -Paul respiró profundo-. Si puedo ayudarte.

-Debo viajar pronto al sur por un asunto de trabajo.

Está mintiendo, pensó Paul. Antes en lugar de «asunto de trabajo» habría sido «amigo».

-Y -continuó su primo- necesito que me guardes «algo» por unos días; cuando regrese paso a buscarlo.

Paul asintió. Samuel metió la mano en un bolsillo de su chaqueta y sacó un iPod Touch enrollado con el cable de sus audífonos.

-Es un iPod -describió Samuel.

-Sé lo que es -respondió Paul-, tengo uno; pero por qué me lo pasas.

-Fue un regalo especial, ya sabes como soy, distraído, no quiero perderlo, tú entiendes, es como un pequeño tesoro y si le ocurre algo me muero -guardó silencio un instante-. Tiene un valor personal para mí, es solo... -dudó, acaso buscando la palabra justa- ... solo una tontería.

PRENSA ESCRITA (I) 21

«Hace veinte años hablábamos de ciberespacio y realidad virtual. Hace cinco, el tema era la nanotecnología. Hoy, un nuevo término levanta opiniones de todo tipo en la comunidad de la alta tecnología. El rumor se llama hemoware. Prefijo hemo, por sangre, y el sufijo ware, por software. ¿De qué se trata? En realidad nadie lo sabe y es probable que se trate de otro hoax de internet o una bengala lanzada por una editorial para promocionar una próxima novela de Neal Stephenson. Pero no son pocos los que apuntan a que estamos hablando de un radical nuevo desarrollo tecnológico, que une la dimension biológica con las cibernética. Programas inyectados a la sangre, la interfase perfecta entre usuario y computador, entre hombre y máquina...».

JEFFREY BETHKE, Wired Magazine

FUTRONO, CHILE 22

El perro era una raquítica cruza entre pastor alemán y quiltro callejero. Apareció apenas Ignacio Ide tocó la puerta de la casa de don Germán y corrió ladrando y lanzando dentelladas contra el ingeniero comercial.

-No hace nada, no le haga caso. Está viejo y le gusta armar escándalo -le indicó el dueño de casa, asomándose en el patio trasero-. ¡Kiper! -lo llamó por su nombre-, tranquilo. Ve, en el fondo es un niño bueno -comentó mientras el animal volvía hacia él con la cabeza baja y la cola agitándose de un lado a otro.

-Pero sabe dar un buen susto -comentó Ignacio.

-Ni que lo diga. Lo esperaba más temprano -saludó el administrador del fundo Santa Silvana.

-Temuco no está tan cerca.

-Eso es cierto. ¿Cómo estuvo el viaje?

-Sin novedad.

-Me alegro.

-¿Habló con su patrón?

-Como le dije por teléfono, don Francisco me dio autorización para todo. Dijo que hiciera lo que quisiera con la maquinaria y hasta me regaló lo que usted ofrece por ella.

-Yo no, don Germán, los gringos...

-Mejor así, es bueno sacarle dinero a los extranjeros.

-Eso dicen.

-Venga, don Ignacio, por acá se lo tengo, detrás de ese bodegón -le indicó-. Sígame. Kiper, fuera... -golpeó fuerte contra sus pantalones, el perro levantó la cola y escapó corriendo hacia el viejo depósito, junto al silo de cereales.

El tractor estaba arrumbado en el fondo del galpón, tal cual Ignacio Ide lo había descubierto hacía ya un par de semanas. La única diferencia es que ahora estaba cubierto por una lona sucia y deshilachada.

-Lo tapé para que no siguiera empolvándose y los animales no continuaran usándolo de baño -rió don Germán.

Y porque ahora sabe que va a ganar buen dinero con él, pensó Ignacio Ide, mientras agregaba:

-Veamos si todo está en orden.

-Usted manda.

-Ábrame el motor, por favor -le pidió. El viejo quitó la lona, soltó el seguro y desplegó la tapa del generador, como si se tratara del ala de una gaviota. Fierros ancianos y oxidados chirriaron. Ignacio Ide buscó un lugar donde sentarse y sacó el laptop de su maletín. Lo abrió, esperó a que cargara el sistema operativo e hizo doble clic en el único archivo Excel que flotaba sobre el escritorio.

-¿Qué modelo me dijo que era? -le preguntó al administrador.

-Aquí dice Bulldog 1945 -leyó el viejo en el motor de la máquina.

-Bulldog L 1945 -confirmó el agrónomo en la pantalla del notebook.

-Eso.

-¿Puede leerme el número de serie del motor?

-...

-¿Lo encontró?

-Espere, don Ignacio, es que está por debajo del motor.

Don Germán se encaramó sobre la máquina y se asomó a la parte interna del jubilado corazón del tractor construido en Alemania durante la Segunda Guerra Mundial.

-Ele -empezó a leer con dificultad- 511 212 747-, luego repitió-: L 511 212 747. ¿Le sirve?

El ingeniero comercial abrió una segunda hoja de su planilla de cálculo y verificó que los datos coincidieran con lo apuntado.

-Sí, don Germán, me sirve -dijo.

-¿Entonces estamos?

-Usted lo dijo, estamos.

Era el tractor número doce que Ignacio Ide conseguía desde que empezó a trabajar para los gringos. No podía quejarse. No era una labor difícil. Al menos no después del dato inicial, que era lo que más demoraba. Pero a ellos los atrasos parecían no preocuparles; desde el inicio le dejaron claro que por ahora tenían todo el tiempo del mundo. Un proyecto excéntrico de museo de la agroindustria en Australia y la necesidad de rastrear todos los tractores de un determinado número de serie construidos en Alemania entre 1941 y 1946. Eran escasos, ahora costosos, y estaban dispersos por los campos del sur chileno y argentino.

El estado de las cosas en la Alemania tras la caída del III Reich bajó sus precios a un nivel ridículo y los convirtió en maquinaria económica, perfecta para el desarrollo de los dos países más australes de Latinoamérica. Los años los convirtieron en algo así como pequeñas joyas históricas, material de museo, curiosos objetos de deseo para millonarios con mucho tiempo libre. Y pagaban bien por esas chatarras. No tanto como a él por rastrearlos, pero sí lo suficiente como para que el siempre ocupado administrador de un fundo cercano al lago Ranco le robara tiempo a su trabajo para dejar lo más presentablemente posible un tractor abandonado hacía varias décadas.

-¿Y ahora qué hago? -le preguntó a Ide.

-Le voy a pasar unos papeles que tiene que firmar y después esperar. A más tardar, dentro de la próxima semana va a venir un camión a buscar el tractor, ellos lo van a llamar antes.

-Perfecto.

Ignacio Ide cerró el computador y lo dejó en el suelo. Volvió al maletín y cogió del interior una carpeta con un par de planas escritas por una cara, con el sello de la empresa marcado en la mitad superior de la hoja.

-Necesito que me firme aquí -indicó- ambas copias. Es una pura formalidad, usted entiende, para entregarle el cheque sin problemas.

El viejo agarró las hojas y sin leerlas las firmó.

-Listo -le dijo. Ide agarró los documentos y los puso dentro de la carpeta. Cogió un sobre blanco y alargado y se lo entregó al administrador del fundo Santa Silvana.

-Cuentas claras conservan la amistad -comentó.

Don Germán tomó su pago y lo revisó, todo estaba bien.

-Don Francisco tenía dos más de estos tractores, pero los vendió como fierro viejo; de haberlo sabido... Pero por acá cerca, en los fundos de la zona, hay varios más. Yo mismo los he visto. Si quiere le averiguo por ahí y le pego unos telefonazos.

-Se lo agradecería.

-Lo sé -cerró el viejo, dibujando un gesto pícaro en su rostro.

MOSCÚ, RUSIA 23

Hacia frío. Dimitri Gurevich cerró el botón superior de su chaqueta, bostezó largo y luego buscó un cigarrillo. Llevaba cuatro noches sin cerrar los ojos y en una hora más le esperaba un largo viaje entre Moscú y Londres. Jamás había logrado dormir en un avión. No era que les tuviera miedo, era simplemente que no podía. El ruido de los motores, la vibración al cruzar corrientes y turbulencias, la gente anónima obligada a ir a su lado. Solo una vez había conciliado el sueño en vuelo. En un aparato de gobierno, especialmente preparado para él. En esa ocasión había viajado solo a Pekín y tuvo todo el alargado fuselaje de un Tupolev para su descanso. Sin nadie apretándolo, sin nadie caminando por los pasillos, había resultado fácil. Miró hacia la pista a través de los grandes ventanales de la sala de espera del aeropuerto Sheremetyevo y centró la mirada en el A-330 de Aeroflot que lo llevaría a la capital británica junto a otros doscientos pasajeros que esperaban, impacientes algunos, tranquilos los menos, la primera llamada de embarque.

Aún permitían fumar en el terminal mocovita, así que puso un cigarrillo en su boca y buscó una caja de fósforos, que estaba seguro llevaba en algún bolsillo de la chaqueta. La encontró, estaba vacía. Rastreó con la mirada a otro fumador. Encontró a un tipo alto, delgado y vestido de traje, que al igual que él miraba el tráfico sobre el aeropuerto. Se acercó y le pidió fuego. El hombre cogió un encendedor y le prendió el cigarrillo. Después de agradecerle, Dimitri Gurevich aspiró hondo y pausado. El cansancio no se le iba a ir con el humo, pero al menos lo hacía sentirse bien. Un enorme helicóptero de transporte pasó zumbando sobre los aviones que recibían y descargaban pasajeros.

Su padre aún causaba conmoción cuando aparecía en un lugar público. Estaba viejo, pero seguía siendo uno de los héroes más queridos de la Madre Patria.

Madre Patria, Dimitri no recordaba la última vez en que había pensado en Rusia bajo esa idea. Siempre le había parecido tan lejana, incluso más que soviética, zarista. Y ahí venía su padre, el coronel Iván Gurevich, uno de los cosmonautas que más veces viajó fuera de la atmósfera terrestre. Iván Gurevich, el hombre que evitó el desastre de la Salyut 2, cuando valientemente abandonó la plataforma orbital y cerró las válvulas rotas en la colisión contra una sonda automática Progress que les había sido enviada con víveres. De no ser por él, no solo habrían muerto cuatro cosmonautas, sino que un armatoste ruso de cuarenta toneladas de peso se habría desplomado sobre alguna ciudad de Europa Occidental. El peso de aquel hecho habría sido equivalente a detonar una bomba atómica en territorio de la OTAN. Su valiente hazaña le valió medallas, un trato especial para su familia y la admiración de prácticamente todo el pueblo soviético. Iván Gurevich y su hijo lo sabían. Al verlo saludar niños y adultos, firmar autógrafos y responder saludos, Dimitri recordó aquella vez cuando él tenía doce años y por televisión vio a su padre dándole la bienvenida a los astronautas norteamericanos del transbordador Atlantis a la estación Mir, entonces bajo su mando. Fue su última epopeya espacial, su fotografía final. Después de aquella misión, papá regresó a casa sin intención de volver a subir al cosmos.

Caminó hasta su padre y lo abrazó. Se veían poco, cada vez menos. El viejo lo beso en la frente. Dimitri pasaba la mitad del tiempo viajando. Vivía seis meses al año en Berlín y el resto en Washington; las pocas veces que regresaba a Moscú se encerraba en eternas reuniones en la oficina de inteligencia del Departamento de Defensa. La última vez que había dormido en casa fue para la muerte de su madre, hacía cuatro años. Desde entonces, los pocos encuentros con su padre se concentraban en la sala de espera del aeropuerto internacional de Moscú. El estatus de símbolo viviente de la época dorada de la exploración espacial soviética le permitían al viejo moverse con entera libertad por el lugar. Puro sentido común. Ningún guardia iba a detener al gran coronel Iván Gurevich cuando quisiera entrar a la reservada sala de espera para reunirse con su hijo.

Dimitri esperó a que el cosmonauta firmara un autógrafo a un niño de unos doce años que lo miraba con toda la admiración que se puede sentir a esa edad. Recordó cuando él la tenía, del orgullo que sentía cuando sus compañeros lo reconocían como hijo de aquel titán que subía a las estrellas por lo menos una vez al año. La admiración hacia su padre era demasiado grande como para alguna vez haber sentido algo parecido a rivalidad o resentimiento. Además, había sido sano escoger un camino muy distinto al suyo.

-Nos quedan veinte minutos -le dijo Iván a su hijo, revisando en su mano derecha el brillante reloj de bolsillo que el gobierno le había obsequiado para su retiro.

-Cuarenta, esto es Moscú, coronel -siempre había llamado a su padre de ese modo, era un gesto de cariño y también de deferencia. Volvieron a abrazarse. Dimitri notó que la concurrencia los miraba. Cosas de héroes, pensó.

-Ven -le indicó a su padre-, caminemos un rato.

El cosmonauta entendió la indirecta y le respondió con una sonrisa.

-¿Y cómo has estado? -le preguntó a su hijo.

-Como siempre, moviéndome de aquí para allá.

-Como en los viejos tiempos.

-No, coronel, le aseguro que esto no se parece en nada a los viejos tiempos. Soy prácticamente un archivista, un bibliotecario. Los viejos tiempos eran románticos, estos son calculadores. Viajo a Londres en un par de minutos, a bordo de un vuelo comercial y sin portar un arma.

-Pero te ves bien, que es lo importante.

-Supe que te hicieron un homenaje.

-Otro aniversario de lo de Salyut 2, estuve con Piotr. Está viejo y sordo. Los años le han pasado la cuenta.

-Saliste bien en las fotos.

-Como siempre -sonrió-. Así que a Londres.

-A Londres.

-Me encontré con Marit.

-Papá -siempre cambiaba del coronel a papá cuando entraban a un tema complicado-. Ya hemos hablado de eso.

-Solo te estoy contando que me encontré con ella, te dejó saludos. Se casó, tiene una hija preciosa. ¿Adivina cómo la llamó?

-Ni idea.

-Vania...

-¿Como mamá?

-La nombró en honor a ella, siempre se quisieron mucho. He pensado harto en tu madre, sabes.

-No hablemos de mamá,

-Déjame seguir, soy tu padre.

-Y un héroe nacional.

-Primero soy tu padre. Ella siempre soñó con conocer un nieto antes de morir. Amaba a Marit por eso. La veía como la madre de tus hijos. Encontrarme con ella y su hija fue como tropezarme con un pedazo de tu madre. Mamá se fue sin cumplir su sueño y yo... en serio, Dimitri, me gustaría verte con una familia, asentado...

-Usted me lo decía de niño, coronel. Cada hombre escoge su camino. Usted optó por volar a las estrellas, yo por servir a mi país -pensó en decir «mi planeta», pero lo evitó-. No son actividades muy compatibles con traer niños al mundo o establecerse con una pareja. Usted pudo hacerlo, y es admirable que lo haya logrado, yo no sé si podría.

-No te estoy obligando, solo quería decírtelo.

-Lo tengo claro, coronel.

-¿Tienes un cigarrillo?

-Sí, claro.

Dimitri buscó la cajetilla y le ofreció uno a su padre.

-No tengo fuego -le indicó.

-Oh, eso no es problema -respondió el viejo, y buscó una caja de fósforos con el logo de McDonald’s que llevaba en uno de los bolsillos del pantalón. Encendió su cigarrillo y empezó a fumar mirando hacia las pistas del aeropuerto. Lloviznaba. Un enorme Antonov remontaba vuelo desde una de las pistas más alejadas.

-Así que decidieron atacar -pensó en voz alta.

Dimitri no respondió.

-No me digas nada. Recuerda que también tengo mis contactos dentro, que yo también sé lo que está ocurriendo. Lo he sabido desde antes que tú nacieras. ¿En Londres te vas a reunir con los americanos?

-Y los ingleses. ¿Viste lo del dirigible alemán?

-El Fallersleben, así que al fin se reconoció el hallazgo. Se hizo para distraer, ¿cierto?

-Algo así.

-Algo así.

-¿En verdad confían en Heinrich Baukunst?

-¿Qué cree usted, coronel?

-El cardenal es un hombre peligroso, hijo. Te aconsejo cuidarte la espalda. ¿High Jump II?

-¿Perdón?

-Me escuchaste. High Jump II. Así le pusieron a la operación. Qué irónico, ¿no? Byrd estaría complacido.

-Quizás.

-¿Sheldrake estará con ustedes?

-No lo sé.

-Si está, mándale mis saludos. Dile que «el trueno» le envía una abrazo.

Dimitri Gurevich sonrió.

Una voz femenina aviso a través de los altoparlantes de Sheremetyevo que estaba pronto a iniciarse el primer embarque de los pasajeros del vuelo de Aeroflot con destino a Londres.

-Te llaman.

-Es solo el primer aviso.

-¿Y después de Londres vas a viajar al sur?

-Es la idea, primero a una nave norteamericana que nos espera cerca de Nueva Zelanda, supongo que me enviarán a coordinar las operaciones con la avanzada del rompehielos que tenemos en la Antártica...

-Me imaginé, solo cuídate.

-Lo haré.

-Sé que lo harás -suspiró el viejo-. Mira, Dimitri, no voy a andarme con rodeos. Yo sé lo que pasa allá en el sur. Lo vi desde el espacio. Muchas veces tuve que sobrevolar esa abominación, como la llamábamos. Esa anomalía que nos tiene a todos pendiendo de un hilo. Y no sé, creo que hemos errado al dejarnos llevar por el temor, al mentir tanto. Allá hay algo, tú lo sabes yo lo sé, pero creo que ese algo está dormido y no tiene intenciones de despertar.

-Hay algunos intentado despertarlo, coronel.

-Y los ha habido desde que ese español le robó los Números al árabe loco. Dimitri, es solo un presentimiento que tengo, la última vez que tuvimos que orbitar aquello me pareció tan pacífico, tan adormecido, que simplemente pienso que ya pasó su hora. Que quizá solo deberíamos resguardar su sueño, sin interferir, tratando de vivir de un modo más normal.

-No podemos ser normales, coronel. Por eso lo admiro, porque a pesar de que usted sabía lo que estaba sucediendo, logró armar una familia.

-No sé si mentirle a quien se ama sea un hecho digno de admiración, hijo.

Las nubes se hacían cada vez más cargadas sobre el cielo moscovita.

-¿Me da su autógrafo, coronel? -los interrumpió una niña que miraba al padre de Dimitri como si contemplara un dios.

-Claro, corazón -le sonrió el viejo.

-Para Anna y sus padres, por favor -le pidió la pequeña.

Dimitri miró a la pareja, que estaba un poco más allá, sonriendo ante la aventura de su hija. Pensó en que no debían ser mayores que él y que sus vidas aparecían armadas como un perfecto Lego. También que mientras para ellos, Iván Gurevich era un gigante casi inalcanzable, para él simplemente se trataba del hombre que desde niño había llamado papá.

-Gracias, señor -le dijo la niña cuando el coronel le devolvió el cuaderno. Después corrió de regreso con sus padres. Un segundo llamado pidió a los pasajeros del vuelo a Londres que se presentaran en la puerta de embarque 20. Dimitri tiró lo poco que quedaba de su cigarrillo, agarró sus cosas y se despidió.

-Creo que debo subir a mi avión...

-También lo creo.

Dimitri Gurevich besó en la frente a su padre y se encaminó a la puerta de embarque. El ex cosmonauta esperó a que su hijo desapareciera entre las filas de pasajeros y luego emprendió la salida del aeropuerto. En la puerta que comunicaba la sala de espera con el hall principal, otro fanático le pidió un autógrafo. Le contó que lo había visto en los diarios hacía unos días.

-Fue por el aniversario del Salyut -le contó el viejo mientras le firmaba una revista.

-¿Va a alguna parte? -insistió el muchacho.

-No -le contestó el coronel-. Últimamente he tratado de no volar.

SANTIAGO DE CHILE 24

«Parque Arauco, el día después», estaba escrito con un plumón rojo en el pizarrón de acrílico blanco que cubría entera una de las paredes de la sala de redacción de la Escuela de Periodismo de la Universidad Católica. Bajo el título se indicaba, con una letra todavía más desordenada: «inicio, 10:30; entrega, 12:00». Y al final las reglas del examen: «Seis mil caracteres, con hipótesis de trabajo».

Paul Kaifman estaba sentado enfrente de veinticinco alumnos, en su mayoría mujeres, que trataban de ganarle tiempo a la prueba de mitad de semestre del electivo de columna de opinión política. El ritmo uniforme del tecleo sobre los viejos computadores quebraba por momentos su concentración en el libro de Emilio Diez. Llevaba ciento veinte páginas del total de doscientos cincuenta. Hacía rato que lo odiaba.

El sonido arrastrado de la impresora inyectando tinta en las dos páginas del primer trabajo finalizado lo hizo interrumpir su lectura. Alejandra, una de sus alumnas, lo miraba con sus amplios ojos azules y esa sonrisa perfecta que solo se puede tener a los veintidós años cuando se coquetea con un profesor con la más inocente de las naturalidades.

-¿Que lee, profesor? -le preguntó mientras tomaba las hojas y las corcheteaba en el extremo superior.

Paul le mostró la tapa de Continente Chile. Ella le contó que su papá lo había comprado el fin de semana.

-Creo que fui más personal de lo que usted quería, pero no pude escribir de otra forma -añadió enseguida.

Otro ensayo empezó a imprimirse.

-Suerte, entonces.

-La tengo, profesor -le contestó ella con los ojos aún más brillantes. Dejó su examen junto al escritorio y salió de la sala de redacción. La falda corta le quedaba perfecta, pensaba Paul mientras Elías Miele, su profesor ayudante, le enviaba una sonrisa cómplice desde la parte trasera del salón.

-¿Profesor Kaifman? -interrumpió la secretaria de la escuela, asomándose en la puerta-. Lo necesitan.

Paul le hizo un gesto apuntando a su reloj, indicándole que lo esperaran, que ahora no podía.

-Es urgente -respondió ella casi susurrando. Algunos alumnos siguieron la situación, a la mayoría les dio lo mismo.

Paul respiró hondo, se levantó y salió junto al segundo alumno que entregó su examen. Afuera, en el pasillo, lo esperaban dos oficiales de la Policía de Investigaciones.

-¿Señor Kaifman, Paul Kaifman? -habló el más alto-. Inspector Bonilla para servirle, podemos hablar -el más bajo ni siquiera abrió la boca.

TEMUCO, CHILE 25

Su primo se lo decía con frecuencia: que se iba a morir siendo el niño símbolo de la derecha intelectual. Y aunque Paul Kaifman jamás iba a reconocerlo en público, sabía que Samuel estaba en lo cierto. Más aún al ver aparecer las formas de Temuco desde la pequeña ventanilla del Lear Jet. Beneficios de ser niño símbolo, volvió a pensar. Una llamada y el avión privado de uno de los cinco hombres más ricos del país, ex senador, ex candidato a la Presidencia y amigo de la revista Paréntesis, a su completa disposición. Otra llamada y un despegue desde Pudahuel sin trámites ni inspecciones antiterroristas. En otro momento se habría sentido incómodo, ahora tenía demasiadas cosas en la cabeza como para pensar en esa clase de tonteras. Imaginó el rostro de Samuel. Lo vio en la comisaría de Los Dominicos hacía tres semanas, en la discusión fuera del edificio de Telefónica poco después, y por primera vez desde que los detectives le informaron lo sucedido, Paul Kaifman lloró.

-Señor Kaifman -indicó la voz del piloto de la nave-, hemos iniciado el descenso al aeropuerto Maquehue de Temuco, ajuste el cinturón y levante el respaldo de su asiento.

Mientras la nave tomaba tierra, Paul trataba de recordar el nombre del piloto, para agradecerle el viaje. Marcos, sí, así se llamaba.

Un sujeto moreno y de baja estatura se acercó al Lear Jet. Esperó a que las turbinas dejaran de silbar y apresuró el trote hasta el borde de la escalera de servicio que se plegó del fuselaje hasta la losa del Maquehue.

-Inspector Ramírez, Brigada de Homicidios de Temuco, para servirle, señor Kaufman -gritó apenas vio aparecer al único pasajero de la nave. Los motores del avión emitían un sonido ahogado.

-Kaifman -lo corrigió Paul desde la puerta de la nave.

-Kaifman -repitió el policía-. El colega Bonilla me informó que venía en camino, llegó antes de lo esperado.

Paul afirmó con un murmullo, agarró la pequeña maleta en la que traía ropa para un par de días, colgó el bolso del notebook de su hombro izquierdo y descendió los pequeños escalones hasta la pista.

-¿Tuvo un buen viaje?

-Sí.

El ambiente se sentía como un invierno dibujado por un niño.

-Venga conmigo -continuó el detective-, tengo el auto por acá.

Paul siguió a Ramírez hasta un sedán Hyundai azul oscuro que aparecía estacionado en un extremo de la losa. Se acordó de esos autos que durante años usó la Policía de Investigaciones, todos iguales, todos feos. Chevrolet Opala armados en Argentina y Brasil. Autos de tiras, futuros taxis de Estación Central, chatarra de 1990. Los actuales vehículos, en su mayoría venidos de Japón y Corea, tenían asegurada un suerte parecida. Al final, el destino termina alcanzándonos a todos, da lo mismo si se trata de seres vivos o máquinas.

El Hyundai cruzó el puente sobre el río Cautín y siguió hacia el centro de la ciudad atravesándola a lo largo de la línea recta de avenida Caupolicán. Paul Kaifman no conocía Temuco. Una vez lo habían invitado a un congreso organizado por Paréntesis y una universidad local, pero como siempre había encontrado una excusa creíble para no acudir. Por una razón que le era imposible de explicar, se sentía incómodo fuera de Santiago. Incluso una tarde en Viña o alguna localidad del litoral central le ocasionaba malestares estomacales de todo tipo. La provincia se le aparecía como algo ajeno, por naturaleza hostil. Y lo que le había sucedido a su primo era una prueba concreta de que estaba en lo correcto. Miró hacia el corazón de la ciudad, la línea de edificios blancos, el telón de nubes pálidas cubriéndolo todo, y la suma de elementos le parecieron de un planeta demasiado distante del suyo. «Jamás podría vivir aquí», se habló en voz baja.

-¿Dijo algo? -preguntó el oficial de la policía civil que conducía el vehículo.

-No, nada.

-Creí haberlo escuchado.

-No, no he dicho nada. ¿Dónde queda el motel?

-A la salida norte de Temuco, nueve kilómetros hacia Lautaro.

-¿Perdón?

-O hacia Santiago, como usted prefiera.

En el borde de la ciudad apareció un centro comercial en ruinas. Paul intentó imaginarse qué hubiese ocurrido si la bomba del Parque Arauco hubiese detonado en un mall de provincia, quizás habría muerto más gente, pero de seguro a nadie le importaría tanto. Volvió a mirar el cielo de Temuco y no vio un solo helicóptero. Se había acostumbrado a ellos.

Moteles Anturayen estaba escrito con grandes letras de neón sobre un amplio portón de madera. El Hyundai entró y siguió un sinuoso camino de tierra que serpenteaba bajo un bosque de pinos en dirección a la cordillera. Demasiado ostentoso para tratarse de un simple motel parejero. Las filas de árboles se abrieron a un claro en el que aparecieron una docena de habitaciones tipo cabaña, ordenadas con sumo cuidado; todas idénticas, todas pintadas de un amarillo cítrico y escandaloso. Ramírez detuvo su vehículo junto a una fila de autos idénticos, furgonetas y camionetas con el logo de la Policía de Investigaciones, un par de radiopatrullas de Carabineros y algunos vehículos civiles en los que Paul reconoció los logos de cadenas nacionales de radio, televisión y prensa escrita. Mañana iba a ser otro día.

-¿Inspector Ramírez? -le preguntó al detective mientras bajaba del auto.

-Dígame, señor Kaifman.

-¿Conoce un buen hotel que pueda recomendarme?

26

«Con más de quince puñaladas en el cuerpo fue encontrado ayer en la mañana el cadáver de un individuo identificado con las iniciales SDLK en una de las cabañas de los moteles Anturayen, en la salida norte de Temuco», leyó Paul Kaifman mientras terminaba de desayunar en la pequeña mesita circular de su habitación en el hotel Frontera, a media cuadra de la Plaza de Armas de Temuco. Anoche, al registrarse, pidió que le llevaran el desayuno a las ocho en punto, junto con un ejemplar del diario local. SDLK volvió a leer. La nota no era tan sensacionalista como el título de portada. «Brutal crimen homosexual en motel temuquense», estaba impreso de extremo a extremo bajo el logo del Diario Austral de Temuco. El redactor se atrevió a insinuar que el móvil habrían sido los celos, teoría que ayer la policía discutió en su presencia tras culminar los trámites de reconocimiento del cadáver. La primera página también destacaba el hecho de que al cuerpo del asesinado le fueron extirpados los ojos, genitales y además presentara buena parte de los huesos del cuerpo rotos. Junto a los llamados del título se veía una foto de los moteles en el momento en que el cuerpo era trasladado a una furgoneta del Servicio Médico Legal. Paul Kaifman se reconoció entre las figuras difuminadas. Parecía un fantasma de invierno.

Estaba lloviendo. Lo había hecho durante toda la noche.

Alguien llamó al teléfono de la habitación. Paul tiró el diario sobre la cama y contestó. Le avisaron que en el lobby lo esperaba el inspector Ramírez, de la Policía de Investigaciones.

-Bajo enseguida -respondió y buscó entre su equipaje algo adecuado para un día de lluvia.

Ramírez estaba sentado en el lobby del hotel leyendo el Diario Austral. No estaba solo, lo acompañaba una muchacha pálida, con el pelo tomado que la hacía verse mucho mayor de lo que en verdad era. Paul la había divisado ayer entre los policías. Tenía una expresión ruda y un cuerpo ligeramente masculino. Caminó hacia ellos y los saludó.

-La detective Elizabeth Castro -la presentó Ramírez.

-Mucho gusto.

-El mío.

-¿Cómo pasó la noche, señor Kaifman?

-Bien, le agradezco la recomendación, buen hotel.

-El más clásico de Temuco, dicen que hay unos nuevos mejores, pero en ninguno lo atienden como en este. ¿Ya leyó el diario, supongo? -le dijo, mostrándole el ejemplar de El Austral.

-Sí.

-Lo siento.

-¿Por qué? Es gente haciendo su trabajo, como usted, como yo. Pensé que iba a venir más tarde.

-Yo también, pero el papeleo no fue tan engorroso y hace diez minutos que nos están esperando en el Instituto de Medicina Legal. Pero no se preocupe, Temuco no es Santiago, vamos a llegar en dos o tres minutos. Venga, tengo el auto acá afuera.

La detective Castro se sentó en el asiento trasero del Hyundai y no dijo una sola palabra durante el trayecto desde el hotel al edificio de Medicina Legal, una vieja construcción amarilla y friolenta, ubicada en el sector poniente de la ciudad.

Se estacionaron junto a una ambulancia que indicaba hospital de Carahue; Paul supuso que se trataba de alguna localidad cercana.

-¿Cuándo cree que pueda trasladar a Samuel a Santiago? -preguntó mientras ingresaban a las instalaciones.

-A más tardar mañana, usted sabe, tenemos que hacer nuestro trabajo y el caso ocurrió en Temuco y...

-Lo sé, inspector, soy abogado, sé de lo que me está hablando.

-Va a tener que contestar unas preguntas.

-Lo sé, no se preocupe.

-Señor Kaifman -interrumpió una voz al final del pasillo. Paul y Ramírez se adelantaron para ver mejor. Tres hombres esperaban junto a la puerta de entrada de una habitación muy amplia. Uno de ellos vestía con delantal médico; los otros dos, corbata y traje.

-Soy yo -saludó Paul.

-Lo reconocí por la foto en su revista.

-Perfecto -estuvo a punto de aclarar que la revista no era suya, pero en realidad era un dato gratuito, totalmente ajeno a la situación-. ¿Usted es?

-Comisario Girkal. Edmundo Girkal, para servirle. Parece que tiene amigos muy importantes, señor Kaifman.

Ramírez y Castro miraron la escena sin entender lo que realmente estaba pasando. El otro par de individuos ni siquiera abrió la boca.

-¿Por qué lo dice?

-Porque esto acaba de llegarnos desde Santiago. Una orden directa de que el cuerpo de su primo sea inmediatamente trasladado a la capital. Su avión lo está esperando en Maquehue, señor Kaifman.

-Disculpe, yo no...

-En realidad no importa -respondió el comisario Girkal-, supongo que usted sabe cómo son estas cosas. Doctor Villablanca -se dirigió al sujeto vestido de blanco-, prepare el cuerpo del occiso para su traslado inmediato a la capital. Inspectores Ramírez y Castro, ayuden al señor Kaifman en lo que necesite. Fue un gusto conocerlo, leo siempre sus columnas. Ahora, si me permite...

Y mientras Girkal se perdía hacia el interior del despacho, Paul volvió a pensar en su primo, en lo que habían conversado la última vez que se vieron; en el iPod. ¿Dónde lo había guardado?

SOBRE EL PACTO (II) 27

Muhaddith Ibn Al-Da’ub, matemático árabe de la ciudad de Mosul, reconocido como autor de los Números Ibn Al-Da’ub, es también apuntado como responsable de una de las teorías aritméticas más extrañas de la historia, el llamado método creático, que, a pesar de su imposibilidad de aplicación práctica, mantiene dogmáticos cultores en universidades como Oxford, en Inglaterra, y Priceton, en Estados Unidos. Más como una curiosidad que como una teoría razonable. Poco se sabe de Muhaddith Ibn Al-Da’ub, salvo que alguna vez fue encarcelado por emitir juicios científicos contrarios a las enseñanzas del Islam. Sin embargo, hay otra versión, la contenida en los diarios de Alonso Hospicio del León, que asegura que Ibn Al-Da’ub jamás fue apresado y terminó sus días como un sabio excéntrico, casi un ermitaño, en los alrededores de Mosul, su ciudad natal.

El propio Hospicio del León habría pasado diez años viviendo con el matemático, periodo en el cual se convirtió en su discípulo y eventual heredero de los secretos de los Números Ibn Al-Da’ub. La otra versión de este encuentro es aquella que acota que el árabe y el cruzado español se conocieron en prisión, instancia en la cual habrían intercambiado el conocimiento sobre los extraños manuscritos numerales que Ibn Al-Da’ub venía escribiendo desde temprana edad. Sea cual sea la verdadera versión, se calcula que Alonso Hospicio del León conoció al árabe cuando este bordeaba los ochenta años, alrededor del 1114, detalle que supone que el este nació alrededor del 1034 de la era cristiana. El mismo cálculo revela que Ibn Al-Da’ub falleció a la edad de noventa años, por el 1124 de nuestra era. Sin embargo, esto se contradice con la versión que apunta el regreso de Hospicio del León al mundo occidental en 1142.

Esta discontinuidad histórica presupone dos posibilidades. La primera, que el contacto entre los dos hombres no se diera hasta el 1132, casi dos décadas tras la llegada de Hospicio del León al Medio Oriente. La segunda, que Hospicio del León pasó casi veinte años continuando en solitario las enseñanzas de su maestro, previo a su vuelta a Castilla en la actual España.

Según los diarios de Hospicio del León, a la edad de veinte años, en mitad de su educación matemática, Muhaddith Ibn Al-Da’ub experimentó una especie de visión iniciática. Cuarenta días perdido en el desierto para regresar a una vida monástica, completamente dedicada a la redacción de un manuscrito encriptado en números. Sin palabras, solo grupos numéricos al azar, que contenían la historia y los secretos de una humanidad que habría existido antes que la nuestra. Se calcula que el total de páginas escritas por Muhaddith Ibn Al-Da’ub superaba, y supera, las dos mil. Tarea monumental que tardó más de medio siglo en concluir, sumando en esta labor la invención del criptograma adecuado y los modos de decodificación de este. Según se sabe, el único aprendiz a quien le enseñó cómo interpretar los Números fue Alonso Hospicio del León.

A nueve siglos de su muerte, el nombre y la misteriosa obra de Muhaddith Ibn Al-Da’ub se han convertido en pieza clave del ocultismo, además de un elemento favorito de los seguidores de teorías conspirativas relacionadas con el mundo de los Templarios.

NUEVA YORK, ESTADOS UNIDOS 28

Sarah Lieberman sabía que iba a encontrar a su padre en esa esquina. Frente a la Grand Central, bajo el puente de Park Avenue sobre la 42, mirando fijamente hacia la estela de acero del edificio Chrysler. Cada vez que se aparecía por Nueva York pasaba horas mirando las formas del rascacielos, dibujándolo en cuadernos de apuntes y fotografiándolo desde todos los ángulos posibles. Y de todos esos ángulos, su favorito era el que se lograba desde aquella esquina, con las gárgolas en forma de águila proyectando sus formas sobre las imitaciones de radiadores de automóviles esculpidos al ritmo de la más desquiciada de las estéticas art deco neoyorquinas. Sarah llegó con más de veinte minutos de retraso, pero sabía que a su padre no le importaría. Darle tiempo para contemplar el Chrysler con tranquilidad era el mejor regalo que podía darle.

No pensó que viajara tan pronto. Hacía tan solo dos noches la había llamado desde el otro lado del mundo para contarle lo sucedido. Le pidió que no se preocupara, que no hiciera nada antes de hablar en persona. Que no se preocupara, que nada estaba perdido. Sarah pensó que la reunión tardaría por lo menos una semana y que lo más probable es que fuera ella quien tuviera que tomar un avión a Europa y no todo lo contrario. Por eso la llamada de papá la tomó tan de sorpresa. Estaba familiarizada con sus arrebatos, pero nunca antes había llegado a la ciudad sin avisarle. También era primera vez que se quedaba en un hotel en lugar de la pequeña pieza de alojados de su apartamento en Lexington con la 108, al final del uptown. «A las dos fuera de la estación», le dijo su padre, «podemos comer algo por ahí y conversar». «¿Por qué no me avisaste que venías?», le preguntó ella. «Lo decidí ayer, después de que te hablé por teléfono, creo que no debemos dejar correr más tiempo». «¿Por qué no te quedaste en casa?». «Porque es mejor así». «Te espero, entonces».

Salió del subterráneo y apuró el pasó hacia el exterior de la estación. Recordó cuando recién se había mudado a Nueva York. En cómo lo que más le costó familiarizar fue los túneles del metro bajo la Grand Central. Tantas líneas, tantas salidas, un laberinto de otra época y con demasiada gente apurada. En cinco años, Sarah Lieberman se había convertido en otra más de esas gentes apuradas. Los neoyorquinos son como hombres lobo, le dijo una vez un amigo, viven malditos y basta que te muerdan una vez para contagiarte por siempre. El problema era que el lobo original hacía mucho tiempo que había dejado la ciudad. El mal ya no tenía cura.

Saludó a su padre levantando el brazo. Él se acomodó el sombrero y le envió una sonrisa desde el otro lado de la calle. Sarah aguardó a que pasara una línea de taxis seguido de un autobús expreso para cruzar. Y bajo la sombra del paso sobrenivel de Park Avenue se abrazaron. Hacía dos años que no se veían.

-Te ves bien -le dijo su padre, besándola en las mejillas.

-No mientas, dime mejor que estoy más vieja. ¿Mirando al Chrysler? -ella también lo miró.

-William Van Alen fue muy astuto, dejó el mensaje a la vista de todos.

Sarah Lieberman apretó la mano derecha de su padre y le dio un beso en la frente. Claro que Van Alen había sido astuto, pensó, se sabía de memoria la historia. El hombre que tenía enfrente suyo se la relató decenas de veces desde que la máquina empezó a moverse. William Van Alen, el diseñador del Chrysler, el hombre que en 1928 se las arregló para engañar a un magnate neoyorquino que quería para su ego el edificio más alto del mundo. Un pene de concreto, vidrio y acero de setenta y siete pisos que un arquitecto paranoico diseñó siguiendo las líneas y bosquejos matemáticos redactados a partir de las visiones de un árabe loco sobre un mundo ulterior. Para quienes conocían el misterio de los Números, el Chrysler resultó una abominación, un peligro que debía ser destruido. Y así ocurrió. A veces no se necesita echar abajo una torre para destruirla. El Chrysler, ahora propiedad de empresarios japoneses y estudios de abogados sin más interés que sumar ceros a sus cuentas bancarias, hacía tiempo que había dejado de ser un peligro. Su padre lo sabía. Ella también.

-No a la vista de todos, papá -dijo Sarah, y tomando a su padre del brazo lo llevó hacia otro lado de la ciudad.

-¿Donde siempre? -preguntó el padre.

La hija sonrió, le comentó que tenía una mejor idea.

-Podrías haber elegido otro hotel -dijo Sarah. No tanto porque el tema del hotel en verdad la preocupara, sino porque era una forma de retrasar lo realmente importante, lo que había ocasionado que el estructurado hombre que estaba sentado a su lado, en uno de los escalones de la Biblioteca Pública de Manhattan, tomase la apresurada decisión de cruzar el Atlántico en menos de diez horas.

-Me gustan los hoteles viejos. El Pennsylvania tiene tradición. Alguna vez fue una parada lujosa para los pasajeros de la Penn Station, ¿sabías? Hoy es un lugar para turistas del tercer mundo, perfecto para no llamar mucho la atención.

-Al menos no hay cucarachas.

-Nueva York no sería Nueva York sin sus cucarachas.

-Al menos tiene servicio al cuarto.

-Preferí no pagarlo. Además, afuera, frente al Madison Square, hay un buen café, de esos con desayunos con nombres de estrellas de cine.

-Prácticamente viviste acá y todavía hablas de esta ciudad como si fueras un turista.

-Es mejor así. Nueva York solo me gusta como turista, nunca podría vivir acá.

-Como yo...

-Tú tienes, debes vivir acá, Sarah.

El tono de voz de su padre solía agravarse cuando tocaban un punto importante. Y la misión de su familia era lo más importante del mundo. Un engranaje que por nada del mundo debía fallar. Sarah Lieberman lo tenía claro. Demasiado claro. Resultaba obvio que la conjunción de los hechos no había sido casual. Era evidente que su padre estaba en Nueva York porque algo importante se había decidido.

-Pensé que íbamos a almorzar en algún lugar cerrado, un restaurante.

-Para qué, este es el restaurante público favorito de la ciudad. Mira a tu alrededor, estamos rodeados de gente joven; uno se contagia con eso, papá. Además, el día está precioso y es rico comer algo sano.

-¿Frutas?

-Hay algo mejor que eso.

El padre de Sarah Lieberman revisó a su alrededor. En verdad fue buena idea comer y hablar ahí. Nadie molestaba y todo el mundo parecía demasiado atento al ritmo de la ciudad como para poner atención en un par de extraños que hablaban en español en los escalones más elevados de la Biblioteca Pública de Manhattan.

-Necesito que viajes a Chile lo antes posible.

Sarah masticó un trozo de manzana y no dijo nada. Luego preguntó:

-¿Y los papeles?

-No te preocupes por eso, todo está en orden. En las cajas de seguridad del hotel dejé todo lo necesario como para que entres a Chile sin problemas. Además, no vas a estar sola.

-La muerte de Sam...

-La muerte de Levy no puede atrasar nuestros planes. Sé que lo tenías en estima, pero él conocía los riesgos.

-Hubiera preferido...

-Todos, Sarah, todos lo hubiéramos preferido, pero no podemos cambiar el destino.

-No quise decir...

-Lo sé, créeme que lo sé.

El padre de Sarah Lieberman abrió su chaqueta y sacó un teléfono celular.

-Ya tengo uno -dijo ella.

-Lo sé, pero este tiene incorporada una agenda y datos que vas a necesitar. Abre la primera carpeta.

La mujer dejó sus frutas a un lado, tomó el teléfono e hizo clic sobre la pantalla. El archivo se desplegó. Dentro había una serie de fotografías en las cuales aparecía un sujeto de unos cuarenta años, ligeramente calvo y con anteojos de sol de marco grueso. No era especialmente atractivo, pero algo tenía. La tristeza de su expresión, quizás, el modo en que su boca se torcía en una falsa sonrisa en cada una de las imágenes. Revisó los detalles de las fotos y reconoció las formas del fondo, del escenario donde fueron tomadas.

-Santiago de Chile.

-Buena memoria.

-¿Quién es?

-Paul Kaifman, abogado y periodista, cuarenta y cuatro años, separado y un hijo. Tenemos más datos...

-¿Paul Kaifman?

-Te suena, ¿verdad? Sam debió haberte hablado de él. Es su primo. La única persona de su familia con la que Samuel Levy mantuvo contacto desde que se radicó en Estados Unidos. Sabemos que él fue quien reconoció su cadáver.

-¿Y qué papel juega en todo esto?

-Necesitamos que hagas contacto con él. No creemos que Samuel le haya informado de todo, pero estamos seguros de que de alguna forma se las arregló para dejarlo a cargo de su parte. Las cosas han estado agitadas en Chile, más de lo sano. Ellos se están moviendo rápido en el sur, Sarah, y nosotros debemos adelantarnos. Debes llegar a Paul Kaifman antes que el resto.

-¿Cuándo quieres que parta? -respondió Sarah, mientras revisaba la última de las fotografías. Paul Kaifman no iba a ser complicado, no tenía cara de serlo.

SANTIAGO DE CHILE 29

Junio en Santiago suele ser aletargado y triste. Cielos nublados, horizontes fríos, silencios grises, una exacta ecuación invernal. Paul miraba la ceremonia desde el extremo más alejado y cómodo que pudo encontrar, ajeno a cada palabra del rabino. A lo lejos, tras una ordenada línea de cipreses, se apreciaba la forma de la ciudad. Kaifman pensó en que no era tan distinta de la de Temuco, esa otra ciudad de la cual había regresado hacía día y medio acarreando el cuerpo de su primo. El cadáver de Samuel, el mismo que en esos precisos instantes, tras un breve servicio religioso, con más de trámite y compromiso que de fe, estaba siendo enterrado pocos metros delante, en una tumba anónima del Parque del Recuerdo, acaso el más anónimo de los cementerios metropolitanos.

Samuel siempre decía que al momento de su muerte quería ser cremado. El tema fue discutido con frecuencia en conversaciones familiares, en celebraciones y reuniones de otra época, cuando tanto él como su primo eran parte de una continuidad que ahora prefería mantenerlos aparte. Paul se vio a sí mismo de pie lejos del entierro, vigilado a saludable distancia por los ojos de los padres de Samuel y los de sus propios padres. Su mirada también se cruzó con la de su abuela, la «nani», esa matriarca dura y dogmática que quizá perdonó sus simpatías políticas, pero jamás que se casara con la mujer equivocada. La mujer equivocada, pensó, la única entre todos los presentes que le había dado un cariñoso apretón de manos. La única entre todos los presentes que entendía que el único realmente cercano al muerto era quien estaba más alejado de su cadáver.

Cecilia, cómo no iba a enamorarse de ella, pensó Paul mientras Daniel, el hijo de ambos, lo abrazaba por la espalda. Ellos habían sido su familia, su verdadera familia, hasta que él mismo se encargó de tirar todo a la mierda. Volvió a recordar las discusiones de Samuel ante su deseo de ser cremado y arrojado al mar. Estaba seguro de que quienes estaban allá adelante, administrando el entierro, también lo recordaban. La abuela lo saludó inclinando la frente, una formalidad casi militar que Paul prefirió no devolver. El ruido de la tierra cayendo sobre el féretro lo trajo de regreso a lo que en verdad estaba sucediendo: Samuel ya no estaba, ya no iba a estar más. Lo que ocurrió había sido trágico, pero lo cierto es que quienes lo lloraban allá adelante lo habían sepultado hacía varios años; ahora simplemente se estaban encargando de los restos.

El rabino ofreció bendiciones a la familia y dio por terminada la ceremonia. Cecilia fue la primera en acercarse a la tumba y antes que todos arrojó al foso un ramo de claveles muy rojos. Cuando volvió junto a Paul le dijo que no tenía idea cuál era la flor favorita de Samuel, pero que los claveles le habían parecido una buena idea. Él le contestó que con esas estaba bien, que a su primo nunca le habían gustado las flores. Mentira, Paul estaba seguro que su primo sentía debilidad por las rosas. Antes de que se mudara a Chicago había visitado el departamento que Samuel compartía con su pareja de entonces frente al Parque Forestal. Estaba todo lleno de rosas.

-Tu madre me comió con la mirada -le dijo su ex mujer.

-Me imagino.

-Pensé que con los años podría haber firmado la paz conmigo...

-Ellos no firman la paz con nadie. Samuel tuvo que morir para que lloraran por él.

-No seas injusto.

-¿Lo soy?

Cecilia no respondió. Daniel dijo que era la hora de irse, que el funeral había terminado y que le cargaba la onda de los cementerios.

-Tu papá quizá quiera despedirse de tus abuelos -comentó Cecilia.

-No, ya me despedí de ellos.

Paul Kaifman miró a su padre y le hizo un gesto con la mano, a su madre le envió una sonrisa. Ellos le respondieron bajando sus cabezas, del mismo modo como lo había hecho la abuela Kaifman hacía unos minutos. Luego voltearon hacia los autos de la familia estacionados un poco más allá. Paul vio como sus espaldas se alejaban, todas negras, todas tan frías como el clima.

-Va a llover -dijo su hijo.

-No -respondió Paul-, en Santiago ya no llueve.

30

Cecilia hablaba con su actual marido por el celular a manos libres, mientras aceleraba la camioneta por las curvas de La Pirámide de regreso a Santiago de Chile.

-Le voy a preguntar -comentó-, chao, un beso, también te quiero -añadió antes de cortar la llamada.

-Felipe dice si quieres ir a comer a casa a la noche -le habló a su ex esposo, mirándolo a través del espejo retrovisor.

-Gracias, pero no puedo -mintió Paul-. Tengo una cena con unos clientes -siguió mintiendo.

-Bueno, cumplo con invitarte.

Sentado junto a su madre, Daniel cambiaba de radio en el estéreo de la camioneta.

-¿Dónde te dejo? -le preguntó ella.

-En el metro.

-¿A ti? -le preguntó a Paul, otra vez mirándolo por el espejo retrovisor.

-También.

El desproporcionado acoplado de un camión colapsaba el ritmo de la autopista en la curva más alta de la cuesta.

-Cresta, voy a llegar atrasado -exclamó Daniel, mirando el atochamiento.

-¿Dónde? -le preguntó Paul.

-Me iba a juntar con unos compañeros a estudiar.

-¿Y qué es de Cordelia?

-Terminaron -le informó Cecilia-; si ya te conté.

Era cierto, Paul se acordaba perfectamente, solo quería un tema de conversación para apurar el trámite.

-Puedo contarle yo, mamá -subrayó Daniel-. Terminamos, diferencias irreconciliables. Lástima.

-Una lástima, era una chica muy agradable.

-Y guapa -añadió su hijo, era obvio que el tema le dolía-. Dudo que alguna vez pueda meterme con otra chica tan linda. Pero en fin, así es la vida, padre, no podía seguir engañándome, estar con ella se transformó en un trabajo; ya así no se puede.

-Qué madura tu actitud.

-Le he enseñado a hacerse cargo de las cosas -dijo Cecilia, mirando a su ex por el retrovisor.

-Jaque -respondió Paul, entendiendo el explícito mensaje de la madre de su hijo.

Kaifman revisó su chaqueta, que estaba enrollada junto a él, y cogió de uno de los bolsillos lo que quería mostrarle a Daniel. Tal vez él podría ayudarle.

-Mira -le dijo.

-Te compraste otro iPod. ¡Y este es de quinta generación y sesenta y cuatro gigas, increíble! -Paul puso cara de que le hablaban en chino-. ¿Cuánto te salió?

-No es mío, era de Samuel. Me lo dejó antes de irse al sur; según él, no quería perderlo, porque tenía un valor especial.

-¿Y ahora es tuyo? -le preguntó su hijo. Paul tuvo el impulso de regalárselo.

-No sé, estuve a punto de arrojarlo al foso de la tumba. Igual no he podido hacerlo funcionar, como reproductor de música está malo.

-Es igual que en el modelo que tenías...

El camión superó la parte alta de la curva y el tráfico empezó a ser más expedito. Cecilia aceleró la camioneta y pronto estuvieron sobre Vespucio Norte, corriendo hacia el eje de la ciudad.

-Eso es lo que he hecho -continuó Paul-, presionar play, pero no pasa nada. Inténtalo.

Daniel se calzó los audífonos y tocó la tecla de reproducción de música del iPod; efectivamente no respondía.

-Pensé que podrían ser las baterías, pero están cargadas.

-¿Probaste reiniciándolo?

-Dos veces.

Su hijo se quitó los audífonos y empezó a mirar la pantalla de cristal líquido del aparato.

-Qué raro -comentó su hijo.

-¿Qué es lo raro?

-Nada, que la aplicación de música está llena, cargada completa, pero no con canciones o discos. Hay aplicaciones de texto, archivos de audio codificados, qué sé yo; por eso no responde al play, porque no hay nada que tocar.

-Samuel me dijo que tenía su colección favorita de discos ahí dentro, que por eso temía perderlo.

-Los iPod son en realidad discos duros portátiles, sesenta y cuatro gigas de memoria que puedes andar trayendo cómodamente en tu bolsillo. Obviamente, el tío lo estaba usando para otras cosas. Igual me gustaría abrirlo con iTunes...

-Y los otros archivos, ¿puedes abrirlos? -Paul estaba aún más extrañado que su hijo.

-Podría tratar, aunque no prometo nada -le regresó el iPod a su padre.

-¿Y esa cara? -preguntó Cecilia al ver como su ex marido arrugaba el ceño, gesto que sabía leer mejor que nadie en el mundo.

-No sé, un presentimiento. Tal vez, Samuel haya dejado aquí dentro -levantó el iPod- algo que pueda dar luces respecto de lo que le sucedió.

-Qué susto -comentó Cecilia-. ¿Por qué mejor no dejan las cosas como están? Lo de Samuel fue muy raro, yo honestamente prefiero que Daniel no se meta.

-No se está metiendo. Hay trámites pendientes, demasiadas interrogantes y pocas pruebas. Todo el mundo da por hecho de que el asesinato de mi primo fue un crimen pasional entre maricones. ¿Por qué? Solo porque no es primera vez que algo así ocurre en Temuco y porque esa ciudad está llena de maracos -debía ser primera vez que usaba esa palabra-. Perdona, Cecilia, pero si puedo aclarar el asunto judicial y de paso limpiar la memoria de Samuel, voy a hacerlo.

-Es raro escucharte hablar como abogado.

-Soy abogado...

-Corporativo...

-Puedo ser penalista, conozco a la gente indicada.

-No me cabe duda.

-Lo hago por Samuel, Cecilia. Si lo hubieras visto en ese motel -hizo un alto-. En fin, todo es muy raro y, como te dije, si puedo aclarar aunque sea un poco las cosas, lo voy a hacer. Lo siento si te asusté...

-No te disculpes, no me asustaste, solo me preocupo por la gente que quiero, me hago cargo de las cosas -devolvió.

Paul se preguntó si alguna vez terminaría ese juego de dimes y diretes con la única mujer que en verdad había amado en su vida y no fue capaz de disimular una sonrisa. Luego le regresó el iPod a su hijo.

-Toma -le dijo-, averigua qué hay dentro, luego te lo puedes quedar.

-Gracias, viejo, te pasaste -contestó Daniel con cara de querer bailar de felicidad.

31

Le pidió a Juliana, su secretaria, que nadie lo molestara. Ella aprovechó para informarle que lo habían llamado mucho durante todo el día, periodistas de diarios y televisión. Que le había dejado un papel con los teléfonos sobre su escritorio. Agregó que aparte de eso no habían pasado muchas cosas, que (nombró a los socios del bufete) no se habían aparecido.

-Estaban conmigo en el funeral de Samuel. Puede irse si quiere -le indicó Paul. La mujer le dio las gracias y a los diez minutos desapareció del despacho.

-Siento lo de su primo -le dijo antes.

-Gracias -le respondió Paul.

Se encerró en la oficina, puso uno de sus discos favoritos, Picture and Exhibition, de Emerson, Lake & Palmer, y encendió su laptop. Mientras el disco duro del computador empezaba a girar, agarró el papel con los fonos de los periodistas y lo arrojó al tacho de la basura. Encestó a la primera. Por segunda vez en el día, y al son de los órganos y mellotrones de Keith Emerson introduciendo «Promenade», Paul Kaifman revisó los diarios de la mañana. En todos los titulares aparecía su nombre y el de su primo. En los menos, con periodística distancia; en los otros, acentuando los pormenores sórdidos del caso. «Levy, primo del conocido abogado y cientista político Paul Kaifman, habría sido asesinado en medio de una riña homosexual...». «Paul Kaifman, el llamado niño genio de la derecha chilena, responsable del éxito y la caída en la campaña de...». «Conocidos son los vínculos del autor de Nación/Chile con el...». «Siendo estudiante de Derecho, un veinteañero Paul Kaifman...». Sacó cuentas, la noticia era su primo; sin embargo, era su nombre el que más se repetía en los periódicos. Revisó su celular, guardado en mudo en un bolsillo de sus pantalones. Tenía diez llamadas perdidas, ninguno de los números estaba registrado en su agenda. Reconoció un par de ellos, de las oficinas de reportajes y crónicas de dos diarios. Desde que se supo lo del asesinato de Samuel, la prensa había vuelto a obsesionarse con su persona. Era como regresar en el tiempo. Borró los números y sin quitar el modo silencio guardó la Blackberry. Llamara quien llamara, no estaba de ánimos para contestar.

Abrió una ventana de búsqueda en Google y escribió el nombre completo de Samuel. Dio con cincuenta entradas. Quince eran referidas a los sucesos recientes, otras tenían que ver con el estudio de arquitectos de Chicago donde trabajaba Samuel, un par de enlaces viejos con fotos de vida social de la revista Caras en los que podía vérsele, con una amplia sonrisa, junto a un grupo de amigos, previo a su exilio voluntario en Estados Unidos. El resto eran coincidencias de nombre. Había un tal Samuel Levy profesor de Paleontología de una universidad de Nuevo México. Se le atribuía el descubrimiento de un nuevo dinosaurio, el milo raptor. Sincronía. Cuando su primo y él eran niños, una de sus pasiones eran los dinosaurios. Coleccionaban libros y muñecos de goma. Su favorito era el estegosaurio; el de Samuel, el dimetrodonte. Milo raptor, pensó Paul, ladrón de mamíferos sería su traducción del griego.

No encontró nada. Ni un solo rastro o idea que pudiera darle una pista de qué era lo que en realidad hacía su primo en el sur, qué era lo que en realidad Samuel estaba haciendo con su vida. Las extrañas circunstancias en que se reencontraron, el supuesto amigo que nunca apareció, el dueño de casa que prefirió no hacer denuncia, el iPod sin canciones, la conversación fuera del edificio de Telefónica, los nervios de Samuel, el crimen en Temuco. Nada tenía sentido, la suma de los factores no podía ser tan casual. Tomó una notas adhesiva y garabateó: «Juliana. Nombre dueño de casa Los Dominicos. Amigo de Samuel», y lo pegó en un lugar bien visible de su escritorio. Mañana iba a empezar la búsqueda, hoy había sido un día demasiado intenso. Miró la hora, las nueve de la noche, perfecto para regresar a casa. Pensó en que le iba a pedir al taxista que se detuvieran un momento en una bomba de bencina a buscar algo para comer. Tenía el refrigerador vacío, solo agua y jugo, nada para masticar, y esa noche, Paul Kaifman lo único que quería era comer algo sólido.

32

Veinte minutos se demoró en llegar a su departamento. Obviamente, nunca se percató de que había alguien dentro, ni siquiera cuando bajó del taxi y miró hacia su ventana, en el piso sexto del edificio. Notó que había luz dentro, pero pensó que se le había quedado encendida. Al salir del ascensor sujetó la bolsa con un par de sándwiches y una Coca-Cola light de litro y medio con la mano izquierda, mientras con la otra buscaba torpemente las llaves en su bolsillo. La primera sorpresa fue cuando al meterla en la cerradura, la puerta se abrió sola. La segunda fue cuando en mitad de su desordenado departamento vio a un sujeto vestido de negro con el rostro cubierto. No tuvo tiempo para una tercera, antes de reaccionar vino el golpe. Paul Kaifman se desplomó sobre el vestíbulo de su departamento y golpeó con la cabeza una pequeña mesa de arrimo cuyo borde le partió la frente. Dentro de uno de los bolsillos de su pantalón, la pantalla de cristal líquido de la Blackberry brilló al recibir un mensaje de texto.

LONDRES, INGLATERRA 33

Angus Stirling esperó a que el Eurostar se alejara unos ocho minutos de la estación Waterloo y entonces se levantó de su asiento para buscar al cura, sentado dos vagones delante. A medida que el tren aceleraba hasta convertirse en una especie de avión sobre los rieles, las formas de Londres se desfiguraban en amarillo, como si la pintura del convoy devorara todo lo que existía a ambos lados de la vía. Algún amigo físico, pensó Stirling, podría explicarle de un modo simple y simpático aquel fenómeno. Una pantalla digital al frente del carro indicaba que la llegada a la estación Nord de París sería a las 12:53 en hora local inglesa.

Londres se fundía con el verde pálido de la campiña británica, como una postal agitada a más de 270 kilómetros por hora. Tal cual prometieron los ingenieros, el Eurostar era realmente un prodigio de la técnica humana. La técnica humana, pensó Angus Stirling, qué ridículo sonaba el término si se comparaba con lo que debía discutir con el hombre que lo aguardaba en el próximo carro.

El sacerdote no estaba solo. Los hombres importantes del Vaticano nunca lo están. Menos, viajando en un tren rápido, rodeado de un centenar de potenciales enemigos de la Iglesia. Las dos parejas, dos hombres y dos mujeres insoportablemente nórdicos, tanto que perfectamente podrían aparecer en un catálogo de modas, se encontraban ubicadas estratégicamente a lo largo del vagón. Dignos representantes del servicio secreto papal, una entidad que tenía poco que ver con la colorida y pública guardia suiza. Ellos eran la foto turística; estos otros, la supuesta mano de Dios. O de quien fuera.

El cardenal Baukunst estaba sentado tranquilamente en un asiento doble, mientras tomaba un café y anotaba sus apuntes en un gran cuaderno forrado en cuero. Stirling notó que delante, frente y tras él, había un espacio de tres filas desocupadas. No iba a ser problema hablar. El hombre del Vaticano vestía de riguroso negro, evitando la sotana o cualquier detalle que lo identificara como miembro de algún determinado colegio sacerdotal. A sus poco más de setenta años de edad, Baukunst estaba encima de muchos, manejando intereses que remitían directamente al trono de Roma. Sabía que no eran pocos los que celaban de su poder.

Los rubios siguieron cada uno de sus pasos. Al final del vagón, una pareja madura leía un libro de arte. Demasiado inocentes, demasiado comunes como para ser parte de la escolta, pensó Stirling, mientras avanzaba hacia el hombre más importante que en esos instantes viajaba en el tren más exclusivo y veloz del mundo. El visor del carro apuntaba que la velocidad estaba alcanzando los 300 kilómetros por hora. El Eurostar podía ir incluso más rápido.

-Señor Stirling -saludó el cura al sentir su presencia. Ni siquiera levantó la cabeza, un gesto intimidante que también podía tomarse por miedo. El inglés de Baukunst era lento, revelando los restos de un alemán inculcado en el corazón más íntimo de la Selva Negra bávara-. Por favor, asiento. ¿Gustaría de un café? -ahora sí lo miró.

-No, gracias, estoy bien -contestó el escocés.

-Su acento -preguntó el sacerdote- ¿Glasgow?

-Aberdeen.

-Oh, hermosa ciudad. Tuve un buen amigo ahí. Murió, usted sabe. Lástima, era un buen hombre de Dios.

Un buen hombre de Dios, pensó Stirling. La historia le había enseñado que los buenos hombres de Dios solían morir con inusitada frecuencia.

-Amo Escocia, ¿sabe? Debería ir más a menudo. Quizá, cuando esté más cerca de retirarme... -Baukunst miró hacia el exterior, un horizonte inglés se recortaba verde azulado contra un telón de nubes oscuras, llenas de lluvia-. ¿Ha estado en el sur de Chile, señor Stirling? -preguntó el sacerdote.

-No.

-Se parece a Inglaterra, se parece mucho a esto. Claro, sin este tipo de trenes. A propósito, lo felicito, fue buena idea citarnos acá. Me gusta más que volar.

-No fue mi idea.

-Oh, sí. De sus jefes.

Angus Stirling miró a los cuatro miembros del servicio secreto. Luego a su tranquilo interlocutor. Hace años, en una situación similar, le habrían encargado matarlo. Ahora, la tregua con el enemigo había cambiado al ofrecimiento de una taza de café. Dicen que el enemigo de tu enemigo puede ser tu mejor aliado. Es verdad. Pero mejor que eso es que tu enemigo no tenga idea que su peor adversario late en su mismo corazón.

-Mis jefes le agradecen por cumplir con su primera parte del trato -habló Stirling.

-Oh, claro, el mío también está complacido. Ahora que hablamos en persona, debo añadir que nos complace que no haya muerto más gente de la necesaria. Usted entiende, volar un centro comercial atestado de vidas inocentes un día domingo solo para dar una señal es... complejo.

-Que dice él...

-Por supuesto, él -siguió el cardenal- supongo que aún no logra dormir tranquilo, pero es el peso que debe cargar por ser quien es. Además, se consiguió el objetivo y nadie imagina quién planeó el atentado. Usted sabe mejor que nadie, señor Stirling, lo útil que nos han resultado nuestros amigos musulmanes para disfrazar esta clase de decisiones.

Decisiones. Stirling sabía que Baukunst tenía modos sutiles, pero aquello le pareció una broma.

-Se me indicó -continuó el cura- que un par de tractores de los importantes ya están viajando a Australia.

-Es verdad.

-Pensé que los iban a detener antes.

-Sus aliados fueron inteligentes, cardenal -ahora Stirling fue sarcástico, Baukunst lo captó y torció una sonrisa cómplice-, no salieron ni de Chile ni de Argentina. Creemos que los embarcaron en Brasil.

-Oh, creemos.

-Estamos seguros.

-Bien, bien... ¿Entonces?

-Nos encargaremos de ellos al llegar a Australia.

-Oh, claro, con los jesuitas. Ellos han hecho una muy buena labor, sin duda.

-Conocemos a la gente adecuada. No se preocupe. No quedarán rastros.

-Oh, claro, no se preocupe, yo no me preocupo. No nos preocupamos -Stirling no supo si ese nosotros de la frase final se refería a él mismo y al cura. O al cura y sus superiores inmediatos. Miró hacia el frente, la muchacha del servicio secreto hojeaba una edición francesa de Vogue. Perfectamente podría haber aparecido en la portada. La puerta del vagón se abrió y un hombre joven entró empujando un carro con licores, bebidas gaseosas y termos humeantes. Fue directo hacia ellos.

-¿Café, señores?

-Oh, sí, claro, con un poco de amaretto, si fuera su amabilidad -pidió el religioso.

-¿Tiene jugo de naranja? -preguntó Stirling.

-Sí, claro, señor.

-¿Natural?

-Por supuesto -y tomó una botella plástica blanca, con el dibujo de una naranja rebanada. Llenó un vaso. Stirling le dio las gracias, mientras el muchacho avanzaba hacia el final del vagón.

-Ahora es cuando el chico se da vueltas y me dispara por la espalda -le dijo al sacerdote.

-Oh, no, por supuesto que no -respondió Baukunst-. Somos personas civilizadas, señor Stirling. Créame, no tengo intenciones de matarlo.

-Aún.

-Créame. Me es demasiado conveniente como para pensar en deshacerme de usted. Somos aliados en esta cruzada, señor Stirling; me extraña que lo pregunte.

Aliados, pensó Angus, bebiendo su jugo. Siglos inventando mentiras y peleando entre las sombras y ahora tenían al mismo Trono de su parte. Quizás era cierto aquello de que las cuentas estaban cerrándose.

-Hay pocos placeres como un buen jugo de naranjas -habló el cura.

-Eso es cierto.

-Ve, hasta tenemos similares gustos. Me extraña que piense que quiero hacerle daño.

Stirling notó que la velocidad del tren estaba bajando. De 300 kilómetros por hora a 290, debían estar cerca del canal. De a poco, las vacas y ovejas que pastaban a ambos lados de las vías adquirían más forma que una simple sucesión de manchones en blanco y negro.

-Nos preocupa el asunto de este señor, del judío. Levi...

-Ya nos encargamos de él; pensé que ya lo sabía.

-Oh, sí, claro que lo sé. No hablaba de él, sino de su hermano.

-Oh, claro -Stirling imitó los modos de habla del cura-, de Paul Kaifman, su primo. Descuide, nos estamos encargando de él. Créame, no tiene que temer. Puede sernos de mucha utilidad.

-Me alegro. Prefiero a los tontos útiles que a los tontos muertos...

Stirling nuevamente pensó que estaba hablando de él.

-Eso me recuerda, señor Baukunst, que aún hay una parte pendiente en nuestro trato.

-Así es nuestra relación, estamos llenos de pendientes.

-Faltan...

-Sé lo que les falta. ¿Tiene un lápiz?

Stirling buscó uno en su chaqueta y se lo pasó. Baukunst arrancó una hoja de papel de sus apuntes y garabateó una sucesión de cuatro letras y tres números.

-Tome. Ya conoce el servidor, esa es la clave.

-Hablo de los originales.

-Cuando esto termine, el Vaticano devolverá lo que les fue robado.

-El Papa...

-El Papa está inquieto pero feliz con los resultados. La sociedad sigue y seguirá en pie. Pueden estar tranquilos, elegimos al correcto, hicieron bien al apoyarnos. Por lo mismo no se preocupe. Del Santo Padre me encargo yo. Usted... Ustedes, ya saben lo que tienen que hacer.

-Los Números serán devueltos.

-Los Números serán devueltos. Solo ayúdenos con el problema jesuita de Australia.

-Ya estamos en eso, cuide que sus aliados no interfieran.

-No lo harán, señor Stirling. No lo harán.

La velocidad disminuyó hasta los 140 kilómetros por hora. Angus Stirling apoyó su rostro contra la ventana y miró al frente. El azul horizonte del canal de la Mancha comenzaba a recortarse más delante. Una delicada voz femenina anunció la próxima detención en Ashford, previo a ingresar al túnel bajo el estrecho. La parada sería de veinte minutos, para facilitar el embarque de carga y pasajeros. El tren corría a menos de 100 kilómetros por hora.

-Hicimos buen tiempo -comentó el cura.

-Si usted lo dice. ¿Va a continuar hasta París?

-Es probable, me gusta viajar en tren y más me gusta París.

SANTIAGO DE CHILE 34

Se sentó en la cama y terminó de abrocharse la camisa. Cecilia le alcanzó la chaqueta, pero Paul le dijo que no iba a ponérsela, que la dejara a un lado, sobre el respaldo de la silla de la habitación. Ya no se sentía mareado. No tenía claro si por la acción de los analgésicos o porque era natural que así sucediera tras un par de días de descanso. Movió su cuello, la cabeza le estallaba por dentro.

-Con cuidado -le advirtió la doctora, una mujer de anteojos y cabello canoso-. Ya está bien, pero no hay que abusar. Recuerde que tiene dos contusiones. La de la frente expuesta.

Expuesta. Desde niño que Paul odiaba esa clase de terminología médica, en especial esa palabra. Cuando tenía catorce años se cayó en bicicleta tratando de superar un brinco improvisado con ladrillos y una tabla de madera. Chocó contra el pavimento con el codo. Se lo quebró en tres partes, una de ellas fue expuesta. Pasó año y medio sin hacer actividad física, excusado de la clase de gimnasia. Y se acostumbró. Entonces no le tomó el peso al asunto. Después sí, mientras veía su abdomen abultarse. Pero igual que en esa ocasión, igual que en tantas otras ocasiones de su vida, no hizo nada al respecto.

-¿Me permite? -le dijo la doctora, acercándose a su frente.

-Adelante.

Paul bajó la cabeza, no se había lavado los dientes desde anoche, sentía la boca seca, el aliento fétido, necesitaba pastillas de menta.

-Sería bueno que mantuviera un par de días de reposo -indicó la doctora.

-Ojalá fuera tan fácil.

-No le digo a usted, es obvio que no me va a hacer caso. Le hablo a su señora.

-Oh... -se excuso Cecilia-, ya no estamos casados. Solo lo estoy acompañando.

-Lo siento.

-No se preocupe. A cualquiera le puede pasar. En todo caso, doctora, créame, puedo encargarme de que le haga caso.

-Escúchela entonces, señor Kaifman...

-Eso haré.

Y miró a la madre de su hijo por debajo del brazo de la doctora. Se regalaron una sonrisa.

La doctora quitó con cuidado el parche que cubría el lado derecho de la frente de Paul y revisó que los puntos estuvieran en buen estado.

-Puede doler un poco -le indicó mientras tiraba con cuidado de uno de ellos.

No dolió, apenas un leve malestar.

-Perfecto -siguió la mujer-. Limpiamos un poco, ponemos otro parche y lo espero en diez días para retirar la sutura.

Llamó a una enfermera que se acercó con una bandeja con agua oxigenada, algodón, gasas y tela adhesiva. Paul Kaifman se vio como si hubiera vuelto a tener trece años; entonces recordó las circunstancias que lo habían llevado a la clínica y pensó en que no había nada de gracioso en el hecho.

-Estamos, señor Kaifman -dijo la doctora, terminando el parche-. Déjeme decirle que fue un paciente ejemplar. Puede irse a su casa y tome los analgésicos que le receté, dos cada ocho horas. Si hay dolor, agregue un par de aspirinas; no deberían haber más complicaciones, y le repito mi consejo de guardar cama y descanso por lo menos dos o tres días.

Antes había dicho dos.

-Señora -se despidió de Cecilia y salió de la habitación junto a la auxiliar.

-Gracias -le dijo Paul a su ex.

-¿Por qué?

-Por estar aquí.

-No tienes a nadie, Paul. Tus padres son invisibles, no te has vuelto a emparejar, supongo que tengo cierta responsabilidad hacia tu persona, peso histórico.

-Peso histórico -repitió Paul, mientras luchaba por calzarse los zapatos-. Espero no causarte problemas con Felipe.

-Felipe te adora, estaba más preocupado que yo cuando supimos la noticia.

-Noticia, por favor, fue un simple robo.

-No estoy tan segura. Lee -abrió su cartera y le pasó el ejemplar de esa tarde de La Segunda. Paul agarró el vespertino y revisó el segundo encabezado de cubierta. «Feroz ataque contra el destacado abogado y columnista Paul Kaifman».

-¿Qué es esto?

-Sigue. Dicen que fue un acción política por tus simpatías.

-La Segunda, siempre La Segunda.

-En La Tercera te vincularon con el asesinato de tu primo. Dijeron que podría tratarse de una venganza por los lazos de tu familia con Pinochet.

-Nunca tuvimos lazos con Pinochet; además, a quién cresta le sigue importando Pinochet.

-Eso no es lo que cree el resto del país

-Cecilia...

-¿Y qué quieres que piensen? Matan a tu primo en un motel de Temuco y dos días después alguien entra a tu departamento y te golpea en la cabeza. Por Dios, Paul, podrían haberte asesinado. En fin, toma...

Abrió su cartera y sacó del interior el iPod que la tarde previa al asalto le había pasado a su hijo.

-Es de Daniel, se lo regalé.

-No, Paul, no es de Daniel, era de Samuel y se lo pasaste para que te ayudara a ver qué tenía guardado dentro. Te lo dije entonces, que no metieras a nuestro hijo en líos.

-Nunca lo metería en un lío.

-Lo sé, estoy segura que no lo harías -bajó la voz-, pero los líos vienen contigo, aunque tú no lo quieras.

Paul agarró el iPod, enrolló los audífonos alrededor del aparato y lo dejó encima de la cama, a un lado suyo.

-Supe que vino Carabineros.

-Anoche. Los acompañé a tu departamento a hacer un inventario de lo robado. No conozco tanto tus cosas, pero a primera vista se llevaron tu televisor, tu equipo de música, el reproductor de DVD y BluRay, un montón de discos compactos y tu colección de películas. También quebraron esa repisa con tus barcos y aviones a escala. Rompieron varios.

-¡Cresta!

-Imaginé que te iba a doler. Tengo la tarjeta del teniente que me acompañó, dijo que cuando te sintieras bien lo llamaras para hacer la declaración.

-Ok, otro día será. Ahora quiero dormir un rato. ¿Puedes llevarme?

-Obvio, pero hay una cosa que debieras saber.

-¿Qué?

-Será difícil salir. La prensa está esperándote. Vi las cámaras de un par de noticiarios, han permanecido afuera de la clínica desde que te trajeron.

-Habrá que salir rápido, entonces.

-¿Te llevo a casa?

-No. A un hotel, yo te digo a cuál. No estoy de ánimos para llegar a mi departamento. ¿Sabes dónde están mis cosas, la billetera, el celular, o también se lo llevaron?

-En la cajonera del velador. Según la policía, al llegar asustaste a los ladrones. Por eso te golpearon, para dejarte tirado y poder escapar rápido. No tuvieron tiempo de revisarte y quitarte lo que llevabas puesto.

Paul Kaifman abrió el cajón de la mesita de noche y revisó sus cosas. Prendió la Blackberry, tenía un mensaje de texto en la bandeja de entrada. El número no estaba en su registro. Hizo clic y leyó: «No entre a su departamento».

-¿Pasa algo? -le preguntó su ex mujer.

-Nada -mintió Paul, mientras veía que la fecha y la hora de envío indicaban la noche del asalto. Vio el número y devolvió el llamado.

-¿A quién llamas?

-A nadie -respondió Paul, mientras el otro lado de la línea le contestaban que el número que había discado no tenía teléfono y que consultara la guía.

SOBRE EL PACTO (III) 35

Los Números Ibn Al-Da’ub, supuesto manuscrito de más de dos mil páginas, redactado en el siglo XII por el matemático loco Muhaddith Ibn Al-Da’ub y traspasado al cruzado español Alonso Hospicio del León, durante su permanencia de casi veinte años en Mosul, entonces reino de Persia.

El origen de estos manuscritos apunta a una experiencia iniciática vivida por Ibn Al-Da’ub alrededor del 1050 de la era del Señor. Estas visiones, que según los diarios de Alonso Hospicio del León se extendieron por más de cuarenta días, le entregaron al matemático las revelaciones del mundo y la ciencia de una humanidad prehistórica, además de los secretos para escribir en números. Según se apunta en prácticamente todas las referencias acerca de los Números, la totalidad de sus contenidos se encuentran encriptados en frases formadas por conjuntos digitales que siguen un patrón desconocido. En el mundo de la criptografía suele decirse que de ser estos documentos reales, estaríamos ante el modo de escritura más seguro ideado por la mente humana.

Hay constancia, pero no confirmación, de que en 1984, un equipo del Instituto Tecnológico de Massachusetts (MIT) realizó una investigación seria sobre estos manuscritos matemáticos, a cargo del doctor J. Allen Katzemberg, hoy subdirector de control de vuelos de la NASA. Consultado al respecto por la revista de divulgación científica Popular Science, que dedicó su edición de noviembre del 2002 a las grandes conspiraciones, Katzemberg respondió con evasivas, señalando que jamás había oído hablar de la existencia de los Números Ibn Al-Da’ub, pero que sin embargo le había interesado el tema ahora que se lo ponían sobre la mesa; por lo mismo, agradecía a la publicación cualquier dato. Mentir sobre mentira, como se dice en el mundo del secretismo, es el mejor modo de resguardar una verdad a medias. Se supone que los manuscritos son el registro y el legado de una humanidad prehumana que habitó nuestro mundo antes de desaparecer víctima de un cataclismo de proporciones bíblicas en el cual se basaron mitos como Mu, Lemuria y la Atlántida. Esta cultura, formada por gigantes, seres de hasta cuatro metros de alto, habría construido ciclópeas ciudades en el sur de América, África y Asia, acercando sus dominios a los fríos del Antártico. El detalle es que su legado no se limitó a la superficie del planeta, ya que habrían colonizado el mundo cóncavo que se extiende bajo esta. Un territorio vasto y rico en el cual levantaron urbes monumentales y desarrollaron tecnologías que se igualaron a la magia. Y en este punto es importante detenerse. De acuerdo a los rumores que circulan, buena parte de los Números Ibn Al-Da’ub cuentan la revelación que estos prehumanos tuvieron acerca de la real existencia y naturaleza de Dios. Según el árabe, ellos habrían entrado en contacto con quienes dieron forma a este mundo y se alzaron en contra de este ser (o seres), viéndose a sí mismos como amos del universo y la creación. Este acto blasfemo causó la perdición de los gigantes, quienes fueron erradicados del mundo. Sus ciudades fueron arrasadas en una guerra que cambió la faz de la tierra, además de ocasionar extinciones masivas.

Junto con la historia de estos seres, Muhaddith Ibn Al-Da’ub también describió aspectos de la ciencia y tecnología de esta raza perdida. Secretos que incluían la manipulación de metales, la creación y destrucción de formas de vida, el arte de construir vehículos voladores, máquinas de avanzada tecnología y armas de gran poder destructor, incluidas atómicas y biológicas.

Enlistados a inicios del siglo XII, los Números Ibn Al-Da’ub contenían suficientes claves como para asegurar que se trata del trabajo de futurismo -o si se prefiere, de anticipación científica- más acertado de la historia. Tras la muerte de su autor, los pergaminos viajaron a Europa junto a Alonso Hospicio del León, quien los puso en contacto con diversas logias templarias francesas, provocando un quiebre en este grupo.

Caballeros del Temple, fieles a la Iglesia, como Remiel de Chartres, se sintieron perturbados ante las anticristianas revelaciones contenidas en los Números y traicionaron a Hospicio del León, llevándolo a la hoguera junto a un grupo de fieles. Sin embargo, Hospicio del León, previendo que esto podría ocurrir, entregó sus secretos a un grupo de seguidores, a quienes bautizó como el Pacto. Antes de morir les ordenó recorrer el mundo buscando las respuestas a cada misterio escrito en los Números, además de -lo que a estas alturas resulta bastante obvio- protegerlos a costa de su propia vida.

Entre 1157 y 1900 hay confusos registros respecto de qué sucedió con el manuscrito de Muhaddith Ibn Al-Da’ub, pero tenemos fundadas sospechas de que se hicieron varias copias, con la idea de proteger los originales, sobre todo de las manos del Vaticano, el que habría conseguido una de estas reproducciones alrededor del siglo XVI.

No son pocos los que afirman que el papado jamás robó esta copia, sino que fue entregada por los propios herederos de Hospicio del León como parte de un trato, que incluía una tregua entre ambas fuerzas. Aseguran que los Números, u otra versión de los mismos, fueron enviados al sur de América, específicamente al virreinato de Chile a fines del siglo XVI o principios del XVII. Estos habrían sido usados en una expedición secreta al sur del mundo, buscando una entrada al mundo perdido de los gigantes.

La figura de los Números Ibn Al-Da’ub también aparece en la historia de la arquitectura, se sabe que organizaciones como la Compañía del Deber, formada en los gremios de constructores de catedrales y que, entre otros grupos, dio origen a la Francamasonería, tuvieron acceso a las enseñanzas de los herederos de Hospicio del León. Ello explica la presencia de códigos numéricos en muchas catedrales del gótico francés, como Chartres o la misma Notre Dame de París. Más presentes aún son las literales citas al legado matemático de Muhaddith Ibn Al-Da’ub que el inglés Nicholas Hawksmoore esculpió a fines del siglo XVII en sus de iglesias «de reminicencia egipcia» levantadas en Londres, tras el gran incendio de la capital inglesa. Piedra angular del esoterismo cósmico, Hawksmoore habría quedado fascinado con la idea de los obeliscos como receptores del cielo energético, según lo enseñado en los Números, y habría camuflado estas formas en lo que comúnmente se entendía como campanario.

Uno de los más recientes seguidores de la obsesión arquitectónica de Hawksmoore fue el norteamericano William Van Alen, quien perpetuó la herencia «obelística» en su obra maestra, el edificio Chrysler de Nueva York, para buena parte de los estudiosos de los Números Ibn Al-Da’ub, una de las mejores muestras de la permanencia, influencia y sobre todo existencia de estos manuscritos. Si bien hay firmes dudas de que Van Alen haya tenido acceso a estos, se sabe que a la hora de diseñar el rascacielos tenía en su poder copias de las cartas de Nicholas Hawksmoore. Con ellas se las ingenió para engañar al multimillonario que contrató sus servicios y disfrazar en la carrera por levantar el edificio más alto del mundo, el alzamiento de un obelisco en la torre de su obra, convirtiendo así el Chrysler en un pilar energético tan potente como las iglesias del citado arquitecto inglés y las propias catedrales góticas francesas. Esto explicaría por qué Van Alen jamás se sintió tocado ante el hecho de que, a poco de inaugurarse el Chrysler, un nuevo rascacielos, el Empire State Building, le robó el cetro de edificio más elevado del globo. William Van Alen nunca quiso lograr la gran torre de Nueva York, sino la más simbólica, y lo logró.

Apartado del mundo de la arquitectura, se dice que los originales Números Ibn Al-Da’ub se encuentran resguardados en una de las tantas propiedades que los miembros del Pacto tienen alrededor del planeta. Las sospechas apuntan a Madrid, y estas fueron alimentadas por un extraño asesinato ritual a dos jóvenes jesuitas sucedido en 1911. Los cuerpos fueron encontrados con todos los huesos rotos, sin ojos y con una gran marca de quemadura en el pecho. En esta -y en un correcto español- se indicaba: «No robarán los Números». Así, con la palabra Números en mayúscula, como si se tratara de un sustantivo o nombre propio. Este curioso caso constituye otra de las pocas muestras de la existencia real de Ibn Al-Da’ub, su legado y de sus fieros protectores. Entrado el siglo XX, existen pruebas de que el III Reich tuvo acceso a los Números, un aparte que merece ser tratado en forma particular.

SANTIAGO DE CHILE 36

El subteniente Arancibia dio una última recorrida por el departamento. Luego regresó al living, donde lo esperaba el dueño de casa, quien miraba por los ventanales hacia avenida Tobalaba.

-Hubo un choque -contó Paul al policía cuando lo sintió aparecer a su espalda-. Hace como cinco minutos, un topón; una camioneta contra un auto azul, creo que era un Peugeot 406, no estoy muy seguro.

Elías Miele, su profesor asistente, miraba la escena pensando en que su jefe tenía modos muy particulares de huir de la realidad. Quizá debería aprenderlos.

-¿Revisó la lista, señor Kaifman? -continuó el oficial de la policía uniformada, sin prestar mayor atención al asunto del choque.

-Sí, esta mañana temprano.

-¿Todo en orden?

-Faltaba agregar algunos libros. El resto estaba todo apuntado.

-Perfecto entonces, lo que sigue...

-Descuide -lo interrumpió Paul-, soy abogado, conozco lo que sigue. Me sé de memoria el procedimiento. Usted hizo bien su trabajo, solo le pido que apenas tengan algo me lo comuniquen. Del papeleo me encargaré personalmente.

-Bien. Entonces le dejo una copia del informe.

El carabinero revisó sus apuntes, estampó su firma en la parte interior y le entregó una muestra. Luego se despidió y abandonó el lugar. Paul revisó el papel y lo dejó sobre la mesa de centro, bajo el peso de un libro de arte que los ladrones no habían tocado.

-Esto es lo peor de los robos -le dijo a Elías-, hacer informes, detallar todo lo ultrajado, qué sé yo. Es lo peor del hecho de que te hayan robado...

-Y pegado.

-Y pegado -repitió.

Miele le preguntó si aún le dolía. Paul le contó que los analgésicos que le dieron eran buenos. Que el dolor era cada vez menos, apenas una sensación molesta, picante por la carne de la herida al ir secándose.

-Me va quedar una cicatriz.

-Están de moda.

-No soy una persona exactamente de moda. En todo caso, gracias por acompañarme.

-En la escuela están todos preocupados por ti.

-Me han subido los bonos de popularidad.

-A ti y a tu familia.

-Lo que no es bueno...

-¿Vas a seguir en el hotel?

-Sí, quiero contratar a alguien que desarme entero el departamento, tire paredes, qué sé yo. Aprovechar el robo de excusa para renovar. No podría volver a dormir tranquilo acá, tal como está.

Paul caminó hasta el otro lado de la habitación y entró a la cocina. Prácticamente no la tocaron, ni siquiera para llevarse el microondas o la cafetera. Abrió el refrigerador, estaba igual de vacío a como lo había dejado antes del funeral de Samuel. Restos de mantequilla, de queso fresco, un par de yogures, leche descremada y jugo de naranja.

-¿Quieres un poco de jugo? -le ofreció a Elías.

-No, gracias -le respondió este desde el living.

Paul buscó un vaso y se sirvió. Mientras daba el primer sorbo pensó en el mensaje de texto que le había llegado la noche del robo. Las casualidades no existían.

-Lo que más siento son mis discos -dijo al regresar a la habitación donde lo esperaba su amigo-. Más que los aviones y barcos incluso. Hacía años que no armaba, los tenía como adorno, pero la verdad me daban lo mismo. Si los hicieron trizas, bueno, podrían haberme matado o algo peor. Pero los discos. Te juro que el televisor, el DVD y las otras cosas me pasan, pero los discos. En mi vida no hay muchas cosas de las que me sienta orgulloso, mi hijo y mi colección de rock progresivo eran dos de ellas.

-Max tal vez pueda ayudarte, tienen gustos parecidos de música, puede hacerte copias de los discos que te robaron.

-¿Max, qué Max? -se detuvo.

-Max Becker, mi amigo, el que te presenté en el lanzamiento del libro de Emilio Diez.

-No me acordaba de su nombre. Me dijiste que él también podría ayudarme con el iPod, ¿verdad?

-Sí, insistió en que lo llamaras; según él, conoce a la persona perfecta para el trabajo. Ahora sí te lo acepto.

-¿Aceptar qué? -preguntó Paul, detenido en aquello de la persona perfecta.

-Un vaso de jugo -le contestó su académico asistente-. Otra cosa más -continuó-: creo que voy a escribir la novela de tu vida, tu último mes ha sido un thriller espléndido.

-Idiota.

-Es en serio.

CORREO ELECTRÓNICO (I) 37

To: hgg1971@gmail.com

From: jbethke@cable.com

Subject: Overmind Games

Espero que sepa guardar el secreto de la fuente. Sus sospechas van por buen camino. La reunión será en Shanghai dentro de un mes. Sería bueno que se apareciera. La palabra es HEMOWARE, recuérdela. Le indicaré el nombre del hotel donde estaré. Mi nombre es Hiro.

P.D.: El último número de su revista estuvo interesante. Aunque sus apreciaciones sobre el uso militar de nanotecnología fueron, si no inexactas... apresuradas. Que esté bien.

P.D.2: LE AGRADECERÉ IMPRIMIR ESTE CORREO Y BORRARLO DE SU CARPETA DE ENTRADA.

SANTIAGO DE CHILE 38

El sujeto se llamaba Manuel Esparza y llevaba una camiseta extralarga blanca en la cual se leía «I love Apple». Era enorme, desparramado, de al menos ciento veinte kilos de peso, y usaba el pelo largo, amarrado en una cola de caballo que hacía especialmente notoria y ridícula su calvicie. Paul Kaifman pensó que se parecía mucho al gordo de la tienda de historietas de Los Simpson, también que era muy difícil calcular su edad, aunque de seguro hacía rato había pasado la frontera de los treinta. Estaba sentado tras una mesa atestada de computadores, en su mayoría iMac y MacBook, literalmente echado como un gato obeso sobre una silla de plástico. Al fondo, en una especie de altar, destacaba un Classic II.

Examinaba el iPod con la misma atención que le dedicaba a sus papas fritas y a una hamburguesa de cuarto de libra de queso del McDonald’s, que se asomaba tras el monitor de un viejo eMac blanco hueso que tenía a su izquierda.

-Si el mundo lo diseñara Apple, este sería un lugar infinitamente mejor -comentó mientras devoraba una larga papa frita y se disculpaba por no haber almorzado.

-¿Pero puedes revisarlo? -le preguntó Max Becker.

-¿El cielo es azul? -devoró otra papa-. Eso creo, pero paciencia, estos aparatos son delicados. ¿Probó reiniciándolo? -miró a Paul, quien negó con la cabeza-. No todos saben cómo hacerlo, no se preocupe, se aprietan estas dos teclas unos quince segundos y listo. Sale en el «book» de instrucciones.

-No lo tengo, me lo pasaron solo con los fonos.

-Hum, veamos qué tiene -siguió el tipo de la polera Apple, mientras Max hojeaba unos folletos con la nueva línea de productos de la marca-. Listo -continuó el gordo, mirando la pantalla del aparato-. ¿En qué idioma lo tenía predeterminado?

-No lo entiendo.

-Cada vez que uno reinicia un iPod, este pregunta el idioma de uso: inglés, español, italiano, alemán, japonés, chino, etc. -enumeró mientras se metía otra papa frita a la boca.

-Inglés, déjelo en inglés.

-Ok, estamos. Es bien raro -comentó luego-, qué quiere que le diga; quinta generación del mejor dispositivo portátil multimedia del planeta, y ni una sola canción guardada. Es como tener un Mercedes y usarlo de taxi. ¿Puede acercarme ese MacBook que está a su lado?

-Por supuesto.

Manuel tomó el laptop y lo encendió, cogió el cable USB y conectó el iPod al computador.

-Veamos qué tenemos -describió en voz alta-. El iTunes vuelve a confirmar que no hay nada de música.

Paul miró a Max, este le respondió levantando las cejas.

-«Sampod» -murmuró en voz alta el gordo.

-¿Perdón?

-«Sampod», ese es el nombre del iPod. Así le puso su dueño. ¡Qué raro!

-¿Qué es lo raro?

-El disco está cerrado, usaron un software de seguridad bastante simple, pero configuraron la contraseña con un criptograma. Necesitaría un par de días para desbloquearlo.

-¿Y ahora no puedes hacer nada?

-Sí, obvio que puedo hacer algo -repitió-: ver qué tipo de archivos hay dentro del disco. Lo que no puedo es entrar en ellos y leerlos.

-Hazlo.

El gordo agarró la hamburguesa de queso y le de dio tal mordida, que arrancó la mitad del sándwich.

-Esta es la mejor combinación del mundo -pronunció con la boca llena-: McDonald’s, Coca-Cola light y un iPod Touch de quinta generación y sesenta y cinco gigas. Lo más parecido a la felicidad.

Max le robó una papa frita y siguió sin decir nada.

-Leopoldo Durand -siguió el muchacho de Apple.

-¿Quién es Leopoldo Durand? -preguntó Paul.

-Véalo usted mismo -le respondió Esparza, girando el iBook hacia él-. La ventana que está abierta muestra el tipo de archivos y aplicaciones que hay guardados dentro del iPod.

Paul se acercó. Un ícono de archivo de texto, marcado con un candado encima, era indicado como Leopoldo Durand.

-No sé qué será -siguió el técnico-, pero el archivo no es solo de texto, pesa casi sesenta gigas, la capacidad entera del aparato; haga clic encima.

Paul obedeció. Sobre la carpeta apareció una pequeña ventana que preguntaba el nombre de usuario y el password.

-Es alfanumérica y criptográfica.

-¿Y eso qué significa?

-Que usa números y letras -respondió esta vez Max-, y que además todo el contenido interior se encuentra cifrado...

-Exacto, por eso es información tan pesada -añadió Esparza.

-O sea, necesito más que la clave y el usuario para entrar.

-Casi con esos datos ingresas. Pero de ahí a que puedas leer lo que hay dentro... Ahora, si me lo dejas un par de días, una semana tal vez... -insistió el especialista en productos Apple.

-No, no puedo, no es mío- respondió Paul, mientras memorizaba el nombre de Leopoldo Durand; estaba seguro de haberlo escuchado antes.

39

Juliana levantó el teléfono y antes de que repitiera por enésima vez la bienvenida al estudio jurídico, la voz de Paul Kaifman la saludó y le dijo que era él quien llamaba.

-No lo escucho muy bien -le contestó la secretaria.

-Te estoy llamando de la calle y hay interferencia con los celulares. Espera, déjame buscar un área más abierta -caminó hasta la esquina más cercana y con una mano se tapó el otro oído para frenar los sonidos de avenida Providencia-. ¿Ahora? -preguntó a través del teléfono.

-Mucho mejor.

-Juliana, ¿puedes abrir desde tu computador el expediente del caso de mi primo, por aquel incidente policial en Los Dominicos?

-Sí, claro.

-Por favor.

-Un segundo.

Paul tomó el iPod que llevaba guardado en el bolsillo de su chaqueta y lo prendió. Pensó en lo que acababa de descubrir. En el extraño mensaje de texto que aún mantenía guardado en su teléfono y en los últimos eventos de su vida. Ató cada cabo suelto y tuvo la certeza de que tal como Cecilia temía, lo sucedido en su departamento no era un robo común y corriente, tampoco una venganza política, como aseguraban La Segunda y otros diarios. Esa gente, pensó Paul, buscaba algo. Y ese algo, estaba seguro, tenía que ver con el dispositivo Apple que en ese instante tenía en sus manos.

-Lo tengo -habló Juliana.

-Ve a la copia de la denuncia dejada en Carabineros y léeme el nombre del dueño de la casa en la cual fue sorprendido Samuel.

-A ver... Espere... Acá está. Leopoldo Edmund Durand Ruiz.

-¡Mierda! -soltó-. Perdón, Juliana, no es por ti -estiró Paul, mirando el iPod que seguía en su mano, con la batería a medio acabar.

40

La ventana de conversación de gmail se desplegó apenas Paul abrió su notebook. Usaba la mensajería instantánea más que nada para conversar con su hijo. Daniel era especialmente más abierto por escrito que en persona o por teléfono. También para discutir con Elías sobre los exámenes a tomar y para hablar con la gente de Paréntesis sobre el tema de su próxima columna. ¿Su próxima columna? Miró la fecha en el calendario del computador, mañana era su plazo final. Quizá debería variar un poco de tema, dejar los remanentes del bombazo en Parque Arauco y buscar algo más liviano, menos trascendente.

El correo comenzó a desplegar su lista de contactos. Mientras iban enumerándose una serie de alias conocidos, flotó sobre la pantalla la ventana de petición de un nuevo usuario que pedía ser incluido en la lista. Un tal nedland667@gmail.com. El primer impulso de Paul fue negarle el acceso, jamás aceptaba a desconocidos, y menos a quienes no usaban su nombre verdadero, pero el anónimo insistió. Volvió a cortarlo y él volvió a pedir ser incorporado. Kaifman se quedó un rato mirando el alias, la pantalla del computador y tuvo un presentimiento: la idea de que ese inesperado e insistente desconocido quizá se relacionaba con los eventos del último mes y medio de su vida. No había nada que perder y tal vez bastante que ganar.

Hizo clic en aceptar y esperó a que el anónimo apareciera en la ventana de gtalk. Algo le decía que el extraño sería quien iba a tomar la iniciativa.

No se equivocó.

@nedland667: ned land lo saluda, señor Kaifman.

@pekaifman: ballenero tripulante del Nautilus, supongo.

@nedland667: supone bien. Aunque debo anotar su error. Land fue embarcado en el Nautilus junto al profesor Aronnax, eso técnicamente no lo convierte en tripulante de la nave de Nemo, sino en pasajero.

@pekaifman: ilustre pasajero.

@nedland667: Es bueno saber que hay gente que aún lee a Verne. La «e» de su nickname es por su segundo nombre, ¿verdad? Paul Ezequiel

@pekaifman: ...

@nedland667: me gusta su segundo nombre. El profeta de la visión de la gloria de Yahve. Rueda sobre rueda y criatura viviente. En fin. Debo decir que me sorprende...

@pekaifman: ¿qué es lo que le sorprende?

@nedland667: que me haya aceptado entre sus contactos. Me han dicho que no era una persona muy confiada.

@pekaifman: ¿de qué se trata esto?

@nedland667: usted ya sabe lo que dicen: la vida tiene más vueltas que una oreja.

Paul reconoció una de las frases favoritas de su primo.

@pekaifman: ¿Sam?

@nedland667: me temo que no, usted mismo reconoció su cuerpo, señor Kaifman. En este mundo suceden muchas cosas raras, pero los muertos todavía no resucitan...

@pekaifman: ¿quién es usted?

@nedland667: todo a su tiempo.

@pekaifman: tiene que ver con Leopoldo Durand, ¿cierto?

@nedland667: le repito, señor Kaifman, todo a su tiempo. Ahora, si me permite, le deseo buenas noches. Debo y quiero descansar. Un gusto...

@pekaifman: Espere...

@nedland667: nedland667@gmail.com aparece como no conectado.

41

-¿Taxi, señorita? -le ofreció el primero de los cuatro sujetos que revoloteaban como aves rapaces entre las filas de pasajeros del vuelo que hacía cuarenta minutos acababa de arribar al aeropuerto internacional de Santiago de Chile desde Nueva York.

-No, gracias, me están esperando -le respondió Sarah Lieberman mientras arrastraba su maleta hacia la salida de vuelos internacionales y distinguía, tras los cristales del salón de llegada, el rostro familiar de Alexis Arrivé. Llevaba enfrente una hoja blanca en la cual estaba escrito su nombre. Quizá, pensó Sarah, creyendo que tras tantos años de ausencia no lo iba a reconocer. Estaba más gordo y evidentemente más viejo, pero esos ojos achinados y esa boca torcida como dibujo animado viejo de la Hannah Barbera iban a desaparecer siendo la marca de fábrica de Alexis Arrivé.

-Transfer al centro -la interrumpió una mujer, desesperada por no tener pasajeros que llevar a la ciudad. Sarah ni siquiera le contestó.

Alexis Arrivé se acercó hasta la puerta de salida y esperó a Sarah con los brazos abiertos, ella se acomodó el cabello, largo y trigueño, y apresuró sus pasos. Soltó las maletas y lo abrazó con fuerza, besándolo dos veces en las mejillas. Hacía cinco años que no se veían, desde aquel buen verano en Madrid. El mejor y último de todos.

-Mírate -le dijo Alexis-. Estás preciosa, los años no pasan por ti.

-Estoy igual que siempre, no exageres. Y te equivocas, los años sí pasan por mí. Lo disimulo bien, que es otro cuento.

Aunque Sarah Lieberman jamás se había considerado una mujer hermosa, sí se sabía dueña de un atractivo distinto. De un algo que la hacía destacar sobre sus iguales y que ella se había encargado de explotar y sacar ventaja.

-Tú sí estás distinto -le dijo-, más gordo.

-Y calvo. Pero es un derecho que los hombres nos reservamos cuando pasamos la barrera de los cincuenta. Ven, sígueme, pásame tu maleta, el auto está por acá.

Alexis agarró la maleta y la arrastró fuera del aeropuerto, rumbo al área de estacionamientos. Sarah fue un poco más atrás. Cuando las puertas de la terminal se abrieron y el viento seco de Santiago de Chile golpeó su cara, ella sintió que de algún modo estaba en casa. Después de casi diez años, parada en el único lugar del planeta que podía considerar como un lugar de origen.

-¿Qué tal el vuelo? -le preguntó Alexis, mientras la guiaba a través de filas de vehículos estacionados.

-No me quejo. Más que bueno, tranquilo.

-Anoche hablé con tu padre.

-¿Qué te dijo?

-Nada nuevo, más que nada fue para verificar que todo estuviera listo para tu llegada.

-¿Y?

-¿Y qué?

-¿Está todo listo?

-Qué cree usted, señorita Lieberman -le respondió Arrivé, mientras le indicaba el vehículo, un Peugeot 607 azul marino, conducido por un hombre joven, de unos veintiséis años, muy alto, muy delgado y muy rubio, vestido enteramente de negro. Sarah pensó que era una broma.

-Federico Nümhauser estará a tu entera disposición mientras estés en Santiago, solo tienes que llamarlo, es... muy bueno en lo suyo.

-¿En lo suyo? -dudó ella.

-Conduciendo -dijo Arrivé.

-Bienvenida -la saludó el tal Federico.

-Gracias -respondió ella un poco confundida, habría preferido arrendar un auto.

Sarah se subió al vehículo y se acomodó en el asiento trasero.

-Pensé que iba a ser más complicada tu entrada -comentó Arrivé, mientras el Peugeot viraba en direccion a la autopista hacia el centro de la ciudad.

-Yo también; después de lo del Parque Arauco, leí que entrar a Santiago estaba siendo más complicado que hacerlo a Nueva York, pero salvo el número de policías en las calles, no hubo mayor problema.

-O simplemente no te encontraron del tipo sospechoso.

-Puede ser. ¿Ha estado muy difícil desde lo de la bomba?

-En realidad no tanto. Más vigilancia, harto uniformado, helicópteros por todos lados, la gente acostándose más temprano, qué sé yo. Supongo que es lo natural, pero como era lógico, el tiempo lo ha curado todo. Dicen que uno se acostumbra a vivir en el miedo y es cierto. Al final lo que la bomba hizo fue dejar a todo el mundo tranquilo. Mira hacia fuera, fíjate, hasta el tráfico está más calmado, ordenado, uniformado.

Sarah Lieberman miró hacia la autopista. Era cierto. Nadie corría, nadie adelantaba a nadie, cada auto seguía parejo por su propio carril como en una pista de modelos a escala, la dirección orquestal era absolutamente perfecta.

-Es raro -comentó, dejando de observar la autopista.

Tras superar el paso nivel sobre Américo Vespucio, el auto adelantó a una fila de minibuses de pasajeros y enfiló hacia el túnel que llevaba la carretera bajo el río, hacia los barrios altos de la ciudad.

Alexis sacó algo del bolsillo de su camisa y se lo alcanzó a Sarah.

-Para tu teléfono -le indicó, era una tarjeta de datos-. Es todo lo que tienes que saber sobre el primo de Sam.

Sarah buscó su teléfono y conectó la tarjeta. En la pantalla de cristal líquido surgieron una serie de fotos de Paul Kaifman. En la primera de ellas aparecía junto a una mujer muy delgada y un muchacho de unos veinte años.

-Las tomamos para el funeral de Samuel, ella es la ex mujer de Kaifman y el muchacho su hijo.

-Daniel...

-Exacto.

-Sam me habló varias veces de él, amaba a su sobrino.

Cerró la imagen y cliqueó otra. Una en la que Paul aparecía caminando por una calle de Santiago, completamente distraído del mundo, como pensando en algún lugar muy lejano.

-Siempre parece estar ido -comentó Sarah.

-¿Kaifman?

-Sí, en todas las fotos sale como aparte. Tiene una mirada rara, distante. Sam decía que su primo se las arreglaba para ser realista y vivir en la luna. Tiene un rostro extraño, como de otra época, de foto antigua; será divertido conocerle.

-Su historia es de comedia negra -habló Arrivé-. Judío de derecha de familia de izquierda, casado con evangélica hija de pastores, padre de un niño no nacido de vientre hebreo; este tipo ha basado su vida en cometer una decisión errada tras otra.

-¿Quién es uno para decir qué es y qué no es lo errado? -acotó Sarah, apagando el celular-. Además, mal no le ha ido. La vida está llena de vueltas, Alexis, nosotros deberíamos tenerlo más claro que nadie.

El hombre no contestó.

-¿Entonces estoy en el mismo hotel que Paul Kaifman? -continuó ella.

-Un piso abajo.

-Ideal.

-Hago bien mi trabajo.

-Nadie lo pondría en duda. A propósito, ¿cómo van las cosas en el sur?

-De eso hablé con tu padre anoche. Estamos moviéndonos más rápido, ellos han acelerado sus procesos, movido sus fichas con sorprendente eficiencia. Nosotros tenemos la ventaja de años de experiencia, pero ellos tienen recursos, han recuperado bastante maquinaria. Me atrevería a decir que su actos han entrado en el límite de lo preocupante.

-¿Qué te dijo mi padre?

-Nada. Fui yo quien le dije que me iba a encargar personalmente de todo. Mañana parto a Puerto Montt. Necesito establecer una base de operaciones concreta para coordinar nuestro actuar y frenar su avance. Esta es una guerra, Sarah, y no estamos en condiciones de perder, no podemos hacerlo.

Sarah pensó que Arrivé hablaba cada vez más parecido a su padre.

-Entonces me quedo sola en Santiago.

-Eres un buen soldado, Sarah, de los mejores. Y tienes a Federico -indicó al pálido y atractivo conductor del auto-, úsalo en todo lo que lo necesites; además, si todo sale bien, quizás en una o dos semanas tengas a Paul Kaifman de tu lado.

-¿Y eso es bueno?

-No estamos hablando de si es bueno o malo, Sarah. Estamos hablando de lo que es más conveniente y de tu importancia en nuestra estrategia. Paul Kaifman es el peón que necesitamos, tú lo sabes. Si Sam abandonó el buque, requerimos al primo.

Sarah Lieberman no respondió, giró su rostro y en silencio contempló como, tras salir del túnel, la autopista se abría hacia una gran panorámica de Santiago de Chile. La cordillera grande y totalitaria al fondo, la línea de rascacielos y las serpenteantes cadenas de nuevas autopistas, todas limpias y ordenadas. Y helicópteros. Alexis Arrivé tenía razón: después de la bomba del Parque Arauco, el cielo de la ciudad se había plagado de helicópteros.

«Sí, estoy en casa», se dijo en voz baja Sarah Lieberman, mientras veía como Santiago se iba extendiendo a sus lados y pensaba en Paul Kaifman. Le gustaba el nombre, sonaba bien: musical, como habría dicho su padre.

42

Paul Kaifman le indicó al taxista que doblara en Camino del Alba con Camino la Fuente y que luego enfilara por General Blanche hasta Los Huasos, un pasaje curvo que ascendía por el cerro Apoquindo hacia el oriente de la ciudad de Santiago.

-Deténgase en esa esquina -le pidió al conductor-. Espéreme un par de minutos.

Miró hacia ambos lados de la calle buscando la numeración y luego subió media cuadra hacia la parte alta de Los Huasos. El molesto sol de finales de invierno se dejaba caer violento sobre el sector más alto de la ciudad. La herida de su frente le molestaba más que otros días. Primero, un dolor momentáneo; luego, un latido pulsante y desagradable. Debería haber traído una aspirina, tal vez el taxista tuviera una.

Caminó un par de metros y dio con el portón de la casa de Leopoldo Durand. La misma a la cual Samuel había entrado poco antes de su muerte. Un cartel grande de «Se Vende» estaba pegado sobre una de las hojas de la puerta, abajo se leía Propiedades Fernández junto a un par de números telefónicos.

Paul se acercó al citófono y llamó dos veces al interior. Nada ni nadie respondió. Se estiró para asomarse y gritó, llamando a quien pudiera estar dentro. Tampoco le respondieron. Volvió a mirar. Un enorme ventanal cubría entera una pared del inmueble. Vio algunos vidrios rotos en el patio trasero y las formas de algo que podría haber sido una piscina. Una pequeña araucaria crecía en mitad del antejardín, junto al pasillo que llevaba a la puerta de entrada de la casa de Durand.

-Disculpe, ¿busca a alguien? -lo asaltó la voz de un hombre a su espalda.

Paul giró. Un guardia comunal lo miraba con cara de pregunta y también de miedo. Él sonrió. Alguna vez le habían comentado que cuidar casas en el barrio alto de Santiago era el trabajo más de mierda que alguien pudiera conseguir. No solo era ingrato y mal pagado, también peligroso.

-Tenía una cita con la corredora para ver esta propiedad, pero parece que me dejaron plantado -improvisó rápido.

-La señorita Fernanda, la conozco. Llámela a esos teléfonos -le indicó el guardia, apuntando con su brazo derecho al cartel de Propiedades Fernández.

Fernanda Fernández, pensó Paul, mientras le preguntaba al guardia si la casa llevaba mucho tiempo desocupada.

-Como mes y medio, el caballero se fue después de que le entraron a robar.

Paul continuó el juego.

-¿Habló alguna vez con el dueño?

-Poco, pasaba nada acá en Santiago, era del sur, creo. La señora que cuidaba la casa prácticamente vivía sola. Yo lo habré visto un par de veces a lo más. Y llevo cinco años trabajando en la cuadra.

-Don Leopoldo...

-Sí, creo que así se llamaba.

-¿Y ha venido mucha gente a ver la casa?

-No mucha. Cuando entran a robar a una casa toman mala fama, son como malditas...

Paul se despidió y caminó de regreso al taxi, que atinadamente se había estacionado bajo la sombra de un olmo. Mientras avanzaba, buscó su Blackberry y volteando hacia el portón marcó los números de la inmobiliaria.

-Con la señorita Fernanda, por favor -pidió. Una voz joven, de mujer que no debía pasar de los cuarenta años, le contestó al rato. Paul la interrogó por la casa y tras escuchar una breve descripción de la misma y la oferta para una cita esa misma tarde, le preguntó si sabía dónde ubicar a Leopoldo Durand.

-¿Qué Leopoldo Durand? -le preguntó ella.

-El dueño de casa.

-Perdone, pero la casa no está a su nombre, él debió ser quien la arrendaba. Vivió en ella los últimos cinco años, pero no es el propietario.

-¿Podría darme el nombre del dueño?

-Disculpe, pero es información confidencial.

Paul esperó un segundo y luego, sacando un tono más serio, le dijo:

-Soy abogado y llevo la causa de un intento de robo hacia el inmueble ocurrido hace un par de meses. Supongo que usted está al tanto.

-Sí, algo sé... -respondió Fernanda con un tono dudoso; de un momento a otro le habían cambiado la historia.

-Queremos cerrar la investigación para terminar con el caso; ni a nosotros ni a ustedes como administradores del inmueble nos conviene que siga abierto. Sobre todo porque se trató de un hecho menor, aislado y sin consecuencias. Un error, según el acta policial. Pero para cerralo -recalcó- necesito saber a nombre de quién está inscrita la casa.

Tras un momento en silencio, la mujer le dijo que esperara. Paul contó hasta diez, mientras el conductor del taxi le hacía señas de si ya estaban listos.

-Sí -le dijo al taxista, quien de inmediato encendió el motor.

-Solo le pido que sea discreto -le habló Fernanda-. La casa fue inscrita hace cuatro años por David Kaifman.

-¿Perdón? -soltó Paul, sintiendo otra punzada en su herida.

-David Kaifman -repitió ella-. Ka, a, i, efe, eme, a, ene...

Paul cortó la llamada sin despedirse y volvió al auto. Se sentó y le pidió al conductor que lo llevara a Providencia con Pedro de Valdivia. No habló durante todo el viaje. Cuando el auto tomó Camino del Alba hacia Kennedy, metió una mano a su bolsillo y sacó el iPod de su primo. Lo encendió y se quedó con la mirada fija en la pantalla y las aplicaciones de colores que flotaban sobre el cristal líquido. Presionó el ícono de «música». Ni una sola canción.

David Kaifman era el segundo nombre y segundo apellido de su primo Samuel.

FREMANTLE, PERTH, AUSTRALIA 43

Lo llamaban irlandés, aunque lo único que tenía de esa tierra era el apellido de su padre y una foto desteñida de sus abuelos. «Belfast, diciembre 1939», decía tras aquella imagen, misma que O’Connell tenía apuntada en mitad en un pequeño mural de instantáneas que su esposa le había improvisado junto a la litera del camión. Y aunque le gustaba mirar ese breve lazo con su país de origen, sabía que mientras siguiera sumando polaroids del primer año de su hijo, los abuelos estaban condenados a abandonar el mural, trasladados al anonimato de alguna cajonera en casa.

La luz del semáforo pasó a verde y O’Connell pisó levemente el acelerador. El poderoso motor Volvo Scania, montado al frente de la máquina, rugió y puso en movimiento las dieciocho ruedas del tráiler a través de la asfaltada cubierta del amarre, bajo las patas arácnidas de las grúas encaramadas al casco del Hanjin Columbia.

Un viento fresco se coló a través de la curvada forma del mercante y rebotó hacia la cabina del camión. Entró a través del parabrisas de la puerta del acompañante y chocó como un golpe fresco contra la sudada mejilla derecha de O’Connell.

Uno de los operarios del puerto corrió hasta el camión y, aprovechando la baja velocidad de este, se trepó a la plataforma de la puerta del conductor.

-Irish... -lo saludó, se conocían de hace un par de años. O’Connell le contestó sin siquiera mirarlo y le entregó la papeleta de la carga.

-San Julián -le indicó.

-San Julián -repitió el sujeto, apuntando el nombre del puerto argentino del cual salió el container-. La tercera grua -le indicó.

Un carro remolcador se acercó al tráiler de O’Connell. Su conductor, el jefe de puerto, le hizo señas para que lo siguiera. Le indicó a gritos que los papeles estaban en orden y que se iba a proceder a la descarga de la mercadería. El irlandés tomó una barra de chicle, se la metió a la boca y siguió las indicaciones. Llevó el vehículo junto a los rieles sobre los que se deslizaban las cuatro patas del último de los puentes grúa del muelle y detuvo el motor. El sol caía fuerte sobre el puerto australiano.

-Quint O’Connell para el Museo Agropecuario de Geraldton -gritó el jefe de operaciones de carga.

O’Connell asintió y bajó del camión.

El capataz tomó un intercomunicador y le indicó al operario de la grúa, encaramado en una pequeña carlinga transparente bajo uno de los rieles de la máquina, que comenzara a descargar.

El irlandés fue a una expendedora por una gaseosa. Sobre su espalda, el descomunal gancho deslizante del tercer puente grúa mecía un container naranjo desde la proa del Hanjin Columbia hasta la plataforma del camión. Seis operarios rodearon el tráiler para asesorar la descarga y ajustar los seguros del acoplado a las gatas articuladas del cajón que descendía agarrado de gruesos cables metálicos.

O’Connell dejó la lata de bebida en el suelo, tomó su teléfono y apretó uno de los números de su memoria.

-Dile al cura que estamos ok -fue su corto llamado. Después bebió lo poco que le quedaba de gaseosa y caminó de regreso a su máquina. Tal vez, los tipos que le aleteaban al operario de la grúa necesitaban de su ayuda.

MUSEO AGROPECUARIO DE GERALDTON, PERTH, AUSTRALIA 44

Un niño se acercó a una de las diez cosechadoras de vapor. Volteó sin que nadie lo viera y luego trepó hasta la cabina de la vieja máquina. «¡Sean!», le gritó la maestra, una mujer de treinta años y cabello amarrado con un palillo de madera, que había pasado toda la mañana recorriendo junto a su curso, un grupo de veintidós niños de nueve años, las instalaciones del museo abierto de la agroindustria del padre Ferguson, fundado en 1968 por un sacerdote norteamericano, según indicaba el letrero que colgaba sobre el portón de las instalaciones.

-Déjelo -le respondió el padre McBrien, jesuita de sesenta y dos años que llevaba poco más de cinco en el lugar, de donde, estaba seguro, sus superiores no iban a moverlo. Ahora menos que nunca.

-¿Te gusta? -le preguntó McBrien a Sean. El niño levantó los hombros-. ¿Te comieron la lengua los ratones? -se burló el sacerdote.

-Nooo -estiró el niño. Los otros pequeños miraban con atención a su compañero, encaramado en lo más alto de la máquina.

-Esta fue una de las cinco primeras máquinas que trajeron al museo -empezó a relatar McBrien, mirando al chico a los ojos. Una pareja también se acercó a oírlo. Cada vez viene más gente, pensó McBrien. Eso no era tan bueno. Por casi cuarenta años, el museo había funcionado como una excelente fachada a la verdadera naturaleza de lo que allí ocurría. Ahora, sin embargo, con el Pacto haciendo más explícitas sus actividades, no estaba tan seguro si era conveniente dejar que entrara y saliera tanta gente. Las noticias estaban en el aire. Y si ellos se habían arriesgado a volar un centro comercial atestado de gente en Chile, nada ni nadie podría evitar que hicieran algo parecido en las instalaciones administradas por un grupo de curas en medio de la nada del desierto australiano. Con el virtual estado de guerra religiosa, no sería complicado disfrazar el hecho de acto terrorista. Los árabes estaban ahí, gratis para ser culpados. En Chile, todo el mundo miraba con miedo lo que sonara a islámico; en Australia, las cosas no serían tan distintas.

-¿En serio? -le preguntó el muchacho.

El padre McBrien se acercó y le guiñó un ojo.

-En serio -le respondió-. Es una cosechadora a vapor construida en Estados Unidos a fines de la década de 1890. Estuvo en actividad en Kansas por casi medio siglo. Sean -miró al muchacho-, ¿ves esas palancas a tu derecha?

El chico asintió con un movimiento de cabeza, sus compañeros de colegio lo siguieron con asombro, la pareja de turistas sonrió.

-La usaban para regular la presión del vapor que movía las hojas cosechadoras, montadas al frente de la máquina.

Los niños miraron.

-Desgraciadamente, cuando compramos la máquina, esas hojas no se encontraron por ningún lado. ¿Observas ese par de barras de metal, Sean?

-Sí, señor -dijo el niño.

-Ahí se amarraban los bueyes que empujaban la máquina -la boca del niño dibujó el más infantil de los asombros-. Es verdad, no mires a tus compañeros con esa cara de incredulidad. Estas máquinas, como muchas de las que hay en el museo, no tenían motor para moverse y eran empujadas por tracción animal.

McBrien notó que había un nuevo miembro en el grupo, el hermano Durrell, uno de los más jóvenes del equipo. Lo miró de reojo y bajó el rostro, era su forma de decirle que pronto iba a estar con él.

-Y ahora, amigo Sean -volvió con el pequeño-, será mejor que te bajes de allá arriba, mira que el hermano Durrell vino a retarme por dejarte subir. Está prohibido, sabes -murmuró.

El chico miró a su profesora.

-Ahora, niños -prosiguió McBrien-, saluden al hermano Durrell.

-Hola, hermano Durrell -repitieron los pequeños, mientras el más atrevido de ellos se encaramaba sobre los hombros del padre McBrien.

-Su fugitivo -le dijo a la profesora, devolviéndole al niño.

El sacerdote esperó a que la gira escolar y el par de turistas se alejaran hacia unas réplicas de vagones ganaderos de la Union Pacific, montados sobre una veintena de metros de vía férrea, y fue con Durrell.

-¿Qué sucede, Joseph?

Joseph Durrell tenía veintiocho años de edad y hacía menos de uno que había egresado de un seminario jesuita de Melbourne. Aún no entendía por qué sus superiores lo habían enviado a un museo agroindustrial en el desierto del suroeste australiano.

-Me dijeron que viniera a buscarlo. O’Connell ya descargó los containers -le dijo al director.

-Perfecto, encárguese de los visitantes, padre.

-Eso haré.

McBrien miró al cielo, despejado y caluroso, y apuró el paso hacia la bodega principal del museo. Al frente se distinguía el tráiler del irlandés. Argentina había cumplido. Eso, sin embargo, no le quitaba nada al peso de que las cosas en Chile no estaban tan bien como en su vecino país.

-Los papeles, padre -le entregó O’Connell apenas lo vio ingresar al bodegón.

-Gracias, ¿buen viaje?

-Tranquilo.

-Eso es bueno.

-Usted lo dice, padre, nadie hizo muchas preguntas y los trámites aduaneros fueron rápidos. Tiene buenos contactos.

McBrien, sonrió.

-Hanjin Columbia -leyó en voz alta el nombre del buque impreso en la caja metálica de transporte.

-También me extrañó, pero es una nueva ruta, al parecer más rápida. Y barata.

-Eso leo, ¿cómo está tu hijo?

-Bien, padre.

-Me alegro. Pasa por la secretaría, tu paga está firmada.

-Gracias, padre.

-Y dile a Lorenzo que te dé algo de comer.

-Gracias, señor.

McBrien fue hacia el centro de la bodega, donde un par de curas y dos hombres revisaban la carga del container. El director del museo se asomó a la boca del contenedor, abierta como las fauces de un monstruo marino. Nueve tractores viejos, algunos mejor conservados que otros, aparecían cuidadosamente montados uno sobre otro. Al fondo se apreciaba una pila de motores sueltos. Un fétido olor a metal y fierros oxidados se colaba bajo las paredes. McBrien giró la cabeza asqueado. Uno de los dos curas, con la boca y el olfato cubiertos, examinaba el interior de las máquinas ruinosas con una linterna.

-¿Karmelic? -preguntó McBrien.

-Tenemos tres, señor -le contestó el otro religioso-. Los números corresponden, hay que decodificar las cifras y ver dónde nos llevan.

-Solo tres -McBrien se sintió desolado.

-Lo siento, padre.

-No me pida disculpas, Karmelic, no es su culpa.

-Ellos están ganando -comentó uno de los civiles.

-No, reverendo, solo llevan una ventaja en la carrera, pero no están ganando. Usted sabe que en esta carrera nadie va a ganar, todo lo contrario.

El padre McBrien espiró profundo, en parte para relajarse, en parte para evitar las náuseas de la fetidez a óxido. Se dio vueltas, buscó un cigarrillo en su chaqueta y caminó hacia la salida del bodegón.

-Karmelic -le gritó mientras salía-, encárguese de los tractores que sean útiles. El resto fundámoslos, tenemos demasiadas de estas porquerías para seguir montando el show del museo. Gracias por todo, señores, que Dios nos bendiga.

Ninguno de los presentes le respondió.

TIERRA DE WILKES, ANTÁRTICA 45

Vasili Topol podía reconocer el ruido de un C-130 Hércules antes de que el avión siquiera apareciera a la vista. Ese retumbar hondo, mecánico y seco lograba asaltarlo con claridad, aunque las condiciones del tiempo jugaran en contra del movimiento del sonido. Ninguna nave en el mundo producía ese tipo de sonido, generado por cuatro hélices grandes de palas gruesas, textualmente un camión volador. La primera vez que el comandante Topol vio y escuchó un Hércules fue en el verano de 1971, cerca del círculo polar ártico. El rompehielos Lenin, donde entonces servía como suboficial, participaba de una misión conjunta con la Marina norteamericana. Una misión parecida a la que él mismo guiaba en estos momentos. Claro, entonces era apenas un adolescente y poco y nada entendía de las implicancias de su trabajo. Ahora las cosas eran distintas, muy distintas. El día en que conoció su primer Hércules ya se hablaba de querer dar de baja esa clase de aeronaves, que sus años de servicio habían llegado a un límite, que se necesitaban cargueros voladores más modernos y rápidos. Nadie imaginó que esa viejas vacas de alas rectas y formas rechonchas alcanzarían las primeras décadas del siglo XXI.

El ruido del C-130 no demoró en retumbar sobre el campamento levantado por los hombres de la nave rusa Ural. Vasili Topol esperó a que el chirrido de los patines, montados sobre el tren de aterrizaje del transporte, silbara a lo largo de la pista de aterrizaje, que ayer en la tarde sus hombres improvisaron junto al campamento, y se levantó de la cama. Hacía frío, la temperatura de la noche había sido la más baja en las dos semanas que llevaban instalados en el corazón antártico de la Tierra de Wilkes.

El potente radiador eléctrico, empotrado en una esquina de su habitación, no había logrado templar el habitáculo. Vasili Topol conocía la zona, sabía que las condiciones estaban cambiando, que el clima antártico se estaba moviendo contra ellos, que sus hombres no iban a aguantar otro par de semanas con noches como la que acababan de pasar.

Un oficial tocó a su puerta y le informó que los ingleses acababan de aterrizar. Topol se limpió un poco la cara, cepilló sus dientes, buscó su abrigo más grueso y salió hacia la pista. La noche austral soplaba helada, cortante, y se fundía con el ruido del avión estacionándose junto a los dos helicópteros de la expedición. El mismo subalterno que le había indicado la llegada de los visitantes se le acercó con una linterna y lo acompañó hacia las luces del Hércules.

El primero en descender del carguero fue un sujeto alto y delgado, un poco más joven que él, cubierto de pies a cabeza con un uniforme negro. Gente de Moscú, se dijo Topol, reconociendo en los modos del individuo esa forma tan típica de los que trabajan para las esferas más altas. Esos modos de camaradas de una época cada vez más lejana, cada vez más romántica. La madre Rusia, pensó el comandante de la expedición, su padre lo crió basándose en ese concepto. Imaginó a sus propios hijos, en lo distantes que estaban de esa vieja idea.

-Comandante Vasili Topol -lo saludó el sujeto en un perfecto ruso.

Topol y su asistente respondieron a la usanza militar.

-No se preocupe, comandante -prosiguió el recién llegado-, estamos demasiado lejos del mundo como para preocuparnos de formalidades. Soy Dimitri Gurevich, seré su enlace con los ingleses y americanos.

-¿Americanos? -respondió extrañado Topol-. Discúlpeme, pero hasta donde se me informó, solo íbamos a tratar con británicos. -Miró al avión. De la pequeña puerta junto a los insignias de la Royal Navy empezó a descender una fila de hombres, la mayoría cercanos a los treinta, todos vestidos con gruesos chaquetones blancos, todos civiles; algunas cosas definitivamente estaban cambiando allá arriba, en la punta del mundo.

-Ya sabe cómo son estos asuntos, comandante. Hay gente que toma decisiones que a su vez toma otras decisiones y así hacia arriba, la cadena suele ser muy larga.

Los hombres, doce en total, se acercaron a Gurevich y saludaron con un amable gesto al oficial superior de la avanzada.

Topol continuó mirando hacia el avión británico. A través de los grandes portalones de la cola de la nave, un par de tractores para la nieve bajaron sendos remolques a oruga con enormes contenedores encima. La señal que indicaba peligro de radiación se filtraba a través de la tela que cubría el contenido de ambos acoplados.

46

Dimitri Gurevich observó a través de la escotilla del helicóptero como el otro Ka-27 había cambiado un poco su trayectoria, desapareciendo bajo la cola de la nave sobre la cual ellos volaban.

-No se preocupe -le indicó el comandante Topol-, acá arriba suelen darse turbonadas peligrosas para helicópteros grandes.

El ruido dentro de la máquina era infernal, una suma entre viento antártico, dos turbinas pesadas y un par de rotores contrarrotatorios de tres palas girando sobre sus cabezas. Gurevich tuvo que taparse los oídos para escuchar lo que le decía el comandante militar de la misión.

-¿Pero siguen tras nosotros? -insistió al no ver por ningún lado a la máquina gemela.

-Nos usan de escudo -grito Topol-. Como ellos traen la maquinaria pesada, son más vulnerables al clima. Vamos rompiéndoles el aire; pensé que sabía de helicópteros, señor Gurevich.

-No se engañe, comandante, soy un hombre de oficina, salgo poco al mundo, como ellos.

Vasili Topol volteó hacia la parte trasera de la nave y se fijó en el resto de los invitados. Doce tipos silenciosos que solo se preocupaban de revisar papeles y anotar datos en computadores portátiles conectados a teléfonos satelitales. No parecían humanos, quizá no lo eran, se comportaban como esos androides industriales de aquellas historias viejas que solía leer de niño. Había una que le recordaba la escena. Cinco cosmonautas eran secuestrados por fuerzas extraterrestres que los reemplazaban por robots exactamente iguales. Cuando eran enviados al espacio, a una estación orbital, asesinaban a la tripulación y bombardeaban con misiles nucleares Nueva York, Londres y Washington, ocasionando la tercera guerra mundial. Nadie sabía lo que pasaba, excepto una mujer llamada Illana, esposa de uno de los «reemplazados», quien descubría el secreto de los robots y trataba de convencer a las autoridades del Kremlin. Pero cuando conseguía que alguien le creyera, ya era muy tarde. Misiles intercontinentales cruzaban el Atlántico de un lado a otro, mientras en el cielo un curioso movimiento de estrellas anunciaba que ellos, los amos de los robots, aprovechaban la confusión terrestre para iniciar la invasión. La historia se llamaba, Los dueños de los robots, y todo terminaba con un desgarrador grito de Illana. Sincronía: Illana se llamaba también la mujer con la cual Topol llevaba casado once años, la madre de sus hijos. Si aún creyera en las casualidades, habría jurado que todo era una broma del azar, pero Vasili Topol hacía mucho tiempo que había dejado de creer en lo casual. Miró a sus compañeros de ruta y trató de imaginar al dueño de esos robots. Se asomó a la cabina de pilotaje de la nave y a través de los cristales curvos del helicóptero vio las onduladas y blancas formas del terreno. Reconoció la cordillera que se doblaba en el límite del horizonte, estaban cerca. Unos diez minutos más de vuelo.

Regresó a su asiento y agarró los papeles que le había pasado Gurevich tras la reunión después del arribo del Hércules. Y por segunda vez desde que había conocido a los hombres que volaban junto a él, los revisó. La historia de la clase Berlín. LZ-132 Berlín, el primer súper zepelín tras el desastre del Hindenburg y la mayor nave aérea jamás construida, diseñada exclusivamente para llevar partes vitales de la avanzada tecnológica germana fuera de la atención aliada durante los primeros años de la guerra. Tenía sus ventajas, el helio caliente y la forma lenticular lo hacían virtualmente indetectable a los primeros radares; además, podían volar más alto que los mejores cazas de Inglaterra y Estados Unidos. El Berlín fue un éxito de la ingeniería. Lo suficiente como para que se aprobara la construcción de dos gemelos: el LZ-133 Lebensraum, bautizado con el nombre del espacio vital germano según el III Reich, y el LZ-134 Fallersleben, nombre del compositor del himno nacional alemán. En 1942, el Berlín fue derribado al norte de Groenlandia por la aviación inglesa; poco después, el Lebensraum fue desmantelado. Un año después, el Fallersleben desapareció al sur de Argentina transportando la primera bomba de hidrógeno de Hitler. Al menos eso se pensaba hasta hace tres semanas, cuando los restos del mayor dirigible alemán aparecieron cerca del polo sur. Y una expedición meteorológica rusa se había apropiado del hallazgo.

Vasili Topol sonrió al pensar en el adjetivo meteorológico usado en los comunicados oficiales; ya era hora de que los fabricantes de noticias inventaran otra cosa. La gente era cada vez menos tonta, el sentido común e internet eran una buena combinación; pronto nadie se iba a tragar lo de un rompehielos nuclear ruso de última generación usado en una expedición climatológica. Hacía tiempo que no había guerra fría, las excusas taradas de esa era bipolar ya no servían.

Cerró los ojos y esperó a que la nave tomara tierra.

47

-¿Cuántos son los afectados? -le preguntó Gurevich, mientras veía como los americanos e ingleses bajaban sus máquinas del segundo Kamov.

-Nueve.

-¿Contando al doctor?

-Diez con él.

-Aleksei Kazan -leyó Gurevich en voz alta, en los documentos que el comandante Topol le entregó antes de bajar de la nave. Tomarlos con los guantes especiales era especialmente complicado, tanto como leer a través de una mascarilla empañada-. Parece un buen hombre -comentó, limpiando el plástico transparente que cubría su rostro.

-Lo es. Y muy inteligente. Sabe que no es normal que le haya ordenado quedarse con los infectados y no salir de la tienda.

-Todos sabemos en qué estamos metidos, comandante.

-No, Gurevich, no todos -pronunció Vasili Topol, mientras se adelantaba un par de pasos hasta el borde de la excavación, en cuyo fondo podían verse los fierros doblados del esqueleto de lo que alguna vez había sido el dirigible Fallersleben. Junto a los metales se asomaban las colas de los aviones de defensa que la nave llevaba colgando de su vientre, tres ME-262 propulsados por reactores gemelos y un helicóptero Focke FA-223. Topol limpió la mascarilla de su traje antirradiación para mirar mejor y luego volteó hacia las instalaciones de la avanzada, donde el doctor Kazan había improvisado un hospital para los infectados. Ya no había vuelta atrás.

-Corrección, son trece -le dijo al tipo detrás suyo-. El doctor se quedó con otros tres marinos para auxiliarlo con los enfermos. Trece -suspiró-, número de la suerte.

-Eso dicen.

Un tractor Snowcat arrastró el carro a orugas sobre el cual los visitantes instalaron sus implementos. Pasaron junto a los rusos, sin saludarlos, y se estacionaron junto a la tienda hospital.

-Van a bombardear -confesó Dimitri Gurevich.

-Lo imaginé, es lógico, esto es puro veneno -volvió a mirar los restos-. ¿Cuándo va a ser?

-No lo sé. Los gringos coordinarán todo. Van a quedarse acá un par de días, recogiendo restos, lo que sea necesario, y después limpiarán el área. Tienen una portaaviones estacionado al sur de Nueva Zelanda.

-¿Los ingleses harán el trabajo sucio?

-Ya lo dijo, comandante, nuestro deber es facilitarles las cosas y mantener el juego. Mañana serán embarcadas en el Ural réplicas de restos de la nave alemana. Usted y el capitán se encargarán de difundirlas, que el mundo sepa lo que tiene que saber. Ahora es mejor que se lleve a sus hombres, esta gente tiene que hacer su labor y yo velar por ello, ya lo sabe.

-Lo sé. Dimitri -le dijo, por primera vez llamándolo por su nombre-. Hágame un favor: salude al doctor de mi parte.

-En su nombre, Vasili -también lo nombró-. Así lo haré.

El comandante Topol, de la Armada rusa, regresó al helicóptero, cerró el portalón de carga, se quitó el traje antirradiación y ordenó a los pilotos volver a la base madre. Por radio repitió la orden a la nave vecina, que fue la primera en levantar vuelo. Mientras el rechoncho Kamov Ka-27 se elevaba sobre los vestigios del mayor dirigible del III Reich, miró hacia la tienda del puesto de avanzada. Y entre la nebulosa brisa antártica distinguió las siluetas de ocho sujetos que se apartaban del resto e ingresaban a la tienda usada como hospital por el ahora ex médico del rompehielos Ural. Si Gurevich decía la verdad, esas siluetas eran las de los ingleses, las de quienes se encargarían del trabajo sucio. Vasili Topol agudizó la mirada a través de la escotilla del helicóptero y creyó ver el resplandor de los disparos a través de las ventanas de la tienda.

-Avise a la base que levanten el campamento, teniente -le ordenó al copiloto del helicóptero-. Volvemos al barco.

SANTIAGO DE CHILE 48

-Te están mirando -le dijo Daniel, mientras ensartaba una papa frita con el tenedor y la untaba en el jugo de carne antes de metérsela a la boca.

Paul miró a su hijo y levantó los hombros. Uno de los mozos del hotel se acercó a la mesa y les preguntó si querían algo más.

-No, nada, todo está bien.

-Otra Coca-Cola -interrumpió Daniel.

Paul Kaifman cortó un trozo de carne y continuó comiendo, como si nada.

-Te están mirando -volvió a insistir su hijo.

-¿Quién me está mirando?

-Atrás tuyo, a las tres y media -indicó Daniel en jerga militar-. Trigueña, tipo rubia, unos treinta o treinta y cinco, pálida, delgada, pecas en la nariz. Está bien... -la descripción no era fina en detalles, pero convencía-. Espera, sigue mirándote... Con calma, papá, yo te aviso cuándo voltear.

Paul recorrió el comedor del hotel, no había mucha gente: un par de parejas, él, su hijo y la mujer de la cual Daniel le estaba hablando. El mozo regresó a la mesa con una Coca-Cola y un vaso con hielo.

-Era light -le dijo Daniel, al ver que le servían la gaseosa.

-Disculpe, señor...

-Déjemela a mí -dijo Paul.

-Le traigo su Coca light enseguida, señor -indicó el mesero antes de regresar a la cocina del local.

-Gracias -acotó Paul.

-¿Por qué siempre haces eso, papá? -le preguntó Daniel apenas se quedaron solos.

-¿Por qué hago siempre qué?

-Esto, lo que acabas de hacer. Ser tan amable. No tenías por qué quedarte con la bebida, ni siquiera te la vas a tomar. El tipo estaba haciendo su trabajo, se equivocó y punto.

-El que se equivocó fuiste tú, nunca le pediste Coca-Cola light.

-No estoy tan seguro.

-Yo sí, tengo buena memoria.

-Como sea, viejo, el punto es que no tienes por qué ser tan amable. Es gente haciendo su trabajo y listo. Además, prácticamente llevas un mes viviendo en este hotel, tienen el derecho a atenderte como un rey, les estás pagando.

Paul pensó en voz alta:

-Hace unos años habrías sido una estrella de la economía global.

-Felipe dice lo mismo -su padre no contestó y siguió comiendo.

El mozo volvió a la mesa con una Coca-Cola light y la dejó junto a un vaso con hielo a un lado del plato de Daniel.

-¿Ves? -dijo el muchacho.

-¿Qué quieres que vea?

-Ni siquiera me la sirvió, con tu actitud le diste derecho a enojarse conmigo, por eso no hay que tratar tan bien a estos tipos; a la gente le das la mano y se toma el brazo.

Levantó las cejas y dio un sorbo a la bebida desde la botella. Paul se preguntó de quién habría sacado su hijo ese carácter tan explosivo.

-¿Y cómo has estado?

-Bien. O sea, sin mucha novedad tampoco. Harto estudio, mucha pelea con los profesores, cosas universitarias.

Paul recordó que jamás había peleado con un profesor durante su paso por la universidad. No tuvo necesidad de hacerlo. Cuando todos te tratan como un genio, el mundo puede ser especialmente plácido. La frase no era suya, sino de Samuel. Sam, recordó, cada día se le hacía más presente. No era casual que se estuviera quedando en el mismo hotel donde él se había ocultado antes de lo de la comisaría.

-¿Ya no te duele? -le indicó Daniel, mirándole el golpe de su frente.

-No.

-Te queda bien la cicatriz, te hace ver con historia, con un pasado distinto al de estar toda una vida tras un escritorio.

-Gracias.

-Lo digo en serio, papá. Es como si fueras veterano de una guerra. En fin -continuó su primogénito-. En la universidad me postularon a una beca, de eso quería hablarte, sobre desarrollo de inteligencias artificiales en Atlanta. No es el MIT, pero esta bien; además, es más barato.

-Estados Unidos no es barato.

-Lo sé, pero mamá y Felipe dijeron que algo podía hacerse.

-Yo también puedo ayudarte.

-Eres mi plan B, papá.

-Para lo que quieras.

-Lo sé.

-¿Y cuándo sabes si te aceptan?

-Luego, como es un convenio universitario, pueden avisarme en unos meses o en unas semanas, es casi automático.

-No hay becas automáticas.

-Ahora sí, estamos en el futuro, viejo.

-Si tú lo dices, ¿cómo va tu carrera de Dj?

-No llamaría al hecho de poner música en un par de fiestas y matrimonios tener una carrera como Dj. A propósito, siento lo del iPod.

-Tu madre.

-Se urgió, es todo. ¿Y qué hiciste con él?

-Nada -Paul buscó una mentira rápida-, lo tengo en la oficina. Lo llevé a un servicio técnico y me dijeron que estaba malo, el sistema pervertido, tecnicismos que no entendí una jota. Además, para serte franco, prefiero alejarme un poco de los líos que pudo haber dejado tu tío.

-Después de lo que te pasó, yo también me alejaría. Entonces, ¿ya no necesitas que te consiga a un experto en Apple para que te abra el disco duro?

-No... -continuó mintiendo-, tu madre tiene razón, es mejor no seguir enredando las cosas.

-Y meter a otra gente en esos enredos.

A veces, Daniel se parecía mucho a su madre.

-¿Cómo está Cecilia?

-Bien, o sea como siempre. Cuando le conté que me habías invitado a comer te mandó saludos. Me preguntó dónde, le dije que a tu hotel, me respondió que era típico de ti, que eras demasiado cómodo para moverte de un hábitat cercano.

Cecilia acostumbraba a usar la palabra hábitat.

-Te sigue mirando -continuó Daniel-, la chica a tu espalda. Ya, prepárate, cuando yo te diga voltea... Listo... uno, dos, tres... ahora...

Paul no lo hizo.

-¿Qué onda, viejo?

-Nada, cómo quieres que esté mirando a una mujer que ni siquiera conozco, no tengo veinte años.

-Eres muy fome. No estás haciendo nada malo. La mina te está mirando, quiere que la veas, así es el orden natural de las cosas. Te estoy diciendo que la observes, no que te la lleves a la cama.

-Daniel...

-Viejo, a veces eres más tímido que mi madre, y ella es la evangélica.

-Soy judío...

-Cuando te acuerdas.

-Además, no se trata de ser tímido.

-Se trata de qué, viejo, mírala, no te vas a convertir en una estatua de sal si lo haces, como la mujer de Josué...

-De Lot...

-De quien haya sido... La mujer es como para ti, en serio. O sea, no es precisamente mi tipo, pero no está mal, para nada mal.

-Te repito que ya no tengo veinte años.

-Eso no es excusa. ¿Puedo hacerte una pregunta personal, papá?

-Claro.

-¿Te has tirado a alguien después que te separaste de la mamá?

-Eso no te importa.

-Mi padrastro dice que...

-Felipe no es tu padrastro, es él marido de tu madre y punto.

-Me crió, incluso fue mi apoderado en tercero y cuarto medio. Créeme, si lo llamo padrastro es por algo.

-Es raro que hablen de mí.

-No es que hablemos de ti, papá, solo has sido tema de un par de conversaciones.

-¿Y qué es lo que ha dicho tu padrastro en ese par de conversaciones?

-Que eres célibe, que después de que te separaste de la mamá, te saliste de las pistas. Que... -hizo un alto.

-¿Que qué?

-Nada, una tontera.

-Dime.

-Ya, pero no te enojes. Y no le digas a la mamá que te lo dije.

-Suéltalo.

-Que nada, que con todo tu cuento no sería raro que un día salieras del clóset.

Paul quedó en ruido blanco. Tuvo ganas de decirle a su hijo que le dijera a su padrastro que era un imbécil, pero se contuvo, había pasado una vida entera encerrado en un contenedor, no era el momento ni el lugar para salir.

-¿Te enojaste? -insistió el muchacho.

-No, no me enojo por tonteras. Además, que piense lo que quiera, estamos en un país democrático.

Daniel bajó la mirada, untó otra papa frita en jugo de carne y siguió comiendo. Paul se lo quedó viendo comer, pensó en las últimas veinte líneas de la conversación con su hijo y giró rápido la cabeza hacia la mujer que según su hijo lo estaba observando.

Y desde la mesa de fondo, Sarah Lieberman le respondió la mirada. Después añadió una sonrisa. Paul Kaifman hizo el mismo gesto. Su hijo tenía razón, una mujer lo estaba mirando.

49

La rubia se llamaba Jaime Bergman y hacía casi doce años había sido elegida como Playmate de la edición 45º aniversario de Playboy. Paul Kaifman la veía correr con un bikini amarillo por las asoleadas playas californianas, mientras la aterciopelada voz en off de la versión latina del canal Playboy disparaba datos de la chica. Que nació en Salt Lake City, que creció en el seno de una tradicional familia mormona, que le gustaba cantar country y que consideraba que sus ojos eran lo más lindo de su cuerpo. Tenía razón, pensaba Paul, mientras la veía desprenderse de la parte superior del bikini, levantando orgullosa un par de tetas magníficas. El especial se llamaba «Playmates de los noventa» y Jaime era la segunda antologada en la hora y media que llevaba el programa. Ahora contaban que era amiga personal de Howard Stern, quien la había escogido para protagonizar una comedia llamada Hijo de la playa, que se burlaba de Guardianes de la bahía. Según un Stern doblado en México, Bergman tenía todo para ser la nueva Pamela Anderson. Y era cierto, tenía todo y más, aunque le faltaba la actitud de Pamela, algo que no se conseguía levantando el dedo primero en alguna clase de modelaje en la mansión de Hugh Hefner. Paul recordaba haber visto esa serie hace años, Hijo de la playa, una comedia tonta donde Jaime Bergman se paseaba media hora con un bikini amarillo idéntico al que ahora no llevaba puesto. La modelo rodaba a la orilla del mar, levantando un trasero espléndido.

Afuera, en Santiago, las luces de la esquina de Condell con Providencia se hacían cada vez más difusas.

Los restos de la bomba iban a ser difíciles de limpiar.

Paul Kaifman se abrió la bragueta del pantalón y trató de masturbarse. Apretó su sexo con fuerza mientras sus ojos no se despegaban de la rubia oriunda de Utah que ahora, vestida de sexy granjera, se abría la blusa ofreciendo nuevamente su par de tetas. La chica era una delicia, su cuerpo acogedor, el hotel privado, la situación no podía ser mejor. Una buena paja, terminar de leer algo y apagar la luz. Algo que de hecho hacía con agendada frecuencia. Pero nada. Por más que presionaba, su pene no consiguió levantarse. Jaime Bergman masturbándose en la ducha era motivo suficiente para cualquier hombre en su situación, pero él no podía. No era que no tuviera ganas, era simplemente que a pesar del bamboleo constante de los senos de la rubia, no podía olvidarse de la reciente conversación con su hijo. «¿Hace cuánto tiempo que no te acuestas con alguien? Mi padrastro dice que no sería nada de raro que un día de estos salieras del clóset».

Paul siempre se había culpado por no haber estado junto a su hijo mientras este crecía. Confundió el ser padre con comprarle regalos caros y pagarle viajes a Europa y Miami. Y así ocurrió: donde pecas pagas, reza un dicho popular. Para su hijo, él no era otra cosa que una figura casual, de la cual incluso podía burlarse en compañía de su padre adoptivo. Pensó que de ser posible retrocedería en el tiempo. No sabía para qué. Estaba seguro de que volvería a cometer los mismos errores.

Jaime Bergman hablaba de su hombre ideal, mientras bailaba desnuda en una especie de galpón lleno de mangueras que la mojaban su cuerpo con fuerza. «Wet & Wild», así se llamaban esos especiales de Playboy. Paul Kaifman tenía varios en VHS. Pensó en la última vez que había hecho el amor. Recordaba exactamente la fecha, un martes de junio hacía diez años, pocos meses antes de separarse de Cecilia. No fue con ella. La chica se llamaba Laura, tenía varios años menos que él y un cabello largo y rubio, muy parecido al de la rubia modelo de Playboy que seguía mojándose en la pantalla del televisor.

Golpearon tres veces a la puerta. En una primera impresión, Paul pensó que era imaginación suya. La sensación se esfumó cuando los golpes se repitieron, nuevamente en una cadencia de a tres. Apuntó el control remoto y bajó el volumen del televisor, se subió los pantalones y saltó de la cama. No era muy tarde, debía de ser alguien del hotel con algún recado u oferta de algún tipo de servicio nocturno. Se equivocó. No era nadie del hotel. Los golpes se sucedieron por tercera vez.

Paul abrió la puerta.

Entonces la vio.

Parada en el pasillo del quinto piso lo miraba la mujer del comedor. Aquella chica de pelo castaño, pecas desordenadas y ojos café que según su hijo pasó toda la cena observándolo. La misma con la cual compartió una fugaz sonrisa poco antes de que Daniel le dijera que estaba atrasado, que se iba a juntar con unos amigos y que otro día terminaban la conversación.

-Hola -lo saludo ella. Tenía un acento raro. No era chileno, pero tampoco podía precisarse de qué lugar de Latinoamérica. Paul tuvo la impresión de estar parado frente a una actriz secundaria de teleserie gringa, doblada en neutral en alguno de esos estudios mexicanos dependientes de Televisa. Le miró el rostro, tenía un dejo a Cecilia. Pero no a su actual ex mujer, sino a la Cecilia original, esa muchacha de diecinueve años que conoció mientras era alumno ayudante de Historia del Derecho en el Instituto de Historia de la Universidad Católica. Esa chiquilla con cara de dibujo animado que se sentaba en primera fila y siempre hacía las preguntas más atinadas. La misma que terminó siendo la madre de su hijo.

-Hola -le respondió.

-Disculpa -continuó ella-. Llamé a varias habitaciones, pero fuiste el único que abrió. Estoy en el piso de arriba y quería preguntarte si tienes agua caliente en tu ducha, porque lo que es mi cuarto, al parecer sucede algo malo. -El diálogo y la situación eran de una mala película softcore. Paul imaginó que quizá lo estaban filmando, que en una de esas todo era una broma de su hijo y su padrino. La imaginación se cortó cuando ella tomó una hoja de papel que llevaba doblada en un bolsillo y la desplegó delante suyo.

No era una broma.

Tenemos que hablar.

Era la primera de trece frases garabateadas con gruesos trazos de plumón negro.

Sé quién eres, Paul Kaifman.

Sigue el juego.

Prefiero no decirte mucho acá.

Uno nunca sabe.

Creo que tengo respuestas.

-No sé... -dudó Paul, leyendo lo que la mujer le enseñaba-. No he revisado mi baño.

Tenemos que conversar acerca de lo que realmente le sucedió a Samuel.

Él me contó de ti.

Puedo explicarte lo de la casa de Leopoldo Durand.

En diez minutos más te espero en el lobby del hotel.

¿Conoces un lugar tranquilo por acá cerca donde podamos charlar?

-Pero creo que está bien -siguió Paul.

-Tal vez tenga que hablar con el gerente del hotel. Odio ducharme con agua fría, sabes.

Mi nombre es Sarah Lieberman.

No muerdo.

Eran las últimas líneas en el papel. La mujer torció una mueca idéntica a la que le había enviado hacía un rato desde su mesa en el comedor. Luego desapareció por el pasillo hacia los elevadores. Paul se la quedó mirando y cerró la puerta del cuarto. Respiró profundo y recordó que sí, que efectivamente conocía un lugar seguro por allí cerca. En volumen bajo, la narradora del canal Playboy contaba que Jaime Bergman llevaba varios años casada con el actor David Boreanaz, famoso por interpretar al vampiro Ángel en la serie Buffy, la cazavampiros y al protagonista masculino de Bones.

PANGUIPULLI, CHILE 50

Ignacio Ide sintió un golpe ligero en la parte baja de su estómago. No hubo dolor, solo una sensación de mareo y de vacío, como si lo hubieran quebrado por dentro. Y cuando vio las manos de su atacante, armadas con un puñal goteando sangre, supo que en verdad lo habían roto. No tuvo tiempo de pensar en qué era lo que estaba pasando. En el corto instante que se deslizó antes de la segunda puñalada, lo único que se le vino a la cabeza era que no era cierto aquello de que una cuchillada en el estómago era el más insoportable de los dolores. Apenas un tirón y un malestar no mayor al de un buen puñetazo de pelea infantil. No tuvo más tiempo. El mundo giró dentro de su cabeza, todo se fundió a negro y después vino la nada.

Ignacio Ide no volvió a respirar.

-¿Está listo? -le preguntó el hombre a la mujer que hundía por tercera vez su puñal en el vientre del ingeniero comercial.

-Sí, señor -fue la corta respuesta de la mujer, mientras sentía su mano caliente con la sangre del sujeto.

Las cosas habían salido sin sobresaltos. El dato no era errado. Ignacio Ide iba a pasar alrededor de las once de la noche por aquella curva en el camino que bordeaba el lago Calafquén entre Panguipulli y Lican Ray. Había encontrado otro tractor, sus jefes estarían contentos. Al menos en el más potencial de los tiempos verbales. Fue cosa de actuar bien, atravesar un auto en el borde del camino, aparecer vestidos como turistas e improvisar algún tipo de acento ambiguo, nada que ella o él no hubiesen hecho antes. Tuvieron que esperar poco. No más de media hora. Ignacio Ide apareció en su Toyota Tundra en la parte alta de la curva, los iluminó con un intermitente y ante la señal de brazos en alto de la mujer, joven y bonita, no dudó en detenerse.

Los datos de la investigación fueron de mucha utilidad, el ingeniero comercial venía de una familia tradicional, con valores cristianos, las posibilidades de que se detuviera a ayudar a una mujer en problemas, perdida en medio de la noche, corrían todas a favor.

-¿Qué les pasó? -fue el amable saludo del recién llegado.

-No sabría decirle, hable con mi marido -le indicó ella.

-Ignacio Ide -saludó él. Era cierto aquello de que era una de las personas más amables del mundo. Por un instante la mujer sintió pena de lo que debía de hacer. Pero la cuenta estaba cada día más cerrada, ya no quedaba espacio para sentimientos, solo restaba acabar bien las cosas. O como decía su compañero, cumplir con el trabajo encomendado.

-¿Qué le pasó, amigo? -le gritó al sujeto, cuya mitad del cuerpo estaba metido bajo el capó del auto: un compacto Citroën C3.

-No lo sé, pensé que podía ser la batería, pero no responde nada.

-Déjeme ver...

-Adelante.

No alcanzó a dar un paso más. La muchacha se le adelantó, giró su cuerpo contra él y antes de que Ignacio Ide entendiera qué estaba pasando, enterró un grueso puñal corvo bajo el estómago del amable servidor. El resto fue cuestión de segundos.

-Arroja el cuerpo bajo la berma y sigue con el plan -le indicó el hombre, mientras cerraba el motor de su auto y se apresuraba a abordar la camioneta de Ignacio Ide. Usó un bloqueador de circuitos para fundir la alarma del vehículo del ingeniero comercial, luego abrió la puerta del acompañante y buscó el computador. Revisando que nadie viniera por la carretera, abrió el laptop. La ventana de Windows XP le pidió la clave de acceso. Como si fuera suyo, el sujeto tecleó una sucesión de cuatro letras y dos números y presionó «enter». Los datos habían valido su precio. Las ventanas del escritorio no tardaron en desplegarse. Y ahí estaba, flotando en mitad de la pantalla de cristal líquido, sobre la foto de una mujer joven (su esposa) que el sujeto usaba de fondo, la planilla Excel con todos los datos reunidos por Ide para sus anónimos patrones en los últimos seis meses. Hizo clic en el documento. Una lista de poco más de doscientos nombres, direcciones, modelos de motor y fechas, cuidadosamente ordenados. El hombre sonrió. Sus superiores estarían complacidos. Una pequeña mancha de sangre era un costo superficial si se le comparaba a los casi dos años de rastreo que ese computador les iba a ahorrar. Y lo mejor de todo. El golpe se iba a hacer sentir con fuerza y dolor allá lejos, al otro lado del mar, en el extremo más perdido del desierto australiano.

Cerró el portátil, lo guardó en el bolso y cogiéndolo con seguridad se apresuró a alejarse de la camioneta del muerto. Un poco más allá del borde de la carretera, metida en el campo aledaño, su compañera terminaba lo iniciado. Arrodillada junto al cuerpo inerte de Ignacio Ide, completaba una serie de puñaladas repartidas estratégicamente alrededor del cuerpo, piernas y brazos del rastreador de tractores.

Bañada con la sangre de su víctima, la mujer miró a su compañero que se acercaba iluminándola con una pequeña linterna de mano.

-Treinta y seis -indicó ella, torciendo una sonrisa al culminar la última cuchillada bajo el cuello del infeliz-. Te demoraste.

-Revisaba que la información estuviera en el computador.

-Ahora te toca a ti -pronunció mientras se ponía de pie y tomaba una pequeña toalla que llevaba en el bolsillo trasero de sus pantalones. La dobló sobre su mano derecha y se limpió la cara.

-Odio este olor. Me da lo mismo mancharme, pero el olor. Ojalá no tuviera olfato...

El hombre no respondió, se allegó al cadáver, dejó el bolso del computador en el suelo y buscó una piedra del tamaño apropiado.

-Llama al helicóptero -le pidió a su compañera. Y mientras ella tomaba su teléfono y buscaba el número en la memoria del aparato, él se encargó de romper a punta de peñascazos todos los huesos de los brazos y piernas de Ignacio Ide. Luego, agarrando el cuchillo de su compañera, lo hundió en los ojos del cadáver, vaciándolos completamente.

La señal debía ser inequívoca.

SANTIAGO DE CHILE 51

No podía dejar de pensar que en el fondo le estaban tomando el pelo. La historia que acababa de oír no podía ser cierta. Samuel Levy Kaifman, su primo, era el dolor de cabeza de su familia; un arquitecto brillante, muy cierto, pero también una loca perdida, cuya vergüenza de ser y reconocerse homosexual lo habían obligado a refugiarse en la comodidad del primer mundo. Esa era la versión oficial, la que los Kaifman volteaban la cabeza al oír. La que a él mismo le acomodaba desde hacía cada vez más tiempo. Pero ahora... De un momento a otro todo aparecía patas arriba. Si lo que la mujer, sentada a su lado, acaba de relatarle era verdad, la línea que Paul creía real no era más que una tapadera, un disfraz multicolor hecho a la medida para proteger la verdadera identidad de su primo.

Según Sarah Lieberman, Samuel Kaifman había dedicado sus últimos años de vida a rastrear y cazar criminales de guerra nazis en el sur de Chile y Argentina. Cruzada que terminó transformándose en una obsesión que lo llevó a descubrir algo tan turbio, que esos enemigos, que tan insistentemente perseguía, tomaron la decisión de borrarlo de la faz del planeta.

-La última vez que hablé con Sam -el tono con el que Sarah lo nombraba denotaba un evidente cariño, algo que Paul pensaba no podía fingirse con tanta naturalidad- me confesó que se sentía como Batman, pero sin el traje de murciélago y el auto negro -sonrió-. Según tu primo, había metido las narices demasiado dentro y ahora no podía salirse. Para Sam -dudó un segundo-, lo suyo se había convertido en una guerra, sin vencedores ni vencidos.

La mujer estiró el punto final, echando hacia atrás la cabeza y apoyándola en su pálido y pecoso cuello. Después preguntó:

-¿Te molesta que fume?

-Adelante -respondió Paul, mientras fijaba la mirada en una pareja que se besuqueaba bajo las sombras de uno de los árboles de la pequeña plaza Bernarda Morín, cerca del corazón de Providencia, a pocos metros del hotel en el cual llevaba casi tres semanas viviendo. Mismo donde acababa de conocer a Sarah Lieberman, una mujer que le recordaba mucho a Cecilia de joven. Si sus palabras eran ciertas, ella había sido la mejor amiga de su primo recientemente asesinado; hasta hace diez minutos, víctima de un crimen homosexual; de acuerdo a recientes revelaciones, supuestamente eliminado por los herederos de criminales nazis ocultos en el sur del mundo.

-La plaza es pública.

-Uno nunca sabe. ¿No quieres?

-Estoy tratando de dejar el cigarrillo...

Tal como se lo indicó en su habitación, Sarah lo estaba esperando en el lobby del hotel. Apenas lo vio aparecer en la puerta del ascensor, fue hasta su lado y le comentó que pensaba que no iba a bajar. «Si no lo hubieses hecho, no te habría culpado». Él le respondió que conocía un buen lugar cerca.

-¿Un bar? -interrumpió ella, con una sonrisa que Paul sintió coqueta.

-Una plaza -después le contó que su ex esposa vivía de joven por el barrio, que lo conocía bien, que era una de sus esquinas favoritas de Santiago. No era verdad, pero le funcionaba bien. Lo cierto era que alguna vez Paul Kaifman tuvo una amiga que vivía en Obispo Donoso, una cuadra más hacia el poniente. Fue a la segunda mujer a la cual le dio un beso, precisamente en esa plaza. A él le gustaba mucho, ella solo lo estaba probando. La dejó de ver poco tiempo después del beso, él tenía quince años, ella trece. No era muy bonita.

Caminaron hacia la plaza por avenida Condell media cuadra hacia el sur. Cuando llegaron, ella comentó que tenía buen gusto. Que en verdad era el lugar perfecto. Paul volvió a acordarse de ese primer beso, no había sido nada perfecto. Miró a la tal Sarah y se preguntó cómo sería besarla. Se acordó de su hijo, de lo que el actual marido de su ex mujer creía de él y no pudo seguir pensando. Ni en besos, ni en la delgada mujer que estaba a su lado y que en ese instante le indicaba una banca, poco más allá de los juegos infantiles.

-Sentémonos allí.

Sarah Lieberman largó su carrera contándole que había nacido en Chile, donde vivió hasta los ocho años. «En Concepción». Después, por el trabajo de su padre, empezó a moverse por el mundo: España, Perú, Argentina, México, China incluso Italia, «por eso tengo este acento tan raro, como neutral. Como traducción de dibujo animado». Ella siguió su historia, se había casado a los dieciocho años, con un dentista neoyorquino con quien duró poco más de cuatro.

-Él quería tener hijos, yo vivir mis veinte, ahora creo que fue un error...

-¿Casarte?

-No, no tener hijos.

Después de su matrimonio, Sarah terminó sus estudios de Historia Europea en Princeton y tras egresar se dedicó a las relaciones públicas.

-Fue ahí cuando conocí a Samuel -remató-. Fue una mala historia de amor, sabes -continuó ella, consciente que tenía toda la atención del mundo. O de la plaza, que en esa ocasión era casi lo mismo-. Creo que me enamoré de Sam a primera vista. Claro, él ni siquiera me vio. Estaba mucho más interesado en un amigo en común que en la odiosa heterosexual que lo llamaba cada noche con la excusa de hablar de la vida. Pero nos hicimos amigos. Es verdad eso que dicen que no hay mejor amiga para una divorciada que un gay buenmozo y con sentido del humor. Y en esa cancha, Sam era el mejor de todos. Cuando lo conocí yo ya formaba parte del grupo Second Wave -se detuvo-. De la «Segunda Oleada», como bien supo traducir tu primo.

Sarah Lieberman sabía ser entusiasta para contar su historia. Quizás habría sido una buena escritora, pensó Paul mientras la escuchaba cambiar de tono y enfatizar determinadas sílabas para darle un ritmo apropiado a su narración. Second Wave, ¿qué clase de nombre podía ser ese?

El abuelo de Sarah había muerto en Auschwitz. Él y sus cuatro hermanos se sacrificaron para que su abuela, embarazada de su padre, escapara de Polonia disfrazada como enfermera en un tren con destino a Francia. De pequeña escuchó historias acerca de nazis, del holocausto y toda clase de atrocidades relacionadas con el régimen de Adolf Hitler.

-En Princeton -continuó- me empecé a relacionar con juventudes judías cercanas a la Fundación Wiesenthal, mi ex esposo era miembro de ese grupo. Trabajábamos coordinando la red de comunicaciones, mediante la cual pretendíamos dar con responsables del holocausto que escaparon a los juicios de posguerra, la mayoría ocultos en el sur de Brasil y sobre todo en la Patagonia argentina y chilena. El conocer el sur de este país me fue muy útil. Fueron buenos tiempos, idealistas, luminosos dentro de la oscuridad, no sé si me entiendes -Paul asintió-. Nos reíamos, convencidos de que seríamos responsables del enjuiciamiento de todos quienes habían atentado contra nuestras familias, contra nuestra sangre. Quizás a ti te debió haber pasado algo similar.

-Nunca estuve muy interesado en cazar nazis, lo siento.

-No estaría tan segura. Sam me habló mucho de ti. De tus peleas familiares, de tu mujer, tu hijo. Te quería harto, sabes. Lo suficiente como para saber que a pesar de tu aparente indiferencia frente al tema, siempre te sentiste tocado por la historia de tus abuelos.

-Perdona, pero mi historia es muy diferente a la tuya. Los Kaifman, o mejor dicho, mis Kaifman -acentuó- escaparon apenas pudieron. A lo más perdieron parte de su fortuna familiar. Pero a ellos nadie los persiguió, nadie los tocó. Conozco a mi familia y sé que a pesar del discurso del sufrimiento por culpa de los alemanes, todo no es más que un show para sentirse parte de un todo. Crecí y sobreviví en medio de esa mitología. Samuel también.

-Puede ser, pero toma en cuenta que igual sufrieron. Perdieron su madre patria. Créeme, eso puede ser muy duro para un judío tradicionalista, arraigado a sus raíces como imagino deben ser tus abuelos.

-Ni siquiera los conoces.

-Sam era una buena fuente, tú deberías saberlo mejor que nadie.

-No lo sé.

-También me contó de cómo tu vocación militar y tu simpatía por la derecha relacionada con Pinochet te separó de la familia.

-No sé si fue eso.

-Bueno, súmale haberte casado con la persona equivocada.

Paul no respondió. O era verdad que Sam le había contado todo, o estaba frente a una psicópata que había gastado buena parte de su tiempo libre averiguando datos clave de su vida. Luego de un silencio incómodo, le preguntó que era aquello de la «Segunda Oleada».

Según Sarah Lieberman, hacía algunos años, una facción joven y radical de la fundación Wiesenthal se separó buscando un modo más directo de concretar sus fines.

-Pensábamos que se habían aburguesado, que tras años de dar un golpe tras otro, la edad les estaba jugando en contra. Quedaban muchos criminales libres alrededor del planeta y nadie hacía nada. Second Wave fue una idea romántica y todavía lo es, supongo. Un puñado de idealistas judíos deseosos de recuperar aquellos viejos tiempos, cuando la venganza era disfrazada de aventura. A la distancia creo que pecamos de ingenuos, que en el fondo no éramos más que niños con recursos jugando a ser...

Paul miró al cielo, uno de los ya habituales helicópteros policiales surcó con sus faros y aspas sobre la plaza. Revoloteó un momento y luego desapareció hacia el centro de la ciudad. Era un aparato de los nuevos, pensó Paul, un Eurocopter con rotor trasero carenado, de ahí ese silbar grave y estirado.

-Esta ciudad está plagada de helicópteros -comentó Sarah, haciendo un alto en la historia, quizá para respirar, quizá como paréntesis antes de entrar a la parte fundamental del relato.

-Hace poco hubo un atentado contra el mayor centro comercial de Santiago -le contó Paul.

-Lo sé, lo vi en televisión, fundamentalistas islámicos.

-Eso dicen, yo no estoy tan seguro.

-También leí tu columna en internet.

-¿En serio?

-En serio, Sam me las mandaba, tu primo te admiraba.

Paul sintió un tirón en el cuello, Samuel era una herida demasiado abierta.

-El caso es que desde entonces -cambió de tema- estamos anclados en una especie de estado de sitio, donde la vigilancia aérea se ha convertido en parte de la fauna santiaguina.

-Sam siempre lo decía, sabes...

-¿Decía qué?

-Que su primo Paul hablaba redactado.

Sarah prefirió no continuar en el tema. Él sonrió. Ella también. Era difícil decir si habían compartido un momento o todo no era más que una placentera casualidad a la luz de un helicóptero. Si la vida fuera una comedia romántica, este sería un paréntesis perfecto. Una pareja joven se acercó a la plaza, pasó junto a ellos y caminó hasta el extremo más oscuro del lugar, bajo unos pinos azules. En un rato más, cuando Sarah terminara su relato, comenzarían a besarse. Ahora murmuraban en la noche, mientras encendían un cigarrillo de marihuana.

El olor no tardó en alcanzarlos.

-Feliz me fumaría un porro -comentó Sarah-, parece que hace siglos que me drogué por última vez.

-La marihuana no es droga -comentó Paul.

-¿Estás seguro?

Paul torció otra sonrisa.

-¿Dónde conociste a Sam?

-Hace seis o siete años, no recuerdo la fecha exacta. Second Wave dio una conferencia en un centro hebreo de Chicago. La idea era crear conciencia entre los jóvenes judíos sobre la necesidad de retomar la cacería de nazis de un modo activo, eficaz y organizado. Mi misión fue rastrear residentes, con historias familiares relacionadas con el holocausto y de un perfil cercano a ideas de izquierda.

-Mi primo no era precisamente de izquierda.

-Quizá no lo conocías tan bien...

Paul no respondió.

-El nombre de Sam apareció entre los residentes en Chicago con ese perfil: arquitecto chileno, nieto de una familia escapada de Alemania, etcétera. No era que fuera algo inusual; de hecho, era uno más entre los doscientos cincuenta invitados. Me acuerdo que fue de los que más preguntó, sus interrogantes eran molestas; en realidad, irritó bastante a mi ex.

-Entonces, tu marido...

-No, ya nos habíamos divorciado. Él se acababa de casar por segunda vez, pero nos llevábamos bien y éramos excelentes compañeros de trabajo.

-Dijiste que trabajabas en una editorial.

-Y así era, al menos en mi existencia oficial, como decía tu primo. Eso era parte del romanticismo de Second Wave. Todos teníamos una doble vida, éramos como una especie de súper amigos.

-Una «Liga de la Justicia».

-¿Perdón?

-Nada, una tontera; continúa, por favor.

-Hace frío.

-Santiago es una ciudad helada.

-Harto, también calurosa. La última vez que vine era diciembre, casi me muero sofocada -exageró.

-Nueva York es más frío y caluroso que acá.

-Sí, pero es húmedo y uno se acostumbra a la humedad. En cambio, esta ciudad es seca. Seca y... -un segundo helicóptero retumbó sobre sus cabezas- muerta de miedo. Volvió nuestro amigo -comentó.

-No es el mismo, es otro.

-¿Cómo lo sabes?

-Porque es otro modelo.

Era cierto. El nuevo helicóptero era de un tipo más antiguo, más convencional, con aspas externas en la cola, Paul lo reconoció como de fabricación alemana.

-Sam me contó que querías ser piloto de guerra, que armabas aviones y sabías todo acerca de las máquinas voladoras.

A veces su primo hablaba de más.

-¿Entonces Sam formó parte de Second Wave?

-No de inmediato. Simpatizó con la idea, entendía nuestro punto de vista, pero difería en los métodos. Tu primo era un sujeto bastante cómodo y aburguesado, al menos durante los primeros meses de nuestra amistad.

-¿Y qué pasó entonces?

-El amor, Paul, siempre el amor. Ya te conté que me enamoré de él. O que creí enamorarme, que para el caso viene a ser lo mismo. Tu primo se involucró con Judah Bayefsky, uno de los fundadores de Second Wave. Judah era un tipo mayor, unos diez años más que él, un tipo en extremo carismático; Sam cayó rendido a sus pies.

-¿Fue él quien lo involucró de un modo más activo?

-No te apures ni saques conclusiones. Pasaron muchas otras cosas. De hecho, una de las mayores diferencias entre Sam y Bayefsky fue por la metodología del Second Wave. Tu primo nos cuestionaba y lo cuestionaba. Le decía que estaba jugando con fuego, que a pesar de que no ponía bombas lo que estaba haciendo era extremismo. Y desde su punto de vista, supongo que tenía razón. Pero poco podía hacer, Judah Bayefsky estaba demasiado dentro. Él y el círculo interno de Second Wave llevaban meses rastreando a unos oficiales nazis que poco antes de finalizar la guerra escaparon a la Patagonia. No solo eso, también enviaron mucha información confidencial del III Reich oculta en maquinaria agropecuaria.

-Perdón...

-Eso. Cuando vieron que Alemania estaba derrotada, camuflaron miles de datos de todo tipo, encriptándolos entre los números de serie de tractores marca Lanz exportados a Chile y Argentina a partir de 1946. Fue una buena maniobra, recién se vino a saber medio siglo después. Judah descubrió la estrategia, le pagó mucho dinero a campesinos de la zona de Osorno, en el sur, a cambio de información, tanto de esos tractores como de familias alemanas relacionadas con ellos. Tras un par de años obtuvo una buena lista y organizó un grupo de cacería con quienes viajó al sur de Chile. Jamás regresaron. Entonces tu primo empezó a involucrarse de un modo más activo. Como te dije antes, no tanto para pagar una deuda familiar, sino por venganza, para averiguar qué le había pasado al hombre que amaba. Judah Bayefsky y siete miembros del Second Wave desaparecieron en el sur de Chile, lo último que se supo de ellos era que estaban en la zona de Aysén.

-Por amor... -subrayó Paul.

-Hacemos muchas cosas por amor. Sam se convirtió en un cazador de nazis, y de los mejores, sabes. Puede que sus razones no hayan sido las políticamente correctas, pero era efectivo. Y escaló rápido en la jerarquía de Second Wave. Lo suficiente como para tener vía libre al momento de retomar el proyecto de los tractores perdidos de la Patagonia, como les decía él.

Frente a ellos, la joven pareja se besaba como si mañana el mundo fuera a acabarse. Sincronía. De algún modo, las palabras de Sarah Lieberman equivalían a una confesión de fin del mundo.

-Entonces no te molesta que fume -volvió a insistir ella.

-Adelante.

Sarah Lieberman sacó un cigarrillo de una cajetilla de Salem etiqueta verde y lo encendió. Comentó que una de las bendiciones de estar en Chile era que acá nadie armaba escándalo a la hora de ver un fumador.

-Cada día hay más intolerancia con el vicio -le contó Paul.

-La vida sana es lo más fascista del planeta, sabes.

Paul no respondió. Esperó un momento y luego dijo:

-Supongo que hay más, como la respuesta al porqué del asesinato de Samuel, lo que me ocurrió a mí -se tocó la cicatriz- y tu presencia acá en Santiago de Chile. Aquí, en la plaza Bernarda Morín, a medianoche de un día de semana hablando con un extraño.

-Sam me habló tanto de ti que no te considero un extraño; obviamente, el sentimiento no puede ser mutuo.

Tenía razón, no podía serlo.

-Sam descubrió que eso que él llamaba caso de los tractores perdidos era parte del engranaje conspirativo que involucraba servicios de seguridad y Fuerzas Armadas tanto de Occidente como de la ex Unión Soviética, además de grupos religiosos vinculados a altas esferas del Vaticano y de la Iglesia evangélica norteamericana. Tampoco sé mucho más. Tu primo me dio apenas un vuelo de pájaro al asunto. Lo que sí sé es que estaba muy asustado. Según él, Judah había descubierto algo tan grande que podía hacer tambalear el mundo entero.

-¿Extraterrestres? -exageró Paul.

-No seas niño, estoy hablando en serio. De acuerdo a Sam tenía que ver con religión. Fuera lo que fuera aquello que Samuel y Judah descubrieron, era suficientemente fuerte como para poner en aprietos a las tres grandes religiones monoteístas: el Islam, el cristianismo y el judaísmo. Al parecer, los nazis dieron con algo muy grande, algo que empezaba y terminaba en el sur del mundo. Al inicio, tu primo creía que el asunto de los tractores se relacionaba con el mito aquel del oro perdido de Hitler. Que lo que había en estas máquinas eran las coordenadas para encontrarlo. Terminó siendo mucho más que eso, Sam estaba aterrado. Pero era un sujeto valiente, si ya estaba dentro no iba a salirse tan rápido. El problema es que se involucró con algo más que viejos nazis.

-¿Qué?

-No lo sé. Pero tiene que ver con la gente que lo asesinó y con quienes te golpearon.

-¿De qué estás hablando?

-Dímelo tú. Lo único que sé es que antes de que viajara a Temuco y lo asesinaran, Sam me llamó para informarme que te iba a entregar algo. Me pidió que viajara a Chile y me contactara contigo.

-Nunca me entregó nada -mintió Paul, apresurado.

-Si tú lo dices -ella arqueó sus cejas-. Mira, en verdad sé apenas un poco más que tú. Si estoy acá no es porque quiera, sino porque amaba a tu primo. No sé qué te habrá entregado, pero sí sé que algo hizo y creo que tú también lo sabes. No puedo obligarte a que confíes en mí, soy una extraña. Solo quiero que te cuides y que tengas claro que así como yo sé que Sam se las arregló para pasarte algo, ellos también lo tienen claro...

-Yo no...

-No, discúlpame a mí, no debí ser tan insistente. Me pongo en tu lugar y te entiendo. Es obvio que te protejas, yo lo haría de estar en tus zapatos.

-Aún queda algo pendiente -pronunció Paul-. El asunto de Leopoldo Durand y la casa de Los Dominicos.

Ella respondió:

-Durand es un hombre viejo, tiene más de ochenta años. Al parecer, cuando era joven estuvo involucrado con esta gente del sur, no podría decirte si con los nazis o con cercanos a ellos. Pero algo no funcionó. Samuel me adelantó que había descubierto cosas raras y terminó escapando muerto de miedo. No tengo idea cómo, pero Judah dio con él y lo convenció de ayudarlo a cambio de protección y de dinero, supongo. Pero tras la desaparición de Judah, el anciano volvió a esconderse. Samuel lo ubicó y le ofreció un trato similar. De ahí que la casa de Los Dominicos haya estado inscrita bajo la identidad de un alias formado por el segundo nombre y segundo apellido de tu primo. La Second Wave tiene recursos y contactos, créeme que no le hicieron muchas preguntas a la hora de comprarla. Leopoldo Durand fue un buen contacto para tu primo, lo ayudó bastante, al menos hasta hace unos meses.

-¿Qué pasó hace unos meses?

-Solo sé que escapó. Que Samuel tuvo que viajar de improviso a Santiago y que dos semanas después lo encontraste muerto en un motel de Temuco, bajo un supuesto crimen pasional homosexual. Es irónico, tu primo era gay, cierto, pero estaba lejos de ser una loca perdida. Nadie lo iba a asesinar por despecho. Después de Judah Bayefsky, y doy fe de ello, Sam no volvió a acostarse con ningún otro hombre.

Paul recordó cómo había sido el reencuentro con su primo. Si lo que la mujer decía era cierto, todo encajaba como en un perfecto rompecabezas. Samuel no era un tipo idiota, por mucho que estuviera borracho o drogado jamás iba a ingresar sin permiso a una casa ajena. Recordó sus palabras: «En ese sector todas las casas se parecen». Hasta en los momentos más extremos, su primo no perdía el sentido del humor.

-¿En qué piensas?

-En nada y en todo, simplemente no sé qué pensar.

-No creo que pensar sea el verbo. Esto es como empezar una relación, Paul, solo tienes que creer...

-¿No se ha sabido nada de Leopoldo Durand?

-No, por eso yo estoy acá, para encontrarlo. Pero no puedo hacerlo sin tu ayuda.

-¿De qué estás hablando?

-Mira, voy a dejar de andar con rodeos. No te conozco y no sé quién eres, tú tampoco me conoces ni sabes quien soy, pero tenemos dos cosas en común. La primera es que Samuel Levy confió a ojos cerrados en ambos, la segunda es que aunque no queramos ya estamos dentro. Quieras o no, necesito que me ayudes a encontrar a Leopoldo Durand. Por tu primo y por ti mismo. Siento decírtelo de este modo, pero quienes asesinaron a Samuel saben quién eres, dónde vives, cómo se llaman tu hijo, tu ex esposa y tu familia. Tú y yo, mi amigo, estamos bien cocinados.

Paul tuvo el impulso de decirle que no eran amigos, pero se contuvo.

-Hay algo más que quiero preguntarte.

Paul ni siquiera afirmó con un gesto.

-¿En qué parte de Chile hay un lugar llamado Ciudad de los Césares?

USS ESSEX, SUR DE NUEVA ZELANDA 52

El viento del Pacífico austral golpeaba el pálido rostro de Dimitri Gurevich hasta hacer enrojecer sus mejillas. El oficial norteamericano, ubicado a su lado, le aconsejó cerrarse más la capucha que le cubría el rostro. El ruso, en un flemático inglés, aprendido tras un par de largas pasantías en Londres y Washington, le contestó que no se preocupara, que estaba acostumbrado.

-De niño pasaba mis vacaciones en Siberia, mi abuelo era pescador; sé de esta clase de fríos -le dijo. No era cierto, Dimitri Gurevich jamás había salido de Moscú hasta después de los veinte años. Confiaba, sí, que la falacia le ganara puntos con el altísimo hombre de color que estaba a su lado, apoyado en la baranda de popa del USS Essex, viendo como el gran portalón bajo la cubierta de vuelo de la nave se abría para dejar entrar el aerodeslizador de asalto, improvisado como transporte rápido, que traía lo recolectado por la expedición del rompehielos Ural.

En el agitado horizonte, al sur de Nueva Zelanda, por encima del mar de Ross, los destructores escolta del Essex reventaban las olas con sus proas ahusadas como cuñas. El agente Gurevich pensó que las unidades norteamericanas se parecían mucho a las de La guerra de las galaxias, una de las primeras películas occidentales que vio de niño. De las pocas que dejaron entrar sin meter tijera. Un detalle: tradujeron Darth Vader como «Padre Oscuro», lo que a la larga terminó siendo bastante literal. Solo vio la primera, la de 1977. De las restantes cinco apenas ojeó fragmentos en algún vuelo o noche solitaria en el hotel de turno. Giró y miró la frenética actividad que se desarrollaba a lo largo de los doscientos sesenta metros de cubierta de vuelo del portahelicópteros de asalto.

-Llegaron los importantes, señor Gurevich -le indicó el sujeto que lo acompañaba-. Es mejor que despejemos la pista.

Dimitri se acomodó la visera y miró hacia el cielo. Tras las antenas más altas de la isla del puente del buque apareció la desproporcionada masa de un MV-22 Osprey. La aeronave rugió sobre la pista del Essex, encima de los helicópteros y aviones apostados en ella, y giró sus rotores a modo vertical para iniciar el descenso. Las enormes hélices propulsadas por turboejes gemelos Rolls Royce-Allison apuntaron al cielo, dándole al avión la forma de un helicóptero antediluviano. Se detuvo en vuelo estacionario y desplegó el tren de aterrizaje.

-Tenga cuidado, Gurevich, estas cosas pueden separarle la cabeza del cuerpo. Venga conmigo.

El ruido del MV-22 al tomar la pista era ensordecedor, aritmética precisa entre nave de rotores de asalto y avión de turbohélices. El ruso se agachó y siguió a su guía hasta una plataforma elevada en el segundo nivel del puente. Desde ahí contempló cómo el Osprey descargaba su valioso cargamento. Doce personas, ocho hombres y cuatro mujeres, reconoció a por lo menos siete de ellos. Una de las féminas participó con él en las reuniones de Londres a principios del año pasado. Si mal no recordaba, su nombre era Lisa.

Una última persona bajó de la aeronave de rotores basculantes, un hombre viejo que a pesar de estar postrado en una silla de ruedas se veía particularmente enérgico. Un uniformado lo ayudó a mover la silla por la humedecida cubierta de vuelo. El inválido miró con atención el universo que lo rodeaba y sonrió. Parecía sentirse en casa. Fue el primero en ponerse la gorra oficial de la misión: azul oscuro, bastante vistosa y con diez letras bordadas en dorado que indicaban en mayúsculas High Jump II. Los otros imitaron al anciano.

-¿Sheldrake? -preguntó Dimitri, su compañero asintió.

El capitán de Marina retirado Robert L. Sheldrake, uno de los hombres de confianza de Byrd durante la primer High Jump. Uno de los pocos que hizo lo correcto el 47 y evitó el destino de la mayoría sus colegas. Uno de los pocos que ha visto el secreto de los polos y sigue aún con vida. Y lo más importante, en suficiente paz como para recordarlo. De algún modo era simbólico que fuera el primero en ponerse la gorra. También que estuviera a bordo de esta nave. Sheldrake había participado de aquella primera misión en su calidad de primer oficial del USS Phillipine Sea, portaaviones insignia de aquel viaje, una unidad de la clase Essex. Calculó la edad del recién llegado, debía andar por los noventa y ocho años.

Otro civil se acercó al agente ruso y a su guía uniformado.

-No estoy seguro de que fuera una buena idea traerlo -comentó.

El militar lo miró y no dijo nada. Luego se excusó y los dejó solos, añadió que tenía cosas que hacer.

-Eso se llama tener autoridad -comentó Dimitri.

Su nombre era Case, ex piloto de la Marina, ahora consultor y escritor para la Agencia de Seguridad Nacional.

-Te decía que no sé si fue tan buena idea haber accedido a traer a Sheldrake, el viejo quizá se nos muera.

-Fue un movimiento diplomático.

-Por eso mismo, la diplomacia aquí no cuenta. A propósito, mira esto.

Case tomó un sobre que llevaba arrugado en uno de los bolsillos de la chaqueta y se lo alcanzó. El agente ruso de inteligencia fue torpe para agarrarlo, era complicado ser diestro con los gruesos guantes que le cubrían los dedos. En el dorso del sobre podía verse el escudo de Chile. Gurevich sabía de qué se trataba.

-¿La invitación?

-Firmada por el propio presidente de la República.

Abrió con cuidado la carta y le dio una leída rápida. La Armada chilena invitaba a las fuerzas anfibias norteamericanas estacionadas en Sasebo, Japón, a participar de ejercicios de desembarco conjuntos.

-Nos esperan en cinco días, quizá lleguemos antes. Estamos relativamente cerca -Case miró al oriente.

El Essex era la nave insignia de las fuerzas estacionadas en Sasebo.

-¿Cuándo zarpamos? -le preguntó Gurevich.

-Apenas terminemos acá -le dijo-. A propósito, te traje tu gorra.

-Gracias, supongo -y después de tomarla y mirarla la arrugó dentró de un bolsillo. Case había hecho lo mismo con la suya.

Miraron hacia el otro extremo de la pista. Bajo las cortas alas de un par de Lockheed F-35B de despegue corto y aterrizaje vertical, personal de mantención terminaba de acomodar sendos contenedores con bombas de caída libre guiadas por láser.

-¿GBU-12? -le preguntó a Case.

-GBU-16, de las grandes, mil libras de peso.

-No va a quedar nada.

-Es la idea. Los del Ural recolectaron todo lo que necesitábamos, ahora hay que limpiar.

-Como siempre.

-Como siempre -repitió el gringo-. El capitán Harriman le tiene preparada una recepción a Sheldrake. Es bueno que participemos, después de todo, hemos estado mucho más involucrados que el señor de la silla de ruedas.

-Sí, pero él entró, nosotros nos hemos conformado con mirar todo desde el borde.

-Es verdad, pero así es la guerra. Algunos actúan, los menos miramos y decidimos.

SANTIAGO DE CHILE 53

El departamento de Max Becker ocupaba un piso entero en un edificio curvo y viejo que enfrentaba avenida Providencia desde el pasaje Huelén. Alguna vez fue un estudio que Max compartía con varios compañeros de arquitectura. Ahora, con un par de paredes demolidas, lo había transformado en un desproporcionado piso de soltero. Un gran espacio común, de aplicado diseño, franqueado con paredes hechas de libreros y estantes con discos y películas en varios formatos. También había cuadros, la mayoría con imágenes en blanco y negro de Nueva York en la década de los treinta: muchos rascacielos, mucho zepelín, mucho transtlántico entrando al Hudson. Paul miró a Max y luego a Elías Miele y tuvo la idea que quizá fueran amantes. Un hombre soltero, de treinta y tantos que vivía en un departamento como aquel, respondía preciso al modelo de gay sofisticado y con estilo. Su profesor asistente tenía novia, era cierto, y es más, Paul aún recordaba las magníficas tetas de esa muchacha, pero eso no decía ni significaba nada respecto de las opciones sexuales de una persona. Además, los modos delicados de Becker le recordaban demasiado a los de su primo.

Paul se dirigió hasta un pequeño bar, improvisado junto a uno de los libreros, tomó la única botella de vino abierta y rellenó su copa.

-Salud -le dijo al dueño de casa.

Max Becker se lo respondió. Elías Miele también. «Sé quién puede ayudarte con ello», le había dicho este último, después de tomar una prueba en la mañana. «Si hay alguien en Chile que sabe de la Ciudad de los Césares y esa clase de temas es Max Becker. Ya lo conoces, es quien te ayudó con lo del iPod».

-Entonces... -soltó Paul, ansioso de regresar al tema que sirvió de excusa para esa reunión.

Max levantó los hombros.

-Según Elías, eres la persona que más sabe en Chile de la Ciudad de los Césares.

-Y le crees a este tinterillo... -el dueño de casa miró a su amigo.

-Por favor, sin ofensas -cortó Elías-, no estamos en el colegio.

-Olvido tus traumas.

-¿Traumas? -preguntó Paul.

-Te lo diré de este modo, no es muy agradable la vida cuando estás en un liceo de puros hombres, no eres deportista, eres demasiado delgado y tu apellido de origen francés se pronuncia «miel».

-Comprendo -torció Paul, mientras volvía a pensar en la idea de que tal vez sus interlocutores fueran pareja.

-En fin -habló Max, dirigiéndose a Kaifman-. ¿Qué es lo que quieres saber de la Ciudad de los Césares?

-No lo tengo claro, supongo que algo más que el típico cuento de la fortaleza de oro perdida en algún lugar de los Andes patagónicos -se sentía cada vez más borracho.

-Podrías haber buscado en internet.

-Lo hice.

Elías Miele se acomodó a hojear un tomo recopilatorio de especiales de la revista MAD.

-Por lo mismo -siguió Paul- preferí buscar conocimiento especializado. Internet está llena de versiones acerca del mito, me perdí aún más.

-Si me preguntas, te recomiendo los ensayos que escribió Miguel Serrano sobre el tema, están todos online...

-¿Serrano el nazi?

-Para este tema, ve lo nazi de Serrano como un detalle.

-Ser nazi no es un detalle.

-No pensé que fueras tan comprometido, conozco algo de tu historia, Kaifman -la última vez que alguien lo llamó así, por el apellido, estaba en la universidad-. No digamos que has sido un judío especialmente comprometido con la causa. De partida, te casaste con la mujer equivocada, tuviste un hijo fuera de, ¿cómo le dicen ustedes? -sobreactuó una duda-, vientre judío, lo que debe haber ofendido a tu abuela y a tu madre. Por supuesto, podría apostar a que le diste la espalda a la chica de la colonia que habían escogido tus padres.

Max Becker sabía molestar, pero también caer bien.

-Nunca hubo chica de la colonia.

-¿En serio?

-En serio.

-Si tú lo dices -se detuvo, luego regresó-: ¿Por qué tanto interés en la Ciudad de los Césares?

-Una pista en el asesinato de mi primo -mintió sin mentir Paul-, la policía no entiende nada y yo estoy tratando de ayudar en la investigación.

-O llevar una paralela.

El sonido mecánico y metálico de un helicóptero policial hizo retumbar las paredes del departamento. Miele comentó que ese había sobrevolado muy bajo.

-Deben haber encontrado algo sospechoso cerca del Mapocho -comentó Paul.

-No, siempre hacen vuelos rasantes a esta hora, los pilotos de la policía son los más contentos después de lo de la bomba.

-¿Tienes algo más fuerte? -preguntó Miele.

-Hay un vodka en el refrigerador -luego volvió con Kaifman-. Así que la Ciudad de los Césares.

-Así que la Ciudad de los Césares -repitió Paul.

-Todo por una mujer -agregó Elías, volviendo de la cocina con un vaso grande de vodka con jugo de naranja-. Cuéntale, Paul...

Solo había una cosa peor que un borracho: un borracho inoportuno e inteligente.

-Una amiga de mi primo.

-Tu primo el muerto.

-Mi primo el muerto. ¿Hay más vino?

-Claro.

Paul se puso de pie y fue al bar, regresó con una botella de Carménère.

-El sacacorchos está ahí al lado.

-Ya lo encontré.

Era de esos espirales mecánicos con dos brazos que se levantaban a medida que el tornillo entraba al corcho. Samuel decía que parecían robots de esos monos animados viejos de ciencia ficción de Hannah Barbera.

-Mierda -siguió Max Becker-, un judío muerto involucrado con la Ciudad de los Césares. ¿En qué mierda se metió tu familia, Paul? Nazis esotéricos escondidos en los Andes del sur.

Paul no contestó, llenó su copa un poco, mezclando el Carménère con lo poco que quedaba de Merlot y se lo bebió de un trago, como un trámite.

-Quizás...

-Quizá sí, quizá no. Esa es la teoría de Serrano acerca de nuestra versión local de la Atlántida.

-Mira -ahora sí llenó su copa-, solo quiero saber algo más de lo que dicen los textos de mitos chilenos, a lo único que llego es a la crónica del tal Francisco César en el siglo XVI y su búsqueda del oro de los Andes.

-Que es la historia oficial.

-A eso iba. ¿Vino?

-Por favor.

Un par de gotas de Carménére salpicaron contra la camisa de Max.

-¿Entonces? -preguntó Paul.

-¿Entonces qué?

-¿Qué más?

-Antes cuéntame de la amiga de tu primo y cómo fue que llegó a la Ciudad de los Césares.

-Se llama Sarah y es gringa. Gringa en teoría, porque nació acá y de chica vivió en distintos países, así que habla un perfecto español...

-¿Te impresionó?

-Eso mismo le dije -agregó Elías.

-¿Es bonita?

-Más atractiva que bonita -la definió Paul-. Tiene un rostro afilado, pecas sobre las mejillas y una nariz con carácter...

-O sea, te gustó.

-Bastante.

-¿Cómo la conociste?

-Según su versión, días antes de ser asesinado, Samuel se comunicó con ella y le dijo que si le pasaba algo se pusiera en contacto conmigo. En realidad, no sabe mucho de lo que le ocurrió a Sam, no más que yo al menos. Una de las últimas cosas que Samuel le dijo era que buscara la Ciudad de los Césares.

-¿Me estás jodiendo?

-¿Por qué te iba a joder?

-Es que parece de guión de película de conspiraciones globales; antes de ser asesinado, tu primo le pide a una amiga que busque la Ciudad de los Césares. ¿También es judía?

-Sarah Lieberman.

-Yahve que estás en las alturas -Max estaba enfervorecido.

-¿Por qué no la invitaste?

-No la conozco tanto.

-Pero ya confías en ella.

-No sé si hablaría de confianza.

-Hombre, deberías oírte cómo hablas de esa mujer, a este paso se convertirá en la madre de tus hijos.

-Mi hijo tiene madre.

-De tus próximos hijos -sumó Elías.

Paul dudó en confesarlo, pero ya no había vuelta.

-Al parecer, Samuel llevaba una doble vida como cazador de nazis.

-¡Elías! -gritó el dueño de casa-, huevón, estás ante la trama del bestseller que te hará rico y terminará con tu mediocre carrera de periodista.

-Lo tengo claro, hace rato que tomo notas -contestó Miele, brindando al aire.

Paul Kaifman miró al par de amigos y dudó que fuera buena idea haber venido y haber confesado tanto. Max terminó de un trago su copa y volvió a llenarla.

-Quizá ni siquiera exista -habló-. La ciudad esta. La leyenda se da en correspondencia con el mito eterno de la búsqueda de un estado de trascendencia. Se supone que esta fortaleza perdida estaría habitada por los césares, hombres y mujeres producto de la mezcla entre los conquistadores españoles y los indígenas. Un mestizaje puro, que alimentado por lo mágico de la zona creó una raza perfecta e inmortal. Suma esto al detalle de que la urbe está hecha de oro y de joyas. Vida y riqueza eternas, el fin último del hombre occidental. La Ciudad de los Césares es como la piedra filosofal o el Santo Grial; más que un lugar geográfico, es un estado mental.

-Leí que algunos sostienen que el Grial podría estar en esa ciudad.

-Y quienes aseguran que hay un monstruo en el lago Ness. Tengo familia en Escocia, mi abuelo me llevó al lago y te aseguro que allá no hay nada salvo reflejos de nubes y nutrias un poco más grandes. Pero quién sabe, tal vez el Grial sí esté realmente en la Ciudad de los Césares.

-¿Hablaste de nazis esotéricos?

-Hay hechos ciertos. El III Reich siempre se sintió atraído por la Patagonia y la Antártica. Muchos jerarcas y militares nazis que huyeron de la caída de Berlín, reaparecieron en el sur de Chile a finales de la década del cuarenta. ¿Sabías que hay gente que incluso dice haber visto aviones alemanes por esos años en las zonas de Chaitén y más al sur? Y no estoy hablando de Messerschmitt ME-109 con motores a pistón, sino alas volantes y toda clase de artilugios voladores ideados para el Führer. Eso ha alimentado la teoría nazi esotérica de la Ciudad de los Césares. Se sostiene que agentes de la Ahnenerbe, la división arqueológica de las SS, la habrían encontraron alrededor de 1942 y se refugiaron allí después de la guerra con sus secretos. Otra versión sostiene que nunca encontraron nada, pero sí establecieron una base secreta que bautizaron con el código de Ciudad de los Césares.

-Pero si así fuera, alguien debe haberlos visto.

-¿Y qué te hace pensar que no los han visto?

-...

-¿Nunca has oído hablar de isla Friendship?

-¿No se supone que son marcianos? -trató de ser sarcástico.

-Marcianos rubios que hablan alemán por radio.

-...

-Además, lo marcianos no existen.

-¿Y dónde está la ciudad?

-Bueno, esa es precisamente otra razón por la cual nadie, o muy pocos, la han visto. Se supone que la Ciudad de los Césares no se ubica en la superficie, sino bajo tierra. En esos territorios perdidos supuestamente extendidos bajo los polos.

-No me jodas -esta vez fue Paul quien lo dijo.

-No lo hago. Me pediste que te contara lo que sé y eso estoy haciendo. Ni idea si lo que te estoy diciendo será cierto, lo único que es verídico es que a fines de la segunda guerra el sur de Chile se pobló de alemanes locos que de un día para otro desaparecieron como si se los hubiera tragado la tierra.

-Tal vez así fue -interrumpió Elías Buchman.

-Tal vez así fue -reiteró Max-. Mira, lo curioso del mito de la Ciudad de los Césares es que la estructura del relato no se parece en nada al de otras urbes perdidas del continente americano, como El Dorado. Hay en los Césares elementos que la hacen asimilarse más al ciclo de búsqueda de un objeto lumínico del mundo anglosajón. En esta lectura, la asociación que se le hace con el Grial tiene bastante lógica. Ambas epopeyas tienen puntos en común, como la obsesión por su misión, cuestión que se mantiene hasta hoy en día. Es más, el ciclo artúrico entero tiene su correspondencia con el chileno. Así como esta ciudad se iguala con el Grial, los mapuches costeros tenían su propia Avalón, una isla al occidente a la cual eran llevados los grandes caciques, grandes reyes, grandes césares, quizá, después de morir. Un lugar en espera del retorno, la isla Mocha.

-Es como el Walhalla.

-Walhalla, Avalón y la isla Mocha deben tener una raíz común, algo que conecta nuestro territorio con el norte del planeta. La obsesión del esoterismo hitleriano con el sur del mundo se justifica por todos lados. La Ahneberbe hablaba de una edad de oro.

-Ya no entiendo nada.

-Todos los mitos que se suceden del río Biobío hacia el sur obedecen a un mismo ciclo, es raro que nadie haya reconstruido esta épica circular dándole un nombre apropiado. Pero en fin. En este ciclo, la Ciudad de los Césares constituye la piedra angular. Los césares es el gran misterio de los Andes, la metáfora de alguna clase de gran secreto que se oculta bajo ellos -Max se detuvo un instante y luego liberó la frase final-: Y que como tal, también tiene sus protectores.

-¿Templarios?

El dueño del departamento torció una sonrisa, luego le pidió a Paul que le llenara la copa.

-Tú lo dices, no yo... Las sociedades secretas tienen muchos nombres, pero deben tener un tronco común. Divide y conquista, es una máxima que tal vez se aplicaron a sí mismos. ¿Has oído hablar de la Recta Provincia?

-No.

-Es una asociación, una especie de gran clan que englobaba a todos los brujos y hechiceros de Chiloé hacia el sur. Espera...

Max dejó su copa a medio tomar en el suelo y fue a la biblioteca. Paul lo vio buscar algo en los estantes inferiores.

-Acá está -dijo el anfitrión y regresó con un libro grueso y viejo al sillón. Al sentarse pateó por accidente la copa, derramando el vino sobre el piso de la sala-. Si no se quebró no pasó nada -dijo-. Elías, ¿puedes ir por unos diarios y tirarlos sobre el vino, please?

-Lo que usted mande.

Paul observó la escena y por tercera vez pensó en que estaba con una pareja. También volvió a acordarse de las tetas flamantes de la novia de Miele. Ojalá Sarah Lieberman tuviera un par tan espléndido.

-Mitos de Chile -leyó Max en la tapa del volumen, antes de empezar a hojear-. Lo encontré, página 382, leo.

Max Becker leyó:

«Recta Provincia. Es la asociación de brujos que opera en todo el archipiélago de Chiloé. En la Antigüedad funcionaba como una institución secreta, muy bien organizada, descubierta hacia fines del siglo XIX, cuando muchos de sus integrantes fueron sometidos a juicio público acusados de muertes inexplicables, atribuidas a la brujería. A través de la conservación de los documentos de este juicio, se conoce parte del funcionamiento de la brujería en la isla, así como datos históricos sobre su fundación. El origen de la Recta Provincia se remonta a los tiempos de la dominación española, cuando llegó al archipiélago José de Moraleda, con la intención de tomar algunos indígenas y llevarlos a España. Para convencer a estos, Moraleda ostentó sus capacidades de encantamiento y se convirtió en pez, en lobo marino, en paloma y otras cosas».

-Moraleda habría regalado un libro en que enseñaba estos encantos, texto que fue clave en la organización de la Recta Provincia.

-Aún no entiendo qué tiene que ver con la Ciudad de los Césares.

-Yo tampoco -agregó Elías, interesado en el tema.

-José de Moraleda era miembro de una sociedad secreta española que toma mucho de la herencia del Temple español. Este grupo operó hasta bien entrado el siglo XIX, centrando su actuar en la protección de lugares sagrados. Se hacían llamar el Pacto. Lo más probable es que De Moraleda no haya viajado a Chiloé a buscar indígenas, sino a formar una hermandad de protectores. La Recta Provincia no solo operó en Chiloé, sino en gran parte de la Patagonia chilena y argentina. Estamos hablando de una logia de verdad, no como esa imitación masónica llamada Grupo Lautaro que idearon O’Higgins y otros palurdos por la misma época.

-¡¡¡Ojo!!! -estiró Elías-. Yo no hablaría tan a la ligera de la Logia Lautaro. De partida no tiene relación con lo que estamos hablando, y seguido, los principales hitos en la historia independiente de este país se deben a acciones de esa sociedad secreta.

-La logía se acabó en 1823.

-Según la historia oficial, la verdad es que hasta entrado el golpe militar de Pinochet, los lautarinos estuvieron bastante activos y me atrevo a decirle que aún lo están.

-¿De dónde sacas eso? -le preguntó Paul.

-Es la trama de la novela que está escribiendo -contestó Max por su amigo.

-Basada en una larga investigación -agregó Elías-. Pero volvamos a lo de ustedes, que es lo que nos cita en este lugar. La Lautaro es mi tema, vale -sumó un eructo borracho.

Max cerró el libro, regresó a la biblioteca y después de dejarlo en su lugar volvió al sofá trayendo un volumen aún más grande.

-Atlas del territorio nacional chileno, un regalo de mi abuelo. Vengan, acérquense.

Paul y Elías se sentaron a ambos lados de Max Becker.

-Aquí esta -dijo, tras encontrar lo que buscaba en el libro-. Volcán Melimoyu, XI Región, en el corazón del gobierno de la Recta Provincia. Exactamente enfrente de donde se supone está la isla Friendship.

Paul torció una falsa sonrisa.

-El Melimoyu es un cerro extinto -siguió Becker- que, según la Recta Provincia y los indígenas de la zona, conectaba nuestro mundo con las tierras que se extienden bajo la superficie, donde había una ciudad de oro gobernada por una especie de semidiós. ¿Sabes cómo era llamado el ser supremo con quien contactaban los miembros de este grupo?

-...

-El rey de bajo la tierra. ¿Y cómo se llama el fiordo que comunica con el volcán?

Paul levantó los hombros.

-Léelo tú mismo -indicó a Paul, acercándole el atlas.

-Canal de Moraleda -leyó Kaifman en voz alta.

Max cerró el libro y se quedó en silencio.

-¿Has escuchado de la historia de Mocha Dick? -siguió Becker.

-La ballena blanca chilena que inspiró la historia de Moby Dick de Herman Melville.

-Exacto. Tiene que ver con el ciclo de la isla Mocha que hablamos hace un rato, lo del Avalón mapuche; pero eso no es lo más interesante. La historia de esta ballena local fue reporteada por accidente por un periodista norteamericano llamado Jeremiah Reynolds que se encontraba en Chile alrededor de 1830. Digo accidente porque lo que Reynolds buscaba eran historias acerca de entradas al centro hueco de la tierra, hipótesis que había descubierto en unos escritos supuestamente de autoría de sir Edmund Halley.

-¿El astrónomo del cometa?

-El mismo. La cosa es que Reynolds viajó a Puerto Montt por esos años y fue contactado por unos sujetos extraños que él llamo «superiores desconocidos», mismo nombre que casi un siglo después el grupo Thule, vinculado al nazismo, usó para identificar a sus «maestros». Estas personas le revelaron a Reynolds toda clase de leyendas acerca de aberturas polares, túneles en volcanes australes y ciudades perdidas bajo los hielos. Sus relatos, publicados como crónicas y no ficción en periódicos neoyorquinos, llegaron a ojos y oídos de Edgard Allan Poe, que los usó para redactar Las aventuras de Arthur Gordon Pynn y, por añadidura, sus dos secuelas no oficiales: La esfinge de los hielos de Verne y Las montañas de la locura de Lovecraft. ¿Qué te dice esto, aparte de que el origen de algunas de las historias fundamentales de la literatura universal se basan en leyendas chilenas?

Paul levantó los brazos.

-Es bastante simple, amigo mío. Primero que nada, el asesinato de tu primo, tal como ya sospechabas, está muy lejos del móvil de crimen pasional homosexual, como han intentado pasarlo. Y segundo, detrás de todo este enrredo hay mucho paño que cortar y ojo con tu nueva amiga. Si me preguntas, sabe mucho más de lo que te ha confesado. Yo que tú me cuidaría de ella, más si es tan atractiva como creo lo es.

-Myriam Spielberg- respondió Paul.

-Me perdí de algo -contestó Max.

-Myriam Spielberg, así se llamaba la elegida por mis padres, la que cambié por mi ex mujer. Alguna vez si hubo la chica correcta, nunca me fijé en ella.

-Era algo de Steven...

-Coincidencia de apellido.

-Coincidencia de apellido -recalcó Max.

-Pasa -cerró Elías.

PRENSA ESCRITA (II) 54

«UPI. Sin respuestas se encuentra la policía de Shanghai e Interpol ante la misteriosa muerte del periodista neoyorquino Jeffrey Bethke. De acuerdo a la versión oficial, Bethke, editor adjunto de la revista de divulgación científica y tecnologíca Wired, se habría suicidado en su cuarto de hotel. Sin embargo, no son pocas las voces que hablan de la intervención de terceros en el hecho. Este suceso eleva a cinco las muertes, bajo extrañas circuntancias, de periodistas del área de la ciencia en los últimos dos años. Jeffrey Bethke se encontraba en la mayor ciudad china realizando una investigación acerca de la aplicación de nuevos desarrollos nanotecnológicos en el campo militar. Sus compañeros de Wired, a través de Victoria Hackman, directora de la publicación, han manifestado la intención de hacer todo lo posible por esclarecer el enigmático caso.

»Hackman declaró...».

SANTIAGO DE CHILE 55

Cecilia miró alrededor y preguntó si se podía fumar.

-Estamos en el área de fumadores, amor -le contestó Felipe, su actual pareja.

-Le pregunto a Paul, a veces le molesta que fumen mientras come.

-Fumo de vez en cuando, nunca me ha molestado; además, como dijo Felipe, estamos en el área de fumadores -repitió el primer marido de la mujer.

-Gracias.

-La comida está excelente, buena recomendación, Paul -siguió Felipe.

-La especialidad de la cocina del hotel es la carne.

-Hubiese preferido que nos juntáramos en otro lado -dijo Cecilia, encendiendo su cigarrillo.

-Yo los invité, este hotel es como mi casa. Hagan como que fueron a comer a mi departamento.

-Donde nunca nos invitaste.

Paul Kaifman recordó la última conversación con su hijo, en ese mismo lugar. Daniel le contó que Felipe, su padrastro, el hombre de cabello corto y canoso que tenía enfrente, se había burlado de su sexualidad un par de veces. Tuvo ganas de decírselo, pero no hizo nada. No sabía cómo iba a reaccionar, tampoco si era la situación. Lo miró de reojo, a través de la copa con agua, y se mordió los labios. Se fijó que acariciaba la mano izquierda de Cecilia, dejando en claro, de un modo muy sutil, que la mujer que estaba a su lado ahora le pertenecía.

-A propósito, ¿cuándo vuelves a tu departamento? -le preguntó Cecilia.

-No sé si vuelva.

-Pero lo estás arreglando.

-Me lo entregan en dos semanas.

-¿Entonces?

-No creo que Paul quiera volver a un lugar donde vivió una experiencia tan traumática -respondió Felipe.

Paul asintió.

-¿Y qué vas a hacer?

-Arrendarlo.

-¿Dónde vas a vivir?

-Estoy bien en el hotel.

-Ya estás viejo para vivir en un hotel.

-¡Cecilia! -volvió a reaccionar Felipe. Era cierto que el tipo era celoso.

-No sé qué voy a hacer. Primero voy a arrendar el departamento, después buscaré algo, por mientras acá me tratan bien.

-Ves -insistió Felipe.

-Veo -torció Cecilia.

Paul levantó la mano y pidió una Coca-Cola dietética.

-¿Entonces? -le dijo a la pareja sentada al otro lado de la mesa.

Felipe miró a Cecilia, Cecilia miró a Felipe y luego a Paul. Reunión con dos maridos, «mi madre moriría de un infarto», pensó Paul.

-Daniel ya te contó.

Lo había hecho a primera hora.

-En la mañana.

-¿Y?

-Qué quieres que te diga, me parece increíble.

Daniel lo llamó como a las diez. «Papá, ¿dónde estás?», no recordaba la última vez que su hijo lo había llamado así: papá a secas. «En clases, en la casa central de la Católica». «¿A qué hora sales?». «A las once y treinta». «Perfecto, espérame en el patio central».

«Tienes buenas alumnas», fue lo primero que le dijo al aparecer por la universidad. Luego lo invitó una bebida. Hacía veinticuatro horas Daniel había recibido respuesta a su postulación a Atlanta, un mail que le informaba que tenía aprobado un cupo especial, pero le había sido negado el financiamiento completo. Le ofrecían media beca, lo suficiente para pagar la estadía. El resto de los costos correrían por de su parte. Tenía dos días para confirmar. El 1 de enero debía de estar instalado en la capital del sur norteamericano. Después de los abrazos y felicitaciones, lo obvio. «Mamá y Felipe ofrecieron ayudarme con la mitad, necesito que te pongas con el resto. O sea, si se puede». A un hijo, no se le podía decir que no. Al final del día estaba sentado en el restaurante de su hotel, junto a su ex mujer y al actual marido de ella, discutiendo cómo iban a repartirse los costos de la educación de su primogénito.

-Entonces contamos contigo.

-Cecilia, yo le pago la universidad, me extraña que lo digas.

Felipe miró a su actual pareja.

-Tienes que tomar en cuenta que nosotros tenemos dos hijos más.

Paul miró a Felipe, este lo ignoró.

-¿Tu idea es que pague la totalidad de la mensualidad?

-Yo... nosotros...

-Cecilia, adoro a Daniel, pero solo no puedo... Estamos hablando de mucha plata, no soy millonario.

-Nosotros tampoco.

Cecilia miró a Felipe. Él no movió la boca.

-¿Y qué vamos a hacer?

-Dividirnos, me parece justo.

-Nosotros no podemos...

-Entonces hay que hablar con Daniel.

-Es la educación de tu hijo.

-Y no se la voy a cortar, quizás hay modos de financiamiento de sus estudios más allá de la beca. La posibilidad de que trabaje para la universidad en forma paralela a sus estudios.

-Daniel jamás le ha trabajado a nadie, Paul.

-Tal vez es hora de que lo haga. Pone música, quizá de ahí logre sacar algo. Irse a estudiar afuera es una responsabilidad que empieza desde aquí y ahora. Tal vez Daniel deba empezar madurando...

-Tú ya le prometiste.

-Le prometí ayudarlo con mi parte.

-Nosotros...

Cecilia volvió a mirar Felipe, él nuevamente no dijo nada.

-Nosotros -repitió- habíamos pensado que hablaras con tus padres. Daniel también es su nieto, quizá puedan hacerle un préstamo.

-Cecilia, en veinte años no han querido saber nada de Daniel. ¿Por qué querrían hacerlo ahora? Ya los conoces.

-¡Me da lo mismo que sigan con ese cuento de hijo no nacido de vientre judío, es sangre de su sangre, familia, tienes responsabilidades! ¡Hazte cargo, por Dios!

Paul prefirió no responder, la intención en las palabras de su ex mujer era hacerlo explotar.

-Nosotros no podemos -esta vez habló Felipe-. Quiero a Daniel como a mi propio hijo, pero está fuera de nuestras posibilidades.

-Tranquilos -Paul bajó el tono de su voz-, fue un error impulsarlo tanto sin saber el contexto completo. Nos faltó sentarnos a hablar con él -hizo un alto, dudando. Luego miró a su ex mujer y a su actual esposo-. Los tres con Daniel.

Cecilia sonrió, esa sonrisa era un premio.

Sarah Lieberman apareció en la puerta del comedor, saludó a uno de los mozos y le preguntó si había visto al señor Kaifman. «Claro», contestó, «está en las mesas del fondo». La mujer le dio las gracias y con la mirada siguió las instrucciones.

Efectivamente ahí estaba, sentado con una pareja. Reconoció a la mujer. Aparecía en las fotos que le habían pasado de Paul. Era su ex esposa; si mal no recordaba, su nombre era Cecilia. Sarah tenía buena memoria. Se acomodó el cabello y fue hasta ellos.

-Paul -saludó.

-Sarah -saltó él, un poco sorprendido, un poco incómodo. Desde niño tenía el mismo problema, le costaba sentirse en paz frente a sus amigos y familiares cuando tenía que presentar a una chica. Sentía que todo el mundo le pedía explicaciones. Nunca era así.

-Hola -la saludó, se puso de pie y la besó tímido en la mejilla.

-Sorry -dijo ella-. Me olvido de esta costumbre chilena. Es agradable...

Paul se ruborizó, algunas cosas jamás cambiaban.

-Hola -saludó Sarah al resto.

Cecilia y Felipe la miraron y le respondieron el saludo.

-Sarah Lieberman -presentó Paul-, ellos son Cecilia y Felipe.

-Hola -repitió la recién llegada-. Cecilia, perfecto. Tú fuiste su esposa, ¿cierto?

-Eso dicen -contestó Cecilia, un poco incómoda.

-Sam hablaba siempre de ti, te adoraba.

-¿De dónde se conocen? -preguntó Felipe, intentando en romper el hielo.

-Era amiga de Samuel en Estados Unidos -se apresuró Paul.

-Y ahora es amiga tuya -agregó Cecilia.

Nadie respondió.

-Paul, disculpa -habló Sarah-. Podemos hablar un momento. Lo siento, en privado.

-Claro, permiso -se excusó él.

-Adelante -dijo Felipe. Cecilia ni siquiera los miró.

Paul Kaifman se levantó y caminó junto a Sarah Lieberman hacia el bar del restaurante. Felipe los siguió todo el trayecto.

-Bonita -comentó.

-Supongo -respondió Cecilia, cortando un trozo de carne-. Y judía, viste el tamaño de su nariz, ahora no tendrá problemas con la familia.

-Por favor.

-¡¿Qué?! Yo estuve casada con él y la pasé bien mal con el clan Kaifman. Los judíos se pasan la vida alegando con que los persiguen y los odian y son ellos los que parten odiando. Nadie me ha hecho sentir peor que los Kaifman, como si haber sido madre no judía de un niño con sangre judía fuera algo abominable. En esa familia, Paul y Samuel eran anomalías.

-Parece que te afecta que tu ex esté saliendo con alguien...

-No sé si estará saliendo con ella.

-Cecilia.

-¡¿Qué?! Te pusiste celoso; no seas huevón, Felipe.

-Y cómo quieres que me ponga. Ves a tu ex con otra mujer y hierves de rabia.

-Tonto.

-No voy a decir nada más.

-Paul debería entender que no tenemos todo el tiempo del mundo.

-Cecilia.

-¿Qué?

-Nada.

-Insisto. Paul debiera pedirle un préstamo a la familia. Los viejos Kaifman nunca han tomado en cuenta a Daniel. Y ya es hora, ¿no? Además están forrados en plata. No les costaría nada ayudar un poco en la educación de su nieto.

-Y si no lo hacen, ¿qué vamos a hacer?

-No lo sé.

-Nosotros no podemos, Cecilia. Amo a Daniel, pero no es mi hijo y tenemos dos pequeños que también tienen derecho a ser educados.

-No puedes correrte.

-No lo estoy haciendo.

-¿Y qué se te ocurre entonces? Y, por favor, sé propositivo.

-Tal vez debieras ceder la custodia de Daniel. Paul es su padre y se la ha llevado bastante gratis estos últimos nueve años. Creo que debería asumir su paternidad y ocuparse él, de enviar o no enviar a Daniel a Estados Unidos.

-A veces puedes ser último.

-Todo lo contrario a Paul.

-No voy a contestar eso.

-Solo soy realista, Cecilia.

-¿Qué onda esa mujer?

-¿Qué mujer?

-La tal Sarah, ¿que acaso no puede hablar delante de nosotros? Me parece desubicada.

-Ponte en su lugar, ¿hablarías con entera confianza delante de la ex de tu actual pareja?

-No sé si será la pareja de Paul.

-Se puso rojo cuando ella llegó.

-Paul Kaifman se pone rojo cuando su mamá le dice hola.

-Y estabas casada con él.

-Más que eso, Felipe. Estuve enamorada de él.

-...

-...

-¿Y ahora?

-No seas imbécil.

Paul regresó a la mesa. Cecilia notó que tenía una mirada extraña en los ojos, como si le hubiera sucedido algo que le fue imposible dilucidar. Antes de volver a su asiento mordió sus labios nervioso y acomodó sus anteojos.

-¿Algún problema con tu novia? -preguntó Cecilia.

-No es mi novia y no hay ningún problema.

-Es bonita -agregó Felipe, Cecilia lo miró molesta.

-Sí, no sé, era amiga de Samuel, no alcanzó a llegar al funeral -inventó Paul-. Ahora está tratando de ubicar a unos conocidos de mi primo, gente de Chicago.

-Y quiere tu ayuda.

-No con esas palabras, pero si he de ser sincero, no tengo muchas ganas de ayudarla. En fin -respiró-, no estamos acá para hablar de Sarah Lieberman. ¿En qué estábamos? Quedamos con que nos repartiremos los gastos de Daniel.

Cecilia y Felipe se miraron. Paul levantó la mano y pidió una nueva Coca-Cola light.

-¿Alguien quiere otra cosa? -preguntó a su ex mujer y su actual marido.

56

«EPIG: Respuestas pendientes:

»TIT: Parque Arauco, los días después.

»BAJ: A casi dos meses de que un grupo terrorista aún no identificado detonara una bomba de combustión oxígeno en el patio de comidas del mayor centro comercial de Santiago de Chile, lo único que tenemos es un centenar de preguntas que nadie se atreve a contestar.

»FIRM: por Paul Kaifman.

»TXT: Hace una semana regresé al Parque Arauco por primera vez después de la bomba. Supongo que no soy el único capitalino que ha demorado el rito de volver a nuestro mall favorito. Querámoslo o no, estamos marcados. El aumento de carabineros en las calles, el toque de queda voluntario y nuestros cielos nocturnos saturados de helicópteros nos han venido gritando que las cosas en la ciudad ya no volverán a ser como eran. La bomba no solo mató a una respetable cantidad de conciudadanos, sino que firmó una sentencia para todo el resto de quienes respiramos y caminamos en la llamada Región Metropolitana. La significativa disminución de delitos en Santiago de Chile no tiene nada que ver con la mayor dotación de policías en esquinas y azoteas, sino con que nuestros -y es raro usar este posesivo acompañando la palabra que sigue- delicuentes están demasiado aterrados como para volver a las calles. La bomba nos mató de miedo y hoy por hoy estamos acostumbrándonos a vivir en él. Nos guste o no.

»Y regresé al Parque Arauco, hoy convertido en una superstructura cubierta, deseosa de terminar su pronta resurrección. Dos grúas de torre, con cabeza en forma de martillo, intentaban borrar los últimos vestigios de la bomba. Un tipo me aseguró que en tres meses más, es decir en noventa días, tendríamos un nuevo Parque Arauco. Más seguro y moderno. Y que en su arquitectura se incluiría un memorial para recordar a los muertos.

»¿Recordar a los muertos. Es eso...?».

Paul Kaifman apartó sus manos del teclado y releyó los primeros dos párrafos de su columna quincenal. Estaba atrasado en la entrega. Una mentira rápida por correo electrónico y un día más de plazo.

Solo un día más.

-Recordar a los muertos, es eso lo que realmente necesitamos seguir haciendo -dijo en voz alta, antes de teclear la nueva línea.

A través de la puerta translúcida del privado, Paul vio que Juliana estaba atenta a la pantalla de su computador. Lo más seguro es que estuviera jugando al solitario. Lunes a las cinco de la tarde había poco que hacer en la oficina. En realidad, nunca había demasiado que hacer. Solo poner la firma en el trabajo de los ayudantes y procuradores, garantizar el prestigio de los socios y contar el dinero resultante.

Miró su Blackberry. Sarah Lieberman había prometido llamarlo, pero llevaba tres días sin saber de ella. Quizá no debió haber dejado que viajara sola al sur, quizá no debía seguir pensando en esa delgada mujer llena de pecas e ideas locas. Se acordó de Cecilia y sus celos frente a Sarah, fue un buen recuerdo de los viejos tiempos.

Viejos buenos tiempos.

La ventana de Twitter le avisó que tenía una mención.

@Arne_Saknuseemm: necesito enviarle un mensaje directo, sígame, ya nos conocemos.

Paul hizo clic en el usuario y reconoció de inmediato su dirección de correo electrónico: nedland667@gmail.com. Aceptó el contacto.

@Arne_Saknuseemm: saludos, señor Kaifman.

@ozymandias: veo que seguimos con Julio Verne.

@Arne_Saknuseemm: «Viaje al centro de la Tierra», mi novela verniana favorita. Me gusta el nombre del explorador perdido, lo encuentro mejor que Liderbrock.

@ozymandias: Lindenbrock, querrá decir.

@Arne_Saknuseemm: Lo siento, es fácil equivocarse al teclear. Es bueno saber que hay más personas que aprecian la literatura verniana.

Kaifman entró al editor de perfil de Twitter y cambió su identidad de usuario.

@NEMO: Supongo que no estamos acá para hablar de literatura.

@Arne_Saknuseemm: Tiene razón. Y lo felicito por su cambio de alias. ¿Sabía usted que Nemo significa nadie en latín?

@NEMO: Y es Omen, profecía al revés.

@Arne_Saknuseemm: Bien dicho, me sorprende, Sr. K.

@NEMO: ¿Cómo así?

@Arne_Saknuseemm: pero también me defrauda...

@NEMO: ¿...?

@Arne_Saknuseemm: pensé que no era un hombre superficial.

@NEMO: No lo entiendo.

@Arne_Saknuseemm: Que no se dejaba llevar por la superficie de las cosas.

@NEMO: ¡NO SÉ DE QUÉ ESTA HABLANDO!

@Arne_Saknuseemm: Yo creo que sabe perfectamente de qué, o de quién estamos hablando.

@NEMO:?????

@Arne_Saknuseemm: No debería confiar basándose solo en la belleza de las cosas. Lo hermoso, Sr. K, no siempre es sano.

@NEMO: TERMINEMOS CON ESTOS JUEGOS.

57

-Aló, buenos días. ¿Señor Kaifman?

-Sí, con él. ¿Quién habla?

-Manuel Esparza. Max Becker me dio el número de su celular. Disculpe que lo moleste.

-¿Lo conozco?

-Sí, me conoce. Soy el técnico de Apple, amigo de Max. Usted vino con él a que lo ayudara con su iPod.

-Perfecto, ya me acuerdo de usted.

-¿Aún tiene el iPod?

-Sí...

-Encontré un modo de romper el bloqueo de sus archivos. Ya le conté, tengo gente que conoce a gente, usted me entiende. Me enviaron un software... Como sea, no voy a aburrirlo con explicaciones técnicas, lo importante es que creo ser capaz de desbloquear su máquina. ¿Le interesa que volvamos a intentarlo?

-Claro que me interesa.

-¿Se acuerda de la dirección de mi oficina?

-Me acuerdo.

-Lo espero entonces. Le parece hoy como a las cuatro de la tarde.

-Déjeme revisar mi agenda. ¿Puede ser a las tres y media?

-Tres y media lo espero entonces. Hasta luego, señor Kaifman.

-Hasta luego y gracias.

58

Miró a Manuel Esparza y pensó que era muy cierto aquello de que para alguna clase de gente el tiempo no pasaba: el sujeto que estaba tras el mesón vestía exactamente igual a como lo había conocido, con una camiseta extralarga con la manzana de Apple junto a un «I love you».

Conectó el iPod a un MacBook.

-Estamos -dijo-. Hum, batería en cero, mal eso, hay que mantener un mínimo de carga, si no se mueren.

-No lo ocupo.

-Es su opción, pero es una buena máquina, podría venderla bien.

Giró el computador hacia Paul, había una ventana abierta.

-Voy a abrirlo con este software. Un amigo lo hackeó del gobierno gringo. Puede creer que estos fachos de mierda lo están usando para espiar los correos electrónicos de empresas. Hijos de puta. ¿Alguna vez vio 24?

-Sí, la serie entera, incluida la espantosa temporada final.

-Entonces sabe de qué estoy hablando; debería volver a revisar la serie, sobre todo ahora, tras lo del atentado contra el Parque Arauco. Estoy seguro que fueron los gringos, igual que con las Torres Gemelas. Lo conozco, sabe; leo de vez en cuando sus columnas en Paréntesis, me gustan. Vuelva a Jack Bauer; ahora, desde nuestra nueva perspectiva, sacaría un millón de ideas.

Paul Kaifman sonrió.

-Y ahora vamos... -continuó el gordo.

-¿Qué hace?

-Tranquilo, acabo de entrar al disco duro del iPod y a los archivos cifrados.

-¿Leopoldo Durand?

-Ese mismo. Disparé el rompehielos. Está enviando juegos alfanuméricos al azar, funciona como una carga de profundidad con un submarino. Acercándose a la clave. Si acierta con dos dígitos ordenados en continuo...

-Uno antes de otro.

-Exacto. Bueno, con eso crea una llave nueva y desecha la llave original. Los del FBI son unos hijos de puta muy pillos.

-¿Y cuánto se demora?

-Relativo. Cinco minutos, diez, una hora, dos, tres días.

-No tengo ni una hora.

-Tres minutos.

-¿Seguro?

El gordo lo miró; en verdad no estaba tan seguro. Entonces el computador emitió un pitido agudo y corto.

-Gol, estamos dentro, amigo Kaifman. Le dije que era de fiar. Esperemos que el software no venga con un programa de rastreo. El FBI puede urgirse con que un hacker tercermundista lo esté usando. Bueno, supongo que será problema del dueño del computador.

-Pensé que era suyo.

-¿Está loco? Ni cagando uso ese programa en un tarro mío. Este es de un cliente que me debe plata. Que se joda -se detuvo-. ¡Ábrete, sésamo! -exclamó-. Continúe usted -le dijo, volteando el computador nuevamente hacia su lado. Paul puso el dedo en el mouse del notebook y deslizó el cursor hasta la carpeta. Luego hizo doble clic.

Y Leopoldo Durand se abrió.

Nada. Una carpeta de casi sesenta gigas de peso completamente vacía.

-¡Qué cresta! -explotó el gordo.

-Nada...

-Como que nada -vociferó el dueño de la tienda, volteando el MacBook hacia él-. No puede no haber nada. Es imposible. Esto pesa sesenta gigas, nada puede pesar eso y estar vacío -empezó a sudar. Paul Kaifman ni siquiera habló. Tras el asesinato de su primo se estaba acostumbrando a tonelajes vacíos.

59

Héctor Sepúlveda, editor en jefe de Paréntesis, contó un mal chiste y la mayoría de los sentados alrededor de la mesa de pauta de la revista respondieron con una falsa sonrisa. Alejandra, la encargada de televisión, se acercó a Paul y le dijo que así eran las cosas, que así funcionaba la forma del colaborador. El próximo número de la revista sería el especial de aniversario de los primeros siete años de la publicación, motivo por el cual cada columnista partiría su trabajo con el pie forzado de ordenar los siete hechos clave de los últimos siete años en su ámbito de trabajo.

-Por ejemplo, tú, Andrés -continuó Héctor, señalando al comentarista de música-. La idea es que redactes sobre los siete hitos musicales en estos años. Puede ser uno por año o al azar.

-¿Discos, conciertos, noticias?

-En Paréntesis tenemos la política de que cada columnista es dueño de su feudo. Te di el pie forzado, tú sabes cómo continúas.

-La bomba del Parque Arauco -murmuró Paul.

-Buen punto -le respondió Héctor-. Me parece que en tu caso podrías enumerar los seis hechos que nos llevaron al atentado contra el Parque Arauco. Pasando por las Torres Gemelas, Atocha y Londres.

-Las siete armas del juicio final.

-¿Cómo así?

-Se acabaron los misiles y los bombarderos. En el último septenio hay por lo menos siete usos de un nuevo tipo de arma. Aviones de pasajeros, trenes, autos y una mochila, qué sé yo...

-Me parece, lo compro.

-Buen punto -le dijo Alejandra-. Yo ni idea sé de lo que voy a escribir. En tele ha pasado harto más que siete grandes eventos. Tendré que elegir uno por año. Fome, pero bueno...

-¿Qué hacemos con lo del Essex? -preguntó Murray, editor de ciencia y tecnología.

-¿Qué es lo del Essex? -preguntó interesado Paul.

-Una invitación de la Embajada norteamericana a la que no podemos decir que no por compromisos comerciales y de protocolo -comenzó Sepúlveda-. Mañana arriba a Valparaíso el portaaviones Essex para realizar unos ejercicios conjuntos con la Armada y nos invitaron a conocerlo, pasar un día en sus instalaciones y hacer un reportaje del barco y su tecnología de última generación.

-En realidad, el Essex no es un portaaviones -explicó Murray-, sino un portahelicópteros de asalto, el más moderno y avanzado del mundo; una maravilla tecnológica. Nos ofrecen la exclusiva de conocer los secretos del buque y las dos máquinas voladoras de última generación que debutan en este crucero: el MV-22 Osprey, aeronave de rotores basculantes que despega y aterriza como helicóptero y luego vuela como un turbohélice normal, y el F-35B Lightning, caza de despegue corto y aterrizaje vertical que reemplaza al Harrier en los buques norteamericanos e ingleses. Se escapa un poco al especial de siete años, pero nos pasaríamos de idiotas si no realizamos el reportaje.

-Igual me gustaría que enlistaras los siete hitos de ciencia y tecnología del septenio.

-Hecho.

El celular de Paul vibró con un mensaje de texto entrante.

Importante. Por favor, devuélvame el llamado al 79558377. Mi nombre es Federico y soy amigo de Sarah. Es sobre ella.

-¿Tienes lápiz y papel? -le pidió Paul a Alejandra.

-Toma.

Le pasó un Bic negro de punta fina y una hoja de un bloc de notas chico. Desde niño que Paul odiaba los lápices Bic de punta fina y casco amarillo. Lo cogió y escribió rápido: Federico: 79558377.

-Permiso -se excusó, necesito hacer una llamada.

-Adelante -le permitió Héctor, mientras hablaba con Joel, el crítico de cine a propósito de los siete hitos cinematográficos de la época en cuestión.

Paul salió de la reunión de pauta y caminó por el pasillo hacia recepción de la editorial. Tomó la hoja y abrió su celular. Marcó el primer dígito y se detuvo. Tal vez era mejor hacerlo de otro modo. Miró hacia el frente. Anita, la secretaria de Héctor Sepúlveda, jugaba ajedrez en su PC.

-Anita -le dijo.

-Dime.

-Hazme un favor. ¿Puedes pasarme un celular a la oficina de Héctor? Se me agotó la batería del teléfono.

-Claro, dame el número.

-Siete, nueve, cinco, cinco, ocho, tres, siete, siete. ¿Lo tienes?

-Marcando...

-Voy a ocupar lo de Héctor, entonces.

-Claro, pasa.

Paul entró al despacho del editor de Paréntesis. Sobre el escritorio había una colección de fotos familiares. Cables de conexión para computador portátil y tablet, los últimos tres números de la revista y estantes repletos de libros. Reconoció tres copias de Continente Chile, el bestseller de Emilio Diez. Emilio Diez no vino a la reunión, pensó. También había una copia de Nación/Pausa, su propio libro, que en dos meses más cumpliría doce años de su hasta ahora única edición. Por los vastos ventanales de la oficina, elevados a dieciséis pisos del suelo en la Torre Santa María, podía contemplarse la totalidad de la ciudad. En una repisa atestada de carpetas había un pequeño equipo de música y una colección de discos compactos. Le dio una rápida revisión. Mucho jazz y harta música brasileña. Dime qué música escuchas y te diré quién eres. Sonó el teléfono.

-No cuelgues, te van a hablar -le dijo Anita. Paul obedeció. Después de un segundo de estática y ruido blanco, se escuchó la voz de un hombre joven, con un acento tan ambigüo como el de Sarah Lieberman.

-¿Federico? -preguntó Paul Kaifman.

-Con él, ¿quién habla?

-Paul Kaifman.

-No reconocí su número.

-Lo estoy llamando desde una oficina.

-Ok, no nos conocemos, pero soy amigo de Sarah y también lo fui de Samuel, lo siento.

-Gracias.

Detrás se escuchaba mucho ruido, como si quien hablaba estuviera dentro de un mercado público.

-¿Qué sucede? -quiso saber Paul.

-Es Sarah, Paul. Me dijo que te llamara.

-¿Dónde está?

-Conmigo, acá en Temuco. La acompañé a buscar a alguien que podría ayudarla a descubrir cómo y por qué murió Samuel. No me dijo su nombre, según ella era mejor así.

-Entiendo.

-La atacaron.

-¿Perdón?

-Sarah es impetuosa. No espera. Se adelantó a que yo llegara a Temuco y trató de empezar por su lado. Sola. Alguien la encontró antes y se encargó de que no siguiera.

-¿Pero que pasó, está bien?

-Golpes en la cara y en el cuerpo, nada muy grave. Según el doctor y la policía, hubo un intento de violación que no se consumó, por las ropas rasgadas.

-¿Qué dice ella?

-Nada. Oficialmente intentaron asaltarla. Es extranjera, eso es una buena coartada, pero no quiere decirme más. Me pidió que te llamara, que te preguntara si podías venir a Temuco.

-¿Dónde está?

-En la Clínica Alemana. El doctor quiere que permanezca interna un par de días. ¿Qué le digo?

-Que trataré de estar en Temuco lo antes que pueda.

-Gracias.

-No, gracias a ti por llamar. Yo te aviso.

-Espero tu llamada.

Paul cortó. Se quedó en silencio mirando la ciudad. Luego tomó la hoja donde había apuntado el número del tal Federico y lo traspasó a la memoria de su celular. Volvió a coger el teléfono de la oficina de Héctor y llamó al anexo de la secretaria.

-Anita -le pidió-. Necesito otro favor, llama a Lan o a Sky y pregunta a qué hora tengo vuelo a Temuco mañana por la mañana.

-¿Ida y vuelta?

-No, solo ida.

CORREO ELECTRÓNICO (II) 60

De: erreomarquez81@outlook.com

Para: jfpoch@uba.com.ar

Fecha: 11 de agosto, 18:15

Asunto: Jurassic Park Boy

Saludos desde el otro lado de los Andes. Saliste en el diario «La Tercera», con foto y todo. Bueno, también te leí en el «Clarín» por internet. Todo bien, parece. «Nueva especie de dinosaurio carnívoro fue descubierta por la expedición del Instituto de Paleontología de la Universidad de Buenos Aires, a cargo de la doctora Carmine». ¿Así se llama tu jefa?, ¿es guapa? Felicitaciones, cumpliste tu sueño, eres lo más parecido al personaje de Sam Neil de «Jurassic Park» que conozco. Pasé por tu casa el fin de semana. Tus papás estaban felices, ya no hacen drama porque dejaste la ingeniería para ir a buscar dinosaurios. Estás todo famoso, guatón. Oye, y cuenta más, ¿qué onda el bicho?, ¿es como el tiranosaurio o más grande? En el diario decían que era algo así como el más inteligente de los dinosaurios, yo no entiendo mucho. Bueno, ¿te siguen diciendo chileno? ¿Cuándo te pegas un viajecito por estos lados para charlar en vivo y en directo? Cuídate, viejito, un abrazo.

Rodrigo.

P.D.: Te mando el link de «La Tercera» para que te...

De: jfpoch@uba.com.ar

Para: erreomarquez81@outlook.com

Fecha: 11 de agosto, 23:40

Asunto: RE: Jurassic Park Boy

Tanto tiempo, R. Todo bien por allá, parece. Sí, aún me llaman chileno. Y creo que si viviera otros seis años más acá en Argentina me seguirían diciendo chileno. No sé cuándo vaya por esos lados. Hay harto trabajo, sabes; además, que quiero postular a una beca en EE.UU. y quedarme allá un tiempo, buscando triceratops y T-Rex y otros dinosaurios clásicos. Gracias por los links, no tenía idea lo de «La Tercera». Salgo gordo; bueno, estoy gordo y pelado. Cosas de los años. Sobre el dinosaurio. Es cierto lo que dicen sobre la inteligencia, su cráneo revelaba una gran capacidad cerebral. Según Elizabeth, la jefa, que NO ES guapa, podría tratarse de unos de los especímenes más inteligentes del periodo cretácico. En fin... ¿Puedo contarte algo? Mira, esto es muy raro, como que no sé mentir, me cuesta mentir, pero acá están pasando cosas muy extrañas; lo de los diarios, lo que leíste, lo que te acabo de contar del dinosaurio no fue tan así. Putah, tengo que contárselo a alguien, estoy que reviento. Si me juras quedarte piola y borrar el mail que te envíe, te revelo algo que te va a dejar para dentro. De acuerdo a Elizabeth, estamos ante el mayor descubrimiento evolutivo de la historia, pero aún no puede hacerse oficial, por eso soltaron lo del dinosaurio... Estoy hecho un atado de nervios. Pero primero júrame que no le vas a decir a nadie.

Desde San Martín de los Andes, Argentina. JPoch.

De: erreomarquez81@outlook.com

Para: jfpoch@uba.com.ar

Fecha: 12 de agosto, 00:15

Asunto: RE: Re: Jurassic Park Boy

Hecho, it’s the deal. Soy una tumba, borro el mail apenas lo lea. Si quieres podríamos hablarlo por gtalk o DM de Twitter. Dale, que me dejaste metido.

De: jfpoch@uba.com.ar

Para: erreomarquez81@outlook.com

Fecha: 12 de agosto, 01:02

Asunto: RE: Re: re: Jurassic Park Boy

Putah, como que ya me arrepentí, pero la cagué, tiré la primera piedra y ya no puedo echarme para atrás. Huevadas mías, soy tan hocico de tarro que me doy vergüenza. Pero ya está hecho, confío en ti. Espero que seas reservado y tal como prometes borres el mail. LA CUESTIÓN ES QUE ESTE CORREO NUNCA EXISTIÓ, ¿OK? También pensé contactarte por Twitter o gtalk, pero está bloqueado, no me preguntes por qué, pero es política «universitaria». Así, tal cual, entre comillas. Mira, la cuestión es bien simple: lo que desenterramos en las cuevas del lago Falkner no fue un dinosaurio; de hecho, no se le parece en nada, ni siquiera son de la misma especie. Y te lo digo con toda la certeza del mundo, porque yo estuve ahí, fui de los primeros que entró con la Prof. Carmine. Sé muy piola, esto no puede saberse, al menos no todavía; si te lo cuento es porque eres mi amigo y porque ya no me puedo guardar la huevada. Si no te conociera, si no supiera que alucinas con esas tonteras de ovnis y extraterrestres, ni siquiera te diría una palabra, pero algo me dice que me vas a creer y que no voy a pasar por un loco. En palabras simples, lo que encontramos fue el esqueleto de un GIGANTE. Así, tal cual lo escuchas. Los huesos de un Homo sapiens, o de una especie muy parecida, pero con una altura de tres metros y medio. Y eso no es todo, huevón, mandamos muestras de huesos a Alemania. Afírmate de tu asiento, tienen una antigüedad de más de 65 millones de años. Este gigante caminó en la época de los dinosaurios. No sé qué cresta va a pasar ahora, pero acá estamos todos locos. En verdad es el descubrimiento evolutivo más importante de todos los tiempos, va a echar al agua como un millón de teorías. Sabías que la Biblia habla de gigantes, Génesis capítulo 6, línea 4: «Había gigantes en la tierra en aquellos días y también después que se llevaron los hijos de Dios a las hijas de los hombres y les engendraron hijos. Estos fueron los valientes desde la antigüedad, fueron varones de renombre». Ha venido harta gente rara, como importante, en helicópteros y todo. Tienen cercada la excavación, solo dejan pasar a los jefes. De hecho, en las últimas dos semanas solo he llenado informes, nada de terreno, nada de desenterrar huesos. Ellos, esta gente, la de los helicópteros, inventaron lo del dinosaurio, incluso le pusieron un nombre, pero ya ni me acuerdo. Según esta gente, tenemos que guardar reserva sobre el descubrimiento al menos hasta tener todo comprobado, van a pagarnos, y muy bien, por quedarnos callados el tiempo que ellos nos ordenen. Igual es fuerte, va a provocar un sismo potente en la comunidad científica. Imagínate, loco, un gigante, debate creacionista versus evolucionista. Esta tierra estuvo alguna vez habitada por colosos. Estuve con unos colegas hablando con gente de la zona, ya sabes, buscando información sin decir mucho. No es primera vez que oían acerca de gigantes. Hay unos indios, unos viejos pehuenches, que nos dijeron que la cordillera de los Andes era un cementerio para los gigantes de la Patagonia. No sé qué más contarte, tampoco sé mucho más, salvo lo que vi y los rumores que andan circulando. Supongo que esto no puede ocultarse mucho, por eso vuelvo a pedirte que no digas nada. Ni idea qué va a pasar de aquí en adelante, pero cuando nos veamos, no sé cuándo, prometo darte más detalles. Sé lo que vi, huevón, y aún no me lo creo. Ya, viejo, cuídate, un abrazo desde la Patagonia. Y borra este mail que se va a autodestruir en 5, 4, 3, 2, 1 segundos.

De: ecarmine@uba.com.ar

Para: jfpoch@uba.com.ar

CC: epelman

Fecha: 12 de agosto, 01:24

Asunto: RE: RE: Re: re: Jurassic Park Boy

Confiábamos en usted, señor Poch, nos ha defraudado. Nos hubiese gustado que pensara más en su beca y en su futuro. Otra cosa: no se preocupe por la reserva de su amigo, el señor Rodrigo Márquez, nunca recibió su mail anterior. Eso, sin embargo, no redime sus culpas, esperemos que lo entienda. Mañana necesitamos conversar, a primera hora. Sea puntual.

Es lo mínimo que le pedimos.

E. Carmine

Directora de Campo

Licenciatura de Paleontología

Universidad de Buenos Aires

TEMUCO, CHILE 61

Desde el aire, Temuco, con su regular geometría de calles y avenidas, parecía la plantilla de un juego de salón. Paul miró la ciudad desde la ventanilla del Boeing 737 de Lan y recordó la última vez que había venido, hacía poco más de un mes. En esa ocasión, a reconocer el cuerpo de su primo, atravesado por una docena de puñaladas en un motel en la salida norte de la ciudad, víctima de un supuesto crimen homosexual.

Meditó en cómo habían cambiado las cosas desde entonces. Pensó en Sarah, en la sonrisa de Sarah; también en Cecilia, su ex mujer, y de nuevo en Sarah. Temuco, volvió a mirar, una ciudad gris, cubierta por humo de chimeneas. El avión viró para enfilar hacia la pista del aeropuerto Maquehue mientras la voz en off del capitán anunció a la tripulación de cabina que ya estaban pronto a tomar tierra.

Su maleta fue una de las primeras en aparecer por la banda de equipaje.

-¿Taxi, señor? -le ofreció un hombre calvo y de rostro colorado. Paul miró de reojo la sala de espera, todo el mundo parecía estar ruborizado.

-Sí, gracias.

-Dónde lo llevo.

-Clínica Alemana.

-A Clínica Alemana el señor -repitió el conductor-. Venga, tengo el auto por acá.

62

-Buenos días, señorita -saludó a la mujer tras el mesón de informaciones de la Clínica Alemana de Temuco-. Busco a Sarah Lieberman -agregó.

-Un momento.

-Claro.

-¿Cómo me dijo que se llamaba la paciente?

-Lieberman -repitió Paul-. Sarah Lieberman.

Una camilla que llevaba recostado encima a un hombre muy pálido pasó a su espalda, empujada por dos enfermeros. Uno de ellos se parecía a Samuel. Paul se asustó al verlo. Temuco, Samuel, Sarah. Hacía tiempo que había dejado de creer en las sincronías. Tras el mesón, la mujer buscaba con torpeza.

-Se lo deletreo -insistió Paul-. Ele, i, e, be, erre, eme, a, ene...

-Sarah Lieberman, acá está. Disculpe la demora. Es la señorita extranjera, la...

-Ella misma -cortó-. ¿Dónde puedo hallarla?

La voz de un hombre le respondió.

-¿Paul? Eres Paul Kaifman, ¿cierto?

El sujeto era muy alto y delgado, casi afilado, usaba el pelo corto y vestía de un elegante negro; chaqueta, camisa, pantalones y zapatos deportivos relucientes en su lustrado. No debía tener más de treinta años, tal vez fuera incluso más joven. Bastante atractivo, Paul sintió una punzada de celos en la boca del estómago, le pareció bastante probable que entre él y Sarah hubiese algo más que una simple amistad o relación de trabajo. De ser Sarah, siguió elucubrando y celando, se fijaría en un tipo como el que lo saludaba con toda la amabilidad del mundo.

-¿Federico?

-Federico Nümhauser -se presentó-. Un gusto, Sarah me ha hablado mucho de ti. Fue bueno que vinieras. ¿Qué tal el vuelo?

-Bueno, supongo.

-Ven, sígueme -volteó se volvió hacia la recepcionista-: No se preocupe, yo me ocupo del caballero. Gracias por todo -luego hacia Paul-: Podría apostar que tardó un mundo en encontrar a Sarah. En esta ciudad de mierda parece que todo el mundo estuviera cansado. Vieras cómo es la policía.

-Lo sé.

-Oh, lo siento, olvidé que acá encontraron a Samuel. Lo siento. Lo conocí poco. Los ascensores están por acá.

Federico Nümhauser, pensó Paul en el nombre de quien caminaba delante suyo. Alemanes y judíos en el culo del mundo, la Ciudad de los Césares y un largo etcétera. De tener el número de Max Becker, lo llamaría para contarle.

63

Sarah Lieberman tenía un moretón en la frente, una de las mejillas hinchadas y el brazo izquierdo cubierto por una venda. Paul se acercó y la abrazó. El cuerpo de la chica temblaba y se aferraba al suyo como si estuviera muerta de miedo.

-Sabía que ibas a venir -le dijo ella sin soltarlo.

Federico se excusó diciendo que iba a la cafetería, que cualquier cosa lo llamaran. Paul comentó que parecía un buen sujeto, Sarah le respondió que de los mejores. Luego le contó que se conocían desde hace varios años.

-¿Amigos? -preguntó él.

-Sí, solo amigos -respondió ella con burla, sabiendo perfectamente hacia dónde iba el comentario-. No es mi tipo; es decir, es muy guapo -presionó-, pero no. Además, entre nosotros dudo que yo lo sea de él, ¿me entiendes?

-No -a veces podía ser un torpe, sobre todo en esta clase de conversaciones.

-Hombre joven demasiado guapo y demasiado bien vestido, siempre soltero. No es difícil sacar algunas conclusiones.

-Qué idiota soy -se ruborizó.

-No diría idiota, más bien ingenuo y bastante despistado -a pesar de su actual situación, la mujer se veía y escuchaba tranquila, de buen humor incluso.

-Te pedí que no te adelantaras -continuó Paul, cambiando el tono de la plática.

-Es un defecto mío, no tengo paciencia, no sé esperar. ¿Puedes alcanzarme el jugo, por favor?

Paul tomó la caja de néctar de naranja que había sobre una de las mesas de noche y llenó el vaso que Sarah tenía en su mano.

-Si quieres algo llamo a una enfermera.

-Desayuné en el avión, ¿que han dicho los médicos?

-Que ya estoy bien, pero quieren tenerme un par de días más para observaciones y esa clase de trámites.

-¿Te duele?

-Poco y nada, los analgésicos que he tomado son potentes. Más que dolor, es susto lo que siento.

-¿Alguna declaración de la policía?

-Nada, ellos creen que fue un asalto con intento de violación a una turista extranjera. Es mejor que sigan pensándolo.

-¿Cómo pasó? Disculpa que te lo pregunte...

-Está bien, está bien -repitió ella-. Ocurrió cuando llegué a Temuco. Un hombre me llamó diciéndome que tenía una pista del paradero de Leopoldo Durand. Dijo que me iba a esperar en una plaza a las once de la noche y me dio las instrucciones para llegar. Nombró a Samuel.

-¿Fuiste sola?

-Sí.

-¿Y Federico?

-Aun no llegaba a Temuco.

-Encontraste al hombre...

-Sí, pero no estaba solo. Había otros tres hombres tipos con él. No pude verles las caras, estaba oscuro. Pronunciaron mi nombre y me advirtieron que no siguiera metiéndome donde no me invitaban, cosas así. Sentí un golpe en el estómago, después otro en la cabeza. Cuando recobré el conocimiento, estaba en la posta del Hospital Público de Temuco, con mi ropa rajada y rodeada de un centenar de mujeres quejumbrosas. Federico me sacó de ese lugar y me trajo a esta clínica.

-¿Cuándo vuelves a Santiago?

-¡A Santiago! -reaccionó Sarah-. Paul, no tengo intenciones de volver a Santiago. Samuel, Judah y un buen número de amigos murieron acá por algo. Quizá cuánta gente más. No pienso moverme de Temuco hasta descubrir qué es lo que está pasando. Paul, acá hay gente mala. Gente relacionada con los responsables del mayor genocidio de la historia y nadie parece querer hacer nada.

-Sarah, es peligroso. Te golpearon...

-Y a tu primo lo mataron -no era necesario responder-. Lo que te pedí la noche en que nos conocimos, necesito que me ayudes, sola no puedo. Juntos podemos descubrir qué demonios está sucediendo.

Sarah Lieberman estiró su brazo derecho hasta alcanzar la mano de Paul.

-Estás temblando -le dijo.

-Soy así.

-Lo sé, te pareces a Samuel.

-Voy a quedarme unos días.

-Unos días -repitió ella.

-Solo unos días, es lo único que puedo prometerte -recalcó él.

-Puede que con eso me baste. Hay una cosa más que tengo que decirte -le soltó la mano-, que necesitas saber -subrayó-. Descubrí que Leopoldo Durand no existe; su verdadero nombre es Leopoldo Domke y vive acá cerca.

-¿En Temuco?

-No, en Victoria. Una localidad poco más al norte, a casi una hora de camino por la Panamericana. Siempre ha vivido acá, jamás se movió. Por eso fue tan difícil encontrarlo. Él es la única persona que tiene claro lo que está pasando. Sabemos que trabajó para ambos bandos. Judah y Samuel lo ayudaron y esa ayuda fue a cambio de algo. Averigüé algunas cosas. Fue piloto, de los primeros que trabajaron para Lan Chile en las rutas del sur. Pero algo le sucedió a fines de la década de los cuarenta, algo que lo obligó a dejar las alas. Tenemos que ubicarlo, Paul. Estoy segura que el viejo tiene la llave...

-...

-¿No vas a decirme nada?

Paul se puso de pie y caminó hasta la ventana de la habitación. Miró hacia fuera. Temuco era tan húmedo, tan verde, la gente parecía tan diferente de la de Santiago. Volteó hacia Sarah y dijo:

-Cuando nos conocimos -comenzó- me preguntaste si antes de morir Samuel me había pasado algo. Te dije que no...

-Y era mentira, siempre supe que estabas mintiendo -dijo ella-. Era obvio. Yo habría hecho lo mismo.

-Poco antes de viajar al sur me dejó su iPod. Me pidió que se lo cuidara hasta su regreso, que era importante, que tenía gran valor sentimental para él.

-Pero Sam nunca volvió.

-Exacto. Al principio guardé el aparato y no le puse mucha atención, pero tras su asesinato quise ver qué tan emotivo era su contenido y descubrí que el iPod no tenía ni una sola canción, lo que me pareció extraño. Conseguí ayuda para abrirlo, ver lo que tenía dentro.

-¿Y?

-Encontré una carpeta, sellada con clave criptográfica. Estaba identificada como Leopoldo Durand y pesaba alrededor de sesenta gigabytes.

-¿Pudiste abrirla?

-A eso voy. Se lo llevé a un hacker conocido para que me ayudara. En el primer intento no pudo hacer nada, era un software desconocido, imposible de romper. Volví a casa con el iPod cerrado y un millón de preguntas sin respuesta.

-Entonces los que entraron a tu apartamento...

-Lo más probable es que buscaran el iPod. Y eso es lo raro.

-¿Qué tiene de raro? Es obvio que Samuel guardó algo ahí dentro.

-Está vacío.

-¿De qué hablas?

-Lo que acabas de escuchar. Hace dos días mi contacto logró romper el criptograma del archivo y estaba vacío.

-Dijiste que pesaba sesenta gigas. Algo entiendo, eso en lenguaje informático es mucho.

-Y pesa sesenta gigas, solo que gigas de nada.

64

El asistente de conexión inalámbrica del computador le indicó que había dos redes disponibles en el Hotel Frontera. También una tercera, la del cercano edificio de El Diario Austral. Pero la señal de este último era débil. Paul optó por la del hotel. Una página en blanco le dio la bienvenida y le pidió el número de registro de la habitación. Buscó la llave y tecleó los ocho digitos impresos en el anverso de la tarjeta de la puerta. La red se habilitó de inmediato. Una versión web de El Diario Austral apareció como página de inicio. Paul dio una rápida revisada a los titulares. Todos eran demasiado locales como para ponerle atención. Deportes, farándula, política y la obligada nota roja. Abrió la bandeja de entrada de su correo, tenía un mensaje nuevo. Conocía al remitente. El contenido era ilegible

De: nedland667@gmail.com

Para: pekaifman@gmail.com

Asunto: Responda cuando reciba este correo.

2X1«@14 4n% G22gl4. ()3m4r 5l22YU2 H2sp33mn32 d4l L42n.

L14g2 M1h5dd3th 32xn 5l-D5´12x

De: pekaifman@gmail.com

Para: nedland667@gmail.com

Asunto: RE: Responda cuando reciba este correo.

RECIBIDO

La respuesta tardó menos de diez segundos en entrar.

De: nedland667@gmail.com

Para: pekaifman@gmail.com

Asunto: RE: Re: Responda cuando reciba este correo.

Perfecto. El anterior mensaje estaba cifrado para evitar rastreos. Usted sabe, nunca sabemos quién puede estar viendo nuestra correspondencia. Abra su correo usando esta página: www.cryptocom.org, la orden de autorización es 19-7411-07 y la clave para leer el mensaje está en el nombre completo de la persona que más ama sin espacios. Es fácil. Se lo prometo. Apenas lo haga, responda este mensaje, señor Kaifman.

Paul ingresó al home de Cryptocom. Una motor online decodificador con una lista de funciones. Escogió abrir correo usando desencriptador. El robot del sitio le pidió que autentificara su identificación de e-mail y el del remitente. «Usted tiene dos correos de nedland667@gmail.com, escoja cuál desea abrir usando el programa: OPCIÓN 1. Responda cuando reciba esto. OPCIÓN 2. RE: re: responda cuando reciba esto». Hizo clic en la primera de las opciones. Sobre una pantalla en blanco se escribió:

2X1«@14 4n% G22gl4. ()3m4r 5l22YU2 H2sp33mn32 d4l L42n.

L14g2 M1h5dd3th 32xn 5l-D5´12x

Luego apareció la petición de escribir la «key» de acceso, Paul escribió los dos nombres de su hijo y los dos apellidos sin espacios; en forma automática, el programa comenzó a decodificar cada clave, hasta llegar a un extraño mensaje de dos líneas.

Busque en Google. Primero a Alonso Hospicio del León.

Luego a Muhaddith Ibn Al-Da’ub.

Buscó un lápiz y anotó ambos nombres en una hoja de bloc del hotel. Dos veces deletreó las identidades, cuidando de no equivocarse en ninguna de las sílabas que flotaban sobre la pantalla de cristal líquido del notebook. Luego cerró la ventana de Cryptocom y volvió al correo electrónico. Si le estaban proponiendo un juego, lo mejor era seguirlo. Ya estaba dentro. Hacía bastante tiempo que ya estaba allí.

De: pekaifman@gmail.com

Para: nedland667@gmail.com

Asunto: RE: Re: re: Responda cuando reciba este correo.

HECHO.

De: nedland667@gmail.com

Para: pekaifman@gmail.com

Asunto: RE: Re: re: re: Responda cuando reciba este correo.

YA SABE QUÉ HACER, ENTONCES.

De: pekaifman@gmail.com

Para: nedland667@gmail.com

Asunto: RE: Re: re: re: re: Responda cuando reciba este correo.

¿ES USTED LEOPOLDO DOMKE?

De: nedland667@gmail.com

Para: pekaifman@gmail.com

Asunto: RE: Re: re: re: re: re: Responda cuando reciba este correo.

No me apresuraría en sacar conclusiones, Sr. Kaifman. Todo a su debido tiempo. Empiece por lo que le indiqué. Busque, le aseguro será muy interesante. Que duerma bien. Estaremos en contacto. Y, por favor, mis saludos a la señorita Lieberman.

Afuera, en Temuco, la noche se hacía cada vez más fría. Según le habían informado en el hotel, no había probabilidades de lluvia, auque nunca se sabía. Lo que sí era seguro era que las temperaturas bajarían mucho. Le aconsejaron no solo usar la calefacción de la habitación, sino además pedir una frazada eléctrica al servicio del hotel. No lo hizo. Por alguna razón, siempre le había temido a las frazadas eléctricas. Uno de los tantos miedos recurrentes de Paul era morir electrocutado, y en ese estadio esa clase de prendas funcionaban casi como una invitación.

Abrió la página de búsqueda de Google y escribio: Alonso Hospicio del León. Halló más de mil referencias con ese nombre. Hizo clic en el primer enlace.

VALPARAÍSO, CHILE 65

La primera vez que Dimitri Gurevich estuvo en Valparaíso fue a fines de 1999. Dos semanas antes del cambio de siglo. Fue una de los primeros contactos que tuvo con los curas involucrados en la operación. Conoció un poco los cerros, así que sabía perfectamente hacia dónde se dirigía el Jeep Commander. Case, el enlace norteamericano que iba a su lado, no dejaba de mirar hacia atrás, buscando alguna referencia para ubicarse en las irregulares formas de la ciudad. En su búsqueda, solo hallaba el mar. Casi en el límite del horizonte identificó los faros intermitentes del Essex, apenas un punto en medio de la inmensidad.

-Esta ciudad es un infierno -comentó.

-Uno se acostumbra -respondió Dimitri, mientras reconocía la subida al cerro Santo Domingo hacia la iglesia de La Matriz.

El ruso le indicó al conductor de la camioneta que se estacionara en la plaza, frente al pórtico de la iglesia. Que los esperara con las luces bajas.

-Es por acá, la casa parroquial está por el costado norponiente.

Se acercaron a la puerta de la gran casona que se extendía tras la nave central del templo. El ruso golpeó tres veces seguidas. El farol que colgaba de la puerta del vestíbulo se encendió y un hombre joven, vestido sin hábitos religiosos, abrió la puerta.

-¿Señor Gurevich? -preguntó tímido.

-Soy yo -respondió el agente ruso en un español bastante fluido.

-Adelante, por favor, el padre Castex los está esperando.

-Él es el señor Case, viene conmigo, no habla español.

-Adelante, adelante, hace frío.

El muchacho llevó a los dos hombres al interior y les pidió que esperaran un momento. Les ofreció café, ninguno aceptó.

Case contempló el lugar.

-Hay dos cosas que jamás voy a entender de los católicos -comentó-. Lo confiados que son con los extraños y su fascinación por llenar todo con figuras y cuadros de imágenes sagradas. Me parece tan, no sé como decirlo, tan pagano.

-La fe tiene muchas formas, me hubiese gustado mostrarte el Cristo de esta iglesia.

-¿De esta iglesia, es un Cristo particular?

-Bastante, lo llaman el Cristo de La Matriz. Es una escultura tallada en madera, un crucifijo de unos dos metros con una historia muy interesante. Fue ordenado en el siglo XVI a un japonés moribundo por mandato del rey de España. El artesano murió al terminar la obra, que fue enviada en un barco a la ciudad. El buque fue asaltado por piratas en el sur de Chile y hundido, pero el Cristo llegó flotando solo a Valparaíso en medio de una feroz tormenta. Cuando la figura fue rescatada por los lugareños, el temporal se detuvo. El Cristo de La Matriz fue levantado así como Patrón de Valparaíso. Los Patrones son...

-Sé lo que son los Santos Patrones.

-Con el tiempo y por su fama de milagroso, el Arzobispado de Santiago pidió que lo trasladaran a la capital de Chile. Doce veces lo intentaron y las doce fracasaron. Cada vez que trataban de llevarlo fuera de los límites de Valparaíso estallaba una tormenta, se arruinaba el carro en el que lo llevaban o inexplicablemente se hacía tan pesado que los animales de carga no podían acarrearlo. Hay más detalles interesantes sobre esta figura; su rostro, por ejemplo.

-Otra vez contando esta historia -se escuchó la voz grave del padre Aníbal Castex en un flemático inglés, aprendido en largas tardes de conversación con los inmigrantes británicos del cerro. Especialmente con un reverendo anglicano, muerto hacía cada vez más años. Un buen amigo.

La última vez que Dimitri lo vio se le notaba bastante robusto para sus sesenta años de edad. Ahora, el tiempo era más que notorio en su rostro y figura.

-Padre Castex.

-Gusto en verlo, agente ruso. ¿Cómo sigue el mundo?

-Más inquieto que la última vez. Padre Castex, él es Stephen Case, uno de los enlaces norteamericanos de la misión.

-La misión, claro, la misión, siempre la misión -repitió el religioso.

-Señor.

-Oh, por favor, llámeme padre Castex o Aníbal.

-Así lo haré.

-Escuché que Dimitri le contaba la historia de nuestro Cristo milagroso...

-Interesante historia.

-Mucho. Venga por acá, se lo mostraré. Y si el señor Gurevich me permite, terminaré yo el relato.

-Si es su deseo, padre.

Dimitri y Case siguieron al sacerdote a través del estrecho pasillo que comunicaba la casa parroquial con la nave central del templo. El religioso se adelantó un poco y encendió las luces de la iglesia.

-Por acá, por el costado.

Fueron hasta un altar, levantado en una de las naves laterales del templo, donde surgió la terrible figura de un Cristo crucificado.

-Es... -trató de definir Case.

-Aterrador, da miedo, ¿verdad? -agregó Dimitri.

-Fíjese en la expresión del rostro -indicó el padre Castex-. Mira hacia abajo, al suelo. Antes, cuando recién fue traído, la figura miraba hacia lo alto, como si contemplara la redención.

-¿Fatiga de materiales?

-O terremotos.

-O un hecho sin explicación -sumó el religioso-. Se dice que siete días antes del fin del mundo, la cabeza del Cristo volverá a mirar a los cielos. Luego, antes del final definitivo, se desprenderá del cuerpo. En fin, señores, es mejor que volvamos. Ya es tarde y no podemos dejar esperando a los invitados.

Dimitri se acercó al sacerdote.

-Supongo que estamos solos.

-Supones bien. Una simple llamada desde el Arzobispado y solo los involucrados nos quedamos en el templo. No hay nadie indeseable en La Matriz.

-Indeseable -repitió el ruso-. ¿Ha sabido algo de McBrien?

-Sigue en Australia, cumpliendo con su parte del trato. Pensé que continuaban en contacto.

-Cada vez es más difícil continuar con los contactos.

Tres hombres y dos mujeres aguardaban en el salón principal de la casa parroquial.

-Pensé que eran cuatro -comentó Case. Dimitri vio al padre Castex.

-La hermana Torrini, Guillermina Torrini -indicó a la más joven del grupo-, fue una adición de ultima hora. Orden de arriba.

Case miró a Dimitri. Ambos pensaron en aquello de arriba. A veces las metáforas podían ser demasiado exactas.

-Mis referencias -interrumpió la hermana Torrini y le alcanzó al norteamericano un sobre con la mácula de cera correspondiente. Case rompió el sello y dio una rápida mirada a los papeles.

-Todo parece estar en orden -comentó.

El padre Castex hizo las presentaciones. Otra monja, un teólogo metodista, un seminarista benedictino y el mayor de todos, un rabino de acento argentino y gruesos anteojos oscuros, que parecía caricatura de revista neoyorquina de humor intelectual. Ninguno dominaba mucho inglés, así que Dimitri hizo de intérprete. El metodista parecía especialmente inquieto.

-El auto nos espera en la plaza, frente a la iglesia -indicó Gurevich.

-Que Dios los acompañe -sumó Castex, acompañándolos al pasillo de salida-. Fue bueno verte, Dimitri, aunque la visita fuera tan breve -agregó.

-Debo decir lo mismo, padre.

-¿Sheldrake está a bordo? -preguntó Castex.

-Subió en Nueva Zelanda, cuando terminamos la recuperación del Fallersleben.

-¿Has hablado con él?

-No conversa mucho.

-Deberías, es un sujeto -dudó, mientras corría los cerrojos de la casa parroquial- interesante. Muy interesante -subrayó.

La mañana porteña entró fría hacia el interior del edificio. Un cielo blanco, pintado con los destellos iniciales del sol, había cambiado por completo el panorama de Valparaíso. Estaba helado, más que cuando subieron al cerro. Case se adelantó y tras despedirse del sacerdote apuró el paso hacia la camioneta Commander.

Dimitri esperó a que el resto siguiera al norteamericano. Luego giró hacia el padre Castex y apretó con fuerza ambas manos del cura. Le prometió volver a verlo.

-Esta es tu casa -le respondió con cariño el religioso-. Ahora ve, si tuviera algunos años menos me hubiese encantado acompañarte.

-Lo sé.

Castex besó con cariño al ruso en la frente y regresó al interior de la casa parroquial, cerrando la puerta con fuerza.

-¿Hace mucho que conoce al padre? -le preguntó la hermana Torrini, que esperó por Dimitri pocos metros delante.

-Algunos años -le respondió el ruso.

-Veo...

-Veo...

-Se ve que él le tiene especial cariño.

-¿Qué desea, hermana?

-Me interesó su relación con el padre Aníbal Castex. Tuve ganas de conversar, me gusta hablar. Además, soy la única de los -hizo un alto- invitados, como los llaman ustedes, que habla bien inglés.

-Veo.

-Veo -repitió.

-...

-No habla mucho, señor Gurevech.

-Gurevich -corrigió él-. Y es verdad lo que dice hermana, no hablo mucho.

-Una lástima.

Torrini se detuvo junto a la camioneta, miró hacia el océano e indicó la más grande de las siluetas negras que aparecía flotando en mitad de la bahía del puerto.

-El Essex -dijo la monja.

-Súbase al auto -le respondió el ruso.

TEMUCO, CHILE 66

«Desea algo más», le preguntó el mesero mientras terminaba de cortar con leche el café. Paul Kaifman pidió otro jugo de naranja y miró a su alrededor. Era la única persona en todo el comedor del Hotel Frontera. Pensó que Temuco no era una ciudad de hoteles. Que, por un lado, no había tantos viajeros y, por otro la gente estaba contenta en sus casas. Nadie necesitaba hogares sustitutos. No por ahora. Antes de bajar al comedor pasó por la habitación de Federico. Hablaron de Sarah. Federico iba a estar todo el día en la clínica, pero a la noche debía regresar a Santiago. Paul le dijo que no se preocupara, que él se encargaba de ella, que le dijera que en la tarde pasaría por la clínica.

Untó con mermelada de damasco una de las tostadas y le dio una mordida. Mientras masticaba echó una mirada a los titulares del diario. Noticias locales, noticias tan alejadas de sus propios intereses. Temuco tenía candidata para el Miss Chile. Se llamaba Nicole, su apellido era de origen suizo, estudiaba nutrición en la Universidad de La Frontera y poseía un tipo de belleza que de seguro le encantaría a su hijo. Pensó en Sarah. En la golpiza, en lo cerrado que estaba el cerco. Pensó en Leopoldo Durand o Leopoldo Domke. Dio una nueva mascada al pan. Tomó su celular, buscó en la agenda y marcó un número. Elías Miele respondió al otro lado de la línea, a seiscientos kilómetros al norte.

-Disculpa, ¿te desperté?

-Casi, anoche me acosté tarde. Estaba en entresueños después del primer despertar.

No le entendió.

-¿Dónde estás? -le preguntó su amigo y profesor adjunto-. Se te escucha lejano.

-En Temuco.

-¿Pasó algo?

-No, nada, trámites.

-¿Samuel?

-Samuel -mintió Paul.

-¿Necesitas algo?

-Por eso te llamaba, ¿puedes encargarte de las clases del resto de la semana?

-Ni un problema, sigue en lo tuyo -se despidieron.

Luego otro llamado, más corto. A Juliana, la secretaria del despacho. Que suspendiera todas las reuniones, que los procuradores se encargarían de lo urgente, cualquier cosa sabía donde ubicarlo.

-Mozo -levantó la mano.

El sujeto joven, que lo había antendido desde hacía veinticinco minutos, se acercó a la mesa.

-Disculpe -continuó-. ¿Sabe cómo puedo llegar a Victoria? Un taxi quizás.

-Muy caro e innecesario, señor. Lo mejor es que tome un bus, salen cada quince minutos, mi señora es de Victoria, así que vamos todos los fines de semana.

-¿Y dónde puedo tomarlo?

-Hay un terminal por esta misma calle Bulnes. Camine una, dos, tres... seis cuadras hacia el cerro Ñielol, la montaña que se ve al fondo -fue descriptivo-. Hay un supermercado Santa Isabel, enfrente se va a encontrar con un edificio grande que dice Buses Bío Bío. Ahí lo puede tomar.

Paul tomó su chaqueta, su bolso y revisó que el iPod estuviera dentro. Dejó una propina de dos billetes y salió a la calle. El cerro Ñielol se levantaba perfecto contra el horizonte final de avenida Bulnes.

Antes de llegar a la esquina notó que venían siguiéndolo. El hombre, alto, canoso y vestido con ropas gruesas de lana, salió detrás del quiosco junto a la puerta del hotel y se fue acercando con cuidado, manteniendo una geométrica distancia de cuatro pasos. Usaba un sombrero de ala ancha que lo hacía parecer villano de una mala película antigua. Paul no recordaba dónde lo había oído o leído, pero recordó que Kennedy fue quien terminó con la moda de los sombreros masculinos.

A pesar del frío comenzó a sudar, no podía evitarlo, era su signo de nerviosismo e incomodidad. A propósito cruzó hacia la cuadra de enfrente. El hombre hizo lo mismo, como si quisiera ser descubierto, y usó la vitrina de un banco como espejo para revelar su rostro; los años se hacían notar en Leopoldo Domke.

-Señor Kaifman, Paul Kaifman, ¿verdad? -habló.

-¿Leopoldo Durand o Leopoldo Domke? -devolvió Paul con el tono más arrojado que fue capaz de sacar, disimulando las gotas de sudor que resbalaban por su frente.

-Leopoldo Domke, pero dígame como usted quiera. A estas alturas un apellido importa poco.

-Extraña su forma de acercarse -se secó la transpiración de la frente con un pañuelo de papel.

-¿Acaso había otra manera? Supongo que iba a Victoria a buscarme -le indicó-. Voy a ahorrarle la molestia de tener que viajar en un autobús, mi vehículo está por la otra esquina. ¿Viene conmigo?

-¿Y si no lo hiciera?

-Señor Kaifman, usted sabe que va a venir conmigo. Hay mucho que conversar.

MUSEO AGROPECUARIO DE GERALDTON, PERTH, AUSTRALIA 67

-¿Ha estado en la Patagonia argentina? -le preguntó el padre McBrien a Durrell, el religioso más joven de la misión, quien lo acompañaba en su ronda diaria por las instalaciones del museo.

-Jamás he salido de Australia, señor.

-¿Ve esto? -siguió el padre, indicándole que viera hacia el horizonte.

-¿El desierto?

-Sí, el desierto.

-¿Qué es lo que ve?

-Desierto -afirmó esta vez el religioso de veinticuatro años.

-No sea simple, Durrell. Mire, no vea, dígame lo que ve.

-Tierra, polvo, rocas, un horizonte plano, pasto seco. Todo limpio y recto, sin montañas -describió el muchacho como si se tratara de un interrogatorio escolar.

-Así es la Patagonia argentina cuando se mira hacia el este. En dirección a donde se supone está el mar.

-¿Estuvo allá?

-Diez años.

-¿Diez años?

-Sí, diez años.

-¿Haciendo qué?

-Sirviendo al Señor.

-No tenía idea que hubiese trabajado en misiones.

-No he dicho que trabajara en misiones, solo que servía a Dios.

-¿Haciendo qué? -insistió Durrell.

-Lo mismo que acá. Solo que entonces era yo quien buscaba los tractores.

-¿Estos tractores?

El muchacho se volteó hacia los esqueletos de las viejas máquinas del museo.

-Sí, estos tractores -la voz de McBrien sonó perdida.

-Perdone que no lo entienda, comprendo que este museo es una buena forma de juntar dinero para la Iglesia, pero si me perdona, no veo mucho de Dios en esta empresa.

-Lo sé, no me hagas caso.

Durrell frunció el ceño.

-Entonces esto se parece a la Patagonia -regresó al primer tema de la conversación.

-Sí -sonrió el director del museo-, se parece mucho a la Patagonia. Debe ser porque estamos en la misma latitud. Si trazara un punto aquí y otro en la Patagonia, podría unirlos con una linea recta.

-Eso si el mundo fuera plano.

-Oh, claro -sonrió el religioso-, suponiendo que el mundo fuera plano... y hueco.

Durrell no entendió la última palabra de su superior.

-Padre McBrien... -los interrumpió Karmelic, otro de los curas del asentamiento-. Padre McBrien -repitió-, tiene que ver lo que encontró el reverendo Ruiz.

-Hermano Durrell, por favor, encárguese de las visitas -aceleró el religioso-. Ya sabe qué hacer.

Durrell vio como los hombres se alejaban hacia el bodegón del museo. Ese lugar al cual le tenían vedada la entrada. Ese lugar que aparentemente constituía el verdadero motivo de por qué estaban varados en medio del desierto australiano. El muchacho sintió la boca seca. Miró hacia los portones del museo, nada ni nadie se asomaba a través del camino. Necesitaba una taza de café caliente, quizás algo más frío.

McBrien y Karmelic entraron al bodegón principal. El olor del óxido se filtraba a través de los poros, como el rastro aceitoso de alguna clase de molusco gigante.

-Necesita una mascarilla -le ofreció Karmelic, cubriéndose con una.

-Por favor.

Con la nariz y la boca protegidas la peste era más aguantable. Cajas con motores y restos de tractores se apilaban al fondo, y en medio de estas, el reverendo Ruiz, matemático metodista de la misión, concentrado en un monitor y dos teclados que operaba en forma simultánea.

-Padre, padre -repitió con entusiasmo-. Tiene que ver esto -e indicó la pantalla.

El rostro de McBrien evolucionó a una nerviosa palidez. Aunque aún no veía nada, sintió que la esperanza de aquel hombre contagiaba con fuerza la suya. Se allegó hasta el computador: una fila de números aparecían ordenados en vertical, como en el alfabeto chino.

-¿Vertical?

-Dios nos envía señales en muchas formas -respondió Ruiz-. Los códigos de los tres motores que llegaron ayer completaron una de las secuencias. Todo empezó a funcionar solo. Es como si una inteligencia matemática hubiese despertado de un momento a otro.

-Perdóneme pero no entiendo -siguió el cura, mirando las filas de números.

-Esa es precisamente la respuesta, padre. No hay nada que entender, sino creer.

-¿Creer en qué?

Ruiz miró al cura y sonrió, estiró su mano derecha sobre uno de los teclados y presionó la tecla «enter».

En la pantalla, contra el reflejo de un sorpredido padre McBrien, las filas de dígitos fueron convirtiéndose en figuras. Formas tridimensionales, perturbadoramente familiares.

-Ibn Al-Da’ub -pronunció en voz baja el cura.

-Ibn Al-Da’ub -respondió también en voz baja Ruiz. Karmelic se acercó. La fetidez del lugar ya no importaba.

-¿Qué cree usted, ministro?

-Como matemático, que la humanidad está frente a un cambio de todo lo que conocemos. La ciencia, señor, debe reescribirse.

-¿Y como hombre de fe?

-Sé que puede parecerle atrevido, pero creo que este hombre realmente habló con Dios.

-Con Dios o con algo que se le parece mucho -agregó McBrien-. ¿Padre Karmelic?

-Sí, señor.

-Necesito comunicarme de inmediato con el Vaticano. También con la gente a bordo del buque americano que se encuentra en Chile. Pregunte por Dimitri Gurevich.

-¿Y ahora? -insistió el evangélico.

-Que Dios nos ampare -pronunció McBrien, mirando la pantalla. Después agregó-. Y también nos perdone.

SOBRE EL PACTO (IV) 68

Robert L. Gibson, en su libro Nazis: The First Men in the Moon... and Mars (Del Rey, 2001), sostiene que entre 1938 y 1944 los nazis desarrollaron un programa de alta tecnología en el más absoluto de los secretos. Los reconocidos avances en aerodinámica y cohetería no eran más que un velo translúcido a lo que realmente estaba sucediendo en la industria aeroespacial alemana. Alas voladoras, capaces de realizar saltos transatmosféricos a ocho veces la velocidad del sonido, como las versiones finales del Arado E-555, un bombardero con forma de manta raya diseñado para bombardear con armas nucleares Washington y Nueva York. Esta nave fue además usada para elevar a la estratosfera las primeras pruebas espaciales alemanas, desarrolladas en 1941. Sin embargo, su existencia palidece ante la nueva generación de naves aéreas que el III Reich, específicamente grupos vinculados a las sociedades secretas de Thule y Vril, comenzaron a probar desde fines de 1942.

Gibson asegura que en algún momento, a principios de los años cuarenta, uno de estos grupos -el investigador apunta a la logia femenina de Vril- consiguió documentos secretos que enseñaban a manipular los campos magnéticos con el objeto de crear motores que funcionaran a través de la repulsión para el avance a velocidades muy superiores a las logradas con los sistemas convencionales. Esta técnica los llevó a experimentar con naves de formas circulares y cilíndricas, capaces no solo de alcanzar una rapidez sin precedentes, sino de manipular la gravitación en torno suyo para desaparecer y realizar pequeños saltos en el espacio y el tiempo. Gracias a estos sistemas, navíos espaciales con bandera del III Reich alunizaron en agosto de 1941, para luego llegar a Marte en diciembre del 43.

De acuerdo a lo que se relata en Nazis: The First Men in the Moon... and Mars, tras la caída del regimen de Hitler, estos celosos documentos se extraviaron, no así los estudios acerca de avances tecnológicos y armamentistas desarrollados por los alemanes. Eventos clásicos en la casuística conspirativa como el Experimento Filadelfia y los mismos ovnis, que curiosamente iniciaron sus oleadas a partir de 1947, serían parte del legado secreto alemán.

Aunque debe reconocerse que la investigación de Robert L. Gibson aporta muchas luces sobre uno de los secretos mejor guardados por el Führer, no hace mención alguna a los Números Ibn Al-Da’ub; sin embargo, es más que probable que los documentos secretos custodiados por las hermandades de Thule y Vril sean justamente estos manuscritos, llegados misteriosamente a las manos del Reich. Resulta indudable que si los adelantos descritos por Gibson son ciertos, estos se enlazan de un modo directo con los secretos de los gigantes, redactados por el árabe en los manuscritos custodiados por el Pacto. Frente a lo anterior, la pregunta que nos asalta es cómo los nazis llegaron a los Números Ibn Al-Da’ub. Sobre esto versan dos hipótesis. La más aceptada es que los documentos fueron robados del Vaticano, junto a otros textos valiosos, durante la ocupación fascista de Roma. La otra, y mucho menos probable, es que hayan sido miembros del propio Pacto quienes les entregaron una copia a cambio de cooperación.

No sería primera vez que los custodios de la herencia de Hospicio del León pactan con supuestos adversarios en pos de concretar sus fines. Esta teoría tiene especial aceptación entre los seguidores del tema por un detalle bastante particular: ¿quién enseñó a los alemanes a decodificar el criptograma? Fuera cual fuera el origen de la relación Nazi-Números Ibn Al-Da’ub, resulta indudable que su impacto fue fundamental en el desarrollo de estudios esotéricos y científicos ordenados por Adolf Hitler.

VICTORIA, CHILE 69

-Últimamente hay mucha gente que ha estado mintiendo acerca de su primo, señor Kaifman -le dijo Leopoldo, mientras lo hacía pasar al interior de la casa.

-¿Dónde estamos?

-En Victoria, creí que se había dado cuenta. Tome asiento, por favor -Paul lo miró sin decir nada y aceptó la invitación. Los últimos cuarenta minutos los había pasado en silencio, a bordo de una camioneta Chrevolet C-10 Silverado viajando por la carretera Panamericana, en compañía de un viejo que no había pronunciado palabra salvo comentar que había sido un año seco y las cosechas estaban malas. Diálogos innecesarios para quemar la distancia entre la capital regional y una localidad de poco más de treinta mil habitantes algunos kilómetros hacia el norte.

La casa era amplia, de dos pisos y con las paredes llenas de fotografías antiguas enmarcadas en cuadros plateados con aún más años que las imágenes.

-¿Qué me decía de mi primo? -le preguntó.

-Que mucha gente ha estado inventando historias acerca de él.

-Lo dice por Sarah.

-No lo digo por nadie en particular.

-Sarah Lieberman... -trató de defenderla.

-Sarah Santos, querrá decir -interrumpió el viejo, sabiendo la sorpresa que iba a causarle a su invitado-. Su verdadero nombre -prosiguió-, aunque Lieberman le ha resultado más útil. Una mujer muy atractiva, como se habrá dado cuenta -torció una mueca-. Siempre lo son, ellos saben escogerlas muy bien. Lo ha estado usando, sabe, igual que antes usó a Samuel y a quizá cuántos más antes que él. No creerá que llegó casualmente a su hotel. Sarah Santos es peligrosa, señor Kaifman, tanto como su padre. Su padre adoptivo, en rigor, pero para el caso es lo mismo. Pastor Santos. Lo conocí en octubre de 1969 y confié durante años en él. Llegué a considerarlo mi amigo, la relación digamos que no fue igual de su lado hacia mí.

-Insisto, no sé de qué estamos hablando.

-Tranquilo, señor Kaifman, pronto entenderá todo. Ahora, si me permite -se excusó, mientras se ponía de pie para salir de la sala por un instante. Regresó con un vaso grande lleno de agua. Le dio un sorbo y lo dejó arriba de una mesa de arrimo, junto al sofá donde Paul estaba sentado.

-No le pregunté si le apetecía.

-Gracias, estoy bien así.

-En qué estábamos -siguió el anciano-; en fin, en lo que haya sido. Supongo que trajo algo que me pertenece.

-¿Perdón?

-Mi iPod. Su primo Samuel me informó que de no pasármelo personalmente me lo iba a dejar con usted. Por favor.

Paul levantó las cejas, exageró el sonido de su respiración y esperó unos segundos; luego torció el cuello, metió su mano al bolsillo interior de su chaqueta y sacó el aparato reproductor de música.

-Ahí está -se lo alcanzó.

-Gracias -respondió el viejo y tras revisarlo un momento, por ambas caras, lo arrojó al interior del vaso con agua-. Listo -añadió.

-¡¿Qué hace?! -exclamó Paul.

-Qué hice, dirá usted.

Se miraron.

-Casi sesenta gigas sin nada -justificó Leopoldo-. Usted parece una persona inteligente, no va a creer eso. Así lo han estado vigilando desde la muerte de Sam. El iPod era un ancla, un aparato de rastreo. Su primo se lo dejó sabiéndolo.

Al fondo del agua, el aparato electrónico liberaba sus últimas burbujas de aire. Un pequeño ahogado de última tecnología.

-¿Me está diciendo que Samuel quería que me mataran?

-Nadie quiere matarlo. Aún no, por lo menos. El propósito de Samuel -recalcó el ex aviador- nunca fue traicionarlo. Solo quería que yo lo encontrara antes, que tuviera un modo de adivinar sus movimientos y cuidarlo. Sabía el riesgo y que ellos también podrían hallarlo. Pero se lo prometí. Se lo prometí aquí mismo, en esta habitación. Me encargaría de que usted y su familia estuvieran bien.

-¿Ellos, quiénes son ellos...?

-Los llamamos el Pacto. Nacieron como los Hospicio del León, después encontraron un nombre más simple y grande: familia Santos.

Sarah Santos, pensó Kaifman.

-Imagino lo que está pensando, no es complicado -dijo el anfitrión.

-¿Qué es este lugar? -cambió de tema Paul, tratando de dar más luces a la situación que parecía superarlo con cada parlamento de su interlocutor.

-Un sitio seguro.

Leopoldo fue hasta la ventanas de la habitación y las corrió con cuidado. Un día pálido iluminó cada centímetro de la sala. De fondo llegó la inconfundible compañía de un coro de voces infantiles. Paul se levantó y caminó hasta la ventana, lo que vio lo hizo entender que en verdad su mundo se había parado de cabeza: un patio lleno de niños dominaba su horizonte más cercano.

-Un colegio.

-La casa pastoral del Colegio Santa Cruz de Victoria; acompáñeme al comedor, quiero que conozca a alguien.

-¿A quién?

-No se precupe, es un amigo.

70

La voz de Erich Geissbüller se traicionaba cada dos segundos con el sonsonete de su Alemania natal. A pesar de que llevaba viviendo en Chile desde 1946, su tono y sus modos no podían alejarlo de su lugar de origen. Y menos su aspecto: grueso, de profundos ojos azules y enmarañada cabellera y barba blanca. Parecía una caricatura alpina, a medio camino entre el abuelo de Heidi y Santa Claus.

-Tengo casi cien años y a lo largo de mi vida he visto muchas cosas improbables, señor Kaifman -pronunció-. Pero a diferencia de mi amigo Leopoldo, no tengo paciencia y francamente me da lo mismo que usted nos crea o no.

Geissbüller era el dueño de casa. Buena parte de su fortuna la había invertido en el colegio desde inicios de los años cincuenta. Además su hija, la hermana Ilsa, llevaba tres décadas como rectora del establecimiento. La situación le era bastante cómoda. El primer piso era ocupado por las monjas, los dos superiores por él. Un escondite casi perfecto.

Erich Geissbüller salió de Alemania a los veinticinco años, con una hija de cinco y un negocio de importación de maquinaria agrícola al sur de Chile y Argentina. Un simple contador de Colonia, contratado por ex funcionarios del gobierno del Führer para encargarse de uno de los pocos negocios lucrativos de la derruida economía germana. Perfecto para un viudo, los aliados no hicieron muchas preguntas. Solo eran tractores.

Y ese fue justamente el problema.

-Entonces -habló Paul-, usted trajo a Chile y a Argentina maquinaria agrícola que prácticamente eran un arma del juicio final disfrazada -siempre había querido decir eso.

-Si lo pone en esa perspectiva...

-Discúlpeme, pero me he pasado la última hora de mi vida tratando de armar un rompecabezas y necesito darle un orden lógico a las cosas. Hasta ahora, y perdone si le parezco necio, lo que me queda claro es que los alemanes tuvieron acceso a manuscritos ancestrales robados por un cruzado español a un árabe durante la Edad Media. Estos manuscritos...

-Números -corrigió Domke.

-Números -acentuó Paul-; entonces, estos Números poseían información para construir máquinas de tecnología avanzada, conocimientos científicos y coordenadas que conducían a los restos de una especie de civilización prehumana. Con la caída del Führer, estos Números -volvió a subrayar- fueron destruidos para evitar que cayeran en manos aliadas, protegiéndose el conocimiento a través de códigos impresos en las identidades de serie de cigüeñales y motores de tractores marca Lanz, modelo Bulldog 1945, enviados al sur de Chile y Argentina...

-Sus palabras son bastante exactas -acotó Geissbüller. Luego empezó a toser-. Disculpe, es la edad.

-Alonso del León y el árabe Ibn -agregó Paul.

-Alonso Hospicio del León -corrigió Leopoldo- y Muhaddith Ibn Al-Da’ub -como si nombrara a un par de amigos de toda la vida-. Veo que buscó en internet, tal como le indiqué.

-Lo hice, interesante historia.

-Mucho.

-Fascinante para un fanático de las conspiraciones, difícil de creer para alguien con los pies en la tierra.

-Es la gracia de las buenas mentiras, ocultan grandes verdades entre líneas.

-Tecnología de la era espacial en la Edad Media.

-Y es solo el comienzo, aparte de los nazis y sus tractores, los Números de Ibn Al-Da’ub tienen el poder de socavar nuestras creencias más ancestrales.

-Según internet, la no existencia de Dios -Paul trató de no escucharse sarcástico.

-Todo lo contrario, señor Kaifman, los Números no solo confirman la existencia del creador al igualar la ciencia y la fe en una sola esfera. La diferencia es que ahora no estaríamos hablando de un Dios único.

-De eso también supieron los alemanes.

-No lo sabemos. Esa parte le corresponde al Vaticano, lo que el Führer tuvo en sus manos fue el fragmento de los Números que le eran útiles al Pacto.

-Perdone pero no entiendo.

-No es tan complicado. Los miembros del Pacto son los herederos y custodios de Alonso Hospicio del León. Funcionan como una familia que se las ha arreglado para mantener un poder invisible manipulando gobiernos y a la Iglesia desde el siglo XII. Fueron perseguidos y quemados, pero supieron sobrevivir y dar vuelta al baile en su beneficio. El papado les ha temido y ellos han sacado ventaja de este miedo. Iluminati, masones, templarios, todos son parte de un orquestado plan desarrollado por ellos desde que se hicieron con los Números. En este momento hay alrededor de dos mil quinientos miembros del Pacto operando en las sombras del mundo. Insertos en grupos de poder, amenazando al orden establecido. El conocimiento de los Números es muy peligroso, estamos hablando de ciencias más allá de la comprensión humana. De una forma aterradora de entender la naturaleza.

-Yo traje esos tractores -habló esta vez Geissbüller-; créame que me siento muy responsable de lo que está ocurriendo.

-¿Y qué demonios es lo que está ocurriendo?

-Me recuerda a su primo Samuel. Hace dos años tuvimos idéntica conversación en este mismo lugar. Y entonces hizo una pregunta similar. Quiero mostrarle algo -salió del comedor hacia la sala y al rato volvió trayendo un computador portátil, lo puso sobre la mesa y buscó algo en la red, luego acercó la pantalla a Paul. Estaba abierto en la página inicial de un periódico online-. Esta noticia...

Paul observó a Domke y luego a Erich Geissbüller; enseguida se concentró en la pantalla de cristal líquido de doce pulgadas. «El buque norteamericano Essex zarpó esta mañana desde Valparaíso rumbo el sur para coordinar prácticas con la Infantería de Marina de la Armada chilena», leyó, mientras recordaba la última reunión de pauta del comité editor de Paréntesis.

-¿Qué ocurre? -preguntó.

-Fíjese en la foto -pronunció el alemán.

-La estoy viendo, ¿qué pasa con ella?

-Me permite -dijo Leopoldo, quitándole el laptop.

Paul aprovechó para mirar la hora.

-¿Piensa en su amiga Sarah? -preguntó Geissbüller.

No hubo respuesta.

En sincronía, el celular de Paul comenzó a vibrar y la reacción en la habitación fue como si alguien estuviera a punto de detonar una bomba.

-Conteste -indicó Leopoldo, sin apartar su atención del computador.

Paul cogió su Blackberry, en la pantalla se indicaba el nombre de Federico.

-¿Sí? -habló.

-...

-No, más tarde.

-...

-En un café alejado del centro de la ciudad.

-...

-Trabajo, soluciono un par de pendientes.

-...

-¿A qué hora?

-...

-Perfecto. Dile que yo paso por ella.

-...

-Adiós -y cortó la llamada.

-Sabe mentir bien, lo felicito, va a serle útil -comentó Geissbüller.

-¿Federico Nümhauser? -preguntó Domke, Paul no respondió-. Junto a un tal Alexis Arrivé, de los mejores agentes del Pacto que operan en esta parte del planeta. ¿Le parece un buen tipo?

-¿Federico?

-Hablamos de él.

-No sé, supongo.

-Creo que le gustaría saber que fue uno de los que entró a su departamento y lo golpeó.

-También quien fingió asaltar a Sarah para atraerlo a Temuco -agregó Leopoldo.

Paul examinó a sus anfitriones.

-Permítame un consejo de amigo -continuó Erich Geissbüller-: no envíe a su hijo a estudiar a Estados Unidos.

-¿Qué trata de decirme?

No lo dejaron terminar.

-Las becas -habló Leopoldo- no salen tan repentinamente, de milagro. Lo quieren tener cogido, señor Kaifman. Y qué mejor que un hijo para un padre que toda la vida se ha reprochado lo ausente.

-Usted no...

-No lo envíe, es lo mejor. Déjelo con su madre, que lo odie un tiempo. Se le va a pasar o quizá no, pero usted estará en paz. Supongo que Nümhauser lo llamó para decirle que vuelve a Santiago esta noche y si puede pasar por Sarah a la clínica.

-...

-Hágalo -dijo esta vez Geissbüller-. Lo que más le conviene en este momento es continuar en la pista de baile. Ahora, por favor, si le parece continuemos. El día avanza y no es bueno que lo pase entero en este pueblo. Leopoldo, por favor.

Domke volvió a indicar el computador. Había ampliado la fotográfia, era un detalle de la cubierta de vuelo del buque. Un MV-22 con las alas plegadas, el morró de un AH-1Z y varios hombres en cubierta.

-Fíjese en este sujeto -señaló.

Entre el grupo de hombres de pie sobre la nave se veía claramente la figura de un anciano inválido.

-¿Está en una silla de ruedas?

-Exacto. Usted sabe de estos temas, señor Kaifman, entiende de asuntos de defensa y estrategia. ¿No le parece raro la presencia de alguien en ese estado en el más moderno portaaviones de asalto norteamericano, supuestamente invitado a prácticas con la Infantería de Marina chilena?

-Es raro, pero tampoco imposible.

-Su nombre es Robert L. Sheldrake -indicó Geissbüller-. Uno de los pocos cuerdos que quedan de quienes participaron en la primera High Jump.

-¿...?

-Quiero que vea esto otro -siguió Leopoldo, mostrándole una de las banderas que se veía ondear en una de las torres del USS Essex-. ¿La ve?

-Perfecto.

Cerró la página y luego abrió otra que tenía plegada en la barra de herramientas inferior. Un emblema idéntico, pero de otro color, fue desplegado en la pantalla del computador. Los escudos circulares, con una doble rama de olivo enmarcando un pingüino, diferían solo en el azul y el rojo de sus respectivos fondos.

-Son casi iguales.

-Salvo que esta es de 1947, del primer High Jump. La invasión antártica de posguerra realizada por la Marina norteamericana al mando del almirante Byrd.

-El de la expedición polar.

-¿No le parece que una flota de dieciocho navíos de guerra, incluido un portaaviones, era un poco exagerado para un viaje científico? -agregó Geissbüller.

Paul pensó que el anciano se llevaría estupendo con Max Becker.

-Ya le adelantamos algo -habló Domke-. El juego favorito del Pacto es crear sociedades secretas, engañar a los crédulos con ideas de gobiernos sombríos. Y los nazis, especialmente su máquina de inteligencia, resultaron bastante manipulables. El Pacto siempre ha tenido grandes ventajas en su actuar, no solo por el hecho de manejar la información adecuada, sino también por el tiempo que dedican a estudiar a sus posibles adversarios y aliados. A infiltrarse en ellos. No les fue complicado ingresar a las filas de las SS y de ahí mover los hilos para la creación de grupos ocultistas como Thule o Vril, los que le dieron a Hitler la justificación ancestral y mítica del superhombre que su visión requería. Así llegaron los Números a Alemania. O una parte de ellos. Secretos para crear máquinas voladoras de última tecnología, además de las coordenadas geográficas para ingresar al centro de la Tierra a través del Polo Sur y otras aberturas en la Patagonia chileno-argentina. Se financiaron viajes y varias misiones entre 1941 y 1945. Incluso se realizaron mapas cartográficos de la Antártica desde el espacio.

-Espere... Tierra Hueca, viajes al espacio durante la Segunda Guerra Mundial.

-Gracias a los Números los nazis llegaron a la Luna en 1943 y a Marte el 44.

-Me está tomando...

-No le estoy tomando nada -dijo Leopoldo Domke-, solo le cuento lo que sabemos. Von Braun se autoexilió en Estados Unidos con la misión de retrazar el programa espacial gringo, los científicos de Peenamünde que se llevaron los rusos hicieron lo mismo. El 69, cuando el Apollo 11 se posó en el Mar de la Tranquilidad, Armstrong se encontró con una gran sorpresa. ¿Por qué cree que se cortaron las transmisiones? ¿Por qué cree que los astronautas que viajaron a la Luna regresaron todos locos? Y la sorpresa no fue ni la mitad de la que años después se llevaron los mismos gringos cuando las misiones Viking se posaron en Marte. ¿No adivina qué bandera encontraron? Roja, blanca y con una cruz quebrada en el sentido contrario a las agujas del reloj.

Leopoldo extendió otro archivo fotográfico guardado en el computador. Una máquina voladora con forma de manta raya se elevaba en medio de violentos chorros de cohete.

-Vi una de estas en 1947, volando como un murciélago de cromo en los Andes del Sur. Entonces era piloto de Lan Chile y tuve la mala ocurrencia de hacer oficial el avistamiento, mis jefes y superiores me dieron la espalda. Vino gente de High Jump; sí -acentuó-, los invasores antárticos de Byrd que recién nombrábamos. Me interrogaron, me siguieron, me presionaron, me declararon mentalmente inestable, me quitaron las alas...

-Lo siento.

-Ya no hay nada que sentir.

Paul se acercó al computador y miró con detención la imagen.

-Un ala volante alemana, no es primera vez que oigo de su existencia -dijo-. He pasado la mitad de mi vida armando modelos a escala.

-Esta es el Arado E-555. La mayor de todas. Se suponía que serían usadas para bombardear Nueva York y Washington. Al final sirvieron para trasladar Berlín al sur del mundo.

-Neuschwabenland -sumó Geissbüller-, la nueva Suabia, la nueva Germania. La que se construiría bajo el sur del mundo.

-Submarinos gigantes, alas volantes y el mayor de los dirigibles rígidos -enumeró Leopoldo.

-El Fallersleben -cortó Paul.

-Veo que mira las noticias, señor Kaifman. El mismo. Todas esas máquinas fueron usadas para trasladar al Führer a un paraíso bajo los hielos, uno que en este lado del planeta hemos conocido desde niños como Ciudad de los Césares...

Paul fue incapaz de disimular el hecho de que no era primera vez que le hablaban del tema.

-Veo que ya alguien le ha hablado al respecto. No vamos a preguntarle quién, señor Kaifman -dijo Geissbüller.

-Por favor, no sigan llamándome señor Kaifman, me molesta, díganme Paul o como quieran...

-La Ciudad de los Césares siempre ha sido importante para el Pacto. En 1584 enviaron una expedición al sur de América, buscando una de las entradas al mundo subterráneo que aparecían en los Números. Y la encontraron. Olvídese de la historia del tal Francisco César, fue, cómo decirlo, un hábil distractor conceptual. Una leyenda para disfrazar la verdad. Pero los alemanes supieron ver bajo la tela del mito y la hallaron, después fue solo cosa de sumar dos más dos y comenzar a usarla como refugio y avanzada militar.

-¿Me está diciendo que Hitler está en la Ciudad de los Césares?

-Hitler nunca salió de Berlín, Hitler era solo el títere del Pacto y sus aliados alemanes. Tras la guerra, parte de esta información se filtró en la inteligencia norteamericana. Científicos y altos personeros del III Reich llevaban años refugiados bajo los hielos. Antes de la guerra, Byrd estuvo en el Artico y algo había visto. Por lo mismo, supo como encontrarlos. La nueva Alemania se había instalado en los restos de una ciclópea civilización que se extendía a través de un mundo subterráneo curvado bajo nuestro planeta. Le ordenaron atacar, pero fue incapaz de dar la orden, las maravillas que descubrió lo consumieron.

-¿Y qué ocurrió?

-Byrd pasó al olvido. Y a cambio de la cooperación en las exploraciones polares, los norteamericanos se quedaron callados sobre el asunto de los alemanes del sur. Y así fue hasta 1985.

-¿Qué ocurrió en 1985?

-Nadie lo tiene muy claro, pero sí sabemos que lo que haya sucedido terminó con la detonación de una bomba de hidrógeno en la abertura ubicada en la Antártica.

-Perdone -agitó la cabeza Paul-, pero detonar una bomba de hidrógeno no hubiese pasado inadvertido.

-¿Ha oído hablar del agujero en la capa de ozono? Fue ahí cuando comenzó la cuenta regresiva. Al parecer, el Pacto sabe que algo ocurrirá pronto en el sur, así que empezaron a moverse de forma más activa. Han aguardado años, observando, ahora decidieron mandar una advertencia, una señal a sus adversarios.

-...

-Usted no es tonto, señor Kaifman. Sus últimas columnas han versado todas acerca de esa advertencia.

-El Parque Arauco.

-¡Bingo! -explotó Geissbüller.

-Perdonen mi cara, pero por muy megalómanos que sean los miembros de este «pacto», me parece fuera de toda lógica reventar un lugar público, matando o hiriendo a un centenar de personas.

-Es tan ilógico como culpar a los musulmanes.

-Bueno...

-Créame, amigo, las manos del Pacto estuvieron metidas incluso en Septiembre 11. Una de sus acciones favoritas es crear enemigos comunes para apartar la atención de sus propios movimientos.

-¿Y qué enemigo común querían crear al volar un centro comercial?

-Ninguno -ahora habló Leopoldo-. Hace varios años, el Vaticano entendió que solos no podrían contra el Pacto y decidieron aliarse con otras congregaciones cristianas, además del mundo judío e incluso el Islam. La posible revelación de los Números Ibn Al-Da’ub los afectaría a todos, ningún cura, rabino, imán o ministro se va a arriesgar a que el mundo descubra, con pruebas tangibles, que no existe Dios, al menos no como lo entendemos, y que la humanidad proviene de un experimento genético a cargo de varias razas antiguas y primordiales. Desde entonces se han dedicado a rastrear los tractores que trajo Erich. Y consiguieron apoyo de inteligencias militares norteamericanas y sobre todo rusas. Los curas llaman menos la atención que los servicios secretos. Sabemos que en Australia opera un museo agropecuario que es la fachada de la investigación que se hace sobre estas maquinarias. Hace dos meses y medio se realizó en Santiago una convención de líderes de esta unión eclesiástica. Dos pastores norteamericanos y un rabino argentino. De alguna manera se las arreglaron para llevarlos al Parque Arauco un domingo a la hora de almuerzo. Y los volaron. Fue más llamativo, eficiente y anónimo que haberles disparado un tiro en la cabeza. Lástima por los que estuvieron allí esa tarde. Fue, cómo se dice...

-Daños colaterales -completó Paul-. Y entonces ahora van hacia el Polo Sur- agregó luego.

-No, hacia el Polo Sur no -respondió Leopoldo.

-Acaban de decirme que hay un buque gringo listo para entrar por el agujero del Antártico.

-No le dijimos eso, señor Kaifman. Ellos van a entrar, el Pacto también, pero no por el Polo Sur.

-¿...?

-Hay muchas otras aberturas hacia el corazón de la Tierra. Van a entrar por la Ciudad de los Césares.

-El volcán Melimoyu -pronunció Paul, recordando a Max Becker.

Sus anfitriones se miraron. El invitado hacía bien sus tareas.

-Por más de cuatro siglos el Pacto guardó su secreto -prosiguió Domke-. Hoy se han encargado de que muchos lo sepan y eso es por algo. A lo largo de la última década han estado manipulando más gente que nunca. Inventaron cacerías de nazis en el sur e hicieron resurgir teorías conspirativas que ellos mismos se habían encargado de crear, como el Plan Andinia, la supuesta operación judía...

-No se preocupe. Estoy familiarizado con esa tontería.

-Pues esa tontería fue armada por la gente para la cual trabaja Sarah Santos con el propósito de despistar sobre lo que realmente está sucediendo en la Patagonia.

-¿Y qué está realmente sucediendo en la Patagonia?

Erich Geissbüller miró a Leopoldo Domke, luego a Paul y pronunció:

-Una guerra, señor Kaifman.

MUSEO AGROPECUARIO DE GERALDTON, PERTH, AUSTRALIA 71

-Padre Durrell, padre Durrell -repitió jadeando Lorenzo al entrar a la cocina. El más joven de los curas del Museo Agropecuario de Geraldton trataba de terminar un plato de frijoles en lata.

-¿Qué pasa? -le preguntó el jesuita.

-Nada, padrecito, que allá afuera, en la puerta, hay unos turistas que insisten en entrar.

-El museo está cerrado, Lorenzo.

-Eso mismo les dije. Pero insisten. Además hablan raro.

-¿Ya habló con el padre McBrien?

-Pidió que no lo molestáramos, usted es el único que está libre.

-Acompáñeme.

Joseph Durrell dejó su cena enfriarse sobre la mesa de la cocina y fue con el administrador del museo hasta el portón. El atardeceder caía naranja y caliente sobre el desierto australiano. Durrell recordó la extraña conversación que tuvo en la mañana con el padre McBrien, sobre lo mucho que esto se parecía a la Patagonia argentina.

Fuera de las reja metálica, una camioneta GMC Sierra modelo 1984 esperaba con los faros encendidos. Una mujer joven y rubia estaba encaramada en el portón, moviéndolo con su peso. Parecía loca.

-Acá está uno de los curas -le dijo Lorenzo, corriendo hacia ella. Durrell odiaba la palabra cura, le parecía despectiva. Hubiese preferido que lo llamaran padre o sacerdote. Que Lorenzo dijera «uno de los sacerdotes».

-Buenas -saludó la mujer.

-Buenas, por favor baje de ahí -le pidió el religioso con cortante amabilidad-. Soy el padre Joseph Durrell, ¿qué desea?

-Verá, padre -habló ella, su acentó era ambiguo, como inglés aprendido en la más neutral de las academias lingüísticas, el tono justo de un filme mal traducido-. Venimos de California y queríamos conocer su museo, pero parece que llegamos atrasados.

Nunca han estado en California, pensó Durrell, con un mal presentimiento en el estómago.

-El museo cierra a las cinco y media, lo sentimos.

-Eso nos dijo su administrador -miró a Lorenzo-. Nos preguntábamos si usted podría hacer una excepción. Solo soy yo, mi esposo y mi hermana.

Durrell miró al vehículo. Desde el interior bajaron los faros frontales. Solo se veía una persona. Un hombre de bigote y barba mal afeitada sentado en el asiento del conductor.

-Lo siento, yo no puedo, si quiere puede volver mañana.

-Ok -dijo la mujer-. Discúlpenos a nosotros, no quisimos molestar, entonces mañana volveremos más temprano.

-Y serán bienvenidos.

-¿A qué hora abren?

-A las nueve y media.

-A las nueve y media es perfecto. Gracias.

El padre Durrell vio a la mujer volver a la camioneta. Escuchó el sonido de la puerta al cerrarse. Luego las luces volvieron a encenderse, mientras el motor del vehículo iniciaba marcha atrás. Entonces vino el primer disparo. Hueco y sordo. A su derecha, Lorenzo voló tres metros impulsado por el impacto. Durrell no alcanzó a gritar cuando un segundo tiro le atravesó la frente.

Las luces de otras cuatro camionetas se encendieron al fondo.

TEMUCO, CHILE 72

-¿Dónde estuviste todo el día? -le preguntó Sarah al verlo entrar a la habitación de la clínica. Paul la vio sentada en una silla, junto a la camilla, y trató de apartar esa imagen de lo que Domke y Geissbüller le habían revelado horas atrás.

-Fui a buscar a Leopoldo Durand -le dijo.

-¡¿Qué?! -reaccionó ella molesta, no podía ser tan buena actriz.

-Me levanté temprano, le pregunté a alguien del hotel cómo llegar a Victoria. Tomé un bus y pasé el día caminando por esa ciudad. ¿La conoces?

-No, yo...

-Es horrible. Gris, mojada, lluviosa, sobrepoblada de gente anciana. Es como un pueblo fantasma, tuve la impresión de que todo el mundo escapó de allí justo a tiempo.

-Así es el sur de tu país. Salvo ciudades como Temuco o Valdivia, está lleno de pequeños pueblos fantasmas.

-Conoces harto...

-Más de lo que me gustaría. Me parece un bello lugar. ¿Has estado en Suiza, en la frontera con Italia, la llamada entrelagos?

-Nunca he estado en Europa.

-Qué bueno.

-¿Qué es lo bueno?

-Que nunca hayas estado en Europa, así puedo invitarte. Soy una gran guía, sabes.

-Me lo imagino.

Sarah se veía especialmente atractiva, cubierta por una delgada bata que dejaba ver la curva de sus pechos a través del borde del escote. La piel limpia del cuello, sus pecas rebeldes y esa cara perfecta, expresiva, armada con la más fulminante de las sonrisas.

Sarah Lieberman sonreía con el cuerpo entero.

-Como te decía -continuó ella-. Esa región de Suiza se parece mucho a esta. ¿Llueve? -miró hacia la noche por la ventana.

-Poco, un par de gotas, lo más probable es que largue más tarde. Me llamó Federico, me dijo que volvía a Santiago y que estabas de alta.

-Sí, el doctor me dejó libre a las cinco. Te estaba esperando. Eres mi marido sustituto, el encargado de llevarme de regreso al hotel.

-A propósito, me encargué de que te guardaran la habitación.

-Eres un sol, ¿está cerca de la tuya?

-Mismo pasillo.

-Me parece. ¿Entonces?

-Entonces qué...

-¿Cómo te fue con Leopoldo Durand?

-Domke -sonrió él-. Pésimo. Nadie lo conoce, nadie sabe siquiera quién es. Di con una familia Durand y con otra Domke, pero solo fue alcance de nombres.

-Quizá debiéramos volver juntos.

-¿Eres buena detective?

-La mejor.

Paul nuevamente trató de apartar su mente de lo sucedido durante la tarde.

-¿Qué? -preguntó Sarah.

-Perdón.

-¿Te pasa algo? Tienes algo raro en la cara.

-Solo estoy cansado.

-Pobre.

-No, solo cansado -volvió a sonreír.

-Te ríes igual que Samuel, sabes. Pones esa misma cara de niño perdido cuando te pasa algo.

-No me pasa nada.

-No estoy tan segura, pero si no quieres contarme lo entiendo. Después de todo seguimos siendo un par de extraños.

-Extraños conocidos.

-Volaste a Temuco por mí.

-...

-Eso me gustó, sabes.

-...

-Claro que lo sabes.

Paul Kaifman se ruborizó. Llevaba más de cuarenta años intentando comportarse como un hombre, apenas había logrado superar la adolescencia.

-Bueno, es hora de que salgas de la habitación.

-Lo siento, no...

-Tonto, me voy a vestir. Ahora, si no te molesta verme desnuda puedes quedarte.

-No, yo... -el rubor no se iba-, yo te espero afuera. Avísame cuando estés lista.

-En serio, si quieres quédate.

MUSEO AGROPECUARIO DE GERALDTON, PERTH, AUSTRALIA 73

El padre McBrien sintió como si le arrancaran las entrañas con una garra. El calor de la bala atravesándole el costado, rompiéndolo por dentro, infectándolo con metal y carne chamuscada. Apretó los puños y trató de deslizarse a través del piso. No necesitaba mirar para saber el reguero de sangre que se estiraba desde su vientre a lo largo del asfalto del piso de la bodega. Sintió a los hombres romper pantallas, mover terminales, quebrar teclados e interfaces y hablar a gritos. Levantó la cabeza y vio los cuerpos de sus compañeros. De Karmelic y el reverendo Ruiz, de otros dos asistentes de los cuales jamás aprendió sus nombres. Error y horror. Los arrastraban hacia una hoguera encendida dentro de uno de los contenedores. La fetidez a óxido se sumaba ahora a la de muerte. Miró como cortaban cables y robaban el trabajo de años. Una mujer llevaba en sus manos un disco duro, mientras una grúa de horquilla se encargaba de sacar algunos motores de los viejos tractores.

Entonces vinieron las botas. Las de un hombre vestido de azul. El padre McBrien vio como las rodillas se flectaban frente a él. El rostro del enemigo se acercó al suyo y su cara resultó aterradoramente familiar.

-Usted... -el jesuita estiró cada letra en medio del dolor.

-Felicidades, McBrien. El regalo se lo lleva usted.

El extraño tomó al sacerdote de la cabeza y le abrió la boca. Luego le metió una cápsula blanca, empujándola con un dedo dentro de la garganta. McBrien soltó una arcada, tratando de vomitar.

-No lo haga -le dijo la voz lenta de su atacante-, mitigará el dolor y le permitirá moverse. No será fácil, ¿pero acaso algo lo es?

-¿Qué?

-Lo necesitamos un poco más, padre. A propósito... Debiera saber que el cardenal Baukunst le envía sus saludos.

-Bau... -trató de pronunciar el cura.

-Descanse, la pastilla pronto hará efecto y usted tiene un largo camino hasta Geraldton.

-¿Estamos listos? -preguntó la voz de una mujer.

-Lo estamos. Ahora saquen el cuerpo de McBrien, déjenlo fuera del museo y quemen el resto.

-Sí, señor -le dijo ella, mientras con una mano llamaba a un par de hombres, para que llevaran el herido cuerpo del religioso al exterior. Al desierto.

TEMUCO, CHILE 74

-No podía dormir y pensé que tal vez podríamos conversar un poco -dijo Sarah, de pie en la puerta de la habitación de Paul poco después de pasada la medianoche.

-Supongo -tartamudeó Kaifman, pensando en cada palabra de Leopoldo Domke; en verdad Sarah era una mujer hermosa, un arma perfecta.

-¿No me vas a invitar a pasar?

-Claro, adelante, disculpa.

Ella entró, miró el lugar y se detuvo ante el computador de Paul, abierto en medio de las desordenadas sábanas de la cama. No se había acostado, aún llevaba la ropa del día, pero las sábanas estaban revueltas.

-¿Qué hacías? -le preguntó.

-Internet -mintió él-, respondía algunos correos, corregía una columna, cosas del trabajo.

-Cosas del trabajo -repitió ella.

El televisor de la habitación estaba sintonizado en HBO, donde repetían por enésima vez Piratas del Caribe: La maldición del Perla Negra. El capitán Jack Sparrow, Johnny Depp, coqueteaba con Elizabeth Swan, Keira Knightley, en una isla desierta donde descubrían cajones con botellas de ron que unos contrabandistas habían ocultado con anterioridad bajo las palmeras.

-También la estaba viendo -dijo la chica-. Es de esas películas que uno odió la primera vez, pero con el tiempo van adquiriendo gracia, y de tanto verla en televisión acaba gustándote.

-A mí siempre me gustó -fue la cortante respuesta de Paul.

-¿Te sucede algo? -era segunda vez en el día que ella le hacía la misma pregunta.

-No, ¿por qué?

-Estás distante, como raro, algo te ocurre, estoy segura.

-No, nada. Es... -buscó algo apropiado que decir mientras cerraba el laptop- es que todo lo que ha estado ocurriendo es muy raro, a ratos me supera.

-¿Quieres que me vaya?

-No, Sarah, discúlpame, no lo digo por ti. Es solo que sumo cosas. La muerte de Samuel, la golpiza que me dieron, tu asalto, Leopoldo Durand o Leopoldo Domke. Todo es demasiado siniestro.

-Vivimos en un mundo siniestro, Paul, pero a veces podemos darnos un poco de luz.

Paul sonrió, ella tambien.

-Me encanta Keira Knightley -comento él.

-Es linda, elegante. ¿Soy como ella? -coqueteó.

-No lo sé.

-Al menos tengo más pecho.

Paul evitó responder lo evidente.

-Samuel se parecía a Orlando Bloom -añadió ella.

-A él le hubiese gustado parecerse a Ruper Everett.

-Eso es cierto.

Sarah se sentó a su lado en la cama. En silencio vieron otro par de minutos de la película.

-¿Cuál es tu película favorita? -le preguntó a Paul.

-Me gusta Woody Allen y mis preferidas son Annie Hall y Manhattan.

-Qué judío tu gusto, es tan intelectualmente jew que te guste Woody Allen.

-Soy predecible.

-No, predecible es haber dicho algo clásico.

-¿Y la tuya?

-El imperio contraataca.

-Una Jedi de corazón. Igual buena elección, la mejor de la saga.

-Obvio, ganan los malos. También me gusta mucho Encuentros en la tercera fase.

-Tipo.

-¿Qué?

-Que acá la película se conoce como Encuentros cercanos del tercer tipo.

-La vi en España.

-Me parecía -hizo un alto.

Paul tomó el control remoto y apagó el televisor. Will Turner, el personaje de Orlando Bloom, desafiaba a la mitad de la Marina Real por amor a la señorita Turner, la adorable Keira Knightley. En verdad, Sarah se parecía a ella.

-Te aburrió la película.

-No, me dolían los ojos, me pasa siempre.

-Estás cansado y quieres que me vaya.

-No he dicho eso...

-...

-...

Otro silencio. Más cómodo que los anteriores.

-...

-...

El beso fue rápido. Inesperado. Sarah Lieberman giró hacia Paul y con cuidado unió sus labios a los de él.

-Sarah, yo... -intentó hablar Paul.

-Por favor, no digas nada, ya no hablemos más.

Y volvió a besarlo.

Paul se echó hacia atrás, sobre la cama, dejándose arrastrar por los movimientos de Sarah, quien no paraba de besarlo. Hacía tanto tiempo que no sentía a una mujer así, tan llena, tan hembra, deslizándose sobre su cuerpo.

Ella apretó sus piernas en torno a las caderas de Paul.

-Espera -intentó hablar, sintiéndose el hombre más torpe del mundo.

-No digas nada, por favor, solo tócame.

Y cogió la mano de Paul, llevándola con cuidado sobre sus pechos, por encima de la ropa.

Se sentían firmes, generosos.

-Espera -repitió ella.

Se sentó sobre el sexo abultado de Paul y alzó sus brazos para sacarse la parte superior de la ropa. Los pechos surgieron hermosos, apresados en un sujetador deportivo negro. Ella sonrió con gusto, disfrutando ser admirada. Entonces quitó el broche del sostén, arqueó sus hombros y le ofreció sus pezones, rosados y amplios.

-Con cuidado, por favor -le pidió.

Paul abrió su boca y recibió al seno izquierdo. Sus labios lo apretaron con cariño y también con fuerza, mientras la lengua describía círculos en torno a la areola. Así le gustaba a Cecilia, recordó. Sarah Lieberman gimió despacio, ondulando su espalda pecosa cada vez más rápido.

-Sigue así, no te detengas -le pidió.

Mientras su boca continuaba trabajando sobre el pezón izquierdo usó sus dedos para pellizcar el otro pecho.

-Es perfecto -murmuró la mujer, mientras descendía su mano hasta el abultado pantalón de Paul. Él levantó las rodillas, complacido, mientras ella lo desabotonaba y corría el cierre.

Sarah apartó su cuerpo y abriéndole la camisa lamió el pecho pálido y lampiño de Paul. La lengua de la mujer bajó y fue mojando cada vez más hondo. Labios húmedos se abrazaron sobre los bóxer.

-Tranquilo -le dijo ella, mientras terminaba de desnudarlo.

-No, espera, por favor -murmuró Paul.

Y entonces sucedió. Tal como le venía ocurriendo desde la separación con Cecilia. Sarah Lieberman apartó sus dedos confundida ante la reacción y la mirada del hombre que estaba bajo suyo.

-Lo siento, yo... -intentó justificarse Paul.

-No te preocupes -pronunció ella. Y cubriéndose los pechos separó su cuerpo-. A cualquiera le puede pasar -dijo con cariño y lo besó en la frente.

75

Sarah Lieberman estaba sentada en su lado de la cama. Paul abrió los ojos y vio la silueta negra y delgada de la mujer recortada contra una noche nublada que sabía filtrarse a través de las cortinas de la habitación del hotel. Se quedó mirándola un momento, pensando en lo que había ocurrido horas antes y estiró su brazo para encender la luz.

-No -le dijo ella-, no la enciendas. Me gusta así: oscuridad dentro de oscuridad. ¿Puedes verla?

Paul no respondió.

-Estaba pensando -continuó la mujer.

-Si es por lo que pasó hace un rato... -cortó Paul.

-No, no te preocupes, está bien, fue bonito.

-No lo llamaría bonito. La impotencia...

-No eres impotente, Paul, y si lo fueras no es un cáncer. Hay modos y métodos de superarla; además, no siempre la has sufrido.

Paul evitó responer, ella lo hizo:

-Tienes un hijo... Porque supongo que el muchacho no es fruto del espíritu santo.

Él contestó:

-Empezó después de mi separación. Supongo que fue una reacción fisiológica al proceso. Nunca lo tomé en serio, pensé que era pasajero; ahora...

-Ahora aún estás a tiempo. Entonces, ¿no te has acostado con nadie en...?

-Nueve años.

-Nueve años para un hombre sobre los cuarenta, eso debe haber sido complicado.

-Difícil es la palabra exacta.

Oscuridad en oscuridad, pensó Paul, tratando de adivinar hacia dónde apuntaba la mirada de Sarah Lieberman.

-Entonces, desde tu separación... -dijo ella.

-Desde mi separación nada -mintió Paul, borrando con sus palabras la presencia de un par de prostitutas a las que solía pagarles por bailar frente a él mientras se masturbaba. Una de ellas le había gustado en serio, pero ella se asustó y no quiso volver a verlo.

-Eres interesante, Paul Kaifman -le dijo, acercándose para besarlo en la frente-. Un niño de cuarenta y tantos, un adolescente calvo...

-Y obeso.

-Tonto -pronunció ella y se acercó en medio de la noche para besarlo con cuidado en los labios. El cuerpo de Paul reaccionó de inmediato y tuvo que curvar las piernas.

-¿Ves? -dijo ella-. Nunca es tarde para curarse.

Paul notó que ahora, con sus ojos acostumbrados a la noche, era capaz de ver hacia dónde miraba la mujer.

Lo estaba viendo.

-No puedo seguir mientiéndote -habló ella.

-...

-No soy capaz.

-...

-...

-...

-...

-...

Paul encendió la lampara del velador, una luminosidad amarillenta invadió la habitación. Hacía frío. Sarah Lieberman estaba llorando.

-Te dije que sin luz -dijo ella.

-Sarah...

-Espera -pronunció Lieberman, tomándole la mano derecha y entrelazando los dedos con los suyos-. No soy quien tú crees, Paul, y no puedo continuar metida en este juego. No tengo derecho a hacerte lo que te estoy haciendo. No tengo derecho a hacerme lo que me estoy haciendo.

-Tranquila.

-Mi nombre verdadero es Sarah Santos y ni siquiera soy judía. Nací en Chile pero he vivido toda mi vida entre España y México, junto a mi familia adoptiva. Aprendiendo a actuar, a hablar sin acento, qué sé yo... Preparándome para una misión por la cual mi gente ha venido desangrándose desde hace mucho tiempo.

-Desde el siglo XII -pronunció Paul.

-Desde el año 1114 para ser exactos -completó ella con una mueca-. Es bueno saber que has hecho tus tareas. Lo sabías, ¿cierto? Que mi nombre era Sarah Santos y todo el resto del cuento.

-...

-No digas nada, soy yo la que tengo que hablar. Soy yo la de las explicaciones. Dame la posibilidad de dártelas. Te lo dijeron Domke y Geissbüller, ¿verdad? Hoy los conociste, por eso estuviste perdido toda la tarde.

-...

-Eres transparente, Paul Kaifman. Azul casi transparente y no sabes mentir tan bien como crees. ¿Qué más te dijeron? Que mi familia es parte de una inmensa conspiración llamada el Pacto, que somos los responsables del atentado contra el Parque Arauco, que estuvimos tras la muerte de Sam, que estamos a punto de revelarle al mundo la más horrenda de las verdades...

-...

-Todo eso es cierto, no voy a negártelo. Pero también que las cosas están muy lejos de ser en blanco y negro. Tan malos no somos. Samuel no murió por nuestra culpa, lo hizo por apurarse, por no confiar en nosotros.

-Y Judah y los otros de la «Segunda Oleada».

-No somos los únicos con interés en este lado del mundo, no has visto las noticias. Ellos enviaron un buque con la más alta tecnología a destruir una obra por la cual hemos sudado sangre. Hay otras fuerzas allá afuera, fuerzas que quieren evitar que compartamos con el mundo la herencia de una sabiduría que nos pertenece a todos. No voy a negar que hemos cometido excesos de todo tipo. Pero ellos han sido peores. Mi gente vive con una misión: proteger y estudiar el legado de nuestros antecesores.

Era primera vez que Paul escuchaba esa palabra. En la red los llamaban prehumanos y gigantes, Leopoldo y el anciano alemán ni siquiera se habían esmerado en mencionarlos. Pero antecesores tenía otra connotación. Más matemática, más aritmética, más al ritmo de lo que estaba ocurriendo.

-Y sí, es probable que ocurran cosas todavía peores -siguió Sarah-. Los enemigos de mi gente se estan moviendo rápido, haciendose pasar por nosotros. Ya nos traicionaron en el pasado, ahora son más fuertes, no van a dudar en borrarnos de nuevo. Ni idea qué cosas te confesaron Domke y Geissbüller, pero no los culpo. Son viejos y están muertos de miedo. Domke fue amigo de mi padre, se ayudaron mucho, pero después escuchó otras voces, se mareó y contempló horrores donde no los había. Al alemán, por ejemplo, lo han usado toda la vida; primero sus compatriotas, luego la Iglesia y otros grupos. Mi familia tiene medios, Paul, muchos recursos. Sabemos perfectamente dónde están escondidos: en la casa pastoral del Colegio Santa Cruz de Victoria. ¿No crees que nos sería fácil enviar a alguien a eliminarlos? Federico lo haría rápido. Es bueno, muy bueno.

-...

-Por supuesto, también te lo dijeron, ¿verdad? Federico es un fiel aliado. Y créeme, siente haberte golpeado, pero era necesario.

-Para advertirme...

-No, Paul. Para convertirte en parte nuestra. Entiende, la golpiza que me dieron fue preparada, en parte para llamar tu atención y en parte con objeto de burlar a nuestros adversarios. Pero la que te dieron a ti tuvo un propósito particular: protegerte. Samuel te dejó pinchado. Al pasarte su iPod te puso en la mira de todos. De mi gente y de los otros. Su iPod nos dio la oportunidad de encontrarte, pero no de saber si te juntabas con la gente adecuada. Necesitábamos enlazarte, convertirte en parte nuestra, aunque no quisieras. Has oído de los Números Ibn Al-Da’ub, ¿cierto?

-...

-Pues supongo que todo lo que sabes de ellos es verdad. La mejor forma de ocultar algo es convertirlo en un mito, en una leyenda popular. Y las más efectivas de las leyendas populares son las teorías de conspiración. Mira los ovnis, por ejemplo, llevan más de medio siglo camuflando pruebas secretas de naves de la más avanzada tecnología...

-...

-Una de los teorías más interesantes presentes en los Números hace referencia al potencial informativo de la sangre humana.

-¿...?

-No sé explicarlo con la terminología adecuada, pero en palabras simples se supone que nuestro torrente sanguíneo es una especie de pequeño sistema de autopistas en el cual podemos inyectar flotas de submarinos microscópicos repletos de información. Los Números describen muchos tipos de redes de comunicación, incluso una que es posible enlazar con lo que llamamos internet. Pero sobre todo hacen referencia a la poca seguridad de estas. No solo por lo fácil que resulta bloquearlas y violarlas, sino por lo accesibles que son. Piensa en la red, está en el aire. La sangre, en cambio, es capaz de hacer de cada persona una carretera de información particular, eficiente y segura. Para intercambiar datos se requiere de una donación de plasma. Jeringas mediante, tipo sanguíneo y ADN, el password más seguro del mundo.

-Aún no entiendo.

-Todavía no termino. Este tipo de tecnología fue de las que más le interesó a mi gente, así que invertimos mucho en ella. La fachada perfecta fue Overmind Games...

-Nintendo.

-Sony Playstation para ser más exactos. Overmind Games es una de las cinco principales empresas desarrolladoras de videojuegos del planeta, con contrato de exclusividad para Sony. Actualmente es nuestra principal fuente de ganancias...

-Pero es una fachada.

-Por más de una década los juegos han servido para ocultar la investigación en un nuevo tipo de software, que en vista de un mejor nombre hemos llamado hemoware. Hemo por sangre, una sutileza tonta, supongo. Programas-hardware de nanotecnología con la forma de milimétricas cápsulas bautizadas con nombres de navíos: corbetas, fragatas, acorazados, qué sé yo...

Sarah pareció tomar aire. A su modo, Paul la imitó.

-Y la tecnología de los hemoware ha funcionado -prosiguió ella-. De hecho, a un nivel experimental hemos creado la mejor interfaz de realidad virtual del planeta. Sin lentes ni mecánica interfiriendo. La persona es computador y navegante al mismo tiempo, un avance fascinante, que cierra el universo como lo conocemos y nos abre la puerta a un dobleverso. O a un multiverso. O a un metaverso, quizás.

-Perdona, todo esto me parece muy interesante... pero no entiendo hacia dónde vamos.

-Te inyectamos un hemoware.

-¿Es broma?

-No, no lo es. Traté de evitarlo, pero no pude. La decisión vino de más arriba. Es un programa de rastreo. La golpiza fue para distraer tu atención e inyectarte una corbeta con un programa para seguir todos tus movimientos y saber con quién y de qué hablabas.

-Hijos de puta.

-Tranquilo, entiendo que estés furioso, pero por favor confía en mí. Sé que es difícil, pero hazlo. Te prometo que pronto te lo extraeremos, ya no lo necesitas.

-¿Por qué yo?

-Solo estuviste en el momento y el lugar equivocados. Samuel nos traicionó y se traicionó a sí mismo. Intenté salvarlo, de hacerlo entrar en razón, pero no quiso escuchar. Cuando quise interpelar por él ante mi padre, ya era demasiado tarde, la orden estaba dada.

-Perfecto, y la paga de la traición es muerte -Paul intentó sonar lo más duro que pudo.

-Nos hemos pasado casi diez siglos defendiéndonos de las traiciones. Créeme, así es el orden de las cosas, no hay otro modo.

-Hablas tan...

-¿Fría?

-Si tú lo dices.

-Solo soy honesta, Paul. Y quiero terminar con esto, no quiero que muera más gente inocente. Quiero que esto acabe, pero no puedo hacerlo sola. Por eso te revelé que Leopoldo Durand estaba en el sur, para que vinieras conmigo, pero te negaste. Tuve que pedirle a Federico que inventara lo del asalto para obligarte a venir. Y funcionó. Juntos podemos parar esto, terminar con esta pesadilla. Quiero una vida normal, Paul. Y quiero que tú vuelvas a tener la tuya.

-Entonces, todo aquello de la «Segunda Oleada» y tu marido es mentira.

-Nunca estuve casada, mi supuesto marido era otro miembro de la hermandad que algunos llaman el Pacto...

-Un hermano.

-Algo así. Teníamos que adelantarnos al resto y una de las formas era rastrear el paradero de jerarcas nazis que escaparon de Alemania tras el fin de la Segunda Guerra Mundial, no todos, pero sí miembros de las SS relacionados con la Ahneberbe, no sé si has oído hablar de ella.

-La oficina de arqueología ancestral y fantástica del Führer...

Sarah dibujó una mueca.

-Ellos robaron parte de los Números Ibn Al-Da’ub y se adelantaron bastante a nuestras investigaciones. Sabíamos que aliados suyos aún vivían en el sur de Chile y Argentina y necesitábamos una fuerza de choque que no llamara la atención. Y con perdón, ustedes, los jóvenes judíos, descendientes de víctimas de los campos de concentración nazis, resultaron perfectos para la misión. Infiltrados dentro de infiltrados. Claro, gente como Judah y tu primo averiguaron lo que estaba sucediendo, y en lugar de preguntarnos el porqué de las cosas, comenzaron a contactarse con gente equivocada...

-¿Gente cómo?

-La Iglesia, la inteligencia militar americana...

-Así que nada mejor que hacerlos desaparecer.

-...

-¡Contéstame!

-Yo también he perdido a gente querida, Paul.

-No estaba preguntándote eso.

-Sí, nada mejor que hacerlos desaparecer.

-Y lo dices así, sentada en mi cama, como si habláramos de los pormenores de la fiesta de cumpleaños de algún amigo en común.

-Si lo ves de esa manera...

-No sé si creerte.

-Samuel lo decía, la honestidad nunca ha sido rentable.

-No nombres a Samuel, por favor.

-Aunque no me creas, era mi amigo, hice todo lo humanamente posible para evitar su muerte.

-Al parecer no te resultó.

-Yo no diría eso, tú continúas con vida.

-...

-Ayúdame Paul, Kaifman. Sé que no estoy en la posición adecuada y si quieres puedes largarte de regreso a Santiago, de todas maneras prometo ayudarte con lo del hemoware. Pero, por favor, solo dame una oportunidad -sus ojos se veían vidriosos-. Acabo de traicionar a mi gente porque creo en ti...

76

Sarah Lieberman cerró la puerta de su habitación y de inmediato se dirigió al baño para mojarse la cara. La última hora había sido complicada. Hablar de más nunca fue una característica suya, pero ya no podía más, no quería estar sola. Demasiado tiempo caminando por la orilla más apartada de la playa y lo que estaba por venirse era de un costo, de un tonelaje que nadie sería capaz de cancelar.

Se mojó el rostro por segunda vez y al verse en el espejo se encontró bonita, más bonita que en otras ocasiones. Y esa señal fue la que le dijo que estaba haciendo lo correcto. Cerró el grifo del lavamanos y apuró hasta su cama. Sobre el velador, el teléfono celular indicaba con una intermitencia roja que tenía un mensaje en la bandeja de entrada. Se sentó en el borde de la cama, desbloqueó el móvil y revisó quién le escribía. Reconoció de inmediato los caracteres cifrados que escondían el nombre de su padre. Entró a la red y descargó el decodificador. Buscó un cigarrillo y lo encendió. Antes de dar la primera pitada, el software había convertido los números en palabras.

Sarah Santos, también conocida como Sarah Lieberman, leyó el mensaje que flotaba sobre la pantallita de cristal líquido del celular.

«En seis horas declararemos la guerra. Solo espero que te cuides y que todo vaya bien con Kaifman. Recuerda que el Pacto exige fidelidad absoluta, pero también que eres mi hija y te quiero».

Miró la hora de envío del mensaje: la una de la mañana, luego revisó la hora actual, las seis; faltaban menos de cincuenta minutos para el inicio del Apocalipsis. Buscó en la memoria de su teléfono y presionó el número uno. La voz de un hombre adulto se escuchó distante, al otro lado de la línea, al otro lado del mundo.

-Aló, padre -dijo ella-. Todo está bien, no te preocupes, Paul confía en mí. Avísale al resto que el Número Kaifman está listo, que se preparen a recibirlo.

VOLCÁN MELIMOYU, SUR DE CHILE 77

La enorme máquina zumbó como un moscardón mecánico sobre la escarpada costa que separaban la isla Refugio del continente. Case, el oficial de inteligencia norteamericano, a cargo del primer reconocimiento del área, se entretuvo divisando las siluetas de delfines manchados, similares a orcas, nadando bajo la espuma de las olas. Toninas overas, las identificó uno de los civiles que lo acompañaban en la cubierta de la nave.

Las aspas tripalas del Boeing MV-22, apuntadas en horizontal, propulsaban al aparato a través de las corriente de aire cálido, menos violentas que los chorros y turbonadas heladas tan típicas de los cielos australes. La ruta no solo era una prueba para la habilidad del piloto, sino también para la prestaciones de una aeronave que hacía pocos años aún volaba con carácter de prototipo experimental. El Osprey, el helicóptero más costoso del mundo, estaba funcionando tal cual lo prometieron sus diseñadores y fabricantes.

Al entrar a la masa continental, el piloto optó por bajar el techo de vuelo hasta casi rozar la violenta sucesión de montañas y riscos que enmarcaban el serpenteante curso de un estrecho lago, que Case encontró similar a los del norte de Escocia.

-Río Santo Domingo y lago Las Cruces -describió, en una horrorosa cruza entre español e inglés, un militar que revisaba datos de la ruta en un laptop. Faltaba poco para llegar. Case le agradeció la información y continuó mirando a través de una de las ventanillas de la nave. Entonces la vio. La masa larga y escarpada del volcán. El Melimoyu, cuatro tetas en nombre nativo. Una curiosidad geológica que dominaba la totalidad del valle, con su pareja de escarpados picos gemelos, señal inequívoca de que la montaña era mucho más de lo que parecía. Más que una cima elevada parecía un signo, quizá dejado por los gigantes a las futuras generaciones. Los volcanes, pensó Case. Al jefe de la misión siempre le habían fascinado. Esa idea loca de que se trataba de los respiraderos de la Tierra, las aberturas por donde despertaba la energía más profunda del mundo. Volcanes arrasando regiones enteras, devastando islas como Krakatoa y Thera, creando figuras en el imaginario juvenil como el monte Doom de Mordor, donde un enano debilucho y su ayudante debían fundir el arma más poderosa de la Tierra Media. Y ahora otro volcán. Uno que según muchos era la clave, la llave de entrada al corazón del otro mundo.

Se asomó a la cabina y le indicó al piloto que sobrevolara el cráter un par de veces, para examinar el área con detención antes de entrar. El copiloto del Osprey le indicó que los cazas estaban encima, listos a responder contra cualquier hostilidad.

-No se preocupe, hostilidad acá no vamos a encontrar.

«USS Essex: LHD 2» estaba escrito con letras cursivas en la cola de la máquina, justo a un costado del portalón de carga. Las góndolas de los rotores, que soportaban los potentes turboejes Rolls Royce-Allison T406, variaron levemente su inclinación para ubicarse a medio camino entre la transición del modo convencional a helicóptero y así comenzó el ascenso hacia el cráter del Melimoyu, ubicado entre los dos picos más altos de la montaña, por sobre los dos mil metros de altura. Case vio como las nubes cubrían la ruta, uniendo su blanco espectral con lo perenne de la nieve. Allá afuera debía de hacer mucho frío, pensó, mientras rocas escarpadas quebraban el telón albino abriendo paso a una cueva irregular y escarpada, cuya garganta llevaba literalmente al corazón de las tinieblas.

Los indios locales se arrodillaban ante el Melimoyu, decían que allí dormían los señores del otro mundo. Los herederos de Hospicio del León ingresaron a la montaña a fines del siglo XVI y establecieron la primera avanzada en su interior. Los alemanes hicieron lo mismo a inicios de la década de 1940, conquista y pérdida de Neuschwabenland. En el interior se escondieron los sobrevivientes de la invasión de Byrd de 1946, la mayoría locos y enfermos. Case sabía que, a pesar de lo que aseguraban sus superiores, era posible que alguien estuviera esperándolos y no precisamente con brazos abiertos de amistad. Revisó al resto del equipo e imaginó cuánto en verdad sabían de la naturaleza del viaje y la misión. Se fijó en los cuatro uniformados, sentados al final del fuselaje, arropados con gruesos trajes polares. Estaban más preocupados de jugar con sus teléfonos satelitales que de entender lo que estaba a punto de suceder. Uno de ellos, el más joven, dormía. Case recordó cuando él tenía esa edad, también solía dormir en los pocos tiempos libres entre misiones, en esa época salía con una chica llamada Megan, que vivía en un suburbio de Boston. Lo último que supo de ella era que se había casado con un abogado neoyorquino y ahora vivía en Jersey City. Ventajas de haber dejado la milicia para entrar a las filas de la mejor máquina de espionaje del mundo. Un día se preguntó por ella y solo anotó su nombre en un computador, descubrió que cuando salía con él, también se veía en secreto con quien terminó siendo su marido. No pudo odiarla.

Las paredes rectas del cráter cubrían el horizonte de la nave por los cuatro puntos cardinales. Era como si el MV-22 flotara en el interior de un cilindro negro, carbonífero, preternatural. Case apuntó la mirada para mirar con más detalle. Y entonces encontró el signo, la señal de que estaban en el lugar y el momento correctos. Una escalera en espiral, tallada hacía siglos, se perdía hacia el corazón del cráter. Ordenó que apuntaran el visor infrarrojo de nariz de la nave y trazaran una termografía. El copiloto descubrió sus ojos de la visera del casco y metió su cabeza en el visor que tenía delante de los controles de mando. Un ródomo que colgaba desde la proa de la nave empezó a moverse y a apuntar sus lentes de televisión, visión nocturna y láser hacia el fondo del abismo.

Case se acercó a los pilotos.

-Ya tenemos registro térmico, señor -le dijo el hombre en los controles, mientras traspasaba la información a uno de los monitores de la cabina-. No hay actividad volcánica ni sísmica de ningún tipo. El interior de la montaña no existe, todo parece estar hueco, vacío. El fondo, si es que lo hay, está muy abajo -agregó.

Colores rojos y amarillos dibujaban una especie de túnel rectilíneo que se perdía más de nueve kilómetros hacia el interior de la Tierra.

-¿Cuánto es el ancho de la abertura?

-¿Del cráter?

-Y del túnel.

-Estamos dentro de la caldera con un diámetro de ciento veinte metros alrededor de la nave, el que va expandiéndose a medida que bajamos, la máxima alcanza los trescientos metros, incluso más.

-En concreto, eso significa que el Osprey puede pasar.

-Una flota entera de naves si lo necesitáramos.

-¿Quiere que continuemos el descenso por el túnel? -reaccionó el piloto.

-No, lo que quiero es que bajemos en picada -contestó Case. Ambos hombres lo miraron.

-No puedo hacer eso, señor.

-Estoy bien informado, sé que el MV-22 puede hacerlo, por eso los estamos usando en la misión.

-Con todo respeto, señor...

-Case.

-Señor Case, lo que me pide es un suicidio.

-Con todo respeto, mayor... -leyó en el parche identificatorio que el piloto llevaba sobre el uniforme.

-Bethany -contestó el comandante de la nave.

-Mayor Bethany, con todo respeto, como usted dice, yo le estoy dando una orden.

Bethany miró a su copiloto y no contestó. A través del radio del helicóptero de rotores basculantes se escuchó interferencia y bajo esta la voz de Dimitri Gurevich proveniente del buque madre. El ruso era el único a bordo del Essex que había estado antes en el Melimoyu. Jamás ingresó, pero conocía la abertura, sabía lo que venía y en ese sentido su experiencia en terreno resultaba irreemplazable.

-Puede limpiar el eco -le pidió Case a Bethany.

-Tendríamos que salir del cráter.

Más que una respuesta era un expresión literal de la molestia del comandante del vuelo ante las órdenes del jefe de misión. El Cuerpo de Marina le había dado la responsabilidad de cuidar de un aparato de más de sesenta y siete millones de dólares y esa era razón suficiente para expresar su disgusto con un civil que seguramente pasó la mitad de su vida sentado tras un escritorio en Washington. Por supuesto, Bethany, como la mayoría de los militares que participaban en la operación, ignoraba el pasado de Case en la aviación naval.

-El satélite consiguió rastrearlos, están sobre el cráter -se escuchó en medio del ruido la voz de Gurevich-. ¿Qué tal se ha sentido el vuelo?

-Hasta ahora tranquilo -respondió Case.

-Las autoridades chilenas cumplieron con su parte del trato -añadió el ruso desde el portahelicópteros.

Case sonrió, ninguno de los pilotos entendió.

-Acabamos de realizar una termografía a la montaña, la boca del túnel tiene un diámetro suficiente como para dejarnos caer.

-Con su permiso, señor -interrumpió el comandante de la nave. El copiloto observó la situación-. Pero no estoy en posición de arriesgar esta nave, que además lleva a bordo civiles, realizando una picada en medio de un cráter. Esto no es una cápsula, es una nave avanzada de transporte y asalto.

-Créame -le contestó Gurevich-, usted va a hacer esa picada. Confíe en nosotros, su nave va a resistir, no ocurrirá nada.

-Que quede registro de mis reticencias a la misión.

-Todo está grabado.

-No quiero seguir insistiendo, ¿pero no habría sido más inteligente enviar un Predator u otra clase de vehículo controlado a distancia?

-En una misión convencional, sí, pero va a volar bajo tierra, mayor; la señal de control para un Predator no tiene tal alcance.

-Señor, yo...

-Son órdenes del capitán Harriman, mayor -fue cortando Gurevich.

-Sí, señor.

Bethany miró a Case, este levantó las cejas.

-Los seguiremos a través del satélite hasta donde sea posible. Mantengan contacto radial abierto.

-Ok -respondió Case.

-Mayor -dijo Dimitri-, comience bajando en modo helicóptero un par de kilómetros, luego incline el fuselaje de la nave y apunte los rotores en horizontal. A esa profundidad debería encontrarse con el colchón del aire.

-Roger -respondió el mayor Bethany, sin ganas de continuar discusiones bizantinas.

-Dimitri -interrumpió Case-. ¿Los F-35 seguirán sobre el volcán?

-Sí, y además un Osprey con equipo de guerra electrónica permanecerá rastreando la zona; pero a partir de este instante, tú y tu gente están solos...

-Junto a los fantasmas. ¿Dónde está el buque?

-En tres horas entraremos a los canales, siguiendo el golfo del Corcovado.

Case cortó la radio y tocó el hombro de Bethany. Le dijo que ya conocía sus órdenes y que estaban en sus manos.

-Hágame un favor -le respondió el piloto-. Dígale a su gente que se afirme sus cinturones y salga de mi cabina.

Case torció una sonrisa y volvió al área de carga. El ruido de los rotores retumbaba sobre las latas y fierros de la nave.

Uno de los civiles a bordo miró a Case y le preguntó si todo estaba bien. El director de la operación de reconociento le contestó que no podía ir mejor, que empezaba la montaña rusa. Luego, alzando la voz, les indicó a todos que ajustaran sus cinturones y se agarraran firmes de algo. El show iba a comenzar.

Bethany encendió los poderosos faros frontales de la aeronave y le pidió a su compañero que siguiera la bajada a través del infrarrojo y el sistema integrado de visión nocturna. Jaló de la palanca y las góndolas de los rotores se levantaron hasta un ángulo de noventa grados, manteniendo el vuelo estacionario. Levemente inclinó el ángulo de entrada de las palas de rotor, bajó los alerones de profundidad y empezó a guiar su nave hacia el corazón de la oscuridad. Disparó los faros alares y de cola y soltó una bengala para iluminar el fondo. Bajo la panza del Osprey se abría un mundo oscuro y desconocido, abierto como las fauces de la más primigenia de las criaturas de otra época.

Desde el interior del fuselaje, Case veía como las luces de la nave iluminaban la oscuridad perpetua. Se acercó a la ventanilla buscando en los bordes de roca y lava vieja rastros de ese camino espiral que llevó a los primeros al corazón del mundo. La puerta al verdadero sur, ese que se curvaba dentro y bajo nosotros, como describió Robert L. Sheldrake, el misterioso pasajero inválido que esperaba en el buque.

-¿Listo? -preguntó Bethany a su copiloto.

-Roger -contestó el oficial, sin quitar su ojos del control optrónico de vuelo.

-Espero que el hijo de puta de allá atrás y su gente también lo estén -pensó en voz alta el piloto y luego cambió el ángulo de inclinación de las turbinas y llevó hacia abajo el fuselaje de la nave.

Y el Osprey cayó en picada.

Y el hijo de puta de Case tenía razón.

No hubo sensación de caída, sino todo lo contrario. El horizonte de vuelo había cambiado, no iban hacia abajo, se desplazaban en línea recta, adelante hacia el centro de la Tierra.

-Vamos a hacer historia -dijo entusiasmado, acelerando al máximo la potencia de los motores de la nave.

SOBRE EL CABO WRATH, ESCOCIA 78

El avión era una pesadilla para los controladores de tráfico aéreo, pero la orden de no informar su presencia cada vez que aparecía en radares venía de arriba, siempre desde muy arriba, e involucraba a autoridades militares y políticas de cuanto país era sobrevolado por el reactor. Cualquier señal de la presencia del aparato debía tomarse como no existente, además de -por supuesto- evitar que otra nave interfiriera en su ruta. Era mejor no llamar su atención. Más sano. Conveniente. Desde que la primera «Catedral» alzó vuelo, montada en un Lockheed Super Constellation, así sucedía. El «Vaticano Air Force One», como solían llamarlo había conseguido pasar más de medio siglo desapercibido, algo que solo se consiguió teniendo la mejor máquina de seguridad del planeta. Y hoy por hoy, el servicio secreto papal podía enfrentarse y ganarle a cualquier otro homólogo del mundo.

La actual «Catedral» era un Boeing 747-400 completamente pintado de blanco, a excepción del escudo papal marcado en el plano vertical de la cola. La alargada joroba sobre el fuselaje revelaba que el aparato estaba armado con toda clase de sistemas de interferencia y guerra electrónica. La razón de su existencia era simple: ser una Basílica de San Pedro en vuelo y mantener seguro al Santo Padre en caso de ataque. El 747 reemplazó a un veterano DC-10, que por casi veinte años realizó idéntica misión. Cuando el Vaticano convocó a concurso por una nueva «Catedral», Boeing y Airbus tiraron toda su artillería pesada. Al final, por una cuestión de precios y prestaciones, ganaron los norteamericanos. En Airbus aún pensaban que era una revancha por lo del A-380 y que la pelea había sido desigual. Mientras ellos ofrecieron un A-340, configurado con la más alta tecnología, los gringos añadieron a su Jumbo un sistema de reaprovisionamiento y se encargaron de transformar el antiguo «Catedral» DC-10 en un avión tanque, la pareja perfecta para la nueva Iglesia voladora.

Dos Eurofighter Typhoon, pintados de igual manera que «Catedral», se cuadraron frente al enorme jet. Saludaron con las luces de las alas y le indicaron al capitán que la ruta estaba segura. Hacía menos de un mes, en otro vuelo de rutina, un 767 de Lufthansa se los había cruzado en vuelo. Los pilotos eran fáciles de silenciar, el problema eran los pasajeros. En internet el rumor de la existencia de la nave era cada vez más insistente. Más que un mito electrónico se consideraba una realidad. De hecho, no eran pocos los fanáticos de las conspiraciones que ofrecían recompensas por encontrar el paradero y las pistas secretas del llamado «Vaticano Air Force One». No las iban a encontrar. La nave pasaba la mayor parte del tiempo en vuelo, girando sobre Europa y el océano Atlántico, bajando cada vez menos, junto a su escolta y avión tanque en una pista improvisada en los Alpes suizos, montañas que servían de espléndido hangar para la nave y las que vinieron antes, desde aquel veterano y ruidoso Super Constellation, comprado a la entonces omnipresente TWA.

El joven secretario se asomó a la ventana y vio como allá abajo, entre medio de la cortina de nubes, desaparecía la irregular punta del cabo Wrath, el extremo más septentrional de la isla de Gran Bretaña. Según el plan de vuelo, la nave continuaría sobre el Atlántico hasta sobrevolar Islandia, previo a girar hacia el Círculo Polar Ártico, desde donde regresaría a Europa.

Tocaron a la puerta, una monja le abrió.

-Se le ordenó que no nos molestaran.

-Lo sé, hermana, pero traigo un mensaje urgente para el cardenal Baukunst -le mostró el teléfono satelital que llevaba en su mano-. Es una llamada importante, su excelencia me pidió que lo comunicara.

-Su excelencia solo atiende al Papa.

-No solo al Papa, señora.

-Está en sus oraciones.

-Dígale que le llama el señor Santos; él va a entender.

La monja miró al muchacho y cerró la puerta. Una pareja de agentes de seguridad, hombre y mujer, ambos rubios y altos, pasaron junto al asistente sin siquiera mirarlo, como si no existiera. El niño no pudo evitar mirar a la mujer, mientras esta se alejaba por el pasillo extendido a lo largo del fuselaje del 747. Un vacío de aire agitó la tranquilidad del vuelo. Se asomó a la ventanilla y vio una enorme nube, como un algodón sombrío materializándose enfrente. Los cazas de escolta no estaban por ninguna parte. Deberíamos volar más alto, pensó, superar esta tormenta.

-El cardenal lo va a recibir -le dijo la hermana, reapareciendo en la puerta del privado.

Heinrich Baukunst era el hombre más poderoso a bordo del avión. Teólogo y filósofo católico, su capacidad para tratar diplomáticamente con supuestos adversarios de la Iglesia le había valido el puesto de hombre de confianza de los últimos dos «Tronos», como él llamaba a los príncipes de Roma. Muchos decían que no por la entrega que Baukunst le daba a su puesto o sus indiscutibles conocimientos, sino por el temor que su presencia provocaba en los círculos más elevados de la ciudad de Dios. Tampoco eran pocos los que aseguraban que el cardenal Baukunst, y no quien se sentaba en la silla de Pedro, era el hombre más poderoso de la Iglesia católica. Su poder, claro, se movía por debajo. En medio de redes subterráneas, manipulando gobiernos, personas y economías. En los últimos quince años, Baukunst había bendecido golpes de Estado, asesinatos y manipulaciones económicas, todo en el nombre de Dios. Algunos, como varios miembros del Pacto, acusaban que el hombre era el actual inquisidor del mundo. No en vano, junto a su altar de oración, ante una marmórea imagen de la Biblia, tenía un mamotreto con papeles y datos suficientes como para que una sola firma suya bastara para provocar un colapso en la economía chilena si es que el gobierno de ese país no cortaba de inmediato su trato con los americanos que amenazaban con abrir la puerta al mundo secreto.

Heinrich Baukunst era un hombre poderoso, y como tal solo respetaba a sus iguales. Y uno de ellos era Pastor Santos, último custodio de la herencia de Alonso Hospicio del León en la Tierra.

-Con su permiso, su excelencia -dijo el joven secretario, entrando a la capilla improvisada a la derecha del fuselaje de la nave, bajo la cabina de pilotaje.

-Adelante -respondió el cura, terminando sus oraciones-. La madre siempre puede esperar, me avisaron que tenía un llamado importante.

-El padre Luchetti me indicó que era tan importante como el Papa, él me ordenó molestarlo.

-Luchetti es un buen hombre y las molestias a mi edad importan poco.

-La hermana...

-La hermana solo cumplía con su deber, como todos en esta nave. El teléfono, por favor.

Baukunst respondió el llamado.

-Oh, discúlpeme usted, señor Santos...

Al otro lado le contestaron.

-Por supuesto que me acuerdo de lo que le prometí al señor Stirling. Cuando esto termine, cada uno de nosotros tendrá su parte del trato.

Al otro lado le contestaron.

-Oh sí, mucho, muy complacido.

Al otro lado le contestaron.

-Aunque para mí no fue tan inesperado, después de todo no es primera vez que trabajamos juntos.

Al otro lado le contestaron.

-Oh sí, claro que lo recuerdo.

Al otro lado le contestaron.

-Yo que usted no me preocuparía, las cosas se mueven según lo previsto.

Al otro lado le contestaron.

-Preferiría no abusar.

Al otro lado le contestaron.

-El mundo tiene demasiadas espirales, señor Santos.

Al otro lado le contestaron.

-...

Al otro lado le contestaron.

-Pues lo felicito por su... Perdón... Por nuestra primera victoria.

Al otro lado le contestaron.

-También lo creo. Ella cumplió con su deber, ahora es mejor eliminarla. Una lástima, muy hermosa mujer.

Al otro lado le contestaron.

-Oh, claro, no me importa.

Al otro lado le contestaron.

-Usted sabe, en algún lugar del Atlántico.

Baukunst se acercó a la ventanilla y miró hacia fuera, sobre nubes negras, copadas de agua, se veían los dos aviones de escolta.

Al otro lado le contestaron.

-Son ventajas que uno tiene y que no es sano, cómo decirlo... desperdiciar.

Al otro lado le contestaron.

-Oh, por supuesto que continúo confiando en usted.

Al otro lado le contestaron.

-Y le agradecemos a su gente por acercarse. Es mejor que estemos juntos, la tarea es más fácil.

Al otro lado le contestaron.

-¿No me diga? El museo australiano. Pobres. Siempre le tuve lástima a McBrien y a su equipo...

Al otro lado le contestaron.

-No me haga reír, Santos.

Al otro lado le contestaron.

-Por supuesto que lo llamaré cuando tenga noticias. Espero lo mismo de su parte. Un gusto hablar con usted. Y reitero mis disculpas por haberlo dejado esperando. Pero así son ciertas cosas dentro de la Iglesia.

Al otro lado le contestaron.

-Exacto, ciertas cosas.

Al otro lado le contestaron.

-Para usted también, que Dios le bendiga.

Heinrich Baukunst cortó el teléfono y continuó mirando hacia fuera.

-Tome, mi buen amigo -le dijo al monaguillo, quien se acercó a coger el teléfono.

-¿Se le ofrece algo más, su excelencia? -el adolescente bajó la mirada.

-¿Sabes dónde estamos?

-Hace unos minutos pasamos sobre la costa escocesa, ahora volamos hacia Islandia.

-Oh, perfecto, eso me parecía -y se volvió hacia el joven-. No te había visto. ¿Embarcaste por primera vez?

-Sí, su excelencia. Vine con el padre Luchetti.

-Oh sí, claro, Luchetti, un hombre muy sabio.

-Lo es, señor.

-Dime cómo te llamas.

-Baspierre, señor. Luc-Jacques Baspierre.

-¿Francia?

-Bélgica.

-Hermoso país, ¿de qué zona?

-Saint- Hubert, señor.

-Región de Wallon, casi en la frontera con Luxemburgo. Conozco bien ese lugar, muy agradable para crecer.

-Lo es, su excelencia.

-Y dime, joven Baspierre, ¿qué edad tienes?

-Diecisiete, señor.

-Diecisiete me parece una muy buena edad.

-Lo es, señor.

-Lo sé, mi joven niño. Lo sé. Ahora ven conmigo, quiero enseñarte algo.

-Pero ¿el teléfono, señor?

-Ya se lo entregarás a Luchetti. Ahora ven... Como te decía, quiero mostrarte algo.

USS ESSEX, CANAL DE MORALEDA, CHILE 79

-¡Gurevich! -rugió Lee Harriman, capitán del USS Essex, haciendo saltar con su bramido a todos los presentes en la sala habilitada para reuniones especiales.

-Acabo de perder a dos pilotos y cinco infantes, además de una nave de más de sesenta millones de dólares. ¿Quiere explicarme lo que sucedió?

-Todo fue inesperado.

-Usted dijo que estaríamos solos, que la misión no tendría inconvenientes, que nos habíamos adelantado al resto.

-Y nos adelantamos, capitán.

-Entonces cómo me explica que de la nada alguien o algo disparara dos misiles tipo Stinger contra uno de mis MV-22. ¿Vio las grabaciones, Gurevich?

El hombre de la inteligencia rusa contestó que las había visto.

-Fueron dos disparos directos. Uno contra la góndola del rotor derecho y otro contra la cola. Los volaron, señor Gurevich, y quiero a los responsables. Tengo siete familias a las cuales darles una explicación.

-También iban amigos nuestros, capitán.

-Pero los suyos sabían del riesgo, ¡mis muchachos no! Conozco mis órdenes, pero sepa bien que este buque y su tripulación solo están a su servicio, no son parte de esta conspiración sombría. Abrieron fuego contra una nave de los Estados Unidos de América. Si estuviera en mis manos le ordenaría a los dos aviones que tengo allá arriba que volaran el famoso volcán con todo lo que hay dentro...

-Tranquilo, capitán -irrumpió la voz anciana de Robert L. Sheldrake. El viejo entró en la habitación empujado por una mujer joven-. Comprendo la preocupación por sus hombres, pero usted desde un principio sabía que esto no sería sencillo. No estamos jugando, capitán. Hemos esperado casi cincuenta años para esto. El señor...

-Gurevich... -contestó Dimitri.

-El señor Gurevich, aquí presente, no debe ser tratado como un chivo expiatorio.

-Solo quería aclarar mi punto. No voy a arriesgar más hombres.

-Y no lo hará. Lo preocupante acá, capitán, señores -miró al resto en un acto absolutamente diplomático-, es que alguien filtró información. Ellos nos estaban esperando. ¿Tiene los videos, señor Gurevich?

-Los estábamos revisando.

-¿Tendría el gusto de poner la parte final, por favor?

El capitán los miró sin poder ocultar su disgusto. Siete hombres y una nave costosísima era demasiado precio por una simple misión exploratoria, fuera donde fuera.

-Gurevich -pronunció Sheldrake-. ¿Es algo de Iván Gurevich?

-Es mi padre, señor.

-Lo imaginé, el parecido es evidente. Un gran hombre su padre, estuve con él en Baikonur en 1967. Debe sentirse orgulloso de él.

-Lo estoy.

-En este lado del mundo le decíamos «trueno».

-Eso me contó.

-¿Y el porqué del apodo?

-Nunca.

-Recuérdeme que se lo cuente cuando terminemos aquí.

-Estamos listos -dijo otro de los presentes en la reunión.

-En la pantalla principal, por favor -pidió el viejo de la silla de ruedas.

La imagen tenía estática, como nieve, producto de la interferencia producida tanto por la profundidad del vuelo como por el cambio de los ejes magnéticos del lugar. Era un enlace vía satélite, con la cámara de la nariz del Osprey perdido. Y aunque resultaba complicado distinguir bien lo que sucedía, no era más molesto que un televisor sintonizado en un canal con problemas de transmisión. Todo se veía blanco y brillante, como si en lugar de estar adentrándose a un mundo subterráneo, el vuelo hubiese arribado a un oasis helado, iluminado por un sol propio. Ausencia de colores y palidez. Las escarpadas paredes de lo que se suponía era el cráter iban haciéndose cada vez más abiertas, más amplias y vastas, como si la naturaleza las hubiera diseñado especialmente para el vuelo de grandes máquinas en su interior. Entonces apareció la ciudad. O lo que quedaba de ella. Un cementerio que recordaba expediciones anteriores. A la distancia se veían sus torres, sus domos y las formas de máquinas voladoras oxidadas y abandonadas. Alas voladoras con los escudos del III Reich en sus timones verticales. El copiloto del Osprey hizo un breve acercamiento a las ruinas para observarlas con más detención. Era lo que las leyendas de la zona llamaban Ciudad de los Césares. Una atalaya, una fortaleza que daba la bienvenida al mundo secreto que se extendía más allá, en el interior del globo. Aunque viejo y cubierto de polvo, el metal plateado que cubría los techos y las extrañas formas todavía resplandecía ante el brillo de ese sol perezoso. Y allí, en ese instante, sucedió. Dos destellos seguidos y un par de estelas serpenteantes y veloces fueron contra la cámara. La tranquilidad del vuelo se rompió en lo que tardaba un instante entre dos segundos. El punto de vista pasó a estática y ruido, volviéndose luego un foco errático. Humo, un misil cruzó bajo la imagen. Se escuchó el primer impacto, luego el segundo. Más humo. Fuego, el horizonte girando y nada más. Rocas encima, todo a negro, un ojo que se apagaba. Siete minutos de un descubrimiento que nunca fue.

-Una emboscada -comentó Gurevich.

-Eso es obvio -completó sarcástico el capitán Harriman-. Demasiado sorpresivo, demasiado efectivo. Dos Stinger, señores, misiles tierra-aire portátiles dados de baja hace veinte años. Un Osprey lleva suficientes contramedidas electrónicas y bengalas como para deshacerse de esas porquerías. Claro, si hubiesen tenido tiempo para reaccionar. Pero nada. Quienquiera que haya sido tenía muy clara la información del vuelo. Ustedes son los expertos -continuó el dueño del buque-. No me pidan que les haga el trabajo. Pero yo que usted, señor Guarevic -erró a propósito.

-Gurevich -corrigió él, también a propósito.

-Señor Gurevich -subrayó el comandante-, yo me preocuparía de investigar mejor a los invitados a esta «misión» -recalcó-. Este es mi barco, señores, y mientras no se aclare lo que sucedió, no hay más vuelos a ese maldito volcán.

-¡Capitán! -exclamó el viejo inválido.

-Ya dije lo que tenía que decir; lo siento, señor Sheldrake, pero al contrario que ustedes, yo no tengo un solo pellejo que cuidar, sino cinco mil. Ahora, con su permiso.

Y sin agregar más, la máxima autoridad del USS Essex abandonó la sala.

-Está furioso -comentó uno de los presentes.

-En su lugar, yo también lo estaría -habló Sheldrake-. Ahora lo importante...

-Ahora lo importante -le cortó Dimitri Gurevich- es hablar con todos nuestros invitados. La filtración debio venir de aquí, de nosotros, no de los marinos. Señor Farlane -convocó a otro de los enlaces norteamericanos-, sería bueno juntarnos con el lado religioso de esa misión. Vamos a empezar por los pastores, curas, monjas y rabinos que estén en la nave.

-De inmediato.

-¿No confía en la Iglesia, señor Gurevich? -le cuestionó Sheldrake.

-Ni siquiera creo en Dios, ¿usted sí?

TEMUCO, CHILE 80

-No me puedes hacer esto, no puedes ser tan maricón -le gritó Daniel a través del teléfono, quince minutos después de saber que su padre no iba a ayudarlo con las mensualidades del magíster en Atlanta.

-Lo siento -Paul Kaifman trató de justificarse. Sarah, a metros suyo, prefirió apartarse y avanzar hacia la salida del hotel.

-Eres lo peor, huevón.

-Daniel, más respeto, sigo siendo tu padre.

-¡Con que moral me hablas de respeto! ¿Tengo que recordarte cuántos cumpleaños me dejaste esperando? No me pidas respeto ahora. Cuando más te necesitaba, me das una puñalada por atrás. Ándate a la mierda.

-Daniel, escúchame. Si pudiera ayudarte lo haría. Pero es mucho dinero -mintió.

-A ti te sobra la plata, ni siquiera sé en qué la gastas. En correrte la paja, seguro, porque no te atreves a pagarle a una puta...

-Hijo.

-¿Qué? Dime que no es verdad. Felipe me dijo que...

-No metas al esposo de tu madre...

-Por qué no, él ha sido mucho más padre para mí que tú. De partida me enseñó a ser hombre, contigo hubiera terminado todo maraco como el tío Samuel. Sabes, estoy harto de ti y del lado Kaifman de la familia. Judíos de mierda, cagados, ojalá Hitler los hubiera hecho talco a todos.

-Daniel, te estás pasando.

-¿Y tú, huevón? Un padre no le da la espalda así a un hijo. Mamá tiene razón, nunca te has hecho cargo de nada. No lo hiciste de ella, de mí, ni menos de ti; por eso estás solo y te vas a morir solo...

Paul se preguntó de quién habría sacado su hijo esa rabia tan explosiva. Una andanada de furia tras otra. Insultos gratuitos, sin anestesia. Cecilia no era así, y él mucho menos.

-Daniel, parémosla, por favor, no seas cabro chico. ¿Acaso no se te puede decir que no? ¿Te sentaste a ver de cuánto era la mensualidad? Tu madre y tu padrastro se reunieron conmigo a sacar cuentas. Jamás les dije que sí. Ni idea qué te habrá contado Felipe -acentuó-, pero quedamos en que iba a revisar las posibilidades y buscar una solución. Y no la encontré.

-Huevón cagado.

-Cuida tus palabras. Te guste o no soy tu padre. Te estás comportando como un niño -recalcó- malcriado. El magíster perfectamente puedes tomarlo cuando termines pregrado, con uno o dos años de trabajo. Ahorra, junta dinero, conoce el mundo real antes de largarte.

-No soy cagón como tú.

-Te equivocas, después de esta charla me queda claro que eres mucho más cagón que yo. ¿Y sabes que más? Me cansé. Soy tu padre y es mi palabra final. Te guste o no, si lo hago es porque te quiero. Que estés bien.

Y cortó el teléfono.

Sarah hojeaba una revista femenina en un quiosco.

-¿Todo bien? -le preguntó ella, mirándolo fijamente con sus brillantes ojos café.

-Cosas de familia.

-Entiendo bastante de eso.

Con cariño, ella lo despeinó un poco. «Así te queda mejor», le susurró. Paul la tomó del cuello y le dio un delicado beso en los labios, mordiéndola despacio.

-A veces me sorprendes -le dijo ella.

-A veces hasta yo me sorprendo.

Sarah lo abrazó con fuerza y le dio las gracias al oído. Por haberla escuchado y hacerla sentir que confiaba en ella. Caminaron. Temuco se sentía gélido. Ella subió el cuello de su chaqueta y arregló la de Paul.

-Daniel fue aceptado en un magíster de Ingeniería en Atlanta -comenzó a contarle.

-¿Eso es malo?

-Fue aceptado, pero falta la mitad de la beca.

-Oh...

-Traté de hacer cuadrar mis números con los de su madre. Y no dieron por ningún lado, simplemente tuve que decirle que no. Decirle que no a un hijo -repitió- que se ha pasado la vida acusándote de ser un padre ausente es complejo.

Ella no respondió.

Cruzaron hacia el edificio blanco y cuadrado de la Intendencia Regional y continuaron por avenida Bulnes en dirección al cerro Ñielol.

-A propósito -dijo Sarah-, no me has dicho dónde me llevas.

-A Victoria.

Sarah detuvo su caminar.

-¿Qué estás tratando de hacer?

Paul también se paró.

-¿No lo adivinas?

USS ESSEX, CANAL DE MORALEDA, CHILE 81

Dimitri Gurevich corrió a través de los estrechos pasillos del USS Essex siguiendo de cerca el trote de los oficiales de la policía militar. Tras ellos, un par de curas y otros agentes de seguridad se agolpaban. Bajaron por una estrecha escalera hasta el hospital del buque, que ocupaba un ala completa de una de las cubiertas de la superestructura del puente. Un médico los detuvo en la entrada. Era calvo y usaba un mostacho recortado como soldado francés de la Primera Guerra Mundial.

-¿Cuándo la encontraron? -preguntó el agente ruso.

-¿Quién está a cargo? -respondió el doctor con una pregunta.

Tras la pérdida de Case y debido a su experiencia, Gurevich se había convertido en la máxima autoridad civil de la operación. Sheldrake no podía ir hasta allá; además, su presencia era más que nada simbólica.

-Yo -respondió Dimitri, mirando a sus compañeros. Nadie se opuso.

-Venga conmigo.

También me gustaría pasar -dijo uno de los curas, un claretiano que respondía al nombre de Arismendi.

-Si el doctor autoriza -añadió Gurevich.

-Puede venir también -respondió el profesional y los hizo pasar a la sala de urgencias. La pareja de policias militares fue tras ellos. En las antípodas del resto de la nave, esta cubierta aparecía pintada con colores claros, priorizando los blancos y amarillos en tonalidades suaves.

-Acá está -indicó el doctor-. Por orden del capitán hemos tratado de no alterar el estado como fue encontrada.

Los potentes estabilizadores horizontales del barco conseguían que el gran buque apenas se moviera sobre el agitado mar de los canales sureños. Dimitri y el padre Arismendi ingresaron a la morgue del hospital del USS Essex, una habitación muy pulcra y vacía en la que lo único que resaltaba era una camilla ubicada en mitad del cuadro, solitaria y con un cuerpo cubierto por una sábana blanca.

El doctor esperó a que el ruso y el religioso se acercaran. Los miró a los ojos, como si se tratara de una escena previamente ensayada, y luego dejó al descubierto el pálido rostro de la hermana Giovanna Torrini, uno de los cinco embarcados en Valparaíso. Tenía los ojos negros, reventados, las venas de la cara hinchadas y dos hilos de sangre seca manchándole la mejilla izquierda. El primero le había brotado de la nariz, el otro de la boca. Dimitri pensó que en qué se parecía a esos espectros vampíricos en los cuales quedaban convertidas las víctimas de Drácula en las películas más clásicas del género. Se acordó especialmente de una: Las cicatrices de Drácula, sobre todo en la sombría voz del doblaje al ruso, ciertamente más aterradora que el hondo acento de Christopher Lee. El padre Arismendi se persignó y murmuró una oración inprovisada. Gurevich estuvo a punto de decirle que no lo hiciera, pero se detuvo.

-Ignoramos qué veneno usó, pero la destruyó por dentro.

Dimitri no respondió.

-Ahora quiero que vea esto.

El médico miró al religioso y por mera formalidad le pidió permiso. El claretiano asintió. Desvistieron por completo el cadáver de la monja. En el vientre, bajo sus pequeños pechos, estaba marcada una frase en italiano. La dibujaron con un cuchillo muy afilado.

-El Pacto no será detenido, el secreto será liberado -tradujo el padre Arismendi-. Dios mío.

-Ella misma se autoinfirió las heridas antes de ingerir el veneno o lo que haya tomado -explicó el médico.

-Doctor -insistió Dimitri-, hágame un favor, inyéctele agua con sal y una medida de bicarbonato en la vena aorta.

-¿Qué pretende?

-Solo hágalo, y sin preguntas, por favor.

82

-No fue veneno -le indicó Dimitri Gurevich al capitán Harriman. Robert L. Sheldrake escuchaba en silencio desde el otro lado de la mesa, igual que los otros militares y civiles presentes en la reunión.

-Giovanna Torrini traía un hemoware en su sangre. Es una nueva tecnología -explicó ante la atónita mirada del comandante de la nave-. Lo más parecido a un cyborg que se ha inventado. En palabras simples, nanomáquinas que se inyectan al sistema circulatorio y usan la sangre como medio de transporte. Un hemoware puede llevar mucha información, entre ella virus biotecnológicos.

-Me está tomando...

-No, señor, le hablo muy en serio. IBM y otras empresas llevan casi veinte años investigando en el área. Los hemowares son actualmente el método de intercambio y transmisión de información más seguro del planeta. También una de las armas biológicas más letales. Virus de computador que pueden hacerse biológicos, altamente tóxicos. Ya no se trata de organismos vivientes, sino derechamente de inteligencia artificial.

-¿Quién y cómo tiene acceso a esta clase de tecnología? -interrogó uno de los oficiales superiores del Essex.

-El Pacto es uno de las más avanzados en esta área. Tienen por lo menos cuatro empresas trabajando como fachadas para el desarrollo de hemowares cada vez más avanzados.

-Y supongo -habló el capitán- que el secreto de esta abominación también tiene que ver con lo que sucede allá, debajo de ese maldito volcán.

-La tecnología de los hemowares es uno de los puntos más interesantes descritos en los Números Ibn Al-Da’ub.

-A veces todo es tan obvio, señor Gurevich.

-Se equivoca, capitán -habló Sheldrake-, en este caso las cosas no son tan obvias.

-Discúlpeme, Sheldrake, con todo el respeto que como ex oficial de la Marina le debo, pero fueron ustedes, estos civiles -indicó a Gurevich-, quienes subieron a bordo un agente de quien se supone son «nuestros adversarios» -acentuó.

-Sus papeles y antecedentes venían avalados por el Vaticano -completó otro de los civiles presentes.

-El Vaticano, por favor, no me hagan reír -continuó el capitán-. Todo esto, todo este maldito engaño, desde la recolección del dirigible alemán por su gente, Gurevich, a estas prácticas falsas con la Infantería chilena no son más que un enorme teatro de títeres planeado por el Vaticano y otras congregaciones religiosas muertas de miedo por lo que puede salir a través de ese volcán y otros agujeros.

-¿Y qué quiere, capitán? -le preguntó Gurevich.

-Para empezar, sacar a todos estos curas, monjas, pastores y rabinos de mi buque.

-Eso es imposible...

-Para seguir, enviarlo a usted y a sus colegas civiles también lejos del Essex.

-Eso es aún más imposible.

-Y me dicen que las cosas no son obvias.

-Le recuerdo, capitán -pronunció Sheldrake-, que tanto usted como la tripulación y arsenal del Essex y sus naves escolta están al servicio de la operación High Jump II.

-Perfecto, usted lo dijo. Comandante Cosby -llamó a su primer oficial-, ¿me facilita las nuevas órdenes?

El segundo hombre del portahelicópteros acercó un sobre alargado y se lo entregó a su superior. Sheldrake miró a Gurevich, quien ni siquiera se inmutó.

-Señor Sheldrake, hágame el favor de leer -el capitán se dirigió al anciano inválido y le acercó una hoja de papel doblado que tomó del interior del sobre.

-No puede ser -leyó el viejo.

-Algunos sucesos pueden cambiar el sentido de las cosas -contestó el capitán-. A nadie le gusta perder material militar costoso, ustedes saben.

VICTORIA, CHILE 83

-¿Qué hace aca? -preguntó un sorprendido Erich Geissbüller al ver a Paul Kaifman plantado en la puerta de la casa pastoral del Colegio Santa Cruz de Victoria.

-Necesito hablar con usted y Leopoldo.

-Le dijimos que nosotros lo contactaríamos -pronunció el anciano.

-Y habría esperado si algunas cosas no hubiesen cambiado de ayer a hoy.

-¿Qué sucede, Kaifman?

-Simplemente quiero contrastar las dos partes de la historia.

-¿Qué es lo que hizo, Kaifman? -la voz de Erich Geissbüller se hizo de pronto pausada y temerosa.

-Digamos que escuché al otro lado...

Y ante los ojos del viejo alemán apareció la figura de una joven y atractiva mujer.

-Erich Geissbüller, le presento a Sarah Lieberman... -continuó Paul.

-O Sarah Santos, como usted prefiera -se presentó ella.

SOBRE EL PACTO (V) 84

El Pacto es el nombre con el que se conoce a los fieles continuadores de la obra de Alonso Hospicio del León, protectores y estudiosos de los Números Ibn Al-Da’ub. Según documentos, todos sin fuentes probadas, el Pacto debe tener en esta época alrededor de tres mil miembros en activo alrededor del mundo, muchos de ellos relacionados directamente con cúpulas de poder. Sus bases de operaciones son por lo general móviles, aunque se supone que sus centros neurálgicos continúan estando en España, tierra de su fundador, además de México y Estados Unidos.

Hay un común acuerdo de que el Pacto fue fundado en el año 1150, fecha en la cual Alonso Hospicio del León se separó de la logia templaria de Remiel de Chartres junto a ciento doce caballeros, en su mayoría muy jóvenes. Esta rebelión contra el mandato de Remiel de Chartres fue directa causante de la posterior muerte de Hospicio del León y sus discípulos, sucedida en 1157. Pero cincuenta y dos de sus seguidores lograron escapar llevándose los Números Ibn Al-Da’ub con ellos. La orden la había dado Alonso Hospicio del León años antes. Tomen los manuscritos, copíenlos y viajen por el mundo. Hermanos de sangre, un pacto, una misma familia, somos los Hospicio del León. Entre 1160 y 1670 hay confusos registros de hombres y mujeres identificados con el apellido Hospicio del León, involucrados en diversos eventos históricos de un modo directo o indirecto. Sin embargo, a partir de 1671 se borran las apariciones del apellido y desde entonces se habla simplemente del Pacto. Se supone que este cambio fue un modo de protegerse de la Iglesia católica que a fines del siglo XVII contrató mercenarios para capturar y asesinar a cuanto individuo se hiciera apellidar Hospicio del León.

Las necesidad de borrar cualquier huella de la obra de Alonso Hospicio del León llegó a ser prioridad papal, incluso de mayor importancia que la evangelización de las colonias en el Nuevo Mundo. Se sabe que Hospicios del León estuvieron involucrados en la formación de sociedades secretas como los Iluminati y los Francomasones. Se sospecha además que bajo su mano se crearon conspiraciones como las que acabaron con los caballeros templarios y las que levantaron leyendas como la de los Merovingios, hipotéticos descendientes carnales de Jesucristo. Más terrenal es el papel que jugaron apoyando a Martín Lutero en el mayor golpe que ha recibido la Iglesia católica a lo largo de su historia: la reforma. Sutil venganza por el asesinato de Alonso Hospicio del León.

Son muchos los que aseguran que el Pacto constituye la verdadera mano oscura que controla los destinos del planeta. Han jugado creando y destruyendo sociedades secretas, interpretando a su favor los contenidos de los Números Ibn Al-Da’ub para así convencer a incautos y armar grupos como la Golden Dawn inglesa, logia de intelectuales victorianos que se mostraron especialmente propensos a creer en cualquier fenómeno del mundo preternatural.

El periodista y escritor español Javier Salvo-Otazo (Los Reyes Satánicos), autor de un extenso reportaje titulado «El legado de Alonso Hospicio del León», aparecido en la edición de mayo de 2004 de la revista Año/Cero, sostiene la teoría de que todo el asunto de los grupos iniciáticos, desde los Templarios al Majestic 12 norteamericano, no son más que un juego planeado por el Pacto para controlar a los poderosos. La verdadera naturaleza de supuestos grupos como los Iluminati y el Prioriato del Sión no serían más que parte del matemático plan de los custodios de Hospicio del León para protegerse mientras tiran de los hilos del mundo.

SOBRE ISLANDIA, EUROPA 85

Volando en el Boeing 747 apodado «Catedral», el cardenal Heinrich Baukunst recibió el comunicado desde Washington. La operación dejaba de depender de los agentes civiles y religiosos y pasaba a manos militares. Cortó el llamado y sonrió, todo estaba saliendo según lo planeado. Ellos habían cumplido con su parte del trato. Ahora venía lo realmente importante. Miró por la ventana y solo vio el azul telón del mar del Norte. Alto, cada vez más alto vuelo, mi Señor, pensó, torciendo otra sonrisa.

-Amén -pronunció en voz alta.

VICTORIA, CHILE 86

-Es bueno volver a verte -dijo Sarah Santos cuando Leopoldo Domke apareció en la sala de estar de la casa de Erich Geissbüller.

-¿Qué haces acá?

Erich y Paul no abrieron la boca.

-Contando mi parte de la historia y pidiendo ayuda. Y, por favor, no metas a Paul en esto. Tú, yo y Geissbüller sabemos que su presencia acá es un accidente. Nosotros somos los realmente involucrados.

-Cada vez habla más parecido a su padre, señorita.

-Él suele acordarse de ti. Los buenos amigos no se olvidan. ¿Sabes cómo te llama? El viejo que vio el futuro.

-...

-Estalló la guerra, Leopoldo. Hace unas horas mi gente decidió ponerse en activo.

Leopoldo miró al resto. Paul respondió.

-Según Sarah, derribaron una nave de la operación High Jump II.

-Solo quieren proteger la herencia del Pacto -continuó la mujer-. Tú sabes lo que los americanos y la Iglesia planean hacer.

-Honestamente, niña, cada vez me convenzo que lo más sano tal vez sea tapar esos malditos hoyos.

-No estaría tan seguro -habló Erich.

Leopoldo recordó sus propias palabras, con las cuales hacía menos de un día había definido a la atractiva joven que tenía enfrente.

-En verdad usted es una mujer peligrosa, señorita Santos.

-Solo quiero que me escuchen. El Pacto, mi padre, todos nosotros hemos cometido muchos excesos protegiendo a los Números y sus secretos. Hay cosas que sabemos y que ellos no. Y tú sabes de qué hablo, Leopoldo. Los gigantes aseguraron muy bien su legado, un ataque directo contra este puede acelerar lo inevitable. La acción podemos controlarla, la reacción va más allá de nuestras capacidades.

-¿Qué es lo saben, qué es lo inevitable? -preguntó Paul. El viejo Geissbüller miró a Domke.

-No les has contado, ¿cierto? -habló Sarah.

-En los Números -comenzó Leopoldo- hay una sola palabra escrita con letras en lugar de números, una palabra que se repite constantemente a lo largo de todo el manuscrito: regresar.

-¿Qué clase de regreso? -continuó Paul.

-No es regreso -preciso Sarah-, es regresar como verbo, no como sustantivo.

-Regresar, regreso -dudó Kaifman-, ¿qué clase de regreso?

-No hay forma de saberlo, algunos creen que de los gigantes, otros que de un reinicio del mundo como lo entendemos -explicó Leopoldo.

-Esa es la razón -continuó Sarah- de por qué el Vaticano y sus aliados presionaron tanto por invadir. Ellos saben que algo sucederá, pero al igual que nosotros ignoran qué. El miedo los volvió locos y prefieren destruir todo antes de que los durmientes despierten.

-¿Y ellos saben que ustedes tampoco tienen idea de lo que ocurrirá? -preguntó Kaifman.

-No, y esa es una de nuestras mayores ventajas.

-¿Es verdad lo que ella dice, Leopoldo? -preguntó Erich.

-No lo sé... -contestó el aviador.

-¿Por qué no dijiste nada?

-No era importante.

-El resentimiento contra mi padre te bloqueó -agregó la mujer-. ¿No era importante? ¿Qué es eso, Leopoldo? Demasiada gente ha muerto por culpa de mentiras y verdades a medias. Yo quiero que esto termine y no puedo sola. Necesito tu ayuda. Paul y yo la necesitamos.

-...

-Sé que tienes todos los motivos del mundo para desconfiar. Pero recuerda, Leopoldo, que no siempre viviste en medio de mentiras. Alguna vez fuiste parte de todo. Una pieza fundamental en este mecano.

-...

-Voy a traicionar a los míos, pero es el único modo de ponerle fin a todo.

-...

-Necesito que nos acompañes al corazón del Melimoyu, que volvamos a la Ciudad de los Césares.

-No es tan fácil entrar -dudó el ex piloto.

-Tú sabes que tenemos nuestros métodos -contestó ella.

GERALDTON, AUSTRALIA 87

La noche sobre Geraldton se sentía húmeda, calurosa y pesada. A lo lejos unos perros ladraron, el quiebre del silbato de algún tren de carga y algún imbécil con tragos de más acelerando un auto potenciado. Grupos de niños jugaban en los antejardines. El viejo trató de calmar el dolor tocándose la espalda y volvió a preguntarle al taxista por la calle y la numeración, si estaban próximas.

-Sí, luego, no se preocupe -le respondió el conductor, un sujeto con cara de preocupado, que había dudado bastante a la hora de recoger a aquel andrajoso. La promesa del dinero ofrecido sirvió, pero eso no le quitaba la sensación de estar metiéndose en un lío. El tipo que llevaba en el asiento trasero vino quejándose todo el trayecto, desde la entrada norte de la ciudad hasta los suburbios del poniente, el paraíso de la clase trabajadora de la costa sur occidental australiana.

-Esta es la calle -le dijo.

El pasajero trató de olvidar el sufrimiento y miró, un pasaje largo se extendía hasta el límite de la vista, iluminado por torres de alumbrado público.

-Ya sabe la dirección, trate de dejarme cerca, por favor.

-No se preocupe, debe ser al fondo del pasaje.

El pasajero tocó la herida de la bala. Solo un roce, pero el dolor era fuerte y la hemorragia no paraba. La pastilla le había ayudado, pero no lo suficiente. Necesitaba un hospital, pero no podía, ahora no. Ahora existían asuntos más importantes que resolver, asuntos de mayor relevancia que el insoportable dolor que le carcomía el extremo derecho del vientre.

-Ahí, ahí es -exclamó al reconocer estacionado fuera de una casa el tractor Scania que tantas veces había visitado en el museo.

-La numeración debería corresponder -agregó el taxista.

-Lo es, lo es, no se preocupe. Déjeme aquí -y le entregó el billete prometido.

El conductor no alcanzó a agradecer. El misterioso pasajero bajó del asiento trasero y cojeando se dirigió a la casa del camión.

-¡Mierda! -exclamó el taxista al ver el rastro de sangre que manchaba el área de pasajeros de su vehículo-. Que me joda un pez -agregó con rabia.

88

-Quint... ¿Esta es la casa de Quint O’Connell? -preguntó el desconocido apenas le abrieron la puerta. La mujer, joven y con un bebé de casi un año en los brazos, lo quedó mirando como si contemplara una aparición sobrenatural. Y a pesar del temor que despertaba su andrajosa figura, le respondió que sí, que efectivamente era la casa de O’Connell.

-¡Quint! -gritó-, ¡Quint, te buscan!

El esposo de la mujer apareció en el pasillo, llevando una camiseta del Arsenal, equipo de fútbol inglés del cual era incondicional. En su mano derecha traía una jarra de la que comía cereales con leche chocolatada.

-¡¿Padre McBrien?! -exclamó, reconociendo la figura.

-Quint, por favor, ayúdame.

El joven camionero irlandés dejó su cena en una mesa de arrimo y se adelantó a la puerta. Su mujer le preguntó qué sucedía. Él le contestó que nada y le pidió que por favor los dejara tranquilos. Ella insistió en si sucedía algo. Quint, alzando la voz, volvió a pedirle que entrara a la casa. Entre regaños, tomó a su hijo y lo llevó al interior.

-No quiero incomodarte con tu familia -habló el jesuita.

-¿Pero qué sucede, qué sucedió, padre? Eso... Eso es sangre -indicó la mancha que crecía bajo el vientre del religioso-. Necesitamos ir a un hospital...

-Necesito un... teléfono.

-Necesitamos ir a un hospital; esa herida...

-Teléfono, por favor... -El padre McBrien comenzó a desfallecer-. Dios, no me abandones ahora.

O’Connell le alcanzó su celular.

-Eso es sangre. Dios, qué está ocurriendo. A este hombre lo balearon -gritó la mujer de Quint, reapareciendo en la sala.

-Lois, por favor...

-¿En qué líos te metiste, Quint?

-En ninguno. Ahora, si me haces un favor, trae paños y agua caliente. Se está muriendo.

-Trajiste un criminal a casa.

La respiración del cura se hacía cada vez más entrecortada.

-No es un criminal, es uno de los curas del museo jesuita. Parece que fueron asaltados, no lo sé. Por favor, mujer, no hables así de un hombre de Dios.

-Quint... Quint... -intentó seguir el sacerdote-, el bolsillo de mi chaqueta, por favor.

El irlandés se acercó al viejo. El aliento del cura era fétido, como si se pudriera por dentro.

-Un papel.

La esposa del camionero volvió con una fuente, agua caliente y unas toallas blancas.

-¿Qué hagó? -le preguntó.

-Creo que llamar a la policía y a una ambulancia -le respondió su marido, mientras tomaba el papel que le había indicado el cura. Era una hoja blanca, doblada en cuatro mitades. En medio de estas estaba escrito un número telefónico de nueve dígitos y un nombre: Dimitri Gurevich.

-Di... mi... -trató de hablar el jesuita.

-Dimitri Gurevich -leyó el irlandés.

-Llámalo, Quint... Llámalo ya... Dile que fuimos traicionados... que hay alguien dentro... que se perdió todo.

-...

-Se perdió todo...

-¿Qué sucede, Quint? -le preguntó la mujer.

-No lo sé, Lois, no lo sé.

-Llámalo, por favor... -pronunció el cura antes de cerrar los ojos.

VICTORIA, CHILE 89

La potente luz del foco frontal del Eurocopter fue lo primero que apareció sobre la abandonada losa del aeródromo de Victoria. Luego vino el ruido, el viento y la forma de tiburón azul del AS-350, nave de cinco plazas y mediana autonomía de vuelo.

-En esa cosa no vamos a llegar al Melimoyu -se adelantó Leopoldo.

-Haremos un par de escalas, señor Domke, además nos dirigimos a Castro -le respondió Sarah, mientras la nave posaba sus patines en el extremo más alejado de la pista.

Pasaban las diez de la noche y el frío de Victoria quemaba las manos. Paul sacudía las suyas para darse calor. Ya no había vuelta atrás. Leopoldo aceptó viajar al sur solo porque iba él. Sarah repitió tantas veces que lo necesitaba, que ni siquiera tuvo espacio para pensarlo o inventar una excusa. Además, estaba aquella cosa que supuestamente le habían metido en la sangre. Algo que solo los aliados de Sarah Santos podían extraerle.

Una llamada, una lista de frases cortas y en cuestión de horas un helicóptero listo para viajar al sur. Otro teléfono, un número de tarjeta de crédito dictado y el equipaje guardado en las bodegas del Hotel Frontera hasta su regreso. Su regreso. Paul Kaifman sentía real temor ante la posibilidad de que no hubiese retorno. Tuvo ganas de volver a hablar con su hijo, solo fue capaz de enviarle un mensaje de texto al celular. Cuatro palabras: «Perdóname, ojalá me entiendas». Nada más. Horas después aún no había respuesta, dudaba que la hubiese. Santiago. La vida que había dejado allá le parecía tan lejana, tan ajena a su actual continuidad. Pensó en Cecilia, en su departamento, en la oficina, en las clases, la columna. Héctor Sepúlveda se volvería loco tratando de ubicarlo mañana; Elías Miele, también. Tomó su celular. Revisó que no tuviera mensajes ni llamadas perdidas y lo apagó.

Sarah fue hasta su lado, le cogió con cariño la mano derecha y besándolo en una mejilla le dijo que así era mejor, que no se preocupara, que todo iba a terminar rápido.

-Ojalá -respondió él, sintiéndose parte de la escena previa al clímax de una película de espionaje. Recordó a su primo Samuel y se sintió siendo parte de su historia. Los capítulos del bestseller que había dejado inconcluso, los estaba terminando de escribir él. Alguna vez quiso ser escritor. Terminó un par de cuentos incluso. Uno de ellos acabó de finalista en el concurso de una popular revista santiaguina. Se llamaba «Contactos cercanos». Apareció en un volumen recopilatorio con el nombre de Relatos confusos. Pésimo título. La crítica fue despiadada, especialmente con él. «Es inaudito que una narración sin historia, sin ritmo y sin voz haya sido premiada en este certamen. El abogado y columnista Paul Kaifman debería entender que lo suyo es la opinión política, no la literatura», fue una de las directas líneas de un crítico. El cuento estaba basado en la historia de su primo. Un gay judío se reunía con el único pariente con el cual seguía en contacto, para el día de la muerte del patriarca de la familia.

-¿Estamos listos? -preguntó Sarah.

-Sí -respondieron al unísono.

Un hombre alto y grueso se acercó al grupo. Llevaba una aparatosa chaqueta de pluma color negro y un gorro de lana exagerado, como si viniera del polo. Sarah corrió hasta él y lo abrazó con cariño.

-Lo conozco -le susurró Leopoldo a Paul-; cuídate de él.

Sarah volvió con el recién llegado.

-Paul, Leopoldo. Él es...

-Alexis Arrivé -completó Domke-. Tanto tiempo, ¿cuándo fue la última vez?

-Puerto Montt, 1984 -respondió Arrivé-. Es bueno verte de nuevo, a pesar de todo.

-A pesar de todo- subrayó Domke.

Arrivé se dirigió a Paul.

-Señor Kaifman, espero no haya rencores.

-¿Nos conocemos?

-Temo que sí. Usted, claro, no me reconoció, tampoco a mi compañero. No se preocupe, apenas lleguemos le quitaremos lo que navega en su sangre -Paul arqueó las cejas y optó por mantener la boca cerrada-. Sarah, tenemos el tiempo en contra.

-Vamos -indicó la mujer.

Otra mujer se asomó a través del parabrisas de la nave. Joven, muy pálida y con unos mechones rubios asomando del casco.

-Tenemos que despegar ahora si queremos cumplir con los tiempos -le dijo a Arrivé.

-Andrea, nuestra piloto -la presentó él, ella saludó levantando un pulgar-. Ahora mis estimados, por favor, no sigamos perdiendo nuestros preciados minutos.

-Preciados minutos -murmuró Domke al oído de Kaifman-; ya escuchó a nuestros anfitriones; por favor -le indicó el portalón de la cabina de pasajeros de la nave.

-Después de usted.

Arrivé se adelantó. Leopoldo y Sarah se apresuraron un poco detrás. Paul miró la máquina y soltó un resoplido. Un silbido agudo escapó de la toma de aire del turboeje Arriel 2B del helicóptero, mientras las aspas comenzaban a acelerar su rotación.

USS ESSEX, CANAL DE MORALEDA, CHILE 90

-¡¿Qué más?! -bramó Dimitri Gurevich a través del teléfono-. ¿Qué más le dijo? -insistió. Al otro lado del mundo, un tal Quint O’Connell repetía nervioso que aparte de lo que le acababa de decir no sabía más. Que el padre McBrien le pidió que lo llamara y le dijera simplemente que los habían traicionado, que todo estaba perdido, que usted entendería. El ruso volvió a presionar al irlandés, pero este en verdad no supo qué más decirle. Sumó que el cura estaba grave, internado en un hospital de Geraldton y antes de que Dimitri volviera a hablar, cortó la llamada.

-Hasta luego -fue su última frase.

-¿Puede rastrearse esta llamada? -preguntó al militar que estaba a su lado.

-Es telefonía satelital, ya viene rastreada.

-Hágalo.

Dimitri estaba parado en mitad del pasillo que llevaba a la cubierta de vuelo del Essex. Vestía un grueso traje para el frío y todo el implemento necesario para desembarcar en una de las zonas más heladas del continente. A pesar de los poderosos estabilizadores que el portahelicópteros tenía a ambos lados del casco, el violento oleaje del canal de Moraleda producía un fuerte vaivén en la gigantesca nave.

Otro oficial se acercó al agente ruso. Le dijo que lo esperaban solo a él para despegar. Dimitri lo miró, vio el teléfono que continuaba en su mano y le ordenó que regresara a la cubierta y le dijera al grupo que partieran sin él, que tenía asuntos que resolver, que luego encontraría un modo de alcanzarlos.

-Sí, señor -le dijo el uniformado antes de regresar a la pista del buque. Cuando la puerta se abrió, el ruido de los rotores lo inundó todo.

-Venga conmigo, señor Gurevich -le indicó otro oficial-, el enlace está listo, ya sabemos de dónde vino la llamada.

Dimitri siguió al militar hasta la tercera cubierta del puente. Al cruzar por el pasillo externo se quedó mirando cómo los tres MV-22 Osprey despegaban, uno después de otro, orientando sus rotores en vertical e impulsando aire por el escape de las turbinas, ubicadas en la parte inferior de las góndolas de los motores. Las naves, enormes, de colas gemelas, se elevaron hasta perderse en el nublado matinal. Tras desocuparse la pista, los elevadores del buque levantaron un par de cazas F-35B Lightning; la banda estaba lista para el concierto.

-¿Cómo los va a alcanzar? -le preguntó el hombre que lo acompañaba.

Dimitri revisó la cubierta del Essex. En la proa se veía cuidadosamente ordenada una fila de AH-1Z Supercobra.

-Ya se me ocurrirá -respondió, viendo las pequeñas naves biplazas de ataque a tierra.

-Por acá, señor Gurevich.

La sala era oscura, repleta de aparatos de última tecnología y marinos de anteojos con aspecto intelectual. Más que dentro de un buque de guerra, Dimitri se imaginó entrando a la oficina central de una empresa de desarrollo de software. El aspecto de los uniformados que allí trabajaban era diametralmente opuesto al del resto de la nave. Formados entre teclados, lejos de la acción, infantes de escritorio. Siguió a su guía hasta el escritorio de un tipo muy delgado, escondido entre cuatro pantallas planas con números verdes. Se lo presentaron como el sargento Alden.

-Sargento -saludó el ruso.

-Señor.

Dimitri pensó que era muy cierto aquello de que la milicia norteamericana, a pesar de ser la más desordenada del planeta, desaparecería siendo la más formal.

-La llamada efectivamente fue hecha desde Geraldton, Australia. Aquí puede ver la dirección -le informó el tal Alden.

-¿Casa particular?

-No, estoy triangulando y se trata de un edificio grande. St. Jonah Memorial, uno de los hospitales de la ciudad -leyó en voz alta-. El tal O’Connell resultó ser más astuto de lo pensado, evitó comunicarse desde su casa.

-Sargento...

-Dígame.

-¿Puede comunicarme con este número? -tomó un plumón azul y garabateó en un papel amarillo un teléfono de nueve dígitos, tres de los cuales eran ceros.

-Unos minutos.

-Se los doy.

Alden levantó el auricular y se lo pasó a Gurevich. La voz de una mujer saludó del otro lado de la línea. Dimitri no dio muchos rodeos.

-Claro que la línea es segura... Sí, todo bien... Necesito saber a quién tenemos en Australia, cerca de Geraldton... Perfecto, perfecto... Envía a Helsey... Hospital St. Jonah, que busque al padre McBrien... No, no... ok.

Luego cortó el llamado, agradeció a Alden por su cooperación y sin pensar demasiado salió de la habitación. Necesitaba hablar con Sheldrake y con Harriman.

91

-Lo que queda de la tarde y la noche entera. Le doy hasta mañana a primera hora, señor Gurevich -acotó el capitán Lee Harriman. Luego le indicó al comandante Santini, jefe de operaciones aerotransportadas del USS Essex, que llamara a los cazas y les ordenara regresar al barco. El uniformado tomó su intercomunicador y envió la contraorden. Al menos los helicópteros no habían despegado.

-No tengo idea a qué ni cómo está jugando, señor Gurevich, pero hace bastante rato que usted y su gente colmaron mi paciencia.

-Solo escúchelo, capitán -agregó con una cínica sonrisa Sheldrake.

-Mi rabia también va para usted -rugió la primera autoridad del portahelicópteros, aguantando las ganas de arrojar al inválido y al ruso por la borda.

-Escúcheme, capitán -asaltó Dimitri-, alguien atacó las instalaciones de la operación en Geraldton, Australia. Supongo que está enterado de lo que hacíamos allí -Harriman asintió con la cabeza-. Por diez años ha sido el crisol de la investigación sobre los datos y descubrimientos de los Números Ibn Al-Da’ub que escondieron los nazis en los motores de tractores Lanz Bulldog enviados a Latinoamérica. En el último tiempo, nuestra gente encontró algo importante, algo que estaban tratando de traducir y aplicar de algún modo práctico, pero fueron atacados. Hay un sobreviviente y antes de tomar cualquier decisión necesitamos saber qué fue lo que vio, qué es lo que sabe.

-¿Fue ese famoso Pacto del que tanto hablan?

-Pensamos que esto no fue obra de miembros del Pacto.

-¿Entonces?

-Enemigos internos, capitán Harriman; estamos llenos de ellos.

-El señor Gurevich -interrumpió Sheldrake- envió a uno de nuestros hombres en Australia a hablar con el cura.

-¿Cura?

-El superviviente, padre Ishmael McBrien.

-No me joda.

-No lo jodemos.

-Hasta mañana a las siete.

-Mediodía

-Siete.

-Mediodía

-Usted gana por ahora, mediodía de mañana, pero ni un minuto más. Ya escuchó, Santini -le dijo al otro militar en el puente-; infórmele a sus hombres de las nuevas señas del ataque. Cualquier cosa, que hablen con el señor Gurevich, aquí presente. ¿Alguna otra cosa?

-Sí, necesito un Supercobra y a un buen piloto...

CASTRO, CHILE 92

Sarah Santos abrió la puerta de la cafetería, saludó al dependiente y a la señora que atendía las mesas y buscó rápido a Paul entre los lugares más cercanos a los ventanales. Lo encontró solo, mirando como la tarde desaparecía sobre la superficie del mar, junto a una taza de café y al trozo de un kuchen de frambuesas. Tenía la mirada perdida y ojeras en los párpados; después de aterrizar en el aeródromo de Castro buscaron una residencial cerca a la costanera, y si bien estaban cansados, prácticamente no pegaron ojo. Con Paul compartieron cama, y aunque él fingió dormir, Sarah sabía que bajo sus párpados cerrados sus ojos buscaban respuestas que estaban cada vez más lejanas.

-Hola -saludó, sentándose en la silla de enfrente-. Leopoldo me dijo que habías venido por un café, también que necesitabas un rato a solas.

-Necesitaba -contestó él.

-Si quieres yo...

-No, está bien.

Una pequeña flota de botes de pesca entraba por la bahía hacia los muelles de la capital de la isla de Chiloé.

-Me estaba acordando de Samuel -habló él-. ¿Viste ese edificio enorme que están levantando en la parte alta de la ciudad, junto a la catedral?

-Es un centro comercial.

-Lo que sea, Samuel lo habría odiado. Él era muy buen arquitecto, de los mejores que he conocido; antes de ponerse a cazar nazis, supongo.

-Jamás dejó la arquitectura, era su pasión. Amaba la belleza.

-Y el concepto de volumen, que cada cosa en el universo tenía volumen, ocupaba un espacio. Esa era su palabra favorita, volumen -subrayó-; podía estar horas hablando de ello. Volumen y armonía.

-Por eso mencioné lo del centro comercial.

-De estar aquí lo hubiésemos tenido que aguantar horas hablando del atentado estético y esas ideas que tanto lo apasionaban.

Sarah miró hacia el mar, en los roqueríos bajo los muelles una manada de lobos marinos retozaba.

-¿Cómo estás?

-No muy distinto de ayer y no muy distinto de anteayer.

Ambos sonrieron.

-De niño mi abuelo me trajo a Castro -contó Paul-, en realidad a recorrer Chiloé entero, pero alojamos en Castro y Ancud. No recuerdo mucho, supongo que la ciudad está muy cambiada. De lo que sí me acuerdo es de una señora que nos contaba historias de espanto, de hombres peces, brujos y barcos fantasmas...

-Conozco esas leyendas, mi gente opera bastante en esta zona.

-Lo imagino.

Sarah miró hacia el mar. El sol ya se había ocultado en el horizonte y comenzaban a brillar las primeras estrellas, hacia el oriente, en dirección al continente, las nubes cubrían por completo el cordón volcánico del Corcovado.

-¿Quieres? -ofreció Paul, acercándole el plato con la mitad del kuchen de frambuesas-, está bueno.

-Gracias -dijo ella, tomando un tenedor para dar una primera probada al pastel-. ¡Delicioso! -exclamó luego-. Es raro esto, ¿no? Creo que ha sido de los pocos momentos de paz que hemos tenido en la última semana.

-Tú dices que estamos en guerra.

Ella sonrió.

Leopoldo Domke abrió la puerta de la cafetería y se acercó a la pareja. Acercó una silla junto a Sarah y levantó la mano para pedir un café bien cargado y cortado con un poco de leche descremada.

-¿Novedades? -lo interrogó Sarah.

-Es imposible seguir el camino volando -habló el viejo mientras la mujer del posadero le ubicaba una taza de café sobre la mesa-. Gracias -añadió mientras tomaba el azucarero-. El buque norteamericano está estacionado en el canal de Moraleda, frente al Melimoyu...

Sarah cogió su teléfono, abrió el buscador de Google Earth y mientras Domke continuaba hablando fue buscando el área geográfica que el ex piloto describía.

-Aquí -le enseñó en la pantalla a Paul.

-El Essex -siguió Leopoldo- tiene rastreo satelital por toda el área y el alcance de sus radares es ampliado con patrullajes de alerta temprana de vehículos no tripulados con sistemas AWACS; usted entiende de eso, no debo explicarlo -miró a Paul.

-Radar de control y superioridad aérea montado en un avión -completó Kaifman, Domke sonrió.

-Si a eso sumamos su dotación de cazas y helicópteros artillados, intentar entrar al Melimoyu por vía aérea sería un suicidio.

-¿Entonces? -cuestionó Paul.

Leopoldo Domke miró a Sarah Santos. Ella manipuló su teléfono y desplegó otro mapa.

-Punta Cucagua -dijo ella, y miró a Domke.

-Arrivé consiguió arrendar una embarcación por un buen precio -indicó el piloto.

-¿Por mar? -dudó Paul.

-Querido -habló Sarah-, supongo que alguna vez escuchaste hablar de Friendship...

PRENSA ESCRITA (III) 93

«Se dice que isla Friendship es una base de contacto extraterrestre, ubicada al sur de Chiloé, y que en ella convivirían científicos y seres de otros mundos que se pasean por la Isla Grande, donde son confundidos con turistas o misioneros mormones. Que cuentan con una tecnología superior y que curan enfermedades como el cáncer, se comunican por telepatía y pueden predecir acontecimientos.

»Compilando una serie de teorías y testimonios, Friendship sería una extraña y críptica congregación con bases instaladas en diversos lugares del mundo. En Chile habitarían en algún lugar al suroeste de la isla Kent y sus miembros serían altos y de aspecto nórdico (cabello rubio y ojos azulados), tendrían ojos grandes y sin párpados (lo que les obligaría a utilizar enormes gafas) y vestirían túnicas blancas (en ciudades se “camuflarían” como ciudadanos comunes), un aspecto que suele hacerlos pasar entre la gente de la isla de Chiloé -donde se dice son vistos frecuentemente- como mormones o “extraños sacerdotes de acento extranjero”. También se les atribuyen facultades extraordinarias, como la capacidad de comunicarse por telepatía y un elevado coeficiente intelectual. Distantes y misteriosos, serían portadores de un discurso pacífico y espiritual, y, curiosamente, se identifican con nombres de ángeles, como Ariel, Gabriel, Ezequiel y Samuel.

»Según varios reportajes, la primera pista data de 1985, cuando Octavio Ortiz y su familia -residentes en Santiago- se contactaron por radio con un misterioso ser, Ariel, en aquel entonces el supuesto líder de la comunidad Friendship. La peculiar amistad se tornó “inquietante” el 17 de agosto de ese año, cuando este ser, en conversación con Claudia Ortiz, hija de Octavio, le advierte que salga a la ventana y “mire al cielo”. Curiosamente, aquel día un extraño objeto metálico fue visto suspendido sobre los cielos de la capital de Chile. El hecho contó con amplia difusión de la prensa, y aunque se buscaron variadas explicaciones al fenómeno -desde que se trató de un globo sonda a que eran los restos de un cohete ruso- la investigación de la Dirección General de Aeronáutica concluyó que el artefacto en cuestión se trataba de un objeto no identificado.

»En Chile, hasta la fecha, dos serían los principales testimonios del fenómeno Friendship: el mencionado Octavio Ortiz, quien mantuvo contacto radial con sus habitantes desde 1985 hasta 1995 (incluyendo una conversación telepática, en la que, asegura, Ariel le habría anticipado la muerte de su madre), y Ernesto Lafuente (70), ingeniero mecánico, egresado de la Universidad de Concepción, quien en 1984 habría sido invitado a conocer la base de Friendship en Chile y habría sanado -según su relato- de un grave cáncer pulmonar que lo afectaba. También se menciona a un misterioso “capitán Alberto” (conocido también por Octavio Ortiz), y que habría sido contratado por los extraños personajes para pilotear el Mytilus 2, la embarcación utilizada para transportar a selectos invitados desde Chiloé hasta la isla Friendship.

»La nave, según varios artículos de prensa y televisión, fue vista por el sargento segundo de la Armada Jorge Luis Kramp en 1992 en la zona de Melinka. Sus ocupantes, dijo, tenían un aspecto “no chileno”. Sin embargo, no ha sido fácil que vuelva a explayarse sobre el tema.

»Ernesto Lafuente, por su parte, comenzó siendo una especie de guía del traslado de los “invitados” hasta la base. Este periplo consistía en recoger a estas personas en el terminal de buses de Puerto Montt, trasladarlas hasta Chiloé y dejarlas en Quemchi. Desde allí se embarcaban hasta la isla Friendship, la que, de acuerdo con las investigaciones, se ubicaría dentro de la jurisdicción de la Capitanía de Puerto Aguirre, en algún lugar cercano a la isla Kent. Incluso sugiere coordenadas: 45º de latitud sur y 74,5º de longitud oeste...».

Extractos de reportaje de Nicolás Sánchez

PUNTA CUCAGUA, CHILE 94

Una y media pasada la medianoche y el frío en las estancadas aguas al oriente de la gran isla de Melinka era capaz de rebanar la piel del más curtido de los hombres de mar, y ninguno de los cuatro tripulantes del lanchón a motor Poseidón lo era. Arrivé iba tras el timón del bote y usando los faros del frente fue cuidando de no acercarse demasiado a la costa. Hacía media hora habían detenido el motor y ahora flotaban en una espera que para Paul Kaifman se estaba haciendo insoportable.

Sarah ofreció otra taza de café, la quinta de la noche, pero solo Leopoldo Domke aceptó, era su manera de capear el frío y también la espera. Paul se asomó a la borda de la embarcación y observó la noche, no había rastro de una isla por ninguna parte. Miró a Sarah y esta arqueó las cejas, ya no tenían energía ni siquiera para hablar.

-Entonces se supone que vamos a entrar por debajo -habló Paul con sarcasmo y duda.

-Exactamente, señor Kaifman -dijo Arrivé sin quitar su vista del frente-, el Melimoyu es hueco por dentro, eso ya lo sabe. Hay grandes grietas para ingresar con vehículos terrestres o aéreos y también canales que conducen el mar hacia el fondo de la tierra.

-Mares subterráneos.

-Como Julio Verne -sonrió Leopoldo.

-Y la isla nos va a llevar allá abajo -continuó Paul.

-¿Qué isla? -preguntó Sarah.

-Friendship.

-Querido, Friendship no es una isla...

-Y la va a conocer ahora -interrumpio Arrivé, indicando a los tripulantes del Poseidón que miraran al frente.

Una nebulosa luz cruzó bajo la superficie del mar, varios metros más hondo que la quilla del bote. Paul se arropó como pudo y salió del puente del bote para ver más de cerca qué era ese monstruo que venía por ellos. Sarah y Leopoldo se encaminaron con él.

Metros delante del bote el agua empezó a hervir, agitada por una mole que emergía en medio de vapores, espuma y olas; un ruido ensordecedor rompió el mudo absoluto de la entrada de mar, chillando como un viejo leviatán venido de quizá qué piélago del pasado remoto del planeta.

-¿Qué es eso?

-La versión de la familia Santos del Nautilus del capitán Nemo -bromeó Leopoldo Domke.

Una esbelta forma metálica de poco menos de ochenta metros de eslora apareció a unos veinte metros de la proa del Poseidón. Desprovisto de armas de cubierta y completamente limpio de detalles que atentaran contra su hidrodinámica forma de tiburón, el submarino detuvo sus máquinas y de inmediato apuntó los dos faros que aparecían en la parte más elevada de la torre contra el lanchón que pilotaba Arrivé. Aunque se notaba el paso de los años, los metales estaban cuidadosamente limpios, mantenidos en operación y resguardados del tiempo y el óxido, U-3007 se alcanzaba a leer a un costado de la torreta.

-Con usted Friendship, amigo Kaifman -indicó Arrivé-, un submarino eléctrico alemán tipo XXI, de los mejores sin propulsión atómica jamás construidos. El diseño absoluto de la ingeniería naval nazi de fines de la Segunda Guerra Mundial, puede navegar hasta setenta días sin necesidad de salir a la superficie. Hay muy pocos en activo, los gringos capturaron casi todos para desmantelarlos, estudiarlos y aplicar retroingeniería en sus propios desarrollos.

-Una isla móvil, que supuestamente no existe y que es tripulada por alemanes -completó Sarah- hijos y nietos de su tripulación original, que pactaron con nosotros años después de la derrota de sus superiores en la invasión antártica del 47.

-La guerra de Byrd -agregó Paul.

-Yo no lo habría dicho mejor -comentó Domke.

-El guionista que está en los cielos tiene un tétrico sentido del humor -continuó Paul-, se supone que voy a bajar al centro de la tierra en una máquina construida por quienes mataron a mi gente, tripulada por sus descendientes...

-Y es solo el comienzo -dijo Sarah.

-¿Y lo de Friendship?

-Otra casualidad absurda -continuó la mujer-. Friendship era el código radial usado por el submarino, algún radioaficionado interceptó la comunicación y comenzó el rumor, el rumor se convirtió en mito y el mito en leyenda urbana.

-Voy a acercar el bote al submarino -indicó Arrivé-. Sarah, creo que ya es hora.

-Lo sé.

-¿Hora para qué? -preguntó Paul, Sarah le respondió con una de sus habituales sonrisas y regresó al interior del bote, volvió a los pocos segundos con una pequeño y alargado objeto, parecido a un lápiz pero más grande, agarrado en su mano derecha.

-Tu brazo, Paul -le pidió.

-¿Perdón?

-Te hice una promesa, ¿no? Sacarte eso que llevas en la sangre. Querido, no puedes entrar con un hemoware espía a la Ciudad de los Césares. Lo siento, pero te vas a perder el crucero submarino.

Y dicho esto le agarró el antebrazo y acercó eso que parecía una lapicera. Paul sintió un agudo pinchazo.

-Hasta mañana, bonito -le dijo mientras le inyectaba la solución.

III. EL VERBO KAIFMAN

CIUDAD DE LOS CÉSARES 95

Un blanco vacío se filtraba a través de las delgadas cortinas de la habitación. Paul Kaifman abrió los ojos y trató de armar las piezas del último día de su vida. Aterrizaje en Castro tras una noche entera arriba de un helicóptero, un día perdido, otra noche a bordo de un bote a motor que ahora debía estar a la deriva flotando en algún canal del sur de Chile, un submarino alemán de la Segunda Guerra Mundial, algo similar a una jeringa pero que parecía un lápiz; Sarah y su maldita sonrisa, luego todo a negro. Y ahora, quizá cuántas horas después, despertaba en una habitación tan blanca como lo que la iluminaba desde el exterior. Sentía el cuerpo cansado y algo adolorido, casi como saliendo de una pequeña operación ambulatoria. Respiró profundo y trató de sentarse. Lo logró. Contra lo pensado, ni siquiera sintió un mareo. Se miró. Llevaba una bata blanca, con la mitad del cuerpo desnudo. Se revisó, buscando algún rastro de lo sucedido. Nada, ni siquiera una cicatriz.

En una silla, ordenada tras la cama, vio doblado un conjunto de ropa gruesa, un mono para la nieve color blanco. Chaquetón con capucha de felpa y botas similares a las usadas por los astronautas de las misiones Apollo. No eran necesarias más pistas para saber dónde estaba. Se levantó de la cama. El piso frío casi lo hizo gritar de dolor, imaginó que las plantas de sus pies se quedaban pegadas a las baldosas y que iban a terminar en carne viva; la idea le resultó tan espantosa, que tuvo que mover la cabeza para pensar en otra cosa. Subió nuevamente los pies y miró por si le habían dejado algún tipo de calzado liviano para levantarse. En efecto, al otro lado, bajo una mesa de noche descubrió un par de zapatillas. Buscó sus cosas, su reloj y su billetera, no estaban por ningún lado.

Comenzó a caminar, se sentía mejor de lo esperado. Fue hasta la ventana y asomó su rostro bajo la cortina gruesa que apartaba el interior de la habitación.

Entonces la vio.

Lo que el mito había bautizado como Ciudad de los Césares.

Una ciudad de otro mundo. Cúpulas blancas, torres pálidas y circulares, prácticamente sin ventanas, se extendían a lo largo de un horizonte espectral, frente al cual era imposible concluir si era de día o de noche. No distinguió cielo, solo un estado puro, perfecto y perenne en el cual parecía sujetarse la urbe. Todo era gigantesco, hecho en otra escala. Paul enfocó la mirada y vio una puerta abierta, pisos más abajo. Dos hombres la cuidaban, diminutos comparados con la perspectiva de la arquitectura. Construcciones arcaicas pertenecientes a una raza de gigantes. No había otra lectura. Trató de comparar las formas con las de otras civilizaciones. Aztecas, mesopotámicos y egipcios desfilaron por su cabeza, y nada. Igualar lo que estaba viendo con algo existente era un esfuerzo inútil, la escala humana no fue tomada en cuenta en la ciudad. Cíclopes de un pasado remoto la levantaron, tal vez no para habitarla, sino como un legado a quienes vinieran después de ellos. La visión de un plano de realidad ajeno a cualquier continuidad.

Y había otro detalle: un espectro material que enlazaba el fantasioso espacio con el mundo sobre el cual Paul había existido más de cuarenta años. Al fondo de las torres y domos, sobre una enorme construcción en forma de cilindro achatado, un mástil donde flameaba una roída bandera del III Reich. Sucia y abandonada, cruz gamada o esvástica; restos de otros y previos residentes que -como los actuales- quizá también creyeron haber conquistado este lugar, suma entre maravilla y abominación.

-¿Estás despierto? -habló Sarah al entrar a la habitación. Vestía un traje para frío similar al que dejaron sobre la silla: grueso, felpudo y blanco.

-Sí.

-¿Te sientes bien?

-Bastante. ¿Qué hora es?

-Es difícil calcular el tiempo en este lugar, pero han de ser alrededor de las once de la mañana...

-¿Cuánto dormí?

-Unas ocho horas, poco menos. Te sacamos el hemoware, cumplí con la promesa.

-Gracias, este lugar...

-Es impresionante, ¿verdad? Hemos calculado que tiene más de sesenta millones de años. Y no es de lo más antiguo que hay en estas tierras. Esta ciudadela...

-Ciudadela -subrayó, recalcando el desproporcionado tamaño de la urbe.

-Bueno, en realidad -dijo Sarah- esta ciudad fue levantada como un centinela, una fortaleza vigilante en esta entrada al mundo interior.

-Bajo el Melimoyu.

-No, no bajo el Melimoyu. Verás, acá no hay un arriba y un abajo como en el mundo exterior.

Paul miró hacia el cielo lo más alto que pudo y pensó en aquello de que estaba en un lugar sin arribas ni abajos, luego miró a su compañera y cambiando de tema le preguntó:

-¿Has visto mis cosas? No encuentro mi billetera, el teléfono, mi reloj.

-Las dejé en el bote, junto con mis documentos y mi celular.

-¡¿Por qué?! -reaccionó, aunque en verdad no estaba molesto.

-Porque ya no hay vuelta atrás, Paul.

-Y si alguien los encuentra.

-Esa es la idea, que alguien los encuentre -sonrió ella-, nadie puede desaparecer sin dejar una pista.

-Mi reloj era un regalo de mi abuelo.

-Lo siento, pero si te sirve de consuelo, que no lo hará, acá no te hubiese servido. Mi padre dice que en esta geografía sucede una rara singularidad respecto de los campos magnéticos, afecta no solo a los aparatos eléctricos, también a los mecánicos, sobre todo a los relojes; es como si este sitio no quisiera contar su paso del tiempo. Singularidad, me encanta esa palabra. Es como... tan -buscó.

-Singular.

-Eso, que simple, ¿no?

-¿Tu padre está acá?

-No, papá ya no viene. Ahora se limita a ser solo... Solo el guardián del tesoro desde lejos.

Paul notó que el tono de voz de Sarah se hacía cada vez más bajo, distante, como si tratara de decir algo sin hablarlo, invitándolo a leer entre líneas.

-¿Qué sucede, Paul? Escucha -se acercó ella, allegándose al oído-, muchas cosas van a cambiar acá, pero pase lo que pase recuerda que estás aquí para hacer lo correcto y que yo, yo voy a encontrarte.

-¿Encontrarme dónde?

-Donde sea, ya lo vás a entender, Paul Kaifman -y le dio un delicado beso en los labios, luego le indicó-: Ahora es mejor que te vistas, tal vez quieras dar una vuelta, es bastante interesante.

ALGÚN LUGAR DE EUROPA (III) 96

-¿Novedades desde Chile?

-Los norteamericanos aplazaron el ataque.

-Se veía venir, la distracción de Australia fue perfecta, a pesar del costo.

-Usted y yo estamos acostumbrados a esa clase de costos, señor.

-Es el precio. A veces creo que deberíamos llamarnos de ese modo, el Precio, es bastante más acertado que el Pacto.

-¿Puedo hacerle una pregunta?

-Por supuesto.

-¿Alguna vez se ha arrepentido?

-Muchas veces, soy humano, aunque no lo parezca.

-Temía...

-Lo sé, todos tememos lo mismo.

-Ellos van a destruir todo.

-Ya lo hicieron el 47 y, al igual que entonces, las bombas solo incendiarán la cáscara, el disfraz. Lo importante, eso ya esta protegido y no podrán acercarse, nunca han podido y jamás podrán. A propósito, el Número ya está preparado.

-Por la hora ya ha de estar en el centro de la Tierra.

-Perfecto, dé la orden a nuestros pilotos que se preparen.

-Me adelanté a su voluntad, señor.

-Por supuesto, y como es habitual, no me ha defraudado.

CIUDAD DE LOS CÉSARES 97

La descomunal máquina voladora había sido derrotada por el óxido y abandonada por el tiempo y los hombres. Sin embargo, aún conservaba ese aspecto amenazante, entre anacrónico y futurista, con el que había surcado el cielo a mediados de la década de 1940. Quizás, imaginó Paul, quienes la diseñaron y fabricaron imaginaron que así sería la forma del futuro, o del porvenir, que en las restas termina siempre siendo una mejor palabra. No era la única ala volante en el lugar; pocos metros atrás, en un hipertrofiado hangar improvisado bajo una de las ciclópeas edificaciones, se protegían otra docena de naves similares, todos tan abandonadas y perdidas como la del primer plano.

-Arado E-555 -dijo Leopoldo, allegándose al primero de los bombarderos alemanes en forma de manta raya, con grandes propulsores de cohetes adosados al lomo-. Los alemanes los construyeron para llevar armas atómicas a la costa este de Estados Unidos, Amerikabomber, los llamaron. La idea tras estas naves era arrasar Washington, Nueva York y Boston, y lo habrían logrado si las prioridades no hubiesen cambiado en 1944. Al final las usaron con otros propósitos: llevar hombres fuera de órbita terrestre y acarrear a los supervivientes del Reich a este mundo subterráneo. ¿Sabe lo que creí cuando vi una de estos volando sobre la zona del Melimoyu el 47?

-No -contestó Paul, abrigándose con el grueso traje que llevaba encima.

-Que había visto el futuro.

Paul sonrió.

-Cuando era joven -prosiguió Domke, acariciando el avión como si se tratara de una mascota- y estaba en la academia de aviación, así se llamaba entonces la escuela de la FACH -explicó-, estaba obsesionado con la forma de los aviones del futuro. Mi hermano vivía en Estados Unidos, en Newark, Nueva Jersey. Estaba casado con la hija del dueño de una ferretería y se hacía cargo de la tienda. Él solía enviarme cajas con revistas sobre naves del futuro, Popular Mechanic, Popular Science, Astonish Stories, qué sé yo. En todas ellas, cada vez que se mencionaba o se ilustraba un avión del porvenir, este era una gigantesca ala volante propulsada por cohetes, repleta de carga y cientos de pasajeros que rugía sobre la estratosfera como un dinosaurio volador.

-Un pterodáctilo.

-Sigue sorprendiéndome, señor Kaifman; también sabe de animales prehistóricos.

-De niño era fanático de los dinosaurios, Samuel también.

-Veo -guardó silencio un rato y luego, con una breve pregunta, condujo la conversación a otra esquina-: ¿Se siente bien?

-Bastante, era necesario dormir.

-La hija de Santos me dijo que la extirpación había sido rápida.

-¿Aún no confía en ella?

-¿Usted?

Paul recordó su última conversación con Sarah y no respondió.

-En verdad, señor Kaifman, no sé a qué nos trajo su novia. Observe -continuó Leopoldo-. Este lugar está repleto de agentes del Pacto. Según ella, no quería venir sola, necesitaba de nuestro apoyo. Y vea a su alrededor. Sarah habló casi de traicionar a su gente y yo lo único que he visto desde que llegamos es que está bastante integrada con ellos. Además... -dudó.

-Además qué.

-Nosotros, señor Kaifman, nosotros somos extraños en estos parajes. Enemigos para esta gente y hasta ahora nos han tratado casi como invitados. Llevamos varias horas en territorio supuestamente hostil, deberíamos estar en un calabozo o algo así.

-Tal vez simplemente haya que confiar en Sarah.

-No sea ingenuo, señor Kaifman. Por mucho que le guste la hija de Pastor Santos, no confíe en ella.

Paul caminó fuera del hangar y miró hacia lo alto del inmenso domo. En la cúpula ondeaba la bandera nazi, la misma que vio desde la habitación en la cual había despertado rato atrás. Enemigos, pensó.

Leopoldo pateó una piedra y caminó hasta una especie de pista que se extendía tras el hangar, usando la vasta meseta sobre la que se elevaba la ciudad como losa de despegue. Paul caminó con él. Había varios helicópteros estacionados, algunos similares al Eurocopter que los llevó de Victoria a Castro, otros de transporte tipo Bell 214. También un par de aviones, bimotores de transporte ambos, y un jet privado de un modelo imposible de identificar. Morro ahusado, como jet de combate, colas gemelas con estabilizadores verticales en forma de V y cuatro turbinas en góndolas dobles, elevadas poco más atrás del plano horizontal del ala de media delta. Paul se acercó un poco para identificarlo, quizá fuera un Gulfstream o un nuevo diseño de Lear.

-Increíble, ¿verdad? -le gritó Domke-. Cuando llegué también quise ver qué clase de nave era, pero no tiene registro ni número en el fuselaje. Ellos tienen recursos, es cosa de pensar en la cosa que le metieron en la sangre; si lo desean pueden encargar aviones a diseño. Y créame, lo han hecho. Mire la forma de esta máquina, no me extrañaría que fuera capaz de superar la barrera del sonido. Se ven a sí mismos como defensores de un mundo secreto, necesitan una buena fuerza aérea y los leviatanes alados de los nazis no son tan resistentes como sus submarinos.

Leviatán, esa era una de las palabras favoritas de Paul de niño. Monstruo bíblico, gigante como una isla, capaz de mover el océano entero con sus movimientos, la fuerza, la voz y la presencia de Yahve.

Más abajo, en una bahía que se abría descendiendo de la meseta que servía de aeródromo, la torre y parte del casco del submarino Friendship emergían del hielo. En verdad habían venido desde abajo. Hombres vestidos de blanco, igual que ellos, conectaban la nave a mangueras de combustible.

-¡Venga! -le gritó Leopoldo desde uno de los bordes de la pista.

Paul se abrigó el cuello, miró el blanco y fantasmal cielo que tenía encima y trotó hacia el viejo. Decir que parecía un niño de pie en el borde del país de las maravillas sería reducir al mínimo sus sensaciones.

-¿Qué es lo que ve? -le preguntó Domke.

La mirada se perdía en una línea inexistente donde los blancos del cielo y el hielo se fundían en un solo telón. Era como observar una bóveda infinita, sin perspectivas ni puntos fijos. Todo pálido, todo helado. Un desierto invertido, poderosamente desolador, funestamente níveo. Solo hielo. Hielo abajo, hielo arriba, hielo a los lados. El mundo secreto era un mundo congelado.

-Hielo.

-No, no hielo, es el hielo -subrayó el piloto-. El hielo primordial, el origen de todo, señor Kaifman. De aquí surgió la vida, este mundo nevado es el crisol de nuestro mundo.

Blanco horizonte, mausoleo perenne.

-¿Cómo sabe eso, Domke?

-Solo mire, aprenda a mirar, señor Kaifman.

Al fondo del telón, el blanco parecía explotar en un brillo sobrenatural y deslumbrante. Blanco sobre blanco, hielo sobre hielo.

-¿El sol? -preguntó Paul

-El otro sol, señor Kaifman. Otro Dios, si lo prefiere.

Resplandor sobre resplandor.

-Lucero, Lucifer... ya sabe el resto de la historia. La luz que vive en el corazón del mundo, al interior de la Tierra. Esto, señor Kaifman, es el edén y el infierno en una misma dimensión.

-No estaría tan seguro -contestó la voz de un tercero. Paul y Leopoldo se volvieron hacia él. Cuatro sujetos los miraban; uno de ellos, quien les hablaba, no era precisamente desconocido.

-Federico Numhäuser -saludó Paul.

-Señor Kaifman -le respondido él-. Y usted supongo que es Leopoldo Domke, lo reconocí por unas fotos. ¿Mirando el paisaje?

-Algo así.

-Sobrecoge, ¿cierto?

-Lo hacía en Santiago, Sarah... -interrumpió Paul.

-Usted entenderá que Sarah no podía contarle la historia completa.

-¿Dónde está ella? -era evidente que algo sucedía, el tono de Nümhauser, la actitud militar de sus acompañantes.

-Esperando.

-Esperando qué.

-El primer ataque -respondió Leopoldo Domke.

-El preludio a la invasión, mis estimados -completó Nümhauser-; ahora deben venir conmigo.

98

-Sarah, ¿que está pasando? -preguntó Paul apenas Nümhauser los hizo entrar a la cámara donde la hija de Pastor Santos estaba reunida con Arrivé y otros miembros del Pacto.

La sala repetía los detalles arquitectónicos del resto de la ciudad, con la salvedad de que el techo no era recto, sino terminado en una especie de cúpula cóncava que resultaba ligeramente similar al interior de un templo bizantino. Paul calculó que se elevaba por lo menos treinta metros sobre sus cabezas. Miró el tamaño de los arcos de las puertas. Los constructores de la ciudad debieron de medir de tres a cuatro metros de alto. Pensó en gigantes, en ogros de cuentos de hadas, mas ninguno le pareció tan peligroso como los hombres y sobre todo la mujer que tenía enfrente.

Sarah lo miró y bajó la cabeza, no respondió.

-Estamos en guerra, señor Kaifman, a minutos de ser atacados. Eso es lo único que necesita saber -habló Arrivé.

-¿Y qué tenemos que ver nosotros? -preguntó Leopoldo-. Han estado metidos en esta sopa desde hace seis siglos, no vengan ahora a asustarse.

-No estamos asustados, sabemos cómo responder -dijo Nümhauser.

-El sur sabe cómo defenderse -habló otro de los presentes.

-No me ha respondido, ¿por qué nos trajeron? -insistió Domke. Paul seguía mirando las blancas paredes y pensando en sus prehistóricos habitantes-. No me compro que solo para sacarle eso que metieron en la sangre del señor Kaifman. Hay algo más, con ustedes siempre hay algo más, y estoy seguro tiene que ver con la guerra de que tanto hablan.

Paul miró a Sarah, esta vez ella no eludió sus ojos.

-En su caso, señor Domke, Geissbüller pensó que sería una buena idea que nos acompañara -respondió Arrivé-. No se preocupe, no me mire con esa cara, el viejo no lo traicionó, solo pagó una deuda.

Leopoldo apretó los dientes. Paul trataba de juntar las piezas del armable. Necesitaba un pegamento más firme.

-Siempre lo has sabido, la guerra tiene sus bajas -agregó Sarah.

-El viejo era inocente.

-Erich Geissbüller estaba muy lejos de ser alguien inocente. Siempre has sido inteligente, Domke, por algo buscaste a Samuel y no a otro. Me sorprende la facilidad con la que tragaste su historia del viudo necesitado y la exportación de tractores... Erich.

-... Geissbüller siempre supo lo que estaba importando -completó Paul-. Pero eso no contesta la pregunta de Leopoldo.

-Necesitábamos tu plena confianza, en mí siempre ibas a dudar, en él no -le contestó Sarah.

-Supongo que jamás me sacaron el rastreador.

-Nunca hubo un rastreador en su sangre, señor Kaifman -habló Federico.

Sarah detuvo a Nümhauser antes de que continuara.

-Nos queda poco tiempo, el ataque que viene es la primera ofensiva de nuestros enemigos. No lograrán destruir este territorio, pero harán todo lo posible por apropiarse de sus secretos.

-Ustedes están locos, incluso más que su padre, señorita.

Domke trató de salir de la habitación, pero una vieja Walter P-38 con silenciador lo detuvo antes del segundo paso.

-Pueden destruirnos, acabarnos, pero los secretos no les serán revelados. Necesitan la llave.

-Los Números del árabe.

-Los Números Ibn Al-Da’ub

-Los tienen ustedes.

-No todos -acentuó Sarah-. Los alemanes, la Iglesia e incluso traidores nuestros nos han robado muchos fragmentos. Por decirlo de algún modo, tenemos la mayor parte de la historia, pero hay agujeros, puntos en blanco, zonas muertas.

-Había -corrigió Arrivé.

-Los Números no son un manuscrito normal. Funcionan en distintos planos de interpretación. No solo hay que leerlos y traducirlos de acuerdo a nuestra forma de lectura bidimensional. Ibn Al-Da’ub escondió en su escritura un código en tres dimensiones, quizá cuatro, si tomamos en cuenta la manipulación del espacio y el tiempo. Los Números son básicamente una guía, una simbología de objetos, lugares y fórmulas para abrir puertas y despertar secretos.

-Como despertar a Dios -pronunció Leopoldo. Sarah sonrió-. Usted lo dijo, señorita, su padre confió en mí. Yo también sé que allá, en el corazón de los hielos, duerme el mayor legado de los gigantes. Pastor -por primera vez nombró al jefe del Pacto por su nombre propio- la llamaba la máquina primordial.

-El crisol que creó nuestra civilización y moldeó la superficie del planeta tras el cataclismo que hizo desaparecer a los gigantes -agregó Sarah.

-Hipotéticamente -Leopoldo fue sarcástico.

-Los Números nunca han mentido -insistió la mujer-. Esa máquina, la que congeló este mundo interno al activarse, fue el legado de los gigantes antes de su desaparición. Al ver que su mundo desaparecía, decidieron recrearlo, regalarle una segunda oportunidad al planeta. Es el creador, el verdadero hacedor, el gestor de un plan que ha durado más de sesenta millones de años. La máquina mantiene el equilibrio, mueve este mundo dañado como si fuera una gran nave espacial, regulando nuestra órbita alrededor del sol, ordenando la existencia de la humanidad a través de instantes cero, como nacimientos de supuestos mesías, guerras, hambrunas y hasta desastres naturales. Somos lo que somos gracias a lo que duerme bajo el hielo. Y mi gente juró protegerlo.

-Perdone que se lo diga, señorita Pastor, pero un Dios que requiere de protección me parece -Domke buscó el sarcasmo preciso-, por decir lo menos, ridículo.

-Los Números son una ecuación ideográfica creada para mantener a la máquina en su actual estado. Protegiendo el manuscrito, protegemos la máquina; protegiendo los Números, protegemos el mundo.

Paul trató de entender la relación entre el viejo y Sarah. Su vínculo era material. Como una arquitectura invisible diseñada entre ambos. Sarah se aparecía como una interrogante tras otra, Leopoldo Domke como alguien que sabía mucho más de lo que aparentaba. El Pacto, una familia, su propia familia. Samuel, ¿en qué laberinto se había metido? Pensó en el frío, en esa máquina ancestral, en el hielo y el sol de medianoche. Pensó en su papel en el juego, sacó conclusiones, sumó números simples y entonces lo vio. Claro, ahora todo tenía sentido. La verdad de la mentira era encontrar un modo de traerlo al sur. Sarah simplemente había sido la voz, Leopoldo el vehículo, pero en definitiva era él quien importaba. Se tocó el brazo y comprendió; era tan obvio y tan imposible al mismo tiempo.

-Son los Números, ¿cierto? Me inyectaron los Números -dijo.

Sarah lo miró y no pudo evitar curvar una sonrisa nada de cínica y sí muy honesta.

-La tecnología de los hemowares nos permitió condensar los manuscritos originales en una copia microscópica y al mismo tiempo llenar los vacíos con cadenas de ADN. El resultado es una versión en múltiples dimensiones de los Números, una visión del código entero. Ya no se trata de una extensa ecuación con detalles técnicos y ubicaciones geográficas, ahora es una clave, una gigantesca sucesión de datos capaces de activar lo que duerme bajo el hielo.

-¿Por qué yo?

-Estuvo en el momento y el lugar adecuados, solo eso -respondió Leopoldo Domke-. Ellos no se iban a arriesgar a convertir a uno de los suyos en un Número viviente. Hubiese sido demasiado fácil que lo ubicaran y capturaran. Siempre es mejor un anónimo, sobre todo un anónimo con cierta vinculación al grupo.

-No, no fue eso -aseguró Paul, adelantándose al grupo-. Fue Samuel, ¿verdad? Él es la llave.

-Tu primo -continuó Sarah- fue un buen miembro del Pacto; confió y creyó en nosotros desde un inicio. Invertimos en él, diseñando los hemowares perfectos para que su ADN soportara la carga de Ibn Al-Da’ub. Estaba listo para cumplir con su misión, ser el Número genético destinado a portar, abrir y decodificar los Números; el Número Levy, así lo llamamos. Pero entonces algo salió mal, nuestros adversarios lo identificaron y le prepararon una emboscada; él supo que su destino estaba sellado, pero no su misión. Y nos dejó un heredero, alguien con una estructura genética similar para que cumpliera con el cometido, terminara lo que él empezó; un nuevo transportador perfecto.

Transportador perfecto, pensó Paul.

-El Número Kaifman -dijo enseguida.

-Y créenos, estamos todos agradecidos de tu desempeño. Resultaste mucho mejor de lo esperado, inteligente pero dócil, tanto como Samuel.

-¿Y ahora qué? -preguntó Paul.

-Ahora lo llevarán al sol, señor Kaifman -respondió Leopoldo.

Sarah se acercó a Kaifman y le susurró al oído:

-Tú ya sabes lo que debes hacer.

USS ESSEX, CANAL DE MORALEDA, CHILE 99

-Baukunst -pronunció el hombre al otro lado del teléfono y del mundo- fue lo único que me dijo antes de perder la conciencia.

-La puta -exclamó Gurevich-. ¿Estás seguro que no dijo nada más?

-Dimitri, el hombre está muriendo, hizo un esfuerzo sobrehumano para hablar.

-Ok, buen trabajo, gracias -y sin despedirse cortó el llamado.

A su espalda, Robert L. Sheldrake acercó su silla de ruedas y esbozó una mueca cínica.

-Nos jodieron -exclamó el viejo.

Era cierto.

Entonces, Dimitri Gurevich comenzó a reír, a carcajear. El viejo también. Nuevamente, igual que en 1911, cuando los primeros agentes intentaron robar los Números, la Iglesia les dio una puñalada por la espalda. Igual que entonces, poniendo en aviso a los integrantes del Pacto. Era tan obvio. Para qué destruir a Dios si se lo puede controlar. A veces, la más complicada de las ecuaciones no es más que una simple operación de sumas y restas.

El capitán Harriman apareció en la escotilla de la sala de reuniones de su nave.

-¿Alguien contó un buen chiste? -soltó sarcástico.

-El mundo es un chiste, capitán -respondió Dimitri.

-He ordenado el ataque, se cumplió el plazo.

-Lo sé, señor, no es necesario seguir esperando.

Harriman miró a los dos hombres, tratando de entender qué era lo que pasaba por sus cabezas.

-Y tengo un Supercobra listo para llevarlo allá adentro.

-Perfecto. ¿Señor Sheldrake?

-No se preocupe, yo me encargo de Baukunst.

VOLCÁN MELIMOYU, CHILE 100

El precio de la nave era de 291 millones de dólares por unidad, así que Sierra, nombre código del piloto de veintiocho años y rango militar teniente de los US Marines Corp, tenía muy claro el costo de la misión para la cual aguardaba luz verde. Arriesgar uno de los cazabombarderos más costosos y avanzados del mundo no era broma, por algo el capitán Harriman se había mostrado tan reticente a que la dotación aérea de su barco se encargara de tan particular ataque, una guerra no declarada en un lugar que ni siquiera existía en los registros geográficos del mundo.

Jaló hacia atrás la palanca de mando del avión de guerra y levantó la nariz del F-35B para llevarlo sobre los picos gemelos del volcán Melimoyu, alrededor de los cuales trazó otro giro de espera. El combustible no era el problema, la velocidad era baja y no usaba posquemador; además, si era necesario, el buque no tardaría en desplegar un MV-22 con sistema de reaprovisionamiento en vuelo. Ese era el menor de sus problemas.

Diseñado como parte del programa JSF (Joint Strike Fighter), convocado por la Naval, la Fuerza Aérea y el Cuerpo de Marina norteamericanos, junto a sus homólogos británicos, la idea tras el avión era concretar un diseño de caza polivalente y único que pudiera operar, en distintas versiones y misiones, dentro de las diversas ramas militares de los dos países más poderosos de la OTAN. Al concurso se presentaron Boeing, con el X-32, y Lockheed-Martin, con el X-35, dos prototipos similares pero con la ventaja del lado de Lockheed que venía con la experiencia de haber diseñado y construido el F-22 Raptor, primer caza de quinta generación, antecendente suficiente como para hacer de la empresa californiana la más adecuada al momento de hacerse con el contrato del segundo avión de quinta generación.

A fines de 2006, el X-35 cambió su código al de F-35, reemplazando su nomenclatura de experimental por la de producción en serie. Además, la nave fue bautizada como Lightning II en recuerdo del P-38 Lightning, «el diablo de colas gemelas», legendaria nave que Lockheed desarrolló durante la Segunda Guerra Mundial y que también sirviera a ingleses y estadounidenses.

El F-35 fue armado en tres versiones; la A para la Fuerza Aérea, la B para el Cuerpo de Marina y la C para la Naval, embarcada en portaaviones. De los tres modelos, el más complejo y costoso era el B, precisamente como el que en esos instantes era controlado por los brazos, piernas y ojos de Sierra. Pensado para operar en portahelicópteros de asalto de las clases Tarawa, Wasp y America, el F-35B estaba dotado de una tobera vectorial que permitía dirigir el chorro de escape e impulso en diversos ángulos y un rotor tipo turboventilador emplazado en medio del fuselaje, sistema que lo capacitaba para despegues cortos y aterrizajes verticales, prestaciones similares a las del Harrier que venía a reemplazar, pero con los extras de volar a velocidades supersónicas y ser prácticamente invisible al radar. Armado con misiles aire-aire, aire-tierra y bombas de caída libre, el F-35B era una maravilla tecnológica capaz de cumplir y superar todas las promesas hechas por sus fabricantes. Con ventaja, la nave más versátil, rápida, efectiva y costosa de los arsenales del siglo XXI.

Usando los pedales de control vectorial, Sierra orientó la tobera en cuarenta y cinco grados negativos para realizar el viraje cerrado que lo permitiera alcanzar rápido las grandes aberturas que se quebraban dentro del apagado cráter del volcán. Entonces, una orden encriptada se proyectó sobre el HUD de la visera del casco, control optrónico que le permitía operar todos los sistemas de la nave tan solo con mover los ojos o la cabeza. El teniente activó la clave de lectura y abrió comunicación con Godzilla, piloto del otro F-35B que volaba a su lado en formación hombre ala. Daban luz verde al ataque. Desde la carlinga transparente y en forma de burbuja, su compañero levantó el puño derecho y el dedo meñique en señal de que todo estaba en orden. Sierra verificó en su monitor la trayectoria de vuelo y trazó la ruta del bombardeo, siguiendo un plan delineado por un satélite de defensa en órbita geoestacionaria a once kilómetros sobre sus cabezas.

Ocho años como piloto del Cuerpo de Marina y jamás imaginó que aprobaran una orden semejante. Dejarse caer en picada a través del cráter de un volcán muerto para destruir las ruinas de un supuesto mundo subterráneo. Verificó las armas, las bombas GBU de guía láser, los misiles Maverick de ataque a tierra y los trazadores infrarrojos. Ajustó la palanca de mando y los pedales y nuevamente cambió la orientación de la tobera de empuje vectorial, desviando ahora el chorro de la nave a la vertical para iniciar la picada. Frenos aerodinámicos fuera, sistema Stealth de invisibilidad al radar en activo y compuerta de armas abierta. Activó los controles optrónicos del casco en modo ataque aire-tierra, conectó el sistema de supervivencia y oxígeno e inició la caída hacia el centro de la tierra. Vio como las nubes se abrían y los picos del volcán le daban la bienvenida. Luego la oscuridad, el túnel, un vuelo a oscuras con instrumentos... y entonces la luz.

La luz interior.

CIUDAD DE LOS CÉSARES 101

Sarah le pidió a Federico Nümhauser que bajara su arma, que no era necesario. Miró a Paul y a Leopoldo, ninguno de los hombres abrió la boca. Domke se limitó a torcer los labios y a bajar la vista.

-Síganme -le dijo a Kaifman y al anciano-, tenemos un largo camino por delante.

Aunque dejaron de apuntar, Nümhauser y sus hombres no soltaron sus pistolas y revólveres, cualquier movimiento en falso de uno de los dos invitados y una bala directo a una pierna o brazo. Kaifman era el importante; Domke, prescindible y fácil de usar como señuelo o presión.

Arrivé se adelantó al grupo y fue delante de Sarah guiando la caravana en dirección al aeródromo de la ciudad.

-El cisne está listo -dijo. Paul imaginó que se refería al estilizado avión privado que junto a Domke habían descubierto entre los helicópteros y viejas alas volantes alemanas.

Al avanzar tras el enorme domo que servía de hangar a los fósiles de Amerikabomber se asomaron a la pista, donde la silueta en forma de flecha del avión privado del Pacto ya encendía sus motores que silbaban agudo sobre el vasto mundo cóncavo que ahora habitaban.

-Cúbranse los oídos -gritó Sarah, mientras la nave rodaba hacia ellos-, el avión es rápido pero sus motores aún son prototipo; el ruido puede dejarlos sordos -indicó, mientras Arrivé les alcanzaba un par de orejeras.

-Gulfstream-Sukhoi Stratos -describió el leal soldado de Sarah-. Como piloto y fanático de los aviones supongo que le interesa. El primero de la serie, fruto de la asociación de fabricantes rusos y norteamericamos, Mach 2.5, más veloz que un F-15. En cosa de años será el estándar de la aviación particular -completó.

Paul Kaifman luchaba para acomodarse bien los auriculares; entonces, mientras veía como Sarah se aprestaba a trepar al primer escalón de la portezuela plegable del avión, escuchó otro silbido ensordecedor. Y no venía del avión, sino de lejos, desde lo alto, desde muy alto.

Y al revés que un relámpago, primero fue el trueno. Después el fuego.

Paul Kaifman vio a Sarah Lieberman subir al jet privado y segundos después la nave estallar en mil pedazos al ser alcanzada por la estela precisa de un misil aire-tierra. Ni siquiera alcanzó a gritar, la fuerza de la explosión los despidió a él, a Domke y a los hombres de Nümhauser a una decena de metros. Recuperándose del dolor, levantó la mirada y vio que lo que segundos antes habían sido un avión civil prototipo, Sarah Santos y Alexis Arrivé, era ahora una bola uniforme de fuego que ardía en medio de un aeródromo hecho de hielo.

Buscó a Leopoldo y lo descubrió pocos metros tras él, tratando de ponerse de pie. Más lejos, Nümhauser y sus hombres intentaban reaccionar disparando sus armas contra algo que se movía sobre sus cabezas. Columnas de humo cubrieron la pista de despegue, apartando a los dos chilenos del resto de los integrantes del Pacto. Paul volvió a mirar lo que había sido Sarah, recordó su única noche juntos, la conversación, las mentiras sobre verdades y las verdades sobre mentiras. Terminó de ponerse de pie y fue hasta donde Leopoldo, ofreciéndole ayuda con su brazo derecho.

-Gracias, señor Kaifman, estoy bien, solo algo sacudido -respondió el veterano piloto.

Dos siluetas grises, como flechas, cruzaron sobre las imposibles formas de la Ciudad de los Césares y trazaron dos vuelos circulares, el segundo más rasante que el primero. Después comenzó la lluvia de los artefactos incendiarios, bombas que aullaban contra las corrientes de aire, misiles que atravesaban lo que tuvieran por delante. Las torres fueron reventadas en sus cimientos y se fueron al suelo. Humo, tierra, fuego y hielo cubrieron el pálido telón de fondo. Las estelas de dos AGM-65 Maverick aire-tierra brotaron desde el vientre de una de las sombras e impactaron en los otros aviones y helicópteros que esperaban en la improvisada losa de la ciudad. Gritos de los pistoleros de Nümhauser se fusionaron con balazos y estallidos. Una ráfaga de cien balas de titanio explosivo antitanque despedazaron la torre del submarino Friendship, que zozobró bajo el hielo, quejando sus latas y planchas de metal. Otro par de bombas reventó el viejo hangar de los bombarderos alemanes. Con horror, Leopoldo Domke vio como las alas volantes eran pulverizadas por naves que realmente venían del futuro. El futuro ya no existe, pensó, mientras corría junto a Paul hacia el borde de la meseta.

-Usemos el humo para escapar -le indicó, mientras trataban de sortear con cuidado el borde de la meseta-. Tenemos que bajar -dijo de inmediato.

-¿Bajar dónde? -preguntó Paul, aún sin recuperarse del destino de Sarah, aún sin dar crédito al infiermo que se desataba a sus espaldas.

-En verdad no tengo idea, señor Kaifman, solo sé que debemos seguir.

Paul fue hasta el borde del precipicio y desde allí, a través de los girones del humo, vio los aviones que giraban para volver a atacar y los reconoció como F-35B. Sonrió. El más avanzado de los cazas de ataque del Cuerpo de Marina norteamericano, una de las pocas naves de quinta generación, el primer supersónico de aterrizaje vertical estaba en activo. Recordó su colección de aviones a escala; cuando regresara a Santiago, si es que regresaba, iba a buscar uno de esos para armar.

CIUDAD DEL VATICANO, ROMA 102

El joven secretario corrió a través de la Capilla Sixtina hacia las estancias del despacho papal. La noticia que debía comunicarle al Santo Padre lo tenía nervioso. De alguna manera sentía que en su poder tenía el documento que rompía el statu quo centenario que la Iglesia mantenía con la esfera política y otras congregaciones religiosas. La declaración de una guerra que llevaba decenios dormida y que ahora nada ni nadie podría evitar. Sudor en la frente, en la palma de las manos, temblor en los brazos, especialmente en el derecho, que sostenía el sobre que debía entregarle al hombre que algunos cercanos llamaban el Trono.

Las puertas del ascensor se abrieron. El muchacho respiró hondo y dio el primer paso. La hermana Bernardette, la misma que lo saludaba todas las mañanas con la mejor sonrisa de todo el Vaticano, le indicó que lo estaban esperando. El joven secretario afirmó con un movimiento de cabeza y añadió un imperceptible «que Dios la bendiga». Dios, qué poco sentido podía tener de pronto esa corta palabra de cuatro letras.

Se arrodilló ante el sitial de Pedro, unos cinco metros frente al hombre que lo miraba con una expresión dura, alejada del paternalismo que le era habitual. A su lado, dos cardenales, ambos vestidos de negro, parecían tan impacientes como la figura que custodiaban. El hombre, tal vez una de las tres personas más poderosas e influyentes del planeta, estiró su mano derecha y le indicó al secretario que se acercara.

Un rayo de luz verdoso jugó contra un vitral sobre el cual San Jorge mataba al dragón de las leyendas. La luz bailó sobre la habitación, rebotando en las imágenes de San Pedro con las llaves del reino, la Santa Madre pisoteando las inmundas serpientes del Hades, para finalmente acogerse a modo de corona sobre el Cristo crucificado, que parecía flotar sobre quien gobernaba aquel imperio. Antes habría pensado que podría tratarse de una manifestación divina, un ángel en su forma más pura. Ahora no quedaba mucho más que pensar. Más sudor en la frente, la mano derecha temblando y un sobre entregándose a los dedos que regían el destino, pasado y futuro de un mundo.

El Trono cogió el papel, lo extendió ante sus ojos y leyó rápido. No era un documento extenso, media página redactada en un cuidadoso formato a espacio y medio en tipografía Times New Roman tamaño doce.

Miró al joven secretario y torció una mueca a medio camino entre sonrisa e ironía. Luego regresó la hoja al interior del sobre y pronunció:

-Que se haga tu voluntad, Señor.

Uno de los cardenales ordenó al muchacho que abandonara el despacho.

CIUDAD DE LOS CÉSARES 103

Solo la niebla. Dimitri Gurevich sabía que la entrada al mundo interior estaba siempre cubierta por la más densa de las nieblas. Así lo describieron Byrd, Sheldrake e incluso los que vinieron antes que ellos. La niebla. Quizás el modo en que la naturaleza trataba de disimular el capricho geográfico y magnético; quizás el modo de hacerles más complicadas las cosas a quienes osaran entrar al más resguardado de los secretos del planeta. La niebla, volvió a pensar el ruso, afirmándose a los controles de la carlinga del copiloto/artillero del Bell AH-1Z Supercobra. Miró las pantallas apagadas y pensó que estaría mucho más tranquilo encerrado dentro de la segura plataforma de carga de un Osprey. Odiaba volar, y hacerlo en la cristalina cabina delantera de un estrecho helicóptero de ataque no era precisamente un gusto. La nave era moderna y veloz, pero, como todo aparato de rotores convencionales, chirriaba como si se acabara el mundo.

Snoopy, la rubia piloto y comandante del Supercobra, encaramada en la cabina posterior de la nave, le preguntó si se encontraba bien. Gurevich mintió. «Un poco mareado», le dijo. La mujer, teniente del Cuerpo de Marina, añadió que solía suceder cuando se volaba por primera vez en una máquina como aquella. Dimitri pensó en quien guiaba la nave. Cuando subió a bordo notó que, junto al avanzado instrumental de vuelo, tenía pegada la fotografía de un hombre de barba y bigote abrazado a un niño de unos tres años. Le preguntó si era su hijo. Ella le contestó: «Mi familia». Snoopy se llamaba Iris y tenía apellido latino.

El agente ruso enfocó hacia la proa del helicóptero. Bajo los instrumentos de la nariz asomaba la punta del cañón de tres tubos montado en una torreta controlada por mira optrónica en el casco que llevaba puesto. Por supuesto, previo al despegue, la propia piloto se había encargado de desconectar los controles de tiro y armas de la visera. «Por su seguridad y la de todos», le dijo. Volteó hacia el costado derecho y miró el ala embrionaria de ese lado: cuatro misiles AGM-114 Hellfire colgaban del primer soporte, un tanque de combustible extra del segundo y un par de AIM-6 Sidewinder aire-aire del borde de fuga. Los proyectiles también eran controlados por su casco, por lo tanto inútiles, al menos mientras él permaneciera a bordo de la aeronave de ataque.

La niebla era blanca y cada vez más brillante, como si el AH-1Z volara contra un camión con las luces altas. El resplandor espectral y cegador lo envolvía todo. Snoopy le indicó que protegiera sus ojos, que el reflejo de la luz contra los cristales angulados de la carlinga podía dañarle la vista. Lo hizo. Entonces las nubes se abrieron y el hielo apareció ante los ojos de los dos tripulantes de la nave.

-Bienvenida al corazón del planeta Tierra -le dijo Dimitri.

Desde arriba, lo níveo del paisaje se veía incluso más mortuorio, como si sobrevolaran el más grande y desconcertante de los mausoleos. Cielo y tierra blancos, cielo y tierra congelados, en un estado absoluto, marmóreo y estatuario. Y un poco más allá, encaramada sobre una meseta que parecía vigilar ese mundo entero, la ciudad.

Estelas de humo se elevaban entre las ruinas de torres y domos. Dimitri sintió pena por la destrucción ocasionada. Pensó en lo arrebatado de la decisión, pero así eran las órdenes. Destruir lo que hubiese allí, cosas o personas. Imaginó a los seguidores del Pacto. Si estaban allí cuando entraron los cazas, debieron pasarla muy mal.

El helicóptero se acercó a lo poco que quedaba en pie y realizó un par de vuelos bajos. La precisión del ataque fue perfecta. Bombas de caída libre pulverizaron un sector completo de la urbe, mientras misiles aire-tierra se encargaron de blancos específicos, como el hangar de las alas volantes alemanas, convertido ahora en una humeante montaña de restos calcinados. Dimitri notó que sobre la losa de una antigua pista de aterrizaje estaban aparcados tres de los cinco MV-22 Osprey de la avanzada junto a cuatro gigantescos CH-53K Super Stallion de rotores de siete palas y tan amplios como un avión Hércules, encargados de transportar tropas de asalto, combustible y provisiones. A un lado de los enormes helicópteros de carga reposaban los F-35B que habían destruido más de la mitad del lugar que las leyendas del sur del mundo llamaban Ciudad de los Césares.

-Baje junto a los aviones -le pidió Dimitri a Snoopy. El Supercobra realizó otro sobrevuelo y luego se dirigió despacio hacia la improvisada pista construida poco más de medio siglo atrás por los colonos alemanes y sus alas volantes.

Dimitri Gurevich esperó a que las palas del rotor terminaran de girar y abrió la carlinga del helicóptero. La mujer le preguntó si había disfrutado del vuelo, él le respondió levantando el pulgar. Otro agente civil se acercó al AH-1Z y le dio la bienvenida a su colega ruso, convertido desde ese instante en director en terreno de operaciones de High Jump II.

-Lo esperábamos antes -le dijo.

Gurevich se quitó el casco y lo dejó sobre el respaldo del asiento.

-Sucedieron algunas cosas no previstas -le dijo.

-Algo supimos.

Dimitri revisó los alrededores. Junto a los restos del antiguo hangar alemán aparecían los fierros chamuscados de un par de aeronaves modernas. Una de ellas, un prototipo Gulfstream-Sukhoi para avión privado supersónico. Sabía que había varios en vuelo y que un par de millonarios excéntricos ya los habían adquirido, pero ignoraba que el Pacto tuviera uno. El aire-tierra AGM-65 Maverick de uno de los F-35B había destruido un aparato de casi cien millones de dólares. Volteó para ver la pareja de cazas de despegue corto y aterrizaje vertical, mangueras conectadas desde uno de los MV-22 los estaban reaprovisionando de combustible.

-Los aviones estarán listos en un par de minutos; cuando usted ordene procedemos con la segunda parte del plan.

Dimitri Gurevich caminó hasta el borde de la pista y contempló el hielo, la blanca eternidad y el pequeño sol moribundo que lo iluminaba todo.

-Así que algunos escaparon.

-Un par de helicópteros y algunas personas a pie. Los identificamos desde el aire, pero aún no los atrapamos. Los termógrafos y sensores acá no funcionan, no tenemos idea de dónde podrán haber ido.

-¿Cómo nos estamos guiando y comunicando?

-Morse.

Dimitri dibujó una mueca.

-No se preocupe, tenemos buenos decodificadores.

-¿Niños exploradores?

-Algo así.

-¿Los otros Osprey -el ruso volvió a mirar las naves aterrizadas- salieron a buscarlos?

-Era la idea, pero como le dije, no tenemos idea de dónde puedan haber ido los fugitivos. Este lugar es imposible, si visten de blanco son invisibles, si vuelan contra el sol también y además nos llevan día y medio de ventaja.

-Puede ser -murmuró Dimitri, mirando el horizonte invisible que se esfumaba bajo la esfera del pequeño sol blanco-, pero yo tengo muy claro hacia dónde se dirigen.

-¡Snoopy! -le gritó a su piloto, que caminaba un par de pasos más atrás-. ¿Su nave cuándo estará lista para volver a volar?

-Reaprovisionada de combustible y con los sistemas de descongelamiento instalados, unas diez horas, señor.

-Tiene ocho.

-¿Cuándo ordenamos el segundo ataque? -le preguntó el civil que lo acompañaba.

-Suspéndalo.

-¿Está seguro?

-Ya me escuchó, suspéndalo indefinidamente. Si alguien le pregunta por qué lo hizo, ya sabe a quién culpar.

Dimitri Gurevich miró los restos humeantes de la llamada Ciudad de los Césares y arqueó la ceja de su ojo derecho luego botó aire con fuerza. En tiempos desesperados e ignorantes, alguien debía de hacer lo correcto. Y ese alguien era él.

SUBTERRA 104

Paul Kaifman vio su rostro reflejarse en azul sobre el hielo y se imaginó como un tipo de extraterrestre, habitante de un mundo congelado, que orbitaba un sol cada vez más lejano a este sistema planetario. Un sol tan blanco y helado como su propia piel y la de Leopoldo Domke.

-Julio Verne -pronunció el anciano, mirando hacia delante.

El verdadero sur se curvaba como un horizonte vertical sobre y bajo los glaciares subterráneos.

-No -dudó Paul-, solo el sur.

Sin relojes y con un astro fijo e inmóvil por delante, solo el cansancio servía para indicarles cuánto tiempo llevaban vagando hacia ninguna parte. Día y medio, calculó, tal vez un par de horas más.

Al ritmo de una catedral congelada, las obras de los gigantes y de quienes usurparon sus cementerios parecían completar una exposición de fósiles y esqueletos de metal petrificado.

El sonido hueco de un par turbinas rebotó contra las espejos de hielo.

-Un helicóptero -comentó Paul-, está casi sobre nosotros.

-Tranquilo, viene muy lejos. Estas tierras son así, los sonidos y olores viajan más rápido, es fácil confundirse. No estamos en su mundo, señor Kaifman, esto es distinto, cuesta acostumbrarse...

Paul frotó sus manos enguantadas y siguió caminando. Tras suyo, el anciano se apuraba como podía. Más que escapar se habían dejado caer. Estar con vida era tan casual como el paisaje que los rodeaba. A él le dolía la espalda. Leopoldo era más viejo y bastaba mirarlo para darse cuenta de que su pie derecho no estaba bien. Los rotores continuaban oyéndose diáfanos, rebotando en estéreo contra las paredes del cielo.

-Ahora sí están encima.

-Pero no van a poder vernos, el sol nos protege...

El corazón del horizonte se deshacía en un brillo pálido, casi transparente.

-La luz rebota en el hielo, arriba y abajo. Volar acá es como correr contra un camión con los faros altos -explicó Leopoldo-; solo debemos seguir, tratar de no detenernos. Ellos aún no están arriba, pero continúan acercándose.

Paul Kaifman miró hacia atrás, la ciudadela era apenas una columna de humo muy distante en el horizonte. Calculó que habían avanzado unos ochenta kilómetros.

-En verdad no sé como escapamos.

-Tenemos un gran ángel de la guarda -sonrió Domke.

Paul levantó los hombros y prefirió no decir más.

-A su primo, señor Kaifman -continuó hablando el viejo-, quizá le habría gustado venir con nosotros.

-No estoy tan seguro.

-Tal vez debió conocerlo más. Hablaba bien de usted, de su mujer y de su hijo, su sobrino David.

-Daniel.

-¿Perdón?

-Daniel, ese es el nombre de mi hijo, sobrino de Samuel.

-Entiendo.

-Y usted tiene razón, debí conocerlo más.

-¿Cree en la versión que le reveló Sarah antes de... Bueno, del ataque?

-Creame, señor Domke, creer en algo es lo que ahora menos me importa.

Una sombra oscura y mecánica pasó rugiendo sobre los hielos, trazando vuelos circulares antes de perderse hacia el corazón de la luz.

-Un Osprey... -reconoció Paul-. Los que acaban de pasar sobre nosotros -explicó- son norteamericanos.

-High Jump II.

-High Jump II -repitió Paul Kaifman.

La aeronave volvió a cruzar sobre ellos. Enfrentada a los destellos del sol interno, lo único que se distinguía de ella era su silueta. Nada más. Ningún detalle, ninguna inscripción.

-¿Está seguro de que no puede vernos?

-Ya se lo dije, acá los pájaros son ciegos.

-Esas cosas tienen visores térmicos.

-Que acá son inútiles, como todos los sistemas de radar, rastreo y comunicación convencionales.

Tras cruzar el último farellón congelado, un enorme valle blanco se abrió a la vista de los dos hombres. Las paredes y quebradas dieron espacio a una vastedad desoladora, como si estuvieran varados en la playa de un océano moribundo.

-Neuschwabeland -pronunció Leopoldo Domke-, así la llamaron los alemanes.

-La nueva tierra madre -tradujo Paul, recordando la primera vez que habían hablado del tema.

-¿Sabe cómo Byrd quiso llamar a su primera expedición a estas tierras?

-Ni idea.

-Operación Saknussemm, un nombre muy apropiado -acotó el viejo.

-Otra vez Julio Verne -comentó Paul.

Tres helicópteros rebanaron el cielo y se perdieron en dirección al pequeño sol. Paul comentó que al parecer ya no los buscaban. Leopoldo lo puso en duda, liberando un potencial «o algo peor».

-¿Hacia dónde vamos?

-Al único lugar donde podemos ir -dijo Domke, mientras apuntaba al sol.

-¡Esta loco! -bramó Paul-. ¿Cómo vamos a llegar allá? Y si lo hiciéramos es como un mes de caminata, acaso más. No llevamos comida y seguir mojándonos la lengua con el agua del hielo no va a funcionar por mucho tiempo.

-Lo sé.

-Entonces...

-Dije que hacia ya debemos ir, no que lo lograremos...

El viejo se adelantó y buscó una ruta bajo los hielos más altos que bordeaban el mar congelado. No alcanzó a avanzar mucho cuando su pierna izquierda volvió a traicionarlo. La peor de las sumas: un paso en falso, un resbalón traicionero y el cuerpo de un hombre ya entrado en años rodando contra un farellón de roca congelada.

-¿Está bien? -le gritó Paul desde la parte alta de la pendiente.

-Hay formas crueles para recordar la edad -se rió.

Paul Kaifman bajó con cuidado hacia el sitio donde Leopoldo estaba recostado.

-¿Puede moverse?

-Creo que sí -dijo el viejo, sentándose con esfuerzo. En parte por las magulladuras, en parte por la pesada ropa polar que llevaba encima. Miró a su compañero y su risa se convirtió en carcajadas. Paul también lo hizo. Era la mejor terapia contra los nervios.

-El próximo mes cumplo noventa y cinco años -pronunció-. Se notan, sabe.

-¿Puede seguir?

-No lo creo. Puedo caminar -dobló la pierna y volvió a extenderla-, pero no voy a durar mucho, si continúo seré un estorbo y usted lo que menos necesita son estorbos. Lo siento.

Ya no hubo más risa.

-Usted ya sabe lo que tiene que hacer, señor Kaifman.

-Sé lo que llevo dentro, que es distinto.

-Al final es lo mismo.

-Puede ser.

-Solo siga derecho hacia el sol, hacia Lucifer -estiró el brazo hacia delante-, y trate de que no lo vean, que no lo encuentren.

Paul sonrió, apretó aún más las correas de su traje de nieve y volvió a ponerse de pie. Recordó su reflejo, a los monstruos alienígenas y repasó el largo camino que lo había traído acá. No tenía idea que pudiera ser tan valiente, aunque en rigor no estaba seguro si realmente era valentía lo que estaba jugando a su favor sobre el tablero.

-No me voy a ir sin usted -le dijo al viejo-. Estamos en esto juntos. Además, yo solo con suerte sobreviviré un par de horas, es usted quien sabe convertir el hielo en agua...

-Vamos a necesitar suerte, entonces -le devolvió Leopoldo, junto a una sonrisa cómplice.

-Agárrese de mi hombro.

-Esto va a ser lento.

-Ni que lo diga.

Leopoldo Domke tomó el brazo de Paul y lo usó de palanca para ponerse de pie. El color blanco no tenía nada de puro, pensó, mientras cogía los hombros de su compañero y trataba de seguirle los pasos. No podrían hacer mucho, pero el intento no se lo arrebataría nadie. Pensó en lo que Kaifman llevaba dentro; ocurriera lo que fuera, eso era un seguro de vida.

-¿Todo bien? -le preguntó el descendiente de judíos.

-Todo bien -mintió el descendiente de alemanes.

Pero no estaban solos.

Paul y Leopoldo no supieron qué fue primero, si el sonido del gatillo o la voz que apareció a sus espaldas.

-Ni siquiera lo intenten -dijo la voz.

Paul volteó sin pronunciar palabra.

-Algunos somos buenos para regresar de la tumba -contestó Federico Nümhauser.

-Sobre todo los vampiros -completó Domke.

El guardaespaldas no estaba solo; cinco hombres, todos armados, aparecieron por la retaguardia y los rodearon.

-Heil Hitler -habló Domke.

-No hable tonteras, Domke. Debería recordar que a usted no lo necesitamos, tal vez lo mejor sea dejarlo aquí.

-Habría sido un excelente miembro de las SS, supongo que ya se lo han dicho.

Numhaüser se acercó a Domke, apretó el cañon de su arma contra la frente del piloto y le dijo:

-Tanto como usted, mi estimado amigo.

-Suficiente -interrumpió Paul, luego empujó a Leopoldo hacia un costado y se ubicó a la altura de la pistola, sabía perfectamente que el delgado guardaespaldas no iba a apretar el gatillo.

-¿Qué hace? -devolvió un sorprendido Leopoldo Domke.

-Me hago cargo de las cosas, amigo mío -y acto seguido regresó con Nümhauser-. Baje su arma, Federico -sonó seguro-. Usted acaba de decirlo, es a mí a quien necesita y me necesita vivo.

-No necesariamente -se adelantó el agente del Pacto.

-¿Está seguro? Entonces, ¿por qué no usaron el cadáver de Samuel?

-Herido no es igual de útil.

-Nümhauser, deje de hacerse el listo, usted sabe que eso no es real. No es tonto, conoce mejor que yo el funcionamiento de los Números. Están en mi sangre, siendo parte de mi ADN, no es necesario ser un experto en fisiología humana para entender que una herida, por muy superficial que sea, provocaría un trauma y un colapso en mi sistema circulatorio, el cual podría ocasionar la pérdida completa de lo que llevo dentro. Mi estimado, usted no va a arriesgarse a apretar ningún gatillo.

El aliado de Sarah Santos bajó el arma.

-Estoy en sus manos, entonces, señor Kaifman.

-Y yo en las suyas, sin necesidad de usar la fuerza. Una cosa más -Federico sonrió, era obvia la petición que el chileno descendiente de judíos iba a hacer-, el señor Domke viene con nosotros.

105

Aunque fue diseñado por la empresa norteamericana Bell, finalmente fueron los ingleses de Westland y los italianos de Agusta los que se encargaron de su producción en serie. Propulsado por dos turboejes gemelos Pratt & Whitney PT6C-67A que movían una pareja de rotores basculantes, el AW-609 era el helicóptero civil más avanzado del mundo; con un costo de treinta millones de dólares por unidad, muy pocos tenían el privilegio y los recursos necesarios para poseer una de esas máquinas. Los integrantes del Pacto eran de los pocos privilegiados. Versión no militar del MV-22 Osprey, como su nave hermana, el AW-609, era capaz de despegar y aterrizar como un helicóptero convencional para luego volar en modo horizontal a la manera de una aeronave de alas fijas, con una velocidad crucero por encima de los quinientos kilómetros por hora, bastante por encima de lo que logra un vehículo de ala rotatoria. Y si a eso se suma su sistema de crucero silencioso, la nave que en esos instantes trasladaba a Paul Kaifman y a Leopoldo Domke hacia el centro de la tierra era una maravilla absoluta de la tecnología contemporánea.

Dos horas de vuelo llevaban desde que recogieron a Paul en el océano congelado, dos horas de absoluto silencio en el que Andrea, la piloto al servicio de Nümhauser, se las había ingeniado para volar a muy baja altura. Era verdad, los radares no servían en estos territorios, al igual que otros sensores electrónicos, pero había demasiados pájaros hostiles revoloteando y los pilotos aún tenían como requisito tener buena vista. Mientras más a ras de tierra el AW-609 volara, más inadvertido iba a pasar. Pintarlo de blanco nieve había sido una muy buena decisión; el detalle, sumado a los destellos pálidos del sol que brillaba en el centro de la tierra incógnita, hacían que la invisibilidad resultara bastante fácil de conseguir.

-Vamos a comenzar el ascenso -indicó Andrea a su jefe-. Dile a nuestros acompañantes que se protejan los ojos.

Federico Nümhauser abandonó la carlinga de pilotaje y se asomó a la cabina de pasajeros, donde Kaifman y Domke permanecían en absoluto silencio, mirando hacia delante, intentando adivinar el próximo movimiento de sus captores. Nümhauser los quedó mirando y torció una sonrisa cínica, luego abrió un portaequipajes que había encima del primer asiento de la plataforma de carga de la nave y de su interior sacó una serie de anteojos oscuros muy grandes, parecidos más a máscaras de buceo que a antiparras para la nieve. Tras revisarlos se los arrojó a los invitados.

-Cúbranse los ojos si no quieren quedar ciegos -les indicó, mientras hacía lo propio con los suyos. Los otros individos que viajaban en la nave lo imitaron-. Están fabricados con la misma fibra plástica de las viseras usadas en los cascos optrónicos de aviones y helicópteros de guerra -indicó.

El fuselaje entero de la nave de rotores basculantes empezó a temblar, como si una fuerza externa hubiese agarrado al helicóptero con garras gigantescas intentando despedazarlo y al mismo tiempo tirarlo hacia el interior de alguna fuerza centrífuga de origen y poder desconocidos.

-Abrochen sus cinturones de seguridad, esto va a ser complicado -indicó la piloto desde la carlinga de control del AW-609.

Leopoldo, más versado en asuntos aeronáuticos, ayudó a su compañero a fijarse bien al asiento. Un golpe de vacío provocó que bolsos y mochilas de campaña cayeran de los portaequipajes ubicados arriba de la línea de asientos. Un fuerte crujido rasgó la estructura tubular de la nave y una pequeña trizadura se dibujó en la parte media del pasillo. Paul miró y se imaginó dentro de una escena de alguna de esas viejas películas de la serie Aeropuerto, especialmente aquella donde una azafata debía hacerse cargo de un 747 luego de que una avioneta chocara de frente, matando a los pilotos. La escena culminante era cuando Charlton Heston, que además era novio de la azafata, debía entrar al Jumbo descolgándose desde un helicóptero. Si la memoria no lo traicionaba, el filme era Aeropuerto 75, el segundo de la serie y el primero que en rigor no ocurría dentro de un aeropuerto, sino en un avión repleto de pasajeros, avión que por cierto era bastante más grande y resistente que la máquina de rotores basculantes que parecía deshacerse mientras intentaba alcanzar el sol interno.

Un último crujido y sacudida que casi despedaza la nave arrojó a uno de los «soldados» de Nümhauser sobre el pasillo del helicóptero, obligándolo a soltar su fusil, que rodó por el medio del fuselaje hasta chocar contra los pies de Domke. El viejo piloto y quien parecía estar al mando tras la muerte de Sarah y Arrivé se miraron. Era tan fácil, un movimiento rápido, apretar el gatillo y listo, Domke tenía entrenamiento militar y a pesar de los años y el dolor de su pierna izquierda había cosas, tal como andar en bicicleta, que nunca se olvidaban. Pero Leopoldo sabía que la situación era desigual, que todo podía terminar en desastre y que a veces era mejor dejar las cosas a su ritmo, aunque estas fueran tan mal como lo que en apariencia estaban viviendo él y su improvisado amigo.

-No se preocupe, Federico, seré viejo pero no estúpido -le dijo mientras empujaba con un puntapié el fusil contra el captor que intentaba recuperarse y volver a su lugar.

Tras la fuerte turbulencia, el nivel de vuelo se estabilizó. El ruido de las turbinas volvió a un modo silencioso y lo que parecía una mala película de desastres comenzó a convertirse en un vuelo tan apacible como un viaje turístico sobre una isla del Caribe.

-Un campo de gravedad -explicó Domke.

Entonces un brillo cegador lo cubrió todo con tal intensidad que a pesar de llevar los ojos cubiertos por una viseras, quienes viajaban a bordo del AW-609 tuvieron que cubrirse los ojos. Cuanto los rodeaba había sido teñido de un blanco pálido muy resplandeciente, que devoraba lo que tenía alrededor como si fuera una especie de inmenso prisma invertido. No había ni formas ni colores, solo blanco. Paul levantó su brazo derecho y lo acercó a su cara, no vio nada, solo un brillo que al mismo tiempo era niebla o niebla que al mismo tiempo era brillo. Resplandor, el borde mismo de una estrella.

-Tranquilos -habló Nümhauser-, es únicamente el umbral, serán unos segundos; después podrán incluso quitarse las máscaras. Señor Kaifman, imagino que le gustará ver hacia dónde nos dirigimos.

Y dicho esto se quitó la máscara, mientras el brillo se desvanecía y los colores y formas volvían a aparecer. Paul miró sus manos, sus dedos y sintió como si volviera a la vida. Imaginó que así debía sentirse cuando uno moría y veía ese túnel que tantos aseguraban experimentar. Imaginó también que la sensación que acababa de sentir se asemejaba mucho a la de los astronautas cuando abandonaban la atmósfera terrestre para iniciar una órbita alrededor del planeta. Marte debía ser así, pero en una versión roja. Luego miró a Nümhauser y ante la indicación que se asomara a la ventanilla obedeció.

Y entonces lo vio.

Algunos kilómetros delante flotaba una inmensa esfera gris de al menos cuatro kilómetros de diámetro, la cual parecía estar hecha de piedra, de una tan pura y tan lisa que no podía ser obra de la naturaleza. La esfera apenas rotaba, marcando un movimiento delicado e imperceptible que Paul descubrió solo al mirar a los polos de la estructura. Desde el norte y el sur de la forma brotaban sendos rayos de luz blanca que se perdían en lo alto, formando un inmenso escudo también circular que protegía y apartaba a la estructura del resto del mundo, era el umbral que acababan de cruzar y la forma en que desde fuera se veía la gigantesca figura hacia la cual se dirigían; la máquina que en definitiva no solo controlaba el mundo interno, sino también el externo, el verdadero reactor principal del planeta, su corazón, su centro mismo.

-Lucifer -comentó Domke, también asomándose para mirar.

-¿Hacia allá nos dirigimos? -preguntó Paul.

-No lo creo, eso no está solo -indicó Domke, apuntando a una forma que acababa de aparecer desde el hemisferio oculto de la esfera para describir un vuelo orbital alrededor de la estructura mayor. Era un cilindro negro, hecho de los mismos materiales que el sol, de unos quinientos metros de largo por poco menos de cien de diámetro que se movía libre girando alrededor de su propia estrella como una versión extraña y anversa del sistema solar-. Y si no me equivoco, hacia esa cosa ha cambiado el rumbo este helicóptero.

-No se equivoca -indicó Federico, allegándose a la ventanilla inmediatamente delante-. Ese es nuestro puerto de amarre, un transporte construido por los gigantes, el último que queda. Durante la Segunda Guerra Mundial, los alemanes intentaron replicarlos usando los planos que lograron traducir de los Números Ibn Al-Da’ub, los llamaron Andromeda-Gerät o aparato Andromeda, construyeron unas diez unidades y, contra lo que hayan podido escuchar, ninguna logró elevarse; de hecho, la mayoría estalló durante sus pruebas iniciales. No consiguieron realizarlos en piedra y no hay metal conocido que aguante la vibración energética que los mueve.

El AW-609 se deslizó casi flotando hacia la nave madre en forma cilíndrica que orbitaba la esfera que algunos llamaban Lucifer y se fue acercando a una velocidad cada vez más baja hacia el puerto de entrada abierto en la proa de la máquina. Al ingresar a la Andromeda-Gerät, Andrea activó el ángulo de inclinación de los rotores vasculantes llevándolos a noventa grados sobre la horizontal, pasando a modo de aterrizaje en versión helicóptero. Luces internas dentro de la gran nave madre ayudaron a guiarla hasta una plataforma en forma circular, con suficiente espacio para acomodar a tres AW-609.

Mientras el tren de aterrizaje de la nave tomaba tierra, Paul observó el cavernoso interior de la nave madre y en una primera impresión le pareció similar al costillar hueco de un monstruo marino, tal como representaban a la ballena de Pinocho en esos viejos libros ilustrados y troquelados que solían abundar en la casa de sus padres cuando él y Samuel eran niños.

Al bajar del helicóptero lo primero que Kaifman notó fue lo cálido del lugar, tanto que su primera reacción fue desabrocharse el pesado traje para la nieve que llevaba encima, pero Domke lo detuvo; estaban en un ambiente nuevo, en teoría hostil, y era mejor usar todo lo que tuvieran a mano para protegerse. El viejo piloto se adelantó hasta el final de la plataforma y se allegó a una de las curvas paredes que rodeaban por completo la estructura de la nave madre, que aparentemente era entera hueca por dentro. Acercó sus manos al borde y tocó, piedra negra helada y lisa, perfecta en su corte.

-Es una especie de cristal -comentó-, como un vidrio negro, tan oscuro y tan puro que no refleja nada.

Pero Paul estaba mirando hacia el otro lado, a la plataforma contraria donde se había posado el AW-609.

-Señor Domke -le dijo-, el futuro.

Amarrado, como si estuviera en la cubierta de un portaaviones, aparecía un enorme Arado E-555, idéntico a los que días atrás habían sido destruidos por el bombardeo norteamericano. Pero este avión, al contrario que sus similares de la Ciudad de los Césares, lucía perfecto, como si recién hubiese salido de fábrica. Además, había sido pintado de negro, sin insignias y escudos de ningún tipo, tratando de imitar la estructura y coloración de la nave madre.

-La Manta Negra -comentó Nümhauser-, así la llamaban sus pilotos y tripulantes, los primeros oficiales de las SS y del grupo Thule que llegaron a esta nave, tratando de averiguar sus secretos, su relación con el sol interno y ver si era posible sacarla. Ocurrió a inicios de 1944 y aunque sobrevivieron no lograron su objetivo, fueron la avanzada germana en esta tierra, los padres y abuelos de... Bueno, es cosa de mirarme y ver a mis compañeros. Pero descuide, señor Kaifman, nuestros intereses son muy distintos a los de nuestros antepasados, nos debemos al Pacto, gracias a ellos nuestros padres escaparon del ataque norteamericano de Byrd, y ya sabe lo que se dice: un buen alemán siempre paga sus deudas.

Paul nunca antes había escuchado ese refrán, pero no dijo nada.

-¿Vuela? -preguntó Leopoldo, sin dejar de mirar la enorme máquina en forma triangular.

-Debería hacerlo, si tuviera combustible y una pista suficientemente larga. ¿No imaginará que puede escapar volando en esa cosa desde este sitio? -se burló Nümhauser.

Leopoldo Domke volteó hacia Paul Kaifman e hizo una mueca muda.

-Ahora, señor Kaifman -prosiguió Federico-, si fuera tan amable de venir conmigo.

Paul y Leopoldo se miraron y luego ambos se acercaron a Nümhauser.

-Alto -los interrumpió-, usted no, señor Domke, su carrera termina acá.

Leopoldo miró a Paul.

-Tiene razón -habló Kaifman-, es mejor que el resto del trayecto lo haga solo.

-¿Está seguro?

-No, pero creo que es lo mejor.

Domke levantó los hombros y sopló, no sin poco alivio.

-Una cosa más -habló Nümhauser-, que le vean esa pierna, señor Domke. Andrea, la piloto, debe tener vendaje elástico en el botiquín de su nave.

El viejo piloto no contestó. Se quedó en silencio y vio como los dos hombres se adelantaban hacia el corazón negro de la fortaleza volante.

Paul se acercó a Federico Nümhauser y le dijo que estaba en sus manos, el joven alemán le prometió que no había nada de que preocuparse y le indicó que continuaran por el pasillo central de la nave, que como un puente atravesaba de punta a punta, de proa a popa, la extensa estructura interna de aquello que los científicos nazis habían bautizado como Andromeda-Gerät.

-¿En qué piensa? -le preguntó Nümhauser a medida que avanzaban.

-En que esto es como estar dentro del intestino de piedra de una ballena hecha también de piedra.

-Buena imagen, debiera anotarla.

-Si es que salgo de aquí.

-¿Y qué le hace pensar que no saldrá de aquí, señor Kaifman? No somos los malos de la historia, nuestros modos y métodos pueden decirle lo contrario, pero estamos acá para garantizar que lo que usted lleva dentro no caiga en malas manos. Por supuesto el fin ha justificado nuestros medios.

Kaifman no contestó.

Tras varios minutos que se hicieron eternos, los hombres llegaron hasta el final del corredor, donde una nueva plataforma se abría a la oscuridad.

-¿Qué es esto? -preguntó Paul, mirando a la oscuridad.

-Su nave, señor Kaifman -indicó Nümhauser, mientras le enseñaba algo que flotaba en medio de la oscuridad del puerto de popa de la enorme nodriza voladora.

Y Paul Kaifman lo vio.

-¡¿Esa cosa es?! -exclamó en medio de una pregunta.

-Exactamente lo mismo en lo que está pensando, amigo mío.

CIUDAD DE LOS CÉSARES 106

Dimitri Gurevich rara vez recordaba sus sueños; por esa razón, a pesar de la sorpresa inicial, agradeció al sargento que entró sin aviso a la tienda donde se había retirado por un par de horas, para despertarlo y avisarle de las novedades recién registradas en el campamento base. Dimitri se veía a sí mismo joven, caminando por un callejón de Kiev junto a una chica de cabellos rubios y cuyo rostro nunca pudo ver. Era un día lluvioso y en una esquina tres muchachos aparecieron para molestarlo, empujones venían de un lado y otro, y de pronto Gurevich daba el primer golpe, jamás supo si tuvo éxito y logró derribar a su rival, una voz lejana fue viniendo desde el otro mundo, quebrando las distintas capas del subconsciente hasta despertarlo.

-Señor Gurevich -repetía el sargento, un muchacho de rasgos latinos y bigote muy bien recortado que lo miraba desde la puerta corredera de la tienda de campaña.

Dimitri bostezó, trató de regresar rápido al aquí y ahora y se sentó sobre la bolsa de dormir. Revisó rápido al individuo y adivinó su rango militar por la forma y color de las marcas de grado que lucía en sus hombros.

-¿Qué sucede, sargento?

-Tenemos un mensaje en código morse desde una de nuestras naves -comenzó el suboficial-; creo que le interesará lo que nos está informando.

-Gracias, voy enseguida.

Antes de que el sargento saliera de la tienda, Gurevich lo detuvo.

-Espere -le dijo-, ¿puede decirme cuánto tiempo dormí?

-Unas tres horas, señor.

¡Tres horas!, pensó Dimitri, recordando que le había ordenado a sus subalternos no dejarlo dormir más de dos; en otro momento de la misión habría gritoneado a un par de uniformados de alto grado, pero ahora no, esos sesenta minutos extra le habían servido para recuperar fuerzas, distraerse un rato y recuperar la facultad de recordar un sueño.

Apagó el calefactor térmico, se arropó para salir al exterior y abandonó el refugio inflable. Afuera, la actividad no paraba. Helicópteros y vehículos todoterreno se movían por hielo y aire, peinando el área en busca de fugitivos que hubiesen sobrevivido al primer ataque. Notó que una de las torres supervivientes al bombardeo había terminado por venirse abajo, aplastando algunos vehículos de la avanzada.

La sala de control de comunicaciones había sido montada en un módulo aerotransportado que alguna vez fue un hospital de campaña y que aún tenía pintado en los costados marcas y logos de la campaña en Irak. Dimitri ingresó y se encontró con cuatro uniformados sentados junto a viejos aparatos decodificadores de morse, quienes hacían lo imposible por traducir lo que les enviaban desde los vuelos y desplazamientos de exploración.

-Señor Gurevich -lo saludó el teniente a cargo del destacamento.

-Me avisaron que tenía novedades.

-Uno de nuestros MV-22 acaba de enviarnos esto -el uniformado cogió una hoja de papel llena de garabatos y leyó-. Observaron una nave civil de rotores basculantes volando en dirección poniente, hacia el sol.

-Un AW-609, ellos tienen varios.

-Volaba a baja altura e iba muy bien camuflado.

-¿Esto cuándo fue?

-Calculando la distancia y la demora del código morse, hace unas cuatro horas, señor.

-Mierda, sabía que iban a tratar de llegar a Lucifer.

-¿Lucifer? -preguntó el teniente, mientras los tres operadores se volvían también para intentar comprender lo que ocurría; ¿qué era eso de Lucifer?

-Lucifer, teniente -habló Gurevich-, no tiene nada que ver con el diablo, es un problema de traducción y mala interpretación, significa el que trae la luz, la porta y la origina. Así ellos han llamado a ese sol...

-¿Me está diciendo que un helicóptero está volando hacia un sol?

-Sí, teniente; aunque si he de ser más exacto y calculando los tiempos, ese helicóptero ya debe haber logrado alcanzar y entrar al sol.

-Eso es imposible.

-Teniente, eso que brilla allá afuera no es un sol, no se preocupe, nadie se ha quemado ni nadie se va a quemar. Créame, es bastante más helado de lo que imagina. ¡¿Dónde está mi piloto y mi helicóptero?!

ANDROMEDA-GERÄT 107

Paul Kaifman no podía dejar de contemplar la forma que tenía enfrente suyo y que parecía flotar con vida propia en el interior de la popa de la enorme nave de transporte cilíndrica sobre la cual orbitaban el pequeño sol artificial.

-Supongo que es una imagen bastante familiar, muchas personas declaran haberlas visto con cierta frecuencia volando por aquí y por allá -aleteó- a partir de 1947, aunque para ser honesto vienen de mucho antes. Esta, por ejemplo, debe tener más de diez mil años.

La forma pétrea que se acercaba a la plataforma era perfectamente circular, plana en su borde inferior y levantada como un paraguas en su hemisferio superior. En la sección baja sobresalían tres pequeñas semiesferas, mientras al medio destacaba una perfecta bola que le otorgaba al vehículo la clásica forma de sombrero o platillo volador. De un negro brillante y uniforme, zumbaba de un modo casi imperceptible y estaba hecha del mismo material que la nave que la transportaba.

-¿Un ovni? -preguntó Paul.

-No, porque sabemos qué es. Más exacta es la palabra o expresión platillo volador, aunque en este caso más apropiado es el término como la llaman los libros sagrados de la India y que es el que usamos nosotros: Vimana.

-¿Vimana?

-Sí, exacto. Y al igual que el Andromeda-Gerät, los planos para construirlos, pilotearlos y diseñarlos venían en los Números del árabe, para suerte de los alemanes, en una de las secciones completas que lograron traducir; así construyeron sus propias versiones.

-Vimanas nazis.

-Los llamaron Haunebu y los había de diversos tamaños, por supuesto eran de metal, no de piedra. Al terminar la guerra, algunos lograron escapar fuera de la órbita terrestre para perderse sin control en el cosmos, otros alcanzaron la Antártica y la Patagonia, pero la mayoría fueron capturados por Estados Unidos y el bloque soviético, que aplicaron, sin éxito, ingeniería reversa intentando fabricar sus propios Vimana. No les funcionó y la mayoría acabó estrellándose en lugares apartados, alimentando historias como el incidente Roswell, el comité Majestic-12 y las bodegas secretas y subterráneas del Hangar-18 y el Área-51, que existen, son verídicas, pero no tienen naves extraterrestres y alienígenas grises de cabezas abultadas y ojos almendrados, sino viejas naves en forma de disco y triángulo fabricadas originalmente en la Alemania del III Reich.

-¿Quién está piloteando esto? -preguntó Paul al ver que el Vimana se acercaba lentamente hasta posarse en la plataforma, realizando el mismo movimiento que minutos antes efectuó el helicóptero de rotores basculantes en el otro extremo del Andromeda-Gerät.

-Nadie, el Vimana está vivo, reacciona ante la presencia de un piloto.

-¿Piloto?

-Alguien que puede controlarlo, tener acceso a su sistema de inteligencia y decodificar todo el «conocimiento» que guarda. El Vimana no es solo un transporte, como sí lo es esta nodriza; es una inteligencia voladora, un cerebro de los gigantes creadores, un ser tan vivo como quienes lo construyeron, y este ha esperado mucho por alguien con el don de comunicarse con él. Necesita hablar, necesita entregar lo que tiene, lo que ha custodiado por milenios.

-A mí -lo miró Paul.

-Veo que nos estamos entendiendo, Número Kaifman.

Paul se acercó a la forma negra del Vimana y presionó su palma derecha contra el borde del fuselaje circular. Dando un resoplido cansino, una puerta redonda se abrió en la base superior de la «falda» de la nave.

-Adelante, le pertenece -indicó Nümhauser.

Paul ingresó dentro del Vimana o Haunebu.

El interior del platillo era limpio y, salvo una silla de pilotaje que colgaba del centro mismo del vehículo, no había más detalles. Ni mesas ni instrumentos de control, ni siquiera pantallas, todo era solitario y pétreo, como la cámara de un templo de tiempos inmemoriales, en absoluto lejos de los lugares comunes de la ciencia ficción, en las antípodas de la más disparatada fantasía hollywoodense.

Miró hacia atrás y en la puerta abierta no vio a nadie, Nümhauser no lo había acompañado. En el interior la temperatura era todavía más cálida que en la nodriza, lo suficiente como para que Paul optara por quitarse el traje para la nieve. Examinó con mayor atención el interior de aquella máquina de naturaleza y origen imposibles. ¿Qué hacer?, se preguntó. Volvió a revisar cada centímetro y la única respuesta que encontró tuvo la forma de la silla de control que colgaba desde el techo del Vimana.

Sin pensarlo demasiado se acomodó en el lugar.

En silencio el sillón cobró vida y se adecuó al tamaño y forma del cuerpo del nuevo tripulante.

Paul no alcanzó a sentir miedo.

Primero fue un olor dulce, muy agradable, luego la idea de que lo tomaban de los brazos, la vista se fue nublando y un intenso cansancio lo embargó por completo, tan agradable, tan imposible de resistir. Cerró los ojos y aguardó, fue como si de la nada bajaran un telón.

-Yo... -trató de murmurar.

Pero no fue capaz de articular una segunda palabra.

108

Volvió a abrir los ojos y se descubrió fijado a la silla de mando del Vimana, sensación que lo hizo olvidar de inmediato la pregunta inicial de cuánto tiempo había permanecido adormecido. Intentó mover sus piernas, pero no pudo. Luego el brazo derecho, pero ni siquiera fue capaz de levantarlo. Y el izquierdo menos. Notó algo pesado en sus muñecas. Alzó el cuello y giró la cabeza para ver mejor. Inyectado a modo de una manguera de suero, tenía algo injerto bajo la piel del antebrazo. Movió sus dedos. No hubo dolor, pero sí un leve cosquilleo, similar a cuando la piel y los músculos se duermen, ese centenar de arañas microscópicas que rascan por dentro. Distinguió mejor. Aquello estaba muy lejos de ser suero. Una docena de cables negros salían de su brazo y se perdían hacia un extraño obelisco invertido hecho de la misma piedra acristalada negra que el resto de la nave. Recordó que cuando se ubicó en el lugar aquella estructura no estaba, dedujo con bastante facilidad que se había plegado en su dirección mientras dormía. Enfocó la mirada hacia la superficie del obelisco y muy difuso, casi como un manchón blanco, se descubrió reflejado. Un manchón antropomórfico lo hizo imaginarse como un ser de otro mundo, una criatura anfibia, con pies y manos palmeados. Curioso habitante de un planeta acuático, lleno de islas flotantes en la superficie, como esos parajes que el inglés Roger Dean pintaba para las carátulas del grupo Yes. Pensó en esa banda, era una de sus favoritas. Su disco predilecto: Close to the Edge, el primer álbum que compró por gusto propio y uno de los eventos clave en su desproporcionado amor por el rock progresivo. Sin saber cómo ni por qué comenzó a enumerar sus favoritos, tal vez a modo de aterrizar, de traerse de regreso. Pink Floyd al inicio de todo, luego Yes, Genesis hasta 1977, Rush, Marillion, Jethro Tull, Led Zeppelin, Soft Machine, Deep Purple, Pendragon... Pensó en canciones, en aquella que quería le tocaran para su muerte. La parte nueve de Shine on you crazy diamond, el corte final de Wish You Were Here, su segunda placa predilecta de todos los tiempos, solo superada por Dark Side of the Moon, de la misma banda. Recordó la última vez que había escuchado Dark Side, la noche en que Samuel reapareció en su vida, la noche que terminó acarreándolo hasta el fin del espacio y el tiempo, amarrándolo con cables a una especie de vehículo en forma de platillo volador, hecho de una piedra tan negra y tan pura que de no estar viéndola y sintiéndola habría pensado irreal. ¿Acaso no es irreal lo que esta ocurriendo?, pensó. «No existe el lado oscuro de la luna», recordó, «la luna es entera oscura».

Otra vez levantó la cabeza, una bóveda negra y curva le regresó la mirada. Como una marejada de conocimiento, algo en su cabeza le hizo entender que estaba conectado a un Dios. Los Números Ibn Al-Da’ub fluían a través de la sangre del Número Kaifman. Es verdad, Paul comprendía apenas un tercio de lo que le estaba sucediendo, sin embargo se sentía poderoso, más fuerte y grande que nunca antes en su vida. Pensó en Santiago de Chile, la ciudad a la cual estaba seguro jamás volvería. Pensó en su hijo, Daniel. En Cecilia, en todo lo que había dejado en el mundo externo.

Mundo externo, a veces dos palabras podían definir tan bien las cosas. A veces dos palabras daban miedo de lo precisas que podían ser.

-Ya estás listo -escuchó la voz de una mujer a su espalda. Asustado, trató de moverse pero no pudo, era imposible, no podía ser ella, la había visto estallar en mil pedazos, convertirse en una bola de fuego.

-Tranquilo, no te agites, puede ser peligroso, todo está bien -trató de calmar la apacible voz de Sarah Santos, o Sarah Lieberman, según el nombre con que él la había conocido.

Entonces, Paul vio cómo hacia su rostro se acercó esa cara angulosa y pecosa en la nariz, adornada con la más perfecta sonrisa de todo el universo.

-Solo tú eres capaz de torcer esa mueca y seguir viéndote bien -le dijo. Ella le contestó besando la punta de los dedos de su mano izquierda, que luego acercó a los labios de Kaifman.

-Estás viva -murmuró él, sin disimular la alegría que le daba volver a verla.

-Soy difícil de alcanzar, el misil reventó el avión, alcanzamos a salir, fue mejor así.

-Te vi volar en pedazos.

-Viste lo que quisiste ver, lo que yo quería que vieras.

Paul Kaifman levantó el brazo que lo conectaba a la máquina, movió los cables y dijo:

-¿Cómo llegaste acá?

-Alguien tuvo la buena idea de esconder un par de helicópteros, tú llegaste en uno de ellos, yo en otro -le acarició el cabello y luego dijo, en voz muy baja-: El durmiente está despertando.

-No siento nada.

-Eso es mentira, te sientes fuerte y poderoso, como nunca te has sentido antes.

-Sarah...

-Tranquilo, estás haciendo lo que debía de hacerse.

Kaifman cerró los ojos y buscó un punto muerto en la oscuridad, alguna clave perdida en su cabeza. De niño leyó mucho a Sherlock Holmes. Conan Doyle decía que la mayoría de las respuestas estaban en hechos aislados, encadenados al ritmo cotidiano de las cosas. Anomalías indetectables para la mayoría, no para un buen detective. Memorizó los detalles que habían marcado su camino desde aquella llamada de Samuel a medianoche. No era un buen detective.

-¿Está listo? -escuchó preguntar a una voz familiar. Federico Nümhauser también había ingresado al interior del Vimana.

-Pronto lo va a estar -le respondió Sarah-. Dile a Arrivé que traiga a Domke. Quiero que esté presente.

Alexis Arrivé también había sobrevivido a la explosión.

Calculó que habían pasado alrededor de diez minutos cuando sintió pasos entrando a la cúpula de control del Vimana. Imposibilitado de moverse para verificar sus indentidades, se concentró en el sonido de cada movimiento que sucedía a sus espaldas. Uno de ellos cojeaba, ese debía ser Domke; otro era pesado y arrastrado, tal cual caminaba Arrivé; los otros dos apenas se percibían, delgados y sigilosos: Sarah y Nümhauser.

-El Número Kaifman, felicitaciones señores, lo han logrado -escuchó hablar a Domke, mas nadie respondió-. ¿Está listo? -continuó el viejo que había visto el futuro.

-Lo está -respondió el acento agudo de Sarah Santos, luego pidió a Federico y a Alexis que esperaran fuera-. Pronto va a llegar un nuevo invitado, déjenlo entrar.

MADRID, ESPAÑA 109

Pastor Santos recorrió el pasillo más largo de su casa, una pequeña fortaleza construida en las afueras de Madrid para proteger una nobleza demasiado poderosa en tiempos de angustia e igualdad, y sonrió. Medio siglo habitando esas paredes, manejando los destinos de demasiada gente. De demasiados hijos falsos, criados y crecidos para custodiar la herencia de un mundo dentro del mundo. Al fondo del corredor apareció la figura silente y siempre fiel de Angus Stirling, quizás el más incondicional de sus aliados. Ideólogo no reconocido del plan que en estos precisos instantes estaba desarrollándose allá, en el fin del mundo.

-¿Está todo listo, señor Stirling? -le preguntó.

-Su equipaje y todo lo que pidió está en el auto.

-¿La documentación?

-Ya fue enviada, señor.

-¿Estamos cerca del evento?

Stirling miró su reloj y calculó:

-Diría que a no más de treinta o cuarenta minutos...

-¿Baukunst?

-Él ya está al tanto de su destino.

-Nunca más.

-Nunca más, señor Santos.

Pensó en Sarah, su hija favorita, en los amigos más fieles, y sonrió complacido. La paga del pecado es muerte, pero era el costo para el cual había nacido. Los Números estaban a salvo, cuidados dentro de un Número que pronto sería algo más, una idea nueva. Ella había sido inteligente; desde niña, la más brillante de todas.

-¿Entonces? -le preguntó Angus Stirling.

-Espéreme en el auto, quiero cerrar todo personalmente.

El escocés salió del pasillo y se dirigió a las amplias puertas que comunicaban con el jardín de entrada de la mansión. Pastor Santos vio los muebles, cubiertos por telas de lona blanca, y caminó hacia una de las ventanas. Desde allí miró hacia fuera. Al este. El cielo sobre Madrid estaba anaranjado y brillante. Volteó a su izquierda. La camioneta con los hombres que terminarían el trabajo durante la noche ya estaba estacionada. Trató de reconocer a alguno de los sujetos que pululaban alrededor del vehículo, pero ninguna de las caras le pareció familiar. Familiar, pensó. Luego tomó el bolso de mano que había dejado sobre uno de los sillones y buscó la salida de la casa.

Llorar, nunca pensó que el día que tuviera que abandonar la casa iba a sentir pena.

ANDROMEDA-GERÄT 110

Leopoldo Domke se acercó a Paul y con toda la calma del mundo le dijo que finalmente las cosas estaban todas en su sitio, como debió de ser en un principio. Agregó que pronto lo entendería todo. Con uno de sus brazos contuvo el que Paul mantenía conectado con la piedra negra, para que los cables continuaran con la tensión necesaria. Le explicó que de esa manera iba a ser más rápido.

-Estás hablando con los dioses, mi buen amigo -dijo luego-, nunca antes han contestado; ahora será diferente.

Su sangre y lo que hubiese dentro de la piedra negra que formaba la estructura del Vimana intercambiaban datos y desde ahí la máquina dialogaba con el gran sol pálido que respiraba fuera del Andromeda-Gerät.

Paul respondió con un murmullo, cada vez le era más difícil hablar. Domke se las ingenió para ayudarlo a acomodarse.

-Finalmente tenías razón. Paul fue mucha mejor elección que Samuel -le dijo Leopoldo a Sarah-; tu padre puede estar tranquilo.

-Y retirarse en paz -respondió ella.

Paul miró al viejo.

-Nunca dejó al Pacto, ¿verdad, señor Domke?

-Y nunca lo haría. El Pacto, señor Kaifman, no puede dejarse, pero ya entenderá mejor esos procesos -aseveró-. Pastor Santos ha sido mi mejor amigo por más de cuarenta años y esta muchacha -acarició el cabello de Sarah de un modo paternal- es prácticamente una hija para mí. Me debo a ellos, como alguna vez lo hizo Samuel antes de... Usted conoce mejor que nadie esa historia.

Un fuerte tirón tensó los cables que unían su brazo derecho con el obelisco invertido.

-Está despertando -comentó Sarah, acercándose a Paul-. Es mejor que dejes de pensar y abras tu mente.

-Lo mejor sería que me cortaras estos cables...

-Si lo hago te mueres, estás unido a la máquina, ahora son uno solo. El intercambio no solo es de la información guardada en el hemoware que te inyectamos, sino también genética. Te está leyendo, reconociendo, los Números son el código, pero tu sangre es la llave.

La frente de Paul Kaifman sudaba grueso. Sintió que la piel se le erizaba. Que un lento calor le surgía en la punta de los pies y como un reptil le subía a lo largo del cuerpo. No era un mareo, aunque la sensación se parecía; pero de un modo agradable, confortable y cómodamente ideal. La mirada se le nubló y una onda de calor trepó por su cuello, girando alrededor de la frente y la nuca, como si un vórtice se creara en el interior de su cerebro.

-Yo... -trató de hablar Paul, pero fue incapaz de modular otra sílaba. La boca se le secó tanto, que imaginó tener su lengua hundida en arena.

-¡Leopoldo...! -gritó Sarah-, ayúdame a plegar la silla, hay que recostarlo.

El viejo se acercó a la mujer y con fuerza empujó la silla de control del Vimana hasta ponerla en una posición completamente horizontal. Sarah mantuvo el brazo derecho estirado, para que nada interrumpiera el contacto. Los cables actuaban como extensiones artificiales de las venas y arterias de Paul Kaifman a través de las cuales la sangre fluía entre su cuerpo y lo que hubiese dentro del cubo negro. Los estuches, llamados corbetas y fragatas, que guardaba los hemowares ya se habían deshecho y ahora sangre y datos eran uno sola sustancia mezclada en el código genético. Un mapa preciso para despertar una máquina creada por dioses anteriores a Dios. Los Números Ibn Al-Da’ub estaban reducidos a cero al multiplicarse dentro del Número Kaifman.

La aritmética del Número Kaifman era de propiedad absorbente.

-Eres el nuevo padre -le dijo Sarah al oído-, el padre de una nueva familia. Todo está saliendo según lo planeado, hermoso. Los durmientes, tú y quienes duermen en el hielo, pronto serán uno.

Despertar, dormir. El cuerpo de Paul Kaifman crecía en tonelaje y molestia. Sus ojos se nublaron, su mente se dispersó como si de pronto tuviera la capacidad de viajar a cualquier parte del universo sin moverse. Una espiral tras una espiral. Y fue ahí cuando lo vio, cuando la interface entre los cables, la sangre, la mente negra y la suya fueron unidad. Un universo, un dobleverso, millones de multiversos. Cada lugar de la creación en un solo punto. En una sola esfera, única e indivisible. La Tierra no era un planeta, sino una colosal nave espacial en órbita continua alrededor de un sol amarillo en proceso de lenta extinción. Figuras gigantescas, figuras hechas de puntos de colores. Los durmientes debían despertar, repetía la voz honda de una mujer cada vez más lejana.

Al menos uno de ellos estaba haciéndolo.

Y comprendiéndolo todo.

Reiniciado desde cero, Paul Kaifman entendió la herencia que le dejaron. Un nuevo padre, una nueva familia, el pacto absoluto entre los creadores y la creación. Ya no había vuelta atrás, nunca más. Y aceptó. Mentalmente respondió que sí. Y desde el corazón del obelisco negro, el otro durmiente lo aceptó dentro. Engranajes invisibles comenzaron a unirse, conectando máquinas dentro de máquinas, sacudiendo a un mundo entero hasta sus mismas raíces, hasta el mismo reactor que lo sustentaba todo.

Una sola palabra entre los Números, recordó.

«Regresar», una acción, un verbo, no un sustantivo.

Y ambos lo comprendieron todo

Y el Número se hizo Verbo.

SOBRE EL MAR DEL NORTE, EUROPA 111

El cardenal Heinrich Baukunst supo que la hora había llegado. Colgó de su cuello un pesado rosario de oro que mandó a hacer especialmente a un artesano chino. Rezó apenas una estrofa y luego se dirigió hasta una de las ventanillas del avión. Solo vio mar. Se suponía que a esa hora ya debían estar de regreso, sobrevolando el continente, pero los planes cambiaron. Trató de adivinar dónde estaban, pero solo concluyó que Catedral se encontraba deslizándose en círculos sobre algún punto encima del mar del Norte, porque esas aguas que aparecían entre los ojos de nubes no pertenecían al Mediterráneo. Baukunst conocía bien ese mar y lo amaba tanto como odiaba el mar del Norte. Miró hacia las pesadas alas del avión, inclinadas en ángulo negativo, con los timones fijos y las cuatro turbinas soplando chorros regulares, manteniendo un patrón demasiado fijo. Y el cardenal supo que estaba solo. Que el resto de la tripulación había abandonado la nave en algunas de las cápsulas de escape, montadas en la zona de carga y la cola. Que ni siquiera había pilotos a bordo y que una fría máquina guiaba los controles quemando combustible antes de precipitarse al mar. El Trono y el Pacto le habían dado la espalda, pero la obra no estaba muerta. Nunca podría estarlo. Baukunst contaba en regresiva, pero también conforme, después de todo su legado estaba a salvo, oculto en distintos lugares del mundo. Los aviones de escolta fueron reemplazados por una pareja de F-16, armados con misiles aire-aire y lustrosas insignias de la OTAN pintadas a ambos lados del fuselaje. Fighting Falcón llamaban a esos aviones, halcones de pelea podría traducirse. Recordó que cuando era joven y pertenecía a una orden muy distinta de la sacerdotal, uno de sus maestros le enseñó el arte de la cetrería. Tuvo un halcón al cual llamó Mateo, no por el autor del primer evangelio, sino por un buen amigo que tenía en aquellos días. Un chico guapo, de grandes ojos azules al cual jamás volvió a ver, ni él ni nadie más. Fijó su mirada en los aviones, el ataque vendría pronto. Y Heinrich Baukunst, como en tantas otras ocasiones, se sentó a esperar a que se hiciera la voluntad de Dios. Como debía, como tenía que ser.

Uno de los cazas rompió la formación y se ubicó tras la cola del Beoing 747-400 Jumbo pintado de blanco con insignias papales en el timón vertical. Enfocó dos blancos, uno en cada soporte del ala y armó sus misiles.

Y disparó.

MADRID, ESPAÑA 112

Pastor Santos le pidió a Angus Stirling que detuviera el auto. Miró su reloj, luego volteó hacia la mansión, cuyos portones se cerraban tras el Mercedes, y le preguntó al escocés qué iba a hacer de su vida en los próximos días. Stirling le respondió que tal vez regresar a Aberdeen, donde esperaría la siguiente llamada. Pastor Santos le dijo que era un buen sujeto y agregó que si alguna vez lo necesitaba, no dudara en llamarlo. Luego le contó que sus planes empezaban por viajar a México, donde esperaba quedarse por el resto de su vida. Aunque tampoco desestimaba la idea de viajar a Chile, país en el cual tenía buenos amigos que visitar. Respiró profundo y luego le confesó a quien conducía el vehículo que su verdadero nombre era Javier Espóxito, que así lo llamaron sus padres biológicos, poco antes de entregarle en adopción al Santos que venía antes que él.

-Nací cerca de Monterrey en 1940.

-¿Visitará su lugar de nacimiento?

-No, para qué. Hay cosas y lugares que es mejor dejar en su sitio. ¿Ya estamos en la hora?

-Sí, señor, lo estamos.

-Ella eligió bien -respondió antes de pedirle que continuaran el viaje hacia Madrid.

ANDROMEDA-GERÄT 113

-¿Está seguro que quiere que haga eso? -le preguntó Snoopy al hombre que iba en la cabina de artillero de su helicóptero de ataque.

-Sí, muy seguro -ordenó el ruso-, y que las naves de escolta nos flanqueen.

Snoopy no volvió a preguntar, tras las últimas diez horas de vuelo no había espacio para dudas. Habían cruzado océanos de hielo, reaprovisionado combustible en una llanura donde destacaban tres pirámides similares a las de Egipto, pero construidas en una piedra blanca y brillante, para luego continuar volando en dirección a un sol que no era tal y que dentro escondía una especie de nave extraterrestre en forma de esfera en torno a la cual orbitaba otra nave alienígena que simulaba un cilindro de dimensiones pantagruélicas. La naturaleza secreta de la misión era capaz de desafiar la salud mental del mejor infante de Marina, y ante esa realidad lo mejor era evitar las preguntas tras preguntas.

La piloto ubicó su nave entre los otros dos Supercobra que la acompañaban y les indicó a base de señas, con sus manos y brazos, que permanecieran en la retaguardia con las armas preparadas, que ellos iba a entrar al interior de la nave madre, que no los siguieran, luego tiró de la palanca de mando de su aparato y lo llevó hacia la boca circular y abierta de la proa del Andromeda-Gerät.

-Necesito que me traspase el control optrónico del cañón delantero -le pidió a Gurevich-, el interrumptor verde indicado como «live» en el panel frontal.

Dimitri levantó la pequeña palanca y un pitido agudo se escuchó salir del casco de la piloto, mientras la visera negra bajaba sobre sus ojos y una mira de blanco amarillo se proyectaba al nivel de su vista. Snoopy movió la cabeza hacia ambos lados, en el extremo delantero del helicóptero el cañón rotatorio de tres tubos Gatling M-197 de veinte milímeros obedeció con exactitud electrónica.

-Sujétese -indicó la piloto, mientras realizaba una picada con el esbelto aparato en forma de tiburón e ingresaba de sorpresa dentro de la enorme nave madre.

114

El no contar con aparatos de radar y rastreo tomó a todos los hombres que alguna vez sirvieron a Federico Nümhauser de sorpresa. De la nada un helicóptero militar con escudos del Cuerpo de Marina norteamericano ingresó dentro de la nave nodriza y usando su cañón rotativo disparó un par de tiros al azar. Los primeros al aire, que rebotaron contra la dura superficie de la estructura de la nave, los otros con precisión milimétrica contra los motores del AW-609 y del Bell 429 que había a su lado, para evitar que alguien pudiera usar esos helicópteros para escapar.

Las explosiones confundieron a los presentes, que en vano trataron de buscar armas con las cuales defenderse de quien los atacaba, pero Snoopy tenía la ventaja de su lado, una nave blindada y artillada con mira optrónica que le permitía disparar con tan solo poner un ojo sobre quien intentara hacer algo contra ellos.

-Baja el helicóptero lo más cerca que puedas de la plataforma y mantente en vuelo estacionario cubriéndome -ordenó el ruso, mientras se quitaba el casco y abría la carlinga de la sección frontal de la nave.

Snoopy rozó la plataforma con los patines del AH-1Z, cuidando de no acercarse demasiado para que el rotor fijo de cuatro palas no tocara los restos del AW-609 y del Bell 429 que humeaban en un extremo.

-Es lo más bajo que puedo llegar -le indicó al ruso.

-Así está bien -contestó Gurevich, mientras agarraba su revólver de servicio y saltaba sobre la plataforma de proa del Andromeda-Gerät.

Aguardó que Snoopy levantara un poco más el helicóptero y se estacionara para cubrirlo y se puso de pie, arma en mano, buscando quien pudiera informarle de lo que estaba sucediendo.

Andrea, la piloto del AW-609, levantó los brazos al verlo venir y tiró su arma al suelo.

-Ustedes también -ordenó el ruso a los hombres que aparecieron tras la mujer-. Mi piloto -indicó al helicóptero que revoloteaba a su espalda- tiene armados los misiles y órdenes de disparar con todo si algo me sucede.

Los hombres arrojaron sus armas y ofrecieron rendirse sin poner la más mínima resistencia.

-Es mejor que busquen una manera de salir de aquí, vieron lo que ocurrió en la ciudadela. Viene otro ataque y es probable que se usen armas atómicas contra este lugar -mintió-, no queremos más bajas; yo no las quiero...

Los hombres asintieron, buscando con la mirada cómo abandonar la nave madre.

-Usted espere -dijo Dimitri a Andrea, la piloto de Nümhauser-. ¿Dónde están sus superiores?

-Hacia allá -la mujer indicó el pasillo que atravesaba como puente la estructura central del enorme crucero orbital-, unos quinientos metros al fondo.

-Ok, ahora vaya con el resto y no intente moverse -le hizo un gesto a Snoopy, quien usando el cañón de su nave siguió cada movimiento de Andrea hasta que ella se reunió con el resto de la tripulación del gigantesco cilindro volante.

115

El agente Dimitri Gurevich cruzó corriendo el puente y se acercó sin dudas hasta el Vimana que se encontraba estacionado en la plataforma de popa del Andromeda-Gerät. Había visto una de esas naves antes, no una construida por sus fabricantes originales, pero sí las réplicas alemanas que tanto rusos como norteamericanos habían tratado de versionar durante la guerra fría.

Dos hombres custodiaban la entrada al platillo volador.

-Tiren sus armas -les indicó.

Nümhauser y Arrivé no ofrecieron resistencia.

-Lo están esperando -dijo Federico-, puede entrar.

Desconfiado y sin dejar de apuntarlos, Gurevich se dirigió a la escotilla de la nave. Respiró profundo e ingresó al interior de la bóveda de control del ancestral disco volante. Ante sus ojos, el director civil de High Jump II vio que el intercambio ya había comenzado. Un hombre aparecía conectado a un obelisco negro que reconoció como la interface no solo con el Vimana, sino con la gran máquina esférica que emulaba un sol dentro del centro hueco de la tierra. Un anciano y una mujer le observaban sin poner demasiada atención al arma que el agente empuñaba en su mano.

-Apaguen eso -les gritó en un español neutro, como de mala traducción de película televisiva de las cinco de la tarde-. No dejaré que hagan...

-¿Hagan? -lo interrumpió la mujer-. No creo que esa sea la palabra precisa, señor Gurevich.

Dimitri miró desconcertado, no por el hecho de que ella supiera su nombre, sino por el tono en que lo hablaba, ajeno a cualquier tipo de temor.

-No hay nada que hacer -continuó el viejo-.Ya lo hicimos...

-Es mejor que bajes el arma -escuchó una voz a su espalda.

Dimitri Gurevich volteó con sorpresa, conocía ese acento y ese tono.

Dos hombres lo miraban.

-Ustedes... -pronunció el ruso.

-Sí, Dimitri, nosotros.

116

Paul Kaifman

Andromeda-Gerät

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Daniel Kaifman

Santiago de Chile

El muchacho miró la pantalla del computador, vio que aún le quedaban un par de minutos y envió el documento a imprimir. Una ventana dentro de la ventana le avisó que estaba tercero en la lista de la multifuncional láser. La sala de computación del tercer piso del edificio de Ingeniería Civil de la Universidad Católica estaba llena poco más de la mitad. De los treinta PC no había más de quince ocupados. Cinco de ellos por compañeros de curso. Daniel buscó su celular y por enésima vez revisó el último mensaje de texto en la bandeja de entrada. Tras la conversación final con su padre, esa línea perdida casi le pareció una despedida. Su padre, meditó, no tenía muchas ganas de acordarse de él.

Y ahí sucedió.

Primero un pestañeo. Luego uno a uno los computadores se apagaron. También las luces de la sala, del pasillo y cuanto aparato eléctrico hubiese en el lugar. Daniel Kaifman miró el celular, estaba en blanco, como si la batería acabara su carga de golpe. Otro muchacho exclamó algo respecto de su reloj. Daniel revisó el suyo, estaba en 00:00.

Elias Miele

Santiago de Chile

-¿Qué sucede? -le preguntó Elías a su novia Miranda, cuando el auto que ella conducía se detuvo en Salvador con Providencia.

-No sé -le respondió ella-. No quiere partir, se detuvo.

Elías Miele levantó la mirada y vio que no eran los únicos. Filas de automóviles, camiones y buses estaban parados, como congelados, en las calles de Santiago de Chile.

-Los semáforos... -comentó ella.

Un parpadeo intermitente pasaba del amarillo al rojo y del rojo al verde.

-Se cortó la luz -continuó la chica.

-No estaría tan seguro -le respondió el profesor asistente de Paul Kaifman-; creo que es algo más grande.

Felipe y Cecilia

Santiago de Chile

La llamada se cortó antes de que Felipe terminara de preguntarle a Cecilia si había vuelto a saber de su ex esposo. «No, Paul aún no ha regresado de Temuco y...», fue la frase que quedó interrumpida primero por un sonido de estática y luego por un absoluto ruido blanco. Felipe notó que su celular se había apagado y trató de prenderlo de nuevo. Nada sucedió. Le dio un par de fuertes sacudidas y nada. Entonces se percató de que las luces de su despacho se habían ido y que la pantalla del laptop estaba igual que todo, absolutamente muerto. Miró hacia la calle y vio filas de autos detenidos y mucha gente de pie en la vereda exigiendo una explicación. En los edificios de enfrente, decenas de personas se pegaban a los ventanales tratando de entender lo que ocurría. El actual marido de Cecilia Goye dejó su escritorio y se asomó al despacho principal de la oficina. Todos estaban de pie buscando el modo de responder demasiadas preguntas. Un corte violento, no solo de luz, sino también de teléfonos. Blackout absoluto, como decían los gringos.

Capitán Harriman

USS Essex

Después de apagarse todos los sistemas, las hélices propulsoras del portahelicópteros frenaron su marcha. El capitán Harriman insistió en que alguien le explicara qué sucedía, pero nadie fue capaz de responderle. Su buque, el mayor navío de asalto anfibio del planeta, estaba muerto, completamente detenido, en blanco, como un inútil artefacto flotante de casi setenta mil toneladas de peso bamboleándose en un perdido canal del sur de Chile.

-No hay rastro de detonación PEM -le informó uno de los oficiales-, pero los efectos son similares.

-No funciona ningún artefacto electrónico de la nave, señor -le indicó otro de los uniformados.

Harriman movió la cabeza, algo le decía que la respuesta estaba más cerca de lo imaginado. Miró hacia las escarpadas costas que rompían el oleaje del canal, un par de millas enfrente de la proa del portahelicópteros, y preguntó por el señor Sheldrake.

-Salió en el último vuelo -le respondió el mismo oficial que segundos antes le informó de la ausencia de algo que revelara un posible estallido de pulso electromagnético. Estaban en nada. Y nadie sabía por qué. Radios, teléfonos y computadores continuaban en cero.

Max Becker

Santiago de Chile

Se asomó al balcón de su departamento a contemplar el caos. Arde, ciudad gótica, pensó Max al ver las filas de vehículos. Luego sonrió. Ellos habían vuelto a poner las cosas en su lugar. Recordó a Paul Kaifman y su última conversación con él, sucedida en esa misma sala. El tipo ya estaba dentro, ya estaba siendo usado. Mentalmente calculó cuánto tiempo había corrido desde el apagón. Treinta segundos a veces podían ser una eternidad. La pregunta era qué vendría ahora.

Erich Geissbüller

Victoria, Chile

Cuando el televisor se apagó, el viejo tuvo real certeza de que su deuda estaba pagada y de que, tal como se lo había prometido, Leopoldo Domke había cumplido con su parte. Más de medio siglo de mentiras finalizadas. Ya era hora de retirarse, de dejar su labor a nueva sangre, gente más joven, con más ganas y sobre todo instintos acerca de cómo hacer las cosas en la nueva era que se avecinaba. Se vio a sí mismo, de veintitantos años, a bordo de un viejo mercante acarreando a la Patagonia los viejos tractores con parte de los códigos. La primera parte del engaño, el detonante que movió las piezas iniciales para el instante cero que acababa de suceder. Fue hasta uno de los interruptores de luz y lo movió. Aún no sucedía nada.

Pastor Santos

Madrid, España

Al observar el largo atochamiento de autos en la entrada sur de Madrid, Pastor Santos se acordó de Julio Cortázar. Autopista al Sur era uno de sus cuentos preferidos y lo que sucedía era como una traslación de ese relato.

-¿Y ahora? -le pregunto Stirling, sentado en el lugar de conductor del Mercedes que Santos había mantenido desde 1978, a pesar de las continuas peticiones de sus seguidores de que modernizara su vehículo.

-Ahora solo tenemos que esperar -respondió, pensando en voz alta.

Acomodó su brazo en la ventanilla del auto y recordó aquella ocasión en Chile, cuando conoció a Leopoldo Domke. Todo gracias a un tal Gustavo Román, un mal detective privado que en 1969, dos meses después de la llegada del hombre a la Luna, le ayudó a ubicar a quien terminó siendo su mejor amigo, su más preciado apoyo en la misión de su gente. De su gente. Sin querer, Román fue el primer artífice de lo que estaba sucediendo bajo las zonas más frías del mundo. Gustavo Román, hacía algunos años, Pastor Santos -o el hombre que se hacía llamar de ese modo- intentó ubicarlo, para saber qué había sido de su vida. Murió de cáncer hepático en 1977. Siempre bebió demasiado.

Quint O’Connell

Geraldton, Australia

Cuando la luz se cortó en toda la ciudad, Quint, que llevaba horas sentado en la sala de espera de un hospital, pensó que el hecho quizá tuviera relación con el estado del padre McBrien, quien agonizaba tras la puerta de la unidad de cuidados intensivos. Acababa de enterarse del sangriento ataque contra el Museo Agroindustrial, hecho que tenía vuelta de cabeza a toda la policía del suroeste australiano. Nadie sabía nada, nadie podía explicarse nada y el único superviviente luchaba por su vida. O’Connell pensó que el fugaz corte de energía quizá fuera una reacción divina ante lo horroroso del crimen. Su mujer siempre decía que Dios actuaba de maneras misteriosas, y aunque Quint O’Connell hacía años que no creía en nada más que en él, se persignó y rezó un padrenuestro. Cinco minutos después, una doctora pelirroja y gorda saldría de esa puerta para informarle que el cura había muerto. Pero por ahora lo importante era salir luego del apagón.

Leopoldo Domke

Andromeda-Gerät

El corte duró exactamente un minuto. Cada aparato mecánico y eléctrico en funcionamiento sobre el planeta se detuvo. Un punto neutro, un eje nodal y una señal disparada al cosmos. Un mundo azul apagado completamente durante cincuenta y nueve segundos. Tiempo suficiente para despertar a un dios y reiniciar todo desde cero, en un nuevo conteo. Una nueva numeración para un nuevo tiempo. Ciudades en blanco, ciudades sin respuesta y de pronto una nueva luz. O como Leopoldo Domkle entendió dentro de la máquina, un nuevo amanecer. Un amanecer de hielo. La nave volvía a partir. En esta ocasión con una velocidad infinitamente más lenta.

Sarah Santos

Andromeda-Gerät

Una luz volvió a encenderse. Luego otra y otra... Sarah sonrió, como siempre lo hacía

Daniel Kaifman

Santiago de Chile

La pantalla del computador se prendió un segundo antes que la luz del salón. El hijo de Paul Kaifman vio que todo había vuelto a la normalidad. Tras reiniciarse, la orden de impresión continuó procesándose en el interior del PC. Alguien saltó asustado cuando la impresora chupó la primera hoja en blanco. Miró su celular. Estaba de regreso. La hora correcta marcada y ninguna llamada o mensaje indicado en la pantalla. Afuera, los motores volvieron a activarse. Tal vez hubo uno o dos accidentes en alguna calle grande.

Paul Kaifman

Andromeda-Gerät

117

-¡¿Sheldrake?! -exclamó Dimitri Gurevich al ver al viejo inválido tras suyo.

-Es mejor que bajes el arma, hijo.

Stephen Case, el enlace norteamericano, supuestamente muerto en el ataque contra al primer MV-22, empujaba la silla de quien había sido uno de los primeros viajeros al centro del mundo.

-Lo siento -le dijo Case-, órdenes son órdenes. Había demasiado en juego, no podíamos confiar en todos.

-Buen trabajo, Leopoldo -se dirigió Sheldrake a Domke, quien se acercó al hombre en la silla de ruedas para darle un efusivo apretón de manos-, las palabras justas en los instantes precisos, igual que aquella primera vez en Puerto Montt el 47, cuando yo solo cojeaba y tú optaste por hablar con el argentino.

-Era el más maleable de ustedes, Matías Machenik, aún lo recuerdo.

-Fue bastante útil por un tiempo, lástima que tomara decisiones equivocadas.

Dimitri se acercó a Sheldrake e interrumpió su diálogo con el piloto chileno.

-¿Qué es esta mierda?

-Es hora de que sepa algunas verdades, señor Gurevich -le dijo el inválido-. Empezando por la razón de por qué le decíamos trueno a tu padre.

-Esto... -dudó el ruso.

-De hecho, la idea fue de tu padre -siguió Sheldrake-. Era necesario que no supieras la historia completa, Bormann tenía infiltrados en todas partes, había que lograr que confiara en ti, que pensara que te estaba usando.

-¿Bormann?

-Hans Bormann, coronel de las SS. Hermano menor del canciller Martin Bormann. El hombre encargado del estudio y la protección de los Números Ibn Al-Da’ub. Tal vez lo conozca mejor por el mote que usa desde el fin de la guerra y que le ha dado inmunidad de todo tipo.

-Cardenal Baukunst -concluyó Dimitri.

El inválido sonrió.

Mientras Gurevich continuaba conversando con Sheldrake, Case se acercó a Paul Kaifman, que seguía conectado a la máquina, transfiriendo los números a través de su sangre desde su propio sistema circulatorio al del Vimana. Sarah se fijó en el movimiento del norteamericano y fue tras él.

-Algo pasa -comentó el hombre.

Sarah se acercó.

-Ya no hay intercambio de datos, pero el Número Kaifman continúa dormido.

La mujer confirmó los datos de su compañero y se acercó para tomar el brazo de Paul que permanecía conectado a la máquina.

No debió hacerlo.

Un ruido metálico y pesado estremeció toda la estructura y el obelisco invertido que caía sobre Paul se abrió en cuatro vértices como una especie de flor triangular que cayó sobre el cuerpo de Kaifman, cubriéndolo como una especie de armadura. Las mangueras y tubos que conectaban su brazo se desconectaron chorreando un líquido negro y viscoso por todo el interior de la nave.

Entonces, Paul abrió los ojos y giró la cabeza.

-Sal de aquí ahora -pronunció con una voz automática y monocorde.

-¿Paul? -preguntó Sarah.

-No hay más Números -continuó Kaifman-, ahora es lengua y la lengua palabra y la palabra verbo -pronunció, mientras unos extraños tatuajes que simulaban escritura cuneiforme fueron marcándose en sus brazos-. Regresar, ahora lo entiendo todo.

-¡¿Regresar de dónde?! -insistió ella.

-Búscame... -fue las última palabra de Paul Kaifman que Sarah Santos escucharía en mucho tiempo.

Entonces todo empezó a temblar.

Y el sonido se convirtió en silbido, uno cada vez más agudo.

La cúpula del Vimana empezó a girar.

-¡¡¡¿Paul?!!! -gritó Sarah.

-¡Hay que salir de aquí! -exclamó Nümhauser, mientras tomaba del brazo a la hija de Pastor Santos y la alejaba de Kaifman.

Arrivé, Nümhauser, Sarah, Domke, Gurevich y Case empujando la silla de ruedas de Sheldrake escaparon rápido del Vimana y alcanzaron a llegar a la plataforma de popa del Andromeda-Gerät, mientras el disco volante se separaba de las estructuras metálicas y empezaba a girar en modo estático en mitad de la gran apertura posterior de la nave madre en forma de huso.

A medida que rotaba, el sonido se iba haciendo más agudo, hasta llegar a límites insoportables. Todos los presentes cayeron sobre sus rodillas y taparon sus oídos intentando escapar a la tortura sónica que estremecía sus huesos y apretaba sus dientes hasta hacerlos sangrar. Sarah levantó la vista y vio como el Vimana iba convirtiéndose en una bola de luz brillante hasta que de pronto formó alrededor suyo un gran anillo de energía, como una especie de portal o espejo de fondo nebuloso. Solo ella vio como las nubes de atrás se translucían y el paisaje verde de un bosque nevado aparecía a modo de telón. Luego, un vacío hondo, sordera absoluta, y el Vimana desapareció dentro del área de energía, que al expandirse tras la transposición de la máquina chocó contra los bordes del fuselaje del Andromeda-Gerät, partiendo en dos toda la sección de cola de la nave nodriza.

-¡¿Qué hemos hecho?! -gritó Domke, mientras sentía como el transporte entero comenzaba a resquebrajarse y perdía de golpe su estabilidad, escorándose peligrosamente como un viejo velero enfrentado a un temporal costero.

-¡A proa, rápido! -ordenó Dimitri, guiando al resto de la comitiva hacia la sección anterior de la nave. No todos tuvieron suerte, una viga granítica en forma de cuño se balanceó como un péndulo y golpeó a Alexis Arrivé, que fue despedido en medio de un desaforado aullido hacia el fondo del fuselaje del vehículo nodriza.

Al llegar a la plataforma norte se encontraron con el resto del personal de Nümhauser tan confundidos como ellos, buscando una manera de escapar al derrumbe de la Andromeda-Gerät, que en medio de quejumbrosos continuos colapsaba sobre sí misma.

-Felicitaciones, señor Gurevich -dijo Nümhauser al ver los restos de los dos helicópteros alcanzados por las ráfagas de ametralladora del AH-1Z que lo había traído desde el campamento de High Jump II-, su impulso nos dejó sin forma de escape.

-En los helicópteros no había lugar para todos -respondió Dimitri, quien al igual que el resto luchaba por mantener el equilibrio en la nave que se iba destruyendo segundo a segundo.

-Hay una manera de salir de aquí -habló Domke-. Según usted, Federico, eso aún puede volar -apuntó al enorme Arado E-555 de transporte que había en la plataforma superior.

-No tenemos pista -rugió Nümhauser.

-No la necesitanos -indicó Domke-. Aterrizó acá agarrada de cables, como en un portaaviones, está apuntando hacia la popa, que esta desmoronándose y escorándose. Si soltamos la nave con sus motores a plena potencia tenemos suficiente altura como para dejarnos caer hasta conseguir la estabilidad necesaria para volar. Como en este sitio no hay abajo ni arriba, la caída será amortiguada por el campo de gravedad de la esfera, de Lucifer...

-¿Es eso posible? -dudó Sheldrake.

-En teoría -sonrió Domke.

-En teoría -ironizó el anciano.

-¿Puedes pilotearlo? -preguntó Sarah con los ojos rojos, aún conmocionada por la desaparición de Paul.

-Es como andar en bicicleta o hacer el amor, nunca se olvida -contestó el viejo-, pero voy a necesitar un copiloto.

Nümhauser le ordenó a Andrea que hiciera lo que el anciano piloto le pidiera.

-Ok, intentémoslo -habló Case.

-Lo primero es cargar combustible -siguió Domke-, podemos usar el de los helicópteros.

-¿Alcanzará? -cuestionó Nümhauser.

-Ni siquiera sé dónde vamos -cortó Domke, mientras les ordenaba apurarse antes de que el frente del Andromeda-Gerät los aplastara a todos-. Sarah, Case -continuó el aviador-, busquen agua y lo que haya para comer.

Una barra de la piedra negra de la cual estaba hecha la nave se requebrajó del techo curvo y cayó sobre la plataforma donde estaban los restos del AW-609, llevándose en el choque las vidas de cuatro de los soldados de Nümhauser.

-Al menos vamos a ahorrar peso.

118

Snoopy intentaba mantener el nivel del helicóptero mientras maniobraba esquivando los restos del Andromeda-Gerät que colapsaban alrededor de su helicóptero. Era un vuelo suicida, pero ella era buen piloto y se lo iba a demostrar, no solo al agente civil que había regresado a la carlinga de artillero, sino a sí misma. Algo que contar a los nietos, si es que lograba salir de allí o si le permitían hablar de la misión en que estaba involucrada desde hacía un par de días.

Dimitri Gurevich la había hecho regresar al interior de la nave nodriza a recogerlo y luego, en lugar de salir rápido del lugar, como habría dictado el sentido común, le indicó que esperara a que un grupo de individuos, los mismos que ella misma había atacado hacía pocas horas, terminaran de cargar combustible y abordar una enorme y vieja estructura voladora en forma de ala que llevaba seis turborreactores en forma de tubo adosados a la espalda.

-Apúrate, viejo -murmuró Dimitri, mientras la nave se tambaleaba de un lado a otro.

Dentro de la carlinga en forma de invernadero cónico que se asomaba al frente de la estructura alar del transporte y bombardero, Leopoldo Domke revisaba que todos los instrumentos estuvieran en orden y el combustible cargado. Tenían suficiente como para volar cuatro horas, ni idea dónde, pero supuso que bastaría para salir del lugar. Le pidió a Andrea, la piloto de Nümhauser, que se sentara en el lugar de copiloto y ordenó al resto de la tripulación que se amarraran con lo que tuvieran a disposición, que el mundo entero se iba a desarmar alrededor de ellos en pocos minutos.

Recostaron a Sheldrake en el piso de la sección de transporte del E-555, amarrándolo con correas y cinturones, mismas que usaron el resto de los pasajeros, que además se agarraron de cuanta viga metálica estuviera disponible.

Domke miró al frente, la popa del Andromeda-Gerät había desaparecido y la enorme nodriza comenzaba a irse a pique sobre un mar de aire invisible. No espero más, inyectó combustible a los motores y encendió los tres primeros, Andrea lo imitó dando energía al otro trío.

Primero fue un rugido hondo, oxidado, luego una explosión aguda y las seis toberas de escape del avión en forma de ala volante construido en la Alemania de la Segunda Guerra Mundial, primero con el propósito de transportar bombas atómicas y convencionales a Nueva York y Washington y luego para llevar a jerarcas y hombres de ciencias supervivientes de la caída del III Reich a Neuschwabenland, la nueva Suabia o nueva Alemania, ese misterioso territorio subterráneo que los jerarcas al servicio del Führer habían descubierto tras traducir y decodificar unos extraños manuscritos medievales, chillaron al vomitar chorros de fuego.

Toda la estructura del bombardero se estremeció mientras Domke quitaba los frenos y el ala voladora luchaba por liberarse de las cuerdas que la habían atrapado y frenado hacía décadas.

-Ahora -ordenó Gurevich desde la carlinga de su helicóptero de ataque a la piloto que iba sentada tras él.

Snoopy enfocó la mira en el borde de la plataforma del Arado E-555 y presionó el botón de disparo de la palanca de mando. Desde el borde alar de la nave de ataque sostenida por rotores, un misil AIM-9 Sidewinder rugió al salir disparado contra su blanco. Trazando un breve arco balístico, el proyectil se incrustó en el borde de la plataforma, destruyendo toda la estructura y liberando al avión alemán que cayó libre, como una piedra arrojada contra una laguna a través de la abertura formada en la popa destruida del Andromeda-Gerät.

Cuando Dimitri Gurevich vio que el avión había logrado escapar, le ordenó a Snoopy que llevara el helicóptero lejos de ahí. El Bell AH-1Z Supercobra con insignias y escudos del Cuerpo de Marina norteamericano se elevó desde la proa de la nave nodriza justo en el instante en que esta se dobló sobre sí misma previo a desplomarse como una lluvia de fragmentos de metal negro contra el sol esférico y ferruginoso que algunos llamaban Lucifer.

-¿Y ahora, señor? -preguntó la piloto mientras enfilaba su nave hacia los otros dos helicópteros de la formación.

Dimitri Gurevich observó como el Andromeda-Gerät se perdía contra Lucifer y buscó algún rastro del Arado E-555, pero no vio nada, todos habían desaparecido. El Número Kaifman primero y luego esa desaforada pandilla de protectores y mentirosos.

-Ahora volvamos a casa, teniente. Usted ya conoce el camino -dijo.

ARADO E-555 119

Leopoldo Domke sabía que eso iba a suceder. A su lado, Andrea aparecía echada sobre los controles tras desmayarse producto de las fuerzas G originadas en la caída libre del avión y no necesitaba mirar hacia la cubierta de carga para saber que el resto de los tripulantes estaba en idéntica situación. Esperó a que la velocidad de la picada fuera suficiente y haciendo uso de todas sus fuerzas tiró hacia atrás del timón de mando, mientras llevaba los pedales a fondo, un esfuerzo doloroso ante el cojeo de su pierna izquierda. Lentamente, la proa del Arado E-555 fue levantándose mientras los frenos aerodinámicos de la nave iban deteniendo la caída a la par que nivelaban la vieja aeronave a posición de vuelo crucero. Gotas de sudor espeso cayeron por la frente del piloto alemán mientras iba entendiendo en lo correcto que estaba cuando hace muchas décadas atrás, en su juventud, vio tal vez a esa misma nave volando sobre el volcán Melimoyu y la definió como el futuro. En verdad lo era, un futuro de otro mundo que al mismo tiempo era su propio mundo.

Cuando logró nivelar el ala volante buscó algo que pareciera horizonte y mentalmente trazó una ruta segura. Si estaba en lo correcto, mientras siguiera la línea del hielo que corría cientos de metros abajo, encontraría una ruta de escape al mundo exterior, porque a la Ciudad de los Césares no podían regresar.

-¿Qué sucedió? -preguntó la mujer piloto, regresando del desmayo, descubriendo al frente, a través de los vidrios angulados de la carlinga de pilotaje, un fondo uniforme y blanco donde era imposible detectar forma alguna.

-No se preocupe, señorita, no estamos muertos -comentó el piloto, mientras sus ojos buscaban en algún lado el sol artificial y pálido del cual habían escapado. A lo lejos se veía como una esfera blanca, de un blanco más puro y mortecino que el del resto de esos parajes imposibles.

-¿Los pasajeros ya estan recuperados? -le preguntó a Andrea. La integrante del Pacto miró a su espalda y vio a Sarah levantándose y moviendo al resto.

-Todos bien, felicitaciones, señor Domke; mis compañeros tenían razón cuando se referían a usted como un as.

-Lo sé -respondió el piloto, mientras revisaba los índices de combustible. Tendrían que bajar la velocidad para no quemarlo todo.

SANTIAGO DE CHILE, DOS DÍAS DESPUÉS 120

Tocaron a la puerta tres veces. Uno de los dos hombres miró al otro y le hizo el gesto de que no había nadie en el interior de la casa, el primero le dijo que aguardaran, que se escuchaban ruidos dentro; era verdad. Entonces vinieron pasos y una voz de mujer que gritó desde el interior. Les pidió un momento. Los policías ni siquiera se inmutaron. Al rato la cerradura giró desde dentro y Cecilia Goye apareció bajo el umbral. Vestía una bata y se cubría los cabellos con una toalla anudada en la cabeza. Un niño de seis años apareció junto a las piernas de la mujer y le preguntó cuándo iban a ir por los regalos. Después saludó a los sujetos diciéndoles «hola, señores carabineros». Ellos sonrieron. Cecilia Goye le dijo que luego saldrían y que ahora entrara a cuidar a su hermana. Miró a los dos uniformados y con timidez se excusó por la demora. Les dijo que estaba en la ducha. Era verdad.

-¿Señora Cecilia Goye? -le preguntó uno de los carabineros.

-Sí, soy yo, ¿qué sucede? -preguntó ella, adivinando que algo se había descalibrado en su continuidad. Lo primero que pensó fue en Daniel, su hijo mayor. Después en Felipe. Ninguno de los dos la había llamado durante toda la mañana.

El sargento Iván Contreras, de Carabineros de Chile, se adelantó a su compañero y se quitó la gorra.

-¿Sucede algo? -insistió ella, cada vez más nerviosa.

-¿Conoce usted al señor Paul Kaifman?

-Sí -tartamudeó ella- es mi... mi ex marido. ¿Qué ocurre con él?

Los dos uniformados se miraron, Contreras continuó:

-Encontramos sus documentos, un reloj y su teléfono celular en un lanchón flotando a la deriva en un canal cercano a Chiloé. Estaban junto a los papeles y objetos de una ciudadana norteamericana. El teléfono indicaba que en caso de emergencia nos comunicáramos con usted.

Luego le entregó los documentos y la Blackberry. Estaban mojados.

-Lo siento -le dijo el compañero de Contreras.

-Hay algo más -volvió a hablar el otro policía-. Hay pertenencias del señor Kaifman en el Hotel Frontera de Temuco, alguien debe retirarlas.

Cecilia Goye ni siquiera pudo hablar. Desde el interior de la casa, su hijo le gritó que cuándo iban a salir, que ya estaban atrasados.

TIERRA DE MARIE BYRD, ANTÁRTICA 121

Sarah Santos subió lo que más pudo el cuello de su traje para la nieve y se cubrió los ojos con un par de enormes gafas oscuras que le taparon el rostro casi por completo. Buscó el lugar elevado donde Leopoldo Domke revisaba el horizonte y se dirigió hacia ese sitio, una pequeña loma a cincuenta metros del lugar de aterrizaje. A su espalda, la mole del Arado E-555 aparecía enterrada en la nieve, con la cola levantada y los tubos de los reactores desparramados por toda el área. El viejo avión que los había traído desde el fondo de la tierra se había transformado en un improvisado refugio para los naúfragos del mundo interior. El frío era intenso y quien más lo había sufrido era Sheldrake; tanto Sarah como Leopoldo sabían que el anciano no iba a resistir mucho más. Habían alcanzado a cargar algo de agua y alimentos, pero no lo suficiente; además, las noches eran cada vez más heladas.

La anterior había sido insoportable.

Domke llevó el ala volante siguiendo la ruta de la superficie de hielo en dirección opuesta a la Ciudad de los Césares. Adivinaba que más temprano que tarde se iba a encontrar con la curvatura polar que encontró Byrd en 1946, y si tenían suerte, a través de ella iban a poder salir a algún lugar del Antártico, un viaje reverso al que los norteamericanos realizaron al final de la Segunda Guerra Mundial. Y sus cálculos fueron acertados: tras quemar todo el combustible disponible, logró planear en libre al Amerikabomber a través de la apertura del sur. Un par de horas deslizándose sobre las corrientes de aire antárticas y luego un aterrizaje de emergencia contra una planicie adecuada para un viejo avión con el tren de aterrizaje inservible. Algunos tripulantes se habían golpeado la cabeza con el aterrizaje, pero era un costo menor ante el éxito de la misión. El mejor aterrizaje de su vida, comentó Domke, y todos pensaron que así había sido; una lástima que la nave proveniente del futuro se hubiera transformado en un montón de fierros y planchas metálicas dobladas.

Ahora había que sobrevivir. Señal morse perdida en el aire, llamada de auxilio a través de una radio tan vieja que despedía chispas cada vez que era presionado el intercomunicador, dos días que sumaban frío y hambre, las matemáticas no eran favorables y hasta ahora ni una sola respuesta.

-No vamos a aguantar mucho más -le dijo Sarah a Leopoldo.

-Mujer de poca fe -le respondió Domke, apuntándole hacia un punto negro y distante que había aparecido sobre el horizonte, volando hacia ellos.

-¡Nos escucharon! -exclamó la mujer.

-Más bien creo que entramos a los radares de alguna base cercana. No es una expedición de rescate, es un vuelo de reconocimiento, pero servirá.

Domke identificó la nave como un avión Hércules, sonaba como un viejo camión mientras se acercaba a ellos.

-Hora de volver a casa, señorita Santos -agregó.

-No, Leopoldo, hora de comenzar la búsqueda de Paul.

-No sabemos dónde está -el piloto levantó sus cejas.

-Digamos que tengo algunas pistas -fue misteriosa.

-El Número Kaifman -sonrió Leopoldo.

-No, el Verbo Kaifman -subrayó ella-. Y esa es la primera pista, la historia ha cambiado, y si vamos a buscar debemos comenzar por el inicio.

IV. EPÍLOGO

FRUTILLAR, CHILE, TRES AÑOS DESPUÉS 122

Por acá deberíamos comprar, pensó Leticia Ocampo al contemplar desde la camioneta de su marido la forma en que la costa lacustre se doblaba en una pequeña bahía sobre la superficie del Llanquihue. A media ruta entre Frutillar y Puerto Varas, mirando las faldas del volcán Osorno, un buen lugar para cuando crezca la familia, siguió pensando; luego puso su mano sobre la de su joven esposo, que pasaba el cambio del motor del vehículo a primera para aumentar la fuerza y así seguir trepando hasta la parte alta del camino.

-¿Falta mucho? -le preguntó.

-Tú me quisiste acompañar -le respondió su marido.

-No estoy reclamando, solo te pregunté cuánto faltaba.

-Está un poco más adelante, por esos cerros que se ven allá. Te mueres cuando veas la casa.

Ricardo Angelini sonrió pensando en la comisión que le iban a dar por el negocio. Hace dos años, cuando egresó de Agronomía en la Universidad de La Frontera de Temuco, no pensó que iba a dedicarse a detective de tractores viejos. Pero, como decía su mejor amigo, así son las cosas y la vida suele tener más vueltas que una oreja. Además, le pegaban bien, mejor que en cualquiera de las empresas agroindustriales donde había dejado currículum. Y de regalo podía escoger la camioneta que le pareciera más útil para el trabajo, lo que era especialmente valioso para alguien que desde niño había gustado de los autos llamativos. De bono, el gasto de combustible también era gentileza de los jefes, unos excéntricos coleccionistas de máquinas agropecuarias antiguas repartidas por Europa y el noreste de Estados Unidos.

Miró el paisaje, sabía que Leticia soñaba con una casa por esta zona. Si las cosas seguían en su actual ritmo, tal vez podría dársela en menos de año y medio. Miró a su mujer y le sacudió el cabello. Era linda, incluso más que cuando la conoció, hacía cada vez más tiempo en una fiesta con gente de la carrera de Servicio Social de su misma universidad.

La Volkswagen Amarok de Ricardo Angelini cruzó bajo una arboleda cuidadosamente recortada y enfiló hacia la casa patronal del fundo Doña Jovina, encaramada sobre una loma vigilante sobre el espejo de agua del lago. El lugar era como un castillo europeo, como una postal vieja, pensó Leticia al contemplar las exageradas formas del lugar.

-Te dije que te iba a gustar -le comentó su esposo.

-No sé si me gusta, es como demasiado Disney. ¿Vamos a esa mansión?

-No, donde don Carolino, el administrador. Él vive por el otro lado.

-Nadie puede llamarse Carolino.

-Él sí puede.

Una camioneta idéntica a la de Ricardo aparecía estacionada frente al caserón del fundo. El patrón vino por el fin de semana, pensó el joven agrónomo, mientras manejaba hacia al otro extremo del caserío.

La vivienda del administrador del fundo también miraba al lago. Leticia la reconoció como una de esas casas prefabricadas que una empresa canadiense traía armadas bajo el compromiso de levantarlas en menos de dos semanas. A Ricardo le gustaban, ella las encontraba un horror y desde que estaban juntos había luchado porque esa inclinación abandonara la cabeza de su esposo. Viéndola resultaba evidente que la habían levantado sobre donde alguna vez hubo una construcción más vieja. También, que parecía un injerto de modernidad clavado en un espacio pegado en tiempo pasado. Bodegones grises, un antejardín con plantas viejas, arbustos desteñidos y una gruta con una Virgen de Lourdes enmarcada en una corona de velas baratas no jugaban en la misma liga de ese chalet de dos pisos en estilo georgian, pintado de gris con marcos de madera blanca para cada ventana.

-Espérame en la camioneta -le indicó Ricardo mientras bajaba del vehículo y caminaba a la entrada de la casa.

Llamó tres veces hasta que don Carolino abrió la puerta y lo saludó con toda la amabilidad del mundo.

-Buenas tardes, ¿se acuerda de mí? -preguntó el agrómomo-. Ricardo Angelini...

-Por supuesto, el de los tractores, ¿verdad?

-El mismo, hablamos la semana pasada en Osorno, usted me informó que su patrón tenía unos Lanz Bulldog 1945 y yo le pedí que...

-Me acuerdo lo que me pidió como si hubiera sido hoy: que revisara las terminaciones de los números de serie de los cigüeñales por si acaso coincidían con unos códigos que usted me anotó.

-Exacto, y me llamó el lunes para informarme que, en efecto, sí coincidían. Me indicó también que había hablado con su jefe y él accedió a vendérmelos, más una comisión para usted. Traje los cheques.

-No -respondió el hombre de campo.

-¿Qué no? -dudó Angelini.

-Que ya no hay tractores.

-Pero si usted...

-Sé lo que le dije, pero ayer vino una mujer con unos hombres y un camión y nos pagaron el doble por los Lanz. Pensé que eran socios suyos, eso me dijeron.

-¿Qué le dijeron?

-Que lo conocían.

-¿Qué me conocían?

-Sí, incluso agregaron que si usted aparecía, le dijera que estaba haciendo un muy buen trabajo...

-¿Una mujer?

-Sí, bien bonita, con pecas en la cara, por esta parte -se tocó la nariz y la frente-, como la señora que está en su camioneta. ¿Es su esposa?

-Sí... -tartamudeó Ricardo, intentanto ordenar su geografía mental.

-Bonita -agregó don Carolino-, lo felicito. Ahora, si me permite, tenemos unos animales enfermos en el corral.

VLBA, PIE TOWN, NUEVO MÉXICO, EE.UU. 123

Owen revisó por enésima vez la pantalla del monitor, tal cual venía haciéndolo desde hacía dos semanas. La anomalía no era casual. No podía serlo. Buscó un cigarrillo y lo prendió. Dio una aspirada fuerte y miró por la ventana tratando de relajarse. No pudo. A cincuenta metros del edificio, la parabólica de veinticinco metros de diámetro apuntaba en dirección al espacio profundo mientras recibía un pulso regular, parecido a un latido cardiaco, que se repetía en órdenes de cuatro cada ocho segundos. No podía ser natural, menos ahora que tenía plena seguridad de donde venía. Verificó las otras cuatro pantallas encendidas a su espalda. Continuó fumando. Era el único de entre sus compañeros que aún no lo dejaba. Y no tenía intenciones de hacerlo.

Los platos de Kitt Peak, Los Álamos, Fort Davies y St. Croix en las Islas Vírgenes captaban exactamente lo mismo que la terminal de Nuevo México.

Owen miró hacia al despacho del director del programa. Villalobos estaba al tanto de lo que ocurría, por lo mismo le pidió que no adelantara nada hasta tener total certeza. Y ya la tenía. Solo necesitaba corroborarla y para ello requería que los diez radiotelescopios repartidos por el hemisferio norte en el proyecto VLBA estuvieran completamente a su servicio durante al menos una hora, funcionando como un solo oído atento a lo que respiraba en lo más profundo del espacio.

Dio una última piteada y apretó la colilla del cigarrillo contra una caja de pizza en la que aún quedaba una rebanada de doble queso con anchoas. Owen odiaba ese tipo de pizza, pero era la que había traído el chosen one de ese día. Chosen one, así llamaban al encargado de ir a comprarlas. Se turnaban uno cada noche. El sobrenombre no era raro. Después de todo, se trataba de un grupo de quince hombres solos, radioastrónomos, matemáticos y físicos teóricos y cuánticos, obsesionados con buscar señas de inteligencia en el espacio. Lectores obsesos de ciencia ficción, la mitad de ellos seguidores de Viaje a las estrellas; el resto, de La guerra de las galaxias, viudos declarados de Battlestar Galactica; todos clones de los personajes de The Big Bang Theory. La suma poblacional de Pie Town estaba conformada por un crisol de freaks con más densidad por metro cuadrado que una convención de fanáticos de cómics de la costa oeste.

Volvió a chequear su pantalla, giró sobre el escritorio e imprimió una muestra de la última lectura. Se fijó en que Villalobos no estuviera ocupado, agarró la hoja y se dirigió a su despacho. Un par de colegas lo miraron. Todos sabían en lo que Owen estaba metido, la mayoría había pasado por esa misma situación. La diferencia estaba en la duración de la anomalía que él rastreaba y lo que hacía. El récord anterior lo tenía Curtis, con cuatro días. Nada si se comparaba con lo de Owen, quien llevaba casi medio mes escuchando aquello que simulaba un corazón latiendo desde algún punto distante en el espacio y el tiempo.

-Necesito el VLBA completo -le dijo a Villalobos apenas ingresó a su privado. Antes de que el jefe le contestara, puso el impreso sobre la mesa. El director del proyecto le dio una ojeada y le respondió exactamente lo mismo que hacía veinticuatro horas.

-No quiero apurarme.

-Llevamos catorce días.

-Y ayer trece.

-Villalobos -se exaltó Owen-, por favor, mira la regularidad de los pulsos. Espera -se acercó al monitor de su jefe, buscó entorno de red en el sistema y abrió su terminal-. Estoy enlazado con Kitt Peak, Los Álamos, Fort Davies y St. Croix. Observa, es prácticamente un latido -la comparación era bastante exacta: tres líneas se ondulaban en rectas y conteos paralelos similares a un electrocardiograma-. Esto no es natural, tú y yo no somos tontos. Además...

-¿Además qué?

-Ya sé qué es y de dónde viene.

-Dispara.

-Si te lo digo no vas a mirarme con tu típica cara de... -no alcanzó a terminar. Mejor así, Owen estaba demasiado inquieto como para idear una buena comparación.

-Promesa.

-Es un eco, el rebote de una señal...

-¿Una señal de dónde?

-De acá.

-¿Desde el VLBA...?

-No, desde la Tierra, pero el lugar no es lo importante, sino el cuándo...

-¿Cuándo? -Villalobos le siguió el juego a su melodramático compañero.

−1908.

-¿1908?

-Sí, 1908. Siberia, Tunguska. Villalobos, ¿sabes lo que eso significa?

-Que nos vas a desacreditar ante la comunidad científica y astronómica mundial.

-Es en serio, ¿vas a ayudarme?

-Dame tres días.

-Dos.

-Tres.

-Ok, tres. Hoy es martes. El viernes necesito las diez antenas en línea con mi terminal. También -miró hacia fuera de la oficina- a Guerneri y a Forsch conmigo.

-A Forsch no. Ocupa a Hatwood.

-Hatwood o Forsch me dan lo mismo. Lo que necesito es el VLBA.

-El viernes.

-Dos horas.

-Una...

-Hora y media.

-Ok.

-Perfecto.

Villalobos vio como Owen salía de su oficina con los brazos en alto. Lo siguió hasta que regresó a su escritorio. Se fijó en el modo como habló con el resto de sus compañeros. Imaginó que les contaba que el viernes tenía autorización para ocupar el conjunto entero durante hora y media; nada más, no aún, tan ingenuo no era. No quiso inferir la reacción del resto, para qué. Recordó cuando él también tenía veintiséis años y estaba rebosante de ganas. Las ganas no se le habían ido, solo que ahora tenía otras prioridades. Una de ellas era la certeza de saber exactamente lo que estaba sucediendo allá arriba, la respuesta a lo ocurrido hacía ya treinta y seis meses, tras el apagón global que se había transformado en la obsesion favorita de los conspiranoicos del mundo. Cogió su teléfono celular y marcó el numero tres de la memoria. La voz de un hombre le contestó desde el fin del mundo.

-Sí -le dijo-, ya no hay dudas, efectivamente la primera reentrada fue en Tunguska.

CASTRO, CHILE 124

Sarah Santos había ordenado a la tripulación que anclaran el Recta Provincia por tres días en la bahía de Castro, cerca de la desembocadura del río Gamboa. Tantas semanas seguidas en alta mar era cansador, a pesar de estar a bordo de una avanzada nave propulsada por turbinas diésel-eléctricas gemelas, cincuenta metros de eslora y equipada con los mejores sistemas tecnológicos, además de comodidades como las que solo la actual cabeza del Pacto podía permitirse. La cubierta de aterrizaje para dos helicópteros era una necesidad estratégica, más aún desde que el trato con la organización High Jump les había encargado la custodia del Melimoyu. Gurevich y su ejército privado se encargaban de ambos polos y estaban haciendo un muy buen trabajo. En eso y en mantener a las organizaciones religiosas a raya. Por supuesto no faltaba el cura fanático que buscaba apoyo entre sus propios adversarios teológicos para inventar una nueva guerra; sin embargo, tras la vergüenza del incidente Baukunst, el Trono de San Pedro prefería mantenerse alejado de todo lo que tuviera que ver con los Números.

Sarah estaba hojeando un periódico local cuando Leopoldo Domke apareció sobre la cubierta superior de la nave. Traía un libro en sus manos.

-Nos lo hicieron llegar por correo rápido, se publica la próxima semana -dijo, enseñando la cubierta del volumen.

El texto se titulaba El Número Kaifman y en la portada se identificaba a Elías Miele como su autor.

-¿Nos agradece en alguna parte? -preguntó Sarah, revisando a la rápida el libro.

-No.

-¿Pero usó nuestros nombres reales?

-Era la idea, ¿no?

-Sí, lo era. Además, nuestros nombres suenan a personajes de ficción -abrió una página al azar y leyó el primer párrafo en voz alta-: «Su primo se lo decía con frecuencia, que se iba a morir siendo el niño símbolo de la derecha intelectual. Y aunque Paul Kaifman jamás iba a reconocerlo en público, sabía que Samuel estaba en lo cierto».

-Suena bien.

-Bastante, habrá que leerlo -sonrió.

-El autor está feliz.

-No se imagina lo que se le viene por delante. La familia Kaifman lo va a atacar con toda su artillería.

-Puede decir que es solo una novela.

-De hecho lo es.

La escotilla que conducía al puente de mando del Recta Provincia se abrió y la figura alta y delgada de Federico Nümhauser se presentó ante la dupla de directores del Pacto.

-¿Encontraste más tractores? -se adelantó Leopoldo.

-No, no es eso -Nümhauser venía agitado-. Acaba de telefonearme Villalobos desde Nuevo México. Estabas en lo correcto, Sarah; dijiste haber visto una tundra poblada de árboles cuando Paul abrió el portal. Descubrieron un eco en el espacio, es el rebote de una transposición ocurrida en Tunguska en 1908.

-Entonces solo hay que seguir ese rastro para encontrar la segunda reentrada -habló Sarah.

-No será fácil, nos llevará tiempo...

-Federico, tenemos todo el tiempo del mundo -sonrió Sarah y luego se dirigió al viejo piloto-: Señor Domke, ¿cómo va la reconstrucción del segundo Vimana?

-Estará listo en unos siete meses. ¿Quieres que lo apure?

-No, que esté listo cuando tenga que estarlo, tenemos todo a nuestro favor; el tipo de pulso que hay que seguir en el espectro espaciotemporal y una muestra de la sangre de Paul. Federico, que nuestros hombres en ALMA sigan cada movimiento del VLBA. Leopoldo, que preparen uno de los helicópteros, volvemos a la Ciudad de los Césares.

Cien años antes.

TUNGUSKA, SIBERIA, JUNIO 1908

125

-¿Estás listo, Paul Kaifman?

-Entiendo lo que hay que hacer.

-El precio es alto.

-Ella sabrá cómo encontrarme.

-¿Tienes miedo?

-Siempre lo he tenido, no sería humano si no lo sintiera.

-Ahora eres más que humano.

-Aún puedo morir.

-El Verbo no muere.

-Los Números tampoco.

-¿Reconoces este lugar?

-Sí...

-Dejaremos una marca.

-Que ellos sabrán encontrar para buscarme. Tienen otra nave y los Números necesarios.

-Tal vez no lo logren.

-Lo lograrán.

-Entonces, ¿cuál es la siguiente orden?

-Estabilizar en vuelo fijo a quinientos metros del suelo y abrir el portal...

Todo alrededor comenzó a girar, luego a vibrar, lo material se hizo invisible y lo invisible luz. Paul no tuvo necesidad de cerrar los ojos, quería ver todo, la luz ya no le cegaba. El silbido agudo y la puerta estelar formando una esfera luminiscente alrededor del Vimana. Los Números corren, se transforman en palabras y las palabras en puntos y líneas, todo listo...

ENTONCES LA EXPLOSIÓN.

30 de junio de 1908, Tunguska, 07:17 a.m.

Y EL SALTO.

Y REGRESAR.

-Dios mío.

-Dios no tuvo nada que ver en esto, fuiste tú, Verbo Kaifman.

Setecientos sesenta y seis años antes.

REINO DE CASTILLA, MAYO 1142 126

Fernando Hospicio del León, conde del Hospicio, estaba inquieto. Él había visto morir a su hermano, atravesado por flechas infieles hace treinta años; lloró arrodillado junto a su cadáver y mandó personalmente a enterrarlo en un lugar escogido frente a los muros de la Ciudad Santa. Los muertos no podían regresar, pero ahora todo el castillo estaba agitado. Que Alonso Hospicio no había muerto, que alguien se dio cuenta que solo estaba herido y que ayudó a curarlo, pero que fue para peor. Persas asaltaron la tienda donde estaba recuperándose y lo capturaron, mandándolo a unas mazmorras en el Lejano Oriente. Otro hombre habría muerto, pero Alonso resistió. Eso era lo único a lo que Fernando daba crédito, años a la sombra de su hermano mayor y sabía bien sus capacidades, su resistencia, su poder casi sobrenatural. Alonso era mejor que él, mejor que todos los hombres que había conocido, el favorito de su padre. Y a pesar de que él había sabido llevar muy bien sus zapatos, tenía claro que en el condado y el reino siempre sería un actor secundario, una sombra alumbrada por un fantasma que ahora regresaba vivo y acompañado de vítores de quienes jamás habían perdido la esperanza. Todos estaban felices, todos menos él. Fernando entendía lo que el regreso del primogénito significaba: el retorno del soberano, la hora de ceder el trono, de perder fortunas, de volver a mirar cabeza abajo, de regresar al lugar que lo había acompañado y condenado los primeros diecisiete años de su vida.

-Ese malnacido no puede regresar ahora, nadie vuelve de la muerte a no ser por brujería -bramó Isabel, la mujer de Fernando, tan inquieta como su esposo por la vuelta de su cuñado. Perder el título nobiliario, que todo por lo que habían trabajado desde el regreso de Fernando desde Tierra Santa se fuera a las porquerizas no era una idea especialmente agradable para ella y su familia. Sus hijos habían nacido para príncipes y ningún muerto en vida le iba a arrebatar ese derecho-. Debemos de hacer algo, mi señor. La Inquisición, hay que hablar con la Iglesia, no es natural lo que está ocurriendo, es cosa del Diablo, de Satanás -se persignó.

-Cállate, mujer.

La frase retumbó sobre las pétreas y curvas paredes del salón principal del castillo de los Hospicio del León, justo cuando la puerta se abrió y uno de los escuderos se acercó al senescal de la casa.

-La caravana que trae a don Alonso está en las afueras de la ciudad. Pide que su hermano salga a recibirlo.

-Y su hermano lo hará.

-Fernando -reclamó Isabel.

-Y usted vendrá conmigo, señora. ¡Escudero! Que traigan mi espada.

-A su orden, mi señor -respondió el muchacho y abandonó a paso rápido la estancia.

Poco rato después, Fernando Hospicio del León, su mujer, Isabel, y más de la mitad de la corte que habitaba la fortaleza y ciudadela administrada por el conde del Hospicio se encontraban de pie ante las enormes puertas de madera y hierro que se habían abierto hacia la ruta que venía de Toledo y más allá. Los peregrinos llevaban más de un año viajando; debían de venir cansados.

Uno de los jinetes se acercó a Fernando. Vestía una armadura vieja y oxidada, usada por los hombres de Godofredo de Boullion durante la primera cruzada, exactamente igual a la que recordaba llevaba puesta Alonso el día en que esas malditas flechas cayeron sobre ellos. Alonso levantó su escudo para protegerlo y lo logró, ninguna saeta se enterró en la piel de Fernando; su hermano no tuvo tanta suerte.

El actual conde pidió un caballo y salió al encuentro de su hermano, ante la vista de todos los presentes, los habitantes del castillo y quienes venían de Oriente.

-Saludos, Alonso, hermano mío -le dijo al recién llegado, levantando la vista.

Un escalofrío recorrió la espalda de Fernando Hospicio del León, escalofrío acompañado de los gritos y vítores de todos quienes participaban de la escena. Porque el menor de la familia no reconoció a su hermano; ese hombre que tenía delante se parecía, pero era muy diferente de aquel que le había salvado la vida a los pies de los muros de la Ciudad Santa.

Se parecía, pero era distinto.

-¿Alonso? -preguntó el actual conde del Hospicio.

-¿Que ya no me reconoces? -sonrió Paul Kaifman-. Es el paso y el peso del tiempo, hermano mío. Pero soy yo, quién otro podría ser -dijo el portador del Verbo antes de saltar de su caballo para abrazar a quien a partir de ese instante sería su hermano-. Y juntos -agregó- vamos a cambiar la historia.

FIN

FRANCISCO ORTEGA, (1974) es periodista, escritor y guionista. Ha trabajado como editor, director y redactor de las versiones chilenas de las revistas Muy Interesante y Rolling Stone, además de hacer radio y televisión. Actualmente es profesor en dos universidades, realiza asesorías comunicacionales y de contenidos y colabora con las revistas Capital y Vida Actual de El Mercurio. Es autor de cuentos recopilados en varias antologías, los guiones de la película "Se Arrienda" de Alberto Fuguet y la serie "Adiós al Séptimo de Línea" y las novelas "60 Kilómetros" (1996), "El Número Kaifman" (2007), "El Horror de Berkoff" (2011), "1899: Cuando los tiempos chocan" (2011) y "Mocha Dick: La leyenda de la Ballena Blanca" (2012), además de coautor de las novelas colectivas "Chil3" (2009) y "Machetazos" (2013). Existe en twitter como @efeortega y en la red a través de www.fortegaverso.cl