NO CAMINARÁS SÓLO

Francisco Muro Bueno

Segunda edición

Julio 2016

Título: No caminarás sólo

© Francisco Muro Bueno

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Depósito legal: RTA-110-14

Diseño de portada: Rodchenko

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A Julia y Aitor porque son el motor de mi vida.

Índice:

Capítulo 1 Prisionero de sus ojos

Capítulo 2 Promesas

Capítulo 3 La casa del faro

Capítulo 4 La cuenta atrás

Capítulo 5 El espejo negro

Capítulo 6 Billete de ida

Capítulo 7 Skyline, la línea del horizonte

Capítulo 8 Dentro del laberinto

Capítulo 9 Detrás de la puerta

Capítulo 10 Cruzar la línea

Capítulo 11 Mikail

Capítulo 12 Billete de vuelta

Capítulo 13 Tierra prometida

Capítulo 14 La esperanza es lo último que se pierde

Capítulo 15 Los acantilados de la locura

Capítulo 16 El funeral

NO CAMINARÁS SOLO

Desde esta privilegiada posición puedo ver la vida pasar, recuerdos pasados pero tan cercanos nos acompañarán siempre, no podemos separarnos de ellos porque nos dicen quiénes somos y hasta dónde hemos llegado. Mi corazón rebosa felicidad pero no siempre fue fácil alcanzarla, os relataré mi vida y lo que fui capaz de hacer por amor, un amor distinto, como nunca me hubiese imaginado.

Capítulo 1 Prisionero de sus ojos

Nadie me lo iba a decir, hacía ya diecisiete años que salí de mi pequeño pueblo costero, de la provincia de Cádiz, rumbo a Irlanda con una pequeña beca Erasmus. Fue allí donde la conocí, en un típico pub irlandés en la ciudad de Galway, al oeste de la isla, la ciudad del “Río Rocoso”. Una preciosa ciudad muy parecida a mi Cádiz, de hecho se decía que una parte de la ciudad era española, destino habitual de los barcos españoles, donde comerciaban con vino y salmón, hasta que Felipe II pagó un alto precio por ser los únicos que podían pescar en aquellas hermosas costas. Esto y la misma aversión hacia Inglaterra hicieron que se hermanasen. Allí era donde estaba terminando mis estudios de empresariales, en la prestigiosa GMIT. 

Lo recordaré toda mi vida, estaba tomándome una pinta con un amigo irlandés, Steven, cuando la vi. De mi estatura, aproximadamente, su pelo rojo iluminaba la oscura taberna, miles de pequeñas pecas brillaban en su blanca piel como las estrellas en el firmamento. Nuestras miradas se cruzaron un instante, al sonreírme supe que era la mujer de mi vida. Sus ojos azules como el mar que bañaba mi pequeño pueblo me dijeron que debía, al menos, intentarlo.

—Vaya mirada que te ha echado —dijo Steven con su “spanglish”.

—¿Le digo algo? —le pregunté nervioso.

—Claro, los morenos están cotizados por aquí —contestó riendo.

—Mejor otro día.

Salí del pub sabiendo que tenía que haberle dicho algo, pero era una persona introvertida, me costaba abrirme a la gente y mucho menos acercarme a una preciosa mujer para decirle algo. Siempre había envidiado a mis amigos, que por muy feos que fuesen, tenían una gran labia y todos los veranos conseguían chicas que yo no podía ni imaginar. Recuerdo que fui a casa y no pegué ojo en toda la noche, me decía a mí mismo que tenía que ser valiente y lograr una cita con ella. «El no ya lo tienes, ¿qué puedes perder?» me repetía una y otra vez hasta que amaneció.

Durante toda la mañana, en la universidad, estuve ausente, sólo podía pensar en ella, aquella pelirroja había conseguido apartar mi interés por las clases y dedicarme exclusivamente a ella. En uno de los intercambios de clase me topé con Steven, que fue a buscarme.

—Corre pringao —dijo, el muy canalla había aprendido bien los “tecnicismos” andaluces que le había enseñado.

—No puedo saltarme las clases.

—Pues tú te lo pierdes, la he encontrado —replicó airado girándose para irse por donde había venido.

—Espera, ¿dónde?

—Trabaja en un “Fish and Chips”, cerca de la iglesia de San Nicolás.

—No sé si seré capaz.

—No tienes que decir nada, pero la podrás ver, así esta noche dormirás mejor.

Salimos de la facultad, nunca me había gustado saltarme las clases, provenía de una humilde familia de marinos y sabía el trabajo que les había costado que consiguiera una carrera, sería el primero de la familia Santos que lo hiciese, pero ella merecía la pena. Llegamos antes de las doce al bar donde trabajaba, uno de esos de comida rápida, pescado emborrizado y patatas fritas con mucho vinagre, no era de mi agrado porque era un crimen lo que le hacían al pescado, pero solo por ver aquel pelo rojo como el ocaso merecía la pena. Allí estaba, en una de las cajas le sonreía a una pareja mientras le devolvía su cambio, Steven me había llevado sólo para echarse unas risas a mi costa. Mientras esperábamos en la fila me daba pequeños y disimulados codazos, yo lo miraba nervioso, aunque sus risas se transformaron en seriedad cuando nos tocó pedir. No conseguía levantar mi mirada del mugriento suelo, mi amigo hablaba con ella pidiéndole un par de raciones de aquel aceitoso pescado, algo en mi interior me dijo lo que llevaba toda la mañana pensando: «El no, ya lo tienes», así que levanté la mirada y le dije, en mi tosco inglés, que si nos conocíamos. Ella me miró fijamente, y para mi asombro, me contestó en español, me había visto la noche anterior en el pub de su amigo Guille, un emigrante uruguayo que llevaba varios años en la ciudad. Lo primero que pensé era en que debía ser su pareja, una tristeza invadió mi corazón, pero al pronto.

—Si quieres puedes esperar que salga, termino en una hora —dijo sonriendo.

—Sí, claro que te esperaré.

Steven no podía dejar de sonreír, el asustadizo gaditano había conseguido hablarle a una irlandesa. Nunca me había comido un pescado tan malo con tan pocas ganas como el de aquel día, no podía dejar de mirar el suelo y ni siquiera era capaz de hablar con mi amigo irlandés. Aquella hora se transformó en una eternidad, tenía un nudo en la boca del estómago, no sabía qué le iba a decir ni cómo debía actuar, no quería estropearlo, me gustaba aquella chica, nunca había creído en los flechazos hasta aquella noche en la que la encontré en la taberna del chico uruguayo. El momento había llegado, Steven se quería marchar pero justo cuando se levantó lo agarré fuertemente por el brazo haciéndole sentarse de nuevo. Había dejado el feo uniforme amarillo y se había soltado su larga melena rojiza, se acercaba lenta hacia nuestra mesa, el tiempo se hacía cada vez más lento, como si a las agujas del reloj les costase trabajar. Al llegar a nuestra mesa, nervioso, me levanté para ofrecerle un asiento, ésta me miró y sonrió.

—Ya quedan pocos caballeros en el mundo —dijo riendo.

―Y tanto ―contestó entrometiéndose Steven.

—¿Cómo sabes hablar tan bien mi idioma? —pregunté curioso, mientras tragaba saliva.

—Siempre me ha atraído la cultura hispana, de hecho es lo que estoy estudiando, filología hispánica —contestó sin dejar de apartar su mirada de la mía.

—Casi lo hablas mejor que yo —dije prisionero de sus ojos.

—Llevo desde los diez años viajando todos los veranos a España, allí tengo una familia de acogida, en Madrid.

—Yo soy de Cádiz —conseguí decir.

—Me encantan las playas gaditanas.

—Creo que estorbo aquí —volvió a entrometerse Steven.

Ninguno de los dos le contestamos, ella creía que era realmente un estorbo y yo embelesado con la guapa irlandesa no lo escuché.  Me preguntó si quería tomar un café con ella en un pequeño pub donde, según los habitantes de Galway, preparaban el mejor capuchino de la ciudad. Nos despedimos de mi amigo y nos dirigimos por las bellas calles de la ciudad hasta la Shop Street, donde se encontraba el Luigi's, un pequeño café italiano en el centro de la ciudad. 

—Aún no nos hemos presentado —dijo dulcemente.

—Me llamo David —conseguí contestar.

—Yo soy Alannah.

—Precioso nombre, ¿tiene algún significado en gaélico?

—En tu idioma sería “niño”.

—¿Eres de Galway? —parecía someterla a un interrogatorio de la SS, así que decidí volver a mirar el suelo.

—No quieras saberlo todo en la primera cita.

El nudo del estómago me apretó un poco más llevando la lazada hacia la garganta, el corazón me latía cada vez más rápido, quería salirse de mi pecho, con una media sonrisa dibujada en mi rostro un torbellino de sentimientos se entremezclaban, nervioso intentaba sosegarme pensando que sin decir nada había conseguido una segunda cita con la pelirroja. Pasamos la tarde charlando tranquilamente hasta que el maldito tiempo irlandés nos obligó a marcharnos, un precioso día, con un sol imponente, se había transformado, en un instante, en una oscuridad que precedía a un gran aguacero. Me quité la chaqueta, se la coloqué en forma de sombrilla y la acompañé hasta su casa. Vivía cerca de los Arcos españoles, en una pequeña casita con la puerta azul oscuro casi negro, en el primer peldaño de la escalera que conducía a la puerta, cobijados por mi chaqueta, acercó su empapada mano a mi cara, acariciándome me dio las gracias por acompañarla, al colocar su pie en el segundo escalón se giró y me besó. El tiempo se detuvo ante mí, el corazón latía fuertemente, como jamás lo había hecho, bombeaba sangre en todas las direcciones de mi nervioso cuerpo hasta que Alannah retiró sus delicados labios de los míos. Me miró, de nuevo, y se despidió. Me coloqué la chaqueta, ya no me importaba mojarme, no podía dejar de sonreír, suspiro tras suspiro caminaba lentamente por los Arcos españoles, miraba al horizonte sabiendo que había encontrado al amor de mi vida lejos de mi hogar.

La segunda cita pasó a una tercera y así durante varios años, terminé la carrera con muy buenas notas, aprendí el odioso idioma inglés y conseguí unas prácticas en una empresa local de marketing, que me condujeron a un trabajo muy bien remunerado en Dublín. No creía que mi vida pudiese ir tan bien, era el momento, debía pedírselo, tenía que hacerlo a lo grande, como en las típicas películas románticas, aquellas americanadas que tanto le gustaban a Alannah. En un mes partía hacia la capital irlandesa y quería que ella viniese conmigo, pero no como mi novia sino como mi mujer.

Steven, ese gran amigo que tanto había compartido conmigo durante todos aquellos maravillosos años en Galway me consiguió una mesa en, según él, el restaurante más cursi de toda la ciudad, llamado The Heaven, un lugar para enamorados donde desde hacía muchos años casi todos los vecinos de la ciudad pedían matrimonio a sus mujeres. Era costoso, pero no podía escatimar si quería conseguir que Alannah siguiese ocupando todo mi corazón, sólo había un pequeño rinconcito que ella no ocupaba y estaba habitado por mi familia. Busqué durante días el anillo perfecto, menos mal que aquel gran amigo tenía muy buenos contactos y me consiguió uno, era hermoso, sólo Alannah debía llevarlo, de oro blanco simulaba una enredadera que llegaba hasta un pequeño diamante que brillaba al igual que las numerosas pecas de la pelirroja. Me costó como decían en mi tierra: “un riñón y parte del otro”, pero no me importaba gastarme los pocos ahorros que tenía, había encontrado un gran trabajo en la capital financiera de Europa, en una gran multinacional americana establecida allí por los pocos tributos del fisco irlandés.

Llegó el gran día, aún no vivíamos juntos, la familia McCarthy y en especial sus padres eran muy conservadores y cristianos, no querían que viviésemos juntos hasta que no pasáramos por vicaría, sería un deshonor para toda la familia que una de los suyos viviese en pecado, además yo no era muy de su agrado, no iba a misa todos los domingos como ellos, yo creía en Dios pero a mi modo. Católico hasta el extremo era su padre, defendía lo indefendible en favor de la iglesia. Un hombre arrogante, de los que miran a los demás por encima del hombro y perdonándoles la vida. Siempre que coincidíamos estaba malhumorado, las pocas veces ya que trabajaba en “no sé qué” empresa extranjera y siempre estaba viajando, casi nunca se le podía encontrar en su casa, cosa que por una parte me alegraba ya que no llegábamos a conectar.

La recogí a las faldas de las escaleras que conducían a la puerta azul oscura casi negra, aún no era noche, el sol comenzaba a ocultarse por la costa oeste, éste al tocar el Atlántico desplegó un haz de luz que cegaba todo a su paso, ocultando los barcos de los marinos que tenían que partir en busca de jornal, hasta que, como el truco de un mago, hizo desaparecer el muelle por completo. Desvié mi mirada hacia la entrada, escondiendo mis ojos de aquel resplandor, cuando se abrió la puerta, un ángel parecía haber caído del cielo, era ella, un largo vestido blanco cubría sus preciosas y largas piernas, adornado con ribetes plateados le iluminaban su bello rostro. Nunca la había visto tan elegante como aquella noche, respiré hondo mientras extendí mi brazo para que bajase despacio los tres escalones que nos separaban.

—Dios debe haberse enfadado contigo —dije.

—¿Por?

—Porque un ángel se ha escapado del Paraíso —contesté muy cursi, como a ella le gustaba.

—Pero que tonto eres.

—Llevaba preparándolo hace tiempo, hasta lo he ensayado y todo —dije sonriéndole.

Llegamos a The Heaven un cuarto de hora antes, no podía apartar mi mirada de aquella pelirroja que me estaba volviendo loco, nos sentamos en la barra mientras esperábamos nuestra mesa, el contacto de Steven nos buscó una buena mesa, justo al lado de un gigantesco ventanal por el que se podía contemplar el mapa que dibujaban las estrellas en el oscuro cielo. Sentados en nuestra mesa observaba aquel precioso, pero muy repipi restaurante, tenía un salón bastante grande pero con muy pocas mesas. «Con lo que costaba comer allí tendrían de sobra» pensaba sin dejar de mirar los numerosos cuadros que colgaban de las paredes color salmón, muy acorde con lo pretencioso del lugar.

—¿Por qué me has traído aquí?

—Hace cuatro años que entré en aquel mugriento Fish and Chips, sé que te gustan estos restaurantes tan cursis.

—Es verdad.

—Mereces algo mejor que los pubs a los que solemos ir. Es un día especial —repliqué nervioso.

Un camarero exclusivamente para nosotros, una botella de champán, y una comida excelente dieron paso al baile, a nuestra izquierda se encontraba un escenario donde llegaron un pequeño grupo de músicos, ataviados con sus numerosos instrumentos, se sentaron cada uno en una pequeña silla de madera, el primero en sacar su herramienta fue el violinista, muy típico de la tierra donde nos encontrábamos. Comenzó a tocar una dulce melodía, que siguió acompañada por los demás músicos, invitaba a bailar, respiré hondo, tragué saliva y me levanté, miré fijamente a Alannah preguntándole si quería acompañarme, sus pecas se ocultaron en el rojizo de sus mejillas, le contagié los correosos nervios. Una pareja que estaba situada en la mesa contigua se levantaron antes que nosotros, el hombre, un joven de unos veinte años se acercó hasta la tarima, le preguntó algo al violinista que no dejaba de asentir con la cabeza, cambió la dulce melodía por una preciosa canción, hablaba del amor que aún conservaba una mujer cuando su marido había abandonado el mundo de los vivos, con el estribillo noté cómo se me erizaba la piel, al igual que a ella, que se abrazó un poco más a mí.

—No sé qué haría sin ti —dijo.

—¿Quieres pasar el resto de tu vida conmigo?

—¿Cómo? —dijo nerviosa.

—¿Quieres casarte conmigo? —pregunté ofreciéndole el anillo del pequeño diamante.

—Claro que sí —dijo sollozando, abrumada ante la situación.

No olvidaré aquel momento jamás, aquel fuerte abrazo me decía que no nos separaríamos nunca, el tiempo no podría borrar aquel momento, no podría borrar aquella lágrima de alegría que se le escapaba a mi amada.

—En menos de un mes debemos casarnos, sabes lo del trabajo en Dublín, es una magnífica oportunidad, además allí puedes trabajar como traductora o en la universidad —le expliqué mientras secaba las pequeñas gotas cristalinas que resbalaban por su rostro.

—No imagino como se lo tomarán mis padres.

—No me voy a casar con tus padres.

—Hablaré con el padre Braian.

—Seguro que él lo solucionará todo, es un buen hombre —contesté.

Pasaron las semanas, mi amigo Steven se encargó de preparar un pequeño banquete para la boda de su mejor amigo. Pocos invitados, sólo la familia más allegada y algunos amigos, no quería una boda como en España, por todo lo alto, con lo que les gustaban las bodas a mis compatriotas, una fiesta era una fiesta. Solo invité a mis padres, hermanas y a mi abuela Carmen, que me quería con locura, era su pequeño estudiante.

El tiempo se había aliado con nosotros, aunque ya era otoño, llevaba sin llover varios días. En la parroquia del padre Braian, una pequeña iglesia del siglo XII, a las afueras de la ciudad, de estilo gótico, despojada de grandes ornamentaciones y reducida a la pureza de sus elementos estructurales. Sus grandes ventanales adornados con bellas pinturas donde nos contaban pasajes de la Biblia, nos alejaban de la oscuridad gracias a la luminosidad que aportaban. Mi familia que se hospedaba en un pequeño hostal en el centro de Galway llegaron los primeros a la pequeña parroquia, mi madre casi más nerviosa que yo no dejaba de dar vueltas de un lado para otro, mientras mi padre adormecido por la noche de pintas anterior, se había sentado en un banco y entornaba los ojos abriéndolos de vez en cuando para no recibir la reprimenda de mi madre. Mis hermanas no dejaban de correr tras mis sobrinos mientras sus maridos esperaban fuera fumando y charlando con Steven. El padre Braian lo tenía todo preparado, esperaba pacientemente en su sacristía, conocía la fama de tardonas de las irlandesas el día de su boda, así que no estaba impaciente, sabía que tarde o temprano llegaría la bella Alannah. Nervioso esperaba en lo más alto del altar, tres escalones por encima de la planta principal no dejaba de mirar hacia la puerta. Había pasado un cuarto de hora que para mí había sido una eternidad, comenzaba a creer que no llegaría, no apartaba la mirada de la puerta, no escuchaba por el murmullo generalizado que había en la pequeña iglesia, la familia de ella no dejaba de hablar, hasta que al fin mi ansiedad se tornó felicidad. La hermana pequeña de Alannah, Charlize entraba arrojando pequeños pétalos de rosa por la calle que llevaba al altar, justo tras ella, Alannah agarrada fuertemente del brazo de su padre. Lentos caminaban hacia el altar donde les esperaba impaciente.

Todo fue perfecto, mi madre lloraba como una Magdalena; mi padre, ya espabilado, se le escapaba una lágrima de vez en cuando. Era incapaz de apartar mi mirada de la mujer más bella que había conocido, aquel vestido blanco destacaba sus enormes ojos azules, seguía prisionero de aquellos grandes lagos, una delicada diadema de margaritas adornaba su larga melena roja como el ocaso, que se podía contemplar en los muelles españoles de Galway. No escuché nada de lo que dijo el padre Braian, embelesado con mí amada no podía apartar mi mirada de la suya. Un escandaloso aplauso me condujo, de nuevo, al mundo de los vivos, ya había acabado la ceremonia y los familiares esperaban ansiosos el beso que nos unía definitivamente como marido y mujer. Fue largo y apasionado, aún se me hacía un terrible nudo en el estómago cada vez que la besaba, el padre de Alannah fue quien puso fin a aquel inmortal momento indicándome que debíamos partir hacia la fiesta que nos había preparado Steven.

Se celebró en el jardín de la casa de los padres de mi gran amigo, a las afueras de la ciudad, cerca de la iglesia del padre Braian. Sabía lo que les gustaba las fiestas a los irlandeses, así que me esperaba una gran, pero íntima, celebración. Llegamos en un pequeño y antiguo coche a la casa. Una gran carpa situada en el jardín central, había que ser precavido con el tiempo en Irlanda, estaba vacía, unas largas mesas con mucha comida la rodeaban, en una esquina, un tío de Alannah preparaba enormes chuletones de ternera y buey en una gran barbacoa, justo en la otra esquina se encontraba una pequeña barra donde había varios barriles de cerveza, allí estaban casi todos los invitados, bebiendo y riendo. Mi madre hablaba con sus consuegros haciendo mi hermana pequeña de intérprete, mi padre no se separaba de Steven, sabía a quién arrimarse el muy canalla. Alannah y yo no nos separamos para poder saludar a todos y cada uno de los invitados. Una felicidad invadía cada uno de los poros de mi cuerpo, el rostro de ella radiaba júbilo. Pasaron las horas y al fin llegaron los músicos, como de costumbre comenzaron tocando música celta donde mis cuñados intentaban imitar los ágiles movimientos de los expertos bailarines de la familia McCarthy, el alcohol comenzaba a desinhibir a todos los asistentes. Me acerqué hasta los músicos y les pregunté si podían tocar aquella preciosa canción que habíamos bailado hacía poco tiempo cuando pedí matrimonio a Alannah. La conocían perfectamente así que todos buscaron a sus parejas y muy agarrados a ellas comenzó el baile de la novia.

La fiesta se prolongó hasta bien entrada la madrugada, los españoles e irlandeses ya no necesitaban intérpretes para entenderse, de ello se había encargado la deliciosa cerveza negra que comenzaba a escasear. Era hora de marchar, mi padre bastante entonado fumaba un gran puro, mi madre con cara de pocos amigos le recriminaba que no debía beber tanto y que apagase aquella enorme chimenea. Mis hermanas llevaban a sus pequeños en brazos, rendidos habían caído presa del sueño. Mis cuñados aún seguían cantando y bailando junto a sus nuevos amigos irlandeses, hasta que los músicos se marcharon y el escándalo se tornó silencio, un silencio en la paz de la noche.

El antiguo coche que consiguió Steven nos condujo al hotel donde pasaríamos la noche de bodas, al día siguiente partíamos hacia Civitavecchia, donde embarcaríamos en un gigantesco crucero para celebrar nuestra luna de miel, un recorrido por las románticas islas mediterráneas. Llevaba mucho tiempo esperando aquella noche, estaba nervioso como el primer día que la vi, tumbado en la cama esperaba ansioso a la diosa roja, se entreabrió la puerta del baño y allí estaba, deslumbrante como acostumbraba, al fin podríamos hacer el amor sin remordimientos por parte de Alannah, su conservadora familia se había encargado de ello. Pasé, sin lugar a dudas, la mejor noche de mi vida.

Nos levantamos temprano decididos a llegar pronto al aeropuerto de Galway, uno pequeño en la localidad de Carnmore, a unos nueve kilómetros de la ciudad. Fue un crucero maravilloso, una verdadera luna de miel, aunque llevásemos varios años juntos, para mí era como el primer día, todo nervios, todo ternura, todo pasión.

Pasó el mes casi sin darme cuenta, la empresa ENG International, dedicada al marketing empresarial, me había contratado. Me buscaron un alojamiento en el centro de Dublín, un pequeño apartamento en el East Wall, a media hora de la sede de la empresa. Recordaré el primer día que llegamos a la capital irlandesa, no paraba de llover, el tiempo parecía querer decirnos algo, Alannah que era muy supersticiosa no paraba de decir que era un mal augurio.

—Deberíamos marcharnos a un lugar más tranquilo de la isla —dijo.

—¿No te gusta la capital?

—No es que no me guste, pero tengo un mal presentimiento.

—Es un muy buen trabajo, podremos tener lo que siempre quisimos, una buena casa en un buen barrio donde poder formar una familia.

—Sí, pero…

—Pero nada, es una oportunidad única, además aquí podrás trabajar en lo tuyo.

—Sí, sé que es una gran oportunidad, lo siento estoy cansada, no digo más que tonterías —contestó dándome un largo beso en el portal donde nos había dejado el taxi.

En poco tiempo Alannah encontró un trabajo en el prestigioso Trinity College, un amigo de mi nuevo compañero Thomas trabajaba en el departamento de recursos humanos de dicha universidad, había libre un puesto vacante de profesor ayudante en el departamento de filología hispánica y Alannah pasó la entrevista con muy buena nota. Al fin volvió a sonreír, desde que habíamos llegado a la capital no era la misma, siempre triste, echaba de menos a su familia, su ciudad, la morriña se cebaba con ella, pero aquel trabajo junto a la profesora adjunta O’Connor le devolvió aquella preciosa sonrisa, sus numerosas pecas se transformaron, de nuevo, en estrellas brillantes en la oscuridad del firmamento. Nuestros trabajos nos impedían almorzar juntos, pero tuvimos la gran suerte que mi empresa se encontrase cerca, podía acompañarla todos los días hasta la universidad, siempre desayunábamos juntos, madrugábamos mucho para poder pasar más rato el uno con el otro, disfrutábamos con nuestra compañía, seguíamos locamente enamorados.

Mi vida comenzaba a asentarse, después de un par de años viviendo en el apartamento del East Wall decidimos comprar una pequeña casa unifamiliar en el barrio de Waterville, cerca del Tolka Valley Park, era un lugar perfecto para aumentar la familia. Una calurosa mañana del mes de junio Alannah me dio la gran noticia, seríamos uno más en nuestra pequeña familia. En aquel momento toda mi atención fue dedicada en exclusiva a que Alannah pasara el embarazo lo mejor posible.

Pasaron los ansiados nueve meses y llegó al mundo nuestro primer hijo. Una fría mañana de febrero Alannah rompió aguas en casa, nervioso tenía todo preparado, ella con una serenidad aplastante me tranquilizaba, recogimos todo y marchamos urgentes hacia el Connolly Hospital, que se encontraba bastante cerca de casa. Todo salió a la perfección, un parto rápido, en poco más de dos horas llegó al mundo nuestro primer hijo. Alannah escogió el nombre de Liam porque en su celta natal significaba Guillermo, y en el pub del uruguayo fue donde nos conocimos. Cuando vi al pequeño nacer una extraña sensación me invadió, parecía que mi corazón quería partirse por la mitad, el amor que sentía por mi mujer disminuía con cada llanto del pequeño, por el que aumentaba con cada latido de mi desconcertado corazón. Era moreno como su padre, pero sus ojos eran irlandeses, de eso no había duda. Necesitaba cogerlo y estrecharlo entre mis brazos, sabía que cada pedacito de aquel niño era parte mía, tenía la necesidad de protegerlo, aunque fuese con mi vida, no podía ni imaginar hasta qué punto se podía llegar a querer a un personilla como aquella, que no paraba de llorar. Intentaba que Alannah no me viese llorar, un llanto de alegría, de emoción, de entusiasmo, un ciclón de emociones me invadía, hasta que al fin la enfermera se dirigió hacia mí con el pequeño Liam en brazos y me lo dio, mientras Alannah me miraba feliz.

Pasaba el tiempo y la crisis azotó la isla, mi gigantesca empresa americana fue una de las primeras en caer, un día me llamaron de recursos humanos y simplemente me agradecieron los servicios prestados por los años que había trabajado allí. Recogí todos mis recuerdos de mi despacho y con la cabeza gacha me marché a casa. No sabía cómo se lo iba a decir a Alannah, una pesadumbre me invadía. «Debía haberle hecho caso a Alannah, en un pueblecito costero hubiésemos vivido mejor» me decía camino a casa, pensaba en lo que podía haber hecho mal para ser uno de los primeros en caer. Caminaba lento hacia casa, me había aflojado el nudo de la corbata y miraba al cielo, se nublaba por momentos, hasta el odioso tiempo de la isla iba a cebarse aquel día conmigo, una pequeña pero caladera lluvia comenzó, tal era mi aflicción que seguía caminando lentamente sumido en mis pensamientos, sin darme cuenta que me empapaba por momentos. Llegué a casa y allí estaba, toda mi tristeza se tornó alegría, mi pequeño Liam me esperaba sentado en una pequeña silla de mimbre que le había regalado su abuela gaditana. Alannah acababa de llegar, había recogido a Liam de la guardería.

—Qué pronto llegas hoy, estás empapado —dijo Alannah.

—Si.

—¿Por qué no has cogido el bus para venir a casa? —preguntó ayudándome a quitarme la chaqueta del traje.

—Necesitaba caminar.

—¿Qué te ocurre? —preguntó conociéndome muy bien.

—Me han despedido.

—No te preocupes, yo aún conservo el mío, además podrás pasar más tiempo con Liam, él lo agradecerá.

—Pero…

—No hay peros que valgan, siempre te quejabas que querías pasar más tiempo con tu hijo. Ahora tienes la oportunidad, aprovéchala.

Siempre sabía cómo transformar mi tristeza en alegría, seguía siendo la mujer de mi vida. Seguí su consejo y me convertí en amo de casa, limpiaba, planchaba, pero sobre todo cuidaba de Liam, pasaba todo el tiempo que podía con él. Lo llevaba a la guardería, al parque e incluso cuando hacía buen tiempo recogíamos a mamá en el trabajo. Pero algo en mi interior decía que no podía seguir así, necesitaba un trabajo, las horas que pasaba en casa cuando no tenía ninguna tarea que hacer se hacían demasiado largas, nadie que no estuviese desempleado no sabía que era aquella sensación, no dejar de echar currículos y que nadie te llamase, ni siquiera para una simple entrevista, no quería deprimirme e intentaba ver siempre el lado positivo de las cosas, como me había enseñado Alannah, pero a veces era muy difícil, la sensación de no servir para nada comenzaba a ahogarme, parecía que todo lo que había trabajado hasta aquel momento ya no valía para nada.

Pasaban los meses y no conseguía trabajo, intentaba ocultar mi tristeza a mi familia, pero la irlandesa era muy perspicaz y se daba cuenta que no marchaba todo bien.

—David, creo que ha llegado el momento, Liam tiene ya tres años y creo que si no es ahora nunca lo va a ser.

—Pero, cómo le vamos a dar un hermano a Liam, ni siquiera trabajo, sabes que es muy costoso —repliqué.

—Tus padres tuvieron tres y tu madre no trabajaba, con un solo sueldo salieron adelante –afirmó rotundamente.

—Sí, pero eran otros tiempos.

—Tu madre siempre dice que donde comen dos comen tres —dijo sonriendo.

—Pero…

—Si no es ahora nunca va a tener un hermano, o hermana.

—Deberíamos echarle un vistazo primero a nuestra economía.

—Déjate de economía y ven —dijo acercándose y besándome.

De nuevo pasaron los largos nueve meses y llegó la pequeña Eileen, una preciosa irlandesa de los pies a la cabeza, el fuego de su pelo así lo indicaba, millones de diminutas pecas y pálida como la nieve. Alannah se había salido con la suya trayéndole una hermanita a Liam. Mi corazón hizo un hueco para la pequeña “deseada”, que era lo que significaba su nombre en celta. Tuvo que partirse en tres trozos, siendo ocupados por cada uno de ellos, pero no sabía por qué Liam ocupaba el más grande de ellos, aún no conseguía explicar el amor que le tenía al pequeño canalla.

Con la llegada de Eileen el tiempo en la isla cambió, el verano acababa de llegar, aquellas intensas lluvias de la primavera habían desaparecido, una claridad y luminosidad invadía la capital irlandesa. Alannah tenía un año de baja por maternidad, así que nos ayudábamos con las tareas de la casa y del cuidado de los pequeños. Ella se encargaba, sobre todo, de la niña y yo del niño. Una mañana, después de llevar a Liam al colegio recibí un mail de una pequeña empresa local para una entrevista aquella misma tarde. Nervioso no sabía ni qué ponerme, Alannah corría de aquí para allá buscándome un traje que me sirviese, desde que perdí mi empleo había adelgazado bastante. Encontró uno que no me quedaba del todo mal, lo planchó y mientras me anudaba la corbata.

—No te preocupes, todo va a salir bien —decía intentando tranquilizarme.

—Sí, pero no he ensayado nada.

—Sé tú mismo.

—Lo intentaré —respondí con una sonrisa nerviosa—. ¿Recoges tú a Liam?

—No te preocupes por él.

—De todos modos si salgo pronto te llamo y ya paso yo a recogerlo.

Abrí la puerta, y al mirar al horizonte, comprobé cómo aquel maravilloso tiempo veraniego se tornaba frío y húmedo como el otoño, una tormenta se avecinaba. Alannah me convenció para llevarme una sombrilla. Caminaba como un gentleman inglés, con mi traje negro, mi camisa blanca y la corbata negra, a juego con el traje; me apoyaba feliz en el paraguas con cada lento paso que daba, volvía a ser yo, un trabajador nato, que desde muy jovencito, había sido un nómada del trabajo: bares, construcción, pintura, marketing, me atrevía con todo. Llegué un cuarto de hora antes a la entrevista, era muy cerca del colegio de Liam, a unos diez minutos andando, debía darme tiempo para recogerlo, tenía que contarle que papá había tenido una entrevista de trabajo y si todo salía bien le podría decir que volvía a trabajar. Era una empresa pequeña situada en el barrio de Castleknock, junto al Park Drive, y muy cerca de Farmleigh Woods, donde estaba el colegio católico de Liam, el St. Michael’s College. Una pequeña empresa dedicada a la publicidad, hacían carteles publicitarios para pequeñas y medias empresas de Dublín. Sabía que podía conseguir el puesto, sería ayudante de uno de los creativos, un chiquillo recién licenciado, sin experiencia y supervisando mi trabajo. Un trabajo labrado durante muchos años en una multinacional, pero necesitaba comenzar de nuevo y aquella era mi gran oportunidad.

En menos de diez minutos había pasado la entrevista y conseguido aquel codiciado puesto, me detuve en la salida del pequeño edificio que albergaba mi próxima empresa y llamé por teléfono a Alannah, tenía que explicarle lo ocurrido.

—Alannah, lo he conseguido.

—Sabía que lo conseguirías —dijo sollozando.

—Recojo a Liam, tengo que contarle que papá ha encontrado trabajo.

—Seguro que se alegra.

—Te cuento cómo ha ido todo en casa.

—No te preocupes, ten cuidado a la vuelta, está empezando a llover mucho.

—Cogeré el bus, el que nos deja a cinco minutos de casa. Liam no se mojará —dije antes de colgar el teléfono.

La claridad del cielo se transformó en oscuridad, parecía querer resquebrajarse, llovía con intensidad, como hacía tiempo que no ocurría. Abrí mi paraguas dispuesto a buscar al niño que ocupaba la mayor parte de mi corazón, aquel moreno con los ojos esmeraldas estaría esperando ansioso mi llegada. Sentado en su clase del colegio debía estar asustado escuchando aquellos terribles estruendos, compañeros de los rayos que iluminaban la gigantesca esfera que nos envolvía. Caminaba rápido, tenía la necesidad de protegerlo, sabía que estaría asustado y conmigo se tranquilizaría, le daban pavor los truenos y aquellos eran realmente aterradores. Llegando a Nuestra señora Madre de la Iglesia me tropecé con un individuo, tenía pinta de ser un sin techo, ropajes viejos, muy abrigado para el tiempo en el que aún nos encontrábamos, una gorra de béisbol le ocultaba casi por completo el rostro, sólo dejaba entrever una espesa barba negra, arrastraba un pequeño carrito con numerosos objetos, algo cayó en el suelo, amable fui a recogerlo.

—Quita de ahí, amigo —dijo malhumorado.

—Perdone.

—Ten cuidado, una terrible tormenta te acecha, deberás correr sino quieres que te coja.

—Muy bien —contesté creyéndole medio borracho.

—Te está vigilando —señaló el cielo.

No sé cuántas botellas de whisky se habría bebido pero parecía bastante borracho, me retiré y proseguí mi marcha en busca del pequeño Liam. La lluvia cada vez más intensa me empapaba los bajos del pantalón, después de tanto tiempo en Irlanda aún no sabía coger bien un paraguas como para no mojarme, es lo que nos ocurría a la gente del Sur, allí llovía poco. Llegué a las puertas del colegio, era gigantesco, muy conservador, exclusivo para niños, debían llevar uniforme, pantalón largo gris y camisa blanca con su escudo, en el que estaba representado San Miguel con su brillante armadura y sus armas: escudo y espada.

Capítulo 2 Promesas

En la entrada del colegio cerré el paraguas, una vez cobijado en un pequeño saliente de un balcón del primer edificio, miré al cielo, perplejo no podía apartar la mirada, llevaba muchos años en Irlanda y jamás había visto una tormenta como aquella, parecía de noche, una oscuridad invadía cada rincón de la preciosa ciudad donde vivía, las tinieblas engullían todo a su paso, sólo iluminada con cada relámpago seguido de un terrible estruendo ensordecedor. Aún seguía pensando en el vagabundo con el que había tropezado. «¿Qué querría decir al afirmar que me estaban vigilando?» Miré el reloj, ya era la hora, en poco tocaba la sirena del colegio y podría recoger a mi pequeño, a uno de los amores de mi vida, aquel granuja que me volvía loco.

Al pronto una locura invadió los pasillos del colegio, era hora de salir, un bullicio de niños corrían de un lado para otro, muchos de ellos subían a la planta superior, allí les esperaban las clases extraescolares, pero casi todos marchaban hacia la entrada, donde la mayoría de los padres nos resguardábamos de la tormenta como podíamos, apretados como sardinas en lata. Miraba por encima de los familiares colocados delante, no veía a Liam, sabía que saldría de los últimos. Los niños se acercaban a sus padres y el tumulto comenzaba a disminuir, ya quedaban menos, hasta que al fin conseguí verlo, caminaba lento, cabizbajo, agarrado fuerte a las asas de su mochila, comprobé como las apretaba al escuchar aquellos terribles truenos. Alzó la mirada y me vio, soltó las cintas y corrió hacia mí, hasta que pudo abrazarse sonriendo.

—Papá has llegado —dijo con aquella gran sonrisa.

—¿Creías que no iba a recogerte?

—Vamos a casa por favor —dijo aún con el miedo en el cuerpo.

—Parece que llueve menos, ¿quieres que vayamos andando o en el autobús?

—Andando, ¿puedo saltar los charcos?

—Sí, pero no puedes decirle nada a mamá, será nuestro pequeño secreto.

—Vale, vale —dijo sonriendo a sabiendas de la regañina que nos esperaba en casa.

Caminábamos pausados por la ancha calle, intentaba taparlo con mi paraguas pero era cosa inútil, agarrado de mi mano saltábamos todos los charcos que nos encontrábamos, que no eran pocos, no sabía cuál de los dos era más feliz en aquel momento, al fin había conseguido lo que ansiaba desde hacía tiempo y llevaba de la mano a mi pequeño Liam. La lluvia desaparecía poco a poco transformándose en una espesa niebla que hacía muy difícil la visibilidad, cerré el paraguas y continuamos la marcha saltando todas las pequeñas balsas que se habían formado en el suelo. Me vibró el pantalón, sumido en mi felicidad, al caminar con mi pequeño, no me di cuenta que mi bolsillo no dejaba de agitarse, solté a Liam un instante para coger el móvil, era una llamada de la empresa donde acababa de conseguir el puesto de trabajo, miré a mi pequeño mientras tapaba el micrófono del teléfono con la palma de mi mano.

—No te muevas de aquí, es una llamada muy importante —ordené al pequeño canalla.

—Sí, papi —dijo con su mezcla de acentos.

Me giré preguntando quién era pero antes que nadie contestase escuché un horrendo chirrido de ruedas, un frenazo de un coche, volví a girarme hacia mi pequeño, ya no estaba a mi lado, el tiempo se detuvo un instante, parpadeaba rápido intentando ver entre aquella espesa niebla, no dejaba de mirar hacia el coche, mi respiración comenzó a agitarse, no lo encontraba por ningún lado pero mi corazón sabía dónde buscarlo. Comenzó a llover con intensidad aclarando aquella densa niebla, mi alma se detuvo, aquella respiración agitada se tornó entrecortada, un grito de auxilio llegaba desde el coche en mitad de la carretera, una mujer de unos cuarenta años gritaba hincada de rodillas delante de su pequeño monovolumen, chillaba pero no había nadie, sólo yo, que petrificado no podía moverme, pedía auxilio porque acababa de atropellar a un niño, a Liam.

Un ahogo invadía mi maltrecho corazón, nervioso corrí en busca de mi pequeño, que tumbado en el suelo no respiraba, aparté a la mujer de un empujón, lo giré para que no se tragase la lengua, le busqué el pulso pero no lo encontraba así que comencé a hacerle la respiración asistida, busqué el centro de la cruz, allí había que empujar con la palma de la mano, después de unos minutos volvió a respirar pero los ojos seguía sin abrirlos, aparté mi mirada del pequeño buscando a la mujer que aterrada no paraba de llorar, sentada en el suelo justo al lado de una rueda se tapaba la cara para no ver lo que acababa de hacer. —Llame a emergencias —le grité lanzándole mi teléfono. Ésta hablaba tartamudeando, tras la llamada repetía una y otra vez que ella no había visto nada, la niebla no le dejaba ver, sólo escuchó el impacto contra su coche.

No me apartaba de mi hijo, hincado de rodillas le tocaba su pálida cara, aún respiraba, un lágrima recorría mi cara lenta, sin prisa hasta dar en el suelo, no podía pasar, no me podía pasar a mí, lo que más quería en el mundo estaba allí tumbado en el suelo, sin ni siquiera poder mirarme. Mientras lo acariciaba le decía que no pasaba nada, que iríamos rápido al hospital y allí con una vacuna se pondría bien. Conforme pasaba el tiempo mi corazón comenzaba a latir más y más deprisa, la ambulancia estaba tardando mucho. Un Garda se acercó hasta el accidente.

—No lo mueva, podría estar herido por dentro —dijo el joven Garda.

—No lo he movido pero he tenido que hacerle la respiración asistida, no tenía pulso.

—¿Ya lo tiene? —preguntó asustado.

—Sí, poco pero lo tiene. Llame a la ambulancia, sino morirá aquí mismo —ordené.

El joven policía no dudó y llamó por radio al centro de emergencias para que se apresurase la ambulancia. Al poco llegaron, dos médicos y un enfermero, el joven Garda me ayudó a levantarme para que dejase actuar a los profesionales, pero yo no podía apartarme de mi pequeño, nuestras almas estaban unidas y nadie podría separarlas. No podía parar de llorar cuando vi como lo subían a la camilla, su pequeño brazo colgaba como si de un muñeco se tratase, el tiempo volvió a detenerse, la lluvia no dejaba ver bien, miré en la lejanía y allí estaba el mendigo que me había avisado de la tormenta que me acechaba, era la única persona parada observando lo que ocurría, otros gardas llegaron y se llevaron a la mujer que acababa de atropellar a mi pequeño. El joven policía me devolvió a la tierra.

—Suba a la ambulancia, corra, que se van —ordenó.

—Gracias.

Eterno fue el trayecto hasta el hospital más cercano, el Connolly Hospital. Miré a uno de los médicos preguntándole si podía coger su pequeña mano, que colgaba de la camilla, me miró con los ojos ensangrentados, ofreciéndomela me dijo que debía tener cuidado con su cuello. Le habían puesto un enorme collarín blanco que le hacía tener la cabeza inclinada hacia atrás, un enorme tubo le salía de la boca para que no se tragase la lengua y pudiese respirar. Le apreté la mano, un ahogo volvió a invadirme, seguido de infinidad de recuerdos de mi pequeño, recordé su primer día en el colegio, cuando no dejaba de llorar agarrado a mí. Recordaba cuando jugábamos en el parque corriendo por el césped los días de verano que no podíamos viajar hasta Cádiz. Le acariciaba la cara recordando todos los buenos momentos que había pasado con Liam, pero también lo mucho que le regañaba, el ahogo se tornó una lazada en la boca del estómago, no podía respirar, una ansiedad me envolvía, comenzaba a darme cuenta de lo ocurrido, hasta ese momento no era consciente de lo que le había pasado a Liam. Uno de los médicos me acercó una mascarilla para que pudiese respirar mejor, solté la mano del pequeño volviendo a la tierra de los vivos; me ahogaba, pero el médico conseguía reanimarme.

—No puedes dejarlo solo —me decía una voz que me era muy familiar.

—Jamás lo dejaré —exclamé colocándome en pie.

—¿Qué dice? —preguntó un atónito médico.

—No lo dejes caminar solo —volví a escuchar aquella voz que no sabía de dónde provenía.

—Cálmese amigo, deje que actúen los profesionales —intervino de nuevo el médico, apartándome hacia un lado.

Todo fue confusión, intentaba acompañar en todo momento a Liam, entre varios guardas de seguridad consiguieron reducirme, condujeron por un estrecho pasillo a mi pequeño, las puertas se cerraron ante mis ojos. Sólo, hincando las rodillas en el suelo, lloraba sin consuelo alguno. Una mano tocó mi hombro, era el joven Garda que acababa de llegar preocupado por la salud del pequeño, debía tomarme declaración de lo ocurrido. Me ayudó a levantarme mientras me consolaba diciendo que los profesionales del Connolly sabían lo que hacían, eran los mejores médicos de Irlanda.

—Amigo, ¿quiere que llame a alguien?

—A mi mujer, por favor.

—Debería hablar usted con ella, se lo tomará de otra forma, si es la policía quien la llama se pondrá muy nerviosa.

—De acuerdo —contesté.

El policía me entregó mi teléfono, lo había dejado olvidado en el accidente; busqué con rapidez entre los contactos, el número de Alannah, hasta que al fin di con él.

—Por favor cógelo —hablaba sólo mientras escuchaba los tonos.

—Dime —contestó alegre.

—Estoy en el Connolly —dije con la respiración entrecortada.

—¿Qué ocurre, David? —preguntó asustada.

—Debes venir rápido.

—¿Por qué, qué ha pasado? —preguntó cada vez más nerviosa.

—Han atropellado a Liam.

Prosiguió un lamento y al pronto, de nuevo, los tonos de haber colgado el teléfono. Necesitaba sentarme, mi ansiedad estaba acabando conmigo, un sentimiento de culpa comenzaba a invadirme. «¿Por qué?» me preguntaba sin cesar. Todo iba fenomenal, por qué me tenía que ocurrir a mí, era una buena persona, siempre intentaba hacer el bien, no bebía, no fumaba, no salía sin mi familia, ellos lo eran todo para mí, si Dios existía por qué me tenía que castigar de aquella forma. No era muy católico pero creía en la palabra que se suponía que debíamos seguir, teníamos que amar al prójimo como si de nosotros mismos se tratase. Sentado, sumido en mi crisis espiritual pasó el tiempo, de vez en cuando levantaba mi mirada gacha esperando que saliese algún médico para indicarme cómo se encontraba mi pequeño, pero no salía nadie por aquella maldita puerta.

Llegó Alannah, nerviosa, no podía dejar de llorar. Me levanté, corrí hacia ella para abrazarla, tenía que consolarla y decirle que no pasaba nada, Liam pronto se recuperaría.

—Ha sido culpa mía —dije sin dejar de llorar.

—No —aseveró.

—Sí, me descuidé un instante para atender una llamada y lo atropellaron. Ha sido por mi culpa, no sé qué haré si…

No contestó nada, sólo me miró, me pareció una mirada acusadora pero sabía en el fondo de mi alma que no era así, ella no podía culparme de lo que le ocurriese a mi pequeño moreno de ojos esmeralda. Nos sentamos, ella me apretaba la mano pero no me dirigía la palabra, sólo suspiraba de vez en cuando y levantaba la mirada para mirar a aquella puerta. Poco a poco fueron llegando familiares, primero mis suegros, que se abrazaron a su hija apartándome a un lado. Después uno de mis cuñados llegó solo, ya que su mujer se había quedado con Eileen y con sus hijos. Se acercó hasta mí:

—¿Qué ha pasado?

—No sé, la niebla, la maldita niebla. Aparté la mirada un segundo de Liam y me soltó la mano, cuando quise darme cuenta estaba tumbado en el suelo a tres metros del coche.

—No te preocupes, todo va a salir bien —intentó consolarme.

—Pero…

—Pero nada, tú no has tenido la culpa, ha sido un accidente —aseveró intentando tranquilizarme.

Pasaron las horas y nadie salía por la puerta, mi ansiedad se transformaba en angustia, el tiempo parecía no querer andar, un segundo se tornaba una eternidad. De pie junto a la puerta mi sentimiento de culpa se adueñaba de mí, mi suegro no apartaba su dura mirada de la mía, su cara lo delataba, sabía que me culpaba de lo que había pasado; ya tenía un motivo más para odiarme. Al fin se abrió la puerta, un médico con una larga bata azul, manchada de sangre, y una mascarilla a juego preguntó por los familiares de Liam.

—Su hijo, no sé cómo decirlo. Hemos hecho todo lo que ha estado en nuestras manos…—explicaba mientras Alannah se abrazaba a su madre.

—Pero —dijo mi cuñado ante la dificultad de decir nada.

—No ha muerto.

—Pero…—volvió a insistir mi cuñado.

—No volverá a despertar, lo hemos conducido a un coma inducido y no podemos hacer nada más —intentaba explicar ante los llantos de madre y abuela.

—¿Cómo que no volverá a despertar? —pregunté furioso.

—Ha luchado con todas sus fuerzas pero su cerebro se ha rendido. Sólo sigue respirando gracias a una máquina. Señores lo siento mucho —dijo girándose e intentado volver por donde había salido.

El mundo se derrumbó ante mis pies, por mi culpa no volvería a ver aquellos preciosos ojos verdes. Hinqué las rodillas en el suelo frente a Alannah pidiéndole perdón, no podía dejar de llorar, aquel sentimiento de culpa era un ahogo en mi maltrecho corazón. Ella no dejaba de abrazar a su madre, lloraba desconsolada, ni siquiera me miró. Mi respiración se hacía cada vez más veloz, mi corazón quería salirse de mi pecho. Una mano tocó mi hombro invitándome a levantarme, mi cuñado era el único que intentaba consolarme, no podía mirar a los ojos a Alannah y menos a sus padres, que me escudriñaban sabiendo que yo era el culpable.

Un hombre, joven, de mediana estatura, muy moreno, parecía de oriente próximo, se acercó hasta mi cuñado y lo retiró un poco para hablar con él, enseguida fue mi suegro para asegurarse que se enteraba bien de todo, cómo a él le gustaba, todo debía pasar por sus manos, aunque nunca estuviese en casa.

Sentado en una esquina, sin apartar la mirada de las oscuras baldosas, no conseguía asimilar lo que acababa de comunicarnos aquel médico, mi pequeño no despertaría jamás. —Levántate y camina —escuché, de nuevo aquella voz familiar, levanté la cabeza pero no había nadie. Busqué a mi cuñado, algo en mi interior quería saber qué le había dicho aquel hombre. Sentado junto a una máquina de café, tenía la mirada perdida en la lejanía.

—¿Qué quería ese hombre?

—En vuestras manos está que siga respirando.

—Claro que seguirá respirando —mi enfado iba en aumento.

—Pero, dice que no volverá a despertar jamás.

—¡No! —exclamé—. Seguro que despierta —le grité.

—Dice que Liam podría salvarles la vida a muchos niños como él —dijo poniéndose en pie, mirándome desafiante.

—¿Cómo que Liam puede salvar vidas?, ¿qué quiere decir con eso?

—Quiere que cuando apaguéis la máquina que lo mantiene con vida, donéis sus órganos para que otros niños puedan seguir con vida —dijo girándose hacia su izquierda donde se encontraba Alannah.

—Lo has escuchado —le dije a mi mujer.

—Sí, busca a ese hombre y dile que en una semana si no despierta lo haremos.

—No, me niego —repliqué alterado.

—David, ven conmigo.

Nos apartamos para hablar a solas, intentó convencerme que era la mejor opción, si Liam no despertaba tenía la posibilidad de salvarle la vida a muchos niños. Mi sentimiento de culpa hacía que no pensara con elocuencia, era muy egoísta por mi parte, pero ese sentimiento podía conmigo.

—Debemos ser fuertes, tenemos otra hija a la que nos debemos —dijo Alannah.

—¿Cómo puedes hablar así?

—¿Te crees que no me duele? —preguntó colérica—. Era mi hijo, ¡salió de mí!

—Yo no puedo, no puedo dejarlo sólo.

—Y yo no quiero que lo dejes solo, debes acompañarlo. Allá donde esté deberás acompañarlo. Júrame que no lo dejarás caminar sólo —dijo tocándome mi delicado corazón.

—Sabes que lo haré. Es muy pequeño para caminar sólo —dije abrazando a mi mujer, a sabiendas que ella en lo más profundo de su corazón me había perdonado.

Las horas pasaban lentas, como si la fatiga pudiese con las agujas del reloj, los días se tornaban eternos, se aproximaba la fecha. Pasaba cada segundo de mi vida al lado de mi pequeño, con la esperanza que de un momento a otro abriese sus preciosos ojos verdes, pero ese instante no llegaba y comenzaba a desesperarme. Allí estaba: tumbado en aquella maldita cama, conectado a una máquina que lo mantenía con vida, sentado junto a él no dejaba de acariciarle la mano, mis sentimientos me enloquecían, sobre todo aquella culpa que me ahogaba, «si no hubiese cogido aquella maldita llamada estaría con vida» no paraba de repetirme. No lo dejaba ni de noche ni de día, aún me quedaba un resquicio de esperanza, un pequeño rayo que me iluminaba cuando más hundido parecía encontrarme. Llevaba días sin ver a mi pequeña Eileen pero no podía apartarme de Liam, era su momento y debía estar a su lado.

Así pasaron los días, hasta que llegó la noche anterior a la fecha límite marcada por Alannah. Me senté en un incómodo sillón junto a Liam, aquella noche me dolía terriblemente la cabeza, no podía dejar de darle vueltas a lo ocurrido, eso hacía que me ahogase, estaba desesperado, aterrorizado y hundido, miré hacia una pequeña mesita situada junto a otro sillón debajo de la ventana, había un frasco naranja que contenía una gran cantidad de pastillas, tenía que tomarme una para calmar aquella ansiedad y aquel molesto dolor de cabeza, pronto llegaría la hora y debía estar fuerte al lado de mi mujer, iba a ser un momento muy duro para todos. Me levanté y caminé hacia el pequeño frasco naranja, lo abrí, con la pastilla en la mano, miré hacia la ventana que de un fuerte golpe se abrió de par en par, un frío viento del norte la empujó hacia mí, el Céfiro parecía susurrarme algo que no llegaba a entender, hasta que, agudizando el oído, distinguí unas palabras: —Es la hora. Era verdad, llegaba el momento, cerré la ventana y me senté junto a Liam, le agarré fuerte la mano y maldije a Dios, no entendía porque me arrebataba a mi pequeño, al amor de mi vida. Un profundo sueño se adueñaba de mí, los párpados me pesaban como jamás me había ocurrido, supuse que sería el cansancio por la semana sin dormir que llevaba, pero: «¿Cómo podía dormir la noche antes de…?». Luchaba contra la modorra, me venció, me sumí en un profundo sueño, una oscuridad envolvía mi visión, no conseguía ver nada pero mis demás sentidos me decían que estaba allí, podía respirar bien, me sentía bien. Al pronto escuché un terrible estruendo que acompañado con un terrorífico grito: —¡Despierta! Hizo que me incorporase de un sobresalto. La habitación estaba borrosa, no conseguía ver bien, parpadeé rápido para tener una visión nítida del dormitorio, estaba todo en su sitio, pero la ventana estaba, de nuevo, abierta de par en par, el frasco naranja en el suelo, con algunas pastillas alrededor. «Habría sido la ventana al abrirse por el viento» pensé. Algo no marchaba bien, desvié mi mirada hacia mi pequeño, mi corazón dio un vuelco, no estaba allí, nervioso no sabía muy bien qué hacer, llamé al timbre que avisaba a las enfermeras pero nadie respondía, ni siquiera la luz se iluminaba. Abrí la puerta de la habitación, me asomé afuera, estaba todo demasiado tranquilo, caminé raudo hacia la oficina de las enfermeras cuando, a través de unas cristaleras, me pareció ver a mi pequeño, acompañaba al hombre que había hablado con mi cuñado hacía unos días. No lo pensé y corrí hacia allí, como alma que lleva el diablo, algo extraño había ocurrido, después de escuchar lo que había pasado en mi país con el robo de niños, me temí lo peor, nos habían engañado para llevárselo. Corría como jamás lo había hecho, respiraba ahogado, pero una increíble fuerza emanaba de mi interior, era mi sentido de protección, debía cuidar de los míos, en especial de mi pequeño. Atravesé el hospital como podía, aún era noche y no había mucho movimiento, así que no me resultó difícil. Llegué donde los había visto, allí no había nadie, hundido por no poder localizarlo me agarré a un enorme ventanal, no podía parar de llorar, me asomé y los volví a ver, estaban en la calle, en la zona de urgencias, dispuestos a montarlo en una ambulancia, había varios hombres, entre ellos uno que me resultaba muy familiar, hablaban pero al pronto se separaron, subieron a mi pequeño en una ambulancia. Corrí hacia las escaleras de emergencia, era un tercer piso, estaba seguro que llegaría antes que por el ascensor; las saltaba a pares hasta que llegué a la altura del primer piso, ya quedaba poco, al salir por la puerta de emergencias me tropecé con alguien, no conseguí verle bien la cara, pero ni me disculpé, mi pequeño estaba en peligro y debía protegerlo, sin mirar hacia atrás continué mi carrera hasta que al fin conseguí salir por la puerta de urgencias. Miraba hacia un lado y hacia otro sin conseguir encontrar la ambulancia, desesperado me movía de esquina a esquina, y al fin la localicé, encendió las luces y arrancó. Alterado comencé a correr tras ella, mi respiración se hacía cada vez más rápida, mis músculos agotados me decían que debía parar, no podía dejar de correr, mi mente era mucho más fuerte que mis exhaustas piernas. La ambulancia seguía la carretera mientras intentaba acortar distancia atravesando calles, saltando por encima de los coches que me estorbaban el paso, la tenía tan cerca que casi podía rozarla, de repente cambió de dirección y se desvió buscando la autovía, tenía que alcanzarla antes que se incorporase a aquella carretera porque una vez allí la perdería para siempre. Conseguí situarme tras la ambulancia, estaba a mi alcance, un paso más y llegaría, estiré el brazo creyendo que podría engancharme a la puerta trasera cuando ésta aceleró alejándose de mí, abatido hinqué las rodillas en el suelo viendo cómo se incorporaba a la autovía, me llevé las manos a la cara y grité, grité de rabia, de dolor, de impotencia, lo había tenido a mi alcance pero se esfumó. Me incorporé, alguien en el hospital debía haber visto lo mismo que yo, tenía que ponerme en contacto con aquel joven Garda, él llevaba el caso de mi pequeño.

Caminaba lento, agotado por el tremendo esfuerzo, intuía el camino sin levantar la mirada del suelo, no podía dejar de preguntarme el porqué: «¿Por qué me estaba sucediendo todo aquello?». No había nadie por la calle, solo me tropecé con el camión de la basura que hacía un terrible ruido. Miré hacia el firmamento intentando encontrar una ranura para comprender aquello, pero las oscuras nubes no dejaban pasar ni un sólo haz de luz de luna, la oscuridad de mi sueño se estaba volviendo realidad. Sumido en mi reflexión llegué hasta la misma puerta donde habían montado en la ambulancia a mi pequeño, había dos enfermeros en la zona, me dirigí hacia ellos cuando alguien me cogió por el hombro, reaccioné apartándolo inmediatamente, un hombre, bajo y muy delgado, con una prominente barba negra y unos ojos azul oscuro casi negros ocultos por una gorra de béisbol, me miró.

—¿Qué quiere? —pregunté resultándome familiar aquella cara.

—Lo he visto todo y puedo ayudarle.

—¿Nos conocemos de algo?

—No, no nos conocemos. Me llamo Bogdan Octoel —dijo acercando su mano.

—Yo soy David.

—Conozco a alguien que puede ayudarle.

—Hablaré con el director del hospital y con la policía.

—No, no lo haga —dijo nervioso.

—¿Por qué?

—Porque están todos compinchados, médicos, enfermeros, policías, todos —contestó rápido—. Estamos a tiempo de encontrarlo. Mi amigo le ayudará, lleva años tras ellos.

—De acuerdo, lo acompañaré. Voy a recoger mis cosas.

—No, no hay tiempo, debe venir de inmediato, antes que se vaya y ya no lo encontremos —insistió.

—Llamaré a mi mujer primero.

—De acuerdo, pero dese prisa —volvió a insistir.

Llamé a Alannah, no cogía el teléfono, debían ser las cinco de la mañana aproximadamente así que decidí colgar, no quería despertar a Eileen. Acompañé a Bogdan atravesando Dublín, debíamos ir a un pub llamado Pain, allí sólo iban borrachos y mala gente pero era el único lugar donde podríamos encontrarlo. El cielo estaba completamente cerrado, las tinieblas se habían adueñado de la ciudad, comenzó a llover, las nubes lloraban al igual que yo, mi alma estaba destrozada, aunque debía recomponerme a mí mismo, Liam me necesitaba y sacaría fuerzas de flaqueza para dar con él.

Bogdan caminaba rápido, conocía bien la ciudad, acortábamos por oscuras calles que jamás había pisado. Acelerado parecía asustado por algo o alguien, me insistía que debía correr más rápido o mis esperanzas se desvanecerían antes del amanecer. Intentaba seguir sus pasos, mí mermado físico me lo impedía, cada vez se retiraba más de mí.

—Espere, no puedo más.

—Su hijo no puede esperar —dijo girándose hacia mí.

—Un momento, solo un momento —supliqué.

—Su hijo no tendrá ese momento —dijo malhumorado—. Corra, estamos cerca —dijo agarrándome por el brazo.

Empapados, calados hasta los huesos, llegamos a la entrada del Pain, se encontraba en un barrio marginal de las afueras de la ciudad, tétrico, parecía que nos adentrábamos en el mismísimo infierno. La oscuridad que nos precedía envolvía el ambiente convirtiéndolo en algo asfixiante, aterrador. Mientras, el sol intentaba atravesar las duras nubes sin éxito, sólo dejaba un pequeño rastro de luz que empezaba a iluminar la ciudad.

Situado en la planta baja de un enorme edificio había que bajar unas estrechas escaleras, una enorme puerta negra se hallaba entreabierta, Bogdan se asomó mientras yo esperaba en la acera. —Baje, no hay peligro —dijo. «¿Por qué habré seguido a este tipo hasta aquí?» me preguntaba mientras bajaba las escaleras sabiendo que no había vuelta atrás, mi hijo me necesitaba y haría cuanto estuviese en mi mano para traerlo de vuelta conmigo. Bajé adentrándome en la boca del lobo, oscuro, sólo iluminado por una luz rojiza, una lámpara mal situada en una esquina del salón principal, donde había dos mesas de billar. Al fondo se situaba la barra, conforme me adentraba más oscuro parecía, poca gente, pero muy dispersa, nadie hablaba, los pocos que había estaban sentados solos, con la cabeza gacha y un vaso de whisky enfrente. Bogdan caminaba pausado, sabía a quién buscaba, se detuvo frente a una persona, que apoyado en la barra tenía la mirada perdida en lontananza, no tenía un vaso, aquel hombre tenía una botella frente a él. Mi nuevo amigo me dijo que debía esperar, se acercó hasta él y le habló, pero no obtenía respuesta, hasta que algo hizo que cambiase de opinión, se levantó y se giró hacia mí. Alto y corpulento, de mediana edad, rubio con los ojos claros, con una barba de tres días, estaba sucio, vestía harapos de a saber qué tienda de segunda mano los habría sacado.

—¿De qué serás capaz? —me preguntó directamente con una dura voz.

—De cualquier cosa.

—¿Sabes a quién os enfrentaréis?, es el Patriarca —dijo Bogdan.

—No sé quién es pero da igual, yo sólo quiero recuperar a mi hijo.

—¿Qué estás dispuesto a perder? —preguntó, de nuevo, aquel hombre.

—Daría mi vida por estar junto a Liam.

—De acuerdo, soy Gabriel —dijo girándose, de nuevo, hacia su botella.

Bogdan y yo nos retiramos a una esquina mientras esperábamos a Gabriel. Me explicó que el Patriarca era el jefe de una banda de albano−kosovares que se dedicaban a raptar niños y niñas por toda Europa para pederastas, tráfico humano, órganos y así un largo etcétera. Me explicó que él no podría acompañarme en mi misión pero me dio un teléfono al que debía llamar en caso de emergencia, sólo si era verdaderamente importante. Desde aquel momento Gabriel sería quien me ayudaría a encontrar a mi hijo. Sentado en una esquina cerca de una de las mesas de billar observaba el panorama, era un lugar siniestro, nadie hablaba, apenas levantaban la mirada del suelo y cuando lo hacían era para dar un trago de aquellos mugrientos vasos. Intentaba recordar cuando vi a Liam por última vez acompañando a aquel hombre, debía recordar su cara, no podía olvidarme pero los recuerdos pasados se entremezclaban y no conseguía aclararme, me estaba volviendo loco, si es que no lo estaba ya con todo lo que estaba haciendo. Bogdan se despidió indicándome que siguiese al pie de la letra todo lo que dijese Gabriel, si quería recuperarlo, él sería el único que podría ayudarme.

—No se fíe de nadie, aunque parezca que quieren ayudarlo, no se fíe —insistía.

—De acuerdo.

—Sé que lo conseguirá, debe tener fe, él le vigila. 

—Perdí la fe el mismo día que atropellaron a mi pequeño —dije sin darme cuenta que se había marchado, escondiéndose entre las penumbras.

Al fin recordé, la voz, aquella barba negra, pero sobre todo lo que dijo: —Él le vigila —me dijo exactamente lo mismo que el sin techo con el que me tropecé al ir a buscar a Liam al colegio. «No podía ser» me decía una y otra vez mientras esperaba que Gabriel se terminase la botella de whisky, hasta que al fin se acercó.

—¿Qué le pasó a tu hijo?

—Un accidente, quedó en coma.

—De repente despertó y se lo llevaron, ¿no? —preguntó conociendo qué había ocurrido.

—¿Cómo lo sabe?

—Porque ellos actúan así, le dicen que no va a despertar jamás pero un día, inesperadamente se levanta y se marcha con ellos.

—Así fue, unos días antes, un hombre habló con mi cuñado y con mi mujer insistiendo que si mi pequeño fallecía podía salvarle, la vida a muchos niños.

—Si pero cuando observan que uno de los padres no está totalmente convencido actúan de esa forma. Lo despiertan de su letargo y se marchan.

—Pero, ¿por qué la policía no actúa?

—Porque todo el mundo está en el ajo, es mucho dinero el que se maneja con esas mafias. Hay jeques árabes que pagan millones por niños y niñas vírgenes, por órganos o por lo que les haga falta.

—¿Cómo puede haber gente así? —pregunté sollozando al pensar qué le podrían estar haciendo a Liam.

—Colega, la vida es así —contestó—. Es hora de irse.

Me explicó que debíamos marchar hacia Cork, el individuo que se había llevado a Liam vivía en aquella ciudad costera del sur de la isla. Dijo que se llamaba Jeremiel el Rumano, como bien hacía a su apodo era un gitano rumano de los pocos que habían estudiado, en concreto psicología. Captaba a los niños y niñas por todo el país para que Michael el Patriarca se los llevase para comerciar con ellos.  Mientras me explicaba quién era ese Patriarca el sentimiento de culpa hacía que desviase la mirada hacia aquella botella de whisky, aún sin terminar. Dejé de escuchar lo que Gabriel me explicaba, no quería escucharlo, sólo quería acercarme a la barra y darle un largo y amargo trago a la botella. Una sensación de ahogo me invadía, casi no podía respirar, sabía muy dentro de mí que aquella botella me aliviaría, me calmaría aquel horrible sentimiento y podría descansar. Con la mirada fija en la barra me levanté, me dispuse a ir hacia ella, no escuchaba, era como si no hubiese nadie en aquel horrendo pub, no podía apartar la mirada, parecía que me llamaba, como si supiese mi deseo irrefrenable de tomar un trago. Algo me impedía caminar hacia ella, una voz me gritaba, aunque parecía un leve susurro cerca de mi oído hasta que al fin noté un fuerte golpe en la cara, conseguí desviar la mirada hacia Gabriel que me sostenía por el hombro.

—Colega, no merece la pena, así no conseguirás reunirte con tu hijo.

—¿Por qué lo haces tú?

—Porque mi culpa es infinita, yo nunca podré curar ese sentimiento, tú estás a tiempo —contestó mirando hacia la botella—. Ves a todos esos que están sentados cabizbajos sin dejar de beber, ellos se han rendido. ¿Estás dispuesto a ser como ellos o prefieres reunirte con él? —preguntó sacándome de mi interior el amor hacia mi hijo, que sería lo único que me mantendría fuerte para conseguir estar con él.

Capítulo 3 La casa del faro

Me ayudó a levantarme de aquel mugriento taburete señalándome la salida, una luz blanquecina atravesaba el sucio ojo de buey situado en el centro de la oscura puerta. Según Gabriel teníamos poco tiempo si queríamos dar con el rumano, se movía por toda descansar durante unos días. Una extraña fuerza me desviaba la mirada hacia el licor que deseoso me esperaba, Gabriel me cogió fuertemente por el brazo ayudándome a escapar de aquel sentimiento de culpa que quería ahogarme en el siniestro pozo cobrizo. Conforme me acercaba a la puerta, la luz blanquecina más me cegaba, comenzaba a ver puntos negros centelleantes por doquier, parpadeaba rápidamente para conseguir ver por dónde iba, tuve que cerrarlos al atravesar la enorme puerta, los abrí como pude, no conseguía ver nada hasta que poco a poco comencé a recuperar la vista, el cielo seguía negro, turbio más bien, una mezcla de oscuridad con suciedad, seguía diluviando. «¿De dónde habría venido aquella cegadora luz?» me preguntaba. «Habrá sido un coche» me contestaba a mí mismo. Aquel hombre caminaba rápido, al igual que Bogdan, parecía que se escondía de algo o de alguien, no quería ser visto, con su gorra de béisbol encajada hasta las orejas no dejaba entrever nada más que su barba de tres días. Se detuvo ante un coche, uno viejo, muy viejo, un Mini de los años setenta, azul oscuro casi negro estaba magullado por todos y cada uno de sus rincones. Me abrió la puerta con premura, sin dejar de mirar en todas direcciones.

—Ponte esto —dijo entregándome una gorra azul.

—¿Quién nos sigue?

—Ellos, me vigilan desde hace tiempo. Saben que daré con el Patriarca y ajustaremos cuentas —contestó empapado por la incesante lluvia—. Monta rápido, ahí están —dijo señalando un coche negro que se nos acercaba acelerado.

Subió al Mini de un salto, cerró la puerta y se abrochó el cinturón de seguridad. Acto seguido lo arrancó, agarró fuertemente el volante con su mano izquierda y con la otra, metió la marcha atrás, pisó a fondo, queriendo el pequeño motor saltar por los aires, se giró hacia atrás y soltó el freno de mano. Aún aturdido por la ansiedad del pub me agarré fuertemente al salpicadero. Parecía que sabía lo que hacía, con un espectacular trompo salimos hacia la calle principal, las ruedas chirriaban como las chicharras de mi tierra cuando apretaba el calor, una humareda nos acompañaba, la lluvia no dejaba de caer, el limpiaparabrisas del coche no daba abasto a repeler tanta agua. Zigzagueando esquivaba los coches que nos encontrábamos, habría amanecido y el tráfico era intenso. El coche negro se nos acercaba peligroso, con las lunas tintadas no podía ver quién nos perseguía, los claxon de los demás coches pitaban en mis oídos haciendo el ambiente ensordecedor, cerré los ojos esperanzado de poder seguir con vida para cumplir la promesa que le hice a Alannah; pensar en ella me calmaba. Alargué el cuello y miré por la ventanilla, Gabriel había atravesado innumerables calles de Dublín, nos encontrábamos a las puertas de la avenida peatonal más transitada de la ciudad del trébol: Temple Bar. Buscaba un callejón estrecho para poder despistarlos, ellos no podrían entrar con aquel enorme tanque. Se detuvieron a la entrada del pasadizo, mientras el Mini de Gabriel la atravesaba pausado, intentando no llamar demasiado la atención, la multitud no nos hacía caso, cada uno iba a lo suyo, tapados con sus paraguas sólo intentaban no mojarse. Me miró y al pronto se detuvo.

—¿Estás realmente preparado? —preguntó con una voz ronca.

—Sí.

—Debes centrarte, no puede pasar, de nuevo, lo que ha ocurrido en el pub —alzó la voz, serio.

—Tranquilo –contesté escuetamente sin saber bien a qué se refería.

Volvió a arrancar el pequeño motor adentrándose por una callejuela que nos conducía a Dame Street, allí nos topamos, de nuevo, con nuestros perseguidores. Gabriel pisó a fondo y el Mini comenzó a derrapar, un olor a goma quemada se adentraba lenta por los asientos posteriores; soltó el freno de mano y giró a la derecha, subiendo por Sycamore Street, comenzó a callejear intentando despistarlos pero sin conseguirlo. —Aquí lo lograremos —dijo al toparnos con un callejón sin salida para vehículos, pero con una pronunciada escalinata que nos llevaba directos a Wood Quay, junto al río Lifley. Me miró invitándome a sujetarme. «Está loco» pensaba mientras el Mini saltaba los escalones como podía, los bajos del coche golpeaban con virulencia el suelo con cada uno de los saltos que dábamos. Se escuchaba cómo se resquebrajaba el fardón delantero, trozos de chapa saltaban por los aires, era el único modo de despistarlos, su coche no entraría por aquella escalinata. Agarrado fuerte al salpicadero, para no destrozarme la cara contra él, intentaba no pensar en nada más que mi hijo y en la ayuda que necesitaba. Miré a ambos lados, nos encontrábamos en la carretera que nos conduciría a Cork. Me giré para comprobar que no nos perseguía, me volví hacia delante y en efecto, había conseguido despistarlos.

—¿Quiénes son?

—Saben que lo busco, intentan que no demos con él.

—¿Me vas a ayudar o sólo me necesitas para dar con el Patriarca? Porque es a quien buscas —dije serio, no fiándome de sus buenas intenciones.

—Si quisiera dar con él, créeme que no me harías falta. Quiero ayudarte, dar con él viene en el paquete, colega.

Giró a la izquierda por Winetavern Street hasta llegar a Nicholas Street, continuó recto hasta llegar cerca de la catedral de San Patricio, la lluvia no paraba, me incorporaba para ver mejor a través del reducido parabrisas, el cielo estaba enturbiado, no era negro, las densas nubes impedían el paso de los rayos del sol, habían formado una barrera impenetrable. Con el tiempo que hacía no nos encontramos casi turistas por aquella zona de la catedral. Gabriel detuvo, de nuevo, el coche, se quedó mirando la belleza de aquella enorme catedral, con la vista perdida, como le había ocurrido en el Pain, movía los labios como si estuviese conversando con alguien. Lo llamé pero no contestaba hasta que al fin se giró, mirándome con aquellos claros ojos me dijo que lo encontraríamos, aunque quizás no todo ocurriese como yo esperaba, intentaba prepararme para lo peor.

Arrancó el Mini y continuamos la marcha por la R110 hasta Red Cow donde nos desviamos por la N7.

—Debes descansar, esto acaba de empezar —dijo serio.

—De acuerdo —contesté, recostándome como podía en aquel pequeño asiento.

Miraba por la ventanilla el hermoso paisaje que conservaba aún la isla, el intenso verde brillaba más que nunca con las gotas de lluvia que empapaba aquel manto, puesto allí a saber por qué artista de la creación. Dejamos atrás Kildare cogiendo la M7 que nos llevó hasta Abbeyleix donde, al fin, nos adentramos por la M8 que nos llevaba directos hasta Cork.

Cerré, un instante los ojos, intentando recordar la cara de mi pequeño, que por momentos no conseguía visualizarla, no quería olvidarme de su precioso rostro, aquel pequeño moreno de ojos esmeraldas debía estar pensando en mí, debía estar asustado, necesitaba a su padre cerca. Recordaba aquellos largos paseos por los aceitunados parques que inundaban mi barrio, podía ver nítidamente cómo se balanceaba en los columpios mientras yo lo esperaba sentado en un pequeño banco de madera. No podía dejar de pensar en todas las cosas que podríamos haber hecho juntos, todo lo que me iba a perder si no lo encontraba. Necesitaba tenerlo a mi lado y poder darle un beso, de aquellos que no le gustaban, largo y pausado, él me retiraba la cara porque la mayoría de las veces lo pinchaba con mi barba de varios días. Al pronto recordé a Alannah, saqué inmediatamente el móvil, tenía que llamarla y contarle lo que estaba ocurriendo, marcando una Z desbloqueé el teléfono, pulsé la tecla verde pero no aparecía como última llamada. «Tanto Smartphone para que después no guardase las llamadas», busqué con premura su contacto: “Mamá”, y llamé; otra vez aquellos largos y penosos tonos, no cogía el teléfono. —Estará en comisaría —dije en voz alta mientras Gabriel me miraba encogiéndose de hombros.

—Si quieres podemos parar y llamas desde una cabina —dijo un amable Gabriel.

—De acuerdo, he visto un cartel que decía que a medio kilómetro hay una estación de servicio.

—No hay problema, además repostaré. Este pequeño demonio necesita comer —dijo con tono jocoso mientras acariciaba el salpicadero del coche.

—No tardaremos en llegar hasta Cork, se encuentra bastante cerca.

—No vamos a la ciudad de Cork, tenemos que llegar hasta la bahía de Bantry y Dunmanus, en Cabeza de Oveja está, aún nos quedan unas dos horas para llegar a Muntervary –explicaba—. En la casa del faro vive ese individuo —terminó de explicar.

Llegamos a una pequeña estación de servicio, la lluvia incansable no dejaba de golpear con violencia todo lo que encontraba a su paso, se le unió un gélido viento del norte que hería, como cuchillas, al rozarte la cara. Bajé raudo buscando un teléfono desde donde poder llamar a mi mujer, fuera sólo había un pequeño surtidor de gasolina y un carromato antiguo, que llevaría allí desde tiempos inmemoriales. Me acerqué hasta la pequeña caseta donde se encontraba el dependiente, justo al entrar le dio la vuelta al cartel indicando que se encontraba cerrado, como si no me hubiese visto, me enfadé, mucho, le maldecía como nunca había hecho antes, solté improperios no muy frecuentes en mí, pero me desahogué, miré hacia Gabriel que me esperaba sentado en su pequeño auto, giré, de nuevo la vista hacia el dependiente, que sentado en una pequeña silla de madera reía, viendo algún programa en una minúscula televisión, iba a golpear la ventana para llamar su atención, si es que no lo había conseguido antes, cuando observé detrás de la caseta, junto a los lavabos, una pequeña cabina con un teléfono. Me acerqué rápido, Gabriel se molestaría bastante si no aligeraba, busqué con ahínco una moneda en mi bolsillo sin recompensa, no llevaba nada suelto. Descolgué el teléfono para hacer una llamada a cobro revertido, volvían los largos y pausado tonos, Alannah seguía sin contestar, un fuerte ruido desvió mi atención, era Gabriel tocando el claxon del Mini. Colgué el teléfono y corrí hacia él, empapado entré, otra vez, en aquella minúscula estancia.

—Estabas preparado para lo peor —dijo Gabriel.

—¿Por qué dices eso?

—Porque llevas un traje negro con una camisa blanca y una fina corbata negra.

—¿Y qué? —pregunté molesto.

—Pues que uno se viste así sólo…

—No sé a qué te refieres —dije desviando el tema.

Arrancó el Mini y proseguimos nuestra marcha, me dijo que el rumano vivía en la casa del faro, en Cabeza de Oveja, en la bahía de Bantry. Un lugar de difícil acceso, aunque bastante turístico, allí nadie iría a buscarlo. Debíamos estar preparados, posiblemente sus secuaces estarían rondando toda la bahía, era un clan bastante numeroso, los mismos que nos habían perseguido por las calles de Dublín, gente sin escrúpulos que acabarían con nosotros sin pensarlo.

—Abre la guantera y sácala —ordenó—. ¿Sabes usarla? —preguntó mirando el arma que tenía en la mano.

Era enorme, un revolver S&W, modelo veintinueve, me explicó, yo lo había visto en películas como Harry el sucio pero jamás había tenido uno en mi mano, también saqué un pequeño cargador de seis balas del calibre cuarenta y cuatro de Magnum. El revólver  brillaba como si no se hubiese usado nunca, con una preciosa culata de una madera oscura y con un cañón de poco más de veinte centímetros, pesaba como el plomo.

—Saca el otro.

Una pistola semiautomática, una Glock 37, dijo que se llamaba, completamente negra, pesaba mucho menos que aquel enorme revólver, un cargador con diez balas parabellum, parecía bastante entendido en armas.

—Esa será la tuya —dijo señalando la Glock—. Cuando llegue el momento no puedes dudar, ellos tienen a tu hijo, serás tú o ellos —dijo serio.

Me temblaba la mano, estaba nervioso, jamás había utilizado un arma y en ese momento un hombre, que conocía de horas, me decía que con toda posibilidad tendría que disparar a alguien, yo no era un asesino, en ese momento algo muy dentro de mí me dijo que tenía razón, haría lo que estuviese en mi mano para salvar a mi pequeño Liam, le había prometido a mi mujer que lo llevaría conmigo costase lo que costase, y si tenía que matar a alguien estaba dispuesto a hacerlo. Le pregunté por su funcionamiento, éste muy dispuesto me explicó todos los detalles que debía conocer, como aguantar bien fuerte para contrarrestar el retroceso que aunque no fuese muy fuerte podría hacer que el segundo disparo fuese al cielo o mantener el dedo cerca del gatillo pero no en su interior.

Volví a recostarme como pude en el pequeño asiento observando por la minúscula ventanilla que el tiempo parecía remitir, la lluvia había cesado pero el cielo seguía igual de oscuro, turbio no dejaba pasar los rayos del sol. Las ovejas volvían a los húmedos pastos de ambos lados de la carretera, multitud de ganado pastaba con libertad por el manto verde que cubría todos los rincones de la bahía en la que nos adentrábamos, habíamos dejado atrás la popular Cork hasta llegar a Bantry, en una carretera secundaria poco transitada Gabriel paró el pequeño coche.

—Baja, probemos tu puntería —ordenó con aquella voz ronca.

—Aquí nos puede ver alguien.

—No te preocupes, colega, solo hay vacas y ovejas.

Bajamos, él guardó el enorme revólver en su cinto, mientras yo sostenía la Glock como podía, mis manos parecían de mantequilla, los nervios podían conmigo. Abrió el pequeño maletero del coche, sacó varias botellas de whisky, vacías por supuesto, y se alejó, las colocó a unos veinte metros, aproximadamente. Se acercó hasta mí y me dijo que disparase, debía coger el arma con las dos manos, aquello no era una película del oeste, y si quería hacer blanco debía sostenerla firme. La empuñé con fuerza y coloqué la mirilla apuntando hacia la botella, respiré hondo y disparé, bastante desviado el primer disparo. Gabriel me aconsejaba estar tranquilo, sabía que tenía miedo y era bueno tenerlo porque me haría ser precavido, pero tenía que tranquilizarme para poder disparar, la vida de mi pequeño estaba en mis manos. Volví a apuntar fijando la mirada en la botella, apreté mis manos contra la empuñadura de la Glock y disparé, la botella se partió en mil pedazos, acompañando al trueno que retumbaba por toda la bahía. Me giré buscando a Gabriel, que cerca del maletero sacaba otra arma, una escopeta Remington M ochocientos setenta, dijo que se llamaba. Gabriel daba miedo, con el enorme revólver en su cinto y la escopeta entre las manos, parecía salido de un western, al estilo del mismísimo Clint Eastwood. Agarró fuerte la escopeta, apuntó a la botella y la hizo mil pedacitos, que con los pocos rayos de sol que intentaban asomar entre las turbias nubes, centelleaban en el suelo.

—Si tienes que disparar, no dudes, sino acabaran antes contigo. Serás tú o ellos.

—No te preocupes por mí —repliqué malhumorado.

—Ellos saben dónde está.

—Y les haremos decirlo —contesté apuntando, de nuevo, a otra botella y disparando, rompiéndola en pedacitos.

—Colega, aprendes rápido –dijo—. Ahora sube al coche que vamos a por el rumano.

Subimos al pequeño coche y partimos de inmediato hacia la casa del faro, situada cerca de un gigantesco acantilado que se asomaba al Atlántico.

Era media tarde, las cuatro para ser exactos, dejamos el coche a un kilómetro, aproximadamente, del hermoso faro. Caminábamos por el sendero que nos conducía hacia ella cuando comenzó, de nuevo, a llover, esta vez el cielo lloraba lágrimas de barro. Gabriel tapado con su gorra no dejaba entrever nada más que su barba de tres días, mientras yo intentaba que no se mojase la Glock, la metí atrás del pantalón sujetándola con el cinturón. Tenía razón cuando dijo que estaba preparado para lo peor, recordaba mientras caminábamos lentos, aquella noche me había puesto el traje que sólo usaba para los funerales, negro como los cuervos tan típicos del parque frente a casa, la camisa blanca para contrarrestar la oscuridad y aquella fina corbata negra. Los zapatos negros me estaban algo justos pero con la situación económica que habíamos atravesado no daban para otro par. Sabía que si aquella noche no despertaba, Alannah apagaría la máquina que lo mantenía con vida, debía estar preparado para lo peor, todo por mi culpa, aquel horrible sentimiento emanó, de nuevo, desde lo más profundo de mí ser. Gabriel se detuvo a unos quinientos metros, me miró señalando la casa, pero mi mirada estaba perdida en la lejanía, en aquellas oscuras nubes que se acercaban desde el oeste, además no lo escuchaba, solo oía cómo las gigantescas olas intentaban reventar los acantilados que se defendían con fiereza de ellas.

—Colega, debes volver —dijo propinándome una fuerte manotada en la cara.

—Sí —dije regresando a la realidad.

—No puedes fallar, la vida de tu hijo depende de ti.

Escondidos tras una enorme roca en lo más alto del acantilado podíamos observar la casa del faro, era pequeña, solo una habitación contigua al faro, que se alzaba una planta por encima de esta, una minúscula puerta verde estaba entreabierta, aunque no se veía trasiego de gente, parecía abandonada. Unas largas escaleras subían y bajaban hasta dar con ella, un terreno muy empinado con la única seguridad de unas pequeñas barandas de hierro pintadas en color rojo fuego para ser bien visibles.

La lluvia se transformaba poco a poco en una espesa niebla blanca que impedía ver con nitidez. Gabriel dijo que debíamos ir antes que la niebla no nos dejase ver nada. Cargó la escopeta, revisó el revólver, me indicó que debía hacer lo mismo, coloqué el seguro y saqué el cargador, también me toqué los bolsillos comprobando que llevaba otros cargadores. Lo miré indicándole que estaba preparado.

—Recuerda, dispara antes que ellos te disparen a ti, pero al rumano hay que cogerlo vivo, sino no sabremos donde encontrar a tu pequeño —explicó.

—De acuerdo.

Jamás le había hecho daño a nadie, nunca me había peleado y Gabriel quería que disparase a alguien que no conocía de nada. Recordé lo que le había prometido a Alannah y una fuerza salió de mi interior señalándome que podía hacerlo.

Bajábamos despacio las escaleras, Gabriel abría paso mientras yo miraba de vez en cuando nuestra retaguardia para que no nos cogiesen desprevenidos. Parecía que estaba abandonado, bajábamos aquellas largas escalinatas hasta que llegamos a la última ida de escalones, los subimos sigilosos, teníamos que capturar al rumano vivo o podía despedirme de volver a ver a mi pequeño Liam. Gabriel no dejaba de apuntar, se giró indicándome que debíamos entrar; nervioso empuñaba con rabia la pistola, éste se volvió hacia mí y me colocó mi otra mano encima de ella, una paz me invadió, sabía que podía hacerlo. Entramos, no había apenas mobiliario, solo una pequeña mesa en el centro con cuatro sillas, cuatro secuaces del rumano jugaban a las cartas. No se habían percatado de nuestra presencia, Gabriel tiró de la corredera de su escopeta hacia atrás llamando la atención de los jugadores, se levantaron sobresaltados acercando sus manos hacia sus armas, Gabriel les gritó algo en su idioma, yo no entendía nada, pero no dejaba de apuntarlos con mi arma. Eran morenos, corpulentos, con cara de pocos amigos, de entre todos destacaba uno con una enorme cicatriz que le recorría parte de su horripilante cara. Ése parecía el jefe, era el único que se dirigía a Gabriel gritándole, le dijo algo y escupió al suelo, en ese instante Gabriel disparó su escopeta impactando de lleno en uno de ellos que lo alejó por los aires varios metros. Un caos se apoderó de aquella pequeña habitación, los secuaces del rumano sacaron sus armas y dispararon, mi nervioso dedo quitó rápidamente el seguro, casi a ciegas por la enorme polvareda que se había montado, no dejaba de apretar el gatillo hasta que vacié el cargador. Las balas silbaban muy cerca, me escondí tras un pilar, impactaban contra éste descascarillándolo, saqué otro cargador de mi bolsillo y cargué la Glock, no podía disparar sin ton ni son, la vida de mi hijo estaba en mis manos, cerré los ojos e intenté concentrarme. Había visto donde se escondía uno de ellos, cerca de una especie de pila de cerámica al lado de una pequeña ventana. Gabriel no dejaba de gritar y disparar, había matado a otro de ellos, sólo quedaban dos, el jefe de la cicatriz y el que estaba escondido. Respiré hondo, ya no importaba mi vida, nada más que la de mi hijo, y si yo no sobrevivía a aquella batalla, Gabriel lo rescataría. Me levanté, el ruido era ensordecedor, los oídos me pitaban. Sin pensarlo caminé hacia él, éste creyó que sería fácil acabar conmigo así que salió de su escondite, al verlo disparé, mi dedo no dejaba de apretar el gatillo, el lavabo se rompió en mil pedazos, al igual que la ventana, pero una de aquellas balas impactó en mi oponente que cayó fulminado al suelo bañado por su propia sangre. Me giré hacia el de la cicatriz que lo tenía a unos tres metros a mi izquierda, desvié mi arma hacia él, se había percatado que le iba a disparar así que él también giró la suya hacia mí, un silencio inundó la habitación, el tiempo se detuvo, nos apuntábamos, no podía apartar la mirada de la suya, éste sonrió y cuando iba a disparar un trueno retumbó entre los acantilados de la bahía de Bantry, Gabriel golpeó con violencia el rostro de aquel individuo haciéndole soltar su pequeña metralleta al suelo. Escupió sangre al suelo mientras se revolvía hacia mi compañero, sacó de su cinto un enorme cuchillo. Gabriel podría haberlo matado de un disparo al instante pero prefirió luchar contra él. Era espectacular, el secuaz intentaba acuchillar a Gabriel, que se defendía muy bien. Lo empujó contra una pequeña mesa cerca del lavabo destrozado, iba a hincarle el cuchillo pero le sostenía fuerte la mano, el rumano apretaba con las dos hacia el corazón de Gabriel que con la otra mano buscaba algo que le sirviese de arma. Petrificado no sabía bien qué hacer, cuando no lo había matado era por algo, así que una parte de mí no quería intervenir pero debía ayudarlo, disparé cerca de él para llamar su atención. El rumano se giró hacia mí sonriéndome, tiempo que tuvo Gabriel para encontrar un tenedor situado a su espalda, se zafó de su adversario con facilidad. Utilizaría el tenedor como arma, salvaba las estocadas con suma facilidad y arremetía contra él pinchándole con su pequeña arma. El secuaz estaba cansado, un último intento por matar a Gabriel hizo que descuidase su guardia, Gabriel agarró el brazo con el que intentaba pincharlo, alargó su mano clavándole el tenedor en el muslo, éste hincó la rodilla en el suelo mientras mi nuevo amigo le partía por la mitad el brazo con el que sujetaba el cuchillo, un alarido retumbó en la casa ensordeciendo las olas que arremetían contra el acantilado. Con una velocidad endiablada Gabriel sacó el tenedor de la pierna del rumano y se lo hincó en la yugular, al quitárselo hizo saltar la sangre como la lava de un volcán. Allí quedó hincado de rodillas, intentando taponarse la herida, el jefe de los secuaces del rumano.

—Está arriba, no escuchas los pasos —dijo girándose hacia mí mientras se limpiaba la sangre de sus enormes manos.

—Vamos a por él.

—No está solo, se escuchan distintos pasos —dijo señalando el techo.

—Vamos —dije impaciente, la adrenalina emanaba por todos los poros de mi cuerpo.

—Iré yo solo, tú espera aquí.

Subió sigiloso por unas estrechas y oscuras escaleras. Al poco se escucharon gritos ininteligibles, un disparo, por el ruido tenía que ser de Gabriel; de repente un hombre cayó rodando escaleras abajo. Gabriel las bajó de un salto cayendo junto a aquel hombre. Era el rumano, bajito y delgado, de unos treinta y pocos años, muy bien vestido, elegante era el término apropiado, sangraba por la nariz, que al parecer le había roto Gabriel. Éste situado a su derecha lo cogía por los pelos golpeándolo con violencia contra el suelo.

—¿Vas a decirme dónde está? —preguntaba con aquella voz ronca.

—Jamás, sabes que acabaría conmigo —contestó el Rumano como podía.

—Pues acabemos cuanto antes —dijo sacando su enorme revólver.

—¡No!

—Dime dónde está.

Gabriel abrió el tambor del revólver dejando caer las balas al suelo junto al rostro del rumano. Cogió una bala

—No sé qué probabilidad tendrás de vivir —dijo serio Gabriel—. Pero deberías decirlo cuanto antes, de seis disparos sólo uno te reventará la cabeza —dijo sin inmutarse mientras cargaba el revólver.

Me acerqué hasta ellos, no podía matarlo sino no lo encontraríamos jamás, debía disuadirlo, aunque iba a ser complicado. Levantó al rumano del suelo, le colocó su enorme pie en la espalda empujándolo hacia la única silla que había sobrevivido al tiroteo, le gritó que se sentara, éste sin dilación obedeció. Se acercó hasta él, le colocó el arma en la sien, contó uno y el rumano, temeroso, seguía sin hablar. Gabriel retrocedió el martillo y apretó el gatillo, sonó un chasquido al chocar contra el tambor del revólver. El rumano cambió su rápida respiración por un suspiro tan hondo como la profundidad del océano que empujaba la isla. Gabriel volvió a contar: —Dos —dijo. Para de nuevo, arrastrar hacia atrás el martillo, esa vez el rumano cerró los ojos mientras contenía la respiración. A saber qué le haría el Patriarca si hablaba. Sollozando dijo que nunca le diría nada, Gabriel no se inmutó y disparó; de nuevo, aquel horripilante chasquido.

—Se acaban las oportunidades, habla o muere —dijo serio mientras arrastraba lentamente el martillo hacia atrás, posiblemente en el siguiente disparo lo mataría.

—Habla, sino te matará —me atreví a decir.

Levantó su cabeza gacha, me escudriñaba, dijo que ella sabía dónde encontrarlo, se levantó como pudo de la silla e intentó correr, antes de salir por la puerta, Gabriel descargó el revolver contra él, la única bala que tenía, impactó en la cabeza del rumano haciéndole estrellarse contra el marco oxidado de la puerta verde del pequeño faro de Cabeza de Oveja.

—¿Sabes quién es ella? —le grité a Gabriel acercándome para golpearle.

—Sí, no te preocupes colega, se dónde encontrarla —replicó desafiante.

—¿Cuándo se va a terminar esta pesadilla?

—Sólo tú puedes terminar con ella —contestó Gabriel saliendo por la pequeña puerta verde.

Una vez fuera me explicó quién era ella, se llamaba Muriel, una francocanadiense afincada en Belfast. Llegó a ser la mano derecha del Patriarca hasta que vio que había algo más allá de cumplir con su obligación.

La niebla comenzaba a despejarse, en la lejanía pude comprobar un pequeño pero nutrido grupo de turistas que se aproximaban al faro, miré a Gabriel indicándole que debíamos marchar lo más rápido posible del atroz escenario en el que se había convertido la atracción turística más importante de la bahía de Bantry. Antes que terminase de hablar ya se dirigía hacia el coche. Caminaba tras él lo más rápido posible, sólo levantaba la mirada del suelo para observar aquel hermoso faro que recibía constantemente las sacudidas del enfurecido Atlántico.

Capítulo 4 La cuenta atrás

El sol no conseguía atravesar aquellas espesas nubes negras que nos indicaban la brevedad para volver a descargar. Al llegar al pequeño coche comenzó, de nuevo, a llover, pero esta vez era una lluvia clara, trasparente, parecía querer limpiar las gotas de suciedad vertidas con anterioridad, necesitaba limpiar mi conciencia, jamás había matado ni a una mosca y acababa de disparar a un hombre. Las gotas escurrían por mi cara limpiando aquella sensación, me reconfortaban recordándome cuál era mi misión, se lo había prometido a Alannah, no lo dejaría sólo, aunque me costase la vida. Sentado en la estrechez del diminuto asiento me coloqué el cinturón, nos quedaban varias horas para llegar a Belfast, dónde se suponía encontraríamos a Muriel. Debía descansar y recapacitar sobre lo ocurrido en aquel pequeño faro de Cabeza de Oveja, no quería hablar con Gabriel pero había demasiadas preguntas, demasiadas dudas, aún no sabía ni siquiera quién era, porqué me ayudaba, así que me envalentoné y lo miré antes de que arrancase aquel minúsculo Mini.

—¿Por qué me ayudas?

—Porque sin mí jamás darás con él, solo yo te puedo conducir hasta él. Créeme no eres el primero, ni creo que serás el último —dijo con aquella voz desgarradora.

—¿Quién eres de verdad?, no creo que un tipo normal entienda de armas y de peleas como tú.

—Yo seré quién quieras que sea, colega. Pero quién sea yo es lo de menos, debes centrarte en tu objetivo. Te vuelvo a preguntar, ¿qué serás capaz de hacer por Liam? —preguntó dejándome pensativo.

No fui capaz de responder, en lo más hondo de mi corazón sabía la respuesta, pero un mar de dudas me ahogaban, incluso comenzaba a dudar del porqué buscaba a mi hijo, me estaba volviendo loco. Desvié la mirada de aquel grandullón para contemplar el lluvioso paisaje de piedra y roca. Seguía lloviendo sin parar, el limpia del Mini no daba abasto apartando agua de la luna, incliné el asiento un poco atrás y me recosté como pude. Estaba muy cansado pero no conseguía dormir, no dejaba de contemplar la gotas de agua estrellándose contra el coche, Gabriel no hablaba, solo conducía.

—¿Quién es Muriel? —pregunté, no quería seguir dándole vueltas a la cabeza.

—Es la única que puede llevarte con él.

—Pero no ibas a llevarme tú —contesté dudando de lo que decía, se contradecía.

—No, yo no puedo llevarte con Liam, Muriel es la única que puede…—dijo mordiéndose la lengua.

—¿Qué quieres decir?

—Colega, debemos encontrarla porque ella sabe dónde está —contestó fundiéndome con su intimidatorio rostro para callarme.

Cambió su mirada hacia la diminuta radio que tenía el Mini, me indicó que sacara un casete de la guantera, justo al lado de su revólver estaba una mohosa cinta de radio, de las que ya ni siquiera vendían. Me dijo que la pusiera, sin ganas la coloqué, era lo último que necesitaba, escuchar música. La empujé fuerte hacia dentro hasta que el radiocasete se la tragó, un silbido irritante comenzó a sonar hasta que se transformó en notas musicales. No reconocía el grupo que cantaba pero la letra sí que me era muy familiar, cantada en inglés, cómo echaba de menos mi idioma, hablaba de un lugar donde no llegaban los aviones, ni los barcos, no iban coches, ni cohetes espaciales, ni siquiera eran capaces de llegar los submarinos, pero los niños, las mujeres e incluso viejos rockeros sí que llegaban, pero sólo podían ir entre el click de la luz y el comienzo del sueño…escuchando atentamente aquella bonita melodía me sumí en un profundo sueño. De repente escuché un terrible estruendo, abrí rápidamente los ojos y para mi sorpresa no estaba sentado en aquel coche, estaba sentado en el sillón junto a la cama donde se encontraba Liam, en el hospital, mi respiración comenzó a agitarse, me levanté sobresaltado, la garganta me apretaba, como si una mano la agarrase fuerte, notaba cómo me ahogaba. Allí estaba, tumbado en la cama, mi pequeño, mi cielo, miré alrededor para comprobar si aquello era un sueño, parecía tan real, no había nadie. Me acerqué hasta él, dormido, respiraba sin máquina, una sensación de felicidad hizo que me calmase, aquella mano apretando mi garganta se desvaneció. Estaba guapo, aquel color blanquecido había dado paso a un rojizo en sus mejillas del que me tenía acostumbrado, una lágrima se escapó de mis ojos, resbalaba pausada por mi cara, «ha sido todo un sueño» pensé, me acerqué un poco más para tocarle el rostro, suave y delicado como recordaba, le agarré firme su pequeña mano, desvié mi mirada hacia su rostro cuando al pronto abrió sus enormes ojos esmeralda, aquel verde intenso iluminó toda la habitación haciendo que cerrase los míos, al abrirlos volví a escuchar aquella melodía, estaba sentado en el pequeño Mini de Gabriel camino de Belfast.

Me sequé las lágrimas con los sucios puños de mi camisa blanca, miré a Gabriel

—Colega, ha sido un sueño —dijo apartando la mirada un instante de la desierta carretera.

—Parecía tan real.

—Tu mente consigue que veas lo que quieres ver.

Me dejó pensativo aquel comentario, había sido tan real, estuve tan cerca y a la vez tan lejos de mi pequeño. Otra vez la sensación de culpa afloraba de mi interior, todo había ocurrido por mi culpa, nadie allí arriba podría hacer pasar a un padre por aquel amargo trago, al pronto recordé las palabras de mi desagradable suegro de todos los domingos cuando almorzábamos en su casa, «él vio cómo un pueblo se cebaba con su hijo» decía siempre malhumorado. No quería creer que el Todopoderoso quisiera vengarse de alguien que no había tenido nada que ver con la muerte de su hijo, además él promulgaba que nos amaba con locura, sumido en mis profundos pensamientos no me di cuenta que acabábamos de cruzar la pequeña frontera que dividía las dos Irlandas, dos hermanas separadas por sus creencias.

Había viajado poco hasta Irlanda del norte, sólo un par de veces para visitar a un tío de Alannah que vivía en Dundrod, en la zona oeste y más católica, situada en el condado de Antrim, muy amante de las motos se había comprado una pequeña casita cerca del circuito de carreras. Al llegar a la capital norirlandesa, las cristalinas gotas que limpiaban el ambiente se tornaron espesas y oscuras, tan turbias como la desembocadura del río Lagan al tropezar con el furioso mar de Irlanda. Gabriel dijo que debíamos atravesar el muro que, tristemente, durante tantos años había separado a cristianos y protestantes. Teníamos que llegar hasta la catedral de San Pedro, lo último que sabía de Muriel era que tenía un pequeño apartamento muy cerca de esa catedral.

Aquel enorme muro, no sabía cómo podían haber hecho algo semejante, sólo por sus creencias habían construido una barrera gigantesca que los separaría de por vida. No podía dejar de mirar aquellos grafitis en los que decían: “Dios salve a la reina” e “Irlanda es Gran Bretaña”, y al cruzarlo se transformaban en insultos hacia esa misma reina y hacia los ingleses, había mucho odio y demasiado rencor en todas aquellas frases. Desconcertado ante semejante despropósito no me percaté que habíamos llegado hasta la catedral, miré a Gabriel comprobando cómo ya había aparcado y detenía el motor.

—Iré yo primero, no podemos fiarnos de nada ni de nadie.

—Pero…

—Colega, prefiero hablar a solas con ella, debo convencerla. Recuerda que ella había trabajado para el Patriarca y quizás no quiera ayudarnos —aseveró.

—No te preocupes, esperaré aquí.

Bajó del coche, aquel pequeño vehículo del que había estado enamorada Alannah durante toda su vida, tuvo uno igual cuando nos conocimos, pero con el paso de los años, y con el aumento de la familia, habíamos tenido que cambiar por uno familiar. No lo pensé, una vez que observé, a través del retrovisor, que cambiaba de acera, bajé. Debía seguirlo, mi conciencia decía que le hiciese caso a sus palabras de no fiarme de nadie y tenía que seguirlo, desconfiaba de él, sabía que no era sincero conmigo, ocultaba algo.

Cogí la Glock de la guantera y la escondí en mi cinto, me coloqué la chaqueta que aún seguía húmeda del aguacero de Cabeza de Oveja, y oculté la pistola. Le dejé espacio suficiente para que no pudiese verme, desconfiado Gabriel miraba en todas direcciones, como si supiese que alguien lo vigilaba. A menos de media manzana de la catedral paró frente a un pequeño edificio de tres plantas, allí debía estar el apartamento de Muriel. En lugar de subir la ida de escaleras que conducían al portal, bajó otras, casi ocultas se perdían con el nivel de la acera. Corrí hacia aquella entrada pero al llegar me detuve, no podía bajar por la entrada principal o sería descubierto, así que miré a mi alrededor, la lluvia se hacía cada vez más intensa impidiéndome ver con detalle, al pronto escuché un gran estruendo, miré a ambos lados pero no conseguía ver a nadie, aquella maldita lluvia; volví a escuchar el estruendo, provenía de un pequeño callejón situado al este del edificio, corrí hacia el ruido. Al llegar comprobé de donde venía aquel escándalo, eran unos jóvenes chinos tirando la basura del restaurante situado en el edifico de enfrente. Miré hacia abajo y hallé una pequeña ventana, me asomé comprobando que allí dentro estaba Gabriel situado frente a una mujer que me daba la espalda, lo único que conseguía entrever era su larga melena negra como la noche que nos cubría. Hacia el interior de la boca del dragón en el que se había convertido aquel pequeño callejón comprobé que había otra minúscula ventana, la cual estaba entreabierta. Me acerqué, parecía pertenecer al mismo apartamento, el de Muriel. Miré dentro, era una pequeña cocina; tenía que entrar, no me fiaba de Gabriel y la vida de mi pequeño estaba en las manos de aquellos dos desconocidos. La abrí en su totalidad y a duras penas conseguí entrar, intenté no hacer ruido, no quería ver a mi nuevo compañero de mal humor, había visto cómo se las gastaba aquel gigantón. Sigiloso me acerqué hasta la puerta, casi podía escuchar la conversación pero al estar la puerta cerrada no era nítida y no conseguía entenderla. Respiré hondo, cerré un instante los ojos y muy despacio giré el pomo para poder abrirla lo suficiente para escucharlos. Hinqué una rodilla en el suelo, ya que a mi izquierda había una alacena con muchos utensilios de cocina y podía golpearlos con la cabeza. Giré mi mirada hacia aquel mueble para dejar mi oído lo más cerca posible, al fin conseguí entender lo que decían.

—Estás loco, como se entere estamos perdidos —dijo una dulce pero firme voz.

—No es el primero y lo sabes.

—Ya, pero este es distinto.

—¿Por qué es distinto? —preguntó aquella voz desgarradora.

—Lo sabes, además no está preparado.

—Tienes que ayudarlo a cruzar, eres la única que puede hacerlo —le ordenó.

—No está preparado, se ha quedado atrapado.

En ese preciso instante una pequeña olla cayó de la alacena al suelo detonando una explosión que podía competir fácilmente con un cañonazo de la escopeta de Gabriel. Antes que pudiese incorporarme tenía aquel enorme revólver apuntándome en la cabeza, alcé las manos para que viese que no estaba armado.

—Soy yo, no dispares.

—Te dije que te quedases en el coche, te han podido seguir, además ¿y si hubiese apretado el gatillo?

—Pero no lo has hecho. Es la vida de mi hijo la que está en peligro —afirmé serio.

—Sí pero ahora mando yo, debes hacerme caso colega —dijo apartando aquel enorme cañón de mi cabeza.

Al levantarme me quedé atónito, asombrado ante la figura que tenía frente a mí, era la mujer más hermosa que jamás había visto, su aura irradiaba un pequeño haz de luz tan blanca y luminosa que cegaba mis agrietados ojos. De mediana estatura, delgada, con una larga melena negra azabache recogida en una cola de caballo, como las que mi madre les hacía a mis hermanas en Cádiz. Vestía completamente de negro destacando su blanquecina y hermosa cara. Petrificado no sabía qué decir, hasta que conseguí articular palabra, el recuerdo de mi pequeño me despertó, mi respiración se volvió veloz, casi no podía respirar, mi corazón latía a mil revoluciones por minuto, cerré los ojos intentando concentrarme.

—Tienes que ayudarme.

—No puedo, lo siento.

—Te lo imploro —dije hincando las rodillas en el suelo y escapándose una pequeña lágrima que recorrió mi rostro hasta caer al suelo.

—Sabes que no puedo —dijo mirando a Gabriel.

—En tus manos está —le replicó éste.

Me escudriñó de arriba abajo, se volvió hacia Gabriel indicándole que me ayudaría, pero con la condición que si se encontraban al Patriarca le diría que él la había obligado. «¿Quién sería aquel Patriarca al que todos le tenían tanto pavor?» me preguntaba.

Empapado sentía la humedad atravesando mi cuerpo hasta dar con los huesos, tiritaba, necesitaba ropa seca o cogería una pulmonía y todo se iría al traste. Muriel entró en la habitación contigua a la pequeña cocina, mientras Gabriel y yo esperábamos sentados en dos minúsculos taburetes situados junto a la encimera. Otra vez aquella sensación de culpabilidad se aferraba a mis entrañas, cada vez que me sentaba aparecía como la luna en la noche, una pesadumbre me invadía, la tristeza luchaba contra aquel horrible sentimiento para hacerse un hueco en mi maltrecho corazón. Agaché la cabeza para perder la mirada en el sucio suelo de aquella cocina, pero de repente noté, de nuevo, una mano firme tocándome el hombro, no alcé la vista porque supuse que sería Gabriel que querría reconfortarme en aquellos momentos tan duros, pero oí aquella voz familiar: —Sigue luchando, no te rindas, amigo. Cerré apretando fuerte los ojos para abrirlos de golpe, las pocas lágrimas que me quedaban saltaron en todas direcciones. Me erguí sabiendo que no podía dejar de luchar, era el momento de actuar, de ser firmes, de no rendirme por nada, el amor que emanaba de mi corazón cada vez que escuchaba aquella voz me reactivaba, sabía que podía volver junto a mi pequeño.

Se abrió la puerta de la habitación contigua, saliendo de ella Muriel, traía consigo un oscuro traje y una camisa blanca.

—Ponte esto o morirás antes de encontrarlo.

—Vístete, colega, no podemos perder tiempo —contradijo Gabriel sin hacer ni una sola mueca con su impenetrable rostro.

—¿Dónde está mi hijo?

—Debemos llegar a Londres.

—¿A Londres? —pregunté nervioso.

—Sí, allí debemos encontrar a una amiga. Debe decirme qué ruta utilizan los lacayos de Michael.

—Pero, perderemos mucho tiempo —dijo Gabriel.

—Quizás no, con un poco de suerte utilizarán la ruta marítima. Llegaremos antes que ellos —explicó con aquella dulce y melódica voz.

—¿Dónde lo llevan? —pregunté cada vez más nervioso.

—Casi con toda seguridad lo lleven a Marruecos, a Tánger, allí está una de las residencias de Michael.

—Pero no es seguro —intervino Gabriel negando con la cabeza.

—Por eso tenemos que llegar a Londres rápido, debemos encontrar a Lilith, ella es la única que lo puede saber —dijo colocándose su pequeño dedo índice en la boca indicándonos que no hablásemos.

Miró a Gabriel señalándole la ventana, había visto algo, enmudecidos sacamos nuestras armas. Me temblaba la mano mientras empuñaba la pistola, el corazón comenzaba a latirme, de nuevo, intenso, con velocidad, pero al contrario que en Cabeza de Oveja, no estaba nervioso, el miedo me invadía. Muriel sacó una pistola que tenía junto a la alacena, se dirigió hacia el frigorífico, en silencio nos pidió que lo retirásemos. Guardamos las pistolas un instante y lo movimos con sigilo cogiéndolo en peso. Había una pequeña puerta escondida tras la nevera; se acercó Muriel hacia él, justo cuando iba a girar el pomo se escuchó un aterrador trueno, me giré hacia atrás comprobando cómo Gabriel había disparado su revólver hacia la entrada de la cocina, pero no conseguía ver a nadie allí, me empiné para observar por encima de la encimera comprobando un cuerpo tumbado en un charco de sangre.

—Corred, nos han descubierto —gritó Gabriel.

—Vamos, sigue por este pasillo, te llevará al parking donde tengo mi coche. Arráncalo y espéranos en la puerta de la Catedral de San Pedro, allí no irán —explicó Muriel.

Negué con la cabeza porque quería ayudarlos pero Gabriel nos empujó hacia el interior del pasillo y cerró la puerta, al instante se escuchó cómo arrastraba el frigorífico hasta bloquear la puerta.

—Ella es la única que puede llevarte hasta él —gritó desde la cocina.

—Déjame ayudarte —exclamó Muriel desde el pasillo.

—Ayúdalo, nos vemos en Londres.

—¡No! —grité desde el interior intentando, sin resultado, abrir la puerta.

—Corred insensatos.

Los disparos retumbaban en el eco del pasillo como si la tierra quisiera resquebrajarse. Muriel me agarró del brazo empujándome hacia delante. La miré y supe, en seguida, que Gabriel tenía razón, la única persona que podía llevarme junto a mi hijo era ella.

Salimos del edificio hasta llegar a un aparcamiento, andábamos rápido, teníamos que llegar hasta el coche de Muriel, comenzaba la cuenta atrás. Agachados caminábamos entre los coches, que aparcados nos servían de escondite; los disparos provenientes del apartamento se camuflaban entre la tormenta que se avecinaba en la lejanía. Las nubes oscurecieron de tal modo el cielo que solo se podía ver el radio que abarcaban las farolas que nos encontrábamos a nuestro paso. Llovía con intensidad, acompañada por un fuerte y ruidoso viento del norte, comenzaba a hacer frio, mucho frio. Al fin llegamos hasta el coche de Muriel, lo abrió pausada, intentando no hacer el más mínimo ruido, podría delatar nuestra posición. Era un Ford Mustang verde oscuro con dos grandes franjas negras en el capó, cambiábamos el pequeño coche del que había estado enamorada toda la vida Alannah, al coche que una vez soñé comprarme. Subimos, no conseguía colocarme el cinturón mientras Muriel intentaba llevar la llave al contacto. La puerta se abrió, alguien me sacó de él como si de un trapo se tratase, caí al suelo con violencia. Nos habían descubierto, otro hombre me levantó agarrándome por el cuello, me ahogaba, casi no podía respirar, parpadeaba rápido para intentar no marearme. Un individuo grande, muy corpulento, no podría con él pero tampoco podía rendirme, había llegado muy lejos para perderlo todo en un instante. De repente me pareció ver un haz de luz que iluminaba la puerta de Muriel, era ella bajando, le gritó algo al hombre que me había sacado del coche, el cual comenzó a reírse mientras le decía algo en un idioma ininteligible para mí, pero por su acento parecían del este. Sin más aquel gigantón se abalanzó hacia Muriel, corría dando unas tremendas zancadas, ésta rauda volvió abrir la puerta del Mustang sacando de su interior una pequeña pero compacta escopeta de cañones recortados, sin respirar disparó, retumbó por todo el parking como si de un terremoto se tratase, desplazó tres metros hacia atrás aquella mole de músculo y hueso, estrellándolo contra un pilar que descascarilló, no murió al instante, gritaba de dolor, le había dado de lleno en la boca del estómago. Somnoliento ya no me llegaba el oxígeno al cerebro, entorné los ojos comprobando el aura que irradiaba Muriel, apuntando a mi raptor con su pequeña escopeta y gritándole algo en otro idioma, caminaba con parsimonia. Brillaba como una estrella en lo más alto del firmamento, pausada se acercaba hacia mí. Aquel individuo me soltó en el suelo al instante, caí hincando una rodilla y agarrándome la garganta, casi me había partido la nuez. Levanté la mirada comprobando la terrible escena, el cazador había sido cazado y parecía implorar por su vida, lo cual no pareció suficiente para aquella dama de la muerte, ya que sin pestañear disparó, de nuevo, aquella pequeña pero ruidosa arma, dando en el corazón negro de aquel cazador blanco. Muriel se acercó rápido, me cogió por el brazo.

—Debemos marcharnos ya.

—Pero, pero… —intentaba decir—. ¿Quiénes son estos? —conseguí preguntar.

—Nos han descubierto, me contó Gabriel lo ocurrido en Cabeza de Oveja.

—Necesito una explicación, ¡ya!

—No hay tiempo, ¿quieres recuperar a tu hijo?, sígueme, habrá tiempo de explicaciones —replicó con fuerza.

Volvió la sangre a mi cerebro indicándome que debía hacer caso a aquella poderosa mujer, que sin conocerla me daba buenas vibraciones, parecía realmente querer ayudarme. Me levanté ayudado por aquella mano amiga y nos dirigimos hacia el coche, no había tiempo que perder.

Me subí, cerré la puerta, parecía que había retrocedido quince años, la tapicería de cuero negra, muy sencillo, con los detalles plateados, recordaba un coche parecido que intenté comprar cuando comencé a salir con Alannah, sólo para impresionarla. Respiré hondo al escuchar el rugir de aquel potente motor, Muriel se colocó su cinturón y le pisó a fondo. Conducía por Belfast como un piloto experto en un circuito de pruebas.

—¿Qué pasará con Gabriel?, lo hemos dejado allí, abandonado a su suerte —pregunté cuando, al fin, vi que nos alejábamos del parking.

—Sabe cuidarse sólo, ha dicho que nos encontrará. Fíate de su palabra, no ayuda a todo el mundo, ha tenido que ver algo especial en ti para poner su vida en peligro contra Michael.

—Tenemos que llegar a Londres, pero ¿cómo lo haremos?

—Cogeremos el ferri Cairnryan hasta Stranraer y seguiremos hasta Londres. En unas doce horas estaremos frente a Lilith.

No dejaba de llover, cada vez más intensamente, las nubes impedían el paso de los primeros rayos del madrugador astro, serían las cinco o seis de la mañana, miré el reloj pero se había detenido a las diez y diez, habría recibido algún golpe porque el cristal estaba resquebrajado. No había nadie por las estrechas calles de Belfast, era demasiado temprano, además el tiempo no acompañaba.

Llegamos al Stena Line donde debíamos coger el ferri, Muriel no hizo ningún alto en el camino y directamente entró en él.

—Espérame aquí mientras voy a sacar el pasaje.

—De acuerdo, subiré arriba, necesito llamar por teléfono y aquí parece que no hay cobertura —dije sacándome el móvil del bolsillo.

Subí a la zona peatonal del ferri, escondido bajo un diminuto techo me coloqué en cuclillas, busqué entre las últimas llamadas y encontré a Alannah, pulsé rellamada, necesitaba hablar con ella, tenía que decirle lo que había ocurrido. Ya habría llegado al hospital y visto que no estábamos ninguno de los dos. Otra vez aquellos eternos tonos de espera, uno, dos, tres, así hasta quince tonos. No imaginaba qué estaría haciendo, se le podría haber olvidado el teléfono en casa, siempre fue muy despistada con él, a veces lo dejaba semanas en el bolso sin saber dónde estaba. Colgué, de nuevo, frustrado por la no conversación que tanto necesitaba, cuando llegó Muriel. Traía dos cafés para llevar, se acercó hasta mí ofreciéndome uno.

—¿Por qué lo haces? —le pregunté mientras acercaba mis labios al humeante café.

—Aún no lo sé, dímelo tú.

—Se lo llevaron y tengo que reunirme con él. Es muy pequeño y no puede estar sin mí, además se lo prometí a mi mujer, jamás lo dejaría caminar sólo.

—No puedo imaginarme qué sientes, pero si Gabriel ha decidido ayudarte será por algo. Yo solo puedo llevarte hasta él, deberás cruzar tu sólo, aunque aún no se si estás preparado. Solo una pregunta.

—Pregunta.

—¿Por qué lo haces?, debes ser franco.

—¿Qué quieres decir?, es mi hijo —respondí bruscamente.

—¿Lo haces por ti, por él o por ella? Eso es lo que quiero que respondas —ordenó levantándose y mirándome desde arriba.

No fui capaz de contestar, solo agaché la mirada quedándome pensativo. Aquella mujer sabía lo que ocurría en el interior de mi alma; de nuevo, aquella sensación de culpabilidad me inundó, le di un trago al amargo café mientras me erguía. Me coloqué frente a Muriel, que seria, fijaba la vista en el oscuro horizonte. Un sonoro zumbido me devolvió a la tierra, el ferri zarpaba de inmediato. Muriel dijo que teníamos que descansar, aún nos quedaba un largo camino por recorrer y debíamos estar preparados. Le dije que marchase al coche a dormir un rato, mientras yo haría guardia por si alguno de los esbirros de Michael había dado con nosotros. Subí otra planta más, desde allí podía contemplar todos los puntos del ferri, pero aquella odiosa sensación me ahogaba, necesitaba respirar aire puro, así que me asomé por una de las barandillas, miré el horizonte, cada vez más oscuro, nos adentrábamos en el mismísimo infierno, un fuerte viento casi helado me golpeaba el rostro, pero no tenía frío, la culpabilidad me quemaba por dentro, cambié la mirada hacia el enfurecido mar irlandés, negro como la noche, solo los “caballicos”, como llamábamos en mi tierra a la espuma blanca que corona las olas, destacaban entre tanta oscuridad. Aquel sentimiento comenzó a menguar pero se transformó en tristeza, no podía dejar de pensar en Liam, una gruesa lágrima me recorrió el rostro hasta caer al vacío y estrellarse contra el mar. No sabía si sería mejor abandonar todo por lo que llevaba luchando aquellos malditos días. El mar se transformó en la botella de whisky del Pain, podía terminar con todo en un instante, el mar me llamaba diciendo que no pasaría nada, podría descansar, me agarré fuerte a la barandilla, en aquel momento el gélido viento que golpeaba con violencia todo a su paso comencé a notarlo, estaba preparado, sólo un salto y todo se habría acabado. Cerré los ojos con fuerza y cuando iba a zanjarlo todo afloró en mi interior una llama, un calor brotaba desde mi corazón, vi a mi pequeña Eileen, llamándome: —Papá, papá. Abrí los ojos, casi podía abrazarla, una luz brillante la acompañaba iluminando todo a su paso, hinqué las rodillas en el suelo para cogerla, abrí los brazos esperanzado en poder acariciarla. Un terrible estruendo me despertó, aquella luz cegadora se tornó en oscuridad. La lluvia me golpeaba con violencia en la cara arrastrada por el huracanado viento, el ferri se tambaleaba surcando las gigantescas olas en las que se habían transformado los caballicos. Me agarré como pude a la barandilla para no caerme, todo había sido un sueño fruto del cansancio acumulado. Empapado bajé hacia el coche, necesitaba entrar en calor y descansar un rato, aún nos quedaban diez horas para llegar a Londres y encontrar a Lilith.

Capítulo 5 El espejo negro

Bajaba lentamente las escaleras que daban al primer piso, justo por encima del parking donde se situaban los vehículos, cuando un hombre, poco más alto que yo, fuerte, de aspecto rudo se acercó rápido hacia mí, el corazón comenzó a latirme fuerte y raudo, como queriendo salirse del pecho, un sudor frío me recorría cada poro de mi piel. Nervioso me quedé inmóvil, pero algo en mi interior me decía que debía estar preparado, podía ser un sicario del Patriarca. Con la mano temblorosa buscaba con ahínco la Glock, que aún llevaba oculta bajo la chaqueta del oscuro traje. Cada vez se acercaba más, cuando estaba a menos de un metro, observé cómo se echaba mano al interior de su abrigo, a través de una minúscula ranura pude comprobar un arma oculta, sin dudarlo aparté mi mano de la pistola y me abalancé hacia él; éste apartó su mano de la pistola y golpeó primero, me rozó la cara porque pude apartarme a tiempo, si me hubiese impactado aquel golpe hubiese sido mi fin. Noté un calor que emanaba de mi interior, tenía que acabar con él porque el sicario no me dejaría con vida. En ese momento golpeé yo, le propiné un puñetazo en la cara, pero resultó inútil, era muy fuerte, mucho más que yo, me miró escupiendo al suelo, una cicatriz le cruzaba la cara de un extremo a otro haciéndola dos partes. Encajó bien el golpe, sonrió y me atacó, un directo a la cara que me hizo hincar la rodilla, me lanzó una patada que retuve con los brazos en un intento de protegerme la cara, aquel impacto me arrojó al suelo a un par de metros de él. Aturdido miraba a mí alrededor comprobando que nadie nos observaba, aunque escuchaba murmullos en la lejanía, nadie llegó para comprobar qué ocurría. Se acercaba lento, hablando en un idioma ininteligible, me incorporé como pude, me llevé la mano a la espalda para sacar la pistola pero aquel matón llegó antes, me agarró del pecho arrojándome hacia una pequeña puerta que atravesé hasta llegar a la barandilla del ferri, golpeándome con violencia en el costado. La lluvia, incansable desde hacía varios días, no quería remitir, el gélido viento me espabiló, aunque, de nuevo cuando quise sacar la pistola, llegó antes; me agarró del cuello casi levantándome del suelo, apoyado contra la pared no podía respirar, mis ojos querían salirse de sus órbitas, una sensación de paz comenzaba a apoderarse de mi cuerpo, se acababa, mis fuerzas amainaban reconfortadas por aquel remanso de paz, cerré los ojos y el tiempo se detuvo ante mí, como si de una película antigua se tratase comencé a ver mi vida pasar, hasta que llegó la imagen de mis tres amores, Alannah, Eileen, pero sobre todo Liam. La paz se tornó rabia, odio, venganza, un torbellino de sentimientos que sacaron lo peor que una persona pueda llevar dentro, comencé a moverme como podía, aunque resultaba inútil porque me tenía bien agarrado, conseguí mover mi mano izquierda, la llevé hasta la parte posterior del cinto y saqué la pistola, se la acerqué al estómago, lo miré apretando el gatillo. Caí al suelo pero antes de lamentarme por las heridas volví a mirar al sicario, se agarraba fuerte el estómago taponándose la herida, un balazo que destruyó todo a su paso hasta salir por la espalda, apunté a su cabeza y sin pensarlo disparé, un disparo certero que hizo que retrocediese unos pasos hasta caer por la barandilla al enfurecido mar de Irlanda. Miré a mí alrededor, nadie se había percatado de la terrible escena, guardé la pistola en su escondite, mientras me pasaba la mano por mí magullada garganta, apoyado contra la pared me deslicé hasta caer en cuclillas. «¿Cómo nos habían encontrado?» pensaba mientras me tocaba el costado, había recibido una buena paliza pero no podía rendirme, no tiraría la toalla, no daría lugar a ello.

Bajé con la cabeza gacha intentando disimular, tenía que pasar desapercibido entre la multitud, que en ese momento afloraban por todos los rincones del ferri, después de haber tocado la sirena indicándonos que llegábamos a tierra. El murmullo se tornó en escándalo, nadie me miraba, había conseguido pasar desapercibido. Llegué hasta el coche, Muriel dormía plácidamente en su interior, toqué con fuerza el cristal de la ventana para que me abriese, ésta desperezándose abrió los cerrojos.

—¿Qué te ha pasado? —preguntó al ver las heridas del cuello.

—Han dado con nosotros, no sé cómo lo hacen, pero un matón de Michael ha intentado acabar conmigo en uno de los pasillos.

—Pero tú estás bien, ¿no?

—Sí, tuve que hacerlo, o hubiese acabado conmigo.

—Eras él o tú, o tu hijo.

—Si muero yo, prométeme que lo encontrarás y lo llevarás con mi mujer.

—No puedo prometer algo que a lo mejor no puedo conseguir.

—Por favor, prométemelo —supliqué, de nuevo.

—Sólo puedo decirte que lo intentaré con todas mis fuerzas. Me has demostrado que tu amor hacia tu hijo está por encima de todo. Cuenta conmigo —dijo invitándome a sentarme ya que habíamos llegado a Stranraer.

La lluvia se transformó en niebla, una niebla gruesa, como un manto blanco cubría todos los rincones del pequeño pueblo pesquero de Escocia. Con aquella oscuridad que nos invadía había perdido la noción del tiempo, no sabía si era día o noche, además mi reloj no ayudaba. Cogí el móvil para averiguar la hora, pero la pantalla estaba completamente negra, la batería había muerto. Le pregunté a Muriel si ella sabía la hora pero dijo que detestaba saberla, era mucho mejor no saber ni qué día era ni en qué hora nos encontrábamos. Escuchando su filosofía del tiempo me quedé dormido apoyado contra el cristal del Mustang, necesitaba descansar y mi cuerpo dijo basta.

Al instante escuché a Muriel en la lejanía, me llamaba pero no conseguía abrir los ojos, me pesaban como el plomo, un suspiro atravesó mi cuerpo, abrí como pude uno de ellos comprobando que habíamos parado. Me incorporé con lentitud, dolorido por la paliza recibida y por lo incómodo del asiento, observé a Muriel fuera del coche llamándome.  Abrí la puerta despacio, saqué la pistola de la guantera y escondiéndola bajé del coche.

—Estamos a menos de media hora de Londres.

—Pero, ¿cuánto he dormido?

—Mucho, todo el viaje.

—Me duele todo el cuerpo.

—Vamos a tomar algo, necesitamos un café. Tenemos poco tiempo o los rumores llegarán a oídos de Lilith y ésta desaparecerá —explicó.

Nos encontrábamos en una estación de servicios a menos de veinte kilómetros de la capital londinense. No llovía pero la niebla casi no dejaba ver a menos de tres metros, acompañada de un frío glacial enfrentaba al vaho con ella. Entramos en el restaurante de la estación, poca gente que ni levantaron la vista a nuestro paso, como si no estuviésemos. En aquellas estaciones sólo podías encontrarte con camioneros o comerciales que iban a lo suyo, nadie quería saber nada de nadie. Me senté junto a uno de los ventanales desde donde podía vigilar el coche. Al instante llegó Muriel con dos cafés, necesitaba llevarme algo caliente al estómago, no tenía nada de hambre pero tenía que beberme un café, aunque los ingleses no supiesen hacerlo, en aquel momento me supo al mejor café colombiano que había probado jamás.

—¿Por qué lo haces? —me preguntó Muriel.

—¿Por qué lo hago?

—Sí, podrías haberlo dejado en manos de la policía.

—Le prometí a mi mujer que jamás lo dejaría sólo.

—Entonces, ¿lo haces por ella?

Daba pequeños sorbos del café para no quemarme mientras pensaba en lo que me acababa de decir, podía tener razón, respiré hondo y la miré.

—No lo hago por ella, creo que ni por mí. Lo hago por él, es lo mejor que me ha pasado en la vida, junto con mi hija. Pero con él hay algo especial, un lazo que nos une que no se puede explicar. Siempre he escuchado, sobre todo por parte de las amigas de mi madre, las típicas marujas que lo saben todo de todos, que no hay nada como el amor de una madre. Pero creo que están equivocadas, ellas no saben lo que un padre puede llegar a querer a su hijo. Los tiempos cambian y en el siglo veintiuno el padre se ha puesto a la altura de la madre.

—¿Entonces estarías dispuesto a morir por él? —preguntó Muriel.

—Daría mil veces mi vida por él. Debo ser fuerte y seguir el camino hasta encontrarlo y cuando lo vea me dará la mano para volver al lugar del que nunca debió salir.

—Va a ser difícil.

—Hallaré el camino de día y de noche. Aunque sepa que puedo morir, lo intentaré con todas mis fuerzas —dije acabando aquella conversación.

Me levanté, fui al baño, necesitaba lavarme la cara y comprobar las heridas que me propinó aquel matón en el ferri. Me miraba en un minúsculo y sucio espejo colocado encima de un mugriento lavabo. No me reconocía, estaba estropeado como si llevase meses fuera de casa. Al pronto se abrió la puerta, era Muriel indicando que debíamos partir rápido o no encontraríamos a Lilith.

Subimos al coche y partimos de inmediato hacia la capital inglesa.

—Creo que ahora te toca a ti sincerarte conmigo —me atreví a decirle a mi joven guía.

—Sí, tienes razón. Yo siempre he estado al lado de Michael, desde que llegué nunca me había separado de él, yo ayudaba a cruzarlos, pero llegó el momento en que Michael no distinguía, le daba igual fuese quien fuese quien debía cruzar. No todos somos iguales y me cansé de eso. Desde entonces llevo escondida, no quiero tropezarme con él, a saber de lo que será capaz de hacerme, no quieras saberlo —explicó con aquella dulce pero curtida voz.

—Me  has dicho lo que quería escuchar, es suficiente para mí —contesté al ver cómo se le escapaba una pequeña lágrima que recorría el rostro más bello que jamás habían visto mis ojos.

Seguía el cielo cubierto en su totalidad, las oscuras nubes se tornaban marrones conforme nos acercábamos a Londres, el paisaje se transformó en tono sepia, como las fotos antiguas, continuaba con su tono amenazante, nos adentrábamos en la infernal boca del lobo, pero atravesaría el mismísimo Tártaro si así encontraba a mi hijo.

Tenía que ser de día  porque se podía ver un gentío por las principales calles de la ciudad. Dejamos el coche a las afueras para poder entrar en el centro de la capital londinense, ya que estaba prohibido conducir por ellas, demasiada contaminación. Caminábamos bajo una densa niebla rojiza que casi no dejaba respirar, la gente andaba rápido, sin hablar, la mayoría mirando sus espejos negros, la sociedad se moría lenta, parecían zombis caminando sin relacionarse con sus iguales, sólo a través de aquellas pequeñas pantallas negras. Ya no hablaban, tan sólo miraban y escribían en ellas, nadie levantaba la cabeza, pero para nosotros era mejor porque así pasábamos desapercibidos ante aquella masa de muertos vivientes.

Muriel me dijo que encontraríamos a Lilith en una discoteca llamada Black Mirror, a semejanza con el cuento de Blancanieves, la llamaban de ese modo por el espejo al que se asomaba la malvada bruja, la gente joven, y no tan joven pensaban demasiado en el culto al cuerpo, siempre querían ser los más guapos del reino. Situada en la calle Royal Mint, un viejo loft reconvertido en sala de fiestas, al parecer bastante de moda porque se decía que siempre estaba abarrotada. Caminábamos rápido, hacía mucho frío a la rivera del Támesis, una humedad que traspasaba toda la ropa que no servía de coraza, la niebla cada vez era más espesa, Muriel me miró y se detuvo.

—David, debemos pensar en lo peor. Toma esta dirección —me dijo entregándome un pequeño papel.

—¿Municipio de Hillingdon, qué quiere decir esto?

—Allí tengo un amigo, si me pasa algo en la discoteca, acude a él —respondió seria con su melódica voz.

—¿Qué va a pasar?, solo vamos a hablar con Lilith.

—Sí, pero fíjate lo que pasó en mi apartamento, pobre Gabriel —dijo escapándosele una pequeña y cristalina lágrima.

Tenía razón aquella hermosa mujer, debía saber qué hacer si a ella le ocurría algo. Sólo me dio aquella dirección y que dijese que iba de parte de ella, pero necesitaba saber un plan de escape, no conocía la ciudad y teníamos que estar preparados. Así que nos acercamos hasta una estación del metro, la de Tower Hill, allí comprobamos la forma más rápida de llegar hasta Hillingdon, debíamos coger el metro circular hasta llegar a la estación de South Kensington para hacer un trasbordo con el Picadilly que nos llevaría hasta la terminal cuatro del aeropuerto Londres Heathrow en el municipio de su amigo. Salimos al exterior, la niebla se transformaba poco a poco en una pequeña capa muy fina de agua, que con el frío se tornaba en aguanieve. Muriel dijo que otra posibilidad sería llegar hasta el coche cruzando las atestadas calles del centro de Londres, más peligroso pero con el bullicio que había podríamos pasar desapercibidos.

Cruzamos cerca del famoso puente de Londres, nos acercábamos cada vez más a la guarida del lobo, Muriel estaba nerviosa, ella sabía a qué se enfrentaba.

Situados frente al Espejo Negro comprobamos que aún era pronto para entrar, no había nadie y la puerta principal se encontraba cerrada. Decidimos entrar en una pequeña cafetería frente a la discoteca. Nos sentamos en una mesa redonda junto al enorme ventanal que ocupaba toda la fachada de la misma y pedimos un café.

—Debemos esperar, Lilith es camarera y llegará después de que abran.

—¿De dónde eres? —pregunté para aliviar mi interrogatorio interior.

—Soy de todas partes y de ninguna.

—Gabriel me dijo que eras francocanadiense, pero tu acento no es gabacho.

—Cuando has estado en tantos lugares del mundo, llega el momento en que no recuerdas a dónde perteneces, pero te sientes que eres de todos esos lugares porque en cada uno de ellos has vivido cosas buenas y malas…

—Yo soy gaditano.

—¿Dónde quieres que te entierren? —preguntó si hacer ni una sola mueca.

—No sé.

—Pues cuando lo decidas podrás decir que eres de allí —dijo desviando su mirada hacia la puerta de la discoteca.

Pasamos las horas en aquella pequeña cafetería, café tras café hasta que alguien abrió el enorme portón del Espejo Negro. Muriel me dijo que la acompañase al lavabo.

—Prepara tu arma, sé que la llevas escondida bajo la chaqueta.

—No la necesitaremos, ¿no?

—Nunca se sabe, los sicarios de Michael pueden que nos hayan seguido la pista, además ellos actuarían como lo hago yo, saben que Lilith puede ayudarnos.

Saqué la Glock, comprobé la munición al sacar el cargador, diez balas y una en la recámara. Muriel hizo lo mismo, pero ella tenía dos, parecidas a la Glock aunque algo más pequeñas, las repasamos una y otra vez, no podíamos dejar al azar nuestra vida ni la de mi pequeño. Me tocó el hombro intentando reconfortarme, sabía que estaba nervioso, mi respiración cada vez era más veloz, mi corazón quería salirse del pecho, intentaba respirar lento, contrayendo las aspiraciones y expiraciones, la miré indicándole que estaba preparado, el sólo recuerdo de mis dos mujeres me tranquilizaba, había hecho una promesa y la cumpliría, aunque ello conllevase mi muerte.

La lluvia no cesaba, al contrario, cada vez se hacía más y más intensa, pero ello no impedía que hubiese una larga cola para entrar en Black Mirror. Al salir por la puerta de la pequeña cafería, Muriel se llevó prestados unos paraguas situados en un paragüero a la entrada. Camuflados bajo aquellas enormes pantallas negras nos situamos al final de la cola. No se escuchaba el menor ruido fuera, la gente conversaba tranquila, ni siquiera nos miraban, cada uno iba a lo suyo. Sólo quedaban dos pequeños grupos de personas delante, Muriel, firme como una roca no apartaba la mirada de los dos enormes guardas de la entrada, negro azabache su piel brillaba con la pequeña luz proveniente de un foco situado bajo el cartel. Me pisó al comprobar que no paraba de moverlo, afloraron, de nuevo, mis nervios, no sabía cómo entraríamos, no vestíamos como la mayoría de la gente que entraba, además me sentía demasiado viejo comparado con ellos. La suerte se alió con nosotros, justo el grupo de amigos situados delante, comenzó una acalorada discusión con los guardas, uno de los titanes prohibió el paso a uno de ellos mientras dejaba pasar a unas jovencitas muy provocativas, esto enfureció al pequeño grupo e inició la disputa. El relaciones públicas, de la discoteca, intervino en la discusión dejando la puerta libre de acceso, hecho que aprovechamos nosotros para colarnos, nadie se dio cuenta de nuestra acción.

Pasamos por un oscuro y aterrador pasillo que conducía a una enorme puerta de cristal, un cristal oscuro donde nos reflejábamos pero no nos distinguíamos, un silencio sepulcral invadía aquel largo pasillo. Muriel abrió la enorme puerta y un ensordecedor ruido hizo que me llevase las manos a los oídos, una brillante luz parpadeaba sin parar, Muriel me cogió del brazo empujándome hacia el interior. Aquel ruido se tornó música, música electrónica, un boom incansable hacía que la gente no parase de bailar. Miré a mi alrededor mientras caminaba atravesando la multitud, un disc-jockey pinchaba la música desde una plataforma situada a un metro del suelo, las luces centelleantes conseguían que caminásemos a cámara lenta, al pronto, la música se detuvo y la gente paró de bailar, las luces parpadeantes iluminaron el techo, atónito no podía dejar de mirar, estaba forrado completamente por espejos negros, donde la gente podía verse reflejada pero no reconocerse. De nuevo, las luces comenzaron a parpadear, la música volvió a sonar y la gente a bailar. Muriel tiraba de mi brazo con fuerza y premura, había localizado a Lilith.

—La he visto —alzó la voz por encima de la escandalosa música.

—¿Cómo?

—Sígueme —me indicó con gestos.

Supuse que había encontrado a quién buscábamos, la acompañé hasta el final, allí había una puerta que conducía a los reservados, dos enormes gorilas bloqueaban el paso.

Nos detuvimos ante ellos, no podíamos tener la misma suerte que al entrar. Muriel se acercó hasta mí preguntándome cuánto dinero llevaba encima, sólo cincuenta euros, pero pensé y le entregué mis tarjetas. Con ellas en la mano se acercó hasta los colosales guardas, vestidos por completo de negro, nos escudriñaban a través de sus oscuras gafas como si fuésemos vulgares delincuentes. Muriel habló con ellos, pero le negaban la entrada con un rotundo no, ésta se giró hacia mí, comprobó que nadie nos observaba en aquella oculta entrada y al pronto se volvió hacia ellos, se acercó pausada a uno, lo rodeó con sus delicados brazos y sin percatarme sacó un cuchillo que se lo clavó directamente en la enorme vena que regaba su gigante cuerpo desde el cuello, éste cayó desplomado al suelo bañado en un charco con su propia sangre. El otro guarda sacó su pistola de entre la chaqueta pero cuando quiso apuntar a la joven, ésta le detuvo el brazo, con la precisión de un cirujano le asestó un corte en la muñeca haciendo que se le cayese la pistola al suelo, antes que yo pudiese sacar mi pistola, Muriel había acabado con el enorme gorila asestándole varias puñaladas directas en su hígado. De rodillas se ahogaba en aquella espantosa música que provenía de la sala principal. —Date prisa —ordenó la joven. La seguí lo más rápido posible, entramos en los reservados, allí la estruendosa música electrónica no se escuchaba, al contrario se podía escuchar, incluso descifrar lo que decían las canciones, era pop británico del que tanto me gustaba. Una estancia mucho más iluminada, con habitaciones a ambos lados de un largo pasillo, una moqueta roja con ribetes dorados lo adornaba. Las puertas de los reservados eran de espejo oscuro, casi negro. Había que actuar rápido, debíamos localizar a Lilith antes que alguien encontrase los cuerpos inertes de los titanes. Una puerta se abrió al final del pasillo, con las pistolas en la mano no dejábamos de apuntar, de allí salió una joven, de unos veinte años, alta, esbelta, con un prominente escote y una minifalda que le cubría solo sus partes más íntimas, unas largas botas negras le subían hasta el muslo, que cubierto por una medias de red no dejaban entrever el color de su piel. Tenía media cabeza afeitada, aquel peinado tan de moda, al estilo mohicano, que terminaba en una larga cola donde llevaba el resto del pelo recogido. Al girarse y ver a Muriel se le cayó la bandeja que llevaba al suelo, nos miró con detenimiento, quedándose inmóvil. Muriel sin dejar de apuntar se acercó hasta ella.

—Lilith necesito tu ayuda.

—Sabes que no puedo ayudarte, él se enterará y acabará con las dos —dijo con una ruda voz para una chica de su edad.

—Por favor, la vida de mi hijo está en peligro —supliqué mientras me acercaba a ella.

—Tú no puedes, no debes estar aquí —recriminó, mirándome extraña.

—Ayúdame, sólo necesito saber dónde lo podemos encontrar —prosiguió Muriel.

—No puedes ayudarlo, él debería ir sólo.

—Gabriel confió en él, dice que debemos ayudarlo.

—Gabriel —lo nombró sonriendo, cómo si lo conociese de algo.

—Sí, me pidió encarecidamente que debía ayudarlo y tú tienes la llave.

—Está bien, si Gabriel lo ha decidido así. Ahora los llevan a Tánger, al Palacio de la Luz de Michael, desde allí los cruzan.

—Gracias, amiga.

En aquel mismo instante la puerta que conducía al interior del pasillo se abrió, un terrible estruendo se escuchó, miré cómo miles de agujeros aparecían en las paredes, eran balas atravesando todo a su paso, un sicario del Patriarca nos había encontrado, los aterradores impactos de los proyectiles ensordecían la música. Muriel contestaba descargando sus pistolas hacia él; en un intento de salvar nuestras vidas golpeé con violencia uno de los espejos negros hasta que se abrió, cogí a Muriel por el brazo y nos arrojamos a su interior, me asomé un segundo comprobando cómo, de nuevo, el baile de balas comenzaba a desfilar por el interior del pasillo impactando contra la joven Lilith que la arrojó varios metros hacia atrás. Muriel cerró la puerta, mirábamos hacia los lados, estaba oscuro, no había nadie en aquel reservado desde donde, con un pequeño palco, podíamos mirar la pista central de la discoteca. La gente seguía bailando cómo si no hubiesen escuchado nada, no teníamos escapatoria, nos escondimos detrás de un enorme sofá blanco. Muriel me miraba.

—Recuerda dónde tienes que ir —dijo señalándome el bolsillo de la chaqueta donde había guardado la dirección.

—Iremos los dos, tenemos que salir de aquí.

—Se llama Frank Raguel, él puede ayudarte. Te llevará hasta el aeropuerto para que cojas un vuelo hasta España, allí tendrás que buscar cómo cruzar hasta Marruecos. Tienes poco tiempo así que corre, corre lo más rápido que lo hayas hecho jamás —dijo levantándose y corriendo hacia la puerta.

Los disparos de Muriel se entremezclaban con los del sicario, petrificado no sabía qué hacer, era un dilema que pronto debía resolver, salvar a la joven que había dado la vida por mí, o salvar a mi pequeño. Respiré hondo y corrí, había visto una pequeña puerta al final del pasillo que debía conducir al exterior, de espaldas al tiroteo me despedía de Muriel jurándole que siempre la llevaría en mi corazón. Sorteaba las balas que bailaban silbantes a mí alrededor, zigzagueando para no ser alcanzado por ninguna, llegué hasta el cuerpo agujerado de la joven Lilith, la salté cayendo al suelo de forma estrepitosa pero muy cerca de la puerta que me conduciría a mi liberación. Entre los truenos de las armas escuché una voz indicándome que corriese, debía salvar a mi hijo. Abrí la puerta sin no echar un último vistazo a aquella horripilante escena. La cerré, caí al suelo al notar un fuerte golpe en mi estómago, estaban esperándome, tres sicarios del Patriarca sabían perfectamente cuál sería el plan de escape. Uno de ellos me agarró fuerte por el cuello levantándome del suelo y estrellándome contra la pared del callejón situado en el dorsal del loft. —No puedes escapar —dijo uno de ellos con un extraño acento, mientras me golpeaba fuertemente en la boca del estómago haciendo que cayese al suelo al soltarme del cuello. Al caer noté una fuerte patada en el costado, me dolió como si me hubiesen partido por la mitad. El miedo se apoderó de mí, un horrendo pavor me recorría desde los pies hasta la cabeza, pero no temía por mi vida, temía el no poder salvar a Liam. Ellos reían mientras me golpeaban, hablaban en su ininteligible idioma, los intentaba mirar para poder llevar mis manos, al lugar donde me propinarían el siguiente golpe, previéndolo para protegerme. No podía rendirme, debía luchar pero estaba recibiendo demasiados golpes, aturdido sólo podía ver cómo lanzaban golpes sin cesar; en uno de ellos me estrellé contra una alambrada que separaba aquel oscuro callejón de un pequeño descampado. Entonces una voz conocida sonó, de nuevo, en mi interior: —Acaba con ellos, tú puedes —me dijo. Una fuerza emanó de mi interior, pero consciente de que en una lucha cuerpo a cuerpo tenía todas las de perder, debía ingeniármelas para poder terminar con aquellos sicarios, sólo había una solución, mi mano temblorosa buscaba con ahínco mi Glock, con un poco de suerte no se habría caído durante la paliza recibida. Me dolía todo el cuerpo pero, sin saber muy bien porqué, emanaba energía, de mi interior brotaba una luz de fuerza. Nervioso me tocaba la parte trasera del pantalón, hasta que, después de encomendarme a todos los dioses, di con ella. Con una rápida maniobra saqué el arma y disparé, acerté primero en el que me había hablado, sin apuntar bien conseguí darle en el cuello, éste se llevó las manos al mismo, intentando cortar la hemorragia, su yugular escupía sangre como un volcán su lava, hincó las rodillas en el suelo sin dejar de mirarme. Desvié mi mirada hacia los otros dos y, disparé, no dejé de apretar el gatillo hasta que el martillo golpeó con violencia contra el cañón sin escupir ninguna bailarina bala. No me había dado cuenta que vacié el cargador en un instante sin mirar, no sabía si habría acertado, pero no había tiempo para contemplaciones, malherido, casi cojeando corrí, corrí cómo alma que lleva el diablo en busca de Frank Raguel.

En un callejón oscuro, cerca del puente de Londres, me detuve. Cansado necesitaba hacer un alto en el camino, tenía que pensar bien cuál sería el mejor camino de huida. Escupí sangre al suelo, respiré hondo, miré al cielo que no daba tregua, la lluvia limpiaba mi ensangrentada cara convirtiendo el suelo en un charco rojo intenso, casi del mismo color que el crepúsculo en mi tierra. Contuve un instante la respiración al escuchar una voz en lontananza, otra vez aquella voz, esta vez me decía que el camino más corto no conduce siempre a casa. Lo tuve claro, debía coger el metro, era el camino más largo, además ya habrían dado con el coche de Muriel y estarían esperando allí.

Comencé a correr, esa vez en dirección a la estación de Tower Hill, desde allí tenía que coger el circular hasta la estación de South Kensington. Había poca gente por la calle, la incansable lluvia apretaba fuerte con cada paso que daba. Al fin conseguí llegar a la estación, vacía por completo no observé ni a los guardias de la seguridad privada de la misma. Me acerqué hasta un mapa del metro de Londres, con premura miraba los horarios, no recordaba bien en qué metro debía hacer trasbordo. Un fuerte dolor hacía mella en mi maltrecho cuerpo, pero aún más en mi corazón cuando recordé a Muriel, aquella hermosa joven había dado la vida por mí, al igual que Gabriel, «aún queda gente buena en el mundo», pensé mientras me llevaba la mano al costado intentando aliviar el dolor. Un escalofrío atravesó mi cuerpo indicándome que volvía a estar en peligro, unas extrañas voces se escuchaban en la lejanía, provenían de las escaleras. Nervioso no sabía bien qué hacer, la pistola ya no me servía para nada, había gastado toda la munición en el callejón del Espejo Negro. Miraba sin cesar hacia las escaleras, cada vez las voces eran más cercanas, desvié mi mirada hacia el túnel por donde debía llegar el circular, no era muy de rezar pero aquel momento bien valió un rezo, miré hacia arriba implorando piedad, necesitaba salvar la vida para encontrar a mi pequeño, no descansaría en paz durante toda la eternidad si no daba con él. Al pronto se escuchó un fuerte silbido proveniente del túnel, mis plegarias habían sido escuchadas. Había perdido por completo la noción del tiempo, las voces se transformaron en personas, eran los dos sicarios que no había conseguido matar en el callejón, uno de ellos se agarraba con fuerza el hombro mientras me miraba sonriendo.

—Creías poder escapar, perro.

—No acabaréis conmigo —grité mientras sacaba la descargada pistola.

Estos al verla retrocedieron un paso, ellos no sabían que estaba descargada y comprobaron lo que le ocurrió a su compañero un momento antes. Eran unos individuos altos, corpulentos, con cara de pocos amigos y vestían por completo de negro, uno de ellos tenía una larga y espesa barba zaína, éste con una velocidad endiablada sacó de entre su chaqueta una pistola. «Todo ha acabado» pensé mientras cerraba los ojos, un silbido se escuchó, pero no me dio, abrí rápido los ojos, la parpadeante luz de la vieja estación hizo que tuviese que agudizar la vista para poder comprobar bien qué había ocurrido, el fuerte barbudo yacía en el suelo bañado en un charco de su propia sangre, el otro alzaba el brazo en señal de rendición, pero otro silbido le atravesó el corazón tumbándolo en el suelo. Miré hacia las escaleras, era Muriel, había acabado con mis dos asesinos, una leve sonrisa se escapó de entre mis labios, una sensación de felicidad me invadió, no sólo por haber salvado la vida sino porque ella estaba viva.

—Corre, se acerca el circular —ordenó con su delicada pero firme voz.

El tren acababa de llegar, nadie bajó, miré, de nuevo al cielo dando las gracias por la pequeña ayuda que había recibido.

Capítulo 6 Billete de ida

Dolorido, me senté en uno de los mugrientos asientos del tren circular, miraba asombrado a Muriel. «¿Cómo habría conseguido aquella delicada y joven mujer, salir airosa del tiroteo del pasillo en el Espejo Negro?» me preguntaba, pero no era momento de especulaciones, debía estar satisfecho por haber conseguido la información que buscábamos y salir indemnes de los acontecimientos acaecidos. El tren era rápido, en poco tiempo nos encontrábamos en la estación de South Kensington, salimos del vagón, una marabunta de gente invadía aquella estación, debían ser las seis de la mañana porque todos iban vestidos para sus respectivos trabajos, la mayoría con trajes de chaqueta y corbata cubiertos por gruesos abrigos para evitar el frente frío que se había instalado en la capital londinense, otros vestían sus uniformes de trabajo, albañiles, camareros, tenderos de grandes supermercados y no tan grandes, etc. La marabunta se rozaba pero no se miraba, cada cual a lo suyo, tenían prisa, era un ritmo vertiginoso aquel caos de gente, comenzaba a agobiarme, empujones para poder salir ya que no paraban de entrar, agarré fuerte a Muriel de la mano y conseguí a base de tropezones salir de aquel agobiante vagón. Silbó, de nuevo, el tren y desapareció en la oscuridad del segundo túnel, otra vez se quedó completamente vacía la estación.

—¿Te has dado cuenta? —le pregunté a Muriel.

—¿De qué?

—Que la gente ni nos mira.

—Cada uno va a lo suyo, no tienen tiempo para detenerse a ver dos personajes como nosotros —replicó sonriendo.

La verdad es que debíamos llamar bastante la atención porque estábamos sucios, ensangrentados y con la ropa destrozada, pero a nadie le preocupaba lo más mínimo, tenían prisa para llegar a sus trabajos porque eso era lo importante.

Nos sentamos en un pequeño banco a la espera del Picadilly, que al fin nos conduciría hasta Frank. Muriel seguía inquieta, intuyendo que nos seguían la pista.

—¿Qué te dijo Lilith?

—Lo que imaginábamos, lo llevan a Tánger. Allí Michael tiene un pequeño palacete desde donde los cruza.

—¿Y cómo piensas que lleguemos hasta allí?

—Frank trabaja en el aeropuerto de Heathrow. Él puede conseguirnos unos pasajes para España y desde allí cruzar hasta Marruecos —explicó mientras se tocaba el vientre.

Miré su mano, ensangrentada apretaba con firmeza el agujero que le había provocado una de las balas. La observé aterrado, un miedo invadió mi corazón, no podía perderla, debía llevarla con su amigo y allí buscar un médico o alguien que la ayudase.

Al fin llegó el ansiado tren, éste era un poco más moderno que el circular, los asientos naranjas y confortables, enmoquetado de color verde, esos ingleses no aprenderían nunca. No bajó nadie de él pero si subieron varias personas, la mayoría mirando sus oscuros espejos negros. Ayudé a Muriel a sentarse, cada vez estaba más pálida, amainaban sus fuerzas conforme nos acercábamos a la salida de aquel largo y tenebroso túnel.

Ya en la salida de la estación de la terminal cuatro de Heathrow comprobé la dirección dónde tenía que llevar a la joven herida. Frank Raguel vivía en Harlington, en el número dos de Pennine, dejando atrás el hotel Sheraton Skyline, a menos de veinte minutos, de donde nos había dejado el tren. Muriel no podía caminar, sucumbía lenta, tenía que llegar rápido hasta la casa de su amigo sino quería ver morir a aquella valiente joven. Salimos de la terminal cuatro, no había ningún taxi disponible, no era un aeropuerto muy concurrido, asustado no sabía muy bien qué hacer, Muriel no llegaría hasta la casa si teníamos que ir andando. Nervioso miraba en todas direcciones buscando un medio de transporte. De nuevo la suerte se alió con nosotros, un autobús llegó hasta nuestros pies, pero no podíamos subir, una vez viese el conductor nuestro estado llamaría a la policía y eso era lo último que queríamos. Así que esperé un instante, Muriel casi no se sostenía en pie, comprobé que la puerta trasera estaba entreabierta, nos acercamos con sigilo y esperé paciente a que alguien subiese, mientras el conductor le daba el cambio, subimos. La senté en el primer asiento que encontré, la miraba triste, el tiempo la consumía sin prisa, tenía que llegar a casa de Frank, eso era lo que se le adivinaba cada vez que intentaba hablar. —Él sabrá qué hacer —decía con su apagado aliento.

Sentado junto a Muriel miraba por la ventana del autobús, el cielo seguía oscuro pero una luz luchaba feroz contra las negras nubes que acechaban la isla. Muriel casi sin aliento me golpeó el hombro indicándome que la siguiente parada era la nuestra.

Toqué el timbre y al instante el conductor detuvo el bus. Bajé lento, ayudando a la joven, pálida como la nieve se le escapaba su último aliento. Justo al bajar se desvaneció, la cogí como pude y, de nuevo, aquella sensación de tristeza me invadió. «No puedes dejar que muera» me repetía una y otra vez. La gente que me encontraba ni siquiera nos miraban, sólo un pequeño pelirrojo se quedó observándonos perplejo desde la entrada de su pequeña casa unifamiliar. Al fin llegué al número dos, era una pequeña casa de una sola planta con un pequeño jardín en la entrada. Golpeé con la pierna la puerta, nadie contestaba, la hora de Muriel se acercaba, un gélido fuerte viento había arrastrado la lluvia hacia el interior de la ciudad. Me asomé por una minúscula ventana situada a la izquierda de la puerta para comprobar si había alguien. Un crujido me avisó que se abría la puerta, allí apareció un hombre, de unos sesenta años, con el pelo como la nieve y una larga y espesa barba del mismo tono blanquecino. Al ver a Muriel abrió unos ojos desorbitados.

—Pasa, corre, pasa —ordenó con una voz ronca.

La casa era vieja, estaba dejada, abandonada, parecía un trastero con tantos objetos antiguos, sucios y polvorientos. Me llevó rápido a una habitación al final de un pequeño pasillo por el que habíamos dejado atrás una insignificante cocina y un minúsculo salón. La tumbamos en una vieja cama, del estilo de los demás muebles.

—Ve a la cocina y trae un barreño con agua caliente, debemos detener la hemorragia y limpiar la herida o morirá.

Corrí todo lo que pude, la vida de Muriel estaba en nuestras manos y no podíamos dejarla morir. El anciano sabía lo que se hacía, tenía la destreza de un cirujano, abrió pausado la herida de la bala con un minúsculo cúter, que había sacado de un botiquín. No era la primera vez que hacía aquello, consiguió sacar la bala que dejó caer al suelo haciendo un desagradable sonido al chocar contra él. Enseguida limpió la herida con el agua que le había llevado, le echó un líquido oscuro, sería para desinfectarla, Muriel abrió los ojos y gritó de dolor, al pronto perdió la consciencia. Continuó cosiendo la herida. Una vez terminó colocó una de sus manos, con unos dedos gruesos y enormes, en su frente y dijo algo en un idioma que no reconocí. Muriel estaba profundamente dormida

—¿Vivirá?

—No te lo puedo asegurar, pero he hecho todo lo que he podido —contestó amable.

—Soy David.

—¿Qué le ha pasado?

—Los sicarios de Michael el Patriarca.

Al escuchar el nombre le cambió la cara por completo, aquello le produjo un terror indescriptible.

—Debes marcharte, será a ti a quien busca.

—Muriel me dijo que usted puede ayudarme a viajar hasta Madrid, que puede conseguirme un vuelo.

—¿Para qué quieres un vuelo hasta Madrid?

—Un asunto personal —contesté escueto, haciendo caso a Bogdan de no fiarme de nadie.

—Si ella así lo ha querido, te ayudaré. Por cierto soy Frank Raguel —dijo dando por concluida aquella conversación.

Salió por la puerta sin decir nada mientras me quedé al lado de la joven Muriel. Sentado en un mohoso sillón, de tela roja desgastada, agarré la mano de la moribunda y recé, le pedí a Dios que sanara a aquella valerosa joven. Demasiados acontecimientos en tan poco tiempo, yo era una persona tímida, jamás me había metido en líos, y desde hacía unos días toda mi vida se había visto truncada. Añoraba a mis tres tesoros, aquella tranquilidad y la paz que rodeaba mi vida, y todo por mi culpa. Otra vez ese maldito sentimiento de culpabilidad me ahogaba, aferrado a mí garganta no podía tragar saliva. Apreté fuerte la mano de Muriel, que despertó al pronto, entreabrió los ojos intentando decir algo, acerqué mi oído hasta sus sonrojados labios.

—Busca la identificación de Frank de su trabajo en el aeropuerto e intenta colarte en un avión que te lleve hasta Madrid. Frank nos va a vender —explicó terminando con un ligero suspiro.

Demasiado tarde, al pronto se abrió la puerta. Dos policías acompañaban al traidor, no habían tardado mucho en dar con nosotros. Sacaron sus armas apuntándome.

—Siéntate ahí —ordenó uno de ellos, al parecer el jefe.

—No podía dejar que cruces —dijo Frank mirándome con tristeza.

—Yo solo quiero estar con  mi hijo.

—Sabes que tengo que matarte, pero no va a ser una tarea rápida.

Me empujó hasta caer de espaldas al suelo, otra vez iba a recibir una paliza, pero esa parecía que sería la definitiva. Miré desafiante la placa que le colgaba del grueso chaquetón que ocultaba su uniforme.

—¿Cómo un policía puede trabajar para un asesino?

—El sueldo no da para mucho —dijo mirando a su compañero y riendo.

Su socio se acercó hasta situarse a un metro, me obligó a arrojar mi arma al suelo, la solté sin prisa, a sabiendas que no hubiese servido para nada. «No quedan balas, qué más da» pensé, al arrojarla recordé que si quedaba una, la de la recámara. Me volvieron a golpear, intentaba en vano protegerme pero encajaba puñetazo tras puñetazo hasta que caí al suelo retorciéndome de dolor, los ojos me pesaban, intentaba no cerrarlos, una oscuridad invadía despacio el pequeño comedor donde me castigaban. Al pronto una resplandeciente luz emanó de la puerta de entrada acompañada por un estruendo que hizo temblar el suelo de la casa. Abrí los ojos todo lo que pude. «No puede ser» fue lo primero que pensé, de una patada Gabriel había echado la puerta abajo, con su enorme revólver disparó a uno de los policías tumbándolo en el acto. Se giró hacia el otro, pero éste fue más rápido y consiguió, de un golpe, arrojar su arma al suelo. Comenzó una lucha de titanes, el policía golpeaba con violencia pero Gabriel lo esquivaba bien, en uno de aquellos golpes, mi amigo consiguió agarrarle el brazo, el mismo que partió por la mitad de un fuerte golpe. Un alarido de dolor retumbó en la pequeña estancia, Gabriel lo cogió por el abrigo lanzándolo contra la pared, que atravesó como si fuese de papel. Gabriel cogió, de nuevo su revólver y acabó lo que había empezado, un discípulo menos del Patriarca. Conseguí levantarme y recoger mi Glock, que yacía junto al cuerpo del policía, miré airado buscando a Frank. Éste intentaba escapar por la puerta de entrada, apunté cómo pude, ya que no me quedaban fuerzas, la agarré sólido con las dos manos y disparé. Acerté de lleno, un disparo limpio y letal, el viejo traidor cayó desplomado en el mugriento y ensangrentado suelo enmoquetado de su propia casa. Una vez más salí airoso, aunque muy dolorido, de una encerrona de los sicarios de Michael. Miré a Gabriel.

—Te creía muerto —dije intentando recuperar el aliento.

—No es fácil acabar conmigo, colega.

—Muriel está herida.

—¿Qué le ha pasado? —preguntó muy preocupado mientras corría hacia la habitación.

Allí estaba, con aquel color pálido cercano a la muerte, aparté a Gabriel buscándole el pulso, seguía dormida, necesitaba descansar. Le expliqué lo ocurrido, no apartaba su mano de la de Muriel, me miraba con los ojos cargados de lágrimas que contenía como podía.

Los dejé solos mientras buscaba la identificación de Frank, tenía que encontrarla para poder colarme en uno de los aviones que partiesen hacia Madrid, no podía creer que volvería a mi país por una situación como aquella. Al fin di con la maldita identificación, la miré con detenimiento, no tenía foto, menos mal porque no podría hacerme pasar por un hombre de sesenta años con el pelo como la nieve. Entré en la habitación donde se encontraban Gabriel y Muriel, ella seguía dormida.

—Debo marcharme.

—Tengo que ayudarte —replicó.

—No, debes ayudarla a ella. Habéis hecho demasiado por mí. Lo único que necesito es la dirección de Michael en Tánger.

—Cuando llegues allí, ve a esta dirección, no es la de Michael, es la de un amigo que te ayudará —dijo mientras la anotaba en un trozo de papel que había encontrado destrozado en el suelo.

—Gracias, nuestros caminos se separan aquí. Protégela, merece la pena.

—No puedes ir así, busca ropa limpia y lávate esa mugrienta cara —dijo riendo—. Recuerda, cuando llegues a Tánger busca a Israfil —concluyó la conversación al desviar la mirada hacia Muriel.

—Despídeme de ella cuando despierte, gracias de nuevo a los dos por lo que habéis hecho.

Encontré un traje oscuro, me quedaba extrañamente bien, negro como los cuervos tan típicos de Irlanda, con una camisa blanca y una pequeña y fina corbata negra, parecía hecho a medida. Recogí la pistola, busqué un par de cargadores y salí por la puerta de la sucia casa de Frank Raguel, el viejo traidor.

Dolorido y cansado llegué al aeropuerto de Londres–Heathrow. Entré por la primera terminal, estaba abarrotado, gente corriendo de un lado para otro, otros tumbados encima de sus maletas aún sin facturar, me extrañaba, miré hacia los monitores, había multitud de vuelos con retraso, otros cancelados, desvié la mirada hacia una pantalla gigante que daba las noticias, una fuerte tormenta invadía todas las islas, por eso se sentaban donde podían. Una sensación de impotencia luchaba contra mis múltiples contradicciones, volví a mirar las pantallas de los vuelos, buscaba con ahínco un vuelo directo hacia Madrid, no podía perder más tiempo, Liam iba de camino a Tánger, una vez llegase allí lo perdería para siempre. Una pequeña lágrima se me escapó al recordar a mi pequeño, al mismo tiempo que una pequeña sonrisa, había visto un vuelo que salía en menos de media hora hacia la capital española, aquel era el mío. Había que embarcar en la terminal cuatro, el vuelo era el 79PIR34, tenía que buscarlo e intentar colarme en él. No sería una tarea sencilla pero era el único medio para encontrarlo. Corrí hacia la terminal desde donde se embarcaba, la gente dormitaba tumbados por los numerosos bancos, en el suelo. Las cafeterías y McDonald’s hervían de gente. Tras una larga caminata, al fin llegué al embarque del vuelo, pero no había pensado cómo iba a colarme en el mismo. Dos azafatas en la misma puerta de entrada comprobaban los billetes de los turistas españoles. Nervioso no sabía bien qué hacer, tenía que pensar rápido en algo porque ya no quedaba tiempo. Una de las azafatas se despidió de su compañera mientras abría una puerta de cristal situada a un par de metros, la misma que conducía a la pista por donde ellas subirían al avión. Era mi oportunidad, tenía que seguir a la veterana azafata. Debía despistar a la que seguía comprobando los billetes, así que me acerqué a un par de pasos de ella, estaba con una familia, un joven matrimonio con tres niños pequeños, había que improvisar algo para distraerla, así que miré a uno de los niños, que perplejo no apartaba la mirada, cogí mi pistola disimulado y la escondí entre la chaqueta, en ese instante y viendo que el niño seguía mirándome petrificado, lo miré y, al pronto, lo asusté. Dio un terrorífico grito que ensordeció el pasillo de la terminal cuatro, sus nerviosos padres soltaron el equipaje de mano golpeando el pie de la azafata, que enseguida llevó sus manos hacia el mismo, era el momento perfecto, sigiloso atravesé la puerta de cristal que me llevó hasta la pista de vuelo.

Un gélido aire infernal apuñalaba sin piedad mí rostro, las pocas gotas que dejaba el viento pasar las estrellaba contra mi cara como si de perdigones se tratase. Me tapé un poco los ojos buscando cómo subir al pequeño avión de British Airways. Observé por dónde subían la, que suponía, sería la comida para el vuelo. Escondiéndome entre maletas y demás utensilios de menaje para el avión, conseguí subir en el mismo sin ser visto por los mecánicos, que comprobaban el mantenimiento del mismo. Una vez arriba me coloqué la identificación de Frank escondiéndome en un pequeño departamento de la bodega del avión, que me llevaría hasta mi querida y añorada patria. Sentado en un pequeño baúl de madera escuchaba a la perfección las instrucciones de vuelo explicadas por el capitán, primero en inglés y después en español. Me agarré firme como pude a la resbaladiza pared y al fin despegó el avión.

Capítulo 7 Skyline, la línea del horizonte

En dos horas y media aproximadamente llegaría a Madrid, tenía que descansar, mi resentido cuerpo así me lo indicaba. Abrí una pequeña nevera, saqué un sándwich, tan típico sajón, una manzana y un refresco de cola, me acomodé como pude entre varias cajas de madera y lo comí con suma rapidez. Seguido apoyé la cabeza en una de aquellas cajas y comencé un debate interior. No recordaba bien la noche que comenzó todo, pero aquella silueta del hombre que se separó de la ambulancia donde llevaban a Liam, era lo que mejor recordaba, intentaba ponerle cara, una tarea ardua difícil porque los recuerdos se entremezclaban con todos los hechos ocurridos hasta ese momento, ya no conseguía distinguir qué era real y qué no. El cansancio me conducía hacia el mundo de los sueños, pero mi conciencia seguía luchando contra los recuerdos, se me olvidaba cómo era el rostro de mi pequeño, una lágrima se me escapó. «No puedes olvidarlo» me juraba a mí mismo, al pronto su rostro se desvaneció y aparecieron Gabriel y Muriel, con una leve sonrisa al contemplarlos me sumí en un profundo y reconfortante sueño.

Un estrepitoso golpe me despertó, el avión debía estar aterrizando, había chocado contra una de las cajas de madera en las que había dormido. Un terrible dolor de cabeza me invadió, la sacudía para ver si podía aliviarlo, parpadeaba rápido, me llevé las manos a la sien, la apreté fuerte y pensé, pensé en cómo llegaría hasta Cádiz, no podía ser visto, comprobé en el apartamento de Frank, que el famoso Michael tenía comprada la policía y según Bogdan, incluso políticos. Esperé paciente que bajasen los pasajeros. Las azafatas entraron en la bodega, escondido entre la multitud de cajas esperé que se marchasen. Pasé a otra estancia, donde guardaban los equipajes facturados, oculto entre la multitud de maletas y paquetes me agazapé para que los operarios de la terminal Cuatro de Barajas no me viesen, conseguí bajar con facilidad del avión, los trabajadores con sus enormes cascos, para evitar quedarse sordos en la pista por culpa de los gigantescos motores de los aviones, sólo se dedicaban a lanzar las maletas de unos a otros hasta que cayesen en el pequeño tren, que los llevaría a las máquinas transportadoras de recogida de equipaje. Salté desde lo alto del avión, corrí, sigiloso me escondía donde podía, hasta que llegué a un pequeño andén donde había varias avionetas, si hubiese sabido pilotar una, hubiese llegado a Tánger rápido. Lamentándome no saber pilotar salí del andén hasta llegar a la salida de la terminal Cuatro. Nervioso miraba hacia atrás, esperaba no haber sido seguido por los súbditos del patriarca. Llegué hasta la estación de metro que conectaba Barajas con el centro de la capital. De un pequeño y disimulado salto pasé los controles del metro y busqué en uno de los numerosos mapas cómo llegar hasta la estación de autobuses que conectaban con Andalucía occidental. Sabía que cada dos horas, a diario, partían autobuses hacia mi tierra, era el único modo que tenía de llegar a Cádiz, allí le pediría ayuda a mi padre, él seguro que me aconsejaría bien, como siempre lo había hecho. Volví a comprobar el mapa del metro memorizando el recorrido, no podía equivocarme y perderme por Madrid, allí no conocía a nadie y seguiría el sabio consejo de no fiarme de nadie. Tenía que coger la línea ocho hasta llegar a Nuevos Ministerios donde haría trasbordo con el tren número seis–circular, éste me conduciría hasta Méndez Álvaro, o mejor dicho: la estación Sur de autobuses de Madrid, en menos de una hora estaría allí.

Monté en el tren, la gente se agolpaba, intentaba esquivarlos como podía, con el más mínimo roce me dolía todo el cuerpo. Observé un asiento vacío al final, me acerqué hasta él y me senté; la pistola me hacía daño, mientras la colocaba bien, un niño, de unos tres años agarrado firme a su padre me escudriñaba, «cómo echaba de menos a mi hijo», sólo pensar que podían hacerle daño rompía mi malherido corazón en mil pedazos. Miré al chiquillo preguntándole cómo se llamaba, éste me dijo que Isaac, al pronto el padre se giró averiguando con quién hablaba, éste le replicó que no me conocía. Su padre de un fuerte tirón giró al niño hacia él y allí se acabó la conversación. El metro de Madrid no tenía nada que envidiarle al londinense, tenía trenes cómodos, rápidos y puntuales, cómo indicaba en el mapa, en menos de una hora había llegado a la estación Sur, incluyendo el trasbordo de trenes.

Entré en la estación, busqué en los monitores dónde podía comprar un billete de ida para mi amada patria chica, mientras acerqué mi mano al bolsillo del pantalón, nervioso lo tocaba, buscaba con vehemencia mi monedero, no estaba allí. «Lo dejaría cuando me cambié de ropa en la casa de Frank, maldita sea» pensé rabiando de ira, cómo podía haber cometido aquel fallo, en ese momento tenía que tranquilizarme y buscar otra opción, no podía pedir una limosna porque no conseguiría los cincuenta y cinco euros que costaba el billete en menos de media hora en la que partía el bus. «Colarme» pensé, una vez funcionó, en un trayecto corto, no en setecientos kilómetros. Busqué el autobús, se encontraba en el andén siete. El conductor pedía los billetes a una pequeña fila de unas quince personas, miré a ambos lados, las compuertas del equipaje estaban abiertas, sigiloso me acerqué hasta una de ellas, justo la que no podía ver el conductor. Llegaron varios operarios de la estación con una gran pila de maletas, las mismas que comenzaron a colocar, una tras otra, dentro del autobús por la compuerta situada en frente de donde me encontraba. Todos los pajeros montaron al igual que el conductor, pero los operarios aún tenían que colocar algunas maletas más, cerraron la compuerta, se aproximaban hacia mí, era mi oportunidad, sin pensarlo me colé dentro, atravesé el compartimento ocultándome entre varias maletas, acurrucado cerré los ojos rezando para que no me encontrasen. Un fuerte ruido hizo que los abriese, una oscuridad casi total invadía aquella minúscula estancia, nadie se percató de mi intrusión y sonreí, una sensación de alegría rezumaba por todos y cada uno de los poros de mi piel, había conseguido casi lo imposible, poner rumbo a Cádiz.

Fueron las seis horas más largas de mi vida, casi no se podía respirar, un olor nauseabundo luchaba contra el CO2 que humeaba desde el tubo de escape del viejo autobús de Alsa. Tiempo suficiente para pensar, para atar cabos imaginarios, recordar, incluso dormitar. De entre todos aquellos pensamientos me quedé con los recuerdos de mi juventud en Cádiz, los recuerdos de mi barrio, de mis amigos, cómo los echaba de menos, de mi familia, mis padres, hermanas, tíos, etc.

Sumido en mis añorados recuerdos escuché un fuerte ruido, al pronto volé hasta dar con la cabeza en el techo del maletero, habíamos saltado los badenes situados justo antes de entrar en la estación Secorbus de Cádiz, situado en la zona franca de la isla. Muy cerca de la casa de mis padres, en la calle Chiclana. Un barrio obrero, donde la tasa de paro se había disparado en los últimos años hasta casi el cien por cien de los habitantes. Eran momentos duros para los vecinos del barrio. No sabía muy bien cómo saldría de allí, si me atrapaban podían denunciarme como polizón, además no llevaba mi documento de identificación, sólo la maldita tarjeta de Frank, trabajador del aeropuerto de Heathrow. Respiré hondo, acababa de escuchar cómo se abría la puerta de los pasajeros, tenía que ser rápido, debía huir sin mirar atrás, estiré un poco las entumecidas piernas que aún seguían dormidas, volví a respirar hondo, se acercaba el momento, un pequeño crujido me avisó que se abría la puerta. Se levantó, una luz me cegó por un instante, millones de estrellas relampagueaban en mis delicados ojos, no era momento de entretenerse, salí de entre las maletas como un león acechando a su presa, salté apartando a los que me cruzaba, sin mirar atrás corrí, corrí como jamás lo había hecho, intentaba no flojear, cansado y entumecido, mis piernas no respondían bien, con la respiración entrecortada buscaba con ahínco la salida de la pequeña estación gaditana, hasta que al fin la vi. Las puertas se abrieron consiguiendo llegar a la calle, miré hacia ambos lados, percatándome de un hombre que se fijó en mí, trajeado con unas oscuras gafas de sol me llamó la atención porque estaba completamente nublado, un cielo negro amenazante. Un trueno avisó en la lejanía, el cielo se iluminó por completo. La tormenta me había seguido desde Londres. La primera gota me golpeó en el rostro, indicándome que debía seguir mi camino, desvié mi mirada buscando la calle correcta que me llevase con mi padre, él sabría qué hacer.

Las aisladas gotas comenzaron a caer más seguidas y en mayor cantidad, otra vez lloviendo. Empapado llegué hasta la esquina de la calle que me llevaba con mi familia. Agotado y exhausto por la carrera coloqué mi mano en la puerta, cuando iba a golpear, pensé en aquel extraño hombre de la estación de autobuses, no podía poner en peligro la vida de mi familia, si era uno de ellos podía acabar con mis padres, no tenían escrúpulos y a ellos no les importaba nada ni nadie. «¿Cómo han podido dar conmigo?, es imposible» pensé, así que golpeé la puerta, no sin antes mirar bien en ambas direcciones cerciorándome que nadie me había seguido.

La puerta se entreabrió, una voz muy familiar me indicó que pasara.

—¿Qué te trae por aquí?, hijo —preguntó mi padre.

—Tengo un problema —contesté acercándome hasta su sillón, donde estaba sentado viendo la televisión.

—Dame un abrazo —me ordenó levantándose mientras apartaba la bombona de oxígeno que lo acompañaba desde hacía un tiempo.

Mi padre era un hombre de los que ya quedaban pocos, nunca habíamos tenido una relación muy fraternal, había estado toda su vida trabajando, cómo decía él: me voy de noche y vuelvo de noche, todo el día trabajando, semana tras semana para poder darnos, lo que él nunca pudo tener. Todo a costa de sacrificar nuestra relación, casi no nos conocía.

—¿Cuál es el problema, hijo?

—No sé muy bien por dónde empezar. Te lo contaré todo por el camino.

—¿Dónde vamos?

—Tienes que llevarme hasta Algeciras, allí debo cruzar hasta Tánger. No hay tiempo, por favor ayúdame.

—Cogeré el chubasquero, ha empezado a llover, sería buena idea que tú cogieras el tuyo, está en tu dormitorio.

La casa de mis padres era pequeña, de unos cincuenta metros cuadrados, dividida en dos plantas, abajo estaba la cocina comedor con un pequeño aseo y en la planta superior los dormitorios, el de mis padres y el de mis hermanas que compartían conmigo, además del cuarto de baño. Subí las estrechas escaleras hasta mi dormitorio, abrí la puerta, una ola de recuerdos chocó contra mi cabeza, escuchaba las risas de mis hermanas al compincharse para acusarme de algo que habían hecho ellas, una ligera sonrisa se escapó de entre mis agrietados labios. La habitación estaba tal y como la habíamos dejado hacía ya muchos años, aún seguían colgados los posters de Alejandro Sanz de mis hermanas en la pared de su litera, mis trofeos del cadete de fútbol de mi barrio. Abrí el armario y cogí mi chubasquero, no había tiempo para pensar, debía actuar, tenía que llegar a Tánger antes que los esbirros del Patriarca que le llevaban mercancía nueva. Colocándome el chubasquero saltaba los escalones de tres en tres, mi padre desde fuera tocaba el claxon, al salir, justo antes de cerrar la puerta escuché un murmullo, giré la mirada hacia el interior pero no conseguí ver a nadie, un nuevo toque de claxon me alertó que debía marchar, en poco más de una hora llegaría hasta el ferri con el que cruzaría la línea del horizonte.

Montado en el coche, un pequeño y antiguo utilitario, saqué la pistola, mi padre atónito me miró de arriba abajo.

—¿En qué andas metido?

—Arranca, por el camino te lo explicaré todo —contesté mientras guardaba la Glock en la guantera.

Dejando atrás mi amado barrio un terrible ruido nos atravesó como una lanza, una ambulancia se cruzó ante nosotros buscando nuestro pequeño barrio. Me decidí a explicarle todo lo ocurrido, parecía sacado de un guion de película, ni yo mismo creía lo que contaba. Mi padre no decía nada, sólo conducía sin apartar la mirada de la mojada carretera. Le contaba que aún quedaba gente buena que ayudaba a los demás sin recibir nada a cambio, gente que había puesto su vida en peligro por ayudarme a recuperar a mi pequeño. Una gruesa lágrima se le escapó, le recorría lenta su arrugado rostro hasta caer en sus rodillas.

—Hijo, es muy peligroso dónde te has metido —dijo sin apartar la vista de la carretera.

—Sí, pero, ¿tú no harías lo mismo por mí?

—Claro que lo haría, sin pensarlo. Aunque parezca que he estado poco a vuestro lado. Sois la razón por la que me levantaba cada día para ir a trabajar, sois mi vida, y la he dado por vosotros. Cuando enfermaba pensaba en vosotros y salía a faenar, no miraba atrás, no podía permitirlo. Y ahora ya no lucho sólo por vosotros, también lo hago por mis nietos, pero llega el momento en el que hay que abandonar el barco y descansar, creo que me lo merezco.

—Por supuesto, ahora somos nosotros los que tenemos que luchar por ti y por ellos, siempre has sido mi héroe y siempre lo serás —concluí la conversación desviando mi mirada para que no me viese llorar.

Observaba por la ventanilla aquel paisaje tan extraño y tan familiar al mismo tiempo, el verdor de sus montañas servía de alfombra de los gigantes que agitaban sus aspas bailando al son del poniente. Los relámpagos iluminaban cada vez más la tierra por la que nos adentrábamos, una terrible tormenta nos acechaba, el enfurecido viento hacía prácticamente imposible la conducción, pero mi padre era un gran piloto, se había criado con aquellos terribles vientos que azotaban toda la costa algecireña.

Llegamos al puerto de Algeciras antes del anochecer, justo en el último trayecto del ferri que tenía prevista su salida a las nueve de la noche. Miraba mi reloj pero seguía parado, le pregunté a mi padre pero a su reloj se le había acabado la batería justo a las cinco de la tarde. No sabía bien cómo cruzaría, no tenía documentación, nervioso lo miraba.

—¿Qué te pasa?, estas nervioso.

—No sé cómo voy a cruzar.

—¿Por qué? —preguntó curioso.

—He perdido mi DNI, mi dinero, las tarjetas.

—No te preocupes, conozco a alguien que puede ayudarnos. Pero él sólo podrá ayudarnos aquí, una vez crucemos…

—Lo siento papá, debo hacerlo sólo —repliqué sin dejar que terminase su frase.

—Quiero ayudarte.

—Son muy peligrosos, además tú ya has hecho bastante por mí —dije acercándome a él para darle un fuerte abrazo.

Miré alrededor, estaba nervioso, temía por la vida de mi padre, todos los que me habían ayudado habían corrido un riesgo excesivo. Se marchó en busca de su amigo, un tal Jesús con el que había trabajado muchos años en su Algeciras, antes de marchar a Cádiz. Me hizo que lo esperase en una pequeña capilla marinera situada a la entrada del puerto. Entré, la lluvia no arreciaba y seguía golpeando con violencia el suelo por el que pisaba. Me senté en un pequeño banco de madera, miré a mí alrededor, era pequeña, y poco decorada. Unos diez bancos de madera situados delante de un diminuto atril presidido por una hermosa imagen de la Virgen del Carmen, patrona de los marineros. Esperaba impaciente, mi padre estaba tardando mucho y el ferri partía en breve. Además pensaba en el individuo que vi en la estación de Cádiz. —No pueden haber dado conmigo —hablé en voz alta. Luchando contra mis dudas, llegó mi padre.

—Debes marcharte ya, espera a Jesús cerca de la popa, por donde suben los coches, él te encontrará y te ayudará a subir.

—Lo encontraré y lo traeré de vuelta —dije antes de despedirme.

—Seguro que lo harás, pero pase lo que pase no te rindas, lucha, es tu hijo. Recuérdalo siempre —dijo acercándose para darme un beso.

Nos despedimos en aquella pequeña pero hermosa capilla marinera. Guardé la pistola en el cinto, me coloqué el chubasquero y corrí hasta que perdí de vista la figura de mi amado padre.

Había poco movimiento de coches y de pasajeros, me apoyé sobre uno de los escasos coches que esperaba para entrar, cuando una sombra se acercaba lenta hacia mí, en la lejanía alzó la voz.

—Eres David, el hijo del trompetero —dijo recordando el apodo de mi padre—. Acompáñame –ordenó.

Le seguí hasta cruzar al interior del ferri, nada de ocultarme, ni de ser disimulado, aquel hombre sabía lo que hacía, no sería a la primera persona que cruzaba sin pagar billete.

Llegamos hasta una pequeña oficina, no había nadie porque aún no habían subido. Lo miré, era un hombre mayor: «Debería estar jubilado» pensé, una oronda barriga le impedía cerrarse el chubasquero, ataviado con un gorro amarillo, compañero de la ropa marina que llevaba, solo se le entrevía un enorme y enredado bigote gris.

—Hijo, esto lo haré por tu padre.

—Gracias, se lo agradezco de todo corazón.

—No me importa lo que hayas hecho, ni lo que vas a hacer. Pero solo te digo una cosa, yo solo puedo ayudarte a cruzar hacia Marruecos. Una vez cruces la línea del horizonte se acabó.

—No se preocupe, sólo necesito llegar a Tánger. Ya me las apañaré.

Me acompañó hasta una habitación mientras me explicaba que llevaba trabajando en el mar toda su vida, era marinero desde que nació. Al llegar se dio media vuelta indicándome que no debía abandonarla hasta que él llegase. Era pequeña, de no más de dos metros cuadrados, un catre desecho, una pequeña mesa que hacía a su vez de escritorio y una silla, justo encima de la misma un televisor cabezón de unas diez pulgadas, en blanco y negro estaba encendido. Me acomodé como pude en la silla, abatido necesitaba sacar fuerzas de flaqueza para continuar mi misión, no podía dejar de darle vueltas a la cabeza sobre cómo había acabado allí. Miré el televisor para ver si podía entretenerme y dejar de pensar durante un momento. Atónito comprobaba las imágenes, una patera se había adentrado en el mar intentando cruzar el estrecho, con el terrible temporal que hacía, me apiadaba de los pobres que habían muerto ahogados, unos quince subsaharianos de entre doce y veinte años, a unos cinco kilómetros de la costa gaditana había volcado la patera que tenía por nombre Promised Land, qué ingenuos eran los pobres, les vendían algo que ya no existía, la crisis había acabado con su tierra prometida, dónde a lo máximo que podían aspirar era a vender en los top mantas o ser fichados por mafias de la droga. Tenía que concentrarme en mi tarea, debía memorizar aquel pequeño trozo de papel donde Gabriel me había escrito la dirección de Israfil, había perdido la cartera así que podía perderlo en cualquier momento. Estudiando la dirección se escuchó una sirena, el ferri partía hacia tierras magrebís. Me asomé por un pequeño ojo de buey que tenía la habitación sirviendo de ventana, no se podía ver nada, una terrible oscuridad  inundaba nuestra travesía, sólo cada cierto tiempo se iluminaba el cielo con los titánicos relámpagos y rayos que caían del cielo chocando contra el enfurecido mar. Era mejor no ver las olas que golpeaban al ferri, no entendía cómo el capitán se aventuraba adentrándose en la monumental tormenta. El barco se balanceaba con violencia hacia los lados, me agarraba como podía al catre, que estaba reforzado con gruesas barras de hierro, quien las colocó allí sabía lo que hacía. La lluvia impactaba fuerte contra el casco del barco convirtiendo el sepulcral silencio en un horrendo estruendo parecido al baile de balas del pasillo del Espejo Negro. Al pronto el ruido cesó, una extraña calma se asomaba sigilosa, algo iba a ocurrir, lo presentía, de golpe un titánico estruendo se escuchó golpeando a pocos metros del barco, un rayo había alcanzado el barco. Las sirenas de alarma del mismo comenzaron a sonar, un ruido ensordecedor invadió aquel maldito ferri, abrí la puerta, la torrencial lluvia llegaba acompañada de vientos huracanados que la convertían en ametralladoras con ganas de matar. Intenté cerrar la puerta sin éxito, empujaba pero el viento me lo impedía, apoyé fuerte los pies en el suelo y empujé, empujaba como si me fuese la vida en ello. Casi lo había conseguido cuando observé una mano impulsando al contrario. «Será Jesús» pensé, así que dejé de tirar. Noté cómo me golpeaba la puerta contra la cara lanzándome un metro hacia atrás, aturdido miraba hacia la puerta, parpadeaba rápido para poder ver bien de quién se trataba, para mi asombro era el mismo individuo que había visto en la estación de autobuses, aquellas negras gafas en la oscuridad eran inconfundibles. «¿Cómo habría dado conmigo?» me preguntaba mientras tocaba mí nariz comprobando que no estaba rota. Me sonrió mientras se disponía a sacar una pistola de entre su chaqueta, intenté incorporarme mientras buscaba la Glock, sólo el más rápido saldría de allí con vida. No conseguí encontrarla de modo que me lancé sobre él antes que pudiese hacerse con su arma. Una fuerza emergió de mi interior, una mezcla de sentimientos me condujo hasta mi asesino, me agarré a su chaqueta impidiendo que sacase el brazo de la misma, lo lanzaba contra la pared de la minúscula habitación, le golpeaba salvaje su rostro hasta que partí sus gafas al mismo tiempo que su nariz, aunque fuese mucho más corpulento que yo, estaba descontrolado, jamás había sentido aquella sensación. Hincado de rodillas en el suelo seguía golpeándolo con la rodilla en la cara a la vez que le gritaba, le preguntaba por su jefe, por mi hijo, pero éste no decía nada, con cada golpe moría algo en mi interior, mi alma se reducía, me ahogaba, no podía casi respirar. Exhausto miraba aquel gigante hundido y bañado por su propia sangre, alzó su vista desde el suelo y movió los labios para decirme algo, sonriendo intentó acercarse a mi rostro cuando un cañonazo retumbó en la habitación cerrando los labios de aquel individuo para siempre. Desvié mi vista hacia arriba y allí estaba Jesús, le había disparado a quemarropa, esparciendo su sangre por toda la habitación.

—Hay que tirarlo por la borda, ahora es el momento. La gente no sale de sus camarotes –ordenó el viejo.

Sin saber bien qué hacer, me dejé aconsejar por aquel viejo lobo de mar. Lo agarramos entre los dos, lo sacamos por el pasillo hasta la cubierta y la oscuridad lo engulló para siempre.

Volvimos a la habitación, Jesús sacó de su taquilla una botella de ron, me miró mientras se sentaba.

—Hijo, yo no he visto nada —dijo abriendo el corcho de la botella.

—Es una larga historia.

—Y yo no quiero conocerla. Lo único que se es quién es tu padre, y si él confía en ti, quién soy yo para no hacerlo —dijo llenando dos sucios vasos con el oro de la botella.

Me lo bebí de un trago, entró por la garganta quemado todo a su paso, pero reconfortándome también, acababa de presenciar cómo mataban a un hombre a quemarropa, sin poder defenderse, y justo cuando me iba a decir algo, pero no podía reprocharle nada al viejo, creía que me iba a matar e intentó salvarme la vida. Se bebió el ron de un trago, se levantó ofreciéndome un cubo y una fregona, había que limpiar el escenario del crimen.

Habíamos conseguido atravesar la terrible tormenta, una calma chicha se adueñó del enrarecido ambiente. Ya no se escuchaba la lluvia golpeando contra el barco, ni el enfurecido mar mandando sus gigantescas olas contra el casco del mismo, ni siquiera se escuchaba el afilado silbido del viento. De nuevo una sirena nos avisó que llegábamos a puerto, al fin conseguí atravesar la línea del horizonte que se podía contemplar desde el puerto de mi tierra, aquella línea por la que se ocultaba el sol en los crepúsculos de Hércules.

Aguardé paciente que todos los pasajeros desembarcaran, miré al viejo lobo de mar, me sonreía, creía haber hecho lo correcto, sería una tumba, nadie echaría en falta a un tipo como el que me había asaltado. Se acercó hasta mí despidiéndose, me dijo que cuando se volviese a escuchar la sirena, pero una más corta que las que había escuchado al salir de Algeciras o al llegar a Tánger podría desembarcar tranquilo, sin ser visto. Me deseó suerte, la iba a necesitar, terminó indicándome que debía guiarme por mi corazón, sólo éste podría llevarme hasta lo que anhelaba. Se giró dejándome a solas en su pequeño camarote.

El tiempo parecía haberse detenido, miraba incansable el destrozado reloj que había muerto hacía tiempo. Me asomé por el ojo de buey, aún era noche, pero el cielo parecía despejado, al fin el tiempo daba una tregua. Se escuchó una sirena, cómo había indicado Jesús, fuerte y corta. Abrí la puerta del camarote y salí, no sabía muy bien dónde debía ir pero tenía que encontrar a Israfil, él me conduciría hasta Michael.

El puerto de Tánger era enorme, decenas de enormes buques amarrados y miles de luces brillando en la profundidad de la oscuridad, los pescadores se encontraban faenando. Caminaba lento intentando pasar desapercibido, quién decía que no darían conmigo. Pensaba en lo que me había querido decir aquel sicario, pero no había conseguido entender bien sus palabras, lo único que descifré fue: muerto, muerte… no sabía bien qué habría querido decir, si mi hijo estaba muerto o que me matarían. Dándole vueltas a las últimas palabras de aquel individuo salí del puerto, no sabía bien dónde ir. No tenía dinero ni para un taxi, mi padre el pobre le había dado todo lo que tenía a su amigo Jesús. Además era mejor no llamar en demasía la atención, el Patriarca tenía cuervos vigilantes por todos los rincones y más en aquella tierra. Caminaba pensando en la dirección de Israfil, según dijo Gabriel vivía frente al cementerio hebreo, se hospedaba en la pensión Miami, a unos diez minutos en dirección oeste, dijo que no tenía pérdida.

Capítulo 8 Dentro del laberinto

De forma extraña comenzó a amanecer muy pronto, la suave brisa del Atlántico se tornaba en un espeso calor, el sol salía de su cueva quemando todo a su paso, dejaba atrás el temporal de agua, viento y frío para pasar a un infierno de calor y sol. Miraba al frente intentando no llamar la atención de los primeros lugareños que caminaban hacia el puerto en busca de su trabajo. El cielo dejaba atrás su oscuridad para iluminarse con una luz que jamás había visto, irradiaba como si nos encontrásemos dentro del mismo astro luminoso, tornaba la atmósfera en tonos amarillentos casi marrones para camuflar la mayoría del desértico paisaje en el que me adentraba. Al estar tan cerca de la península ibérica casi todos sus habitantes hablaban español, además la mayoría de los nombres de las calles estaban escritos en los dos idiomas. Guiándome por mi nula orientación dejé a mi espalda el sol y me dirigí hacia el oeste, tenía poco tiempo para encontrar al amigo de Gabriel.

Las calles comenzaban a aglutinarse de mercaderes, obreros y pescadores, la mayoría en busca del zoco donde empezar el día vendiendo sus productos, marroquinería, calzado, frutas, pescado, todo lo que se pudiese vender allí lo llevaban. Poco a poco los dejaba atrás, nadie se fijaba en un extranjero en aquella tierra. Llegué en una media hora aproximadamente, hasta el cementerio hebreo, sólo debía cruzar la carretera para dar con el paradero de Israfil. Frente a la pensión Miami, escondida entre varios bloques altos, de unas diez plantas, se ocultaba el pequeño retiro. Un letrero luminoso, con luces de neón parpadeantes llamaba la atención del diminuto antro. Me acerqué sigiloso, no me fiaba de nadie, habían conseguido dar conmigo en el ferri, quién me decía que no estarían vigilando a aquel individuo, amigo del asesino de Jeremiel y sus secuaces. Miraba en todas direcciones comprobando que no hubiese ningún individuo extraño. Crucé la calle hasta llegar a la misma puerta de la pensión. Situada entre los altos bloques, no mediría más de tres plantas, el amarillo de su fachada la camuflaba con el ambiente desértico del oeste de la ciudad. Entré en el Miami, una pequeña recepción vacía ocupaba la mayor parte de la entrada, a su derecha unas escaleras estrechas y oscuras, a su izquierda un viejo ascensor abierto y posiblemente averiado. Miré por encima del mostrador, no había nadie, toqué en la pequeña campanita que decoraba aquella desolada recepción, pero nadie salía a mi encuentro, me asomé a otra pequeña habitación situada justo tras el mostrador, pero tampoco había nadie. No había tiempo de esperar que alguien me recibiese, así que miré en el libro de registro, podría tener décadas, una capa de polvo impedía ver bien aquel cuaderno donde se suponía se registraban los inquilinos. Lo abrí y busqué por la letra I, pero no aparecía nadie. «Si no me he equivocado de dirección» pensé mientras un bombeo incesante de sangre a mi corazón lo hacía agitarse rápidamente, había llegado muy lejos, había sorteado a la muerte en numerosas ocasiones para perderlo allí, estaba tan lejos de casa pero tan cerca de mi pequeño. No podía fallarle, no lo permitiría, removería cielo y tierra hasta dar con él; dentro de mi monumental enfado un haz de luz me iluminó, al vivir tan cerca de Marruecos tuve muchos vecinos de ese país árabe, y en especial había un niño, uno delgadito y muy moreno que cursaba conmigo en tercero de primaria que lo llamábamos Rafael el Moro, pero él siempre decía que no se llamaba así, era Israfil. Abrí, de nuevo, el libro de registro buscando, esa vez, por la R, allí estaba Israfil, ocupaba la habitación cero−nueve, en la segunda planta.

Subí cauteloso las escaleras, saqué la pistola comprobando lo que había me había enseñado días antes Gabriel, extraje el cargador y comprobé la bala de la recámara. Al llegar a la segunda planta de aquella oscura pensión, escondí la pistola. Un largo pasillo, que se estrechaba al fondo, me conducía desde el número, seis al diez, cinco habitaciones por planta. Llegué casi al final, frente a la puerta nueve, respiré hondo, tragué saliva y toqué con fuerza la puerta. No contestaba nadie, volví a tocar, pero esa vez, con mayor insistencia, golpeaba fuerte al mismo tiempo que miraba en todas direcciones. Llamaba a Israfil pero nadie contestaba. Al pronto una sensación de no estar sólo me hizo estar alerta, me llevé rápido la mano a la Glock, miré a ambos lados aunque no se observaba a nadie. Volví a llamarlo, pero cambié su nombre, grité Rafael, y de pronto, la puerta situada enfrente, dentro de aquel estrecho y maloliente pasillo, se abrió. Un hombre, de unos cuarenta años, más alto que yo un palmo, delgado y con una espesa barba rojiza, castigado por el clima de la zona, se dirigió hacia mí:

—¿Quién te envía? —preguntó con un marcado acento árabe.

—Gabriel.

—Pasa. No te habrá seguido nadie, ¿no?

Una pequeña habitación, casi ridícula, sucia, polvorienta, sólo amueblada por un sofá frente a una mesa redonda, con dos sillas enfrentadas. No había nada más, ni siquiera un armario, una gran ventana iluminaba, a través de un pequeño haz de luz que atravesaba las cortinas, las motas de polvo que revoloteaban por todos los rincones. Cerró la puerta invitándome a sentarme en una de las mugrientas sillas.

—¿Qué quieres? –preguntó malhumorado, con cara de pocos amigos, parecía haber tenido una larga noche, al ver las botellas de whisky vacías en la mesa.

—Necesito que me lleve al palacete del Patriarca.

—No.

—Han secuestrado a mi hijo, tengo que recuperarlo.

—No —volvió a contestar.

—Gabriel me dijo que me ayudaría.

—¡Estás loco!, amigo —exclamó con aquel acento árabe.

—Por favor, no puedo dejarlo sólo… —un nudo en mi garganta me impidió terminar la frase.

—Enfrentarte al Patriarca —dijo sonriendo—. ¿Sabes lo que pides?

—Sí, sólo dígame donde es e iré yo sólo a por mi hijo.

—¿Por qué lo haces?

—Porque es lo más importante de mi vida, no puede entenderlo.

—¿Ha sido por tu culpa? —preguntó como si supiese más de lo que contaba.

—Sí, todo ha ocurrido por mi culpa. Pero haré lo que haga falta para recuperarlo.

—Te ayudaré, pero quizás no te guste lo que encuentres —dijo acercándose a su sofá.

—Se lo agradezco, soy David.

—Israfil me llamo —replicó sacando algo de debajo del cojín.

Un revólver como el de Gabriel, un poco más pequeño quizás, brillaba en la oscuridad de la salita. Se acercó a la ventana y corrió las oscuras cortinas, se asomó expectante, sabiendo que algo malo iba a ocurrir. Me miró indicándome que debíamos marcharnos de inmediato, al parecer había visto a sicarios de Michael acercándose hasta la pensión.

—Ya vienen, te han seguido, amigo –contestó con su marcado acento árabe.

—¿Quién? —pregunté cómo si no supiese la respuesta.

—Es Malik, el jefe de los Yinn, el ejército de Mikail.

—¿Quién es Mikail? —pregunté desconcertado.

—Es al que tú llamas Michael —contestó—. En esta tierra se llama así, al igual que tu amigo Gabriel es conocido por Jibril.

No había tiempo para más explicaciones, abrió la puerta indicándome la salida trasera de la pequeña y mugrienta pensión. Al salir al estrecho callejón una luz me cegó, la claridad del día se entremezclaba con el intenso calor impidiendo que pudiésemos ver con nitidez. Era asfixiante, aunque era temprano, parecíamos encontrarnos en las mismas puertas del infierno. Israfil miraba inquieto hacia ambos lados del callejón, cómo si se lo jugase a cara o cruz, teníamos el cincuenta por ciento de posibilidades de encontrarnos con los Yinn o de escapar de sus garras. Escuchamos un terrible ruido proveniente de la pensión, me miró y se decidió por el camino de la derecha. No había tiempo, si nos encontraban estábamos perdidos, sobre todo la vida de mi hijo. Corríamos como alma que lleva el diablo, entre callejones, calles más anchas sorteando multitud de personas, nos adentrábamos como podíamos entre los zocos. Para mí todo era igual, todas las casas con aquel mismo y odioso color ocre, la misma altura de los edificios, todas las puertas iguales y todos los árabes vestidos con aquellos vestidos largos y agobiantes: las chilabas. Notaba mi corazón cómo bombeaba sangre a todos los rincones de mi maltrecho y cansado cuerpo, la respiración entrecortada casi me ahogaba, el intenso calor y la carrera estaban acabando conmigo.

—Debemos llegar al palacete, jamás nos buscarán allí. En buen lío me has metido —dijo.

—No ha sido mi intención.

—Bueno, no hay tiempo para reproches. Todo sea por Jibril, le debo más de una—. Hemos entrado en la zona más pobre de la ciudad, hemos dejado atrás la zona nueva del puerto. Aquí debemos andarnos con ojo, los Yinn son los amos y señores de todo.

Con el miedo en el cuerpo miraba en todas direcciones, me había llevado a un laberinto, si me perdía jamás saldría de allí con vida. No podía perderlo de vista o sería hombre muerto. En cuclillas, en una sombra que nos ofrecía un pequeño balcón, me explicaba quién era Mikail para los pobres de Tánger, era su amo, nadie podía hacer nada sin que él lo supiese, era el único que hacía y deshacía a su antojo, políticos, policía, incluso imanes estaban a su servicio; una compleja red que manejaba con puño de hierro. Israfil dijo que revisase mi arma, muy a su pesar podría salvarme la vida. Mientras comprobaba el seguro escuché una silbante bala impactando contra la pared en la que me apoyaba, unos milímetros a su derecha y habría terminado conmigo. Me levanté sobresaltado mirando en todas las direcciones, Israfil me agarró y me llevó, de nuevo, al suelo, me agarró fuerte el brazo y me guiñó su oscuro ojo.

—Dónde sale el sol, allí está tu hijo.

En ese instante se levantó y disparó, disparaba al azar porque aún no sabíamos de dónde había salido aquella bala. A unos metros se giró: —Corre insensato, huye —dijo mientras desaparecía entre los callejones. Desorientado me levanté, otro disparo cerca, no sabía muy bien hacia dónde debía correr, pero tenía que salir de allí, tenía que ir hacia el este, pero con el sol oculto por las casas no conseguía orientarme. Corrí, sin mirar atrás en la dirección opuesta por dónde desapareció Israfil. Dentro del laberinto miraba, confundido, hacia todos lados, no había nadie, las puertas se cerraban a mi paso, las ventanas vigilantes no querían saber nada, el tiempo parecía congelado. Cómo si se tratase de una película, en tonos sepia, parecía todo igual, miraba a mí alrededor, tenía que conseguir salir de allí, pero sobre todo tenía que conseguir que no diesen conmigo. Escuché un murmullo cerca, me detuve ocultándome tras un carromato con paja, había retrocedido cuarenta años en el tiempo, me inclinaba para observar qué ocurría. «Maldita sea» pensé, tres hombres armados me buscaban, hablaban entre ellos en su idioma, uno, el más gordo, con un prominente y grueso bigote rojo se rascaba la cabeza, parecía pensar dónde podría ocultarme. El corazón comenzaba, de nuevo, a latir con virulencia, quería salirse del pecho, intenté controlarme, no podía dar el más mínimo indicio que me ocultaba tras el carro. Inspiraba y expiraba pausado, intentando no perder el control, con pistola en mano, notaba cómo resbalaba por culpa del sudor, el calor me asfixiaba. La situación se complicaba a medida que caminaban hacia mí, recordé las sabias palabras de Gabriel: —O ellos o tú. Así que quité el seguro de la Glock, salí de mi escondite y disparé, sin apuntar vacié el cargador en un abrir y cerrar de ojos, cuando quise darme cuenta había tres cuerpos inertes en el suelo, cada uno con un pequeño charco de sangre que la tierra, sedienta, consumía por segundos. Acababa de matar a tres hombres, no podía creerlo, no era así pero las circunstancias lo requerían, o ellos o yo, sólo debía pensar en la vida de Liam. Miré alrededor, escuchaba las ventanas cerrarse de golpe, miré al cielo, el sol casi apuntaba en lo más alto. Desorientado por completo, tenía que salir de aquel laberinto para poder guiarme hacia la guarida del Patriarca. Comencé a correr, esta vez buscando un espacio abierto, tenía que llegar a un zoco, entre la multitud podría camuflarme bien y descubrir el este. Le arranqué a uno de los Yinn el pañuelo que llevaba alrededor de su cabeza, me lo coloqué para ocultar mi rostro, tenía que pasar desapercibido, cualquier hombre o mujer de aquel zoco me delataría sin pensarlo. Me lo anudé como pude dejando entrever solo los ojos, guardé la pistola en el lugar del que nunca debió salir y aceleré el paso, tampoco quería correr, sería muy sospechoso.

Llegué a un enorme zoco, el griterío me impedía concentrarme en buscar el este, los puestos aglomerados de gente, los vendedores despachaban a sus clientes y llamaban la atención de los demás gritándoles. Aquel idioma irrumpía en mi cerebro cómo cuchillas, las mujeres bereberes lanzaban sus chirriantes gritos para despertar el interés y atraer clientes a sus puestos de leche de cabra. Las moscas se agolpaban en los puestos de carne, el calor emanaba de la tierra como ascuas de una hoguera. Mareado por aquel agobiante mercado busqué con premura una sombra donde refugiarme, necesitaba beber agua y descansar un instante antes de buscar el palacete. Al fin encontré un lugar, era idóneo, justo tras un pequeño puesto de calzado. Un niño bebía agua de un cántaro marrón, del estilo de los botijos de mi tierra. Me acerqué disimulado, el niño no me delataría.

—Chico, chico, me das un poco de agua —llamé la atención del pequeño.

—Sí —dijo mirándome de reojo.

—¿Dónde está el palacete de Mikail?

Al pronto el niño se giró y comenzó a gritar, parecía asustado, el padre llegó corriendo preguntándole algo en árabe, el niño lo único que contestaba era que me había visto, al pronto observé unos hombres que corrían hacia mí. Otra vez me habían descubierto, me incorporé sin haber podido dar un trago al cántaro y corrí, me adentré, de nuevo, en aquel angosto amasijo de casas, de nuevo dentro del laberinto. Corría sin mirar dónde me llevaban mis pies, lo único que tenía claro era que no podían atraparme, pero me equivoqué, llegué a un callejón sin salida, estaba atrapado. Al instante llegaron dos hombres, corpulentos, con una espesa barba negra a tono con sus oscuros trajes, habían dado conmigo, eché mi mano atrás para coger la pistola pero, de repente, el día se tornó noche, una oscuridad me invadía al mismo tiempo que notaba cómo me ahogaba, alguien me había tapado la cabeza con una bolsa de cuero, no conseguía ver nada, intentaba luchar para librarme de ella pero sin resultado, hasta que noté un duro y definitivo golpe en la nuca que me condujo a un profundo sueño.

Abrí los ojos, aquel lugar me era familiar, parecían las playas gaditanas, pisaba una fina y amarillenta alfombra, a lo lejos dos niños correteaban chillando y jugando entre ellos. Una cálida brisa me acariciaba el rostro, miré a mí alrededor para comprobar dónde me encontraba, estaba en la playa dónde mi padre me llevaba de pequeño, en Conil de la frontera. Al girarme observé una sombrilla, oculta bajo la sombra se podía ver la silueta de una mujer, me acerqué mientras veía cómo los chiquillos se acercaban hacia mí, entorné los ojos para poder ver bien aquellos niños, una lágrima comenzó a recorrer mi rostro, era Liam que corría junto a su pequeña hermana Eileen, me giré raudo hacia la sombrilla, de su sombra salió Alannah que les gritaba algo a los pequeños. Respiraba rápido, un nudo bloqueaba mi respiración, ella no podía verme, pero los niños sí, se acercaron lo suficiente como para poder escucharlos, agudicé, esa vez, el oído y escuché un leve susurro: —Despierta, despierta, papá. En ese momento desperté sobresaltado, un cubo de agua me acababa de arrebatar aquel hermoso sueño. Un fuerte dolor de cabeza hizo que no pudiese ver bien, maniatado no conseguía moverme, estaba atado a un sillón. No había nadie en aquella pequeña, oscura y calurosa habitación, miraba a mí alrededor y sólo conseguía ver suciedad, un charco de sangre a mis pies como si de una malintencionada alfombra se tratase, una mesa delante con un gran barreño de agua situado encima. No quería saber qué iba a ser de mí, pero sobre todo tenía la certeza que jamás conseguiría volver a ver a mi pequeño, mi vida ya no valía nada, no tenía sentido seguir con vida, me rendía,  pero una voz interior me recordó que aún no había muerto, tenía que tener esperanza, ya lo decía mi padre: “la esperanza es lo último que se pierde”. Así que decidí seguir luchando, no quería y no podía rendirme, tenía que aguantar, habría alguna, aunque fuese una mínima posibilidad de reunirme con él. Movía los entumecidos hombros aliviando el hormigueo, al pronto observé cómo se giraba la manivela de la mohosa y oxidada puerta metálica. Una claridad me cegó, parpadeaba rápido para que desapareciesen aquellas centelleantes estrellas, una voz ronca se escuchó del exterior.

—¿Te has perdido?

—¡Dadme a mi hijo!

Alguien salió tras las sombras que quedaban a mi espalda y me colocó, de nuevo, aquella asfixiante bolsa de cuero en la cabeza, tirando hacia atrás me ahogaba, no podía respirar, hasta que la soltó.

—No estás en situación de dar órdenes —intervino, de nuevo, aquel árabe.

—¿Qué hacemos con él? —preguntó otra persona en un español perfecto.

—Soy Malik y vas a sufrir por todo lo que has hecho, ¿recuerdas a Jeremiel?

—Recuerdo sus sesos esparramados por todo el faro.

De nuevo, aquella asfixiante bolsa me impedía respirar bien, acompañada de un fuerte golpe en la cara. Notaba cómo la humeante sangre de mi ceja recorría mi rostro hasta ahogarse en el final de la bolsa. No podía dejar que me matasen rápido, tenía un plan, si los enfadaba tenía la posibilidad que me dejasen un par de días allí para torturarme, el tiempo corría en mi contra, pero era el único modo de seguir con vida y tener la esperanza que Israfil diese conmigo.

—Era mi hermano —gritó Malik levantándome de la silla e inclinándome contra la mesa.

—Un mono menos —dije sintiendo cómo me acercaba al barreño.

En ese momento me agarró por la cabeza metiéndola por completo en el barreño de agua, me ahogaba, no podía respirar, mi cuerpo instintivamente se retorcía buscando cómo escapar de las garras de aquel asesino, pero sólo él pudo acabar con aquella sensación. Sacó mi cabeza del barreño y de un empujón me sentó, de nuevo, en la silla.

—Vas a sufrir como nadie, y a tu hijo le haré lo mismo.

—¡No! – grité—. Haz conmigo lo que quieras, pero a él no le hagas daño.

—Disfrutaré viendo cómo lo ves morir poco a poco, desangrándose como un borrego.

—No por favor, no le hagáis daño —imploré sabiendo que me había equivocado.

Una lluvia de golpes llegaba de todos los puntos, pero casi no me dolía, sólo pensaba en lo que le podía, y posiblemente, le ocurriría a mi pequeño. Al pronto los golpes cesaron y un silencio sepulcral invadió la pequeña habitación, el español me quitó la bolsa de cuero de la cabeza y me miró.

—No sabes dónde te has metido.

—Por favor, tú eres español como yo, no le hagáis daño al niño —supliqué cómo pude mientras escupía sangre al suelo.

Salió por la puerta sin decir nada, antes de cerrarla se giró, me miró y sonrió. La oxidada puerta se cerró de golpe. Aturdido miraba a mi alrededor buscando alguna posibilidad de escapar de allí, sólo una minúscula ventana por dónde entraba un fino haz de luz, comunicaba con el exterior. Sería difícil pero necesitaba un plan de escape. Habían colocado un espejo justo frente a mí, sería una táctica para que viese las secuelas que tenía el enfrentarse con el Patriarca. Me dolía todo el cuerpo pero, sin lugar a dudas, lo que más me dolía era pensar lo que le harían a mi pequeño, ensangrentado me observaba en el espejo, no parecía yo, cortes por toda la cara, la barba me había crecido bastante, me resultaba extraño aquel hombre reflejado en el espejo. Parecía envejecido, arrugado, magullado y malherido, además aquella expresión de su rostro, estaba triste. Al comprobar aquel estado, una emoción me recorrió el cuerpo, un escalofrío me erizó el pelo, aquella tristeza que se veía en el espejo me invadió, podía conmigo, entremezclada con la sensación de culpa, me ahogaba, no tenía ganas de seguir luchando, de todos modos para qué quería seguir luchando, era imposible que ganara, a saber a cuantos como yo habría matado Mikail, como lo llamaban los árabes. Suspiraba despacio esperando mi fatídico desenlace, el cansancio hacía mella en mi maltrecho cuerpo, tenía sueño, intentaba luchar contra él pero me resultaba muy complicado, cada vez respiraba menos y más lento, estaba rindiéndome, quería descansar así que cerré los ojos. Estaba desatado, en pie dentro de una iluminada habitación, miraba a mí alrededor sin conseguir ver a nadie, la horrenda tristeza había desaparecido pero no conseguía deshacerme de la culpabilidad, de pronto apareció una barra frente a mí, encima de ella una botella de whisky medio vacía, un taburete y un paquete de cigarrillos. Aquella terrible sensación me llevaba, sin querer, hacia la botella, cada vez más cerca, casi podía tocarla, necesitaba echar un trago y fumarme un cigarro, necesitaba ahogar mi culpabilidad en aquella oscura botella. La acaricié, abrí el tapón y cuando iba a darle un largo y amargo trago escuché alguien que abría una puerta que no estaba allí antes.

—No lo hagas, colega.

—Gabriel, necesito ayuda —dije llorando.

—No le des el trago a la botella, no puedes rendirte, eres más fuerte de lo que crees. Recuerda a tu hijo.

—Todo ha sido por mi culpa.

—Tú no has tenido la culpa de nada, lucha, no te rindas —susurró una dulce voz escondida tras la puerta.

—Muriel, os necesito, tengo que salvar a mi hijo.

—Lo conseguirás, sólo tienes que sobrevivir un poco más y conseguirás reunirte con él.

Al pronto me desperté, seguía maniatado, me miré en el espejo y era yo. La sensación de tristeza, de culpabilidad, se transformó en coraje y amor, amor hacia los míos, incluso hacía mí mismo a sabiendas que podía lograr reunirme con Liam. Movía las manos intentando liberarme, tenía que conseguirlo, una de las cuerdas comenzaba a aflojarse, pero otra vez aquella chirriante puerta se abrió. Entraron dos hombres, uno de ellos se quedó vigilante en la entrada y el otro se acercó hasta mí por detrás. La oscuridad volvió a teñir de negro toda la estancia, una vez más me colocaron la bolsa de cuero en la cabeza, no querían que viese a mi nuevo visitante.

—¿Por qué lo haces? —dijo una voz muy familiar.

—Por mi hijo, tengo que reunirme con él.

—No lo conseguirás jamás —dijo mientras se marchaba.

Aquella voz sabía de quién era pero no conseguía recordar su rostro, me dejó una sensación que nos conocíamos muy bien, demasiado bien. Otra vez una serie de golpes hacían de vaivén en mi dolorida cabeza. Cambiaron la bolsa de cuero por una toalla, me cogieron la cabeza inclinándomela hacia atrás y me arrojaron agua, me ahogaba, el peor castigo hasta aquel momento, no podía respirar, como un pez fuera del agua, intentaba inspirar lo máximo posible pero no servía para nada, me moría lento, hasta que al fin cesó. Me quitaron la toalla mientras me explicaban con aquel maldito acento árabe que cada día sería igual hasta que viese morir a mi hijo. Ya lo había visto morir una vez, no dejaría que muriese por segunda vez. Me juré a mí mismo que me reuniría con él pasara lo que pasara.

Capítulo 9 Detrás de la puerta

Había perdido la noción del tiempo, pasaban las eternas horas y aquel fino haz de luz seguía entrando por la estrecha ventana, parecía que el tiempo se había detenido. Miraba hacia arriba pidiéndole a Dios que me ayudase, recordaba a todos mis amigos ateos, si hubiesen estado en aquella situación seguro que también le hubiesen implorado a Dios que los salvase. Movía con fiereza las manos, tenía que liberarme para salir de allí, mis doloridas muñecas se quemaban intentando soltarme, las gruesas cuerdas abrían las heridas cada vez más profundas, un pequeño charco de sangre comenzaba a gotear hasta el suelo. Con un dolor indescriptible intentaba usar aquel líquido rojizo como aceite para que resbalasen. Pasadas unas horas conseguí liberar una de mis manos atadas a los brazos de la silla, me libré raudo, tenía que salir de allí. Me acerqué hasta la puerta pero estaba cerrada desde el exterior, corrí hacia la ventana pero era demasiado pequeña para escapar por allí. Me estaba volviendo loco, en mi estado, ni al cien por cien podría derrotar, con mis manos, a los dos torturadores. Necesitaba un plan pero no se me ocurría ninguno, apoyé mi espalda en la pared mientras me colocaba en cuclillas, me llevé las manos a la cabeza, quería explotar. Intentaba concentrarme para urdir un plan de escape, pero estaba demasiado nervioso, no podía pensar con claridad, además me dolía todo el cuerpo.

—Oye —escuché una voz a través de la minúscula ventana.

—¿Israfil?

—Escucha, amigo —dijo con su marcado acento árabe—. Coge la pistola y reza —ordenó mientras lanzaba un revólver a través de la pequeña ventana.

No sé qué quiso decir con reza, pero lo averigüé enseguida, un terrible estruendo retumbó en la habitación haciendo tambalearse los cimientos de la tierra, casi me arrojó al suelo. Abrí el tambor del revólver y comprobé las balas, como bien me había enseñado mi amigo Gabriel, quité el seguro colocándome tras la puerta. Tenía tan sólo una oportunidad de salir de allí, no podía desperdiciarla, mis sentimientos no podrían contra la razón, y la razón me decía que haría lo que hiciese falta para liberar a mi hijo.

La manivela de la oxidada puerta se giraba, llevé el dedo al gatillo y con el pulgar retraje el martillo. Contuve la respiración un instante, miré al techo, tenía sólo una oportunidad y lo conseguiría. La puerta se abrió despacio, desvié mi mirada hacia ella, alargué el brazo casi rozando la cabeza de mi torturador con el cañón del revólver, cerré los ojos y apreté el gatillo. Un atronador trueno retumbó en la pequeña y dolorosa habitación, el casquillo de la bala volaba por los aires, tranquilo, deleitándose antes de impactar contra el suelo, un cuerpo inerte cayó desplomado a mis pies, salté por encima y volví a disparar, otro torturador al suelo. Desorientado miraba en ambas direcciones, no sabía cuál era la salida y no quería adentrarme en la boca del lobo. Observé una gran humareda proveniente del pasillo que quedaba a mi izquierda, de allí procedía la explosión, así que decidí correr en sentido contrario, todos los Yinn que hubiese en la cárcel, donde me retenían, habrían marchado a comprobar lo ocurrido.

Corría sin mirar atrás, tenía que salir de aquel maldito lugar, giraba por los pasillos mientras me escondía entre el escaso mobiliario, se escuchaban voces desde el otro pasillo, ya se habrían percatado de mi huida, no había tiempo. Comencé a correr, ya no me importaba ser sigiloso, la salida estaba a la vez tan cerca y tan lejos, tenía que conseguir atravesar la última puerta, por su deteriorado marco entraba la luz. Al pronto me detuve al cruzar una puerta entreabierta, me había parecido ver algo, me asomé, atónito vi un pequeño grupo de niños, todos vestidos de blanco, me miraban sin decir nada, la mayoría no eran árabes, o por lo menos eso fue lo que deduje al comprobar su color de piel, demasiado blancos y pecosos para ser del sur. Estaban sentados formando un coro, un mar de dudas me asaltó, una doble moralidad que no quería llevar conmigo, tenía que escoger, si ayudaba a aquellos niños tendría menos oportunidades de salvar a Liam, pero no podía dejarlos allí. «¿Qué harían con ellos?» pensé, había comprobado en mis propias carnes lo que eran capaces de hacer. Los miré indicándoles que se levantasen y me acompañasen pero no me hacían caso, con toda certeza no entendían mi idioma, se lo volví a decir en inglés, pero seguían mirándome extraños, como si no quisieran mi ayuda, antes de poder decírselo por tercera vez, escuché cómo los Yinn se acercaban. Cerré los ojos, respiré hondo mientras cerraba la puerta y corrí, corrí hacia la salida, abrí aquella puerta y una luz invadió todo el pasillo engullendo todo lo que encontraba a su paso. Millones de estrellas centelleantes acribillaban mis delicados ojos, me restregaba, con las ensangrentadas manos, para conseguir ver; una voz en la lejanía me dijo que fuese hacia él, era la voz de Israfil. Había conseguido sacarme de aquel terrorífico lugar.

Llegó con un Land Rover, de los más antiguos que había visto, frenó de golpe ante mis pies, bajó y me ayudó a subir al asiento del copiloto. Montó raudo pisando a fondo, medio inconsciente me asomé por la ventanilla, era un lugar desolador, una gran casa camuflada entre la arena del desierto, la luz del sol la hacía casi imperceptible, no había nadie en los alrededores pero al pronto se escucharon balas bailando al son de una aterradora melodía cerca del vehículo, impactaban en aquel viejo pero duro todoterreno sin inmutarse lo más mínimo, Israfil me miraba.

—Eres valiente, amigo.

—Mi hijo, mi hijo —fue lo último que recordé decir.

Un reconfortante sueño me condujo, de nuevo, al mundo de los vivos. «¿Qué había pasado?» me preguntaba; vagamente evocaba lo último sucedido, sólo recordaba un viejo todoterreno a toda velocidad ladera abajo, aquel sol me impedía ver bien, además de acribillarme con su quemazón, un calor que emanaba de mi cuerpo como la lava de un volcán.

—¿Te encuentras bien? —preguntó aquella voz amiga.

—Sí, estoy mucho mejor, pero ¿cómo he llegado hasta aquí?, ¿dónde estoy?

—Estas a salvo, amigo. Ahora debes descansar, nos espera un largo camino hasta dar con tu hijo.

Mientras contestaba el sueño me invadió, de nuevo, un cansancio hacía que mis ojos no pudiesen mantenerse abiertos, como si fuesen dos pesadas piedras comenzaron a cerrarse. Entré en un placentero y reparador sueño, todo lo ocurrido con anterioridad parecía sólo una imagen pasajera. No soñé con nada, mi mente no quería recordar, necesitaba despejarme, necesitaba recuperarme al cien por cien, sólo de esa forma tendría alguna oportunidad de salvarlo. Al momento me desperté, al instante de cerrar los ojos los abrí, de nuevo.

—Israfil.

—Has dormido demasiado tiempo, amigo. Tenemos poco tiempo —dijo con su marcado acento árabe.

—¿Cuánto tiempo?, si ha sido un instante.

—Amigo, llevas un día completo durmiendo.

Me levanté sobresaltado, sin saber bien dónde me encontraba, busqué mi ropa, me vestí, e intenté salir por la puerta de aquella oscura y pequeña habitación. Al girar el pomo, Israfil me detuvo, me obligó a sentarme en una pequeña banqueta a los pies de una minúscula cama.

—Mientras dormías me he informado—. No se detendrán en el palacio del Patriarca. Los llevan más al sur, a las afueras de la ciudad, allí será mucho más difícil…

—Aunque lo llevasen al mismo infierno —dije malhumorado casi gritando.

Me explicó que nos encontrábamos en casa de un amigo en Mesnana, al oeste de Tánger, me había sacado milagrosamente de un barrio controlado por Mikail en Ahammar, aún no conseguía entender cómo había sobrevivido al jefe de los Yinn, al temible Malik, decían las malas lenguas que era el ángel que atormentaba a las almas atrapadas en el Barzaj, el purgatorio de las almas que aún no tenían condena. Lo miré escudriñándolo, no había tiempo para historias de supersticiones, la vida de mi hijo tenía las horas contadas, el tiempo estaba en mi contra y debía marchar lo más rápido posible. Así que cambié de tema preguntándole dónde lo habían llevado, éste me dijo que estaba cerca de la estación de tren de Ain Dalia, donde había situado su centro de logística, tenía acceso directo con las distintas grandes ciudades de Marruecos y jamás lo encontrarían, además tenía comprados a todos los policías de la zona. En aproximadamente treinta y cinco minutos podríamos llegar, sería muy peligroso, dijo, pero era la única forma de recuperarlo. Se acercó hasta mí, mirándome fijo.

—¿Estás preparado?

—Sí, claro que lo estoy.

—No digo para rescatar a tu hijo, sino por lo que puede ocurrir después.

—¿Qué quieres decir?

No me contestó, sólo se giró acercándose a la puerta, al abrirla me dijo que podría enfrentarme con algo para lo que aún no estaba preparado. Me levanté siguiendo sus pasos con aquella frase en mi cabeza: «No estaba preparado, ¿para qué no estaba preparado?» me preguntaba. El sol me acribillaba los ojos, jamás había visto un sol tan radiante como aquel, parecía tan cerca, era gigantesco, casi rozaba el horizonte, el calor bramaba del suelo como si de ascuas se tratase, era asfixiante aquel ambiente, los tonos sepia habían desaparecido para dar lugar a una luminosidad aplastante, casi cegadora. Israfil se acercó hasta el todoterreno, no había sido un sueño, había escapado de Malik en aquel viejo Land Rover. Abrió la puerta trasera, sacó unas gafas de sol ofreciéndomelas, me dijo que mis ojos no estaban adaptados todavía a aquel terreno. Deslizó una gran manta situada en el maletero, perplejo comprobé la cantidad de armas que llevaba en aquel viejo tanque. Debía ser comerciante de armas, nunca le pregunté a qué se dedicaba, además no me importaba, lo único importante era que me estaba ayudando y tenía que fiarme de él para poder dar con Liam. Me ofreció una pistola como la que había perdido en Mesnana, en la cárcel de Malik, dónde según Israfil llevaban a sus rehenes para sacarles información o simplemente para acabar con ellos de la forma más cruel posible. Me explicó quién era, en verdad, ese tal Malik, era la mano derecha del Patriarca en Tánger, su mejor asesino, su mejor sicario, no tenía escrúpulos ni conciencia, disfrutaba con su trabajo y eso le hacía ser el terror de todo el norte del continente africano. No sabía si quería avisarme sobre a quién nos enfrentábamos o quería asustarme, pero mi amor hacia mi hijo crecía por momentos, había dejado atrás aquel sentimiento de culpa, en ese momento sentía que para lo único que estaba en aquel mundo era para salvarlo. Sumido en mis sentimientos no escuchaba, hasta que Israfil me condujo a la tierra de los vivos, al ofrecerme una escopeta, muy parecida a la utilizada por Gabriel.

—Ten cuidado con el retroceso de esta pequeña, puede alejarte varios metros sino la sostienes firme.

—No te preocupes, Gabriel me enseñó a utilizar las armas.

—Es un gran maestro.

—Lo dejé en buenas manos —dije recordando a la bella Muriel.

—Ella…

Cerró el maletero y subió al viejo todoterreno, era hora de partir, teníamos una misión y juré mirando al cielo, que la cumpliría o sería lo último que haría.

Una carretera estrecha, solitaria, poca gente tomaba aquella secundaria para llegar a la estación de Ain Daila, y más a sabiendas que aquella ruta pertenecía al Patriarca. No podía dejar de mirar aquel desértico paisaje, el calor atravesaba las lunas del todoterreno incrustándose en el interior como si de una sauna se tratase. Desvié mi mirada hacia Israfil, un árabe de los pies a la cabeza, su tez oscura contrarrestaba con su espesa barba rojiza muy típica de los viejos musulmanes, lo hacía más misterioso. «¿Quién era realmente aquel hombre? y ¿Gabriel, Muriel, Bogdan, quiénes eran?» me preguntaba camino del matadero, sobre todo: «¿Por qué me ayudaban?, ¿tanto odiaban a Michael como para poner sus vidas en peligro a costa de un niño que ni siquiera conocían?» No podía dejar de pensar en aquello, pero en el fondo me alegraba de haberlos conocido, no hubiese llegado tan lejos sólo. Me miraba en el espejo retrovisor, señalado por los duros golpes recibidos por los lacayos de Malik, aún me dolían, casi no me reconocía, no sabía dónde había dejado a David.

Israfil se detuvo a unos diez kilómetros de destino, había que repostar, me miró serio.

—Aún puedes dar marcha atrás.

—¿Cómo puedes decir eso?

—Sí, puedes salvarte tú, ¿no tienes más familia?

—Sí que tengo, Alannah, mi mujer, y Eileen, mi hija.

—Puedes morir y ellas perderán, no sólo a su hijo y hermano sino a su marido y padre —replicó con aquel marcado acento árabe.

—No puedo dejarlo sólo, es muy pequeño. Si no tienes hijos, no puedes entenderlo. Un padre de verdad, daría mil veces su vida por la de sus hijos. Pueden enfadarte, incluso hacerte daño, pero jamás se te pasaría por la cabeza la idea de abandonarlos a su suerte. Haré todo lo que esté en mis manos para llevarlo de nuevo con su madre y su hermana —expliqué mientras una salada lágrima me recorría el rostro hasta llegar a la arena del desierto.

—Muy bien, pues pongámonos en marcha, no hay más que decir.

Me dejó pensativo. «¿Valdría la pena morir por mi hijo?», quité de inmediato aquella pregunta de mi cabeza, lo tenía claro, daría la vida por mi hijo si así lo devolvía con su madre. Su madre, parecía acariciarme la cara, como si estuviese allí conmigo, la escuchaba llorar pidiéndole a Dios que le llevara de vuelta a su hijo; tenía que llamarla, busqué esperanzado una cabina, había perdido el móvil hacía tiempo. La pequeña gasolinera donde nos habíamos detenido tenía un teléfono detrás, junto a los baños, busqué a Israfil, apoyado en el Land Rover miraba al cielo con las palmas levantadas a la altura de su barbilla, hablaba en su idioma, esperé que terminase y le pedí unas monedas, no podía adentrarme en la boca del dragón sin hablar primero, y quizás por última vez, con mi mujer. Me dejó unos dírhams y me fui hacia la pequeña cabina. Nervioso introducía las monedas en la sucia ranura, conocía el número de casa de memoria, marqué pausado, rezando que esa vez lo cogiese, un tono, dos tonos, un tercer tono eterno y Alannah que no cogía el teléfono, no podía despedirme de ella, me faltaba la respiración, teníamos que hablar, pero en el séptimo tono me rendí, golpeé violento el teléfono contra la cabina, lanzando improperios de todos los calibres, hubo para todos, incluidos los dioses que me negaban poder despedirme de mi mujer como era debido. Enfadado entré en el baño, no quería que Israfil me viese de ese modo, podía echarse atrás si no me veía completamente seguro de lo que íbamos a hacer. Miré el hoyo en el suelo al que llamaban wáter, en cuclillas me llevé las manos a la cara, intenté controlar la respiración, no era hora de lamentaciones, era la hora de los valientes y tenía que comportarme como tal, me incorporé y mirando al cielo juré que lo conseguiría y ni siquiera Él podría detenerme. Cogí la pistola, comprobé el cargador, la bala de la recámara y coloqué el seguro en su sitio, me limpié las lágrimas con los sucios puños de mí camisa y salí dispuesto a todo.

Israfil seguía esperándome apoyado en el capot del todoterreno.

—¿Has hablado con ella?

—No –dije serio—. Vamos, hay que rescatar a un niño —ordené.

Montamos en el viejo tanque y partimos hacia la guarida de Ain Daila. El sol apuntaba en lo más alto del cielo, parecía que nunca se había movido de aquel lugar, el tiempo parecía haberse detenido, no corría ni una ligera brisa, la atmósfera estaba congelada en el tiempo, no había nadie por aquella solitaria y peligrosa carretera, pronto llegaríamos a destino y cada vez estaba más seguro de mí mismo.

A lo lejos se podía divisar un pequeño grupo de casas, todas de adobe, camufladas en el paisaje, atravesadas por una larga línea que se perdía en el horizonte, las vías del tren. Israfil detuvo el todoterreno a un lado de la carretera, las llamas del suelo ocultaban Ain Daila, el pequeño pueblo de Malik.

—Solo con la oscuridad podremos entrar.

—Pero, si será medio día —contravine.

—Hay que ser pacientes, entrar a plena luz del día es una locura, no llegaremos ni a las puertas del pueblo.

Me callé, pero no podía esperar tanto tiempo, tenía que haber otra forma de entrar allí sin ser vistos. Liam tenía las horas contadas, si estaba en aquel lugar podían montarlo en cualquier tren que pasara y le perderíamos la pista para siempre. Israfil reclinó su asiento y tumbado cerró los ojos, yo no podía ni pensar en dormir, había llegado demasiado lejos para tener que esperar que el sol se ocultase. Aguardé nervioso que mi amigo se durmiese, cuando empezaron los primeros síntomas de su sueño, abrí la puerta trasera del todoterreno, cogí la escopeta que me había preparado, comprobé que estuviese perfecta, cogí un cuchillo, lo enfundé, y lo enganché en mi cinto, encontré unos pequeños prismáticos entre las bolsas de las armas y los cogí también. Le di las gracias a Israfil y me adentré, sólo, en la boca del lobo.

Subí una pequeña montaña que ocultaba al pueblo, desde allí se podía comprobar cómo era aquel pequeño grupo de casas. Situadas al sur de las vías del tren había que atravesarlas para poder llegar hasta mí pequeño. La estación era la entrada, no se veía a nadie, aquel maldito calor dejaba a los lugareños ocultos en sus casas, saqué los prismáticos y observé bien toda la villa, tenía que encontrar la forma de adentrarme en ella sin ser visto. Malik tenía varios hombres apostados en las azoteas de las casas situadas en el interior, allí tenía que retener a Liam. Una parpadeante luz hizo que desviase mi mirada hacia el horizonte, abrí unos ojos desorbitados, al fin parecía que tendría suerte. Se podía observar una tormenta al sur, truenos, relámpagos y viento, acompañados de una espesa cortina de lluvia se aproximaban lenta hacia Ain Daila. Volví a desviar la mirada hacia la estación, un tren se acercaba rápido, me levanté, no podía ser. Un fuerte empujón me arrojó, de nuevo, al suelo.

—Amigo, te dije que solo con la oscuridad podíamos entrar —dijo Israfil malhumorado.

—Allí tienes tú oscuridad —señalé la tormenta.

Se quedó atónito con el frente que llegaba arrasando desde el sur, volvió a mirarme cuando intenté levantarme, de nuevo, para ir hasta la estación.

—Si suben a tu hijo en el tren, lo perderás para siempre.

—Entonces, ¿por qué no me dejas ir? —pregunté intentando zafarme de su fuerte brazo.

—Porque no llegarías a tiempo, y si no lo suben, te matarán al verte.

—¿Qué me pides, que lo deje al azar?

—No, solo que tengas fe —contestó señalándome la estación para que observara con los prismáticos.

Miré al cielo dando las gracias, no había nadie en la estación, el tren prosiguió su camino hacia las profundidades del oeste de Marruecos. Al momento se lo tragó la terrible tormenta que nos acechaba. Israfil me ayudó a incorporarme, me indicó que me preparase, pronto entraríamos en acción y tenía que estar preparado. Aún no conocía el plan que tenía, si es que seguiría alguno, estaba impaciente. Nervioso, detenía el movimiento de una mano con la otra, al fin podría ver de nuevo a mi pequeño. Israfil explicó que lo más conveniente era ir a pie, debíamos dejar el todoterreno allí, podría ser nuestra única vía de escape. También me explicó cómo llegar hasta Tánger por si él no lo conseguía, una vez allí tenía que preguntar en su pensión por un niño llamado Farûq, él me ayudaría a encontrar la forma de llegar hasta España. Parapetados con las armas caminábamos despacio ladera abajo, esperando que la tormenta engullese las casas de Ain Dalia. El calor desaparecía con los primeros vientos de la tormenta, los rayos iluminaban la oscuridad que traía consigo, las negras nubes envolvían la luminosidad que dejábamos a nuestras espaldas. Una pequeña y fina lluvia golpeaba en nuestros rostros, conforme nos adentrábamos se tornaba más densa y fuerte, hacía daño, el viento se agitaba en todas direcciones, remolinos de lluvia azotaban la pequeña estación, la oscuridad se propagó rápida eclipsando todo a nuestro paso. El agua impedía ver bien por dónde caminábamos, Israfil a unos dos metros de mí se detuvo. Veinte pasos nos separaban de la estación, agudizaba los ojos intentando comprobar si algún Yinn vigilaba la entrada a la ciudad de Malik. Desvié mi mirada hacia Israfil, atónito comprobé que ya no estaba, había desaparecido; nervioso no sabía bien qué hacer, el ritmo cardíaco aumentaba por momentos, pero otra vez aquella voz interior me calmó, no había tiempo para pensar, había que actuar. Coloqué la escopeta en mi hombro, sosteniéndola con firmeza caminaba hacia el interior de la estación, cauteloso, mis pasos los ocultaban la lluvia que golpeaba contra el suelo convirtiéndolo en barro. La estación estaba situada a metro y medio, aproximadamente, del suelo. Me detuve junto a un viejo vagón que descansaba en una de las vías, miraba sin tregua, no parecía que hubiese nadie hasta que una sombra fue iluminada por uno de los relámpagos. Me aparté las gotas del rostro, tenía que acabar con aquel Yinn si quería atravesar la estación y llegar hasta Liam. Coloqué, de nuevo, la escopeta en mi hombro y caminé con paso firme hacia el sicario, los truenos sonaban cada treinta segundos aproximadamente, tenía una sola oportunidad de acabar con él, debía acercarme lo suficiente y esperar al siguiente trueno que ocultaría el disparo. No podía fallar. Corrí cruzando las vías hasta llegar a la parte baja de una escalinata que llevaba hasta la entrada a la estación. Me levanté cauteloso, no podía dejarme ver, con la cabeza a la altura de la estación observé cómo el sicario no dejaba de moverse, caminaba de un lado a otro, parecía que le gustaba poco la tormenta. Uniformado parecía un militar o un policía, Michael tenía comprado a casi todo el mundo. Aguanté la respiración, apoyé la escopeta en el último escalón y esperé, los treinta segundos más largos de mi vida, se hicieron eternos, la lluvia seguía golpeándome el rostro, no me dejaba ver con claridad. Al fin tenía al sicario a tiro, sólo tenía que esperar el trueno. Comenzó la cuenta atrás —tres, dos, uno —conté y disparé. El retroceso de la escopeta hizo que el disparo no fuese certero al cien por cien, corrí escaleras arriba para acabar lo que había empezado, el sicario gritaba de dolor pero al pronto un silencio sepulcral hizo que me detuviese, miré hacia el interior de la estación comprobando cómo Israfil acababa con la vida del sicario

—Has tardado mucho.

—Creí que te habías echado atrás.

—No, tenía que estar seguro que no abandonarías a última hora.

Dejamos atrás la estación adentrándonos en la ciudad de Malik.

Capítulo 10 Cruzar la línea

La oscuridad de la temible tormenta nos engullía, solo iluminados por los relámpagos cada vez más continuos, la lluvia no cesaba, al contrario, conforme avanzábamos se hacía más intensa, hasta el punto de convertirse en diluvio. Había casas situadas a ambos lados de una larga y ancha calle sin asfaltar, la arena se convertía en tierras movedizas, el agua transformaba aquella arena amarillenta en un oscuro barro que hacía muy difícil el caminar. Me detuve un instante, miré en la lejanía, parecía que una enorme casa cortaba el paso de la calle, era un callejón sin salida, nos habíamos adentrado en la boca del lobo. Israfil se acercó.

—No podemos dejarnos ver o estaremos perdidos, somos un blanco fácil —dijo serio, casi jadeando.

—Da igual.

No sabía lo que decía, me estaba volviendo loco, lo único que quería en aquel momento era dar con el que me había torturado y matarlo, no pensaba en mi hijo, solo en mi sed de venganza. Ignoré las palabras de Israfil y continué caminando despacio, bajo el diluvio, por la calle. Los truenos me acompañaban, hasta que al pronto caí al suelo.

—No te dejes llevar por la venganza, no dejes que la ira pueda vencerte. Hemos llegado tan lejos con sólo un propósito, te debes a la vida de tu hijo.

Al fin reaccioné, no era yo quién andaba por la calle, el recuerdo de mi pequeño y de mis mujeres me condujo, de nuevo, a la realidad, sólo había un objetivo y ese era por el qué había llegado hasta allí, hasta aquel oscuro y temible lugar. Desvié mi mirada hacia Israfil.

—Al fin has reaccionado. Caminando sólo por la calle no llegarías hasta él. Tenemos que ir hasta la casa que cierra el paso, allí vive Malik, con toda seguridad esté allí tu hijo —contestó indicándome que debíamos ocultarnos bajo las sombras de las fachadas de las casas.

Caminábamos cautelosos, como dos cazadores acechando a su presa. Israfil andaba delante, yo salvaguardaba la retaguardia, no podíamos dejarnos sorprender. Al cruzar por delante de un gran ventanal, un terrible rayo alcanzó la tierra a unos veinte metros de nosotros iluminando todo el poblado, giré la cabeza hacia la enorme ventana para ocultar mis ojos ante aquella cegadora luz. Contuve un instante la respiración, lo suficiente para llevarme la escopeta de doble cañón, que me había dado mi nuevo compañero, y disparar, abrió un enorme cráter en el pecho de un Yinn que nos había observado y pensaba acabar con nosotros por la espalda. Aguanté bien el retroceso, el ventanal se hizo añicos, haciendo un ruido que engulló los aterradores truenos. Las luces de las casas comenzaron a encenderse como las miles de luciérnagas que iluminaban las noches oscuras en los montes de mi tierra. Israfil me miró.

—Ya no hay vuelta atrás, ha sido un placer ayudarte.

—¿Cómo? —pregunté contrariado.

—Corre, salva a tu hijo, yo los entretendré. Cuando llegues a la pensión pregunta por Farûq.

—No, no puedo dejarte sólo.

—¡Corre, insensato, corre!

Recargó el arma y corrió, disparaba sin ton ni son, llamando la atención, los Yinn salían de sus guaridas armados hasta los dientes siguiendo las ráfagas de las pistolas de Israfil. Oculto entre las penumbras que dejaban las casas caminaba sigiloso hacia la última, la que presidía aquel terrorífico barrio. Se escuchaban gritos, disparos, las balas bailaban al son de los Yinn, que intentaban acabar con la vida del intruso, pero sin resultado. Me detuve, estaba cerca, a unos diez metros del gran objetivo, estaba tan cerca, sólo un par de obstáculos en la puerta, dos enormes guardias la custodiaban, armados con pequeñas metralletas no me dejarían entrar. Descargué la escopeta, los cartuchos salieron disparados con velocidad dejando tras de sí un pequeño haz de humo, introduje pausado dos nuevos cartuchos en ella, las gotas me recorrían el rostro como si fuesen cataratas, de fuego y lava, ardían en mi rostro, aquella tormenta no había conseguido calmar el calor de los días anteriores. Comprobé la pistola, no podía dejar nada al azar, era mi momento y debía conseguirlo. Miré al cielo, recordé que Dios estaría de mi parte, no podía ayudarlos, sería San Jorge luchando contra el dragón, David contra Goliat, tenía que conseguirlo. Me acomodé la escopeta en el malherido hombro y salí de la oscuridad que me camuflaba, la lluvia golpeaba con violencia, los rayos iluminaban el negro cielo, truenos, relámpagos, una ventisca, no importaba nada, solo una misión: entrar en aquella casa, costase lo que costase. No se habían dado cuenta hasta que me situé a cuatro metros de ellos, aguanté la respiración y disparé, uno de ellos se estampó contra la pared con dos enormes agujeros en su estómago, una ráfaga de balas a mis pies salpicaban el barro en todas direcciones, sin conseguir darme ninguna, arrojé la escopeta al suelo mientras sacaba la pistola, antes de poder apuntar comencé a vaciar el cargador, una de aquellas diez asesinas acabó con la vida del otro Yinn. Me agaché para recoger la escopeta, otra serie de balas golpearon el suelo con violencia, miré a mí alrededor pero no llegaba a ver desde dónde provenía, no era momento de pensar, sólo de actuar, la cogí y corrí hacia el interior, no podía desaprovechar la ocasión de salvarlo. Las silbantes balas me rozaban, me llamaban invitándome a morir pero conseguí ponerme a salvo dentro de la enorme casa. Estaba oscura, sólo una luz proveniente de la planta superior delataba que hubiese alguien dentro. Un gran recibidor presidía la entrada de la casa, no se podía ver bien, pero estaba muy decorado, grandes pinturas colgaban de las paredes, una gigantesca lámpara de araña se adueñaba del recibidor endiosando una gran cantidad de figuras de mármol blanco tan típicas de los sirios. Un largo pasillo conducía a las escaleras de dónde provenía aquel tenue haz de luz. Sigiloso caminaba despacio, recargué, de nuevo la escopeta, me quedaban pocos cartuchos, debía aprovecharlos bien. Conforme me adentraba se hacía más peligroso, numerosas habitaciones a ambos lados del pasillo por las que podían asaltarme los Yinn. Un silencio sepulcral invadía todo el oscuro pasillo, me concentré, respiré hondo disponiéndome a cruzarlo. Daba pasos contados, me detenía en cada puerta, debía llegar al otro extremo, pasé varias de ellas sin escuchar nada proveniente de su interior, pero al llegar a una me detuve. Había escuchado algo en su interior, parecían voces de niños, —Liam —dije en voz alta, golpeé salvaje la puerta de la habitación abriéndola de par en par, no se veía nada, estaba todo oscuro, al pronto volví a escuchar aquellas voces, grité el nombre de mi hijo pero nadie me contestó, buscaba con ahínco el interruptor de la luz, hasta que al fin di con él, lo encendí y me arrojé al suelo, un cañonazo impactó contra la pared, me levanté rápido y disparé, otro sicario con un gran agujero en el estómago, atónito contemplaba aquel dantesco escenario, multitud de jóvenes drogados tumbados en el suelo, algunos sentados con la cabeza entre las piernas, jeringuillas clavadas en sus huesudos brazos o en sus finísimas piernas, ninguno me hizo el más mínimo caso, ni siquiera cuando maté a su captor. Horrorizado salí de la habitación pensando qué podía haber ocurrido allí, pero me debía a mi hijo y nadie se interpondría entre nosotros, apagué la luz mientras cerraba la puerta. Sigiloso me adentré, de nuevo, en la oscuridad del pasillo, el miedo no podría conmigo, tenía que controlarme, mis manos se movían nerviosas, intentaba cargar la escopeta pero no daba con los cartuchos, me detuve delante de otra puerta para poder recargar. En el silencio del pasillo escuché alguien en su interior, los nervios me consumían, alguien recargaba un arma desde su interior, buscaba desesperado el cartucho que se me había caído, tenía que ser más rápido, palpando en el suelo, al fin di con él, cargué de inmediato la escopeta, coloqué el cañón en la puerta, a la altura del pomo, me lo jugaba todo a una carta, no sabía quién habría dentro, incluso podría ser Liam, pero en mí interior sabía que no, seguí el consejo dado por mis nuevos compañeros y me guie por mí corazón, disparé, un horripilante grito de dolor se escuchó desde el interior, la puerta se abrió con el impacto del plomo, con la poca luz que entraba desde el final del pasillo comprobé que otro sicario más había caído, alargué el cuello buscando algo que sabía que no hallaría, mi instinto me decía que estaría en la planta superior. Seguí silencioso mi camino, casi había llegado, dos cartuchos me quedaban. Me asomé con cautela a la entrada de las escaleras que conducían a la planta superior, no se observaba a nadie. Subí despacio, escalón a escalón, la ida de las escaleras, no dejaba de apuntar hacia arriba, al llegar justo a la mitad, en un pequeño rellano donde giraba la escalera me detuve, mi respiración entrecortada me delataba, tenía que controlarme, un enorme suspiro me erizó la piel, desvié la mirada hacia arriba comprobando cómo un sicario se arrojaba desde lo más alto, con cuchillo en mano cayó sobre mí, atravesé la escopeta para poder defenderme, aguantaba como podía, era muy fuerte, la punta de su enorme machete se acercaba cada vez más a mi ojo, empujaba como podía la escopeta hacia arriba para detener a aquel asesino, empezó a dedicarme unas últimas palabras, su aliento apestaba, era nauseabundo, le faltaban la mitad de los dientes y los pocos que tenía eran negros como el carbón, me hablaba en su idioma cosas que no entendía, mi hora se acercaba, sólo un milagro me salvaría, mi cabeza apoyada en el escalón miraba hacia abajo, una fuerte luz se acercaba pasillo adentro, mi fin llegaba, respiré hondo despidiéndome del mundo, vi a Eileen acercándose, una lágrima se escapó recorriendo mi rostro hacia el suelo, el tiempo se detuvo, sonreí a mi pequeña, otra vez aquella voz: —No puedes rendirte, el amor es más fuerte que el odio —decía, algo removió mi interior, una fuerza emanaba por cada poro de mi piel, sostuve la escopeta con una mano intentando no morir, con la otra buscaba algo con lo que poder acabar con aquella bestia, lo encontré, lo saqué rápido, desvié la mirada hacia el sicario y se lo clavé en el costado, un alarido de dolor retumbó en la enorme casa de Malik, se desplomó sobre mí, me lo quité de encima como pude. No había tiempo, tenía que encontrarlo, guardé el cuchillo, cogí la escopeta y continué el tramo que quedaba, pero ya no podía ser silencioso, ni sigiloso, sabían que estaba allí y vendrían a por mí. Sólo una enorme puerta me separaba de mi destino, corrí hacia ella golpeándola con el hombro, ésta se abrió, una silbante bala me rozó el pelo, miré bien de dónde provenía la bala, no paré a pensar, no había tiempo de nada, observé bien, era Malik situado detrás de un enorme escritorio, disparé, pero esa vez no quería matarlo, así que disparé hacia sus piernas, uno de los cartuchos impactó en su rodilla rompiéndola en mil pedazos, un horripilante quejido ensordeció los truenos que se escuchaban desde el exterior, vacié el humeante cartucho, aún quedaba otro, las gotas de mi pelo mojado limpiaban mi rostro de la sangre de los Yinn, caminé hacia el escritorio, lento, deleitándome, cerré el cañón de la escopeta y le apunté a la cabeza.

—¿Dónde está? —pregunté gritándole.

—De verdad nos crees tan ilusos —sonrió.

—Dime dónde está —grité de nuevo, golpeándole el rostro con la culata de la escopeta en la rodilla.

—Mikail —lloró de dolor.

—¿Dónde? —pregunté mientras golpeaba su destrozada rodilla.

—En Tanja Balia, allí vive —entendí entre sus alaridos de dolor.

No estaba muy seguro dónde quedaba Tanja Balia, pero creía haberla visto en uno de los mapas de la estación de Ain Dalia, me resultó familiar por lo marcada que estaba, en ese momento me di cuenta: «La casa de Mikail» pensé, por eso la señal. Un estruendo acompañado de un fuerte temblor provino del exterior, Israfil seguía luchando sólo, miré por el gran ventanal que presidía la gigantesca habitación de Malik, observé cómo salían Yinn armados de todas las casas, se gritaban unos a otros, hasta que comenzaron a correr hacia nosotros. Agarré a Malik por el pelo arrastrándolo hacia la ventana, la abrí, apuntándole con la pistola en la cabeza.

—Dime cómo salir de aquí o te vuelo la cabeza.

—Por la chimenea, por la chimenea —sollozaba asustado aquel asesino sin escrúpulos.

—Ordénales que se detengan.

—¡Deteneos o me matará! —gritó desde el ventanal.

Todos sus sicarios se detuvieron, mientras se seguían escuchando disparos desde la estación, Israfil seguía con vida, pero nuestros caminos se separaban allí. Miré a todos los Yinn que atónitos se habían quedado inmóviles. Sabía dónde debía ir, tenía que llegar al palacete del Patriarca ese mismo día o jamás lo volvería a ver. Desvié mi mirada hacia el numeroso grupo de sicarios, acerqué mis labios al oído de Malik y me despedí: —Jamás le volverás a hacer daño a nadie —dije mientras apretaba el gatillo de la pistola, cayó desde el ventanal con una bala incrustada en la cabeza. Me giré y corrí, efectivamente mirando más allá de la chimenea se podía observar una pequeña puerta, me adentré en ella y la cerré desde dentro. Me guie por mí instinto, me fiaba de un asesino, que ante las puertas de la muerte no mentiría. Continué el pasillo sin mirar atrás hasta que al fin llegué a otra puerta; la abrí despacio, cauteloso, intentando hacer el menor ruido posible. Un fuerte viento me estrelló un aguacero en la cara, me restregué los ojos con los puños de mi chaqueta ensangrentada y comprobé que había conseguido salir de la pequeña aldea de Malik, a unos cuatrocientos metros del poblado donde aún se escuchaban los restos de una batalla campal, me giré, arrojé la escopeta al suelo y continué mi camino hacia Tánger, hacia el palacete de Mikail, el Patriarca.

Corría abriéndome paso entre aquella cortina de agua, rápido dejé atrás la estación, crucé la carretera principal adentrándome en la verdadera ciudad de Ain Dalia, un conglomerado de urbanizaciones, la mayor parte de lujo, con sus campos de golf, sus enormes parques, sus centros comerciales…Me detuve junto a una gran mezquita, su enorme minarete sería de los más altos de Marruecos, decorado con un talento que hacía lustros que se perdió, miraba embobado aquella magnífica obra de arte. Me senté refugiándome de la tormenta bajo la entrada de la misma. Me acuclillé pensando en lo que acababa de hacer, había cruzado la línea, la misma que separaba el bien del mal, había matado a sangre fría a un hombre, más allá que se lo mereciese, era yo quien había cambiado, me consolaba pensando que haría lo que fuese por la vida de mi hijo, pero estaba llegando demasiado lejos, no quería convertirme en algo que no era, ni quería ser, respiré hondo recordando que no quedaba tiempo, tenía que cruzar unos veinte kilómetros, al este de Tánger encontraría el barrio del Patriarca.

Desorientado corría sin saber bien por dónde, la tormenta desaparecía, de repente dejó de llover y de nuevo llegó el calor, un calor que trajo consigo un gigantesco Sol que comenzaba su viaje diario desde el este, gracias a él pude orientarme de nuevo. Tenía que caminar hacia la izquierda del gran platillo amarillo que abrasaba la tierra sin prisa. Dejé atrás numerosas aldeas de pastores, pequeñas aglomeraciones de casas de adobe camufladas a la perfección entre la cegadora luz del desierto.

No sabía cuánto tiempo había transcurrido desde que dejé atrás Ain Dalia y al bueno de Israfil, caminaba rápido mirando mí destrozado reloj sin hallar la respuesta, intentando no pensar, aunque era casi imposible olvidar todo lo ocurrido, me preguntaba si seguiría con vida, en ese momento recordé aquella oscura silueta, la que entró cuando estaba cautivo, justo antes que comenzaran a agredirme, aquella voz era demasiado familiar, la había escuchado poco pero aquella manera de hablar era inconfundible, «no puede ser, me estoy volviendo loco» era lo único que pensaba.

Llegué al barrio de Aouama Gharbia, busqué una estación de autobuses, necesitaba ver un mapa, no llegaría jamás si no lo encontraba. Había mucha gente, andaban raudos de un sitio a otro, unos al trabajo otros a contemplar el día. Me detuve frente a una pequeña señal que indicaba una parada de autobús, los coches cruzaban frenéticamente la carretera que me separaba de mi misión, no había tiempo, tenía que sortearlos como pudiese, el tiempo se consumía rápido, era una carrera a contrarreloj y debía ser el más rápido. Esquivé los coches como pude, la fama de los pilotos magrebís era merecida, no respetaban señales, ni peatones, sólo conducía lo más veloz que podían. Ya en la marquesina junto a la señal comprobé el pequeño mapa, un gran contratiempo que estuviese escrito en árabe y en francés, entendía un poco el francés pero no lo suficiente como para traducir aquella locura de mapa, si hubiese atendido más en mis clases de francés del instituto. Esperé que llegase alguien, al fin un pequeño grupo de hombres se aproximaba, me giré buscando a uno de ellos para preguntarle pero justo al acercarme, el imán del barrio comenzó a llamar a la oración, todos se detuvieron al instante, hincaron las rodillas en el suelo mirando hacia La Meca y comenzaron a orar. No tenía tiempo, así que me fijé bien en el mapa consiguiendo averiguar dónde se encontraba el barrio de Mikail, como lo llamaban en Marruecos. A unos diez kilómetros en dirección noreste, allí lo encontraría.

Comencé, de nuevo la carrera, recuperado anímicamente aunque un poco mermado en el físico, no podía dejar de correr, tenía poco tiempo así que aceleré el ritmo. No conseguía dejar de contemplar el paisaje, el suelo ardía como si fuesen ascuas, la luz me cegaba casi por completo, las pocas casas en altos montes se camuflaban del mismo color que aquella maldita tierra, no imaginaba cómo podía cambiar tan drásticamente el tiempo de un momento a otro, había pasado de aquel calador aguacero a un calor infernal. Seguía mi camino alternado pequeños sprint con largas caminatas, me dolían las espinillas del titánico esfuerzo que estaba llevando a cabo, mi dolorido y magullado cuerpo no podía más, tenía que descansar o cuando llegase a las puertas de Mikail sería un simple muñeco de trapo con el que acabarían al instante. Me detuve cerca de una estación de tren llamada Morora, tenía que encontrar otro mapa, sabía que estaba cerca pero no dónde con exactitud. Entre en la estación, que completamente vacía me indicaba que sería media mañana, me acerqué hasta un mapa de Tánger, busqué raudo la dirección del barrio, encontré dos formas de llegar, en tren rodeando la ciudad o a pie cruzando un gran descampado desértico, la pequeña estación daba pavor, un silencio doloroso la dominaba, miré alrededor por si encontraba alguien que me ayudase, pero no había nadie. Me detuve junto a un gran mostrador, allí había un dispensador de café y té, busqué entre mis bolsillos una moneda para beber algo, pero estaban vacíos. Me giré frustrado para comenzar mi nueva peregrinación cuando observé cómo brillaba en el suelo una reluciente moneda, una ligera sonrisa se escapó, era mi día de suerte, la introduje en la máquina y tomé un horrendo café que me supo al mejor café que hubiese probado jamás. La cafeína surtió efecto, la adrenalina bullía por mis venas, despierto y más fuerte que nunca salí de la estación de Morora camino del palacete.

Dejé atrás las últimas casas del barrio de Mguogua adentrándome en un desértico descampado donde el sol abrasaba el más mínimo indicio de vida. No había nada, miraba a lo lejos y lo único que se podía observar eran las lejanas casas. Caminaba sin prisa, el sol y el calor convertían el paso en una olla a presión, la cual podía estallar en cualquier momento. Empapado en sudor intentaba secarme con los húmedos puños de mi oscura chaqueta, no podía quitármela ya que conocía bien el calor y cuanto más desnudo fuese peor sería, el sol me abrasaría la piel y subiría mi temperatura con suma rapidez produciéndome un fatídico golpe de calor, el sudor sin embargo mantenía mi temperatura corporal dentro de los límites que podía aguantar un ser humano. La travesía se hacía eterna, en varios momentos casi desistí pero aquella reconfortante voz me ayudaba en los momentos más difíciles, me animaba a continuar, me recordaba el por qué estaba allí, a quién me debía y a quién no podía dejar sólo. No dejaba de mirar mi reloj, seguía parado a la misma hora, no podía quitármelo y dejar que la arena lo engullese, era un regalo de mi madre cuando cumplí los dieciocho años y sabía lo mucho que había trabajado para conseguirlo, me recordaba de dónde procedía, quién era en realidad David. Hinqué un momento la rodilla, estaba a punto de rendirme, ya ni siquiera aquella voz podía animarme a seguir, estaba cansado, malherido, frustrado, desesperado, mi mente no dejaba de dar vueltas, mi corazón latía rápido, la respiración entrecortada porque no daba tiempo respirar, me ahogaba, desistía, cerré los ojos, necesitaba dormir, descansar, quería abandonarlo todo, dejarlo todo a la suerte, puse las palmas de las manos en la infernal arena y lloré, lloré de impotencia, no quería abandonarlo pero mi desidia arrinconaba mi fuerza de voluntad. Llevé mí rostro hasta esconderlo entre los brazos, a milímetros de aquella maldita arena, la fatiga me conducía a un lugar dónde se respiraba paz, dónde mi cansancio se transformaba en vitalidad, pero de repente noté una mano agarrándome fuerte el brazo y ayudándome a incorporarme.

—Dijiste que darías mil veces tu vida por él —dijo aquella desgarradora voz.

—Gabriel, no puedo… —repliqué sollozante.

—No puedes abandonarlo ahora, has llegado demasiado lejos, estás tan cerca.

Abrí los ojos, no había nadie, estaba sólo en aquel descampado desértico, no podía abandonarlo, tenía razón, mi conciencia me recordó a través de Gabriel lo que había jurado hacía días: jamás lo dejaría caminar sólo. Tenía que ir a por él y debía estar al cien por cien, me sacudí la arena de mi chaqueta, saqué la pistola y la comprobé, miré la recámara, sabiendo que aquella bala sería para Mikail, Michael o como se llamase aquel asesino de niños.

Entre las brasas de la lejanía observé un alto minarete que indicaba que el barrio de Tanja Balia se encontraba cerca, al fin. Una lágrima se me escapó dejando un surco entre la suciedad de mi rostro. Iba a enfrentarme al maldito Patriarca.

Capítulo 11 Mikail

Tenía que subir una pequeña ladera, en su cima un alto muro separaba la ciudad en dos, donde me encontraba no parecía un barrio marginal, sino todo lo contrario, casas adosadas con pequeños jardines, extrañamente verdes, cada una tenía un aparcamiento situado frente a la puerta de lo que parecía una gran cochera, la mayoría de los coches aparcados eran monovolúmenes, rancheras, coches muy familiares. Los niños correteaban por sus anchas calles, los más pequeños circulaban con sus preciosas bicicletas nuevas de colores brillantes, los mayores jugaban al fútbol. Intentaba no llamar mucho la atención, los muchachos estaban muy concentrados en su partido, y los más pequeños intentaban no caerse. Recordaba tiempos pasados cuando intenté enseñar a mi pequeño a montar en bici, no era muy de su agrado, tenía miedo, pero siempre le recordaba que yo nunca lo dejaría sólo, lo acompañaría agarrando la bicicleta para que no cayese, hasta que un día lo solté y al final se cayó lastimándose la rodilla, recuerdo cogerlo entre mis brazos intentando convencerlo de que no pasaba nada, sabía que me necesitaba y no lo dejaría sólo, de nuevo aquella sería mi misión. Conforme caminaba ladera arriba más insoportable se volvía el ambiente, el calor parecía brotar del suelo quemando las suelas de mis viejos y apretados zapatos, el sol cegaba con cada paso, rehecho de mis cenizas corría el tiempo en mi contra. Llegué a lo más alto de aquella cima, el muro parecía más pequeño desde el barrio residencial, mediría al menos dos metros y medio de alto, no imaginaba cómo podría entrar allí, armado tan sólo con una pistola iba al encuentro de mi muerte. Bordeé el alto muro de piedras amarillas como toda aquella maldita tierra hasta que di con un pequeño agujero por el que atravesarlo, respiré hondo y me adentré. Una infinidad de chabolas invadían ladera abajo, la pobreza podía olerse desde allí, niños sucios y mugrientos campaban a sus anchas entre la basura; cucarachas y ratas eran sus mascotas, nubes de moscas se cebaban con perros muertos por todos los rincones de aquella barbarie, jamás hubiese imaginado que sitios como ese existieran, los veíamos desde nuestra privilegiada situación, sentados en nuestros cómodos sillones, a través de la caja negra, en nuestras confortables casas. «¿Cómo puede existir esto?» me preguntaba mi destrozado corazón al contemplar aquello. Agudicé la vista comprobando que en la otra ladera, al otro extremo de las miles de casas de cartón y chapa había un enorme palacio, aquel debía ser el Palacio de la Luz, como lo llamó Israfil. Coronaba lo más alto de la ladera, desde allí presidía su marginal barrio, hombres armados vigilaban expectantes desde sus almenas.

Comencé a descender la ladera adentrándome en lo más profundo de aquella atrocidad, pilas de basura adornaban las entradas a las casas, las moscas revoloteaban alrededor de los niños que ya no se molestaban ni en apartarlas, para mi sorpresa sus mugrientas caras indicaban su felicidad, me sonreían al pasar, eran felices en la vida que les había tocado, un ahogo inundó mi maltrecho corazón, pensaba en lo preocupados que vivíamos los privilegiados, aquella sociedad consumista en la que nos habíamos convertido los occidentales, me avergonzaba de mí mismo al ver las sonrisas más puras que jamás habían visto mis ojos, ellos se conformaban con vivir, intentaban sobrevivir como podían pero el tiempo que estuviesen en el mundo serían felices. Desvié mi mirada hacia un pequeño, sería de la edad de Liam, jugaba con un balón hecho de trapo, me detuve frente a él.

—Pequeño, ¿dónde vive Mikail? —le pregunté sin saber si me entendería.

—Allí —dijo señalándome el palacio que coronaba la favela, si se le podía llamar así.

Lo había imaginado pero debía estar seguro, no podía equivocarme y perder más tiempo del que ya había perdido. Crucé el descampado chabolista intentando no fijarme más en los pequeños y horrendos detalles. En poco tiempo dejé atrás aquel enjambre de suciedad y pobreza. Intentaba pensar un plan de escape a sabiendas que si huía por ahí me atraparían antes de poder cruzar aquel enorme muro de piedra y roca.

El sol coronaba lo más alto del cielo, parecía no querer peregrinar hacia su escondite en el oeste, cada vez era más difícil respirar, el calor me abrasaba, caminaba hacia el infierno. Me detuve a unos veinte metros del Palacio de la Luz, escondido entre varios viejos carros colmados de chatarra, observé bien, era muy grande aquel palacete, unos altos muros camuflados entre la amarillenta atmósfera impedían la entrada. Miré hacia la zona más alta, un gigantesco minarete lo partía en dos. En sus almenaras varios Yinn armados hasta los dientes se paseaban de un costado al otro. Me fijé en la puerta de entrada, era titánica, negra como la noche destacaba en lo amarillo de la fachada, cerrada a cal y canto, no podía ni imaginar cómo iba a entrar allí dentro. Esperé paciente que los Yinn se ocultasen del temible sol, salí de mi escondite para reconocer el terreno, debía tener alguna entrada además de la principal. Caminé rodeando el palacio, para mi asombro otro enorme muro lo rodeaba en su parte posterior separándolo de la siguiente ladera, aquella tendría que ser mi vía de escape. Escuché cómo el imán llamaba al rezo, corrí bordeando el palacio, tenía que encontrar alguna entrada y era mi oportunidad. Desesperado veía cómo se terminaba el rodeo y no hallaba ninguna, me detuve un instante para coger aire y miré al cielo, —me lo debes —dije en voz alta. Seguí caminando y para mi sorpresa me topé con una minúscula tapadera de alcantarilla, la agarré fuerte para levantarla, era mi única posibilidad de entrar dentro y tenía que intentarlo.

Me adentré en la oscuridad, coloqué, de nuevo la cubierta de rejas y proseguí mi camino. Un olor nauseabundo mezclado con el imperturbable calor hacía casi irrespirable aquel oscuro túnel. Caminaba sigiloso, empujando las aguas residuales del palacio, tenía que entrar allí, fuese como fuese. Un fuerte ruido provino del final del túnel, acompañado por un murmullo incesante que cada vez se acercaba más hasta mi posición, la respiración se hacía cada vez más veloz, un miedo atroz hizo que me detuviese de inmediato, abrí unos ojos desorbitados intentando percibir qué se me venía encima, respiré hondo y contuve la respiración, miles de ratas huían hacia el otro extremo del túnel, algunas chocaban contra mis piernas, contra mis brazos, cerré con ferocidad los ojos e intenté no pensar en nada, sólo tenía que aguantar un poco más, aquel ensordecedor alarido se tornó en silencio, un silencio sepulcral, abrí pausado los ojos comprobando que ya había pasado. «¿Qué habría asustado tanto a las ratas?» me pregunté mientras proseguía mi camino hacia el Palacio de la Luz.

Llegué al final, una enorme reja me dejaba entrever dónde había llegado, era una especie de gigantesco establo, se podía escuchar el relinchar de caballos, ese tal Mikail vivía como los verdaderos jeques árabes. Desenvainé el cuchillo, utilizándolo como destornillador conseguí abrir la reja, sigiloso la coloqué, de nuevo, en su posición pero sin colocarle los tornillos, tenía que dejar una vía de escape. Cauteloso me adentré en las caballerizas, los hermosos caballos árabes al verme relincharon, acusadores de un intruso en su casa avisarían a su dueño que un polizón andaba suelto. Me escondía entre los numerosos fardos de heno, pero para mi asombro nadie llegó para comprobar el malestar de los caballos. Encontré una pequeña ventana oculta entre las altas alpacas de paja, me asomé, al pronto el sol me cegó, conseguí entender porque lo llamaban el Palacio de la Luz, había una enorme fuente en el centro de una gigantesca plaza, de cerámica blanca brillaba cegándolo todo a su paso. El agua recorría una larga piscina que llegaba a la entrada del palacio, blanco como el nácar luchaba contra el sol. Varios Yinn apostillados en la ida de una pequeña escalinata protegían la oscura puerta decorada por los mejores ebanistas del mundo árabe. Al otro extremo de la extensa piscina se encontraba la entrada principal, la que había observado desde la colmena chabolista. Aquel gigantesco portón se abrió lento, expectante no apartaba la mirada, entró primero un coche, antiguo, blanco como la nieve, descapotable, delante un par de banderas anunciaban que era alguien importante, muy de película antigua, un chófer y un ocupante, que con el deslumbrante sol no conseguía ver. Detrás un viejo camión hacía su entrada entre los numerosos Yinn que se acercaban apuntando con sus enormes metralletas. El antiguo carruaje prosiguió su camino rodeando el palacio, el camión se detuvo en un aparcamiento situado frente a la enorme fuente de mármol blanco que escupía agua a varios metros de altura. Entorné los ojos intentando comprobar quién llegaba entre aquel tumulto de soldados patriarcales, debía traer una carga importante aquel camión. Tenía que controlar mis nervios, cosa difícil ya que varios niños comenzaron a bajar despacio de la parte trasera del camión y caminaban hacia la entrada del palacio. Una lágrima se me escapó, una parte de mí hubiese salido corriendo hacia el vehículo, pero debía ser fuerte, no podía fallarle. Liam estaba entre ellos, mi pequeño moreno de ojos esmeraldas caminaba sosegado hacia el Palacio de la Luz. Vestidos por completo de blanco caminaban como muertos vivientes, no se les escuchaba, ninguno intentaba huir, a saber con qué los habrían drogado, o qué les habrían hecho antes de llegar allí. Desvié mi mirada hacia la oscura puerta del palacio, se abría pausada, una figura muy familiar apareció de la nada, con los brazos abiertos les dijo algo a los niños, éstos contestaron enseguida: —Mikail, Mikail. Cómo si lo conociesen. Recorrí aquella silueta de los pies a la cabeza pero cuando iba a descubrir el rostro del famoso Patriarca una luz me cegó, tuve que desviar de inmediato la mirada hacia el suelo. Cuando volví a recuperarla ya se habían adentrado en el palacio. Tenía que entrar allí como fuese. «¿Cómo lo voy a conseguir?» me preguntaba, antes que quisiera llegar a la puerta me habrían cosido a balazos. Tenía que urdir un plan, tenía tiempo porque acababan de llegar, además si lo sacaban de allí me daría cuenta y ya sería el todo por el todo, o lo rescataba o moría.

Me senté sonriendo, al fin había visto a mi pequeño. Llevaba demasiado tiempo tras él y por fin tenía recompensa, todos los acontecimientos pasados, todos los golpes encajados ya no dolían, ahora era el turno de pensar cómo sacarlo de allí y llevarlo de vuelta con su madre y su hermana.

Tras un buen rato pensé que la noche sería mi guía, era la única forma de pasar desapercibido, tenía que distraerlos como el bueno de Israfil hizo en casa de Malik, el asesino y torturador, ese que jamás le volvería a hacer daño a nadie. Oculto entre los enormes fardos de heno intentaba no pensar, el tiempo se hacía cada vez más lento, miraba por la minúscula ventana y el sol no quería volver a casa, los recuerdos me estaban atormentando, así que decidí intentar recordar sólo los buenos momentos, cómo cuando nos íbamos de vacaciones a Cádiz, a sus hermosas y largas playas de arena amarilla, lo suficientemente fina como para caerse cuando se secaba. Recordaba la primera vez que llevé a Liam hasta el mar, lloraba desconsolado, muerto de miedo, hasta que lo cogí y nos adentramos en el agua cálida del Atlántico, al rodearlo con mis brazos dejó de llorar, se sabía protegido, entendía que no le podía ocurrir nada porque nunca lo dejaría sólo. Una lágrima recorría mi rostro, salada como el Atlántico hasta que golpeó el suelo, desperté de aquel recuerdo dándome cuenta que al fin el tiempo se había consumido, volví a mirar por la ventana comprobando que el sol se perdía entre los altos muros del Palacio de la luz.

Era mi momento, nadie había entrado durante todo el día en los establos, salí de mi escondrijo. Me acerqué hasta la puerta principal del gigantesco establo, habría quince caballos árabes, de pura sangre, por lo menos. Entré en cada una de sus estancias soltándolos de sus cabos, abrí todas sus pequeñas puertas y me acerqué hasta el portón principal, allí había un candil, de los antiguos, de los que al intentar encenderlo saltaba una chispa, corrí, de nuevo hacia mi escondite observando que ya había oscurecido, situé el candil junto a los enormes fardos y golpeé la piedra que lo prendía, una pequeña chispa lo encendió, me retiré unos metros y lo lancé contra el heno, en pocos segundos una enorme pira iluminó el establo, corrí hacia la enorme puerta principal y la abrí, los caballos relinchaban como locos, hasta que al fin se percataron que estaban sueltos y sus puertas abiertas, no dudaron y corrieron, saltaban, relinchaban, un ruido insoportable inundó las caballerizas, gritos provenientes del exterior me alertaron que era mi turno, debía salir de allí, sólo contaba con una oportunidad de adentrarme en el palacio y no podía fallar. Escondido entre los hermosos caballos salí de allí dirigiéndome hacia la entrada trasera del palacio, dónde había desaparecido el viejo automóvil presidencial. Los soldados de Mikail corrían de un lado para otro, unos intentaban apagar el fuego y otros calmaban a los caballos. Nadie se percató de mi incursión, bordeé, escondido entre las sombras, toda la entrada principal, era hermoso, un largo jardín rodeaba el palacio, setos de mi estatura hacían de estatuas, animales mitológicos, ángeles y demonios por doquier, parecía el Juicio final de Miguel Ángel. Seguí caminando entre las penumbras dejando atrás el fuego que consumía despacio las grandes caballerizas. Llegué hasta el antiguo coche, una enorme insignia lo presidía, parecía un Rolls Royce, en color blanco destacaba en la oscuridad, miré al horizonte, una gigantesca luna aparecía por el oscuro cielo iluminando todo a su paso, tenía que entrar antes que me descubrieran. Conseguí ver una pequeña ventana entreabierta, situada a ras del suelo, daría a un sótano. Debía aventurarme, era la única entrada que observé, ya que la enorme puerta trasera estaba cerrada a cal y canto. Comprobé mi arma, retraje el cañón comprobando que todo estaba en su sitio. Miré al cielo pidiéndole a Dios que me ayudase, tenía que sacarlo de allí y necesitaría ayuda. Desvié mi mirada hacia la pequeña entrada y, contemplando que nadie me observaba, estaban demasiado ocupados con la enorme pira, me adentré.

Entré intentando hacer el menor ruido posible, debía ser cauteloso, observé donde había llegado, parecía una cochera, docenas de coches, todos tapados con oscuros trajes de lona, la luz de emergencia estaba encendida dejándome comprobar bien dónde estaba. Un pequeño haz de luz iluminaba la ranura de lo que parecía una puerta, que coronaba una ida de estrechas escaleras. Era la única forma de entrar, me acerqué sigiloso, como un felino acecha a su presa. Llegué a la puerta. «Gracias al cielo está abierta» pensé, giré lento el pomo y la abrí, una claridad me cegó, una enorme habitación, parecía un recibidor, una gigantesca bóveda de espejo hacía que la luz fuese casi blanca, justo en la mitad una monstruosa lámpara colgaba del techo, tan sólo una de sus resplandecientes bombillas hacía que, al reflejarse contra los espejos, se iluminase de tal forma la estancia que parecía que hubiésemos llegado al mismo final del túnel. Me llevó unos segundos aclimatar mis ojos a la blanca luz, comprobé que debajo de la gigantesca lámpara había una enorme figura, parecía un ángel, portaba una enorme espada, lo recordé al instante, debía ser el arcángel Miguel, había visto aquella figura cada día desde que Liam entró en el colegio, espada y escudo en su emblema. Desde el centro dos titánicas escaleras en semicírculo conducían a la segunda planta. Para mi asombro no se escuchaba nada, un silencio sepulcral, casi hasta molesto abarcaba todo el colosal recibidor. Allí no podía esconderme, no era momento de ser sigiloso, ya no. Respiré hondo y corrí hacia la enorme puerta negra, cerré los grandes cerrojos. Nadie entraría allí sin antes salir yo. Subí raudo una de las escaleras, con pistola en mano saltaba los escalones de dos en dos, incluso de tres en tres, hasta que llegué a la segunda planta, no dejaba de apuntar, Yinn que viese, hombre muerto. Las dos idas de escaleras confluían en un enorme arco que conducía a un largo pasillo, otra vez allí, parecía que había vuelto a la casa de Malik. Pero ese pasillo no tenía habitaciones a los costados, sólo una final. No se escuchaba nada, casi aturdido por el silencio caminé hacia la puerta, la resplandeciente luz se tornaba oscuridad. Estaba tan cerca, que casi podía abrazarlo, debía estar en aquella habitación, lo sabía, no entendía qué me había llevado hasta allí, podrían estar en cualquier habitación de la primera planta, pero lo sabía, seguro, no podía equivocarme. Una sola oportunidad pensaba mientras giraba la enorme manivela plateada de la oscura puerta, un escalofrío me erizó la piel advirtiéndome que podría estar en peligro, la abrí de golpe, un soldado patriarcal disparó, la bala no acertó, sin pensarlo disparé, una sola asesina tumbó al agresor. Comprobé rápido la enorme habitación, el sicario yacía muerto junto a una enorme chimenea de mármol blanco, en el centro del final de la habitación, a mi derecha un enorme televisor con dibujos animados, una sonrisa se me escapó, sentados en una alfombra roja estaban los niños que vi por la tarde bajar del viejo camión. A mi izquierda un gran escritorio, antiguo de color ébano, escondido tras él un sillón que me daba la espalda, constaté que alguien estaba sentado en él. Un brazo se podía comprobar, sosteniendo un vaso de cristal con un licor, una pequeña humareda rodeaba el sillón, como si se tratase de un aura, apunté de inmediato hacia él, mientras llamaba a Liam, el sillón se giró pausado hasta que se dio la vuelta por completo dejándome entrever al gran Patriarca. Me quedé petrificado, atónito no conseguía entender qué hacía allí, se levantó sin dejar de mirarme, me escudriñaba, aquella maldita mirada que siempre había utilizado conmigo.

—Liam, ven —dijo desde su posición.

—Pero, pero…—no conseguía entender mientras veía cómo mi hijo se acercaba hacia él—. Serás hijo… ¿cómo has podido hacerle esto a tu hija? —pregunté al señor McCarthy.

—Negocios, sólo son negocios —dijo con aquella arrogante voz.

—Liam, ven con papá.

—No irá contigo, jamás volverá contigo.

—Ni con usted —repliqué mientras disparaba, comprobando que mi hijo no me hacía caso, como si no me conociese.

No sabía si había acertado, pero lo distraje lo suficiente para coger a Liam y salir huyendo de allí, una voz en la lejanía me advirtió que no había acabado con él.

—No cruzarás jamás, estás atrapado, él es mío —gritó tras el escritorio.

No miré atrás, no podía pensar, sólo tenía que actuar, debía sacar a mi pequeño de allí y volver con mi mujer y mi hija. Corrí pasillo adelante, tenía que llegar a la cochera, un baile de balas destrozó media barandilla de mármol, saltando pequeños trozos al aire, miré hacia la otra ida de escaleras y disparé, no acerté pero lo confundí lo suficiente para tener que ocultarse. —¡No lo matéis!, quiero al niño vivo —gritó el padre de Alannah desde lo más alto de las escaleras, el Patriarca.

Saltaba los escalones, agarraba con fuerza a Liam, que perplejo no dejaba de mirarme extraño, como si de verdad no supiese quién era. Llegué hasta la puerta por dónde había conseguido llegar, la abrí mientras miraba atrás, al menos cinco soldados del maldito Patriarca me apuntaban desde la titánica obra de arte, desvié la mirada al frente comprobando que llegaba, de nuevo, el malherido Mikail.

—Jamás volverá contigo, yo soy un soldado de Dios.

Disparé a los espejos, que al recibir los impactos se hicieron añicos cayendo sobre la figura del arcángel y sobre mis seis perseguidores, que aturdidos sólo pudieron llevarse las manos a su cabeza para protegerse de los afilados cuchillos que llovían del cielo. Cerré la puerta tras de mí, miré a mi hijo, tenía la mirada perdida, a saber qué le habrían hecho aquellos malnacidos, corrí escaleras abajo hasta que llegué a las inmóviles lonas, aparté a mi pequeño a un lado y comencé a levantarlas, una tras otra, tenía un plan pero no tenía tiempo, había atrancado la puerta como pude con un hacha contra incendios que encontré, pero podían entrar por la entrada principal de la cochera. Busqué las llaves, mi plan funcionaría, estaba seguro, Israfil fue un gran maestro. Desgarré una sucia camisa pringada de aceite y grasa, arranqué varios coches dejándolos en punto muerto. Encontré un pequeño mechero, abrí los depósitos de gasolina, coloqué los trozos de camisa rasgados previamente bañados en gasolina de un bote que encontré y situé al inerte Liam junto a la ventana por la que me colé. Encendí desde el más lejano hasta el más cercano, empujé a Liam fuera de la cochera, salté la ventana rápido escuchando cómo empezaba el castillo de fuegos artificiales en el interior de la cochera, hacían retumbar los cimientos de la tierra, explosión tras explosión, todos los soldados del padre de Alannah corrían hacia allí, era nuestra oportunidad, con aquella distracción caminé rápido hacia las caballerizas, que apagado el incendio me dejó entrar, aún hacía un calor insoportable. Me quité la chaqueta echándosela por encima a mi hijo y atravesé las ascuas del mismo infierno hasta llegar a la reja por la que había logrado entrar en el Palacio de la Luz. Al agarrar la reja me quemé la mano, un dolor insoportable me recorrió todo el cuerpo, pero no había tiempo para lamentarse, me adentré en el oscuro y maloliente túnel dejando atrás el caos que había sembrado. Un griterío se escuchaba cada vez más lejano, antes de salir del mugriento túnel me detuve, descubrí a Liam. —¿Qué te han hecho? —pregunté—. Dime algo, hijo —volví a decirle, pero me miraba como a un extraño. «¿Qué le habían hecho?» me preguntaba casi sollozando. No dejaba de abrazarle, pero un abrazo no correspondido, con la mirada perdida no decía nada, un mutismo total lo invadía, escuché gritos desde el interior del palacio en los que indicaban que habíamos conseguido escapar. Volví a mirar a Liam, lo agarré hasta tenerlo en brazos, la mano me dolía demasiado pero no podía fallarle. Salí por el agujero que había entrado, respiré hondo sabiendo que aún no lo había logrado, tenía que llegar hasta la pensión Miami al oeste de Tánger. Miré a mí alrededor, fuego y humo provenientes del interior hacían despertar la colmena, millones de pequeñas luces iluminaban el enjambre, no podía atravesarlo, sería hombre muerto antes de poder cruzarlo, así que decidí bordear, de nuevo el palacio. «La otra ladera» pensé, esa sería mi vía de escape. Corrí como alma que lleva el diablo en busca de la única oportunidad de salir airoso del malnacido abuelo de Liam.

Llegué hasta otro alto muro que separaba el palacio de una empinada pendiente que me conduciría a nuestra salvación. Unas enormes piedras nos sirvieron de escaleras hasta lo más alto del paredón, se podía observar un barrio, todo lo contrario al que había cruzado, este era residencial, cara y cruz de Tanja Balia; sus calles perpendiculares iluminadas con sus farolas lo delataban, había que saltar, unos dos metros de altura aproximadamente, debíamos hacerlo a la vez, si saltaba yo primero nadie me decía que Liam no diese media vuelta y fuese, de nuevo, al encuentro con su abuelo, lo había visto muy decidido cuando lo llamó, ignorándome por completo. No lo pensé más y saltamos, caímos rodando hasta el mismo filo de un largo y empinado talud, desequilibrado me resbalé cayendo por aquella cuesta de arena y piedras, rodábamos juntos, no lo solté, no podía, no quería, aquel amor que sentía por él me lo impedía, a sabiendas que podíamos matarnos. Reconfortado teniéndolo entre mis brazos sabía que llegaríamos vivos hasta aquel barrio árabe de la ciudad de Tanja Balia.

Capítulo 12 Billete de vuelta

Nos golpeábamos ladera abajo, chocando contra pequeñas piedras y emborrizándonos en arena, parecía no acabar nunca, al fin el suelo dejó de ser perpendicular y se tornó horizontal, un horizonte esperanzador. Me incorporé de inmediato, toqué a Liam para ver si se encontraba bien, no parecía tener nada roto, magullado seguía con la mirada perdida, completamente vacía, no se quejaba, no hacía ni el más mínimo gesto de dolor, incrédulo lo miraba intentando comprender qué le ocurría. Me sacudí la ropa mientras desviaba mi mirada hacia la cima de la ladera, multitud de pequeñas luces me dijeron que nos buscaban los Yinn, no había tiempo, tenía que llegar lo más rápido posible hasta la pensión Miami, ya habría tiempo para pensar en todo lo ocurrido.

La enorme luna nos dejaba ver con claridad, atravesamos el barrio residencial ocultándonos entre las sombras, no podía dejar que nos viesen, había conseguido mi principal objetivo, ahora tenía que llevarlo de vuelta con su madre. Caminaba lo más rápido posible, no sabía en qué dirección, debía caminar hacia el oeste, allí se encontraba nuestro destino. Paré delante de un enorme mapa situado en la parada de autobús, nos encontrábamos relativamente cerca, unos cinco kilómetros y medio me separaba del puerto. Tenía que atravesar el cementerio musulmán hasta llegar al paseo marítimo, debía adentrarme donde más gente hubiese, allí pasaríamos desapercibidos y los soldados patriarcales no se osarían a disparar, ni a intentar secuestrarnos, por muchos contactos que tuviese el abuelo de Liam, siempre habría algún policía que amase su trabajo y fuese decente.

El cansancio acumulado hacía mella en mi maltrecho cuerpo, tenía que parar, la mano me hervía, un dolor insoportable me recorría el cuerpo erizándome la piel con cada pequeño golpe. Debíamos descansar, al menos hasta que amaneciese. Llegamos a las puertas del cementerio musulmán, allí no nos buscarían. Una alta valla lo protegía de usurpadores y amigos de lo ajeno. Me encaramé a lo alto, agarré a Liam ayudándole a bajar hasta el interior, salté cayendo al suelo casi desplomado, el dolor podía conmigo. Agarré la mano de mi pequeño y me adentré en el campo santo, una repentina paz me invadió, respiraba pausado, casi saboreando el aire que entraba en mi interior, olía muy bien, a incienso de canela y vainilla, tranquilo encontré un gran panteón, quien estuviese allí enterrado no era musulmán, las inscripciones lo dejaban bien claro. Ocultos tras él nos sentamos, miraba a mi hijo como si no lo conociese, aunque más bien era al revés, su mirada seguía perdida.

—Liam, hijo, ¿qué te han hecho? —pregunté sin hallar respuesta alguna—. Dime algo, por favor, ¿sabes quién soy? —volví a preguntar, sin hacer la más mínima mueca se tumbó en el suelo cerrando los ojos.

No podía imaginar qué le había hecho su abuelo. «¿Cómo puede haberle hecho eso a su propio nieto?» me preguntaba, aún seguía atónito por lo ocurrido, me hacía miles de preguntas que yo no podía contestar. Mi interrogatorio se tornó rabia, una ira contenida que podía explotar de un momento a otro, mi respiración se aceleraba cuando pensaba en él, el Patriarca. Cómo le iba a explicar aquello a Alannah, no sabía cómo podría empezar, era todo una locura. —Tranquilo, todo saldrá bien, tienes que llegar hasta ella —escuché aquella reconfortante voz que aniquiló la rabia que me desbordaba. Esa era mi única meta, llegar hasta ella. Los párpados me pesaban, un profundo sueño me invadía, me acerqué a mi pequeño, recostándome junto a él me dejé llevar por aquella sensación de paz y sosiego hasta que me sumí en un profundo y eterno sueño.

Al instante me desperté sobresaltado, no estaba Liam, me incorporé de un salto, el dolor de la mano no había mitigado, envuelta en un pañuelo no quería ver cómo supuraba la herida. Miraba desesperado, no podía haberlo perdido, en la lejanía me pareció ver a un niño acompañado por una persona. Corrí hacia ellos, lo llamaba en voz alta pero no gritando porque sabía que los soldados de mi suegro nos estarían buscando. Llegué a su altura, respiré hondo, era Liam que acompañaba a un hombre mayor, alto, con barba blanca ataviado con una larga chilaba blanca, unos zapatos puntiagudos también blancos y un pañuelo que le ocultaba el pelo recogido en un moño.

—Liam, ven con papá —ordené.

—Hijo, deberías andarte con cuidado —dijo aquel hombre con un gran acento árabe.

—Gracias por el consejo —contesté arrebatándole la mano de mi pequeño.

—Hijo, deberías dejar que camine sólo.

—No, debo llevarlo con su madre.

—Que Alá os proteja —dijo alejándose.

Cogí con rabia la mano de Liam apretándola con fuerza, lo giré hacia mí.

—No vuelvas a alejarte de mí, no te separes, por favor no te separes —le dije con lágrimas en los ojos.

No podía dejar que se volviese a perder, no tenía razón aquel viejo, jamás lo dejaría caminar sólo, era muy pequeño aún para hacerlo. Liam seguía con la mirada perdida, seguía sin reconocerme. —Su madre, a ella seguro que la reconocerá —me consolaba en voz alta mientras salía del campo santo.

Caminaba despacio entre la ola de calor que había surgido con los primeros rayos del sol, el suelo que pisábamos bramaba, gritaba quemando todo a su paso, las chicharras hacían un ruido horripilante, aquel chillido agudo se incrustaba en la cabeza queriendo reventarla. Cogí como pude al pequeño entre mis brazos, tenía que llegar lo más rápido posible a la mugrienta pensión.

La gente salía de sus casas camino del puerto, era la hora de ir a comprar el pescado más fresco del día, el que traían recién capturado, los marinos árabes. Caminaba entre la multitud acercándome cada vez más al paseo marítimo que conducía a las entrañas del enorme puerto de Tánger. No podía pensar en nada, miraba continuamente hacia atrás para comprobar que no nos habían seguido el paso, tenía que estar seguro, aún quedaba un largo camino hasta Cádiz, dónde mi familia podría ayudarme.

El cielo despejado por completo se iluminaba con cada paso de aquel gigantesco platillo amarillo que aparecía por el este. Las gaviotas ensordecían a las chicharras que seguían con su terrorífica melodía, miles de ellas revoloteaban sobre los barcos marinos que llegaban a puerto tras una larga noche de pesca. Miraba a la gente ocultando mis heridas, no quería llamar mucho la atención. Liam apoyaba su pequeña cabecita sobre mi hombro, parecía agotado, lo que le hubiesen hecho lo había debilitado demasiado.

Al fin encontré la calle que me conducía hasta la pequeña pensión. A menos de diez metros nos ocultábamos entre varios coches aparcados. Miré en ambas direcciones comprobando que no hubiese ningún soldado patriarcal. Hinqué una rodilla en el suelo suplicándole a Liam que no hiciese ruido. Crucé la calle, me ocultaba entre las sombras que dejaban los pequeños balcones de la fachada principal. La puerta estaba cerrada, de una fuerte patada la abrí de par en par. Seguía tan mugrienta como los días anteriores, parecía que llevase años sin limpiarse. Me acerqué al pequeño y polvoriento mostrador, toqué la pequeña campanilla sin obtener respuesta. Bajé al suelo a Liam, cogí el libro de registro y busqué a Fâruq, en la planta baja en el número tres lo encontraría.  Agarré fuerte la mano del pequeño adentrándonos en el oscuro pasillo. Frente al número tres golpeé la puerta con la mano sana. No respondía nadie, pero sabía que allí dentro había alguien, una sombra se acercó hasta ella.

—Fâruq, me envía Israfil, dice que puedes ayudarme —dije en voz alta sabiendo que estaba tras la puerta.

—¿Qué Israfil?, yo no conozco a ningún Israfil —contestó la voz de un niño.

—Por favor, tengo que cruzar a España y me dijo que me ayudarías.

—Entra —dijo al abrir la puerta y sacar su pequeña cabeza comprobando que nadie nos seguía.

Cerró la puerta a nuestro paso, una pequeña habitación, oscura, sucia, nadie había limpiado allí en siglos. Fâruq no tendría más de trece años, era menudo, bajito, una tez oscura y sucia no impedía ver que era nada más que un crío. Con una camiseta del Barcelona, sucia y desgastada, y unos pantalones cortos con la misma mugre que la camiseta, nos miraba escudriñándonos.

—¿Dónde está Israfil?

—No lo sé, me ayudó a rescatar a mi hijo de las manos de Mikail.

—Estás loco —dijo riendo y golpeándose la rodilla con la palma de la mano.

—No lo estoy, es mi hijo y tengo que llevarlo con su madre.

—No te preocupes, todo el que sea enemigo de Mikail es amigo mío. Dime que quieres y te ayudaré en todo lo que pueda —dijo mientras sacaba un cigarrillo y se lo encendía.

—Tengo que llegar hasta Cádiz.

—Y el niño, no habla, ¿qué le pasa? —preguntó curioso al ver la mirada vacía de Liam.

—No le ocurre nada, solo está cansado.

—Ese hijo de puta de Malik, no me gustaría estar en sus manos.

—Ya nunca lo estarás —dije en voz baja pero lo suficientemente alto como para que me escuchase el joven.

—¿Por qué?, no me digas que Israfil se lo ha cargado, ¡qué cabrón!

—¿Vas a ayudarme?

—Claro, hombre, esta noche partimos.

—¿Esta noche?

—Sí, esta noche hay preparado algo para cruzar, yo iré con vosotros. Pero tendréis que pagar.

—No tengo dinero, ni documentos, sólo tengo esto —dije dejando sobre la mesa la pistola que me había dado Israfil.

—Bueno, no os cobrarán, habéis acabado con el mayor cabrón de Tánger —dijo riendo mientras caminaba hacia una pequeña hornilla donde cocinaba algo.

Nos acomodamos como pudimos en aquella ridícula y sucia habitación, se acercó con dos pequeñas y pringosas jarras indicándonos que nos lo bebiésemos antes que se enfriase. Liam seguía aturdido, como ido, le acerqué la jarra ayudándole a bebérselo. Fâruq dijo que era sopa árabe, pero pobre, así que no tenía mucho alimento, pero nos reconfortaría, sería una travesía dura.

Tumbado en un maloliente sofá Liam seguía perdido, sólo dormitaba. Intentaba recordar todos y cada uno de los pasos que me habían conducido hasta allí. Tenía demasiadas preguntas que sólo su abuelo podría contestar. Lo acomodé preguntándome cómo alguien era capaz de hacer aquello con un niño, un ser tan maravilloso, ningún niño en el mundo debía sufrir, eran puros, pero la gente que los rodea los transformaba a su antojo, incluso algunos se aprovechaban de ellos, de esos seres indefensos. No quería pensar más en ello así que, comprobando que estaba dormido por completo, me acerqué hasta Fâruq, él podría darme algunas respuestas.

—Fâruq, así te llamas dijo Israfil. ¿Qué hace el Patriarca con los niños?

—Los cruza.

—¿Dónde? —pregunté curioso.

—Lo único que sé es que yo no dejé que lo hiciese conmigo.

—¿Lo has visto alguna vez?

—¿A quién, a Mikail? No, jamás le vi la cara, además es mejor no verla. Muchos amigos míos han caído bajo su mano y ya no los volví a ver —contestó casi sollozando.

—Bueno, cambiando de tema, ¿cómo me vas a ayudar? —le pregunté viendo que le dolía recordar a aquellos amigos.

—Vamos a ir a la tierra prometida —contestó sentándose en un mohoso y viejo sillón.

—¿A la tierra prometida?

—Deberías descansar, pareces un policía, ¿no lo serás, no?

—No, no te preocupes —contesté volviéndome hacia mi pequeño.

Me acerqué hasta él, le acaricié el pelo, al fin lo tenía en mis brazos. Volví a mi interrogatorio interno, la cabeza quería estallar, pensaba demasiado, tenía que tranquilizarme y concentrarme en la única tarea que tenía pendiente, llegar a casa. Me tumbé junto a Liam y conseguí dar una ligera cabezada. Al instante me desperté, pero aquella ligera cabezada se había convertido en un profundo sueño, era tarde, el sol comenzaba su peregrinar hacia tierras lejanas, perdidas en el horizonte. Fâruq se acercó hasta mí indicándome que era hora de marchar, en poco más de dos horas partíamos hacia España.

Desperté a Liam, que seguía sin reconocerme, estaba arisco, parecía molestarle que lo tocase, el trauma crecía en él por momentos. Salimos de la sucia habitación número tres de la pensión Miami en dirección puerto, mis esperanzas de cruzar en avión se disiparon al instante. El joven árabe caminaba raudo, mirando en todas direcciones, intuía algo, sabía que los hombres del Patriarca nos buscaban y no quería correr más riesgos de los necesarios.

Antes de llegar al puerto nos desviamos hacia una pequeña cala, oculta entre los grandes diques del gigantesco puerto, sólo la conocían los expertos marinos tangerinos. Bajamos una pequeña pendiente y llegamos a una oscura playa, el sol casi oculto entre el horizonte indicaba nuestra hora de partida.

—Fâruq, ¿cómo nos vas a sacar de aquí? —pregunté al joven que caminaba unos pasos por delante.

—Iremos a la tierra prometida.

Antes que pudiese preguntarle nada más un escalofrío recorrió mi cuerpo, agarré fuerte a mi pequeño de ojos esmeraldas y saqué la pistola. Unos quince hombres se acercaban desde todas las direcciones, otra vez no, no podían atraparme en ese momento, tan cerca de mi salida de aquella maldita tierra.

—Guarda eso —ordenó el joven árabe.

—Me has traicionado.

—No, amigo, no. Ellos también van en la tierra prometida —dijo mezclando los idiomas—. Ellos vendrán con nosotros en aquella barca.

Nos acercamos hasta la barca donde se hallaban reunidos los hombres, parecían subsaharianos, oscuros, se camuflaban en las tinieblas que comenzaba a abrazarnos. Hablaban entre ellos en francés, debían ser de Senegal, parecían exhaustos. Fâruq se acercó hasta uno de ellos, ese no era de ellos, estaba apartado, aislado de los demás, comenzó a hablar con nuestro nuevo y pequeño amigo. Al poco llegó el joven hasta nosotros.

—Está todo hecho, podéis acompañarnos.

—Pero esto costará dinero, ¿no?

—Desde luego, pero sois amigos de Israfil y habéis matado a Malik el  torturador —contestó explicando que así lo llamaban los senegaleses.

Esperamos pacientes que se hiciese noche completa, la gran luna comenzaba a otear por el lejano horizonte. Cruzaríamos en patera, cuantas veces había visto aquello por televisión, sentado cómodo en el sillón de casa, jamás hubiese pensado que algún día podría verme en la misma situación que los pobres subsaharianos. Pero allí estaba y era la única forma de llegar hasta mi familia. El joven árabe explicó que el tripulante de la embarcación hacía dicho que el niño podía entrar en la patera, los demás empujaríamos la barca hasta bien entrada en el mar y subiríamos como pudiésemos. Se acercaba el momento, me coloqué cerca de un enorme senegalés, mediría dos metros como poco, de complexión fuerte, unos musculosos brazos agarraban la patera como si pudiese voltearla él sólo, lo miré escapándoseme una ligera sonrisa.

—¿De qué ríes? —preguntó conociendo un poco mi idioma.

—Pareces Hércules.

—Empuja blanquito.

El tripulante voceó que era el momento, llegaba una pequeña ola que nos conduciría al Atlántico. Empujé fuerte, todo lo fuerte que pude. Liam sentado en el interior parecía que no le importaba nada. Seguimos empujando hasta que casi ya no hacía pie, los hombres saltaban dentro como gacelas por la sabana. Tomé impulso pero no conseguí subir, casi no hacía pie, la oscuridad del mar me engullía, no podía subir, desperdiciaba mis escasas fuerzas intentando no hundirme pero mi mano no podía agarrarse bien a la embarcación, un tremendo dolor me agarrotaba impidiendo que subiese. Rendido, el mar me arrastraba hacia él, la patera comenzaba su peregrinar hacia tierras españolas con mi hijo dentro y yo moriría ahogado en tierras árabes. Me abandonaban mis mermadas fuerzas, casi desfallecido no podía más, iba a dejarlo todo pero en aquel instante un fuerte brazo tiró de mí hacia arriba, me subió cómo si de un muñeco de trapo se tratase, abrí unos ojos desorbitados comprobando que Hércules me había salvado la vida. Corrí hacia mi pequeño abrazándome a él, una caricia no compartida. La patera se alejaba poco a poco de tierra magrebí adentrándose en el oscuro mar iluminado sólo por el gran faro situado a nuestra espalda. Sería una larga travesía, debíamos llegar antes que amaneciese, si no nos interceptaban las motoras de la Gendarmería marroquí antes. La mayoría de los senegaleses rezaban, estaban asustados, casi ninguno sabía nadar, así que se encomendaban a cualquier dios que quisiera ayudarnos. Fâruq sentado junto al tripulante parecía el segundo de a bordo, reía y charlaba con él mientras besaba de vez en cuando el escudo del Barcelona. El calor insoportable del lado magrebí comenzaba a tornarse en un gélido y húmedo frío, el mar se agitaba por momentos, agarré con fuerza a Liam, no quería que cayese por la borda. Hércules se acercó hasta nuestra posición en la patera.

—Amigo, échale esto por encima —dijo entregándome su enorme chaqueta.

—Gracias, amigo. ¿Cómo te llamas?

—Soy Gardien —dijo extendiendo su enorme mano.

—España no es lo que os esperáis.

—Mejor que mi país, no hay guerra, no matan hermanos, no violan mujer ni hijas.

—No puedo ni imaginar lo que habréis pasado —dije intentando suavizar la tensión.

—¿Por qué cruzas con tu hijo en patera, si eres español?

Le expliqué todo lo ocurrido, atónito me miraba desviando de vez en cuando la mirada hacia mi pequeño, no asimilaba bien todo lo ocurrido, me preguntaba por Israfil, por Gabriel, le contaba cómo huimos con el pequeño Mini atravesando las estrechas calles de Dublín, o cómo Muriel dejó inconscientes a varios sicarios del Patriarca. Le pregunté cómo había llegado hasta allí, dijo que su peregrinar había comenzado hacía un par de años, cuando huyó de su pequeño poblado buscando una vida mejor, harto de la miseria explotó cuando mataron a familiares suyos porque no quiso seguir a un líder corrupto local, debido a su enorme tamaño y su fuerza todos lo querían de su lado. Así que decidió abandonarlo todo y buscar una vida lejos de todo el mal que perseguía a su tierra desde hacía décadas.

El mar se agitaba con violencia, la calma de aguas árabes se tornó en violentas olas que golpeaban la embarcación. Fâruq se acercó como pudo hasta nosotros, me explicó que entrábamos en una tormenta, debía agarrar fuerte al niño y rezar. Al pronto comenzó a llover, una enorme cortina de agua nos sacudía con virulencia, el viento agitaba la barca hacia los lados, la patera subía despacio las enormes olas y las bajaba con una velocidad endiablada. El miedo pudo con Liam que se abrazó fuerte a mí mientras yo me agarraba como podía al filo. Los gritos de terror proliferaban, la mayoría no sabía nadar y si caían al agua sería su perdición. El tripulante agarraba firme el timón, no hablaba, no gritaba, sólo se mantenía fuerte al mando. El joven árabe no se separaba de nuestro lado, el miedo también hizo mella en él, que cabizbajo intentaba no mirar al oscuro mar.

—No tengas miedo, amigo. Saldremos de esta —le dije acercándolo hasta nosotros para abrazarlo, no era más que un niño.

El tripulante alzó la voz mientras señalaba el horizonte, miles de diminutas luces indicaban que llegábamos a tierras españolas. Por fin llegábamos, en breve podría besar el suelo patrio. El gélido viento atizaba salvaje la patera, cerré los ojos y abracé a los niños, recé como jamás lo había hecho, le pedí a Dios que nos dejase sanos y salvos en tierra, no sabía cómo se lo recompensaría pero tenía que ayudarme. Sumido en mis rezos escuché un terrible estruendo, los abrí sabiendo que era nuestro momento, una gigantesca ola volcó la embarcación. El agua estaba fría, helada, agarraba a Liam y a Fâruq como podía, el mar nos arrastraba al fondo, luchaba con todas mis fuerzas, el joven árabe no sabía nadar, al igual que mi pequeño. Empujaba feroz las piernas impulsándome hacia arriba, conseguí sacar la cabeza fuera del agua, la oscuridad se cebaba con nosotros, sólo los gritos de auxilio, que se ahogaban sosegados en el Atlántico, era lo único que se podía escuchar, arrastré a Liam hasta la superficie, pesaba poco y lo sujetaba con la mano sana, pero Fâruq era demasiado pesado y lo agarraba con la mano malherida, no podía dejarlo morir, saqué fuerzas de flaqueza, empujaba fuerte hacia arriba pero la carga era demasiado pesada, no podía dejarlo, se me escurría, no lo soltaría, no iba a dejar que aquel joven muriese tan cerca de su tierra prometida, volví a tirar de él pero noté cómo se soltaba, no podía pasar, no podía dejarlo morir, pero si me adentraba en las profundidades del océano Liam podía ahogarse. Un trozo de mi corazón murió allí con ellos, sobre todo con Fâruq y con Gardien, ellos me habían salvado la vida y yo no pude compensarles.

Agarré fuerte a Liam y comencé a nadar hacia tierra firme. Poco a poco dejé atrás la patera viendo cómo era engullida por el enfurecido mar. Me despedí entre lágrimas de mis amigos y seguí mi nado hacia España.

Capítulo 13 Tierra prometida

Los remolinos me adentraban en el despiadado Atlántico, nadaba con todas mis mermadas fuerzas en dirección a la costa, las olas nos conducían a lo más alto de su cresta dejándonos caer con violencia contra la oscuridad. Tenía que ser valiente pero un miedo atroz me invadía, me petrificaba, sin duda era una de las peores experiencias que jamás había tenido porque en realidad nunca le había tenido miedo al mar, sólo respeto, pero en medio de aquella terrible tormenta mi valentía se tornaba terror, pánico, cobardía; tragaba agua e intentaba escupirla al instante, no podía dejarme llevar por aquella espantosa sensación, tenía que conseguirlo, sabía que alguien velaba por nosotros, no podía verlo pero sí intuirlo en aquella negra oscuridad. El oleaje disminuía conforme nos acercábamos a la costa, una ligera sonrisa se escapó de entre mis agrietados labios, podía conseguirlo, con los brazos entumecidos comencé a empujar feroz las piernas consiguiendo estar cada vez más cerca de casa.

La enorme luna iluminaba la playa, a escasos metros de ella conseguí, al fin, tocar tierra, una sensación de alivio truncó el terror pasado. Saqué fuerzas de flaqueza empujando a Liam hasta la orilla, su color había cambiado, no tenía el blanco pálido con el que lo encontré en Banja Talia, estaba azul, le faltaba la respiración, estaba ahogado, lo tumbé inclinándole su pequeña cabeza hacia atrás, la respiración asistida debía salvarlo, no podía morir. —Uno, dos, tres —contaba mientras empujaba con las palmas de mis doloridas manos en su pequeño pecho. A continuación, soplaba aire para que su cuerpo respondiese, después de varios intentos abrió desorbitadamente sus preciosos ojos esmeraldas y escupió agua, agua salada del Atlántico que regaba las playas gaditanas. Lo incorporé de inmediato, tenía que salir de allí, un gélido viento del norte cortaba nuestras caras como miles de afiladas cuchillas. Empapados me dirigí hacia un pequeño chiringuito que presidía aquella pequeña cala de arena. No había luces, así que no debía haber nadie.

Al llegar lo senté en una pequeña silla de plástico blanca, estaba sucia, aún no habían empezado con la limpieza para la temporada. Miré alrededor, necesitaba una manta, algo con lo que secar a mi pequeño, no dejaría que una pulmonía acabara con él. Al fin encontré un mantel tendido en la parte posterior del pequeño restaurante. Corrí hacia mi hijo, le quité su húmeda ropa y lo sequé, lo envolví en aquel mantel de cuadros blancos y rojos mientras lo abrazaba con fuerza. Tenía que recuperarse, aún nos quedaba un largo camino a casa. Fui a la parte trasera, donde había encontrado el mantel, una pequeña puerta conducía a la cocina del mismo. Con el codo rompí un pequeño cristal y abrí la puerta, conduje a Liam dentro, teníamos que esperar que amaneciese para partir en busca de mi padre. Encendí un horno y metí la ropa de los dos, expectante para que no se quemase conseguí secarla. Mientras había encontrado algo de comer, pero Liam no quería, cada vez que le acercaba algo me empujaba con su pequeña y frágil mano sin hacer el más mínimo gesto de reconocerme. Una tristeza me ahogaba, un fuerte nudo en el estómago me impedía llevarme nada a la boca. Busqué unas páginas amarillas situadas junto a un teléfono fijo, las abrí buscando dónde nos encontrábamos, aquellos números me indicaron nuestra posición, el fuerte temporal del poniente nos había conducido hasta La línea de la Concepción. Tenía que llamar a mi padre, él nos ayudaría a salir de allí, dijo que podía contar con él para todo lo que me hiciese falta. En menos de dos horas podría recogernos y llevarnos hasta su casa en Cádiz. Descolgué el teléfono pero algo dentro de mí impedía que marcase el número de casa de mis padres, cada vez que intentaba marcar el prefijo de Cádiz, marcaba el número de Alannah, necesitaba hablar con ella, tenía que contarle que al fin Liam estaba conmigo, y a salvo. Marqué con fuerza aquellos malditos números rezando para que esa vez cogiese el móvil. Un tono, dos tonos, así hasta que saltó el contestador, «¿desde cuándo teníamos contestador?» antes de poder escuchar el mensaje colgué, no había tiempo para más, debía llamar a padre para que nos ayudase a salir de allí. Marqué y al instante contestó mi padre:

—Diga —dijo con aquella voz ronca que indicaba que no se encontraba bien.

—Papá, necesito que me recojas.

—¿Dónde estás?, ¿está contigo Liam?

—Estoy en La línea, y Liam está conmigo, sano y salvo —contesté casi llorando.

—En dos horas estoy allí, ¿dónde te recojo?

—En el chiringuito Almirante Apocada.

Colgó sin mediar palabra, en dos horas estaría allí. Volví con Liam que somnoliento bostezaba sin parar. Me acerqué ofreciéndole un vaso de leche previamente calentado en el microondas. Esa vez sí que lo cogió y se lo bebió, al fin comenzaba a dar síntomas de lucidez. Le limpié el bigote de cacao y lo vestí, la ropa estaba seca por completo, algo entumecida pero seca. Esperé paciente asomándome por la ventana, esperanzado en ver alguno de los senegaleses correr por la playa, en especial a Gardien o a Fâruq, éste no podría ver hecho su sueño realidad, poder ir al Camp Nou para ver un partido de su amado club de fútbol. Nadie caminaba por la playa, así que decidir desviar mi mirada hacia la carretera, de un momento a otro llegaría mi padre que nos pondría a salvo.

Pasadas unas horas comprobé cómo unas luces se acercaban hasta el aparcamiento del chiringuito. Mi padre bajó raudo acercándose a la entrada principal del restaurante.

—David, David, ¿dónde estás?

—Aquí, papá, estamos aquí.

Nos fundimos en un largo y esperanzador abrazo, necesitaba aquella muestra de amor, me reconfortaba saberme fuera de peligro en los brazos de mi padre. Dejé que abrazase a mi pequeño, para comprobar si lo reconocía, Liam abrió sus enormes ojos inundando el cielo con aquel verdor, había reconocido a su abuelo. Sonreía y le hablaba, pero cada vez que yo me acercaba cambiaba su mirada y volvía a perderla.

—Hijo, estáis en peligro, os buscan.

—¿Cómo? —pregunté asombrado por la rapidez de mi suegro en localizarnos.

—Ayer fue la Guardia Civil preguntando por ti y esta mañana unos hombres os buscaron en casa, preguntaban por ti y por Liam, yo no les dije nada.

—Tengo que llegar a casa, debo llegar a Dublín, pero no sé cómo lo voy a hacer. No puedo fiarme de nadie, además no tengo documentos y no puedo dejar que den con nosotros.

—Hijo, puedes llevarte mi coche, llévame primero a casa y después vete. Debes acabar lo que has empezado, ya no hay vuelta atrás. Tienes que llevarlo con su madre o jamás descansaras en paz.

—De acuerdo, pero los hombres del Patriarca vigilarán la casa —dije sin querer explicarle que el famoso Michael era su consuegro.

—No te preocupes, puedes dejarme cerca, ya iré andando.

Montamos en aquel viejo coche, senté atrás a mi pequeño, delante mi padre y yo. Había perdido la pistola, aunque no era mi mayor preocupación porque casi perdí la vida y la de mi hijo. Mi padre sentado en el asiento del copiloto abrió un poco la ventanilla respirando el aire puro que traía consigo el alba, me miró, sonrió y me indicó que podíamos marchar.

Dos horas tardamos en llegar a la entrada de la capital gaditana, atrás dejamos aquellos verdes prados atestados de gigantescos molinos de aire y de toros bravos que con su oscuridad parecían motas de polvo sobre un intenso manto. El temporal de días anteriores había reverdecido todo el monte. El cielo se tornó gris, la claridad del alba se ocultaba por momentos, otra vez una tormenta nos acechaba, atrás dejamos el infernal calor de Tánger para adentrarnos en el gélido temporal del norte que azotaba todo el oeste de Europa.

Detuve el coche cerca del cementerio de San José, allí dijo mi padre que podía dejarlo. Me bajé y al abrir la puerta.

—Tenemos que despedirnos —dije acercándome a él.

—He dejado el depósito lleno, pero siento no poder darte dinero, sabes lo mal que lo hemos pasado. Tened cuidado, cuando cumplas tu misión nos veremos de nuevo —habló dándome un largo y necesitado abrazo.

—Papá, ¿no es aquella…? —pregunté al ver una mujer mayor vestida de negro limpiando un alto nicho.

—No hijo, debes estar confundido. No pierdas tiempo, Alannah necesitará saber de su hijo y de su marido —replicó casi obligándome a subir al coche.

Subí observando cómo Liam se despedía de su abuelo saludándolo con su pequeña mano. Arranqué el viejo coche de mi padre, crucé la Vía Augusta Julia encontrando la carretera de Madrid, dos días de un largo viaje nos esperaban. Lo único que deseaba era que no diesen con nuestro paradero, estaba cada vez más cerca de casa y no podía dejarnos capturar.

Algo se clavaba en mi costado, me retorcía intentando quitarlo, era el cuchillo, lo único que no había perdido en la maldita travesía de vuelta a mi amada tierra, cada vez que el recuerdo del pequeño y valiente Fâruq y del enorme Gardien asomaba me entristecía, si alguien nos vigilaba desde lo más alto cómo podía dejar que gente de buen corazón pereciera intentando sobrevivir, personas que se conformaban con lo poco que la vida podía otorgarles, nada de lujos, sólo sobrevivir, la vida siempre se cebaba con el más débil. Desvié mi mirada hacia el espejo interior intentando olvidarlos, sólo debía pensar en aquel pequeño que llevaba sentado detrás, aquel moreno de ojos verdes que me había cambiado la vida por completo. Sumido en gratos recuerdos pasados no me había dado cuenta que estábamos cruzando Madrid. —Maldita sea —dije en voz alta al comprobar que la gasolina no daba para más, cómo iba a conseguir gasolina sino tenía un céntimo. Dejamos atrás la capital, tenía que encontrar una pequeña gasolinera, estaba decidido a robar la gasolina y en una estación de servicio sería más complicado. De nuevo miré por el retrovisor interior comprobando que Liam volvía a estar dormido profundamente, era mi ocasión, llevaría a cabo el robo.

A unos treinta kilómetros de la capital me desvié hacia un pequeño pueblo, Ciudalcampo, había observado varios kilómetros antes un cartel que indicaba una pequeña gasolinera. Detuve el viejo coche ocultándolo tras un enorme y antiguo remolque situado frente a la tienda de la gasolinera. Bajé la ventanilla observando cómo el cielo cada vez se oscurecía más, una fina niebla se transformaba en aguanieve, un gélido viento del norte atormentaba los altos pinos que rodeaban el paisaje de la gasolinera. Aquella ligera y débil agua comenzaba a apretar, gotas grandes golpeaban la luna del coche, era mi momento, debía ser rápido, llenando el depósito daría para otros quinientos kilómetros como poco. Respiré hondo, me giré buscando una vieja manta que había encontrado en el maletero y arropé a Liam. Puse la mano en la llave y apreté el contacto hasta que aquel viejo coche arrancó. Me situé frente a uno de los dos surtidores que había, saqué la manguera y la introduje en el depósito. Disimulado me acerqué hasta la tienda que vigilaba los surtidores para no empaparme, miré a través del cristal, un joven de espaladas a ellos miraba fijo un enorme televisor colocado encima de una máquina expendedora de café, lo que hubiese dado por un trago amargo. Desvié mi mirada hacia aquella enorme pantalla, lanchas motoras de la Guardia Civil navegaban por la costa buscando algo, al momento dos hombres trajeados se daban la mano, agudicé la vista para leer los rótulos que pasaban rápido bajo las imágenes: “El ministro del interior se reúne con su homólogo marroquí en pos de buscar una solución a la inmigración ilegal”, a continuación se veían cuerpos flotando en el mar, “la tragedia de hace una semana acaba con otros quince subsaharianos ahogados en la playas…” no pude seguir leyendo porque escuché cómo se derramaba la gasolina del depósito. Sigiloso me giré y con premura me acerqué hasta el coche, saqué la manguera y mirando entre la espesa cortina de agua que me empapaba monté, aceleré al máximo. Atrás dejé la pequeña gasolinera de Ciudalcampo, y a su distraído dependiente.

El temporal golpeaba fuerte, el viento luchaba contra el agua en una encarnizada lucha de poder, el viejo coche se tambaleaba en las interminables rectas del norte de España. Estaba cansado, los ojos se cerraban pesados, los abría rápido para no quedarme dormido, encendí la radio, giraba la rueda buscando una sintonía, el ruido se mezclaba con música y con voces, hasta que al fin di con una emisora local, el locutor hablaba despacio, marcando muy bien las s, aquel acento era inconfundible estábamos cruzando Aragón, la tierra maña. No podía dormirme, pero el cansancio se hacía fuerte en mi interior. Miraba a Liam que seguía en un profundo sueño. Una conocida canción sonó en la emisora local, aquella canción la había escuchado antes, no sabía bien dónde pero me reconfortaba escucharla, además de distraerme pensando dónde la había escuchado por última vez, aquel lugar dónde no podían ir los cohetes ni los barcos…ese estribillo de violines y de acordeones, me estrujaba la cabeza intentando recordar, cuando casi la tenía desvié mi mirada hacia atrás, entre la gigantesca cortina de agua comprobé que unas luces me seguían. « Joder» pensé, era Tráfico echándome el alto. Sin documentos, ni DNI, ni carnet de conducir, no podía ni imaginar qué les iba a contar. Detuve el coche a la derecha de la monótona autovía, en el arcén, dejando poco más de medio metro de margen se detuvo el coche de la Guardia Civil de tráfico. Aflojé el cinturón buscando algo en la guantera, no sabía bien qué podía ser pero tenía que intentarlo. Toqué algo familiar, aquella culata, pero qué hacía allí una pistola, no era tiempo de pensar viendo cómo se bajaba un hombre uniformado del coche que me había echado el alto. La agarré escondiéndola bajo mi asiento. Esperé paciente que viniese, pausado se acercaba bajo aquel diluvio. Tocó fuerte la ventanilla, la bajé girando la manivela despacio, intentaba controlar mis nervios.

—Buenas tardes —dijo el agente—. ¿Sabe por qué le he echado el alto?

—No, agente no lo sé.

—Carnet y documentación del coche.

—Agente...

—Baje del coche —ordenó brusco.

La lluvia golpeaba salvaje contra todo lo que estaba a su paso antes de estrellarse en la multitud de profundos charcos. El agente se retiró unos metros hacia atrás para dejarme espacio. Cerré la puerta, levanté la mirada hacia él, la lluvia impedía ver bien si había compañero en el coche. Me miraba fijo hasta que sonrió, no era la primera vez que veía una sonrisa como aquella, además su tez oscura lo delataba. Disimulado acerqué mi mano a mi espalda.

—De verdad creías que escaparías de él.

—¿Qué dice agente?

—No llegarás, jamás dejará que lo lleves a su lado —dijo serio acercando su mano a su pistola.

Antes que pudiese ni tan sólo desabrochar la funda, saqué la pistola y disparé, una de aquellas bailarinas impactó de lleno contra su hombro, tumbándolo en el suelo, me acerqué corriendo, pero antes de llegar me detuve en seco, la puerta del coche se abría, otro agente salía del mismo con una enorme metralleta que no dejó de apretar, los impactos golpeaban los charcos salpicando agua en todas direcciones, me giré brusco y corrí intentando ocultarme tras la puerta del coche de mi padre. Gritos e improperios se escuchaban entre el crujiente golpeo de la incesante lluvia. Me escondí en la parte delantera del viejo coche, sabía que a mí me querían muerto pero a Liam no podían hacerle el más mínimo rasguño o la ira del Patriarca se cebaría con ellos. Me tumbé tras el capó, miraba por debajo cómo el agente herido intentaba incorporarse, el otro caminaba despacio hacia mí, arrojando un cargador al suelo se detuvo, era mi momento, apunté y disparé, una bala le alcanzó uno de sus tobillos rompiéndolo en mil pedazos, tumbado en el suelo gritaba ensordeciendo a la mismísima naturaleza, volví a apuntar y, disparé silenciando aquellos alaridos para siempre. Me incorporé, tenía que terminar lo que había empezado, caminé lento hacia el agente malherido que se revolvía como un animal lastimado. Me situé justo delante, golpeé la pistola que intentaba coger, lo miré desafiante. —Jamás volverá con él —dije mientras apretaba el gatillo, una bala que paró su corazón al instante. Me volví, empapado, las gotas limpiaban mi alma, había mantenido la calma, no había pensado, sólo actuado protegiendo la vida de mi hijo. Recogí las armas de los agentes, las guardé en la guantera, subí como pude a los mismos en su vehículo, apagué las parpadeantes y llamativas luces, y cerré las puertas. Me subí, de nuevo, en el viejo coche, agarré fuerte el volante, una lágrima recorría mi rostro hasta caer en mis rodillas, me asomé al espejo comprobando que Liam lo había visto todo, me giré intentando excusarme pero desvió su verde mirada hacia la ventanilla como si no le importase lo más mínimo. Arranqué y proseguí mi eterno camino hacia Dublín, al encuentro con Alannah y Eileen.

—¿Cómo han dado con nosotros tan rápido? Joder, no lo entiendo —hablaba en voz alta, no podía ser, aún me restaba más de la mitad de camino y ya nos habían localizado.

Miré los carteles que dejaba tras nosotros, tenía que desviarme y buscar una carretera secundaria, debía borrar cualquier rastro. Él sabía dónde iba pero una vez allí, junto a Alannah, no le sería tan fácil arrebatarme a mi hijo. Un odio crecía en mi interior, nunca habíamos sido una verdadera familia, pero desde el primer día que lo conocí sabía que sus intenciones no eran nada buenas, creía que le quería quitar a su familia, como si le estuviese comiendo el terreno del amor que le tenían, pero lo que él en realidad no sabía era que no le tenían amor, ni siquiera afecto, le temían, y por consiguiente lo respetaban pero nunca, jamás dijo Alannah una palabra cariñosa hacia su padre, el conservador Patriarca.

Conducía por la carretera de Huesca, me había desviado bastante de la ruta más rápida pero por allí no me buscarían. No dejaba de calcular los kilómetros que me restaban, si llegaba hasta Lourdes, al sur de Francia, conseguiría un vehículo nuevo, ya no me importaba robar, haría lo que estuviese en mis manos sin el más mínimo remordimiento.

El tiempo empeoraba por momentos, casi echaba de menos el terrible calor de Tánger, la lluvia no cesaba, mil y pico kilómetros sin parar de llover, e iba a más.

Al fin llegué a Lourdes, necesitaba un milagro y ella podría conseguírmelo. Demasiados turistas, podríamos camuflarnos entre ellos y conseguir un coche sin ser vistos, el mejor lugar para pasar desapercibidos.

En las llanuras de Bigorre, a cuatrocientos metros de altitud, detuve el coche cerca del río que bañaba la preciosa ciudad, el Gave de Pau. Me quité el cinturón de seguridad, busqué en la guantera sacando las pistolas que les había quitado a los agentes, bajé ocultándolas en mi pantalón. Cerré la puerta delantera y abrí la trasera, bajé a Liam despacio, aún seguía sin mirarme a la cara, no entendía por qué no me reconocía, el shock sufrido, el trauma, podían ser mil cosas, pensaba consolándome. Miré a mi alrededor, por extraño que pareciese la lluvia dejó de caer, fijé la vista en el horizonte observando un gigantesco arco iris que procedía del otro extremo de la hermosa ciudad. Multitud de turistas caminaban hacia allí, cogí de la mano a Liam y nos ocultamos entre ellos pasando desapercibidos para ojos acechadores. La mayoría de los turistas eran peregrinos que habrían recorrido centenares de kilómetros andando, a excepción de algunos autobuses de personas mayores que se detenían en las entradas de los numerosos hoteles. Debíamos llegar cerca del santuario, encontrando el arco iris encontraría el modo de llegar a casa.

De nuevo estaba desorientado, el gris del cielo no me decía que hora era. Llegamos hasta las puertas del templo, algo dentro de mí me decía que debía pasar al interior, allí encontraría una paz que anhelaba desde hacía tiempo. Camuflado entre tanto turista conseguí entrar, la gente se agolpaba en la entrada, pero nosotros ya habíamos pasado, miré a mí alrededor, no sabía exactamente si aquel recinto sería el adecuado, pero necesitaba desahogarme, no entendía por qué tenía que explicar todo lo sucedido, una parte dentro de mí me llevaba a ello, sabía que si lo decía podría seguir mi camino con sosiego. Me acerqué a una enorme imagen, era San Gabriel, sus gigantescas alas extendidas por completo, sus brazos abiertos sólo portadores de una larga lanza, parecía querer hablarme, era hermoso, la dulzura de su cara me reconfortaba. Al pronto Liam me soltó la mano y corrió hacia otra imagen, situada cerca del arcángel Gabriel. Corrí hasta él, situándome a su lado contemplé la imagen, aquel rostro amenazante daba pavor pero también seguridad, parecía querer protegernos, un enorme escudo lo alzaba al aire mientras con el otro brazo enseñaba una larga espada, su penetrante mirada nos examinaba, sus enormes alas parecía que se agitarían de un momento a otro. Cogí a Liam del brazo arrastrándolo hasta la salida, multitud de personas, la mayoría niños, en sillas de ruedas, con muletas, incluso algunos con bombonas de oxígeno caminaban en sentido contrario, buscando el milagro de Lourdes. El corazón se hacía añicos comprobando aquel desfile, un tremendo nudo en el estómago me cortaba la respiración. Me detuve para que entrasen todos, apreté la mano de mi hijo mientras desviaba la mirada hacia mi derecha, otra gigantesca imagen, era el tercer arcángel, Rafael, éste de mirada triste parecía arrepentido por algo, sus alas no estaban abiertas, ocultas tras su espalda miraba hacia el cielo pidiendo clemencia. Bajé la mirada al suelo, tenía que salir de allí, debía encontrar un vehículo y no perder más tiempo en mi largo peregrinar.

Capítulo 14 La esperanza es lo último que se pierde

Conseguí salir con disimulo, la mayoría de la gente caminaba con la mirada perdida en el horizonte, esperanzados que una imagen de una virgen incrustada en el hueco húmedo de una enorme roca podría ayudarlos, podría sanarlos o concederles eso que tanto anhelaban; debí haberlos seguido pero no había tiempo, era un lujo perder horas ante aquella divina imagen. Quizás no hubiese merecido la pena pero el aura y la energía positiva que se respiraba en aquella ciudad podría obrar el milagro que tantos buscábamos. La gente caminaba con paso firme, seguros de su fe, una fe que movía montañas, como decía el padre Braian, aquel amigo de la familia que tanto se preocupó de nosotros antes de casarnos, recordaba sus sabias palabras que me llenaban de esperanza, él sabía que todo giraba en el mismo sentido pero cada uno le daba un nombre distinto.

El sol se ocultó, de nuevo, entre unas oscuras nubes amenazantes, la tormenta se acercaba por el norte, por encima de las altas montañas que rodeaban aquel hermoso valle se podían ver los fuegos artificiales que iluminaban las cimas de las mismas. Aún no había empezado a llover cuando observé cómo la gente aligeraba el paso, temerosas de un nuevo aguacero. Salimos del recinto preparado para la Virgen de Lourdes, donde había congregados multitud de empleados, de órdenes religiosas y de casas de curas.

Miraba en todas direcciones, aún no sabía cómo lograría encontrar un medio de transporte hacia casa, había visto multitud de películas en las que haciendo un simple puente conseguían robar un coche, pero a mí me parecía una tarea un tanto compleja, sobre todo porque no sabía que cables debía cortar. Liam caminaba a mi lado con la mirada perdida en el horizonte, comenzaba a agobiarme, tenía que salir de allí, fuese como fuese. Al pronto recordé un número, un número de teléfono al que solo debía llamar por una urgencia, sonreí mientras buscaba una cabina pública. Cerca del museo Cachot, dónde había vivido la familia de la niña a la que se le apareció la virgen, encontré una vieja cabina telefónica. Corrimos hacia ella, solté un instante a Liam de la mano, al pronto me llegó aquel maldito recuerdo cuando lo solté por última vez, me dolía la cabeza, quería explotar, multitud de recuerdos entremezclados se clavaban en mí memoria llevándome al lugar de los hechos, de inmediato agarré fuerte la mano de mi pequeño, el dolor desapareció por completo, respiré hondo mientras buscaba con la otra mano alguna moneda que sirviese para llamar a Bogdan. No hallé nada en el interior del bolsillo, debía encontrar una, sólo él podría ayudarme, debía llegar a casa, mi intuición me decía que el padre de Alannah daría pronto con nosotros. Miré a Liam indicándole que teníamos que llegar hasta el coche del abuelo, posiblemente allí encontrásemos algunas monedas. Caminamos raudos entre las callejuelas de la ciudad, la tormenta se escuchaba cada vez más cerca, los truenos retumbaban entre las laderas de las montañas que ocultaban el gran valle. A varios metros del coche me detuve en seco, agarré a Liam colocándolo a mi espalda, varios gendarmes vigilaban el coche mientras unos hombres vestidos por completo de negro lo registraban. «¿Cómo han dado con nosotros tan pronto?» me preguntaba furioso. El señor McCarthy, debía tener buenos contactos entre la gendarmería francesa.

Me giré disimulo empujando a mi hijo hacia delante, volviéndome por el mismo camino, no había tiempo. Llegamos a la cabina frente al museo, tenía que conseguir una moneda, podría salvarnos un simple euro, así que me decidí, a la primera persona que viese se la pediría, esa limosna podría conducirnos a casa. No pasaba nadie, la gente temerosa de la inminente tormenta no salía de casa, se refugiaban en sus hoteles o albergues y se escondían en el santuario. Me acuclillé a la altura de Liam, lo giré hacia mí y lo abracé, necesitaba que me reconociese de una maldita vez, pero no lo conseguí, seguía perdido, abstraído en un mundo paralelo al mío. Una lágrima me recorría el rostro despacio hasta dar en el suelo, noté cómo alguien, una suave y pequeña mano, me tocaba el hombro.

—¿Por qué llora? —preguntó una preciosa niña con dos largas trenzas rubias como el mismísimo astro luminoso.

—Mi hijo, no me reconoce —me atreví a decir, necesitaba aliviar mi destrozado corazón.

—No se preocupe, pronto lo hará.

Una paz me invadió, aquellas palabras de la preciosa niña rubia me reconfortaban, no tendría más de diez años pero hablaba como si hubiese vivido mil vidas, vestida de blanco puro, con un pequeño pañuelo alrededor de su cabecita, que solo dejaba entrever aquellas dos largas trenzas amarillas, me ayudó a incorporarme.

—Gracias niña.

—Me llamo Bernardette —dijo alargando su delicada mano hacia mí.

—Él es Liam y yo soy David.

—Deberíais marcharos ya, una terrible tormenta se cierne sobre nosotros —dijo señalando hacia el extremo contrario al de la tormenta—. Encenderé una vela por vosotros.

Al instante comenzó a llover fuerte, violentas gotas se estrellaban contra el empedrado suelo de las calles de Lourdes. Miré a ambos lados del callejón, lo tenía que hacer, debía buscar un coche y robarlo, no me quedaba otra, nos pisaban los talones, ya llamaría desde otro lugar.

Arrastré a Liam calle abajo buscando un parking hasta que llegué a un pequeño hostal, con un enorme cartel con luces de neón, que indicaban un parking subterráneo. Miré alrededor cerciorándome que nadie nos hubiese visto. Refugiados bajo el techo de un balcón miraba nervioso, notaba que alguien vigilaba todos y cada uno de nuestros pasos. Esperé que no hubiese un alma por la calle, todos los paraguas habían desaparecido, era nuestro momento. Agarré fuerte la mano de Liam corriendo hacia la entrada del parking. Bajamos por la empinada pendiente que conducía a nuestra salvación, dos plantas subterráneas con multitud de vehículos. La mayoría de alta gama, se notaba quién tenía dinero y quién no. Aquellos serían difíciles de robar, tenía entendido que cuando el dueño de uno de esos coches se percataba que lo habían robado tenía un dispositivo que frenaba el coche de inmediato, así que descarté uno de ellos. Buscaba con premura uno asequible, con el que pasar desapercibido. Al fin lo encontré, un Peugeot 407 en versión familiar, era el idóneo, me asomé al interior, no tenía las llaves, pero debía intentarlo. Tenía que reventar el cristal, justo en el momento de golpearlo me detuve a pensar, nos buscaba la gendarmería, con toda posibilidad nos detendrían por el camino al comprobar un cristal roto. Tenía que pensar en otra solución, yo no era muy mañoso, pero había visto muchos documentales, y sabía qué debía hacer. Buscamos un cuarto de mantenimiento, allí estaría la solución. Cruzando todo el parking había una enorme puerta metálica, nos dirigimos de inmediato hacia ella. Pintada en un amarillo casi fluorescente llamaba demasiado la atención. Giré la manivela, gracias a Dios, estaba abierta, entré dentro, encendí la luz. Solo dos herramientas y saldríamos de allí. Cogí un destornillador de pala, y una larga y fina varilla de metal. Cerré la puerta y volvimos al mismo coche, debía ser aquella ranchera color vino. Senté a Liam a la altura de la rueda delantera izquierda, a mi lado, doble la varilla metálica por una de sus puntas haciendo una ganzúa. Pegué todo mi cuerpo contra la puerta del conductor, arranqué la goma que cubría el filo de la ventanilla haciendo de aislante y despacio introduje la larga llave a través del cristal de la puerta, buscaba el seguro automático, con un ligero toque podría abrirlo, tenía que tener fe, aquella fe que sanaba a las personas que visitaban el santuario de Lourdes, miré al cielo recordando la dulce voz de Bernardette, la preciosa niña rubia de las largas trenzas, al fin escuché un crack, saqué rápido la varilla y comprobé si lo había conseguido, una larga sonrisa apareció de pronto en mi triste rostro, también se abrieron los demás seguros, la pegatina de la luna trasera con un triángulo rojo y un bebé dibujado me había hecho que no buscase otro vehículo. Senté a Liam en la silla de niños que se encontraba en los asientos posteriores. Le crucé el cinturón y me senté delante, cerré la puerta y supliqué que todo saliese bien, había conseguido el primer paso que era abrir la puerta, pero quedaba otro, el más difícil, arrancar el coche. Pisé con fuerza el embrague, introduje el destornillador en la ranura de la llave, lo giré despacio, no arrancaba, ni siquiera hacía el amago de arrancar, no se escuchaba nada. Levanté mi mirada para comprobar si Liam se encontraba bien, atónito observé varios gendarmes bajando la empinada rampa, el corazón latía rápido, debía arrancar el maldito coche y salir por la otra rampa, no había tiempo, los nervios, el miedo y la desolación luchaban contra la esperanza, ella sola retenía los otros infames sentimientos. Volví a girar el destornillador, no arrancaba, los gendarmes cada vez estaban más cerca, revisaban todos y cada uno de los coches que se encontraban. Saqué la pistola colocándola en el asiento del copiloto, apareció la ira entre tanto sentimiento, intenté sosegarme, volví a girar el destornillador, seguía sin arrancar, pisé varias veces el embrague, coloqué la palanca de cambios en punto muerto, era mi última posibilidad, estaban demasiado cerca, me incliné lo suficiente como para que no me viesen y, de nuevo, lo giré, respiré aliviado al escuchar el rugir del motor. Me incorporé de inmediato, me abroché el cinturón de seguridad, alcancé una pequeña tarjeta blanca situada en el salpicadero, sería la llave de la salvación, introduje la marcha atrás, quité el freno de mano y nos dirigimos hacia nuestra libertad.

Los gendarmes no nos hicieron el más mínimo caso, los observaba por el retrovisor mientras introducía la tarjeta en la máquina que nos abrió la barrera de salida.

Coloqué el limpiaparabrisas a máxima velocidad, me detuve un instante en la salida del parking, no sabía qué camino tomar así que encendí el GPS, que muy educado me habló, por suerte, en un inglés muy americano. Introduje la dirección de casa, pero busqué la ruta más larga, por carreteras secundarias, treinta y cinco horas marcaba aquel aparato. Metí primera y en poco tiempo nos encontrábamos en la Route de Tarbes, camino de casa.

Me detuve lo mínimo para que Liam estirase las piernas e hiciese sus necesidades. Fue un viaje silencioso, sólo se escuchaba a mi pequeño reírse con los dibujos animados que veía en el DVD colocado en el respaldo del asiento. Desde hacía muchos días no había sentido aquello, era felicidad, no necesitaba que me hablase, tan sólo una sonrisa suya derrotaba todo lo ocurrido, ocultándolo en lo más profundo de mi memoria. Observaba el paisaje que aguardaba bajo la enorme cortina de agua que lo regaba delicada, era una lluvia clara, gotas transparentes de nubes oscuras, un manto verde servía de alfombra a gigantescos y espesos bosques de altos pinos, separados unos de otros mediante largos y profundos valles, atravesados por delicados riachuelos de aguas cristalinas conducidas con tranquilidad hacia el sur. Suspiraba cada vez que dejábamos atrás una aldea, un pueblo o una ciudad, necesitaba hablar con Alannah, llamar a Bogdan y pedirle ayuda para llegar a casa.

Después de unas doce horas de conducción me desvié hacia la ciudad de Chartres, a pocos kilómetros de la capital francesa. Capital de la región de Centro, era un enorme pueblo más que una ciudad. Su titánica y gótica catedral se podía observar desde cualquier punto, ya que coronaba la zona más alta, sus dos gigantescas y puntiagudas torres la delataban. Detuve el coche junto al pulmón de la ciudad, un pequeño parque rodeado por un frondoso bosque de altos y viejos árboles. Frente a él una ida de casas antiguas, dos plantas de altura con enormes y negros tejados empinados, con ventanas que sobresalían al exterior adornadas con numerosas macetas. Parecía que el paso de los años no había hecho mella en la ciudad. Seguía lloviendo, casi diluviando, abrí la guantera, una ligera sonrisa se escapó, encontré un monedero, la suerte estaba de mi lado. Lo abrí buscando algunas monedas sueltas, debía llamar por teléfono. Tres euros y medio encontré. Cogí la pistola que llevaba guardada allí desde que conseguimos escapar de los gendarmes en Lourdes. Miré hacia atrás, Liam dormía, apagué el pequeño aparato. Pulsé el botón del maletero, con un poco más de suerte hallaría un paraguas. Bajé rápido, intentando cubrirme como podía, abrí la puerta, encontré un paraguas, una gorra y una pequeña manta de cuadros escoceses. No podía ir muy lejos, si Liam despertaba podía intentar bajar y lo volvería a perder. Abrí la puerta con sigilo, lo arropé con la manta escocesa, la cerré lento intentando no hacer ruido y marché en busca de un teléfono.

En aquella antigua calle de casas bajas había un pub, Espoir se llamaba. Me asomé entre sus numerosos cristales oscuros que ocupaban la mayor parte de la fachada, separados sólo por unas finas varillas de madera formaban millones de cuadros. No había casi nadie, en la barra parecía haber algún borracho que casi no se mantenía en pie. Entré cauteloso, expectante miraba en todas direcciones, lo primero en lo que me fijé fue en el teléfono al final de la barra. Estaba muy oscuro, poco adornado, el ébano de la madera impedía la claridad de dos minúsculas lámparas colgadas del techo y separadas varios metros una de otra. Dos individuos, sentados en los extremos de la barra, con varios vasos vacíos delante de ellos. Un camarero, que suponía sería el dueño, me daba la espalda, se giró despacio, si prisa, era viejo, con el pelo blanco como el nácar, una oronda barriga chocaba contra la barra. Era muy alto, como poco, dos metros, casi por otros dos con su enorme barriga, su cabeza daba contra la estantería colocada encima de la barra donde guardaba multitud de licores, y de botellas de alcohol. Me escudriñó nada más verme, con cara de pocos amigos me dijo algo en francés, pero no entendí nada, sólo me atreví a sonreírle. Los dos hombres levantaban la cabeza sólo para dar un largo y pausado trago a los vasos que vaciaban lentos. Me acerqué hasta la barra, con la malherida mano delante y la otra detrás acariciando el arma.

—Necesito llamar —dije señalando el teléfono con la esperanza que me entendiese.

—Claro —dijo con un claro inglés pero con una voz desgarradora.

—Tengo dinero, no se preocupe.

—Venga, vaya a llamar.

Me acerqué con lentitud hasta el teléfono, el dueño pensaría que sería un pobre diablo que no tenía ni para un móvil, en pleno siglo veintiuno y llamando desde un viejo teléfono público. Miraba hacia atrás, no me fiaba. Eché las monedas, caían despacio, haciendo un estridente ruido hasta chocar contra el fondo. Marqué el número de casa, un tono, dos, así hasta siete cuando saltó el contestador: —Soy Alannah te llamaré cuando vuelva, un beso —y comunicaba—. Maldita sea —exclamé en voz alta, mirándome el dueño del pub con cara de pocos amigos.

Me giré, de nuevo, hacia el teléfono, esta vez maqué el número de Bogdan, un tono, dos y descolgó.

—¿Quién?

—Soy David, necesito tu ayuda.

—¿Dónde estás?

—Eso es lo de menos.

—¿Qué necesitas?, pero lo más importante, ¿está tu hijo contigo?

—Sí, lo encontré en Tánger. Necesito ayuda para llegar a casa.

—Debes encontrar a Muriel, ella es la clave, es la única que puede ayudarte.

—¿Dónde puedo encontrarla?, la dejé malherida en casa de Frank.

—En el condado de Clare, en Doolin.

—¿Cómo, en El Burren, en los acantilados de Moher?

—Eso está cerca de Galway, allí estará tu mujer.

—¿Qué hace allí Alannah? —pregunté atónito.

—Debes llegar hasta allí, no puedo darte esa información porque no la conozco. Sólo sé que debes llegar hasta Galway con Muriel.

—Necesito ayuda para cruzar y llegar a Irlanda.

—¿Dónde os encontráis?

—Cerca de París.

—Debes llegar hasta Calais. En las afueras hay un gigantesco parking de camiones, allí debes buscar uno con una gran bandera de Alemania. Busca a Dustin, él podrá llevaros hasta Dublín, una vez allí, recuerda, debes viajar hasta Doolin. Ella es la única que puede ayudarte. Mi ayuda acaba aquí, recuerda que lo conseguirás siempre que te guíes por tu corazón.

Cabizbajo me giré, el gigantesco dueño del pub me miraba cómplice, sabiendo que no habían sido buenas noticias. Tenía que llegar hasta Calais, y después montar en un camión de un desconocido que me llevaría hasta mi casa, parecía de locos pero era la única solución. Además el coche que había robado no tenía demasiada gasolina como para llegar a casa. Antes de salir el dueño se giró, de nuevo hacia mí.

—Amigo, quiere un trago —dijo sacando un pequeño vaso y una botella de whisky.

La botella me llamaba, necesitaba un amargo trago de aquella botella del color del oro, pero me debía a mi hijo y tenía que conducir todavía unas dos horas más. Aquel sentimiento de culpabilidad renació en mí, miraba la botella estando seguro que lo calmaría, luchaba con todas mis fuerzas para salir del pub, pero mis pies petrificados me lo impedían. Me giré hacia la barra, el dueño sonreía, sabía que lo había conseguido. Caminaba despacio hacia ella, algo en mi interior intentaba frenarme pero no lo conseguía, era superior, muy superior a mí. Suspiré, respiraba lento, relamiéndome antes de dar el trago, al pronto escuché una voz, una voz que provenía de mi interior, me decía que podía con ello, debía ser fuerte, tenía que seguir luchando contra aquel sentimiento, una dulce y melódica voz apareció, de nuevo, para ayudarme a controlarme. Me detuve en seco. —Eres más fuerte —decía, me reconfortaba aquella voz, no era la primera vez que la escuchaba, cerré los ojos concentrándome en aquella melodía. Un escalofrío recorrió todo mi cuerpo, abrí unos ojos desorbitados mientras me giraba hacia la puerta, lo había conseguido, de nuevo, había vencido aquel maldito sentimiento. Corrí hacia la puerta, la abrí y caminé bajo la intensa lluvia hasta el coche.

Abrí la puerta y allí estaba, dormido profundamente, la pequeña manta escocesa a sus pies, la cogí volviendo a arroparlo. Me senté en el asiento del conductor, me acerqué al GPS marcando el nuevo destino. Esa vez no podía perder tiempo, me iba a arriesgar y no conduciría por carreteras secundarias, que duplicaban el tiempo. La gasolina tampoco daba para más. Aunque estuviese a expensas de los gendarmes, no podía perder más tiempo.

Encendí la radio, con el volumen bajo para no despertar a mi pequeño. Aquella hermosa y reconfortante canción me decía que podía ver con mi luminosidad dónde iba y dónde iba a estar antes que la muerte tocase mi mano…arranqué el coche y colocando la marcha salí del gran pueblo de Chartres en dirección Calais.

Atravesaba autopistas francesas bajo la intensa lluvia que azotaba, desde hacía más tiempo del que recordaba, toda Europa occidental. Escuchaba la radio, al fin, sintonicé una cadena inglesa, próxima a Calais. Hablaban de un terrible accidente ocurrido en la misma autopista que me conducía hasta la ciudad de embarque; varios turismos y algunos camiones habían colisionado formando un gran atasco a la entrada de la ciudad. Debido, al parecer, al mal tiempo, uno de esos camiones había volcado arrastrando todo a su paso, el conductor había muerto en el acto y varios conductores, sobre todo de los turismos, habían sido trasladados a los hospitales más cercanos, algunos graves. Al escuchar aquella terrible noticia me desvié hacia una pequeña estación de servicio, detuve el coche. Miré hacia atrás, encendí el DVD, viendo cómo Liam se desperezaba abriendo sus grandes ojos verdes. Busqué en el GPS una ruta alternativa, respiré hondo al comprobar que la gasolina podría llevarme hasta el punto de encuentro con ese tal Dustin. Una hora más de lo previsto pero según Bogdan, esperaría que llegásemos.

Apagué la radio para poder escuchar bien la risa de Liam, me encantaba escucharlo reír, hacía que estuviese más cerca de mí, aunque aún no conseguía reconocerme, el trauma que le había creado el bastardo de su abuelo lo impedía, o era el trauma que le había creado yo, el no haberlo podido rescatar en el hospital, sabía que era su héroe y le había fallado. —¡Maldita seas señor McCarthy! —exclamé sin que mi hijo me hiciese el más mínimo caso. ¿Qué clase de persona podía hacerle eso a un niño, acaso no tenía corazón?, por el amor de Dios, era sangre de su sangre, con Liam también moría parte de su hija, no podía entenderlo. Sumido en un interrogatorio que no podía contestar escuché una voz en la lejanía: —A doscientos metros gire a la derecha —aquella chillona voz del GPS, estaba llegando a destino.

Era un parking colosal, habría miles de camiones aparcados, no sabía por dónde comenzaría. Recorría el aparcamiento subido en el coche, tenía que encontrarlo. Lo detuve un instante mientras miraba al lejano horizonte, el sol luchaba contra aquellas oscuras nubes intentando atravesarlas con sus lanzas de luz, pero lo único que conseguía era iluminar un poco el cielo, enturbiado en una mezcla de colores rojizos. Giré mi mirada hacia un enorme camión, negro como los cuervos del parque dónde jugaba con Liam en Dublín. Llamaba en especial la atención por su enorme bandera pintada en el capó, era el de Dustin, estaba seguro. Aparqué junto al gigantesco tráiler, miré a Liam:

—Hijo, no te muevas, espérame aquí. Tengo que hablar con ese hombre —dije señalando hacia el camión.

Parecía sordo, seguía mirando los dibujos animados como si no le hubiese dicho nada. Irritado bajé del coche dando un atronador portazo que hizo que la puerta del oscuro camión se abriese. Desde la cabina saltó un hombre, rubio, con media melena, barba de varios días, una claridad provenía de sus ojos, azules como el cielo más claro de verano, se acercaba hacia mí, mediría dos metros, su enorme cicatriz que le cruzaba uno de sus ojos le hacía temible. Eché mano a la pistola, temeroso que fuese otro sicario del Patriarca.

—¿Qué haces? —exclamó con un marcado acento alemán.

—¿Eres Dustin?

—¿Quién quiere saberlo?

—Me envía Bogdan, dice que puedes ayudarme —dije tartamudeando.

—Yo no conozco a ningún Bogdan.

—Me ha dicho que puedes ayudarme a llegar a Dublín.

—¿Has secuestrado a un niño?.

—No, es mi hijo. No puedes imaginar lo que he tenido que hacer para recuperarlo. El bastardo del Patriarca lo retenía en Tánger.

—¿El Patriarca?, maldito cabrón. Soy Dustin y te ayudaré —dijo con aquel marcado acento mientras extendía su enorme mano.

—Yo soy David y él es Liam.

Me explicó que sería un largo viaje, un día aproximado ya que cada cuatro horas debía detenerse otras tantas. Cruzaríamos Inglaterra hasta llegar a Liverpool, allí tomaríamos un ferri directos a Dublín. Nos ayudó a subir al frigo del camión, transportaba cereales orgánicos, muy demandados por los gurús de las dietas británicas. Su destino era Belfast, por suerte no podía tomar el ferri Cairnryan en Stranraer debido al temporal, la única ruta de acceso a las islas era desde Liverpool. Me explicó que viajaríamos en el frigo hasta cruzar a Inglaterra, una vez en tierras británicas podríamos subir a la cabina.

No se fiaba del Patriarca, tenía demasiados espías y asalariados en la gendarmería y en Scotland Yard.

Nos abrió dos sillas plegables, acomodados entre tanto cereal nos sentamos a la espera de nuestra marcha. Antes de partir volvió a entrar trayendo consigo algo de comer, al pequeño le trajo una gran hamburguesa y a mí un enorme perrito con una gigantesca salchicha muy alemana, de las blanquecinas que tanto les gustaba a los bávaros. Cerró las enormes y oscuras compuertas, arrancó el motor y notamos cómo se ponía en marcha nuestro tren hacia la libertad.

Capítulo 15 Los acantilados de la locura

Pasaron varias horas cuando, de repente, el camión se detuvo. Me levanté sobresaltado de mi cómoda hamaca, agarré con fuerza la pistola situándome delante de Liam. Apunté hacia la puerta, no podía dejar que nos atrapasen, algo en mi interior hacía que cada vez que me enfrentaba a una situación similar no me pusiese nervioso, había pasado demasiado para fallar en ese momento. Las gigantescas compuertas se abrieron pausadas, un haz de luz entró sesgando todo a su paso, cegado por aquella claridad pregunté en voz alta: —¿Quién es? —al momento Dustin, con su marcado acento, me dijo que no me preocupase, habíamos logrado llegar a Inglaterra sin ningún sobresalto. Había detenido el camión en una enorme estación de servicio invadida por cientos y cientos de camiones, unos gigantescos focos, colocados ordenados cada veinte metros aproximadamente, hacía que no se necesitase la luz natural para poder iluminar aquel gigantesco descampado. Dustin nos invitó a bajar y a tomar acomodo en su amplia cabina. Estaba inmaculada, todo ordenado al milímetro, ni una mota de polvo, ese hombre se tomaba muy enserio su trabajo, y el lugar de trabajo de uno debía estar impecable. Ayudó a Liam a subir a la parte posterior de la cabina donde pudo encontrar una pequeña televisión plana de unas diecisiete pulgadas, la encendió y sintonizó un programa infantil. Se sentó en su amplio asiento invitándome a hacer lo mismo.

—Colega, abróchate, nos quedan varias horas de viaje hasta Liverpool —dijo con aquel marcado acento alemán y con una amplia sonrisa en su rostro.

—No puedes imaginarte lo que te lo agradezco. ¿Por qué me ayudas, si no es mucho preguntar?

—Todos debemos tener una segunda oportunidad —contestó mientras arrancaba el camión, que rugía como un león en la sabana.

Me dejó pensativo aquello de la segunda oportunidad. «¿Qué querría decir con segunda oportunidad?» me preguntaba conforme avanzábamos por el sur de Inglaterra. Miraba por la ventanilla, desde allí arriba se podía contemplar el paisaje como si desde un enorme trono se tratase, veía la lluvia reverdecer los campos ingleses, plagados de ovejas y de vacas, como un mapa de estrellas situado en el firmamento. Dustin hablaba poco, era un gran profesional, pendiente en todo momento de la carretera no se dejaba invadir por la modorra o por las ganas de charlar amigablemente con alguien. Sólo cuando detenía su enorme máquina hablaba. Explicaba de dónde provenía, un alemán de la Selva Negra, hablaba de su familia, de sus dos hijos pequeños, todo en pasado.

—¿Por qué hablas en pasado? —me atreví a preguntar.

—Prefiero no hablar de eso. Algún día lo averiguarás con los tuyos.

—Espero que ese día esté bien lejano.

No dijo nada más, solo me miró sonriéndome. Debíamos marchar o no llegaríamos a tiempo para embarcar en el ferri que nos conduciría a Dublín.

Pasaron las horas, la tormenta seguía con nosotros como si de una compañera de viaje más se tratase, amainaba de vez en cuando dando paso a aguaceros fuertes, el viento soplaba con intensidad tambaleando aquella pesada bestia mecánica. Dustin empuñaba fuerte la gran rueda de cuero estabilizando el camión. Me miró guiñándome su cicatrizado ojo, me dijo que antes de llegar a Liverpool detendría el camión y pasaríamos, de nuevo, dentro del frigo. No puse ninguna objeción, estábamos tan cerca, pero algo en mi interior me decía que no debía fiarme, no podía dejarme engañar, era demasiado fácil, y hasta aquel momento todo se había complicado más de la cuenta.

Una vez acomodados en el frigo miré a Liam, cada vez que intentaba acariciarlo me volvía la cara, como si no quisiera que lo tocase. Miraba el techo de nuestra alargada estancia maldiciendo a todos los que habían hecho eso con mi pequeño. Me senté junto a él, a la espera de cruzar el enfurecido mar de Irlanda. El vaivén de las olas hacía que se tambalease el camión con la sensación de que volcaría en cualquier momento. Pensaba en la forma de llegar a Doolin, ya que Dustin me dejaría en Dublín. Conocía bien el trayecto Galway−Dublín, sobre todo las carreteras secundarias por las que nadie nos seguiría, pero necesitaba un vehículo, debía llegar a casa y coger mi coche. Revisaba la pistola, diez balas más la de la recámara, las contaba una y otra vez, deseaba e imploraba no tener que utilizarlas más, no quería más muertes, pero si llegaba el momento volvería hacerlo. Pensaba en Malik, en lo bien que me había sentido al dispar a aquel hombre, a un asesino de niños, no quería volver a sentirme igual, mi conciencia luchaba contra mis deseos. Contrariado por mis sentimientos los vaivenes se detuvieron de repente, habíamos conseguido atravesar aquel enfurecido mar. Pronto llegaríamos a casa, pero: «¿Por qué Alannah habría marchado hasta Galway?, ¿la habría llamado su padre?» pensaba que podría ser una trampa. Ya daba igual, sólo sabía lo que tenía que hacer, dar con Muriel e ir a Galway, ésta se habría decidido a contarlo todo a la policía, después de haber sido traicionada por un amigo suyo estaría lo suficientemente enfadada con el Patriarca como para denunciarlo.

Una leve sonrisa se escapó de entre mis dañados labios, pensaba que todo estaba saliendo bien, todo comenzaba a engranarse, como si de una máquina se tratase, rodaba a la perfección. Nada más lejos de la realidad, un fuerte estruendo se escuchó desde fuera, semejante a un disparo, nervioso saqué la pistola. Oculté a Liam entre varios pales de aquellos cereales orgánicos. Enfurecido, con la pistola en alto, no dejaba de apuntar hacia las gigantescas puertas, caminaba lento sabiendo que jamás volverían a arrebatarme a mi pequeño. Una de las puertas se entreabrió, precedida de un fuerte crujido, un enorme revólver apareció de la nada apuntando hacia el interior, el bastardo de Dustin nos había vendido. Sigiloso me oculté tras un enorme palé, situado a no más de metro y medio, apunté hacia la puerta, oculto entre las sombras no dejaría que nadie tocase a mi hijo. Las puertas se abrieron de par en par, el brillo del revólver me cegó, me era muy familiar, al pronto se escuchó una voz desgarradora:

—Colega, soy Gabriel.

—Estoy aquí —dije saliendo de entre la oscuridad—. ¿Nos ha vendido Dustin o Bogdan?

—Ha sido Bogdan, pero lo ha hecho para reuniros conmigo.

—¿Cómo? —pregunté atónito ante aquella contradicción.

—Sí, os vendió al Patriarca, ¿cómo crees que habéis llegado hasta aquí sin encontrar a ninguno de sus hombres?

—La verdad es que ha sido demasiado fácil llegar hasta casa —contesté pensativo.

—Os vendió para que uno de sus hombres os llevara hasta él, pero tu amigo me avisó. Me dijo dónde podría encontraros y dónde debo llevarte.

Respiré profundo sabiéndome a salvo, al menos, durante un tiempo. Nunca creí que volvería a reencontrarme con aquel gran hombre. Llamé de inmediato a Liam, éste salió de entre las sombras y se dirigió, corriendo, hacia él, como si lo conociese, se fundió en un enorme abrazo, uno de aquellos que yo echaba tanto de menos. Bajamos del frigo, la tormenta había amainado, sólo una espesa capa de niebla cubría todo el puerto, no se podía ver a más de un palmo. Gabriel nos condujo hasta su Mini, aún seguía funcionando aquella pequeña máquina, algo abollado y con la luna trasera agujereada no perdía el encanto que tenía. Nos subimos, miré a Gabriel explicándole lo que me había dicho Bogdan.

—¿Por qué tengo que ir a por Muriel?

—Aún no estás preparado —contestó escueto.

—¿Preparado para qué? —pregunté irritado porque nunca obtenía la respuesta deseada, siempre se andaba por las ramas para no contestar con sinceridad.

—Todavía no lo comprendes, sólo debes hacer caso y podrás estar con tu hijo para siempre —dijo arrancando el motor del pequeño Mini.

Agaché la vista escuchando cómo rugía el motor de la pequeña fiera. Levanté la mirada y giré la cabeza hacia los asientos traseros, una sonrisa se escapó, Gabriel tenía razón, lo único que importaba era que estaba junto a mi hijo y así debía seguir siendo hasta que encontrásemos al resto de la familia.

Un millar de preguntas me acribillaban la cabeza y no tenía respuesta para ninguna, mirando a Gabriel pensaba que era mejor no preguntar, sólo debía seguir las instrucciones, así todo me había ido bien hasta el momento. Contemplaba el paisaje que se podía entrever a través de aquella espesa niebla, me sentía feliz sabiendo que el final de aquella terrible aventura se aproximaba, sólo dos pasos más y todo habría acabado.

Nos encontrábamos a menos de dos horas de destino, en el extremo sur del lago Ree, casi en el centro de la isla de Irlanda, en el pueblo de Athlone, atravesado por el río Shannon, era un centro logístico para toda la República. Seguíamos la autopista nacional seis cuando Gabriel se desvió hacia ese pueblo.

—¿Por qué nos desviamos?

—Nos siguen, desde hace varios kilómetros, un enorme coche negro, con las lunas tintadas, ¿te recuerda algo?

—No me lo puedo creer, ¿cómo han dado con nosotros tan rápido?

—Cuando llegasen al puerto y viesen a Dustin en el frigo de su enorme camión con un disparo en el corazón…

Tenía razón, si seguíamos por las carreteras principales éramos presa fácil para los secuaces del señor McCarthy. Gabriel aceleró su pequeño coche, cambiaba raudo de una marcha a otra, casi sin dar tiempo a que se revolucionase el motor. Nuestro oscuro perseguidor también aceleró, hasta situarse a pocos metros, una de las ventanillas se abrió despacio, no podía dejar de mirar por el retrovisor, un hombre de tez oscura, trajeado y con unas grandes gafas de sol, asomó medio cuerpo, su compañero le ofreció algo.

—¡Gabriel corre, tiene una metralleta! —grité.

—No te preocupes, no le ocurrirá nada a tu hijo. Te lo juro —dijo serio agarrando con firmeza el volante.

Giró bruscamente ante la inminente calle paralela que nos conducía hacia el centro de Athlone, había visto lo que era capaz de hacer aquel hombre con su pequeño Mini, así que lo único que hice fue intentar sujetar bien a Liam con su cinturón y agarrarme lo más fuerte posible al salpicadero para no estrellarme contra él. Derrapaba, ya no le importaba llamar la atención, las saltarinas balas campaban a sus anchas rozando nuestro vehículo, Gabriel me miró indicándome que era mi momento. Me solté el cinturón y salté al asiento trasero, junto a mi pequeño, me coloqué tumbado en él, acerqué mis pies al agujereado parabrisas trasero y golpeé, con violencia, como nunca antes lo había hecho, una furia emanaba por cada uno de mis poros, el mismo sentimiento que al matar a Malik afloró en mi interior. El parabrisas salió despedido, Gabriel giraba derrapando en cada curva, calles estrechas por las que no había ni un alma, hacía que tomásemos ventaja. Desenfundé las pistolas, era mi momento, Gabriel me dijo que debía esperar, pronto cruzaríamos el único puente del pueblo, yo no lo podía ver desde mi posición; me dijo que cuando viese la titánica iglesia de San Pedro y San Pablo debía disparar. Esperé paciente, miraba a Liam que se tapaba los oídos con ambas manos y miraba hacia el suelo, siguiendo las instrucciones que le había indicado Gabriel. Respiré hondo, tenía que conseguirlo, debía acabar con nuestros perseguidores, fruncí el ceño, aguanté la respiración, sabía que faltaba poco, las calles empedradas delataban la cercana posición de la iglesia.

—¡Ahora! —gritó Gabriel.

Debía tenerlos en el punto de mira, los nervios campaban a sus anchas por todo mi cuerpo consiguiendo que me temblase el pulso, asomaron al instante por la estrecha curva que nosotros habíamos esquivado con facilidad, ellos reventaron el espejo retrovisor del copiloto contra la esquina haciéndolo mil pedazos, pero su ocupante se había resguardado a tiempo, asomó entre los desperfectos del oscuro todoterreno, apuntando con su compacta metralleta se disponía a disparar, pero no le di tiempo, no podía entregarle aquel bien tan querido llamado tiempo. Apretaba el gatillo de las pistolas como podía, el dolor de una de ellas aún hacía que no la sujetase bien, pero con la otra acerté de lleno, el copiloto cayó fulminado quedando atrapado entre la ventanilla y la puerta, otro de los impactos atravesó las gruesas lunas tintadas haciendo que el todoterreno cayese al río rompiendo parte del antiguo puente.

Gabriel aceleró dejando atrás el gran pueblo de Athlone. Me senté junto a Liam, le aparté las manos de sus pequeños oídos y lo incorporé, me miró, una paz me invadió, rezumaba felicidad, irradiado por el oculto astro sabía que me había reconocido, en una parte de su pequeño corazón sabía quién era yo. Una lágrima recorría mi mugriento rostro hasta que aterrizó violenta contra mis rodillas salpicando en todas direcciones. Al pronto volvió su cabecita hacia delante y perdió la mirada en la lejanía. Suspiré profundo sabiendo que pronto se resolvería todo. Salté al asiento delantero.

—Colega, los has hecho perfecto, ¿quién te ha enseñado a disparar así?

—Sabes perfectamente la respuesta, Israfil —contesté riendo, necesitaba expresar mis sentimientos después de saber que Liam en lo más profundo de su ser me había reconocido.

—Israfil, ¿qué ha sido de él?

—Gracias a él pude rescatar a mi hijo —dije recordando a aquel gran hombre que con toda posibilidad había dado su vida por mí y por mi hijo.

—¿Cómo conseguiste salir airoso del infierno?

—Con fe, y con muy buenos amigos. Amigos que perdieron la vida por el camino, Fâruq, Gardien, pero sobre todo Israfil —contesté sujetando firme las lágrimas.

—Quizás Israfil siga vivo, ¿no?

—No lo sé. Perdí su pista en casa de Malik. Pero gracias a él pude llegar a España y traer a Liam hasta aquí —expliqué añorando la alegría del joven Fâruq.

Volví a contemplar el paisaje dando por finalizada aquella conversación. La niebla se dispersaba tornándose en una fina capa de lluvia, una higiénica lluvia que limpiaba todo a su paso, incluyendo los contrariados sentimientos que me atormentaban. Las oscuras nubes del norte llegaban raudas ocultando todo a su paso, otra terrible tormenta nos acechaba. Los lejanos rayos iluminaban las sombrías montañas del norte que dejábamos atrás, indicándonos que nos acercábamos a destino.

Nos desviamos hacia Limerick, atravesando Nenagh, Killaloe y Castletroy, en la ciudad de los estudiantes detuvo el coche, debíamos descansar antes de llegar a Doolin. El niño debía comer algo. Aparcó en el centro comercial de Castletroy, había un gigantesco Superquinn y un restaurante de comida rápida, de esos en los que daban muñequitos con los menús infantiles. Gabriel se desabrochó el cinturón, bajó del coche y se acercó hasta mi ventanilla.

—No bajéis del coche bajo ningún concepto, voy a traer algo de comer y proseguiremos hasta Doolin, no sé dónde se esconde Muriel así que tardaremos en dar con ella —explicó frunciendo el ceño, sabía que no acataba bien las órdenes.

—De acuerdo, pero debo estirar las piernas.

—Vale, colega, pero no salgas del parking.

Me desaté el cinto y abrí la puerta, una fina, casi invisible, lluvia caía parsimoniosa por mi rostro, me restregué con ambas manos la cara para poder espabilarme, demasiadas emociones en tan poco tiempo. Tenía que estar en plena forma, aún no lo había conseguido y no podía vender la piel del oso antes de haberlo cazado. Volví al interior del auto, Liam se había dormido. Al  instante llegó Gabriel, traía consigo varios menús de aquel restaurante tan de moda. Entró en el coche, me entregó mi hamburguesa.

—Dame la de Liam.

—Será mejor que se la ofrezca yo —contradijo sin entregármela.

—¿Por qué?, soy su padre —pregunté malhumorado.

—Aún no te has dado cuenta, sigues sin estar preparado. Deja que se la ofrezca yo, me he dado cuenta cómo te mira. Te crees que estoy ciego, yo he visto esa mirada demasiadas veces y…

—Sigue, sigue —dije muy irritado.

—Es pronto, colega, come y descansa, aún nos queda un largo viaje —dijo iluminándose sus claros ojos.

Me di media vuelta escuchando cómo Gabriel despertaba a Liam y le entregaba su comida y su muñequito, éste sonreía pero no articulaba ni media palabra. Gabriel se acomodó en su asiento devorando la hamburguesa. También había traído un delicioso café, cómo necesitaba aquello, me lo bebí despacio, saboreando cada minúsculo aroma de aquel enorme vaso de plástico. Respiré hondo intentando quitar de mi cabeza las palabras de Gabriel, me concentré en lo que más añoraba, mi mujer y mi hija, no sabía nada de ellas desde hacía demasiado tiempo, y la misma pregunta seguía rondando mi cabeza: «¿Por qué Alannah había ido a Galway?, seguro que su padre estaba detrás de todo aquello», pensaba. Sumido en mi interrogatorio interno escuché cómo Gabriel arrancaba, de nuevo, la pequeña máquina con dirección Doolin.

El verde paisaje se tornaba lóbrego, gruesas piedras negras enterraban la alfombra de hierba conforme nos adentrábamos en el condado de Clare. Doolin era un hermoso pueblo de pescadores, tenía un pequeño puerto de marinos, que todas las noches salían a faenar al temible Atlántico. A la vuelta, todos visitaban los famosos tres pubs del pueblo, la mayoría iban al O´Connor´s, que se encontraba en la zona más cercana al puerto, a un kilómetro aproximadamente de los otros dos famosos pubs, el McDermott´s y el McGann´s, había visitado aquellos tres pubs cada año durante mi juventud al lado de Alannah, cada último viernes de febrero nos habíamos escapado al Micho Russell, el mejor festival folk de la isla. Añorando buenos momentos me percaté que habíamos entrado en Doolin, Gabriel se dirigía hacia el puerto, sabía bien dónde preguntar, el O´Connor´s lo frecuentaban más locales, los otros dos eran más turísticos.

—Cuando lleguemos te quedas en el coche protegiendo a Liam—. Nada de estirar las piernas. Tengo que encontrar a una persona que nos ayudará —dijo.

—No te preocupes —contradije nada satisfecho con su decisión de dejarme al margen.

—La vida de tu hijo está en tus manos —dijo serio con aquella desgarradora voz.

Bajó del coche, la lluvia había cesado por completo, el tétrico cielo no indicaba en qué hora del día estaríamos, miré, de nuevo mi reloj, sin recordar que estaba parado. Giré la cabeza hacia atrás observando cómo dormía plácidamente mi hijo. El tiempo parecía haberse detenido, eran eternos aquellos momentos. Nervioso intentaba mirar a través del cristal pero sin conseguir mi objetivo. Revisaba pausado las armas, tres balas me quedaban en una y cinco en otra, las vacié despacio, intentaba no hacer ruido para no despertarlo. Juntas en un solo cargador, así sería más efectivo. La pistola sin munición la guardé en la guantera, mientras volvía a revisar la única que estaba a punto.

El tiempo no caminaba, desesperado quería bajar del Mini, pero debía hacer caso, la vida de Liam estaba en mis manos, con cualquier descuido podían arrebatármelo. Lo miraba dulce, recordaba todos y cada uno de sus cumpleaños, su agradecimiento cada vez que le regalaba uno de sus muñecos de superhéroes favoritos, su sonrisa, pero en especial recordaba la vida que tenían aquellos gigantescos ojos esmeraldas, aquella luz la había perdido.

Un brusco sonido llegó del exterior, de inmediato saqué la pistola y apunté.

—Guarda eso, colega —dijo Gabriel mirándome con cara de pocos amigos.

—Has tardado mucho —le increpé.

—No te creas.

—¿Has averiguado algo? —pregunté nervioso, impaciente por saber dónde encontrar a Muriel.

—He tenido que mover cielo y tierra para averiguarlo.

—Venga, dime, no te hagas más de rogar.

—Se oculta en la torre O´Brien.

—¿En los acantilados de la locura?

—Exactamente. Va a ser peligroso, muy peligroso, cómo nos hayan seguido estaremos al descubierto, allí no hay donde refugiarse.

Había visitado en innumerables ocasiones los acantilados de Moher, ciento veinte metros de corte casi vertical conducían a un oleaje enfurecido que luchaba incansable contra aquellas titánicas rocas. A lo largo de ocho kilómetros, era una locura, además la torre se hallaba justo en la mitad. Sin acceso directo en coche, todo se complicaba demasiado, pero haría lo fuese por mi hijo.

Capítulo 16 El funeral

Arrancó el coche, no podía dejar de mirar en la lejanía del horizonte, la calma nos indicaba que una terrible tormenta nos acechaba, las montañas del norte se iluminaban con los terroríficos rayos que caían queriendo resquebrajar la tierra. Gabriel aceleró, no quería que nos alcanzase antes de llegar a los acantilados.

En poco tiempo nos encontrábamos en la entrada al parking de la principal atracción turística de Irlanda, los acantilados de Moher. Un enorme museo excavado en la tierra precedía el camino peatonal que conducía hacia ellos, y hacia la torre O´Brien. Numerosos autobuses de turistas se agolpaban en el enorme aparcamiento, los guías corrían de un lado para otro buscando a sus clientes con el fin de resguardarlos: o bien dentro de la gigantesca casa hobbit o reagruparlos para subir en sus vehículos y llevarlos hasta Doolin para que disfrutasen de sus tres pubs.

El Mini aparcado entre dos autobuses nos resguardaba de miradas no deseadas. Bajamos despacio de él, primero Gabriel, que directo fue hacia el maletero del pequeño coche, después yo. Incorporé mi asiento y delicado ayudé a Liam a bajar de él, su mirada perdida en el horizonte se me clavaba en el pecho como una daga asesina. Enseguida Gabriel me indicó que debíamos caminar rápido, la tormenta se acercaba más rápido de lo que podíamos imaginar, los truenos cada vez más cercanos y más unidos retumbaban en aquel paisaje luchando contra las olas que reventaban las duras piedras de los acantilados.

—¿Qué llevas ahí? —le pregunté curioso observando el enorme maletín que portaba.

—Colega, lo verás cuando sea preciso, esperemos no tener que utilizarlo —dijo sonriendo e indicándome que debía andar más rápido.

Cogí a Liam en brazos y caminaba todo lo rápido que me dejaban mis maltrechas piernas. Tropezábamos continuamente con multitud de excursionistas que corrían para refugiarse de la inminente tempestad que nos engulliría. En sentido contrario por la estrecha calle adoquinada salvaba como podía a los turistas hasta que al fin caminábamos solos.

Llegamos a la torre O´Brien, unos diez escalones se levantaba por encima del estrecho sendero, Gabriel se detuvo.

—Será mejor que compruebe que estamos a salvo.

—¿No quieres mi ayuda?

—Mejor protege a tu hijo.

Acariciaba mi pistola, guardada tras el pantalón y enganchada sólo del cinturón, estaba lista para ser usada. Me acerqué poco a poco hacia el borde del pequeño muro de piedra y roca que me separaba del abismo. Las tenebrosas olas chocaban salvajes contra las paredes casi verticales, la ligera brisa se transformaba en un gélido y fuerte viento del norte, que con la humedad atravesaba todas y cada una de las capas del traje, incrustándose en los huesos. Arropaba como podía a mi pequeño, una fina cortina de agua aparecía de la nada. Me acerqué hasta el primer escalón, no podía seguir allí, la oscuridad nos engulliría de un momento a otro. Me atreví a subir los escalones que conducían hasta la torre. Bajé al suelo a Liam, saqué la pistola, una vez en la plaza que llevaba hasta la entrada principal me detuve, miraba hacia atrás, no me fiaba que me hubiesen seguido. La colosal puerta chirrió, me giré levantando la pistola y apuntando hacia ella.

—No dispares, colega, soy yo —dijo aquella dura voz.

—De acuerdo, ¿está ahí?

—Pasad —dijo una dulce voz que provenía del interior.

Gabriel abrió la puerta por completo, salió a la calle indicándonos que entrásemos con premura, intuyendo que no todo iba bien. Pasamos a una enorme sala, muy británica, una gran alfombra cubría un suelo enmoquetado de color azul oscuro. Poca decoración, sólo una pequeña mesita del té, situada frente a un enorme sofá estampado en tonos verdes y con flores blancas, el tiempo se había detenido hacía treinta años. Al fondo una gran chimenea de piedra presidida por una enorme cornamenta de ciervo. Las ventanas vidriadas con cristales opacos y unas mínimas cortinas verdes pistacho, recogidas a ambos lados por un lazo del mismo tono azulón, horteras, como les gustaba a los británicos, pero de muy mal gusto para los demás.

El fuerte viento me condujo, de nuevo a la estancia, cerrando de golpe el portón principal que ensordeció todo el interior. Miré hacia la mesita, cuatro pequeñas tazas de cerámica y un pequeño pastel de calabaza.

—Tomad asiento —dijo educada Muriel—. Os han seguido.

—Había coches del Patriarca en el aparcamiento. Sabían dónde encontrarla —dijo Gabriel.

Una mezcla de sentimientos me estaba volviendo loco: la ira se adueñaba de mí, la venganza me pedía matar al abuelo de Liam, intentaba controlarlos respirando despacio, aspiraba y expiraba. Una suave mano tranquilizadora me tocó el hombro.

—Es hora de solucionarlo —me atreví a decir.

—¿Cómo? —preguntó Gabriel desde un rincón de la estancia junto a mi pequeño.

—Ahora o nunca —ayudó Muriel.

—Pero sabes que si fracasa se quedará aquí para siempre —le dijo mi amigo a Muriel.

—No va a fracasar.

«¿Qué quería decir con quedarme allí para siempre?» me preguntaba, comenzaba a hartarme de aquellas intrigas, sólo quería terminar lo que había comenzado hacía una semana en Dublín.

La tormenta apareció de la nada, aquella fina cortina de agua se transformó en una lluvia torrencial, el viento golpeaba salvaje contra la torre, los golpes de las terribles olas del Atlántico luchaban contra el ruido de los aterradores truenos que retumbaban cada vez más cerca y más seguido.

Muriel se acercó a Liam, pero éste corrió despavorido hacia Gabriel. 

—No te preocupes, conmigo es peor, su total indiferencia me golpea diariamente —dije mirando a Muriel para tranquilizarla.

—Pronto eso acabará —dijo acercándose, de nuevo al pequeño.

Esa vez se quedó parado, ocultó sus gigantes ojos esmeraldas tras las palmas de sus manos, no decía nada, un total mutismo se había apoderado de él. Al pronto apartó sus diminutas manos y sonrió a Muriel, ésta lo único que había hecho era poner una de sus delicadas palmas encima de las de Liam. «¿Qué debía hacer yo para que no me ignorase?»

Gabriel corrió hacia la mesita, sacó su enorme maletín situado bajo ella, lo colocó encima abriéndolo rápido, en un instante armó un rifle con una enorme mira telescópica.

—Ya llegan —dijo Gabriel.

—Para bien o para mal, ésta vez va a terminar todo —dije envalentonado.

Cogí la pistola, me acerqué a Liam indicándole que se quedase junto a Muriel, confiaba con total plenitud en aquella joven, a sabiendas que daría la vida por mi hijo. Desvié mi mirada hacia Gabriel.

—Buscaré una buena posición de disparo.

—Ahora o nunca, que sea lo que Dios quiera.

—Confía en él —dijo señalando al cielo.

Saqué el cargador, comprobé la munición, ocho balas más la de la recámara, me toqué el cinturón, allí estaba también. Respiré hondo, miré al cielo encomendándome a Dios y abrí la puerta. El viento me golpeó con violencia, cerrando la puerta tras de mí. La oscuridad ocupaba el cielo, negras nubes ocultaban cualquier rastro de claridad, sólo se iluminaba con los titánicos rayos que se estrellaban contra los “acantilados de la locura”.

Caminé unos metros hasta situarme al borde de las escaleras, allí se encontraban, el señor McCarthy resguardado por dos enormes sicarios. Enrabiado lo miré directo hacia sus ojos.

—Jamás me lo arrebatarás —le increpé muy irritado.

—El niño no me importa.

—¿Cómo puedes decir eso de tu nieto?

—Sólo quiero que no salgas de aquí jamás —contestó con una sonrisa maliciosa.

—¿Qué te he hecho yo?

—No eres el adecuado para mi hija.

Aquel sentimiento de ira me invadió, una fuerza emanó de mi interior, cegado por la venganza levanté la pistola y disparé, uno de sus enormes guardaespaldas cayó fulminado, desvié mi mirada hacia el otro, con una enorme metralleta me apuntaba, un silbido me rozó el pelo, una bailarina se incrustó en el corazón del otro sicario. Gabriel me protegía desde la torre, comenzó a disparar hacia la oscuridad, alaridos de dolor se escuchaban en la lejanía. Miré, de nuevo al Patriarca, tomé impulso y me lancé hacia él, salté varios escalones hasta caer encima, mi arma hacia un lado y yo hacia el otro. Me levanté antes que el viejo, le golpeé con violencia el rostro con un duro directo a la cara, que hizo que escupiese sangre.

—¡Levántate, desgraciado! —grité.

—Eso es todo lo que sabes hacer —dijo riendo mientras escupía, de nuevo sangre al suelo.

Se abalanzó hacia mí golpeándome salvaje la boca del estómago, golpe tras golpe los encajaba como podía. Sin lugar a dudas sabía el porqué era quien mandaba, reía sin parar, disfrutaba golpeándome, se regocijaba en mis heridas. En uno de sus violentos puñetazos me golpeé contra el pequeño muro de piedra y roca que me separaba de una caída fatídica. Corrió hacia mí, con uno de sus poderosos brazos me cogió del cuello empujándome hacia el abismo, y con la otra sacó una pequeña navaja.

—Vas a quedarte aquí para siempre y yo me quedaré con tu hijo.

—Jamás —dije intentando escapar de sus garras.

—Revivirás este momento, día tras día, el resto de la eternidad —volvió a reír.

Un dolor me recorrió todo el cuerpo, su fría y dolorosa navaja habría un surco despacio en mi costado, mientras él me gritaba cosas ininteligibles escupiéndome a la cara. El miedo se tornó fuerza, algo en mi interior me empujaba hacia arriba, no podía rendirme tan fácilmente, me ahogaba, pero escuché, de nuevo: —No puedes rendirte ahora, estás muy cerca —dijo aquella reconfortante voz. Parpadeé rápido, la incesante lluvia me limpiaba mi rostro malherido, con una mano sujeté el fuerte brazo del señor McCarthy mientras con la otra buscaba algo para poder defenderme, me toqué la cintura, allí estaba, el cuchillo que me dio Israfil. Lento lo acaricié, lo desenvainé, miré desafiante al temible Patriarca.

—Ahora acaba todo, colega.

Le hendí el cuchillo, pausado, en su costado, lo retorcía deleitándome, sus fuerzas mermaron, pude deshacerme de él empujándolo hacia el abismo, una colosal oscuridad se lo tragó en un instante, el enfurecido Atlántico sabría qué hacer con aquel maldito asesino de niños.

Un tremendo dolor me hizo hincar una rodilla en el suelo, no podía terminar así, no podía dejar a mi pequeño, pero las fuerzas me abandonaban poco a poco. Había estado tan cerca, pero a la vez tan lejos, los ojos me pesaban como dos gigantescas rocas. Hinqué la otra rodilla en el suelo, miré al cielo, el agua purificadora limpiaba la sangre derramada, coloqué ambas manos contra el suelo, escupía sangre, mi fin llegaba, una pequeña y salada lágrima recorría mi mejilla hasta estrellarse en el charco de sangre. No podía más, cerré los ojos y me tumbé en el suelo, no podía creer que aquel sería el último recuerdo, haber matado al padre de Alannah.

Al pronto abrí los ojos, conocía bien aquel lugar, había estado allí hacía tiempo, era sombrío, oscuro, casi tétrico, dos personas sentadas frente a una alta barra, era el Pain. Un vaso y una dorada botella me miraban desde la barra, un asiento vacío, un poder superior a mí me conducía embriagándome hacia ella. Miraba a mí alrededor contemplando locura y depresión, aquellos dos hombres sólo levantaban la mirada para llenar sus mugrientos vasos. El enorme camarero me sonreía invitándome a tomar asiento, sabía que había caído, el sentimiento de culpa afloraba en mí. Me acercaba peligrosamente hacia la botella. Me senté frente a ella.

—Sabía que volverías —dijo riendo el orondo camarero mientras limpiaba un vaso con un trapo mugriento.

—No puedo —fue lo único capaz de decir.

Agarré con fuerza el sucio vaso, con la otra mano la botella, un paquete de cigarrillos al otro lado, eché el oro en el vaso colocando la botella con suavidad. Agaché la mirada, la culpa podía conmigo, me habían arrebatado a mi pequeño por mi error, respiraba despacio, hasta que el corazón casi no latía. Apreté el vaso, aquel sentimiento se hacía fuerte en mí ser, de repente una profunda y cegadora luz iluminó el Pain, provenía del pequeño ojo de buey de la oscura puerta de entrada.

—No dejes que te venza.

—No puedo, todo ha sido por mi culpa –contesté acercando mis labios al mugriento vaso dorado.

—No dejes que te venza, tú eres mucho más fuerte. Tu hijo te espera.

Desvié mi mirada hacia el vaso dándome cuenta que tenía razón, había luchado demasiado para que todo acabase de esa forma, un último esfuerzo y podría regresar junto a él. La culpa se tornó amor, paz, tranquilidad, sabiendo que todo iba a salir bien. Conseguí zafarme del taburete, colocándome en pie miré al camarero indicándole que había vencido a la culpa y le sonreí. Volví mi mirada hacia aquella cegadora luz y la seguí hasta que abrí las puertas del Pain, inundándolo del blanco más puro que había visto jamás, desapareció de mi vista.

Abrí unos ojos desorbitados, tumbado en aquel sofá hortera de los años setenta, me dolía todo el cuerpo, en especial una herida que supuraba en mi costado. Intenté incorporarme pero una mano amiga me inclinó de nuevo hacia él.

—Descansa, ha sido una noche dura —dijo Gabriel con su voz ronca.

—No, estoy bien. ¿Y Liam?, ¿qué ha ocurrido? —no sabía qué respuesta quería primero.

—Liam está con Muriel fuera, jugando, ha pasado la tormenta y hace un día estupendo, como si fuese pleno verano.

—¿Qué ocurrió anoche?

—Colega los tienes bien puestos —contestó sonriendo—. Te enfrentaste a él  y terminaste lo que habías empezado. Luchaste como un jabato, cuando creía que todo se terminaba, no sé de dónde sacaste las fuerzas, pero tu aura iluminó el cielo, la rabia contenida te iluminaban los ojos volviéndolos rojos de ira. Le clavaste el cuchillo en el costado y los acantilados hicieron el resto.

—Pero, ¿y los demás sicarios?

—Imagínate.

Volví a tumbarme, necesitaba un respiro, tenía que descansar, sólo quedaba un paso más para que todo terminase, debía encontrar a Alannah para entregarle a nuestro hijo. Sonreí y cerré los ojos recordando buenos tiempos, cómo la conocí, recordaba a mi amigo Steven riéndose de mí en aquel aceitoso Fish and Chips, también recordaba el día de mi boda, a todos mis amigos, a mis familiares, al padre Braian, a todos los que quería y me correspondían. Así me sumí en un profundo y reparador sueño.

Me desperté sobresaltado, sudaba como hacía tiempo que no lo hacía, miraba, rebuscaba por toda la enorme estancia, necesitaba comprobar que no había sido un sueño, debía encontrar a Liam. Una vieja silla de mimbre, tan típica de mi tierra, estaba apoyada en el enorme brazo del sofá estampado. Un traje negro, una camisa blanca, una fina corbata negra y un par de zapatos oscuros, desvié mi mirada hacia mi cuerpo, estaba desnudo por completo. Aún me dolía el costado, tapado con gasas y un enorme esparadrapo color carne. El señor McCarthy antes de marcharse me dejó un buen recuerdo. La enorme puerta chirrió, un pequeño haz de una brillante luz me iluminó el rostro, raudo buscaba la pistola, debía estar alerta.

—David, vístete, se acerca la hora —dijo aquella dulce y melódica voz.

—¿Muriel? —pregunté sin salir la voz de mi garganta.

—Sí, debes darte prisa, acaba de amanecer y debemos llegar pronto.

—¿Vamos con Alannah?

No contestó, simplemente se giró dando media vuelta y cerró la puerta. Me levanté, aún aturdido por las graves heridas me vestía como podía. Dejé para el final la fina corbata, nunca había aprendido a hacer aquel maldito nudo británico, así que la cogí dirigiéndome hacia la salida.

Despacio abrí el enorme portón negro, una luz cegadora inundaba la bóveda celeste, la tormenta había pasado, dejando tras de sí un aire puro, un verdor casi olvidado. Las finas hierbas buscaban al astro amarillo saliendo de entre los adoquines, de entre las enormes piedras, todos buscábamos aquellos reconfortantes rayos de pura energía. Miré la entrada a la torre, aún era temprano para que hubiese turistas, pero ni rastro de mis amigos, ni de mi hijo. Al pronto escuché una infantil risa, provenía de la parte trasera de la torre, allí debían estar. Pausado caminé hacia ella, con cada paso la herida me dolía un poco más, miraba el horizonte marcado por una profunda línea que separaba cielo y tierra. El Atlántico parecía tranquilo, las fuertes envestidas de la noche anterior ya no se escuchaban, un fuerte silencio acompañaba a mis pasos, sólo interrumpido por aquella risa. Al fin llegué, allí estaba Muriel sentada en una enorme roca mirando al infinito, con los ojos cerrados parecía recargar las pilas con el colosal astro amarillo que cada vez subía un poco más alto en el gigantesco y celeste cielo. Mientras, Gabriel jugaba con Liam, que corría tras él riendo. Me acerqué hasta Muriel, utilizaba la mano a modo de visera, la cegadora luz me impedía ver bien.

—¿Puedes ayudarme?

—A ver —dijo incorporándose y cogiendo la fina corbata.

—Gracias, de verdad, no sabéis lo agradecido que estoy —dije con los ojos vidriosos mientras la anudaba.

—Aún no hemos terminado, creo que ya estás preparado.

—¿Preparado para qué?

Antes que pudiese contestar llegaron Gabriel y Liam, miré al pequeño pero este volvió a desviar su mirada y perderla en la lejanía. Su indiferencia hacia mí era más dura que mil puñaladas traperas de su abuelo. Intenté acercarme a él pero corrió refugiándose a las faldas de Muriel.

—Tranquilo colega, pronto terminará todo —dijo aquella voz desgarradora.

—Eso espero, si no acabará conmigo.

—Recoge todas tus cosas, nos marchamos enseguida —ordenó la joven.

Volvimos a la torre, Gabriel recogió su enorme maletín, Muriel sus pocas pertenencias, un bolso y poco más, mientras yo cogí la pistola. Agarré de la mano a mi pequeño y nos encaminamos hacia el coche. Muriel cerró con fuerza la enorme puerta de la torre O´Brien, bajó despacio la ida de escaleras. No podía creer todo lo que había ocurrido, al fin me había deshecho del Patriarca, había conseguido poner a salvo a mi hijo y ninguno de mis amigos había resultado herido.

Caminaba pensativo por aquel estrecho sendero de adoquines, miraba el mar, que calmado no parecía el mismo. El astro amarillo comenzaba a reflejarse en aquel gigantesco espejo, una ligera brisa húmeda me acariciaba el rostro espabilándome, paso a paso me encontraba mucho mejor. La simple risa que había escuchado antes me había sanado la mayoría de las heridas, aunque aún quedaba una abierta y debía sanarla.

Los turistas más madrugadores, en su mayoría, mochileros, caminaban por los senderos que bordeaban los ocho kilómetros de acantilados, con sus enormes cámaras se acercaban peligrosamente al borde del precipicio para conseguir las mejores instantáneas y colgarlas después en internet. No podía dejar de sonreír comprobando la osadía de aquellos jóvenes. Apretaba con fuerza la diminuta mano de mi hijo, habíamos llegado hasta el aparcamiento. Pocos autobuses de viajes organizados, un par de ellos, con todos los turistas rodeando a los guías, éstos les explicaban dónde se encontraban, en los acantilados de Moher.

—Subid —ordenó Gabriel.

Abrí la pequeña puerta abollada de la derecha, incliné el asiento hacia delante y subí a Liam, lo até con el cinturón mientras le decía que todo terminaría pronto, pero él seguía ignorándome por completo, dañándome mi maltrecho corazón. Muriel me apartó y subió sentándose junto al pequeño. Coloqué bien el asiento y eché un último vistazo antes de sentarme, el manto verde que había dejado la tormenta pasada envolvía la cueva museo de los acantilados, camuflándola en el paisaje a modo de casa hobbit. Escuché el rugir del enorme motor de aquella pequeña fiera mecánica, desvié mi mirada hacia Gabriel, que muy sonriente metió la marcha atrás. Cerré la puerta, me coloqué el cinturón y le indiqué a mi amigo que podíamos marchar.

En quince minutos aproximadamente llegaríamos a Galway, abrí un poco la ventanilla del Mini, hacía calor, de nuevo había llegado el verano. Nadie hablaba, el silencio se adueñaba del pequeño hábitat, Gabriel se inclinó sacando de la guantera aquella vieja cinta de audio. La introdujo en el anticuado radiocasete y sonó, de nuevo aquella pegadiza canción. Respiré hondo, el aire puro que entraba por la minúscula ventanilla me limpiaba el alma, cerré los ojos sabiendo que todo llegaba a su fin. Los abrí contemplando el mayor arco iris que había visto jamás, un colosal puente unía la pequeña península de Doolin con Galway. Enormes arcos de distintos colores se acoplaban unos con otros convirtiendo aquello en una obra de arte de la naturaleza, era hermoso, tranquilizador, con la vista fija en él parecía conducirte hacia una paz que todo el mundo necesitaba, en el que uno podía estar satisfecho de lo que era y de lo que hacía. Muriel le explicaba al pequeño el por qué se formaban aquellos preciosos arco iris, yo prefería que imaginase que era algo fantástico, maravilloso, sin explicación, no todo en la vida debía tener una explicación lógica, debíamos transportarnos, al menos, de vez en cuando, a ese mundo irreal dónde todo funcionaba porque sí.

Llegamos a la ciudad española de Galway como me gustaba recordarle a Alannah. Gabriel la atravesó hasta llegar a los Arcos españoles, cerca de la casa del Patriarca. Un miedo me invadió, las dudas me asaltaban, no podían traicionarme, además ya había acabado con aquel asesino de niños. Bajamos despacio ante la cegadora luz que provenía del mar. Bajé con tranquilidad a mi pequeño, del vehículo. Señalándole la puerta azul oscuro casi negra le explicaba que allí vivía la abuela, pocas veces había visitado aquella casa. El recuerdo del primer beso con Alannah afloró en mi memoria, recordaba cómo llovía, pero también recordaba que no me importó lo más mínimo, había conseguido arrebatarle el corazón a una hermosa pelirroja irlandesa.

Me dispuse a caminar hacia la puerta cuando Gabriel me sujetó del hombro.

—Colega no es por ahí.

—¿Dónde vamos?

—Ya lo verás, no seas impaciente. Debes estar preparado, allí te darás cuenta —dijo Muriel sin terminar la frase.

Aquella intriga me agobiaba, nunca me decía qué quería decir con todo aquello. Por otro lado pensaba que gracias a ellos había conseguido tener, de nuevo entre mis brazos a Liam.

Caminábamos con tranquilidad por el paseo marítimo, las gaviotas revoloteaban por encima de los barcos marinos que llegaban al puerto, un ruido ensordecedor intentando conseguir algo de comer. El aire salado de la ligera brisa nos limpiaba interiormente, había nacido junto al mar y ese aire lo necesitaba, no podía vivir sin él.

Observé que el pequeño estaba cansado así que lo cogí en brazos, Muriel y Gabriel caminaban varios metros por delante, charlaban distendidamente, parecía que se conocían desde hacía tiempo. Un poco rezagados me costaba cada vez más caminar, la herida se había abierto un poco notando cómo la caliente sangre regaba mi cintura. Lo bajé al suelo y agarré con fuerza su delicada mano.

Muriel se detuvo a las puertas de Forthill Graveyard, el cementerio del fuerte de la colina. Un escalofrío recorrió mi malherido cuerpo. «Es el mejor lugar para encontrarme con Alannah sin levantar sospechas» pensé. Abrió la puerta y entró, Gabriel apoyado en una de las columnas que sujetaban la verja no pasaba al interior.

—¿No vienes?

—No puedo entrar, mejor espero fuera. Cuando lo hayas aclarado todo, iré contigo.

Extendió su enorme mano que apreté fuerte atrayéndolo hasta poder darle un gran abrazo.

—Si no nos viésemos más quiero que sepas lo agradecido que te estoy. Sin ti no hubiese logrado nada.

—No, colega, tú lo has hecho solo —replicó.

Seguí a Muriel al interior del hermoso y pequeño cementerio. Una alfombra verde sobre la que descansaban las grandes cruces celtas indicaban dónde estaban las tumbas. Un largo sendero conducía hacia el mar, desde allí se podía contemplar el horizonte, cerré los ojos oliendo aquella suave brisa salada. Muriel se detuvo junto a un viejo árbol, miré hacia la lejanía del horizonte y de repente una profunda luz me cegó dejándome inmóvil, parpadeé rápido, una mezcla de sentimientos parecían un torbellino en mi interior, recuerdos olvidados me llegaban a modo de flashes, comencé a llorar, no sabía aún porqué, pero no podía dejar de hacerlo, solté la mano de mi pequeño llevándola a mi cabeza, una fuerza superior me sujetaba, no podía dar el más mínimo paso. Me dolía la cabeza, hinqué una rodilla en el suelo pero al pronto todo desapareció.

—¿Sabes por qué estás aquí? —preguntó dulce.

—No, pero necesito una respuesta.

—Comienzas a recordar.

Lenta llevó su mano hacia la mía, que sujetaba mi dolorida cabeza. El tiempo se detuvo, aquella luz que acababa de ver iluminó todo, era la luz más brillante que jamás había visto. Una sensación de paz la acompañaba, había conseguido parar de llorar, en ese momento sonreía, la felicidad se adueñaba de mi cuerpo. La luz desapareció viéndome en el hospital, aquella maldita noche, horas antes que desconectaran a mi pequeño. Sentado en aquel doloroso sillón abrí el pequeño bote naranja de pastillas y las tomé todas, al instante me sumí en un profundo sueño del que no desperté, comencé otra vez a llorar, pero de felicidad porque sabía que había hecho lo que tenía que hacer, no dejar caminar sólo a mi pequeño. Cerré los ojos intentando controlar las saladas lágrimas, los abrí y allí estaba, pero Muriel no era la hermosa joven que había conocido, era una anciana que guardaba esa hermosura en un recuerdo lejano, la dulzura de su mirada me reconfortaba.

—Te quedaste atrapado.

—No podía dejar que caminase sólo —dije aún con espesas lágrimas en los ojos—. ¿Quién eres?

—No podía dejarte atrapado en ese mundo, sabía que lo lograrías. Me pediste ayuda a la salida del hospital —me recordó.

—Pero, ¿nada ha sido real?

—No puedo decirte qué ha sido y qué no ha sido real.

—¿El abuelo de Liam?

—No, era tu sentimiento de culpa, se había transformado en quien más te culpaba de la muerte de tu hijo.

—Pero…

—Ahora podrás cruzar la línea y descansar en paz el resto de la eternidad.

—Pero… ¿y Liam?

—Descansarás en paz el resto de la eternidad junto a él.

Una sensación de felicidad me abordó, ya no me dolía nada, pero no podía marcharme sin despedirme. Miré por encima de la anciana comprobando que alguien lloraba, hincada de rodillas ante una tumba, una hermosa joven apoyada contra un viejo árbol la esperaba mirando su espejo negro.

—¿Es Alannah? —le pregunté a Muriel señalando a aquella mujer.

—Sí, y la joven que espera es tu hija, Eileen.

—Pero, si era un bebé cuando ocurrió todo, sólo han pasado algunos días —dije atónito.

—El tiempo no se corresponde con el de la tierra. Mira tú reloj.

Miré mi viejo reloj, las agujas comenzaron a dar vueltas a un ritmo vertiginoso, los días cambiaban raudos. Lo oculté bajo la manga, aparte a Muriel y caminé hacia ella. Me situé delante pero no podía verme, desvié mi mirada hacia la joven, era como su madre, una joven pelirroja, preciosa, sus claros ojos iluminaban el cielo, sentado junto a ella se encontraba su hermano. Volví a mirar a Alannah, que derramaba pequeñas lágrimas que recorrían sus pecosas mejillas. Muriel se le acercó, colocó una mano sobre su hombro y alargó la otra hacia mí.

—Dame tú mano —ordenó.

—¿Podré despedirme? —pregunté nervioso, sin saber bien qué le iba a decir.

—Debes ser breve, mis fuerzas amainan con el paso de los años.

Le ofrecí mi mano, otra vez aquella cegadora luz hizo que cerrase los ojos, al abrirlos sonreí, en pie, frente a mí estaba la Alannah de la que no pude despedirme aquella noche.

—Alannah, siento todo lo ocurrido —dije escapándose una lágrima.

—No lo sientas.

—Nunca caminará sólo.

—Mi pequeño, cuida de él —dijo rompiendo a llorar.

—Te lo prometí, volvería hacer todo lo que hecho para protegerlo.

—Siempre estaréis en mi corazón, lo sabes —dijo sin poder parar de llorar.

—Te esperaremos —dije acercándome y juntando mis labios con los suyos.

Aquella cegadora luz nos envolvió de nuevo. Miré hacia el árbol, Eileen corrió llorando hacia su madre, ella lo había visto todo, la energía de Muriel había conseguido que pudiese sentirlo. Hincó las rodillas en el suelo y abrazó a su madre.

Lloraba sin parar, la felicidad brotaba por todos los poros de mi cuerpo. Miré hacia el viejo y sabio árbol, Liam se había incorporado y me miraba, al fin me reconocía, me sonrió y gritó: —Papá, papá, por fin has venido a por mí. Corrí hacia él y lo abracé fuerte, como nunca lo había hecho, lo tiraba por los aires y lo besaba, él reía sin parar.

Muriel se acercó despacio hacia nosotros.

—Es la hora, seguid el camino hacia la luz.

—Siempre tendrás un lugar en mi corazón —dije despidiéndome de aquella dulce anciana.

—Vosotros también lo tendréis en el mío —replicó girándose y encaminándose a la salida del cementerio de Forthill.

Agarré con suavidad la mano de Liam y caminamos hacia la luz que nos esperaba en la línea del cielo. Tras el viejo árbol apareció una sombra, pero ya no tenía miedo, al contrario, sabía que nada ni nadie podría separarme de mi hijo. Miré la sombra y sonreí, era Fâruq que corría hacia mí, señalaba el escudo de su camiseta de fútbol sin dejar de reír. Tras él apareció Gardien, el Hércules que me había salvado la vida en la travesía de vuelta a casa. Nos dábamos la mano, nos abrazábamos y reíamos sin parar, ellos nos acompañarían hacia la luz. Una voz ronca hizo que desviase la mirada hacia atrás, allí estaban, Israfil y Gabriel, mis protectores, dejé a Liam junto a Fâruq y me acerqué a ellos.

—Sin vosotros no podría haberlo conseguido.

—Al fin te veo sonreír —dijo Israfil.

—Sabes que lo has logrado tú sólo, nosotros tan sólo ayudamos como pudimos —dijo Gabriel.

De repente, tras ellos emergió una figura, resplandecía, no pude contener las lágrimas, aparté a mis dos amigos corriendo hacia ella, era mi padre.

—Papá, pero… —no pude terminar la frase.

—Hijo, te ayudé todo lo que pude —dijo con lágrimas en los ojos—. Sí, era tu madre la que viste en el cementerio de San José. No podía decírtelo, no estabas preparado aún.

Agarré fuerte su mano y lo llevé con su nieto, se fundieron en un gran abrazo. Ya estábamos todos, así que los miré indicándoles que debíamos partir hacia la brillante luz. Sosegados caminamos hacia ella, desapareciendo de Forthill para siempre.

— FIN—

Desde esta privilegiada posición puedo mirar la vida pasar, recuerdos pasados pero tan cercanos nos acompañarán siempre, no podemos separarnos de ellos porque nos dicen quiénes somos y hasta dónde hemos llegado. Mi corazón rebosa felicidad pero no siempre fue fácil alcanzarla, os he relatado mi vida y lo que fui capaz de hacer por amor, un amor distinto, como nunca me hubiese imaginado.